Date: 1969-08-15T00:00:00+00:00
Keywords: Webb Carrick 04
Description: Kriminalroman, K 680/KRIMI 3163
Publisher: Goldmann

BILL KNOX

Mord ist kein Gentleman-Delikt

Von Bill Knox sind bisher erschienen:

Auf verschneiten Straßen

Aus sicherer Quelle

Blutgruppe B

Drei Paar Nylonstrümpfe

Ferngespräch nach Rom

Gangsterschlacht in Glasgow

Gefährliche Fracht

Ins Netz gegangen

Kleine Blutstropfen

Der Mann in der Flasche

Mord ist kein Gentleman-Delikt

Schlafwagen nach Glasgow

Sendestörung auf Kanal 15

Spanische Dukaten

Vergiftete Austern

Whisky floß in Strömen

Dieses Buch wird unter der Bedingung verkauft, daß es ohne Zustimmung des Verlages gewerbsmäßig weder weiterverkauft noch vermietet oder auf ähnliche Weise genutzt wird. Die vom Verlag gewählte Ausstattung darf weder durch einen festen Einband noch einen besonderen Umschlag noch in sonstiger Weise verändert werden. Von diesem Roman ist auch eine Ausgabe auf dickerem Papier und in Leinen gebunden erschienen, die zum Einstellen in Leihbüchereien, Werkbüchereien und Volksbibliotheken bestimmt ist.

Wer Goldmann Kriminalromane liest,
zeigt, daß er auf Niveau achtet.

BILL KNOX

Mord ist kein

Gentleman-Delikt

THE KLONDYKER

Kriminalroman

Klappentext

Auf Erkundungsfahrt an der Nordwestküste Schottlands entdeckt die Besatzung des Fischereischutz-Kutters ›Marlin‹ einen schwerbeschädigten Fischdampfer und einen Ertrunkenen – verstrickt in die Leinen des eigenen Schlauchboots.

Der Fingerzeig eines jungen Mädchens bringt die Mannschaft der ›Marlin‹ in ein Netz von Intrigen und Gefahr …

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

KRIMI VERLAG AG WOLLERAU / SCHWEIZ

Die Hauptpersonen des Romans sind:

Kapitän Shannon – Kommandant der ›Marlin‹

Webb Carrick – Erster Offizier

Clapper Bell – Bootsmann

Rachel North – Zoologin

Parlan MacBean – Tweedfabrikant

Peter MacLaren – Fischer

David Harvey – Bergungstaucher

Sarah Harvey – seine Schwester

John Connell – Kapitän eines Trawlers

Sergeant Mathieson – von der Grafschaftspolizei

Der Roman spielt an der schottischen Westküste
und auf den Hebriden.

I

Ungekürzte Ausgabe · Made in Germany

© 1967 by Bill Knox.

Ins Deutsche übertragen von Heinz Otto.

Alle Rechte, auch die der fotomechanischen Wiedergabe, vorbehalten.

Jeder Nachdruck bedarf der Genehmigung des Verlages.

Umschlagentwurf von H.-J. Weißfuß.

Gesetzt aus der Linotype-Garamond-Antiqua.

Druck: Presse-Druck- und Verlags-GmbH.

Augsburg. K 680/KRIMI 3163 · ak/Sch

1

Der Fischereischutz-Kutter ›Marlin‹ war zum Auslaufen bereit. Die Dieselmotoren klopften leise, und über dem gedrungenen Schornstein schimmerte die Luft von den ausgestoßenen Abgasen. Die Leinen an Bug und Heck sowie die schmale Gangway waren die einzigen Verbindungen, die noch zwischen dem schlanken grauen Schiff und dem Kai des Hafens von Ullapool bestanden. Mantelmöwen umkreisten, schrille Schreie ausstoßend, die Aufbauten, als warteten sie ungeduldig auf das Auslaufen des Kutters.

Webb Carrick, der Erste Offizier, stützte sich auf die Reling. Hinter dem kleinen Fischerstädtchen, zwischen ausladenden Hügeln, schlängelte sich die schmale Straße entlang. Kein einziges Fahrzeug war zu sehen. Aber irgendwo auf dieser Straße fuhr jetzt ein Auto entlang, und solange der Fahrer des Wagens nicht eingetroffen war, konnte die ›Marlin‹ nicht auslaufen.

Carrick ließ den Blick schweifen. Die spiegelglatte Oberfläche der Bucht glitzerte in der Nachmittagssonne wie ein Gemisch aus Eis und Kobalt. Loch Broom bildete einen tiefen Einschnitt in die Küste des westlichen Hochlands. Im Hintergrund erhoben sich im herbstlichen Dunst die Berge, und aus dem roten Heidekraut leuchteten gelb die Ginsterbüsche. Ein Bild einsamer Schönheit.

Draußen im Loch schäumte das Wasser plötzlich an einer Stelle weiß auf. Dann war alles wieder ruhig wie zuvor. Makrelen, dachte Carrick – und irgend ein großes, hungriges Biest verfolgt sie. Er mußte lächeln, denn er dachte an den Grund für das verspätete Auslaufen. So ungefähr mußte sich ein seriöser Schauspieler fühlen, der in einer Klamotte mitwirken sollte.

»Noch nichts zu sehen, Mister?«

Der Erste Offizier drehte sich um, als er die barsche, ungeduldige Stimme vernahm. Kapitän Ernest Shannon war nicht mehr der Jüngste, klein von Gestalt, das Mondgesicht von einem Bart eingerahmt. Unpünktlichkeit war ihm verhaßt. Im Moment aber drohte dem Kommandanten des Fischereischutz-Kutters die Galle überzulaufen.

»Nein, Sir.« Carrick schüttelte den Kopf. »Aber auf diesen Straßen –«

»Schon gut!«, fiel Shannon seinem Ersten Offizier ins Wort. »Es ist eben eine Frau. Und die meisten Frauen würden auch noch zu ihrem eigenen Begräbnis zu spät kommen.« Er verkniff die Lippen. »Aber leider handelt es sich in unserem Fall um ein ziemlich hohes Tier vom Fischereiforschungsinstitut. Solange diese Frau an Bord ist, wird sie entsprechend behandelt.«

»Ich habe bereits die nötigen Anordnungen getroffen«, erwiderte Carrick.

»Gut. Den Grund für ihre Anwesenheit an Bord behalten wir für uns, bis wir ausgelaufen sind.« Shannon vergrub die Hände tief in den Taschen der Uniformjacke und sah sich stirnrunzelnd um. Offensichtlich suchte er einen Blitzableiter für seinen Ärger. Da entdeckte er in einiger Entfernung eine sargähnliche Kiste. »Zum Teufel, was ist denn das!«

»Maschinenteile, Sir.« Carricks Stimme verriet Mitgefühl. »Der Hafenmeister hörte, daß wir zur Elder’s Bay fahren, und da bat er uns, die Kiste mitzunehmen. Der Postdampfer geht erst in zwei Tagen. Die Ersatzteile sind für einen Bergungsschlepper bestimmt, der festliegt.«

»Dann sind wir glücklicherweise auch im Frachtgeschäft tätig!« Shannon hieb mit der Faust auf die Reling. »Bin ich eigentlich Kommandant eines Fischereischutz-Kutters oder Kapitän eines Trampschiffes? Ich hätte dem Mann schon gesagt, wo er sich die Ersatzteile hinstecken kann, Mister – mitsamt der Kiste!« Er kaute wütend an dem sorgfältig gestutzten Bart. »Na schön. Aber lassen Sie die Kiste wenigstens nach unten bringen, damit sie mir aus den Augen kommt.«

»Aye, aye, Sir.« Carrick räusperte sich leise und versuchte, ein angenehmeres Thema anzuschneiden. »Was ist eigentlich unsere Aufgabe, wenn wir Elder’s Bay erreicht haben? Ich meine, was unternehmen wir als nächstes, Sir?«

»Unternehmen?« Der Kommandant der ›Marlin‹ schnaubte verächtlich. »Soweit ich es beurteilen kann, werden wir Zeit und Geld vergeuden, bis endlich der gesunde Menschenverstand siegt. Fragen Sie doch diese Frau. Vielleicht möchte sie, daß sich jemand mit einem Lasso am Bug aufstellt.« Er lächelte grimmig. »So wird es sein, Mister. Mit einem Lasso!«

Wütend stapfte er zur Kapitänskajüte, die unter der Brücke lag. Carrick grinste und machte sich auf die Suche nach ein paar Leuten, um die Kiste wegbringen zu lassen. Nachdem das erledigt war, trat er wieder an die Reling.

Gegen Ende September nahm Ullapool wieder das Aussehen eines im Hochland gelegenen Fischerstädtchens an. Die chromblitzenden Omnibusse und Autos der Urlauber waren verschwunden. Statt dessen hatten, zu zweit nebeneinander, die alten, sturmerprobten Fischerboote in dem kleinen Hafen festgemacht. Auf dem Kai wurden Fischkisten auf große Lastwagen verladen, die den Fang in die Städte brachten. Auf dem freien Platz, der im Sommer den Touristen als Parkfläche diente, waren die langen Nylonnetze zum Trocknen aufgehängt. In der Luft hing ein Geruch nach Dieselöl, Fisch und Seetang.

Drei Fischer mit schenkelhohen weißen Gummistiefeln strebten einem der Kutter zu. Carrick grüßte, wunderte sich aber nicht, als man ihn überhaupt nicht beachtete. In den zwei Jahren, die er nun auf der ›Marlin‹ fuhr, hatte er immer wieder die Erfahrung machen müssen, daß die blaue Uniform des Fischereischutzes nicht überall beliebt war.

Eine hünenhafte Gestalt schob sich an den Lastzügen vorbei und kam über die Gangway an Bord. Maat William Clapper Bell, der Bootsmann des Fischereischutz-Kutters, hatte an Land einen Auftrag erledigt. Es war immer wieder erstaunlich, welchen Erfindungsreichtum er entwickelte, wenn er seinen unstillbaren Durst löschen wollte. Diesmal verriet sein grobschlächtiges Gesicht deutliche Verwirrung.

»Haben Sie einen Moment Zeit, Sir?«

»Selbstverständlich.« Carrick löste sich von der Reling. »Was haben Sie denn für ein Problem, Clapper?«

»Ach, es ist verrückt.« Der Bootsmann, ein aus Irland stammender Glasgower, war ein Meter achtzig groß, breitschultrig und hatte rotblondes Haar. Er schob die Mütze ins Genick und kratzte sich das kurzgeschnittene Haar. »Stimmt es, daß wir eine Wissenschaftlerin in die Elder’s Bay bringen?«

»Stimmt.« Carrick nickte. »Doktor North vom Institut für Fischereiforschung.«

»Verstehe.« Auf Clapper Bells Bordjacke war eine Reihe verblaßter Ordensbändchen angebracht. Er war stolz darauf, früher bei der Navy gedient zu haben, und gewöhnlich gelang es ihm, stets als einer der ersten zu erfahren, was vorging. Deshalb mißfiel ihm offensichtlich die gegenwärtige Situation. »An Land erzählt man sich die komischsten Geschichten, warum wir diese Frau mitnehmen.«

»Interessant.« Carrick lächelte. »In welcher Kneipe waren Sie denn?«

»Im ›Argyll‹«, erwiderte der Bootsmann und nagte verlegen an der Lippe. »Ich traf zufällig einen von den Fischaufkäufern, und er wollte unbedingt ein Glas mit mir trinken.« Er holte tief Luft. »Kurzum – er hat gehört, daß wir auslaufen, um eine Seeschlange zu fangen!«

»Nicht schlecht.« Carrick verzog keine Miene.

»Hm.« Clapper Bell schnaufte verächtlich. »Ich habe ihn gefragt, ob wir sie vielleicht mit einem Lasso fangen sollen.«

»So ein Zufall«, meinte Carrick nachdenklich. »Der Alte hatte vorhin die gleiche Idee. Wie wär’s, möchten Sie sich nicht als Freiwilliger zur Verfügung stellen?«

»Sie – Sie meinen –« Clapper Bell verschlug es fast die Sprache. »Sie meinen, es stimmt?«

»Sagen wir: Es liegt im Bereich des Möglichen.« Carrick richtete sich auf. Ein kleiner roter Kombiwagen kam in schneller Fahrt den Kai entlang. »Wir werden es bald erfahren. Und jetzt sagen Sie Kapitän Shannon Bescheid, daß unser Passagier ankommt.«

»Aber –«

»Beeilen Sie sich«, schnitt ihm Carrick das Wort ab. »Seine Laune ist auch so schon schlecht genug.«

Kopfschüttelnd machte sich der Bootsmann auf den Weg.

Für alle Besatzungsmitglieder der ›Marlin‹, die einen Grund gefunden hatten, sich an Deck aufzuhalten, war Dr. Rachel North eine große Überraschung. Sie mochte Ende Fünfzig sein, war klein und adrett. Das kurze, lohfarbene Haar war modisch frisiert. Die hohen Bleistiftabsätze klapperten energisch über die Gangway. Trotz der hohen Absätze war sie kaum größer als ein Meter fünfzig. Sie trug ein schlichtes Kleid aus dunkelgrünem Wollstoff mit Umlegekragen. Den Seemann, der ihr mit zwei schweren Koffern folgte, bedachte sie mit einem dankbaren Lächeln.

