Amokjagd: Roman
Author: Jack Ketchum; Kristof Kurz
Date: 2008-06-02T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Krimis & Thriller
Description: Howard Gardner hat den Tod verdient. Jahrelang hat er seine Frau gequält und missbraucht. Bis sie zurückschlägt und mit ihrem Geliebten den perfekten Mord plant und ausführt. Doch es gibt einen Zeugen. Und dieser Zeuge ist fasziniert von der Lust zu töten. Er glaubt, endlich Gleichgesinnte für seine perversen Vorlieben gefunden zu haben. Die Amokjagd beginnt ... Jack Ketchum ist das Pseudonym des ehemaligen Schauspielers, Lehrers, Literaturagenten und Holzverkäufers Dallas Mayr. Seine Horrorromane zählen in den USA unter Kennern neben den Werken von Stephen King oder Clive Barker zu den absolu
Publisher: Heyne
Rights: Vollständige deutsche Erstausgabe 07/2008 Copyright © 1995 by Dallas Mayr Copyright © 2008 der deutschen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München in der Verlagsgruppe Random House

ZUM BUCH

Barstow, eine Kleinstadt irgendwo in Amerika. Wayne Lock ist ein junger Mann mit einer Mordswut auf alles und jeden. Einer dieser Gewaltausbrüche kostet seiner Freundin fast das Leben. Um ein Haar würgt er sie zu Tode, bevor er von ihr ablässt. Auf dem Weg nach Hause entdeckt er abseits eines Pfades drei Personen, die miteinander ringen. Es ist Carole Gardner, die mithilfe ihres Liebhabers Lee versucht, ihren Mann, der sie jahrelang missbraucht und misshandelt hat, zu ermorden. Fasziniert beobachtet Wayne, wie sie ihn schließlich töten und eine Klippe hinunterwerfen. Wayne ist begeistert. Endlich hat er Menschen gesehen, die es gewagt haben, einen Mord zu begehen – etwas, das er sich selbst immer erträumt hat. Während Carole und Lee mit schlimmen Gewissensbissen zu kämpfen haben, kennt Wayne nur ein Ziel: Er will die beiden Mörder kennenlernen und mit ihnen zusammen weitere Opfer zur Strecke bringen.

ZUM AUTOR

Jack Ketchum ist das Pseudonym des ehemaligen Schauspielers, Lehrers, Literaturagenten und Holzverkäufers Dallas Mayr. Seine Horrorromane zählen in den USA unter Kennern neben den Werken von Stephen King oder Clive Barker zu den absoluten Meisterwerken des Genres, wofür Jack Ketchum mehrere namhafte Auszeichnungen verliehen wurden. Weitere Infos zum Autor findet man im Internet unter www.jackketchum.net. Im Heyne Verlag sind weitere Titel des Autors in Vorbereitung.

Inhaltsverzeichnis

Über den Autor
VORWORT
DONNERSTAG

1

SAMSTAG

2

SONNTAG

3
4

MONTAG

5
6

DIENSTAG

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MITTWOCHMORGEN

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DONNERSTAG

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Copyright

SOLANGE: Liebe in Knechtschaft ist keine Liebe.

CLAIRE: Man liebt sich zu sehr.

– Jean Genet, Die Zofen

Irgendwann stand der Richter auf und entfernte sich, mit unbekanntem Ziel. Nach einer Weile fragte jemand den Expriester, ob es stimme, dass es einmal zwei Monde am Himmel gegeben habe; Tobin äugte hinauf zum Nebenmond und sagte, das sei gut möglich. Aber dann habe der weise Allmächtige, erschrocken über die Verbreitung der irdischen Mondsucht, wohl den Daumen befeuchtet, sich aus der Unendlichkeit vorgebeugt und den zweiten Mond mit lautem Zischen ausgedrückt. Und wüsste Gott etwas anderes, woran sich die Vögel im Dunkeln orientieren könnten, dann hätte er es mit diesem Mond da wahrscheinlich genauso gemacht.

– Cormac McCarthy, Die Abendröte im Westen

VORWORT

Der Sommer war noch jung.

Rule fuhr auf dem Highway 89 nach Norden in Richtung Waterbury.

Seine Windschutzscheibe bewies, dass es wirklich Sommer geworden war. Die Kadaver der Moskitos, Fliegen, Bienen, Mücken und Motten hatten eine dünne weiße Schicht hinterlassen, in der härtere Teile wie Flügel, Kneifzangen, Antennen, Blütenstaubkapseln und Facettenaugen steckten.

Faszinierend, dachte er. Es ist unmöglich, sich in der Welt zu bewegen, ohne anderen Kreaturen Schmerzen zuzufügen.

Jeder seiner Schritte war die Katastrophe eines anderen.

Der Highway zog vor ihm vorbei, wie die Flugbahn einer Pistolenkugel. Und Rule ritt auf dieser Kugel.

Raste durch die von Leben erfüllte Sommerluft.

DONNERSTAG

1

Es regnete schon wieder. Die ganze Woche über hatte es geregnet. Die Luft im Schlafzimmer war so feucht, dass sich seine Hände, sein ganzer Körper klebrig anfühlten. Die Laken waren stickig, so als hätten sie lange und leidenschaftlich miteinander geschlafen. In Wahrheit hatte er sie nicht einmal berührt.

»Wir müssen miteinander reden«, sagte Lee. »Carole?«

Sie schüttelte den Kopf. »Jetzt nicht.«

Er beobachtete sie, wie sie da lag und an die Decke starrte. Sie hatte sich in ihr Laken gewickelt und die nackten, langen Arme über den Brüsten verschränkt. Die Katzen, die gerade noch auf dem Fußboden neben ihr gelegen hatten, rannten plötzlich aus dem Raum, verfolgten sich gegenseitig, verschwanden in dem mit dunklem Holz getäfelten Korridor und stürmten die Treppe hinunter. Ihre Krallen schlitterten über das blank polierte Parkett. Er hörte, wie eine der Katzen mit dem Treppengeländer zusammenstieß. Dann mit einem Möbelstück.

Früher hätten sie die Tiere belauscht und gelacht, wenn sie unten herumtollen.

Aber, wie sie treffend gesagt hatte: Jetzt nicht.

Sie hatte die Lippen zusammengekniffen, was sie um zehn Jahre älter aussehen ließ. Ein Vorgeschmack auf das, was kommen würde.

»Wir müssen aber darüber reden«, sagte Lee. »Daran führt kein Weg vorbei.«

Sie fing an zu weinen. Die Tränen schossen aus ihren Augen, als hätten sie schon die ganze Zeit auf diesen Augenblick gewartet.

»Es muss doch noch eine andere Möglichkeit geben«, sagte sie. »Ich kann das nicht.«

»Wenn dir eine andere Möglichkeit einfällt, dann schieß los. Es gibt nichts, was wir nicht schon versucht hätten.«

Ihre Schluchzer erinnerten an weit entfernte Detonationen und ließen das Bett erzittern.

Er streckte den Arm aus und berührte sie, obwohl er wusste, dass er damit nicht viel bewirken würde. Sie waren an einem Punkt angekommen, an dem vertraute Gesten nichts mehr bedeuteten. Die Freude an so einfachen Berührungen war verschwunden, das Verlangen danach verstummt.

Mein Gott, dachte er. Was hat dieser Mann nur angerichtet? Er hätte sich nie im Leben träumen lassen, dass er sich irgendwann einmal dazu zwingen musste, sie zu berühren  – sonst hatte er es immer mit Freuden getan.

Trotzdem nahm er sie in den Arm.

Sie schien seine Umarmung kaum wahrzunehmen. Nichts drang zu ihr durch.

In ihrem Inneren herrschte ein Durcheinander aus bedrohlichen, chaotischen Bildern. Keines davon hatte etwas mit dem Mann zu tun, der neben ihr lag. Es waren Erinnerungen an ihre Zeit mit Howard. Sie und Howard. Howard und sie.

Wie sie bei Rockford am Strand gestanden hatten. Wie er ihr das Versprechen gegeben hatte, sie zu beschützen, vor der gewaltigen, endlosen Wand aus Meer und Himmel.

Dann das Bett. Ihr Bett. Ihre Arme und Beine sind daran gefesselt. Howard, der sich von ihr herunterwälzt und sagt, sie solle sich keine Sorgen machen. Ich werde dich nicht umbringen. Ich nehme dir jetzt den Knebel aus dem Mund. Ich werde dich nicht umbringen. Diesmal nicht.

Das erste Weihnachtsfest nach ihrer Hochzeit. Schließ die Augen. Komm. Trau dich. Und jetzt mach sie wieder auf. Und da war Beastie, damals noch ein so kleines Kätzchen, dass es problemlos auf ihrer Handfläche Platz hatte. Verwirrt und erschrocken lugt das Tier über den grellroten Saum des Weihnachtsstrumpfs, und Carole weiß in diesem Augenblick, dass sie etwas für die Ewigkeit gefunden hat. Sie ist glücklich.

Howard, der um vier Uhr morgens auf dem Rasen vor dem Haus steht. Rasend vor Wut. Wie sie ihm Handschellen anlegen und er sich nur widerwillig in das Polizeiauto setzen lässt. Ein Polizist namens Rule befeuchtet seinen winzigen Bleistiftstummel mit der Zungenspitze, starrt auf ihr zerschlagenes, geschwollenes Gesicht und schreibt etwas in seinen Notizblock.

Der Skiurlaub auf dem Mt. Haggarty. Carole hält sich nur mit Mühe auf den Beinen. Sie steht zum ersten Mal auf Skiern. Er kümmert sich sehr konzentriert um sie, scheint alles andere um sich herum vergessen zu haben. Knie beugen, schaffst du das? Benutz die Stöcke. Sie hat sich in ihrem ganzen Leben noch nie so sicher gefühlt.

Das Geräusch und das Gefühl der Klinge, die über ihre Haut gleitet. Keine Bewegung. Keine Bewegung, dann tue ich dir auch nichts.

Howard, betrunken und bewusstlos. Er hat ins Bett gepisst. Carole wacht von der sich zügig ausbreitenden Feuchtigkeit auf und wechselt ganz früh am Morgen die Bettwäsche. Als er fertig geduscht hat, sieht es aus, als wäre nie etwas passiert. So muss ihm – und ihr – nichts peinlich sein.

Die Messerspitze, die sich über ihren Bauch hinweg dem Schamhaar nähert. Vielleicht werde ich dich rasieren. Er lächelt.

Die Arme, die sich um sie geschlungen hatten, zogen sie näher an einen Körper, der nicht Howard gehörte. Dieser Körper war dünner und schmaler und roch nicht nach Bourbon oder Gin oder Ralph Lauren oder heißem, frischem Urin.

»Ich werde es tun«, sagte Lee. »Du musst ihn nur dorthin bringen.«

Ihr Gesicht und ihr Hals waren feucht von Tränen. Aber sie hatte aufgehört zu weinen.

»Du vertraust mir doch, oder?«, sagte er.

Sie sah ihn an und nickte. In Wahrheit vertraute sie niemandem. Jedenfalls nicht bedingungslos.

Für einen Augenblick schien die Stille, die im Raum herrschte, unsichtbare Flügel zu bekommen, die die Luft über ihnen aufwirbelten, bevor sie im Abenddunst verschwanden. Etwas löste sich von ihr. Flüchtete.

In ihrem ganzen Leben war sie noch nie so einsam gewesen.

SAMSTAG

2

Manchmal fragte sich Susan, wer dieser Fremde neben ihr war.

In diesem Augenblick etwa. Sie waren auf dem Smuggler’s Notch unterwegs und würden bald den Teich auf der sanften Anhöhe erreichen. Den Pfad säumten Ahornbäume, man konnte auch den Duft der Pinien und Tannen wahrnehmen, die entlang der Klippen wuchsen. Es war ein schöner, klarer Julitag – nach dem langen Regen einer der ersten wirklich schönen Tage des Jahres. Sie gingen nebeneinander den kleinen Berg hinauf.

Wayne schien schlechte Laune zu haben. Bisher hatte er kaum ein Wort mit ihr gesprochen.

Der verdammte Zaun, dachte sie.

Es liegt bestimmt an diesem verdammten Zaun. Jede Wette.

Sie bezweifelte, dass noch irgendjemand sonst in ganz Barstow einen solchen Zaun besaß. Weiße Latten aus Birkenholz, mindestens drei Meter hoch, eine neben der anderen. Sie begrenzten sein winziges Grundstück, das die Form eines Tortenstückes hatte. Selbst an einem sonnigen Tag drang kaum ein Lichtstrahl durch die dichte Palisade. Man stand morgens um zehn auf dem Rasen und hatte unweigerlich das Gefühl, von einer düsteren Zahnreihe verschlungen zu werden.

Drei Meter hohen Zähnen.

Und das alles nur, um den Nachbarshund fernzuhalten. Das behauptete zumindest Wayne. Erst hatte sie gelacht und ihn gefragt, warum zum Teufel er diesen Zaun brauchte. Aber sie musste zugeben, dass er ganze Arbeit geleistet hatte. Die Palisade war sehr sorgfältig konstruiert und auf gewisse Weise beeindruckend. Obwohl sie keinen Sinn in diesem Zaun erkennen konnte. Er wirkte wie eine Miniaturausgabe von Fort Apache und ließ das kastenförmige Nachkriegsgebäude dahinter, das er von seiner Mutter geerbt hatte, im Vergleich dazu winzig aussehen.

Das einzige Problem waren die Nachbarskinder, die die Latten herausrissen und mitnahmen, nachdem er sie nachts aufgestellt hatte. Bis jetzt hatte er drei oder vier Planken ersetzen müssen. Oder waren es fünf gewesen?

Wayne verdächtigte die Kinder der Leighs, die zwei Häuser weiter wohnten. Aber er hatte keine Beweise. Trotzdem grübelte er die Hälfte seiner Zeit über diese Angelegenheit.

An einem so schönen Tag!

Der Pfad führte an der Seite des Berges hinauf und mündete in eine Lichtung. Kurzes, dickes, vom Wind zerrauftes Gras wuchs spärlich auf dem dürren, felsigen Erdboden. Durch eine Reihe Pappeln am Ende der Klippe (Wayne nannte ihr Holz Scheißholz, weil es so schnell verbrannte und kaum Wärme spendete) konnte sie einen Blick auf den Fußweg werfen, über den sie gekommen waren. Obwohl sie etwa zehn Minuten gelaufen waren, kam ihr der Pfad wegen des fast senkrechten Abgrunds dazwischen viel näher vor.

»Können wir einen Moment Pause machen?«, fragte sie.

»Warum? Wir sind gleich da.«

»Nur einen Moment.«

Erst als sie stehen blieb, bemerkte sie, wie kühl es hier oben war. Der Rücken ihrer Bluse war mit Schweiß durchtränkt, sie spürte die klamme Nässe der Jeans um ihre Taille. Die kalte, stetige Brise fühlte sich wunderbar an.

»Also gut«, grunzte er.

Himmel, dachte sie. Vielen Dank.

Er nahm den Rucksack ab und ließ ihn auf den Boden fallen. Offensichtlich war es ihm egal, ob er dabei die Sandwichs darin zerquetschte. Er setzte sich auf einen Granitfelsen und trat geistesabweisend nach ein paar kleinen Steinen zu seinen Füßen.

Er könnte sich ruhig etwas mehr Mühe mit mir geben, dachte sie. Er arbeitete nachts in der Black Locust Tavern, sie tagsüber in der Mountain Lodge. Daher sahen sie sich eigentlich nur am Wochenende. Und im Juni waren die Wochenenden zum größten Teil auch noch verregnet gewesen. Sogar am 4. Juli hatte es geregnet. Nutze den Tag – dieses Motto war ihm anscheinend unbekannt.

Manchmal hatte sie allen Ernstes darüber nachgedacht, Wayne zu heiraten. Vorausgesetzt, er würde ihr einen Antrag machen. Aber für so etwas war ihre Beziehung noch zu jung. Trotzdem kam es ihr manchmal wie eine gute Idee vor. Zumindest hätte sie dann die Möglichkeit gehabt, endlich aus Walcott abzuhauen.

Aber dann fiel ihr ein, wie düster er sein konnte. Was für eine gottverdammte Nervensäge er manchmal war.

Sie hatte keine Ahnung, was sie tun sollte.

Vielleicht hätte er das Haus verkaufen sollen, nachdem seine Mutter gestorben war. Irgendwo anders hinziehen. Alle seine Nachbarn schienen ihm auf die Nerven zu gehen. Möglicherweise verbanden ihn mit der Straße, in der er wohnte, zu viele Kindheitserinnerungen. Zu viele vertraute Gesichter. Zu viele der Spielkameraden, mit denen er aufgewachsen war und die dort hängen geblieben waren. Genau wie er.

Sie hatten sich in der Bar kennengelernt, in der er hinterm Tresen stand. Nur drei Tage nach der Beerdigung seiner Mutter, wie er behauptet hatte. Sie hatte es seltsam gefunden, dass er überhaupt zur Arbeit erschienen war.

Später hatte sie ihm geholfen, das Haus auszuräumen. Der Anblick von Gegenständen, die zu einem Leben gehört hatten, das der Tod mit sich gerissen hatte, war von einer jähen, unglaublichen Tragik: Frischgewaschene Gardinen, die darauf warteten, aufgehängt zu werden. Der Scheck vom Sozialamt, der eine Stelle in einem Roman von Agatha Christie markierte – sie hatte das Buch fast beendet. Der gefüllte Hummer, der in der Tiefkühltruhe in Alufolie gewickelt auf einen besonderen Anlass wartete.

Ihr Lieblingsgericht, hatte Wayne gesagt.

Es lag etwas abgrundtief Falsches in der Tatsache, dass diese Frau, die sie niemals kennengelernt hatte, keine Gelegenheit mehr haben würde, die Vorhänge aufzuhängen, den Scheck einzulösen, das Buch zu Ende zu lesen oder den Hummer zu essen. Dieses Gefühl riss sie so sehr mit, dass sie Wayne für eine Weile allein arbeiten ließ und auf den Hof ging, um sich ordentlich auszuheulen.

Sie erkannte, dass das Leben in Wirklichkeit nur eine überschaubare Menge an Zeit bedeutete. Man selbst bestimmte diese Menge. Als wären die Menschen nur ein Haufen Uhren, die alle auf eine andere Zeit eingestellt waren und unaufhaltsam ihrem Ende entgegentickten. Mit einem Mal fühlte sie sich sehr traurig und einsam.

Ganz allein dort zu leben, seit vier Monaten schon – das musste ihn einfach deprimieren. Zwangsläufig. Man kann die Erinnerungen von fünfundzwanzig Jahren nicht einfach so über Bord werfen.

Deshalb ist er so, wie er ist, dachte sie.

So nachdenklich. Grüblerisch.

Deshalb und vielleicht auch aufgrund der Tatsache, dass er betrunken am Steuer erwischt worden war. Jetzt hatte der Arme noch nicht einmal mehr einen Führerschein.

Was bedeutete, dass er ein Vermögen für Taxis ausgeben musste.

Aber ich habe ihn noch nie weinen sehen, dachte sie. Nicht ein einziges Mal.

Andererseits würde sie nicht zulassen, dass er ihr die Stimmung vermieste. Nicht an einem so schönen Tag, an dem die Luft klar, die Sonne warm war und eine leichte Brise wehte.

Sie wusste schon, wie sie ihn aufheitern konnte. Wenn auch nur für kurze Zeit.

Sie waren ganz allein hier oben. Niemand war zu sehen. Der Zeitpunkt war einfach perfekt.

Ein kleines Abenteuer, das unter Umständen ein langes Nachspiel haben konnte.

»Hey, Wayne«, sagte sie.

Er sah mit ausdrucksloser Miene zu ihr auf.

Sie schenkte ihm trotzdem ein Lächeln.

Dann zog sie ihre Bluse aus der Jeans und spürte den kühlen Wind, der über ihren Bauch glitt, während sie die Hose aufknöpfte.

Der Wind kitzelte sie und brachte sie zum Kichern.

Sie öffnete den Reißverschluss ihrer Hose und ging zu ihm hinüber.

So schlimm wie diesmal war es noch nie gewesen.

Sie lag vor ihm auf dem Boden. Nackt. Er hatte ihre Beine weit gespreizt, drang in sie ein. Er tat ihr weh. Die Bluse, die sie unter sich gelegt hatte, konnte es nicht verhindern. Er konnte an ihrem Gesicht ablesen, dass sie einerseits erregt war – andererseits waren ihr die Kiesel und Steinchen und das andere Zeug, das sich durch das Gras in ihre blassen Hinterbacken bohrte, offensichtlich ziemlich unangenehm. Also stieß er noch härter zu und ließ sie bei jedem Stoß sein Gewicht spüren. Er wollte sie verletzen, wollte, dass sie blutete. Dass ihre Schultern bluteten. Dass ihr Rücken blutete. Dass ihr Arsch blutete. Er wollte …

… irgendetwas, damit er diesen verdammten Schmerz loswurde, der in den Rückenmuskeln anfing, sich über sein Genick fortsetzte und schließlich wie ein Frachtzug in seinen Kopf rauschte, sodass er das Gefühl bekam, Brocken seines Gehirns würden aus seinen Ohren, seiner Nase und seinen Augen spritzen.

Himmel!

Es war schlimm. Jedes gottverdammte Mal. Aber diesmal war es noch schlimmer als sonst.

Der absolute Killer.

Der Schmerz hatte keine Bedeutung.

Es gab so vieles, an das sie denken konnte. Der Schmerz war nur eines davon – unbedeutend. Sie konnte an seinen Atem in ihrem Mund denken, an das Gefühl, da unten ausgefüllt zu sein. Sie konnte an den Geschmack seines Schweißes auf ihren Lippen denken und an das dunkle Haar, das sich in Wellen auf seinen Unterarmen kräuselte. An seinen schmalen, gut aussehenden Körper, angespannt und erregt, seinen Geruch, an die Dinge, über die sie redeten, wenn er von seinen Hoffnungen, Träumen und seinen Zukunftsplänen erzählte. Er war kein besonders guter Barkeeper, und er wusste es auch. Ihm fehlte das Talent, andere Menschen für sich zu gewinnen. Andererseits wollte er am liebsten eine eigene Kneipe eröffnen. Manchmal, wenn er es ihr erlaubte, erzählte sie von ihren Träumen, die sich um Kinder, eine Familie und ein Haus drehten, welches das Haus ihrer Mutter war, das nicht in Woolcott, sondern in Barstow stand. Ein Leben mit Zukunft. Sie konnte an so vieles denken.

Und beachtete die Schmerzen nicht weiter.

Jedenfalls nicht sofort.

Seine Hand packte ihre Brust, bewegte sich im Rhythmus der Stöße, die sie in sich spürte, und wanderte langsam auf ihren Hals zu. Er umklammerte ihn, seine kräftigen Finger verkrampften sich. Er drückte ihr die Luft ab. Anfangs nur ein bisschen, dann so stark, dass sie keuchen musste – und sie kam! Sie kam so plötzlich und unerwartet, dass sie erschrak. Seine Finger gruben sich noch tiefer in ihren Hals. Es war ihr inzwischen unmöglich, zu atmen, unmöglich – Herr im Himmel, was tat er da? – und ihr Orgasmus endete so plötzlich, wie er angefangen hatte. Ein jähes, seltsames Erstaunen erfüllte sie, als sie zu ihm aufsah. Er schien sie konzentriert zu betrachten, wie ein Biologiestudent, der in einem Labor einen Frosch seziert. Eiskalte Angst stieg in ihr auf.

Wayne? Wayne?

Plötzlich betrat der Tod die Szenerie, ein Komet, der durch ihren plötzlich so pechschwarzen Himmel schoss.

Sie wehrte sich, umklammerte seine Finger, die sich so tief in ihren Hals gegraben hatten, dass sie sie kaum noch zu fassen bekam. Mit flehenden Augen starrte sie in sein Gesicht. Die Zunge hing ihr aus dem Mund, ihre Augen traten aus den Höhlen und das Blut rauschte in ihrem Kopf. Sie wand sich unter ihm, trat nach ihm. Verzweifelt und vergeblich zerrte sie an seinen Unterarmen. Während spitze Steine ihren Rücken zerkratzten, schlug sie mit den Fäusten auf ihn ein. Sie versuchte zu schreien, aber nur ein gurgelnder, erstickter Laut drang aus ihrer Kehle. So als wären ihre Lungen mit Wasser gefüllt. Dann endlich erhielten seine verkrampften Finger eine unbewusste Botschaft, eine Warnung aus den Tiefen seines Gehirns – und er ließ von ihr ab. Sie saugte Luft durch die Kehle in ihre Lunge, die mit neu gewonnenem Leben pulsierte. Er grunzte und sackte über ihr zusammen.

Dann rollte er sich ab. Atmete schwer, während sie neben ihm keuchend nach Luft schnappte.

Es war, als würde sie neben einer giftigen, heimtückischen Schlange liegen. Sie rappelte sich auf und kroch davon.

»Du Arschloch! Du beschissenes Arschloch!«

»Ich …«

Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie angefangen hatte zu weinen. Mit einem Mal verschwamm ihr Blick und sie konnte kaum noch etwas sehen. Sie wischte sich mit dem Handrücken die Nase ab und griff nach ihrer Bluse, ihrem Höschen und ihrer Jeans.

»Arschloch!«

Unbeholfen schlüpfte sie in ihre Jeans und wäre beinahe hingefallen, weil sie immer noch benommen war und schluchzte. Sie durfte sich nicht so schnell bewegen nach dem, was … passiert war. Er saß einfach nur da und beobachtete sie.

Unbeweglich. Er machte keine Anstalten, sich anzuziehen. Wie betäubt.

Er sah fast … Himmel! Er sah fast unschuldig aus.

»Du Arschloch! Du hättest mich beinahe umgebracht! Hältst du das für ein Spiel? Bist du übergeschnappt?«

»Susan, es …«

»Was? Es tut dir leid? Wolltest du das gerade sagen? Es tut dir leid?« Sie schüttelte den Kopf. »Himmel! Und ich hab auch noch … Himmel! Ich muss übergeschnappt sein!«

»Susan, jetzt hör mir doch mal zu, okay? Ich weiß nicht, was …«

»NEIN! Du Arschloch! Ich werde dir nicht zuhören! Komm mir bloß nicht zu nahe, oder, ich schwöre, ich bring dich um. Hast du das verstanden? Du blöder Arsch!«

Sie konnte nicht aufhören zu schluchzen. Ihr Brustkorb hob und senkte sich, während sie immer noch röchelnd nach Atem rang. Sie hatte so sehr die Kontrolle über sich verloren, dass es schmerzte.

Er griff nach seiner Kleidung. Sie wischte sich über die Augen und beobachtete ihn.

Sie sah keine Anzeichen von Reue. Keinen Funken Besorgnis.

Es ist ihm völlig egal!, dachte sie. Mein Gott. Es ist ihm wirklich gleichgültig.

Die Tränen, die sie jetzt weinte, waren schlimmer, weil sie von tief aus ihrem Inneren aufstiegen. Es waren keine Tränen der Angst, des Schmerzes, nicht einmal der Wut. Sie weinte, weil sie ihn verloren hatte, weil sie die Vorstellung, mit ihm zusammen zu sein, aufgeben musste. Eine Vorstellung, die ihr, wie sie jetzt erkannte, sehr viel bedeutet hatte.

»Ich habe dich geliebt«, sagte sie. »Ich kann das nicht glauben. Ich kann nicht glauben, dass du mir … das angetan hast. Du brauchst Hilfe, Wayne. Ich glaube, dass du ein sehr … kranker Mensch bist.«

Sie knöpfte die Bluse zu, stopfte sie in die Hose und drehte sich um. Als sie den Berg hinunterstolperte, schienen ihre Schritte auf dem steinigen, staubigen Pfad unnatürlich laut zu hallen.

Diesmal war er wirklich nahe dran gewesen.

Aber er hatte es nicht getan.

Gott! Wie sehr er es gewollt hatte. Jede Zelle, jede Nervenfaser seines Körpers hatte es verlangt. Dieses Verlangen war unglaublich stark, jedes Hinauszögern eine gewaltige physische Anstrengung. Jetzt fühlte er sich ausgepumpt wie nach einem gewaltigen Orgasmus. Obwohl sein tatsächlicher Höhepunkt nur schwach, kurz und unbefriedigend gewesen war. Nichts im Vergleich zu dem, was passiert wäre, wenn er dem Drang nachgegeben hätte.

Und sie getötet hätte.

Er fragte sich – zum wahrscheinlich tausendsten Mal in seinem Erwachsenenleben –, warum er es nicht getan hatte.

So nahe dran.

Er schnürte seine Reeboks, stand auf und warf sich den Rucksack über die Schulter. Er war deprimiert. Vielleicht würde er sich nach einem Spaziergang besser fühlen. Am Tümpel gab es ein nettes Plätzchen. Dort konnte er sich über die Sandwichs hermachen.

Herrgott! Die war vielleicht sauer gewesen!

Wenn er an sie dachte, kam ihm das Ganze ziemlich lustig vor. Fast hätte er gelacht. Sie hatte ja keine Ahnung. Sie war wie alle anderen – wusste von nichts und ging blind durchs Leben.

Die meisten Menschen hatten den Wunsch zu sterben. Männer, Frauen, Kinder. Egal, welches Geschlecht sie hatten oder wie alt sie waren. Die kleinen Leighs, die ihm nachts den Zaun kaputt machten. Roberts, der fette Sack von nebenan mit seiner gottverdammten, fiesen Töle. Bestimmt die Hälfte – nein, fast alle – der Stammgäste der Black Locust Tavern. Murdoch, der jeden Sommer mit seinem Grill die Luft verpestete. Die seltsame alte Frau, die ihm immer von ihrem Dreirad aus zuwinkte und von der er nicht einmal wusste, wie sie hieß. Vielleicht war sie eine alte Freundin seiner Mutter, die versuchte, eine beschissene Nachbarschaftsbeziehung zu ihm aufzubauen.

Arschlöcher. Sie gingen so unbedarft durchs Leben, dass es schon fast wieder zum Lachen war. In Wirklichkeit wussten sie nichts über das Leben – das Leben hatte nichts mit Liebe, einem Zuhause, einer Familie oder Freunden zu tun. Das Leben bestand aus Tarnung und Täuschung, sorgfältiger Planung und Verstand. Verstand, Mut und Willen. Und natürlich unzweifelhaft aus – totaler Absonderung. Sie dachten allesamt, dass sie irgendjemand etwas bedeuteten, wodurch ihrem armseligen kleinen Leben eine Bedeutung zukommen würde. Aber dem war nicht so. Unmöglich. Niemals.

Er führte ein Notizbuch, in dem er Beleidigungen gegen seine Person festhielt. »Roberts, 3.1.1993: Hundescheiße in der linken Hofecke. 3.1.1993: – hat nur die großen Stücke aufgehoben, Gras immer noch verdreckt. FÄLLIG.« Oder »Loden, 25.2.1993: Bestellte Scotch mit Wasser extra, behauptet dann, er hätte Soda dazubestellt. FÄLLIG.«

Damit er nicht vergaß, was wo passiert und wer dafür verantwortlich war.

Er fragte sich, warum er es nicht getan hatte.

Sie nicht getötet hatte.

Er fühlte sich wie ein Feigling.

Natürlich hatte er schon getötet, aber das war Jahre her. Seitdem hatte er sich nicht mehr an die sogenannten höher entwickelten Lebewesen gewagt. Aber auch davor waren es nur Katzen. Und dieser alte, armselige Straßenköter.

Es war ein großartiges Gefühl gewesen.

Das, was danach kam, war weniger lustig. Er hatte die Kadaver im Garten verscharrt und lebte fortan in der Angst, seine Mutter könnte etwas Verdächtiges bemerken. Jetzt aber …

Jetzt aber hätte er sie einfach in die Büsche werfen und dort liegen lassen können.

Genau, wie Gott seine Toten einfach zurückließ.

Beispielsweise den Vogel, der das Stromkabel berührte.

Den alten Waschbären, der zu kraftlos geworden war, um zu fischen oder nach Abfällen zu suchen.

Die Schwachen, die Frierenden, die Hungernden und die Totgeburten.

Die Toten waren zu unnütz – nein, genau genommen stimmte das nicht. Nicht, wenn man an den Erdboden dachte, dem die Toten neue Fruchtbarkeit schenkten, wenn sich ihre Körper auflösten. Das war seit Urzeiten der Kreislauf des Lebens.

Gottes Plan.

Es gab niemanden, der sie vermisst hätte. Nicht für ein paar Tage, vielleicht nicht einmal für eine viel längere Zeit. Ihre Eltern, mit denen sie sowieso nie gut ausgekommen war, lebten in South Carolina.

Zumindest das hatten er und Susan gemeinsam: niemand würde sie vermissen.

Er zündete sich eine Camel an. Susan mochte es nicht, wenn er rauchte. Was ihm momentan ziemlich egal war.

Die Black Locust Tavern hatte vor drei Monaten einen Nichtraucherbereich eingerichtet, ein abgetrenntes Zimmer, das viel kleiner war als der große Schankraum, in dem sich die Nikotinsüchtigen versammelten. Peters, der Besitzer, war offensichtlich vor ein paar Neureichen und den alten Frauen mit blau gefärbtem Haar eingeknickt.

Selbstverständlich hatte Peters einen Eintrag in seinem Notizbuch bekommen.

FÄLLIG.

Er kletterte auf einen Felsvorsprung und spähte vorsichtig über den Rand der Klippe. Er war davon überzeugt, durch regelmäßige Abhärtung irgendwann seiner Höhenangst Herr zu werden. Nur immer weiter in die Tiefe starren. Der Pfad war hinter einigen gedrungenen Pinien verborgen, die aus dem Felsen herauswuchsen. Ihre Äste wirkten wie verwinkelte Abflussrohre. Die Pflanzen hatten versucht, ziellos in die Höhe und Breite zu wachsen – recht erfolglos, wie es aussah. Die Bäume waren klein, gedrungen und zerzaust.

Er stand auf und ging los. Bis zum Tümpel war es nur ein kurzes Stück.

Letzte Nacht hatte er geträumt, er und seine Mutter seien zu einem Haus gefahren, das ihr neues Zuhause werden sollte. Dann hatte er die Alte allein gelassen. Ihre Beine waren verkrüppelt – was in Wirklichkeit natürlich nie der Fall gewesen war. Er hatte sie zitternd auf dem riesigen Hof zurückgelassen, verwirrt, ängstlich und wütend. Auf dem Hof waren Katzen. Sie hatte Katzen gehasst. Lachend war er davongefahren. Es war ein sehr lebhafter Traum gewesen. Ausgesprochen real.

Er fragte sich, ob sich Susan noch von ihm vögeln lassen würde. Möglich. Aber nicht sehr wahrscheinlich.

Schade. Sie vögelte wirklich gut. In seinem Notizbuch fanden sich weniger Eintragungen über sie als über die meisten anderen Menschen. Er beschloss, eine Woche zu warten, bevor er wieder mit ihr redete. Möglicherweise konnte er sie dann dazu bringen, doch wieder mit ihm zu vögeln. Es war zwar nicht das, wonach er verlangte, aber immerhin besser als nichts.

Sollte er ein Sandwich aus dem Rucksack nehmen, es auswickeln und essen, während er weiterging? Nach diesem Stress hatte er richtig Appetit bekommen. Da hörte er Stimmen – Schreie –, die von unten zu ihm heraufdrangen. Er tastete sich wieder zum Rand der Klippe vor und spähte durch die Baumgruppe auf den Pfad unter ihm.

Als er eine Bewegung wahrnahm, robbte er so lange auf dem Felsen herum, bis er die drei Gestalten genau im Blickfeld hatte. Sie standen in einem lockeren Kreis zusammen, gingen hin und her, musterten sich gegenseitig. Es war ein seltsamer, unbeholfener Tanz, den sie da im Gebüsch neben dem Pfad aufführten.

Dann spürte er ein Kribbeln. Irgendetwas kroch wie ein Insekt seine Wirbelsäule hinab.

Als er begriff, was da im Gange war, vergaß er Susan, sein Notizbuch, den Traum von seiner Mutter und das Sandwich. Ihm wurde bewusst, dass sich sein Leben in diesem Augenblick für immer verändern würde. Er ließ es geschehen.

Und beobachtete.

Zwischen dem ersten und dem zweiten Schlag mit dem Baseballschläger hatte Howard Gardner etwas Zeit, um die Möglichkeiten, die er hatte, durchzuspielen und sich ein paar Gedanken zu machen – nicht besonders tief schürfende, aber in seiner Situation äußerst wichtige Gedanken.

Du wirst mich nicht fertigmachen, du kleine Schlampe war sein erster und wohl auch wichtigster Gedanke – weil er ihn wütend machte. Und Wut verlieh ihm Kraft.

An zweiter Stelle folgte Im Gegenteil! Ich werde dich fertigmachen! Weil dieser Gedanke unter den gegebenen Umständen ziemlich ungewöhnlich war. Schließlich hätte sein Hauptaugenmerk im Augenblick dem Mann mit dem Baseballschläger gelten sollen. Nicht seiner Frau. Sie lenkte ihn nur ab. Und eine Ablenkung war das Letzte, was er gerade gebrauchen konnte.

Beweg dich. Weich aus, dachte er. Los! Du kannst mit diesem Kerl fertig werden. Du blutest ja, verdammte Scheiße! Er spürte, wie es ihm warm übers Gesicht strömte. Scheiß drauf! Mach dieses Arschloch alle. Du bist groß und schwer genug.

Ich bring dich um, du miese Schlampe.

Er hätte es sich ja denken können.

Die ganze Sache war ihm gleich verdächtig gewesen. Warum zum Teufel hatte sie nach allem, was zwischen ihnen passiert war, ausgerechnet in den Wald gehen wollen? Ganz allein mit ihm. Warum nur? Wegen der guten alten Zeiten? Weil sie ein, zwei Mal zu einem Picknick hier heraufgekommen waren? Das war eine Ewigkeit her – seitdem hatte sie ihm sein Auto, das halbe Haus und die Hälfte seines Geschäfts abgeknöpft. Und sie hatte ihm die Polizei von Barstow auf den Hals gehetzt. Sie hatte sogar eine einstweilige Verfügung durchgesetzt, der zu Folge er sich der Drecksschlampe nicht einmal nähern durfte. Das stelle man sich einmal vor, seiner eigenen Exfrau! Aber auf die Verfügung hatte er damals schon gepfiffen. Und jetzt würde sie ihn schon gar nicht abhalten.

Dummerweise war ihm gerade etwas schwindlig.

Dieser Lee war plötzlich hinter ihm aufgetaucht. Er hatte ihn überhaupt nicht bemerkt. Carole war stehen geblieben  – angeblich, um die Aussicht zu bewundern und – Zack! – hatte er mit einem Mal Sterne gesehen. Glücklicherweise hatte sich Lee verschätzt und ihn mit der Mitte des Schlägers und nicht mit dem breiten Ende erwischt. Der Louisville Slugger war an seinem Ohr vorbeigerutscht und auf sein Schlüsselbein gekracht. Das Schlüsselbein war wohl gebrochen. Aber immerhin, er stand noch. Jawohl, er stand noch auf beiden Beinen!

Er täuschte links an und schlug mit der Rechten zu, wobei er gleichzeitig dem auf ihn zusausenden Baseballschläger auswich – genau wie damals, in seiner Zeit bei der Marine. Seine Faust bohrte sich in einen überraschend festen Bauch, und der Schläger rollte wirkungslos über seine Schulter hinweg. Der Typ fiel hinterrücks in die Büsche. Carole kreischte hinter ihm auf, ein schneller, abgewürgter Schrei. Das lächerliche Quieken einer schreckhaften Frau.

Schlampe.

Erst fickst du mich, dann willst du mich ruinieren, und jetzt willst du mich endgültig loswerden. Ist es nicht so?

Was ist los?

Mache ich es euch zu schwer?

Er wandte sich ihr zu. Möglicherweise (nein, ziemlich wahrscheinlich) würde er sie diesen gottverdammten Berg hinunterwerfen. Das wäre keine große Sache, schließlich standen sie verdammt nah am Rand der Klippe. Er fragte sich, wie es sich wohl anfühlen würde, sie endlich kaltzumachen. Es war allein seine Entscheidung. Es war schon immer allein seine Entscheidung gewesen, wie er mit ihr umsprang. Scheiß drauf, dachte er, als er auf sie zuging. Scheiß auf die Rennerei, das Herumgeschubse und das ganze Theater, die ständigen Versuche, ihr das Leben zur Hölle zu machen. Wie viel einfacher war es doch, ihrem erbärmlichen Scheißleben hier und jetzt ein Ende zu bereiten. Als er gerade darüber nachdachte, sprang der Kerl aus den Büschen und zog ihm noch eins über.

Er hätte sich nicht nach ihr umdrehen sollen. Das war ein Riesenfehler gewesen.

Diesmal landete der Typ einen ordentlichen Treffer. Viel besser als der letzte. Howards Kopfhaut platzte auf, diesmal blutete er wirklich wie ein Schwein. Er musste sich das Blut, das über seine Stirn lief, aus den Augen wischen, um überhaupt etwas sehen zu können. Da bemerkte er, dass er auf dem Boden kniete. Er konnte sich nicht erinnern, hingefallen zu sein.

Irgendetwas Seltsames ging hier vor. Irgendetwas war faul. Nur was, zum Teufel?

Der Typ hätte ihm inzwischen noch eins überbraten müssen.

Genau. Das war es.

Was zur Hölle war nur los mit diesem Idioten?

Er hatte gezögert.

Arschloch.

Verschwommen konnte er zwei Beine erkennen, die vor ihm in die Höhe ragten. Er packte sie, zerrte daran, umklammerte sie und riss sie hoch. Noch während Lee den Schläger schwang, verlor er das Gleichgewicht und krachte auf den Rücken. Der Hieb war dennoch so heftig, dass Howard spüren konnte, wie sein Hüftbein brach. Die Wunde am Kopf war lachhaft dagegen. Scheiße, sein Kopf tat überhaupt nicht weh, aber sein Rücken fühlte sich an, als wäre ein Bulldozer darübergefahren.

Inzwischen war er über dem Kerl und schlug auf das verschwommene Oval ein, hinter dem er das Gesicht von Caroles Stecher vermutete. Er beobachtete, wie sich das Oval plötzlich rot färbte – ob es sein Blut war oder das des anderen Mannes konnte er beim besten Willen nicht sagen. Es war ihm auch egal. Wichtig war, dass er immer weiter schlug, dass er spürte, wie sich Zähne in seine Faust gruben. Dann traf er auf etwas Weiches, vielleicht ein Auge. Er brüllte vor Zorn. Er brüllte, um den Schmerz mit blinder, wilder Mordlust zu überdecken. Dann spürte er – nicht sah, er spürte es –, wie sie den Stein aufhob.

Er roch die frische Erde, die an dem Stein klebte. Sie roch genau wie das Blut, nur irgendwie reicher. Kräftiger.

Dann spürte er einen Augenblick lang einen unbestimmten Aufprall, einen plötzlichen, gewaltigen Druck, der sich von oben knirschend über seinen Kopf und seinen Nacken fortsetzte. Lee schien zur Seite wegzugleiten, und das Gras auf dem Erdboden näherte sich mit bedrohlicher Geschwindigkeit.

Dann spürte er nichts mehr.

Wayne lag direkt am Rand der Klippe. Seine Höhenangst war verschwunden.

Einfach weg.

Er konnte nicht glauben, was er da vor sich sah.

Verdammt, sie hatten es getan!

Fast hätte er vor Freude einen Jubelschrei ausgestoßen. Mein Gott! Zunächst war er nicht hundertprozentig sicher gewesen, was er da beobachtet hatte. Es hatte wie eine harmlose Prügelei ausgesehen, wahrscheinlich wegen der Frau. Einer der Kerle hatte einen Baseballschläger geschwungen, aber in manchen Nächten hatte er auf den Parkplätzen schummriger Bars weitaus schlimmere Dinge gesehen, bei denen Wagenheber oder Metallrohre im Spiel gewesen waren. Erst am Ende, als die Frau den Felsbrocken nach oben gewuchtet und auf den großen, stämmigen Mann geschleudert hatte, wusste er, was er da sah.

Mord!

Hey, Leute! Hey! Lasst mich mitmachen!, hätte er am liebsten gerufen. Zu gern wäre er hinuntergegangen, um sich das Ganze aus der Nähe anzusehen. Verflucht, vielleicht konnte er ihnen ja auch irgendwie unter die Arme greifen. Wer zum Teufel waren diese Leute? Wo zum Teufel kamen sie her? Er konnte sich nicht erinnern, jemals so aufgeregt gewesen zu sein. Im Leben nicht! Sein Herz pochte dröhnend in seinen Ohren.

Sie hatten es getan!

Gottverdammt! Er wollte unbedingt hinunter zu ihnen.

Aber er tat das Richtige – zumindest, was er für das Richtige hielt. Aus einiger Entfernung sah er schweigend, wie sich der Mann das Blut aus dem Gesicht wischte. Offensichtlich hatte er sich am Mund verletzt. Dann beugte er sich hinunter und hob den Felsbrocken auf. Der Stein war groß und flach. Der Kopf des Mannes darunter sah aus, als hätte ihn jemand neu modelliert und dann rot angemalt. Der Mann schleuderte den Stein den Abhang hinunter und kehrte zu der Frau zurück, die mit zitternden Händen auf ihn wartete. Sie sagte etwas, dann sahen sie sich nervös um. Aber sie brauchten sich keine Sorgen zu machen – mit Ausnahme von Wayne waren sie ganz allein und würden auch die nächste Zeit ungestört bleiben. Wayne hatte fast den kompletten Pfad im Auge. Auf beiden Seiten war niemand zu sehen.

Offensichtlich schien der Frau erst jetzt bewusst zu werden, dass sie gerade jemanden getötet hatte. Nicht nur ihre Hände, ihr ganzer Körper zitterte. Und es war ein recht attraktiver Körper unter der engen Jeans und dem T-Shirt, wie ihm auffiel. Er wusste nicht, was er erregender fand – die Frau oder das, was er gerade gesehen hatte.

Der Mann schien weniger aufgeregt zu sein. Er schlang seine Arme um sie und hielt sie einen Augenblick fest.

Wayne hörte ersticktes Schluchzen.

Einige Zeit später löste er sich von ihr und wandte sich dem Toten zu. Er packte die Leiche an den Handgelenken und fing an zu ziehen. Ihr Kopf rollte zur Seite und hinterließ einen blutigen Streifen auf dem Pfad, ähnlich einer Bremsspur. Die teuren Turnschuhe des Toten kratzten Furchen in den weichen Erdboden.

Wayne frage sich, wie zum Teufel sie damit durchkommen wollten.

Hier oben würde es ziemlich schwierig werden, alle Spuren zu verwischen. Kopfverletzungen bluteten ziemlich stark, diese hier zumindest. Und selbst der dümmste Cop würde sich wahrscheinlich früher oder später oberhalb der Stelle umsehen, an der ein Körper aufgeschlagen war.

Wayne beobachtete, wie der Mann einen kleinen Wanderrucksack aus den Büschen neben dem Pfad zog, den Toten auf den Bauch drehte und ihm die Schulterriemen des Rucksacks anlegte. Dann drehte er ihn noch einmal um und schloss die Riemen des Brustgurts.

Wanderunfall, dachte Wayne.

Nicht unwahrscheinlich.

Was jedoch noch nicht die Blutspuren auf dem Pfad erklärte.

Erst, als die Leiche aus seinem Blickfeld verschwand, den Steilhang hinunterfiel und nach einem langen Augenblick der Stille mit einem gedämpften, kaum hörbaren Klatschen aufschlug, bemerkte er, dass die beiden gewitzter waren, als er gedacht hatte. Vielleicht hatten sie das alles sogar geplant. Der Tatort zumindest war sehr gut gewählt. Am Fuß der Klippe befand sich ein Fluss, der nach dem Dauerregen der letzten Tage reißend und ziemlich tief sein musste. Von seiner Position aus konnte er ihn nicht sehen, aber er und Susan waren während des Aufstiegs daran vorbeigekommen.

Die Leiche würde fortgespült werden.

Nicht schlecht, dachte er. Gar nicht schlecht.

Wenn sie Glück hatten, würde es heute Nacht oder morgen früh regnen, und damit die Blutspuren verschwinden. Ob sie sogar die Wettervorhersage bei ihrem Plan berücksichtigt hatten?

Jede Wette.

Er lächelte. Sie zu beobachten, war das Aufregendste, was er seit Jahren erlebt hatte. Sogar jetzt noch, als sie sich bereit machten zu gehen. Als der Mann versuchte, mit dem Fuß die Erde aufzulockern, um die Spuren zu verdecken. Er zog das blutige Hemd aus, drehte es von außen nach innen und befeuchtete es mit Wasser aus einer Thermosflasche. Dann wischte er sich das Blut aus dem Gesicht und von den Händen und stopfte das Hemd in einen zweiten, größeren Rucksack, den er ebenfalls im Gebüsch versteckt hatte. Er zog ein sauberes Hemd heraus und streifte es über.

Die Frau saß derweil auf einem Stein und beobachtete ihn. Sie wirkte erschöpft, so als hätte sie nicht mehr die Kraft, sich auf den Beinen zu halten. Der Mann zog eine Rolle Frischhaltefolie hervor, wickelte den Baseballschläger darin ein, steckte ihn zusammen mit der Thermosflasche in den Rucksack, den er nun schulterte. Sie waren fertig.

Was dann geschah, war ein unerhörter Glücksfall.

Der Mann drehte sich um und schaute den Berg hinauf.

Und Wayne erkannte ihn.

Er hatte ihn schon öfter in der Black Locust Tavern gesehen. Hin und wieder schaute er dort vorbei.

Er bevorzugte Scotch, wie sich Wayne erinnerte.

Seinen Namen kannte er nicht.

Er beobachtete, wie die Frau aufstand – anscheinend hatte sie sich wieder gefangen –, und die beiden gingen den Pfad hinunter. Zwei Wanderer, die einen sonnigen Tag genossen. Was, wenn ihnen jemand begegnete und bemerkte, dass die Frau etwas wackelig auf den Beinen war? Und wenn schon, es war schließlich eine ziemlich anstrengende Route.

Wayne fiel auf, dass die ganze Sache – einschließlich des Mordes an sich – nicht einmal zehn Minuten gedauert hatte.

Zehn Minuten, um einen Menschen zu töten. Erstaunlich.

Er wartete, bis sie außer Sichtweite waren, dann machte auch er sich auf den Weg.

Blut klebte dort an den Felsen, wo sie ihn getötet hatten. Einige Tropfen hingen noch in den Büschen, und eine kleine Pfütze hatte sich im Gras gebildet. Er tauchte seine Hand hinein. Das Blut war schon fast getrocknet, klebrig und rostfarben. Er verwischte es und streute Erde darüber, bis nichts mehr zu sehen war. Dann zerrieb er weitere Erdklumpen zwischen seinen Händen.

Bei der Beseitigung der Spuren auf dem Pfad waren die beiden verflucht nachlässig gewesen. Er half ihnen nach Kräften, indem er mit seinen Reeboks und einem spitzen Stock Erde verteilte. Dann rieb er noch etwas Dreck auf die Felsen. Das blutbespritzte Gebüsch konnte er nicht säubern, aber so war zumindest die ganze Szenerie weniger auffällig. Man musste schon suchen, um etwas zu finden. Niemand würde einfach so darüberstolpern.

Es dauerte ziemlich lange, bis er die Leiche fand.

Es war schon später Nachmittag, als er sie endlich entdeckte. Der Mann trieb in einem langsam wirbelnden Strudel zwischen Geröll hin und her, etwa eine Viertelmeile von der Stelle, an der er getötet worden war.

Er ging nicht sofort zu ihm, sondern wartete ab, bis er sich sicher war, dass niemand am Fluss entlangging oder vom Berg herunterkam. Zwar war es zu dieser späten Stunde äußerst unwahrscheinlich, noch auf Wanderer zu treffen, aber er wollte kein Risiko eingehen. Er lauschte, konnte jedoch außer dem Rauschen des Wassers, den Vögeln und den Geräuschen des Waldes nichts hören. Dann watete er in den Fluss.

Der Körper trieb mit dem Kopf nach unten. Hose, Jacke und Hemd waren durchnässt und sahen aus, als seien sie dem Toten viel zu groß. Der Rucksack saß ihm fast im Genick und war etwas nach links gerutscht. Wayne packte ein nasskaltes Handgelenk und zog die Leiche auf einen der Felsen, sodass nur noch die Füße im Wasser baumelten. Das rechte Schienbein musste beim Aufprall aus der Gelenkpfanne geschleudert worden sein, das dazugehörige Knie deutete nun in die entgegengesetzte Richtung.

