Ins Netz gegangen: Kriminalroman
Date: 1992-08-15T17:37:39+00:00
Keywords: Webb Carrick 03
Description: Kriminalroman, K 612/KRIMI 3013
Publisher: Goldmann

BILL KNOX

Ins Netz gegangen

Von Bill Knox sind bisher erschienen:

Auf verschneiten Straßen

Aus sicherer Quelle

Blutgruppe B

Drei Paar Nylonstrümpfe

Ferngespräch nach Rom

Gefährliche Fracht

Ins Netz gegangen

Kleine Blutstropfen

Der Mann in der Flasche

Schlafwagen nach Glasgow

Sendestörung auf Kanal 15

Spanische Dukaten

Vergiftete Austern

Whisky floß in Strömen

Dieses Buch wird unter der Bedingung verkauft, daß es ohne Zustimmung des Verlages gewerbsmäßig weder weiterverkauft noch vermietet oder auf ähnliche Weise genutzt wird. Die vom Verlag gewählte Ausstattung darf weder durch einen festen Einband noch einen besonderen Umschlag noch in sonstiger Weise verändert werden. Von diesem Roman ist auch eine Ausgabe auf dickerem Papier und in Leinen gebunden erschienen, die zum Einstellen in Leihbüchereien, Werkbüchereien und Volksbibliotheken bestimmt ist.

Wer Goldmann Kriminalromane liest,
zeigt, daß er auf Niveau achtet.

BILL KNOX

Ins Netz gegangen

BLACKLIGHT

Kriminalroman

Klappentext

Anglerfest an der Küste Schottlands! Überall herrscht Begeisterung – nur nicht auf dem Schutzkreuzer ›Marlin‹.

Dort hat man einen grausigen Fund gemacht: Der Erste Offizier entdeckte den Leichnam des Fischers Nathan Broom.

Im Nu packt auch die ganze Besatzung der ›Marlin‹ das Angelfieber. Die Männer wollen den Mörder Brooms in ihren Netzen zappeln sehen …

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

KRIMI VERLAG AG WOLLERAU / SCHWEIZ

Die Hauptpersonen des Romans sind:

Ernest Shannon – Kapitän

Webster Carrick – Erster Offizier

William Bell – Bootsmann

Peter Mack – Hotelbesitzer

Nathan Broom – Sportangler

Alva Leslie – Stenotypistin

Page Abbott – Makler

Margaret Harding – seine Freundin

Douglas Swanson – Geschäftsmann

Jenkins Batford – Fischer

Skinner Jones – Fischer

Chefinspektor Patrick Neilson – Kriminalbeamter

Sergeant Sean MacNaught – sein Assistent

Der Roman spielt an der schottischen Westküste.

I

Ungekürzte Ausgabe · Made in Germany

© 1967 by Bill Knox.

Ins Deutsche übertragen von Heinz Otto.

Alle Rechte, auch die der fotomechanischen Wiedergabe, vorbehalten.

Jeder Nachdruck bedarf der Genehmigung des Verlages.

Umschlagentwurf von H.-J. Weißfuß.

Gesetzt aus der Linotype-Garamond-Antiqua.

Druck: Presse-Druck- und Verlags-GmbH. Augsburg.

K 612/KRIMI 3013 · Sp

1

Der junge Glatthai war hungrig, doch sein Instinkt gebot ihm Vorsicht. Sekundenlang verharrte er reglos, dann schwamm er mehrmals im Kreis – und schnappte blitzschnell zu. Die nadelspitzen Zähne bohrten sich in den weichen Köder. Im nächsten Moment schien das Wasser um den sechzig Zentimeter langen Fisch zu explodieren, denn ein Widerhaken drang tief in seinen Gaumen und eine Nylonleine straffte sich.

In Sekundenschnelle schoß der junge Glatthai in entgegengesetzter Richtung davon. Dabei stieß er gegen ein seltsames Bündel, und der Sand des Meeresbodens wurde aufgewirbelt. Das Bündel trieb träge weiter, als der Fisch fortschnellte. Doch die Nylonleine riß nicht. Sie war für größere Beute bestimmt.

Eine halbe Stunde später hing der Hai immer noch an der Angelschnur, aber er war erschöpft, regte sich kaum noch. Ein dunkel schimmernder Meeraal näherte sich, zögerte kurz und entfernte sich wieder, wie andere Fische vor ihm.

Der Mann am anderen Ende der Leine war bereits seit Stunden tot. Die Nylonschnur schnitt tief in seinen Hals ein. An der Taille war ein Stück Roheisen festgebunden.

Es begann zu tagen, als der Glatthai schließlich den sinnlosen Kampf aufgab und starb. Nun erst wagten sich die kleineren Fische näher.

Planmäßig erreichte der Fischereischutzkreuzer ›Marlin‹ den Loch Rachan. Es war eine Stunde nach Sonnenaufgang – an der Westküste Schottlands im Monat Juni, also sieben Uhr. Der Tag versprach schön zu werden. Die See war ruhig, lediglich zwei Wölkchen standen als weiße Tupfen am Morgenhimmel. Es gab deshalb für den Kapitän des Fischereischutzkreuzers eigentlich keinen Grund, ein finsteres Gesicht zu machen.

Kapitän Shannon war von kleiner Statur. Er hatte ein rundes Gesicht, das von einem Bart eingerahmt wurde.

Die ›Marlin‹ verlor an Fahrt, und die Bugwelle erstarb. Shannon stand in der Brückennock, die kurzen, kräftigen Beine weit gespreizt, und blickte stirnrunzelnd auf das kleine Dorf Borland, das verschlafen dalag. Nur aus wenigen Schornsteinen stieg Rauch auf.

Ohne sich umzudrehen, nickte der Kapitän kurz. Webb Carrick, der Erste Offizier der ›Marlin‹, stand mit ausdruckslosem Gesicht hinter ihm. Er hob die Hand und gab den Männern am Bug ein Signal. Die Ankerkette rasselte los, das Wasser spritzte auf. Der Anker verschwand und bohrte sich sieben Meter tiefer in den Meeresboden. Als sich die Ankerkette straffte, nickte Carrick dem Rudergast zu und schob den Hebel des Maschinentelegraphen auf ›Stop‹.

Nach wenigen Sekunden verstummte das Klopfen der beiden kraftvollen Dieselmotoren. Nur das Summen des Generators und das leise Plätschern der Wellen gegen die Bordwand waren zu vernehmen. Am Heck flatterte die blaue Flagge des Fischereischutzes. Die Möwen, die seit Tagesanbruch das Schiff begleitet hatten, zogen unermüdlich ihre Kreise.

»Ich erwarte Sie zum Frühstück, Mr. Carrick.« Wenn Kapitän Shannon dies sagte, war es keine Einladung, sondern ein Befehl. »Und bestellen Sie dem Bootsmann, daß ich in einer Stunde die Pinasse benötige. Wenn ich zurückkomme, werde ich vermutlich Besuch mitbringen. Richten Sie ihm das ebenfalls aus.«

Ohne auf eine Antwort zu warten, schob sich Kapitän Shannon an Carrick vorbei und stampfte mit seinen kurzen Beinen den Niedergang hinab zu seiner Kajüte.

Carrick seufzte, zündete sich eine Zigarette an und gab dem Rudergänger eine. Dann langte er nach dem Brückentelefon und drückte auf einen der vielen Knöpfe. Ein Summen ertönte. Wenige Sekunden später klickte es, und eine brummige Stimme meldete sich.

»Brücke«, sagte Carrick. »Clapper, der Alte geht in einer Stunde an Land. Er bringt vielleicht Besuch mit. Sorgen Sie dafür, daß wir einen guten Eindruck machen.«

Am anderen Ende Schweigen. Maat ›Clapper‹ Bell, der Bootsmann der ›Marlin‹, mußte diese Neuigkeit erst verdauen.

»Hören Sie …!«, begann er mit seiner polternden Stimme.

»Ich weiß«, unterbrach ihn Carrick rasch. »Sie haben Ihre Sorgen. Entweder lassen Sie die betreffenden Stellen überpinseln, oder Sie tarnen sie anderweitig. Schließlich sollen die Steuerzahler das Gefühl haben, daß ihr Geld gut angelegt wurde.«

Er hängte den Hörer auf und blickte über die Bucht.

Die ›Marlin‹ lag ungefähr eine Viertelmeile vor der Küste, fast unmittelbar gegenüber von Borland. Loch Rachan ähnelte in jeder Hinsicht den anderen Buchten dieser einsamen Küste – ein zwei Meilen langer Finger aus blauem Wasser. Hinter dem Kiesstrand erhoben sich graue Klippen und mit Ginster bestandene Hügel, an deren Hängen einige niedrige, weißgetünchte Häuser zu erkennen waren.

Normalerweise bot das kleine, saubere Dörfchen Borland ein ebenso friedliches Bild wie diese verträumte Küstenlandschaft. Im Moment herrschte dort allerdings hektischer Betrieb. Mehr als zwanzig Boote waren rings um die altersschwache hölzerne Landungsbrücke an den Ankerbojen festgemacht. Gedrungene Kajütkreuzer und offene Motorboote, zwei Logger und eine große, alte Ketsch waren darunter.

Diese Bootsansammlung war der Grund, weshalb die ›Marlin‹ Loch Rachan besuchte, denn diese Bucht gehörte normalerweise nicht zum Einsatzgebiet des Fischereischutzkreuzers. Nach einer Pause von einem Monat war dies die erste Patrouillenfahrt. In den vergangenen Wochen war die Mannschaft auf Urlaub gewesen, während bei der ›Marlin‹ im Trockendock die jährlich fällige Generalüberholung vorgenommen worden war. Jedesmal, wenn diese Reparaturarbeiten durchgeführt worden waren, erklärte Clapper Bell zähneknirschend, daß er mindestens einen Monat benötige, bis das Schiff wieder das gewohnte blitzsaubere Bild bieten würde.

Kürzlich hatte man die ›Angelmeisterschaft von Loch Rachan‹ ausgeschrieben, die von den geschäftstüchtigen Veranstaltern hochtrabend als ›Angelfestival‹ bezeichnet wurde. Immerhin schien sich eine ganze Menge Leute für diese Meisterschaft zu interessieren. Die Veranstalter waren außerdem auf die glänzende Idee gekommen, als Zeichen offizieller Anerkennung um ein Geleitschiff zu bitten. In letzter Minute war die ›Marlin‹ mit dieser Aufgabe betraut worden.

›Wenn wir den Leuten damit einen Gefallen tun und außerdem für zwei Tage etwas Abwechslung von der üblichen Routinearbeit bekommen, habe ich nichts dagegen einzuwenden!‹, dachte Carrick gelangweilt.

»Sir …« Harrison, der Rudergänger – er stammte von der Ostküste – räusperte sich umständlich und sah den Ersten Offizier erwartungsvoll an.

Am Abend zuvor hatten sie Greenock, den Stützpunkt der ›Marlin‹, verlassen und auf ihrer nächtlichen Fahrt noch einen Abstecher nach Norden gemacht, weil angeblich ein ausländischer Trawler seine Netze zu dicht vor der Küste ausgeworfen hatte. Die Suche war allerdings ergebnislos verlaufen. Seit zwei Uhr morgens hatte Harrison am Ruder gestanden, und allein der Gedanke an den vielen Alkohol, den er beim letzten Landgang genossen hatte, verursachte bereits Schädelbrummen.

»Lassen Sie sich Frühstück geben, und dann hauen Sie sich in die Koje.« Ein leises Lächeln spielte um Carricks Lippen. »Harrison …«

»Sir?« Der Rudergänger musterte den Ersten Offizier mißtrauisch.

»Das nächste Mal kippen Sie mehr Wasser in Ihren Whisky, sonst werden Sie noch Scherereien kriegen.«

Carrick hatte betont lässig gesprochen, aber der Rudergast hatte ihn genau verstanden. Webb Carrick warf einen letzten Blick über das Wasser. Bei den vor Anker liegenden Booten erschienen die ersten Leute auf Deck. Der Schiffsoffizier schnippte die halb gerauchte Zigarette über Bord und stieg die Stufen des Niedergangs hinab.

Wenn man von Kapitän Shannon zum Frühstück eingeladen wurde, mußte man gewisse Äußerlichkeiten beachten. Dazu gehörte Waschen und Rasieren. Nachdem er seine im Achterschiff gelegene kleine Zwischendeckskabine erreicht hatte, zog Carrick die Uniformjacke und den weißen Rollkragenpullover aus. Dann streifte er schwungvoll die dick besohlten Seestiefel ab und tappte zum Waschbecken.

Er wusch sich gerade unter heftigem Spritzen und viel Gepruste, als die Kabinentür aufgestoßen wurde.

»Willkommen im betriebsamen Loch Rachan, dem Treffpunkt der christlichen Seefahrt.« Die Stimme klang bekannt und hatte einen spöttischen Unterton. »Was das Nachtleben anbelangt – nun, manchmal kommt das Wild aus den Bergen bis herunter in den Ort!«

Carrick tastete nach dem Handtuch, trocknete sich das Gesicht ab und drehte sich um. Er grinste. Jumbo Wills, der Zweite Offizier der ›Marlin‹, hatte ein altes, nicht mehr ganz sauberes Hemd und einen Overall an. Seinen Spitznamen verdankte er der Tatsache, daß er genauso massiv gebaut war wie ein Elefant.

»Was wollen Sie denn in dieser Aufmachung?«, fragte Carrick.

Wills zuckte die Achseln.

»Ich muß im Vorpiek herumkriechen. Anordnung vom Käpten. Einem kleinen Würstchen wie mir halst man ja immer die schmutzigen Arbeiten auf. Aber zuvor frühstücke ich. Kommen Sie mit?«

»Ich wurde vom Alten zu Tisch gebeten.« Carrick trocknete sich noch einmal gründlich das Gesicht ab und warf das Handtuch zur Seite. »Und er wird bestimmt nicht beglückt sein, wenn Sie ihm in der Aufmachung eines Landstreichers begegnen. Er erwartet Besuch an Bord.«

Bis zu den Wurzeln der blonden Haare überzog sich das Gesicht des jungen Mannes mit tiefer Röte.

»Aber wenn ich das Vorpiek nicht in Ordnung bringe, geht er erst recht in die Luft!« Jumbo Wills fürchtete zweierlei: seekrank zu werden, was auf jeder Patrouillenfahrt mindestens einmal passierte, und von Kapitän Shannon zusammengestaucht zu werden, was bedeutend öfter vorkam. »Vielleicht sollte ich aufs Frühstück verzichten und mich gleich an die Arbeit machen –«

»Warum nicht?« Carrick holte seinen Elektrorasierer und zwinkerte dem jungen Mann besänftigend zu. »Vielleicht lohnt es sich sogar. Möglicherweise bringt er reizenden Besuch mit.«

»Mädchen?« Wills’ Gesicht hellte sich auf, doch dann schüttelte er den Kopf. »Nein, bei einem Anglertreffen bestimmt nicht. Sollten wirklich weibliche Wesen in der Gegend sein, sind sie bestimmt über fünfzig und haben einen starken Bartwuchs. Ich kenne diese Typen.« Trotz allem gewann die Neugier die Oberhand. »Haben Sie eine Ahnung, warum Sie der Alte eingeladen hat? Dafür muß es doch einen Grund geben?«

»Bis jetzt hat er ihn mir nicht genannt.«

Jemand hämmerte wütend gegen die Zwischenwand. In der Nachbarkabine wohnte Pettigrew, der Dritte Offizier. Er war der älteste des Trios und verbrachte den größten Teil seiner Freiwache in der Koje. Natürlich haßte er es, aufgeweckt zu werden. Carrick verzog das Gesicht und senkte die Stimme.

»Ich erzähle Ihnen dann, was es gegeben hat.«

»Schön, dann werde ich mich jetzt an die Arbeit machen«, meinte Jumbo Wills, fuhr sich mit der Hand über den schmierigen Overall, seufzte noch einmal beim Gedanken an das entgangene Frühstück und spazierte davon.

Carrick warf hinter ihm die Tür zu, schaltete den Rasierapparat ein und nahm den Kampf gegen die Bartstoppeln auf. Das Gesicht, das ihm aus dem Spiegel entgegenblickte, hatte sich in den zwei Jahren verändert, die er mit Shannon auf der ›Marlin‹ gefahren war. Es war jetzt vom Wetter gebräunt, und die feinen Linien um die Augen deuteten auf größere Reife – doch dies alles wurde Carrick kaum bewußt.

Die Zeit, die er früher auf See verbracht hatte, schien unendlich weit zurückzuliegen. Dieses Kapitel war abgeschlossen worden, als er – das nagelneue Kapitänspatent in der Tasche – kein passendes Schiff finden konnte. Unvermutet war er vom Fischereischutz auf Grund einer längst vergessenen Bewerbung aufgefordert worden, sich vorzustellen. Am Ende der Unterredung war er Erster Offizier unter Kapitän Shannon auf der ›Marlin‹. Gleichzeitig hatte man ihm einen schwarzen Dienstausweis überreicht, der einen gewissen Webster Carrick zum Inspektor für das Fischereiwesen machte. Schlicht ausgedrückt war er damit seefahrender Polizist und Fischereibeamter in einer Person – mit den Nachteilen beider Berufe.

Während der Rasierapparat über das Kinn schnurrte, blinzelte Carrick seinem Spiegelbild zu. Er war einunddreißig Jahre alt, einsfünfundsiebzig groß und untersetzt. Die schmalen Lippen in dem breiten Gesicht verrieten deutlich, daß er sich trotz seiner stets verbindlichen Art nicht herumschubsen ließ. Seine Augen waren dunkelbraun, das Haar noch eine Nuance dunkler, die Schultern breit und muskulös. Und – das gab er unumwunden zu – er war gern ein wenig zynisch. Trotzdem liebte er das Leben.

Er schaltete den Rasierapparat aus, und während er ihn wegpackte, begann er fröhlich zu pfeifen. Doch bereits nach wenigen Takten hämmerte Pettigrew wieder gegen die Wand. Carrick zuckte die Achseln und summte leise weiter. Er zog den Rollkragenpullover, die Uniformjacke und Halbschuhe an. Nun konnte er Kapitän Shannon gegenübertreten – ganz gleich, was der alte Knurrhahn auf dem Herzen haben mochte.

Kapitän Shannons Salon lag unmittelbar unter der Brücke. Er war verhältnismäßig groß, und jeder, der den Raum zum erstenmal betrat, war erstaunt über die hellen Chintzvorhänge vor den Bullaugen, für deren Erneuerung Shannons Frau jedes Jahr nach der Generalüberholung persönlich sorgte. Im übrigen aber spiegelte der Salon Shannons Charakter wider: Alles war nüchtern und praktisch – vom makellos weißen Anstrich bis zum blitzenden Messing des Schlingeranzeigers und des Tochterkompasses, die über dem Schreibtisch hingen. Ein Regal enthielt Handbücher über das Fischereiwesen, denen man die häufige Benutzung ansah. Das Mobiliar war einfach, aber gemütlich. Die alte Lithographie eines Segelschiffes – auf einer Auktion billig erworben – bildete den einzigen Schmuck.

Carrick klopfte an die Tür und trat ein. Der Tisch war bereits für zwei Personen gedeckt, und auch die dampfende Kaffeekanne fehlte nicht. Shannon hatte sich landfein gemacht, er trug seine beste Uniform. Er stand am Schreibtisch, ein fast leeres Whiskyglas in der Hand. Der Kapitän begrüßte Carrick mit einem Kopfnicken. Im gleichen Moment erschien der Stewart, stellte zwei Teller mit Speck und Eiern auf den Tisch und verschwand ebenso leise, wie er gekommen war.

»Schön.« Shannon leerte das Whiskyglas und lud Carrick mit einer. Handbewegung ein, am Tisch Platz zu nehmen. »Dann wollen wir frühstücken, Mister – und bei dieser Gelegenheit möchte ich von Ihnen hören, in welchem Zustand sich Ihrer Meinung nach das Schiff befindet.«

Reparaturarbeiten bereiteten Shannon stets Sorgen, denn der Kapitän war höchst mißtrauisch, wenn es um die Seetüchtigkeit der ›Marlin‹ ging. Und das mit gutem Grund. Wie die anderen Boote der Fischereischutzflottille hatte auch die ›Marlin‹ jährlich 17 000 Seemeilen zurückzulegen. Ihr Operationsgebiet reichte vom Butt of Lewis im Norden bis hinunter zum Südrand des Solway Firth. Die Gewässer in diesem Küstenabschnitt zählen zu den heimtückischsten der ganzen Welt. Man benötigte also ein in jeder Hinsicht verläßliches Schiff, um Unheil zu entgehen.

Trotz ihrer schweren Aufgabe war die ›Marlin‹ unbewaffnet. Sie verschaffte sich auf andere Weise Autorität. Die graue Silhouette mit dem hohen Bug und dem niedrigen Schornstein war gut bekannt. Mit Hilfe des Zwillingsmotors, der 2000 PS leistete, schaffte sie dreißig Knoten. An dem flachen Heck wehte die blaue Flagge mit dem goldenen Emblem des Fischereischutzes. Am meisten gefürchtet aber war Kapitän Shannon, der als Kommissar des Fischereiwesens befugt war, an Ort und Stelle Strafen zu verhängen.

Während die beiden Männer frühstückten, gab Carrick einen ausführlichen Bericht über den Zustand des Schiffes. Gelegentlich stellte Shannon eine Frage. Schließlich war er zufriedengestellt und versank in Schweigen. Carrick musterte den bärtigen Kapitän, der sich die dritte Tasse Kaffee einschenkte, und amüsierte sich heimlich über die aggressive Art, wie er Zucker hineingab. Der Kommandant der ›Marlin‹ hatte eine Aufgabe zu erfüllen, und dafür stand ihm ein Schiff von 400 Tonnen und 54 Meter Länge zur Verfügung, das wie die Miniaturausgabe eines Zerstörers aussah. Die Besatzung bestand aus zwanzig Mann und drei wachhabenden Offizieren. Und worin bestand die Aufgabe? Dafür zu sorgen, daß Ruhe und Ordnung gewahrt und die Gesetze eingehalten wurden, und zwar in einem Gebiet, in dem die Menschen hart und gefährlich lebten und ein leicht aufbrausendes Temperament besaßen.

Man durfte von den Fischern erwarten, daß sie die einschlägigen Gesetze und Verordnungen kannten, über Netze und Gerät Bescheid wußten, ebenso aber auch über Fangzeiten, über die Dreimeilen- und die Sechsmeilenzone. Aber die Fischer hatten ebenfalls ihre Probleme: Es galt, einen möglichst reichen Fang zu machen und ihn möglichst günstig auf dem Markt abzusetzen. Und manchmal kam es eben vor, daß sie ihren Lebensunterhalt nur bestreiten konnten, wenn sie sich nicht an die Fischereigesetze hielten.

Die Kommandanten der Fischereischutzboote mußten deshalb alle Tricks kennen, mit denen die Fischer arbeiteten, und sie mit den eigenen Waffen schlagen. Kapitän Shannon war bereits über Sechzig, würde also in wenigen Jahren pensioniert werden. Und wenn es hoch kam, würde man ihm für seinen unermüdlichen Kampf einen kleinen Orden an die Brust heften.

Ein ungeduldiges Schnauben riß den Ersten Offizier aus seinen Grübeleien.

»Mr. Carrick, ich sagte, daß sich jeder gewaltig irrt, der glaubt, er könne während unseres Aufenthaltes in Loch Rachan faulenzen.« In den scharfen Augen des Kapitäns glitzerte es gefährlich. »Heute haben wir Dienstag. Das Wettangeln beginnt morgen und dauert bis Freitag. Offiziell sind wir in dieser Zeit anwesend. Aber das bedeutet nicht, daß wir dasitzen und Daumen drehen. Schließlich hat man uns nicht hierhergeschickt, um diesen Anglern, die lediglich einen Silberpokal für ihr Wohnzimmer gewinnen möchten, eine Freude zu bereiten.« Shannon stand abrupt auf und trat an seinen Schreibtisch. »Kommen Sie doch mal her.«

Verdutzt gehorchte Carrick. Shannon nahm eine Karte aus dem Regal und breitete sie sorgfältig auf dem Schreibtisch aus. Dann tippte er mit seinem kurzen dicken Finger auf einen Punkt.

»Hier, auf dem Festland, ist Loch Rachan. Da drüben –« Der Finger fuhr einige Zentimeter nach Westen. »Da haben wir den Sound of Jura und auf der gegenüberliegenden Seite die Inseln: Jura, Islay und so weiter. Zwischen dem Festland und den Inseln ist das Wasser sehr tief, stimmt’s?«

Carrick nickte. Sobald man die Küste mit ihren Klippen und kleinen Inseln hinter sich gelassen hatte, sank die Wassertiefe rasch auf hundert und mehr Meter ab. Aber es gab überall gefährliche Untiefen.

»Gut.« Shannon blickte von der Karte auf. »Wenn Sie die Memoranden der Admiralität gelesen haben, die Sie regelmäßig bekommen, dürfte Ihnen bekannt sein, daß die Gewässer südlich von Kilberry Head zum Übungsgebiet für Unterseeboote erklärt wurden.« Shannons Finger zog auf der Karte ein Oval. »Um diesen Abschnitt handelt es sich. Wie üblich wurden die Fischer in den Häfen durch Bekanntmachungen darauf aufmerksam gemacht.«

»Sie waren allerdings nicht begeistert«, murmelte Carrick. »Es hieß sogar, daß man eine Eingabe beim Minister machen wolle.«

»Die Fischer haben immer etwas auszusetzen«, brummte Shannon. »Die Navy hat jedenfalls mit dem üblichen Drill begonnen. Die Übungszeiten werden amtlich bekanntgemacht. Dann ist in dem betreffenden Gebiet das Fischen verboten. Vermutlich ist es Ihnen entgangen, Mister, aber als wir heute morgen durch den Sound of Jura kamen, wurden wir eine reichliche halbe Stunde durch ein Periskop beobachtet.«

Carrick räusperte sich rasch.

»Werden im Rahmen dieser Übungen besondere Manöver durchgeführt, Sir?«

Das Hauptübungsgebiet der NATO-Unterseeboote lag im Kilbrannan-Tief und dem Firth of Clyde. Dort übten die konventionellen U-Boote, manchmal auch gemeinsam mit einem britischen oder amerikanischen Atom-U-Boot. Die britische Basis in Gareloch und das amerikanische Polaris-Depot in Holy Loch befanden sich ja ganz in der Nähe. Aber von Zeit zu Zeit suchte sich die Navy neue Übungsgewässer.

»Im allgemeinen handelt es sich um den üblichen Drill: Tauchübungen, Beobachtungen durch das Periskop, Schießen mit Übungstorpedos«, erwiderte Shannon, und seine Stimme wurde sarkastisch. »Sie wissen ja, was es mit diesen Übungstorpedos auf sich hat, Mister. Der Torpedo ist echt, hat aber lediglich einen Übungsgefechtskopf. Ein Tender wartet in der Nähe, der den Torpedo nach durchgeführtem Übungsschießen wieder aus dem Wasser fischt. So ist es jedenfalls beabsichtigt. Aber manchmal geht ein Torpedo auch verloren.«

Das sollte zwar nicht sein, kam aber hin und wieder vor. Carrick hatte derartige Übungsgeschosse schon mehrmals in der Flottillenbasis in Gareloch gesehen. Die Gefechtsköpfe waren mit einem leuchtenden Orange bemalt und enthielten – zum leichteren Auffinden – einen Rauchsatz und eine Lichtquelle. Am Ziel wurde der flüssige Ballast mittels Preßluft aus dem Gefechtskopf gedrückt, so daß der Torpedo auftauchte und an der Wasseroberfläche trieb, bis man ihn einsammelte. Doch manchmal ging etwas schief – dann versagte vielleicht der Preßluftzylinder, oder der Torpedo verfing sich auf dem Meeresboden im Schlick.

Natürlich legte die Navy großen Wert darauf, keinen Torpedo zu verlieren, denn jeder ›Fisch‹ kostete rund 3000 Pfund bares Geld – ganz zu schweigen von den modernen Typen, die mehr als das Dreifache wert waren. Eine fieberhafte Suche nach dem verlorenen Torpedo setzte dann ein, doch oft genug wurde er erst gefunden, wenn ein Trawler oder Fischkutter einen unerwarteten Fang im zerrissenen Netz entdeckte. Nicht selten begann nun eine langwierige Streiterei zwischen dem Fischer und der Navy. Der Fischer wollte den Schaden ersetzt und einen Finderlohn haben, während der betreffenden Dienststelle nur ungenügende Mittel zur Verfügung standen.

Shannons sarkastischer Tonfall ließ Carrick aufhorchen.

»Und kürzlich haben sie wieder einen ›Fisch‹ verloren?«

Der Kapitän nickte.

»Vor drei Tagen. Einige Meilen südlich von hier, in der Nähe vom Leuchtturm Whip. Ein neuer Typ. Deshalb ist der Wirbel auch größer als sonst, weil man das Ding unbedingt wiederfinden möchte. Nun, das ist das Problem der Navy. Uns interessiert lediglich, daß die Manöver weitergehen – und zufällig liegen am Rand des Übungsgebietes einige der besten Fischgründe im ganzen Sound of Jura.«

»Wir müssen also Verkehrspolizei spielen und aufpassen, daß unsere Angler nicht die Kriegsspielerei behindern?«

Carricks Gesicht wurde ernst. Berufsfischer aus dem Sperrgebiet zu vertreiben, ging noch an – aber mehr als ein Dutzend Boote mit Angelenthusiasten im Zaum zu halten, war schlimmer als einen Sack Flöhe zu hüten.

»Sie sind gewarnt worden.« Shannon rollte die Seekarte zusammen, schob ein Gummiband darüber und legte die Rolle ins Regal zurück. »Aber jeder von diesen Leuten möchte siegen, denn derjenige, der während der nächsten drei Tage den größten Fang macht, gewinnt einen Silberpokal. Und einen zweiten Pokal gibt es für den schönsten Fisch. Da könnte schon jemand in Versuchung geraten, heimlich nach Süden zu fahren und dort sein Glück zu versuchen. Besonders, wenn er ein Boot gemietet hat, dessen Besitzer im Falle des Sieges eine Belohnung erwartet.«

»Dann machen diese Leute vielleicht einen größeren Fang als sie glauben«, murmelte Carrick. »Gibt es auch einen Pokal für denjenigen, der ein U-Boot angelt?«

Shannon brummte unwirsch.

»Eher wird es andersherum passieren – dann hat eins der Boote einen Torpedo im Heck. Auch ein Übungstorpedo besitzt eine gewaltige Durchschlagskraft« Er blickte auf die Uhr und runzelte die Stirn. »Jetzt muß ich ins Dorf fahren und den Leuten vom Anglerkomitee meinen Antrittsbesuch machen. Kommen Sie nach einer Weile ebenfalls hinüber und versuchen Sie herauszufinden, was die Angler vorhaben. Lassen Sie durchblicken, daß wir keinesfalls Händel suchen, aber rücksichtslos gegen alle vorgehen, die sich ins Sperrgebiet wagen.«

»Verstehe.« Carrick schlenderte zum Bullauge und blickte über die Bucht. Im Sonnenschein lag die Wasserfläche in sattem Blau, das am Strand von der weißen Brandung eingerahmt wurde. »Denken Sie dabei an ganz bestimmte Boote, Sir?«

»Da wären zunächst die beiden Logger.« Shannon nahm die mit Goldborte besetzte Mütze von dem Haken neben der Tür und setzte sie schwungvoll auf. »Über die ›Blue Vine‹ ist mir nichts weiter bekannt, aber die ›Anna B.‹ hat dem Fischereischutz schon Scherereien gemacht. Behalten Sie die beiden im Auge – und die übrigen ebenfalls.« Er öffnete die Tür und holte tief Luft. »Die ›Marlin‹ hat eigentlich Wichtigeres zu tun, als Kindermädchen für die Navy zu spielen, Mr. Carrick. Aber sollten die Manöver behindert werden, wird die Admiralität beim Fischereischutz Krach schlagen, und dann wird mein Vorgesetzter mir die Hölle heiß machen – und ich werde ebenfalls jemandem die Hölle heiß machen!«

Carrick folgte dem Kapitän hinauf zum Hauptdeck und wartete, bis Shannon an Bord der Pinasse war, dann sah er zu, wie das Boot auf die Landungsbrücke zusteuerte. Schließlich drehte er sich um, zündete sich eine Zigarette an und schlenderte zum Heck. Eine rauhe Stimme drang an sein Ohr. Jemand machte zwei Matrosen klar, was sie erwarten würde, falls sie nicht endlich im Eiltempo eine neue Plane über das Rettungsboot zögen.

Carrick trat hinzu, lauschte kurz.

»Bootsmann«, unterbrach der Erste Offizier leise.

»Sir?« Der einsachtzig große, bullenhafte Ire aus Glasgow mit dem rötlichblonden Haar wandte sich um und grinste. »Ich sorge nur dafür, daß alles klappt. Wie Sie es befohlen haben.«

»Das habe ich gehört«, entgegnete Carrick sarkastisch. »Alles in Ordnung?«

»Ja, zumindest in Kürze,« Clapper Bell nickte heftig. »Hauptsache, es steckt niemand seine Nase in den falschen Winkel.« Er blickte zu den beiden Matrosen, die sich mit der Plane abmühten. »Fester, Hamilton – Sie ziehen doch nicht am Schürzenband Ihrer Mutter.«

Der Bootsmann kam von der Royal Navy, was man deutlich an dem verblichenen Ordensbändchen an seiner Uniformjacke erkennen konnte. Wenn er sagte, daß alles in Ordnung sein würde, konnte man sich darauf verlassen.

»Kapitän Shannon wünscht, daß ich mich auf den Booten, die sich an dem Angelwettbewerb beteiligen, ein wenig umsehe«, erklärte Carrick. »Möchten Sie mitkommen?«

»Nur zu gern«, erwiderte Clapper Bell begeistert. »Vielleicht könnte man bei dieser Gelegenheit –« Er ließ den Rest ungesagt, winkelte lediglich den Arm an.

»So früh am Morgen?« Carrick war skeptisch. »Um diese Zeit wird noch kein Alkohol ausgeschenkt.«

»Ach, während des Angelfestivals wird man es schon nicht so genau nehmen«, meinte Bell optimistisch. »An der Bar erfährt man am leichtesten, was sich so tut. Wenn man ein Glas in der Hand hält, ist kein Mensch mißtrauisch.«

Carrick schob die Mütze zurück und seufzte.

»All right. Dann halten Sie sich in fünf Minuten bereit. Wir nehmen das Schlauchboot. Sie unterhalten sich mit den Einheimischen und versuchen in Erfahrung zu bringen, ob die Fischer in letzter Zeit gute Fänge gemacht haben.«

»Genau das hatte ich vor.« Der Bootsmann nickte. »Äh – soll ich bei dieser Gelegenheit auch den Torpedo erwähnen, der vermißt wird?«

Carrick lächelte und schüttelte den Kopf.

Es war ihm schleierhaft, wie Clapper Bell über alles so gut Bescheid wissen konnte. Offensichtlich hatte er Verbindung zur Admiralität.

Einige der Boote liefen bereits aus, als Carrick in das Schlauchboot kletterte. Clapper Bell sorgte dafür, daß es nicht von der Bordwand der ›Marlin‹ abgetrieben wurde. Erst als Carrick Platz genommen hatte und an der Starterschnur riß, stieß Bell von dem Fischereischutzkreuzer ab. Der 40-PS-Außenbordmotor heulte auf. Carrick nahm Gas weg, und das Geräusch ging in ein gleichmäßiges Tuckern über.

»Ich dachte, diese Angelei beginnt erst morgen«, meinte Bell stirnrunzelnd und machte es sich etwas bequemer, was bei seiner hünenhaften Gestalt nicht ganz einfach war.

Eine alte Motorjacht begegnete ihnen. Am Heck stand eine Handvoll Wettkampfteilnehmer. Jeder einzelne war mit Angelgerät überladen.

»Die meisten von ihnen werden heute einen kleinen Versuch unternehmen«, erwiderte Carrick. »Den Rest des Tages werden sie dann darüber diskutieren, welches Angelgerät am zweckmäßigsten ist.«

»Wobei natürlich niemand seine wahre Meinung sagt – in der Hoffnung, auf diese Weise besser als die anderen abzuschneiden.« Clapper Bell lachte, drehte sich um und zog irritiert die Brauen hoch. »He …!«

Carrick hatte bereits gesehen, was den Maat irritierte.

Der große Logger hatte sich zwischen den vor Anker liegenden Booten hindurchgeschlängelt und nahm nun volle Fahrt auf. Der Dieselmotor hämmerte, die Abgase quollen aus dem dünnen Schornstein, und am Heck schäumte weiß das Kielwasser. Gleichzeitig drehte der Logger und nahm direkten Kurs auf das Schlauchboot. Es war die ›Anna B.‹. Sie kam rasch näher. Verschwommen waren die Gesichter der Passagiere auf Deck zu erkennen, und hinter den Scheiben des Ruderhauses die reglose Gestalt des Mannes am Steuer.

Clapper Bell knurrte, richtete sich etwas auf und winkte in ärgerlichem Protest.

Die ›Anna B.‹ hielt unbeirrt ihren Kurs, sie schien von dem Schlauchboot wie von einem Magneten angezogen zu werden. Carrick riß die Ruderpinne hart zur Seite, doch als das kleine Boot nach Steuerbord auswich, drehte der Bug des Loggers in die gleiche Richtung.

»So ein blöder Kerl –« Bell blickte zu Carrick, bemerkte die ärgerlich zusammengekniffenen Augen seines Vorgesetzten und schwieg.

Der Motor des Schlauchbootes heulte auf, mit einem gewaltigen Ruck schoß es vorwärts – und im nächsten Moment schob sich der Logger, groß wie eine Dampfwalze, dicht am Heck vorbei. So dicht, daß die beiden Männer im Schlauchboot jeden einzelnen Niet an dem altersschwachen Rumpf deutlich erkennen konnten. Die Passagiere des Loggers rissen erschrocken ihre Münder auf, aber der Steuermann beugte sich aus dem Ruderhaus und spie über Bord.

Kräftig fluchend klammerte sich Clapper Bell fest, als das Schlauchboot in das Kielwasser der ›Anna B.‹ geriet und heftig zu tanzen begann.

»Zum Teufel, was sollte das?«, knurrte er und schickte dem Logger einen wütenden Blick nach.

»Da war jemand zum Scherzen aufgelegt«, erwiderte Carrick ruhig.

Er hatte sich das Gesicht des Mannes am Ruder genau eingeprägt – dieses grinsende, unrasierte Gesicht mit den ungewöhnlich hohen Wangenknochen und dem kurzgeschnittenen grauen Haar. ›Wenn ich diesem Kerl wieder begegne, wird er was erleben!‹, dachte Carrick.

Eine Jacht schob sich zwischen den vor Anker liegenden Booten hindurch und passierte die beiden Fischereischutzmänner in gebührendem Abstand. Carrick bemerkte, daß Clapper Bell ins Wasser starrte. Es mochte hier ungefähr sechs Meter tief sein; der Meeresboden war ein Gemisch aus Fels, feinem Sand und grünem Tang.

»Sieht nicht schlecht aus dort unten«, murmelte Bell. »Vielleicht benütze ich die Gelegenheit und probiere dann gleich einmal die neuen Druckminderungsventile aus.«

Carrick nickte. Die Verhältnisse waren geradezu ideal zum Tauchen. Er und der Bootsmann waren die Froschmänner der ›Marlin‹ und legten deshalb größten Wert darauf, ihr Tauchgerät selbst zu pflegen und zu überprüfen. Sie hatten längst gelernt, daß das Leben eines Tauchers oft von Kleinigkeiten abhing – von Kleinigkeiten, die man normalerweise routinemäßig erledigte.

»Das hat Zeit bis später«, meinte Carrick. »Ich will zunächst hören, was Shannon vorhat.«

Das Schlauchboot tuckerte nun zwischen den vor Anker liegenden Jachten hindurch, erreichte schließlich die Landungsbrücke und stieß sanft gegen einen der hölzernen Pfeiler. Clapper Bell sprang an Land, sah sich um und strahlte.

»Ich bleibe noch im Boot«, erklärte Carrick. »Aber laufen Sie nicht zu weit weg.«

Er winkte kurz, gab etwas Gas, und mit leisem Purren zog das Schlauchboot davon. Die Sonne schien Carrick warm ins Gesicht, als er sein ersts Ziel, die ›Blue Vine‹, ansteuerte.

Die ›Blue Vine‹ war größer und jünger als die ›Anna B.‹, und ihre Ausrüstung war sauber und gepflegt. Trotzdem war sie der typische Heringslogger. Sie war ungefähr fünfzehn Meter lang, besaß Fischladeräume und achtern das kleine Ruderhaus. Auf dem Vorschiff befand sich der Ladebaum mit Winde, die Netze waren sorgfältig auf Deck verstaut. In großen weißen Buchstaben leuchtete vom Bug die Registernummer, darunter der Name in stolzen goldenen Lettern.

In der Nähe des Ladebaums saßen einige Männer in Sportkleidung. Jeder hatte einen Eimer vor sich, in den er Köder schnitzelte. Als das Schlauchboot herantuckerte, blickten die Angler kurz auf, dann fuhren sie in ihrer Beschäftigung fort. Anders verhielt sich ein Matrose, der am Ruderhaus lehnte. Er verschwand in einem schmalen Niedergang, und wenige Sekunden später erschien eine andere Gestalt auf Deck. Der Mann war lang und dünn und hatte eine Strickmütze auf dem Kopf. Er trug ein graues Flanellhemd und eine Seemannshose, die von einem breiten Ledergürtel gehalten wurde. Er nickte dem Offizier vom Fischereischutz einladend zu.

Carrick warf ihm die Fangleine zu und wartete, bis der Fischer das Schlauchboot an der Reling festgezurrt hatte, dann kletterte er an Bord.

»Morgen.«

»Einen guten Morgen.« Zwei scharfe, graue Augen musterten Carrick mit einer leisen Neugier. »Sie kommen von der ›Marlin‹, wie?«

Carrick nickte.

»Ich schaue mich nur ein wenig um. Da wir ja als Wachtschiff abgestellt sind, möchte der Kapitän ganz gern wissen, was unsere Angler vorhaben.«

»Klingt ganz nach unserem alten Shannon.« Die bedächtige Stimme des Fischers klang leicht amüsiert. »Ich heiße Jenkins Batford – Skipper und Miteigner.«

Carrick stellte sich ebenfalls vor und sah sich kurz um. Weitere Eimer mit Ködern, meist kleine Makrelen, standen am Heck. Daneben waren Markierungsbojen mit gelben Fähnchen sorgfältig festgezurrt. Das Deck war gerade erst mit einem Schlauch abgespritzt worden, glitzerte noch, genau wie die Messingbeschläge des Ruderhauses, in der Sonne. Jenkins Batford hatte seinen Logger tadellos in Schuß.

»Wenn Sie ein paar Minuten Zeit haben, könnten wir zusammen eine Tasse Tee trinken«, schlug Batford vor. »Kommen Sie mit nach unten?«

»Danke.«

Carrick folgte dem Mann zum Niedergang, bückte sich, um nicht an den Lukenrand zu stoßen, und kletterte die kurze Treppe hinab. In der kleinen Kombüse der ›Blue Vine‹ war es sehr eng. Der Seemann, den Carrick bei seiner Ankunft oben auf Deck gesehen hatte, saß in der Mitte des Raums an einem Tisch. Er sah überrascht auf und blickte fragend zu Batford.

»Geh lieber hinauf, Danny.« Batford nickte. »Sage mir Bescheid, wenn unser Mann endlich kommt. Aber viel länger warte ich jetzt nicht mehr.«

Danny nickte, schob die Zigarette von einem Mundwinkel in den anderen, drückte sich an den beiden Männern vorbei und stapfte den Niedergang hinauf.

»Ich habe acht von diesen Anglern«, erklärte Batford. »Sechs Pfund pro Kopf und Tag –«

»Und Prämien?«

»Kommt darauf an, ob die Leute Glück haben.« Der Skipper der ›Blue Vine‹ schien recht optimistisch zu sein. »Ich werde tun, was ich kann, und da wird es sicher ein gutes Geschäft. Allein das Fixum ist ja schon ganz schön, und außerdem ist es eine Abwechslung vom täglichen Einerlei.« Er löste die schwere braune Teekanne aus der Halterung, holte zwei Porzellanbecher und schenkte das teerschwarze Gebräu ein. »Zucker und Milch ist da drüben in der Ecke«, meinte er, während er Carrick einen Becher reichte.

»Danke.« Carrick bediente sich. »Haben Sie ein paar ganz bestimmte Stellen im Auge?«

»Ja.« Batford nippte an seinem Tee und musterte seinen Besucher. »Ein paar Stellen, die ich gut kenne. Skinner Jones von der ›Anna B.‹ hat gewiß ebenfalls seine Pläne. Sie – äh – Sie haben ihn doch gesehen?«

»So kann man es auch nennen.«

»Na ja.« Es war nicht recht ersichtlich, wem Batfords Sympathie galt. »Skinner kann eben die Leute vom Fischereischutz nicht leiden. Ich glaube, es war die ›Skua‹ – die hat ihn in der letzten Fangperiode oben im Minch erwischt, als er mit einem Garnelennetz fischte. Zweimal innerhalb von vierzehn Tagen! Die Geldstrafen brachten ihn an den Rand des Ruins. Jetzt hat er eine Stinkwut im Leib, und diese vier Tunichtgute, die seine Mannschaft bilden, nicht weniger.« Batford schob den freien Daumen hinter den Ledergürtel. »Aber deshalb sind Sie ja wohl nicht hier, oder?«

»Nein«, pflichtete Carrick bei. »Wir wollen nur sichergehen, daß auch wirklich alle über das Sperrgebiet Bescheid wissen. Wir möchten nicht, daß sich Boote in das Manövergebiet der Navy verirren.«

Batford blieb völlig ruhig.

»Ich habe es gar nicht nötig, dorthin zu fahren, Mr. Carrick. Mir schwebt da etwas ganz anderes vor. Wenn ich Glück habe, erwischen meine Angler einen Thunfisch – vielleicht auch zwei.« Er merkte, daß Carrick skeptisch war, und lächelte. »Man muß nur die richtigen Stellen kennen. Gelegentlich findet man auch hier in der Gegend Thunfische. Auch noch einige andere Warmwasserfische, die selbst Experten hier nicht erwarten – Blauhai und Seebarbe, auch mal ein großer Glatthai. Ein Meeresbiologe hat mir mal erklärt, daß es mit dem Golfstrom zusammenhängt. Außerhalb der warmen Strömung kann man nur auf einen Rochen oder auf einen Dorsch hoffen.«

Ein Thunfisch mußte das Herz jedes Hochseeanglers höher schlagen lassen. Aber welch ein Erlebnis war es erst, wenn ein zweihundertpfündiger Rochen anbiß! Oder ein drei Meter langer Meeraal! Das mußte einen Kampf geben, den der Angler in seinem ganzen Leben nicht mehr vergaß.

Carrick nickte und blickte sich um, weil jemand den Niedergang heruntergeklappert kam.

Der Neuankömmling blieb auf halber Höhe stehen, sah Carrick an und zog eine Braue hoch. Er war noch jung, hatte langes dunkles Haar und trug eine blaue Baumwollhose, dazu eine schwarze Lederjacke über einem schmierigen Strickhemd.

»Besuch von der ›Marlin‹, Davey«, erklärte Batford. »Mr. Carrick, dies ist Davey Gwynne, unser Maschinist.« Er wandte sich an den jungen Mann. »Nun, Schaden behoben?«

Gwynne nickte.

»Ja. Wann laufen wir aus?«

»Sobald unser Mr. Broom erscheint.« Der Fischer fuhr sich mit dem Teebecher am Kinn entlang. »Besser, du sagst den anderen Bescheid, daß die Verzögerung nicht unsere Schuld ist.«

Der Maschinist brummte etwas und stapfte die eisernen Stufen des Niedergangs hinauf.

Der Fischer zeigte auf einen alten Wecker, der am gegenüberliegenden Schott an einem Nagel hing.

»Da sagen mir diese Leute, daß sie um acht Uhr auslaufen möchten, und wir richten uns natürlich nach ihren Wünschen, denn sie bezahlen uns schließlich dafür. Aber fragen Sie mich nicht, wo dieser Broom jetzt steckt. Vielleicht liegt er noch im Bett.«

»Wollen Sie noch lange warten?«

»Nein.« Batford blickte noch einmal auf den Wecker. »Noch zehn Minuten, dann laufen wir aus. Davey hatte etwas Kummer mit einer Einspritzpumpe. Deshalb war uns die Verzögerung ganz lieb. Aber wenn die Leute da oben heute vormittag noch einen anständigen Fisch an die Angel kriegen wollen, müssen wir jetzt auslaufen, auch wenn ein Mann fehlt.« Er räusperte sich vernehmlich. »Nun, kann ich sonst noch etwas für Sie tun, Mr. Carrick?«

»Im Moment nicht.« Carrick trank den Tee aus, stellte den Becher auf den Tisch und trat zur Treppe. »Na, dann gutes Fischen, Skipper.«

»Fischen?« Jenkins Batford schüttelte den Kopf. »Dieses Herumgewerke mit Angelrute und Schnüren kann man doch nicht als Fischen bezeichnen, Mr. Carrick. Nein, anständiges Fischen ist das nicht.«

Carrick mußte lachen. Er kletterte den Niedergang hinauf, während der Fischer immer noch den Kopf schüttelte. Oben auf Deck standen die Passagiere ungeduldig um den Maschinisten. Carrick wurde überhaupt nicht beachtet. Er sprang in sein Schlauchboot, löste die Leine und stieß ab.

Weitere Boote der Anglerflotte waren ausgelaufen, andere waren gerade dabei, ihre Liegeplätze zu verlassen. Carrick ging bei zwei kleinen Hummerbooten längsseits und sprach mit den Fischern. Als er weiterfuhr, wurde er von einem älteren, in Tweed gekleideten Mann in einem offenen Viereinhalbmeterboot herangewinkt. Der Angler – ein typischer Einzelgänger – wollte wissen, wann die Flut ihren Höchststand erreiche. An der nächsten Boje ankerte ein altes Rettungsboot, das zu einem Kajütkreuzer umgebaut worden war. Eine Familie mit einer Schar von lärmenden Kindern war an Bord. Das nächste war die alte Ketsch. Sie lag still und verlassen da. Als Carrick das Heck umrundete, um die Landungsbrücke anzulaufen, entdeckte er noch ein Boot, dessen Anblick ihm einen leisen, bewundernden Pfiff entlockte.

Vom schlanken Bug leuchtete der Name ›Starglow‹. Die Jacht hatte einen cremefarbenen Anstrich, die Brücke mit dem Cockpit lief über die ganze Breite des Bootes. An ihrem schnittigen Heck glitzerten im Wasser zwei Bronzeschrauben. Kurzum – sie sah ganz so aus, als habe sie den Besitzer einen schönen Batzen Geld gekostet. Am Heck waren zwei Drehsessel montiert, und zwei lange Angelruten aus Glasfiber ragten wie Antennen in die Höhe.

Carrick steuerte näher heran. Das Cockpit war leer. Eine der Türen war nur angelehnt, bewegte sich leicht, wenn die Jacht von der gekräuselten See gewiegt wurde. Hinter einem der kleinen Bullaugen erhaschte Carrick eine flüchtige Bewegung.

Zunächst wollte er einfach vorbeifahren und die Landungsbrücke anlaufen. Doch der Besitzer einer solchen Jacht gab sich gewiß nicht mit zweitrangigen Dingen zufrieden, und das konnte bedeuten, daß er ein fanatischer Angler war, der keine Rücksicht auf Sperrgebiete oder andere Einschränkungen nahm – dem es nur darauf ankam, die schönsten und größten Fische zu fangen. Seufzend drehte Carrick bei, stellte den Motor ab und ließ sich langsam auf die Jacht zutreiben.