Kapitän Shannon wartete an der Reling, um sie zu begrüßen. Seine Stirn war leicht gerunzelt.

»Willkommen an Bord, Doktor North.« Er salutierte. »Wir sind zum Auslaufen bereit – schon seit einiger Zeit.«

»Selbstverständlich.« Sie lächelte erneut, und ihre Stimme drückte leichtes Bedauern aus. »Ich fürchte, ich bin nicht so schnell vorangekommen, wie ich gehofft hatte, Kapitän.«

»Nun ja – äh – verständlich, Madam.« Shannons Gesicht hellte sich merklich auf. »Die Straßen sind hier oben – nun ja, mehr als schlecht. Das sagte ich bereits zu meinem Eins O. Hauptsache, Sie sind an Bord.«

»He!«, flüsterte eine Stimme, und Carrick spürte einen Ellbogen zwischen seinen Rippen. Jumbo Wills, der Zweite Offizier, war von irgendwoher aufgetaucht. »Er turtelt wie ein Täubchen«, murmelte er. »In seinem Alter ist das doch fast schon ungehörig.«

»Sie täuschen sich im Motiv«, flüsterte Carrick zurück. »Wenn ich mich nicht irre, hofft er, sie auf diese Weise am raschesten wieder loszuwerden.«

Strahlend blickte sich Shannon um. »Ah, Mr. Wills! Führen Sie unseren Gast doch in die Kabine und sorgen Sie dafür, daß Doktor North alles erhält, was sie benötigt.« Ohne den jungen Offizier weiter zu beachten, wandte er sich wieder an die Wissenschaftlerin. »Sobald Sie sich eingerichtet haben, darf ich Sie in meinem Salon zu einem – äh – zu einer Tasse Tee erwarten. Dann können wir alles Weitere besprechen.«

Von Jumbo Wills begleitet, schritt sie zur Tür des Niedergangs. Der Matrose marschierte mit den Koffern hinterher. Als die drei im Niedergang verschwunden waren, blickte Carrick zu Shannon. Das runde, bärtige Gesicht wirkte wieder undurchdringlich. Aber die Augen leuchteten triumphierend.

Das Klopfen des 2000-PS-Zwillingsdiesels schwoll langsam an. Binnen weniger Minuten hatte die ›Marlin‹ Fahrt aufgenommen. Die weiße Bugwelle verbreiterte sich, die blaue Flagge mit dem goldenen Fischereischutzemblem knatterte am Heck. Die ›Marlin‹ strebte der offenen See zu.

Wie üblich, hatte Kapitän Shannon auf der Brücke den Kommandantensessel inne. Carrick stand neben ihm, und der Rudergänger, ein von Nasenpolypen geplagter Westhochländer namens Campbell, bediente gelassen das Steuer. Shannon brauchte nur selten einen knappen Befehl zu erteilen.

Shannons ganze Liebe galt seiner Frau und dem Bungalow am Firth of Clyde. Aber er hatte keine Kinder. Und diese Lücke mußte die ›Marlin‹ ausfüllen.

Das Vierhunderttonnenboot war vierundfünfzig Meter lang und schaffte dreißig Knoten. Die Besatzung bestand aus zwanzig Mann und drei Wachoffizieren. Die schlanke, graue Silhouette erinnerte an einen kleinen Zerstörer. Das Patrouillengebiet erstreckte sich vom Butt of Lewis im hohen Norden bis zum Solway Firth im Süden. Dem Laien mochte es unverständlich erscheinen, daß auf Deck keine Geschütze zu sehen waren. Aber die Fischereischutzflagge, die hohe Geschwindigkeit und Shannons Autorität genügten, um sich überall Respekt zu verschaffen.

Ganz besonders Shannon. Als Kommissar für das Fischereiwesen besaß er richterliche Befugnisse – eine große Verantwortung in einem Gebiet, in dem sich Fischer vieler Nationen die besten Fänge streitig machten.

Für die ›Marlin‹ gab es fast immer etwas zu tun. Wie ihre Schwesternschiffe legte sie bei den Patrouillenfahrten entlang der Küste der fünfhundert Hebrideninseln und Westschottlands jährlich rund 28 000 Seemeilen zurück. Diese Küsten galten als die unwirtlichsten und gefährlichsten der ganzen Welt. Shannon war der Ansicht, daß es unter diesen Umständen nur eins gab: volle Einsatzbereitschaft und ständige Wachsamkeit.

Erst als das Ende des Loch Broom erreicht war und der Fischereischutz-Kutter in der langen Dünung des North Minch zu rollen begann, erhob sich Kapitän Shannon vom Kommandantensessel.

»Übernehmen Sie, Eins O. Gleicher Kurs, gleiche Geschwindigkeit.«

»Aye, aye, Sir.« Carrick blickte zum Kompaß. Sie mußten einen Westsüdwestkurs halten, und die Felsansammlung der Summer Isles blieb weit an Steuerbord zurück.

Die Geschwindigkeit betrug zwanzig Knoten. In ungefähr drei Stunden würde die ›Marlin‹ den Leuchtturm von Trodday und die große, buchtenreiche Insel Skye erreichen. Von da ab wurde das Navigieren schwierig. Die Elder’s Bay lag an der Nordwestküste hinter zerklüfteten Unterwasserklippen und Sandbänken. Für Fischer, die sich hier gut auskannten, bestanden ausgezeichnete Fangmöglichkeiten. Aber so manches größere Schiff war zu Schaden gekommen, wenn es das offizielle Fahrwasser verlassen hatte.

»Ich benötige Sie später«, brummte Shannon und ging zur Tür.

Carrick wartete, bis der Kapitän im Niedergang verschwunden war, zündete sich eine Zigarette an und blickte zum Rudergänger.

»Waren Sie schon einmal in der Elder’s Bay?«

»Ein- oder zweimal, Sir.« Campbell drehte am Steuer und korrigierte den Kurs. »An der Bucht liegt ein Dorf. Die Leute sind durchaus freundlich – nur am Sonntag nicht. Sie könnten glatt tot auf der Straße zusammenbrechen. Vor Montag würde kein Mensch einen Finger rühren.«

Carrick lächelte. Auf einigen der Inseln war der Sabbat nach wie vor streng geheiligt. Dabei führten sich die Männer während der übrigen sechs Tage oft reichlich wild auf.

Die Sonne reflektierte sein Spiegelbild in der Scheibe des Ruderhauses. Carrick musterte sich nachdenklich, fragte sich, wie sich seine Zukunft wohl entwickelt hätte, wenn er nicht auf die ›Marlin‹ gegangen wäre.

Zuvor war er mit Handelsschiffen auf großer Fahrt gewesen. Doch als er schließlich das Kapitänspatent in der Tasche hatte, mußte er feststellen, daß es mehr Kapitäne als Schiffe gab. Zufällig meldete sich in diesem Moment der Fischereischutz auf eine bereits vergessene Bewerbung. Am Ende der Unterredung erhielt er den schwarzen Dienstausweis. Damit war er nicht nur »Inspektor des Fischereiwesens«, sondern auch Erster Offizier der ›Marlin‹. Und wenn er lange genug aushielt, winkte eine ganz schöne Pension.

»Vielleicht schaffe ich es«, dachte er laut.

»Sir?« Der Rudergänger blickte sich um.

»Ach nichts.« Carrick schüttelte den Kopf.

Immerhin ist der Job recht abwechslungsreich, dachte er. Wie jetzt zum Beispiel.

Carrick schnitt seinem Spiegelbild eine Grimasse. Er war einunddreißig Jahre alt, ein Meter fünfundsiebzig groß und untersetzt. Um die Augen in seinem wettergebräunten Gesicht hatten sich die ersten Fältchen gebildet, die verrieten, daß er bereits seine Erfahrungen gesammelt hatte. Die Uniformjacke, die er zu einem weißen Rollkragenpullover trug, schmiegte sich um seine muskulösen Schultern. Dunkelbraune Augen und dunkelbraunes Haar vervollkommneten das Bild des breiten Gesichts. Für einen Mann, der das Leben offensichtlich von der heiteren Seite nahm, wirkten die Lippen etwas zu schmal.

Sogar Kapitän Shannon hatte schon die Erfahrung machen müssen, daß es sich nicht auszahlte, den Ersten Offizier allzusehr herumzukommandieren.

»Wahrschau an zehn Uhr, Sir!«, warnte Campbell mit seiner nasalen Stimme.

Ein kleiner Küstenfrachter näherte sich, grau-schwarze Rauchwolken ausstoßend, von Süden. Nachdem sich Carrick über Kurs und Geschwindigkeit orientiert hatte, kam er zu dem Schluß, daß der andere den eigenen Weg weit achtern kreuzen würde, und nickte.

»Wir haben nichts zu befürchten.«

»Von dem Frachter, Sir – oder von der Lady?«, fragte der Rudergänger mit Unschuldsmiene. »Sie hat sehr hübsche Beine für ihr Alter.«

»Ich habe es bemerkt.« Carrick kniff die Augen zusammen. »Aber vergessen Sie nicht – für uns ist sie genauso Respektsperson wie der Kapitän.«

Ein schwerer Brecher rollte heran, ließ das Wasser am Bug aufschäumen und den Pendelneigungszeiger um einige Grade schwingen. Hoffentlich wird Dr. North nicht so leicht seekrank, dachte Carrick. Da der Fischereischutz-Kutter auch in seichten Gewässern operieren mußte, hatte er nur einen geringen Tiefgang, und da tanzte er ganz schön, sobald die See etwas rauher wurde. Und der Wetterbericht vom Mittag verhieß nichts Gutes.

Nun, vielleicht blieb Dr. North gar nicht so lange an Bord …

Das Brückentelefon schnarrte. Carrick nahm den Hörer ab.

»Shannon«, vernahm er. »Ich lasse Sie jetzt durch Pettigrew ablösen. Besser, Sie sind bei der Besprechung mit dieser Frau anwesend.«

Es knackte in der Leitung, und als Carrick den Hörer auflegte, bemerkte er, daß der Rudergänger ihn aus den Augenwinkeln beobachtete. Clapper Bell hatte gewiß bereits dafür gesorgt, daß die Neuigkeit die Runde gemacht hatte. Zwanzig Mann schwankten also zwischen Ungläubigkeit und jungenhafter Neugier.

Auch Carrick war skeptisch und neugierig zugleich.

Pettigrew, der Dritte Offizier, erschien fünfzehn Minuten später. Er war mager, hatte eine leicht gebeugte Haltung und war älter als Carrick und Jumbo Wills. Den größten Teil seiner Freiwache verschlief er, und er erklärte immer wieder, daß für ihn das Leben an Bord der ›Marlin‹ eine Art Fegefeuer bedeute.

»Sie werden bereits erwartet«, brummte er mürrisch. »Geben Sie mir Bescheid, sobald ich auch erfahren darf, worum es sich handelt.«

»Jemand muß sich schließlich um den Laden kümmern«, besänftigte ihn Carrick.

»Und das bin natürlich ich – wie üblich.« Pettigrew kratzte sich an der Brust. »Übrigens – der Bootsmann möchte Sie dringend sprechen. Soweit ich weiß, handelt es sich um das Tauchgerät.«

»Danke.«

Carrick unterdrückte ein Lächeln, während er zum Niedergang schritt. Die Tauchausrüstung, die er gemeinsam mit Clapper Bell benützte, war erst am Vortag gründlich überprüft worden. Aber Clapper war natürlich neugierig. Sie waren ja alle neugierig. Entweder wollte jemand die Leute vom Fischereischutz ganz gehörig auf den Arm nehmen, oder aber – doch das war einfach lächerlich. Die Besatzung unseres Schwesternschiffes ›Snapper‹ hatte man ja auch schon einmal nach allen Regeln der Kunst blamiert, dachte Carrick. Damals, als die Leute am frühen Morgen entdecken mußten, daß über Nacht Unbekannte das ganze Schiff rot angestrichen hatten.

Kapitän Shannon gebrauchte zwar nicht den Ausdruck ›lächerlich‹, aber seine Worte zielten in diese Richtung. Wie versprochen, hatte Shannon im Salon Tee servieren lassen. Dr. North hatte sich inzwischen ihrer Umgebung angepaßt und trug zu einer grauen Baumwollbluse eine malvenfarbene Hose. Fast ein wenig schüchtern saß sie im bequemsten Sessel und balancierte die Tasse in den Händen. Shannon zog es vor, sich gegen seinen Schreibtisch zu lehnen, während Carrick am Bullauge stand. Von hier aus hatte er die beste Übersicht.

