Die Zisternenleiche: Kriminalroman
Date: 2015-06-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Skandaljournalistin Simone Kundra, die Giftschleuder der Nation, ist tot. Ermordet. Um die Tat aufzuklären, wird Kommissarin Schamburek in die niederösterreichische Kleinstadt Nadram geschickt. In Begleitung ihres Assistenten erstürmt sie Nadram mit der Urgewalt eines Tornados. Als Täter kommen einige infrage, denn Kundra war skrupellos und ruinierte das Leben anderer für eine gute Story. Scharfzüngig, ordinär und hochintelligent macht sich Schamburek an die Aufklärung.
Publisher: Gmeiner

Verena Kanaan

Die Zisternenleiche

Kriminalroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Dieses Buch wurde vermittelt durch die Literaturagentur Literatur- und Textberatung Eva Feitzinger

Lektorat: Katja Ernst

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlagbild: © Pecold – Fotolia

Umschlaggestaltung: Simone Hölsch

ISBN 978-3-7349-9322-0

Mittwoch

1

Als das Telefon läutete, war sie schon wach. 6 Uhr. Sie ging dran.

»Guten Morgen, Frau Doktor.«

Der Neue.

Immer wenn sie ihn mit dieser Anrede hörte, freute sie sich über ihren höheren Rang. Denn der Kerl hatte sogar zwei akademische Titel, allerdings kein Doktorat. Sie hatte eben 30 Jahre früher studiert, da wars noch selbstverständlich, dass man beim Jusstudium automatisch ein »Dr.« vor den Namen bekam.

Und sie war der Boss.

»Ja, Schaller. Was gibts?«

»Anruf vom Präsidenten: Sie sollen sobald wie möglich zu ihm kommen.«

»Aha. Wegen was ’n?« Sie sah ihn förmlich zucken bei dieser sprachlichen Feinheit. Das ist meine heutige Morgengymnastik, dachte sie vergnügt.

»Die Leiche der Journalistin Simone Kundra wurde gestern Abend in einer Kleinstadt namens Nadram gefunden.«

»Na so was!«

Simone Kundra. Die Skandalgräberin der Nation.

Die Frau war die Starreporterin des »Tagblick«. Von Politikern und anderen öffentlichen Menschen gefürchtet, aber gerade deswegen auch begehrt, war sie eine Berühmtheit.

Kein Wunder, dass im Präsidium die Alarmglocken läuteten. Schließlich hatte die Kundra auch vor der Polizei und ihrer Leitung keinen Respekt gezeigt. Eine Reihe ihrer Artikel hatte vor nicht ganz zwei Jahren Fehler und Verfehlungen in der Behörde aufgedeckt. Niemand konnte das vergessen haben.

»Rufen Sie mir ein Taxi, Schaller. Ich fahr direkt ins Präsidium.«

»Ja, Frau Doktor.«

»Und Schaller …«

»Ja?«

»Mund halten, gell?«

Am andern Ende war ein Geräusch wie ein kleines Schnaufen zu hören, ein ruhiges »Selbstverständlich, Frau Doktor« und das Besetztzeichen.

So ists gut. Erstaunlich, wie lang der schon durchhaltet, hätt ich ihm gar nicht zugetraut, dem von und zu Schaller. An seiner Stelle hätt ich vermutlich schon geschmissen. Hat vielleicht doch was für sich, das Noblige … So ein paar hundert Jahre üben …

Sie ging ins Bad, duschte, frisierte sich, zog einen grellroten Minirock an, ein türkisenes Trägertop, silberne Lacksandalen und drückte schließlich einen runden, weißen Hut auf den Kopf. Sie vertrug die Sonne immer weniger, je älter sie wurde.

Beim letzten Lippenstift-Strich klingelte es; das Taxi. Sie lief in den Flur, hielt vor dem Spiegel und kommentierte ihr Aussehen mit: »Fruchtig!«.

»Na, dann …«, knurrte sie, schnappte eine pinkfarbene Riesenhandtasche und die Schlüssel und verließ ihre Wohnung.

Im Taxi setzte sie eine froschgrüne Sonnenbrille mit Spiegelgläsern auf.

Die kleine Stadt Nadram, ganz in der Nähe der ehemaligen Ostblockgrenze auf einem lieblich-rauen, hügeligen Hochplateau gelegen, war eine Art Miniaturkosmos. Seit über 800 Jahren hatte Nadram Stadt- und Braurecht. Es gab hier alles, was eine Stadt ausmachte: Schulen, eine Apotheke, Geschäfte, einen Bahnhof und ein mächtiges Rathaus aus dem 19. Jahrhundert, das den ansonst wunderschönen Hauptplatz mit seinen von der Gotik bis ins Biedermeier erbauten Bürgerhäusern verunzierte. Dazu kamen eine zinnenbewehrte Stadtmauer, ein Stadttor mit Torturm und zwei sehr schöne, sehr alte Kirchen. Über der Stadt, auf einem steilen Felsen erbaut, von wehrhaften Mauern umgeben, thronte das Schloss, ein Renaissancebau, der im Barock mit nutzlosen und daher nicht wirklich passenden Löckchen und Wülstchen über den strengen Grundformen bestückt worden war. Das Schloss war das Eigentum einer alten, nach wie vor grundherrlichen Familie, deren Nachkommen allerdings eher in der Bundeshauptstadt als im Städtchen anzutreffen waren.

All das gab es für etwa 1.500 Einwohner, die Katastralgemeinden nicht mitgerechnet. Wie aus dem Kinderbaukasten war die Stadt und hatte dennoch die Würde und anregende Haltung der großen Schwestern in äußerst liebenswürdigem und feinem Ausmaß erhalten, gerade weil sie nicht gewachsen war, sondern in stillem Schlaf die Zeit hatte verstreichen lassen.

Das Land rundum war, wie schon erwähnt, ein Hügelland, mit viel Nadel- und Mischwald, mit einigen, lokal stolz »Berge« genannten Erhebungen und dazwischen altem bäuerlichem Kulturboden. Die meisten der eher kleinen Höfe wurden nach ökologischem Prinzip bewirtschaftet. Man konnte hier, wenn man wusste wo, die wunderbarsten Köstlichkeiten erwerben: Honig und hausgeräucherten Speck, alte Sorten von Gemüse und Kartoffeln, hausgebackene Mehlspeisen aus der Großmutterküche, Käse aus Schafs- und Ziegenmilch und Kosmetik aus wilden Kräutern, die in den unberührten Wäldern der Gegend neben Pilzen und Beeren wuchsen.

In der Vergangenheit war Nadram auch Textilstadt gewesen. Hier waren die Bandlkramer daheim gewesen, die Männer und Frauen, die in Heimarbeit Schmuck- und Nutzbänder webten, entweder im Auftrag der großen Textilfabriken, die es in der Gegend ebenfalls gab und teilweise immer noch gibt, oder um sie selbst nach Süden zu bringen und auf Märkten sowie von Tür zu Tür zu verkaufen. Das Land war immer arm gewesen. Neben den Webereien gab es Glasbläser und -schleifer, denn Holz für die Schmelzöfen war ja genug vorhanden. Auch Künstler zog es vereinzelt in die ruhige, raue Gegend. Bis heute hatte sich an all dem eigentlich nicht sehr viel geändert.

Kurz vor halb 12 Uhr mittags fuhr Kriminalhauptinspektor Johannes Schaller den Dienstwagen mit dem heiklen Frachtgut Dr. Christina Schamburek durch das Stadttor von Nadram. Die Einfahrt in die Stadt war extrem schmal, daher gab es ein Verkehrszeichen, das den Ankommenden schlauerweise Vorrang erteilte. Vom Hauptplatz kam ihnen plötzlich ein Wagen entgegen. Schaller bremste.

»Und warum bleiben S’ stehn?«, fragte die Schamburek.

»Ich kann ja nicht in den Kerl hineinfahren!«, meinte Schaller.

»Warum nicht? Denn Sie wären ja nicht in ihn, sondern er in Sie g’fahrn.«

»Weil dann die Autos beide kaputt sind. Unseres auch.«

»Der Kübel ist mir wurscht. Aber wenn S’ jetzt schon stehn …« Die Schamburek stieg aus. Ging zu dem Entgegenkommenden hin.

Der ließ das Fenster herunter und sagte zufrieden drohend: »Na, da wern S’ zurückschieben müssen.«

Die Schamburek zog ihre Hundemarke heraus und sagte munter: »Aussteigen, die Papiere bitte und dalli.«

Der Mann saß ungläubig da, und Schaller bedauerte den Kerl. Manche hatten wirklich sehr viel Pech auf einmal. Nach einem kurzen Schreckmoment schaltete der Mann in jeder Hinsicht und holperte im Rückwärtsgang auf den Hauptplatz. Die Schamburek stieg ein und Schaller fuhr los. Am Ende der Engstelle brummte die Schamburek: »Stopp«, stieg wieder aus und ging zu dem armen Sünder hin. Sie sagte leise ein paar Worte. Der Mann nickte. Darauf kam sie zurück, stieg wieder ein und befahl: »Fahr ma.«

Was selbstverständlich auch gleich geschah.

Die Fahrt war bisher eigentlich sehr angenehm gewesen, erst durch Flussauen, danach durch die Weinberge, schließlich auf das Hochplateau mit seinen Wäldern und den feldumgebenen Dörfern. Die Schamburek zeigte sich erstaunlich gut gelaunt und hatte sich mit Schaller über dies und das unterhalten, was die etwa 150 Kilometer lange Fahrt hatte rasch vergehen lassen. Es war das erste Mal, dass er mit seiner schwierigen Chefin längere Zeit allein gewesen war, und es hatte ihn überrascht, wie – ja, wie zivilisiert sie sein konnte. Zu seinem Erstaunen hatte er eine gewisse freundliche Sympathie für diese monströse Frau empfunden. Auch die Sache mit dem sündigen Autofahrer eben war ihm nicht übertrieben vorgekommen, eigentlich ziemlich erheiternd. Außer dass er bedauerte, nicht fragen zu können, was die Schamburek dem Delinquenten schlussendlich zugeflüstert hatte. Das wagte er nicht.

Da sagte die Schamburek: »Und wenn S’ noch einmal stehn bleiben, weil so ein Würschtl die Verkehrsregeln nicht beachtet, dann setzts was.«

Sofort vergaß er jegliche mildere Einstellung und während er höflich gleichmütig: »Ja, Frau Doktor!«, antwortete, dachte er: Die alte Mistfuchtl, die …

Als der Wagen ohne weitere Störungen auf den Hauptplatz gelangt war und neben dem Brunnen mit der Mariensäule anhielt, stieg die Schamburek endgültig aus. »Sie tragen unsere Sachen ins Gasthaus, Schaller. Ich geh inzwischen auf den Posten. Kommen S’ aber gleich nach.«

Sprachs und ging, während Johannes Schaller mit unmutiger Seele und undurchdringlicher Miene seine braun-lederne Reisetasche sowie die zwei pinkfarbenen Glasfaser-Koffer plus passendem Kosmetikkasten der Kriminalobristin Schamburek in das schummrige Gewölbe des ehrwürdigen Gasthof Hader »Zum blauen Kamel« schleppte.

Auf dem mit »Rezeption« beschilderten kleinen Stehpult war ein silberfarbenes Glöckchen mit einer Putte als Griff abgestellt. Schaller schüttelte das kleine Ding, erschrak allerdings beinahe ob der Lautstärke des Läutens. Trotz der Lärmentwicklung rührte sich im Bauch des alten Gewölbes kein einziger dienst- oder sonstwie -barer Geist, und Schaller streckte daher noch einmal die Hand nach dem vermaledeiten Glöcklein aus.

»Bin scho do«, ertönte ein dröhnender Tenor hinter seinem Rücken und Schaller stand, sich umdrehend, vor einem merkwürdigen Mann. Mittelgroß, fett, die runden, blanken Augen undefinierbaren Graus in Fettwülste eingeschlossen, leicht vornübergebeugt, sodass er bucklig wirkte, ohne es wirklich zu sein, mit rachitischen Beinen und riesigen, schrumpeligen Händen an eher dünnen Handgelenken.

»Sie san die Polizei«, stellte die Erscheinung fest.

Schaller bejahte und nannte seinen Namen.

»I bin der Hader. Und wo is Ihr Chef? Scho beim Maier, vermutlich. No, gemma!«

Solcherart donnernd machte sich der Wirt auf den Weg zu einer in den Tiefen des Gewölbes zu erahnenden Stiege, wobei er nicht die geringsten Anstalten machte, ein oder gar zwei Gepäckstücke zu ergreifen.

»Kommen S’?«, rief er über die Schulter, lief mit wenigen hüpfenden Sprüngen die steinernen Stufen in den ersten Stock hinauf und ging einen, von zwei Fenstern hell erleuchteten, weiß gekalkten Gang entlang, an dessen Wänden alte Kupferstiche mit Ansichten der Stadt Nadram und der ländlichen Umgebung hingen. Außerdem standen in zwei Nischen große Tonkrüge mit Buchenzweigen und sommerlichen Garten- und Wiesenblumen. Das Ganze machte einen so freundlichen und gefälligen Eindruck, dass Schallers Gemüt sanfter gestimmt wurde. Als ihm der Wirt die Tür zu einem Zimmer aufschloss und Schaller die hübschen Vorhänge, den passenden Bettüberwurf und eine weitere liebevoll arrangierte Blumenvase sah, dazu noch einen Obstkorb auf dem Tischchen am Fenster, hätte er unvorsichtigerweise beinahe glücklich geseufzt.

»Sie san an Stock höher«, meinte der Wirt und reichte ihm einen Schlüssel. »Tür 16.«

Damit ging er und überließ Schaller zänkischen Kontemplationen bezüglich der Wahrung hierarchischer Ehren in ruralen Gefilden.

Als sich sein eigenes Zimmer allerdings als ebenfalls zufriedenstellend erwies, obschon ohne Obstkorb, folgte er seiner Herrin mit ziemlich neutralem Gemüt zum Polizeiposten, dessen Lage er sicherheitshalber zuvor erfragt hatte.

Dort war die Schamburek inzwischen damit beschäftigt, ihre Oberhoheit zu etablieren, was sie mit großer Geste und eiskalter Penetranz betrieb. Schaller, der erstmals mit ihr außerhalb der eigenen Jagdgründe arbeitete, erkannte sofort alle Anzeichen eines aufkommenden Sturmes.

Links, im kleinen altmodischen Polizeibüro, lümmelte an einem Karteischrank die Schamburek, scheinfreundlich grinsend wie eine Kobra kurz vorm Verspeisen der Beute. Ihr gegenüber, rechts hinter beziehungsweise neben dem altersgezeichneten, papierbeladenen Schreibtisch, standen drei uniformierte Beamte mit mordlüsternen Blicken über devot gesenkten Nasen.

»Na macht nix«, hörte der Schaller eben noch. »Jetzt sind ja wir dran.«

Und mit einer Drehung des schamburekschen Kopfes ertönte: »Ah, Schaller, Sie sind auch schon da. Wird ja auch Zeit. Das sind die hiesigen Kollegen. Mein Assistent Kriminalhauptinspektor Schaller.«

Schaller, der nicht geahnt hatte, dass das Wort »Kollegen« so herabwürdigend genutzt werden konnte, grüßte höflich und reichte den Uniformierten die Hand, während die Schamburek weiterredete.

»Bis jetzt gibts hier scheints noch keinerlei Informationen. Wir gehen jetzt gleich zum Tatort, bevor die alles ruinieren, und schaun uns danach die Leich’ an. Die liegt bedauerlicherweise schon in der Rotkreuzstation. Wird am Abend zur Obduktion in die Stadt gebracht. Das wird dann professionell gemacht – wenn die Restln bis dahin noch zu brauchen sind.«

Hinter Schaller öffnete sich die Tür und er trat beiseite.

Ein großer, korpulenter, etwa 50-jähriger Mann mit dunklem Teint, Vollbart und schwarzem Haarschopf, in welchem schon etliche weiße Strähnen zu sehen waren, trat ein und grüßte.

»Maier«, stellte er sich vor und lächelte höflich. »Frau Oberstleutnant Dr. Schamburek, erfreut Sie hier zu sehn.«

»Schön, dass S’ auch ein bissl Zeit für uns haben, Herr Kollege.« Die Schamburek lächelte schräg.

»Die Forensik-Leute sind gerade gekommen, ich war mit denen am Tatort, Frau Oberst…«

»Sagen S’ einfach Frau Doktor …«, unterbrach die Schamburek. »Das reicht. Na dann, gemma halt zum Tatort. Ich hoff, die haben wirklich den Bender geschickt – verlangt hab ich den auf jeden Fall.«

»Ja, Frau O… Doktor. Der Dr. Brender hat schon nach Ihnen gefragt.«

Johannes Schaller grüßte nun und stellte sich vor, wobei er dachte, dass der Kommandant ein tapferer Mann sein musste. Oder völlig unsensibel. Denn der Naturgewalt Schamburek so gelassen entgegenzutreten, das war eine Kunst, die nicht viele beherrschten. Der Kommandant grüßte freundlich zurück und lächelte dabei leise. Also tapfer und vermutlich gescheit, dachte Schaller.

Der Kommandant wandte sich an die Uniformierten. »Polzl, Sie führen die Frau Doktor und den Herrn Kriminalinspektor Schaller zur Zisterne. Fuchs, Sie bleiben hier, Mord hin oder her, der Posten hat auch noch anderes zu tun. Oberhammer, Sie kommen mit mir. Drüben hat schon wieder einer durchgedreht. Die haben mich am Handy angerufen.«

»Lästig, diese Kleinigkeiten«, meinte die Schamburek herablassend.

»Unser tägliches Geschäft, Frau Doktor«, antwortete der Maier ruhig. »Wir sind hier eben für alles zugleich zuständig. Ich stehe Ihnen aber selbstverständlich in jeglicher Weise zur Verfügung.«

»Na, solang Ihr Dorfmist unsere Morduntersuchung nicht stört – mir solls recht sein. Wir werden Sie eh nicht viel brauchen. Schaller, gemma.« Sprachs und verließ das Kommissariat, gefolgt von Schaller und dem nicht sehr glücklich wirkenden Inspektor Polzl.

Das Kommissariat lag in einer kleinen, winkeligen Gasse, die gleich hinter dem Stadttor links abzweigte und danach steil den Berg zum Schloss hinaufführte. Auch hier waren die Häuser alt und pittoresk, dabei gut erhalten und gepflegt. Die Schamburek trat aus dem dunklen Treppenhaus des Polizei-Logis ans helle Tageslicht und schritt energisch in Richtung Stadteinfahrt.

»Äh …« Der Polzl räusperte sich. »Wolln S’ nicht fahren?«, fragte er und besah die Schuhe der Schamburek etwas kritisch.

»Wieso?«, fragte die Schamburek, ohne stehen zu bleiben. »Ist die Stadt inzwischen gewachsen?«

»Nein …«, stotterte der Polzl, »Aber wir müssen doch danach zum Rotkreuz und so …«

Dann ging ihm die Luft aus. Die Schamburek marschierte weiter.

»Sollte ich ein Auto wollen, Inspektor Polzl, bestell ich eins. Verstanden?«

Der unglückliche Polzl nickte und von da an folgte die Männereskorte schweigend und fügsam dem phänomenalen Flaggschiff.

Die kleine Gruppe überquerte den Hauptplatz und die Schamburek steuerte zielsicher auf die Zisterne zu. Diese lag, vom Rathaus verdeckt, schräg vis-à-vis von der Apotheke. Der Zugang führte durch einen niedrigen gotischen Steinbogen in den, den Hauptplatz in zwei Längsstufen teilenden Felsen.

Der Gehweg und ein Teil der Fahrbahn davor waren tatörtlich abgesperrt. Männer und Frauen der Spurensicherung, die in ihren sterilen, weißen Overalls wie Raumfahrer wirkten, waren eben angelangt und luden Geräte und Behältnisse aller Art aus ihren Fahrzeugen, um sie durch den Eingang ins dahinter liegende Gewölbe zu tragen.

Als die Schamburek mit ihrem Gefolge eintraf, stockte das emsige Geschehen.

Ein magerer Mann mit rundem, lachendem Gesicht trat auf sie zu. »Servus, Tini. Na, das ist was. Die Kundra! Endlich einmal was Klasses.«

»Servus, Bender«, sagte die Schamburek. »Na, wie schauts aus. Habts was für mich?«

»Du bist gut!«, meinte der Rechtsmediziner. »Wir haben ja nicht einmal angefangen! Du willst den Tatort doch immer erst sehen – oder hat sich da was geändert?«

Die Schamburek grinste, nickte und ging, nachdem sie aus den Hochhackigen gestiegen und sich weiße, beutelartige Überschuhe über die Füße gezogen hatte, vorsichtig in den Zisternen-Innenraum.

Die Zisterne war ein etwa 60 Quadratmeter großes, rechteckiges Wasserbecken unter einem steingemauerten Gewölbe. Sie wies auf der Eingangsseite eine metallene Balustrade und darunter einige Stufen auf, endete auf der Rückseite in einer natürlich wirkenden Felsenhöhle und war normalerweise wohl ein recht schaurig-romantischer Ort mit indirektem Licht aus wenigen matten Glühbirnen.

Jetzt standen an vier Punkten die mobilen Scheinwerfer der Untersucher und tauchten das alte Gemäuer in grelle Helligkeit.

»Und warum habts ihr die Leiche schon herausgeholt?«, wollte die Schamburek von Bender wissen, der hinter ihr stand.

»Das haben die Leut’ gemacht, die sie gefunden haben. Die haben gedacht, sie könnt noch am Leben sein.«

Die Schamburek schnaubte verächtlich und sah sich um. Sie sah den Raum mit seiner seltsamen Atmosphäre und dachte an die tote Frau. »Was hat denn ausgerechnet die Kundra da zu suchen gehabt?«

Sie bückte sich, steckte einen Finger in das Wasser und sagte: »Nicht einmal so kalt …«

Bender wies auf einen Blutfleck an der Mauerkante neben dem Eingang. »Da ist sie vermutlich drangeschlagen«.

Die Schamburek nickte. Sie sah sich noch einmal um und trat wieder aus der Zisterne heraus. »Deine Leut’ können anfangen, Bender, sagte sie. »Wir gehen derweil zusammen zur Leiche. Vielleicht fallt dir gleich etwas auf.«

Sie wandte sich ab, drehte sich aber sofort wieder um. »Habts die Handtasche gefunden?«, fragte sie.

Bender verneinte.

»Komisch … Wo doch die Kundra immer solche Monsterdinger mit sich herumgeschleppt hat.«

Schaller und Polzl hatten unterdessen vor der Zisterne gewartet. Für Schaller war es wie so oft in den vergangenen Monaten eine unangenehme Erfahrung, dass er wie ein Lakai abgestellt und erst ziemlich zufällig irgendwann später wieder zur Kenntnis genommen wurde. Jedes Mal nahm er sich vor, seine merkwürdige Vorgesetzte darauf aufmerksam zu machen, dass er kein Dekorstück wäre, sondern als aktiver Teilnehmer einer laufenden Untersuchung zu fungieren hätte. Aber immer wenn er diesen Entschluss fasste, schien es, als würde der für dieses Gespräch passende Augenblick nie kommen. Heute entschied er sich auf einmal – vielleicht war es die Tatsache, dass die Schamburek hier ebenso fremd war wie er, also nicht im gewohnten Revier – zu handeln.

»Ich bin gleich wieder da«, informierte er den Polzl und schritt zur Apotheke.

Diese war in einen Bau des mittleren 19. Jahrhunderts geschickt eingefügt, ein heller, moderner Raum, geräumig und gut gegliedert. Vorn, zur Straße, befand sich ein Wellness- und Kosmetikbereich, anschließend folgte der Bereich für Medikamente, dahinter Büro und Lager.

Schaller ging langsam auf die Theke mit Tees und Sonnencremen zu. Eine jüngere Frau mit sorgfältig frisierten Haaren und einem hübschen, frischen Gesicht fragte freundlich lächelnd: »Kann ich Ihnen helfen?«

Schaller lächelte zurück und zückte seine Marke. »Ich hoffe!«, sagte er dabei.

Das Lächeln verschwand aus dem Gesicht der jungen Frau. »Schrecklich, die Geschichte!« flüsterte sie, ein wenig atemlos.

»Haben Sie die Ermordete gesehen?«, fragte Schaller freundlich. »Das ist so ein schönes Geschäft hier. Vielleicht hat sie bei Ihnen etwas gekauft …«

Die Frau lächelte vorsichtig zurück. »Na ja …«, sagte sie. »Vorgestern, da war sie hier. Aber nicht bei mir. Sie hat beim Herrn Magister ein Rezept abgegeben. Vielleicht weiß der mehr.«

Schaller bedankte sich und wanderte in den zweiten Teil der Apotheke. Der Apotheker war mit einer Kundin ins Gespräch vertieft. Eine Mitarbeiterin trat zu Schaller und fragte nach seinen Wünschen.

»Ich warte auf den Herrn Magister«, dankte Schaller höflich.

Der Apotheker sah auf, nickte und verabschiedete sich von seiner Kundin. »Was kann ich für Sie tun?«, wandte er sich an Schaller.

Erneut zeigte dieser seine Marke vor.

»Es geht um die ermordete Journalistin?«, fragte der Apotheker neugierig.

»Ja«, antwortete Schaller. »Sie haben mit ihr geredet, hab ich gehört?«

Der Apotheker nickte. »Sie war vorgestern hier. Wollte ein Schlafmittel haben. Mogadon. Sie hatte ein Rezept dabei. Allerdings war es abgelaufen. Ich hab ihr geraten, sich ein neues ausstellen zu lassen. Da hat sie gemeint, sie hofft, sie würde bald ohne Tabletten schlafen können. Aber an das hat sie wohl nicht gedacht dabei.«

»Hatten Sie den Eindruck, sie wäre irgendwie unruhig gewesen, nervös, ängstlich …«

»Nein. Im Gegenteil.« Der Apotheker sprach sehr entschieden. »Sie wirkte eher fröhlich und vergnügt. Sehr entspannt. Ich dachte, sie wäre im Urlaub hier. Nicht beruflich. Ich hab ihr zwei Tabletten gegeben. Das kann ich wohl verantworten, denk ich. Dann ist sie gegangen. Ich erinnere mich so genau daran, weil mein nächster Kunde mich nach ihrem Namen gefragt hat. Er hat sie durch das Foto im ›Tagblick‹ erkannt. Das, das immer neben ihren Artikeln abgebildet ist.«

Schaller dankte und entfernte sich.

Als er die Straße überquerte, um zum Zisterneneingang zurückzukehren, trat die Schamburek eben mit Dr. Bender aus dem Gewölbe.

»Na, Schaller, ist Ihnen schlecht geworden, dass Sie den Tatort so g’schwind verlassen haben?«, witzelte sie. Und ohne eine Antwort abzuwarten: »So, Leute, jetzt gemma Leich’ schau’n. Wo ist das Rotkreuz, Polzl?«

Polzl, der ein wenig wie die Maus im Eck vor dem Besen wirkte, deutete vage in eine Richtung. »Vielleicht sollt ichs Ihnen zeigen …?«

»Na, das wär aber fein.« Als sich Polzl nicht rührte, knurrte sie: »Wenns Ihnen recht ist.« Worauf der Inspektor Polzl salutierte und in Richtung Stadttor eilte.

Die Schamburek folgte auf den wieder übergezogenen Stöckeln, und Schaller, der neben ihr her marschierte, überlegte, wie er ihr von seinem Gespräch in der Apotheke berichten sollte. Daran anknüpfend wollte er von seinen durch sie, Schamburek, verursachten beruflichen Frustrationen sprechen.

»Und?«, fragte da die Schamburek. »Was war in der Apotheke? Haben S’ etwas erfahren?«

Schaller erstarrte. »Woher …?«, stotterte er.

»Glauben S’, ich bin deppert? Sie zittern doch schon seit drei Monaten wie ein Dackel vorm Fuchsloch. Und machen dabei ein Gesicht wie ein Klemmschwanz. War ja Zeit, dass Sie endlich einmal initiativ werden. Also, was war in der Apotheke? Hat irgendwer was gewusst?«

Schaller, der sich vom ersten Schreck erholt hatte, wiederholte kurz und bündig die Aussage des Apothekers.

»Schlaflos war sie, die Kundra? Wundert mich nicht«, konstatierte die Schamburek trocken. »Wär ich an ihrer Stelle auch. Immer alle vernadern – da hat man sicher keinen Frieden mehr in der Nacht.«

Sie tänzelte mit ihren merkwürdig steifen Trippelschritten, die ihr durch die hochhackigen Sandaletten und den kurzen, zu engen Rock aufgezwungen wurden, über das Kopfsteinpflaster ohne hinzusehn.

»Gehen S’ Schaller …«, warf sie ihm über die Schulter zu. »Reservieren Sie einen Tisch für Mittag in dem Hotel da.« Sie deutete auf das elegante, silbergrau und weiß gestrichene Gebäude mit der Leinenmarquise über den Sitzplätzen im Vorgarten. »Die sollen angeblich die beste Küche hier haben.«

Schaller, der seiner Herkunft wegen eher dazu tendierte, auf dem Land bodenständig, also im Wirtshaus, zu bleiben und dem es überdies widerstrebte, nicht dort zu konsumieren, wo er schlief, zögerte.

»Was ist?«, fragte die Schamburek, ohne ihn anzusehen.

»Sollten wir nicht lieber bei unserem Wirt …?«

»Haben S’ die Kuchl g’sehn? Und gerochen? Nix wie Zwiebeln und Schlagobers und alles gebacken. Nein, danke. Ich will ein anständiges Futter. Also, wenn es Ihnen keine allzu große Mühe bereitet … Aber kommen S’ gleich nach.«

Schaller nickte gottergeben und entfernte sich.

Im Hotel »Goldene Krone« war es, das musste Schaller zugeben, angenehm. Kühl, hell, frisch, ohne den dicken Dunst der heimischen Schweinsbraten-Abgase und friedvoll ruhig. Er trat in die Schank und näherte sich dem Tresen. Hinter einer hellen Holztheke hing eine beachtliche Weinkarte an der Wand sowie ein verführerisches Schild mit der Aufschrift: »Nadram, älteste Braustadt des Landes – verkosten Sie unser naturtrübes Hausbier!«

In Schaller erwachten die Gene unzähliger Generationen hochmütigen Herrschaftsdaseins. Er beschloss, sich die Ausführung des Befehls der Schamburek mit einem widerständigen Freiheitsgenuss zu versüßen und beim freundlichen Barmann ein Seidl Hausbier zu bestellen. Gesagt, getan. Das Getränk war angenehm mild und herb zugleich, strömte prickelnd frisch durch die Kehle und entspannte dadurch Körper und Gemüt. Schaller fühlte sich erstmals an diesem Tag wieder wie ein normaler Mensch. Diese Frau war, entschied er im neu erwachten Gleichklang mit seiner sich beschwichtigenden Seele, eine Quantité négligeable, eine Unwesentlichkeit, er musste sie ertragen, wie man miserables Wetter oder eine überfüllte Straßenbahn ertrug. Sonst nichts. Er würde Karriere machen bei der Polizei. Das schwor er sich. Und sie, die Gute, würde er, Johannes Freiherr von Schaller, in die Pension verabschieden. Als ihr Vorgesetzter. Mit dieser nachhaltigen Revanche im Sinn reservierte er für 12.30 Uhr einen Tisch für vier Personen ( Tische für drei waren immer schlechter platziert, meist im Durchgang zur Küche oder neben der Tür zur Toilette ) und schritt nicht allzu eilig und frohgemut von dannen.

Die zwei ungleichen Doktores, Schamburek und Bender, waren im Kielwasser des eifrig eilenden Polzl inzwischen bei der Rotkreuz-Station angelangt. Sie hatten den sogenannten Ruheraum betreten, wo üblicherweise – während im Vorraum lauthals über die diversen schrecklichen Todesformen der vergangenen Woche debattiert wurde – ängstliche Unfallopfer auf ihren Transport zu einem der lokalen Krankenhäuser warteten. Nun lag dort auf einer Bahre die Leiche der Simone Kundra.

Als Schaller eintraf, beugte sich Bender soeben über den Körper und murmelte missmutig: »Blöd, dass die bewegt worden ist. Dass sich die Leut’ immer wichtigmachen müssen. Und in der Zisterne hätten sie die lassen sollen. Auf dem kalten Steinboden wär sie besser aufgehoben gewesen. Aber die sind halt oft so übereifrig, die Kollegen von der Polizei.« Er sah die Schamburek an. »Anwesende natürlich ausgenommen«, setzte er grinsend hinzu.

»Na, das will ich meinen.« Seine Begleiterin blieb ungerührt.

»Und?«, fragte sie. »Was sagst du dazu?«

»Gar nix. Außer dass die sicher nicht ertrunken ist.« Er drehte den Schädel der Leiche leicht nach links. »Siehst?«

An der rechten Schläfe des Opfers befand sich eine große, tief eingedrückte Wunde, derentwegen fraglos Knochensplitter in das Gehirn eingedrungen waren.

»Daran ist die draufgegangen«, erklärte Bender. »Nicht an dem antiken Trinkwasser.«

»Unfall?«, fragte die unersättliche Schamburek.

»Und in die Zisterne ist sie trotzdem noch selber gehupft?« Auch Bender konnte bissig sein.

Die Schamburek sah ihn strafend an. »Sei nicht deppert. Sonst kannst dir nachher dein Essen selber zahlen.«

Die beiden hatten über Jahre eine enge Beziehung aufgebaut, die für eine kurze Weile auch sexuelle Freuden eingeschlossen hatte. Nun waren sie einfach aneinander gewöhnt und hatten Rituale entwickelt, wie jenes, dass das Essen immer von Christine Schamburek bezahlt wurde. Erst wenn der Fall erfolgreich abgeschlossen war, musste sich Bender bei ihr mit einem eleganten und sündhaft teuren Mahl in einem Restaurant ihrer Wahl revanchieren.

»Unfall«, fuhr die Schamburek fort. »Angst bei dem, der dabei war. Schwupps in die Zisterne. Zur Ablenkung.«

Bender nickte. »Hab ich erst auch überlegt«, gab er zu. »Aber dann hab ich die Spuren an der Wand neben der Tür mit der Körpergröße von der Kundra verglichen. Sie hätte nie die notwendige Schwungkraft gehabt, wäre sie nur gestolpert und gefallen. Nein, die hat jemand dagegen geschlagen. Vermutlich werden wir Spuren am Hals oder an den Schultern finden.«

Bender war eine Seltenheit bei der Polizei. Er war nicht nur Gerichtsmediziner, sondern auch Tatort-Experte. Das war der Hauptgrund, weswegen die Schamburek nur mit ihm arbeiten wollte. Sie mochte es, wenn alles schnell und kompetent aus einer Hand erledigt wurde.

Dr. Bender lächelte. »Das wird eine schwierige Geschichte. Da wirst du erst über das Motiv draufkommen. Oder über eine Täter-DNA – wenn wir Glück haben. Vielleicht hat sie sich gewehrt.« Er betrachtete den Raum um sich herum. »Na ja …«, bemerkte er kryptisch und setzte hinzu: »Gemma essen?«

Schaller, der inzwischen bei ihnen angekommen war, stand stumm daneben und betrachtete die Leiche. Eine schöne Frau, dachte er. Sah viel jünger aus, als sie war. 38, das wusste Schaller. Sie wirkte wie Ende 20; schad um sie.

Zugleich wunderte er sich über sich selber. Das war die Kundra, die vermutlich gefürchtetste Journalistin des Landes, eine Frau, die für viele nichts war, als eine gierige Bestie. Sie hatte mehr Menschen ruiniert als irgendeine andere Person, die ihm bekannt war, hatte ihre Kontakte, die sie teils durch ihre Familie, teils durch das Prinzip der Freunderl-Kreise erworben hatte, skrupellos ausgenutzt, wenn sie für eine ihrer Storys Informationen benötigte. Dennoch – sie war attraktiv gewesen. Klein, zierlich, mit vollem, dunkelblondem, leicht gewelltem Haar und einem kindlich- verträumt wirkenden Gesicht, das sich fein und rundlich um riesige, grünliche Augen rahmte. Die Augen, die niemand zu schließen gewagt hatte, bevor dies nicht von der Behörde genehmigt worden war. Von jener Behörde, für die die Kundra ein rotes Tuch der speziellen Art gewesen war, seit sie in einem Bericht Korruptions- und Misshandlungsvorwürfe gegen einige Mitarbeiter erhoben hatte. Vorwürfe die schließlich zu Entlassungen und in einem Fall sogar zu einer Gerichtsverhandlung und zur Verurteilung des Beamten geführt hatten. Dass sie so lieblich, so harmlos reizend gewirkt hatte, war sicher eines der besten Atouts in ihrem Berufsleben gewesen. Alle waren auf sie hereingefallen, immer wieder, auch die, die sie schon kannten. Alle waren wieder und wieder ihrem Charme und ihrer scheinbaren Zerbrechlichkeit erlegen, unweigerlich. Und sie, sie schrieb den nächsten mörderischen Artikel, prägnant und direkt formuliert, rücksichts- und bedenkenlos. Wenn sie sich irrte, was ihr öfter passierte, als je klar geworden war – Schaller wusste das von einem Freund, der eines der unschuldigen Opfer gewesen war –, dann gab es weder Dementi noch Entschuldigung. Zu gut waren ihre Verbindungen, zu viele Leichen in den Kellern der Entscheidungsträger waren ihr bekannt, zu sicher hatte sie ihre Formulierungen gewählt, als dass sie, was sie publizierte, je gänzlich hätte zurücknehmen müssen.

Schallers Freund hatte das Land verlassen, nachdem ihm keine Möglichkeit zur Verfügung gestanden hatte, die echten Fakten den falschen gegenüberzustellen.

So war die Kundra – gewesen!, dachte Schaller und starrte die Leiche gedankenverloren weiter an.

»Verlieben S’ sich nicht, Schaller, die beißt noch als Tote«, mahnte die Schamburek. »Mittagszeit. Los, wir gehen.«

Die drei Beamten verließen den Rotkreuz-Stützpunkt und schritten ungeziemend vergnügt in Richtung der erwünschten Genüsse.

Die »Goldene Krone«, die zu einer Gruppe von feineren Hotels und diversen Kurhäusern in der Gegend gehörte, lag an der unteren Seite des Hauptplatzes und war ein sehr altes, denkmalgeschütztes Gebäude, das in den 90er-Jahren des letzten Jahrhunderts behutsam umgebaut und modernisiert worden war. Nun stellte das Haus für die wohlhabenderen und anspruchsvolleren Besucher der kleinen Stadt hübsche und angenehme Zimmer sowie eine kleine Anzahl Fitness- und Freizeiträume zur Verfügung. Außerdem hatte es ein Restaurant mit Haubenkoch und einen gut bestückten Weinkeller.

Die Schamburek, die auf gepflegtes Essen und Trinken großen Wert legte, hatte diese Auskunft schnell noch im Voraus bei einer ihrer vielen undefinierbaren Quellen außergewöhnlichen Wissens abgerufen. Dass sie im »Blauen Kamel« logierte, war ihrer Meinung nach das unerfreuliche Ergebnis der Budgetkürzungen im vergangenen Jahr. Aber das Essen, das sie ja selber zahlte, das nahm sie im ersten Haus am Platz ein; prinzipiell.

Der kleine Tross betrat das Hotel durch das steinerne Gewölbe der ehemaligen Hof-Einfahrt. Rechts gings zum Kaffee und zum Restaurant, links in den Schankraum. Schaller, der völlig korrekt im Restaurant reserviert hatte, wandte sich deswegen nach rechts. Die Schamburek ignorierte dies und rauschte ungestört nach links, sah sich um, entdeckte einen freien Tisch und setzte sich.

»Aber …«, stotterte Schaller. »Wir haben einen Tisch im …«

»Wurscht«, sagte die Schamburek. »Ich bin immer lieber in der Schank. Ist nicht so fein.«

»Warum haben Sie das nicht gesagt. Das wäre schneller gegangen«, murrte Schaller.

»Dann hätte S’ aber kein Bier trinken können.«

Bender lachte und setzte sich. »Sie werden sich schon noch an sie gewöhnen, Schaller«, sagte er freundlich grinsend. »Ich hab da auch durchmüssen. Aber wenn man sie näher kennt, ist sie ganz erträglich.«

Die Schamburek, die es vorzog, diese, aufgrund ihrer früheren engeren Beziehung zu Bender, leicht anzügliche Bemerkung zu ignorieren, rief den vorbeieilenden Kellner an den Tisch.

»Für uns ist drinnen bestellt«, sagte sie. »Aber wir bleiben lieber hier. Was dagegen?«

Der Kellner verneinte und brachte die Speisekarten.

»Gehen S’, decken S’ auch ein bissl diesen Tisch«, sagte die Schamburek. »Ich mag meine Gabel nicht dahin legen, wo vorher einer seine dreckigen Pfoten abgewischt hat.«

Der Kellner neigte höflich den Kopf, verschwand und kehrte sogleich mit Leinensets, weißen Stoffservietten und dem Besteck zurück.

»So ist es brav«, lobte die unverwüstliche Schamburek, die inzwischen die Speisekarte blitzartig überflogen hatte. Der Kellner fragte nach Getränkewünschen.

Die Schamburek musterte ihn.

Der Kellner spürte, dass etwas, eine ihm bis dato unbekannte Sache, seine Alltagssicherheit bedrohte. »Vielleicht einen Prosecco mit Erdbeermark als Aperitif?« Dieser Versuch, seine Lage durch Liebenswürdigkeit zu verbessern, schlug ins Gegenteil um.

»Schau ich wie eine Barbie-Puppe aus?«, grollte die Schamburek angeekelt. Der Kellner verneinte hastig und absolut überzeugt.

»Was fragen S’ mich dann so einen Blödsinn?«

Der Kellner, dem seine Position am Rande eines Vulkankraters bewusst wurde, schwieg. Die Schamburek, von ihrem Sieg ein wenig milder gestimmt, sagte: »Ich nehm den Karpfen. Soll hier ja eine Spezialität sein. Keine Kartoffel, englisches Gemüse, bissfest, wenns zerkocht ist, können Sies gleich wieder mitnehmen. Und den Riesling vom Mersl. Ein Achtel. Und einen Krug Leitungswasser bringen S’ auch. Schaffen S’ das?«

Der Kellner, kein Feigling, richtete den Blick würdevoll auf seine Angreiferin und erwiderte kühl: »Selbstverständlich, gnädige Frau.«

Worauf die Schamburek »No, seh ma« knurrte.

Nachdem auch die anderen ihre Bestellungen aufgegeben hatten und der Kellner in die Freiheit jenes Schimpfens hinter der nächsten Tür entlassen worden war, das allen Kellnern dieser Welt täglich das Seelenleben rettet, senkte sich einen Moment lang Ruhe über das sich entspannende Trio.

»Die Kundra«, zerstörte Dr. Bender den Augenblick, »hat hier gewohnt. Wir haben das Zimmer versiegelt. Können nach dem Essen raufgehn und uns umschaun.«

Die Schamburek nickte. »Gut. Da kann der Schaller gleich zeigen, was er bei den Amis gelernt hat.«

Johannes Schaller war zwei Jahre lang als Austauschbeamter in New York bei einer Sonderkommission des NYPD gewesen, um neue Methoden der Tatort-Untersuchung kennenzulernen.

Bender lächelte. »Bin schon gespannt«, sagte er freundlich. Er war bekannt dafür, dass er sich jungen Kollegen gegenüber fair und tolerant verhielt.

Die Schamburek grunzte. Ein anderes Wort wäre für den von ihr erzeugten Ton nicht angebracht gewesen. Bender sah sie an.

»Weißt, Tini«, sagte er. »Du bist schon ziemlich arg. Reicht dir der arme Kellner nicht als Vorspeis?«

Schaller musste lachen. »Machen Sie sich um mich keine Sorgen, Herr Doktor. Ich halt was aus. Und die Frau Doktor hat recht. Die kochen in Amerika auch nur mit Wasser. Ich war einfach froh, dass mir die zwei Jahre drüben hier einen guten Job verschafft haben.« Er nahm seine Serviette, entfaltete sie und breitete sie auf seinen Knien aus, weshalb ihm der Blickwechsel zwischen den zwei alten Partnern entging. Dr. Bender lächelte leise, die Schamburek grinste.

Das Essen war ordentlich, sogar die Schamburek hielt sich mit bissiger Kritik zurück, der Wein wurde als angenehm bezeichnet, Bender und Schamburek tauschten Erinnerungen an alte Fälle aus, Schaller schwieg und hörte zu, und so verlief das Mahl recht gemütlich. Nachdem noch ein Espresso getrunken worden war und die Schamburek ihre und die Zeche des Dr. Bender, nicht aber die von Schaller bezahlt hatte (»Ihre zahl ich erst, wenn S’ was geleistet haben, Schaller.«), stiegen die drei Beamten in den ersten Stock des Hotels hinauf, wo das mit einem Polizeisiegel versehene Zimmer der Toten lag. Bender hatte die elektronische Schlüsselkarte nach der ersten, kurzen Besichtigung behalten und öffnete die Tür.

Das Zimmer war nicht groß, aber ausgesprochen elegant.

»Schicke Bude«, konstatierte die Schamburek. »Möchte nicht wissen, was das Zimmer kostet. Kein Wunder, dass wir in der Absteige wohnen müssen.«

Da er das Zimmer seiner irritablen Chefin gesehen hatte, fand Schaller das äußerst ungerecht. Was dem »Blauen Kamel« an Schick fehlte, machte es an Gemütlichkeit wett; was ihm persönlich auch besser gefiel. Dennoch sagte er nur: »Ich seh auch hier keine Handtasche.«

»Na, dann schau ma’ halt einmal genauer nach, Schaller. Vielleicht ist die ja auch im Kasten oder in der Kommode oder unterm Bett? Könnt doch sein, gell? Oder sind die amerikanischen Methoden so was wie Hellseherei?«

Schaller spürte, wie ihm heiß im Gesicht wurde. Eine Entschuldigung murmelnd fing er an, den Raum in Gedanken in Raster aufzuteilen. Er holte aus einem mitgebrachten Sack einen weißen Schutzanzug, wie ihn die Kollegen der Spurensicherung in der Zisterne getragen hatten, und weiße Stoffschuhe hervor. Er zog beides über, schnallte sich ein kleines Diktiergerät um die Brust, ergriff eine Digitalkamera, nahm einige dünne Plastiksäckchen für die Verwahrung von etwaigen Beweistücken an sich und fing an, den Hauptraum methodisch Zentimeter für Zentimeter zu untersuchen.

Bender sah ihm interessiert zu, die Schamburek etwas spöttisch. Doch Schaller hatte die zwei schnell vergessen. Seine volle Konzentration galt seiner Tätigkeit. Die Suche nahm etwa eine Stunde in Anspruch. Erst als Schaller fertig war, bemerkte er, dass die beiden ihm immer noch schweigend zusahen, und errötete.

»Tut mir leid. Das dauert halt«, sagte er unsicher.

»Völlig in Ordnung«, sagte Bender. »Haben Sie was? Was glauben Sie?«

»Nein«, antwortete Schaller ruhig. »Ich fürchte, nichts von Bedeutung.«

Die Schamburek räusperte sich und Schaller spürte, wie sich sein Magen leicht zusammenzog.

»Kann ja nicht immer gleich alles laufen, wie wir es wollen«, brummte sie gleichmütig. »Den Rest können deine Leute machen, Bender. Wir schauen, dass wir herausfinden können, was die Kundra hier getrieben hat. Gute Arbeit, Schaller«, setzte sie hinzu und ging.

Bender und Schaller folgten ihr, wobei Letzterer vor lauter Staunen über die Worte der Schamburek fast den Ausgang nicht gefunden hätte.

»Sie ist in mancher Hinsicht ein Ungeheuer. Aber unterschätzen Sie ihren Verstand nicht, Schaller.« Bender sah den Jüngeren ernsthaft an. »Lernen Sie von ihr. Sie werden sehn, es lässt sich sehr gut mit ihr arbeiten. Wenn man sich nicht scheut.«

Schaller nickte.

»Ich werde meinen Leuten sagen, dass wir im Zimmer schon fertig sind. Die Sackerln …« Er streckte die Hand zu Schaller hin, der ihm die Plastiksäckchen übergab.

Vor dem Ausgang blieb die Schamburek stehen. »Du fahrst ja in die Zentrale, Bender«, sagte sie. »Wir, der Schaller und ich, bleiben hier. Irgendwas stört mich an der ganzen G’schicht. So was Blindwütiges … Und dieses Quasi-Rituelle … Das kann, kann aber auch nix mit der Arbeit von der Kundra zu tun haben. Auf jeden Fall will ich erst einmal wissen, wen sie alles getroffen hat. Wo sie sich herumgetrieben hat. Der Kratochwil, der soll beim ›Tagblick‹ nachfragen, wofür s’ die Kundra nach Nadram geschickt ham. Wer weiß, ob das überhaupt mit der Zeitung zusammenhängt, das Ganze. Ich hab da so meine Zweifel. Was soll hier schon sein? Am A… der Welt.«

»Bist wieder einmal recht von oben herab, Tini«, meinte Bender.

»Schweinereien, auch solche, die für eine Kundra was abwerfen, die gibts überall.«

Sie verließen das Hotel und verabschiedeten sich von Dr. Bender. Dann schritt die Schamburek rasch in Richtung Polizeikommissariat, wo sie, wie sie Schaller erklärte, einmal die »Info-Patzeln von den Landeiern« begutachten wollte.

Schaller folgte fügsam, gewiss, bald einem Schauspiel der interessantesten Art beiwohnen zu dürfen.

2

»Das Essen ist fertig, Lene.«

Lili rief zum Obergeschoss hinauf und wusste aus Erfahrung, dass sie nicht die geringste Antwort zu erwarten hatte. Seit der Geschichte damals, seit 21 Jahren, hatte ihre Schwester nie wieder mit ihr gesprochen. Sie ging in die Küche zurück, nahm ein Tablett mit dicker Graupensuppe sowie Obst für danach und eilte ins Esszimmer, wo der Tisch schon gedeckt war. Das Zimmer war hell und trotz der Gründerzeit-Möbel freundlich, auf der Kredenz standen frische Blumen in einer dicken Porzellanvase, an der Wand tickte die Pendeluhr und auf dem Fensterbrett lag, in einem Sonnenstrahl wohlig ausgestreckt, der Kater Dagobert. Lili setzte sich, zog die Serviette aus dem silbernen Ring mit der Aufschrift »Liliane« – der ihrer Schwester war genau gleich, nur mit »Helene« gekennzeichnet – und füllte mit einem großen silbernen Schöpfer Suppe in beide Teller. Wenig später, sie hatte schon begonnen zu essen, öffnete sich die Esszimmertür und Helene trat ein.

Sie setzte sich, ergriff ihren Löffel und fing an zu essen. Nachdem die Suppe geleert worden war, reichte Lili ihrer Schwester die Obstschale hin. Lene nahm eine Birne, Lili einen Pfirsich. Schließlich stand Lene auf, schob den Sessel zurück und verließ den Raum. Lili blieb mit dem Geschirr zurück. Sie starrte auf das Tischtuch, das dort, wo ihre Schwester gesessen hatte, einen großen Suppenfleck aufwies. Dann erhob auch sie sich und stellte Teller und Schale auf das Tablett, um alles in die Küche zu tragen. Als sie das dunkle Vorzimmer durchquerte, läutete das Telefon. Sie platzierte das Tablett vorsichtig auf einem Sessel und hob ab.

»Lili!«, schrie eine Frau, bevor sie sich überhaupt melden konnte. Sie erkannte Magdas Stimme.

»Was ist los?«, fragte sie.

»Lili, die haben die Simone umgebracht!«

»Wen …?

»Deine Simone! Die Feldmann Simone, die Journalistin!«, quietschte Magda schrill in den Hörer. »Sie haben sie umgebracht!«

»Wer sind ›sie‹?«, fragte Lili ruhig.

»Keine Ahnung.« Magdas Stimme hatte wieder eine halbwegs normale Tonlage eingenommen. »Aber die Polizei untersucht schon alles!«

»Na, hoffentlich.« Lilis Ton wurde sarkastisch, etwas, das ihr in letzter Zeit öfter bei Magda passierte. Magda hatte, dachte sie, ziemliche Schwierigkeiten damit, älter zu werden, und benahm sich mehr und mehr wie ein Teenager, was sie mit fast 40 schrecklich lächerlich und lästig machte.

»Polizei aus der Hauptstadt, Lili. Eine Oberkommissarin! Toll, was?«

Lili schwieg. Simone Kundra. Sie erinnerte sich nicht gerne an Simone. Die Erinnerungen waren gar nicht angenehm. »Magda, sei nicht bös, aber ich hab zu tun. Wir sehn uns heut Abend bei der Probe. Lebwohl.«

Sie hörte die Stimme der Freundin eifrig protestieren, irgendwas wie, sie sei immer so und so, dann legte sie den Hörer auf. Sie nahm das Tablett vom Sessel und ging in die Küche.

Seit damals, seit 21 Jahren, war hier ihr Wohnraum.

Zusätzlich zum üblichen Küchenmobiliar, hatte sie sich direkt neben der Tür eine Leseecke mit einem bequemen Fauteuil, einer Stehlampe mit gutem Licht und Regalen für ihre Bücher eingerichtet.

An den Wänden hingen, neben Plakaten aus dem Reisebüro mit Ansichten aus dem fernen Süden, einige hübsche Grafiken und Gemälde. Lili hatte sie nach und nach von in der Umgebung wohnenden Malern erworben.

Damals, vor 21 Jahren, hatte Lene sich entschieden, das von den Eltern geerbte Haus nicht zu verlassen, sondern in den Oberstock zu ziehen. Sie hatte alle Möbel, die irgendwie von Wert waren, die Familienporträts, die zwei barocken Spiegel ihrer Mutter, das Festtagsporzellan, das Silberbesteck, die Kristallgläser, den gesamten Schmuck der Mutter und deren Pelzmäntel mitgenommen. Lili hatte geschwiegen. Erst als die Schwester auch noch das Pianino an sich reißen wollte, obwohl sie gar nicht spielte und es laut Testament der Eltern an Lili gefallen war, wehrte sie sich. Und so hatte das Instrument in der Küche neben der Tür seinen Platz gefunden, und Lili spielte immer darauf, wenn Lene ihren morgendlichen Spaziergang machte oder das Haus aus einem anderen Grund verließ.

Neben dem Pianino stand Dagoberts Katzenkorb. Dagobert war Lenes Kater. Doch er hatte Lili adoptiert, die, da sie die Küche bewohnte, seinem selbstsüchtigen Katzenherzen anregender erschien als die in duftloser Sterilität hausende Lene. Lili hatte alles versucht, um diesem Zustand ein Ende zu bereiten. Sie hatte Dagobert tagelang nichts Essbares gegeben. Also war Dagobert in den Stock zu Lene gegangen, hatte dort sein Katzenfutter verzehrt und war anschließend unverdrossen in die Küche zu Lili zurückgekehrt.

Das hatte zu einer der wenigen Kommunikationen der vergangen 21 Jahre zwischen den Schwestern geführt. Lene hatte Lili die schriftliche Mitteilung gemacht, dass sie Dagobert nie wieder zu sehen wünsche. Sie verschloss sein Katzentürchen zu ihrem Wohnbereich, und Dagobert blieb als zufriedener Sieger im Parterre.

Lili stellte das Tablett auf dem großen Küchentisch ab. Sie füllte die restliche Suppe in ein kleines Schüsselchen und warf die Obstreste in den Topf mit dem Biomüll, der später im Garten auf den Kompost wandern würde. All das tat sie mechanisch, am Rand ihres Bewusstseins, während ihre Gedanken um einen Namen kreisten. Simone Kundra … Simone …

Im Sommer vor 25 Jahren war Simone erstmals hier gewesen. Sie hatte bei ihrer Tante Feldmann gewohnt, einer Freundin von Lilis Eltern, und war den Schwestern als Spielgefährtin präsentiert worden. Es war ein wundervoller Sommer gewesen, heiß, staubig, mit täglichen Badeausflügen an den nahen Teich, mit langen Abenden an diversen Gartentischen, mit dem Frühstück auf jenem Balkon, der nun Lene gehörte. Die drei Mädchen hatten große Freundschaft geschlossen, damals, in jenem warmen, herrlichen Leben. Alle drei hatten in der Pubertät gesteckt und die Erwachsenen waren dankbar für jede Form der Unterhaltung gewesen, die sich den unruhigen und meist schlecht gelaunten Demoisellen bot. Sie hatten bald einen »geheimen« Ort gefunden, an welchen sie sich zurückzogen, um nur zu den Mahlzeiten, oder wenn Schlafenszeit war, wieder aufzutauchen. Es war die alte Scheune gewesen, die auf der verwilderten Wiese hinter dem Haus von Simones Tante stand. Simone hatte behauptet, dass man dort in der Nacht Licht sehen könnte und dass sie sogar Stimmen von dort gehört hätte. Und obwohl alle drei genau wussten, dass das reine Fantasterei war, war dennoch mit dem halbverfallenen Holzgebäude, seinen Spinnweben und Mausspuren ein mysteriöser Zauber verbunden, dem sie sich nicht hatten entziehen können oder wollen.

Lili seufzte, verließ die Küche und ging an das andere Ende des Gangs, wo sich, gleich neben dem Bad mit WC, ihr Schlafzimmer befand. Sie öffnete die Tür, trat hindurch und blieb reglos stehen.

Fünf Jahre lang war Simone jeden Sommer gekommen. Sie war ein Jahr älter als Lili, zwei Jahre jünger als Lene, und sie war, da sie in der Hauptstadt aufwuchs, reifer gewesen, erfahrener. Sie hatte mit ihren Eltern Auslandsreisen gemacht, hatte neben dem Schulunterricht Französisch- und Malstunden erhalten und sich mit der neuesten Mode ebenso ausgekannt wie sie die neuesten Schallplatten besessen hatte und Abonnements von drei Jugendzeitschriften. Lili und Lene war es verboten gewesen, diese Zeitschriften zu lesen.

»Schund« hatten die Eltern die Blättchen genannt, die Nasen gerümpft und den Töchtern gute Bücher zu lesen gegeben. Daher hatten die beiden die Ankunft Simones allsommerlich mit der Begierde von Süchtigen erwartet. Im »Geheimen Versteck« hatten sie ungeheuerliche Geschichten über Stars und deren Liebesaffären, Tragödien und Skandale gelesen und die Antwort auf die Frage, ab wann man »dürfe« oder wie lange man zu warten hatte und wie man wissen konnte, ob ER der Richtige war oder doch nicht. Sie hatten sich geschminkt – und da Simone ihre Kosmetika eifersüchtig für sich behielt, hatten sie mangels Besserem Wasserfarben aus ihrem Malkasten genutzt, bis Lili einen Ausschlag bekommen hatte und die Mutter, nach Beichte und darauffolgender Strafpredigt, ihnen erlaubt hatte, sich vom Taschengeld einen Lippenstift, eine Wimperntusche und etwas hellgrauen Lidschatten zu kaufen. Benutzen durften sie es allerdings nur daheim. Simone hingegen war immer geschminkt gewesen. Wenn Lili oder Lene das der Mutter vorgehalten hatten, hatte sie mit steinernem Gesicht erwidert: »Das ist etwas anderes. Schluss mit der Debatte«, und hatte das Thema gewechselt.

Im vierten Sommer, vor 21 Jahren, war das Schreckliche dann geschehen.

Als Simone im Jahr darauf noch einmal gekommen war, um bei ihrer Tante zu wohnen, hatte sich die Welt zwischenzeitlich verändert, und weder Lili noch Lene hatten jemals wieder Kontakt zu ihr aufgenommen.

Eigentlich war Simone für uns schon damals gestorben, dachte Lili, während sie sich aus der Erstarrung löste und zum Fenster ging, um es zu öffnen. Nach dem Mittagessen lüftete sie immer, um den Kochdunst loszuwerden, und verließ das Haus, um Besorgungen zu machen. Am Nachmittag war es immer angenehm ruhig in den Geschäften.

3

Im Kommissariat war es ebenfalls ruhig an diesem Nachmittag. Der Postenkommandant Maier nahm diese Gelegenheit zum Anlass, kurz vor Dienstschluss eine Tasse Kaffee und eine Zimtschnecke zu sich zu nehmen. Da er mit Übergewicht zu kämpfen hatte, das hauptsächlich von seiner Vorliebe für Süßigkeiten und andere ungesunde Dinge herrührte, war das seine – wie er es nannte – Alltagssünde und einer seiner wenigen Genüsse.

Er war daher alles andere als froh, als die Dr. Schamburek mit Schaller in seine kleine Zelebration wie ein Hurrikan hereinbrach. Weil er aber erstens unbeirrbar pflichtbewusst und zweitens in gewisser Weise ein Fatalist war, lächelte er – zwar eher höflich als freundlich, aber immerhin – und begrüßte seine Peiniger angemessen.

»Na, so was! Aber machen S’ ruhig weiter!«, strahlte ihn die Schamburek an. »Wir haben schon gegessen.«

Maier verkniff sich jeglichen Kommentar, legte die Zimtschnecke behutsam in ihre papierene Hülle zurück, leerte die Kaffeetasse und sagte: »Ich nehme an, Sie wollen wissen, was wir bis jetzt herausgefunden haben.«

»Bingo!«, antwortete die Schamburek und setzte sich.

Schaller blieb, da es keinen weiteren Stuhl zu geben schien, stehen und beobachtete, wie der Kommandant Unterlagen aus der Lade seines Schreibtischs holte und sich konzentriert über diese beugte. »Die Journalistin Simone Kundra kam am Sonntag, den 17. Juni, um 11.25 Uhr in Nadram an«, fasste Maier zusammen. »Nachweis: Aussage des Tankwarts von der ATA-Tankstelle, den sie nach dem Hotel Krone gefragt hat. Eintreffen Hotel Krone laut Eintrag im Register etwa zehn Minuten später. Aufenthalt im Zimmer circa 20 Minuten, dann Hotel verlassen – Aussage des Oberkellners, den sie nach der privaten Adresse vom Notar Dr. Andreas Siebler gefragt hat. Gleich danach Zigaretten- und Zeitschriftenkauf in der Trafik – Aussage der Trafikantin, sie hat eine Uhr über der Tür hängen und es war ja schon fast 12 Uhr. Sie war trotz Sonntag anwesend, weil da am Vormittag der Juni-Markt stattgefunden hat. Da hat sie immer bis zwölf offen. Sie hat die Kundra wegen dem Foto neben deren täglicher Kolumne im Tagblatt erkannt. Das ist überhaupt ein Glück, weil sie hier deswegen fast jeder gleich erkannt hat. Danach gibt es ein Loch von etwas über sechs Stunden im Zeitablauf. Wir haben den Dr. Siebler noch nicht erreichen können, weil er übers Wochenende verreist ist. Womöglich war sie in dieser Zeit bei ihm.

Um 18.30 Uhr ist sie ins ›Bluehour‹, das ist die kleine Bar neben der Trafik, und hat dort einen Aperitif getrunken. Ob sie dort mit jemandem geredet hat, wissen wir noch nicht. Das ›Bluehour‹ ist um diese Zeit randlvoll. Da schaut niemand genau hin. Nicht einmal bei einer so prominenten Person wie der Kundra. Na ja, wir finden sicher einen Zeugen. Dauert halt noch ein bissl. Um 19.30 Uhr war sie zum Nachtmahl im Hotel. Dann ist sie aufs Zimmer gegangen. Das war für den Sonntag, soweit wir bis jetzt feststellen konnten, alles. Am Montagmorgen Frühstück um 7.30 Uhr. Um 8.15 Uhr hat sie bei der Tankstelle eine Straßenkarte der Gegend gekauft. Wohin sie danach gefahren ist, wissen wir noch nicht. Möglich, dass sie über die Grenze ist. Wir werden nötigenfalls bei den dortigen Kollegen um Amtshilfe ansuchen. Sie ist einen silbergrauen BMW Kabrio gefahren. Das fallt auf. Um 16.30 Uhr war sie wieder im Hotel. Das Auto hat sie auf dem Parkplatz abgestellt. Steht noch dort. Sie hat sich kurz auf dem Zimmer aufgehalten – Aussage des Zimmermädchens, das nebenan saubergemacht hat, weil die Leut’ erst spät abgereist sind. Dann war sie wieder unterwegs, wo, noch nicht bekannt. Um 19.30 Uhr Nachtmahl, danach hat sie das Hotel verlassen. Später hat sie, soweit wir bis jetzt wissen, niemand mehr gesehen. Am Dienstag, um 16.32 Uhr, wurde ihre Leiche von einer Touristengruppe unter der Führung von Herrn Franz Eichinger im Wasser der Zisterne schwimmend gefunden. Herr Eichinger hat uns informiert.«

Der Kommandant schwieg. Die Schamburek sah an sich herab, nickte. Schließlich sagte sie: »Gut. Das ist ja mehr, als ich erwartet hab. Hat sie im Hotelregister irgendeinen Reisegrund angegeben – wegen Rechnung an die Redaktion et cetera …?«

»Recherchen. Sonst nichts. Rechnung an die Zahlstelle vom ›Tagblick‹. Und sie hat nach einem WLAN-Anschluss gefragt.«

»Die Handtasche von der Kundra – die haben nicht zufällig Ihre Leute irgendwie …. gefunden? Vergessen, sie uns zu geben?«

Der Kommandant sah sie streng an. »Frau Dr. Schamburek, ich kenn Ihren Ruf. Aber versuchen Sie nicht, meine Leute schlechtzumachen. Das klappt so nicht bei mir. Hätten wir die Tasche, wäre sie sofort an den Dr. Bender gegangen.«

Zu Schallers maßlosem Erstaunen breitete sich eine leise Röte auf dem bemalten Gesicht der Schamburek aus, und er sah, dass sie auf einmal lächelte – nicht sarkastisch, nein … reizend? Das konnte nicht sein. Aber er bemerkte das unwillkürlich antwortende Lächeln auf den Lippen und in den Augen des Kommandanten. Es war ein wenig bewundernd und durchaus angetan. Und plötzlich wurde Johannes Schaller klar, dass er seine Chefin völlig unterschätzt hatte. Bender hatte recht: Sie war eine bemerkenswerte Frau. Er hatte sich ein Bild gemacht, bevor er sie überhaupt kannte. Nun musste er dieses Bild so schnell wie möglich revidieren, wenn er weiter mit ihr arbeiten wollte. Und das musste er, wie er sich sagte, zumindest noch eine Zeit lang.

Der Kommandant erhob sich. »Ich bin mir nicht sicher, ob dieser Mord mit einer privaten Verbindung nach Nadram oder mit der journalistischen Tätigkeit der Frau Kundra zu tun hat. Beides ist möglich. Ich hab vor einer viertel Stunde einen interessanten Anruf gekriegt. Von einer gewissen Helene Meister. Sie wohnt in einem der Häuser bei der Kirche. Sie hat mir gesagt, dass die Ermordete als Kind hier bei uns etliche Sommer bei einer Frau Feldmann, ihrer Tante, verbracht hat. Und dass sie mit ihrer Schwester Liliane Meister befreundet war. Die beiden hätten immer zusammen gespielt, bis es zu einem Zerwürfnis gekommen sei. Danach ist die Kundra nur noch einen Sommer lang hier gewesen, dann nicht mehr. Die Frau Meister hat nicht gesagt, worüber sich die beiden Mädchen damals entzweit hätten.«

Der Kommandant räusperte sich. »Allerdings muss ich dazu sagen, dass bei uns jeder weiß, dass die beiden Meister-Schwestern zwar in ein und demselben Haus wohnen, aber total zerstritten sind. Angeblich hat die Liliane der Helene einmal den Mann ausgespannt. Genaueres weiß ich leider nicht.«

Maier zog einen Schlüsselbund aus der Tasche und versperrte die Schubladen seines Schreibtisches. »Schon vier vorbei. Ich war im Nachtdienst. Ich mach Schluss für heute«, sagte er. »Auf dem Heimweg geh ich bei der Meister vorbei. Wollen Sie mitkommen?«

Die Schamburek bejahte. Der Kommandant betrat das vordere Büro. Dort erteilte er Inspektor Fuchs, der den Dienst übernahm, ein paar Anweisungen, dieses Mal ohne von einem einzigen spitzigen Kommentar der Schamburek unterbrochen zu werden. Anschließend verließ er, gefolgt von Letzterer auf ihren Hochhackigen und dem sehr in sich gekehrten Schaller, das Polizeirevier.

Sie traten durch den hohen Mauerbogen des Stadttores, gingen nach links durch eine kleine Parkanlage bis zur Volksschule und folgten einem schmalen Pfad, der wieder hinter die Stadtmauer führte, bis zum Garten des Pfarrhauses und von dort auf den Kirchplatz. Das Haus der Schwestern war ein zweistöckiger, zartblau gestrichener Renaissancebau mit einem wunderbaren, von einem vermutlich noch älteren grauen Granitsteinbogen überwölbten, großen und kunstvoll geschnitzten dunklen Tor.

Während Schallers Augen nach einem Klingelknopf suchten, ergriff Maier einen schweren geschmiedeten Eisenring, der über einer schmiedeeisernen Platte an einem Gelenk hing, und klopfte. Der Hall der Klopfschläge war kaum verklungen, da öffnete sich auch schon das Tor und Schaller erblickte eine der schönsten Frauen, die er je in seinem Leben gesehen hatte. Sie war groß, schlank, von perfektem klassischem Ebenmaß, hatte das Gesicht einer gotischen Madonna mit geschwungenen, goldenen Augen, umrahmt von einer Fülle von schwerem, glattem, braunem Haar, in welchem einzelne graue Strähnen verrieten, dass sie vermutlich etwas älter war, als der erste Blick sie erscheinen ließ. Ihre Hände, von denen sie eine an den Hals gelegt hatte, in einer rührend fragenden, fast schutzsuchenden Geste, waren von makelloser Glätte und Zartheit. Sie trug einen alten dunkelblauen, an der Hüfte und an einem Ärmel mit einer andersblauen Wolle geflickten Pullover, graue, nicht sehr saubere ausgebeulte Hosen und anstelle von Schuhen dicke, herabgerollte Wollsocken. Sie wirkte darin so elegant, als trüge sie die neueste Mode.

»Servus, Lili«, grüßte der Kommandant. »Dürfen wir kurz stören?«

Sie trat vom Tor zurück und machte eine einladende Handbewegung. Dann ging sie voraus, einen sehr dunklen Gang entlang auf eine Türöffnung zu, durch die mildes, nachmittägliches Sonnenlicht fiel. Als sie den Raum betraten, erkannte Schaller, dass es sich um die Küche des Hauses handelte. Allerdings war diese Küche ebenso ungewöhnlich wie deren Bewohnerin. Ein wunderbarer Raum, dachte er. Passt zu der Frau!

»Bitte«, sagte sie, »nehmen Sie Platz. Darf ich Ihnen etwas anbieten?«

Schaller erschrak. Ihre Stimme war, völlig im Gegensatz zu ihrer Erscheinung, tonlos und hart. Es war, als hätte sie jegliches Leben verlassen, als würde sie die Worte nur noch aus Gewohnheit aneinanderreihen, nicht um etwas mitzuteilen.

Aus dem Augenwinkel sah er, dass auch die Schamburek verblüfft war. Die setzte sich auf einen der Stühle und erwidert: »Nein. Danke.« Dann lehnte sie sich zurück und blickte auffordernd zum Kommandanten.

Der räusperte sich. Schaller erkannte, dass er, der der Schamburek gegenüber völlig gelassen geblieben war, nun ein wenig angespannt wirkte.

»Lili …« begann er vorsichtig. »Deine Schwester hat mich angerufen. Sie meint, du wüsstest etwas über die tote Journalistin.«

Die Frau schien völlig ungerührt. Einen Augenblick lang schwieg sie. Schließlich sagte sie: »Was willst du denn wissen?«

Maier reagierte schnell. »Ihr wart als Kinder Freundinnen? Stimmt das?«

Die Frau lächelte leicht. Schaller errötete. Ihr Lächeln hatte ihn getroffen wie eine Offenbarung, so als hätte es ihm gegolten. Er wandte sich dem Fenster zu, um sein Gesicht zu verbergen.

»Sie war die Nichte von den Feldmanns. Ihr Vater und die Frau Feldmann waren Geschwister. Sie hat ein paarmal hier die Ferien verbracht, wir waren zusammen schwimmen, haben die üblichen Blödheiten angestellt, die man in diesem Alter macht. Irgendwann ist sie nicht mehr gekommen. Wir wurden alle drei zu alt für Kinderfreundschaften.«

Die flache Stimme zählte die Fakten auf. Schaller entspannte sich. Er fand sich lächerlich.

»Verstehe«, sagte der Kommandant. »Ihr wart also alle drei befreundet.« Er überlegte. »Hast du sie später noch einmal gesehen?«

Die Frau schüttelte verneinend den schmalen, schönen Kopf, und Schaller verspürte sofort wieder den Zauber, der sie umgab.

»Nein. Nie mehr. Ich hab sie ganz vergessen. Die Magda Lehern hat mich heut Morgen angerufen. Hat mir von«, sie stockte, ganz kurz, aber erstmals war da ein Hauch von Emotion zu spüren, »von dieser Sache erzählt. Es stand scheints schon alles im ›Tagblick‹.«

Sie machte eine Pause, ehe sie hinzufügte: »Ich lese diese Zeitung nicht.«

Die Schamburek, die bisher nur geschwiegen hatte, was Schaller so noch nicht erlebt hatte, beugte sich vor und fragte: »Aber Sie wussten, dass die Kundra und ihre kleine Kindheitsfreundin ein und dieselbe Person waren?«

Die Frau sah vor sich hin, ohne zu antworten. Die Schamburek wartete.

Da hob die Frau den Blick und sah sie an. »Ja. Das wusste ich. Ich weiß nicht mehr, woher. Aber es war nicht wichtig.«

Der Kommandant erhob sich. »Wenn dir was einfällt, Lili, etwas, das uns weiterhelfen könnte, dann ruf mich an.«

Die Frau stand ebenfalls auf, führte, ohne auf die Worte Maiers zu reagieren, die drei Besucher zum Eingang, öffnete das schwere Tor mit einer graziösen Drehung der Schultern und ließ es, nachdem die drei hindurchgetreten waren, mit einem leisen Gruß wieder ins Schloss fallen.

Schaller fühlte sich, auf dem vom blendenden Licht durch alte Linden geschützten Platz stehend, wie aus einem Traum erwacht. Die Schamburek durchbrach die seltsame Stimmung mit einer trockenen Bemerkung. »Die weiß was«, sagte sie bestimmt. »Irgendwas war da, damals, zwischen den Mädels. Obs was bedeutet oder nicht …«

Der Kommandant nickte. »Seh ich auch so. Nicht dass ich denk, eine der Schwestern hätte was mit dem Mord zu tun. Aber vielleicht mit dem Motiv.«

»Ist die andere auch so speziell?«, fragte die Schamburek. Der Kommandant lächelte.

»Auf jeden Fall. Ja«, sagte er. »Nur völlig anders. Sie werden sie bald kennenlernen.«

»So? Wie denn?«

»Sie wird vermutlich morgen früh wieder anrufen. Sie will der Schwester was anhängen. Um jeden Preis. Und wenn sie wieder anruft, bestelle ich sie aufs Revier. Sie soll eine offizielle Aussage machen. Detailliert. Dann wissen wir, obs nur Tratsch ist oder zumindest ein bissl was dran ist an der Geschichte.«

»Noch etwas. Lebt die Tante noch?«

»Ja«, meinte Maier, »aber nicht hier. Sie ist in die Landeshauptstadt gezogen. So ein Pensionistenheim für Bessergestellte. Die Adresse bekommen Sie morgen von mir.«

Maier verabschiedete sich von den Kollegen und ging rasch zum Parkplatz hinter der Kirche, wo sein Wagen stand. Schamburek und Schaller marschierten zur »Krone«, um dort zu Abend zu essen.

Danach trennten sich die beiden. Schaller ging im »Kamel« in die Schank, um dort im Gastraum noch ein Bier zu trinken. Er dachte, es wäre gut, wenn wenigstens einer von ihnen ein wenig privates Geld im Gasthof ließe.

Die Schamburek ging auf ihr Zimmer. Dort zog sie eine Hose an, Sneakers, eine dünne Parkajacke und stülpte eine Baseball-Kappe auf den Kopf. Danach verließ sie den Gasthof und begab sich auf einen Rundgang durch die Stadt.

Schaller wäre sehr verblüfft gewesen, hätte er sie dabei beobachtet.

Sie lief rasch, durchkreuzte die Gassen und Sträßchen mit langen, zügigen Schritten. Scheinbar planlos, war ihre Wanderung in Wahrheit ganz gezielt. Sie durchmaß die Stadt, erspürte Entfernungen und Atmosphären, versuchte, das Leben hinter den vielen Fenstern zu finden. Sie erging sich die Stadt. Wie ein Gerüst aus Möglichkeiten baute sie dabei ihre Wahrnehmungen in die bis dato bekannten Fakten ein. Alles noch sehr vage. Aber dennoch ein erster, winziger Beginn einer zu erdenkenden Geschichte, deren Wirklichkeit erst erwachen würde, wenn mit der Zeit die Tatsachen greifbarer wären.

Nach etwa einer guten Stunde hatte sie genug gesehen. Sie stieg von der dem Stadttor entgegengesetzten Seite eine steile Gasse zum Hauptplatz hinauf. Es war ihr keine einzige Menschenseele begegnet. Die kleine Stadt war jetzt, kurz vor neun am Abend, wie ausgestorben.

Als sie den Hauptplatz erreichte, sah sie rechterhand Licht hinter einer mit geschwungenen Lettern gravierten Glasscheibe, die die Aufschrift »Café« trug. Kurz entschlossen öffnete sie die gläserne Eingangstür und trat ein.

Es war ein erstaunlicher Raum. Die Wände in feinstem Holz getäfelt, davor schmale Bänke mit roter Samtpolsterung, den Bänken gegenüber kleine runde Marmortischchen mit gusseiserenem Fuß, umgeben von schwarzen Bugholzstühlen. Rechts zog sich der Tresen hin, im vorderen Teil mit einer hochglänzenden kupfernen Kaffeemaschine bestückt, im hinteren von gläsernen Schaukästen überragt, in denen Brötchen und süßes Gebäck ungemein appetitlich auf Silberplatten arrangiert waren. An den Wänden hingen Zeichnungen und Aquarelle, dazwischen und über den Tischchen Lampen mit blütenförmigen weißen Glasschirmen. In jeder Ecke waren Zeitungen und Zeitschriften in hölzernen Leseklammern an schmiedeeisernen Haken bereitgestellt. Der Raum roch angenehm, nach leichtem, gutem Tabakrauch, zartem Rasierwasser, ein wenig Zimt und Vanille und natürlich nach Kaffee. Mitten im Nichts also, dachte sie, ein echtes, wunderschönes Jungendstil-Kaffeehaus.

