Die letzte Schlacht: Hitlers Ende
Date: 2013-11-29T00:00:00+00:00
Keywords: Geschichte nach Ländern; Deutsche Geschichte; Neuzeit; Politik & Geschichte; Fachbücher; Geschichtswissenschaft; Deutschland; Europa
Description: Amazon.de Bruno Ganz, der in dem Bernd-Eichinger-Film Der Untergang so grandios den "Führer" gegeben hat, hat Guido Knopp derb gescholten, weil der in seinen Dokumentationen Geschichte nach immer demselben Muster angeblich grob verkürze. All das, worum es wirklich gehe, werde "weggeschnitten". Nun hat sich Knopp ausgerechnet die letzten Tage des NS-Staates vorgenommen, um die es auch in Eichingers Spielfilm ging. Angefangen mit dem 20. April -- dem letzten "Führergeburtstag" -- bis zur Kapitulation am 2. Mai 1945 lässt der ZDF-Historiker Revue passieren und resümiert die Geschehnisse in einem
Publisher: Edel:eBooks

Guido Knopp

Die letzte Schlacht

Hitlers Ende

Edel eBooks

Autor

Prof. Dr. Guido Knopp, Jahrgang 1948, arbeitete nach dem Studium als Redakteur der „Frankfurter Allgemeinen Zeitung“ und als Auslandschef der „Welt am Sonntag“. Von 1984 bis 2013 war er Leiter der ZDF-Redaktion Zeitgeschichte. Seitdem moderiert er die Sendung History Live auf Phoenix. Als Autor publizierte er zahlreiche Sachbuch-Bestseller. Zu seinen Auszeichnungen zählen der Jakob-Kaiser-Preis, der Europäische Fernsehpreis, der Telestar, der Goldene Löwe, der Bayerische und der Deutsche Fernsehpreis, das Bundesverdienstkreuz Erster Klasse und der Internationale Emmy.

Vorwort

Dies ist die Geschichte von zwölf Tagen, die in der Historie Deutschlands einzigartig sind. Der letzte Akt in der Geschichte eines Reiches, das tausend Jahre dauern sollte und nach zwölf in einer Orgie von Gewalt und Feuer unterging. Schauplatz ist Berlin, die Hauptstadt dieses Reiches, Hitlers Residenz. Alles, was den Krieg ausmachte, ballte sich in diesen Tagen in Berlin. Während Hitler in den Katakomben seines Bunkers unter der Reichskanzlei mit Geisterdivisionen operierte und sich erst im letzten Augenblick das Leben nahm, tobte auf den Straßen, in den Kellern der zerstörten Stadt die letzte Schlacht. Halbwüchsige wurden sinnlos geopfert, Frauen reihenweise vergewaltigt. Gläubige Parteigenossen, die den Sieg der Truppen Stalins als den Untergang der Welt begreifen wollten, nahmen sich zu Tausenden das Leben. Jahrelang versteckt gehaltene Juden hofften auf Befreiung. Alte Kommunisten fahndeten nach ihren gut versteckten oder gar vergrabenen Parteibüchern – Zeitenwende in einer zerstörten Stadt.

»Europa hat niemals eine solche Katastrophe seiner Zivilisation erlebt, und niemand kann sagen, wann es beginnen wird, sich von ihren Auswirkungen wieder zu erholen«, schrieb die britische Zeitung Manchester Guardian am 2. Mai 1945, dem Tag, als Berlin kapitulierte. Das Ende der Kämpfe – für die meisten Deutschen in der Hauptstadt wie anderswo war es ein Fall ins Bodenlose. Sich bedingungslos ergeben, auf Gnade oder Ungnade: Viele Völker hatten das seit der Antike über sich ergehen lassen müssen. Dennoch war der mitteleuropäische Zusammenbruch des Jahres 1945 etwas Einzigartiges, gewaltiger und schlimmer als der letzte Akt des Dreißigjährigen Krieges, der das Land verwüstete und die Nation in Stücke riss. Nicht von ungefähr erinnerten Augenzeugen die Trümmerfelder Berlins an das zerstörte Karthago, das die siegreichen Römer dem Erdboden gleichgemacht hatten.

Das vorliegende Buch beruht auf Recherchen für ein Filmprojekt, das die Schlacht um Berlin und das Ende Hitlers darstellt. Noch sind die Menschen, die diese Ereignisse erlebt haben, unter uns und können erzählen, »wie es war«. Und noch haben wir die Chance, ihnen zuzuhören, wenn sie von den Grenzerfahrungen ihres Lebens berichten: Deutsche und Russen, Soldaten und Zivilisten, Frauen, Männer und Kinder, die ein für uns heute kaum noch vorstellbares Inferno durchlebt haben. Nicht wenige von ihnen berichten zum ersten Mal über ihre eigene, ganz persönliche Geschichte von der letzten großen Schlacht des Zweiten Weltkriegs in Europa – einer Schlacht, die nie hätte stattfinden dürfen, wenn es nach den Regeln der Vernunft gegangen wäre.

Mitte April 1945 konnte eigentlich kein Zweifel mehr daran bestehen, dass der Krieg binnen weniger Wochen mit einer deutschen Niederlage enden würde. Im Westen hatten Briten und Amerikaner den Rhein überquert und die Elbe erreicht. Im Osten stand die Rote Armee an der Oder, nur noch 60 Kilometer von Berlin entfernt. Dennoch hielt sich zäh der Glaube an die »Wunderwaffen«, träumten selbst jene, die es besser hätten wissen müssen, von einem Bruch der gegnerischen Koalition, der Hitlers Reich noch in letzter Sekunde retten würde. Der Kriegsherr selbst trieb seine Soldaten unerbittlich in den aussichtslos gewordenen Kampf. »Hier gibt es kein Ausweichen und Operieren, hier gilt es zu stehen, zu halten oder zu sterben«, lautete nur einer von zahllosen Durchhaltebefehlen, die die letzten Monate des Krieges begleiteten.

Von den Menschen, die ihm zugejubelt hatten, war der Kriegsherr längst schon isoliert. Dass die Städte des Reichs in Trümmern lagen, kümmerte ihn wenig. Gewiss sei es bedauerlich, was etwa in Berlin geschehe, äußerte er gegenüber seinem vormaligen Generalbaumeister Albert Speer, doch das erspare auch die ohnehin anstehende Arbeit, Tausende von Häusern selbst abzureißen, um die Welthauptstadt »Germania« aufzubauen! Wie weit diese Zuversicht gespielt, wie weit sie echt war, haben selbst engste Mitarbeiter des Diktators nicht recht zu durchschauen gewusst.

Aus dem »Führerbunker«, acht Meter unter der Erde, kommandierte Hitler Armeen, die oft nur mehr in seiner Fantasie bestanden. Aus dieser »Grabkammer des modernen Pharao«, wie es ein Zeitzeuge nannte, schickte er noch einmal Hunderttausende in einen sinnlos gewordenen Kampf, ohne dass die Generäle in seiner Umgebung gegen diesen Wahnsinn revoltiert hätten. Die Geschichte von Hitlers Ende ist auch die Geschichte von versagter Verantwortung, von einem verabsolutierten Gehorsamsbegriff, der das Korrektiv des persönlichen Gewissens und der christlichen Moral bewusst unterdrückte und damit in vielen Fällen Schuld begründete.

Die Aussicht auf ein großes Nachleben in der Geschichte war die einzige Quelle, aus der der Diktator angesichts der auf ihn niederprasselnden Katastrophen noch eine gewisse Befriedigung schöpfte. Bedenkenlos setzte er das Leben und die Existenzgrundlage von Millionen aufs Spiel, um seinen Untergang in einer beispiellosen Weise in Szene zu setzen. Es war dieser »gänzliche Mangel an überpersönlichem Verantwortungsbewusstsein«, wie der Historiker Joachim Fest zu Recht feststellte, der Hitler von jedem Vorgänger unterschied. Ungerührt nahm er das Leid und die Zerstörung um sich herum zur Kenntnis: »Einmal muss man doch den ganzen Zinnober zurücklassen«, beschied er seiner Umgebung in den letzten Tagen – als gäbe es kein Morgen, wenn er selbst es nicht erlebte.

Hitlers Vernichtungswut richtete sich nun gegen das eigene Volk. Es war das Werkzeug seines zerstörerischen Wahns und hatte doch zuletzt aus seiner Sicht versagt. Hitler sah in der Geschichte, gemäß dem Sozialdarwinismus des 19. Jahrhunderts, einen steten Kampf der Völker um Macht und Raum, bei dem der Unterlegene zu weichen hatte. Für den Diktator hatte das deutsche Volk mit der Niederlage sein Lebensrecht verspielt. Sollte es doch mit ihm, Hitler, untergehen! Ein schlechtes Gewissen plagte ihn auch in seinen letzten Tagen nicht. Die Niederlage des Reichs führte er auf die Schwäche und den Verrat der »anderen« zurück. Der Holocaust galt ihm nicht als entsetzliches Jahrhundertverbrechen, sondern als Monument, das seinen Tod überdauern würde.

Im Kontrast zur Menschenverachtung, zur gleichgültigen Zerstörung der Lebensgrundlage von Millionen, steht Hitlers Anteilnahme am Schicksal seiner persönlichen Umgebung. Der private Hitler war kein Monster. Er, der ungerührt noch immer Hunderttausende Soldaten in den Tod marschieren ließ, sorgte sich im Bunker um seine Sekretärinnen und die Geliebte Eva Braun, die er gern per Flugzeug in das sichere Bayern ausgeflogen hätte. Erschüttert stand er vor dem Kadaver seiner Schäferhündin Blondi, die er vergiften ließ, weil er, wie er sagte, die Vorstellung nicht ertragen konnte, dass sie in die Hände der Russen falle. Obgleich sein Gesicht und Körper von Krankheit und Erschöpfung gekennzeichnet waren, entfaltete Hitler noch immer eine erstaunliche Suggestionskraft. Bis zuletzt war er der Dreh- und Angelpunkt des Dritten Reiches.

Am Ende entzog sich Hitler der Verantwortung durch Selbstmord. Seinen Nachfolgern blieb es überlassen, schnell und bedingungslos zu kapitulieren. Ab dem 8. Mai um 23.01 Uhr mitteleuropäischer Zeit sollten die Waffen schweigen. Nach sechs Jahren war der Krieg in Europa zu Ende. Diejenigen, die in der Trümmerwüste Berlins überlebten, fanden zunächst keine Zeit für Tränen. Nichts als überleben wollten sie, während in den darauf folgenden Monaten Hunderttausende den Hungertod starben. Später verdrängte der notwendige Wiederaufbau den Gedanken an die unmittelbare Vergangenheit. Ihre traumatischen Erlebnisse in der »letzten Schlacht« des Zweiten Weltkriegs haben Zeitzeugen wie Ilse Anger dennoch nie vergessen. »Je älter ich werde, desto mehr träume ich von dieser Zeit«, sagt sie heute. Und: Vielleicht fange die richtige Verarbeitung erst jetzt wirklich an.

Freitag, 20. April 1945

Der sechzehnjährige Armin Lehmann konnte sein Glück nicht fassen: In wenigen Augenblicken würde er seinem Idol Adolf Hitler vorgestellt werden, dem »Führer des Reiches und ersten Soldaten Deutschlands«, wie ihn die Propaganda jahrelang gefeiert hatte. Die Umstände des Zusammentreffens hatte er sich in seinen jugendlichen Fantasien freilich anders ausgemalt. Aufgeregt blickte der Hitlerjunge auf die Gratulantenschar, die sich um ihn herum zur Feier von Hitlers 56. Geburtstag zusammengefunden hatte. Vorbei die Zeiten, als dieser Geburtstag ihm und seinen Getreuen der Anlass gewesen war, sich selbst und ihr »Tausendjähriges Reich« glanzvoll zu inszenieren. Vorbei die Zeiten der prachtvollen Paraden, bei denen Hunderttausende Hitler zugejubelt hatten. Der Geburtstag des »Führers« fand nicht einmal mehr in den aktuellen Meldungen des Großdeutschen Rundfunks vom 20. April Erwähnung. Am Vorabend hatte Propagandaminister Goebbels seinen Meister zum letzten Mal in einer langen Rundfunkansprache gefeiert.

Im kraterübersäten Garten der Reichskanzlei waren nur noch drei dünne Reihen »verdienter Kämpfer« aufmarschiert, die dem »Führer« ihre Glückwünsche überbringen durften. In der Reihe vor Lehmann standen Soldaten der SS-Division Frundsberg, viele davon hochdekoriert mit Ritterkreuz. Hinter ihnen, in der zweiten, mittleren Reihe, hatten sich zwanzig Hitlerjungen aufstellen dürfen, die sich im Kampf um Berlin und anderswo ausgezeichnet hatten, unter ihnen auch Armin Lehmann. Da er der Größte in der Reihe war, stand er als Erster direkt neben dem »Reichsjugendführer« Artur Axmann. In der Reihe dahinter folgten Soldaten der eingeschlossenen Heeresgruppe Kurland, die eigens für diese Zeremonie nach Berlin eingeflogen worden waren.

„Deutschland ist noch immer das Land der Treue. Sie soll in der Gefahr ihre größten Triumphe feiern. Niemals wird die Geschichte über diese Zeit berichten können, dass ein Volk seinen Führer oder dass ein Führer sein Volk verließ. Das aber ist der Sieg.“
Joseph Goebbels, Rundfunkrede am 19. April zum Geburtstag Adolf Hitlers

Langsam, fast zögerlich trat Hitler im Garten der Reichskanzlei auf die Reihen der Soldaten und Hitlerjungen zu. Da es bereits wärmer geworden war, trug er keinen Mantel, sondern eine fellgraue Jacke und eine schwarze Hose. Mit gebeugtem Rücken schritt der »Führer« die erste Reihe ab. Einer der Soldaten überreichte ihm etwas – später hörte Lehmann, es sei ein Scheck für die Winterhilfe gewesen. Dann kam Hitler auf Axmann zu, der ihn mit der linken Hand grüßte, da er die rechte im Krieg verloren hatte. Für Lehmann war es ein Schock, als er Hitler nun zum ersten Mal aus der Nähe sah: »Er kam auf mich zu und fragte, wo ich im Einsatz war und so weiter. Ich war ganz erschrocken. Es war ja sein sechsundfünfzigster Geburtstag, aber er sah aus wie siebzig. Er gab mir erst die rechte Hand und dann auch die linke Hand, und er zitterte am ganzen Körper, auch sein Gesicht zitterte. Das Einzige, was noch stark erschien, war sein Blick, der Ausdruck, sonst sah er aus wie ein Greis.«

Mit Axmann im Gefolge schritt Hitler die Reihe der Hitlerjungen ab, tätschelte den einen oder anderen an der Wange oder Schulter und sagte, dass die Schlacht um Berlin unter allen Umständen gewonnen werden müsse. Kurz darauf brach er ab. Er hatte wohl selbst das Gefühl, nicht mehr überzeugen zu können, es sei denn, durch Mitleid – das war jedenfalls der Eindruck seines bei der Zeremonie anwesenden Rüstungsministers Albert Speer. Am Ende rief Hitler mit müder Stimme: »Heil euch!« Doch niemand antwortete. »Nur in der Ferne«, so heißt es im Bericht des Reichsjugendführers Artur Axmann, »hörte man das Grollen der Front, kaum noch dreißig Kilometer entfernt.«

Die misslungene Gratulationscour im Garten der Berliner Reichskanzlei war Symbol für die desolate Stimmung an der Spitze des »Dritten Reiches«. Noch ein Mal, zum letzten Mal, hatte sich die Führung des Dritten Reiches an diesem Mittag inmitten der zerstörten Reichshauptstadt versammelt, um ihrem »Führer« zum Geburtstag zu gratulieren. Noch ein Mal, zum letzten Mal, hatte sich Hitler hierfür aus seiner Katakombe unter der Reichskanzlei in die oberen, noch halbwegs festlichen Räume begeben. Die mächtigsten Männer des untergehenden Reiches, Hermann Göring, Joseph Goebbels, Heinrich Himmler und Martin Bormann, Albert Speer, Joachim von Ribbentrop, und einige Gauleiter sowie die Spitzen der Wehrmacht waren gekommen, um ihre Glückwünsche zu überbringen. Nacheinander traten sie an Hitler heran, »der ihre Glückwünsche den Umständen entsprechend kühl und fast abwehrend entgegennahm«, wie einer der Anwesenden bemerkte. Nach dem kurzen Empfang, bei dem eine heitere Stimmung nicht aufkommen wollte, folgten die Paladine Hitler zurück in den Bunker, wo sie an der anschließenden Lagebesprechung teilnahmen.

Die militärische Lage des Reiches und seiner Hauptstadt war verzweifelt, das war allen Anwesenden bewusst. Ende März war die Rheinfront, die letzte große Verteidigungslinie im Westen, zusammengebrochen. Aus ihren Brückenköpfen bei Remagen und Wesel waren britische und amerikanische Truppen im Eiltempo in das Innere des Reiches vorgedrungen und hatten im Ruhrgebiet die komplette Heeresgruppe B eingeschlossen, die am 16. April kapitulieren musste. 300 000 deutsche Soldaten gingen in Gefangenschaft, während ihr Oberbefehlshaber Feldmarschall Walter Model sich in einem Waldstück südlich von Duisburg erschoss. Schon am 12. April erreichten die Amerikaner südlich von Magdeburg und am 19. April die Briten bei Lauenburg die Elbe. Für einen kurzen Augenblick bot sich ihnen die Chance, Stalin zuvorzukommen und vor den Truppen der Roten Armee Berlin einzunehmen. Insbesondere der englische Premier Winston Churchill bedrängte die amerikanische Führung, sich über die bei der Konferenz von Jalta verabredeten Besatzungszonen hinwegzusetzen und so weit wie möglich nach Osten vorzustoßen. Doch Washington winkte ab. »Berlin ist kein strategisches Ziel mehr«, diktierte der Oberkommandierende der westalliierten Truppen, General Eisenhower, seinen Generälen. Statt über die Elbe auf Berlin zu marschieren, dirigierte er seine Truppen nach Süddeutschland und Österreich.

Währenddessen hatte die Rote Armee in den Morgenstunden des 16. April mit einer riesigen Streitmacht den lang erwarteten Großangriff auf Berlin und den Rest des verbliebenen Reiches begonnen. Drei sowjetische Armeegruppen mit insgesamt 2,5 Millionen Soldaten, 6250 Panzern und Sturmlafetten, 41 000 Geschützen und Granatwerfern waren an den Ufern der Oder und der Neiße angetreten, um die nur noch 60 Kilometer entfernte Reichshauptstadt zu erobern. Im Norden stand die 2. Weißrussische Front unter Marschall Konstantin Rokossowskij. Weiter im Süden bei Küstrin massierte sich die 1. Weißrussische Front unter dem Oberbefehl von Marschall Georgij Schukow. Seine Heeresgruppe war Berlin am nächsten, daher reklamierte Schukow für sich die Ehre, die Hauptstadt des Reiches einzunehmen. »Der Gegner ist auf dem kürzesten Weg nach Berlin zu zerschlagen. Die Hauptstadt des faschistischen Deutschland ist einzunehmen und über ihr das Banner des Sieges zu hissen«, lautete der Tagesbefehl, mit dem er seine Truppen auf die letzte Schlacht einstimmte. Schukow wusste, dass er nicht der Einzige war, der sich Berlin als Siegestrophäe sichern wollte. Sein größter Rivale war der Oberbefehlshaber der 1. Ukrainischen Front, Marschall Iwan Konjew, dessen Heeresgruppe etwas weiter südlich an den Ufern der Neiße zum Sprung ansetzte. Ein stummer Wettkampf war zwischen den beiden Marschällen entbrannt, der durch Stalin bewusst angestachelt wurde. In den Augen des misstrauischen Diktators war der Kriegsheld Schukow bereits allzu populär geworden. Noch brauchte er ihn, um Hitler endgültig niederzuringen, danach würde man sehen. Auf jeden Fall hielt es Stalin für klug, den selbstbewussten und erfolgsverwöhnten Marschall mit Hilfe seines ehrgeizigen Rivalen Konjew in Schach zu halten.

Um 3 Uhr morgens am 16. April stießen auf Schukows Befehl 300 000 Rotarmisten vom Brückenkopf bei Küstrin in Richtung Seelower Höhen vor, eine hufeisenförmige Hügelkette im Nordwesten der Stadt Seelow. Das Inferno begann mit einem Dauerfeuer aus mehr als 20 000 Geschützen. Ihr Mündungsfeuer und der Flammenschein der detonierenden Granaten tauchten die Hügelkette in ein gespenstisches Licht und hinterließen bei Angreifern und Verteidigern einen unauslöschlichen Eindruck. »Es war eine Art Höllengewitter, wie man es sich einfach nicht vorstellen kann«, schilderte ein dort eingesetzter Hitlerjunge den Angriff. »Man sitzt im Loch, und die Minuten werden zu Viertelstunden, und die Viertelstunden werden zu Ewigkeiten. Die Zeit läuft nicht mehr. Alles wurde umgepflügt mit fürchterlichen Opfern. Da wussten wir alle: Das war das Ende unserer Kindheit – im Grunde das Ende unserer Jugend. Nichts würde mehr so sein wie bisher.« Verbissen kämpfte die deutsche Abwehr gegen den vielfach überlegenen Angreifer. Wie schon oft zuvor seit den Tagen von Stalingrad hatte Hitler ein Zurückweichen der Truppe kategorisch ausgeschlossen. »Widerstand bis zum letzten Mann«, lautete die stets aufs Neue wiederholte Parole.

Tatsächlich konnten die deutschen Soldaten und Volkssturmangehörigen die Rote Armee in den ersten Tagen unter empfindlichen Verlusten zurückschlagen. Doch rücksichtslos jagte Schukow seine Truppen in immer neue Angriffe auf die Seelower Höhen – zumal ihm bewusst war, dass sein Konkurrent Konjew im Süden die Neiße überquert hatte und seine Heeresgruppe zügig in Richtung Westen vorankam. Erneut pochte Schukows Nebenbuhler darauf, an der Eroberung Berlins beteiligt zu werden – und tatsächlich erteilte ihm Stalin jetzt die Genehmigung, mit zwei Panzerarmeen Richtung Norden auf Zossen und Berlin einzuschwenken.

Zeitgleich setzte sich nun aber auch an den Seelower Höhen das vielfache Übergewicht der Angreifer gegen die zermürbte Verteidigung durch. Am 19. April war die gesamte Hügelkette von Seelow bis hinauf nach Wriezen in sowjetischer Hand. Mehr als 20 000 Tote hatte der Kampf um die Seelower Höhen Schukows Heeresgruppe gekostet, während die Verluste der Deutschen mit etwa 10 000 Soldaten wesentlich geringer ausfielen. Doch nach drei Tagen Kampf hatte Schukow sein Ziel erreicht. Zwischen seinen Truppen und Berlin gab es keine zusammenhängende deutsche Front mehr. Bereits am nächsten Tag, dem 20. April, eroberten seine Armeen das nur gut 15 Kilometer nordöstlich von Berlin gelegene Städtchen Bernau. Der Endkampf um Berlin, die letzte Schlacht, hatte begonnen.

Die verzweifelte militärische Lage im Westen und Osten des Reiches, wo der Feind nun bereits bis auf wenige Kilometer an Berlin herangekommen war, bot wenig Ermutigendes für die hochkarätige Gratulantenschar, die sich bei der Lagebesprechung um Hitler drängte. Hauptthema war das schnelle Vordringen der Roten Armee Richtung Elbe, das ihre baldige Vereinigung mit den dort schon stehenden Amerikanern und Briten und damit eine Trennung des Reiches in Nord und Süd immer wahrscheinlicher machte. Hitler setzte daher eine bereits vorbereitete Weisung in Kraft, die den Oberbefehlshaber der Kriegsmarine, Großadmiral Karl Dönitz, für diesen Fall den Oberbefehl im Nordraum zuwies. Im Süden sollte der Oberbefehlshaber West, Feldmarschall Albert Kesselring, das Kommando übernehmen.

Bis zum Vorabend hatte Hitler noch mit dem Gedanken gespielt, sich in sein Domizil auf dem Obersalzberg abzusetzen und von dort aus den Endkampf weiterzuführen. Goebbels hatte ihm heftig abgeraten, »ein Mann von seiner Größe dürfe sich nicht in seinem Sommerhaus verkriechen«. Nur in Berlin, auf das die Augen der Welt gerichtet seien, könne ein »moralischer Welterfolg« erzielt werden. Wahrscheinlich war es dieser Hinweis, der den stets auf Wirkung bedachten Diktator überzeugte. Er sei mit sich über Nacht ins Reine gekommen und werde in der Hauptstadt bleiben, erklärte Hitler den überraschten Anwesenden. Als diese ihn nach kurzem Schweigen bestürmten, Berlin, »solange es noch ginge«, zu verlassen und den Kampf vom Obersalzberg weiterzuführen, wies Hitler alle Argumente und Bitten zurück. »Wie soll ich die Truppen zum entscheidenden Kampf um Berlin bewegen, wenn ich mich im gleichen Augenblick in Sicherheit bringe.« Dem anwesenden Albert Speer schien es, als wäre Hitler in diesem Augenblick von seiner eigenen Entscheidung, in Berlin zu bleiben und sein Leben aufs Spiel zu setzen, selbst ergriffen gewesen.

Während des langen Vortrags saß Hermann Göring wie auf glühenden Kohlen. Der Reichsmarschall, laut Erlass Hitlers noch immer zweiter Mann im Staat, war entschlossen, die Stadt auf den immer schmaler werdenden Fluchtkorridoren so schnell wie möglich Richtung Süddeutschland zu verlassen. Schon seit Monaten hatte er seine Flucht aus Berlin vorbereitet. Als im Januar 1945 sowjetische Truppen nahe an die heile Welt seines pompösen Landsitzes Karinhall gerückt waren, hatte er seine Frau Emma und die gemeinsame Tochter Edda nach Bayern gebracht. Während Dresden im Inferno unterging, schickte er erste Ladungen seiner Kunstschätze per Lastwagen nach Berchtesgaden, wo sie in einem Bergstollen versteckt wurden.

In der Reichskanzlei war er an diesem Tag nicht mehr in seiner silbergrauen Uniform mit den fünf Zentimeter breiten, goldgeflochtenen Achselstücken erschienen, sondern hatte sich in ein blaugraues Tuch gezwängt, auf das schlicht sein Rangabzeichen, der goldene Reichsmarschall-Adler, geheftet war. »Wie ein amerikanischer General«, flüsterte einer der Anwesenden, doch Hitler schien sich an der Verwandlung seines Paladins nicht zu stören. Kaum war die Lagebesprechung beendet, die Generäle verabschiedet, als sich Göring verstört an Hitler wandte. »Göring erklärte«, schilderte Albert Speer die Szenerie, »er habe in Süddeutschland dringendste Aufgaben zu erledigen. Hitler sah ihn geistesabwesend an. Mit gleichgültigen Worten gab er Göring die Hand, ließ sich nicht anmerken, dass er ihn durchschaute. Ich stand wenige Schritte von beiden entfernt und hatte das Gefühl eines historischen Augenblicks. Die Führung des Reiches ging auseinander.«

Der Abgang Görings war das Startsignal für den großen Exodus der Parteioberen und Minister. Nacheinander drängten sich die Gratulanten an Hitler heran, um sich mit einigen verlegenen Worten zu verabschieden und Berlin den Rücken zu kehren. »Hitler war von dem Wunsch seiner Paladine, ihn jetzt zu verlassen, tief enttäuscht, ja erschüttert. Er hat lediglich mit dem Kopf genickt und verabschiedete sich wortlos von den Männern, die er einst mächtig gemacht hatte«, sagte sein langjähriger Adjutant Julius Schaub später aus. Am Abend rief Hitler gegen 22 Uhr die Mitglieder seines persönlichen Stabes zusammen und erklärte, dass er durch die Ereignisse der letzten Tage gezwungen sei, einen Teil von ihnen nach Süddeutschland zu schicken. Vielleicht werde er nachkommen, setzte er beim Abschied hinzu, obwohl er sich bereits dagegen entschieden hatte.

Zu denen, die in den nächsten Tagen nach Berchtesgaden ausgeflogen wurden, gehörten unter anderem Hitlers Sekretärinnen Johanna Wolf und Christa Schroeder sowie sein Leibarzt Dr. Theodor Morell, der ihn seit Jahren mit Aufputschspritzen versorgt hatte. Auch seinen Lieblingsdiener Wilhelm Arndt schickte Hitler mit einer Kiste voller Akten und Schriftstücke in den Süden. Seine Maschine, eine Ju 352 der Führerstaffel, sollte als einzige unterwegs bei Börnersdorf abstürzen und so Jahrzehnte später den Ausgangspunkt für eine der größten Fälschungen des 20. Jahrhunderts bieten: die »geheimen Tagebücher Adolf Hitlers«.

Nachdem er seine Mitarbeiter verabschiedet hatte, zog sich der Diktator früher als üblich in seine privaten Zimmer im Führerbunker zurück. Zur gleichen Zeit gab Martin Bormann die Weisung aus, dass die obersten Reichsbehörden Berlin zu verlassen hätten, bevor die letzte Straße nach Süden blockiert sei. Heimlich hoffte er, dass auch Hitler sich noch entschließen würde, aus Berlin zum Obersalzberg zu flüchten. In Windeseile breitete sich die Nachricht aus, dass der Weggang aus Berlin für die Spitzen des Regimes freigegeben sei.

Eine lange Reihe von Antragstellern bildete sich am Kommandantenhaus in der Nähe des Berliner Schlosses, wo die Passierscheine ausgestellt wurden. »Die Ratten verlassen das sinkende Schiff«, meinte einer der Offiziere, die den Ansturm der Antragsteller zu bewältigen hatten. Mehr als 2000 Passagierscheine wurden in nur wenigen Stunden ausgegeben, während Greifkommandos die Hauptstadt auf der Suche nach wehrtüchtigen Männern für die Endschlacht um Berlin durchkämmten. In der Nacht und am nächsten Morgen rollten Fahrzeugkolonnen mit Hitlers Elite aus Berlin heraus nach Westen, um sich dem drohenden Zugriff der Roten Armee zu entziehen.

Einer, der bleiben musste, war Otto Busse. Seit September 1944 diente der Soldat der Waffen-SS als Ordonanz in der Reichskanzlei. Drei Jahre Fronteinsatz in der Leibstandarte Adolf Hitler lagen hinter dem Zweiundzwanzigjährigen, dreimal war er verwundet worden, zuletzt in der Normandie, von wo aus er in eine Genesendenkompanie nach Berlin verlegt worden war. Eines Morgens hatte sein Kompaniechef sich vor ihm aufgestellt und erklärt, er solle sich in der Personalstelle der Reichskanzlei melden. Die Versetzung war Busse als großer Glücksfall erschienen; für ihn war der Fronteinsatz erst einmal vorbei – und noch besser: In der Küche der Reichskanzlei, das konnte er bald feststellen, gab es so viel Eintopf, wie er nur essen wollte. Darüber hinaus war sein Dienst nicht besonders hart. Mit anderen Kameraden zusammen betreute er die zahlreichen Generäle und hohen Stabsoffiziere, die im ständigen Wechsel zu den täglichen Lagebesprechungen kamen und gingen und manchmal auch zum Schlafen in den Gästezimmern unterhalb der alten Reichskanzlei untergebracht wurden. Die Uhrzeiten seines Dienstes waren freilich alles andere als normal. Längst hatte er sich daran gewöhnt, dass das Leben in der Reichskanzlei und im Führerbunker dem Rhythmus Hitlers zu folgen hatte, der die Nacht zum Tag und den Tag zur Nacht machte. Viele Lagebesprechungen begannen erst nach Mitternacht und dauerten bis in die frühen Morgenstunden. Erst wenn Hitler sich endlich zur Ruhe begab, wurde es friedlicher, bis in den frühen Nachmittagsstunden erneut die Lagebesprechungen einsetzten.

Der Tag begann für Otto Busse mit einer erfreulichen Überraschung: Während er eifrig herumwirbelte, um für die hochkarätige Gästeschar zu sorgen, stand plötzlich seine Verlobte Inge Meier vor ihm. Bei einem früheren Genesungsurlaub in Berlin hatten die beiden sich kennen und lieben gelernt. Als Busse in die Reichskanzlei versetzt wurde, hatten sie sich häufig sehen können, bis Inge zum Reichsarbeitsdienst eingezogen und auf ein Gut nach Mecklenburg geschickt worden war. Von dort war sie geflohen, als die Russen näher rückten. Busse war es gelungen, ihr eine Stelle beim Telegrafenamt in Berlin zu verschaffen. Nun, da der Donner der russischen Geschütze in ganz Berlin zu hören war, hatte sie erneut ihre Siebensachen gepackt, um bei ihm in der Reichskanzlei Schutz zu suchen.

Busse überlegte nur kurz. Was in normalen Zeiten undenkbar gewesen wäre, erwies sich jetzt als unproblematisch. Schon einige Bedienstete der Reichskanzlei hatten ihre Frau, Verlobte oder Freundin bei sich untergebracht. Die Reichskanzlei galt wegen ihrer vielen Bunker als einer der sichersten Orte in Berlin. Niemand schien sich an diesem eigenmächtigen Handeln zu stören, zu sehr war jeder mit sich selbst beschäftigt. Die strengen militärischen Umgangsformen, die im Hauptquartier bislang geherrscht hatten, lösten sich auf, ohne dass von höherer Stelle dagegen eingeschritten wurde. Die Keller unter der Reichskanzlei verwandelten sich allmählich in ein Feldlager. Vor allem in das Bunkerlabyrinth unter der Neuen Reichskanzlei – etwas abseits von Hitlers Bunker – drängte sich ein wirres Gemenge von Mächtigen und Schutzsuchenden. Hitlers Sekretär Martin Bormann hatte hier sein Quartier aufgeschlagen, ebenso Hitlers Chefpilot Hans Baur und der Verbindungsoffizier Himmlers im Führerhauptquartier, SS-Gruppenführer Hermann Fegelein. Hier waren auch Hitlers Sekretärinnen, die Wachmannschaften, Ordonanzen und Funker untergebracht. In einem anderen Teil der Räume war ein Notlazarett eingerichtet worden, in dem Bombenopfer, verwundete Soldaten, Schwangere und Kinder ihre Zuflucht gefunden hatten. Mit jedem Tag stieg ihre Zahl, bis die Überfüllung fast unerträglich wurde.

Einen besonderen Termin hatte in dieser Nacht der Reichsführer SS Heinrich Himmler. Auf dem Rückweg von der Reichskanzlei in das nördlich von Berlin gelegene Sanatorium Hohenlychen, wo er, von tiefen Depressionen gequält, Quartier genommen hatte, äußerte er sich kopfschüttelnd über »die im Bunker«, die sämtlich »den Verstand verloren« hätten. Nicht weniger verstiegen waren allerdings seine eigenen Fantasien, wie ein Ausweg aus der scheinbar hoffnungslosen Lage noch möglich sein solle. Angetrieben von seinem Untergebenen, dem Chef der Auslandsspionage, Walter Schellenberg, und gequält von der Angst um sein Leben, träumte Himmler von einem Separatfrieden mit dem Westen, den er – da Hitler am Ende schien – persönlich aushandeln wollte. Als Reichsführer SS, Minister des Innern und Chef des Ersatzheeres wollte er Briten und Amerikanern seine vermeintliche Macht und Hilfe anbieten, um gemeinsam den Bolschewismus zu schlagen.

Dass mit ihm, dem Vollstrecker des millionenfachen Mordes, niemand verhandeln würde, wollte der Reichsführer SS nicht wahrhaben. Stets auf Symbole bedacht, überlegte er bereits, ob er Eisenhower bei einem Treffen die Hand geben solle oder nicht. Um den Boden für Verhandlungen mit dem Westen vorzubereiten, hatte er sich in das Landgut seines Leibarztes Felix Kersten in Hartzwalde bei Berlin für diese Nacht einen ungewöhnlichen Gast eingeladen. Getreu Hitlers Wahn, das internationale Judentum beherrsche die Welt, hatte er einen Vertreter ebendieser »Macht« zu sich gerufen. Unter strengster Geheimhaltung hatte die SS den Vertreter des Jüdischen Weltkongresses, Norbert Masur, aus dem neutralen Schweden eingeflogen.

Als Himmler ihm jetzt gegenübertrat, grüßte er ihn mit überraschender Freundlichkeit: »Willkommen in Deutschland, Herr Masur! Es ist Zeit, dass ihr Juden und wir Nationalsozialisten die Streitaxt begraben.« Masur antwortete nüchtern: »Dafür ist zu viel Blut zwischen uns. Aber ich hoffe, dass unsere Begegnung vielen Menschen das Leben retten wird.« Masur legte eine Namensliste vor: Wenigstens diese Menschen sollten freikommen, darunter 1000 Jüdinnen aus Ravensbrück und die holländischen Juden in Theresienstadt. Himmler zeigte sich entgegenkommend: Natürlich, alle Häftlinge auf den Listen würden entlassen werden – nein, Gefangene würden ab jetzt nicht mehr »evakuiert«, das heißt auf Todesmärsche geschickt werden. Weitere Abmachungen wurden in dieser Nacht nicht getroffen, doch allein die genannten Vereinbarungen hätten Hitler, wenn er davon erfahren hätte, zum Toben gebracht. Aber erst Tage später und auf andere Weise sollte er vom Verrat seines »getreuen Heinrich« erfahren.

Während die einen durch Flucht, die anderen durch Verrat ihre Haut zu retten suchten, war es im Führerbunker nach Hitlers Rückzug ruhig geworden. Unter denen, die nach den aufwühlenden Ereignissen des Tages nicht schlafen konnten, war Hitlers langjährige Geliebte Eva Braun. Hitler hatte ihr geraten, nicht nach Berlin zu kommen, sondern auf dem Obersalzberg zu bleiben. Doch Anfang März 1945 hielt sie es nicht mehr aus, wie ihre Vertraute Margarete Mitlstrasser schilderte: »Freiwillig ist sie in das belagerte Berlin rausgefahren, am 7. März ‘45, mit dem Sonderzug. Und dann ist sie oben geblieben – obwohl Hitler entsetzt war und sie sofort zurückschicken wollte. Aber sie war nicht mehr davon abzubringen.«

Selbstzerstörerische Torheit oder letzter Liebesbeweis? »Jetzt zeigte sich, dass die Freundschaft Evas zu Hitler mehr war als die spekulative Schönwetterfreundschaft einer lebensgierigen kleinen Frau; und jetzt zeigte sich auch, dass Eva für Hitler mehr war als ein Spielzeug für wenige Stunden«, schrieb Evas Onkel Alois später. Was Hitlers Geliebte wollte, war die lang ersehnte Anerkennung, wenn nötig, um den Preis des Lebens. Im Bunker war sie eine der wenigen, die noch Lebenslust zeigten. Als Hitler sich nach dem Geburtstagsempfang in seine Bunkerzimmer zurückgezogen hatte, sammelte Eva Braun die verbliebenen Gäste ein und führte sie hoch zu einer Nachfeier in der »Führerwohnung« der Reichskanzlei.

Traudl Junge, die als Sekretärin bei Hitler arbeitete, hat das letzte Fest in der Reichskanzlei beschrieben: »Wen sie traf, wer ihr über den Weg lief, den nahm Eva Braun mit hinauf in ihr altes Wohnzimmer im ersten Stock, das noch erhalten geblieben war, wenn auch die schönen Möbel drunten im Bunker standen. (...) Sogar Reichsleiter Bormann wich von Hitlers Seite und verließ seinen Schreibtisch, der dicke Theo Morell kam aus seinem sicheren Bunker trotz des ständigen Dröhnens des Artilleriefeuers. Irgendwoher brachte jemand ein altes Grammophon mit einer einzigen Schallplatte. Blutrote Rosen erzählen dir vom Glück ... Eva Braun wollte tanzen. Ganz gleich, mit wem, und sie riss alle mit in einen verzweifelten Taumel, wie jedermann, der schon den leichten Hauch des Todes gefühlt hat. Es wurde Champagner getrunken und schrill gelacht, und ich lachte mit, weil ich nicht weinen wollte. Dazwischen ließ eine Explosion die Gesellschaft für einen Moment verstummen, eilte einer zum Telefon, holte ein anderer wichtige Meldungen ein. Aber keiner sprach vom Krieg, keiner vom Tod. Gespenster gaben hier ein Fest. Und immer erzählten rote Rosen vom Glück ...«

Samstag, 21. April 1945

Am frühen Morgen stand die 30. Sowjetische Artilleriebrigade, die zu Schukows Front gehörte, südlich von Bernau, nicht weit vom Berliner Ring. Am Tag zuvor hatte Oberfeldwebel Alexander Ribowskij eine Karte von Berlin und den Auftrag erhalten, die Koordinaten für den Beschuss an diesem Morgen zu errechnen. Schon diverse Male hatte er eine ähnliche Aufgabe gelöst, die Rechnung mit etwas Trigonometrie und analytischer Geometrie fiel ihm nicht schwer, auch wenn die Entfernung etwas großer war als sonst üblich. Und doch hatte er diesmal ein besonderes Gefühl verspürt, als ihm sein Vorgesetzter die Ziele nannte, für die er die Koordinaten errechnen sollte: Reichskanzlei und Reichstag – das tatsächliche und das symbolische Zentrum der Macht im Herzen des Deutschen Reiches.

»Das war schon ein besonderes Gefühl. Die Stimmung war sehr gut bei uns. Wir waren begeistert, dass wir nun in den letzten Kampf zögen, und dann würde Frieden sein. Wir spürten den Frieden schon und sehnten ihn herbei. Manche von uns waren schon viereinhalb Jahre an der Front. In der sowjetischen Armee erhielt ein Soldat oder Unteroffizier keinen Urlaub. Man verließ seine Truppe nur, wenn man verwundet oder tot war. Jetzt waren wir begeistert und glaubten, keine Macht könne uns stoppen. Alle waren überzeugt, dies war der letzte Kampf und der Weg führte nur nach vorne«, erinnert er sich heute. Während die Kanoniere sich bereit machten, rechnete Ribowskij ein letztes Mal die Koordinaten nach. Alles schien in Ordnung. Der Beschuss konnte beginnen.

Der Morgen begann für Hitler mit einer unliebsamen Überraschung. Um 9.30 Uhr weckte ihn sein Diener Heinz Linge, der durch Artillerieeinschläge im Stadtzentrum aufgeschreckt worden war. In dichter Folge waren Granaten am Brandenburger Tor, am Reichstag und bis zum Bahnhof Friedrichstraße eingeschlagen. Unmöglich konnte die Rote Armee schon so nahe sein! In heller Aufregung rief Hitler den Generalstabschef der Luftwaffe, Karl Koller, an: »Wissen Sie, dass Berlin unter Artilleriefeuer liegt? Das Stadtzentrum.« – »Nein.« – »Hören Sie das nicht?« – »Nein! Ich bin in Wildpark-Werder.« Hitler weiter: »Starke Aufregung in der Stadt über Artillerie-Fernfeuer. Es soll eine Eisenbahnbatterie schweren Kalibers sein. Die Russen sollen eine Eisenbahnbrücke über die Oder haben. Die Luftwaffe hat die Batterie sofort auszumachen und zu bekämpfen.«

Vergebens versuchte Koller klarzustellen, dass es gar keine intakte Eisenbahnbrücke über die Oder mehr gab und der Beschuss bereits von Feldgeschützen der vorrückenden Einheit kam, die über Nacht in die Vororte Berlins eingerückt war. Hitler witterte hinter jedem Widerspruch Verrat, war zu einem halbwegs normalen Gespräch nicht mehr fähig. Mit aller Gewalt stemmte er sich gegen die Einsicht, dass die deutsche Verteidigung an der Oder von der Roten Armee zerschlagen worden war und die Eroberung Berlins nur noch eine Frage von wenigen Tagen sein konnte. Umso lieber ließ er sich von seinem Propagandaminister Goebbels die eigenen, fadenscheinig gewordenen Parolen der Siegesgewissheit wiederholen. Der gläubige Geselle suchte wie er selbst nur allzu gern Trost in vermeintlichen historischen Parallelen.

Über dem Schreibtisch im Arbeits- und Wohnraum seines Bunkers hatte sich Hitler ein Gemälde Friedrichs des Großen aufhängen lassen. Das verzweifelte Ausharren des Preußenkönigs, der im Siebenjährigen Krieg einer Niederlage gegen eine übermächtige Koalition nur durch allerlei glückliche Umstände entronnen war, war für Hitler ein häufig beschworenes Vorbild für den eigenen Kampf. Um ihn aufzumuntern, las Goebbels ihm aus Thomas Carlyles Geschichte Friedrichs des Großen vor: »Tapferer König, warte noch eine Weile, dann sind die Tage deines Leides vorbei, schon steht hinter den Wolken die Sonne deines Glücks und wird sich dir bald zeigen. Am 12. Februar starb die Zarin, das Wunder des Hauses Brandenburg war eingetreten.« Mit Tränen in den Augen lauschte Hitler Goebbels Worten. Beide suchten in geschichtlichen Vorbildern brüchigen Halt, um die inneren Krisen und Zweifel zu bestehen.

Die Abfolge der verheerenden Niederlagen, das verzweifelte Ankämpfen gegen das Unvermeidliche hatten Hitler gezeichnet. »Er bot körperlich ein furchtbares Bild. Er schleppte sich mühsam und schwerfällig, den Oberkörper vorwärts werfend, die Beine nachziehend, von seinem Wohnraum in den Besprechungsraum des Bunkers. Ihm fehlte das Gleichgewichtsgefühl; wurde er auf dem kurzen Weg aufgehalten, musste er sich auf eine der hierfür an beiden Wänden bereitstehenden Bänke setzen oder sich an seinem Gesprächspartner festhalten. Er hatte die Gewalt über den rechten Arm verloren, die rechte Hand zitterte ständig. Die Augen waren blutunterlaufen; obgleich alle für ihn bestimmten Schriftstücke mit dreimal vergrößerten Buchstaben auf besonderen ›Führerschreibmaschinen‹ geschrieben waren, konnte er sie nur mit einer scharfen Brille lesen. Aus den Mundwinkeln floss ständig der Speichel – ein Bild des Jammers und des Grausens«, beschrieb ein älterer Generalstabsoffizier seine Eindrücke.

Schon in früheren Jahren hatte in den Hauptquartieren eine merkwürdige Atmosphäre geherrscht. »Halb Kloster, halb Konzentrationslager«, hatte einer seiner engsten Berater, General Alfred Jodl, das Leben im innersten Machtbereich um Hitler einmal beschrieben. Nun, im Bunker der Reichskanzlei, bewegte sich der Diktator endgültig in einer düsteren Scheinwelt. Acht Meter unter der Erde im stetig grellen Licht der Glühbirnen verschwamm der Unterschied zwischen Tag und Nacht vollends, die letzte Lagebesprechung endete meist gegen 6 Uhr morgens. Vernünftige Ratschläge zur militärischen oder politischen Situation nahm der Kriegsherr längst nicht mehr entgegen. War eine deutsche Abwehrlinie durchbrochen, kannte er hierfür nur einen Grund: Verrat, wie auch die gesamte Ostfront nur durch Verrat zusammengebrochen sei. Doch obgleich sein Gesicht und sein Körper von Krankheit und Erschöpfung gekennzeichnet waren, entfaltete Hitler noch immer eine erstaunliche Suggestionskraft. Noch immer war er der Dreh- und Angelpunkt des »Dritten Reiches«. Gewiss häuften sich im Angesicht der Niederlagen die Eigenmächtigkeiten seiner Paladine und Generäle, aber noch immer hielt er die Zügel in der Hand. Solange er den Willen dazu hatte, wurde weitergekämpft. Niemand in seiner Umgebung hatte den Mut, offen gegen diesen Wahnsinn zu rebellieren.

Unter denen, die Hitlers Durchhaltebefehle treu befolgten, war auch Generaloberst Alfred Jodl. Als Chef des Wehrmachtsführungsstabes im Oberkommando der Wehrmacht war er seit Kriegsbeginn Hitlers engster militärischer Berater. An mehr als 5000 Lagebesprechungen hatte er nach eigener Berechnung im Hauptquartier teilgenommen und die großen Siege der Anfangsjahre und die immer verheerenderen Niederlagen von hier verfolgt. Schon seit Frühjahr 1942, so erklärte er in diesen Wochen, sei er sich im Klaren gewesen, dass der Krieg nicht mehr zu gewinnen war. Und spätestens seit der gescheiterten Ardennenoffensive im Dezember 1944, so bekannte er später, habe auch Hitler den Krieg endgültig verloren gegeben: »Sein weiteres Verhalten und viele seiner Befehle sind nur noch mit dem Verhalten eines Schiffbrüchigen zu erklären, der, wenn auch ohne die mindeste Aussicht auf Errettung, eben schwimmt, solange seine Kräfte reichen. Der Gedanke, durch einen sofortigen Schluss die letzten Opfer und Zerstörungen im Sinne des Volkes zu vermeiden, ist ihm wohl nicht näher in seine Überlegungen gekommen. (...) Was ihm vorschwebte, war wohl ein heroischer Untergang, aus dem vielleicht spätere Geschlechter die Kraft zur Wiederauferstehung finden würden ...«

Früher als die meisten hat Jodl begriffen, dass es Hitler nicht mehr um den Sieg, sondern um die Inszenierung seines Abgangs ging. Die Aussicht auf ein großes Nachleben in der Geschichte war die einzige Quelle, aus der der Diktator angesichts der auf ihn niederprasselnden Katastrophen noch eine gewisse Befriedigung schöpfte. Ein großes Drama, das hatten ihn die Opern seines Lieblingskomponisten Richard Wagner gelehrt, endet immer in einem Weltuntergang und in Götterdämmerung. Trotz dieser Einsichten ist Jodl und den anderen Mächtigen in Hitlers engster Umgebung offenbar nicht der Gedanke gekommen, dass es ihre Aufgabe hätte sein können, die eitle Selbstinszenierung des Diktators zu stören, die den Tod Hunderttausender als Kulisse verlangte. Abseits der später hervorgekehrten Gehorsamspflicht scheinen die dunklen Farben des Untergangs auch ihn fasziniert zu haben.

„Wenn wir so schmachvoll von der Weltbühne abtreten würden, dann haben wir zwecklos gelebt. Ob man das Leben noch eine Zeit lang fortführt oder nicht, ist völlig gleichgültig. Lieber den Kampf ehrenvoll beenden, als in Schande und Unehre ein paar Monate oder Jahre weiterleben.“
Adolf Hitler, 25. April 1945

Die Schlacht um Berlin gleiche dem »Kampf der Ostgoten am Vesuv«, teilte er, offenkundig ergriffen, seiner Frau in diesen Tagen mit. Wie andere hohe Generäle des Regimes setzte er das Leben Hitlers mit dem Schicksal Deutschlands gleich. In der Treue zu Hitler glaubte er, Deutschland die Treue zu halten – obwohl er sah, dass Hitler das Reich in eine militärische Katastrophe führte, obwohl über seinen Schreibtisch Befehle liefen, die Tausende in den sinnlosen Opfertod schickten. Dass höchste Stellung auch höchste Verantwortung bedeutet, akzeptierte er ebenso wenig wie sein Vorgesetzter Feldmarschall Wilhelm Keitel, den alle wegen seines unbedingten Gehorsams gegenüber Hitler nur »Lakeitel« nannten. Beide spielten in den Tagen der Schlacht um Berlin eine unheilvolle Rolle.

Ohne moralische Gegenwehr nahmen viele in der Umgebung Hitlers hin, wie sich dessen Vernichtungswut nun offenkundig gegen das eigene Volk richtete. Es war das Werkzeug seines zerstörerischen Wahns und hatte doch zuletzt aus seiner Sicht versagt. Nach Hitlers Vorstellung von Geschichte, die er aus dem Sozialdarwinismus des 19. Jahrhunderts schöpfte, war diese nichts anderes als ein Kampf der Völker um Macht und Raum, bei dem der Unterlegene zu weichen hatte. Bereits im November 1941, kurz vor den ersten großen Niederlagen, hatte er gesagt: »Ich bin auch hier eiskalt. Wenn das deutsche Volk einmal nicht mehr stark und opferbereit genug ist, sein Blut für seine Existenz einzusetzen, so soll es vergehen und von einer anderen, stärkeren Macht vernichtet werden. Ich werde dem deutschen Volk keine Träne nachweinen.«

Im März 1945 hatte er seinen Worten Taten folgen lassen und den Befehl erteilt, den Siegern verbrannte Erde zu hinterlassen. Alle Verkehrswege, alle Nachrichten-, Industrie- und Versorgungsanlagen sollten zerstört werden, bevor sie in alliierte Hände fielen. Für den Diktator hatte das deutsche Volk mit der Niederlage sein Lebensrecht verspielt und verdiente es, mit ihm unterzugehen. Bislang hatten die deutschen Kommandeure vor Ort solche Befehle, die den deutschen Rückzug seit Jahren automatisch begleiteten, zumeist ausgeführt, ohne auf das Schicksal der ohnehin Not leidenden Bevölkerung in den geräumten Gebieten Rücksicht zu nehmen. Jetzt jedoch, da innerhalb Deutschlands gekämpft wurde, änderte sich die Einstellung. Hitlers Rüstungsminister Albert Speer persönlich unterlief den Sabotagebefehl Hitlers. Auch viele Kommandanten vor Ort leisteten ihm keine Folge mehr. In Hitlers Umgebung aber wagte niemand dem Diktator offen entgegenzutreten.

In den zurückliegenden Wochen und Monaten hatte Hitler sich zunehmend darauf versteift, dass die Hauptstadt an der Oder verteidigt würde. Er selbst hatte die Anstrengungen torpediert, Berlin auf den Ansturm der Roten Armee vorzubereiten. Am 7. März stellte der neu ernannte Stadtkommandant von Berlin, General Helmuth Reymann, resigniert fest, außer einigen dürftigen Panzersperren sei nichts geschehen, was darauf schließen lasse, dass Berlin eine Festung sei. Reymann legte einen Plan mit mehreren Verteidigungslinien vor, die im Uhrzeigersinn in die acht Abschnitte A bis H unterteilt waren. Abschnitt Z, der neunte Bereich in der Mitte, der das Regierungsviertel umfasste, erhielt den Kampfnamen »Zitadelle«.

In großer Eile wurden nun rund 70 000 Arbeitskräfte zusammengezogen: Männer der Organisation Todt, des Reichsarbeitsdienstes, Kriegsgefangene, Zwangsarbeiter und Berliner Zivilisten. Viele Berliner betrachteten die Bemühungen mit Skepsis und Angst. In der Tat schien es kaum möglich, eine Millionenstadt binnen weniger Wochen in eine Festung zu verwandeln. Die Verteidigungsanlagen außerhalb des Zentrums hatten allenfalls symbolischen Charakter. Immerhin waren der innere Verteidigungsring, der sich an den S-Bahn-Ring anlehnte, und die letzte Verteidigungslinie um das Regierungsviertel, die »Zitadelle«, bis Mitte April halbwegs ausgebaut. Hier wurden alle natürlichen Hindernisse geschickt verstärkt, Panzergräben angelegt, Geschütze und Maschinengewehre in gut getarnte Stellungen eingebaut, die Brücken zur Sprengung vorbereitet.

Das Rückgrat der Verteidigung bildeten die rund 180 Flakbatterien im Raum Berlin, die eine beachtliche Feuerkraft besaßen. Allerdings waren sie meist ortsfest eingebaut und konnten daher umgangen werden. Wie mächtige Trutzburgen ragten die sechs Berliner Flaktürme aus dem Häusermeer. 1942 hatte man diese bis zu 40 Meter hohen Bunker unter anderem am Zoo, in Friedrichshain und Humboldthain gebaut, um die Innenstadt vor Luftangriffen zu schützen. Unter meterdickem Beton fanden hier nicht nur militärische Kommandozentralen, sondern auch Tausende von Zivilisten Schutz vor Bomben und Granaten.

Schon jetzt waren die Schutzräume hoffnungslos überlaufen. Der Anhalter Bunker war für eine maximale Kapazität von 3000 Menschen ausgerichtet, doch mehr als 10 000 drängten sich hier zusammen. Die Lüftungsschächte konnten die Ausdünstungen der vielen Schutzsuchenden kaum mehr bewältigen, die Toiletten waren völlig überlastet. Ein überwältigender Gestank nach Kot und Urin hing in den Räumen. Jeder der Bewohner versuchte auf seine Art, die schier endlosen Stunden im Bunker zu überstehen. Einige Jungen spielten Karten, andere flüsterten miteinander, viele schliefen vor Erschöpfung ein. Wenn sich die schweren Stahltüren nach einem Luftangriff wieder öffneten, strömten die Menschen ins Tageslicht und atmeten die neue Luft ein, auch wenn diese nach Rauch stank.

Nur ganz wenige in Berlin ahnten zu diesem Zeitpunkt, wie krass das Missverhältnis zwischen Angreifern und Verteidigern war. Dem Millionenheer Schukows und Konjews standen in Berlin zu diesem Zeitpunkt gerade einmal 44 000 deutsche Soldaten gegenüber, die durch 42 000 Volkssturmangehörige und rund 5000 Hitlerjungen »unterstützt« wurden. Stadtkommandant Reymann war sich wohl bewusst, dass die Verteidigung im Wesentlichen auf den Schultern der regulären Verbände der Wehrmacht und der Waffen-SS ruhen würde. Alte Männer und Hitlerjungen würden die Rote Armee nicht lange aufhalten können, zumal ihre Bewaffnung aus einem Sammelsurium an Beutewaffen bestand, für die kaum Munition vorhanden war.

Ungeachtet der schlechten Ausrüstung und Ausbildung, waren es jedoch gerade die Kindersoldaten, die mit großer Verbissenheit und erstaunlichem Idealismus in die Schlacht zogen. Weit mehr als altgediente Frontsoldaten und Kriegskrüppel waren sie noch empfänglich für Parolen, wie sie Reymann in seinem grundsätzlichen Befehl zur Verteidigung Berlins herausgab: Jeder Häuserblock, jedes Haus, jedes Stockwerk, jede Hecke, jeder Granattrichter sei bis zum Äußersten zu verteidigen: »Es kommt gar nicht darauf an, dass jeder Verteidiger der Reichshauptstadt die Technik des Waffenhandwerks bis ins Einzelne gut beherrscht, sondern vielmehr darauf, dass jeder Kämpfer vom fanatischen Willen zum Kämpfen-Wollen beseelt und durchdrungen ist, dass er weiß, dass die Welt mit angehaltenem Atem diesem Kampf zusieht und dass der Kampf um Berlin die Kriegsentscheidung bringen kann.«

Es waren die üblichen Phrasen, die sich in den Jahren des Rückzugs abgenutzt hatten. Die nächsten Tage würden zeigen, wie viele Soldaten, Volkssturmmänner und Hitlerjungen bereit waren, diesen Worten zu folgen. Die Prognosen waren wenig optimistisch. »Bei äußerlich meist gelassener Haltung ist die Stimmung der Berliner doch so ziemlich auf den Nullpunkt herabgesunken«, meldete der Stimmungsbericht der Wehrmacht für Berlin bereits Mitte April 1945. »Es ist nicht die Art der Berliner, aus irgendeiner Verzagtheit heraus voreilig aufzugeben, aber man sieht im Allgemeinen keinen Ausweg mehr. Und so wird häufig verstandesgemäß gefolgert, dass die Fortsetzung des Kampfes eine unnötige Verlängerung des Blutvergießens sei.«

Wie angespannt die Nerven auch bei denjenigen waren, die von Berufs wegen den Sieg verkündeten, zeigte sich in der letzten Pressekonferenz, die Goebbels an diesem Tag im Propagandaministerium abhielt. Zum Schutz gegen Fliegerangriffe waren die Fenster mit Pappe vernagelt, und nur Kerzen erhellten den Raum, in dem Goebbels sich in endlosen Tiraden über die »wahren« Schuldigen an der jetzigen Misere des deutschen Volkes erging: Bei der Machtergreifung habe man sich leider mit den Offizierskorps und den alten Kräften verbinden müssen, doch dies sei im Nachhinein ein großer Fehler gewesen. Immer wieder, von der mangelhaften Aufrüstung noch in Friedenszeiten bis hin zum Versagen angesichts der alliierten Invasion in der Normandie, habe die alte Kaste nur Verrat geübt. Als einer seiner Untergebenen, Ministerialdirigent Hans Fritzsche, den Einwurf wagte, man dürfe doch die Treue, den Glauben und die Opferbereitschaft des deutschen Volkes nicht ganz vergessen, rief Goebbels aus, dass auch das deutsche Volk versagt habe.

»Was fange ich mit einem Volk an«, schrie er mit zornrotem Gesicht, »dessen Männer nicht einmal mehr kämpfen, wenn ihre Frauen vergewaltigt werden.« Im Osten laufe es davon, und im Westen empfange es den Feind mit weißen Fahnen. Im Übrigen könne er kein Mitgefühl für ein Volk empfinden, dass sich sein Schicksal selbst erwählt habe. Bei der Volksabstimmung über den deutschen: Austritt aus dem Völkerbund habe es sich gegen die Unterdrückung und für das Wagnis entschieden. Dieses Wagnis sei nun eben missglückt. Aufgebracht erhob er sich und fügte noch hinzu: »Ja, das mag für manche Leute eine Überraschung sein. (...) Geben Sie sich keinen Illusionen hin! Ich habe ja niemand gezwungen, mein Mitarbeiter zu sein, so, wie wir auch das deutsche Volk nicht gezwungen haben. Es hat uns selbst beauftragt. (...) Jetzt wird ihm das Hälschen durchgeschnitten!« Erregt stapfte er zur Tür, doch bevor er den Raum und seine versteinerten Mitarbeiter verließ, drehte er sich ein letztes Mal zu ihnen um und schrie: »Aber wenn wir abtreten, dann soll der Erdkreis erzittern!«

Im Hauptquartier des Oberkommandos des Heeres (OKH) in Zossen südlich von Berlin herrschte am Mittag des 21. April helle Aufregung. Am Tag zuvor noch hatten die Militärs bei Geburtstagsappellen des »Führers« gedacht, jetzt wurden in aller Eile die wenigen noch verfügbaren Kraftfahrzeuge beladen und abfahrtsbereit gemacht, um das Hauptquartier vor der heranstürmenden Roten Armee zu evakuieren. Seit Tagen hatte sich die Katastrophe angekündigt. Im Grunde war es den Verantwortlichen klar gewesen, dass die deutsche Wehrmacht der gewaltigen sowjetischen Streitmacht an Oder und Neiße nichts Ebenbürtiges mehr entgegenzusetzen hatte. Die deutsche Verteidigung beruhte im Wesentlichen auf den Truppen der Heeresgruppe Weichsel, die von Generaloberst Gotthard Heinrici befehligt wurde.