»Meine Dienststelle hat mich nur in groben Umrissen informiert.« Shannon brachte sogar ein liebenswürdiges Lächeln zustande. »Aber Sie sind sich gewiß darüber im klaren – äh – Rachel, daß unsere Aufgabe normalerweise im Patrouillendienst und nicht in Fischereiforschung besteht.«

Die Frau nippte an ihrem Tee. »Trotzdem bin ich überzeugt, daß wir unser Bestes tun werden, Kapitän.«

»Wir werden es jedenfalls versuchen.« Shannon verzog das Gesicht und wandte sich an Carrick. »Die Situation, die mir Dr. North bereits ausführlich dargelegt hat, ist folgende: Das Fischereiforschungsinstitut hat seit einiger Zeit Hinweise erhalten, daß es im Minch ein – ein ungewöhnliches Meerestier geben könnte. Vor zwei Tagen lief bei Morgengrauen ein holländischer Trawler, die ›Orca‹, in die Elder’s Bay ein – die Außenhaut wies eine gewaltige Beule auf, und die Lenzpumpen liefen auf Hochtouren.«

»Unseren ersten Bericht erhielten wir nicht von der ›Orca‹«, warf Dr. North ein. »Aber wir haben mit dem Kapitän telefoniert, und er hat alle Einzelheiten bestätigt.«

»So kann man es auch ausdrücken«, brummte Shannon. »Nach seinen Angaben ist fast unmittelbar unter ihm ein unbekanntes Meerestier aufgestiegen und hat die ›Orca‹ in die Bordwand getroffen. Dann sei das Ungeheuer mit Schnellzugsgeschwindigkeit abgerauscht, wobei es wie ein verwundetes Nachtgespenst geschrien habe. Das Ungeheuer habe den Hals einer Giraffe und Schwimmflossen wie ein Seehund gehabt.« Er zuckte spöttisch mit den Schultern. »Fehlte eigentlich nur noch eine Blumengirlande um den Hals.«

Die Frau lächelte, aber die Atmosphäre schien plötzlich merklich kühler.

»Ich kann Kapitän Shannons Sarkasmus durchaus verstehen«, meinte sie. »Aber mehrere Mitglieder der Mannschaft haben die Angaben bestätigt, Mr. Carrick. Das unbekannte Wesen hielt sich mindestens zwei Minuten lang an der Meeresoberfläche auf.«

»Trotzdem –« Carrick spürte, daß es Zeit war, Shannon zu Hilfe zu eilen. »Es kann sich auch um einen verirrten Wal oder um einen Riesenhai handeln, der sich kräftig den Kopf angeschlagen hat.«

Dr. North schüttelte mit deutlich zur Schau gestellter Geduld den Kopf. »Nein, darauf paßt die Beschreibung keinesfalls. Außerdem sind uns aus dem betreffenden Seegebiet auch schon früher Meldungen zugegangen. Die Beschreibungen waren nur nicht so exakt.«

»Leider kennen Sie sich in der Elder’s Bay nicht aus, Verehrteste«, brummte Shannon. »Zufälligerweise gibt es dort noch einige Schwarzbrennereien. Sie produzieren einen Whisky, daß einem die Haare zu Berge stehen. Ein paar Gläschen von diesem Zeug, und ich würde ebenfalls die seltsamsten Dinge sehen.« Er beugte sich vor und tätschelte Dr. North betont onkelhaft das Knie. »Nun möchte ich eine so liebe Dame wie Sie nicht enttäuschen. Wir werden uns also umsehen. Sagen wir heute und morgen auch noch ein paar Stunden. Dann werde ich für Ihren Rücktransport sorgen, bevor ich die Patrouillenfahrt wieder aufnehme.«

Das Gesicht der Frau war ernst geworden. Betont langsam setzte sie die Tasse ab, und ihre Augen funkelten hart. »Zunächst einmal, Kapitän: Ich bin keine liebe Dame. Ich bin Mitarbeiterin des Instituts für Fischereiforschung, dem Sie laut Anweisung Ihrer vorgesetzten Dienststelle jede erdenkliche Unterstützung gewähren sollen. An einer kurzen Vergnügungsfahrt bin ich nicht interessiert. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

Shannons Gesicht lief purpurrot an, und Carrick fürchtete ernstlich für die Sicherheit von Dr. North. Aber der Kapitän schwankte nur ein wenig, dann nickte er.

»Bis ich weitere Anweisungen erhalte.«

»Gut.« Die Wissenschaftlerin stand auf, und erneut huschte ein Lächeln über ihr Gesicht. Sie trug Sandalen und wirkte zerbrechlicher denn je zuvor. »Zunächst möchte ich persönlich mit den Augenzeugen sprechen. Anschließend werden wir mit Ihrer Unterstützung, Kapitän, die Suche aufnehmen. Wir werden verschiedene Positionen ansteuern und nicht nur die Wasseroberfläche beobachten, sondern auch das S-Gerät einsetzen.«

Carrick blickte auf. »Sie glauben zu wissen, wo wir suchen müssen?«

»Natürlich. Ich muß sagen, Mr. Carrick, das war die erste vernünftige Frage, die ich gehört habe, seit ich an Bord gekommen bin. Dieses unbekannte Meerestier muß aus tiefen Gewässern stammen. Ich habe mir die Seekarten angesehen. Es gibt nur wenige Stellen, die dieses Tier bevorzugen würde – und zwar in der Nähe der Elder’s Bay. Ist das richtig, Kapitän Shannon?«

Er nickte schweigend.

»Dann können wir unsere Besprechung beenden.« Sie nahm ihre kleine Lederhandtasche. »Sie haben gewiß noch viel Arbeit zu erledigen, Kapitän. Ich muß noch meine Unterlagen vorbereiten, werde also in meiner Kabine zu finden sein. Übrigens – ich habe da an der Innenseite der Spindtür einige ungewöhnliche Fotos entdeckt.« Sie kräuselte die Lippen. »Nicht, daß ich mich aus ästhetischen Gründen beschwere. Aber wenn man die anatomischen Formen betrachtet, muß eine Frau in meinem Alter unweigerlich Minderwertigkeitskomplexe bekommen.«

Sie verließ den Salon. Nachdem sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, stieß Shannon einen Fluch aus.

»Verdammtes Weibsstück. Sie hat sich nicht im geringsten verändert.«

»Sie kennen Dr. North von früher, Sir?«, fragte Carrick überrascht.

»Ja. Aber das liegt schon lange zurück.« Shannon öffnete einen Schrank, nahm eine Flasche und Gläser heraus und schenkte zwei steife Whisky ein. Er reichte Carrick ein Glas und leerte das seine mit einem Zug bis zur Hälfte. »Ich war damals Zweiter Offizier auf der alten ›Dolphin‹. Rachel North – sie war ein ungewöhnlich hübsches Mädchen. Gewiß, sie sieht auch heute noch gut aus, obwohl sie älter ist als Sie vermuten. Nun ja, wir nannten sie nur die ›eiskalte‹ North.« Er seufzte. »Den Rest kann ich mir ja wohl ersparen?«

»Natürlich.« Carrick nippte an seinem Whisky. »Und was unternehmen wir nun, Kapitän?«

»Genau das, was sie verlangt. Bis ich melden kann, daß die Sache Hand und Fuß hat – oder ein wichtigerer Auftrag uns wegruft.« Shannon schien es gleichgültig zu sein, auf welche Weise das Problem gelöst wurde. »Immerhin bin ich nicht untätig geblieben, Mister. Dieser Trawler, die ›Orca‹, ist ein Klondyker, der Elder’s Bay als Basis benützt. In unseren Akten befinden sich zwei Fragezeichen. Die Mannschaft besteht nicht aus Glücksrittern, und es ist lediglich ein einziger Holländer darunter.«

Carrick nickte. Die meisten Klondyker legten Wert darauf, einen anständigen Eindruck zu machen. Bei einigen von ihnen mußte man allerdings immer mit Scherereien rechnen. Und auf ihnen fuhr dann auch die entsprechende Mannschaft.

Man nannte diese Trawler Klondyker, weil sie ähnlich vorgingen wie seinerzeit die Goldsucher am Yukon. Sie waren groß und schnell, fischten aber nur selten. Sie zogen es vielmehr vor, den einheimischen Fischern zu folgen.

Landeten die kleinen Boote einen guten Fang, waren die örtlichen Märkte rasch gesättigt, und die Preise sanken. Dann lief ein Klondyker in den Hafen ein und erklärte sich bereit, den gesamten Fang zu übernehmen – allerdings nur zu einem Viertel des normalen Preises. Das war besser als nichts, und den Fischern blieb keine andere Wahl. Sobald ihr Fang in den Kühlräumen des Trawlers verschwunden war, fuhr der Klondyker mit Höchstgeschwindigkeit zu einem Hafen auf dem Kontinent – und man hatte in kürzester Zeit einen anständigen Profit erzielt.

Für die Fischer standen deshalb Klondyker und Steuerbeamte auf einer Stufe. Es gab aber auch Fischer, die der Meinung waren, daß man damit den Steuerbeamten unrecht tat.

»Doch nun zu einem anderen Thema.« Shannon schloß kurz die Augen. »Wer hat eigentlich die Gästekabine gesäubert und dabei die Pin-up-girls im Spind übersehen? Bringen Sie mir den Mann, Mister. Wer weiß, wie lange diese Nackedeis schon die Spindtür zieren. Wer alles mag sie wohl gesehen haben?«

Carrick grinste. »Ich wüßte nicht, daß sich bisher jemand beschwert hat, Sir.«

»Jetzt haben wir eine Beschwerde.« Shannon leerte sein Glas, langte nach der Flasche, überlegte es sich aber anders und korkte sie zu. »Verdammtes Weibsbild! Vielleicht kommt sie noch mit der Idee, das Ungeheuer von Loch Ness habe sich eine neue Umgebung ausgesucht!«

Der Himmel war bedeckt, und von Westen wehte eine frische Brise. Kurz nach achtzehn Uhr glitt die ›Marlin‹ durch die enge Fahrrinne in die Elder’s Bay. Dreihundert Meter vom Land entfernt, bei einer Wassertiefe von zehn Metern, ging sie vor Anker – fast parallel zur Pier des Fischerdörfchens.

Die Bucht war klein, aber tief und gut geschützt. Sie war von zerklüftetem Weideland umgeben, und an der Nordseite mündete ein kleiner Fluß, der aus den Bergen in der Mitte der Insel kam. Am Kiesstrand suchte eine Handvoll zotteliger, langhörniger Hochlandrinder im angeschwemmten Seetang nach Futter. Als die Maschinen des Fischereischutz-Kutters verstummten, war ihr Muhen deutlich zu vernehmen.

»Nicht viel los hier, wie?«, meinte Jumbo Wills.

Er trug einen schmierigen Overall, der ihm eine Nummer zu klein war. Der Zweite Offizier war zu Carrick und Clapper Bell getreten, die in der Nähe des Hecks standen. Neben ihnen waren zwei Matrosen damit beschäftigt, die Pinasse der ›Marlin‹ auszuschwenken.

»Da habe ich schon abgelegenere Nester gesehen.« Carrick tippte gegen den Overall. »Sind Sie in einer Kohlengrube gewesen?«

»Witzig!«, erwiderte Jumbo Wills gereizt. »Der Alte glaubt, ich sei für diese Pin-up-girls verantwortlich. Erst staucht er mich ordentlich zusammen, und dann muß ich auch noch die Ventilatorenschächte absuchen, weil angeblich etwas klappert. Als ob er nicht genau weiß, daß dies Sache des Ingenieurs ist!«

»Machen Sie ihn doch mal darauf aufmerksam, Mr. Wills«, schlug Clapper Bell vor, ohne eine Miene zu verziehen.

»Noch ein Witzbold!«, knurrte Wills. »Kriechen Sie doch einmal durch diese Ventilatorenschächte. Finster wie in einer Bärenhöhle, nur noch bedeutend schmutziger. Jetzt lege ich erst mal eine Pause ein. Und wo ist das Einsatzgebiet?«

»Sie sehen es vor sich.« Carrick zeigte hinüber zum Strand.

Das Bild, das sich bot, war alles andere als aufregend. Das Dörfchen Elder’s Bay – die wenigen Häuser waren über eine größere Fläche verteilt – schien in zwei Teile zu zerfallen. Die eine Hälfte säumte die Pier mit den Wellblechschuppen und verrosteten Dieselöltanks. Zwei Meilen entfernt, etwas weiter landeinwärts, bildeten einige aus Ziegeln errichtete Lagerhäuser einen zweiten Mittelpunkt. Vom Dach des größten Lagerhauses leuchteten riesige weiße Buchstaben.