Aus dem Hintergrund dröhnte eine ihr merkwürdig vertraute Männerstimme: »Nehmen Sie Platz. Bin gleich bei Ihnen.«

Christine Schamburek setzte sich auf eine der Bänke und harrte der Dinge, die da kommen mochten. Nur einen Augenblick später trat ein Mann ein.

Es war der Hader, der Wirt des »Blauen Kamels«. »Was darf es denn sein?«, fragte er.

»Reicht Ihnen denn ein Gasthaus nicht?« Die Schamburek betrachtete ihn mit einem Stirnrunzeln.

Der Mann lachte freundlich. »Mein Bruder Hans. Sie verwechseln mich mit ihm. Ich bin Paul Hader. Wir sind Zwillinge. Recht schwer zu unterscheiden. Also: Was darfs sein?«

Die Schamburek verlangte koffeinfreien Milchkaffee und eine Topfenschnitte. Als das Bestellte auf ihrem Tischchen stand, sagte Hader Numero zwei: »Sie sind die Polizistin aus der Hauptstadt. Ich hab Sie nur nicht gleich erkannt. Inkognito?«

Er lächelte wieder; ein wenig spitzbübisch, und fügte hinzu: »Ich wollte Sie eh schon sprechen. Gut dass Sie da sind.«

»Na, dann setzen Sie sich doch zu mir.«

Der Mann holte sich ein großes Glas mit Weißwein vom Tresen und zog sich eines der schwarzen Stühlchen heran.

»Schmeckts?«, fragte er, als er der Schamburek beim ersten Bissen zugesehen hatte.

Sie bejahte kurz. Es war zweifellos die beste Topfenschnitte, die sie seit Langem gegessen hatte, nur wollte sie nicht allzu freundlich sein. Sie kannte den Mann nicht.

»Machen wir selber.« Ihr Visavis strahlte selbstgefällig. »Kein gekauftes Zeug bei mir. Die Mutter kann backen. Kochen auch. Sie sollten einmal ihr T-Bone-Steak mit Folienkartoffel probieren. Das ist unschlagbar!«

»Und«, fragte die Schamburek, nachdem sie die Topfenschnitte in Rekordzeit weggeputzt hatte »was wollten Sie mir erzählen?«

Der Mann betrachtete sie, als überlegte er, ob sie die Bedeutung dessen, was er zu berichten hatte, auch verstehen könnte. »Die Tote, die Journalistin …« Er sprach langsam und überdeutlich. »Die war an dem Abend, an dem sie ermordet wurde, hier bei mir.«

Nach dieser brisanten Mitteilung lehnte er sich zurück und sah sie bedächtig an. Die Schamburek beugte sich vor und erkannte, dass er leicht betrunken war. Trocken fragte sie: »Und? Was hat sie bei Ihnen gewollt?«

4

Im Schankraum des »Blauen Kamels« war Schaller bei seinem zweiten Bier. Ihm gegenüber saß ein weißhaariges Paar, er in einem Lodenanzug, sie im silbergrauen Seidenrock und schwarzen Samtjäckchen. Die beiden sahen sehr distinguiert aus. Sie hatten sich als Prof. Dr. Pernauer (Universitätsprofessor der Altlinguistik, emeritus, selbstverständlich!) und Frau vorgestellt und bald ein Gespräch begonnen.

»Schaun Sie«, sagte der alte Herr eben, »die Zeiten sind doch recht unvernünftig geworden. Da geht so ein junges Mädel hin, schreibt für alle Öffentlichkeit Dreck über Krethi und Plethi, greift dabei besonders diese widerlichen Politiker und Geldjongleure an, und jeder wundert sich, wenn sie umgebracht wird. Mich wunderts immer, dass nicht öfter wer ermordet wird. Bei der miesen Stimmung, die alle haben.«

Die alte Dame nickte zustimmend und Schaller öffnete den Mund, um etwas zu dem Vorhergehenden zu bemerken – er kam nicht dazu. Der alte Herr, der eine sehr tragende, aber auch wohlklingende Stimme hatte, setzte, ohne einmal richtig Atem zu holen, fort: »Dabei leben wir doch heut wie die Maden im Speck! In einer Bequemlichkeit, wie sie die Menschheit überhaupt noch nicht erlebt hat! Essen und Trinken in so großer Menge, dass alle zu fett sind, die Wohnungen überheizte Brutkästen im Winter, klimatisierte Käfige im Sommer, jeder Schritt wird durch Fahren ersetzt, wenn man ein Wimmerl am Finger hat, rennt man kostenlos zum Doktor, das Hemd wird weggeschmissen, wenn es ein Loch hat, nicht geflickt, Bitte und Danke haben s’ ersatzlos gestrichen, und das alles ist immer noch zu wenig. Vermutlich brauchen die jetzt bald einen Krieg, damit sie sich endlich wenigstens wieder ordentlich fürchten können.«

Der alte Herr hatte sich so sehr echauffiert, dass seine Augen, die ohnehin einen Hauch von Basedow aufwiesen, wie Glasmurmeln aus seinem großen, wohlgeformten Schädel traten. Die alte Dame legte beschwichtigend eine Hand auf seinen Arm.

»Geh, Walther, reg dich nicht so auf. Das ist für deinen Blutdruck so schlecht! Und dieser nette junge Mann ist doch sicher ganz deiner Meinung, nicht wahr?« Sie zwinkerte Schaller auf eine so listige, koboldhafte Art zu, dass dieser lachen musste.

»Selbstverständlich, gnädige Frau!«, antwortete er daher weisungsgemäß.

Der alte Herr sah seine Frau scharf an und meinte: »Hast wieder diplomatisch eingegriffen, was?« Dann wandte er sich an Schaller: »Das macht sie immer. Seit fast 50 Jahren. Dass ihr das noch nicht zu blöd geworden ist! Aber mir ist es gut bekommen. Schauen Sie mich an: Bald 80 und immer noch fit wie ein Turnschuh.«

Der alte Herr strahlte bei diesen Worten so viel Lebensfreude aus, dass Schaller wieder lachen musste, besonders weil er die von dem Alten verwendete Metapher schon lange nicht mehr gehört hatte.

Im Schankraum hatten während der Reden des Professors etliche Leute mit belustigten Blicken, aber ohne Boshaftigkeit, immer wieder herübergesehen. Schaller schloss daraus, dass der alte Herr eine stadtbekannte Erscheinung und wohlgelitten war. Er entschied daher, die möglicherweise weit zurückführenden Erinnerungen des alten Ehepaares anzuzapfen, um sich ein genaueres Bild von der Kundra und deren Vergangenheit in Nadram zu machen.

»Wussten Sie«, hob er daher an, »dass diese junge Journalistin hier einen Tante hatte, bei der sie als Kind und Teenager die Sommerferien verbracht hat?«

Die beiden alten Leute sahen ihn fragend an.

»Es hat sich bei der Tante um eine Freundin der Eltern von Liliane und Helene Meister gehandelt. Ein gewisse Frau Feldmann«, setzte Schaller seine Gedächtnis-Anregungsversuche fort. »Haben Sie die vielleicht auch gekannt?«

»Ach Gott!«, rief die alte Dame erschrocken aus. »Natürlich! Das ist die Witwe von unserem Zahnarzt. Ich kann mich auch noch an das Kind erinnern, die Tochter von ihrem Bruder. Sie selber hat ja keine Kinder. Drum hat sie die Kleine jeden Sommer zu sich geholt. Das Kind hat immer mit den Meister-Mädchen gespielt.«

»Zahnarzt!«, knurrte der alte Herr. »Dentist war der Feldmann! Ein blutrünstiger Fleischhacker. Wenn der einem den Zahn gezogen hat, hat man drei Tage lang nichts mehr essen können.«

»Seine Frau war reizend« erinnert sich die alte Dame. »Sie war ein bissl älter als ich, ist mit meiner Schwester in die Schule gegangen … Sie hat es nicht leicht gehabt. Ihr Mann war …war ein …« Sie brach ab.

Der Professor fuhr ohne die geringste Zurückhaltung ihr gegenüber fort: »Ein altes Ekelpaket war der. Ein unglaublicher Egoist. Betrogen hat er sie von hinten und vorn.«

»Walther!«, mahnte seine Frau.

»Wenns doch wahr ist. Also die Nichte von der Feldmann ist die Leich’. Das passt.«

Seine Frau schüttelte missbilligend den zarten Kopf. »Hören Sie nicht auf meinen Mann. Er meint es nicht so.«

Der alte Herr schnaubte geringschätzig, schwieg aber.

Seine Frau fragte: »Sie glauben, der Tod der jungen Frau würde mit ihren Sommerferien hier bei uns zusammenhängen?« Sie wirkte auf einmal ein wenig besorgt. Doch bevor Schaller deswegen eine Frage einwerfen konnte, wurde es an der Theke laut. Eine Gruppe von Männern umringte dort eine magere Frau undefinierbaren Alters, die in einem merkwürdigen, ein wenig indisch anmutenden Gewand auf einem der wenigen Barhocker saß und anscheinend hofhielt. Als Schaller wegen des steigenden Lärmpegels hinüberblickte, sah er, dass sie ihn musterte. Sofort wandte sie sich von ihm ab und tat, als wäre sie mit einem ihrer Verehrer in ein Gespräch vertieft.

»Wer ist die Dame an der Bar?«, fragte er daher seine Tischnachbarn.

»Keine Dame«, antwortete prompt der alte Herr.

»Die Brauer Kathi. Ein grausliches Mannweib. Eine von diesen Emanzen!«

»Walther!« Das war der alten Dame scheints zu viel. »Du weißt, warum sie so geworden ist.« Sie wandte sich an Schaller. »Sie ist ganz schrecklich aufgewachsen, wissen Sie. Ihre Eltern haben sie gleich nach ihrer Geburt weggegeben. Sie ist bei entfernten Verwandten aufgewachsen, die sie nur wegen der Kinder-Beihilfe genommen haben. Mit 13 ist sie das erste Mal ausgerissen. Ab da immer wieder. Man hat geredet – in der Stadt. Angeblich hat der Ziehvater sie vergewaltigt. Eine von diesen hässlichen Geschichten eben, die es auch auf dem Land immer wieder gibt. Öfter als man denkt.«

Der alte Herr hatte ruhig zugehört. Dann sagte er ohne das vorhergehende Pathos: »Meine Frau hat natürlich recht. Und für Sie ist das auch interessant. Die Brauer Kathi hat nämlich später einen ganz eigenen Weg eingeschlagen. Sie hat die Abendmatura gemacht, hat in der Hauptstadt studiert und ist Bauingenieurin geworden. Nach ihrem Abschluss hat sie sich für die Leitung der hiesigen Bauabteilung der NASTRAG, der nationalen Straßenbau Gesellschaft, beworben. Immerhin der größte Arbeitgeber in der Region. Die haben sie mit Handkuss genommen, weil sie hoch qualifiziert ist und nicht viel Geld verlangt hat. Sie hat zur gleichen Zeit wie die Feldmann-Nichte in der Hauptstadt studiert. Angeblich haben die beiden einander in dieser Zeit gut gekannt. Womöglich war die kleine Feldmann – schon gut, die Kundra! – ihretwegen hier.«

Seine Stimme wurde wieder so sarkastisch wie zuvor. »Und man sagt, die Kathi wäre in der Stadt anschaffen gegangen, um sich das Studium zu finanzieren. Wer weiß, was da für Zusammenhänge bestehen.«

Seine Frau schüttelte mahnend den Kopf. »Das hätte die kleine Feldmann-Nichte nicht mitgemacht. Da war ja immer genug Geld in der Familie.«

Schaller blickte wieder zur Theke hin. Und wie zuvor sah er, dass die Frau den Kopf wegdrehte, als sich ihre Blicke begegneten. Er beschloss daher, sie beim Weggehen anzusprechen. Allerdings wollte er das nicht in Gegenwart der männlichen Korona tun, die sie umgab. Er würde, entschied er, vor dem Gasthaus auf sie warten.

Er plauderte noch ein wenig unverfänglich mit den beiden Alten, verabschiedete sich, versprach, sollte er länger in Nadram bleiben, einmal zum Kaffee zu kommen, und ging an den Tresen, um zu zahlen. Um keinen Verdacht zu erwecken, trat er an das dem Sitzplatz der Ingenieurin entgegengesetzte Ende der Theke und gab der Kellnerin ein Zeichen. Die Mühe hätte er sich sparen können. Die Frau im indischen Gewand rief quer durch den Raum: »He, Sie, Bulle! Ich muss Sie sprechen.«

Schaller tat überrascht, trat näher und sagte höflich: »Schaller, Mordkommission. Und wer sind Sie?«

Die Frau grinste. »Wissen S’ doch eh schon, Bulle. Das hat Ihnen der Opa Pernauer sicher schon blumig berichtet, was?«

Schaller betrachtete sie aufmerksam. Sie war nicht unhübsch, aber grob geformt; alles an ihr war etwas derb. Die Haare waren kurz geschnitten, bubenhaft, die Hände, die um ein Bierglas gelegt auf dem Tresen ruhten, waren rot und rau und etwas zu fleischig für die knochigen Handgelenke. Der ziemlich lange Hals, von einer zarten, erstaunlich schönen und vermutlich alten Perlenkette geschmückt, war mager und wirkte nicht ganz sauber, unter dem gefältelten Rock des Kleides schauten große Füße in Arbeitsstiefeln hervor und durch den dünnen Kleiderstoff ahnte man ziemlich spitze Knie. Das Interessanteste an dieser Frau waren ihre Stimme – tief, rauchig, dabei weich und melodiös. Fast, dachte Schaller, wie ein leises Saxofon – und ihre großen, mandelförmigen, nahezu schwarzen Augen.

Schaller sah um sich und bemerkte in einer Ecke einen leeren Tisch. »Wollen wir uns dort …?« Er deutete hinüber.

Die Frau glitt von dem Barhocker, ging, ohne die Zurufe der sie umgebenden Männer zu beachten, zu dem Tisch, setzte sich und sagte: »Bestell mir ein Krügerl, Bulle.«

Schaller winkte der Kellnerin. Er setzte sich der Frau gegenüber und sah sie aufmerksam an. Sie zog einen Aschenbecher heran, holte Zigaretten und ein Sturmfeuerzeug aus ihrer Handtasche, zündete sich eine Zigarette an und inhalierte tief und genüsslich. Dann blies sie den Rauch in Schallers Richtung.

»Die Simone war eine Freundin, Bulle. Wisst ihr schon, wer sie umgebracht hat? Vermutlich nicht. Sonst wärst ja nicht da. Aber einen Sündenbock habts ihr doch sicher schon im Visier. Habts ihr doch immer!«

Und wieder blies sie Schaller den Rauch ins Gesicht.

Schaller nickte ruhig. »Nein, wir wissen noch nicht, wer es war. Können Sie mir eine zweckdienliche Mitteilung machen?«

Dabei beschloss er, nach einem Vorstrafenregister der Frau zu suchen; diese Art von aggressivem Ton kannte er von Leuten, die schon mit dem Gesetz in Konflikt geraten waren. Womöglich entsprach das Gerücht über ihre Vergangenheit im Rotlichtmilieu den Tatsachen.

Die Frau lachte. »Zweckdienliche Mitteilung«, äffte sie seinen sachlichen Ton nach. »Klar kann ich das. Oder hast du gedacht, ich hätte dich deiner hübschen Augen wegen angeredet?«

Die Kellnerin brachte ihr Bier und für Schaller, der beides gleich bezahlte, einen Kaffee.

»Die Simone Kundra war hier, weil sie einer riesigen Schweinerei auf der Spur war. Ich weiß das, weil ich sie darauf aufmerksam gemacht hab.« Die Frau senkte den Blick, alle Schärfe verschwand aus ihrem Ton. »Ich wollte … Vielleicht hab ich Schuld an ihrem Tod.« Sie sprach langsam, dann fragte sie abrupt: »Kennst dich mit der Bauordnung aus?«

Schaller nickte. »Nicht gerade umfassend«, sagte er, »aber ich bin Jurist.« Er fügte hinzu: »Was dagegen, wenn ich aufzeichne, was Sie mir erzählen? Mein Gedächtnis ist sehr gut, aber ich will lieber Ihre Worte haben als meine Erinnerung.«

Die Frau nickte. Schaller holte ein kleines Diktiergerät hervor, legte es, hinter einem Ständer mit Speisekarten verborgen, vor der Frau auf den Tisch und drückte auf den Aufnahmeknopf.

»So«, sagte er. »Geht schon.«

»Gut«, meinte die Frau. »Also, hören Sie zu.« Sie neigte sich zu ihm. Schaller registrierte das plötzlich höfliche »Sie« und konzentrierte sich auf das, was sie ihm erzählte.

5

Es war ein klarer, strahlend sonniger Mittwochvormittag in der Hauptstadt gewesen, als Kriminalinspektor Andreas Kratochwil sich weisungsgemäß aufmachte, um in die Redaktion des »Tagblick« zu fahren. Er hatte für diesen Auftrag ausnahmsweise nicht Jeans und T-Shirt angezogen, sondern eine helle Leinenhose und ein dazu passendes Hemd. Er sah, fand er, geradezu ordentlich aus. Die Hitze, die der Tag bringen würde, ließ so und so keine anderen Stoffhüllen zu; das hatte er gestern gemerkt. Aber die Aussicht, ausgerechnet im »Tagblick« recherchieren zu dürfen, war so angenehm, dass er sich für diese Unternehmung, wenn nötig, sogar in Frack und Zylinder geschmissen hätte. Wie allen Angehörigen der Polizei war ihm die Serie von bösartigen Artikeln, die die ominöse Zeitung vor weniger als einem Jahr über die Arbeit der Behörde veröffentlicht hatte, wie ein hässliches Brandmal im Gedächtnis geblieben. Selten hatte er so eine Wut gehabt wie damals, als dieses Geschmier erschienen war: Ohne echte Hintergrundinfo, ohne wirkliches Wissen, populistische Kacke der übelsten Art, nur auf Auflagenziffern, nicht auf Wahrheit ausgerichtet und so weiter und so fort, er hätte seinem Ärger stundenlang Worte verleihen können. Und nun war die Frau, die das miese Elaborat verbrochen hatte, tot. Ermordet. Hoffentlich, dachte er, war es keiner von uns.

Da hätte ich echt Schwierigkeiten. Ich könnte das zu gut verstehen …

Er überquerte die Ringstraße, die die inneren von den äußeren Stadtbezirken trennte, durchquerte einen schönen Park und gelangte zu einer langen Zeile hoher Jugendstilhäuser, die hinter einer Reihe von Lindenbäumen eine elegante und etwas abweisende Fassade bildeten. Die Zeitung befand sich auf Nummer zwölf. Laut einer großen Messingtafel waren die Redaktionsräume im dritten und vierten Stock untergebracht. Netterweise waren sie mittels Aufzug knie- und atemschonend zu erreichen.

Im Lift war neben dem Schild »Dritter Stock« ein weiteres mit der Aufschrift »Redaktion Tagblick – Anmeldung« angebracht. Kratochwil drückte auf den Knopf für den vierten Stock. Da der »Tagblick« alle Polizisten als Analphabeten beschrieben hatte, wollte er sich nicht die Mühe machen, irgendwelchen schriftlichen Hausregeln zu entsprechen.

Als sich die automatische Tür auftat, betrat er einen riesigen, vermutlich fast die gesamte Etage füllenden Raum, in welchem erstaunlich viele Leute standen oder saßen. Alle schienen entweder auf einem PC oder auf Papier zu schreiben, manche telefonierten; über allem lag ein Murmeln und ein leichter Kaffeeduft. Kratochwil, der ein schrilles Chaos erwartet hatte, war erstaunt, wie relativ ruhig es war. Sofort trat ein Mann auf ihn zu und fragte ungeduldig: »Zu wem wollen Sie?«

Kratochwil zog die Dienstmarke und antwortete gut hörbar und militärisch: »Kriminalinspektor Kratochwil, Mordkommission. Fall Simone Kundra.«

Einige der näher Sitzenden beziehungsweise Stehenden blickten herüber.

»Sie müssen erst zur Anmeldung«, sagte der Mann ungehalten. »Steht doch im Lift! Können Sie nicht lesen?«

»Laut Tagblick: Nein«, antwortete Kratochwil prompt. Jemand lachte.

Der Mann grinste zögernd. »Hat euch alle ganz schön gerupft, der Bericht damals, was? War aber dringend notwendig. Der Scheiß, der bei euch gebaut wird, ist ja unglaublich!«

»Na, dann könnt ihr ja sicher sein, dass wir den von euch, der die Kundra weggeräumt hat, nicht finden werden. Sie war nicht gerade beliebt bei euerm Blattl, hab ich gehört.«

Es wurde noch stiller im Raum, als man auch in den hinteren Ecken erkannte, dass sich am Eingang etwas Interessantes abspielte. Der Mann sah Kratochwil nachdenklich an.

»Kommen Sie«, sagte er schließlich, drehte sich um und lief auf eine Tür am entgegengesetzten Ende des Raumes zu. Kratochwil schlenderte hinter ihm her, nicht ohne neugierig auf Schreibtische, in Gesichter und insbesondere auf Hände und Schuhe zu schauen; zwei Dinge, die, wie er schon lange wusste, viel über ihre Besitzer erzählten. Der Mann hatte inzwischen die Tür erreicht und sah sich nach Kratochwil um.

»Kommen Sie, Inspektor!«, rief er laut, was bei den Leuten im Raum sofort für Gerede und Getuschel sorgte.

Kratochwil musste zugeben, dass diese Art, einen Eindringling vorzustellen, sein Anliegen und seinen Beruf mitzuteilen, an prägnanter Kürze nichts zu wünschen übrigließ, und folgte dem Mann in einen Konferenzraum.

»Setzen Sie sich.« Der Mann verschwand nach links durch eine kleine, in der Wandfarbe gestrichene und daher nahezu unsichtbare Tür in unbekannte Gefilde. Der Raum hatte an der gegenüberliegenden Schmalseite ein großes Fenster, und Kratochwil, der immer noch seine Renitenz genoss, trat, statt sich zu setzen, an dieses und blickte hinaus.

Hinter ihm öffnete sich das Türchen und der Mann von zuvor kam in Begleitung eines weiteren Mannes und einer Frau zurück.

»Das ist er. Heißt Kratochwil«, sagte der Mann und verließ den Raum in Richtung Redaktionsbüro.

Die Neuankömmlinge musterten Kratochwil distanziert. Kratochwil lächelte freundlich. »Na, wem ist die Kundra dieses Mal auf den Pelz gekrochen? Hat sie endlich einen erwischt, der nicht mitgespielt hat?«, fragte er.

»Wir finden es nicht komisch, wenn eine Kollegin ermordet wird, Herr Inspektor.« Die Frau hatte eine herrische Stimme.

»Hab nicht gewusst, dass Sies hier mit der Pietät haben. Das ist mir bis jetzt noch nicht aufgefallen. Vielleicht muss ich Ihr Blatt öfter lesen – wenn ich endlich das Lesen gelernt hab.« Was zuvor wenigstens einen kleinen Lacher gebracht hatte, erzeugte nun nicht einmal ein Mundwinkelzucken.

»Was wollen Sie, Inspektor?« Der Ton des Mannes war mehr als nur abweisend. Aber Kratochwil hatte das bereits erwartet.

»Nichts. Danke. Dass ich hier nix woll’n soll, das war mir schon klar, bevor ich hergekommen bin. Wollte ja nur einmal sehen, wies bei Ihnen ausschaut. Ich geh schon wieder. Ich muss ins Präsidium. Pressekonferenz. Ich werde dem Chef berichten, wie nett und hilfsbereit Sie waren, damit er es da gleich erzählen kann. Das wird Ihre Konkurrenz bestimmt interessieren.«

Damit wandte er sich ab und tat, als wolle er den Raum verlassen. Und zwar durch die kleine Tür. Solche Türen hatten ihn schon immer fasziniert. »Tapetentüren«, hatte sie seine Großmutter genannt.

»Inspektor, bitte nehmen Sie Platz. Wir wollen und werden mit Ihnen kooperieren, seien Sie beruhigt, wir werden weder Ihre noch unsere Zeit verschwenden.«

Kratochwil dreht sich wieder um und ging langsam an den Tisch zurück. »Gut. Ich nehm Sie beim Wort. Hinter was war die Kundra her, in der Pampa? Kann da ein Mordmotiv liegen?«

Er setzte sich auf einen Stuhl vor dem Fenster und nahm ein kleines Aufnahmegerät aus der Tasche, legte es vor sich hin und schaltete ein. »Was dagegen?«, fragte er knapp.

Die beiden griffen ebenfalls nach Stühlen.

»Nein«, antwortete der Mann. »Nichts dagegen.«

»Also«, begann Kratochwil. »Zuerst einmal fürs Protokoll: Wer sind Sie?«

»Ich bin Gerhart Eberhauser, Chefredakteur. Das ist Frau Dr. Arlett Meraner, Eigentümerin des ›Tagblick‹ und unsere Herausgeberin.«

Kratochwil nickte. »Was können Sie mir zu dem Auftrag sagen, der Frau Kundra nach Nadram geführt hat?«, fragte er betont deutlich. Das Gerät war billig gewesen, und er wollte, dass wenigstens seine Worte gut zu verstehen waren.

»Ich glaube, wir müssen Ihnen da gleich etwas erklären«, berichtigte der Chefredakteur. »Simone Kundra hatte eine Sonderstellung bei unserer Zeitung: völlige Freiheit bei der Wahl ihrer Arbeitsmethoden und Themen, einzige Verpflichtung die genaue Einhaltung ihrer Termine.«

»Sie war unser bester Reporter«, sagte die Herausgeberin mit der herrischen Stimme. »Sie wird hier sehr fehlen.« Dann sah sie zum Redakteur: »Mach du das. Du brauchst mich nicht. Dieser Mann ist sowieso nur ein Unterläufel. Ich ruf im Präsidium an – der Simaczek ist mir noch einen Gefallen schuldig.« Damit erhob sie sich und verschwand durch die Tapetentür.

Kratochwil pfiff leise durch die Zähne. Die denkt, wenn sie den Polizeipräsidenten erwähnt, ist sie draußen aus der Sache. Interessant. Er kannte solche Leute zur Genüge – und hatte sie noch nie leiden können. Er hoffte nur, dass das Gerät die Worte der Herausgeberin deutlich aufgezeichnet hatte.

Der Chefredakteur, dem die Szene sichtlich etwas zu weit gegangen war, meinte, die Herausgeberin sei sehr bedrückt und darum nicht so ernst zu nehmen. Sie mache sich natürlich Sorgen.

Kratochwil ignorierte ihn. »Das heißt, Sie wissen nicht, weswegen Frau Simone Kundra in Nadram war und was sie dort vorhatte?«

»Nein. Das wissen wir nicht. Wir könnten die Kollegen fragen, vielleicht hat sie jemandem etwas erzählt. Und wir könnten in ihrem Schreibtisch nachsehen. Aber ihre Unterlagen, wenn sie an einer Sache dran war, hatte sie immer bei sich. In ihrer Handtasche. Und auf ihrem Notebook.«

Kratochwil nickte wieder. »Gut«, sagte er, fürs Gerät. »Dann wollen wir einmal die Kollegen fragen. Können Sie sie mir reinschicken? Einzeln?«

Der Redakteur runzelte die Stirn. »Muss das jetzt sein? Geht das nicht nach der Arbeit?«

»Nein«, sagte Kratochwil, der ein Bedürfnis nach behördlicher Machtausübung verspürte. »Jetzt.«

Langsam und deutlich erklärte er die Wichtigkeit von raschen Informationen nach dem Tatzeitpunkt und dass er eben auch seine Befehle habe.

Der Chefredakteur gab nach. Kratochwil verbrachte daraufhin zweieinhalb sinnlose Stunden im Gespräch mit diversen Mitarbeitern der Zeitung und wunderte sich dabei immer wieder über das völlig unterschiedliche Bild, das er sich von den einzelnen Journalisten gemacht hatte. Schließlich konnte man ja nicht wissen, dass beispielsweise der Sportredakteur eindeutig fett, die Stimme-der-Frau ein Kerl und der Polit-Kommentator eine 20-Jährige mit Nasenring war. Vor den Gesprächen hatte er noch den Schreibtisch der Kundra durchsucht und außer der Erkenntnis, dass sie saure Zuckerln und Camel ohne Filter auf Vorrat in der untersten Schublade angesammelt hatte, nichts Erhellendes gefunden.

Kurz vor 12 Uhr verließ er die Redaktion und begab sich an die Wohnadresse der Kundra, eine ehemalige Strumpffabrik in der Nähe des Blumenmarktes, die zu sündteuren Wohnungen für betuchte Yuppies umgestaltet worden war.

Dort erwartete ihn ein Kollege, der mit dem nötigen Werkzeug versehen war, um die Wohnungstür zu öffnen; schließlich hatten sie die Handtasche und damit die Schlüssel des Opfers noch immer nicht gefunden.

Als der Mann – ein ehemaliger Einbrecher, der inzwischen zum Schlüsseldienst der Polizei veredelt worden war – die Tür in Rekordzeit geöffnet hatte (»Kein g’scheites Schloss … Was sich die Leut’ dabei nur denken! Die Jetzigen sind zwar net so gut, wie wir warn, aber deppert sind die a net!«), betrat Kratochwil das Privatleben der Simone Kundra.

Die Wohnung war ein loftartiges Raumgefüge, von halbhohen Wänden, Regalen und großen Topfpflanzen kunstvoll in die diversen Bereiche gegliedert, durch riesige Fenster, die einen wundervollen Blick auf den Marktplatz boten, strahlend hell erleuchtet. Kratochwil sah, dass man diese Fenster bei Nacht nicht mit Vorhängen, sondern mit Lamellenrollos gegen fremde Blicke schützen konnte. Die Einrichtung entsprach insgesamt einer etwas technischen Gestaltung: viel Chrom und Edelstahl, glattes, helles und dunkles Leder, anstelle von Teppichen ein Bodenbelag aus einer Kunstfaser, die wie Sisal oder Kokos wirkte. Vor dem einen Fenster stand ein schwarz lackierter Schreibtisch. Er war vollkommen leer.

Das, dachte Kratochwil, ist die unpersönlichste Bleibe, die mir je untergekommen ist. Neben der Eingangstür ging es zu Bad und WC. Das WC sah unbenutzt aus – vermutlich frisch geputzt, dachte Kratochwil.

Das Bad hingegen war eine Überraschung: Der hellgrau gekachelte, fensterlose Raum war auf allen ebenen Flächen mit Kosmetika, Reinigungsmitteln, verstreuter Schmutzwäsche, gebrauchten Wattepads und Reinigungstüchern, Haarklammern und Steckkämmen übersäht. Alles war chaotisch und ziemlich schmuddelig. Na so was!, dachte Kratochwil. Die hat aber einen ziemlichen Vogel gehabt. Nachdem er alles kurz auf sich hatte wirken lassen, öffnete er den verspiegelten Schrank über dem riesigen Waschbecken. Er fand darin weitere Kosmetika und eine Unzahl von Medikamentenschachteln; diese geordnet und alle ziemlich neu.

Als er eben fertig war, sich umzusehen, hörte er ein Geräusch im Vorraum. Da er annahm, es wäre der Polizeischlosser, rief er: »Bin gleich fertig hier, Franz. Kannst mich ins Präsidium mitnehmen?«, und verließ das Bad.

Da fiel die Wohnungstür mit einem Krachen ins Schloss, und er hörte schnelle Schritte aus dem Treppenhaus. Obwohl er blitzschnell reagierte und die Tür aufriss, hinter dem Laufenden herrannte und »Halt! Polizei« brüllte, entkam ihm der Unbekannte.

Der Schlosser, der in seinem geparkten Wagen vor dem Haus saß und Berichtsformulare ausfüllte, erklärte ihm, dass er niemanden gesehen habe. Kratochwil fluchte leise, aber kräftig. Die Schamburek wird mir den Arsch aufreißen!, dachte er und ging zurück ins Haus. Dann fiel ihm ein, dass die Eingangstür verschlossen gewesen war, während er die Wohnung untersucht hatte. Der Eindringling hat also einen Schlüssel gehabt.

Das auch noch!, knurrte er in sich hinein. Der Täter? Gut möglich. Oder ein »Exkollege« des Schlossers? Schließlich hatte der gemeint, das Schloss sei sehr leicht zu knacken.

Kratochwil stöhnte, als er an die Chefin dachte.

Das Haus hatte leider einen Hinterausgang, der zu einem Parkplatz führte. Von diesem konnte man problemlos in eine schmale Gasse gelangen, die zu einem der Zubringer der vierspurigen Straße vor dem Park führte. Ob zu Fuß oder mit dem Wagen – der Mensch war auf jeden Fall außer Reichweite. Trotzdem griff Kratochwil zum Telefon, um Meldung zu erstatten. Anschließend machte er sich daran, die Wohnung noch einmal, dieses Mal gründlicher, zu untersuchen.

Er hatte Unterstützung angefordert, aber erfahrungsgemäß dauerte es, bis die Kollegen von der Kriminaltechnik antanzten. Die vielen Postenstreichungen und Budgetkürzungen der letzten Zeit waren nicht spurlos an der Arbeitsweise der Polizei vorbeigegangen. Aufklärungsquoten waren zurückgegangen, die Verbrechensrate war gestiegen. Kratochwil wusste, dass nicht, wie vielfach polemisiert wurde, ominöse Ausländer, sondern die verdammten Spekulanten und die panische Feigheit der Politiker Schuld an der Misere hatten. Manchmal überkam ihn ein hilfloser Zorn, der umso grimmiger wurde, je deutlicher ihm seine Machtlosigkeit bewusst wurde. Da empfand er immer ein gewisses Verständnis für Terroristen.

In der Kühle der Kundra-Wohnung blieb Kratochwil einige Augenblicke hinter dem Eingang stehen. Er versuchte zu denken, wie die Tote gedacht haben würde, wenn sie, die immer alles Wesentliche einer Recherche bei sich trug, dennoch etwas hier, in ihrer Wohnung versteckt hätte.

Ich bin, dachte er langsam, eine misstrauische, neurotische Frau mit einer Leidenschaft für die dunklen Seiten im Leben prominenter Personen. Ich bin hinter einer Sache her, die anders ist … gefährlicher? Skandalöser? Ich habe etwas – Aufzeichnungen? Beweisstücke? –, was auch immer, das andere auch haben wollen. Diese anderen werden versuchen, meine Handtasche zu bekommen; jeder weiß, dass ich alle meine Unterlagen immer mit mir herumtrage. Ergo lass ich dieses Etwas hier, in meiner Wohnung.

Kratochwil unterbrach seinen Gedankengang. Warum?, dachte er. Warum nicht in der Redaktion? Wäre eigentlich logischer.

Weil ich den Kollegen dort nicht traue. Aus welchem Grund auch immer. Konkurrenzkampf, Neid, vielleicht ist dort jemand sogar involviert.

Kratochwil trat in den Loftraum und fing an, systematisch zu suchen. Nach einer guten Stunde war er überzeugt, dass hier nichts zu finden war.

Als er sich zur Garderobe begeben wollte, läutete es; die Kollegen von der Technik. Kratochwil öffnete, gab die üblichen brummigen Begrüßungen wie »Auch schon da!« und: »Reifenpanne oder Glatteis?« von sich und überließ ihnen das weitere Suchen.

Er wollte eben die Wohnung endgültig verlassen, als ihm blitzartig ein Gedanke kam. Da er unsicher war, ob er nicht einer Schimäre nachhinge, sagte er nichts und machte sich daran, selber nachzuprüfen. Es ging um das Bad.

Warum, hatte er plötzlich gedacht, warum ist es dort so unbeschreiblich versaut, ganz anders als in der übrigen Wohnung? Weil, dachte er weiter, kein Mensch, auch kein Einbrecher, gerne im Körperdreck eines anderen wühlt.

Was, wenn das eine Inszenierung wäre?

Er holte sich Wegwerfhandschuhe von der Technik und fing an, die Schmuddelkiste der Kundra zu durchkämmen. Nach wenigen Augenblicken war er sicher, dass es sich um ein künstliches Chaos handelte. Er rief einen der Techniker und machte ihn darauf aufmerksam.

Das Bad wurde fotografiert, anschließend nahmen sie die Gegenstände Stück für Stück auf die Seite. Sie sortierten alles und beschrifteten es, um es zur genaueren Betrachtung ins Labor mitzunehmen. Dann wurde die Badezimmerausstattung soweit als möglich zerlegt und untersucht. Weder der Spiegelschrank noch der WC-Spülkasten ergaben etwas. Die Abdeckung des Badwannenabflusses und der Heizkörper waren ebenfalls uninteressant.

Das Abklopfen der Wand- und Bodenfliesen brachte nichts Neues, ebenso das Abschrauben der Lichtschalter und der Steckdosen. Auch der Lüftungsschacht war leer. Es blieb daher nur noch die Hoffnung auf das Ergebnis der Mülluntersuchungen.

Kratochwil verließ die Wohnung mit dem Technikteam. Inzwischen war es spät geworden. Da er schon seit Stunden hungrig war, verließ er den Wagen der Kollegen an einer Kreuzung auf dem Weg in die Innenstadt und nahm dort eine Straßenbahn, die ihn in die Nähe seiner Wohnung brachte. Neben der Haltestelle war ein großer Supermarkt. Kratochwil kaufte dort alles Nötige für das Abendessen. Er hatte heute Küchendienst.

Mit dem Einkauf lief er eine steile Gasse hinunter, überquerte eine Platz mit einem etwas verdursteten Beserlpark, trat in das kühle, leicht modrig riechende Treppenhaus, lief die Stufen in den dritten Stock hinauf und öffnete die Tür. Dröhnende Musik empfing ihn.

Er ging in die Küche und legte die Lebensmittel auf den Tisch. Dann schritt er zu einer der Zimmertüren und schlug mit der Faust dagegen. Nach ein, zwei Sekunden verstummte die Musik und die Tür öffnete sich. Vor Kratochwil stand ein zartes Mädchen mit Sommersprossen und hellem Wuschelkopf.

»Hallo, Papa!«, strahlte es, sprang an ihm empor und umarmte ihn.

»Hallo, Ungestüm!«, grinste Kratochwil. »Wo ist der Bernd, Mara?«

»Ist er nicht in seinem Zimmer?«, fragte das Mädchen, ließ ihn los, hüpfte, ohne eine Antwort abzuwarten, zur gegenüberliegenden Tür, riss sie auf und warf sie sofort wieder ins Schloss.

»Kommt sicher gleich!«, meinte sie. »Er hat ja heute die Prüfung …«

»Und die Mamma …?«

»Elternabend«, sagte seine Tochter und verschwand in ihrem Zimmer, nachdem sie ihm einen liebevollen, aber schon wieder etwas abwesenden Blick zugeworfen hatte. Gleich darauf dröhnte es erneut.

Kratochwils Frau unterrichtete an einer Förderschule für behinderte Kinder mit besonderen Begabungen. Kratochwil bewunderte ihr Engagement, die Ernsthaftigkeit und liebevolle Kraft, mit der sie ihren Beruf ausübte. Außerdem erkannte er immer wieder ihre Gabe, sich in die Welt der Kinder hineinzudenken.

Kratochwil hatte ein gespaltenes Verhältnis zu Kindern im Allgemeinen. Er fand oft, dass ihre Sprache dem Idiom einer Spezies von einem fremden Planeten glich; dass ihre Art, sich von allen übrigen Menschen abzuwenden und nur die eigene Gruppe gelten zu lassen, bedenklich wäre; dass er sich in ihrer Gegenwart wie eine Art Eindringling fühlte – ein Gefühl, das er seit seiner Schulzeit kannte und hasste. Zugleich aber liebte er seine eigenen Kinder über alle Maße. Er hätte alles getan und gegeben, um Böses von ihnen abzuwenden. Manchmal empfand er seine Liebe als eine hilflos staunende Unbeholfenheit.

Julia hingegen war immer ruhig und sicher im Umgang mit den Kindern. Sie war, dachte Kratochwil, eine Instanz. Er war in den Augen seiner Kinder, vermutete er, eine Art Auch-Kind mit Defekten.

Er lachte über sich, ging in die Küche zurück und begann mit der Zubereitung des Abendessens. Er dachte an die tote Journalistin. Sie hatte keinen Partner, keine Kinder gehabt; von ihren Kolleginnen und Kollegen in der Redaktion hatte er erfahren, dass auch ihre Eltern schon gestorben waren. Es hatte den Anschein, als wäre sie völlig allein gewesen. Was für eine leere Welt, eine Welt ohne echte menschliche Beziehungen …

Aus dem Zimmer seiner Tochter drang die Musik noch lauter. Trotzdem war er auf einmal so froh und vergnügt wie schon lange nicht mehr. Er ging in den Abstellraum, der zwischen Küche und Badezimmer lag, um eine Flasche Rosé in die Tiefkühltruhe zu legen.

Als seine Vorbereitungen fast vollendet waren, hörte er, wie die Eingangstür aufgeschlossen wurde. An den Stimmen erkannte er, dass seine Frau und sein Sohn gleichzeitig heimgekehrt waren.

»Hallo, hallo«, rief er in den Vorraum hinaus. »Essen in zehn Minuten!«

Er stellte neben seinen und den Teller seiner Frau je ein Weinglas und holte den inzwischen gut gekühlten Wein aus dem Eis. Als er die Flasche öffnete, betrat seine Frau die Küche und küsste ihn auf die Schulter.

»Was gibts denn zu feiern?«, fragte sie.

»Nur so …«, antwortete er und goss in jedes Glas einen Schluck der zartfarbenen, duftenden Flüssigkeit. »Prost.«Er drückte seiner Frau ihr Glas in die Hand.

Sie lachte. »Das ist aber nett. Prost.«

Nachdem sie angestoßen und ein wenig von dem Wein getrunken hatten, setzte seine Frau sich auf ihren Platz am Esstisch. »Stressig heute?«, fragte sie.

»Geht so«, antwortete er und legte Koteletts in die heiße Pfanne. Sein Glücksgefühl von zuvor hielt immer noch an.

»Und bei dir …?«, fragte er, mehr aus Gewohnheit als aus Notwendigkeit. Die Fragen waren einfach Teil des allabendlichen Rituals und ermöglichten den beiden bei Bedarf in ein Gespräch einzusteigen, wenn es ein Problem zu lösen oder eine Entscheidung zu treffen gab.

»Tja …«, sagte sie und trank einen weiteren Schluck Wein. »Ich fürchte, wir müssen etwas besprechen. Aber später. Allein.«

Kratochwil wendete die Koteletts und dachte dabei, dass selbst Probleme – vermutlich mit einem der Kinder oder beiden – sich besser anfühlten als die Kälte, die die Einsamkeit mit sich brachte.

»Holst du die Ungeheuer?«, bat er und gab ein Stückchen Butter in die Pfanne, um die Sauce zu binden und den Geschmack der kleinen Fleischstücke noch zu verbessern. Er holte braune, duftende Brotstücke aus dem Backrohr, häufte sie auf einen großen, flachen Teller und stellte eine Schüssel mit Salat auf den Tisch. Auf jeden Teller gab er zwei Koteletts, schöpfte ein wenig von der Sauce über das Fleisch, ließ etwas Wasser in die leere Pfanne laufen und stellte sie auf die noch heiße, abgeschaltete Herdplatte.

Seine Familie traf mit perfektem Timing am Esstisch ein.

Das Abendessen am Küchentisch war der wichtigste Augenblick im kratochwilschen Alltag. Nur dann waren alle anwesend, nur dann konnten gemeinsame Pläne und Erlebnisse besprochen werden. Heute war es sein Sohn Bernd, dem die Aufmerksamkeit des Clans galt. Er hatte einen wichtigen Tag hinter sich.

Kaum waren die ersten Hungersnöte überwunden, fragte seine Schwester schon: »Na, wie wars?«, bevor sie sich einen weiteren Bissen in die Backen schob.

Wortmeldungen mit vollem Mund waren verpönt. Julia war eine großzügige Mutter, aber sie mochte, wie sie den Kindern schon früh erklärt hatte, keine Speichelbatzen mit Speiseanteil auf dem Tisch.

»Ist doch einfach lächerlich grausig«, hatte sie argumentiert. Das war einleuchtend gewesen. Daher kaute Mara nun sehr schnell, für den Fall, dass ihr Bruder etwas sagen sollte, das eine sofortige Replik erforderte. Dieser ließ sich aber Zeit.

Bernd war, wie Kratochwil immer wieder erkannte, ein wahrer Sohn seiner Mutter. Er war bedächtig. Was man von Mara nicht behaupten konnte, die eine an Genialität grenzende Spontaneität zeigte, die, wie Kratochwil mit stillem Vaterstolz zugeben musste, seiner Schnelligkeit entsprach und vermutlich einiges über seinem IQ lag.

»Na, sag schon. Spann uns nicht auf die Folter«, bemerkte er, als Bernd sich auch für seinen Geschmack etwas zu viel Zeit nahm.

An Bernds Schule hatte das Ministerium ein Pilotprojekt gestartet. Den Schülerinnen und Schülern der elften, vorletzten Schulstufe, wurde einen ganzen Tag lang ein Paket an Fragen, Tests und diversen Aufgaben, teils einzeln, teils in Teams gestellt. Die Auswertung dieser Untersuchungen sollte ein Profil jeder einzelnen Persönlichkeit ergeben.

Ziel des Ganzen war es, den Kindern die Entscheidung für ihre berufliche Weiterbildung zu erleichtern. Kratochwil war sehr angetan von dieser Idee, Julia weniger. Sie fand die Einschränkung auf einen, in diesem Alter noch nicht geklärten Status eines Menschen problematisch. Sie wünschte ihren Kindern mehr Freiheit für die Suche nach einem eigenen Weg. Aber die Zwänge der Zeit waren ihr selbstverständlich klar. Daher hatte sie Bernd nicht von dem Projekt abgeraten, dessen Teilnahme freiwillig war.

»Es war gar nicht schlecht«, sagte Bernd schließlich. Als er sich gleich danach einen Bissen Lamm einverleiben wollte, löste er einen Proteststurm aus.

»Jetzt erzähl schon«, mahnte auch Julia.

Bernd berichtete daraufhin, wenn auch gemächlich.

Das Essen war schließlich trotz aller Erzählung verzehrt. Julia und Mara leerten den Tisch, Bernd räumte das Geschirr in die Spülmaschine. Kratochwil, der gekocht hatte, durfte am Tisch sitzend noch ein Glas Wein genießen. Dann entschwanden seine Sprösslinge in ihre jeweiligen Zimmer.

Der Fernsehapparat war nach 21 Uhr tabu. Und inzwischen war es das schon fast geworden.

Julia war kurz im Bad gewesen und hatte sich bettfertig gemacht. Als sie in die Küche zurückkam, setzte sie sich zu ihm an den Tisch und sagte: »So. Bist du bereit?«

Auch dieses Ritual hatte sich im Lauf der Jahre zwischen den beiden etabliert. Nie ein Thema in den Raum zu werfen, ohne vorzuwarnen; es hatte sich bewährt.

Kratochwil nickte. »Was ist los?«, fragte er und deutete mit der Weinflasche, in welcher noch ein Restchen war, auf Julias Glas.

»Nein, danke. Zähne schon geputzt.«

Kratochwil leerte den Inhalt der Flasche also ins eigene Glas und lehnte sich zurück. »Fang an«, sagte er.

»Wir haben ein Drogenproblem an der Schule.« Julia seufzte. »Das ist bei unseren Kindern besonders teuflisch.«

Kratochwil nickte. Das war es wahrlich. Aufmerksam hörte er ihr zu, als sie langsam und präzise alles erzählte, was sie an diesbezüglichen Vorfällen erfahren und registriert hatte.

6

Zu etwa derselben Zeit endete in Nadram die Probe der Kammermusik-Vereinigung.

Die Gruppe war vor einigen Jahren von drei Leuten gegründet worden, die schon längere Zeit als Trio gespielt hatten, und zwar waren dies Schulrat Wolfram Klitz (Direktor der Hauptschule), Violinist, seine Frau Gerlinde, Querflöte, und Liliane Meister, die neben dem Klavier auch das Cembalo beherrschte.

Als Nächster war der Anwalt Dr. Alexander Redling zur Gruppe gestoßen. Sein Instrument war das Cello, und er war ein großer Kenner der klassischen Musikliteratur. Dann war Gunter Hader, ein dritter Bruder der lokalen Wirtshausdynastie, seines Zeichens Klarinettist, dem künstlerischen Kreis beigetreten. Zuletzt hatte Magda Lehern, Lilianes Jugendfreundin, das kleine Orchester ergänzt. Sie war Musiklehrerin an der Hauptschule, spielte Akkordeon und blies die Tuba. Das war oft schwierig einzugliedern und wurde bei manchen Darbietungen der Gruppe als etwas eigenwillig empfunden. Aber sie hatte auch eine hübsche Singstimme. Die ermöglichte ihr die ständige Teilnahme an den Aufführungen des Ensembles.

Dieser Kerntruppe schlossen sich bei Bedarf einzelne Mitglieder der örtlichen Blasmusikkapelle und bei den ehrgeizigeren Vorhaben ein Teil des Kirchenchores an. Die Konzerte des Ensembles waren immer ausverkauft und die Stadt war sehr stolz auf ihre Künstler. Vor zwei Jahren war die Gruppe, die sich sinnigerweise »Die Nadramer« nannte, sogar zu einem Wettbewerb in die Landeshauptstadt eingeladen worden und hatte dort einen sehr ehrenhaften dritten Platz bei knapp 30 Teilnehmern aus allen Regionen des Bundeslandes gemacht.

Die heutige Probe war die vorletzte vor dem alljährlichen Sommerkonzert im Hof des Schlosses. Man hatte sich bezüglich des Programms in heftigen Diskussionen auf eine Mixtur aus Beethoven, Debussy und Locatelli geeinigt. Besonders Dr. Redling, der sich als einziger Träger eines akademischen Titels den anderen Mitgliedern der Gruppe sehr überlegen fühlte und dies auch allen bei jeder Gelegenheit vorhielt, hatte wie jedes Jahr über die, wie er es nannte, bodenlose Plattheit aller von den Übrigen gewünschten Musikstücke gelästert. Endlich – wie immer – war es zu einer Einigung gekommen. Debussy statt Hindemith kontra Strauss, Locatelli statt Stockhausen kontra Vivaldi; einzig bei Beethoven war es von vornherein zu keinen nennenswerten Differenzen gekommen.

Nun war das Programm schon recht gut erarbeitet und die Probe war sehr gut verlaufen. Lili meinte, sie könnten zufrieden sein. Ihre Ansicht wurde von allen, auch vom Anwalt respektiert, denn sie hatte als Einzige eine Zeit lang in der Bundeshauptstadt die Musikakademie besucht. Ihre Musikalität war außerdem so selbstverständlich, so leichtfüßig und sie äußerte sich so zurückhaltend, dass ihre Verdikte immer akzeptiert und nie mit überheblicher Kritik in Verbindung gebracht wurden.

Gunter Hader war Junggeselle und ein unordentlicher, fröhlicher Kerl. Er liebte die Musik, liebte seine Klarinette, die er sein »Mäuschen« nannte, und fand immer alles, was die anderen vorschlugen, großartig. Dazu kam, dass er Lili verehrte. Er hatte ihr im Laufe der Zeit mindestens vier Heiratsanträge gemacht, die sie alle freundlich, aber entschieden abgelehnt hatte.

Magda Lehern, die seit ihrer Jugend mit Lili befreundet war und deren unbeirrbar schulkindhafte Zuneigung Lili von Zeit zu Zeit in schiere Verzweiflung trieb, war mit allem einverstanden, was ihre angeschwärmte Freundin für gut befand.

Gerlinde Klitz war eine nach außen hin zurückgenommene, äußerst willensstarke Frau mittleren Alters, deren einzige Leidenschaft das Ansehen ihres Mannes war und die ihre Flöte korrekt, aber ohne Brillanz kraftvoll im Hintergrund hielt. Sie nahm an den hitzigen Hahnenkämpfen, die sich hauptsächlich zwischen dem Anwalt Dr. Redling und ihrem Mann abspielten, so gut wie nie Teil.

Der Schulrat hielt den Anwalt nämlich, wie er seiner Frau gerne und wortreich mitzuteilen pflegte, für ein ausgemachtes Arschloch.

Der Anwalt hingegen nannte den Schulrat im erlesenen Freundeskreis einen spießigen, kleinkarierten Nebochanten. Und da in der Stadt jeder mit jedem über Jegliches zu sprechen pflegte, war den zwei Kontrahenten die Meinung des jeweils anderen wohlbekannt. Nur im harmonischen Akkord des gemeinsamen Musizierens verschwanden diese cholerischen Animositäten; sobald der letzte Ton verklungen war, regte sich wieder der gewohnte Unmut in der jeweiligen Brust, was sogar schon zu Ärgernissen beim Verbeugen im Schlussapplaus geführt hatte.

Dr. Redling war als Anwalt auch über die Grenzen der Region hinaus bekannt. Er war auf Wirtschaftsfragen spezialisiert, hatte die Landesregierung in einer Causa betreffend Forsteigentum beraten – einmal sogar bei Gericht vertreten – und galt seither als kundiger und bedeutender Jurist. Schließlich konnte doch nur ein solcher von der hohen Politik zu Hilfe gerufen werden, urteilte man.

Er war – so sah er sich selber – ein Mann von Format. Seine Umgebung erachtete er großteils als geistig, also intellektuell, minderwertig. Seine boshafte Heiterkeit bezüglich Menschen, die ein Zitat von Goethe nicht erkannten oder bei einer Melodie von Bach an Mozart dachten, war legendär. Seine ironischen Feststellungen von sprachlichen Verirrungen waren immer so gehalten, dass von ihm auf frischer Tat Ertappte am liebsten unter den Festungsmauern des Schlosses verschwunden wären. Es gab in der Stadt kaum jemanden, den er noch nicht mit Hohn und bissigem Spott übergossen hatte.

Der Schuldirektor war eine seiner liebsten Zielscheiben. Er pflegte Klitz mit süßer Stimme eine Frage zu stellen, mit dem Zusatz »Was meinen Sie?« und dann genüsslich abzuwarten, wie sich dieser, bei dem Versuch eine Antwort zu finden, in immer mehr Irrtümern verhedderte. Denn selbstverständlich waren die Fragen so gestellt, dass die Antworten weit außerhalb des Wissensbereiches eines normalen Bildungsbürgers lagen. Oft waren es Dinge, die er selber eben erst erfahren hatte; neue Erkenntnisse bezüglich besonderer Umstände einer berühmten Biografie oder tiefsinnige Recherche-Resultate über irgendein Weltkunstwerk. Er erwähnte diese Dinge nebenher, wohl wissend, dass sie den gängigen Erkenntnissen widersprachen, und wartete wie die berüchtigte Spinne im Netz darauf, dass ihn Klitz, der endlich Oberwasser zu haben glaubte, korrigieren würde. Dann zitierte er den wissenschaftlichen Beweis für seine Aussage und meinte mit freundlichem Lächeln, dass er schon angenommen hatte, dass dieser Klitz unbekannt wäre.

Klitz hasste ihn. Da er aber selber ein Besserwisser und als Schuldirektor zwar angesehen, aber nicht sonderlich beliebt war, wurde dieses Verhältnis von allen, die dem Schauspiel je beiwohnten, mit sportlichem Interesse verfolgt.

Redling war unverheiratet. Dieser Umstand hatte Klitz eine Zeit lang dazu verführt, ihn hinter vorgehaltener Hand als schwul zu bezeichnen. Daraufhin hatte ihm der Anwalt eines Tages einen Brief geschrieben, in welchem er ihm mit dem Gericht drohte und Klitz hatte seine Kampagne zähneknirschend eingestellt.

Die Mitglieder des Kammerorchesters ignorierten den Grabenkampf der beiden Titanen. Sie taten alle, als wäre da nichts. Diese Methode hatte es ermöglicht, beide Männer bei der Stange zu halten. Nur Magda, die Klitz als Chef und Redling seit der Kindheit (sie waren gemeinsam zur Schule gegangen) nicht mochte, legte manchmal, einfach aus Freude am Zündeln, Stroh ins Feuer, indem sie einem der beiden eine scheinbar harmlose Wissensfrage stellte.

Die übrigen drei hielten den Burgfrieden eisern aufrecht. So konnten sich die Einwohner der Stadt und manche der Umgebung immer wieder an einem wolkenlosen, hübschen musikalischen Ereignis erfreuen.

Nachdem die Instrumente verpackt, das Klavier zugedeckt und die Lichter im Saal gelöscht worden waren, begaben sich die Musikanten zum »Blauen Kamel«, um wie üblich noch ein Gläschen oder zwei zu sich zu nehmen.

Nachdem sie an einem Tisch im sogenannten »Kleinen Zimmer« Platz genommen und ihre Bestellungen abgegeben hatten, besprachen sie die letzten Vorbereitungen für das Konzert. Gerlinde Klitz, die eine besonders ordentliche Handschrift und etwas Begabung im Zeichnen hatte, hatte wie immer das Programmheft entworfen. Sie legte den Entwurf nun vor. Da es nichts zu beanstanden gab, waren alle voll des Lobes, bis auf Redling, der sich, weil auch er nichts fand, wofür er sich hätte boshaft erwärmen können, zurücklehnte und süffisant zur getäfelten Decke lächelte. Zum Glück brachte in diesem Augenblick die Kellnerin die Getränke und so konnte Klitz diesen Angriff auf seine Frau ignorieren. Redling, um ein Vergnügen gebracht, erhob sich, um ein Örtchen aufzusuchen. Klitz murmelte etwas von »bemerkenswert schwacher Blase«, wurde aber durch einen Tritt ins Schienbein daran gehindert, deutlicher zu werden. Während er empört nach dem Urheber forschte und seine Frau bezichtigte (in Wahrheit war es Magda gewesen, die sich sicher wusste und der diese Behandlung des direktorialen Schienbeins großes Vergnügen bereitet hatte), schritt Redling durch den Schankraum zur Tür mit der Aufschrift »WC«.

Im Vorübergehen sah er sich um. Seine Verachtung für die Einwohnerschaft der Stadt war zwar allseits bekannt, dennoch grüßten die meisten, da er ja, wie gesagt, ein beziehungsreicher und deshalb möglicherweise nicht ganz ungefährlicher Mensch war.

Er erwiderte die Grüße mit einem geringfügigen Kopfnicken. An einem der hinteren Tische sah er die Bauleiterin der NASTRAG mit einem Fremden sitzen. Kurz zögerte er. Dann ging er eilig weiter und verschwand hinter besagter Tür.

Schaller hatte ihn nicht bemerkt. Er war von dem, was ihm Katharina Brauer erzählt hatte, zu sehr in Anspruch genommen. Denn das, was die Ingenieurin sagte, warf ganz neue Fragen für den weiteren Gang der Ermittlungen auf.

Wenn es wahr war, was sie behauptete – und Schaller zweifelte nicht daran –, dann war die Kundra wieder einmal einem ganz großen Fisch hinterher gewesen. Keinem Karpfen, einem Barrakuda. Besser noch einer Muräne.

Schaller liebte, wie viele Juristen, Metaphern und Sprachspiele. In Gedanken formulierte er schon den Bericht, den er am nächsten Morgen seiner Chefin vorlegen würde. Dabei war ihm klar, dass er allzu Blumiges eher vermeiden sollte, wenn er sich keinen bissigen Kommentar einfangen wollte. Keine Fische also, dachte er mit leisem Bedauern. Sachlich und knapp. Der Inhalt allein war für sich genommen schon eine Sensation, fand er.

Die Frau sah ihn an. Ihre dunklen Augen waren kühl und prüfend.

»Haben Sie mich verstanden? Können Sie damit etwas anfangen?«, fragte sie.

Der hörbare Zweifel in ihrer Stimme ärgerte Schaller. Sah er aus wie ein Trottel? Aber er verkniff sich eine zu barsche Antwort.

»Ja«, sagte er. »Ich danke Ihnen. Wir werden dem nachgehen. Selbstverständlich müssen wir Ihre Aussage noch protokollieren. Aber Ihre Informationen sind zweifellos sehr interessant.«

Die Frau grinste. Sie lehnte sich vor und sagte mit spöttischem Unterton: »Sie werden ja noch sehn, was Ihre Chefin dazu sagt, nicht wahr? Die soll ja recht beachtlich sein.«

In diesem Augenblick kehrte Redling zurück. Dieses Mal blieb er stehen und grüßte kurz. Die Ingenieurin nickte ihm zu.

»Neuer Bekannter, Kathi?«, fragte Redling anzüglich.

Schaller erhob sich. »Kriminalhauptinspektor Schaller, Mordkommission. Und Sie sind …?«

»Ah, der Spürhund auf der Fährte.« Redlings Ton war unverändert. »Der Tod der unseligen Reporterin bringt neues Leben in unser kleines Idyll.« Er lächelte ohne Heiterkeit.

»Dr. Alexander Redling, Rechtsanwalt«, sagte er und neigte den Kopf einen Millimeter. »Und Bewohner dieses lieblichen Ortes. Sie kommen wohl aus der Hauptstadt?«

Schaller betrachtete den Mann. Groß, ein breit-ovaler, kurz geschorener Kopf mit schmalen Augen, knolliger Nase, rosa Knospenmund und hängenden Backen, ein langer Oberkörper über einem weichen Bauch und breiten Hüften, dicke Beine und erstaunlich kleine Füße. Die nahezu feinen, sehr gepflegten Hände hingen an langen, affenartigen Armen. Dennoch sah der Mann nicht lächerlich aus. Er wirkte im Gegenteil recht distinguiert, wozu sein edler Anzug und die übrige, sichtlich teure Bekleidung nicht unwesentlich beitrugen.

»Hast gedacht, der Maier kümmert sich allein um die Zisternenleich, Alex?«, fragte die Ingenieurin spöttisch.

»Das war die Kundra, Alex. Die war immer hinter den heißen Geschichten her. Überall. Auch bei uns. Interessant, gell?«

Redling sah sie an und Schaller fand ihn auf einmal noch viel weniger lächerlich als zuvor. Hätte man ihm die Wahl gegeben, er hätte den Anwalt als ersten Favoriten für die Rolle des Mörders gewählt. Er setzte sich wieder, hielt aber seine Augen weiterhin auf Redling gerichtet.

Die Ingenieurin schien von Redlings Blick amüsiert. »Schiss, Alex?«, fragte sie und Schaller erkannte, dass der Anwalt ein weiteres Puzzleteil in der eben von Kathi Brauer gehörten Geschichte sein musste. Redling lächelte wie zuvor. Schließlich wandte er sich ab und entfernte sich vom Tisch der beiden ohne ein weiteres Wort.

»Hat er mit der Sache zu tun?«, fragte Schaller.

»Ich denke, er hat die Verträge gemacht«, antwortete sie. »Was an sich nichts bedeutet. Aber er muss mehr gewusst haben. Glaube ich jedenfalls. Er hat einen guten Draht zur Landesregierung. Nur – sicher weiß ich es nicht. Ich kann ihn nicht leiden. Das macht mich parteiisch.«

Redling war inzwischen zu den Musik-Liebhabern zurückgekehrt. Dort hatten sich Klitz und seine Frau aufbruchsfertig gemacht, da sie, wie sie sagten, am andern Tag aus diversen Gründen früh herausmussten. Auch Lili hatte schon nach der Rechnung verlangt, hatte Gunter Haders Versuche, für sie zu bezahlen freundlich, aber bestimmt abgewehrt und ihre Notenmappe ergriffen.

Magda hatte sich ihr angeschlossen und erklärt, sie nach Hause begleiten zu wollen, wogegen Lili nichts einwenden konnte, da Magda ganz in ihrer Nähe wohnte. Eine Ablehnung wäre sehr unfreundlich gewesen. Und Magda war, wenn auch nur aus Gewohnheit, eine alte Freundin, die sie nicht verletzen wollte. Daher zahlte Redling ebenfalls, nachdem er die anderen erst als Langeweiler bezeichnet und ermahnt hatte, den letzten Probentermin in nur zwei Tagen nicht zu verschlafen. Danach verließ die Truppe geschlossen das Gasthaus und trennte sich davor.

Lili und Magda schritten die steile Gasse, die am Hotel »Krone« vorüber zum Kirchplatz führte, in gemütlichem Tempo hinunter.

»Also!«, begann Magda ohne lange Einleitung ihre bis dahin aufgeschobene Unterhaltung in Sachen Simone. »Was sagst du dazu?«

Lili schwieg. Sie hatte dieses Gespräch gefürchtet. Nichts konnte sie weniger freuen, als das, was damals geschehen war, wieder aufzurühren. Sie hatte sich mit allem abgefunden, was sich seither in ihrem Leben geändert hatte, hatte zu allem geschwiegen, hatte ihre Schuld auf sich genommen und hatte die Geschichte dann irgendwie eingefroren; sie war nicht bereit, wieder darüber nachzudenken.

Aber es würde sich nicht verhindern lassen, das war ihr klar. Diese Kommissarin war nicht dumm. Sie würde weiterforschen, würde alles ausgraben, was sie so mühevoll verborgen hatte, würde die alten Wunden aufreißen und neue hinzufügen. Sie fühlte sich wehrlos und müde.

»Magda, ich …« Sie unterbrach sich. »Müssen wir darüber sprechen?«, fragte sie, hoffend, die Freundin hätte einen ihrer wenigen zartfühlenden Augenblicke und würde – verstehen …? Sie verschonen? Magda war, das wusste Lili, nicht wirklich dumm. Nur ein wenig oberflächlich. Und ziemlich unsensibel.

Magda sah sie verwundert an. »Hör mal, das ist doch schon Jahre her! Du kannst nicht noch immer deswegen herumtun!«

Lili schwieg. Magda fuhr fort: »Lili, du hast damals alles geglaubt, was man zu dir gesagt hat. Aber es war nicht so. Es war vieles völlig aus der Luft gegriffen. Blöder Tratsch, weiter nichts. Ihr wart alle so jung. Und niemand war da, der dir geholfen hätte. Alle haben alles nur totgeschwiegen«

»Ja«, sagte Lili. »Das weiß ich. Aber es ändert nichts. Und jetzt hat jemand Simone umgebracht. Kannst du sicher sein, dass es nichts mit damals zu tun hat?«

»Also …«, setzte Magda an und unterbrach sich selbst. »Ich weiß nicht«, sagte sie nachdenklich. »Ehrlich. Ich weiß es nicht.«

Sie schwiegen beide einen Augenblick. Schließlich sagte Magda energisch: »Allerdings wäre es schon sehr weit hergeholt, findest du nicht auch? Nach so langer Zeit! Lili, es sind 21 Jahre vergangen. Ihr habt heute ein vollkommen anderes Leben.«

Lili reagierte nicht. Die beiden waren auf dem Kirchplatz angekommen. Es war ein milder Abend, und der Mond schien hell und sanft durch die Zweige der Linden. Ein feiner Geruch nach Sommer lag über dem Platz. Magda beugte sich vor und umarmte Lili schnell und kräftig, wobei sie ihr einen Kuss auf die Wange drückte.

»Vergiss das Ganze. Und schlaf gut«, sagte sie und verschwand in Richtung ihres Hauses.

Lili sah ihr nach, trat auf ihr Haustor zu, schloss so leise es ging auf und betrat den finsteren Flur.

Ich bin noch nicht müde, dachte sie, zumindest nicht müde genug. Sie wollte sich eine Tasse Tee machen und ein wenig in einem der neuen Bücher blättern, die sie bestellt und gestern abgeholt hatte. Doch während sie in der Küche das Wasser für den Tee erhitzte, wusste sie schon, dass kein noch so interessanter Text ihre Gedanken von den Ereignissen des heutigen Tages würde ablenken können. Wenige Minuten später saß sie, die große, dickwandige Steingut-Tasse in den Händen, in ihrem Lehnstuhl und stellte sich der Vergangenheit. Schlafen hätte sie so und so nicht können.

Donnerstag

1

Um Punkt 7 Uhr klopfte es laut an der Zimmertür der Frau Hauptkommissarin Oberstleutnant Dr. Christine Schamburek und eine schrille weibliche Stimme rief: »Siebene is. Aufstehn.«

Dann entfernten sich Schritte und Stille breitete sich wieder aus.

Unter einem Berg aus Daunen und geblümtem Baumwolltuch regten sich die schlaftrunkenen Formen der oben Genannten und ein leises Knurren verkündete ihr langsames Erwachen. Die ersten morgendlichen Minuten waren nicht ihre Lieblingszeit. Christine Schamburek war, was man gemeinhin einen Morgenmuffel nennt. Ginge es nach ihr, lebten die Menschen in der Nacht, hatte sie einmal formuliert, und diese Formulierung war in ihrem Umfeld zum Sager herangewachsen.

Dass sie die Nachtstunden lieber wach als schlafend verbracht hätte, hing damit zusammen, dass sie an Albträumen litt. Das allerdings wusste niemand. Die Einzige, die es je gewusst hatte, war ihre Mutter gewesen. Die hatte sie immer zu sich ins Bett geholt, wenn sie als Kind tränenüberströmt an der elterlichen Schlafzimmertür erschienen war. Dem Vater, der im tiefen Schlaf durch nichts geweckt werden konnte, blieben diese nächtlichen Visiten verborgen. Und die Mutter, die wusste, wie sehr er das Kind liebte und anbetete, wollte ihm die Sorgen ersparen, die sie sich machte, weil sie in der allzu lebhaften Fantasie der Kleinen ein Problem für deren Zukunft befürchtete. Was würde aus dem Mädel denn werden, wenn sie nicht mehr da war, um die Angst zu verscheuchen? Christine war zu einem scheuen und stillen Kind herangewachsen, in der Schule eine gute, aber durch Träumereien oft unaufmerksame Schülerin gewesen, und hatte schließlich nach dem Gymnasialabschluss den Eltern erklärt, dass sie Jus studieren würde.

Dem Vater erschien das ein solider und vernünftiger Gedanke. Eine Juristin würde immer etwas zu tun finden in dieser Welt der Ungerechtigkeiten und Verwirrungen. Die Mutter jedoch zweifelte insgeheim an der Entscheidung. Sie dachte an das weinende kleine Mädchen und an die Schreckensbilder, die diese Verzweiflungstränen ausgelöst hatten. Sie hatte immer gehofft, dass Christine einen liebevollen, einen sogenannten »netten« Mann kennenlernen und in einer Ehe einen sicheren Hafen finden würde. Als Christine nach dem Studium den Eltern mitgeteilt hatte, dass sie sich bei der Polizei gemeldet hätte, da hatte sich die Mutter geweigert, diese Entscheidung zu akzeptieren. Und war, trotz aller beruflichen Erfolge der Tochter, bis zu ihrem Tod bei dieser Meinung geblieben.

Dr. Schamburek dachte fast täglich an die Mutter. Denn allnächtlich wurde sie von grauenhaften Bildern der Bedrückung heimgesucht, die sie wieder und wieder aus dem Schlaf rissen, um sie oft, sobald sie von Müdigkeit überwältigt wieder einschlief, wie in nahtloser Fortsetzung erneut zu überfallen. Es gab Träume, die immer gleich blieben. Andere, die sie nur einmal hatte, waren so vehement in ihrer Bildhaftigkeit, dass sie ihr jahrelang im Gedächtnis blieben. Die Träume waren auch der Hauptgrund, warum Christine bis heute ohne feste Beziehung geblieben war. Sie schämte sich der Angst, die sie in ihren Träumen hatte. Sie wusste, dass sie im Schlaf schrie, manchmal auch weinte.

Bender, beispielsweise, war zu nahe an dieser Angst gewesen. Er hatte sie einmal gefragt, ob sie denn gut schliefe. Daraufhin hatte sie das Verhältnis gelöst.

Eines war ihr aber immer bewusst gewesen: Ihre Berufswahl war eng mit ihren Träumen verbunden. Ähnlich wie ein Mensch, der seiner Zunge den Weg zum schmerzenden Zahn immer wieder und wieder freigibt oder sich dazu entschließt, seinem Körper die Ausbildung zum Gummimenschen zuzumuten, hatte sie sich ihren Nachtmahren entgegengestellt und diese in den Dienst ihrer Tagesbeschäftigung gezwungen.

Sie glaubte nicht, in ihren Träumen die Lösungen ihrer beruflichen Problemstellungen finden zu können; für esoterische Hirngespinste hatte sie nichts übrig. Aber sie fand, dass sie die Hässlichkeit des Lebens, der sie nolens volens oft und immer öfter begegnete, träumend verarbeiten konnte. Sie hatte es gelernt, ihre Träume in Erinnerung zu behalten, ein hartes Training war dafür notwendig gewesen, aber es hatte funktioniert. In der Analyse ihrer nächtlichen Gedankenwelt fand sie die Unklarheiten ihres Tages gespiegelt, die eigenen Ungewissheiten abgebildet.

Sie erkannte, dass sie umso wilder träumte, je näher sie an die logischen Zusammenhänge einer noch ungeklärten Tat kam. Sie war bei der Mordkommission auf eigenen Willen hin gelandet. Sie hatte sich sehr darum bemüht. Denn nur bei jenen Delikten, die sich, kalt oder hitzig, gegen Menschenleben richteten, war ihre besondere Art zu denken nützlich. So wie es Leute gab, die beim Pokerspiel fast immer die Karten des Gegners errieten, so hatte Christine einen sechsten Sinn für Mörder, gleichgültig ob diese aus Berechnung oder aus Gefühlsraserei getötet hatten.

Der derzeitige Fall irritierte sie. Sie hatte von Anfang an das Gefühl gehabt, dass an dem Tod der Journalistin mehrere, voneinander vermutlich unabhängige oder zumindest nicht direkt zusammenhängende Ereignisse schuld waren. Und das erschwerte ihr den Einsatz ihres berüchtigten Instinkts – wie die Kollegen ihre Gabe nannten.

Während sie sich ankleidete (rosa Stretch-Rock, gelbes Leinen-Jäckchen, weißes Trägertop mit neckischer Rüsche am voluminösen Dekolleté, hellblaue Stilettos mit Spiegelabsätzen), schob sie die bis dato vorliegenden Fakten im Kopf hin und her. Sie kam zum Schluss, dass sie noch viel zu wenig wusste, um auch nur den geringsten Ansatz einer logisch verknüpften Gedankenkette finden zu können. Sie beschloss, das Ganze mit dem Neuen, dem Schaller, beim Frühstück zu besprechen.

Das hieß: nach dem Frühstück. Denn davor war sie zu schlecht gelaunt.

Im darüber liegenden Stockwerk war Schaller eben dabei, sich zu rasieren. Er hatte sich von seinem Mobiltelefon wecken lassen. Als es an seine Tür donnerte und eine weibliche Stimme: »Siebene is! Die Chefin is a scho auf!«, kreischte, schnitt er sich, da er sich altmodisch nass rasierte, ins Kinn und fluchte. Und als er wenig später beim Ankleiden entdecken musste, dass ein Blutstropfen auf dem Kragen seines weißen Hemdes, das er zur grauen Cordhose zu tragen geplant hatte, gelandet war, fluchte er noch einmal. Ausgiebig.

Auch er hatte eine schlechte Nacht gehabt, allerdings nicht weil er zu träumen pflegte, sondern weil das viele Bier und der späte Kaffee seiner Blase und seinem Nervensystem zugesetzt hatten. Und die Geschichte der Ingenieurin war auch nicht dazu angetan gewesen, einen entspannten Schlaf zu fördern.

Er würde der Chefin alles gleich beim Frühstück erzählen. Die endgültige Formulierung hatte er in den wachen Stunden der Nacht erarbeitet. Knapp, sachlich und trocken. Er war höchst zufrieden damit.

Er nahm ein frisches Hemd aus dem Schrank, wusch den Blutfleck sorgfältig aus dem Kragen des ersten und hängte das beleidigte Kleidungstück über die Lehne eines am Fenster stehenden Stuhles. Er gab Rasierwasser auf sein Gesicht, ergriff seine Aktentasche sowie das Diktiergerät mit den Aufzeichnungen des Gesprächs mit Katharina Brauer und verließ das Zimmer.

Der Frühstücksraum lag im Erdgeschoss, gleich neben der Eingangstür. Die Fenster des freundlichen, hellen Raumes wiesen auf den Hauptplatz. Es waren drei Tische gedeckt, nur einer davon für zwei Personen. Schaller nahm Platz und bestellte Kaffee, Semmeln, Butter und Marmelade bei der Kellnerin.

Einen kurzen Augenblick später hörte er den bekannten Trommelwirbel, der seine Chefin auf ihren Hochhackigen ankündigte.

Er erhob sich. Als die beiden ein höfliches »Guten Morgen« gewechselt und sich gesetzt hatten, eröffnete Schaller das Gespräch.

»Und?«, fragte er. »Gut geschlafen?«

Die Schamburek brummte anstelle einer Antwort. Dann sah sie ihn an. »Wollen Sie jetzt quatschen?«, fragte sie mit finsterer Miene.

Schaller verneinte hastig. Die Kellnerin kam mit seinem Kaffee.

»Und mir bringen S’ einen Tee. Earl Grey, stark, zwei Teesackerln auf so ein Kandl. Alles andere wäre in diesem Laden sicher nicht trinkbar. Zwei Scheiben Vollkornbrot, Butter, Schinken, ein bissl dünn geschnittene Gurke – aber wirklich dünn, verstanden? – und Käse. Emmentaler und Camembert. Das wärs.«

Die Kellnerin verschwand und die Schamburek sah Schaller an.

»Ich weiß – Sie haben was rausgekriegt. Sie dürfens gleich erzählen. Aber nicht vorm Frühstück. Das halt ich nicht aus.«

Schaller nickte. Also warteten die beiden schweigend auf die erlösenden Schritte der Kellnerin, die nicht lange auf sich warten ließ.

Nach vollzogener Erst-Ernährung lehnte sich die Schamburek zurück. »Also. Was haben Sie zu berichten?«

Schaller erzählte. Die Ingenieurin hätte die Kundra angerufen und sie informiert, dass etwas mit der Planung der neuen Autobahn nicht stimmte. Die von den zuständigen Gremien bewilligte Trasse wäre stillschweigend geändert worden. Und sollte nun, gesetzeswidrig und ohne offizielle Begründung, durch ein Naturschutzgebiet führen.