Eine Minute später stand er auf dem Deck aus Teakholz und wunderte sich, daß seine Ankunft offenbar nicht bemerkt worden war. Er betrat das Cockpit, blickte durch die offene Tür nach unten und holte tief Luft.

»Hallo! Ist da unten jemand …?«

Seine Worte lösten in der Kajüte ein kurzes Rascheln aus, dann war alles wieder still. Nur aus der Bilge drang das leise Gurgeln des Wassers herauf.

Carrick betrachtete die Tür näher, und seine Lippen bildeten einen schmalen Strich. Das Schloß schien zwar intakt zu sein, aber das Metall darunter war zerkratzt und der Beschlag am Türrahmen verbogen. Leise trat Carrick näher, sah sich in dem reichhaltig ausgestatteten Cockpit um und lauschte noch einmal aufmerksam. Dann stieg er die schmalen eisernen Stufen des Niedergangs hinab.

Auf halber Höhe spürte er einen beißenden Schmerz am linken Fußgelenk. Er verlor das Gleichgewicht und stürzte kopfüber nach vorn. Es gelang ihm noch, das Geländer zu erwischen, und er landete auf Händen und Knien in der Kajüte. Er erhaschte einen flüchtigen Blick auf die Teakholztäfelung, auf schwarze Lederpolster und eine silberne Lampe, die an einer Kette von der Decke hing.

Carrick vernahm ein leises Geräusch hinter seinem Rücken. Er wollte sich umdrehen, da registrierte er fast mit der Langsamkeit eines Zeitlupenfilms, daß etwas Großes und Schweres auf ihn niedersauste. Dann explodierte in seinem Gehirn ein farbenprächtiges Feuerwerk.

Er stürzte gänzlich zu Boden, während seine Mütze in einem weiten Bogen davonrollte.

2

Ein heller Fleck schwang in langsamem Rhythmus vor seinen Augen. Ganz nah sprach jemand heftig auf ihn ein – es war die Stimme eines Mädchens.

Der Nebel wurde lichter, der helle Fleck verwandelte sich in die silberne Lampe, die von der Decke herabhing. Schließlich wurde sich Carrick bewußt, daß er immer noch am Fuße der Treppe lag.

»So machen Sie doch!« Wieder diese Stimme, flehend und ungeduldig. »Sagen Sie doch, daß mit Ihnen alles in Ordnung ist – reden Sie doch irgend etwas.«

Carrick drehte sich vorsichtig um. In seinem Schädel dröhnte eine Pauke. Das Mädchen, ungefähr Mitte zwanzig, kniete neben ihm. Das feuerrote Haar, das im Nacken lose zusammengebunden war, rahmte ein ovales, sommersprossiges Gesicht mit großen braunen Augen ein. Der breite Mund war bekümmert nach unten gezogen, verriet aber sofort Erleichterung, als Carrick aufzustehen versuchte.

»Ich helfe Ihnen.«

Carricks Beine wollten wieder nachgeben, doch ein erstaunlich kräftiger Arm führte ihn zu einem der tiefen Polstersessel.

»Ist – ist jetzt wieder alles in Ordnung?«, fragte das Mädchen.

»Mehr oder weniger.« Carrick holte tief Luft und tastete mit äußerster Vorsicht seinen Kopf ab. Am Hinterkopf bildete sich rasch eine große Beule, sonst aber schien er unverletzt. Nach der Armbanduhr zu schließen, war Carrick nur wenige Minuten bewußtlos gewesen. »Was ist eigentlich passiert?«

»Ich – ich hole Ihnen Ihre Mütze.« Das Mädchen wandte sich schnell ab.

Carrick seufzte, lehnte sich zufrieden zurück und sah zu, wie das rothaarige Mädchen zur Treppe ging. Sie war zierlich, aber gut gebaut. Sogar der alte schwarze Pullover mit dem spitzen Ausschnitt und die verschossenen blauen Baumwollshorts brachten ihre Figur voll zur Geltung. Die langen, schlanken Beine waren nackt, die Füße steckten in weißen Leinenschuhen. Als sich das Mädchen bückte, rutschte der Pullover etwas nach oben und entblößte einen schmalen Streifen des honigbraunen Rückens.

»Ich hatte Sie gefragt, was passiert ist«, wiederholte Carrick.

»Hier ist Ihre Mütze.« Es klang wie eine Entschuldigung. »Ich habe Sie niedergeschlagen.«

»Sie haben –« Er nahm die Mütze entgegen, doch es verschlug ihm die Sprache.

»Ein Irrtum. Damit –« Sie deutete auf den schweren Griff einer Hochseeangelrute, der auf der gegenüberstehenden Couch lag, dann runzelte sie verlegen die Stirn. Die Sommersprossen auf der kecken Stupsnase verschoben sich. Das Mädchen hatte kleine, zierliche Ohren, und auf ihrem Gesicht war keinerlei Make-up zu erkennen. »Ich wollte gar nicht so fest zuschlagen. Oder vielleicht doch? Ich weiß es nicht.«

»Darüber wollen wir uns keine Gedanken machen.« Carrick bewegte seinen Kopf und stöhnte. »Wollen Sei mir nicht wenigstens erzählen, warum Sie es getan haben?«

Das Gesicht des Mädchens überzog sich mit Röte, nahm fast die Farbe ihres Haares an.

»Weil ich dachte – weil ich dachte, daß sie zurückkommen.« Sie seufzte, nahm einen neuen Anlauf. »Sehen Sie, ich schlafe ganz allein auf der Jacht. Heute morgen gegen zwei Uhr versuchte jemand zweimal, hier einzubrechen. Das ist auch der Grund, weshalb ich erst – ach, ich weiß nicht, wann ich schließlich eingeschlafen bin. Jedenfalls wurde ich wach, als Sie den Niedergang herunterkamen –«

»Und da entschlossen Sie sich, erst zuzuschlagen und dann herauszufinden, wer ich eigentlich bin?« Carrick zog eine Braue in die Höhe. »Legen Sie sich immer angezogen schlafen?«

»Wenn ich damit rechnen muß, daß ein ungebetener Besucher kommt, ja.« Sie wies mit einer Kopfbewegung auf einige Decken, die hinter der eisernen Treppe lagen. »Statt in meiner Kabine am Heck habe ich den Rest der Nacht hier verbracht. Ich wollte unbedingt hören, wenn der Unbekannte zurückkommt. Statt dessen waren Sie es. Aber wenn Sie aus dem Schlaf gerissen worden wären – hätten Sie sich dann nicht auch entschlossen, zuzuschlagen, bevor der andere zuschlagen kann?« Eine Haarsträhne hatte sich gelöst, das Mädchen streifte sie mit einer trotzigen Bewegung zurück. »Außerdem habe ich bereits erklärt, daß es mir leid tut.«

»Schon gut, es war ja meine Schuld«, beschwichtigte Carrick. »Aber wieso bin ich gestolpert?«

»Tja –« Ihre Augen funkelten plötzlich amüsiert. »Ich hatte mir eine Alarmanlage gebastelt. Dicht oberhalb der dritten Stufe habe ich ein Stück Nylonschnur gespannt.«

»Hat tadellos funktioniert«, meinte Carrick grimmig und tastete in seinen Taschen nach Zigaretten. »Aber ich bin nicht der nächtliche Eindringling.«

»Ich weiß.« Sie seufzte und hockte sich mit untergeschlagenen Beinen neben Carrick auf die Couch. »Ich fand Ihren Dienstausweis, als ich Ihre Taschen durchsuchte. Nun schauen Sie mich nicht so entgeistert an, Mr. Carrick – ich wollte schließlich wissen, wen ich niedergeschlagen hatte.« Sie schüttelte den Kopf, als er ihr eine Zigarette anbot, und wartete, bis er seine angezündet hatte. »Also, wenn Sie mich wegen dieses Überfalls nicht ins Gefängnis stecken, könnte ich noch einmal ganz von vorn anfangen. Ich heiße Alva Leslie.«

»Angenehm.« Carrick nickte sarkastisch. Er fühlte direkt Mitleid mit dem Einbrecher, falls dieser in die Falle gegangen wäre. »Eins möchte ich gleich richtigstellen, Miss –«

»Nennen Sie mich Alva. Alle nennen mich so.«

»Alle, die Sie auf das Haupt schlagen?« Carrick lächelte dabei verlegen. »Gehört die Jacht Ihnen?«

»Leider nein.« Alva Leslie schien von diesem Gedanken begeistert. »Der Eigner stammt aus London und heißt Abbott. Einer von diesen stets gutgekleideten Geschäftsleuten. Er ist mit zwei Bekannten hier.« Ein kurzgeschnittener Fingernagel fuhr über das schwarze Leder der Couch. »Sie baten die Veranstalter des Festivals, ihnen jemanden zu besorgen, der sich in den hiesigen Gewässern gut auskennt. Ich hörte davon und meldete mich. Ich verlange keine Bezahlung, darf aber dafür an Bord schlafen und angeln. Auf diese Weise spare ich Hotelrechnung und Bootsgebühr.«

»Und das bedeutet Ihnen viel?«

»Sehr viel. Ich bin hier in der Nähe aufgewachsen, aber jetzt führe ich in Glasgow ein Sklavendasein hinter der Schreibmaschine. Dies ist mein Sommerurlaub – wenigstens zur Hälfte.« Sie stand auf. »Ich würde Ihnen gern etwas zu trinken anbieten, aber wenn überhaupt eine Flasche an Bord ist, hat Abbott sie weggeschlossen. Ich könnte Ihnen eine Tasse Kaffee aufbrühen –«

Carrick schüttelte den Kopf.

»Danke, jetzt nicht. Aber was ist eigentlich aus diesem Einbrecher geworden?«

Alva Leslie, die gerade in die Kombüse gehen wollte, blieb stehen. Ihre Lippen bildeten einen schmalen Strich.

»Das erstemal wurde ich durch ein Geräusch geweckt. Es klang, als ob ein Dingi gegen die Bordwand scheuert. Dann schien jemand den Versuch zu unternehmen, an Bord zu klettern, doch plötzlich plätscherte es – der Unbekannte schien wieder davonzurudern. Ich nahm an, daß ein Betrunkener sein eigenes Boot suchte und sich nur geirrt hatte.«

»Aber das zweitemal?« Carrick beugte sich gespannt vor.

»Das war ungefähr eine halbe Stunde später.« Noch immer gab Alva Leslie einen nüchternen Bericht, doch man merkte ihrer Stimme an, daß sie sich nur ungern an ihr nächtliches Erlebnis erinnerte. »Ich war gerade wieder eingeschlafen, als ich die gleichen Geräusche vernahm. Und dann machte sich jemand am Schloß der Cockpittür zu schaffen.« Sie zuckte die Achseln. »Ich wartete einige Sekunden ab, und als ich hörte, daß das Schloß aufgebrochen wurde, handelte ich nach dem alten Grundsatz: Angriff ist die beste Verteidigung. Ich nahm also den Griff der Angelrute, knipste das Licht an und stürmte den Niedergang hinauf.«

»Sie sahen den Einbrecher?«

»Ja, aber nicht wie Sie glauben.« Die widerspenstige Haarsträhne hatte sich erneut gelöst, und das Mädchen strich sie seufzend aus der Stirn. »Er muß genau solche Angst gehabt haben wie ich. Als ich auf Deck ankam, sah ich lediglich noch, wie jemand wie von Furien gehetzt in die Dunkelheit davonruderte. Dummerweise fand ich den Schalter für den Scheinwerfer nicht. Ich sah mir das Schloß an, merkte sofort, daß es nicht zu reparieren war, und – nun ja, dann bin ich wieder in die Kajüte gegangen.«

»Und das ist alles?« Carrick musterte das Mädchen ungläubig. »Was ist mit Abbott, oder mit der Polizei …?«

»Davon versprach ich mir nicht viel. Der Mann mit dem Dingi war verschwunden, und der Dorfpolizist lag zweifellos längst im Bett. Ich wollte deshalb warten, bis Mr. Abbott heute morgen an Bord kommt. Er wohnt im Hotel.« Sie verzog das Gesicht. »Ich gebe allerdings offen zu, daß ich nicht gleich wieder einschlafen konnte. Und auch nicht wollte. Deshalb begann ich nach einer Weile, mir Spinner anzufertigen.« Sie ging zu der Stelle, an der ihre Decken lagen, und kehrte mit einem kleinen Karton zurück. »Hier ist das Ergebnis.«

»Ich bin kein Angler«, erwiderte Carrick und langte in den Karton.

»Vorsicht!«

»Teufel!« Carrick zog die Hand blitzschnell zurück und saugte am Daumen, aus dem einige Tropfen Blut sickerten.

Der Karton enthielt eine Menge Angelhaken, die zum Teil bereits zu zigarrenförmigen Ködern verarbeitet waren, die hauptsächlich aus Aluminiumfolie bestanden und einen kurzen Schwanz aus hellrotem Band besaßen.

»Ich habe großen Erfolg mit diesen Dingern«, erklärte das Mädchen stolz. »Werfen Sie diese Köder zwischen Barsch und Schellfisch, und die Fische stehen praktisch Schlange, um anbeißen zu können.«

»Hm.« Carrick blickte noch einmal in den Karton, ohne etwas anzurühren. Bei künstlichen Ködern wie den sich drehenden Spinnern hatten die meisten Angler ihre eigenen Ideen. Als im vergangenen Jahr auf der ›Marlin‹ plötzlich die Suppenlöffel knapp geworden waren, hatte man schließlich einen Funker dabei erwischt, wie er sich aus den abgesägten Löffelstielen Kunstköder anfertigte. Ein begeisterter Angler konnte eben alles zu Ködern verarbeiten. »Dann wollen wir hoffen, daß die Fische Ihre Kollektion mögen.«

»Ich habe sie speziell für das Wettangeln angefertigt.« Alva stellte den Karton weg. »Wie spät ist es jetzt?«

»Gegen neun.«

»Oh!« Sie spitzte kurz die Lippen. »Dann wird Abbott bald kommen. Bei Ihnen ist doch alles wieder in Ordnung, oder? Ich meine, was da vorhin passiert ist.«

»Unter der Bedingung, daß ich für die erlittenen Schmerzen entschädigt werde.« Carrick grinste, setzte ungewöhnlich vorsichtig die Mütze auf und erhob sich. »Die ›Marlin‹ bleibt während des Festivals in der Nähe. Sie werden doch wohl nicht Tag und Nacht angeln, oder?«

Sie schüttelte den Kopf und lächelte.

»Dann also heute abend?«

»Ich habe nichts vor.« Sie nickte. »Aber ich muß mir im Dorf ein Zimmer suchen. Hier draußen schlafe ich nicht noch einmal.«

»Dann treffen wir uns zum Abendessen im Hotel – gegen acht?«

»All right.« Sie riß erschrocken die Augen auf, als Carrick auf die Treppe zuging, und stürzte an ihm vorbei. »Einen Augenblick –«

»Einmal genügt«, meinte Carrick, während das Mädchen die Nylonschnur entfernte. »So, aber nun mache ich mich auf den Weg.«

Sie musterte ihn irritiert.

»Warum sind Sie überhaupt an Bord gekommen?«

»Ach so.« Er schob die Mütze zurück und grinste. »Das hatte ich durch den Sturz ganz vergessen. Wir wollen die Teilnehmer des Wettangelns nur noch einmal daran erinnern, daß sie mit ihren Booten nicht zu weit nach Süden fahren. Die Warnung über das Übungsgebiet der Navy kennen Sie ja.«

»Ja, wir wurden mehrmals darauf hingewiesen. Wirklich schade. Ich kenne dort unten einige gute Stellen, da hätte ich Abbott und seine Bekannten gern hingefahren.« Sie streckte sich in einer lässigen, katzenhaften Art. »Was würden Sie denn unternehmen, wenn Sie uns dort finden?«

»Wir würden Sie verjagen und wenn nötig abschleppen.«

Sie lachte.

»Keine Angst. Im Moment bin ich viel zu müde. Ich hoffe, wenigstens noch so lange wach zu bleiben, bis ich diesen Leuten ihr Probeangeln ermöglicht habe.«

Alva Leslie blickte Carrick nach, der im Cockpit verschwand, dann gähnte sie und räumte ihre Schlafdecken weg.

Von der Landungsbrücke bis zum Zentrum von Borland war es nicht weit. Carrick band das Schlauchboot an einem Vertäuungsring fest und kletterte hinauf zu den verwitterten Holzplanken. Dann spazierte er zu dem roten Ziegelgebäude, in dem Postamt und Gemischtwarenhandlung untergebracht waren. Außerdem war hier die Endhaltestelle des Postbusses, der zweimal täglich Borland mit der Außenwelt verband. Nur noch wenige von den Angelbooten waren an ihren Liegeplätzen zurückgeblieben.

Vor der Gemischtwarenhandlung lag ein großer Hund undefinierbarer Rasse auf dem Rücken und genoß die Sonne. Weiter unten an der Straße erschien eine Frau kurz an der Haustür, schüttelte ein Tischtuch aus und verschwand wieder. Eine Möwe segelte im Tiefflug heran, stieg aber sofort steil in die Höhe, als ein alter Lastwagen vorüberrumpelte. Carrick blieb einen Moment stehen und betrachtete das Schaufenster. Den meisten Platz nahm die Reklame für das Angelfestival ein. Carrick überquerte die enge, gepflasterte Straße und marschierte auf das Hotel zu.

Das Dairg Tower Hotel besaß als einziges Gebäude in ganz Borland drei Stockwerke. Es war deshalb kaum zu übersehen. Es war ein altes, solides Bauwerk aus grauem Granit. Das Schieferdach wies Spuren von grünem Moos auf. Das Hotel lag ungefähr zweihundert Meter von der Landungsbrücke entfernt und wurde auf der einen Seite von der Kirche, auf der anderen von einer kleinen, baufälligen Garage flankiert. Die Fensterfront blickte über den Loch Rachan hinweg auf das offene Meer.

Der Kies knirschte unter Carricks Schuhen, als er den kurzen Zufahrtsweg entlangschritt. Der Fischereischutzbeamte trat durch die schwere Eichentür und gelangte in eine große, hohe Halle. Die Wände waren mit Holz getäfelt, ein leicht verschlissener blauer Teppich führte zum Empfangstresen. Einige Plakate, die für die Angelmeisterschaft warben, setzten dem düsteren Gesamtbild ein paar frische Farbtupfer auf.

»Guten Morgen, Sir.« Die Stimme der dunkelhaarigen Hotelsekretärin, die hinter dem Empfangstisch stand, klang fröhlich.

»Schon gut, Miss MacDonald, danke!«, rief jemand.

Carrick drehte sich um. Eine seltsame Gestalt kam geschäftig aus der offenen Tür des Gesellschaftsraums. Der Mann war dick, kahlköpfig und ungefähr einen Meter fünfzig groß. Er trug einen Kilt, der mindestens um zwei Nummern zu klein war, und ein braunes Tweedjackett.

»Inspektor Carrick?«, fuhr der Mann mit seiner hohen Stimme fort. »Kapitän Shannon sagte mir schon, daß Sie vermutlich vorbeikommen. Mein Name ist Peter Mack. Ich bin der Besitzer. Willkommen im ›Dairg Tower‹.«

»Danke.« Carrick verzog keine Miene, als seine Finger von der kleinen dicken Hand des Hotelbesitzers heftig geschüttelt wurden.

»Den Rest des Veranstaltungskomitees hat Kapitän Shannon mit auf den Fischereischutzkreuzer genommen«, erklärte Mack, während seine scharfen Augen durch die Halle huschten. »Aber als Hotelier kann man an einer solchen Besichtigung nicht teilnehmen, auch wenn man der Sekretär des Komitees ist.«

»Vielleicht klappt es ein andermal. Das läßt sich schon einrichten.« Carrick musterte den Mann verstohlen.

Von Armee, Pfadfindern und Komikern abgesehen, starb der Kilt als Kleidungsstück langsam aus. Man zog ihn höchstens noch an, wenn ein Clan zu seinem Jahrestreffen zusammenkam, Bei Peter Mack war der Kilt auf jeden Fall völlig fehl am Platz, auch wenn er vorschriftsmäßig das Fahrtenmesser im Wadenstrumpf stecken hatte.

Der Hotelier schien Carricks Gedanken zu erraten und lachte.

»Stoßen Sie sich nicht an meiner Aufmachung, Mr. Carrick«, meinte er. »Ich habe mir den Kilt geliehen, weil es gut fürs Geschäft ist.«

»Und das Angelfestival ist vermutlich ebenfalls gut fürs Geschäft?«, entgegnete Carrick spöttisch.

»Tja, da hilft alles –« Mack brach ab, weil eine Gruppe von Gästen am anderen Ende der Halle aus dem Speisesaal kam. Er grüßte mit einem strahlenden Lächeln, als die Leute zur Treppe gingen, um ihre in den oberen Stockwerken gelegenen Zimmer aufzusuchen. Dann wandte er sich wieder an Carrick. »Die Meisterschaft könnte Borland einen festen Platz unter den Veranstaltungen für Meeresangler sichern, Mr. Carrick. Das wäre nicht nur für das Hotel gut, sondern für den ganzen Ort.«

»Dann wollen wir hoffen, daß jeder Teilnehmer einen Rekordfang macht«, murmelte Carrick. »Wie sind denn die Aussichten?«

»Nach dem Urteil der Experten gut.« Der Hotelier spreizte abwehrend die Hände. »Für mich ist ein Fisch lediglich dazu da, schön zubereitet den Gästen serviert zu werden – und die Angler sind Gäste wie alle anderen auch. Nur, daß die meisten bereits bei Sonnenaufgang ihr Frühstück haben möchten. Ich habe dieses Angelfestival aus rein geschäftlichen Gründen unterstützt.«

Die Offenheit des kleinen Dicken war umwerfend. Carrick fuhr sich rasch mit der Hand über das Kinn, um ein Grinsen zu verbergen.

»Bei Ihnen wohnt ein gewisser Abbott?«, fragte er rasch.

»Ihm gehört die große Jacht draußen im Loch.« Mack nickte. »Er ist mit zwei Bekannten hier. Praktisch die einzigen Gäste, die zu einer zivilen Zeit frühstücken.«

»Die Leute …?« Carrick blickte zur Treppe.

»Ganz recht, sie sind gerade nach oben gegangen«, bestätigte Mack, doch seine Stimme klang plötzlich leicht reserviert. »Gibt es etwa – äh – irgend ein Problem, Mr. Carrick?«

»Das hat Zeit.« Carrick zeigte mit dem Daumen auf die Veranstaltungsplakate. »Ich nehme an, daß Sie als Sekretär des Komitees die Teilnehmer darauf aufmerksam gemacht haben, daß das Fischen im Übungsgebiet der Navy verboten ist?«

»Selbstverständlich.« Der Hotelier führte Carrick zum Empfangspult. »Jean, geben Sie mir doch bitte ein Exemplar der Teilnahmebedingungen.«

Das Mädchen legte einen Aktenordner weg, bückte sich und holte unter dem Pult ein kleines, blau eingebundenes Heft hervor. Mack reichte es Carrick.

»Hier steht alles drin, Inspektor. In großer Schrift, und gleich ganz vorn. Sie können dieses Exemplar gern behalten.«

»Sehr schön.« Carrick verstaute das Büchlein in der Tasche. »Wieviele Teilnehmer haben sich angemeldet, und wieviele Boote werden benützt?«

»Einen Moment.« Der kleine Mann scharrte nervös mit den Füßen und schob den engen Gürtel des Kilts in eine bequemere Position. »Es sind zweihundertsieben Teilnehmer auf zweiunddreißig Booten. Die beiden Logger haben wir für diejenigen Angler bereitgestellt, die selbst kein Arrangement treffen konnten. Dann ist natürlich noch die ›March Wind‹ da – die große Ketsch. Aber die zählt praktisch nicht. Sie gehört dem Vorsitzenden unseres Komitees, Colonel Martin. Er benützt sie als Präsidentenjacht.« Der Hotelier blickte über Carricks Schulter hinweg, als sich ein Kellner näherte. »Ja, Charlie?«

Der Mann zuckte gleichgültig die Achseln. Seine Jacke war nicht mehr ganz sauber. »Ach, nichts, Mr. Mack. Soll ich weitermachen?«

Mack kaute kurz auf seiner Unterlippe, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein, wir besprechen das später«, meinte der Hotelier seufzend, und der Kellner entfernte sich.

»Gibt es Schwierigkeiten?«, fragte Carrick.

»Nein, lediglich etwas Verdruß«, erwiderte Mack irritiert, doch gleich darauf hellte sich sein Gesicht wieder auf. »Einer unserer Angler bereitet uns Ärger. Er ist nicht rechtzeitig auf dem ihm zugeteilten Boot erschienen. Wahrscheinlich ist er auf einem anderen Boot mitgefahren, ohne Bescheid zu sagen.«

»Heißt der Mann Broom?« Carrick lachte. »Ich war gerade auf der ›Blue Vine‹, als der Skipper schimpfte, weil dieser Angler nicht erschienen war.«

»Das ist der Mann.« Mack senkte die Stimme. »Wenn Sie mit Mr. Abbott sprechen wollen – er kommt soeben die Treppe herunter. Es ist der im blauen Jackett.«

Carrick nickte kurz und blickte zur Treppe. Page Abbott, der Eigner der ›Starglow‹, war Anfang Vierzig, hatte eine schlanke Figur, schütteres graues Haar und das blasse Gesicht des Städters. Er trug zu Kordhose und Wollhemd einen blauen Blazer und unterhielt sich mit seinen beiden Begleitern. Die hochgewachsene, schlanke Frau mochte Ende Dreißig sein, ihr vorzeitig ergrautes Haar war kurz geschnitten und bläulich-schwarz gefärbt. Der rote Segelanzug mit der dazu passenden kleinen Mütze war neu und durchaus nicht billig. Der Mann, der den beiden folgte, war untersetzt und hatte ein rotes Gesicht mit einem Bärtchen. Er trug einen dicken schwarzen Sweater und eine Flanellhose.

»Mr. Abbott …« Peter Mack ging auf seine Gäste zu, als sie die Halle erreichten. »Sie fahren jetzt aus?«

»Ein Weilchen – solange das Wetter anhält«, erwiderte Abbott. »Aber ich wette, daß es sich gegen Abend ändert.«

Der Hotelier hob protestierend die Hände.

»Ich hoffe, Sie behalten nicht recht. Übrigens – dieser Herr hätte Sie gern kurz gesprochen, wenn Sie einen Moment Zeit haben.«

»Oh?« Abbott blickte zu Carrick, sah die Uniform und zog leicht überrascht die Brauen hoch. »Was möchte denn die Navy zu dieser frühen Zeit?«

»Fischereischutz«, berichtigte Carrick und trat näher. »Draußen auf Ihrer Jacht ist ein Mädchen, eine gewisse Alva Leslie –«

»Ganz recht, wir haben sie als Bootsführerin genommen.« Abbott blinzelte irritiert. »Sie wurde uns ausdrücklich von den Veranstaltern empfohlen.«

»Sie wissen, daß sie vergangene Nacht an Bord schlief?«

»Das war doch so abgesprochen, nicht wahr, Page?«, sagte die Frau an Abbotts Seite.

Er nickte.

»Also was ist los?«

»Wann waren Sie zum letztenmal auf der ›Starglow‹, Mr. Abbott?« Carrick bemerkte, wie sich der Hotelier näher schob, wobei er sich die größte Mühe gab, seine Neugier nicht zu deutlich zu zeigen.

»Gestern abend gegen elf. Wir ließen Miss Leslie an Bord und ruderten mit dem Dingi an Land.« Abbott zog ein silbernes Etui aus der Tasche und nahm sich eine Zigarette heraus, die er sich mit einem zum Etui passenden Feuerzeug anzündete. »Wir sind gerade dabei, wieder an Bord zu gehen.«

»Miss Leslie wird Ihnen erzählen, daß gegen zwei Uhr nachts jemand an Bord kam. Er versuchte, in die Kajüte einzudringen, aber sie hat ihn verjagt.«

»Wissen Sie das genau?« Abbott hatte die Zigarette zwischen die Lippen geklemmt, und seine Augen verrieten durch den Rauchschleier Skepsis. »Ein Mädchen, das allein auf einer Jacht schläft, kann sich leicht etwas einbilden.«

Der rotgesichtige Mann, der hinter Abbott stand, brummte beifällig.

»Vielleicht war es lediglich das Plätschern eines springenden Fischs«, meinte die Frau.

»Immerhin hat dieser ›Fisch‹ das Türschloß aufgebrochen«, entgegnete Carrick ruhig. »Ich habe es selbst gesehen.« Er wandte sich an Peter Mack. »Ist Ihnen von einem der anderen Boote ein ähnlicher Vorfall gemeldet worden?«

»Aber nein, keineswegs!« Der Hotelier war über eine derartige Unterstellung entrüstet.

»Wir gehen jetzt an Bord«, knurrte Abbott. »Aber warum hat sie uns nicht verständigt?«

Carrick zuckte die Achseln.

»Sie ist durchaus in der Lage, auf sich selbst aufzupassen. Deshalb wollte sie Ihnen erst Bescheid sagen, sobald Sie an Bord kommen.«

»Wir fahren jetzt hinaus.« Abbott wandte sich an seine Bekannten und wies mit einer Kopfbewegung zur Tür. »Kommt – ich möchte Näheres erfahren.«

Die drei verschwanden, und Peter Mack seufzte tief, als die Tür hinter ihnen ins Schloß fiel.

»Inspektor Carrick, ich hoffe, es gibt keine Unannehmlichkeiten, die das Festival stören –«

»Oder gar die Geschäfte beeinträchtigen, was noch schlimmer wäre?«, meinte Carrick bissig. »Wer waren der Herr und die Dame in Abbotts Begleitung?«

»Das kann Ihnen die Empfangssekretärin sagen.« Der Hotelier sah sich besorgt um. »Darf ich mich jetzt empfehlen? Auf mich wartet eine Menge Arbeit.«

»Vielleicht sehen wir uns später noch einmal.« Carrick nickte.

»Hoffentlich haben Sie dann bessere Neuigkeiten«, meinte Mack, verbeugte sich knapp und hastete davon.

Carrick mußte unwillkürlich grinsen, als er zum Empfangspult ging.

»Jean, können Sie mir sagen, wie Mr. Abbotts Bekannte heißen?«

Das dunkelhaarige Mädchen brauchte nicht erst im Gästebuch nachzuschauen. »Zimmer 304 und 305 – Mrs. Margaret Harding und Mr. Douglas Swanson. Sie trafen vorgestern abend ein.«

»Mrs. Harding?« Carrick räusperte sich vielsagend. »Wie paßt sie in das Bild?«

»Sie ist ein Hotelgast, Mr. Carrick.« Die Empfangssekretärin zwinkerte. »Geht es uns vielleicht etwas an, daß sie Witwe ist und Mr. Abbott ihre Rechnung bezahlt?«

»Nein, bestimmt nicht«, erwiderte Carrick todernst. »Vielleicht können Sie mir nun auch noch sagen, wo sich ein gewisser durstiger Bootsmann von der ›Marlin‹ aufhält?«

»Sie meinen Mr. Bell?« Sie kicherte kurz. »Den Gang entlang, dann rechts um die Ecke. Dort ist eine Art Hotelbar. Vor wenigen Minuten war er noch da. An der Tür hängt zwar ein Schild mit der Aufschrift ›Geschlossen‹, aber Sie können ruhig hineingehen.«

»Da wurde für unsern Mr. Bell extra die Sperrstunde aufgehoben?«

»Nun, nach den Bestimmungen darf vor elf Uhr nicht öffentlich ausgeschenkt werden«, gestand sie. »Aber da Mr. Bell mit unserem Wachtmeister Gregor ein Gläschen trinkt, kann es ja wohl kaum ungesetzlich sein.«

Wenn es darum ging, den Durst zu löschen, war der Ire aus Glasgow äußerst listenreich. Carrick bedankte sich bei Jean MacDonald und eilte den Korridor entlang.

Die Tür zum Barraum war angelehnt. Carrick stieß sie auf und befand sich in einem kleinen, schummrig beleuchteten Raum, dessen Wände von Glasvitrinen geziert wurden, die mit allen erdenklichen Arten von ausgestopften Fischen gefüllt waren. Vermutlich die Beute einer ganzen Anglergeneration. Clapper Bell saß allein an der dunklen Eichentheke. Er hielt ein halbvolles Glas in der Hand, ein geleertes Bierglas stand vor ihm.

»Immer nur herein!«, forderte er seinen Vorgesetzten gut gelaunt auf.

»Gemütlich«, murmelte Carrick und kletterte neben dem Bootsmann auf einen Hocker. »Wie ich hörte, hatten Sie Gesellschaft?«

»Den Dorfpolizisten?« Clapper Bell machte ein verschmitztes Gesicht und nickte. »Gregor ist ein netter Kerl. Ich war bei ihm im Büro, um mich ein wenig mit ihm zu unterhalten, und da sind wir schließlich hierhergegangen.« Er nippte an seinem Bier und fuhr mit ernster Miene fort: »Schließlich benötigt man einen ruhigen Ort, wenn man ungestört vertrauliche Dinge besprechen möchte.«

»Hm.« Carrick sah sich um. »Und auf welches Zauberwort erscheint die Bedienung?«

Bell klopfte mit seinem Bierglas zweimal laut auf die Theke. Sofort erschien durch eine kleine, mit einem Vorhang verschlossene Tür der hemdsärmelige Barkeeper.

»Den besten Whisky, den Sie vorrätig haben, für unseren Ersten Offizier«, bestellte der Bootsmann. »Und ich möchte noch ein Bier, damit ich ihm Gesellschaft leisten kann.«

Während der Keeper die Gläser füllte, wühlte Bell betont auffällig in seinen Taschen.

»Suchen Sie nur, ich zahle inzwischen«, meinte Carrick seufzend und schickte sich ins Unvermeidliche. Er schob das Geld über die Theke und probierte den Whisky. Dann genoß er schweigend, wie sich in seinem Inneren eine wohlige Wärme ausbreitete.

Der Barkeeper verschwand wieder hinter dem Vorhang.

»Nun, haben Sie sich umgeschaut, Sir?« Clapper Bell trank das Glas aus, das er in der Hand gehalten hatte, und stellte es beiseite. »Der Ortspolizist war recht hilfsbereit. Falls Gerüchte im Umlauf sein sollten, kommen sie ihm bestimmt zu Ohren.«

»Ich weiß etwas, das ihm bald zu Ohren kommen wird«, murmelte Carrick. »Ein Kerl mit einem Ruderboot versuchte heute nacht auf einer Jacht einzubrechen.«

»Da wird er sich aber freuen!«

Bell lauschte aufmerksam, während Carrick ihm berichtete. Nur gelegentlich ließ er ein interessiertes oder amüsiertes Brummen vernehmen. Schließlich nahm er einen tiefen Schluck aus dem neuen Glas und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Nach allem, was Sie mir da erzählt haben, braucht die kleine Leslie weder eine Angelrute noch künstliche Köder«, stellte der Bootsmann fest. »Sie könnte genausogut ins Wasser springen und den Fisch mit dem Griff der Angelrute erschlagen.«

»Sehr witzig!« Carricks Stimme klang eisig. »Nun, dieser Einbruchsversuch geht uns nichts weiter an. Sollte es allerdings noch mehr Scherereien geben, müßten wir uns leider darum kümmern.«

»Könnte es vielleicht dieser Broom gewesen sein?«

»Der Angler, der nicht auf der ›Blue Vine‹ erschienen ist?« Carrick zuckte die Achseln. »Es kann praktisch jeder gewesen sein. Was hat denn Ihr Freund von der Polizei über den Ort erzählt?«

»Die Idee für dieses Angelfestival stammt ausschließlich von Peter Mack. Wenn die Sache nicht klappt, könnte Mr. Mack eine Menge Geld verlieren. Außerdem hat er mir erzählt, daß einige Leute aus dem Ort Wetten abgeschlossen haben, welches Boot gewinnt. Die meisten setzen auf Ogilvie. Er stammt aus Borland und benützt ein Hummerboot. Ganz schöne Beträge sind aber auch auf die beiden Logger gesetzt worden. Die Skipper kennen die hiesigen Gewässer wie ihre Westentasche.« Bell legte eine Pause ein und trank einen gewaltigen Schluck. »Außerdem ist nur noch auf einen Namen eine Wette abgeschlossen worden. Dieses Mädchen –«

»Alva Leslie?«

»Hm.« Der Bootsmann nickte mit ernstem Gesicht. »Anscheinend hat sie bereits eine Angelrute in der Hand gehalten, bevor sie entwöhnt war. Ihr Vater ist Oberwärter des Leuchtturms von Whip Rock und außerdem ein leidenschaftlicher Angler. Bevor das Mädchen zehn war, hatte er ihr beigebracht, wo rings um Whip Rock die besten Fischgründe waren.«

Carrick verzog das Gesicht. Der Leuchtturm von Whip Rock lag im Süden im Sound of Jura, mitten im Übungsgebiet der Navy.

»Wenn sie Abbott beschwatzt, in diese Gegend zu fahren –«

»Dann werden wir die Jacht aufbringen, und Kapitän Shannon wird die Leute wohl kurzerhand ins Meer werfen!« Bell trank sein Bier aus. »Da wäre übrigens noch etwas. Es handelt sich um den Torpedo.«

»Und?« Carrick rutschte von seinem Hocker und wandte sich zum Gehen.

»Der Polizist meint, daß die Einheimischen ganz und gar nicht glücklich darüber sind, daß man praktisch vor ihrer Haustür ein Sperrgebiet eingerichtet hat. Sollte jemand einen Übungstorpedo finden, würde er zweifellos dafür sorgen, daß der Torpedo verschwunden bleibt. Darüber seien sich alle einig.«

»Daß die Leute einen Groll auf die Navy haben, ist verständlich. Aber wenn sie so etwas versuchen sollten, würden sie sich gewaltige Schwierigkeiten einhandeln«, meinte Carrick grimmig.

»Man muß sie aber erst erwischen«, gab der Bootsmann zu bedenken, fuhr sich mit der Hand über den Mund und folgte Carrick zur Tür.

Als das Schlauchboot wieder an der ›Marlin‹ festmachte, hatten die Mitglieder des Festivalkomitees gerade ihren Besuch auf dem Fischereischutzkreuzer beendet. Carrick überließ es seinem Begleiter, das kleine Schlauchboot an Bord zu holen, und eilte zur Brücke. Im Schutze der Tür zum Funkraum lungerte eine schlanke, mürrische Gestalt.

»Sie sind also wieder zurück.« Der immer noch reichlich verschlafen wirkende Pettigrew schob eine graue Haarsträhne, die unter der Mütze hervorlugte, zurück. »Seien Sie froh, daß Ihnen diese Leute erspart geblieben sind.« Der Dritte Offizier, der stets einen unordentlichen und müden Eindruck machte – er hatte mit fünfzig Jahren seinen Bürojob aufgegeben, um aus einem nur ihm bekannten Grund wieder zur See zu fahren –, deutete mit dem Daumen auf die Pinasse, die gerade von der ›Marlin‹ abstieß. »Sie waren nur zu sechst, haben aber Lärm für sechzig gemacht. Und mir haben sie Löcher in den Bauch gefragt.«

Carrick lachte, doch nun verfinsterte sich Pettigrews Gesicht erst recht.

»Es kommt aber noch schlimmer. Wills versäumte es, diese Leute zu warnen, daß der Kettenkasten frisch gestrichen worden ist, und prompt mußten wir bei zwei Besuchern die Farbe von den Anzügen kratzen.« Pettigrew zuckte resigniert die Achseln und gähnte. »Nun, ich habe Freiwache, und da lege ich mich noch eine Weile aufs Ohr.«

»Mr. Pettigrew –«

Eine dröhnende Stimme ließ den Dritten Offizier hochfahren. Der Kapitän der ›Marlin‹ stapfte heran, zog kurz die Brauen hoch und blickte in Carricks Richtung, dann wandte er sich wieder an Pettigrew.

»In der vergangenen Nacht gefiel mir die Bildschärfe auf dem Radarschirm nicht recht. Überprüfen Sie die Abtastung auf allen Entfernungen, besonders bei sechs Strich. Zunächst einen stationären Test und später während der Fahrt.«

»Aber –«

»Ja?«

»Ach, schon gut, Sir.« Pettigrew machte sich widerwillig auf den Weg.

»Und nun zu Ihnen«, wandte sich Shannon an Carrick. »Ich hörte, daß Sie Schwierigkeiten mit einem Logger hatten.«

»Ja, mit der ›Anna B.‹« Carrick zuckte leicht mit den Achseln. »Ihr Skipper ist auf den Fischereischutz nicht gut zu sprechen. Die ›Skua‹ hat ihn im vergangenen Jahr zweimal aufgebracht.« Er schwieg, als das Deck unter seinen Füßen zu vibrieren begann. Der Preßluftstarter hatte die schweren Dieselmotoren angeworfen, und bläuliche Auspuffgase stiegen aus dem niedrigen Schornstein der ›Marlin‹. »Wir laufen aus, Sir?«

Shannon nickte.

»Sobald die Pinasse zurückkehrt. Man soll sehen, daß die ›Marlin‹ nicht hier ist, um an der Muringsboje zu schwojen. Wir nehmen Kurs Süd, laufen an der Küste entlang, dann am Rande des Sperrgebietes, und schließlich gehen wir im Zickzackkurs auf eine routinemäßige Kontrollfahrt.« Er fuhr mit dem Finger über den Rand der Tür zum Funkraum und entfernte einen nicht vorhandenen Staubfleck. »Ich werde das Ablegemanöver durchführen, dann kann Wills übernehmen, und Sie können mir erzählen, was es im Dorf gegeben hat.«

Als sie zwanzig Minuten später den Loch Rachan verließen und in den Sound of Jura kamen, trafen sie auf kurze See und mäßigen Westwind. Die Fischereischutzflagge knatterte am Heck. Gelegentlich wehte eine weiße Gischtfahne über den Bug. Die ›Marlin‹ lief ihre übliche Geschwindigkeit.

Auf der Brücke erhob sich Kapitän Shannon aus dem Kommandantensessel und ging nach unten. Jumbo Wills löste ihn ab, betrachtete grinsend den eckigen Rücken von Pettigrew, der sich über den Radarempfänger beugte, dann blickte er zu Carrick.

»Na, haben Sie sich in Borland gut amüsiert?«

»Es war recht interessant«, erwiderte Carrick gedankenverloren, während er die Jacht beobachtete, die eine Viertelmeile voraus mit gleichem Kurs lief. Obwohl Abbotts ›Starglow‹ nur ein gemächliches Tempo vorlegte und die ›Marlin‹ aufholte, war nicht zu erkennen, wer am Ruder stand. »Aber in einem Punkt haben Sie sich geirrt, Jumbo – nämlich in bezug auf angelnde Damen.«

»Wie?« Wills zog skeptisch die Brauen hoch. »Ich habe jedenfalls noch keine gesehen, um die ich mich reißen würde.«

»Dann halten Sie die Augen offen«, riet Carrick. »Aber seien Sie darauf gefaßt, daß sie sehr schlagkräftig sind.«

Obwohl Wills irritiert blinzelte und ihn neugierig ansah, ging Carrick nicht weiter darauf ein. Gleich danach machte sich der Erste Offizier auf den Weg zu Shannons Salon, während die Sirene der ›Marlin‹ kurz aufheulte, um der Jacht den Überholvorgang anzuzeigen.

Bis Mittag hatte der Fischereischutzkreuzer rund sechzig Meilen zurückgelegt und die von Shannon gewünschte Routinekontrolle begonnen. Die meisten Angler gaben sich mit einem kleinen Ausflug zufrieden und hielten sich am Ausgang von Loch Rachan auf. Lediglich ein Boot hatte Richtung auf das Sperrgebiet genommen. Doch sobald der Skipper die Silhouette des Fischereischutzkreuzers entdeckte, machte er eine Kehrtwendung. Später, auf der anderen Seite des Sound of Jura, rund fünfzehn Meilen vom Festland entfernt im Windschutz der Insel Jura, stießen sie auf ein offenes Boot, das auf den Wellen tanzte und mit einem offenbar gutmütigen älteren Ehepaar besetzt war. Aber als die ›Marlin‹ sich auf Rufnähe heranschob, begannen der Mann und die Frau eine wütende Schimpfkanonade und verlangten, daß sie mit dem verdammten Schiff aus dem Weg gehen und nicht die Fische verscheuchen sollten!

Nach einiger Zeit – der Fischereischutzkreuzer hatte erneut Kurs gewechselt – gab es eine angenehme Unterbrechung der eintönigen Routinefahrt.

Ein langgestreckter, niedriger Kutter aus einem Hafen in Ayrshire hatte einen Korb am Mast aufgezogen zum Zeichen, daß das ringförmige Treibnetz ausgefahren war. Die Männer an Bord arbeiteten hart, um sich ihren Lebensunterhalt zu verdienen. Als ein zweiter Korb am Mast hochging, änderte die ›Marlin‹ ihren Kurs. In weitem Bogen fuhr sie um die gelben Bojen, die die Lage der Netze unter Wasser anzeigten.

Der Fischereischutzkreuzer ging längsseits, eine Leine wurde geworfen und der angebotene Korb mit prächtigem Schellfisch an Bord gehievt. Nachdem der Koch des Fischkutters als Gegenleistung eine Pfunddose Kaffee empfangen hatte, setzte die ›Marlin‹ ihre Kontrollfahrt fort. Diese Transaktion entsprach einem ungeschriebenen Gesetz – was aber nichts daran änderte, daß die ›Marlin‹ vielleicht schon das nächstemal aus einem ganz anderen Grund längsseits kommen würde.

Eine Stunde später fuhr der Fischereischutzkreuzer im Zickzackkurs wieder zurück zum Festland, passierte zwei Boote mit Anglern, die geduldig auf den großen Fang warteten. Jumbo Wills und Carrick saßen gerade in der kleinen Offiziersmesse und aßen ihren Lunch, als sich die ›Marlin‹ plötzlich zur Seite neigte. Sie machte eine scharfe Wendung nach Steuerbord, und die Motoren gingen auf volle Touren. Carrick unterdrückte einen Fluch, schob sich rasch noch etwas Stew in den Mund, da steckte auch schon Clapper Bell den Kopf zur Tür herein.

»Der Käpten wünscht Sie beide«, meldete er lakonisch. »Der Teufel ist los.«

»Was gibt’s denn?« Carrick stand auf und spülte das Stew mit dem viel zu heißen Kaffee hinunter. Der Boden unter seinen Füßen zitterte, als sich die ›Marlin‹ mit voller Geschwindigkeit durch die Dünung pflügte.

»Er erhielt gerade eine Meldung aus dem Funkraum«, berichtete Bell. »Hat mit dem Torpedo zu tun. Ein Boot wird bereits klargemacht, ebenfalls die Winde.«

Als die Männer das Deck der ›Marlin‹ erreichten, hatte sie volle Fahrt, und das Kielwasser schäumte hoch auf. Einige Matrosen machten das kleine Beiboot klar, schwenkten die Davits aus. Die Hauptwinde ratterte im Probelauf.

Shannon brummte den Ankömmlingen kurz zu und fuhr herum, als Pettigrew aus dem winzigen Kartenraum kam.

»Nun?«

»Wie Sie sagten, Sir.« Pettigrew, der plötzlich gar nicht mehr verschlafen wirkte, nickte. »Selbst bei Niedrigwasser haben wir noch vier Faden unter dem Kiel, bis wir dicht an das Riff kommen. Aber die Strömung ist sehr gefährlich.«

»Gut.« Shannon blickte zum Rudergast. »Zwei Strich Backbord, dann halten Sie genau Kurs. – Mr. Wills …«

»Sir?«

»Teilen Sie zwei Mann für das Boot ein und weitere zwei Mann als Ausguck in die Brückennock. Und überzeugen Sie sich, daß diesmal das Funkgerät des Beibootes funktioniert.« Er rieb sich kurz die Hände, dann wandte er sich an Carrick. »Wir erhielten eine Meldung von der Küstenwache, daß unterhalb der Klippen von Camas Dubh auf einem Riff ein orange gekennzeichneter Gegenstand liegt. Wir sind auf dem Weg nach dort. Die Navy hält es für möglich, daß es sich um den vermißten Torpedo handelt, aber wir sind näher beim Fundort als ihre eigenen Schiffe. Ich habe ihnen ausrichten lassen, daß wir uns die Geschichte ansehen werden. Dann können wir den Torpedo entweder an Bord nehmen oder zumindest einen guten Rat geben.«

»An Bord nehmen?«, fragte Carrick überrascht.

Die Unterseeboote benützten den Standardtorpedo ›Mark‹ 19, Kaliber 21 Zoll. Der sechs Meter lange, mit Wasserstoffsuperoxyd angetriebene Torpedo wog ungefähr anderthalb Tonnen. Die ›Marlin‹ war durchaus in der Lage, ein solches Gewicht zu heben, aber das Problem bestand darin, nahe genug an den Torpedo heranzukommen.

»Jawohl, an Bord nehmen«, wiederholte Shannon mit Nachdruck. »Das wäre Ihre Aufgabe, Carrick. Und falls –« Er brach ab und korrigierte sich rasch: »Und sobald wir den Torpedo an Bord haben, fahren wir geradewegs nach Gareloch zur Flottillenbasis und legen ihn den Herrschaften von der Navy mit den besten Empfehlungen vom Fischereischutz in den Schoß.« Dieser Gedanke schien dem Kapitän großes Vergnügen zu bereiten. »Sie machen sich jetzt besser fertig. In fünfzehn Minuten werden wir am Ziel sein.«

Seine Schätzung stimmte fast auf die Minute. Carrick stand in der Brückennock und pfiff leise durch die Zähne, als die ›Marlin‹ an Fahrt verlor und sich vorsichtig dem Strand näherte.

Camas Dubh ist die gälische Bezeichnung für ›Schwarzer Kanal‹. Eine knappe Meile breit, wurde der Kanal nach der See zu durch ein Unterwasserriff begrenzt. Die gegenüberliegende Küste bestand aus schwarzen Klippen, denen der Kanal seinen Namen verdankte.

Zwei Meilen weit zog sich diese steile, unwegsame Basaltbarriere an der Küste entlang, gegen welche die wilde See anstürmte, wenn nicht gerade, wie im Augenblick, Niedrigwasser herrschte. Dann kam das zerklüftete, mit Algen bewachsene Riff teilweise zum Vorschein. Ein schmales, seichtes Gewässer trennte es von einem zweiten, ebenso zerklüfteten Basaltriff, hinter dem endlich das tiefe Wasser begann. Doch jede Seekarte warnte vor heimtückischen, versteckten Felszacken, die jedem Schiff mit größerem Tiefgang gefährlich werden konnten, bevor endlich die eigentliche Fahrrinne begann.

Obwohl kaum Seegang herrschte und die Nachmittagssonne heiß schien, lief es den Männern auf der Brücke kalt über den Rücken. Die einzige Ausnahme bildete Kapitän Shannon. Er saß im Kommandantensessel, und die untersetzte Gestalt strahlte Ruhe und Selbstvertrauen aus. Mit einigen gleichmütig gegebenen Befehlen brachte er den Fischereischutzkreuzer in das gefährliche Gewässer. Pettigrew ließ kein Auge vom Echolot, doch der dienstälteste Kapitän der Fischereischutzflotte verließ sich mehr auf seinen eigenen Instinkt. Die leiseste Verfärbung des Wassers, ein kaum sichtbarer Strudel, eine kleine Veränderung des Wellengangs genügten, um dem mit halbgeschlossenen Augen dasitzenden Kommandanten der ›Marlin‹ lauernde Gefahren zu verraten.

Von den Klippen herab blinkte eine Signallampe. Carrick richtete das Brückenglas nach oben und machte einige reglose Gestalten aus. Clapper Bell stand neben ihm und las die Morsezeichen laut vor.

»Ihr … Objekt …« Der Bootsmann schwieg, während die Lampe weiterblinkte. »Sie sagen, es liegt in Richtung zehn Uhr, Sir.« Er brummte plötzlich. »Buchstabe U, wiederholt.«

»Volle Kraft zurück!«, polterte Kapitän Shannon fast im gleichen Moment.