Er untersuchte die Wunde am Kopf. Sie war zum Teil ausgewaschen, glänzte aber immer noch blutrot. Sie sah aus wie ein Braten oder ein Steak, das seit einer Ewigkeit zum Auftauen in einer durchsichtigen Plastikfolie auf dem Küchentisch liegt. Ein tiefrotes, fauliges Stück Fleisch in einer Pfütze aus wässrigem Blut.

Wayne berührte die Wunde am Rand. Die Wülste teigiger Gehirnmasse, die der Fluss an der Seite der Wunde herausgespült hatte, fühlten sich weich an. Kleine, scharfe Knochensplitter hatten sich wie zerbrochene Muschelschalen in das poröse Innere gebohrt.

Er befingerte den harten, rauen Rand des Schädels, der nur noch spärlich von seidigem Fleisch und schmierigen, dunklen Haarsträhnen bedeckt war, und entfernte einen störenden Zweig.

Dann drehte er die Leiche auf den Rücken, da er sich unbedingt die Augen ansehen wollte. Der Körper war klatschnass und ließ sich nur schwer bewegen. Aber es gelang ihm, den Toten auf die Schulter zu rollen. Dann zog er mit aller Kraft. Endlich fielen die Beine klatschend herum, gefolgt von Oberkörper und Kopf.

Die Augen waren nicht so, wie er sie erhofft hatte.

Er hatte einen Ausdruck des Erschreckens erwartet. Oder zumindest ein Staunen. Einen melodramatischen letzten Blick in Richtung Unendlichkeit. Die erschrockene Verblüffung, von denen in Büchern immer die Rede war – der Blick eines Menschen, dem sich die tiefe Erkenntnis seiner eigenen Sterblichkeit offenbart – und allem, was sich dahinter verbirgt.

Die Augen waren nicht einmal ganz geöffnet.

Nur schmale Schlitze mit grau verschleierten Pupillen dahinter. Als wäre der Kerl besoffen und würde gerade seinen Rausch ausschlafen.

Langweilig.

Er wuchtete den Körper wieder herum und ließ ihn ins Wasser zurückgleiten. Dann gab er der Leiche einen Stoß mit dem Fuß, damit sie über den Strudel hinweg den Fluss hinabtrieb. Er sah ihr hinterher. Sie erinnerte ihn an die hölzernen Spielzeugboote seiner Kindheit.

Eines hatte er bei der ganzen Sache gelernt.

Es kam nur aufs Töten an – nicht auf den Tod selbst.

Der Tod war das Resultat des Tötungsaktes. Streng genommen blieb nicht mehr als eine leere Hülle aus Fleisch. Die Person, die man tötete, existierte nicht mehr, was für sich genommen auch schon mal etwas war. Doch nichts im Vergleich zum Töten selbst, dem Augenblick des Nehmens und des Verlustes.

Ein erhabener Moment. Nur darum ging es.

Er hätte zu gerne gewusst, wie es sich anfühlte.

Kein Hund. Keine Katze. Ein Mensch musste es sein.

Vielleicht würde er sie bei Gelegenheit danach fragen.

Die Sonne stand schon gefährlich tief. Der Fluss glänzte in metallischem Schwarz. Der Himmel war bedeckt, so als ob es heute tatsächlich noch einmal regnen würde. Er beschloss, so schnell wie möglich von hier zu verschwinden.

Jedes Jahr forderten diese Berge mehrere Menschenleben. Das war eine Tatsache.

Wie diesen Kerl im Fluss zum Beispiel.

SONNTAG

3

Am Morgen nach dem Mord träumte sie, dass sie ihre beiden Katzen versehentlich in den Backofen gesperrt hatte. Sie hatte zwar gesehen, wie sie hineingekrochen waren, hatte es später aber vergessen, den Ofen eingeschaltet, die Tür geschlossen und die Küche verlassen.

Erst als sie das Jaulen und die grässlichen Kratzgeräusche hörte, erinnerte sie sich an die Tiere und rannte aus dem Schlafzimmer.

Sie öffnete die Ofentür und sah Beastie, die mit Vinnis Blut bedeckt war. Ihr schwarzes Fell glitzerte. Sie hatte Vinni an der Kehle gepackt, zerrte daran und riss mit den Krallen der Vorderpfoten eine tiefe Wunde, die sich von einem Ohr bis zur Schulter hinzog. Sie starrte Carole an, als wollte sie sagen: Das ist deine Schuld. Du hast uns wahnsinnig gemacht. Siehst du, was du getan hast? Vinni war tot. Ihr kleines Köpfchen rollte zur Seite. Ihre Zunge, die zwischen den blutigen Zähnen hervorlugte, schien länger zu sein als zu ihren Lebzeiten.

Sie wachte weinend auf. Es war Sonntagfrüh, alles tat ihr weh. Sie blickte über Lees Schulter hinweg aus dem Fenster.

Letzte Nacht hatte es geregnet. Genau, wie sie es sich erhofft hatten.

Das grüne Gras des abfallenden Rasens war feucht. Auf den Natursteinplatten der Terrasse hatten sich Pfützen gebildet.

Sie nahm an, dass sie Glück gehabt hatten.

Aber sie empfand kein Glücksgefühl.

Sie hatte Angst.

Lee schlief auf der zusammengeknüllten Bettdecke. Sie sah auf die Uhr. Viertel nach Acht. Sie hatte nur dreieinhalb Stunden geschlafen. Letzte Nacht hatten sie ziemlich viel getrunken – mehr, als sie vertrugen. Das Adrenalin in ihren Körpern hatte sie bis in die frühen Morgenstunden wach gehalten. Pure Angst, vermutete sie. Das Bett stank nach Schweiß und Erschöpfung.

Sie sah ihn an. Er wirkte wie ein Fremder. Ein Fremder, den sie seit fast zwei Jahren kannte. Sie wollte ihn nicht aufwecken.

Sie brauchte Zeit für sich, bevor sie mit jemandem reden konnte, ihn eingeschlossen.

Möglicherweise sehr viel Zeit.

Sie stand auf, schlüpfte in ihren Morgenmantel und ging in die Küche. Von letzter Nacht war noch Kaffee in der Kanne übrig. Sie schüttete etwas davon in eine Tasse, hob sie in die Mikrowelle und stellte den Timer auf siebzig Sekunden ein. Die Katzen strichen um ihre Füße, schmiegten sich an ihre Knöchel. Sie wollten gefüttert werden. Also öffnete sie den Deckel einer Dose Katzenfutter, verteilte den Inhalt mit einem Löffel auf zwei Teller und beobachtete, wie sich die Tiere auf das Futter stürzten, als wären sie kurz vorm Verhungern. Sie lehnte sich mit dem Rücken gegen die Arbeitsplatte und sah ihnen zu.

Beast war bis auf einen weißen Fleck auf der Brust komplett schwarz. Vinni dagegen war golden, grau und weiß gescheckt. Howard hatte sie beide in zwei aufeinanderfolgenden Jahren aus dem Tierheim mitgebracht. Das war das Netteste, was er je für sie getan hatte.

Doch das war schon eine Ewigkeit her. Beast war inzwischen sechs, Vinni fünf Jahre alt.

Jetzt fing das verdammte Zittern wieder an.

Schon letzte Nacht wollte es nicht aufhören – ihr ganzer Körper wurde von immer neuen Anfällen geschüttelt. Nur ein Drink sorgte dafür, dass sie es für Augenblicke im Zaum halten konnte. Aber letzte Nacht hatte selbst das Trinken nicht viel geholfen. Zu schnell hatte der Scotch seine Wirkung verloren und sie war wieder nüchtern genug, um sich an das zu erinnern, was sie getan hatten. Und damit begann auch wieder das Zittern.

Solange Howard lebte, hatte sie Angst vor ihm gehabt.

Und sie hatte auch jetzt noch Angst vor ihm. Jetzt, wo er tot war.

Was hatte sich also geändert?

Sie hatte gehofft, dass zumindest die häufigen, viel zu häufigen Momente äußerster Verzweiflung mit ihm verschwinden würden. Dieses Gefühl, das Eigentum von jemandem zu sein. Immerhin war er für dieses Gefühl verantwortlich gewesen. Er hatte es tief in sie eingepflanzt.

Aber es war nicht verschwunden. Ganz und gar nicht.

Das Gefühl war wieder mit ihr aufgewacht.

War bei ihr gewesen, als sie sich Kaffee gemacht hatte.

Es braucht Zeit, hatte Lee gesagt, und möglicherweise hatte er Recht. Doch es war auch möglich, dass es ihnen gelungen war, eine sowieso schon unerträgliche Situation über alle Vorstellungskraft hinaus zu verschlimmern.

Was in Gottes Namen hatten sie sich nur dabei gedacht?

Wie konnten sie nur glauben, ihre Situation zum Besseren zu wenden, indem sie einen Mord begingen?

Selbst an jemandem, der so grausam und … unerbittlich war wie Howard.

Selbst, wenn sie ungeschoren davonkamen.

Was sie trotz aller Planung und der Vorsichtsmaßnahmen inzwischen stark bezweifelte. Sie durfte Lieutenant Rule nicht vergessen. Ihn oder einen anderen Polizisten seines Kalibers. Jetzt kam es darauf an, ihr bisher unerprobtes Talent zur Weltklasselügnerin unter Beweis zu stellen.

Es war Wahnsinn.

Die Mikrowelle klingelte.

Sie nippte an ihrem Kaffee. Entweder war er abgestanden, oder sie hatte einen faden Geschmack im Mund. Wahrscheinlich beides. Sie ging mit dem Kaffee ins Wohnzimmer, setzte sich aufs Sofa und hielt die Tasse in beiden Händen. Sie spürte die Wärme, die das Zittern etwas zu besänftigen schien.

Sie lehnte sich zurück, starrte ins Nichts und trank den Kaffee bis ihr Kopf völlig leer war. Sie fühlte sich, als wäre sie vollständig ausgehöhlt – nichts als eine leere Hülle. Als gäbe es nichts als die weiche Couch, den warmen Kaffee und die Vögel in der Morgensonne vor dem Fenster.

Sie wollte duschen. Alleine. Ohne Lee.

Genau das.

Es war nicht seine Schuld. Das glaubte sie zumindest.

Er hatte nur versucht, etwas zu unternehmen, um ihr dieses ständige Leid zu ersparen.

Der Einfall, ihn zu töten – wenn das Wort Einfall überhaupt angebracht war, entstanden in einer Nacht der blinden Wut über das, was Howard ihr angetan hatte – diesen Einfall hatte Lee als Erster in Worte gefasst.

Wir müssen ihn umbringen. Er wird niemals Ruhe geben. Das weißt du. Er muss sterben.

Sie hatte nicht widersprochen. Nicht zu diesem Zeitpunkt.

Dafür hatte Howard gesorgt.

Jetzt aber musste sie alle Kraft aufwenden, damit ihr weder die Kaffeetasse noch dieser Morgen entglitt. Ein Morgen ohne Lee. Sie musste sich mit der harten, unumstößlichen Tatsache vertraut machen, dass dieser Morgen existierte. Das vertraute Geräusch des fließenden Wassers würde alles übertönen. Sie würde es so stark wie möglich auf ihren Körper prasseln lassen und sich so lange waschen, bis sie so sauber war, wie es niemand jemals zuvor gewesen war. Sie würde ihren Körper immer und immer wieder waschen. Etwas, was sie gestern schon tun hätte sollen, aber wofür sie keine Zeit gehabt hatte. Erst hatten sie an Jim Clarkes Tankstelle angehalten, um den BMW vollzutanken und ein kleines Schwätzchen mit Jim zu halten, damit er sich auch sicher an sie erinnerte. Danach waren sie zum Foxfire gefahren, wo sie für sieben Uhr einen Tisch reserviert hatten. Sie hatten sich so bald wie möglich nach Howards Tod in der Öffentlichkeit präsentieren wollen. Als sie endlich unter der Dusche stand, war es bereits neun Uhr gewesen. Zu diesem Zeitpunkt war sie so aufgewühlt, dass sie es kaum ertragen konnte, den Wasserstrahl auf ihren Nervenenden zu spüren. Sie hatte es kaum ausgehalten, sich abzutrocknen. Auch der Seidenbody hatte sich unangenehm auf ihrer Haut angefühlt.

Spring jetzt gleich unter die Dusche, sagte sie sich. Bevor er aufwacht und du ihm Gesellschaft leisten musst. Bevor er wieder mit dir reden will.

Sie ließ den Morgenmantel von ihren Schultern auf den Marmorboden des Badezimmers gleiten und betrachtete ihren nackten Körper im Spiegel.

Sie sah aus wie immer.

Erstaunlich.

Als ob nichts weiter passiert wäre.

Dabei wäre es irgendwie viel angemessener gewesen, eine frische Narbe neben der alten vorzufinden.

Stigmata. Wundmale.

Sie beugte sich vor, drehte das Wasser auf – heiß – und stellte sich unter den fast kochenden Strahl.

»Wie wär’s mit Kino?«, sagte er.

»Was?«

»Im Ernst. Wir müssen auf andere Gedanken kommen. Abwarten. Geduld haben. Heute wird noch nichts passieren.« Er zögerte. »Außer …«

»Außer sie finden ihn.«

»Genau. Aber das glaube ich nicht. Du?«

Sie zuckte mit den Schultern. Er hatte diese eigentlich rhetorische Frage mit einer gewissen Dringlichkeit gestellt.

Ich soll ihm Mut machen.

Sie hatte geduscht und sich die Zähne so lange geputzt, bis ihr Zahnfleisch geschmerzt hatte. Trotzdem schmeckte der Kaffee immer noch fad und kalkig.

»Pass auf«, sagte er. »Vor morgen müssen wir uns keine Sorgen machen. Erst, wenn er nicht wie gewöhnlich im Büro auftaucht. Früher oder später wird die Polizei uns verhören. Das könnte vielleicht schon morgen Nachmittag so weit sein. Wir müssen uns darauf vorbereiten. Körperlich und geistig. Was willst du heute den ganzen Tag über machen? Saufen?«

Sie starrte ihn ausdruckslos über den Tisch hinweg an. »Du willst ins Kino gehen?«

»Warum nicht?«

»Kannst du dich überhaupt auf den Film konzentrieren?«

Er versuchte ein Lächeln. »Wir können’s ja zumindest versuchen.«

»Himmel.«

Es gefiel ihr nicht im Geringsten, wie sich alles entwickelte.

Zum einen sah sie grauenhaft aus, was an der Kombination aus zu viel Alkohol und zu wenig Schlaf lag. Sie klang entweder deprimiert oder verängstigt, jedenfalls empfand er das so. Und er glaubte, sie besser als die meisten anderen einschätzen zu können. Wenn sie sich morgen noch immer so verhielt, während die Polizei sie verhörte, konnte man nicht sicher sein, wer am Ende was dachte. Was für ihre derzeitige … Situation nicht unbedingt das Beste war.

Er wusste nicht genau, was er von ihr erwartete. Aber doch ein bisschen mehr Kraft. Mehr Durchhaltevermögen. Eine größere Einsicht in das, was sie getan hatten und warum es notwendig gewesen war.

Und Erleichterung.

Sie wirkte überhaupt nicht erleichtert.

Manchmal schien es fast so, als hätte sie gerade ihren besten Freund verloren.

Und Howard war weiß Gott nicht ihr bester Freund gewesen.

Er vermutete, dass es noch zu früh war. Die Erleichterung würde sich schon noch einstellen. Sobald Howards Tod offiziell als Folge eines Unfalls galt und sie wieder in Sicherheit waren.

Und sie würden seinen Tod als Unfall erklären.

Davon war er überzeugt.

Nachdem er seinen Kaffee ausgetrunken hatte, stand er auf und wickelte sich das Handtuch um die Taille.

»Ich zieh mich jetzt an«, sagte er. »Denk drüber nach. Wenn dir was Besseres einfällt, nur raus damit. Wirklich.«

Im Badezimmerspiegel begutachtete er den angerichteten Schaden. Sein Auge war leicht geschwollen, es würde jedoch nicht blau anlaufen. Gott sei Dank. Seine Lippen waren aufgesprungen, aber das konnte trockenen Lippen bei einer Erkältung immer mal passieren. Das Schlimmste war zum Glück nicht zu sehen. Er hatte sich ziemlich heftig in die linke Wange gebissen, als ihn Howard geschlagen hatte. Sein linker oberer Schneidezahn und zwei weitere Zähne ließen sich im Zahnfleisch hin und her bewegen und taten verflucht weh. Seit gestern Abend hatte er ununterbrochen Aspirin geschluckt. Auch jetzt schüttelte er zwei Tabletten auf das handgeschliffene Marmorwaschbecken.

Verdammt. Das gefällt mir überhaupt nicht, dachte er.

Wie zum Teufel bin ich da nur reingeraten?

Durch Carole natürlich. Und durch das Schicksal, das sie zusammengeführt hatte.

Sie beide. Zwei hoffnungslose Romantiker, die ein Leben zurückhaben wollten, das schon lange den Bach runtergegangen war. Ihr Verlangen nach etwas, das sie beide schon seit langer, langer Zeit vermisst hatten.

Und versuchten, einander dabei zu helfen.

Das war das ganze Geheimnis, oder etwa nicht?

Gehörte der Mord an Howard dazu?

Bis jetzt hatte er dieses Wort noch nicht laut ausgesprochen.

Er vertraute immer noch darauf, dass es die Sache auch wert gewesen war.

Sofern sie nicht geschnappt wurden.

Und wenn sie sich nicht bald zusammenriss, konnte das durchaus passieren.

Die Polizei nahm sich immer als Erstes den Ehepartner vor, so viel wusste er. Sie prüften genau, ob nicht Vorsatz im Spiel war. Er konnte nur hoffen, dass sie, sollte sie in diese Situation geraten, die Sache auch im Griff hatte – oder, dass die Polizei wie geplant davon ausging, dass Howards Tod ein Wanderunfall war, und den Fall zu den Akten legte. Howard war ein begeisterter Wanderer, Skifahrer, Hasenjäger und Segler gewesen, alles keine ungefährlichen Aktivitäten, bei denen leicht mal etwas schiefgehen konnte.

Und wenn sie es nicht zu den Akten legten, was dann?

Dann musste Carole die ganze Sache schaukeln.

Darauf musste er sie irgendwie vorbereiten.

Er warf das Handtuch auf das Himmelbett aus Messing, nahm Socken und Unterwäsche aus der Anrichte und eine Hose und ein Hemd aus dem Kleiderschrank. Einige der Hemden weiter hinten im Schrank gehörten nicht ihm. Als Howard ausgezogen war (besser gesagt, ausgesperrt worden war – sie hatte die Schlösser ausgetauscht), war alles so schnell passiert, dass noch Monate nach der Scheidung seine Klamotten hier herumlagen. Eigentlich war Howards Eigentum überall im Haus zu finden. Deshalb war es auch so leicht gewesen, einen Rucksack mit seinen Sachen zu packen.

Wenn alles vorbei war, würde er den ganzen Krempel in den Müll werfen.

Er zog sich an. Er fühlte sich jetzt bedeutend ruhiger.

Im Gegensatz zu ihr.

Seine Aufregung hatte ihren Höhepunkt erreicht, als er diesen gottverdammten Schläger zum zweiten Mal auf Howards Kopf krachen ließ. Als er erkannt hatte, dass sie ihn töten mussten. Dass es kein Zurück mehr gab. Wohl oder wehe. Er hatte gezögert, sich auf einmal so schwach wie ein Säugling gefühlt. Seine Beine hatten nachgegeben. Der Louisville Slugger war nicht mehr der Eselskiefer gewesen, mit dem Samson grausame Rache an den Philistern verübte, sondern ein tonnenschweres Gewicht, das ihn nach unten gezogen hatte.

Gott sei Dank hatte Carole gehandelt.

Howard war viel stärker gewesen, als man es von einem Geschäftsmann erwartete, der ein Mietshaus und ein Skihotel besaß. Um ein Haar hätte er es versaut.

Was wäre dann mit ihnen passiert?

Sie wären ins Gefängnis gewandert.

Wenn es etwas gab, wovon Howard mehr als genug hatte, dann waren es Anwälte.

Er schlüpfte in ein neues Paar Laufschuhe, das er vor einer Woche für genau diesen Anlass, diesen Morgen, gekauft hatte, und schnürte sie zu. Seine alten Schuhe waren genau wie der Baseballschläger und die Kleidungsstücke, die Carole und er gestern getragen hatten, nur noch ein Häuflein Asche im Ofen. Seine erste Aufgabe heute war, den Ofen fein säuberlich auszukehren und die Asche im Little River zu verstreuen.

Danach lag ein ganzer, langer Tag vor ihm.

Und ein weiterer. Und dann noch einer.

Sie mussten sich irgendwie ablenken. Carole war nicht in der Verfassung, irgendwohin zu fahren. Ihm ging es genauso, wenn er ehrlich war. Aber hier konnten sie auch nicht den ganzen Tag herumsitzen. Früher oder später würden sie sich gegenseitig auf die Nerven gehen und die Anwesenheit des anderen nicht mehr ertragen. Ihre traute Zweisamkeit. Aus diesem Grund kam es auch nicht in Frage, einfach mit dem Auto durch die Gegend zu fahren.

Nein. Sie sollten ins Kino gehen. Ein paar Stunden im Dunkeln sitzen und sich von den Tagträumen (oder Albträumen) eines anderen berieseln lassen. Danach konnten sie in einem Restaurant essen, nach Hause fahren und ins Bett gehen.

Vielleicht würden sie etwas schlafen können.

Und warten.

Er hoffte, dass sich auch wieder ein nennenswertes Sexleben zwischen ihnen einstellen würde, wenn die ganze Sache vorbei war. Im Augenblick zumindest sah es ziemlich mau aus. Sie hatten sich seit Donnerstag kaum berührt. Was irgendwie pervers war, denn gerade jetzt waren sie mehr als je zuvor auf die Nähe des anderen angewiesen. Er hatte das Verlangen, sie zu besitzen. Sie immer in der Nähe zu wissen, sie anzusehen, zu berühren, und – um die Wahrheit zu sagen – ihren Lebensstil zu teilen, der Freiheit, Geld und genug Zeit bedeutete, alles zu tun, was sie gemeinsam tun wollten. Doch zusätzlich wollte er Sex. Er brauchte Sex.

Schließlich war der Sex nicht unschuldig an seiner momentanen Lage.

Das war ihm bis vor kurzem nicht so ganz klar gewesen. Jetzt schon.

Er fragte sich, ob er es ihr übel nahm. Die Macht, die sie dadurch auf ihn ausübte.

Es war fast peinlich. Als ob er ein Teenager wäre, der seine überschäumenden Hormone nicht unter Kontrolle hatte. Niemand hatte je so ein Gefühl in ihm hervorgerufen. Nicht in dieser Heftigkeit und nicht so andauernd. Nur Carole.

Er ging an ihr vorbei. Sie saß noch immer in der Küche vor ihrer Kaffeetasse. Genau wie vorhin. Er ging die Kellertreppe hinunter.

Um die Überreste von Samstag einzutüten.

Er würde sich später um Carole kümmern. Irgendwie würde er sie schon zur Vernunft bringen. Sie beruhigen, ihr zeigen, wie sie sich der Polizei gegenüber verhalten musste.

Eins nach dem anderen.

4

An diesem Abend war ziemlich wenig los. Wayne bemerkte sie sofort, als sie das Restaurant betraten.

Danach hatte er Schwierigkeiten, sich auf seine Gäste zu konzentrieren. Zum Glück waren nicht allzu viele gekommen.

Er war fast so aufgeregt wie damals auf dem Berg. Er beobachtete zwei Menschen, die jemanden umgebracht hatten und jetzt so taten, als wäre nicht das Geringste passiert. Sie saßen keine zehn Meter von ihm entfernt in einer kleinen Sitznische und bestellten von derselben Speisekarte wie jeder andere. Genau wie das ältere Pärchen hinter ihnen, die vierköpfige Familie oder die drei Yuppie-Typen am anderen Ende des Raumes.

Fantastisch!

Es war kurz vor neun, als sie das Restaurant betraten. Lacy, die neue Kellnerin, bediente sie. Sie trug das vorgeschriebene Trachtenkleid, komplett mit Puffärmeln und Hosenträgern, in dem sie wie ein Mitglied der Trapp-Familie aussah. Aber auch irgendwie süß und nett. Sie bestellten jeder zwei Drinks: Bloody Marys für sie, Dewars auf Eis für ihn. Er fand, dass die Frau etwas verstört aussah, erschöpft. Sie trug eine sehr schöne rote Seidenbluse und einen dunklen Rock – schwarz oder marineblau –, dazu baumelnde Silberohrringe und silberne Armbänder an den Handgelenken. Ihr Haar war dunkel, lang und glänzend.

Sie aßen schweigend und sprachen kaum.

Was ihn total verblüffte, war, dass man es nicht im Mindesten ahnen konnte.

Sie unterschieden sich in Nichts von den anderen Gästen. Ganz gewöhnliche Leute. Vielleicht sahen sie ein bisschen besser aus als die anderen Paare, aber sonst …

Er konnte sich kaum auf Ensminger und Thompson konzentrieren, um ihre Biergläser rechtzeitig zu füllen. Sie redeten über Musik aus den Fünfzigern und anderen Mist und versuchten ab und zu, ihn in ihr Gespräch einzubeziehen. Doch es gab nichts, was ihn weniger interessiert hätte. Da war ihm das Trio von Hausfrauen noch lieber, die am anderen Ende der Bar an ihren Drinks nippten und über ihre Familien meckerten. Von ihnen konnte er zwar nur ein mieses Trinkgeld erwarten, dafür ließen sie ihn in Ruhe.

Er fing an, Gläser zu polieren. Eine einfache Tätigkeit, bei der er sie wunderbar beobachten konnte.

Nichts an ihnen erregte auch nur die geringste Aufmerksamkeit. Sie waren praktisch unsichtbar.

Er machte sich einen Eistee mit Zitrone und trank ihn durch einen Strohhalm.

Um zwanzig nach zehn waren sie mit dem Essen fertig und tranken Kaffee. Wayne wurde langsam nervös.

Verflucht!

Wenn er nur irgendwie die Theke verlassen konnte. Dann würde er sie verfolgen und herausfinden, wer sie waren und wo sie wohnten.

Er musste sich zurückhalten, um Ensminger, der ein weiteres Bier bestellte, nicht anzufahren. Nicht, dass es diesem blöden Arschloch etwas ausgemacht hätte. Ensminger hatte schon ordentlich einen sitzen. Hoffentlich rammte er mit seinem beschissenen Honda Civic auf der Heimfahrt einen gottverdammten Baum.

Er war an diesen Ort gekettet!

Keine der Bedienungen würde für ihn einspringen können. Und er war der einzige Barkeeper, der an diesem Abend arbeitete.

Er musste allein klarkommen.

Das war nicht fair. Er war so nahe dran, ihr Geheimnis zu lüften. Sie kennenzulernen.

Herauszufinden, wie es sich anfühlte.

Er wusste jetzt, dass er unbedingt mit ihnen reden musste. Sein Leben, sein Glück und seine geistige Gesundheit hingen davon ab.

In den letzten zwei Nächten hatte er praktisch an nichts anderes gedacht. Er wusste zwar nicht genau, was er von ihnen wollte, aber irgendetwas musste er in Erfahrung bringen. Irgendetwas, das ihn in den Schlaf begleitete, seine Tagträume beherrschte. Ein Gefühl, das ihn überallhin verfolgte.

Klar, vielleicht ergab sich eine andere Chance. Möglicherweise kamen sie noch einmal vorbei. Er hatte den Mann schon öfter bedient. Warum sollte er nicht wieder einmal vorbeischauen? Aber bis dahin konnten Wochen vergehen. Monate!

Seine Kehle schnürte sich zusammen.

Er musste etwas sagen.

Er musste etwas tun.

Er schob Ensminger sein Bier zu, nahm einen Fünfdollarschein entgegen, ging zur Kasse hinüber, suchte das Wechselgeld heraus und knallte es auf den Tresen.

Und sah zu ihrem Tisch hinüber.

Und grinste.

Lacy stand vor ihnen. Höflich lächelnd nahm sie die Kreditkarte des Mannes entgegen. Visa oder MasterCard.

Das bedeutete, dass er ihnen gar nicht zu folgen brauchte.

Auf der Karte stand ein Name. Und er würde die Karte in die Hand bekommen. Er stand an der Kasse.

Den Namen auf der Karte konnte er im Telefonbuch nachschlagen.

Genauso würde es laufen.

»Darf ich euch einen ausgeben?«, fragte er Ensminger und Thompson.

Sie sahen ihn verblüfft an. Wayne wollte ihnen ein Bier spendieren?

Er kannte diesen Blick. Dafür hatten sie sich einen Eintrag in sein Notizbuch verdient.

FÄLLIG.

Egal, sie konnten seine Stimmung nicht trüben.

Außerdem konnte er auf diese Weise mit einem dicken Trinkgeld rechnen.

Er zapfte ihnen das Bier, obwohl Ensminger das Glas, welches er ihm soeben serviert hatte, erst zur Hälfte ausgetrunken hatte. Wen zum Teufel interessiert es schon, was sie von mir denken?, dachte er und wartete auf Lacy.

MONTAG

5

Lieutenant Joseph Rule wischte sich imaginären Staub von der Hose und beobachtete seinen Therapeuten, der ihm gegenübersaß. Marty kam wie immer gleich zur Sache.

Manchmal hätte ich nicht schlecht Lust, dir eins überzubraten, dachte er. Du kannst zuschnappen wie eine gottverdammte Schlange.

»Was sie zu mir gesagt hat?«, fragte Rule.

Marty sah überhaupt nicht wie ein Therapeut aus. Er hatte die Statur eines kleinen Angusbullen. Sollte sich Rule wirklich einmal dazu entschließen, ihn zu verprügeln, war es ratsam, vorher eine Zusatzkrankenversicherung abzuschließen.

»Im Prinzip hat sie gesagt, ich soll verschwinden. Ich soll nicht so oft anrufen, nicht so oft bei ihr vorbeischauen. Damit sie ihr eigenes Leben führen kann.«

Marty hob die Augenbrauen und nickte. Rule wusste, was die Augenbrauen und das Nicken bedeuteten: Tja, wieso sollte sie das auch nicht tun?

»Ich verstehe, hab ich gesagt. Und dass ich vielleicht ebenfalls mein eigenes Leben führen sollte.«

»Das haben Sie gesagt?«

»Ja.«

»Und haben Sie es auch so gemeint?«

Darüber musste er nachdenken.

Als sich Ann und er vor drei Monaten zum ersten Mal getrennt hatten, war er kurz davor gewesen, den Verstand zu verlieren. Sicher, seine Arbeit konnte er wie gewohnt erledigen, aber alles, was er danach tun wollte, war, nach Hause zu fahren und zu trinken. Was er die meisten Abende über auch getan hatte.

Er hatte sie ständig angerufen, Ferngespräche von Vermont nach Kalifornien. Jede Nacht, als er nach dem zweiten oder dritten Wodka noch nüchtern genug war, um einigermaßen zusammenhängend zu reden. Er hatte geglaubt, dass sie den Schmerz in seiner Stimme hörte, und sich noch immer Hoffnungen auf eine gemeinsame Zukunft gemacht. Dass er es irgendwie schaffen konnte, mit seinem Problem fertigzuwerden. Mit seinem Widerwillen, sich wirklich mit ganzem Herzen um sie und ihre Tochter Chrissie zu kümmern. Schließlich hatte sie vorgeschlagen, dass er sie besuchen kommen sollte. Das war letzten Monat gewesen.

Er hatte noch ein paar freie Tage übrig gehabt, also hatte er die Gelegenheit beim Schopf ergriffen.

Ein toller Urlaub war das gewesen.

Es hatte genau zwei Tage gedauert, bis alles wieder hochgekommen war.

»Ja, ich glaube, ich habe es auch so gemeint. Ich glaube, ich habe endlich begriffen, was ich ihr angetan habe. Sechs Jahre bin ich gekommen und wieder gegangen. Zwei Tage da, fünf weg, drei Tage da, vier weg. Es muss die Hölle für sie gewesen sein. Sie ist bis nach Kalifornien gezogen, um alldem zu entkommen. Sie sagte Sachen wie, Chrissie und ich reden immer darüber, was wir machen wollen, wenn Joe vorbeikommt, wir wollen dies machen, wir wollen das machen. Wir wollen nach Disneyland fahren. Und dann ist nie was daraus geworden, weil sie diese Sachen eben gern mit mir unternehmen wollten. Aber der Punkt ist, dass sie die Sachen auch jetzt nicht unternehmen. Weil ich nicht bei ihnen bin. Ich bin hier.«

»Gut, aber eines müssen Sie mir erklären: Was hat das alles damit zu tun, dass Sie jetzt Ihr eigenes Leben führen wollen?«

»Vielleicht habe ich sie diesmal verstanden. Ich kann mich nicht ändern. Aber ich halte sie davon ab, sich zu ändern. Und das sollte sie vielleicht tun. Ich glaube, ich habe das Unvermeidliche akzeptiert. Wer ich bin. Was ich bin. Ich bin fertig. So ist das.«

»Sie sind nicht fertig.«

»Ach nein? Und warum sitze ich dann hier und drücke pro Stunde siebzehn Mäuse ab?«

»Sie bezahlen mich, damit ich dafür sorge, dass Sie nicht fertig gemacht werden.«

»Von wem?«

»Von Ihnen. Joe Rule.«

Marty setzte sich in seinem vornehmen schwarzen Ledersessel auf und war kurz davor, sich aufzurichten. Es war das Zeichen, dass die Sitzung vorbei war. Direkt über Rules Kopf hing eine Uhr an der Wand. Er hatte oft versucht, sein Gegenüber dabei zu ertappen, wie es darauf blickte. Aber es war ihm noch nie gelungen. Dazu brauchte man ein gewisses Talent, dachte er.

»Hey, wir haben endlich eine ganze Sitzung geschafft. Was sagt man dazu?«

Der Piepser in seiner Jackentasche ertönte.

Er schaltete ihn ab und lachte.

»Fast.«

Marty zuckte mit den Schultern. »Jetzt müssen Sie mir nur noch meinen Scheck geben. Dann sind wir fertig.«

Rule fischte den Scheck aus seiner Geldbörse. »Bitteschön. Für das Ferienhaus in Martha’s Vineyard.«

»Ich habe bereits ein Ferienhaus in Vineyard.«

»Ach, Sie mieten nicht mehr?«

»Seit letztem Jahr nicht mehr, nein.«

»Mann, ich bin ja ein toller Cop. Ich weiß gar nichts über Sie.«

»Das sollen Sie auch nicht.«

»Darf ich mal telefonieren?«

»Fühlen Sie sich ganz wie zu Hause.«

Rule wählte. Rita ging ran und stellte ihn zu Covitski durch.

»Was gibt’s?«

»Wo bist du gerade?«

»Geht dich nichts an. Was gibt’s?«

»Schon recht. Geh mir nur auf die Eier. Du bist doch für Howard Garner zuständig, oder? Der Kerl, der sich üblicherweise einen Scheißdreck um seine einstweilige Verfügung kümmert. Du hast doch ein paar Mal mit seiner Ex gesprochen, stimmt’s?«

»Stimmt.«

»Also, wenn ich wüsste, wo du gerade bist, würde ich dich bitten, mal bei ihr vorbeizuschauen und ein paar Takte mit ihr zu reden. Natürlich nur, wenn du gerade in der Nähe und nicht in Jersey oder Connecticut unterwegs bist. Ich will dir ja keine Unannehmlichkeiten bereiten, nicht wahr?«

»Halt die Luft an, Covitski. Worum geht’s?«

»Die Sekretärin von seinem Hotel in – wie heißt das noch mal? – Green Gables sagt, dass er heute nicht zur Arbeit gekommen ist und auch nicht angerufen hat. Sagt, dass das ziemlich ungewöhnlich für den Gentleman ist. Sie hat’s in seiner Wohnung und auf seinem Autotelefon versucht. Nichts. Da hab ich gedacht …«

»Da hast du gedacht, du könntest mir diesen Mist aufhalsen und Mittagessen gehen. Was soll der ganze Wirbel überhaupt? Er wird jetzt wie lange vermisst, vier Stunden? Mann, ich kenne den Typen. Der ist reich, durch und durch verdorben und fickt alles, was nicht bei drei auf den Bäumen ist. Vergiss seine Frau. Frag lieber mal bei seinen Kellnerinnen nach. Warte mal einen Augenblick.«

Er drehte sich zu Marty um und hielt eine Hand auf den Hörer.

»Wartet da draußen jemand?«

Marty hatte sich wieder in seinen Sessel gesetzt und eine Marlboro angezündet. Das gefiel Rule an dem Mann. Er rauchte nicht während der Sitzungen, aber davor und danach. Man konnte den Rauch riechen, sobald man den Raum betrat. Wenn einen das störte, musste man sich eben einen neuen Therapeuten suchen. So einfach war das.

Marty nickte. »Ja, aber das ist nicht so wichtig.«

Rule wusste, dass es sehr wohl wichtig war. Für Marty galt noch mehr als für andere Leute: Zeit ist Geld.

»Okay«, sagte Rule in den Hörer, »ich fahr mal rüber. Aber dafür hab ich einen gut bei dir, verstanden?«

»Klar, Joe.«

Er legte auf.

»Danke, Marty. Ich ruf Sie an, sobald ich weiß, wann ich den nächsten Termin einrichten kann, okay?«

»Prima.« Er stand auf und öffnete die Tür. »Übrigens – wie geht’s mit dem Puppenhaus voran?«

In seiner knapp bemessenen Freizeit baute Rule in der Garage ein Puppenhaus für Chrissie. Er arbeitete seit über einem Jahr daran, viel länger schon, als es her war, dass die beiden nach Kalifornien gezogen waren. Dass Ann und er sich getrennt hatten, war für ihn kein Grund, damit aufzuhören. Das Ganze war schließlich nicht Chrissies Idee gewesen.

Aber er hatte keinen blassen Schimmer, wie zum Teufel er das Haus verpacken und nach Kalifornien verfrachten sollte. Das verdammte Ding wog eine Tonne.

»Die Fassade ist fertig. Jetzt tapeziere ich und bringe die Zierleisten an.«

In Wirklichkeit war er bis auf zwei Schlafzimmer und den Korridor im zweiten Stock so gut wie fertig. Aber aus irgendeinem Grund wollte er es Marty nicht auf die Nase binden.

»Ich rufe Sie an«, sagte er.

Die Fahrt nach Barstow dauerte auf dem Highway 100 normalerweise etwa zehn Minuten. Aber jetzt, am ersten warmen, sonnigen Tag, flogen die Touristen aus, um das zu tun, was Touristen eben so tun: Die Aussicht genießen und die Ferienparks um den Mount Haggarty herum besuchen. Autos mit Nummernschildern aus New York, Florida und Massachusetts krochen vor ihm her. Natürlich war das nichts im Vergleich zum Verkehr in der Skisaison oder im Herbst, wenn die bunten Wälder ihr atemberaubendes Schauspiel darboten. Trotzdem kam er langsamer voran als erwartet.

So hatte er Zeit, den Berg zu bewundern, den die Abnaki-Indianer Mose-de be-Wadso – Elchkopf – getauft hatten und der jetzt von Kumuluswolken eingerahmt war. Rule hatte in der Gegend noch nie einen Elch gesehen, was er aber auch nicht sonderlich bedauerte. Seiner Meinung nach gehörten Elche zusammen mit Ameisenbären zu den hässlichsten Tieren, die auf Gottes Erde wandelten. Da gefiel ihm der Berg um Längen besser.

Er durchquerte das hell erleuchtete Stadtzentrum, bog rechts hinter Snow’s Gemischtwarenladen ab und fuhr den Berg hinauf.

Die Straße sah auf den ersten Blick nach nicht viel, aber das täuschte. Keines der Anwesen hier oben war weniger als eine Viertelmillion wert – trotz der verdammten Republikaner und der Wirtschaft, die das Immobiliengeschäft gründlich in den Keller gefahren hatten. Je höher die Lage, desto größer wurden die Häuser und Grundstücke. Das Heim der Gardners befand sich neben dem letzten Viertel der Straße. Was bedeutete, dass Carole Gardner mehr als zweieinhalb Millionen und ein paar Zerquetschte allein in Immobilien ihr Eigentum nennen konnte.

Rule hatte normalerweise nicht viel für Leute übrig, die derart betucht waren. Aber bei Carole Gardner machte er eine Ausnahme.

Schließlich war die Frau mit einem Baulöwen verheiratet, der der Leibhaftige persönlich sein konnte.

Anders konnte man es nicht ausdrücken. Der Mann war arrogant, ein Trinker und leicht reizbar. Er hatte eine Schwäche für Messer, Gewehre und perversen Sex, am liebsten alles auf einmal.

Howard Gardner selbst hielt sich natürlich für einen Aristokraten.

Rule konnte sich lebhaft an ihn erinnern. Er hatte das Vergnügen gehabt, ihm die einstweilige Verfügung zu überreichen  – und ihn dann später stockbesoffen mitten in der Nacht aus dem Vorgarten zu zerren. Und, noch später, ihn zu verhaften.

Nach dem, was er erfahren hatte – nicht nur von seiner Frau, sondern auch von Bekannten der beiden –, war die Ehe eine einzige Terrorherrschaft gewesen. Carole war Howards Geschäftspartnerin, der die Hälfte des Hotels gehörte. Angeblich hatte sie ein gewisses Talent in Finanzdingen, während Howard die Angestellten unter der Fuchtel hielt und der politischen und gesellschaftlichen Prominenz Honig ums Maul schmierte.

Er vermutete, dass sie zumindest eine gewisse Zeit lang ein ziemlich gutes Team gewesen waren. Eines Tages waren sie dann aufgewacht und hatten bemerkt, dass sie stinkreich waren.

Sie hatte sich dieses Riesenhaus in der Stirrup Iron Road gekauft. Howard fing an zu trinken und herumzuhuren, als wollte er Teddy Kennedy Konkurrenz machen.

Sie hatte sich darüber beschwert. Einmal.

Er hatte sie mit einer gebrochenen Rippe ins Krankenhaus geschickt.

So hatte es angefangen.

Rule verstand nicht so recht, wieso so etwas passierte, aber er erkannte eine misshandelte Frau, wenn er eine vor sich hatte. Als Carole schließlich den Mut aufbrachte, mit der Polizei über Howard zu reden, sprach sie zuerst mit Officer Joyce Clarke und dann mit Rule. Er hatte einer erfolgreichen, intelligenten Frau gegenübergesessen, die so entmutigt und verängstigt war, dass sie kaum mehr als flüstern konnte. Beide empfahlen ihr, Anzeige zu erstatten. Sie empfahlen es ihr dringend.

Sie würde es sich überlegen, hatte sie gesagt.

Und war nach Hause gefahren.

In derselben Nacht hatte er sie mit dem Gesicht nach unten ans Bett gefesselt, vergewaltigt und sie so lange mit einem Gürtel und der zugehörigen Schnalle geschlagen, bis ihr Rücken, ihre Beine und ihr Hintern so blutig waren, dass sie das Laken am nächsten Tag wegwerfen musste. Er war sturzbetrunken auf ihr eingeschlafen. Am nächsten Morgen hatte er sie losgebunden und war zur Arbeit gefahren.

Während er arbeitete, war sie nicht untätig.

Irgendetwas an dieser letzten Eskapade, an der Tatsache, dass er auf ihr in ihrem Blut gelegen hatte, brachte das Fass zum Überlaufen.

Sie hatte die Schlösser austauschen lassen, eine einstweilige Verfügung beantragt und sich einen Anwalt genommen.

Rule erinnerte sich, wie er die richterliche Verfügung überbracht hatte.

Gardner hatte in dieser Kneipe drüben in Hunger Mountain gesessen und sich mit George Hammond und Bob Walker unterhalten, zwei frischgewählten Stadträten. Er erzählte gerade die Geschichte von dem blinden Bankräuber, der in West Guilford während des Überfalls den Mann am Schalter gefragt hatte, ob er ihn nicht zur Tür führen könne. Schließlich sei er blind, ziemlich nervös und hätte vergessen, wo noch mal die Tür war. Der Bankangestellte weigerte sich und rief die Polizei an, während der Kerl umherirrte, gegen Wände rannte und verzweifelt versuchte, den Ausgang zu finden.

Rule kannte diese Geschichte. Er kannte sogar den Polizeibeamten, der den Mann später verhaftet hatte. Gardner und die Stadträte fanden die Geschichte ziemlich lustig. Er auch. Doch so, wie sie Howard erzählte, besaß sie eine gewisse Portion Grausamkeit.

»Kennt ihr die von dem Baulöwen, der sich für einen Zuchthengst hält?«, fragte er.

Gardner sah aus, als hätte er soeben einen lebenden, zuckenden Wurm verschluckt.

»Nein«, sagte er. »Wie bitte?«

»Das Gesetz hat ihn an den Eiern gepackt«, sagte Rule und reichte ihm die einstweilige Verfügung.

Damit hätte die ganze Sache eigentlich ausgestanden sein sollen. War sie aber nicht.

Gardner nach der Scheidung war genauso schlimm wie Gardner vor der Scheidung. Schlimmer.

Eine der Trennungsbedingungen war, dass er ihr ihren Anteil an einem Hotel in Green Gables abkaufen musste. Sie hatte einen Mann namens Lee Edwards kennengelernt, den ehemaligen Manager des Green Gables. Bis zu ihrer Liaison natürlich. Seitdem leitete er das Woodchip Pines. Eine Stufe tiefer auf der Karriereleiter, aber das war egal. Sie hatte genug Geld für beide.

Das Problem war, dass Howard sie nicht in Ruhe lassen wollte. Er verhielt sich, als erwartete er allen Ernstes, dass sie zu ihm zurückkehrte, Edwards hin oder her.

Er hatte sogar eine Lebensversicherung über eine Viertelmillion Dollar behalten, die auf ihren Namen ausgestellt war.

Rule war davon überzeugt, dass der Kerl nicht mehr alle Tassen im Schrank hatte.

Mit einem derart großen Ego hätte Howard ohne Probleme eines Tages Präsident werden können …

Er bog in die kreisförmige Einfahrt und stellte den Motor ab. Sein alter Chrysler-Kombi hustete noch einmal und verstummte. Für einen Augenblick saß er schweigend da. Ihr weißer BMW parkte vor ihm wie der hochnäsige Cousin seiner Klapperkiste.

Das Haus stand auf einer grünen, sorgfältig gepflegten Anhöhe. Das sanft abfallende Waldstück dahinter musste mindestens einen Hektar groß sein. Im Haus selbst war er schon mehrere Male gewesen. Es war luftig und elegant eingerichtet, ein bisschen zu modern und viel zu groß für seinen Geschmack. Vier Schlafzimmer, zwei Etagen. Gewaltig, mit aus Italien importierten Marmorwaschbecken samt eleganten, goldenen Armaturen in den Badezimmern. In der Küche Gefrierschränke, die für ein Restaurant ausgereicht hätten. Ein kreisförmiges Himmelbett aus Messing und Mahagoni. Sauna, Whirlpool.

Er erinnerte sich, wie er Howard um vier Uhr morgens vom Rasen gezerrt hatte. Die Stimme des Mannes war meilenweit durch die kalte, kristallklare Luft in den leeren Straßen zu hören gewesen. In einem Augenblick beschimpfte er sie als Hure, im nächsten versicherte er ihr, sie würde schon bald reumütig zu ihm zurückgekrochen kommen. Dabei schwenkte er eine Literflasche Glenlivet, in der sich nur noch wenige Fingerbreit Schnaps befanden.

»Komm mit, Howard«, sagte Rule und packte ihn am Arm. Es war ein ziemlich muskulöser Arm unter einem verknitterten, maßgeschneiderten Jackett.

»Das gefällt ihr.« Er grinste. »Hat sie Sie angerufen? Sie hat die Cops geholt? Hey, sie hat nur Spaß gemacht.«

»Klar«, sagte Rule und legte ihm die Handschellen an.

Howard wirkte verblüfft. Dann nickte er.

»Wissen Sie was?«, sagte er. »Sie scheinen Ihre Sache ziemlich gut zu machen. Brauchen Sie einen Job?«

Er erinnerte sich, wie sie, diese eigentlich wunderschöne Frau, abgehärmt und erschöpft in der Tür gestanden hatte. Edwards stand hinter ihr und hatte seine Hände auf ihre Schultern gelegt, als fürchtete er, sie könne jeden Moment zusammenbrechen.

Was sie nicht tat. Auch das war noch nicht das Ende der Geschichte.

Im Kopf ging er Howards Akte durch.

Er hatte sie geschlagene zwei Monate jede Nacht am Telefon belästigt, zu unmöglichen Zeiten angerufen und Drohungen und Beschimpfungen vom Stapel gelassen. Das Übliche eben. Nur, dass Howard wirklich großes Talent dafür hatte, anderen Leuten Angst einzujagen. Ich werd dich von Schlitz zu Schlitz aufschneiden, hatte er gesagt, von deiner Fotze bis zu den Lippen. Dann reiße ich dich auf und fick deine Leber.

Ein wirklich kranker Kerl.

Sie ließ sich eine neue Telefonnummer geben. Zweimal. Beide Male fand Howard sie heraus. Schließlich ließ sie eine Fangschaltung legen. Die Anrufe hörten sofort auf. Nach zwei Wochen bauten sie die Fangschaltung wieder ab, und die Anrufe begannen erneut. Rule hatte keine Ahnung, wie er das mitbekommen hatte, aber er hatte es gewusst.

Er musste ein Bußgeld wegen Trunkenheit in der Öffentlichkeit, Ruhestörung und die Missachtung der einstweiligen Verfügung bezahlen – Folgen der kleinen Episode in ihrem Vorgarten. Danach war er nicht ein einziges weiteres Mal mit dem Gesetz in Konflikt gekommen.

Aber trotzdem gab er keine Ruhe.

Mitte März erhielt Rule einen Anruf. Carole Gardner war im Präsidium und füllte eine Anzeige gegen Howard aus. Ob er nicht schnell vorbeikommen könnte. Sie saß in Joyce’s Büro und war kurz davor, hysterisch zu werden.

Mittags war Howard durch ein offenes Fenster auf der Terrasse ihres Anwesens geklettert. Als sie aus dem Wäschekeller kam, hielt er ihr einen Revolver der Marke Colt an den Kopf, zwang sie auf das Sofa, wo er sie vergewaltigte, schlug, ihr das Kabel einer Stehlampe um den Hals schlang und sie fast erdrosselt hätte.

Sie sagte, sie wäre sofort zur Polizei gefahren. Sie befürchtete, dass Edwards, wenn er von der Arbeit nach Hause kam und davon erfuhr, so aufgebracht sein könnte, dass er Howard umbringen würde. Howard war schließlich nicht der Einzige, der eine Waffe besaß: Im obersten Schubfach ihrer Kommode lag eine .357er Magnum.

Rule fuhr zu Howards Bürokomplex. In seiner Tasche befand sich ein Haftbefehl. Er konnte es gar nicht erwarten, den Kerl festzunehmen. Howard saß mit Bill Clinton und Harold McDermott, zwei Anteilseignern seiner Firma Gables, Inc., am Schreibtisch. Die Aktionäre schworen Stein und Bein, dass Howard den ganzen Tag bei ihnen gewesen sei. Sie wären zusammen nach Wolfeboro gefahren, wo sie sich das Mountolive-Hotel angesehen hatten, an dessen Erwerb ihre Gesellschaft unter Umständen interessiert war. Sie waren sogar bereit, eine eidesstattliche Erklärung diesbezüglich abzugeben.

Die beiden Männer waren äußerst gerissen und über die Maßen selbstzufrieden. Als ginge Vergewaltigung schon in Ordnung, solange es nur die Exfrau war.

Rule entging nicht, dass die beiden ebenfalls geschieden waren.

Doch er hatte keinerlei Beweise.

Letzten Monat hatte sie dann nochmals angerufen. Es war ein sehr seltsamer Anruf.

Sie klang wieder äußerst aufgeregt, er konnte sie kaum verstehen. Er versuchte, sie zu beruhigen, aber dann musste er das Gespräch kurz unterbrechen, weil Hamsun, sein Chef, einige Einzelheiten über einen Einbruch wissen wollte, der die Nacht zuvor stattgefunden hatte.