Die Schamburek pfiff durch die Vorderzähne. »Interessant. Ja, das klingt ganz nach was für die Kundra. Das war ihre Linie. Da sieht man wieder einmal, wie diese stillen Dörfchen verschissen sein können.« Sie schüttelte den Kopf in plastisch demonstrierter Verwunderung.

»Wenn das stimmt, Schaller …«, knurrte sie entschieden, »dann hängen da einige dicke Fische drin. Aber Mord? Wozu? Kann ich mir irgendwie nicht vorstellen. Selbst wenns um sehr viel Kohle geht. Wenn es so eine Geschichte gewesen wäre, hätte man die Kundra schon längst erschlagen müssen.«

Sie räusperte sich. »Ich hab gestern noch einen Abendspaziergang gemacht. Da bin ich an einen Typen geraten, der hat von Gerüchten über Mafia-Verbindungen erzählt und dass ihn die Kundra danach gefragt hätte. Kurz vor ihrem Verschwinden. Ich glaube, da wird uns der Kommandant auch was dazu sagen können. Auf jeden Fall klingt das ebenso interessant wie mörderische Autobahnbauer.«

Sie ergriff ihre Teetasse. »Wir gehen in einer halben Stunde aufs Kommissariat. Da fragen wir den Maier aus. Jetzt muss ich fertigessen. In Ruhe«, schnaubte sie.

Schaller, der sich um seinen mühsam erarbeiteten Triumph gebracht fühlte, schluckte den letzten Rest Kaffee hinunter und beschloss, sich demnächst doch um seine Versetzung zu bemühen. Er erhob sich und verließ den Frühstücksraum mit so viel Würde, wie er aufbringen konnte.

Eine halbe Stunde und einige Minuten später trafen die beiden im örtlichen Polizeibüro ein. Der Kommandant war nicht allein. Ihm gegenüber saß auf einem der Holzstühle eine elegante, magere Frau mit hartem Gesicht und teurer Frisur.

»Frau Helene Meister«, stellte der Kommandant sie den Kollegen vor. »Sie war so freundlich herzukommen, um ihre Aussage zu machen.«

»Wie ich schon sagte«, die Stimme der Frau war kühl, der Ton arrogant, »meine Schwester Liliane war mit Simone Kundra befreundet. Sehr gegen den Willen meiner Eltern, vermute ich, da Simone, obwohl sie die Nichte einer Freundin meiner Mutter war, keinen guten Ruf hatte. Schon als Kind, beziehungsweise als junges Mädchen.«

Die Frau setzte sich noch aufrechter auf den Stuhl. »Sie schminkte sich, rauchte und brachte meiner Schwester ordinäre Zeitschriften und schlechte Musik mit, wenn sie in den Ferien kam. Meine Eltern wollten das anfangs nicht wahrhaben. Aber als sie entdecken mussten, dass Simone meine Schwester zum Alkoholkonsum verführte, da zog mein Vater Konsequenzen. Er entschied, dass Simone und Lili nur mehr unter meiner Aufsicht miteinander verkehren sollten. Was mir damals keine Freude machte, das können Sie mir glauben. Ich war doch um einiges älter, hatte ganz andere Interessen, im letzten Jahr von Simones Ferienbesuchen war ich schon auf der Universität. Ich studierte in Cambridge Mathematik und theoretische Physik.« Hier lächelte die Frau ein wenig, ein Lächeln ohne Fröhlichkeit.

Sehr eitel!, dachte Schaller. Und ziemlich boshaft. Aber interessant. Einen Moment lang hoffte er, dass sie den Grund für ihr Zerwürfnis mit der Schwester erwähnen würde. Zugleich war ihm klar, dass das sicher nicht der Fall sein würde. Sie wollte als unvoreingenommene Zeugin erscheinen. Sie war zu intelligent, um unmittelbar Vorbehalte gegenüber Lili erkennen zu lassen.

Die Frau setzte an, weiterzusprechen. Da unterbrach sie die Schamburek. »Sie waren doch auch von Anfang an mit der Kundra befreundet, Frau Meister, in diesen Sommern, von denen Sie da fabulieren. So viel haben wir schon erfahren.«

Schaller grinste innerlich. Die Schamburek war schon nicht schlecht. War die Frau kühl gewesen, war die Chefin jetzt eisig. Und dass sie Ausdrücke wie »fabulieren« leichthin gebrauchte, war wiederum eine neue Facette an ihr.

Helene Meister sah sie nicht einmal an. Sie sprach weiterhin vage in Richtung des Kommandanten. »Natürlich war ich schon zuvor sozusagen als Babysitter meiner Schwester eingeteilt. Das ist so, wenn man die Ältere ist. Aber ich hatte immer etwas zu lesen mitgenommen. Dadurch war meine Konzentration völlig gefangen und ich war leider abgelenkt. Das hat verhindert, dass ich den schändlichen Einfluss der Kundra auf meine Schwester rechtzeitig wahrnehmen konnte.«

»Aha«, sagte Maier. »Und dann? Sie haben gesagt, dass es einen guten Grund gab, weswegen die Kundra plötzlich nicht mehr nach Nadram in die Ferien gekommen ist.«

Er siezt sie, dachte Schaller. Zur anderen Schwester hat er Du gesagt …

»Es gab einen Unfall.« Die Frau machte eine kurze Pause und Schaller hatte den Eindruck, als wäre der Panzer der Ungerührtheit, der sie umgab, auf einmal ein wenig rissig geworden.

»Simone hat meine Schwester, die damals erst 16 Jahre alt war und natürlich noch keinen Führerschein hatte, angestiftet, die Autoschlüssel meiner Mutter zu entwenden und eine Spritztour zu unternehmen. Die Sache endete mit einem grauenvollen Fiasko.«

Irgendwas war da noch, Schaller spürte die Absicht zur Kürze in der Stimme der Frau, die Abgrenzung.

»Das alles ist fast ein Vierteljahrhundert her.« Die Schamburek übernahm wieder die Regie. »Das hat heut keine Relevanz mehr.«

Erstmals sah die Frau sie an. Schaller war überrascht, mit welchem Widerwillen, fast Ekel sie das tat.

»Sie sind eine andere Welt gewohnt …«, sagte die Frau mit einem Hochmut, der zweifellos lange Übung voraussetzte. »Sie können das wohl bei bestem Willen nicht verstehen. Es geht hier nicht um betrunkene Kleinganoven, sondern um behütete Kinder. Da haben solche Ereignisse ein anderes Gewicht.«

Die Schamburek blieb völlig unbeeindruckt. »So viel Gewicht, dass es zu Mord führen könnte?«

Das war der Frau anscheinend wieder zu direkt. Sie sprach dennoch weiter. Allerdings wandte sie sich ausschließlich an den Kommandanten. »Meine Schwester war zum Zeitpunkt des Mordes nicht zu Hause.«

»Und?«, fragte die Schamburek. »Wo war sie?«

Helene Meister sah zu Maier hin. »Sie hatte Musikprobe, selbstverständlich. Ob und wie lange sie dort war, das kann ich nicht sagen.« Sie stand auf, sagte, immer noch zu Maier: »Brauchen Sie noch etwas von mir?«, und als dieser verneinte, ging sie zur Tür.

»Warten Sie bitte draußen, Frau Meister«, rief ihr der Kommandant hinterher. »Sie müssen die Aussage noch unterzeichnen. Der Polzl schreibt gleich alles auf.«

Die Frau ging ohne ein weiteres Wort.

»Und wie gefällt Ihnen die andere Schwester?«, fragte Maier, nachdem er von der Übergabe des Diktiergeräts an den Polzl zurückgekehrt war.

»Interessant. Wirft einige Fragen auf«, konstatierte die Schamburek.

Schaller nickte zustimmend.

»Aha«, sagte die Chefin. »Was ist Ihnen denn aufgefallen?«

»Was war das für ein Unfall und wer war noch beteiligt? Hat der Unfall zum Bruch zwischen den Schwestern geführt? Und warum hat sie nicht fertigstudiert?«

»Also«, sagte die Schamburek zum Maier. »Was, wer, warum, et cetera?«

Der Kommandant überlegte kurz. »Es war eine schreckliche Sache. Ich war damals noch nicht in Nadram stationiert. Ich hab erst gestern von meiner Frau ein bissl etwas darüber erfahren. Sie ist mit der Helene in der Schule gewesen. Zwar waren sie nicht befreundet, die Helene war schon damals sehr wählerisch bezüglich ihres Umgangs mit Menschen. Aber sie hat sie doch gut genug gekannt, um sich für die Geschichte zu interessieren. – Die Helene ist in diesem Sommer aus England nach Hause gekommen und mit ihr ein junger Engländer, ein Studienkollege. Eines Nachts ist die Lili mit ihm gemeinsam im Auto der Mutter weggefahren. Die Eltern haben das entdeckt und haben sie mit dem Auto vom Vater gesucht. Am Förberg, in der großen Kurve, ist sie ihnen entgegengekommen. Sie wurde geblendet, außerdem hat sie was getrunken. Sie hat verrissen und ist frontal in die Eltern gerast. Der Vater war auf der Stelle tot. Die Mutter ist auf dem Weg ins Krankenhaus gestorben. Der Engländer hatte drei gebrochene Wirbel und saß einige Jahre im Rollstuhl. Nur die Lili ist wie durch ein Wunder fast unverletzt geblieben. Sie hat nur ein paar Platzwunden gehabt.« Der Kommandant schwieg.

»Was hat das mit dem Fall zu tun?« Die Schamburek klang völlig ungerührt.

»Meine Frau meint, die Helene wäre in den Engländer verliebt gewesen. Aber der hat sich angeblich mehr für die Lili interessiert. Die ist ja wirklich besonders schön, damals war sies wohl noch mehr. Und die Simone hätte da auch gezündelt. Sie hätte der Lili wohl eingeredet, dass es doch nicht ihre Schuld sei, wenn sich einer in sie verliebt. Sie soll sich keinen Vorwurf machen. Im Gegenteil, sie sollte da mitmachen. Dann wäre die Sache für Helene schneller erledigt, und ein Kerl, der sich alle Augenblicke in eine andere verliebt, wäre eh nichts Gescheites. – Wie auch immer, die Lili hat sich anscheinend darauf eingelassen. Was meine Frau zwar nicht so eins zu eins glauben kann – weil die Lili viel zu anständig ist und zu intelligent für so ein Gewurschtel –, aber wer weiß, wies damals war. Vielleicht war die Lili in den Kerl doch verknallt und in dem Alter ist die Verliebtheit besonders verblödend. Auf jeden Fall hat danach jeder hier scheints der Kundra die Schuld an dieser Entwicklung gegeben.«

»Hm«, machte die Schamburek. »Alles gut, aber als Mordmotiv ein bissl mager.«

»Seh ich auch so«, meinte der Kommandant.

»Allerdings könnte die Lili halt doch irgendwie durchgedreht haben, denke ich. Seit Jahren lebt sie wie eine Nonne oder wie eine Sklavin. Sie kümmert sich um alles in diesem Haus da unten und abgesehen von der Musik und ihren Büchern hat sie nichts im Leben. Dabei war sie angeblich ein sehr lebhaftes und fröhliches Kind. Wenn man an so viel verschüttete Kraft denkt … Und der Mord war doch eher auf der emotionalen Ebene. Eher ein Totschlag … viel Affekt …«

»Glauben Sie das wirklich?«, fragte Schaller zweifelnd. »Ich kanns mir nicht vorstellen. Da gehört doch auch richtiger, verbissener Hass dazu, und das …« Er errötete.

Die Schamburek grinste.

»Erst verliebt er sich in die Leich, dann in die Mörderin. Sie sind mir ein Krimineser, Schaller«, witzelte sie. »Aber ich denk, Sie haben recht. Ich kann mir das auch nicht ganz vorstellen. Und wenn, dann wär eher die zweite Schwester meine Favoritin. Dass die nicht bedenkt, dass sie sich selber viel schuldwürdiger darstellt als die andere … interessant. Spricht allerdings für Unschuld. Blöd wird sie wohl nicht sein. Bin neugierig, was uns der Bender sagen kann. Er müsste sich eh bald melden.«

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht, muss ich jetzt noch ein paar andere Dinge erledigen. Oder wollen sie etwas Dringendes von mir?« Maier wollte sich erheben.

»Ja.« Die Schamburek sah ihn böse an. »Der Schaller und ich sind gestern Abend zufällig über zwei Dinge gestolpert, die wichtig sind. Erstens hat mir der Wirt vom Café, der Hader-Zwilling, von einer möglichen Drogen-Affäre in der Gegend erzählt, angeblich eine Mafiasache, und dass ihn die Kundra danach gefragt hat. Da würde ich gern mehr erfahren. Und zweitens hat eine Ingenieurin von der NASTRAG dem Schaller das Hin und Her bezüglich Autobahnbau gesteckt und dass sie die Kundra darauf angesetzt hätte, weil ihr da einiges unsauber vorgekommen wäre. Politik, Geld, merkwürdige Änderungen in der Trassenplanung et cetera – klingt ganz nach einer Story, die die Kundra aus ihrer Höhle locken würde. Sie hat angeblich die Ingenieurin während dem Studium kennengelernt.«

»Die Brauer«, bestätigte der Kommandant. »Sie ist die Bauleiterin hier. Ich hab auch gehört, dass da ein Verdacht besteht, es wär nicht alles ganz ordentlich gelaufen bei den Vergaben und so. Aber das ist bei den großen Projekten leider nicht ungewöhnlich. Und für so was hätte die Kundra schon längst ermordet werden müssen. Sie hat doch fast ausschließlich über solche Dinge berichtet.«

Der Maier machte eine Pause, ehe er fortfuhr: »Was die Sache mit dem organisierten Verbrechen betrifft … Na ja. Da muss ich noch nachschauen. Das ist mir neu. Und kommt mir komisch vor. Der Hader hat Ihnen das erzählt? Interessant. Ich werde später noch mit ihm reden. Weil, das hätte er mir schon auch mitteilen dürfen, nicht wahr?« Damit begleitete der Maier die zwei Kollegen zur Tür. Im Vorübergehen fragte er, ob die Frau Meister ihre Aussage unterschrieben hätte. Der Polzl bejahte.

»Finden Sie nicht?«, fragte der Schaller, als er mit der Schamburek auf der Gasse stand »dass der Maier ein bissl schnell über die Geschichte mit der Autobahn weggehuscht ist?«

»Ja«, bestätigte die Schamburek.

»Und auch über die Drogenaffäre. Kann sein, dass es ihm unangenehm war, weil wir etwas wissen, was er uns nicht hat sagen können. Weil ers nicht weiß. Schließlich ist das sein Revier.« Schweigend gingen die beiden in Richtung Hauptplatz.

»Ich fahr in die Stadt, Schaller«, sagte die Schamburek plötzlich. »Diese Autobahnsache – da muss doch beim ›Tagblick‹ irgendwas vorliegen. Ich werde mit dem Kratochwil reden. Schaun, ob er da was gefunden hat. Sie bleiben hier. Reden Sie mit dem Café-Hader. Und befreunden Sie sich mit der schönen Lili. Beruflich gesehn, Schaller, verstanden! Damit Sie mir nicht vertrotteln. Aber ich muss wissen, was damals genau passiert ist. An dieser Geschichte fehlt noch einiges. Und Sie finden mir heraus, wer hier im Dorf beziehungsweise in der Umgebung mit dieser Autobahnsache zu tun hat. Abgesehn von den Leuten von der NASTRAG. Mit denen beschäftigen wir uns erst, wenn wir mehr Hintergrundinfo haben.«

Die Schamburek entschied, dass sie gleich losfahren würde, mit der Bahn, da sie schließlich im Büro noch anderes herumliegen hätte. Es ginge ein Zug in 20 Minuten, das Auto wollte sie Schaller lassen. Was, wie dieser wusste, absolut keine Nettigkeit war. Seine Chefin hasste es, selber zu fahren. Er würde sie zum Bahnhof bringen und sie tags darauf, sollten keine unvorhergesehenen Ereignisse diesen Plan ändern, wieder abholen. Nach telefonischer Bestätigung. Selbstverständlich. Schaller nickte. Selbstverständlich.

2

Im schönen, geräumigen Forsthaus am Ende des Josefi-Tals saßen der alte Professor Pernauer und seine Frau beim Esstisch. Professor Pernauer wollte insgesamt nicht zu viel und abends nicht allzu spät essen. Daher wurde bei Pernauers meist gebruncht und so das Mittagessen übersprungen.

Der Tisch war mit einer gestickten Tischdecke, Blümchenporzellan und silbernem Besteck gedeckt. Auf einem kleinen Rechaud stand ein Pfännchen mit Rührei, eine altmodische, weiße Platte war appetitlich mit Schinken, Leberpastete und hauchdünn geschnittener italienischer Salami belegt, einige Konfitüren- und Honigtöpfchen leuchteten in sanften Farben, gewärmte Brötchen ruhten in einem, mit einer Ajour-verzierten Serviette ausgelegten, hübsch geflochtenen silbernen Körbchen. Die ebenfalls silberne Kaffeekanne mit dem passenden Milchkännchen sowie der dazugehörigen Zuckerdose spiegelte das durch die hohen Fenster fallende Sonnenlicht wider.

Walther Pernauer las die Zeitung. Seine Frau Anna blickte in den Garten, während sie mechanisch Butter vom kleinen gläsernen Buttertellerchen nahm und sie auf ihr halbes Brötchen beförderte. Wie meist am Morgen, ruhten ihre Gedanken noch unsortiert im angenehmen Nebel der nächtlichen Wärme. Sie fühlte sich noch pflichtenfrei, was sie sehr genoss. Um diesen Zustand andauern zu lassen, hütete sie sich, ihren Mann bei seiner Lektüre zu stören.

Als dieser daher die Zeitung senkte und mit betont kraftvoller Stimme: »Unglaublich!«, ausrief, seufzte sie innerlich, da sie wusste, dass ihr Frieden für heute beendet war. Walther war ein guter Mann, versicherte sie sich täglich und unbeirrbar loyal von Neuem, wenn er nur nicht so mitteilungsbedürftig wäre …

»Es ist nicht zu fassen.«

Sie wusste, dass es nun an ihr war, den zugeworfenen Ball aufzunehmen. »Was ist geschehen?«, fragte sie daher mit ruhiger Stimme. Neugier musste sie nicht heucheln; die Wahrnehmung der Gefühle anderer war bei ihm nicht sonderlich stark entwickelt.

Der Professor hielt den »Tagblick« hoch. »Ich weiß doch, weswegen ich dieses Schmierblatt normalerweise nicht in meine Nähe lasse.« Er legte das geschmähte Papier auf den Tisch, strich die oberste der vor ihm liegenden Seiten glatt und setzte fort: »Ich bitte dich, schau dir das an.«

Anna dachte nicht, dass sie das nun auch wirklich tun sollte. Es handelte sich ihrer Meinung nach wie so oft bei Aussagen ihres Mannes um eine reine Floskel. Aber dieses Mal täuschte sie sich.

»Bitte!«, sagte er und schob die Zeitung über den Tisch, wobei er fast die Milch verschüttet hätte. »Schau dir das an, Anna.«

»Das« war ein Foto von der Leiche der Simone Kundra, wie sie im Wasser der Zisterne schwebte, Gesicht nach oben, Augen weit geöffnet und ihr langes Haar wie eine Gloriole um den Kopf gebreitet. Darunter stand in fettem Druck und Riesenlettern: »Die Mitarbeiter des ›Tagblick‹ trauern um ihre Kollegin Simone Kundra, die von Unbekannten in der Nacht von Montag auf Dienstag in der kleinen Stadt Nadram bestialisch ermordet wurde. Für Hinweise, die zur Ergreifung des Täters führen, hat der ›Tagblick‹ eine Prämie von 20.000 Euro ausgesetzt. Außerdem informieren wir unsere Leser ab heute täglich über den Fortgang der Ermittlungen durch die Polizei.«

»Ist das nicht unfassbar?«, fragte der Professor die Welt und das Schicksal; die sogleich in der Gestalt und mit der Stimme seiner Frau »Ja, unfassbar!« antworteten.

»Jetzt werden uns sämtliche Widerlinge des Landes Tür und Tor einrennen. Nichts macht den Leuten mehr Freud als eine ordentliche Scheußlichkeit. Dieses Foto ist der erste miese Vorgeschmack auf das, was uns ab jetzt erwartet!«

Seine Frau nickte. Sie wusste, wie sehr er ordinäre Geschäftigkeiten hasste. Und lärmende Menschenmassen … Deswegen waren sie doch hierher gezogen. Dass er nun um seine Ruhe fürchtete, war klar. Und sie fürchtete um seine Gesundheit. Er hatte ein schwaches Herz, vermutlich weil er sich sein Leben lang über alles viel zu sehr erregt hatte, dachte sie, wie schon oft.

Sie griff nach der Kaffeekanne. »Magst noch eine Tasse?«, fragte sie, während sie sich selber einschenkte. Denn nach der Kanne zu greifen, nur in der Absicht, ihn zu bedienen, wäre ihr nicht im Traum eingefallen. Das mochte er nicht. Sie sei doch nicht seine Sklavin!, knurrte er, wenn sie einmal vergaß, dass sie den wahren Grund für das, was sie tat, verbergen sollte.

»Nein. Danke. Mir ist alles vergangen.« Er stand auf und betrat durch die Glastür die sonnige Terrasse, die das Haus vom Garten trennte. Dort blieb er am Geländer stehen und sah in den Garten hinunter, als fände er im grünen Gras eine Antwort auf seine Empörung. Anna nahm das große Tablett hinter der Anrichte hervor, um den Tisch abzuräumen. Da hörte sie, wie er sie rief. Sie ging daher auf die Terrasse und stellte sich neben ihn.

»Dieser junge Polizeibeamte …«, sagte er zögernd.

Sie war es nicht gewöhnt, dass er zögerte. Daher war sie beunruhigt.

»Ja?«, fragte sie vorsichtig.

»Glaubst du, wir sollten ihn zum Abendessen einladen?«

»Warum nicht …« Diese Worte erschienen ihr angemessen.

»Eventuell mit Lili zusammen …« Er war noch immer zögerlich.

Sie wurde, wie immer wenn es ums Praktische ging, energisch. »Warum willst du ihn mit Lili zusammenbringen?«, fragte sie und sprach gleich weiter. »Das kommt mir ein wenig problematisch vor. Wir haben doch beschlossen, das Thema Simone vor Lili nicht anzusprechen. Sollten wir sie aber mit diesem Mann zusammenbringen, lasst es sich nicht vermeiden.«

»Ja«, sagte er. »Ich weiß. Aber ich denke, er wird die Geschichte so und so erfahren, die Leute reden einfach. Und da ist es besser, wenn er Lili schon kennt. Wie sie wirklich ist. Nicht wie über sie getratscht wird.«

Anna wusste, dass ihr Mann Lili liebte. Nicht erotisch – wobei sie da nie ganz sicher war, sie wusste, dass das immer mitspielen konnte, aber es war ihr egal. Sie gönnte es ihm. Denn hauptsächlich liebte er sie menschlich, wie das Kind, das sie nie hatten, er hing an ihr und würde sie schützen wollen, in dieser miserablen Situation, in der all der alte Dreck wieder aufgewärmt würde, das wusste sie so gut wie er. Ob das allerdings der richtige Weg war?

Sie wusste, dass er, blind in seiner Zuneigung, dachte, jeder müsste Lili mit seinen Augen sehen, zumindest jeder, den er nett fand. Und der Beamte war sympathisch gewesen, das stimmte. Vielleicht hatte er recht. Schaden kanns ja nicht, dachte sie. Mehr, als dass es ein ungemütlicher Abend würde, konnte wohl nicht geschehen.

»Wann, hast du dir vorgestellt, soll diese Einladung stattfinden?«, fragte sie.

»Na, heute natürlich!«, rief er aus. »Sonst ist es zu spät!«

»Ruf erst einmal Lili an und frag sie, ob sie Zeit hat. Und ob sie das überhaupt will. Danach ruf den Herrn Schaller an. Und sag den beiden, wenn sie kommen wollen, dann um halb sieben.«

Der Professor sah sie an. »Du haltest mich für einen alten Deppen, gell?«, fragte er, fast zaghaft.

Sie lächelte und während sie dachte, dass es schön war, einen Menschen auch nach fast 50 Jahren immer noch oder besser gesagt immer wieder zu lieben, antwortete sie: »Na ja, aber für einen sehr lieben.« Und sie ging rasch ins Haus zurück, weil sie wusste, dass sie ihn wie immer mit seinen Emotionen allein lassen musste. Sonst wurde er ungehalten.

3

Der Schuldirektor Wolfram Klitz und seine Frau Gerlinde wohnten auf dem zweiten Stadtberg, dort, wo die Neubauten standen, in einem Bungalow, den sie sich vor einigen Jahren gebaut hatten. Gerlinde Klitz hatte sich an der Hangseite im Souterrain, dort wo eigentlich eine Doppelgarage geplant gewesen war, einen Raum eingerichtet, in dem sie ihrer Leidenschaft fürs Zeichnen frönte und den sie ihr Atelier nannte. Dort verbrachte sie ihre Vormittage mit künstlerischen Wagnissen wie der grafischen Gestaltung des Programmhefts der Musiktruppe oder Ankündigungsplakaten für diverse Schulveranstaltungen. Sie fühlte sich dabei wichtig, was ihr viel bedeutete.

Gerlinde war eine ehrgeizige Frau. Allerdings hatte sie sozusagen einen Second-Hand Ehrgeiz. Sie nutzte alle ihre Kräfte zur Förderung der Karriere ihres Mannes. Dass ihr Wolfram Direktor der Schule geworden war, war auf ihre unermüdliche Arbeit im Rahmen vielfältiger schulischer und außerschulischer Unternehmungen des Elternvereins und der Schulbehörden zurückzuführen. Sie hatte dabei ihr Ziel niemals aus den Augen verloren und jede ihrer Ideen laut und für alle hörbar ihrem Gatten zugeschrieben. Hatte immer wieder betont, wie bescheiden er sei, wie kompetent und wie sehr er sich für höhere Weihen im schulischen Bereich eignen würde. Solange, bis es genügend Leute gab, die das für möglich hielten. Wolfram Klitz war daher, zu seiner größten Verblüffung, quasi über Nacht zum Schuldirektor ernannt worden und seither mit seinem Selbstverständnis ein wenig in Konflikt geraten.

Er war ein etwas träger, eitler Mann mit indolentem, eigentlich konfliktscheuem Wesen, der in der jugendlich irrigen Annahme Lehrer geworden war, dass Kinder herzige, kleine Geschöpfe mit ziemlich gleichbleibenden Seelen und wehrlosem Gemüt wären. Als er zu seinem Erstaunen feststellen musste, dass die meisten Kinder Ungeheuer waren, die ihn am liebsten zerrissen und ohne Besteck verschlungen hätten, verschanzte er sich hinter seinem Pult und hielt einen Unterricht, der hauptsächlich aus kleinen und größeren Klassenarbeiten bestand. Da ihn aber seine Frau als überdienstlichen Guru schulischer Qualitäten kunstvoll inszenierte, hielten ihn all jene Eltern, die nicht zu genau hinsahen, für ausreichend kompetent. Und weil er es als Direktor nicht für notwendig hielt, mehr oder anderes zu tun als seine Vorgänger, änderte sich diese Einschätzung auch nicht wesentlich.

Jetzt, an diesem für ihn unterrichtsfreien Donnerstagnachmittag kurz vor den Ferien, ergab er sich ganz dem friedvollen Leben in seinem Heim. Da ihm Gartenarbeit nichts bedeutete, bestand die Grünoase rund um sein Haus aus einem Rasen, zwei Koniferen, einem Rhododendron und der weißblühenden Rose seiner Frau, die er scherzhaft »Gerlindes Schmutzfink« nannte. Sie war das einzige Gewächs, das Blätter abwarf, und zwar die der Blüten im Frühjahr und den gesamten Rest im Herbst, sodass er den Scherz alljährlich zweimal anbringen konnte.

Den Rasen mähte er allerdings recht gerne und tat es auch mindestens einmal pro Woche. Dem Unkraut ging er mit Chemie, dem Ungeziefer mit Gift ans Leben und alles das wurde mit viel Wasser in den Boden gespült. Von Biogärtnern hielt er gar nichts, wie er jedem, der es hören wollte und auch allen anderen versicherte. Das sei alles Blödsinn. Man sehe sich nur seinen Garten an, sagte er, der sei wunderbar in Ordnung und würde nie Mühe machen. Er könne dort das tun, was ihm am meisten Freude machte, nämlich mit einem Buch im Liegestuhl im Schatten des Vordachs zu ruhen und die Zeit verstreichen zu lassen; ungestört durch dringende Bedürfnisse von Blumen- oder Gemüsebeeten.

Er warf daher nur einen raschen Blick in die Arbeitswelt seiner rührigen Frau, um sich für einige Stunden gewissermaßen abzumelden. »Ich geh in den Garten. Brauchst du noch was von mir?«

Das war sein Standardsatz, bevor er sich zurückzog. Mit diesen Worten errichtete er die notwendige Barriere zwischen seinem Wohlbehagen und der unermüdlichen Energie Gerlindes. Er wusste, hatte sie ihn einmal in den Garten entlassen, war er weitestgehend in Sicherheit.

An diesem Morgen allerdings sagte sie, anstelle des nur zur Hälfte aufmerksamen »Geh nur …«, das sie ihm normalerweise bot: »Bitte setz dich, ich muss etwas mit dir besprechen.«

Er nahm auf einem ihrer schwarzlackierten Metallhocker Platz und sah sie an.

Er hoffte, sie würde ihn nicht allzu lange in Anspruch nehmen, es war ein sonniger warmer Tag und der Platz unter dem Vordach lockte mit den Versprechungen angenehmer Unterhaltung durch einen neuen Kriminalroman, den er tags zuvor aus der Leihbücherei geholt hatte. Doch es sollte anders kommen.

»Die Frau Kleinberg hat mich angerufen«, begann sie mit kühler Stimme. »Sie hat mir etwas erzählt, das du wissen musst.«

Dinge, die er wissen musste, waren immer Unannehmlichkeiten. Er wetzte auf dem Hocker hin und her. »Muss das jetzt sein?«, fragte er unvorsichtig und erntete einen jener stahlharten Blicke, derentwegen er seine Frau fürchten gelernt hatte.

»Ich würde dich niemals wegen einer Lappalie stören.«

Immer hielt sie den Anschein aufrecht, er wäre der, der nicht gestört werden durfte. Er spielte mit in diesem Ehespiel, wobei er manchmal den Starken gab, den Kapitän, was sie mit scheinbarem Respekt zuließ, da das Spiel ja sonst beendet worden wäre.

Ging es aber sozusagen um die Wurst, dann war sie der Admiral.

»Ihr Sohn – soviel ich weiß, geht er in deine Klasse – nimmt Drogen. Sehr gefährliche Drogen. Er musste am Dienstag ins Spital gebracht werde. Er ist außer Lebensgefahr, aber … Sie wollte wissen, ob dir an dem Buben jemals etwas aufgefallen wäre.«

Wolfram erschrak. Wie immer, wenn ihm etwas an einem seiner Schulkinder hätte auffallen sollen, fühlte er, wie unzulänglich er in seiner Tätigkeit, seiner Funktion, ja seinem Leben insgesamt war. Und so wie immer, wenn er in der Beschaulichkeit seines Selbstwertgefühls gestört wurde, bäumte er sich auf. Er spuckte die blasse Galle eines nach Tigerstatus strebenden Regenwurms. Dass er damit auf seine Frau nicht den geringsten Eindruck machte, sie im Gegenteil nur ungeduldig: »Hör doch schon auf mit diesem Blödsinn!«, zischte und anfing, in der jeweiligen Wunde energisch herumzubohren, hinderte ihn nicht daran. Er konnte einfach nicht anders.

Und so lief er auch heute ins offene Messer ihrer sprungbereiten und ätzenden Kritik.

»Was soll mir denn an den Kindern auffallen!«, rief er empört. »Die haben doch sowieso immer rote Augen und eine gestörte Konzentration von den verdammten Videospielen! Die Eltern müssten das doch selber wissen, zum Teufel!«

Seine Frau sah ihn an wie das Jüngste Gericht. »Bist du wahnsinnig?«, fragte sie drohend.

Er wusste, dass die Frage rhetorisch war. Sie hatte ihn schon verurteilt.

»Der Bub nimmt Drogen, Wolfram. Drogen! Wäre fast daran gestorben! Ein Schüler deiner Schule! Deiner Klasse! Da sollten bei dir doch sämtliche Alarmglocken schrillen.«

Klitz sank in sich zusammen. Er hatte immer gewusst, dass er sich nicht zum Direktor eignete, hatte diesen Posten nie begehrt. Sie hatte es doch so gewollt. Sie hätte ihn besser kennen müssen, dachte er bitter. Aber er wagte nicht, irgendetwas von diesen Gedanken auch nur durchschimmern zu lassen.

»Was soll ich denn jetzt tun?«, fragte er stattdessen demütig.

»Ruf die Kleinberg an.« Gerlinde gab die Anweisungen, knapp, kühl und präzise. »Sag, dass der Bub nie auffällig war, ein recht braver Schüler und du daher nie besonders auf ihn geachtet hättest. Dann fragst du sie, wie sie ihm auf die Schliche gekommen ist. Sie muss merken, dass es dir wichtig ist, es dich interessiert. Und schließlich gibst du ihr die Telefonnummer der Schulpsychologin. Sag, dass du die Dr. Perk anrufen und sie vorwarnen wirst. Tu das auch gleich. Das wird die Kleinberg ein bissl beruhigen.«

Wolfram erhob sich wortlos und verließ den Raum. Er ging ans Telefon, erledigte die geforderten Anrufe und kehrte anschließend zu seiner Befehlshaberin zurück. Er fühlte sich so miserabel, wie schon lange nicht mehr.

»Ich sollte zurücktreten. Als Direktor!«, meinte er bedrückt.

»Bist du verrückt? Willst du, dass die Leute mit dem Finger auf uns zeigen? Im Gegenteil. Du wirst herausfinden, woher das Zeug kommt. Wer kann das eingeschmuggelt haben in die Schule? Einer von den Lehrern? Schüler? Wer? Außerdem wirst du dich nach dem Mittagessen sofort mit diesen Bundespolizisten in Verbindung setzen, die den Mord untersuchen. Damit ist das Ganze offiziell und du hast einen guten Schritt zur Bekämpfung der Sache getan. Das wird man dir anrechnen.«

Er stöhnte. »Aber …«

»Kein Wort, Wolfram. Ich erlaube dir nicht, alles, was du erreicht hast, zu zerstören. Mach, was ich dir sag, und es wird gut gehen. Jetzt leg dich in den Garten und erhol dich von dem Schock. Ich hab hier noch zu tun.«

Wolfram Klitz zögerte, dann ging er.

Sobald er draußen war, griff Gerlinde Klitz zum Telefon. Sie würde nichts dem Zufall oder noch schlimmer, den schwächlichen Aktionen ihres Mannes überlassen. Sie wählte die Nummer des Kommissariats. Als dort abgehoben wurde, verlangte sie den Kommandanten zu sprechen.

4

Im blauen Haus auf dem Kirchenplatz richtete Lili das Tablett mit Helenes Frühstück und stellte es an der Treppe ab. Anschließend zog sie sich in die Küche zurück, um lesend ihren Tee zu trinken. Sie hatte länger als gewohnt geschlafen, war aber immer noch, wie sie meinte, früher als Lene aus dem Bett gestiegen. Dass Lene so früh ausgegangen war, hatte sie nicht gemerkt. Daher war sie verwundert, ein wenig erschrocken sogar, als sie hörte, wie sich die Haustür öffnete. Sie eilte in den Flur und sah, wie Lene sich eben die Schuhe aus und die Pantöffelchen anzog.

»Ist etwas passiert?«, fragte sie, von der Ungewohntheit des Ereignisses so verwirrt, dass sie vergaß, dass Helene und sie nicht miteinandersprachen. Lene antwortete nicht. Sie nahm das Tablett, ohne Lili auch nur eines Blickes zu würdigen, und verschwand ins obere Stockwerk. Lili hörte die Tür zuschlagen.

Einen Augenblick blieb sie reglos im Dunkel des Vorraumes stehen, ehe sie in die Küche zurückkehrte. Als sie sich wieder ans Lesen machen wollte, klingelte ihr Telefon. Es war Anna Pernauer. Sobald sie Lilis Stimme hörte, erkannte sie, dass diese in einem, wie sie es nannte, tiefen Loch steckte. Sie hat wieder diese tote Stimme, dachte Anna, mein Gott, das arme Kind!

Sie sprach die Einladung zum Essen aus. Lili nahm nach kurzem Zögern an. Ein wenig Ablenkung wäre gut, dachte sie. Anna und Walther bedeuteten Sicherheit, Schutz.

»Aber …«, sagte Anna. »Ich muss dich warnen. Wir haben auch den jungen Polizeibeamten eingeladen. Walther und ich finden ihn sehr sympathisch. Er ist klug, Lili. Gar nicht ordinär. Walther denkt, es wäre gut, wenn er dich kennenlernt. Bei uns. Nicht durch den Tratsch. Ich weiß nicht, ob du das auf dich nehmen willst. Walther ist eben sehr besorgt um dich. Du weißt, wie lieb er dich hat, wie sehr er dich verehrt.«

Lili lächelte ein wenig. Sie wusste, dass Anna wusste, dass sie, Lili, Walthers Altersliebe war. Und dass sie damit niemals dumme Spiele treiben würde. Denn so sehr Walther Lili liebte, so sehr liebte Lili Anna, die ihr einziges Zuhause war in der abgestorbenen Welt, in der sie täglich umherirrte.

»Ich komm gern, Anna«, sagte sie daher. »Ihr habt sicher recht. Verstecken kann ich mich nicht. Besser gleich alles klarstellen. Aber muss es denn gleich ein ganzes Essen sein?«

Anna sagte trocken: »Ja. Weil Walther das richtig findet.«

Beide Frauen lachten.

»Aber«, setzte Anna fort, »ich finde es auch gescheiter. Weißt du, an einem behaglichen Ort kann man besser zuhören, finde ich. Und«, setzte sie zusammenhangslos hinzu, »du isst mir sowieso viel zu wenig.«

Lili dankte. Halb sieben wurde ausgemacht und Anna verabschiedete sich.

Als Lili danach wieder in ihrem Lehnstuhl saß, das Buch in den Händen, glitten ihre Augen über die Zeilen, ohne deren Inhalt wahrzunehmen. Stattdessen sah sie lang verdrängte Bilder, hörte ebensolche Stimmen und fühlte sich unendlich beklommen und bedrückt. Sie hätte ablehnen sollen. Es ist doch eigentlich besser, die Augen zu schließen und zu schlafen, dachte sie angstvoll. Wie sollte ein völlig Fremder verstehen, was sie selbst in so vielen Jahren nicht hatte bewältigen können.

Sie legte das Buch weg, stand auf und entschied sich, in die Schule zu gehen. Sie wollte an ihrem dortigen Probenklavier die Musik für das Konzert üben. Das würde sie beruhigen.

5

Schaller war zum Büro des Notars Siebler gegangen.

Er wollte die Sekretärin, die glücklicherweise trotz Sieblers Abwesenheit wegen ausständiger Schreibarbeiten dort war, nach dem Termin mit der Kundra fragen. Die Sekretärin, eine ältere Frau mit grauen Haaren und einer Hornbrille, erklärte ihm etwas pikiert, dass es ihr selbstverständlich nicht gestattet sei, über die Klientenbesuche des Herrn Doktor zu sprechen; schon gar nicht, wenn diese bei ihm zu Hause stattgefunden hatten. Schaller erwiderte, dass die Kundra vermutlich keine Klientin gewesen sei. Und ob es vielleicht möglich sei, zu erfahren um welche Uhrzeit der Termin stattgefunden habe. Die Sekretärin sah ihn strafend an und meinte, er solle den Herrn Doktor doch anrufen, wenn er das alles so dringend wissen wolle. Schaller bat sie um die Telefonnummer und hoffte im Stillen, dass diese nicht auch unter die strengen Geheimhaltungsparagrafen der Kanzlei Siebler fiele. Dem war nicht so, und Schaller rief bald nach Verlassen der Kanzlei den Notar vom Apparat in seinem Hotelzimmer an.

Dieser bestätigte den Termin mit der Kundra. Sie sei am Sonntag um 14 Uhr bei ihm erschienen. Er könne allerdings ohne Feststellung der Identität Schallers keine Auskunft über das Anliegen der Frau Kundra erteilen. Schaller ersuchte ihn, im Zentralbüro der Mordkommission anzurufen und der Frau Oberstleutnant Dr. Schamburek alle diesbezüglichen Informationen zu geben.

»Schamburek?«, fragte da der Notar zu seiner Überraschung entzückt. »Christine Schamburek?«

Schaller bejahte. Der Notar erklärte ihm, dass er mit der Schamburek studiert und sie sehr verehrt habe, da sie die intelligenteste und attraktivste seiner Studienkolleginnen gewesen sei. Schaller versicherte ihm, dass Dr. Schamburek sehr dankbar für einen Kontakt sein würde, und verabschiedete sich von dem freudig erregten Notar, dessen Kooperation er nun voraussetzen durfte.

Nach diesem epochalen Telefonat (die Schamburek? Attraktiv? Er war heilfroh, dass er diese Worte am Telefon und nicht von Angesicht zu Angesicht vernommen hatte. Er hätte sich vermutlich entsetzlich schlecht benommen!) wollte er das Zimmer verlassen und ins Rathaus gehen, um auf dem Bauamt Auskünfte zum Autobahn-Projekt einzuholen.

Da klingelt der Apparat. Dran war, wie er erstaunt vernahm, sein Bekannter vom gestrigen Abend, der alte Professor, der ihn für heute zu einem kleinen Zusammentreffen einlud.

»Keine große Sache, lieber Schaller. Aber meine Frau ist eine hervorragende Köchin, es gibt einen anständigen Wein, und ich freu mich immer über ein kluges Gespräch mit einem interessanten Menschen. Das haben wir nicht so oft in unserem Hinterwald.«

Schaller nahm diese reizende Einladung schon deswegen gerne an, weil er einen einsamen Abend in der kleinen Stadt als voraussichtlich extrem langweilig eingestuft und sich schon verflucht hatte, nicht für ausreichenden Lesestoff gesorgt zu haben. Es wurde die für Schallers Gewohnheiten etwas frühe Zeit von 18.30 Uhr angegeben.

»Wir sind alte Leute, lieber Schaller. Wenn wir zu spät essen, schlafen wir nicht. Also verzeihn Sie, bitte.«

Schaller lachte, und nach einigen nebensächlichen Nettigkeiten und einer Wegbeschreibung verabschiedeten sich die beiden Gesprächsteilnehmer mit herzlicher Freundlichkeit.

Kaum war das Gespräch zu Ende, läutete das Telefon erneut.

Dieses Mal war es der Postenkommandant, der ihm mitteilte, dass er den Anruf einer gewissen Frau Klitz zu erwarten habe. Er habe ihr die Nummer von Schallers Mobiltelefon gegeben, denn sie wollte diesem eine, wie sie behauptete, wichtige sachdienliche Mitteilung machen.

»Mir wollte sies ja nicht sagen«, brummte der Maier. »Aber sie war sehr energisch und in Anbetracht der Ereignisse … Sie ist die Frau vom Schuldirektor«, fügte er hinzu, als würde dieser Umstand einiges erklären. Schaller dankte und fragte nach der Adresse und der Telefonnummer der Dame. Er erhielt beides und beendete das Gespräch. Maier tat ihm leid. Es konnte für den Kommandanten nicht leicht sein, von seinen Schäfchen übergangen zu werden. Aber er, Schaller, brauchte Informationen, so schnell und so umfassend wie nur möglich. Der Fall Kundra nahm nach und nach immer merkwürdigere und undurchsichtigere Formen an.

6

Im Büro der Mordkommission in der Hauptstadt saßen um die Mittagszeit die Schamburek und Kratochwil gemeinsam mit Dr. Bender bei einem Becher lauwarmem Kaffee sowie matschigen Topfengolatschen und beratschlagten über die weitere Vorgangsweise bezüglich des Falls.

Die Schamburek war schlecht gelaunt. Nicht nur, weil der Kaffee so miserabel war, oder die Golatsche so scheußlich – schließlich hatte sie beides selber besorgt –, sondern hauptsächlich, weil es sie irritierte, dass sie 48 Stunden nach der Entdeckung der Tat noch immer nichts Genaueres über die Kundra, ihre Unternehmungen in Nadram und die präziseren Umstände ihres Auftauchens als lästige Leiche wusste.

Außerdem lag die heutige Ausgabe des »Tagblick« vor ihr auf dem Schreibtisch, mit dem Bild der Toten im Zisternenwasser auf dem Titelblatt.

»Wo kommt das her? Und wieso haben wir das nicht?«

Sie fühlte sich als Perfektionistin durch solche Eingriffe behindert, und Hindernisse empörten sie auf geradezu persönliche Weise. Als Kratochwil ihr mitteilte, dass laut »Tagblick« das Foto von einem Touristen mit dem Handy geschossen und an die Redaktion gemailt worden war, wurde sie wütend. Sie spie Gift und Galle bezüglich jener Wichtigtuer, die nur etwas für Selbstdarstellung und nichts für Korrektheit übrighätten; und prophezeite finster, dass die Welt noch an Dummheit und Eitelkeit zugrunde gehen würde.

Kratochwil, der sich langsam von der bissigen Reaktion der Schamburek auf die Sache mit dem unbekannten Einbrecher in der Kundra-Wohnung erholte, musste berichten, dass bis jetzt weder die Handtasche noch das Auto der Kundra aufgetaucht waren.

Bender hatte auch nicht viel zur Klärung der Situation beitragen können. Der Tod war im Laufe des Abends oder der Nacht eingetreten, durch gewaltsames Gegen-die-Wand-Schlagen des kundraschen Kopfes. Die Leiche war nach der Tat bewegt, das heißt ins Wasser gelegt worden. Gelegt, nicht geworfen, wie Bender betonte. Was entweder auf ein rituelles oder emotionales Motiv oder auf einen miesen Humor des Täters hinauslief. Die Kundra hatte kurz vor ihrem Tod eine Mehlspeise gegessen, was die Schamburek vermuten ließ, dass sie bald nach dem Verlassen des Café Hader ermordet worden war. Was es wiederum möglich machte, den Todeszeitpunkt einzugrenzen.

Wenn sie die Mehlspeise dort gegessen hatte.

Die Schamburek notierte die Frage auf einem Zettel, auf dem schon einige Hausaufgaben für Schaller angeführt waren. Außerdem wies sie Bender an, den Autopsiebericht sofort nach Nadram zu mailen. Sie wollte den Kommandanten nicht uninformiert lassen. »Womöglich brauchen wir den ja doch noch einmal«, war ihre ziemlich überhebliche Begründung.

Bezüglich des Badezimmers der Kundra war auch nichts Bedeutsames gefunden worden. Bender würde weitersuchen. Ja, so schnell wie möglich. Klar.

Mitten in eine brütende, nur von einem leisen Schlürfen unterlegte Stille hinein, meldete sich das Festnetztelefon auf dem Schreibtisch der Schamburek.

Sie hob ab und hörte eine fremde Männerstimme, die »Spreche ich mit Christi Schamburek?« flötete.

»Was wollen Sie?« Dr. Schamburek war erstens von dieser, aus grauer Vorzeit stammenden Anrede kurzfristig verstört, zweitens derzeit absolut nicht telefonwillig und drittens mochte sie unbekannte Anrufer prinzipiell nicht. Schon gar nicht solche, die möglicherweise nicht so unbekannt waren, weil sie zu ihrer Vergangenheit gehörten.

»Siebler. Archibald Siebler. Wir haben zusammen studiert.«

»Ja? Und?«

»Schön deine Stimme zu hören! Sie hat sich gar nicht verändert!«

Der Anrufer hatte eine hartnäckige Beständigkeit im Lästigsein, fand die Schamburek. Leider erinnerte sie sich auch noch an ihn. Ihrer Meinung nach hätte sie ihn schon damals nicht an sich heranlassen sollen.

»Was kann ich für Sie tun?« Den Teufel werd ich tun und den Kerl duzen, dachte sie.

»Also, eigentlich kann ich was für dich tun, Christi. Dein Mitarbeiter hat mich angerufen. Hat gesagt, du würdest den Tod von dieser Journalistin untersuchen. Seit wann bist du denn bei der Polizei? Wir haben damals alle gedacht, dass du sicher eine Spitzenanwältin wirst. Was hat dich denn auf die andere Seite gebracht?«

Hätte die Schamburek einen Hang zu tiefen Seufzern gehabt, sie hätte einen solchen ausgestoßen. Stattdessen entschied sie sich für einen Mittelweg zwischen Grobheit und Anstand. »Das ist irrelevant. Was weißt … du … von ihr? Von der Kundra?«

Die erstaunten Blicke von Kratochwil und Bender hätte sie entbehren können.

»Sie hat mich aufgesucht und gefragt, ob ich mit der Einreichung und Vergebührung der Pläne für den Bau des Autobahnabschnittes durch das Nachbartal zu tun hatte. Ich hab das verneinen müssen. Leider haben sich weder das Land noch die NASTRAG an mich gewandt, sondern an einen Anwalt. Der Mann ist schon öfter in solchen Dingen tätig gewesen. Er hat die Kontakte.«

Schamburek grinste über den spitzig-bitteren Tonfall der letzten Bemerkungen. »Und wie heißt der Mann?«, fragte sie außergewöhnlich geduldig.

»Redling. Dr. Alexander Redling. Er wohnt in der Höhenstraße in Nadram. Numero 8.« Er diktierte Redlings Telefonnummer.

»Ich bin kommende Woche wieder in der Stadt. Es wäre schön, dich zu sehn. Du wirst ja vermutlich noch da sein.«

Dr. Schamburek schnaubte. Alter Trottel, dachte sie, ohne die Tatsache zu beachten, dass der Trottel ziemlich gleich alt war wie sie. Nach einem unverbindlichen Gruß legte sie auf.

»Studienkollege«, sagte sie anstelle einer umfassenderen Erklärung. »Der Mann fürs Rechtliche bezüglich NASTRAG ist ein gewisser Anwalt Redling. Den schau ich mir selber an. Der Schaller ist mir zu gutgläubig.«

Obwohl weder Dr. Bender noch Kratochwil diese Behauptung nachvollziehen konnten, schwiegen sie. Die Schamburek war eben so.

»Das heißt, ich fahr morgen wieder ins Dorf.«

Sie blieb dabei, die kleine Stadt »Dorf« zu nennen. Das entsprach ihrer Meinung nach weit mehr der Realität als jegliche politisch korrektere Bezeichnung.

»Kratochwil, du gehst ins Internet. Schau, was es da an Hinweisen gibt. So ein Autobahnbau muss doch ausgeschrieben werden und veröffentlicht und so weiter. Aber lass dir dieses Mal nix entwischen, Kratochwil, wir brauchen Antworten, keine Fragen. Es könnte ja doch was im Zusammenhang mit ihrer Schmiererei gewesen sein, das die Kundra erledigt hat.«

Kratochwil, der seit der Affäre mit dem flüchtigen Einbrecher überzeugt davon war, dass es die Kundra beruflich erwischt hatte, war über diesen Auftrag dankbar. Da weder die Chefin noch der Schaller besonders begabte Internetuser waren, konnte er seiner Leidenschaft für das WWW öfter frönen. Er liebte außerdem die damit verbundene konzentrierte Ruhe. Meist war er erfolgreich. Es war erstaunlich, wie viel Information ein gründlicher, beharrlicher und halbwegs fantasiebegabter Mensch diesem Medium entlocken konnte.

Dr. Bender erhob sich. »Dann geh ich wieder zu meinen Phiolen und Stinkbomben«, witzelte er. »Sollte sich was ergeben, ruf ich dich an.« Er nickte Kratochwil freundlich zu, strich der Schamburek schnell und unauffällig über die Schulter, was sie mit einer ungeduldigen Abwehrbewegung quittierte, und verließ das Büro. Die Schamburek machte ihrem Ärger über die private Geste des Doktors in Form von zwei unfreundlichen Bemerkungen Luft, die dem Kratochwil hätten gelten können, aber auch der Welt oder dem Wetter. Danach griff sie zum Telefon, um den ahnungslosen Schaller aus jedweder Annehmlichkeit zu scheuchen, in der er sich befinden mochte.

7

Dieser war inzwischen weit von Annehmlichkeiten entfernt.

Er saß, eine Tasse Kaffee umklammernd, auf einem sagenhaft unbequemen schwarzen Metallhocker im Werkraum der Frau Schuldirektor Klitz und lauschte einer ziemlich verwirrenden Rede. Das Einzige, was ihm bis zu diesem Zeitpunkt verständlich erschien, war, dass es eine Drogenaffäre an der hiesigen Schule gab, die mit den Recherchen der Kundra zusammenhängen könnte. Was das aber mit der Situation der Schule, dem nationalen Erziehungswesen und dem Schulpersonal im Allgemeinen und im Besonderen zu tun hatte und wieso ihm diese Argumente mit Vehemenz wieder und immer wieder entgegengehalten wurden, begriff er nicht.

Er erkannte zwar recht schnell, dass die Dame, die ihm gegenüber in einem bequem federnden Drehstuhl lehnte, der Kategorie überheblich zuzuordnen war. Zugleich wollte er aber doch verstehen, wieso sie einige seiner Fragen eindeutig schuldbewusst abwehrte. Dazu bekam er ständig Lobesworte über ihren nicht anwesenden Ehegatten, den Herrn Schuldirektor zu hören.

Als seine Beschwerden beim Sitzen stärker wurden als seine Neugierde, erlöste ihn der Anruf seiner Chefin. Er stand auf, entschuldigte sich mit dem Wort: »Dienstlich!«, und trat durch die Glastür ins Freie.

Die Schamburek, nach wie vor in obiger Stimmung, knirschte: »Wo stecken Sie? Ich versuchs schon seit mindestens drei Minuten!«

Da er nach dem zweiten Klingelton abgehoben hatte, fühlte er sich gänzlich schuldlos. Doch statt sich zu rechtfertigen, sagte er nur: »Bin bei der Frau des Schuldirektors. Hinweis vom Maier. Es gibt da scheints neuerdings ein Drogenproblem an der Schule. Könnte mit dem Tipp vom Café-Hader zusammenhängen.«

Die Schamburek, über dieses Abschmettern ihres Zorns vergrämt, meinte höhnisch: »Neuerdings? Gibts an allen Schulen, seit Jahren. Wetten, der Herr Direktor hats übersehen, jetzt ist es aufgeflogen und drum geht ihm und seiner Alten der Arsch auf Grundeis.«

Da das mehr als einleuchtend war und das Verhalten der Dame im Werkraum gut erklärte, schwieg Schaller sicherheitshalber.

»Aber«, setzte die Schamburek fort, »die soll nur reden. Nicht nett sein, Schaller. Böser Cop. Je eher, desto besser. Diese Landeier sollen uns nicht für deppert halten. Wenn Sies verhindern können«, fügte sie boshaft hinzu.

Anschließend informierte sie Schaller bezüglich Dr. Redling und dass sie morgen früh mit dem ersten Zug nach Nadram kommen und diese Sache selbst untersuchen werde. Er möge sie auf dem Bahnhof abholen, pünktlich, wenn sie bitten dürfte, und mit Redling noch heute einen Termin für den Vormittag – so früh wie möglich, ja? – arrangieren.

Durch das Gespräch gestählt, betrat Schaller wieder das Atelier und fragte, ohne sich zu setzen: »Wie lange, denken Sie, gibt es schon ein Drogenproblem an der Schule Ihres Mannes?«

Gerlinde Klitz war alles andere als dumm. Sie hörte den veränderten Tonfall und änderte ihre Strategie. Dass es vermutlich schon länger sei, gestand sie, möglicherweise schon sehr lange. Ihr Mann sei erst seit zwei Jahren Direktor der Schule, davor habe er nur unterrichtet, sich mit außerschulischen Aktivitäten abgearbeitet, habe sich damals bereits um viel lästigen Verwaltungskram gekümmert, daher habe er darüber nichts Genaueres gewusst.

»Ich will niemandem etwas Böses anhängen«, sagte sie mit vornehmer Scheinheiligkeit. »Was vor unserer Zeit war, kann ich nicht beurteilen. Und jetzt? Wir haben zwei Planposten weniger, mein Mann muss nicht nur die Verwaltungsaufgaben bewältigen, er unterrichtet auch weiterhin und betreut immer noch alle zusätzlichen Aktivitäten, die, wie Sie sicher wissen, die eigentliche Qualität einer Schule ausmachen.«

Damit lächelte sie ihn zufrieden an. Schaller betrachtete sie und wurde sich auf einmal bewusst, dass er, so sehr er seine Chefin auch verabscheute, millionenfach lieber mit ihr als mit dieser widerlich selbstzufriedenen Person in einem Raum war.

»Das heißt, ihr Mann hat nicht gemerkt, dass es an seiner Schule ein Drogenproblem gab und nach wie vor gibt. Sehe ich das richtig?«, fragte er mit kalter Stimme.

Die Frau nickte, und Schaller empfand fast so etwas wie Bewunderung für sie.

»Ja, Inspektor. So ist es. Und das ist natürlich unentschuldbar. Deswegen haben wir Sie kontaktiert.«

»Wir?«, fragte Schaller und sah sich um. »Ich würde Ihren Mann gern sprechen, sobald das möglich ist. Jetzt oder später auf dem Kommissariat.«

»Ich denke, es wäre besser, wenn er später zu Ihnen käme«, meinte die Frau und lächelte ihn süßlich an.

Schaller bat sie, dem Direktor auszurichten, dass er ihn um 14 Uhr erwarte, und ging. Den Kaffee ließ er stehen.

Gerlinde Klitz sah ihm nach und überlegte, dass alles wieder einmal weitaus schwieriger war als erwartet. Sie erhob sich, stieg die Treppe hinauf in das eigentliche Erdgeschoss des Hauses, zog eine Jacke an, nahm ihre Autoschlüssel und fuhr zum Einkaufen in die Stadt.

Sie würde wieder einmal alle Zungen in Bewegung setzen müssen. Denn es zählte nur das, worüber geredet wurde. Das wusste sie genau.

Einige Stunden später dachte Schaller, der sich vor dem etwas schlecht beleuchteten Spiegel in seinem Hotelbadezimmer rasierte, über das nachmittägliche Gespräch mit dem Schuldirektor nach.

Es hatte nichts ergeben. Der Mann war ebenso lakonisch gewesen, wie seine Frau gesprächig. Schaller hatte den Eindruck gewonnen, dass Klitz von den Drogen an seiner Schule erst kürzlich erfahren hatte und nun in Bedrängnis geraten war. Woher diese Drogen stammten, wer sie konsumierte oder gar verteilte, das wusste der Direktor nicht. Er erklärte pompös, dass es kurz vor Beginn der Ferien keine Möglichkeit gebe, die Sache näher zu untersuchen. Er habe daher mit der Schulpsychologin gesprochen und für den Herbst eine Antidrogen-Kampagne geplant.

Schaller hatte sich nicht von dem Eindruck befreien können, dass der Mann auswendig gelernt hatte, was er sagte. Vermutlich nach einem von seinem Ehedrachen geschriebenen Drehbuch.

Nun war Schaller unterwegs zu seiner Abendeinladung, wobei er bedauerte, diese angenommen zu haben. Er hätte lieber in der Stille seines Hotelzimmers ein wenig seine Notizen geordnet und später mangels Lesestoff ferngesehen.

Er betrat die einfache Holzbrücke, die über den kleinen, die Stadt fast ganz umrahmenden Fluss führte. Er ging in das stille, schmale und von hohen Bäumen beschattete Tal hinein, an dessen Ende laut Beschreibung das Haus der Pernauers liegen musste. Er hatte ein buntes Blumenbouquet für die Hausfrau und mangels Besserem eine Flasche des teuersten im Supermarkt zu erwerbenden Rotweins bei sich.

Der Abend war der Jahreszeit entsprechend hell und warm, es roch angenehm nach frisch gemähtem Gras, und Schaller begann sich mit seinem Schicksal wieder anzufreunden. Im Gehen bemerkte er vor sich eine schmale Gestalt in weißen Hosen und einem roten Pullover, die trittsicher über den weichen Kiesboden des Fußwegs eilte. Schaller, an sich ein rascher Geher, kam der Person kein bisschen näher.

Im sanften Licht der späten Sonne sah er auf einmal das Dach des pernauerschen Hauses glänzen. Als er die Einfahrt erreichte, erkannte er, dass das Haus ein wunderschöner Ansitz war, vermutlich ein altes Forsthaus, mit dreifachem Walmdach, einem kleinen Turm an der Westseite und holzverkleideten Seitenwänden im Obergeschoss. Hohe, weißgestrichene Fenster, weißer Stuck auf der zartgelben Vorderfront und ein parkähnlicher Garten hinter einer Natursteinmauer verliehen dem Ort Eleganz und Würde.

So sehr war Schaller von diesem Anblick überrascht und entzückt, dass er erst im letzten Augenblick merkte, dass die Person, die vor ihm durch das Tal gelaufen war, an der Haustür schellte. Er war also nicht der einzige Gast.

Als er schließlich Lili Meister erkannte, schien ihm der bevorstehende Abend um einiges erfreulicher, als er erwartet hatte. Sie grüßten einander höflich, Schaller mit Wärme in der Stimme. Als der Professor öffnete, traten sie in einem durcheinander von freundlichen Worten ein.

Trotz der Lage am Ende des waldigen Tals war das Haus so angelegt, dass die Abendsonne in den hohen Räumen ihr schönes Licht verteilen konnte. Frau Pernauer eilte den Gästen mit ausgestreckten Händen und einem fröhlichen Lächeln entgegen und begrüßte sie herzlichst. Der Professor führte sie in einen großen Wohnraum mit schönen alten Möbeln und bis zur Decke reichenden, dicht gefüllten Bücherregalen, bei deren Anblick Johannes Schaller einen leisen Freudenruf ausstieß. Der Professor lachte.

»Ohne Buch in der Wildnis gelandet?«, fragte er mit freundlichem Spott.

»Ja.« Schaller lachte ebenfalls. »Ich hätte heute Abend ferngesehen, wäre ich nicht durch Ihre Einladung vor diesem schrecklichen Schicksal bewahrt worden.«

Der Professor bat ihn, sich vor dem Weggehen später von den Büchern mitzunehmen, was ihm gefiel. »Aber Sie müssen mir versprechen, dass Sie mir erzählen, was Sie von dem jeweiligen Werk halten«, sagte er. »Ich hab hier nicht oft einen Partner für Gespräche über Bücher. Ausgenommen, natürlich …« Er wandte sich Lili zu, die schweigend hinter den Männern stehen geblieben war. »Außer Lili, natürlich, du, meine Liebe, bist ja, wie du weißt, immer meine allerbeste Anregung in geistiger Hinsicht in dieser Einöde.«

Lili errötete und schüttelte den Kopf.

»Viel zu bescheiden«, brummte der Professor und sagte zu Schaller: »Lili ist eine Leseratte und außerdem eine begnadete Musikerin. Sie hat schon während ihrer Schulzeit, als ganz junges Mädchen, die Akademie besucht und spielt Klavier wie eine Göttin. Apropos, Sie können sie am Sonntag im Schloss zusammen mit der hiesigen Musikgruppe hören. Unser kleines Kammerensemble besteht zwar aus Laien, aber die Konzerte der Gruppe sind immer ausverkauft und absolut professionell.«

Schaller lächelte leise. Er ahnte, welchem Umstand er diese Einladung zu verdanken hatte. »Sie sind Pianistin?«, fragte er Lili, die sofort abwehrend »Aber nein!« rief. »Ich spiele gerne Klavier. Das ist alles. Walther übertreibt.«

Dann ging sie mit den Worten: »Ich schau, was Anna macht«, zur Tür und verschwand.

Der Professor bat Schaller auf die Terrasse, wo auf einem Tischchen zwischen vier hübschen, altmodischen Korbsesseln einige Flaschen mit alkoholischen Getränken, vier Gläser und eine Schale mit Käsebäckerei gerichtet waren.

»Der Sommer ist kurz bei uns. Da muss man die Abende genießen, an denen man draußen sitzen kann. Aber essen werden wir drin. Später wird es zu feucht hier in unserem Wald.«

Auf die entsprechenden Fragen des Professors, entschied sich Schaller für ein Glas Whisky. Der Professor schloss sich ihm an.

»Die Damen werden vermutlich beim Perlwein landen«, meinte er. »Aber für uns ist das genau das Richtige.«

Nach einer Pause, in der die beiden Männer in aller Ruhe den ersten Schluck genossen hatten und Schaller feststellte, dass sein Gastgeber einen hervorragenden Geschmack in Sachen Whisky hatte, räusperte sich der Professor und sagte: »Ich muss gestehen, dass ich Sie um Lilis willen zu uns gebeten habe.«

Schaller schwieg. Der Polizist in ihm ließ es nicht zu, den Vorteil des Zuhörens aus der Hand zu geben. Der alte Herr errötete ein wenig und Schaller schämte sich beinahe. Aber er blieb stumm.

»Sehen Sie«, begann der Professor, »Lili ist das Kind, das wir nie hatten. Ich bin zeugungsunfähig. Anna hat darunter sehr gelitten, auch wenn sie es mich nie hat spüren lassen. Lili war von klein an oft bei uns. Erstens, weil Kinder damals noch allein im Tal herumgelaufen sind, man hatte noch nicht diese Angst vor Autos, bösen Menschen oder anderen Gefahren. Und zweitens hat Lilis Mutter immer gekränkelt. Da hatten die Kinder viel Freiheit. Lili hat sich schon als Kleines an Anna gehängt und Anna hat sie nie abgewiesen. Später ist uns Lili immer mehr ans Herz gewachsen, so begabt, so wunderschön. Und so fröhlich … Ja, das war sie damals. Erlebt man heut’ nur noch selten, die fröhliche, lachende Lili.«

Der Professor wirkte auf einmal traurig. Er nahm einen Schluck aus seinem Glas und sprach weiter: »Jedenfalls ist sie wie unser Kind. Sie ist unsere Erbin, was sie nicht weiß. Aber sie wird den Schutz brauchen, den finanzielle Unabhängigkeit mit sich bringt. Ich hab ihr gesagt, dass Sie Ihnen die Ereignisse von damals selber erzählen muss, damit Sie nicht auf Gerüchte und Hörensagen angewiesen sind. Anna und ich halten das für sehr wichtig.«

Schaller reagierte freundlich, aber unverbindlich. Er wollte Pernauer nicht sagen, dass Lili eindeutig verdächtig und jede Erzählung ihrerseits nichts war, als ein weiterer Puzzlestein im langsam wachsenden Bild einer Morduntersuchung.

Bevor er in Schwierigkeiten geraten konnte, da der Professor mit dieser neutralen Haltung nicht zufrieden war, erschien Anna Pernauer mit Lili im Gefolge auf der Terrasse und meinte vergnügt, dass es nun für sie an der Zeit wäre, sich von den Herren mit einem Aperitif verwöhnen zu lassen. Pernauer öffnete den Sekt, der in einem Kühler bereit stand (»Eine gute Flasche – wenn man das Sprudelzeug mag. Ich kann Ihnen die Adresse des Winzers geben, Schaller.«) und füllte die hohen, schlanken Gläser.

Als Anna und Lili Platz genommen hatten und ein Toast ausgesprochen worden war, wurde Schaller wieder von der unglaublichen Schönheit Lilis, die ihm gegenüber im Licht saß, überrumpelt. Sein Herz schlug auf einmal spürbar schneller.

Was zum Kuckuck ist es, das mich an einer Frau, die drei Jahre älter ist als ich, sich nicht einmal andeutungsweise für mich interessiert, scheint’s immer ein Loch in ihren Pullovern hat und außerdem unter Mordverdacht steht, so fasziniert?

Das mit dem Loch hatte er eben gesehen, als Lili ihr Glas hob. Es war an der Unterseite des Ärmels und hatte mindestens drei bis vier Zentimeter Durchmesser. Sie muss wissen, dass es da ist, meinte er ein wenig griesgrämig. Um gleich danach fast in Rührung zu geraten, als er dachte, wie wenig sie auf Konventionen wertlegen musste, wenn ihr solche Dinge belanglos erschienen.

Anna, die als Gastgeberin fand, dass sie ein wenig Leichtigkeit in diesen Abend bringen sollte, erzählte Schaller die Geschichte des Hauses. Unter lockerem Plaudern verging eine halbe Stunde, bis Anna aufsprang, »So! Aber jetzt zu Tisch!«, rief und in die Küche eilte, um nach dem Essen zu sehen.

Die drei anderen erhoben sich ebenfalls, etwas weniger schwungvoll allerdings, und gingen durch die Terrassentür in den Wohnraum und von dort durch eine hohe, weit geöffnete Doppeltür in das Esszimmer, wo der Tisch im Glanz von Porzellan, Silber, Glas und Kerzenlicht erstrahlte.

Das Essen war vorzüglich, eine wundervolle klare Suppe (»Sogar im Sommer vertragt man bei uns am Abend eine warme Suppe«, meinte Anna.), danach ein klassischer Rindsbraten mit englischem Gemüse und Spätzle und zum Schluss eine Vanillecreme mit den – wie Anna betonte – eigenen Erdbeeren.

Die Stimmung bei Tisch war anfangs gehemmt. Doch Annas Fröhlichkeit und die elegante Liebenswürdigkeit des Professors, unterstützt durch die Wirkung hervorragender Weine, lösten die Spannung bald. Schaller und sogar Lili wurden gesprächig und vergnügt. Lili erzählte von den Proben zum Konzert und parodierte, zu Schallers hingerissenem Entzücken, die Mitglieder des kleinen Orchesters mit einer feinen Spitzzüngigkeit, die er ihr nicht zugetraut hätte. Er erlebte das, was Pernauer zuvor als selten geworden bezeichnet hatte: eine lachende, von Leben erfüllte Lili.

Nach dem Essen halfen Schaller und Lili Anna, den Tisch abzuräumen, und die beiden lachten dabei vergnügt wie alte Freunde. Danach bat der Professor Lili, ein wenig Klavier zu spielen, was sie ohne langes Zieren gerne tat.

Sie spielte, fand Schaller, wundervoll.

Schließlich saßen die vier im Wohnraum am Kamin, in welchem der Professor ein Feuerchen entzündet hatte, weil das, wie er sagte, dem Abend einen guten Ausklang geben würde. Anna brachte eine Kanne duftenden Verbenentee und eine Schale zartes Mürbgebäck. Bald senkte sich Stille über alle und mit dieser kam die Spannung, unvermindert, ja vielleicht sogar gesteigert, zurück.

Schließlich sagte Lili mühsam: »Jetzt bin ich dran, nicht wahr?«, und es klang, als wäre sie schon lange verurteilt.

Schaller, der sich gegen seinen Willen heftig in Lili verliebt hatte, fühlte einen wilden Stich im Herzen. Am liebsten hätte er: »Sag nichts!«, ausgerufen und sie mitgenommen, irgendwohin, weg von hier an einen Ort, wo er kein Polizist war, sondern einfach nur er selbst. Aber er war zu klug, um sich durch einen Augenblick der Leidenschaft von seiner Suche nach der Lösung des Falls abbringen zu lassen. Schließlich war er doch überzeugt, dass sie nichts mit dem Mord zu tun und daher Anrecht auf Klärung hatte.

»Erzählen Sie«, sagte er daher mit ruhiger, sanfter Stimme.

Und das tat sie.

Erst scheu, ängstlich, hölzern, dann immer fließender, und endlich kam das Bild ihrer Kindheit zum Vorschein, die liebevollen, aber streng konservativen Eltern, die Krankheit der Mutter, der ständige Kampf gegen die Eifersucht der älteren Schwester, die sie schon bald lehrte, zurückzustecken, wo es nur ging. Und Simone, die alles so bunt und neu erscheinen ließ. Die eine alljährlich ungeduldig erwartete Sommerferienfreude war. Lili berichtete vom Schminken und von den Jugendzeitschriften, von den Zigaretten und der aus dem Vorrat des Vaters gemopsten Flasche Rotwein, durch die alle drei beschwipst in nicht enden wollende Lachanfälle ausbrachen. Alles im Stadl hinter dem Haus von Simones Tante und alles Bilder von harmlosen Kinder- und Jugend-Eseleien.

Dann änderte es sich. Lene schloss die Schule ab, studierte, ging nach England. Kam mit Uniallüren zurück und benahm sich den zwei »Kleinen« gegenüber sehr arrogant.

Lili konzentrierte sich mehr und mehr aufs Musizieren, weil sie sich damit ihre Zukunft erarbeiten wollte. Besuchte zweimal die Woche in der Bundeshauptstadt als außerordentliche Studentin an der Akademie Kurse. Übte täglich und stand daher nicht mehr wie früher ständig zur Verfügung.

Und Simone, die noch nichts dergleichen vorweisen konnte, begann, die Schwestern gegeneinander auszuspielen.

Solange die drei allein waren, war es nicht so schlimm. Doch dann tauchte Jerry auf, der Engländer, Studienkollege von Lene und ihr Schwarm. Er verliebte sich anscheinend in Lili.

Wie weit Simone auch da die Hand im Spiel gehabt hatte, wusste Lili nicht. Sie nahm aber an, dass sie nicht unbeteiligt gewesen war, denn Simone war damals sehr wütend auf Helene. Und voller Rachsucht.

Und schließlich der fatale Abend, an dem Lili, nachdem Simone eine Flasche billigen Sherry »organisiert« – das heißt im Supermarkt gestohlen – hatte, leicht berauscht die Autoschlüssel ihrer Mutter an sich nahm. Sie fuhr mit Jerry in den Nachbarort, in die dortige Diskothek.

Auf dem Rückweg, sie hatte weiter getrunken, kam ihr der Wagen des Vaters in einer scharfen Kurve entgegen. Geblendet verlor sie die Kontrolle über das Auto.

Es kam, wie es kam. Dass sie sich nur leicht verletzt hatte, während ihre Eltern tot waren und der Engländer für immer ein wenig behindert blieb, verkraftete sie nicht.

Jerry wurde nach England zurückgeflogen, sie hörten (auch die Lene nicht) nie wieder von ihm.

Lene brach das Studium ab und da sie großjährig war, erhielt sie die Vormundschaft über Lili.

Gleich nach dem Gerichtsbeschluss erklärte sie Lili, da diese ihr die große Liebe gestohlen und durch die Ermordung der Eltern ihr Leben zerstört habe, würde sie nie wieder mit ihr sprechen.

Was sie auch eingehalten hat, dachte Schaller.

»Meine Eltern …« Lilis Stimme wurde noch leiser, noch eintöniger. »Sie haben uns finanziell recht gut versorgt. Wir mussten uns keine Sorgen machen.«

Aber den Traum vom Musikstudium gab sie auf. Ob auf Druck von Helene oder freiwillig, erwähnte sie nicht. Das Gymnasium brach sie ebenfalls ab. Sie gab Klavierunterricht und verdiente damit ein Taschengeld. Sie wäre zufrieden gewesen mit diesem Zustand, antwortete sie auf eine diesbezügliche Frage Schallers.

»Aber die Leute haben geredet. Ich wäre der Unstern der Familie gewesen.«

Die altmodische Formulierung und die Tonlosigkeit ihrer Sprache ergaben einen seltsamen Schlusspunkt der Beschreibung der grausamen Ereignisse.

Er wollte schon eingreifen, ihr Trost zusprechen. Da redet sie weiter. »Vor einem Monat rief mich Simone an. Sie sagte, sie würde aus beruflichen Gründen nach Nadram kommen. Sie würde mich gerne sehen. Sie kam aber nicht. Ich dachte, sie hätte es sich anders überlegt. Dann hat man ihre Leiche in der Zisterne gefunden.«

Die Geschichte von diesem Anruf war für Schaller neu und, wie er aus den Gesichtern seiner Gastgeber ablesen konnte, für diese ebenfalls.

»Wissen Sie noch, wann der Anruf stattgefunden hat?«, fragte er.

»Genau drei Wochen vor dem Sonntag, an dem sie, wie es heißt, nach Nadram gekommen ist«, antwortete Lili.

Schaller dankte ihr und erhob sich. Er wollte gehen.

Pernauers baten ihn, noch zu bleiben, und der Professor erinnerte ihn an seinen Wunsch nach Lesestoff. Schaller nahm etwas wahllos zwei Bücher aus dem Regal und bedankte sich bei den beiden alten Leuten.

Zu seiner Überraschung meinte Lili, dass sie ebenfalls nach Hause gehen würde, und fragte, ob er auf sie warten könnte, sie ginge nicht so gern im Dunkeln alleine durch das Tal. Er sah zu, wie sie Anna liebevoll umarmte, dem Professor ein Küsschen auf die Wange gab und eine Tasche mit frischen Erdbeeren nahm, die ihr Anna in die Hand drückte. Dann gingen sie gemeinsam.

Da sie gleich groß waren, waren ihre Schritte gut aufeinander abgestimmt. Keines musste auf das andere Rücksicht nehmen. Sie gingen mit raschem Schritt, schweigend.

Lili schwieg, weil sie das meist tat, Schaller, weil er nicht wusste, was sagen. Er war von der Emotion, die ihn gepackt hatte, so verwirrt, dass er weder seinem Gefühl noch seinem Gehirn traute. Er begleitete Lili bis vor ihre Haustür, obwohl sie sich eigentlich schon auf dem Hauptplatz von ihm trennen wollte, wünschte ihr eine gute Nacht, drehte sich um und ging. Sekunden später verwünschte er sich. Er blieb stehen und sah sich um.

Lili war bereits im Haus verschwunden.

Freitag

1

Johannes von Schaller, 42 Jahre alt, Mag. Rechtswissenschaften, Mag. Sozialwissenschaften, Sohn adeliger Eltern, Vater Diplomat, Mutter Dolmetscherin, wuchs in Europa und Nordafrika auf, ging nach dem Studium kurz in die Wirtschaft, was ihn aber nicht zufriedenstellte. Er wechselte zur Polizei, wurde schnell befördert und nach nur wenigen Jahren als Verbindungsoffizier in die USA geschickt.