Der Buchstabe U hatte im internationalen Code nur eine Bedeutung: Gefahr im Verzug. Der Grund für die Warnung lag vor ihnen – ein trügerisch harmlos wirkender Strudel, der die darüber hinweglaufenden Wellen einebnete.

Der Maschinentelegraph schrillte, am Heck der ›Marlin‹ schäumte das Wasser hoch auf, und der Fischereischutzkreuzer stoppte, als der Schreibhebel des Echolots gerade nach oben zu schnellen begann, um die steile Felsnase anzuzeigen. Langsam glitt die ›Marlin‹ rückwärts.

Shannon holte tief Luft.

»Bootsmann, danken Sie unseren Freunden.«

Sie warfen sofort Anker, und eine Minute später wurde das Beiboot zu Wasser gelassen. Sobald Carrick, Wills und Clapper Bell von Bord gegangen waren, lösten die Matrosen an Bug und Heck die Taljenläufer der Davits.

Weitere Blinksignale vom Rand der Klippe lotsten das Boot am Riff entlang zu einer flachen, plattformartigen Stelle. Sobald die Fender anstießen, sprang Carrick auf den schlüpfrigen, grünschleimigen Felsen. Wills und der Bootsmann folgten dicht auf.

Jetzt war es nur noch eine kurze Klettertour, wobei allerdings die Gefahr bestand, ein mit Algen überwachsenes Wasserloch für Felsen zu halten.

»Da drüben –« Jumbo Wills verstummte, schluckte schwer und blieb stehen. Er zeigte mit der Hand hinüber, aber seine beiden Begleiter hatten es bereits gesehen.

In einer Felsspalte lag, wie ihn die Gezeitenströmung deponiert hatte, ein toter Mann in einer leuchtend orangefarbenen Segeljacke. Ein Arm war unter seinem Körper verborgen, der andere ausgestreckt. Sie hatten Shannons ›Torpedo‹ gefunden. Den Männern auf den Klippen konnte man keinen Vorwurf machen. Von dort oben hatte man lediglich ein in der Sonne leuchtendes orangefarbenes Etwas erkannt, alles andere war durch das Riff der Sicht entzogen.

Die drei Männer wateten durch das knöcheltiefe Wasser und betrachteten das zerfurchte, braungebrannte Gesicht des Toten. Bell ging in die Knie, stieß einen Fluch aus, und als er sich zu seinen Begleitern umsah, wirkte sein Blick leer.

»Damit ist die Geschichte doppelt übel, wie?«

Carrick nickte.

Die Nylonschnur, mit der man den Fremden erdrosselt hatte, hatte sich über die Originallänge ausgedehnt, als sie auf dem Riff in der Sonne getrocknet war. Nun ragte sie lose aus der tiefen Rille, die sie in den Hals des Mannes geschnitten hatte. Der Mörder hatte verhindern wollen, daß die Leiche gefunden wurde, denn an der Taille des Toten war ein Stück Roheisen befestigt.

Der Mann war in mittleren Jahren. Das schwarze Haar war graumeliert, die Augen braun. Er war durchschnittlich groß und untersetzt, besaß einen kurzen Stoppelbart.

Carrick kniff die Lippen zusammen, kniete nieder, öffnete vorsichtig die Segeljacke und durchsuchte die darunter befindliche durchnäßte Kleidung. Er fand eine kleine Brieftasche und öffnete sie. In einem Innenfach steckte eine Kreditkarte.

Nathan Broom, Teilnehmer des Angelfestivals, war schon längst tot gewesen, bevor sich die Leute auf der ›Blue Vine‹ darüber beklagt hatten, daß er nicht erschienen war.

»Haben Sie das gesehen?«, fragte Jumbo Wills heiser.

Er stand ungefähr zwei Meter entfernt, hatte die Nylonschnur in der Hand. Er zog daran und brachte das andere Stück, das hinter einem Felsvorsprung verborgen gewesen war, herauf. An seinem Ende hing ein toter, sechzig Zentimeter langer Glatthai.

»Nun, er hatte immerhin etwas gefangen«, meinte Clapper Bell mit einem Anflug von Sarkasmus. »Aber was machen wir jetzt?«

»Zunächst verständigen wir die ›Marlin‹.« Carrick nickte Wills zu, der sich nur zu gern zum Funkgerät des Beiboots auf den Weg machte.

Carrick setzte die Durchsuchung der Taschen des Toten fort. Die Brieftasche enthielt rund dreißig Pfund, sonst aber war nur der übliche Kram vorhanden, den jeder Mann mit sich herumschleppte. Am Handgelenk war eine goldene Armbanduhr befestigt.

»Was zu rauchen?« Clapper Bell lehnte an einem Felsbrocken, eine Zigarette im Mund, eine zweite in der ausgestreckten Hand. Carrick nahm sie, beugte sich zu Bell, der ein Zündholz anriß, und zog den Rauch tief in die Lungen. Dann balancierte er vorsichtig über die schlüpfrigen Steine zu dem toten Fisch. Er hob ihn auf, runzelte die Stirn und betrachtete ihn näher.

Der Angelhaken hatte sich tief in den Oberkiefer gebohrt, aber der künstliche Köder war deutlich zu erkennen. Es war ein selbstgebastelter Köder aus Aluminiumfolie mit einem kurzen Schwanz aus rotem Band.

Carrick legte den Fisch wieder weg und zog an der im Mundwinkel hängenden Zigarette. Nur bei Alva Leslie hatte er bisher derartige Köder gesehen. Doch er hatte auch noch aus einem anderen Grund an das Mädchen denken müssen. Zwei Meilen weiter im Süden ragte der schlanke weiße Finger des Leuchtturms von Whip Rock in den Himmel. Seine Aufgabe war es, am Eingang des Camas Dubh die Schiffe vor den Gefahren zu warnen, die im Schwarzen Kanal lauerten.

»Eine ganz böse Geschichte«, murmelte Clapper Bell und stieß mit dem Fuß ärgerlich einige Kiesel zur Seite. »Und heutzutage hängt man die Leute nicht einmal mehr für eine solche Tat!«

3

Die ›Marlin‹ wurde angewiesen, den Leichnam nach Oban, das im Norden lag, zu bringen. Bevor diese Instruktion gegeben werden konnte, waren unzählige Telefongespräche geführt worden. Bei der augenblicklichen Position des Fischereischutzkreuzers hätte Campbeltown günstiger gelegen. Aber um von Glasgow aus rasch nach Campbeltown zu gelangen, mußte man das Flugzeug benützen. Ein gewisser Gerichtsmediziner hatte jedoch eine unüberwindbare Abneigung gegen das Fliegen und sich deshalb ausbedungen, daß der Tote nach Oban gebracht wurde, denn nach dort bestand von Glasgow aus eine direkte Bahnverbindung.

Gegen 16 Uhr erreichte die ›Marlin‹ die Bucht von Oban. Der Fischereischutzkreuzer schob sich an den kleinen Booten vorbei, die mit Urlaubern aus den vielen Hotels des Ferienorts besetzt waren, und machte schließlich am Ende des Frachtkais neben einem verrosteten Küstenmotorschiff fest. Kaum war die Gangway ausgefahren, als auch schon eine Prozession von Besuchern an Bord kam.

Zuerst die Männer vom Leichenwagen. Sie gingen schweigend an Bord und verschwanden ebenso schweigend mit der aus Korb geflochtenen Tragbahre. Sie hatten sich kaum entfernt, da erschien hoffnungsvoll der Lokalreporter, der ein halbes Dutzend Tageszeitungen im ganzen Land mit Nachrichten versorgte. Shannon gab ausweichend Auskunft: Es handle sich um einen Ertrunkenen, den man im Verlauf einer Patrouillenfahrt gesichtet habe. Der Mann war zufrieden und verschwand wieder. Sobald die Polizei die Identität des Toten festgestellt hatte, würde er eine kurze Meldung verfassen. Mehr war ein derart alltäglicher Fall nicht wert.

»Falls ich vergessen haben sollte, das eine oder andere Detail zu erwähnen, so daß dieser Reporter einen falschen Eindruck bekommen hat, kann es uns nur recht sein«, meinte Kapitän Shannon, als er seine letzten Gäste mit einer Handbewegung aufforderte, am Tisch der Offiziersmesse Platz zu nehmen.

Webb Carrick, der neben ihm saß, musterte die drei Fremden interessiert.

Zwei waren Kriminalbeamte der Grafschaftspolizei von Argyll: Chefinspektor Patrick Neilson mit dem schmalen Gesicht und den traurigen Augen, mit makellos weißem Kragen und exakt gebundener Schleife. Er hatte eine leicht gebeugte Haltung und um seine schmalen Lippen spielte ein müdes Lächeln. Seit er an Bord gekommen war, hatte er kaum ein Wort gesprochen. Sein Assistent, Sergeant Sean MacNaught, war hoch gewachsen und nicht weniger schweigsam. Seine buschigen schwarzen Brauen und der grobe Tweedanzug verliehen ihm das Aussehen eines Bären, der soeben aus dem Winterschlaf aufgewacht war.

Der dritte Besucher saß gegenüber von Shannon am anderen Ende des Tisches und blickte leicht blasiert durch seine dicke Hornbrille. Die Streifen an den Ärmeln seiner Uniform wiesen ihn als Kapitän zur See aus – und von den gepflegten Haaren bis zu den blitzenden Schuhen war er das wandelnde Sinnbild der Royal Navy. Kapitän Andrew Penman war Kommandant eines Unterseebootes gewesen, bis er – mit reichlich vierzig Jahren – stark kurzsichtig wurde. Nun war er Sicherheitsoffizier der in Gareloch stationierten Flottille – ein Posten, den er im höchsten Maße verabscheute.

»Gehen wir der Reihe nach vor, meine Herren.« Shannon öffnete den dünnen Schnellhefter, der vor ihm auf dem Tisch lag, und nahm die mit Maschine geschriebenen Berichte heraus, die er auf der Fahrt nach Oban erstellt hatte. Er reichte Neilson und Kapitän Penman je ein Exemplar, zögerte kurz, dann schob er auch MacNaught eine Kopie zu. »Hier haben Sie sämtliche bisher feststehenden Fakten.«

»Nützlich, sehr nützlich«, murmelte Penman, und es klang ein wenig überrascht.

»Wir sind gewöhnt, die Lage jederzeit genau überblicken zu können, Kapitän«, erwiderte Shannon bissig. »Wir vom Fischereischutz sind stolz darauf, die Dinge – äh – nicht einfach treiben zu lassen.«

Penman verstand diesen Seitenhieb und rümpfte leicht die Nase.

»Hm, ich habe schon davon gehört, daß bei Ihnen auf Schreibkram der allergrößte Wert gelegt wird, Kapitän.«

Die beiden Kriminalbeamten lasen aufmerksam den Bericht und schienen die Kontroverse nicht zu bemerken. Neilson blickte als erster wieder auf.

»Von prägnanter Kürze«, begann er mit bemerkenswert sanfter Stimme. »Bei zwei Punkten hätte ich allerdings noch gern Näheres.« Er wandte sich an Carrick. »Sie geben an, daß der künstliche Köder denen ähnelte, die Miss Leslie angefertigt hat. Trotzdem bezweifeln Sie, daß ein Zusammenhang besteht.«

Er schwieg, und sein Assistent zog die buschigen Brauen hoch, um der Frage Nachdruck zu verleihen.

Carrick zuckte die Achseln.

»Die Knoten. Das Vorfach war mit einem sogenannten Palstek an der Angelschnur befestigt – ein typischer Fischerknoten. Um den Hals hatte sich die Nylonschnur verwickelt, so daß ich da raus keinerlei Schlüsse ziehen möchte. Aber der Strick, mit dem das Eisenstück befestigt war, wies einen Knoten auf, wie man ihn beim Verpacken eines Päckchens macht. Er hätte sich sehr bald wieder lösen können.«

»Sie meinen, kein richtiger Angler hätte einen derart schlampigen Knoten gemacht?« Neilson seufzte. »Es kommt aber vor, daß auch ein gewissenhafter Mensch in der Eile nachlässig ist. Nun, wir werden mit dem Mädchen sprechen. Sicher gibt es eine ganz einfache Erklärung für diesen künstlichen Köder.«

»Vielleicht ist der Unbekannte, der in der Nacht der Jacht einen Besuch abstattete, später auf Nathan Broom gestoßen und …« Sergeant MacNaught zuckte die Achseln, ohne den Satz zu vollenden.

»Es gibt gewiß noch eine ganze Reihe Erklärungen«, murmelte Neilson, dann beugte er sich gespannt vor. »Kapitän Shannon, nun hätte ich gern Ihre Meinung gehört. Sie kennen in diesem Küstengebiet die Tiden- und Strömungsverhältnisse ganz genau. Wo dürfte nun Ihres Erachtens der Tote ins Wasser geworfen worden sein?«

Shannon fuhr sich mit den Fingern durch den kurzen Bart. Ihm gefiel die Frage nicht, und noch weniger gefiel ihm, daß die Augen von Kapitän Penman plötzlich amüsiert funkelten.

»Ich muß mich an Tatsachen halten«, begann er ausweichend.

»Gewiß. Aber ich bin ebenso auf die Meinung des Fachmanns angewiesen«, beharrte Chefinspektor Neilson. »Ich muß ja irgend einen Anknüpfungspunkt haben.«

»Und ich ebenfalls«, entgegnete Shannon gereizt. »Können Sie mir sagen, wie lange Broom im Wasser gelegen hat? Oder können Sie mir sagen, wie groß der Auftrieb war mit diesem Stück Eisen am Bauch? Oder ob sich die Angelschnur irgendwo eine Zeitlang verfangen hatte?« Er wurde etwas ruhiger. »Im Camas Dubh herrscht eine charakteristische Gezeitenströmung. Um diese Monatszeit ist die maximale Strömungsgeschwindigkeit rund vier Knoten. Bei Flut herrscht eine nördliche Strömung, bei Ebbe eine südliche.«

Sergeant MacNaught räusperte sich irritiert.

»Sie meinen, die Leiche könnte umhergetrieben sein, Kapitän?«

»Wenn Sie es so ausdrücken wollen – ja. Von jedem x-beliebigen Punkt rund sechs Meilen nördlich des Kanals bis zu einem Punkt sechs Meilen südlich des Kanals. Und natürlich auch von jeder denkbaren Stelle innerhalb des Kanals.«

Neilson massierte mit dem Zeigefinger die Nasenspitze.

»Aber nicht vom Loch Rachan oder seiner Mündung?«

Carrick schüttelte energisch den Kopf und antwortete an Shannons Stelle.

»Die liegt drei Meilen weiter im Norden – und zuvor herrscht eine starke Querströmung, Chefinspektor.«

Shannon erhielt Unterstützung von einer Seite, von der er es am allerwenigsten erwartet hatte. Kapitän Penman seufzte und beugte sich vor.

»Sehen Sie, Chefinspektor – wenn wir nun vor der umgekehrten Situation stünden, wenn wir also etwas verloren hätten, was wir unbedingt wiederfinden möchten, dann wäre die Aufgabe theoretisch hundertmal leichter und trotzdem noch verflixt schwierig. Sie können dann einen Gegenstand von der gleichen Größe, Form und Auftriebskraft ins Wasser werfen, wenn die entsprechenden Strömungsverhältnisse herrschen, und seinen Weg verfolgen. Aber deshalb ist noch lange nicht gesagt, ob Sie auch Erfolg haben.« Er verzog das Gesicht. »Das ist der Hauptgrund, weshalb ich hier bin. Sie haben etwas gefunden und möchten wissen, woher es kam – ich aber habe etwas verloren und möchte wissen, wo es jetzt steckt.«

»Sie meinen den Torpedo, Kapitän Penman?« Shannons Stimme verriet angemessenes Mitgefühl. »Hat es eine besondere Bewandtnis damit?«

»Unglücklicherweise ja.« Penman nahm die Brille ab und polierte sie eifrig mit einem Taschentuch, das er aus dem Ärmel gezogen hatte. »Er stammt nicht von einem Unterseeboot.« Er schien plötzlich auf der Hut zu sein. »Nun ja, er kam von einem Wasp-Helikopter.«

»Ihre Unterseebootflotille hat einen Torpedo verloren, der von einem –« Chefinspektor Neilson brach ab und schluckte.

Carrick und Shannon wechselten einen verständnisvollen Blick. Die Navy war stolz auf die kleinen Westland-Wasp-Helikopter mit zwei Mann Besatzung. Diese Helikopter waren mit einem Spezialfahrwerk ausgerüstet, das es gestattete, ohne abzurutschen auch noch auf dem Deck eines Schiffes zu landen, das eine Neigung von 42 Grad aufwies. Normalerweise operierten sie vom Achterdeck einer Fregatte aus. Aber falls es gelungen war, einen dieser Helikopter auf einem Unterseeboot unterzubringen …

»Ganz recht, von einem Helikopter«, bestätigte Penman. »Eine sogenannte ›Wespe‹ besitzt einen doppelten Stachel, Chefinspektor. Zwei Torpedos, die ihr Ziel selbständig finden. Sie sind einen Meter achtzig lang und wiegen reichlich zweihundert Kilo. Die Atom-U-Boote haben einen gewaltigen Horror vor diesen Dingern. Der in Verlust geratene Torpedo ist die Weiterentwicklung eines Prototyps, der sein Ziel mit Hilfe eines neuen Sonargeräts ortet. Aber leider –« Er zuckte die Schultern. »Kurz, er ist verschwunden. Wir benötigen ihn aber, um den Grund für das Versagen festzustellen, und außerdem darf er keinem Unbefugten in die Hände fallen.«

»Und was hat das mit dem Mord zu tun?«, fragte Neilson und kniff seine traurigen Augen mißtrauisch zusammen. »Wollen Sie etwa andeuten –«

»Ich persönlich deute gar nichts an.« Penman rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl herum. »Aber die Herren der Admiralität sind der Auffassung, daß man mit jeder Möglichkeit rechnen muß. Ich wurde deshalb beauftragt, Sie auf eine derartige Möglichkeit aufmerksam zu machen und mich zu vergewissern, daß die Sicherheitsbestimmungen nicht verletzt wurden. Sollte es sich aber herausstellen, daß militärische Geheimnisse bei Ihrem Fall eine Rolle spielen, soll ich eng mit Ihnen zusammenarbeiten.«

Neilson spitzte die Lippen. »Ich freue mich stets, wenn man eng mit mir zusammenarbeitet«, meinte er sarkastisch. »Aber zunächst dürften der Sergeant und ich auch ohne fremde Hilfe zurechtkommen.« Er faltete Shannons Bericht zusammen und steckte ihn in die Brusttasche. Dann schob er den Stuhl zurück und stand auf. »Fahren Sie heute abend noch nach Loch Rachan zurück, Kapitän Shannon?«

Shannon nickte.

»Dann sehen wir uns ja wieder. Wir fahren mit dem Wagen.« Er blickte zu Penman, und seine Stimme klang plötzlich höflich kühl. »Haben Sie bestimmte Pläne?«

Penman runzelte unschlüssig die Stirn.

»Ich sollte mir wohl die Leiche ansehen«, erwiderte er schließlich melancholisch.

»Schön.« Der Kriminalbeamte brummte. »Das steht auch bei mir als erster Punkt auf der Liste. Wenn Sie gleich mitkommen, können wir es rasch hinter uns bringen.«

Die drei Herren verabschiedeten sich und verschwanden. Als die Tür hinter ihnen ins Schloß fiel, lachte Kapitän Shannon. Er stand auf, trat an einen Schrank und nahm eine Flasche und zwei Gläser heraus.

»Kommen Sie, ich lade Sie zu einem Drink ein«, sagte er. »Mein Gefühl sagt mir, daß wir eine kleine Stärkung brauchen, bevor die Geschichte vorüber ist.« Er schenkte einen ordentlichen Schuß Whisky in die beiden Gläser, ergriff die auf dem Tisch stehende Karaffe und schüttete sich einen winzigen Spritzer Wasser dazu. Dann hielt er mitten in der Bewegung inne, als er Carricks Gesicht bemerkte. »Bereitet Ihnen irgend etwas Kummer?«

»Nein, Sir.« Carrick wählte seine Worte sorgfältig. »Ich wüßte nur gern, auf welcher Seite wir stehen.«

»Auf unserer eignen«, erklärte Shannon ohne Zögern und sog mit Kennermiene den Duft des Whiskys ein. »Wir arbeiten mit der Polizei zusammen, und die Navy darf sich an unserem Busen ausweinen, falls es ihnen danach zumute ist. Im übrigen aber stellen wir unsere eignen Ermittlungen an – falls wir es für nötig halten.« Er schob Carrick das zweite Glas zu und beobachtete mit leichtem Abscheu, wie der Erste Offizier einen ordentlichen Schuß Wasser hinzugab. »Können Sie es einrichten, sich heute noch mit der kleinen Leslie zu treffen?«

»Wir sind bereits verabredet«, gab Carrick offen zu.

»Gut.« Shannon nippte an seinem Glas. »Ich nehme heute abend an dem Bankett teil, das aus Anlaß des Festivals stattfindet. Bei dieser Gelegenheit werde ich herauszufinden versuchen, was diese Leute über Broom wissen.«

»Vergessen Sie Peter Mack nicht«, mahnte Carrick. »Ich möchte eine Monatsheuer gegen seinen Kilt wetten, daß er genau gewußt hat, daß Broom in der vergangenen Nacht nicht im ›Dairg Tower‹ geschlafen hat. Aber er hielt es für besser, den Mund zu halten.«

»Ich werde mit ihm reden«, versprach Shannon und blickte auf seine Uhr. »Wollen Sie noch hier bleiben?«

Carrick trank rasch aus und folgte dem Kapitän auf die Brücke.

Loch Rachan bot alles an Naturschönheit, was ein Sommerabend im westlichen Hochland nur zu bieten vermochte, als die ›Marlin‹ erneut vor Borland Anker warf. Strahlendes Wetter und doch angenehm kühl. Der Himmel war tiefblau. Nur am Horizont standen einige Wolkenfetzen, und mit dem Eintritt der Dämmerung war erst in einigen Stunden zu rechnen.

Zwanzig Minuten vor acht – nur wenige Minuten nach Ankunft des Fischereischutzkreuzers – zog die Pinasse ihre weiße Spur über das spiegelglatte Wasser der Bucht. Außer Shannon und Carrick befand sich noch ein halbes Dutzend Mannschaftsangehörige an Bord, die Landurlaub erhalten hatten. Sobald das Boot an der Landungsbrücke angelegt hatte, marschierte Shannon mit energischen Schritten zum Hotel. Die übrigen Insassen schlenderten davon, um zunächst einmal zu erkunden, was das Dorf zu bieten hatte.

Carrick war als einziger am Anlegeplatz zurückgeblieben. Die meisten Boote der Anglerflotte waren zurückgekehrt und lagen wieder an ihren Bojen. Auch die ›Starglow‹ war wieder da. Zwei Nachzügler kamen erst jetzt aus dem Sund und liefen in die Bucht ein. Am meisten aber interessierte sich Carrick für den Logger, der wenige Meter entfernt an der Landungsbrücke festgemacht hatte. Es war die ›Anna B.‹, der Carrick am Morgen nur mit Mühe hatte ausweichen können. Von hier oben wirkte sie genauso verkommen wie vom Schlauchboot aus.

Carrick schlenderte hinüber. Am Heck saß ein Mann von der Besatzung und schälte über einem Eimer Kartoffeln. Er hatte eine Zigarette im Mundwinkel und blickte sich um, als er Carricks Schritte hörte. Ein kurzes hämisches Grinsen huschte über sein Gesicht, als er den Besucher erkannte.

»Ist der Skipper an Bord?«, fragte Carrick barsch.

»Hm.« Der Mann deutete mit dem Küchenmesser zur Niedergangsluke.

»Okay.« Carrick sprang vom Landungssteg auf den Logger. »Holen Sie ihn.«

Sekundenlang blieb der Mann reglos sitzen. Dann zuckte er die Achseln, stand auf und ging zu der offenen Luke.

»He, Skinner«, rief er hinunter. »Du hast Besuch.«

Die Antwort war nicht zu verstehen. Der Mann grinste und fuhr mit dem Kartoffelschälen fort. Einige Sekunden vergingen, dann kam Skinner Jones den eisernen Niedergang heraufgeklappert. Er trug zum Overall einen alten Pullover. Die Ärmel hatte er bis über die Ellenbogen zurückgeschoben. Er hatte sich inzwischen rasiert, dabei aber die Haut über dem hervorstehenden Wangenknochen geritzt.

»Sie?« Er musterte Carrick überrascht und runzelte mürrisch die Stirn, dann blickte er sich um. »Sie sind allein? Ich dachte, ihr Schnüffler vom Fischereischutz kommt aus Sicherheitsgründen immer zu zweit?«

»Nennen wir es einen Höflichkeitsbesuch«, erwiderte Carrick. »Skinner, eine gewisse Art von Scherzen mag ich nicht.«

»Sie meinen heute morgen?« Der Skipper der ›Anna B.‹ lachte zynisch. »Sie wollen doch nicht behaupten, daß Sie Angst hatten?«

»Versuchen Sie es noch einmal, dann werden Sie es herausfinden.« Carrick rümpfte die Nase, denn das Deck roch widerlich nach verfaultem Fisch. »Warum nehmen Sie nicht ab und zu den Schlauch und spritzen den alten Kahn mal ab?«

»Und warum kümmern Sie sich eigentlich nicht um Ihre eigenen Angelegenheiten?« Skinner Jones trat näher, und seine Augen funkelten böse.

Er packte Carrick am Revers, doch der Fischereischutzbeamte schlug die Hand zur Seite. Seine andere Faust schoß vorwärts.

Carrick packte blitzschnell das Handgelenk, wirbelte den Mann herum und stieß ihn gegen das Ruderhaus der ›Anna B.‹ Jones fuhr herum. Mit verzerrtem Gesicht stürzte er sich erneut auf Carrick. Seine Faust traf Carricks Schulter. Der Fischereischutzbeamte stand wie ein Fels und schlug zweimal kurz zu. Der erste Hieb traf Skinner Jones dicht über der Gürtelschnalle. Der Fischer knickte zusammen und keuchte schwer. Da traf ihn auch schon der zweite Schlag dicht unter dem linken Ohr. Jones taumelte zurück und prallte gegen die Scheibe des Ruderhauses. Schwer atmend lehnte er sich an, und seine Augen wirkten glasig.

»Hm.« Der Mann mit dem Kartoffeleimer blickte zu Carrick, dann rammte er die Klinge des Messers in die Holzplanken des Decks.

»Skinner ist manchmal etwas jähzornig. Aber ich gehöre zu den friedfertigen Typen.«

»Um so besser.« Carrick ließ Skinner Jones nicht aus den Augen, aber der schien genug zu haben. »Wenn Sie wollen, daß es keinen Ärger gibt«, wandte er sich wieder an den anderen Seemann, »dann sorgen Sie dafür, daß er mit den Anglern nicht zu weit nach Süden fährt. Sollte er es trotzdem tun, werden wir euch für den Rest der Woche auf den Fersen bleiben.«

»Ich werde es ihm sagen«, erwiderte der Seemann eifrig.

»Und noch etwas.« Carricks Stimme klang schneidend. »Hat jemand von euch in der vergangenen Nacht ein Dingi benützt?«

Für den Bruchteil einer Sekunde schien der Mann zu erschrecken, doch dann hatte er sich bereits wieder in der Gewalt und schüttelte den Kopf.

»Nein, von hier nicht, Chef.«

»All right.« Carrick warf noch einen letzten Blick auf Skinner Jones, der sich aufrichtete und mehrmals den Kopf schüttelte, dann sprang er zurück auf den Landungssteg.

Mit langen Schritten marschierte er auf das Dorf zu. Die Knöchel seiner rechten Hand taten ihm weh, und er konnte den Verdacht nicht loswerden, daß ihn der Matrose angelogen hatte. Aber das würde sich schon noch feststellen lassen.

Im ›Dairg Tower‹ herrschte Hochbetrieb. Ein Großteil der Gäste strömte zum Speisesaal, einige unterhielten sich in der Halle oder suchten zunächst die Bar auf, um einen Cocktail zu trinken. Carrick schlenderte zur Rezeption, wo die dunkelhaarige Jean MacDonald ihrer Arbeit nachging.

»Jean, ich suche –«

»Alva?« Sie lächelte und nickte. »Ich weiß Bescheid. Sie sitzt im Barraum.«

Carrick bedankte sich, ging den Gang entlang und stieß die Tür auf. Dichter Tabaksqualm schlug ihm entgegen. Ungefähr zwanzig Personen saßen in dem winzigen Raum. Alva Leslie saß auf einem Barhocker am Ende der Theke, und man sah ihrem Gesichtsausdruck an, daß sie sich inmitten dieses Stimmengewirrs nicht sehr wohl fühlte. Carrick wollte gerade auf sie zugehen, als er eine Hand auf seinem Arm spürte und stehenblieb.

»Wieder zurück?« Page Abbott trug einen dunklen Anzug und hielt ein Glas in der Hand. Der Eigner der ›Starglow‹ schien sich in prächtiger Stimmung zu befinden, genau wie der rotgesichtige Swanson an seiner Seite. »Nun, was führt Sie diesmal ins ›Dairg Tower‹, Carrick – ist es dienstlich oder zum Vergnügen?«

»Sowohl als auch«, erwiderte Carrick ausweichend. »Waren Sie mit Ihrem Angeltrip zufrieden?«

»Wunderbar!« Abbott fuhr sich mit der Hand über das mausgraue Haar, und sein Gesicht strahlte. »Dieses Mädel versteht das Geschäft. Sie brachte uns zwei Meilen südlich vom Loch. Dann wies sie mich an, den Motor abzustellen und die Angel zu nehmen. Ich hatte kaum den Köder ausgeworfen – da biß auch schon ein zehnpfündiger Köhler an!«

»Ein schöner Anfang.«

»Und ob das ein Anfang war!« Abbott schüttelte bewundernd den Kopf. »Sie brachte uns noch zu zwei anderen Stellen, und jedesmal brauchten wir die Fische nur aus dem Wasser zu ziehen. Und da behauptet dieses Prachtmädel, sie wisse noch bessere Plätze. Aber die wolle sie für das Wettangeln aufsparen!«

»Hoffen wir, daß es stimmt«, brummte Swanson, auf dessen Stirn dicke Schweißperlen glänzten, denn die Hitze in dem kleinen Raum war fast unerträglich. Plötzlich stieß er Abbott an. »Hier kommt Marge.«

Mrs. Harding trug ein rotes Cocktailkleid, dazu eine einfache Perlenkette. Kühl und überlegen schritt sie auf die drei Männer zu. Sie lächelte Abbott an, dann blickte sie gespannt zu Carrick.

»Entschuldigung«, murmelte Abbott rasch. »Carrick, wir hatten heute morgen leider keine Zeit, Sie bekannt zu machen –«

Die üblichen Formalitäten wurden nachgeholt. Margaret Harding begnügte sich mit einem knappen Kopfnicken. ›Diese Frau sieht gut aus, und das weiß sie auch!‹, dachte Carrick. Abbott schien sie anzuhimmeln. Swansons Händedruck war, wie nicht anders zu erwarten, heiß und schwammig.

»Möchtest du einen Drink, Marge?«, fragte Swanson.

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich möchte lieber essen – die Seeluft macht Hunger.«

»Schön.« Abbott wandte sich an Carrick. »Dann wollen wir uns auf den Weg machen. Im Speisesaal herrscht Hochbetrieb.«

Carrick nickte.

»Für morgen schon alles vorbereitet?«

»Zumindest organisiert«, antwortete Abbott. »Sobald wir jetzt gegessen haben, wollen wir uns ein wenig die Gegend ansehen. Wir haben uns in der Garage des Ortes einen Wagen gemietet – was man hier so Wagen nennt.«

»Vier Räder und viel Geklapper«, fügte Swanson hinzu. »Gehen wir, Page.«

Die drei schlenderten zur Tür. Carrick blickte ihnen kurz nach, dann ging er zur Bar.

»Ich komme reichlich spät«, entschuldigte er sich.

»Ich habe gehört, weshalb.« Alva Leslie verzog das Gesicht. Sie trug ein ärmelloses Jumperkleid aus flaschengrüner Wolle. Das lange kupferrote Haar fiel lose herab, wurde lediglich an der Seite durch eine Elfenbeinspange gehalten. »Muß gar nicht schön gewesen sein. Ich habe zwar noch keinen Toten gesehen, aber –«

Carrick nickte. »Wer hat Ihnen denn davon erzählt?«

»Wachtmeister Gregor.« Sie runzelte die Stirn. »Ich soll mich ›bereithalten‹, weil zwei Kriminalbeamte mit mir sprechen möchten – wegen der vergangenen Nacht und dem eventuellen Zusammenhang mit der Auffindung des Toten.«

»Ich habe die beiden kennengelernt. Sie sind in Ordnung.« Carrick winkte den Barkeeper heran, und nachdem Alva sich für einen Wodka mit Zitrone entschlossen hatte, bestellte er sich einen Whisky.

Wenige Sekunden später wurde ein Ecktisch frei, und Carrick führte das Mädchen hinüber. Sobald sie Platz genommen hatten, bot er ihr eine Zigarette an, bediente sich ebenfalls und musterte Alva nachdenklich.

»Nun, genüge ich Ihren Ansprüchen?«, fragte sie amüsiert.

»Hm.« Er beugte sich vor. »Alva, kannten Sie diesen Broom?«

»Wachtmeister Gregor hat mich ebenfalls danach gefragt.« Ihr Blick wurde abweisend. »Die Antwort lautet: nein. Aber anscheinend befinde ich mich über den Grund unseres Treffens im Irrtum!«

Carrick schüttelte den Kopf.

»Alva, haben Sie gehört, wie Broom gestorben ist?«

Sie blinzelte irritiert.

»Nun, er ist im Camas Dubh auf einem Riff angeschwemmt worden –«

»Aber er wurde erdrosselt.« Carrick hörte, wie sie erschrocken Luft holte. Ihre Finger umklammerten das Glas. »Der Mörder benützte eine Nylonschnur«, fuhr er grimmig, aber völlig ruhig fort. »Am Ende der Angelschnur war ein selbstgebastelter Köder befestigt. Ein Köder aus Aluminiumfolie mit einem Schwanz aus rotem Band.«

»Einer von meinen Ködern?« Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, ihre Augen nahmen einen Ausdruck ungläubigen Erschreckens an. »Und deshalb will man mich sprechen?«

Er nickte.

»Wir arbeiten mit der Polizei zusammen. Alva, auf welche Weise könnte sich jemand einen von Ihren Ködern beschafft haben?«

»Keine Ahnung. Zwei brachte ich mit, den Rest habe ich hier angefertigt, aber –« Sie runzelte die Stirn. »Jetzt erinnere ich mich. Ich habe einen Spinner verschenkt. Einem Mann auf der Landungsbrücke.«

»Welchem Mann?«

»Einem Mann – einem Angler. In mittleren Jahren, dunkelhaarig, kräftig gebaut –«

»Sonnengebräunt?«

»Ja. Und er hatte viele Furchen im Gesicht. Außerdem sah er aus, als hätte er sich einige Tage nicht rasiert.«

Carrick seufzte.

»Das war Nathan Broom. Erzählen Sie doch mal, wie es war.«

»All right.« Sie zog nervös an ihrer Zigarette. »Es war gestern nachmittag. Ich stand auf der Landungsbrücke und wartete auf Mr. Abbott und die anderen, als dieser Mann angeschlendert kam. Wir wechselten ein paar Worte, und er erzählte, daß er schon seit einigen Tagen von den Klippen aus angle.«

»Hier in der Nähe?«

»Die Küste auf und ab.« Sie nickte. »Er nannte mir eine Stelle und fragte mich, ob ich sie kenne. Ich kannte sie natürlich. Als Schulmädchen ging ich oft dorthin zum Schwimmen. Dann stellte er Fragen über die Boote, die an dem Festival teilnehmen –«

»Hat er sich für ein Boot besonders interessiert?«

»Ja, für die ›Anna B.‹«

»Sind Sie sicher?« Carrick war überrascht. »Er war doch für den anderen Logger gebucht.«

Sie zuckte die Achseln.

»Er wollte wissen, wem die ›Anna B.‹ gehört. Dann sprachen wir wieder über die Angelei, und er fragte mich, welche Köder ich bevorzuge. Ich zeigte ihm einen von meinen Spinnern. Er gefiel ihm, und – nun ja, ich schenkte dem Mann das Ding. Kurz darauf hat er sich dann verabschiedet.«

»Jetzt überlegen Sie einmal genau«, bat Carrick. »Hat er irgend etwas gesagt, was Ihnen seltsam vorkam?«

Ein Gast im Tweedanzug schob sich so dicht vorbei, daß er beinahe gegen den Tisch gestoßen wäre. Alva faßte instinktiv nach ihrem Glas, um es vor dem Umstürzen zu bewahren.

»Allerdings«, erwiderte sie langsam. »Als ich ihm den Spinner schenkte, lachte er und meinte, er hoffe, daß ihm dieser Köder Glück bringe.« Sie runzelte die Stirn. »Er sei nämlich dabei, sehr bald einen großen Fisch zu landen – aber das habe nichts mit dem Festival zu tun.«

»Sonst nichts?«

Das Mädchen schüttelte den Kopf, und Carrick ging nicht weiter auf diesen Punkt ein. Wenn Nathan Broom nicht nur wegen des Wettangelns nach Borland gekommen war, würde es schwer sein, seine wahren Absichten herauszufinden.

»Noch etwas, Alva«, fuhr Carrick fort. »War eins der Boote in der vergangenen Nacht noch spät unterwegs?«

»Nach Eintritt der Dunkelheit?« Sie drückte die Zigarette aus. »Ja, ein paar Leute haben bei Nacht geangelt.«

»Waren auch die Logger draußen?«

»Nein – ich glaube nicht.« Alva biß sich auf die Unterlippe. »Webb, warum wurde Broom ermordet?«

Carrick zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Es wäre möglich, daß er mit Ihrem Einbrecher zusammengestoßen ist.« Ihm fiel etwas anderes ein. »Schlafen Sie immer noch auf der ›Starglow‹?«

»Nein, nicht mehr«, erklärte sie entschlossen. »Es gelang mir, im Dorf noch ein Zimmer zu bekommen. Bei einem alten Hausdrachen, der mich sofort gewarnt hat, daß ich keine männlichen Besucher empfangen dürfe.«

Sie tranken aus und gingen in den Speisesaal. Glücklicherweise war gerade ein Tisch am Fenster frei geworden. Das Essen war verhältnismäßig gut, aber die Bedienung schleppend. Durch das Festbankett im ersten Stock, erklärte der Kellner entschuldigend, sei alles etwas schwierig.

Die lange Wartezeit gab Carrick Gelegenheit, mehr über das rothaarige Mädchen zu erfahren. Sie war in einem Dorf an der Nordwestküste zur Welt gekommen – einem Dorf, in dem alle Männer auf irgend einem einsamen Leuchtturm Dienst taten. Mit zehn Jahren war Alva in die Nähe von Borland gekommen.

»Damals wurde Dad auf den Leuchtturm von Whip Rock versetzt«, erzählte sie. »Unser Haus lag ganz in der Nähe des Strandes, und bei klarem Wetter bildete ich mir ein, den Leuchtturm sehen zu können.«

Aber dann war die Mutter gestorben, und sie war zu einer Tante nach Glasgow geschickt worden. Dort war sie geblieben, besuchte nur noch in den Ferien die alte Heimat.

»Wollen Sie Ihren Vater besuchen?«, fragte Carrick.

»Ja.« Ihre Augen leuchteten. »Ich besuche ihn stets, wenn ich in der Nähe bin. Wir wollten ja eigentlich gemeinsam an dem Angelwettbewerb teilnehmen, doch dann wurde aus irgend einem Grund der Veranstaltungstermin geändert, aber Dad konnte seinen Urlaub nicht verlegen.«

Über ihre Begleiter auf der ›Starglow‹ wußte sie nur wenig. Abbott hatte lediglich beiläufig erwähnt, er sei als Makler tätig, und Swanson sei ein Geschäftsfreund. Als sie auf Margaret Harding zu sprechen kam, rümpfte Alva die Nase.

»Lady Marge hat ihren Fisch bereits an der Angel«, meinte sie sarkastisch. »Ich möchte zu gern wissen … Mr. Abbott war zweimal recht gereizt, wenn sie nicht in der Nähe war. Und Swanson …« Sie seufzte resigniert. »Er hat funkelnagelneues Angelgerät, aber er kann bei seiner Angelrute noch nicht einmal oben und unten unterscheiden.«

Carrick lachte, blickte über Alvas Schulter und dann auf seine Uhr.

»Was haben Sie eigentlich für den Rest des Abends vor?«

»Sie wissen, ich muß mich ›bereithalten‹«, erinnerte sie. »Ich habe keine Ahnung, wann diese Kriminalbeamten eintreffen.«

»Sie sind schon da.« Er deutete zur Tür, wo Chefinspektor Neilson und sein Sergeant standen und stirnrunzelnd zu Carricks Tisch sahen. »Sprechen Sie mit ihnen. Vielleicht habe ich dann einen Vorschlag, wie wir den Rest des Abends verbringen können – falls Sie noch daran interessiert sind.«

»Sagen wir lieber: Wenn ich dann noch nicht eingesperrt bin. Was hätten Sie denn für einen Vorschlag?«

»Sie erwähnten vorhin diese Stelle, wo Sie manchmal zum Schwimmen gegangen sind –«

»Ja.« Sie blieb skeptisch. »Also die Stelle, von der Broom gesprochen hat. Wollen Sie zum Vergnügen hin, Webb, oder ist es dienstlich?«

»Ich gebe es nur ungern zu, aber ich möchte zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen.« Er lächelte entwaffnend. »Und wie kommen wir hin?«

»Dafür werde ich sorgen.« Sie seufzte. »Geben Sie mir eine halbe Stunde, sobald ich diese Inquisitoren los bin.«

Carrick nickte, dann standen die beiden auf und gingen zur Tür.

Chefinspektor Neilson hatte das Büro des ›Dairg Tower‹ mit Beschlag belegt und geleitete Alva Leslie zu dem bequemeren der zwei vorhandenen Stühle. Sergeant MacNaught schlurfte zum Fenster, Notizbuch und Kugelschreiber bereit.

Neilson wandte sich an Carrick.

»Sie haben bereits mit ihr über die Geschichte gesprochen?«, fragte er, schien aber die Antwort bereits zu wissen. Als Carrick nickte, seufzte der Chefinspektor. »Und Shannon hatte bereits eine Unterredung mit Peter Mack. Nun ja, es ist vermutlich unsere Schuld. Wir hätten schneller hier sein sollen.«

»Sie haben mit Peter Mack gesprochen?«, wollte Carrick wissen.

»Er stand als erster auf unserer Liste«, erklärte Neilson mit deutlichem Groll, und Sergeant MacNaught grinste verstohlen. »Kapitän Shannon hatte ihn in einer stillen Ecke. Nun seien wir an der Reihe, meinte er, als wir eintrafen. Er müsse wieder zum Galadiner!« Der Chefinspektor schien sich nur noch schwer beherrschen zu können. »Aber darüber können wir uns später unterhalten. Zunächst möchte ich hören, was uns Miss Leslie zu erzählen hat.«

Langsam und methodisch stellte er seine Fragen und hörte sich Alvas Bericht an. Carrick rauchte und sah schweigend zu. Neilson war weder redegewandt noch schlagfertig, aber er wußte, wie man ein Verhör führte – und zweifellos wußte er auch, wie man notfalls Druck ausübte.

Schließlich war er fertig, und Sergeant MacNaught klappte sein Notizbuch zu.

»Sie unterschreiben dann später noch das Protokoll, Miss Leslie«, sagte Neilson schließlich liebenswürdig. »Sollte Ihnen noch etwas einfallen, lassen Sie es uns selbstverständlich wissen.« Er blickte kurz zu Carrick. »Wir möchten nämlich genauso schnell unterrichtet werden wie andere Leute.«

»Dann bin ich jetzt fertig?« Alva stand mit einem Seufzer der Erleichterung auf. »War ja gar nicht so schlimm, wie ich gefürchtet hatte.«

»Ungefähr wie ein Besuch beim Zahnarzt«, meinte der Chefinspektor ernst. »Vorher ist es am schlimmsten.« Er hob die Rechte, als Carrick dem Mädchen zur Tür folgen wollte. »Sie kommen gleich zurück, Mr. Carrick?«

Der Fischereischutzbeamte nickte. Er trat in den Gang und schloß die Tür hinter sich, dann lachte er.

»Was ist denn so lustig?«, fragte Alva irritiert.

»Über kurz oder lang werden Kapitän Shannon und Chefinspektor Neilson gewaltig aneinandergeraten – und da möchte ich anwesend sein.« Carrick grinste und folgte dem Mädchen. »Wo treffen wir uns dann?«

»Bei der Landungsbrücke, vor dem Gemischtwarenladen«, schlug sie vor.

»Gut.« Er begleitete Alva zum Hoteleingang und blickte ihr nach, als sie die Straße entlangging, dann holte er tief Luft und kehrte ins Büro zurück.

Neilson und sein Assistent hatten inzwischen Besuch erhalten. Peter Mack saß auf dem Stuhl am Fenster, das runde Gesicht gerötet. Der Hotelier, der neben den beiden Kriminalbeamten wie ein Liliputaner im Kilt wirkte, verriet neben der zur Schau gestellten Entrüstung auch leichte Furcht.

»Sie kommen gerade im richtigen Moment zurück, Carrick«, brummte Neilson. »Mr. Mack ist nämlich der Ansicht, daß wir rücksichtslos sind.«

»Aber verstehen Sie mich doch«, begann der Hotelier verlegen und spielte mit dem Ziergriff seines Fahrtenmessers. »Sie müssen doch –«

»Müssen?«, unterbrach ihn Neilson und trat einen Schritt näher. »Mack, Sie stecken bis zum Hals in Schwierigkeiten. Als Carrick heute morgen hier war, wußten Sie bereits, daß Broom über Nacht nicht im Hotel war. Und als Sekretär des Veranstaltungskomitees war Ihnen außerdem bekannt, daß er beim Probeangeln gefehlt hat.« Er schlug mit der Faust auf den Schreibtisch und wandte sich an Carrick. »Sie haben ihm doch erzählt, daß jemand auf einem Boot einzubrechen versuchte, ja?«

»Das habe ich ihm erzählt«, bestätigte Carrick teilnahmslos. »Er hoffte, daß deshalb kein Aufhebens gemacht wird.«

»Wegen des Festivals, und wegen des Hotelbetriebs –«

Neilson furchte die Stirn.

»Sie waren doch in der Lage, eins und eins zusammenzuzählen, Mr. Mack – aber statt dessen schwiegen Sie. Nur nichts tun, das Beste hoffen – so lautete Ihre Devise.« Er wandte sich an Carrick. »Brooms Bett war unbenützt, sein Koffer verschwunden. Aber dieser Mensch schweigt, bis schließlich heute nachmittag der Wachtmeister kommt und ihm sagt, daß Sie die Leiche gefunden haben.«

»Ich laufe doch nicht jedesmal zur Polizei, wenn ein Gast abreist, ohne die Rechnung bezahlt zu haben«, protestierte Mack kleinlaut. »Wenn ich gewußt hätte, daß er ermordet worden ist –« Er fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen, denn ihm wurde klar, was dies für ihn bedeuten konnte. »In einem kleinen Ort wie Borland weiß morgen früh jeder Bescheid. Vielleicht – vielleicht sollte ich das Festival absagen. Das dürfte besser aussehen. Aus Achtung vor dem Toten.«

»Nein«, entgegnete Neilson energisch. »Ich möchte, daß alle Anwesenden so lange wie möglich hierblieben. Es mag zwar ein paar Überängstliche geben, die ihre Koffer packen, solange ein Mörder frei herumläuft, aber die meisten werden bleiben. Wenn Sie aber die Veranstaltung abbrechen, fahren alle nach Hause, und dann sind diese Leute über das ganze Land verstreut.«

»Ganz richtig«, pflichtete Sergeant MacNaught bei. »Machen Sie mit allem weiter, als sei nichts passiert.« Er durchbohrte den Hotelier mit Blicken. »Das dürfte Ihnen doch nicht schwerfallen.«

Mack schluckte schwer.

»Gut, ich will es versuchen.« Er sah hoffnungsvoll zu Neilson. »Ist – ist das alles?«

»Im Moment, ja«, antwortete der Chefinspektor kurz. »Wir bleiben in Borland. Das bedeutet, daß wir zwei Zimmer benötigen.«

»Ich habe nichts –« Mack brach ab, zögerte kurz. »Gut, ich werde es schon irgendwie einrichten.«

Neilson nickte, wartete, bis der Hotelier verschwunden war und der Sergeant die Tür geschlossen hatte.

»Leute seines Schlags sind für uns keine Hilfe«, meinte er dann seufzend.

»Und Leute meines Schlags?«, fragte Carrick.

»Darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen.« Neilson lehnte sich gegen den Schreibtisch und runzelte die Stirn. »Ich bin nur ein kleiner Polizist vom Lande, der zufällig mit der Aufklärung dieses Falles beauftragt wurde. Die Navy sucht ihren verdammten Torpedo und sitzt mir deshalb im Nacken. Und dann habe ich, um mich höflich auszudrücken, die unaufgeforderte Hilfe des Fischereischutzes, obwohl ich der Meinung bin, daß diese Leute schon so mehr als genug zu tun haben.« Er lächelte schief. »Wie würden Sie sich wohl an meiner Stelle fühlen?«

»Ich würde mir sagen, daß wir entweder alle zusammenarbeiten oder nebeneinanderher wursteln müssen«, erwiderte Carrick ironisch. »Das wäre bestimmt eine gute Rückversicherung – zumal, wenn man nicht weiß, womit man es zu tun hat.«

Neilson zuckte die Achseln.

»Vielleicht. Dieser mysteriöse Einbrecher ist für meine Begriffe eine zu einfache Erklärung, und außerdem gefällt mir nicht, daß Brooms Gepäck aus seinem Zimmer verschwunden ist.«

»Aus dem Ort oder von anderen Booten liegen keine weiteren Berichte über Diebstähle vor?«

Sergeant MacNaught scharrte mit den Füßen.

»Im Dorf ist nichts gewesen. Aber der Vorfall auf der ›Starglow‹ hat sich herumgesprochen, und nun sind die Leute von zwei anderen Booten ebenfalls beim Wachtmeister gewesen. Sie alle wohnen an Bord und haben gehört, wie jemand in den frühen Morgenstunden bei den Ankerplätzen umhergerudert ist. Wie üblich – erst jetzt melden die Leute ihre Beobachtung.«

Es war die alte Geschichte. Je mehr ein Bürger die Gesetze achtete, um so weniger gefiel ihm der Gedanke, in irgend eine Geschichte verwickelt zu werden. Carrick rieb sich über das Kinn.

»Haben Sie über Broom schon Erkundigungen eingezogen?«

»Ja, was wir in der Eile in Erfahrung bringen konnten.« Neilson nickte. »Er war ledig und arbeitete in einem Werk für elektronische Geräte in der Nähe von Edinburgh. Gott sei Dank hat die Firma nichts mit Torpedos zu tun. Außerdem war er ein leidenschaftlicher Angler. Anständig, geordnete Verhältnisse. Er machte zwei Wochen Urlaub. Vor zwei Tagen kam er hier an. Das Zimmer hatte er vorausbestellt, gleichzeitig mit der Anmeldung zum Angelfestival.«

»Was uns alles nicht weiterbringt.« Carrick spitzte die Lippen. »Und sonst?«

»Er war mit dem Wagen hier, mit einem roten Morris Mini. Der Wagen ist in der vergangenen Nacht vom Hotelparkplatz verschwunden.« Der Kriminalbeamte schwieg kurz und schob die Unterlippe vor. »Und das wäre bisher alles. Nach dem Wagen lasse ich fahnden, und morgen früh werde ich den genauen Autopsiebericht erhalten.«

»Der Erkennungsdienst ist ebenfalls unterwegs«, fügte Sergeant MacNaught hinzu. »Wir lassen Brooms Zimmer und die ›Starglow‹ auf Fingerabdrücke untersuchen.«

»Ich habe Brooms Taschen durchgesehen«, sagte Carrick ruhig. »Wenn sie einen Hinweis enthalten hätten –«

»Der Mörder hat eben sorgfältig darauf geachtet, daß keinerlei Hinweis auf ihn zurückbleibt«, brummte Neilson. »Wir müssen noch weitere Leute vernehmen. Was haben Sie vor?«

»Das weiß ich im Moment selbst nicht«, gab Carrick zu. »Höchstens – nun ja, ich werde eine wichtige Zeugin im Auge behalten.«

Er winkte kurz mit der Hand und machte sich schleunigst aus dem Staube.