Als er das Gespräch wieder aufnahm, sagte sie nur, dass es ihr leid tue, ihn angerufen zu haben. Eigentlich war nichts passiert – als er nachhakte, gab sie zu, dass sie nur Angst hatte, Howard könne ihr etwas antun, aber noch nichts passiert sei. Sie machte sich nur Sorgen. Ihre Stimme klang inzwischen etwas ruhiger, also ließ er die ganze Sache auf sich beruhen. Er hörte, wie Edwards im Hintergrund etwas zu ihr sagte, konnte aber kein Wort verstehen.

Es war das Letzte, was er von ihr gehört hatte.

Er ging den Natursteinpfad zur Veranda hinauf und klingelte. Dann wartete er.

Als sie zur Tür kam, hatte er den Eindruck, dass sie gerade aufgestanden und sich für den Tag zurechtgemacht hatte, obwohl es bereits fünf Uhr nachmittags war. Ihre Bluse und die Jeans wirkten frisch gewaschen und gebügelt, als hätte sie diese soeben angezogen. Auch ihr Haar wirkte wie gerade eben gebürstet und das Make-up vor nicht allzu langer Zeit aufgetragen.

Diese Reichen, dachte er. Wahrscheinlich hat sie sich heute schon sechs Mal umgezogen.

Sie lächelte und öffnete die Tür. Er fand, dass sie etwas müde aussah. Sonst fiel ihm nichts Ungewöhnliches auf.

»Lieutenant Rule. Joe. Kommen Sie rein.«

Zeitverschwendung, dachte er. Howard ist jetzt seit acht, vielleicht neun Stunden verschwunden. Sie hat nichts damit zu tun.

Er beobachtete, wie sie vor ihm den Gang hinunter ins Wohnzimmer ging. Der Raum war aufgeräumt und sauber.

»Was kann ich für Sie tun? Ich habe gerade Kaffee gemacht. Wollen Sie auch einen?«

»Nein, vielen Dank. Ich will Sie nicht weiter stören. Nur eine Frage – haben Sie in letzter Zeit etwas von Howard gehört?«

Sie seufzte und ließ sich auf die Couch fallen. Howard setzte sich ebenfalls.

»Nichts, Gott sei Dank.«

»Gar nichts? Keine Anrufe?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich glaube, er hat endlich aufgegeben. Was sagt man dazu? Ich dachte, er würde mich nie mehr in Ruhe lassen.«

»Ja, das glaube ich auch langsam. Glückwunsch. Wann haben Sie das letzte Mal von ihm gehört?«

Sie dachte nach.

»Ich glaube, das war … in der Nacht, in der ich Sie angerufen habe. Mitte letzten Monats.«

»Seitdem nichts mehr?«

»Nichts. Nein.«

»Was ich Sie schon die ganze Zeit fragen wollte – was war da eigentlich los? Sie klangen ziemlich aufgewühlt.«

Sie zuckte mit den Schultern und schüttelte erneut den Kopf.

»Nur einer seiner Anrufe. Obwohl dieser … schlimmer als die anderen war.«

»Wieso?«

»Er hat mich bedroht. Sie wissen schon. Er wollte alles Mögliche mit mir anstellen. Ich weiß nicht mehr, was genau er gesagt hat. Wahrscheinlich habe ich es verdrängt, oder ich verwechsele da irgendetwas mit all den anderen … Drohungen. Jedenfalls war ich ziemlich nervös und habe Sie angerufen. Aber dann dachte ich, meine Güte, es ist nur ein Anruf. Und weiß Gott nicht der erste. Langsam solltest du dich daran gewöhnen.«

Sie sah ihn einen Moment lang an.

»Aber deswegen sind Sie nicht hier, oder, Joe?«

»Nein. Nicht unbedingt. Die Sekretärin Ihres Mannes – Howards Sekretärin – hat uns angerufen. Er ist heute nicht zur Arbeit gekommen und sie konnte ihn nirgends erreichen.«

»Und?«

Genau das war auch seine erste Reaktion gewesen.

Er seufzte. »Sie wissen ja, wie das ist. Howard ist reich und allseits beliebt. Wenn er nicht da ist, wird er vermisst. Wenn er der Kerl wäre, der seinen Rasen mäht, würde es wohl keinen interessieren. Aber in diesem Fall machen sich die Leute Sorgen.«

Sie sah ihn noch einmal an. Er bemerkte, wie das, was er ihr soeben erzählt hatte, langsam in ihren Verstand sickerte. Auf den ersten Blick konnte er nur simple Neugier erkennen.

»Ich verstehe. Sie vermuten eine Gewalttat, habe ich Recht?«, sagte sie.

»Nein, das nicht. Jedenfalls noch nicht zu diesem Zeitpunkt. Im Moment geht es einfach um eine vermisste Person. Arbeitet Lee immer noch in Pines?«

»Ja.«

»Könnte er etwas von Howard gehört haben?«

»Dann hätte er es mir erzählt.«

»Ja, wahrscheinlich. Können Sie sich vorstellen, wohin sich Howard für ein, zwei Tage absetzen würde?«

»Himmel. Das kann überall sein. Er hat ein Segelboot drüben in Waterbury und eine Schwester in Lexington, Massachusetts. Ihr Name ist June Rusch. Außerdem ist er oft unterwegs, um sich Immobilien anzusehen. Aber ich glaube, dann hätte er seiner Sekretärin Bescheid gesagt, oder?«

»Denke schon. Ja.«

»Vielleicht hat er auch eine Freundin. Deshalb habe ich in letzter Zeit nichts mehr von ihm gehört. Halten Sie das für möglich?«

»Möglich wäre es, sicher. Gibt es Kandidatinnen?«

Sie lachte. »Jede, die für ihn arbeitet, noch keine dreißig und blöd genug ist, auf seinen Charme reinzufallen. Und ich meine blöd, nicht einfach nur dumm. Glauben Sie mir, ich kenne den Unterschied.«

Er lächelte und stand auf.

»Rufen Sie mich an, wenn Lee wieder da ist, okay? Nur für den Fall, dass er etwas von ihm gehört hat. Und wenn Ihnen noch irgendetwas – oder irgendwer – einfällt, lassen Sie es mich wissen. Einverstanden?«

»In Ordnung.«

Sie begleitete ihn zur Tür.

»Vielleicht ist er … wie nennt man das? Im Delirium?«

Er sah sie an.

»Der Alkohol«, erklärte sie.

»Möglich.«

»Dann könnte er überall sein, nicht wahr? In einer Bar. In einer Seitenstraße.«

Er lächelte. Diese Vorstellung schien sie nicht allzu unglücklich zu machen. Sicher, jede dieser Möglichkeiten – eine neue Freundin oder die unwiderruflich letzte Sauftour  – wäre ihr willkommen. Sie profitierte auf jeden Fall davon. Damit wäre sie diesen Kerl für die nächste Zeit los.

»Heutzutage gibt es nicht mehr viele dunkle Seitenstraßen in Barstow.«

Sie wurde rot. »Es muss ja nicht Barstow sein, oder?«

»Nein, das nicht. Bei einem Mann in Howards Position wäre das sogar ziemlich unwahrscheinlich. Hier würde man ihn erkennen und er für alle Welt ein Bild des Jammers abgeben. Wahrscheinlich wäre er woanders hingefahren, um sich totzusaufen. Wie dem auch sei, vielen Dank. Ich melde mich bei Ihnen.«

»Okay«, sagte sie. »Viel Glück.«

Als sie die Tür öffnete, sah er, wie ihre Hand für einen winzigen Augenblick wie ein aufgeschreckter Spatz zitterte. Er ging die Treppe hinunter.

Nein, dachte er, es kann nicht sein.

Die Leute sind immer nervös, wenn sie einen Cop vor sich haben.

Es kann sehr wohl sein, dachte er dann.

Was ist mit seiner Lebensversicherung? Er fragte sich, ob Howard sie inzwischen aufgelöst hatte. Das musste er überprüfen.

Er mochte diese Frau. Er wollte sie nicht verdächtigen, aber er musste es tun.

Alles war möglich.

6

»Er war hier? Jetzt schon? Himmel.«

»Du sollst ihn anrufen.«

»Warum?«

»Für den Fall, dass du in letzter Zeit etwas von ihm gehört hast und es mir nicht sagen wolltest.«

Er stand in einiger Entfernung von ihr im Flur. Als habe er Angst vor ihr oder als hätte Rule sie mit irgendeiner Krankheit angesteckt. Aber im Moment war ihr sowieso nicht nach Umarmungen und Küssen.

Dann schon eher nach einem Wodka.

Sie ging auf die Anrichte zu.

»Du trinkst zu viel«, sagte er.

Sie ließ ein paar Eiswürfel in ihr Glas fallen.

»Rede mit ihm. Dann kannst du entscheiden, was zu viel ist und was nicht. Für dich. Nicht für mich.«

»Ist er grob geworden?«

»Überhaupt nicht. Bis jetzt gilt er nur als vermisst. Er hat nur gefragt, ob er uns in letzter Zeit angerufen hat. Ob wir von ihm gehört haben.«

»Was hast du …«

Sie wirbelte herum.

»Das Richtige. Lee, ich bin von mir selbst überrascht. Offensichtlich bin ich die größte Lügnerin in ganz Barstow! Zufrieden?«

Er beobachtete, wie sie sich einen Stoli einschenkte. Sie hatte die Flasche so fest in der Hand, als ob sie jeden Moment Füße bekommen und davonrennen könnte. Dann knallte sie sie auf die Anrichte.

»Und jetzt ruf ihn an, verflucht noch mal«, sagte sie. »Glaub mir, du musst dir keine Sorgen machen. Er wird dich schon nicht ins Kreuzverhör nehmen. Zumindest vorerst nicht.«

»Carole …«

Sein Ton ließ sie stutzen. Sie wusste genau, was sie tat. Rule hatte vor einer Stunde das Haus verlassen, und seitdem war sie damit beschäftigt, einen großen, schützenden Kokon um sich zu weben. Alles, was sie berührte, schien weit entfernt zu sein – die Couch, die Flasche, ja sogar die warme Sommerluft auf ihrer Haut. Aber genau so wollte sie es. Genau das brauchte sie jetzt.

Nur, dass etwas sehr Hässliches in dem Kokon herangewachsen war.

Sie stellte das Glas ab und ging zu ihm hinüber. Schlang ihre Arme um ihn.

»Tut mir leid.«

Er umarmte sie.

»Schon gut. Keiner hat erwartet, dass die ganze Sache ein Kinderspiel wird, oder?«

»Nein. Bestimmt nicht.«

»Ich rufe ihn an.« Er deutete auf die Flasche. »Aber erst brauche ich was von dem Zeug. Ja, ich weiß, ich bin scheinheilig. Verklag mich.«

Er küsste sie. Es war seit Tagen der erste richtige Kuss.

Doch auch jetzt wollte sie sich seiner Umarmung entziehen. Er spürte, wie sie sich versteifte, und ließ sie los.

»Mach mir einen Drink, okay?«, sagte er. »Ich werde die Sachen wegschaffen. Dann musst du mir alles erzählen, was du zu ihm gesagt hast. Das ganze Gespräch. Und dann rufe ich an.«

Sie nickte. Er beugte sich vor und küsste sie noch einmal.

»Wir werden das schon schaffen, okay? Wir werden nicht für das büßen, was dieser Hurensohn dir angetan hat.«

Sie lächelte. Kein besonders fröhliches Lächeln. Trotzdem ein Anfang. Für einen Moment war sie geneigt, ihm wirklich Glauben zu schenken.

Der rote 93er Volvo war sein wertvollster Besitz. Er hatte ihn bar bezahlt und sofort mitgenommen. Als Geschenk an sich selbst, nachdem seine Mutter gestorben war. Wayne saß hinter dem Steuer, beobachtete das Haus auf der Anhöhe und dachte, dass der Volvo perfekt in die Nachbarschaft passte. BMWs hin oder her.

Er ging ein Risiko ein, aber das war es wert.

Das Risiko bestand darin, dass er erst vor einem Monat verhaftet worden war. Er war auf dem Heimweg von einer Kneipe die Stagecoach Road in Morrisville entlanggefahren. Sie hatten ihn aussteigen und auf einer geraden Linie gehen lassen. Dann hatte er die Augen schließen, die Arme ausstrecken und seine Nase berühren müssen. Schließlich sollte er das Alphabet aufsagen. Er war so dermaßen wütend, weil sie ihn angehalten hatten, dass er das gottverdammte Alphabet vergessen hatte. Er hatte es vergessen! Das Alphabet! Er war bis zum Buchstaben P gekommen, hatte Q-R-S-T-U ausgelassen und gleich bei V-W-X-Y-Z weitergemacht.

Zweimal hintereinander!

Sie legten ihm Handschellen an und steckten ihn auf den Rücksitz des Streifenwagens. Er glühte vor Zorn. Auf der Wache hatten sie 1,65 Promille bei ihm gemessen. Mehr, als er erwartet hatte. Sie nahmen ihm seine Uhr, den Führerschein, seine Zigaretten, den Geldbeutel und den Gürtel und steckten ihn in eine Ausnüchterungszelle, wo er die weiß gestrichenen Ziegel angestarrt hatte. Durch die Risse in der Tünche konnte man die ursprüngliche Farbe erkennen. Es sah aus wie geplatzte Äderchen in einem Auge.

Außer ihm waren noch sechs andere Typen in der Zelle, zwei davon wirklich schwere Jungs. Das war offensichtlich  – sie trugen bereits orangefarbene Sträflingsuniformen. Sie waren wegen bewaffneten Raubüberfalls angeklagt und hatten die Kaution nicht stellen können. Große Männer, die hin und her tigerten. In einem Raum mit ihm! Und noch vier anderen Kerle, die sich nichts zuschulden kommen hatten lassen, außer angetrunken mit dem Auto zu fahren. Sie ließen ihn die ganze Nacht in der Zelle schmoren. Er fühlte sich krank, war durchgefroren und hungrig. Er hatte keine Uhr und wusste deshalb auch nicht, wie viele Stunden er noch bis zum Morgen ausharren musste. Er saß in der kleinen Zelle, in der sich nichts befand außer zwei Holzbänken und einer blank polierten Metalltoilette genau in der Mitte des gottverdammten Raums. Er war heilfroh, dass er nicht aufs Klo musste. Nicht auszudenken, wenn ihm die anderen Kerle dabei zusahen, insbesondere die schweren Jungs.

Einer der Betrunkenen war offensichtlich übergeschnappt. Er saß auf der Bank und pendelte mit dem Oberkörper vor und zurück, wobei er ständig die Worte »Zelle! Jetzt bist du drin!« wiederholte und lachte. Wayne hätte ihn am liebsten zu Tode getreten. Dann wollte er sich vor der harten, kalten Wand zusammenrollen und einfach verschwinden.

Und sich später rächen, natürlich.

In seinem Notizbuch befanden sich Einträge über Officer Gustafson, der ihn verhaftet hatte, den irren Betrunkenen, die beiden Ganoven in seiner Zelle, die Richterin – eine fette Frau –, einen Staatsanwalt namens Barker und nicht zuletzt seinen eigenen Anwalt, der ihn einen Tausender gekostet hatte und mit dem Staatsanwalt Scherze gemacht hatte, als wären sie alte Golfkumpels. Wahrscheinlich war dem auch so. Wayne musste sich derweil die Urteilsverkündung anhören: sechs Monate auf Bewährung, eine Geldstrafe von vierzig Mäusen im Monat sowie der Besuch eines siebenwöchigen Belehrungskurses, der ausgerechnet am Samstag – seinem verdammt noch mal einzigen freien Tag – stattfand und ihn weitere 200 Dollar kostete. Dazu ein einmaliges Bußgeld von 468 Dollar. Alles in allem würde ihn die ganze Sache locker 2000 Dollar und eine Menge Zeit kosten.

Er schrieb viele Einträge in sein Notizbuch.

Es war zwar riskant, ohne Führerschein zu fahren, aber dieses eine Mal würden sie ihn schon nicht erwischen. Er konnte nicht anders – er hatte hierherfahren müssen, um diese Leute zu beobachten.

Es ging gar nicht anders.

Außerdem musste er sich ihr Haus ansehen, wissen, wie viele Leute darin wohnten, ob sie Kinder oder Hunde oder sonst was hatten. Das war wichtig.

Nichts deutete auf Kinder hin. Außer den beiden Autos, die in der Einfahrt parkten, war nichts Besonderes zu sehen.

Keine Hunde.

Nur die beiden.

Sie waren ganz allein.

Er zündete eine Zigarette an und lehnte sich zurück, um das Haus eine Weile zu beobachten. Die Sonne würde bald untergehen, bis dahin wollte er sich aus dem Staub gemacht haben. Er glaubte zwar nicht, dass er sich verdächtig machte, aber er musste zur Arbeit.

Die Frau ging am Erkerfenster vorbei.

Sie sind wirklich ganz allein, dachte er.

Zumindest glaubten sie das.

DIENSTAG

7

Die Hände des Mannes waren blauweiß verfärbt und die Finger wirkten wie graue Würste, die im flachen Wasser hin und her trieben. Billy Whitsin konnte ein Bein erkennen, das seltsam verdreht auf dem flachen Kiesufer lag. Der Fuß ragte in die Luft – eine unmögliche Haltung, außer man war eine Puppe aus Pfeifenreinigern, wie sie kleine Kinder in der Schule bastelten. Auch mit dem Kopf stimmte irgendetwas nicht. Er hatte nicht die Form eines gewöhnlichen Kopfes.

Obwohl er den Kopf kaum erkennen konnte. Er lag in einer Pfütze aus schmutzigem Wasser. Flusskrebse krabbelten auf ihm herum, mindestens sieben, acht Stück – ihre glatten, braunen Rückenpanzer glitzerten in der Morgensonne. Billy hatte noch nie so viele auf einmal gesehen. Richtige Kaventsmänner.

Alles sehr erstaunlich.

Was er sehen konnte, war, dass die Augen fehlten. Aus der einen Höhle hing ein langes, dünnes, faseriges und fast durchsichtiges Ding, das wie eine Rotzfahne in der Strömung trieb.

Billy war ein ziemlich guter Beobachter. Und ein sehr guter Mensch. Schließlich war er nicht umsonst Gruppenführer bei den Pfadfindern geworden. Obwohl seine Mutter besorgt war, dass sie einen kleinen Nazi aus ihm machen würden. Aber er war kein kleiner Nazi. Er trat nur für Recht und Ordnung ein. Sein Vater wusste das. Er unterstütze ihn. Er hatte ihm einen zweizackigen Speer geschenkt, mit dem er Frösche aufspießen konnte. Und zu seinem dreizehnten Geburtstag hatte er ein Gewehr Kaliber .22 bekommen. Er war ein guter Beobachter, ein guter Mensch und wusste, dass er genau hinsehen musste, um der Polizei nachher eine gute Beschreibung zu geben. Berühren durfte er nichts, weil sie alles so sehen wollten, wie er es vorgefunden hatte.

Er ging nahe dem Mann in die Hocke.

Der Gestank machte ihm nichts aus. Es war der gleiche Gestank wie bei anderen toten Dingen, die er gerochen hatte.

Außer bei Stinktieren natürlich.

Der blaue Nylonrucksack des Mannes hatte sich von einer Schulter gelöst und trieb in einer etwas schneller fließenden Strömung. Der Brustgurt hatte sich um den Hals des Mannes gelegt, sodass der Rucksack nicht davonschwimmen konnte. Der Mann trug schmutzige weiße Reeboks, eine dunkelblaue, vielleicht auch schwarze Hose, eine dunkelblaue Jacke und ein blau-weiß kariertes Hemd, dessen Knöpfe aufzuplatzen drohten, weil er so aufgedunsen war. Zwischen den Knöpfen sah er die bleiche Haut des Bauches. Der Hosenstall des Mannes stand offen.

Er fragte sich, ob sich auch dort Krebse hineinverirrt hatten. Oder seine Hosenbeine hinaufgekrabbelt waren.

Das würde ihn nicht überraschen.

Es war zu schade, dass er das Gesicht des Mannes nicht sehen konnte, um es der Polizei genau zu beschreiben. Er wusste, dass sie ihn danach fragen würden, aber da war nichts zu machen. Er würde schon den Kopf aus dem schmutzigen Wasser heben müssen.

Aber er war sich bewusst, dass er weder den Kopf noch sonst irgendein Körperteil des Mannes berühren durfte. Punkt.

Der Mann war weiß – kaukasisch – und hatte dunkles Haar. Zumindest das konnte er ihnen berichten.

Und dass er keine Augen mehr hatte.

Sorgfältig merkte er sich die genaue Position seines Fundes – neben dem großen Felsen mitten im Fluss, links von einer Reihe großer Pinien und rechts von ein paar dünnen, windschiefen Birken. Der Fluss war an dieser Stelle nicht besonders breit und die Strömung relativ stark.

Er legte den Speer beiseite und zog seinen Kompass hervor. Der wurstförmige rechte Zeigefinger des Mannes deutete über den Fluss hinweg genau in Richtung Osten. Folgte er ihm eine Meile lang, würde er die River Road erreichen. Das war der schnellste, sicherste Weg dorthin.

Er fischte sein Pfadfindermesser aus der Tasche, hob seinen Speer auf und ritzte eine Markierung in den Baum.

Das hatte er schon Dutzende Male gemacht.

Kein Problem.

Auf halbem Wege durch den Wald ertappte er sich, wie er die Titelmelodie der Teenage Mutant Ninja Turtles summte. Ein Marsch. Er summte die Melodie in kurzen Stakkatotönen und musste grinsen. Dieses dumme Lied hatte er schon seit einer Ewigkeit nicht mehr im Ohr gehabt.

Damals musste er noch ein Kind gewesen sein.

Mit dem Messer ritzte er tief in die weiße Rinde einer Birke und ging weiter.

8

Wayne träumte von Tod und Verderben.

In seinem Traum war er auf einen Hügel gestiegen und sah auf leere, verbrannte Ebene hinunter. Feuersäulen loderten in einiger Entfernung. Wohin er auch blickte, sah er Vernichtung, Plünderung, Sterben.

Die Toten waren zurückgekehrt, um die Lebenden zu holen.

Er sah, wie Männer mit Äxten in Stücke gehackt wurden, wie sie erstochen, gehängt, ans Kreuz geschlagen oder geköpft wurden. Man fing sie mit Netzen und ertränkte sie in einem schmutzigen, blubbernden See. Schädel wurden an abgestorbene Bäume genagelt.

Die Armee der Toten war unbeschreiblich groß. Auf jeden Lebenden kamen Tausende von ihnen. Wie eine in Panik geratene Tierherde trieben die Toten sie vor sich her. Die Lebenden trampelten sich gegenseitig nieder. Widerstand zwecklos, Flucht unmöglich. Ein reicher Mann, dem Tode geweiht, versuchte, sich mit letzter Kraft eines wandelnden Leichnams zu erwehren, der ihm alle Schätze seines Lebens abknöpfen wollte. Die Toten waren überall. Sie schlitzten Kehlen mit alten, rostigen Messern auf und stapelten Leichen wie Brennholz zu großen Haufen. Er sah, wie ein schreiender Säugling in den Armen seiner verstorbenen Mutter bei lebendigem Leib von einem ausgehungerten, skelettartigen Hund gefressen wurde.

Dann wachte er auf.

Sein Bettlaken war grau und klamm.

Die Sonne stand schon hoch am Himmel.

Er hatte den Traum noch deutlich vor Augen. Er behielt ihn im Gedächtnis und ließ ihn noch einmal genüsslich vor seinem inneren Auge vorbeiziehen, während er ins Badezimmer ging, duschte, auf die Toilette ging und sich die Zähne putzte.

Heute, dachte er.

Keine Mätzchen mehr.

Die Toten belagerten einen hohen Turm, in dem sich schreiende Frauen drängten. Mit erhobenen Armen flehten sie um Hilfe. Vergebens.

Unten warteten schon die hungrigen Köter auf sie.

9

Rule beugte sich über seinen Schreibtisch. Im Augenblick war im Präsidium nicht viel los. Hamsun war in seinem Büro, zwei Schreibtische weiter hing Covitski am Telefon. Warner und Tobias waren damit beschäftigt, einem jungen Mann Handschellen anzulegen. Der Rest der Truppe war im Einsatz. Auf der Sky Hill Road brannte es. Die Polizisten halfen dabei, den Verkehr zu regeln und die Schaulustigen fernzuhalten.

Er hatte ausnahmsweise Marty persönlich am Telefon und nicht nur seinen Anrufbeantworter.

»Sie rufen vom Präsidium aus an?«

»Jau.«

»Himmel, Joe. Ich fühle mich geehrt.«

»Oh, bitte.«

Aber Marty hatte Recht. Normalerweise hätte er ein Münztelefon benutzt oder ihn nach der Arbeit von zu Hause aus angerufen.

Marty war sein Geheimnis. Und so sollte es auch bleiben. Die meisten Cops suchten nur dann einen Seelenklempner auf, wenn sie jemanden erschossen hatten oder ihr Partner ins Gras gebissen hatte. Dann wurden die Sitzungen vom Dezernat angeordnet, man fügte sich üblicherweise nur mürrisch und versuchte, die Therapie so schnell wie möglich zu beenden. Seine Kollegen hätten ihn nicht verstanden und schlichtweg für verrückt erklärt, weil er es für nötig hielt, siebzig Dollar in der Stunde auszugeben, nur um mit jemandem zu reden – noch dazu über eine Frau.

Er konnte es ihnen nicht verdenken.

Obwohl er mit Marty auch des Öfteren über seinen Job redete.

Doch auch das hätten sie nicht verstanden.

Das Revier war eine eigene Welt. Nichts drang nach außen. Interne Probleme posaunte man nicht heraus, sondern kümmerte sich gefälligst ohne fremde Hilfe darum.

»Wie sieht’s mit Donnerstag aus?«

»Donnerstag hätte ich um drei oder um halb sieben einen Termin.«

»Sagen wir drei Uhr.«

»Rufen Sie mich an, wenn sich etwas ändern sollte.«

»Marty, das sagen Sie immer. Und Sie wissen, dass ich Sie immer anrufe. Also gehen Sie mir nicht auf den Wecker.«

»Ich weiß, dass Sie das jetzt nicht so gemeint haben.«

»Marty, legen Sie sich nicht mit mir an.«

Er sah sich um.

»Wissen Sie was?«, sagte er. »Ich habe von ihr geträumt. Das passiert nicht oft.«

»Letzte Nacht?«

»Ja.«

»Und?«

»Ich kann mich nicht an besonders viel erinnern.«

»An was können Sie sich denn erinnern?«

»Sie lag im Bett. Sie schlief. Ich wollte sie nicht aufwecken. Also bin ich auf Zehenspitzen weggeschlichen.«

»Auf Zehenspitzen? Sie?«

»Genau.«

»Wie ein …«

»Genau, Marty. Wie ein Dieb in der Nacht.«

Rule war erleichtert, dass er das Ganze irgendwie amüsant finden konnte.

»Schwer, sich das vorzustellen.«

»Aber so war es.«

»Aber Sie sind kein Dieb. Oder?«

»Kommt auf die Sichtweise an.«

»Möglich. Offensichtlich sind Sie noch nicht über sie hinweg.«

»Warum?«

»Die Schuld. Dieser Traum hört sich nach einem Schuldeingeständnis an. Dieses Davonschleichen. Wenn man wirklich über so eine Sache hinweg ist, sie ein für allemal abgeschlossen hat, verschwindet gewöhnlich auch das Schuldgefühl.«

»Ehrlich?«

»Normalerweise schon.«

»Donnerstag um drei, Marty.«

»Rufen Sie mich an, wenn Ihnen etwas dazwischenkommt.«

Ein Anruf wartete auf Leitung zwei.

»Rule.«

Es war Hamsun. Sein Büro ist nicht mal zehn Meter entfernt  – Rule konnte ihn durch die Milchglasscheiben erkennen  –, der Stinker hat nur noch acht Monate bis zur Pension, aber anstatt seinen fetten Arsch zu bewegen, ruft er an.

»Was immer du auch gerade tust, lass es sein. Du musst sofort zur River Road, Kreuzung Maple. Sie haben deinen Mann gefunden.«

»Welchen Mann?«

Hamsun seufzte, als hätte er es mit dem örtlichen Dorftrottel zu tun. Als hätte Rule intuitiv zu wissen, von wem er sprach.

Als würde er nicht fünf Fälle gleichzeitig bearbeiten.

»Howard Gardner. Er ist angespült worden. Ein Kind hat ihn mit dem Gesicht nach unten ungefähr eine Meile von der Straße entfernt in den Wäldern gefunden.«

»Das ist nicht mein Fall, George. Ich hab Covitski nur einen Gefallen getan.«

»Dann tu ihm noch einen Gefallen. Du kennst doch Gardners Frau, oder etwa nicht?«

Er seufzte. »Östlich oder westlich?«

»Hä?«

»In welcher Richtung haben sie Ihn gefunden? Osten oder Westen? Smuggler’s Notch liegt im Osten.«

»Äh .. weiß nicht. Wahrscheinlich nach Osten. Keine Ahnung. Frag einfach, wenn du dort bist, okay?«

»Ja.«

Er kritzelte Marty – 15.00 in die Donnerstag-Spalte auf dem Terminkalender vor sich, steckte einen Notizblock in die Jackentasche und ging zum Auto.

Er fragte sich, ob Marty Recht hatte. Er fragte sich, ob er Ann wirklich aufgegeben oder nur versucht hatte, sich das einzureden.

Und er fragte sich, wer Carole Gardner die frohe Botschaft überbringen durfte.

Wenn sie und Edwards es nicht bereits wussten.

Howard. Angeschwemmt. Wer hätte das gedacht?

Aber möglich war schließlich alles.

10

Carole hielt Ed Mason für einen sehr netten Mann. Wenn auch etwas weltfremd, was seine Art und Weise anging, Geschäfte zu machen. Zumindest ließen seine Bücher darauf schließen. Doch er war offen für Vorschläge, weshalb sie ihm sicher noch den einen oder anderen Kniff beibringen konnte. Dass sie in seine Zehn-Betten-Pension investiert hatte, würde ihr nicht gerade ein Vermögen einbringen, aber so wie es aussah, entwickelte sich da eine angenehme und einigermaßen profitable Geschäftsbeziehung.

Wie üblich nahm der BMW den Hügel mit Leichtigkeit. Der alte Mr. Hennaker stand vor seinem weißen Haus mit den schwarzen Fensterläden und sprengte den Rasen. Er bemerkte ihr Auto und winkte ihr zu. Sie winkte zurück.

Alles so wie immer.

Siehst du?

Außerdem habe ich heute noch niemanden umgebracht. Was sagt man dazu?

Sie spürte das Ziehen beginnender Kopfschmerzen.

Es hatte ihr gut getan, Mason zu treffen und über Geschäfte zu reden. Sie hatte mit ihm den Speisesaal und die Bar besichtigt, die jeweils mit wertvollen Antiquitäten im amerikanischen Landhausstil möbliert waren. Gleiches galt für die Lobby und das Kaminzimmer mit der großen, steinernen Feuerstelle. Die Einrichtung der Gästezimmer schien direkt aus einem Laura-Ashley-Katalog zu stammen. Etwas zu süßlich für ihren Geschmack, aber stets mit einem einfachen, bodenständigen Charme.

Sie sprachen von der geplanten Renovierung, dem Ausbau des Restaurants und der Bar. Die bisherigen Einnahmen stammten zu etwa gleichen Teilen aus Bar und Restaurant sowie aus der Vermietung der Zimmer. Der Umsatz von Essen und Getränken ließ sich ohne Probleme verdoppeln. Mason hatte einen der besten Köche Barstows in seinem Team. Das Restaurant war jeden Abend voll – oft mussten sie die Leute sogar wieder wegschicken.

Sie hatte sich seine Bilanzen genau angesehen. Ihre Investition war gut angelegt.

Außerdem tat ihr diese Ablenkung gut.

Angenehme, interessante Alltagsgeschäfte, durch die sie Howard für einige Zeit vergessen konnte.

Jetzt musste sie nach Hause zurück. Sie hatte das plötzliche Verlangen, auf der Stelle umzukehren und davonzufahren. Nur … wohin?

Der rote Volvo stand vier Häuser weiter vor dem Anwesen der Nichols. Was ihr etwas ungewöhnlich vorkam, weil der Wagen der Nichols, ein wunderschöner, brandneuer kobaltblauer Infiniti J30, nicht in der Einfahrt parkte.

Besuch, dachte sie.

Sie fuhr zu ihrem Haus und stellte den Motor ab.

»Mrs. Gardner?«

Er schien aus dem Nichts gekommen zu sein.

Der Mann schlenderte auf ihren Wagen zu, als hätte er alle Zeit der Welt.

Wo war der jetzt hergekommen? Hatte er sich irgendwo versteckt?

In den Büschen?

Wollte er den Stromzähler ablesen?

Der Stromzähler war im Haus. Genau wie in allen anderen Anwesen in der Nachbarschaft auch.

Er hatte ein Klemmbrett und einen Bleistift in der Hand. Er lächelte. Ein schlanker, ordentlich gekleideter Mann in hellbrauner, weiter Hose, Baumwollhemd und dunklen Wildlederslippern.

»Ja?«

Er streckte die Hand aus. »Mrs. Gardner, ich bin Wayne Lock.« Sie schüttelte seine Hand. Sie war feucht und kalt. Der Mann sah auf sein Klemmbrett.

»Das hier dauert nur eine Minute. Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen …«

»Entschuldigung, aber für wen arbeiten Sie?«

Der Mann lächelte und sah sich um. Als hätte sie gerade einen Witz gemacht. Er klemmte sich den Bleistift hinters Ohr.

»Ich arbeite für mich, Mrs. Gardner«, sagte er. »Ist doch offensichtlich. Oder sehen Sie hier noch jemanden?«

Er griff in seine Gesäßtasche.

Plötzlich hatte er eine Pistole in der Hand.

Es war eine kleine, schwarze Automatik. Anders als die Magnum besaß sie keine Trommel. Sie konnte die Waffe riechen – Öl und Metall.

Er hatte sie unter dem Klemmbrett auf sie gerichtet.

Der Geruch holte sie abrupt in die grausame Wirklichkeit zurück. Ohne diesen Geruch hätte sie das, was da vor ihr geschah, nicht ernst genommen – nur eine Spielzeugpistole an einem strahlenden, sonnigen Tag.

»Ich bin allein«, sagte er. »Genau wie Sie.«

Das Lächeln huschte immer wieder über sein Gesicht, so als könne er sich nicht entscheiden, ob es der Situation angemessen war oder nicht.

»Bitte. Was wollen …«

Und schon fing sie an zu betteln. Zu flehen.

Bitte.

»Was ich will? Wie schon gesagt, ich will Ihnen ein paar Fragen stellen.« Seine Augen zuckten von links nach rechts und wieder zurück. »Wir sollten reingehen, finden Sie nicht? Das wäre besser, oder? Los, gehen wir rein.«

Wo war Lee?

Warum war sie ganz allein?

Wie kam sie dazu, ihn ins Haus zu lassen?

»Ich werde nicht …«

»Das war keine Bitte, Mrs. Gardner. Wir gehen jetzt ins Haus. Muss ich noch deutlicher werden?«

Die Miene des Mannes war ausdruckslos. Unergründlich.

Ruhig zielte er mit der Waffe auf sie.

Der Schlüsselbund in ihrer Hand war inzwischen schweißdurchtränkt. Auch dieses Metall konnte sie jetzt riechen. Er bohrte sich in ihre Hand. Sie hatte die Schlüssel ganz vergessen.

Sie wandte sich zur Tür und drehte ihm den Rücken zu. Nicht, weil sie den Anblick der Waffe nicht ertrug, sondern weil sie sonst die Tür nicht hätte aufsperren können. Der Schlüssel wollte nicht passen. War es der falsche? Natürlich nicht. Jetzt glitt er ins Schloss. Sie stieß die Tür auf und sah ihn an.

»Nach Ihnen«, sagte er.

Sie brachte es einfach nicht fertig. Der Mann verlangte zu viel von ihr. Sie konnte einfach nicht mit ihm über die Türschwelle treten, so als wäre es irgendein Besucher.

»Keine Angst, ich werde Ihnen nichts tun. Ich bin kein Vergewaltiger oder Perverser oder so. Ich will nur Ihr Freund sein. Ein bisschen mit Ihnen reden. Gehen Sie weiter. Wirklich, ich beiße Sie schon nicht.«

»Sie … Sie haben eine Waffe.«

Er lachte. »Aber doch nur, weil wir uns noch nicht so gut kennen. Ich nehme nicht an, dass Sie für gewöhnlich wildfremde Leute in Ihr Haus lassen. Habe ich Recht? Unterhalten wir uns erst mal. Wenn wir uns ein bisschen besser kennen, stecke ich sie weg. Nach Ihnen.«

Das beruhigte sie nicht besonders.

»Los.«

Sie ging ins Haus. Er folgte ihr, schloss die Tür hinter sich und schob den Riegel vor.

Dann sah er sich um.

»Hübsch«, sagte er. »Sie haben wirklich ein schönes Haus. Sie müssen sehr glücklich sein, Carole.«

Er deutete ins Wohnzimmer.

»Setzen wir uns doch, okay? Ich will, dass Sie mir einen Gefallen tun.«

Sie setzte sich auf den Sessel neben dem Kamin, er ließ sich auf die Couch fallen. Die Pistole legte er auf die Armlehne. Sie zeigte immer noch mehr oder weniger in ihre Richtung. Er legte das Klemmbrett auf den Tisch, und der Bleistift rollte über die schwere, gläserne Tischplatte. Er schien sich ganz wie zu Hause zu fühlen, so als hätte er alles unter Kontrolle.

Er hatte alles unter Kontrolle.

Er war ein Mann. Er hatte eine Waffe.

Die Welt war voll von Männern mit Waffen.

Sie dachte an die Magnum in der Schublade im ersten Stock. Die Schublade war eine Million Meilen entfernt. Die Schublade befand sich auf einem anderen Planeten.

»Was?«, fragte sie. Ihre Stimme klang heiser und fremd. »Was wollen Sie?«

Er schlug die Beine übereinander. Ja, es schien ihm hier wirklich zu gefallen.

»Ich will, dass sie Mr. Edwards bei der Arbeit anrufen. Sagen Sie ihm, dass etwas passiert ist, und dass er sofort nach Hause kommen soll.«

»Woher wissen Sie von … Mr. Edwards?«

»Darüber machen Sie sich mal keine Gedanken. Es geht Sie nichts an, wen ich kenne oder was ich weiß. Sie sollen ihn nur anrufen.«

»Er kann doch nicht einfach so alles stehen und liegen lassen und hierherkommen.«

Er lächelte. »Oh doch, das kann er. Und das wird er auch – das wissen Sie so gut wie ich. Und Sie wissen auch, warum er das tun wird. Carole, bitte. Keine Mätzchen. Keine Dummheiten. Keine Lügen. Es ist doch in Ordnung, wenn ich Sie – dich – Carole nenne? Und Mr. Edwards heißt Lee. Carole und Lee. Bitte, sag Wayne zu mir.«

»Was wollen Sie von … Mr. Edwards?«

Seine Miene verfinsterte sich.

»Du stellst verdammt viele Fragen, Carole. Weißt du, was das ist?« Er deutete auf die Waffe. »Das hier ist eine .38er Smith & Wesson mit verkürztem Lauf. Hast du irgendwelche Waffen im Haus?«

»Nein.«

Er lächelte wieder. »Hast du doch. In einem so großen, so schönen Haus, in dem es so viel zu stehlen gibt? Wahrscheinlich oben, stimmt’s? Aber da sehen wir später nach.

Jetzt wirst du erst einmal Lee anrufen. Es schadet nicht, wenn du dabei aufgeregt klingst. Du klingst nämlich ziemlich aufgeregt, schon gemerkt? Da wird er umso schneller hier sein. Aufgeregt ist prima. Wo ist das Telefon?«

Sie warf einen Blick auf den Tisch neben dem Sofa.

»Okay. Gut. Ruf ihn an.«

Sie richtete sich auf. Alles verschwamm vor ihren Augen. Ihre Knie waren wie aus Butter. Sie musste sich wieder setzen. Dann hatte sie das dringende Bedürfnis, die Toilette aufzusuchen. Es war nicht unwahrscheinlich, dass sie sich sonst auf der Stelle übergeben würde.

»Ganz ruhig«, sagte er. »Ich weiß, das alles hier muss furchtbar aufregend für dich sein. Tief durchatmen. Ganz tief. So ist’s gut. Jetzt noch mal. Prima. Du machst das sehr gut. Versuch’s noch mal.«

Sie stand auf.

»Ach ja, keine Polizei oder solche Scherze, klar? Ich bin nicht blöd.«

Ihre Beine zitterten immer noch, aber sie hielt sich aufrecht. Sie nahm den Hörer ab und wählte. Anscheinend hatte sie die falsche Nummer erwischt. Die Stimme am anderen Ende der Leitung gehörte einem sechs- oder siebenjährigen Mädchen. In Lees Büro gab es ganz bestimmt keine verfluchten Mädchen. Also legte sie auf.

»Was ist los?«

»Verwählt«, sagte sie.

Das schien er wahnsinnig komisch zu finden. »Meine Güte, Carole! Du bist ja völlig neben der Kappe! Jetzt beruhige dich. Reiß dich zusammen. Versuch’s noch mal.«

»Kann … Macht es Ihnen was aus, wenn ich kurz ins Badezimmer gehe?«

»Nachdem du angerufen hast.« Er lachte wieder. »So hört sich das alles sicher noch etwas … dringender an.«

Sie wählte erneut. Diesmal war es die richtige Nummer. Seine Sekretärin legte sie einen Moment in die Warteschleife, dann ging er an den Apparat. Sie sagte ihm, er solle bitte nach Hause kommen. Bitte, Lee, bitte, du musst sofort kommen. Sie bettelte schon wieder. Dieser Wayne starrte sie an und tippte mit dem Lauf der .38er gegen sein Knie.

Sie hörte, wie Lee fragte, was zum Teufel los sei und warum sie weinte.

Sie hatte gar nicht gemerkt, dass sie weinte.

Schnell, sagte sie.

Sie legte auf und wandte sich wieder dem Mann auf der Couch zu. Er war ungefähr zehn Jahre jünger als sie. Dünn. Drahtig. Er sah gar nicht so übel aus – von der Waffe mal abgesehen. Die Waffe erinnerte sie an Howard. Die Waffe versprühte eine seltsame, dunkle Magie, die den Mann hässlich erscheinen ließ.

»Was … was haben Sie jetzt vor?«, fragte sie.

Er zuckte mit den Schultern. Dann lächelte er. Es war ein seltsam freundliches Lächeln.

»Wir gehen ins Badezimmer«, sagte er.

11

»Sie!«, sagte Lee.

Er hatte den Mann sofort erkannt.

Lee konnte sich Gesichter ziemlich gut merken. Und dieser Kerl war ihm ganz besonders gut in Erinnerung geblieben – als Barkeeper war er nämlich eine Null. Er schenkte zu knapp ein, füllte viel zu viel Eis in die Gläser und ließ sich eine Ewigkeit Zeit, bevor er eine Bestellung brachte. Aber was zum Teufel hatte er hier in diesem Haus zu suchen? Es war, als würde man in Hoboken, New Jersey, einem Filmstar über den Weg laufen – ganz und gar unmöglich.

»Was ist hier los? Was machen Sie hier?«

Der Mann lächelte, sah Carole an und nippte an einem Glas Scotch, das ganz und gar nicht zu knapp eingeschenkt war.

»Mr. Lock und ich haben uns unterhalten«, sagte Carole.

Er sah sie an. Seit dem Mord hatte sie nicht mehr so erschöpft, so unglaublich müde ausgesehen.

»Lee, er weiß alles.«

Er traute seinen Ohren kaum. Niemand konnte es wissen. Nicht einmal die Polizei. Sie hatten mit niemandem darüber gesprochen. Es konnte nicht wahr sein.

»Was?«

»Er weiß alles.«

Er bemerkte, dass sie sich nur mit Mühe unter Kontrolle halten konnte. Sie saß mit verschränkten Beinen und Armen da und wirkte ausgezehrt. Aber sie trank nicht.

Tja, scheiß drauf. Er schon.

Er stellte den Aktenkoffer ab und ging zur Bar, auf der eine Flasche Glenfiddich stand. Der Kerl trank also Glenfiddich  – mit Eis. Das sagte ihm alles, was er über diesen Typ wissen musste. Lee schenkte sich auch einen ein – pur. Plötzlich zitterten seine Hände, dann sein ganzer Arm.

»Ich glaube, Sie schulden mir eine Erklärung«, sagte er. Er sprach mit dem Mann. Nicht mit Carole.

»Ich habe alles gesehen«, sagte er. »Ich habe euch beobachtet. Der Baseballschläger. Der Stein. Wie ihr versucht habt, eure Spuren zu verwischen. Alles. Ich war direkt über euch, auf einem Felsvorsprung. Dann bin ich zum Fluss runter. Der Kerl war schon ziemlich weit abgetrieben, als ich ihn gefunden habe. Ich habe ihn in die Mitte des Flusses gestoßen. Wollte euch ein bisschen helfen.«

Der Whiskey brannte schwach in Lees Kehle. Der Kerl schien die ganze Sache zu genießen. Er beugte sich vor und grinste.

»Und was wollen Sie? Geld? Wie viel?«

Der Mann sah ihn einfach nur an. Er wirkte amüsiert.

»Gesellschaft, Lee«, sagte der Mann. »Ich will nur eure Gesellschaft.«

Er dachte an den Revolver in der Schublade. Er überlegte, wie er diesen Mann töten konnte.

»Ich verstehe nicht«, sagte er.

»Carole hat mir erzählt, dass es ihr Mann war, den ihr umgebracht habt. Dass er es verdient hat, dass ihr keine andere Möglichkeit mehr gesehen habt. Dass ihr schon die Polizei angerufen hattet und ihr ihm Geld geboten habt, damit er euch in Ruhe lässt. Ich glaube ihr das alles – warum auch nicht? Ich kenne viele Leute, die es verdient haben zu sterben. Eine Menge Leute, das kannst du mir glauben. Aber eigentlich interessiert mich das alles nicht.«

Er beugte sich noch weiter vor. Er wirkte angespannt, und seine Hand umklammerte fest die kurzläufige Pistole in seinem Schoß.

»Was mich interessiert, ist, wie es war, Lee. Versteht ihr, ich will, dass ihr mir erzählt, wie es sich angefühlt hat. Das interessiert mich wirklich … brennend.« Er lächelte.

Lee betrachtete den lächelnden Mann genau. Irgendetwas an ihm erschreckte ihn zutiefst. Geld, Erpressung – das konnte er noch nachvollziehen. So war der Lauf der Welt – alles drehte sich ums Geschäft. Aber das hier war einfach verrückt. Wie es sich angefühlt hat? Offensichtlich befanden sie sich in der Gewalt eines Geisteskranken.

»Wer weiß?«, sagte der Mann. »Vielleicht will ich’s ja auch mal ausprobieren?«

Lee sah ihn einfach nur an. Der Mann dachte, Lee hätte ihn nicht verstanden.

»Jemanden umbringen, meine ich«, sagte er.

Lees Glas war leer. Er stellte es auf die Anrichte und warf Carole einen Blick zu. Als sich ihre Augen trafen, wusste er, dass sie dasselbe dachte wie er.

Er holte tief Luft. Nur weiter, dachte er. Frag ihn. Es ist wohl besser, gleich reinen Tisch zu machen.

»Wollen Sie uns umbringen?«, fragte er.

Lock lachte auf. Als hätte er gerade einen Witz gehört.

»Verflucht, nein! Niemals! Ihr habt mich überhaupt nicht verstanden. Ich will euch kennenlernen. Ich respektiere euch. Für das, was ihr getan habt, braucht es Mumm. Unglaublichen Mumm! Ich verehre euch. Also, schaut euch doch mal an, wie gut ihr es hinbekommen habt. Auch ohne meine bescheidene Hilfe. Wirklich, ihr seid die letzten beiden Menschen, die ich umbringen würde. Ehrlich!«

Der Mann sah an sich herab.

Beast schnupperte an seinem Hosenbein.

»Hey, Kätzchen!«

Er streckte die Hand aus und kraulte ihr das Ohr.

Von Katzen hatte er keinen blassen Schimmer. Wahrscheinlich verabscheute er sie. Er kraulte das Tier viel zu fest und energisch. Beast warf ihm einen wütenden Blick zu und trollte sich.

Er lehnte sich auf dem Sofa zurück. Nippte an seinem Whiskey.

»Fangen wir doch ganz am Anfang an. Ihr erzählt mir über euch, über die Sache, und ich erzähl euch etwas über mich. Ihr werdet sehen, wir werden uns gut verstehen. Ehrlich. Aber vorher setzen wir uns alle in mein Auto, einverstanden? Wir drei machen eine kleine Spritztour. Heute ist ein wirklich schöner Abend. Gehen wir was essen, fahren wir ein bisschen durch die Gegend. Du darfst sogar hinters Steuer, Lee. Siehst du? Ich vertraue dir meinen Volvo an. Also los. Das wird ein Riesenspaß.«

Er stand auf. Die Pistole hielt er locker auf Hüfthöhe. Lee hatte endlich das Wort gefunden, wonach er gesucht hatte, um diesen Kerl zu beschreiben: fröhlich. Erbarmungslos fröhlich.

»Los«, sagte er. »Ich gebe euch einen aus. Ihr seht aus, als könntet ihr einen Schluck vertragen.« Er lachte. »Ich wette, ich habe euch zu Tode erschreckt. Stimmt’s, Carole?«

Carole sah zu Lee auf. Er nickte.

Sie stand auf.

»Ich hole nur meine Jacke«, sagte sie und ging auf die Treppe zu.

»Da ist die Knarre, hab ich Recht?«, sagte Lock. »Da oben.«

Carole blieb stehen und drehte sich um. »Welche Knarre?«

Er grinste. »Hör doch auf. Ich weiß, dass ihr irgendwo eine habt. Da oben, nicht wahr? Na ja, bring sie mit. Je mehr, desto besser.«

Er wandte sich Lee zu. »Was ist es denn für eine? Colt? Magnum?«

Dann sah er wieder Carole an.

»Ach bitte, Leute«, sagte er. »Wir wollen doch Freunde sein. Ich weiß, dass ihr mir das noch nicht so recht abkaufen wollt, aber das wird sich schnell ändern. Ich gebe euch mein Ehrenwort: Ich werde euch nichts tun, solange ihr mich nicht dazu zwingt.

Lee steht im Moment nicht mal zwei Meter von mir entfernt. Und ich kann ziemlich gut schießen. Du wahrscheinlich nicht, Carole. Also geh einfach rauf und hol das Ding. Ich vertraue dir. Geh schon.«

Lee beobachtete, wie sie die Stufen hinaufging. Ihr muskulöser Rücken war gekrümmt – ein inzwischen deprimierend vertrauter Anblick.

Sie würde keine Dummheiten machen. Nicht jetzt. An ihrer Stelle würde er genauso handeln.

Sie gingen zum Auto. Lock hatte Caroles Jacke über die Magnum gelegt, die auf Lees Rücken gerichtet war. Die .38er befand sich in seiner Gesäßtasche. Nur, bis ihr mich besser kennengelernt habt, hatte er wiederholt. Und sich entschuldigt.

Er hatte die Magnum lange und eingehend bewundert. Ob es ihnen was ausmachte, wenn er sie mitnahm?

Lee machte es nichts aus. Eine weitere Waffe bedeutete eine weitere Gelegenheit. Obwohl der Kerl bis jetzt nichts dem Zufall überlassen hatte.

Aber das konnte ja nicht ewig so weitergehen. Irgendwann würde er einen Fehler machen. Dann könnten sie eine der Waffen ergattern und Lock stellen. Lee war sich sicher, dass Lock ziemlich schnell aufgeben würde, wenn sie ihn erst einmal so weit hatten.

Und dann?, dachte er.

Sie konnten ja schlecht zur Polizei gehen.

Lock wusste alles.

Zähneknirschend musste Lee sich eingestehen, dass er nach seiner Verhaftung zweifellos jedem, der es hören wollte, ganz genau erzählen würde, was er gesehen hatte.

Der einzige Ausweg bestand also darin, ihn umzubringen. Und zwar so schnell wie möglich, bevor er oder Carole mit dem Mann zusammen gesehen wurden. Bis jetzt waren sie sich offiziell ja noch nie über den Weg gelaufen.

Würde er es fertigbringen? Da war er sich ziemlich sicher. Die Frage war nur, wie.