Nun, zurückgekehrt, der Mordkommission zugeteilt und damit der Dr. Schamburek, hatte er sich vorgenommen, sein Leben etwas ruhiger und konventioneller zu gestalten. Er hatte daran gedacht, sich niederzulassen, zu heiraten und eine Familie zu gründen. Als er an diesem Morgen erwachte, musste er zugeben, dass er sich gänzlich unsinnig und kontraproduktiv verliebt hatte.

Er stand aus dem Bett auf, rasierte sich unfallfrei, kleidete sich an, alles mit dem vagen Eindruck, er sei nicht er selbst, sondern ein vollkommen anderer. Jeglicher Versuch, diese Verfassung zu analysieren, scheiterte an seiner Unfähigkeit, sich im Zuge eines Gedankens an den vorhergehenden zu erinnern.

In diesem Zustand bedauerlicher Konzentrationsunfähigkeit lenkte er den Dienstwagen zu dem im Nachbarstädtchen gelegenen Bahnhof, um seine Chefin vom Frühzug abzuholen.

Als er einparkte, fuhr der Zug eben ein. Schaller blieb beim Stationsgebäude stehen und wartete.

Die Schamburek entstieg dem vordersten Wagon, unübersehbar, weil an diesem Tag gänzlich in diverse Schattierungen von knalligem Orange gekleidet. Da sie dazu die große grüne Brille sowie die pinkfarbene Riesenhandtasche trug und den pinkfarbenen Koffer mit oben aufgeschnalltem Kosmetikköfferchen hinter sich herzog, bot sie ein Schauspiel von markanter Eindrücklichkeit.

Seltsamerweise war Schaller erleichtert, sie zu sehen. Die grelle, abstruse Frau erschien ihm, verglichen mit seinem Innenleben, erfrischend normal.

Daher begrüßte er sie mit einer Herzlichkeit, die bei der Schamburek sofort ein misstrauisches »Was ist?« auslöste.

Schaller lachte unwillkürlich und meinte, er sei froh, dass sie wieder da sei, aber er habe leider nicht viel Neues anzubieten. Er ergriff ihren Koffer samt Kosmetikköfferchen und steuerte auf den Parkplatz zu, die immer noch etwas verdachtsvoll blickende Schamburek neben sich.

Während er das Gepäck im Kofferraum verstaute, meldete er ihr, dass er mit Dr. Redling einen Termin um 10 Uhr vereinbart hatte, da er annahm, dass sie zuerst noch frühstücken wolle. Diese rücksichtsvolle Bedachtnahme auf ihr Wohlergehen stimmte das schambureksche Gemüt sanfter, und das Duo kehrte einträchtig nach Nadram zurück.

Schaller schleppte, dieses Mal ohne missgünstiges Denken, das Gepäck seiner Chefin in das Zimmer im ersten Stock, das glücklicherweise frei geblieben war. Er erschauderte beim Gedanken an andere Umstände. Das hätte sie nicht gemocht, ein anderes Zimmer, dachte er, und grinste ein wenig.

Danach trafen die beiden im Frühstücksraum aufeinander und Schaller, der auch noch nichts zu sich genommen hatte, stärkte seine rückkehrende Stabilität mit einem Riesenfrühstück.

Kurz vor zehn brachen sie auf, Schaller als Chauffeur.

Redling wohnte auf dem zweiten Berg, jenem mit den neu erbauten Häusern. Das Viertel wurde in Nadram feierlich als »Das Villenviertel« bezeichnet und bestand aus einer großen Anzahl von mehr oder minder teuren Eigenheimen der Sorte architektonische Fantasie.

Die Parzellen, auf denen diese Produkte verworrener Formvorstellungen aller Art standen, waren alle ziemlich gleich groß. Neben Blockhäusern mit Wintergärten erhoben sich Betonkuben mit bunten Fassaden, neben Fertigteilbauten und Giebelhäuschen standen geschwungene Glaspaläste und walmüberdachte Altbauimitate.

Das Ganze war ein für Außenstehende schwer durchschaubares Labyrinth. Die einzelnen Gässchen wirkten trotz scheinbarer Unterschiedlichkeit der diversen Häuser nahezu gleich. Schaller hatte ursprünglich vorgeschlagen, den Anwalt ins Kommissariat zu bitten.

Doch die Schamburek liebte es, Menschen in ihrer eigenen Umgebung zu erleben. Daher schaltete Schaller, nachdem er sich erfolglos mit einer kleinen und nicht sehr neuen Straßenkarte herumgeschlagen hatte, das Navigationssystem ein und ließ das Domizil Redlings von der Elektronik ausforschen.

Redlings Haus war ein Produkt der 60er-Jahre: Ecken, Kanten, viel Glas und ein flaches Dach. Der Weg vom Gartentor zum Haus war mit Steinplatten belegt, von geometrisch geschnittenem Buchs gesäumt und makellos sauber. Die Haustür aus dunklem Metall hatte einen winzigen Klingelknopf.

Schaller läutete. Nach ein paar Sekunden öffnete ein junges Mädchen in einem unglaublich kurzen schwarzen Kleidchen, einem weißen Spitzenschürzchen und weißen Handschuhen.

»Mordkommission«, schnarrte die Schamburek ohne weiteren Kommentar.

Das Mädchen nickte, als wäre so ein Besuch alltäglich, sagte mit einer piepsigen Stimme: »Ja, bitte«, und ließ die beiden ins Haus.

Das Mädchen führte die Besucher durch eine Doppelflügeltür in einen sehr großen, hellen Raum voller Antiquitäten mit schweren Bildern an den Wänden, in welchem ein für ein so elegantes Ambiente etwas seltsamer Geruch herrschte.

»Die Herrschaften sind da, Herr Doktor«, piepste das Mädchen und ging, die Tür hinter sich schließend.

Redling saß am Schreibtisch, etliche Papiere vor sich und sah den Beamten entgegen, ohne aufzustehen.

Gerade als Schaller überlegte, ob sie sich setzen oder stehen bleiben sollten, knurrte die Schamburek grußlos: »Kriminalhauptkommissarin Oberstleutnant Dr. Schamburek. Sie sind Anwalt, nicht wahr?« Sie blieb vor dem Schreibtisch stehen, musterte Redling, nickte und meinte: Sie sollte es doch besser wissen.

Redling schwieg. Die Schamburek setzte ungerührt fort. »Sie wussten, dass die Kundra hinter der Geschichte mit dem Autobahnbau her war. Sie haben sich nicht bei uns gemeldet, nach dem Mord. Warum?« Sie blickte sich um, ging auf eine Gruppe von lederbezogenen, alten Fauteuils zu und setzte sich so, dass sie Redling den Rücken zukehrte.

Schaller, der ihr folgte, bemerkte im Abgehen noch, wie sich Redlings Gesicht zu einer Maske aus Ekel und Verachtung verzog. Nachdem Schaller sich so gesetzt hatte, dass er Redling von der Seite her beobachten konnte, sah er, wie dieser nach einem Augenblick der Starre aufstand und langsam zu einem der Panoramafenster schlenderte. Dort blieb er steif stehen und starrte in den Garten hinaus. Dabei ignorierte er die beiden Anwesenden betont.

Die Schamburek wiederholte ihre Frage, allerdings in einem so süffisanten Ton, dass Schaller sich innerlich krümmte.

»Weil«, antwortete Redling mit näselnder, gerichtsgeschulter Stimme, »ich es nicht für relevant hielt und halte. Die Frau hat mich zwar aufgesucht und zu dieser Sache zu befragen versucht, aber ich habe sie sofort wieder aus dem Haus gewiesen. Sollten Sie Details zum Autobahnbau wissen wollen, wenden Sie sich an die Landesregierung. Das habe ich der Journalistin ebenfalls gesagt. Als Anwalt kann und darf ich dazu keine Auskunft geben. Sonst war an ihrem Besuch nichts relevant.«

Damit drehte der Mann sich vom Fenster weg und sah die beiden Beamten an. Er wirkte völlig ruhig und gelassen, fast ein wenig gelangweilt. Als er sich wieder seinem Schreibtisch zuwandte, als wollte er seine unterbrochene Arbeit fortsetzen, knurrte die Schamburek kopfschüttelnd: »Was an diesem Fall relevant ist, Herr Redling, beurteile ich, nicht Sie. Wann war die Kundra bei Ihnen, wie lange genau? – Aber«, unterbrach sie sich selber, »das erfahren wir ja von Ihrem Mädchen.« Sie schwieg und studierte das Gesicht des Anwalts. »Wenn ich mich nicht irre, gab es da auch eine private Beziehung. Sie waren ja mit Simone Kundra befreundet, als sie in den Sommern ihrer Kindheit in Nadram war, nicht wahr? Die Bezeichnung ›Diese Person‹ klingt daher aus Ihrem Mund eine wenig eigenartig.«

Schaller war mehr als nur überrascht. Wo hatte sie das denn her? Wie und wann hatte die alte Scharteke das in Erfahrung gebracht? Denn dass es stimmte, das sah er an Redlings Gesichtsausdruck. Die Feststellung der Schamburek war ihm eindeutig unangenehm.

Der Anwalt räusperte sich. Mit einer etwas weniger arroganteren Stimme als zuvor sagte er: »Befreundet wäre übertrieben, Frau Dr. Schamburek. Wir kannten einander, so wie Kinder im gemeinsamen Alter in einer kleinen Stadt einander eben kennen. Da ich mit Helene und Liliane Meister entfernt verwandt bin, wurde ich auf Ausflüge und zu Veranstaltungen eingeladen, zu denen Herr und Frau Meister die Mädchen mitgenommen haben. Aber nicht nur ich. Wir waren meist eine größere Gruppe von jungen Leuten, die da zusammenkam. Liliane und Helene können Ihnen da sicher besser Auskunft geben, wer alles dabei war. Ich erinnere mich nicht mehr so genau.« Redling lächelte und Schaller fand, dass er auf einmal recht sympathisch wirkte. »Wir waren so kindisch und dumm, damals, so bemüht, uns zu zeigen, so sehr mit unseren eigenen Seelennöten beschäftigt – da bleibt von anderen nicht viel echter Eindruck hängen. Simone Feldmann, wie wir sie wegen ihrer Verwandten nannten, war außergewöhnlich, weil sie nicht aus Nadram stammte. Sie kam aus der Hauptstadt und wirkte auf uns ziemlich exotisch. Teils waren wir von ihr beeindruckt, teils hatten wir vor ihrer freien und für uns viel zu frechen Wesensart Angst.«

Wieder lächelte der Anwalt. Der hat Humor, dachte Schaller; hätte ich nicht für möglich gehalten.

»Sie sehen, Frau Doktor, nichts von dem, was damals war, kann mit dem Tod der Journalistin Kundra zusammenhängen. Auch die Sache mit Lilis Unfall nicht. Das werden sicher manche hier behaupten. Aber es ist Unsinn. Ich bin überzeugt, die Kundra, deren Leben bekanntlich von Leichen aller Art begleitet war, ist als Kundra, nicht als Feldmann gestorben.« Damit ging Redling endgültig zu seinem Schreibtisch zurück. »Ich hoffe, Sie entschuldigen mich jetzt. Ich habe zu arbeiten.«

In seinem nun wieder überheblichen Tonfall klang ein »im Gegensatz zu Ihnen« mit.

Die Schamburek reagierte nicht auf die Provokation. »Die Sache mit dem Unfall hat man uns erzählt. Waren Sie damals dabei?«

»Nein.« Der Anwalt blieb wieder ungerührt. »Lili und der Engländer waren allein in dem Wagen. An diesem Abend war ich auch nicht mit den anderen unterwegs. Ich war zu Hause geblieben. Warum?«

Die Schamburek schwieg. Und blieb sitzen. Warum gehen wir nicht, dachte Schaller, der hat doch alles gesagt, was er sagen konnte – oder wollte.

»Wissen Sie«, der Anwalt lehnte sich zurück und sah erstmals die Schamburek direkt an, so als wollte er wirklich mit ihr sprechen, »ich glaube, eines kann ich Ihnen doch noch sagen.« Er schwieg.

»Ja?« Die Schamburek war ungerührter als tausend Anwälte.

»Simone Kundra hat an diesem Sonntagnachmittag, an dem sie bei mir war, alles daran gesetzt, Näheres über das Autobahnprojekt zu erfahren. Sie hat sogar versucht, mich zu bestechen.«

Ein wenig herausfordernd klingt sein Tonfall, dachte Schaller, so wie bei jemandem, der etwas entweder selber nicht für möglich hält oder fürchtet, man würde ihm nicht glauben.

»Aha.« Schamburek, lakonisch. »Und?«

»Wie meinen Sie das?« Der Anwalt wich aus.

»Womit wollte sie Sie denn bestechen?«, präzisierte die Schamburek.

»Mit sich«, antwortete schlicht der Anwalt. »Sie hat sich mir angeboten.«

»Und? Interessiert?«

»Nein.« Das war eine klare und dezidierte Reaktion. »Ich bin für schnelle, kleine Affären noch nie zu haben gewesen. Und mein Beruf ist mir wichtiger als alles sonst. Dem hätte ich auf jeden Fall geschadet. Nein, um nichts in der Welt hätte ich ihr Details eines Vertragswerkes mitgeteilt. Niemals.« Redling schüttelte bekräftigend den Kopf. Er sah die Schamburek an. Schaller bemerkte, dass er wieder lächelte, dasselbe leichte, charmante, ironische Lächeln, das vorhin so unerwartet aufgeleuchtet hatte.

Die Schamburek nickte. »Verstehe.«

Sie stand auf, ging zur Tür und sagte im Gehen: »Danke für die Auskunft.«

»Ach ja!«, meinte der Anwalt anstelle einer Verabschiedung. »Das Mädchen kann Ihnen die Dauer der Anwesenheit von Frau Kundra nicht bestätigen. Sie ist am Sonntag nicht im Haus.«

Das Mädchen wartete im Vorraum und öffnete den Beamten die Tür. Sie gingen mit einem kurzen Gruß und ohne Frage.

»Das mit der Zeit …«, grunzte die Schamburek »Das muss geprüft werden.«

»Der Widerling hat vielleicht gelogen. Schaller, reden Sie mit den Leuten hier, so à la privat, ja, wie Sie das so schön machen, und dann hören Sie gut zu. Es ist erstaunlich, was man da alles mitbekommt. Vielleicht finden Sie einen Zeugen, der die Kundra gesehen hat.«

Von wem sie denn das mit dem Redling und der Kundra wisse, fragte er vorsichtig.

»Das?« Die Schamburek grinste. »Das hab ich mir ausgedacht. Die sind ja alle ungefähr im gleichen Alter. Da war das wahrscheinlich. Er hat uns nicht alles erzählt, Schaller. Finden Sie heraus, was es ist. Und, Schaller, wenn Sie mit der Meister reden, fragen Sie die ganz besonders. Beim nächsten kleinen Abendessen vielleicht?« Die Schamburek grinste boshaft.

Schaller hatte ihr von dem Abend bei den Pernauers berichtet und von Lilis Erzählung. Dabei hatte er sich große Mühe gegeben, nichts von seinen Gefühlsverstrickungen durchschimmern zu lassen. Vergeblich, wie er nun erkannte. Seine unangenehm schlaue Chefin hatte ihn mühelos durchschaut. Er ignorierte diesen Umstand und nickte bloß.

»Ich fahr zur Landesregierung«, erklärte die Schamburek. »Ich will wissen, was bezüglich der NASTRAG lauft. Ich kenn da wen. Wäre ja gelacht, wenn wir nicht fündig werden.«

Sie stiegen in den Wagen und Schaller fuhr los. Als er sie fragte, ob sie ihn für die Fahrt in die Landeshauptstadt als Chauffeur benötigte, verneinte sie.

»Die hier geben mir sicher einen Fahrer. Hoffentlich nicht diesen Knödelschädel, der neulich mit uns zum Rotkreuz gegangen ist. Ich bin gegen Abend zurück. Bis dahin setzen Sie sich mit dem Maier zusammen und quetschen ihn aus. Der weiß auch mehr, als er bis jetzt herausgelassen hat. Diese Landeier halten zusammen wie die Wurscht und die Haut, wenns gegen uns aus der Stadt geht.«

Sie erteilte Schaller noch einige praktische Anweisungen, wie zum Beispiel, dass er sich noch einmal rund um die Zisterne umhören sollte, weil sie genau wissen wollte, wer da etwas hätte mitkriegen können am Abend des Mordes. Ja, bestand sie grimmig darauf, auch wenn es schon geschehen war. Man übersieht bekanntlich immer was.

»Bin neugierig, was der Kratochwil vom Bender über den Dreck aus dem Kundra-Bad hört«, sagte sie. »Ob herauskommt, dass da was nicht stimmt. Dann hätten wir da wenigstens etwas.«

Schaller schwieg und gab Gas.

2

Unterdessen war Kratochwil damit beschäftigt, einen Kollegen vom Drogendezernat am Telefon über den aktuellen Wissensstand bezüglich Gift-Handel auszuhorchen. Der Mann bestätigte, dass es Recherchen bezüglich einer neuen Lieferquelle gäbe, aber er konnte Kratochwil nichts Näheres mitteilen.

»Wir sind erst am Anfang – weißt eh, wie langsam das alles immer anlauft.« Kratochwil erzählte von der Schule seiner Frau.

Der Drogenfahnder stöhnte. »Die Schweine!« Er versprach ihm, so schnell wie möglich jemanden hinzuschicken, um die Sache zu untersuchen. Aber, stöhnte er wieder, der Personalmangel … Kratochwil würde das ja kennen!

Nach ein paar weiteren Klagen über die Mühsalen des Berufs legten beide auf.

Danach rief Kratochwil Dr. Bender an, nur um von diesem grantig mitgeteilt zu bekommen, was er schon vermutet hatte: Die Ergebnisse würden frühestens in zwei Tagen da sein, weil alle überlastet seien, und warum er überhaupt anriefe, wenn er das sowieso wüsste.

Schließlich schnappte er seine Jacke und seinen Rucksack und sprang die Stiegen hinunter, wobei er im Vorübereilen dem Uniformierten am Empfang »Bin unterwegs!« zurief.

Er lief zur nächsten Straßenbahnhaltestelle, bestieg eine Bahn der Linie 15, die passenderweise eben ankam, und fuhr mit dieser die sechs Stationen bis zur Redaktion des »Tagblick«. Er wollte sich dort noch einmal umhören. Er konnte es nicht glauben, dass niemand etwas über die Tätigkeit der Kundra gewusst haben sollte.

Aber dieses Mal würde er es anders angehen, dachte er.

Er trat in die Eingangshalle des Hauses und fuhr mit dem Aufzug direkt in den Keller. Dort sollte neben der Wohnung des Hausmeisters eine Reinigungsfirma untergebracht sein.

Er landete in einem hell erleuchteten, weiß gestrichenen Gang, von dem etliche graue, mit kleinen Schildern beschriftete Metalltüren abgingen. »Müllraum« war zu lesen. »Utility, Zutritt nur für Personal«, »Elektrik, Zutritt verboten«, »WC – Schlüssel beim Hausmeister«.

Die letzte Tür links war mit »Vlasicz. Hausmeister« beschriftet. Kratochwil klopfte, da er keine Klingel sah.

Nach wenigen Sekunden öffnete ein kleiner, rundlicher Mann mit schmaler Nase, wuscheligem Haar und runden, blauen Augen. Er trug eine graue Latzhose über einem zerknitterten, aber sauberen weißen Hemd und blickte Kratochwil fragend an. »Ja, bitte?«

Die Stimme war freundlich und weich, die Aussprache ein wenig ausländisch gefärbt.

Kratochwil zog Dienstmarke und Ausweis hervor und lächelte entschuldigend »Tut mir leid, wenn ich störe, aber vielleicht könnten Sie mir helfen.«

Der Hausmeister, dessen Gesichtsausdruck beim Anblick der Marke ein wenig an Herzlichkeit verloren hatte, entspannte sich bei dem höflich-besorgten Ton und winkte Kratochwil herein. Dieser folgte. Sie betraten einen ordentlichen, durch hochgelegene Kellerfenster schwach erleuchteten, nicht sehr großen Raum, der die ganze Wohnung des Hausmeisters umfasste. »Ein bissl klein«, entschuldigte sich Vlasicz. »Aber ich bin allein hier. Die Familie ist zu Hause. In Serbien.« Er lächelte wieder.

Alles war so sauber, dass es klar war, weshalb er den Job als Hausmeister bekommen hatte. Die Wohnung sah nach fast militärisch diszipliniertem Alltag aus.

Vlasicz zog für Kratochwil einen von zwei Stühlen vor. Er selber setzte sich auf den anderen, nachdem Kratochwil einen Kaffee abgelehnt hatte. Dann sah er seinen Besucher fragend an. Kratochwil erklärte ihm, weswegen er hier war. Ganz allgemein.

»Ja, ich habe die Dame gekannt. Sie hat immer gegrüßt. Das tun nicht alle. Nur wenige, eigentlich. Sie war sehr höflich. Warum ist sie tot?«

Kratochwil erklärte, dass er eben deswegen unterwegs sei und es noch nicht wüsste. Aber er hoffe, dass ihm Vlasicz weiterhelfen könne. »Haben Sie etwas Ungewöhnliches gesehen oder gehört, besonders in den letzten, sagen wir, drei Monaten? Es muss nicht mit der Frau Kundra, der vom Foto, zu tun haben. Alles kann wichtig sein.«

Vlasicz überlegte. Erst verneinte er. Er habe nichts gesehen, nichts, das anders gewesen sei als sonst. Erst nachdem Kratochwil noch einmal nachgebohrt hatte, meinte er vorsichtig, ja, aber ob das wichtig sei, das wüsste er nicht. Denn es hätte nichts mit der Dame vom Foto zu tun, sondern mit einer anderen. Er nannte sie die Chefin. Auf Kratochwils Bitte hin erzählte er, dass vor circa drei Wochen die Frau – es handelte sich seiner Beschreibung nach um die Herausgeberin Arlett Meraner – mit jemandem in der Eingangshalle heftig gestritten habe.

»Das war schon sehr laut«, sagte er, damit Kratochwil nicht denken würde, er würde den Leuten im Haus nachspionieren. Kratochwil, der genau das gehofft hatte und der von dem Anstand des Hausmeisters eher enttäuscht war, lächelte freundlich und fragte, mit wem und worüber die Meraner gestritten habe.

»Fotos«, sagte Vlasicz und nickte zur Bestätigung.

»Sie hat gerufen: ›Wo haben Sie diese Fotos her?‹ Und er …«

»Also ein Mann«, unterbrach Kratochwil. »Können Sie ihn beschreiben?«

Vlasicz erwiderte, er habe den Mann nur von hinten gesehen. Ziemlich groß, eher kräftig, ein teurer Mantel. Sehr teuer, bekräftigte der Hausmeister. »Kostet mehr, als ich im Monat verdiene. Viel mehr. Mein Bruder ist Schneider«, fügte er erklärend hinzu.

Der Mann habe die Meraner als alles Mögliche geschimpft – ganz schlimm – und habe nach ihr gegriffen, wie um sie zu schütteln oder ärger. Da habe er sich eingemischt, sagte Vlasicz. Schließlich könne er das in seinem Haus nicht erlauben, dass eine Dame von jemandem bedroht würde.

Daraufhin sei der Mann blitzschnell auf die Straße verschwunden. Die Meraner habe sich bei ihm zuerst nicht einmal richtig bedankt. Sie habe ihm nur befohlen, nicht darüber zu reden. Schließlich habe sie ihm doch noch ein Trinkgeld gegeben, ein großes, sagte er, 20 Euro, und seither habe er nicht mehr mit ihr gesprochen.

Außer sie gegrüßt, natürlich. Obwohl sie nie zurückgrüßen würde. Aber er wüsste eben, was sich gehörte.

Kratochwil bedankte sich, gab ihm eine seiner Visitenkarten und bat ihn, sich zu melden, sollte ihm noch etwas einfallen oder wenn sich etwas Neues ereignete. Und fragte ihn noch, welches die Tür der Reinigungsfirma wäre.

Vlasicz erklärte ihm, dass die Räume der Firma nur von der Straße zugänglich seien. Und, ja, die Firma putze im »Tagblick«, bestätigte er mit einem Achselzucken.

Woraus Kratochwil schloss, dass deren Arbeit Vlasiczs Reinlichkeitsansprüchen nicht genügte.

Wieder vor dem Haus angelangt, wandte sich Kratochwil weisungsgemäß nach rechts, umrundete das Hauseck und entdeckte sofort die bunte Werbetafel der Reinigungsfirma.

Er trat durch die Glastür und hörte beim Eintreten eine grobe Männerstimme: »Und? Was willst denn? Soll ich vielleicht die Kundschaft anrufen und Stunk machen, nur weil dir einer am Arsch gegriffen hat? Weil du so superfein bist?«

Kratochwil sah einen fetten, rotgesichtigen, stiernackigen Mann, der hinter einem Schreibtisch saß und zu einem dünnen, kleinen Mädchen von vielleicht 17 oder 18 Jahren sprach, das vor ihm stand. Dabei schlug er immer wieder mit der offenen Hand auf die Schreibtischplatte. »Mach deine Arbeit und scheiß dich nicht an.«

Das Mädchen drehte sich um und Kratochwil sah ihr müdes, blasses Gesicht. Der Mann, der Kratochwil erst jetzt bemerkte, sagte nur: »Du wartest noch.«

Dann wandte er sich an Kratochwil, musterte ihn kurz, erkannte sofort, dass es sich bei ihm nicht um einen potenziellen Kunden handelte, und fragte daher: »Ja? Was gibts?«

Kratochwil zeigte ihm seine Marke. Der Mann zögerte. Schließlich sagte er zu dem Mädchen: »Kannst gehen«, und zu Kratochwil: »Worum gehts denn, Herr Inspektor?«

Als das Mädchen nicht gleich verschwand, schnauzte er: »Hau ab. Steh da net herum.«

Das Mädchen ging langsam zur Tür. So hörte sie noch, wie Kratochwil zu dem Mann sagte: »Um Auskünfte bezüglich des Mordfalls Kundra. Sie reinigen doch die Büros vom ›Tagblick‹, nicht wahr? Wie Sie vermutlich wissen, wurde die Journalistin Simone Kundra am Mittwochmorgen ermordet aufgefunden. Haben Sie, beziehungsweise eine ihrer Mitarbeiterinnen, etwas Merkwürdiges gehört oder entdeckt? Jeder Hinweis kann zweckdienlich sein.«

Er hatte einen kalt-amtlichen Tonfall in seine Stimme gelegt. Der fette Kerl war ihm gründlich zuwider. Außerdem bemerkte er aus dem Augenwinkel, wie das Mädchen an der Tür zögerte, sich nach ihm umsah und erst dann endgültig ging. Er hoffte, sie würde aus seiner rüden Behandlung ihres ekligen Chefs den Schluss ziehen, dass er, Kratochwil, vertrauenswürdig war; und draußen auf ihn warten.

Daher redete er nur noch pro forma mit dem Dicken, mehr um diesen zu ärgern, als weil er an irgendein Ergebnis glaubte. Welche Mitarbeiterinnen würden denn oben in der Redaktion putzen? Waren es immer dieselben? Wann könnte er mit ihnen reden?

Er bekam nur Ausweichendes zu hören. Schließlich fand er, er habe der jungen Frau lange genug Zeit gelassen, sich außer Sichtweite zu begeben, und verließ nach einem drohenden »Sie hören von mir« das schäbige Büro.

Erst nachdem er um das Hauseck gegangen war, sah er sie.

Sie stand an der Bushaltestelle und blickte in seine Richtung. Er winkte ihr zu, näherte sich ihr und sagte: »Würden Sie mit mir in das Café da drüben gehen? Ich würde gerne kurz mit Ihnen reden.«

Sie schüttelte den Kopf. Dort würden alle hingehen, die hier arbeiten. Sie wüsste was Besseres. Der Bus kam, sie stieg ein, Kratochwil folgte. Im Bus schwieg sie. Kratochwil, dem das kleine, abgekämpfte Figürchen leidtat, betrachtete sie verstohlen. Er wollte sie nicht verwirren.

Nach zwei Stationen stiegen sie aus. Das Mädchen ging rasch um einen Platz mit einem ziemlich verkommenen kleinen Park herum in eine schmale Gasse hinein und hielt vor einer Holztür mit der Aufschrift »Club Izmir«. Sie läutete, eine Frau mit Kopftuch öffnete. Das Mädchen sprach rasch einige Worte in einer Sprache, die Kratochwil für Türkisch hielt. Sie deutet auf Kratochwil, und als die Frau antwortete, nickte sie einige Male.

Dann sah sie Kratochwil an und sagte: »Bitte, kommen Sie.«

Sie nahm ihn an der Hand und betrat den Club, ihn hinter sich her führend.

Dabei entschuldigte sie sich leise für die Berührung bei ihm. Aber, sagte sie, sie habe der Frau erzählt, er sei ein Bruder ihrer Schwägerin. Ihr Bruder sei nämlich mit einer Frau von hier verheiratet, sagte sie und schien darauf stolz zu sein.

Der Club bestand aus einem einzigen Raum und war, abgesehen von der Frau, die geöffnet hatte, menschenleer.

»Wir haben sehr guten Kaffee. Türkischen. Wollen Sie?« Das Mädchen lächelte scheu.

Kratochwil nahm dankend an, auch um die Frau außer Hörweite zu schicken, da er annahm, sie würde den Kaffee zubereiten. Dann wartete er. Er dachte, dass das Mädchen ein wenig Zeit brauchen würde. Sie würde es nicht leicht haben, über eine Angelegenheit zu sprechen, die vielleicht mit einem Verbrechen verbunden war. Aber sie schien ruhig, ernst und konzentriert. Es war Kratochwil, der sich vor ihren prüfenden Augen auf einmal ein wenig unsicher fühlte.

»Diese Frau, diese Journalistin, war sie eine gute Frau?«

Kratochwil schwieg. Sie hatte ihm die einzige Frage gestellt, die sich ein Ermittler meist nicht oder nur am Rande stellt. War das Opfer ein guter Mensch gewesen? Die Kundra? Zu einem seiner Kollegen, zu Freunden, auch zu seiner Frau hätte er klar nein gesagt. Aber gegenüber diesem arglosen Mädchen, diesem halben Kind, war er gezwungen, gründlicher nachzudenken. War die Kundra ein guter Mensch gewesen? Nein. Das war sie nicht. Aber was war das denn: ein guter Mensch? Und war das von Bedeutung, als sie ermordet wurde? Nein. War es nicht. Mord war keine Antwort. Mord war nur feig und billig, eine Bankrotterklärung alles Menschlichen.

Er versuchte, ihr das zu sagen. Sie verstand und nickte zustimmend. Dann sagte sie: »Sie hat immer alles in diese Maschine getan, die das Papier zerschneidet.«

Ein Schredder. Klar.

»Aber am letzten Freitag, da war eine Stunde lang kein Strom. Sie hat dann alles mitgenommen. Nur das nicht. Ich habe es ihr bringen wollen. Aber ich weiß nicht, wo.« Sie griff in ihre Tasche und holte einen dicht beschriebenen Bogen Papier hervor. Diesen gab sie Kratochwil. »Sie war immer höflich«, sagte sie.

Kratochwil nahm den Bogen, las die ersten Worte. »Danke«, sagte er. »Das ist sehr wichtig. Bitte, sprechen Sie mit niemandem darüber. Es kann gefährlich für Sie werden. Mit niemandem, ja?«

In diesem Augenblick trat die andere Frau mit dem dampfenden Kaffee an den Tisch und schenkte in zwei kleine Tassen ein. Der Kaffee war köstlich. Kratochwil leerte seine Tasse mit Genuss und lächelte dem Mädchen zu.

»Noch etwas«, sagte er. »Wenn dieser Kerl, Ihr Chef, Sie schlecht behandelt, kommen Sie zu mir. Ich rede mit ihm.«

Er gab ihr seine Karte und ging. Wieder auf der Straße, dachte er an die Kundra. Also höflich war sie gewesen, zu Hausmeistern und Putzfrauen. Vermutlich, weil sie nie wissen konnte, ob sie nicht was braucht von denen, dachte er zynisch. Um sich gleich darauf zu fragen, ob ihn sein Beruf nicht dazu verführte, Dinge zu eindimensional zu sehen. Hatte nicht jeder Mensch mehrere Seiten? Schließlich wusste er nichts von der Person Simone Kundra. Von ihrer Arbeit auf ihren Charakter zu schließen, war doch ein wenig billig. Die Frage des Mädchens – war sie ein guter Mensch? –, diese Frage klingelt in ihm nach.

3

Frau Hauptkommissarin Oberstleutnant Dr. Christine Schamburek fuhr unterdessen in einem Polizeidienstwagen Richtung Landeshauptstadt und betrachtete den Fahrer ihres Gefährts mit z’widerem Missmut.

Dieser in vollständiger Ahnungslosigkeit befangene Jüngling, der nur dachte, er sollte die alte Dame sicher da runterbringen und dafür sorgen, dass ihr dabei nicht langweilig würde, plauderte fröhlich vor sich hin. Er redete über alles, von dem er dachte, es könnte die Lady interessieren. Dabei sah er ausschließlich auf die Straße. Da er kein besonders stark entwickeltes Gefühl für Selbstschutz, aber eine ordentliche Portion Ehrgeiz besaß und seine Selbstdarstellung genoss, baute er ahnungslos im Wagen eine Stimmung auf, die jeder griechischen Tragödie alle Ehre gemacht hätte.

Als er schließlich, im Bestreben, seinem Fahrgast zusätzlich zu seiner fröhlichen Plauderei gewisse touristische Köstlichkeiten anzubieten, anfing auf das hinzuweisen, was er als hübsch bezeichnete – Gebäude, Landstriche oder sogar Straßenkurven –, da geschah es.

Die Schamburek sagte leise, aber deutlich: »Stehen bleiben. Sofort.«

Der Fahrer, im Glauben, ihr wäre übel geworden oder ein menschliches Rühren hätte sie zu dem Ersuchen gezwungen, hielt am nächsten für jedwede Erleichterung geeigneten Punkt an. Die Schamburek stieg aus, ergriff ihre Tasche und marschierte am Wagen vorbei die Straße entlang. Der Fahrer sah ihr erst etwas ratlos nach, dann wollte er ihr nachfahren. Ein Wagen kam von hinten. Er musste warten.

Er beobachtete, wie die Schamburek den Daumen hob, der Wagen nach einigen Metern hielt, sie sich zum Fenster beugte, nickte, einstieg und mit dem fremden Wagen verschwand.

Der schreckensstarre Beamte rief nach ein paar Sekunden per Mobiltelefon in Nadram den Kommandanten an, berichtete diesem verzagt und erwartete Instruktionen.

»Fahr in die Landesregierung und hol sie dort ab. Und red nix, wenn du zurückfahrst. Dann gehts schon«, meinte dieser trocken.

Der Fahrer, erleichtert, einem Anschiss entkommen zu sein, fuhr energisch los und erblickte nach wenigen Straßenwindungen auch schon das Fluchtfahrzeug. Er blieb der Einfachheit halber hinter diesem und folgte ihm bis vor die Tore des Gebäudekomplexes, in welchem die Landesväter und -mütter ihre Wirkungsstätte hatten. Er sah die orangefarbene Doktorin aus dem Wagen klettern, sich anscheinend freundlichst verabschieden und ohne einen Blick in seine Richtung das Regierungshaus betreten. Er parkte ordnungsgemäß und bereitete sich darauf vor, zu warten.

Die Schamburek, die ihn aus dem Augenwinkel gesehen hatte, schwebte erleichtert dem Aufzug und mit diesem dem dritten Stock zu. Es wäre ihr lästig gewesen, um einen anderen Wagen zur Abholung bitten zu müssen. Aber sie hatte sich, schlau, auf die Klugheit des Maier verlassen und sich dabei nicht verspekuliert. So etwas mochte sie.

Daher war sie bestens gelaunt, als sie aus dem Lift und in das Büro ihrer Kontaktperson trat. Der Raum war klein, mit einem viel zu großen Schreibtisch, einem Computertisch und mehreren blechernen Aktenschränken vollgestopft und dem ersten Anschein nach menschenleer. Auf dem Fensterbrett briet ein trauriger Ficus im grellen Sonnenlicht.

Als die Schamburek dazu ansetzte, den Raum wieder zu verlassen, ertönte die spitze Stimme einer vollkommen unsichtbaren Person vermutlich weiblichen Geschlechts: »Raus! Wer auch immer. Raus.«

Dr. Schamburek grinste und setzte sich auf die Schreibtischkante. Sessel gab es nur den einen hinterm Schreibtisch und der war mit der weit geöffneten Lade einer der Aktenschränke verklemmt.

»Machst du Joga oder Hausputz, Emma?«, flötete die Schamburek. »Ich hätte gern einen Kaffee. Komm aus dem Loch.«

Zwischen der Schreibtischplatte und der Sessellehne schnellte wie ein Schachtelkasper ein wuscheliger Grauschopf empor und die spitzige Stimme quietsche: »Tini! Ich glaub ich spinn!«

Ein praller, in gestrenges Grauweiß gehüllter Putto schob sich aus den Untergründen und streckte beide Arme über den Schreibtisch im akrobatischen Versuch, trotz aller Hindernisse Christine Schamburek zu umarmen. »Wo kommst du denn auf einmal her!«

Ohne auf Antwort zu warten, griff die Grauweiße nach dem Telefon, drückte eine Taste, schrie übergangslos: »Bringts zwei Kaffee zu mir. G’schwind. Und Butterkekse!«, und warf den Hörer wieder in die Gabel.

Christine Schamburek war von der doch recht unbequemen Schreibtischkante gerutscht und sah sich um. »Ich hab gedacht, du bist inzwischen Abteilungsleiterin. Wieso sitzt du in so einem blöden Kabuff?«

»Wollt ich so. Hier kommt mir keiner zu nah. Kein Platz. Wart ein bissl.« Die Grauweiße verschwand zur Hälfte hinter einem Aktenschrank, tauchte wieder auf und hob einen Klappstuhl über den Schreibtisch. »Da. Setz dich. Und jetzt erzähl.«

Die beiden Frauen waren Nachbarskinder gewesen, hatten einander nie wirklich aus den Augen verloren. Christine Schamburek hatte Jus studiert, Emma Kranbichler – so hieß die Grauweiße – hatte an der Technischen Uni Hochbau belegt, aber die Freundschaft hatte gehalten. Dann hatte die Emma geheiratet und war von der Bundes- in die Landeshauptstadt gezogen.

Da kam es erstmals zu einer Entfremdung, weil die Schamburek den Mann nicht leiden konnte und ihre Freundin vor ihm gewarnt hatte. Der sei ein Schwächling, ein feiger Hund; nicht sauber. Und die Schamburek kannte sich aus mit den miesen Seiten der Menschheit. Nicht nur berufsbedingt. Sie hatte immer schon eine Nase dafür gehabt.

Emma aber war bös geworden, hatte sich gekränkt gefühlt in ihrer Verliebtheit. Erst als sie nach acht Jahren mehr und mehr unter dem Mann litt, hatte sie wieder Kontakt aufgenommen.

Schließlich hatte er, der berufliche Probleme bekam, zu trinken angefangen und war aggressiv geworden.

Die Schamburek hatte ihm ein Ultimatum gestellt: Scheidung und eine Ruh ist – oder sie würde ihn wegen häuslicher Gewalt verhaften.

Er hatte klein beigegeben und die Scheidung ging ohne großes Tamtam durch. Die Kinder, ein Bub und ein Mädel, blieben auf eigenen Wunsch, und weil der Vater auch sie geschlagen hatte, bei der Mutter. Emma hatte wieder ihren Mädchennamen angenommen und schnell eine Stelle bei der Landesregierung gefunden. Seit einigen Monaten leitete sie nun das Wohnbaureferat, für das sie seit ihrer Scheidung gearbeitet hatte.

Eine Frau brachte ein Tablett mit zwei Tassen dampfendem Kaffee, Zuckerdose und Milchkarton. Und einen Teller mit rundem, gelbem Gebäck.

Emma sah die Freundin an und grinste. »Weiß eh, warum du da bist. Die Kundra. Bei uns das Tagesthema. Ein paar Leut’ haben gewettet, dass es der Ramburger war.«

Der Ramburger war Verkehrslandesrat. Er galt als politisch und privat unüberwindbar vernetzt. Man munkelte, er sei immer bereit, schöne Ferien auf einer Luxusjacht oder sonstige Vergnügungsangebote anzunehmen, wenn es nur unauffällig bliebe.

Er war selbstverständlich für die Vergabe des Bauauftrages für die Autobahn zuständig. Und für die endgültige Festlegung des Verlaufs.

Er und seine Entourage waren durchaus plausible Verdächtige. Selbst machten die sich natürlich die Hände nicht dreckig. Für Christine Schamburek war es daher wichtig, zu erfahren, zu welchen trüben Wässerchen der Herr Landesrat oder seine Stellvertreter Zugang hatten. Emma war immer neugierig, das wusste sie. Und sie verfügte über ein nahezu unbegrenztes Gedächtnis für Details.

Sie bekam, was sie wollte. Die Planung für die Verlängerung, beziehungsweise Neuanschließung der Autobahn von der Bundeshauptstadt zur Hauptstadt des Nachbarstaates war ein Langzeitprojekt. Derzeit ging es um den Abschnitt von der Landeshauptstadt zur Grenze. Diese Strecke verlief zur Gänze im Bundesland. Daher war das Land letzte Instanz.

Dabei ging es nicht nur um Grundstückserwerb und Rücksichten auf spezielle Gemeindeprobleme und -wünsche. Auch der Naturschutz war wichtig und vieles mehr, das nur im direkten Kontakt mit den mehr oder minder erfreuten Betroffenen gelöst werden konnte.

Die ursprüngliche Trasse sollte etwa 30 Kilometer nördlich von Nadram verlaufen.

Dagegen hatte es einen Einwand aus der kleinen Stadt gegeben. Scheinbar vom Gemeinderat getragen, war kein Name außer dem eines damaligen Stadtrats zu finden, der, wie Emma wusste, ein Dufreund des Verkehrslanderates Ramburger war.

Der Einwand berief sich auf drei Punkte. Erstens: die Strukturschwäche der kleinen Stadt. Zweitens: Betriebsansiedlungen könnten durch die neue Verkehrseinbindung gefördert werden. Und drittens: Es wurde angeboten, die nötigen Grundstücke billiger abzugeben.

So weit, so gut.

Dass die Autobahn jetzt quer durch das Naturschutzgebiet verlaufen sollte, war der wesentliche Pferdefuß beim Ganzen. Zuvor wären ebenfalls Landschaft, Schönheit und Ruhe zerstört worden. Aber dagegen gab es leider kein Gesetz. Jetzt war das anders. Man hatte deshalb ein billiges Spiel veranstaltet und das Gesetz umgangen. Dieses Ausschalten des Naturschutzes war nie öffentlich bekannt geworden, weil der neue Verlauf der Trasse nahe Nadram noch unter Verschluss gehalten wurde.

Eine nähere Untersuchung würde schwierig werden. Schließlich handelte sich um ein Naturschutzgebiet mit EU-Kennung. Da musste jemand ganz oben gehandelt haben.

»Interessant wäre es auch, zu wissen, wem die Gründe gehören, um die es zuvor gegangen ist.«

Die Schamburek, die schon selber daran gedacht hatte, knurrte: »Ja. Aber weißt du nichts richtig Mieses? Morden tut man ja nur, wenns um die Wurscht geht.«

Es gebe da ein Gerücht, sagte Emma. Und zwar werde über Nadram der nach wie vor nicht abreißende Bezug von Managern und anderen Entscheidungsträgern von Kokain und Speed organisiert. Der Autobahnverlauf habe den Lieferanten und Konsumenten dieser Muntermacher aus welchem Grund auch immer nicht gepasst. Da seien eben sehr unterschiedliche Interessen zusammengekommen.

»Aber«, sagte Emma, »das sind nur Gerüchte. Ich kann mich umhören, wenn du willst.«

»Wäre gut. Wir haben nämlich Hinweise gefunden, die dazu ganz gut passen würden. Bleibt aber strikt unter uns, Emma.«

Emma sah sie streng an. »Entweder gehört man zu denen, die alles hören, oder zu denen, die über alles quatschen.« Danach sprachen die zwei Frauen über Emmas Kinder, über den Beruf und das bisschen Freizeit, über Kinkerlitzchen und die Welt, wie es Freundinnen bei einer Tasse Kaffee so machen.

4

Johannes Schaller war auf Maiers Anraten zu einer potenziellen Informantin unterwegs.

Der Kommandant hatte ihm den Namen mit dem Zusatz »Hört und sieht alles, weiß alles, denkt klar und redet gern« genannt. Und hatte ihn angekündigt.

Daher stieg er nun die enge steile Treppe zur Wohnung der Frau Josefine Stindl empor. Nachdem er nach einem Klingelknopf gesucht und keinen gefunden hatte, klopfte er.

Eine kräftig gebaute junge Frau öffnete und lächelte freundlich. »Bitte, kommen Sie herein«, sagte sie mit deutlich slawischem Akzent.

Sie ging ihm durch den kleinen Vorraum zur offenen Zimmertür voraus, bedeutete ihm einzutreten und verschwand.

Vor dem Fenster, in einem Rollstuhl, saß eine winzige alte Dame mit einer riesigen Brille auf der Nase, die »Kommen Sie, kommen Sie. Ich hab Sie schon erwartet!«, rief, wobei sie ihn freundlich, aber durchaus kritisch musterte.

Schaller war verwirrt. Der Kommandant hatte ihn nicht vorgewarnt. Er hatte daher eine rüstige, im Alltag verwurzelte Frau erwartet, keine behinderte Greisin.

Er grüßte höflich, nahm auf dem großen samtgepolsterten Lehnstuhl Platz, den sie ihm zuwies (»Meines Vaters Lieblingsfauteuil. So bequem.«), und harrte der Dinge, die da kommen sollten. Glücklicherweise war er ein neugieriger Mensch.

Außerdem gefiel ihm das Zimmerchen.

Die alte Dame betrachtete ihn schweigend mit ernsthaftem Ausdruck. »Darf ich Ihnen etwas anbieten?«, fragte sie schließlich eifrig. »Mein Vater hat vor dem Mittagessen immer einen Sherry getrunken. Mariana hat mir sicherheitshalber eine Flasche besorgt. Aber vielleicht hätten Sie lieber ein Gläschen Bier? Oder Rotwein?«

Dabei lehnte sie sich etwas vor und sah ihm mit dem konzentrierten Blick der Kurzsichtigen ins Gesicht. Schaller, wohlerzogen, entschied sich für den Sherry, obwohl er keine Lust darauf verspürte. Mariana wurde gerufen, erschien lächelnd, der Sherry wurde bestellt.

Nach wenigen Augenblicken, in denen die alte Dame sich für ihre Unbeweglichkeit entschuldigte – »Ich bin schon sehr alt, müssen Sie wissen. Ich werde demnächst 93«, sagte sie mit leisem Triumph in der Stimme und Schaller staunte pflichtgemäß –, kehrte Mariana mit der Flasche, einem Körbchen mit Salzkeksen und zwei Gläschen zurück. Was seine Gastgeberin listig mit »Meine Lieblingssünde« kommentierte, wobei sie ihrer Betreuerin genussvoll beim Einschenken zusah.

»Der liebe Herr Professor Pernauer hat mich heut Morgen besucht. So ein feiner Mensch! Und er hat gemeint, ich wüsste doch so viel über damals. Das wäre möglicherweise für Sie von Nutzen. Da hab ich den Leo Maier angerufen und ihn gebeten, Sie vorbeizuschicken. Ich gehe nicht mehr oft aus dem Haus. Diese Stiege …!«

Sie ergriff ihr Glas, prostete Schaller zu und nippte am Sherry. Schaller, der zu seinem Unbehagen erkannt hatte, dass es sich um die extrem süße Variante dieses Weines handelte, nippte ebenfalls und nahm sich ein Keks.

»Sehen Sie«, begann die alte Dame, »ich kannte die kleine Simone Kundra als Kind. Sie war die Nichte von unserem Zahnarzt, das heißt eigentlich von seiner Frau. Alle nannten das Mädchen damals jedenfalls Feldmann. Die kleine Feldmann. Niemand hat ihren richtigen Namen verwendet.«

Die alte Dame sah aus dem Fenster und schwieg ziemlich lange. Schaller fürchtete schon, sie hätte ihn vergessen.

Da sprach sie weiter. »Sie war ein eigenartiges Mädel, die kleine Simone. Hat immer alles wissen wollen, und wenn man es ihr nicht gleich erzählt hat, hat sie gebohrt und gebohrt. Ich weiß das, weil sie im zweiten Sommer, als sie in den Ferien hier war, vier Tage lang bei mir gewohnt hat. Die Feldmanns mussten plötzlich verreisen, bei Meisters, wo sie, wie Sie ja schon wissen, mit den Mädchen befreundet war, hatten alle die Sommergrippe, daher ist sie bei mir gelandet. Ich war mit der Mama von der Frau Feldmann in der Jugend sehr befreundet gewesen, sie war damals schon verstorben, aber ich hab den Kontakt zur Familie aufrechterhalten, ich war doch eine Nenntante und so. Drum hab ich das Kind genau in Erinnerung. Hübsch war sie, die Simone, die zarte Art, hat so zerbrechlich gewirkt und war aber in Wahrheit sehr robust. Fast würd ich sagen, beinhart. Sie hat nicht nur alles wissen wollen, sie hat auch angegeben mit dem, was sie herausgefunden hat. Und hat sich das, was sie nicht wirklich gewusst hat, einfach ausgedacht. Sie hat gelogen. Das war nicht schön. Es hat ziemlich viel Unheil gebracht. Aber das wissen Sie ja auch schon, nicht?«

Schaller, der sein Glas im Schnellverfahren geleert und eben ein weiteres Keks als Geschmackshilf in den Mund gesteckt hatte, schluckte rasch und sagte: »Ja. Ich habe davon gehört.« Dann fragte er: »Haben Sie sie später noch gesehn? Nach diesem letzten Sommer, den sie in Nadram verbracht hat?«

»Nein«, antwortete die alte Dame und nippte wieder an ihrem Sherry. Sie habe erst jetzt durch den Mord wieder von Simone gehört. Durch den ungewohnten Namen und das nicht aufschlussreiche, weil doch erwachsene Foto im »Tagblick« sei es ihr nie in den Sinn gekommen, dass die Kundra die kleine Simone Feldmann sein könnte.

Schaller, der meinte, hier nur Zeit zu verschwenden, wollte sich schon erheben, um sich mit einer Ausrede zu verabschieden. Da sagte die alte Dame: »Aber das wollte ich Ihnen eigentlich nicht erzählen.«

Schaller lehnte sich wieder zurück. Möglich, dass es doch sinnvoll war, zu bleiben.

»Sehn Sie, Simone war in vieler Hinsicht mit unserer kleinen Stadt verbunden. Durch ihre Kindheit, ihre Verwandtschaft, die aus dieser Zeit stammenden Freundschaften. Auch wenn die ja zerbrochen sind, es bleibt immer etwas zurück. Sie war jahrelang nicht da. Was sie jetzt hergeführt hat, war ihr Beruf.« Die alte Dame unterbrach ihren Erzählfluss naserümpfend. »Wenn das ein Beruf ist.«

Schaller lächelte zustimmend.

»Also, sie ist für ihre Schreiberei hergekommen. Sie hat zwei Gründe dafür gehabt. Erstens hat sie von der Katharina Brauer gehört, dass mit der Autobahnplanung etwas nicht stimmt. Das ist ja das, was sie immer interessiert hat, nicht? Auf die Politiker und die Leute mit Einfluss und Geld loszugehen. Aber ich glaube nicht, dass sie deswegen erschlagen worden ist.«

Die alte Dame machte eine Pause und nippte wieder an ihrem Glas. Schaller empfand es als ziemlich lästig. Die Alte setzte fort: »Nein. Nicht deshalb. Schon weil diese Leute, die mit der Autobahn verbandelt sind, keine Mörder sind. Die sind viel zu feig und zu gierig. Das sind Mauschler, keine Meuchler.«

Wieder machte sie eine Pause und Schaller nahm an, dass er ihren Kalauer bewundern sollte. Er ließ daher ein leichtes »Haha« erklingen.

»Nein, das war es nicht. Es war der zweite Grund. Ich habe erfahren, dass die Schule hier ein Problem hat. Schon länger, auch wenn der Direktor und seine Frau so tun, als wäre es neu. Drogen. Und ich glaube, dass die Simone davon gehört hat. Nicht nur hier. Sie muss schon davon gewusst oder zumindest etwas geahnt haben, bevor sie hergekommen ist.«

Es folgte eine Kunstpause. Schaller, dem die Zeit schon mehr als lang wurde, seufzte innerlich, sagte jedoch: »Nein! Wirklich!«, und hoffte auf ein rasches Ende.

»Sie halten mich für eine alte Deppin, aber ich kenne diese Stadt.«

Schaller errötete. Die alte Dame war schlauer, als er dachte.

»Sie sind jung. Junge Leute halten die Alten meist für blöd. Das ist der Lauf der Welt. Simone Kundra war auch so. Sie hat alle für blöd gehalten. Sie hat deshalb immer zu viel geredet. Das hat sie das Leben gekostet.«

Noch einmal hielt sie inne und dachte ein wenig nach. »Sehen Sie, in Nadram wird behauptet, zumindest in den letzten Tagen, der Paul Hader, das ist der Zwillingsbruder vom Wirt vom …«

»Ich kenne ihn«, unterbrach Schaller. Er war auf einmal doch neugierig geworden. »Und ich hab von dem Gerücht gehört.«

Frau Stindl nickte. »Der soll es sein, der das Gift an Kinder verkauft. Und der es weitergibt, nach weiß Gott wohin. Aber das ist nicht wahr. Ich kenn den Paul seit seiner Geburt. Er ist der Beste von den drei Buben.«

»Drei?«

»Es gibt noch einen, den Jüngsten, Gunter, ein Möchtegern-Künstler, der sein bisschen Musik und das gelegentliche Schreiben für die Gemeindenachrichten als Ausrede für faules Herumsitzen nimmt. Nicht viel wert, ein Müßiggänger. Und der Hans, der Mittlere, der Wirt, der ist ein rechter Säufer. Seine Frau, die macht alles im Gasthaus. Der Paul ist ein Seltsamer, das schon. Nur kein bissl bös. Anständig durch und durch. Aber in einer so kleinen Stadt, da wird es nicht gern gesehn, wenn einer anders ist. Und dass er das Kaffee ›Café‹ nennt, ausländisch, französisch, das mögen viele auch nicht. Es ist immer über ihn geredet worden. Und immer schlecht. Dass er nicht geheiratet hat, darum wär er homosexuell. Und drum lebt er mit der Mutter zusammen, ein Wickelkind wär er und so weiter.«

Sie nahm ein Schlückchen aus ihrem Glas und musterte Schaller dabei prüfend.

Schaller nickte gehorsam.

»Er ist gescheit, wissen Sie. Ich war seine Lehrerin, er war fünf Jahre in meiner Klasse. Ich hab immer gedacht, er hätte aufs Gymnasium gehen sollen. Er wollte das auch gern. Aber der Vater hat es ihm verboten. Na ja. Dann hat er das Kaffeehaus geerbt, und ein bissl Geld. Und hat daraus auch wirklich etwas gemacht. Er hat wunderbare Mehlspeisen, die macht angeblich die Mutter, aber ich weiß, dass sie von ihm sind. Schon lange. Er redet nicht darüber, weil er es nie gelernt hat. Er hat sich alles selber beigebracht. Und die Mutter hat die Konzession.«

Sie sah Schaller sehr ernst und entschieden an. »Er ist es sicher nicht, der Drogen verkauft. Nein. Wer es ist, weiß ich nicht. Aber ich weiß, dass die Simone auch hinter dieser Geschichte her war. Sie war nämlich bei mir und hat mich gefragt, ob ich etwas darüber weiß. Und hat gesagt, sie hätte in der Zeitung jemanden gesehen, jemanden von hier, der ihrer Meinung nach darin verwickelt wäre.«

Die alte Dame lächelte nahezu spitzbübisch. »Sie kannte mich. Ich hab schon immer über vieles Bescheid gewusst, was hier so vor sich geht. Zumindest über das Meiste. Schließlich waren sie fast alle einmal bei mir in der Schule.«

Sie sah ihn nachdenklich an. »Der liebe Herr Professor Pernauer ist sehr beunruhigt wegen Lili Meister. Ich verstehe natürlich, dass die Geschichte von damals eine Rolle spielen kann. Aber ich denke, die Sache mit den Drogen sollten Sie doch auch wissen. Irgendwie denk ich, wenn sie hinter solchen Leuten her war, das war doch ganz sicher sehr gefährlich, oder?«

Schaller überlegte. Es war möglich, dass die Kundra ursprünglich wegen der Nachricht der Ingenieurin gekommen und dabei über die Drogengeschichte gestolpert war. Sie könnte aber durchaus schon vorher, in der Hauptstadt, hinter einer Drogengeschichte her gewesen sein – er dachte an das, was Kratochwils Frau erzählt hatte – und ist dann zufällig auf einen Zusammenhang gestoßen. Beides ergab jedenfalls eine schier unlösbar erscheinende Vielfalt an Fragen und Möglichkeiten. Er sah auf und blickte in die klugen und wachen Augen der alten Dame.

»Leider hat sie keinen Namen genannt«, fügte sie entschuldigend hinzu. »Ich hätte sie wohl fragen müssen. Aber ich hab sie abgewimmelt.«

Schaller war froh, den Besuch gemacht zu haben; trotz süßem Sherry.

»Danke«, sagte er. »Sie haben uns sehr geholfen. Darf ich wiederkommen, wenn ich weitere Fragen habe?«

Sie nickte. »Ja. Aber rufen Sie vorher an. Manchmal hab ich schlechte Tage, dann bin ich nicht so frisch. Und red vielleicht doch noch Blödsinn.«

Schaller lachte. »Das ist kaum möglich. Sie sind eine überaus gescheite Frau.«

Er verabschiedete sich mit einem formvollendeten Handkuss, was der alten Dame sichtlich Freude machte. Er lief die steilen Stufen hinunter und eilte zum Hotel, um auf dem Zimmer seine Notizen zu ergänzen.

5

Als Christine Schamburek das Büro ihrer Freundin Emma verließ, war der Nachmittag schon fortgeschritten. Sie durchquerte die Eingangshalle des Regierungsgebäudes und hielt nach ihrem Fahrer Ausschau. Da sie ihn nicht sah, trat sie durch die gläserne Schwingtür und auf den großen Platz vor dem Gebäude.

Obwohl sie über die Begegnung mit Emma, die sie länger nicht mehr gesehen hatte, erfreut war, war sie auch müde und dachte finster daran, dass sie vermutlich wieder einmal in einem Fall ermittelte, der nie wirklich gelöst werden würde. Seit dem Tod der Kundra waren schon drei Tage vergangen, das hieß, die Spuren wurden kalt, der oder die Täter hatte oder hatten alle Zeit der Welt gehabt, sich zu schützen.

Sollte es sich herausstellen, dass eine Verbindung von Politik und Illegalität hinter diesem Mord stand, war sowieso alles zu spät. Sie würden keine konkreten Hinweise mehr finden. Denn der Täter wäre in diesem Fall ein Auftragskiller, der mit einer großen Geldsumme im Rucksack längst an einem entfernten Punkt der Erde zufrieden auf den nächsten Kunden wartete.

Sie stand daher einige Zeit, ohne sich dessen bewusst zu werden, über den Stufen, die zu dem Platz hinunterführten, und grübelte. Als ihr junger Fahrer mit schnittigem Schwung am Fuß besagter Stufen den Wagen anhielt, hervorsprang und die Fondtür öffnete, stieg sie wort- und grußlos ein und ließ sich zuerst in Richtung Nadram kutschieren.

Aber, kurz bevor der aus guten Gründen nun sehr schweigsame Jüngling auf die Schnellstraße abbiegen wollte, rief sie wieder: »Stopp!«

Der unglückliche Beamte, dem noch die schauerliche Erinnerung an die Herfahrt im Magen hockte wie ein Felsenknödel, lenkte den Wagen in eine Parklücke und hielt den Atem an.

Die Schamburek, die das kleine Intermezzo längst aus ihrem Gedächtnis gestrichen hatte, wies ihn ohne Weiteres an, in einen Vorort der Landeshauptstadt, in die So-und-so-Straße zu fahren, da sie dort noch zu tun habe.

Der Beamte, in dessen Magen sich der gewisse Knödel wieder aufzulösen begann, hätte fast salutiert und fuhr so flott zu der angegebenen Adresse, dass ihm die Schamburek beim Aussteigen nahelegte, eine Karriere im Stockcar-Racing statt bei der Polizei anzustreben.

Das Gebäude, das sie danach betrat, war eine hübsche Villa aus dem 19. Jahrhundert, die mit etlichen Anbauten jüngeren Datums erweitert worden war und ein privates Altersheim beherbergte. In diesem sollte sich, laut Maier, die Frau Feldmann für ihren Lebensabend einquartiert haben.

An der Rezeption wurde sie von einer eleganten jungen Dame empfangen, die sie nach ihren Wünschen fragte. Die Schamburek, die keine Lust hatte, ihr Anliegen vor irgendeinem noch so hübschen Wachhund zu rechtfertigen, sagte, sie sei eine Bekannte der Frau Feldmann und zufällig in der Stadt. Sie hätte die alte Dame gerne kurz besucht. Der Wachhund lächelte liebenswürdig und fragte nach dem Namen.

»Meister«, sagte die Schamburek und lächelte ebenso liebenswürdig zurück.

Die Frau ergriff den Hörer eines weißen Telefons und wählte. Nach wenigen Sekunden erhielt sie Antwort und die Schamburek hörte sie »Eine Frau Meister für Sie« sagen. Anschließend erklärte sie der Schamburek, dass die Frau Feldmann die Wohnung Nummer 18 im dritten Stock bewohne. Sie könne, setzte sie hinzu, den Lift benützen. Nach dem Aussteigen solle sie sich rechts halten. Die Wohnung sei am Ende des Ganges.

Die Schamburek dankte, begab sich in den Aufzug, fuhr in den dritten Stock und klingelte an der Tür der Frau Feldmann. Als diese öffnete, sagte die Schamburek schnell: »Ich bin von der Polizei«, und zückte den Dienstausweis. »Es geht um den Tod Ihrer Nichte Simone Kundra.«

Die Feldmann sah etwas verwirrt aus, ließ sie aber eintreten, was die Schamburek dazu veranlasste, einen höhnischen Gedanken an die Obrigkeitsgläubigkeit der Menschen zu verschwenden; die Frau hatte den Dienstausweis aus dieser Entfernung und bei der schwachen Beleuchtung sicher nicht lesen können.

Gut so, freute sie sich. Schließlich hatte sie sich den Namen Meister nur geliehen.

Sie folgte der Alten in das Innere des kleinen Apartments. Nicht schlecht!, dachte sie. Die Feldmann musste ziemlich betucht sein, wenn sie ihre letzten Jahre so verbringen konnte.

Sie wurde aufgefordert, Platz zu nehmen. Während sie sich auf eines der Biedermeier-Stühlchen, die um einen runden Glastisch standen, setzte, entschuldigte sie sich wortreich für ihr Eindringen. Aber sie habe in der Stadt zu tun gehabt und so sei sie … und so weiter. Dabei musterte sie die Feldmann genau.

Eine magere, hochgewachsene Frau, weiße Haare sorgfältig frisiert, grauer Faltenrock, cremefarbenes Twinset, Perlenkette. Ja, dachte die Schamburek, während sie weiterschwatzte, vermögend – und arschkonservativ. Damit schwieg sie endlich, lächelte die Alte an und wartete ab.

Die Feldmann sagte nach kurzer Pause, dass der Postenkommandant von Nadram sie schon angerufen und über die grauenvolle Tat informiert habe. Und dass sie selbstverständlich gerne bereit sei zu helfen. Was sie aber nicht glaube, tun zu können, denn schließlich habe sie das Mädchen (sie sagte wirklich »das Mädchen …!«) seit etlichen Jahren nicht mehr gesehen. Simone sei immer viel zu beschäftigt gewesen, um Zeit für eine alte Tante aufzubringen, klagte sie etwas spitz. Dann fragte sie voller verhaltener Neugier, wie es denn passiert sei.

Aha!, dachte die Schamburek. Jetzt kenn ich dich. Wahrheitsgetreu und mit aller Deutlichkeit berichtete sie von dem Mord. Frau Feldmann nahm es erstaunlich gelassen hin, auch wenn sie immer wieder Rufe des Entsetzens und des Abscheus ausstieß. Schließlich meinte sie, dass Simone ja immer schon ein Leben am Rande des Abgrunds geführt habe, zum Leidwesen der ganzen Familie, wie sie betonte, weshalb es sie daher nicht wirklich verwundern würde, dass das Mädchen so hatte enden müssen.

Die Schamburek erkannte, dass die Alte mit größter Freude über vergangene Schandtaten der Kundra berichten würde, wenn sie nur den geringsten Anlass dafür erhielte, und warf eine kurze Frage ein.

Daraufhin öffneten sich die Schleusen der feldmännischen Beredsamkeit und die Geschichte des Sommers vor 21 Jahren wurde wieder erzählt, dieses Mal aus dem Blickwinkel einer Tante, die damals die Obhut hatte und die ihrer Sorgfaltspflicht sicher nicht ernst genug nachgekommen war.

An der Faktenlage änderte sich dabei nicht viel. Zwar bestätigte die Frau, dass Alexander Redling zur Entourage der drei Mädels gehört hatte und mit ihm noch einige junge Männer aus der Stadt – Gunter Hader beispielsweise und zwei weitere, deren Namen der Schamburek nichts sagten.

Nach etwa einer halben Stunde erhob sie sich daher, verabschiedete sich von der Feldmann mit einem schnellen »So, das wars« und eilte zum Ausgang.

Die verdatterte Feldmann geleitete den merkwürdigen Besuch zur Tür. Dabei sagte sie: »Wie sind Sie eigentlich verwandt? Die beiden Meister-Mädchen – die müssen wohl entfernte Nichten sein?«

Die Schamburek überlegte, ob jemand wirklich so blöd sein konnte wie diese Frau, und entschied sich, die Frage nicht zu beantworten.

»Die waren ja auch recht wild damals. Ich spreche jetzt nicht von dem schrecklichen Unfall. Sondern von der anderen Sache.«

Die Schamburek bremste abrupt. Sie starrte die Feldmann an und lief mit den Worten: »Jetzt hab ich doch glatt meine Tasche liegen lassen!«, die riesige Handtasche an sich pressend, an der Feldmann vorbei zurück in den Wohnraum.

»Was für eine andere Sache?«, fragte sie dabei.

Frau Feldmann folgte ihr eifrig. »Na, die Geschichte mit dem Gold!«

Lili und Helene hatten, laut Frau Feldmann, ihrem Mann ein wenig Zahngold aus der Praxis entwendet. Simone wurde erwischt, als sie das Gold verkaufen wollte. Herr Feldmann zeigte die Mädchen im ersten Zorn an, zog die Anzeige aber dann zurück.

»Das war eine ernste Sache, wissen Sie«, klagte die Feldmann. »Mein Mann war entsetzt. Er hat Simone natürlich scharf getadelt. Allerdings war dieses Mal Lili die Rädelsführerin. Sie hat es zwar geleugnet, aber Simone konnte es glaubwürdig belegen. Sie hat uns ein Brieflein von Lili gezeigt. Da hat Lili den Plan aufgeschrieben. Wie es geht, wie sie es machen sollten. Sie war sehr raffiniert. Dabei hat sie immer wie ein Unschuldslamm gewirkt. Wir konnten es zuerst gar nicht glauben.« Sie verstärkte den Bericht über diese Verworfenheit mit einem Kopfschütteln.

»Sie hat auch behauptet, es wäre ein Spiel gewesen, jede sollte so einen Plan machen, nur so zum Spaß. Aber Helene hat schließlich Lilis Anführerschaft bestätigt. Erstaunlich, nicht wahr?«

Ja, meinte die Schamburek. Wirklich wahr. Sie hielt ihre Pinktasche vor sich hin, rief, da habe sie sie, und entschwand mit einem letzten, raschen Gruß.

Sie lief die Treppe hinab, sauste am Wachhündchen vorüber und aus dem Haus.

Dann ließ sie sich endgültig nach Nadram zurückfahren, wobei im Wagen nicht ein einziges Wort mehr fiel.

Um kurz nach halb sieben saß sie mit Schaller in der Krone beim Nachtmahl und teilte ihm eine Kurzfassung aller Dinge mit, die er ihrer Meinung nach wissen sollte.

Schaller berichtet von der Begegnung mit der alten Lehrerin, von dem merkwürdigen, aber nicht sehr aufschlussreichen Gespräch, das er mit der Frau des Schuldirektors geführt hatte, und – dies erwähnte er eher nebenbei – dass er Lili Meister aufgesucht und mit ihr Kaffee getrunken habe.

Sie habe, sagte er, ihren vorhergegangenen Aussagen nichts hinzufügen können.

»Na, dann waren Sie ja wohl nicht lang dort. Was haben Sie denn sonst noch so geleistet?«, stichelte die Schamburek.

Schaller, der etwa zwei Stunden mit Lili über alles Mögliche, wie zum Beispiel Lieblingsbücher, die Schönheit der Mittelmeerländer, nach denen sie große Sehnsucht hatte und die sie aber noch nie bereist hatte, und ähnliche Themen gesprochen hatte, überging den Angriff elegant. Denn er hatte noch einen Trumpf in der Hinterhand.

Eine Stunde zuvor hatte ihn der Kratochwil erreicht und ihm von dem zufällig dem Schredder entkommenen Notizblatt der Kundra berichtet. Er hatte ihm eine Kopie des Blattes gemailt. Dieses E-Mail hatte Schaller ausgedruckt und legte es nun kommentarlos seiner Chefin vor. Die Schamburek las und sagte: »Also hat ihre Lehrerin vielleicht doch recht. Mein Kontakt in der Landeshauptstadt war auch der Meinung, dass da was dahinterstecken könnte. Das könnte bedeuten: Die Kundra ist hierhergekommen und hat angenommen, dass es einen Zusammenhang mit der Drogenaffäre in der Bundeshauptstadt gibt. Sie hat die NASTRAG-Sache untersuchen und das andere dazupuzzlen wollen. Was die G’schicht natürlich brisanter und damit für sie interessanter gemacht hätte. Oder …« Sie unterbrach ihre eher gemurmelten als laut ausgesprochenen Gedankengänge und erwähnte, dass ihr Kontakt auch diesen Zusammenhang zwischen den Drogen und der Autobahn beziehungsweise den für die entsprechenden Entscheidungen verantwortlichen Landespolitikern für möglich gehalten hatte. Schaller stöhnte leise. Auch er wusste, dass damit die Chance, den Fall restlos zu klären, fast null war. Die beiden Beamten aßen ziemlich lustlos zu Ende, dann kam der Kellner und zu Schallers größter Überraschung zahlte die Schamburek die ganze Zeche.

»War ja so ein Tag, heut …« brummte sie, erhob sich und lief flink aus dem Lokal und in Richtung »Kamel«. Dort begab sie sich sofort auf ihr Zimmer, wobei sie weder Schallers Dank noch seine Gutenacht-Wünsche zur Kenntnis nahm. Anderntags würde sie wohl wieder in die Bundeshauptstadt fahren müssen, kündigte sie stattdessen finster an.

Samstag

1

Die Nachtruhe der beiden wurde gegen 6 Uhr abrupt gestört. Erst klingelte Schallers Mobiltelefon. Es war der Maier mit einer verblüffenden Neuigkeit. Wenige Minuten später klopfte Schaller deshalb laut und energisch an die Tür der Schamburek.

Als diese öffnete, sagte er nur: »Wir haben noch eine Leiche«, und betrat das Zimmer der Chefin. Erst als er auf einem der zwei Stühle am Tisch beim Fenster saß und den Wortlaut des Anrufs vom Postenkommandanten präzise rapportierte, sah er, dass die Schamburek nichts als ein altes blaues Männer-T-Shirt trug. Sie war barfüßig, die roten Haare standen wie ein Igelschopf von ihrem Kopf ab, und Schaller fand, dass sie unerwartet jung und frisch wirkte.

»Der Maier hat auch gesagt, dass die Leiche genauso arrangiert wäre, wie die von der Kundra. Gesicht nach oben, Arme ausgebreitet, mitten in der Zisterne. Mehr wusste er noch nicht. Zwei Buben haben sie scheints gefunden. Die vom Posten haben ihn zu Hause angerufen.«

Die Schamburek ging zum Schrank, nahm einen Stapel Kleidung heraus und frische Unterwäsche. Schaller registrierte amüsiert, dass es sich dabei um eine äußerst praktische Ausführung handelte, keine Spitzen oder launige Muster oder sonst etwas, das zu ihren üblichen Outfits gepasst hätte. Das war also doch eine Art Verkleidung, diese Knallfarben und Reizröckchen. Interessant.

»Schaun S’ net so blöd, Schaller«, zischte sie und verschwand im Bad.

Als sie nach wenigen Sekunden zurückkam, trug sie Jeans und ein Hemd, hatte eine Baseball-Kappe übergestülpt, Laufschuhe an den Füßen und einen leichten Pullover umgehängt.

»Gemma!«, befahl sie und sauste aus dem Zimmer. Die beiden flitzten die Stufen hinunter und über den Hauptplatz zur Zisterne, wo die Blaulichter zweier Funkstreifen im strahlend hellen, noch angenehm kühlen Sommermorgen blitzten. Die ersten Schaulustigen waren schon versammelt und kommentierten den weiteren Mord mit schauriger Faszination.

Vor dem Eingang der Zisterne wartete der Maier auf sie. Sein Gesicht war ernst, und es war ihm die große Sorge und Unruhe anzusehen. Die Schamburek grüßte kurz, zog Schutzhüllen über die Schuhe und ging ohne weiteres Wort in die Zisterne. Schaller folgte ihr.

Im dunklen, seichten Wasser unter dem alten Gewölbe schwebte der hell gekleidete Körper von Helene Meister.

»Das«, meinte die Schamburek, »ist wirklich bemerkenswert.«

Wie bei der Kundra war die Tote nahezu rituell in das Becken drapiert. Allerdings wirkte die zweite Leiche wie eine groteske Karikatur der Ersten. Das Gesicht war fast unkenntlich, weil die Augen aus dem Schädel traten und die Haut sich bläulich verfärbt hatte. Außerdem war der rechte Arm in einem unnatürlichen Winkel nach oben gebogen.

Die Schamburek blieb nur kurz in dem von den schwachen Lämpchen des Schaulichts erhellten Gewölbe stehen, blickte sich um und verließ den Tatort wiederum kommentarlos.

Im Tageslicht sah sie aus wie ein Bub.

Inzwischen hatte sich die Zuschauermenge ständig vergrößert. Man hörte launige, verstörte und zornige Bemerkungen, bei allem schwang aber Furcht mit.

Die Menschen haben auf einmal Angst, dachte Schaller. Erst wars »nur« eine aus der Stadt, eine Fremde, eine Journalistin. Aber jetzt war es eine von ihnen, die da tot in der Zisterne lag.

Er hörte, wie ein Mann zu einem anderen sagte: »Ka Wunder, wenn a Frau der Chef von den Bullen ist!«, und wie der andere erwiderte, es wäre ja auch typisch, dass die Dame noch nicht hier sei. Wahrscheinlich, meinte der Scherzbold, sei sie noch mit dem Farbkastl für die Fassade beschäftigt.

Die Schamburek, die das sicher mitbekommen hatte, beachtete die beiden nicht. Sie redete mit dem Maier, der den Bender bereits verständigt hatte. Er würde in spätestens einer Stunde da sein mit seiner Crew, sagte der Kommandant. Darauf drehte die Schamburek sich plötzlich zu den Zuschauern und rief: »Wenn ihr schon alle Leichschauen kommts, hat wenigstens einer von euch Spaßvögeln was Brauchbares zu berichten?«

Schaller sah die zwei Männer von vorhin von der Absperrung zurückweichen und sich langsam entfernen. Eine Frau in einem Schürzenkleid schien zu zögern. Bevor sie ebenfalls weggehen konnte, sprach er sie an.

Ob sie etwas bemerkt habe, fragte er sie. Sie zögerte noch immer. Sie sagte dann, sie sei am Abend zuvor in der Apotheke gewesen.

»Ich putz dort jeden Abend, wenn zugesperrt ist. Da hab ich die Frau Meister gesehn. Sie ist aber nicht in die Zisterne gegangen, sondern den Platz hinunter, in Richtung vom Hader Paul seinem Lokal und weiter zum untern Stadttor.«

Nein, sie habe nicht gesehen, dass die Frau Meister hineingegangen sei. Nur vorbeigegangen sei sie, in die Richtung, wie gesagt. Und sonst habe sie auch niemanden bemerkt, sagte sie und ihre Stimme klang entschuldigend. Wann das war? Na ja, so um halb neun, etwa. Sie putze immer so spät, weil der Herr Magister oft noch alle möglichen Salben und Tinkturen zubereiten würde. Und sie habe sich eh gewundert, wieso die Frau Meister noch so spät auf der Gasse war. Das sei nicht üblich gewesen bei ihr.

Schaller bedankte sich, notierte Namen und Anschrift der Zeugin und wandte sich um, um seiner Chefin zu berichten. Die war unterdessen noch einmal in den Zisternen-Innenraum getreten.

Als sie wieder herauskam, sagte sie: »Der Täter war dieses Mal unvorsichtig. Er muss völlig nass gewesen sein. Vermutlich wollte er die Frau erwürgen, ist gestolpert, mit ihr ins Becken gefallen oder getaumelt und hat sie so lang am Hals unters Wasser gehalten, bis sie tot war. So schaut es jedenfalls aus. Na, warten wir, was der Bender feststellt.«

Sie fragte den Maier, wer die Leiche gefunden habe.

Der Maier berichtete, dass es zwei Halbwüchsige gewesen seien, die am Abend zuvor im Nachbarort in der Diskothek gewesen seien, dort zu viel getrunken und ihren Rausch in einem stillen Winkel so halbwegs ausgeschlafen hätten. Einem Winkel, den der Maier als »Vermutlich ein ziemlicher Saustall!« bezeichnete, da die Burschen auf dem Heimweg beschlossen hatten, wenigstens ihre Schuhe im Wasser der Zisterne zu reinigen, um dem zu erwartenden elterlichen Donnerwetter zumindest eine erste Spitze zu nehmen. Als sie dabei die Leiche entdeckt hatten, waren sie schlagartig nüchtern geworden und waren dann klug und anständig genug, Meldung zu machen. Die beiden würden nun auf dem Posten auf etwaige weitere Befragung warten.