Die Sonne stand tief am Horizont, und das Wasser im Loch Rachan nahm eine blaßrosa Färbung an. Die Tide war am Kentern, und die niedrigen Wellen krochen in einem trägen, hypnotisierenden Rhythmus über den Kiesstrand, bewegten raschelnd die Kieselsteine.

Carrick war einmal durch den ganzen Ort spaziert. Nun lehnte er in der Nähe der Landungsbrücke an dem Eisengeländer, das die Straße vom darunter liegenden Strand trennte, und zündete sich eine Zigarette an. Mehrere Raubmöwen stießen immer wieder auf eine bestimmte Stelle der Bucht herab, ein sicheres Zeichen, daß dort ein Makrelenschwarm dicht unter der Wasseroberfläche dahinzog. Auf einem der Boote plärrte ein Transistorradio, und weiter draußen hatte sich die ›Marlin‹ mit der Tideströmung vor Anker gedreht, so daß ihr Bug dem Land zugekehrt war.

Irgendwie erschien Carrick alles fremd und unwirklich, wenn er daran dachte, daß er erst vor wenigen Stunden geholfen hatte, das traurige Bündel von dem Riff im Camas Dubh zum wartenden Boot zu tragen.

»Herrlicher Abend«, sagte jemand mit rauher Stimme.

Carrick blickte sich um. Die große, schlanke Gestalt von Jenkins Batford kam auf ihn zu. Der Skipper der ›Blue Vine‹ starrte nachdenklich hinaus auf See.

»Es sieht aus, als ob das Wetter aushält«, meinte Carrick. »Alles vorbereitet für morgen?«

Batford nickte, und die Troddel seiner Strickmütze wurde heftig hin und her geschleudert.

»Alle Vorbereitungen sind getroffen.« Er schnüffelte und fuhr sich mit dem Hemdsärmel über die Nase. »Wie ich hörte, hatten Sie heute eine Menge zu tun – aber ich meine nicht das kleine Intermezzo mit Skinner Jones.«

»Wie geht es ihm?«, fragte Carrick.

»Er hat ein paar blaue Flecke.« Batford zwinkerte kurz, dann wurde er wieder ernst. »Ich habe also morgen einen Passagier weniger?«

»Ärgern Sie sich darüber?«

»So ist es nicht«, brummte der Fischer. »Aber ich dachte mir, ich sollte vielleicht mal mit Ihnen sprechen.«

»Über Broom?«

»Und die anderen.« Eine steile Falte erschien auf Batfords Stirn. »Wissen Sie, Sie stehen uns Fischern näher als diese Polizisten.«

Carrick schwieg. Wenn sich ein Fischer entschlossen hatte, zu reden, durfte man ihn nicht drängen.

»Ich möchte mal so sagen: Ich bin nicht ganz sicher, daß Sie das, was Sie suchen, hier finden«, begann Batford bedächtig. »Wir sind nun seit einer reichlichen Woche hier in der Gegend, aber mit den Anglern beschäftigen wir uns erst seit gestern. Wir haben ein paarmal die Netze ausgeworfen und ein paar Kisten Fisch zum Markt nach Ayr gebracht. Die Preise, die geboten werden, sind geradezu eine Beleidigung.« Er schwieg kurz. »Wenn jemand Nacht für Nacht sehr spät mit einem starken Motorboot hinaus in den Sund fährt, ohne Lichter gesetzt zu haben, würde ich normalerweise nicht darüber sprechen.«

»Es ist jedoch sofort etwas anderes, wenn ein Mord geschehen ist«, setzte Carrick den Gedankengang fort. »Wie oft ist das Boot hinausgefahren?«

»Zwei bis drei Nächte hintereinander. Und immer nach Süden. Ich habe das Boot gehört, aber nicht gesehen.« Er wandte sich zum Gehen. »So, jetzt muß ich mich auf den Weg machen.«

Carrick schnippte den Zigarettenstummel zum Strand.

»Batford –« Er sprach betont gleichgültig. »Sie wissen doch, daß die Navy dort draußen einen Torpedo verloren hat? Und zwar einen Spezialtyp?«

»Ich habe davon gehört«, antwortete der Fischer zurückhaltend.

»Mehr wissen Sie also nicht?«

»Sollte ich denn mehr wissen?« Die grauen Augen musterten den Fischereischutzoffizier ruhig, dann nickte Batford höflich. »Gute Nacht, Mr. Carrick.«

Der Fischer marschierte davon. Carrick blickte ihm noch nach, als sich aus der anderen Richtung Motorengeräusch näherte. Er drehte sich um. Alva Leslie brachte neben ihm einen verstaubten grünen Motorroller zum Stehen. Sie trug ihre ›Arbeitskleidung‹, also Pullover und Jeans. Ihr rotes Haar hatte sie unter einen weißen Sturzhelm gezwängt. Sie mußte laut lachen, als sie Carricks entgeistertes Gesicht sah.

»Mein fahrbarer Untersatz«, rief sie, während der Auspuff unregelmäßig knatterte. »Er ist vollständig bezahlt! Können wir fahren?«

»Auf diesem Ding?«

Der Motorroller hatte bessere Tage gesehen. Über die Windschutzscheibe aus Plexiglas lief an der Seite ein langer Sprung. Neu waren lediglich die beiden Packtaschen aus Leinwand, die zu beiden Seiten des Hinterrads befestigt waren.

»Warum nicht?«, fragte sie spöttisch. »Haben Sie vielleicht Angst?«

Er grinste und schwang sich hinter dem Mädchen auf die Sitzbank.

»Halten Sie sich gut fest«, warnte Alva. »Nein, aber doch nicht so!«

Sie blickte sich irritiert um und schob seine Hände etwas abwärts, so daß Carrick ihre Taille umfaßte.

Dann ruckte sie den Gang ein, gab Gas und der Motorroller knatterte davon.

4

Die Teerstraße führte dicht am Ufer des Loch Rachan entlang, bog nach einiger Zeit landeinwärts ab und kletterte durch ödes, mit Heidekraut bewachsenes Moorland. Schließlich hatte die Lambretta den höchsten Punkt erreicht, und der Sound of Jura breitete sich vor Alva und Carrick aus. Die Wasserfläche glitzerte in der untergehenden Sonne, und die fernen Inseln hoben sich als schwarze Silhouetten ab.

Der Motorroller schnurrte die Straße entlang, die nun wieder dicht an der Küste verlief. Nur selten tauchte eine menschliche Behausung auf, und außer einem alten Lastwagen, der mit Schafen beladen war, begegnete ihnen kein Fahrzeug. Bald schon nahm Alva das Gas weg. Die Lambretta bog von der Straße ab, rumpelte den rauhen Pfad entlang, der zum Rande der Klippen führte. Der Pfad endete bei einem Gestrüpp aus Stechginster. Alva hielt an und lachte, als Carrick abstieg.

»Na, war’s schlimm?«

»Es hat mir fast Vergnügen bereitet«, antwortete Carrick ausweichend, streckte sich, um die verkrampften Muskeln zu lockern, und sah sich um. »Ist das Ihre Stelle?«

»Ja.« Sie trat den Kippständer herab und bockte die Lambretta auf. Dann nahm sie den Sturzhelm ab und hängte ihn am Kinnriemen an der Lenkstange auf. »Einen offiziellen Namen gibt es nicht, aber für mich ist es die Silberbucht.«

Der Name paßte ausgezeichnet. Das Land verlief hier halbmondförmig, und lange Felsfinger ragten weit hinaus in die See. Dazwischen lag das rasch auf große Tiefe abfallende Wasser der Bucht. Der Strand bestand aus feinem, weißem Sand, und jedes Kind, das ein wenig Phantasie besaß, würde ihn als Silbersand bezeichnet haben. Nur die Wissenschaftler waren nüchtern genug, von Holz zu sprechen, das sich in Kieselerde verwandelt hatte. Diese Art von Sand fand man an einigen Stellen der schottischen Westküste.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte sie.

»Ausgezeichnet«, erwiderte er. »Wo haben Sie gewohnt, Alva?«

»Ungefähr eine Meile weiter im Norden. Der Camas Dubh beginnt ungefähr vier Meilen südlich von hier. Webb –«

Carrick nickte. Er hatte die Reifenspuren im weichen Boden neben dem Stechginstergestrüpp bereits gesehen. Der Wagen mußte mehrmals den Pfad entlanggekommen sein und an dieser Stelle gewendet haben.

»Sieht aus, als ob er tatsächlich hier gewesen wäre. Wo könnte er denn geangelt haben?«

Sie zeigte mit der Hand.

»Vermutlich von den Nordklippen aus. Das wäre meines Erachtens die beste Stelle.«

Carrick schwang sich die Packtaschen über die Schulter, dann kletterten sie hinunter zum Strand.

»Da ist eine Höhle – sehr klein, aber trocken«, erklärte Alva, als sie in den Sand sprangen. »Vielleicht hat er sie benützt.«

Man merkte, daß sich das Mädchen hier auskannte. Sie ging auf einen großen Felsbrocken zu, der dicht am Fuße der Klippen lag. Hinter diesem Felsen befand sich der Eingang zur Höhle, der ungefähr doppelt mannsbreit und schulterhoch war. Die Höhle mochte sechs Meter tief sein. Vor dem Höhleneingang war aus Steinen eine kleine Feuerstelle errichtet, in der Asche und die schwarz verkohlten Überreste von Treibholz lagen.

Carrick kniete nieder und zerrieb die kalte Asche zwischen den Fingern. Er nickte zufrieden. Das Feuer war erst in den letzten Tagen angezündet worden, denn Regen hätte die Asche zusammenkleben lassen.

»In einer der Packtaschen ist eine Taschenlampe«, sagte Alva ruhig, und ihre Stimme nahm einen seltsamen Ausdruck an.

Carrick holte die Lampe heraus, knipste sie an und untersuchte die dunkle Höhle. Eine leere Kaffeedose lag in der Ecke, einige Zigarettenstummel auf dem sandigen Boden, und dicht an der Wand war eine Kuhle im Sand, wie sie ein erfahrener Camper anlegt, bevor er in den Schlafsack kriecht.

Sie traten wieder hinaus ins Freie, und Alva fröstelte leicht.

»Ich habe mich da drinnen ein wenig unbehaglich gefühlt«, entschuldigte sie sich. »Nicht, weil jemand die Höhle benützt hat, sondern wegen des Schicksals, das den Mann ereilt hat.«

Carrick nickte verständnisvoll, schwieg aber. Die nächste halbe Stunde suchten sie die Bucht systematisch von einem Felsarm zum anderen ab, ohne etwas zu finden. Schließlich blieb er stehen und betrachtete die Spuren, die sie im Sand hinterlassen hatten. Die Sonne war untergegangen, der Himmel bewölkte sich, die Dämmerung sank herab.

»Möchten Sie noch schwimmen?«, fragte Alva plötzlich. Ohne eine Antwort abzuwarten, wühlte sie in einer der Packtaschen und reichte Carrick Badehose und Handtuch. »Für Sie – mit den besten Grüßen von Jean im ›Dairg Tower‹. Die Badehose gehört ihrem Bruder.«

Während Carrick noch unschlüssig auf die Badesachen starrte, streifte Alva Pullover und Jeans ab. Sie stand in einem schlichten, einteiligen Badeanzug da.

»Beeilen Sie sich doch«, schalt sie und zog die Schuhe aus.

Er nickte und blickte ihr lächelnd nach, als sie mit langen Schritten ins Wasser stürmte. Er zog sich rasch aus und streifte die Badehose über. Sie paßte einigermaßen. Dann folgte er dem Mädchen, watete in das gekräuselte Wasser, und als es ihm bis an die Oberschenkel reichte, warf er sich nach vorn. Er ließ sich zunächst treiben, sah, wie Alva mit ruhigen Kraulbewegungen davonzog, und schwamm ihr nach. Sie ließ ihn dicht herankommen, dann lachte sie, ließ sich urplötzlich in der Hüfte einknicken und tauchte.

Carrick folgte ihr sofort, hielt sich dicht hinter der schlanken rasch dahingleitenden Mädchengestalt, bis er sie in einem Dickicht aus Tang fast aus den Augen verlor. Sie kehrte um und stieg nach einer Rückwärtsrolle wieder auf.

Ihre Köpfe durchstießen dicht nebeneinander die Wasseroberfläche. Alva schnappte nach Luft, ihre Augen leuchteten, und mit einer geschmeidigen Bewegung wischte sie das nasse Haar aus der Stirn.

»Ich muß Ihnen etwas zeigen«, rief sie. »Habe mich gerade daran erinnert.«

Sie tauchte erneut, und Carrick folgte ihr wiederum. Diesmal schwamm Alva schnell, mit kräftigen Bewegungen. Sie schien sich auf dem Boden der Bucht genausogut auszukennen wie an Land. Eine dunkle Masse tauchte vor ihnen in dem grünen Dämmerlicht auf, und das Mädchen gab ein Handzeichen. Carrick ließ sich neben ihr auf den Boden sinken und betastete einen langen, vom Salzwasser angefressenen Gegenstand. Es gab viele Möglichkeiten, wie die mittelalterliche Schiffskanone in diese stille Bucht geraten war. Carrick war sehr überrascht, sie plötzlich vor sich zu sehen. Sie konnte von der spanischen Armada stammen, aber ebensogut von einem der zahlreichen Freibeuter.

Alva tippte Carrick auf die Schulter, deutete auf sich selbst und dann nach oben.

»Wann haben Sie dieses Geschütz gefunden?«, fragte Carrick wenige Sekunden später, als sie wieder nebeneinander an der Oberfläche schwammen.

»Schon vor Jahren, aber ich habe niemandem etwas davon erzählt«, gestand sie. »Ich hoffte immer, daß irgendwo eine Schatzkiste herumliegt. Aber leider! Ich habe den Boden der Bucht Zentimeter für Zentimeter abgesucht, aber nur ein paar alte Töpfe und anderes Gerümpel gefunden.«

Sie schwammen noch eine Weile in gemütlichem Tempo, und als die Dunkelheit hereinbrach, kehrten sie fast widerstrebend ans Ufer zurück. Sie standen noch hüfttief im Wasser, als Carrick plötzlich stehenblieb und das Mädchen sanft an sich zog. Sie wehrte sich nicht. Ihre Lippen waren weich und sehnsuchtsvoll, und ihr Jungmädchenkörper schmiegte sich an seine Brust. Plötzlich wich sie ein wenig zurück und fuhr mit dem Finger über Carricks Kinn.

»Man soll nicht übertreiben, Webb. Und außerdem –« Sie rümpfte spöttisch die Nase. »Außerdem holen wir uns eine Lungenentzündung, wenn wir noch lange im Wasser stehenbleiben.«

Sie liefen zum Strand, holten ihre Kleidung und trockneten sich im Schutze der Klippen ab. Dann zogen sie sich schweigend an. Als Alva wieder zum Vorschein kam – sie hatte ihr Haar trockengerieben und gründlich durchgekämmt, so daß es wie eine kupferrote Mähne herabfiel –, hatte Carrick bereits eine Zigarette für sie angezündet. Sie saßen nebeneinander am Strand, und Carrick spürte die Wärme ihres Körpers. Wie ein schwarzer Samtvorhang hüllte die Dunkelheit sie ein, und nur in unregelmäßigen Abständen lugte der Mond zwischen den Wolken hindurch.

»Ich muß nun bald aufbrechen.« Alva seufzte wohlig und streckte sich geschmeidig wie eine Katze. Die Bewegung schien bei den Zehenspitzen zu beginnen und sich langsam bis zu den Fingern fortzusetzen. »Du weißt ja, daß meine Wirtin eine rege Phantasie hat.«

»Hm.« Carrick saß aufrecht, sein Gesicht hatte einen irritierten, aber gespannten Ausdruck angenommen.

»Was ist?«

Er schüttelte schweigend den Kopf und lauschte. Draußen im Sund näherte sich ein Motorboot. Es schien direkt auf sie zuzukommen und höchstens eine halbe Meile entfernt zu sein, und doch waren keine Positionslampen zu sehen. Carrick blickte Alva an, und sie nickte stumm.

Sie warteten. Eine weitere Minute verging, das Motorengeräusch kam immer näher. Es war das typische Geräusch eines Benzinmotors. Plötzlich blinkte ein Licht auf, das Signal wurde zweimal wiederholt. Der Lichtstrahl kam von der Küste im Norden. Unmittelbar darauf flammte auch draußen im Sund eine Signallampe dreimal kurz auf, und das Motorengeräusch wurde leiser.

Leise fluchend sprang Carrick auf.

»Was liegt nördlich von hier, Alva?«

»Ein Landvorsprung, und dann eine weitere Bucht.« Sie war ebenfalls aufgestanden.

»Tiefes Wasser?«

»Der Sandstrand ist schmal, zum Teil reicht das Wasser bis unmittelbar an die Klippen.«

Sie stürmten los. Zunächst am Sandstrand entlang, dann kletterten sie in den Klippen hinauf zum Heideland. Das Boot schien im Sund zu liegen, der Motor tuckerte im Leerlauf. Carrick stolperte über eine Bodenerhebung und wäre beinahe gestürzt. Er hatte sich gerade wieder aufgerichtet, da packte Alva seinen Arm.

»Webb –«

Das Licht am Ufer war wieder aufgeflammt. Es stellte sich heraus, daß es die beiden Scheinwerfer eines dicht am Wasser geparkten Wagens waren. Wenige Sekunden später knatterte ein Außenbordmotor los, wurde aber sofort wieder gedrosselt. Carrick und das Mädchen liefen weiter, während der Mond durch die Wolken lugte.

Dicht am Rand der Klippen blieb Carrick stehen. Von hier aus war die gesamte Bucht zu überblicken. Im Licht der Autoscheinwerfer war ein kleines Motorboot zu erkennen, das bei einem flachen Riff festgemacht war.

Eine – leider nur undeutlich zu erkennende – Gestalt war bereits an Bord, eine zweite lief über die Felsplatte zum Boot. Der Wagen stand ein wenig höher, etwa dreißig Meter entfernt. Aber die Insassen waren nicht zu sehen, denn Carrick wurde durch die Scheinwerfer geblendet.

»Ich gehe näher heran«, flüsterte Carrick. »Du wartest hier.«

Sie schüttelte energisch den Kopf.

»Du scheinst zu vergessen, daß ich mich hier besser auskenne.«

Er lächelte kurz und ging weiter. Alva folgte mit einem Schritt Abstand. Carrick bewegte sich mit äußerster Vorsicht, und doch überstürzten sich plötzlich die Ereignisse. Er hatte noch keine zehn Meter zurückgelegt, als der Boden unter seinen Füßen zu explodieren schien. Ein erschrockenes Kreischen, heftiges Flügelschlagen, und mit ärgerlichem Geschrei schoß die riesige Möwe davon.

Die Autoscheinwerfer verlöschten schlagartig. Eine Sekunde später flammte ein Suchscheinwerfer auf, und der dünne Strahl tastete sich in Carricks Richtung. Er schwenkte kurz, dann hatte er die beiden Gestalten erfaßt. Ein Hupenstoß zerriß die Stille der Nacht. Instinktiv packte Carrick das Mädchen am Handgelenk und ging mit ihm hinter einigen Felsbrocken in Deckung. Sie hatten die Steine kaum erreicht, als vom Motorboot aus mit einer Schrotflinte geschossen wurde. Sie warfen sich zu Boden, da wurde auch der zweite Lauf abgefeuert, und dicht über ihren Köpfen prallten die Schrotkugeln vom Felsbrocken ab.

Carrick und Alva blieben in Deckung. Der Außenbordmotor heulte auf, das Boot schoß davon. Gleichzeitig ging der Suchscheinwerfer aus, der Motor des Wagens sprang an, und die Reifen knirschten über den Sand.

Carrick stand auf und konnte gerade noch sehen, wie sich der Wagen, der einen Bootsanhänger zog, in rascher Fahrt entfernte.

»Sind sie verschwunden?« Alva erhob sich ebenfalls, aber der Schreck steckte ihr noch in den Gliedern.

»Ja, Hals über Kopf – dank der verdammten Möwe.«

Noch war das phosphoreszierende Kielwasser des Motorboots zu erkennen, das sich in schnellem Tempo dem draußen im Sund wartenden Boot näherte.

»Nun, ich bin nicht traurig darüber.« Das Mädchen klopfte sich den Staub ab. »Derart unfreundliche Leute mag ich nicht. Und was nun?«

»Wir sehen uns jetzt ein wenig um.«

Carrick knipste die Taschenlampe an und ging voran. An der Stelle, an der das Auto gestanden hatte, waren schwache Reifenspuren und ein Ölfleck zu erkennen. Eine breitere Reifenspur, die offensichtlich von dem Bootsanhänger stammte, führte zu dem flachen Riff, gegen das die Wellen plätscherten. Am Rande lag ein leerer Benzinkanister. Ein weiterer Hinweis auf den überstürzten Aufbruch war ein Stück Leine, mit dem das Boot festgemacht worden war. Man hatte sie kurzerhand gekappt.

»Vorsichtig!«, warnte Alva, als Carrick an den Rand des Riffes trat, wo schleimig-grüne Algen wucherten. »Das Wasser ist tief, auch bei Ebbe.«

Er nickte, ging am Rand des Riffs entlang, ließ den Strahl der Taschenlampe hin- und herwandern. Die Felsplatte senkte sich, wurde zerklüfteter. Der Algenwuchs wurde dichter, da dieser Teil bei Flut vom Wasser überspült wurde. Der Lichtstrahl erfaßte eine Stelle, an der die Algen weggerissen waren und der nackte Fels sichtbar wurde. Überrascht runzelte Carrick die Stirn, als im Schein der Taschenlampe etwas rot aufglühte. Er trat näher und bückte sich. Gleich darauf richtete er sich wieder auf. In seiner hohlen Hand lagen mehrere Bruchstücke aus rotem Glas.

»Alva –«

Sie betrachtete die Glassplitter.

»Da dürfte jemand ein Rücklicht zerschlagen haben. Vielleicht von dem Bootsanhänger?«

»Vielleicht.«

Carrick ging bis zum Rand des Riffs, legte sich flach auf den Bauch und leuchtete mit der Taschenlampe ins Wasser. Das Licht war zu schwach, um sicher zu sein, aber es sah ganz so aus, als ob dort unten etwas läge, das für ein zerbrochenes Rücklicht eine bessere Erklärung abgab.

»Alva, findest du allein zum Motorroller zurück?«

»Ja«. Es schien ihr unbegreiflich, daß Carrick daran zweifeln konnte. »Warum?«

»Ich bleibe hier«, erklärte er. »Ich möchte zwar ein halbes Jahresgehalt wetten, daß diese Burschen nicht zurückkommen, aber trotzdem ist es besser, wenn ich die Augen offenhalte. Fahre bitte nach Borland zurück, suche Kapitän Shannon und erzähle ihm, was wir erlebt haben. Ich sei der Ansicht, daß wir Brooms Wagen gefunden hätten. Nun benötige ich meine Taucherausrüstung.«

Sie nickte und schickte sich an, zu gehen. Nach zwei Schritten machte sie kehrt, stellte sich auf die Zehenspitzen und küßte Carrick zärtlich auf den Mund. Dann marschierte sie, ohne ein Wort zu sagen, mit energischen Schritten davon.

Kurz vor Mitternacht hatte Alva Carrick verlassen, und die Geduld des Fischereischutzoffiziers war auf eine harte Probe gestellt worden. Erst wenige Minuten vor halb zwei traf die Pinasse der ›Marlin‹ ein. Der Strahl des Suchscheinwerfers tastete über das Wasser, während sie vorsichtig in die Bucht einlief. Carrick signalisierte mit der Taschenlampe und lotste das Boot zu der Felsplatte, auf der er stand. Schließlich stießen die Fender gegen das Riff, und zwei Matrosen machten die Leinen fest. Carrick kletterte an Bord. Jumbo Wills winkte ihm vom Cockpit aus zu.

»Was hat euch so lange aufgehalten?«, fragte Carrick ungehalten. »Da wäre ich doch mit einem Lastkahn schneller vorangekommen.«

»Ist nicht meine Schuld«, verteidigte sich Wills grinsend. »Der Alte hatte erst eine lange Sitzung mit Ihrem Rotschopf, bevor er mich losschickte.« Er machte ein Unschuldsgesicht und musterte Carrick von oben bis unten. »Der Alte hat mir nur nicht verraten, was Sie mit dem Mädchen hier gewollt haben.«

»Zunächst ist sie nicht ›mein‹ Rotschopf«, erwiderte Carrick geduldig. »Außerdem würden Sie mir doch nicht glauben, wenn ich Ihnen sage, daß wir in bezug auf Bloom einen gewissen Verdacht hatten.«

»Nein, allerdings nicht«, entgegnete Wills höflich. »Jedenfalls habe ich Ihnen mitgebracht, was Sie angefordert haben.«

Er drehte sich um und winkte zum Heck. Clapper Bell erschien. Der Bootsmann trug bereits den schwarzen Neopren-Tauchanzug. Es war ein Naßtauchanzug, bei dem ein dünner Wasserfilm eindringt, der sich rasch erwärmt und einen zusätzlichen Isolator bildet.

»Alles bereit, Clapper?«, fragte Carrick.

»Jawohl.« Bell betrachtete das dunkle Wasser. Offensichtlich freute er sich darauf, hier zu tauchen. »Ihre Sachen liegen bereit.«

»Gut.« Carrick wandte sich wieder an Jumbo Wills.

»Wir sehen uns jetzt da unten einmal um und befestigen eine Leine am Wagen. Das Ende der Leine bringen Sie an Land. Die Polizei kann sich dann um das Herausholen des Wagens kümmern.«

Wills nickte.

»Wir haben zwei Rollen zweizölliges Manilatau an Bord. Der Mini dürfte nicht mehr als siebenhundert Kilo wiegen. Die beiden Taue müßten also genügen.« Er räusperte sich verlegen. »Webb, der Alte möchte, daß Sie sich dort unten genau umsehen, ob nicht noch etwas anderes herumliegt.«

»Zum Beispiel ein gewisser Torpedo?« Seufzend ging Carrick nach achtern.

Es dauerte nicht lange, den Tauchanzug und das Zweiflaschengerät anzulegen, denn er hatte sich in einer langen Praxis die nötige Routine erworben. Er schloß gerade den Bleigürtel, als Clapper Bell mit zwei Unterwasserscheinwerfern erschien. Carrick nahm einen, befestigte ihn und nickte.

Wenige Sekunden später ließen sie sich rückwärts über Bord fallen. Das Wasser spritzte auf, dann waren sie verschwunden. Carrick schwamm voraus. Die Scheinwerferstrahlen bohrten sich in die Dunkelheit. Die ausgeatmete Luft stieg zur Wasseroberfläche auf. Knapp neun Meter waren es auf dem Tiefenanzeiger, den Carrick am Handgelenk trug, als sie den Meeresboden erreichten. Sie schwammen am Rande des Riffs entlang, und schon bald lag das gesunkene Auto im Licht der Scheinwerfer vor ihnen.

Der rote Mini stand auf seinen vier Rädern, als habe ihn jemand für eine Unterwasserfahrt geparkt. Ein kleiner Fisch schoß davon. Carrick öffnete die Tür und sah, daß der Zündschlüssel steckte. Auf dem Rücksitz lag ein Koffer. Clapper Bell war es inzwischen gelungen, den Kofferraum zu öffnen. Eine riesige Luftblase wälzte sich zur Wasseroberfläche, und im Licht der Lampen wurde Angelgerät sichtbar.

Die beiden Männer mußten gemeinsam auftauchen, um die beiden Manilataue zu holen. Die dicken Taue waren unter Wasser schwer und unhandlich. Carrick und der Maat mühten sich ab, die Enden am Wagen zu befestigen, und gerieten schon bald ins Schwitzen. Nachdem dies erledigt war, tauchten sie noch einmal auf, um sich zu überzeugen, daß Jumbo die Taue an Land befestigte. Dann ließen sie sich erneut auf den Meeresboden sinken und suchten den Boden der Bucht ab.

Jede der beiden Stahlflaschen, mit denen die Tauchgeräte ausgerüstet waren, enthielt sieben Liter Preßluft. Der Vorrat genügte also, noch eine weitere halbe Stunde zu tauchen. Schließlich schaltete Carrick auf Reserve, und die beiden Männer kehrten zur Wasseroberfläche zurück. Hinter Clapper Bell kletterte Carrick langsam die Taucherleiter hinauf und schob die Gesichtsmaske zurück. Dankbar zog er an der brennenden Zigarette, die ihm jemand zwischen die Lippen schob.

»Glück gehabt?«, fragte eine Stimme.

Er schüttelte den Kopf, um das dumpfe Gefühl in den Ohren zu beseitigen.

»Nein. Trotzdem wird jemand ein wenig erleichtert sein.«

»Den Vorwurf müssen Sie der Navy machen, nicht mir«, sagte eine leise Stimme.

Carrick blickte auf und sah Chefinspektor Neilson. Der Chefinspektor hatte den Kragen seines Regenmantels hochgeschlagen und fröstelte in der kühlen Nachtluft. Er half Carrick beim Ablegen des Tauchgeräts, das er interessiert betrachtete.

»Wollte immer schon mal so ein Ding ausprobieren. Aber –« Er zuckte mit den Schultern. »Ich habe veranlaßt, daß aus Oban ein Kranwagen kommt, der sich um den Mini kümmert. Ich habe natürlich auch mit dem Mädchen gesprochen. Sehr intelligent. Keine unnötigen Worte.« Die schlanken Finger spielten nachdenklich mit den Verschlüssen des Tauchgeräts. »Da spielt eine Bande ein sehr gefährliches Spiel, Carrick – das steht nunmehr fest. Ich zerbreche mir gewaltig den Kopf, was diese Burschen wohl vorhaben mögen.«

»Ich habe keine blasse Ahnung – es sei denn, daß sie hinter Kapitän Penmans vermaledeitem Torpedo her sind«, entgegnete Carrick und ging nach achtern.

»Dem Torpedo?« Neilson, der ihm folgte, stöhnte bei diesem Gedanken auf, dann rief er laut: »Gregor!«

»Komme schon, Chefinspektor.« Der Wachtmeister aus Borland, ein eckiger junger Mann, kletterte vom Riff auf die Pinasse. Er musterte Carrick interessiert, dann wandte er sich an Neilson. »Sir?«

»Gehen Sie zum Wagen und sprechen Sie mit der Hauptfunkstelle, ob der Kranwagen schon unterwegs ist. Ich möchte ihn so schnell wie möglich hier haben.«

Gregor nickte und eilte an Land.

»Es hat keinen Sinn, Straßensperren zu errichten und nach diesem Bootsanhänger zu fahnden«, meinte Neilson bedauernd. »Inzwischen ist zuviel Zeit verstrichen.« Er zögerte kurz. »Haben Sie eine Ahnung, um was für eine Art Boot es sich gehandelt haben kann, das draußen im Sund gewartet hat?«

»Ich weiß nur, daß es ziemlich klein war.«

Carrick hatte die Luke erreicht, wo Clapper Bell sich bereits aus dem Tauchanzug schälte, und begann ebenfalls mit dem Umziehen.

»Von der Angelflotte in Borland fehlt kein einziges Boot. Wir haben es sofort nachgeprüft.« Neilson warf Carrick ein Handtuch zu. »Ich habe inzwischen den vorläufigen Autopsiebericht über Broom erhalten. Ein ganz klarer Fall: Tod durch Strangulation. Außerdem wurden am Hinterkopf ein paar Schrammen festgestellt, so daß angenommen werden kann, daß Broom bewußtlos war, als man ihn erdrosselte. Der Tod dürfte gegen drei Uhr morgens eingetreten sein. Der exakte Zeitpunkt ist allerdings nicht festzustellen, da die Leiche zu lange im Wasser gelegen hat.«

»Immerhin besteht die Möglichkeit, daß er noch eine Stunde nach dem versuchten Einbruch auf der ›Starglow‹ gelebt hat«, gab Carrick zu bedenken.

»Diese Möglichkeit besteht«, brummte Neilson. »Die Leute vom Erkennungsdienst suchen auf der ›Starglow‹ nach Fingerabdrücken, und MacNaught bearbeitet eine Anzeige, wonach heute morgen an der Landungsbrücke von Borland ein Dingi gefunden wurde, das dort nicht hingehört.« Sein Gesicht hellte sich etwas auf. »Immerhin haben wir schon Glück gehabt, Brooms Wagen zu finden – und es besteht immer noch die Möglichkeit, daß wir einen Hinweis auf das mysteriöse Boot im Sund erhalten.«

In dieser Hinsicht war Carrick skeptisch. Das Boot hatte zwei Stunden Zeit gehabt, sich an Hunderten von Stellen zu verstecken, wobei man die Inseln noch nicht einmal zu berücksichtigen brauchte. Es war auch nicht weiter schwierig, den Bootsanhänger beiseite zu schaffen. Es kursierte ein altes Gerücht, daß bei einem Herbstmanöver im Hochland ein Geschütz über Nacht getarnt zurückgelassen worden war – und man hatte es erst im folgenden Frühjahr wiedergefunden. Doch Carrick begnügte sich damit, kurz mit dem Kopf zu nicken.

Schließlich verließ Neilson das Boot und kehrte zu seinem Wagen zurück. Jumbo Wills gab Befehl, die Leinen loszuwerfen, und die Pinasse glitt aus der Bucht. Carrick überließ dem Zweiten Offizier das Kommando und setzte sich am Heck zu Clapper Bell.

Der hünenhafte Bootsmann hatte sich bequem zurückgelehnt und begann schon bald, heftig zu schnarchen. Carrick blieb wach, lauschte auf das einschläfernde Tuckern des Motors und das Knarren der Planken.

Neilson hatte recht. Es mußte ein wichtiges Motiv für die Tat geben. Der verlorengegangene Torpedo wäre eine zu einfache Lösung. Carrick grübelte immer noch über die Beweggründe für das Verbrechen nach, als die Pinasse am Fischereischutzkreuzer anlegte.

Der laute Knall schien das Ende der Welt anzukündigen. Er dröhnte über den Loch Rachan, und das Echo hallte von den Bergen zurück. Drei Kleinbauern, deren Kühe trächtig waren, stürzten erschrocken los, weil sie eine Frühgeburt fürchteten.

Auch an Bord der ›Marlin‹ blieb der Knall nicht ohne Folgen. In der Kombüse zersplitterte Geschirr, der leitende Ingenieur schnitt sich beim Rasieren in die Wange, und in der Mannschaftsmesse fiel das Bild der Queen von der Wand. Webb Carrick hatte gerade von einem Torpedo geträumt, der sich in ein rothaariges Mädchen verwandelte. Er richtete sich kerzengerade auf und schlug prompt mit dem Kopf gegen das Ventilatorgehäuse.

Fluchend rollte er sich aus der Koje und tappte zum Bullauge. Er erwartete, jeden Moment laute Hilferufe zu vernehmen. Doch als er durch die Scheibe starrte, unterdrückte er einen ärgerlichen Fluch.

Unter den begeisterten Rufen der Teilnehmer hatte das Angelfestival begonnen. Aus dem Rohr der Böllerkanone, die man auf der Ketsch der Festleitung montiert hatte, stieg immer noch Pulverdampf. Damit hatte man das Startsignal gegeben, und die ersten Boote waren bereits in Richtung zum Sund unterwegs.

Carrick sah für die Teilnehmer keinen Grund, derart freudig erwartungsvolle Gesichter zu machen. Es war acht Uhr, und fast der ganze Himmel war mit schweren grauen Wolken verhangen. Es gab zweifellos Regen, und der Westwind jagte weiße Schaumkronen über das Wasser des Lochs.

Carrick gähnte, zögerte kurz, dann entschloß er sich, nicht mehr in die Koje zu kriechen. Während er sich ankleidete, hörte er, wie die beiden Motoren der ›Marlin‹ zu Leben erwachten, und als er frühstücken ging, folgte der Fischereischutzkreuzer bereits den letzten Angelbooten hinaus in den Sund.

Der Kaffee war heiß und schwarz wie flüssiges Pech. Er vertrieb auch den letzten Rest Müdigkeit, und als Carrick auf die Brücke trat, fühlte er sich fast normal.

»Morgen, Carrick.« Kapitän Shannon saß wie üblich im Kommandantensessel. Er beugte sich vor und tippte dem Rudergast auf die Schulter. »Harrison, Sie fahren keinen Omnibus. Mit der ›Marlin‹ müssen Sie zärtlich umspringen – als wäre sie Ihre Frau oder Ihre Geliebte, oder was immer Sie sonst haben.«

»Aye, aye, Sir.« Harrison starrte geradeaus, und sein langes, schmales Gesicht verschloß sich.

Carrick spürte Mitleid mit dem Mann. Die ›Marlin‹ hatte nur einen geringen Tiefgang, was zur Erfüllung ihrer Aufgaben ideal war. Sie geriet aber dadurch rasch ins Schlingern, und dann lief sie leicht aus dem Ruder. Im offenen Wasser des Sunds wurde die See rauher, und der Fischereischutzkreuzer begann bereits zu schlingern.

»So, Mr. Carrick –« Shannon lehnte sich zurück und strich sich durch den Bart. »Ich wollte Sie heute etwas länger schlafen lassen, aber ich brauche wohl nicht erst zu fragen, was Sie aufgeweckt hat. Dieser verdammte Böllerschuß, stimmt’s?« Er lachte. »Harrison, wir gehen in den Kartenraum. Rufen Sie, wenn Sie mich brauchen.«

Er stand auf, und Carrick folgte ihm in den kleinen Kartenraum, wo die Seekarte des Sound of Jura bereits auf dem Tisch ausgebreitet war. Der Kommandant der ›Marlin‹ liebte keine unnötigen Worte.

»Wir wiederholen die gestrige Patrouillenfahrt, achten aber diesmal ganz besonders auf die Grenzen des Sperrgebiets.« Er hatte die Hände in die Taschen geschoben und starrte stirnrunzelnd auf die Karte. »Nach dem, was man sich gestern nach dem Probeangeln erzählt hat, scheinen die besten Stellen außerhalb des Übungsgebiets bereits durch die Berufsfischer ausgeräumt worden zu sein.«

Carrick zog die Brauen hoch.

»Deshalb besteht die Möglichkeit, daß einige der Boote ins Sperrgebiet fahren?«

»Die Versuchung ist groß.« Shannons Stimme verriet deutlich, was er von der Geschichte hielt. »Wir können nicht überall gleichzeitig sein, aber wir werden tun, was zweckmäßig erscheint. Die Leuchtturmverwaltung hat eingewilligt, daß wir einige Tage lang auf Whip Rock einen Mann stationieren können. Ich werde dafür Wills abstellen. Er nimmt ein Funkgerät mit, um mit uns Verbindung halten zu können.«

Ein Blick auf die Karte zeigte, wie sinnvoll diese Maßnahme war. Wenn man einen Mann auf dem Leuchtturm stationierte, konnte er mit dem Fernglas einen großen Teil des südlichen Sunds überblicken, und sobald er ein Boot entdeckte, das im Sperrbezirk nichts zu suchen hatte, brauchte er lediglich mit der ›Marlin‹ Funkkontakt aufzunehmen. Den Leuchtturmwärtern konnte man diese Aufgabe nicht zumuten. Abgesehen davon, daß die Wärter bereits genug zu tun hatten, wäre es nicht mit den Vorschriften zu vereinbaren gewesen. Die Herren der Verwaltung saßen in Edinburgh gemütlich in ihren Büros und zogen es vor, sich aus derartigen Geschichten herauszuhalten. Sie waren zufrieden, wenn die Leuchtfeuer brannten und sie sich niemanden zum Feind machten.

»Auf dem Whip-Leuchtturm weiß man Bescheid, Sir?«

»Sie sollten Bescheid wissen.« Shannon nickte. »Ich hatte gebeten, die Leute zu verständigen. Webb –« Wie üblich, wenn Carrick mit dem Vornamen angeredet wurde, war er sofort auf der Hut. »Sie fahren mit Wills hinüber und sorgen dafür, daß er ordentlich untergebracht wird. Auf diese Weise haben Sie Gelegenheit, sich mit dem Vater der kleinen Leslie zu unterhalten.«

»Über das Mädchen?« Carrick blinzelte erstaunt.

»Nein.« Shannon verzog kurz den Mund. »Sie sind über die ganze Geschichte vermutlich besser informiert als alle andern. Versuchen Sie herauszukriegen, ob man in letzter Zeit bei Nacht ungewöhnlichen Verkehr wahrgenommen hat. Wenn jemand bei Nacht ohne Positionslichter in diesen Gewässern unterwegs ist, dann müssen wir uns darum kümmern. Das kann noch nicht einmal Neilson bestreiten.«

»Verstehe.« Carrick verzog keine Miene. »Hat der Chefinspektor sich über uns beschwert?«

»Ein wenig.« Shannon runzelte die Stirn. »Scheint der Ansicht zu sein, daß die kleine Leslie in der vergangenen Nacht hätte zuerst zu ihm kommen sollen. Gleich bei Tagesanbruch war er an Bord, um uns seine Ansicht mitzuteilen.«

»Hat die Polizei denn schon Fortschritte gemacht?«, fragte Carrick.

»Verdammt wenig. Die Leute vom Erkennungsdienst ›analysieren die gefunden Fingerabdrücke‹, und außerdem hat man Brooms Wagen an Land gezogen.« Shannon trommelte mit den Fingern auf die Karte. »Übrigens – die Navy schickt noch zwei Minensucher nach hier. Sie sollen nach dem Torpedo Ausschau halten. Wenn –«, er betonte dieses Wort – »wenn dieser Torpedo überhaupt noch hier ist.«

»Sie denken an die Ereignisse der vergangenen Nacht, Sir?« Carrick mußte zugeben, daß diese Möglichkeit nicht auszuschließen war.

»Vielleicht.« Shannon zupfte sich an der Nasenspitze. »Warten wir ab, Mister – warten wir ganz einfach ab.«

Ein leichter Nieselregen fegte über die ›Marlin‹, als sie ihre Patrouillenfahrt begann, ging aber schon bald in heftige Schauer über. Der Fischereischutzkreuzer fuhr wieder den üblichen Zickzackkurs. Shannon hatte befürchtet, daß die Angler heute weiter nach Süden streben würden, und er sollte recht behalten. Sie begegneten einer großen Anzahl von Booten. Die ›Anna B.‹ aber, Carricks Hauptsorgenkind, benahm sich überraschenderweise völlig gesittet. Der Logger befand sich, weit vom Sperrgebiet entfernt, bei einem alten Wrack vor der Insel Brosdile. Die ›Marlin‹ passierte den Logger so nahe, daß man die Angler deutlich erkennen konnte, die geduldig an der Reling standen. Skinner Jones trat kurz aus dem Ruderhaus, betrachtete den Fischereischutzkreuzer mit finsterer Miene und verschwand wieder.

Sobald sie die Grenze des Sperrgebiets erreichten, gab es auch schon zu tun. Zunächst stießen sie auf ein umgebautes Rettungsboot, von dessen Heck zwei Angelruten ragten. Traurig drehten die Männer nach Norden ab, nachdem sie vom Fischereischutzkreuzer gewarnt worden waren. Fünf Minuten später – es ging gerade wieder ein heftiger Regenschauer nieder – wiederholte sich der Vorgang bei einem offenen Sechsmeterboot. Und dann ereignete sich das fast Unvermeidbare: Das erste Boot, das innerhalb des Sperrgebiets angetroffen wurde, war die ›Blue Vine‹.

Eine steile Falte stand auf Shannons Stirn, als er sich von Carrick den Handlautsprecher reichen ließ. Die Warnung schallte zu dem hundert Meter entfernten Logger, und Jenkins Batford, wie üblich die Strickmütze auf dem Kopf, trat an die Reling.

»Wir müssen etwas zu weit abgetrieben sein«, rief er durch die zu einem Trichter geformten Hände zurück.

Shannons Gesicht überzog sich mit einer gefährlichen Röte, und der Handlautsprecher trat erneut in Aktion. Batford winkte, und die ›Blue Vine‹ trat den Rückzug an.

Die ›Marlin‹ hatte einen Zuschauer. Während sich der Logger entfernte, tauchte vierhundert Meter entfernt die lange graue Silhouette eines Unterseeboots der R-Klasse auf. Vom Turm blinkte eine Signallampe herüber.

Carrick grinste.

»Wir senden: ›Bitte halten Sie Ihre Schäfchen von unserer Weide.‹«

»Hm.« Shannon überlegte kurz, dann deutete er auf den Signalscheinwerfer. »Antworten Sie, Mister: ›Weide scheint voller Würmer. Welche Spezies?‹«

Die Antwort, die von dem Unterseeboot kam, war in keinem Signalhandbuch verzeichnet. Shannon strahlte.

Um halb elf Uhr hatte die ›Marlin‹ zwei weitere Boote nach Norden geschickt und lief den Camas Dubh entlang. Sie hielt sich in gebührender Entfernung von den schwarz aufragenden Klippen und lief stetige fünfundzwanzig Knoten. Am Heck schäumte weiß das Kielwasser auf, während der schlanke Finger des Leuchtturms von Whip Rock rasch größer wurde. Die Sonne war durch die Wolken gebrochen, und eine der Radarbojen, mit denen die Fahrrinne gekennzeichnet war, schien ihre Strahlen zu reflektieren.

Jumbo Wills erschien mit einer Menge Gepäck an Deck. Er blickte unbehaglich nach dem weißen Leuchtturm, doch als Carrick zu ihm trat, zwang er sich zu einem Lächeln.

»Na ja, wenigstens mal ’ne Abwechslung«, meinte er tapfer. »Die Aufgabe scheint ja tatsächlich nicht weiter schwer zu sein.«

»Es wird praktisch eine Art Urlaub werden.« Carrick half ihm, die Gepäckstücke zum Achterschiff zu tragen, wo Clapper Bell bereits mit zwei Matrosen bei der Pinasse wartete. »Sie dürfen nur nicht einschlafen, sonst wird Ihnen der Alte die Leviten lesen.«

Der Fischereischutzkreuzer verließ den Kanal, fuhr einen weiten Bogen, bis er sich ungefähr fünfhundert Meter westlich des Leuchtturms befand. Nun wurde die Pinasse ausgesetzt.

Das Boot stampfte und knüppelte gegen die See, sobald es den Windschutz des Fischereischutzkreuzers verlassen hatte, und wurde von weißen Gischtfahnen zugedeckt. Carrick konnte sich lebhaft vorstellen, daß das Leben auf dem Leuchtturm kein Vergnügen war, wenn die Winterstürme heulten.

Der Leuchtturm war vierundzwanzig Meter hoch, und der Scheinwerfer besaß eine Lichtstärke von einer Million Candela. Das imposante Bauwerk war aus massiven Granitquadern errichtet worden. Dreitausend Tonnen Steine hatte man dazu benötigt. Damals, um die Jahrhundertwende, hatte die Bauzeit fünf Jahre betragen. Der Leuchtturm hatte zwei Aufgaben zu erfüllen: Er sollte den Weg in den Kanal weisen und außerdem vor den gefährlichen Riffen warnen. Es gab viele solcher Leuchttürme an den schottischen Küsten, und jeder war ein Denkmal für die Zähigkeit der Männer, die sie errichtet hatten. Oft konnte nur bei Ebbe gearbeitet werden, mußte Stürmen getrotzt werden – Stürmen von unvorstellbarer Gewalt. So waren zum Beispiel beim Bau eines Leuchtturms auf den Hebriden in einer einzigen Sturmnacht vierzehn Steinblöcke, von denen jeder zwei Tonnen wog, weggerissen worden, obwohl sie in Beton gebettet waren und sich zwölf Meter über mittlerem Hochwasser befanden.

»Webb –« Jumbo Wills, der neben Carrick saß, duckte sich, als wieder ein Gischtschleier über das Boot fegte. »Vielleicht hätte ich dem Alten sagen sollen, daß ich unter Höhenangst leide.«

»Zu spät«, erwiderte Carrick ungerührt.

Der Rudergänger hatte das Gespräch gehört und schüttelte den Kopf.

»Schlimm, wenn man auf einem Leuchtturm krank wird«, sagt er ernst. »Ich habe einen Cousin, der Leuchtturmwärter war. Er bekam Blinddarmentzündung, aber das Wetter war viel zu schlecht, um am Turm anlegen zu können. Er war schon fast tot, als ihn endlich ein Hubschrauber abholen konnte.«

Jumbo Wills warf dem Mann einen haßerfüllten Blick zu.

Die Pinasse näherte sich dem Leuchtturm. Die See wurde merklich ruhiger, da die Riffe Schutz boten. Vorsichtig legte das Boot an der kleinen Betonpier an. Zwei Männer warteten bereits, machten die Leine fest und halfen Carrick und Wills auf die Plattform.

Der ältere der beiden, ein langer schlaksiger Mann mit der sanften, freundlichen Stimme des Westküstenbewohners, streckte die Hand aus.

»Willkommen auf Whip Rock. Ich bin Dave Leslie, der Oberwärter. Dies ist Danny Purvis.«

Carrick schüttelte die Hände der beiden Männer und übernahm seinerseits die Vorstellung. Alva Leslies Vater trug Arbeitskleidung: einen dicken Pullover und eine Sergehose. Das sonnengebräunte Gesicht war mit Sommersprossen übersät, und das dichte Haar war fast so rot wie das seiner Tochter.

»Sie werden sehen, daß es bei uns ganz gemütlich ist«, erklärte er Wills. »Seit Anfang des Jahres haben wir sogar einen Fernsehapparat. Danny, zeigen Sie dem Offizier sein Quartier.«

Leslies Assistent entfernte sich mit Wills, und Dave Leslie musterte Carrick verschmitzt.

»Wie ich gehört habe, möchten Sie mich sprechen, Mr. Carrick.«

»Wir interessieren uns für alles, was Sie in letzter Zeit gesehen – oder auch gehört haben«, antwortete der Fischereischutzbeamte.

»Gut«, meinte Leslie gelassen. »Dann gehen wir nach oben.«

Wills und sein Begleiter waren bereits die eiserne Leiter, die zu der viereinhalb Meter über der Plattform liegenden Eingangstür führte, hinaufgeklettert. Carrick stieg ebenfalls hinauf, bückte sich noch rechtzeitig, um nicht mit dem Kopf gegen den Eisenträger des Flaschenzugs zu stoßen, und gelangte in den fensterlosen Aufstiegsschacht, in dem eine lange Leiter fast senkrecht nach oben führte.

Er begann zu klettern, und Leslie folgte ihm. Am Ende der Leiter erhaschte Carrick einen kurzen Blick auf den blitzenden Maschinenraum, dann führte ihn Leslie auch schon zu der steilen Wendeltreppe mit den Eisenstufen und dem Messinggeländer. Sie passierten einen zweiten Maschinenraum, dann einen Lagerraum. Im vierten Stock befanden sich die abgeteilten Schlafquartiere. Schließlich gelangten sie in den runden Wohnraum. Der dritte Leuchtturmwärter, ein kleiner Mann mit verschlossenem Gesicht, arbeitete im Küchenabteil. Er nickte kurz und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

»Das ist unser Jimmy«, meinte Leslie entschuldigend. »Er ist sehr schweigsam. So, nun nur noch ein paar Schritte.«

Carrick holte tief Luft und folgte dem Leuchtturmwärter. Diesmal führte die Leiter durch einen leise summenden Schaltraum, in dem sich das Lampengestell mit dem Getriebe befand. Noch ein paar Sprossen, und die beiden Männer standen endlich neben den riesigen Glasprismen, hinter denen sich die gewaltige Lichtquelle befand. Bei allen Fenstern waren die Baumwollvorhänge heruntergelassen, damit die Sonnenstrahlen die kostbaren Linsen nicht beschädigen konnten. Leslie öffnete eine Tür, und Carrick folgte ihm auf einen schmalen Rundgang, von dem aus man auf die mehr als zwanzig Meter tiefer liegenden Felsen blickte. Die Pinasse der ›Marlin‹ wirkte wie ein Spielzeugboot, und der Sound of Jura breitete sich in seiner ganzen Pracht vor Carrick aus.