»›Figurehead Tweed‹ – daraus habe ich mir einmal ein Sportsakko machen lassen.« Clapper Bell rieb sich über die kurzen Stoppeln am Kinn. »Im Sommer fühlt man sich darin so behaart wie ein Bär. Aber der Stoff ist unverwüstlich.« Er musterte die Pinasse mit einem sachverständigen Blick und nickte. Das Boot glitt nach unten, während die gutgeschmierten Taljenläufer leise summten. Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Zweiten Offizier zu. »Wo ist eigentlich dieser Klondyker, der den ganzen Wirbel verursacht hat?«

»Da drüben.« Mit einem leichten Stirnrunzeln deutete Carrick zu dem am anderen Ende der Pier gelegenen Strand. »Das wenigstens ist keine Einbildung.«

Jumbo Wills, der ebenfalls in diese Richtung blickte, pfiff leise durch die Zähne und schwieg betreten.

Die ›Orca‹, der Rumpf dunkelbraun, die Aufbauten in einem etwas helleren Braun gestrichen, lag am Strand. Trossen hielten den Bug auf dem Strand fest, während achtern zwei Anker ins Wasser gelassen waren. Es war Ebbe, und der größte Teil des vierunddreißig Meter langen Trawlers lag auf dem Trockenen. Nur die Schraubenwelle ruhte noch im Wasser. Fast mittelschiffs auf der Backbordseite war die Beschädigung deutlich zu erkennen. Die Stahlplatten waren zersprungen und eingebeult, teilweise war die Farbe abgekratzt. Zwei Männer arbeiteten auf einem an der Bordwand herabgelassenen Hängegerüst, und auch auf Deck herrschte reger Betrieb.

»Ganz gleich, wer den Fischdampfer gerammt hat – er hat auch selbst einen ordentlichen Schlag abbekommen«, murmelte Clapper Bell kopfschüttelnd.

Carrick nickte. Er konnte sich lebhaft vorstellen, wie schwierig es war, den Trawler noch in die Elder’s Bay zu manövrieren, während durch die Bordwand Wasser eindrang.

»Da interessiert sich jemand für uns«, sagte er plötzlich.

Das kleine, verwitterte Motorboot war offensichtlich früher ein Rettungsboot gewesen. Es hatte sich von der Pier gelöst und näherte sich, wobei aus dem Auspuff dicke blaue Qualmwolken aufstiegen. Im Cockpit waren zwei Insassen zu erkennen. Auf dem einst weißen Bug prangte in schwarzen Buchstaben der Name ›Kelpie‹, und am Heck flatterte herausfordernd eine Totenkopfflagge.

»He, da ist ein Mädchen an Bord.« Das Gesicht von Jumbo Wills hellte sich auf. »Eine Blondine – toll!«

Während er sprach, kletterte eine schlanke Gestalt in Hemd und Jeans geschmeidig zum Bug. Unter einer alten Zipfelmütze wehte schulterlanges Haar hervor. Die Unbekannte winkte, und Wills erwiderte ihren Gruß begeistert.

»Hallo!« Die Stimme klang zwar jung, aber unverkennbar männlich. Jumbo Wills riß den Mund auf, und seine Hand sank herab. »Sie haben etwas für uns. Können wir es abholen?«

»Viel Spaß mit Ihrem ›Mädchen‹«, murmelte Carrick. »Aber vermutlich hat er andere Dinge im Sinn.«

Von der Brücke herüber hallte ein bellender Ruf, und Carrick verstummte. Kapitän Shannon stand in der offenen Nock, Rachel North neben ihm.

»Mr. Carrick, falls dies der Eigentümer der Kiste ist, die Sie an Bord genommen haben, dann sorgen Sie dafür, daß wir ihn samt seiner Kiste schleunigst loswerden. Wir wollen an Land gehen.«

»Aye aye, Sir.« Carrick winkte das Motorboot heran.

Der Motor wurde gedrosselt, und das Boot schob sich langsam längsseits. Der Junge blickte zu den Männern an der Reling und grinste, wobei die Zähne blitzten. Er warf ihnen eine Leine zu, als die Fender des Bootes – alte Autoreifen – gegen die Bordwand des Fischereischutz-Kutters stießen. Clapper Bell, machte die Leine mit routiniertem Griff an einem Poller fest, und das Boot trieb langsam bis zur Leiter der ›Marlin‹. Der Junge packte eine Sprosse und kletterte mit katzenartiger Geschwindigkeit an Bord.

»Hallo!« Er war Anfang Zwanzig und trug keine Schuhe. Das geöffnete Hemd gab den Blick auf die braungebrannte Brust frei. An dem breiten Ledergürtel war ein Tauchermesser mit Korkgriff und zwanzig Zentimeter langer Schneide befestigt. Der Junge blickte sich auf Deck um. »Wo ist sie?«

»Die Kiste?« Carrick wandte sich an Clapper Bell. »Besorgen Sie jemanden, der beim Herauftragen hilft, Clapper. Die Kiste liegt in der Lampenkammer.« Als sich der Bootsmann entfernte, sah Carrick den Jungen an. »Die Kiste sollte eigentlich geliefert werden. Sie sind …?«

»David Harvey, Bergungsschlepper ›Cutlass‹.« Über das schmale Gesicht mit den hohen Wangenknochen glitt ein Lächeln. »Wir sind heilfroh, daß Sie die Teile mitgebracht haben.« Er beugte sich über die Reling und gab mit aufgestelltem Daumen ein Zeichen nach unten, wo das kleine Boot auf der Dünung ritt. »Okay, die Kiste ist da!«

Aus irgend einem Grund klebte Jumbo Wills bereits an der Reling und betrachtete mit einem strahlenden Lächeln das Boot. Carrick ließ ihn stehen, zog die Zigaretten heraus und bot David Harvey eine an. Der Junge ließ zwischen den hohlen Händen ein Streichholz aufflammen, und die beiden Männer zündeten sich die Zigaretten an.

»Man sagte mir in Ullapool, daß Sie die Teile dringend benötigen.«

»Und ob!« Der junge Mann inhalierte tief, und sein Gesicht verfinsterte sich. »Seit zwei Tagen liegen wir völlig fest.«

»Maschinenschaden?«

Harvey schüttelte den Kopf, und das lange Haar wischte über den ausgefransten Hemdkragen. »Nein. Jemand, der uns nicht recht grün ist, hat uns nicht nur unseren einzigen Preßluftkompressor beschädigt, sondern auch noch den Generator für die Winde. Sie können sich vorstellen, was das für einen Tauchbetrieb bedeutet!«

»Allerdings.« Carrick runzelte voller Mitgefühl die Stirn. »Sie meinen, die Einheimischen sind nicht sehr freundlich?«

»So einfach liegen die Dinge nicht.« Harvey lächelte schief. »Unser Erster Taucher hat sich vor drei Nächten aus dem Staub gemacht. Anstelle des Lohnes hat er unser bestes Boot mitgenommen.« Er verzog das Gesicht. »Ich muß zugeben, daß wir bereits einige Wochen mit der Lohnzahlung im Rückstand waren. Im Moment ist unsere Finanzlage etwas kritisch. Am nächsten Morgen entdeckten wir die Beschädigungen und bestellten telegrafisch die Ersatzteile. Irgend ein Idiot schickte sie irrtümlich nach Ullapool. Nun fürchteten wir schon, noch eine ganze Weile länger untätig daliegen zu müssen. Doch dann hörten wir, daß Sie uns die Teile mitbringen.«

»Gern geschehen.«

Carrick sah, daß Clapper Bell gemeinsam mit einem Mannschaftsdienstgrad die Kiste heranschleppte. Jumbo Wills lehnte immer noch an der Reling. Er strahlte über das ganze Gesicht.

»Vielleicht packt unser Zweiter Offizier auch mal mit an –«

»Wie?« Wills blickte irritiert auf. »Ach so, richtig.«

Clapper Bell holte ein Manilatau und befestigte es mit einem Zimmermannsstek an der Kiste.

»Ich gehe aufs Boot und halte das andere Ende fest«, bot Wills an.

»Nicht nötig«, versicherte David Harvey. »Wenn wir sie jetzt hochwuchten könnten –« Alle packten mit an, hoben die Kiste vorsichtig über die Reling. »Fertig, Sarah? Hier kommt sie.«

Carrick, der das Tau sicherte, sah jetzt, weshalb sich Jumbo Wills so sehr für das Boot interessiert hatte. David Harveys Begleiterin stand auf Deck, um die Kiste entgegenzunehmen.

Im Gegensatz zu Harvey war sie dunkelhaarig und einige Jahre älter. Kurzes, rabenschwarzes Haar rahmte das von der Sonne kupferbraun gebrannte Gesicht ein. Die lebhaften Augen waren haselnußbraun, und der breite Mund schien gern zu lachen. Sie trug ein Männerhemd, das dicht unter der Brust durch einen Knoten zusammengehalten wurde. Wie David war auch sie barfuß und trug verblichene Jeans. Der breite Streifen Haut, der zwischen Hemd und Hose sichtbar wurde, war von gleichmäßiger Bräune.

»Ich habe sie!« Die Zungenspitze, die zwischen den Lippen erschien, verriet, wie konzentriert das Mädchen bei der Sache war. Sie lenkte die Kiste auf das zerkratzte Deck und löste mit steifen Fingern das Tau. Dann trat sie zurück. »Fertig, Dave!«

»Sie haben eine recht brauchbare Mannschaft«, meinte Carrick, während das Tau heraufgezogen wurde.

»Hm – meine Schwester.« Die Stimme des Jungen klang plötzlich etwas mißtrauisch. »Ich glaube, wir schulden Ihnen jetzt –«

»Dafür wird nichts berechnet«, fiel ihm Carrick ins Wort. »Wo arbeiten Sie mit Ihrem Schlepper?«

»Ungefähr zehn Meilen südlich von hier, in der Nähe von Fraoch Eilean.«

»Heather Island?« Der auf den Karten eingetragene Name war die wörtliche Übersetzung der alten gälischen Bezeichnung. »Ich dachte immer, das Verteidigungsministerium würde keinen Menschen in die Nähe der Insel lassen.«

»Wir arbeiten weit draußen auf See«, erwiderte Harvey kühl. »Mit ausdrücklicher Genehmigung. Wir würden gar nicht näher an die Küste herangehen – bei dem vielen Stacheldraht! Man hat uns auch darauf hingewiesen, daß das Betreten der Insel streng verboten ist. Wir arbeiten an einem alten Frachter, der während des ersten Weltkriegs torpediert worden war. Wir bergen vor allem Metall und haben einen Arbeitskontrakt geschlossen.«

»Ich habe mich lediglich gewundert.« Carrick nickte. Niemand näherte sich freiwillig Fraoch Eilean. Während des zweiten Weltkrieges diente die Insel der Navy als Übungsgelände für Bomber und Artillerie. Noch heute war das Gelände mit Blindgängern übersät. Jede Karte, jedes Seehandbuch warnte vor den Gefahren. Das Landen war verboten und auch mehr oder weniger unmöglich, denn jede nur denkbare Zufahrt war durch Drahtverhau versperrt. »Trotzdem interessiert mich Ihre Arbeit. Besteht eine Möglichkeit, den Frachter einmal zu besichtigen? Ich würde natürlich mein eigenes Tauchgerät mitbringen.«

»Ein Preßlufttauchgerät?« Harveys Gesicht hellte sich auf. »Jederzeit! Das ist das mindeste, womit ich Ihnen danken kann. Russ Norton – der Kerl, der uns im Stich gelassen hat – benützte einen Taucheranzug mit Helm. Aber Sarah und ich ziehen Naßtauchanzüge vor.« Er machte die Leine los und warf sie seiner Schwester zu. Dann schwang er sich hinaus auf die Leiter. »Nochmals besten Dank. Aber ich möchte Sie noch warnen: Wenn Sie uns besuchen, ist es gut möglich, daß Sie gleich mitarbeiten müssen.«

»Dieses Risiko nehme ich gern auf mich.«

Harvey grinste und glitt die Leiter hinab. Als er auf das Deck der ›Kelpie‹ sprang, stieß der Auspuff eine dicke Qualmwolke aus. Das Mädchen stand am Steuer. Die beiden jungen Leute winkten noch einmal, dann zog das kleine Boot in einem weiten Bogen zum Ausgang der Bucht.

»Nette Leute«, erklärte Jumbo Wills, die Hände tief in den Taschen seines Overalls vergraben. »Nur mit der Haartracht sind sie durcheinandergeraten.«

»Möglich.« Carrick blickte nachdenklich dem Boot nach. »Aber lassen Sie sich nicht täuschen. Harvey scheint genau zu wissen, was er will.«

Und das Mädchen ebenfalls, fügte er in Gedanken hinzu. Aber auf eine andere Art. Doch Kapitän Shannon wartete ungeduldig. Carrick schnippte das Zigarettenende über Bord und ging zur Brücke.

Wenige Minuten später wurden sie von der Pinasse an der Pier abgesetzt. Shannon sprang als erster auf die Holztreppe, half Rachel North mit sicherer Hand beim Vonbordgehen und setzte seinen Weg fort. Carrick erteilte dem Bootsführer noch eine kurze Anweisung und folgte den beiden. Als er die Treppe hinaufstieg, legte der Bootsführer gähnend die Beine auf die Ruderbank und machte ein Nickerchen.