Ihm standen vor allem das 56. Panzerkorps unter General Helmuth Weidling zur Verfügung und etwas weiter südlich im Raum Halbe die 9. Armee unter General Theodor Busse, die insgesamt 15 der 24 Divisionen der Heeresgruppe umfasste und noch über 130 000 Mann verfügte. Immer wieder hatte Heinrici Hitler und den Generalstabschef des Heeres, General Hans Krebs, telefonisch gebeten, seinen Truppen den taktischen Rückzug von der Oderfront zu erlauben, um eine durchgehende Verteidigungslinie aufrechtzuerhalten. Insbesondere fürchtete er, dass die bei Halbe stehende 9. Armee von Busse von den aus Osten und Süden vordringenden Truppen Schukows und Konjews eingeschlossen würde. Ein ums andere Mal war seine Forderung kalt zurückgewiesen und er selbst von Hitler darauf verpflichtet worden, alle Stellungen zu halten. Jetzt bekam der Kriegsherr die Quittung dafür.

Am Vormittag erreichte Krebs’ Adjutanten, Major Bernd Freytag von Loringhoven, eine Kette von Hiobsbotschaften. Erst meldete General Busse die bevorstehende Einschließung der 9. Armee, dann traf im OKH die Meldung ein, dass zwei sowjetische Panzerarmeen der Heeresgruppe Konjew nach Süden eingedreht und schon bis auf wenige Kilometer an Zossen herangekommen waren. Eilig überlegte Loringhoven, was zu tun sei. Dem OKH stand nur noch eine Stabswache in Kompaniestärke, etwa hundert Mann, zur Verfügung. Schnell wurde diese dem Feind entgegengeschickt, um ihn wenigstens eine Weile aufzuhalten, doch bald kam die Meldung, dass sie nichts ausrichten könne. Hektisch rafften Loringhoven und seine Kameraden alle wichtigen Unterlagen zusammen, die dem Feind nicht in die Hände fallen durften. Bereits vor Tagen hatte General Hans Krebs Hitler dringend um die Genehmigung gebeten, das Hauptquartier verlegen zu dürfen, doch erst jetzt, während sich die Angriffsspitzen bereits Zossen näherten, stimmte Hitler zu.

Für Loringhoven war es nicht die erste Flucht vor der Roten Armee in letzter Minute. Der Spross aus altem baltischem Adel war 1934 als Zwanzigjähriger in die Reichswehr eingetreten und hatte als Kommandeur einer Panzerkompanie den Vormarsch auf Stalingrad mitgemacht. Dort hatte er das Glück gehabt, als einer der Letzten aus dem Kessel ausgeflogen zu werden. Im Juli 1944 war Loringhoven, mittlerweile zum Major ernannt, Adjutant des Generalstabschefs des Heeres, General Heinz Guderian, geworden. Als dieser im März 1945 von Hitler entlassen wurde, hatte Loringhoven Guderians Nachfolger Krebs gefragt, ob er sich nicht einen anderen Adjutanten nehmen wolle. Doch Krebs hatte abgewinkt und seinem Untergebenen unerwartet offen erklärt: »Der Krieg ist in vier Wochen vorbei. Dann ist alles aus!«

Auch wenn Loringhoven die Meinung seines Vorgesetzten teilte, lag es ihm dennoch fern, angesichts der unausweichlichen Niederlage des Dritten Reiches auch persönlich zu resignieren. In den Tagen der Auflösung legte der einunddreißigjährige hoch gewachsene Generalstabsoffizier weiterhin Wert auf eine gepflegte Erscheinung und zumindest den Anschein gelassener Ruhe. Den »eleganten Offizier«, dem man nie eine persönliche Regung anmerkte, nannte ihn der Ordonnanzoffizier bei Krebs, Rittmeister Gerhardt Boldt, der zum älteren und ranghöheren Loringhoven als Vorbild aufblickte.

Der plötzliche Aufbruch ließ Loringhoven, Boldt und den anderen keine Zeit für eine gründliche Vernichtung des zurückgelassenen Hauptquartiers. Als die Rote Armee am nächsten Tag Zossen einnahm, waren die Fernmeldeverbindungen in der weitgehend unversehrten Bunkeranlage noch betriebsbereit, und Lagekarten hingen an der Wand. Gegen 15 Uhr passierte die Fahrzeugkolonne mit den Resten des OKH in hohem Tempo die Hauptwache des Stammlagers.

Noch vor Erreichen der Ortsdurchfahrt Zossen wurde die Kolonne von deutschen Flugzeugen mit Bordwaffen angegriffen und zwei Fahrzeuge in Brand geschossen. Die Piloten hatten die Kolonne irrtümlicherweise für die Spitzen der sich schnell nähernden sowjetischen Panzerverbände gehalten. Nach diesem Zwischenfall gelangte der Rest der Kolonne unbeschädigt bis 20 Uhr in das neue vorläufige Hauptquartier in einer Luftwaffenkaserne in Potsdam-Eiche. Die Flucht aus Zossen erforderte nun noch einen letzten symbolischen Schlussakt. Auf allen Lagekarten musste das taktische Zeichen gelöscht werden, das seit Kriegsausbruch dort stets den Stammsitz der deutschen Heeresführung gekennzeichnet hatte.

Angesichts der selbst von Hitler eingesehenen Unmöglichkeit, mit den in Berlin vorhandenen Kräften einen Gegenstoß zu unternehmen, ruhten die Hoffnungen des Kriegsherrn auf den Truppen außerhalb der Stadt. Sie sollten Berlin aus dem ansetzenden Würgegriff der Roten Armee befreien. Um 14.30 Uhr fanden sich der Chef des Oberkommandos der Wehrmacht (OKW), Feldmarschall Wilhelm Keitel, und Großadmiral Karl Dönitz im Führerbunker zur Lagebesprechung ein. Die ganze Aufmerksamkeit der Runde galt der Entwicklung im Norden Berlins.

In dem tiefen Vorstoß der Roten Armee, der von dort gemeldet wurde, sah Hitler die günstige Gelegenheit zu einem Gegenstoß. Die Kräfte dazu entnahm er einem strategischen Zeichen im Norden der Stadt, das die Bezeichnung 11. Panzerarmee führte. Ihr Kommandeur, SS-Obergruppenführer und General der Waffen-SS, Felix Steiner, war seit langem ein »Lieblingskind« der NS-Führung. Im Januar hatte er den Oberbefehl über die 11. Armee erhalten, die sowohl aus Verbänden der Waffen-SS als auch aus regulären Heeresverbänden bestand. Obwohl sie kaum über Panzer verfügte, wurde sie bald darauf in 11. Panzerarmee umgetauft. Auf Steiner setzte Hitler nun seine verzweifelte Hoffnung.

Steiner erhielt den Befehl, alle verfügbaren Einheiten in seiner Nähe zur »Armeegruppe Steiner« zu vereinigen und dann von Eberswalde aus südwärts nach Berlin vorzustoßen. »Von dem Erfolg Ihres Auftrags hängt das Schicksal der deutschen Hauptstadt ab«, ermahnte ihn Hitler, nicht ohne zugleich zu drohen: »Ein Ausweichen nach Westen ist für alle verboten. Offiziere, die sich dieser Anordnung nicht bedingungslos fügen, sind festzunehmen und augenblicklich zu erschießen. Sie selbst mache ich mit Ihrem Kopf für die Durchführung dieses Befehls verantwortlich.« Gleichzeitig erhielt die 9. Armee unter General Busse den Befehl, eine durchgehende Frontlinie von Berlin über Königswusterhausen bis Cottbus wiederherzustellen und zugleich die in ihrem Rücken durchgebrochenen beiden Panzerarmeen Konjews anzugreifen.

Die Befehle zeigten erneut den völligen Realitätsverlust, der sich in den Räumen des Führerbunkers breit gemacht hatte. Während Steiner im allgemeinen Chaos nicht einmal wusste, wo die Einheiten standen, mit denen er angreifen sollte, war Busse vollauf damit beschäftigt, die drohende Einkesselung seiner Armee zu verhindern. Als der Führer der Heeresgruppe Weichsel, General Gotthard Heinrici, dem Steiner und Busse unterstanden, von den Befehlen Hitlers erfuhr, war er entsetzt. Sofort ließ er sich mit Krebs verbinden: Die Operation Steiner sei ganz und gar undurchführbar und gefährde nur seine Einheiten, drang er auf den Generalstabschef des Heeres ein. Außerdem müsse er darauf bestehen, dass die 9. Armee, die unmittelbar von der Einkesselung bedroht sei, zurückgenommen werde. Andernfalls, so Heinrici, müsse er seinen Rücktritt erklären. Er werde lieber als einfacher Volkssturmmann weiterkämpfen, als Befehle zu befolgen, die nur die sinnlose Opferung von Menschenleben bewirken würden.

Doch weder die Rücktrittsdrohung noch der Hinweis auf die gemeinsame Verantwortung, die sie beide für die Truppe zu tragen hätten, konnten Krebs umstimmen. »Diese Verantwortung trägt der Führer«, erklärte er Heinrici knapp. Wie wenig Hitler gewillt war, den aussichtslos gewordenen Kampf aufzugeben, um Menschenleben zu retten, konnte Alfred Jodl an diesem Tag erfahren. »Ich kann Ihnen nur eines sagen: Ich werde so lange kämpfen, solange ich noch einen Soldaten habe. Wenn mich der letzte Soldat verlässt, werde ich mich erschießen«, erklärte Hitler dem ihm treu ergebenen Chef des Wehrmachtsführungsstabes.

Der Mann, auf den Hitler an diesem Tag seine großen Hoffnungen setzte, hatte als einer der wenigen höheren Kommandeure der Waffen-SS eine klassische militärische Ausbildung durchlaufen. Der achtundvierzigjährige Felix Steiner hatte lange Jahre als Berufsoffizier in der Reichswehr gedient und war erst 1935 in die SS eingetreten, wo er einer der Gründungsväter der neuen Waffen-SS wurde. Als Kommandeur der SS-Division »Wiking« und später des »3. Germanischen Panzerkorps« hatte er seine aus vielen Nationen zusammengesetzten Verbände in harte Kämpfe an allen Ecken der Ostfront geführt. Auf einen SS-General wie ihn, dem Goebbels noch im März 1945 einen »hervorragenden Eindruck« bescheinigte, glaubte sich Hitler eher verlassen zu können als auf die Generäle des Heeres, die er mehr und mehr der Untreue und des Verrats bezichtigte.

Doch zum ersten Mal zögerte auch Steiner, einen Führerbefehl auszuführen. Mehrfach riefen ihn Hitler und Jodl im Laufe des Tages an, bestürmten ihn, den Angriff so schnell wie möglich zu beginnen, doch Steiner zögerte die Offensive weiter und weiter hinaus. »Ich hatte ja nichts, womit ich hätte angreifen können«, sagte er wenige Jahre nach dem Krieg aus. »Die drei Reservedivisionen, die mir in der Schorfheide unterstanden, sollten auf Befehl des OKW der verzweifelt kämpfenden 2. Armee beistehen und waren in einem vergeblichen Versuch, die westwärts drängende russische Lawine aufzuhalten, verschlungen worden. Die beiden neuen, von der Heeresgruppe Weichsel versprochenen Divisionen kamen erst gar nicht an. Mich aber der unerfahrenen, eilends zusammengebrachten Gruppen zu bedienen, weigerte ich mich. Ich wollte nicht die Soldaten an ein Unternehmen verlieren, das von Anfang an zu einem vernichtenden Fehlschlag geworden wäre. Der Angriffsplan gründete sich auf Fakten, die nicht mehr vorhanden waren und die nur noch in der Einbildung der Reichskanzlei bestanden.«

Auch im Kleinen hielten sich viele nicht mehr an die Durchhalteparolen der Führung. Auf einem Feld im Nordosten Berlins zwischen Weißensee und Hohenschönhausen war der fünfzehnjährige Manfred Szubiak in diesen Stunden im Schanzeinsatz. Eigentlich hatte er Anfang April die Aufforderung erhalten, sich im Olympiastadion einzufinden, wo die Reichsjugendführung die älteren Hitlerjungen für Kampfeinsätze sammelte. Aber sein Vater hatte ihm rundheraus verboten, sich dort zu melden. Es war nicht das erste Mal, dass sie in diesem Punkt unterschiedlicher Meinung gewesen waren. Als ehemaliges SPD-Mitglied hatte sich sein Vater nie so recht für das nationalsozialistische Regime erwärmen können, auch wenn er seine Distanz mit Rücksicht auf seine drei Kinder nur im privaten Kreis kundtat. Zum Entsetzen seines Sohnes, der eifrig die Bilder berühmter Jagdflieger und Ritterkreuzträger sammelte, hatte er dort schon früh geäußert, dass der Krieg nicht zu gewinnen sei.

Erst als sein Onkel mit abgefrorenen Zehen aus Stalingrad heimgekehrt war, hatten sich auch in Manfred Szubiaks jugendliche Heldenträume leichte Zweifel eingeschlichen. Das Beispiel eines älteren Freundes, der im Krieg einen Arm verlor, dämpfte seine Kriegsbegeisterung weiter. Noch immer aber hielt er es für seine Pflicht, dem Aufruf zur Verteidigung Berlins zu folgen. Als sein Vater ihn zu einer Tante nach Weißensee schickte, damit eventuelle Rekrutierungstrupps ihn nicht zu Hause anträfen, meldete er sich zum Schanzeinsatz, um wenigstens etwas zu tun. Wie seine Freunde glaubte er fest an den von der Propaganda versprochenen Entlastungsangriff, der Berlin befreien würde. Voller Eifer schaufelte er mit einem guten Dutzend anderer Hitlerjungen aus seinem Fähnlein unter Aufsicht eines Feldwebels Schützengräben.

Ihre Lage war an diesem Nachmittag allmählich ungemütlich geworden. Immer häufiger schlugen russische Granaten ein, und immer näher kamen die Einschläge dem Feld, auf dem sie gruben. Schließlich wurde es dem älteren Feldwebel, der sie anleitete, zu viel, wie sich Manfred Szubiak erinnert: »Der hat uns dann gesagt, wir sollen machen, dass wir nach Hause kommen. Der Krieg sei zu Ende. Ich sehe ihn noch vor mir, das war so ein älterer rothaariger Mann, der wahrscheinlich selber flitzen wollte. Er hatte wohl auch nichts mehr zu befürchten, denn die SS war schon weg, und wir lagen ohne Waffen an der vordersten Front.« Folgsam und mit uneingestandener Erleichterung machte sich Manfred Szubiak auf den Weg. Er entschloss sich, nicht länger bei seiner Tante in Weißensee zu bleiben, sondern zu seinen Eltern in die Grellstraße im Prenzlauer Berg zurückzukehren.

Der Weg dorthin erwies sich als nicht ganz ungefährlich. Einmal konnte er sich mit einem Freund gerade noch in einen Hauseingang drücken, als einige Granaten einer Stalinorgel direkt neben ihnen einschlugen. Ein kleiner Splitter traf ihn in die Wade, verursachte aber nur eine Schramme, die etwas brannte. Schließlich kam er zu Hause an, wo ihn seine Mutter in die Arme schloss. Ab jetzt, so wurde beschlossen, würde er bei der Familie im Keller bleiben.

Stunde um Stunde verging, während Hitler auf erste Erfolgsmeldungen von Steiner wartete. Als Hitlers Leibarzt Dr. Morell ihn gegen 21 Uhr im Führerbunker aufsuchte, um sich vor seiner Abreise nach München von ihm zu verabschieden, traf er Hitler müde und niedergeschlagen in seinem Arbeitszimmer an. An der Wand des kleinen Raumes stand ein blau-weiß gemustertes Brokatsofa, davor ein kleiner Wohnzimmertisch, um den drei weitere Sessel mit den gleichen Stoffpolstern sowie zwei Hocker gruppiert waren. Morell bot an, Hitler vor seiner Abreise noch eine Koffeinspritze zu geben, um ihn aufzumuntern, doch wütend fuhr dieser ihn an: »Denken Sie, ich bin verrückt? Sie wollen mir wahrscheinlich Morphium geben!« Er wisse, dass die Generäle ihn einschläfern wollten, um ihn nach Berchtesgaden zu schaffen.

Morells Versicherungen, er wisse von keinem Komplott, konnten Hitler nicht beruhigen. »Halten Sie mich für einen Wahnsinnigen?«, schrie er Morell an. Barsch befahl er seinem Leibarzt, der ihn seit 1936 versorgt hatte, nach Hause zu gehen, seine Uniform auszuziehen und »sich so zu verhalten, als hätten Sie mich nie gesehen«. Bedrückt machte sich Morell davon. Angeblich ist er nie über die Enttäuschung hinweggekommen, dass ihm Hitler kurz vor Ende seines Lebens noch das Vertrauen entzogen hatte.

Sonntag, 22. April 1945

Noch heute nennt der 1914 geborene Bernd Freytag von Loringhoven den 22. April seinen persönlichen Schicksalstag. Im neuen provisorischen Hauptquartier des OKH in Potsdam-Eiche erhielt sein Chef Hans Krebs am Mittag einen Anruf, er solle sofort zur militärischen Lagebesprechung mit Hitler in den Bunker kommen. Mit seinem Adjutanten Loringhoven im Gefolge machte sich Krebs auf den Weg von Potsdam nach Berlin. Die Fahrt durch die zerstörte Reichshauptstadt hinterließ bei Loringhoven einen deprimierenden Eindruck. An vielen Stellen brannte es, und überall lagen Trümmer herum, durch die Menschen auf der Suche nach Wasser und etwas Essbarem irrten. Viele Straßen waren nur noch Trampelpfade, durch die mit dem Auto kein Durchkommen mehr war.

Hitler selbst mied den Anblick der zerstörten Stadt und hatte die Reichskanzlei schon lange nicht mehr verlassen. Mit einem kaum noch zu überbietenden Zynismus hatte er seinem Rüstungsminister und Lieblingsarchitekten Albert Speer anvertraut, dass die ganze Bombardierung auch eine gute Seite habe: Man müsse später weniger abreißen, um die neue Reichshauptstadt »Germania« zu errichten. Seit seinem Geburtstag zwei Tage zuvor, als er im Garten der Reichskanzlei die Reihen der Soldaten und Hitlerjungen abgegangen war, hatte der Kriegsherr den »Führerbunker« nicht mehr verlassen. Bis zu seinem Tod blieb er in der düsteren Katakombe, die er zu seinem letzten Refugium erwählt hatte. Nach dem Beginn der sowjetischen Winteroffensive am 16. Januar 1945 war Hitler von seinem Hauptquartier »Adlerhorst« bei Bad Nauheim in die Berliner Reichskanzlei zurückgekehrt und hatte seine Wohnung und die Arbeitsräume noch unzerstört vorgefunden. Die vielen Luftangriffe zwangen ihn jedoch immer öfter, in den Luftschutzbunker im Garten der Reichskanzlei auszuweichen, so dass er Ende Februar beschloss, sich ganz in die Bunkerwelt zurückzuziehen, die er in den Jahren seiner Herrschaft aufgebaut hatte.

Schon bald nach dem Bezug der Reichskanzlei 1933 hatte Hitler Änderungswünsche angemeldet. Das Palais in der Wilhelmstraße 77, das einst Bismarck als Wohn- und Amtssitz gedient hatte, war für seine Ansprüche längst nicht mehr repräsentativ und auch nicht mehr sicher genug gewesen. 1935 hatte er durch den Architekten Leonhard Gall im großen Garten der Reichskanzlei einen Festsaal errichten lassen, der durch einen südlich angeschlossenen Wintergarten mit dem Palais verbunden war. Vom Keller unterhalb des Festsaals und des Wintergartens führten drei achtstufige Treppen in einen darunter gelegenen Luftschutzkeller. Eine Decke von fast zweieinhalb Meter Dicke schützte diesen etwa 21 x 21 Meter großen Bunker, der an den Zugängen durch Schleusenräume mit gasdichten Eisentüren gesichert und in sechzehn kleine Räume unterteilt war.

Schon bald genügte der Anbau samt Bunker den gestiegenen Repräsentations- und Schutzbedürfnissen Hitlers nicht mehr. 1938 begann Albert Speer den Bau einer riesigen »Neuen Reichskanzlei«, die sich im Süden an den nunmehr »Alte Reichskanzlei« genannten bisherigen Amtskomplex anschloss. Unter dem neuen Gebäude, das die gesamte Front der Voßstraße, von der Wilhelmstraße bis zur Hermann-Göring-Straße, einnahm, entstand nach den Wünschen Hitlers ein gigantischer Luftschutzkeller mit Hunderten von Räumen, der durch einen etwa 80 Meter langen unterirdischen Gang mit dem alten Bunker unter dem Festsaal verbunden wurde. Aufgrund seiner Erfahrungen im Ersten Weltkrieg betrachtete Hitler sich als Experten für den Bau von Bunkern. Immer wieder, so berichtet Albert Speer, habe Hitler mit Anregungen und Befehlen in den Bau eingegriffen und zahlreiche Zeichnungen und Skizzen angefertigt.

Aber auch dieses neue Bunkerlabyrinth genügte Hitlers Ansprüchen einige Jahre später nicht mehr. Im Angesicht der Niederlage von Stalingrad und aufgeschreckt durch die immer größeren Fliegerbomben der Alliierten, beauftragte er Albert Speer im Januar 1943, im Garten der Reichskanzlei einen neuen Bunker mit noch massiveren Decken und Wänden zu bauen. Im April 1944 zogen neue Kolonnen von Bauarbeitern auf das Gelände der Reichskanzlei, um das Werk in Angriff zu nehmen.

Unmittelbar im Anschluss an den Festsaal und den Wintergarten wurde eine etwa zehn Meter tiefe Grube ausgehoben, in die der neue Eisen-Beton-Klotz von 26 x 26,7 Meter Grundfläche gegossen wurde. Er ruhte auf einer ca. 2 Meter starken Grundplatte und besaß Wände und Decken von rund 3,5 Meter Dicke. Die Räume lagen 7,5 Meter unter der Erdoberfläche und waren etwa 2,85 Meter hoch. Die neue, bald »Führerbunker« genannte Katakombe schloss unmittelbar an den ersten Luftschutzkeller unter dem Festsaal und dem Wintergarten an, der nun »Vorbunker« genannt wurde, doch lagen die Räume des »Führerbunkers« einige Meter tiefer im Erdreich. Eine zwölfstufige Wendeltreppe führte vom alten Bunker zu ihm hinab. Der Führerbunker war nach Grundriss und Größe weitgehend eine Kopie des »Vorbunkers«, nur tiefer und mit dickeren Decken und Wänden. Als Hitler am 16. Januar 1945 nach Berlin zurückkehrte, befand sich vor dem Bunkerausgang im Garten noch eine richtige Baustelle, die aufgrund der sich überschlagenden militärischen Rückschläge nie beseitigt wurde.

Im Regierungsviertel angekommen, fuhr das Auto mit Krebs und Loringhoven über einen schmalen Fahrweg in den Garten der Reichskanzlei. Die letzten Meter mussten zu Fuß über einen schmalen Pfad bewältigt werden, der zum Ausgang des Bunkers im Garten führte. Der Weg war sehr unbequem, vor allem im Dunkeln musste man äußerst vorsichtig sein, um nicht über den Bauschutt zu stolpern oder in einen der zahlreichen Bombentrichter zu fallen. Am Bunkereingang, der durch einen quadratischen Betonklotz von fünf Meter Höhe geschützt wurde, stand eine SS-Wache, die Krebs und Loringhoven nach kurzer Kontrolle passieren ließ. Ein breites, aber steiles Treppenhaus führte sie in die Tiefe bis zu einem Vorraum mit einem Garderobenständer, in dem zwei SS-Offiziere als Wache standen. Die beiden Besucher mussten hier Mäntel und Pistolen abgeben, auch ihre Aktentaschen wurden untersucht. Erst dann durften sie in den Lagevorraum. Der 8 Meter lange und 3,6 Meter breite Raum war mit Steinfliesen ausgestattet, und auf dem Boden lag ein breiter roter Läufer. An der linken Seite hingen acht Ölgemälde an der Wand, überwiegend Landschaftsbilder, darunter standen einige schöne alte Polstersessel. An der gegenüberliegenden Wand befand sich eine Polsterbank, davor ein rechteckiger Tisch mit zwei weiteren Polsterstühlen. Mobiliar und Bilder stammten aus Hitlers Wohnung im Obergeschoss der Alten Reichskanzlei und waren von dort in den Bunker gebracht worden. In diesem Raum, der auch »großer Warteraum« oder »Konferenzraum« genannt wurde, versammelten sich die Teilnehmer, bevor die Lagebesprechung begann. Hier mussten auch alle Ankommenden, die zu Hitler wollten, erst einmal warten, bis sie ein Adjutant oder ein Diener in dessen Arbeitszimmer rief.

Von hier aus gingen Krebs, Loringhoven und die anderen durch die erste Tür rechts in den angrenzenden Lageraum, in dem die militärischen Lagebesprechungen stattfanden. Der Raum war kleiner als der Konferenzraum, nur etwa 4 x 3 Meter groß. In seiner Mitte stand ein großer Tisch mit zwei Lampen, auf dem die Karten ausgebreitet wurden. Hinter dem Tisch stand ein einzelner Stuhl, auf dem Hitler während der Besprechungen saß. Eine ringsum laufende Wandbank sowie einige weitere Stühle und Hocker komplettierten die karge Ausstattung, die von einer Glühbirne in der Mitte des Zimmers beleuchtet wurde. »Bis auf Hitler mussten alle anderen stehen, und manchmal drängten sich bis zu zwanzig Personen in dem Raum, um den Vorträgen zu folgen«, beschreibt der Augenzeuge Bernd Freytag von Loringhoven die Atmosphäre. »Auf den Stühlen konnten nur die ältesten Militärs für einige Zeit sitzen, weil die Lagebesprechungen oft Stunden dauerten. Alle anderen mussten die ganze Zeit stehen bleiben, und das war eine furchtbare Angelegenheit in diesem schmalen Raum. In der stickigen Luft waren die Männer so zusammengepfercht, dass sie oft der Lageentwicklung auf den Karten nicht mehr folgen konnten.« Kurz nach 15 Uhr begann die Besprechung. Krebs trug die Lage rund um Berlin vor. Neue Hiobsbotschaften waren eingetroffen. Auch der dritten sowjetischen Heeresgruppe unter Marschall Rokossowskij war im Nordabschnitt der Oderfront südlich von Stettin der Durchbruch gelungen. Im Süden Berlins, so Krebs weiter, habe der Gegner Zossen genommen und stoße auf Stahnsdorf vor, im Osten der Stadt sei er bis zur Linie Lichtenberg, Mahlsdorf, Karlshorst gelangt, und am nördlichen Stadtrand würde sich die Rote Armee zwischen Frohnau und Pankow vorkämpfen. Hitler nahm diese dramatische Entwicklung mit stoischer Gelassenheit hin. Dann fragte er nach Steiners Angriff.

Seine Generäle antworteten nur zögernd und ausweichend, und schließlich musste Krebs eingestehen, dass er gar nicht stattgefunden hatte. Hitler schwieg und grübelte einen Moment lang – dann, in einem letzten Moment der Selbstbeherrschung, schickte er die große Runde aus dem Raum. Nur General Wilhelm Burgdorf, sein Chefadjutant, sowie Keitel, Krebs, Jodl und Bormann sollten bleiben. Audi Loringhoven musste den Raum verlassen. Mit den anderen wartete er im Vorraum – voller Spannung, was nun passieren würde.

„Ich sehe den Kampf als verloren an und fühle mich von denen, denen ich mein Vertrauen schenkte, belogen und betrogen und habe mich entschlossen, in der Hauptstadt des Kampfes gegen den Bolschewismus zu verbleiben und die Verteidigung dieser Hauptstadt zu übernehmen.“
Adolf Hitler am 22. April 1945

Als sich die Türen wieder geschlossen hatten, verlor Hitler die Beherrschung. Er sprang auf, warf seine Stifte über den Kartentisch, tobte und brüllte. Am ganzen Körper zitternd, schrie er mit sich immer wieder überschlagender Stimme von Verrat und Feigheit, von Ungehorsam und Unfähigkeit. Waffen-SS und Wehrmacht hätten versagt, er stünde allein. Seit Jahren sei er von Verrätern umgeben, von Korruption, Schwächen und Lügen. Er fuchtelte mit den Fäusten, Tränen rannen ihm über die Wangen. Alle Anwesenden starrten stumm und verlegen vor sich hin. Unter diesen Umständen könne er nicht mehr führen, lamentierte Hitler weiter, seine Befehle würden nicht mehr befolgt, er wisse nicht weiter. »Der Krieg ist verloren«, schrie er, »aber wenn Sie, meine Herren, glauben, dass ich Berlin verlasse, irren Sie sich gewaltig! Eher jage ich mir eine Kugel durch den Kopf.« Wer wolle, könne sich in den Süden absetzen. – Ermattet sank er zusammen. Ebenso plötzlich, wie der Wutausbruch begonnen hatte, war er wieder vorüber. Erschöpft saß Hitler auf seinem Stuhl und jammerte: »Jetzt ist alles verloren. Es ist alles aus. Ich erschieße mich.«

Minutenlang herrschte Schweigen. Zum ersten Mal hatte Hitler zugegeben, dass der Krieg verloren war, erstmals offen davon gesprochen, sich umzubringen. Kurz darauf öffnete sich die Tür zum Lagevorraum, und Hitler eilte, ohne nach rechts oder links zu blicken, gebückt und kreideweiß im Gesicht in sein Arbeitszimmer. Die Lageteilnehmer blieben noch eine Weile rat- und fassungslos im Kartenraum zurück. Der Schock war ihnen deutlich anzumerken, Untergangsstimmung verbreitete sich im Bunker. »Krebs kam ziemlich gezeichnet aus dieser Besprechung heraus und hat mir dann alles erzählt, was da passiert ist«, erinnert sich Loringhoven.

Für den Adjutanten des Generalstabschefs waren die personellen Konsequenzen des Zusammenbruchs, die sich im Laufe des Abends herauskristallisierten, die folgenreichsten. Die Führung des OKW, Feldmarschall Keitel und Generaloberst Jodl, so bestimmte ein wieder gefasster Hitler, sollten Berlin verlassen und den Kampf von außen weiterführen und alle Anstrengungen unternehmen, die Stadt zu entsetzen. Krebs hingegen sollte als militärischer Berater bei Hitler im Bunker bleiben. Für Loringhoven war die Entscheidung ein schwerer Schlag. Als Adjutant von Krebs würde auch er im Bunker bleiben müssen – in seinen Augen ein klares Todesurteil: »Ich kannte ja nun durch meine lange Präsenz im Oberkommando des Heeres die militärische Lage genau und wusste, was los war. Es war mir vollkommen klar, dass es sich hier nur noch um wenige Tage handeln konnte, und dann würde alles aus sein.«

In einem Mietshaus in Berlin-Weißensee verließ in diesen Stunden der vierundzwanzigjährige Günter Fabian die Wohnung seiner Freundin, als er auf dem Flur einem älteren Nachbarn begegnete. Misstrauisch blickte der Sechzigjährige, der im Haus als überzeugter Nazi galt, den jungen Mann in Zivil an. »Sagen Sie mal, Sie sind doch so ein junger Kerl, und Sie sind nicht eingezogen?« Fabian blickte ihn an, zögerte absichtlich, als müsste er innerlich mit sich ringen, ob der andere auch vertrauenswürdig sei. Schließlich sagte er: »Wissen Sie, Ihnen kann ich es ja sagen, obwohl es eigentlich ein Geheimnis ist: Ich arbeite mit an der Wunderwaffe.« Das Gesicht seines Gegenübers hellte sich schlagartig auf: »Sehen Sie, ich habe es doch immer gewusst, der Führer hat noch was in petto, der kann uns doch nicht so einfach untergehen lassen.« Freudig drückte er Fabian die Hand und zog weiter.

Fabian konnte ein leichtes Lächeln nicht unterdrücken. Wie glatt der andere doch seine dreiste Lüge geschluckt hatte! Daran könne man mal sehen, wie die Propaganda die Menschen verblödet habe, sagte er später zu seinen Freunden, als er die kleine Episode erzählte. Er hatte allen Grund, sich über die gelungene Notlüge zu freuen, denn von seiner Fähigkeit, seine Umgebung überzeugend zu täuschen, hing sein Leben ab. Seit über zwei Jahren, seit dem 27. Februar 1943, lebte er als Jude verborgen in Berlin. Seit dem Tag, als er nicht zu seiner Arbeit in einem Rüstungsbetrieb erschienen war, in dem er Zwangsarbeit zu leisten hatte. Durch Zufall entging er damit der Gestapo, die eben an diesem Tag im Zuge der so genannten Fabrik-Aktion jüdische Arbeiter aus dem Betrieb abholte, um sie in die Vernichtungslager im Osten zu verschleppen. Noch am selben Tag war er in einer kleinen Kartonfabrik in einem Hinterhof der Schönhauser Allee Nr. 122 abgetaucht, die ein nichtjüdischer Bekannter betrieb, der lange Zeit im KZ gesessen hatte und dennoch seine Hilfe anbot.

Zwei Wochen vor Günter Fabian war bereits sein gleichfalls jüdischer Freund Heinz Unruh in der Fabrik untergekommen. Tagsüber arbeiteten beide zeitweise schwarz bei einem Dachdecker, die Nächte verbrachten sie in der kleinen Fabrik. Ständig mussten sie auf der Hut vor Entdeckung und Denunzianten sein. Kaum jemand im Hinterhaus kannte ihre wahre Identität. Neben den wenigen Arbeitern in der Fabrik war auch eine junge Schneiderin eingeweiht, die mit ihrem Vater im Hinterhaus wohnte. Über sie hatte Günter Fabian auch seine Freundin Ingeborg und ihren Vater kennen gelernt, die beide in Weißensee wohnten. Ihrer Verschwiegenheit und stillen Hilfe hatte er sein Überleben zu verdanken.

Je näher die Rote Armee auf Berlin vorrückte und je größer damit die Hoffnung auf Befreiung wurde, desto schwieriger wurde das Versteckspiel. Auf der Suche nach waffenfähigen Männern hatten die Rekrutierungsstellen der Wehrmacht und Waffen-SS alle Betriebe und Ämter durchforstet, um die letzten Kräfte für den Endkampf zu mobilisieren. Jeder junge, gesunde Mann, der nicht in Uniform ging, fiel nun auf und war Anlass zur Kontrolle. Gewitzt hatte Günter Fabian auch diese neue Gefahr gemeistert.

Mit einem gefälschten Ausweis, der ihn als »unabkömmlichen« Arbeiter eines Wehrmachtsbetriebes auswies, war er eines Tages in einem Büro in der Nähe des Alexanderplatzes erschienen und hatte sich »freiwillig« zum Volkssturm gemeldet. Tatsächlich war er auf »Führer und Volk« vereidigt worden und hatte nun neben seinem falschen Betriebsausweis einen echten Volkssturmpass, mit dem er sich vor Polizisten und den Feldgendarmen der Wehrmacht ausweisen konnte. Für den Fall, dass seine Tarnung durchschaut wurde, trug er heimlich eine Pistole bei sich.

Trotz aller Vorsichtsmaßnahmen waren eines Tages einige Männer in der Schönhauser Allee 112 erschienen und hatten nach ihm gefragt. Sofort hatte er sein Versteck gewechselt und war vorübergehend in der Wohnung seiner Freundin und ihres Vaters in Weißensee untergekommen. Jetzt wurde ihm das Terrain auch hier zu heiß. Er beschloss, in die Schönhauser Allee zurückzukehren, wo er ein gutes Versteck im Keller kannte. Seine achtzehnjährige Freundin Ingeborg wollte ihm dorthin folgen, da sie Angst vor den Russen hatte und nicht ohne ihn sein wollte. Zu Fuß machte er sich auf den halbstündigen Weg. Auf den Straßen herrschte wirres Durcheinander. Flüchtlingskolonnen strömten Richtung Westen aus der Stadt hinaus, unaufhörlich heulten die Sirenen, die vor Fliegerangriffen warnten. Günter Fabian war das Chaos recht. Niemand achtete auf ihn, während er auf die Schönhauser Allee zustrebte.

„Mein liebes Hertalein! Dies werden wohl die letzten Zeilen und damit das letzte Lebenszeichen von mir sein. (...) Wir kämpfen hier bis zum Letzten, aber ich fürchte, das Ende rückt bedrohlich näher und näher. Was ich persönlich um den Führer leide, kann ich Dir nicht schildern. (...) Ich kann nicht verstehen, wie alles so kommen konnte, aber man glaubt an keinen Gott mehr.“
Brief Eva Brauns vom 22. April 1945 an ihre Freundin Herta Schneider

Die Nachricht vom Zusammenbruch Hitlers verbreitete sich in Windeseile im Führungszirkel außerhalb des Bunkers. Himmler rief an und wollte Hitler nun doch noch zur Flucht in den Süden überreden – vergeblich. Außenminister Ribbentrop wurde mit dem gleichen Anliegen erst gar nicht vorgelassen. Unterdessen eilte Goebbels in den Bunker. Ihm gelang es, Hitler wieder etwas aufzurichten. Gefasst kehrte dieser in den Konferenzsaal zurück.

Noch einmal versuchten die anwesenden Generäle, ihrem »Führer« Mut zu machen, malten Hoffnungsschimmer in die dunkle Lage, an die sie selbst nicht glaubten. Noch stünden Truppen zur Verfügung, die Berlin retten könnten: die Armee Wenck, die Einheiten des Generalobersten Busse und die östlich von Dresden fechtenden vorgeschobenen Verbände der Heeresgruppe Mitte unter Feldmarschall Ferdinand Schörner. Keitel und Jodl drangen wiederholt auf Hitler ein, Berlin zu verlassen und den Kampf vom Norden oder Süden weiterzuführen. Doch Hitler winkte ab. »Tun Sie, was Sie wollen. Ich habe keine Befehle mehr.« Er lasse sich nicht mehr weiterschleppen und hätte schon die Wolfsschanze in Ostpreußen nicht mehr verlassen dürfen. Als wollte er sich selbst die Tragweite seiner Worte verdeutlichen, erklärte er, er werde auf den Stufen der Reichskanzlei fallen. Dann befahl er seinem Adjutanten Schaub, seine persönlichen Papiere im Garten der Reichskanzlei zu verbrennen.

Kurz darauf ließ Hitler seine beiden noch verbliebenen Sekretärinnen, Traudl Junge und Gerda Christian, sowie seine Diätköchin Constanze Manziarly herbeirufen. Er, der bedenkenlos Tausende von Hitlerjungen in den Tod ziehen ließ, der millionenfachen Mord in den Todesfabriken des Ostens angeordnet hatte, sorgte sich um das Schicksal seiner weiblichen Teerunde. Als Traudl Junge mit den anderen in den kleinen Vorraum vor Hitlers Arbeitszimmer eilte, wo dieser sie in Gesellschaft von Eva Braun erwartete, war sie erschrocken, wie leblos Hitler aussah. »Ziehen Sie sich sofort um. In einer Stunde geht ein Flugzeug, das sie nach Süden bringt. Es ist alles verloren, hoffnungslos verloren«, stieß Hitler bei ihrem Anblick hervor.

Alle standen erschüttert, schweigend. Schließlich war es Eva Braun, die sich als Erste aus der Erstarrung löste. Sie ging auf Hitler zu, der schon die Hand auf die Klinke seiner Tür gelegt hatte, und nahm seine beiden Hände: »Aber du weißt doch, dass ich bei dir bleibe. Ich lasse mich nicht wegschicken.« Daraufhin küsste Hitler Eva Braun – zum ersten Mal vor aller Augen – auf den Mund. In diesem Moment sagte auch Traudl Junge, ergriffen von der überraschenden Geste: »Ich bleibe auch.« Hitler erwiderte etwas irritiert: »Ich befehle Ihnen wegzugehen.« Die Sekretärinnen schüttelten die Köpfe: »Wir bleiben hier!« Hitler reichte ihnen die Hand: »Ich wollte, meine Generäle wären so tapfer wie Sie.«

Den Menschen außerhalb der Bunkermauern ließ Hitler keine Wahl, die Stadt zu verlassen. Längst hatte die Feuerwehr alle Versuche eingestellt, die von den ständigen Luftangriffen und dem Dauerfeuer der Artillerie entfachten Brände zu löschen. Asche und Staub wirbelten durch die Straßen und setzten sich in den Lungen der Menschen fest, die ihre Keller nur noch verließen, wenn Hunger und Durst sie hinaustrieb. Jeder Schritt auf die Straße war gefährlich, und selbst kurze Wege waren mühselig. Russische Tiefflieger stürzten sich auf alles, was durch die schmalen Schneisen hastete, die Schutt, Trümmer und Müll freigelassen hatten. Tote Menschen, Tiere und die Skelette ausgebrannter Autos säumten den Straßenrand und verbreiteten einen beißenden Geruch. Ein normales Leben gab es längst nicht mehr. Auch die letzten Betriebe hatten ihre Arbeit eingestellt, und immer öfter fielen Strom und Wasser aus.

Unter Androhung der Todesstrafe durfte ab dem 22. April nicht mehr mit Strom gekocht werden. Die Berlinerin Emilie Gerstenberg notierte in ihr Tagebuch: »In der Frontstadt Berlin klingt wie Meeresbrandung der unaufhörliche Donner der Geschütze. Überfliegende russische Bomber veranlassen das Aufbrausen des Flaklärms. Das Volk hat sich schnell an alles gewöhnt. Die Schlangen vor den Geschäften rühren sich nicht von der Stelle. Wie könnte man auch seinen Platz aufgeben, den man fünf bis zehn Stunden schon behauptet hat? In den Lagerhallen sollen große Mengen Lebensmittel sein. Die Keller der Geschäftsleute sind leer. Warum, so klagen die Käufer, wurde die Ware nicht früher ausgegeben? (...) Auf den Straßen sausen Militär- und Panzerwagen, Volkssturm und Soldatentrupps marschieren. Verwundete mit notdürftigen Verbänden werden auf Lastwagen vorbeigefahren. In immer größeren Scharen ziehen Flüchtlinge westwärts.«

„In meinem Kopf dreht es sich wie ein Mühlrad. Der Führer, der bislang nie einen Zweifel an seiner Zuversicht aufkommen ließ, er gibt auf, restlos und alles auf!“
Hitlers Sekretärin Traudl Junge, Tagebucheintragung zum 22. April 1945

Unerbittlich trieb Stalin die Rote Armee in die Trümmerwelt Berlins voran. Zum Feiertag des 1. Mai wollte er auf dem Roten Platz den Fall der deutschen Hauptstadt verkünden. Bedenkenlos spielte er die rivalisierenden Generäle Schukow und Konjew gegeneinander aus, die sich beide den Lorbeer des Eroberers von Berlin aufsetzen wollten. Viele Soldaten der Roten Armee hatten freilich für den Ehrgeiz der Marschälle nicht mehr allzu viel Verständnis. Der Krieg war gewonnen, so viel war auch dem einfachen Rotarmisten klar. Keiner wollte kurz vor Schluss noch sein Leben verlieren. Die Stoßtrupps gingen daher an manchen Stellen überaus vorsichtig vor, versuchten hart verteidigte Widerstandsnester zu umgehen oder durch die Artillerie ausschalten zu lassen.

In den Vororten der Hauptstadt mit ihren Gärten und ihren Ein- und Zweifamilienhäusern war der Widerstand dennoch rasch gebrochen, weil die Verteidiger hier der Feuerkraft der Roten Armee fast schutzlos ausgeliefert waren. Je mehr sich die Angriffskeile jedoch der Innenstadt näherten, desto härter wurden die Kämpfe. Immer häufiger trafen die Angreifer auf große natürliche Hindernisse wie den Teltowkanal oder die Spree. Die mehrgeschossigen Wohnblocks boten den Verteidigern ein hervorragendes Terrain für Attacken aus dem Hinterhalt. Sogar den zusammengewürfelten Einheiten aus Volkssturm, Hitlerjugend und Versprengten gelang es hier, den Angreifern empfindliche Verluste beizubringen. In einem oft brutalen Nahkampf mussten die sowjetischen Soldaten mühsam Haus für Haus, Stockwerk für Stockwerk durchkämmen – die Eroberung wurde zu einem tödlichen Geduldsspiel.

Die Nachricht von Hitlers Zusammenbruch hatte unterdessen auch Magda Goebbels, die Frau des Propagandaministers, erreicht. Herbeigerufen durch einen Anruf ihres erschütterten Gatten traf sie am Nachmittag des 22. April mit ihren sechs Kindern im Bunker ein. Ihrem Idol in den letzten Stunden des Reiches nahe zu sein, diese Vorstellung verdrängte alle Mahnungen der Vernunft. Die Jahre des Krieges hatten bei Magda Goebbels tiefe Spuren hinterlassen. Wochen, oft Monate war sie von Klinik- und Kuraufenthalten in Beschlag genommen. Schmerzhafte Entzündungen des Kiefers und des Gesichtsnervs, Herzattacken und schwere Depressionen machten aus der lebenslustigen Frau während der langwierigen Krankheitsphasen eine Schattengestalt, deren fehlende Ausgeglichenheit sich auch in zunehmendem Alkohol- und Zigarettenkonsum bemerkbar machte.

Die Krankheitssymptome waren gleichsam das äußere Spiegelbild der inneren Zerrissenheit. Entgegen aller zur Schau gestellten Durchhalterhetorik hegte Magda Goebbels kaum noch Zweifel am bevorstehenden Untergang des Reiches, dem sie ihr Heil verschrieben hatte. In den letzten Wochen drehten sich die Gespräche des Ehepaars meist nur noch um das Szenario für den Abgang. Nach langem Ringen war Magda Goebbels einig mit ihrem Mann, bis zum Ende in Berlin zu bleiben und die Kinder bei sich zu behalten. »Ich erkläre dem Führer, dass meine Frau fest dazu entschlossen ist, auch in Berlin zu bleiben, und sich sogar weigere, unsere Kinder nach draußen zu geben«, hielt Goebbels am 1. Februar 1945 im Tagebuch für die Nachwelt fest. »Der Führer hält diesen Standpunkt zwar nicht für richtig, aber für bewundernswürdig.«

Den festen Entschluss, dass es für sie und ihren Mann kein Zurück geben würde, bestätigen ihre Gesprächspartner aus dieser Zeit übereinstimmend. »Das Leben, das ihr alle nach dem Zusammenbruch leben werdet«, werde nicht mehr lebenswert sein, erklärte sie ihrer Vertrauten Ello Quandt zur Begründung. »Gerade was uns betrifft, die wir zur Spitze des Dritten Reichs gehört haben, wir müssen die Konsequenzen ziehen. Wir haben vom deutschen Volk Unerhörtes verlangt, andere Völker mit unerbittlicher Härte behandelt. Dafür werden die Sieger gründliche Rache nehmen. (...) Da können wir uns nicht feige drücken. Alle anderen haben das Recht weiterzuleben, wir nicht. Wir haben dieses Recht nicht (...) wir haben versagt.« Bei Loringhoven, der zufällig Augenzeuge des Eintreffens von Magda Goebbels und ihren sechs Kindern wurde, löste ihr Bild dunkle Ahnungen aus. »Alle Kinder waren in so dunkle Mäntelchen gekleidet, und daraus schauten blasse, ängstliche Gesichter heraus. Mich fasste ein furchtbarer Schreck und ein wahnsinniges Mitleid mit diesen Kindern, weil die Angst in mir aufstieg: Diese Kinder kommen hier nie wieder raus aus diesem Bunker, aus diesem Inferno, in dem wir existierten.«

Den Neuankömmlingen in der Bunkerwelt wurde alsbald ein Quartier zugewiesen. Magda Goebbels bezog mit ihren Kindern vier kleine Räume im Vorbunker, nahe der Wendeltreppe, die zum Führerbunker hinunterführte. Krebs, Loringhoven und auch Boldt, der zur Verstärkung Loringhovens am nächsten Tag eintraf, wurden etwas weiter entfernt in einem der Bunkerräume unter der zur Voßstraße gelegenen Neuen Reichskanzlei einquartiert. Auch der Voßstraßen-Bunker war durch einen 80 Meter langen unterirdischen Gang – nach dem Intendanten der Reichskanzlei auch »Kannenberg-Gang« genannt – mit dem Vorbunker verbunden, so dass der Weg zu Hitler kurz blieb.

Komfort freilich bot der kaum 5 x 5 Meter große, fensterlose Bunkerraum, der den dreien als Schlaf- und Arbeitszimmer zugewiesen war, nur wenig. Links neben der Tür stand ein doppelgeschossiges Stockbett. Als der Ältere und Ranghöhere belegte Loringhoven das untere Bett, Boldt schlief oben. Gegenüber dem Stockbett standen zwei Schreibtische, darauf Telefone und Lampen. Ein großer Vorhang trennte ihren Teil des Raums von der anderen Hälfte, die von General Krebs bewohnt wurde. Hier sollte Loringhoven von nun an schlafen und arbeiten, wenn er nicht zu Besprechungen in den Führerbunker abberufen wurde. Er schlief ein mit der bedrückenden Ungewissheit, dass er die düstere Bunkerwelt vielleicht nie wieder lebendig verlassen würde.

Montag, 23. April 1945

Am Morgen schien es, als wäre der Zusammenbruch Hitlers nur eine kurze Episode gewesen. Als hatte es die Enttäuschung über die »Gruppe Steiner« nie gegeben, als hätte er nie in einem Moment der Klarheit die Niederlage eingestanden, ließ Hitler neue Gespensterarmeen über den Kartentisch marschieren, die Berlin befreien und die Kriegswende herbeiführen sollten. Vor allem ein Name war es, der in den Erörterungen der letzten Tage immer wieder gefallen war und der, von Mal zu Mal an Gewicht zunehmend, jetzt zu den verstiegensten Hoffnungen Anlass gab: die Armee Wenck.

Wie die »Gruppe Steiner« stand freilich auch die Armee Wenck nur auf dem Papier in voller Kampfstärke. Erst einen Monat zuvor, im März 1945, war die 12. Armee unter dem Kommando von General Walther Wenck neu aufgestellt worden. Sie bestand aus sechs personell unterbesetzten Infanterie-Divisionen, der 1. Panzervernichtungsbrigade »Hitlerjugend«, zwei Sturmgeschützbrigaden und etlichen kleineren Einheiten. Ihre Reihen waren größtenteils mit unerfahrenen Soldaten der Jahrgänge 1927/28 aufgefüllt – viele kamen direkt vom Reichsarbeitsdienst oder von Lehrgängen und der Waffenschule der Wehrmacht. Von erfahrenen Offizieren und Unteroffizieren geführt, waren sie mit Waffen verhältnismäßig gut ausgerüstet, aber hoffnungslos untermotorisiert. Auf diese Armee setzte Hitler in einem Führerbefehl vom 23. April seine großen Hoffnungen: »Soldaten der Armee Wenck! Ein Befehl von größter Tragweite hat euch in Richtung Osten in Marsch gesetzt. Euer Auftrag ist klar: Berlin bleibt deutsch. Berlin wartet auf euch, Berlin sehnt euch mit heißem Herzen herbei.«

Ursprünglich war der 12. Armee unter General Wenck eine ganz andere Aufgabe zugedacht gewesen. Im Südwesten von Berlin bei Magdeburg stehend, hatte sie die Amerikaner vom Marsch in Richtung Hauptstadt abhalten sollen. Als deutlich wurde, dass die Westalliierten aufgrund der Absprachen mit Stalin an der Elbe stehen blieben, hatten Keitel, Jodl und Krebs von Hitler noch am Vortag den Befehl erwirkt, dass Wenck eine Kehrtwende vollziehen und Richtung Osten auf Berlin marschieren solle. Zugleich ging ein Befehl an die 9. Armee unter General Busse heraus, Wenck nach Westen entgegen zu marschieren und sich mit ihm zur gemeinsamen Rettung der Hauptstadt zu vereinigen. Von Süden her sollten die beiden vereinigten Armeen auf dem Weg über Potsdam nach Berlin vorstoßen und dieses freikämpfen. Noch in der Nacht des 22. April war Feldmarschall Keitel aus dem Führerbunker aufgebrochen, um Wenck die Dringlichkeit seines Auftrags deutlich zu machen.

Gegen 1 Uhr morgens erreichte er Wencks Gefechtsstand in einem Forsthaus bei Wiesenburg, nahe der Stadt Beelitz. Keitel, der mit großem Gefolge erschienen war, hob den Marschallstab beim Eintritt kurz salutierend an den Mützenrand und kam dann ohne Umschweife zur Sache. »Befreien Sie Berlin!«, beschwor er Wenck. »Machen Sie mit allen verfügbaren Kräften kehrt! Vereinigen Sie sich mit der 9. Armee. Hauen Sie den Führer raus! Sie, Wenck, haben es in der Hand, Deutschland zu retten.« Wenck versprach, alles zu tun, was in seiner Macht stünde.

Kaum aber hatte sich Keitel zwei Stunden später wieder auf die Rückfahrt nach Berlin gemacht, rief Wenck seinen Stab zur Beratung zusammen. »Wir haben überlegt, was man jetzt machen kann«, erinnert sich der heute achtundachtzigjährige Günther Reichhelm, der damals Oberst und Stabschef Wencks war. »Nach Berlin angreifen werden wir mit Sicherheit nicht. Berlin ist ein Moloch, und wir werden unsere Soldaten in diesem Moloch nicht verheizen. Außerdem waren die Straßen mit Hunderttausenden von Flüchtlingen verstopft, die aus Ostpreußen, Pommern, Schlesien und von allen Seiten herbeiströmten, und alle wollten sie über die Elbe.«

Wenck entschied, nicht wie befohlen mit allen Kräften auf Berlin vorzustoßen. Stattdessen wollte er den Versuch unternehmen, so nah wie möglich an die 9. Armee heranzukommen, um den Soldaten sowie den Flüchtlingstrecks einen Fluchtkorridor nach Westen zu öffnen, in das von Briten und Amerikanern besetzte Gebiet. Das Schicksal eines Einzelnen sei jetzt nicht mehr von Bedeutung, bemerkte Wenck, auf Hitler gemünzt. Den unterstellten Truppen ließ Reichhelm die Nachricht zukommen, nicht mehr auf Keitel zu hören, nur Wenck gebe hier Befehle.

In Berlin hatte sich die Lage zusehends verschlechtert. Über Nacht hatte die Rote Armee deutliche Fortschritte erzielt, auch wenn ihre Hauptanstrengung offenbar weniger auf eine baldige Eroberung der Innenstadt als auf die Umzingelung Berlins gerichtet schien. Die Front verlief nunmehr von Tegel über die Wollankstraße bis zum S-Bahnhof Friedrichshain, von dort entlang des S-Bahn-Rings vom Bahnhof Landsberger Allee und Frankfurter Allee bis zum Teltowkanal. Der größte Teil Pankows, ebenso Köpenick, Adlershorst und Karlshorst waren in russischer Hand. Auf die sich zuspitzende Lage hatte Hitler mit personellen Konsequenzen reagiert. Bereits am Tag zuvor hatte er SS-Gruppenführer Wilhelm Mohnke, einen Veteranen der Leibstandarte Adolf Hitler, zum Kommandanten des Regierungsviertels »Zitadelle« ernannt.

Mohnke erhielt den Befehl, sämtliche in Berlin vorhandenen verfügbaren Kräfte der Waffen-SS zusammenzufassen, um das Zentrum der Hauptstadt zu verteidigen. Es gelang ihm, 4000 Mann der Waffen-SS zur »Kampfgruppe Mohnke« zu formieren, zu der später noch kleinere Einheiten von Heer, Luftwaffe und Marine und Formationen der Hitlerjugend unter dem »Reichsjugendführer« Artur Axmann stießen. Unterstellt war Mohnke dem General der Artillerie, Helmuth Weidling, den Hitler zum neuen Stadtkommandanten von Berlin ernannte.

Die Ernennung Weidlings gehört zu den kuriosesten Personalentscheidungen der letzten Tage Hitlers, in denen Karrieren im Laufe eines einzigen Tages begonnen und beendet wurden, Minuten über Gnade und Ungnade entschieden. Bei seinem morgendlichen Telefon-Rapport hatte der Kommandeur des 56. Panzerkorps ein denkwürdiges Gespräch mit Generalstabschef Krebs geführt. Der erklärte ihm kühl, dass Hitler ihn zum Tode verurteilt habe, weil Weidling seinen Gefechtsstand ohne Befehl nach Döberitz im Westen von Berlin verlegt und sich damit offensichtlicher Feigheit gegenüber der Roten Armee schuldig gemacht habe. Wutentbrannt erschien darauf Weidling, der sich keiner Schuld bewusst war und dessen Truppen in heftige Abwehrkämpfe gegen die Rote Armee verstrickt waren, im Laufe des Nachmittags persönlich in der Reichskanzlei, um die Dinge klarzustellen.

Krebs und Burgdorf, nun schon etwas freundlicher, geleiteten ihn in den Lageraum des Führerbunkers, wo Hitler hinter dem Kartentisch saß. Weidling war entsetzt über den körperlichen Zustand Hitlers: »Bei meinem Eintritt wandte er mir den Kopf mit den Augen eines Fieberkranken zu. Der Führer versuchte aufzustehen. Dabei merkte ich zu meinem Entsetzen, dass seine Hand und eines seiner Beine unaufhörlich zitterten. Mit großer Mühe gelang es ihm, sich zu erheben. Mit verzerrtem Lächeln gab er mir die Hand, sein Gesicht glich einer lächelnden Maske. Hierauf setzte sich der Führer wieder mit Mühe in den Sessel. Sogar beim Sitzen war sein linkes Bein in unaufhörlicher Bewegung, das Knie bewegte sich wie ein Uhrpendel, nur etwas schneller.« Nachdem er seinen Bericht erstattet und das Missverständnis geklärt hatte, verließ Weidling »tief erschüttert« den Raum.

Am nächsten Tag um 12 Uhr rief ihn Krebs zu seiner großen Überraschung an, um ihm mitzuteilen, dass er auf Hitler einen guten Eindruck gemacht habe und dieser ihn zum Kommandanten für die Verteidigung Berlins ernenne. Weidling war wenig begeistert. »Es wäre besser gewesen, wenn man mich erschossen hätte, dann wäre dieser Kelch an mir vorübergegangen«, kommentierte er sarkastisch seine »Beförderung«. Mit lediglich rund 60 000 regulären Soldaten, unterstützt von einigen Zehntausend Mann Volkssturm und Hitlerjungen und gerade einmal 50 Panzern sollte er ein 2,5-Millionen-Heer aufhalten und schlagen. Eine aussichtslose Aufgabe.

In seiner neuen Rolle als Stadtkommandant von Berlin hatte General Weidling bald eine Auseinandersetzung mit dem »Reichsjugendführer« Artur Axmann. Weidling, der die Kampfkraft der HJ-Einheiten trotz des erstaunlichen Fanatismus, den die jüngsten Kämpfer an den Tag legten, gering einschätzte, legte Axmann nahe, alle HJ-Volkssturmeinheiten aufzulösen. Er wollte sie nach Hause schicken, um ihr Leben zu retten. Axmann war da ganz anderer Ansicht. Der Durchhaltepropagandist wollte Hitler beweisen, dass die Jugend weiterkämpfen und loyal bleiben würde – bis zum Sieg oder zum Tod!

1940 war er als Nachfolger Baldur von Schirachs Reichsjugendführer geworden, doch in den Jahren des Krieges hatte er sein Idol Hitler nur selten und bei offiziellen Anlässen gesehen. Umso mehr erfüllte es ihn mit Befriedigung und Stolz, dass Hitler ihn nun in den letzten Wochen des Regimes in seinen inneren Zirkel aufgenommen hatte. Im Führerbunker ging Axmann mittlerweile ein und aus und nahm auch an den Lagebesprechungen teil. Auf die Jugend könne er sich unbedingt verlassen, versprach Axmann dem Diktator, und dieser vergalt ihm seine wiederholten Treueschwüre mit hoher Gunst. »In Axmanns Augen waren wir ›Hitlers Jugend‹: Unser Leben gehörte ihm, und wir hatten jeden seiner Wünsche zu erfüllen«, meint Hitlerjunge Armin Lehmann heute.

Wie viele Tausende Hitlerjungen war Lehmann im Herbst 1944 als letztes Aufgebot zu den Waffen gerufen worden. Anfang des Jahres hatte seine Einheit bei Breslau gekämpft und sich bei der Rückeroberung eines Dorfes ausgezeichnet. Lehmann hatte das Eiserne Kreuz erhalten, weil er trotz eigener Verletzung verwundete Kameraden in Sicherheit geschleppt hatte. Im April war der Sechzehnjährige mit seiner Einheit zum Schutz Berlins abkommandiert worden und befand sich auf dem Weg zu den Seelower Höhen, als Artur Axmann bei ihnen aufgetaucht war. Nach kurzer Unterredung hatte er Lehmann und zwei weitere Hitlerjungen, die ebenfalls das Eiserne Kreuz trugen, nach Berlin mitgenommen, um sie Hitler an seinem Geburtstag als Beispiele der tapfer kämpfenden Hitlerjugend vorzustellen.