Mit Howard war es etwas anderes gewesen. Diesmal würde er nicht zögern. Dieser Mann war eine verdammte Schlange, die unter irgendeinem Felsen hervorgekrochen war.

Lass dir Zeit, dachte er. Denk nach. Denk scharf nach. Und wenn sich eine Gelegenheit ergibt, greif zu.

»Ihr Auto steht ziemlich weit weg«, sagte er.

Wayne lächelte. »Nun ja, ich wollte keinen Verdacht erregen.«

Der war gut. Der war wirklich gut. Er wollte keinen Verdacht erregen. Sie gingen durch ihre eigene gottverdammte Nachbarschaft, in der so gut wie nie etwas los war. Und sie spazierten über vier Straßen, vorbei am Haus der Nichols, um zu einem Auto zu gelangen, das genauso gut vor ihrer Einfahrt hätte stehen können.

Er wollte keinen Verdacht erregen.

Ein gutes Zeichen, dachte Lee. Anscheinend ist der Kerl doch nicht so umsichtig.

Er macht Fehler.

Vielleicht konnten sie das ausnutzen.

»Ich habe vergessen, die Katzen zu füttern«, sagte Carole.

»Keine Angst, wir sind bald zurück. Lee, du fährst. Okay?«

Er hatte noch nie jemanden getroffen, der ihn von Anfang an mit Vornamen angeredet hatte.

Darauf schien der Kerl großen Wert zu legen.

Er setzte sich auf den Fahrersitz. Carole setzte sich schweigend neben ihn. Sie sah aus, als bekäme sie keine Luft.

Lock – nein, Wayne kletterte auf die Rückbank.

»Also gut. Wohin, Wayne?«, fragte Lee.

Im Rückspiegel sah er ein breites Grinsen.

»Fahr einfach los, Lee«, sagte er. »Fahr einfach los.«

12

Rule stand schon wieder vor Hausnummer 2211 und klingelte. Zwei Besuche in zwei Tagen – das war sein persönlicher Rekord. Doch er hatte das Gefühl, als ob er diesen Rekord bald einstellen würde.

Sowohl ihr BMW als auch Edwards’ Porsche parkten in der Einfahrt.

Niemand war zu Hause.

Er riss ein Blatt aus seinem Notizblock, schrieb Wichtig, bitte anrufen und seinen Namen darauf und klemmte es zwischen Tür und Rahmen fest.

Die Lampen aus buntem Glas neben der Tür erinnerten ihn an das Puppenhaus – seine Lampen waren aus durchsichtigem, widerstandsfähigem Plastik –, und das Puppenhaus erinnerte ihn an Chrissie und Ann in Kalifornien.

Wie spät war es dort jetzt? Drei Uhr? Ann würde gerade vor ihrem Computer in der Bank sitzen, und Chrissie kam gerade aus der Schule, um entweder ihre Großmutter zu besuchen oder in den Kinderhort gehen.

Großmutter oder Kinderhort? Früher hätte er es genau gewusst.

Es war keine große Sache, trotzdem hätte er sich auch jetzt gerne daran erinnert.

Komm mal wieder runter, dachte er.

Du bist ja besessen.

Er stieg die Veranda hinab und warf einen Blick durch die Fensterscheiben des Porsche und des BMW. Es gab nicht viel zu sehen. Der Porsche war aufgeräumter als ihr BMW, was ihn etwas überraschte. Im Porsche befand sich nur eine zusammengefaltete Zeitung auf dem Armaturenbrett. In Caroles Auto lagen Zigarettenschachteln, ein zusammengeknüllter Notizzettel, etwas, das wie ein platt getretenes Pfefferminzbonbon aussah, ein Vierteldollar, von dem ihm Thomas Jefferson entgegenblickte, und eine kleine braune Papiertüte auf dem Beifahrersitz. Beide Autos waren abgeschlossen.

Er ging um die Hecke herum zum Erkerfenster und warf einen Blick ins Haus. Er sah zwei Gläser auf der Anrichte im Wohnzimmer, eine Kuhle in der Couch, wo jemand erst vor kurzem gesessen haben musste, und eine braune Aktentasche, die mitten im Raum stand. Nicht der Ort, wo man einen Aktenkoffer normalerweise abstellte, doch ansonsten schien alles in bester Ordnung zu sein. In einem Glas schmolz Eis.

Er hatte sie knapp verpasst.

Es wurde langsam dunkel, was bedeutete, dass die Ermittlungen unten am Fluss bald eingestellt würden. Covitski, der eine Stunde nach Rule dort angekommen war, hatte jetzt das Kommando. Er würde die ganze Aktion bald abbrechen.

Er fragte sich, welches Auto sie genommen hatten. Und wer bei ihnen war.

Der Autopsiebericht über Howard Gardner würde morgen früh nicht auf seinem Schreibtisch liegen, das wusste er. Obwohl er ordentlich Dampf gemacht hatte. Andererseits  – noch war ein Mord nicht auszuschließen, und so viele Todesfälle unter ungeklärten Umständen gab es in seinem Bezirk nun auch wieder nicht. Der Gerichtsmediziner würde sich für diesen Fall interessieren, genau wie sich ein Computerfreak für ein winziges Problem an seinem Rechner interessierte. Zur Abwechslung mal eine Herausforderung.

Rule hoffte, dass es sich einfach nur um einen tragischen Unfall handelte. Carole Gardner hatte weiß Gott genug andere Probleme. Selbst wenn sich herausstellen sollte, dass Howard von seinem gottverdammten Skilehrer ermordet worden war, mussten die Ermittlungen zwangsläufig bei ihr beginnen. Er würde sie verhören müssen. Das war sein Job.

Was bedeutete, dass er sie in die Mangel nehmen musste.

Darauf hatte er überhaupt keine Lust.

Irgendwie war die ganze Sache zu einer persönlichen Angelegenheit geworden. Von dem vielen Geld abgesehen, erinnerte ihn Carole an Ann. Er fand sogar, dass sie sich ein bisschen ähnlich sahen. Deswegen ging ihm Ann wahrscheinlich den ganzen Tag nicht aus dem Kopf. Das war zumindest einer der Gründe.

Sie hatten einiges gemeinsam. Anns Mann, Chrissies Vater, war ebenfalls ein schwerer Trinker gewesen. Und grausam. Natürlich nicht so grausam wie Howard – aber doch so grausam wie viele andere Menschen.

Die meiste Zeit hatte er sich auf psychische Gewalt beschränkt. Ann hatte nicht den Mumm besessen, irgendetwas gegen ihn zu unternehmen. Chrissie war für ihn nur ein dummer Unfall gewesen, der zu einem anspruchsvollen, ständig jammernden Gör herangewachsen war. Im Suff hatte er sie geschlagen. Einmal, zweimal.

Und eines Abends hatte er dann seine Tochter mit dem Kopf gegen die Kühlschranktür geschleudert.

Ann hatte ihre Sachen gepackt. Damit war es vorbei. In Sachen Einfallsreichtum und Bösartigkeit ließ Howard Gardner Anns Ehemann wie einen Schuljungen aussehen. Trotzdem hatten die beiden genug gemeinsam, damit er Mitleid mit der Frau empfand.

Genug, um sich zu wünschen, dass der Sturz Gardners auf den Übermut eines Mannes zurückzuführen war, der genug Alkohol im Blut gehabt hatte, um eine verdammte Concorde zu betanken. Und auf nichts sonst.

Die Antwort lag im Autopsiebericht. Bis dahin konnte er nicht viel tun, außer auf Covitskis Rückkehr zu warten und zu hoffen, dass Carole anrief. In der Vergangenheit hatte sie stets auf seine Nachrichten geantwortet. Er hatte keinen Grund anzunehmen, dass sie es diesmal nicht tun würde. Lediglich die beiden einsamen Autos in der Einfahrt und eine Aktentasche mitten im Wohnzimmer machten ihn stutzig.

Und die Tatsache, dass Howard bereits tot war.

Er dachte darüber nach. Auf dem Rückweg zur Polizeiwache grübelte er immer noch.

Howard war tot, und man konnte nicht behaupten, er hätte es nicht darauf angelegt. Und in Nr. 2211 war niemand zu Hause.

Was hast du getan, Carole?, dachte er.

Was zum Teufel hast du nur getan?

13

Sie hörte ihm erst richtig zu, als sie bereits auf der Interstate 89 in Richtung Montpelier fuhren. Zuvor hatte sie nur Bruchstücke wahrnehmen können: etwas über seine Mutter und die Nachbarn, ein altes Haus auf der Sycamore und dass er in der Zeitung von zwei alten Männern gelesen hatte, die mit Schrotflinten aufeinander losgegangen waren, nachdem einer auf die Katze des anderen geschossen hatte, und die jetzt beide im Krankenhaus lagen und wahrscheinlich nicht durchkommen würden. Und so weiter und so fort.

Sie hatte sich entweder nicht konzentrieren können oder ihn erfolgreich ausgeblendet – sie war nicht sicher, was genau davon zutraf. Sie hörte nur eine flüsternde Stimme in ihrem Schädel. Und diese Stimme sagte ihr, dass sie ziemlich tief in einem fürchterlichen Schlamassel steckten. Dass es vorbei war. Dass der einzige Ausweg darin bestand, irgendwie Kontakt mit Rule aufzunehmen und ihm alles zu erzählen. Sonst würden sie diesen Kerl nie loswerden.

Nur eine, höchstens zwei Stunden, nachdem er ihre Einfahrt hinaufgeschlendert gekommen war, fühlte sich der Gedanke, Rule alles zu beichten, bereits wie eine Erlösung an. Sie hätte selbst eine Gefängniszelle der Gegenwart dieses Mannes vorgezogen.

Er wusste alles.

Sie fühlte sich schmutzig, weil er es wusste. So schmutzig, dass sie am liebsten losgeheult hätte.

Die Stimme in ihrem Kopf klang gedämpft, flach und besaß eine endgültige, tödliche Weisheit. Es war eine bleierne Stimme, die sie fast zum Wahnsinn brachte. Sie fühlte sich, als würde ihr Blut immer langsamer fließen und in ihrem Körper gerinnen.

Es war wohl unvermeidlich gewesen, dass früher oder später dieser Kerl auftauchte.

Und hatten sie es nicht verdient, dass es jemand mitbekommen hatte?

Es war nur gerecht.

Sie hatten einen Mann getötet.

Egal, wie abgrundtief böse Howard gewesen war. Sie hatte ihn jedenfalls für abgrundtief böse gehalten. Und die Stimme in ihrem Kopf sagte ihr, dass sie dazu allen Grund gehabt hatte. Und trotzdem – mit welchem Recht hatten sie ihn getötet?

Sie war damit aufgewachsen, Richtig von Falsch zu unterscheiden. Sie hatte es auf die harte Tour gelernt. Manchmal glaubte sie, dass sie ihre ganze Kindheit nur damit verbracht hatte, diese Lektion zu lernen.

Es war ein Pakt. Ein Pakt zwischen sich selbst und dem Rest der Menschheit. An diesen Pakt glaubte sie.

Und dann hatte sie ihn gebrochen.

Irgendwie hatte sie es wohl verdient, dass dieser Mann in ihr Leben trat.

Gerechtigkeit, Schuld und Verzweiflung hielten sich an den Händen und spielten in ihrem Kopf Ringelreihen. Bezeichneten nach und nach fast dieselbe Sache – eine mächtige, dunkle Gewalt, die sich über sie legte, bis sie nur noch Belastung, Druck und Finsternis spürte.

Ringelreihen. Ein Totentanz.

Wie der schwarze Tod im Mittelalter. Die Pest.

Schmutzig.

Soll die Pest doch kommen, dachte sie. Prima, ich kann’s kaum erwarten. Ich bin mehr als bereit.

Dann wäre das alles endlich vorbei.

Sie hörte bereits den Leichenkarren durch die Straßen rumpeln. Er kam, um sie zu holen. Und sie hatte es verdient.

»Da vorne! Schneller! Überhol sie!«

Die Stimme ließ sie zusammenzucken.

Sie spürte, wie das Auto beschleunigte, als Lee gehorch – te. Hinter ihr hüpfte Wayne aufgeregt auf seinem Sitz herum. Lee war verwirrt. Offensichtlich wusste er nicht, was Wayne vorhatte.

Sie sah an ihm vorbei zum Fenster auf der Fahrerseite hinaus. Langsam holten sie einen blauen Ford Kombi ein, in dem eine Frau am Steuer saß. In der Dämmerung war ihr Profil nur schwer zu erkennen.

Wayne kurbelte das Fenster hinunter.

Sie überholten, schoben sich langsam an ihr vorbei.

»Hupen!«

»Was?«

»Du sollst hupen. Drück auf die Hupe!«

Lee hämmerte mit seiner Faust auf die Hupe. Zwei kurze Signale ertönten. Die Frau sah zu ihnen herüber. Carole sah gleichzeitig Jugend und Alter in ihrem Gesicht – vielleicht eine junge Mutter. Ihr Äußeres vermittelte zumindest diesen Eindruck: ein weiter Pullover, das Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Ein Kombi.

Carole drehte sich um und sah, wie Wayne sich aus dem Fenster lehnte und der Frau Zeichen gab. Er deutete auf ihren rechten Hinterreifen.

Das war es also.

Ihr Reifen war kaputt.

Die Frau bemerkte ihn, verstand seine Gesten, lächelte ihm besorgt zu und nickte. Sie wurde langsamer und fädelte sich hinter ihnen in die rechte Fahrspur ein.

»Halt an.«

Lee runzelte die Stirn. »Was? Warum?«

»Der Reifen. Wir müssen ihr helfen.«

Carole beobachtete, wie der Kombi auf dem schmalen Seitenstreifen zum Stehen kam. Lee hielt unmittelbar dahinter an.

»Komm mit«, sagte Wayne.

Die Frau öffnete die Wagentür und stieg aus.

Die Magnum war über die Rückenlehne hinweg auf Lee gerichtet.

Lee öffnete ebenfalls seine Tür und steckte ein Bein aus dem Wagen. Sie machte sich ebenfalls daran, auszusteigen.

»Wayne, willst du das Ding etwa mitnehmen?«, fragte Lee.

Wayne lachte. Er legte die Waffe neben sich auf die Sitzbank.

»Vergiss nicht die andere Knarre«, sagte er. »Klar?« Er klopfte auf seine Gesäßtasche.

Die Frau inspizierte den Hinterreifen auf der Fahrerseite. Dann umrundete sie den Wagen und besah sich den anderen Reifen.

Während sie auf die Frau zugingen, schossen Autos an ihnen vorbei. Manche Fahrer hatten bereits die Scheinwerfer eingeschaltet. Es würde bald dunkel werden.

Die Frau sah sie verwirrt an. Sie war blond, ein wenig füllig, aber sehr hübsch.

»Wo soll denn …?«

Carole spähte durch das Rückfenster des Kombis. Sie wusste nicht genau, wonach sie Ausschau hielt. Nach einem Kindersitz wahrscheinlich.

Doch da war keiner.

Auch kein Spielzeug im Laderaum. Nur ein Reserverad und eine karierte Decke. Sonst nichts.

Aus irgendeinem Grund war sie erleichtert, obwohl sie nicht genau verstand, weshalb.

Jedenfalls nicht sofort.

Sie hatte nur einen kurzen Blick in den Kofferraum geworfen, aber als sie wieder aufsah, ging Wayne zwei Schritte vor ihr, obwohl er gerade noch hinter ihr gewesen war. Er bewegte sich überraschend schnell, sodass Lee einen Schritt zur Seite machte und fast mit ihr zusammenprallte.

Entsetzen stand in seinen Augen. Angst.

Wayne hob die Waffe und schoss.

Ihr Name war Deanna Morris. Sie war Sachbearbeiterin und Schreibkraft in einem Rechtsanwaltsbüro in Barstow. Nach sechs aufreibenden Tagen und Nächten, in denen sie geholfen hatte, eine Verteidigung in einem Fall von Kindesmissbrauch zusammenzustellen, hatte sie sich einen – wie sie es nannte – »Psychohygiene-Tag« genommen. Der Staat gegen die Sunnybrook-Kindertagesstätte war ein Fall, der sie besonders anwiderte. Einerseits, weil sie sicher war, dass die Leute in der Tagesstätte schuldig waren, andererseits, weil sie im fünften Monat schwanger war. Aufgrund ihrer eigenen, langsam aufkeimenden Mutterschaft hatte sie Schwierigkeiten damit, die Eigentümer von Sunnybrook zu verteidigen. Es war widerwärtig, aber es war nun mal ihr Job. Heute sollte ihr letzter »Psychohygiene-Tag« für die nächste Zeit sein. Der Rest der erlaubten Krankheitstage würde für die Schwangerschaft draufgehen.

Sie war gerade unterwegs, um ihren Mann Carl von der Arbeit auf der Baustelle abzuholen. Das Fenster seines Chevys war wieder aus dem Rahmen gefallen, und der Wagen befand sich in der Werkstatt. Sie würden essen gehen. Italienisch vielleicht.

Die Raten für das Haus waren bezahlbar, genauso wie für die beiden Autos.

Sie und Carl waren glücklich – die mageren Zeiten waren vorbei. Gott sei Dank hatten sie beide Arbeit gefunden. Ihr Sohn – das Ultraschallbild hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass es ein Junge werden würde – konnte also sicher und in relativem Wohlstand aufwachsen. Zumindest, was die planbare Zukunft anging.

Sie war ziemlich genau einssechzig groß.

Der Mann vor ihr war viel größer, mindestens einsfünfundsiebzig.

Daher durchschlug die erste Kugel die obere Hälfte des Deltamuskels ihrer Schulter, bohrte sich durch den Brustmuskel, zerschmetterte das Brustbein und trat zwischen zwei Rippen in ihrem Rücken wieder aus.

Ihr Schrei und der trockene Knall der Waffe schienen gleichzeitig zu ertönen.

Dann schoss der Mann ein zweites Mal auf sie.

Instinktiv hatte sie die linke Hand ausgestreckt, um ihn abzuwehren, und sich umgedreht. Der Einschlag der ersten Kugel hatte ihr zusätzlichen Schwung gegeben, sodass sie ihm den Rücken fast vollständig zuwandte, als er den zweiten Schuss abgab. Sie war etwas vornübergebeugt und ihr Arm befand sich immer noch hinter ihr – wie ein Diskuswerfer nach dem Wurf oder ein Bowler, der gerade eben seine Kugel auf die Bahn geschickt hatte.

Der Schuss riss ihr den größten Teil des linken Zeigefingers ab, bevor sich die Kugel rechts von ihrer Wirbelsäule in ihren Rücken bohrte. Ihre Nieren verteilten sich vor ihr auf dem Asphalt. Es sah aus, als wäre in ihrem Inneren eine Dose Hundefutter explodiert.

Sie fiel zur Seite auf die Knie und konnte den Sturz mit ihrer rechten Handfläche abfangen. Zur rechten Seite geneigt, versuchte sie, Luft zu holen. Da war kein Schmerz, nur Erstaunen. Entsetzen über das, was dieser Mann mit ihr anstellte, obwohl sie sich dessen kaum bewusst war. Und auch eine Art pure, verständnislose Enttäuschung. Sie suchte nach einem Grund und fand nur sinnlose Zerstörung.

Sie war eine realistische Person. Zumindest hatte sie sich immer dafür gehalten. Als sie fiel, schien ihr Leben, das gerade noch sinnerfüllt und auf die Zukunft ausgerichtet gewesen war, plötzlich wertlos und lächerlich. Eine Socke mit Löchern, aus denen die Zehen ragten. Ein Gartenschlauch, der den ganzen Sommer über verstopft ist. Ein Kochtopf ohne Griffe.

So war es.

Diese Waffe hatte sie dazu gemacht.

Zu einem Witz.

»Jaaaaawohl!«

Wayne sprang wie ein wahnsinniger Affe auf dem Seitenstreifen umher. Wie ein Footballspieler, der gerade den entscheidenden Touchdown erzielt hat.

»Mannomann, habt ihr das gesehen?«

Der Körper der Frau sackte seitwärts zusammen. Lee roch Urin, Scheiße und Pulverdampf. Die Autos, die vorbeifuhren, zogen warme, heftige Windstöße hinter sich her. Einer der Wagen schien langsamer zu werden, fuhr dann aber doch weiter.

»Los, zurück ins Auto.« Er hatte die Waffe auf ihn gerichtet. Dann auf Carole.

Dann wieder auf ihn.

»Zurück ins Auto!«

Sie taten, was er sagte. Es war unmöglich, an die Magnum zu kommen. Wayne war viel zu nah bei ihnen. Und er besaß ein perfektes Timing. Während Lee noch die Fahrertür öffnete, hatte Wayne schon einen Fuß im Wagen und die .38er durch das Fenster auf Lees Rücken gerichtet. Dann glitt er einfach auf seinen Platz. Er hielt jetzt beide Waffen hoch. Mit der Magnum zielte er auf Lees Ohr, mit der .38er auf Carole.

»Fahr los!«

Lee wartete auf eine Lücke im Verkehr und scherte aus.

Er sah in den Rückspiegel. Der Kombi der Frau wurde immer kleiner. Dahinter deutete ein blasser Arm in Richtung Fahrbahn. Ein Armband schimmerte im Scheinwerferlicht eines vorbeifahrenden Autos.

Weshalb hatte niemand angehalten?

Weshalb hielten sie nicht an?

»Schalt die Scheinwerfer ein.«

Carole hatte neben ihm angefangen zu schluchzen. Sie hielt die Faust fest gegen ihren Mund gepresst.

Es gab eine Million Dinge, die er hätte sagen können. Aber nichts, das es wert gewesen wäre, es auszusprechen. Schweigend fuhren sie weiter.

Zitternd klammerte er sich am Lenkrad fest.

Er stellte den Rückspiegel so ein, dass er Wayne im Blick hatte. Aus irgendeinem Grund war es sehr wichtig, ihn zu beobachten.

Waynes Augen glitzerten hell und jagten in ihren Höhlen hin und her. Sonst saß er völlig still da. Lee sah, dass der Mann sich entspannte. Er vermutete, dass er die ganze Sache noch einmal vor seinem inneren Auge ablaufen ließ.

Das sah ihm ähnlich.

Auch Lee hatte Howards Tod in der Zwischenzeit des Öfteren noch einmal durchlebt. Aber der Unterschied war, dass er keine andere Wahl gehabt hatte. Die Bilder hatten sich ihm förmlich aufgedrängt. Verzerrte Bilder, in denen er und nicht Carole den Stein über den Kopf hob.

Bilder, die er auch jetzt vor sich sah.

Ihm fiel auf, wie unsicher er fuhr. Das Lenkrad hatte plötzlich viel zu viel Spiel. Die Fahrbahn schien vor ihm zurückzuweichen. Die entgegenkommenden Autos machten einen großen Bogen um ihn.

»Wir sollten … Ich sollte vom Highway runter.«

»Was?«

»Ich glaube, ich kann nicht mehr weiterfahren. Wir sollten irgendwo Pause machen. Nur für ein paar Minuten. Ich brauche einen Augenblick, um mich zu … sammeln. Okay?«

Wayne lächelte.

»Klar. War ja auch ziemlich abgefahren das Ganze. Meint ihr nicht auch?«

Er lachte und schlug mit der Hand auf das Polster. Die .38er war verschwunden. Entweder befand sie sich auf dem Sitz neben ihm oder in seiner Tasche.

»Also gut. Geht klar. Nimm die nächste Ausfahrt. Mögt ihr McDonald’s? Vielleicht kommen wir an einem McDonald’s vorbei. Da können wir uns ein paar Burger schnappen. Tut mir leid wegen dem Drink, den ich euch versprochen habe. Auf den müsst ihr noch ein bisschen warten, okay?«

Lee und Carole sahen sich an.

»Was?«, sagte Wayne. »Habt ihr ein Problem damit?«

»Nein, nein. Kein Problem.«

»Ich kann’s nicht glauben. Ich kann’s einfach nicht glauben. Ich hab’s getan, verdammte Scheiße. Mann! Habt ihr euch danach auch so gefühlt?«

»Wie gefühlt?«

»Als ob sich alles verändert hätte. Als ob, nun ja, als ob von jetzt an alles anders sein wird.«

»Ich weiß nicht. Vielleicht.«

Die nächste Ausfahrt lag vor ihnen. Überrascht registrierte er, dass sie bereits bis nach Williamston gefahren waren, wie ihnen das Straßenschild verriet.

»Wie war’s für euch, mich zu beobachten?«

»Wie es für uns war?«

Er ging vom Gas und fuhr auf die Abbiegespur. Carole wandte sich um und starrte den Mann mit trockenen, wilden Augen an.

»Es war ekelhaft«, sagte sie. »Es war richtig ekelhaft, Sie verdammter Hurensohn. Sie krankes Arschloch!«

Plötzlich kniete sie auf dem Autositz, beugte sich vor und versuchte, ihn mit den Fäusten zu schlagen. Wayne konnte sich mühelos wehren, in einer Hand hatte er nach wie vor die Magnum. Herr im Himmel, dachte Lee, das Ding kann jeden Augenblick losgehen. Hier, mitten im Auto. Was macht sie da? Wayne lachte. Mit ihren Schlägen konnte sie ihm nichts anhaben, und das wusste sie auch. Sie stieg über den Sitz, versuchte, auf die Rückbank zu gelangen, schrie und kreischte vor Wut. Arschloch, Arschloch, Arschloch.

Als die Abbiegespur eine Biegung machte, fuhr er langsamer, riss das Steuer herum und schlitterte genau in die Kurve hinein. Sobald er wieder die gerade Fahrbahn erreicht hatte, streckte er den Arm aus. Er packte den Kragen ihrer Bluse und zog daran.

»Carole! Verdammt noch mal!«

Der Mann lachte immer noch, er quiekte vor Vergnügen und hatte einen Heidenspaß. Er schob ihre Fäuste mit seiner geöffneten linken Hand oder dem Lauf der gottverdammten Kanone zur Seite. Lee riss noch einmal an ihrem Kragen. Diesmal fester.

Wahrscheinlich hatte sie das Gleichgewicht verloren. Um ein Haar wäre ihr Kopf gegen die Windschutzscheibe gekracht. Ihre rechte Hand schlug gegen den Rückspiegel, und ihr Rücken prallte so fest gegen das Armaturenbrett, dass das Handschuhfach aufklappte und sich in ihren Körper bohrte. Mit den Knien voran rutschte sie vom Sitz und auf den Wagenboden.

Es tat weh. Er sah den Schmerz in ihrem Gesicht.

Tja, Verzeihung.

Aber eine Kugel wäre schlimmer gewesen.

Er fuhr nur noch Schrittgeschwindigkeit. Zum Glück waren keine Autos hinter ihnen.

»Bist du verletzt?«

Sie schüttelte den Kopf, doch sie weigerte sich, ihn anzusehen.

Dann rappelte sie sich auf, setzte sich und starrte wieder nach vorn.

Er rückte den Spiegel zurecht.

Wayne sah sie spöttisch an. Es war, als wollten seine Augen ein Loch in ihren Hinterkopf bohren. Zum Glück sieht sie ihn gerade nicht, dachte Lee. Sonst geht das ganze Theater wieder von vorne los.

Er war mit zwei verdammten Irren unterwegs.

Seine Augen wanderten zur Straße vor ihm und zurück zu Wayne. Seine Gesichtszüge hatten nur diesen kurzen Augenblick der Unaufmerksamkeit gebraucht, um sich wieder zu entspannen.

»Carole, ich verstehe, warum du das getan hast«, sagte er mit gefasster, ruhiger Stimme. »Ich habe dir Angst eingejagt. Das tut mir leid. Es wird nicht wieder vorkommen – das verspreche ich.«

Er beugte sich vor. Für einen schrecklichen Augenblick schien es, als wolle er sein Gesicht in ihrem langen, dunklen Haar vergraben.

»Von jetzt an«, sagte er, »gibt es keine Überraschungen mehr. Ich werde euch über alles, was passiert, vorher informieren. Okay?«

Lee bezweifelte, dass sie ihm überhaupt zuhörte. Sie schwieg und starrte durch die Windschutzscheibe auf die Fahrbahn vor ihnen.

Er dagegen hatte ganz genau zugehört.

Und ein gewisser Unterton war ihm nicht entgangen.

Es war eine warme, feuchte Nacht, trotzdem fühlten sich seine Finger, die das Lenkrad umklammerten, eiskalt an.

Dies hier war noch nicht das Ende.

Das hatte er deutlich herausgehört. Die Frau würde nicht das letzte Opfer sein.

Er fing gerade erst an.

14

Nach vier Tagen hatte Susan ein schlechtes Gewissen.

Sie hatte den ganzen Tag, sowohl während als auch nach der Arbeit, an Wayne gedacht und verfluchte sich dafür  – nach dem, was er ihr angetan hatte. Dann erinnerte sie sich an Dinge, die er ihr bei anderen Gelegenheiten erzählt hatte, und plötzlich tat er ihr so leid, dass sie sich schuldig fühlte.

Zum Beispiel hatte er erzählt, dass ihn sein Vater, der vor 15 Jahren gestorben war, in seinem Lieferwagen eingesperrt hatte, während er durch die Kneipen im Umkreis zog. Wie er Waynes ersten und einzigen Hund zum Tierarzt geschleppt hatte. »Das Vieh geht auf Vögel los. Es muss weg, für immer«, hatte er gesagt. Waynes Vater liebte Piepmätze und hatte überall Vogelhäuser aufgehängt. Eines Tages hatte aber der Hund einem Star ein paar Schwanzfedern ausgerissen.

Es hatte es nicht leicht gehabt mit seinem Vater.

Seine Mutter hingegen war, laut Wayne, praktisch eine Heilige gewesen.

Was insgesamt jedoch keine Entschuldigung für sein Verhalten war. Aber es konnte ja nicht schaden, wenn sie ihm noch eine Chance gab, die Sache zu erklären. Damals hatte sie ihm diese Möglichkeit nicht einräumen können, dafür war sie viel zu erschrocken und wütend gewesen.

Sie wusste, dass es Menschen gab, die das, was Wayne ihr angetan hatte, wirklich anmachte. Sie machten so was die ganze Zeit. Es gab sogar einen Namen dafür. Wenn man nicht atmen konnte, hatte man einen besseren, heftigeren Orgasmus. So hieß es zumindest.

Und tatsächlich war ihr Orgasmus ziemlich heftig gewesen.

Zumindest so lange, bis sie Angst bekommen hatte.

Sie erinnerte sich genau, wie er seine Hände um ihren Hals gelegt hatte. Das würde sie nie vergessen.

Aber …

Sie hatte ihm keine Zeit für eine Erklärung gegeben. Vielleicht hatte er einfach etwas Neues ausprobieren wollen. Dann würde er sicher auch Verständnis aufbringen, wenn ihr das nicht im Mindesten Spaß machte.

Zumindest musste sie ihm die Möglichkeit geben, mit ihr darüber zu reden.

Aber sie konnte sich nicht entschließen, den Hörer in die Hand zu nehmen und seine Nummer zu wählen. Sie wusste einfach nicht, was sie tun sollte.

Sie saß auf der Couch und beobachtete die blinkenden Lichter, die durch das Fenster ihres Appartments drangen. Offensichtlich gab die Straßenlaterne auf der anderen Seite gerade ihren Geist auf.

Vielleicht war es sehr unvernünftig, auch nur daran zu denken, Wayne anzurufen.

Wenn er nun aber doch nicht einfach nur etwas Neues ausprobieren wollte? Diese Möglichkeit bestand schließlich auch.

Sie hatten viele schöne Stunden miteinander verbracht. Susan hatte noch nicht allzu viele feste Freunde gehabt, eigentlich nur eine Handvoll. Aber keiner von ihnen war so fürsorglich wie Wayne gewesen – zumindest, wenn er in Stimmung war. Wer außer Wayne hätte sie wohl vom Zahnarzt abgeholt und nach Hause gefahren, weil er sich Sorgen machte, dass sie das Novocain nicht vertragen könnte? Wer sonst hätte ihr zum Muttertag Blumen geschenkt, obwohl sie überhaupt keine Mutter war, und es eine »Investition in die Zukunft« genannt? Sie hatte gelacht und gesagt, irgendwie wäre sie auch schon eine Mutter, weil sie ihn die ganze Zeit über bemuttern müsste. Err war nicht sauer geworden  – er hatte sogar gelacht.

Diese Muttersache schien er ernst gemeint zu haben.

Vielleicht wollte sie ihn auch deshalb anrufen.

Sie war nicht unbedingt das, was man sich gemeinhin unter einer Schönheit vorstellte. Als Kind war sie ziemlich dick gewesen. Diese Veranlagung hatte sie nie so richtig ablegen können, was sich vor allem an ihrem Hintern und den Oberschenkeln offenbarte. Ihre Nase war ein bisschen zu lang, ihr Kinn etwas zu schmal. Trotzdem wusste sie, wie man einem Mann schöne Augen machte, wenn es darauf ankam. Eine Fähigkeit, die ihr momentan jedoch nicht viel nützte.

Sie wollte keinen anderen. Sie vermutete, dass irgendetwas in Wayne ihren Mutterinstinkt weckte. Das war bei den meisten anderen Männern nicht der Fall.

Sehnsucht. Einsamkeit. Er dürstete nach Zuwendung.

Sie wählte seine Nummer.

Sie wählte noch vier Mal. Es gibt keinen einsameren Ton als ein endloses, unbeantwortetes Klingelzeichen, dachte sie.

Dann fiel ihr die Bar ein. Dort konnte sie ihn später auf jeden Fall erreichen. Wenn sie wollte.

Sie wusste nicht genau, ob sie das wollte.

Vielleicht hatte er inzwischen eine andere. Einen Ersatz für sie. Es waren zwar nur vier Tage vergangen, aber es war immerhin möglich. Wayne konnte charmant sein und sah gut aus, selbst wenn er – wie die meisten Männer – keine Ahnung hatte, wie man sich dementsprechend kleidete. Das war zumindest ihre Meinung.

Würde sie die Sache auf sich beruhen lassen, wenn er eine andere hatte? Würde sie es akzeptieren? Oder würde sie sich die Mühe machen, um ihn zu kämpfen?

Sie hatte keine Ahnung.

Möglicherweise würde sie ihn später in der Bar anrufen.

Sie fragte sich, ob er einsam war. Verdammt, vielleicht war er nur zu stolz, um sich von sich aus zu melden. Oder er schämte sich. Dann stellte sie sich vor, wie er mit einer anderen Frau zusammen war, und es gab nichts, was sie trauriger gemacht hätte.

Wahrscheinlich würde sie anrufen.

Aber bis dahin war noch viel Zeit, um darüber nachzudenken. Vielleicht würde sie es noch einmal mit ihm versuchen. Vielleicht war er es wert.

Sie hatte wirklich keine Ahnung.

15

Covitski legte auf und schüttelte müde den Kopf. Er stand auf, was bei seinem Gewicht einer gewissen Anstrengung bedurfte.

»Jetzt halt dich fest«, sagte er zu Rule. »Auf der I-89 wurde eine Frau in einem Kombi erschossen. Nimmt dieser Scheißtag eigentlich überhaupt kein Ende?«

Rule sah zu ihm auf. »Fährst du da raus?«

»Hey. Ich habe ja sonst nichts zu tun, oder?«

Rule wusste, wie das gemeint war. Es war für beide ein langer Tag gewesen. Covitski war bis sechs Uhr abends am Fluss und hatte sich um diese Gardner-Sache gekümmert. Sie hatten absolut nichts gefunden, was bedeutete, dass sie am nächsten Morgen weitersuchen würden. Noch dazu musste sich Covitski ungefähr mit einem halben Dutzend weiterer Fälle herumschlagen. Und jetzt das.

Es schien, als wäre das ganze Revier unterbesetzt. Als wäre jeder von ihnen eine Wurstpelle, die man anstatt mit Fleisch bis zum Platzen mit Arbeit vollstopfen konnte.

»Du hast mein volles Mitgefühl, Covitski. Ich brauche selbst noch zwei Fälle, dann hab ich das Dutzend voll.« Er blätterte durch die Akte Wourmouth. »Der hier zum Beispiel. Das ist ein richtiges Prachtstück. Wer hätte gedacht, dass ein einfacher häuslicher Konflikt dermaßen viel Papierkram hervorruft?«

Covitski lachte. »So ist das eben. Du hast den Ehemann, seine Frau, seine Geliebte, zwei Cousins und den 80-jährigen besoffenen Großvater, und alle hacken aufeinander rum.«

»Tja. Dann mal viel Glück. Wie heißt das Opfer?«

Covitski sah in seine Notizen.

»Deanna Morris. Verheiratet. Ihr Mann heißt Carl. Zwei, möglicherweise drei Schusswunden. Blond, Ende zwanzig. Fährt einen ’91er Ford Kombi.«

»Gibt es irgendwelche Hinweise?«

»Nö. Nichts.«

»Tja, wie gesagt: Viel Glück.«

»Hm.«

Covitski war gerade aus der Tür, als sein Telefon klingelte. Rule hob für ihn ab.

Er war mit seinen Gedanken noch beim Wormouth-Fall, bis er realisierte, was ihm der Mann am anderen Ende der Leitung erzählte.

Seine Stimme klang ängstlich und aufgekratzt. Rule bemerkte sofort, dass der Mann am liebsten sofort wieder aufgelegt hätte. Aber er blieb in der Leitung, auch wenn es ihn offensichtlich viel Mühe kostete.

Rule musste ihn mit Samthandschuhen anfassen.

Der Mann glaubte, Zeuge eines Mordes zu sein.

Genauer gesagt, glaubte er, dessen Nachspiel beobachtet zu haben.

Rule lockte langsam und vorsichtig den Namen und die Telefonnummer des Mannes aus ihm heraus. Mit freundlicher, sanfter Stimme fragte er nach dem Ort, an dem er etwas gesehen hatte, bekam eine Beschreibung davon, was er gesehen hatte, und beruhigte den Mann so weit, dass er ihm auch noch den Zeitpunkt und alle weiteren Details entlocken konnte.

Als sich der Anrufer wieder einigermaßen eingekriegt hatte, offenbarte er ein ziemlich gutes Gedächtnis. Er hatte sich sogar Teile des Nummernschildes – GO irgendetwas – des roten Volvo, Baujahr ’93 gemerkt, der auf der Standspur gestanden hatte.

Er beschrieb einen dünnen, dunkelhaarigen Mann mittlerer Größe, etwa Ende dreißig, in weißem Hemd, der aus dem Volvo gestiegen war. Ein weiterer, etwas älterer Mann mit hoher Stirn hatte am Steuer gesessen, neben ihm eine Frau mit langem, dunklem Haar, schlank und ziemlich attraktiv.

Obwohl alle Anrufe routinemäßig aufgezeichnet wurden, schrieb Rule mit. Dann bedankte er sich bei dem Mann und bat ihn, seine Aussage am nächsten Morgen zu Protokoll zu geben.

Tja, dachte er. Was haben wir denn hier?

Einen Durchbruch für Covitski. So viel war klar.

Und er?

Irgendetwas passte nicht so ganz zusammen. Eigentlich passte auf den ersten Blick überhaupt nichts zusammen, aber als der Mann das Pärchen im Volvo beschrieben hatte, beschlich ihn eine gewisse Ahnung.

Er stand auf und füllte seine Disneyland-Tasse, ein Souvenir aus dem Magic Kingdom im sonnigen Kalifornien, mit schwarzem, dickem, grauenhaftem Kaffee. Dann rief er Covitski an.

16

»Das machen wir gleich noch mal«, sagte Wayne. »Wollt ihr diesmal mitmachen?«

Als würde er über eine Runde Gin Tonic reden.

»Ich will nur weg von hier«, sagte Lee. »Wir beide wollen es. Das wissen Sie ganz genau.«

»Wieso denn? Passt auf. Einer noch, dann lasse ich euch irgendwo aussteigen. Ich hau ab, versprochen.«

Sie befanden sich auf dem Parkplatz vor einem McDonald’s. Sie hörte ihnen zu und traute ihren Ohren kaum. Sie konnte einfach nicht glauben, dass sie diese Unterhaltung führten, während Wayne gierig einen Hamburger Royal verschlang. Der Geruch im Auto war ekelerregend. Fett, Zwiebeln. Fleisch.

Sie hatte das Fenster geöffnet, aber es war absolut windstill. Eine ruhige Nacht. Eine grauenvolle Nacht.

Autos fuhren in Richtung Drive-in-Schalter an ihnen vorbei.

Wayne schlürfte seinen Eistee mit Zitronengeschmack geräuschvoll durch einen Strohhalm.

Sie konnte um Hilfe rufen.

Sie konnte aus dem Auto springen und losrennen.

Dann würde er sie erschießen. Er würde das Feuer eröffnen, noch bevor sie nur einen Fuß aus der Tür gesetzt oder zu schreien angefangen hätte.

Es wäre ihm völlig egal.

Sie wollte losheulen. Sie wollte eine Waffe.

Immer wieder hatte sie den Tod der Frau bis ins letzte Detail vor Augen. Den Stumpf des Zeigefingers, aus dem Blut spritzte. Ihre Augen, die fest geschlossen waren, als könnte sie dadurch alles Böse aussperren. Wie sie in die Knie ging und das Blut aus ihr heraus auf den Asphalt strömte.

Wie sie das Gleichgewicht verlor. Umkippte.

In sich zusammenfiel wie ein nasser Sack.

»Warum lassen Sie uns nicht gleich frei?«, fragte Lee, der immer noch zu verhandeln versuchte. Als ob Wayne überhaupt noch rationalen Argumenten zugänglich gewesen wäre.

»Lassen Sie uns einfach gehen. Dann können Sie … tun, was immer Sie wollen.«

Wayne sah ihn an und schüttelte den Kopf, als hätte er einen Vollidioten vor sich.

»Gesellschaft«, sagte er mit reichlich Hamburger im Mund. »Erinnerst du dich, Lee? Gesellschaft. Kannst du dich nicht erinnern, was ich gesagt habe? Es ist einfach toll, wenn man jemanden dabei hat, der genau weiß, was man fühlt. Mann, das ist das Beste überhaupt.« Er lachte. »Na ja, fast das Beste.«

»Wir haben nicht die leiseste Ahnung, wie Sie sich fühlen, Wayne.«

»Natürlich habt ihr das.«

Er klang fast schüchtern. Auf groteske Weise wirkte der Mann unschuldig. Wie ein kleiner Junge, der auf frischer Tat bei einer Sünde ertappt wird und überhaupt nicht ahnt, was er eigentlich falsch gemacht hat. Du sollst nicht begehren deines Nächsten Weib. Wie erklärt man so etwas einem Dreijährigen? Mami? Was heißt begehren? Wer ist der Nächste? Was ist ein Weib?

Aber er war kein kleiner Junge. Und die Sünde, die er begangen hatte, war ziemlich einfach zu benennen.

Mord.

Sie dachte an Howard und konnte das Gewicht des Steins, den sie über ihren Kopf gehoben hatte, förmlich spüren.

War es wirklich so einfach?

Ja, dachte sie, so einfach war es. Sowohl für sie als auch für Wayne. Im Grunde genommen hatte sie gewusst, was sie tat. Genau wie Wayne. Das Problem war nur, dass er dabei nichts fühlte außer dem Nervenkitzel, den ein Kind empfindet, das eine Videoaufzeichnung von sich im Fernsehen sieht.

Er fühlt überhaupt nichts.

Er weiß gar nicht, worum es geht.

Man muss sich ihn nur mal anhören.

»Schon klar«, sagte er. »Es ist nicht für jeden dasselbe. Jeder ist anders. Ich erwarte gar nicht, dass du weißt, was in mir vorgeht, Lee. Aber das ist auch nicht so wichtig. Ich hätte euch nur gerne als Zeugen, verstehst du? So wie in der Bibel. Damit ihr Zeugnis ablegen könnt von meinen Taten, kapiert? Verflucht, bessere Zeugen als euch könnte ich mir doch gar nicht wünschen. Ihr habt es auch getan. Ihr wisst, was ich empfinde. Zumindest ein bisschen.«

Sie konnte es nicht mehr hören. Es reicht, dachte sie.

»Nein«, sagte sie. »Das wissen wir nicht. Was empfinden Sie dabei, Wayne?«

Ihre Stimme klang genau so kalt und gemein, wie sie beabsichtigt hatte. Wayne schien es aber nicht weiter aufzufallen.

»Interessant«, sagte Wayne. »Du bist immer noch sauer auf mich, Carole. Was ich dir, ehrlich gesagt, auch nicht übel nehme. Ich hab dich gehörig erschreckt. Trotzdem weißt du genau, wovon ich rede. Auch wenn du es nicht zugeben willst. Auch du hast es gefühlt. Ich habe dich beobachtet, als du den Stein aufgehoben hast. Da hast du es empfunden. Wieso? Weil du das Richtige getan hast. Es war richtig. Du solltest Howard umbringen. Es war das Richtige, weil Howard ein verdammter Hurensohn war. Aber gleichzeitig war es auch die wichtigste, die verdammt noch mal beeindruckendste Sache, die du je in deinem Leben getan hast. Stimmt doch, oder? Womit kannst du es sonst vergleichen? Mit Skifahren? Mit Sex? Einer Urlaubsreise nach Europa?«

Er lachte. »Lächerlich. Man kann es mit nichts vergleichen.«

Er schwieg für einen Moment.

»Es ist ein Geheimnis«, sagte er schließlich. »Ich glaube, es ist ein großes Geheimnis, das sie uns nicht verraten wollen. Sie behalten es für sich, außer es herrscht Krieg. Natürlich erzählen sie es uns, damit sich alle in die Schlange stellen, um es tun zu können und einen Riesenspaß zu haben. Aber sonst behalten sie es für sich. Es ist ihr Geheimnis. Wie verdammt gut es sich anfühlt, Scheiße noch mal. Versteht ihr?«

Es hatte keinen Sinn, ihm zu widersprechen.

Die ganze Unterhaltung war sinnlos und ermüdete sie.

Sie beobachtete die Autos, die an den Schalter heranfuhren. Verliebte Teenager. Familien. Freunde. Einen Big Mac, Cola und eine große Portion Pommes, bitte. Alles war so grauenhaft gewöhnlich. Vor ihrem Auto spielte sich das normale Leben ab. Aber war es wirklich so? Vielleicht fuhren überall in Amerika Autos mit irren Psychopathen herum.

Welch wüste Bestie …

Und in all diesen Autos liefen ähnliche Unterhaltungen ab.

Sie dachte an Howards Fäuste. Howard hatte sie ebenfalls ermüdet.

Sie wusste, dass man sich an alles gewöhnen konnte.

Bis es ganz normal war.

Die bernsteinfarbenen Lichter des Parkplatzes schimmerten durch den feinen Nebel. Es war, als würde sie den Sonnenuntergang einen Tag nach dem dritten Weltkrieg beobachten. Jenseits des Parkplatzes konnte sie Schweinwerfer erkennen, die über den schwarzen, unbeleuchteten Highway unter einem apokalyptischen Himmel dahin – jagten.

Sie brauchte ein Telefon. Sie musste Rule anrufen. Irgendjemanden.

Und ein Geständnis ablegen. Das würde sich so gehören.

Sie hörte, wie er die Verpackung des Hamburgers zusammenknüllte und in die Papiertüte stopfte.

»Bitte. Lassen Sie uns laufen«, sagte sie. »Lassen Sie uns gehen.«

Trotz ihrer Erschöpfung war es einen Versuch wert.

Er schwieg und schien sich die Sache ernsthaft zu überlegen.

»Nein«, sagte er. »Das will ich nicht. Sieh es doch mal aus meiner Perspektive, Carole. Aber es tut mir leid. Einer noch. Das ist mir wirklich wichtig. Dann lasse ich euch vielleicht gehen.«

»Aber das können Sie doch nicht tun, Wayne. Sie haben eine unschuldige Frau ermordet.«

Er lachte. »Klar kann ich. Hey, sieh uns doch mal an. Das verschweigen sie uns ebenfalls: Jeder kann es tun. Jeder von uns. Wir leben in einem freien Land.«

Dann waren sie wieder auf der 89 Richtung Süden. Wayne wollte, dass sie die Grenze nach New Hampshire überquerten und nach Hanover fuhren.

»Was ist in Hanover?«, fragte Lee.

»Dartmouth«, sagte Wayne und zog die Schultern hoch, als würde es irgendetwas erklären. Dann fiel Lee ein, dass Dartmouth eine Universitätsstadt war – und von Cops nur so wimmelte.

Vielleicht gar keine schlechte Idee.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Wayne. Lee konnte förmlich spüren, wie er hinter seinem Rücken breit grinste. Offensichtlich entwickelte er bereits einen sechsten Sinn für diesen Kerl. »Du glaubst, dass du gegen einen Baum fahren könntest, wenn wir erst mal dort sind. Irgendwie um Hilfe rufen, Aufmerksamkeit erregen. Stimmt’s?«

Der Kerl war irre, aber er war nicht dumm. Lee hatte tatsächlich daran gedacht, mitten in der Stadt ein parkendes Auto zu rammen.

»Denk nach, Lee. Denk scharf nach. Erinnerst du dich, was ich dir gesagt habe? Ihr zwei seid die letzten Menschen auf der Welt, denen ich etwas antun würde.« Er lachte. »Das ist die Wahrheit. Ihr seid die beiden letzten Menschen auf der Welt. Verstehst du?«

Der Kerl schien ständigen Gemütsschwankungen zu unterliegen. Jetzt klang seine Stimme wieder ernst und konzentriert.

»Ich würde sagen, das wäre Meuterei. Findest du nicht auch? Ich werde schießen, Lee. Und nicht mehr aufhören. Ich werde das ganze Scheißmagazin in euch beide pumpen, ohne nur einen weiteren Gedanken daran zu verschwenden.«

Dann lachte er wieder. »Ich meine, hey, was habe ich schon zu verlieren?«

Tja, was schon?

Bisher war Lee der Meinung, er hätte die Schattenseiten des Lebens kennengelernt. Doch dann war ihm Wayne über den Weg gelaufen, der in dieser Hinsicht in einer ganz anderen Liga spielte.

Lee war ein Kriegskind, fast auf den Tag ein Jahr nach Hiroshima geboren. Seine Mutter war an Knochenkrebs gestorben, als er sechs Jahre alt war. Er erinnerte sich an eine Frau mit grauem Gesicht, die sich kaum im Bett umdrehen konnte, um die Druckgeschwüre in ihrem Körper zu entlasten. Aus Angst, sich einen weiteren Knochen zu brechen. Sein Vater tat alles, was er konnte.

In den späten Sechzigern reifte er vom Kind zum Mann, wie man so sagt. Er ging in Boston zur Schule, als die Flower-Power-Generation die Gegend um Beacon Hill eroberte. Für etwa drei Monate des Sommers des Jahres ’67 – dem Sommer der Liebe – wurde er von dem gleichen wilden Optimismus angesteckt, der wie eine heilende Kraft in alle fuhr, die dort lebten. Es war wie ein endloser LSD-Trip der Seele. Das Gefühl ging ins Blut, ob man nun wollte oder nicht.

Sie waren jung und versuchten, durch ihren Stil die Welt zu verändern. Batikmuster tragende Apostel brachten den heidnischen, lebensüberdrüssigen Altvorderen ihre frohe Botschaft. Und ihre Botschaft war die Liebe.

Als der Sommer vorbei war, versuchte sich Lee für zwei Jahre als Lehrer. Er versuchte, seinen Schülern bei jeder Gelegenheit die einfachen und für ihn so nachvollziehbaren Überzeugungen einzuhämmern, die er auf Beacon Hill gelernt hatte. Wie so viele seiner Zeitgenossen brauchte er ziemlich lange, um zu begreifen, dass Wut, Manipulation und Gier diese Überzeugungen in etwas völlig anderes verwandelt hatten.

Es war so schnell gegangen, dass aus Liebe Hass wurde. Er entstand aus der Wut auf das Kent-State-Massaker, auf den Tod von Martin Luther King. Statt high zu werden, rauchte man schlechtes Dope oder verausgabte sich. Der Frieden führte Krieg mit dem Krieg selbst. Man bekam während eines Friedensmarschs mit dem Gummiknüppel eins übergezogen, nur weil der pickelige Zwanzigjährige, der vorneweg marschierte, Das Kapital vor dem Einschlafen las und sich zu den Gedichten Maos einen runterholte. Weil er es für einen gelungenen politischen Coup hielt, ein Auto in Flammen zu setzen und rechtzeitig vor den Abendnachrichten ein paar Köpfe einzuschlagen.

War es Roger Corman, der zu dieser Zeit sagte, dass jeder seiner Filme, in dessen Titel er das Wort Loser unterbrachte, eine Million Dollar einspielen würde? Recht hatte er. Alle waren Loser. Versager, gescheiterte Idealisten, die in einem einzigen Sommer das klare, reine Licht sahen – und rein gar nichts daraus machten.