»Die saufen sich nicht sobald wieder das Hirn weg«, meinte der Kommandant abschließend mit einer gewissen Befriedigung.

»Lassen S’ die zwei gehen«, sagte die Schamburek. »Die wissen doch nix, oder?«

Nein, meinte der Maier, und er habe die Jugendlichen eher aus pädagogischen als aus polizeilichen Gründen dabehalten. Er rief auf dem Posten an und befahl, die beiden pflichtgetreuen Staatsbürger nach Hause zu schicken. Die Schamburek verkündete daraufhin, sie würde nun ins Hotel zurückgehen, um wenigsten ein bissl zu frühstücken. Und um sich davor endlich anständig anzuziehen.

»Schad«, entschlüpfte es dem Schaller.

Darauf hätte er sich am liebsten sofort die Zunge abgebissen. Die Chefin starrte ihn an und meinte, wenn er was Privates anbringen wollte, sollte er zur Lili Meister gehen und ihr sagen, dass man ihre Schwester tot aufgefunden habe und die ihr ergo nicht mehr lästig werden könnte.

»Und vergessen S’ net, die schöne Lili ist eine der interessantesten Verdächtigen. Weil das«, sie deutete auf den Zisterneneingang, »ist kein Mafia-Mord oder so was. Das ist persönlich. Mit ziemlicher Sicherheit jedenfalls.«

Als sie sich schon zum Gehen umgedreht hatte, blickte sie zurück und zischte: »Und wie ich ausschau, ist nichts, was Sie zu kommentieren haben, Schaller.«

Schaller machte sich daraufhin mit leerem Magen und schwerem Herzen auf, Lili die schreckliche Nachricht zu überbringen.

Als er am Kirchenplatz ankam und den schweren Klopfer betätigte, öffnete Lili mit einem wie immer abweisenden Ausdruck auf dem Gesicht.

Als sie ihn erkannte, zeigte sich ein leichtes, zartes Lächeln auf ihren Lippen, das allerdings gleich wieder erlosch, als sie Schallers ernste Miene bemerkte.

Er bat, eintreten zu dürfen, und Lili wich zur Seite.

Noch während sie die Tür schloss, fragte sie: »Was ist passiert?«, und in ihrer Stimme war ein Flattern. Schaller ging vor ihr her in die Küche und bat sie, sich zu setzen. Sie reagierte nicht, sah ihn nur an.

»Helene ist tot. Sie wurde in der Nacht ermordet. Die Leiche wurde in der Zisterne gefunden.«

Er sprach ruhig, hielt die Stimme frei von Emotion, um den entsetzlichen Augenblick schnell vorübergehen zu lassen. Er hatte große Angst um Lili. Sie reagierte völlig unerwartet. Sie lachte; laut und schrill. Dann sank sie auf einen der Stühle beim Tisch und lachte weiter, unkontrolliert, bis sie plötzlich von einem wilden Zittern überfallen wurde. Schaller lief zum Wasserhahn und füllte ein Glas mit Wasser. Doch der Versuch, Lili einen Schluck einzuflößen, scheiterte. Da goss ihr Schaller mangels anderer Einfälle einfach das kalte Wasser über den Kopf. Der rüde Schock wirkte. Das Zittern hörte auf und sie fing an zu weinen.

Schaller rückte einen zweiten Stuhl heran, nahm neben ihr Platz, legte seine Arme um sie und zog ihren Kopf an seine Brust. Er streichelte ihr Haar, murmelte Trostworte und hielt sie so lange fest, bis ihm schien, dass sie sich etwas beruhigt hatte. Danach holte er ein Handtuch und trocknete behutsam ihren nassen Kopf. Sie ließ ihn machen, versteifte sich allerdings nach einigen Sekunden plötzlich. Da er es spürte, legte er das Handtuch weg und entfernte sich ein wenig von ihr. Er fragte mit sachlicher Stimme, ob sie ihm etwas über den gestrigen Abend sagen könne. Ob irgendetwas ungewöhnlich gewesen sei. Hatte Helene irgendeine Begegnung erwähnt? Oder ein Vorhaben?

Sie war nicht gleich fähig oder bereit zu sprechen. Sie schien Zeit zu brauchen, ihrer Stimme nicht gleich zu trauen.

Plötzlich fing sie an zu reden. »Sie spricht doch nicht mit mir. Das wissen Sie doch. Nie.« Ihre Stimme war wieder so tonlos wie bei ihrer ersten Begegnung.

Als sie nach dem Essen bei Pernauers nach Hause gekommen war, war sie zu Bett gegangen. Sie habe nicht sehen können, ob bei Helene noch Licht gewesen sei. Denn die Zimmer, in denen sich Helene am Abend aufhielt, lagen zum Gartenhof, nicht zur Straße hin.

Heut Morgen? Es war doch jetzt erst 8 Uhr – noch nicht einmal. Um diese Zeit habe es kaum je eine Begegnung der Schwestern gegeben. Helene würde immer spät aufstehen, da sie nachts oft noch lange las oder einen Film im Spätprogramm ansah. Erst mittags hätten sie einander getroffen, meistens. Selten habe Lili sie gehört, wenn Lene ihren gewohnten Morgenspaziergang antrat, noch seltener gesehen.

Lili saß wie versteinert und blicklos da, und Schaller überfiel ein hilfloses Mitleid, das durch seine berufliche Situation zusätzliches Gewicht erhielt. Die grauenhafte Möglichkeit, sie könnte schuldig sein, tat einfach abscheulich und verzweifelt weh.

Er erhob sich, drückte ihre Hand und verabschiedete sich mit dem Satz, er werde sich später wieder bei ihr melden.

Rasch ging er zum Polizeiposten. Er wollte jetzt nicht grübeln. Er wollte sich mit Arbeit und Routine beschäftigen. Er wollte einfach Klarheit gewinnen. Alles andere konnte er später tun. So verwirrt und verstört war er, dass er nicht auf die Idee kam, Anna Pernauer anzurufen, damit sie nach Lili schauen konnte.

2

Christine Schamburek war direkt auf ihr Zimmer gegangen.

Dort zog sie ein hautenges, geblümtes Minikleidchen an und legte eine Kette aus nussgroßen Strassklunkern um den Hals. Sie schminkte sich, nahm einen grünen Lidschatten und verwendete ein besonders grelles Rot für ihre Lippen. Sie stieg in gelbe Sandalen mit aberwitzig hohen Absätzen und stülpte schließlich einen lila Strohhut mit dem Durchmesser eines LKW-Pneu über ihre karottenfarbenen Strubbelhaare. Die grüne Sonnenbrille und die pinkfarbene Monstertasche ergänzten poppig ihr Outfit.

Während sie im Frühstücksraum eine Tasse Tee und einen Kornspitz verschlang, telefonierte sie mit dem Kratochwil.

Danach ließ sie sich mit dem letzten Happen ihren morgendlichen Traum, den das Klopfen Schallers unterbrochen hatte, durch den Kopf gehen.

Sie hatte geträumt, sie wäre in einem Haus unterwegs, von welchem sie wusste, dass es im nächsten Augenblick abgerissen, genauer gesagt gesprengt, werden sollte. Sie war sicher, dass sich außer ihr noch jemand in dem Haus befand, jemand, der nichts von dem bevorstehenden Unheil wusste, und dass sie diesen Menschen suchen und retten musste. Sie lief, in Socken und einer Art Pyjama, von leerem Raum zu leerem Raum und wusste dabei, dass ihr keine Zeit, gar keine Zeit mehr blieb. Denn die Person, die sich hier noch immer aufhielt, die musste sie nicht suchen; sie war es selbst. Sie kam in ein Zimmer, das voller Bücher war, und sie weinte beinahe, weil sie wusste, dass sie auch diese Bücher retten musste. Sie rannte jedoch gleich weiter, gelangte in eine Küche und dort am Herd stand ihre Mutter, die Marmelade aus Kirschen rührte und sagte: »Gut, dass du da bist, das Essen ist gleich fertig.« Sie schrie, man müsse das Haus sofort verlassen, es würde doch gleich zerbombt! – Aber ihre Mutter lächelte und sagte nur: »Geh, nein, wir haben noch reichlich Zeit. Ich hab mit den Leuten geredet. Und du musst essen.« Da setzte sie sich … und wurde geweckt.

Als sie am Posten eintraf, war Schaller schon da. Der Kommandant saß an seinem Schreibtisch und telefonierte. Schaller berichtete von seinem Gespräch mit Lili Meister, wobei er gewisse Details tunlichst verschwieg.

Die Chefin berichtete vom Gespräch mit Kratochwil und dass die Drogenfahndung neue Informationen bezüglich der Transportwege des Gifts erwarten würde. Sie habe Kratochwil von dem zweiten Mord erzählt und ihm mitgeteilt, dass sie aber trotzdem heute noch zurück in die Stadt fahren würde. Sobald der Bender hier fertig sei, meinte sie.

Kratochwil würde, trotz Samstag, ins Büro kommen.

Der Kommandant, der inzwischen das Telefongespräch beendet hatte, fragte mit müder Stimme: »Was meinen Sie? Ist da ganz was anderes los? Haben wir einen Frauenmörder, einen Serienkiller bei uns?«

Er selbst, sagte er, glaube es nicht. Aber die Menschen redeten. Es sei notwendig, eine klare Aussage zu treffen. Und zwar schnell. Weil irgendein Trottel gesagt habe, dass das sicher was mit dem Paul Hader zu tun haben würde. Und irgendein anderer Trottel habe das sofort brühwarm in der Gegend herumerzählt. Und jetzt wäre der Schlamassel perfekt. Der Hader Paul habe angerufen und gesagt, dass ihm jemand rote Farbe vor den Café-Eingang geschüttet habe.

Die Schamburek überlegte. Schließlich fragte sie ihn, ob es auf dem Posten ein Megafon gebe. Nicht direkt, sagte der Maier, aber der Fußballklub habe eines; das würde wegen des Sportfestes gebraucht, das jedes Jahr im Frühling stattfände.

Gut, sagte sie. Sobald der Bender da sei und anfangen würde zu arbeiten, würden sich die Schaulustigen sicher wieder massenweise einfinden. Sie würde zu den Leuten reden. Bis dahin sollte der Café-Besitzer halt daheim in Deckung bleiben.

Der Maier sah sie etwas zweifelnd an, versprach aber, das Gewünschte schleunigst zu beschaffen.

Etwa eine Stunde später, es war inzwischen 9 Uhr vorbei, war Dr. Bender mit seinem Team eingetroffen. Er ließ die Zisterne wieder, wie beim ersten Mord, gründlich ausleuchten. Er begann sofort mit der Durchsuchung, wobei er Schaller um dessen Mitarbeit bat. Dieser stimmte freudig zu. Nichts war ihm lieber und angenehmer, als eine akribische Tatortüberprüfung, um sich von seinem verworrenen Seelenzustand abzulenken.

Während nun die Zisterne erneut untersucht wurde, ließ die Schamburek vor dem Rathaus ein kleines Podest aus Bierkisten errichten. Sie stieg mit dem Megafon auf dasselbe und rief, wie beim Testen eines Mikrofons, »eins, zwei, eins, zwei!« in den Trichter, um die Augen und Ohren der Menschen, die vor der Zisterne herumstanden, für sich zu gewinnen.

Die durch das Megafon blecherne Stimme der Schamburek, ihre farbenfrohe Aufmachung und ihr Standort auf den Bierkisten waren skurril genug, um die Aufmerksamkeit der Menge vom Zisterneneingang abzulenken. Schnell waren die Leute vor der marktschreierischen Erscheinung versammelt, einige feixten und machten dümmliche Witze, andere flüsterten Bemerkungen, viele schwiegen misstrauisch.

Aber alle waren da.

Die Schamburek sah in die zu ihr aufschauenden Gesichter und sprach wie folgt in das Megafon: »Interessant, was, so eine Leiche. Aber auch ein Problem. Da heißt es nämlich – wer wars? Wer ist der Mörder? Wars vielleicht der Nachbar? Oder meine Tant’? Oder der, dem immer alles nachgesagt wird? Weil, so wen gibts doch immer, überall. Und das ist ja auch immer wieder ein anregendes Thema. Selbst wenn es derjenige nicht war. Spekulieren darf man doch, oder? Was ist denn bei den hiesigen Spekulationen herausgekommen, wenn ich fragen darf? Wer von euch weiß etwas, das er oder sie noch nicht gemeldet hat? Dann raus damit. Das ist Staatsbürgerpflicht. Natürlich nur, wenn man es auch beweisen kann, nicht wahr. Sonst ist das Vernaderung. Und Vernaderung, auch üble Nachrede genannt, ist strafbar. Genau wie Mord. Heißt ja deshalb auch Rufmord.«

Sie starrte die Versammelten böse an. »So. Das hätten wir geklärt. Ich warte. Wer weiß was? Wer hat etwas gesehen, gehört, irgendetwas, das anders war als sonst. Irgendeine spezielle Geschichte. Die Frau …« Hier unterbrach sie sich, zog ein dickes Heft aus ihrer Tasche und blätterte darin. Das Schweigen auf dem Hauptplatz nahm greifbare Form an. »Ah ja, die Frau, die die Apotheke sauber macht.«

War da ein Aufatmen gewesen? Sie lächelt freundlich. Ihr Barrakuda-Lächeln. Das Schweigen kehrte zurück.

»Die hat heut früh schon ausgesagt, dass die Frau Meister gestern Abend, circa um halb neun, also später als üblich, am Café vorbei in Richtung untere Stadtausfahrt gegangen wäre. Hat jemand sie danach noch gesehen? Weiter unten oder hinter dem unteren Stadttor oder im Tal oder sonst wo?«

Sie blickte in die Gesichter und dieses Mal lächelte sie nicht. Sie wirkte streng und kalt.

»Na, redets schon, Leute. Ihr könnts doch nicht nur andere anschwärzen und dann gar nichts wissen.«

Unter den Zuschauern war das Schweigen zur eisigen Ablehnung geworden. Sie sah auf eine flache Wand starrer Gesichter, die alle nur eines zu sagen schienen: Du hast keine Ahnung. Du kennst uns nicht. Und wir dich schon gar nicht.

Schaller und Bender waren durch das plötzliche Verstummen der Schaulustigen neugierig und von einem von Benders Leuten über das Spektakel informiert geworden. Sie mischten sich daher unter die Zuschauer. Da vernahmen sie die leisen, für die Schamburek unhörbaren Bemerkungen einiger Umstehender, die alles andere als schmeichelhaft für die Kriminalistin waren.

Schaller, der theoretisch hätte völlig einverstanden sein müssen, wurde zornig. Ich darf das, dachte er, aber die? Bender, der seinen Gemütszustand erkannte, sagte ruhig: »Keine Sorge, sie macht das schon.«

Die Schamburek sprach schon wieder. »Klar, ihr alle denkt jetzt, was redet die komische Urschel da. Die hat keinen Tau von unserem Leben hier. Kommt aus der Großstadt, kommt sich wichtig vor, kommt daher wie eine Was-weiß-ich-was. Ist es nicht so?«

Jemand lachte. Unwillkürlich vermutlich. Eine Frauenstimme rief: »Und warum laufen Sie so herum?«

»Damit ihr mich nicht ernst nehmts. Darum. Sehr hilfreich, so was.«

Die Stimme der Schamburek war ungewöhnlich ernst gewesen. Wieder wurde es ruhig auf dem Platz. Doch die Stimmung hatte sich leicht verändert. Denn das mit dem Sich-Verstellen, das hatte vielen eingeleuchtet. Zwei Leute kamen näher, eine jüngere Frau und ein alter Mann.

Der Mann sagte laut und deutlich, bemüht, den Dialekt zu vermeiden: »Ich bitte schön, ich habe die Frau Meister am Fluss getroffen. Da war ich mit dem Poldl, mit dem Hund, spazieren. Da war sie allein und ist Richtung ›Berg‹ gegangen. Wie späts war, das weiß ich nicht so genau. Aber bald nach neun, vielleicht viertel 10 Uhr.«

Eine der Straßen in der neuen Siedlung hieß »Zum Berg«. Das wusste Schaller, seit er sich über den Weg zum Haus des Anwalts informiert hatte. War sie zu Redling gegangen? Wenn nicht, wohin denn sonst?

Die jüngere Frau bezeugte, sie sei der Frau Meister um 9.50 Uhr – oder ein bissl danach, na, so ungefähr jedenfalls, weil bald darauf habe die Kirchturmuhr zehn geschlagen – auf dem Heimweg begegnet. Sie war bei ihrer Mutter gewesen, sagte sie, wie jeden Abend. Da habe sie die Frau Meister gesehen, wie sie durch das obere Stadttor gegangen sei. Anschließend sei sie in Richtung Hauptplatz weiter gegangen. Da sie selbst in die andere Richtung unterwegs gewesen sei, habe sie sie schnell aus den Augen verloren.

Die Schamburek dankte den beiden, bat sie, auf den Posten zu kommen, um die Aussage zu Protokoll zu geben, und nachdem nichts mehr nachkam, setzte sie dazu an, von ihrem Podest zu steigen.

Da rief eine Männerstimme: »He, was ist damit?«

Sie blickte in Richtung der Stimme und sah, dass der Rufer die neueste Ausgabe des »Tagblick« hochhielt. Auf dem Titelblatt stand in Riesenlettern: »Journalistinnen-Mord – War ein Polizist der Täter?«

Die Spannung unter den Anwesenden stieg sprunghaft wieder an.

Die Schamburek, die das Megafon schon abgegeben hatte, winkte dem Polzl, der es in Empfang genommen hatte, und riss es ihm energisch aus der Hand. Wieder sah sie in die Menge und räusperte sich.

»Interessant. Ja. Es kann einer von Ihnen, einer von uns und einer von vielen gewesen sein. Das mit der Journalistin Kundra, jedenfalls. Aber das mit der Frau Meister ist was anderes, nicht wahr? Was sollte einer von uns gegen die haben? Selbst wenn sie was gesehen hätte – das hätte sie doch schon längst gemeldet. Mir, dem Kommandanten Maier oder sonst wem. Hat sie aber nicht. Warum? Warum hätte sie einen von uns, einen Polizisten, schützen sollen? Daher denke ich, es war wer von hier. Jemand, den sie erkannt hat, den sie aber nicht verpfeifen wollte. Wer könnte das sein? Wissen Sie es? Oder hat vielleicht einer von Ihnen die Frau Meister gestern Abend später gesehen? Auf dem Hauptplatz? Nach 22 Uhr? Vor der Zisterne? Ich bin ganz Ohr.«

»Was ist mit der anderen Meister-Schwester, der Lili?«, rief eine Männerstimme. »Die hat Gründe genug beide umzubringen. Die Simone und die Helene.«

Schaller drehte sich um, aber er konnte nicht erkennen, wer der Rufer gewesen war.

»Kommen Sie nach vorn. Ich will Sie sehen, wenn Sie eine Aussage machen.« Die Stimme der Schamburek war gebieterisch.

Jemand rief einen Namen, es gab ein Gestoße in der Menge und ein Mann trat, von den Umstehenden geschoben, nach vorn. Es war Hans Hader, der Wirt des »Blauen Kamel«.

»Die Lili war doch schon immer komisch.« Er klang mürrisch. »Die hat nicht alle Tassen im Schrank. Und dass sie mit ihrer Schwester verfeindet war, das weiß doch jeder.«

»Ja!«, rief eine Stimme aus dem Publikum »Und dass du bei ihr abgeblitzt bist, das ist auch den Meisten bekannt.«

Diesem Satz folgte das Gelächter einiger Anwesender.

»Wir gehen allen Spuren nach. Selbstverständlich auch dieser.« Die Schamburek blieb kühl. »Sonst noch etwas?«

Es blieb still in der Menschenmenge.

Sie verharrte einen längeren Augenblick unbeweglich, ehe sie fortsetzte: »Also nichts. Schade. Aber wie Sie sehen können, sind die Dinge komplizierter, als Sie gedacht haben. Wenn also jemandem etwas einfällt, sollte er auf den Posten kommen. Danke.« Damit stieg sie vom Sockel und verschwand.

Schaller kehrte zu Bender und an den Tatort zurück.

Die Suche erwies sich als ergiebiger, als bei der Ermordung der Kundra. Sie fanden nämlich ein Stückchen Stoff, vermutlich von einem Jackett oder Mantelfutter, das ziemlich vielversprechend erschien. Es war eine teure Seide mit einem ungewöhnlichen Muster und konnte noch nicht lange in der Zisterne gelegen haben, da es weder Schimmel noch andere Verfallsspuren aufwies. Bender packte es vorsichtig ein.

Dann fand Schaller noch hinter einer der Säulen, die den Eingang der Zisterne umrahmten, etwa 60 Zentimeter von einer Schnur, die deswegen interessant war, weil es sich um eine Paketschnurart handelte, die es schon lange nicht mehr gab. Es war eine handgedrehte Papierkordel mit einer Einlage aus Rosshaar, etwas das, wie Bender wusste, zur Zeit seiner Großeltern zum Verschnüren von besonders schweren, aber auch empfindlichen Dingen genutzt wurde, weil das Material sowohl fest als auch sehr glatt war. Das Schnurende war sicher noch nicht lange in der feuchten Luft des Gewölbes herumgelegen. Bender und Schaller waren sich einig, dass es einen Hinweis beinhalten könnte.

Um 11.30 Uhr versammelten sich die Beamten zur Besprechung auf dem Kommissariat.

Bezüglich der neuen Fundstücke sagte die Schamburek säuerlich, dass die wohl auch normaler Müll sein könnten, nicht wahr? »Bis jetzt wissen wir nämlich gar nichts. Zumindest nichts Konkretes. Die Sache mit der NASTRAG scheint mir vorerst nebensächlich. Vermutlich war das der ursprüngliche Grund für die Anwesenheit der Kundra hier, aber dann dürfte die Drogengeschichte dazugekommen sein. Die ist interessanter. Und da könnte es natürlich schon eine Querverbindung zur Autobahnsache geben. Mein Kontakt hat diese Variante angedeutet. Schaut aus, wie wenn die Kundra wieder einmal hinter einer großen Sache her war. Die Art, wie sie umgebracht worden ist, und besonders der zweite Mord deuten allerdings meinem Gefühl nach eher auf was Privates hin. Da käme die Geschichte mit dem Autounfall von vor 21 Jahren infrage. Es gibt immer wieder Emotionen, die spät hochkochen und damit gefährlich werden. Wenn alles jahrelang unter Verschluss gehalten wurde, kann es auch eine späte Rachegeschichte sein. Was wissen wir über den Engländer, den es damals erwischt hat? Lebt der noch? Wo? Wie? Ich werde den Kratochwil darauf ansetzen. Gebts ihm den Namen und die damaligen Unfalldaten. Irgendwo muss da noch was zu finden sein. Versicherungen et cetera. Gut. Dann haben wir die Frage, ob es sich um eine Serie von Frauenmorden handeln kann, ein Wahnsinniger oder so. Glaub ich nicht. Aber anschauen müssen wirs. Detto, obs wer von unseren Leuten war. Unwahrscheinlich – aber bitte. Und schließlich der ›Tagblick‹. Was in Dreiteufelsnamen hat die gebissen, uns die Ermittlungen mit ihrer Sensationsmache zu erschweren? Nur die Auflagengeilheit? Oder wollen die nicht, dass wir den Täter schnappen? Wenn das so ist, warum? Was war das für eine Beziehung, die die Kundra zu ihren Kollegen gehabt hat? Hat sie da wem was anhängen wollen? Vielleicht hat einer von denen mit der Drogensache Dreck am Stecken. Das Zeug ist heut so verbreitet, besonders bei den Schickimickis, da ist alles möglich.«

Sie machte eine Kunstpause. Dann ratterte sie weiter. »Ich bin für die private Geschichte. Die erscheint mir am wahrscheinlichsten. Die ganzen Verschwörungsaffären, die mafiosen Morde riechen einfach anders. Da wird wer erschossen. Punkt. Oder mit Zementschuhen ins Wasser geschmissen. Nicht in einer Touristenattraktion an die Wand gedonnert und danach hübsch drapiert.«

Schaller, der nur an Lili denken konnte und sich deswegen innerlich verdammte, räusperte sich.

»Ja?«, erteilte die Schamburek ihm das Wort.

»Was ist mit dem Bericht vom Kratochwil? Die Schule seiner Frau und die hiesige Schule, das Memo, das die Putzfrau gefunden hat, mit dem Hinweis auf ›gewisse Kinder‹ als leicht zu beeinflussende Kundschaft? Einerseits Kinder, die behindert und zugleich hochbegabt sind, andererseits Landkinder, die zu viel Welt aus dem Fernsehen und zu wenig aus dem Alltag kennen, eine mögliche Transitroute von hier, knapp an der Grenze, direkt in die Hauptstadt. Eventuell mit der täglichen Lieferung einer Boulevardzeitung verbunden. Oder mit dem Transport von Baumaterial für eine zukünftige Großbaustelle.« Er hielt inne.

Der Kommandant nickte zustimmend. »Seh ich auch so«, sagte er. »Ich hab vor etwa sechs Wochen erstmals von einem Verdacht bezüglich Problemen an der Schule hier gehört. Allerdings hieß es damals Alkohol. Das hab ich der Schulaufsichtsbehörde gemeldet. Bis jetzt hat sich da aber niemand gerührt. Wir haben selber noch nichts unternommen, weil uns weder der Direktor noch einer der Lehrer etwas sagen konnte. Wir waren sicher, dass es sich bei dem Buben, um den es da gegangen ist, um einen Einzelfall handelt. Wir haben mit ihm und seiner Familie geredet. Und danach den Fall zu den Akten gelegt. In einer so kleinen Stadt wäre jede überzogene Verdächtigung ein Funken, der einen Großbrand erzeugen könnte. Außerdem, wie gesagt, waren wir sicher …Aber jetzt, weils ja den neuen Fall gibt, den, den uns der Klitz gemeldet hat … bei dem es sich eindeutig um Drogen, nicht um Schnaps handelt … und jetzt die Morde …« Er schwieg betroffen.

Die Schamburek sah den Bender an. »Hast du sonst noch was gefunden?«, fragte sie. Er verneinte. »Also machen wir jetzt Folgendes: Ich fahr mit dir zurück. Der Präsi will mich sprechen. Sie bleiben wieder hier, Schaller. Ich weiß, morgen ist Sonntag. Kann man nicht ändern. Es muss sein. Und ich vermute, Sie wollen die Untersuchung hier selber machen. Lieber Sie als ich, nicht wahr? Befragen Sie die Leut’ vom Orchester. Die sind heute sicher alle beisammen, letzte Probe und so weiter. Vermutlich werden sie das Konzert morgen absagen, aber auch dafür müssen die sich treffen. Gehen Sie hin. Ich will wissen, wo die gestern spätabends waren. Alle. Und anschließend reden Sie noch einmal mit dieser Ingenieurin. Fragen Sie sie, welche Firmen sich die Kontrakte für die Baumaterialien beim Autobahnbau gesichert haben. Allein macht das die NASTRAG hier nicht. Da gibts Lieferfirmen. Und Leiharbeiter. Woher kommen die? Ich will das wissen. Irgendwo gibts da Zusammenhänge. Die vielleicht was erklären können. Abgesehen von der verdächtigen Trassenänderung. Den Café-Hader schauen Sie sich auch an, ein komischer Typ, auch der weiß mehr, als er gesagt hat. Die Drogensache ist auf jeden Fall brenzlig. Drogen und Mord? Das passt immer. Auch wenn ich vom Tatort her ein anderes Gefühl hab. Der könnt absichtlich so arrangiert worden sein, um Spuren zu verwischen. Die Organisierten schaun auch fern, holen sich da Anregungen – wer weiß. Wir können im Augenblick nichts ausschließen. Ich komm mit dem morgigen Abendzug wieder heraus.«

Schaller war dankbar dafür, dass sie keine anzüglichen Bemerkungen gemacht hatte wegen seiner … Beziehung? War es ja gar nicht. Was war es dann? Jedenfalls hatte sie ihn nicht angeblödelt. Darüber war er froh. Er hätte sich nur schlecht wehren können. Aber ihre Zurückhaltung erstaunte ihn.

Der Kommandant sagte: »Ich kümmere mich um die Schule, wenn es Ihnen recht ist, Frau Doktor. Ich komme besser an die Eltern dran. Und an den Lehrkörper. Außerdem – wie es sich jetzt zeigt, hätte ich das schon länger machen sollen.« Er wirkte immer noch sehr bedrückt.

Die Schamburek reagierte mit einem Kopfschütteln. »Tun Sie sich nichts an. Wir alle kennen das. Und, ja, ich wäre froh, wenn Sie diesen Teil übernehmen. Wir müssen herausfinden, ob die Kundra mit Eltern oder Lehrern gesprochen hat. Wenn ja, was da geredet worden ist. So vollständig wie möglich.«

Sie überlegte, dann fuhr fort: »Und, Maier, schnappen Sie sich die Lehrer zuerst. Alle. Wenn an der Schule gedealt wird, wissen die es eher als sonst wer. Wer weiß – bei dem Beruf … Wir haben da ebenfalls potenzielle Konsumenten.«

Wenig später fuhr sie wie besprochen mit Bender zurück.

Vor dem Gasthof, kurz bevor Schaller ihren Koffer in Benders Wagen hievte, sagte sie: »Ich verlasse mich drauf, dass Sie Ihre Gefühle im Zaum halten, Schaller. Ich kann keine griechischen Tragödien brauchen. Sie wissen schon, Pflicht und Neigung et cetera. Vorsicht und Zurückhaltung bei der schönen Lili, mein Bester.« Daraufhin kletterte sie in den Beifahrersitz.

»Willst du ihn vom Fall abziehen?«, fragte Bender.

»Wozu.« Die Schamburek war schlecht drauf. »So weiß ich wenigstens, was er tut.«

Bender fuhr los.

Schaller sah hinter ihnen her und fluchte tonlos.

3

An diesem heißen, staubigen Samstagvormittag wurde in der Hauptstadt der alljährliche Empfang des Bundeskanzleramtes gegeben. Dieses Jahr fand er in der frisch renovierten Haupthalle des Kunstmuseums statt. Persönlichkeiten aus Politik, Wirtschaft und Kultur waren geladen und kamen in Scharen. Die Feierlichkeit bedeutete sowohl für die Entscheidungsträger als auch die Untertanen eine Möglichkeit, lächelnd, scheinbar locker und sozusagen intim wichtige Anliegen zu präsentieren.

Es war, wie manche der Anwesenden meinten, die grauenhafteste Quälerei, zu der ein Mensch gezwungen werden konnte. Dennoch waren sie gekommen, einige nur, um demonstrativ Verachtung zu zeigen und laut, oder zumindest halblaut, die bourgeoisen und spießigen Verhältnisse zu beklagen. Begegneten sie allerdings einem der Großen, dem für sie zuständigen Minister oder einem Sponsor oder Medientycoon – solchen also, die etwas geben oder nehmen konnten –, lächelten sie; alle mit den gleichen strahlenden, unschuldigen, freundlichen Augen. Und jedes Wort wurde im Mund erwärmt, bevor es heraus durfte.

Natürlich war allen bekannt, wer wer war, wer was war und wie diese jeweiligen Wer-was-wie mit einem Wozu zusammenhingen – alle wussten das.

Im Zweifelfall wussten außerdem alle immer, wem sie die Frage: ›Bitte, wer war DAS?‹ zuflüstern konnten, ohne das Gesicht zu verlieren.

Vieles wurde an so einem Tag angesprochen. Subventionserhöhungen, die man dringend benötigte; Gerichtsklagen oder neue Verordnungen, von denen man sich unfair belästigt fühlte; Zeitungsartikel deren Übertreibungen man befürchtete; und etliche kleine Gefälligkeiten im privaten oder beruflichen Bereich.

Dass einem diese Dinge wichtig wären, hätte man bei anderer Gelegenheit nicht betont. Doch bei einem Glas Champagner und einem Kaviarbrötchen konnte man über diese Lappalien gelöst reden.

Unter den Gästen befanden sich auch die Herausgeberin des »Tagblick«, Arlett Meraner, und ihr Chefredakteur Eberhauser. Er sprach eben mit einer bekannten Schauspielerin, die weder schön noch elegant, aber dennoch berüchtigt männermordend war. Sein Lachen war weit zu hören. Die Meraner stand beim Innenminister und unterhielt sich eindringlich mit ihm.

Eberhauser, der das aus dem Augenwinkel heraus bemerkte, entschuldigte sich bei seiner Flirtpartnerin und wanderte langsam, aber unbeirrbar an diversen Stimmen und Zurufen vorüber zu seiner Chefin hin. Er wollte sie nicht ohne Zeugen mit dem Minister reden lassen. Seiner Erfahrung nach war das nicht klug.

Als er endlich bei ihr angelangt war, hörte er, wie der Minister sagte: »Arlett, hör auf, dich über meine Leute zu beschweren. Das hilft niemandem weiter. Die Frau ist, scheints, die Beste. Und ihre Mitarbeiter sind handverlesen. Da gibts keine Zweifel. Lassen wir das. Wie gehts dir sonst?«

Aus der Stimme des Politikers hörte Eberhauser Ungeduld heraus. Dass der Minister mit der Meraner per Du war, wusste Eberhauser. Aber es schwang noch etwas mit. War da einmal mehr gewesen?, fragte sich der Redakteur und schob das Bild der Meraner mit dem beleibten Minister auf verwurschtelten Leintüchern schnell beiseite.

»Arlett? Verzeih die Störung, aber man hat nach dir gefragt.« Eberhauser grüßte den Minister, den er für einen ausgemachten Trottel hielt, ehrfurchtsvoll und entschuldigte sich zugleich bei diesem. Der Blick des Mannes, der dem eines erleichterten Pudels glich, hätte ihm fast ein Grinsen entlockt.

Stattdessen blieb er, eisern bescheiden schweigend, stehen und wartete, bis sich die Meraner von ihrem Opfer verabschiedet hatte, was sie mit dem Zusatz: »Also, bis später!«, tat.

Der Minister lächelte gezwungen. Dann wandte er sich ab und dem nächsten Lauernden zu. Eberhauser war erleichtert. Arlett Meraner hingegen war wütend.

»Was zum Teufel war das eben?«, zischte sie. »Bist du blöd oder was? Der Mann schuldet mir noch etwas. Viel sogar. Und ich brauch endlich was Greifbares bezüglich der Kundra. Weißt du doch ganz genau!«

Eberhauser sah sie an. Sie wurde alt, dachte er.

Sie hatte die Zeitung vor sechs Jahren von ihrem Mann geerbt. Eine Zeit lang war sie nicht schlecht gewesen als Herausgeberin. Sie hatte ihn und alle anderen machen lassen, hatte sich nur um die Finanzen gekümmert, hatte ein gutes Näschen gehabt bezüglich der Anlage des Vermögens, das sie mit dem »Tagblick« geerbt hatte. Sie hatte zudem massenhaft Sponsoren und Großinserenten aufgetrieben und war auch in Sachen Gehälter und Spesen unbekümmert gewesen.

Mit der Krise hatten die Inseratseinnahmen nachgelassen, und sie hatte angefangen, lästig zu werden. Hatte begonnen, Büroklammern und Klopapier hochzurechnen. Mitten im Summen der Stimmen, Klirren der Gläser, Rascheln der diversen Kleidungstücke, all den gierigen Hoffnungen und eifrigen Lügen, entdeckte er nun auf einmal, dass er sie nicht leiden konnte.

Sie war dumm, dachte er. Unglaublich dumm.

Aber sie verbarg ihre Schwäche durch listige Anstrengungen. Sie wusste mit ihrer Dummheit umzugehen, konnte den Eindruck erwecken, sie könne komplexe Gedankengänge verstehen, ja sogar weiterspinnen. Auch wenn ihr deren Inhalte in Wahrheit so fremd waren wie einer Brotdose die Werke von Kant.

In diesem Augenblick entschied Eberhauser, dass er sich einen neuen Job suchen würde. Er würde sich umsehen. Aber erst musste er den Supergau für sich verhindern.

Der »Tagblick« steckte, das wusste er, bis zum Hals in Schwierigkeiten. Die Meraner würde als Rettungsanker versagen. Dachte die wirklich, dass man alle Probleme durch Beziehungen lösen konnte? Das mochte ein-, zweimal gut gehen. Aber dann?

Die Kundra hatte das vermutlich gewusst. Es war ihre Spezialität gewesen, solche Sachen zu wissen. Hatte sie der Meraner irgendwie das Messer auf die Brust gesetzt? War die Herausgeberin deswegen so erpicht darauf, Untersuchungsergebnisse zu erfahren? Zu beeinflussen?

Ihm würde man im »Tagblick« die Hände binden. Daher musste er separat, nur für sich, recherchieren. Der »Tagblick« würde schnell zu seiner Vergangenheit gehören. Blöd, dass er das gerade jetzt herausfinden musste.

Er ließ die Herausgeberin einfach stehen. Ging in eine ruhigere Ecke des riesigen, freskengeschmückten Saales und sah sich um. Als er annahm, dass ihn niemand beachtete, trat er hinter einen der schweren roten Samtvorhänge, die neben beziehungsweise etwas vor den Fensternischen hingen. Er wollte einen Augenblick allein sein und durchatmen.

Als er gerade wieder hervortreten wollte, hörte er eine Stimme, die ihm bekannt vorkam. »Gibts was Neues im Nadram-Fall?«

Eine zweite Stimme antwortete: »Noch nichts Konkretes. Ich halte dich doch sowieso auf dem Laufenden.«

Das war der Polizeipräsident, ihn hatte Eberhauser sofort erkannt.

Die erste Stimme sagte: »Dauert aber verdammt lang, diese Untersuchung. Wer hat denn da die Leitung?«

Eberhauser merkte, dass es der Bundeskanzler war.

Ihm wurde ziemlich übel. Wenn ihn jetzt jemand entdeckte, wäre das mehr als nur peinlich. Es wäre katastrophal. Er verhielt sich daher so still, dass er nur noch fürchtete, man könnte seinen Atem hören, und dachte zugleich, dass es auch Politiker nicht besser wussten. Manche Dinge durfte man an so einem Ort nicht bereden. Man konnte nie wissen, wer mithörte. Eberhauser, der einen stark entwickelten Sinn für Ironie hatte, dachte an die Möglichkeit einer Glosse zum Thema, während ein anderer Teil seines Gehirns das Gespräch der beiden Männer Wort für Wort registrierte.

»Du weißt …«

Der Kanzler senkte die Stimme ein wenig – nicht genug, dachte Eberhauser schadenfroh auf einer dritten Ebene seiner multitasking-trainierten Ganglien.

»… dass ich mit dem, was sie da schreiben wollte, nicht sehr glücklich gewesen wäre. Niemand von uns. Nächstes Jahr bei den Wahlen werden wir nicht ungeschoren bleiben. Wir brauchen die andern als Partner. Wenn da ein Skandal dazwischenkommt … Wir werden zwar sicher wieder stärkste Fraktion. Aber vermutlich nicht stark genug, um allein ungestört arbeiten zu können. Schau, dass die Sache aufgeklärt und so publik gemacht wird, dass wir keinen Schaden haben. Ich hab dich auf diesen Posten geholt, weil ich dir vertrau. Ich hoffe, ich muss das nicht bereuen.«

Die drohenden Untertöne waren nicht zu überhören. Der oberste Polizist des Landes schwieg. Dann sagte er: »Ich schau, was ich tun kann. Aber Wunder fallen nicht in meine Zuständigkeit. Was den ›Tagblick‹ betrifft, der fallt doch eher in deinen Bereich. Du hast dort die Kontakte. Und auf die Zeitung wird es ankommen. Die lassen sich so einen Leckerbissen nur entgehen, wenn du ihnen etwas bietest. Etwas Seriöses.«

Es war kurz still vor der Samtportiere, ehe der Polizeipräsident ergänzte: »Auf jeden Fall kann ich bezüglich meiner Leute Stillschweigen garantieren. Die Schamburek ist eine hervorragende Kriminalistin und absolut pragmatisch. Sie wird sich nicht die Karriere versauen. Und ihre Mitarbeiter hat sie unter Kontrolle.«

Dann änderten sich Tonfall und Inhalt des Gesprächs, und es wurde über Golf und Reisen sowie die Jagd und Ähnliches gesprochen, während sich die beiden Männer langsam wieder entfernten; wohl um sich unter das Volk zu mischen.

Eberhauser blieb noch eine Weile stehen. Er spürte, wie ihm der Schweiß über den Rücken lief, teils, weil es hinter dem schweren Samt verdammt heiß war, teils wegen der nur langsam abfallenden Spannung. Schließlich schlüpfte er aus seinem Versteck.

Er schritt durch den Saal, grüßte hier und da, nickte einigen Freunden zu und verließ den Empfang als einer der Ersten, ganz gegen die Gewohnheiten eines gestandenen Journalisten.

Aber er hatte seine Story.

Während er in seinen Wagen stieg, überlegte er, den Polizisten zu kontaktieren, der in der Redaktion gewesen war. Er hatte recht intelligent gewirkt, und Eberhauser entschied sich, eine behutsam gesiebte Wahrheit an ihn weiterzugeben. Eine, die helfen würde, dem Beamten einen Eindruck von nützlicher Kooperation zu vermitteln und der Zeitung Schutz vor etwaigen Problemen mit der hohen Politik zu bieten. Und die es ihm ermöglichen würde, am Ball zu bleiben. Sollte es ihm gelingen, die ganze Wahrheit rund um den Tod der Kundra zu erfahren, müsste er sich bezüglich einer neuen Arbeitsstelle keine Gedanken machen. Er hätte ein Ass anzubieten. Ein Artikel, der Mord, Politik und weiß der Himmel welche Machenschaften auf allen Ebenen beinhaltete, war eine Freikarte in jede Redaktion. Besonders wenn er den Untergang des »Tagblick« als Opfergabe anbieten konnte.

Als er losfahren wollte, klingelte sein Mobiltelefon. Einer seiner Informanten bei der Polizei meldete den zweiten Mord in Nadram. Eberhauser war begeistert. Die Sache wurde immer besser.

Er fuhr daher, trotz Samstag, erst ins Büro, bevor er sich mit seiner Familie und dem Wochenende traf. Er hatte noch zu tun.

4

In Nadram saß Schaller im Speisesaal des »Kamels« zum späten Mittagessen.

Das Essen war deftig, aber gut. Einfache, ländliche Küche, ohne großes Getue, aber sehr schmackhaft zubereitet. Schaller mochte einfaches Essen. Es war ihm meist lieber als die raffinierten Kreationen der Hauben-Häupter.

Daher ließ er sich den Zwiebelrostbraten mit Kartoffelkroketten schmecken, trank ein Hausbier dazu und fand, gäbe es da nicht seine seelischen Verwirrungen, wäre er ein ziemlich glücklicher Mann.

Sobald er allerdings an Lili dachte, waren, ganz wies der Dichter sagt, seine Ruh hin und sein Herz schwer. Er zahlte und erhob sich. Da sagte jemand: »Ach, der Herr Inspektor. Ich dachte Sie essen immer im Palast? Wie wars heut in der Hütte?«

Es war der Anwalt Redling. Schaller ergriff die Gelegenheit und bat ihn zu sich an den Tisch. »Ich wollte eigentlich noch einen Kaffee trinken. Schließen Sie sich mir an?«

Der Anwalt setzte sich, beide bestellten einen kleinen Mokka und Redling empfahl dazu einen Vogelbeer-Schnaps. »Der Hader brennt selber, Abfindungsbrennerei, der Schnaps ist hervorragend, mild und sanft. Vogelbeerbrand ist oft sehr harsch. Dieser nicht.«

Schaller willigte ein. Als die Bestellung serviert worden war, die Männer einen Schluck vom dampfenden Kaffee genommen und sich mit dem Schnaps zugeprostet hatten, sagte Redling: »Ich wollte Sie schon gestern kontaktieren. Aber ich wollte es unauffällig tun. Jetzt hab ich dazu die Möglichkeit. Ich bin sehr froh darüber.«

Schaller stellte erneut fest, dass der Anwalt, wenn er ohne ironische Überheblichkeit sprach, eigentlich ganz vernünftig wirkte.

Daher nickte er nur und wartete auf die nächsten Worte des Mannes. Dieser senkte den Kopf und schien nachzudenken. Sucht wohl nach den passenden Formulierungen, typisch Juristenkram!, dachte Schaller amüsiert. Dabei beobachtete er sein Visavis.

Der Kerl ist wirklich unglaublich hässlich, stellte er dabei fest. Aber trotzdem irgendwie eindrucksvoll. Passt gut zur Schamburek, schoss es ihm durch den Kopf und er konnte ein leichtes Lachen nicht zurückhalten.

Sofort sah Redling auf und verzog misstrauisch das Gesicht.

Schaller entschuldigte sich und erwähnte, dass er an seine Chefin gedacht habe. Redling entspannte sich. Ja, meinte er, und war dabei wieder absolut süffisant, die könnte schon Anlass zu Gelächter geben, selbstverständlich. Schaller, der zwar den Anwalt in gelöstem Zustand haben wollte, zugleich aber, obschon er dazu den Anlass gegeben hatte, wieder einmal eine Abneigung dagegen empfand, seine Vorgesetzte den Unverschämtheiten Dritter preiszugeben, meinte kühl: »Ich schätze die Frau Oberstleutnant Hauptkommissarin Dr. Schamburek sehr. Sie ist nicht nur eine hervorragende Kriminalistin, sondern auch eine ungemein korrekte Vorgesetzte. Was wollten Sie mir denn erzählen?«

Der Zurechtgewiesene warf ihm einen schwer zu deutenden Blick zu – es hätte geradezu Bosheit sein können, aber vielleicht ging da die Fantasie mit ihm durch – und entschuldigte sich mit ruhiger Stimme. Als er danach nicht weitersprach, wiederholte Schaller seine Frage.

»Sehen Sie«, begann Redling, »ich bin in der Gegend der einzige Anwalt. Da gibt es kaum Geheimnisse für mich. Ich hab mit den großen und den kleinen Streitereien der Leute zu tun, mit Besitzstreitigkeiten ebenso wie mit Strafsachen. Ich habe einen Einblick in den Alltag hier, den außer mir vermutlich nur der Arzt, der Pfarrer und der Postenkommandant haben. Letzterer am wenigsten, allerdings. Mit einem Polizeibeamten redet man nur offen, wenn man muss.«

Der Anwalt lächelte leicht, und Schaller fand ihn wieder recht sympathisch. »Ich hab in den vergangenen Tagen darüber nachgedacht, wie der Tod von Simone Kundra mit dem Tod von Helene Meister zusammenhängen kann. Ich bin dabei auf eine einzige Gemeinsamkeit gestoßen: die Vergangenheit. Vermutlich hat man Ihnen die Geschichte vom Autounfall vor 21 Jahren schon mehrfach erzählt. Aber wissen Sie auch, dass der junge Engländer, der damals so schwer verletzt worden ist, inzwischen mehrfach versucht hat, Schadenersatz zu erstreiten? Das ist bis zum Höchstgericht gegangen. Ich hab den Auftrag abgelehnt. Ich war überzeugt, dass die Causa keinen Sinn hätte. Außerdem kannte ich die beklagte Partei zu gut. Ein Kollege von mir, er hat sein Büro neben meinem …«

Schaller unterbrach. »Verzeihen Sie, aber sagten Sie nicht eben, Sie wären hier der einzige Anwalt?«

Redling bejahte. »Ich habe mein Büro allerdings nicht in Nadram, sondern in der Landeshauptstadt. Meine bei Gericht anhängigen Fälle betreue ich dort. Mein Kanzleinachbar hat den Auftrag der englischen Familie damals übernommen. Er hatte allerdings keinen Erfolg. Denn erstens war die Sache eigentlich verjährt und zweitens, und das hat den Ausschlag gegeben, haben alle Zeugen einvernehmlich ausgesagt, dass der junge Mann selber auf der Fahrt mit dem Auto bestanden habe. Und dass er wusste, dass Lili noch keinen Führerschein und getrunken hatte.«

Redling, der sich zu Schaller geneigt hatte, während er sprach, lehnte sich nun zurück. Er sah Schaller sehr ernst an. »Die Zeugen waren Simone Kundra und Gunter Hader. Der jüngere Bruder der Zwillinge. Der Kläger war über diese Aussagen alles andere als begeistert. Wie Sie sich denken können.«

Schaller überlegte. Ja, das könnte Sinn machen. Die Schamburek hatte ja auch schon auf diese Möglichkeit hingewiesen. Hass als Motiv war am wahrscheinlichsten, betrachtete man die Art der Tat. Außerdem war er von der Argumentation des Anwalts nicht unberührt. Der Hinweis deutete doch auf eine für Lili ungefährlichere Richtung.

Danach sprachen die beiden Männer noch von Belanglosem, entdeckten, dass sie in derselben Kanzlei der Bundeshauptstadt einen Teil ihrer Anwärterzeiten verbracht hatten und erzählten einander Anekdoten aus ihrem Berufsalltag. Schaller empfand die gut eineinhalb Stunden, die er in der Gesellschaft Redlings verbrachte, als durchaus angenehm und verabschiedete sich von dem Anwalt, als dieser das Lokal verließ, mit fast herzlichen Worten.

5

Professor Pernauer, der normalerweise nach dem Mittagessen mit der Zeitung vor dem Gesicht leise schnarchend auf dem Sofa im Wohnzimmer der Ruhe frönte, war an diesem Tag zu solch luxuriösem Vergnügen unfähig.

Seine Frau hatte ihm nach dem Essen vom Mord an Helene Meister erzählt; behutsam, da sie wusste, wie sehr ihn diese Nachricht aufregen würde.

Sie hatte davon in der Bäckerei erfahren, als sie das bestellte Schwarzbrot und den Topfenstrudel abholen wollte. Ihr erster Gedanke war »Oh mein Gott!! Arme Lili!« gewesen, der zweite: »Mein armer, armer Walther«.

Wie erwartet hatte er komplett die Beherrschung verloren, sodass Anna um sein Herz fürchten musste. Sie zwang ihn gleich, seine Herztropfen zu schlucken, und obwohl er beteuerte, es ginge ihm gut, ja, wirklich, rief sie dennoch wenig später heimlich den Hausarzt an, um sich zu erkundigen, ob ihr Mann in Gefahr war. Der Arzt beruhigte sie. Das Herz des Professors sei zwar alt, deswegen seien die täglichen Tropfen notwendig, aber nicht krank im eigentlichen Sinn. Aufregung würde ihm nur schaden, wenn sie über längere Zeit anhalten sollte. Eine Auskunft, die Anna zwar die unmittelbare Angst nahm, sie aber aufgrund der Tatsache, dass niemand wissen konnte, wie die Geschichte weitergehen würde, in nagender Unruhe zurück ließ.

Sie fragte sich, ob sie Schaller um nähere Informationen bitten sollte, entschied sich aber sofort wieder dagegen. Er konnte ihr wohl nichts sagen, dachte sie. Das durfte er ja gar nicht!

Aber mit Lili wollte – musste sie sprechen. Sie sagte daher nur leise: »Ich bin kurz weg, Walther«, und verließ Zimmer und Haus, bevor er fragen konnte, was sie denn vorhabe. Sie schritt energisch aus, am Fluss entlang, durch die Kühle des Wäldchens, hinaus in die strahlende Sonne, den staubigen Weg an der Stadtmauer entlang und durch den kleinen Durchgang zum Kirchenplatz. Vor Lilis Haus blieb sie stehen und holte tief Luft. Dann klopfte sie.

Als Lili öffnete, erschrak sie.

Lilis meist blasses Gesicht war schneeweiß, unter den Augen hatte sie tiefe schwarze Furchen, und als Anna nach ihrer Hand griff, um sie an sich zu ziehen, war diese eisigkalt und zitterte unkontrolliert.

»Lili …!«, sagte Anna leise und nahm sie in die Arme. »Was für eine furchtbare Geschichte. Darf ich hereinkommen?«

Lili wisperte ein heiseres Ja, und Anna zog das Eingangstor hinter sich ins Schloss.

Im Gang blieb Lili stehen und starrte Anna an.

»Komm …«, sagte Anna. »Wir gehen in die Küche.«

Sie nahm Lili wieder bei der Hand. Aber Lili rührte sich nicht. Sie flüsterte etwas, das Anna nicht verstand.

»Was …?«, fragte sie und sah Lili ruhig an, in der Hoffnung die Starre in ihrem Gesicht und Körper zu lösen.

»Ich wars. Ich hab sie getötet«, sagte Lili.

Anna blickte ihr ruhig in die Augen. »Sag so was nicht.« Ihre Stimme war kühl. »Sag doch nicht so etwas Schreckliches.«

»Aber es ist wahr.«

Lili stieß einen leisen Seufzer aus und fiel zu Boden. Sie war ohnmächtig geworden. Wie altmodisch, dachte Anna und wunderte sich über den eigenen Gedanken. Dann ging sie zum Telefon und rief zum zweiten Mal an diesem Tag ihren Hausarzt an.

6

Nachdem der Anwalt gegangen war, blieb Schaller noch einen Augenblick sitzen.

Er dachte daran, Lili noch einmal aufzusuchen. Aber er verbot es sich. So sehr er sich nach ihr sehnte, danach, ihr den Kummer zu erleichtern, ihre Angst zu verringern, er wusste, dass er das nicht tun durfte.

Ich habe zwei Möglichkeiten, analysierte er die Lage: Erstens, sie ist unschuldig. Dann helfe ich ihr, indem ich den Schuldigen finde. Das ist einfach. Zweitens, sie ist schuldig. Dann gibt es dafür zweifellos einen Grund. Einen, der strafmildernd sein kann. Hoffe ich. Es ist meine Aufgabe, das herauszufinden.

Schaller war mit dem zweiten Teil seiner Argumentation alles andere als zufrieden. Er war sich im Klaren darüber, dass er viel zu wenig über Lili wusste. Du hast dich in ein Gesicht verliebt, sagte er sich, in ein wunderschönes Gesicht.

Zugleich sah er aber, dass das nicht der Wahrheit entsprach. Er hatte sich in eine Seele verliebt.

Jetzt fang ich auch schon an, in großen Sätzen zu denken, wie pathetisch. Wie lächerlich. Aber er wusste, dass es genau so war. Sie war ihm vom ersten Augenblick an vertraut gewesen, als hätte er sie schon immer gekannt, sie nur irgendwann irrtümlich nicht wiedergefunden und wäre nun zu ihr zurückgekehrt, so wie man nach einer langen Reise nach Hause kommt. Wie seltsam, dachte er, und wie wunderbar. Und wie vollkommen idiotisch.

Das Rätsel der zwei toten Frauen in der Zisterne erhielt durch Lili für ihn ein Gewicht, das erdrückend schien. Alles in ihm – seine Herkunft, sein Beruf, sein ganzes Wesen – wehrte sich gegen eine derart von Gefühlen verzerrte Situation. Aber es half nichts. Er würde erst wieder Ruhe haben, wenn der Fall gelöst war. So oder so.

Hatte Lili Simone aus Rache, aus Hass, um der Vergangenheit willen, erschlagen? In einem Anfall, einem überwältigenden Augenblick, in welchem alles wiederkehrte, was sich damals ereignet hatte? Hatte sie durch den ersten Mord – Totschlag, verbesserte er sich in Gedanken –, gewissermaßen von Hemmungen befreit, die Schwester erwürgt, von der sie jahrelang gequält worden war? Vielleicht weil die etwas geahnt, gewusst, gesehen hatte? Und ihr gedroht, sie nachgerade erpresst hatte?

Die Fragen zogen ungeordnet durch seine Gedanken, im Kreis um das Zentrum, das Lili hieß, und dessen Bild seine Seele verbrannte. Weshalb musste so etwas denn ihm geschehen?, dachte er, fast zornig. Das und dazu die Schamburek. Das war zu viel für einen Menschen allein, fand er.

Damit erhob er sich, um zu Paul Hader zu gehen. Die Chefin hatte diesen auf die Aufgabenliste gesetzt. Er war selbst neugierig auf den Kerl. Die Worte der Chefin (»komischer Typ«) und die der alten Lehrerin (»der Beste von den dreien«) versprachen einen interessanten Mann.

Schaller mochte Menschen. Das macht mich zu einem guten Polizisten, dachte er grimmig und ging zur Theke um seine Rechnung zu begleichen.

Dort musste er feststellen, dass Redling die Zeche bezahlt hatte. Das hieß, er musste sich das merken und dem Mann den Betrag retournieren – was sehr lästig war.

7

Die journalistische Natur im Redakteur Gerhard Eberhauser war erst auf die Idee, dann zum Entschluss gekommen: Er würde Nägel mit Köpfen machen.

Er rief den Inspektor der Mordkommission von seinem Mobiltelefon aus auf dessen Nummer an und erreichte ihn auch gleich.

Bei dem Telefonat hatte der Inspektor – Kratochwil? Ja, Kratochwil. Er hatte den Namen notiert. Menschen konnten blöd reagieren, wenn man sich ihre Namen nicht merkte! – Also, bei dem Telefonat hatte der Beamte Interesse an seinen Informationen gezeigt und einem Treffen zugestimmt. Heute noch, ja, einverstanden, am besten sofort.

Daher war Eberhauser nun, statt nach Hause, zu einer kleinen Pizzeria in der Nähe des Polizeipräsidiums unterwegs. Er hatte den Ort vorgeschlagen, da er annahm, dass der Mann die Pizzeria regelmäßig frequentierte, und wusste, dass Interviewpartner im vertrauten Umfeld lockerer waren. Er sah in Kratochwil eine ergiebige Auskunftsquelle für eine der brisantesten Storys seit Langem.

Also lief er leichtfüßig den kurzen Weg von der Redaktion zur Straßenbahnstation und fuhr öffentlich zu dem besagten Lokal. Den Wagen hatte er in der Garage der Redaktion stehen lassen. In der Innenstadt war an einem Samstag sicher kein Parkplatz zu finden. Unterwegs pfiff er unhörbar eine fröhliche Melodie.

Als er das Lokal betrat, saß Kratochwil schon an einem der kleinen Tischchen. Der Mann hatte einen Platz in der Nähe des Fensters gewählt und sich mit dem Rücken zum Tageslicht gesetzt.

Typisch, wird dir aber nichts nützen, dachte Eberhauser und setzte sich, nach einem höflichen Gruß, dem Beamten gegenüber, das Gesicht vom hellen Licht voll ausgeleuchtet. Das ließ ihn, wie er meinte, besonders vertrauenswürdig erscheinen.

Kratochwil grüßte ebenfalls. Dann saßen die zwei einen Moment schweigend und warteten auf den Kellner, dem Eberhauser ein Zeichen gegeben hatte.

Als beide bestellt hatten, lehnte sich Kratochwil etwas vor und sagte: »Also. Sie haben Fakten zum Fall Kundra. Welche?« Erwartungsvoll lehnte er sich wieder zurück.

Aha, dachte Eberhauser, ein Schweiger.

»Zwei Dinge.« Er bemühte sich, sachlich und konzentriert zu sprechen. »Erstens haben wir in der Redaktion etwas verschwiegen, als Sie da waren. Ich gestehe, es ist nicht einfach für mich, das zuzugeben. Aber der Fall entwickelt sich in eine Richtung, die viel größer zu sein scheint, als wir es zuerst angenommen haben.«

Er überlegte kurz und sprach weiter. »Wir haben vor einigen Jahren eine automatische Speicherung installiert. Der Grund dafür war, dass einige Male Unterlagen verloren gegangen sind, weil sie ausschließlich auf dem Notebook eines Kollegen gespeichert waren und unsere Mitarbeiter im Feuer der Ereignisse das Sichern der Daten einfach vergessen haben. Das heißt, wenn einer unserer Mitarbeiter ins Büro kommt, beispielsweise um vom Zentralarchiv Daten abzufragen oder um eine Datenkopie zu erstellen oder um aus sonst irgendeinem Grund ins System zu gehen, werden automatisch alle seine Dateien ins Archiv übertragen. Die Kollegin Kundra hatte allerdings die Bedingung gestellt, dass ihre Daten in einer speziellen Archivdatei gespeichert werden, zu welcher nur sie selbst Zugriff hatte. Sie musste aber das Passwort hinterlegen. Im Falle ihres Verlassens der Zeitung, aus welchem Grund auch immer, würden alle ihre Informationen dem »Tagblick« gehören. Ich haben diese Daten nun auf einer CD gespeichert. Hier ist sie.«

Ohne den Blick von ihm zu wenden, nahm Kratochwil das Kuvert und nickte kurz. »Aha. Und zweitens?«

Eberhauser war etwas verwundert. Er hatte doch ein wenig mehr Anerkennung erwartet. Aber was solls – er würde weitermachen. Teil zwei war mindestens so interessant. »Zweitens habe ich heute eine direkte Verbindung der Affäre Kundra und vermutlich auch des Mordes an Helene Meister …« Da er eine Reaktion erwartete, unterbrach er sich selbst.

»Ja?« Kratochwil sah ihn weiter unbeirrt an.

Eberhauser fing an, sich zu ärgern. Da gab er zu, von der neuen Leiche zu wissen, sogar deren Namen zu kennen, und dieser Sturschädel zuckte mit keiner Wimper. »Also, der Tod der Kollegin Kundra sowie auch der zweite Mord hängen vermutlich mit einer Affäre in höchsten Stellen zusammen.« Eberhauser warf Kratochwil einen triumphierenden Blick zu und lächelte süffisant.

Da in diesem Augenblick leider der Kellner kam, mit einer Pizza für ihn und dem Espresso für Kratochwil, musste er auf die Fortsetzung ungeduldig warten.

Kaum war der Kellner gegangen, entschied er sich dafür, sich in Ruhe Zeit zu nehmen. Ist manchmal sogar besser, dachte er, und fing genussvoll an zu essen.

Kratochwil beobachtet ihm ruhig dabei und schlürfte seinen Espresso. Ich werd noch Herzklopfen kriegen von dem vielen Kaffee, dachte er. Hoffentlich redet der Trottel bald weiter. Ich hab nicht ewig Zeit. Kratochwil konnte diese Pizzeria übrigens nicht leiden. Hier stinkts ausschließlich nach schlechtem Fett, knurrte seine Hobbykochseele.

Eberhauser schluckte und fing an, während er immer wieder zwischendurch einen Bissen zu sich nahm, die Begegnung auf dem Empfang im Kunstmuseum zu schildern. Er berichtete das belauschte Gespräch fast wortwörtlich, nannte dabei aber weder den Ort noch die Namen der beiden Personen. Schließlich beendete er erwartungsvoll seinen Bericht.

»Namen?«, fragte Kratochwil nur. »Sie wissen, dass Sie sich strafbar machen, wenn Sie Informationen zurückhalten. Bei einem Schwerverbrechen gibts keine Geheimniskrämerei.«

Eberhauser wurde auf einmal wütend. Was fällt dem Kerl ein, kriegt Info über Info und wird pampig? Seine Erwiderung klang deshalb ziemlich unfreundlich und forsch. »Gut. Aber ich will einen Handel. Ich will die ganze Geschichte, wenn es so weit ist. Und zwar mindestens drei Stunden vor der offiziellen Pressekonferenz. Sonst gibts nichts mehr. Denn mir nachweisen, ich hätte etwas gewusst, das könnt ihr nicht!«

Kratochwil erhob sich. »Sie kommen jetzt mit aufs Präsidium«, sagte er. »Dort reden wir weiter. Vielleicht mit dem Präsidenten gemeinsam? Aber vielleicht verhaften wir Sie auch wegen Behinderung einer laufenden Ermittlung.«

Eberhauser erkannte, dass er sich in Kratochwil getäuscht hatte. Das war kein eitler Typ, der seinen Namen fettgedruckt sehen wollte. Er entschied sich zähneknirschend für eine Rückkehr zur Diplomatie. »Es ist so, dass mein Wort gegen das von zwei hochgestellten Persönlichkeiten nicht viel gilt, das verstehen Sie doch, oder? Ich muss mich absichern. Wenn bei so einer Sache für mich nichts herausschaut, dann …«

Kratochwil lächelte gar nicht nett. »Wo und wer?«

Der Chefredakteur gab nach und nannte die Namen.

Kratochwil nickte. »Wir werden sehen. Sollten sich diese Informationen als relevant erweisen, bekommen Sie vielleicht eine kleine Gegenleistung.« Er ging an den Tresen, bezahlte seinen Espresso und verließ die Pizzeria.

Eberhauser starrte auf seinen Teller, fand, dass die Pizza kalt und daher scheußlich geworden war, zahlte ebenfalls und fuhr zu seiner Familie, um dieser ein sehr ungemütliches Wochenende zu bereiten.

Kratochwil hingegen war so zufrieden mit sich, dass er ein breites Grinsen vor sich hertrug – was einige Passanten zu zweifelndem Hinterherschauen veranlasste, was Kratochwil wiederum gar nicht störte.

Bevor er sich in den Hort familiärer Unruhe begeben konnte, musste er jedoch noch die Chefin informieren. Das war mehr als nur wichtig. Sie musste das alles vor ihrem Termin beim Polizeipräsidenten erfahren.

Also rief er seine Frau an, zum zweiten Mal schon, erklärte ihr die Sache, brummte beschwichtigend zu ihren ungehaltenen Bemerkungen, war dankbar, dass sie letztlich immer verstand, wenn er wieder einmal vom Augenblick überrumpelt worden war, und eilte ins Büro.

Die Schamburek war mit Dr. Bender gerade eben dort angekommen.

Sie stritten laut über irgendeine politische Frage und schimpften dabei auf unterschiedliche Personen. Kratochwil fühlte seine Erheiterung zurückkehren, als er an das vom Redakteur berichtete Gespräch dachte. Na, das wird was, dachte er zufrieden.

Er grüßte Bender und wandte sich an die Chefin. »Ich muss Sie sofort sprechen, Frau Doktor.«

Die Schamburek sah ihn schief an. »Sofort? Ich habs eilig, Kratochwil, der Präsi…«

»Eben«, unterbrach Kratochwil. »Gerade deswegen. Sie müssen mich anhören. Es ist verdammt wichtig.«

Bender meinte, er müsse eh dringend gehen. Die Chefin knurrte, er würde schon noch rechtzeitig zum Fressnapf kommen, und Bender verließ den Raum, grußlos die Tür hinter sich zuschlagend.

Muss ein ordentlicher Krach gewesen sein zwischen den beiden, dachte Kratochwil. Die streiten doch sonst nur unter Ausschluss der Öffentlichkeit.

Er fasste die neuen Entwicklungen zusammen, wobei er besonders das Gespräch zwischen dem Kanzler und dem Polizeipräsidenten rapportierte und darauf hinwies, dass es vielleicht gut sei, wenn die Schamburek wenigstens noch auf eine erste Inhaltsangabe der CD aus dem »Tagblick« warten würde. Er könne die in kürzester Zeit liefern.

Genauere Informationen erhielte sie am Montag.

»Rufen Sie beim Präsidenten an, Kratochwil. Sagen Sie, ich steck im Verkehr fest. Ich verspäte mich um …? Wie lang brauchen Sie?«

»Eine Stunde circa.«

»Also. Dann bin ich eine – nein, eineinhalb Stunden verspätet. Unten«, damit meinte sie den Empfang, »da war eh keiner mehr. Drum bin ich nicht gekommen und gar nicht da. Stau auf der A 5. Machen Sie schnell.«

Kratochwil verschwendete keine Zeit darauf, zu antworten.

Er meldete im Büro des Präsidenten wie besprochen die Verspätung des Termins. Wenige Minuten später, er saß schon am PC und las die ersten Zeilen der Kundra-Notizen, klingelte das Telefon.

Es war der Polizeipräsident selbst, der ihm etwas barsch befahl, die Chefin zu ihm nach Hause zu schicken, wenn sie endlich da wäre. Er habe Gäste und könne nicht ewig im Büro auf sie warten.

Kratochwil versprach, es auszurichten, und stürzte sich in die Arbeit.

Die komplette CD in einer Stunde inhaltlich zu überfliegen, war unmöglich. Er würde sich auf bestimmte Zeiträume und Themen konzentrieren müssen. Die Informationen waren allerdings nicht, wie Kratochwil befürchtete hatte, in kurzer Stichwortform geschrieben. Diese Variante hätte ihm ein Verstehen erst nach mehrmaligem Lesen ermöglicht. Die Fakten waren chronologisch geordnet, in ganzen Sätzen notiert und penibel genau formuliert. Wie ihre Wohnung, dachte Kratochwil. Genau wie die Wohnung. Alles übersichtlich, alles da. Die Informationssammlung der Kundra war eine Fundgrube für die Polizei, auch wenn man die Angaben mit kritischem Zweifel wahrnehmen musste.

Schließlich wussten sie ja, wes’ Un-Geistes Kind die Verblichene gewesen war.

Aber was sich da an Dingen auftat, war alles andere als hübsch.

Es ging um Korruption in großem Stil, um Manipulationen mit Geldbeträgen, die weit mehr waren, als beide Kratochwils zusammen in ihrem ganzen Leben je verdienen würden; es ging um das Zuschanzen von Aufträgen und um Postenschacher, um Freunderlwirtschaft im Großen und im Kleinen.

Es ging um Teile des laufenden Falls ebenso wie um ältere Fälle und um Notizen für zukünftige Recherchen. Wenn davon nur ein Bruchteil stimmt, dachte Kratochwil, dann haben wir noch viel Arbeit vor uns.

Er blätterte weiter, da er die Seite, die ihm die junge türkische Putzfrau gegeben hatte, noch nicht gefunden hatte. Dabei blieb es auch. Zu der Drogensache, die ihn schon wegen seiner Frau und wegen der Kinder an und für sich brennend interessiert hätte, fand er nicht ein Wort. Das war sehr seltsam. Warum? Wäre diese eine Seite nicht durch Zufall in seine Hände geraten, würde er meinen, die Kundra hätte sich überhaupt nicht um diese Geschichte gekümmert. Kratochwil überflog die, den fraglichen Zeitraum der Recherche betreffenden Seiten noch einmal. Er war ein geübter Querleser, aber er konnte kein wie immer geartetes Anzeichen einer Beschäftigung der toten Journalistin mit der Drogenaffäre finden.

Was die Sache natürlich noch interessanter machte. Waren es Hinweise auf die Drogen, die der Wohnungseinbrecher, der Kratochwil entkommen war, gesucht hatte? Hatte die Kundra aus irgendeinem Grund die Hinweise darauf zwar schriftlich festgehalten, aber nicht auf ihrem Computer gespeichert? Und nicht in ihrer Handtasche gehabt, als sie starb. Falls ihr Mörder überhaupt mit der Drogenaffäre zu tun hatte. Vielleicht hatte sie die Infos alle gelöscht. Aber wenn, warum? Alles andere, ebenso Brisante war doch da. Zumindest schien es aufgrund der Datenmenge so.

Kratochwil hatte genug gelesen. Er ging zur Chefin, um ihr zu berichten.

Die hatte sich inzwischen mit einer Tasse uraltem Kaffee, den sie in der Maschine aufgewärmt hatte, und ihren Unterlagen an ihrem Schreibtisch eingerichtet.

Kratochwil gab ihr einen Überblick über die von der Kundra notierten Fakten, soweit sie für den derzeitigen Fall relevant erschienen. Die Schamburek schwieg. Dann meinte sie, sie würde dem Präsidenten nur einen kurzen Bericht bezüglich der Fakten aus Nadram übergeben und abwarten, was er von ihr wollte.

»Kann sein, dass er von selber über diese Zusammenhänge mit der Politik redet. Es ist ja schließlich sein Job, diese Verbindung zwischen der Polizeiarbeit und dem politischen Umfeld. Ich hab immer gut mit ihm können. Ich werde sehen, was er sagt.«

Sie sah nicht sehr glücklich aus. »Wie auch immer, Kratochwil, das alles bleibt völlig unter uns, verstanden! Niemand, aber auch gar niemand darf davon wissen. Dem Schaller sag ich, was er wissen muss, wenn ich morgen wieder draußen bin.«

Erneut schwieg sie. Dann sagte sie: »Die G’schicht wird immer blöder, Kratochwil. Ich mag das nicht, wenn es um Politik geht, da wird einem immer eingeredet, es würde höhere Zusammenhänge geben als ein Menschenleben. Das kann ich nicht leiden. Aber der Präsident ist der Chef und wir – wir müssen schauen, dass wir durchkommen. Irgendwo werden wir alles wieder auf eine Linie bringen. Sonst macht nichts mehr einen Sinn …«

Kratochwil hatte die Schamburek noch nie so müde gesehen, so angewidert. Trotzdem musste er noch eine Frage stellen. »Was soll ich mit dem Eberhauser machen, Frau Doktor? Der ist uns natürlich auf den Fersen. Der will die Geschichte schreiben, lieber gestern als morgen. Und er weiß fast so viel wie wir.«

Die Schamburek sah ihn an. »Keine Ahnung«, sagte sie kurz. »Aber vielleicht ergibt sich was, nach dem Gespräch mit dem Präsidenten. Warten Sie ab, Kratochwil. Es ist eh Wochenende. Der ist auch erst am Montag wieder in der Zeitung. Das gibt uns ein bissl Zeit.«

Kratochwil blickte ihr nach, als sie das Büro verließ. Er hatte sie gefragt, ob er sie fahren sollte. Sie hatte abgelehnt. Sie würde ein Taxi nehmen. Stünden eh immer welche vor der Tür. Und er solle heimgehen zu seinen Leuten. Immerhin sei heut Samstag und spät sei es auch schon. Damit war sie verschwunden.

Kratochwil ging zu seinem Schreibtisch, kopierte die Daten von der CD auf einen USB-Stick, schaltete den PC aus und verließ mit einem Gruß an die diensthabenden Kollegen endlich das Präsidium.

Draußen war es immer noch sehr heiß. Er griff nach dem Handy und rief seine Frau an. Verabredete sich mit ihr und den Kindern am Flussufer, Kebab essen und davor schnell ins Wasser springen, um sich ein wenig abzukühlen. Sie würde das Auto nehmen, wäre daher schon vor ihm da. Würde die Badesachen einpacken. Am Abend Eis essen, in der Innenstadt. Er dehnte sich wohlig. Endlich ein wenig Freiheit.

Aber auf der Fahrt mit Straßenbahn und Bus kehrten die Gedanken zurück. Ließen ihn nicht los. Drogen, Politik, zwei Frauenleichen, diese miese Zeitung, und da steckt man nun mittendrin … Kratochwil war so in dieses Puzzle vertieft, dass er beinahe seine Haltestelle verpasst hätte.

8

Der Kommandant Leo Maier war ein guter Polizist. Ein hervorragender sogar. Seine großen Stärken waren seine Fähigkeit, zuzuhören, und sein gutes Gedächtnis. Außerdem mochte er seine Stadt, die Menschen hier und dass alles übersichtlich war. Er war als junger Beamter, gleich nach der Polizeischule, in die Bundeshauptstadt gegangen und hatte dort bei der Staatspolizei angefangen, weil ihm das aufregend und ehrenvoll erschienen war. Aber schon bald erkannte er, dass es dort hässliche Intrigen und Hahnenkämpfe gab, dass die Posten nicht nach Können oder Erfolgen vergeben wurden, sondern nach dem Parteibuch – und dem Arschkriechen, wie er es in einem Augenblick heiligen Zorns seiner Frau erklärte. Er erkannte, dass ihm, der vom Land stammte und der keine Beziehungen hatte, bei dieser Behörde eine wirkliche berufliche Zukunft – eine, die seinem Leben einen Sinn geben würde – versagt war. Er würde nie wirklich nach oben kommen.

Daher ging er nach Nadram zurück. Er war frisch verheiratet. Das erste Kind kam zur Welt. Er und seine Frau kauften ein hübsches, altes Haus, renovierten es und fingen an, sich eine eigene kleine Welt zu schaffen.

Trotzdem überlegte er damals oft, ob seine Entscheidung, die Arbeit in der Stadt aufzugeben, richtig gewesen war. Denn die ersten Jahre in Nadram brachten ihm nicht das, was er sich erhofft hatte. Dass er die Staatspolizei verlassen hatte, schien seiner Karriere einen Knick verpasst zu haben. Er wurde als fliegender Unterkommandant eingesetzt, war einige Monate hier, dann wieder dort, die Unruhe zerrte an ihm und an seiner Ehe. Wenig später gelangen ihm hintereinander einige spektakuläre Festnahmen. Er wurde belobigt, ausgezeichnet und schließlich zum Posten in Nadram als Stellvertreter abkommandiert.

Einige Jahre später war er Kommandant geworden. Als ihm vor zwei Jahren eine hohe Stelle in der Landeshauptstadt angeboten worden war, hatte er abgelehnt. Er war zufrieden mit dem, was er erreicht hatte. Mehr musste es nicht sein. Seine Frau, die ihn nicht nur liebte, sondern die auch alles über seinen inneren Zwiespalt wusste, war überglücklich. Sie wusste, dass er stabil geworden war.

Er wurde der beste Kommandant, den die Stadt je gehabt hatte. Es gab keine ungeklärten Vergehen in Nadram. Und vieles wurde gar nicht erst angestellt, weil er seine Pappenheimer eben kannte und wusste, was sie wann vorhatten – na so mehr oder minder wenigstens.

Daher beunruhigte ihn der vorliegende Fall besonders. Dass in seiner Stadt zwei Morde begangen worden waren, er keine Ahnung hatte, warum, und es außerdem so aussah, als wären da heimlich Dinge unter der Decke gelaufen, die sich seinem gestrengen Auge entzogen hatten, das machte ihn sowohl nervös als auch wütend. Er liebte Ordnung. Und die würde er wiederherstellen, so wahr er Maier hieß.

Die Dr. Schamburek war sicher gut. Aber sie war in Nadram fremd, kannte die Leut’ nicht, war eine aus der Stadt, eine, die seiner Meinung nach das alltägliche Leben hier nicht verstehen konnte. Und ihr Gehilfe, dieser adelige Doppelmagister, der immer so überaus höflich war, sich allerdings sicher für was Besseres hielt, der war schon gar nicht fähig, die Lage zu durchschauen. Der konnte ja nicht einmal seine eigene Chefin einordnen. Bemerkte nicht, dass sie zwar zweifellos schwierig, aber auch eine hervorragende Polizistin war. Trotz aller Verrücktheit, mit der sie sich umgab.