Kurz davor, am 19. April, hatte Lehmann noch als Ehrengast in der Kuppelhalle des Olympiastadions gesessen, wo Axmann – wie jedes Jahr am Vorabend des Führergeburtstages – die Neun- und Zehnjährigen feierlich in die Hitlerjugend aufnahm. Er hatte miterlebt, wie der »Reichsjugendführer« sie auf den kommenden Kampf einschwor: »Es gibt nur Sieg oder Untergang. Kennt keine Grenze in der Liebe zu eurem Volk, gleichermaßen kennt keine Grenze in eurem Hass gegenüber dem Feind. Es ist eure Pflicht, hellwach zu sein, wenn andere schlafen, stark zu sein, wenn andere schwach werden. Eure größte Ehre muss eure unverrückbare Treue zu Adolf Hitler sein.«

Nach dem Geburtstagsempfang bei Hitler hatte Axmann Armin Lehmann zu seinem Melder gemacht. Mit einem anderen Hitlerjungen, der als Fahrer diente und als Berliner die Stadt wie seine Westentasche kannte, war er seitdem auf einem Motorrad mit Botschaften Axmanns zu den verschiedenen Kampfgruppen der HJ im Raum Berlin unterwegs. Grundsätzlich waren diese Kampfgruppen zwar der Wehrmacht und damit Weidling unterstellt, doch Hitler, der seinen Generälen grundsätzlich misstraute, sandte offenbar über Axmann – und damit an Weidling vorbei – direkte Befehle an die HJ-Kampfgruppen, um sie zum Durchhalten aufzufordern.

Mehr als 5000 Kindersoldaten, so schätzt man, waren in Berlin im Einsatz. Vierzehn- und Fünfzehnjährige stellten sich in den Straßen Berlins den Panzern der Roten Armee entgegen. Für sie kreierte Axmann den Titel »Panzerknacker« und pries sie als Vorbild der Treue, die Deutschland retten könne. Größere HJ-Kampfgruppen gab es in Spandau, im Olympiastadion und an den Pichelsdorfer Brücken, wo sie unter allen Umständen die Verbindung nach Westen aufrechterhalten sollten. Für ihren Einsatz überreichte Hitler Axmann das Goldene Kreuz des Deutschen Ordens. »Ohne Ihre Jungen wäre der Kampf überhaupt nicht durchführbar, nicht nur hier in Berlin, sondern in ganz Deutschland«, lobte der Kriegsherr.

An diesem Tag erlebte auch der sechzehnjährige Gerd-Ekkehard Lorenz seinen ersten Einsatz. Die »Nationalpolitische Erziehungsanstalt«, die Lorenz in Potsdam besuchte, war bei den dortigen Bombardements in der Nacht vom 14. auf den 15. April schwer getroffen und damit unbrauchbar geworden. Ausgestattet mit der Volkssturmbinde, waren Lorenz und gut dreißig Mitschüler am 19. April von Potsdam in die »Napola« nach Spandau gebracht worden. Dort hatte man die Jungen in eine SS-Uniform gesteckt, ihnen ein Soldbuch als SS-Panzergrenadier und einen Wehrpass in die Hand gedrückt. Voller Hoffnung seien sie gewesen, die Schlacht um Berlin und damit den verlorenen Krieg doch noch zu gewinnen, gutgläubig und ohne Murren habe man dem Kampf entgegengeblickt, erinnert sich Lorenz.

Bis zum 23. April blieben die Jungen vom realen Kriegsgeschehen verschont, spielten am Vormittag Handball, aßen an weiß gedeckten Tischen zu Mittag. Am Nachmittag stand Gefechtsexerzieren auf dem Programm. Drei Tage nach dem Geburtstag des »Führers« blickten Lorenz und seine Kameraden bei einem Schützenpanzereinsatz im Spandauer Stadtforst den ersten Kriegstoten ins Gesicht: zwei jungen Flaksoldaten, die erstochen in ihren Schützenlöchern lagen. Zu zweit hoben die Jungen, die selbst Deckung in dem Erdloch nehmen wollten, die Toten heraus – und gerieten mitten im Kriegsgeschehen in einen absurden Gewissenskonflikt: Neben einer Brieftasche mit Fotos von Mutter und Schwester oder Freundin fanden Lorenz und sein Begleiter bei den Toten Wehrmachtskekse und machten sich Gedanken darüber, ob man davon essen dürfe oder ob man damit einen Toten bestehle und Leichenfledderei begehe. Bis zum Abend blieben die beiden »Napolaner« im Schützenloch, schließlich holte sie ein Melder heraus und brachte sie zurück in die Spandauer »Napola«- Anstalt.

Die Erinnerung an das Abendessen am weiß gedeckten Tisch lässt in Lorenz auch die Kontraste wieder lebendig werden, mit denen Hitlers Kindersoldaten in den letzten Kriegstagen konfrontiert wurden: Während einer der Erzieher von den Jungen, die nach ihrem ersten Gefecht bei Milchreis mit Kirschkompott saßen, wissen wollte, »ob jemand einen umgelegt habe«, ärgerte und schämte sich Lorenz, weil er einen Löffel Kirschsaft auf das Tischtuch gekleckert hatte. Kein Benehmen für einen Eliteschüler, der bei Tag auf Geheiß des »Führers« dreckverschmiert aus Schützenlöchern heraus in einem verzweifelten Krieg möglichst viele Russen umlegen sollte.

Seit seiner Rückkehr vom Schanzdienst spielte sich das Leben des gleichaltrigen Manfred Szubiak vor allem im Keller des Mietshauses im Prenzlauer Berg ab, wo seine Familie wohnte. Von den erwachsenen männlichen Hausbewohnern waren nur zwei alte Männer geblieben, ansonsten füllten Frauen und Kinder den Keller. Audi Manfred Szubiaks Vater, der als Oberfeldwebel in einer Kaserne in Schöneberg Dienst tat, kam abends nicht mehr nach Hause. Einige im Haus, auch Szubiaks Mutter, hatten ihm geraten, einfach im Keller zu bleiben und seine Uniform gegen Zivilkleider zu tauschen, aber die Gefahr, als Fahnenflüchtiger erschossen zu werden, war zu groß.

Nur dann und wann verließ der Fünfzehnjährige seine Mutter, den sechs Jahre jüngeren Bruder und die zweijährige Schwester, um sich auf der Straße umzusehen. Einmal war er gerade vom Keller nach draußen getreten, als ein Kradfahrer der Wehrmacht am Haus vorbeifuhr. Während er ihm nachschaute, wurde der Soldat von einem Schuss getroffen und fiel von der Maschine, die führerlos noch ein ganzes Stück weiterfuhr. Dieser Augenblick des plötzlichen Todes, der jeden treffen konnte, prägte sich Manfred Szubiak unauslöschlich ein.

Immer, wenn er sich auf die Straße wagte, war er auch auf der Suche nach etwas Essbarem. Mit anderen Jungen hatte er kurz zuvor eine Konservenfabrik geplündert und einen ganzen Haufen Erbsenbüchsen als Beute nach Hause getragen. Später war ihm bei einer weiteren Plünderung ein ganzer Eimer Himbeersirup in die Hände gefallen, den sie mit Hirse aßen, die sein Vater irgendwo aufgetrieben hatte. Man verhungerte nicht, aber man hungerte. Nur Wasser gab es noch genug, da man sich an den Feuerlöschteichen bedienen konnte, die auf der Straße eingerichtet worden waren. Später, als sie ausgetrocknet waren, wurden sie mit Leichen gefüllt und zugedeckt. Auch der Kradfahrer fand hier sein anonymes Grab.

Die überall lauernde Gefahr hielt Manfred Szubiak aber nicht ab, mit Nachbarskindern zuweilen aus purer Abenteuerlust durch die Straße zu streunen. Aufpassen musste man freilich vor den russischen Tieffliegern, die die Kinder »Ratter« nannten. Sobald sich einer näherte, rannten sie in die Häuser hinein. Insgesamt wurde in der näheren Umgebung der Grellstraße wenig geschossen. Aus Übermut waren die Jungen sogar in ein Büro der Partei eingebrochen, dessen Funktionäre aus Berlin geflohen waren, und hatten dort einige Pistolen gestohlen. Dieses Abenteuer hatte freilich ungut geendet. Als sie ihre Beute im Keller zeigten, hatten ihnen die verbliebenen Männer die Waffen sofort abgenommen und eine ordentliche Tracht Prügel verabreicht.

Von der Welt außerhalb ihrer Straße bekamen Manfred Szubiak und die Insassen des Kellers nur noch wenig mit. Früher hatten sie mittels Drahtfunk heimlich die Berichte der Polizei und Wehrmacht abgehört, seitdem der Strom jedoch ausgefallen war, konnten sie nicht einmal mehr Radio hören. Stattdessen machten im Viertel Latrinenparolen die Runde, die auch der Fünfzehnjährige begierig aufschnappte: »Es hieß ja, wir haben eine ganz neue Waffe, damit treiben wir sie alle wieder zurück. Also, wir Jugendlichen haben noch geglaubt, dass wir gewinnen. Oder eine andere richtige Hoffnung war, dass die Amerikaner vor den Russen in Berlin sein würden. Die Amis schaffen das noch, hieß es, die kommen noch vorher, und dann gehen sie mit den Deutschen zusammen und scheuchen die Russen zurück. Aber das war alles nur Gerede, was die Leute sich in ihrer Hoffnung eben so vorgestellt haben. Als die Russen dann da waren, war die Hoffnung dahin.«

Zu den Truppen, die dem neuen Stadtkommandanten General Weidling zur Verfügung standen, zählte auch die Geschützeinheit von Horst Bandmann. Am Vortag, dem 22. April, hatte der achtzehnjährige Fähnrich mit seinen Kameraden eine Panzersperre am Bahnhof Weißensee errichtet. Ein junger Leutnant befehligte die Einheit, der außer Bandmann und drei älteren Flaksoldaten nur noch rund zwanzig Hitlerjungen im Alter von 14 bis 16 Jahren angehörten. Kaum hatten sie sich nach dem Stellungswechsel eingerichtet, als einige sowjetische Panzer erschienen und ihre Stellung unter schweren Beschuss nahmen.

Nach einer halben Stunde war alles vorbei. Um Bandmann herum, der sich hinter den Schienen geduckt hatte und dem wie durch ein Wunder nichts passiert war, lagen lauter Tote und Verletzte. Einem der Hitlerjungen waren beide Beine weggeschossen worden, er schwankte am Boden hin und her und schien gar nicht zu begreifen, was passiert war. Auch Bandmanns Leutnant war schwer verwundet und starb kurz darauf. Mit den Überlebenden zog sich Bandmann über die Schienen in Richtung Stadt zurück. Munitionskästen und alles, was sie noch greifen konnten, schleppten sie mit. Während die Gruppe anfangs noch zusammen war, verlor Bandmann im Chaos des Rückzugs einen nach dem anderen aus dem Blick. Schließlich war er allein und wanderte als Versprengter ohne bestimmtes Ziel durch Berlin.

An diesem Tag, dem 23. April, war er durch eine geisterhafte Kulisse bis zur Friedrichstraße gelangt. Plakate an Berliner Litfaßsäulen schwadronierten weiter vom »Endsieg«. Solche Versprechungen kontrastierten auffällig mit Kreideinschriften an den zerstörten und ausgebombten Häusern: Nachrichten für die Hinterbliebenen, die über den neuen Aufenthaltsort von Bombenopfern informierten. Wer auf den Straßen unterwegs war, musste sich in Acht nehmen: nicht nur vor herabstürzenden Trümmern oder dem Granatbeschuss der Angreifer, sondern auch vor den Patrouillen der SS. Sie suchten nach wie vor nach Deserteuren und Wehrfähigen jeglichen Alters, die sich weigerten, für Hitler ihr Leben aufs Spiel zu setzen. Der Vorwurf, Feigling, Fahnenflüchtiger oder Verräter zu sein, war tödlich. Die Standgerichte arbeiteten schnell. Oft reichte nur der Verdacht.

„Schon am 24. April überzeugte ich mich davon, dass es unmöglich war, Berlin zu verteidigen, und es auch vom militärischen Standpunkt aus sinnlos war, da das deutsche Kommando nicht über ausreichend Kräfte verfügte.“
General Helmuth Weidling, Kampfkommandant von Berlin

Um den Gedanken ans Desertieren gar nicht erst aufkommen zu lassen, wurden die Exekutionen öffentlich ausgeführt. Als Horst Bandmann unter der Brücke Friedrichstraße weiterlaufen wollte, sah er auf einmal zwei junge Soldaten, die an der Brücke aufgehängt waren. Zwischen ihnen hing ein Schild, auf dem sinngemäß stand: »Wir wurden erhängt, weil wir unser Sturmgeschütz nicht so versahen, wie es der Führer befahl.« Kaum hatte sich Bandmann von seinem Schrecken erholt, als er hundert Meter weiter zwei Militärpolizisten in die Arme lief. Misstrauisch hielten ihn die beiden an und fragten, wo er herkomme und warum er nicht bei seiner Einheit sei. Bandmann schilderte seine Geschichte und hatte Glück. Man glaubte ihm und schickte ihn zum Reichsluftfahrtministerium, wo eine Sammelstelle für versprengte Soldaten eingerichtet worden war.

„Natürlich taten sie uns Leid. Wir sahen ja, dass das keine Soldaten waren, das waren einfach, wie man bei uns sagt, Muttersöhnchen, richtige Kinder, die man auf die Schnelle uniformiert und dazu angelernt hatte, sich zu verteidigen, um Hitler und seiner Führungsspitze die Existenz ein wenig zu verlängern. Denn sie leisteten unseren Truppen auch einigen Widerstand.“
Michail Poselskij, sowjetischer Front-Kameramann in Berlin

Die Erhängungen in der Friedrichstraße waren kein Einzelfall. Seit längerem vertraute die Führung des untergehenden Reiches nicht mehr ihrer eigenen Propaganda. Nachdem der Völkische Beobachter ein letztes Mal erschienen war, bekamen die Berliner fortan das »Kampfblatt für die Verteidiger Groß-Berlins« mit dem albernen Namen Der Panzerbär zu lesen. Doch auch dessen Autoren schwadronierten von dem »Bollwerk Berlin gegen den Bolschewismus« oder feierten die Reichshauptstadt als »Massengrab für Sowjetpanzer«.

Seit Monaten hatte die NS-Führung neben den Parolen der Siegesgläubigkeit und der Warnung vor den Gräueltaten der Roten Armee verstärkt auf Terror gesetzt, um die bröckelnde Moral in Truppe und Bevölkerung aufrechtzuerhalten. Im Februar 1945 waren auf Befehl Hitlers Sondergerichte gebildet worden, um Straftaten zu ahnden, »die die deutsche Kampfkraft oder Kampfentschlossenheit gefährdeten«. Noch im selben Monat hatte Himmler ein zusätzliches Korps von Sonderstandgerichten eingerichtet. Kurz darauf, am 9. März, hatte Hitler nach der Eroberung der Rheinbrücke bei Remagen durch die Amerikaner ein ihm direkt unterstehendes »Fliegendes Standgericht« eingesetzt, das sein blutiges Handwerk wenige Tage später aufnahm und vier Offiziere, die an dem Fall der Brücke angeblich schuldig waren, nach kurzem Prozess erschießen ließ.

Auch in der Reichshauptstadt forderte das noch immer intakte Netz von Gestapo, Sicherheitsdienst und deren Spitzeln täglich seinen Tribut. »Ich war zu feige, für Frau und Kind zu kämpfen. Deshalb hänge ich hier. Ich bin ein Schweinehund.« An vielen Orten der Stadt fanden willkürliche Hinrichtungen statt und verbreiteten selbst im Chaos der letzten Kriegstage noch Angst und Schrecken. Als höchste Steigerung der perfiden Quälerei mussten die Opfer persönlich den Text auf das weiße Schild schreiben, das ihnen die Mörder später zur Abschreckung um den Hals hängten, bevor sie sie mit Drahtschlingen an der nächsten Straßenlaterne aufknüpften und sich an ihrem qualvollen Todeskampf ergötzten. – »Kurz vor Beendigung des Krieges wurden hier zwei junge deutsche Soldaten von entmenschten SS-Banditen erhängt« – am Bahnhof Friedrichstraße erinnert der Text auf einer Gedenktafel an die vielen, die auf solche Weise in den letzten Tagen ums Leben kamen.

Unweit der Friedrichstraße traf an diesem Nachmittag überraschend Albert Speer zu einem Blitzbesuch in der Reichskanzlei ein. Wie fast alle Spitzen der Nazi-Hierarchie hatte sich der Rüstungsminister nach Hitlers Geburtstag aus Berlin abgesetzt. Es folgte eine zweitägige Odyssee durch Norddeutschland. Dann tauchte Speer am 23. April in Mecklenburg auf: Der Flugplatz Rechlin war das Testgelände der Luftwaffe. Jeder kannte ihn hier, bei unzähligen Flugschauen hatte Speer als Gastgeber fungiert. Der Rüstungsminister und sein Adjutant Manfred von Poser charterten ein einmotoriges Leichtflugzeug vom Typ »Fieseler Storch« und flogen nach Berlin, wo sie auf der Ost-West-Achse zwischen Siegessäule und Brandenburger Tor landeten. Sechs Jahre zuvor hatte Speer die Straße für Hitlers Paraden umgebaut, jetzt diente sie als letzter Flugplatz der eingekesselten Reichshauptstadt.

Über die Gründe seiner Reise ist viel spekuliert worden. »Ich bin der Auffassung, dass etwas dahinter stecken musste, was ihn so bewegte, dass er den Flug für notwendig hielt«, erinnerte sich sein Adjutant Manfred von Poser. »Dafür wäre etwa in Frage gekommen, dass er Sorge hatte, Nachfolger von Hitler zu werden. Das hätte ihn zusätzlich belastet, sei es bei der Beurteilung durch die Sieger, sei es bei der späteren Inanspruchnahme für den Wiederaufbau in Deutschland, womit er ja damals noch rechnete.« Die Angst, zum Nachfolger ernannt zu werden – war es das, was Speer zurücktrieb in die von ihm erbaute Reichskanzlei, in die, wie er später sagte, »Trümmerstätte seines Lebens«?

Albert Speer hat es in seinen Erinnerungen anders dargelegt. Er habe den übermächtigen Wunsch verspürt, von dem Mann, der über so viele Jahre sein Schicksal gewesen sei, noch ein letztes Mal Abschied zu nehmen. Auch quälte ihn das Bedürfnis, sein großes Idol, von dem er sich erst allmählich lösen konnte, nicht mit einer Lüge zu verlassen: Seit Monaten hatte er Hitlers Anweisungen heimlich torpediert, in den geräumten Gebieten zuvor alle Verkehrs-, Nachrichten-, Industrie- und Versorgungsanlagen zu zerstören und den Siegern »verbrannte Erde« zu hinterlassen. »Keiner darf den Standpunkt einnehmen, dass an sein persönliches Schicksal auch das Schicksal des deutschen Volkes gebunden ist. (...) Wir haben kein Recht dazu, in diesem Stadium des Krieges von uns aus Zerstörungen vorzunehmen, die das Leben des Volkes treffen könnten«, hatte er dem Diktator in einer Denkschrift mitgeteilt, die dieser erbost ignorierte.

Nicht ohne Sorge machte er sich daher auf den Weg zu Hitler. Ging er ein Risiko ein? War in den letzten beiden Tagen bei Hitler ein Stimmungsumschwung eingetreten, der ihm gefährlich werden konnte? Seine Befürchtungen wurden rasch zerstreut. Im Führerbunker wurde Speer sofort zu Hitler vorgelassen, der ihn nicht unfreundlich, aber geschäftsmäßig empfing. »Was meinen Sie?«, fragte er nach einer Weile unvermittelt: »Soll ich hier bleiben oder nach Berchtesgaden fliegen? Jodl sagte mir, nur noch morgen sei dazu Zeit.« Speer überlegte nicht lange: »Ich finde es besser, Sie beenden, wenn es sein muss, Ihr Leben als Führer hier in der Hauptstadt als in Ihrem Wochenendhaus.«

Später bedauerte er seinen Rat, denn ein Abflug Hitlers zum Obersalzberg hätte die Kämpfe in Berlin gewiss verkürzt. Apathisch und müde nahm Hitler Speers Ratschlag zustimmend entgegen und begann teilnahmslos von seinem Tod zu sprechen. »Ich bin auch entschlossen, hier zu bleiben. Ich wollte Ihre Ansicht noch einmal hören.« Ohne Erregung fuhr er fort: »Ich werde nicht kämpfen. Die Gefahr ist zu groß, dass ich nur verwundet werde und lebend in die Hände der Russen falle. Ich möchte auch nicht haben, dass meine Feinde mit meinem Körper Schindluder treiben. Ich habe angeordnet, dass ich verbrannt werde. Fräulein Braun will mit mir aus dem Leben gehen, und Blondi werde ich vorher erschießen. Glauben Sie mir, Speer, es fällt mir leicht, mein Leben zu beenden. Ein kurzer Moment, und ich bin von allem befreit, von diesem qualvollen Dasein erlöst.«

„Wenn der Krieg verloren geht, wird auch das Volk verloren sein. Es ist nicht notwendig, auf die Grundlagen, die das deutsche Volk zu seinem primitivsten Weiterleben braucht, Rücksicht zu nehmen. Im Gegenteil ist es besser, selbst diese Dinge zu zerstören. Denn das Volk hat sich als das schwächere erwiesen, und dem stärkeren Ostvolk gehört ausschließlich die Zukunft. Was nach diesem Kampf übrig bleibt, sind ohnehin die Minderwertigen, denn die Guten sind gefallen.“
Adolf Hitler zu Albert Speer im März 1945

Speer hatte das Gefühl, mit einem bereits Leblosen zu sprechen. Außer Fassung, gestand er Hitler, dass er die befohlenen Zerstörungen nicht durchgeführt, sie sogar verhindert habe. Hitler reagierte nicht. Geistesabwesend starrte er Speer an, als wäre ihm diese Angelegenheit, die er vor wenigen Wochen noch für so wichtig gehalten hatte, nunmehr weit entrückt. Zögernd bot Speer an, in Berlin zu bleiben, doch Hitler schwieg weiter. Hatte er längst geahnt, dass Speer seine Befehle nicht ausführte? Hatte er ihn gewähren lassen – aus Gründen, die nur er kannte? Speer war sich nicht sicher. Zu seiner Erleichterung wurde ihr Gespräch durch die Ankündigung unterbrochen, General Krebs sei zum Lagevortrag bereit.

Und wieder erlebte Speer ein Beispiel für die Wandlungsfähigkeit Hitlers, für die Vielschichtigkeit seines Wesens. Er, der kurz zuvor von seinem nahen Tod gesprochen hatte, zeigte nun vor Krebs und den anderen Teilnehmern der Lage wieder demonstrativen Optimismus. Erneut war Speer verblüfft. Hatte Hitler schon immer ein falsches Gesicht gezeigt, hatte er schon seit Jahren gewusst, dass der Kampf verloren war, und es nie gezeigt? Oder war dies nur ein neuer Stimmungsumschwung und Hitler so aufrichtig wie zuvor? Diese Fragen sollten Speer bis zu seinem Tode beschäftigen.

Umso deutlicher nahm er wahr, wie sehr sich der Lagevortrag geändert hatte. Die Spitzen des OKW, Keitel und Jodl, hatten nach einer letzten Lagebesprechung um 15 Uhr mit ihren Stäben nunmehr Berlin verlassen und sollten nicht mehr in den Bunker zurückkehren. Zurückgeblieben waren nur Krebs, Burgdorf sowie einige Verbindungsoffiziere und Adjutanten niedrigeren Ranges wie Loringhoven und Boldt. Statt wie sonst Stunden zu beanspruchen, war die Lagebesprechung nach kurzer Zeit beendet, und wo früher Karten der halben Welt gelegen hatten, genügte jetzt ein Stadtplan von Berlin und Potsdam.

Die sechzehnjährige Jutta Petenati befand sich in diesen Stunden auf dem Heimweg in die Schlegelstraße im Zentrum Berlins. Den ganzen Tag über hatte sie den Rot-Kreuz-Schwestern am nahe gelegenen Bahnhof Friedrichstraße geholfen, Immer noch kamen dort Flüchtlinge aus Ostpreußen und Pommern an, die nach dem langen Weg erschöpft waren und versorgt werden mussten. Einmal hatte ihr eine ältere Rot-Kreuz-Schwester einen kleinen Säugling in die Hand gelegt, dessen Familie offenbar unterwegs umgekommen war. Voller Mitleid hatte Petenati das Baby mit nach Hause nehmen wollen, aber ihre Mutter hatte abgewinkt: Sie hätten keine Lebensmittelkarten für das Baby, und Milch gäbe es nicht mehr, außerdem wisse man nicht, ob nicht jemand nach ihm fragen würde. Schließlich hatte das junge Mädchen diesen Argumenten nachgegeben. Auch ohne sich um ein Baby zu kümmern, war das Leben in der Schlegelstraße anstrengend genug.

Zur Arbeit am Bahnhof Friedrichstraße kam die ständige Suche nach Lebensmitteln und Wasser. In der Wohnung ihrer Eltern gab es weder Strom noch Wasser. Mehrfach am Tag lief sie zur Pumpe gegenüber dem Stettiner Bahnhof, wo die Anwohner mit Eimern und Gefäßen um Trinkwasser anstanden. Waschen war längst zum Luxus geworden. Mehr als eine »Katzenwäsche« war nicht möglich, da man das Wasser zum Trinken brauchte. Als sie an diesem Tag nach Hause kam, wollte Jutta Petenati nach ihrer Freundin sehen, die im Nebenhaus wohnte. Schon als kleine Kinder hatten sie miteinander gespielt, und nach den Erlebnissen der letzten Stunden tat es gut, mit einer Gleichaltrigen zu sprechen. Sie traf sie im Wohnzimmer an, das zur Schlegelstraße hinausging. Im Raum war es recht dunkel, denn die Fenster waren schon seit einiger Zeit den Bomben zum Opfer gefallen und durch Pappe ersetzt worden. Plötzlich war ihr, als hörte sie Lärm wie von einem der Tiefflieger, die sie manchmal mit dem roten Stern auf den Flügeln über die Dächer der Stadt hatte rauschen sehen. Ein oder mehrere Schüsse fielen, ein Schlag traf die Pappe im Fensterrahmen, und im nächsten Augenblick fiel die Freundin neben ihr wie von einem Blitz getroffen zu Boden.

Das Entsetzen hat Jutta Petenati bis heute nicht vergessen: »Das war ein Schock und ein Schreck für mich. Meine Freundin tödlich getroffen! In der Wohnung, während ich neben ihr stand! Ich war entsetzt, aber ich hatte keine Zeit, darüber nachzudenken, denn ich musste weitermachen. Wenn ich heute manchmal von Katastrophen höre wie in Eschede, wo die Helfer die zerstückelten Leichen aus dem Zug ziehen müssen und wie sie nachher mit der Hilfe von Psychologen und Pfarrern das Schreckliche verarbeiten mussten, dann muss ich an uns damals denken. Wir hatten keine Zeit, so etwas zu verarbeiten. Ich kümmerte mich um die Mutter meiner Freundin, die nur weinte und völlig verzweifelt war. Aber dann musste ich weiter. Das letzte Bild, das ich noch sehe, das sind Männer, die meine tote Freundin auf eine Karre legten und irgendwohin brachten. Später habe ich erfahren, dass sie nie ein richtiges Grab bekommen hat. Ihre Mutter hatte nie einen Grabstein, zu dem sie gehen konnte.«

Ein ganz anderes und dennoch ebenso einschneidendes Erlebnis hatte der neunzehnjährige Eugen Herman-Friede an diesem Tag. Als »illegaler« Jude saß er in einem Kerker der Gestapo, den diese im Keller eines ehemaligen jüdischen Altenheims eingerichtet hatte. 1943 war Herman-Friede als knapp Siebzehnjähriger in die Illegalität abgetaucht, um der Deportation in die Vernichtungslager zu entgehen. Im Untergrund war er Mitglied einer Widerstandsgruppe geworden, deren Mitglieder, deutsche Juden und Nichtjuden, Ende 1944 verhaftet wurden. Nach einigen Monaten Haft war Herman-Friede am 18. April vom Gefängnis am Alexanderplatz in das Gestapo-Verlies an der großen Hamburger Straße verlegt worden.

Dass er im April 1945 überhaupt noch am Leben war, glich nahezu einem Wunder – zu erklären nur mit der Vermutung, dass Herman-Friede als Zeuge gegen die übrigen Mitglieder der Widerstandsgruppe aussagen sollte, deren Prozess vor dem Volksgerichtshof auf den 23. April angesetzt war. Wie seine Mithäftlinge – sieben oder acht ihm fremde Männer, die, an Händen und Füßen gefesselt, in dem düsteren Keller saßen – rechnete der junge Mann damit, »dass jeden Moment SS-Leute reinkommen und uns abknallen. Für mich sind diese Tage tatsächlich die heikelsten gewesen, die ich jemals erlebt habe, weil ich realistisch betrachtet überhaupt nicht damit rechnen konnte, aus dieser Situation jemals herauszukommen.«

An diesem Tag, seinem neunzehnten Geburtstag, nahm sein Schicksal auf einmal eine unerwartete Wende. »Am 23. April holt mich ein SS-Mann raus, wir gehen also viele Treppen rauf bis oben in den Eingangsbereich. Da erwartet mich ein SS-Offizier, und das habe ich genau behalten, weil es so absurd war: Da stand vor mir ein Mann, das war die personifizierte Arroganz, dieser Kerl. Der war geschniegelt und gebügelt, und ich stand vor ihm, völlig zerlumpt, verdreckt, verlaust, verpennert sozusagen. Er hatte einen Aktendeckel, in dem blätterte er und fragte mich nach meinem Namen. Ich habe ihn ihm genannt, Vorname Eugen, da brüllt er mich an: ›Israel!‹ Damals musste ja jeder männliche Jude laut Gesetz zu seinem normalen Vornamen den Namen Israel tragen. Ich nickte sofort zustimmend, und da hat er mich wie ein Karnickel hinten am Kragen genommen, mir einen gewaltigen Schlag gegeben, ich stolperte über die Schwelle und war draußen.«

Die plötzliche Rettung aus dem Kerker konnte sich Herman-Friede nur durch eines erklären: »Das wahnsinnige Chaos, das in den allerletzten Tagen bei SS und Wehrmacht geherrscht hat. Er hätte mich genauso gut erschießen können, aber er hat mich rausgeschmissen. Und das war das Ende meiner Haftzeit.« Nach seiner Freilassung hastete Herman-Friede durch die verwüstete Stadt, wie so viele andere in völliger Ungewissheit dessen, was ihn erwartete. »Ich hatte große Angst. Ich war zwar befreit, aber ich hatte überhaupt keine Papiere. Ich trug keine Uniform, was überhaupt das Auffälligste war. Die Russen waren zwar in der Nähe, die hatten aber noch nicht ganz Berlin besetzt. In der Ferne hörte man Geschützdonner, es war Gott sei Dank kein Mensch auf der Straße, und ich bin dann von Hausflur zu Hausflur gerannt.«

Über Trümmer, Ruinen und Brandfelder kämpfte Herman-Friede sich über weitgehend verlassene Straßen zum Schlossplatz durch und erreichte unter Flugzeuglärm, Kanonendonner und dem Rattern der Gewehre sein Ziel, die Keller und tief gelegenen Garagen des Reichsbankgebäudes. »Schon von weitem konnte man die Einfahrt zur Tiefgarage sehen, und dort waren Hunderte von Menschen. Viele Frauen, viele Kinder, sehr viele verwundete Soldaten lagen dort am Boden, Krankenschwestern oder Rot-Kreuz-Schwestern halfen, so gut sie könnten.« Herman-Friede wollte aus einem bestimmten Grund zur Reichsbank: »Ein gewisser ›Onkel Willi‹ hatte mich während der Illegalität versteckt. Er war bei der Reichsbank als Chauffeur angestellt und hatte gesagt: ›Wenn es mal ganz schlimm kommt, dann gehen wir in die Reichsbank.‹ Ich hoffte also, dass ich ihn dort finden würde.«

Eine Hoffnung, die in Erfüllung ging: Im ehemaligen Aufenthaltsraum der Reichsbank-Chauffeure traf er auf »Onkel Willi« und dessen Frau »Tante Grete«. »Sie waren völlig erstaunt, weil sie vermutlich überhaupt nicht damit gerechnet hatten, dass ich noch da bin. Ich habe mir dann erst mal von Onkel Willi einen Rasierapparat geben lassen und Seife und habe mir alle Haare am Körper abrasiert, um sämtliche Filzläuse und was ich sonst alles hatte zu vernichten. Dann habe ich von Onkel Willi Klamotten angezogen, die mir viel zu weit waren, aber das war die erste Möglichkeit, mich mal zu waschen und zu säubern.« Für den Augenblick war er sicher.

Während sich im Beschuss der Roten Armee die Strukturen des Unterdrückungsapparats auflösten, herrschte in Hitlers Bunker unter der Reichskanzlei helle Aufregung. Nach der Lagebesprechung hörte Albert Speer im Flur auf einmal aufgeregte Stimmen. Ein Telegramm Görings war eingetroffen, das Bormann eilig zu Hitler brachte. Während Berlin in Schutt und Asche sank, wartete Göring in seinem Landhaus auf dem Obersalzberg auf das unaufhaltsame Ende des Dritten Reiches. Er war gezeichnet vom Drogenkonsum, lethargisch und aufgedunsen, wie Hitler ein körperliches Wrack. Noch immer aber erfüllte ihn die große Hoffnung seines Lebens: aus Hitlers Schatten herauszutreten und seine Nachfolge zu übernehmen.

Am frühen Morgen des 23. April war der Generalstabschef der Luftwaffe, General Karl Koller, zum Obersalzberg geflogen, um seinem Chef persönlich vom Zusammenbruch Hitlers am Vortag zu berichten, von dem er durch Jodl kurz zuvor erfahren hatte. Hitler, so übermittelte Koller Jodls Darstellung, »habe sich aufgegeben, den Entschluss gefasst, in Berlin zu bleiben und sich im letzten Augenblick zu erschießen«. Als ihn die Anwesenden bestürmt hätten weiterzukämpfen, habe er nur geantwortet: »Was heißt: kämpfen! Da ist nicht mehr viel zu kämpfen, und wenn’s aufs Verhandeln ankommt, das kann der Reichsmarschall besser als ich.«

Zu Recht konnte Göring dieser Meldung entnehmen, dass Hitler die Zügel aus der Hand gegeben hatte und dass es an ihm war, seine Position als legitimer Nachfolger einzunehmen und rechtskräftig zu machen. Mit Hilfe des Chefs der Reichskanzlei, Heinrich Lammers, und ohne zu wissen, dass Hitlers Stimmung über Nacht wieder umgeschlagen war, setzte er am Nachmittag ein folgenschweres Telegramm an Hitler auf: »Mein Führer, sind Sie einverstanden, dass ich nach Ihrem Entschluss, in der Festung Berlin auszuharren, aufgrund des Gesetzes vom 29.6.41 nunmehr die Gesamtführung des Reiches mit allen Vollmachten nach innen und außen übernehme? Wenn ich bis 22 Uhr keine Antwort erhalte, nehme ich an, dass Sie Ihrer Handlungsfreiheit beraubt sind, und werde die Bedingungen Ihres Gesetzes als gegeben betrachten und nach eigenem Ermessen aufs Beste für die Interessen unseres Landes und Volkes handeln. Was ich in dieser schwersten Stunde meines Lebens empfinde, kann ich nicht aussprechen. Der Herrgott schütze Sie, und ich hoffe, dass Sie doch noch aus Berlin hierher kommen. Ihr getreuer Hermann Göring.«

Bormann erkannte die Chance zur finalen Intrige gegen seinen Intimfeind Göring. Das sei ein Staatsstreich, rief er Hitler zu. Der Reichsmarschall erdreiste sich, Hitler ein Ultimatum zu stellen, in dem er bis 22 Uhr eine Antwort fordere. Angesichts der Nachrichten, die Göring aus Berlin erhalten hatte, und seiner offensichtlichen Loyalitätsbekundungen im Telegramm war dies nicht mehr als eine böswillige Unterstellung. In der Tat scheint Hitler Görings erstes Telegramm auch ruhig, fast apathisch aufgenommen zu haben. Dies änderte sich erst, als kurz vor 18 Uhr ein zweites Telegramm Görings an Reichsaußenminister Ribbentrop im Führerbunker eintraf. In diesem unterrichtete Göring Ribbentrop von dem Gesuch, das er an Hitler gerichtet hatte, und bat ihn, unverzüglich zu ihm nach Berchtesgaden zu kommen, wenn er nicht bis Mitternacht von Hitler oder Göring einen anderen Bescheid bekommen würde.

Begierig griff Bormann das neue Telegramm auf. »Göring übt Verrat«, rief er erregt. »Er sendet bereits Telegramme an die Regierungsmitglieder und teilt ihnen mit, dass er aufgrund seiner Vollmachten Ihr Amt, mein Führer, heute nacht um 24 Uhr antreten werde.« Jetzt erst erregte sich auch Hitler. »Ich weiß es schon lange!«, schrie er mit hochrotem Kopf. »Ich weiß, dass Göring faul ist. Er hat die Luftwaffe verludern lassen. Er war korrupt. Sein Beispiel hat die Korruption in unserem Staate möglich gemacht. Zu allem ist er seit Jahren Morphinist. Ich weiß es seit langem.«

Wenig später hielt der Kommandant des Obersalzbergs, SS-Obersturmbannführer Bernhard Frank, einen Befehl in den Händen, den Bormann eilig handschriftlich entworfen hatte: »Umstellt sofort Haus Göring und verhaftet sofort unter Brechung jeden Widerstands den bisherigen Reichsmarschall Hermann Göring. Gezeichnet Adolf Hitler.«

Am 23. April 1945, gegen 22 Uhr, schlug Frank in Görings palastartigem Landhaus auf dem Obersalzberg die Hacken zusammen und eröffnete dem vermeintlichen Verräter: »Herr Reichsmarschall, Sie sind verhaftet!« Er sei des Hochverrats schuldig, ließ Hitler Göring ausrichten, und habe eigentlich die Todesstrafe verdient. Er werde jedoch davon absehen, falls Göring von all seinen Ämtern zurücktrete und auf das Recht verzichte, Hitlers Nachfolger zu werden.

Wenig später, als er sich wieder beruhigt hatte, fiel Hitler in die alte Apathie zurück und äußerte, dass es an sich gar nichts mehr ausmache: »Von mir aus kann Göring ruhig die Kapitulationsverhandlungen führen. Wenn der Krieg verloren geht, dann ist sowieso gleichgültig, wer das macht.« Doch am Ende blieb es bei dem Gefühl des Verrats, und er befahl, Göring in die SS-Kaserne Salzburg zu bringen. Sechs Tage später ordnete Hitler in seinem »Politischen Testament« an: »Ich stoße vor meinem Tode den früheren Reichsmarschall Hermann Göring aus der Partei aus.«

Während Göring für seinen scheinbaren Verrat bestraft wurde, blieb der wirkliche Verrat, der in diesen Stunden stattfand, noch verborgen. Wie Göring hatte Himmler aus der Nachricht von Hitlers Zusammenbruch und seiner Weigerung, Berlin zu verlassen, den Schluss gezogen, dass es nunmehr an der Zeit sei, seinen Anspruch auf die Nachfolge anzumelden und in letzter Minute noch einen politischen Ausweg aus dem drohenden Totalzusammenbruch des Dritten Reiches zu suchen.

Zu ängstlich, diesen Anspruch offen anzumelden, traf sich der Reichsführer SS heimlich in einem Keller des schwedischen Konsulats in Lübeck mit dem Grafen Folke Bernadotte, einem Mitglied des schwedischen Königshauses, der ihm als Diplomat eines neutralen Landes ein geeigneter Mittelsmann schien. Schon seit Jahresanfang hatte Himmlers enger Mitarbeiter Walter Schellenberg Himmler zu überreden versucht, hinter Hitlers Rücken Friedensverhandlungen mit dem Westen zu führen. Aber erst jetzt, da Hitler selbst die Niederlage eingestanden hatte, ließ Himmler alle bisherigen Hemmungen fallen: »Um so viel von Deutschland wie möglich vor der russischen Invasion zu retten, bin ich bereit, an der Westfront zu kapitulieren – aber nicht an der Ostfront«, gab er dem Grafen als Angebot mit auf den Weg.

Angesichts der hoffnungslosen Lage an beiden Fronten, die einen militärischen Zusammenbruch binnen Kürze wahrscheinlich machte, war dieser letzte durchsichtige Versuch, einen Keil zwischen die Alliierten zu treiben, von vornherein aussichtslos. Gleichwohl sagte Bernadotte zu, seine Regierung über Himmlers Vorschlag zu informieren. Die Chancen für einen separaten Waffenstillstand hielt er allerdings für sehr gering. Himmler ließ die Einwände nicht gelten. Er klammerte sich an den Gedanken, dass die Westmächte mit ihm verhandeln würden, und merkte nicht, dass er sich bereits ebenso weit von der Realität entfernt hatte wie Hitler.

Im Bunker hatte unterdessen Albert Speer seine Besuchertour beendet. Schon am späten Nachmittag hatte er Magda Goebbels aufgesucht, die, krank und von Herzschmerzen gepeinigt, in einem kleinen Zimmer lag. Speer spürte, dass die einstige Vorzeigefrau des Regimes schwer unter dem Gedanken an die unvermeidlich näher rückende Stunde des Todes und das Schicksal ihrer Kinder litt. Doch während der kurzen Visite wurden nur Belanglosigkeiten zwischen ihnen ausgetauscht, da Joseph Goebbels nicht von Speers Seite wich. Auch Speer war gehemmt und verabschiedete sich schweigend und befangen.

Kurz vor Mitternacht empfing ihn Eva Braun in ihrem Zimmer. Hitler hatte sich bereits zurückgezogen, so dass sie sich in Ruhe unterhalten konnten. Speer staunte, wie heiter und gelassen sie im Unterschied zu den anderen Todgeweihten des Bunkers war. »Wie wäre es mit einer Flasche Sekt zum Abschied? Und etwas Konfekt? Sie haben sicher schon längere Zeit nicht mehr gegessen«, empfing sie ihn gastfreundlich. Der Diener brachte eine Flasche Moët et Chandon, Kuchen und Konfekt. Zwanglos plauderte sie mit Speer die nächsten Stunden, immer wieder kam sie darauf zurück, wie glücklich sie sei, hier im Bunker bei Hitler zu sein.

Es war 3 Uhr morgens geworden, als Speer aufbrach und sich bei Hitler, der wieder aufgestanden war, zum Abschied melden ließ. Zum letzten Mal stand Speer vor dem Mann, der in den vergangenen vierzehn Jahren sein Schicksal gewesen war. Hitler zeigte keine Regung, seine Worte waren so kalt wie seine Hand. »Also Sie fahren? Gut. Auf Wiedersehen.« Für einen Augenblick verlor Speer die Fassung, redete davon, dass er noch einmal wiederkommen werde. Hitler wandte sich ab. Speer war entlassen. Zehn Minuten später verließ er die Reichskanzlei. Wenn der Rüstungsminister gewünscht hatte, dass Hitler ihn nicht als Nachfolger einsetzte, so hatte er sein Ziel erreicht. In Hitlers Testament wurde Speer mit keinem Wort erwähnt.

Dienstag, 24. April 1945

Der Weg durch die nächtliche Stadt an der Spitze seines Trupps kam Horst Bandmann unwirklich vor. Auf Anweisung der Feldgendarmen hatte er sich am Tag zuvor als Versprengter im Reichsluftfahrtministerium gemeldet. In einem riesigen Saal saßen wild durcheinander gewürfelt Versprengte wie er in allen Uniformen der Marine, der Luftwaffe und des Heeres. Erschöpft hatte er sich an einen Tisch gesetzt, um sich auszuruhen. Nach kurzer Zeit war ein Leutnant erschienen und hatte ihn zu einer Gruppe von rund dreißig Soldaten geführt. Unter ihnen waren einige Unteroffiziere, zum Teil Frontsoldaten mit hohen Auszeichnungen, viele von ihnen weit älter als Bandmann. Da er Fähnrich sei, werde er ab sofort die Führung dieser Gruppe übernehmen, bedeutete der Leutnant dem völlig perplexen Bandmann. Noch in der Nacht solle er Richtung Andreasstraße marschieren, an der Ecke Blumenstraße Stellung beziehen und dafür sorgen, dass der Russe dort nicht durchkomme.

Kurz darauf, gegen 2 Uhr morgens am 24. April, war Bandmann an der Spitze seines Trupps abgerückt. Alle hatten nagelneue MGs 42 bekommen, Handgranaten und Taschen voller Munition. Geduckt, immer an der Hauswand entlang, liefen sie durch die nächtlichen Straßen. Immer wieder verirrten sie sich, da sich keiner von ihnen in Berlin auskannte, bis sie endlich in der Andreasstraße ankamen. Vor einem Kolonialwarenladen machten sie Halt, um auszuruhen. Auf einmal hörten sie aus dem Keller unter dem Laden Geräusche und Stimmen. »Die Russen sind schon da«, durchfuhr es Bandmann. Das Gewehr im Anschlag, riefen er und seine Männer in den Keller hinab: »Alles rauskommen, oder wir schießen!«

Nach einer Weile näherten sich Schritte, doch statt Russen kletterten zur Erleichterung Bandmanns und seiner Männer ein paar verschüchterte Zivilisten aus dem Souterrain, die offenbar auf Plünderungszug gewesen waren. »Die hatten da natürlich ein bisschen Esswaren, Mehl und Zucker, was es alles da noch gab, geklaut, um zu leben. Wir haben sie auch laufen lassen, wir haben nichts mit denen gemacht. Wir mussten ja selber sehen, wo wir bleiben. Ich habe mir dann zum Beispiel mein Kochgeschirr mit Bonbons voll gemacht, das war meine Nahrung. Was anderes hatten wir nicht.«

Bandmann und seine Männer ließen sich notdürftig in dem vollständig geplünderten Laden nieder. Die Männer waren todmüde. Erschöpft schlief auch Bandmann ein. Als er nach einem kurzen, unruhigen Schlaf erwachte, dämmerte es bereits. Schlaftrunken schaute er um sich und erstarrte. Von den gut dreißig Mann, mit denen er losgezogen war, waren nur noch zehn da. Der Rest hatte offenbar die Dunkelheit und seinen Schlaf genutzt, um zu verschwinden. Krampfhaft überlegte Bandmann, ob er etwas gegen die Fahnenflüchtigen unternehmen müsse, doch es fiel ihm nichts ein, was er hätte tun können.

»Ich war natürlich erstaunt, dass so etwas passieren konnte«, erinnert er sich heute, »aber was sollte ich machen. Zu dem Zeitpunkt gab es ja überhaupt keine Möglichkeit, jemanden zu bestrafen oder irgendeinen zu suchen. Das war ja gar nicht möglich. Das musste man so hinnehmen.« Während er mit dem Rest seines Trupps noch im Laden lag, kam plötzlich der Leutnant vorbei, der ihn eingeteilt hatte. Er schien wenig überrascht, Bandmann nur noch mit einem Teil der Truppe zu sehen, und befahl, ihm mit seinen Männern zu folgen. Gehorsam trottete Bandmann also mit dem Rest hinter ihm her, als nach ein paar Metern dicht neben ihm eine Granate einschlug. Ein Schlag traf seine Wade, als hätte jemand mit einem Knüppel auf ihn eingeschlagen. Bandmann ging in die Knie und sah, dass ein Splitter seinen Tarnanzug durchschlagen hatte. Aus Angst, von den umherfliegenden Kugeln getroffen zu werden, hinkte er auf dem unverletzten Bein in einen Lampenladen hinein, wo ihn ein älterer Soldat notdürftig verband. Der Einsatz war für ihn erst mal vorbei.

Sein nächstes Ziel war es, einen Verbandsplatz zu finden, wo seine Wunde versorgt werden konnte. Der Weg dahin erwies sich jedoch als schwierig. Zunächst fand er einige Soldaten, die bereit waren, ihn und andere Verwundete mit einer Möbelkarre wegzubringen. Doch während sie in einem Hof auf den Abtransport warteten, schlug dort plötzlich eine Granate ein und tötete und verwundete die hilfsbereiten Kameraden. Eilig humpelte Bandmann in einen Luftschutzkeller hinunter, der voller Zivilisten war. Zwei Frauen, die ihn sahen, kamen auf ihn zu und gaben ihm eine Krücke und einen Stock. Nachdem er noch etwas zu trinken bekommen hatte, bedankte er sich und machte sich auf den Weg Richtung Alexanderplatz, wo ein Lazarett sein sollte, wie man ihm gesagt hatte.

Obwohl er ein gut trainierter Sportler war, erschien ihm der Weg durch die Trümmerwüste als der furchtbarste und schwierigste, den er je zurückgelegt hatte. Tote Soldaten und Zivilisten lagen auf den Straßen, und ab und zu lugte ein Gesicht aus einer Kellerluke empor, ansonsten sah er keine Menschenseele. Die ganze Stadt schien in Deckung gegangen zu sein. Schließlich stieß er einige Straßen weiter auf einen Notverbandsplatz, der von einem jungen Arzt und einigen Mädchen geführt wurde. Schweißüberströmt und schwer atmend ließ sich der Neunzehnjährige nieder. Wenig später kam der junge Arzt auf ihn zu und riss erst einmal den Notverband herunter. Viele Landser seien schon zu ihm gekommen, erklärte er dem verblüfften Bandmann, die gar nichts hätten, sondern nur einen Verwundetenausweis wollten. Als der Arzt sah, dass die Wunde echt war, versorgte er sie halbwegs und empfahl Bandmann, einige Stunden Ruhe zu halten. Völlig erschöpft schlief er auf einer Trage ein.

Die erste Begegnung mit den Russen steht Ilse Anger noch heute vor Augen. Die Erfahrungen der jungen Frau mit den Soldaten der Roten Armee spiegeln die ganze Bandbreite dessen, was die Ankunft der Kriegsgegner in der umkämpften Reichshauptstadt – besonders für Frauen – bedeuten konnte. Wie so viele andere in diesen Tagen verbrachte die junge Mutter einen Großteil der Tage und Nächte im Luftschutzkeller.

Die Gesellschaft im Keller der Blissestraße 49 bestand aus einer zusammengewürfelten Notgemeinschaft, der Ilse Anger erst seit wenigen Wochen angehörte: Im Februar 1945 hatte die junge Frau nach einem Bombenangriff ihre Wohnung in Berlin-Halensee verloren und ein Zimmer bei einer alten Dame in der Blissestraße zugewiesen bekommen. Ihr dreijähriger Sohn war bei ihrer Mutter in der Wegenerstraße untergebracht. Trotz der räumlichen Nähe hatte die versprengte Familie keinen Kontakt zueinander, die Telefone funktionieren nicht mehr, auf den Straßen versperrten riesige Sandbarrikaden den russischen Panzern den Weg.

Am 24. April um 5 Uhr morgens verließ Ilse Anger den Luftschutzkeller, um kurz in das weitgehend unzerstörte Haus hinaufzugehen und sich zu waschen. An den scheibenlosen Fenstern stehend, sah sie auf der gegenüberliegenden Straßenseite zwei Soldaten. »Ich wollte gerade fragen: ›Wie weit sind die Russen?‹ Ich dachte, das sind deutsche Soldaten. Und plötzlich sah ich an den Mützen, dass es Russen waren. Da bin ich natürlich wie der Blitz wieder runter in den Keller und habe gesagt: › Kinder, die Russen sind da!‹ Und da haben die zu mir gesagt: ›Ach, Sie irren sich, das ist doch unmöglich.‹ Ungefähr zwei Stunden später kam schon der erste Russe zu uns in den Keller. Das muss ein Offizier gewesen sein, er sprach sehr gut Deutsch. Er kam rein und sagte: ›Guten Tag, deutsche Soldaten hier?‹ Das haben wir verneint. ›Russische Soldaten hier?‹ – ›Nein.‹ – ›Gut, alles in Ordnung, auf Wiedersehen.‹«

Das Aufatmen und die Erleichterung über das höfliche Auftreten des Russen, die Hoffnung, es könne alles nicht so schlimm werden wie befürchtet, hielten nicht lange an: Am frühen Vormittag, »ungefähr zweieinhalb bis drei Stunden später, kam dann der nächste Russe. Neben mir saß eine junge Frau. Da sagt er: ›Frau, komm!‹ Und in dem Moment, wie das ›Frau, komm‹ fiel, war mir klar, dass es uns jetzt an den Kragen geht. Der Russe nahm die Frau mit raus, und es war totenstill im Keller. Nach ein paar Minuten kam er mit ihr zurück und sah mich – ›Frau, komm!‹ Ich habe sie nicht fragen können, was da draußen los war.«

Wie sich später herausstellen sollte, hatte der Rotarmist von seinem ersten Opfer abgelassen, nachdem sich die junge Frau in ihrer Angst komplett eingenässt hatte. »Er nahm mich auch mit raus, drängte mich in eine Kellernische und hat mir unmissverständlich zu verstehen gegeben, was er wollte. Ich fing an, mich zu wehren, und da hat er mir mit dem Gewehrkolben eins über den Kopf gehauen. Als ich dann wieder zu mir kam, lag ich auf dem Kellerfußboden, mein Rock war zerrissen, und es war ein Wunder, dass er mich nicht erschossen hatte.« Geschockt taumelte Ilse Anger in den Keller zurück – vergewaltigt und blutverschmiert.

Die übrigen Kellerinsassen, darunter ein entlassener Soldat, der im Krieg ein Bein verloren hatte und in der Blissestraße als eine Art Hausmeister arbeitete, kümmerten sich, so gut es ging, um die junge Frau. Den Rest des Tages verbrachten sie in großer Angst, die Russen würden zurückkehren. Bis zum Abend waren von der Straße her russische Stimmen und Schießereien zu hören, aber Soldaten kamen nicht mehr in den Keller. Dennoch riet der Hausmeister Ilse Anger, die Nacht nicht im Keller zu verbringen. Versteckt in einem riesigen Eichenbuffet in seiner Wohnung, durchwachte die junge Frau unruhige Stunden. Noch einmal kamen russische Soldaten, durchsuchten den Keller und schließlich auch die Wohnung des Hausmeisters. Ilse Anger blieb unentdeckt. »Ich bin in diesem Buffet tausend Tode gestorben. Ich habe immer gedacht, vielleicht kommen die noch mal zurück und schießen eine Salve da rein. Da habe ich gedacht: Noch eine Nacht bleibst du nicht in diesem Buffet oder in dieser Wohnung.«

In der Führung der Roten Armee war man sich durchaus bewusst, dass die Nachrichten von den Massenvergewaltigungen viele deutsche Soldaten dazu anspornten, nun doch noch bis zum Letzten zu kämpfen. Politoffiziere ließen Flugblätter über der Stadt abwerfen, die speziell an Frauen gerichtet waren: »Da die faschistische Clique ihre gerechte Strafe fürchtet, will sie den Krieg verlängern. Aber ihr Frauen habt nichts zu befürchten. Niemand wird euch anrühren.« Die Frauen sollten deshalb die deutschen Offiziere und Soldaten zum Aufgeben bewegen.

Die Propaganda verpuffte an der harschen Realität. Im Berliner Stadtteil Dahlem suchten mehrere Sowjetoffiziere Schwester Kunigunde auf, die Oberin von Haus Dahlem, das sowohl Geburtsklinik als auch Waisenhaus war. Die Offiziere und ihre Untergebenen verhielten sich äußerst korrekt, doch warnten sie die Oberin vor dem zweiten Schub der Roten Armee, der ihnen nachfolgen würde. Ihre Warnung erwies sich als zutreffend. Von den Insassen des Hauses blieb kaum jemand verschont. Nonnen, junge Mädchen, alte Frauen und Hochschwangere – sie alle wurden vergewaltigt. Es sei, als wäre das Grauen des Dreißigjährigen Krieges nach Deutschland zurückgekehrt, beschrieben die Überlebenden ihre Erlebnisse.

Wie viele andere Frauen versuchte sich Ilse Anger nach den traumatischen Erfahrungen des 24. April möglichst unsichtbar zu machen. Die nächste Woche verbrachte sie Tag und Nacht auf dem abgedeckten, in den Nächten empfindlich kalten Dachboden des Hauses in der Blissestraße. »Ich habe immer gedacht: Hoffentlich schaffe ich es noch mal runter zu meiner Mutter. Was macht meine Mutter mit meinem Sohn? Was passiert ihr, 500 Meter Luftlinie entfernt?« Einziger Kontakt zur Außenwelt war der Hausmeister, der ihr täglich etwas zu essen heraufbrachte und sie über den Gang der Ereignisse auf dem Laufenden hielt.

Erst nach einer Woche war in der Blissestraße so weit Ruhe eingekehrt, dass Ilse Anger ihr Versteck auf dem Dachboden verlassen konnte. Die Rote Armee war inzwischen damit beschäftigt, den nahe gelegenen Fehrbelliner Platz zu räumen. Es gelang Ilse Anger, sich zu ihrer Mutter und ihrem Sohn durchzuschlagen. So schlecht die Erfahrungen der jungen Frau mit den Soldaten der Roten Armee auch waren, so sollte sie die gefürchteten Russen in den ersten Maitagen auch von einer anderen Seite kennen lernen: etwa in Gestalt eines russischen Offiziers, der bei Eintritt der Dunkelheit Wachen vor den zerbombten Häusern aufstellen ließ, um Frauen und Kinder zu schützen, die darin Zuflucht genommen hatten.

Viele Rotarmisten wie Alexander Ribowskij waren entsetzt über die Szenen, die sich vor ihren Augen abspielten. »Ich habe gesehen, dass ein paar Soldaten ein junges Mädchen in einen Keller führten, und dann standen sie in einer Schlange vor diesem Keller. Das war schrecklich. Ich habe nie verstanden, wie ein Mann Vergnügen dabei haben kann, wenn er weiß, dass andere schon darauf warten, nach ihm zu kommen. Ich habe das nicht akzeptiert, aber man muss diese Leute auch verstehen, manche hatten mehr als vier Jahre keine Frau mehr gesehen, außer vielleicht in Polen. Andere wiederum hatten ihre ganze Familie im Krieg verloren. Offiziell war das natürlich alles nicht erlaubt. Aber wenn die Offiziere und Kameraden die Augen zudrücken, dann kann man natürlich machen, was man will. Und von vielen höheren Armeeführern wussten wir, dass sie alles geraubt haben, was sie finden konnten: Pelze, Diamanten, goldene Uhren, sogar Autos. All das schickten sie nach Moskau. Wenn sie das taten, dann durfte der kleine Soldat das auch, und deshalb mussten sie schweigen. Erst später änderte sich das.«

Die Massenvergewaltigungen durch die Rote Armee in den letzten Monaten des Krieges im Osten haben nicht nur die Opfer, sondern auch Wissenschaftler und Historiker beschäftigt. In der modernen Forschung wird Vergewaltigung zumeist als sexueller Ausdruck von Gewalt und nicht als gewalttätiger Ausdruck von Sexualität verstanden. Viele Zeitzeugen und Historiker, vor allem auf russischer Seite, haben die Massenvergewaltigungen vor allem als einen Akt der Vergeltung erklärt, der zwar nicht zu entschuldigen, aber zu erklären sei. Der deutsche Vernichtungskrieg im Osten, der Millionen Tote und verwüstete Landstriche hinterließ, habe bei den Sowjetsoldaten den Wunsch nach Vergeltung provoziert, die von der Führung nicht angeordnet, aber auch lange Zeit und an den meisten Orten nicht verhindert wurde.

„Es gab ältere Ehemänner, die nicht mehr in der Armee waren, die mit ansehen mussten, wie ihre Frauen vergewaltigt wurden, vor ihren und unseren Augen. Die Soldaten haben die Frauen gar nicht erst mitgenommen, sie haben sie gleich auf dem Boden vergewaltigt.“
Doris Bober, damals 18 Jahre

Es ist allerdings fraglich, ob Massenvergewaltigung ganz generell vor allem als ein Akt der Vergeltung zu verstehen war. Mag dies noch am ehesten für die spontanen Überfälle der ersten Monate gegolten haben, als sowjetische Truppen zum ersten Mal die deutsche Grenze in Ostpreußen überschritten, so fällt es schwer, die oftmals kühl geplanten Massenvergewaltigungen der letzten Kriegswochen in Berlin in dieselbe Kategorie einzuordnen. Wie im Fall Ilse Angers suchten sich Rotarmisten in den Kellern der eroberten Häuser ihre Opfer oft bewusst aus und markierten sogar zuweilen die Häuser, in denen sie Frauen gefunden und vergewaltigt hatten, um ihre nachfolgenden Kameraden auf diese hinzuweisen. Audi die Tatsache, dass Hand in Hand mit den Vergewaltigungen meist Plünderungen wie der berühmte Uhrenraub einhergingen, weist darauf hin, dass die sowjetischen Soldaten die deutschen Frauen eher als sexuelle Kriegsbeute betrachteten denn als Racheobjekt. Die Praxis der Roten Armee, die ihren Soldaten oft jahrelang keinen Fronturlaub gewährte, steigerte zudem die sexuellen Bedürfnisse des Einzelnen. Da die Rotarmisten im Allgemeinen für Vergewaltigung und Raub keine Strafe ihrer Vorgesetzten zu befürchten hatten, gaben viele ihrem primitiven sexuellen Trieb freien Lauf.