Er hatte Drogen genommen. Versucht, die Leere mit Sex zu betäuben. Dann hatte er zugunsten des Alkohols auf Drogen verzichtet. Er hatte mit ansehen müssen, wie sein Vater starb.

Irgendwann hatte er sich gesagt: Scheiß drauf. Zu dieser Zeit protestierten nur noch die Abtreibungsgegner, die ganz genau wussten, was die Menschen mit ihren Körpern und Seelen anzufangen hatten.

Scheiß drauf.

Er hatte sich im Immobiliengeschäft versucht, in der Kunst, zu große Grundstücke für zu viel Geld an Leute zu verkaufen, die früher oder später von ihm verlangen würden, sie für noch mehr Geld an Leute zu verkaufen, die sie sich noch weniger leisten konnten.

Darauf hatte er sich eingelassen.

Dann später auf Carole.

Man konnte die Welt nicht verändern. Jedenfalls nicht zum Besseren. Aber man konnte die Welt eines einzelnen Menschen verändern. Damit war er zufrieden. Selbst das, was sie getan hatten – wozu sie sich auf eine irrationale und hoffnungslose Art gezwungen fühlten, wie er jetzt erkannte  – selbst mit den Albträumen und grauenhaften Erinnerungen, die ihn wohl für den Rest seines Lebens heimsuchen würden, war er doch froh, diese Entscheidung getroffen zu haben.

Wayne lehnt sich zurück und fragt, Was hab ich schon zu verlieren?

Lee stellte sich genau dieselbe Frage.

Und er musste für die Antwort nicht lange überlegen. Das war der Unterschied zwischen ihnen.

Leben. Freiheit. Und nicht zu vergessen das gottverdammte Streben nach Glück.

Deshalb und wegen ihr hatte er einen Mann umgebracht. Und er bereute es keineswegs. Obwohl sie früher oder später gefasst würden, hatten sie es zumindest versucht. Es hatte nicht geklappt, na und? Kein Grund aufzugeben. Man konnte es immer irgendwie hinbiegen. Etwas Besseres als den Tod gab es allemal.

Er musste zugeben, dass er über die Jahre eine gewisse Kälte entwickelt hatte, eine Distanz. Er liebte Carole so sehr, wie es ihm möglich war. Dessen war er sich einigermaßen sicher. Jedenfalls war er nicht wegen des Geldes oder des schönen Lebens mit ihr zusammen.

Das Problem jedoch war, wie er anhand einer ganzen Reihe von Beziehungen herausgefunden hatte, dass man Leidenschaft und Romantik ebenso überdrüssig werden konnte, wie man von schlechtem Dope oder Optimismus oder irgendeiner anderen Sache irgendwann die Schnauze voll hatte. Das passierte eben. Und wenn das passierte, war es nicht mehr rückgängig zu machen. Deshalb hielt er auch zu den zweifellos guten Dingen in seinem Leben immer gewissen Abstand.

Natürlich versuchte man immer, das Beste für sich herauszuholen. Das verstand sich von selbst. Aber man musste auch ein bisschen über der Sache stehen. Was man aufbaute, fiel früher oder später auch wieder in sich zusammen. Und dann war es besser, auf dem Schutt zu stehen als von ihm begraben zu werden.

Beantworte die Frage, dachte er.

Was hast du zu verlieren?

Was noch übrig ist!

Und das wäre?

Nichts!

Auf einem Schild stand HANOVER/PORTSMOUTH UNI-VERSITY. Er wechselte auf die 91.

Die Stadt war nicht mehr weit.

Er musste Wayne irgendwie loswerden. Und zwar dringend. Doch er hatte nicht vor, bei diesem Versuch draufzugehen.

Er konnte bei der Verhandlung auf Unzurechnungsfähigkeit pochen. Wenn er einen guten Anwalt hatte, konnte er unter Umständen damit durchkommen.

Mit einer Kugel im Leib hingegen würde er nicht durchkommen.

Die Frau war nicht einmal einen Meter von ihm entfernt tot umgefallen. Er hatte ihren Ehering erkennen können.

Wenn Wayne also wirklich clever genug war und er unbedingt wollte, dass sie bei ihm blieben, dann, vermutete Lee, war das eben so.

Waynes Waffen sprachen jedenfalls dafür. Waffen hatten immer recht. So war der Lauf der Welt.

Der Held in ihm war schon lange gestorben.

Ruhe er in Frieden.

Tommy Braun schlenderte die Allen Street entlang. Er war auf dem Weg ins Balloon, wo es Topfpflanzen in den Fenstern und überteuerte Drinks gab. Er hasste diese Kneipe. Aber er wollte dort auch kein Bier trinken, sondern Greg McCallum, der in der Küche das Geschirr abspülte, die drei Ausgaben von Taboo zurückbringen. Wirklich gute Hefte: Nummer vier, fünf und die Spezialedition. Persönlich mochte er Nummer vier am liebsten – wegen Moebius’ Die Augen der Katze und den S.-Clay-Wilson-Cartoons. Aber die anderen Hefte waren auch nicht schlecht.

Es war ein heißer Tag. Viel zu heiß, um sich übermäßig anzustrengen. Also ließ er sich Zeit. Durch die Löcher in seiner Jeans konnte man seine knochigen Knie erkennen. Das Drahtgestell seiner Brille wurde von einem Isolierband zusammengehalten. Die drei großformatigen Comicalben in seiner Hand folgten dem gebremsten Schwung seines Schritts.

Es hätte ihn sicher amüsiert, dass ihn der Kerl in dem Volvo wegen der Bücher und der Brille für einen Studenten hielt. Tommy hasste Studenten von ganzem Herzen. Sie schienen nicht zu wissen wohin mit ihrem Geld, machten das Bier teurer, als es eigentlich sein sollte, und ließen die Zahl der Mädchen, bei denen er landen konnte, gegen null tendieren.

Er bog gerade um die Ecke und überlegte, wie er Greg dazu bringen konnte, ihm seine Cry for Dawn-Sammlung für ein paar Tage auszuleihen, als das Auto neben ihm langsamer wurde. Ein Typ lehnte sich aus dem Fenster. Tommy nahm an, dass er ihn nach der Richtung fragen wollte.

Er sah die Waffe nur für einen winzigen Augenblick, ein blitzendes, silbernes Etwas im Sonnenlicht. Dann durchschlug die Kugel aus der .357er Magnum sein rechtes Brillenglas und verwandelte es beinahe zu Glasstaub. Das Auge dahinter lief sofort aus. Dröhnend durchschlug die Kugel sein Stammhirn und trat am Hinterkopf wieder aus.

Er fiel mit den Büchern auf den Boden, wobei sich der Einband von Taboo Ausgabe Nummer vier löste. Sein Lieblingsband.

Normalerweise hätte ihn das richtig sauer gemacht.

Er hatte Bücher weit mehr respektiert als die Menschen, die er gekannt hatte. Geliehene Bücher hatte er immer besonders pfleglich behandelt.

»Sie sind wahnsinnig! Sie sind total übergeschnappt! Lassen Sie mich hier raus!«

»Keine Bewegung!«

Er presste die Waffe fest gegen ihren Hinterkopf. Sie versuchte verzweifelt, sich zu befreien, fand jedoch den gottverdammten Knopf auf dem Armaturenbrett nicht, der die Türen öffnete. Derweil bohrte sich das scharfkantige Visier am Ende des Pistolenlaufs schmerzhaft in ihre Haut.

Spring! Spring!

»Carole, du bleibst, wo du bist, verdammte Scheiße! Du bleibst, wo du bist!«

»Carole! Bitte! Nicht …«

Lee versuchte weiterzufahren, versuchte einfach nur abzubiegen. Genau, wie Wayne es ihm gesagt hatte. Er versuchte, die Ruhe zu bewahren, und versuchte, sie zu beruhigen, da sie sowieso nichts hätten tun können und auch jetzt nichts tun konnten. Das wusste sie auch. Kein Polizist weit und breit – das wusste sie ebenfalls, doch sie musste hier raus, raus aus diesem Irrsinn. Sofort!

Dann hatte Wayne seine Hand in ihrem Haar, zerrte daran, tat ihr weh, riss ihren Kopf zurück und drückte den Lauf der Waffe in ihre Wange.

»Fahr los! Fahr los, verflucht!«

Dieses mächtige, reine, flache Geräusch dröhnte noch immer so laut in ihren Ohren, dass sie weder ihn noch ihre eigene Stimme hören konnte. Eine gewaltige, donnernde Welle, viel zu groß für dieses kleine Auto, das ihr jetzt noch viel enger als vor wenigen Augenblicken vorkam. Das Innere des Wagens war von einer physischen Intensität erfüllt, die sie in die Ecke drängte. Wie die Hand eines verrückten, unsichtbaren Gottes, der sie voneinander trennte und die Lücke zwischen ihnen mit Schmerz und Schrecken füllte.

Sie roch das Schießpulver – ein dicker, schwerer, stechender Gestank, der aus dem Lauf der Waffe drang. Der Gestank des Todes bahnte sich zielsicher und blitzschnell den Weg durch ihre Nase und ihren Mund, bohrte sich immer tiefer in ihre Kehle. Tränen schossen ihr in die Augen.

»Kehr um. Fahr zur 91 zurück. Los!«

Der Junge war nichts weiter als ein gewöhnlicher Junge gewesen. Fast noch ein Kind. Wer würde ihn vermissen? Wer würde um ihn trauern?

Wer würde es überhaupt erfahren?

»Fahr zurück zur 89. Nach Norden.«

»Wieder zurück?« Lee blickte jetzt nicht nur erschüttert, sondern auch verwirrt aus der Wäsche.

»Genau. Wieder zurück.«

»Wieso …«

»Mach dir darüber keine Gedanken. Fahr einfach. Bleib ganz ruhig, mach keine Dummheiten und fahr los. Du machst das ganz prima.«

Er nahm den Revolver von ihrem Genick.

Und lehnte sich zurück.

Es herrschte kaum Verkehr. Keine Sirenen, die durch die Nacht heulten. Keine waghalsigen Verfolgungsjagden.

Keine Strafe.

Und keine Erlösung.

Es war, als wäre überhaupt nichts geschehen.

Der Junge war die Straße entlanggegangen. Und plötzlich nicht mehr. Vielleicht waren sie nie in dieser Stadt gewesen.

So fühlte es sich wohl an, wenn man den Verstand verlor.

Lange Zeit sagte niemand etwas.

Wie lange? Eine Stunde? Sie wusste es nicht.

Mindestens eine Stunde, schätzte sie. Wahrscheinlich länger. Sie spürte den Druck in ihren dröhnenden Ohren und glaubte, noch immer den Pulverdampf zu schmecken. Hatte der Schuss ihr Gehör dauerhaft beschädigt? Fast wünschte sie sich, dass es so wäre.

Sie sah Scheinwerfer und die Straße vor ihnen. Sonst nichts. Sie befanden sich wieder auf der I-89. Der Verkehr wurde dichter und Lee fuhr langsamer. Autos überholten sie.

Autos, in denen Fremde saßen.

Sie konnte förmlich spüren, wie er hinter ihr vor sich hindämmerte. Döste. Mit offenen Augen träumte. Nicht schlief – so viel Glück würden sie nicht haben. Stattdessen ließ er noch einmal alles vor seinem inneren Auge ablaufen. Wie einen Film oder ein Video. Abspielen. Zeitlupe. Standbild. Vorwärts.

Sie hasste ihn.

Soweit sie sich erinnerte, hatte sie noch nie jemanden gehasst. Nicht einmal ihren Vater, obwohl sie dazu allen Grund gehabt hätte.

Auch Howard hatte sie nicht gehasst – obwohl sie weiß Gott oft genug wütend auf ihn gewesen war. Meistens jedoch hatte sie Angst vor ihm gehabt. Angst davor, wie sie sich in seiner Gegenwart fühlte. Hilflos. Verlassen. Gefangen. Als ob sie immer weiter eine Treppe ins Nichts hinaufrannte, endlose Stufen, bis sie schließlich müde wurde und auf die Knie fiel. Fiel und fiel. Ins Nichts.

Er hatte sterben müssen, weil er sie nicht in Ruhe gelassen hatte.

Diesen Mann dagegen – diesen Mann hasste sie.

Sie begriff, dass Hass etwas Körperliches war. Nicht nur ein Gefühl, sondern eine Tätigkeit, an der nichts Passives war. Hass erforderte Energie und Konzentration. Sie form – te ihren Hass, wie man ein Stück Ton formt: Sie drückte und zog, bis er eine reine, wahrhaftige, erkennbare Gestalt angenommen hatte. Und dann quetschte sie ihn wieder zusammen, damit er nichts davon mitbekam. Aber sie konnte den Hass jederzeit wieder bis ins letzte Detail zum Leben erwecken.

Scheinwerfer zogen vorbei. Die Fahrer in den anderen Autos sahen nichts und wussten nichts.

Sie war verkleidet. Verschleiert.

Es gab keinen Ort, an dem sie ihren Hass verstecken konnte, also hielt sie sich daran fest und wartete.

»Fahr hier raus«, sagte er.

Unmittelbar hinter der Ausfahrt befand sich ein niegelnagelneues, hell erleuchtetes Comfort Inn.

»Halt an«, sagte er.

»Hier?«

»Genau. Fahr an der Bar vorbei und in den Parkplatz.«

Nur drei Autos standen vor den beiden Bungalowreihen. Zu dieser Jahreszeit war das Hotel kaum belegt. Selbst vor der Bar und dem Restaurant hatte sie kaum mehr als ein halbes Dutzend Autos bemerkt.

»Park hier irgendwo.«

Lee stellte den Wagen in der Mitte des Parkplatzes ab.

»Gib mir die Schlüssel«, sagte Wayne. Lee reichte sie ihm.

Sie drehte sich um und sah, dass sich Wayne wieder ihre Jacke genommen hatte, um die Magnum darunter zu verstecken.

»Zeit zum Ausruhen«, sagte er grinsend.

Sie stiegen aus und gingen hinter ihm zum Heck des Wagens. Während er den Kofferraum aufschloss und einen Koffer aus Lederimitat hervorholte, hatte er die Waffe auf Lee gerichtet. Er schloss den Kofferraumdeckel und steckte eine Hand in die Hosentasche. Als er sie wieder hervorzog, grinste er. Zwischen seinen Fingern baumelte ein weiterer Schlüsselbund. Auf einem Anhänger war COMFORT INN zu lesen.

»Sie haben das alles geplant?«

»Ich bin immer einen Zug voraus, Lee. Einfach die Treppe rauf.«

Er steckte die Autoschlüssel in die Tasche, hob den Koffer auf und scheuchte sie die Stufen hinauf, wobei er sorgfältig darauf achtete, gebührenden Abstand zu ihnen einzuhalten. Was auch besser für ihn war. Das Verlangen, nach ihm zu treten oder sich sogar auf ihn zu stürzen, um ihn mit sich zu Boden zu reißen, war kaum zu bezwingen. Allein die Vorstellung, ihn fallen und bluten zu sehen, war wie der süße Geschmack von Lakritze in ihrem Mund.

»Jetzt rechts. Nummer 233.«

Sie öffnete die Tür und ging hinein.

Zwei französische Betten, ein Fernsehapparat, ein Schreibtisch und eine Kommode. Eine weitere Tür führte ins Badezimmer. Sie erkannte ein Waschbecken mit Spiegel dahinter.

Das Übliche.

»Setzt euch.«

Sie nahmen nebeneinander auf dem Bett Platz, das am nächsten zum Badezimmer stand. Die Luft im Raum war abgestanden und muffig.

Das Bett fühlte sich gut an. Es fühlte sich sogar großartig an. Mit einem Mal bemerkte sie, dass sie todmüde war und auf der Stelle einschlafen wollte. Sich an ihren Hass kuscheln und einfach schlafen. Stundenlang.

Er schloss die karierten Vorhänge und schaltete das Licht an. Dann stellte er den Koffer auf das andere Bett, öffnete ihn und drehte ihn herum, damit sie sehen konnten, was sich darin befand.

Alle Müdigkeit, die sie soeben noch verspürt hatte, war verschwunden. Wie weggeblasen.

Sie sah das stählerne Glitzern von Handschellen auf einem zerknitterten Kleiderstapel, die Beißzange, das Küchenmesser, den Hammer und die dicke Drahtspule. Dann bemerkte sie den Ausdruck auf seinem Gesicht. Er grinste nicht mehr, wirkte nicht einmal amüsiert, sondern todernst. Und sie sah den Revolver, der auf sie gerichtet war.

»Was wollen Sie damit?«, sagte sie.

Er warf ihr einen unmissverständlichen Blick zu.

»Ich will mehr.«

17

Manchmal glaubte Rule, sein Leben drehe sich in letzter Zeit nur noch um die Arbeit, Bier und das Fernsehgerät, nicht zu vergessen das wöchentliche Essen bei Marty’s, wo er die Speisekarte inzwischen in- und auswendig kannte. Ab und an schaffte er es, sich aufzuraffen und dem Puppenhaus in der Garage einen Besuch abzustatten. Doch seit sie ausgezogen waren, übte die Arbeit an dem Haus nur noch wenig Reiz auf ihn aus. Manchmal empfand er sogar einen richtigen Widerwillen dagegen. Aus irgendeinem Grund blieb es jedenfalls unvollendet.

An diesem Abend saß er mit seinem zweiten Amstel Light vor dem Fernseher und sah sich Blinde Wut mit Rutger Hauer auf Cinemax an.

Hauer spielte einen Blinden, der in perfektem Einklang mit der Macht oder so etwas lebte. Er ging durch ein Maisfeld, nachdem er einen der bösen Jungs – die auf der Jagd nach dem Kind seines Kumpels waren – mit einem Hieb des in einem Krückstock versteckten Schwerts niedergestreckt hatte. Jetzt spielte er mit dem anderen Bösewicht Katz und Maus.

Er fand den Film ziemlich gut. Obwohl er ihn schon zwei Mal gesehen hatte, lehnte er sich zurück, öffnete seine Bierdose und sah zu, wie Hauer, der Retter von Witwen und Waisen, aus dem hohen, wogenden Mais stieg.

Er war blind, und doch konnte er alles sehen.

Das Telefon klingelte.

»Es ist Feierabend, Covitski. Für dich und für mich. Sind wir jetzt ein Paar oder warum rufst du um diese Zeit an?«

»Du klingst gereizt, Rule. Zu viel Testosteron? Das macht dich aggressiv. Und das auf deine alten Tage. Wusstest du eigentlich, dass dir kleine weiße Härchen aus den Ohren wachsen? Warum schnappst du dir nicht eine Pinzette und rupfst dir diese Borsten aus? Dann kannst du mich vielleicht besser hören. Du wirst das, was ich zu sagen habe, nämlich verdammt interessant finden.«

»Bist du dir da sicher?«

»Der Leichenbeschauer hat angerufen.«

»Das gibt’s nicht. Die sind schon fertig?«

»Nein. Erst morgen. Aber sie haben etwas gefunden, was sie uns sofort mitteilen wollten. Damit wir etwas zum Grübeln haben.«

»Und was?«

»Bissspuren.«

»Bissspuren?«

»Genau. Und rate mal, wo.«

»Herrgott, Covitski. An seinem Arsch. An seiner Halsschlagader. An seinen Ohrläppchen. Woher zum Geier soll ich das wissen?«

»An seinen Fingerknöcheln.«

Das musste Rule erst einmal verdauen.

»Frische Bissspuren?«

»Genau. Die Abdrücke von zwei oberen Vorderzähnen und einem Schneidezahn auf dem Zeige- und Mittelfinger der rechten Hand. Der gute alte Howard muss irgendjemand richtig eins reingewürgt haben, bevor er den Löffel abgegeben hat. Jetzt müssen wir nur noch die passenden Zähne dazu finden.«

»Hat seine Frau angerufen?«

»Nicht dass ich wüsste. Lass mich raten – du verdächtigst ihren Freund, diesen Edwards. Diese Vermutung hatte ich übrigens auch schon.«

»Wir müssen rausfinden, ob etwas mit ihr passiert ist.«

»Dann rufe ich mal auf der Wache an. Ich melde mich gleich wieder bei dir.«

»Aber beeil dich. Wenn sie nicht angerufen hat, muss ich wohl noch mal zu ihr rausfahren.«

»Brauchst du Gesellschaft?«

»Warum nicht.«

Covitskis Angebot mitzukommen, überraschte Rule. Immerhin hatte er eine Frau und einen Sohn. Aber wer weiß, vielleicht war er trotzdem ab und zu einsam.

»Fünf Minuten«, sagte Covitski.

Rule entschied sich, das zweite Bier nicht mehr auszutrinken. Er sah in sein Adressbuch und wählte Carole Gardners Nummer. Im Fernsehen würde Hauer im nächsten Augenblick dem Schurken die Augenbrauen absäbeln. »Ich führe auch Beschneidungen durch«, würde er sagen. Rule würde die Szene verpassen. Aber anders als im richtigen Leben hatte man beim Pay-TV immer die Gelegenheit, das Versäumte nachzuholen.

Niemand hob ab. Rule saß da, sah fern und wartete auf Covitskis Anruf.

Genau vier Minuten später klingelte es erneut.

Drei weitere Minuten danach war Rules Haus leer, dunkel und verlassen, während sein Bewohner arbeitete, Überstunden schob, weil er nichts Besseres vorhatte. Selbst der Fernseher war ausgeschaltet, und niemand bekam mit, wie Hauer Vergeltung für irgendetwas übte.

18

Wayne war einfallsreich. Das musste man ihm lassen.

Lee dachte darüber nach, wie einfallsreich Wayne war, während er allein in unbequemer Haltung unter dem Waschbecken im Badezimmer des Motels saß. Er war geknebelt. Wayne hatte ihm Mullverband in den Mund gestopft und dann mit Klebeband verschlossen, seine Füße hinter seinem Körper zusammengebunden und das Band um seine Oberschenkel gewickelt, damit Lee nicht die Beine ausstrecken und gegen die Wände treten konnte. Seine Hände waren mit Handschellen an ein Rohr gekettet.

Wayne hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, das Telefon zwischen den beiden Betten herauszuziehen.

Warum auch?

Lee konnte nirgendwohin.

Er konnte noch nicht einmal Alarm schlagen, obwohl er es nach Kräften versuchte. Er schlug die Handschellen gegen die Metallrohre und das Waschbecken. Er brüllte in den mit Speichel durchtränkten Verband – doch nur heiseres, ersticktes Ächzen kam heraus.

Das war nicht besonders hilfreich, aber ziemlich anstrengend. Er zappelte herum, bis er erschöpft war, lauschte und hoffte, dass die Wände dünn genug waren, damit man ihn hörte.

Doch entweder waren die Wände ziemlich solide, oder im Nachbarzimmer war niemand.

Er holte Luft und versuchte es erneut. Etwas anderes blieb ihm nicht übrig. Die .357er Magnum lag keine drei Meter von ihm entfernt auf der Kommode, als ob sie ihn auslachen wollte.

Er hatte Angst. Der Kerl war irre, aber sein Plan war offensichtlich bombensicher.

Genau wie diese Handschellen.

Jedes Mal, wenn er damit auf die Rohre oder das Waschbecken einschlug, schnitten sie ein bisschen tiefer in sein Fleisch, kratzten seine Haut ein bisschen weiter auf. Ein einziger Blick auf seine Handgelenke, und Wayne würde wissen, was er getrieben hatte. Wenn es ihn denn überhaupt interessierte. Vielleicht war dies auch Teil seines Plans. Möglicherweise wusste er genau, dass Lee Radau machte und dass es ihm nichts nützen würde.

Wo waren sie hin?

Was hatte er mit Carole vor?

Er war mit Carole allein.

Lee hatte keine Chance, es herauszufinden. Nur, wenn Wayne es wollte. Oder er sich irgendwie befreien konnte.

Er schlug um sich. Stöhnte. Versuchte, das gottverdammte Rohr aus der Wand zu reißen. Ohne Erfolg. Er konnte nirgends richtig ansetzen. Schließlich schlug er mit dem Kopf gegen das Waschbecken, was eine Reihe dumpfer, hohler Geräusche erzeugte.

Kurz darauf hatte er Kopfschmerzen.

Scheiß drauf. Er machte weiter.

Rüttelte wie ein Hund an seinen Ketten.

Himmel! Wie dreist, dachte Carole.

Sie saßen an einem Tisch in der Hotelbar. Ihnen direkt gegenüber trank ein junges Pärchen Cocktails – Iren, vermutete sie. Die Frau war blass und zierlich, der Mann hatte die glasigen Augen und das gerötete Gesicht eines Trinkers. Zwei alte, weißhaarige Männer saßen in der Ecke über ihrem Bier. Ein halbes Dutzend junger Männer in Begleitung zweier junger Frauen an der Theke, hinter der eine junge, dürre Blondine stand. Obwohl sie der Job offensichtlich ankotzte, lächelte sie tapfer und ignorierte ihre müden Beine.

Sie konnte jetzt sofort anfangen zu schreien. Oder sich auf den Boden werfen.

Hilfe! Er ist bewaffnet!

Sie konnte ihm entkommen.

Wenn die anderen Gäste schnell genug reagierten.

Und wenn sie ihr überhaupt helfen wollten. Oder Wayne sie nicht erschoss, bevor ihm jemand die Waffe abnehmen konnte. Gesetzt den Fall, sie versuchten es.

Aber es war eine Möglichkeit.

Wenn du es versuchst, bist du als Erste dran, hatte er auf dem Parkplatz zu ihr gesagt.

Dummerweise glaubte sie ihm das sofort.

Sie hatte keinen Grund, an seinen Worten zu zweifeln. Sie hatte mit eigenen Augen gesehen, wozu er fähig war. Und er war ein guter Schütze.

Was er für Risiken eingeht, dachte sie.

Warum nur?

Ist er wirklich so verrückt? Legt er es darauf an, geschnappt zu werden?

Sie hatte von solchen Menschen gelesen. Leuten, die Verbrechen nur verübten, um die Polizei herauszufordern. Sie genossen dieses Räuber- und Gendarm-Spiel ebenso wie das Verbrechen selbst. Wie Jack the Ripper, der Scotland Yard die Niere eines seiner Opfer schickte. Wie Bonnie und Clyde, die Fotos an das FBI und Gedichte an Zeitungen verteilten.

Egomanische Irre.

Ihr kriegt mich nicht.

Ging es darum? Saßen sie deshalb hier?

Wollte er, dass sie schrie, dass sie versuchte zu entkommen? Fast war sie in Versuchung, es darauf ankommen zu lassen.

Sie sah sich um.

Wer würde ihr helfen?

Sie glaubte nicht, dass sie auf nur einen Menschen in diesem Raum wirklich zählen konnte. Sie bezweifelte, dass einer mutig und beherzt genug war, selbst wenn er gerne geholfen hätte.

Das schockierende Gefühl eines déjà-vus durchfuhr sie, als sie bemerkte, dass das Pärchen gegenüber im Begriff war, sich zu trennen. Ihre Beziehung zu beenden. Sie wuss – te nicht, warum es ihr aufgefallen war, aber es war so.

Es stand der jungen Frau ins Gesicht geschrieben. Glasklar erkannte Carole die Mischung aus Liebe, Sehnsucht, Trauer und Enttäuschung in ihrer Miene, als sie ihn ansah. Während ihr Gegenüber in die andere Richtung blickte und keine Ahnung hatte, dass sie ihn beobachtete. Vielleicht kümmerte er sich auch nicht um den langen, grässlichen Moment des Schweigens. Dann beugte sich die Frau vor, und ihr verkniffenes, blasses Gesicht wurde plötzlich wieder hübsch, als sie etwas sagte, um ihn aufzuheitern. Zunächst schien er aufzubrausen, wütend zu werden. Dann versank er in Teilnahmslosigkeit, wandte sich ab und zeigte ihr damit, dass nichts, was sie zu sagen hatte, von Bedeutung war.

Die beiden machten nicht nur einfach eine Krise durch.

Es war vorbei.

Sie bemerkte, dass sie keine Ringe trugen.

Also waren sie nicht verheiratet. Sie hatte keine Ahnung, wie lange sie schon zusammen waren. Und jetzt war für ihn alles vorbei – aber nicht für sie. Sie saß hier in dieser Bar und liebte ihn entgegen jeder Vernunft und aller Hoffnung. Carole bemerkte die Traurigkeit in ihren Mundwinkeln, die Zärtlichkeit in ihren Augen.

Es war schmerzhaft, sie zu beobachten. Aber sie konnte nicht anders.

»Erzähl’s mir«, sagte Wayne.

Durch einen Strohhalm nippte er an seinem Eistee und spielte mit der Zitronenscheibe in seinem Glas. Ich trinke nur sehr selten, hatte er gesagt. Voller Stolz. Offensichtlich war er enttäuscht von ihr, da sie einen doppelten Scotch bestellt hatte.

Er, der unter ihrer Jacke in seinem Schoß eine Pistole auf sie gerichtet hatte.

Ein Mann mit einer Waffe. Schon wieder.

»Entschuldigung. Was haben Sie gesagt?«

»Erzähl’s mir. Was dir Howard angetan hat, dass er dich und Lee so auf die Palme gebracht hat, um’s mal so auszudrücken. Wieso habt ihr ihn getötet? Irgendeinen Grund müsst ihr doch gehabt haben.«

Er grinste sie an.

»Das geht Sie nichts an, Wayne.«

»Aber sicher. Wir sitzen im selben Boot. Schon vergessen?«

»Howard ist allein meine Angelegenheit. Unsere Angelegenheit. Er geht nur mich und Lee etwas an. Sie nicht.«

Das Grinsen verschwand. Er runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf.

»Carole. Ich finde, du solltest ein bisschen netter zu mir sein.«

»Und warum, Wayne?«

»Da fallen mir gleich mehrere Gründe ein. Zum einen gibt’s da in Zimmer Nummer 233 einen Mann, dem ich in einer Sekunde die Kehle durchschneiden könnte. Gurgel, gurgel. Ich glaube, da ist ein Rohr undicht.«

»Lecken Sie mich am Arsch, Wayne.«

Er hatte sie in der Hand. Zweifellos. Das war nichts Neues. Er hatte sie in der Hand, seit er in ihrer Auffahrt aufgetaucht war.

Verdammt! Musste sie darüber reden? Ausgerechnet mit ihm?

Allein der Gedanke widerte sie an.

Insgeheim hatte sie die Vermutung, irgendwann der Polizei Rede und Antwort stehen zu müssen. Um ein Haar hätte sie Rule in jener Nacht alles gebeichtet. Oft hatte sie sich gewünscht, außer Lee noch einen anderen Freund zu haben, den sie lange und gut genug kannte, um ihm alles zu erzählen. Jedes erbärmliche Detail. Aber da hatte Howard sie schon zu sehr von der Außenwelt abgeschnitten. Irgendwann hatte es keine guten Freunde mehr gegeben. Nur Geschäftspartner, Bekannte und Schatten aus ihrer Vergangenheit, die sich in alle Winde zerstreut hatten.

Mit ihrer Schwester hatte sie seit Ewigkeiten kein Wort mehr geredet. Dafür gab es zu viele böse Erinnerungen.

Sie hatte niemanden, mit dem sie reden konnte.

Bis jetzt. Bis diese Parodie aufgetaucht war.

Ihr neuer bester Freund.

Auf keinen Fall würde sie ihm alles erzählen. Nur so viel, damit er endlich Ruhe gab. Aber nicht alles.

»Er hat mich gefesselt«, sagte sie. »Und vergewaltigt. Verletzt.«

»Mit einem Messer.«

»Genau. Mit einem Messer.«

»Das ist alles?«

Sie sah ihn an.

Dieser beschissene, seelenlose Zombie.

Es war unglaublich, aber Leute wie ihn gab es tatsächlich. Sie spazierten herum, redeten, putzten sich die Zähne und gingen auf die Toilette wie der Rest der Menschheit auch.

»Das war genug, Wayne. Glauben sie mir.«

»Wo hat er dich verletzt?«

»Ist doch egal.«

»Mir nicht. Ich will es wissen. Woran hat er dich gefesselt? Ans Bett?«

»Ja. Ans Bett.«

»Hast du auf dem Rücken oder auf dem Bauch gelegen?«

»Auf dem Rücken, himmelnochmal!«

»Und dann hat er dich vergewaltigt.«

»Ja.«

Er hörte aufmerksam zu.

»Was hat er gesagt?«

»Gesagt?«

»Genau. Was hat er zu dir gesagt?«

»Er hat gesagt, dass er mich leben lässt. Irgend so etwas. Dass er jederzeit das Messer benutzen könnte, es aber nicht tun würde.«

»Hat er aber doch.«

»Was? Ja. Hat er.«

»Er hat gelogen.«

Noch einmal lief alles vor ihren Augen ab. Sie konnte sich an jedes Wort erinnern.

Keine Angst. Ich bring dich nicht um. Ich nehme dir jetzt den Knebel aus dem Mund. Dieses Mal werde ich dich nicht töten. Die Spitze des Messers fährt kratzend über ihre Haut. Wandert zu ihrem Bauchnabel hinunter, tippt leicht dagegen, erreicht ihr Schamhaar. Kriecht hin und her. Gelächter. Vielleicht werde ich dich rasieren. Das Messer wandert wieder nach oben.

Erneut spürte sie die Furcht, die tiefe Demütigung, die ihre Eingeweide verkrampfen ließ. Jetzt wie damals wollte sie einfach losheulen. Und jetzt wie damals tat sie es nicht.

»Ja, Wayne. Er hat gelogen.«

Ihre Stimme klang ruhig und fest. Man musste sie schon um einiges besser kennen als Wayne, um zu wissen, wie aufgewühlt sie innerlich war. Lee kannte sie so gut.

»Als er dich vergewaltigt hat, hat er da … irgendwas benutzt?«

Sie hätte beinahe losgelacht. Wayne war ein gottverdammter Witzbold! »Was denn? Ein Kondom? Howard?«

»Nein. Was ich meinte, hat er irgendein Hilfsmittel …«

Plötzlich glühte sie vor Wut.

»Was meinst du, Wayne?«, zischte sie. »Eine verfluchte Colaflasche? Seine Faust? Oder vielleicht eine Wüstenspringmaus? Er hat seinen Schwanz benutzt, Wayne. Du perverses Arschloch!«

Er beugte sich vor.

»Vorsicht, Carole«, sagte er. »Ich habe immer mein kleines Notizbuch dabei, musst du wissen.« Er klopfte auf seine Brusttasche. »Ich habe dich vorhin ziemlich schlimm erschreckt. Deshalb hast du einen gewissen Bonus. Aber ewig lasse ich mir das nicht gefallen. Vergiss das nicht. Es war nur eine einfache Frage. Er hat dich also vergewaltigt. Du hast auf dem Rücken gelegen, und er hat seinen Schwanz benutzt. Danach hat er dich mit dem Messer verletzt. Wo?«

»Sie müssen das nicht wissen, Wayne. Sie wollen es nur unbedingt wissen.«

»Da liegst du falsch. Ich muss es wissen. Ich muss alles wissen.«

»Wieso?«

»Damit ich gut informiert bin, bevor ich mich entscheide.«

»Was entscheide?«

»Naja … alles.«

»Was alles, Wayne?«

»Was ich mit euch machen soll, verflucht noch mal!«

Das war es. Endlich. Es war raus. Wayne hatte dem Hasen das Fell über die Ohren gezogen und ihn zum Trocknen in die Sonne gehängt, um sich dann wieder auf seine kleine Wolke der Teilnahmslosigkeit zurückzuziehen.

»Was ist nur los mit dir, Carole? Das ist doch wohl offensichtlich, oder nicht? Du bist doch nicht blöd.«

»Nein, Wayne. Bin ich nicht.«

»Also verstehst du auch, dass ich eine Entscheidung treffen muss. Und du kannst mir dabei helfen. Erzähl mir alles. Was macht das schon? Das ist alles lange vergessen. Vorbei ist vorbei.«

Howard und Wayne. Sie waren sich so ähnlich, dass sie eine heiße Welle der Übelkeit überfiel. Lange vergessen. Vorbei ist vorbei.

Hey! Wieso kannst du nicht einfach einen Schlussstrich unter die ganze Sache ziehen, du Schlampe?

Sie erinnerte sich, dass Howard in jener Nacht auf ihrem Rasen etwas Ähnliches gebrüllt hatte. Was zum Teufel ist los mit dir?

Das Vergangene war noch nicht ganz so vergangen. Nicht, wenn sie an die Scham und den Schmerz dachte, den sie bis heute spürte. Nicht, wenn sie immer noch die Klinge des Messers spüren konnte – diesmal nicht nur die Spitze, nein, die Klinge –, die über ihren Busen zu ihrer vor Angst aufgerichteten Brustwarze wanderte. Sie spürte, wie sie ganz sanft über die flache, breite Warze kratzte und weiterglitt. Der Druck erhöhte sich, eine dünne, langsam aufblühende rote Linie erschien im Tal zwischen ihren Brüsten. Sie konnte spüren, wie Howard in ihr wuchs. Sie fühlte ihn obszön aufdringlich zwischen ihren Schenkeln. Dann zuckte er, spritze ab, als er die Klinge zu ihrer rechten Brust hinüberzog, tiefer schnitt und die sanfte Anhöhe aus Fleisch durchtrennte. Sie schrie und schrie in die verlassene, stille Nacht.

Wayne und Howard. Howard und Wayne.

»Willst du dich ausziehen? Das wäre gar kein Problem, verstehst du? Ich könnte dich einfach mit aufs Zimmer nehmen und dich dazu zwingen, mir alles zu zeigen. Stattdessen frage ich einfach nur.«

Wie machtgeil sie sind, dachte sie. Wie sie sich in ihrer Macht suhlen.

»Sie könnten mich wohl mit aufs Zimmer nehmen, Wayne. Aber Sie würden nichts sehen«, sagte sie und zündete sich eine Zigarette an. »Er hat mich praktisch überall verletzt, wenn Sie’s unbedingt wissen wollen. Schultern, Bauch, Schenkel. Ziemlich kleine Schnitte. Nichts Ernstes. Ist alles wieder verheilt. Aber das ist trotzdem genug, finden Sie nicht?« Sie atmete tief durch. »Und er hat sich viel Zeit dabei gelassen.«

Das zumindest entsprach der Wahrheit.

Wayne sah sie prüfend an und nickte. Offenbar hatte er sich entschlossen, ihr zu glauben.

»Ja«, sagte er. »Das ist genug.« Dann lachte er. »Für mich auf jeden Fall.« Er tätschelte wieder sein Notizbuch. Mit all den Namen darin. Und all den Beleidigungen.

»Reicht Ihnen das jetzt endlich?«

Er beobachtete sie noch eine Weile. Dann nippte er an seinem Eistee und zuckte mit den Schultern. »Klar. Klar reicht mir das. Vollkommen.« Er lächelte. »Keine Angst. Ich werde dich nicht dazu zwingen, mir alles zu zeigen. Wirklich, ich bin mir völlig bewusst, wie demütigend es für dich sein muss.«

Sie wollte ihm laut ins Gesicht lachen. Dieser scheinheilige kleine Scheißkerl.

Demütigung – wahrhaftige Demütigung – konnte er doch noch nicht einmal richtig buchstabieren.

Für sie war die Erniedrigung ein Feind, der so alt war, dass er einmal fast zu einem Freund geworden war.

»Also gut. Du hast’s mir erzählt«, sagte er. »Jetzt bin ich zufrieden. Aber da gibt’s noch was, das du für mich tun könntest.« Er sah sich in der Bar um.

»Weißt du was? Ich träume seit dem Abend, an dem ich dich und Lee zum ersten Mal im Restaurant gesehen habe, davon, hier mit dir zu sitzen. Mich mit dir zu unterhalten. Über unser kleines Geheimnis.«

Sie nippte an ihrem Scotch und glaubte einen Moment, sich aus der Klemme befreit zu haben. Offensichtlich musste sie sich nicht ausziehen.

»Was?«, fragte sie.

»Hmmm?«

»Sie haben gesagt, ich soll etwas für Sie tun. Was?«

»Ach so, ja. Verzeihung, ich war abgelenkt. Du bist sehr hübsch, weißt du das?«

Sie hielt es nicht für nötig, darauf zu antworten.

»Siehst du die beiden da?«, sagte er.

Er deutete mit dem Kinn auf das Pärchen gegenüber – auf die Irin und ihren Freund, die sich immer noch anschwiegen. Die Frau hatte jetzt die Augen auf ihren Schoß gerichtet und schien ihre Finger anzustarren, die sie langsam ineinander verschränkte und wieder löste. So viel Schmerz, dachte sie. Der Mann saß noch immer neben ihr und würdigte sie keines Blickes. Er hatte die Beine übereinander geschlagen und rauchte lässig eine Zigarette. Das Ende ihrer Beziehung schien ihm nicht im Mindesten nahezugehen.

»Was ist mit ihnen?«

»Ich will, dass du zu ihnen rübergehst. Frag nach einer Zigarette oder so. Verwickle sie in ein Gespräch. Und dann lädst du sie zu uns an den Tisch.«

Er saugte Eis und den Rest seines Tees durch den gebogenen Strohalm. Seine Augen zuckten wie wild umher.

Das hatte er also vor. Sie sah es vor ihrem inneren Auge, noch bevor sie es aus seinem Mund hörte.

»Nein«, sagte sie.

Sie musste ihn aufhalten. Eine Grenze ziehen. Irgendetwas tun, damit dieses eiskalte Gefühl aufhörte, weiter in ihre Eingeweide zu kriechen.

Nicht sie. Niemals. Nicht diese arme, einsame, traurige Frau.

Vorher bringe ich mich selbst um.

Er tat so, als hätte er sie nicht gehört. Und mit einem Mal war ihr bewusst, dass sie noch lange nicht aus der Klemme war. Nicht eine Sekunde lang. Dass sie ihm alles erzählt hatte, was er hören wollte, bedeutete ihm nichts. Nur ein kleiner Gehorsamkeitstest.

Braves Hündchen.

Seine Stimme klang kalt und hohl.

»Ich will die beiden«, sagte er. »Und du wirst sie für mich herholen. Also trink deinen Scotch und rauch deine Zigarette zu Ende. Und dann geh rüber.«

19

Sie waren illegal eingedrungen. Ohne böse Absicht, nur, um sich umzusehen. Er hoffte, dass Covitski im Erdgeschoss vorsichtig vorging. Idealerweise sollte es nachher genauso aussehen wie zuvor.

Bis jetzt war sowieso nicht viel zu finden. Verschreibungspflichtige Schlaftabletten im Spiegelschrank des Badezimmers. Männerkleidung in zwei verschiedenen Größen in Kommoden und im Kleiderschrank – die Sachen mussten Lee und Howard gehören. Gut, sie hatte es offensichtlich nicht besonders eilig, seine Klamotten loszuwerden. Das hieß aber rein gar nichts.

Dann öffnete er die Schublade des Nachtkästchens.

Und da fand er etwas Interessantes.

Er ging die Treppe hinunter. Covitski stand im Wohnzimmer.

»Was kommt dir hier komisch vor?«, fragte er.

Rule sah sich um.

»Das Klemmbrett«, sagte er.

»Ganz genau.«

Er ging zum blank polierten Glastisch hinüber, auf dem das Klemmbrett völlig fehl am Platz wirkte. Sonst lag nichts auf dem Tisch. Auf das Brett waren drei Seiten unbeschriebenes, liniertes, gelbes Papier geklemmt, auf denen ein gelber Bleistift der Stärke HB lag. Er besah sich den Bleistift genauer und bemerkte, dass Covitski ihn ebenfalls anstarrte.

»Ist dir einer der beiden so vorgekommen, als ob er auf Bleistiften rumkauen würde?«, fragte Covitski.

»Nein. Und an dem Klemmbrett ist auch was faul. Klar, vielleicht benutzt sie so ein Ding, um sich irgendwelche Details über die Häuser zu notieren, die sie verkaufen will. Grundstücksgrößen und so was. Gut. Aber warum nur drei Seiten Papier? Nur drei? Sie hätte doch sicher einen ganzen Block dabei. Nicht nur drei einzelne Seiten. Außerdem hat sie kein einziges Wort draufgeschrieben.«

»Vielleicht gehört das Brett Edwards?«

»Bei dem ist es genau das Gleiche. Außerdem würde das Brett dann ja wohl in seinem Aktenkoffer sein, oder?« Der Koffer stand nach wie vor mitten im Raum. Es war definitiv ein Männerkoffer. Seit er ihn durch das Fenster bemerkt hatte, schien ihn niemand angerührt zu haben.

»Also ist noch jemand im Spiel«, sagte Covitski. »Ein Auftragskiller?«

»Könnte sein.«

Unwahrscheinlich war es nicht. Er fragte sich, ob Lee und Carole so dumm oder verzweifelt gewesen waren, dass sie jemanden hinzugezogen hatten. Wenn sie Howard überhaupt umgebracht hatten. Doch er wusste, dass schon schlauere Leute dümmere Fehler begangen hatten.

Man denke nur an Watergate.

»Ich nehme nicht an, dass du über eine .357er Magnum gestolpert bist?«, fragte er.

Covitski sah ihn überrascht an. Er schüttelte den Kopf. »Himmel, nein.«

»Da oben ist eine Patronenschachtel in einer Schublade. Es fehlen vielleicht sechs Kugeln. Und die Waffe dazu.«

»Hast du alles durchsucht?«

Rule nickte.

»Hier unten ist nichts. Ich war überall. Außerdem hätte sie die Kanone wohl zusammen mit den Kugeln aufbewahrt, meinst du nicht?«

»Schon möglich. Weißt du was?«, sagte er. »Mir fällt gerade die Schießerei auf dem Highway ein. Der rote Volvo. Und das Pärchen, das der Typ beschrieben hat.«

»Was, glaubst du, die sind wahnsinnig geworden? Fahren auf dem Highway herum und dezimieren die Bevölkerung? Du lieber Himmel, Joe. Das mit Howard kann ich mir ja grade noch vorstellen, aber …« Er schüttelte erneut den Kopf. »Außerdem war das auf dem Highway eine .38er. Keine Magnum. Glaubst du wirklich, dass es da eine Verbindung gibt?«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll. In der Küche hast du nichts gefunden?«

»Null.«

»Sie nimmt verschreibungspflichtige Schlaftabletten. Die Packung ist halb leer. Das Rezept stammt von letzter Woche, also muss sie ganz schön was eingeworfen haben. Das könnte auf Probleme hindeuten.«

»Außer, Edwards hat ebenfalls welche genommen.«

»Möglich.«

Eine schwarze und eine gefleckte Katze saßen mitten im Raum etwa einen Meter voneinander entfernt und beobachteten erst Rule, dann Covitski, dann wieder Rule. Freund oder Feind? Die schwarze Katze hieß Beast. Den Namen der anderen hatte er vergessen.

Er seufzte. »Was mir keine Ruhe lässt – und was mich wieder auf den Volvo kommen lässt –, ist die Tatsache, dass beide Autos vor dem Haus parken. Nicht zu vergessen das Klemmbrett. Alles schreit geradezu nach einem unerwünschten Besucher. Da sie nicht hier sind, muss es noch ein drittes Auto geben. Und in dem sitzen sie jetzt.

Wir müssen die Taxiunternehmen überprüfen. Es ist ziemlich unwahrscheinlich, dass sie am gleichen Tag mit beiden Autos Probleme hatten. Ich nehme stark an, dass heute kein einziges Taxi zu dieser Adresse hier gefahren ist.«

»Also suchen wir einen dritten Wagen. Mit höchstwahrscheinlich drei Insassen. Warum also nicht einen Volvo. Wie oft hatten wir in dieser Stadt schon zwei Morde innerhalb einer Woche?«

Covitski zuckte mit den Schultern. »Noch nie.«

Der letzte Todesfall unter ungewöhnlichen Umständen, mit dem sich Rule befasst hatte, lag drei Monate zurück. Doch da konnte man nicht unbedingt von Gewalteinwirkung sprechen. Ein Tourist aus New Jersey hatte sein Gebiss verschluckt. Seine Frau hatte auf der Straßenkarte die falsche Abzweigung herausgesucht. Darüber war er so in Rage geraten, dass er sein Gebiss förmlich inhaliert hatte. Vor der Autopsie waren sie von einem Herzinfarkt ausgegangen.

»Sehen wir mal nach, was der Computer über das Autokennzeichen ausspuckt. Und ob wir einen Waffenschein für Gardner oder Edwards auftreiben können.«

»Oh Mann, Joe. Es ist fast zehn. Mac bringt mich um.«

»Kein Problem. Ich fahr dich nach Hause.«

Sie gingen auf die Tür zu.

»Ob sie die Katzen gefüttert hat?«

»Hä?«

»Du warst in der Küche. Haben die Katzen Futter und Wasser?«

»Keine Ahnung.«

Rule drehte sich um und ging in die Küche zurück. Covitski folgte ihm. In einer weißen Glasschüssel befand sich noch etwa kleine Pfütze Wasser. Die Fressnäpfe waren leer. Wie die meisten Katzen hatten auch diese beiden wenig Tischmanieren. Die Überreste ihrer letzten Mahlzeit waren auf dem Boden verstreut. Das Futter war angetrocknet. Wahrscheinlich von heute morgen. Auf der Arbeitsplatte standen einige Dosen mit Katzenfutter.

Er öffnete eine davon.

»Ich dachte, niemand soll erfahren, dass wir hier waren«, sagte Covitski.

»Die Katzen werden uns schon nicht verpfeifen.«

Die Tiere strichen inzwischen um seine Knöchel. Die gefleckte Katze zeigte ihm ihren Bauch und die Seite ihres Mundes, wo sich ihre Speicheldrüsen befanden.

Er teilte den Inhalt der Dose unter den beiden auf.

Sie machten sich sofort darüber her.

»Sie hat sie nicht gefüttert«, sagte er. »Damit hätten wir die Autos, das Klemmbrett und die Katzen. Irgendetwas stinkt hier gewaltig.«

Sie gingen zur Tür.

»Soll ich dich immer noch heimfahren?«, fragte er.

»Nö. Scheiß drauf«, sagte Covitski. »Mein Privatleben kann bis morgen warten. Vielleicht wird mich Mac ja am Leben lassen. Ich hab irgendwo gelesen, dass Frauen Männer, die mit ganzem Herzen bei ihrer Arbeit sind, sexy finden.«

Rule lachte. »Das wäre mir neu.«

»Naja, man sollte doch meinen, dass Typen wie Albert Schweitzer die eine oder andere abgeschleppt haben, glaubst du nicht?«

»Wahrscheinlich schon.«

Covitski kam von der Toilette zurück und trocknete sich die Hände mit einem Papierhandtuch ab. Rule saß vor dem Computer.

»Hier haben wir’s«, sagte er.

Covitski sah über seine Schulter auf den Bildschirm und las laut vor. Rule nahm einen Stift zur Hand und schrieb mit.

»Ein roter Volvo, Baujahr ’93. Zugelassen auf Führerscheinnummer GO2333J6, ausgestellt in Vermont. Registriert auf Wayne Philip Lock, Gastonboro Road Nr. 4183, Barstow. Scheiße, sieh dir das an! Die haben dem Kerl den Führerschein abgenommen. Trunkenheit am Steuer!«

»Ruf die Staatspolizei an. Sag ihnen, wir brauchen einen Haftbefehl. Der Verdächtige ist möglicherweise bewaffnet und gefährlich. Ist mit zwei anderen Personen im Auto unterwegs. Gib ihnen die Beschreibung von Lee Edwards und Carole Gardner durch. Ich werde inzwischen nach den Waffenscheinen von Edwards, Gardner und diesem Clown suchen, okay?«

»Okay.«

Er hatte ein gutes Gefühl bei der Sache. Es lag an Momenten wie diesen, dass er seinen Job liebte, anstatt ihn zu hassen. Aus diesem Grund machte er Überstunden, brachte seine Anzüge in die Reinigung und rasierte sich jeden Morgen. Und deshalb hatte ihn Ann wahrscheinlich auch verlassen.

Tja, es gab wohl in jedem Apfel einen Wurm.

Er sah zu Covitski auf.

»Wetten, dass einer von ihnen eine .38er besitzt?«, sagte er.

Und so war es.

Um Viertel vor elf kümmerte sich eine clevere, ehrgeizige und ziemlich attraktive Frau namens Pamela Donnelly, die an diesem Abend zuständige stellvertretende Staatsanwältin, um einen Durchsuchungsbeschluss. Ihrer Meinung nach waren das Autokennzeichen und die .38er reichten als Begründung dafür aus. Schon bald waren sie auf dem Weg zu Wayne Locks Haus in der Gastonboro Road.