In solche und ähnliche Gedanken versunken, war er unterwegs zum Haus vom Schuldirektor Klitz. Er musste mit dem Wolfram und der Gerlinde Klitz reden. Denn er musste die Wahrheit über diese Drogensache herausfinden.

Natürlich tauchten heute an allen Schulen immer wieder Drogen auf. Das war halt so. Aber was er inzwischen gehört hatte, machte ihn doch recht stutzig. Wenn es stimmte, was die Bundeskollegen behaupteten, dann handelte es sich bei diesen Drogen um ein Zeug, dessen Verkauf hier, in seiner Stadt, zumindest mitorganisiert wurde. Angeblich wurde der Stoff im Nachbarland gleich hinter der Grenze produziert und anschließend – Kontrollen gab es ja nur noch sporadisch im Schengenraum – in weitem Umkreis verteilt.

Dass das Gift auf dem Markt war, in der Bundeshauptstadt und in der Landeshauptstadt verkauft wurde, davon hatte er gehört. Ein Drogenfahnder hatte es ihm bei einem Treffen anlässlich einer Schulung erzählt. Dass von dem Zeug einiges in Nadram hängen geblieben war und es in der Schule verteilt wurde, das hatte er allerdings nicht gewusst. Warum? Wie hatte sich das Zeug an ihm vorbeischleichen können?

Er schalt sich gleichzeitig eitel. Bist denn allwissend?, fragte er sich. Er dachte wieder einmal daran, dass er aufpassen musste, damit er mit seinen Selbstgesprächen nicht zu einer seltsamen Erscheinung in Nadram würde, sollte er anfangen sie laut abzuhalten.

So stapfte er den Berg hinauf und schnaufte ein wenig, es war heiß und er trug Uniform. Seine Frau bestand darauf, dass er täglich eine Stunde zu Fuß ging. Er hatte Übergewicht, zu hohen Blutdruck und auch seine Blutfettwerte waren nicht ideal. Es war überdies Samstag, dachte er dabei, und er hätte eigentlich an diesem Wochenende dienstfrei gehabt. Viel lieber würde er jetzt daheim mit einem kühlen Bier auf der Couch sitzen, als den Klitzens einen Besuch abzustatten, die vermutlich wenig erfreut über sein Auftauchen am Wochenende sein würden.

So, unsichtbar im Geiste und lautlos in der Seele vor sich hin murrend, gelangte er zum Haus des Schuldirektors. Das Gartentor stand offen, er trat daher ein, ging zum Haus und wollte eben anläuten, da hörte er laute Stimmen aus dem nach hinten gelegenen Garten. Da er annehmen musste, dass sein Läuten nicht gehört werden würde, umrundete er das Haus auf dem ungemein gepflegten Kiesweg, dachte nebenbei an seine nicht gemähte Wiese, bewunderte kurz die in voller Blüte prangende weiße Rose und war zugleich froh, dass sein Garten zwar weniger akkurat, aber dafür eindeutig fröhlicher war.

Mit wenigen Schritten erreichte er den von einer aufgespannten Markise beschatteten Sitzplatz.

Dort erwartete ihn ein, wie er sofort erkannte, voll im Gange befindlicher Ehekrach.

Die beiden Leutchen waren in die Auseinandersetzung so vertieft, dass sie ihn gar nicht wahrnahmen, besonders da Gerlinde ihm die Schulter zuwandte. So konnte er ruhig stehen bleiben und einfach ein wenig zuhören. Was fraglos unhöflich, aber aus beruflicher Sicht sinnvoll war.

Nachdem er etwa eine Minute gelauscht hatte, räusperte er sich und rief fröhlich: »Hallo, darf ich stören? Ich hab geläutet, aber ihr habt mich nicht gehört.«

Die beiden fuhren zusammen und Wolfram starrte ihn schuldbewusst an.

Gerlinde fing sich sofort und rief mit falscher Herzlichkeit: »Leo! Was bringt dich denn zu uns?« Dabei lächelte sie betont.

Um ein wenig Zeit zu gewinnen und weil ihm die Hitze immer mehr zu schaffen machte, bat er sie um ein Glas kaltes Wasser.

Sie lief hinein, kehrte aber so schnell wieder zurück, dass sich Maier des Verdachts nicht erwehren konnte, sie hätte ihn mit Wolfram auf keinen Fall allein lassen wollen.

Da hätte sie sich allerdings keine Gedanken machen müssen. Wolfram Klitz hatte nur ein paar Worte über Hitze und schlechten Schlaf gestottert, anschließend hatte er geschwiegen und die – rein privaten – Fragen Maiers äußerst einsilbig beantwortet. Als seine Frau mit dem Wasser kam, warf sie ihm einen scharfen Blick zu, dem er sorgfältig auswich. Als Maier Platz genommen hatte, erklärte sie eifrig, es wäre zwischen ihr und Wolfram zu einer Differenz bezüglich des für morgen geplanten Konzerts gekommen.

»Weißt du«, meinte sie mit betonter Leichtigkeit, »ich hätte nicht gedacht, dass ich so mutig wäre. Aber ich finde, wir müssen spielen, wenns auch noch so schwerfällt. Schließlich sind alle Karten verkauft. Ich dachte, Wolfram könnte vorher ein paar Worte sagen, wie traurig das alles ist und dass wir es bedauern, ohne Lili spielen zu müssen – denn die wird natürlich nicht dabei sein können, klar. Aber einer von Wolframs Schülern, der Peter Wawra, der ist ein sehr begabter Pianist, der nimmt seit Jahren Unterricht bei Lili und hat zwei der Stücke schon bei ihr gelernt. Ich weiß es, weil es mir seine Mama erzählt hat. Lili sagt immer, er wäre ihr begabtester Schüler.«

Wolfram Klitz schnaubte. Das brachte ihm einen so bitterbösen Blick seiner Liebsten ein, dass Maier dachte, sie wäre keine, die er gern täglich neben sich hätte. Dass Gerlinde Klitz eine rechte Bissgurden war, das wusste er, aber so?

Er wandte sich deshalb direkt an Klitz und fragte: »Ja, bist du denn anderer Meinung, Wolfram?«, wohlwissend, dass Peter Wawra als Sohn des Bürgermeisters für Gerlinde Klitz auf jeden Fall ein Ausnahmegeschöpf war.

Doch Wolfram Klitz hatte Erfahrung. Er war nicht bereit, für seine Ehre und Freiheit zu kämpfen. »Ach, Gerlinde hat sicher recht«, meinte er etwas muffig. »Man kann nicht absagen. Irgendwie wirds schon gehen.« Er versank in seinem Sessel und schloss die Augen.

Seine Frau warf ihm einen weiteren gestrengen, wenn auch etwas milderen Blick zu, und meinte: »Ich bin sicher, dass Lili das versteht. The show must go on. Und sie wird in den nächsten Wochen wohl weder Zeit noch Lust haben zu proben. Also kann der Peter auch beim Baggersee-Fest spielen. Lili muss doch erst wieder Ordnung in ihr sehr problematisches Leben bringen.«

So schnell, dachte Maier, so schnell wirft sie den ersten Stein? Er fand sie dermaßen widerlich, dass er schärfer sprach, als er ursprünglich gewollt hatte. »Ich bin wegen der Drogensache hier, Gerlinde. Und ich will mit euch beiden darüber reden. Warum hast du davon nichts gewusst, Wolfram? Das versteh ich nicht. Erklär es mir bitte.«

Der Direktor versank noch tiefer in seinem Sessel. Seine Frau hingegen richtete sich auf und blickte Maier herablassend an.

»Spar dir diesen Ton, Leo.« Ihre Stimme war eisig. »Wir haben dem zuständigen Beamten schon alles erzählt. Also geh wieder, bitte, sonst müssen wir unseren Anwalt anrufen. Das geht wirklich zu weit. Ausgerechnet am Wochenende!«

Maier erkannte, dass sie Angst hatte. Hinter dieser ganzen Fassade aus Hochmut und gespieltem Abscheu, war sie so panisch, dass man es klappern hören konnte. Deswegen blieb er ruhig, ließ die Amtsgewalt weg und sagte nur: »Jetzt reg dich ab, Gerlinde. Ich muss euch fragen, das ist mein Job. Und wir haben zwei Tote hier, zwei Menschen, die wir noch dazu kannten. Na ja, die Kundra halt als Kind, aber die Helene, die kennen wir alle, solange wir leben. In was ist sie da hineingeraten? Habt ihr nur die geringste Ahnung, was da lauft, Wolfram? Was habt ihr gehört? Jetzt ist keine Zeit für Spielchen. Und, Gerlinde, ich bin im Auftrag von der Frau Hauptkriminalkommissarin Dr. Schamburek hier. Nicht weil ich mich wichtigmachen will.«

Maier zog sein Taschentuch hervor und wischte sich die Stirn. Er mochte die beiden nicht besonders, hatte sie nie gemocht. Und jetzt musste er ihnen Reden halten. Das erbitterte ihn. »Also?«, setzte er daher energisch nach. »Ich höre.«

Wolfram Klitz antwortete, ohne seine Frau anzusehen: »Die Drogensache, Leo, die gibts scheints schon länger an der Schule. Ich hab es nicht gemerkt. Ich hab erst davon erfahren, als es die Mutter vom Kevin Kleinberg vor zwei Tagen der Gerlinde am Telefon erzählt hat. Der Bub ist in meiner Klasse, Leo. Ich hätte wohl etwas merken müssen. Aber die Kinder sind heut doch alle immer unkonzentriert und haben hauptsächlich Blödsinn im Kopf. Da war er eben nicht auffälliger als andere auch.«

Maier, der von allen Unzulänglichkeiten des Schuldirektors wusste und dessen Meinung über das Ehepaar Klitz wie gesagt so und so nicht besonders schmeichelhaft war, ging auf diesen Bericht nicht näher ein. »Wo hat der Bub das Zeug her, Wolfram? Wer verkauft es an der Schule? Du musst doch wenigstens eine Ahnung haben, wer da dahinterstecken könnte.«

Gerlinde Klitz, die wie eine gespannte Stahlfeder hinter ihrem Mann stand, warf blitzschnell ein: »Das weiß doch jeder in der Stadt. Der Paul Hader natürlich. Wer sonst? Der schenkt den Jugendlichen ja auch Alkohol aus. Wenn du … wenn die Polizei gründlicher arbeiten würde, wäre der doch schon lang weggesperrt.«

Maier ignorierte sie sprach weiterhin mit dem Mann. »Dass es der Paul ist, schließen wir kategorisch aus. Der kann es nicht sein, zumindest was die Morde betrifft, weil er für beide Zeitpunkte ein felsenfestes Alibi hat. Aber dass die Morde mit den Drogen zusammenhängen, das ist schon eine gute Möglichkeit. Und der Paul, Wolfram, der war noch nie straffällig, auch wenn das einige Leut’ hier gern behaupten, nur weil er … anders ist. Das stört halt immer ein paar Spießer.«

Da fing Klitz an zu reden. Er wirkte dabei wie ein Hummer über dem Kochtopf. Er schwitzte, wurde knallrot und seine Hände zitterten. Dazu stotterte er und suchte mühevoll nach jedem einzelnen Wort. Aber so nach und nach kam alles zum Vorschein. »Einer der Lehrer stand seit einiger Zeit in Verdacht, Marihuana zu rauchen. Es war zweimal zu Zwischenfällen gekommen, einmal auf einem Schikurs, das andere Mal bei einer Schulreise. Schüler hatten sich … na ja, nicht beschwert, sie hatten darüber geredet, so wie das halt ist, nicht wahr, wenn ein Lehrer einmal etwas anstellt, da wird dann geflüstert, gekichert … Aber der Lehrer ist sonst sehr beliebt und ein guter Pädagoge, wirklich, und außerdem ist er der Neffe vom Landesschulinspektor, du verstehst schon, Leo, da sind einem die Hände ein bissl gebunden.« Außerdem – Marihuana rauchen oder harte Drogen verkaufen, das seien zweierlei Dinge, das sei doch klar. Aber die Sache mit dem Kevin habe ihn schon erschreckt, gab der Direktor zu. Ja, das sei sehr ernst, das sähe er auch so.

Maier sparte sich die Frage, weshalb der Direktor ihm nichts erzählt hatte, nicht einmal als er auf dem Kommissariat war nach dem ersten Mord. Weder ihm noch dem Schaller hatte er auch nur ein Wörtchen gesagt.

Für Maier war klar, Klitz würde nicht mehr lange Direktor sein. Denn Maier musste natürlich die Drogenfahndung informieren, oder die Schamburek würde es tun. Und die würde die Schulbehörde einschalten. Die Kinder mussten ebenso befragt werden wie der Lehrkörper und die Eltern. Die Sache würde aufgeklärt werden, Mordzusammenhang hin oder her. Und die Fahrlässigkeit des Direktors käme ans Tageslicht. Aber, dachte Maier sarkastisch, die Gerlinde wirds schon wieder richten. Der trau ich das voll und ganz zu.

Nachdem er sich den Namen des besagten Lehrers notiert hatte, den er kannte und leider mochte, erhob er sich ohne viel weitere Worte, verabschiedete sich und verließ das Ehepaar. Ich möchte jetzt nicht in der Haut vom Wolfram stecken, dachte er. Und sonst auch nicht, fügte er, während er durch die Gluthitze des Nachmittags heimwärts trabte, spöttisch hinzu. Er beschloss, das nächste Mal, wenn er seiner Frau etwas vorwerfen wollte, an die Klitz zu denken. Als mildernden Umstand.

9

»Und das haben Sie auch selber gemacht?«

Schaller saß im Café, vor sich ein Kännchen »Türkischen« und einen dunkelgoldenen Cognac. Dazu aß er ein Stück von einer Dobosch-Torte, die so gut war, dass er dachte, er würde Bissen um Bissen dem Himmel begegnen. Die Frage hatte er nur gestellt, um ins Gespräch zu kommen. Denn dass Hader alle seine Kreationen selber zubereitet, das wusste Schaller schließlich schon von der alten Lehrerin.

»Na sicher. Was haben Sie denn gedacht!« Paul Hader lächelte nicht einmal. Er sah nur auf ungemein bescheidene Art sehr stolz aus.

Das Merkwürdige ist, dachte Schaller, dass er zwar ganz genau wie sein Zwilling ausschaut, ihm sonst aber überhaupt nicht ähnelt. Wo der Wirt des »Blauen Kamels« derb-jovial und grobschlächtig war, wirkte der Café-Hader feinsinnig, schöngeistig und mit einer zarten Seele versehen. Was bei dem Aussehen sicher ein Problem für ihn war.

Kein Wunder, dass er keine Frau gefunden hat, dachte Schaller im Bewusstsein des eigenen angenehmen Äußeren mit einer gewissen Selbstgefälligkeit.

»Warum sagen Sie dann allen Leuten, es wäre Ihre Mutter, die diese Köstlichkeiten zaubert?«, fragte er und nahm gleich noch einen Happen vom Himmlischen.

»Weil es früher auch so war. Da haben wir alles unter Hausgemachtes angeboten. Die Mutter hat Köchin gelernt. Da gab es kein Problem mit der Gewerbeaufsicht. Irgendwann ist es ihr zu viel geworden. Ich hab immer schon geholfen, ich mach gern solche Sachen, das beruhigt mich, lenkt mich ab … Und dann bin ich ziemlich nahtlos hineingerutscht. Hier weiß das jeder. Aber sogar die, die mich nicht mögen, würden mich nie anzeigen. Schließlich mach ich alle Festtagssüßigkeiten. Für alle Anlässe. Hochzeiten, Taufen, Geburtstage, alles. Das tät auch meinen Gegnern fehlen, wenn ich es nicht mehr dürfte.«

Und er lächelte; ein bisschen traurig, fand Schaller, aber auch ein wenig listig. Der kennt seine Mitmenschen recht gut, dachte er mit dem letzten Löffelchen Dobosch-Torte auf dem Gaumen.

»Von der Sorte scheint es ja jede Menge in Nadram zu geben«, meinte Schaller, nachdem er bedauernd geschluckt hatte.

Hader nickte mit einem so gleichgültigen Gesichtsausdruck, als würde er den Wetterbericht bestätigen. »Ja, so sind kleine Städte, Herr Schaller. Da ist das Leben langsamer, da bleiben auch die unwichtigen Kleinigkeiten im Gedächtnis der Menschen hängen. Und ein bissl fad ist halt auch vielen. Da wird der Alltag dann mit Tratsch spannender gemacht. Ich möchte trotzdem nirgendwo anders leben. Ich bin gern hier. Und werde hier auch bis zuletzt bleiben.«

Schaller mochte und bedauerte den Mann zugleich. Sie hatten, während Hader den Kaffee zubereitet und den Cognac vorsichtig in den Schwenker hatte gleiten lassen, über einiges geredet, müßige Sätze. Schaller nannte das Atmosphäre aufbauen. Aber Hader hatte ihm nirgendwo einen Widerstand geboten. Er war gleichbleibend ruhig und freundlich gewesen, die Atmosphäre hatte er, nicht Schaller, vorgegeben. Es war die Stimmung eines friedlichen Nachmittags in seinem wunderschönen Lokal und nichts sonst. Im Laufe ihres Gesprächs hatte Schaller unter anderem erfahren, dass Haders Mutter, die weit über 90 war, ihr Zimmer nicht mehr verließ und vom Sohn gepflegt wurde.

»Aber Ihre Brüder helfen da schon, oder?«, hatte Schaller ihn gefragt.

Nein, das würde nicht gut gehen, antwortete gleichmütig der Cafetier. Die Mutter war doch ein wenig eigen und die Brüder würde sie nur zu den Feiertagen sehen wollen. Damit war das Thema abgeschlossen.

»Welche Kleinigkeiten bleiben denn da hängen, Herr Hader?«, fragte Schaller und sah den Mann prüfend an. Hader errötete.

»Ich war früher ein bissl wild, Herr Schaller. Ich hab über die Stränge geschlagen, hab gesoffen und einmal ist da etwas passiert. Da war ich betrunken und hab jemanden verletzt, bei einer Schlägerei. Ich war eine Zeit lang vorbestraft. Das wissen Sie ja vermutlich schon. Inzwischen ist es aber getilgt.«

Da sich Schaller vor dem Gespräch diesbezüglich leider nicht schlaugemacht hatte, schwieg er dazu. »Wissen Sie etwas über die Geschichte mit der Liliane Meister, über diesen Unfall vor 21 Jahren?«

»Nicht mehr als jeder hier in Nadram«, antwortete der Hader nachdenklich. »Da sollten Sie meinen Bruder Gunter fragen. Der war damals mit in der Diskothek. Oder fragen Sie den Professor Pernauer und seine Frau. Die kennen die ganze Geschichte. Oder Sie fragen Lili direkt.« Dazu lächelte Hader, wieder ein wenig listig. »Alle diese Herrschaften kennen Sie ja bereits privat. Wenn man der Buschtrommel glauben darf.«

Nun war es an Schaller zu erröten. Daher wechselte er schnell das Thema. »Sie haben meiner Chefin gesagt, dass die Kundra am Abend ihrer Ermordung bei Ihnen im Lokal gewesen ist. Sie hat nach einer Drogensache hier in Nadram gefragt. Können Sie mir das Gespräch noch einmal erzählen? Ich würde Ihre Worte gerne aufnehmen.«

Schaller legte sein Diktiergerät auf den Tisch. Hader nahm anstandslos Platz und fing an, das Gespräch mit Simone Kundra wiederzugeben. Es schien ihm noch fast wortwörtlich im Gedächtnis zu sein.

Warum die Journalistin allerdings ausgerechnet ihn nach den Drogen gefragt habe, meinte Hader abschließend, das wisse er nicht. Er habe sich deswegen schon während des Gesprächs gewundert. Schließlich sei er, durch sein zurückgezogenes Leben und weil seine Kunden meist zur ruhigen, zurückhaltenderen Sorte gehörten, nicht gerade der Erste, der Gerüchte oder Bedenkliches erfuhr. Er habe das Ganze auf die Vorurteile der Nadramer und die Tatsache, dass er ein Lokal besaß, geschoben und sich nichts weiter dabei gedacht. Die Fragen, die die Kundra gestellt habe, seien auch eher oberflächlicher Art gewesen. Sie habe wie jemand gewirkt, der über eins sprach und etwas anderes dabei dachte. Als sei ihre Aufmerksamkeit von etwas gefangen gewesen, das sie nicht ansprechen wollte oder konnte. Sie sei etwa eine halbe Stunde da gewesen, habe ein Kännchen Darjeeling getrunken und eine Linzerschnitte dazu gegessen. Die habe sie sehr gelobt. Dann sei sie gegangen.

Nein, er habe nicht gesehen, wohin, auch nicht, in welche Richtung.

»Wenn das Licht am Abend im Café an ist, Herr Schaller, seh ich vom Leben draußen gar nichts«, sagte er entschuldigend.

Schaller hatte allerdings schon bemerkt, dass man selbst am helllichten Tag keine gute Sicht auf den Hauptplatz hatte, wenn man, vom weichen Licht der altmodischen Lampen umgeben, auf einer der Polsterbänke saß.

»Noch etwas.« Schaller fand es ein wenig schwierig, seine nächste Frage zu formulieren. »Sie haben gesagt, Sie hätten sich über die Fragerei der Kundra bezüglich Drogen gewundert. Wissen Sie nicht, dass Sie die Gerüchteküche von Nadram mit Drogenhandel in Verbindung bringt?«

Hader nickte. »Doch. Seit einmal einige junge Leute hier einen Geburtstag gefeiert und dabei Wein getrunken haben. Alle waren schon über 16. Und die Eltern haben es gewusst. Aber einer der jungen Männer ist danach im Schwips in die Zisterne gesprungen und hat dabei gebrüllt wie am Spieß. Der Polzl hat ihn herausgefischt. Die Anrainer haben wegen nächtlicher Ruhestörung gerichtlich geklagt. Mich. Nicht den Burschen. Dessen Vater ist hier zu einflussreich. Seither fallt öfters, wenn etwas mit den Jungen schieflauft, mein Name.«

Schaller dankte ihm. Dann erhob sich von seinem Sitz, zahlte und ging.

Es war inzwischen schon fast 19 Uhr geworden und er hatte vor, um halb acht zur Probe der Kammermusikvereinigung zu gehen. Zuvor wollte er noch alles, was er erfahren hatte, schriftlich festhalten. Er lief daher eilig in das »Blaue Kamel« und stieg die Treppe zu seinem Zimmer hinauf. Unterwegs kam ihm ein Mann entgegen, der ihm seltsam bekannt erschien, den er aber nicht einordnen konnte. Er grüßte höflich, sah dem Mann, der das Gesicht abwandte und nicht zurückgrüßte, nach und wunderte sich ein wenig.

Als er die Tür seines Zimmers öffnete, erkannte er sofort, dass es durchsucht worden war. Jemand hatte in aller Eile seine Kleidung, sein Waschzeug, seine Papiere durchwühlt. Da er die Fallunterlagen nur teilweise und nur in der Rohfassung, das heißt in Stichwortform, hier gelassen hatte und die vollständigen Aufzeichnungen bei sich trug, war der Schaden nicht allzu groß. Trotzdem fluchte er leise vor sich hin.

Es war mit großer Wahrscheinlichkeit der Mann auf der Stiege gewesen.

Schaller glaubte, er hätte dessen Gesicht gut genug gesehen, um es dem Polizeizeichner beschreiben zu können. Er würde den Kerl finden. Das wusste er.

Und für Lili, dachte er gleich darauf, war das vermutlich gut. Es könnte sie entlasten. Schließlich hätte doch sie sicher keinen Komplizen, meinte er sarkastisch, nicht einmal die Schamburek würde das für plausibel halten. Er ordnete seine Habseligkeiten, wobei er kontrollierte, ob etwas abhandengekommen war. Es schien alles da zu sein.

Danach machte er sich auf den Weg zur Musikprobe. Melden würde er den Einbruch den Kollegen am nächsten Morgen. Das musste reichen.

10

Die Mitglieder der Kammermusik-Vereinigung hatten einander etwas früher als gewohnt getroffen. Das war, wie Magda Lehern schnippisch bemerkte, sehr kurzfristig geschehen. Gunter Hader hatte man nicht erreicht. Er würde daher wohl erst später, also zur üblichen Zeit, kommen. Gerlinde Klitz hatte die Terminänderung vorgeschlagen. Sie wollte, wie sie telefonisch angekündigt hatte, den anderen ihre Idee für Lilis Vertretung darlegen und danach mit dem jungen Stellvertreter eine ausgiebige Probe durchziehen. Das, meinte sie, würden alle brauchen.

Daraufhin entstand ein heftiger Streit, weil Magda ein Konzert ohne Lili empört ablehnte und Redling den jungen Wawra für völlig unzulänglich hielt.

Als Schaller eintraf, war der Streit voll im Gang. Er unterbrach, indem er sich für die Störung entschuldigte und erklärte, dass er feststellen müsse, wo sich die Anwesenden am vergangenen Abend aufgehalten hatten. Er wolle aber noch auf Gunter Hader warten. Mit Frau Meister würde er später sprechen.

Aber Lili läge doch im Spital! Magdas Ausruf schockierte ihn zutiefst; fast hätte er nachgefragt. Da bemerkte er, dass alle ihn neugierig anstarrten. Sein Interesse an Lili hatte sich offensichtlich überall herumgesprochen.

Schaller fühlte sich erröten, was seine Empörung über die Klatschsucht der Leute sofort weitervertiefte. Er überging daher Magdas Aufschrei mit einem gleichmütigen: »Ach ja? Dann werde ich sie ein anderes Mal aufsuchen«, und fragte nach Hader.

Er wurde über die Terminänderung informiert, sagte Gerlinde Klitz. Und dass Hader öfter zu spät käme, auch ohne Verschiebung eines Probentermins. Besonders wenn er, was häufig der Fall war, jenseits der Grenze zu tun habe. Was er da mache? Geschäfte. Er würde Terrazzo-Platten importieren und so. So genau wisse sie es nicht. Aber er würde sicher noch kommen.

Schließlich ging es ja um das morgige Konzert.

Diese letzte Bemerkung ließ die Spannung spürbar ansteigen.

Aha, dachte Schaller, der nur das Ende des Streits, nicht aber dessen Ursache mitbekommen hatte, das also wars. »Und? Werden Sie morgen spielen?«

Er stellte die Frage so harmlos wie möglich. Redling übernahm es, zu antworten. Sie hätten sich noch nicht entschieden, meinte er. Aber vermutlich würden sie eine Lösung finden. Schaller begnügte sich einstweilen damit.

Er bat nun alle Anwesenden um eine Beschreibung ihrer Aktivitäten am Vorabend. Besonders für die Zeit zwischen 22 und 23.30 Uhr, also für den angenommenen Zeitraum der Ermordung Helene Meisters.

Die erste Reaktion aller war unmissverständlich. Was ihm denn einfiele, ausgerechnet von ihnen ein Alibi zu verlangen? Würde er sie denn verdächtigen? Warum?

Redling, der als Einziger schwieg, betrachtete Schaller nachdenklich. Er wandte sich an seine Mitmusiker und meinte, man könne doch ruhig sagen, was man so getrieben habe. Schließlich habe sich doch keiner von ihnen etwas vorzuwerfen, oder?

Er selbst sei zu Hause gewesen, allein. Er habe eine Sachverhaltsdarstellung für einen seiner laufenden Fälle zu bearbeiten gehabt und dabei Musik gehört, die Übertragung des Festspielkonzerts im Klassiksender. Danach habe er einen kleinen Spaziergang unternommen, um frische Luft zu atmen und sich die Beine nach dem langen Sitzen zu vertreten. Um etwa 23.30 Uhr sei er zu Bett gegangen.

Magda Lehern meinte missmutig und mit tränenumflorter Stimme, sie habe, da ihr ja tagsüber dafür kaum Zeit bliebe, ihre Wäsche gewaschen und danach Erdbeermarmelade eingekocht. Das könne ihre Nachbarin bezeugen, da sie sich bei dieser ein halbes Kilo Zucker ausgeliehen habe. Sie habe vergessen, welchen zu kaufen. Wann das war? Also, das wisse sie nicht so genau, allerdings sicher nicht nach 21.30 Uhr. Später hätte sie die Nachbarin natürlich nicht mehr gestört. Sie habe noch ihre Haare gewaschen, da sie ja dachte, sie müsse fürs Konzert ordentlich und gepflegt aussehen, nicht wahr?

Gerlinde Klitz sprach, wie immer, zuallererst von ihrem Mann. Er sei bei ihr gewesen, erklärte sie hoheitsvoll, und sie hätten gemeinsam zu Abend gegessen: Kalbsgulasch mit Kartoffelgnocchi, selbstverständlich hausgemacht. Anschließend hätten sie ebenfalls die Konzertübertragung gehört, bis zum Ende, der Schlussapplaus war ihrer Meinung nach zu lang und begeistert, so gut sei ja die Aufführung nicht gewesen, ihrer Meinung nach, jedenfalls. Sie sei der Meinung gewesen, der Applaus sei nicht echt, sondern vom Band abgespielt worden. Und Wolfram habe ihr da vollkommen beigestimmt.

Der Direktor nickte. Ja, auch seiner Meinung nach sei der Applaus übertrieben gewesen.

Nach dem Konzert? Nun, er und Gerlinde seien noch beisammen gesessen und hätten ein wenig über die Ereignisse des Tages gesprochen. Das würden sie jeden Abend so machen. Und schließlich sei doch einiges geschehen … Er brach ab.

Sofort setzte seine Frau ein. Selbstverständlich hätten sie über den Tod von Simone Kundra gesprochen. Das würde derzeit wohl jeder in der Stadt tun.

Schaller fragte, ob sie beide die Journalistin in der Vergangenheit gekannt hätten. Gerlinde Klitz verneinte. Da der Direktor nicht antwortete, fragte ihn Schaller noch einmal.

Erneut antwortete seine Frau für ihn. Ihr Mann sei zwar mit Helene Meister in der Schule gewesen, doch die habe mit Simone bekanntlich nur ganz oberflächlich Kontakt gehabt. Helene sei ja, so wie sie selbst und ihr Wolfram, um einiges älter und reifer gewesen. Was einer engeren Beziehung kaum förderlich gewesen sei. Wolfram und sie seien übrigens um kurz vor 23 Uhr schlafen gegangen. Das sei immer ihre Zeit.

Schaller wandte sich noch einmal an den Direktor, in der Hoffnung, ihm eine eigene Antwort entlocken zu können. »Sie waren also ein Klassenkamerad von Helene Meister?«, fragte er. »Wie war sie denn?«

Wolfram Klitz antwortete nicht gleich. Vermutlich, dachte Schaller spöttisch, wartet er darauf, dass seine Frau das übernimmt. Aber die blieb ausnahmsweise still.

Da Klitz weiter schwieg, wollte Schaller schon eine zweite Frage stellen; da sprach der Anwalt.

»Warum erzählst du es denn nicht, Wolfram?« Redling grinste süffisant. »Ist doch das Theater wirklich nicht wert.« Dann sah er die Übrigen an und meinte, sie hätten doch alle in irgendeiner Weise mit Helene zu tun gehabt. Auch wenn die mit ihnen nichts gemein haben wollte.

Sofort sprachen und riefen alle durcheinander, und Schaller hatte Mühe, die einzelnen Details nach und nach herauszufiltern.

Es stellte sich heraus, dass Klitz als Schüler Helene verehrt hatte und nicht erhört worden war; dass auch Gerlinde mit ihr dieselbe Klasse des Gymnasiums besucht und sie nicht gemocht hatte, wie die meisten in der Klasse; dass sie mit Redling, dessen Cousine sie ja gewesen war, einen ewigen Wettkampf in Sachen Kultur- und Geschichtswissen ausgefochten und dabei meist gewonnen hatte; was diesen, laut einem Zwischenruf von Gerlinde Klitz, sehr geärgert hatte; dass Magda Lehern Helene wegen ihres Verhaltens Lili gegenüber und darüber hinaus prinzipiell nicht leiden konnte.

Gunter Hader habe sie überhaupt gehasst. Er sei, so Magda Lehern, von ihr wegen seiner Anhänglichkeit an Lili immer verspottet worden, und nach seiner Zeugenaussage für Lili in dem Prozess des Engländers wegen der Unfallfolgen habe Helene ihn einfach nicht mehr zur Kenntnis genommen. Nicht einmal gegrüßt habe sie ihn.

Als Schaller sein Aufnahmegerät abschalten wollte, öffnete sich die Tür.

Aber es war nicht Hader, der eintrat, sondern ein mit Pickeln übersäter, rundlicher Junge von etwa 16 Jahren, der, als er die Versammlung erblickte, unter dem Türstock zögerte und mit einer erstaunlich tiefen, sonoren Stimme »Soll ich draußen warten?« fragte.

Er wurde Schaller als Peter Wawra vorgestellt, der anstelle von Lili im morgigen Konzert den Klavierpart übernehmen sollte.

Diese Aussage von Gerlinde Klitz löste bei Magda Lehern sofort einen erneuten Sturm der Entrüstung aus. Was wiederum dazu führte, dass alle Musiker mit Ausnahme des Anwalts Schallers Anwesenheit vergaßen.

Dieser unterbrach nach wenigen Sekunden das bittere Toben mit der Bemerkung, er danke für die Auskünfte, und überließ die Musiker ihrem Schicksal. Er hatte alles erfahren, was derzeit von ihnen zu erfahren war. Viel war es nicht. Hader würde er am nächsten Tag aufsuchen. Und Lili … im Spital?

Die Angst, die ihn bei dieser Nachricht überfallen hatte und die er während der Befragung entschieden verdrängt hatte, kehrte doppelt stark zurück. Er würde morgen zu ihr fahren. Sie besuchen. Herausfinden, was ihr fehlte.

Er sah auf die Uhr. Es war erst kurz vor 21 Uhr. Einen Augenblick lang dachte er daran, zu Pernauers zu gehen. Denn er war sicher, dass sie wüssten, was geschehen war.

Aber er ließ es bleiben.

Er ging in Gedanken versunken an der Stadtmauer entlang zum oberen Stadttor, durch die Arkaden zum Hauptplatz und direkt ins »Blaue Kamel«. Nach der Tageshitze war der Abend nun kühl und mild. Er würde noch ein Bier trinken. Danach würde er, dachte er ein wenig trotzig, sicher gut schlafen.

11

In der Hauptstadt war es alles andere als kühl.

Die Glut des Tages war in den Mauern und Straßen gefangen, wurde von diesen abgestrahlt und verwandelte die inzwischen nächtliche Großstadt in einen Backofen.

Andreas Kratochwil, seine Frau Julia, Bernd und Mara waren, wie es Kratochwil seiner Familie versprochen hatte, im Anschluss an den Badeausflug zu einer ausgiebigen Eissalontour durch die Innenstadt gezogen.

Nun standen sie am Rand eines kleinen Platzes, von welchem aus man auf eine Anlage mit Blumenrabatten und einigen halbhohen Bäumen sehen konnte und dahinter auf das träge dahinziehende Wasser des Flusses. Dieser war ein Wahrzeichen der Stadt und seine luftigen Ufer bildeten im Sommer einen Lieblingstreffpunkt der Einwohner. Vom Standort der Familie aus sah man auf der gegenüberliegenden Seite die Lichter der unzähligen kleinen Restaurants und Bars und die vielen, auf Decken und Bänken liegenden und sitzenden Menschen, und man hörte ihr Lachen sowie da und dort Musik über das Wasser schallen.

Die herübere, sozusagen kratochwilsche Flussseite war ruhiger. Hier lagen die Ausflugsschiffe verankert, die tagsüber die Touristen auf dem Wasserweg durch die Stadt führten und die nun dem Reinigungspersonal sowie der Wach- und Schließgesellschaft gehörten.

Kratochwils beschlossen, mit ihren großen, langsam den Aggregatzustand verändernden Eisbechern ans Wasser zu gehen und dort in der relativen Kühle langsam nach Hause zu wandern. Sogar die Kinder wollten lieber in der Stille des einsamen Ufers bleiben. Auch ihnen hatte der lärmende Wirbel des Stadtzentrums gereicht. Als sie unter den hohen, alten Bäumen, die das Ufer beschatteten, entlang schlenderten, liefen beide Kinder voraus. Bernd, der sein Eis mit rasender Geschwindigkeit leer gelöffelt hatte, fing an, flache Steinchen auf der Wasseroberfläche hüpfen zu lassen. Mara, die ihr Eis mit einer Bedächtigkeit genoss, die man ihr gar nicht zugetraut hätte, kommentierte dies teils bewundernd, teils kritisch.

Kratochwil und seine Frau gingen nebeneinander. Er erzählte Julia von seiner Begegnung mit Eberhauser und von der neuen, möglicherweise politisch heiklen Entwicklung seines Falls. Sie war eine gute Zuhörerin und Kratochwil wollte seine Gedanken ordnen. Was mit Reden im Gehen bei ihm am besten funktionierte.

Als ihnen ein Mensch entgegenkam – es war ein stämmiger Mann in heller Kleidung, der rasch und sich immer wieder umsehend heraneilte –, schwieg Kratochwil. Er wollte von einem Fremden nicht gehört werden.

Aber als die Gestalt näher kam, erkannte Kratochwil den Mann. Es war der Chef der Reinigungsfirma, die das Büro des »Tagblick« besorgte und dessen junge türkische Mitarbeiterin Kratochwil das Blatt Papier mit den Aufzeichnungen der Kundra gegeben hatte.

Der Mann schien in äußerster Eile zu sein. Kratochwil dachte, der schaut aus, als wolle er gleich rennen. Bei der Hitze?

Der Mann lief an Kratochwil und Julia vorüber, sah dabei Kratochwil kurz ins Gesicht und wieselte weiter. Doch nur ein, zwei Sekunden später hörte Kratochwil ihn rufen: »Hallo? Sie sind doch der Polizist von … Gott sei Dank, dass ich Sie treffe.«

Kratochwil blieb stehen und drehte sich um. Der Mann kam eiligst zurück, sprach noch im Gehen: »Ich werde verfolgt! Die sind hinter mir her! Keine Ahnung, warum! Vermutlich wollen die mein Geld. Helfen Sie mir.«

Kratochwil starrte den Mann an, als wäre der vom Mars gepurzelt. »Was zum Teufel wollen Sie? Ich bin nicht im Dienst. Und außerdem …« Er unterbrach sich. »Julia, nimm die Kinder. Wir sind grad an einer der Treppen vorbeigekommen. Geht rauf, geh mit den beiden auf die andere Straßenseite und direkt nach Haus. Ich komm nach.«

Er wandte sich wieder dem Putzfirmenchef zu. »Sie bleiben bei mir«, sagte er streng. Denn der Kerl hatte Anstalten gemacht, sich zu verdrücken.

Dabei hörte er, wie Julia nach den Kindern rief. Der Ton ihrer Stimme war eindringlich genug, um beide ohne Protest in Bewegung zu setzen. Als die zwei bei ihr ankamen, ging sie ruhig, aber ohne Zögern mit ihnen zu der hinter einem Baum halb verborgenen Steintreppe und verschwand aus Kratochwils Sichtfeld.

Kratochwil sah ihnen nach. Dann sagte er: »Wo sind die Verfolger? Und wehe, Sie haben nur Blödsinn gemacht.«

Doch das schweißüberströmte, fette Gesicht sprach eine eindeutige Sprache. Das war nicht die Hitze. Der Kerl hatte die Angst seines Lebens.

Der macht sich gleich an!, dachte Kratochwil. Nein – er hatte eine empfindliche Nase – der hat sich schon angemacht. »Wissen Sie, wer die sind?«

Der Mann antwortete nicht Er zeigte nur mit dem Finger auf etwas hinter Kratochwils Rücken. »Da! Da!«, brüllte er heiser. Unvermittelt drehte er sich um und lief wieder los, bevor Kratochwil ihn zurückhalten konnte.

Kratochwil blieb daher nichts anderes übrig, als sich schnell zu entscheiden. Er riss seine Brieftasche heraus, zog seinen Personalausweis hervor, hielt ihn mit der Rechten hoch, während er mit der Linken in seine hintere Hosentasche griff, als hätte er seine Waffe eingesteckt. Dazu rief er laut: »Polizei! Stehen bleiben. Wer sind Sie?«

Mit der linken Hand holte er sein Mobiltelefon aus der Gesäßtasche und drückte auf die Schnellwahl für das Kriminalbüro.

Noch bevor jemand den Anruf annahm, rief er gut hörbar: »Funkstreife an den Fluss, Ufermarkierung Nummer …«, und gab seinen Standort durch. Sein Herz klopft wie verrückt. Er hatte selbstverständlich weder die Dienstmarke noch die Waffe dabei. Natürlich nicht! Wer geht schon bewaffnet mit seinen Kindern Eis essen! Inzwischen waren die Männer näher gekommen – es waren zwei: groß, dunkel gekleidet und so, wie sie sich bewegten, wirkten sie durchtrainiert. Sie verlangsamten ihre Schritte, schienen ein wenig unsicher zu werden.

Da endlich hörte Kratochwil die Stimme des diensthabenden Kollegen im Büro.

»Kratochwil!«, sagte er. »Dringend. Streifenwagen zum …« Er wiederholte schnell und lautstark seine vorherige Durchsage. »Zwei Männern. Möglicherweise bewaffnet.«

Er gab, so gut es bei dem schlechten Licht ging, eine kurze Beschreibung der beiden durch. Der Kollege würde den Alarm sofort weiterleiten.

Die zwei Männer waren inzwischen noch näher an ihn herangekommen, blieben stehen und schienen sich zu beraten. Als er hörte, wie einer der beiden dem anderen etwas zuzischte, dachte er, das sind keine Hiesigen; so klang es wenigstens für ihn. Die Männer zögerten noch kurz, wandten sich schließlich ab und liefen mit lockeren Schritten den Weg zurück, den sie gekommen waren. Wenig später verschwanden sie hinter der nächsten Biegung. Kratochwil, der ihnen nachsah, meinte plötzlich, er habe den einen der beiden schon einmal gesehen. Aber er wusste nicht gleich, wo oder wann. Dann fiel es ihm ein. Die Bewegungen des Mannes erinnerten ihn an den Einbrecher in der Wohnung der Kundra. Er hatte den gleichen Rücken, die gleichen Beine; die Art, wie er im Laufen die Füße setzte − das alles war so ähnlich, dass er annehmen musste, es wäre derselbe Mann.

Was zum Teufel hatten diese zwei mit dem widerlichen Putzkerl zu tun?

Als die Kollegen endlich eintrafen, Blaulicht, Signalhorn, das ganze Pipapo, da gab Kratochwil zuallererst den Auftrag, nach dem Chef der Reinigungsfirma zu suchen. Der hat wohl einiges zu erklären, dachte er grimmig; besonders weil er seiner Familie und ihm den Abend so gründlich versaut hatte.

Wie viele seiner Kollegen hatte Kratochwil durch die Erfahrungen seines Berufslebens oft Angst um seine Familie. Er hatte jahrelang seinen Kindern untersagt, die Wohnungstür zu öffnen, wenn kein Elternteil daheim war; selbst wenn es jemand zu sein schien, den sie kannten. Bernd und Mara hatten strenge Regeln für ihre Freizeit, Regeln, die die beiden immer wieder bekämpften. Doch so freundlich, tolerant und gütig Andreas Kratochwil sonst als Vater war, in diesem Punkt blieb er hart. Auch Julia versuchte die Regeln aufzuweichen, ihren Mann umzustimmen. Vergeblich. Kratochwil hatte einfach zu viel gesehen.

An diesem Abend am Ufer des Flusses verfluchte er seinen Beruf. Er war entsetzt zu wissen, wie nah unter Umständen eine Gefahr an seine Familie herankommen konnte. Er spürte, dass er zitterte. Seine Hände, die immer noch das Mobiltelefon hielten, waren so kraftlos, dass er den Apparat in die Hosentasche zurücksteckte, um ihn nicht fallen zu lassen. Am liebsten hätte er alles stehen und liegen lassen und wäre hinter Julia und den Kindern hergeeilt.

Aber er konnte noch nicht nach Hause, konnte sich nicht vergewissern, ob dort alles in Ordnung war. Nicht dass er annahm, es könnte anders sein. Aber Angst ist irrational, und er war so voller Angst, dass er sich kaum beherrschen konnte.

Während die Kollegen den Kai abgingen, nach Spuren der Männer suchten –völlig sinnlos, dachte Kratochwil, die sind doch über alle Berge –, rief er Julia an, um sie zu beruhigen, wie er zu ihr sagte. Aber sie war so ruhig und sachlich wie in jeder Krise in allen Jahren ihrer Ehe. Die Kinder fänden das Ganze einfach cool, sagte sie, und Kratochwil musste lachen, ganz gegen seinen Willen. Sie wechselten noch einige belanglose Worte, nur um die Stimme des jeweils andern zu vernehmen. Kratochwil versprach, bald zu kommen. Dann legte er auf. Er fühlte sich etwas besser.

Sonntag

1

In der Hitze der Großstadtnacht saß Christine Schamburek in ihrem Bett und kämpfte mit den Nachwirkungen des Traumes der vergangenen Nacht.

Sie hatte geträumt, sie würde eine weite Ebene durchqueren, in der kein Baum, kein Lebewesen, kein Bauwerk zu sehen war. Am Horizont, auf den sie zulief, wuchs mit jedem ihrer Schritte eine hohe Gestalt empor. Diese schien ihr etwas zuzurufen. Aber sie konnte es nicht hören. Je näher sie kam, desto undeutlicher wurden sowohl die Konturen als auch die Rufe der Gestalt, und als sie dachte, sie hätte sie erreicht, löste sie sich auf und verstummte. Nur eine Art Summen hing noch in der glühenden Luft, und ein Flimmern schwebte über dem brennenden Boden, aus dem kleine Flammen züngelten, die an ihren Beinen leckten. Obwohl sie keinen Schmerz verspürte, hatte sie immer mehr Angst. In Panik riss sie sich die Kleider vom Leib, damit die Flammen sie nicht erfassen und an ihrem Körper oder gar zu ihren Augen lodern konnten. Da hörte sie ein lautes Kreischen.

Eine große Gruppe Menschen näherte sich ihr. Die Leute riefen ihr zu, sie solle weitermachen, das wäre doch zu komisch, und sie würde sich auf der Bühne gut machen, allerdings müsste sie mindestens zehn Kilo abnehmen, nicht wahr! Und sie umringten sie, schubsten sie ihr herum, deuteten auf ihren Busen und auf ihre Hüften und bogen sich vor Lachen.

Sie hatte schon vor langer Zeit gelernt, aus Träumen willentlich zu erwachen. Im Zustand zwischen Restschlaf und vollständigem Wachsein memorierte sie den Inhalt ihrer Träume. So auch dieses Mal.

Es war, wie sie bei einem kurzen Blick auf ihren Wecker feststellte, halb 4 Uhr und die ersten Schimmer von Licht glitten hinter den Rändern der Jalousien hervor. Im aufrechten Sitzen überlegte sie. Was war es, das im Hintergrund ihres Bewusstseins so drängte?

Sie hatte eigentlich kein Problem mit ihrem körperlichen Selbstwertgefühl.

Als junges Mädchen war sie dank einiger Selbstkontrolle gertenschlank gewesen. Sie hatte ihren etwas zu großen Hintern und den gut entwickelten Busen diszipliniert.

Später, im Polizeidienst, hatte sie festgestellt, dass ein anziehendes Aussehen nicht Respekt, sondern Anzüglichkeiten weckte. Da erschuf sie die heutige Schamburek. Das Schamburek-Monster – wie sie hinter ihrem Rücken genannt wurde, was sie natürlich wusste –, komisch und gefährlich zugleich, wegen ihrer Intelligenz, ihrer unbarmherzigen Kraft und ihrer oft unbequemen Erfolge gefürchtet, wegen ihres Aussehens zwar belächelt, aber letztlich nicht verlacht.

Die andere Schamburek, die Tini, die hatte sie verschwinden lassen. Nur manchmal holte sie sie hervor; und siegte eben doch mit den anderen Mitteln. Trotz inzwischen weiter gewachsenem Riesenpopo und Walkürenbusen. Was sie stets diebisch freute.

Ihre Träume hingen aber immer irgendwie mit der Arbeit zusammen. In diese Richtung wanderten nun ihre Gedanken. Was war da aufgeblitzt aus der Tiefe ihrer Wahrnehmungen? Was sollte sie sehen, das sie noch nicht sah, das sich ihr noch nicht zeigte? Wer war es, der da rief und lachte und dabei möglicherweise »So wars!« meinte?

Aber sie fand keine Logik, keinen Zusammenhang, nichts, das etwas hätte erklären können. Daher stand sie auf.

Dass sie nicht mehr schlafen würde, das wusste sie aus langjähriger Erfahrung. Sie konnte es nie, wenn sie sich aus einem Traum riss. Sie duschte, kleidete sich an, füllte ihren großen Koffer und stellte diesen neben der Eingangstür bereit. Wenn jemand wüsste, dass darin neben den notwendigen Kleinigkeiten drei Bände der historischen Enzyklopädie von 1888 steckten … Aber schließlich muss das inszenierte Bild ja stimmen. Ein Schamburek-Koffer, der nichts wog, war kein passendes Requisit.

Anschließend ging sie in das kleine Kaffee am nächsten Eck, um zu frühstücken. Sie war dort Stammgast. Da das Kaffee täglich um 5 Uhr in der Früh öffnete, war es für sie ideal.

Nachdem sie anfängliche Probleme überwunden hatte, bekam sie dort inzwischen einen hervorragenden Darjeeling, frisches Vollkorngebäck, eine Auswahl an köstlichen Schinken-, Wurst- und Käsesorten, etwas frisches Obst und Gemüse, ein genau nach Wunsch zubereitetes weiches Ei und die drei Tageszeitungen, die zu lesen sie sich verpflichtet fühlte. Es war außerdem still in dem Lokal, da sie um diese Uhrzeit meist der einzige Gast war und die Besitzer nicht die schreckliche Angewohnheit hatten, ständig Radio- oder andere Musik über ihre Klientel rieseln zu lassen.

Für Dr. Schamburek war ihr Frühstück sakrosankt. Der Tag, der sie, besonders weil sie wenig schlief, sehr viel Kraft kostete, musste, wie sie es nannte, wenigstens vernünftig begonnen werden. Und dafür wollte sie sich in jeder Hinsicht verwöhnen. Danach konnte alles wieder losgehen.

Während sie also ihren Darjeeling schlürfte und einen Kornspitz mit saftigem Beinschinken verspeiste, schlug sie die erste Tageszeitung auf; aus gegebenem Anlass war es der »Tagblick«. Der Bericht über den Empfang des Bundeskanzlers war auf Seite drei angekündigt.

Während sie blätterte, dachte sie an das gestrige Gespräch mit dem Polizeipräsidenten. Entgegen seiner etwas umständlichen Art, die Dinge zwar anzusprechen, aber möglichst nicht beim Namen zu nennen, war er ziemlich deutlich geworden. Politische Rücksichtnahme hin oder her, er wollte, dass die Morde aufgeklärt wurden, egal was dabei zum Vorschein kam. Keine Rücksichtnahme, aber auch absolute Diskretion. Die Öffentlichkeit durfte erst informiert werden, wenn es für alles lückenlose Beweise gab.

»Es geht um meine Karriere, Frau Doktor. Ich sags, wie es ist. Wenn es Sinn macht, soll es mir wurscht sein. Aber dann muss es mit Verurteilungen enden.«

Sie hatte nicht viel darauf gesagt, was sollte sie auch. Ihm erklären, dass es seiner Karriere selbstverständlich nicht schaden würde, wenn es keine Verurteilung gab, höchstens ihrer? Ihn darauf hinweisen, dass sie gar nicht sicher wäre, ob ein politischer Hintergrund hineinspielen würde? Oder ihm sagen, dass es doch wunderbar wäre, wenn diese politischen Idioten, die ihre ganze Kraft in eben diese ihre Karrieren steckten statt in ihre Arbeit, endlich einmal ordentlich zum Handkuss kämen; mit oder ohne gerichtliches Nachspiel?

Sie hatte alles für sich behalten, hatte zu allem mechanisch ja und amen gesagt und war mit einem höflichen Grinsen abmarschiert, von den erleichterten Worten ihres obersten Chefs und seiner nochmaligen Warnung vor den Medien verfolgt.

Daher nahm sie jetzt die Zeitung wie eine potenzielle Bombe in die Hand.

Aber bevor sie sie aufschlagen oder gar lesen konnte, stürzte Kratochwil durch die Tür.

Er rief: »Gut, dass Sie wirklich da sind!«, stürmte an ihren Tisch und ließ sich krachend in einen der Stühle fallen. Er rief der Besitzerin, die hinter der Theke stand und ihn verblüfft anstarrte, »Einen großen Mokka, bitte!« zu, seufzte einmal tief und hockte sich schließlich schweigend auf die Sesselkante.

Christine Schamburek kannte Kratochwil, seit dieser auf der Polizeischule gewesen war.

Sie hatte dort immer wieder einmal unterrichtet, ihr Praxiswissen weitergegeben. Er war ihr schon damals aufgefallen. Intelligent, nachdenklich und integer, so war er ihr erschienen und als genau das hatte er sich später auch erwiesen, nachdem sie ihn für ihre Abteilung gewonnen hatte. Sie wusste, dass nur ein wirklich besonders spektakuläres Geschehen ihn zu dem jetzigen Überfall veranlassen konnte. Daher wartete sie einfach auf seinen Bericht.

Als er anfing, wirre Entschuldigungen zu murmeln, unterbrach sie ihn und befahl ihm, zur Sache zu kommen. Sie wollte endlich ihr Frühstück in Ruhe zu sich nehmen, setzte sie mit der ihr eigenen Schärfe hinzu.

Was Kratochwil gleich wieder zu Verstand brachte. Er berichtete ihr von dem vereitelten Überfall und dass der Inhaber der Reinigungsfirma, den man noch in der Nacht hatte aufsuchen wollen, verschwunden war. Weder seine Frau noch sein Kompagnon, den man aus dem Bett geholt hatte und der wohl eher ein Strohmann als ein echter Partner war, hatten auch nur die geringste Ahnung über seinen Verbleib.

Seine Frau war nicht beunruhigt gewesen; ihr Mann sei öfter einmal die Nacht hindurch nicht nach Hause gekommen, sagte sie mit einem jener müden, ergebenen Gesichter, die Frauen von ungeeigneten Ehemännern nach und nach angepasst bekamen. Kratochwil hatte den Eindruck, wie er nebenher zur Schamburek sagte, sie wäre wohl nicht sehr traurig, wenn er für immer verschwunden bliebe. Und von seinem geschäftlichen Treiben hatte sie keine Ahnung. Kratochwil erwähnte auch, dass der eine der beiden Verfolger möglicherweise der ihm entgangene Einbrecher gewesen sei und dass die zwei Männer mit ziemlicher Sicherheit nicht von hier stammten.

Die Schamburek legte ihre Zeitung zur Seite und sagte: »Scheiße. Wie gehts Ihrer Frau und den Kindern?«

Kratochwil, dem noch immer der panische Schrecken im ganzen Körper saß, lachte ein wenig quietschend und erzählte ihr von Julias beruhigenden Worten, dass die Kinder das Erlebnis nämlich cool gefunden hätten.

»Schon praktisch, wenn sie noch so jung sind. Die kennen noch nichts von dem, was wir täglich wissen müssen«, meinte die Schamburek.

Kratochwil nahm einen Schluck von seinem Kaffee, der aber noch zu heiß war, sodass er sich verbrannte.

Die Schamburek schüttelte den Kopf. »Dieser Fall ist der blödsinnigste, der mir je untergekommen ist, Kratochwil. Imme, wenn ich denke, wir haben einen Faden, stellt der sich als Spinnwebe heraus. Ich fahre heut wieder in das Kuhdorf. Und dieses Mal kommen Sie mit. Der Schaller macht es gut, aber ich will Sie beide dabei haben. Sorgen Sie dafür, dass die Fahndung nach dem Putzmann rausgeht und …«

»Schon passiert«, unterbrach Kratochwil.«

»Gut. Und nach den zwei Männern? Wie schaut es da mit Phantombildern aus? Haben Sie die Gesichter von denen gesehn?«

Kratochwil musste verneinen. Die Männer hatten mit dem Rücken zur nächsten Uferlaterne gestanden. Er hatte nur Umrisse erkennen können. Und sie waren ihm nicht nahe genug gekommen. Aber den einen würde er vermutlich wiedererkennen, wenn er ihn irgendwo laufen sähe; von hinten. Davon war er überzeugt. Der hatte so einen gewissen Gang.

»Sie gehen jetzt heim, packen Ihre fünf Sachen, schnappen sich einen Wagen aus dem Fuhrpark und holen mich in«, sie unterbrach sich und sah auf die Uhr, »zwei Stunden ab.«

Als Kratochwil aufstand und nach seiner Geldbörse griff, meinte sie nur: »Den Kaffee übernehm ich. Gehen Sie schon. Abmarsch.«

Kratochwil dankte und sauste los. Unter der Tür bremste er, drehte sich um und sagte: »Also, das muss ich noch sagen, ich hätte Sie fast nicht erkannt. Aber es steht Ihnen gut.« Sprachs und verschwand.

Christine Schamburek sah ihm nach und grinste.

Sie trug zum Frühstück immer ihre Jeans, ein großes, ausgebleichtes Männerhemd und die obligate Baseballkappe. Diese Inkognito-Kleidung hatte der Kratochwil noch nicht gesehen. Während sie ihr weiches Ei in Angriff nahm, überlegte sie.

Sie war zum ersten Mal in ihrer Karriere wirklich ratlos. Was sie beunruhigte. Der Fall hatte so viele Ecken, Facetten und Unklarheiten, dass sie einfach nichts Handfestes hatte. Das Einzige, was ihr blieb, waren die zwei toten Frauen. Natürlich hatte die Kundra wieder einmal ihre Nase in äußerst zwielichtige Dinge gesteckt. In einen ungemütlichen Cocktail aus allem, was journalistisch sensationell verwertbar gewesen wäre.

Und jetzt noch diese ausländischen Schlägertypen – wenn es welche waren –, die scheints hinter diesem Putzfirmenkerl her gewesen waren.

Wäre da nicht Kratochwils Überzeugung gewesen, dass die eine der beiden dubiosen Figuren der bedauerlicherweise entkommene Möchtegern-Einbrecher war, sie hätte diesen Teil der Ereignisse nicht mit der Kundra-Affäre in Zusammenhang gebracht. Aber da war eben diese sichere Meinung vom Kratochwil. Und auf Kratochwils Einschätzung konnte sie sich verlassen.

Die Schamburek seufzte. Noch ein Element, ein weiteres merkwürdiges Puzzlesteinchen, das nirgendwo dazu zu passen schien. Und die Zeit lief ihr davon. Sie entschied sich, bei der Ankunft in Nadram alle Fakten noch einmal mit dem Schaller, dem Kratochwil und dem Maier durchzugehen.

Schaller hatte am Telefon erwähnt, dass er inzwischen ein Diagramm der Ereignisse erstellt hätte. Na, nützts nix, schadts nix. Wir werden sehen.

Als sie fertig gefrühstückt und zufrieden festgestellt hatte, dass die Zeitungen genau so wenig, nein, noch um einiges weniger wussten als die Polizei, machte sie sich auf den Heimweg.

Sie musste sich in ihre Arbeitskluft werfen und ihren Koffer schnappen.

Irgendwann muss ich mit der Maskerade aufhören, dachte sie, während sie ihr übliches hyperbuntes Outfit überzog und reichlich Make-up auftrug. Sie verzog das Gesicht.

Langsam wirds mir zu mühsam. Aber nicht heute.

2

In Nadram hatte in dieser Nacht wohl etlichen Menschen der Schlaf gefehlt.

Johannes Schaller hatte sich zwar schlafen gelegt, nachdem er Maier auf dessen Privatnummer angerufen und ihm den Einbruch in seinem Zimmer gemeldet hatte (bis zum nächsten Morgen zu warten, war ihm auf einmal unsinnig erschienen), war aber bald wieder aufgestanden. Sobald er nämlich das Licht löschte, erschienen ihm Bilder voller wirrer Dummheiten: Lili, wie sie tot in der Zisterne trieb; der Tod seines Lieblingshundes; Erinnerungen an die Kindheit und die Zeit in den USA und an einen grausigen Fall mit einem Serienmörder; sinnloses Zeug, mehrheitlich ohne jeden echten Zusammenhang mit den laufenden Ermittlungen, aber nicht wegzuschieben.

Nachdem er der Schamburek am Abend berichtete hatte, dass er eine Aufstellung aller bisher bekannten Fakten in ein Rastersystem eingegliedert habe, um mögliche Zusammenhänge aufzuzeigen und unwahrscheinliche in Zweifel zu ziehen, war er die damit verbundenen Irritationen nicht mehr losgeworden.

Diese Fakten, die wir immer wieder durchkauen, dachte er, die bleiben einem im Kopf hängen.

Er ging im Zimmer auf und ab. Dann öffnete er das Fenster, um auf den still im Nachtlicht liegenden Hauptplatz hinauszuschauen. Er hatte sein Licht gelöscht, um keine Mücken und Nachtfalter anzulocken. Die Luft war lau, angenehm frisch und ein leichter Wind zog mit dem Duft von frisch gemähtem Heu über die Dächer des Städtchens.

Schaller atmete einige Male tief ein und aus und wollte eben das Fenster wieder schließen, da bemerkte er weiter vorn, am Eingang der Zisterne, eine Bewegung. Bei genauerer Betrachtung erkannte er eine Gestalt, die, sich vorsichtig umsehend, geschickt unter der polizeilichen Absperrung hindurchtauchte und im Dunkel des Felsens verschwand.

Schaller nahm an, es handle sich um einen Gruselneugierigen. Aber da dieser Trottel den Tatort verändern und er sich außerdem nicht sicher sein konnte, dass es wirklich nur ein Adrenalinsüchtiger war, zog er rasch Hose und Hemd an, ergriff Dienstausweis und Waffe und lief schnell die Treppe hinunter, über den Platz und zur Zisterne. Dort blieb er ruhig stehen, nahm die Waffe zur Hand und sagte laut und deutlich: »Polizei. Kommen Sie heraus!«

Als sich nichts rührte, rief er dieselben Worte noch einmal. Es kam keine Reaktion.

Er trat daher langsam und vorsichtig in den dunklen Torbogen, tat einige Schritte und wiederholte die vorherige Aufforderung. Nichts.

Doch Schaller hatte das sichere Gefühl, nicht allein in dem grottenartigen Raum zu sein. Er tastete nach dem Lichtschalter.

In diesem Augenblick sprang jemand gegen ihn, riss ihn fast zu Boden und versuchte, an ihm vorüber ins Freie zu fliehen. Schaller stürzte sich mit seinem ganzen Körper auf den Fliehenden, erwischte dessen Kleidung an einer gut zu fassenden Stelle und warf sich mit Schwung zurück. Der Mann – dass es einer war, erschien Schaller inzwischen sicher – fiel zur Seite und Schaller halb über ihn, wobei er ihn, so gut er konnte, am Boden festhielt.

Sein Gegner hörte auf einmal auf, sich zu wehren. Schaller sagte ruhig, er würde nun aufstehen, aber er habe seine Waffe bei der Hand und daher sollte der andere keine Bewegung machen. Die einzige Antwort war ein Schluchzen.

Schaller tastete wieder nach dem Schalter, fand ihn und schaltete das Licht ein. Die blassen Lämpchen glühten auf, und in ihrem Schein sah Schaller den Schuldirektor Klitz, der sein Gesicht in den staubigen Steinboden drückte und leise vor sich hin weinte.

Schaller forderte ihn auf, sich zu erheben und reichte ihm, als er stand, ein Taschentuch aus seiner Hosenasche. Zugleich fragte er ihn streng, was zum Teufel er hier zu suchen hatte. Dabei dachte er bei sich, dass es einer gewissen Komik nicht entbehrte, dass er, der Jüngere, dem ältlichen Lehrer in typischer Erzieherhaltung gegenübertrat.

Klitz antwortete nicht. Schaller wiederholte seine Frage in kälterem, energischerem Ton, wobei er die Worte »Tatort« und »Mord« einflocht, um dem Ganzen ordentlich Gewicht zu verleihen. Außerdem, fügte er hinzu, würde er Klitz jetzt aufs Kommissariat bringen, wo er aussagen müsse. Daraufhin brach der Direktor wieder in Schluchzen aus und Schaller fragte sich etwas verzweifelt, was er denn nun wirklich tun sollte. Den Mann jetzt auf die Wache zu bringen, hieße ihn und sich selbst mit endlosem Papierkram den Rest der Nacht wach zu halten. Das ergab nur einen Sinn, wenn der Mann am Tatort etwas verändert hatte. Er packte Klitz daher wieder an dessen Jacke und führte ihn tiefer in die Zisterne hinein, bis an das Steinbecken.

Dort war, wie es auf den ersten Blick schien, nichts geschehen. Aber dann erblickte Schaller eine weiße Rose, die auf dem schwarzen Wasser wie ein seltener Vogel dahintrieb. Der Verliebte in Schaller half in diesem Augenblick dem Polizisten auf die Sprünge.

»Sie haben sie also geliebt?«, fragte er und seine Stimme war um einiges milder als zuvor.

»Ja«, presste Klitz hervor. Er nahm das Taschentuch, das ihm Schaller zuvor gereicht hatte, um sich kräftig zu schnäuzen. Schaller führte ihn daraufhin schweigend vor die Zisterne und überlegte. Schließlich entschied er sich dafür, Klitz nach Hause zu schicken. Es würde genügen, ihn anderntags aufs Kommissariat zu bestellen. Eigentlich hatte der Mann keine Straftat begangen und war kein Hauptverdächtiger in der laufenden Untersuchung.

Als Schaller den Mund öffnete, um dem Direktor dieses mitzuteilen, fing der Mann an zu reden.

»Ich weiß, meine Karriere ist vorbei.« Klitz sprach so leise, dass Schaller ihn fast nicht verstand. »Das mit den Drogen an der Schule, das werden die mir nie verzeihen. Ich hätte schon längst etwas unternehmen müssen. Aber …« Er schwieg.

Er räusperte sich und gab sich Mühe seiner Stimme einen forscheren Klang zu verleihen. »Ich wollte nie Direktor werden, wissen Sie …« Klitz verfiel wieder in das weinerliche Flüstern von vorhin zurück. »Aber meine Frau, ihr war das wichtig, und da kann man ja nicht …« Die Stimme zerfloss im Dunkel des Hauptplatzes.

Schaller nickte. »Gehen Sie jetzt heim, Herr Klitz. Beruhigen Sie sich. Und kommen Sie morgen früh um neun aufs Kommissariat.«

Damit wandte er sich ab, wünschte dem verstörten Direktor über die Schulter eine gute Nacht, ging rasch zum Gasthof und sofort zu Bett. Er war einfach todmüde. In – er sah auf die Uhr – vier Stunden würde er spätestens aufstehen müssen. Und das am Sonntag, dachte er grantig.

Aber der Schlaf kam nicht. Er blieb wach und seine Gedanken kreisten um alles, was sich in den vergangenen vier Tagen (Vier Tage? Er hatte das Gefühl, als wären seit jenem Donnerstag schon vier Jahre vergangen …) ereignet hatte.

Kriminalhauptkommissar Johannes von Schaller, Mag. jur. und Mag. soz., war seinen Gefühlen üblicherweise nicht ausgeliefert. Er war ein von Natur aus zurückhaltender Mensch. Dass er eher kühl wirkte, hatten sowohl Freunde als auch Frauen, zu denen er ein engeres Verhältnis gehabt hatte, immer wieder bestätigt. Von Kind an hatte er zuerst im Elternhaus, später im Internat die Kunst der Selbstbeherrschung gelernt. Wenn er Gefühle formulierte, dann ein wenig ironisch und als kleine, leicht kritische Anmerkungen. Er zog es vor, seine Empfindungen sogar sich selbst gegenüber ein wenig ins Komische, ja Lächerliche zu ziehen, als wären sie eine Art Rückfall in ein weniger ausgereiftes Leben. Von Anbeginn seines erwachsenen Daseins an, hatte er sich auf die Arbeit konzentriert. Die Gründung einer eigenen Familie hatte er zwar geplant, aber erst, wenn er jene berufliche Position erreicht hätte, die ihm, seiner Meinung nach, zukam. Dann würde er sich, so hatte er immer gemeint, nach einer Frau umsehen, die ihm und seinem Stand entsprechen würde.

Eine Frau wie Lili passte in keiner Weise in dieses Konzept.

Allein die oberflächlichste Nähe zu einer potenziellen Tatverdächtigen würde seine sich doch sehr gut entwickelnde Karriere gewaltig behindern, wenn nicht gar beenden. Das hätte an sich genügen müssen, ihn auf Distanz zu halten.

Und sie, analysierte er weiter, war alles andere, als der Typ Frau, den er im Sinn gehabt hatte, als er an sein zukünftiges Eheleben dachte. Sie war zwar unglaublich schön, aber auch mehr als nur seltsam; sie wirkte einfach viel zu verstört. Und ihre Kleidung! Was auch immer sie trug, es hatte immer irgendwo ein Loch oder einen Fleck oder sonst etwas Ungeordnetes. Schaller dachte an seine korrekten, selbstbewussten Eltern, und es schauderte ihn. Sie würden ihn für verrückt halten, würde er ihnen Lili als »diejenige, welche« präsentieren …

An diesem Punkt riss sich Schaller aus seinem Gegrübel und brach es energisch ab. Er dreht sich im Bett auf die andere Seite, entschlossen, endgültig einzuschlafen. Einen Augenblick später, so erschien es ihm, klingelte sein Wecker. Nichts half mehr. Er musste aufstehen.

Er kroch mehr aus den Federn, als dass er stieg, begab sich ins Bad und unter die Dusche. Während das Wasser auf seinen Körper prasselte, erinnerte er sich an den Mann, der in sein Zimmer eingedrungen war und seine Sachen durchstöbert hatte. Und an die Begegnung mit dem Kerl im Treppenhaus, den er für den Eindringling gehalten hatte. Abermals versuchte er herauszufinden, weswegen dieser ihm bekannt vorgekommen war. Doch die Bilder waren sehr undeutlich, zu kurz war die Begegnung gewesen, das Treppenhaus zu dunkel.

Er kleidete sich an und eilte in den Frühstücksraum. Im Gang traf er den Wirt, der ihm freundlich einen schönen guten Morgen wünschte. Schaller dankte mechanisch. Auf einmal wurde ihm klar, dass der verdächtige Fremde eine Ähnlichkeit mit dem Wirt gehabt hatte.

Also ein Hiesiger? Möglicherweise war der Wirt ein Repräsentant eines lokalen Typs. Oder war der Kerl ein Verwandter des Wirts? Dem musikalischen jüngsten Bruder, Gunter Hader, war Schaller noch nicht begegnet. Oder es handelte doch sich nur um ein Spiel von Licht und Schatten in Verbindung mit müden Augen …

Schaller beschloss, Gunter Hader nach dem Frühstück aufzusuchen. Schließlich hatte die Chefin das angeordnet. Und so würde er Gewissheit erhalten

Er bediente sich am Buffet, bestellte Kaffee und Orangensaft und nahm sich eine Zeitung vom Stapel, der neben der Eingangstür auf einem Tischchen bereitgelegt war. Eben wollte er genüsslich den ersten Happen von seiner Marmeladensemmel abbeißen, da ertönte eine wohlbekannte Stimme nicht sehr willkommen an sein unausgeschlafenes Ohr.

»Na, Schaller«, dröhnte die Schamburek, während sie, gefolgt von Kratochwil, heransausste.

»Gemütlich ham Sies. Aber machen S’ g’schwind Platz. Dann können wir ein bissl was besprechen. Wir sind ja zum Arbeiten hier, nicht zum Faulenzen.« Ohne weitere Umstände setzte sie sich. »Kratochwil, ich brauch ein zweites Frühstück nach Ihrer Fahrerei, und Sie erzählen dem Kollegen von Schaller derweil, was sich bei uns an Kleinigkeiten getan hat. Sie dürfen aber auch was essen, wenn S’ wollen.«

Das »von« sprach sie langgezogen durch die Nase und blinzelte dabei Schaller derart boshaft an, dass dieser lachen musste. Das erfreute und besänftigte sie, und so begaben sich die drei Beamten an ein fast harmonisches Arbeitsfrühstück.

Kratochwil und Schaller kamen zur festen Überzeugung, dass die Morde mit dem Drogenhandel zu tun haben mussten, und waren ein wenig über die mangelnde Begeisterung ihrer Chefin verärgert, die sich zweifelnd und abwertend äußerte. Da sie dabei außerdem persönlich wurde (»Sie wären wohl gern der Superheld, Kratochwil, was? Allein gegen die Mafia, et cetera. Schad, dass da nix draus wird. Und Ihnen ist alles angenehm, was von Ihrem süßen Lili-Vogerl ablenkt, Schaller. Ihr seids beide nicht ganz klar im Hirn.«), wurde die Diskussion etwas feuriger, bis die Schamburek mit einem Machtwort die Sache beendete.

»Vielleicht habts ihr recht. Wir werden sehen. Ich bin anderer Meinung, aber es kann ja sein, dass ich mich irr.« Ihr Ton wies allerdings darauf hin, dass sie das für äußerst unwahrscheinlich hielt.

Schaller und Kratochwil waren trotzdem mit der Tatsache zufrieden, da ihre Worte Ermittlungen nach allen Seiten gestatteten und sie daher noch keine definitiven Folgerungen aus dem Faktendschungel ziehen mussten. Schaller schlug vor, sich, wie er es zuvor geplant hatte, nach Gunter Hader zu erkundigen und diesen, sollte er ihn finden, zu befragen. Die Schamburek war einverstanden, wies ihn aber auch an, erst dem Maier über die Ereignisse der letzten Stunden Bericht zu erstatten. Denn die Ordnungsübertretung durch den Schuldirektor fiel eindeutig in dessen Kompetenzen. Da sie mit dem Kommandanten während ihrer Fahrt nach Nadram telefoniert hatte, konnte sie Schaller informieren, dass Maier heute zwar offiziell nicht im Dienst war, aber dennoch geplant hatte, auf dem Revier zu sein. Schaller sollte sich daher erst dorthin und danach auf die Suche nach Gunter Hader begeben.

Sie und Kratochwil würden inzwischen einem Hinweis der Kollegen von der Drogenfahndung nachgehen und ein bestimmtes Lokal jenseits der Grenze aufsuchen, das im Verdacht stand, ein einschlägiger Treffpunkt zu sein.

Außerdem würden sie mit der Ingenieurin Katharina Brauer von der NASTRAG (»Dem Schaller seine Ingenieurin« nannte es die Schamburek) noch einmal, und dieses Mal gründlicher, die Autobahngeschichte erörtern.

Treffen würden sie einander wieder um 19 Uhr in der »Goldenen Krone«. Sollte etwas Unerwartetes passieren, würde man eben telefonieren. Schaller und Kratochwil stimmten gehorsam zu und alle erhoben sich.

Kratochwil, der durch die frühmorgendliche Fahrt mit der Schamburek wachgerüttelt und zugleich gestählt worden war, trank rasch im Stehen seinen Kaffee zu Ende. Schaller hingegen, noch im leichten Schockzustand, verschluckte sich am letzten Rest seiner Semmel und wurde dadurch zur Zielscheibe eines weiteren bissigen Kommentars seiner Chefin.

Derart ermuntert brachen sie auf.

Auf dem Weg zum Kommissariat rief Schaller bei Pernauers an. Die Ungewissheit über Lilis Zustand ließ ihm keine Ruhe, und die Uhrzeit war nun auch für einen Sonntagmorgen genügend fortgeschritten, um die alten Leute stören zu können.

Anna Pernauer war am Apparat und beruhigte ihn. Lili habe einen Schwächeanfall gehabt, vermutlich habe sie weder gegessen noch getrunken, sei aber im Spital gründlich untersucht worden und nun wieder zuhause. Schaller dankte ihr, aber auf ihre Bemerkung, Lili würde sich sicher über einen Besuch seinerseits freuen, reagierte er nicht. Er beendete das Gespräch mit einigen freundlichen Worten und betrat die Polizeiwache.

Im Wachzimmer waren die Inspektoren Polzl und Oberhammer. Beide versicherten ihm eifrig, Maier werde gleich da sein. Schaller berichtete von dem Eindringen in sein Hotelzimmer, dass er dieses am Vorabend dem Kommandanten schon telefonisch gemeldet hätte, und bat um die schriftliche Aufnahme der Fakten. Nach einigen Ausrufen wie »Na so was!« und »Was hat der denn woll’n?« wurde das passende Formular gesucht, gefunden und ausgefüllt. Kaum waren diese Formalitäten erledigt, trat der Kommandant ein, und Schaller informierte ihn in kurzen, präzisen Sätzen über alles, was in der Nacht mit Klitz vorgefallen war.

Seinen morgendlichen Verdacht bezüglich Gunter Hader erwähnte er allerdings nicht; er wollte sich, im Falle eines Irrtums, nicht lächerlich machen.

Der Kommandant beschloss, den Schuldirektor gleich anzurufen und diesem einen ordentlichen Rüffel zu verpassen. Außerdem erzählte er Schaller, dass die klitzsche Ehe stadtbekannt turbulent sei und mutmaßte, der Direktor habe wohl eine Art mythische Verklärung in Bezug auf Helene Meister gepflegt. Denn die wäre ja eigentlich ebenfalls keine besonders freundliche Person gewesen. Und soviel er wüsste, sei sie in der Schulzeit mit Klitz gar nicht sonderlich nett umgegangen.

Nachdem Schaller den Posten verlassen hatte, begab er sich zur Adresse von Gunter Hader, der, wie sich herausstellte, bedauerlicherweise nicht zuhause war.

Da er für den Augenblick keine dienstlichen Anordnungen mehr zu befolgen hatte, wandte er sich dem Kirchplatz zu und klopfte bald an das Tor des blauen Hauses seiner Angebeteten. Als ihm niemand öffnete, er aber aus dem Bereich hinter dem Haus laute Geräusche hörte, umrundete er die hohe Steinmauer, die hinter das Haus führte, und trat durch ein schmales Türchen in den Hof.

Kaum hindurchgetreten, sah er direkt auf einen großen Stapel Brennholzklötze und auf Lili, die, eine riesige Axt schwingend, mit präzisem und völlig unerwartet kraftvollem Schwung Klotz um Klotz in kleinere Stücke teilte. Als er sie ansprach, hob sie den Kopf und Schaller entdeckte einen Ausdruck so heftiger Gefühle, von so großem Zorn in ihrem Gesicht, dass er zurückschrak, als wäre ihm etwas Ungeheuerliches begegnet. Lili, seine – wie er doch schon meinte! – kühle, beherrschte, zarte Lili und das Geschöpf, das er da erblickte, konnten nicht ein und dieselbe sein.