Erst allmählich, nach dem Ende der Kämpfe, gelang es der Führung der Roten Armee, dieser Übergriffe Herr zu werden. Schätzungen der beiden größten Berliner Krankenhäuser gingen nach dem Krieg von etwa 95 000 bis 130 000 Vergewaltigungsopfern aus. Einige Tausend von ihnen starben an den Verletzungen, die man ihnen dabei zugefügt hatte, oder begingen Selbstmord. Viele Überlebende litten als Folge der Vergewaltigungen unter Geschlechtskrankheiten. Wer schwanger geworden war, sorgte meist für eine Abtreibung oder ließ den Säugling nach der Geburt in der Klinik zurück, da die Ehemänner oder Verlobten ihn nie akzeptiert hätten.

„Die guckten uns bloß an und zeigten auf meine Mutter und mich. Ich hatte wahnsinniges Herzklopfen, ich wusste ja nicht, was auf mich zukam. Sie haben uns mitgenommen in einen Nebenraum, da standen Pritschen. (...) Als wir alle später wieder bei uns in dem Raum waren, haben wir uns fürchterlich geschämt voreinander. Wir haben gar nicht gewagt, uns in die Augen zu schauen.“
Renate Giese, damals 18 Jahre, über ihre Vergewaltigung durch Rotarmisten in Berlin

Am häufigsten und längsten litten die Opfer unter den seelischen Wunden, die zurückblieben. Nur wenige konnten mit ihrem Partner später offen über ihre Erlebnisse sprechen. Viele Ehemänner und Bräutigame, die zurückkamen, wollten von diesen schrecklichen Erlebnissen nichts wissen oder verließen ihre Frauen, weil sie den Gedanken daran nicht ertragen konnten. Viele Frauen versuchten daraufhin, die Erlebnisse zu verdrängen, was oftmals denjenigen leichter gelang, die Kinder hatten, um die sie sich kümmern mussten. Viele fanden erst Jahrzehnte später den Mut, über ihre Erfahrungen offen zu reden.

Es geschah auch unter dem Eindruck solcher Übergriffe, dass viele deutsche Soldaten den aussichtslos gewordenen Kampf in Berlin verbissen weiterführten. Je näher die sowjetischen Truppen ins Zentrum rückten, desto verlustreicher wurden die Kämpfe für sie. Angetrieben von Stalin und seinem eigenen Ehrgeiz, wollte Schukow sich von seinem Rivalen Konjew auf keinen Fall den Lorbeer des Siegers von Berlin streitig machen lassen. Rücksichtslos trieb er seine Truppen voran. Zwei Panzerarmeen rollten auf seinen Befehl in gerader Linie mitten auf den Straßen in die Stadt hinein und präsentierten sich als perfekte Zielscheibe für deutsche Panzerfäuste, deren Träger in den Trümmern der Stadt überall Deckung fanden. Erst nach schweren Verlusten gingen die Angreifer zu einer geschickteren Taktik über.

Oberst Pjotr Sebelew von der 2. Gardepanzerarmee erlebte die Kämpfe in der Siemensstadt. In einer Gefechtspause schrieb er an seine Familie: »Im Moment sitze ich mit meinen Offizieren im fünften Stock eines Hauses und schreibe Befehle für die Einheiten aus. Wir rücken ins Zentrum von Berlin vor. Überall Kanonendonner, Feuer und Rauch. Soldaten laufen von einem Haus zum anderen, arbeiten sich kriechend durch die Höfe vor. Die Deutschen haben aus Türen und Fenstern auf unsere Panzer geschossen, aber General Bogdanows Panzersoldaten haben sich eine schlaue Taktik ausgedacht. Sie fahren nicht mitten auf der Straße, sondern auf den Gehwegen und beschießen die Häuser auf der gegenüberliegenden Seite. Damit treiben sie die Deutschen von den Fenstern und Türen fort. In den Höfen geben Soldaten unserer Versorgungseinheiten von Fahrzeugen herunter Lebensmittel an die Bevölkerung aus, die Hunger leidet. Die Deutschen sehen sehr verhärmt aus. Berlin ist keine schöne Stadt, enge Straßen, überall Barrikaden, liegen gebliebene Autos und Straßenbahnen. Die Häuser sind leer, denn die Menschen sitzen im Keller. Wir alle freuen uns, dass in der Heimat schon wieder Getreide ausgesät wird. Wie schön wäre es, könnte ich jetzt Kartoffeln, Tomaten, Gurken und Kürbisse pflanzen. Bis zum Wiedersehen, ich küsse und umarme euch. Euer Pjotr.«

Selbst die 8. Gardearmee General Wasilij Tschuikows, die zwei Jahre zuvor Stalingrad verteidigt und zurückerobert hatte und sich daher einiges auf ihre Erfahrung im Straßenkampf zugute hielt, erlitt anfangs schwere Verluste. In seinen Befehlen ermahnte Tschuikow seine Männer, die bewährten Kampfmethoden des Häuserkampfes, wie sie sie in Stalingrad erlernt hatten, nun in Berlin anzuwenden: »Wirf deine Granate und folge ihr nach. Du brauchst Tempo, eine klare Richtung, große Initiative und Mut, denn ständig stößt du auf Unerwartetes. Du gerätst in ein Labyrinth von Räumen und Korridoren voller Gefahren. Schlecht für die anderen. Wirf deine Handgranate in jede Ecke. Stürme weiter vor. Feuere mit deiner Maschinenpistole in alle noch erhaltenen Winkel. Wirf eine Handgranate in den nächsten Raum, bevor du ihn betrittst. Dann gebrauche die Maschinenpistole. Verschwende keine Sekunde.«

Aber seit Stalingrad waren viele neue junge Offiziere und Soldaten in seine Armee gekommen, für die der grausame Häuserkampf eine völlig neue Erfahrung war. Viele von ihnen hatten seit der Schlacht auf den Seelower Höhen kaum eine Pause machen können und begingen schon aus Erschöpfung tödliche Leichtsinnsfehler. Häufiger kam es vor, dass Geschütze und Katjuscha-Batterien die eigenen Leute beschossen. Nur mühselig und langsam arbeiteten sich die Rotarmisten Straße um Straße, Haus um Haus, Etage um Etage vor, vielleicht auch, weil viele vorsichtiger geworden waren, da sie den Sieg und damit das Kriegsende vor Augen hatten. Kein Soldat möchte sterben, und schon gar nicht als Letzter im Krieg.

Zu den Offizieren von Tschuikows 8. Gardearmee gehörte auch Leutnant Stefan Doernberg. Nach zehn Jahren betrat er wieder den Boden seiner alten Heimatstadt Berlin. Als Sohn eines jüdischen Kommunisten war Doernberg 1924 in Berlin geboren worden. Als Elfjähriger war er mit seiner Familie vor den Nazis in die Sowjetunion geflohen, wo er in Moskau zur Schule ging. Wie bei vielen deutschen Emigranten war sein Leben nach dem deutschen Überfall auf die Sowjetunion eine Berg- und Talfahrt gewesen. Nach sechs Monaten in einem Internierungslager für Sowjetdeutsche im Nordural wurde er im Sommer 1942 von der Exilleitung der KPD an die Parteischule der Komintern in Kuschnarenkowo delegiert, wo auch Markus Wolf, der spätere Chef der DDR-Auslandsspionage, Kurse besuchte. Später wurde er zur 8. Gardearmee General Tschuikows versetzt, wo er in einer speziellen Einheit »für die Arbeit unter den Truppen und der Bevölkerung des Gegners« psychologische Kriegsführung betrieb. Durch Flugblätter und Lautsprechersendungen an der Frontlinie versuchten er und seine Kameraden, Soldaten und Offiziere der Wehrmacht zur Einstellung des Kampfes und zum Überlaufen zu bewegen.

Sein erster Einsatz in der alten Heimatstadt führte ihn nach Friedrichshagen und Köpenick, doch diesmal hatte seine Einheit einen Spezialauftrag: ein akustisches Täuschungsmanöver. An den Ufern der Spree und Dahme bauten sie ihren Lautsprecherwagen auf und legten spezielle Platten auf. Bald erklangen Geräusche, als würde eine halbe Armee hier übers Wasser setzen. »Damit wollten wir die deutschen Truppen bewusst in die Irre führen«, erklärt Stefan Doernberg seinen Auftrag heute, »denn dort, wo wir akustisch Flöße und Pontons zum Forcieren des Flusses einsetzten, passierte natürlich nichts.«

Kurz darauf wurde Doernberg nach Rüdersdorf beordert. In den Stollen der dortigen Kalkberge hatten Tausende Anwohner und Flüchtlinge Unterschlupf gesucht. Doernbergs Auftrag lautete, die Menschen zu beruhigen und über die Ziele der sowjetischen Besatzungspolitik zu informieren. Es war seine erste große Begegnung mit Zivilisten, da er bislang nur mit gefangenen deutschen Soldaten zu tun gehabt hatte. Die verängstigten Frauen und wenigen älteren Männer, die er vorfand, waren kaum geneigt, seine Ausführungen über die allgemeine sowjetische Politik gegenüber Deutschland anzuhören oder ihm gar Glauben zu schenken. Ganz andere Fragen beschäftigten die verunsicherten Menschen: Wo bekam man etwas zu essen und zu trinken? Wie kommt das Leben überhaupt in normale Bahnen? Werden wir unsere Angehörigen wiedersehen, wo können wir morgen wohnen, müssen wir alle nach Sibirien?

Doernberg versuchte den Verzweifelten das Gefühl zu vermitteln, dass Hitlers Reich zwar zerbrochen, nicht aber ihr Leben zu Ende sei. Überall würden jetzt sowjetische Militär-Kommandanturen eingerichtet, um das Chaos und die Anarchie zu beseitigen. Wenn es Doernberg auch nicht gelang, die Deutschen vom Wohlwollen der Sowjets zu überzeugen, so missfiel ihm doch die Unterwürfigkeit, mit der man ihm begegnete. Bei seinen zahlreichen Gesprächen stieß er auf keinen Deutschen, der das NS-Regime verteidigt hätte, dagegen auf viele, die sich als ehemalige Kommunisten oder Sozialdemokraten ausgaben, aber keine Antwort wussten, wenn er sie zur Prüfung nach den Namen früherer Parteiführer oder den Parteisymbolen fragte. Die Arroganz und Überheblichkeit, die er bei vielen Kriegsgefangenen bemerkt und als Ausdruck ihres »Herrenmenschentums« verachtet hatte, war ins Gegenteil umgeschlagen.

„Viele gaben sich als Kommunisten oder Sozialdemokraten aus, obwohl sie nicht einmal die Namen der Parteiführer oder die Embleme von KPD und SPD kannten. Niemand hingegen bekannte sich dazu, Mitglied der NSDAP oder einer ihrer Gliederungen gewesen zu sein. Dabei zählten sie bis vor kurzem 10 Millionen Köpfe. Keiner wollte Hitler gewählt oder gestützt haben.“
Stefan Doernberg, damals Leutnant der Roten Armee

Mit seiner Einheit bekam Doernberg kurz darauf ein neues Quartier in Berlin-Johannisthal zugewiesen. Zu Fuß ging er die letzten Meter zum Segelfliegerdamm, der erst kurz zuvor von der Roten Armee erobert worden war und wo sie ein dreistöckiges Haus beziehen sollten. Einige seiner Kameraden waren bereits da, als Doernberg eintraf. Gemeinsam nahmen sie das Haus genauer in Augenschein und stießen auf einen grausigen Fund: »In einer der Wohnungen bot sich uns ein schrecklicher Anblick. Ein Mann hatte seine Frau, die beiden Kinder und dann sich selbst erschossen. Eine ganze Familie lag tot in Armsesseln in der ›guten Stube‹. Die verstörten Nachbarn erzählten, der Mann habe ein Amt in der NSDAP gehabt, kein hohes, aber er sei ein überzeugter Nazi gewesen. Bei jedem Anlass habe er die Hakenkreuzfahne gehisst. Niemand von uns verspürte Neigung, in dieser Wohnung auch nur zeitweilig Quartier zu beziehen.«

In vier Kriegsjahren hatte der Zwanzigjährige viele Tote gesehen, Fremde und Nahestehende. Manche waren durch Kugeln oder Granatsplitter gestorben, von Panzerketten zermahlen oder von einer Miene zerrissen, erhängt oder vergast worden. Der Tod war zu einem alltäglichen Begleiter geworden, an den er sich hatte gewöhnen müssen. Doch der Selbstmord dieser Familie, am Vorabend des Friedens, hinterließ bei ihm einen tiefen Schock. Ihr Bild prägte sich unauslöschlich in sein Gedächtnis ein.

Im Bunker unter der Reichskanzlei verwünschte Loringhoven unterdessen das Schicksal, das ihn zwang, auf einem sinkenden Schiff zu bleiben, dessen Besatzung zum großen Teil das Weite gesucht hatte. Am Vortag hatten sich mit Keitel und Jodl die Spitzen des OKW aus dem Bunker abgemeldet, um den Kampf außerhalb Berlins fortzuführen. Mit ihnen war die gesamte Fernmeldeabteilung des Bunkers verschwunden, die bislang die Verbindung zur Truppe aufrechterhalten hatte. Lediglich eine Verbindung über den Kommandanten des Funkturms nach Rheinsberg stand noch zur Verfügung, ansonsten mussten sich Loringhoven und Boldt einer Parteifunkstelle von Bormann bedienen, die aber nach einem anderen Code funkte als die Wehrmachtsstellen. Die einstige Schaltzentrale der Macht verfügte nur noch über eine verkrüppelte Kommunikation.

Um sich ein Bild über die Lage innerhalb und außerhalb Berlins zu machen, verfielen Loringhoven und sein Untergebener Boldt auf unkonventionelle Wege. Da vom OKW nur noch spärliche Meldungen kamen, ließ sich Loringhoven vom jungen Chef des Deutschen Nachrichtenbüros, Heinz Lorenz, Kopien der ausländischen Radionachrichten geben, die er nach verwertbaren Informationen durchging. Während er auf diese Weise ein Bild über die Lage jenseits der Stadtgrenzen zu gewinnen suchte, nutzte Boldt das noch intakte Telefonnetz der Reichshauptstadt, um die Fortschritte der Roten Armee zu erkunden. Im Telefonbuch suchte er nach Anschlüssen in Straßen, von denen man nicht ganz sicher war, ob sie schon eingenommen waren oder nicht. Meldete sich jemand, so fragte ihn Boldt höflich, ob er die Russen schon sehen oder hören könne. Manchmal meldete sich auch eine russische Stimme, dann erübrigte sich die Nachfrage. Aus einlaufenden Nachrichten und telefonischen Stichproben entstand so ein Puzzle der Lage in und um Berlin, das an vielen Stellen große und kleinere Lücken aufwies.

Innerhalb und außerhalb der Reichshauptstadt zog sich die Schlinge der Roten Armee immer enger zu. In den südöstlichen Stadtbezirken trafen sich an diesem Tag Soldaten der Heeresgruppen Schukows und Konjews. Damit war die 9. Armee bei Halbe von russischen Truppen eingekesselt. Im Norden wurden gleichzeitig die Berliner Bezirke Tegel, Wittenau und Reinickendorf besetzt, im Süden Rudow. Auch in Zehlendorf und Neukölln waren bereits heftige Straßenkämpfe entbrannt, ebenso am Friedrichshain, in der Frankfurter Allee und am Küstriner Platz. Am Nachmittag liefen im Bunker die Meldungen ein, dass auch die Flugplätze Tempelhof und Gatow unter Beschuss der sowjetischen Artillerie geraten waren. Um einen Notersatz für den Verlust der letzten Flugplätze in Berlin zu schaffen, hatte Hitler bereits angeordnet, eine neue Landebahn an der Ost-West-Achse zwischen Siegessäule und Brandenburger Tor zu schaffen. Die Gauleitung erhielt den Auftrag, hierfür sofort die Kandelaber abzubauen, die Speer einst hatte aufstellen lassen. Hitler hoffte, auf diesem Weg noch einige Verstärkung nach Berlin holen zu können. Tatsächlich landeten hier aber nur noch wenige Maschinen mit etwa zweihundert Marinesoldaten, die Dönitz in die bedrängte Hauptstadt schickte.

Mittwoch, 25. April 1945

Es war ein Tag der großen Momente und Gesten. In den Mittagsstunden reichten sich die Spitzen der Heeresgruppen Konjews und Schukows, die sich bereits im Südosten Berlins vereinigt hatten, nun auch im Südwesten der Stadt bei Ketzin die Hände. Damit war die Reichshauptstadt vollständig von der Roten Armee umschlossen. Kurz darauf streckten sich auf den Trümmern der Elbbrücke bei Torgau der GI Bill Robertson und der Rotarmist Alexander Silwaschko die Arme zu einem historischen Händedruck entgegen, nachdem es zuvor noch zu einem versehentlichen Schusswechsel gekommen war. Westfront und Ostfront waren von diesem Augenblick an vereinigt, das noch unbesetzte Deutschland in einen Nord- und Südraum getrennt, wie es die NS-Führung schon seit langem ge-fürchtet hatte.

Für Bill Robertson war es ein »unbeschreiblicher Moment«: »Für uns war wichtig, dass der Krieg endlich vorbei war. Es war ein Gefühl der Befreiung: Endlich würde das Sterben an der Front ein Ende haben, der allgegenwärtige Tod. Wir wussten ja nie, ob wir am nächsten Tag noch leben würden. Die Freude war riesengroß, wir fielen uns in die Arme.« Reden konnten Robertson, Silwaschko und ihre Kameraden nicht miteinander – die Russen konnten kein Englisch, die Amerikaner kein Russisch. Aber auf den Elbwiesen bei Torgau wurde gesungen, und nach den Strömen von Blut, die der Krieg gekostet hatte, flossen in den nächsten Stunden Ströme von Wodka, Sekt und Schnaps. Wie so oft war auch in dieser historischen Stunde keine Kamera dabei. Erst am Tag darauf heuerte ein Fotograf der US-Militärzeitung Stars and Stripes einige amerikanische und russische Soldaten bei Torgau als Statisten an, um den denkwürdigen Moment zu rekonstruieren. Ihr Bild ging um die Welt und wurde eine der fotografischen Ikonen des Zweiten Weltkriegs.

Die Nachricht vom Einschluss Berlins und der Vereinigung von Amerikanern und Russen bei Torgau löste bei Hitler keinen ersichtlichen Schrecken aus. Mit gespieltem oder echtem Optimismus fieberte er weiterhin der Ankunft der Armee Wenck entgegen. Der Russe, dozierte er, habe bereits beim Übergang über die Oder einen großen Teil seiner Kraft verbraucht und verliere nunmehr täglich Hunderte von Panzern im Häuserkampf. Zum eingeschlagenen Weg gäbe es keine Alternative, nur er könne noch zum Erfolg führen: »Wir müssen Berlin, koste es, was es wolle, halten, denn hier kann der Russe zum Ausbluten gezwungen werden. Was soll denn den Russen sonst noch aufhalten, wenn er auch hier glatt durchmarschieren kann.« Früher oder später, so versicherte Hitler seiner Umgebung, würden unter den Westalliierten und der Sowjetunion Differenzen entstehen, aber diese zur Wende des Krieges umzumünzen könne nur gelingen, wenn er den Sowjets an einer Stelle, hier in Berlin, einen Schlag versetze. Dann erst würde bei den Westalliierten vielleicht doch noch in letzter Stunde die Erkenntnis reifen, dass es nur einen gäbe, »der dem bolschewistischen Koloss Einhalt zu gebieten in der Lage ist, und das bin ich und die Partei und der heutige deutsche Staat«.

Nachdem er den Kampf um Berlin auf diese Weise erneut zur vermeintlichen Entscheidungsschlacht eines in Wirklichkeit längst verlorenen Krieges uminterpretiert hatte, ließ er am selben Abend in zwei Funksprüchen Wenck und Jodl noch einmal zur Eile mahnen: »Die Zuspitzung der Lage und die inzwischen eingetretene Abschließung der Reichshauptstadt machen die schnellste Durchführung aller Entsatzangriffe in den bisher befohlenen Richtungen zwingend notwendig. Nur wenn ohne jede Rücksicht auf Flanken und Nachbarn mit Härte und Entschlossenheit die Angriffstruppen scharf zusammengefasst den Durchstoß vollenden, wird es gelingen, die Verbindung der 9. Armee mit Berlin wiederherzustellen und hierbei starke Feindteile zu vernichten.«

Während Amerikaner und Sowjets bei Torgau und Ketzin feierten, blieb der historische Moment auf deutscher Seite naturgemäß ungenannt. Im Wehrmachtsbericht, der täglich gegen 14 Uhr aus dem Funkbunker des Großdeutschen Rundfunks in der Masurenallee gesendet wurde, hieß es lediglich nüchtern: »Aus dem Führerhauptquartier. 25. April 1945. Das Oberkommando der Wehrmacht gibt bekannt: In der Schlacht um Berlin wird um jeden Fußbreit Boden gerungen. Im Süden drangen die Sowjets bis in die Linie Babelsberg, Zehlendorf, Neukölln vor. Im östlichen und nördlichen Stadtgebiet dauern heftige Straßenkämpfe an. Westlich der Stadt erreichten sowjetische Panzerspitzen den Raum von Nauen und Ketzin. Nordwestlich bei Oranienburg wird das Nordufer des Ruppiner Kanals gegen starke Angriffe gehalten, wiederholte Vorstöße auf Eberswalde führten zu Einbrüchen im südlichen Stadtteil.«

Sprecher dieser Zeilen war der neunzehnjährige Richard Baier, der Ende 1943 als Volontär zum Großdeutschen Rundfunk gekommen war. In den Monaten danach hatte Baier eine bemerkenswerte Karriere absolviert. Im Frühjahr 1944 wurde er als »jugendliche Stimme« in den Nachrichtendienst des Großdeutschen Rundfunks übernommen. Seit Januar 1945 gehörte er zur auf Feldbetten kampierenden Dauerbesetzung des Funkhauses, die eingerichtet worden war, als der Weg zur Arbeit durch das zerbombte Berlin für die Sprecher zu riskant wurde.

„In Berlin sieht es schlimmer aus, als es ist. Der Berliner Raum muss ausgeschöpft werden von Menschen, soweit es irgend möglich ist. Die in Berlin stehenden Divisionen müssen auf jede nur mögliche Weise aus der Bevölkerung ausgeschöpft werden. Erfassungskolonnen müssen gebildet werden, um alles herauszuholen.“
Adolf Hitler, 25. April 1945

Einige Tage schon hielt sich Baier mit wenigen Technikern und Kollegen fast nur noch in dem neben dem Funkhaus gelegenen Funkbunker auf. Mit von der Partie war auch ein Bruder des Reichsführers SS Heinrich Himmler, der hier als Leiter der Technik beschäftigt war. Von den Ereignissen im Führerbunker hatte Baier keinerlei Kenntnis: »Wir wussten nur, der Führer ist in Berlin. Es wurde ja nie gesagt, der sitzt im Bunker. Es wurde auch nie gesagt, in der Reichskanzlei.« Über die Lage in Berlin und die Situation im noch verbliebenen Reichsgebiet gab es unter den Rundfunkleuten dennoch kaum mehr Illusionen. »Wir haben uns nicht mehr an Wunderwaffen geklammert oder an solche Sachen. Durch die Kriegsberichte, die im Funkhaus durchgesickert waren, war uns klar, dass an der Front ein Halten gar nicht mehr möglich war«, beschreibt Baier die Stimmung im Funkbunker.

Am Zerfall des Reiches hatten Baier und seine Kollegen kaum mehr Zweifel, obgleich der Sender keinerlei eigene, unabhängige Nachrichtenredakteure hatte. Stattdessen wurden sämtliche Meldungen im Propagandaministerium zusammengestellt und per Kabel mit sonstigen Sendeanweisungen an den Großdeutschen Rundfunk übermittelt. Die Haltung der Sprecher in dieser Zeit war dann auch geprägt von einer gewissen Zwiespältigkeit und dem Bewusstsein, möglicherweise ins Nichts zu senden, eine Gegenwart vorzuspielen, die es schon längst nicht mehr gab. Die meisten Haushalte in Berlin hatten längst keinen Strom mehr, um ihre Radiogeräte anzustellen. »Wir haben gesagt: ›Wir bleiben im Bunker, wir geben die Nachrichten noch durch.‹ Unter uns haben wir immer wieder gesagt: ›Wer wird uns überhaupt noch hören?‹ Wir haben Rundfunk gespielt, ohne zu wissen, wer hört uns noch in diesen Tagen.«

Im Vergleich zur Außenwelt war das abgeschirmte Leben im Funkbunker erträglich. Nur leise und wie von fern drangen die Detonationen durch die dicken Betonmauern des riesigen Bunkers. Auf seinen drei Etagen befanden sich nicht nur Lagerräume und Studios, sondern auch Schlafräume, Aufenthaltsräume und ein kleiner Essraum mit Küche. Hungern musste hier keiner, auch wenn die Mahlzeiten, selbst das so genannte Kriegsbrot, grundsätzlich kalt waren und aus der Konserve kamen.

Galgenhumor breitete sich aus, der die finsteren Zustände in der Stadt erträglicher machte. »Wir brauchen keine Tabakwaren mehr, Berlin raucht an allen Ecken«, lautete ein gängiger Witz. Oder: »Berlin ist die Stadt der Warenhäuser, da waren Häuser.« Beliebt war es unter Baiers Kollegen, die Namen der Stadtviertel zu verballhornen: Steglitz hieß jetzt »Steht nichts«, Charlottenburg wurde »Klamottenburg«, und Lichterfelde West war »Trichterfelde West« oder »Lichterloher Ost«. Einer seiner Kollegen zog Baier mit der »großartigen Entwicklung« auf, die er als Sprecher der Wehrmachtsberichte gemacht habe: »Siehst du, Junge, du hast die tollste Karriere gemacht, die hier einer machen kann. Als du angefangen hast, hast du über Gebiete und Länder gesprochen, dann über Flüsse und Städte, dann über Vorstädte, jetzt sprichst du schon über Bahnhöfe, und warte mal ab, du sprichst noch über Etagen.« Schon bald, das ahnten sie alle, würde die Rote Armee auch die Stockwerke des Funkhauses stürmen.

In dem kleinen Kohlenkeller im Hinterhaus der Schönhauser Allee 112 hatten die Insassen weniger Angst vor den Russen als vor den deutschen Soldaten. Der kleine, 3 x 3 Meter messende Raum diente Günter Fabian und Heinz Unruh nicht nur als Schutz vor Bomben und Granaten, sondern auch als Versteck vor der SS, die sie als untergetauchte Juden nach wie vor zu fürchten hatten. Auch Fabians Freundin Ingeborg war mittlerweile zu ihnen gestoßen, sowie deren Freundin mit Vater, die im Hinterhaus eine Wohnung hatten. Der sechzigjährige Handwerker war vom Volkssturm desertiert und hatte ein deutsches Gewehr mit italienischer Munition mitgebracht – niemand wusste, ob beides zusammenpasste. Zuletzt hatte auch die Witwe eines jüdischen Arztes, der verschleppt und ermordet worden war, im Keller Zuflucht gesucht. Tische und Betten hatte der Raum nicht, als Schlafstelle dienten einige Säcke. Vorausschauend hatten die Kellerbewohner in Eimern und Gefäßen Wasser gesammelt, was ihnen jetzt, da die Versorgung zusammengebrochen war, zugute kam.

Sie alle schwankten zwischen der Angst vor dem Ende und der Hoffnung auf ein neues Leben. Vorsorglich hielten sie die schwere, massive Kellertür geschlossen. Die meisten Wehrmachtseinheiten hatten die Gegend schon geräumt, aber Einheiten der SS, so hieß es, strömten noch immer über die Schönhauser Allee in die Innenstadt zurück. Plötzlich waren Stiefelschritte vor der Tür zu hören. Stimmen erklangen, dann wurde versucht, die Kellertür aufzubrechen. Günter Fabian und die anderen verhielten sich mucksmäuschenstill und beteten, dass die Tür nicht aufgehen möge. Er und sein Freund Heinz Unruh umklammerten ihre Revolver. Wenn die Tür fallen sollte, so hatten sie ausgemacht, würden sie abdrücken und ihr Leben so teuer wie möglich verkaufen. Zwanzig endlose Minuten wurde an der Tür gepocht und gescharrt, dann auf einmal Stille, die Schritte entfernten sich. Alle atmeten auf.

In der Grellstraße im Prenzlauer Berg hatte sich inzwischen ein Patt ergeben. Auf der einen Seite lagen noch die Deutschen, auf der anderen bereits die Russen. Zwischendrin, verbunkert in ihren Kellern, warteten die Anwohner auf ein Ende der Kämpfe, so auch die Familie von Manfred Szubiak. Nur ab und zu verließen sie ihren Zufluchtsort, um die Lage zu erkunden oder Essen und Trinken zu besorgen. Zuweilen, wenn die Waffen kurz verstummten, fasste sich eine der Frauen ein Herz und rannte gebückt und mit einem Eimer in der Hand über die Straße zum nahe gelegenen Löschteich, wo sie etwas Wasser für die durstenden Kellerbewohner schöpfte. Stundenlang wogte der Kampf bereits hin und her. Mal waren deutsche Soldaten im Haus, dann wieder Russen und schließlich wieder Deutsche. Der Wunsch auf ein Ende der Kämpfe ging bei den Kellerbewohnern einher mit der Angst vor den Russen.

»Als es hieß, die Mongolen kommen, sind viele Familien abgehauen. Wir mussten dableiben, da meine kleine Schwester erst zwei Jahre alt war, und mit einem so kleinen Kind wollte meine Mutter nicht fliehen«, erinnert sich Manfred Szubiak. Vorsorglich hatten seine Eltern alle Bücher und Ausweise verbrannt, die mit Krieg oder Drittem Reich zu tun hatten. Auch der Hitlerjugend-Ausweis des damals Fünfzehnjährigen, ein Buch über Das Jungvolk und seine Bildersammlung der Fliegerasse und Ritterkreuzträger waren zu seinem Leidwesen im Herd geendet. Auf der anderen Seite wagte aus Angst vor der SS keiner der Kellerinsassen, eine weiße Fahne aus dem Fenster zu hängen. In der Senefelder Straße hatte Manfred Szubiak erst kurz zuvor gesehen, wie Greifkommandos mit kapitulationswilligen Zivilisten umsprangen.

»Überall in der Straße hingen weiße Fahnen aus den Fenstern, an einem Balkon hing sogar eine rote Fahne. Die Leute dachten, die Russen seien schon da, und wussten nicht, dass die SS noch an der Prenzlauer Allee am Bahnhof stand. Als die SS dann zurückkam und die Fahnen sah, haben die sofort reagiert. Den Balkon mit der roten Fahne haben sie mit einer Panzerfaust einfach heruntergeschossen. Dann haben sie die Leute aus den Wohnungen geholt und erschossen oder erhängt. An jeder Laterne hing einer mit einem Schild um den Hals: ›Ich bin ein Vaterlandsverräter.‹ So haben Deutsche ihre eigenen Landsleute aufgehängt. Wir haben daher darauf geachtet, dass bei uns keiner eine weiße Fahne aufhängt. Und auf einmal waren die Russen im Keller, und da hat es sich erübrigt, die Fahne herauszuhängen.« Manfred Szubiaks Familie und die übrigen Hausbewohner hatten Glück. Da in ihrem Keller keine Soldaten oder waffenfähige Männer saßen, ließ man sie unbehelligt. Die jungen russischen Soldaten, die das Haus besetzten, waren zudem weder auf Raub noch auf Vergewaltigungen aus. Einer nahm sogar seine kleine Schwester auf den Arm und hielt sie lächelnd hoch, vielleicht erinnerte sie ihn an seine eigene Tochter. Dann verließen die Eroberer den Raum und nahmen in einem anderen Keller des Hauses Quartier.

Nur für wenige Deutsche wie Eugen Herman-Friede war die Ankunft der Roten Armee ein ungetrübter Moment der Freude. Als er im Fahrerraum der Reichsbank vom Hof her Panzerketten-Rasseln und entfernte russische Stimmen hörte, war es um seine Zurückhaltung geschehen: »Da war für mich kein Halten mehr. Ich bin freudestrahlend auf die Russen zugelaufen und habe ihnen gesagt: ›Ich bin Jude, ich wurde von der Gestapo eingesperrt, meine Mutter ist im Konzentrationslager Theresienstadt, und ich möchte mich Ihnen zur Verfügung stellen, kann ich irgendwas für Sie tun?‹«

Die russischen Offiziere winkten ab, stellten Herman-Friede aber auf Russisch ein Papier aus, dessen Inhalt er nicht verstand. Mit dem abgestempelten Zettel in der, Hand kehrte er in die Reichsbank zurück. »In der Reichsbank waren so kleine Wägelchen, die waren voll deutscher Mark. Da habe ich gedacht: So einen Kasten nimmst du mit. Bis mir ein Russe gesagt hat: ›Deutsches Geld Dreck.‹ Und da, habe ich gedacht, hat er eigentlich Recht. Habe das Ding dann weggeschoben und mich überhaupt nicht mehr um das Geld gekümmert.«

Ohne das Geld, aber mit den gestempelten russischen Papieren verließ Herman-Friede die Reichsbank. Sein erster Weg führte nach Tempelhof, wo er einen ehemaligen Mithäftling zu finden hoffte. Gemeinsam mit Günter Gerson hatte Eugen Herman-Friede in einem Gestapo-Keller gesessen. Für den Fall des Überlebens hatten die beiden Männer noch während ihrer Haft einen Treffpunkt im ehemaligen Wohnhaus Gersons vereinbart. Verabredungen dieser Art mochte es zu Tausenden gegeben haben: Wer übrig geblieben war und noch genügend Kraft dazu hatte, irrte in den letzten Tagen auf der Suche nach Angehörigen und Freunden durch die brennenden Trümmer. Obwohl die Entfernungen nur gering waren, dauerte es oft Stunden, um von einem Punkt zum anderen zu gelangen. Wo nicht mehr gekämpft wurde, nutzten die Russen ein einfaches System, um die Straßen notdürftig freizubekommen: Wer vorbeiwollte, bekam eine Schaufel in die Hand gedrückt und musste die Schuttberge abtragen helfen.

Herman-Friede ging es nicht anders, aber in dieser Situation sollte sich zum ersten Mal der Wert erweisen, den das gestempelte russische Papier hatte. »Als mir ein Russe die erste Schippe in die Hand gedrückt hat, habe ich ihm den Zettel unter die Nase gehalten, und da hat er mir sofort die Schippe aus der Hand genommen und sie jemand anderem gegeben. Ich habe also gemerkt, dieser Zettel wirkt Wunder.« Kurze Zeit darauf fand Herman-Friede heraus, warum. Auf Russisch stand auf dem Papier, dass er Jude war. Doch nicht alle Sowjets zeigten sich beeindruckt. Immer wieder hieß es: »Rabota, rabota!« Schließlich musste Herman-Friede doch noch zum Spaten greifen und brauchte Stunden, um sich den Weg nach Tempelhof freizuschaufeln.

»Und dort habe ich tatsächlich den Günter Gerson angetroffen.« Auch er, ein »illegaler« Jude wie Herman-Friede, empfand die Russen als Befreier. Nach Jahren in der Illegalität, nach der ständigen Lebensgefahr »war nun die Angst weg«, erinnert sich Herman-Friede. »Ich war den Russen wahnsinnig dankbar, weil sie mit ihrem schnellen Vormarsch dafür gesorgt haben, dass ich freigekommen bin.« Gemeinsam suchten die jungen Männer dann auch als Erstes eine russische Kommandantur auf, um den Soldaten ihre Hilfe anzubieten. Diese sollte vor allem darin bestehen, »Nazis aufzutreiben«. Im Nachhinein meint Herman-Friede: »Das war wahrscheinlich Quatsch. Nazis könnten wir den Russen nicht liefern. Wir kannten einfach gar keine.«

Die folgenden Tage verbrachten Herman-Friede und sein Freund größtenteils auf der Kommandantur, aßen sich satt, halfen den Sowjets, so wertvolle Dinge wie Fahrräder von der umherirrenden Bevölkerung zu konfiszieren, wobei sie zur Not auch mit einer um den Hals gehängten russischen Maschinenpistole drohten, die sie gar nicht zu bedienen wussten. Aus der Erinnerung heraus urteilt Herman-Friede: »Das waren keine großen Heldentaten, die wir da vollbrachten, ganz sicher nicht, es hat uns einfach Spaß gemacht. Wir waren euphorisch, dass wir am Leben geblieben waren, und hatten es den Russen zu verdanken. Das hat uns ein ganz anderes Verhältnis zu ihnen gegeben als allen anderen.«

Wenige Tage nach dem Abzug der russischen Kommandantur trennten sich die Wege Herman-Friedes und Gersons wieder. Bis heute haben sich ihre Lebenswege nicht wieder gekreuzt. Alle späteren Recherchen Herman-Friedes nach seinem Gefährten blieben ohne Ergebnis.

Donnerstag, 26. April 1945

In der Hauptstadt verstärkten sich mittlerweile die Kämpfe. Nachdem die Rote Armee zügig die Vororte Berlins eingenommen hatte, stieß sie in den eng bebauten Stadtteilen auf zunehmenden Widerstand. Meter um Meter mussten sich die Rotarmisten an manchen Stellen durch die zerstörten Straßenzüge kämpfen, deren Trümmer den Verteidigern viel Raum zur Deckung boten und den Vormarsch der sowjetischen Panzer behinderten. Am Morgen besetzten die Angreifer den Andreasplatz, am Abend standen sie bereits in der Nähe des Alexanderplatzes. Den ganzen Tag über hämmerte die russische Artillerie auf das Regierungsviertel und die Reichskanzlei. Die Einschläge folgten so dicht aufeinander, dass die Frischluftventilatoren des Bunkers immer wieder abgeschaltet werden mussten, da sie trotz Filter auch Rauch ins Innere saugten.

„Gebe es Gott, dass Wenck herankommt! Mir schwebt eine furchtbare Situation vor; Wenck steht bei Potsdam, und hier rücken die Sowjets auf den Potsdamer Platz.“
Joseph Goebbels, April 1945

Im Führerbunker klammerte sich Hitler verzweifelt weiter an die Hoffnung auf die Armee Wenck. Gegen 18 Uhr telefonierte er mit Jodl und befahl ihm, der 9. Armee Druck zu machen, »dass sie scharf nach Norden mit der 12. Armee eindrehen müsse, um den Kampf in Berlin zu entlasten«. Der Chef des Wehrmachtsführungsstabes war einer der wenigen Generäle, denen Hitler noch weitgehend vertraute. Sechs Jahre lang, seit Beginn des Krieges, war er fast täglich in Hitlers Nähe gewesen, hatte ihm unzählige Male die neue militärische Lage erläutert und Hitlers anschließende Befehle entgegengenommen. Jetzt erlebte Jodl den Zusammenbruch seines Kriegsherrn aus der Feme, doch im blinden Gehorsam führte er weiterhin jeden Befehl aus. Er habe immer Treue und Gehorsam gehalten, bekannte er wenige Tage später trotzig, und halte auch jetzt noch jeden, der nicht gehorsam gewesen sei, für einen Verräter.

Während Generäle wie Wenck und Steiner die realitätsfremden Befehle aus dem Führerbunker in dieser letzten Phase zu ignorieren begannen und das Leben ihrer Soldaten und der Bevölkerung über das Schicksal Hitlers stellten, war der Bann des »Führers« bei Jodl, wie bei seinem Vorgesetzten Keitel, noch ungebrochen. »Wir haben noch immer Funkverkehr mit Berlin, wo sich der Feind den Weg ins Stadtinnere erkämpft hat«, gab er an seine Ehefrau Luise durch, die noch rechtzeitig aus Berlin nach Berchtesgaden geflüchtet war, und schloss an: »Das Herz blutet bei diesen Gesprächen. Es ist wie der Kampf der Ostgoten am Vesuv.«

Dem neu ernannten Stadtkommandanten von Berlin, General Helmuth Weidling, lagen heroische Vorbilder aus der Zeit der germanischen Völkerwanderung fern. Am Morgen wurden er und sein Stab in ihrem Hauptquartier am Hohenzollerndamm durch eine rasche Folge von Einschlägen geweckt. Als »alte Fronthasen« erkannten sie sofort den typischen Klang der »Katjuscha« oder »Himmelsblitze« genannten Granatwerfer. Wenn ihr Quartier bereits in der Reichweite dieser Waffe lag, die auf nahe Distanz für Flächenbombardements eingesetzt wurde, dann war es höchste Zeit für eine schnelle Verlegung. Umgehend zogen Weidling und sein Stab in das alte Kriegsministerium in der Bendlerstraße um.

Der riesige Gebäudekomplex, in dessen Hof ein Jahr zuvor der Widerstandskämpfer Claus Schenk Graf von Stauffenberg nach dem gescheiterten Attentat auf Hitler erschossen worden war, besaß nicht nur gut ausgerüstete Bunker, sondern lag auch in der Nähe der Reichskanzlei, in die Weidling täglich zur Lagebesprechung gerufen wurde. Wie im Führerbunker verschwammen auch in den Kellern der Bendlerstraße die Grenzen zwischen Tag und Nacht. Mit Kaffee und Zigaretten hielten sich Weidling und seine Offiziere wach und versuchten, des auf sie hereinbrechenden Chaos Herr zu werden. Immer dringlicher wurden die Hilferufe der Kommandeure an den einzelnen Frontabschnitten der Stadt, doch es gab keine Reserven, die man ihnen zur Hilfe hätte schicken können. Audi die Munition, das wusste Weidling, würde binnen weniger Tage aufgebraucht sein. Spätestens dann war jeder weitere Widerstand sinnlos.

Die einzige Alternative zu einer Kapitulation war der Ausbruch aus der umschlossenen Stadt. Umgehend machte sich Weidling daran, einen Plan dafür zu entwerfen. Dieser sah vor, mit den Resten der Berliner Garnison nach Westen durchzubrechen und sich dort mit der Heeresgruppe Weichsel zu vereinigen. Als Speerspitze standen die noch etwa vierzig verbliebenen einsatzfähigen Panzer bereit, dazu die wenigen noch kampffähigen Divisionen der Stadt. Ihnen sollte die »Führergruppe«, das heißt Hitler und seine noch in der Reichskanzlei verbliebenen Mitarbeiter, folgen, und die Nachhut würde eine einzige verstärkte Division bilden. Dazu war freilich die Zustimmung Hitlers nötig, und Weidling konnte nach den Erfahrungen der letzten Tage wenig Hoffnung haben, dass der von Erschöpfung gezeichnete Diktator sich auf eine solche Flucht einlassen würde.

Während die Reichshauptstadt Zug um Zug fiel, wuchsen Leid, Schmerz und Not der Verletzten in der Zivilbevölkerung wie unter den Soldaten ins nahezu Unvorstellbare. Seit nunmehr sieben Tagen hausten die Berliner ohne Unterbrechungen in den Kellern und U-Bahn-Tunneln der Ruinenstadt. Eine geregelte Versorgung gab es nicht mehr. Noch mehr als der Hunger quälte die Überlebenden der Durst. Die Wasserversorgung war vielerorts im Bomben- und Granathagel zusammengebrochen. Weite Bereiche Berlins waren ein einziges Ruinenfeld. Von einer medizinischen Versorgung der Verwundeten konnte kaum mehr die Rede sein. Es fehlte am Notwendigsten: Ärzten, Medikamenten, Verbandsmaterial.

Doris Bober arbeitete in jenen Tagen als achtzehnjährige Schwesternhelferin des Deutschen Roten Kreuzes in einem Bunker unter dem Kaufhaus »Hertie«. Bis in die zweite Aprilhälfte diente das Gewölbe als Kinderschutzbunker, dann wurden hier verletzte Wehrmachtssoldaten versorgt. Gemeinsam mit einer weiteren Schwesternhelferin, einer sechzehnjährigen Schwesternschülerin und der Leiterin der Bunkerbesatzung, einer jungen Kindergärtnerin, kümmerte sich Doris Bober im Schichtbetrieb mit primitivsten Mitteln rund um die Uhr um etwa sechzig zum Teil schwer verletzte Soldaten, zuletzt ohne jede ärztliche Unterstützung. Mit einer benzingetriebenen Säge amputierte die junge Frau einem der Verletzten ein Bein, versorgte Kopf- und Bauchschüsse. Betäubungsmittel wie Morphium waren längst nicht mehr vorhanden, sogar die Schürzen ihrer Uniformen hatten die Schwestern zerrissen, um wenigstens noch etwas notdürftiges Verbandsmaterial zu haben. Es fehlte an allem, lediglich die Hilflosigkeit war groß: »Wir haben versucht, sie zu beruhigen, aber es nützte ja nichts. Wir haben gut zugesprochen, wir haben gestreichelt, die Hand gehalten, aber das half dann nichts mehr.«

Unablässig hallte das Schreien und Stöhnen der Verletzten durch die Katakomben, wer starb, blieb liegen – Lebende und Tote nebeneinander. Notdürftig wie alles andere in dem improvisierten Lazarett war auch die Ernährung der Patienten. Dass sie überhaupt noch etwas zu essen bekamen, verdankten sie vor allem dem Zufall, dass der Bunker unter einem Kaufhaus lag. »Der Besitzer kam runter und sagte, wir sollen alles holen, was noch nicht geplündert ist«, erinnert sich Doris Bober. Doch die Strom- und Gasversorgung war inzwischen zusammengebrochen, alles wurde kalt und roh verzehrt: Haferflocken, Grieß, Zucker, Zwieback, Kartoffelpufferteig. Hinzu kamen verheerende hygienische Verhältnisse: Als auch noch die Wasserversorgung zusammengebrochen war, konnten die Schwestern weder sich selbst noch die Verletzten waschen: »Wir haben mit blutigen Händen dagesessen.«

Bereits drei Tage zuvor hatte eine Einheit der Roten Armee das Lazarett besetzt. Die Rotarmisten behandelten die Krankenschwestern durchaus korrekt und ließen sie die verwundeten deutschen Soldaten weiter pflegen. Nur den Aufenthalts- und Schlafraum der Schwestern hatten die sowjetischen Soldaten für sich requiriert, so dass Doris Bober und ihre Kameradinnen von nun an bei den Verwundeten Quartier nehmen mussten. Zu ihrer freudigen Überraschung hatten die Rotarmisten im Lazarett einen Schallplattenspieler gefunden. Den ganzen Tag über ertönte seitdem der immer selbe Schlager: Für eine Nacht voller Seligkeit, bis eine völlig entnervte Doris Bober die Soldaten auf weitere Platten aufmerksam machte, die sie bislang übersehen hatten.

Schlimmer als die Musik war die Tatsache, dass die Soldaten in ihrem Quartier kräftig dem Alkohol zusprachen. Am zweiten Tag kam Doris Bober auf dem Gang ein betrunkener Rotarmist entgegen und zerrte sie in einen kleinen Vorratsraum, wo er sie über einige Säcke mit Gries und Zucker warf. Schreiend trat die Achtzehnjährige nach ihm, und tatsächlich gelang es ihr, an dem Betrunkenen vorbei wieder in den großen Raum zu fliehen, wo sie sich hinter einigen Verwundeten verbarg. Da der ihr nacheilende Rotarmist sie nicht entdecken konnte, packte er einfach die sechzehnjährige Helferin und schleppte die Schreiende mit sich fort in den Vorratsraum. Durch den Lärm herbeigerufen, kam schon wenige Sekunden später ein russischer Offizier in den Lazarettraum, der wissen wollte, was los sei. Als die verzweifelten Frauen ihm die Lage erklärten, ging der Offizier in den Vorratsraum, aus dem kurz darauf das junge Mädchen, am ganzen Körper zitternd und von Weinkrämpfen geschüttelt, herausstürzte. Während sie von der Leiterin des Lazaretts in die Arme genommen und beruhigt wurde, schlug der Offizier den betrunkenen Rotarmisten mit einem Stock zusammen, bis er blutig in einer Ecke zusammenbrach. Danach wurden Doris Bober und ihre Kolleginnen nicht mehr belästigt.

An diesem Nachmittag, dem 26. April, wurde Doris Bober Zeugin einer Tragödie, die die Willkür, die Anarchie und den Zerstörungswillen deutlich machte, die den Kampf um das besetzte Berlin auf beiden Seiten prägten: Dieselbe Gnadenlosigkeit, die deutsche Greiftrupps vermeintliche Verräter öffentlich an Bäumen hängen ließ, riss sowjetische Soldaten zu Akten sinnloser Gewalt hin. Nach der Erinnerung Doris Bobers war unter den Russen, die in das Notlazarett eingedrungen waren, auch ein Offizier, der etwas Deutsch sprach. Dieser habe allen Bunkerinsassen befohlen, auf den Hof zu gehen und sich mit dem Gesicht zur Wand zu stellen. Wer noch einigermaßen konnte, lief, hinkte und schleppte sich auf den Hof, nur die Schwerverletzten, die nicht mehr aufstehen konnten, blieben im Bunker zurück. Keiner von ihnen war als Soldat zu erkennen, denn Doris Bober und ihre Kolleginnen hatten die Uniformen der Verletzten verbrannt. Plötzlich waren Schüsse zu hören, aber die Schwestern dachten sich nicht viel dabei. »Wir haben ja andauernd Schüsse gehört und dachten nichts Böses, aber als wir in den Keller zurückkamen, sahen wir, dass sie die schwer verwundeten Soldaten erschossen hatten.«

Der Rest der Verwundeten, der sich noch aus dem Bunker heraus in den Hof hatte schleppen können, wurde von den sowjetischen Soldaten abtransportiert. Auch Doris Bober und die anderen Krankenpflegerinnen wurden gezwungen, den Bunker zu verlassen. Sie wurden in einen Keller in der Nähe des Lilienthalfriedhofes gebracht, wo sie verwundete russische Soldaten pflegen mussten. Nur wenige Tage verbrachte sie dort, dann entschloss sie sich zur Flucht – aus Angst, nach Sibirien verschleppt zu werden. Heimlich zog sie ihre Rot-Kreuz-Uniform aus, schlüpfte in einem günstigen Augenblick unbemerkt aus dem Keller und rannte im Zickzack über den nächtlichen Friedhof davon. Wenige Stunden später saß sie in einem Keller in Kreuzberg bei ihrer Mutter und den Geschwistern.

Je mehr Stadtteile in die Hände der Roten Armee fielen, desto mehr erhob sich für den sowjetischen Oberkommandierenden, Marschall Schukow, die Notwendigkeit, wenigstens eine rudimentäre Ordnung in den eroberten Bezirken herzustellen. Am 24. April ernannte er daher den Kommandeur der 5. Stoßarmee, Generaloberst Nikolaj Erastowitsch Bersarin, zum Stadtkommandanten von Berlin. Er folgte damit einer alten Tradition der russischen Armee, der zufolge der Befehlshaber der ersten Armee, die in eine Stadt einrückt, auch ihr Kommandant wird. Der einundvierzigjährige General mit lettischen Vorfahren war ein erfahrener Truppenführer, der vier Jahre lang gegen die Wehrmacht gekämpft hatte. »Der Stadtkommandant von Berlin«, so notierte ein russischer Frontberichterstatter heimlich in sein Notizbuch, »ist dick, hat listige braune Augen und vorzeitig graues Haar. Er ist schlau, ausgeglichen und in allen Sätteln gerecht.« Jetzt sollte er in dem umkämpften und zerstörten Berlin beginnen, ein einigermaßen ziviles Leben wiederherzustellen. »Das ist eine Riesenarbeit, und davor habe ich auch schon etwas Angst«, vertraute er einer jungen Zahnärztin an, die ihn in diesen Tagen behandelte.

An diesem 26. April, zwei Tage nach seiner Ernennung zum Stadtkommandanten, versammelte Bersarin eine Auswahl jener Deutschen in seinem Hauptquartier, die beim Wiederaufbau helfen sollten. Gekommen waren die von der Roten Armee eingesetzten Bezirksbürgermeister, die Direktoren der Berliner Elektrizitätswerke, der Wasser- und Klärwerke, von U- und Straßenbahnen, der Gasversorgung, dazu Fabrikbesitzer und prominente Persönlichkeiten. Auch alte Mitglieder der KPD aus der Zeit vor Hitlers Machtergreifung erschienen mit dem Parteibuch in der Hand auf der Kommandantur und hofften auf eine Anstellung. Neben der Wiederherstellung der Grundversorgung sah Bersarin es als seine vordringliche Aufgabe an, die Straßen und Flughäfen der Stadt durch eine Beseitigung der Schuttberge wieder passierbar beziehungsweise nutzbar zu machen.

Nach einer Schätzung Bersarins hatten die westlichen Alliierten in zwei Jahren Luftangriffen 65 000 Tonnen Sprengmaterial über Berlin abgeladen, die Rote Armee hingegen in nur zwei Wochen 40 000 Tonnen. Statistiker errechneten später, dass auf jeden Einwohner Berlins 30 Kubikmeter Trümmer entfielen. Bersarin wies die Bezirksbürgermeister an, Arbeitsbrigaden zum Räumen der Straßen und Plätze einzusetzen. Als einer von ihnen fragte, wie hoch die Bezahlung sei, wurde er von Bersarin sehr knapp und unwirsch beschieden. Wie der neue Stadtkommandant dieses Problem anpackte, erfuhr die Zivilbevölkerung am nächsten Tag, als sowjetische Soldaten kurzerhand 2000 deutsche Frauen in den südlichen Vororten zusammentrieben und zum Flughafen Tempelhof fuhren, wo sie die Rollbahnen zu räumen hatten.

Die apokalyptischen Auflösungserscheinungen des »Tausendjährigen Reiches« hatten auch für diejenigen psychologische Folgen, die den permanenten Ausnahmezustand der letzten Kriegstage noch nicht mit voller Wucht am eigenen Leib verspürt hatten. Als Richard Baier in dieser Zeit noch einmal das Funkhaus aufsuchte, um etwas aus der Kantine zu holen, waren dort alle Hemmungen gefallen. Zwei Drittel der etwa fünfhundert Angestellten des »Großdeutschen Rundfunks« in der Masurenallee waren Frauen, viele kaum älter als sechzehn. In einer Mischung aus Verzweiflung, Lebenshunger und Resignation gaben sie und ihre männlichen Kollegen sich im Funkhaus wahren Orgien hin. Wenn der Russe käme, hieß es, dann gälte das Leben eines Mannes so gut wie nichts und das einer Frau noch weniger.

»In den Abteilungen«, so sieht es Richard Baier heute, »wurde Abschied vom Leben gefeiert. Wenn sie uns erschießen, dann wollen wir nicht ganz klar in den Tod gehen. Das Leben ist nur noch im Suff zu ertragen, und damit fielen eben Hüllen in einer Form, wie sie auch für einen jungen Menschen unfassbar waren. Es wurden regelrechte Orgien gefeiert, und das ging auch mit offenen Türen und van Raum zu Raum, und durch den Flur wurde gegrölt und was nicht alles. Es gab auch niemanden, der im Funkhaus dieser Sache Einhalt geboten hat.« Selbst Frauen, die Baier zuvor als besonders reserviert in Erinnerung gehabt hatte, liefen jetzt völlig enthemmt durch das Funkhaus: »Nach dem Motto: In ein, zwei Stunden ist der Russe hier, und dann wollen wir lieber so kaputtgehen.«

Szenen, wie sie Baier im Funkhaus erlebte, spielten sich auch auf den Straßen ab, wo sich das Grölen alkoholisierter Sowjetsoldaten mit dem betrunkener Berlinerinnen und Berliner vermischte, die ihre Angst zu betäuben versuchten oder den Untergang nüchtern einfach nicht ertragen konnten. »Ich werde das Bild nicht vergessen: Ringsum Schwerverwundete, Sterbende, Leichen; ein Verwesungsgeruch, der kaum zu ertragen war. Dazwischen betrunkene Polizisten, die mit ebenso betrunkenen Frauen eng umschlungen im Erdgeschoss herumlagen. Sie waren in den demolierten Wohnungen geblieben und hatten die Nacht durchgezecht, obwohl die Russen ständig schossen«, schilderte ein ehemaliger Panzeroffizier eine Szene in der Nähe des Zoologischen Gartens.

Auch in der Reichskanzlei trieb die Angst vor dem Ende merkwürdige Blüten. Für die Ordonnanz Otto Busse und seine Verlobte Inge, die bei ihm Schutz gesucht hatte, war die Zeit der Illusionen vorbei. An die versprochenen Wunderwaffen glaubten beide nicht mehr, und von der näher rückenden Roten Armee erwarteten sie nicht Frieden und Erlösung, sondern nur Gefangenschaft, Vergewaltigung und Tod. Ein merkwürdiger Fatalismus hatte sich ihrer bemächtigt. »Man war wie geistig weggetreten, lebte nur noch von Minute zu Minute. Wir wussten auch nicht, was draußen passiert, wir hatten überhaupt keinen Kontakt mehr zur Außenwelt. Wir wussten nicht, wie es weitergeht, sondern haben nur auf morgen, auf die nächste Stunde, auf die nächste Minute gelebt«, schildert Busse diese Stimmungslage heute.

Wie viele, die sich in der »Mausefalle« Reichskanzlei verloren fühlten, spielte er mit dem Gedanken, seine Verlobte und sich zu erschießen, bevor die Russen ihrer habhaft werden konnten. In den letzten Tagen aber war noch ein anderer Gedanke in ihm aufgekeimt. »Wir wollen unserem Leben noch einen würdigen Abschluss geben, indem wir heiraten«, hatte er seiner Verlobten erklärt, und diese hatte »Ja« gesagt. Umgehend war Busse mit diesem Wunsch an seinen Vorgesetzten, Hitlers persönlichen Diener, Heinz Linge, und den SS-Adjutanten Otto Günsche herangetreten. Beide waren Feuer und Flamme. Linge nahm umgehend Kontakt mit Goebbels Staatssekretär Naumann auf, der als Standesbeamter fungieren sollte und sofort seine Zustimmung signalisierte. Alle waren froh, dass etwas passierte, was sie, wenn auch nur für einen Moment, aus der zermürbenden Routine der Bunkerwelt herausriss, und halfen den Verlobten weiter. Eva Braun steuerte teure Strümpfe und Schminkartikel bei, um die Braut schön zu machen. Busse erhielt eine Extra-Uniform mit allen Orden und Ehrenzeichen und sollte gestiefelt und mit seinem Stahlhelm unter dem Arm zur Hochzeit erscheinen. Am Abend des 26. April war es schließlich so weit.

Die Zeremonie fand nicht im Bunker, sondern im Generalsaal der Reichskanzlei statt, der etwas geschützt in einem toten Winkel des Gebäudes lag und von den russischen Granaten bislang verschont geblieben war. Dort hatte sich alles versammelt, was in der Bunkerwelt Rang und Namen besaß. Heinz Linge und Franz Schädle, der Kommandeur des Führerbegleitkommandos, gaben die Trauzeugen, während Naumann als »Standesbeamter« eine Traurede hielt, in der es, soweit Busse sich heute noch erinnert, vor allem um Treue ging. Am Ende erhielten die Brautleute eine Urkunde, die schon mit einer Schreibmaschine vorgeschrieben war.

Krönender Höhepunkt der Hochzeit war der anschließende Empfang des Brautpaares durch Hitler und Eva Braun im Bunker. Hitler, so erinnert sich Busse, stand mit dem Kopf tief gebeugt, das Gesicht hochrot, als wäre er »angemalt«. Ohne Busse direkt anzuschauen, gab er ihm die Hand, gratulierte und murmelte dabei in die Runde: »Entweder wir siegen, oder wir sterben hier.« – »Wir siegen, mein Führer«, antwortete ihm aus dem Hintergrund eine Stimme, die anderen schauten sich nur betreten an. Für Busse schloss sich in diesem Moment ein Kreis seines Lebens. Als Neunjähriger hatte er Hitler auf Wahlkampftour in seiner Heimatstadt Osnabrück erlebt. Mit anderen Kindern hatte er in der Halle des Hotels gestanden, in dem Hitler abgestiegen war, als dieser in einem Trenchcoat die Treppe herunterkam. Unerwartet war Hitler auf sie zugegangen und hatte, eine Hand auf Busses Kopf legend, gesagt: »Ihr werdet noch mal Männer!« Nie hatte Busse diese Szene vergessen. Jetzt sah er sein Idol von damals als »menschliche Ruine« mit flackernden Augen, greisenhaft und gebeugt, mit zitternden Händen und Beinen von dannen schlurfend. Das Charisma des »Führers« war für ihn erloschen.

„lmmer noch führt der Führer sein Schattendasein im Bunker. Ruhelos wandert er durch die Räume. Manchmal frage ich mich, worauf er noch wartet, warum er nicht endlich ein Ende macht, es ist doch nichts mehr zu retten.“
Hitlers Sekretärin Traudl Junge, Tagebucheintrag vom 26. April 1945

Nach dem Empfang bei Hitler bereitete der Küchenchef dem Paar noch ein Hochzeitsessen. Die Hochzeitsnacht verbrachten die beiden in einem Gästezimmer im Parterre der Reichskanzlei, wo sie am Morgen durch unmittelbaren Beschuss russischer Granaten geweckt wurden. Schnell zogen sie sich an und gingen wieder in den Bunker hinunter. Nur für kurze Zeit hatten sie die wirkliche Welt um sich herum vergessen können. Das Warten auf das Ende im Innern der Katakombe ging weiter.