»Von hier oben hat man einen prachtvollen Überblick«, murmelte Leslie. »Kapitän Shannon scheint sich gut auszukennen.«

Carrick war noch immer außer Atem. Er nickte stumm. Im Südwesten, vor der Insel Islay, stand am Horizont die Rauchfahne eines Dampfers. Der Wind zerrte heftig an der Kleidung der beiden Männer.

Der Leuchtturmwärter musterte den Fischereischutzbeamten verstohlen.

»Mr. Carrick, zunächst möchte ich Ihnen danken, daß Sie meiner Tochter geholfen haben.«

»Alva?« Carrick blinzelte überrascht. »Sie haben davon gehört?«

»Klar. Schließlich haben wir Funk – und meine Familie weiß, wie man damit umgeht.«

»Dann wissen Sie doch sicher über die vergangene Nacht Bescheid?«

Die steile Falte, die auf der Stirn des Leuchtturmwärters erschien, war Antwort genug. Carrick erzählte ihm, was sich ereignet hatte. Leslie umklammerte das Geländer und starrte hinunter auf die Felsen.

»Gefällt mir nicht«, meinte er schließlich. »Und nun möchten Sie gern hören, ob ich etwas von diesen Booten weiß. Stimmt’s?«

»Genau. Und ich hoffe, Sie wissen etwas.«

Leslie rieb sich unschlüssig das knochige Kinn.

»Tja, da hat sich etwas im Kanal bewegt – ohne Positionslichter. Es können durchaus zwei Boote gewesen sein. Das erstemal vor ungefähr einer Woche, und dann noch zweimal. Vielleicht sind es die, hinter denen Sie her sind, vielleicht sind es auch lediglich ein paar Fischer, die von Ihnen oder der Navy nicht erwischt werden wollen.«

»Ist Ihnen bei Tage etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Nein.« Diesmal war Leslie absolut sicher. »Doch nun zu Ihnen, Carrick. Wenn Sie meine Tochter sehen, dann richten Sie ihr bitte aus, sie soll sich gefälligst aus derartigen Geschichten heraushalten.« Er zuckte die Achseln. »Wenn sie nicht aus irgend einem dummen Grund das Festival verschoben hätten, könnte ich selbst auf Alva aufpassen. Aber sagen Sie ihr, daß ich immer noch in der Lage bin, ihr kräftig den Hintern zu versohlen.«

»Das werde ich ihr bestimmt ausrichten.« Carrick grinste. »Mr. Leslie, haben Sie vielleicht etwas über einen gewissen Torpedo gehört?«

»Ach davon!«, brummte Leslie. »Hier hat alles von Schiffen der Navy gewimmelt, die das Ding gesucht haben. Die Fische sind jetzt noch ganz verschüchtert von diesem Rummel.« Er bemerkte, wie Carrick ungläubig lächelte. »Oh – wir können von hier aus angeln. Wir binden die Schnur an einen Drachen, den wir hier vom Rundgang aus fliegen lassen. Auf diese Weise erreichen wir trotz der Felsen das offene Wasser. Doch das nur nebenbei. Kommen Sie, inzwischen muß der Tee fertig sein.«

5

Ein Becher Tee auf Leuchtturmwärterart ist ein dickes, teerschwarzes Gebräu – also nicht nach jedermanns Geschmack. Carrick leerte seinen Becher tapfer, dann verließ er Jumbo Wills, der das Funkgerät auspackte. Leslie begleitete ihn über die endlosen Leitern hinunter zur Landesstelle. Der Leuchtturmwärter schüttelte Carrick die Hand, dann kletterte der Fischereischutzbeamte in das Boot und winkte noch einmal zurück, während die Pinasse zur ›Marlin‹ zurücktuckerte.

Einige Minuten später wurde das Boot wieder an Bord geschwenkt, und der Fischereischutzkreuzer setzte seinen Weg fort. Während die Motoren immer schneller klopften, erreichte Carrick das Deck und sorgte dafür, daß die Pinasse ordentlich festgezurrt wurde. Als er sich umwandte, kam Clapper Bell angetrabt.

»Kapitän Shannon möchte Sie sofort sprechen, Sir«, sagte der Bootsmann steif, wobei er allerdings mit einem Auge unmerklich blinzelte. »Er hat Ärger gehabt. Vor ein paar Minuten hat er den Steward zusammengestaucht, und dann hat er mir befohlen, ein Enterkommando zusammenzustellen.«

Carrick verstand den Wink und eilte auf die Brücke. Shannon hockte mit finsterem Gesicht im Kommandantensessel. Der Rudergänger stand steifbeinig auf der Gräting, und Pettigrew, der Wachoffizier, hielt sich diskret im Hintergrund.

»Nun, Mister?« Shannon hörte sich schweigend Carricks Bericht an, dann brummte er und starrte geradeaus. »Schön, wir unterhalten uns später noch darüber. Dieses verdammte U-Boot hat sich beschwert, daß an der alten Stelle erneut Angler ins Sperrgebiet eingedrungen sind. Die Leute sind ungehalten, weil wir nicht dort sind.« Sein Gesicht verfinsterte sich ob dieser Unverfrorenheit. »Nun, diesmal werden wir diesen Anglern eine Lektion erteilen – ganz gleich, wer es ist.«

»Sie wollen entern lassen?«

Shannon nickte.

»Kümmern Sie sich inzwischen um den Funkraum und sagen Sie mir Bescheid, sobald Wills auf dem Leuchtturm operationsbereit ist.«

Diesem Wunsch kam Carrick nur zu gern nach, denn im Hinblick auf die gereizte Stimmung Shannons war der Funkraum ein Refugium. Der Funker, ein stets gutgelaunter junger Mann von den Hebriden, schwärmte von einer Blondine, die er während des letzten Urlaubs kennengelernt hatte. Inzwischen versuchte er, mit Jumbo Wills Verbindung aufzunehmen. Zehn Minuten später – aus dem Lautsprecher drang immer noch nichts weiter als statisches Knacken – heulte die Sirene der ›Marlin‹: kurz – lang – zweimal kurz. Der Befehl an ein anderes Boot, zu stoppen. Carrick beendete die Diskussion und eilte hinaus auf Deck. In rascher Fahrt näherte sich der Fischereischutzkreuzer dem Logger, der sich ins Sperrgebiet gewagt hatte.

Vor Stunden war die ›Blue Vine‹ nach Norden geschickt worden, und nun hatte man sie zum zweitenmal erwischt. Der Logger trieb langsam in der Dünung, über sein Heck ragten mehrere Angelruten. Mit geballten Fäusten stand Kapitän Shannon auf der offenen Brücke der ›Marlin‹ hinter dem Schanzkleid und drohte jeden Moment zu explodieren.

Die Sirene tutete erneut, und widerwillig drehte das Fischerboot bei. Auf der ›Marlin‹ schrillte der Maschinentelegraf, der Fischereischutzkreuzer verlor Fahrt und ging längsseits. Carrick sah, daß sich Jenkins Batfords Passagiere nicht zu beklagen brauchten: Das Deck der ›Blue Vine‹ war ein dicker Teppich aus silbriggrauen Fischen.

Eine Sekunde später erschien Batford in der Tür des Steuerhauses. Er grinste dümmlich, als Shannons Stimme durch den Handlautsprecher dröhnte.

»Batford, was bilden Sie sich eigentlich ein!«

Der Fischer mit der Strickmütze spreizte betont unschuldig die Hände.

»Ich hatte Maschinenschaden, Kapitän. Kann ich etwas dafür, wenn wir in diese Richtung abgetrieben wurden, während wir den Schaden behoben haben?«

Der Lautsprecher dröhnte noch einmal, dann wurde er abgeschaltet.

»Mr. Carrick!« Shannon winkte ärgerlich von der Brücke herab. »Nehmen Sie drei Mann und gehen Sie an Bord dieses – dieses reparaturbedürftigen Kastens. Dann bringen Sie ihn nach Borland zurück. Und sagen Sie diesem Narren in der Wollmütze, ich würde persönlich dafür sorgen, daß er keine Angler mehr an Bord nehmen darf, falls er noch einmal aus der Reihe tanzt. Alle anderen Boote, die Sie im Sperrgebiet antreffen, nehmen Sie ebenfalls mit.«

»All right, Sir.«

Carrick ging zu den drei Matrosen, die Clapper Bell an der Reling hatte antreten lassen. Der Fischereischutzkreuzer schob sich näher an den Logger heran, bis die Fender die alten Autoreifen berührten, die bei der ›Blue Vine‹ als Fender dienten. Das Prisenkommando schwang sich über die Reling und sprang auf das schwankende Deck des Fischerboots. Gleich darauf ließen die beiden Schrauben der ›Marlin‹ das Wasser aufschäumen, und der Fischereischutzkreuzer glitt davon.

Carrick blickte ihm nach. Kapitän Shannon stand immer noch mit finsterem Gesicht auf der Brücke. Schließlich drehte sich Carrick um. Jenkins Batford näherte sich gemächlich vom Ruderhaus, stieg vorsichtig um die auf dem Deck liegenden Fischhaufen herum.

»Ein schöner Tag, Inspektor«, grüßte der Skipper höflich.

»Ja, für gewisse Leute«, meinte Carrick und betrachtete die glitzernde Beute. Die Angler hatten ihre Leinen eingeholt. Um sie herum lagen Seelachse, Glatthaie, mindestens zwanzig Steinbutte und ebenso viele große, nach Luft schnappende Kabeljaue. In der Nähe der Winch lag ein zappelnder Sack voller Meeraale. »Nun, Sie wissen, wohin die Fahrt jetzt geht.«

»Leider ja.« Batford machte ein zerknirschtes Gesicht, doch dann zwinkerte er. »Ich glaube, wir haben einen ganz schönen Fang gemacht, obwohl wir den Nachmittag verlieren. Man soll nicht unbescheiden sein.« Er kratzte sich am Kinn und runzelte die Stirn. »Aber wieso sind Sie zurückgekommen?«

»Die Navy«, erklärte Carrick. »Eins der U-Boote hat Krach geschlagen.«

»Ach so!« Batford unterdrückte einen Fluch. »Das ist doch nicht fair, wenn man von diesen Burschen durchs Periskop beobachtet wird!«

»Sie können doch nicht ewig auf Ihr Glück bauen«, entgegnete Carrick. »Wie steht es mit Ihrem Freund Skinner Jones? Haben Sie eine Ahnung, wo er sich versteckt?«

»Freund?« Batford rümpfte die Nase. »Ich wähle mir meine Freunde sehr sorgfältig aus, Mr. Carrick, und er gehört bestimmt nicht dazu. Aber er steht bestimmt noch bei diesem Wrack. Seine Passagiere werden allerdings nicht viel davon haben.«

»Auf jeden Fall ersparen sie sich Scherereien.« Carrick schob den Fischer zum Ruderhaus. »Machen wir uns also auf den Weg.«

Die ›Blue Vine‹ pflügte nach Norden in Richtung Loch Rachan davon, während der Motor sein monotones Lied tuckerte. Es dauerte nicht lange, und Carrick mußte ein weiteres Schäfchen einsammeln, das sich verirrt hatte. Es war ein umgebautes Rettungsboot mit drei schmalbrüstigen, etwas einfältig wirkenden Anglern an Bord. Carrick befahl den Männern, dem Logger zu folgen, und die Fahrt wurde fortgesetzt.

»Soll ich Ihnen einen kleinen Tip geben?« Batford schien sich in sein Schicksal zu fügen und Spaß an diesem Spiel zu finden. »Wenn ich hier in der Nähe eine gute Stelle suchen würde, dann nur hinter Garra Island.« Er deutete durch die fleckige Scheibe des Ruderhauses auf die mit Gras bewachsene Felseninsel, die einige Strich steuerbord voraus aus dem Wasser ragte. »Sollten wir nicht einmal nachschauen, Inspektor?«

»Sie wollen –« Carrick holte tief Luft, dann nickte er.

Er wußte genau, was in Batfords Kopf vorging. Wenn der Fischer seine Angeltour abbrechen mußte, sollte es den anderen nicht besser ergehen.

Batford drehte am Ruder, und der Logger nahm Kurs auf die kleine Insel, das umgebaute Rettungsboot im Kielwasser. Sie hatten den Ostrand von Garra fast umrundet, als Batford kurz auflachte und mit dem Finger zeigte.

»Nein, ist das eine Überraschung, wie?«, murmelte er scheinheilig.

Carrick hatte ein drittes Boot aufgebracht – die ›Starglow‹. Vom Heck der schlanken Jacht, die dicht bei einer Landzunge auf der flachen Dünung ritt, ragte eine einzelne Angelrute auf.

»Die kleine Alva hätte ich eigentlich für klüger gehalten«, fügte Batford heuchlerisch hinzu, und ein pfiffiger Blick streifte Carricks Gesicht. »Dann habe ich mich also doch nicht geirrt, als wir vorhin kamen. Äh – vielleicht möchten Sie sich persönlich um die ›Starglow‹ kümmern, Mr. Carrick?«

Carrick versuchte zu lächeln, doch es gelang nicht recht.

»Da haben Sie wohl recht. Aber Sie halten trotzdem Kurs auf Loch Rachan. Ich bleibe dicht hinter Ihnen.«

»Was bleibt mir denn übrig, wenn ich drei Ihrer Leute an Bord habe?« Batford zwinkerte und langte nach dem Gashebel.

Mit unterschiedlichem Interesse beobachteten die Leute von der ›Starglow‹, wie die ›Blue Vine‹ geschickt längsseits gebracht wurde. Carrick wartete den passenden Zeitpunkt ab, dann sprang er hinüber und landete halb gebückt auf dem Kabinendach der Jacht. Er richtete sich auf, als Page Abbott sich vom Heck näherte.

»Ist etwas nicht in Ordnung, Carrick?«, wollte der Eigentümer der ›Starglow‹ wissen. Er wirkte nervös und fuhr mit der Zunge über die Lippen. »Falls die Stelle, an der wir angeln –«

Carrick nickte. Er sah, wie das rote Gesicht von Douglas Swanson besorgt vom Cockpit herüberschaute. Marge Harding war ebenfalls dort. Sie trug zu einer festen Segelhose einen Steppanorak und klammerte sich stirnrunzelnd an das Geländer.

»Sie befinden sich eine Meile innerhalb des Sperrgebiets, Mr. Abbott.« Aus dem Augenwinkel sah Carrick, wie die ›Blue Vine‹ sich langsam entfernte, und verwünschte Jenkins Batford. »Ich habe Befehl, jedes Boot, das sich innerhalb des Sperrgebiets befindet, nach Borland zurückzubringen.«

»Nun ja, wir hätten das vielleicht nicht tun sollen.« Abbott wirkte ein wenig erleichtert. Er wandte sich um und rief laut: »Wir sind im Sperrgebiet, Marge. Der Fischereischutz schickt uns nach Borland zurück.«

»Gut.« Ihre Stimme klang eisig. »Nur schade, daß er nicht schon früher gekommen ist.«

»Spielt doch jetzt keine Rolle mehr«, brummte Abbott und drehte sich wieder zu Carrick um. »Ich habe den ganzen Vormittag nicht einen einzigen anständigen Fisch an die Angel bekommen. Was machen wir nun?« Er wies mit einer Kopfbewegung auf die beiden Boote, die jetzt die Landspitze umrundeten. »Sollen wir folgen?«

»Ja.« Carrick sah sich irritiert um. »Ich dachte, Alva hätte Sie aus dem Sperrgebiet ferngehalten.«

»Machen Sie ihr keinen Vorwurf.« Abbott gab Swanson ein Zeichen und deutete auf die anderen Boote. Während die Motoren der ›Starglow‹ aufheulten, musterte er Carrick fragend. »Anscheinend wissen Sie es gar nicht?«

»Was?«

»Nun, daß sie nicht kommen konnte –«

Am Heck begann plötzlich die Rolle von Abbotts Angelrute zu kreischen, und die Schnur lief ab. Das blasse Gesicht des Mannes leuchtete auf, und er stürzte nach hinten. Carrick folgte ihm. Abbott glitt in den Angelsessel und griff nach der Rute. Es war eine teure, altmodische, zwei Meter lange Rute aus gesplissenem Bambusrohr – von einem Fachmann handgefertigt. Eine Angelrute, wie man sie heute nur noch selten zu sehen bekommt, denn meist werden die billigeren Ruten aus Stahl oder Glasfiber verwendet.

»Nun hören Sie, Mr. Abbott –«

»Nur eine Minute. Da hat etwas angebissen – und es ist groß!« Abbott konzentrierte sich auf die Angelrute. Er holte etwas Schnur ein, dann runzelte er die Stirn und rief über die Schulter hinweg Swanson zu: »Abstellen!«

Die Motoren verstummten. Abbott pumpte heftig mit der Rute und begann aufgeregt zu schimpfen, als sich die Schnur so fest straffte, daß sich die Rute gewaltig durchbog.

»Er hat sich in den Sand gegraben – es ist ein großer Rochen.« Er blickte flehend zu Carrick. »Schauen Sie, das ist der erste anständige Fisch, der angebissen hat. Auf ein paar Minuten kommt es doch nun auch nicht mehr an.«

Es würde wohl länger als nur ein paar Minuten dauern, aber Carrick nickte trotzdem.

»All right«, erwiderte er. »Was ist mit dem Mädchen?«

»Ach das!« Abbott schien unwillig über die Ablenkung und blickte sich kurz um. »Marge, erzähle du ihm doch, was mit dem Mädchen ist.«

Marge Harding verließ ihren Platz und kam über das schwankende Deck, ohne die Reling loszulassen.

»Mit unserem kleinen Rotkopf, Mr. Carrick?« Sie zuckte gelangweilt die Achseln. »Wir trafen uns heute morgen an der Landungsbrücke, doch dann tauchte plötzlich dieser Chefinspektor Neilson auf und nahm sie mit.«

»Hat er einen Grund genannt?«, wollte Carrick wissen.

»Nicht direkt.« Ihr Mund verzog sich spöttisch. »Er erklärte, er benötige ›ihre Unterstützung‹. Aber ich kann mir schon denken, was das bedeutet. Die Kleine steckt bis zu ihrer sommersprossigen Nasenspitze in Schwierigkeiten.«

Carrick knurrte und drehte sich zu Abbott um. Der Mann hatte etwas Schnur ablaufen lassen und war dabei, einen Senker aufzuziehen.

»Abbott, wissen Sie Näheres?«

»Ich? Nein –« Abbott schien alles um sich vergessen zu haben.

Er holte wieder etwas Schnur ein, bis sie sich straffte, dann ließ er das Blei an der Schnur hinuntersausen. Wenn Abbott richtig vermutet hatte, mußte sich der Rochen in den Schlick eingegraben haben und mit den scheibenförmigen Flossen festklammern. Aber in wenigen Sekunden würde der Rochen auf seinem Maul einen gewaltigen Schlag verspüren.

»Jetzt –«

Abbott merkte, wie die Rute erzitterte und die Schnur nachgab. Siegesbewußt begann er mit der Angelrute zu pumpen. Quietschend holte die Rolle die Schnur ein, und die Muskeln an den Handgelenken des Mannes traten als dicke Stränge hervor, während er den schweren Fisch aus der Tiefe heraufholte. Plötzlich stieß Abbott einen Fluch aus. Die Leine war schlaff, die Rute bog sich nicht mehr durch, der Fisch war frei. Wenige Sekunden später war die Schnur eingeholt, und Abbott starrte verbittert auf das abgerissene Vorfach.

»Pech.« Carrick wahrte zwar die Höflichkeitsformen, hatte aber wenig Mitgefühl.

»Das nächstemal werde ich eine kräftigere Schnur verwenden«, meinte Abbott stirnrunzelnd.

»Aber nicht hier.« Marge Harding zog den Anorak am Hals fester zusammen. Offensichtlich genoß sie die Situation. »Wenn du jetzt nicht Schluß machst, werden dich die Jungen vom Fischereischutz geradewegs einlochen. Stimmt’s, Mrs. Carrick?«

»Mehr oder weniger.« Carrick nickte. Die ›Blue Vine‹ und das andere aufgebrachte Boot waren inzwischen außer Sicht, und die Zeit drängte. »Fahren wir endlich.«

»Warum auch nicht?«, brummte Abbott. »Für heute habe ich genug.«

Er nickte Swanson zu, der zurückwinkte. Die Motoren sprangen an, und die Jacht nahm Fahrt auf.

Als sie in den Loch Rachan einliefen, hatte sich der Himmel wieder bezogen, und niedrige Wolken hüllten die Berggipfel ein. Die Landungsbrücke von Borland und die Ankertonnen lagen verlassen da. Lediglich die Ketsch des Komitees und zwei kleinere Boote waren zu sehen. Mit einem bravourösen Manöver legte Swanson an der Landungsbrücke an.

Carrick kletterte auf den hölzernen Steg und machte die Leine, die Abbott ihm zuwarf, an einem Poller fest. Als er sich gerade entfernen wollte, näherte sich mit langen Schritten vom Dorf her ein Mann, der am Ärmel seines Tweedanzugs eine weiße Binde mit der Aufschrift ›Festleitung‹ trug.

»Hat es Ärger gegeben, Inspektor?«, fragte er ängstlich.

»Nur ein verlaufenes Schäfchen«, erwiderte Carrick kurz und deutete mit einer Kopfbewegung zum Eingang der Bucht. »Dort kommen noch zwei. Sie liegen ungefähr vier Meilen zurück.«

»Sie waren im Sperrbezirk?« Der Mann war plötzlich ganz Autorität. »Keine Sorge, ich werde mir die Herrschaften vorknöpfen.«

»Viel Vergnügen«, meinte Carrick geistesabwesend und marschierte in Richtung zum Dorf davon, während der Mann mit der Armbinde wichtigtuerisch auf die ›Starglow‹ zuschritt.

Borlands Polizeistation – wie die meisten an der Westküste des Hochlands nur mit einem Beamten besetzt – war in einem schmucken kleinen Haus untergebracht. Die eine Hälfte enthielt die Wohnung des Wachtmeisters, die andere die Diensträume. Das Haus lag inmitten eines gepflegten Gartens am Ende einer Gasse hinter dem Saal des Veteranenvereins, und die Tafel mit den unvermeidlichen Bekanntmachungen stand an der Vorderfront im sauberen Rasen.

Auf dem schmalen Weg, der zur Haustür führte, stand ein Kinderwagen mit einem schlafenden Baby. Carrick zwängte sich daran vorbei, öffnete die Tür und stand vor einer Schranke.

»Tut mir leid, Wachtmeister Gregor ist nicht da –« Kriminalsergeant MacNaught schaute aus einer Tür, brach ab und grinste. »Kommen Sie herein, Carrick.«

Er öffnete das Klappbrett der Schranke, und Carrick folgte dem Kriminalbeamten ins Nebenzimmer. Es enthielt einen Schreibtisch, zwei Stühle, ein Telefon und einen Aktenschrank. Der größte Teil des sauber geschrubbten Holzfußbodens war mit nassen Kleidungsstücken bedeckt.

»Gehören sie Broom?«, fragte Carrick.

»Ja.« MacNaught hob ein Hemd auf und warf es zur Seite. »Ich sehe gerade noch einmal alles durch. Falls Sie den Chefinspektor sprechen wollen – er ist sicher in einer Minute zurück.«

»Gut.« Carrick lehnte sich an den Türpfosten und musterte den Sergeant nachdenklich. »Wie ich hörte, hat sich Neilson heute morgen Alva Leslie geschnappt?«

»Geschnappt?« MacNaughts Brauen zogen sich zusammen, er lächelte amüsiert. »Sanft am Arm gefaßt und weggeführt – dann wäre die Beschreibung eher richtig. Schnappen Sie sich mal das Mädchen. Ich glaube, Ihr Gesicht dürfte dann ganz schön zerkratzt sein. Aber wir haben sie wieder laufenlassen. Wenigstens für den Augenblick.«

»Und was soll das Ganze?« Carrick zog die Zigaretten aus der Tasche, bot dem Sergeant das Päckchen an, doch der schüttelte den Kopf. Er zündete sich eine Zigarette an. »Ich dachte, Sie hätten sich mit ihrer Aussage zufriedengegeben?«

»Das hatten wir auch«, entgegnete MacNaught reserviert. »Aber es gibt da noch einige unklare Punkte – neuerdings. Zum Beispiel Brooms Wagen. Broom kam am Sonntagvormittag in Borland an und ließ den Wagen in der örtlichen Garage versorgen. Wie üblich notierte der Mechaniker den Kilometerstand. Bisher haben wir angenommen, daß Broom die ganze Zeit in Borland war, aber nun mußten wir feststellen, daß mit dem Wagen hundert Meilen gefahren wurden.«

»Und?«

»Und nun sind wir neugierig geworden«, sagte eine amüsierte Stimme.

Carrick drehte sich um und nickte Chefinspektor Neilson zu, der ins Zimmer trat. Neilson warf seinen Hut auf den Schreibtisch und knöpfte den Mantel auf.

»Doch es wird noch interessanter«, fuhr er fort. »Und diesmal betrifft es das Mädchen. Zwei Zeugen – es sind Fischer – beschwören, das Mädchen sei in der fraglichen Nacht gegen zwölf Uhr zur ›Starglow‹ gerudert worden. Sie bestreitet natürlich, die Jacht überhaupt verlassen zu haben.«

»Stammen die Fischer aus Borland?« Carrick runzelte die Stirn.

»Nein, von der ›Anna B.‹« Neilson bemerkte den skeptischen Ausdruck auf Carricks Gesicht und hob mahnend den Finger. »Ich weiß, Sie hatten Streit mit Skinner Jones und seiner Mannschaft. Das geht mich nichts an, Carrick. Aber ich kann keinesfalls zulassen, daß Zeugen unter Druck gesetzt werden. Haben wir uns verstanden?«

»Verstanden«, erwiderte Carrick ruhig. »Aber es steht doch wohl fest, daß irgend jemand lügt.« Er zog an der Zigarette und ließ den Rauch langsam aus dem Mund entweichen. »Sie wissen ja sicher, daß Abbott samt Gefolge gestern abend mit einem Mietwagen unterwegs war?«

»Ich habe mir den Wagen angesehen«, brummte Sergeant MacNaught. »Ein alter Ford. Er hat weder einen Suchscheinwerfer noch eine Anhängerkupplung. Es steht also fest, daß er den Bootsanhänger nicht gezogen hat.«

»Es gibt auch nicht den geringsten Hinweis, daß Abbott etwas mit Brooms Verschwinden zu tun haben sollte. Soviel ich in Erfahrung bringen konnte, ist er ein unbescholtener Bürger«, protestierte Neilson und hockte sich auf die Schreibtischkante. »Hören Sie, Carrick, ich habe auch keinen Grund, an Alva Leslies Ehrlichkeit zu zweifeln. Schließlich war sie es, die Sie zu dieser Bucht gebracht hat. Aber ich muß jede Möglichkeit ins Auge fassen.«

»Wo ist sie jetzt?«

»Im ›Dairg Tower‹. Zumindest war sie vor ein paar Minuten dort. Ich war noch einmal drüben, um mit Peter Mack zu sprechen, aber das war nur Zeitvergeudung.« Die Erinnerung daran ließ Neilson das Gesicht verziehen. »Bis jetzt konnten wir uns die Presse vom Hals halten, aber wenn plötzlich Reporter auftauchen sollten, weiß ich genau, wer ihnen einen Tip gegeben hat. Der Mann spricht jetzt schon davon, daß Mord eine schöne Touristenattraktion ist.«

»Klingt häßlich, aber Mack hat gewiß recht.« Carrick wollte gerade gehen, wartete aber, da das Telefon schrillte.

Seufzend hob Neilson den Hörer ab.

»Polizeistation Borland –« Er lauschte, und sein Gesicht nahm einen überraschten Ausdruck an. »Ja, ich bin selbst am Apparat. Wie lautet die Nachricht?« Seine Lippen bildeten einen schmalen Strich, während er zuhörte. Er blickte kurz in Carricks Richtung. Schließlich murmelte er ein paar Worte und legte den Hörer auf. »Das Hauptquartier der U-Boot-Flottille in Gareloch«, erklärte er mürrisch. »Kapitän Penman wird um zwei Uhr hier sein und wünscht eine sofortige Konferenz. Er scheint auch einen Funkspruch an die ›Marlin‹ durchgegeben zu haben, denn Shannon soll ebenfalls teilnehmen.«

»Das riecht nach Panikstimmung«, meinte Carrick. »Haben Sie eine Ahnung, worum es geht?«

»Als ob die Navy jemals einen Hinweis gibt!«, knurrte Neilson. »Es klang fast so, als sei ein U-Boot gestohlen worden.« Er blickte erst Carrick, dann seinen Assistenten an und schüttelte den Kopf. »Aber das kann doch wohl nicht möglich sein, oder?«

Das Baby im Kinderwagen quengelte hungrig, als Carrick den Gartenweg entlangschritt. Er blieb stehen, tätschelte die winzigen Fingerchen und gab ein paar glucksende Töne von sich. Als Belohnung erntete er ein erschrockenes Gebrüll, und er trat schleunigst den Rückzug an. Sollte die Frau des Wachtmeisters nicht zu Hause sein, konnte ihm Chefinspektor Neilson schon jetzt leid tun.

Auf dem Weg zum ›Dairg Tower‹ sah er nach, was es an der Landungsbrücke gab. Die ›Blue Vine‹ und das umgebaute Rettungsboot leisteten jetzt der ›Starglow‹ Gesellschaft. Ein Boot kam den Loch herauf in Richtung Borland. Es war allerdings noch zu weit entfernt, so daß es von Carrick nicht identifiziert werden konnte. Möglicherweise war es ebenfalls von der ›Marlin‹ aufgebracht worden.

Die Eingangshalle des Hotels lag verlassen da, doch aus dem Speisesaal klang Geschirrgeklapper. Offensichtlich bereitete man dort alles für den zu erwartenden Massenansturm vor. Carrick vernahm Stimmengemurmel, stellte fest, daß es aus dem Büro kam, und da die Tür nur angelehnt war, blickte er hinein.

»Ja, wer kommt denn da?«, sagte Alva Leslie bissig. Sie hockte mit dem Rücken zum Fenster auf der Schreibtischkante. »Hatte ich nicht gewettet, daß er der nächste sein würde, Jean?«

Die dunkelhaarige Hotelsekretärin lächelte ihm traurig zu und schüttelte den Kopf.

»Sei doch nicht gleich böse auf ihn, Alva. Es ist doch schließlich nicht seine Schuld.«

»Habe ich das etwa behauptet?« Alva Leslie zog einen Schmollmund.

»Nun mal sachte!«, protestierte Carrick. »Was ist nicht meine Schuld?«

Jean MacDonald lachte und schüttelte den Kopf.

»Versuchen Sie nicht, mich auch noch hineinzuziehen, Mr. Carrick. Ich habe genügend eigene Probleme.« Sie schob einige Papiere zusammen und ging zur Tür. »Nur eins möchte ich sagen: Ich glaube, man hat Alva höchst unpassend behandelt.«

Carrick wartete, bis Jean verschwunden war, dann trat er an den Schreibtisch. »Nun?«

Alva zuckte verbittert mit den Schultern.

»Die liebe Mrs. Harding hat mir gerade erklärt, daß ich auf der ›Starglow‹ nicht länger benötigt werde. Kurz gesagt: Man hat mich ’rausgeschmissen.« Sie verzog das Gesicht. »›Meine Liebe, da die Polizei ein so reges Interesse an Ihnen nimmt, können wir ja wohl kaum noch mit Ihren Diensten rechnen. Ob Sie nachts mit einem Mann durch die Gegend rudern, ist natürlich Ihre Privatangelegenheit, aber Mr. Abbott ist der Ansicht –‹«

»Hör auf!« Carrick runzelte die Stirn. »Ich habe von Neilson bereits diese Geschichte gehört –«

»Nichts als Lügen!« Sie stand auf und blickte Carrick fest an. Ihre braunen Augen funkelten ärgerlich. »Dieses Gesindel auf der ›Anna B.‹ –«

»Schon gut«, beruhigte er das Mädchen. »Aber woher wußte Abbott von dieser Geschichte?«

Alva zuckte die Achseln.

»Spielt das noch eine Rolle? Ich weiß nur, daß man mich gefeuert hat.«

Carrick rieb sich das Kinn. ›Sergeant MacNaught hat recht!‹, dachte er. Dieser Rotschopf ließ sich nicht herumschubsen, ohne die Krallen zu zeigen.

»Na ja, wahrscheinlich waren sie nun auch noch wütend, weil ich sie vor Garra Island aufgebracht und nach Borland zurückgebracht habe.«

»Vor Garra?« Jetzt wirkte Alva überrascht. »Hm, diese Stelle habe ich ihnen nicht vorgeschlagen. Da sind kaum Fische. Dort war noch nie etwas los.«

»Bist du sicher?« Carrick blickte gedankenverloren zur Tür. Plötzlich kniff er die Augen zusammen. Aus der Halle fiel ein Lichtstrahl durch den Spalt der angelehnten Tür, und an der Wand des Büros hob sich deutlich ein Schatten ab. Er legte den Zeigefinger an die Lippen, deutete zur Tür und sagte laut: »Trotzdem hat Abbott einen großen Fisch an der Angel gehabt. Leider hat er sich losgerissen.«

Alva riß die Augen auf, aber dann nickte sie und spielte ihre Rolle. »Nun ja, ich kenne natürlich nicht alle Stellen, an denen Fische sind –«

Mit zwei Schritten war Carrick an der Tür und riß sie auf. Der rundliche Peter Mack, wie immer im Kilt, fiel ihm fast in die Arme.

»Suchen Sie jemanden?«, fragte Carrick sarkastisch.

Der Hotelier schluckte schwer, und jegliche Farbe wich aus seinem Gesicht.

»Ich … ich hörte Stimmen«, stotterte er. »Ich dachte –«

»Daß Sie mal eine Weile lauschen könnten?«, vollendete Alva mit Unschuldsmiene den Satz.

»Nein – aber nein, natürlich nicht.« Der Hotelier wand sich verlegen. »Ich – ich wollte nur nicht einfach so hereinplatzen.« Er schluckte noch einmal. »Aber ich bin froh, daß ich Sie gefunden habe, Carrick.«

»Weshalb?«

»Weil – äh – weil ich mich als Sekretär des Komitees mit den Booten befassen muß, die regelwidrig in das Sperrgebiet eingedrungen sind.« Der kleine rundliche Mann gewann seine Selbstsicherheit zurück. »Das Komitee hat entschieden, daß jeder Angler, der sich eines derartigen Regelverstoßes schuldig gemacht hat, mit einem Punktabzug bestraft wird. Vom Gewicht der gefangenen Fische werden zwanzig Prozent abgezogen.«

»Seien Sie vorsichtig, Mr. Mack«, warnte Alva spöttisch. »Wenn die Betreffenden davon erfahren, wird man Sie den Fischen als Köder vorwerfen.«

»Aber – aber es muß sein.« Mack fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich dachte, daß Sie sich dafür interessieren, Carrick –«

Er schob sich rückwärts zur Tür, verbeugte sich etwas linkisch und war verschwunden.

Als die Tür ins Schloß fiel, lachte das Mädchen laut auf.

»Das war schon längst einmal fällig.« Sie zog eine Braue hoch, weil Carrick die Stirn runzelte. »Was hast du? Er ist nun mal der Typ eines Lauschers. Aber er hat doch nichts gehört, was wichtig wäre.«

»Hoffentlich nicht.« Carricks Gesicht hellte sich etwas auf, aber ein ungutes Gefühl blieb zurück. »Trotzdem – wir verschwinden hier besser. Er könnte in Versuchung kommen, es noch einmal zu versuchen.«

Die Halle lag immer noch verlassen da, und Alva ging hinüber zur Rezeption. Sie holte hinter dem Empfangspult eine lange Fiberglasrute und einen Matchsack hervor.

»Den nehme ich.« Carrick griff nach dem Riemen und hob den Sportsack in die Höhe. Als er merkte, wie schwer das Stück war, pfiff er durch die Zähne. »Was hast du denn da drin?«

»Lediglich das übrige Angelgerät.«

»Scheint eine ganze Menge zu sein.« Er schulterte den Matchsack und ging voran, um die Tür zu öffnen. Das Mädchen manövrierte die lange Angelrute hindurch und trat hinaus ins Freie. Carrick folgte ihr die Stufen hinab zum Kiesweg. »Ich habe heute morgen mit deinem Vater gesprochen.«

»Draußen auf dem Leuchtturm?« Sie drehte sich überrascht um, wobei die Spitze der Angelrute die Blüten von einem Rosenbusch streifte.

»Ja. Wir benützen ihn als Wachtturm.« Carrick betrachtete das Mädchen grinsend. »Ich soll dir ausrichten, du sollst dich ja aus weiteren Abenteuern heraushalten, sonst –«

»– sonst wird er mir den Hintern versohlen. Ich weiß.« Ihre Stimme klang plötzlich warm. »Vor zwei Tagen gelang es mir, mit ihm Funkverbindung aufzunehmen.«

»Er erzählte es mir.« Carrick nickte. »Alva, wußtest du, daß sie bei Nacht ein unbeleuchtetes Boot gehört haben?«

Sie kniff den Mund zusammen und schüttelte den Kopf.

»Nein, das hat er nicht erwähnt. Unten beim Whip Rock und hier im Loch Rachan ist also jemand sehr geschäftig – und sicher nicht ohne Grund.«

Sie gingen weiter, und Alva blickte sehnsüchtig zu den Booten, die draußen im Loch an ihren Bojen festgemacht waren.

»Ich glaube, ich versuche es mal bei der ›Blue Vine‹, Webb. Vielleicht nimmt mich Jenkins Batford auf die morgige Angeltour mit.«

»Anstelle von Broom?« Carrick stieß mit dem Fuß einen Kieselstein fort. »Möglich, wenn du die Teilnahmegebühr bezahlen kannst.«

»Gerade noch.« Sie blieb stehen und faßte die Angelrute am Griff. »Mal sehen, was mein Banktresor sagt.« Sie drehte an dem aus Kork bestehenden Ende des Griffs, und als es sich löste, fuhr sie mit den Fingern in den Hohlraum. Sie zog einige zusammengefaltete Geldscheine heraus, zählte nach und nickte zufrieden. »Auf geht’s zur ›Blue Vine‹. Und zum Teufel mit der Sparsamkeit!«

Carrick starrte auf den Korkgriff.

»Alva, wieviele Angelruten sind ebenso?«

»Du meinst den hohlen Griff?« Sie überlegte kurz. »Viele der neuen Fiberglasmodelle und auch einige Stahlruten besitzen derartige Griffe. Warum?«

»Ich möchte zu gern wissen, ob sich jemand bei Brooms Rute den Griff angesehen hat.« Carrick runzelte die Stirn und schob die Mütze aus der Stirn. »Alva, du könntest für mich zwei Dinge in Erfahrung bringen. Das ist unauffälliger, als wenn ich herumfrage. Ich möchte wissen, wieviele Meilen Page Abbott mit dem Wagen gefahren ist, den er sich gestern abend gemietet hat. Der zweite Punkt interessiert dich vielleicht noch mehr. Höre doch einmal herum, ob Abbott oder seine Bekannten irgend welche Beziehungen zur ›Anna B.‹ haben.«

»Du meinst, die könnten die Geschichte über meinen nächtlichen Ausflug erfunden haben, damit sie einen Grund hatten, mich ’rauszuwerfen?« Sie nickte verständnisvoll, schob das Geld in den Hohlgriff zurück und befestigte den Verschluß. »Möchtest du einen Fischzug besonderer Art starten, Webb?«

»Vielleicht. Aber bis jetzt weiß ich noch nicht, an welcher Stelle es sich lohnen könnte. Es ist nur eine vage Vermutung«, warnte Carrick.

Sie musterte ihn kurz, nickte und nahm ihren Matchsack auf.

Chefinspektor Neilson hatte eine unangezündete Zigarette im Mundwinkel, als Carrick zur Polizeistation zurückkehrte. Leicht amüsiert hörte er sich den seltsamen Wunsch des Fischereischutzbeamten an.

»Brooms Angelgerät?« Er trat hinter die Schranke und nahm einen Schlüssel von der Wand, den er Carrick zuwarf. »Es liegt alles noch im Wagen. Bedienen Sie sich.« Plötzlich schienen ihm leichte Bedenken zu kommen, und er wandte sich an den Sergeant. »Besser, Sie zeigen ihm den Weg.«

Die Garage der Polizeistation war aus schlichtem Holz gebaut. Carrick schloß auf und ließ die beiden Türflügel weit zurückschwingen. Im vollen Tageslicht stand der kleine rote Mini vor ihm, den er zuletzt auf dem Meeresgrund gesehen hatte. Auf dem Betonboden hatten sich große Pfützen gebildet, und noch immer tropfte Wasser aus dem Auto. Der Kofferraumdeckel stand offen.

»Der Chefinspektor hat sich alles selbst angesehen«, erklärte Sergeant MacNaught leicht von oben herab und lehnte sich an die Tür. »Aber machen Sie ruhig weiter, Carrick.«

Bei Brooms Rute handelte es sich um eine zusammensteckbare, aus drei Teilen bestehende Stahlrohrrute. MacNaught sah gelangweilt zu, als Carrick das Griffstück in die Hand nahm und das untere Ende untersuchte. Es war anders als bei Alvas Rute, es bestand aus einem Messingring mit Korkeinlage. Carrick versuchte an dem Messingring zu drehen, und er gab auch tatsächlich nach, denn er hatte ein breites Gewinde. Ein Schatten fiel über den Wagen, und Carrick drehte sich um. MacNaught stand mit vorgeschobenen Lippen neben ihm und sah aufmerksam zu, wie Carrick den Verschlußdeckel abschraubte und einen Finger in den hohlen Griff schob.

»Nun, ist etwas drin?«

Carrick nickte und zog einen zusammengelegten Zettel heraus. Er war völlig trocken. Carrick faltete den Zettel mit äußerster Sorgfalt auseinander – und machte ein enttäuschtes Gesicht. Lediglich zwei mit Bleistift gezeichnete Dreiecke waren zu sehen. Sie hatten eine gemeinsame Grundlinie und gleiche Basiswinkel – das eine Dreieck war praktisch die Verlängerung des anderen. Carrick besagten sie überhaupt nichts. Die Rückseite des Zettels war leer.

MacNaught kratzte sich am Kinn. »Was stellt das dar?«

Diese Frage richtete wenige Minuten später auch Chefinspektor Neilson an sie. Er saß am Schreibtisch des Wachtmeisters und betrachtete stirnrunzelnd den Zettel, murmelte immer wieder die gleiche Frage. Dann blickte er Carrick und seinen Assistenten vorwurfsvoll an, als sei es allein ihre Schuld, ihm keine Antwort geben zu können.

»Mann, Sie müssen doch mehr als eine vage Vermutung gehabt haben, daß im Griff der Angelrute etwas stecken könnte«, brummte er. »Haben Sie denn wirklich nicht die geringste Ahnung, was die Zeichnung bedeuten könnte?«

»Leider nein.« Carrick stand am Fenster und blickte über die Bucht. Die ›Marlin‹ war eingelaufen, Kapitän Shannon also bereits auf dem Weg zur Polizeistation. Von Kapitän Penman aber war noch nichts zu sehen. »Ich sagte Ihnen ja bereits: Vielleicht hat Broom die Machenschaften dieser Bande beobachtet, als er in der Silberbucht geangelt hat. Er muß etwas herausgefunden haben, entschloß sich dann aber wohl, zunächst noch zu schweigen. Wahrscheinlich hat er diesen Zettel als eine Art Versicherung im Griff versteckt, kurz bevor man ihn überfiel –«

»Vielleicht hat er auch gar nichts zu besagen und betrifft lediglich dieses verdammte Wettangeln.« Neilson nagte an der Unterlippe. »Vielleicht bedeuten diese beiden Dreiecke lediglich eine ganz bestimmte Route, die zu besonders ergiebigen Fischgründen führt – und diese Route sollte die ›Blue Vine‹ abfahren.«

»Möglich.« Carrick gab sich alle Mühe, aber auch er konnte mit der Zeichnung nichts anfangen.

Die Tür wurde geöffnet, Wachtmeister Gregor blickte sich im Zimmer um und räusperte sich. Im nächsten Moment trat Kapitän Shannon ein. Er grüßte mit einem Brummen und sah auf die Uhr.

»Zwei Uhr. Wo ist Penman?«

»Fragen Sie mich nicht«, begann Neilson, doch dann brach er ab und lauschte.

Tiefes Motorengeräusch näherte sich, schwoll rasch an. Wenige Sekunden später war durch das Fenster der kleine Westland-Wasp-Helikopter mit dem Abzeichen der Navy am gelben Heck zu sehen.

Der Hubschrauber verlor langsam an Höhe und schien direkt auf das Dach der Polizeistation zuzufliegen. Ein infernalischer Lärm erfüllte das Zimmer, dann war der in fünfzehn Meter Höhe fliegende Hubschrauber den Blicken entschwunden. Nebenan in der Wohnung des Wachtmeisters begann das Baby zu brüllen.

Neilson schluckte, als das Motorengeräusch langsam verstummte.

»Penman dürfte soeben eingetroffen sein«, meinte er. »Gleich hinter dem Haus ist ein freies Feld.« Das Baby schrie weiterhin aus Leibeskräften, und er wandte sich an MacNaught. »Sagen Sie Gregor, daß wir sein Kind durchaus verstehen können. Aber es wäre trotzdem schön, wenn er es beruhigen könnte.«

MacNaught grinste und verschwand. Wenige Sekunden später verstummte das Baby. Carrick wagte nicht, darüber nachzudenken, auf welche Weise der aufgeregte Wachtmeister Gregor dieses Wunder vollbracht haben mochte. Als MacNaught zurückkehrte, brachte er Kapitän Penman mit, der wie immer eine makellose Uniform trug. Der Sicherheitsoffizier hatte eine Aktentasche unter dem Arm, und sein Gesicht verriet deutlich, daß er ein von schweren Sorgen geplagter Mensch war.

»Also, meine Herren …« Er nickte den Anwesenden kurz zu. »Wie ich sehe, sind wir vollzählig versammelt.«

»Jetzt schon«, knurrte Shannon.

Penman ignorierte diesen versteckten Vorwurf, was bereits mehr als genug besagte. Während MacNaught Stühle herbeischaffte, öffnete der Sicherheitsoffizier seine Aktentasche. Nachdem alle um den Schreibtisch Platz genommen hatten, musterte er die Anwesenden durch seine dicken Brillengläser. Seine Augen hatten einen geradezu verzweifelten Ausdruck.

»Ich bin auf dem laufenden über das, was sich hier ereignet hat«, begann er zögernd, die offene Aktentasche auf dem Schoß. »Diese Konferenz mußte deshalb so überraschend einberufen werden, weil inzwischen etwas geschehen ist, was absoluten Vorrang verdienen dürfte.«

Neilson zog die Brauen hoch, schwieg aber, während Penman einen Bogen Papier aus der Aktentasche zog.

»Dies ist die Fotokopie eines Briefes, den der Flaggoffizier von Schottland erhalten hat.« Penman schien bei der Erwähnung eines derart hohen Tiers in Ehrfurcht zu erstarren. »Der Brief kam heute morgen mit der Post und bietet die Rückgabe des vermißten Torpedos gegen Zahlung einer angemessenen Belohnung an – wie es so schön heißt.«

Carrick pfiff durch die Zähne.

»Und wieviel wird verlangt?«

»Zehntausend Pfund in gebrauchten Noten.« Penmans Stimme zitterte vor Erregung. »Wenn wir auf den Vorschlag eingehen, sollen wir im Anzeigenteil der ›Oban Times‹ unter ›Vermischtes‹ eine Zeile einrücken – nämlich die Worte: ›Mutter willigt ein.‹«

»Und willigt sie ein?« Kapitän Shannon hätte um ein Haar laut losgeprustet.

Penman starrte ihn finster an.

»Muß ich es wirklich erst noch aussprechen, Shannon? Jemand hat den Torpedo gefunden – vermutlich einer von Ihren verdammten Fischern. Und nun versucht man uns zu erpressen –«

»Wenn sie den Torpedo auch wirklich haben«, murmelte Neilson.

»Natürlich haben sie ihn«, fuhr Penman auf. »Hier wird ja die Seriennummer und alles andere aufgeführt.« Er schob die Fotokopie über den Schreibtisch. »Überzeugen Sie sich selbst. Der Brief wurde gestern mittag in Glasgow aufgegeben. Umschlag und Papier können Sie in jedem Schreibwarengeschäft kaufen. Unsere Leute von der Abwehr sagen, daß es sonst keinen Anhaltspunkt gibt.«

Langsam wanderte die Fotokopie von Hand zu Hand. Der mit Tinte in Blockbuchstaben geschriebene Brief war kurz und bündig.

SIR,

ZUFÄLLIG FANDEN WIR IHREN TORPEDO SERIENNUMMER 26 EX 1715 YD (H1 MIT ÜBUNGSSPRENGKOPF 26 EX 7Y). ZUR RÜCKGABE SIND WIR GERN BEREIT, WENN …

… wenn zunächst 10 000 Pfund gezahlt wurden – mehr als der dreifache Wert eines gewöhnlichen Torpedos. Der Finder schien also genau zu wissen, daß es sich um keinen normalen Torpedo handelte.

»Nun?« Der Sicherheitsoffizier wandte sich an Neilson. »Wäre das ein Motiv für einen Mord, Chefinspektor? Für einen Mord und alles, was sonst noch geschehen ist?«

»Möglich wäre es«, mußte Neilson widerwillig zugeben. »Nur – selbst wenn Broom etwas davon erfahren hätte, was ist dann mit dem nächtlichen Einbruch auf der ›Starglow‹?«

»Muß denn ein Zusammenhang bestehen?«, erwiderte Penman heftig. »Fragen Sie doch Shannon, wer meist die verlorenen Torpedos findet.«

»Und was zahlen Sie ihnen als Belohnung?«, brummte Shannon. Er bemerkte die verständnislosen Gesichter der beiden Kriminalbeamten und wandte sich an Carrick. »Sagen Sie es ihnen, Mr. Carrick.«

»Nun –« Carrick zögerte, denn Penman war rot geworden und polierte plötzlich mit der rechten Hand die goldenen Streifen am linken Ärmel. Es handelte sich eben um ein wirklich heikles Problem. »Es gibt da mehr oder weniger feste Sätze. Der Finderlohn beträgt fünf, manchmal auch zehn Pfund. Er ist nur dann höher, wenn besondere Umstände vorliegen.«

Die Vorschriften, nach denen die Belohnungen gezahlt wurden, waren allerdings unverständlich. Carrick hätte Beispiele nennen können, bei denen jeder vernünftige Mensch nur den Kopf schütteln konnte. Besonders, wenn es sich um Treibminen handelte. Immer wieder kamen die aus dem Krieg stammenden verrosteten Ungetüme mit ihrer tödlichen Ladung an die Meeresoberfläche. Fand man eine am Strand angeschwemmte Mine, erhielt man zehn Schilling Finderlohn. Fand man sie innerhalb von zwei Meilen vor der Küste, stieg die Belohnung auf zwei Pfund. Fand man die Mine hingegen außerhalb der Zwei-Meilen-Zone, stieg ihr Wert auf zehn Pfund. Carrick hatte von mindestens einem Fall gehört, wo ein Fischer eine gefundene Mine unter Lebensgefahr weiter vom Land weg geschleppt hatte, um in den Genuß der höheren Belohnung zu kommen.