Covitski saß am Steuer. Rule saß neben ihm und suchte die Straßen nach dem Volvo ab, obwohl er genau wusste, dass die Chance, dass sich Lock noch in der Gegend befand, äußerst gering war. Aber manchmal hatte man eben Glück.

Die Straße war eng, gewunden und fast menschenleer. Lock wohnte in einem älteren Stadtviertel, das an Woolcott grenzte. Die Häuser waren eng aneinandergereiht und stammten zum Großteil aus der Zeit unmittelbar nach dem Zweiten Weltkrieg. Sie waren schlampig gebaut. Die Hälfte der Gebäude hatte sich abgesenkt und ein paar Zentimeter zur einen oder anderen Seite geneigt. Die Gebäude wirkten, als wären sie betrunken. Die wenigen verkümmerten Linden entlang der Straße verstärkten diesen Eindruck noch.

Inmitten von Bergen, sanften Hügeln und wunderschönen Äckern war dieses hässliche, raue Viertel ein echter Schandfleck, ein Dorn im Auge jedes Touristen. Bis nach Fort Ticonderoga gab es weit und breit nichts Sehenswertes oder Interessantes.

Der Zaun fing direkt hinter dem rissigen Gehweg an und setzte sich zu beiden Seiten in asymmetrischen Winkeln entlang der Einfahrt und des Nachbargrundstücks fort. Es schien, als wäre eine Armee aus weißen Birkenzaunlatten entlang des Rasens aufmarschiert, um jeden Moment über die dürre, erbärmliche Grasfläche herzufallen. Die Nummer 4183 war offensichtlich mit einem Brandeisen in das Birkenholz der Gartentür gesengt und dann mit Schuhcreme schwarz eingefärbt worden. Rule schätzte, dass der Zaun mehr als drei Meter hoch war.

An der linken Vorderseite fehlte eine der Latten. Bis auf dieses kleine Loch schien Locks Festung aus Holz undurchdringlich zu sein. Was natürlich nur eine Illusion war. In Wahrheit musste man einfach nur diese Holztür öffnen und …

… zum Himmel beten, dass er nicht auf der anderen Seite mit der .38er im Anschlag auf der Lauer lag.

Was glücklicherweise nicht der Fall war.

Sie gingen zur Haustür und klopften an. Im Haus war kein Licht zu sehen. Die Jalousien waren hochgezogen. Er klopfte noch einmal. Nichts. Die Einfahrt war leer. Kein Volvo.

Irgendwo bellte ein Hund.

Der Durchsuchungsbeschluss würde noch ein paar Stunden auf sich warten lassen. Im Augenblick konnten sie nichts tun.

»Und jetzt?«, fragte Covitski.

»Reden wir mit den Nachbarn. Vielleicht hat heute schon jemand mit ihm gesprochen oder ihn wegfahren sehen und weiß sogar, wo er hinwollte.«

Das Haus, vor dem der Hund bellte, war leicht zu finden. Es befand sich direkt nebenan hinter ein paar Hecken. Der Besitzer des Kläffers war ein zwei Meter großer, unrasierter, etwa sechzig Jahre alter Berg von Mensch, dessen Bauch über seine schmutzigen braunen Hosen hing, während sich ein dünnes weißes T-Shirt darüberspannte. Er stand auf seiner schäbigen Holzveranda und zupfte an seinen roten Hosenträgern.

Der Hund riss unruhig an der Leine.

Rule war froh, dass er angeleint war. Der Hund sah wie eine Mischung aus Dogge und Rhinozeros aus und wirkte nicht allzu erfreut, sie zu sehen.

»Ihr sucht Lock?«, fragte der Mann.

»Richtig«, sagte Rule. Er öffnete die Brieftasche und zeigte seine Polizeimarke.

Der Mann warf keinen Blick darauf. Stattdessen verzog sich sein Mund zu einem breiten, feuchten Grinsen.

Kein sehr schöner Anblick.

»Sie suchen nach Wayne Lock?«, fragte er.

»Genau, Sir. Ganz richtig.«

Sein Grinsen wurde noch breiter. Er lachte, schüttelte den Kopf und zupfte wieder an den Hosenträgern.

»Nun ja, mein Junge«, sagte er. »In diesem Fall werden der gute alte Happy und ich euch wohl zu einem kleinen Plausch hereinbitten.«

20

Lock raste vor Wut.

Das hatte Lee sofort bemerkt, als er sie durch die Tür geschubst hatte, zu ihm hinübergestürmt war und ihm das Klebeband vom Mund gerissen hatte. Lee spuckte den Mullverband aus.

Jetzt saß sie steif auf dem Bett. Sie hatte die Hände ineinanderverschränkt und starrte Wayne an, der zwischen Tür und Waschbecken hin- und hertigerte. Er hieb mit der Faust auf das Waschbecken ein, warf die Kommode um und trat danach. Dann schien er sich Lee zuzuwenden. Doch er sah nicht ihn an, sondern ihr Spiegelbild. Er vermied es, sie direkt anzustarren. Immer nur der Spiegel. Nachdem er Lee von dem Knebel befreit hatte, schien er ihn völlig vergessen zu haben.

Lee roch seinen sauren Schweißgeruch.

Irgendwie interessant.

»Ich habe dich nur um eine kleine Sache gebeten, Carole! Nur um einen beschissenen kleinen Gefallen, aber nein. Oh nein! Was ist los mit dir? Bist du moralischer als ich, Carole? Kannst du mir das sagen? Bist du besser als ich?

Glaubst du, dass du ein besserer Mensch bist als ich?

Ehrlich gesagt, weiß ich nicht, was ich mit dir anstellen soll. Was soll ich tun? Ich war wirklich scheißgroßzügig, Carole! Weil ich dir helfen wollte. Aber weißt du was? Inzwischen stehst du ganz oben auf meiner roten Liste, Baby! Du bist die beschissene Nummer eins! Du Schlampe!«

Lee sah, dass sie die Wörter wie Boxhiebe trafen. Er hatte keine Ahnung, worum es ging und wie er diese Schläge aufhalten sollte. Schließlich drehte sich Wayne um, ging auf sie zu und blickte ihr direkt ins Gesicht. Seine Hand wanderte zu der Waffe in seiner Gesäßtasche. Lee musste es versuchen.

»Wayne.«

Sprich leise. Ganz ruhig bleiben.

»Wayne. Wo liegt das Problem? Vielleicht kann ich dir helfen?«

Er wirbelte herum. Ging auf ihn zu und trat gegen die Rohre direkt über seinen Händen.

»Deine Schlampe! Sie ist das Scheißproblem!«

«Was auch immer, Wayne. Wir können alles regeln.«

»Ach ja? Dann regle das hier!«

Er sah, wie Wayne mit dem Fuß ausholte, und er hatte gerade noch Zeit, den Kopf zur Seite zu drehen. Aber nicht weit genug. Er roch den Schmutz und das Leder seiner Schuhe. Mit einem lauten Krachen in seinem Genick wurde seine Stirn gegen das Rohr geschleudert. Er sah auf und erkannte in Waynes Gesicht wütende Entschlossenheit. Seine Lippen waren so weit hinunter und nach hinten gezogen, dass sie fast lächerlich dünn und breit wirkten. Die Parodie eines Schmollmunds, die ein kleiner Junge versucht. Seine Augen dagegen blitzten vor Wut und Irrsinn. Er trat erneut zu.

Lee warf sich zur Seite.

Der Fuß prallte gegen das Waschbecken.

»Du Arschloch!«

Carole war vom Bett aufgesprungen, schrie Lass ihn in Ruhe und rannte auf sie zu – nein, versuchte, an die Magnum auf der Kommode zu gelangen –, während das Bein noch einmal ausholte. Wayne sah sie im Spiegel, richtete sich auf, drehte sich um und ging einen Schritt auf sie zu. Sie rannte direkt in seine Faust, die sich tief in ihre Magengrube bohrte. Sie krümmte sich zusammen und ging in die Knie.

Irgendjemand schlug gegen die Wand.

»Hey! Ihr da drin! Seid ruhig, verdammt noch mal!«

Wayne sah auf. Er erinnerte Lee an ein Tier, das plötzlich den Geruch eines Buschfeuers wahrnimmt. Wayne stand wie erstarrt da. Ruhig, abwartend, witternd und bereit, jederzeit loszuspringen. Seine Augen funkelten listig. Aller Wahnsinn war daraus verschwunden. Ohne zu zögern, schnappte er sich die Waffe auf der Kommode.

»Keinen Mucks!«, zischte er. »Weg da. Zurück aufs Bett. Ich schwöre dir, ich werde dich erschießen. Das macht mir nicht das Geringste aus, verstehst du? Ist mir scheißegal.«

Carole umklammerte ihren Bauch und versuchte, sich aufzurichten.

Er richtete die Pistole auf Lees Gesicht, griff in die Tasche, fischte einen Schlüssel heraus und hielt ihn ihm hin.

»Da. Nur die linke Hand. Und mach bloß keinen Scheiß.«

Lee nahm den Schlüssel. Es gelang ihm, ihn ins Schloss zu stecken. Die Handschelle sprang auf.

Er massierte die wunde, aufgerissene Haut an seinem brennenden Handgelenk.

»Mach dich los.«

Lee fummelte an den Knoten herum. Erst die Füße, dann die Beine. Er spürte, wie das Blut, pochend im Rhythmus seines Herzschlags, in seine Gliedmaßen zurückkehrte.

»Okay. Aufstehen.«

Er stand auf. Seine Knie zitterten, sein linkes Bein war noch immer halb eingeschlafen, weil es so lange hinter ihm festgebunden gewesen war. Er musste dringend pinkeln, allein diese Tatsache nahm ihm den Wind aus den Segeln. Wayne hatte ihn so weit gebracht, dass er sich vor Angst fast buchstäblich in die Hosen machte.

Gott im Himmel!

»Du auch.«

Sie stand auf.

»Okay. Raus hier«, sagte er. »Wir checken aus.«

Er presste die Waffe fest gegen Lees Rücken. Mit einem Grunzen signalisierte er Carole, wo sich der Revolver gerade befand. Dann öffnete er die Tür. Er schaltete hinter ihnen das Licht aus, nahm den Koffer vom Bett und trat in die warme Nachtluft.

Sie überquerten den schwach beleuchteten Betonbalkon. Er scheuchte sie die Treppe hinunter.

Der Volvo stand vor ihnen.

»Nach hinten«, sagte er.

Sie umrundeten das Auto. Lee ließ seinen Blick über die Fenster und Türen des Motels schweifen. Alle Eingänge waren verschlossen, die Vorhänge vor den Fenstern zugezogen. Weit und breit niemand. Kein Gesicht, das herausspähte. Auf dem Parkplatz herrschte absolute Ruhe.

Wayne stellte sein Gepäck ab und öffnete den Kofferraum.

»Rein da«, sagte er zu Lee. »Du zuerst.«

»Wayne … Oh Gott, Mann, Wayne … da drin kann man sterben!«

Er hörte das Zittern in seiner Stimme und hasste sich dafür, aber er konnte nichts daran ändern. Wieder überkam ihn der Drang zu urinieren. Er spürte den Geschmack von Galle in seinem Mund.

So schmeckt also Angst, dachte er. Wie Galle.

Wayne lächelte.

»Sieh genau hin, Lee. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

Genau über dem Volvo-Logo befanden sich zwei kleine Löcher im Kofferraumdeckel.

»Mann, ich liebe dieses Auto«, sagte Wayne. »Es hat mir richtig wehgetan, die Löcher da reinzumachen. Aber man muss sich ja auf alle Eventualitäten einstellen. Ich habe die Bohrmaschine genommen, damit sie einigermaßen gleichmäßig sind. Man sieht sie eigentlich gar nicht, oder? Andererseits werd ich mit dem Rost Probleme kriegen.

Eigentlich wollte ich jemand anderen hier reinstecken. Aber so wie’s aussieht, bist du an der Reihe.«

Er hob den Revolver.

»Also, Lee. Einsteigen oder sterben. Mir persönlich ist’s egal.«

Lee stieg in den Kofferraum, verlagerte sein Gewicht auf den Rücken, schlang die Beine um den Wagenheber hinter sich, um Platz für Carole zu machen, und wartete darauf, dass sie sich neben ihn legte. Es war, als würden sie lebendig begraben. Zusammen. In einem Grab, das nach Schmieröl, Metall und Benzin roch. Doch dann plötzlich bemerkte er ihren Duft, den Duft einer Frau, kaum wahrnehmbar und wie ein Echo.

Blumenduft.

21

Susan hielt vor Waynes Haus an, bemerkte das Auto vor der Tür und dachte Okay, wer ist das denn jetzt?

Sie hatte im Laufe von zwei Stunden dreimal in der Bar angerufen, aber er war nicht zur Arbeit erschienen. Mikey, sein Chef, hatte ihr unmissverständlich klargemacht, dass ein vierter Anruf nicht nötig sei. Sollte dieser Penner doch noch auftauchen, würde er ihn postwendend wieder nach Hause schicken.

Dann hatte sie ein halbes Dutzend Mal bei ihm zu Hause angerufen. Keine Antwort.

Sie machte sich Sorgen.

Wayne war für gewöhnlich zuverlässig und pünktlich. Das hatte sie versucht, auch Mikey zu erklären. Irgendetwas musste passiert sein, sonst hätte er zumindest angerufen. Aber Mikey hatte sich nicht die Bohne dafür interessiert. Wayne war sowieso ein beschissener Barkeeper, hatte er gesagt – was sie nicht besonders fair fand –, und dass er ihn bereits durch eine Aushilfe ersetzt hatte, die gerne Vollzeit arbeiten wolle. Das war’s. Wenn sie sich solche Sorgen machte, solle sie die verdammten Cops anrufen.

Die Polizei hatte sie natürlich nicht angerufen. Sie war schließlich nicht mit ihm verwandt oder verheiratet oder so etwas.

Stattdessen hatte sie beschlossen, selbst einmal nach dem Rechten zu sehen.

Und jetzt stand ein fremdes Auto vor der Tür und …

… zwei fremde Männer kamen vom Nachbarhaus direkt auf sie zu.

Sie kurbelte die Scheibe hoch.

Der größere der beiden Männer beugte sich zu ihr herunter, schaute sie durch das Fenster an und lächelte. Was sie nicht weniger misstrauisch machte.

Bis er seine Brieftasche öffnete und seine Marke zeigte.

Danach war sie nicht mehr misstrauisch. Jetzt hatte sie Angst.

Sie kurbelte die Scheibe wieder herunter.

»Ja … Ja, bitte?«

Der Mann lächelte weiter.

»Ich bin Lieutenant Rule und das ist Lieutenant Covitski. Kann ich bitte Ihren Ausweis sehen?«

Sie nahm ihren Geldbeutel aus der Handtasche und reichte ihm ihren Führerschein. Der Mann hielt ihn ins Mondlicht, um besser lesen zu können, da die Straßenlaterne wieder einmal nicht funktionierte. Dann gab er ihn ihr wieder zurück.

»Kennen sie den Mann, der hier wohnt? Wayne Lock? Sind Sie eine Bekannte von ihm?«

Sie wurde rot und wandte sich ab.

»Ich … ich glaube, so könnte man es sagen. Ich war seine Freundin.«

»Jetzt nicht mehr?«

»Wir haben uns gestritten.«

»Gestritten?«

»Eine Meinungsverschiedenheit.«

»Haben Sie ihn heute schon gesehen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Seit Samstag nicht mehr.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Nein.«

»Seit Samstag nicht mehr?«

»Nein.«

Er beobachtete sie. Musterte sie. Aus irgendeinem Grund fühlte sie sich unbehaglich. Schuldig. Dabei hatte sie überhaupt nichts getan.

»Warum sind Sie gekommen?«, fragte er.

Er klang nicht unfreundlich, fand sie. Nur neugierig.

»Ich habe mir Sorgen um ihn gemacht. Er hat heute eigentlich Schicht. Er bedient in der Black Locust Tavern. Da ist er weder aufgetaucht noch hat er angerufen. Das sieht ihm überhaupt nicht ähnlich.«

»Ich verstehe. Deshalb wollten Sie nach dem Rechten sehen.«

»Ja.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo er sein könnte?«

»Himmel, nein.«

Sie konnte sich nicht im Geringsten vorstellen, wo er steckte. Überall. Sie wollte dem Polizisten wirklich weiterhelfen. Sie wollte ihn fragen, was los war und warum sie Wayne suchten, aber sie brachte es einfach nicht über sich. Warum, sie wusste es nicht. Es war eben so.

Und dann schien er plötzlich ihre Gedanken lesen zu können.

»Susan, wir müssen uns mit Ihnen unterhalten. Okay? Ich glaube, dass Sie ebenfalls ein paar Fragen haben. Aber im Moment will ich, dass Sie scharf nachdenken. Es ist sehr, sehr wichtig. Können Sie sich wirklich nicht vorstellen, wo er sein könnte? Wo er hingehen würde, wenn er Ärger oder ein Problem hat?«

»Problem?«

»Genau.«

Sie dachte nach. Ihr fiel einfach kein Wo ein.

Wenn er Ärger hatte, wäre er zu ihr gekommen, oder nicht? Selbst nach all dem, was … passiert war.

»Ich weiß, dass es schon spät ist«, sagte der Mann. »Aber könnte er vielleicht zu seiner Mutter gefahren sein?«

»Zu seiner Mutter?«

»Ja.«

»Wie meinen Sie das? Seine Mutter ist tot.«

Einen Augenblick lang sah sie der Mann einfach nur an. Sie fand, dass seine Augen sehr freundlich waren. Ziemlich hübsch für einen Polizisten. Aber so traurig. Und irgendwie einsam.

»Sein Nachbar da drüben behauptet«, sagte der Mann leise, »dass Waynes Mutter etwa eine Viertelmeile von hier lebt. Im Sweetwood-Altenheim. Offenbar ist sie jetzt seit etwa drei Jahren dort. Ich nehme an, dass Wayne Ihnen das nicht gesagt hat. Das tut mir leid.«

Mit einem Mal begriff sie, warum seine Augen so traurig waren. Und wem diese Trauer galt.

22

Die Nachtschwester war gar nicht erfreut, sie zu sehen.

Sie war eine rothaarige Frau Anfang dreißig, nicht verheiratet  – kein Ring – und Rule hätte ihr gerne etwas Nettes gesagt, aber das war im Moment nicht möglich. Was er bedauerte, als er ihre langen, hübschen Beine sah, die vor ihm den mit Eichenholz verkleideten Korridor entlangmarschierten, vorbei an Bildern von sonnendurchfluteten Landschaften an den Wänden und einheitlichen, ziemlich hart wirkenden Stühlen vor den Zimmern.

Er bedauerte es sehr.

Dorothy Locks Zimmer befand sich ganz hinten auf der rechten Seite. Von dort aus konnte man in einen Raum sehen, den die Schwester als Bibliothek bezeichnete. Für Rule sah es mehr nach der Lobby eines Mittelklassehotels aus. Noch mehr Eichenverkleidung, reizvolle Landschaften an den Wänden, vornehm wirkende Sessel aus Lederimitat, Sofas, und nicht mehr als eine Handvoll Bücher – zumeist Taschenbücher – auf einem Regalbrett.

Zu dieser späten Stunde war die Bibliothek längst verlassen.

Die Schwester hatte ziemlich deutlich gemacht, dass ab zehn Uhr Bettruhe herrschte.

Und jetzt war es schon nach halb zwölf.

Sie öffnete die Tür und schaltete das Licht ein. Die Wände waren mit einem hübschen, hellen Blumenmuster tapeziert. Die Einrichtung bestand aus einem Sessel, einer billigen Kommode mit Spiegel, einem Schreibtisch mit Drehstuhl und einem Fernsehgerät, das an die Wand gegenüber dem Bett montiert war. Dazu kam ein kleines Fenster samt Vorhang, ein Telefon mit Wählscheibe, ein Badezimmer und ein einfacher Schrank.

Schreibtisch und Kommode waren völlig leer.

Keine Bücher. Keine Bilder. Keine Parfümflakons.

Nichts.

Rule konnte sich des Eindrucks nicht erwehren, dass der Raum überhaupt nicht bewohnt war. Sollte die Frau irgendwelche persönlichen Besitztümer haben, so waren sie gut versteckt.

Das Bett mit dem in ein Laken gehüllten, kleinen, zusammengekrümmten Körper zeigte zum Fenster.

Die Schwester ging hinüber, berührte leicht die Schulter der Frau und zog die Hand sofort wieder zurück. Als hätte sie einen heißen Ofen berührt oder einen Stromschlag bekommen.

»Mrs. Lock?«

Jetzt begriff er, dass die Schwester nicht nur wegen des späten Besuchs so sauer war.

Irgendetwas an dieser Patientin oder Bewohnerin, wie immer man sie nennen mochte, stimmte nicht. Beunruhigte sie.

Schien der Schwester Angst zu machen.

Bald wusste er auch, weshalb. Die alte Frau rollte sich mit erschreckender Geschwindigkeit herum. Mit einem Mal schien sie hellwach zu sein. Ihre milchigen blauen Augen nahmen Rule und Covitski sofort wahr.

Er hatte das Gefühl, bei lebendigem Leib von diesen Augen verschluckt zu werden.

Die Schwester trat einen Schritt zurück. Die Frau beachtete sie nicht weiter und schwang ihre dürren, nackten, mit einem Netz aus blauen Krampfadern überzogenen Beine aus dem Bett. Ihre Haut war so rissig wie ein vertrocknetes Flussbett.

Ihre dünnen Lippen verzogen sich zu einem listigen Lächeln. Als wäre sie freudig überrascht, sie zu sehen.

»Ihr seid von der Polizei«, sagte sie. Sie hatte eine tiefe Stimme, die viel jünger als der Rest der Frau wirkte. Ihr langes, graues, strähniges Haar hatte sich im Schlaf gelöst.

»Genau, Madam«, sagte Rule. »Ich heiße Rule, das hier ist Lieutenant Covitski. Miss …«

»Maitland«, sagte die Schwester.

»… Miss Maitland hat gesagt, dass Sie heute Abend einen Anruf erhalten haben. Wir wollen wissen, ob es sich dabei vielleicht um ihren Sohn Wayne gehandelt hat.«

»Mein Sohn?«

»Entschuldigen Sie«, sagte die Schwester, »aber wenn Sie mich nicht mehr brauchen …«

Sie war bereits auf dem Weg zur Tür. Für Rule sah es so aus, als ob sie flüchten wollte. Ein Hauch würzigen Parfums übertönte den muffigen Altfrauengeruch, als sie sich an ihm vorbeidrängte.

»Nein, vielen Dank«, sagte er.

Sie zog die Tür hinter sich zu.

»Was ist mit meinem Sohn?«

»Wir müssen ihm ein paar Fragen stellen, Madam.«

Sie kniff die Augen zusammen. Rule bemerkte die tiefen Falten um die Augenwinkel, die sich bis zu ihren hohlen Wangen hinabzogen. Die Mundpartie wirkte hingegen relativ straff. Als ob die unbeteiligte Miene, die sie gerade zur Schau stellte, ihr bevorzugter Gesichtsausdruck wäre.

Er bemerkte, wie Covitski neben ihm unbehaglich auf der Stelle trat.

»Mein Sohn«, sagte sie.

Die tiefe Stimme schien das Zimmer vollständig auszufüllen und noch lange nachzuhallen. So als wäre der Raum gänzlich unmöbliert und verlassen.

Sie sah ihm direkt in die Augen. Er musste der Versuchung widerstehen, den Blick abzuwenden.

»Sie wollen wissen, ob er mich angerufen hat.«

»Ja.«

»Heute.«

»Ganz genau.«

Sie beugte sich im Bett nach vorne.

»Mein Sohn ist ein beschissener kleiner Feigling«, sagte sie. »Wussten Sie das?«

Ihre Stimme war hohl und so leer wie ihre Kommode. Trotz der barschen Worte konnte Rule keinen Hass erkennen. Er bemerkte überhaupt kein Gefühl. Nur eine sachliche Feststellung. Ihr Sohn war ein beschissener kleiner Feigling. Punkt.

Er wollte hier raus. Er musste an die frische Luft.

Die Schwester hatte schon Recht gehabt.

Diese Frau weckte man besser nicht auf.

»Wissen Sie, was mir fehlt?«, fragte sie. »Ich habe Ohnmachtsanfälle. Manchmal nur einen in der Woche, manchmal erwischt es mich zweimal am Tag. Liegt an meinem Blutdruck. Ansonsten bin ich kerngesund. Bis auf die Ohnmachtsanfälle. Aber das hat gereicht, damit Wayne eine Vormundschaft für mich bekommen hat. Er hat mich hier in dieses Loch gesteckt, damit ich den ganzen Tag die Scheiße der Sterbenden rieche. Mein Sohn sagt, er kann mich nicht in dem Haus pflegen, in dem ich fünfunddreißig Jahre lang gelebt habe. Er sagt, er müsse arbeiten und habe Angst, mich allein zu lassen. Wissen Sie, wie die Scheiße der Sterbenden riecht, Officer Rule? Das möchte ich stark bezweifeln.«

Rule warf Covitski einen Blick zu. Anscheinend war er nicht der Einzige, der so schnell wie möglich hier verschwinden wollte. Covitski sah aus, als würde seine eigene Mutter leibhaftig vor ihm sitzen und diese Schimpftiraden vom Stapel lassen.

In diesem Raum befand sich ein tödliches Gift. Leise drang es aus den leeren Wänden, aus dem Schrank und aus dem Bett. Und sie war die Quelle.

Sie war das Gift.

Das Gift, das diesen leeren Raum erfüllte.

»Faule Zwiebeln«, sagte sie. »Die Scheiße der Sterbenden riecht wie alte, verfaulte Zwiebeln. Im Korridor ist Scheiße, wussten Sie das? Im Waschbecken ist Scheiße. Da helfen die Windeln, die sie ihnen anziehen, gar nichts. Sie leeren sie in die Waschbecken und in die Toiletten. Sie verteilen die Scheiße im Korridor. Nein, mein lieber kleiner Junge hat mich heute nicht angerufen. Es war ein alter Verehrer. Inzwischen verstorben. Ich habe viele verstorbene Freunde.«

Gift. Wahnsinn.

Wayne hatte damit leben müssen.

Covitski zupfte ihn am Ärmel.

Er hatte Recht. Hier würden sie heute nicht mehr viel herausfinden. Aber sie hatten ja schon eine ganze Menge. Diese Frau war keine Entschuldigung für Locks Taten, jedoch eine ziemlich gute Erklärung.

»Wenn er Ärger hätte – wo würde er hingehen?«, fragte er.

Er stellte die Frage eigentlich nur pro forma. Aber man wusste ja nie.

»Ich habe keine Ahnung«, sagte sie.

»Wann haben Sie ihn das letzte Mal gesehen?«

Die Frau lächelte. Das Bett erbebte.

Rule begriff, dass sie lachte.

Ein tonloses, gespenstisches Lachen.

Dann hörte sie auf. Ihr Gesicht nahm einen träumerischen Ausdruck an.

»Da hatte ich ihn in meinem Mund«, sagte sie.

Sie hatte sich in Erinnerungen verloren.

»Vor drei Jahren. Im Juli oder August. Es war ein ziemlich heißer Tag. Er ist gekommen. Bei mir kommt er immer. Ich hatte ihn in meinem Mund. Ich habe alles geschluckt. Ich hab ihn leer gesaugt.«

Sie lachte das Lachen eines bösen, listigen, jungen Mädchens.

Und, so wahr ihm Gott helfe, er glaubte jedes Wort.

23

Er war eine Biene, die Welt war seine Blume.

Er bestäubte die Welt, trug den Samen des Lebens mit sich auf seinem langen, hohen Flug, ließ die Samen zu Boden fallen, wo sie sich schwarz verfärbten, verfaulten und schließlich aufplatzten. Ihre Blüten waren wimmelnde Maden, aus denen Fliegen schlüpften. Der endlose Kreislauf des Lebens.

Von der Route 89 auf die 93 weiter nach Süden bis nach Saint Johnsbury und durch die White Mountains zurück nach New Hampshire. Dann auf einen dunklen, verlassenen, von hohen Bäumen gesäumten Highway durch den Nationalpark. Er hörte, wie Carole und Lee im Kofferraum herumpurzelten, als die Straße schlechter wurde. Ihm war es egal, ob sie da hinten starben oder nicht. Wie alle anderen waren sie nur darauf aus, ihn zu verletzen. Aber damit war jetzt Schluss. Sein Notizbuch füllte sich mit Einträgen über die beiden. Er spürte, wie es schwer gegen seine Brust drückte.

Er fuhr durch Compton, Blair und Livermore Falls auf die 3A nach Plymouth, durchquerte die nächtliche, kaum beleuchtete Universitätsstadt – noch eine beschissene Universitätsstadt –, fuhr zweimal am Trolley Car Restaurant vorbei. Schließlich ein drittes Mal. Niemand war auf der Straße. Bis auf einen taumelnden, alten Säufer.

Der war nicht genug. Nicht gut genug.

Er fuhr und fuhr.

Dann fuhr – flog – er die Route 3 nach Norden entlang, auf einer endlosen, abschüssigen Straße, die sanft in ein weites Tal mündete. Dann wieder hinauf. Ab und an bemerkte er ein Haus, ein erleuchtetes Fenster, dann folgte wieder tiefer Wald. Schließlich bog er bei Avery’s Generalstore, einem dunklen, zu dieser späten Stunde verlassenen Supermarkt, nach links ab und nahm die gewundene Gebirgsstraße nach Ellsworth. Er fuhr an der im Mondlicht knochenbleichen Kapelle des Heiligen Johannes vorbei. Das alte, kleine Gotteshaus unter der Obhut von Reverend Roger Pecke Cleveland ragte wie ein Skelett aus der Flanke des Hügels. Dann auf einen kleinen Feldweg, immer weiter hinauf.

Es führte zu nichts.

Er wendete, wirbelte Staub auf, den er anschließend in seinem Mund und zwischen seinen Zähnen zu spüren glaubte.

Wie geht’s euch da hinten? Sie wurden jetzt ordentlich durchgeschüttelt.

Wieder auf die Straße, an einem kleinen Dorffriedhof entlang, an einem Tümpel, über eine Brücke zurück auf die 3A in Richtung Plymouth und der Universität.

Etwa eineinhalb Meilen im Tal hinter dem Dorf sah er sie am Straßenrand.

Wie jung er war. Und wie hübsch sie war.

Er hielt an.

Überall war Ackerland. Ein weites Feld erstreckte sich unter ihnen. Er erkannte eine Scheune samt Silo. Sonst war alles verlassen.

Er streckte die Hand nach dem geöffneten Koffer auf der Rücksitzbank aus.

Das hier machte vieles wett.

Die Langeweile. Die endlosen Tage seiner Existenz und gleichzeitigen … Nichtexistenz. Die Ungerechtigkeit der Menschen um ihn herum. Die Fußangeln, die erst sein Vater und dann seine Mutter für ihn ausgelegt hatten.

Dies war seine Bestimmung. Der Grund seines Daseins.

Die Nacht hüllte ihn in den weichen, warmen Mantel der Vorfreude und des unausweichlichen Schicksals.

»Brauchen Sie Hilfe?«, fragte er.

Das Mädchen stand neben dem Jungen und hatte ihre kleine, dünne, mit blauen Äderchen durchzogene Hand in die Hüfte gestemmt. Die andere Hand lag auf dem Autodach. Sie sah auf und lächelte, als er ausstieg und die Tür hinter sich zuschlug. Das Mädchen trug eine abgeschnittene Jeans und ein feines weißes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln, das ihr ein paar Nummern zu groß war. Das Mädchen schien ihm zu vertrauen.

Der Junge warf einen Blick über seine Schulter. Er zog gerade mit einem Kreuzschlüssel die Radmuttern fest. Auch er lächelte ihn an.

»Danke, aber wir kommen schon klar«, sagte er.

Offensichtlich wechselte er nicht zum ersten Mal einen Reifen. Es sah sehr fachmännisch aus.

Wir kommen schon klar.

»Das glaube ich nicht«, sagte Wayne und zog die Waffe.

Lynn Naylor konnte beim besten Willen nicht sagen, ob sie in ihrem Leben Glück gehabt hatte oder nicht.

Im Alter von zehn Jahren war sie mit dem Rad ihres Cousins die Nachbareinfahrt hinuntergefahren. Die Einfahrt war vor kurzem gepflastert worden und wirkte sehr einladend.

Das Rad war viel zu klein für sie. Sie hatten erst kürzlich die Stützräder abgenommen. Außerdem besaß es keine Handbremse, nur eine Rücktrittbremse. Ihre Beine waren zu lang, und sie konnte nicht richtig treten.

Aus diesem Grund erwischte sie die Kurve, die zur Rückseite des Hauses führte, nicht richtig, raste einen langen, steilen Hügel hinunter und konnte nicht mehr anhalten. Sie bohrte ihre bloßen Füße in den Schotter, bis die Zehen bluteten, aber es half nichts.

Am Fuß des Hügels befand sich ein kuppelförmiger, über drei Meter hoher und etwa sieben Meter langer Granitblock. Sie versuchte, die Lücke zwischen dem Block und den Pinien daneben zu erwischen, die kaum breiter als ein Trampelpfad war.

Als sie den Fuß des Hügels erreicht hatte, war das Rad aber viel zu schnell, um es noch kontrollieren zu können.

Sie krachte mit fast fünfzig Stundenkilometern gegen den Granitfelsen. Das erzählte ihr zumindest die Polizei. Das geliehene Rad war nur noch ein verbogener Haufen Schrott. Kurz vor dem Aufprall hatte sie den Arm ausgestreckt, was ihr das Leben gerettet hatte. Ihr Vorderarm brach – sie konnte sich noch an das knackende Geräusch erinnern –, aber er sorgte auch dafür, dass sie über den Felsen geschleudert wurde, anstatt ihn mit dem Kopf voraus zu rammen.

Ingesamt kam sie mit achtzehn Stichen im Rücken, zehn verschrammten Zehen, einer leichten Gehirnerschütterung und einem gebrochenen Arm davon.

Einerseits fand sie, dass sie ziemlich viel Glück gehabt hatte.

Doch man musste auch bedenken, welche Verlockung die Einfahrt für sie dargestellt hatte. Wie steil der Hang und wie klein das Rad gewesen war. Nicht zu vergessen – der Felsen.

Alles Faktoren zu ihren Ungunsten – konnte man da also von Glück reden?

Vor einem Jahr hatten sie und Ben seinen Ford zu Schrott gefahren. Sie waren an einem warmen Sommertag auf einer regennassen Straße unterwegs gewesen, als sie ein Wagen – ein Pontiac – überholte. Seine Hinterreifen rutschten nicht mehr als einen halben Meter auf ihre Fahrbahn, gerade genug, damit das Heck des Pontiac die linke Seite ihrer Stoßstange berührte und sie über die Böschung katapultierte. Das Nächste, an das sie sich erinnerte, war, dass sie kopfüber im Auto saß. Ben war bereits ausgestiegen und rannte um den Wagen herum, um ihre Tür zu öffnen und sie herauszuziehen.

Sie hatten nicht einen Kratzer abbekommen.

Aber auch hier wusste sie nicht recht, ob sie das als Glück bezeichnen sollte. Sie hatte zwar überlebt, aber der Unfall war trotzdem passiert. Für sie hoben sich diese beiden Tatsachen gegenseitig auf. Die Münze war zweimal geworfen worden – und war unglaublicherweise zweimal auf der Kante gelandet. Was nichts bewies, außer, dass sie entgegen aller Wahrscheinlichkeit noch am Leben war.

Ben Stillman hingegen wusste, dass er ein echter Glückspilz war. Kein Zweifel.

Die Beweise lagen auf der Hand.

Er war auf dem College, hatte einen Job, eine Zukunft, und er hatte Lynn – natürlich nicht unbedingt in dieser Reihenfolge.

Es war nicht einfach gewesen, das Geld fürs College aufzubringen. Sein Vater war ein Steinmetz aus Paterson, New Jersey und überzeugtes Mitglied der Gewerkschaft. Jedes Mal, wenn die Gewerkschaft zum Streik aufrief, legte er die Arbeit nieder. Was ziemlich oft vorkam. Ben hatte seit seinem 15. Lebensjahr gearbeitet, gespart und gebüffelt. Seine Mutter, eine Bürokauffrau, war ihm eine große Hilfe gewesen. Doch meistens hatte er sich allein durchbeißen müssen. In der Highschool wurde ihm aufgrund seiner ausgezeichneten Noten ein Stipendium der Universität Plymouth gewährt. Inzwischen war er auf dem besten Weg, in zwei Jahren seinen Abschluss in Wirtschaftswissenschaft an einer noch besseren Hochschule zu machen.

Er würde sicher kein Gewerkschafter werden. Er hatte nicht im Geringsten Lust, sich die Hände schmutzig zu machen, nur um seine Feierabende mit einem Bier vor dem Fernseher zu verbringen. Er würde sich keinen Bierbauch zulegen, sondern richtig Geld machen.

Dann war da noch Lynn.

Damals in Paterson hätte ihn ein Mädchen wie Lynn keines Blickes gewürdigt. Er wusste nicht einmal, ob es solche Mädchen in Paterson überhaupt gab. Sie war scharfsinnig, lustig und gebildet – was wohl auf die Reihe von Privatschulen zurückzuführen war, die sie besucht hatte, unterbrochen nur von einem Jahr in einer öffentlichen Anstalt, um »ihren Reifeprozess zu beschleunigen«. Sie war hübscher als jedes andere Mädchen, das er jemals getroffen hatte, und besaß außerdem gute Chancen, irgendwann einmal aus eigener Kraft reich zu werden. Sie stammte aus altehrwürdigem Bostoner Geldadel. Vor ihrer Begegnung war sie auf der Highschool ab und an recht faul gewesen, aber diese Zeiten waren vorbei. Jetzt arbeitete sie hart an ihrem eigenen Abschluss, und sie überlegten, gemeinsam auf Universitäten wie Stanford, Wharton oder Harvard zu wechseln. Nur das Beste war gerade gut genug für sie.

Im Bett war sie Herz und Verstand. Kontrollierte, genau dosierte Unberechenbarkeit. Ein auf seine Wünsche reagierendes Temperament.

Es gab nichts, was er nicht bereits hatte oder eines Tages bekommen würde.

Kinder beispielsweise. Reisen. Freizeit.

Zusammen konnten sie alles erreichen.

Sie konnten sogar einen Reifen wechseln und waren dabei nicht im Geringsten auf diesen Typen angewiesen, auch wenn es nett von ihm war, seine Hilfe anzubieten. Das gefiel ihm an New Hampshire. Die Leute waren freundlich. Es war zu schade, dass man in dieser Gegend kein Geld machen konnte. Dafür musste man in eine Großstadt wie New York, L. A. oder Washington.

Aber es bestand ja immer die Möglichkeit, sich eines Tages hier zur Ruhe zu setzen. Immobilien waren für ein Butterbrot zu bekommen, denn die Steuersätze zählten zu den niedrigsten im ganzen Land.

Es war schon erstaunlich, dass ein so junger Kerl so weit in die Zukunft plante.

Deshalb verschwendete er auch keinen weiteren Gedanken, als der Typ die Straße überquerte, und wandte sich wieder seinen Schrauben zu. Er bemerkte weder den Revolver noch den großen Tischlerhammer in seinen Händen  – bis der Hammer erst einmal, dann ein zweites Mal auf seinem Schädel landete. Er hörte, wie Lynn in die stille, warme Leere der Nacht hineinkreischte. Eine Leere, die plötzlich über seine Stirn und seine Wangen floss und in seine Augen tropfte.

Und all seine Visionen mit sich nahm.

Mit dem Fuß stieß er den Körper des Jungen unter das Auto, was durch die sanfte Neigung der Straße nicht besonders anstrengend war. Der Junge rollte fast von selbst unter den Wagen.

»Weißt du, wie man mit einem Wagenheber umgeht?«, fragte er.

Das Mädchen nickte, wobei sie den Blick nicht auf ihn, sondern auf die Waffe richtete.

Es gefiel ihm, wie sie weinte. Kein Schluchzen. Eigentlich machte sie überhaupt keine Geräusche. Nichts, außer einem stetigen Fluss von Tränen.

»Lass den Wagen runter. Dann wirfst du alles in den Kofferraum. Verstanden?«

Das Mädchen machte sich an die Arbeit.

Zwei Autos, die in ein paar Meter Entfernung auf der gegenüberliegenden Seite der Straße parkten. Niemand würde etwas Ungewöhnliches daran finden. Und wenn der Wagenheber verschwunden war, würde auch niemand den Jungen entdecken.

Er hatte alle Zeit der Welt.

Sie starrte den Mond an.

Die Bäume waren schwarz, grau und weiß wie Maden. Auch der Mann vor ihr war nur ein finsterer Umriss. Sie roch die feuchte Erde unter sich, die abgeschabte Baumrinde und den metallischen Geruch von verbogenem, kühlem Draht.

Sie lag mit dem Rücken auf weichen, toten Ästen. Ihr Kopf ruhte auf einem Kissen aus Moos und Flechten.

Er hatte ein Drahtstück um eine Birke gelegt. Dann hatte er den Draht mithilfe einer Zange fest um ihre Handgelenke gewickelt.

Sie schmeckte salzige Tränen und Rotz.

Und sie konnte einfach nicht aufhören zu zittern. Ein stetiges Summen, so als würde ein elektrischer Strom durch sie fließen.

»Ich denke, ich werde dich leben lassen«, sagte er.

Er kniete sich neben sie, zog ihr eine Sandale nach der anderen aus und stellte sie vorsichtig hinter sich, ohne den Revolver aus der einen oder die Zange aus der anderen Hand zu nehmen.

»Aber vögeln werde ich dich schon«, sagte er. »Kapiert?«

Sie konnte seine Augen nicht erkennen. Seine Stimme klang fast sanft. Sie nickte.

»Hoch.«

Sie hob ihre Hüften. Der Mann öffnete ihre Jeans und zog sie hinunter, faltete sie einmal und legte sie neben die Sandalen.

»Noch mal.«

Die Silhouette des Mannes verschwamm, als ihr mit einem Mal Tränen in die Augen traten.

Aber sie tat, was er verlangte.

Das Laub auf dem Boden war kalt und feucht.

Er faltete auch ihr Höschen zusammen und legte es in einer geraden Linie neben ihre Jeans und die Sandalen.

Dann fing er an, ihr Hemd aufzuknöpfen. Er begann mit dem obersten Knopf und arbeitete sich langsam nach unten vor. Erst als er fertig war, öffnete er das Hemd und entblößte sie.

»Wunderschön«, sagte er.

Er beugte sich vor. Seine schattenhafte Gestalt verdeckte Mond und Himmel. Der kalte Lauf des Revolvers schob sich zwischen ihre Lippen. »Bitte«, versuchte sie zu sagen, aber nur ein »ippü« kam aus ihrem Mund. Der Lauf war gegen ihre Zähne gepresst. Sie spürte das kühle Metall der Zange, die um ihre Brust kreiste und sich in einer langsamen Spiralbewegung immer näher an den unaussprechlichen Punkt des Schreckens bewegte. Sie spürte, wie sich die Zange öffnete und sich um die hervortretende Hautspitze legte. Sich langsam schloss und sanft zudrückte. Kalt. Geriffelt. Grausam.

Dann kniff er zu und zog.

Ein Ruck durchfuhr ihren Körper.

»Ich könnte die Zange an dir benutzen«, sagte er.

Es war, als würde er etwas vortragen, das er auswendig gelernt hatte. Als hätte er die Worte irgendwo aufgeschnappt, als wären sie nicht seine eigenen.

Er lachte und öffnete die Zange. »Aber das werde ich nicht tun«, sagte er.

Sie fiel ins Laub zurück.

Er hatte es nicht begriffen. Er hatte nicht verstanden, dass er es bereits getan hatte.

Später war seine Nässe auf ihr, zwischen ihren Schenkeln. Ihre Brüste klebten von seinem Schweiß. Rochen nach ihm. Schweiß tropfte von seiner Stirn auf ihre Wangen.

Er ließ von ihr ab, rutschte zu ihrer Kleidung hinüber, richtete sich auf und begann, seinen Gürtel zu schließen.

Es tat weh.

Er hatte seine Fingernägel und Zähne benutzt. Alles tat ihr weh.

»Man muss ihn ändern«, sagte er. »Man muss ihn jedes Mal ändern.« Er keuchte. Er war schwach, so viel hatte sie begriffen. Ohne seinen Revolver war er schwach. Seine Arme und Beine waren klapperdürr. Und offensichtlich hatte er auch keine Kondition.

Sie dachte an Ben. Dann unterdrückte sie diesen Gedanken.

Unterdrückte alles.

Er stopfte sein Hemd in die Hose und sah auf sie herab.

»Den MO, meine ich. Weißt du, was das bedeutet? Modus operandi. Wie man die Sachen anpackt. Wenn man den nicht ändert, erwischen sie einen irgendwann.«

Er redete über ihren Tod.

»Deswegen habe ich auch den Hammer genommen. Clever, oder? Erst suchen sie nach einer .38er, dann nach einer .357er, und jetzt nach einem Hammer. Drei verschiedene Täter, verstehst du?«

Nein, dachte sie. Vier.

Als er sich wieder über sie beugte, bemerkte sie, dass er noch immer außer Atem war. Er hatte ein weiteres, kürzeres Stück Draht in der Hand. Er schlang es einmal um ihren Hals und packte es fest an den Enden.

Sie wehrte sich nicht. Es gab nur eine einzige Möglichkeit, dies hier durchzustehen. Das hatte sie von Anfang an gewusst.

Die Münze war auf der Kante gelandet. Weder Kopf noch Zahl.

»Du wirst mir keine Ruhe lassen«, sagte er. »Du wirst die Polizei rufen. Ich weiß, dass du mich hasst. Und ich weiß, dass dir das gerade nicht gefallen hat.«

Durch seinen offenen Hosenschlitz drang er erneut in sie ein.

Sie versteifte sich, als sich der Draht um ihren Hals schloss. Seine linke Hand zitterte vor Anstrengung, als er daran zog. Sie spürte, wie das Blut ihren Hals hinunterlief und sich zwischen ihren Schulterblättern sammelte.

Die Nacht war von gelben Funken erfüllt. Dann herrschte Finsternis. Sie hörte auf zu atmen. Ihr Kopf fiel ins Moos zurück, ihr Körper sank auf das feuchte, kühle Laub.

Irgendwo weit über ihr richtete sich ein Mann auf und ging in Richtung Straße.

24

Als sie weiterfuhren, kehrte auch die Übelkeit zurück. Sie bestand aus dem Gestank von Benzin und Autoabgasen sowie einer blinden, dunklen, schwindelerregenden Bewegung. Dazu kam die Angst. Langsam gewöhnte sie sich daran, dass ihr übel war. Es war beinahe ein Normalzustand, als ob sie schwanger wäre.

Oder einen Kater hatte.

Übelkeit. Schwäche.

Lees Arme, die um sie geschlungen waren, reichten nicht. Er konnte sie nicht ablenken. Sie spürte seine Nähe nicht und fragte sich, ob sie ihm überhaupt irgendwann nahe gewesen war. Dem Mann nahe, mit dem sie geschlafen hatte, getötet hatte und den sie beabsichtigte zu heiraten  – sofern sie so lange am Leben blieben.

Einerseits sah es ganz danach aus. Andererseits nicht.

Doch irgendwann musste diese Nähe vorhanden gewesen sein. Sonst war das Ganze ja … es war …

… sinnlos.

Die Furcht war wieder da.

Diesmal hatte sie keine Angst vor Wayne, sondern vor der Sinnlosigkeit. All das hatte zu nichts geführt. Es schien unvermeidlich zu sein. Auf ihrem Leben schien von Kindesbeinen an ein Fluch zu lasten. Diese Leere und dieser Mangel waren erschreckend, eine fast physische Bedrohung.

Ob man sich so fühlte, wenn man obdachlos war? Wenn man einsam durch die Straßen strich, wurzellos, ohne Freunde und Hoffnung? Einsam. So mussten sich Geiseln fühlen. Politische Gefangene, weit entfernt von Heimat und Familie. Sie war obdachlos, in ein Gefängnis gesperrt, an dem sie ihr ganzes Leben lang gebaut hatte. Sie hatte damit angefangen, als sie und ihre Schwester noch kleine Mädchen gewesen waren.

Lees Arme waren kein Trost.

Wie hatte sie das auch erwarten können? Männerarme. Nicht mehr.

Sie hatte sich zum Narren gemacht.

Wie ein Film zog die Erinnerung an den Moment, an dem sie sich zum ersten Mal in Howards Golfclub begegnet waren, vor ihren Augen vorüber. Es hatte sofort zwischen ihnen gefunkt. Zwischen ihnen? Vielleicht hatte sie ihm auch nur eine Botschaft zukommen lassen wollen, die er auch empfangen hatte. Hilfe. Ich bin in Gefahr. Ich halte es nicht mehr aus. Hilf mir, und ich werde mich dir hingeben wie noch nie eine Frau zuvor in deinem Leben.

Natürlich war Lee kein Clubmitglied. Howard, sein neuer Chef, hatte ihn zu einem Spiel auf seinem 18-Loch-Kurs eingeladen. Howards Plan war offensichtlich: Er wollte Lee zeigen, wer hier das Kommando hatte. Doch stattdessen hatte ihm Lee eine ordentliche Abreibung verpasst, wahrscheinlich, weil er da schon die Schnauze voll von ihm gehabt hatte. Das war nur zu verständlich. Den meisten Leuten ging es über kurz oder lang ähnlich. Drei Wochen später hatten sie sich auf dem Parkplatz vor dem Feinkostladen getroffen. Er hatte sie gefragt, ob sie schon zu Mittag gegessen hatte. Er trug einen Pullover und Jeans – schließlich war Donnerstag sein freier Tag. Damit sah er so gar nicht wie Howard oder wie irgendjemand aus, der für Howard arbeitete. Um zwei Uhr nachmittags waren sie bereits in seiner Wohnung und miteinander im Bett. Bis um vier hatte sie ihm alles erzählt.

Sie spürte seinen Atem in ihrem Haar. Seine Oberschenkel waren gegen ihr Gesäß gepresst, ihre Beine lagen aufeinander.

Warum half das nicht?

Sie fühlte sich verlassen.

Himmelherrgottnochmal, jetzt hör auf, dich selbst zu bemitleiden, dachte sie.

Du hast gedacht, dass du die Risiken kennst. Tja, falsch gedacht. Na und? Das bedeutete gar nichts. Wayne war jetzt das Problem – nicht Lee, nicht Howard.

Denk nach. Konzentrier dich.

Du kannst es durchstehen.

Es war, als hätte sie es laut ausgesprochen.

»Wir müssen doch irgendwas tun können«, sagte Lee. »Wenn er den Kofferraum öffnet. Er muss dir raushelfen. Du bist ganz verkrampft. Also, ich meine, selbst wenn du nicht verkrampft bist, bist du – verstehst du?«

Seine Stimme klang heiser, sein Atem war flach. Das klang nicht gut.

»Und was?«

»Der Wagenheber. Vielleicht kann ich ihn … benutzen. Du musst ihn ablenken. Lass dich fallen. Irgendwas, keine Ahnung. Bring ihn aus dem Gleichgewicht. Verschaff mir genug Zeit, damit ich diesen … Hurensohn fertig machen kann.«

Sie nickte. »Geht’s dir gut?«

»Alles klar«, sagte er.

Sie schwiegen.

»Glaubst du, dass er sie umgebracht hat?«, fragte sie schließlich. »Das Mädchen?«

»Ja.«

»Ich habe nichts gehört.«

»Ich glaube, er hat sie … irgendwohin mitgenommen. Versuch einfach, mir einen Augenblick Zeit zu verschaffen. Lenk ihn ab, okay?«

»Okay. Lee?«

»Ja?«

»Warum sind wir nicht einfach abgehauen?«

»Abgehauen?«

»Wieso sind wir nicht einfach weggezogen. Weg von Howard. Weg aus Barstow. Warum haben wir ihn umgebracht?«

»Ich glaube …«

Das Auto machte einen Satz. Der Wagenheber bohrte sich in ihre Seite.

»Ich glaube, wir waren verrückt«, sagte er. »Er hat uns verrückt gemacht. Mir persönlich, also … einfach abzuhauen, das hätte nicht gereicht. Nicht nachdem, was er dir angetan hat … Ich wollte ihn töten. Vielleicht … vielleicht hab ich dich dazu überredet. Es tut mir leid.«

»Du hast mich nicht dazu überredet, Lee.«

Seine Arme schlangen sich noch fester um sie.