Nach wenigen Sekunden hatte Carrick den Kapitän und die Wissenschaftlerin eingeholt. Die Pier schien verlassen dazuliegen, doch als sie sich dem Ende des Bohlenweges näherten, trat eine Gestalt zwischen den Schuppen hervor und kam ihnen entgegen.

»Schön, Sie wieder einmal zu sehen, Kapitän!« Die laute Stimme ließ drei Möwen, die auf dem Dach hockten, erschrocken davonfliegen. »Schon eine ganze Weile her, seit Sie das letztemal hier waren.« Der Mann war in mittleren Jahren und von hünenhaftem Wuchs. Der maßgeschneiderte Sportanzug aus braunem Homespun betonte die bullige Gestalt. Das Gesicht wurde von der langen, breiten Nase beherrscht. Die von der Sonne gerötete Glatze begann sich zu schälen.

»Sie wissen ja, wie es so geht«, brummte Shannon. »Für Privatbesuche bleibt uns nur selten Zeit. – Doktor North, dies ist Mr. MacBean. Ihm gehört die Tweedweberei.«

»Wir haben bereits miteinander telefoniert.« Die Frau streckte die Hand aus, die in der Pranke des Tuchfabrikanten verschwand. »Mein Institut war sehr froh, daß Sie uns angerufen haben.«

»Aber ich bitte Sie, das ist doch selbstverständlich!« MacBean senkte die Stimme und setzte eine Verschwörermiene auf. »Nun sind Sie hier und fragen sich, ob wir nicht etwas zuviel von einem anderen Produkt unserer Insel probiert haben, wie?«

»Dieser Gedanke lag natürlich nahe.« Rachel North streifte Shannon mit einem kurzen Seitenblick. »Es wurden natürlich einige Theorien aufgestellt.«

»Verständlich.« Der Tuchfabrikant nickte und wandte sich an Carrick. »Und wer ist das? Haben Sie einen neuen Mann an Bord, Kapitän?«

»Ja. Jedenfalls seit wir uns das letztemal gesehen haben.« Shannon räusperte sich und machte die beiden Männer miteinander bekannt. MacBeans Händedruck erinnerte Carrick an einen Schraubstock.

»Schön.« MacBean kam sofort zum Thema. »Zunächst einmal: Ich habe dafür gesorgt, daß der Kapitän der ›Orca‹ Ihnen für eine Unterredung zur Verfügung steht. Wie Ihr weiteres Programm aussieht, weiß ich nicht, aber zum Abendessen sind Sie meine Gäste. Das gilt auch für Sie, Carrick.«

»Hm –« Carrick zögerte, denn er hatte am Abend Wachdienst.

»Er wird kommen«, erklärte Shannon barsch. »Wir alle nehmen Ihre Einladung dankend an. Bei meinem letzten Besuch hatte ich keine Gelegenheit, mir Ihre Sammlung anzusehen.«

»Sie erinnern sich noch an mein Hobby?« MacBeans Stimme klang erfreut. »Wie ist es, Doktor North? Interessieren Sie sich auch für die Jakobiten – für den Aufstand Anno 45, für Bonnie Prince Charlie und den Totengesang der Clans? Ich besitze einige Andenken an jene Tage. Neben der Fabrik interessieren mich vor allem die Jakobiten.« Ohne auf eine Antwort zu warten, fuhr er fort: »Ich habe beobachtet, daß der junge Harvey von der ›Cutlass‹ bei Ihnen war, Kapitän. Er ist doch wohl nicht schon wieder in neuen Schwierigkeiten?«

Shannon schüttelte den Kopf. »Er hat nur ein paar Ersatzteile abgeholt, die wir ihm aus Gefälligkeit mitgebracht haben. Ich selbst habe nicht mit ihm gesprochen.«

»Ich habe mit ihm gesprochen«, erklärte Carrick. »Sie sprachen von neuen Schwierigkeiten, Mr. MacBean. Dachten Sie an etwas Bestimmtes?«

»Nein, aber sie stecken bis über beide Ohren in Schulden. Es ist ein offenes Geheimnis, daß ihr Erster Taucher sie nach einem Streit wegen des überfälligen Lohns verlassen hat. Ich selbst hatte auch schon einen Zusammenstoß mit ihnen.« Der Tuchfabrikant verzog das Gesicht. »Nebenbei betreibe ich nämlich die Bunkeragentur, und ich konnte ihnen beim besten Willen keinen Treibstoff mehr auf Kredit geben. Da kam es zu einem fürchterlichen Krach. Sie können mir glauben – die Schwester von Harvey ist eine richtige Wildkatze!«

»Trösten Sie sich – es gibt noch mehr von der Sorte«, bemerkte Shannon sarkastisch.

»Dann wollen wir uns auf den Weg machen. Der Kapitän erwartet uns.« MacBean schritt voran. »Ich habe hier unten ein Zweigbüro. Von da aus betreibe ich die Bunkeragentur, aber es bietet auch noch andere Vorteile. Wir verschiffen den größten Teil unseres Tweeds von hier aus.«

Das Büro war in einer Hütte untergebracht, die aus Fertigteilen errichtet war und am Ende des Kais stand. Als MacBean mit seinen Gästen eintrat, erhob sich ein älterer, ärmlich gekleideter Angestellter von seinem Schreibtisch und murmelte einen Gruß.

»Sorgen Sie dafür, daß wir nicht gestört werden, Angus.« MacBean ging weiter und öffnete eine zweite Tür. »Treten Sie bitte ein, Doktor North.«

Der zweite Raum war größer als das Vorzimmer. Auf der einen Seite stand ein Schreibtisch, an den übrigen Wänden waren Tuchballen gestapelt. Über dem Schreibtisch hing ein Gemälde. Es zeigte einen Hochländer im Kilt, der drohend ein riesiges Breitschwert schwang. Carrick betrachtete das Bild kurz, dann galt sein Interesse dem Mann am Fenster.

»John Connell, der Kapitän der ›Orca‹«, machte MacBean bekannt. »So, John – das wären also Ihre Besucher.«

Connell lächelte gezwungen. Er war groß und mager, ungefähr so alt wie Carrick und hatte schütteres Haar. Über einem weißen Makohemd trug er eine Lederjacke, dazu eine graue Hose. Die blassen Augen musterten die Leute vom Fischereischutzkutter, während der Tuchfabrikant die Vorstellung übernahm.

MacBean bemerkte, daß sich Rachel North für die Stoffe interessierte, und nahm einen Ballen in die Hand.

»Ausgezeichnete Ware, wie? Und was hier steht, halten wir auch.« Sein kräftiger Zeigefinger tippte auf eine Ecke. »Dieses Warenzeichen bürgt für Qualität.«

Das schwarzweiße Schildchen zeigte eine alte Galionsfigur mit üppigem Busen und dunklem Haar, in ein langes, wallendes Gewand gehüllt.

»Ungewöhnlich«, sagte Rachel North mit höflichem Interesse.

»Sie werden das Original heute abend kennenlernen.« MacBean deutete mit einer Handbewegung auf Connell. »Entschuldigen Sie, John – die Herrschaften kommen Ihretwegen und nicht meinetwegen. Erzählen Sie einfach alles so, wie Sie es mir erzählt haben.«

Der Fischer zuckte mit den Schultern. »Sie haben meinen Trawler gesehen, Doktor?«

»Ja. Und auch einen Teil der Beschädigung«, erwiderte Rachel North.

»Nun, es verhält sich alles so, wie ich Ihnen am Telefon erzählt habe. Dieses – dieses verdammte Untier tauchte direkt unter mir auf. Fragen Sie mich aber nicht, was es war oder woher es kam.«

»Die genaue Position haben Sie festgehalten?«, fragte Shannon mürrisch.

»Es war zwölf Meilen nordöstlich von hier.« Connell wartete auf weitere Fragen.

»Wissen Sie, Kapitän, ich habe hier im Minch schon einiges erlebt«, meinte Carrick. »Verstehen Sie mich bitte nicht falsch – aber könnte es nicht ganz einfach ein gewöhnlicher Riesenhai gewesen sein? Die gibt es hier oben zu Hunderten und aber Hunderten und können so groß wie ein Londoner Doppelstockbus sein. Fragen Sie Doktor North. Sie ist die Expertin.«

»Der Vergleich mit dem Bus ist durchaus keine Übertreibung, Mr. Carrick. Riesenhaie können fünfzehn Meter und länger werden«, erklärte die Wissenschaftlerin. »Ihr Gewicht ist entsprechend groß. Die norwegischen Haifänger bergen lediglich die Leber, und die wiegt gelegentlich schon eine Tonne.«

Connells Gesicht überzog sich mit tiefer Röte. »Es war kein Riesenhai, und es war auch kein Wal. Und eines möchte ich grundsätzlich feststellen: Ich bin nicht dafür verantwortlich, daß Sie extra in diese gottverlassene Gegend gekommen sind. MacBean war es, der aus der Geschichte eine Staatsaffäre machen mußte. Ich erfuhr erst davon, als er Sie bereits angerufen hatte.«

»Wir versuchen ja lediglich, der Sache auf den Grund zu kommen, indem wir das Naheliegende ausscheiden«, beruhigte ihn Rachel North.

»Scheiden Sie aus, was Sie wollen.« Connell verzog ärgerlich den Mund. »Fragen Sie doch meine Mannschaft. Auch sie hat das Untier gesehen. Was an der Wasseroberfläche erschien, war annähernd so groß wie mein Trawler. Was noch unter der Wasseroberfläche verborgen war, bleibt der Phantasie jedes einzelnen überlassen. Dann der Hals – so lang wie unser Funkmast! Und der ist gut seine sieben Meter fünfzig hoch.«

»Zeit und Wetter?«, erkundigte sich Shannon stirnrunzelnd.

»Drei Uhr morgens, Mondschein, spiegelglatte See.«

»War es neblig?«, fragte Carrick.

»Stellenweise, aber kaum der Rede wert.« Der Fischer ballte die Faust. »Das Ungeheuer war da. Eine dunkle, schmutzigbraune Masse – und an der Stelle, an der es uns getroffen hat, hinterließ es einen schleimigen Gestank.« Er holte tief Luft. »Ich war im Ruderhaus, und das Vieh hat direkt zu mir aufgeblickt. Es hatte einen Kopf wie eine Schlange, aber groß wie ein Ölfaß. Dazu ein riesiges Maul. Ich weiß genau, daß dieses Tier mich gesehen hat.« Auf seiner Stirn erschienen Schweißtropfen. »Es ist mir völlig gleichgültig, was für ein Vieh das war. Ich möchte ihm lediglich nie mehr begegnen.«

Sekundenlang hatte Carrick das Gefühl, diesen Alptraum selbst zu erleben. Entweder sprach der Kapitän der ›Orca‹ die Wahrheit, oder er spann ein Seemannsgarn, für das er einen Oscar verdiente. Das Schweigen, das im Zimmer herrschte, wurde schließlich von Shannon gebrochen.

»In welchem Zustand befindet sich Ihr Schiff?«

Connell zog ein zerknittertes Päckchen aus der Tasche, steckte sich eine Zigarette in den Mund und zündete sie an. »Mit der Reparatur des Lecks werden wir morgen fertig. Vom Ofen in der Kombüse abgesehen, wurde so ziemlich alles losgerissen. Aber ich werde die ›Orca‹ mit eigener Kraft zur Werft bringen. Trotzdem wird es eine Weile dauern, bis wir wieder ans Geldverdienen denken können.«

»Den Verdienstausfall deckt die Versicherung«, brummte MacBean. »Nun, Doktor, was halten Sie von der Geschichte?«

»Bemerkenswert – faszinierend!« Sie drohte Connell mit ihrem zierlichen Zeigefinger. »Kapitän, haben Sie in der Schule Zoologie gehabt?«

»Ich?« Er schüttelte irritiert den Kopf.

»Nun, in grauer Vorzeit –«

Sie brach ab, als an die Tür geklopft wurde und der Angestellte hereinschaute.

»Mr. MacBean –«

»Zum Donnerwetter, Angus. Ich habe doch ausdrücklich gesagt, daß ich nicht gestört werden will«, polterte der Tuchfabrikant los.

»Gewiß.« Der alte Mann fuhr sich nervös über die Wange. »Aber ich hielt es für besser, Ihnen Bescheid zu sagen, Mr. MacBean. Draußen scheint etwas passiert zu sein.«

»Wo?«, fragte MacBean ungeduldig.

»Unten an der Pier. Das Boot vom alten Peter MacLaren. Es sieht so aus, als ob er ein Rettungsfloß im Schlepp hat.«

»Wer ist MacLaren?« Carrick trat ans Fenster.

»Er wohnt auf der Insel und fährt meist allein zum Fischen aus.« MacBean drängte sich neben ihn.

Ein offenes Boot schob sich langsam auf die Pier zu. Es besaß nur einen Mast und hatte ein braunes Luggersegel gesetzt. Einige Längen dahinter war der weiße Rumpf der ›Kelpie‹ zu erkennen. Doch das Beiboot des Bergungsschiffes hatte nicht mehr die schwarze Flagge mit dem weißen Totenkopf gehißt. Im Kielwasser des ersten Bootes trieb ein gelber Gegenstand.