»Ich entscheide doch nicht, was den Leuten bezahlt wird«, protestierte Penman. »Im übrigen zahlen wir auch nicht weniger als die übrigen NATO-Mächte.«

»Trotzdem sollten Sie sich schämen!« Shannon hieb mit der Faust auf den Schreibtisch.

»Nun, ein Sicherheitsrisiko im üblichen Sinn besteht doch wohl nicht?«, unterbrach Neilson hastig, schien aber keine Antwort zu erwarten. »Seien wir froh darüber. Nun habe ich hier etwas, das wir –« Er brach ab und korrigierte sich rasch: »Inspektor Carrick hat da etwas unter Brooms Sachen gefunden.«

Shannon und Penman studierten nacheinander den Zettel, der im Griff der Angelrute gesteckt hatte, aber auch sie konnten nichts damit anfangen.

»Schade.« Neilson zündete sich eine Zigarette an, inhalierte tief und blickte sich hoffnungsvoll um. »Nun, irgend welche Vorschläge?«

Sekundenlang herrschte tiefes Schweigen. Schließlich räusperte sich Carrick.

»Die Boote, die nachts ohne Licht im Sund operieren, könnten den Schluß zulassen, daß der Torpedo noch im Sperrgebiet ist, also noch nicht weggebracht wurde.«

Penman richtete sich auf.

»Oder die Leute wissen zwar, wo der Torpedo liegt, haben ihn aber noch nicht geborgen!« Er nahm die Brille ab und fuhr damit durch die Luft. »So könnte es sein, Neilson.«

Der Kriminalbeamte spitzte die Lippen.

»Sie meinen, daß es vielleicht schwierig ist, den Torpedo zu heben?«

»Möglicherweise sehr schwierig. Es kommt darauf an, wo er liegt«, erklärte Shannon mit nüchterner Stimme, und zum erstenmal war er sich mit Penman einig über die unglaubliche Naivität der Landratten. »Vielleicht hat ein Taucher die Seriennummer festgestellt, oder der Torpedo liegt irgendwo in Strandnähe – aber bergen konnten sie ihn bisher nicht. Angenommen, der Torpedo befindet sich noch im Sperrgebiet, dann gehen diese Leute ja auch noch das Risiko ein, von einem Schiff der Navy während des Bergungsversuchs ertappt zu werden.«

»Und die Manöver der Flottille dauern noch zehn Tage.« Penman nickte. »Nur heute nacht gibt es eine Unterbrechung – von Sonnenuntergang bis Sonnenaufgang.« Er bemerkte, wie Shannon interessiert aufblickte, und zuckte die Achseln. »Es sollen lediglich Komplikationen vermieden werden. Eine neue Bohrinsel – und zwar die ›Sea Raven‹ von der Nanda-Ölgesellschaft – wird von einer Werft in Clyde durch den Camas Dubh zur Ostküste geschleppt. So eine Bohrinsel ist ein ziemliches Ungetüm, und die Schlepper möchten natürlich eine Route nehmen, die möglichst windgeschützt ist. Außerdem würde der Weg über die offene See die Reise unnötig verzögern.«

Die beiden Fischereischutzbeamten nickten verständnisvoll. Diese schwimmenden Bohrinseln besaßen oft den Umfang eines Fußballplatzes und waren deshalb schwer zu manövrieren. Da das Bohren nach Erdöl und Erdgas vor der britischen Nordseeküste im Augenblick einen Boom erlebte, war es außerdem wichtig, die Bohrstelle so rasch wie möglich zu erreichen. Oft waren einige Tage, ja selbst ein paar Stunden, von ausschlaggebender Bedeutung.

»Heute nacht?« Sergeant MacNaught kaute an seinem Kugelschreiber und sah zu Neilson. »Und was ist mit den Angelbooten? Wird da nicht ein Nachtangeln veranstaltet?«

»Das ist erst morgen«, erwiderte Shannon. »Aber wenn ein Boot draußen sein sollte, hat es Zeit genug, auszuweichen. Diese Bohrinseln sind hell erleuchtet und strahlen wie ein Weihnachtsbaum. Man kann sie meilenweit sehen.«

»Dann sollte man vielleicht heute nacht sehr gut aufpassen«, murmelte Neilson. »Wenn keine Navy-Einheiten in diesem Gebiet sind, könnten unsere Freunde in Versuchung geraten.« Neilson runzelte die Stirn. »Dieser Brief bereitet mir mehr Sorgen, Penman. Er wurde gestern in Glasgow aufgegeben. Das ist eine Reise über zweihundert Meilen – wenn der Brief hier in Borland geschrieben wurde.«

»Da wäre Brooms Wagen –«, begann MacNaught.

»Der scheidet wegen der Entfernung aus«, entgegnete Carrick. »Aber ein anderer Wagen könnte in Frage kommen. Denken Sie an das Auto mit dem Bootsanhänger.«

»Trotz allem wissen wir lediglich, wann der Brief zur Post gegeben wurde«, brummte Shannon. »Wir wissen aber nicht, wann er geschrieben wurde. Vielleicht ist der Brief mit einem Boot zu einem Hafen gebracht worden, der näher bei der Stadt liegt, und dort wurde jemand gebeten, den Brief später einzuwerfen.« Er spitzte die Lippen. »Vielleicht ergibt sich hier eine Möglichkeit. Die meisten Boote, die in der vergangenen Woche im Sound of Jura gefischt haben, brachten ihren Fang nach Ayr. Sagen Sie, Penman – könnte dieser gräßliche Rasenmäher, mit dem Sie gekommen sind, noch einen dritten Passagier befördern? Carrick zum Beispiel?«

»Selbstverständlich«, erklärte Penman begeistert. »Und wir bringen ihn natürlich auch wieder zurück.«

»Gut.« Shannon lehnte sich zurück und wandte sich an Carrick. »Sie wissen, was Sie in Ayr zu tun haben, Mister?«

Carrick nickte.

6

Der Pilot des Hubschraubers war ein junger Leutnant mit einer riesigen Sonnenbrille, irischem Akzent und unverwüstlichem Selbstvertrauen. Und er war kein Umstandskrämer. Zwanzig Minuten nachdem die Westland-Wasp auf dem Feld hinter der Polizeistation gestartet war, landete sie in der U-Boot-Basis Gareloch, und Kapitän Penman stieg aus. Gleich darauf schraubte sich der Helikopter wieder in die Höhe, und die weite blaue Wasserfläche des Firth of Clyde dehnte sich unter Carrick aus. Nach weiteren zwanzig Minuten änderte sich das Geräusch der Rotorblätter erneut, als die Hafenstadt Ayr wie ein großer grauer Fleck auftauchte.

Der Pilot sprach einige Worte ins Mikrophon, lauschte und bestätigte die Durchsage. Dann wandte er sich an Carrick.

»Wie ich vom Kontrollturm erfahre, werden Sie am Flughafen erwartet.«

Carrick nickte, der Helikopter vollführte eine weite Kurve und verlor an Höhe. Der internationale Flughafen von Prestwick lag ungefähr eine Meile hinter Ayr. Die Ankunft der Wasp erregte dort wenig Aufsehen.

Zwei Minuten später landete der Hubschrauber am Ende der Landebahn. Als der Motor abgestellt war und Carrick aus der kleinen Plexiglaskabine kletterte, näherte sich in rascher Fahrt eine schwarze Limousine. Carrick winkte dem Leutnant kurz zu und eilte davon. Die Limousine hielt, er stieg ein, und als er den Fahrer erkannte, riß Carrick überrascht die Augen auf und lächelte.

»Ja, wen hätten Sie denn erwartet?«, meinte der Mann am Steuer. »Etwa den Osterhasen? Old Shannon hat mich per Funk verständigt. Er habe das Gefühl, daß Sie von einem vernünftigen Menschen unter die Fittiche genommen werden sollten.«

»Wie ist er dann ausgerechnet auf Sie gekommen?« Carrick schloß die Tür und lehnte sich zurück. Bill Duart, ein stämmiger Mann in Carricks Alter, war einer der Hafenmeister von Ayr. Er hatte früher der Navy angehört. Ein Metallhaken, der anstelle der linken Hand aus dem Ärmel ragte, war der Grund, weshalb er die Navy hatte verlassen müssen und nun an Land Dienst tat. »Sie wissen, worum es geht?«

»Nur andeutungsweise.« Duart schaltete den Hebel des Automatikgetriebe auf ›Vorwärts‹ und gab Gas. »Shannon sagte mir, ich würde von Ihnen nähere Einzelheiten erfahren.«

Während sie über die lange gerade Straße nach Ayr fuhren, erzählte Carrick, worum es ging. Duart blickte geradeaus, aber man merkte ihm an, daß er interessiert zuhörte.

»In Ordnung«, sagte er, als Carrick geendet hatte. »Ich weiß, wer da in Frage kommt. Aber nicht, solange Sie diese Uniform anhaben. Noch vor Abend würde jedes Boot an der Westküste über Ihre Anwesenheit Bescheid wissen.« Die Hakenprothese deutete nach hinten. »Da liegt ein Regenmantel. Ziehen Sie ihn an, und lassen Sie die Mütze im Wagen.«

Carrick zwängte sich in den Mantel, während der Wagen den River Ayr überquerte. Der Richtungsanzeiger blinkte auf, die Limousine bog nach rechts zum Hafen ab. Duart fuhr auf einen der Parkplätze, schaltete den Motor ab, und die beiden Männer stiegen aus.

In dem engen Hafen herrschte rege Geschäftigkeit. Auf der anderen Seite des Hafenbeckens lag ein Massengutfrachter. Ein langer Kohlenzug stand am Kai, und der Kran hob einen Waggon nach dem anderen in die Höhe, schwenkte hinüber zum Dampfer und kippte die schwarze Fracht in die Laderäume. An dem Kai, an dem Duart geparkt hatte, lagen mehrere Jachten und Kreuzer. Unmittelbar dahinter begann die Fischereiflotte. Heringslogger, Kutter, große und kleine Fischerboote waren zu dritt nebeneinander am Kai festgemacht. Rasselnd schwenkten die Ladebäume aus, schafften Fischkorb auf Fischkorb an Land. Einige Boote nahmen Eis an Bord, bei anderen wurden die Decks abgespritzt.

Etwas weiter unten, dicht am Kai, lag die langgestreckte, flache Fischmarkthalle. Sie war an den Seiten offen und in der ganzen Länge von Neonröhren hell erleuchtet. Auf engstem Raum packten Fischer und Hafenarbeiter die Fische in Kisten. Diese wurden gewogen und auf Transportkarren in die Markthalle gebracht, wo der Fang jedes Bootes in einer separaten Reihe aufgebaut wurde.

»Passen Sie auf, wohin Sie treten«, warnte Duart, der auf dem mit Fischschleim, Schuppen und schmelzenden Eisstückchen übersäten Kai voranging. Sobald sie die Halle betraten, schwoll der Geräuschpegel zu ohrenbetäubendem Lärm an.

»Warten Sie hier –« Duart deutete auf einen Pfeiler und marschierte davon.

Carrick zündete sich eine Zigarette an und blickte sich um. Viele Gesichter kannte er, aber er hoffte, daß die Fischer zu beschäftigt waren, um ihn zu erkennen. Am Ende der Halle waren bereits zwei Auktionatoren tätig, umstanden von Agenten und Großhändlern. Für einen Nichteingeweihten mußte der Singsang der Auktionatoren unverständlich sein. Sobald das Höchstgebot gemacht war, erteilte der Auktionator durch ein kurzes Brummen den Zuschlag und schritt zum nächsten Fang. Inzwischen schafften die Hafenarbeiter die erstandenen Kisten zu den wartenden Lastwagen. Wohin das Auge auch blickte – überall glitzerte im Schein der Neonröhren die silbergraue Beute.

Kabeljau und Schellfisch, Seezunge und Hering, Makrele, Scholle und was es sonst noch an Fischen gab. Auch ein paar Kisten mit Garnelen und Krebsen waren darunter. Gelegentlich zuckte noch einmal ein Schwanz, bewegte sich eine Schere. Carrick hatte dieses Bild schon unzählige Male gesehen und war doch stets erneut fasziniert, und im Grunde genommen auch ein wenig traurig. Die Menschen fingen unter Einsatz ihres Lebens diese Fische, die nun ihrerseits das Leben lassen mußten. Doch hier an Land war es nichts als ein nüchternes Geschäft, ein Problem von Angebot und Nachfrage: beste Preise für Frischfisch, weniger gute Preise für die Fische, die in den Tiefkühlfabriken verarbeitet wurden. Aus dem Rest schließlich wurden Tierfutter und Leim hergestellt.

»Webb –« Bill Duart war zurückgekommen und stieß Carrick sanft mit dem Ellbogen an.

Der Fischereischutzbeamte wachte aus seiner Träumerei auf. Neben Duart stand eine kräftige Gestalt in mittleren Jahren. Der Mann hatte einen kräftigen Schnurrbart. Er trug einen Straßenanzug, weißes Hemd und dunkle Krawatte, und das dicke Notizbuch, das aus einer Tasche lugte, verriet eindeutig seinen Beruf.

»Dies ist John Speke«, sagte Duart kurz. »Er ist Agent für verschiedene Großhändler. Ich habe ihm erzählt, daß Sie sich für die ›Blue Vine‹ interessieren.«

Speke nickte, aber er wählte seine Worte geschickt und vorsichtig.

»Kommt darauf an, was Sie wissen möchten. Ich helfe dem Fischereischutz gern, aber – nun, ich möchte mich deshalb nicht bei meinen Geschäftsfreunden unbeliebt machen.«

»Sie werden nicht in irgend welche Dinge verwickelt werden, Mr. Speke«, versicherte Carrick rasch. »Sie kennen Jenkins Batford?«

»Sehr gut. Er versteht sein Geschäft.« Aus dem Mund eines Agenten war dies ein hohes Lob. »Er ist zwar manchmal etwas schwierig, aber das sind die meisten Fischer.«

Bill Duart zwinkerte und half etwas nach.

»Sie sagten mir doch, daß er erst kürzlich hier war.«

»Nun ja, im Augenblick sind die Fänge gut, und da kommen die Fischer natürlich öfters hierher.« Speke ließ sich kurz darüber aus, wie ungerecht die Natur sein konnte, wenn sie den Fischern einmal enorme Beute bescherte, um Sie gleich darauf ohne ersichtlichen Grund und durchaus nicht jahreszeitlich bedingt leer ausgehen zu lassen. »Und nun wollen wir einmal sehen –« Er zog das Notizbuch aus der Tasche und blätterte darin. »Heute haben wir Mittwoch, und die ›Blue Vine‹ war Ende der vergangenen Woche hier. Da haben wir es.« Er tippte auf eine Seite. »Es war am Samstagmorgen. Er hatte nicht viel dabei. Lediglich ein paar Kisten Seelachs.« Er rümpfte verächtlich die Nase. »Nach Batfords Meinung hat er auch nur einen miserablen Preis erzielt.«

Die Fischauktion ging ohne Unterbrechung weiter. Langsam kamen die beiden Auktionatoren mit dem Kreis der Aufkäufer immer näher. Carrick sah, daß Speke unruhig wurde, aber er konnte ihn noch nicht gehen lassen.

»Hat Batford mal davon gesprochen, wie seine finanzielle Lage ist?«, fragte der Fischereischutzbeamte.

Speke zuckte die Achseln.

»Er sprach davon, daß er bei diesem Angelfestival als Charterboot fährt, um dazuzuverdienen.«

»Und sonst nichts?«, bohrte Carrick weiter. »Er hat nicht angedeutet, daß er einen Glückstreffer gemacht hat?«

»Nein. Und wenn es der Fall wäre, würde er es bestimmt nicht an die große Glocke hängen.« Spekes Interesse war geweckt. »Was soll das alles, Inspektor? Gibt es etwas, was meine Firma wissen sollte …?«

»Nein«, erwiderte Carrick bedächtig, beobachtete den Mann aber scharf. »Es sei denn, er hätte Sie beauftragt, für ihn einen Brief zur Post zu bringen.«

»Mich?« Speke schüttelte irritiert den Kopf. Dann blickte er sich um und kniff die Lippen zusammen. Nur noch zwei Reihen entfernt war die Auktion in vollem Gang, und die Gebote für eine Partie erstklassiger Seezunge kletterten rasch. »Hören Sie, ich muß endlich zurück. Schließlich will ich auch noch etwas erwischen.«

»Nur eine letzte Frage«, sagte Carrick rasch. »An wen würde Batford sich wenden, wenn er etwas zu besorgen hätte? Wer würde ihm einen Gefallen tun?«

Speke schob das Notizbuch in die Tasche und seufzte.

»Lassen Sie mich sehen. Ja – mit einem der Lastwagenfahrer steht er sich recht gut, mit einem gewissen Hamilton.«

Bill Duart kratzte sich mit der Hakenprothese an der Nasenspitze und nickte.

»Joe Hamilton. Ich kenne ihn. Vielen Dank, John.«

Der Fischaufkäufer nickte kurz und eilte zur Auktion zurück. Bill Duart blickte Carrick fragend an.

Der Fischereischutzbeamte nickte.

»Hamilton. Wo finden wir ihn?«

»Nicht hier, Webb.« Duart grinste. »Genau wie John Speke muß er auf seinen Ruf achten. Wir treffen uns drüben in der Missionskantine. Dort ist es jetzt noch ruhig. Ich bringe ihn hinüber.«

Das Gebäude der Royal Mission der Hochseefischer lag einen Steinwurf vom Fischmarkt entfernt und war in einem modernen, hellen zweigeschossigen Gebäude untergebracht, das von einem Dachgarten gekrönt wurde. Die Kantine und ein Billardzimmer befanden sich im Erdgeschoß. Zwei junge Fischer, die weißen Seestiefel in Wadenhöhe heruntergeklappt, begannen an einem der Billardtische gerade ein neues Spiel, aber die Kantine war leer. Carrick kaufte sich bei der Frau, die an der Theke bediente, eine Tasse Tee und setzte sich an einen Ecktisch, von wo aus er durch das Fenster den Marktplatz überblicken konnte.

Der Tee war kalt geworden, und die Milch bildete eine ölige Schicht an der Oberfläche, als Bill Duart endlich in Sicht kam. Der Mann an seiner Seite hatte eine halb gerauchte Zigarette im Mundwinkel, trug einen Overall, und sein Gesicht verriet leichte Besorgnis. Die beiden traten ein, Duart kaufte an der Theke zwei Tassen Tee, dann gingen sie zu Carricks Tisch.

»Joe Hamilton«, stellte Duart vor. »Setzen Sie sich, Joe. Ich habe Ihnen ja bereits erklärt, wer er ist.«

»Tja.« Hamilton spitzte die Lippen, ohne die Zigarette aus dem Mund zu nehmen. »Normalerweise tragen die Leute vom Fischereischutz Uniform, oder?«

»Ganz recht.« Carrick öffnete kurz den Regenmantel, dann knöpfte er ihn wieder zu. »Genügt das? Oder möchten Sie meinen Dienstausweis sehen?«

»Schon gut.« Der Lastwagenfahrer setzte sich Carrick gegenüber an den Tisch und drückte die Zigarette in seiner Untertasse aus. »Nun?«

»Joe möchte keinen Freund in Schwierigkeiten bringen«, meinte Duart lächelnd. »Ich habe ihm aber gesagt, daß er selbst in die größten Schwierigkeiten geraten könnte, wenn er unsere Fragen nicht beantwortet.«

»Damit wäre die Situation genau beschrieben«, pflichtete Carrick bei und musterte den Lastwagenfahrer sorgfältig. »Sie haben mit Jenkins Batford gesprochen, als er am Samstag hier war?«

»Ja, aber –«

»Keine Wenn und Aber, Joe.« Carrick sprach völlig ruhig, aber man merkte, daß mit ihm jetzt nicht zu spaßen war. »Jenkins ist in Schwierigkeiten, und auch Sie könnten in Schwierigkeiten geraten. Und jedesmal, wenn Sie eine falsche Antwort geben, werden die Schwierigkeiten größer. Ist das klar?«

Hamilton nickte. Sein Gesicht war blaß geworden.

»Gut.« Carrick nickte ebenfalls. »Joe, hat Jenkins Sie um einen Gefallen gebeten?« Er sah, wie der Mann plötzlich den Mund verzog, und da wußte er, daß er seinen Mann gefunden hatte. »Ein Brief, Joe. Ein Brief, der nicht sofort zur Post gebracht werden mußte, aber dafür in Glasgow?«

»Es – es war lediglich eine kleine Gefälligkeit.« Joe Hamilton nagte an der Unterlippe und musterte die beiden Männer ängstlich. »Jenkins ist mein Freund –«

»Das wissen wir doch!«, fuhr Duart ihn an. »Wann und wo sollten Sie den Brief zur Post geben?«

»Auf meiner Dienstagstour nach Glasgow.« Hamilton zog seine Zigaretten aus der Tasche und zündete sich nervös eine an. »Ich sollte ihn beim Hauptpostamt am George Square in den Kasten werfen, und zwar bis Mittag.«

»Erinnern Sie sich an den Adressaten, Joe? Es war doch jemand, den man sich leicht merkt, oder?«

»Nun ja.« Der Mann kapitulierte. »Es war ein ganz hohes Tier von der Navy. Aber es hat keinen Sinn, wenn Sie mich fragen, was in dem Umschlag war. Ich wollte es nämlich auch wissen, aber Jenkins meinte, das sei seine Privatangelegenheit.«

Das war offensichtlich die Wahrheit, und diese Antwort genügte Carrick auch. Er lehnte sich zurück, wollte aber die Gelegenheit der Gesprächigkeit von Hamilton gleich beim Schopfe packen.

»Kennen Sie auch die ›Anna B.‹, Joe?«, fragte er.

»Ja. Skinner Jones und seine Leute.« Der Lastwagenfahrer schnaufte verächtlich. »Aber mit dieser Bagage habe ich nichts zu tun. Das sagt auch Jenkins –«

»Das Thema Jenkins ist erledigt. Haben Sie Jones und seine Leute kürzlich im Hafen gesehen?«

Hamilton trank einen kräftigen Schluck Tee, dann hellte sich sein Gesicht auf, weil endlich das Thema gewechselt wurde.

»Die ›Anna B.‹ war vor ungefähr einer Woche hier, mit ein paar Kisten Hering. Dann machte Skinner einen gewaltigen Wirbel, weil er ein paar große Lattenkisten erwartete.«

»Wissen Sie …?« Carrick blickte zu Duart, aber der Hafenmeister schüttelte lediglich stumm den Kopf. Er wandte sich wieder an Hamilton. »Was war denn in diesen Lattenkisten?«

»Keine Ahnung. Es ging mich ja nichts an.« Der Chauffeur zuckte desinteressiert die Schultern. »Maschinenersatzteile oder so etwas. Ich erinnere mich nur deshalb daran, weil eine Kiste sehr schwer war und Skinner Hilfe brauchte, um sie zum Kai zu schaffen.«

Mehr konnte der Mann nicht helfen. Carrick warnte ihn, daß er gewaltige Schwierigkeiten bekommen würde, falls er versuche, den Fischern einen Wink zu geben. Hamilton hörte schweigend zu, dann verabschiedete er sich rasch und machte sich erleichtert aus dem Staub.

»So, Sie haben nun, was Sie wollten, Webb«, murmelte Duart nachdenklich und fuhr sich über das Kinn. »Ich glaube, Sie können mit dem Erfolg zufrieden sein. Jenkins Batford hat diesen Torpedo versteckt und setzt inzwischen die Navy unter Druck. Aber was ist mit der ›Anna B.‹? Ist sie ebenfalls beteiligt?«

»Bei der Torpedogeschichte?« Carrick schüttelte energisch den Kopf. »Nein, das glaube ich nicht. Da draußen im Sund geht noch etwas anderes vor. Und das ist wahrscheinlich auch der Grund, weshalb Nathan Broom umgebracht wurde. Aber was es ist –« Seine Lippen bildeten einen schmalen Strich. »Bill, können Sie herausfinden, was in diesen Lattenkisten war?«

»Dazu benötige ich etwas Zeit«, meinte Duart. »Aber jetzt bringe ich Sie besser wieder zu Ihrem Hubschrauber zurück.« Er betrachtete trübsinnig seinen Tee, dann schob er ihn zur Seite und lächelte. »Gehen wir. Ich kenne ein Lokal, das am Weg liegt. Dort könnten wir uns noch rasch einen Schluck genehmigen, der mehr taugt als dieses Zeug hier.«

Dagegen hatte Carrick nicht das geringste einzuwenden.

Es war kurz vor 18 Uhr. Der ›kurze Schluck‹, den sich Carrick und Bill Duart unterwegs gegönnt hatten, wärmte noch wohlig den Magen, als der Helikopter die niedrige Wolkendecke durchstieß. Zum zweitenmal hatte Carrick Gelegenheit, den Loch Rachan aus der Vogelperspektive zu betrachten.

Der breite Finger aus blaugrünem Wasser war von weißen Streifen durchzogen – ein Zeichen, daß eine ordentliche Dünung vom offenen Sund hereindrang. Da das Sonnenlicht fehlte, wirkte die Landschaft kalt, fast unheimlich. Die Anglerflotte, war zurück, die Boote hatten rings um die Landungsbrücke von Borland festgemacht. Die ›Marlin‹ lag etwas weiter draußen, und als die Wasp tiefer sank, sah Carrick im Abenddunst den Rauch aus den Kaminen der Häuser steigen.

Der Helikopter landete wieder auf dem Feld hinter der Polizeistation und erhob sich sofort wieder, sobald Carrick ausgestiegen war. Carrick winkte dem Piloten noch einmal kurz zu, dann marschierte er mit langen Schritten zum Hotel.

Jean MacDonald war wie üblich an der Rezeption. In der Halle herrschte Hochbetrieb, an den Wänden lehnten Angelruten, standen Fischkörbe. Die Hotelsekretärin verhandelte mit einem Angler, der sich des langen und breiten über sein Zimmer beklagte. Carrick wartete, bis der Mann endlich verschwand, dann trat er rasch an das Empfangspult.

»Hallo, Jean.«

»Guten Abend, Mr. Carrick.« Sie lächelte ihn an. »Hoffentlich wollen wenigstens Sie mir nicht erzählen, wie die Fische gebissen haben, oder?«

Er grinste und schüttelte den Kopf.

»Nein, ich suche Alva.«

»Das dachte ich mir. Sie hat einen Zettel für Sie zurückgelassen.« Sie musterte Carrick leicht amüsiert, während sie ihre Handtasche unter dem Pult hervorholte und darin herumsuchte, und Carrick fragte sich, was Alva wohl ihrer Freundin alles erzählt hatte. »Da haben wir ihn.« Sie reichte Carrick einen kleinen, zerknitterten Umschlag. »Wenn Sie nicht gekommen wären, hätte ich ihn Mr. Bell mitgegeben. Er sitzt in der Bar.«

»Schon wieder?« Carrick grinste.

Es war unglaublich, wie genial der Bootsmann im Erfinden von Gründen war, wenn er an Land gehen wollte. Carrick merkte, daß ihn das dunkelhaarige Mädchen neugierig beobachtete. Er schlitzte den Umschlag auf und zog den Zettel heraus. Alva Leslie hatte eine zierliche, wie gestochen wirkende Handschrift. Während Carrick las, erschien eine steile Falte auf seiner Stirn.

Webb,

Abbott war mit dem von ihm gemieteten Wagen fünf Stunden unterwegs, hat aber nur elf Meilen zurückgelegt. In der zweiten Angelegenheit leider kein Glück. Jean sagt, daß P. Mack sich ein paarmal mit Skinner Jones getroffen hat. Jetzt will ich nachforschen, warum die ›Starglow‹ heute nachmittag aufgetankt werden mußte, obwohl die Tanks gestern noch nahezu voll waren.

Bis später. A.

P. S.: Habe die Fahrt mit der ›Blue Vine‹ festgemacht.

»Ist etwas nicht in Ordnung, Mr. Carrick?«, fragte die Hotelangestellte.

»Doch.« Höchstens, daß sich ein gewisser Rotschopf nicht an den Rat gehalten hatte, sich unbedingt aus allen gefährlichen Abenteuern herauszuhalten. Carrick seufzte. »Wann hat sie Ihnen den Brief gegeben, Jean?«

»Vor zwei Stunden. Sie wollte um halb sechs wieder zurück sein und gab mir den Brief nur für den Fall, daß Sie sich verfehlen.« Das Mädchen schaute auf die Uhr an der Wand. Es war bereits kurz vor halb sieben. Jeans Stimme klang plötzlich besorgt. »Hören Sie, ich weiß nicht, was hier vorgeht, aber wenn ich irgendwie helfen kann –«

Carrick schüttelte den Kopf und rang sich ein Lächeln ab.

»Es besteht kein Grund zur Sorge, Jean. Aber sprechen Sie vor allem mit niemandem darüber. Aber wenn Alva zurückkommt, dann lassen Sie sie nicht mehr weggehen, bis ich wieder hier bin.«

Jean MacDonald wollte noch etwas fragen, aber Carrick entfernte sich bereits mit langen Schritten in Richtung Bar. Clapper Bell saß an einem Ecktisch, ein halbleeres Bierglas vor sich. Als er Carrick entdeckte, hellte sich sein Gesicht auf, doch dann merkte er, daß etwas nicht in Ordnung war, und seine Miene verfinsterte sich wieder.

»Sind Sie schon lange an Land, Clapper?«

»Ungefähr eine halbe Stunde.« Bell wirkte plötzlich unsicher. »Der Alte hatte ein paar Briefe zur Post zu bringen –«

»Schon gut!« Carrick stützte sich auf den Tisch und beugte sich weit vor. »Clapper, haben Sie die kleine Leslie gesehen?«

»Den Rotschopf?« Bell zog die Brauen hoch. »Nein, Sir. Was ist mit ihr?«

»Sie könnte sich in eine Situation gebracht haben, die sie nicht mehr meistern kann.« Carrick biß sich auf die Lippen. »Clapper, bleiben Sie noch eine Weile hier. Sollte sie aufkreuzen, lassen Sie sie nicht mehr aus den Augen.«

Der Ire aus Glasgow nickte verständnisvoll, und seine riesige Hand langte nach dem Bierglas. Er leerte es auf einen langen Zug und stand auf.

»Ich werde auf dem Posten sein«, versprach er.

Die Pinasse der ›Marlin‹ lag an der Landungsbrücke. Sobald Carrick an Bord gegangen war, nickte der Steuermann dem Bugmann zu, der die Leine loswarf. Die Pinasse bahnte sich ihren Weg durch die an den Tonnen festgemachten Boote.

»Nun, wie war der Flug mit dem Helikopter, Sir?«, fragte der Rudergänger, während er mit fast spielerischer Leichtigkeit das winzige Steuerrad bediente.

»Besser als ein Fußmarsch«, erwiderte Carrick geistesabwesend.

Er musterte aufmerksam die Boote, die sie passierten. Die ›Blue Vine‹ und die ›Anna B.‹ waren da, und aus den dünnen Schornsteinen der Kombüsen kringelte sich Rauch. Die ›Starglow‹ aber war ausgelaufen.

Der Rudergänger wollte noch etwas sagen, doch dann zuckte er mit den Schultern und überlegte lieber, was er in seiner Freizeit anfangen sollte. Wenn der Erste Offizier privaten Kummer hatte, interessierte ihn das nicht – er hatte schließlich selbst Sorgen genug.

Sobald die Pinasse am Fischereischutzkreuzer festgemacht hatte, ging Carrick an Bord. Als er am Ende des Niedergangs ankam, begrüßte ihn ein wohlbekanntes Brummen, und Kapitän Shannon trat aus dem Schatten der Brücke.

»Kommen Sie, Mister.« Shannon winkte mit dem Finger und trat durch die nächste Tür in die ölig riechende, leise summende Wärme, die im Innern des Schiffes herrschte. Er ging zu seinem Salon voran, bat Carrick mit einer Handbewegung, einzutreten, und schloß hinter ihm die Tür. »Nun?«

»Jenkins Batford, Sir. Wir haben auch den Mann ausfindig gemacht, der für ihn den Brief zur Post gebracht hat.«

»Hm.« Shannon seufzte anerkennend. »Dann hat der Tip also gestimmt. Fast tut es mir leid.«

»Wie bitte?«, fragte Carrick irritiert.

Shannon verzog den Mund, als schlucke er eine unangenehm schmeckende Medizin.

»Der Wachtmeister erhielt heute nachmittag einen Telephonanruf – anonym. Ein Mann gab den Rat, wir sollten heute nacht die ›Blue Vine‹ im Auge behalten, falls wir etwas Interessantes herausfinden wollten.« Shannon brummte, und seine Augen funkelten wie Diamanten. »Nun, es paßt alles ausgezeichnet. Während diese Bohrinsel durch den Sund geschleppt wird, ist kein Schiff der Navy im Sperrgebiet. Und unsere angelnden Freunde liegen ebenfalls schön vor Anker. Eine Stunde vor Sonnenuntergang sind wir auslaufbereit. Sobald Batford mit seinem Logger losfährt, bleiben wir ihm wie ein Schatten auf den Fersen. Pettigrew hat noch einmal unser Radar überprüft. Es ist jetzt alles wieder in Ordnung. Sobald Batford stoppt, lassen wir ihm ein wenig Zeit, dann bringen wir ihn auf und vermasseln ihm seinen schönen Plan.«

»Leider dürfte das nicht alles sein, Sir«, sagte Carrick ruhig und sah, wie Shannon die Stirn runzelte. »Was ist mit diesem anderen Boot, das letzte Nacht im Sund war? Und außerdem –«

»Und außerdem?« Shannons Gesicht verfinsterte sich. »Mister, ich habe bereits genug um die Ohren – Boote oder keine Boote. Ich habe inzwischen Nachforschungen anstellen lassen. Vor Jahren, als Batford nicht viel älter war als Sie, hatte seine Familie eine schwere Auseinandersetzung mit der Admiralität. Es ging um einen Schadenersatzanspruch. Bei der Kollision mit einem Hilfsschiff der Navy verloren sie ihr Boot und damit praktisch alles, was sie besaßen. Von seinem Standpunkt aus hat er also ein prächtiges Motiv.«

»Für einen Mord?« Carrick blickte Shannon unerschrocken an und wartete, bis das gefährliche Glitzern aus den Augen des Kapitäns verschwunden war. »Vielleicht will jemand, daß wir genau das glauben. Aber einmal angenommen, die beiden Dinge haben nichts miteinander zu tun?«

Der Kommandant der ›Marlin‹ schwieg sekundenlang, und sein Mund bildete einen schmalen Strich. Schließlich nickte er, und sein Gesicht war grimmig.

»Dann sagen Sie Ihr Sprüchlein auf, Mr. Carrick. Hoffentlich ist es gut.«

»Zunächst eine Tatsache: Nathan Broom wurde nicht einfach aus Zufall getötet«, begann Carrick beschwörend. »Und dann all die vielen Dinge, die offensichtlich keinen Sinn geben …«

Shannon hörte schweigend zu. Einmal wollte er unterbrechen, begnügte sich dann aber mit einem zustimmenden Nicken. Nachdem Carrick geendet hatte, wippte der Kapitän eine Weile auf den Fußballen. Dann trat er, immer noch schweigend, ans Bullauge und schaute hinaus. Schließlich wandte er sich um.

»Wenn sich das Mädchen nicht geirrt hat, dann muß Abbott einen Grund gehabt haben, die Jacht frisch aufzutanken«, sagte er mit knarrender Stimme. »Er kann durchaus den Tankinhalt benützt haben, den Tank des geheimnisvollen Bootes nachzufüllen, das wir suchen. Aber was war in diesen Kisten, die Skinner Jones in Ayr an Bord genommen hat?«

»Das versucht Bill Duart herauszufinden«, erwiderte Carrick. Er verspürte ein Gefühl der Erleichterung, denn er sah, daß er gewonnen hatte.

»Und das Mädchen?« Shannons Stimme klang plötzlich besorgt. »Wo steckt Alva Leslie jetzt?«

»Keine Ahnung«, gestand Carrick. »Ich habe Clapper Bell an Land zurückgelassen, damit er die Augen offenhält.«

»Hm.« Shannon ging in der Kabine hin und her, klopfte gedankenverloren an das Barometer. »Steigt leicht.« Er schnaufte. »Wird es dann nicht Zeit, daß Sie es herausfinden? Aber erwarten Sie keine Hilfe von Chefinspektor Neilson oder seinem Sergeant. Die sind aus irgend einem unerklärlichen Grund nach Campbeltown gefahren.«

Die Pinasse brachte Carrick zur Landungsbrücke zurück, und wieder einmal eilte er mit langen Schritten zum ›Dairg Tower‹. Die Hände in den Taschen, eine Zigarette im Mundwinkel, lehnte Clapper Bell traurig am Eingang. Als er Carrick sah, richtete er sich ein wenig auf und schüttelte den Kopf.

»Bisher nichts von ihr zu sehen, Sir. Aber Jean hat mir die Adresse der Frau gegeben, bei der sie ein Zimmer genommen hat. Vielleicht versuchen wir es dort einmal?«

Gemeinsam machten sie sich auf den Weg. Das weiße Haus mit dem Schieferdach lag am Dorfrand. Es besaß einen kleinen Vorgarten, an den Fenstern hingen Spitzengardinen, und der messingne Türklopfer war zwar alt, aber auf Hochglanz poliert. Carrick klopfte zweimal, und nach einigem Warten öffnete sich die Tür einen Spalt.

»Bitte?« Die Frau, die herausspähte, war dünn, hatte kurzes, graues Haar und – trotz ihres Alters – eine kerzengerade Haltung. Sie trug ein schwarzes Kleid und zog abweisend die Mundwinkel nach unten. »Was wünschen Sie hier?«

»Wir suchen Miss Leslie«, begann Carrick.

»Dann muß ich Sie enttäuschen«, antwortete die Frau ärgerlich. »Sie ist ausgegangen, aber sie hatte es nicht einmal nötig, mir zu sagen, wann sie zurückkommt. Außerdem ist es meinen Mietern nicht gestattet, Besuch zu empfangen.« Sie musterte die beiden Fischereischutzbeamten eisig. »Besonders, wenn es sich um das andere Geschlecht und um seefahrende Individuen handelt.«

Die Tür fiel krachend ins Schloß.

»Seefahrende Individuen!«, knurrte Clapper Bell wutschnaubend. »Eins steht fest: Bei dieser dürren Bohnenstange würde ich unter Garantie kein Zimmer mieten!«

Carrick versetzte ihm einen Rippenstoß und zog ihn fort. In der nächsten Viertelstunde durchstreiften sie nahezu das ganze Dorf. Sie erkundigten sich in der Garage, fragten in der Gemischtwarenhandlung nach Alva und sahen sogar auf der Polizeistation nach. Doch alles war vergebens. Carrick sorgte sich mit jeder Minute mehr. Auf dem Rückweg zum ›Dairg Tower‹ kamen sie an der Landungsbrücke vorbei, und er blieb stehen. Sein Gesicht nahm einen nachdenklichen Ausdruck an. Die ›Anna B.‹ lag jetzt an der Pier. Die Lukendeckel des Fischladeraums waren geöffnet, aber an Deck war keinerlei Leben zu sehen.

»Hat keinen Sinn, dort nachzusehen«, brummte Bell. »Sie lag den ganzen Nachmittag draußen im Loch.« Er musterte Carrick. »Tja, ich glaube, die Kleine hat sich in irgend eine dumme Lage gebracht. Was steht nun auf dem Programm?«

»Zum Hotel«, entschied Carrick. »Ich muß noch einmal mit Jean MacDonald sprechen. Wenn sie nichts von Alva gehört hat, wird es Zeit, daß ich mich noch einmal mit Shannon unterhalte.«

In der Halle des ›Dairg Tower‹ war es jetzt bedeutend ruhiger, denn die meisten Gäste hatten den Speisesaal aufgesucht. Als Carrick eintrat, blickte Jean vom Empfangspult auf und schüttelte traurig den Kopf. Clapper Bell murmelte, er wolle sich nur rasch Zigaretten besorgen, und Carrick setzte sich in Richtung Rezeption in Bewegung.

»Suchen Sie mich, Inspektor?« Peter Mack kam in ausgelassener Stimmung die Treppe herab. Offensichtlich hatte er die früheren Auseinandersetzungen vergessen. »Sie haben die Neuigkeiten schon gehört?«

»Welche Neuigkeiten?« Carricks Gesicht war steinern.

Der Hotelier stand vor ihm und rieb sich die Hände. Offensichtlich war er äußerst zufrieden mit dem Gang der Dinge.

»Beim heutigen Meisterschaftsangeln wurden insgesamt zweieinhalb Tonnen gefangen. Damit ist zwar kein Rekord gebrochen worden, aber es ist ein ausgezeichneter Start.« Er lächelte pfiffig. »Vermutlich hätten noch mehr Fische angebissen, wenn Sie nicht ein paar vorwitzige Teilnehmer hätten aus dem Sperrgebiet jagen müssen.«

»Die haben ganz schön Beute gemacht, soviel ich gesehen habe«, erwiderte Carrick gelangweilt. »Was geschieht eigentlich mit den ganzen Fischen?«

»Die werden auf dem Markt versteigert, und das Geld wird nach Abzug der Unkosten für wohltätige Zwecke gespendet«, erklärte Mack salbungsvoll. »Und nun – kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?«

Carrick wies mit einer Kopfbewegung zur Bar.

»Ich warte lediglich auf den Bootsmann.«

»Mr. Bell?« Mack lachte. »Ich habe ihn schon öfters gesehen.« Er beugte sich vertraulich vor. »Haben Sie sich heute abend mit Miss Leslie verabredet?«

»Nein«, erwiderte Carrick betont ruhig, und sein Gesicht blieb ausdruckslos. »Warum?«

Der Hotelier zuckte die Schultern.

»Aus zweierlei Gründen. Hätten Sie sich mit ihr verabredet gehabt, würde ich Sie gebeten haben, ihr auszurichten, daß ich mit Jenkins Batford vereinbart habe, daß sie morgen auf der ›Blue Vine‹ mitfahren kann. Wenn Sie sich aber nicht verabredet haben, dann hoffe ich, daß Sie und Kapitän Shannon Zeit finden, an einer kleinen Party teilzunehmen, die ich heute abend veranstalte.« Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich weiß, wir – äh – hatten ein paar Meinungsverschiedenheiten. Aber vielleicht können wir uns auf dieser Party wieder ein wenig näherkommen.«

»Tut mir leid.« Carrick schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht, daß wir uns dafür frei nehmen können.«

»Heißt das, Sie laufen aus?« Mack zog die Brauen hoch. »Heute nacht wird nicht geangelt.«

»Trotzdem müssen wir jederzeit einsatzbereit sein«, antwortete Carrick ausweichend, und er war froh, daß Clapper Bell endlich zurückkam. »Vielleicht ein andermal.«

Mack begleitete die beiden Fischereischutzbeamten zur Tür. Sobald sie sich hinter ihnen geschlossen hatte, schüttelte Bell den Kopf.

»Das ist der schleimigste Kerl, den ich seit langem gesehen habe. Konnten Sie über das Mädchen etwas in Erfahrung bringen, Sir?«

»Nichts.«

»Schade.« Der Bootsmann runzelte die Stirn. »Wissen Sie, ich habe da hinten in der Bar etwas Seltsames gesehen. Angeblich sind doch die Leute von der ›Blue Vine‹ nicht gut auf die Mannschaft der ›Anna B.‹ zu sprechen, stimmt’s?«

»Es sieht jedenfalls so aus«, pflichtete Carrick bei.

»Tja.« Bell öffnete das neue Zigarettenpäckchen, bot Carrick eine Zigarette an, bediente sich selbst und riß ein Zündholz an. »Also«, fuhr er fort, nachdem die Zigaretten brannten, »als ich in die Bar kam, saß Skinner Jones mit dem Maschinisten von der ›Blue Vine‹ an einem Ecktisch. Der Mann trägt meist eine Lederjacke und heißt Davey –«

»Davey Gwynne. Langes dunkles Haar, und reichlich schweigsam.«

»Das ist er.« Bell nickte. »Nun, auf jeden Fall hat Skinner Jones auf Gwynne eingeredet, und dem schien nicht zu gefallen, was er zu hören bekam.« Wie üblich, sparte sich der Bootsmann die Überraschung bis zuletzt auf. »Es war das erstemal, daß ich Gwynne ohne die Lederjacke gesehen habe. Und er hatte die Hemdsärmel aufgekrempelt. Er war genau wie ich in der Navy.« Er blieb stehen und zog die Ärmel von Jacke und Hemd hoch, so daß sein behaarter, tätowierter Unterarm sichtbar wurde. »Sehen Sie diesen Anker? Ich ließ mir die Tätowierung in Hongkong machen, als ich zum Gefreiten befördert wurde. Gwynnes Tätowierung ist anders – sie zeigt ein Torpedoboot-Emblem.«

»Paßt prächtig«, murmelte Carrick.

»Der Meinung bin ich auch.« Der Bootsmann war enttäuscht, daß die Neuigkeit so gelassen aufgenommen wurde, und zog heftig an seiner Zigarette. »Soll ich noch in der Nähe bleiben?«

Carrick nickte. Er mochte nicht länger warten. Jetzt galt es zu handeln.

Kapitän Shannon absolvierte gerade das Ritual des abendlichen Verdauungsspaziergangs – fünfmal in Richtung des Uhrzeigers, fünfmal in entgegengesetzter Richtung rings um das Bootsdeck der ›Marlin‹ –, als Carrick an Bord zurückkehrte. Mit auf dem Rücken verschränkten Händen blieb der Kapitän stehen und hörte sich schweigend den Bericht seines Ersten Offiziers an.

»Wir wollen ein paar Schritte gehen, Mister«, brummte er stirnrunzelnd.

Gehorsam setzte sich Carrick in Bewegung. Der Kapitän spazierte langsam über das Deck. Als sie den Funkraum passierten, drang durch ein halb geöffnetes Bullauge das Knacken des Lautsprechers an ihre Ohren. Shannon wies mit einer Kopfbewegung in diese Richtung.

»Während Sie weg waren, erhielt ich einen Funkspruch. Aus Ayr, von Duart. Die Kisten für die ›Anna B.‹ wurden per Lastwagen geliefert. Sie waren als Maschinenteile deklariert. Ein Absender war nicht angegeben.« Er schwieg, und erst, nachdem die beiden Männer eine halbe Runde vollendet hatten, sprach er weiter. »Und nun heraus damit. Sie haben doch was auf dem Herzen.«

Carrick lehnte sich an die Reling und nickte.

»Ich möchte mir gern einmal Garra Island ansehen, Sir. Dort haben wir heute morgen die ›Starglow‹ aufgebracht. Abbott tat so, als habe ein gewaltiger Fisch angebissen. Dabei würde kein Mensch auch nur im Traum daran denken, an dieser Stelle zu angeln.«

»Das ist kein Verbrechen.« Shannon zupfte sich am Bart und blickte versonnen über den Loch. »Ich weiß, wie Ihnen wegen des Mädchens zumute ist. Während Sie weg waren, habe ich auf dem Schiff herumgefragt. Zwei unserer Leute haben gesehen, wie die ›Starglow‹ heute nachmittag gegen drei Loch Rachan verlassen hat. Das ist nach Ihren eigenen Angaben eine Stunde, bevor Alva Leslie verschwand.«

»Können diese Leute sagen, wer an Bord war?«, fragte Carrick.

»Nein.« Man sah dem Kommandanten der ›Marlin‹ deutlich an, daß ihm die Situation mißfiel. »Trotzdem möchte ich persönlich ganz gern etwas unternehmen, aber es ist unmöglich. Die Aufgabe der ›Marlin‹ und damit auch meine Aufgabe ist es, hier zu warten, bis die ›Blue Vine‹ ausläuft.«

»Wenn ich Clapper Bell haben könnte, unsere Tauchausrüstung und das Schlauchboot –«

»Wenn! Und wenn Sie zur Insel Garra fahren würden und wenn –« Shannon ließ das Wort kurz in der Luft hängen, um es besonders hervorzuheben, »wenn jemand auf der Insel sein sollte, würde man Sie bereits entdecken, wenn Sie noch meilenweit entfernt sind. Sie müssen doch zweifellos einen Wachtposten aufgestellt haben.« Er wippte nachdenklich mit dem Fuß. »Wie spät ist es?«

Carrick blickte auf seine Uhr.

»Gleich Viertel vor acht, Sir.«

Shannons Brauen zogen sich zusammen.

»All right, ich rechne nicht damit, daß die ›Blue Vine‹ vor Dunkelwerden ausläuft. Warten Sie bis zweiundzwanzig Uhr, Mister. Wenn dann immer noch nichts von dem Mädchen zu sehen ist, können Sie Bell und das Schlauchboot haben. Dann müßte es dunkel genug sein, wenn Sie nach Garra kommen. Aber denken Sie daran: Von da an sind Sie ganz auf sich allein gestellt – was auch immer geschehen mag.«

»Das werde ich berücksichtigen.« Carrick bedankte sich nicht, denn das konnte Shannon nicht leiden. »Was ist mit Chefinspektor Neilson?«

»Er ist immer noch in Campbeltown, aber wir können ihn ja benachrichtigen, wenn das Mädchen nicht auftauchen sollte. Und wenn diese phantastische Theorie, die Sie sich ausgedacht haben, tatsächlich zutreffen sollte, ist es für Miss Leslie bestimmt besser, wenn wir möglichst wenig Wirbel machen.« Er knurrte plötzlich, trat zum hinteren Scheinwerferpodest, fuhr mit dem Finger über den Anstrich und betrachtete das Resultat mit deutlichem Abscheu. »Alles ist dreckig. Sobald wir diese Geschichte erledigt haben, lasse ich alle Mann antreten und Reinschiff machen, damit die ›Marlin‹ nicht länger einem schwimmenden Schweinestall ähnelt. Verstanden?«

Carrick nickte stumm.

Nach einer Stunde schickte Shannon zwei Mann an Land, die Clapper Bell ablösten. Als zwanzig Minuten vor zehn noch immer keine Nachricht über das Mädchen vorlag, wurde am Heck der ›Marlin‹ leise das Schlauchboot ins Wasser gelassen und zwei Tauchgeräte eingeladen.

Schließlich war es zehn Uhr. Shannon stand auf der Brücke und beobachtete durch das Glas, wie einer der an Land postierten Matrosen zum Ende der Landungsbrücke schlenderte, sich eine Zigarette anzündete und das Streichholz mit einer weit ausholenden Handbewegung auslöschte.

»Das wär’s.« Shannon legte das Glas weg und sah Carrick an, der neben ihm wartete. »Ich weiß nicht, ob es richtig ist, was Sie vorhaben – jedenfalls wünsche ich Ihnen viel Glück.« Als sich Carrick zum Gehen anschickte, räusperte sich der Kapitän. »Webb –«

»Sir?«

Ein wenig verlegen fuhr sich Shannon mit den Fingern durch den Bart.

»Passen Sie gut auf. Sie wissen schon, was ich meine. Es dauert schrecklich lange, bis man sich einen neuen Ersten Offizier und einen neuen Bootsmann abgerichtet hat.«

Carrick grinste, und Shannon zwinkerte ihm ermutigend zu.

Drei Minuten später entfernte sich das Schlauchboot, leise schnurrend, vom Heck des Fischereischutzkreuzers. Ein leichter Wind blies aus Südwest, die See war ruhig. Der Himmel trübte sich ein, und am Horizont, wo die Sonne gerade versunken war, zogen sich dicke Wolken zusammen.

Clapper Bell saß an der Ruderpinne des Außenbordmotors und pfiff leise vor sich hin, während das Schlauchboot dem offenen Sund zustrebte. Carrick hatte es sich neben dem Tauchgerät bequem gemacht und beobachtete, wie das gekräuselte Wasser vorbeizog und schließlich zu schäumen begann, als Bell stärker Gas gab.