Er versucht es, dachte sie. Er versucht sogar, die Verantwortung für alles zu übernehmen. Stark zu sein.

Aber er fühlte sich nicht stark an, und er klang auch nicht so. Irgendetwas passierte mit ihnen. Die Luftlöcher waren zu klein. Der Sauerstoff wurde knapp.

Sie dachte über den Wagenheber nach. Vielleicht würde er es schaffen.

Jetzt war der richtige Zeitpunkt, um etwas zu sagen, dachte sie. Etwas, das ihre Zuneigung zueinander bekräftigte. Etwas wie Ich liebe dich und dass es die ganze Sache trotz allem wert gewesen war.

Er löste seine Umarmung. Schweigend fuhren sie weiter.

MITTWOCHMORGEN

25

Susan Olsen, seine Exfreundin, hatte ihn gefragt, wie seine Mutter so war.

Rule fiel beim besten Willen keine Antwort darauf ein.

Das Mädchen saß im Wagen von Lieutenant Neal, der den Durchsuchungsbefehl vorbeigebracht hatte, und erzählte die ganze Geschichte noch einmal. Viel würde er nicht aus ihr herausholen können. Sie wusste einfach nichts. Lock hatte ihr eine ganze Menge verschwiegen.

Wie diesen Schrank beispielsweise.

Rule war sich sicher, dass sie davon keine Ahnung hatte.

Lock hatte ein Hobby.

Er fertigte Collagen an. Die Wände des großen, begehbaren Wandschranks waren voll davon.

Die meisten hatten eine Größe von etwa einem Meter auf sechzig Zentimeter, Fotos, die auf Kartonplatten geklebt waren. Die Abbildungen hatte er aus den Büchern geschnitten, die auf dem Boden gestapelt waren. Und es waren viele Bücher.

Geschichte der Folter, Schröpfköpfe und Schurken in drei Bänden, Folter und Qualen der christlichen Märtyrer.

Eines seiner Lieblingsbücher schien ein aus Großbritannien importiertes Werk namens Grausame Verbrechen zu sein. Daraus hatte er die Bilder seiner Helden herausgeschnitten.

Manson, Bundy, Dr. Crippen, Capone, Ed Gein, Albert Fish, Peter Kürten – der Vampir von Düsseldorf –, Lucky Luciano.

Rule sah verschiedene Fotos: Jayne Mansfields toter Hund, den durch einen Kopfschuss getöteten Bugsy Siegel, Paul Bern, der nackt und tot in Jean Harlows Schlafzimmer lag, sowie aus zwei verschiedenen Perspektiven aufgenommene Bilder von Elizabeth Short – der schwarzen Dahlie –, die fast zweigeteilt, blutleer, nackt und mit verstümmeltem Oberkörper im Gras lag. Diese Abbildungen stammten aus Kenneth Angers Hollywood Babylon Band eins und zwei.

Dann gab es ein Buch namens Gewalt in unserer Zeit, das zur einen Hälfte aus Schwarz-Weiß-Fotografien, zur anderen aus Polizei- und Zeitungsberichten über Kindesmissbrauch, Mord, Vergewaltigung, Selbstmord, Völkermord, Hinrichtungen, Anschlägen, Rassenunruhen, Krieg und Revolution bestand.

In diesem kleinen Band waren kaum noch Seiten zu finden  – er hatte sie fast alle an die Wand geklebt.

Tote Babys – gefesselt, geschlagen, verbrannt, erdrosselt. Schrotflintenschüsse ins Gesicht. Selbstverstümmelungen. Stichwunden. Folter. Kastrationen. Leichenberge in Bergen-Belsen, Nordhausen und Weimar. Enthauptungen in China. Vom Ku-Klux-Klan gelynchte Menschen. Die aufgehängten, zertrampelten Körper von Mussolini und seiner Frau. Die Leichen des Parsely-Massakers in Ciudad Trujillo, die Gräueltaten von Nhu und Diem in Asien. Ein vom Feuer geschwärzter Leichnam in den Ruinen Hiroshimas.

Daneben die Polaroidfotos, die sich zwischen den Schwarz-Weiß-Abbildungen aus den Büchern fanden. Manche waren von seinem Schlafzimmerfenster aus geschossen worden. Sie zeigten offensichtlich die Straße vor dem Haus – Rule erkannte es an den Gardinen im Vordergrund. Andere schienen in großer Eile gemacht worden zu sein, heimlich und verstohlen –, und natürlich ohne Wissen der Porträtierten.

Kinder. Alte Menschen. Männer und Frauen.

Vor Wayne waren alle gleich.

Er erkannte nur zwei der Gesichter darauf.

Eins gehörte Roberts, der gerade seinen Hund ausführte.

Das andere Susan Olsen.

Für dieses Bild hatte sie sich auf dem Parkplatz eines Gebrauchtwarenhändlers neben einem blitzblank polierten roten Volvo in Pose geworfen. Sie lehnte gegen den Wagen, trug Jeans, ein gelbes Tanktop und lächelte.

Das Bild befand sich genau neben der schwarzen Dahlie.

Man musste kein Genie sein, um zu erkennen, wo all dies hinführte. Rule blickte auf eine aus bunten Bildern bestehende Abschussliste.

Er fragte sich, was Susan ihm wohl getan hatte.

Danach musste er sie wahrscheinlich selbst fragen.

Auf dem Bücherregal befand sich eine Schachtel mit Spannstiften, eine hölzerne Wäscheklammer, eine halb geleerte Packung mit Taschentüchern und ein runder Handspiegel mit Ständer.

Auch diese Dinge ließen nicht viel Raum für Interpretationen.

Zwar hatten sie noch nicht alles durchsucht, aber er wettete darauf, dass es weder hier noch im Rest des Hauses etwas Interessantes gab. Alles war aufgeräumt, sogar peinlich genau. Man konnte fast meinen, dass eine Frau hier lebte.

Sexistisch, ja. Schade aber auch.

Er ging die Treppe zu den beiden uniformierten Polizisten hinunter, die an Dick und Doof erinnerten.

»Wo ist Lieutenant Covitski?«

Der größere Cop deutete auf die Küche.

»Im Keller«, sagte er.

Auch die Küche war wie geleckt. Kein dreckiges Geschirr. Der Spülschwamm sah aus, als wäre er noch nie benutzt worden.

Covitski kam gerade die Kellertreppe herauf. Er grinste.

»Da unten ist ein Tiefkühlschrank. Nun rate mal, was drin ist.«

»Was oder wer?«

Covitski lachte. »Nur Spinat, Spargel und Brokkoli. Das ist alles. Aber davon jede Menge.«

»Ist wohl ein Gemüsefan.«

»Und steht nicht so auf Abwechslung.«

»Wirf mal einen Blick in den Schrank im Schlafzimmer«, sagte er. »Ist ziemlich interessant.«

»Keine Waffe, oder?«

»Nein, keine Waffe.«

»Dann hat er sie mitgenommen. Hier finden wir gar nichts.«

»Sieht so aus. Pass auf, du redest noch mal mit dem Mädchen. Wird zwar nicht viel bringen, aber einen Versuch ist es wert. Und wenn sie nicht noch eine Überraschung auf Lager hat, schlage ich vor, dass wir nach Hause fahren und uns ein bisschen aufs Ohr legen. Neal und die Jungs in Uniform sollen die Nachbarn verhören und das Haus observieren. Die sind ausgeruht. Ich geh nämlich inzwischen auf dem Zahnfleisch. Zwei Stunden auf dem Sofa wirken Wunder. Was meinst du?«

»Sehr gut, meine ich.«

Sie waren seit sechzehn oder siebzehn Stunden auf den Beinen und hatten alles getan, was sie tun konnten. Jetzt war definitiv der Zeitpunkt für eine Pause.

»Schau dir den Schrank an«, sagte er.

Covitski grinste. »Ich soll wohl den Jungen ein bisschen besser kennenlernen«, sagte er.

»Den kennen wir lieber mal ganz genau«, sagte er und ging zum Streifenwagen vor der Tür, in dem das Mädchen ängstlich und verwirrt auf der Rückbank saß. Jack Neal saß neben ihr und starrte auf eine mehr oder weniger leere Seite in seinem Notizbuch.

Wenn sie ihn fragte, was sie da drin gefunden hatten, würde er es ihr erzählen. Als Opfer hatte sie das Recht, über alles im Bilde zu sein. Für einen Augenblick dachte er an Ann in Kalifornien, dann öffnete er die Hintertür des Wagens und stieg ein. Das Mädchen zwischen den beiden Polizisten roch schwach nach Parfüm und Tränen. Dann begann sie alles noch einmal zu erzählen. Es war die leere Litanei einer Frau, deren Freund ihr Foto an die Wand geklebt und mit dem Tod umgeben hatte. Und den sie einmal geliebt hatte.

26

Endlich schaffte sie es, sich auf die linke Seite zu rollen und niederzuknien.

Sie konnte den Wald um sich herum nur verschwommen wahrnehmen. Ihr Körper schmerzte und brannte.

Sie fing an, mit den Fingernägeln ihr Handgelenk zu befreien. Das Gelenk war geschwollen; der von Blut klebrige Draht hatte sich tief in ihre Haut geschnitten.

Sobald eine Hand frei war, nahm sie sich die andere vor, bis der um die Birke geschlungene Draht endlich feucht glänzend im Mondlicht lag. Vorsichtig griff sie an ihren Hals und löste auch das zweite Drahtstück.

Sofort begann das Blut wieder zu fließen. Sie schmeckte es in ihrem Mund. Sie hatte keine Ahnung, wie schwer er sie verletzt hatte. Auf jeden Fall floss Blut ihr Schlüsselbein hinunter. Es schmerzte, als sie versuchte zu schlucken.

Noch wagte sie es nicht, sich aufzurichten. Dafür war sie noch zu schwach. Sie hob ihre Kleidung auf, lehnte sich gegen den Baum, zog Sandalen, Jeans und Höschen an und zog ihre Arme in die Hemdsärmel.

Dann ruhte sie sich aus, während sie das Hemd zuknöpfte.

Sie versuchte aufzustehen, wobei sie sich am Baum festhielt, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Schließlich stolperte sie durch den Wald davon.

Wieder einmal hatte sie überlebt.

Ihre Glückssträhne – oder wie immer man es nennen mochte – hielt an.

Einen Augenblick lang fragte sie sich, warum sich diese Tatsache so schlimm, so grausam anfühlte. Dann kehrte ihre Wut zurück, das Gefühl verdampfte in der Hitze ihres lebendigen Körpers und verwandelte sich in die feste Entschlossenheit, ihn aufzuhalten, ihn irgendwie zu stoppen und es ihm heimzuzahlen. Koste es, was es wolle.

Sie taumelte durch den Wald, bis sie die vom Mondlicht beschienene, leere Straße erreichte. Dann ließ sie sich alles, jedes Detail, jedes Wort noch einmal durch den Kopf gehen. Vom Moment an, als er neben ihnen angehalten hatte, als alles angefangen hatte, bis zu jenem Zeitpunkt, an dem sie – und nicht er – es beendete.

Dass dies viel Mut erforderte, kam ihr überhaupt nicht in den Sinn.

Stattdessen umarmte sie die Erinnerung an ihn wie einen Geliebten.

27

Wayne war nicht unbedingt ein in sich ruhender Mensch. War er nie gewesen.

Sein Verstand war stets damit beschäftigt, etwas auszuhecken, zu sortieren, zu katalogisieren, zu planen und diese Pläne wieder zu verwerfen. Egal, was gerade um ihn herum vor sich ging, was er gerade tat oder mit wem er zusammen war, trotz Grippe, Kopfschmerzen oder Schlaflosigkeit. Sein Verstand arbeitete fieberhaft, tagein, tagaus. Als ob er ein Eigenleben führte, hartnäckig auf einer bestimmten Frequenz funkte und dabei alle Bestandteile ignorierte, die nicht bloßer Verstand waren. Er kümmerte sich nicht im Geringsten um seine physische Hülle.

Es kam nur selten vor, dass er seine Erfahrungen nicht von außen, aus einer gewissen Distanz, betrachtete.

Doch jetzt, als er den verlassenen zweispurigen Highway entlangfuhr, der nach dem Gouverneur Sowieso benannt war, fühlte er so etwas wie inneren Frieden. Als ob sein Körper und sein Geist eine Verbindung eingegangen waren, die es vorher nicht gegeben hatte. Vielleicht funkten sie endlich auf derselben Wellenlänge.

Sein Schwanz schien endlich gegenüber seinem Verstand aufgeholt zu haben.

Er fuhr entlang der Küste. Ein glücklicher Mann.

Summend wie eine Biene.

28

»Herrgottnochmal, Rule! Es ist jetzt … halb drei Uhr morgens! Gehen Sie wieder ins Bett!«

»Ich war noch gar nicht im Bett. Ich hab’s versaut, Marty.«

»Was?«

Rule hörte, wie sein Therapeut am anderen Ende der Leitung seufzte. Dann knarrte sein Bett, ein Streichholz wurde angezündet und Marty sog scharf die Luft ein.

»Ich hab’s versaut. Mit Ann.«

Drei Bier, und schon war er angetrunken. Er wusste, wie weinerlich er klang. Du bist ein Cop, dachte er. Also hör auf zu jammern. Doch er konnte nicht anders.

»Ich weiß nicht, woher ich das jetzt weiß, aber ich weiß es«, sagte er. »Ich hab’s versaut. Ich dachte, ich sag Ihnen Bescheid.«

»Kann das nicht bis zur nächsten Sitzung warten?«

»So wie die Dinge liegen, könnte es keine nächste Sitzung geben, Marty. Man kann nie wissen. Ich dachte, vielleicht sag ich Ihnen was, damit Sie sich immer an mich erinnern. Eine introspektive Einsicht. Nur für den Fall.«

»Quatsch, Rule.«

»Nicht unbedingt. Da draußen läuft ein sehr gefährlicher Mann mit einer Kanone rum.«

»Männer mit Kanonen sind Ihr Job, Rule. Und Sie mögen doch Ihren Job, oder? Was ist so Besonderes an diesem Mann?«

»Er hat jemand anderen mit hineingezogen, vermute ich. Jemanden, der mich an Ann erinnert. Sosehr ich das Ganze auch drehe und wende.«

»Also ist es was Persönliches.«

»Sozusagen. Ja.«

»Aber das sollte es nicht sein. Persönlich bedeutet gefährlich.«

»Wäre möglich.«

»Und jetzt wollen Sie meinen Rat.«

»Ich weiß nicht so recht. Deswegen hab ich eigentlich nicht angerufen.«

»Sie wollten mir etwas über Ann erzählen.«

»Richtig.«

»Dann schießen Sie los. Diese andere Sache macht mir keine Sorgen. Wenn es sein muss, werden Sie das ganz schnell depersonifizieren. Das stehen Sie schon durch.«

Rule überging diese Bemerkung.

»Ich hab’s versaut, Marty. Ich hätte mit ihr kommen können. Oder mich so weit anpassen können, dass sie geblieben wäre. Worauf ich hinauswill – ich hätte die Situation beeinflussen können. Stattdessen habe ich mich treiben lassen. Irgendwie ist sie mir davongeschwommen. Ich hab sie allein gelassen. Ich wollte das alles hinter mir lassen. Nach sieben Jahren hab ich sie und Chrissie allein gelassen, weil ich meine Ruhe haben und mich irgendwie sicher fühlen wollte. Wenn die beiden mich dafür nicht hassen, wird’s verdammt noch mal Zeit. Sie war das Beste, was mir je passiert ist, Marty.«

»Kann schon sein. Ich frage mich, ob Ann in dieser Geschichte nicht auch ein Wörtchen mitzureden hatte?«

»Natürlich. Sie hat gesagt, dass sie bei mir bleiben will. Aber eben nicht zu diesen beschissenen Bedingungen. Aber mehr als diese Bedingungen konnte ich ihr nicht bieten. Zu diesem Zeitpunkt zumindest.«

»Und jetzt?«

»Jetzt? Ich weiß nicht so recht.«

Marty seufzte. »Rule, ziehen Sie los und schnappen Sie sich Ihren Bösewicht. Sie sind mitten in einem Fall, hab ich Recht? Schließen Sie den Fall ab. Dann reden wir weiter und sehen mal, was sich verändert hat. Okay?«

»Ja. In Ordnung.«

»Ach, Rule?«

»Ja?«

»Meiner Meinung nach haben Sie immer noch Angst, sie zu verlieren. Und das ist fast ein bisschen pervers, Rule. Weil Sie sie – und darüber haben wir bereits gesprochen – schon verloren haben. Das müssen Sie akzeptieren. Sie hat es bereits.«

Er wusste nicht, was er darauf sagen sollte. Er fühlte sich, als würde er in seinem Bett versinken. Auf irgendeine seltsame Art spürte er bei Martys Worten Erleichterung. Andererseits klang es so furchtbar endgültig.

»Ach, Rule?«

»Ja?«

»Wenn ich etwas will, das mich an Sie erinnert, dann werde ich Sie bei Gelegenheit darum bitten. Verstanden?«

»Klar.«

»Okay. Gute Nacht, Lieutenant.«

»Gute Nacht, Marty.«

Er ging in die Garage, zündete sich eine Zigarette an und starrte eine Zeit lang auf das Puppenhaus. Wenn er sich anstrengte, konnte er es im Laufe von zwei bis drei Wochenenden fertigstellen, einpacken und wegschicken.

Er fragte sich, ob er dazu in der Lage war.

Dann drückte er die Zigarette aus und zündete sich die nächste an. Er fand, dass das Puppenhaus richtig gut aussah.

Zehn Minuten später klingelte das Telefon.

Rule nahm nicht an, dass Marty zurückrief.

29

Um drei Uhr fünfzehn träumte Covitski von einem verpatzten Einbruch, während er neben seiner Frau Mae im Bett lag.

Jemand war in ein Haus eingebrochen, das dem der Gardners verdächtig ähnlich sah, und hatte Folgendes gestohlen: hundert Dollar in Vierteldollarmünzen (unmöglich, wieder aufzuspüren), Damenschuhe im Wert von tausend Dollar, mehrere Steaks aus dem Tiefkühlfach (ebenfalls nicht wieder aufzuspüren), Kameraausrüstung und Computerzubehör im Wert von fünftausend Dollar (schwer, wieder aufzuspüren, wenn sich der Dieb einigermaßen clever anstellte), sowie einen Papagei.

Himmel, sie würden nichts von diesem ganzen Scheiß wiederfinden!

Und dann latscht Covitski einfach so am Tittentatoo-Palast vorbei – der in Wirklichkeit natürlich nicht existiert  – und eine Sekunde später ist die schnellste Ermittlung der Kriminalgeschichte abgeschlossen, weil er einen Papagei im Fenster sieht.

Er öffnet die Tür, und der Papagei fängt an zu pfeifen. Die Melodie klingt vertraut. Die Besitzerin des Papageis, der Schuhe, der Steaks, der Elektroausrüstung und der Vierteldollarmünzen hat ihm erzählt, dass der Papagei genau dieses Lied pfeift. Die Titelmelodie der Andy Griffith Show. Ta-ta-TAAT-TAA-ta-ta-tat-TAA-ta-ta-tat …

Er verhaftet den Dieb auf der Stelle.

Ein denkwürdiger Moment. Ein Moment absoluter Klarheit, Freude, und – jawohl! – Zeit zum Feiern!

Dann klingelt sein Telefon.

Nicht in seinem Traum, sondern in der Realität.

Mae drehte sich um. »Gottverdammt«, murmelte sie, zupfte ihre Lockenwickler zurecht. Noch bevor Covitski den Hörer zum Ohr führen konnte, war sie auch schon wieder eingeschlafen.

Gott schütze sie.

»Ja.«

Es ist Rule.

»Covitski, wir müssen wieder los.«

»Oh Mann …«

»Wir haben eine Mordzeugin, Covitski. Außerdem hat Lock die Staatsgrenze überquert.«

»Die Staatsgrenze?«

»Genau.«

»Woher wissen wir das?«

»Ein Mädchen und ihr Freund sind ihm vor Mitternacht in der Nähe von Plymouth begegnet. Um halb zwölf vielleicht. Er hat sie mit einem Revolver bedroht und dem Jungen mit einem Hammer den Schädel eingeschlagen. Dann hat er das Mädchen vergewaltigt und liegen gelassen. Wahrscheinlich hielt er sie für tot. Aber sie redet wie ein Wasserfall, behauptet das Büro des Staatsanwalts. Genug, um ihn ein halbes Dutzend Mal festzunageln. Offensichtlich ist er völlig durchgeknallt. Was mir an der ganzen Sache nicht gefällt, ist, dass sie behauptet, er sei allein gewesen. Keine Beifahrer.«

»Keine Gardner, kein Edwards?«

»Genau. Aber hör dir das an. Sie hatten vor ein paar Stunden einen Mord in Hanover. Ein Junge wurde aus einem Auto heraus erschossen. Die Tatwaffe: eine .357er Magnum …«

»Also da ist die Magnum! Er benutzt verschiedene Waffen, ändert seinen MO …«

»Richtig.«

»Hat sich jemand die Autonummer notiert?«

»Niemand. Aber ich wette, dass es unser Mann war. Ich fahr jetzt los. Wann bist du fertig?«

»In zehn, fünfzehn Minuten.«

»Versuch’s in zehn.«

»Alles klar.«

Er schlüpfte in seine Hose, ohne die Unterwäsche zu wechseln. Scheiß drauf.

Noch zwei Tote, dachte er. Ein armes, vergewaltigtes Mädchen. Dann die beiden verschwundenen Geiseln.

Die ganze Sache war todernst. Ohne Zweifel.

Trotzdem – er konnte noch immer den Papagei in seinem Kopf hören.

30

Wayne schaltete die Innenbeleuchtung an.

Dann zog er sein Notizbuch heraus.

Und begann die Namen darin zu lesen.

31

Lepke sah den Wagen, als er gerade in der Nähe von Bradford an der Grenze nach New Hampshire unterwegs war. Er meldete sich bei der Zentrale und gab das Autokennzeichen durch.

Er hatte seine Anweisungen. Folgen, aber nicht eingreifen. Ich wiederhole: Nur folgen, nicht eingreifen.

Damit hatte er kein Problem.

Sie schickten die Kavallerie. Prima.

Er war ein einfacher Highway-Cop in einem Streifenwagen. Ein Held zu sein, war nicht Teil seines Arbeitsvertrags.

Er fragte sich, ob der Kerl in dem Volvo zurück nach Barstow fuhr. Bei solchen Irren wusste man ja nie. Und den Berichten nach zu urteilen, war dieser Typ ein Irrer ersten Grades. Mord, Vergewaltigung. Das volle Programm.

Er verfolgte also einen Bösewicht. Einen echten Schurken. Das machte ihm Spaß.

Die Straße war fast völlig verlassen, also ließ er sich zurückfallen. Er ließ sich ziemlich weit zurückfallen, damit ihn der Kerl nicht bemerkte. Doch wenn der Kerl nicht blind wie ein Maulwurf war, hatte er das Blaulicht nicht übersehen können, auch wenn er es nicht eingeschaltet hatte. Lepke bemerkte, dass sich ein weiteres Auto näherte. Er sah die Scheinwerfer im Rückspiegel. Wenn ihn das Auto überholte, befand es sich zwischen ihm und dem Volvo. Was wesentlich weniger verdächtig war. Er fuhr langsamer.

Es war ein brandneuer blauer Mazda. Als er ihn überholte, warf Lepke einen Blick hinein. Der Fahrer war Ende vierzig und trug einen Anzug. Er schob sich langsam an Lepke vorbei, genau so, wie die Leute immer einen Cop überholten: Sie blinkten ordentlich und verhielten sich übertrieben korrekt.

Sehr gut.

Eine Weile fuhren sie so dahin.

Dann schien der Mazda-Fahrer die Geduld zu verlieren. Was man ihm auch nicht verübeln konnte – der Volvo gab nicht gerade Vollgas. Anscheinend fuhr er sogar zehn, fünfzehn Sachen unterhalb der Geschwindigkeitsbegrenzung. Der Mazda blinkte und wechselte auf die Überholspur.

Lepke beobachtete, wie der Mazda vorsichtig an dem Volvo vorbeischlich. Offensichtlich hatte der Fahrer den Streifenwagen nicht vergessen.

Er war sich sicher, eine Meile und einen Hügel weiter würde der Mazda bereits wieder mit überhöhter Geschwindigkeit fahren. Als ob Lepke das nicht wüsste. Als ob alle Cops Vollidioten wären.

Wenn er auf die Tube drückte, konnte er den Mazda in weniger als drei Minuten einholen.

Als er gerade darüber nachdachte und sich vornahm, es beim nächsten Mal genau so zu machen, ertönte plötzlich ein Donnerschlag, als hätte jemand eine Kanone abgefeuert. Jesus! Lepke sah das Glitzern des Metalls, das aus dem Fahrerfenster des Volvo ragte. Er sah, wie die Fahrerscheibe des Mazda zersplitterte und etwas Dunkles, Feuchtes inmitten des Glasregens hervorspritzte.

Dann passierten drei Dinge gleichzeitig:

Der Mazda kam von der Spur ab, wurde langsamer, rauschte jedoch immer noch mit mindestens fünfzig, sechzig Sachen auf die Leitplanke zu, die sich in der Mitte des Highway befand. Der Fahrer hupte.

Der Volvo wurde schneller. Siebzig, achtzig, dann hundert Stundenkilometer, wie Lepke auf seinem Radarmesser ablesen konnte. Langsam fragte sich Lepke, ob der Kerl im Volvo überhaupt wusste, dass sich ein Polizeiauto hinter ihm befand.

Er griff zum Funkgerät, wechselte auf den Notrufkanal und trat aufs Gas. Jetzt hatte er keine andere Wahl mehr, als dieses irre Arschloch zu verfolgen. Dann prallte der Mazda gegen die Leitplanke.

Was ein wirklich schlechter Zeitpunkt war.

Der Mazda schlitterte Funken sprühend etwa fünf, sechs Sekunden die Leitplanke entlang, bevor er herumgeschleudert wurde und offenbar völlig führungslos mit etwa fünfzig Sachen auf Lepkes Spur schlitterte. Gerade, als er an ihm vorbeiziehen wollte. Er konnte sich nicht entscheiden, ob er auf die Bremse treten sollte oder nicht. Alles ging so schnell und war so eng, dass er beschloss, weiterzufahren. Er gab Vollgas, um diesen Hurensohn zu erwischen, und betete, dass er die richtige Entscheidung getroffen hatte. Dann hörte er, wie seine Dienstnummer durchgegeben wurde – bitte kommen, bitte kommen –, während der Mazda gegen seine Fahrertür prallte und sie gegen seinen Körper drückte.

Er spürte, wie erst seine Beine, dann seine Rippen und schließlich sein Unteram brachen. Es geschah Schlag auf Schlag. Das Lenkrad knickte ab. Plötzlich tanzte er mit dem Mazda einen kreischenden Metallwalzer, bei dem er sich um dreihundertsechzig Grad drehte. Flammen leckten nach ihm und umschlossen ihn. Er war hinter dem Steuer gefangen, das Feuer fraß seine Kleidung, seinen Körper und wurde zu seinem Körper. Sein Haar verbrannte, seine Augen fingen – verdammte Scheiße noch mal – an, in seinem Schädel zu kochen, während er schrie, und zappelte und schrie, und das Letzte, was er durch die zersplitterte Windschutzscheibe sah, waren der verlassene Highway und der Hügel. Der Volvo war verschwunden.

32

Obwohl es vier Uhr morgens war, hatte Rule in diesem Raum noch nie so viel Betriebsamkeit erlebt.

Hamson, der hinzugerufen worden war und nicht mehr als Rule geschlafen hatte – also gar nicht –, saß in seinem Büro. Die Tür war geöffnet und man konnte hören, dass er mit der staatlichen Highway-Polizei telefonierte. Mehrere Polizisten hingen ebenfalls an den Apparaten und nahmen Berichte entgegen, die andere Cops eilig abtippten. Die Tastaturen klapperten wie in einem Großraumbüro. Irgendwie hatte die Presse Wind von der Sache bekommen, selbst aus New York City meldeten sich Zeitungsreporter. Die Telefone klingelten ununterbrochen.

Wayne-Alarm.

Covitski kam herein. Er hatte gerade mit Bradford gesprochen.

»Halt dich fest«, sagte Rule. »Er hat einen Polizisten ermordet.«

»Was?«

»Er hat einen Cop getötet.« Rule reichte ihm ein kleinformatiges Foto. »Sieh dir das an«, sagte er.

Er stand auf und ging zur Straßenkarte an der Wand.

»Dieser Kerl verhält sich ziemlich seltsam. Erst ist er hier auf der 89 in Richtung Montpelier unterwegs. Dann überquert er die Staatsgrenze und fährt nach Hanover, wo er den Jungen mit der Magnum erschießt. Dann ist er plötzlich in Plymouth, vergewaltigt eine Studentin und tötet ihren Freund. Und jetzt ist er hier, auf Höhe der Staatsgrenze.«

»Er ist im Kreis gefahren.«

»Scheint mir auch so. Auf jeden Fall sieht’s nicht danach aus, als würde er sich nach Mexiko absetzen wollen.«

»Und was tun wir jetzt?«

»Wir beobachten sein Haus, das der Gardners, Susan Olsens Wohnung und das Altenheim, in dem seine Mutter lebt. Auch wenn ich annehme, dass es uns nichts bringen wird. Wir haben einen landesweiten Fahndungsbefehl ausgegeben. Die gesamte Ostküste von Washington bis nach Kanada hält nach ihm Ausschau.«

»Ein roter Volvo. Verflucht, dieser Hurensohn macht sich nicht mal die Mühe, den Wagen zu wechseln.«

»Das FBI spielt jetzt auch mit. Durch die Überquerung der Staatsgrenze mit Gardner und Edwards hat er sich des bundesweiten Kidnappings schuldig gemacht. Es ist nur eine Frage der Zeit, bis wir ihn erwischen.«

»Und jetzt?«

»Jetzt machen wir das, was die anderen auch machen. Wir gehen ans Telefon und warten. Das FBI wird in etwa …« – er sah auf die Uhr – »zwanzig Minuten hier sein und uns in die Mangel nehmen. Wunderbar, oder? Willst du Kaffee?«

»Die Sache mit Edwards und Gardner macht mir Kopfschmerzen. Sieht nicht besonders gut für die beiden aus.«

»Nein. Nicht angesichts der fünf Leichen, die wir bereits haben.«

Das Telefon klingelte. Covitski setzte sich und nahm den Hörer ab.

»Schwarz«, sagte er.

»Was?«

»Den Kaffee. Schwarz, bitte.«

33

Er bemerkte sie sofort, als er in seine Straße einbog. Es war kein Streifenwagen, aber er wusste auf Anhieb Bescheid.

Er konnte sie praktisch riechen.

Er schaltete die Scheinwerfer aus, fuhr langsamer und stellte den Volvo in einer Nebenstraße ab.

Dann suchte er auf dem Rücksitz zusammen, was er brauchte, stieg leise aus und schloss die Tür.

Er hörte, wie jemand gegen den Kofferraumdeckel klopfte. Das bedeutete, dass sie noch am Leben waren. Er war froh, dass sie noch am Leben waren. Er brauchte sie schließlich noch.

Sie waren seine Zeugen.

Die Straßenlaterne hatte vor etwa einer Woche den Geist aufgegeben. Bis jetzt war niemand gekommen, um sie zu reparieren. Das war das Problem, wenn man in dieser Gegend wohnte. Im Augenblick war es natürlich ein Vorteil. Die Stadt selbst schien es gut mit ihm zu meinen.

Was nur recht und billig war. Schließlich gehörte ihm diese Stadt.

Er erreichte eine Hecke. Im Haus dahinter lebten ein kleiner Junge und ein kleines Mädchen. Zwillinge, etwa sieben Jahre alt. Gegenüber wohnten zwei alte Jungfern. Er ging weiter.

Vor dem Haus der Crockers blieb er stehen. Die Frau hieß Rebecca, ihr Mann Lance. Was zum Geier war Lance nur für ein Name? Aber sie hielten ihr Anwesen in Schuss, das musste man ihnen lassen. Der Rasen war liebevoll gepflegt. Lance mähte ihn jeden Samstag.

Natürlich standen sie auch in seinem Notizbuch. Wegen des Namens. Der Name beleidigte ihn.

Das Auto stand direkt vor dem Haus von Ed Schorr. Ed war in Ordnung. Er arbeitete im Postamt. Immer, wenn er dort auftauchte, um Briefmarken zu kaufen, wirkte Ed sehr patent und zuvorkommend. Nur seine Frau war eine Schlampe. Sie trug zu enge Kleider, zu viel Make-up und sie erwiderte niemals sein Lächeln. Als wäre sie etwas Besseres und nicht bloß die Frau eines beschissenen Postbeamten.

Die Polizisten hatten die Autofenster heruntergekurbelt. Diese Idioten. Klar, es war eine warme Nacht. Aber sie machten es ihm einfach. Er wusste genau, wie es ablaufen würde.

Er ging zu ihnen hinüber.

Treat und Burkeman waren noch fit.

Sie waren Nachtschichten gewohnt und befanden sich erst seit eineinhalb Stunden auf ihrem Posten. Treat, der hinter dem Steuer saß, hatte sogar noch einen halben Becher Kaffee aus einem kleinen Supermarkt in der Hand.

Burkeman war bereits fertig mit seinem Kaffee, genauso wie mit dem Marmeladekrapfen und einem Doppelpack Twinkies. Burkeman liebte Junkfood, ein Grund, warum er mit dreiunddreißig noch immer Hautprobleme hatte. Die Pickel wuchsen wie Pilze in seinem Gesicht. Trotz sorgfältiger Pflege bekam er sie nicht in den Griff. Die Pickel hatten es auf ihn abgesehen. Da konnte man nichts machen.

Sie sprachen über Willie Bly, einen Cop, der sich vor drei Tagen maßlos über ein paar Teenager aufgeregt hatte, nachdem er den ganzen Tag bei Logan’s gesessen und Whiskey getrunken hatte. Bly hatte die Teenager übel beschimpft, weil sie geraucht und sich dabei gegen seinen Chevy gelehnt hatten. Bly liebte seinen Chevy und hasste Teenager. Die Tatsache, dass er selbst drei von ihnen im Haus hatte, mochte vielleicht damit zu tun haben.

Die Teenager beschwerten sich bei ihren Eltern, die Eltern wiederum beschwerten sich bei Blys Vorgesetztem, und jetzt war Bly für eine Woche suspendiert. Die Tatsache, dass unter den Teenagern die Tochter eines Stadtrats war, mochte vielleicht ebenfalls damit zu tun haben.

Burkeman fand, dass man Bly unfair behandelt hatte. Treat hielt dagegen, dass Bly endlich begreifen sollte, wann er besser seine Klappe hielt – oder erinnerte sich Burkeman gar nicht mehr daran, als Bly Hamsun seinen beschissenen Captain – um Himmels willen – einen schwanzlosen, fettärschigen Möchtegernpolizisten genannt hatte?

Vor der halben Mannschaft?

Burkeman erinnerte sich, und sie fingen an zu lachen. Treat nippte gerade an seinem lauwarmen Kaffee, als der Kerl plötzlich wie aus dem Nichts auftauchte, sich zu Burkeman hinunterbeugte und ihm ein zwanzig Zentimeter langes, rostfreies Küchenmesser so tief in die Kehle rammte, dass Treat sah, wie fast zehn Zentimeter der blutigen Klinge aus dem Hals seines Partners austraten. Er ließ seinen Kaffee fallen, griff nach seiner Waffe, doch der Kerl hob seine andere Hand und jagte ihm eine Kugel in die Stirn.

Zu diesem Zeitpunkt war Burkeman trotz des Messers noch am Leben. Zumindest so lange, dass er das Stück grünen Gartenschlauchs erkennen konnte, das der Kerl als behelfsmäßigen Schalldämpfer über den Lauf seiner Knarre geschoben hatte. Der Schlauch fiel in seinen Schoß. Scheiße, ich bin im Arsch, ich bin echt im Arsch, dachte er und dann, Was zum Teufel ist das?, als er erstarrt auf das Stück Schlauch blickte, während Treat von der Beifahrertür zurückfederte und gegen seine Schulter fiel. Aus einem kleinen Loch in seiner Stirn floss Blut. Burkeman blieb noch genug Zeit, alles wahrzunehmen. Im Schneckentempo, wie in Zeitlupe, bewegten sich seine Hände auf seinen Hals zu, als der Kerl in den Wagen griff, das Messer packte und nach vorne riss. Burkeman spürte, wie seine Luftröhre durchtrennt wurde.

Und das, dachte Wayne, das ist wohl das Ende eurer blöden Observation.

34

Carole hörte, wie der Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde. Lee drückte sanft ihre Hand.

In dem Augenblick bevor der Kofferraum geöffnet wurde, war sie wieder das kleine Mädchen, das sich im Dunkeln an ihre Schwester Alex klammerte.

Die Tür zum Schlafzimmer öffnete sich. Ihr Vater kam herein.

Ihr Vater war Lehrer für Mathematik an der Highschool – später, als Carole bereits ein Teenager war, wurde er dort Rektor. Er war ein großer, dünner Mann mit Brille und dunklem, lockigem Haar. Ein bisschen wie Dennis’ Vater aus dem Film »Dennis« mit Walther Matthau. Bis er schließlich Rektor und sein Haar erst grau und schließlich weiß wurde.

Ihr Vater betrat das Zimmer und flüsterte entweder Carole oder Alex etwas zu. Eine von ihnen stieg aus dem Bett, folgte ihm durch den dunklen Korridor an dem Raum vorbei, in dem ihre Mutter schlief, zum Gästezimmer. Eigentlich war es kein Gästezimmer mehr, weil ihr Vater dort die meisten Nächte verbrachte. Er zog die Decke für sie zurück und sie kletterte in das Bett. Das Bett roch nach ihrem Vater, der sie von der Tür aus so lange beobachtete, bis sie eingeschlafen war oder wenigstens so tat. Dann stieg er zu ihr ins Bett. Schon bald darauf berührte er sie mit seinen Fingern, erst zögerlich, dann so tief, dass Carole oder Alex sich alle Mühe geben mussten, nicht in Tränen auszubrechen.

Ganz ruhig, sagte er, Daddy liebt dich. Daddy wird dich immer lieben. Du bist ein braves Mädchen. Du bist ein sehr braves Mädchen.

Kurz bevor sich der Kofferraum in die Wirklichkeit der Straße öffnete, hielt ihre Schwester ein letztes Mal ihre Hand.

Dann sah Wayne grinsend auf sie herab.

Seine Hände waren schmutzig und feucht. In seiner rechten hielt er die .-38er. Sein Koffer stand neben ihm auf dem Asphalt.

»Helfen Sie mir«, sagte sie. »Allein komme ich hier nicht raus.«

Das entsprach durchaus der Wahrheit. Es war keine Lüge. Ohne seine Hilfe wäre sie nie aus dem Kofferraum gekommen. Alles verschwamm vor ihren Augen, als sie der plötzliche Luftstrom erreichte. Die Knochen in ihrem Körper fühlten sich dünn und spröde an.

Sie griff nach seiner Hand.

»Helfen Sie mir.«

Er zögerte für einen Moment.

Dann packte er sie.

Es gelang ihr, das rechte Bein auszustrecken und über den Rand des Kofferraums zu heben. Sie verlagerte ihr Gewicht auf seine Hand, damit sie nicht wieder zurück und gegen Lee fiel.

Er zog an ihrer Hand, ihr Fuß berührte die Straße. Dann folgte ihr Körper, streckte sich, glitt aus dem Kofferraum auf ihn zu. Ihr Bein schabte schmerzvoll gegen die Stoßstange Als sie ihr volles Gewicht darauflegte, wäre um ein Haar ihr Knöchel umgeknickt.

Er zog fester. Ihre Lungen füllten sich mit warmer, frischer Luft. Ihr linker Fuß blieb am Rand des Kofferraums hängen, da ihre Schuhspitze es nicht ganz darüberschaffte. Ihre freie Hand schoss auf ihn zu und packte die Schulter des Arms, in dem er die Waffe hielt. Sie ließ sich auf ihn fallen, wie betrunken von der urplötzlich so reinen Luft, bekam sein Hemd zu fassen und zog daran. Es war kein Trick, sie stürzte wirklich. Obwohl sie alles ganz anders geplant hatten, lief es doch – was für eine Ironie! – genau so ab.

Er fluchte. Anstatt sie zu stützen, wich er zur Seite aus, riss sich von ihr los, löste seine Hand in dem Augenblick, als der Stoff seines Hemds durch ihre verkrampften Finger glitt und sie hilflos an seiner Brust entlang zu Boden sackte.

Dann spürte sie, wie er den Arm mit der Waffe um ihre Taille schlang, sie herumwirbelte und von sich weg auf den etwas erhöhten, gelben Bordstein zuschleuderte. Er brüllte auf. Da wusste sie, dass Lee doch irgendetwas unternommen hatte. Irgendetwas mit dem Wagenheber aus dem Kofferraum.

Der Bordstein kam immer näher. Und prallte wie ein Stein gegen ihren Kopf.

Halb schubste, halb schleuderte Lee den Wagenheber.

Er prallte genau gegen Waynes Hüfte. Knochen knackten, und der Wagenheber fiel mit dem lauten Klappern von Metall auf die Straße. Er sah, wie Wayne Carole gegen den Bordstein schleuderte und dabei durch den Aufprall und seinen eigenen Schwung fast das Gleichgewicht verlor. Aber eben nur fast. Dann war Lee aus dem Auto. Mit den Beinen eines alten Mannes stürzte er sich auf die Waffe.

Die Waffe schnellte ihm entgegen.

Dann brach sein Kiefer.

Er fiel und konnte sich nur mit knapper Not am Rand des Kofferraums festhalten. Aua, oh, scheiße, Carole, wir haben’s vergeigt, dachte er. Noch spürte er keinen Schmerz. Noch machte er sich keine Gedanken um sie. Nur: Wir haben’s vermasselt.

Er drehte sich um und starrte in den kurzen, runden Lauf der Automatik.

»Ihr Arschlöcher«, sagte Wayne. »Jetzt sieh dir an, was ihr getan habt.«

Lee sah es sich an.

Sie lag im Rinnstein, zusammen mit Blättern und Zweigen und etwas, das wie eine Schokoriegelverpackung oder eine Zigarettenschachtel aussah. Mit ihren Beinen stimmte etwas nicht. Sie lagen einfach nur da, ohne Würde und ohne Schönheit. Ihr Rock hatte sich bis zu ihrer Hüfte hochgeschoben. Der Winkel, in dem ihre Beine daraus hervorragten, stimmte ganz und gar nicht mehr.

Oh Gott, dachte er, genau wie ihre Arme. Ein Arm lag über dem Kopf, die Hand ausgestreckt, als würde sie nach dem Rasen hinter dem Bordstein greifen wollen. Die andere Handfläche war geöffnet, der zugehörige Arm lag verdreht an ihrer Seite. Ihr langes Haar war vor ihr ausgebreitet, als hätte jemand ein Foto von einer Frau gemacht, die unerwartet von einer heftigen Windbö erwischt wird.

»Wirklich toll gemacht«, sagte Wayne.

»Leck mich.« Leeewfh mifff.

Sobald er die Backenmuskeln bewegte, durchfuhr ein roher, brennender Schmerz seinen Kiefer.

Wayne schien dieser Bemerkung keine große Beachtung zu schenken.

»Steh auf«, sagte er seufzend. »Und schau nach, ob sie noch lebt oder tot ist oder sonst was.«

Er richtete sich auf, ging zu ihr hinüber und kniete sich unsicher neben sie.

Ihr Kopf war wegen des Mondlichts ganz schwarz. Lee bemerkte einen ständigen, dicken Blutstrom. Er tastete an ihrem Hals nach einem Puls.

Gott sei Dank.

»Arzt«, sagte er. »Sie braucht einen Arzt.«

»Keinen Leichenwagen?« Wayne grinste. »Na, Glück gehabt. Heb sie auf.«

»Wir sollten sie nicht bewegen.«

»Heb sie auf, du beschissener kleiner Verräter, sonst blas ich dir dein verfluchtes Verräterhirn aus dem Schädel. Dann kann sie alleine aufstehen und nach ihrem beschissenen Arzt suchen. Los!«

Er wollte sie nicht berühren. Es war nicht ausgeschlossen, dass sie sich das Genick gebrochen hatte. Deshalb wollte er sie nicht berühren und schon gar nicht aufheben, aber mit Waynes Pistole gab es nun mal keine Diskussion. Das Wichtigste war, dass sie noch lebten. Er legte die Hand unter ihren Kopf und zog ihn an seine Brust, schob einen Arm unter ihre Beine und den anderen unter ihren Rücken und versuchte, sich aufzurichten. Seine Beine wären unter dem Gewicht fast eingeknickt.

Lee stand auf und drehte sich zu ihm um. Er spürte, wie der Stoff seines Hemdes langsam feuchter wurde.

»Wohin …?«, fragte er.

»Nach Hause«, sagte Wayne.

Er hob seinen Koffer auf und deutete mit der Waffe auf Lee.

»Nach Hause, Lee. Also, ich zumindest. Wo du hinwillst, weiß ich nicht. Ehrlich, keine Ahnung. Kann ich dir auch nicht sagen.«

35

»Er hat versucht, mich zu erwürgen«, sagte Susan.

»Wann?«

Okay. Endlich kommen wir hier ein Stück weiter, dachte er. Und finden raus, warum sie ihn verlassen hat.

Bei jedem anderen Thema war das Mädchen sehr kooperativ gewesen. Doch in diesem Punkt wich sie ständig aus, selbst nachdem man ihr klargemacht hatte, warum sie nach Wayne suchten. Jetzt saß sie an seinem Schreibtisch und trank mit entschlossener Miene Kaffee. Er wusste, dass es in ihr arbeitete, dass sie versuchte, ihr Zögern zu überwinden.

Er bedrängte sie nicht. Er wartete.

»Letzten Samstag erst«, sagte sie. »Wir hatten … Sex.«

Aha, dachte er. Nur weiter.

»Und dabei hat er versucht, Sie zu erwürgen?«

»Wir haben miteinander geschlafen und er war … alles war in bester Ordnung. Bis er auf einmal angefangen hat, mich zu würgen.«

»Wo ist das passiert? Bei Ihnen? Bei Wayne?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Weder noch. Wir waren in den Bergen. In der Nähe von Smuggler’s Notch.«

»Smuggler’s Notch?«

»Wir waren wandern. Wir wollten am Teich dort oben picknicken. Dann bin ich müde geworden und hab mich kurz ausruhen müssen. Weit und breit war niemand zu sehen, und da … also, wir … ich … wir haben miteinander geschlafen.«

Er wollte seinen Ohren nicht trauen und konnte es sich nur knapp verkneifen, nicht Zumindest dachten Sie, dass sie allein wären zu sagen.

Und er hatte eine ziemlich klare Vorstellung von dem, was als Nächstes kommen würde.

»Susan, als er Ihnen das angetan … nachdem er Ihnen das angetan hat, was haben Sie da gemacht?«

»Ich bin ausgeflippt. Ich hatte eine Stinkwut auf ihn. Also hab ich ihn einfach sitzen lassen.«

»Sitzen lassen?« Sie nickte. »Sie haben den Berg also wieder verlassen?«

»Genau.«

»Und was hat er getan?«

»Keine Ahnung. Seitdem habe ich nicht mehr mit ihm gesprochen. Er ist da oben geblieben, nehme ich an. Also, zumindest hat er nicht versucht, mich zu verfolgen. Warum?«

Wayne war dort oben geblieben. Er hatte sie gesehen. Also war er kein Komplize. Er hatte beobachtet, wie sie Howard umgebracht hatten, und sich dann irgendwie an ihre Fersen geheftet. Ein wirklich saublöder Zufall, aber so passte alles zusammen.

»Susan, würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich Lieutenant Covitski hinzuziehe? Ich weiß, es ist schwer für Sie, aber …«

»Das ist schon in Ordnung. Am schwersten war es gerade eben, wissen Sie, was ich meine?«

Er wusste es. Er hätte sie dafür küssen können. Stattdessen ging er los, um Covitski zu suchen.

36

»Leg sie da hin«, sagte er und deutete auf die Couch. »Nein, warte. Komm mit. Los.« Er rammte Lee die Magnum ins Kreuz und führte ihn durch das Wohnzimmer und einen kleinen Flur in die Küche. Dort öffnete er eine Schublade und nahm einige weiße Leinentücher heraus.

»Okay. Zurück«, sagte er.

Im Wohnzimmer faltete er zwei der Leinentücher in der Mitte und breitete sie auf dem Couchpolster aus. Lee legte sie darauf. Die rechte Seite seines Hemds war von der Schulter bis zum Gürtel mit Blut durchtränkt.

»Da«, sagte er und reichte ihm ein Tuch. »Wickle das um ihren Kopf.«

Ihre Augenlider flatterten.

Er faltete das Tuch, genau wie Wayne es ihm vorgemacht hatte, legte es über die Wunde auf ihrem Kopf und knotete es unter ihrem Kinn zusammen. Schon sickerte Blut durch den Stoff.

»Das reicht nicht«, sagte er. »Wir müssen einen Arzt rufen.«

»Da.«

Wayne reichte ihm ein weiteres Tuch. Besser als nichts. Lee wickelte es über das erste Tuch und drückte sanft gegen die Wunde, um die Blutung zu stillen. Gehirnerschütterung, dachte er dabei. Wie schlimm es sie wohl erwischt hat? Gottverdammt, ich habe keine Ahnung, was ich hier tue.

»Siehst du? Schon besser.«

»Das ist überhaupt nicht besser, verdammt! Sie könnte sterben, Wayne!«

Darüber dachte er einige Zeit nach.

»Lee, weißt du eigentlich, dass ich mal Rettungssanitäter war?«

»Quatsch.«

»Doch, wirklich. Ich hab das ungefähr ein Jahr lang gemacht. Dann wurde es langweilig.«

»Langweilig, Wayne?«

Wayne schien zu realisieren, dass er vielleicht die falschen Worte gewählt hatte. Was eine ziemlich große geistige Leistung für ihn war.

Lee wurde rot. Er hätte diesen Kerl in Stücke reißen können.

Er glaubt, dass er damit durchkommt. Dieses Arschloch! Glaubt, er kann sich alles erlauben!

»Fang nicht an, mit mir zu streiten, Lee. Wenn ich sage, dass ich mal Sanitäter war, stimmt das auch. Ich werde mich um sie kümmern. Wir brauchen keinen beschissenen Arzt. Zieh sie aus. Wir müssen sie untersuchen.«

»Was?«

»Wir müssen sie untersuchen.«

»Leck mich.«

»Hast du nach ihrem Puls gefühlt? Nein. Hast du ihren Herzschlag überprüft? Nein. Du hast keine Ahnung von nichts! Am besten, du hältst dich von ihr fern. Lass mich das machen.«

»Kommt nicht infrage.«

»Kommt sehr wohl infrage, Lee.«

Er hob die Magnum. Lee richtete sich auf. Er hatte die Schnauze voll. Er hatte weiß Gott die Schnauze voll von Wayne.

»Mit dem Ding wirst du jeden im Umkreis von einer Meile aufwecken. Die Polizei wird in ein paar Minuten hier sein.«

Wayne griff in seine Gesäßtasche.

»Dann nehme ich eben die da.«

Er legte die Magnum neben sich auf einen Tisch, richtete die .38er auf Wayne, griff noch einmal in seine Tasche und holte etwas hervor, das wie ein Stück grüner Plastikschlauch aussah, an einem Ende verkohlt und aufgeplatzt. Er steckte den Schlauch auf den Lauf der Waffe.

»Damit gibt’s keinen Lärm.«

»Wayne, ich dachte, du wolltest uns lebendig?«

»Wollte ich auch. Aber ihr musstet ja alles versauen. Ihr seid mir in den Rücken gefallen. Ich dachte, wir könnten Freunde sein. Aber nein, ihr wolltet mir von Anfang an nur wehtun.«

»Wir wollten dir wehtun?«

»Genau.«

Lass ihn reden, dachte Lee.

Die Magnum lag gleich neben ihm. Nicht weit weg.

Ich muss näher ran.

Er machte einen Schritt darauf zu.