Am Nachmittag hatten Günter Fabian und sein Freund Heinz Unruh ihr Versteck verlassen, um die Lage auf der Schönhauser Allee zu erkunden. Wo standen die Russen, wo die Deutschen? Als sie noch im Hof ihres Unterschlupfes waren, kamen ihnen auf einmal drei Hitlerjungen entgegen. Alle drei trugen ein Gewehr in der Hand und machten einen leicht angetrunkenen Eindruck. Aus plötzlichem Mitleid heraus sprach Fabian sie an: »Jungs, das hat doch keinen Zweck, ihr seht doch, ihr könnt hier nichts mehr befreien.« Gemeinsam mit Unruh versuchte er sie zu überreden, ihre Uniform auszuziehen und in den großen Keller im Vorderhaus zu gehen, wo die meisten Bewohner des Wohnblocks Schutz gesucht hatten. Trotzig schüttelten die drei die Köpfe und hielten stolz ihre Gewehre empor. »Das ist unsere Braut«, sagte einer von ihnen, »die verlassen wir nicht, und mit der werden wir alle zurückschlagen. Morgen könnt ihr schon wieder ins Kino gehen.« Dann torkelten sie Richtung Ausgang weiter. Fabian und Unruh sahen sich kopfschüttelnd an und gingen in ihr Versteck zurück. Am nächsten Tag sahen sie die drei Jungen wieder: Sie lagen tot in einem der großen Wasserbehälter, die man zur Versorgung der Bevölkerung auf der Schönhauser Allee aufgebaut hatte. Offenbar, so hörte Fabian später, waren sie aus Versehen in das Feuer der eigenen Linien geraten.

Unterdessen war am Nachmittag des 26. April auf dem Flugplatz Gatow eine einsitzige Focke-Wulf 190 gelandet, an Bord zwei glühende Anhänger Hitlers: Auf dem Pilotensitz saß der Kommandeur der Luftflotte 6 bei München, Generaloberst Robert Ritter von Greim, auf einem zweiten Sitz im umgebauten Gepäckraum Hauptmann Hanna Reitsch, »eine kleine, zierliche, sehr weibliche Person, der man die männliche Tapferkeit gar nicht zugetraut hätte«, wie Traudl Junge sich später erinnerte. Als eine der ersten Frauen mit Pilotenschein war Hanna Reitsch im Dritten Reich zu einer gewissen Berühmtheit aufgestiegen und hatte Anfang 1944 von Hitler das Eiserne Kreuz Erster Klasse erhalten.

Den Kommandeur der Luftflotte 6 verband eine alte Bekanntschaft mit Hitler: Bereits am 16. März 1920 hatte der damalige Reichswehrleutnant Greim Adolf Hitler und Dietrich Eckart von Augsburg nach Berlin geflogen. Im Auftrag von Hitlers damaligem Vorgesetzten Hauptmann Karl Mayr sollten Hitler und Eckart Kontakt zu Dr. Wolfgang Kapp aufnehmen, der einen Putsch gegen die Republik versuchte. Fünfundzwanzig Jahre später machte sich Greim nun gemeinsam mit Hanna Reitsch von München aus auf den Weg nach Berlin, in die umlagerte Hauptstadt. Er folgte damit einem Befehl Hitlers, der ihn am Vorabend dringend und ohne weitere Erklärung per Funkspruch in den Führerbunker beordert hatte.

Von Gatow aus, wo das Rollfeld bereits vom Artilleriebeschuss der Russen gezeichnet war, schien zunächst kein Durchkommen zur Reichskanzlei; sämtliche Zufahrtsstraßen seien bis zum Anhalter Bahnhof von sowjetischen Truppen besetzt, erfuhr Greim bei einem Anruf im Führerbunker. Schließlich vollendeten die beiden ihren gefährlichen Flug über der brennenden Stadt mit einem bereitstehenden »Fieseler Storch«, einem zweisitzigen Aufklärungsflugzeug. Kurz vor der Landung wurde die Maschine massiv getroffen. Robert Ritter von Greim erlitt eine schwere Verletzung am rechten Fuß. Hanna Reitsch übernahm das Steuer und landete die Maschine unter sowjetischem Flakfeuer in den Abendstunden sicher in der Nähe des Brandenburger Tors auf der einstigen Prachtallee Hitlers, der zu einer provisorischen Landebahn umgebauten Ost-West-Achse. Nachdem Greim in der Reichskanzlei ärztlich versorgt worden war, wurde der Generaloberst auf einer Bahre zu Hitler gebracht. »Es gibt noch Treue und Mut auf der Welt«, begrüßte dieser den Verletzten, auf dessen Kommen er so unbedingt bestanden hatte.

Nun erfuhren Greim und Reitsch auch den Grund für ihren lebensgefährlichen Flug. Mit gläsernem Blick und tonloser Stimme habe Hitler die zurückliegenden Ereignisse vorgetragen, berichtete Hanna Reitsch später: den Abfall Görings, seine Entlassung aus allen Ämtern und den Befehl zur Verhaftung des Reichsmarschalls. Nachdem er Greim als Nachfolger Görings zum Oberbefehlshaber der Luftwaffe ernannt und zugleich zum letzten Generalfeldmarschall der deutschen Wehrmacht befördert hatte, verfiel Hitler erneut in das paranoide Selbstmitleid, das seine Geisteshaltung in den letzten Tagen im Bunker kennzeichnete. Nichts bleibe ihm erspart, klagte er vor den Besuchern, die auf dem Weg von München nach Berlin gerade ihr Leben für ihn riskiert hatten, »keine Enttäuschung, kein Treuebruch, keine Ehrlosigkeit und kein Verrat«. Obwohl Hitler Leib und Leben Robert Ritter von Greims, den er auch telefonisch oder per Funkspruch hätte befördern können, und seiner Begleiterin unnötigerweise aufs Spiel gesetzt hatte, wichen die beiden auch jetzt nicht von der Treue zu ihrem »Führer« ab: Anstatt die unterirdische Welt des Untergangs so schnell wie möglich zu verlassen, baten beide darum, bei Hitler im Bunker bleiben zu dürfen. Die Bitte wurde erfüllt.

Trotz aller Morbidität übte Hitler in diesen Tagen noch immer eine Strahlkraft aus, die einige seiner fanatischen Anhänger noch im Zeichen des Untergangs zu verblenden vermochte. Von Hanna Reitsch gewann Traudl Junge während ihres ersten und einzigen Zusammentreffens im Führerbunker den Eindruck, sie habe Hitler vorbehaltlos und bedingungslos angebetet. »Sie versprühte temperamentvoll eine fanatische und besessene Todesbereitschaft für den Führer und seine Idee.« Nicht viel anders lagen die Dinge bei Greim: Nach dem Zeugnis General Rollers, der Greim im Bunker anrief, äußerte sich dieser nach der Zusammenkunft mit Hitler: »Es gedeiht doch alles noch zu einem guten Schluss. Mich haben das Zusammensein mit dem Führer und seine Kraft außerordentlich gestärkt, das ist hier für mich wie ein Jungbad.« Koller selbst erschien es laut seinen Tagebuchaufzeichnungen, als telefonierte er mit einem Tollhaus.

Freitag, 27. April 1945

Am 27. April waren die Verteidiger in einen schlauchartigen Kessel von 15 Kilometer Länge und zwei bis vier Kilometer Breite zusammengedrängt. An diesem Tag fiel auch der letzte Berliner Flughafen, Gatow, in russische Hände. Schweres Artilleriefeuer lag auf der ganzen Innenstadt und ließ selbst die Bunker unter der Reichskanzlei erzittern. In den Katakomben keimte dennoch ein letzter Funke Hoffnung auf.

Gegen Mittag erhielt Loringhoven eine Meldung des OKW, dass die Armee Wenck bis nach Ferch vorgestoßen sei. Elektrisiert trug er die neue Position in seine Karte ein: Ferch war nur noch 20 Kilometer von Berlin entfernt! Nie hatte er damit gerechnet, dass sich Wencks Divisionen gegen die Masse der Heeresgruppe Konjew so weit vorkämpfen würden. Im Laufschritt eilte Loringhoven in den Führerbunker, wo Krebs gerade die Lage in Berlin schilderte. Hitler griff nach Loringhovens Karte, dann drehte er sich mit einem Gesichtsausdruck zu Krebs um, als ob er sagen wollte: Na also, wir schaffen es vielleicht doch noch. »Wenck kommt her, mein Führer!«, ließ sich in diesem Augenblick Vizeadmiral Hans-Erich Voß, der Verbindungsoffizier von Dönitz, vernehmen. Hitler ließ sich von seinem Optimismus anstecken: »Man muss sich vorstellen – das wird wie ein Lauffeuer durch ganz Berlin gehen, wenn es heißt: Eine deutsche Armee ist im Westen eingebrochen und hat Fühlung mit der Festung aufgenommen.« Krebs aber blieb ruhig. Skeptisch klemmte er sein Monokel ins Auge und sagte: »Mein Führer, Ferch ist noch nicht Berlin.«

Andere waren nicht so skeptisch. Über den Reichsrundfunk verkündete Goebbels noch am selben Tag: »Die Lage hat sich entscheidend zu unseren Gunsten verändert. Der große Umschwung des Krieges steht unmittelbar bevor. Berlin muss ohne Rücksicht auf Verluste gehalten werden, bis die Armee Wenck eintrifft.« Es gab noch immer Soldaten und Zivilisten, die den Worten der Propaganda glauben wollten. Latrinenparolen machten die Runde: Man verhandle mit den Briten und Amerikanern, die nicht dabei zusehen würden, wie Berlin russisch werde. Man müsste nur noch 24, höchstens 48 Stunden kämpfen, hieß es. Verzweifelte Hoffnungen, um dem Durchhalten noch einen Sinn zu geben. Daneben hielt die Angst vor den allgegenwärtigen Fliegenden Standgerichten und vor den berichteten Gräueltaten der Roten Armee die Soldaten bei der Stange.

Die Hoffnungen auf einen zügigen Vormarsch Wencks auf Berlin wurden noch im Laufe des Tages enttäuscht. Nur durch den Moment der Überraschung war es Wenck gelungen, sich überhaupt so weit an Berlin anzunähern. Die Rote Armee hatte nicht mehr mit einer so kampfkräftigen Truppe gerechnet. Sobald Marschall Konjew, dessen weit überlegene Truppen Wenck gegenüberstanden, die Überraschung überwunden hatte, leitete er Gegenmaßnahmen ein, die die Offensive der 12. Armee zum Halten brachten. Im Übrigen verfolgte Wenck längst eigene Ziele, die sich nicht mehr mit den Befehlen aus dem Führerbunker deckten. Der Kommandeur der 12. Armee, auf den Hitler seine Hoffnung setzte, wusste, dass ein Angriff auf Berlin nicht mehr möglich war, und wollte seine jungen Soldaten nicht in den Untergang führen. Für ihn ging es nur noch darum, dem Rest der bei Halbe eingeschlossenen 9. Armee den Ausbruch aus dem Kessel Richtung Westen zu ermöglichen und einen Korridor für zivile Flüchtlinge offen zu halten, die ebenfalls lieber in amerikanische als in russische Hände fallen wollten.

Der achtzehnjährige Soldat Hans-Dietrich Genscher, später Außenminister der Bundesrepublik Deutschland, erlebte, wie Wenck seine Truppen motivierte. »Unser Bataillon, das sich ungefähr acht Kilometer südlich von Beelitz befand, musste sich im Kreis aufstellen, General Wenck war selbst gekommen. Er sagte: ›Kameraden, ich verspreche, euch über die Elbe in amerikanische Kriegsgefangenschaft zu führen. Ihr kommt nicht in sowjetische Gefangenschaft, aber ihr müsst noch drei Tage aushalten. Aus dem Raum Frankfurt an der Oder versuchen sich unsere Kameraden von der 9. Armee zu uns durchzuschlagen. Sie haben viele Verwundete dabei, dazu Krankenschwestern, Nachrichtenhelferinnen, wir müssen sie mitnehmen. Das sind wir ihnen schuldig!‹«

In der Tat war die Lage der 9. Armee verzweifelt geworden. Marschall Konjews Vorstoß von der Neiße zum Südrand von Berlin hatte ihr den Weg nach Westen versperrt. Die Waldgebiete um Halbe wurden nun zu einer riesigen Falle – zum berüchtigten »Kessel von Halbe«. Die hohen Kiefernwälder boten nur unzureichenden Schutz für die endlosen Kolonnen, die sich über die wenigen Straßen und sandigen Pisten quälten. Bei Halbe wollte General Busse seine Kräfte konzentrieren und von dort aus während der Nacht über die Autobahn Cottbus-Berlin Richtung Westen vorstoßen und den sowjetischen Einschließungsring sprengen. Dann sollte es durch die Wälder über Luckenwalde in Richtung Elbe gehen.

Die Befehle aus dem Führerbunker, die ihn zum Entsatz von Berlin aufforderten, beachtete Busse nicht mehr. Ihm ging es nur noch darum, seine Truppen aus dem Würgegriff der Roten Armee zu befreien und in amerikanische oder britische Gefangenschaft zu führen. Doch auch dieses Ziel erwies sich als schwer durchführbar angesichts der Überlegenheit der Roten Armee. Sobald Löcher in der Wolkendecke es zuließen, attackierten russische Tiefflieger jede Zusammenballung von Fahrzeugen, während sowjetische Artillerie unablässig in die Wälder schoss. Bald säumten zerschossene Fahrzeuge, Gespanne mit toten Pferden, brennende Panzer und zerfetzte Leichen die Straßen und Wege.

»Der Zustand im Kessel war grauenhaft«, schrieb ein damals verantwortlicher Offizier später, »Soldaten, Zivilisten, Kinder, Frauen und Fahrzeuge bewegten sich im Kreise, um dem Beschuss zu entgehen, wie ein tausendfüßiger Riesenwurm, sich selbst in den Schwanz beißend. Es erschossen sich Offiziere, Soldaten, Zivilisten mit ihren Familien, ganze Gruppen deutscher Menschen. Erschüttert, fassungslos, hilflos stand ich dem Geschehen gegenüber.« Ein Ausbruchsversuch nach dem anderen misslang, während die deutschen Truppen und die Flüchtlinge, die sich ihnen angeschlossen hatten, auf einem immer enger werdenden Raum um Halbe zusammengedrückt wurden.

Im Führerbunker wusste man nichts von diesem menschlichen Leid. Immer wieder riss die Funkverbindung nach außen ab, und es trafen nur bruchstückhafte oder falsche Meldungen in der Katakombe ein und verstärkten die ohnehin bestehende Neigung, Befehle zu geben, die den Realitäten längst nicht mehr entsprachen und zuweilen die Grenze zum Irrsinn überschritten. Gleichwohl war auch dort nicht zu übersehen, dass die Dinge sich nicht zum Besseren wandten. Die Rettung durch Wenck war nicht die einzige Hoffnung, die unerfüllt blieb. In den Tagen zuvor war ein neuer Stern über dem Lagetisch des Führerbunkers aufgegangen: das 41. Armeekorps Holste. Die von General Rudolf Holste geführten Truppen, die wie die Gruppe Steiner dem Kommandeur der Heeresgruppe Weichsel, General Heinrici, unterstanden, operierten im Nordosten Berlins südlich vom havelländischen Luch und sollten gemeinsam mit den verbliebenen Kräften Steiners die Hauptstadt von Norden entsetzen, während Wenck und Busse im Süden anzugreifen hätten. Auf Steiner selbst setzte Hitler freilich keine Hoffnung mehr und befahl daher, dass dessen Truppen nunmehr Holste unterstellt würden – ein Befehl, der allerdings nicht mehr vollzogen wurde, da Steiner Holste überreden konnte, das Kommando entgegen der Anweisung Hitlers bei ihm zu lassen.

Nach Anfangserfolgen musste freilich auch hier im Norden der Angriff Richtung Berlin eingestellt werden, nachdem es der Roten Armee gegen 15 Uhr gelungen war, die Front der Heeresgruppe Weichsel bei Prenzlau zu durchbrechen. Generaloberst Jodl selbst befahl nun den Abbruch des Angriffs auf Berlin und dirigierte die dadurch frei werdenden Truppen nach Osten in Richtung Prenzlau, um den Einbruch der sowjetischen Truppen zu stoppen. Die Hauptaufgabe der Heeresgruppe Weichsel sei nun, so teilte Jodl Heinrici in einem Blitz-Fernschreiben mit, den »feindlichen Durchbruch aufzufangen und Flanke und Rücken der 12. Armee zu decken«, damit diese den Angriff auf Berlin fortsetzen könne. Wenngleich die OKW-Führung selbst unter der Macht der Umstände die Rettung Berlins aus dem Norden zurückstellte und fürs Erste aufgab, bedeutete dies nicht, dass nunmehr auch Keitel und Jodl wie zuvor bereits Wenck und Heinrici zum Entschluss gekommen waren, die realitätsfernen Befehle Hitlers zu missachten. Kurz nach dem Abbruch des Angriffs im Norden gab Keitel an die Heeresgruppe Weichsel sowie an die 9. und 12. Armee einen neuen Befehl aus, mit dem er seine unbedingte Führertreue noch einmal unter Beweis stellte: Nur wenn es rasch gelänge, die 9. und 12. Armee zu vereinigen und sofort nach Norden vorzustürmen, so Keitel, könne die Schlacht um Berlin noch gerettet werden. »Die Geschichte und das deutsche Volk werden jeden verachten, der in dieser Lage nicht das Letzte einsetzt, um die Lage und den Führer zu retten«, mahnte er die betreffenden Kommandeure.

Das Scheitern der deutschen Gegenangriffe im Norden und Süden Berlins verstärkte die Depression und das Misstrauen, die in der Welt des Führerbunkers immer weiter um sich griffen. Wie Hitler konnte sich auch sein Sekretär Bormann das Scheitern der Offensiven nur durch Verrat erklären, der nun auch den engsten Kreis Hitlers erfasst habe. Himmler und Jodl selbst, notierte er an diesem Tag in seinen Tischkalender, hätten die zur Rettung Berlins anmarschierenden Divisionen gestoppt. »Wir werden mit dem Führer stehen und fallen: getreu bis in den Tod. Andere glauben, ›aus höherer Einsicht‹ handeln zu müssen, sie opfern den Führer, und ihre Untreue – pfui Teufel – gleicht ihrem Ehrgefühl.« Selbstmordgedanken machten in den engen Bunkerräumen die Runde. »Was soll man machen? Soll man sich mit der Pistole in die Schläfe oder in den Mund schießen, oder soll man die Giftkapsel nehmen?«, hörte Loringhoven den Botschafter Walter Hewel sinnieren. Der glühende Nationalsozialist gehörte als Verbindungsmann Ribbentrops seit längerem zur engsten Umgebung Hitlers und war einer der wenigen aus diesem Kreis, den Loringhoven sympathisch fand. Jetzt sah Hewel für sich keinen Ausweg mehr. Wie er beschäftigten sich viele in diesen letzten Tagen mit dem Gedanken, was zu tun sei, wenn »der Russe« den Bunker stürmte. Die Stimmungslage wurde umso trüber, je weniger es gab, was die Gedanken ablenkte. Keine Besprechungen mehr, keine Leute von außen, für die meisten gab es einfach nichts mehr zu tun. Gierig stürzten sie sich auf jede Nachricht, die Loringhoven aus der Außenwelt erhielt.

Ganz andere Probleme hatte die sechzehnjährige Gisela Stange, die vor lauter Arbeit nicht wusste, wohin. Seit über einer Woche hatte sie nicht mehr richtig geschlafen, im Grunde seit dem Tag, an dem Schukow seinen Armeen den Sturm auf die Seelower Höhen befohlen hatte. Als so genanntes Gesundheitsdienstmädel war sie einberufen worden, um ausgebildeten Rot-Kreuz-Schwestern in den Notlazaretten mit Hilfsdiensten zur Hand zu gehen. Als der Strom der Verwundeten in den nächsten Tagen zu einer wahren Flut anschwoll, war von bloßen »Hilfsdiensten« bald keine Rede mehr. Wenn Not am Mann war, musste sie sogar die Arme und Beine der Verwundeten halten, während die Ärzte sie absägten, und schaute dabei stets angestrengt in eine andere Richtung. War die Amputation überstanden, musste sie das Blut vom Boden wischen.

Mittlerweile war eine andere gefährliche Aufgabe hinzugekommen: Gemeinsam mit einigen gleichaltrigen Hitlerjungen sammelte sie in der Innenstadt und im Tiergarten Verwundete ein und brachte sie auf Bahren in das Notlazarett unter der Neuen Reichskanzlei in der Voßstraße. Oft lagen sie, die Tragen in den Händen, mitten im Beschuss und hofften, dass beide Seiten ihre Rot-Kreuz-Abzeichen, die sie möglichst auffällig an den Armen trugen, auch sahen und respektierten. »Wenn wir die Straßen überquerten und beschossen wurden, dann wussten wir: Das ist der Feind, das ist der andere, der uns beschießt. Und es kam dann manchmal aus der gegenüberliegenden Häuserzeile ein Deckungsfeuer, und dann wusste man: Aha, da sitzen unsere drin. Aber das konnte beim Rückweg schon ganz anders sein. Man konnte also nichts anderes tun, als seine Erste-Hilfe-Binde möglichst sichtbar zu tragen und sich immer so zu bewegen, dass man die auch sah, und dann hoffen, dass man nicht beschossen wurde. Wir bauten darauf, dass die anderen dachten: Gott sei Dank ist da jemand, und wenn mir etwas passiert, dann holen sie mich auch.«

Das Notlazarett im Bunker unter der Neuen Reichskanzlei, in das Gisela Stange ihre Verwundeten brachte, glich mittlerweile einem Heerlager. Der riesige Luftschutzkeller war noch vor Beginn des Krieges mit einer kompletten Krankenstation inklusive Operationsraum und Zahnbehandlungsstation sowie zwei Küchen eingerichtet worden. Auch in dieser Hinsicht sollte die Reichskanzlei autark sein. In den letzten Wochen hatten die SS-Ärzte Prof. Dr. Werner Haase, Dr. Ernst-Günther Schenck und Dr. Ludwig Stumpfegger die Krankenstation zu einem Lazarett ausgebaut, in dem längst nicht mehr nur das Personal der Reichskanzlei versorgt wurde. Immer mehr verwundete Soldaten und Zivilisten sowie Schutzsuchende drängten sich in den Gängen, Sälen und auf den Treppen des Bunkers, immer unerträglicher wurde dessen Überfüllung. Nur notdürftig gewährleistete das Notstromaggregat der Reichskanzlei, das vom Chefmechaniker Johannes Hentschel am Laufen gehalten wurde, die Versorgung mit Wasser und Energie. In den voll gepfropften Kellerräumen flackerten die Lichter, war das Wasser zu einem dünnen Rinnsal geworden und die Toilette verstopft. Zum Waschen war längst kein Wasser mehr vorhanden, und selbst zum Trinken mussten die Vorräte rationiert werden. Ein Gestank aus Urin, Schweiß und Blut füllte die Räume.

Wer hier starb, wurde schnellstens entsorgt, wie sich Gisela Stange erinnert. »Es wurde uns gesagt: Fasst sie an und bringt sie in einen Raum, und da wurden sie erst mal zwischengelagert, denn beerdigen konnte man sie ja nicht. Und wer da war, musste anfassen, denn der Platz musste ja für einen, der noch lebte, zur Verfügung gestellt werden. Das war natürlich grausam, aber wir überlegten nicht mehr. Wir taten, was im Moment notwendig war. Es gab ja auch keine Möglichkeit, zu fliehen oder woanders hinzugehen.« Viele der Leichen wurden bei Feuerpausen später in den Garten der Reichskanzlei hinausgetragen und notdürftig in Granattrichtern beerdigt. War der Beschuss zu heftig, legte man die Leichname einfach vor den Ausgängen ab, um sie zu einem späteren Zeitpunkt zu verscharren.

Lange hielt es Gisela Stange nie in dieser Bunkerwelt aus. Die feuchtdumpfe Luft, der Geruch von Fäkalien, der die Räume durchzog, war nur der offenkundige Teil von dem, was sie forttrieb. Hinzu kam die bedrückende Apathie von Menschen, die nicht wussten, wie es weiterging, und sich deswegen in ihr Schicksal ergaben. »Wir wollen uns mal ganz ruhig verhalten, hoffentlich geht’s schnell zu Ende – so dachten viele dort unten. Es gibt keine Motivation und keinen Anlass, irgendetwas zu tun. Es gibt auch nichts zu tun im Bunker. Sie können nur sitzen und warten, und dieses Ergebenheitsgefühl hat den Bunker ausgemacht. Das war nicht meine Sache. Ich wollte helfen, und dann sollte es zu Ende gehen.«

„Drüben im Bunker der Reichskanzlei spielen und singen die Soldaten der Wachkompanie alte Kampflieder, arbeiten Krankenschwestern und helfende Frauen wie besessen. Aus der ganzen Stadt sammeln sich Flüchtlinge, Helfer und Helferinnen in der Reichskanzlei. Hier sind lebendige Menschen, die noch hoffen, kämpfen und arbeiten. Der Führerbunker aber ist ein Wachsfigurenkabinett.“
Traudl Junge, Hitlers Sekretärin

Immer wieder, nach einem kurzen Schlaf im Sitzen und einer notdürftigen Verpflegung in der Bunkerküche, ging die Sechzehnjährige nach draußen, um weitere Verwundete zu bergen und zu versorgen. Zeit zum Nachdenken fand sie nicht. Wie viele lebte sie nur noch von Tag zu Tag und tat fast automatisch den Dienst, den man ihr auftrug. Immer noch hielt sie es für möglich, dass sich das Blatt in letzter Sekunde zu Gunsten der Deutschen wenden konnte, wie es die Propaganda den Berlinern seit langem versprach. Ohne genaue Informationen und zu müde zum Nachdenken glaubte Gisela Stange auch weiter den betörenden Versprechen Goebbels: »Wir hatten völlig falsche Vorstellungen von dem zahlenmäßigen Verhältnis zwischen den russischen und deutschen Soldaten. Wir haben immer noch auf die Armee Wenck gewartet, denn es hieß, die Armee Wenck kommt und entsetzt Berlin, und dann schmeißen sie die Russen raus und hinter die Grenze zurück.«

Nicht weit entfernt vom Notlazarett, aber doch in einer ganz anderen Welt verbrachte Hanna Reitsch einen großen Teil des Tages in den Räumen der Familie Goebbels im Vorbunker. Immer wieder ließ sich der Propagandaminister über Görings »Verrat« aus. Dieser habe mit seiner Dummheit und Faulheit das Vaterland erst ruiniert und wolle es jetzt führen. Schon das beweise, dass der Reichsmarschall im Herzen stets schwach und ein Verräter gewesen sei. Während er die Hände auf die Stuhllehne stützte, als stünde er vor einem Rednerpult, rief er pathetisch aus: Nur wer jetzt bei Hitler im Bunker ausharre und ihm bis in den Tod treu bleibe, der mache Geschichte und mehre den Ruhm des Deutschen Reiches für immer.

Hanna Reitsch, die Goebbels theatralische Tiraden als peinlich empfand, hielt sich lieber an seine Frau Magda, die auf ihre stillere Weise freilich nicht weniger fanatisiert war als ihr Mann. Vor ihren sechs Kindern versuchte sie immer noch fröhlich zu wirken und zog sich zurück, wenn sie spürte, dass ihre Selbstbeherrschung nachließ und die Verzweiflung sie überkam. »Meine liebe Hanna, Sie müssen mir beistehen, den Kindern aus diesem Leben zu helfen. Sie gehören dem Dritten Reich und dem Führer; und wenn beide nicht mehr da sind, gibt es auch keinen Platz mehr für die Kinder.« Sie fürchtete, nicht die Kraft zu haben, wenn der Moment käme, ihren schrecklichen Vorsatz in die Tat umzusetzen. Hanna Reitsch, die wie die meisten im Bunker Mitleid mit den Goebbels-Kindern empfand, versuchte sie abzulenken und erzählte ihnen von abenteuerlichen Flugreisen, die sie einst erlebt hatte, oder brachte ihnen Lieder bei, die sie später »Onkel Adolf« vortragen sollten.

Während die Goebbels in ihrer Treue zum »Führer« jedermann zu übertrumpfen suchten, waren Auflösung und Zerfall bei anderen Mitgliedern der Bunkergemeinschaft unübersehbar geworden. Als Hitler am Nachmittag Himmlers Verbindungsoffizier im Führerhauptquartier, SS-Gruppenführer Hermann Fegelein, zu sprechen wünschte, war der Genannte nirgendwo aufzufinden. Gut ein Jahr zuvor, im März 1944, hatte der Reichsführer SS Heinrich Himmler den damals achtunddreißigjährigen Fegelein als neuen »Verbindungsoffizier der Waffen-SS beim Führer« vorgestellt. Zumindest bei den Damen der Hitler-Entourage hatte Fegelein sofort großen Eindruck gemacht. »Wenn ich Fegelein zehn Jahre früher kennen gelernt hätte, würde ich den Chef« – gemeint war Hitler – »gebeten haben, mich freizugeben«, gestand Eva Braun einer Freundin. Da sie selbst nicht zur Verfügung stand, verkuppelte sie Fegelein zielbewusst mit ihrer jüngeren Schwester Gretl.

Der schmucke SS-General war durchaus bereit, Eva Brauns Ansinnen zu entsprechen, und spekulierte darauf, seine Stellung in der engsten Umgebung Hitlers als dessen »Quasi-Schwager« zu erhöhen. Am 3. Juni 1944, kurz vor der alliierten Landung in der Normandie, hatte die Trauung in Anwesenheit Hitlers auf dem Obersalzberg stattgefunden. Irgendwann in den folgenden Monaten dürfte Fegelein aufgegangen sein, dass es ein Fehler gewesen war, sich kurz vor dem absehbaren Ende des Dritten Reiches in der Umgebung Hitlers so fest zu installieren. Als Verbindungsoffizier bei Hitler war es ihm zu seinem Leidwesen nicht möglich gewesen, sich aus der Reichshauptstadt abzusetzen. Dabei hatte er »entschieden nicht die Absicht, in Berlin zu sterben«, wie er einem anderen SS-General in diesen Tagen anvertraute.

Am 25. April war er wortlos aus dem Bunker entschwunden und – nach einem kurzen Aufenthalt in Fürstenberg – in seiner Wohnung in der Bleibtreustraße 4, nahe dem Kurfürstendamm, geblieben. Von dort aus, so berichtet Traudl Junge, rief er in der Nacht des 26. April Eva Braun an, um sie zu warnen: »Eva, du musst den Führer verlassen. (...) Sei nicht so dumm, jetzt geht es um Leben oder Tod.« Doch die so Angesprochene war nicht bereit, aus Hitlers Umgebung wegzugehen.

In seiner Wohnung erreichte Fegelein am Nachmittag des 27. April ein Anruf des Chefs des Reichssicherheitsdienstes, SS-Generalmajor Johann Rattenhuber. Hitler wolle ihn sprechen, er solle daher sofort in die Reichskanzlei zurückkehren. Fegelein, durch Alkohol kühn geworden, lehnte die Aufforderung rundweg ab und blieb zu Hause. Notgedrungen schickte Rattenhuber seinen Vertreter, Kriminaldirektor Peter Högl, mit einem Kommando in die Bleibtreustraße, wo dieser Fegelein, wie er später empört berichtete, völlig betrunken und in Gesellschaft einer jungen rothaarigen Dame antraf. Nur unter Androhung von Gewalt gelang es Högl, Fegelein zu überreden, wieder in die Reichskanzlei zu kommen. Ein kleiner Koffer mit Schmuck und Devisen, den Högl in Fegeleins Wohnung fand, verstärkte den schon zuvor von Hitler gehegten Verdacht, dass Fegelein drauf und dran war, sich durch Fahnenflucht dem drohenden Tod in Berlin zu entziehen.

In die Reichskanzlei zurückgekehrt, wurde Fegelein sofort degradiert und aller Orden verlustig erklärt. Hitler befahl, ihn dem Kampfkommandanten des Regierungsviertels Mohnke zu übergeben, um ihn in der Verteidigung Berlins einzusetzen. Als Bormann und Hitlers Adjutant Otto Günsche dagegen einwandten, Fegelein werde sich unter dem Kommando Mohnkes einfach absetzen, stimmte Hitler ihnen zu und befahl, Fegelein vor ein Standgericht zu stellen. Vergeblich bat Eva Braun, ihren Schwager zu schönen, da ihre hochschwangere Schwester Gretl bald ein Kind von ihm erwarte. Hitler lehnte schroff ab. Die Freundin fügte sich mit den Worten: »Du bist der Führer.« Bis das endgültige Urteil feststand, wurde Fegelein in einem Bunkerraum unter der Reichskanzlei festgesetzt.

Neben den inneren waren auch die äußeren Zeichen der Auflösung und Verwahrlösung im Bunker nicht mehr zu übersehen. In der allgemeinen Verwirrung achtete niemand mehr auf die Einhaltung der früher so strengen Disziplin. Während die Außeneingänge des Bunkers nach wie vor scharf bewacht wurden, fielen die SS-Wachen im Innern des Führerbunkers ersatzlos weg. Die Gänge wurden nicht mehr gefegt, Flaschen, Papiere und Dreck lagen in den Gängen und auf den Tischen. Ein Teil der verbliebenen Gesellschaft ertränkte seinen Kummer in Alkohol. Auch Burgdorf, Bormann und Krebs gehörten zu denjenigen, die sich aus dem wohl ausgestatteten Weinkeller der Reichskanzlei gern bedienten. Absurde Szenen spielten sich ab. Gegen Mitternacht, als Loringhoven und Boldt gerade an ihren Lagekarten zeichneten und herumtelefonierten, erschien auf einmal Bormann an der Tür, der offenbar viel getrunken hatte. »Ach, ihr arbeitet noch?«, fragte er und schaute sie verwundert an. »Also wisst ihr, wenn wir hier je rauskommen, da kriegt jeder von euch ein Rittergut.« Dann war er wieder verschwunden. Loringhoven und Boldt blickten sich an und schüttelten den Kopf. Nach einem Rittergut war ihnen nicht zumute.

In der Nacht vom 27. auf den 28. April wurden beide gegen 2 Uhr morgens von Lärm aus dem Nebenraum geweckt. Dort war es im Anschluss an eine Zechrunde zu einer heftigen Auseinandersetzung zwischen Burgdorf und Bormann gekommen, an der Krebs als Zeuge teilnahm. Hitlers Chefadjutant Wilhelm Burgdorf galt als Verkörperung des Parteigenerals in Hitlers Nähe. Der überzeugte Nationalsozialist verdankte seine Stellung in gewisser Weise dem Attentat vom 20. Juli 1944, da sein Vorgänger General Rudolf Schmundt an den Folgen seiner Verletzungen durch die Bombe Stauffenbergs gestorben war. Als Chef des Personalamts hatte Burgdorf ein gewichtiges Wort mitzureden, wenn Posten vergeben oder Beförderungen ausgesprochen wurden, und er war bekannt dafür, dabei auf die »richtige« Gesinnung zu achten.

Im Oktober des vorigen Jahres war Burgdorf einer der beiden »Todesboten« gewesen, die den verwundeten Feldmarschall Erwin Rommel in seinem Haus in Herrlingen aufgesucht hatten, um ihn mit angeblichen Beweisen seiner Verstrickung in das Attentat vom 20. Juli zu konfrontieren und ihm nahe zu legen, den Konsequenzen für sich und seine Familie durch einen Selbstmord zuvorzukommen. Burgdorf hatte Rommel im Auto persönlich die Giftkapsel gereicht, mit der dieser seinem Leben ein Ende setzte. Einen Selbstmord mit der Pistole, der nach dem ungeschriebenen Ehrenkodex der Offiziere für angemessener galt, hatten Burgdorf und seine Vorgesetzten vermeiden wollen. Bei Gift ließ sich die Todesart besser vertuschen und in der Öffentlichkeit die Fiktion aufrechterhalten, der populäre »Wüstenfuchs« sei seinen Kriegswunden erlegen.

Die letzten Tage im Bunker hatten Burgdorf schwer mitgenommen. Der grenzenlose Idealismus für »Führer und Volk«, den er bislang stolz für sich reklamiert hatte, hatte durch den Zusammenbruch seines Idols und das Bewusstsein des nahenden Endes einen schweren Dämpfer erlitten. Der Genuss von Alkohol hatte seine Bedenken weggeschwemmt, seine Wut und Verzweiflung ausgerechnet an dem einst allmächtigen Sekretär des Führers, Bormann, auszulassen. Er habe sich wegen seiner bedingungslosen Hingabe an den Nationalsozialismus die Verachtung seiner Offizierskameraden zugezogen und den Vorwurf hinnehmen müssen, ein Verräter zu sein, schrie er Bormann an. Heute müsse er einsehen, dass seine Gegner Recht gehabt hätten, dass sein Idealismus falsch und er selbst naiv und dumm gewesen sei. Die jungen Offiziere seien zu Hunderttausenden in den Tod gegangen, Millionen unschuldiger Menschen seien geopfert worden, »während ihr, die Führer der Partei, euch am Volksvermögen bereichert habt. Geprasst habt ihr, ungeheure Reichtümer zusammengerafft, Rittergüter gestohlen, Schlösser gebaut, im Überfluss geschwelgt, das Volk betrogen und unterdrückt Unsere Ideale, unsere Moral, unseren Glauben, unsere Seele habt ihr in den Schmutz getreten. Der Mensch war für euch nur noch das Werkzeug eurer unersättlichen Machtgier. Unsere jahrhundertealte Kultur, das deutsche Volk habt ihr vernichtet. Das ist eure furchtbare Schuld!«

Ein ums andere Mal hatte Krebs, der mit Burgdorf schon aus alten Reichswehrzeiten befreundet war, dem aufgewühlten Chefadjutanten ins Wort fallen wollen, aber dieser hatte schwer atmend abgewinkt: »Lass mich man, Hans, einmal muss das doch alles gesagt werden. Vielleicht ist es in achtundvierzig Stunden schon zu spät.« Als Burgdorf geendet hatte, war es ganz still. Auch Loringhoven und Boldt hielten im Nebenraum den Atem an. Dann ließ sich »kühl, überlegt und ölig« die Stimme Bormanns vernehmen: »Aber, mein Lieber, du musst doch nicht persönlich werden! Wenn sich die anderen auch alle bereichert haben, so bin ich doch frei von Schuld. Das schwöre ich bei allem, was mir heilig ist. – Prost, mein Lieber!« Loringhoven und Boldt hörten noch ein Gläserklingen, dann war es still im Nebenraum.

Samstag, 28. April 1945

Viel Ruhe gönnte sich Krebs nicht nach der durchzechten Nacht. Die prekäre Lage im Zentrum der Reichshauptstadt, das die Rote Armee Stunde für Stunde enger umschloss, ließ dem Chef des Generalstabs des Heeres keine Ruhe. Gegen 3 Uhr morgens nahm er mit Feldmarschall Keitel Verbindung auf und beschwor ihn zum wiederholten Male, mit äußerster Eile zu verfahren: »Der Führer erwartet schnellste Hilfe; es sind nur noch höchstens achtundvierzig Stunden Zeit. Wenn bis dahin keine Hilfe kommt, ist es zu spät! Das lässt der Führer nochmals sagen!!!« Keitel versprach erneut, alles zu tun, was möglich sei. Im Norden müsse die Heeresgruppe Weichsel freilich erst einmal den Einbruch der Roten Armee abwehren, da ansonsten ein Angriff Richtung Berlin nicht möglich sei. Er werde aber Wenck und Busse mit »äußerster Energie antreiben«, denn im Süden bestünden die besseren Aussichten auf einen erfolgreichen Gegenangriff zur Rettung Berlins. Es war Keitels letztes Telefongespräch mit Krebs, kurz danach, gegen 5 Uhr, brach die Fernsprechverbindung mit dem Führerbunker zusammen.

In der Tat ließ Keitel keinen Zweifel an seiner Überzeugung, dass eine – wenn auch noch so unwahrscheinliche – Aussicht auf die Rettung Hitlers jeden Verlust an Menschenleben rechtfertige. Auf einer Straßenkreuzung bei Usadel zwischen Neubrandenburg und Neustrelitz traf Keitel am frühen Nachmittag den Oberbefehlshaber der Heeresgruppe Weichsel, Generaloberst Heinrici, und dessen Untergebenen General Hasso von Manteuffel, den Kommandeur der 3. Panzerarmee. Eine endlose Karawane von Flüchtlingen und erschöpften Soldaten zog an ihnen vorbei, während die drei Generäle konferierten. Kurz zuvor hatte Keitel erfahren, dass die 3. Panzerarmee entgegen seinen Befehlen bereits den Rückzug angetreten hatte. Empört fuhr er Heinrici und Manteuffel an, wie sie zu ihren Eigenmächtigkeiten kämen. Ihre Befehle hätten gelautet, an der Oder stehen zu bleiben und die Front mit allen Mitteln zu halten. Unablässig schlug er dabei mit dem Marschallstab in die offene Hand, um seinen Worten Ausdruck zu verleihen.

Heinrici versuchte ihm zu erklären, warum es ihm mit den vorhandenen Truppen unmöglich sei, die Oderfront länger zu halten. Er könne seine Soldaten nicht in einen ganz und gar aussichtslosen Kampf schicken, vielmehr werde er noch weitere Rückzugsbefehle geben müssen, wenn er keine frischen Verbände erhalte. Erregt fuhr ihm Keitel dazwischen. Die 3. Panzerarmee solle nicht auf neue Kräfte zählen, sondern angreifen, wie es der »Führer« befohlen habe. Heinrici erwiderte lediglich, dass General Manteuffel von ihm einen solchen Befehl nicht erhalten werde. Als Manteuffel, den Keitel daraufhin erwartungsvoll anstarrte, nur ausweichend und viel sagend erklärte: »Herr Generalfeldmarschall, die 3. Panzerarmee hört auf General Heinrici«, war es um Keitels Beherrschung geschehen. Erregt schrie er, dass man, wenn die Truppe ihre Stellungen nicht halte, dazwischenschießen solle. Dann werde die Armee auch stehen. In ohnmächtiger Wut kehrte er den beiden Generälen den Rücken und fuhr davon.

Gegen Abend zeigte sich endgültig, dass Heinrici nicht mehr gewillt war, sinnlose Durchhaltebefehle zu befolgen, gleichgültig, ob sie von Hitler persönlich oder aus dem OKW kamen. Kurz nach 19 Uhr teilte er Generaloberst Jodl telefonisch mit, er sei aufgrund neuer Einbrüche der Roten Armee gezwungen, den rechten Flügel seiner Truppen hinter den Havel-Voß-Kanal zurückzunehmen. Als Jodl ihm befahl, mit seinem rechten Flügel stehen zu bleiben, da bei einem weiteren Zurückweichen die Armee Wenck nicht mehr in Richtung Berlin angreifen könne, erwiderte Heinrici nur, dass er diesen Befehl nicht ausführen könne. Trotz aller Drohungen Jodls, Heinrici habe bei Zuwiderhandeln persönlich »die Verantwortung bis zur letzten Konsequenz« zu tragen, ließ dieser sich nicht umstimmen. Einige Zeit später traf im Hauptquartier Jodls die Meldung ein, dass sich der rechte Flügel der Heeresgruppe tatsächlich hinter den Havel-Voß-Kanal zurückgezogen habe. Damit hatte Heinrici eindeutig Befehlsverweigerung begangen.

Als Keitel davon erfuhr, rief er Heinrici an, um ihn des Ungehorsams und »unsoldatischer« Schwäche zu bezichtigen. Heinrici, so erklärte er, sei mit sofortiger Wirkung als Oberbefehlshaber der Heeresgruppe Weichsel abgesetzt und solle sich auf dem Gefechtsstand zur Verfügung halten. Wenig später rief auch Jodl an, warf Heinrici Feigheit vor und befahl ihn zum Rapport ins Hauptquartier des OKW. Heinricis Untergebene drängten ihn, nicht zu gehen, da sie fürchteten, er werde dort erschossen oder wie Rommel zum Selbstmord gezwungen. Heinrici folgte ihrem Rat, blieb und überlebte den Krieg.

In der Schönhauser Allee hatte sich Günter Fabian unterdessen wieder einmal aus seinem Versteck gewagt, um die Lage zu erkunden. Als er am großen Eingangstor auf die Straße spähte, kam ein junger russischer Soldat auf ihn zugerannt. Vorsichtig hob Fabian die Arme. »Nix Uniform, nix Wehrmacht«, versuchte er sich verständlich zu machen. Der Soldat sah ihn nur kurz an. »Du Uri?«, fragte er. Als ihm Fabian zeigte, dass er keine Uhr hatte, ging er weiter in den Keller des Vorhauses. Nach einer Weile tauchte er freudestrahlend mit einer Uhr in der Hand wieder auf. Kurz darauf kam ein weiterer Rotarmist an Fabian vorbei, der bereits mehrere Uhren am Arm hatte. »Hier nix mehr Uri, Kamerad hat Uri«, bedeutete jener ihm. Verdrossen zog der Soldat weiter. Eilig ging Fabian zurück, um die anderen von der Ankunft der Roten Armee zu benachrichtigen. Als er in den Keller kam und die Kunde überbrachte, atmeten alle erleichtert auf. »Wir hatten das Gefühl: Gott sei Dank, jetzt wird doch eine neue Zeit kommen, und wir können uns wieder frei fühlen. Alle, die wir unten im Keller gesessen haben, hatten ja in Angst gelebt. Man hat richtig den Stein fallen gehört, der auf den Herzen lag«, erinnert sich Günter Fabian. Seine Verlobte Ingeborg fiel ihm um den Hals und schluchzte: »Jetzt endlich können wir öffentlich weiterleben.« Endlich vorbei war die Zeit, da sie selbst vor ihrer engsten Verwandtschaft die jüdische Herkunft Günter Fabians verbergen musste, um ihn nicht zu gefährden.

„Statt mit Befehlen und Appellen die Truppen, die uns freikämpfen sollen, anzutreiben, schweigen die maßgeblichen Männer. Die Treue scheint vor der Untreue zu weichen. Wir bleiben hier. Reichskanzlei bereits Trümmerhaufen.“
Telegramm Martin Bormanns, 28. April 1945

In diesen Stunden traf im Führerbunker eine Nachricht ein, die Hitlers Welt in ihren Grundfesten erschütterte. In den Räumen des Deutschen Nachrichtenbüros, das von Heinz Lorenz geleitet wurde, war man weiterhin damit beschäftigt, ausländische Nachrichten abzuhören, die mittlerweile eine der Hauptquellen für die täglichen Lagebesprechungen darstellten. In den Morgenstunden des 28. April hörte Lorenz’ Mitarbeiter Wolfgang Beigs eine Meldung von Radio Stockholm ab, die besagte, dass der Reichsführer SS Heinrich Himmler den USA und Großbritannien die Kapitulation angeboten hätte. Dieses Angebot sei von den westlichen Alliierten allerdings abgelehnt worden, da für sie nur eine bedingungslose Gesamtkapitulation in Frage komme, die auch die Sowjetunion mit einbeziehe.

In der Tat gab diese Meldung das Angebot wieder, das Himmler fünf Tage zuvor gegenüber Graf Bernadotte abgegeben hatte. Hitler, von Lorenz informiert, ließ sofort bei Dönitz anfragen, ob diese Information zutreffend sei. Als dieser kurz nach 17 Uhr Himmler mit der Nachricht konfrontierte, stritt der Reichsführer-SS alles ab. Die Nachricht sei falsch, behauptete er dreist, aber er plädiere dafür, im Rundfunk keine Gegenerklärung abzugeben, sondern die Meldung schlicht zu ignorieren. Vielleicht wäre er damit bei Hitler durchgekommen, wenn nicht gegen 21 Uhr im Bunker eine Reuters-Meldung ähnlichen Inhalts bekannt geworden wäre, die diesmal von BBC London ausgestrahlt wurde. Sie bestätigte die Nachricht von Radio Stockholm, berichtete aber darüber hinaus, dass Himmler den Westmächten die bedingungslose Kapitulation angeboten habe.

Als Lorenz die neue Radiomeldung überbrachte, verlor Hitler die Beherrschung. »Er tobte wie ein Verrückter«, so das Zeugnis der anwesenden Hanna Reitsch, »er wurde purpurrot und sein Gesicht fast unkenntlich.« Ausgerechnet der Reichsführer SS, sein »getreuer Heinrich«, hatte ihn verraten, er, der auf den Koppelschlössern seiner SS-Männer die Parole »Meine Ehre heißt Treue« hatte eingravieren lassen. Den vermeintlichen Verrat Görings hatte Hitler hingenommen, da er den Reichsmarschall ohnehin für korrupt hielt, aber dass nun auch der »Treueste der Treuen« von ihm abfiel und sich bereits als sein Nachfolger gebärdete, traf ihn tief. Mit verzerrtem Gesicht suchte er seine privaten Räume auf und ließ Goebbels und Bormann zu sich rufen, um mit ihnen über den Abfall des Reichsführers SS zu konferieren.

„Wie aus den beiliegenden Meldungen zu ersehen ist, hat der Reichsführer SS Heinrich Himmler den Anglo-Amerikanern einen Vorschlag gemacht, der unser Volk bedingungslos den Plutokraten ausliefert. Eine Wende kann nur vom Führer selbst herbeigeführt werden, und nur von ihm.“
Brief Bormanns an General Wenck, 28. April 1945

Inmitten der Erregung traf General Weidling zur abendlichen Lagebesprechung im Bunker ein. Wie so oft brachte der Stadtkommandant von Berlin neue Hiobsbotschaften mit. Unaufhaltsam nähere sich die Rote Armee dem Regierungsviertel, während den Verteidigern jeder Nachschub fehle. In zwei Tagen werde seine Truppe über keine Munition mehr verfügen, und dann sei an Widerstand nicht mehr zu denken, erklärte Weidling und schloss an: »Als Soldat schlage ich daher vor, den Ausbruch aus dem ›Berliner Kessel‹ zu wagen.« Anhand einer vorbereiteten Karte erläuterte er Hitler seinen Plan. Bevor dieser sich jedoch zu dem Vorschlag äußern konnte, fiel Goebbels über den Stadtkommandanten her. Seit langem hatte er dafür plädiert, dass Hitler in Berlin bleiben müsse; jetzt versuchte er mit beißender Ironie, Weidlings Argumente lächerlich zu machen. Eine heftige Auseinandersetzung entspann sich zwischen den beiden Männern, die Krebs schließlich dadurch beendete, dass er den Plan Weidlings für »militärisch« realistisch erklärte – die letzte Entscheidung aber müsse dem » Führer « überlassen bleiben.

Nach einigem Schweigen fragte Hitler in die Runde: »Und wie sehen die Dinge aus, wenn der Ausbruch erfolgreich verläuft? Wir würden einfach nur aus einem Kessel in einen anderen geraten. Soll ich, der Führer, dann etwa auf freiem Feld oder in einem Bauernhaus kampieren und dort das Ende abwarten?« Dann verließ er die Konferenz. Er würde in Berlin bleiben und untergehen.

Mehr als Weidlings Ausbruchsplan beschäftigte Hitler in diesen Stunden der Verrat Himmlers. Kaum hatte er seine Beherrschung notdürftig wiedergefunden, sann er auf Rache. Kurz vor Mitternacht begab er sich in das Zimmer Greims, den er zwei Tage zuvor zum Feldmarschall und Oberbefehlshaber der Luftwaffe ernannt hatte. Mit im Zimmer war Hanna Reitsch. Mit aschfahlem Gesicht setzte sich Hitler auf die Ecke des Feldbettes, auf dem der verwundete Greim lag, und empörte sich erneut über Himmlers Verrat. Dann befahl er Reitsch und Greim, sofort den Bunker zu verlassen und zu Dönitz nach Plön zu fliegen, der Himmler verhaften solle. Mit zitternden Lippen und Händen schrie er: »Niemals darf ein Verräter mir als Führer nachfolgen. Sie müssen hinausgehen und dafür sorgen, dass dies nicht geschieht.« Außerdem, so fügte er hinzu, müsse Greim als neuer Oberbefehlshaber der Luftwaffe dafür sorgen, dass alle verfügbaren Maschinen eingesetzt würden, um Wenck bei seinem Vormarsch nach Berlin zu unterstützen. Wenck sei ja die letzte Chance.

Greim und Reitsch protestierten; sie hätten beschlossen, im Bunker zu bleiben und gemeinsam mit Hitler in den Tod zu gehen, doch Hitler lehnte ab. Er habe bereits vom Flughafen Rechlin eine Arado 96 einfliegen lassen, die, wie er höre, auf der Charlottenburger Chaussee zwischen der Siegessäule und dem Brandenburger Tor gelandet sei. Diese Maschine werde sie aus Berlin herausbringen.

Der bevorstehende Abflug von Greim und Reitsch bot den übrigen Bunkerinsassen eine letzte Gelegenheit, Abschiedsbriefe zu schreiben und sie den Abreisenden mitzugeben. Auch Magda Goebbels steckte Hanna Reitsch einen Brief an ihren Sohn Harald zu, das einzige Kind aus ihrer ersten Ehe mit dem Industriellen Günther Quandt. Der dreiundzwanzigjährige Leutnant war 1944 bei schweren Kämpfen in Italien verwundet worden und befand sich seither in britischer Kriegsgefangenschaft. Hanna Reitsch bedrängte Magda, die übrigen Kinder aus Berlin auszufliegen, jetzt gäbe es die vielleicht letzte Chance auf ihre Rettung. Magda Goebbels lehnte ab. Die Gefolgsfrau war noch ganz erfüllt von der hohen Ehrung, die ihr am Vortag zuteil geworden war. Auf dem kahlen Korridor des Bunkers hatte ihr Hitler mit bewegter Miene sein eigenes »Goldenes Parteiabzeichen« geschenkt, um sie für ihre Treue auszuzeichnen. Die sonst so beherrschte Frau war dabei in Tränen ausgebrochen. Nie zuvor hatte eine Frau diese Auszeichnung erhalten. Dass sie jetzt nicht mehr wert war als ein Stück Blech, diesen Wirklichkeitssinn hatte Magda Goebbels längst verloren. »Gestern Abend hat der Führer sein Goldenes Parteiabzeichen abgenommen und mir angeheftet«, schrieb sie an Harald, der als einziges ihrer Kinder überlebte. »Ich bin stolz und glücklich. Gott gebe, dass mir die Kraft bleibt, um das Letzte, Schwerste zu tun. Wir haben nur noch ein Ziel: Treue bis in den Tod dem Führer, und dass wir das Leben mit ihm beenden können, ist eine Gnade des Schicksals, mit der wir niemals zu rechnen wagten.«

Auf seiner Suche nach einer geeigneten Rache an Himmler geriet nun auch Fegelein wieder ins Visier Hitlers. Bislang hatte er diesem nur vorgeworfen, heimlich die Flucht aus Berlin vorbereitet zu haben, jetzt kam der Verdacht des Hochverrats hinzu. Tatsächlich förderte die Untersuchung von Fegeleins Dienstzimmer im Keller der Reichskanzlei eine Aktentasche mit Unterlagen ans Tageslicht, aus denen hervorging, dass Fegelein in Himmlers Verhandlungen mit Bernadotte eingeweiht gewesen war. Empört ordnete Hitler an, Fegelein ohne weiteres Aufheben sofort zu erschießen. Kurz vor Mitternacht holten einige Angehörige des Reichssicherheitsdienstes Fegelein, der sich über seine Behandlung noch wütend empörte, aus seiner Bunkerzelle und exekutierten den Ahnungslosen im Garten der Reichskanzlei. Diesmal trat seine Schwägerin Eva Braun nicht mehr für ihn ein. Stattdessen tröstete sie ihren Geliebten, der ungeduldig auf die Vollzugsmeldung von Fegeleins Tod wartete. »Armer, armer Adolf«, klagte sie, »alle haben dich verlassen, alle haben dich verraten.«

Sonntag, 29. April 1945

Die drohende Nähe der Roten Armee und der Verrat Himmlers hatten Hitler bewusst gemacht, dass ihm nicht mehr viel Zeit blieb. Solange er noch Hoffnung hatte, sein Leben und seine Macht zu retten, war eine Ehe für ihn nie in Frage gekommen. In seine Selbststilisierung als berufener »Führer« des deutschen Volkes passte die Vorstellung eines privaten Ehelebens nicht hinein. Zeit seines Lebens bemühte er sich, seine Familie aus dem Blick der Öffentlichkeit zu halten und seine Jugend als bloße Vorgeschichte seines politischen Aufstiegs darzustellen. Erst jetzt, unter dem Eindruck des Todes, gewährte er Eva Braun die Anerkennung, um die sie viele Jahre lang gerungen hatte.

Kurz nach Mitternacht, in den ersten Stunden des 29. April, erfolgte eine schmucklose und improvisierte Eheschließung. In aller Eile wurde das kleine Kartenzimmer, in dem die Lagebesprechungen stattfanden, für die Zeremonie hergerichtet. Auf der Suche nach einem Standesbeamten machte man den Amtsleiter und Stadtrat Walter Wagner ausfindig, der in der Nähe der Reichskanzlei in einer Volkssturmeinheit diente. Eilig wurde er in einem Schützenpanzer herbeigekarrt, um die Trauung zu vollziehen. Neben ihm und dem Hochzeitspaar waren nur die beiden Trauzeugen Joseph Goebbels und Martin Bormann in dem kleinen Raum anwesend. Trotz Granatenhagel wurde unter pedantisch genauer Beachtung standesamtlicher Regeln geheiratet. Hitlers förmlicher Antrag, »angesichts der Kriegslage das Aufgebot mündlich zu bestellen« und von den üblichen Fristen befreit zu werden, war nicht minder makaber als die schriftliche Versicherung des Brautpaars, von arischer Abstammung und mit keiner »die Eheschließung ausschließenden Erbkrankheit befallen« zu sein. Nachdem der Standesbeamte den Anträgen stattgegeben hatte, kam er zur entscheidenden Frage, die Hitlers Geliebte jahrelang ersehnt hatte: »Nunmehr frage ich Sie, Fräulein Braun, ob Sie gewillt sind, die Ehe mit meinem Führer Adolf Hitler einzugehen.« Die Dreiunddreißigjährige zögerte keine Sekunde. Kurz darauf war die Zeremonie zu Ende, die insgesamt nur wenige Minuten gedauert hatte. Die Braut war so aufgeregt, dass sie die Hochzeitsurkunde zunächst mit ihrem alten Namen unterschreiben wollte. Als sie ihren Fehler bemerkte, strich sie das »B« wieder durch und setzte ihren neuen Namen unter das Dokument: »Eva Hitler, geborene Braun«.

„Die Heirat Hitlers war eine Geste seiner langjährigen Gefährtin gegenüber. Man muss ja die Rolle Eva Brauns sehen: Sie stand immer im Hintergrund, keiner durfte wissen, dass sie existierte. Sie war eben Fräulein Braun, und jede Frau, ganz gleich, wo sie herkam, die mit einem Funktionär der Partei oder sonst wem verheiratet war, hatte eine gesellschaftliche Stellung, die sich aus der Position ihres Mannes ergab. Fräulein Braun musste aber immer verschwinden. Ich kann mir vorstellen, dass sie innerlich darunter sehr gelitten hat.“
Otto Günsche, SS-Adjutant Hitlers

Im Anschluss an die Trauung lud das Brautpaar zu einem kleinen Umtrunk in Hitlers Privaträumen. Neben dem Ehepaar Goebbels und Bormann, den Generälen Krebs, Burgdorf und einigen Adjutanten nahmen auch die Sekretärinnen Traudl Junge und Gerda Christian sowie Hitlers Köchin Constanze Manziarly an der makabren Hochzeitsfeier teil, bei der der Bräutigam nach Entgegennahme der Glückwünsche von Selbstmord sprach. Auch nach der Hochzeitszeremonie wagte es niemand, Eva Braun nun »Frau Hitler« zu nennen. Vor der Nachwelt aber hatte Eva Braun erreicht, was sie wollte. »Ich hatte das Gefühl, dass sie zu Lebzeiten immer im Schatten geblieben ist und wahrscheinlich auch gar keine Chance hatte, das zu ändern«, sagte Traudl Junge später. »Ich denke mir, sie hat sich vorgestellt, dass sie dann in die Geschichte wenigstens eingehen wird als heroische Geliebte, die Frau des Führers. Ich glaube, das war ihre Vorstellung, die ihr Kraft gegeben hat.«

„Niemand weiß, wie er Eva Braun jetzt anreden soll. Die Adjutanten und Ordonnanzen stottern verlegen, wenn sie das »gnädige Fräulein« ansprechen müssen. »Sie können mich ruhig Frau Hitler nennen«, meint sie lächelnd.“
Traudl Junge, »Bis zur letzten Stunde«

Während die anderen noch feierten, bat Hitler seine Sekretärin Traudl Junge, ihm in das Kartenzimmer des Bunkers zu folgen, wo kurz zuvor die Trauung stattgefunden hatte. Das Trommelfeuer der Roten Armee auf das Regierungsviertel war unüberhörbar, während sie, den Stenogrammblock in der Hand, an dem großen Tisch Platz nahm, auf dem die sonst üblichen Landkarten und Stadtpläne fehlten. Beide Hände auf die leere Tischplatte gestützt, starrte Hitler einen Moment vor sich hin, dann begann er mit den Worten: »Mein politisches Testament.« Traudl Junge spürte eine wilde Spannung in sich aufsteigen: »Jetzt kommt endlich das, worauf wir seit Tagen warteten. Die Erklärung für das, was geschah, ein Bekenntnis, ein Schuldbekenntnis sogar, vielleicht eine Rechtfertigung. In diesem letzten Dokument des Tausendjährigen Reiches müsste die Wahrheit stehen, bekannt von einem Menschen, der nichts mehr zu verlieren hat. Aber meine Erwartung wird enttäuscht.«

Teilnahmslos, fast mechanisch, ohne Pausen und Korrekturen diktierte Hitler seinen letzten Willen, den er in ein politisches und ein privates Testament unterteilte. Im »politischen« legte der Diktator ein letztes Zeugnis ab von der Welt des Wahns, in dem er lebte. Traudl Junge stenographierte Worte voller Hass und Beschuldigungen. Mit abgegriffenen Phrasen versuchte er seine menschenverachtenden Taten zu rechtfertigen. Die Schuld am Krieg schrieb er dem »internationalen Judentum« zu, dem er in seinem Schlusssatz zum letzten Mal den Kampf ansagte: »Vor allem verpflichte ich die Führung der Nation und die Gefolgschaft zur peinlichen Einhaltung der Rassengesetze und zum unbarmherzigen Widerstand gegen den Weltvergifter aller Völker, das internationale Judentum.« Gleichzeitig stieß er Göring und Himmler aus der Partei und allen Ämtern aus und ernannte Großadmiral Karl Dönitz als seinen Nachfolger zum Reichspräsidenten und Obersten Befehlshaber der Wehrmacht. Ihm zur Seite stellte er Goebbels als Reichskanzler und Bormann als Parteiminister und ermahnte sie und die restlichen Mitglieder der Regierung, den »Krieg mit allen Mitteln weiter fortzusetzen«.