Er war so verstört, dass er stotterte, als er sie ansprach. Sie legte die Axt beiseite, kam auf ihn zu, das Gesicht wieder ebenso ruhig wie sonst, und sah ihn fragend an.

Seine Verwirrung und der Schock über die eben miterlebte Veränderung ihres Wesens waren dermaßen groß, dass er sie, ohne es sich später erklären zu können, in die Arme riss und so fest an sich presste, dass es wehtat – ihr vermutlich noch mehr als ihm. Sie wehrte sich nicht. Und als er fühlte, wie ihr Körper sich ohne jegliche Anspannung an seinen schmiegte wie eine Folie, da hob er ihr Gesicht an und küsste sie wild und leidenschaftlich. Er hatte, wie er später feststellte, nicht gewusst, dass er zu solchen Gefühlsausbrüchen fähig war. Und Lili, vor deren Zurückhaltung er sich von Anfang an gescheut hatte, deren abwehrende Zartheit ihn bis dahin mühelos auf Distanz gehalten hatte, sie küsste zurück, voll unverhaltener, glühender Energie. Als er sie endlich losließ, sie sich ein wenig voneinander entfernten, aber einander immer noch in den Armen lagen, da fragte er mit vor Erregung zitternder Stimme: »Willst du mich heiraten?«

Lili erstarrte. Und lachte. Es war kein angenehmes Lachen. Es war bitter und kalt, das Lachen eines Menschen, dem jede Illusion genommen, jede Fröhlichkeit abhandengekommen worden war.

»Wozu?«, antwortete sie. »Du kannst mich auch so vögeln. Das machen Detektive doch sicher hin und wieder, um ein Geständnis zu bekommen, nicht wahr?«

Schaller riss es herum, wie von einem starken Stromschlag getroffen. Er ließ die Arme sinken und wurde, wie er spürte, knallrot. Sie trat weg von ihm, wandte sich ab und ging zurück an ihren Hackstock. Dort hob sie die Axt wieder auf, nahm einen Holzscheit zur Hand und zerteilte diesen mit kurzem, scharfem Schlag.

»Und damit ist das auch schon erledigt.« Sie sprach schnell, Wort um Wort, zwischen den Axtschlägen. »Du kennst mich gar nicht, Johannes. Ich bin eine Mörderin, hast du das schon vergessen? Erst meine Eltern, dann vermutlich meine Kindheitsfreundin und jetzt meine Schwester. Genügt dir das nicht? Du hast dir da etwas eingeredet.«

Sie hob die Axt und zerschlug den nächsten Scheit mit einer kurzen, schwungvollen Kreisbewegung ihres Armes in zwei nahezu gleichgroße Teile.

»Vermutlich weil du so ritterlich erzogen wurdest«, setzte sie noch ironisch hinzu und ergriff ein weiteres Holzstück.

Schaller floh. Er drehte sich um und verließ den Hof wort- und grußlos. Hätte er einmal zurückgesehen, wäre ihm vieles erspart geblieben. Denn Lili hatte Werkzeug und Holz fallen gelassen und sah ihm mit einem so unbeschreiblich traurigen Gesicht hinterher, dass ihm wohl das Herz erst gebrochen, es allerdings sehr schnell wieder vollkommen geheilt worden wäre. So aber nahm alles jenen Verlauf, den irrsinnig Verliebte sehr oft ihrem Leben geben, nur weil sie die Liebe mehr fürchten als den Tod.

Was schon sehr dumm ist.

3

Die Schamburek und Kratochwil, in glücklicher Ahnungslosigkeit bezüglich des seelischen Debakels ihres Kollegen, waren unterdessen auf dem Weg in jenes Dorf hinter der Grenze, wo sich jenes Lokal befand, in welchem Näheres über die Drogenaffäre zu erfahren sein sollte.

Die Straße bis zur ehemaligen Grenzstation war gut ausgebaut und angenehm zu befahren. Kratochwil fuhr daher ein gutes Tempo, und selbst die Schamburek murrte selten und beklagte die Aussicht auf ihren baldigen Unfalltod nur sporadisch. Sie erreichten das leerstehende Zoll- und Pass-Kontrollgebäude in weniger als einer dreiviertel Stunde.

Jedes Mal wenn Kratochwil, aus welchem Grund auch immer, die noch vor nicht allzu langer Zeit hermetisch abgeschlossene und schwer bewachte Grenz überschritt, ohne dabei einen Beamten oder gar ein Dokument zu benötigen, kam es ihm unwirklich vor.

Wie immer fuhr er langsam und mit zögerlicher Behutsamkeit an den Wachhäuschen vorüber und durch die hochgezogenen Schranken, wobei er ständig damit rechnete, von einem Trupp Uniformierter und eisigen Lautsprecherstimmen am Weiterfahren gehindert zu werden. Den kommenden Generation würden diese Gefühle unbekannt sein, dachte er; schon meine Kinder würden mich wahrscheinlich wie ein Zootier ansehen, würde ich sie ihnen schildern.

Als er kurz zu seiner Chefin hinüberblickte, sah er, dass auch sie sich unbehaglich zu fühlen schien. »Komisches Gefühl, was?«, sagte er.

Sie nickte. Als ihr einfiel, dass er sie nicht sehen konnte oder zumindest sollte, meinte sie, ihr habe das Verlassen ihres eigenen Landes sowieso nie Freude gemacht. Denn schließlich wüsste man ja nie, was die da drüben für Sitten und Miesitäten beisammen hätten. Und sie sei froh, wenn dieser Ausflug so schnell wie möglich wieder vorüber sei.

Kratochwil fiel in diesem Zusammenhang auf, dass er die Schamburek noch nie über ihren Urlaub hatte reden hören. Da die Fahrt noch einige Zeit dauern würde, fragte er sie daher, was sie denn in den Ferien machen würde.

Die Schamburek schnaubte. »Ferien.«

Das Wort kam aus ihrem Mund, als müsste sie es mühevoll zerbeißen. Sie machte sich nichts aus Ferien, das sollte er doch eigentlich wissen. Wenn sie nicht im Dienst war, hatte sie genug damit zu tun, alte Akten aufzuarbeiten. »Depperte Fälle durchackern« nannte sie es. Sie würde dann außerdem endlich dazukommen, Fachliteratur zu lesen, und würde ihre Wohnung in Ordnung bringen, wofür sie unterm Jahr keine Zeit habe. Das sei ein absolut zufriedenstellendes Programm für einen vernünftigen Menschen. Sich an einem Strand voller Skorpione in einer Ionenstrahlung zu wälzen, um anschließend in einem Haifischteich zu baden, sei nicht ihre Sache.

»Ganz abgesehen davon, dass die Thais oder Spanier, die ordentlich kochen können, schon längst bei uns arbeiten. Bei denen daheim würden die ja nix verdienen.« Mit diesem abschließenden Urteil über den Zustand der weiten Welt, lehnte sie sich zurück, schloss die Augen und brummte nur noch, er möge sich beeilen, aber dabei auf der Straße und anderen Autos fern bleiben.

Kratochwil grinste und fuhr weiter. Er mochte die Landschaft in jenem Teil Europas sehr. Ein welliges Hügelland mit unzähligen, wunderbar gelegenen und jetzt, im Hochsommer, von prachtvollem Grün umgebenen Teichen, mit weiten Feldern und alten Obstbäumen die die Straßenränder säumten. Hier und dort thronten großmächtige Gehöfte auf den Hügelkuppen. Sie wirkten wie Burgen und waren inzwischen meist liebevoll renoviert und immer mit Kalk geweißt worden, was sie noch sichtbarer und stolzer machte.

In den Dörfern war die Armut zwar immer noch deutlich, aber auch dort waren die Bemühungen um einen besseren Alltag zu erkennen. Die Gärten waren großteils keine Mülldeponien mehr, sondern hatten anstelle ausgedienter Autos und Waschmaschinen Rosen und Glashäuser vorzuweisen, auch der eine oder andere Gartenzwerg hatte sich eingeschlichen, und was an Ästhetik fehlte, wurde durch einen Schimmer erwachender Lebensfreude mehr als nur wettgemacht.

Kratochwil war ein wenig unsicher, ob sein GPS sich in dieser, für ihn noch etwas wilden Welt ernsthaft zurechtfinden konnte, und hielt nach Straßenschildern Ausschau. Da entdeckte er am Straßenrand einen Wagen mit dem Kennzeichen von der Gegend um Nadram; der Fahrer saß auf dem Vordersitz.

Er hielt hinter dem Fahrzeug und erklärte seiner Chefin, während er ausstieg, dass er den Fahrer des Wagens nach dem Weg beziehungsweise nach der Zuverlässigkeit der GPS-Daten fragen wollte. Sprachliche Schwierigkeiten seien bei ihm ja nicht zu erwarten, meinte er.

»Und warum soll der was wissen, was Sie nicht wissen?«, fragte die Schamburek und fügte hinzu: »Machen S’ schon, dass wir hier keine Wurzeln schlagen.«

Kratochwil ging zu dem Wagen und klopfte, um auf sich aufmerksam zu machen, an die Scheibe. Der Fahrer schien zu schlafen.

Kratochwil wollte sich schon wieder entfernen, als er etwas bemerkte, das ihn sich sofort vorbeugen ließ. Der Fahrer hatte nämlich einen großen, dunklen Fleck auf der Brust, der nur durch die ebenfalls dunkle Farbe seines Jacketts nicht gleich zu sehen gewesen war.

Kratochwil lief zurück und informierte die Schamburek.

Nachdem diese zu Ende geflucht hatte, rief sie zuerst im Präsidium an, damit man dort, beim Eintreffen der hiesigen Polizei, ihre und Kratochwils Identität bestätigen würde. Sie wollte nicht den Rest des Tages mit behördlichen Schikanen eines, ihrer Meinung nach absolut noch immer nicht rechtsstaatlich organisierten Landes verbringen.

Anschließend fuhren die beiden in den nächsten Ort und baten die Bewohner des ersten Hauses, die sie glücklicherweise antrafen, die Behörden zu informieren. Die Leute, die gut Deutsch sprachen, waren erst erschrocken, gleich danach aber sehr hilfsbereit. Kratochwil empfand sie als ebenso neugierig und fasziniert, wie es Menschen überall waren, denen eine Aufsehen erregende und sie nicht betreffende Sache vor die Haustür gelegt wurde.

Dass er und die Schamburek Polizeibeamte aus dem Nachbarland waren, anerkannten sie ohne Problem; sie waren, wie sie sagten schon öfter drüben gewesen und wussten, sagten sie, dass die Polizei dort »… auch immer sehr freundlich ist.« Was Kratochwil mit Höflichkeit quittierte, die Schamburek mit Ignorieren. Beide Beamten kehrten zum Wagen des Toten zurück. Eine Stunde später erschienen mit Blaulicht und Reifenquietschen die Kollegen des Nachbarlandes in drei Streifenwagen. Sie sprangen aus den Autos, Hände an den Waffen, und kamen auf die Schamburek und Kratochwil mit finsteren Gesichtern und drohenden Mienen zu. Beim Anblick der Schamburek zögerten sie. Dann sagte einer etwas zum anderen und alle lachten.

Nicht sehr nett, dachte Kratochwil, wobei er jedoch eine gewisse Schadenfreude empfand. Er musste sich allzu oft bezüglich des Äußeren seiner Chefin in mühevolle Erklärungen verhaspeln, nur um danach von ihr übel angeschnauzt zu werden.

Die Schamburek blieb kühl und blickte den sechs Männern gelassen entgegen. Schließlich knurrte sie einige Worte, und Kratochwil stellte zu seiner völligen Verblüffung fest, dass sie das Idiom des Nachbarlandes anscheinend hervorragend sprach. Zumindest ließen die Reaktionen der Kollegen darauf schließen. Ein kurzer Wortwechsel, die Männer entfernten langsam, wenn auch widerwillig, die Hände von den Griffen ihrer Waffen, und es entwickelte sich ein Gespräch, dem Kratochwil zwar nicht inhaltlich, aber doch szenisch folgen konnte.

Die Partner, die ihren Wortwechsel mit großer Kälte und fast greifbarer Ablehnung begonnen hatten, entspannten sich, das Hin-und Her der Sätze wurde lockerer. Schlussendlich ging die Schamburek mit einem der Beamten auf den Wagen des Toten zu. Kratochwil folgte, weil es ihm blöd vorgekommen wäre, zurückzubleiben. Kurz vor dem Auto wandte die Schamburek sich an ihn und sagte: »Der Kollege ist von unserer Zentrale schon verständigt worden. Er wird uns voll informieren. Er hat uns erst für Schaulustige gehalten – komische Idee.«

Kratochwil schwieg.

»Ah ja …« meinte sie im Weitergehen »Das Fahrzeug ist laut Nummernschild auf Gunter Hader zugelassen. Wenn ihm keiner das Auto geklaut hat, ist das also unser Toter. Interessant, was?«

Mit diesem Informationspfeil schritt sie zum rechten Wagenfenster und redete dabei wieder in der fremden Sprache mit dem ebenso fremden Kollegen.

Kratochwil fühlte sich sehr überflüssig. Er ging deshalb zurück zu den Kollegen und erkundigte sich nach dem gesuchten Lokal. Wie die meisten Menschen im Grenzland, sprachen sie mehr oder minder gut Deutsch, zwei von ihnen Englisch. Es stellte sich heraus, dass der Schuppen aktenkundig und der Besitzer mehrfach vorbestraft war. Als das Präsidium die Kollegen des Nachbarland wegen der Identität der beiden Beamten, war zugleich auch eine Bitte um Amtshilfe eingegangen. Daher war man informiert und Kratochwil erhielt einen ziemlich umfassenden Bericht. Der Besitzer des Lokals, ein gewisser Pera X… (Ja, wie der Präsident! Komisch was? Aber nicht verwandt. Haha.) war im Rotlichtmilieu tätig. Die hiesige Polizei vermutete, er würde hinter Menschenhandel und Waffenschmuggel stecken, bis jetzt konnte man ihm jedoch nichts nachweisen. Vorbestraft war er nur wegen einzelner Bagatelldelikte, die großen Geschäfte hatte er zu gut abgesichert. Und er hatte Geldgeber, Hintermänner aus dem Dunstkreis der Mafia, Leute, die auch Politiker und andere einflussreiche Menschen kaufen oder zur Mitarbeit erpressen konnten. Dass es da auch zum Nachbarland Verbindungen gab, wusste man schon seit Längerem. Man hatte schon um Auskünfte gebeten, aber …

Da versiegte die Redefreudigkeit der Kollegen auf einmal. Kratochwil wusste sofort, warum. Er kannte den Hochmut seiner Landsleute den Menschen aus dem Nachbarland gegenüber.

Zu lange waren »die da drüben« als eine Art arme Schweine angesehen worden, denen man für wenig Geld gute Waren abkaufen konnte. Mit den politischen Umwälzungen der vergangenen Jahre hatte sich zwar das Leben im Nachbarland, nicht aber die Einstellung mancher seiner Mitbürger geändert. Die waren nur empört, dass »drüben alles jetzt viel zu teuer« wäre. Und viele benahmen sich schlecht. Vermutlich hatte irgendein Trottel im Präsidium die Anrufe beziehungsweise Schreiben der Nachbarn einfach nicht weitergereicht. Kratochwil versprach, sofort nach seiner Rückkehr alle Unterlagen an die zuständige Dienststelle in der nachbarlichen Kreishauptstadt zu mailen.

Das Gespräch wurde abrupt durch die Rückkehr der Schamburek und des, wie Kratochwil inzwischen erfahren hatte, Gruppenleiters, eines Leutnants, beendet.

»Fahr ma, Kratochwil«, befahl die Schamburek.

Katochwil konnte sich gerade noch verabschieden, da saßen die zwei auch schon im Wagen, und Kratochwil fuhr, nach Anweisungen seiner Chefin, etwa vier Kilometer über holprige Sträßchen bis in eine kleine Stadt mit schwierigem Namen. Dort hielten sie vor einem schmutzig grauen, im Erdgeschoss mit grausig rosaroter Farbe unübersehbar bemalten Gebäude aus dem 19. Jahrhundert. Über der Eingangstür prangte stolz das Schild »Club Misty«. Kratochwil fragte sich, ob dem Eigentümer die unfreiwillige Komik dieses Namens bewusst war.

Als sie das Lokal durch eine ziemlich verschmutzte Milchglastür betraten, schlug ihnen ein Dunst aus abgestandenem Tabakrauch, verschütteten Bier- und Schnapsrest-Dämpfen und den Ausdünstungen von mit billigen Düften parfümierten, ungewaschenen Menschen entgegen. Der Gestank war vermutlich jahrelang in die roten Tapeten, die goldenen Vorhänge und die roten Samtpolster der entlang der Wände aufgestellten Sofas eingedrungen. Dem Eingang gegenüber war eine längliche, verspiegelte Bartheke, hinter der ein Mann in einem fleckigen, weißen Jackett stand. Der Mann trat hinter dem Tresen hervor und kam auf sie zu, sah die Schamburek kurz an, wandte sich an Kratochwil und sagte etwas für diesen Unverständliches.

Kratochwil öffnete den Mund, um zu fragen, ob sein Gegenüber vielleicht seine Sprache oder Englisch spräche. Da zischte die Stimme seiner Chefin eine längere und wie es schien mehr als nur unfreundliche Tirade an ihm vorüber dem Mann entgegen. Dieser schien daraufhin zu schrumpfen.

Er nickte und deutete auf eine Tür im Hintergrund. Er winkte den zwei Beamten, ihm zu folgen, und führte sie durch besagte Tür erst in einen längeren dunklen Gang, und, nachdem er angeklopft hatte, durch eine weitere Tür in ein kleines, aber recht hübsches Büro.

Hinter einem Schreibtisch aus hellem Holz saß ein magerer Mann mit dem Aussehen eines höflichen Kleinbürgers, der auf einem Laptop schrieb und sich beim Eintreten der drei nicht stören ließ. Er beendete seine Tätigkeit, sah auf und fragte: »…?«

Der Barmann antwortete rasch. Worauf der Mann sich an die Schamburek wandte und zu sprechen anfing.

Die Schamburek reagierte kühl: »Reden S’ unsere Sprache, der da kann nix anderes«, und deutete auf Kratochwil.

»Was wollen Sie?«, fragte der Kerl fließend, wenn auch mit leichtem Akzent.

Die Schamburek sah sich um und antwortete barsch: »Erst einmal an Sessel. Ich steh nicht gern bei Verhandlungen.«

»Verhandlungen?«, wiederholte der Mann und lehnte sich zurück, wobei sich sein Aussehen veränderte; er wirkte nicht mehr sehr höflich.

Die Schamburek zog zwei Sessel, die an der rechten Wand des Büros standen, für sich und Kratochwil zum Tisch. Während sie sich setzten, sagte sie: »Der Trottel«, sie deutete mit dem Kopf kurz in Richtung des Barmannes, »hat ihnen doch grad gesagt, worum es geht. Na, das werden wir schnell haben, denke ich.«

Sie lehnte sich ebenfalls zurück und lächelte ihr Visavis nett und freundlich an.

Der Mann hinter dem Schreibtisch reagierte nicht.

»Sie sind doch der X… Pera, oder?« Sie beugte sich leicht vor und sagte: »Der Große schickt mich. Nicht sehr zufriedenstellend, Ihre Ergebnisse der letzten Zeit, was? Haben Sie Pech gehabt? Hat man nicht, wenn man für uns arbeitet. Oder haben Sie was abgezweigt, das wäre aber gar nicht gescheit, wissen Sie, gar nicht gescheit.«

Ihr Gegenüber zeigte erstmals Regungen. Ein kleines nervöses Zucken des linken Augenwinkels, das er nicht unterdrücken konnte, durchbrach seine vorige Überheblichkeit. Die Schamburek grinste höhnisch.

Kratochwil war von ihrer Darbietung so hingerissen, dass er fast übersehen hätte, dass der Mann hinter ihm sich bewegte. Mit einem Sekundenbruchteil Verspätung wandte er sich dem Kerl zu und sah, wie dieser nach einem Totschläger griff, den er unter seinem fleckigen Jackett am Hosenbund trug. Kratochwil sprang auf und stieß dabei seinen Sessel zurück, sodass er den anderen mit voller Wucht am Schienbein traf. Der Mann jaulte auf, Kratochwil trat ihn so fest er konnte – der enge Raum ließ nicht viel Schwung zu – in den Unterleib und warf sich auf ihn, wobei er versuchte, einen Polizeigriff einzusetzen, was ihm aber nicht wirklich gelang. Sein Gegner war verdammt kräftig, und Kratochwil hatte ohne den Überraschungseffekt kaum mehr eine Chance gegen ihn. Da sprach der Mann hinter dem Schreibtisch einen kurzen scharfen Satz. Der Kerl ließ daraufhin von Kratochwil ab, nicht ohne ihm zuvor noch schmerzhaft den Ellbogen in die Rippen zu rammen.

Die Schamburek beachtete das Scharmützel nicht im Geringsten und ließ die Augen unbeirrbar auf dem Mann hinter dem Schreibtisch ruhen. Der starrte sie ebenfalls an.

»Sie sind also die Frau von drüben. Hab Sie mir anders vorgestellt. Ich habe dem Großen schon gesagt, dass wir wegen den Zahlungen an die Lieferanten diesen Monat weniger abliefern. Er hat gesagt, es ist okay«, meinte er kalt.

Die Schamburek überlegte kurz. Dann lächelte sie wieder nett und sagte: »Wie wärs mit einem Kaffee?«

Der Mann hinter dem Schreibtisch zögerte. Schließlich winkte er dem Kerl mit dem Totschläger, worauf dieser mit einem bösen Blick auf Kratochwil den Raum verließ. Die Schamburek fing nun an, scheinbar unbedeutende Konversation zu treiben, wobei sie nie Fragen stellte, sondern nur kleine Behauptungen fallen ließ. Das zwang ihren Gesprächspartner zu ebenso kleinen Korrekturen, die immer wieder Informationen enthielten. Als der Wachhund mit dem Kaffee zurückkam, schien alles gut im Gang zu sein.

Doch Kratochwil, der ihn wegen des Griffs zum Totschläger genau beobachtete, bemerkte, dass der Mann eine kleine Geste zu seinem Chef hin machte. Der sagte ein Wort, es klang wie ein ja, und der Kerl verließ das Büro.

Kratochwil wurde noch unbehaglicher zumute. Er wollte seine Chefin zum Gehen veranlassen, wusste aber nicht, wie. Die Schamburek schien so sehr in ihrer Rolle als Mafia-Emissärin aufzugehen, dass sie anscheinend alle Vorsicht vergaß. Kratochwil entschied sich dazu, einzugreifen.

Er beugte sich vor, flüsterte in ihr Ohr: »Scheiße am dampfen«, und zog sich sofort wieder zurück. Die Schamburek sah ihn jedoch nur böse an und redete weiter.

Plötzlich – Kratochwil war inzwischen schon ziemlich verzweifelt – blickte sie auf ihre Armbanduhr, schob den Sessel abrupt zurück, erhob sich und sagte: »Gut. Wir werden sehen.«

Sie drehte sich um, ging zur Tür, riss diese auf und rauschte davon.

Kratochwil rannte fast, um ihr zu folgen, hinter ihr her. Als sie durch die Tür zum Lokal traten, sahen sie den Totschläger am Telefon. Kaum erblickte er die beiden, brüllte er los, während er unter dem Tresen nach etwas griff, von dem Kratochwil annahm, dass es eine Schusswaffe war.

In diesem Moment flog die Eingangstür auf und die Kollegen der hiesigen Polizei drangen mit gezückten Dienstwaffen in den Raum ein. Die Schamburek lächelte zufrieden. Sie zog ein Funkgerät aus ihrer pinkfarbenen Handtasche und reichte es dem Leutnant.

Der sprach kurz mit seinen Leuten, worauf die durch die Tür in den Gang und von dort ins Büro stürmten. Wenige Augenblicke später kamen sie mit dem Mageren zurück, der etwas derangiert wirkte.

Die Schamburek sah erst ihn dann den Barmann an und meinte, es könne ja sein, dass sie fürs waagrechte Gewerbe schon zu überwuzelt sei, aber für eine gescheite Ermittlung würde es allemal noch reichen. Woraus für Kratochwil der anfängliche Willkommenssatz des Barmanns verständlich wurde. Er beschloss, diese Kostbarkeit für schlechte Tage gut aufzubewahren.

Inzwischen waren die Polizeibeamten daran gegangen, das Lokal nach allem, was es an Verbotenem geben konnte, abzusuchen. Sie fanden nichts. Was sie allerdings sicherstellten, war der Laptop des mageren Pera X. Und der war vermutlich die ganze Aktion mehr als nur wert. Der Leutnant, sagte die Chefin zu Kratochwil, würde ihnen den Inhalt der Festplatte zuschicken. Dass dabei erst etwas gefiltert würde, war klar. Doch die Schamburek war sicher, dass sie alle für sie relevanten Daten bekommen würden. Besonders die Namen der Kontaktleute und deren diverse Bankverbindungen waren wichtig. Der Leutnant hatte ihr versprochen, alles zu mailen. Dann verließen die beiden das stinkende Lokal, und Kratochwil atmete erleichtert die frische Luft im Freien ein.

Auf der Rückfahrt fragte er die Chefin, seit wann und wieso sie die Sprache des Nachbarlandes sprach. Die Schamburek gab nur eine vage Auskunft. Sie habe das schon vor langer Zeit gelernt, sagte sie; und brummte, Kratochwil möge die Augen auf der Straße lassen, das sei ihr verdammt lieber.

Kratochwil dachte, die Chefin konnte in jeder Hinsicht eine grausame Strafe sein; aber als Beifahrerin war sie besonders schlimm. Was er ihr schließlich auch mitteilte. Die Schamburek reagierte ungewöhnlich heftig auf diese Kritik, und die beiden erreichten in grimmigem Schweigen das Gasthaus zum »Blauen Kamel«.

Als die Schamburek von einer der Kellnerinnen ein Brieflein vom Schaller erhielt, in welchem dieser erklärte, er würde erst gegen Abend wieder im Gasthof erscheinen, machte sie ihrem Ärger darüber so lautstark und in so deftigem verbalem Gewand Ausdruck, dass Kratochwil sie ganz erstaunt ansah. Er war an ihre unvermuteten Launen gewöhnt, wusste aber auch, dass sie im Grunde genommen gerecht war. Schaller wurde weder gebraucht noch hatte sie dienstlich das Recht, ihn an einem Sonntag zusätzlich und über Gebühr zu beanspruchen. Er enthielt sich daher jeglichen Kommentars, sah ihr aber sehr unverblümt in die Augen.

Als sie das merkte, brach sie die Schimpftirade ab und sagte: »Dieser Fall ist beschissen, Kratochwil. Der macht mich fertig. Ich hab noch nie erlebt, dass ich nach so langer Zeit noch keine Ahnung hab, was da eigentlich passiert ist. Nix passt zusammen. Keine Leich passt zur anderen. Die zwei Frauen? Gut. Da kann man sich noch was vorstellen. Aber der Hader-Bruder? Was hat der da zu suchen. Drogen? Okay. Vielleicht war die Kundra hinter dem her. Aber wie hängt das mit der Meister zusammen?«

Kratochwil öffnete die Tür zum Extrazimmer, das an diesem warmen Sonntagnachmittag menschenleer war. Die Schamburek folgte ihm, und beide nahmen an einem der Tische Platz. »Wir müssen dem Wirt sagen, dass sein Bruder tot ist«, sagte Kratochwil.

»Das soll der Maier machen. Das ist sein Dorf, ergo seine Sache. Rufen Sie ihn an. Sagen Sie ihm Bescheid. Ich bin sowieso nicht gut in diesen Sachen.«

Während Kratochwil den Kommandanten anrief und ihm Meldung machte, starrte die Schamburek vor sich hin. Als Kratochwil schließlich auflegte − das Gespräch hatte sich etwas in die Länge gezogen −, knurrte sie: »Gibts in dem Beisel keine Bedienung?«

Kratochwil erhob sich, um eine Kellnerin zu rufen.

»Bestellen S’ mir einen Mokka. Nein, einen G’spritzten. Im Krügerl.«

Kratochwil erledigte den Auftrag in Rekordgeschwindigkeit, da er wusste, dass seine grantige Chefin das erwartete –, anders als beim Autofahren.

Als er vom Schankraum mit zwei Krügeln gespritzem Weißwein zurückkehrte, saß die Schamburek unbeweglich an ihrem Platz und murmelte: »Na, endlich.«

Die zwei Beamten taten beide einen tiefen Schluck.

Kratochwil räusperte sich. »Ich denke, es könnte sich so abgespielt haben: Die Kundra findet etwas heraus über den Drogenhandel. Aus irgendeinem Grund trifft sie den Hader-Bruder in oder vielleicht auch nur bei der Zisterne. Die zwei gehen rein, die Kundra redet zu viel, der Hader würgt sie, schlagt sie, weil sie sich wehrt, gegen die Wand. Um von sich abzulenken, drapiert er die Leiche im Wasser. Die Meister geht draußen vorbei, sieht ihn, erpresst ihn. Da bringt er sie auch um. Weil seine Auftraggeber das deppert finden, gefährlich für das Geschäft, wird er liquidiert.«

Die Schamburek nahm noch einen großen Schluck aus dem Krügel. »Blödsinn, Kratochwil. Wieso sollt die Meister den Hader erpressen? Die hatte genug Geld. Hat den Mann nicht leiden können. Und eine Hochmütige war sie auch. Die hätte ihn angezeigt. Ohne zu zögern. Nein, das wars sicher nicht. Der Hader? Kann sein, dass der liquidiert worden ist. Aber die Meister hat der nicht auf dem Gewissen. Ich denk auch nicht, dass er die Kundra erledigt hat. Das muss anders gelaufen sein.«

Sie leerte ihr Glas in einem langen Zug. »Wenn ich nur wüsste, wie.«

Kratochwil nippte an seinem Getränk. Dass es seine Aufgabe war, erste Deutungsversuche und eher unhaltbare Interpretationen zu präsentieren, daran war er gewöhnt. Die Chefin brauchte einen Knochen, in den sie sich verbeißen konnte.

»Was hat der Maier gesagt?«, fragte die Schamburek abrupt.

Kratochwil berichtete, dass der Kommandant zwar sehr erschrocken, aber nicht überrascht gewesen war. Der Hader sei schon immer ein Gauner gewesen. Immer in Schwierigkeiten. Dass es mit dem einmal ein schlechtes Ende nehmen würde, habe ihn nicht allzu sehr gewundert, etc etera. Er würde der Familie die traurige Nachricht überbringen. Und sich um die Rückholung der Leiche kümmern.

»Schau, Kratochwil«, sagte die Schamburek, »ich bin da in einer blöden Situation. Weil dieses Politische hineinspielt, das geht mir unglaublich auf den Wecker. Im Normalfall täte man die Bevölkerung über die Presse um Mithilfe bitten, wer hat was gesehn und so, und dann würden wir warten, ob was kommt. Aber hinter alldem könnten − wenn es wahr ist, was die Kundra da recherchiert hat und was unser Oberboss vermutet −, eine oder mehrere sogenannte Persönlichkeiten stecken. Ob die in die Schweinereinen bei Auftragsvergaben oder dem Drogenzeug verwurschtelt sind oder in beides – keine Ahnung. Wieder einmal. Nicht einmal, obs wirklich so ist. Nur weil heute alle Dreck am Stecken haben, vermutet man das immer gleich hinter jeder Ecke. Mit Arbeit kann man ja angeblich keine Wähler gewinnen. Nur mit Geschwätz.«

Sie griff nach ihrem Glas. »Leer«, knurrte sie. »Kratochwil …«

Der erhob sich, und im selben Augenblick steckte die Kellnerin den Kopf durch die Tür. »Haben Sie alles?«, fragte sie. Kratochwil bestellte rasch zwei weitere Krügerl Gespritzten, bevor die Schamburek etwas Unfreundliches, wie »Na, dass Sie so viel Zeit haben!« oder Ähnliches äußern konnte.

»Wahrscheinlich wars das G’schpusi vom Schaller«, meinte die Schamburek, übergangslos. Sie hatte auf einmal Lust, bewusst ekelhaft zu sein. »Die hat erst die Kundra erledigt, dann die Schwester, die sie eh schon immer loswerden wollte. Diese Schmetterlingsweiber waren mir noch nie sympathisch.«

Nach diesem Verdikt brütete sie vor sich hin, bis die Kellnerin mit den zwei Krügerln kam. Einen stärkenden Schluck später sagte sie bösartig: »Wenn der Schaller nicht bald auftaucht, kann er ab Montag in einer neuen Abteilung anfangen. Wahrscheinlich kuschelt der mit der Mörderin, der Trottel.«

Kratochwil machte nicht den Fehler, diese Äußerungen ernst zu nehmen, und erwähnte einen möglichen Zusammenhang von den Morden mit dem Eberhauser und dem »Tagblick«.

Aber die Schamburek schien ihn nicht zu hören. »Wir müssen alles wieder von vorn angehn, Kratochwil. Alles. Zuerst geh ich jetzt unter die Dusch.«

Damit erhob sie sich, goss den Inhalt des noch dreiviertel vollen Krügerls auf einmal ohne abzusetzen in sich hinein und verließ das Extrazimmer. Dass man sich in einer Stunde in der »Goldenen Krone« zum Nachtmahl treffen würde, warf sie noch hinter sich in den Raum.

Und schon verschwand sie. Kratochwil dachte amüsiert, das Hinterlassen eines leichten Schwefelgeruchs würde manchmal recht gut zu ihr passen.

Er entschied sich, erstens den Schaller anzurufen und zweitens seine Frau.

Schallers Mobiltelefon war nicht erreichbar. Kratochwil schickte ihm deshalb eine SMS mit dem Essenstermin und hoffte, Schaller würde sie rechtzeitig irgendwie zur Kenntnis nehmen. Die Chefin war in keinem friedfertigen Gemütszustand.

Danach wählte er die Nummer seiner Frau. Noch während er die Tasten betätigte, klingelte das Handy und ihr Bild erschien auf seinem Display. Er antwortete mit einem vergnügten: »Na, hallo, hallo! So ein Zufall!«, und wollte von seinem Tag berichten.

Sie unterbrach ihn. Ihre Stimme klang schroff. »Bernd ist verschwunden. Andreas, er ist nicht aus dem Schwimmbad zurückgekommen. Was soll ich tun? Soll ich bei euch im Büro anrufen?«

Kratochwil reagierte wie ein Automat, ganz der Polizist. »Wann hätte er zuhause sein sollen?«

Um 15 Uhr, sagte Julia. Er habe mit einem seiner Freunde Matheübungen für die kommende Woche vorbereiten wollen. Die beiden hätten das am Vortag abgesprochen. Der Freund sei da. Bernd nicht. Sein Handy sei ausgeschaltet. Das sei einfach nicht normal. Wäre etwas dazwischen gekommen, hätte er angerufen.

Die Panik in Julias Stimme durchbrach Kratochwils professionelle Distanz. Er wusste, er dürfte sich nicht davon anstecken lassen, aber die Erinnerung an die abendliche Begegnung am Flussufer war noch frisch. Er fühlte die Angst wieder in sich hochkriechen, sah automatisch auf seine Uhr. Es war fast sechs. Drei Stunden waren nicht lang. Aber Bernd war zwar jung, trotzdem äußerst gewissenhaft. Er würde, das wusste Kratochwil (und Julia hatte da vollkommen recht!), so eine Änderung seiner Pläne nie ohne Ankündigung vornehmen. Er würde anrufen. Auf jeden Fall seinen Freund.

Wer hatte heute Dienst im Büro? Kratochwil fiel ein, dass es ausgerechnet die neue junge Kollegin war. Neu, jung, unerfahren. Verdammt. Dennoch: Er würde sie verständigen. Wie hieß sie nur?, fragte er sich. Es wollte und wollte ihm nicht einfallen, irgend so ein etwas merkwürdiger Name wie Ikel oder Saxer oder ähnlich. Konnte auch ganz anders sein. Zum Glück hatte er ihre Durchwahl.

Sie sollte Julias Meldung entgegennehmen. Eine Suchmeldung herausgeben. Auch wenn es erst drei Stunden waren. Die Situation war ungewöhnlich. Das rechtfertigte ein ungewöhnliches Vorgehen.

Er sprach kühl und langsam mit Julia. Er musste sie beruhigen. Wenn sie dachte, dass er sich nicht allzu große Sorgen machte, würde sie sich entspannen. Vorerst zumindest. Mehr konnte er derzeit nicht tun. Er würde gleich mit der Chefin reden. Sie würde ihn heimfahren lassen. Das wusste er. Sie kannte und mochte Julia und die Kinder.

Unwillkürlich zog er den Atem scharf ein. Julias Stimme drang flüsternd zu ihm.

»Bitte …«, sagte sie. »Bitte komm nach Hause, Andreas.«

Er hörte, wie sie einen kurzen Schluchzer unterdrückte.

»Bin in zwei Stunden da.« Kratochwil legte auf. Er lief die Treppe zu dem Zimmer der Chefin hinauf und klopfte laut an.

Keine Antwort. Er schlug noch einmal, dieses Mal mit der Faust in die Türfüllung. Als sich wieder nichts rührte, drückte er versuchsweise auf die Klinke. Die Tür öffnete sich.

Er rief den Namen der Kommissarin durch den Spalt, hörte zugleich das Rauschen von Wasser aus dem Bad.

Kratochwil war ein von Natur aus dezenter und höflicher Mensch. Aber die Angst um seine Familie ließ ihn alles vergessen. Er trat ins Zimmer, schlug an die Badzimmertür und schrie: »Kratochwil. Ich muss Sie sofort sprechen. Es brennt!«

Hinter sich hörte er die Stimme der Schamburek. »Was zum Teufel machen Sie da!«

Er wandte den Kopf und sah sie an. »Mein Sohn ist verschwunden. Ich muss nach Hause.«

Seine nur in ein Badetuch gehüllte Chefin erschien ihm nicht einmal besonders ungewöhnlich. Er sah nur ihr Gesicht, die Augen, deren Ausdruck in einem Sekundenbruchteil von Zornblitzen zu Ruhe wechselte.

»Wie lang schon?« Die sachliche Frage tat Kratochwil wohl.

»Drei Stunden. Aber das Handy ist aus. Und er hat einen Freund zu uns hinbestellt. Zum Lernen. Der wartet. Bernd würde nie …« Er brach ab, hilflos.

»Packen Sie sich zusammen, fahren Sie. Nehmen Sie den Wagen. Ich hab hier eh noch zu tun. Rufen Sie mich an, wenn es Probleme mit den Kollegen gibt. Was ich nicht glaube, aber – wir haben bekanntlich auch richtige Trottel bei uns.«

Die Schamburek betrachtete ihn und fügte hinzu: »Und fahren S’ net so deppert wie heut Nachmittag. Der Wagen ist einer von den neuen. Sauteuer.« Und nach einer kurzen Pause in welcher sie ihn weiterhin musterte bevor sie sich abwandte, sagte sie: »Jetzt hau schon ab, Kratochwil. Ich würde mir gern etwas anziehen. Und das mache ich doch lieber ohne Publikum.«

Es war bezeichnend für Kratochwils Seelenverfassung, dass ihm dieser Hinweis nicht einmal ein Lächeln entlockte. Er ging einfach. Rannte die Treppe hinunter, die er eben erst hinaufgestürmt war, schnappte seine Jacke, die noch im Extrazimmer über einer Stuhllehne hing, und raste zu dem vorm »Kamel« abgestellten Wagen.

Wenige Sekunden später war er mit halsbrecherischem Tempo unterwegs.

4

Schaller hatte den Nachmittag mit ziellosen Wanderungen verbracht. Schließlich entschied er sich, den alten Professor aufzusuchen. Als er beim pernauerschen Anwesen ankam, war alles still, die Türen versperrt, die Fenster alle geschlossen. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand zuhause war, indem er das Haus zweimal umrundete und immer wieder klingelte und rief, gab er auf und wanderte zurück nach Nadram.

Das lange Gehen hatte ihn ernüchtert.

Er sah sich selbst, wie er Lili mit seinem Antrag überfiel und errötete bei der Erinnerung.

Er hatte sich wie ein 15-Jähriger benommen! Was war er doch für ein Idiot.

Auch wenn Lilis Ablehnung etwas – nun – radikal formuliert gewesen war, sie war dennoch vollkommen verständlich. Und dass Lili Humor hatte, das wusste er ja bereits.

Nun hatte sie ihm die Wahrheit gesagt und ihm einen Schock verpasst. Dass sie beide einander eben noch gar nicht gut genug kannten für eine Entscheidung dieser Größenordnung; dass er, Schaller, ein verliebter Depp, und sie, Lili, eine erwachsene Frau mit einem ihm ganz und gar unbekannten Leben war; dass sie beide vielleicht – aber nur vielleicht! – einander näher kommen könnten; aber nicht so, wie er es wollte, zumindest nicht gleich.

Er schämte sich. Als er die Mauern der Stadt durch die Bäume schimmern sah, raffte er sich auf und richtete seine Gedanken energisch auf seine Arbeit.

Er stieg die schmale Straße zwischen den kleinen bunten Häusern zum Hauptplatz hinauf, als ihm gegenüber von der Metzgerei der Kommandant Maier entgegenkam. Schaller grüßte höflich und wollte gleich sonntäglich privat weitergehen. Als er das ernste Gesicht des sonst so freundlichen Kollegen bemerkte, der sein Lächeln nicht erwiderte, blieb er jedoch stehen und fragte, ob etwas geschehen sei.

»Wissen Sies denn noch nicht?« wunderte der sich. Schaller schüttelte den Kopf.

»Wir haben noch einen Toten.« Maier erzählte Schaller, was er von Kratochwil erfahren hatte und dass er nun eben vom Café-Hader käme, den er, nach dem Hader-Wirt, vom Ableben des Bruders verständigt hätte. Und dass beide Brüder ungeheuer betroffen gewesen seien. Was zeigt, meinte Maier, dass Blut eben doch noch was bedeute.

Mit einem Mal war Schaller hellwach. Er wusste, die Chefin würde bereits nach ihm suchen.

Daher verabschiedete er sich rasch vom Maier und lief, so schnell er konnte, stöhnend den Berg hinauf und über den Platz zum »Kamel«.

Als er am unteren Stadttor vorbeieilte, fiel sein Blick auf ein Plakat des für den heutigen Abend geplanten Konzertes der Kammermusik-Gruppe. Schräg über das Plakat war eine nachträglich angebrachte Aufschrift geklebt, die die Absage der Veranstaltung bekannt gab.

Der Tod von Gunter Hader musste das veranlasst haben. Mit zwei Mitgliedern außer Gefecht wäre die Truppe wohl völlig überfordert gewesen.

Schaller rannte weiter. Schweiß lief über seinen ganzen Körper trotz der leichten Kühle, die der Abend gebracht hatte. Als er im Gasthof eintraf, war er so nass, als hätte er mit den Kleidern im Wasser gelegen. Er wollte daher, bevor er seiner Chefin begegnete, ins Zimmer und sich umkleiden. Aber die Stimme der Meisterin verhinderte schon im Treppenhaus diesen zivilisierten Plan.

»Ah! Schaller. Nett, dass ich Sie auch einmal sehen darf. Wissen Sie, wenn wir gemeinsam unterwegs sind, sind Sie im Dienst. Auch wenn es nicht offiziell ist. Klar?«

Die Boshaftigkeit in der Stimme war nicht zu überhören. Schaller wandte sich um und wollte antworten − vergebens.

»Wie schaun S’ denn aus? Ziehen Sie sich um. In fünf Minuten auf der Terrasse.«

Sie ging. Und Schaller blieb nichts anderes übrig als zähneknirschend zu gehorchen. Entschuldigungen hatte er zwar vorbereitet, aber die Alte durchschaute das vermutlich. Bissgurden, depperte!, donnerte der Zorn in Schallers Innerstem, während er seine Zimmertür öffnete, um sich ins Bad und in frische Kleidung zu stürzen.

Vor ihm stand ein Zimmermädchen, das passenderweise »Oh!« ausrief, während sie ihn anstarrte.

Schallers Zorn entlud sich über dem unschuldigen Mädel. »Verschwinden Sie.«

Er riss sich im Gehen die Kleider vom Leib, was bei der jungen Frau einen sofortigen Abzug mit einem empörten Blick veranlasste.

Unter dem sanften Wasser der Dusche schämte sich Schaller für den Ausbruch. Zugleich musste er lachen: Das Mädel würde was zu erzählen haben, da unten, über diese Hauptstadt-Polizeibeamten.

Während er sich die Seife vom Körper spülte, fiel ihm ein, dass er den Maier nicht gefragt hatte, ob bei der Überprüfung des toten Gunter Hader Indizien bezüglich seines, Schallers, durchwühlten Zimmers zum Vorschein gekommen waren. Dann fiel ihm ein, dass er Maier seinen Verdacht bezüglich Gunter Hader noch gar nicht mitgeteilt hatte. Er hatte den Kommandanten nur ganz allgemein über den Einbruch informiert.

Wieder schalt er sich unprofessionell.

Er trocknete sich schnell und oberflächlich ab, warf sich in Hemd und Hose, schlüpfte ohne Socken in die Schuhe und sauste die Stiegen hinunter, direkt auf die, unter der bunten Markise angenehm schattige Terrasse.

Die Schamburek saß, gemütlich an einem gespritzten Weißen nuckelnd, an einem der grünen Holztischchen und blickte ihm freundlich entgegen. Er blieb stehen und fühlte sich wie ein Schuljunge vor der Prüfungskommission.

»Na, setzen S’ sich doch. Und bestellen Sie sich was zu trinken. Sonst wird Ihnen noch schlecht von der Hitze.«

Diese Fürsorge erschreckte Schaller mehr als jede Gardinenpredigt.

Die Kellnerin kam, und er orderte ein kleines Bier. Dann nahm er Platz.

»Der Kratochwil«, sagte die Schamburek und wirkte auf einmal sehr ernst. »… der ist in die Stadt gefahren. Sein Sohn ist verschwunden. Ich hab ihn zurückgeschickt.«

Schaller holte tief Luft, aber die Chefin unterbrach ihn, bevor er etwas sagen konnte.

»Drei Stunden. Zu kurz für eine offizielle Meldung. Aber unter Umständen könnte es notwendig werden, den Buben gleich suchen zu lassen.«

Schaller wusste von den Drogenproblemen an der Schule von Kratochwils Frau. Und dass Kratochwil mit seiner Familie in eine unschöne Szene geraten war am Samstagabend. Gestern, dachte Schaller. Das war erst gestern … Begreiflich, dass er da überreagiert …

Aber war es so?

Schaller sah die Schamburek an, die schweigend vor sich hin starrte, und er wusste, dass sie den Kratochwil nie grundlos hätte gehen lassen. Es wurde ihm auf einmal sehr unbehaglich.

Wenn das einmal angeht, dachte er, wenn unsere Familien hineingezogen werden, …

»Ja, das ist keine gute Sache, wenn so was möglich erscheint.« Die Schamburek schien wieder einmal seine Gedanken zu lesen. »Aber der Kratochwil wär ja so und so unbrauchbar gewesen, mit dem Schädel beim Bankert. Kann er gleich abhauen. Ist mir lieber so.« Sprachs, trank und grinste. Und begann übergangslos, ihn mit den Fakten der nachmittäglichen Ereignisse vertraut zu machen.

Schaller bedauerte es ungeheuer, dass Kratochwil bei diesem Bericht nicht dabei war. Er hätte die Geschichte viel lieber von diesem gehört. Denn das, was die Schamburek da so erzählte, das klang geradezu … na ja … Besonders, da sie bezüglich der Fakten die Bar betreffend irgendwie seltsam kurz war, als ließe sie da irgendwelche Details beiseite. Aber sie würde ihm wohl keine halben Geschichten weitergeben. Allerdings – zuzutrauen war ihr ja fast alles.

Daher lauschte er aufmerksam und versuchte gleichzeitig angestrengt, aber aussichtslos, die schambureksche Mimik zu deuten.

5

Kratochwil hatte den Fuß nicht vom Gaspedal entfernt. Er fühlte sich leer und nur seine Geschwindigkeit und die gewonnene Zeit schienen ihm wichtig.

Er raste um Kurven und durch Dörfer, auf die Autobahn und erreichte endlich die Stadt. Als er notgedrungen verlangsamen musste, klingelte sein Mobiltelefon. Es war seine Frau. Er klemmte sich das Ding hinter das Ohr und sagte: »Bin gleich bei dir.«

Da ertönte ein Schluchzen. Kratochwils Herz setzte kurz aus. »Er ist da! Andreas, er ist wieder da.« Sie weinte vor Erleichterung.

Kratochwil, von der vorigen Angst zu plötzlich erlöst, bremste gerade noch rechtzeitig, um nicht in den Wagen vor ihm zu fahren. Die Ampel war rot.

»Ich bin gleich bei dir«, wiederholte er und legte auf.

Nicht, dass ich schuld bin an noch einem Toten! Er lachte, zitternd, ein wenig zu laut.

Wenige Minuten später bog er in seine Gasse ein. Parkte den Wagen, stieg langsam und schwerfällig aus – wie ein Greis, dachte er; und so fühl ich mich auch! – und kletterte etwas atemlos die Treppe in den dritten Stock hinauf.

Bevor er den Schlüssel ins Schloss stecken konnte, riss seine Frau die Tür auf und fiel ihm um den Hals. Sie weinten beide. Und lachten.

Über ihre Schulter hinweg sah er den Gang entlang zur Küche und dort, überm Tisch, war Bernds blonder Kopf, in die Hände gestützt. Er löste sich vorsichtig aus Julias Umklammerung und ging zu seinem Sohn. Er setzt sich dem Jungen gegenüber auf einen Stuhl, sagte: »Hi«, und wartete.

»Die haben mich in die Gerätekammer gesperrt. Und mir das Handy weggenommen.«

Als der Junge den Kopf hob, sah Kratochwil, dass er Spuren von Schlägen im Gesicht trug. »Wer war das?«, fragte er behutsam. Er legte seine Hände mit den Handflächen nach oben auf den Tisch, sah dem Buben ruhig in die Augen.

Bernd erzählte, immer wieder von Tränen behindert, die ihm wider Willen über die Wangen liefen. Er sei mit Freunden im Schwimmbad gewesen. Dann seien zwei andere dazugekommen, zwei aus der Schule, aber aus der achten Klasse. Die hätten erst wichtig, später geheimnisvoll getan und schließlich wären sie alle zu einem Teil des Geländes gegangen, wo keine Leute waren.

»Die haben dort grad angefangen, neue Garderoben zu bauen. Drum wars dort leer.«

Bernd schluchzte auf, schniefte. Sein Vater reichte ihm ein Papiertaschentuch aus dem Päckchen, das ihm Julia vorsorglich in die Hand gedrückt hatte.

Die zwei Burschen hätten wieder sehr geheim getan, hätten sich immer wieder umgesehen, geflüstert und so und plötzlich Pillen aus einer Tüte geschüttelt.

»Die sollten uns ein supertolles Gefühl geben. Ich hab sofort gewusst, dass das Ecstasy ist. Und das hab ich auch gesagt. Ich hab gesagt, dass ich das deppert finde.«

Da hätten die zwei gelacht und ihn einen Feigling genannt; und dass er sich nicht anpissen sollte. Seine Freunde, Rene und Marko, die wollten das Zeug probieren. Er habe daraufhin gewarnt, dass das illegales Zeug und es strafbar sei, das zu nehmen. Und besonders, es zu verteilen. Oder gar zu verkaufen.

»Und dass uns die zwei bloß abhängig machen wollen. Damit sie das Gift dann immer wieder an uns verkaufen können.«

Darauf hätten seine Freunde gemeint, sie würden das Zeug auch nicht probieren.

Die zwei Burschen seien daraufhin böse geworden und weggegangen. Er habe ihnen dann noch nachgerufen, dass sein Vater bei der Polizei sei und er ihm das alles erzählen würde. Später, wie er im Umkleideraum war – er war allein, weil Marko und Rene noch im Bad hatten bleiben wollen. Er musste aber heim, weil sein Schulkamerad doch zum Lernen kommen würde – da hätten sie ihm aufgelauert.

Erst hätten sie ihn verprügelt. Er habe keine Chance gegen die beiden gehabt, die zu zweit und größer waren als er. Danach hätten sie ihn zum Geräteschuppen geschleppt, an allen Leuten vorbei, sie hätten immer wieder gesagt, ihr kleiner Bruder sei gestürzt und habe sich verletzt. Und er habe sich nicht getraut, um Hilfe zu rufen. Er habe einfach zu viel Angst gehabt. Sie hätten ihn dort noch einmal geschlagen und ihn gewarnt, dass es seiner »Bullenfamilie« schlecht gehen würde, wenn er redete. Danach hätten sie ihn eingesperrt.

Sie hätten noch gerufen, dass ihn niemand finden würde, weil hier nie jemand vorbeikommen würde. Durch die Tür hätten sie ihm noch fröhliches Verhungern gewünscht. Und er habe sich so gefürchtet, dass er sich …

Als Bernd an diesem Punkt seiner Erzählung ankam, brach er in heftiges Weinen aus. Kratochwil sagte sachlich: »Klar. Ich hätte mir vermutlich in die Hose gemacht.«

Was bei Bernd ein etwas wässriges Auflachen auslöste.

Kratochwil wartet noch einen Augenblick, bis der Junge sich ein wenig beruhigt hatte.

Dann sagte er ebenso sachlich und ruhig wie zuvor: »Du hast alles richtig gemacht, Bernd. Hätte ich nicht besser machen können. Ich bin unglaublich stolz auf dich. Jetzt geh dich waschen und umziehen. Wie du aus dem Schuppen wieder herausgekommen bist, erzählst du uns danach. Die Mamma richtet uns inzwischen etwas zu essen.«

Der Junge erhob sich wortlos und schlurfte aus dem Zimmer; seine Erschöpfung schleppte er hinter sich her wie eine Signaltafel. Ein bissl Drama ist heilsam, dachte Kratochwil und sah seine Frau an.

Sie stand am Küchentresen, beide Hände auf der Arbeitsfläche. Auch sie wirkte erschöpft.

»Du musst nicht kochen. Ich bestell uns Pizza«, sagte Kratochwil und ging zu ihr, um sie in die Arme zu schließen.

»Ich komm mir verrückt vor, Andreas. Es will mir die ganze Zeit nicht aus dem Kopf, dass wir die Kinder zu Vernunft und eigenem Denken erzogen haben, damit sie dadurch in Gefahr kommen. Blöd, nicht wahr? Ich red nur noch wirres Zeug.«

Sie schüttelte sich. Vermutlich fror sie, dachte Kratochwil. Das kam vom Schock. Er gab ein etwas seltsames, aber beruhigend gemeintes Gekrächze von sich, was Julia ein Lächeln entlockte.

»Bitte, Andreas, geh zu Mara. Sie sitzt in ihrem Zimmer. Sie hat Bernd gesehen, als er heimlich in die Wohnung schleichen wollte. Er hatte Angst, geschimpft zu werden, der Dummkopf. Sie ist ziemlich mordlustig.« Sie lächelte Kratochwil an. »Gute Idee, das mit der Pizza. Ich mach uns dazu einen Salat.«

Kratochwil ging ins Zimmer seiner Tochter.

Mara saß an ihrem Schreibtisch und schrieb. Da sie derzeit eine große, eher eckige Handschrift kultivierte, tat sie es mit ausholender Bewegung. Das Eintreten ihres Vaters kommentierte sie mit einem: »Aha. Da bist du ja endlich«, ohne sich dabei umzuwenden. Kratochwil sah ihren zarten Nacken an, mit den sich hinter den Ohren ein wenig kräuselnden, dunkelblonden Härchen und war froh, dass sie anscheinend keinen allzu argen Schreck erlitten hatte. Er näherte sich ihr und küsste sie auf den Scheitel.

Als sie aufsprang, überraschte es ihn so sehr, dass er nahezu gestürzt wäre, weil er den Oberkörper nach hinten reißen musste, um von ihr nicht am Kinn getroffen zu werden.

»He!«, rief er daher ein wenig verärgert.

»Warum bist du nie da, wenn es wirklich schlimm wird? Was bist du für ein Polizist, der seine Familie nicht beschützen kann!«

Kratochwil stand vor ihr wie ein Trottel. Er war erschüttert. Seine unausgesprochenen, noch im Gären befindlichen Selbstvorwürfe, die er sich seit Julias Anruf machte, so unverblümt ins Gesicht geschleudert zu bekommen – von seinem Liebling, seiner kleinen Tochter –, das war höchst abscheulich. Da auch seine Nerven nicht unbegrenzt belastbar waren, reagierte er falsch. Er sagte ihr streng, sie sollte sich nicht lächerlich machen. Worauf ihm Mara wütend vor die Füße spuckte.

Kratochwil hatte seine Kinder nie geschlagen. Aber in diesem Moment war er so wütend, zugleich so am Rand seiner Kräfte, dass er ihr eine Ohrfeige verpasste. Mara starrte ihn an. Kratochwil würde später immer wieder sagen, dass ihm noch nie, niemals zuvor ein so fassungsloser ungläubiger Blick zugeworfen worden war.

Über sich selbst entsetzt, nahm er Mara in die Arme und flüsterte ununterbrochen: »Verzeih, mein Kleines, verzeih mir, ich hab dich doch lieb, sei nicht bös, Mara, verzeih.«

So lange, bis er plötzlich merkte, dass seine Tochter nicht weinte, wie er dachte, sondern kicherte. Er schob sie ein wenig von sich und sah sie prüfend an. Sie erwiderte seinen Blick ohne das vorhergehende Starren und grinste.

»Ganz schön deppert kannst du werden, wenns brennt. Der Lack ist ab!«, stellte sie zufrieden fest.

Kratochwil gab es zu, fromm wie ein Schaf.

»Das kostet dich was, Pappa. Mir fallt sicher was ein.«

Sie kündigte an, ihrer Mutter helfen zu wollen, und Kratochwil wusste, dass er nun verpetzt werden sollte. Es war ihm recht. Alles war recht. Er verließ das Zimmer hinter seiner Tochter und begab sich ins Elternschlafzimmer, um von dort per Mobiltelefon seine Chefin zu kontaktieren. Schließlich sollte die Bescheid wissen. Und im Büro musste er auch noch Entwarnung geben.

Später würde er mit Bernd aufs Präsidium fahren. Die zwei Jungganoven mussten gefasst und befragt werden. Möglicherweise ergab sich da ein Zusammenhang mit den Ermittlungen im Fall Kundra und sicherlich mit den laufenden Untersuchungen bezüglich der Drogenprobleme an den Schulen des Landes.

6

In der Küche seines Hauses saß der Postenkommandant Maier bei einem Glas Apfelmost, einem Erzeugnis seiner Schwiegermutter, das er sehr gerne − und wenn auch mäßig, so doch regelmäßig − aus einem großen Steingutbecher trank. Auch er grübelte über dem Fall.

Dazu hatte er einen Schreibblock mit kariertem Papier vor sich auf den Tisch gelegt sowie einen Bleistift und zwei bunte Markerstifte gerichtet. Aber kein einziger Buchstabe zierte das blanke Blatt. Stattdessen hatte Maier begonnen, die einzelnen grauweißen Kästchen auszumalen und so ein Muster zu formen. Dieses Spiel mit dem Bleistift war ihm schon lange zur lieben Gewohnheit geworden, wenn ihn etwas bewegte. Es war etwas an diesem systematischen, sorgfältigen Kritzeln und Schattieren, das ihn beruhigte und ihm Klarheit gab. Er hatte einmal im Fernsehen eine Dokumentation über Mönche in Tibet gesehen, die ein Mandala aus buntem Sand herstellten, das sie nach Vollendung zerstörten. Seine Frau hatte das schade gefunden. Ihm aber hatte es eingeleuchtet. Er konnte zwar keine wundervollen Farbmuster erzeugen, aber seine ausgemalten Kästchen dienten seiner Meinung nach einem ähnlichen Zweck: der Ausrichtung der Gedanken an einer, ihrer, Unabhängigkeit. Und dass man das Produkt des Weges danach wegwarf, schien ihm selbstverständlich. Sonst wäre man ja wieder umgekehrt. Das sagte er auch zu seiner Frau, die nichts verstand, aber aha machte, weil sie ihn nach den vielen Jahren Ehe noch immer liebte und ihn meist ernst nahm.

Maier starrte also auf sein Karo-Mandala und malte und sinnierte. Wie die Schamburek wusste auch er, dass an diesem Fall etwas grundlegend falsch erschien. Dass der Hader im Nachbarland ermordet aufgefunden worden war, passte schon einmal gar nicht zum Bisherigen. Der Mord an der Journalistin, der Mord an der Helene Meister, das passte irgendwie zusammen. Da war alles aus einem Guss. Wenn auch Motiv und Hergang noch unklar waren und sich kein Täter erkennen ließ, die Tatsachen fügten sich zu einem wahrscheinlichen Ganzen. Der Mord am Hader war anders. Und die Geschichte mit dem Sohn vom Kollegen … Das mit dem Mann von der Putzfirma vom »Tagblick«, der abends von fremdländischen Ganoven am Flussufer gejagt wird und danach verschwand … Das Politische, das die Schamburek angesprochen hatte … Und diese Autobahn-Affäre … Da gab es doch einfach keine logische Kette. Da schwirrte einem bloß der Schädel. Natürlich könnte man da was konstruieren, wie in den Reißern, die seine Frau so gerne abends im Fernsehen sah. CSI und ähnliches Zeug. Aber so war das Leben eben nicht. Es war einerseits komplizierter, andrerseits immer auch einfacher.

Wenn ein Mensch einen anderen tötete, gab es fast immer einen ganz einfachen Grund dafür. Gier, Angst, Rache oder Hass ausgelöst durch was auch immer, manchmal durch eine Lächerlichkeit, zumindest in den Augen derer, die die Scherben aufklauben mussten. Solchen wie ihm. So einfach war das. Und dabei so kompliziert wie Menschen eben sind. Die sich, das war Maier klar, immer vor den anderen und vor sich selbst versteckten, weil sie sich rechtfertigen wollten. Was zu großen und verwickelten inneren und schließlich auch noch äußeren Schwierigkeiten führte; was dann oft alles erklärte.

Er hatte nämlich schon längere Zeit eine, wie ihm schien, wohlfundierte Theorie, fast einen Verdacht, bezüglich des Täters der Zisternenmorde. Und dieser Verdacht war durch den Tod vom Hader nun ins Wackeln geraten.

Maier nahm einen Schluck vom Most, der ein alter solcher und daher in angenehmer Apfelweinnähe angekommen war, und füllte ein nächstes Kästchen auf seinem Blatt nur zur Hälfte. Er hatte es mit einem Schrägstrich von rechts oben nach links unten fein säuberlich geteilt. Als er die untere Hälfte fertig schattiert hatte, kam ihm ein Gedanke, der eindeutig neue Möglichkeiten eröffnete: Was, wenn es nicht einen, sondern zwei Mörder gab? Einen Mörder hier in Nadram, der die zwei Frauen auf dem Gewissen hatte. Und einen zweiten, vielleicht einen bezahlten Killer oder einen aus einer Mafia-Bande, der dem Hader das Loch in die Brust geschossen hatte. Dann könnte er, so dachte er, mit seinen Vermutungen doch richtigliegen.

Er malte das nächste Kästchen aus, dieses Mal mit kleinen, von einem Punkt in der Mitte ausgehenden Kreisen. Wenn der Hader, überlegte er weiter, in diese Drogensache involviert war, sich mit den Mafia-Leuten eingelassen hatte, dann hatte sein brutales Ende nichts Geheimnisvolles mehr. Wer mit dem Teufel Preferanzen tut, dachte er, der verliert. In diesem Fall wäre sein Tod nicht im Zusammenhang mit dem der beiden Frauen zu betrachten. Er erhob sich und knüllte das Blatt mit dem Kästchenmuster zusammen, um es in den Ofen zu werfen, der schon eine größere Menge von Papier enthielt. Ich muss das morgen einmal anzünden, dachte Maier. Morgen soll das Wetter ja umschlagen.

Er ging zu Bett. Inzwischen war es fast Mitternacht geworden. Und seine Frau schlief schon tief und fest.

Montag

1

Als Schaller die Augen öffnete, dachte er, es wäre noch viel zu früh, um aufzustehen. Sicherheitshalber warf er einen Blick auf die Zeitansage seines Mobiltelefons, um erstaunt festzustellen, dass es schon nach sieben war. Als er die Vorhänge vor dem Fenster zurückzog, sah er, dass der Tag bedeckt und daher grau war und es leise nieselte.

Er erledigte seine morgendlichen Aktivitäten im Rekordtempo und eilte anschließend in den Frühstücksraum. Zu seiner Überraschung war die Schamburek noch nicht da.

Er holte sich, was er brauchte, vom Buffet und nahm an einem der gedeckten Tische Platz.

Als die Kellnerin ihm den Kaffee brachte, teilte sie ihm mit, dass die Chefin schon längst ausgegangen wäre und ihn im Kommissariat erwarten würde.

Nach einem deswegen ziemlich hastigen Frühstück, sauste er schleunigst durch die schmalen Gassen zum Posten. Dort hatte sich eine ehrwürdige Versammlung eingefunden. Neben dem Postenkommandanten Maier und der Schamburek waren auch die frühmorgens aus der Hauptstadt zurückgekehrten Kratochwil und Dr. Bender da. Und der Anwalt Dr. Redling.

Unter ihnen befand sich außerdem ein kleiner, rundlicher Mann mit kahlem Kopf und sonorer Stimme, der sich als der Notar Dr. Siebler erwies und der die Schamburek ständig mit einem verzückten Lächeln anstarrte. Die Anwesenheit des Notars wurde dadurch begründet, dass er den Nachlass sowohl von Helene Meister als auch des Gunter Hader verwaltete.

Dr. Redling war hingegen freiwillig gekommen, um eine Aussage zu machen. Er hatte, wie er angab, tags zuvor einen anonymen Brief bekommen, den er irgendwann am späten Nachmittag an der Tür seines Hauses gefunden hatte. Wann genau, das konnte er nicht sagen. Aber er habe das Haus um kurz vor vier verlassen und als er um viertel vor sechs zurückkam, da hätte der Brief, ein einmal gefaltetes Blatt Papier, in der feinen Ritze zwischen der Tür und dem Türstock seines Eingangs gesteckt.

Redling entnahm das Blatt seiner Aktentasche. Er hatte es sehr korrekt in einem sauberen Plastiksäckchen verstaut. Natürlich habe er bei diesem Vorgang Gummihandschuhe getragen, er wüsste, was Not täte in solchen Fällen! – lächelte er amüsiert. Er überreichte das Säckchen dem Kommandanten, der es sogleich an Dr. Bender weitergab.

Bender untersuchte es oberflächlich, es war, merkte er kurz an, ein billiges Schreibpapier, wie man es in jedem Supermarkt beziehen konnte, und die Schrift war aus Buchstaben zusammengesetzt, die man aus einer Zeitung ausgeschnitten hatte. Bender seufzte. Die Chance auf Fingerabdrücke war in Fällen wie diesem dank der soliden Information durch die TV-Serien gleich null. Der Text hingegen war interessant. Er lautete: »höR AuF DIE mEISteR Zu SchÜZtEN!«

»Was soll das heißen?«, fragte sofort die Schamburek und sah den Anwalt mit giftigem Blick an. »Was haben Sie uns verschwiegen?«

»Nichts.« erwiderte dieser kühl.

Die Schamburek reagierte sehr ungnädig auf diese Behauptung. »Nichts? Na, dann werden wir Ihnen da vielleicht ein bissl auf die Sprünge helfen. Sie haben die Meister-Mädchen, mit denen Sie ja sogar weitläufig verwandt sind, seit der Kindheit gut gekannt. Was wissen Sie über die beiden, was haben Sie bis jetzt zurückgehalten?«

Der Anwalt antwortete nicht. Stattdessen sprach der Notar. »Schau, Alexander, das hat doch keinen Sinn! Es gibt genug Leute in Nadram, die davon wissen, Berufsgeheimnis hin oder her!« Er wandte sich an die Schamburek. »Es gibt ein Testament von den Eltern Meister, Christi.« Er strahlte sie kumpelhaft an.

Schaller und Kratochwil sahen einander an und beide zuckten vor dem Blick des jeweils anderen sofort zurück. Nur nicht lachen!, dachten sie. Schaller hatte Kratochwil inzwischen die pikanten Erinnerungen des Notars weitergetratscht. Daraufhin hatten die zwei sich die schambureksche Vergangenheit gehörig ausgemalt und dabei ganz ungehörig gegrölt.

»Die Eltern hatten, schon lange vor der Unfallgeschichte, das nicht unbeträchtliche Familienvermögen als eine Art Stiftung angelegt. Mein Vorgänger hat das für sie geordnet. Die hier relevante Klausel besagt, dass aus dem Vermögen an beide Töchter monatlich eine Apanage ausgezahlt werden soll. Erst nach dem Tod einer der beiden erlischt dieses Fideikommiss und die Überlebende erhält alles ausgehändigt.«

Er räusperte sich. »Seit einiger Zeit ist unser aller Geld, wie wir wissen, doch etwas weniger wert, nicht wahr? Die beiden Schwestern hatten es folglich nicht mehr ganz leicht. Allerdings hatte Helene von einer Tante zusätzlich geerbt. Sie war daher in einer weit besseren finanziellen Lage als Lili, die in der letzten Zeit wohl eher dürftig gelebt haben wird. Dr. Redling hat, als Anwalt von Herrn Meister, damals beratend mitgewirkt.«

Er lächelte die steinerne Schamburek erneut verschwörerisch an. »Also, die Helene hat nie ein Testament gemacht, nicht wahr …«

Die Implikationen hingen in der Luft, wie eine Abgaswolke unheilvollen Schicksals. Schaller fror es. Allerdings dachte er gleich darauf, dass er Lili zwar für fähig halten musste, einen Totschlag im Affekt zu begehen − das konnte man bedauerlicherweise fast jedem Menschen zutrauen −, aber sicher nicht einen Mord aus Geldgier. Das war unmöglich.

Doch bevor er etwas Diesbezügliches äußern konnte, sagte der Kommandant Maier mit ernster Stimme, dass er am vergangenen Abend zu einem ähnlichen Schluss gekommen sei. Er würde nun seine Folgerungen vorlegen. Er erklärte, seiner Meinung nach sei der Tod der Kundra ein Unfall gewesen, was auch immer Dr. Bender gesagt habe. Die Kundra sei gestürzt, vielleicht weil sie durch einen Streit mit Lili Meister erregt gewesen sei. Und die sei dann mit der Leiche dagestanden. Da wäre ihr der Plan zur Beseitigung der Schwester eingefallen. Sie habe den Unfall als Tat eines Verrückten arrangiert, habe Blut an die Wand geschmiert und darauf die Leiche ins Wasser der Zisterne gelegt. Später habe sie die Schwester mit einem noch zu entdeckenden Vorwand in die Zisterne gelockt und dort getötet. Der Mord am Hader habe mit dessen Verwicklungen in die Drogen- und Schmuggelaffären zu tun. Vermutlich sei er gierig geworden oder habe gedroht zu reden oder was auch immer. Jedenfalls gäbe es sicher zwei Täter, nicht einen.

Wieder wollte Schaller das Wort ergreifen, als er von der Chefin daran gehindert wurde. »Ja«, sagte diese. »Ich denke auch, dass es zwei Mörder sind. Der Hader ist mit großer Wahrscheinlichkeit von der Mafia erledigt worden.«

Sie schwieg wieder und schien auf einmal etwas abwesend zu sein. Sie sah Bender an. »Könnte es so gewesen sein?«, fragte sie nebenbei. Bender zögerte. Schließlich nickte er langsam. »Tja … Also, ich denke, es könnte was dran sein. Aber es ist eher unwahrscheinlich. Die Aufschlagspur an der Steinkante des Eingangs zu fälschen, da gehört schon eine besondere Kaltblütigkeit dazu … und gewisse Kenntnisse. Außerdem haben wir keine Spuren gefunden, die auf ein Schleifen der Leiche hindeuten. Und die Liliane Meister hätte ihre Schwester wohl nicht tragen können.«

»Wie genau habt ihr gesucht?«, fragte die Schamburek, wieder fast gleichgültig.

Bender antwortete prompt. »Die Spur am Eingang schien klar tatrelevant und folgerichtig zu sein. Aber wir schauen uns das noch einmal an.«

Die Schamburek nickte zustimmend. »Aber morgen, Bender. Das reicht.«

Bender, der sie sehr genau kannte, wirkte auf einmal gespannt.

Die Schamburek sah Maier an. »Wer hat Ihrer Meinung nach den Brief fabriziert?«

»Der Klitz vermutlich«, meinte Maier nachdenklich.

Der Anwalt nickte. Er habe immer schon gewusst, dass der Klitz einmal die Grenzen überschreiten würde. Und da der Direktor ja für Helene nach wie vor etwas übrig gehabt habe, sei ihm dieser Racheversuch absolut zuzutrauen.

Maier meinte daraufhin streng, er solle sich mit Verdächtigungen zurückhalten, es sei noch nichts erwiesen. Und wie das mit Verleumdung sei, das sollte einem Anwalt doch klar sein, oder? Redling schwieg. Sein skeptischer Gesichtsausdruck sprach allerdings Bände.

»Sehen Sie«, sagte Maier zur Schamburek, »ich bin deswegen nicht sicher, weil der Klitz doch mit Lili Meister keinerlei Feindschaft hat. Wenn es um jemand anderen gegangen wäre … Aber Lili? Nicht sehr plausibel. Allerdings …«

Maier unterbrach sich. Er sah den Anwalt an und meinte, dieser könne gehen, da er seine Pflicht als ordentlicher Bürger getan habe. Redling verließ daraufhin das Kommissariat mit kurzem, höflichem Gruß.

Als er weg war, setzte Maier seinen abgebrochenen Satz fort. »Also, ich dachte ja auch an Lili Meister. Denn das wäre ein verständlicher Ablauf der Dinge. Bis jetzt hat alles so unwirklich ausgeschaut. So künstlich. Lili wäre eine logische Möglichkeit. Auch wenn ich gestehen muss, dass es mich überraschen würde. Ich hab sie nie für brutal gehalten. Aber sie hätte weiß Gott Grund gehabt, ihre Schwester zu hassen. So wie die sich Jahre lang benommen hat …«

Die Schamburek wirkte immer noch, als wäre sie nicht gänzlich anwesend. Selbst als Maier sich mehrfach deutlich räusperte, in der Hoffnung ihre Aufmerksamkeit zu erregen, blieb sie unbewegt.

Sie dachte an ihren Traum der vergangenen Nacht. Die Bilder, die sie überfallen hatten, waren besonders hässlich und grausam gewesen. Sie hatte wieder die Schattengestalt gesehen, dieses Mal deutlich, aber immer nur von hinten, gegen ein Licht unbekannten Ursprungs. Die Gestalt hatte mit weitgeöffneten Armen dagestanden, am Ufer einer uralten Wasserfläche. Christine wusste, dass diese Gestalt Gott spielte, sie hatte gesungen, eine merkwürdig tote, klanglose, aber rhythmische Abfolge von Geräuschen. Da waren nach und nach die Teile von Menschen aus dem alten Wasser jenseits der Figur herangeschwebt, alle grau und dabei fest umrissen, Hände und Köpfe und geöffnete Leiber, die sich übereinanderlegten, bis ein riesiger Berg aus Menschenteilen entstand, der wuchs und wuchs. Plötzlich verschwand die Figur, und Christine wusste, dass es ihre Pflicht war, die Teile zu vereinen und ihren Eigentümern zurückzubringen. Sie weinte, weil diese Aufgabe hoffnungslos war und weil sie Mitleid empfand mit den Seelen, von denen sie wusste, dass sie an diesen Körpern hingen, die sie verloren, die man ihnen geraubt hatte.

Als sie erwachte, war es noch finster gewesen. Der graue Regentag, der hinter den Vorhängen zum Vorschein gekommen war, hatte sie erleichtert. Sie konnte besser denken, wenn es kühl war. Später im Frühstücksraum – die Kellnerin hatte sich an das zeitige Erscheinen der Kommissarin gewöhnt und den Tee für sie vorbereitet –, kam ihr eine erste Ahnung.

Ja, dachte sie, so irgendwie musste es sein.

Daher rief sie den Bender an. Und Kratochwil. Und deswegen hatten beide sofort die 150 Kilometer von der Hauptstadt nach Nadram zurückgelegt. Wenn die Chefin so rief, war etwas in Bewegung geraten. Außerdem hatte sie Mitarbeiter in die Redaktion des »Tagblick« geschickt. Sie sollten dort alle Unterlagen der Kundra aus dem Zentralarchiv der Zeitung konfiszieren und die ganz anders gearteten Unterlagen einer weiteren Person. Die richterliche Verfügung hatte sie über den Polizeipräsidenten erhalten. Der hatte schnellere Quellen.

Danach kontaktierte sie die Drogenfahnder. Und gab dort etwas bekannt. Was wiederum zu intensiven Recherchen auf dieser Seite geführt hatte. Und nun, im Kommissariat, während sie auf das Ergebnis von Benders Untersuchung wartete − wobei sie ziemlich sicher war, dass dabei keine neuen Erkenntnisse zum Vorschein kommen würden −, nun wurde sie auf einmal müde. Was an sich ein gutes Zeichen war. Sie ermüdete nur, wenn sie nah an der Lösung eines Falles war. Aber noch war es nicht so weit, schalt sie sich, noch nicht. Es gab noch viel zu viel zu tun.

Sie sagte zum Kommandanten, dem sie einen Zettel vorlegte: »Könnten Sie folgende Leute für heut Nachmittag – sagen wir, um 17 Uhr – hier ins Kommissariat bestellen?«

Maier las die Liste durch, es handelte sich um vier Namen, und bejahte, neugierig, aber ohne weiter zu fragen.