»Umgekehrt wird ein Schuh draus, Wayne.«

»Es ist mir scheißegal, wie du darüber denkst, Lee.«

»Sollten wir nicht Zeugen sein, Wayne? Zeugen für was?«

»Meine Zeugen, du Arschloch! Zeugen meiner Taten! Verstehst du denn überhaupt nichts?«

»Warum? Bist du so was wie eine Naturgewalt? Das Wetter oder so?«

»Ja! Ja, exakt! Genau wie das Wetter, Lee! Wie ein verdammter Sturm! Ich bin der Sturm! Der Sturm, der alles mit sich reißt, der eure Häuser zum Einstürzen bringt und euch kleine Arschlöcher darunter begräbt! Der alles mit sich fortträgt, eure jämmerlichen, beschissenen, leeren Leben eingeschlossen! Hast du’s jetzt kapiert? Verstanden?«

Was tut man bei einem Sturm? Man wartet, bis er sich wieder gelegt hat.

Ich bin dieses Arschloch über, dachte Lee. Ich kann ihn überlisten. Und am Leben bleiben.

Kontrolle ist alles.

»Kapiert?«

»Ja, Wayne. Ich glaube schon«, sagte er.

Sag seinen Namen.

Er trat einen weiteren Schritt vor und streckte den Arm zu einer friedlichen Geste aus. Zeigte ihm die geöffnete Handfläche.

»Hör zu, Wayne. Ich will keinen Ärger mit dir. Ich will dir nichts tun. Da hast du uns beide falsch verstanden. Denk doch mal nach, Wayne. Was würdest du in unserer Lage tun? Würdest du nicht auch versuchen abzuhauen? Du hast versprochen, uns laufen zu lassen. Was du aber nicht getan hast. Du hast uns in einen gottverdammten Kofferraum gesteckt, Wayne. Würdest du da nicht auch versuchen abzuhauen, wenn du ich wärst?«

»Kann schon sein.«

»Also?«

Wayne starrte ihn einfach nur an. Es war unmöglich, etwas aus seinem Gesichtsausdruck herauszulesen. Keine Gefühlsregung. Nichts.

Er seufzte. »Hör mal, könnte ich … darf ich eine rauchen, Wayne? Hast du eine Zigarette? Mann, ich weiß nicht mehr, was ich von der ganzen Sache halten soll. Ich weiß nur, dass ich jetzt eine Zigarette brauche.«

»Versuch nicht, mich zu verarschen, Lee.«

»Ich will dich nicht verarschen, Wayne. Ich will nur eine Zigarette. Mehr nicht.«

»Was ist mit ihr?«

Er deutete mit dem Kinn auf Carole.

»Mach mit ihr, was du willst, Wayne. Los. Zieh sie aus. Du behauptest, du bist ein Sanitäter. Wenn du das sagst, wird das wohl auch stimmen. Mir ist das inzwischen scheißegal. Mir reicht’s. Ich kann nicht mehr.«

Noch ein Schritt. Diesmal zur Seite. Ganz langsam. Er darf nichts merken. Zur Seite und ein kleines bisschen nach vorn.

Die Magnum vor ihm glänzte im Licht der Stehlampe.

Daneben lag ein Aschenbecher aus Keramik.

Zigaretten und Aschenbecher.

»Hast du eine Zigarette?«

Wayne kniff die Augen zusammen. Seine Mundwinkel verzogen sich zu etwas, das wohl ein Lächeln darstellen sollte.

»Scheiß auf die Zigaretten, Lee. Du willst keine Zigarette. Du willst die Kanone. Willst du die Kanone? Versuch’s doch.«

»Ich will die Kanone nicht.«

»Oh doch. Du willst den Helden spielen. Nicht wahr?«

»Nein.«

»Aber sicher.«

»Daran hab ich nicht gedacht, Wayne.«

»Woran hast du dann gedacht?«

»An eine Zigarette.«

»Eine Zigarette.«

»Genau.«

»Du bist ein Lügner, Lee. Fangen wir noch mal von vorne an. Du ziehst die Schlampe aus. Und ich seh sie mir an.«

Jetzt läuft alles aus dem Ruder, dachte er. Wie war es Wayne nur gelungen, ihn zu durchschauen? Und das nicht zum ersten Mal. Als ob der Kerl seine Gedanken lesen könnte. Ständig, immer. Es machte ihm eine Heidenangst.

»Das will ich nicht, Wayne.«

»Warum nicht?«

»Kann ich nicht erst mal eine Zigarette haben?«

»War das etwa ein Nein, Lee?«

»Pass auf. Ich will nicht … ja. Ja, das war ein Nein. Bei der Sache werde ich dir nicht helfen. Nein, Wayne.«

»Weshalb?«

»Weshalb? Gottverdammt noch mal!«

Er verlor die Kontrolle. Aber dieser Kerl schien Schalter in seinem Kopf umlegen zu können, von denen er keine Ahnung gehabt hatte, dass es sie überhaupt gab. Irgendwie war es absolut notwendig, dass Caroles Kleidung dort blieb, wo sie war. Warum? Was machte es für einen Unterschied? Wayne würde tun, was er wollte, solange Lee den Revolver nicht bekam. Und damit das passierte, durfte er die Kontrolle nicht verlieren.

»Ich glaube, ich weiß, was du vorhast, Lee. Du versuchst, alles ungeschehen zu machen. Willst wieder mein Kumpel sein. Du willst mich einlullen mit deinem Gequatsche. Miteinander erst mal eine rauchen und so.

Aber dafür ist es zu spät, Lee. Zu spät.

Die Schlampe wird sterben. Das weißt du doch, oder?«

Konzentrier dich, dachte er. Es muss doch irgendeinen Ausweg geben. Vergiss Carole. Du musst Carole vergessen. Das ist eine Sache zwischen ihm und mir. Nichts anderes.

»Ich werde hier sitzen und zusehen, wie sie stirbt.«

Sein Gesicht nahm einen verträumten Ausdruck an.

»Das wird hochinteressant, glaubst du nicht? Sie wird nackt sein. Und wir sehen zu. Ihr Atem wird immer flacher. Ihre Brüste werden sich heben und senken. Auf und ab. Bis sie … bis sie es nicht mehr tun. Dann kommt die Kälte. Ihre Brüste werden weiß. Blau und weiß. Das Blut fließt ab … Also, willst du bleiben? Mitgucken? Oder bist du jetzt nicht mehr mein Kumpel, Lee?«

Es war unmöglich.

Lee spürte, wie ihm die Situation entglitt. Sie rann ihm förmlich wie Sandkörner durch die Finger.

Es gab nur eine Möglichkeit, dieser Hoffnungslosigkeit zu begegnen: auf ihn zu schießen und ihm beim Sterben zuzusehen.

Er stürzte auf den Tisch zu und hörte, wie die Pistole abgefeuert wurde. Irgendetwas zischte durch die Luft, bohrte sich in seine Brust und riss ihn nach hinten. Er griff nach einem Tischbein und zerrte daran, bis der Tisch umkippte. Die Lampe fiel auf den Boden und die Glühbirne zersplitterte. Glas regnete auf Waynes Füße. Die Magnum fiel auf den Teppich. Sie kam mit dem Griff voraus vor Lee zum Liegen.

Er streckte die Hand danach aus, umschloss sie mit eiskalten Fingern für einen Moment, bevor Wayne ein zweites Mal auf ihn schoss. Lee spürte, wie die Kugel nur wenige Zentimeter neben der ersten in seine Brust traf. Als wäre er eine Schießbudenfigur. Der schwere Griff der Waffe entglitt seinen gelähmten Fingern. Taubheit breitete sich über seine Brust und seine Schulter in den Arm hinein aus. Er versuchte, die Waffe mit der linken Hand zu erreichen, aber sie war zu weit weg.

Er fiel auf die Seite und sah, wie Wayne ein letztes Mal schoss, spürte die unheimliche Genauigkeit, mit der die Kugel ein dreieckförmiges Muster in seiner Brust vollendete. Er sah an sich herab und bemerkte, wie sich das Blut, das aus seiner Brust hervorquoll, mit dem ihren mischte.

Sieh nur, was ich getan habe, dachte er.

Jetzt brauchst du keinen Arzt mehr, dachte er. Himmel. Er war überrascht, dass seine letzten Gedanken ihr und nicht ihm galten. Er spürte eine tiefe Traurigkeit darüber, dass er erst jetzt, viel zu spät, bemerkte, dass er dazu fähig war.

Sieh nur, dachte er. Sieh nur, was ich dir angetan habe.

Sieh nur.

37

Er wickelte ein weiteres Tuch um ihren Kopf, damit das Sofa keine Flecken bekam.

Dann nahm er den obersten Knopf ihres Kleids zwischen Daumen und Zeigefinger und ließ ihn langsam durch das Knopfloch gleiten. Dann der nächste. Und der nächste. Er ließ sich Zeit.

Schließlich öffnete er das Kleid und ließ den Verschluss an der Vorderseite des lavendelfarbenen BHs aufschnappen.

»Du hast mich angelogen«, sagte er.

Sie hatte behauptet, es wären keine Narben zurückgeblieben. Das war eine Lüge. Eine dünne weiße Linie verlief über ihre rechte Brust, direkt durch die Brustwarze, und verschwand hinter dem Hügel der anderen Brust.

Er zog ihr die Schuhe aus und stellte sie neben Lee, der zu seinen Füßen neben der Couch lag.

Ihr Höschen besaß dieselbe Farbe wie der BH. Es war dünner, spitzenbesetzter Stoff. Er zog das Höschen von ihren Hüften, faltete es einmal und legte es neben ihre Schuhe.

Die Dämmerung brach an.

Ihre Haut schien im fahlen Morgenlicht zu leuchten. Er konnte keinen Bikinistreifen erkennen. Beim Anblick ihrer bleichen Haut konnte man glauben, dass sie bereits tot war. Die Vorstellung gefiel ihm. Doch dann bemerkte er ihren flachen Atem. Selbst mit den Tüchern um ihren Kopf und dem blutverkrusteten Gesicht fand er, dass sie sehr hübsch war.

Schön wie eine Tote. Und so verletzlich.

Er öffnete seinen Gürtel und schlüpfte aus seiner Hose.

Um die Toten und Sterbenden zu vögeln.

Er beugte sich vor.

Ihre Haut war noch immer so warm. Das verdarb alles. Es war gute, weiche Haut. So weich wie Susans Haut, obwohl Carole gut zehn Jahre älter sein musste. Er hatte erwartet, dass sie durch den Blutverlust abgekühlt wäre. Zumindest ein bisschen. Nur einen Hauch.

Er bekam ihn nicht hoch.

Nicht mal ansatzweise.

Das überraschte ihn.

Daran ist die Schlampe auf dem Weg nach Plymouth schuld, dachte er. Die Schlampe ist schuld.

Sie hatte ihn ausgelaugt.

Er biss in die Narbe, um sich zu erregen.

Sie bewegte sich kein bisschen.

Zumindest dahingehend war es fast, als wäre sie wirklich tot.

Endlich rührte sich etwas. Er versuchte, sich in sie zu zwängen, aber es gelang ihm nicht. Also leckte er seine Handfläche ab, bis sie vor Speichel glänzte, rieb sich selbst und versuchte es noch einmal.

Es klappte nicht.

Gottverdammt!

Carole war schuld. Nur Carole. Nicht diese Schlampe aus Plymouth.

Die beschissene Carole.

Beschissene Carole. Geht mir schon wieder auf den Sack.

Lassen Sie uns gehen. Nein, nein. Das können Sie nicht tun. Ich werde das nicht tun.

Schlampe!

Er biss in die Narbe, bis er ihr Blut schmecken konnte. Aber auch das half nicht weiter. Die Schlampe lag einfach nur da und tat nichts. Gar nichts. Bei ihr fand er keine Erregung, keine Spannung und keine Befriedigung. Es hatte keinen Zweck.

Aber er war nicht dumm. Er wusste, dass sie versuchte, ihn wieder auszutricksen. Genau wie in der Bar, als sie sich geweigert hatte, das Pärchen am Nebentisch anzusprechen. Doch er hatte es ihr gezeigt. Er hatte sechs oder sieben Leute abgeknallt. Sieben, wenn man Lee dazuzählte. Und er war noch lange nicht fertig. Sie würde schon sehen.

Alle würden schon sehen.

»Scheiß auf dich!«, rief er. »Scheiß auf euch alle!«

Er stieß sich vom Sofa ab, baute sich vor ihr auf und schlug ihr hart ins Gesicht. Ihr Blut spritzte wie roter Nebel auf das vergilbte, billige Muster des Polsters.

Sie gab kein Geräusch von sich.

Es war frustrierend. Wie konnte sie nach all dem so unbeteiligt sein? Er begriff, was für ein großer Spaß es gewesen war, Lee und sie zu Tode zu erschrecken. Ein Riesenspaß.

Fast vermisste er sie.

Mann! Jetzt sieh sich einer diese Schweinerei an, die sie da veranstaltet.

Er schob den Beistelltisch zur Seite, hob sie von der Couch und warf sie auf den Boden. Es war besser, den Boden anstatt des Sofas sauber zu machen, wenn er hier fertig war.

Scheiß auf sie, dachte er.

Lass sie einfach hier liegen und lass sie ihr Leben aushauchen. Er musste ja nicht unbedingt dabei zusehen. Klar, es war ein Jammer, es zu verpassen, aber er hatte Wichtigeres zu tun.

Sie war nichts.

Lee war nichts.

Es gab noch viele andere.

Da musste er nicht lange in seinem Notizbuch suchen. Er hatte alles im Kopf, konnte alles auswendig. Das Buch war nur eine Art Gedächtnisstütze.

FÄLLIG.

Er zog die Hose hoch und schloss den Gürtel. Dann nahm er die .38er vom Tisch, überprüfte sie und stellte fest, dass sie leer war. Also öffnete er den Koffer, nahm ein neues Magazin heraus, steckte es in die Waffe und stopfte sich sechs weitere Magazine in seine Taschen. Zu schade, dass er keine Munition für die Magnum hatte. Doch er war sparsam damit umgegangen. Nach seiner Rechnung waren noch sechs Schuss in der Waffe.

Er betrachtete sich im Wohnzimmerspiegel.

Freunde und Nachbarn, jetzt komme ich.

Mister Desaster. Der Kerl, der dir das Hirn wegbläst. Der Kerl, der dich liebt – mit Haut und Haaren.

Jetzt wird abgerechnet.

Ein gottverdammter Riesenspaß. Für alle.

Er lachte auf und verstummte sofort wieder. Dann öffnete er die Tür, um in die Dämmerung zu treten, genoss für einen Augenblick die warme Morgenluft, die nach dem Tau roch, der auf den Grashalmen verdunstete. Er warf einen Blick auf sein Haus und die Festungsmauer aus weißem Birkenholz. Dann ging er los.

38

»Burkeman und Treat«, sagte Rule, »sollten eigentlich jede halbe Stunde anrufen. Das haben sie aber nicht getan. Und über Funk können wir sie auch nicht erreichen.«

Er stand vor Covitski und stemmte die Hände auf den Schreibtisch. Covitski fragte sich, ob seine Augen aufgrund des Schlafmangels so gerötet waren. Oder lauerte dahinter ein unbekanntes Feuer?

»Da ist was im Busch. Ich habe schon alle verfügbaren Streifenwagen zum Haus der Gardners geschickt. Fahren wir los.«

Covitski war bereits aufgesprungen.

Draußen sahen sie Susan Olsen, die auf ihr Taxi wartete. Sie hatten ihr angeboten, sie nach Hause zu fahren, aber sie hatte abgelehnt. Was Rule im Nachhinein ganz recht war. Momentan konnten sie jedes verfügbare Auto gebrauchen.

Sie hatte die beiden ebenfalls bemerkt. Covitski nickte steif, doch sie erwiderte seinen Gruß nicht.

Sie erinnerte ihn an seine Nichte, die älteste Tochter seines Bruders. Das war ihm sofort aufgefallen. Die Ähnlichkeit war nicht offensichtlich, aber doch vorhanden. Sie hatte denselben Teint und beide hatten diesen traurigen Blick in den Augen.

Warum seine Nichte so traurig dreinblickte, wusste er nicht. Aber sie tat es, seit er sie das erste Mal gesehen hatte.

Als sie aus der Einfahrt bogen, warf ihr Covitski einen weiteren Blick zu. Sie schaute in die andere Richtung. Wandte sich von ihnen ab.

39

Es war sehr früh am Morgen. Die Straßen waren menschenleer. Er ging am Haus der Roberts vorbei und überlegte sich, ob er einen Zwischenstopp einlegen sollte.

Dann hörte er den Hund bellen.

Er ging an Ed Schorrs Haus entlang, vor dem das Auto mit den beiden toten Polizisten parkte und wohl noch eine ganze Weile dort stehen würde. Dann vorbei am Anwesen der Crockers. Er hatte fast das Haus erreicht, in dem die Zwillinge lebten – er kannte weder ihre Namen noch die Namen ihrer Eltern, weil sie erst gerade hier eingezogen waren –, als er auf der gegenüberliegenden Straßenseite eine der beiden alten Jungfern bemerkte, die gerade den Müll rausbrachte.

Offensichtlich eine Frühaufsteherin.

Er richtete die Magnum auf sie und drückte ab.

Die Frau stürzte zu Boden. In ihrer Schürze war ein tiefes rotes Loch. Der Lärm war gewaltig. Jetzt hatte er wahrscheinlich wirklich die Nachbarn aufgeweckt. Bald würden sie Türen und Fenster verrammeln. Er musste sich beeilen.

Er betrat die Veranda des Hauses, in dem die Zwillinge lebten, öffnete die Tür und sah einen kleinen Jungen im Pyjama, der das Wohnzimmer durchquerte und sich dabei den Schlaf aus den Augen wischte. Er schoss ihm mit der .38er einmal in den Kopf. Dann ging er durch einen Korridor ins Schlafzimmer. Der Mann und die Frau erschraken. Sie wollten gerade aufstehen.

Die Frau hielt sich die Hände vors Gesicht, als sie die Waffe sah. Er schoss ihr in den Bauch. Der Mann versuchte, hinter dem Bett in Deckung zu gehen. Er ging hinüber und schoss ihm erst ins eine, dann ins andere Bein. Der Mann krümmte sich und schrie, also schoss er ihm in die Brust, ging aus dem Schlafzimmer durch den Korridor und das Wohnzimmer zurück zur Tür.

Mami, Mami, rief das kleine Mädchen hinter ihm. Der andere Zwilling.

Die andere der beiden alten Jungfern saß über die Leiche ihrer Schwester auf dem Rasen gebeugt. Sie weinte und schüttelte sie, als wolle sie sie aufwecken. Die Magnum wollte er diesmal nicht benutzen, da er nur so wenig Munition für sie hatte. Er schoss ihr mit der .38er in den Rücken, überquerte die Straße, ging auf den Rasen. Obwohl er annahm war, dass sie tot war, schoss er ihr zur Sicherheit in den Kopf.

Er lief die Straßenseite gegenüber seines Hauses hinunter, vorbei an den Häusern der Familien Crocker, Schorr, Roberts, seinem eigenen Haus und dem der Murdochs bis zu den Leighs. Dort wohnten die Kinder, die ihm seine Zaunlatten gestohlen hatten. Er kletterte auf die Veranda, versuchte, die Tür zu öffnen, und fand sie verschlossen. Mit der Magnum blies er ein etwa fünf Zentimeter großes Loch in die Tür. Die Kugel riss das Schloss komplett mit sich. Der Knall des Schusses hallte wie ein Donnerschlag die Straße entlang. Noch vier Patronen.

Er betrat das Haus und lauschte. Alles war ruhig. Dann hörte er von oben etwas und ging die Treppe hinauf. Die Geräusche drangen aus dem Kleiderschrank in einem der Schlafzimmer. Er feuerte einmal durch die Schranktür, bevor er sie öffnete. Der ältere der beiden Jungs fiel heraus und direkt vor seine Füße. Er lebte noch, also machte er einen Schritt zurück, zielte sorgfältig und drückte ab.

Irgendjemand rannte durch den Korridor und in das nächste Schlafzimmer. Leigh, der Vater der Jungen, und sein jüngster Sohn versuchten, über das Fenster abzuhauen. Der Junge befand sich bereits auf dem schräg abfallenden Schindeldach, doch sein Vater hing noch im Fensterrahmen. Er wartete, bis er beide Beine über das Fensterbrett geschwungen hatte, bevor er ihm in den Rücken schoss und zusah, wie er das Dach hinunter auf das rissige Pflaster des Gehwegs rollte. Der Junge, der versuchte, sich auf allen vieren an den Schindeln festzuklammern, schrie auf und drehte sich zu ihm um. Er ließ den Jungen, wo er war, und ging wieder die Treppe hinunter.

Die Frau hing in der Küche am Telefon. Es gab keinen Zweifel, dass sie versuchte, die Polizei anzurufen. Er schoss ihr ins Gesicht und sie fiel kopfüber auf das Brotschneidebrett. Er legte den Hörer auf.

Dann ging er hinaus. Da er keine Ahnung hatte, wie viele Kugeln sich noch in der Pistole befanden, nahm er das Magazin heraus, warf es auf den Gehweg und schob ein neues in die Waffe.

Er überquerte die Straße.

Ein Auto kam ihm entgegen. Er wartete, beobachtete es aus dem Schatten eines Baums neben dem Gehweg. Er verfolgte es mit dem Lauf der Magnum, als es an ihm vorbeifuhr. Er drückte ab. Die Heckscheibe zersplitterte. Er bemerkte den grellen Blutspritzer auf den Überresten der Scheibe. Der Wagen fuhr über den Bordstein und gegen einen Baum. Das Haus hinter dem Baum gehörte Bobby Dimmit, den er schon sein ganzes Leben lang kannte. Er hatte keine Ahnung, ob der Fahrer ein Mann oder eine Frau gewesen war.

Noch drei Kugeln in der Magnum.

Er ging zum Haus von Roberts hinüber.

Der Hund bellte. Er spähte durch das Fenster, konnte den Hund aber nicht sehen. Die Tür war abgeschlossen, also schoss er mit der Magnum auf den Riegel.

Er versuchte es noch einmal, aber der Riegel hatte entgegen aller Erwartung standgehalten. Oder es gab noch weitere Schlösser, die er übersehen hatte. Er schoss noch einmal gegen die Tür. Nichts.

Jetzt war nur noch eine Kugel in der Magnum.

Er entschied sich dafür, es zu lassen. Roberts war neugierig. Früher oder später würde er seine Nase zu einem der Fenster herausstrecken, dann würde er ihn mit der .38er erwischen.

Der kleine Leigh saß noch immer auf dem Dach, schrie und weinte.

Er ging zu Schorr hinüber.

In einiger Entfernung konnte er bereits die Polizeisirenen hören. Er musste sich beeilen.

Dieses Haus kannte er. Als Kind hatte er dort mit einem Jungen – wie war noch gleich sein Name? – gespielt, bevor der nach Delaware oder sonst wohin gezogen war. Die Hintertür war praktisch aus Papier.

Er umrundete das Haus, wobei er Roberts Fenster im Auge behielt – nur für den Fall –, ging an der mit einem Vorhängeschloss versehenen Falltür vorbei, die zu Schorrs Keller führte, und stieg über einen Gartenschlauch. Kompromisslos trat er die Tür hinter dem Fliegengitter ein und betrat die Küche. Schorr stand da und hielt ein Messer in der Hand, das er offensichtlich aus der offenen Schublade vor sich genommen hatte.

Mit Schorr hatte er im Prinzip nichts am Hut. Er war verärgert, dass er ihn hier antraf. Schorr war ein zuverlässiger und höflicher Postbeamter. Trotzdem ärgerte es ihn so sehr, dass ihm der Mann gerade jetzt im Weg stehen musste, dass er ihm mit der .38er ins rechte Bein schoss. Als er auf den Boden sank, drückte er den Lauf der Pistole gegen seine Schläfe und schoss noch einmal. Blut und Hirnmasse spritzten über sein Hosenbein und seine Schuhe. Er ging an ihm vorbei in das Wohnzimmer.

Sie versteckte sich hinter der Couch.

OhGottbittenicht, sagte sie, als wäre es ein einzelnes Wort.

Als er zum ersten Mal auf sie schoss, bewegte sie sich noch. Sie versuchte auszuweichen, weshalb die Kugel sie statt in der Brust in die Kehle traf. Wie sie versuchte, das Blut mit ihren glitschigen Fingern zurückzuhalten, war so ziemlich das Blutigste, was er je gesehen hatte. Er schoss ihr mitten ins Herz.

Jetzt waren die Sirenen schon viel näher. Es klang nach einer großen Zahl von Streifenwagen. Er musste sich beeilen. Er verließ Schorrs Haus durch die Hintertür und rannte an Roberts Haus vorbei, in dem immer noch der Hund bellte. Als könnte er das Blut in der Luft wittern, das ihn völlig durchdrehen ließ. Er rannte am Zaun vorbei zu seinem eigenen Haus.

Autos bremsten quietschend. Sirenen ertönten von beiden Seiten der Straße vor seinem Haus. Er warf die Tür hinter sich zu, sperrte die drei Schlösser ab, ließ das Magazin aus der .38er gleiten und suchte in seiner Tasche nach einem neuen.

Er war zu Hause.

Bei Freunden.

In seiner Burg.

Es war der schönste Tag seines Lebens.

40

Polizeiautos und Krankenwagen schwärmten durch das Viertel wie Fliegen um einen Scheißehaufen. Sie hatten die ganze Straße zugeparkt. Rule hatte ein Megafon in der Hand.

Lock stand neben dem Fenster zur Vorderseite und spähte vorsichtig hinaus, um nicht gesehen zu werden.

»Ich will dieses … Scheißding hier nicht haben!«, rief er. »Wehe, ihr benutzt das Teil noch einmal. Wenn ihr mit mir reden wollt, nehmt das Telefon!«

Also gut. Wie du willst, dachte er und wandte sich Covitski zu. »Sind die Männer in Position?«

Covitski nickte. »Beide Türen und alle Fenster gesichert.«

Er ging zum Auto.

»Macht mir mal eine Leitung frei«, sagte er, »und holt mir Lock an die Strippe.«

Es dauerte einen Moment, dann hörte er es klingeln. Lock hob nach dem zweiten Mal ab.

»Hallo.«

»Hallo, Wayne.«

»Hier ist Wayne. Wie lautet der Nachname der Person, die Sie sprechen wollen?«

»Lock.«

»Okay. Wer sind Sie und was wollen Sie?«

»Mein Name ist Rule. Ich bin hier draußen. Ist da drin alles in Ordnung, Wayne?«

»Alles bestens.«

»Sind Sie allein?«

»Ich habe eine Mrs. Carole Gardner und einen Mr. Edwards bei mir.«

»Wie geht es ihnen?«

»Sie kratzen gerade ab. Oder sind schon tot. Keine Ahnung.«

»Was genau?«

»Ich sage doch, keine Ahnung.«

»Das ist aber wichtig, Wayne.«

»Ich hab gesagt: Keine Ahnung.«

»Okay. Brauchen Sie irgendetwas? Können wir irgendetwas für Sie tun?«

»Nein.«

»Was ist mit Mr. Edwards und Mrs. Gardner? Brauchen sie einen Arzt?«

»Alles bestens.«

»Sie haben gesagt, sie wären verletzt.«

»Nein, alles bestens. Keinen Arzt.«

»Sie waren heute Nacht ziemlich beschäftigt.«

»Ich weiß.«

»Warum kommen Sie nicht einfach raus, lassen die Waffen im Haus, und wir reden über die ganze Sache? Ich wette, Sie haben eine ganze Menge zu erzählen, Wayne. Und um ehrlich zu sein, würde es mich sehr interessieren, was Sie zu erzählen haben.«

»Na klar.«

»Wirklich. Niemand wird Ihnen etwas tun. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort. Wir reden einfach nur. Sonst nichts.«

»Wie heißen Sie noch mal?«

»Rule.«

»Ich kenne Sie nicht, oder?«

»Ich glaube nicht, dass wir uns schon mal begegnet sind.«

»Sie sind Polizist?«

»Ganz genau. Ich bin Lieutenant bei der Polizei von Barstow.«

»Lieutenant Rule.«

»Ganz genau.«

Für einen Augenblick herrschte Stille in der Leitung.

»Passen Sie auf«, sagte er. »Ich bin im Moment ziemlich beschäftigt. Ich rede später mit Ihnen, okay? Tschüss.«

Er legte auf.

Mit was denn beschäftigt, fragte sich Rule, wenn Gardner und Edwards bereits tot waren?

»Und?«

Covitski lehnte sich neben ihm gegen das Auto.

»Er will nicht sagen, ob sie tot sind oder nicht, aber sie sind da drin und höchstwahrscheinlich auch verwundet. Der Kerl redet mit mir, als wollte ich ihm ein Abonnement von Schöner Wohnen aufschwatzen. Nicht der leiseste Anflug eines Affekts.«

»Der Anflug von was?«

»Eines Affekts. Seine Stimme klingt absolut gefühllos. Total flach.«

»Er hat keine Angst.«

»Nein. Hat er nicht.«

»Hat er gesagt, was er verlangt?«

Rule zuckte mit den Schultern. »Er will gar nichts.«

Covitski dachte darüber nach.

»Willst du’s nicht noch mal versuchen?«

»Gleich. Geben wir ihm noch eine Minute. Ich will ihn nicht unter Druck setzen.«

Er warf einen Blick über die Schulter. Ein paar Häuser weiter holten sie gerade einen Jungen durch ein Fenster vom Dach. Zwei Uniformierte führten Roberts und seinen Hund hinter die Polizeiabsperrung am Ende der Straße. Der Hund schien von dem ganzen Wirbel ziemlich verblüfft zu sein. Aber zumindest hatte er aufgehört zu bellen.

Er nahm Covitskis Zigarette und zündete sich seine damit an.

»Man muss sich das mal vorstellen«, sagte er und gab die Zigarette zurück.

»Was?«

»Wenn Harold Gardner seine Frau in Ruhe gelassen hätte, wären wir jetzt nicht hier.«

Covitski warf ihm einen Blick zu, als ob er nicht alle Tassen im Schrank hätte.

»Oh doch, wir wären hier«, sagte er. »Früher oder später wären wir hier.«

41

»Sie wollen, dass ich rauskomme«, sagte Wayne. »Was meint ihr dazu?«

Sie antworteten nicht.

Das war nicht fair. Er war sein ganzes beschissenes Leben auf sich gestellt gewesen, hatte seine eigenen Entscheidungen treffen müssen, und jetzt, wo er einmal einen winzigen Rat brauchte, ließen ihn alle im Stich. Genau wie seine Mutter.

»Was meint ihr dazu, verdammt noch mal?«

Sie sagten nichts.

Er schrieb sich ihre Antwort – oder vielmehr das Fehlen einer Antwort – sorgfältig in sein Notizbuch und versah den Eintrag säuberlich mit einer Datumsangabe. Dann klingelte das Telefon. Er ließ den Stift sinken.

FÄLLIG.

Er stand auf und ging ran.

42

Sie musste auf die Toilette.

Sie ging barfuss über den Teppichboden. Ihre Beine waren sehr schwer. Sie war nass. Irgendetwas auf ihrem Kopf war feucht, lief ihr Gesicht und ihren Körper hinunter. Sie musste auf die Toilette, aber er war am Telefon, redete, eine verschwommene Gestalt vor einer weißen Wand, die sich bedrohlich zur Seite neigte, als sie sich von der Couch erhob und unsicher den Flur hinabtaumelte. Sie musste sich an den Wänden abstützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Ihr war schwindlig, sie fühlte sich betrunken und hätte fast losgelacht. Wann habe ich denn so viel getrunken? Dann war sie in der Küche statt im Badezimmer, es gab kein Badezimmer. Ach Scheiße sie war im falschen Raum aber sie sah eine Tür vor sich und irgendetwas sagte ihr, dass es definitiv die richtige Tür war.

Sie drehte den Knauf, aber die Tür öffnete sich nicht.

Sie klemmte.

Sie war verschlossen.

Das war das Problem. Die Tür war verschlossen. Da – da war das Schloss. Ein kleines, ankerförmiges Ding aus Messing. Sie drehte daran.

Immer noch verschlossen.

Da war ein Knopf am Türknauf, den man drücken musste, Knopf, Knopf, wer hat den Knopf, also tat sie das auch und drehte den Knauf erneut und diesmal konnte sie die Tür aufmachen und hätte beinahe auf die Stufen dahinter gekotzt, als der Schwindel plötzlich von einer gewaltigen Übelkeit abgelöst wurde, als ihr die warme Morgenluft entgegenschlug und ihr die Sonne in die Augen stach, ein heißer, greller Schlag mitten ins Gesicht, der die Rasenfläche vor ihr in ein nebliges, bewegtes Meer verwandelte, und jenseits des Meers eine dürre Hecke, in der jemand – ein Mann – Oh Gott sagte.

Der Mann war ebenfalls verschwommen, doch als er aus dem Gebüsch trat, sah sie das Gewehr, das er in der Hand hielt, und wusste, was dieses grauweiße, metallische Glänzen im Sonnenlicht bedeutete, als hätte das Gewehr laut und deutlich zu ihr gesagt: Lauf.

LAUF!

Auf der dritten Stufe stolperte sie und dann war sie auf dem Rasen und rannte um das Haus herum, ihre bloßen Füße berührten das taufeuchte Gras, sie spürte den Wind auf ihrem Körper und bemerkte, dass ihr Kleid offen stand, und hielt es sich mit einer Hand vor dem Körper zusammen und versuchte sich mit der anderen Hand aus der Hecke zu befreien, denn irgendwie war sie in der Hecke gelandet und die Hecke wollte sie packen und sie musste sich wehren. Weg. Weg mit dir. Lauf. Der Mann mit der Waffe durfte sie nicht erwischen. Er würde sie nicht erwischen. Oh nein. Nicht schon wieder.

Sie sah die vielen Autos auf der Straße vor sich und sie rannte darauf zu, aber der Mann kam immer näher, oh Gott, er war jetzt sehr nahe und sie kreischte panisch auf, noch einmal, als sich seine Finger um ihren Arm schließen wollten und abrutschten. Die Nässe war jetzt überall, lief ihren Körper hinunter, das Kleid öffnete sich wieder, was ihr jedoch egal war, sie schrie noch einmal, fiel in die Hecke und riss sich die Hand an dem harten Holzzaun dahinter auf, während sich die Finger erneut nach ihr ausstreckten und ihren Arm umklammerten. Harte, schwielige Finger an einer riesigen, bösen Hand, einer Männerhand. Er hatte sie erwischt.

Der Mann mit der Waffe.

Er hatte sie erwischt.

Er erwischte sie immer und immer wieder, die endlose Widerholung einer Filmszene.

Immer und immer wieder.

Dann explodierte die Welt.

43

Rule sah, wie Wayne die Tür öffnete, hörte das Krachen der Magnum. Der Polizist, der es geschafft hatte, Carole Gardner zu erreichen, wurde gegen den Gartenzaun geschleudert. Seine Schulter war wie ein Schlammspritzer über das saubere, weiße Birkenholz verteilt. Noch während sich Rule hinter der Motorhaube in Sicherheit brachte und die anderen das Feuer eröffneten, hörte er, dass Wayne etwas schrie. Sein Mund war geöffnet, die Lippen bewegten sich, während er breitbeinig im Türrahmen stand und mit der .38er feuerte. Selbst als sein Körper von den Einschüssen durchgeschüttelt wurde, stand er immer noch da und schoss.

Rule sah, wie Carole seitwärts auf die Knie rutschte und im Gras liegen blieb. Sie ist getroffen!, dachte er. Himmel! Wir oder er? Nach allem, was sie durchgemacht hat. Nach einer Nacht, die er sich nicht einmal vorzustellen wagte.

Er spürte, wie sich seine Eingeweide zusammenkrampften.

Dann umrundete er das Auto, zog den Kopf ein und rannte los.

Er wusste, dass es genau so ablaufen würde.

Kein Schmerz. Er spürte nichts außer dem Einschlag der Kugeln, ein Schauer aus kleinen Meteoriten, Himmelskörpern, die sich an ihn schmiegten, durch ihn hindurchfielen, während er selbst durch die drückende Morgenluft in die kühle Nacht hinüberschwebte. Er war gut zu ihnen gewesen, dessen war er sich gewiss. Zu allen Menschen, die durch ihn ebenfalls zu den Sternen aufgefahren waren.

Obwohl er das gar nicht beabsichtigt hatte. Ganz und gar nicht.

Die Ironie, dass es eine so große Freude war, entging ihm nicht.

Aber es war ihm gleichgültig. Irgendwie konnte er ihnen allen vergeben.

Allen Insekten, die ihn jemals gestochen hatten.

Ich segne euch.

Er schrie seine Liebe für Carole Gardner heraus: »Ich liebe dich ich liebe dich ich liebe dich!«, rief er wieder und wieder, obwohl er bezweifelte, dass sie ihn über das Gewehrfeuer hinweg hören konnte.

Aber es kam aus tiefstem Herzen.

Selbst als er die Waffe auf sie richtete und durch den Hagel aus Bienen und Kieselsteinen und kleinen Kometen, die sich in seinen Körper bohrten, auf sie feuerte, um ihr das letzte Geschenk zu überbringen.

Sie hatte ihm alles gezeigt.

Dann tauchte ein Mann auf. Er feuerte auf ihn, auf den Mann, der seine Waffe hob. In diesem Augenblick war er sich sehr bewusst, dass dieser Schuss sein Ziel finden würde. Er kannte die Flugbahn der Kugel, noch bevor sie ihre Kammer verließ. Es würde ein perfekter, bewundernswerter Schuss sein, der ihn, genau wie es ein Insektensammler mit einem Schmetterling tat, gegen die Tür heften würde. Genau zwischen die Augen.

Auch diesen Mann liebte er.

Ich wurde geboren, um zu lieben, dachte er. Nur für die Liebe. Dies war sein letzter Gedanke, bevor die Kugel dafür sorgte, dass er sich endlich ausruhen konnte.

Die Straße hallte vor Echos.

Es roch wie am Unabhängigkeitstag.

Die Kugel war in das Fleisch seines Arms knapp unterhalb der Schulter eingedrungen und auf der anderen Seite wieder ausgetreten. Er konnte sie nicht hochheben. Er weinte nicht.

Er blieb auf den Knien und wartete auf Covitski und die Sanitäter.

Er fühlte nach ihrem Puls.

Dann sah er auf ihr Gesicht. Die Handtücher waren verrutscht und gaben den Blick auf eine frische Wunde frei. Mit einem Mal begriff er, dass sie nicht einmal entfernte Ähnlichkeit mit Ann hatte. Und es hatte nichts mit der Maskerade aus Blut zu tun. Sie sahen sich überhaupt nicht ähnlich. Er fragte sich, wie er überhaupt auf diese Idee gekommen war.

Situationsbezogen, dachte er. Eine rein situationsbezogene Ähnlichkeit. Missbrauchte Frauen. Betrunkene Ehemänner.

Wie hatte er jemals etwas anderes denken können?

Der Gedanke, dass er es doch getan hatte, machte ihm Angst.

Er konnte keinen Puls fühlen.

Hätte er deswegen am liebsten angefangen zu weinen?

»Rule. Kannst du aufstehen? Komm. Halt dich an mir fest. Lass die Jungs ihre Arbeit machen, Joe. Komm.«

Covitski hatte ihn am Arm gepackt. Er sah auf und bemerkte, dass er von Sanitätern umringt war. Sie hatten bereits eine Bahre ausgefahren und wollten sie darauflegen, aber er hielt sie davon ab. Er hatte ihr Handgelenk so fest gepackt, als würde sein Leben davon abhängen.

So konnte er sicher keinen Puls fühlen.

Er ließ sie los.

»Es tut mir leid«, sagte er.

Und in diesem Moment hatte er keine Ahnung, ob er dies zu Covitski, den Sanitätern oder zu Carole Gardner gesagt hatte.

DONNERSTAG

44

»Wie spät ist es?«, fragte sie.

Rule sah auf die Uhr. »Kurz vor Mittag. Willkommen zurück.«

Sie konnte kaum glauben, dass es Mittag war. Mittags war es heiß. In diesem Zimmer war es kalt. Die Klimaanlage war viel zu niedrig eingestellt. Das musste sie ja auch – schließlich war sie im Krankenhaus.

Der Raum schien sich mit einem Mal zu verdunkeln, als wäre ein gewaltiger Schatten darübergefallen.

Sie ließ die Zunge über ihre trockenen, eingerissenen Lippen gleiten.

»Welcher Tag?«

»Donnerstag. Sie waren über vierundzwanzig Stunden bewusstlos. Sie haben eine Gehirnerschütterung. Er hat Ihnen in den rechten Oberschenkel und in die Hüfte geschossen. Sie haben die Kugeln herausgefischt – bald sind Sie wieder wie neu.«

»Was … was ist passiert?«, fragte sie.

»Wir haben ihn«, sagte er. »Es ist vorbei.«

»Sie waren dort …?«

»Nur die letzten Stunden. Dann musste ich mich verarzten lassen.« Er grinste und hob den Arm, damit sie die Schlinge und den knochenweißen Gips sehen konnte. »Sie haben mich gerade eben erst wieder gehen lassen.«

»Und … Lee …«

Er sah ihr ins Gesicht und sie erkannte, dass sie es die ganze Zeit über gewusst hatte. Vielleicht, weil er nicht auf einem Stuhl neben Rule an ihrem Bett saß. Doch der sicherste Beweis war das Gefühl, mit dem sie aufgewacht war, das sich wie ein letzter Vergewaltiger im Augenblick des Erwachens auf sie geworfen hatte. Das Gefühl des Verlustes, diese Verbundenheit zwischen ihnen, die sich zu spät gezeigt hatte und die ihr jetzt wieder genommen worden war. Jetzt, da sie die Tiefe dieser Verbundenheit erst richtig wahrnahm, war er verschwunden. Kein perfekter Partner, nein. Er war verrückt gewesen und hatte genau denselben Fehler wie sie selbst begangen. Sie hatten sich ein tiefes, schwarzes Loch gegraben – nichtsdestotrotz war es ihr eigenes Loch gewesen, das sie aus eigenem Antrieb geschaufelt hatten. Er war ihr Liebhaber gewesen. Ihr Freund.

Die Berührung seiner Hände. Sein Geruch. Die kostbaren Momente des gemeinsamen Schweigens.

Sie waren Freunde gewesen.

»Es tut mir leid«, sagte er.

Und das war die Wahrheit. Nicht nur etwas, was man eben zu jemandem sagte. Keine Formalität. Sie spürte, dass er es ehrlich meinte. Dass er höchstwahrscheinlich ein sehr guter Mann war. Den sie von Anfang an belogen hatte.

Hoffentlich verstand er, was ihre Tränen bedeuteten.

»Ich muss Ihnen etwas sagen«, sagte er mit sanfter, ruhiger Stimme. »Hören Sie mir gut zu.

Dieser Lock, er hatte es auf Sie abgesehen. Er hat Ihren Ehemann ermordet.

Wir wissen nicht, warum er das getan hat, und es ist auch egal. Lock war übergeschnappt.

Er war am Tatort.

Und dann hat er Sie und Lee entführt.

Es gibt niemanden, der Sie mit diesen Morden in Verbindung bringt. Niemand beschuldigt Sie eines Verbrechens. Weder die Familien der Opfer noch die Polizei. Haben Sie das verstanden? Sobald Sie hier rauskommen, sind Sie frei. Sie werden eine Zeugenaussage ablegen müssen – eine sehr detaillierte Aussage –, aber danach können Sie tun und lassen, was Sie wollen. Haben Sie das verstanden, Carole?«

Sie zögerte. Hätte nicht Rule, sondern jemand anderes hier gesessen und ihr das erzählt, sie hätte es nicht für möglich gehalten.

Sie sah ihn an und nickte. Er nahm ein Taschentuch vom Nachtkästchen neben ihrem Bett und reichte es ihr.

»Warum?«, sagte sie. »Warum haben Sie …?«

Er unterbrach sie.

»Weil ich glaube, dass Sie die ganze Zeit über das Opfer in diesem Spiel waren. Nein, das stimmt nicht ganz. Ich glaube es nicht, ich weiß es. Wir beide wissen es. Daran sollten Sie sich immer erinnern. Ein Opfer tut manchmal ziemlich verzweifelte Dinge, nur, um nicht mehr Opfer zu sein. Vielleicht war das auch in Ihrem Fall so. Aber deswegen sind Sie nicht verrückt. Und Sie sind auch kein böser Mensch.

Also fragen Sie nicht. Sobald Sie hier raus sind, machen Sie einfach weiter. Leben Sie Ihr Leben. In Freiheit.«

Er wandte sich ab. Sie sah den Schmerz in seinen Augen.

Ganz kurz nur, bevor er seinen Kopf zur Seite drehte.

Sie glaubte nicht, dass es an seinem verwundeten Arm lag.

»Ich muss weiter«, sagte er schließlich und stand langsam auf.

»Ich werde morgen wieder nach Ihnen sehen, einverstanden? Dann können wir weiterreden. Brauchen Sie irgendwas? Kann ich Ihnen etwas bringen?«

»Im Moment nicht. Vielen Dank«, sagte sie.

Er drehte sich um und ging auf die Tür zu.

»Ach, du lieber Himmel!«, sagte sie. »Die Katzen. Beast und Vinni.«

Er lachte. »Vinni. So heißt sie. An den anderen Namen konnte ich mich erinnern. Das wollte ich Ihnen ja noch sagen. Ich hoffe, Sie haben nichts dagegen, dass ich sie sozusagen … adoptiert habe. Mein Partner hat sie zu mir gebracht. Nur so lange, bis …«

Sie bemerkte, dass sie sogar wieder fähig war zu lächeln.

»Vielen Dank«, sagte sie. »Ich danke Ihnen vielmals. Für alles.«

Er nickte. Für einen Augenblick hatte er wieder diesen Ausdruck in seinen Augen. Dann ging er zur Tür. So viel Schmerz, dachte sie. Überall.

Sogar in diesem Mann, der so nett war.

Dann fiel sie auf das weiche Kissen zurück. Im Zimmer herrschte absolute Stille.

Vielleicht sollte sie etwas schlafen. Sie würde versuchen zu schlafen.

Das würde ihr gut tun.

Dann fiel ihr ein, dass sie möglicherweise von Lee träumen würde. Von Lee, nicht von Howard oder Wayne oder all den anderen Männern, die ihr wehgetan hatten. Von ihnen würde sie nicht träumen. Aber vielleicht von ihm.

Es würde ihr das Herz brechen, mit der Erinnerung aufzuwachen, von Lee geträumt zu haben. Aber andererseits war es auch eine Möglichkeit, ihm zu danken und sich an ihn zu erinnern.

Seltsam – zum ersten Mal seit ihrer Kindheit wollte sie sich wirklich an etwas erinnern.

Sie kuschelte sich in das weiche Bett.

45

»Also«, sagte Marty. »Sie haben die Prinzessin gerettet.«

»Bitte. Fangen Sie nicht so an«, sagte Rule.

»Aber es stimmt doch, oder? Und Sie haben den Bösewicht erwischt.«

»Ja. Stimmt.«

»Da. Sehen Sie? Freut mich zu hören.«

»Ich sag Ihnen mal was«, sagte Rule. »Im Krankenhaus habe ich neben ihr gesessen und sie angesehen, als sie noch bewusstlos war. Und wissen Sie was? Ich habe etwas begriffen.

Die ganze Zeit über dachte ich, wie sehr mich Carole an Ann erinnert – in Bezug auf die Situation natürlich, aber auch aufgrund einer physischen Ähnlichkeit. Dann habe ich mich gefragt, warum sie mir so naheging und warum ich die ganze Zeit an Ann denken musste. Und dann fiel es mir ein: Carole Gardner hat mich nicht an Ann erinnert.

Wayne hat mich an mich selbst erinnert. Was sagen Sie dazu?«

Marty antwortete nicht.

Er lehnte sich schwer in seinem Sessel zurück.

»Ich und Wayne. Verstehen Sie, worauf ich hinauswill? Es ist das, was wir tun. Wir verletzen Menschen. Nicht nur durch unsere Existenz. Nicht nur, weil wir einfach so durchs Leben gehen. Das tut jeder. Da kann man nichts machen.

Aber durch das, was wir sind.«

»Hey, Joe. Das ist doch an den Haaren herbeigezogen. Sie sind kein Mörder.«

»Nein, natürlich nicht. Aber ich zerstöre Dinge. Glauben. Vertrauen. Verbindungen. Leben, oder zumindest Teile davon. Weil ich bin, wer ich bin und was ich bin.

Ich und Wayne.«

Marty sah ihn einen Augenblick lang prüfend an.

»Da gibt es einen Unterschied«, sagte er.

»Klar. Ich gehe ja nicht einfach los und bringe Leute um.«

»Das meine ich nicht. Aber sehen Sie mal – so ein Kerl wie dieser Wayne, der gibt nichts zurück. Er nimmt und nimmt. Sie dagegen versuchen, die Balance zu halten. Vielleicht sogar die Waage ein bisschen zum Positiven zu beeinflussen. Das ist anständig, Joe. Das ist Ihr Job. Sie tun, was Sie können.

Und retten die Prinzessin.«

»Glauben Sie, das ist genug? Ich nicht. Das kann ich nicht glauben.«

»Hören Sie mir zu. Das Leben ist eine verdammt harte Sache. Es ist niemals genug. Aber der Witz dabei ist, nicht aufzugeben. Zu tun, was man tun kann. Himmel, Sie haben weder Anns noch Chrissies Leben zerstört. Sie haben es verändert. Nicht unbedingt zum Guten. Es hat eben nicht hingehauen.

Aber sehen Sie es doch mal so – die beiden haben einen ziemlich anständigen Kerl kennengelernt. Und das ist doch schon mal was.« Er lachte. »So viele gibt’s nämlich nicht von uns, wissen Sie das? Noch sind die beiden nicht tot und begraben. Und Sie genauso wenig. Wissen Sie, je länger ein Leben ist, desto reicher wird es – wenn es nicht vorher einfach aufhört.«

»Was mich nicht umbringt, macht mich nur härter?«

»So in etwa. Ja.«

»Marty, Sie halten sich für einen großen Schlaumeier, stimmt’s?«

»Ja, Joe. Das tue ich.«

Er lehnte sich wieder zurück und zündete sich eine Zigarette an, womit er gegen seine eigene Regel verstieß, während der Sitzungen nicht zu rauchen. Rule nahm an, dass es sich hierbei um eine seltene Ausnahme handelte.

»Finden Sie nicht auch?«

Zu Hause fütterte er die Katzen, nannte sie bei ihren Namen, streichelte sie und folgte ihnen ins Wohnzimmer. Er kraulte ihre Ohren und starrte auf das Telefon. Dann ging er in die Küche, stellte das Geschirr ins Waschbecken, warf einen weiteren Blick auf das Telefon und fragte sich, wie spät es jetzt wohl in Kalifornien war. Das Haus war still. Entgegen seiner üblichen Gewohnheit hatte er den Fernseher nicht eingeschaltet.

Während er mit einem Bier auf der Couch saß, kamen die Katzen noch einmal, wollten gestreichelt und gekrault werden und rieben sich so lange an ihm, bis er gehorchte. Sie fingen an, im Spaß miteinander zu raufen. Er beobachtete sie. Die Katzen brauchten ihn nicht. Sie hatten sich gegenseitig.

Er war vorerst abgemeldet.

Er stand auf, ging zum Telefon hinüber, hob den Hörer ab und legte nach ein paar Sekunden wieder auf.

Nicht jetzt, dachte er.

Dann schaltete er das Licht vor dem Haus an und ging in der kühlen Nacht zu seiner Garage.

Das Puppenhaus war weiß mit schwarzen Jalousien. Bis jetzt hatte er sehr ordentliche Arbeit geleistet, denn es wirkte einladender als sein wirkliches Zuhause – abgesehen von den Katzen. Er machte sich an die Arbeit – sägte hier und baute dort, schuf etwas, versuchte, einer Sache Form zu geben, vollendete etwas. Er tat, was er tun konnte.

Die Originalausgabe

JOYRIDE
erschien 1995 bei Berkley Books, New York

Vollständige deutsche Erstausgabe 07/2008
Copyright © 1995 by Dallas Mayr
Copyright © 2008 der deutschen Ausgabe
by Wilhelm Heyne Verlag, München
in der Verlagsgruppe Random House

Redaktion: Tim Jürgens
Umschlagfoto: © Tony Wacker
Umschlaggestaltung: Hauptmann & Kompanie
Werbeagentur, München – Zürich
Satz: C. Schaber Datentechnik, Wels

eISBN 978-3-641-14132-5

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