In seinem wesentlich kürzeren privaten Testament begründete Hitler seinen Entschluss zur Heirat und kündigte den Tod des frisch vermählten Ehepaars an: »Obwohl ich während der Kampfjahre der Meinung war, ich könnte die Verantwortung für eine Ehe nicht auf mich nehmen, habe ich mich jetzt, kurz vor meinem Lebensende, entschlossen, die Frau zu heiraten, die nach vielen Jahren wahrer Freundschaft freiwillig hierher nach dem beinahe vollständig eingeschlossenen Berlin gekommen ist, um mein Schicksal zu teilen. Sie wird auf ihren eigenen Wunsch als meine Ehefrau mit mir in den Tod gehen.« Der Rest des Dokuments enthielt Verfügungen über den Verbleib von Besitztümern. Dann folgten letzte entscheidende Worte: »Meine Frau und ich wählen freiwillig den Tod, um der Schande eines Umsturzes oder einer Kapitulation zu entgehen. Es ist unser Wunsch, sofort an der Stelle verbrannt zu werden, an der ich den größten Teil meiner täglichen Arbeit im Laufe eines zwölfjährigen Dienstes an meinem Volke geleistet habe.« Als er fertig war, befahl Hitler Traudl Junge, das Diktat sofort in dreifacher Ausfertigung abzutippen und anschließend zu ihm zu bringen.

Mit ihren Notizen und der Schreibmaschine setzte sich Traudl Junge in den kleinen Raum vor Goebbels Zimmer, um sich allein und ungestört an die Arbeit zu machen. Als sie fast fertig war, stürzte Goebbels in den Raum, der soeben erfahren hatte, dass Hitler ihn zu seinem Nachfolger als Reichskanzler ernannt hatte. Für einen Augenblick war der Propagandaminister am Boden zerstört, Tränen liefen über sein erregtes, kalkweißes Gesicht: »Der Führer will mir befehlen, Berlin zu verlassen, Frau Junge! Ich soll in der neuen Regierung einen führenden Posten übernehmen. Aber ich kann doch Berlin nicht verlassen und nicht von der Seite des Führers weggehen! Ich bin Gauleiter von Berlin, und hier ist mein Platz. Wenn der Führer tot ist, ist mein Leben sinnlos.«

Eilig diktierte nun auch er Hitlers Sekretärin eine persönliche Erklärung, die als Anhang dem Testament Hitlers beigegeben werden sollte: »In dem Delirium von Verrat, das in diesen kritischen Tagen des Krieges den Führer umgibt, muss es wenigstens einige geben, die bedingungslos und bis zum Tode zu ihm halten, auch wenn das einem formalen, sachlich noch so begründeten Befehl, den er in seinem politischen Testament zum Ausdruck bringt, widerspricht. Zum ersten Mal in meinem Leben muss ich mich kategorisch weigern, einem Befehl des Führers Folge zu leisten.« Er könne dem deutschen Volk durch sein Vorbild an Treue einen besseren Dienst erweisen als durch die Übernahme des neuen Regierungsamtes. »Aus diesem Grund bringe ich mit meiner Frau im Namen meiner Kinder, die zu jung sind, um sich selber äußern zu können, die sich aber, wenn sie das nötige Alter dazu besäßen, vorbehaltlos dieser Entscheidung anschließen würden, meinen unverrückbaren Entschluss zum Ausdruck, die Reichshauptstadt, auch wenn sie fällt, nicht zu verlassen und eher an der Seite des Führers ein Leben zu beenden, das für mich persönlich keinen Wert mehr besitzt, wenn ich es nicht im Dienst für den Führer und an seiner Seite zum Einsatz bringen kann.«

Kaum hatte Traudl Junge gegen 5 Uhr morgens die Schriftstücke zu Ende getippt, wurden sie ihr von Hitler und Goebbels entrissen. Noch in der Nacht verließen drei Kuriere die Reichskanzlei, um die Testamente und Goebbels Erklärung an verschiedene Adressaten zu überbringen: an Dönitz, Feldmarschall Schörner und die Parteizentrale in München.

Während er seine Nachfolge regelte, hatte Hitler seine Rachegelüste gegenüber Himmler keineswegs befriedigt oder vergessen. Gegen 4.45 Uhr sandte Bormann gleich lautende Telegramme an Dönitz, Keitel und Generaloberst Heinrici: »Auslandspresse berichtet von neuem Verrat. Von Ihnen erwartet der Führer, dass Sie blitzschnell und stahlhart durchgreifen, ohne Unterschied.« Anders als im Fall Göring reichte Hitlers Arm nicht mehr weit genug, um den ungetreuen Reichsführer zu bestrafen. Weder Dönitz, Keitel noch Heinrici unternahmen etwas gegen Himmler. Er habe gar nicht die Mittel gehabt, um gegen Himmler vorzugehen, gab Dönitz dazu nach dem Krieg an. Er habe es auch gar nicht gewollt, um das ohnehin schon bestehende Chaos nicht noch durch interne Kämpfe zu verstärken. Stattdessen verabredete er sich mit Himmler, um zu erfahren, was dieser vorhatte.

Machtbewusst empfing ihn Himmler in einer Polizeikaserne in Lübeck, wohin er zu seiner Unterstützung alle erreichbaren höheren SS-Führer zusammengetrommelt hatte und Dönitz erst einmal warten ließ. Als dieser ihn schließlich fragte, ob die Nachricht zuträfe, dass er über Bernadotte Verbindung zu den Alliierten gesucht habe, stritt Himmler dies ab. Offenbar sah er keinen Sinn mehr darin, sich zu einem Angebot zu bekennen, das die Alliierten bereits abgelehnt hatten und das ihn daher unnötig mit dem Stigma des Verräters belastet hätte. Die Behauptung sei unwahr, erklärte er Dönitz, und im Übrigen sei er ebenfalls der Ansicht, dass jetzt am Ende des Krieges durch Uneinigkeit kein zusätzliches Chaos entstehen dürfe. Friedlich gingen beide auseinander. Hitlers Rachewunsch blieb unerfüllt.

Am Morgen hörte Loringhoven von Krebs von der Hochzeit zwischen Hitler und Eva Braun. Krebs, der an dem anschließenden Sektumtrunk teilgenommen hatte, erzählte von der unwirklichen Atmosphäre, in der das Brautpaar, das bereits an der Schwelle zum Tode stand, gefeiert worden war. Als Loringhoven die Nachricht an Boldt weitergab, starrte dieser ihn erst ungläubig an; dann fingen beide an zu lachen, so unwirklich erschienen ihnen das neue Ehepaar und die Umstände der nächtlichen Trauung. Monatelang, so erinnerte sich Loringhoven, hatte er bereits täglich an den Lagebesprechungen bei Hitler teilgenommen und doch nie von dessen Geliebter erfahren. Dann, als er während einer Zusammenkunft in Hitlers Arbeitszimmer in der Neuen Reichskanzlei einmal kurz ausgetreten war, waren auf einmal zwei hochelegante Frauen an ihm vorübergegangen – »mit wundervollen Pelzen, eleganten Schuhen, fabelhaft frisiert und aufgemacht« –, die er zuvor noch nie gesehen hatte. Sie unterschieden sich auffällig von Hitlers Sekretärinnen, deren Anblick er gewohnt war und die meist schlicht gekleidet waren. »Wer ist denn das?«, hatte er verblüfft den Adjutanten Keitels gefragt, der neben ihm stand. »Ach, das weißt du nicht?«, hatte dieser geantwortet. »Das eine ist die Eva Braun, das ist die Geliebte des Führers, und die andere, das ist die Frau Fegelein, ihre Schwester, die Frau vom SS-Gruppenführer Fegelein.« Für Loringhoven war es das erste Mal gewesen, dass er von der Existenz einer Geliebten gehört hatte. Und jetzt waren beide ein Ehepaar.

Viel zu lachen bot der Morgen ansonsten nicht. Über Nacht hatte sich die Schlinge der Roten Armee um die Innenstadt weiter zugezogen. Nur noch das engere Regierungsviertel, der Tiergarten und ein schmaler Streifen vom Bahnhof Zoo in westlicher Richtung bis zur Havel waren in deutscher Hand. In einem ununterbrochenen Trommelfeuer hämmerten die sowjetischen Granaten auf das Regierungsviertel ein. An verschiedenen Stellen wurden die obersten Betondecken des Bunkers durchschlagen, und Loringhoven und Boldt konnten den Mörtel auf die untere Betonschicht prasseln hören. Wegen des Rauchs und Staubs mussten die Ventilatoren oft länger als eine Stunde abgestellt werden. Der Mangel an frischer Luft wurde zuweilen unerträglich; Kopfschmerzen, Atemnot und Schweiß plagten die verbliebenen Bewohner der Bunkerwelt, die auf das Ende warteten.

Als Loringhoven und Boldt sich ein genaueres Bild über die Lage in der Stadt und ihrer Umgebung machen wollten, bemerkten sie, dass auch die letzte Telefonleitung aus dem Bunker heraus zerstört war. Ohne eigene Verbindung zur Außenwelt blieb für Loringhoven kaum noch etwas zu tun. Schon seit Tagen hatte er mit dem Gedanken gespielt, den Ausbruch aus dem Bunker in Richtung Westen zu versuchen. Er verspürte keine persönliche Bindung an Hitler und keinerlei Wunsch, mit ihm das absehbare Ende im Bunker zu teilen oder der Roten Armee in die Hände zu fallen. Nach kurzer Überlegung fasste er sich ein Herz und ging zu seinem Vorgesetzten, Generalstabschef Krebs: Die letzte militärische Verbindung, so meldete er ihm, sei abgebrochen. Für ihn bliebe damit im Bunker nichts mehr zu tun. Er bitte daher, dass Krebs ihn und Boldt freigebe, um einen Ausbruch aus Berlin zu wagen. Sie wollten versuchen, zu General Wenck durchzustoßen und ihn über die Lage in Berlin zu unterrichten. – Ganz wohl fühlte sich Loringhoven bei seinem Anliegen nicht. Obwohl er ein gutes persönliches Verhältnis zu Krebs hatte und dieser ihn schätzte, war er sich der Reaktion des Generalstabschefs keineswegs sicher. Insgeheim rechnete er sogar damit dass Krebs ihn anbrüllen würde: »Sie sind ein Deserteur, und ich stelle Sie vor ein Standgericht und lasse Sie erschießen.«

Seine Sorgen erwiesen sich als unbegründet. Krebs schrie ihn nicht an, aber er zögerte. Wahrscheinlich, so vermutet Loringhoven heute, spürte er die Nähe seines Todes und ließ nur ungern jemanden ziehen, dem er vertraute. Während Krebs noch schwankte, mischte sich Burgdorf ein, der dem Gespräch zugehört hatte. Die letzten Tage im Bunker hatten Hitlers Chefadjutanten an seinen eigenen Überzeugungen zweifeln lassen. Alle Opfer der letzten Jahre, so hatte er in seinem Wutausbruch gegenüber Bormann herausgeschrien, seien umsonst gewesen. Warum, so warf er ein, sollte man den jungen Offizieren, die noch eine Chance hatten, aus Berlin herauszukommen, diese nicht gewähren? Burgdorf bestimmte, dass sein eigener Adjutant, Oberleutnant Weiß, sich Loringhoven und Boldt anschließen sollte. Anschließend ging der Chefadjutant zu Hitler, um dessen persönliche Genehmigung für den Ausbruchsversuch der drei Offiziere einzuholen. Wie gewünscht erteilte dieser sofort seine Genehmigung. Schon vor Tagen hatte er seinen persönlichen Stab und die meisten engeren Gefolgsleute widerstandslos ziehen lassen. Warum sollte er die drei jungen Offiziere nicht gehen lassen, die, wie er wusste, bis zuletzt mit aller Kraft im Bunker weitergearbeitet hatten? Vielleicht hoffte er auch, dass sie in der Tat bei Wenck etwas ausrichten konnten.

Am Mittag meldete sich Major von Loringhoven mit seinen beiden Kameraden bei Hitler, um sich zu verabschieden. Zu seiner Überraschung war Hitler ruhig und gesammelt, als er sie empfing. »Wie wollen Sie denn hier rauskommen?«, fragte er neugierig, während er den dreien die Hand gab. Loringhoven schilderte den Fluchtweg, der ihnen die größte Chance zu bieten schien: Am Tiergarten entlang wollten sie über den Bahnhof Zoo, den Kurfürstendamm, den Adolf-Hitler-Platz, das Stadion und die Pichelsdorfer Brücken die Havel erreichen und per Boot durch die russischen Linien zum Wannsee schlüpfen. Für einen Augenblick schien es ihm, als ob Hitler sie neidvoll betrachtete – drei junge Offiziere, die noch eine Chance hatten, vielleicht irgendwie durchzukommen, während er gescheitert und am Ende war. »Nehmen Sie ein elektrisches Motorboot«, riet Hitler ihnen zum Abschied, »das werden Sie bestimmt dort finden. Das ist geräuschlos. Damit können Sie also auf der Havel dann durch die Russen schippern.« Müde gab er den dreien zum Abschied die Hand. »Grüßen Sie mir Wenck«, sagte er zum Abschluss noch, »er soll sich beeilen, sonst ist es zu spät!« Loringhoven und seine Kameraden dankten und gingen hinaus.

Als sie aus dem Zimmer kamen, händigte Burgdorf jedem von ihnen einen Passierschein für die deutschen Linien aus. Sofort machten sich Loringhoven, Boldt und Weiß zum Abmarsch bereit, »überglücklich, der Grabeskammer dieses modernen Pharao zu entrinnen« und wieder eine Chance vor sich zu sehen. In fliegender Eile packten sie Dauerverpflegung und Karten in ihre Taschen, zogen Tarnjacken an und setzten Stahlhelme auf. Vorsorglich, falls sie den Russen in die Hände fielen, trennte Loringhoven die roten Streifen von der Uniformhose ab, die ihn als Generalstabsoffizier kennzeichneten.

Nach kurzem Abschiednehmen und Händeschütteln verließen sie gegen 13.30 Uhr Bunker und Reichskanzlei durch einen Ausgang zur Hermann-Göring-Straße hin. Geduckt, ihr Sturmgewehr und die Pistole an sich gedrückt, rannten sie über die Straße, die bereits unter russischem Maschinengewehrfeuer lag. Weiter ging es durch den Tiergarten nach Westen. Unablässig hasteten sie von einem Graben in den nächsten, während um sie herum sowjetische Granaten einschlugen. Sie kamen nur langsam voran, vorbei an toten Menschen und Pferden, zerschossenen Fahrzeugen und brennenden Häusern. Es war schon Abend, als sie am Kurfürstendamm ankamen und das Feuer auf einmal aufhörte. Eine merkwürdige Ruhe breitete sich aus, die den Krieg für einen kurzen Augenblick fast vergessen machte. Zum ersten Mal bemerkte Loringhoven, dass es ein lauer, schöner Frühlingsabend war und die Vögel zwitscherten. Er atmete durch – den ersten Teil der Flucht hatten sie unbeschadet überstanden.

Im Roten Rathaus im Zentrum der Stadt half indessen die sechzehnjährige Jutta Petenati bei der Versorgung der verwundeten Soldaten. Tag für Tag pendelte sie zwischen der Wohnung ihrer Eltern in der Schlegelstraße und dem Notlazarett im Keller des Roten Rathauses, dem sie und einige ihrer Freundinnen aus dem BDM als Helferinnen zugeteilt worden waren, nachdem sie zuvor bei der Betreuung von Flüchtlingen am Bahnhof Friedrichstraße geholfen hatten. Der Hin- und Rückweg wurde jedoch immer gefährlicher, da die Rote Armee mittlerweile mit Stalinorgeln in das Stadtzentrum hineinschoss. Nur noch geduckt, von Hauseingang zu Hauseingang hastend, konnte Jutta Petenati die an sich kurze Strecke zurücklegen. Ihre Mutter hätte sie am liebsten in der Wohnung eingeschlossen, aber das junge Mädchen fühlte sich verpflichtet, den Verwundeten zu helfen. Im großen Kellerraum zwischen den Pfeilern und Nischen lagen überall Verletzte auf Bahren oder auf dem Boden. Ärzte und Krankenschwestern hasteten hin und her. »Wir haben Verbände angelegt oder Wasser geholt, soweit es noch Wasser gab. Und manchmal, wenn ein Verwundeter stöhnte, dann habe ich mich zu ihm gesetzt und gesagt: Keine Angst, es kommt Hilfe. Sie werden es überstehen. Ich habe Trost zu spenden versucht, mit den einfachen Worten, die ich als Sechzehnjährige nun mal hatte.« Da die Russen immer näher kamen, hatte man begonnen, die Verwundeten in ein anderes Lazarett in der Straße Unter den Linden zu transportieren. Eine etwas altere BDM-Führerin, die bereits einen Führerschein besaß, hatte den dreirädrigen Kleintransporter ihrer Eltern ausgeborgt, mit dem diese früher auf dem Großmarkt Obst und Gemüse für ihr Geschäft geholt hatten. Nur zwei Bahren passten auf die kleine Ladefläche. Jutta Petenati führ als Begleitung mit und half beim Tragen. »Zuletzt war es furchtbar«, erinnert sie sich, »da hatten wir einen jungen Soldaten mit Bauchschuss dabei, der schrie unaufhörlich nach seiner Mutter. Wir fuhren dann zur Straße Unter den Linden, aber mussten stoppen, weil überall auf der Straße: Tote und Verwundete lagen. Um uns herum war so ein Geklacke, als schmeiße einer mit Steinen auf uns – erst später habe ich verstanden, dass es Granatensplitter waren. Wir sahen ja keinen Russen und wussten nicht, wer uns beschießt. Aus der Friedrich-Wilhelms-Universität lief dann ein Soldat auf uns zu und schrie: ›Mädchen, seid ihr verrückt? Ihr werdet beschossen. Ihr könnt hier doch nicht fahren, ihr setzt euer Leben aufs Spiel!‹ Als wir schließlich zum Roten Rathaus zurückkamen, waren fast alle Verwundeten weg, und wir standen hilflos da. Schließlich sagte man einer Freundin und mir, wir sollten uns in die Friedrich-Wilhelms-Universität begeben, und das taten wir dann auch.«

Im Bunker rief Hitler in diesen Stunden den Kampfkommandanten des Regierungsviertels, SS-Gruppenführer Wilhelm Mohnke, zu sich, um zu erfahren, wie weit die Rote Armee schon vorgedrungen war. Mohnkes Meldung zerstörte die letzten Hoffnungen: »Im Norden steht der Russe kurz vor der Weidendammer Brücke. Im Osten am Lustgarten. Im Süden am Potsdamer Platz und am Luftfahrtministerium. Im Westen im Tiergarten, dreihundert bis vierhundert Meter vor der Reichskanzlei.« Wie lange er noch halten könne, wollte Hitler von Mohnke wissen. »Höchstens zwanzig bis vierundzwanzig Stunden, mein Führer, nicht länger«, lautete die knappe Antwort.

Mohnkes Worte machten Hitler deutlich, dass er sich nun dringend mit der Frage beschäftigen musste, wie er seinen angekündigten Selbstmord in die Tat umsetzen konnte. Himmlers Verrat hatte Zweifel in ihm geweckt, ob die von der SS gelieferten Blausäure-Ampullen tatsächlich zu einem schnellen Tod führten. Misstrauisch ließ er Professor Werner Haase rufen, der das Behelfslazarett im Bunker der Reichskanzlei führte, außerdem seinen »Hundeführer« Feldwebel Fritz Tornow. Er befahl ihnen, die Giftampullen an seiner Schäferhündin Blondi zu testen. Allein der Gedanke, dass sein Hund in russische Hände fallen könne, mache ihn krank, hatte Hitler seiner Sekretärin Christa Schroeder mitgeteilt.

Seine Vorliebe für die junge Schäferhündin, die er seit gut drei Jahren besaß, war zweifellos echt. Im Führerhauptquartier Wolfsschanze in Ostpreußen hatte er sie täglich im Sperrkreis 1 ausgeführt, wobei, wie Albert Speer bemerkte, seine Aufmerksamkeit nicht seinen Begleitern, sondern ganz dem Hund galt. »Der Schäferhund«, bemerkte Speer, »spielte im privaten Leben Hitlers vermutlich die wichtigste Rolle, er war wichtiger als selbst seine engsten Mitarbeiter.« Oft schlief die Hündin in seinem Zimmer, und selbst bei seinem Umzug in den Bunker hatte er Blondi nicht missen wollen. Im Waschraum des Führerbunkers hatte die Hündin mit ihren fünf Welpen, die sie Anfang April geworfen hatte, ein Lager gefunden und wurde von einem eigenen »Hundeführer«, Feldwebel Fritz Tornow, betreut. »Hunde sind treuer als Menschen«, hörte Hitlers Sekretärin Christa Schroeder ihn in den letzten Tagen des Bunkers öfter sagen, und wenn er in seinem Wohnzimmer auf das Bildnis Friedrichs des Großen blickte, wiederholte er gern dessen Ausspruch: »Seit ich die Menschen kenne, liebe ich die Hunde.« Hitlers Vorliebe für den Hund ging so weit, dass sie Eva Brauns Eifersucht weckte. »Ich habe manchmal eine Sauwut über die Blondi«, vertraute sie Hitlers Sekretärin Christa Schroeder an, »manchmal gebe ich dem Vieh heimlich unterm Tisch einen Fußtritt, und Adolf wundert sich dann über das närrische Benehmen des Tieres. Das ist meine Rache.«

Hitler selbst war nicht anwesend, als Tornow und Haase mit dem tödlichen Experiment begannen. Tornow hielt der Hündin den Rachen auf, in den Haase mit der Zange eine von Hitlers Giftampullen einführte und dann zerdrückte. Wie »vom Blitz getroffen«, so ein Augenzeuge, fiel die Hündin um. Kurz darauf betrat Hitler den Raum, um den toten Hund in Augenschein zu nehmen. Nach einigen Augenblicken drehte er sich um und ging wortlos in seine Zimmer zurück, wo er sich einschloss. Wenig später erschoss Tornow im Garten der Reichskanzlei auch die fünf Welpen.

In der verblüffenden Gleichzeitigkeit, mit der Hitler neben deutlichen Zeichen der Resignation immer noch Ausschau nach Hoffnungsschimmern hielt, ließ er gegen 20.10 Uhr einen Funkspruch an den Chef des Wehrmachtsführungsstabes Jodl absetzen, der wegen Problemen bei der Übermittlung dort erst gegen 23 Uhr aufgenommen wurde. Der Befehl bestand aus fünf Fragen: »1. Wo sind die Spitzen von Wenck? 2. Wann greifen sie an? 3. Wo ist die 9. Armee? 4. Wohin bricht die 9. Armee durch? 5. Wo sind die Spitzen von Holste?«

Wenig später, gegen 22.30 Uhr, erreichte die Nachricht den Führerbunker, italienische Partisanen hätten Benito Mussolini und seine Geliebte Clara Petacci erschossen und die Leichen bei einer Tankstelle auf dem Mailänder Piazzale Loreto an den Füßen aufgehängt. Diese Neuigkeit bestärkte Hitler in dem Ansinnen, rechtzeitig Selbstmord zu begehen und dafür zu sorgen, dass die Russen seiner Leiche nicht habhaft wurden. Auf keinen Fall wollte er als Trophäe in den Händen der Sieger enden. In seiner Prognose, wie viel Zeit der Reichkanzlei verblieb, sollte sich Mohnke jedoch irren, denn er hatte seine Rechnung ohne Stalin gemacht. In einer verqueren Symbolik, die die Machtverhältnisse im Dritten Reich auf den Kopf stellte, hatte der rote Diktator nicht die Reichskanzlei, sondern den Deutschen Reichstag zum Symbol des Sieges erwählt, obwohl es eine von Hitlers ersten Handlungen gewesen war, das Parlament als Machtfaktor auszuschalten. Vermutlich glaubte Stalin nicht daran, dass Hitler sich noch immer in der umkämpften Stadt aufhielt, und gewiss galt ihm das 1894 vollendete Reichstagsgebäude mit seiner imposanten Kuppel als der prominentere Bau. Seinen Generälen befahl er, mit allen Mitteln den Reichstag zu erstürmen und über ihm die rote Fahne zu hissen, damit er diesen Triumph auf der anstehenden großen Feier zum 1. Mai in Moskau verkünden konnte.

Gehorsam mobilisierte Schukow daher seine Truppen zum Sturm auf den Reichstag, was der Reichskanzlei einen unverhofften Aufschub brachte. Am Abend des 29. April standen sowjetische Soldaten nur noch wenige hundert Meter vom Reichstag entfernt. Zu jenen, die sich anschickten, das Banner des Sieges zu hissen, gehörte auch Wladimir Perewersew. In einer Gefechtspause schrieb er nach Hause: »Guten Tag, meine Lieben und Teuren. Ich lebe und bin gesund, nur die ganze Zeit ein wenig berauscht. Aber das brauchen wir, um uns Mut zu machen. Eine vernünftige Ration Drei-Sterne-Kognak schadet nichts. Jetzt schließen wir den Ring um das Stadtzentrum. Ich stehe kaum noch 500 Meter vom Reichstag entfernt. Wir haben bereits die Spree überquert, und in einigen Tagen wird es mit Fritz und Hans zu Ende sein. Sie schreiben immer noch an die Mauern: ›Berlin bleibt deutsch‹. Aber wir schreiben darüber: ›Alles Deutsche kaputt‹. Und wie wir sagen, so wird es sein. Ich wollte Euch ein Foto schicken, das ich von mir habe machen lassen, aber wir konnten den Film nicht entwickeln. Das ist schade, denn es ist eine sehr interessante Aufnahme: Ich habe eine Maschinenpistole über der Schulter, eine Mauser im Gürtel und Handgranaten in beiden Händen. Das genügt, um die Deutschen zu schlagen. Kurz gesagt wir werden morgen im Reichstag sein. Leider kann ich keine Pakete schicken. Dafür haben wir jetzt keine Zeit. Wir Fronteinheiten haben anderes zu tun. Ihr schreibt, dass ein Teil unserer Küchendecke eingestürzt ist, aber was bedeutet das schon! Über uns ist ein sechsstöckiges Gebäude eingestürzt, und wir mussten die Jungs begraben. So leben wir und schlagen die Deutschen. So viel in Kürze für heute.«

Kurz darauf wurde Perewersew schwer verwundet. Er starb am Tag, als Berlin kapitulierte.

Montag, 30. April 1945

Als gegen 1.30 Uhr noch immer keine Antwort vom OKW eingetroffen war, ließ Hitler im Lagevorraum den Rest der engeren Bunkerbesatzung – etwa zwanzig Personen – versammeln, unter ihnen das Ehepaar Goebbels, Bormann, die Generäle Burgdorf und Krebs, die Sekretärin Traudl Junge und Hitlers Köchin Constanze Manziarly. Hitler schritt die Reihe ab, gab jedem die Hand und dankte für die Dienste, die sie ihm geleistet hätten. Die Zeit des Abschieds sei gekommen, erklärte er schließlich. Er wolle den Russen nicht in die Hände fallen und zur Schau gestellt werden wie ein Ausstellungsgegenstand im Museum. Er habe sich daher entschlossen, sich selbst das Leben zu nehmen, und entbiete ihnen allen seinen Abschiedsgruß. »Hiermit entbinde ich jeden von Ihnen vom Eid, und ich wünsche, dass Sie sich anstrengen, entweder die britischen oder amerikanischen Linien zu erreichen, weil ich nicht möchte, dass irgendeiner von Ihnen den Russen in die Hände fällt, so wie ich selber ihnen nicht in die Hände fallen will.«

Kurz darauf, gegen 3 Uhr morgens, traf ein Funkspruch Keitels im Bunker ein, der die nüchterne Antwort auf die von Hitler gestellten fünf Fragen enthielt: »1. Spitze Wenck liegt südlich Schwielow-See fest. 2. 12. Armee kann daher Angriff auf Berlin nicht fortsetzen. 3. 9. Armee mit Masse eingeschlossen. 4. Korps Holste in die Abwehr gedrängt.« Es folgte ein Satz, der die Sinnlosigkeit aller weiteren Hoffnungen zusammenfasste: »Angriffe auf Berlin an keiner Stelle mehr fortgeschritten.« Als wollte er die Vorwürfe vorwegnehmen, die, wie er wusste, unweigerlich auf diese Hiobsbotschaft folgen würden, fügte Keitel als Rechtfertigung noch den Schlusssatz hinzu: »Ich habe durch Frontbesuche Tag und Nacht mit meinen Offizieren das Äußerste aufgeboten, Bedeutung der Aufgabe klar gemacht und letzte Hingabe durchgesetzt, die auch an allen Stellen gezeigt wurde.«

Wie stets war Hitler nicht bereit, einen Misserfolg den Umständen, geschweige denn seinen eigenen Fehlern zuzuschreiben. Aufgestachelt von Bormann, witterte er selbst bei seinem getreuen »Lakeitel« Verrat. Kurz darauf, um 3.15 Uhr, setzte Bormann über den noch intakten Parteisender einen Funkspruch an den Gauleiter von Mecklenburg, Friedrich Hildebrandt, ab, der die Meldung an Dönitz weiterleiten sollte. »Nach unseren immer klareren Eindrücken«, hieß es darin, »treten die Divisionen vom Kampfraum Berlin seit vielen Tagen auf der Stelle, statt Führer herauszuhauen. Führer befiehlt, dass Sie schnellstens und rücksichtslos gegen alle Verräter losgehen.« Eine Nachschrift enthielt den Satz: »Der Führer lebt und leitet Abwehr Berlin.« Doch wie schon zuvor im Fall Himmlers ignorierte Dönitz das Telegramm. Bei aller Treue gegenüber Hitler, die er sonst an den Tag gelegt hatte, wollte er die Einigkeit der Führung im Nordraum nicht durch ein Kesseltreiben gegen angebliche Verräter in den eigenen Reihen gefährden, da er sonst ein völliges Chaos befürchtete.

Es dämmerte bereits, als Loringhoven, Boldt und Weiß an die Pichelsdorfer Brücken kamen. Ungehindert waren sie am Vorabend mit einem Schützenpanzer, den ihnen ein Abschnittskommandant nach Vorweisen ihrer Papiere zur Verfügung gestellt hatte, bis zum Olympiastadion, dem »Reichssportfeld«, gelangt. Langsam waren sie durch das leere Stadion marschiert, das im fahlen Mondlicht einen seltsamen Zauber ausstrahlte und ihre Schritte hallend zurückwarf. Niemand wusste, ob es noch in deutscher Hand war oder schon von den Russen gehalten wurde. Zu ihrer Erleichterung trafen sie bald darauf eine kleine Kampfgruppe der Hitlerjugend, bei der sie die Nacht verbrachten. Im ersten Morgengrauen marschierten sie weiter auf die Havelbrücke bei Pichelsdorf zu. In den flachen Gräben vor der Brücke beiderseits der Heerstraße lagen in kleineren oder größeren Abständen Hitlerjungen mit Panzerfäusten. Einige hundert Meter weiter hoben sich die dunklen Umrisse dreier russischer Panzer vor dem Morgenhimmel ab, die ihre Kanonen drohend auf die Brücke gerichtet hatten. Doch es war noch recht dunkel, und die Panzerbesatzungen schliefen offenbar. Leise schlichen die drei gebückt, so dass sie vom Brückengeländer verborgen wurden, auf die andere Seite hinüber und hielten im Schutz der Straßenböschung erleichtert inne. Sie hatten jetzt die Insel erreicht, die zwischen den beiden Havelarmen bei Pichelsdorf lag. Für ihre weitere Flucht benötigten sie ein Boot.

Nach einigem Suchen fanden sie in einem mit Holz abgestützten Bunker den Führer der HJ-Kampfgruppe, Ernst Schlünder. Nachdem sie sich ausgewiesen hatten, erfuhren sie von ihm über das Schicksal seiner Leute. Als vor etwa fünf Tagen die Kämpfe begonnen hatten, erzählte er, waren es rund 5000 Jungen der Hitlerjugend und einige Soldaten, die den verzweifelten Kampf gegen die erdrückende Übermacht aufnahmen. Die nur mit Gewehren und Panzerfäusten notdürftig ausgerüsteten Jungen hatten im verheerenden Artilleriefeuer furchtbare Verluste erlitten, nur 500 seien momentan noch »kampffähig«. Keine Reserven, keine Ablösung sei eingetroffen, um den übermüdeten Jungen auch nur etwas Schlaf zu gönnen. »Das Schlimmste für meine Jungen ist«, fügte Schlünder bitter hinzu, »wenn sie in den ruhigen Nächten das verzweifelte Schreien der Frauen und Mädchen hören.« Mitleid und Empörung durchfuhr die drei Offiziere. Den ganzen Tag über lagerten sie unter dem Trupp der Hitlerjungen, sahen Fünfzehnjährige mit Stahlhelmen auf dem Kopf, die ihnen nicht passten, mit Gewehren und Panzerfäusten hantieren. Eine gewissenlose Führung hatte diesen Kindern Waffen zum Töten in die Hände gegeben und sie einer Übermacht gegenübergestellt, die sie nicht aufhalten konnten – nur um Hitler und seinem Regime einige Tage Aufschub zu gewähren.

Tausend Kilometer entfernt, in Moskau, hielt in diesen Stunden ein Autobus in einer kleinen Seitengasse der Gorkijstraße vor dem Nebeneingang des Hotels »Lux«. Schweigend stieg eine Gruppe von zehn Männern in den Wagen ein, der sie zum Flughafen bringen sollte. Nach alter Gewohnheit, die ihnen im Exil in Fleisch und Blut übergegangen war, hatten sie kaum jemand von ihrer Abreise informiert. Ein Fremder, der sie sah, wäre gewiss nicht auf den Gedanken gekommen, dass hier deutsche Exilkommunisten nach mehr als einem Jahrzehnt in ihre alte Heimat zurückkehrten. Kopf der Gruppe war der einundfünfzigjährige ehemalige Bezirkssekretär der KPD von Groß-Berlin und Brandenburg, Walter Ulbricht.

Nach der Machtergreifung Hitlers und dem Verbot der KPD 1933 hatte er der Emigrationsführung der KP in Prag und Paris angehört und im spanischen Bürgerkrieg gekämpft. Nach dem Sieg Francos war er nach Frankreich geflohen und von dort aus nach der französischen Niederlage 1940 nach Moskau entkommen. Auch jene, die den kühlen Apparatschik nicht schätzten, erkannten sein organisatorisches Talent und seine unermüdliche Arbeitskraft an. Für die sowjetische Seite war er ein verlässlicher Partner, der rücksichtslos und mit List die von Moskau bestimmten Direktiven in den Reihen der deutschen Exilkommunisten durchsetzte. Im Mai 1945 stand er am Anfang einer großen Karriere, die ihn später zum allmächtigen Generalsekretär der SED machen sollte.

Der Jüngste im Bunde der zehn, die als »Gruppe Ulbricht« in die Geschichte eingingen, war der dreiundzwanzigjährige Wolfgang Leonhard. Wie Stefan Doernberg war er 1935 als Halbwüchsiger mit seiner Mutter, einer überzeugten Sozialistin, nach Moskau gekommen und hatte dort die deutsche Karl-Liebknecht-Schule besucht. Nach dem deutschen Überfall auf die Sowjetunion war auch er aus Moskau evakuiert und im Sommer 1942 als Nachwuchsfunktionär auf die Komintern-Schule geschickt worden. Zurückgekehrt nach Moskau, hatte er als Rundfunksprecher beim Sender »Freies Deutschland« gearbeitet, dem Sprachrohr des aus deutschen Kriegsgefangenen und sozialistischen Emigranten gebildeten »Nationalkomitees Freies Deutschland«, das die deutsche Armee und Bevölkerung zum Widerstand gegen Hitler aufrief. Trotz seiner jungen Jahre und obwohl er keine langjährige Parteiarbeit vorzuweisen hatte, hatte man auch Leonhard der Gruppe Ulbricht zugeteilt, da er als eloquenter Jungfunktionär galt und zudem fließend und ohne Akzent Russisch sprach.

Nach einer mehrstündigen Reise per Flugzeug und Auto kam die Gruppe in Bruchmühle an, einer Kleinstadt 30 Kilometer östlich von Berlin. Hier hatte der politische Stab der Heeresgruppe Schukow sein Quartier aufgeschlagen. Erst jetzt erklärte Ulbricht der Gruppe den Grund ihres Kommens: »Es wird unsere Aufgabe sein, die deutschen Selbstverwaltungsorgane in Berlin aufzubauen. Wir werden in die verschiedenen Berliner Bezirke fahren und dort aus den antifaschistisch-demokratischen Kräften jene heraussuchen, die sich für den Aufbau der neuen deutschen Verwaltung eignen.«

Für die personelle Besetzung der neuen Verwaltung gab Ulbricht der Gruppe in den nächsten Tagen klare Anweisungen. Je nach der sozialen Struktur der Berliner Bezirke sollten vornehmlich Bürgerliche oder Sozialdemokraten die führenden Stellen der Verwaltung übernehmen. Die Kommunisten sollten im Hintergrund bleiben, doch sei darauf zu achten, dass der stellvertretende Bürgermeister, die Dezernenten für Personalfragen und Volksbildung und der Verantwortliche für den Wiederaufbau der Polizei ein zuverlässiger Genosse aus den eigenen Reihen sei. Als Leonhard und seine Kollegen die Direktiven Ulbrichts berieten und Zweifel anmeldeten, wo sie all die geforderten Bürgerlichen und Sozialdemokraten finden sollten, brach Ulbricht die Diskussion nach kurzer Zeit ab. Im sächsischen Dialekt seiner Heimatstadt Leipzig gab er die abschließende Direktive: »Es ist doch ganz klar: Es muss demokratisch aussehen, aber wir müssen alles in der Hand haben.«

Im umlagerten Regierungsviertel wimmelte es unterdessen von deutschen Soldaten aller möglichen Einheiten, die sich aus den Stadtteilen und Vororten dorthin zurückgezogen hatten. Die Verbindung in den Westen war nun endgültig abgerissen. Die 8. Gardearmee General Tschuikows hatte bereits den südlichen Teil des Tiergartens besetzt, während die 3. Stoßarmee von Norden her auf das Regierungsviertel vordrang. Auch Charlottenburg war bereits fast gänzlich erobert, nur weiter westlich hatten Einheiten der Hitlerjugend noch immer Teile der Heerstraße und die Pichelsdorfer Brücken unter ihrer Kontrolle.

Gegen 12 Uhr meldete sich General Weidling, der Stadtkommandant von Berlin, zum letzten Mal bei Hitler im Führerbunker, um die Lage vorzutragen. Sowjetische Truppen, so berichtete er, seien dabei, den Reichstag zu stürmen, und befänden sich auch schon im Tunnel an der Voßstraße, nur noch einen Steinwurf vom Führerbunker entfernt. Erneut erwähnte Weidling die Möglichkeit eines Durchbruchs, aber Hitler winkte resigniert ab. Als der in Weidlings Augen »völlig gebrochene« Mann sich mit großer Anstrengung aus seinem Sessel erhob und Anstalten machte, den Stadtkommandanten zu verabschieden, drang dieser ein letztes Mal auf ihn ein: Er benötige einen Entschluss Hitlers für den Fall, dass die gesamte Munition verbraucht sein würde, was spätestens am Abend des folgenden Tages eintreten werde.

Nach kurzer Unterredung mit Krebs willigte Hitler ein, in diesem Fall dürfe ein Durchbruch in kleinen Gruppen versucht werden – eine Kapitulation Berlins lehne et jedoch nach wie vor ab. Wenig später unterschrieb er den letzten Führerbefehl seines Lebens, den er General Weidling zustellen ließ: »Im Falle des Munitions- und Verpflegungsmangels bei den Verteidigern der Reichshauptstadt gebe ich mein Einverständnis zum Ausbruch. Es ist in kleinsten Gruppen auszubrechen und Anschluss an die noch kämpfende Truppe zu suchen. Wo dieser nicht gefunden wird, ist der Kampf in kleinen Gruppen in den Wäldern fortzusetzen.« Selbst im Angesicht des eigenen Todes war er nicht bereit, einer Kapitulation zuzustimmen. »Möge es dereinst zum Ehrbegriff des deutschen Offiziers gehören – so wie dies in unserer Marine schon der Fall ist –, dass die Übergabe einer Landschaft oder Stadt unmöglich ist«, hatte er in seinem politischen Testament bestimmt. Mit beispielloser Egozentrik setzte er sein eigenes Schicksal mit dem des von ihm geführten Landes gleich, als gäbe es kein Morgen, wenn er selbst es nicht erlebte.

Kurz nach der Zusammenkunft sprach Hitler mit seinem Adjutanten, SS-Sturmbannführer Otto Günsche, im Vorraum seines Arbeitszimmers. Er werde sich nun erschießen, und auch »Fräulein Braun«, wie er seine Frau immer noch nannte wolle mit ihm aus dem Leben scheiden, teilte er in ruhigem Ton mit. Sie beide wollten weder lebend noch tot in die Hände der Russen fallen und nicht in Moskau in einem Panoptikum ausgestellt werden. Er übertrage ihm, Günsche, daher die Verantwortung, ihre beiden Leichen zu verbrennen. Bewegt versicherte ihm dieser, dass er Hitlers Befehle ausführen werde. Dann war das Gespräch zu Ende.

Sofort rief Günsche Hitlers Chauffeur Erich Kempka an, der sich mit seinen Mitarbeitern in einem Bunker im Garten der Reichskanzlei direkt hinter den zur Hermann-Göring-Straße gelegenen Garagen aufhielt. Er beauftragte den mit ihm befreundeten Kempka, so viel Benzin wie nur möglich aufzutreiben und sofort zum Gartenausgang des Führerbunkers zu bringen. Auf Kempkas Frage, wozu dieses Benzin benötigt werde, erwiderte Günsche, dass er das am Telefon nicht sagen könne. Die Sache sei jedoch dringend, und Kempka dürfe keine Sekunde warten. Wenig später hasteten einige SS-Männer im Feuerhagel der sowjetischen Geschütze durch den völlig umgepflügten Garten der Reichskanzlei und stellten neun bis zehn Kanister Benzin im Treppenaufgang ab, der vom Führerbunker zum Garten führte.

„Es ist leider so weit. Generäle und Offiziere haben mich verraten und verkauft. Meine Soldaten wollen nicht mehr, und ich kann nicht mehr.“
Adolf Hitler zu seinem Flugzeugführer Hans Baur am 30. April 1945

Unterdessen nahm Hitler wie üblich gegen 13 Uhr sein Mittagessen im Arbeitszimmer ein, mit den Sekretärinnen Traudl Junge und Gerda Christian. Angeblich gab es Spaghetti mit einer leichten Soße. Eva Braun war nicht erschienen, Hitler selbst gab sich heiter und gelassen. Von dem bevorstehenden Selbstmord war nicht die Rede. Nach etwa einer Stunde hob Hitler die Tafel auf und ging in Begleitung seines Dieners Linge in das Arbeitszimmer von Goebbels. Linge hörte, wie dieser Hitler bestürmte, Berlin doch noch zu verlassen, aber Hitler winkte ab: »Doktor, Sie kennen meinen Entschluss, dabei bleibt es!« Als sich Hitler danach in sein Arbeitszimmer zurückbegab, bat auch Linge um seine Verabschiedung. Hitler riet ihm, sich einer der Gruppen anzuschließen und nach Westen durchzubrechen. Linge fragte daraufhin, für wen er sich durchschlagen solle. Hitler antwortete: »Für den kommenden Mann!«, und reichte ihm zum Abschied die Hand. Erschüttert versicherte ihm Linge seiner Treue über den Tod hinaus und stieg dann die Treppe zum Vorbunker hinauf, wo sich einige Männer des Führerbegleitkommandos aufhielten. Hier genehmigte er sich zwei Gläser Schnaps und wartete auf das Ende.

Unterdessen schickte Günsche alle Personen, die nicht zur engsten Umgebung Hitlers gehörten, aus dem Führerbunker hinaus und gab den Wachen am Aufgang zum Vorbunker und zum Garten den Befehl, niemanden mehr hineinzulassen. Kurz nach 15 Uhr trat Hitler an der Seite Eva Hitlers in den Lagevorraum, in dem sich seine engsten Mitarbeiter zum offiziellen Abschied eingefunden hatten. Im einfachen Uniformrock, an den nur das Eiserne Kreuz und sein Verwundetenabzeichen aus dem Ersten Weltkrieg geheftet waren, schritt Hitler die Reihe ab.

Das Ehepaar Goebbels machte den Anfang, dann kamen die Generäle Burgdorf und Krebs und am Ende Günsche, Linge und die Sekretärinnen. Danach zog Hitler sich in sein Arbeitszimmer zurück, während seine Frau Magda Goebbels in ihr Zimmer folgte. Kurz darauf erschien Magda Goebbels, »in Tränen aufgelöst«, bei Günsche und bat ihn, Hitler noch einmal sehen zu dürfen. Zögernd übermittelte Günsche Hitler die Bitte. Zunächst war dieser ungehalten, dann aber verließ er sein Arbeitszimmer doch noch ein letztes Mal und suchte Magda Goebbels auf. Die nahende Erfüllung ihres Schwurs, Hitler mit ihrem Mann und ihren sechs Kindern in den Tod zu folgen, hatte in der glühenden Gefolgsfrau nun doch Zweifel aufkommen lassen. Wie ihr Mann kurz zuvor bat sie Hitler erregt, Berlin zu verlassen. Erneut lehnte Hitler ab und ging zurück in seinen Arbeitsraum. Wenig später, gegen 15.20 Uhr, folgte ihm Eva Hitler. Ab diesem Zeitpunkt hat niemand die beiden mehr lebendig gesehen.

Das Warten begann. Günsche hatte auf dem Korridor vor der Tür zu Hitlers Vorraum Posten bezogen, wo bald auch Linge zu ihm stieß. Im angrenzenden Lagevorraum hielten sich Bormann, Goebbels, Krebs, Burgdorf, Axmann, Hewel, Naumann und Dr. Stumpfegger auf. Im Raum vor der Telefonzentrale, wo der sechsundzwanzigjährige SS-Oberscharführer Rochus Misch seinen Dienst tat, warteten einige Männer des Führerbegleitkommandos, die Günsche gebeten hatte, für die anstehende Verbrennung bereitzustehen. Alle lauschten, doch das Rauschen der Lüftungsanlage, das Tuckern des Dieselaggregats und die Detonationen der einschlagenden Granaten überdeckten fast alle anderen Geräusche. Manche meinten, einen Schuss vernommen zu haben, andere hatten nichts dergleichen gehört. Schließlich hielt es Linge nicht mehr aus und trat in den Vorraum zu Hitlers Arbeitszimmer, wo er den Geruch von Pulver wahrnahm. Um beim Eintritt selbst einen Zeugen zu haben, ging er in den Mittelgang zurück, wo er Bormann begegnete. »Herr Reichsleiter, es ist passiert!«, sprach er ihn an, woraufhin beide gemeinsam, gefolgt von Günsche, den Arbeitsraum betraten. Zusammengesunken, den Kopf nach vorn geneigt und mit offenen Augen lehnte Hitler an der linken Seitenlehne des geblümten Sofas, das an der Wand gegenüber der Eingangstür stand. An seiner rechten Schläfe klaffte ein kreisrundes Loch in der Größe eines Zehnpfennigstücks, von dem eine streifenförmige Blutspur bis zur Mitte der Wange führte. Die Wand dahinter war mit Blutspritzern übersät, auf dem Boden vor dem Sofa befand sich eine tellergroße Blutlache. Daneben lag eine Walther-Pistole vom Kaliber 7,65 Millimeter, die Hitler offenbar aus der rechten Hand gefallen war. Rechts neben dem toten Hitler, etwa 30 Zentimeter von ihm entfernt, kauerte in einem blauen Kleid, mit weißem Kragen und Strümpfen bekleidet, seine Frau. Sie hatte ihre Schuhe ausgezogen und lehnte mit angezogenen Beinen und aufrechtem Oberkörper an der Rückenlehne des Sofas. Ihr Gesicht wirkte völlig unverändert, weder Blutspuren noch andere Verletzungen waren zu sehen, die Augen standen offen.

Wie Hitler und seine Frau ihren Selbstmord im Einzelnen verübt hatten, darauf konnten sich die diversen Zeugen im Bunker weder unmittelbar danach noch später einigen. Einige gaben später an, dass Hitler eine von Himmlers Blausäure-Ampullen, die er zuvor an seiner Schäferhündin ausprobiert hatte, im Mund zerbissen habe, während er sich gleichzeitig in die Schläfe oder – nach einer abweichenden Version, die Axmann vertrat – in den Mund geschossen habe. Andere glaubten, dass er sich, ohne vorher Gift zu nehmen, erschossen habe. Was genau geschah, wird nicht mehr zu klären sein. Über die Todesursache von Eva Hitler bestand hingegen nie ein Zweifel: Sie hatte sich mit der Blausäure-Kapsel umgebracht, die Hitler ihr geschenkt hatte. Ihre Pistole lag unbenutzt auf dem Tisch.

Günsche war der Erste, der sich fasste. Er begab sich zu den im Lagevorraum Wartenden und meldete, indem er die Hacken zusammenschlug: »Der Führer ist tot.« Während Goebbels, Axmann, Krebs und Burgdorf daraufhin in das Arbeitszimmer eilten, rief Günsche die Männer des Begleitkommandos herbei, die beim Transport der Leichen und ihrer Verbrennung helfen sollten. Die Zeit eilte, jeden Augenblick, so fürchtete er, konnte die Rote Armee in die Reichskanzlei eindringen und die von Hitler so dringlich befohlene Verbrennung verhindern.

„Man müsste mir auf meinen Grabstein setzen: Er war das Opfer seiner Generäle!“
Adolf Hitler zu seinem Flugzeugführer Hans Baur am 30. April 1945

Unterdessen hatte Linge bereits eine Decke aus dem Vorraum geholt, die er vor dem Sofa ausbreitete. Gemeinsam mit einem weiteren SS-Mann hob er Hitler vom Sofa und legte ihn auf die Decke, die sie über dem Leichnam zuschlugen. Von Hitler war nur noch die untere Beinpartie mit den schwarzen Hosen und den Halbschuhen zu sehen. Dann packte Linge die in die Decke gewickelte Leiche am Kopfende, während die SS-Männer Högl, Lindloff und Reisser am Fußende anfassten. Gemeinsam trugen sie das Bündel durch Vorraum, Mittelgang und Lagevorraum zur Treppe in den Garten der Reichskanzlei. Kurz darauf trug Bormann die unbedeckte Leiche Eva Hitlers aus dem Arbeitszimmer und Vorraum heraus in den Mittelgang. Dort reichte er die Last an Erich Kempka weiter. Am Fußende der Treppe wartete Otto Günsche, der Kempka wortlos die Leiche aus der Hand nahm und mit ihr die Stufen hinaufstieg. Die Leichenstarre war noch nicht eingetreten, und Günsche nahm einen intensiven Mandelgeruch wahr, der von dem Körper ausging. Die Leiche wies keinerlei Verletzungen auf, auch war vor dem Mund kein Schaum zu bemerken.

Als Günsche oben ankam, sah er, dass Linge und die anderen die umwickelte Leiche Hitlers drei bis vier Meter halb links vom Ausgang entfernt auf einer ebenen Stelle abgelegt hatten, den Kopf zum Ausgang gerichtet. Weiter hatten die Männer nicht gehen wollen, da unablässig Granaten einschlugen, die den einstigen Garten der Reichskanzlei bereits in ein unübersichtliches Trichterfeld verwandelt hatten. Günsche legte die Leiche Eva Hitlers rechts neben Hitler. Während er sich noch in gebückter Haltung befand, trat Bormann an Hitlers Leiche heran, schlug die Decke vom Gesicht zurück und verharrte einen Moment in Andacht. Da neue Granaten einschlugen, hasteten beide zum Bunkerausgang zurück. Kempka, Linge und Günsche griffen hastig die Benzinkanister, die im Innern des Bunkerausgangs bereitstanden, und gossen sie über die Leichen.

Mit Streichhölzern versuchten sie dann, das Benzin zu entzünden, was aber misslang, da der durch den Garten fegende Feuersturm die Flammen ausblies. Während er mit den anderen im Schutz des Bunkereingangs stand, dachte Günsche bereits daran, das Benzin mit einer Handgranate zu entzünden, als er bemerkte, dass Linge aus seinem Ärmelaufschlag einige Papierstücke geholt und sie zu einer kleinen Fackel gefaltet hatte, die Bormann anzündete und im hohen Bogen aus dem Ausgang ins Freie schleuderte. Bevor die Bunkertür zum Schutz zugeschlagen wurde, konnte Günsche noch sehen, wie ein heller Feuerschein aufflammte. Durch einen Spalt in der Tür, die nach einer Weile vorsichtig geöffnet wurde, blickte Hitlers Totengefolge auf die brennenden Leichen, die nun schwarzer Qualm umgab. Außer Günsche, Kempka und Linge befanden sich noch Bormann und Goebbels direkt am Ausgang, während auf dem obersten Teil der Treppe die Generäle Krebs und Burgdorf mit einigen anderen standen. Alle sahen zu, wie sich die Körper der Toten durch die Hitze der Flammen zusammenzogen und dabei geisterhaft aufrichteten, bevor sie zu schwarzen Klumpen verbrannten. Nacheinander traten sämtliche Anwesende hervor und hoben die Hand ein letztes Mal zum Hitlergruß. Dann stiegen sie schweigend die Treppen in den Bunker hinab.

Was mit den Leichenresten nach diesem Zeitpunkt geschah, ist ebenso umstritten wie die Frage nach dem genauen Ablauf des Selbstmordes und wird es – als dankbares Objekt wild wuchernder Fantasien – wohl auch in Zukunft bleiben. Von den überlebenden Hauptbeteiligten an der Verbrennung, wie Günsche, Kempka oder Linge, ist niemand an den Ort zurückgekehrt, um sich persönlich von der restlosen Unkenntlichkeit der Leichname zu überzeugen, wie Hitler es gewünscht und ihnen aufgetragen hatte. Neben der Gefahr, der sich ein jeder ausgesetzt hätte, der das unaufhörlich beschossene Trümmerfeld außerhalb des Bunkers betrat, werden die von Hitler Beauftragten auch den Anblick der verschmorenden Leichen gescheut haben oder meinten wohl, den furchtbaren Anblick nicht ertragen zu können, wie Goebbels pathetisch ausgerufen haben soll.

Allerdings hat Otto Günsche, wie er später aussagte, seinen untergebenen SS-Hauptsturmführer Ewald Lindloff damit beauftragt, die Überreste der Leichen an geeigneter Stelle im Garten zu vergraben, und dieser hatte ihm im Lauf des Tages bestätigt, die verkohlten Leichen beseitigt zu haben. Lindloff konnte nach dem Krieg nicht mehr befragt werden, da er am 2. Mai beim Ausbruchsversuch aus der Reichskanzlei umkam.

Dies gab Raum für andere, dubiose Zeitzeugen, die berichteten, die Leichenreste nicht nur gesehen, sondern höchstpersönlich und aus eigenem Antrieb heraus vergraben zu haben. Sehr wahrscheinlich aber wurden die verkohlten Leichenüberreste, die Lindloff vergrub, durch den anhaltenden schweren Beschuss zerstört und zerstreut. Eine intensive Durchsuchung des Gartengeländes durch die Rote Armee förderte nur noch eine Zahnbrücke von Hitlers Ober- und Unterkiefer zutage, die die Mitarbeiter von Hitlers Zahnarzt nachweislich identifizieren konnten.

Unterdessen waren seit dem Morgen des 30. April zwei Angriffe der Sowjets auf den Reichstag im wütenden Feuer der Verteidiger liegen geblieben. Das Gebäude war von starken deutschen Kräften besetzt, das Gelände davor mit Drahtverhauen versperrt und darüber hinaus vermint. Die Verteidiger hatten freies Schussfeld auf jeden, der sich dem Gebäude näherte. Erst im Schutz der Dämmerung gegen 18 Uhr schafften es die Angreifer, sich bis zu den Stufen des Reichstages vorzuarbeiten und einen Eingang des verbarrikadierten Gebäudes zu sprengen. Oberst Sintschenko, Kommandeur des angreifenden Regiments, berichtete über die folgenden Kämpfe im Innern der Mauern: »Die ersten Soldaten, die im Reichstag kämpften, waren vom 1. Schützenbataillon. Vor allem die Soldaten des Oberfeldwebels Sjanow taten sich hervor. Unter ihnen die beiden Aufklärer mit der Fahne. Meine Soldaten kämpften um jedes Zimmer. Und doch war gegen 20 Uhr noch kein Erfolg errungen. (...) Für mich gab es nur einen Befehl: Die Fahne muss auf dem Reichstag gehisst werden.« In völliger Dunkelheit entbrannten auf allen Stockwerken Nahkämpfe. Sintschenko weiter: »Granaten explodierten. MP-Salven dröhnten in den Räumen. Im ersten Stock richtete ich den Gefechtsstand ein. Ich befahl der Kompanie Sjanow, sich den Weg bis zur Kuppel zu bahnen. Um 20.40 Uhr war es dann so weit: Über dem Reichstag flatterte das Banner des Sieges.«

Während noch die ganze Nacht hindurch im Gebäude gekämpft und getötet wurde, war wie so oft kein Fotograf oder Kameramann in der Nähe, um den historischen Augenblick festzuhalten. Erst zwei Tage später nahm der sowjetische TASS-Fotograf Jewegenij Chaldej das berühmte Siegerbild auf dem Dach des Reichstages auf: Ein Soldat schwenkt eine rote Fahne vor der Kulisse der Berliner Ruinenlandschaft. Die Aufnahme, die in den folgenden Tagen um die Welt ging, hatte nur einen Schönheitsfehler: Auf den Abzügen, die zunächst verbreitet wurden, sah man am Handgelenk des Rotarmisten, der seinen fahnenschwenkenden Kameraden stützte, zwei Armbanduhren. Das war politisch unkorrekt – ein siegreicher Sowjetsoldat durfte nicht als »Uhrendieb« verewigt werden. So wurden die ohnehin gestellten Aufnahmen noch einmal retuschiert, und schließlich veröffentlichte man Bilder aus der Serie, auf denen nur ein Mann zu sehen ist. Erst in dieser offiziell abgesegneten Form geriet die »Rote Fahne auf dem Reichstag« zu einer der bekanntesten fotografischen Ikonen des Zweiten Weltkriegs. Schukow hatte gegenüber Stalin Wort gehalten und pünktlich zum 1. Mai den Sieg verkündet.

Während der Reichstag noch bestürmt wurde, kamen die letzten Bewohner des Führerbunkers zum Kriegsrat zusammen. Nach Hitlers Tod und Verbrennung hatte die Zurückgebliebenen ein Gefühl der Leere überkommen. »Ein Marionettenspieler lässt plötzlich die Fäden los. Auf einmal war da keiner mehr, der befiehlt, was getan wird, der das Leben der anderen mitreißt. Jeder muss für sich allein entscheiden«, beschrieb Hitlers Sekretärin Traudl Junge den Stimmungswandel. Bormann plädierte dafür, mit Hilfe der von Mohnke kommandierten SS-Truppen einen Massenausbruch zu unternehmen und sich nach Westen zu Dönitz durchzuschlagen – ein Vorschlag, den Mohnke als aussichtslos zurückwies und der schließlich fallen gelassen wurde. Endlich einigte man sich, Verhandlungen mit dem sowjetischen Oberkommando aufzunehmen und General Krebs, der als ehemaliger deutscher Militärattaché in Moskau passabel Russisch sprach, zu General Tschuikow nach Tempelhof zu schicken.

Durch einen Boten herbeigerufen, tauchte der Stadtkommandant von Berlin, General Weidling, nach 18 Uhr im Führerbunker auf, wo ihn Bormann, Goebbels und Krebs erwarteten. Sie informierten ihn über Hitlers Selbstmord und ließen ihn schwören, zu niemandem ein Wort darüber verlauten zu lassen. Als Ersten wolle man Stalin vom Tod Hitlers in Kenntnis setzen. General Krebs solle zu Tschuikow gehen, damit dieser den Kreml informieren und man noch in der Nacht einen Waffenstillstand aushandeln könne. Umgehend erteilte Weidling seinem Stab im Bendlerblock den Befehl, mit dem Gegner Kontakt aufzunehmen und so bald wie möglich ein Treffen zwischen Tschuikow und Krebs zu arrangieren.