»Sagen Sie denen, ich hätt da noch ein paar Fragen.« Dann wandte sich die Schamburek an den Notar. »Ich möchte dass Sie … du uns in die Wohnung vom Hader begleitest. Jetzt gleich.«

Der Notar, der mangels Durchsuchungsbefehls als Nachlassverwalter benötigt wurde, stimmte begeistert zu. Die Tatsache, dass seine angebetete Christi ihn immer wieder siezte, schien ihn nicht allzu sehr zu berühren. Und so brach die Schamburek, von zwei Getreuen und einem Anbeter begleitet, zum Lokalaugenschein auf. Bender hatte sie davor angewiesen, die Zisterne doch jetzt sofort zu durchsuchen. »Aber unauffällig, Bender.«

2

In der Redaktion des »Tagblick« war unterdessen die Hölle los. Eberhauser war gerade erst eingetroffen, als die Polizeibeamten mit dem Durchsuchungsbefehl erschienen. Dass Teile des geheimen Archivs einer Redaktion zur Durchsuchung freigegeben werden konnten, war die Folge einerseits der Dringlichkeit und Bedeutung des Falles und andererseits einer neuen Verordnung, die der amtierende Justizminister vor wenigen Wochen erlassen hatte.

Die Eigentümerin, Arlett Meraner, war noch nicht im Haus. Eberhauser rief sie sofort an. Als sie hörte, was los war und wofür der Durchsuchungsbefehl galt, reagierte sie zu Eberhausers Verblüffung gänzlich ungerührt. Sie habe schon Derartiges erwartet, ließ sie verlauten. Und ja, sie würde demnächst in die Redaktion kommen. Bis dahin sei alles in seinen fähigen Händen gut aufgehoben. Eberhauser legte auf. Er wunderte sich.

Hätte er allerdings während des Gesprächs ihr Gesicht gesehen, wäre er entsetzt gewesen. Denn sie hatte ausgesehen wie jemand, dessen Herz soeben stillgestanden war. Als sie ihren Koffer packte, erblickte sie im Vorbeilaufen ihre blauweißen Lippen und die fast schwarzen Augen in einem Wandspiegel. Sie stockte kurz. Dann öffnete sie eine verschlossene Lade ihres Schreibtisches und riss einige Papiere heraus. Sie stopfte diese in ihre Handtasche und lief zur Tür ihrer Penthousewohnung. Als sie diese öffnete, standen zwei uniformierte Beamte davor.

Die forderten sie höflich, aber bestimmt auf, sie zu begleiten.

Ja, aufs Präsidium.

Der Innenminister? Der habe persönlich um ihre Anwesenheit gebeten.

Sie fügte sich.

Zur gleichen Zeit erschienen weitere Beamte im Hauptstadtbüro der NASTRAG und ersuchten drei honorige Mitglieder des Managements, sofort mitzukommen. Als sie sich weigerten, wurden sie verhaftet und in Handschellen abgeführt.

Dass wenige Stunden zuvor an der Grenze zum Nachbarland der Chef der Reinigungsfirma ebenfalls verhaftet worden war, wussten nur wenige. Dass jedoch ein hoher Beamter des Innenministeriums ins Polizeipräsidium geholt worden war, machte schnell die Runde in Pressekreisen. Man hatte ja seine Informanten. In nur wenigen Stunden war eine Korona bedeutender und bekannter Persönlichkeiten im Gewahrsam der Polizei gelandet. Für die Presse war es ein gefundenes Fressen und für Eberhauser den Einstieg in eine weitere steile Karriere − schließlich hatte er einiges Insiderwissen zu verkaufen.

Während sich dies alles in der Hauptstadt ereignete, standen die Schamburek, Schaller und Kratochwil in den engen und etwas düsteren Räumlichkeiten des haderschen Domizils. Schaller erklärte Kratochwil kurz seine Methode der Durchsuchung und bat ihn, ihm zu helfen. Die beiden machten sich gleich an die Arbeit, wobei Kratochwil dort, wo Schaller aufhörte, sozusagen weitermachte: Er sammelte die gefundenen potenziellen Indizien ein, beschriftete die Proben und ging an die Laden des Schreibtisches sowie an die Fächer des einzigen Schrankes.

Als Bender etwa 30 Minuten später erschien – mit leeren Händen, nichts hatte sich von bisherigen Untersuchungen der Zisterne unterschieden –, da hatten die zwei Männer ihre Arbeit schon fast beendet. Sie waren auch gründlich fündig geworden. Hader hatte alles, was er in den vergangenen Jahren getan hatte, in einer Sammlung von Schulheften notiert, inklusive aller Namen, Daten und sogar Uhrzeiten. Ob Musikprobe oder geheimes Treffen, alles war dokumentiert mit fast absurder Präzision, als hätte sein Vagabundenleben dieser einen Beständigkeit bedurft. Hader hatte, das ergaben seine Notizen, jahrelang als Geldkurier für Leute gearbeitet, die Drogen, Waffen und Menschen in großem Stil über die Grenze geschmuggelt hatten. Nach dem Fall des Eisernen Vorhangs und dem baldigen Beitritt des Nachbarlandes zum Schengenraum hatte die Organisation ihre Aktivitäten gesteigert. War Hader zuvor einmal pro Monat »im Auftrag« unterwegs gewesen – er hatte seine illegale Tätigkeit so umschrieben –, war er danach bis zu zweimal pro Woche eingesetzt worden.

Hader hatte auch die involvierten Banken und deren informierte Mitarbeiter namentlich erwähnt. Und sein aus seinen Fahrten erworbenes Einkommen berechnet.

Die Schamburek schien zufrieden, sagte aber nichts. Sie befahl nur, dass niemand in Nadram etwas von dieser Entwicklung der Dinge wissen durfte.

Dann verließen alle gemeinsam die kleine Wohnung und begaben sich Richtung Kirchenplatz, um die Wohnräume von Helene Meister zu durchsuchen.

Schaller, der einen gewissen Druck in der Magengegend verspürte, überließ es Kratochwil anzuklopfen. Als Lili öffnete, konnte er sich so ein wenig im Hintergrund halten. Lili war zwar blass, sah aber sonst aus wie meistens: schön. Kratochwil, der sie noch nie zuvor gesehen hatte, begriff sofort, wer sie war und was seinem neuen Kollegen passiert war. Na, in die muss man sich ja verlieben! Kratochwil bat höflich um Einlass für die Gruppe. Lili nickte und zog das Tor schweigend weit auf. Sie führte die Beamten in den oberen Stock und deutet auf die Tür zu Helenes Räumen.

»Ich kann Ihnen nicht sagen, was Sie wo finden werden. Ich habe diese Zimmer seit dem Tod meiner Eltern nicht mehr betreten«, fügte sie mit ihrer tonlosesten Stimme hinzu. Danach wandte sie sich ab und stieg ins Parterre hinunter.

Die Dursuchung ergab dieses Mal keine wie immer gearteten Erkenntnisse, und Schaller war froh darüber. Nach nicht einmal zwei Stunden war die Arbeit abgeschlossen. Denn Helene hatte zwar ungeheuer viele Möbel in ihren Räumlichkeiten aufgestellt, aber sie schien sie nicht verwendet zu haben. Die Schränke und Laden waren großteils leer. Ein einziges Zimmer wirkte bewohnt. Und selbst dort gab es nur wenig. Einige sehr elegante, aber konservative Kleidungsstücke, ein wandhohes Bücherregal voll mit meist wissenschaftlichen Werken, ein penibel ordentlicher Schreibtisch mit vier Schubladen; drei davon enthielten Schreibwaren und Zubehör. In der vierten hatte Helene ihre Finanzunterlagen aufbewahrt. Die ließ die Schamburek einpacken. Man müsse einiges überprüfen, meinte sie. Kratochwil, der die Papiere durchgeblättert hatte, dachte, dass man da wohl nichts finden würde. Er hütete sich allerdings, das anzudeuten.

3

Im Kommissariat hatte Maier schon damit begonnen, die Leute auf der Liste bezüglich des Termins am späteren Nachmittag zu verständigen.

Die Schamburek, die unterwegs telefonisch von den Entwicklungen in der Hauptstadt benachrichtigt worden war, fasste die Geschehnisse kurz zusammen.

»Also doch!«, stöhnte der Kommandant und lächelte ein wenig besorgt. »Ich bin sehr froh, dass es endlich …«

Die Schamburek unterbrach: »Ist noch nicht alles geklärt. Wir müssen heute Nacht das Haus von Frau Meister und den Eingang zur Zisterne unauffällig bewachen zu lassen. Schaffen das Ihre Leute?«

Kratochwil und Bender grinsten im Duett. Die Alte war wieder – die alte. Maier sah die Schamburek mit seinen klugen Augen an und entschied sich, nicht zu reagieren.

»Ab wann?«, fragte er bloß.

»Ab Einbruch der Dunkelheit. Bis zum Morgen.«

Schaller wurde sofort wieder unruhig. Lilis Haus? »Weshalb?«, fragte er.

»Weils wichtig ist, Schaller. Wir haben einen sehr miesen Mörder zu fassen.«

Schaller schwieg bedrückt. Kratochwil und Bender hingegen sahen neugierig und gespannt zu der Chefin hin.

»Jetzt gehen wir. Und Maier – kein Wort über die Sachen, die sich beim Hader herausgestellt haben, zu niemandem hier, verstanden?«

Maier nickte. »Nur …«, sagte er, »der Redling wird möglicherweise einiges wissen. Der hat als Anwalt mit den Leuten zu tun. Manche werden ihn vielleicht anrufen.«

Die Schamburek meinte nur, dass ihr das klar, es aber wurscht sei. Schließlich sei der Anwalt ja beruflich dazu verpflichtet, die Goschen zu halten. Außerdem sei es ihr hauptsächlich darum gegangen, dass kein Trottel über die Überwachungen in der kommenden Nacht schwätzen würde.

Das Wiederauftauchen ihrer unvergleichlichen Grobheit erfreute Kratochwil. Sie wusste also, was los war. Na dann – er war schon gespannt. Schaller allerdings fragte nach.

»Ja, ich weiß, wer der Mörder ist«, sagte sie. »Aber beweisen kann ichs noch nicht. Morgen werden wirs wissen. Hoff ich zumindest.« Die Schamburek sah auf einmal wieder grimmig aus und weit weg.

Schließlich rief sie, dass es Mittag sei und sie verdammt noch einmal endlich was essen wollte. Und verließ, ohne sich noch mal umzudrehen, das Kommissariat. Die drei Männer verabschiedeten sich hastig von Maier und folgten ihr.

Die Mahlzeit verlief erstaunlich heiter. Die Kommissarin war voller leicht boshafter Scherzhaftigkeit; Bender nahm den Faden auf und provozierte sie mit ebenso leichtem, kundigem Spott. Kratochwil wirkte entspannt und Schaller, der seiner Chefin zwar viel, aber keine willentlich sadistische Ader andichten konnte, lachte fallweise, durch ihre Vergnügtheit beruhigt, sogar ein wenig mit.

Nach dem Essen zogen sich die vier Beamten im »Blauen Kamel« ins Extrazimmer zurück und hielten dort Kriegsrat ab.

Kratochwil berichtete noch einmal und detaillierter von den Ereignissen rund um das Verschwinden und Wiederauftauchen seines Sohnes. Die Erleichterung über den gnädigen Verlauf der Affäre war ihm nach wie vor ins Gesicht geschrieben. Er erzählte, dass Bernd, vor Verzweiflung weinend, schließlich erschöpft resigniert hatte und sich vor dumpfer Angst vollkommen gefühl- und kraftlos in einen Winkel des Verschlags gekauert hatte. Plötzlich hatte er draußen Schritte gehört und ohne lang nachzudenken laut geschrien und um Hilfe gerufen. Er war von einem Mann des Wachdienstes schließlich befreit und von diesem auch noch geschimpft worden. Kratochwil sah man die ausgestandenen Schreckensstunden immer noch deutlich an.

Die Schamburek schwieg. Drogen für Kinder – einer der schrecklichsten Auswüchse krimineller Geldgier, dachte sie. »Wir werden die Leute kriegen, die da dahinterstecken, Kratochwil. Schneller als du denkst«, sagte sie und klang dabei grimmig entschieden. Sie informierte die drei Männer über alles, was ihr aus der Hauptstadt bezüglich der Razzia beim »Tagblick«, der dort beschlagnahmten Unterlagen, der diversen Festnahmen und der aus all diesem erwachsenden Konsequenzen mitgeteilt worden war.

»Aber …«, setzte Schaller an, dessen Herz unverändert bleischwer war. »Damit ist doch wohl klar, dass die Kundra im Zusammenhang mit ihren Recherchen über diese Machenschaften umgebracht wurde!«

Die Schamburek sah ihn an und schüttelte den Kopf. »Nein. Wurde sie nicht. Nicht unmittelbar. Aber das klären wir morgen.«

Sie sah auf die Uhr und rief aus, sie müsse sich noch ein wenig erholen und in zwei Stunden würde ja das Treffen im Kommissariat stattfinden, da müsse sie sich noch gut vorbereiten. Sprachs, stand auf und ging.

Kratochwil und Bender entschuldigten sich bei Schaller, murmelten, auch sie würden … und so weiter, und verließen mit einigen mitfühlenden Worten ebenfalls das Extrazimmer.

Schaller, der so alleingelassen wieder die ganze Wucht seines Kummers verspürte, entschloss sich, noch einmal Pernauers aufzusuchen. Nun würden sie doch wohl zuhause sein, dachte er. Mittag, da war jeder daheim auf dem Land. Und beim Essen. Aber das war Schaller gleich. Er würde eben stören. Also machte er sich auf den Weg.

Dieses Mal sah er nichts von dem Liebreiz des kleinen Tales, das auch an diesem verhangenen Tag bezaubernd wirkte wie es dalag, vom leichten Dunst durchzogen, der nach dem Regen aus der noch heißen Erde stieg. Er war so sehr mit seinem Unglück beschäftigt, dass er zweimal fast gestürzt wäre, weil er vorstehende Wurzeln oder Steine übersah. Als er das Anwesen der Pernauers erreichte, waren die Fenster dem Wetter entsprechend geschlossen, aber hinter den Scheiben brannte, wegen des fahlen Tages, Licht. Er klingelte und wenige Sekunden später öffnete Anna die Tür.

Schaller setzte an zu grüßen, doch bevor er dazu kam, sagte sie: »Ich möchte Sie bitten, gleich wieder zu gehen, Herr von Schaller. Wir empfangen derzeit niemanden. Walther geht es nicht gut, und ich fühl mich auch nicht wohl. Guten Tag.«

Damit schloss sie die Tür wieder und ließ Schaller wie den sprichwörtlichen begossenen Pudel draußen im feuchten Nachmittag stehen. Es blieb ihm daher nichts anderes übrig, als unverrichteter Dinge in die Stadt zurückzukehren.

Als er den unteren Teil des Hauptplatzes erreichte, entschied er sich, im Café einzukehren.

Er wollte seinem Kummer mit etwas Süßem zu Leibe rücken und der bevorstehenden, notgedrungen schlaflosen Nacht mit einem Mokka.

Als er durch die Glastür trat, empfing ihn die warme, duftende Atmosphäre des Raumes mit milder Ruhe. Aufgrund des kühlen und verregneten Montags waren ziemlich viele Gäste gemütlich in die samtenen Polster gelehnt. Ein sanftes Murmeln und Schlürfen und Kauen unterstrich den Frieden des Ortes. Die Geräusche wurden durch Schallers Eintreten nicht unterbrochen.

An einem Ecktisch im Raucherbereich entdeckte er die Hausangestellte von Dr. Redling. Sie war mit der Pflegerin der alten Frau Stindl in ein animiertes Geflüster vertieft.

Hader erblickte Schaller sofort und kam auf ihn zu. Er führte ihn an ein Tischchen in einer Nische, auf dem ein Schildchen mit dem Wort »reserviert« angebracht war.

»Sie werden wohl ein bissl Ruhe haben wollen, denk ich«, meinte er fürsorglich und entfernte das Schildchen. Wenig später brachte er ungefragt einen großen Mokka und ein gewaltiges Stück von einer Torte, die er »Eine neue Kreation« nannte.

»Passt das?«, fragte er lächelnd.

Schaller bejahte dankbar und als Hader noch fragte, ob er sich kurz zu ihm setzen dürfte, stimmte er zu. Hader holte sich seinen ewigen Gespritzten und nahm Schaller gegenüber auf einem Stuhl Platz.

»Ich hab mit dem Gunter nie eine große Nähe gehabt. Aber das …« Hader schwieg.

Schaller wurde durch die brutale Realität aus seinem Selbstmitleid gerissen und sagte, einen Bruder ermordet zu wissen sei keine schöne Sache, ganz gleich wie nah man ihm gewesen sei.

Hader nickte. »Ja. Das ist es. Und dabei hab ich immer geblödelt, dass er für einen, der so dumm ist, zu gefährlich lebt. Nur wenns dann passiert ist, denkt man: Hätte ich was ändern können, ihn abhalten von diesem Weg, der ihn verdorben hat? Denn, wissen Sie …«

Er trank einen Schluck. »Er war kein schlechter Mensch. Nur leichtsinnig. Und eben ein bissl dumm. Und eitel war er auch. Das ist eine schlechte Kombination bei einem Menschen.«

Beide Männer schwiegen. Schaller, weil er nichts zu dem Mord sagen durfte, Hader, weil er das wohl verstand.

»Verstehen Sie mich nicht falsch …«Hader zögerte, sprach schließlich weiter: »Ich hab nie den Verdacht gehabt, er könnte mit Drogen oder anderen schwerstkriminellen Dingen zu tun haben. Nur mit den miesen, kleinen Verfehlungen, die hier gang und gäbe sind. Zigarettenschmuggel, Alkohol an Jugendliche und so weiter, auch arg genug, aber nicht so, dass man sich hätte einmischen können oder wollen. Eine Zeit lang hab ich gehofft … Er war in die Lili verliebt, wissen Sie, eine Beziehung zu ihr hätte ihm Halt gegeben. Aber daraus ist nichts geworden.«

Er errötete. »Ich hab ihn einfach machen lassen. Ich bin hier schon nicht sehr angesehen, ohne dass ich mich zwischen meinen Bruder und seine Freunde stell. Da hätte ich wegziehen müssen. Die Mutter alleinlassen … Sie mitnehmen wäre nicht gegangen. Alter Baum und so …«

Er schwieg, bedrückt. Schaller dachte, dass ein Leben in der ländlichen Idylle wahrlich keine ausschließlich erfreuliche Sache ist.

»Und der Gunter«, fuhr Hader fort, »der hätte so und so nicht auf mich gehört. Der war beliebt hier. Bei einer gewissen Schicht. Wie den Leuten, die beim Hans im »Blauen Kamel« jeden Abend saufen. Und in der Musik, da war er ja wirklich gut. Das hat ihm bei den übrigen einen besseren Stand gegeben. Damit hat er sozusagen dazugehört. Wenn auch mit einem Fragezeichen. Ich … Ich war schon in der Schule anders. Gute Schüler werden hier Streber geschimpft. Und Lehrerliebling. Und Ausweg gibts da keinen. Der Vater, der hat uns oft geschlagen. Uns alle. Weil ich studieren wollte, hat er mich halb lahm geprügelt. Und mir das Kaffeehaus sozusagen hingeschmissen. Studieren willst? Ein Doktor sein? Das machst, hat er gesagt, ich will keinen Sohn, der auf mich herunterschaut.«

Hader unterbrach seinen Bericht, um bei einem Gast zu kassieren. Danach setzte er sich wieder. »Das Lokal war damals völlig verkommen. Der Vater hat keinen Groschen herausgerückt. Ich wollte eigentlich verkaufen. Dann ist der Vater gestorben und die Mutter … die hat schon damals jemanden gebraucht. Geerbt hab ich. Den Pflichtteil. Die Mutter hat mir auch was gegeben, da hab ich hier alles renovieren können.«

Die Worte fielen wie ein zögerndes Lied aus seinem Mund. Ein trauriges, dachte Schaller, und ein tapferes. Er lächelte Hader zu, der sofort weitersprach.

»Zuerst waren die Leut’ hier begeistert. Endlich ein schönes Kaffeehaus, das haben viele gesagt. Aber wie ich keine alkoholischen Exzesse geduldet hab – ich hab zwischendurch selber Probleme mit dem Alkohol gehabt, ich wollte das nicht mit anschauen müssen –, da hat es die ersten Unfreundlichkeiten gegeben. Und der Hans, mein ältester Bruder, der hat sich geärgert, weil das Café gut gelaufen ist. Der hat …« Paul Hader unterbrach sich. »Na ja, ich will keine alten Suppen aufrühren. Der Tod vom Gunter hat mich halt doch sehr erwischt. Aber eigentlich wollt ich Ihnen ja was anderes sagen.«

Er beugte sich vor, sprach leise und schnell. »Irgendwer hat angefangen, Gerüchte über die Lili Meister zu verbreiten. Es wird in der ganzen Stadt geschwätzt. Ich kenn das schon, das ist sehr übel. Und meistens steckt keine Wahrheit drin. Manche Leute sagen, Lili wäre schon immer auf die Helene eifersüchtig gewesen. Das stimmt schon einmal nicht, es war immer umgekehrt. Und es wird geredet, sie hätte es fürs Geld gemacht. Das ist eine miese Lüge, die Lili war nie geldgierig, dazu ist sie viel zu fein, zu künstlerisch, wenn Sie verstehen, was ich meine. Sie ist in ihrer eigenen Welt daheim, und manchmal, das stimmt schon, da wird sie ein bissl wild. Aber sie würde keiner Fliege was zuleide tun, sie tut höchstens sich selber was.«

Hader sah Schaller schüchtern an. »Weil Sie sie doch … mögen, wie man so sagt …«

Er wartete auf eine Reaktion von Schaller. Dieser blickte zum Ausgang. Es war ein Reflex, er wäre im Moment lieber überall sonst, nur nicht hier an diesem Tisch gewesen. Dass auch er an jeglicher Schuld Lilis zweifelte? Ja, das war so, und das bekümmerte ihn zur Genüge. Zugleich rief ihm sein Polizistengehirn zu, dass Paul Hader, der Lili vermutlich still verehrte, vielleicht, weil sie eine Außenseiterin war, so wie er einer, und ihre Schönheit …

Der Mann war zweifellos voreingenommen.

Sollte Redling das mit dem anonymen Brief weitergetratscht haben? Aber selbst wenn boshafte Gerüchte ausgestreut worden waren – Lili war und blieb so und so eine der Verdächtigen. Und sollte sie wirklich …

Hör auf, sagte sich Schaller streng. Du denkst nicht, du rennst im Radl wie ein Hamster. Daher hielt er seine Stimme so neutral wie möglich, als er zu Hader sagte: »Danke für den Hinweis. Leider muss ich gehen. Kann ich die Rechnung haben?«, und dabei sein Portemonnaie aus der Tasche zog.

Hader nickte. Er wirkte ein wenig verletzt. Aber er erhob sich und rechnete ab.

Nachdem Schaller gezahlt hatte, verließ er ohne weiteres Wort das Café. Vor der Tür entschied er sich, die Chefin gleich über das Gespräch mit Harder zu informieren. Selbst wenn sie das mit einer spitzigen Witzelei beantworten würde, er hatte inzwischen ihre Professionalität gut genug kennengelernt, um zu wissen, dass sie jedem Hinweis gebührend Beachtung schenken würde.

Es war unterdessen fast 17 Uhr geworden. Er eilte in Richtung Kommissariat.

Dort hatten sich die Schamburek, Bender, Kratochwil und der Kommandant bereits eingefunden. Während die Chefin noch zwei Telefonate erledigte, deren Inhalt sie scheints zufriedenstellte, unterhielten sich die drei Männer mit leiser Stimme über ihre diversen Untersuchungen.

Bender hatte, wie erwähnt, in der Zisterne nichts gefunden. Auf dem Brief, der dem Anwalt an seine Tür gesteckt worden war, gab es ebenfalls nicht die geringste Spur.

Kratochwil erzählte von den Verhaftungen in der Hauptstadt und dass dort die Wohnungen und Büros der Verhafteten derzeit weiter durchsucht würden. Und Maier erwähnte, dass er die Kollegen für die Überwachung verständigt hätte.

Aus den Worten der Schamburek am Telefon entnahmen die drei, dass die Fahnder fündig geworden sein mussten. Als Schaller eintrat, grüßten ihn alle, nur die Chefin verzog die Nase. Nachdem sie aufgelegt hatte, wollte Schaller eine Entschuldigung stottern. Sie unterbrach ihn. Sah betont auf die Uhr.

»Keine Zeit fürs Blödeln, Schaller. Haben S’ was für mich?«

Schaller erwähnte den Hinweis Haders auf das Gerede über Lili Meister. Zu seinem Erstaunen schien die Schamburek durchaus interessiert. Ob der Hader gewusst habe, wer das gestartet hatte, fragte sie. Schaller verneinte.

Da trat die Ingenieurin durch die Tür, sah um sich und meinte, am liebsten würde sie gleich wieder gehen. So viele Bullen auf einmal hätte sie noch nie gut vertragen. Die Schamburek öffnete den Mund zu einer boshaften Replik, aber der Maier war dieses Mal schneller.

Er grüßte die Ingenieurin mit Vornamen und setzte entschuldigend hinzu: »Klar hast was anderes zu tun in deiner Freizeit, Katharina. Aber wir brauchen dich wirklich. Es geht um die Hinweise, die du der Simone gegeben hast. Da sind Fragen aufgetaucht.«

Der Ernst in seiner Stimme und die Ruhe, mit der er sprach, ließen die Ingenieurin fragen, ob man den Täter gefasst habe.

»Nein.« Die Schamburek ließ sich das Ruder nicht so einfach aus der Hand reißen. »Noch nicht. Aber wir haben einiges gefunden, zu dem wir ergänzende Informationen brauchen, Frau Brauer. Da werden Sie schon ein paar Bullen aushalten müssen.«

Die Ingenieurin war von dem Angriff völlig ungestört, grinste der Schamburek entgegen und fragte, ob sie sich mit dem Gesicht zum Licht setzen sollte, da man doch am Zucken ihrer Wangen erkennen würde, ob sie die Wahrheit spräche.

In diesem vor Bissigkeit triefend Augenblick öffnete sich die Tür erneut und der Anwalt Dr. Redling trat gemeinsam mit dem Ehepaar Klitz ein.

Nachdem alle Anwesenden Platz genommen hatten, eröffnete ihnen die Schamburek, dass sie ihnen nun mitteilen wollte, was hinter den meisten Ereignissen der letzten Zeit stand und wie in sehr kurzer Zeit, möglicherweise schon morgen, der Mörder entlarvt würde.

Während sich Schaller noch im Stillen wunderte, dass sie ein Wort wie »entlarvt« verwendete – er hätte von ihr das drastischere »verhaftet« erwartet –, sprach sie weiter.

»Die Sache ist dadurch ins Rollen gekommen, dass Sie, Frau Ingenieur Brauer, Simone Kundra gebeten haben, hier zu recherchieren. Sie haben in Bezug auf die Verlegung der neuen Autobahntrasse ausgerechnet durch das Naturschutzgebiet, eine unsaubere Affäre erkannt. Sie hatten recht. Das wissen wir unterdessen.«

Die Chefin machte eine Pause. Sehr kunstvoll, dachte Schaller und Kratochwil grinste leicht. »Aber deswegen wurde sie nicht umgebracht. Frau Kundra kam, um sich hier umzusehen, und nach dem Treffen mit Ihnen fing sie an, Fragen zu stellen. Dabei begegnete sie einem Mann, den sie aus ganz anderen Zusammenhängen kannte und den sie hier nicht erwartet hätte: Gunter Hader.«

Wieder schwieg die Schamburek. Als sie weitersprach, wurde ihre Stimme immer sachlicher und ruhiger. »Sie hatte ihn vor nicht allzu langer Zeit in der Hauptstadt in Gesellschaft der Herausgeberin des »Tagblick«, Arlett Meraner, gesehen. In einem Restaurant in der Innenstadt, wie Frau Meraner inzwischen bestätigt hat.« Die Kommissarin räusperte sich. »Als sie ihn hier wiedererkannte, sprach sie ihn an. Als er die Bekanntschaft mit der Meraner leugnete, wurde sie neugierig. Sie hatte durch einen befreundeten Computerhacker seit einiger Zeit Zugang zu allen Bereichen des internen Archivs des ›Tagblick‹. Sie rief die Unterlagen von Frau Meraner auf, die sich hauptsächlich auf die finanzielle Situation der Zeitung bezogen. Und dort fand sie etwas, das sie sehr interessierte. Es schien, als hätte der ›Tagblick‹ vor einiger Zeit große Geldschwierigkeiten gehabt. Dann hatte sich die Lage plötzlich wieder entspannt. Und zwar durch mehrere große Summen, die von einem unbekannten Konto auf jenes der Meraner überwiesen worden waren.«

Redling wurde ein wenig unruhig. Er wollte etwas sagen, hielt sich jedoch zurück. Die Schamburek ignorierte ihn.

»Laut Auskunft einer Person in Bankkreisen handelt es sich um ein Konto aus dem Nachbarland. Weitere Recherchen ergaben, dass es auf den Namen eines Mannes lautet, der zur Mafia gehört und eines seiner sogenannten Büros nahe der Grenze hat. Simone Kundra fuhr also am Montag in den kleinen Ort, in dem sich das Nachtlokal befindet, das dem Mann als Zentrale dienen sollte. Sie fand nichts. Das Lokal ist montags geschlossen, von den Anrainern wollte niemand etwas sagen. Sie fuhr unverrichteter Dinge wieder zurück. Wir haben unterdessen herausgefunden, was es mit diesen Geldflüssen auf sich hat.«

Erneut räusperte sich die Schamburek. »Frau Meraner hatte die Zeitung von ihrem Mann geerbt. Dazu noch eine schöne Summe Geld. Damit hätte sie eigentlich locker wirtschaften können − hat sie aber nicht. Sie geriet in die Miesen, weil sie viel zu protzig auf Kosten des ›Tagblick‹ an Sport- und Kulturveranstalter, die ihr schmeichelten, gespendet hat. Und sie hat Dinge wie private Reisen et cetera über ein Spesenkonto abgerechnet. Als ihr das Wasser bis zum Hals stand, versuchte sie, alles, was die Zeitung brauchte, billiger zu bekommen. Unter anderem auch die Reinigung der Büros. Der Mann, dem die Reinigungsfirma gehört, ist ein Mitglied des Kartells. Er war schlau genug zu erkennen, dass sie in echten Schwierigkeiten steckte. Er schlug ihr einen Handel vor. Sie sollte dafür sorgen, dass ihre Zeitung die Druckerei wechseln würde. Sie würde ein sehr günstiges Angebot aus dem Nachbarland erhalten. In der Hülle der Zeitungspakete würden ihre Fahrer dann, ohne es zu wissen, gewisse Päckchen mitnehmen.«

Wieder hielt die Schamburek inne. Dieses Mal schien sie zu überlegen; sie zögerte. Schließlich entschied sie sich und sprach weiter. »Es handelte sich um diverse Drogen. Die Päckchen wurden nach einem bestimmten Datenschlüssel geliefert. Sie hatte mit einem Vorwand dafür zu sorgen, dass die Verpackungen nicht in die Müllcontainer wanderten, sondern in zusätzlich bereitgestellte Säcke. Seine Reinigungskräfte haben diese Säcke später entfernt. Eine ziemlich listige Art des Drogentransportes, finde ich.«

Die Schamburek schwieg. Abermals schien Redling das Wort ergreifen zu wollen, aber sie beachtete ihn nicht.

»Frau Meraner willigte ein. Und bekam, laut aller bei ihr gefundenen Unterlagen, jenes Geld, dessen Herkunft die Kundra untersuchen wollte.« Die Schamburek blickte die Anwesenden der Reihe nach streng an. »Bei dem Stoff handelte es sich um Designerdrogen und Kokain. Das Zeug wurde an Stammkunden weiterverkauft, darunter auch Politiker und ein Vorstandsmitglied der NASTRAG. Der Rest ging an Schulen, wo eine neue Klientel aufgebaut werden sollte. Dabei kamen die Leute allerdings einer zweiten Dealergruppe in die Quere, was zu deiner Begegnung am Flussufer geführt hat, Kratochwil.«

Alle blickten auf Kratochwil. Er berichtete nun noch einmal, was sich am Samstagabend in der Hauptstadt abgespielt hatte.

»Dann«, fuhr die Schamburek fort »traf der Hader die Kundra. Er gehörte zu jenen Leuten, die das durch die Drogen erwirtschaftete Geld zurück ins Nachbarland transportierten, wo es über eine Privatbank gewaschen wurde. Die Kundra sprach ihn auf sein Gespräch mit der Herausgeberin an. Er geriet in Panik und rief die Meraner an, die wiederum den Reinigungstyp informierte. Ich vermute, dieser verständigte seine Oberbosse, die daraufhin den Auftrag gaben, den Hader zu eliminieren.«

Die Anwesenden saßen gebannt und stumm da. Katharina Brauer wirkte unglücklich.

»Was den Autobahnbau betrifft, da hat sich Folgendes abgespielt: Der Besitzer der Privatbank, die an dem Drogenhandel als Geldwäscher beteiligt war, besitzt eine große Jagd neben und teilweise auf dem Gelände, durch das die Autobahn ursprünglich verlaufen sollte. Zu seinen Jagdgästen gehörten naturgemäß auch die Bosse des Kartells. Die konnten sowohl die Politiker als auch das Vorstandsmitglied der NASTRAG erpressen, die zu den Drogenkunden gehörten. Damit musste auf die einzige andere mögliche Geländealternative zurückgegriffen werden, die es gab: das Naturschutzgebiet. Dass das heimlich geschehen musste, war klar. Ohne Ihre Aufmerksamkeit, Frau Brauer, hätte sich das alles vermutlich erst viel zu spät herausgestellt – und wäre nicht mehr zu ändern gewesen.«

Die Anwesenden starrten sie fasziniert an. Schließlich fragte Redling: »Heißt das, die Simone Kundra und die Helene Meister sind von der Mafia umgebracht worden?«

Die Schamburek sah vor sich hin und erwiderte erst nichts. Als Redling ansetzte, weiterzusprechen, sagte sie: »Das ist noch nicht sicher. Man könnte es annehmen, aber gesichert ist es nicht. Wir haben nun einige Fragen an Sie. Einiges ist da nämlich noch höchst unzusammenhängend.«

Sie blickte zu Klitz und seiner Frau und fragte in scharfem Ton: »Haben Sie den anonymen Brief an Dr. Redlings Tür gesteckt?«

Klitzens Ausdruck von gänzlicher Verständnislosigkeit war ziemlich überzeugend, fand Kratochwil, der den Mann während der Worte der Chefin genau beobachtet hatte.

»Welchen Brief …?«, fragte er. Und setzte mit der Stimme beleidigter Würde fort: »Nein, natürlich nicht. Ich würde so etwas niemals …«

Redling unterbrach. »Tu nicht so. Du liebst doch kleine Verleumdungen, Wolfram.«

Worauf Gerlinde Klitz giftig meinte, Redling solle sich hüten. Er würde sich sonst lächerlich machen. Die Ingenieurin Katharina Brauer lachte laut. Da brach der Tumult los.

Redling sprang auf, brüllte, er müsse sich so ein Benehmen nicht bieten lassen, das Gesindel in dieser Stadt sei ihm schon immer zuwider gewesen, Klitz ganz besonders und sie seien alle … Klitz brüllte zurück, hochrot im Gesicht. Die Ingenieurin fing an, die Kontrahenten anzufeuern. Gerlinde Klitz erhob sich, mit der klar erkennbaren Absicht, die Ingenieurin tätlich zu attackieren.

Da schritt die Schamburek ein. Bis zu diesem Augenblick hatte sie die Anwesenden genau beobachtet. Nun schlug sie mit der Faust gegen die Blechwand des hinter ihr stehenden Aktenschrankes. Der dröhnende Krach ließ alle, auch die Beamten, herumfahren. Es wurde augenblicklich vollkommen still.

»Sie benehmen sich absurd«, sagte die Kriminalistin scharf. »Wir haben den Mord an drei Menschen aufzuklären, die Sie alle kannten. Das scheint Sie kaum zu berühren.«

Die Gesichter entspannten sich ein wenig, Klitz errötete.

»Heute Morgen hat Dr. Redling einen anonymen Brief an seiner Haustür gefunden«, erklärte die Schamburek. »In diesem Schreiben wird der Verdacht auf Lili Meister gelenkt. Mit dem Hinweis auf finanzielle Hintergründe für die Tat. Und auf das eher schlechte Verhältnis der Schwestern. Was sagen Sie dazu?«

Als Erster reagierte Klitz. Er bezweifle die Richtigkeit dieser Behauptungen, meinte er. Lili wäre zu so einer Tat nicht fähig. Er sprach allerdings recht zögerlich.

Seine Frau hingegen war etwas vorsichtiger mit einem Zweifel am Wahrheitsgehalt dieser Möglichkeit. Ihr sei bewusst, dass Lili natürlich eine sehr anständige Person, eine gute Musikerin und ein äußerst ruhiger Charakter sei. Aber war sie das immer schon? Man kannte da so Geschichten … Und schließlich könne man ja in keinen Menschen hineinsehen, nicht wahr? Aber, unterm Strich, nein, sie glaube eher nicht, dass Lili die Täterin sei. Allerdings …

Katharina Brauer grinst und sagte: »Tät euch allen gut passen, wenn ihr es der Lili anhängen könntet, was? Wär ja fast so schön, wie die Mafia. Oder der Paul Hader. Aber sie war es nicht. Niemals. Und das Gerücht, das da derzeit in der Stadt kursiert, das hab ich auch brühwarm geflüstert bekommen. An Lilis Stelle würde ich diesen Misthaufen verklagen. Wegen Diffamierung. Und Hirnlosigkeit – obwohl die ja leider nicht strafbar ist.«

Dr. Redling bestritt ebenfalls jeglichen Gedanken an eine mögliche Schuld von Lili. Sie sei ja wohl auch körperlich viel zu zart für so was. Nicht wahr. Oder habe sich das noch niemand überlegt?

In Schaller tauchte unwillkürlich das Bild Lilis auf, wie sie präzise und mit großer Kraft dicke Holzstücke mit der Axt spaltete; mit jeweils einem Schlag.

Keiner der Anwesenden äußerte etwas zu den Worten des Anwalts. Die Schamburek bedankte sich bei allen und sagte noch, dass man derzeit auf der Suche nach Lili sei, um sie befragen zu können. Aber leider sei sie seit gestern verschwunden. Als Redling meinte, sie sei vermutlich »bei den zwei Alten, den Pernauers!«, schüttelte sie verneinend den Kopf.

»Dort haben wir als Erstes gesucht. Professor Pernauer und seine Frau haben Lili seit zwei Tagen nicht mehr gesehen. Wir haben das Haus durchsucht. Schließlich sind wir weder dumm noch blind.«

Dies sagte sie, weil Redling, wie es schien, protestieren wollte. Sie erwähnte noch, dass die Spurensicherung sich die Zisterne ein weiteres Mal gründlich vornehmen würde, gleich morgen früh. Damit entließ sie alle. Nachdem die Beamten wieder unter sich waren, fragte Maier, der wusste, dass Bender die Durchsuchung schon erledigt hatte, neugierig, ob die Schamburek einen von »denen« in Verdacht habe. Sie antwortete nicht. Sie wiederholte nur, dass man sowohl Lili Meisters Haus als auch den Eingang der Zisterne ab sofort gut im Auge behalten müsse.

Maier ließ nicht locker. »Ich werd das gleich veranlassen, Frau Doktor. Aber glauben Sie denn, dass Lili schuldig ist? Und zurückkommen wird?«

»Wir werden sehen«, antwortete die Schamburek. »Was heute Nacht betrifft, so hab ich mir das überlegt. Wir bewachen die Zisterne selber. Ihre Leute kümmern sich um das Haus. Zwei Beamte, auf jeden Fall in Zivil, gut versteckt. Wer auch immer in das Haus geht, darf nicht gestört werden. Auf keinen Fall. Sobald diese Person das Haus betritt, verständigen sie uns per SMS. Das Gleiche gilt, sobald sie das Haus wieder verlässt. Sie rufen uns erst an, wenn sie außer Hörweite ist. Ich muss wissen, ob sie in Richtung Hauptplatz unterwegs ist. Aber unter keinen Umständen darf die Person etwas von der Überwachung merken. Klar?«

Maier bejahte und meinte er werde selber dabei sein.

»Gut«, sagte die Schamburek. »Es ist jetzt gleich sechs. Um zehn ist es dunkel. Da treffen wir einander zu einer kurzen Besprechung hier. Danach gehts los.«

Nachdem sie den Posten verlassen hatten, gingen Schamburek und Bender in die »Goldene Krone«, um dort zu essen. Kratochwil und Schaller begaben sich hingegen ins »Blaue Kamel«. Sie wollten sich frischmachen und nur eine Kleinigkeit zu sich nehmen. Beide hatten das Bedürfnis nach Stille. Und mit der Schamburek war Stille kaum zu erwarten. Sie würden sich daher um halb zehn im Extrazimmer des »Kamels« noch einmal kurz besprechen, bevor es an die Arbeit ging.

Maier hatte zuvor schon entschieden, den Polzl und jenen jungen Kollegen, der die Kommissarin zu ihrem Termin in der Landeshauptstadt gefahren hatte, als Begleiter auszuwählen. Der Polzl, das wusste Maier, hatte am Sonntagabend nie was vor, und der Junge hatte so und so Dienst. Polzl war wunderbar für solche Aufgaben: Er gehorchte Befehlen unerschütterlich aufs Wort. Und der Junge war frisch, intelligent und körperlich fit. Gute Mischung, dachte Maier, und ich bin ja eh dabei, damit nix passieren kann.

Dann widmete er sich der Dose mit Sandwiches, die ihm seine Frau vorsorglich mitgegeben hatte. Nachdem er sie aus der untersten Lade seines Schreibtisches geholt hatte, entfernte er als Erstes Salatblätter, Gurkenscheiben und den Rucola, weil er das Hasenfutter nicht leiden konnte. Da er aber mit seiner Frau keinen Streit anfangen wollte, tat er es heimlich. Anstelle des Grünzeugs legte er drei Scheiben schön fetten Speck und eine dicke Scheibe Emmentaler – all das hatte er vorsorglich eingekauft und im kleinen Kühlschrank des Büros deponiert – auf das Vollkornbrot. Er musste sich schließlich für das Kommende stärken.

Sobald er wieder sprechfähig war, rief er, wie mit der Schamburek besprochen, noch zwei Nummern an und gab Instruktionen durch, deren Befolgung er streng anordnete und die fast widerspruchslos hingenommen wurden. Anschließend telefonierte er kurz mit seiner Frau und wünschte ihr eine angenehme Nachtruhe. Als er den Hörer auflegte, klingelte es sofort. Er hob ab – es war die alte Frau Stindl.

»Ja, Fini?«, fragte er geduldig. Er mochte die alte Dame.

»Bin ich froh, dass ich dich erreich!«, seufzte sie. Und sie erzählte ihm eine Geschichte. Eine alte Geschichte, die ihr bei einem ihrer Nachmittagsschläfchen in den Sinn gekommen war, die sie seit zwei Tagen quälte und die ihrer Meinung nach wichtig sein könnte für diese schreckliche Mordsache, wie sie sagte. Maier antwortete ausweichend. Die Geschichte der alten Dame wies seiner Meinung nach in eine völlig andere Richtung als der Verdacht der Behörden. Aber es könnte was dran sein, dachte er. Der Teufel schlaft bekanntlich nicht.

»Hast du das irgendwem erzählt, Fini?«

Die alte Dame verneinte erst. Dann schien sie jedoch zu zögern.

»Wem?«, fragte Maier, fast unhöflich.

»Meiner Mariana. Aber das wird wohl nichts bedeuten, denk ich?« Wieder zögerte sie.

»Die hat allerdings am Nachmittag freigehabt. Sie hat eine Freundin getroffen. Das Mädel, das beim Dr. Redling im Haushalt arbeitet. Ob sie da was weitererzählt hat …«

Maier nickte. Sicher hatte sie. Und das Mädel würde Redling morgen, wenn sie wieder in der Arbeit war, alles weitererzählen. Sie waren alle Gatscherinnen, die Mädchen. Und Redling war das größte Tratschweib von allen.

Maier beruhigte die alte Dame und sagte, die Mariana sollte gut zusperren, vor dem Schlafengehen. Morgen würde man alles überprüfen.

Josefine Stindl seufzte nochmals. »Ja, ich sperr gut zu. Die Mariana hat ihren freien Abend, die kommt sicher erst im Morgengrauen. Was die Mädchen heute alles anstellen, Leo, das ist schon bedenklich, nicht wahr? Zu meiner Zeit …« Und dann sprachen sie noch ein wenig über die neuen Sitten und den Wandel der weiblichen Lebenskultur, bis Maier fand, er wäre lange genug nett gewesen und das Gespräch beendete.

Kurz darauf erschienen erst der Polzl und wenige Minuten danach die drei Kriminalbeamten.

Maier, der sich von Polzls Gegenwart nicht hatte stören lassen und seine Brote zu Ende gegessen hatte, schluckte bei deren Eintreten den letzten Bissen rasch hinunter. Und schickte den Polzl nach dem jungen Kollegen.

Der Schlachtplan war schnell durchgesprochen. Maier, der Junge und Polzl würden an drei strategisch geschickten Punkten auf dem Kirchenplatz Position beziehen. Die Schamburek, Kratochwil und Schaller würden im Auto von Maiers Frau, einem grauen Toyota-Kombi mit getönten Scheiben, sitzen, der auf dem Hauptplatz an einer Stelle geparkt sein würde, die einen ausgezeichneten Blick auf den Eingang der Zisterne gewährte.

»Gibts irgendwas Neues?«, fragte die Schamburek.

Maier verneinte erst, erwähnte aber sein Gespräch mit Frau Stindl.

Die Schamburek runzelte die Stirn. »Vermutlich haben Sie recht. Es wird keine Konsequenzen haben. Aber sicher ist sicher. Für den Kirchenplatz genügen zwei Leute. Einer von Ihnen sollte den Hauseingang der alten Dame im Auge behalten. Für alle Fälle.«

Maier entschied sich dafür, den jungen Kollegen diese Aufgabe übernehmen zu lassen. Denn es konnte sein, dass auf dem Hauptplatz zusätzlicher Einsatz gebraucht würde. Die Schamburek war einverstanden. Außerdem sollten Maier und Polzl, sobald die zu erwartende Person das Haus Meister verlassen und sich entfernt hatte, vorsichtig ebenfalls Richtung Hauptplatz gehen. Dort sollten sie auf ein Zeichen der Schamburek warten, nach welchem sie sich der Zisterne zu nähern hatten.

Sollte sich die Person wider Erwarten nicht der Zisterne nähern, sondern eine andere Richtung einschlagen, sollte die Schamburek umgehend informiert werden. Dann sollte Polzl dem Phantom folgen und Maier schnell zum Hauptplatz laufen. In diesem Fall würde eine andere Vorgehensweise notwendig werden und sie müssten improvisieren.

»Das sehen wir, wenns so weit ist«, entschied die Schamburek. »Aber« setzte sie hinzu, »es würd mich sehr wundern, wenns anders käme als geplant.« Daraufhin brachen sie auf.

Draußen war es, dank des schlechten Wetters, schon ziemlich dunkel geworden, und die Lichter der sparsam aufgestellten Straßenlampen warfen helle Kegel zwischen die Mauern. Die Beamten bewegten sich rasch und ohne zu sprechen zu ihren Positionen. Maier und Polzl nutzten dabei ein Gässchen, das von der Rückseite der Häuserzeile zum Kirchenplatz führte.

Die Schamburek, Kratochwil und Schaller schlenderten, wie sie es seit einigen Tagen allabendlich zu tun pflegten, durchs obere Stadttor, dann drehten sie um und gingen wieder zurück. Kratochwil und Schaller sahen sich immer wieder verstohlen um. Die Schamburek starrte auf ihre Füße, die wie immer in Hochhackigen steckten. Wer sie gesehen hätte, hätte wohl schadenfroh von einer »dummen Ziege« gesprochen oder vom Unsinn hoher Absätze. Als die drei den Hauptplatz erreichten, gingen sie an der Rückseite des Rathauses vorbei.

Dabei hielten sie nach dem jungen Kollegen Ausschau, der vor dem Haus der Frau Stindl postiert sein sollte. Er war nirgendwo zu sehen. Aber kurz bevor sie sich der Steigung zuwandten, die sie hinter das Rathaus führte, tauchte er für einen Sekundenbruchteil aus dem Schatten des Torbogens des stindelschen Nebenhauses auf, um sogleich wieder zu verschwinden. Kratochwil räusperte sich. Die Chefin war, wie ihm schien, zu sehr in Gedanken, um den Vorfall bemerkt zu haben.

»Ja. Hab ihn g’sehn.« Die Schamburek – kurz und bündig.

Wie zum Teufel hat sie das denn wieder gemacht?, fragte sich Kratochwil. Schaller dachte, es müsste das Training durch ihre Schuhe sein, dass sie in zwei Richtungen zugleich schauen konnte. Fast hätte er ob der Absurdität des Ganzen laut gelacht. Zur Tarnung hüstelte er.

»Scht!!«, zischte die Schamburek und warf ihm einen giftigen Blick zu. Als die drei hinter dem Rathaus wieder hinabgingen, nutzten sie den Schatten der hohen Mauern.

Der Wagen von Maiers Frau stand, ebenfalls in tiefstem Schatten, vor der Fassade eines aufgelassenen Kleidermodengeschäftes. Maier hatte die Autotüren unversperrt gelassen. Sie schlüpften rasch, mit möglichst kleinen Bewegungen, hinein. Dann schlossen sie die Türen und das Warten begann.

Alle drei hatten schon so oft Beobachtungen durchgeführt, dass jedes von ihnen eine eigene Wartetechnik entwickelt hatte. Kratochwil saß aufrecht und sinnierte über Dinge, die mit seiner Familie zu tun hatten. Probleme, Freuden und Planungen bedachte er in Ruhe, aber ohne seine Augen von der Straße abzuwenden.

Schaller dachte normalerweise an nichts Bestimmtes, er ließ die Augen schweifen, betrachtete Häuser, analysierte Fragen wie Stilrichtungen oder soziale Umstände. Dieses Mal dachte er ständig und mit wachsender Unruhe an Lili. Ihm ging das, was nun kommen würde, zu nahe, als dass er irgendeine innere Ruhe hätte finden können.

Die Schamburek aber schlummerte. Der nächtlich Schlafmangel und ihr Umgang damit hatten sie zu einer Blitzschläferin werden lassen. Sie konnte Sekundenschlaf erzeugen, verlor dabei allerdings nie ganz die Wahrnehmung ihrer Umgebung. Wie bei einem Wildtier, das in einer feindseligen Welt überlebte, waren bei ihr auch im Schlaf alle Sinne gespannt.

Maier und Polzl hatten unterdessen hinter den vorspringenden Pfeilern der gotischen Pfarrkirche in einer gut beschatteten Nische Platz genommen. Auch sie schwiegen.

Maier dachte an seine Sandwiches und dass er vielleicht doch auf seine Frau hören und mehr Gemüse und weniger fettes, schweres Zeug essen sollte. Ein Reueanfall, der ihn in letzter Zeit immer öfter überfiel.

Polzl, der es nicht mit dem Denken hatte, zählte immer wieder von hundert weg rückwärts bis eins; ein Unterfangen, das ihn genügend anstrengte, um ihn wach zu halten. Er wollte es zu einer rhythmischen Zählweise bringen, was ihm zu seinem Leidwesen noch immer nicht gelang.

Als sie vom Rathaus her die Uhr halb zwei schlagen hörten, sah Maier eine Gestalt von der Kirchengasse her den Hausmauern entlang zügig auf das Tor des Meister-Hauses zugehen. Die Gestalt schien mittelgroß zu sein, trug einen Regenüberwurf mit tief ins Gesicht gezogener Kapuze und wirkte im Allgemeinen formlos. Die beiden Beamten sahen wie die Gestalt am Tor anlangte, ohne sich umzusehen einen Schlüssel aus der Tasche zog, aufsperrte, eintrat und die Tür hinter sich wieder schloss.

Maier sandte daraufhin die erste, vorsorglich schon eingespeicherte SMS, ein simples Rufezeichen, an die Schamburek.

Nach kaum mehr als einer Minute erschien die Gestalt bereits wieder in der Toröffnung, schloss hinter sich, sperrte, wie es schien, auch noch ab und wandte sich der Kirchengasse und dem Anstieg zum Hauptplatz zu.

Maier ließ die Schattenfigur ums Eck verschwinden, dann sendete er der Schamburek: »Achtung! Kommt schon! Trägt Regenumhang mit Kapuze«.

Er und Polzl hielten danach noch eine Minute still, um anschließend durch das Hintergässchen, durch welches sie gekommen waren, ebenfalls zum Hauptplatz zu eilen.

Die drei im Auto waren unterdessen in ihren Sitzen zusammengesunken, um keinen Schatten auf eines der Wagenfenster zu werfen. Als die Kapuzengestalt auftauchte, sich kurz umsah und die Zisterne betrat, wollte sich die Schamburek nach einigen Sekunden schon aus dem Fond befreien.

»Stopp!«, zischte Kratochwil. »Kommt retour.«

Die formlose Figur löste sich aus dem Schatten des Zisterneneingangs und eilte über den Platz, wobei sie, ähnlich den drei Beamten zuvor, den Schatten der Häuser zur Tarnung benutzte. Links neben dem oberen Stadttor hielt sie an, zögerte einen Augenblick lang und betrat schließlich den Eingang des Hauses von Josefine Stindl.

Der junge Kollege, der als Wache abgestellt war, trat aus seinem Versteck und folgte. Dann allerdings blieb er vor dem Haus stehen.

Die Schamburek sagte laut: »So. Aber jetzt reichts. Sofort hinterher.«

Sie hüpfte mit einer Beweglichkeit aus dem Wagen, die ihr Schaller niemals zugetraut hätte, lief wie der Blitz über den Platz, ohne sich um irgendeine Tarnung zu kümmern, zischte dem Junge zu, er solle mitkommen, und raste ins Haus, die Treppe hinauf, durch die halboffene Tür in den Flur und weiter in den Wohnraum der alten Dame.

Dort bot sich ein eigenartiges Bild. Die alte Frau saß in jenem Lehnstuhl, von welchem sie auch tagsüber aus dem Fenster zu schauen pflegte. Sie sah zu einer wahrhaft angsterregenden Gestalt auf, die sich drohend und schwarz vor ihr aufgebaut hatte. Aber sie schien sich nicht zu fürchten.

Die Eintretenden hörten sie sagen: »Ja. Ich habs mir gedacht, dass du es bist. Und so gehofft hab ich, ich hätt mich geirrt! Aber du warst ja schon immer so furchtbar eitel, nicht wahr?«

Die Gestalt beugte sich vor und murmelte etwas.

Da sagte die Schamburek laut: »Guten Abend, Dr. Redling. Wir haben Sie schon erwartet.«

Die Gestalt erstarrte. Dann drehte sie sich langsam um, und unter der zurückgeschobenen Kapuze erschien das fleischige, blasse Gesicht des Anwalts.

Die Schamburek sah ihm ungerührt ins Gesicht. »Da brauchts ein bissl mehr als einen Klugscheißer, um bei mir mit einem Doppelmord davonzukommen«, meinte sie selbstgefällig.

Der Schrei, den der Anwalt ausstieß, war heiser und so hasserfüllt, dass sogar die Schamburek ein wenig zurücktrat. »Sie! Sie hässliche, miese Kreatur! Sie beleidigen meine Augen, seit sie in dieser Stadt sind. Was wissen Sie denn schon!«

Die Kommissarin zog die Augenbrauen hoch und sagte sie mit beißendem Hohn: »Und Sie halten sich wohl für schön, nehme ich an. Der Traum aller Jungfrauen, nicht wahr?«

Der Anwalt sprang auf sie zu, die Hände ausgestreckt, die Finger zu Zangen geöffnet. Schaller wollte dazwischentreten, aber Kratochwil hielt ihn zurück.

Wieder schrie der Anwalt auf, aber dieses Mal war es vor Schmerz; die Schamburek war ihm mit der Spitze einer ihrer Absätze entgegengekommen.

»Dr. Redling«, sagte die Schamburek ruhig zum sich krümmenden, wimmernden Anwalt. »Ich beschuldige Sie des Mordes an Simone Kundra und Helene Meister. Sie sind vorläufig festgenommen.«

Der Junge und Maier, die eben den Raum betreten hatten, führten schließlich den immer noch schreienden Anwalt in Handschellen ab. Wie Kratochwil später zu Schaller bemerkte, war es sogar für einen Mörder eine schon fast zu grausige Strafe, die Stöckel der Chefin in die Weichteile zu bekommen.

Schaller, der sich mit absolut unpassend strahlendem Gesicht bei der alten Dame für alle Unannehmlichkeiten entschuldigte, wurde aufgetragen, deren Aussage aufzunehmen. Kratochwil wurde geschickt, um Bender zu holen, da dieser den Zisternenraum untersuchen sollte. Und den Flur in Lili Meisters Haus. Denn – wie die Schamburek sagte: »Da finden wir was. Der Kerl hat ja dort nicht für nix herumgemacht.«

Sie selbst würde mit Maier auf das Kommissariat gehen. Sie wollte so schnell wie möglich den Redling befragen. »Bevor der wieder Eier hat«, meinte sie selbstzufrieden.

Dienstag

1

Am nächsten Morgen, nach viel zu kurzer Nachtruhe, versammelten sich alle an der nächtlichen Aktion beteiligten Beamten im Kommissariat. Außerdem waren noch Pernauers, die Ingenieurin, Lili Meister und Paul Hader anwesend, sodass sich der Raum in alle Richtungen dehnen musste. Die Schamburek thronte im Stuhl des Kommandanten hinter dessen Schreibtisch und wartete erstaunlich geduldig, bis alle einen Platz gefunden hatten, sei es stehend oder sitzend. Darauf fing sie an, die Zusammenhänge zu erklären.

»Sehen Sie, Mord ist immer eine primitive Tat. Nie der raffinierte Plan eines genialen Bösewichts. Es geht dabei stets um sehr einfache Dinge: um Gier, Hass, Angst oder Eitelkeit. Oder alles zusammen. Wenn es so ausschaut, als wäre es kompliziert, dann denkt man eben falsch. So war es auch hier. Das Problem war, dass die Einfachheit durch eine Verkettung von Zufällen verdeckt wurde. Diese Zufälle − die Drogenaffäre, die Probleme des ›Tagblick‹, die politischen Schweinereien rund um die Autobahn und die Erlebnisse Kratochwils und seiner Familie −, waren der Nebel, der dem Mörder half, sich zu verstecken. Ohne das alles hätten wir ihn längst überführt. Denn Redling hätte eigentlich von Anfang an zu den Verdächtigen gehören müssen. Seine langjährigen Beziehungen zu allen hier lebenden Beteiligten, seine ungeheure Eitelkeit, die scharfzüngige Bosheit der Kundra, die Benützung der Zisterne, alles Hinweise auf ihn als möglichen Täter. Wenn ich davon ausgegangen wäre, dass es einen privaten, persönlichen Grund für den Mord an der Journalistin gab. Aber ich habe meiner Erfahrung nicht vertraut. Habe mich von einem reißerischen Gebilde täuschen lassen. Wer weiß, wäre ich nicht blind gewesen, wären Helene Meister und Gunter Hader möglicherweise noch am Leben.«

Sie sprach nicht weiter. Aber als Schaller Anstalten machte, zu sprechen, runzelte sie drohend die Stirn und sah sie ihn finster an. »Der Redling hatte Simone Kundra jahrelang nicht mehr gesehen. Als Sie, Frau Brauer«, sie wandte sich der Ingenieurin zu, »sie aufforderten sich hier bezüglich der Autobahntrasse umzuhören, haben Sie unwissentlich eine Lawine ins Rollen gebracht. Simone Kundra hatte, schon bevor sie hier ankam, mehrere Gründe, auf Nadram neugierig zu sein. Dass diese Drogen, die die Schulen seit Neuestem überschwemmen, möglicherweise in der Nähe über die Grenze gebracht wurden, war schon im Gerede. Und die Kundra hörte jedes Gerede. Dazu noch die Aussicht auf einen politischen Skandal im Zusammenhang mit der NASTRAG und die Annahme, die alten Freunde beziehungsweise Feinde wiederzutreffen – sie war voller Energie und Jagdlust in den Ort gekommen.«

Die Schamburek sah Paul Hader an. »Hier traf Sie auf Ihren Bruder Gunter. Erinnerte sich daran, ihn mit der Meraner gesehn zu haben. Wir wissen inzwischen, dass sie ihm in die Apotheke gefolgt ist. Ich habe von Anfang an daran gezweifelt, dass jemand wie die Kundra darauf vergisst, ihre Schlaftabletten mitzunehmen oder ein Rezept zu verlängern. Sie hat einen Grund gebraucht, ihm nachzugehen. Und als der Apotheker ihn, wie jeden Kunden, mit seinem Namen begrüßte, wusste sie sofort wieder, wer er war.«

Hader nickte. »Gunter und sie waren als Junge in einer Clique«, pflichtete er ihr bei.

Die Schamburek setzte fort: »Sie erinnerte sich auch daran, dass er schon als Heranwachsender immer wieder in miese Geschäftchen verwickelt gewesen war. Daher fragte sie ihn, ob er etwas über Drogenhandel in der Gegend wüsste. Ihr Bruder verneinte prompt und schickte sie zu Ihnen ins Café mit dem Hinweis, Sie seien in Nadram der Einzige, der von so was wissen könnte.«

Kurz zögerte sie, ehe sie sagte: »Ich glaube nicht, dass er Sie hineinreiten wollte. Zumindest nicht bewusst. Er war panisch.«

Paul Hader lächelte traurig, schwieg aber.

»Vom Notar«, erklärte die Schamburek weiter, »hatte sie unterdessen erfahren, dass nicht der, sondern Redling die Verträge für die NASTRAG verfasst hatte. Das muss ihr ein besonderes Vergnügen bereitet haben. Sie suchte ihn auf und erinnerte ihn mit boshafter Verachtung an eine Begegnung in der Vergangenheit, die er wohl sehr viel lieber vergessen hätte. Redling hatte als junger Mann den Ruf, schwul zu sein. Der Direktor Klitz hat über ihn diesbezüglich ja auch eine Zeit lang Gerüchte verbreitet. Überhaupt scheint das Anschwärzen hier ein beliebter Sport zu sein.«

Die Schamburek grinste. »Simone und Helene hatten damals gewettet, dass es Simone nicht gelingen würde, ihn zu einer erotischen Begegnung zu verführen. Simone lockte ihn deswegen eines Abends in die Scheune, in der sich die Mädchen immer trafen. Sie setzte alles daran, ihn herumzukriegen. Bis zu einem gewissen Grad gelang es ihr auch. Aber dann – tja, ich würde es so sagen …« Sie blickte pietätvoll in die Runde. »Er hat ihn nicht hochgebracht. Was Simone nicht nur laut und verächtlich kommentierte, sie lachte ihn auch noch aus. Was wiederum die Helene, die in einem Versteck die Sache beobachtete, später Lili erzählte. Es scheint, wie sie ebenfalls erzählt hat, dass nur ihr Dazwischentreten grad noch einen Mord verhindert hat Helene mochte Redling ganz gern. Der etwas ältere Cousin war eine Art Bruder für sie. Sie hatte daher auch der Wette nur zögernd zugestimmt. Simone Kundra muss damals schon sehr gut darin gewesen sein, andere Menschen zu überzeugen. Sie, Frau Meister haben mir ja gestern davon erzählt.«

Bei diesem Satz beobachtete sie nicht Lili, sondern Schaller. Schaller, der an seine Pein und Verzweiflung bei der gestrigen Suche nach Lili dachte, empfand wieder den alten Hass auf die Chefin, den er in den letzten Tagen aus wachsendem Respekt vor ihrem Können vergessen hatte.

»Wie dem auch sei: Redling hat die Geschichte verdrängt. Aber als Simone ihn aufsuchte und ihn mit spöttischen Anspielungen auf das damalige Geschehen dazu bringen wollte, ihr bezüglich der NASTRAG-Verträge Fakten zu liefern, da wurde er wütend. Er behauptete, er wollte ihr am Abend einiges mitteilen, Treffpunkt, zu seiner Sicherheit, die Zisterne. Er wusste ja, dass der Hauptplatz nach 22 Uhr menschenleer war. Er wollte ihr einen Denkzettel verpassen. Wie genau, hat er nicht gesagt. Aber er behauptet, er habe überlegt, sie eventuell mit den Kleidern ins Wasser zu stoßen. Als er sie in der Zisterne traf, hatte er sich schon wieder beruhigt. Wäre sie vorsichtiger gewesen, wäre vermutlich nichts geschehen. Aber sie goss, laut Redling, Öl ins Feuer. Lachte laut über ihn, über sein lächerliches Leben, wie sie es nannte, und über sein Erscheinungsbild. Dass es passend sei, dass sein Stammlokal das »Kamel« sei, er habe genügend Höcker dafür. Nur an der falschen Stelle. Et cetera. Da drehte er durch, versuchte, sie über die Brüstung der Zisterne zu schmeißen.« Die Schamburek räusperte sich. »Der Kundra ist das Lachen vermutlich vergangen. Sei stieß ihn weg, versuchte zu fliehen, stolperte, er packte sie, ergriff ihre Schultern und schlug sie gegen das Mauereck im Eingang. Als er die Leiche liegen sah, geriet er in Panik. Er drapierte die Tote im Wasser in der Hoffnung, man würde an einen Ritualmord denken. Oder an den Racheakt eines von ihr Bedrohten oder Überführten.«

Im Raum war es sehr still. Der Tag war nach dem gestrigen Regen wieder sehr warm, und an der Fensterscheibe brummte und klopfte eine dicke Fliege im Sonnenlicht.

»Die Handtasche von der Kundra hat er in kleine Stücke zerlegt und in seinem Kamin verbrannt. Deswegen hat es bei ihm so merkwürdig gerochen. Ihren PC und ihre Notizen hat er ebenfalls entsorgt. Er war da recht gründlich.« Die Stimme der Schamburek klang fast ein wenig anerkennend. »Aber Helene Meister hatte ihn gesehen. Sie war an diesem Abend spät noch unterwegs gewesen. Die Tatsache, dass Simone in Nadram aufgetaucht war, war ihr sicher nicht gleichgültig gewesen. Es hatte sie vermutlich bedrückt, sie wohl auch zornig gemacht. Wahrscheinlich um diese Gefühle in den Griff zu bekommen, hatte sie einen langen Spaziergang durch den Wald und durch das Tal unternommen. Die Dunkelheit, in die sie geriet, machte ihr nichts aus. Ich denke, sie war zu erregt, um sich zu sorgen. Und sie kannte die Wege. Mondlicht und der Sternenhimmel gaben ihr außerdem genügend Helligkeit, um sich zurechtzufinden. Sie begegnete Redling, als er die Zisterne verließ. Dass sie ihn nicht gleich anzeigte, war ihrem Hass auf Simone und der familiären, kindlichen Verbundenheit zu Redling zu verdanken. Und ihrem Hass auf Sie, Frau Meister. Sie wollte Sie da mit hineinziehen, Sie belasten. Redling sollte ihr dabei helfen. Dafür würde sie ihn nicht verraten, sagte sie ihm.«

Die Schamburek betrachtete Lili und etwas wie Mitleid lag in diesem Blick. »Sie hätte wohl nicht für immer geschwiegen. Zumindest dachte das Redling. Er bat sie, ihn zu treffen. Er gab an, er würde sich bald, in einigen Tagen, der Polizei stellen. Aber sie müsse erzählen, wie boshaft und gemein die Kundra gewesen sei und wie sehr sie ihn gepeinigt habe. Auch, dass er von ihr erpresst worden sei, Klientengeheimnisse zu verraten. Helene willigte ein. Als er annehmen konnte, dass sie in der Nähe seines Haus war, rief er sie über das Handy an. Bat sie zur Zisterne zu kommen. Er habe noch etwas in Erfahrung gebracht. Das müsse er ihr dort zeigen. Es sei ein Hinweis auf etwas, das helfen würde, ihre Schwester zu belasten.«

Wieder blickte sie zu Lili. »Ihre Schwester war sehr leicht zu betrügen, Frau Meister. Das ist immer so bei Menschen mit starken Hassgefühlen. Sie glauben alles, was ihnen ins Bild passt. Redling lockte sie also mit seinem unerwarteten Anruf in die Zisterne. Hätte sie zuvor jemandem erzählt, dass sie an diesem Abend zu ihm, in sein Haus ginge, konnte er nun hoffen, dass jemand sie auf dem Weg in die Stadt sehen würde. Wenn er Glück hatte. Sie wurde auch prompt gesehen. Als sie am Treffpunkt eintraf, wartete er drinnen auf sie. Rief leise nach ihr. Und erwürgte sie.«

Die Schamburek schwieg.

»Die erste Tat geschah sicherlich im Affekt. Der zweite allerdings war gründlich geplant und folglich Mord.« Lili, die neben Anna Pernauer auf der Armlehne von deren Sessel saß, atmete tief ein.

Die Schamburek nickte. »Ja, Frau Meister, Sie waren im Zentrum des Orkans. Jeder von denen hatte Sie als Bauernopfer ausgewählt. Ihre Schwester – na, das wissen Sie ja schon. Ihr Cousin – es war Redling, der das Gerücht in den letzten Tagen in die Welt gesetzt hat. Er hat den anonymen Brief natürlich selbst verfasst, hat ihn aber nie an die Tür gesteckt. Seine Angestellt hat das Haus wenige Minuten vor seiner Rückkehr und dem angeblichen Auffinden verlassen, da war kein Brief da. Und heute Nacht hat er ein Stückchen seines Mantelfutters, wie jenes, das wir in der Zisterne entdeckt haben, in Ihrem Garderobeschrank versteckt. Und den Rest von der Schnur, von der wir ein Stück nach Helenes Tod gefunden haben. Er war sehr gründlich in Kleinigkeiten.«

Lili sah vor sich hin, ruhig und ohne ersichtliche Regung.

»Aber«, fuhr die Schamburek munter fort, »das war eigentlich unser Glück, und Ihres, Frau Meister. Wir haben ihm nachweisen können, dass er Ihnen gefälschte Indizien untergeschoben hat. Ich hab sowohl Ihr Haus als auch die Zisterne noch einmal heimlich durchsuchen lassen. Danach war da niemand anderer drinnen gewesen. Nur der Redling. In der Nacht. Der Inspektor Polzl war gleich nach der Durchsuchung vor Ihrem Haus, der junge Kollege vor der Zisterne. Dass wir Redling das nachweisen konnten, das hat ihn dann doch zum Reden gebracht. Na, und seine Wehwehs im Unterleib, klar.«

»Was hatte er vorgehabt mit der Schnur?« Schaller platzte mit der Frage heraus. Er hatte das Gefühl, irgendetwas sagen zu müssen.

Dieses Mal war es Maier, der antwortete. »Redling hatte sie mitgenommen, um Helene damit zu töten. Er meinte, die ungewöhnliche Kordel könnte zusätzlich zur Verwirrung der Tatumstände beitragen. Dann erschien es ihm aber einfacher und besser zum ersten Mord passend, sie mit den eigenen Händen zu würgen. Er hat es uns erzählt. Die Art, wie er die Tat begangen hat, habe ihm nichts weiter bedeutet, hat er gesagt, es war ihm egal. Meine Annahme, er sei dabei in die Zisterne gestürzt, war zutreffend. Er war froh gewesen, dass seine nasse Kleidung am Sonntag von seiner Hausangestellten nicht gefunden werden konnte. Die hatte ja ihren freien Tag.«

»Und weswegen ist er gestern in die Zisterne gegangen?« Schaller ließ nicht ab von der Fragerei.

»Um einen Knopf, den er von Frau Meisters Jacke abgetrennt hat, in das Wasser zu werfen. Er wusste nicht, dass wir alles noch einmal durchsucht haben, auch Ihr Haus, Frau Meister.«

Nach einer Pause, in der alle betroffen schwiegen, sprach die Schamburek weiter. »Auch Gunter Hader hat Sie in der Stadt angeschwärzt, Frau Meister. Obwohl er doch einiges für Sie übrig hatte. Er hat jedenfalls bei allen, die es hören wollten, angedeutet, es gäbe Dinge in Ihrem Leben, für die Sie vielleicht auch morden würden. Dann wurde Hader erschossen.«

»Wenigstens den hat Alex nicht umgebracht …«, sagte Lili leise.

»Nicht direkt. Aber indirekt schon, widersprach die Kommissarin. »Wir haben Redlings Gesprächsnachweise überprüft. Er hat den Banker angerufen, der das Drogengeld im Nachbarland gewaschen hat. Der, der auch die Verlegung der Autobahntrasse durch Erpressung veranlasst hat. Der Anruf kam von seinem Mobiltelefon. Er hat dem Mann gesagt, dass Hader durch die zwei Morde in Panik geraten sei und anfinge, zu schwätzen. Zugegeben hat er das erst, wie wir ihm einen Deal angeboten haben. Er wird gegen den Banker aussagen. Denn Redling wusste, na ja, vielleicht nicht alles, was da lief, aber doch einiges. Dass Hader, wenn er für die Drogenbosse zum Problem wurde, nicht mehr lang leben würde, war ihm klar. Er wollte die Sache an sich gerne insgesamt der Mafia in die Schuhe schieben. Er dachte, würde Hader ermordet, würde man alles in diesem Zusammenhang sehen. Aber es ist ihm letztendlich doch nicht gelungen.«

Die Schamburek erhob sich. Im Stehen sah sie alle an und sagte: »Mörder sind selten klug. Wären sie es, würden sie nicht töten.«

Der junge Kollege hob die Hand wie in der Schule. Sie nickte. »Wie ist Redling denn in die Wohnung von der Frau Stindl gekommen? Ich dachte, die hätte abgesperrt.«

Erneut antwortete der Kommandant: »Sie hat zweimal gesperrt. Einmal ab, dann wieder auf. Ist halt nicht mehr die Jüngste, die Fini. Und normalerweise ist ihre Tür ja immer offen. Zum Haus von der Frau Meister hat er den Schlüssel von der Helene benutzt. Den hat er ihr in der Zisterne abgenommen. Wie er sie umgebracht hat.«

Kratochwil wollte noch wissen, wer es denn gewesen sei, den der Hausmeister mit der Meraner in der Eingangshalle vom »Tagblick« gesehen hatte. »Der mit den Fotos. Wer war denn das?«

»Das war einer der Bosse der Organisation. Er hatte Kopien von den Kontoauszügen der Meraner. Er hatte sich die beschafft, um sie bei der Stange zu halten. Vermutlich auf dieselbe Weise, wie es die Kundra gemacht hat: durch einen Hacker.«

Und jetzt, dachte Schaller, jetzt ist alles vorbei. Ich fahr nach Hause, das wird noch ein fürchterlicher Papierkram, das Ganze, und es gibt ja noch genug lose Enden, die aufgewurstelt werden müssen. Er stand mit den anderen da, rund um ihn redete es durcheinander, es wurde gefragt und ausgerufen und irgendwie war da plötzlich nichts mehr, das für ihn zählte. Er war müde. Wollte allein sein.

Lili war verschwunden. Er sah sich nach ihr um, aber sie war gegangen. Pernauers waren eben dabei, das Büro zu verlassen. Er ging zu Anna hin, küsste ihr die Hand und verabschiedete sich herzlich von ihr und dem Professor.

Ja, sagte er, er werde sie besuchen, wenn er wiederkäme. Ganz sicher. Wann? Das stünde wohl in den Sternen, nein, wie banal, haha, aber er meinte es ehrlich.

Auch Katharina Brauer grüßte ihn zum Abschied. Sie fand, er sei für einen Bullen recht erträglich. Er lachte.

Wieder blickte er um sich, immer noch hoffend, Lili irgendwo zu entdecken. Da kam Kratochwil auf ihn zu; Schaller musste Unterlagen zusammentragen und mit Bender sollte er in das Haus von Redling gehen. Lokalaugenschein. Wieder einmal. Die Routine des Berufs übernahm; er war nicht sicher, ob er deswegen froh oder verzweifelt sein sollte.

Er war nicht sicher, ob er Lili jemals wiedersehen würde.

2

Am Abend saßen die Schamburek und der Bender in der Bundeshauptstadt in einem neuen Fresstempel, den die Schamburek für das gemeinsame Nach-dem-Fall-Diner ausgewählt hatte.

Das Lokal war so elitär, dass es nur fünf Tische hatte. Gekocht wurde nach den unglaublichsten Methoden und mit den erstaunlichsten Zutaten direkt vor den Gästen.

Bender, der wusste, dass bei diesem Essen traditionsgemäß nicht über den Fall gesprochen wurde, bat um eine Ausnahme. Er musste einfach über den ärgerlichen Umstand reden, dass es für ihn ganz danach aussah, als würden die Schuldigen aus der Politik und der NASTRAG ziemlich ungeschoren davonkommen.

Die Schamburek grunzte nur. »Würden sie, wenns nach unseren Chefs hier ginge.«

Sie betrachtete den Koch, der eben ihre Vorspeise über einer Art Bunsenbrenner grillte. »Aber dieses Mal gehts nicht nur nach denen. Ich hab dem Kollegen von drüben den Akt geschickt. Und eine CD mit Daten, die nicht ganz so öffentlich sind. Der Herr Leutnant ist eine gescheiter Bursche. Der wird das schon regeln.«

Sie nahm den Teller mit winzigen dampfenden Krebschen entgegen. »Den Teufel werden die tun, alles auf den eigenen Gaunern sitzen lassen. Die melden sich.«

Bender starrte sie an. »Bist du wahnsinnig! Die schmeißen dich aus dem Amt!«

»Nein. Wieso? Weiß ja keiner, dass ich das war. Der Kollege hat mit mir schon alles abgesprochen. Wenn er die richtigen Fragen stellt beim Interview mit seinen Früchterln, wird er alles selber herausfinden. Das wird er dann laut und deutlich auf dem Tonband haben. Mit Namen und Zahlen und dem ganzen Pipapo.« Sie nahm die Gabel und spießte das erste Tierchen auf. Bevor sie zubiss, lächelte sie den alten Freund an. »Und er wird die richtigen Fragen stellen, Bender. Das wir er.«

Es wurde ein Abend voller Genüsse.

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Table of Contents

- Impressum

- Mittwoch

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- 5
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- Donnerstag

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- 5
- 6
- 7

- Freitag

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- 3
- 4
- 5

- Samstag

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- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
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- Sonntag

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- 6

- Montag

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- Dienstag

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