»Sir?« Carrick warf Shannon einen fragenden Blick zu, und der Kapitän nickte kurz. »Ich sehe einmal nach.«

Carrick eilte über die hölzernen Planken davon. Am Ende der Pier hatten sich bereits einige Fischer und Dorfbewohner eingefunden, und weitere Neugierige strömten herbei.

Mit tuckerndem Motor und flatterndem Luggersegel kroch der Kutter auf die Pier zu. Ein alter weißhaariger Mann mit zerfurchtem Gesicht, die Pfeife in den Mundwinkel geklemmt, stand am Ruder. Mit ausdrucksloser Miene blickte er zu den Wartenden, dann stellte er den Motor ab und ließ das Boot an die Pier treiben. Das gelbe Gummirettungsfloß, das mit einer Leine am Heck befestigt war, schien nur widerwillig zu folgen. Auf den ersten Blick schien es leer zu sein. Doch als es sich in einer plötzlich auftretenden Strömung zu drehen begann, wurde ein allgemeines Gemurmel laut.

Der Tote trieb unter dem Schlauchboot. Ein Arm war seltsam gekrümmt, die Hand im Griff des Halteseils verkrallt. Die Leiche schwamm auf dem Rücken, und die toten Augen starrten ins Leere. Quer über die Stirn zog sich eine tiefe Schnittwunde.

»Wo hast du ihn gefunden, Peter?«, fragte einer der Fischer.

Der Alte zuckte die Achseln und machte schweigend sein Boot fest.

»Altes Ekel!«, knurrte der Fischer. »Aber damit ist vielleicht ein Teil des Rätsels gelöst.«

»Sie kennen ihn?«, fragte Carrick.

Der Fischer betrachtete Carricks Uniform und nickte kurz. »Ja, ich habe ihn öfter gesehen. Es ist Russ Norton. Er arbeitete als Erster Taucher auf der ›Cutlass‹.« Er spie höflich zur Seite. »Wir hatten schönes Wetter und eine ruhige See. Wenn es stimmt, was man sich erzählt, hatte er ein tadelloses Boot, als er den Bergungsschlepper verließ.«

»Was kann dann passiert sein?«

»Vielleicht dasselbe, das uns passiert ist«, ertönte hinter Carrick eine gleichgültige Stimme. John Connell schob sich näher. »Glauben Sie immer noch, ich hätte mir alles nur eingebildet. Carrick?«

Webb Carrick erwiderte nichts. Er kletterte die hölzernen Stufen hinab, nickte dem alten Mann zu und langte nach der auf dem Wasser schaukelnden Leiche.

2

Während die Leiche hinauf auf die Pier geschafft wurde, schnitt ein Fischer die von der Hand des Toten umkrampfte Halteleine los. Man legte den Toten auf einen Holzrost und brachte ihn in den Anbau eines Fischschuppens. Dieser Anbau hatte bereits früher zu ähnlichen Zwecken gedient. Im westlichen Hochland waren See und Tod eng miteinander verwandt.

Nachdem dies erledigt war, kehrte Carrick zu dem Kutter zurück. Der größte Teil der Menge hatte sich verlaufen, denn der Vorfall mußte gründlich diskutiert werden. David Harvey und seine Schwester hatten die ›Kelpie‹ festgemacht und unterhielten sich auf den obersten Stufen mit dem alten Fischer.

»Ihr Kapitän ist in Begleitung von MacBean weggegangen«, sagte David Harvey. »Er wolle – äh – alles Notwendige veranlassen.« Der blonde Junge wandte sich an MacLaren. »Peter, dies ist der andere Mann vom Fischereischutz-Kutter, von dem ich dir erzählt habe.«

»Aha.« Peter MacLarens zerfurchtes, lederartiges Gesicht wirkte ausdruckslos. Er langte in die Brusttasche seines Overalls, zog eine kurze Pfeife sowie einen Lederbeutel heraus und begann die Pfeife zu stopfen. Die knorrigen Finger waren kräftig. »Hm, ich habe meine Geschichte einmal erzählt, und das genügt.«

»Damit werden manche Leute nicht einverstanden sein.« Carrick blickte zu dem Mädchen. »Miss Harvey, haben Sie eine Ahnung, wie es mit Nortons Angehörigen steht?«

»Tut mir leid, aber da kann ich Ihnen nicht helfen.« Sarahs Augen waren noch immer vor Entsetzen geweitet. »Er war nicht lange bei uns, und außerdem war er nicht sehr gesprächig.« Sie schüttelte ungläubig den Kopf. »Seit zwei Tagen reden wir nur davon, was er von uns zu erwarten hat, wenn wir ihn erwischen, und in der ganzen Zeit –«

»– trieb er da draußen in der See«, vollendete ihr Bruder den Satz und holte tief Luft. »Norton hat uns einen üblen Streich gespielt – aber so etwas hätte ich ihm doch nicht gewünscht.« Er deutete mit dem Daumen auf das Gummifloß, dessen Seiten noch naß waren und in der Abendsonne glitzerten. »Falls es jemanden interessiert: Dieses Rettungsfloß stammt von unserem anderen Beiboot. Ich habe es einmal repariert. Auf der Unterseite sitzt ein Flicken.«

»Und wie heißt das andere Boot?«, fragte Carrick.

»›Dirk‹ – ein Sechsmeterboot mit Petroleummotor.« Harvey betrachtete stirnrunzelnd seine nackten Füße. »Es ist versichert. Trotzdem wüßte ich gern, was passiert ist.«

»Darüber brauchst du dir doch nicht den Kopf zu zerbrechen, mein Junge«, brummte MacLaren. Er riß ein Streichholz an und konzentrierte sich auf das Anzünden seiner Pfeife.

»Die ›Dirk‹ war jedenfalls in guter Verfassung«, erklärte Sarah Harvey energisch. »Sie war noch kein Jahr alt.«

Carrick nickte und wandte sich wieder an MacLaren. »Haben Sie Bootstrümmer gesehen?« Er ließ sich durch das finstere Gesicht des Fischers nicht beirren. »Nun?«

»Fragen – und immer wieder Fragen! Wenn ich gewußt hätte, in was ich mich da einlasse, hätte ich den Toten treiben lassen.« Der alte Mann stieß ein unwilliges Knurren aus und schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe keine Wrackteile gesehen.«

»Und wo haben Sie den Toten gefunden?«

»Ungefähr zehn Meilen von hier. Ihn und das Rettungsfloß. Es war nicht schwer, beide ins Schlepp zu nehmen.«

»Zehn Meilen – nordöstlich von hier?«

»Ja.« Ein spöttisches Lächeln huschte über das lederne Gesicht. »Sie denken an die ›Orca‹, wie?«

»Norton machte sich vor drei Nächten mit dem Boot aus dem Staub«, erwiderte Carrick ruhig. »Am nächsten Morgen, kurz vor Sonnenaufgang, wurde der Trawler gerammt. Das gibt doch irgendwie zu denken, oder?«

»Die ›Orca‹? Diese verrückte Geschichte?« David Harvey schnippte mit den Fingern und nickte verständnisvoll. »Sie meinen, daß sie die ›Dirk‹ gerammt und die Geschichte nur zur Tarnung erfunden haben?«

»Diese Lösung wäre etwas zu einfach.« Carrick blickte über das funkelnde Wasser zu dem auf Strand gesetzten Klondyker und schüttelte den Kopf. »Um einen solchen Schaden zu verursachen, genügt ein kleines Sechsmeterboot bestimmt nicht.« Er wandte sich wieder an MacLaren. »Was meinen Sie?«

»Ich?« Der alte Mann schnaufte. »Ihr Leute vom Fischereischutz seid doch die sogenannten Experten – nicht ich. Außerdem habe ich anderes zu tun. Deshalb verabschiede ich mich jetzt von Ihnen.« Sein Mund bildete einen schmalen Strich. »Falls Sie mich noch brauchen sollten, wird man Ihnen schon sagen, wo ich zu finden bin.«

Er schob die Pfeife in den Mund und marschierte die Pier entlang zum Dorf. Einige Fischer, an denen er vorbeiging, riefen ihm etwas zu, doch er beachtete sie nicht, sondern stapfte mit gesenktem Kopf und schwingenden Armen weiter.

»Ein liebenswürdiger Mensch«, murmelte Carrick. »Ist er immer so?«

»Meistens«, erklärte Sarah Harvey und mußte unwillkürlich lachen. »Man behauptet, er habe nur ein einziges Mal ein fröhliches Gesicht gemacht: Als die Tweedweberei abgebrannt war, und Parlan MacBean hinterher feststellen mußte, daß versäumt worden war, die Prämie für die Feuerversicherung zu bezahlen.«

Carrick lachte. »Nach allem, was ich gehört habe, würden auch Sie in diesem Fall Schadenfreude verspüren.«

Das Mädchen wurde rot. Die Röte kroch unter der Sonnenbräune bis zu den Wurzeln ihrer kurzen rabenschwarzen Haare. »Ich möchte es etwas anders ausdrücken, Mr. –«

»Nennen Sie mich doch Webb.«

»Gut.« Sie neigte den Kopf ein wenig zur Seite und suchte nach Worten. »Sagen wir, Parlan MacBean gehört nicht zu den Leuten, mit denen wir auf freundschaftlichem Fuß stehen.«

»Nur wegen des Dieselöls? Oder gibt es auch noch andere Gründe?« Carrick hatte seine Frage betont gleichgültig gestellt, aber das Resultat war überraschend. Für den Bruchteil einer Sekunde blickten sich Bruder und Schwester erschrocken an.

»Er gibt uns nichts mehr auf Kredit«, erwiderte David Harvey. »Das ist für mich Grund genug.«

»Da müssen Sie jetzt ziemlich in der Patsche sitzen«, meinte Carrick, und seine Stimme verriet Mitgefühl. »Was machen Sie denn nun?«

»Wir bekommen schon, was wir brauchen. Bei anderen sind wir noch durchaus kreditwürdig.«

»Abgesehen von dem, was passiert ist, haben Sie also im Moment keine Sorgen?«

Wieder wechselten die beiden einen kurzen Blick, der zur Vorsicht zu mahnen schien, dann schüttelte Harvey den Kopf.

»Nein. Uns fehlt lediglich ein Taucher«, antwortete er ruhig.

»Es kann eine Weile dauern, bis Sie einen neuen finden«, gab Carrick zu bedenken. Er wußte nicht, worum es sich handelte, aber irgend etwas schien dem Geschwisterpaar Sorge zu bereiten. Es sah sogar so aus, als seien die beiden verängstigt. Es hatte jedoch keinen Sinn, das Geheimnis mit Gewalt lüften zu wollen. Damit konnte er leicht eine Mauer errichten, die später nicht mehr zu überwinden war. Außerdem ließ sich zum jetzigen Zeitpunkt noch gar nicht sagen, ob dieses Geheimnis für Carrick überhaupt interessant war. Um die eingetretene Verlegenheitspause zu überbrücken, sagte er rasch: »Ich freue mich jedenfalls, daß wir Ihnen mit den Ersatzteilen behilflich sein konnten.«

»Die benötigten wir wirklich dringend.« Harvey schob die Mütze in den Nacken und holte tief Luft. »Sarah, wir sollten uns jetzt auf den Rückweg machen.«

»Gleich?« Das Mädchen schien über den Themawechsel froh zu sein. »Wir haben vier Mann Besatzung auf dem Schlepper«, erklärte sie Carrick. »Die müssen hungern, wenn wir nicht zurückkommen. Wir haben die Wochenration im Boot. Aber ich weiß nicht recht –« Sie nagte mit ihren blendendweißen Zähnen an der Unterlippe. »Dave, ich glaube, wir bleiben trotzdem bis morgen. Verhungern werden unsere Leute deshalb nicht. Wenn man aber von uns irgend welche Aussagen über Norton benötigt, würde ich das gern möglichst schnell hinter mich bringen.«

»Klingt vernünftig«, meinte Carrick. Er hatte sofort erkannt, wer an Bord des Bergungsschleppers das Kommando führte. »Ich werde mich bemühen, daß alles so rasch wie möglich erledigt wird.«

»Ja bitte.« Sie schenkte Carrick ein dankbares Lächeln. »Darf ich Sie etwas fragen? Ist die ›Marlin‹ tatsächlich wegen dieser Sache mit dem Seeungeheuer hier?«

»Hm. Aber Kapitän Shannon würde ich diese Frage nicht stellen. Er ist in dieser Hinsicht etwas empfindlich.« Carrick hätte zu gern gewußt, womit sich der Kommandant der ›Marlin‹ im Augenblick beschäftigte. Shannon empfand gewiß die Auffindung von Nortons Leiche als zusätzliche Tücke des Geschicks.