›Ich weiß nicht, ob es richtig ist, was Sie vorhaben‹, hatte Kapitän Shannon zu Carrick gesagt. ›Nun, wir werden es bald herausfinden!‹, dachte der Fischereischutzoffizier.

7

Ungefähr eine Stunde nach Verlassen des Loch Rachan tauchte in der Dämmerung die graue Silhouette von Garra Island auf. Nach wenigen Minuten nahm Clapper Bell langsam Gas weg, bis das Motorengeräusch kaum mehr als ein Wispern war, denn bei ruhiger See drang es weit. Gesehen werden konnte das Schlauchboot wohl kaum, denn es war auf der unendlichen Wasserfläche lediglich ein winziger Fleck.

Die beiden Männer wechselten sich an der Ruderpinne ab, damit der andere inzwischen Gelegenheit hatte, den Tauchanzug anzulegen. Als die Insel Garra nur noch eine Meile entfernt war, wurde der Motor abgestellt. Bell löste die kurzen Notpaddel, und gemeinsam mit Carrick arbeitete er sich vorwärts. Tief geduckt hockten die zwei Männer im Schlauchboot und begannen in ihren Tauchanzügen schon bald zu schwitzen.

Carricks Ziel war eine Felsgruppe, die ungefähr fünfhundert Meter nordwestlich der Hauptinsel aufragte. Er fürchtete immer noch, daß man sie entdecken könnte. Doch sie hatten Glück, die leichte Dünung trieb das Schlauchboot auf die schützenden Felsen zu, bis es schließlich sanft gegen den dunklen Granit stieß.

Sie sicherten das Boot mit dem Wurfanker und schnallten die Tauchgeräte um.

»Sie kennen ja die Regeln, Clapper«, sagte Carrick leise. »Zusammenbleiben und keine unnötigen Bewegungen.«

»Jawohl.« Die Stimme des Bootsmanns verriet Skepsis. »Aber würden wir nicht bedeutend schneller fertig werden, wenn jeder von uns eine Seite der Insel übernimmt?«

»Und falls unterwegs etwas passiert?« Carrick schüttelte den Kopf. Die Schwimmflossen saßen angenehm fest, und das doppelschneidige Tauchermesser mit dem Korkgriff steckte in der Beinscheide. »Los geht’s!«

Sie glitten über die Gummiwülste des Schlauchboots in das kalte, brusthohe Wasser, entfernten sich einige Meter von den Felsen und tauchten im tiefen Wasser unter. Mit ruhigem Beinschlag glitten zwei dunkle Schatten nebeneinander dahin. Sie wurden kurz von Algen gestreift, dann fiel der Meeresboden weiter ab. Das Atemventil klickte regelmäßig, ein dünner Strom von Luftblasen strömte an die Oberfläche. Carrick wartete volle fünf Minuten, dann gab er das Zeichen zum Auftauchen.

Nachdem das Wasser von der Scheibe der Tauchmaske abgelaufen war, sah er zum erstenmal Garra deutlich vor sich. Friedlich lagen der Kiesstrand und die niedrigen, mit hartem Gras bewachsenen Felsen da. Sie waren ungefähr hundert Meter vom Strand entfernt und hatten noch reichlich tausend Meter zurückzulegen, bevor sie die Insel umrundet hatten. Carrick blickte zu Clapper Bell, gab ein kurzes Signal, und die beiden Männer tauchten wieder unter.

Alle paar hundert Meter wiederholte sich dieser Vorgang. Einmal durchstießen die beiden Männer gleichzeitig die Wasseroberfläche, und die Tauchmasken wirkten wie Köpfe von Ungeheuern. Eine Robbenherde, die ganz in der Nähe auf einem Riff ruhte, stob entsetzt davon. Später mußte Clapper Bell sein Messer ziehen, weil er sich in einem Algengestrüpp verfangen hatte.

Am Südende der Insel war die Suche noch immer ergebnislos. Nun kam der Ostrand an die Reihe. Hier bestand der Meeresboden aus Sand und Sediment. Carrick spürte eine zunehmende Unruhe. Sollte er sich geirrt haben? Wieder tauchten die beiden Männer auf, doch nur leerer Strand dehnte sich vor ihren Blicken. Das nächste Mal war es nicht anders. Beim drittenmal sah Carrick wieder nur Wasser und Strand. Clapper Bell schwamm neben ihm in der leichten Dünung, und Carrick wollte wieder tauchen.

Doch die Gegend kam ihm irgendwie bekannt vor. Er ließ sich noch einen Moment treiben, dann sah er im Norden die kleine Landzunge. Ganz in der Nähe hatten sie am Vormittag Abbotts ›Starglow‹ aufgebracht. Das Wasser plätscherte, und Clapper Bell stieß gegen Carrick.

Der Bootsmann nahm den Atemschlauch aus dem Mund, spie etwas Wasser aus, das er geschluckt hatte, und deutete grinsend mit der Hand.

»Da drüben – sehen Sie?«, murmelte er.

Carrick hatte es bisher nicht gesehen, und das hatte seinen Grund.

Zur Rechten ging der Kiesstrand in eine niedrige Felsplatte über. In ihrem dunkelgrauen Schatten lagen zwei Boote unter einem Tarnnetz, das fast eins war mit dem Abendhimmel, von dem nun rasch die letzte Helligkeit schwand. Das dem Ufer näher liegende Boot war die ›Starglow‹. Die schlanke, cremefarbene Jacht war fast völlig verdeckt. Längsseits war ein alter Motorkutter festgemacht. Er war ungefähr neun Meter lang und in einem stumpfen Schwarz gestrichen. Der Vormast war gekürzt, das Deckshaus zu einem kaum brusthohen Windschutz umgebaut.

Die beiden Männer verschwanden wieder unter der Wasseroberfläche, schwammen näher heran und tauchten vorsichtig auf. Das Fischerboot hatte keinen Namen am Bug, und weder bei ihm noch bei der Jacht regte sich etwas an Deck. Aber gleich darauf öffnete sich die Tür zum Cockpit der ›Starglow‹, und unter dem Tarnnetz wurden zwei undeutliche Gestalten sichtbar, die auf den Kutter überstiegen und irgendwo in der Nähe des Bugs wieder verschwanden. Nur wenige Sekunden später erschienen sie wieder und kletterten auf die Jacht zurück. Kurz darauf gingen sie an Land, und nun waren sie deutlich zu erkennen: Es waren Page Abbott und der untersetzte Douglas Swanson.

Die beiden Männer blieben stehen, ein Streichholz flammte auf, und danach war die rote Glut einer Zigarette zu sehen. Dann gingen die Männer weiter und verschwanden hinter einem Felsbrocken.

Carrick tippte Clapper Bell auf die Schulter und gab ihm ein Zeichen. Langsam schwammen sie auf die zwei Boote zu, und als sie sich im Schutz der Bordwand des Kutters ausruhten, sahen sie sich voller Überraschung an. Die Bordwand war bis zur Wasserlinie mit einer dunklen, klebrigen, schaumartigen Masse überzogen. Carrick fuhr mit der Hand an der Bordwand entlang, und ein Teil des Materials blieb an seinen Fingern haften.

»Was ist denn das für Zeug?«, flüsterte der Bootsmann heiser.

»Keine Ahnung.« Carrick schüttelte den Kopf. »Jetzt sehen wir uns die ›Starglow‹ an, dann gehen wir an Land.«

Die Bordwände der Jacht waren nicht mit der schleimigen Masse überzogen. Carrick widerstand der Versuchung, an Deck zu klettern, und wenige Minuten später landeten die beiden Männer zweihundert Meter weiter südlich hinter einem Felsbrocken. Sie schnallten die Tauchgeräte ab und versteckten sie am Fuße des Granitblocks.

Der Mond ging auf, ein schwacher Schimmer am nicht völlig dunklen Sommerhimmel. Die beiden Männer vom Fischereischutz verließen den Strand und krochen durch den spröden Strandhafer. In einem weiten Bogen strebten sie zu einem Punkt, der oberhalb der Stelle lag, wo sie zuletzt Abbott und Swanson gesehen hatten.

»Da vorn«, flüsterte Clapper Bell.

Er gab ein Handzeichen, und beide Männer gingen in Deckung. Sie lauschten. Sie hörten, wie Metall auf Metall klirrte, vernahmen Stimmengemurmel und robbten langsam weiter.

Sie gelangten an den Rand einer kleinen Bodensenke. Die gegenüberliegende Seite bestand ebenfalls aus einem Felsvorsprung. Dahinter dehnte sich die See. Im Schutz der Bodensenke arbeiteten die beiden Männer an einem seltsamen Gitterwerk aus dünnen Stahlrohren, an dessen Spitze ein Gebilde angebracht war, das man zunächst für einen Metallschild halten konnte. Weitere Ausrüstungsgegenstände lagen umher, und Carrick ballte die Fäuste, als Abbott einen kleinen, aber offensichtlich sehr schweren Kasten holte, den er vorsichtig Swanson reichte.

Plötzlich gab alles einen Sinn – einen schrecklichen, geradezu unglaublichen Sinn!

»Zurück, Clapper«, flüsterte Carrick, und seine Stimme klang bedrückt.

»Wie?« Der Bootsmann drehte sich auf die Seite. »Etwas –«

Er sah Carricks grimmiges Gesicht und gehorchte ohne ein weiteres Wort.

In gebückter Haltung schlich Carrick mit Bell zu den Felsen zurück, bei denen sie die Tauchgeräte abgelegt hatten. Sie setzten sich hin und schwiegen eine Weile.

»Clapper, Sie erinnern sich doch an unsere Fahrt zum Loch Rachan«, begann Carrick schließlich mit tonloser Stimme.

»Ja, es war eine Nachtfahrt.« Clapper Bell nickte. Seitdem waren kaum achtundvierzig Stunden vergangen, und doch schien es eine Ewigkeit her zu sein. »Was ist damit?«

»Am anderen Morgen beklagte sich der Alte über das Radarbild. Eine Zeitlang soll etwas nicht in Ordnung gewesen sein. Waren Sie zufällig anwesend, als der Fehler auftrat?«

Der Bootsmann kratzte sich am Kopf.

»Ja. Das Bild wirkte verschwommen, wie eine Doppelreflektion.«

Carrick holte tief Luft.

»Wo war das?«

»Im Camas Dubh, und zwar, als eine der Radarbaken erfaßt wurde –« Bell brach ab und vergaß den Mund zu schließen.

»Die Fahrwasserbake.« Carrick nickte. »Daran arbeiten die dort unten, Clapper. Eine leichte Ausführung, die ein Duplikatsignal sendet. Und wenn sie diese Radarbake heute nacht einsetzen, werden sie wahrlich einen gewaltigen Fisch fangen.«

Clapper Bell blinzelte irritiert.

»Ist denn etwas unterwegs?«

Der Bootsmann, der überall seine Beziehungen hatte und sonst stets über alles unterrichtet war, schien diesmal im Stich gelassen worden zu sein.

Carrick nickte.

»Die ›Sea Raven‹. Die neue Bohrinsel einer Ölgesellschaft. Sie dürfte für gewisse Leute einen Wert von zwei Millionen Pfund haben. Und sie benötigt natürlich das tiefe Fahrwasser des Kanals.«

Der Bootsmann stieß zwei kurze Flüche aus – den ersten aus Überraschung, den zweiten, als ihm dämmerte, was diese Leute vorhatten.

Die Radarbaken waren feste Seezeichen mit einer reflektorähnlichen Scheibe an der Spitze. Sofort bei ihrer ersten Verwendung erhielten sie von den Fischern der schottischen Westküste den Spitznamen ›Schwarze Leuchtfeuer‹. Dieser Ausdruck ist durchaus treffend für jeden, der auch nur ein wenig über Radar Bescheid weiß.

Der Radarschirm eines Schiffes empfängt die Echo-Impulse, die von Objekten reflektiert werden. Auf diese Weise kann man einwandfrei andere Schiffe oder die Küstenlinie erkennen. Problematisch wird es aber, wenn bei der Passage enger Fahrrinnen der niedrige Sandstrand ein verschwommenes Bild ergibt oder, unter der Wasseroberfläche verborgen, sogenannte ›blinde Klipper‹ lauern.

Für die Navigation gab es natürlich Leuchttürme wie den auf Whip Rock. Außerdem gab es Leuchttonnen. Um aber trotz Nebels und ähnlicher Sichtbehinderungen den Schiffen sicher den Weg zu weisen, gab es nun die modernen Bojen und Baken, die mit einem Transponder ausgerüstet sind. Traf der ausgestrahlte Impuls der Radarantenne eines Schiffes den Reflektor einer solchen Bake, erwachte das elektronische Herz der Radarbake zum Leben und antwortete mit einem Codesignal.

Carrick konnte nur ahnen, wie Page Abbott vorgehen wollte. Aber als er gesehen hatte, wie in der Bodensenke ein ›Schwarzes Leuchtfeuer‹ vorbereitet wurde, verstand er auch die Bedeutung der beiden Dreiecke auf dem Zettel, den er im Griffstück von Brooms Angel gefunden hatte.

Drei Radarbaken markierten das tiefe Fahrwasser durch den Camas Dubh. Für den normalen Küstenverkehr waren sie nicht weiter von Bedeutung, denn die Boote und kleinen Schiffe richteten sich allein nach dem Leuchtturm von Whip Rock. Schiffe mit großem Tiefgang hingegen mußten einen genauen Kurs halten. Er führte vom Leuchtturm in einer geraden Linie zur ersten Radarbake an der Backbordseite, während die nächsten beiden an Steuerbord lagen. Wenn man auch nur eine Bake versetzte und damit das Dreieck veränderte, mußte ein den Kanal passierendes Schiff unweigerlich auf einem Riff auflaufen.

»Die ›Sea Raven‹ …« Clapper Bell nagte an der Unterlippe. »Haben Sie eine Ahnung, wann sie durchkommt?«

»Ich weiß lediglich, daß sie heute nacht den Kanal passiert.« Carrick blickte auf die Uhr, deren Leuchtzifferblatt grünlich glühte. »Clapper, Sie nehmen jetzt das Schlauchboot –« Er überlegte. Bis Loch Rachan waren es zwölf Meilen, der Leuchtturm von Whip Rock im Norden lag etwas näher. Die Küste des Festlands wäre zwar am schnellsten zu erreichen, aber bis man in dieser einsamen Gegend ein Telefon fand … »Passen Sie auf, Clapper: Fahren Sie zum Whip Rock. Dort ist Jumbo Wills mit dem Funkgerät.«

»Das ist die vernünftigste Lösung«, meinte Bell zustimmend. »Und da die Flut einsetzt, gewinne ich durch die Strömung noch zusätzliche Geschwindigkeit.« Er runzelte die Stirn. »Was ist mit Ihnen?«

»Ich muß mich um Alva kümmern – und um die Radarbake.«

»Ja«, meinte der Bootsmann verständnisvoll. »Das dachte ich mir.« Er drehte sich um und langte nach seinem Tauchgerät.

Einige Meter entfernt knirschte Kies, gleich darauf leuchtete eine starke Taschenlampe auf, und der Lichtstrahl erfaßte die beiden Fischereischutzbeamten.

»Keine Bewegung!«, ertönte eine kalte Frauenstimme.

»Besser, Sie tun, was Marge sagt«, riet Page Abbott, der links von der Taschenlampe als Schatten erkennbar war. »Es ist eine Flinte auf Sie gerichtet, Carrick. Mit Schrotpatronen geladen. Bei dieser Entfernung würde Swanson keinesfalls danebenschießen. Und nun nehmen Sie die Hände hoch. Alle beide!«

Ein zweimaliges Klicken unterstrich die Drohung, als Swanson die beiden Hähne spannte. Carrick regte sich zunächst nicht, dann blickte er zu Clapper Bell und nickte. Langsam hoben sie die Arme.

»Gut.«

Der Eigner der ›Starglow‹ näherte sich, eine Pistole in der Rechten. Swanson und Marge Harding folgten ihm. Swanson preßte den Schaft der Doppelflinte mit dem Ellbogen fest gegen seine Seite, die Läufe auf die Fischereischutzmänner gerichtet. Abbott achtete darauf, nicht in die Schußlinie zu kommen, und besah sich die Gefangenen.

»Die nehme ich vorsichtshalber an mich.« Er bückte sich, zog die beiden Tauchermesser aus den Scheiden und warf sie zu den Preßlufttauchgeräten. »So ist es schon besser.«

»Vielleicht sind noch mehr in der Nähe«, meinte Swanson nervös.

»Nein«, erklärte Marge Harding energisch. »Ich habe euch doch gesagt – es sind nur diese beiden.«

»Sie hatten Pech, Carrick«, bemerkte Abbott. »Marge hat nämlich auf der Landzunge Wache gehalten. Sie wollte gerade zu uns kommen, weil es zu dunkel geworden war, um noch etwas zu erkennen. Da sah sie plötzlich zwei Gestalten, die zum Rand der Bodensenke krochen. Sie hoben sich nämlich prächtig gegen den Himmel ab.«

»Sollen wir ihr dafür vielleicht danken?«, knurrte Clapper Bell wütend.

»Kaum.« Ein kurzes Lächeln huschte über Abbotts blasses Gesicht, dann wurde er plötzlich geschäftsmäßig. »Lassen Sie die Hände über dem Kopf und gehen Sie zur ›Starglow‹, Carrick. Aber bleiben Sie vernünftig.«

Die Prozession setzte sich in Marsch. Es ging am Strand entlang, über die Felsen und schließlich über eine Laufplanke auf die Jacht. Abbott löste das Problem mit übergroßer Vorsicht. Er öffnete die Tür zum Cockpit, schaltete das Licht in der darunterliegenden Kajüte an, dann stieg er den Niedergang hinab. Unten blieb er stehen und befahl den beiden Fischereischutzbeamten, ebenfalls herunterzukommen.

Carrick und Clapper Bell gehorchten. Schließlich blieb ihnen gar nichts anderes übrig, denn hinter ihnen stand Swanson mit der Flinte, und unten wartete Abbott mit der Pistole. Marge Harding und Swanson kamen ebenfalls den Niedergang herab, und Carrick blickte sich um. Die zwei Männer hatten dunkle Hosen und dicke, dunkle Pullover an. Marge Harding trug einen einteiligen, dunkelgrünen Sportanzug mit Strickbund an Knöcheln und Handgelenken. Die Blenden der Bullaugen waren bereits geschlossen, so daß kein verräterischer Lichtschimmer nach außen dringen konnte. Die beiden schwarzen Kojen waren mit abgeschnittenen Fragmenten von Elektrodrähten übersät.

»Sie waren ja sehr fleißig«, stellte Carrick grimmig fest.

»Allerdings.« Abbott reichte die Pistole – es war ein Browning Kaliber 38 – Marge Harding. Die Frau nahm sie etwas ungeschickt in die Hand, aber ihr Gesicht blieb unbewegt. Sie hatte den Finger fest am Abzug und richtete die Waffe auf die Gefangenen. »So, und nun wollen wir alles etwas besser organisieren.«

Der Mann trat an einen Wandschrank und nahm eine Rolle mit Nylonschnur heraus. Mit einem Taschenmesser schnitt er ein Stück ab und fesselte die Hände der Gefangenen auf dem Rücken. Als Sicherung band er auch noch die Daumen zusammen.

Carrick biß die Zähne zusammen.

»Sie sind sehr sorgfältig, nicht wahr?«

»Es lohnt sich.« Abbott knüpfte den letzten Knoten und trat zurück. »Allerdings beweist mir Ihre Anwesenheit, daß wir in den letzten Stunden nicht ganz so sorgfältig waren. Und nun setzen Sie sich beide hin.« Er ließ sich von Marge Harding die Pistole zurückgeben und blickte zu Swanson. »Du gehst besser nach oben. Für alle Fälle. Aber nimm die Flinte mit. Sie macht mich nervös.«

Swanson brummte und stieg den Niedergang hinauf. Gleich darauf waren seine Schritte auf Deck zu vernehmen. Marge Harding, deren bläulich schimmerndes Haar im Licht der Kajütenbeleuchtung wie mit Rauhreif überzogen wirkte, schien ungeduldig und ängstlich zugleich.

»Was machen wir mit den beiden, Page?«

»Was wohl?« Abbott grinste hämisch. »Wir werden uns ein wenig unterhalten, bis unsere abwesende Freundin eintrifft.« Er musterte Carrick aus zusammengekniffenen Augen. »Ich meine das Mädchen, Carrick. Sie haben doch nach ihr gesucht, oder?«

»Unter anderem.«

»Dann sind Sie etwas zu früh gekommen, Mr. Carrick«, warf Marge Harding ein. »Ungefähr eine Stunde zu früh.« Sie blickte zu Abbott. »Page, von dort oben aus konnten sie sehen, wie –«

»Wie wir an der Boje gearbeitet haben?« Abbott nickte, holte die Zigaretten aus der Tasche, zündete sich eine an und deutete mit dem Daumen über die Schulter zur Pantry. »Marge, ich könnte eine Tasse Kaffee brauchen.« Als sie zögerte, zwinkerte er ihr zu. »Die beiden können kein Unheil anrichten.«

»Na schön.« Fast widerwillig entfernte sie sich.

Den Browning lose zwischen den Finger, wandte sich Page Abbott wieder Carrick zu, und sein Gesicht nahm einen harten Ausdruck an. »Sie haben also Alva Leslie gesucht – in Tauchanzügen und mit allem Drum und Dran. Aber warum ausgerechnet hier?«

»Zu viele Dinge erschienen mir verdächtig. Sie hatten sich einen Wagen gemietet, aber nur wenige Meilen zurückgelegt. Heute morgen haben Sie hier geangelt, obwohl es hier gar nichts zu angeln gibt.«

»Natürlich, das Angeln.« Abbott nickte verständnisvoll. »Sie haben uns einen ganz schönen Schrecken eingejagt. Und dieser Mietwagen – da dürfte gewiß Miss Leslie geschnüffelt haben. Komisch, wir haben sie engagiert, um einen besonders harmlosen Eindruck zu machen. Und dann –«

»Dann kam Ihnen Nathan Broom auf die Schliche. Er wußte zuviel über Radar, wie?« Carrick versuchte, die Nylonschnüre an den Handgelenken zu lockern, und verzog vor Schmerz das Gesicht. »Hätten Sie ihn besser beschwert, dann wäre er auf dem Meeresboden geblieben, und Sie hätten Ihren Plan ungehindert ausführen können.«

»Es war nicht –« Abbott brach ab und zuckte mit den Achseln. »So etwas passiert eben. Offen gestanden – Brooms Beseitigung brachte unseren Zeitplan etwas durcheinander.«

»Zum Teufel mit Ihrem Zeitplan!«, knurrte Clapper Bell. »Was ist mit dem Mädchen?«

»Sie ist bereits nach hier unterwegs, Bootsmann«, erwiderte Abbott beschwichtigend. Seine Augen flackerten ein wenig mitleidig. »Ich erhielt über Funk die Nachricht, daß man sie abgeholt hat. Sie werden sie sehen, sobald Skinner Jones mit der ›Anna B.‹ hier eintrifft.«

»Und dann beginnt die Jagd auf die ›Sea Raven‹?« Carricks Mund bildete einen schmalen Strich. »Abbott, Sie sollten Ihren Plan aufgeben. Selbst wenn Ihre selbstgebastelte Radarboje funktionieren sollte –«

»Sie wissen also sogar, was wir vorhaben?« Abbott war entweder ein Meister der Selbstbeherrschung, oder er besaß ein übergroßes Selbstvertrauen. »Vielleicht muß ich Ihnen ein wenig Abbitte tun, Carrick. Sie sind tüchtiger als ich geglaubt habe.« Er zog noch einmal an der Zigarette, drückte sie aus und fuhr sich mit der freien Hand über sein schütteres Haar. »Aber die Zusammenhänge haben Sie jetzt erst erfaßt, stimmt’s?«

»Zerbrechen Sie sich ruhig den Kopf darüber«, knurrte Clapper Bell.

Abbott schüttelte den Kopf.

»Versuchen Sie nicht, mich bange zu machen. Wenn Kapitän Shannon oder dieser tolpatschige Neilson eine Ahnung hätten, was wir heute nacht vorhaben, wären sie schon hier. Nein, die ›Marlin‹ kümmert sich um Jenkins Batford und seine ›Blue Vine‹. Heute nacht will Batford nämlich den Torpedo holen. Ich weiß es aus absolut sicherer Quelle.«

»Von seinem Maschinisten?« Carrick mußte sich verzweifelt eingestehen, daß alles die reine Wahrheit war.

»Der junge Mann, ganz recht.« Abbott nickte. »Er ist durchaus loyal, aber wenn er getrunken hat, wird er geschwätzig. Und Skinner Jones kann ein sehr guter Gastgeber sein.«

»Eine liebenswürdige Klapperschlange, meinen Sie.« Carrick warf den Kopf zurück. »Shannon weiß genau, daß wir hier sind.«

»Möglich.« Abbott brach ab, als Marge Harding aus der Pantry kam. Sie brachte auf einem Tablett drei Kaffeetassen. »Danke, meine Liebe«, sagte Abbott zärtlich, nahm sich eine Tasse, nippte anerkennend. »Ich erkläre unseren beiden Freunden gerade, daß ich mir wegen ihrer Anwesenheit keine unnötigen Sorgen mache.«

»Aber ich mache mir Sorgen.« Die hochgewachsene, schlanke Frau musterte die beiden Fischereischutzbeamten traurig. »Wir müssen sie doch loswerden – oder?«

Abbott nickte gleichgültig.

»Die Einzelheiten können wir besprechen, sobald Skinner Jones eintrifft. Aber es ist nicht nötig, daß wir dich mit hineinziehen.« Er nippte erneut an dem heißen Kaffee. »Bringe Swanson auch eine Tasse, Marge. Und dann übernimmst du am besten die Wache, damit er die Überprüfung der Radarboje beenden kann.«

Die Frau nickte und stieg die Niedergangstreppe hinauf, wobei sie das Tablett mit einer Hand trug. Abbott blickte ihr liebevoll nach.

Carrick spürte einen Stoß mit dem Ellbogen und blickte zur Seite. Clapper Bell bewegte stumm die Lippen und machte eine Kopfbewegung in Abbotts Richtung. Carrick schüttelte den Kopf. Mit auf dem Rücken gefesselten Händen wäre es Selbstmord gewesen, den Mann anzugreifen. Zweifellos würde sich eine bessere Gelegenheit ergeben. Für wichtiger hielt es Carrick, soviel wie möglich herauszufinden. Abbott mußte also dazu gebracht werden, noch mehr zu erzählen.

»Wie wollen Sie das Problem eigentlich lösen, Abbott? Wollen Sie eine der Radarbaken versenken und dann Ihre Boje dafür setzen?«

»So primitiv gehen wir nicht vor.« Abbott ließ sich auf dem Sofa gegenüber nieder, lehnte sich bequem in die Polster zurück und streckte die Beine aus. »Es ist nicht alles meine Idee. Ich bin mehr – nun, der Mittelsmann, der Organisator. Swanson ist der Radarfachmann. Er sieht zwar dick und etwas beschränkt aus, aber er ist auf Kosten des Staates zum Radaringenieur ausgebildet worden. Er war in der Forschung und der Entwicklung tätig, bis er wegen einer kleinen Unkorrektheit entlassen wurde. Er ist aber über die technische Entwicklung auf dem laufenden geblieben.«

»Ein Wissenschaftler, der ein krummes Ding gedreht hat«, brummte Clapper Bell. »Mehr braucht man dazu ja nicht.«

»Gewiß, das ist alles, was wir brauchen«, stimmte Abbott zu. »Die von ihm gebaute Radarboje sendet das gleiche Codesignal wie einer der Transponder im Kanal. Wir haben viel Zeit aufgewendet, um sicherzugehen, daß die Signale auch tatsächlich identisch sind. Wir stellen die Boje ganz einfach auf die ›Anna B.‹. Sie wird die von uns ausgewählte Position einnehmen, und dann –« Er schlug mit dem Pistolenlauf auf das Sofa. »Damit wäre der erste Teil erledigt. Das weitere hängt von dem alten Kahn ab, der längsseits liegt. Damit werden wir die echte Radarbake zeitweilig ausschalten.«

»Aber dann wird man doch das Boot auf dem Radarschirm sehen«, gab Carrick zu bedenken, und er war höchst irritiert über Abbotts Selbstsicherheit.

»Gott, was sind Sie doch naiv!« Abbott schnaubte verächtlich. »Haben Sie denn nie gehört, daß einige Stoffe einen Radarstrahl besser reflektieren als andere? Und genauso gibt es Stoffe, die äußerst schlechte Reflektoren sind. Die Deutschen sind gründliche Leute. Gegen Ende des zweiten Weltkrieges haben sie einen Schaumstoffüberzug entwickelt, der einen Radarimpuls fast völlig absorbiert. Zunächst verwendete man diese Plastikstoffe zur Tarnung der U-Boot-Bunker. Ein Radarspezialist wird natürlich merken, daß etwas nicht völlig in Ordnung ist, aber ein normaler Schiffsoffizier, der durch den Camas Dubh fährt und die korrekte Anzahl Radarbaken auf seinem Bildschirm sieht, wird keinen Verdacht schöpfen.« Er schüttelte den Kopf. »Nein, er wird unsere Radarboje für echt halten. Die Bake im Kanal aber wird verdeckt – durch das Fischerboot, dessen Bordwände bereits mit Schaumstoff überzogen wurden.«

Carrick erinnerte sich an die dunkle, klebrige Masse und nickte grimmig.

»Na schön. Aber hinterher? Man wird eine Menge Fragen stellen.«

»Aber wieso?« Abbott grinste. »Unsere Radarboje wird zusammen mit dem Fischerboot an einer tiefen Stelle des Sunds versenkt. Die echte Radarbake ist also wieder sendebereit. Die ›Starglow‹ liegt wieder im Loch Rachan, bevor der große Wirbel beginnt. Und die ›Anna B.‹ ist mit zwei Tonnen Fisch nach Ayr unterwegs – dem Fang des heutigen Wettbewerbs.« Er brummte gelangweilt. »Es ging nicht ganz so glatt wie wir hofften, Carrick. Ich gestehe es offen: Die ›Blue Vine‹ mit ihrem Torpedo kam uns als Ablenkungsmanöver sehr gelegen. Aber unser Vorhaben wird auf jeden Fall klappen.«

»Wozu eigentlich?« Carrick wollte aufstehen, doch sofort richtete sich die Pistolenmündung auf ihn. »Was erhoffen Sie sich davon, Abbott?«

»Geld«, antwortete der Mann kurz. »Eine Menge Geld. In Aktien. In ungefähr zwei Stunden geht es los, wenn die Bohrinsel pünktlich ist.« Er lehnte sich zurück und zündete sich noch eine Zigarette an. Offensichtlich mochte er nichts mehr erzählen.

Carrick hatte den Kopf gesenkt und starrte auf den Boden. Er wußte genau, was Abbott gemeint hatte. Die Nanda-Gesellschaft gehörte nicht zu den großen Ölkonzernen. Doch als die Regierung die Bohrkonzessionen für die 1700 Meilen lange Nordseeküste vergeben hatte, war es den Nanda-Leuten gelungen, vier Lose zugesprochen zu erhalten. Vermutlich hatte man auch das letzte Geld zusammengekratzt, um die Bohrinsel bauen zu lassen. Schon die Verzögerung, die durch die Beschädigung und Reparatur der Bohrinsel eintrat, konnte den Bankrott bedeuten – erst recht natürlich ihre völlige Zerstörung.

Die Suche nach Öl und Erdgas in den Küstengewässern der Nordsee hatte einen Höhepunkt erreicht, und unerhörte Mittel standen auf dem Spiel. Jede Firma, die sich an diesem Run beteiligte, wußte genau, daß irgend jemand verlieren mußte. Den Glücklichen aber winkte reiche Dividende.

Mit kaltblütiger Sabotage aber rechnete wohl niemand. Ging jedoch eine Firma bankrott, gab es immer gewisse Leute, die dann für ein Butterbrot ins Geschäft einstiegen.

Carrick, Clapper Bell und Alva Leslie waren die einzigen, die mit ihrem Wissen die verbrecherischen Machenschaften durchkreuzen konnten. Doch die straffen Fesseln an den Handgelenken ließen wenig Hoffnung, daß einer von ihnen dazu Gelegenheit hatte. Ja, mit jeder Minute sank die Hoffnung, daß sie den Morgen noch erleben würden.

Genau sieben Minuten vor Mitternacht kam Marge Harding in die Kajüte zurück und meldete, daß die ›Anna B.‹ eintreffe. Sie übernahm die Bewachung der Gefangenen, und Abbott eilte den Niedergang hinauf ins Cockpit. Das Gesicht der Frau wirkte kalt und ausdruckslos wie Marmor, nur die um die Waffe gekrampfte Hand verriet ihre Erregung.

Der Logger näherte sich rasch, man konnte es am dumpfen Klopfen des Motors hören. Eine Minute später wurden Rufe laut. Die ›Starglow‹ erzitterte, als die ›Anna B.‹ an dem alten Fischerboot festmachte. Stimmengewirr ertönte, die Schritte mehrerer Männer, schwere Lasten wurden über das Deck der Jacht geschoben. Schließlich kehrte Page Abbott in die Kabine zurück, gefolgt von Skinner Jones.

»Da sind sie – fix und fertig zum Mitnehmen. Wie ich Ihnen sagte«, erklärte Abbott aufgeräumt.

»Hm.« Der Fischer trug wie üblich Pullover und Overall und schien durchaus nicht glücklich zu sein, als er die beiden Fischereischutzbeamten betrachtete. »Aber derartige Geschichten mag ich nicht, und meine Leute ebenfalls nicht, Mr. Abbott. Wenn es eine andere Möglichkeit –«

»Nur, wenn ihr alle für lange Zeit ins Gefängnis wollt«, antwortete Abbott kurz. »Sie wollen mir doch nicht weismachen, daß Sie plötzlich von Gewissensbissen geplagt werden, Skinner. Nach allem, was bereits geschehen ist.« Er blickte zu Carrick. »Es wird Sie interessieren: Die ›Marlin‹ hat Loch Rachan verlassen. Sie folgt der ›Blue Vine‹, und die fährt nach Norden.«

Clapper Bell zuckte die Achseln, schwieg aber.

Ungeachtet der drohend auf ihn gerichteten Pistole stand Carrick auf.

»Ändert das denn etwas an der Sache, Skinner?« Als der Fischer seinem Blick auswich, bohrte Carrick weiter. »Sie sitzen noch gar nicht so tief in der Patsche. Und dann das Mädchen –«

Abbott trat einen Schritt näher und schlug Carrick mit dem Handrücken über den Mund.

»Ruhe!«, zischte er, dann wandte er sich an den Fischer.

»Fertig, Skinner?«

Auf den vorstehenden Wangenknochen von Skinner Jones hatten sich zwei rote Flecke gebildet. Er rieb sich die Hände am Overall ab, zögerte kurz und nickte.

»Dann wollen wir’s hinter uns bringen«, sagte er mit tonloser Stimme.

Die Fischereischutzbeamten wurden auf Deck gebracht. Zwei schwache Lampen am Vormast der ›Anna B.‹ beleuchteten die Szene. Die Tarnnetze waren bereits entfernt worden, die selbstgebastelte Radarboje lag auf dem Deck des Loggers. Swanson und drei Leute von der ›Anna B.‹ schleppten noch weitere Gerätschaften an Bord.

Carrick blickte sich um, denn er vermißte den vierten Mann des Loggers. Gleich darauf entdeckte er ihn am Bug des mit schwarzem Schaumstoff überzogenen Fischerboots, das noch neben der ›Starglow‹ lag.

Neben dem Mann lag ein kleines, hilfloses Bündel.

»Gehen Sie zu ihr«, ermunterte Abbott zynisch. »Sie haben sich gewiß eine Menge zu erzählen.«

Ringsum trat plötzlich Stille ein, die Männer beobachteten neugierig, wie die Fischereischutzbeamten auf das Fischerboot geschoben wurden und vorwärts stolperten.

»Los, weitermachen!«, rief Abbott ungeduldig, als sie bei dem Mädchen angekommen waren, und eilte davon. »Wir haben nicht mehr viel Zeit.«

Die Leute arbeiteten nun rascher. Carrick beachtete sie nicht. Er beachtete auch nicht den mürrischen jungen Mann, der Alva Leslie bewachte. Auch ihr hatte man die Handgelenke auf dem Rücken zusammengebunden. Ihre Kleidung war schmutzig, das lange rote Haar hing wirr herab. Das Mädchen sah Carrick mit einer Mischung aus Angst und Verzweiflung entgegen. Dann zwang sie sich zu einem schiefen Lächeln.

»Hallo, Webb! Ich hatte gehofft, daß du kommst. Allerdings –«

»Allerdings nicht unter diesen Umständen?« Er verzog das Gesicht. »Ist bei dir alles in Ordnung?«

Sie nickte, rümpfte aber die Nase.

»Wenn ich davon absehe, daß ich fürchterlich nach Fisch stinke. Sie hatten mich nämlich in den Fischladeraum gesperrt.«

»Wie hat man Sie eigentlich erwischt, Mädchen?«, fragte Clapper Bell und warf ihrem Bewacher einen Blick voller Verachtung zu.

»Ich wollte zu schlau sein«, gestand sie und erschauerte leicht in der kühlen Nachtluft. »Ich ließ im Hotel den Brief für Webb zurück und ging wieder. Als ich eine schmale Gasse passierte, erhielt ich plötzlich von hinten einen Schlag auf den Kopf. Als ich wieder zu mir kam, war ich in einem Raum, hatte einen Knebel im Mund und einen Sack über dem Kopf. Ich weiß nur, daß der Raum klein und leer sein muß und Steinwände besitzt. Zweimal hat jemand nach mir gesehen. Aber er hat kein Wort gesprochen.« Ihr Mund bildete einen dünnen Strich. »Am schlimmsten aber war es, als sie mich in einer Kiste verstauten und auf die ›Anna B.‹ verluden.«

»Das sind vielleicht Helden, jeder einzelne von ihnen«, brummte der Bootsmann verächtlich.

Ihr Bewacher lächelte verlegen und entfernte sich einige Schritte. Carrick seufzte und lehnte sich gegen das Schanzkleid.

»Ich glaube, du solltest Bescheid wissen, womit wir es zu tun haben, Alva.«

Während ringsum das geschäftige Treiben anhielt, berichtete Carrick in knapper Form, verschwieg aber bewußt ihre eigene Lage.

Alva hörte aufmerksam zu, war aber nüchtern genug, sich keine Illusionen zu machen.

»Wenn diese Bohrinsel auf Grund gelaufen ist, können sie uns natürlich nicht einfach freilassen, oder?«, fragte sie ruhig.

»Nein.« Carrick betrachtete ihre Handgelenke. Sie waren ebenso fest gefesselt wie seine eigenen, jedoch nicht mit Nylonschnur, sondern mit Draht. »Wenn sich natürlich eine Chance bieten sollte –«

»Ich würde lieber ›falls‹ sagen …«, brummte Clapper Bell, dann brach er ab.

Die Leute waren mit ihrer Arbeit fertig. Page Abbott kam vom Strand herüber und brachte das Tauchgerät mit, das die Fischereischutzbeamten zurückgelassen hatten. Er legte die Preßluftflaschen neben dem Ruderhausstumpf des Fischerboots ab und ging weiter zu den Gefangenen. Er betrachtete sie stirnrunzelnd, dann blickte er den jungen Mann an.

»Fesseln Sie auch ihre Füße!«, befahl er.

Dazu wurde ein Stück Strick benützt. Als der Mann fertig war, wurden die Maschinen der drei Boote angelassen.

»Marge –« Abbott winkte die Frau, die im Cockpit der ›Starglow‹ stand, herüber. Er wartete, bis sie kam, und lächelte schwach. »Jetzt müssen wir uns für eine Weile verabschieden. Du weißt ja, was du zu tun hast. Einer von Skinners Leuten ist bei dir. Ihr bringt die ›Starglow‹ nach Borland zurück, und das weitere erledigst du wie besprochen.« Er blickte kurz zu Carrick. »Die beiden müssen mit einem Boot gekommen sein. Ich vermute, daß sie es ein wenig weiter draußen festgemacht haben. Solltest du es entdecken, dann beseitige es.«

»Sonst noch etwas?«, fragte sie bissig.

»Im Moment nicht. Und denke immer daran, daß ich mich völlig auf dich verlasse.«

Abbott sah ihr nach, als sie auf die Jacht zurückkehrte, dann wandte er sich an die drei Gefangenen, die nebeneinander lagen.

»Sie wollen sich nun auch von uns verabschieden?«, meinte Carrick sarkastisch.

Abbott ignorierte den spöttischen Ton.

»In diesen Dingen haben Sie ja Erfahrung«, erwiderte er leise. »Noch bleibt Ihnen etwas Zeit – zumindest bis wir mit unserer Arbeit fertig sind.«

Er drehte sich rasch um und entfernte sich.

Die ›Anna B.‹ machte sich als erste auf den Weg. Skinner Jones stand am Ruder, zwei seiner Leute und Abbott waren ebenfalls an Bord. Als nächstes legte das alte Fischerboot ab. Der Motor spuckte ein paarmal, und eine dicke schwarze Qualmwolke stieg aus dem Auspuffrohr. Ein Mann von der ›Anna B.‹ stand am Ruder, während Swanson, die Flinte auf dem Schoß, in der Nähe der Gefangenen hockte.

Während sich die beiden Fischerboote in südlicher Richtung entfernten, machte sich die ›Starglow‹ nach Norden auf den Weg. Alle drei Boote fuhren ohne Positionslichter. Im schwachen Licht des Mondes, der durch die Wolken lugte, war die Jacht noch kurze Zeit zu erkennen, dann erhöhte sie die Geschwindigkeit, und nur noch das phosphoreszierende Kielwasser war zu sehen.

Die beiden Fischerboote liefen zehn Knoten, doch die von achtern kommende Tidenströmung erhöhte die Geschwindigkeit noch etwas. Gelegentlich brach sich eine Spritzsee am Bug, und eine Gischtfahne wehte über das Deck. Manchmal vernahm man das Plätschern des Wassers, wenn ein Fisch sprang, um in einem verzweifelten Versuch einem größeren Verfolger zu entkommen.

Ein weißes Aufblitzen an der Kimm war das erste Anzeichen, daß sie den Beginn des Camas Dubh erreicht hatten. Als sich das regelmäßige Blinken des Leuchtfeuers deutlich vom Himmel abhob, zerrte Carrick zum hundertsten Male an seinen Fesseln, doch er erreichte lediglich, daß ein unsagbarer Schmerz durch seine Handgelenke flutete. Drüben auf dem Leuchtturm von Whip Rock saß Jumbo Wills vermutlich vor dem Fernsehapparat und sah sich das Spätprogramm an, während Alvas Vater und die übrigen Leuchtturmwärter ihrer friedlichen Arbeit nachgingen.

Der Mann am Ruder schimpfte brummend über den Motor. Swanson erhob sich und löste den Mann am Ruder ab, ohne die Flinte wegzulegen. Carrick sah die hohen Fischerstiefel, der Mann von der ›Anna B.‹ ging zum Bug, ohne die Gefangenen zu beachten. Am Bug angelangt, beugte er sich über ein großes, mit einer Persenning zugedecktes Bündel. Er überprüfte den Zurring, dann kehrte er zurück. Diesmal blieb er bei den Gefangenen stehen, suchte in den Taschen seines Overalls und steckte sich eine Zigarette in den Mund. Als zwischen den hohlen Händen ein Streichholz aufflammte, erhaschte Carrick einen kurzen Blick auf zwei besorgte Augen. Jetzt erkannte er auch das Gesicht. Es war der Mann, der bei seinem Besuch auf der ›Anna B.‹ Kartoffeln geschält hatte. Das Streichholz verlöschte, und der Fischer übernahm wieder das Ruder

Fünf Minuten verstrichen. Die ›Anna B.‹ lag immer noch kaum hundert Meter voraus. Die See wurde unruhiger, weil sich die Dünung an Untiefen brach, und die beiden Fischerboote begannen zu schlingern. Gischtflaggen huschten über Bord. Plötzlich begann der Rudergänger wieder zu schimpfen, und Swanson löste ihn zum zweitenmal ab. Der Fischer lief über das schwankende Deck zum Bug, überprüfte wie beim erstenmal die Persenning und kam zurück. Er stolperte, als das Boot heftig rollte und eine dicke Gischtfahne über das Deck wehte. Fluchend richtete er sich auf, rutschte aber aus und wäre um ein Haar hingestürzt, als das Boot nach der entgegengesetzten Seite drängte. Eine Hand stieß gegen Carricks Seite, während eine neue Gischtflagge in die Gesichter schlug.

Dann hatte sich der Mann auch schon aufgerichtet und ging rasch weiter. Carrick glaubte zu träumen, denn er fühlte an seinen Handgelenken kühlen Stahl. Er tastete – und hielt den Korkgriff seines Tauchermessers zwischen den Fingern.

Weder Clapper noch Alva schienen es bemerkt zu haben. Vorsichtig drehte Carrick das Messer um, bis die scharfgeschliffene Klinge die Nylonschnur erreichte.

Der Motor des Fischerboots klopfte jetzt langsamer, die ›Anna B.‹ hatte bereits gestoppt. Und neben dem Logger, auf der Dünung reitend, war die schwarze Silhouette der Radarbake zu erkennen.

8

Ganz langsam, mit äußerstem Geschick, brachte der Mann das Fischerboot näher, bis es mit dem Bug den Bug des Loggers berührte. Die beiden Boote lagen nun V-förmig da, dazwischen preßte sich die Radarbake an die Bordwände. Mit lauter Stimme erteilte Abbot der Mannschaft der ›Anna B.‹ seine Befehle. Die Gefangenen schienen im Moment vergessen.

Clapper Bell stieß ein anerkennendes Brummen aus.

»Gut organisiert. Das muß man ihnen lassen.«

»Bis jetzt.« Carrick biß die Zähne zusammen. Seine Muskeln protestierten über die unnatürliche Haltung der Arme, während er immer wieder an der Nylonschnur sägte. Er sah, wie Clapper plötzlich die Augen aufriß, und warf ihm einen warnenden Blick zu. Immerhin war einer der Fischer in Hörweite. Carrick gönnte sich eine kurze Erholungspause, richtete sich hoch auf und sah über Clapper hinweg. »Ist noch alles in Ordnung, Alva?«

Das Mädchen drehte sich auf die Seite und nickte.

»Es ist zwar nicht sehr bequem, aber immerhin –« Sie zuckte die Achseln und blickte wieder zu den eifrig tätigen Männern. »Webb, wird diese selbstgebaute Radarboje tatsächlich so funktionieren, wie die Leute behaupten?«

»Vermutlich.« Er blickte den Bootsmann an und gab ihm ein kurzes Zeichen mit dem Kopf.

Clapper flüsterte dem Mädchen etwas ins Ohr, und ihre Augen leuchteten hoffnungsvoll auf. Dann sah sie rasch in die entgegengesetzte Richtung.

Im Scheine sorgfältig abgeschirmter Taschenlampen gingen die Arbeiten rasch voran. Swanson hatte eine kleine Werkzeugtasche genommen und hockte auf der Bakentonne. Mit der Sicherheit des Experten schraubte er die Inspektionsluke auf. Die anderen Männer kamen inzwischen an Bord des Fischerbootes und lösten den Zurring der Persenning am Bug. Zum Vorschein kam sehr leichtes, seltsam geformtes Material. Es entfaltete sich wie ein Tuch, schien aber nicht einfach zu handhaben zu sein. Im Schein der Taschenlampen war der Schaumstoffüberzug, mit dem die Radarbake abgedeckt werden sollte, gut zu erkennen. Und dieser Überzug war maßgeschneidert.

Endlich gab die Nylonschnur nach. Carrick biß die Zähne zusammen, als die scharfe Klinge das Handgelenk ritzte. Er spürte warmes Blut, und der Korkgriff des Messers wurde sofort schlüpfrig. Carrick erschrak heftig, als ihm der Griff zu entgleiten drohte. Verzweifelt bohrte er die Fingernägel in den Kork, drehte mit äußerster Vorsicht das Messer um, bis die Schneide die Schnur erfaßte, mit der seine Daumen zusammengebunden waren. Er wollte sich gerade etwas aufrichten, um eine günstigere Position zu erlangen, doch in diesem Moment kletterte Abbott an Bord und kam mit raschen Schritten auf die Gefangenen zu.

»Nun dauert es nicht mehr lange, Carrick.« Er deutete mit dem Daumen über seine Schulter auf die Radarbake, wo die ersten Teile des Schaumstoffüberzugs bereits festgeschnallt wurden. »Gut, wie?«

»Kommt auf den Standpunkt an.«

Carrick verzog das Gesicht, weil ein schneidender Schmerz seine Handgelenke durchzuckte, als das Blut wieder zu zirkulieren begann.

Abbott mißverstand den Gesichtsausdruck.

»Glauben Sie ja nicht, daß es mir Freude bereitet, was sie betrifft.« Es klang ein wenig traurig. »Aber leider muß es sein.«

»Sie wissen ja nicht einmal, ob die ›Sea Raven‹ überhaupt kommt«, rief Alva, um die Aufmerksamkeit des Mannes von Carrick abzulenken. »Was, wenn sie bis Morgengrauen nicht in Sicht kommt? Dann war doch alles vergeudete –«

»Nicht doch.« Abbott musterte sie nachsichtig und schüttelte den Kopf. »Wir wissen zuverlässig, daß der Schleppzug planmäßig vorankommt. Außerdem haben wir auf der ›Anna B.‹ ein Radargerät installiert. Wir empfangen bereits am Rande des Schirms ein erstes Zeichen. Höchstens noch eine Stunde, dann hat die Bohrinsel den Kanal erreicht.« Er blickte wieder zu Carrick. »Wir setzen die mittlere Radarbake außer Betrieb und bauen unsere achthundert Meter weiter östlich auf.« In der Dunkelheit blitzten kurz seine Zähne auf. »Swanson meint, daß dies die größte Wirkung auf kleinste Entfernung gibt.«

Carrick sah die Karte des Camas Dubh vor sich. Die tiefe Fahrrinne zog sich in einer gekrümmten Linie zwischen den Unterwasserklippen hindurch.

Alva unternahm einen erneuten Ablenkungsversuch. »Und wer hat davon einen Gewinn?«

Abbott zuckte die Achseln.

»Verschiedene Leute – einige werden überhaupt nicht wissen, wie sie dazu kommen. Die Konzession der Nanda-Gesellschaft grenzt zufällig an das Bohrgebiet einer großen Gesellschaft, und dort ist man bereits auf Gas gestoßen. Das wird natürlich geheimgehalten. Die Bohrungen gehen weiter, weil man mit nahezu hundertprozentiger Sicherheit damit rechnen kann, auch Öl zu finden. Die Nanda-Leute haben davon keine Ahnung. Es handelt sich um ein kleines Familienunternehmen, das bis oben hin verschuldet ist.«

»Und wenn sie jetzt die Bohrinsel verlieren, dann –«

»Dann sind sie erledigt. Dann wird Nanda durch eine Investment-Gesellschaft übernommen, die bereits eine Schuldverschreibung besitzt.«

Carrick blickte den Mann durchdringend an.

»Ganz zufällig gehören Ihnen und Ihren Freunden sehr viele Anteile dieser Investment-Gesellschaft.«

»Natürlich.« Abbott lachte kurz auf. »Den Rest können Sie sich ja denken. In dem Moment, in dem bekannt wird, was bei der Ölfirma nebenan los ist, werden die Kurse für Nanda-Anteile wie eine Rakete in die Höhe schießen.«

»Lausige Banditen«, knurrte Clapper Bell.

Abbott grinste und drehte sich um. Er überwachte das Anbringen der letzten Schaumstoffteile. Niemand war in der Nähe der Gefangenen.

»Wie klappt es?«, fragte Clapper Bell heiser.