„Der Nationalsozialismus ist tot. Vielleicht wird in hundert Jahren einmal eine ähnliche Idee entstehen, mit der Kraft einer Religion, die über die ganze Welt geht. Aber Deutschland ist verloren. Es war wohl nicht reif genug und nicht stark genug für die Aufgabe, die ich ihm zugedacht hatte.“
Adolf Hitler zu seiner Sekretärin Traudl Junge

Wie sehr die Bunkerführung bemüht war, Hitlers Tod geheim zu halten, zeigte sich darin, dass sie nicht einmal den von Hitler bestimmten Nachfolger einweihte. Um 18.35 Uhr erreichte den Oberbefehlshaber der Kriegsmarine, Großadmiral Dönitz, im holsteinischen Plön das wichtigste Telegramm seiner Karriere. Der Absender: Reichskanzlei Berlin, Martin Bormann. Der Inhalt: seine letzte Beförderung. »Anstelle des bisherigen Reichsmarschalls Göring setzt der Führer Sie, Herr Großadmiral, als seinen Nachfolger ein«, kabelte Hitlers Sekretär, ohne den Selbstmord des »Führers« zu erwähnen. Eine schriftliche Vollmacht sei unterwegs, doch schon jetzt solle Dönitz sämtliche Maßnahmen verfügen, die sich aus der gegenwärtigen Lage ergäben.

Ergeben ließ Dönitz nach Berlin zurücktelegrafieren: »Mein Führer, meine Treue zu Ihnen wird unabdingbar sein. Ich werde daher alle Versuche unternehmen, um Sie in Berlin zu entsetzen. Wenn das Schicksal mich dennoch zwingt, als der von Ihnen bestimmte Nachfolger das Deutsche Reich zu führen, werde ich diesen Krieg so zu Ende führen, wie es der einmalige Heldenkampf des deutschen Volkes verlangt.« Umgehend ließ Dönitz das OKW anrufen und befahl Keitel und Jodl, mit allen Unterlagen der militärischen Führung sofort zu ihm zu kommen.

Dienstag, 1. Mai 1945

Kurz nach Mitternacht stießen Loringhoven, Boldt und Weiß ihr kleines Faltboot vom Ufer der kleinen Havelinsel ab, auf der sie den Tag inmitten der Hitlerjungen verbracht hatten. Ihr Ziel war der etwa zehn Kilometer entfernte Wannsee, wo sie auf einen Vorposten der Armee Wenck zu treffen hofften. Vorn im Boot saß Boldt, den Maschinenkarabiner schussbereit im Anschlag, dahinter saßen Weiß und Loringhoven, die versuchten, möglichst lautlos zu paddeln. Zunächst hielten sie sich in der Mitte der breiten Havel, später, als auf der Höhe des Kaiser-Wilhelm-Denkmals eine russische Bootssperre auftauchte, rückten sie näher an das schützende Dunkel des westlichen Ufers. Die Nacht war sternenklar und kühl, der aufsteigende Mond warf ein fahles Licht auf den Fluss. Ab und zu kamen sie an brennenden Häusern vorbei, hörten Schreien und Brüllen, offenbar gingen die Kämpfe und Plünderungen auch nachts weiter. Um 2.45 Uhr passierten sie Schwanenwerder, aus dessen hell erleuchteten Villen Gelächter und Gegröle erklang. Kurz darauf schlug ihnen eine kräftige Brise aus dem großen Wannsee entgegen, der ihr tief liegendes Paddelboot fast zum Kentern gebracht hätte. Rasch meisterten sie die Lage und glitten unentdeckt weiter, bis im Zwielicht der Dämmerung die Pfaueninsel in Sicht kam.

Als sie sich dem Schilfgürtel der Insel näherten, tönte auf einmal auf Deutsch der Ruf: »Halt! Wer da? Parole?« Es kostete Loringhoven und seine Kameraden einige Mühe, den misstrauischen Posten davon zu überzeugen, dass sie aus Berlin geflohen waren; schließlich ließ er sie an Land. Ein leichter Schrecken durchfuhr sie nachträglich, als sie eine Panzerabwehrkanone bemerkten, die auf ihr Boot gerichtet war. Die Einheit, auf die sie gestoßen waren, war ein Rest der 20. Grenadierdivision, die von der Roten Armee abgeschnitten worden war, wie sie jetzt erfuhren. Ihr Kommandeur plante, in der nächsten Nacht auszubrechen und sich zur Armee Wenck durchzuschlagen. Erleichtert über ihre bisher so glücklich verlaufene Flucht beschlossen die drei Ankömmlinge, sich den Soldaten anzuschließen. Morgen schon, so hofften sie, würden sie dem Klammergriff der Roten Armee entkommen und bei Wenck im Westen sein. Sie sollten sich irren.

Während Loringhoven und Boldt sich auf der Pfaueninsel von den Strapazen ihrer nächtlichen Ruderpartie ausruhten, standen die Reste der 9. Armee kurz vor ihrem Ziel. Eine zentrale Führung der Kampfgruppen, die zu einem Häuflein geschrumpft waren, gab es längst nicht mehr. Der Kommandeur der 9. Armee, General Busse, kommandierte nur noch die Männer in unmittelbarer Rufweite. Seit drei Tagen war der siebzehnjährige Flak-Kanonier Hans Hansen mit den Resten der 9. Armee auf der Flucht nach Westen. Immer wieder hatten sich die verzweifelten und abgekämpften Soldaten durch Sperrriegel der Sowjets schlagen müssen. Mehr als einmal hatte Hansen, hungrig und müde von den nie enden wollenden Kämpfen, ans Aufgeben gedacht: »Wir hatten gerade einen Gegenangriff erfolgreich abgeschlossen, hatten eine Bresche geschlagen und wollten durch, da kamen russische Panzer, und wieder war alles kaputt. Da sah ich ein Erdloch und dachte, da legst du dich rein und aus. Ich will nicht mehr. Da hab ich mich dann reingepackt. Doch nach ein paar Minuten war ich wieder lebendig und dachte: Das willst du doch nicht, was soll das? Solange ich noch marschieren und kämpfen kann, mache ich weiter.«

Endlich, am Morgen des l. Mai, kamen südlich von Beelitz zwischen den Dörfern Zauchwitz und Rieben die vordersten Linien der Armee Wenck in Sicht. Zu den Einheiten, die dort lagen, gehörte auch der junge Pionier Hans-Dietrich Genscher. »Es war unsere Einheit, auf die die Spitze der 9. Armee als Erste traf. Ein Stoßtrupp von etwa dreißig Offizieren, Maschinenpistolen in der Hand, ging voran. Alle zu Fuß, ohne Fahrzeuge. Die Verwundeten wurden von russischen Gefangenen getragen, Krankenschwestern schritten neben ihnen her.« Tausende weitere, Soldaten und Zivilisten, folgten in einer endlosen Karawane des Elends. Viele, so erinnert sich der Generalstabschef der Armee Wenck, Günther Reichhelm, noch heute, fielen hinter den rettenden Linien einfach zu Boden und schliefen. Schnell wurden Lastwagen frei gemacht, um die Erschöpften zur Elbe zu fahren. Manche musste man regelrecht auf die LKWs hinaufprügeln, weil sie so erschöpft waren, dass sie nicht mehr weiterkonnten. Zwischen 20 000 und 30 000 Menschen, darunter etwa 5000 Zivilisten, so die Schätzung, gelang der Durchbruch zur Armee Wenck. Zu ihnen gehörten auch General Busse und sein Stab. Annähernd 60 000 deutsche Soldaten starben in der Schlacht um den Kessel von Halbe und bei den zahlreichen Ausbruchsversuchen. 120 000 gaben im Kessel auf und traten den Weg in die sowjetische Gefangenschaft an.

Unterdessen traf in Berlin General Krebs gegen 4 Uhr morgens in der Vorstadtvilla am Schulenburgring ein, wo General Tschuikow sein Hauptquartier aufgeschlagen hatte. Begleitet wurde Krebs von Oberst Theodor von Dufving, dem Stabschef des 56. Panzerkorps, und einem Dolmetscher. Als Krebs eintraf, saß Tschuikow gerade bei einer angeregten Tafelrunde mit den Schriftstellern Wsewolod Wischnewskij und Jewgenij Dolmatowskij, die als Frontberichterstatter der Prawda nach Berlin gekommen waren. Mit von der Partie war auch der Komponist Matwej Blanter, der von Stalin den Auftrag erhalten hatte, eine Hymne auf den Sieg zu komponieren, und sich vor Ort Inspiration holte. Ihm fiel die tragikomische Rolle an diesem Morgen zu. Als Tschuikow bemerkte, dass Blanter als Einziger der Anwesenden keine Uniform besaß, sperrte er den protestierenden Musiker kurzerhand in einen Schrank ein und befahl ihm, keinen Laut von sich zu geben. Wischnewskij und Dolmatowskij, die die Uniform der Frontberichterstatter trugen, gingen als Stabsoffiziere durch und durften bleiben. Unter den anwesenden Offizieren der Roten Armee war auch der zwanzigjährige Leutnant Stefan Doernberg. Am späten Abend des 30. April war er überraschend ins Hauptquartier am Schulenburgring befohlen worden, wo er jetzt zwischen Tschuikow und Krebs dolmetschen sollte.

Krebs, so erinnert sich Doernberg noch heute, versuchte zunächst, Tschuikow zu einem Vier-Augen-Gespräch zu bewegen. Er sei bis zum Sommer 1941 Militärattaché an der Deutschen Botschaft in Moskau gewesen und spreche daher einigermaßen Russisch, lockte er. Tschuikow lehnte ab. Er habe keine Geheimnisse vor den Anwesenden, ließ er Krebs antworten. Krebs blieb daher nichts anderes übrig, als die sensationelle Nachricht, die er als vermeintlichen Trumpf zu den Verhandlungen mitgebracht hatte, in größerer Runde zu verkünden. »Sie sind der erste Nichtdeutsche, der erfährt, was ich Ihnen jetzt mitteile: Der Führer ist heute aus dem Leben geschieden.« Er machte eine theatralische Pause, um die Nachricht auf sein Gegenüber wirken zu lassen. Doch Tschuikow, so Doernberg, verzog keine Miene und sagte nur: »Das ist uns bekannt. Was ergibt sich daraus?« Alle im Raum waren verblüfft. Woher hatte er diese Information? Als Wischnewskij Tschuikow später danach fragte, gab dieser eine überraschende Antwort. »Nichts habe ich gewusst«, erklärte der bauernschlaue General. »Aber sollte ich vor diesem Fritzen zugeben, dass er mir eine Neuigkeit auftischte, die mich in Freude versetzte?«

Nachdem Krebs’ vermeintlicher Überraschungscoup verpufft war, las er Tschuikow einen von Goebbels und Bormann verfassten Appell an Stalin vor, in dem sie die von Hitler eingesetzte Nachfolgeregierung verkündeten und dazu aufriefen, »einen befriedigenden Ausweg für die Staaten zu finden, die unter dem Krieg am meisten gelitten haben«. Sie schlugen vor, die Kampfhandlungen in Berlin zeitweilig einzustellen, um so entsprechende Friedensverhandlungen zwischen der neuen deutschen Regierung und Moskau möglich zu machen. Tschuikow nahm die Offerte mit eisiger Miene entgegen. Er erkannte sie als das, was sie offensichtlich war: ein letzter verzweifelter Versuch von Hitlers Paladinen, durch eine Sondervereinbarung mit Moskau einen Keil zwischen die Alliierten zu treiben. Er erklärte Krebs, dass er nicht ermächtigt sei, Verhandlungen mit einer deutschen Regierung zu führen. Er könne nur über eine bedingungslose Kapitulation der Berliner Garnison reden. Dann unterbrach er die Verhandlungen und rief Marschall Schukow in seinem Hauptquartier in Strausberg an, um ihn von Hitlers Tod und dem Angebot Goebbels’ und Bormanns zu unterrichten. Schukow rief umgehend Stalin in dessen Landhaus an, wo er den Diktator eilends wecken ließ. Stalin lehnte sogleich jegliche Verhandlungen ab, die nicht die bedingungslose deutsche Kapitulation gegenüber allen Siegermächten zum Gegenstand hätten.

Als Tschuikow Krebs mit Stalins Antwort konfrontierte und erneut die Kapitulation der Berliner Garnison forderte, zog dieser alle Register, um sein Gegenüber umzustimmen. Nach dem Zeugnis Doernbergs versuchte Krebs, die zähen Gespräche mit ebenso verstiegenen wie anbiedernden Argumenten doch noch zum gewünschten Erfolg zu bringen: Als gemeinsame Gegner der »Plutokratie« verbinde Deutschland und die Sowjetunion mehr, als sie trenne – eine Behauptung, deren Inhalt keiner der Dolmetscher General Tschuikow verständlich machen konnte. Auch Krebs’ letztes Argument, die Sowjetunion müsse doch daran interessiert sein, dass die Westmächte Deutschland nach dem Krieg keine kapitalistische Ordnung aufzwängen, lief ins Leere. Schließlich wurde es Tschuikow zu bunt. Gegen 14 Uhr brach er die Verhandlungen ab und diktierte Krebs die sowjetischen Bedingungen:

Sofortige und bedingungslose Kapitulation der Berliner Garnison.

Allen Angehörigen der Garnison wird das Leben garantiert sowie der Verbleib von Orden und persönlichen Sachen. Offiziere können ihre blanken Waffen behalten, den Verwundeten wird medizinische Hilfe erteilt.

Im Falle der Annahme dieses Angebots wird die Sowjetregierung die Mitglieder der neuen Regierung und ihre leitenden Beamten entsprechend einer besonderen Liste nicht als Kriegsgefangene betrachten. Das sowjetische Oberkommando wird den Mitgliedern der Regierung in Berlin die Möglichkeit geben, mit Dönitz Verbindung aufzunehmen, um unverzüglich den Regierungen der drei alliierten Mächte dann vorschlagen zu können, Friedensverhandlungen zu beginnen.

Das Angebot sei an eine vorübergehende Waffenruhe gekoppelt. Wurden die Bedingungen nicht erfüllt, werde man die Kampfhandlungen mit aller Kraft wieder aufnehmen, erklärte Tschuikow. Mit diesem für die Bunkerführung wenig befriedigenden Ergebnis ließ er Krebs in die Reichskanzlei zurückkehren.

Als dieser das Schreiben zu Goebbels zurückbrachte, weigerte sich der neue deutsche Reichskanzler empört, die Kapitulationsbedingungen zu unterschreiben. Er habe als Gauleiter Berlins die Stadt für die Bewegung erobert und werde sie jetzt »bis zum letzten Atemzug gegen die Roten verteidigen«. Die wenigen Stunden, die er noch als Reichskanzler habe, werde er nicht dazu benutzen, seine Unterschrift unter eine Kapitulationsurkunde zu setzen, rief er theatralisch in den Raum. Bormann, Burgdorf und Krebs schlossen sich an und entschieden, sämtliche Verhandlungen abzubrechen. Nicht alle im Bunker teilten ihre Meinung. Hans Fritzsche, einer der höheren Beamten im Propagandaministerium, formulierte eigenmächtig ein Kapitulationsschreiben an General Schukow. Wie weit die Meinungen der ehemaligen Nazi-Größen darüber auseinander gingen, was im Angesicht des Untergangs zu tun sei, zeigt die Reaktion General Burgdorfs. Betrunken stürzte er in Fritzsches Büro und versicherte sich, ob dieser tatsächlich die Absicht habe, Berlin den Russen zu übergeben. Wenn dies so sei, werde er ihn erschießen, schließlich sei Fritzsche nur ein Zivilist ohne Verhandlungsbefugnis und der »Führerbefehl«, der jegliche Kapitulation verbiete, noch immer in Kraft. Burgdorfs Kugel verfehlte ihr Ziel, nachdem ihm ein Zeuge der Szene in den Arm gefallen war, und der Betrunkene wurde von Beamten des Propagandaministeriums zurück in den Bunker gebracht.

Wenig später überquerte Fritzsche die sowjetischen Linien, um sein Kapitulationsangebot persönlich zu überbringen. Tatsächlich ging das sowjetische Oberkommando auf sein Angebot ein, obwohl Fritzsche weder für die Bunkerführung noch für Dönitz sprechen konnte und keinerlei Autorität über die Truppe hatte. Gleichwohl hoffte Schukow offenbar, dass Fritzsche dazu beitragen könne, die Kämpfe in Berlin schneller zu beenden. Im Namen der deutschen Regierung – obgleich ohne jede Ermächtigung – sollte Fritzsche per Rundfunk bekannt geben, dass die sowjetische Seite die Kapitulation angenommen habe, und die Soldaten zur Einstellung der Kämpfe aufrufen.

Während die ersten, wirren Kapitulationsverhandlungen liefen, hatten Jutta Petenati und ihre Freundin Uschi die Nacht im Keller der Friedrich-Wilhelms-Universität verbracht. Um sie herum lagerten Soldaten und Zivilisten, die es sich wie sie selbst auf den Büchern bequem gemacht hatten, die eine besorgte Bibliotheksverwaltung zum Schutz vor den Bomben eingelagert hatte. Gegen Nachmittag wagten sich beide den Gang hinauf. Auf der Straße Unter den Linden war es relativ ruhig geworden, die Sonne schien. »Auf einmal kam ein Soldat aus der Richtung Wilhelmstraße quer rüber auf uns zugelaufen und rief: ›Der Führer ist tot, der Krieg ist aus. Ihr könnt alle nach Hause gehen.‹ Ich weiß bis heute nicht, woher der das gewusst hat, denn eigentlich ist das doch erst später bekannt gegeben worden, dass Hitler tot ist.« Mit ihrer Freundin machte sich Jutta Petenati auf den Weg nach Hause. Als sie in die Friedrichstraße einbogen, stießen sie auf ein Pulk von Leuten, die aus der S-Bahn-Station strömten. Eingekeilt in die Menschenmasse, liefen beide über die Weidendammer Brücke, auf der eine Panzersperre aufgebaut war.

Plötzlich schlug neben ihnen eine Granate ein, und Panik und Chaos erfasste die Menschen. »Meine Freundin stürzte zu Boden, sie hatte sechsunddreißig Splitter im Bein, wie sie später nachzahlten. Links von ihr lag ein Soldat, dem waren beide Beine abgerissen, und der rief mir zu, weil ich wie durch ein Wunder noch unverletzt dastand: ›Mädchen, nimm meine Pistole und erschieß mich!‹ Das werde ich nie vergessen. Ich stand hilflos da und dachte nur: ›Wie kann der reden, wo ihm doch beide Beine abgerissen sind.‹ Aber meine Freundin wimmerte, und ich habe sie dann in die Arme genommen und um die Barrikade herumgeschleppt. Einige belgische Fremdarbeiter besorgten mir eine Handkarre, die schwer zu bedienen war, da sie nur ein Rad vorne hatte. Sie halfen mir, meine Freundin da raufzulegen, die vor Schmerzen wimmerte und jammerte.«

Mit ihrer verwundeten Freundin auf der Handkarre machte sich die Sechzehnjährige auf den Weg in die Scharnhorststraße, wo ihre Tante in einem Krankenhaus arbeitete. Links und rechts lagen Tote, auch die ersten Russen, aber an laufenden Kämpfen kam sie nicht mehr vorbei. Nur ab und an sah sie lebendige Menschen, graue Schemen, die an den Häuserwänden entlanghuschten und schnell wieder verschwanden. Ohne Zwischenfälle brachte sie ihre Freundin ins Polizeikrankenhaus, wo diese ein Bett und ärztliche Hilfe erhielt. Nachdem Petenati versprochen hatte, der Mutter ihrer Freundin so schnell wie möglich Bescheid zu sagen, verließ sie das Krankenhaus und ging zu ihren Eltern in die Schlegelstraße.

Vor dem Mietshaus, in dem ihre Eltern wohnten, lag ein totes Pferd auf der Straße, und Männer und Frauen knieten davor und schnitten Fleischstücke heraus. Angeekelt hastete Jutta Petenati in den Keller, wo ihre Mutter sie erleichtert in die Arme schloss. Auf einem kleinen schwarzen Ofen hatte die dort versammelte Hausgemeinschaft einen Topf gestellt, in den nun abgeschnittene Pferdestücke zum Braten gelegt wurden. Obwohl sie Hunger hatte, konnte Jutta Petenati keinen Bissen zu sich nehmen. Der Gedanke an das blutige Fleisch des toten Tieres, an die vielen Toten und Verwundeten der letzten Tage ließ ihr keine Ruhe. Sie fühlte sich schmutzig, war seit Tagen nicht mehr aus ihren Kleidern herausgekommen. »Und dann weiß ich noch, wie meine Mutter sagte: ›Wir haben ein bisschen Wasser für dich.‹ Da war ein kleiner Raum, die ehemalige Waschküche, den konnte man zuschließen, und da habe ich mich von oben bis unten ausgezogen. Meine Mutter brachte warmes Wasser und ein Stück Seife, und dieses Waschen, dieses Sich-endlich-wieder-waschen-Können, das war wie eine Erlösung.«

Zu diesem Zeitpunkt hatte sich im Prenzlauer Berg bereits ein brüchiger Besatzungsfriede eingestellt. Schon bald nach der Besetzung des Mietshauses durch die Rote Armee war Manfred Szubiak mit den neuen Hausbewohnern in einen regen Tauschhandel getreten. Der Fünfzehnjährige organisierte hochprozentigen Alkohol oder Tabak und tauschte ihn gegen russisches Brot und andere Esswaren. Nach und nach verlor er so die Angst vor den russischen Soldaten im Haus, die nur wenige Jahre alter waren als er selbst. Die wiederum dachten sich nichts dabei, Szubiak und anderen Nachbarsjungen zu zeigen, wie man mit einem Granatwerfer schoss, und demonstrierten dies mit einem Probeschuss aus dem Hausflur hinaus in eines der gegenüberliegenden Gebäude.

Wenn die russischen Panzer die Straßen Richtung Innenstadt passierten, standen Menschen am Straßenrand, die den Russen zuwinkten – sei es aus Erleichterung über das Ende der Kämpfe, sei es, weil sie hofften, die Besatzungsmacht günstig zu stimmen. Andere waren damit beschäftigt, Trümmer beiseite zu räumen, um die Straßen wieder passierbar zu machen. Überall lagen Leichen, die Manfred Szubiak und seine Freunde fast gleichgültig registrierten: »Wir Jungen waren ganz schön verroht. Auf einer Panzersperre in unserer Nähe lagen haufenweise tote Russen, da sind wir einfach rübergeklettert. Da hatte man kein Empfinden und dachte: Na ja, die Feinde sind tot. Oder auf der Straße hatten sie manche Soldaten nur notdürftig eingebuddelt, da guckte oft noch ein Bein raus. Wir Jungen sind dann hingegangen und haben denen gegen das Bein getreten. Das hat uns überhaupt nicht berührt. Wenn man so viele Leichen, so viele Erschossene sieht, dann macht man sich nichts mehr daraus, dann ist man abgebrüht.«

Ganz ungefährlich waren die Abenteuertouren von Manfred Szubiak und seinen Freunden allerdings nicht. Bald hatte es sich herumgesprochen, dass die Rote Armee willkürlich auch Zivilisten aufgriff, um sie als Arbeitskräfte in die Sowjetunion zu bringen. »Wenn man sah, wie welche abgeführt wurden, musste man sich schnell verdünnisieren. Denn wenn auf einmal einer fehlte, dann haben sie schnell jemanden von der Straße gegriffen und in die Kolonne reingesteckt. Wir sind da immer schnell abgehauen.« Umsonst ermahnte ihn seine Mutter, bei ihr im Keller zu bleiben, immer wieder rückte der Junge aus. Mehr als er waren aber die jungen Frauen im Viertel gefährdet, die von den Soldaten der Roten Armee als »Freiwild« angesehen wurden. Viele banden sich abgewetzte Kopftücher um, um möglichst alt und unattraktiv auszusehen. Andere, wie Manfred Szubiaks Mutter, hielten ihre kleinen Kinder im Arm, wenn sie auf die Straße gingen, und kamen dadurch ungeschoren davon. Vielen aber nützten alle Tricks und alle Vorsicht nichts. Oft genug konnte Szubiak sehen, wie sich Rotarmisten einfach von der Straße weg oder aus den Lebensmittelläden heraus junge Frauen griffen und sie wegführten. Alle wussten, dass sie vergewaltigt würden, aber niemand traute sich einzugreifen, aus Angst, erschossen zu werden. Zuweilen ließen sich junge Frauen auch bewusst mit russischen Soldaten ein, um Lebensmittel für sich und ihre Familien zu ergattern.

An diesem Nachmittag meldete sich Günter Fabian bei der sowjetischen Kommandantur in Weißensee. Zwei Tage zuvor war der Vater seiner Freundin Ingeborg in die Schönhauser Allee gekommen und hatte beide nach Weißensee geholt. Hier sei die Lage sicherer, die Wehrmacht habe den Bezirk bereits komplett geräumt. Außerdem riet er Fabian, sich so schnell wie möglich bei den Russen zu melden, bevor ihn diese für einen untergetauchten Wehrmachtssoldaten halten und auf der Straße abfangen würden. Folgsam machte sich Fabian auf den Weg in die Parkstraße, wo die Rote Armee eine große Villa für ihre Kommandantur beschlagnahmt hatte. Zu seinem Pech konnte der erste Offizier, auf den er traf, kaum ein Wort Deutsch. Umsonst legte Fabian seine Kennkarte vor, die ihn als Juden auswies, und versuchte zu erklären, dass er die letzten beiden Jahre nur im Untergrund überlebt hatte – der Offizier schüttelte nur den Kopf. »Alles Armee«, polterte er und ließ Fabian in einen Kellerraum des Hauses abführen. Dort erlebte dieser die nächste Überraschung. »Mensch, Günter, wo kommst du denn her?«, hörte er eine Stimme sagen. Fabian war seinerseits perplex. Vor ihm stand sein alter Kumpel Kurt, den er vor Jahren im jüdischen Ruderverein kennen gelernt hatte. Die letzten Jahre, so erfuhr Fabian, hatte Kurt versteckt in einer Laubenkolonie in Weißensee gelebt. Auch er hatte sich nach dem Ende der Kämpfe bei den Befreiern melden wollen und war wie Fabian im Keller gelandet. Während sie noch ihre Erinnerungen austauschten, kam einige Stunden später ein sowjetischer Offizier in den Keller. Gemeinsam sprachen sie ihn an und versuchten das Missverständnis aufzuklären. Der Offizier, der einigermaßen Deutsch sprach, hörte sie geduldig an, wie Fabian sich erinnert. »Und dann wollte er das jüdische Glaubensbekenntnis wissen. Da habe ich ihm die erste Strophe aufgesagt – also, viel mehr konnte ich auch nicht –, und da sagte er: ›Ah, gut, du bist Jude, mitkommen!‹ Und mit meinem Bekannten dasselbe, ›mitkommen!‹. Dann durften wir mit ihm den Keller verlassen. Im Büro fragte er uns dann, was wir so gemacht haben. Auf meinem Ausweis stand ›Wagenwäscher‹, und ich erklärte ihm, was das ist und dass ich einen Führerschein habe. ›Ah, du Führerschein, gut, Spezialist, kannst bei uns anfangen auf der Kommandantur.‹ – ›Mensch, ich habe auch einen Führerschein‹, meldete sich mein Bekannter zu Wort. ›Na gut, also beide anfangen.‹«

Mit ihrem neuen Job und den neuen Vorgesetzten hatten beide es gut getroffen, wie sie schnell feststellten. Fabian wurde der Privatchauffeur seines »Befreiers«, der als Versorgungsoffizier die Fleischwarenfabriken und Lebensmittelgeschäfte in Weißensee zu beaufsichtigen hatte. Bei ihren Inspektionen fiel meist auch ein Stück Wurst für ihn ab, so dass er genug zu essen hatte. Bald erhielt er Ausweispapiere, die es ihm erlaubten, auch nach der Sperrstunde auf den Straßen zu sein, da er gelegentlich auch nachts fahren musste. Manchmal wollte der Offizier eine »Freundin« besuchen und ließ sich danach von Fabian in die Kommandantur zurückfahren. Durch seine Vermittlung bekam Fabian auch eine Wohnung zugeteilt, die er mit seiner Verlobten und ihrem Vater beziehen konnte. Zum ersten Mal seit Jahren konnte er sich frei und ohne Angst in Berlin bewegen.

Während Krebs mit Tschuikow verhandelte, hatten Goebbels und Bormann das neue Staatsoberhaupt in Plön noch immer im Ungewissen gelassen, dass Hitler tot war. Erst nach Stalin und dem Abbruch der Waffenstillstandsverhandlungen erfuhr nun auch Dönitz die ganze Wahrheit. Um 15.18 Uhr setzten Goebbels und Bormann einen Funkspruch an ihn ab: »Führer gestern 15.30 Uhr verschieden. Testament vom 29.4. überträgt Ihnen das Amt des Reichspräsidenten, Reichsminister Dr. Goebbels das Amt des Reichskanzlers, Reichsleiter Bormann das Amt des Parteiministers, Reichsminister Seyß-Inquart das Amt des Reichsaußenministers. (...) Reichsleiter Bormann versucht, noch heute zu Ihnen zu kommen, um Sie über die Lage aufzuklären. Form und Zeitpunkt der Bekanntgabe an Öffentlichkeit und Truppen bleibt Ihnen überlassen. Gezeichnet Goebbels – Bormann.« Bezeichnenderweise kündigte das Telegramm nur das Kommen Bormanns an, nicht aber das von Goebbels. In den vergangenen Tagen hatte der Propagandaminister und neu ernannte Reichskanzler immer wieder deutlich gemacht, dass er, seine Frau und die gemeinsamen Kinder Hitlers Schicksal in Berlin teilen wollten.

Vergeblich hatte ihre Umgebung sie bestürmt, wenigstens die Kinder zu schonen. Hitler selbst hatte Magda Goebbels am 22. April geraten, mit den Kindern nach Berchtesgaden zu fliegen und dort die weitere Entwicklung abzuwarten. Hanna Reitsch bot Tage später an, die Kinder auszufliegen, und nach der Erinnerung Traudl Junges hatte sich sogar ein Zimmer- oder Küchenmädchen bereit erklärt, die Kinder mitzunehmen. Allesamt waren sie auf die Ablehnung Magda Goebbels gestoßen. Sie könne es ihrem Mann nicht antun, allein zu sterben, hatte sie geantwortet. Auch ihr Mann, der zeitweise geschwankt hatte, ließ sich nun nicht mehr ton dem einmal gefassten Entschluss abbringen, den Kindern »die Erlösung zu geben«. Jahre später schilderte SS-Gruppenführer Wilhelm Mohnke, mit welcher Begründung Goebbels ihm gegenüber eine Rettung der Kinder abgelehnt hatte: »Wenn die Kinder am Leben bleiben, fallen sie den Russen entweder hier oder woanders in die Hände. Stalin wird sie in eine Parteischule stecken und zu hervorragenden Kommunisten drillen lassen. Und dann werden sie eines Tages womöglich gegen das eigene Vaterland agitieren und ihre Eltern verdammen – nein, es ist besser, wir nehmen sie mit.«

Am Abend hüllte Magda Goebbels ihre Kinder in strahlend weiße Gewänder und verabreichte ihnen einen Schlaftrunk. Anschließend ließ sie ihnen durch den Adjutanten des Chefarztes der SS-Sanitätsverwaltung in der Reichskanzlei, Helmut Kunz, noch eine Morphiumspritze geben. »Erschreckt nicht, Kinder«, beruhigte Magda Goebbels die fünf Töchter und den Sohn, als die Stunde des Todes am frühen Abend des 1. Mai gekommen war, »ihr bekommt eine Spritze, wie sie alle Soldaten bekommen.« Als das Morphium Wirkung zeigte und die Kinder schliefen, schritt die Mutter, die ihre Kinder während der neun Tage im Bunker liebevoll umsorgt hatte, zur Tat. Nacheinander träufelte sie der zwölfjährigen Helga, der elfjährigen Hilde, dem neunjährigen Helmut, der achtjährigen Holde, der sechsjährigen Hedda und der vierjährigen Heide den Inhalt einer Zyankali-Ampulle in den Mund. Helga, die Älteste, begegnete der Mutter an diesem Abend offenbar mit Furcht und Misstrauen: Verletzungen am Körper des Mädchens ließen später vermuten, dass Magda Goebbels ihrer Tochter das Gift – mit oder ohne ärztliche Hilfe – nur mit Gewalt hatte einflößen können. Als Hitlers Begleitarzt Ludwig Stumpfegger das Zimmer betrat, hatte die glühende Hitler-Verehrerin ihr tödliches Werk weitgehend vollbracht.

„Frau Goebbels blieb eisenhart, bis die Kinder tot waren, dann kam sie weinend runter. Sie ging an mir vorbei, ging um den Tisch am Nebenraum und begann Karten zu legen, eine Patience. Jetzt war der Bunker wirklich der Totenbunker, ein großer Betonsarg.“
Rochus Misch, Telefonist in Hitlers Bunker

Nachdem sie das Todesurteil an den eigenen Kindern vollstreckt hatte, »kam Frau Goebbels, grau im Gesicht, aus dem Bunkerraum, wo die toten Kinder lagen. Nur mit Mühe konnte sie sprechen«, später sei sie völlig zusammengebrochen, berichtete Goebbels Adjutant Günther Schwägermann. Gemeinsam mit Martin Bormann und Artur Axmann saß das Ehepaar anschließend zusammen und tauschte noch einmal Erinnerungen an bessere Zeiten aus. Zum letzten Mal suchten einige der Bunkerinsassen das Ehepaar auf, um sich zu verabschieden. Günsche und Baur, Mohnke, Linge, Kempka, Hewel und die Sekretärinnen sagten dem Paar Lebewohl. Gegen 20.30 Uhr stand Goebbels auf, um die »Gnade des Schicksals« zu vollenden, wie Magda Goebbels den Entschluss, das Leben ihrer Familie zusammen mit dem Hitlers zu beenden, in ihrem Brief an Harald Quandt bezeichnet hatte.

Goebbels zog sich die Handschuhe an und setzte seine Mütze auf, seine Frau hatte Hitlers goldenes Parteiabzeichen angelegt, das dieser ihr einige Tage zuvor angeheftet hatte. In Begleitung von Schwägermann ging das Ehepaar in den Garten hinauf, ausgerüstet mit Blausäure-Kapseln und jeweils einer Walther-Pistole. Auf dem letzten Gang unterbrach der sonst so beredte ehemalige Reichspropagandaminister sein Schweigen nur kurz, als das Ehepaar an Rochus Misch vorbeikam. Er brauche ihn jetzt nicht mehr, ließ Goebbels den Telefonisten des Führerbunkers wissen und fügte lakonisch hinzu: »Les jeux sont faits.« Das Spiel war aus – im Garten der Reichskanzlei gaben Magda und Joseph Goebbels sich den Tod. Auf Anordnung Schwägermanns feuerte ein SS-Mann noch zwei Schüsse in die am Boden liegenden Körper, um, wie versprochen, den Tod sicherzustellen, ehe die Leichen dem Befehl Goebbels gemäß verbrannt wurden. Da viel weniger Benzin zur Verfügung stand als bei der Einäscherung Adolf und Eva Hitlers am Vortag und die verbliebenen Bunkerinsassen überdies mit ihrem eigenen Schicksal beschäftigt waren, kümmerte sich niemand mehr um die vollständige Verbrennung der Leichen. Als die Sowjettruppen am nächsten Tag in den Garten der Reichskanzlei eindrangen, waren die sterblichen Überreste Joseph Goebbels zweifelsfrei zu erkennen, die neben ihm liegende Frauenleiche war jedoch bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Die sechs toten Kinder des Ehepaars fanden die Rotarmisten unversehrt in den Hochbetten ihres Bunkerzimmers.

Während das Ehepaar Goebbels Selbstmord beging, machten sich die übrigen Bunkerbewohner zum Ausbruch bereit. Jeder von ihnen, auch die Frauen, trug einen Stahlhelm und eine Pistole. Ihr Ziel war es, sich, wenn möglich, durch die russischen Linien nach Norden zu Dönitz durchzuschlagen. Der Kommandant des Regierungsbezirks »Zitadelle«, Wilhelm Mohnke, teilte die verbliebenen Soldaten und Zivilisten in zehn Gruppen zu jeweils zwanzig bis hundert Personen ein. Die erste Gruppe, zu der Otto Günsche und die Sekretärinnen Traudl Junge und Gerda Christian sowie Hitlers Diätköchin Constanze Manziarly gehörten, wurde von Mohnke selbst angeführt. Auf sein Zeichen hin krochen sie aus einem der Kellerfenster unter dem Führerbalkon der Reichskanzlei nach draußen und überquerten im Feuerschein der brennenden Gebäude den kraterübersäten Wilhelmsplatz, um kurz darauf in den U-Bahnhof Kaiserhof abzutauchen. Nacheinander, im Abstand von wenigen Minuten, verließen alle zehn Gruppen die Bunkerwelt unter der Reichskanzlei, die in den letzten Wochen ihr Schicksal gewesen war.

Der dritten Gruppe, die von Goebbels Staatssekretär Werner Naumann geführt wurde, gehörten neben Martin Bormann auch Reichsjugendführer Artur Axmann und sein sechzehnjähriger Melder Armin Lehmann an. Nur zehn Tage zuvor hatte Axmann ihn Hitler an dessen Geburtstag als jugendlichen Helden präsentiert, jetzt rannte er mit dem Rest der Bunkerbesatzung um sein Leben. Von Bormann gewann Armin Lehmann in diesen Stunden einen miserablen Eindruck. Hitlers einst allmächtiger Sekretär und neu ernannter »Parteiminister« hatte viel getrunken und torkelte mit glasigen Augen umher, erinnert sich Lehmann noch heute: »Als wir den Ausbruchsplan besprachen, sagte Artur Axmann kopfschüttelnd zu mir: ›In diesem Zustand können wir den nicht mitnehmen!‹« Es bedurfte einiger Tassen Kaffee, bis Bormann wieder einigermaßen aufrecht stehen und an dem Ausbruch teilnehmen konnte.

Einer der Letzten im Führerbunker war Rochus Misch, der noch immer die Telefonzentrale des Bunkers bediente. 12 00 50, die Nummer, unter der er dort zu erreichen war, ist ihm bis heute präsent. Noch immer liefen an diesem Abend Telefonate bei ihm ein. Einer der Anrufer wollte unbedingt General Krebs sprechen. Er habe eine dringende Mitteilung. Wie so oft zuvor vermittelte Misch die Verbindung in den Lagevorraum, wo er Krebs und Burgdorf hatte sitzen sehen. Zu seiner Überraschung nahm niemand ab. Nachdem er es einige Male hatte klingeln lassen, machte er sich auf den Weg in den Lagevorraum, der nur wenige Meter von der Telefonzentrale entfernt lag. »Herr General, Sie werden noch einmal verlangt«, meldete er, als er den Raum betrat, in dem er Burgdorf und Krebs an einem Tisch sitzen sah. Abermals keine Reaktion. »Er antwortete nicht, und da dachte ich, er sei eingeschlafen. Ich bin dann herum und habe ihn angestoßen, um ihn zu wecken. Dann habe ich gesehen, er ist tot. Und daneben saß General Burgdorf, auch tot. Ich habe natürlich einen großen Schrecken bekommen. Als sie heruntergekommen waren, habe ich nicht daran gedacht, dass sie sich hinsetzen und Gift nehmen würden. Einen Schuss habe ich jedenfalls nicht gehört, und den hatte ich eigentlich hören müssen, denn sie saßen ja nur vier bis fünf Meter weg von meinem Arbeitszimmer.«

Für Misch war dies das Zeichen, nun auch selbst das Weite zu suchen. Schon zuvor hatte er seinen Rucksack gepackt und Kekse, Knäckebrot und Schokolade als Proviant eingepackt. Dann ging er in den Nebenraum, um sich von seinem Freund und Kollegen Johannes Hentschel, dem Chefmechaniker des Bunkers, zu verabschieden, der für Lüftung und Strom zuständig war. Misch wollte ihn überreden, gemeinsam mit ihm den Ausbruch zu wagen, doch Hentschel winkte ab. Er könne nicht gehen, da man oben im Lazarett noch Strom brauchen würde. Misch gab ihm die Hand, dann tauschten sie ihre Heimatadressen aus und verabredeten sich für die Zeit nach dem Krieg. Tatsächlich überlebten beide und trafen sich nach ihrer Gefangenschaft in Hentschels Heimatort in Württemberg. Unterdessen stolperten die von Mohnke zusammengestellten »Ausbrecher-Trupps« entlang der unterirdischen U-Bahn-Gleise zur Station Friedrichstraße. Von dort, so sah es der Plan vor, wollte man den Gleisen unter der Spree hindurch zum Stettiner Bahnhof folgen, dann durch die russischen Linien hindurchschleichen und sich im Norden der Stadt bei Oranienburg einer vermeintlich noch kämpfenden Gruppe auf ihrem Rückzug in den Nordraum anschließen. Doch der anfängliche Wille, die Gruppen der Reichskanzlei beisammenzuhalten, erwies sich bald als illusorisch. In der lichtlosen Tunnelwelt, die von einzelnen Taschenlampen notdürftig erhellt wurde, verloren sich selbst Mitglieder der gleichen Gruppe immer öfter aus den Augen. Wohin die Flüchtenden kamen, sahen sie Tote und zahlreiche Verwundete, die an Schwellen und Wänden kauerten, immer wieder stolperten sie über Munitionskästen, Koffer und Uniformteile, die im Dunkel herumlagen. Nach stundenlangem Kriechen durch Kellerlöcher, brennende Hauser, fremde, dunkle Straßen erreichte der Rest der von Mohnke geführten ersten Gruppe einen Keller der Weddinger Brauerei, der als Bunker diente. Bei Anbruch des Tages war das Gebäude von Soldaten der Roten Armee umstellt und die Flucht für die Männer der Gruppe wie Mohnke und Günsche zu Ende. Nur die Frauen kamen weiter. Unbelästigt konnten sie den Ring der Rotarmisten durchqueren, als waren sie unsichtbar.

Die dritte Ausbruchsgruppe mit Axmann und Bormann und dem sechzehnjährigen Lehmann war ebenfalls nicht durchgekommen. Als sich die Gruppe an der Weidendammer Brücke einem Hindernis näherte, das wie eine Panzersperre aussah, brach auf einmal die Hölle los. Von allen Seiten wurde auf sie geschossen. Kugeln und Granatsplitter flogen durch die Luft, ein tödlicher Funkenregen stob vor Lehmann auf. Mit Axmann duckte er sich in einen Hauseingang. »Über die Brücke schaffen wir es nicht«, schrie ihm Axmann zu. »Wir müssen sie umgehen!« Er gab Lehmann den Befehl, den Rest der Gruppe zu informieren, der hinter ihnen lag. Lehmann rannte los, doch sollte er die Gesuchten nie erreichen. Ein Granatsplitter traf seine Wirbelsäule und raubte ihm das Bewusstsein, erst viele Stunden später wachte er in einem russischen Lazarett auf. Der Rest der Gruppe verlor sich aus den Augen. Am Morgen des 2. Mai machte Axmann gegen 3 Uhr eine Entdeckung: Im schwachen Licht sah er einen Mann auf den Gleisen der Weidendammer Brücke liegen. Er beugte sich über ihn und erkannte – Martin Bormann. Ein Irrtum, so Axmann, war ausgeschlossen. Bormann trug an seinem Offiziersrock keine Rangabzeichen mehr. Er hatte sie sich abgerissen und damit alle Hinweise auf seine Identität ausgelöscht. Der Tote schien ohne Verletzungen zu sein. Zuerst hielt Axmann ihn für bewusstlos. Doch der reglos am Boden liegende Bormann atmete nicht mehr. Axmann konnte sich nicht damit aufhalten, ihm den Puls zu fühlen. Er wusste, dass die Bunkerprominenz Giftampullen bei sich trug, und vermutete, dass Martin Bormann die Blausäure-Kapsel zerbissen hatte. Hitlers mächtiger Schattenmann war tot.

Auch Otto Busse und seine Frau Inge waren im gegnerischen Feuer an der Weidendammer Brücke in Deckung gegangen. Als erfahrener Frontsoldat erkannte Busse, dass hier kein Durchkommen war, und machte mit seiner Frau kehrt. Von der U-Bahn-Station Friedrichstraße aus zogen sie die unterirdischen Bahngleise entlang nach Norden in Richtung Tegel. Als sie mit einem Trupp von SS-Männern zusammen auf dem U-Bahnhof Schwartzkopffstraße ankamen, sah Busse, dass der Ausgang durch ein Gitter verriegelt war. Hinter dem Gitter oben auf der Straße standen Russen und winkten zu ihnen herunter. In diesem Augenblick kam ein Parteifunktionär in Uniform auf Busse zu und fragte ihn, wo er herkäme. »Aus der Reichskanzlei«, antwortete Busse kurz, während er überlegte, wie sie durch das Gitter und an den Russen vorbei hinausgelangen konnten. Interessiert schaute ihn der Parteigenosse an und fragte: »Was macht der Führer?« – »Tot«, sagte Busse. Sein Gegenüber starrte ihn an, nahm dann die Pistole Und erschoss sich vor Busses Augen. Der empfand bei diesem Anblick weder Mitleid noch Erschütterung, zu sehr hatten ihn die Schrecken der letzten Tage und Stunden abgestumpft. Stattdessen bewegte ihn der Gedanke an das Eisengitter, das ihnen den einzigen Fluchtweg versperrte. Auf einmal sah er nur etwa acht Meter von sich entfernt einen Soldaten liegen, der eine Panzerfaust trug. »Junge, schieß auf das Tor!«, schrie er ihn an. Der schaltete sofort, hob die Panzerfaust und drückte ab. Noch während der Knall verhallte, stürmte Busse mit seiner Frau an der Hand und den anderen hoch. Oben am Ausgang begannen sie wild um sich zu schießen, doch von den russischen Soldaten war nichts mehr zu sehen. Schießend und laufend hastete er mit seiner Frau durch die Ruinen der Vorstadt weiter, bis sie den Tegeler Forst erreichten. Erst im Schutz der Bäume und des Dickichts hielten sie inne und sanken erschöpft zu einer Ruhepause nieder.

Das letzte Telegramm Bormanns und Goebbels’ hatte Dönitz Gewissheit gebracht: Hitler war tot. Jetzt war er das Oberhaupt des Reiches. Als britische Panzer in Holstein eindrangen, verlegte er das deutsche Hauptquartier von Plön nach Flensburg in die Marineschule in Mürwik. Hier hatte er einst seine Karriere als Marineoffizier begonnen, hier würde er sie beenden. Gewissenhaft machte sich Hitlers Nachfolger an die Abwicklung des »Tausendjährigen Reiches«, das in Trümmern lag und so vernichtet war wie seine Menschen. »Alle militärischen und politischen Maßnahmen haben der Erhaltung des Volkstums zu dienen«, schrieb er in sein Tagebuch. Die Westmächte, wusste Dönitz, behandelten Kriegsgefangene nach internationalen Richtlinien. Sein erklärtes Ziel hieß daher, »in den Räumen im Westen, wo durch eine Befriedung die Volkssubstanz nicht vernichtet werden würde, so schnell wie möglich zu einer partiellen Einstellung des Kampfes zu kommen«. Dönitz wollte im Osten weiterkämpfen, um möglichst viele Deutsche vor der russischen Gefangenschaft zu bewahren. Mehr als tausend Schiffe, vom Kutter bis zum Ozeanriesen, sollten die Flüchtlinge über die Ostsee evakuieren. »Meine erste Aufgabe ist es, deutsche Menschen vor der Vernichtung durch den vordringenden bolschewistischen Feind zu retten.« – »Nur für diesen Zweck«, hieß es im Tagesbefehl vom 1. Mai 1945, »geht der militärische Kampf weiter.«

„Am Abend dieses 1. Mai, an dem der Tod Hitlers bekannt wurde, schlief ich in einer kleinen Kammer des Quartiers von Dönitz. Als ich meinen Koffer auspackte, fand ich die rote Lederkassette, in der bis dahin das Bild Hitlers ungeöffnet gelegen hatte. Meine Sekretärin hatte es mir mitgegeben. Meine Nerven waren am Ende. Als ich das Bild aufstellte, überfiel mich ein Weinkrampf. Das erst war das Ende meiner Beziehung zu Hitler, jetzt erst war der Bann gelöst, seine Magie ausgelöscht. Übrig blieben die Bilder von Totenfeldern, von zertrümmerten Städten, von Millionen Trauernden, von Konzentrationslagern.“
Albert Speer, Erinnerungen

Doch ganz so überzeugt, dass die Rettungsaktion sich lohne, dass mit dem Tod Hitlers und dem Untergang seines Reiches nicht auch die Zukunft des deutschen Volkes besiegelt sein würde, war Dönitz nicht. »Wer garantiert dafür«, fragte er seinen Adjutanten Walter Lüdde-Neurath, »dass in hundert Jahren noch ein deutsches Volk existiert? Dass nicht ganze Schichten vernichtet und verpflanzt sind, dass nicht durch planvolle Zersetzung und Überwucherung ein internationales proletarisches Gemisch entsteht, das die Bezeichnung ›deutsch‹ nicht mehr verdient?«

An diesem Abend erfuhr auch die Öffentlichkeit vom Tod Hitlers – aber nicht, ohne vorher noch einmal getäuscht zu werden. Noch am Nachmittag hatte der Wehrmachtsbericht des Großdeutschen Rundfunks verkündet: »Aus dem Führerhauptquartier. 1. Mai 1945. Das Oberkommando der Wehrmacht gibt bekannt: Im Stadtkern von Berlin verteidigt sich die tapfere Besatzung, um unseren Führer geschart, auf verengtem Raum gegen die bolschewistische Übermacht. Unter schwerstem feindlichem Artilleriefeuer und rollenden Luftangriffen dauert das heroische Ringen an.« Gegen 22.30 Uhr lief dann die Meldung vom Tod Hitlers beim Großdeutschen Rundfunk ein. Der Text, den der Sprecher Elmar Bantz kurz darauf verlas, erwähnte mit keinem Wort den Selbstmord des »Führers«. Adolf Hitler sei »in seinem Befehlsstand in der Reichskanzlei, bis zum letzten Atemzuge kämpfend, für Deutschland gefallen«, hieß es in der letzten Lüge des Regimes. Von einer Frau an Hitlers Seite war nicht die Rede. Im gleichen Wortlaut gab Elmar Bantz die Meldung noch einmal beim letzten Nachrichtendienst des Großdeutschen Rundfunks um Mitternacht bekannt, ehe er den Funkbunker verließ. Sein junger Kollege Richard Baier wollte ihm folgen, als er auf Befehl des Sendeleiters noch einmal zurückgerufen wurde, um die endgültige theatralische Absage zu verlesen: »Damit beendet der Großdeutsche Rundfunk seine Sendefolgen. Wir grüßen alle Deutschen und gedenken noch einmal des heroischen deutschen Soldatentums, zu Lande, zu Wasser und in der Luft. Der Führer ist tot, es lebe das Reich.«

Nach diesen Worten verließ Baier den Bunker. Seine Knie waren weich, denn er glaubte, seine letzten Stunden hätten begonnen. Noch im Bunker schrieb er einen Zettel, Wen man benachrichtigen solle, wenn seine Leiche gefunden würde.

Mittwoch, 2. Mai 1945

In den ersten Morgenstunden brachten SS-Pioniere in einem S-Bahn-Tunnel unter dem Landwehrkanal in der Nähe der Trebbiner Straße eine Sprengladung an der Tunneldecke an. Offenbar stand dahinter die Befürchtung, dass die Rote Armee, die die unterirdischen Bahnschächte bislang gemieden hatte, diese nun nutzen würde, um in den Rücken der letzten deutschen Verteidigungsstellen in Berlin zu gelangen. Als die Sprengung, wie vorgesehen, die Tunneldecke durchschlug, strömte Wasser in die S- und U-Bahn-Schächte ein und löste unter den Menschen, die sich dort befanden, eine Panik aus.

Auch die sechzehnjährige Gisela Stange hatte sich mit einer Gruppe von gleichaltrigen Hitlerjungen aus dem Notlazarett unter der Neuen Reichskanzlei auf den Weg Richtung Westen gemacht, um sich zur Armee Wenck durchzuschlagen. Hintereinander tasteten sie sich in dem stockdunklen Schacht zwischen den Gleisen voran, als sie plötzlich von hinten ein Rauschen vernahmen und ihre Füße von einer schnell ansteigenden Flut bedeckt wurden. Hastig kletterten alle auf den schmalen, erhöhten Laufweg an der Seite des Schachtes. »Man ging also Schritt für Schritt, und wer die Balance verlor und seitlich abrutschte, wurde sofort weggeschwemmt. Es war dunkel, und ich dachte nur: Hoffentlich geht dein Vordermann im gleichen Rhythmus, damit du ihn nicht anstößt und er oder du das Gleichgewicht nicht verlierst. Ich hatte nichts von einer Sprengung gehört und konnte mir überhaupt nicht vorstellen, woher das Wasser kam, aber jeder wollte so schnell wie möglich aus dieser Gefahrenzone heraus. Das Wasser kam von hinten und strömte in die Richtung, in die wir wollten.«

Da das Wasser sich in alle Richtungen verteilte und nur allmählich bis zu einer Höhe von 1,50 Meter anstieg, blieb die große Katastrophe glücklicherweise aus. Die meisten Verwundeten und Zivilisten hatten Zeit, die Schächte noch rechtzeitig zu verlassen oder sich an höher gelegenen Stellen in Sicherheit zu bringen. An manchen Orten aber erfasste das Wasser Schwerverwundete, die in den Schächten abgelegt worden waren und nun in den Fluten ertranken. Mitsamt den dort liegenden Toten wurden sie fortgespült und erst später an anderen Orten gefunden und begraben.

Im Strom der Flüchtenden hastete Gisela Stange im U-Bahn-Schacht weiter. Ab und zu gab es Passagen, die von oben einsichtig waren. Dort lauerten Rotarmisten mit MPs, die in den Schächten noch deutsche Soldaten vermuteten. »Wenn wir uns unten durchdrückten, dann schossen sie die Reihe um. Das war wie Hasenjagen für die. Wir haben dann immer gewartet, bis sie neu laden mussten, und sind dann weitergerast. Wir versuchten, die Verwundeten, die dort lagen, mitzuzerren, damit auch die Nächsten hinter uns durchkommen konnten. In der U-Bahn kurz hinter der Reinickendorfer Straße hat es mich dann aber doch am Kopf erwischt. Man glaubt ja immer, es erwischt nur die anderen. Ich lief weiter und weiter und traute mich nicht, den Stahlhelm abzunehmen, denn ich hatte das Gefühl, wenn ich das tue, fällt mir der Kopf auseinander. Schließlich nahm ein anderer mir den Stahlhelm ab, weil das Blut unter ihm heraustropfte, und stellte fest, dass es nur ein Streifschuss gewesen war. Da war ich natürlich sehr froh und wickelte mir einen Verband um den Kopf, mit dem ich auch den Zopf umwickelte, damit die Russen, wenn sie uns schnappten, nicht gleich sahen, dass ich ein Mädchen war.«

Einer der Hitlerjungen, dessen Vater bei der Berliner Verkehrsgesellschaft BVG arbeitete, führte die Gruppe zu einem Notausgang in der Seestraße, den sie unbewacht glaubten. Doch als sie in der Dunkelheit hinauskletterten, stand dort bereits ein Kreis von Rotarmisten, die sie grinsend mit der MP unterm Arm empfingen. Mit den anderen wurde Gisela Stange in eine nahe gelegene Fabrik gebracht, in der die Rote Armee eine Sammelstelle für Gefangene eingerichtet hatte. »Auf der einen Seite hatte ich das Gefühl, jetzt ist endlich Schluss. Auf der anderen Seite hatte ich von den vielen Vergewaltigungen gehört und war daher sehr unsicher.« Am meisten erstaunte die Sechzehnjährige, dass die Russen, die sie und ihre Begleiter gefangen nahmen, nicht viel älter waren als sie selbst. Erst später bemerkte sie einige Offiziere, die älter aussahen.

Im Gefangenenlager wurde Gisela Stanges Wunde von zwei Mädchen in der Uniform von Rot-Kreuz-Schwestern versorgt. Wann sie denn das letzte Mal gegessen habe, fragte sie ein russischer Soldat in gebrochenem Deutsch, der dabeisaß. Als sie zögerlich antwortete: »Gestern, Brot und Tee«, deutete er auf einen Stuhl neben sich und sagte: »Komm, setz dich, Krieg kaputt.« Nur widerwillig setzte sich das Mädchen neben ihn, da sie dachte: Erst wirst du gefüttert, und hinterher wirst du vergewaltigt. Der Rotarmist aber blieb friedlich, legte einen Kanten Brot auf den Tisch und schenkte ihr ein halbes Glas Wodka ein. Dankbar begann sie zu kauen und leerte dann auf »Krieg kaputt« das halb volle Glas Wodka. Grinsend registrierte der Soldat, wie der ungewohnte Alkohol dem Mädchen die Tränen in die Augen trieb, dann ließ er sie gutmütig ziehen.

Wenige Tage später versuchte einer der Posten aber dann doch noch, Gisela Stange zu vergewaltigen. Als er sie bereits auf den Boden gestoßen hatte und sich auf sie werfen wollte, trat sie ihm mit voller Wucht zwischen die Beine. Während der Angreifer sich vor Schmerzen krümmte, kamen zwei weitere Rotarmisten herbeigelaufen, die das Mädchen angsterfüllt ansah. »Ich dachte, jetzt ist deine letzte Stunde gekommen. Aber die hielten mich nur fest, und einer trat mir dann ins Gesicht. Ich verlor ein paar Zähne, und ein paar andere waren abgebrochen, aber von Stund an brauchte ich keine Bange mehr zu haben: Ich brauchte nur den Mund aufzumachen und ihnen meine Zähne zu zeigen, das war so unappetitlich, dass da keiner mehr rangegangen ist. Als ich einige Zeit später fliehen konnte und nach Hause kam, sagte meine Mutter: ›Wie siehst du bloß aus!‹ Und da sagte ich: ›Weißt du, Mutti, aber meine Ehre habe ich noch.‹ Das war so die damalige Vorstellung, wie man nach Hause zu kommen hat.«

Zu dieser Zeit war die Schlacht um Berlin längst zu Ende. Am 2. Mai, kurz nach Mitternacht, hatte der Kampfkommandant der Hauptstadt, General Weidling, einen offenen Funkspruch senden lassen: »Hier 56. deutsches Panzerkorps! Hier 56. deutsches Panzerkorps! Wir bitten, das Feuer einzustellen! Um 2.50 Uhr Berliner Zeit entsenden wir Parlamentäre auf die Potsdamer Brücke. Erkennungszeichen: weiße Flagge vor rotem Licht. Wir bitten um Antwort. Wir warten!« Die Rückmeldung der Sowjets kurze Zeit später lautete: »Verstanden! Verstanden! Übermitteln Ihre Bitte an Chef des Stabes.« Nachdem sich wenig später General Tschuikow per Funk einverstanden erklärt hatte, fuhr Weidling zusammen mit drei Stabsoffizieren zum Schulenburgring.

Die folgenden Verhandlungen gestalteten sich zäh und schwierig. Tschuikow wollte wissen, wo Krebs sei und ob er Weidlings Angebot kenne, worauf dieser keine rechte Antwort hatte. Das Gleiche galt für Tschuikows nächste Frage, ob der Befehl, alle Kampfhandlungen einzustellen, auch allen Einheiten bekannt sei. Weidling räumte ein, zu diversen Einheiten keine Verbindung zu haben. Schließlich widersetzte sich Weidling der Aufforderung, einen Kapitulationsbefehl zu verfassen, da er als Gefangener keine Befehle mehr geben könne. Nach langem Hin und Her erzielte man doch noch eine Einigung.

Weidling verfasste einen Aufruf, der per Lautsprecher an sämtlichen Plätzen Berlins verlesen werden sollte, an denen noch gekämpft wurde: »Berlin, den 2. Mai 1945. Am 30. April 1945 hat der Führer Selbstmord begangen und damit alle, die ihm Treue geschworen hatten, im Stich gelassen. Getreu dem Befehl des Führers wart ihr, deutsche Soldaten, bereit, den Kampf um Berlin fortzusetzen, obwohl eure Munition zur Neige ging und die Gesamtlage den weiteren Widerstand sinnlos machte. Ich ordne die sofortige Einstellung jeglichen Widerstandes an. Jede Stunde, die ihr weiterkämpft, verlängert die entsetzlichen Leiden der Zivilbevölkerung Berlins und unserer Verwundeten. Im Einvernehmen mit dem Oberkommando der sowjetischen Truppen fordere ich euch auf, sofort den Kampf einzustellen. Weidling, ehemaliger Befehlshaber des Verteidigungsbereiches von Berlin.«

Kurz darauf wurde Stefan Doernberg in seinem Nachtquartier in der Nähe des Schulenburgrings geweckt und aufgefordert, sich sofort zum Gefechtsstand General Tschuikows aufzumachen. »Der Krieg ist aus«, war das Einzige, was er als; Erklärung zu hören bekam. Im Schulenburgring angekommen, erhielt Doernberg die Aufgabe, Weidlings Kapitulationsbefehl, von dem mehrere Exemplare für die Lautsprecherwagen gebraucht wurden, noch einmal abzuschreiben. In geringer Entfernung saß Weidling, der auf den jungen Mann einen außerordentlich übermüdeten Eindruck machte, viel erschöpfter noch als Krebs, den Doernberg einen Tag zuvor bei den vergeblichen Verhandlungen über einen deutsch-sowjetischen Separatfrieden erlebt hatte. Die Kapitulation hatte Weidling zugesetzt. »Mein Eindruck war, er glaubte, nicht die beste, sondern die schlimmste Tat seines Lebens vollbracht zu haben«, erinnert sich Doernberg.

Dann wurden einige Trupps aus sowjetischen und deutschen Offizieren gebildet, die den Befehl den versprengten deutschen Truppen über Lautsprecher bekannt machen sollten. Gemeinsam mit dem Adjutanten von General Weidling bestieg Doernberg seinen Lautsprecherwagen, der sie zur bisherigen Hauptkampflinie brachte. In der Nähe des Luftschutzbunkers am Zoologischen Garten, wo sich einige Einheiten verschanzt hatten, stoppten sie zum ersten Mal. Die Aufgabe des Adjutanten war es, den Weg durch die zerstörte Stadt zu den versprengten Truppenteilen zu weisen und als Erster den Befehl zu verlesen, dessen Richtigkeit dann von Doernberg bestätigt wurde. Vom Zoologischen Garten ging es weiter zur Reichskanzlei, wo sie erneut hielten und Weidlings Befehl verlasen. Nach und nach krochen aus den Kellern und Löchern der zerstörten Stadt übermüdete und verdreckte Soldaten ans Tageslicht und hoben die Hände.