»Dieses ganze Gerede von einem Seeungeheuer ist doch Unsinn«, erklärte David Harvey spöttisch. »Wir arbeiten nun seit zwei Monaten an unserem Wrack und tauchen fast den ganzen Tag. Aber von einem Ungeheuer haben wir nichts gesehen. Sie können Gift darauf nehmen: Wenn wir etwas von dem Ungeheuer gesehen hätten, würden wir uns überhaupt nicht mehr in die Nähe des Wassers wagen.« Unbewußt fingerte er an dem Tauchermesser herum, das an seinem Gürtel befestigt war. »Vielleicht will man nur verheimlichen, auf welche Weise das Leck an der ›Orca‹ in Wirklichkeit entstanden ist.«

»Zum Beispiel? Glauben Sie, die ›Orca‹ könnte Ihr Boot gerammt haben und Norton kam dabei ums Leben?«

Das Gesicht des jungen Mannes verfinsterte sich. »Sie haben selbst gesagt, daß diese Möglichkeit ausscheidet. Ich weiß nicht mehr als alle anderen auch – vielleicht sogar noch weniger.« Er trat einen halben Schritt zurück und stieß seine Schwester in die Seite. »Wenn wir schon bleiben, Sarah, dann sieh doch mal nach, wo der Büchsenöffner ist. Es ist eine Ewigkeit her, seit ich zum letztenmal etwas gegessen habe.«

»In Ordnung.« Sie schien froh zu sein, sich verabschieden zu können. »Nun, wir sehen uns dann vielleicht später, Webb.«

»Ich bin auf jeden Fall in der Nähe«, versprach Carrick.

Er wartete, während die beiden die Holztreppe hinab zur ›Kelpie‹ gingen. Dann schlenderte er, einen nachdenklichen Ausdruck auf dem breiten Gesicht, die Pier entlang. Als er die Tür des Anbaus erreichte, blieb er stehen. In einem plötzlichen Impuls probierte er den Türgriff, und die Tür öffnete sich. Carrick merkte, wie sich alle Blicke auf ihn richteten, und er trat in den dämmerigen Raum.

Auf einem provisorischen Tisch aus zwei Böcken und einigen Brettern lag Russ Norton. Das Gesicht des Toten hatte man mit einem alten Handtuch zugedeckt. Die nasse Kleidung tropfte noch, und auf dem Boden hatte sich eine große Pfütze gebildet. Der Tote war mittelgroß und untersetzt. Er trug ein offenes Hemd und einen billigen grauen Anzug. Die Hosenbeine steckten in Gummistiefeln.

Carrick kehrte zur offenen Tür zurück und winkte den erstbesten Fischer heran.

»Wünschen Sie etwas?«, fragte der Mann und kam zögernd näher.

»Ich brauche lediglich einen Zeugen«, antwortete Carrick. »Ich möchte die Taschen des Toten durchsehen und wünsche keine Mißverständnisse.«

Der Mann nickte und lehnte sich gegen den Türrahmen, während Carrick mit der Durchsuchung begann.

Die Ausbeute war zunächst mager: etwas Kleingeld, ein zerweichtes Päckchen Zigaretten und eine durchnäßte Schachtel Streichhölzer. Als Carrick in die kalte, nasse Jackentasche langte, fand er die Brieftasche. Der Inhalt bestand aus einigen Pfundnoten, dem Führerschein, einigen Fotos und zwei kleinen Ordensbändchen.

Carrick steckte das Geld zurück, schob die Brieftasche wieder in die Jackentasche und ergriff die übrigen Gegenstände.

»Nun, haben Sie gefunden, was Sie gesucht haben?«, fragte der Fischer.

»Dies hier.« Carrick zeigte ihm seine Beute. »Das brauchen wir, um seine Angehörigen ausfindig zu machen.«

Er ging hinüber zu Parlan MacBeans Büro. Weder der Tuchfabrikant noch sein Angestellter waren anwesend, aber im Privatbüro war Kapitän Shannon und telefonierte. Er blickte auf, als Carrick eintrat, nickte, lauschte ins Telefon, bedankte sich schließlich und legte den Hörer auf.

»Das war die Grafschaftspolizei«, meinte er leutselig. »Sie schicken einen Sergeant. Aber es wird eine ganze Weile dauern, bis er eintrifft. Die nächste Polizeistation ist zwei Dörfer entfernt. Ich habe ihnen gesagt, daß wir uns zunächst um alles kümmern.« Er zählte an seinen Fingern ab: »Die Küstenwacht ist verständigt, falls Wrackteile angeschwemmt werden. Der hiesige Arzt ist bereits unterwegs, um sich den Toten anzusehen. Die Leichenschau dürfte ja keine Schwierigkeiten bereiten. Und was haben Sie bisher ermittelt, Mister?«

»Der junge Harvey hat das Rettungsfloß identifiziert, und MacLaren behauptet, keine Wrackteile gesehen zu haben«, berichtete Carrick. »Von Angehörigen ist nichts bekannt, aber ich habe ein paar Sachen aus seiner Brieftasche mitgebracht.« Er breitete alles auf dem Schreibtisch aus. »Im Führerschein steht eine Londoner Adresse.«

»Die wird uns weiterhelfen. Vielleicht auch dies.« Shannon tippte auf die Ordensbändchen. »›Atlantic Star‹ und ›General Service‹ – vermutlich hat er in der Navy gedient. Und was ist mit den Fotos?«

»Die sind erst kürzlich aufgenommen worden.« Carrick blätterte sie durch. Zwei zeigten Ansichten der Elder’s Bay, auf anderen war Norton in Taucherausrüstung zu sehen. Außerdem war ein Gruppenbild darunter, das offensichtlich an Bord des Bergungsschleppers aufgenommen worden war. Im Vordergrund standen David Harvey und seine Schwester.

»Schön, behalten Sie die Bilder.« Shannon steckte die Fotos in einen Umschlag und reichte ihn Carrick. »Sie haben die Wunde auf Nortons Stirn gesehen?«

Carrick nickte, zündete sich eine Zigarette an und stützte sich auf den Schreibtisch. »Vielleicht ist er gegen den Schandeckel geprallt, als er über Bord geschleudert wurde.«

»Ich glaube eher, daß sich die Schraube noch gedreht hat, und er ist hineingeraten.« Shannon runzelte nachdenklich die Stirn. »Ich habe schon einige derartige Unfälle gesehen. Die Verletzungen waren manchmal noch schlimmer.«

Carrick schwieg. Er sah alles deutlich vor sich: Der Verletzte ergreift das im Wasser treibende, zusammengefaltete Rettungsfloß, betätigt den Auslöser der Kohlensäurepatrone, welche die Luftkammern aufbläst, und versucht sich mit letzter Kraft an Bord zu ziehen. Doch es gelingt ihm nicht mehr. Er zwängt seinen Arm durch die Halteleinen, um nicht unterzugehen, dann verläßt ihn das Bewußtsein, und der Kopf sinkt unter Wasser. Trotz seines verzweifelten Kampfes war Norton ertrunken.

»Wie es zu diesem Unfall kommen konnte, steht natürlich auf einem anderen Blatt.« Shannon trat ans Fenster und blickte hinaus. »Ich bin schon zur See gefahren, als Sie noch gar nicht auf dieser Welt waren, Mister. Und bisher hat es für alles, was passiert ist, eine logische Erklärung gegeben. Deshalb mag ich auch den ganzen Unsinn von einem Seeungeheuer nicht hören. Sie verstehen?«

»Jawohl, Sir.« Carrick wartete geduldig ab.

»Die Fundstelle allein hat nicht viel zu sagen. Immerhin sind inzwischen zwei Tage mit ihren Gezeiten und Strömungen vergangen. Und doch ist es für uns wichtig, wo MacLaren das Rettungsfloß gefunden hat.« Shannon schwieg kurz. »Deshalb habe ich Rachel North mit MacBean und dem Kapitän von der ›Orca‹ zum Trawler gehen lassen. Sie will sich das Schiff einmal ansehen und hofft, brauchbare Spuren zu finden. Wenn nicht – nun, diese Frau ist nicht dumm, das dürfen Sie glauben. Und sollte sie etwas finden, das in eine andere Richtung weist, wird sie es ebenfalls mitbringen.«

»Aber Norton war lediglich in dem Motorboot«, protestierte Carrick. »Es –«

»Sie meinen, so ein kleines Boot hinterläßt keine Spuren?« Shannon zog sarkastisch die Brauen hoch. »Ich sage ja nicht, daß eine Kollision die einzige Möglichkeit ist, Mister. Aber ich habe Hochseetrawler gesehen, deren Rumpf so vom Rost zerfressen war, daß man nicht mehr riskieren konnte, die alte Farbe abzukratzen, weil man befürchten mußte, ein Loch zu stoßen. Ich habe schon Überlebende von derartigen Seelenverkäufern an Bord geholt.« Er schob die Hände in die Hosentaschen und spielte mit dem Schlüsselbund. »Wie sind Sie eigentlich mit diesem MacLaren ausgekommen?«

»Ich mußte ihm jedes Wort einzeln zwischen den Zähnen hervorziehen«, gab Carrick offen zu. »Dabei entdeckte ich, daß er auf unseren Mr. MacBean nicht gut zu sprechen ist.«

»Das ist eine Familienfehde, die schon seit Generationen anhält.« Shannon lachte kurz auf. »Als ich das letztemal hier war, hat mir MacBean einen Teil dieser Geschichte erzählt. Eine Familie hat die andere übers Ohr gehauen. Wenn es andersherum gekommen wäre, würde MacLaren die Tuchfabrik besitzen und brauchte nicht auf Haifang zu gehen.«

»Er fängt Haie? Mit dieser Nußschale?«, fragte Carrick überrascht.

»Nur kleine Haie«, erklärte Shannon mit einer bei ihm ungewohnten Geduld. »Blauhaie und Heringshaie. Hier oben sind sie nur im warmen Wasser am Rand des Golfstroms zu finden. Außerhalb des Golfstroms ist es ihnen zu kalt. Er muß also zu den entsprechenden Stellen fahren.«

Trotz allem war Webb Carrick beeindruckt. Ein zweieinhalb Meter langer, wütender Hai am Ende der Leine war für einen alten Mann in einer Nußschale ein harter Gegner.

»Hat er denn auch einen Markt für seine Fänge?«

»Der Abnehmerkreis ist sehr klein. Ein paar Haie werden zerschnitten und als Köder bei der Langleinenfischerei verwendet«, antwortete Shannon. »Er lebt wohl von einer Pension. Die Haie sind nur sein Nebenerwerb. Mehr oder weniger ein Hobby.«

Das Porträt, das an der gegenüberliegenden Wand hing, wurde von einem Sonnenstrahl erfaßt. Carrick hatte das Gefühl, der Mann beobachte ihn, und schüttelte den Kopf. Immer wieder hatte er das Gefühl, daß es auf den Hebriden mehr Sonderlinge gab als anderswo – Sonderlinge, denen es Vergnügen bereitete, das Leben ihrer Mitmenschen unnötig zu komplizieren.

»Ich habe mich eine Weile mit den Harveys unterhalten«, sagte Carrick bedächtig. »Norton trauern sie nicht weiter nach, aber sie scheinen irgend welche Sorgen zu haben.«

»Vermutlich handelt es sich um das Bankkonto«, brummte Shannon.

»Es heißt, daß ihr Schiff an die Kette gelegt werden soll, wenn sie nicht bald einige Zahlungen leisten.« Er trat wieder ans Fenster, sein Gesicht hellte sich auf. »Sie kommt zurück.«

Eine Minute später trat Rachel North, von MacBean begleitet, ein. Ihr schmales Gesicht wirkte ruhig, aber sie ging mit ihrer Handtasche außergewöhnlich vorsichtig um.

»Nun, Glück gehabt, Doktor?«, fragte Carrick.

»Sie hat sich zumindest alle Mühe gegeben«, dröhnte MacBean, dessen kahler Kopf vor Schweiß glänzte. »In jedem Winkel dieses verdammten Trawlers sind wir gewesen.«

»Und das Ergebnis?« Shannon bemühte sich, seine Ungeduld nicht zu zeigen. »Nun, Doktor?«

»Darüber kann ich noch nichts sagen. Ich muß erst einige Tests machen«, erwiderte sie ausweichend. »Deshalb möchte ich auf die ›Marlin‹ zurück, Kapitän. Wenn möglich, sofort.«

Sekundenlang erschien eine steile Falte auf Shannons Stirn, dann nickte er mit kaum verhohlenem Widerwillen. »Na schön, wenn Sie wollen.«

»Aber deshalb bleibt es doch bei unserer Verabredung heute abend?«, fragte MacBean.

»Heute abend?« Rachel North blickte ihn geistesabwesend an, dann erinnerte sie sich. »Ja, selbstverständlich.«

»Also dann – um acht Uhr.« MacBean begleitete seine Besucher zur Tür. »Ich erwarte Sie auf der Pier.«

Während der kurzen Bootsfahrt zurück zur ›Marlin‹ wurde kein Wort gesprochen. Beim Fischereischutz-Kutter angelangt, ließ sich Rachel North an Bord helfen, dann verschwand sie im Eilschritt in Richtung ihrer Kabine. Kapitän Shannon blickte ihr nach, zuckte hilflos mit den Schultern und ging zu seiner Kammer.