»Fast geschafft«, murmelte Carrick. Die Schnur um die Daumen war schwieriger zu durchschneiden als die um die Handgelenke, und das Blut, das immer noch aus der Schnittwunde sickerte, erwies sich als zusätzliche Erschwernis. Carrick sägte noch einmal, spürte, wie die Daumen freikamen, und seufzte erleichtert auf. »Das wäre geschafft, Clapper. Aber wir wollen nichts überstürzen.«

»Richtig.« Der Bootsmann rollte sich auf die Seite und sagte Alva Bescheid, während Carrick erneut einige unangenehme Sekunden durchmachte, als das Blut nunmehr auch in den Daumen zirkulierte.

Schließlich zog er die Beine an und schnitt den Strick an den Füßen so weit durch, daß er nur noch durch einige dünne Fasern zusammengehalten wurde.

»Jetzt sind Sie an der Reihe«, flüsterte er Clapper zu.

Mit einer raschen Bewegung drückte er dem Bootsmann den Korkgriff des Messers in die wartenden Hände. Dann verschränkte er sofort die Arme wieder hinter dem Rücken und blieb reglos liegen.

Die Übergabe des Messers war gerade noch rechtzeitig erfolgt, denn im nächsten Moment kletterte Douglas Swanson auf das Deck des Fischerboots. Der Rudergänger von der ›Anna B.‹ folgte ihm. Swanson, die Flinte unter den angewinkelten Arm geklemmt, inspizierte die Gefangenen flüchtig, dann betrachtete er mit einem zufriedenen Lächeln die mit der Schaumstoffhülle überzogene Radarbake.

Die ›Anna B.‹ warf die Leinen los. Ihre Maschine klopfte ruhig, alle Leute waren an Bord. Langsam nahm der Logger Fahrt auf, um die Position einzunehmen, die für den letzten Teil der Aktion vorgesehen war. Der Mond brach kurz durch die Wolkenlöcher, und in dem fahlen Licht war die Ersatzboje, die auf dem Logger in der Nähe des Bugs montiert worden war, deutlich zu erkennen. Das Fischerboot blieb bei der echten Radarbake liegen, die beide auf der leichten Dünung ritten, und die alten Autoreifen, die dem Boot als Fender dienten, rieben sanft gegen die Bakentonne.

Swanson sah dem anderen Boot nach und pfiff leise vor sich hin. Als die ›Anna B.‹ in der Dunkelheit verschwunden und nur noch das leise Klopfen ihrer Maschine zu hören war, trat er zu den Gefangenen. Er hielt die Flinte jetzt in Hüfthöhe und zielte grinsend auf Carrick. Es schien ihm ein teuflisches Vergnügen zu bereiten, und nach einigen Sekunden richtete sich der Doppellauf auf Clapper Bell und schließlich auf Alva. Der Fischer stand reglos im Ruderhaus.

Endlich wurde Swanson des grausamen Spieles müde. Er legte die Flinte wieder in den gebeugten Arm und drehte sich um.

Carrick ließ ihn zwei Schritte gehen, dann riß er die Beine zurück, die letzten dünnen Fäden des Strickes rissen. Mit einem gewaltigen Sprung schoß er vorwärts und traf den Mann mit voller Wucht in die Kniekehlen. Sie stürzten beide zu Boden, die Flinte polterte auf das Deck. Swanson war zu überrascht, um zu schreien, nur ein heiseres Stöhnen entrang sich seiner Brust.

Doch er erholte sich schnell. Carrick erhielt einen Tritt in die Magengegend, und sein Griff lockerte sich für den Bruchteil einer Sekunde. Swanson versuchte sofort, auf die Beine zu kommen und die Flinte zu erreichen, doch da hatte Carrick ihn schon wieder gepackt. Die beiden Männer stürzten gegen das niedrige Schanzkleid, und Carrick konnte eine Rechte am Kopf seines Gegners landen. Swanson wehrte sich verzweifelt, stieß mit dem Ellenbogen zu. Erneut schoß ein lähmender Schmerz durch Carricks Magengrube, und Swanson griff wieder nach der Flinte.

Er bekam sie mit einer Hand zu packen, wollte mit dem Doppellauf zuschlagen, doch Carrick warf sich verzweifelt zur Seite. Plötzlich wimmerte Swanson vor Schmerz auf, sein Gesicht nahm einen ungläubigen und zugleich erschrockenen Ausdruck an. Die Flinte entfiel seiner Hand, der Arm sank schlaff nach unten. Wie hypnotisiert starrte er auf den Korkgriff des Tauchermessers, der aus seiner Schulter ragte.

Seine Überraschung währte nur einige Sekunden, dann öffnete er den Mund, um zu schreien. Clapper Bell, die Füße immer noch gefesselt, hüpfte mit einem gewaltigen Sprung über das Deck, sein Kopf traf Swansons Kinnspitze, und der Mann kippte nach hinten um.

»Ich mußte ihn zum Schweigen bringen«, entschuldigte sich der Bootsmann und strahlte Carrick an. »Passen Sie auf den anderen auf –«

Carrick blickte zum Ruderhaus. Der Fischer trat einen Schritt vor, dann blieb er zögernd stehen.

»Es ist vorbei«, rief Carrick beruhigend. »Kommen Sie her und helfen Sie.«

Der Mann nickte. Er langte in die Tasche seines Overalls und brachte ein Klappmesser zum Vorschein.

Als er die Klinge aufschnappen ließ, richtete sich Clapper Bell abwehrbereit auf, doch der Mann ging ruhig zu dem Bootsmann, bückte sich und schnitt den Strick durch, mit dem die Füße gefesselt waren.

»Danke.« Clapper Bell war auch jetzt noch mißtrauisch, ließ sich das Klappmesser geben und trat zu Alva, um auch sie zu befreien.

»Ich danke Ihnen ebenfalls.« Carrick erhob sich, noch ein wenig benommen. »Haben wir uns nicht gestern schon gesehen?«

»Stimmt, Inspektor«, erwiderte der Fischer heiser und nagte an der Unterlippe. »Ich heiße Harry Jones.«

»Und heute nacht …?« Carrick ließ den Rest ungesagt.

Der Fischer zuckte verlegen die Schultern.

»Wie ich Ihnen bereits gestern erklärte, bin ich ein friedlicher Mensch. Alles hat seine Grenzen. Wenn Skinner dumm genug ist, sich in einen Mord verwickeln zu lassen, ist das seine Sache. Ich mache jedenfalls nicht mit.«

Carrick nickte und eilte an dem immer noch bewußtlosen Swanson vorbei zu den anderen beiden. Clapper Bell hatte Alva Leslies Fesseln durchschnitten und massierte ihre Handgelenke mit einer Behutsamkeit, die man ihm nicht zugetraut hätte. Als Carrick zu ihm trat, blickte er auf, grinste und erhob sich.

»Ich hole jetzt das Tauchermesser.« Er deutete mit einer Kopfbewegung auf Swanson. »Ich hatte zwar nicht auf seine Schulter gezielt, aber so ist es auch gut. Soll ich ihn vorsichtshalber fesseln?«

»Ja. Und sagen Sie unserem Freund Harry, er soll ihn verbinden.«

»War er es eigentlich, der …?«

»Er hat mir das Messer zugesteckt«, bestätigte Carrick grimmig. »Vielleicht hatte er Gewissensbisse oder kalte Füße – oder auch beides. Passen Sie trotzdem auf ihn auf.«

Bell entfernte sich. Carrick bückte sich, legte den Arm um Alvas Taille und half ihr auf die Beine. Sie klammerte sich an ihn und verzog das Gesicht.

»Ich habe das Gefühl, als ob mich tausend Nadeln pieken.« Sie holte tief Luft, und ihr Gesicht verriet Schmerz und Erleichterung zugleich. Plötzlich richtete sie sich auf. »Webb, was ist mit der Radarboje?«

»Gleich.« Carrick legte seinen Arm um ihre schlanke, geschmeidige Gestalt und führte das Mädchen in den Schutz des Ruderhauses.

Das Leuchtfeuer von Whip Rock blinkte in regelmäßigen Abständen auf. Dahinter, am Horizont, glaubte Carrick einen schwachen Lichtschein zu erkennen. Und die ›Anna B.‹ mußte inzwischen ihre Position eingenommen haben, die falsche Radarboje war gewiß schon in Aktion.

Carrick überlegte fieberhaft. Seine Möglichkeiten waren beschränkt, alles konnte mißlingen. Die echte Radarbake war außer Betrieb. Selbst wenn die Zeit noch ausreichen sollte, würde Swanson kaum willens sein, sie wieder betriebsbereit zu machen. Riß man den Schaumstoffüberzug herunter, würde die Bake zwar auf dem Radarschirm zu erkennen sein, aber die auf der ›Anna B.‹ montierte Boje würde das erwartete Signal senden. Und da auf dem Logger ein Radarschirm installiert worden war, würde Abbott sofort sehen, daß etwas nicht geklappt hatte.

»Webb –«

Er nickte.

»Alva, wärst du in der Lage, diesen Kahn zum Whip Rock zu bringen und deinen Vater zu warnen?«

»Ja, aber –«

»Moment.« Er wühlte in der Lade des Ruderhauses, hoffte eine Leuchtpistole, eine Rakete oder irgend etwas anderes zu finden, mit dem er ein Warnsignal geben konnte. Doch die Kiste enthielt lediglich ein paar alte Lappen und Werkzeuge. »Clapper!«

Der Bootsmann hatte zugesehen, wie Harry Jones Swansons Schulter provisorisch verband. Er brummte und trat zu Carrick.

»Sir?«

»Wie wär’s mit einem kleinen Ausflug?« Er zeigte auf das umgedrehte Ruderboot. »Wir sollten einen überraschenden Besuch abstatten.«

»In diesem klapprigen Ding?« Bell ging hinüber und klopfte mit den Knöcheln an das ausgetrocknete Holz. »Es wäre sicherer, wenn wir schwimmen.«

»Aber doch nicht bei dieser Querströmung.« Immerhin, völlig unsinnig war der Vorschlag nicht. Carrick blickte an seinem schwarzen Tauchanzug hinab. »Wir nehmen die Flossen mit und schwimmen die letzte Strecke.«

Das Gesicht des Bootsmanns hellte sich auf.

»Gut. Äh – dies hier gehört Ihnen, Sir.«

Er reichte Carrick das Tauchermesser. Sein eigenes hatte er bereits wieder in der Wadenscheide.

Carrick verstaute das Messer, hob die Flinte auf und reichte sie Alva.

»Besser, du legst dieses Ding nicht aus den Händen. Für den Fall, daß Harry es sich anders überlegen sollte.«

»Mache ich«, entgegnete sie nüchtern. »Aber was ist dann mit euch?«

»Sie sind nur zu viert, und sie sind beschäftigt. Und wenn wir Glück haben, ist auch unter ihnen einer wie Harry.« Er lächelte aufmunternd. »Warte so lange, bis wir drüben angekommen sind. Dann schneide von diesem Kunststoffüberzug herunter, soviel du nur kannst. Anschließend fährst du mit diesem Boot so schnell wie möglich zum Leuchtturm. Aber zuvor werde ich noch einmal mit Harry sprechen. Es kann nicht schaden, wenn ich ihm klarmache, daß er auch jetzt noch gewaltig in der Patsche sitzt.«

In Rekordzeit ließen sie das Dingi zu Wasser und banden noch rasch ein paar Lappen um die Riemenblätter. Wenige Sekunden später stießen sie von dem Fischerboot ab, und Alva wünschte ihnen mit leiser Stimme viel Glück.

Jeder hatte einen Riemen genommen, und sie pullten in kräftigen Schlägen. Carrick spürte den Sog der Querströmung. Er hatte also richtig gehandelt, als er sich für das Ruderboot entschieden hatte. Sie steuerten einen Punkt an, der zwei Strich weiter nördlich lag als die Stelle, an der sie die ›Anna B.‹ vermuteten. Sie pullten in gleichmäßigem Rhythmus, die Riemenblätter tauchten fast geräuschlos ins Wasser. Das alte Holz ächzte unter der Belastung.

Sie kamen langsamer voran, als Carrick gerechnet hatte. Immer mehr Wasser sammelte sich zu ihren Füßen an, drang glucksend zwischen den ausgetrockneten Planken ein. Clapper Bells Befürchtungen waren also eingetroffen. Einige Male lugte der Mond durch Wolkenlöcher, und Carrick blickte sich um, hoffte den Logger zu entdecken. Schließlich bemerkte er das kurze Aufleuchten einer Taschenlampe, und kurz darauf war auch das leise Klopfen der Maschine zu vernehmen.

Sie ruderten noch einige Meter weiter, dann zogen sie die Riemen ein und glitten leise über das Heck ins Wasser. Nebeneinander schwammen sie in Richtung Logger. Carrick biß die Zähne zusammen, denn die Wunde am Handgelenk brannte im Salzwasser höllisch. Glücklicherweise kamen die beiden Männer rasch voran, denn die Strömung trug sie vorwärts.

Die Bohrinsel mußte inzwischen in Sichtweite des Leuchtturms von Whip Rock angelangt sein. Selbst wenn jetzt alles klappte, wurde die Zeit knapp. ›Vielleicht wäre es doch richtiger gewesen, mit dem Fischerboot so schnell wie möglich in Richtung Leuchtturm zu fahren und von dort aus über Funk eine Warnung zu geben!‹, dachte Carrick besorgt.

Die dunkle Silhouette der ›Anna B.‹ tauchte vor ihm auf, und er hatte nicht länger Zeit zum Grübeln. Er gab Bell ein Zeichen, und die beiden Männer ließen sich treiben, um in Ruhe die Lage zu sondieren. Der Bug des Loggers war gegen die Strömung gerichtet, der Motor klopfte gleichmäßig. Skinner Jones mußte das Meisterstück fertigbringen, trotz der Gezeitenströmung die Position zu halten, ohne Anker zu werfen. Er konnte einfach nicht riskieren, Anker zu werfen, denn sobald die Bohrinsel auf Grund saß, hieß es für die ›Anna B.‹, mit Höchstfahrt davonzulaufen.

Bell näherte sich Carrick.

»Am Heck kann ich nicht entern. Die Schraube ist zu gefährlich. Aber etwas weiter vorn ginge es. Wenn jeder eine Seite nimmt …«

Etwas Großes, Weiches huschte über Carricks Beine: Eine metergroße Scheibenqualle, die mit ihren langen Tentakeln nach Beute suchte, trieb vorüber.

Carrick wollte gerade nicken, weil er mit Bells Vorschlag einverstanden war, da begann auf der ›Anna B.‹ eine außergewöhnliche Aktivität. Gestalten hasteten über das Deck, Stimmen drangen durch die Nacht, eine Signallampe blinkte aufgeregt.

»Was ist los?«, fragte Clapper Bell irritiert.

»Alva hat die Schutzhülle gelöst – sie haben es auf dem Radarschirm bemerkt.«

Carrick schwamm los – mit langen, kräftigen Armbewegungen. Er verließ sich darauf, daß die allgemeine Aufregung an Bord und das Motorengeräusch alle anderen Geräusche übertönten.

Als sie noch zwanzig Meter vom Bug des Loggers entfernt waren, wurde auf der Backbordseite das Dingi zu Wasser gelassen. Sie tauchten sofort unter und kamen erst wieder an die Wasseroberfläche, als der Rumpf des Loggers als dunkle Masse über ihnen aufragte. Sie schwammen an der Steuerbordseite entlang. Auf dieser Seite war das Deck leer, aber es vergingen kostbare Sekunden, bis sie einen der als Fender dienenden Autoreifen erreicht hatten, an dem sie sich hochziehen konnten.

Tief gebückt schlichen sie über Deck. Sie befanden sich dicht hinter dem Ruderhaus. Im schwachen Schimmer des Kompasses war die über das Ruder gebeugte Gestalt von Skinner Jones zu erkennen. Die Tür zum Ruderhaus stand offen. Weiter vorn, auf der Backbordseite, starrte ein Mann in Richtung der echten Radarbake. Carrick hatte keine Zeit, nachzusehen, wo die anderen zwei Männer steckten.

Er bückte sich, streifte die Schwimmflossen ab und wartete, bis Clapper Bell seinem Beispiel gefolgt war, dann tippte er sich auf die Brust und zeigte zum Ruderhaus. Bell nickte, rieb sich die Hände und schlich auf den anderen Mann zu.

In diesem Moment tauchte aus der Heckluke wie ein Kastenteufel ein Besatzungsmitglied der ›Anna B.‹ auf. Der Mann stieß einen Warnruf aus.

Skinner Jones fuhr herum, doch Carrick stürmte bereits ins Ruderhaus und prallte hart gegen den Skipper der ›Anna B.‹. Wie ein wütender Bulle stürzte sich der Fischer auf seinen Angreifer und stieß ihn hinaus auf das offene Deck.

In der Nähe der Heckluke kämpfte Clapper Bell gegen zwei Fischer an. Lediglich ein Gewirr aus Armen, Beinen und aufeinander einschlagenden Fäusten war zu erkennen. Carrick erfaßte diese Szene mit einem kurzen Seitenblick, während er einen Schlag von Jones abblockte und gleichzeitig einen kurzen Haken zwischen dessen Rippen landete. Der Mann taumelte zurück, Metall klirrte. Im schwachen Licht des Kompasses konnte Carrick erkennen, daß Skinner jetzt einen schweren Schraubenschlüssel in der Rechten hielt.

Wieder stürmte der Fischer los. Carrick warf sich zur Seite, als der Schlüssel nach seinem Kopf geschwungen wurde.

Er hatte nicht an den Lukendeckel gedacht. Er stolperte und stürzte auf das Deck, sah, wie der Schraubenschlüssel erneut geschwungen wurde, und rollte sich zur Seite. Trotzdem streifte ihn der Schlag, bevor das schwere Werkzeug mit voller Wucht die Planken traf. Vom Schmerz noch ganz benommen, vernahm Carrick hinter dem Fischer eine schnelle Bewegung, dann hörte er einen lauten Schrei, und in der Nähe des Bugs spritzte Wasser auf.

Skinner Jones griff erneut an. Carrick kämpfte gegen den Schmerz an. Als er sah, daß der Fischer mit dem Werkzeug ausholte, um erneut zuzuschlagen, warf er sich vorwärts. Seine Finger umklammerten das Handgelenk des Gegners und fingen den Schlag ab. Mit der anderen Hand aber faßte er unter das Kinn des Fischers und drückte mit aller Gewalt dessen Kopf zurück. Jones wehrte sich verzweifelt und versuchte den Mann abzuschütteln, aber mit jeder Bewegung taumelte er weiter nach achtern.

Schließlich stürzten die beiden Männer auf das Deck. Der Schraubenschlüssel entglitt Skinners Hand, aber dem Fischer gelang es gleichzeitig, sich aus Carricks Griff zu befreien. Er richtete sich auf, taumelte aber, als die ›Anna B.‹ weit überholte. Was nun folgte, erlebte Carrick, der ebenfalls aufstehen wollte, wie im Zeitlupentempo. Der Fischer stolperte gegen das niedrige Schanzkleid am Heck, ruderte wild mit den Armen, um das Gleichgewicht zurückzuerlangen – und verschwand rückwärts über Bord. Ein Schrei, Wasser spritzte auf, und einen kurzen Moment schien die Schraube des Loggers zu stocken, bevor sie sich weiterdrehte.

Laute Schritte auf Deck ließen Carrick herumfahren; doch es war Clapper Bell.

»Ich habe alles gesehen.« Der Bootsmann war noch etwas außer Atem. »Meine beiden sind gut versorgt. Der eine nimmt noch ein Bad und klammert sich verzweifelt an einen Fender, der andere liegt vorn am Bug.«

»Und Abbott …?«

»Der scheint nicht mehr an Bord zu sein«, antwortete Bell, und es klang fast ein wenig verlegen. »Ich hatte alle Hände voll zu tun, aber ich habe gesehen, wie vor einer reichlichen Minute jemand mit dem Dingi davongerudert ist.« Er machte einen Schritt in Richtung zum Heck, dann blieb er stehen und schüttelte den Kopf. »Hat keinen Sinn mehr, nach Skinner Jones zu sehen. Bei Ihnen alles in Ordnung, Sir?«

»Ich habe das Gefühl, von einem Pferd getreten worden zu sein.«

Stöhnend richtete sich Carrick auf und schleppte sich zum Ruderhaus. An der Tür blieb er stehen und seufzte, aber nicht vor Schmerz. Das Funkgerät des Loggers war zerstört worden.

»Abbott scheint nicht zu wünschen, daß wir es benützen, nachdem er sich aus dem Staub gemacht hat«, meinte Bell, der hinter Carrick getreten war. »Merkwürdig – warum ist er eigentlich nicht geblieben? Er hatte doch eine Pistole. Da hätte es für uns leicht übel ausgehen können.«

»Er wollte vor allem entkommen«, entgegnete Carrick grimmig. »Abbott gehört zu denen, die genau wissen, wann es mit dem Glück vorbei ist. Nun möchte er retten, was zu retten ist.«

Er dachte an Alva. Sie würde es zweifellos schaffen mit dem alten Fischerboot. Aber etwas war noch zu erledigen.

»Clapper –« Er lehnte sich gegen den Türrahmen und genoß die kurze Verschnaufpause. »Wenn dieser Fischer noch draußen am Fender hängt, sollten Sie ihn lieber an Bord holen. Und dann nehmen Sie einen Hammer oder was Sie sonst finden und schlagen da vorn die Radarboje kaputt.«

Bell nickte und eilte zum Bug. Carrick blickte auf den Kompaß und brachte die ›Anna B.‹ auf Ostkurs. Als vom Vordeck lautes Hämmern herüberschallte, ließ Carrick den Suchscheinwerfer aufleuchten.

Er ließ den Scheinwerferstrahl über die Dünung huschen, doch nichts als das Wasser war zu sehen. Plötzlich hatte er das Gefühl, seine Augen spielten ihm einen Streich, und er schaltete rasch den Scheinwerfer aus. Clapper Bell rief ihm vom Bug etwas zu, und nun erkannte er auch, daß er sich diese Lichter nicht eingebildet hatte. Es waren Navigationslampen. Jetzt vernahm er auch Motorengeräusch, und er lief mit langen Schritten zum Bootsmann am Bug.

Drei Minuten später schob sich die schlanke ›Blue Vine‹ längsseits. Sämtliche Lampen an Deck brannten, und vom Ruderhaus grinste Jenkins Batford herüber. Wie üblich, hatte der Fischer seine Wollmütze auf dem Kopf. Als die beiden Logger aneinanderstießen, sah Carrick, daß jemand neben Batford stand – schlank, mit langen roten Haaren. Carrick und Clapper Bell fingen die Leinen auf, die von der ›Blue Vine‹ geworfen wurden, und aus Alva Leslies Gesicht schwand der besorgte Ausdruck.

Das Mädchen war noch vor dem Skipper des Loggers an Bord der ›Anna B.‹. Sie fiel den beiden Fischereischutzbeamten um den Hals und wußte nicht, ob sie lachen oder weinen sollte.

»Ich bin ihm auf halbem Weg begegnet, Webb. Alles in Ordnung. Jenkins hat sofort einen Funkspruch abgesetzt. Der Schleppzug mit der ›Sea Raven‹ hat gestoppt.«

»Ach, wir wären schon etwas früher hier gewesen, aber wir haben unterwegs einen seltsamen Fang gemacht«, brummte Batford und deutete fröhlich mit dem Daumen auf ein Gewirr aus Netzen, das auf dem sonst stets ordentlich aufgeräumten Vordeck der ›Blue Vine‹ lag. Der Maschinist hielt mit grimmigem Gesicht Wache. »Kommt doch da so ein Kerl in einem Ruderboot und fängt an, auf uns zu schießen. Da haben wir ihm kurzerhand das Netz über den Kopf geworfen. Ihr Mr. Abbott hat zwar ’ne Menge Wasser geschluckt, aber er lebt.« Er schien Carricks Gedanken zu erraten. »Machen Sie sich wegen Davey keine Sorgen. Seit das Mädchen an Bord kam, hat er mir einige Dinge erzählt. Ich nehme an, daß wir schon bald Gesellschaft erhalten.«

Carrick nickte verständnisvoll.

»So geht es manchmal, Jenkins. Aber ich werde es Ihnen nicht vergessen. Und Kapitän Shannon ebenfalls nicht.« Er blickte zum Bug der ›Anna B.‹. »Da vorn liegen noch weitere zwei, aber Skinner Jones ist über Bord gegangen.«

Batford runzelte die Stirn. »Vielleicht sollten wir …?«

»Über das Heck, Jenkins. Während die Schraube lief.«

»Ja, dann …« Batfords Gesicht straffte sich, aber schließlich zuckte er die Achseln. »Nun, jeder sühnt die Schuld auf seine Weise. Harry Johns hat den anderen Weg gewählt. Ich habe einen meiner Leute bei ihm auf dem Fischerboot gelassen. Sie fahren nach Borland.« Er blickte nach Süden und lächelte ein wenig schief. »Da kommt ein Schiff in Höchstgeschwindigkeit. Sie werden wohl bald Gesellschaft haben, Mr. Carrick. Ich habe drüben im Ruderhaus eine Flasche, und Sie sehen beide so aus, als könnten Sie inzwischen einen ordentlichen Schluck brauchen.«

Sie folgten ihm an Bord der ›Blue Vine‹, aber Carrick blickte nicht ein einziges Mal auf das in ein Fischernetz gewickelte Bündel.

Page Abbott sollte ruhig noch eine Weile liegen bleiben. Doch eine andere Frage interessierte Carrick sehr.

»Jenkins, haben Sie heute nacht nicht noch einen anderen – äh – seltsamen Fang gemacht?«

Der Fischer rieb sich langsam das Kinn.

»Vielleicht, Mr. Carrick. Aber meine Antwort möchte ich doch für unseren bärbeißigen Kapitän Shannon aufheben.«

Auf der Brücke vom Fischereischutzkreuzer ›Marlin‹ stand Kapitän Shannon. Der gleißende Strahl des riesigen Suchscheinwerfers hatte die beiden Logger erfaßt, während die ›Marlin‹ heranbrauste, einen Bogen beschrieb und abstoppte.

»›Blue Vine‹«, donnerte Shannons Stimme über den Handlautsprecher, »ich komme an Bord.«

Wenige Minuten später machte die Pinasse längsseits fest, und Jenkins Batford half dem Kapitän an Bord.

»Freue mich, Sie zu sehen, Kapitän Shannon«, meinte Batford. »Besser spät als gar nicht, nicht wahr?«

Aus der Tiefe von Shannons Bart wurde ein Brummen vernehmbar. Der Kapitän sah sich um, und als er Carrick und Clapper Bell erblickte, nickte er zufrieden.

»Alles unter Kontrolle, Mister?«

»Durchaus, Sir«, erwiderte Carrick.

»Gut.« Der Kapitän wandte sich an Alva. »Und wie steht es mit Ihnen, Miss?«

»Alles wieder in Ordnung, Kapitän.« Sie lächelte, und Shannons Gesicht entspannte sich.

»Sie haben uns einige Sorgen bereitet, junge Dame«, meinte der Kommandant der ›Marlin‹. »Aber Ihre Absicht war lobenswert.« Er brummte. »Ihr Vater hat bereits über Funk mit mir gesprochen. Er wollte wissen, was eigentlich los ist. Aber diese Frage sollten Sie ihm am besten selbst beantworten.« Damit schienen für ihn die notwendigen Höflichkeitsformen erledigt, und er wurde wieder aggressiv. »Nun, Mr. Carrick, wie ist die Situation?«

Carrick erstattete Bericht, und als er fertig war, brummte Shannon zufrieden.

»Gut. Bootsmann –«

»Sir?«

»Holen Sie diesen Abbott.« Als Clapper Bell davoneilte, wandte sich Shannon an Jenkins Batford. »Und nun zu Ihnen, Batford. Sie haben heute nacht eine ziemliche Entfernung zurückgelegt, oder? Erst hinauf zum Kapp Point, dann kreuz und quer, und schließlich heimlich und leise hierher.«

»Heimlich und leise, Kapitän?« Batford strich sich über das lange, dünne Kinn. »Gewiß, ich war zunächst ein wenig schwankend – aber das ist auch alles.«

»Und dann haben Sie im unteren Teil des Kanals in der Nähe von Whip Rock angehalten.« Shannon hatte die Beine gespreizt, die Arme in die Seite gestemmt. »Also, wo ist er?«

»Wieso wissen Sie denn darüber Bescheid, Kapitän Shannon?« Der Fischer hatte eine Unschuldsmiene aufgesetzt. »Ach wissen Sie, ich glaube, es ist besser, wenn wir uns zunächst einmal in aller Ruhe unterhalten, bevor Sie voreilige Schlüsse ziehen.« Batfords Stimme hatte ruhig geklungen.

Doch bevor Shannon explodieren konnte, näherten sich Schritte. Clapper Bell schob Page Abbott vor sich her. Völlig durchnäßt, das schüttere Haar in der Stirn, blieb der blaßgesichtige Eigner der ›Starglow‹ vor den Fischereischutzbeamten stehen. Als er Carrick sah, blitzten seine Augen haßerfüllt auf. Dann wurde er von einem Hustenanfall geschüttelt.

»Er scheint reichlich viel Wasser geschluckt zu haben, Kapitän«, murmelte Batford.

Shannon brummte.

»Immerhin haben Sie ihn herausgefischt, Batford.« Der Zeigefinger des Kapitäns tippte gegen Abbotts Brust, als der Hustenanfall aufhörte. »Hören Sie eigentlich zu? Wenn es nach mir gegangen wäre, hätte ich mir nicht erst die Mühe gemacht, Sie Schuft an Bord zu holen.«

Abbott zuckte die Schultern, schwieg aber.

»Mr. Carrick.« Shannon drehte sich um. »Was ist jetzt Ihrer Meinung nach noch zu tun?«

»Mrs. Harding ist mit einem von Skinner Jones’ Leuten auf der ›Starglow‹. Sie müßten inzwischen in Borland eingetroffen sein.«

Shannon nickte.

»Wir werden Neilson über Funk ersuchen, die beiden festzunehmen. Sonst noch etwas?«

Carrick nickte.

»Ja, Sir. Aber das hängt in gewisser Hinsicht von Abbott ab.« Shannon musterte den durchnäßten Gefangenen.

»Schön, Mr. Carrick. Machen wir hier Schluß. Batford, ich übernehme Ihre Gefangenen. Drei Mann schicke ich auf die ›Anna B.‹. Und wo ist dieser verdammte Torpedo?«

»Im Fischladeraum. Aber –«

»Dort lassen wir ihn. Aber drei meiner Leute gehen an Bord Ihres Loggers – damit nicht noch irgend welche Dummheiten gemacht werden. Die können dann auch das Fischerboot abholen. Sie aber kommen mit mir auf die ›Marlin‹.«

Unbeeindruckt kratzte sich Batford an der Nasenspitze.

»Eine nette Abwechslung, Kapitän. Und dann haben wir wohl auch endlich Gelegenheit, uns zu unterhalten, nicht wahr?«

Sobald die mehr oder minder freiwilligen Passagiere an Bord der ›Marlin‹ waren, nahm der Fischereischutzkreuzer Fahrt auf. Carrick hatte sich gewaschen und umgezogen. Eine breite Elastikbinde um den unteren Brustkorb linderte die Rippenschmerzen. Als er auf die Brücke kam, fand er dort Alva Leslie vor. Das Mädchen hatte Shannons besten Dufflecoat an und zeigte reges Interesse für alles, was um sie herum vorging. Sie hatte sogar das Wunder vollbracht, den ewig mürrischen und mundfaulen Pettigrew, der die Wache übernommen hatte, dazu zu bringen, ein freundliches Gesicht zu machen und sich mit ihr zu unterhalten.

Carrick lächelte und ging hinunter zur Offiziersmesse. Vor der Tür stand ein Posten. In der Messe bewachte Clapper Bell – auch er wieder in Uniform – Page Abbott.

»Nun, was macht unser Gast, Clapper?«

Der Bootsmann lächelte schwach.

»Kapitän Shannon hat ihn ins Gebet genommen. Aber Mr. Abbott ist noch immer nicht bereit, uns zu helfen.«

»Immerhin ist er nicht mehr so naß.« Die Kleiderkammer des Fischereischutzkreuzers hatte einen alten Pullover und eine alte Hose zur Verfügung gestellt, die Abbott allerdings ein paar Nummern zu groß waren. Carrick betrachtete den Mann. »Warum wollen Sie es sich nicht anders überlegen? Sie würden sich viele Schwierigkeiten ersparen, Abbott. Sie wissen, was wir von Ihnen hören wollen.«

Die Augen des Mannes nahmen einen zynischen Ausdruck an.

»Ich kann es mir denken. Einen Namen. Wer Nathan Broom getötet hat. Aber da haben Sie bei mir kein Glück. Und es hat auch keinen Sinn, Swanson oder Marge zu fragen. Die wissen es nicht.«

»Damit befinden Sie sich in einer üblen Situation«, meinte Carrick. »Damit dürfte wohl jeder Sie für den Mörder ansehen.«

»Beweisen Sie es«, entgegnete Abbott. »Versuchen Sie doch, es zu beweisen. Sie werden kein Glück haben.«

Carrick zuckte die Achseln und verließ die Offiziersmesse. Auf dem Weg zu Kapitän Shannons Salon begegnete er Jenkins Batford. Der Fischer nickte ihm zu, blieb aber nicht stehen.

Die Tür zu Shannons Salon stand offen, der Kapitän beugte sich stirnrunzelnd über den Schreibtisch. Als Carrick eintrat, blickte er auf und seufzte. Er wirkte älter und noch verbitterter als sonst.

»Nun, Mr. Carrick?«

»Ich habe gerade nach Abbott gesehen, Sir.« Carrick vermied es, Shannons letzten Besucher zu erwähnen. »Er scheint sehr verstockt zu sein.«

Shannon zuckte die Achseln.

»Hat er Ihnen auch erzählt, daß Swanson und die Frau nichts über den Mord wissen?«

»Ja.« Carrick nickte nachdenklich. »Aber es ist noch Zeit, das herauszufinden – und entsprechend zu handeln.«

Shannon nickte grimmig.

»Dann vorwärts, Mister.«

Um vier Uhr morgens hatte die ›Marlin‹ Loch Rachan erreicht und in der Nähe der Landungsbrücke festgemacht. Sofort setzte ein reger, aber unauffälliger Verkehr zwischen Schiff und Land ein. Eine Stunde später waren auch die beiden Logger und das alte Fischerboot eingelaufen. Doch es dämmerte bereits, als schließlich Kapitän Shannon und Carrick an Land gingen.

Chefinspektor Neilson erwartete sie auf der Landungsbrücke und begrüßte sie mit einem kurzen Kopfnicken.

»Von uns aus ist alles vorbereitet.« Neilson wirkte müde, aber seine Stimme klang grimmig entschlossen. »Hoffen wir, daß alles klappt.«

»Was ist mit Mrs. Harding?«, fragte Shannon.

»Nichts Neues. Genau wie bei Swanson. Entweder sind sie ausgekochte Lügner oder sie wissen tatsächlich nicht, was mit Broom geschehen ist.« Er zuckte die Achseln. »Vielleicht ahnen sie es. Aber das hilft uns nicht weiter.«

Als sie das ›Dairg Tower‹ erreichten, lag das Hotel völlig still da. Die Eingangshalle allerdings war hell erleuchtet, und hinter der Tür hatte ein uniformierter Wachtmeister Posten bezogen.

Mit festen Schritten durchquerte Neilson die Halle, ging an der Rezeption vorbei und blieb vor dem Büro stehen.

»Wir haben ihn hier drin«, erklärte er. »Das ist geeigneter als sein eigenes Zimmer.«

Sie traten ein. Sergeant MacNaught stand am Fenster, eine Zigarette im Mundwinkel. Wachtmeister Gregor stand mit dem üblichen ausdruckslosen Gesicht einige Schritte entfernt. Der Mann aber, auf den es ankam, saß zwischen den beiden Polizeibeamten. Wie eine Rakete schoß er von seinem Stuhl hoch.

»Endlich!« Peter Macks schrille Stimme bebte vor Empörung. Diesmal trug der Hotelier keinen Kilt, aber der dunkelblaue Straßenanzug unterstrich noch die Blässe des unrasierten Gesichts. »Zuerst holt man mich ohne jede Erklärung aus dem Bett, und dann läßt man mich stundenlang hier warten, als wäre ich ein Verbrecher!«

»Wir hatten noch etwas zu erledigen, Mr. Mack«, erwiderte Neilson eisig. Er wies mit einer Kopfbewegung zum Fenster. »Haben Sie einmal hinaus in den Loch gesehen?«

»Er hat ein paarmal hinausgeschaut«, meinte MacNaught.

»Was sollte ich denn sonst tun!«, fauchte Mack. »Aber ich habe lediglich pechschwarze Finsternis gesehen – und ein paar Boote, die eingelaufen sind.«

»Die sind aus dem gleichen Grund hier wie Sie.« Neilson nickte und hockte sich auf die Schreibtischkante. »Um uns bei unseren Ermittlungen zu unterstützen.«

»Tja –« Der Hotelier zögerte, dann spitzte er den Mund. »Ich will Ihnen gern helfen, wenn ich kann. Vermutlich handelt es sich wieder um Brooms Tod?«

»Zum Teil.« Neilson zündete sich eine Zigarette an, wobei er den Mann völlig ignorierte.

Die anderen Anwesenden verstanden seine Absicht und verhielten sich still. Der Chefinspektor inhalierte tief und ließ den Rauch langsam wieder entweichen.

»Vor allem aber interessieren wir uns für Page Abbott«, sagte er schließlich.

Nicht ein einziger Muskel in Macks Gesicht zuckte.

»Abbott? Ja, natürlich kenne ich ihn – aber nur als Gast.«

»Sind Sie da sicher?« Neilsons Stimme wurde noch eisiger. »Vielleicht sollten Sie noch etwas wissen, Mr. Mack. Abbott wurde festgenommen. Und die ›Sea Raven‹ passiert den Camas Dubh erst nach Tagesanbruch.«

»Soll mir das vielleicht etwas besagen?« Mack setzte sich wieder und sah sich um. »Tut mir leid, aber ich verstehe das alles nicht.«

»Na schön.« Neilson seufzte. »Carrick, dann erklären Sie es ihm.«

»Sie sind schuld, daß heute nacht eine Menge Leute hart zu arbeiten hatten, Mr. Mack«, sagte Carrick grimmig. »Sie mußten Ermittlungen anstellen, herumfragen, nachprüfen – und alles in den letzten paar Stunden. Aber nun wissen wir alles. Wir wissen zum Beispiel über eine Firma Bescheid, die sich Wiltra Investments nennt. Kennen Sie diese Firma?«

Macks rundes Gesicht überzog sich mit einer tiefen Röte. Er nickte.

»Mit Hilfe von ein paar Strohmännern und geliehenem Geld hat Abbott diese Firma auf die Beine gestellt. Einen Großteil des Geldes hat er sich von Ihnen geborgt. Und Sie wollten natürlich bedeutend mehr zurückhaben – zumal Sie dieses Hotel bis unters Dach mit Hypotheken belasten mußten, um das Geld zu beschaffen.« Carrick schwieg kurz. Shannon lehnte an der Wand, die Hände tief in den Jackentaschen vergraben. Die drei Polizeibeamten ließen Mack nicht eine Sekunde aus den Augen. »Sie kennen Abbott schon lange, nicht wahr?«

»Ja«, gab er widerwillig zu. »Aber –«

»Sie dienten im Krieg eine Zeitlang zusammen, stimmt’s?«, unterbrach ihn Carrick. »Oder sollte ich statt ›dienen‹ besser ›sitzen‹ sagen? Zwei Jahre, weil Sie Armeebestände auf dem schwarzen Markt in Kairo verkauft haben. So war es doch, oder?« Er wartete keine Antwort ab. »Aber diesmal ging es natürlich um ein bedeutend größeres Geschäft –«

»Ich weiß nicht, worum es geht, und ich habe nichts damit zu tun.« Der Mann wand sich, war plötzlich sehr kleinlaut. »Schön, der Rest ist wahr. Aber ganz gleich, was Abbott sagt –«

»Er sagt überhaupt nichts«, knurrte Kapitän Shannon und trat einen Schritt vor. »Aber bilden Sie sich nicht ein, daß dies für Sie ein Vorteil ist, Mister. Wir brauchen ihn nämlich überhaupt nicht.«

»Weil wir auch so genügend herausgefunden haben.« Carrick trat ans Fenster und betrachtete den langsam heller werdenden Himmel. »Ich vermute, daß nur Abbott und Skinner Jones wußten, daß Sie an dieser Sache beteiligt sind. Wieviel Skinner überhaupt erfahren hat, spielt keine Rolle mehr. Er ist tot.« Er drehte sich blitzschnell um und sah, wie Mack sich mit der Zunge über die Lippen fuhr. »Soll ich Ihnen die ganze lange Litanei herunterbeten – all die einzelnen Glieder der langen Beweiskette?«

»Ich will ihm gern ein paar nennen.« Neilson legte die Zigarette ab. »Wie er zum Beispiel dafür sorgte, daß das Veranstaltungsdatum für dieses Angelfestival verschoben wurde – wegen angeblicher Unterbringungsschwierigkeiten. Genau in dem Moment, in dem bekannt wurde, wann die ›Sea Raven‹ ihre Fahrt antreten sollte. Oder wie Abbott noch in die Teilnehmerliste aufgenommen wurde, obwohl die offizielle Meldefrist verstrichen war.« Er sah, wie Mack erschrocken die Augen aufriß, und nickte. »Das hat Jean MacDonald herausgefunden. Und ich war gestern abend mit Sergeant MacNaught auf dem Flugplatz in Campbeltown, dort haben wir ebenfalls Verschiedenes herausgefunden. Am Sonntag hat Abbott eine Luftfrachtsendung abgeholt, die an Sie adressiert war. Sie enthielt Radioersatzteile. Ich kann mir schon denken, welcher Art diese Teile waren. Es läßt sich außerdem leicht feststellen.« Er zuckte die Achseln. »Zunächst bereitete uns etwas Kopfzerbrechen, wo Broom gewesen sein könnte, denn er hatte nach dem Tanken noch einmal hundert Meilen zurückgelegt. Anscheinend ist er Abbott gefolgt. Er schien Verdacht geschöpft zu haben. Schade, daß er nicht wußte, an wen die Sendung adressiert war. Schade auch, daß er uns nicht über das unterrichtet hat, was er herausgefunden hatte.«

»Tja«, murmelte Sergeant MacNaught. »Hätte er uns verständigt, wäre er noch am Leben.«

Mack keuchte, als habe er einen Langstreckenlauf hinter sich. Er umklammerte die Seitenlehnen des Sessels, und die Knöchel traten weiß hervor.

»Ich habe ein Recht darauf, mit einem Anwalt zu sprechen –«

»Natürlich«, bestätigte Neilson ruhig. »Sobald wir hier fertig sind – und dann werden Sie ihn bitter nötig haben.« Er stand vom Schreibtisch auf und baute sich vor dem Hotelier auf. »Wer hat ihn ermordet, Mack?«

»Ich nicht.« Peter Mack schüttelte heftig den Kopf. »Vielleicht Abbott. Ich weiß es nicht.«

»Diese Ausrede hat nicht einmal Abbott versucht.« Carrick trat neben Neilson und durchbohrte den Hotelier mit einem vernichtenden Blick. »Swanson und Marge Harding wissen nicht viel. Aber immerhin wissen sie, wo Abbott war, als Broom ermordet wurde. Die drei waren gemeinsam auf dem alten Fischerboot im Camas Dubh und führten einen Test mit ihrer Radarboje durch. Daran besteht nicht der geringste Zweifel. Wir empfingen nämlich die Signale, ohne allerdings zu ahnen, was vorging.«

»Schieben Sie auch nicht einem Toten die Schuld zu«, knurrte Shannon. »Skinner Jones würde den Strick, mit dem das Eisenstück an der Leiche befestigt war, nicht derart stümperhaft verknotet haben!«

»Womit als Mörder allein Sie in Frage kommen«, fügte Neilson hinzu. »Carrick kam auf die Idee, die Lagerräume hinter dem Hotel anzuschauen. Vielleicht wurde Alva Leslie dort gefangengehalten, bevor man sie auf die ›Anna B.‹ brachte? Und siehe da: Wir fanden einen Sack, an dem noch ein paar rote Haare hingen. Und wir fanden noch etwas: ein Stück Strick. Wissen Sie, daß man diesen Strick mit dem bei Broom gefundenen mikroskopisch vergleichen kann? Vielleicht sehen wir uns auch das Messer an, das Sie zu Ihrem Kilt tragen. Sie werden es nicht glauben, aber unsere Wissenschaftler können einwandfrei nachweisen, ob damit die Angelschnur durchtrennt wurde.«

»Nun –« Mack schluckte schwer. »Da wäre wohl nicht mehr viel zu sagen, oder?«

»Allerdings nicht«, erwiderte Kapitän Shannon ruhig. »Höchstens noch, warum Sie es getan haben. Er hat Ihnen anvertraut, was er herausgefunden hatte, und Sie um Unterstützung gebeten, nicht wahr?«

Fast eine Minute lang saß Mack reglos, und schließlich zuckte er die Achseln.

»So war es«, murmelte er. »Broom hatte die ›Starglow‹ beobachtet. Er ruderte hinüber und kam zu der Ansicht, daß sie leer ist. Er wartete eine Weile, und als er später an Bord ging, wurde er von dem Mädchen davongejagt.« Nachdem der Hotelier einen Anfang gefunden hatte, schien es ihm eine Erleichterung zu sein, sich alles vom Herzen reden zu können. »Er kam ins Hotel. Ich war an der Rezeption. Sonntags mache ich dort immer Spätdienst, weil die Bar geöffnet ist. Broom stand eine Weile herum, dann wollte er telefonieren – mit der Polizei.«

»Aber Sie kamen dahinter, was er vorhatte und redeten es ihm aus. Stimmt’s?«, meinte Neilson leise.

»So ungefähr.« Mack nagte an der Unterlippe. »Ich sagte ihm, daß ich den Wachtmeister holen würde. Und dann ließ ich noch durchblicken, daß Abbott ihn vielleicht schon suchen könnte, falls das Mädchen ihn verständigt hatte. Es bedurfte keiner großen Überredungskünste – Broom bekam es schrecklich mit der Angst zu tun. Ich schlug ihm nun vor, er möge etwas weiter unten am Strand warten. Er könne ja so tun, als ob er angle. Auf diese Weise würde er keinen Verdacht erregen, wenn er gesehen würde.«

»Und dann sind Sie zu ihm gegangen – aber allein.« Tiefe Falten bildeten sich um Carricks Mundwinkel. »Was war eigentlich das Schlimmste, Mack? Ihn zu ermorden – oder ihn später wegzuschaffen, genau wie sein Gepäck und seinen Wagen?«

»Das Schlimmste?« Peter Mack wurde plötzlich auf eine fast groteske Weise trotzig, und er lachte gezwungen auf. »Wir hatten dreihunderttausend Pfund investiert. Mehr als zehnmal soviel wie Sie in Ihrem ganzen Leben jemals verdienen können, Carrick. Und nun ist alles verloren!«

»Nun brechen Sie nur nicht in Tränen aus!«, fuhr Chefinspektor Neilson den Hotelier an. Er wollte sich eine Zigarette anzünden, überlegte es sich aber anders und blickte die beiden Fischereischutzbeamten vielsagend an. »Es wird Zeit, Mack offiziell zu beschuldigen, Kapitän Shannon – aber dies wäre eine reine Polizeiangelegenheit.«

Shannon nickte verständnisvoll, winkte Carrick, und die beiden Männer gingen zur Tür. Bevor sie hinter ihnen ins Schloß fiel, hörten sie Neilsons kalte Stimme, mit der er die bei einer Festnahme üblichen Worte herunterschnarrte.

»Gott sei Dank, für uns wäre der Fall erledigt.« Shannon seufzte erleichtert auf.

Als sie die Halle durchquerten, runzelte der Kapitän die Stirn, denn neben dem Wachtmeister am Ausgang wartete Clapper Bell.

»Funkspruch für Sie, Sir.« Der Bootsmann überreichte mit ausdruckslosem Gesicht einen kleinen Umschlag. Während der Kapitän den Umschlag aufriß, zwinkerte der Bootsmann Carrick zu. »Äh – soll eine Antwort erfolgen, Sir?«

»Nein.« Shannon starrte entgeistert auf das Formular, und der leise Fluch klang fast wie Bewunderung. »Wo ist er, Bootsmann?«

»Draußen, Sir. Soll – äh – soll ich ihn hereinholen, Sir?«

Shannon blickte auf, seine Augen bildeten schmale Schlitze, aber Clapper Bells Gesicht wirkte treuherziger denn je.

»Sehen Sie zu, wie Sie ihn loswerden, Bootsmann – aber schaffen Sie ihn mir um Himmels willen vom Halse.«

»Zu Befehl, Sir.« Bell salutierte, machte kehrt und verschwand.

Die Miene des Kommandanten der ›Marlin‹ verhieß Sturm. Carrick wartete einige Sekunden, dann räusperte er sich.

»Es handelt sich um Batford und den Torpedo, Sir?«

»Ganz recht.« Shannon kaute wütend an seinem Bart. »Mister, ich hätte ein Jahr meiner Pension verwettet, daß wir ihn diesmal erwischt haben. Aber nein – diesmal nicht.« Er zerknüllte das Formular und stopfte es in die Tasche.

»Sir?« Carrick zog fragend eine Braue hoch.

»Er traf Vorkehrungen, Mr. Carrick«, stieß der Kapitän verbittert aus. »Wir können ihm nachweisen, daß er an das Hauptquartier der Navy einen Brief geschickt hat – aber wir können nicht beweisen, was in dem Umschlag steckte. Er hat mir heute nacht eine höchst fragwürdige Geschichte erzählt, und ich habe den Flaggoffizier von Schottland um Bestätigung gebeten.« Shannon ließ die Schultern hängen und holte tief Luft. »Soeben erhielt ich die Antwort. Sie haben in ihren Akten tatsächlich einen Brief von einem gewissen Jenkins Batford, aufgegeben am Dienstag in Glasgow. Mit Absender und Unterschrift – aber dieser Brief betrifft eine völlig andere Angelegenheit.«

Carrick pfiff durch die Zähne.

»Also zwei Briefe?«

»Wir wissen es, und er weiß es«, knurrte Shannon. »Einen Brief gibt er jemandem mit, von dem er annimmt, daß wir ihn bestimmt ausfindig machen, falls unser Verdacht auf die ›Blue Vine‹ fällt. Doch den anderen –« Er schüttelte verzweifelt den Kopf. »Wir könnten suchen, bis wir schwarz werden, aber wir würden trotzdem nicht herausfinden, wer den anderen Brief zur Post gebracht hat.«

»Und nun, Sir?«

»Nun? Das ist es, was mich am meisten ärgert! Der Flaggoffizier von Schottland bittet mich, dem Fischer Batford den offiziellen Dank auszusprechen für die Wiederbeibringung des vermißten Torpedos. Die Bewerbung von Jenkins Batford, in die Freiwilligenreserve der Navy aufgenommen zu werden, wird in Kürze wohlwollend in Erwägung gezogen.«

Der Kapitän zerquetschte einen kurzen Fluch zwischen den Zähnen und stampfte zur Tür hinaus.

Carrick folgte ihm nicht. ›Am besten, man läßt den Alten jetzt allein!‹, dachte er und zog lächelnd die Zigaretten aus der Tasche. Er zündete sich eine an und schob die Mütze ins Genick.

Es schien eine Ewigkeit her zu sein, seit er das letztemal ein paar Stunden geschlafen hatte, aber Carrick hatte den Zustand, in dem man noch Müdigkeit fühlt, längst überwunden. Plötzlich wußte er, was er als nächstes tun würde. Ein rothaariges Mädchen spielte dabei eine Rolle, eine Bucht mit silbrigem Sand und einladendem kühlem Wasser.

Nachdem der Entschluß gefaßt war, verließ Carrick eilig das Hotel. Als er vor die Tür trat, stieg gerade als roter Ball die Sonne über dem Loch Rachan auf.

ENDE

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