„An der Spitze der heldenmütigen Verteidiger der Reichshauptstadt ist der Führer gefallen. Von dem Willen beseelt, sein Volk und Europa vor der Vernichtung vor dem Bolschewismus zu erretten, hat er sein Leben geopfert. Dieses Vorbild »getreu bis zum Tode« ist für alle Soldaten verpflichtend.“
Kriegstagebuch des Oberkommandos der Wehrmacht, 2. Mai 1945

Zur selben Zeit erhielt Leutnant Viktor Bojtschenko von der 295. Division der 5. Stoßarmee den Befehl, sich sofort auf dem Alexanderplatz einzufinden. Leise fluchend machte er sich auf den Weg. Eben erst war er von einem nächtlichen Erkundungsgang zurückgekehrt, jetzt blieb ihm nicht einmal die Zeit, die verstaubte Jacke, die er trug, gegen eine ordentliche Uniform zu täuschen. Notdürftig entstaubte er seine Fellmütze, die ihn als Kosaken aus dem Kubangebiet auswies und die ihm sein Kommandeur anstelle des ungeliebten Stahlhelms zu tragen erlaubt hatte. Auf dem Alexanderplatz, das erfuhr er jetzt, wurden alle Soldaten der Berliner Garnison versammelt, die sich nach der Kapitulation den Einheiten der 5. Stoßarmee ergeben hatten beziehungsweise ergeben wollten. Sein Auftrag würde es sein, den ersten Konvoi der Gefangenen aus dem Stadtzentrum hinaus zu einer Sammelstelle im Stadtteil Pankow zu führen.

Als er auf dem Alexanderplatz ankam, warteten dort bereits sowohl die Gefangenen als auch die Soldaten des russischen Begleitkommandos, die er führen sollte. Ein mulmiges Gefühl beschlich ihn, als er die endlose Kolonne der deutschen Soldaten neben dem kleinen Häuflein Rotarmisten sah. Wie nur sollten er und die acht Mann, die ihm für seine Aufgabe zugeteilt waren, diese riesige Karawane von fast zweitausend Menschen, wie er schätzte, auf ihrem Weg durch die Hauptstadt bewachen und kontrollieren? Kopfschüttelnd gab er das Zeichen zum Aufbruch. Wie ein riesiger Wurm wand sich die Gefangenenkolonne durch die schmale Schneise in den zerstörten Straßen, die Panzer und anderes schweres Gerät freigeräumt hatten. Durch die schmalen Durchgänge zog sich die Kolonne bald über eine Länge von einem Kilometer hin, so dass die Bewacher zeitweilig den Überblick verloren. Nach etwa einer Stunde kam die Kolonne mit Bojtschenko an der Spitze an einer Kreuzung an, auf der eine junge Frau in sowjetischer Uniform mit roten und grünen Flaggen den Verkehr regelte. Als sie den Gefangenenzug sah, drehte sie sich zu ihm und zeigte die rote Fahne, das Zeichen zum Stoppen. Bojtschenko gab das Zeichen zum Halten und ging dann auf die Soldatin zu. Was denn los sei, warum sie anhalten müssten, bedrängte er die junge Frau. Er begleite eine sehr wichtige Kolonne von Kriegsgefangenen und könne sich eine Pause nicht leisten. Ungerührt gab diese zurück, ob er denn das Zeichen nicht gesehen hätte? Also müsse er warten. Bojtschenko gab sich geschlagen.

Nach kurzer Zeit sah er von rechts eine PKW-Kolonne kommen, die nach hohen Militärs aussah. Zwanzig Meter vor der Kreuzung hielt der erste Wagen, und General Bersarin, der Kommandeur seiner Armee und Stadtkommandant von Berlin, stieg aus. Auch aus den anderen Wagen stiegen Menschen, und bald war Bersarin von einer Gruppe von Generälen und hohen Stabsoffizieren umringt. Unwillkürlich zog Bojtschenko seine Jacke strammer und warf sich in Positur, während Bersarin direkt auf ihn zukam. Als er vor ihm stand, meldete er dem General seinen Namen und Dienstgrad und dass er den Befehl erhalten habe, die ersten Kolonnen von Gefangenen der 5. Stoßarmee an einen Sammelort zu führen. »So, so, Leutnant Bojtschenko«, sagte Bersarin, während er ihn unter die Lupe nahm, »und woran, bitte, soll man sehen, dass du ein Leutnant bist? Du hast eine Jacke an, vielleicht bist du ein Flieger, ein Pilot. Warum hast du keine Uniform an?« Eilig erklärte Bojtschenko, dass er gerade von einem Erkundungsgang zurückgekommen sei und keine Zeit zum Umziehen gehabt habe. Der Kommandeur seiner Division, der in der Nähe stand, kam ihm zu Hilfe: Botjschenko sei der jüngste Offizier in der Aufklärungstruppe und habe für seine Tapferkeit die Auszeichnung »Held der Sowjetunion« erhalten. »So, so, Held der Sowjetunion ist er«, murmelte Bersarin. Dann wandte er sich zu den wartenden Generälen und sagte: »Sehr geehrte Genossen Militärführer, wir müssen in der Armee Ordnung schaffen. Der Krieg ist zu Ende, wir haben gesiegt, und die sowjetische Armee muss entsprechend aussehen. Man muss sofort sehen können, wer ein Offizier der sowjetischen Armee ist, damit man ihm auch so begegnet. Wir müssen die Armee wieder in Ordnung bringen.« Dann drehte sich Bersarin wieder zu Bojtschenko und fragte ihn, warum er so sorgenvoll schaue. Der erwiderte: »Herr General, ich habe nur acht Soldaten zur Verfügung und muss fast zweitausend deutsche Soldaten bewachen.« Milde lächelnd schaute ihn Bersarin an und sagte: »Keine Angst, Leutnant, die laufen nicht auseinander, deine Kriegsgefangenen. Die Deutschen sind den Krieg müde geworden, genauso wie wir.« Dann gab er der Frau, die den Verkehr regelte, ein Zeichen und ließ Bojtschenko und die Gefangenenkolonne über die Kreuzung weitermarschieren.

Von Hitlers Tod und dem Ende der Schlacht um Berlin erfuhren Loringhoven und Boldt an diesem Tag nichts. Von allen Nachrichten abgeschnitten, lagen sie versteckt in einem Tannendickicht an den Ufern des Wannsees. Der Ausbruchsversuch der 20. Grenadierdivision in der Nacht zuvor war von Anfang an ein Desaster gewesen. An der S-Bahn-Unterführung vor der Brücke, dem Verbindungsarm zum Kleinen Wannsee, stieß die Einheit auf eine Panzersperre der Roten Armee. Bei ihrer Erstürmung wurde die Masse der deutschen Soldaten zusammengeschossen. Tote und Verwundete häuften sich zu Hunderten auf der halb zerstörten Brücke. Nur wenigen gelang es, durchzubrechen und am anderen Ufer einen Brückenkopf zu errichten. Noch in der gleichen Nacht führten die Russen einen Gegenangriff durch, der die Reste der Division vernichtete. Fast niemand entging dem Tod oder der Gefangenschaft. Auch Oberleutnant Weiß, der mit ihnen aus der Reichskanzlei entkommen war, fiel beim Gegenstoß in die Hände der Rotarmisten. Als alles verloren war, flüchteten Loringhoven und Boldt in ein Tannendickicht, um sich dort zu verbergen. Im Morgengrauen zogen sie ihre Uniformen aus und tauschten sie gegen abgerissene Zivilkleider, die sie gefunden hatten. Mit Händen und Füßen gruben sie sich in den Waldboden ein und entgingen dadurch der Gefangenschaft. Den ganzen Tag über suchten die Russen das Waldgelände ab, aber sie entdeckten die beiden nicht. Getarnt als Franzosen, reihten sich die beiden Offiziere am nächsten Tag in den Strom ausländischer Zwangsarbeiter ein, die nach dem Sieg der Alliierten in ihre Heimat im Westen zurückströmten.

Am Nachmittag hatte fast die gesamte Berliner Garnison die Waffen gestreckt. Über dem Garten der Reichskanzlei und dem Führerbunker breitete sich eine fast unwirkliche Stille aus. Anders als der Reichstag wurde die Reichskanzlei, das eigentliche Zentrum der Macht, nicht erstürmt, nachdem die Besatzung unter der Führung Mohnkes in der Nacht zuvor ausgebrochen war. Nach zehntägigem pausenlosen Beschuss war Ruhe eingekehrt, nur hier und da waren noch Gewehrfeuer und einzelne Detonationen zu hören. Einer der wenigen, die hier noch ausharrten, war der Chefmaschinist der Reichskanzlei, Johannes Hentschel, der in den vergangenen Wochen für die Belüftungsanlage und die Stromversorgung der Bunker zuständig gewesen war. Aus Pflichtgefühl war Hentschel geblieben, um die elektrische Versorgung im Hilfslazarett sicherzustellen, in dem noch immer Verwundete und Schutzsuchende lagen.

Gegen 9 Uhr morgens vernahm er auf einmal in dem Wirtschaftsgang, der die Keller unter der Neuen Reichskanzlei mit denen unter dem neuen Festsaal verband, russische Stimmen. Kurz darauf sah er rund ein Dutzend uniformierter Russinnen, die aufgeregt kicherten und lachten. Sofort hob er die Arme, um zu zeigen, dass er nicht bewaffnet sei. Bei den Frauen handelte es sich, wie er bald feststellen konnte, um junge Ärztinnen und Medizinstudentinnen, die in einem Sanitätskorps der Roten Armee dienten. Verwundert sah er, dass sie große Taschen und Seesäcke bei sich trugen. Die Anführerin der Gruppe, eine Frau um die dreißig, konnte Deutsch und sprach Hentschel mit leichtem Akzent an. »Ihre erste Frage war mehr oder weniger: ›Wo ist Adolf Hitler?‹ Ich sagte, er sei tot, und beschrieb die Umstände, die Verbrennung im Hof. Sie hörte aufmerksam zu. Dann fiel eine zweite Ärztin ein, die ebenfalls Deutsch sprach, aber etwas stockender: ›Wo ist Hitlers Frau, Herr Gentschel?‹« Im ersten Moment war er überrascht, aber bald begriff Hentschel, dass die Russinnen so wenig von Eva Braun wussten wie alle Deutschen außerhalb des engsten Zirkels. Sie nahmen einfach an, ein mächtiger Mann wie Hitler müsse eine Geliebte oder Ehefrau gehabt haben. Nach einer kurzen Pause, in der die Russinnen untereinander tuschelten, kam die Wortführerin der Gruppe zu ihrem eigentlichen Anliegen: »›Herr Hentschel, wo sind die Klamotten?‹ Endlich dämmerte mir, was diese Russinnen eigentlich wollten. Der Sieger darf plündern. Nach langen, heftigen Kämpfen waren diese Kriegerinnen darauf aus, anständige Zivilkleider zu ergattern. Das war nicht schwierig. Mit einem Seufzer der Erleichterung, dass es so glimpflich abging, führte ich sie hinunter ins Ankleidezimmer von Eva Braun. Dort stand eine Kommode, die das halbe Zimmer ausfüllte, und ich nahm an, dass sie voll gestopft war mit Reizwäsche. Ihr Kleid mindestens fünfmal am Tag zu wechseln war Eva Brauns Hauptbeschäftigung im Bunker gewesen.«

Der »Raubzug« in Eva Brauns Kleiderschrank fand keinen Eingang in die Annalen der offiziellen sowjetischen Geschichtsschreibung. Nach offizieller Darstellung war es Oberstleutnant Iwan Klimenko, der Führer eines Kommandos des Armeenachrichtendienstes »Smersch«, der als erster Rotarmist die Reichskanzlei und den Führerbunker betrat und für seine »kühne« Tat später zum »Helden der Sowjetunion« ernannt wurde. Klimenko hatte ortskundige Begleitung an seiner Seite, da der Roten Armee mittlerweile einige Bewohner der Reichskanzlei in die Hände gefallen waren, darunter der Verbindungsoffizier der Marine bei Hitler, Vizeadmiral Hans-Erich Voß, der Garagenmeister Karl Schneider und der Küchenchef Wilhelm Linge.

»Es war schon später Nachmittag, und es regnete«, schrieb Klimenko in seinem Bericht. »Ich stieg in den Jeep, die Zeugen und die Soldaten auf den Lastwagen. Wir führen vor der Reichskanzlei vor, gingen in den Garten und kamen vor dem Notausgang des Führerbunkers an. Kaum hatten wir uns diesem Ausgang genähert, da schrie einer der Deutschen laut auf: ›Das ist die Leiche von Goebbels! Da ist die Leiche von seiner Frau!‹ Ich beschloss, diese Leichen mitzunehmen.« Für den ersten Tag hatte Klimenko genug gesehen. Erst am nächsten Tag wagte er sich in Begleitung von Voß direkt in den Führerbunker vor, wo sowjetische Soldaten die Leichen der Goebbels-Kinder und von General Krebs fanden.

An diesem Tag fuhr Wolfgang Leonhard mit den übrigen Mitgliedern der Gruppe Ulbricht und einigen sowjetischen Politoffizieren zum ersten Mal von Bruchmühle nach Berlin hinein. Während sich ihre Wagen den Weg in Richtung Lichtenberg bahnten, war Leonhard von dem »infernalischen« Bild erschüttert: » Trümmer, umherirrende hungrige Menschen in zerfetzten Kleidern. Ratlose deutsche Soldaten, die nicht mehr zu begreifen schienen, was vor sich ging. Singende, jubelnde und oft auch betrunkene Rotarmisten. Gruppen von Frauen, die unter Aufsicht von Rotarmisten Aufräumungsarbeiten leisteten. Lange Reihen von Menschen, die geduldig vor Pumpen standen, um einen Eimer Wasser zu erhalten. Alle sahen schrecklich müde, hungrig, abgespannt und zerfetzt aus.«

Viele der Menschen, die Leonhard sah, trugen weiße Armbinden als Zeichen der Kapitulation oder rote als Begrüßung für die Rote Armee. Einige gingen auf Nummer Sicher und trugen weiße und rote Binden am Arm. Aus den Fenstern wehten ebenfalls weiße Fahnen der Kapitulation oder rote, denen man ansah, dass sie aus ehemaligen Hakenkreuzfahnen ausgeschnitten waren. Mit Ulbricht zusammen fuhr Leonhard zur frisch eingesetzten deutschen Verwaltung in Neukölln. Vor Ort erfuhren sie von der verzweifelten Situation in der Hauptstadt, in der es an allem fehlte: an Wasser, Licht, Kohle und vor allem an Lebensmitteln für die hungernden Berliner. Weiter ging es zu einer Versammlung von ehemaligen KPD-Mitgliedern in einem beschädigten Neuköllner Mietshaus. Mit Freude und Überraschung wurde Ulbricht hier von einigen Genossen empfangen, die ihn noch von früher kannten. Leonhard fielen der »gesunde Realismus« und die »echte Begeisterung« auf, mit der die alten Genossen, ohne auf Direktiven zu warten, die drängendsten Probleme ihres Stadtbezirks anzupacken begonnen hatten. Sie teilten Arbeitskräfte ein, um Wasser und Lebensmittel zu beschaffen, und kontaktierten Ingenieure und Techniker, um für Strom und Gas zu sorgen.

Umso negativer prägte sich Leonhard Ulbrichts Verhalten in diesem Kreis ein. Von Anfang an benahm sich dieser nicht wie ein Heimgekehrter, der nach zwölf Jahren ehemalige Weggefährten wiedertrifft, die unter Hitlers Regime gelitten hatten. Statt Freude zu zeigen, kehrte er sofort den Vorgesetzten heraus und ließ keinen Zweifel daran, dass er – und nicht die in Berlin verbliebenen Genossen – die Politik der Partei bestimmen werde. Schon in diesen ersten Stunden, das erkannte Leonhard nachträglich, zeigten sich die Ansätze des späteren Unterdrückungssystems – noch aber überwog bei ihm und den meisten die optimistische Hoffnung auf ein neues, besseres Deutschland nach der braunen Diktatur.

Unterdessen hatte Doernberg seine Tour im Lautsprecherwagen beendet. Obwohl er von den vielen Ereignissen des Tages müde war, beschloss er, noch nicht ins Quartier zurückzukehren. Mit etwas Mühe überredete er die Besatzung des Lautsprecherwagens, mit ihm nach Steglitz zu fahren, wo er als Junge gewohnt hatte. Mühelos fand er den Weg in die Holsteinische Straße, die kaum zerstört war. Als der Wagen vor dem Haus Nummer 18 hielt, traten dort bald einige Neugierige aus der Tür heraus. »Sind Sie nicht der Schuster mit der Werkstatt um die Ecke?«, fragte Doernberg einen von ihnen, den er aufgrund seiner heiseren Stimme zu erkennen glaubte. Der Mann zögerte, musterte ihn von oben bis unten, dann entfuhr es ihm: »Sind Sie nicht der junge Doernberg?« Der nickte Ein Lächeln huschte über das Gesicht seines Gegenübers. »Leben Ihre Eltern noch? Wie geht es Ihnen?«, fragte er weiter. Doernberg antwortete, und das Eis war gebrochen. Die Wiedersehensfreude schien Doernberg nicht gespielt, auch wenn bei dem ehemaligen Nachbarn gewiss die Hoffnung mitspielte, er könne ihm als Vertreter der Sieger noch einmal nützlich sein.

Kurz darauf warf er einen Blick in die frühere Wohnung der Familie in der dritten Etage, wobei er die verängstigte Mieterin beruhigen musste, dass er nicht die Absicht habe, ihr die Wohnung wegzunehmen oder sie nach Sibirien zu verbannen. Als er sich schließlich verabschieden wollte, lud ihn der Hauswart zu einem Kaffee ein. Richtigen Kaffee, fugte er entschuldigend hinzu, könne er freilich nicht bieten, eher eine »dünne Lorke«, wie der Berliner sage. Doernberg nahm dankend an, es war für ihn der erste Kaffee seit einigen Jahren, denn in der Roten Armee hatte er immer nur Tee bekommen. Als er sich später verabschiedete, versprach er wiederzukommen und hielt das Versprechen auch. »An jenem 2. Mai 1945«, schrieb er später, »war ich buchstäblich heimgekehrt. In meinem Gedächtnis blieb er das Kriegsende. Für mich war der Friede an diesem Tag hörbar und unübersehbar angebrochen ...«

Epilog

Als die Nachricht von der Kapitulation Berlins in Moskau eintraf, brach dort spontaner Jubel aus. Der Fall der deutschen Hauptstadt war das sichtbare Zeichen für einen Sieg, der große Opfer gefordert hatte. Bei der letzten Schlacht des Zweiten Weltkriegs kamen vermutlich über 180 000 Menschen ums Leben. Allein die Rote Armee beklagte vor und in Berlin fast 80 000 Tote. Auf deutscher Seite fielen rund 50 000 Soldaten bei den Kämpfen um die Reichshauptstadt. Die Zahl der Opfer unter der Berliner Zivilbevölkerung konnte nie genau ermittelt werden, doch waren es mehr als 50 000.

Die Befehlsgewalt über die Wehrmacht und den noch unbesetzten Teil von Hitlers Reich ging über an den Oberbefehlshaber der Kriegsmarine, Großadmiral Karl Dönitz, den der »Führer« kurz vor seinem Tod als Nachfolger eingesetzt hatte. Hitlers strammem Gefolgsmann blieb nur noch eine schadensbegrenzende Abwicklung des »Tausendjährigen Reiches«, das nach seinem Untergang nicht wenige verzweifelte und hoffnungslose Menschen zurückließ. Deutsche Soldaten sollten die Möglichkeit erhalten, sich in den Westen abzusetzen, um nicht in sowjetische, sondern in amerikanische und britische Kriegsgefangenschaft zu fallen. Um Zeit zu gewinnen, vereinbarte Dönitz am 4. Mai 1945 mit dem britischen Feldmarschall Montgomery eine deutsche Teilkapitulation in Holland, Dänemark und Nordwestdeutschland. Der Oberkommandierende der westalliierten Expeditionskräfte, General Eisenhower, machte Dönitz’ Spiel jedoch nicht mit, sondern pochte auf eine bedingungslose Gesamtkapitulation, wie sie mit dem sowjetischen Alliierten vereinbart war. Bereits drei Tage später, am 7. Mai 1945, musste Dönitz’ Unterhändler General Alfred Jodl in Eisenhowers Hauptquartier in Reims die bedingungslose Kapitulation der Wehrmacht an allen Fronten unterzeichnen – eine Zeremonie, die eineinhalb Tage später auf Wunsch Stalins im sowjetischen Hauptquartier in Berlin-Karlshorst noch einmal wiederholt wurde. Ab dem 8. Mai um 23.01 Uhr mitteleuropäischer Zeit, so wurde vereinbart, sollten die Waffen schweigen. Nach sechs Jahren war der Krieg in Europa zu Ende.

Ein eindeutiges Gefühl der Befreiung verspürten zu diesem Zeitpunkt wohl nur die Opfer und Verfolgten des Nazi-Regimes. Das waren neben den wenigen deutschen Oppositionellen vor allem die Menschen, die von den Alliierten in den Wochen zuvor aus den Gefangenen- und Konzentrationslagern befreit worden waren. Dazu zahlten auch die Überlebenden des Konzentrationslagers Dachau, das die Amerikaner erst am 29. April erreicht hatten. Wer ein solches Lager überlebt hatte, empfand nach der deutschen Kapitulation Genugtuung – wenn er die Kraft dazu hatte. In den ersten Wochen nach der Befreiung war das Elend dort noch immer unbeschreiblich. Das KZ Dachau, in dem sich noch mehr als 31 000 ehemalige Häftlinge befanden, war unter Quarantäne gestellt: Im Lager gab es 800 Fälle von Typhus, und es grassierte die Ruhr. In den ersten Tagen nach der Befreiung starben täglich noch mehr als hundert der vollkommen geschwächten Insassen.

Deutschland war bis zuletzt das Land gewesen, das für Millionen Europäer Gefangenschaft, Versklavung und Tod bedeutet hatte. 11 Millionen Kriegsgefangene und Zwangsarbeiter zählte man nach der Kapitulation im Deutschen Reich. Für sie war der 8. Mai ein Jubeltag, gleichbedeutend mit Erlösung und Befreiung. Für viele aber kam das Kriegsende zu spät. Mehr als 13 Millionen starben allein durch die Verbrechen des NS-Regimes, nicht durch Kriegshandlungen, darunter 6 Millionen Juden, über 3 Millionen sowjetische Kriegsgefangene, mindestens 2,5 Millionen Polen und Hunderttausende Zwangsarbeiter aus allen europäischen Nationen. Hinzu kamen 17 Millionen Soldaten, die auf alliierter Seite gefallen waren, und mehr als 4 Millionen auf deutscher Seite. Insgesamt, so schätzt man, gehen mehr als 50 Millionen Tote auf das Schuldkonto des nationalsozialistischen Regimes in Europa.

„Europa hat niemals eine solche Katastrophe seiner Zivilisation erlebt, und niemand kann sagen, wann es beginnen wird, sich von ihren Auswirkungen wieder zu erholen.“
Manchester Guardian, 2. Mai 1945

Die meisten Deutschen erlebten den 8. Mai mit gemischten Gefühlen. Für die Mehrheit war es ein Moment der Erleichterung, als die Bombenangriffe auf die Städte und Dörfer, die Kämpfe und das Töten an der Front aufhörten. Zugleich aber fühlten sie sich als Zeugen und Opfer eines schrecklichen Zusammenbruchs. Die Stunde der bitteren Wahrheit war gekommen – bitter schon allein deshalb, weil sich die Einsicht durchsetzte, dass so viele Opfer sinnlos gewesen waren, bitter aber auch deswegen, weil sich nun das ganze Ausmaß der Verbrechen offenbarte, die von Deutschen begangen worden waren. Viele Deutsche hatten zu diesem Zeitpunkt freilich zu sehr mit ihrem eigenen Schicksal zu kämpfen, um darüber nachzudenken. Für viele war der 8. Mai nicht End- oder Wendepunkt ihrer persönlichen Leidensgeschichte, sondern zum Teil erst ihr Beginn. Von den mehr als 11 Millionen deutschen Soldaten, die bei Kriegsende in Lagern der Anti-Hitler-Koalition saßen, war die Mehrheit erst nach der Kapitulation in Gefangenschaft geraten. Die Letzten unter ihnen kehrten erst 1956 aus sibirischen Lagern heim. Mehr als 14 Millionen Deutsche verloren durch Flucht und Vertreibung ihre Heimat, 2 Millionen das Leben.

Die Nachricht vom Tod Hitlers und der Kapitulation Deutschlands verblasste für so manchen angesichts der persönlichen Bedeutung, die das Kriegsende mit sich brachte. Eugen Herman-Friede etwa erinnert sich, dass neben der Euphorie über das eigene Überleben vor allem die Sorge um die Mutter seine Gedanken bestimmt hat. In den ersten Mal-Tagen konnte er beim Roten Kreuz im ehemaligen jüdischen Krankenhaus in der Schulstraße in Erfahrung bringen, dass seine Mutter die Internierung im Konzentrationslager Theresienstadt überlebt hatte. Auch wenn es noch einige Wochen dauern sollte, bis Herman-Friede seine Mutter auf einem konfiszierten Fahrrad in der Berliner Schulstraße abholen konnte. »Als ich wusste, dass die Mutter lebt, war alles so weit wieder in Ordnung«, erinnert er sich noch heute.

Als Folge der persönlichen Erfahrungen, die Herman-Friede seit 1943 in der Illegalität in der Zusammenarbeit mit deutschen Juden und Nichtjuden im Widerstand gegen das Nazi-Regime gemacht hatte, unterschied sich auch sein Blick auf Deutschland und die Deutschen am Ende des Krieges von dem der meisten Juden, die überlebt hatten. Auch wenn die Euphorie über die persönliche Befreiung bei dem jungen Mann in den letzten Kriegstagen zunächst durch Anflüge von Rachegefühl gedampft wurde: »Ein Gefühl der Genugtuung gab es bei mir nicht. Dazu muss man wissen, dass ich ja einer der – leider – ganz wenigen Menschen war, die die Erfahrung gemacht haben, dass viele Deutsche ihren Kopf und ihren Kragen riskiert haben, um mich über Wasser zu halten.« Nach einigen Jahren in Kanada und Italien kehrte Eugen Herman-Friede wieder nach Deutschland zurück, wo er heute an Schulen Vorträge über seine Erlebnisse als Verfolgter des Nazi-Regimes hält.

Die Suche nach dem toten Hitler wurde zu einem Verwirrspiel, das den Diktator posthum wieder zum Leben erweckte. Im Garten der Reichskanzlei in der Nähe des Gartenausgangs, wo den Zeugen nach die Verbrennung Hitlers und seiner Frau stattgefunden hatte, bargen Soldaten der Roten Armee nach dem Ende der Kämpfe die Leichen und Überreste von über einem Dutzend Menschen, die – mit Ausnahme des Ehepaars Goebbels – nicht identifiziert werden konnten. Zunächst scheint das Wirken Schukows und der beteiligten sowjetischen Stellen vor Ort darauf ausgerichtet gewesen zu sein, den Leichnam Hitlers unbedingt zutage zu fördern – als Beweis für den Tod des Diktators und des vollständigen Triumphes der Roten Armee. Obwohl die Aussage von gefangenen Zeugen wie Günsche und Linge sowie das Auffinden der Zahnbrücke Hitlers, die von einer Zahnarzthelferin identifiziert wurde, den Tod Hitlers bestätigten und die Tatsache, dass seine Leiche fast vollständig verbrannt war, immer wahrscheinlicher wurde, wollte man der Weltöffentlichkeit unbedingt die Leiche Hitlers als »Siegestrophäe« präsentieren. Dabei schreckte man Anfang Mai nicht davor zurück, eine der unversehrteren Leichen, die man im Garten der Reichskanzlei gefunden hatte und die eine gewisse Ähnlichkeit mit Hitler aufwies – oder auch nur so zurechtgemacht worden war –, als toten Hitler auszugeben. Kurz darauf wurde die fingierte Hitler-Leiche von sowjetischer Seite selbst zunächst als »Double« und dann als »Fälschung« entlarvt, nicht ohne Hinweise zu geben, dass man an anderer Stelle doch noch fündig geworden sei.

Anfang Juni 1945 gab ein Offizier aus Schukows Stab bei einer inoffiziellen Pressekonferenz mit Korrespondenten aus den USA, Großbritannien und Frankreich bekannt, man habe die rauchgeschwärzte und verkohlte Leiche Hitlers gefunden und identifiziert. Nach Untersuchungen von Chemikern der Roten Armee sei davon auszugehen, »dass Hitler fast mit Sicherheit an einer Vergiftung gestorben sei«. Wie schon zuvor wurde das sowjetische Bestreben deutlich, Hitler den vermeintlich »männlicheren« Selbstmord mit der Pistole abzusprechen und ihm eine »feige« Lebensflucht durch Gift zuzuschreiben.

„Stalin sagt, dass sich Hitler wohl zusammen mit Bormann, seinem Stellvertreter in der Partei, mit General Krebs und anderen verborgen halte. (...) Vielleicht befinde sich Hitler in Japan. Der sowjetischen Aufklärung sei bekannt gewesen, dass die Deutschen drei bis vier große U-Boote gehabt hätten, die zwischen Japan und Deutschland gependelt seien und aus Japan wertvolle Frachten und Devisen gebracht hatten.“
Protokoll eines Gesprächs zwischen Stalin und dem amerikanischen Sonderbotschafter Harry Hopkins am 26. Mai 1945

Es war Stalin höchstpersönlich, der die offene und heimliche Prahlerei mit der angeblichen Leiche Hitlers stoppte. Möglicherweise zweifelte der notorisch misstrauische Kremlherr am Tod seines großen Widersachers, vielleicht sah er auch gewisse Vorteile darin, den Tod Hitlers gegenüber seinen alliierten Verbündeten zu leugnen. Bei einem Treffen mit amerikanischen Regierungsvertretern Ende Mai 1945 äußerte er, »dass seiner Ansicht zufolge Hitler nicht tot sei, sondern sich irgendwo verborgen halte«. Offenbar auf Anweisung Moskaus schwenkte nun auch Schukow um und gab in einer internationalen Pressekonferenz am 9. Juni 1945 an, dass man keine Leiche gefunden habe, die man als die Hitlers hätte identifizieren können, und dass er »keine zuverlässige Aussage bezüglich seines Schicksals oder seines jetzigen Aufenthalts machen« könne.

Damit war der Legendenbildung Tür und Tor geöffnet, und nur allzu gern griff auch die westliche Presse das schlagzeilenträchtige Thema auf. Immer neue Sensationen sorgten für Aufregung. Mal wurde Hitlers Flucht in einem japanischen U-Boot bestätigt, mal sein friedliches Ableben in einem Palast des spanischen Diktators Franco vermeldet. Die im Garten der Reichskanzlei aufgefundenen Leichen, die zum größten Teil nie genau identifiziert werden konnten, waren nach der neuen Direktive Stalins nutzlos geworden und wurden, in Holzkisten verpackt, über mehrere Stationen nach Magdeburg gebracht und dort verscharrt. Im März 1970 entschied das Politbüro der KPdSU, die Überreste heimlich auszugraben und zu vernichten. Am 5. April wurden sie vollständig verbrannt, und die Asche wurde in die Elbe geworfen. Die Leiche Hitlers war aller Wahrscheinlichkeit nach nicht darunter.

Auch im Fall Bormanns wucherten bald die Legenden. Der Aussage Artur Axmanns, der in den frühen Morgenstunden des 2. Mai den Leichnam Bormanns gesehen haben wollte, wurde von vielen kein Glaube geschenkt. Hartnackig hielt sich die Legende, dass Bormann überlebt habe und davongekommen sei. Einmal lebte Bormann angeblich in Ägypten und beriet die Araber im Kampf gegen Israel, dann wieder residierte er als Großgrundbesitzer in Südamerika; eine andere Version wollte Hitlers Schattenmann sogar zum sowjetischen Chefspion umfunktionieren. Alle ernsthaften Spekulationen hatten 1972 ein Ende, als bei Bauarbeiten am Lehrter Bahnhof Bormanns Skelett entdeckt wurde. Nach der Identifikation wurden die sterblichen Überreste eingeäschert und über der Ostsee verstreut.

Sein Rivale um die Gunst Hitlers, der Reichsführer SS Heinrich Himmler, fiel am 22. Mai 1945 mit abrasiertem Schnurrbart, schwarzer Augenklappe und falschem Ausweis einer britischen Militärpatrouille bei dem kleinen Dorf Barnstedt zwischen Bremervörde und Hamburg in die Hände. Müde lüftete der Vollstrecker des millionenfachen Mordes sein Inkognito. Als am nächsten Morgen ein Arzt bei einer Leibesvisitation seinen Mund untersuchen wollte, zerbiss er eine Zyankali-Kapsel, die er bis dahin in einer Zahnlücke verborgen gehalten hatte, und starb trotz aller Bemühungen, ihn am Leben zu halten. Am 26. Mai verscharrten englische Soldaten Himmlers Leichnam an einem unbekannten Ort in einem Waldstück bei Lüneburg.

Auch der zweite große »Verräter«, den Hitler in seinem politischen Testament aus der Partei ausgestoßen und seiner Ämter enthoben hatte, entzog sich der alliierten Justiz durch Gift. »Reichsmarschall« Hermann Göring wurde vor dem Internationalen Militärgerichtshof in Nürnberg als einer der Hauptkriegsverbrecher angeklagt und zum Tode verurteilt. Einen Tag vor der Vollstreckung des Urteils zerbiss er in seiner Zelle eine Zyankali-Kapsel, die er auf mysteriöse Weise erhalten hatte, und war sofort tot. Noch am Vorabend seines Selbstmordes hatte er selbstgewiss prophezeit: »In fünfzig oder sechzig Jahren werden in ganz Deutschland Standbilder Hermann Görings zu sehen sein.«

Hitlers Lieblingsarchitekt und mächtiger Rüstungsminister Albert Speer übernahm als Einziger der Hauptangeklagten vor dem Nürnberger Gericht eine »Gesamtverantwortung« für die Taten jenes Mannes, dem er bis zuletzt gedient hatte. Von den Verbrechen des Regimes aber, so beteuerte er bis an sein Lebensende, wolle er nichts gewusst haben. Das Gericht verurteilte ihn zu zwanzig Jahren Gefängnis. 1966 war er ein freier Mann und starb 1981 in London.

Feldmarschall Wilhelm Keitel und Generaloberst Alfred Jodl wurden im Nürnberger Prozess als Hauptkriegsverbrecher angeklagt, zum Tode verurteilt und am 16. Oktober 1946 in einer Turnhalle des Nürnberger Gefängnisses erhängt. Amerikanische Soldaten brachten die Leichen unter höchster Geheimhaltung in das Krematorium des Münchner Ostfriedhofs, wo sie eingeäschert wurden. Die Asche streuten die Soldaten in einen Seitenarm der Isar.

Der General der Waffen-SS, Felix Steiner, geriet eine Woche nach der Kapitulation in Mecklenburg in britische Kriegsgefangenschaft. Nach seiner Entlassung 1948 bemühte er sich erfolglos um eine Rehabilitierung der Waffen-SS, die vom Nürnberger Tribunal als »kriminelle Organisation« eingestuft worden war. Am 17. Mail 1966 starb er in München.

Generaloberst Gotthard Heinrici, der die Heeresgruppe Weichsel bis zu seiner Abberufung durch Keitel geführt hatte, ergab sich am 8. Mai 1945 britischen Truppen und wurde nach drei Jahren aus der Kriegsgefangenschaft entlassen. Er starb 1971 in hohem Alter.

General Walther Wenck setzte am 7. Mai 1945 mit einem Floß über die Elbe und begab sich mit den Resten der 12. Armee in amerikanische Kriegsgefangenschaft, in der er bis 1947 blieb. Nach dem Aufbau der Bundeswehr wurde er gebeten, an die Spitze der neuen deutschen Armee zu treten. Er lehnte ab, weil die organisatorischen Regelungen nicht seinen Vorstellungen entsprachen. Am 1. Mai 1982 kam Walther Wenck bei einem Autounfall ums Leben.

Ihrem großen Gegenspieler, dem Sieger von Berlin, Marschall Georgij Schukow, war nicht viel Zeit beschieden, seinen Triumph zu genießen. Am 9. Mai 1945 durfte er die Siegesparade in Moskau auf einem weißen Araberhengst abnehmen, danach stellte Stalin den möglichen Rivalen kalt. Stalins Nachfolger rehabilitierte den »Sieger von Berlin«, doch abgesehen von einer kurzen Zeit als Verteidigungsminister unter Chruschtschow, blieb er weiterhin in einer Art inoffizieller politischer Verbannung. 1974 starb Schukow in Moskau und erhielt ein Ehrengrab an der Kremlmauer.

Der erste Stadtkommandant von Berlin, Nikolaj Bersarin, den Schukow am 24. April ernannt hatte, blieb nur wenige Wochen im Amt. In dieser Zeit bemühte sich der Kunst- und Theaterliebhaber neben dem Aufbau einer neuen Stadtverwaltung und der Sicherung der Versorgung vor allem um ein neues Kulturleben in der zerstörten Hauptstadt. Viel erreichen konnte er nicht – bereits am 16. Juni 1945 kam er bei einem Motorradunfall in Berlin ums Leben. 1975 wurde ihm posthum die Ehrenbürgerschaft von Ostberlin verliehen, doch nach der deutschen Wiedervereinigung wurde er nicht in die Gesamtberliner Ehrenbürgerliste übernommen. Erst im Februar 2003 – nach einer langen Kontroverse – ernannte der Berliner Senat mit einer Mehrheit aus SPD und PDS Bersarin erneut zum Ehrenbürger der Stadt.

Otto Günsche und Heinz Linge gerieten am 2. Mai bei ihrer Flucht aus der Reichskanzlei in sowjetische Gefangenschaft. Beide verschwiegen zunächst ihre Funktion bei Hitler, wurden aber durch Hinweise von Mitgefangenen bald enttarnt. Wie die übrigen Mitglieder der engeren Umgebung Hitlers, deren der sowjetische Spionagedienst »Smersch« in Berlin habhaft werden konnte und die als »Gruppe Reichskanzlei« in das Moskauer Geheimdienstgefängnis Lubjanka eingeliefert wurden, waren Günsche und Linge langen und zermürbenden Verhören ausgesetzt. Alles interessierte die Vernehmenden, die große Strategic und das kleine Detail, Hitlers Eroberungsplane und sein Privatleben, vor allem aber die Frage, ob er wirklich tot war, und wenn ja, wie sein Tod erfolgt war. Im Sommer 1946 wurden beide noch einmal in den Führerbunker nach Berlin gebracht, um die Umstande von Hitlers Tod genau nachzustellen. Wenn sie gehofft hatten, dass ihre Auskunftsbereitschaft ihnen eine schnellere Freilassung einbringen wurde, so wurden sie enttäuscht. Als alles gesagt war, wurden beide im Mai 1950 in einem Scheinprozess zu 25 Jahren Arbeitserziehungslager verurteilt. Erst im September 1955 – nach Adenauers Moskau-Besuch – durfte Linge in die Heimat zurückkehren, Günsche folgte ein halbes Jahr später, im April 1956. Als Verkäufer von »Nordmark«-Fertighäusern brachte Linge es in Hamburg noch zu einigem Wohlstand, bevor er im März 1980 im Alter von 67 Jahren starb. Otto Günsche lebte siebzehn Jahre länger und verstarb 1997 als Rentner im Rheinland. Im Unterschied zu vielen anderen aus Hitlers Umgebung hielt er sich nach seiner Rückkehr ganz von der Öffentlichkeit fern und erklärte, er wolle »mit alldem nichts mehr zu tun haben«.

Hitlers Sekretärin Traudl Junge geriet nach ihrer erfolgreichen Flucht aus Berlin im Juni 1945 doch noch in sowjetische Gefangenschaft. Nach ihrer Entlassung floh sie im April 1946 nach Bayern. Später arbeitete sie als Redakteurin für verschiedene Zeitschriften. Im Februar 2002 starb sie im Alter von 82 Jahren kurz nach dem Erscheinen ihres Buches Bis zur letzten Stunde.

Bernd Freytag von Loringhoven gelang die Flucht in den Westen, wo er zunächst untertauchte, bevor er sich den britischen Besatzungsbehörden stellte. 1956 trat er in die neu gegründete Bundeswehr ein und machte dort eine steile Karriere. Nach Verwendungen als Brigade- und Divisionskommandeur der Panzertruppe wurde er 1969 Chef des Führungsstabes der Streitkräfte und zwei Jahre darauf stellvertretender Generalinspekteur der Bundeswehr. Seit seiner Pensionierung lebt der heute Neunzigjährige in Süddeutschland.

Armin Lehmann überlebte die Verwundung, die er als Hitlerjunge an der Weidendammer Brücke erhalten hatte, und wurde schon nach wenigen Wochen aus der russischen Gefangenschaft entlassen. Nach dem Krieg arbeitete er zunächst als freier Journalist, bevor er 1953 in die USA auswanderte. Dort war er bis zu seiner Pensionierung in der Tourismusbranche tätig. Seine Erlebnisse in den letzten Kriegsmonaten machten ihn zum überzeugten Pazifisten.

Als Krankenschwester konnte Doris Bober nach dem Krieg nicht mehr arbeiten. Die Erlebnisse in der Schlacht um Berlin, die schwere Arbeit als Trümmerfrau in den Wochen und Monaten danach hatten ihre Gesundheit erschüttert. Sie arbeitete als Verwaltungsangestellte in der Hauptfürsorge für Kriegsopfer und ist heute Rentnerin.

Stefan Doernberg wurde nach einem Studium der Geschichte Professor und Direktor des Instituts für internationale Beziehungen in Potsdam-Babelsberg. Von 1983 bis 1987 war er Botschafter der DDR in Finnland. Seit seiner Emeritierung als Hochschullehrer im Jahr 1989 lebt er in Berlin.

Wolfgang Leonhard floh 1949 über Jugoslawien in den Westen, wo er mit seinem Buch über seine Jugenderlebnisse, Die Revolution entläßt ihre Kinder, berühmt wurde. Nach Studien- und Forschungstätigkeit in Oxford und New York lehrte er einundzwanzig Jahre lang als Professor an der Historischen Fakultät der Yale University in den USA über die Geschichte des Kommunismus und der Sowjetunion. Seit seiner Emeritierung lebt er als Publizist und Autor in der Eifel.

Jutta Petenati verließ aus Unzufriedenheit mit dem DDR-Regime den Ostteil Berlins, in dem ihre Eltern und ihr Bruder zurückblieben. Sie arbeitete als Erzieherin und Vorschullehrerin, heiratete und bekam einen Sohn. Als 1989 die Mauer fiel, konnte Jutta Petenati mit der Wiedervereinigung von Millionen Deutschen auch die mit ihrer Familie feiern. Als Mitglied der »Zeitzeugenbörse« ist sie heute aktiv, um ihre Erinnerungen an das Dritte Reich und die Zeit danach jüngeren Generationen nahe zu bringen.

Ilse Anger blieb mit ihrem dreijährigen Sohn nach dem Krieg in Berlin. Die traumatischen Erlebnisse in der »letzten Schlacht« des Zweiten Weltkrieges beeinflussen noch heute ihr Leben.

Hitlers Führerbunker wurde in den Monaten nach Kriegsende zu einer makabren Touristenattraktion für die alliierten Sieger. Nach und nach trafen britische, amerikanische und französische Einheiten in der zerstörten Hauptstadt ein, die gemäß dem Potsdamer Abkommen in vier Besatzungszonen unterteilt wurde. Viele Soldaten, Politiker und Journalisten, unter ihnen der britische Premierminister Winston Churchill, krönten ihren Berlin-Besuch mit einem Abstecher in die unterirdische Bunkerwelt unter den Ruinen der Reichskanzlei. Wer nicht im offiziellen Auftrag kam, konnte sich meist durch eine Gefälligkeit gegenüber den Wachposten der Roten Armee, in deren Zone das Gebiet lag, Eintritt in die Bunkerwelt verschaffen. Angenehm war der Aufenthalt in Hitlers letztem Refugium nicht. Licht, Pump en und Frischluftversorgung waren seit Anfang Mai ausgefallen und wurden nicht mehr in Betrieb genommen. Mit Taschenlampen oder Petroleumlaternen machten sich die Besucher auf den Weg in die unterirdische Betonhöhle, in der langsam einsickerndes Grundwasser den Boden bedeckte und ein feuchter Verwesungsgeruch in der Luft hing.

Als sich die Spannungen unter den Verbündeten verstärkten, begann den Sowjets die gruselige Touristenattraktion ein Dorn im Auge zu sein. Ende 1947 schleppten sie von allen Seiten Beutemunition in den Bunker und jagten ihn am 11. Dezember in die Luft – mit nur halbem Erfolg. Zwar fielen der Betonblock um den Garteneingang und die beiden Beobachtungstürme ein, der Führerbunker in der Tiefe aber blieb trotz einiger Beschädigungen weiterhin begehbar. Die Rote Armee schüttete daraufhin die Eingänge zu und ließ die oberirdischen Reste des Bunkers liegen. Auch als 1949 die Ruinen der Reichskanzlei und aller Nebengebäude abgerissen wurden, um die letzten Spuren von »Hitlers Herrlichkeit« in Berlin zu vernichten, blieben die Überreste des Bunkers liegen, da ihre Beseitigung zu teuer gewesen wäre.

Erst 1959 startete die Regierung der DDR einen neuen Versuch, Hitlers Bunker verschwinden zu lassen. In den Decken des Vor- und Führerbunkers wurden mehrfach Sprengladungen angebracht und gezündet. Aber noch einmal blieb der Betonklotz Sieger. Eine vollständige Sprengung, das wurde nun deutlich, würde weit mehr kosten, als man veranschlagt hatte und ausgeben wollte. »Vor dem Hitlerbunker kapituliert«, kommentierte Die Welt Anfang Oktober hämisch das Scheitern der ostdeutschen Bemühungen. Um nicht alles beim Alten zu lassen, schüttete die Ostberliner Regierung über den Resten des Bunkers einen Hügel auf, der fortan die oberirdischen Bunkerreste vor den Blicken Neugieriger verbarg. Der Gedanke, das Areal zu begrünen und in einen Volkspark zu verwandeln, wurde aufgegeben, als am 13. August 1961 der Bau der Mauer begann. Der künstliche Hügel lag nun in einem unzugänglichen Todesstreifen an der innerstädtischen Grenze und blieb jahrelang unberührt.

Ende der sechziger Jahre wurde in Westberliner Zeitungen wiederholt über die Entdeckung von Bunkern aus dem Zweiten Weltkrieg berichtet. Im Ministerium für Staatssicherheit weckte das Befürchtungen, dass durch geheime Gänge Spione und Saboteure auf das Gebiet der DDR gelangen oder diese von DDR-Bürgern zur Flucht genutzt werden könnten. Die Stasi-Führung beschloss daher, die unbekannte Bunkerwelt im ehemaligen Regierungsviertel genau zu erkunden. Anfang 1973 begannen Ausgrabungen auch im Bereich des Führerbunkers. Bald stießen die Arbeiter auf den Eingang zum Vorbunker. Bevor sie weiter vordringen konnten, musste erst das Grund- und Regenwasser abgepumpt werden, mit dem die Bunkerräume weitgehend voll gelaufen war. Im Juli 1973 entdeckten Stasi-Offiziere die Doppelstockbetten, in denen die Goebbels-Kinder gestorben waren. Die Untersuchung des tiefer gelegenen Führerbunkers erwies sich hingegen als äußerst gefährlich, da der sowjetische Sprengversuch, wie sich jetzt zeigte, sämtliche Innenwände und Innendecken zerstört hatte. Im Gegensatz zum Vorbunker fanden die Stasi-Forscher – mit Ausnahme einer einzelnen Luftfiltertonne – in Hitlers Bunker keine Gegenstände mehr, da der Explosionsdruck bei der sowjetischen Sprengung sie offenbar pulverisiert hatte. Ebenso wenig fanden sie Hinweise auf geheime Gänge, so dass sie ihre gefährlichen Forschungsreisen ins Innere der Betonhöhle bald abbrachen.

Zehn Jahre blieben das Gelände und die unterirdischen Bunkerreste erneut unbeachtet, bis die Regierung der DDR im Jahr 1984 beschloss, zwischen Brandenburger Tor und Leipziger Platz neue Wohnsiedlungen für die sozialistische Nomenklatura zu bauen. Der DDR-Führung ging es dabei weniger darum, die letzten Überreste von Hitlers Katakombe zu beseitigen, als vielmehr die Absurdität einer mitten durch die Stadt gebauten Mauer durch die Bebauung eines Teils des brachliegenden Grenzstreifens weniger fühlbar zu machen – eine sinnlose Kosmetik, wie sich bald zeigte. Im Rahmen der Bauarbeiten wurden das Gelände 1988 enttrümmert und der Vorbunker sowie große Teile des Führerbunkers abgetragen. Nur die Bodenplatte von Hitlers Bunker und ein Teil ihrer Außenwände liegen noch immer an ihrer ursprünglichen Stelle. Hohlräume aber gibt es dort nicht mehr. Vergeblich wird man Hitlers Wohn- und Arbeitszimmer suchen, in dem er vor gut sechzig Jahren sein unheilvolles Leben durch eigene Hand beendete.

Literatur

Bahnsen, Uwe / O’Donnel, James P.: Die Katakombe. Das Ende in der Reichskanzlei. Reinbek, 2004.

Beevor, Antony: Berlin 1945. Das Ende. München, 2002.

Benz, Wolfgang: Geschichte des Dritten Reiches. München, 2000.

Boldt, Gerhardt: Die letzten Tage der Reichskanzlei. Zürich, 1947.

Doernberg, Stefan: Fronteinsatz. Erinnerungen eines Rotarmisten, Historikers und Botschafters. Berlin, 2004.

Fest, Joachim: Der Untergang. Hitler und das Ende des Dritten Reiches. Berlin, 2002.

Joachimsthaler, Anton: Hitlers Ende. Legenden und Dokumente. 2. überarbeitete Auflage, München, 2004.

Junge, Traudl: Bis zur letzten Stunde. Hitlers Sekretärin erzählt ihr Leben. München, 2002.

Kellerhoff, Sven Felix: Mythos Führerbunker. Hitlers letzter Unterschlupf. Berlin, 2003.

Kershaw, Ian: Hitler 1936–1945. Stuttgart, 2000.

Koller, Karl: Der letzte Monat. Die Tagebuchaufzeichnungen des ehemaligen Chefs des Generalstabs der deutschen Luftwaffe vom 14. April bis zum 27. Mai 1945. München, 1985.

Lehmann, Armin D.: Der letzte Befehl. Als Hitlers Botenjunge im Führerbunker. Bergisch Gladbach, 2003.

Leonhard, Wolfgang: Die Revolution entläßt ihre Kinder. Köln, 1992.

Müller, Rolf-Dieter / Ueberschär, Gerd R.: Deutschland am Abgrund. Zusammenbruch und Untergang des Dritten Reichs 1945. Konstanz, 1986.

Musmanno, Michael A.: In zehn Tagen kommt der Tod. Augenzeugen berichten über das Ende Hitlers. München, 1950.

Speer, Albert: Erinnerungen. Berlin, 2003.

Springer, Hildegard: Es sprach Hans Fritzsche. Nach Gesprächen, Briefen und Dokumenten. Stuttgart, 1949.

Toland, John: Das Finale. Die letzten hundert Tage. München, Zürich, 1968.

Trevor-Roper, Hugh R.: Hitlers letzte Tage. Frankfurt/Main, Berlin, 1995.

Völklein, Ulrich (Hg.): Hitlers Tod. Die letzten Tage im Führerbunker. Göttingen, 1998.

Personenregister

Adenauer, Konrad

Anger, Ilse

Arndt, Wilhelm

Axmann, Artur

Baier, Richard

Bandmann, Horst

Bantz, Elmar

Baur, Hans

Beigs, Wolfgang

Bernadotte, Graf Folke

Bersarin, Nikolaj Erastowitsch

Bismarck, Fürst Otto von

Blanter, Matwej

Blondi (Hitlers Schäferhündin)

Bober, Doris

Bogdanow, Semjon Iljitsch

Bojtschenko, Viktor

Boldt, Gerhardt

Bormann, Martin

Braun, Eva

Braun, Gretl — Fegelein, Gretl

Burgdorf, Wilhelm

Busse, Inge

Busse, Otto

Busse, Theodor

Carlyle, Thomas

Chaldej, Jewgenij

Christian, Gerda

Chruschtschow, Nikita

Churchill, Winston

Doernberg, Stefan

Dolmatowskij, Jewgenij

Dönitz, Karl

Dufving, Theodor von

Eckart, Dietrich

Eisenhower, Dwight D.

Fabian, Günter

Fabian, Ingeborg

Fegelein, Gretl (geb. Braun)

Fegelein, Hermann

Fest, Joachim

Franco, Francisco

Frank, Bernhard

Friedrich II., König von Preuβen (genannt der Große)

Fritzsche, Hans

Gall, Leonhard

Genscher, Hans-Dietrich

Gerson, Günter

Gerstenberg, Emilie

Giese, Renate

Goebbels, Joseph

Goebbels, Magda

Goebbels-Kinder (Helga, Hilde, Helmut, Holde, Hedda, Heide)

Göring, Edda

Göring, Emma

Göring, Hermann

Greim, Robert Ritter von

Guderian, Heinz

Günsche, Otto

Haase, Werner

Hansen, Hans

Heinrici, Gotthard

Hentschel, Johannes

Herman-Friede, Eugen

Hewel, Walter

Hildebrandt, Friedrich

Himmler, Heinrich

Hitler, Eva — Braun, Eva Högl, Peter

Holste, Rudolf

Hopkins, Harry

Jodl, Alfred

Jodl, Luise

Junge, Traudl

Kannenberg, Artur

Kapp, Wolfgang

Katharina II., Zarin von Russland (genannt die Große)

Keitel, Wilhelm

Kempka, Erich

Kersten, Felix

Kesselring, Albert

Klimenko, Iwan

Roller, Karl

Konjew, Iwan

Krebs, Hans

Kunz, Helmut

Lammers, Heinrich

Lehmann, Armin

Leonhard, Wolfgang

Lindloff, Ewald

Linge, Heinz

Linge, Wilhelm

Lorenz, Gerd-Ekkehard

Lorenz, Heinz

Loringhoven, Bernd Freiherr Freytag von

Lüdde-Neurath, Walter

Manteuffel, Hasso von

Manziarly, Constanze

Masur, Norbert

Mayr, Karl

Meier, Inge

Misch, Rochus

Mitlstrasser, Margarete

Model, Walter

Mohnke, Wilhelm

Montgomery, Sir Bernard Law

Morell, Theodor (»Theo«)

Mussolini, Benito

Naumann, Werner

Perewersew, Wladimir

Petacci, Clara

Petenati, Jutta

Poselskij, Michail

Poser, Manfred von

Quandt, Ello

Quandt, Günther

Quandt, Harald

Rattenhuber, Johann

Reichhelm, Günther

Reisser, Hans

Reitsch, Hanna

Reymann, Helmuth

Ribbentrop, Joachim von

Ribowskij, Alexander

Robertson, Bill

Rokossowskij, Konstantin

Rommel, Erwin

Schädle, Franz

Schaub, Julius

Schellenberg, Walter

Schenck, Ernst-Günther

Schirach, Baldur von

Schlünder, Ernst

Schmundt, Rudolf

Schneider, Karl

Schörner, Ferdinand

Schroeder, Christa

Schukow, Georgij

Schwägermann, Günther

Schwester Kunigunde

Sebelew, Pjotr

Seyß-Inquart, Arthur

Silwaschko, Alexander

Sintschenko (Oberst)

Sjanow (Oberfeldwebel)

Speer, Albert

Stalin, Jossif

Stange, Gisela

Stauffenberg, Claus Schenk Graf von

Steiner, Felix

Stumpfegger, Ludwig

Szubiak, Manfred

Tornow, Fritz

Tschuikow, Wasilij

Ulbricht, Walter

Unruh, Heinz

Voß, Hans-Erich

Wagner, Richard

Wagner, Walter

Weidling, Helmuth

Weiß (Oberleutnant)

Wenck, Walther

Wischnewskij, Wsewolod

Wolf, Johanna

Wolf, Markus

Ortsregister

»Adlerhorst«

Adlershorst

Adolf-Hitler-Platz

Ägypten

Alexanderplatz

Andreasplatz

Andreasstraße

Anhalter Bahnhof

Anhalter Bunker

Ardennenoffensive

Bad Nauheim

Barnstedt

Bayern

Beelitz

Bendlerblock

Bendlerstraße

Berchtesgaden

Berliner Ring

Berliner Schloss

Bernau

Bleibtreustraße

Blissestraße

Blumenstraße

Börnersdorf

Brandenburg

Brandenburger Tor

Bremervörde

Breslau

Bruchmühle

Charlottenburg

Charlottenburger Chaussee

Charlottenburger Tor

Chruschtschow, Nikita

Cottbus

Cottbus-Berlin, Autobahn

Dachau, KZ

Dahlem

Dahlem, Haus

Dahme

Dänemark

DDR

Döberitz

Dresden

Duisburg

Eberswalde

Eifel

Elbbrücke bei Torgau

Elbe

Eschede

Fehrbelliner Platz

Ferch

Finnland

Flensburg(-Mürwik)

Frankfurt an der Oder

Frankfurter Allee, S-Bahnhof

Frankreich

Friedrich-Wilhelms-Universität

Friedrichshagen

Friedrichshain

–S-Bahnhof

Friedrichstraße

–(S-)Bahnhof

– U-Bahnhof

Frohnau

Fürstenberg

Gatow, Flughafen

»Germania«

Gestapo-Hauptquartier

Grellstraße

Großbritannien

Großdeutscher Rundfunk

Halbe

Halensee

Hamburg

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Havel

Havelland

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Hohenlychen, Sanatorium

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Holland

Holstein

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Isar

Israel

Jalta

Japan

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Kaiserhof, U-Bahnhof

Kaiser-Wilhelm-Denkmal

Karinhall

Karlshorst

Karthago

Kaufhaus »Hertie«

Ketzin

Kleiner Wannsee

Königswusterhausen

Köpenick

Kreuzberg

Kriegsministerium

Kubangebiet

Kurfürstendamm

Kuschnarenkowo

Küstrin

Küstriner Platz

Landsberger-Allee, S-Bahnhof

Landwehrkanal

Lauenburg

Lehrter Bahnhof

Leipzig

Leipziger Platz

Lichtenberg

Lichterfelde West

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London

Lübeck

Luch, Märkisch

Luckenwalde

Lüneburg

Lustgarten

Magdeburg

Mahlsdorf

Mailand

– Piazzale Loreto

Masurenallee

Mecklenburg

Moskau

– Gorkijstraße

– Karl-Liebknecht-Schule

– Komintern-Schule

– Kreml

– Lubjanka

– Roter Platz

München

– Ostfriedhof

Nauen

Neiße

Neubrandenburg

Neue Reichskanzlei

Neukölln

Neustrelitz

New York

Nordural

Normandie

Nürnberg, Internationaler Militärgerichtshof

Obersalzberg

Oder

Oderfront

Olympiastadion (»Reichssportfeld«)

Oranienburg

Osnabrück

Österreich

Ostfront

Ostpreußen

Ostsee

Ost-West-Achse

Oxford

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Paris

Parkstraße

Pfaueninsel

Pichelsdorfer Brücken

Pichelsdorf

Plön

Polen

Pommern

Potsdam

– Babelsberg

– Eiche

Potsdamer Brücke

Potsdamer Platz

Prag

Prenzlau

Prenzlauer Allee, S-Bahnhof

Prenzlauer Berg

Prinz-Albrecht-Straße

Propagandaministerium

Ravensbrück, KZ

Rechlin, Flugplatz

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Reichsbank(gebäude)

Reichsluftfahrtministerium

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Reinickendorf

Reinickendorfer Straße, U-Bahnhof

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Rhein

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Rheinland

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Schorfheide

Schulenburgring

Schulstraße

Schwanenwerder

Schwartzkopffstraße, U-Bahnhof

Schwielow-See

Seelow

Seelower Höhen

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Sibirien

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Tegel

Tegeler Forst

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Unter den Linden

USA

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Wannsee

Washington

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Wesel

Westfront

Wiesenburg

Wildpark-Werder

Wilhelmsplatz

Wilhelmstraße

Wittenau

Wolfsschanze

Wollankstraße

Wriezen

Württemberg

Yale University

Zauchwitz

Zehlendorf

»Zitadelle« (Abschnitt Z)

Zoo(logischer) Garten

– Bahnhof

– Bunker (Zoobunker)

Zossen

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Table of Contents

- Autor
- Vorwort
- Freitag, 20. April 1945
- Samstag, 21. April 1945
- Sonntag, 22. April 1945
- Montag, 23. April 1945
- Dienstag, 24. April 1945
- Mittwoch, 25. April 1945
- Donnerstag, 26. April 1945
- Freitag, 27. April 1945
- Samstag, 28. April 1945
- Sonntag, 29. April 1945
- Montag, 30. April 1945
- Dienstag, 1. Mai 1945
- Mittwoch, 2. Mai 1945
- Epilog
- Literatur
- Personenregister
- Ortsregister