»Viel zu tun, Sir?«

Carrick wandte sich um. Einige Schritte entfernt stand Clapper Bell und lächelte verständnisvoll.

»Es langt«, antwortete Carrick. »Lassen Sie das Boot festmachen. Aber in zwei Stunden gehen wir wieder an Land. Wir sind zum Essen eingeladen.«

»Ich wünschte, ich wäre auch eingeladen«, brummte Clapper Bell traurig. »Es gibt schon wieder Stew und Mehlpudding.« Er kratzte sich hinter dem Ohr. »Wir haben übrigens beobachtet, wie dieses Rettungsfloß zur Pier geschleppt wurde. Wer war der Tote?«

»Ein Taucher.«

Carrick gab einen kurzen Bericht, und Bell hörte interessiert zu. Schließlich pfiff der Bootsmann durch die Zähne.

»Ich möchte nicht klüger sein als der Alte«, murmelte er. »Aber die Kollisionstheorie nehme ich ihm nicht ab.« Er blickte über die Bucht. Bei dem auf Strand gesetzten Trawler kroch die steigende Flut langsam am Kiel hoch. »Ich kannte mal einen alten Kapitän, der noch auf Windjammern gefahren war. Er sagte immer: Wenn die Seeleute wüßten, was alles im Meer lebt, würde keiner von zu Hause weggehen.«

Carrick nickte und erschauerte. Offensichtlich war der aufkommende Wind ziemlich kalt.

»Ich werde jetzt die Runde machen, Clapper.« Er sah, daß der Bootsmann etwas fragen wollte. »Die Freiwache kann an Land gehen, sobald wir verschwunden sind.«

Die Morgenrunde war Sache des Kapitäns, die Abendrunde Carricks Aufgabe. Ein unumgänglicher Ritus. Carrick begann im Zwischendeck, wo ihn die ölgeschwängerte Luft und das Summen der Generatoren wie alte Freunde begrüßten. Kombüse und Messe kamen als nächstes, dann ging es weiter zum Vordeck. Andy Shaw, der Leitende Ingenieur, der nur selten sein Reich verließ und das Tageslicht zu sehen bekam, erzählte einen Witz, den Carrick längst kannte. Der Messesteward verkündete, daß der Kaffeevorrat zu Ende ging, und ein Matrose erzählte eine komplizierte Geschichte, warum er unbedingt Sonderurlaub benötige. Nach einer reichlichen halben Stunde kam Carrick endlich auf die Brücke. In dem winzigen Kartenraum war Jumbo Wills eifrig am Werk, ein Bündel Berichtigungsblätter der Admiralität vor sich.

»Nanu, Sie arbeiten zur Abwechslung einmal?« Carrick lehnte sich an den Türpfosten, zündete sich eine Zigarette an, zog eine zweite aus dem Päckchen und legte sie vor sich auf den Tisch.

Der Zweite Offizier steckte sich die Zigarette in den Mund. »Befehl vom Kapitän. Er war keine fünf Minuten an Bord, als er mir den Auftrag gab. Ich muß sämtliche Karten der äußeren Hebriden überprüfen, ob die Berichtigungen eingetragen wurden. Besonders westlich vom Butt of Lewis. Fragen Sie mich bitte nicht nach dem Grund. Die betreffende Gegend ist schließlich ziemlich weit entfernt.«

»Normalerweise hat er einen Grund für seine Anordnungen.« Carrick blickte irritiert über Wills’ Schulter. »Kamen Funksprüche, während wir an Land waren?«

»Nur einer. Den hat der Alte.«

»Aber Sie haben ihn gelesen?«

»Ich bin schließlich Wachoffizier«, brummte Wills gereizt. »Während Sie sich mit der Leiche und dem Täubchen vom Bergungsschlepper beschäftigt haben, mußte ich arbeiten.«

»Ich werde Sie für einen Orden vorschlagen.« Carrick legte die Hand auf die Berichtigungen der Admiralität. »Was stand in dem Funkspruch, Jumbo?«

»Er war für die ›Skua‹ bestimmt. Kopie für uns zur Kenntnisnahme. Die ›Skua‹ wurde lediglich verständigt, daß ein Dolmetscher für Polnisch mit dem Flugzeug nach Stornoway gebracht wird.«

»Und das sagt Ihnen nichts?« Carrick schüttelte spöttisch den Kopf. Die ›Skua‹, das ältere und etwas kleinere Schwesterschiff der ›Marlin‹, hatte oben im Norden alle Hände voll zu tun. »Ein diensteifriger Zweiter Offizier liest doch wohl alle eingehenden Rundschreiben, oder? Sie haben die Dinger doch schließlich abgezeichnet.«

»Und?«, meinte Wills unbeeindruckt. »Dienstanweisungen und Rundschreiben erhalten wir haufenweise.«

Carrick grinste. Ein ganzes Regal war damit angefüllt, und Kapitän Shannon verlangte, daß jeder Offizier sich darin auskannte wie ein Christenmensch in der Bibel.

Nach dem neuen Fischereigesetz war die Fischereigrenze von sechs auf zwölf Meilen erweitert worden. Gleichzeitig wurden manchen ausländischen Fischern Erleichterungen gewährt, anderen Beschränkungen auferlegt. Die polnischen Trawler gehörten zu jenen, die nach dem neuen Gesetz benachteiligt waren.

»Die Franzosen dürfen vor den Äußeren Hebriden Hummer fangen, die Deutschen bei Fair Isle Heringe. Die Belgier und Norweger erhielten ebenfalls gewisse Vorrechte eingeräumt. Stimmt’s?« Als Wills nickte, fuhr Carrick mit dem Finger über die Karte. »Die Polen und die Russen aber können zuschauen, wo sie bleiben.«

»Die holen sich ihren Anteil heimlich. Das Problem ist nur, sie zu erwischen.« Jumbo Wills’ Augen leuchteten auf. »Glauben Sie, daß es diesmal zu einer regelrechten Razzia kommt?«

»Wenn einige von ihnen gesichtet worden sind, dann müssen wir sie uns ganz schnell schnappen, bevor es zu einem Zusammenstoß mit unseren Fischern kommt.« Carrick verzog das Gesicht. »Es gibt ja nichts Stureres als einen Küstenfischer, der zufällig einmal das Recht auf seiner Seite weiß. Sollte dies der Fall sein, dann hofft der Alte wohl, daß die ›Skua‹ Unterstützung benötigt. Wo ist er eigentlich?«

»Da drin.« Wills machte eine Bewegung in Richtung Funkraum. »Ich habe jedenfalls nicht gesehen, daß er wieder gegangen ist.«

»Dann kann ich mir denken, was er treibt.« Carrick grinste verständnisvoll.

Shannon war der dienstälteste Kommandant der Fischereischutz-Kutter und kannte die Bürokraten in der Verwaltung genausogut wie seine Fischer. Allein die Erwähnung seines Namens genügte, um bei manchen Beamten Gallenbeschwerden hervorzurufen. Carrick konnte sich lebhaft vorstellen, mit welcher Erleichterung man in einigen Jahren die Sammelliste herumreichen würde, wenn aus Anlaß von Shannons Pensionierung das Abschiedsgeschenk beschafft werden müßte.

»Es sieht also ganz so aus, als ob wir auslaufen«, meinte Wills.

»Sagen wir ganz einfach: Es dürfte besser sein, diese Karten auf den neuesten Stand zu bringen«, erklärte Carrick. »Aber sollten Sie wissen, wie auf polnisch ›Verlassen Sie unsere Hoheitsgewässer!‹ heißt, könnten Sie sich damit Ihren Lebensunterhalt verdienen.«

Um zwanzig Minuten vor acht Uhr zeigte sich, daß der Wetterbericht stimmte. Auf dem Weg zu seiner Kabine betrachtete Carrick den Himmel, an dem sich dunkle Wolken türmten. Erste Regenschauer wehten über die Bucht.

Die Offiziersquartiere lagen im Achterschiff. Der Gang lag verlassen da, nur aus der Pantry drang Geschirrgeklapper. Carrick wußte, daß Pettigrew wie üblich auf seiner Koje lag und schlief. Und wie mochte Rachel North sich in ihrer Kabine eingelebt haben?

Carrick öffnete die Tür seiner eigenen Kabine und trat ein. Die Kabinen auf der ›Marlin‹ waren sehr klein, und doch hatte Carrick das Gefühl, zu Hause zu sein, als er die Tür hinter sich schloß. Er zog die Schuhe aus und schaltete das Transistorradio ein, das an der Koje hing. Nachdem er ein Musikprogramm gefunden hatte, drehte er lauter. Die Melodien mitsummend, legte er ein sauberes Hemd und die Ausgeh-Uniform zurecht, dann trat er ans Waschbecken. Nach fünf Minuten hatte er sich gewaschen und rasiert. Das Rasierwasser prickelte angenehm, während er sich ankleidete.

Er schob gerade das Hemd in den Bund der frisch gebügelten Hose, als an die Tür geklopft wurde.

»Herein.« Er zog den Reißverschluß zu, drehte sich um und sah, daß Rachel North in der offenen Tür stand. »Entschuldigung, Doktor – mit Ihnen hatte ich nicht gerechnet.«

»Das habe ich gemerkt.« Sie trug wieder das Wollkostüm, das sie bei ihrer Ankunft in Ullapool angehabt hatte, doch diesmal steckte am linken Revers eine große Brillantbrosche in Form eines Seepferdchens. Sie hatte das Haar zurückgekämmt und ein leichtes Make-up aufgelegt. »Mr. Carrick, ich hätte Sie gern einmal kurz unter vier Augen gesprochen.«

»Gern.« Er nahm die Kleidungsstücke vom einzigen vorhandenen Stuhl und warf sie auf die Koje, dann drehte er das Radio leiser. Die Wissenschaftlerin trat ein, schloß die Tür und sah sich interessiert um.

»Ziehen Sie sich ruhig weiter an«, schlug sie vor und setzte sich. »Ich sage Ihnen inzwischen, was ich auf dem Herzen habe.«

»Nun, was haben Sie auf dem Herzen, Doktor?« Carrick schlüpfte in die schwarzen Mokassins, dann knüpfte er sich vor dem kleinen Spiegel, der unter dem Bullauge hing, die Krawatte. »Liegen die Ergebnisse Ihrer Tests schon vor – oder sollte ich noch nicht danach fragen?«

»Damit bin ich fertig, zumindest für den Augenblick. Ich habe Kapitän Shannon bereits verständigt, daß die Ergebnisse weitere Recherchen erforderlich machen. Ganz gleich, was er von der Geschichte hält.«

»Da war er bestimmt sehr erfreut!« Carrick sah im Spiegel, wie auf Rachel Norths Wangen rote Flecke erschienen. Er drehte sich um und riß ungläubig die Augen auf. »Wollen Sie damit sagen, daß die ›Orca‹ tatsächlich – tatsächlich mit einem Meerestier kollidiert ist?«

Die Wissenschaftlerin nickte. »Ja. Die von mir erzielten Ergebnisse sind zwar nicht restlos schlüssig, aber sie genügen, um das Material zur genauen Untersuchung an unser Labor zu schicken.« Sie beugte sich etwas vor und glättete ihren Rock, suchte offenbar nach den rechten Worten. »Mr. Carrick, ich habe verschiedene Abstriche von der beschädigten Bordwand genommen. Dann habe ich die sogenannte Präzipitations-Reaktion angewandt. Das Ergebnis ist nicht ganz eindeutig. Aber zusammen mit dem Bericht von Kapitän Connell und seiner Mannschaft ergibt sich durchaus die Möglichkeit –« Sie zögerte. »Es besteht tatsächlich die Möglichkeit, daß die ›Orca‹ Kontakt mit einem ungewöhnlichen Meereswesen hatte.«

»Ich will nicht Partei ergreifen, Doktor«, meinte Carrick bedächtig. »Aber selbst ein Klondyker benutzt gelegentlich seine Netze. Die Bordwände aller Fischerboote weisen deshalb Schuppen und Schleim auf. Das Leck an der ›Orca‹ befindet sich ungefähr dort, wo die Netze eingeholt werden.«

»Kapitän Connell behauptet, die Netze seit Monaten nicht mehr benutzt zu haben«, konterte sie. »Außerdem sagte ich Ihnen ja, daß das Ergebnis nicht ganz eindeutig ist. Ich habe Kapitän Shannon vorgeschlagen, auf alle diesbezüglichen Fragen zu antworten, daß sich bisher nichts Neues ergeben hat.«

»Damit war er natürlich einverstanden«, brummte Carrick. »Aber Sie haben mir bisher noch gar nicht den Grund Ihres Kommens gesagt, Doktor North.«

»Richtig.« Ein amüsiertes Lächeln huschte über ihr Gesicht. »Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten, Mr. Carrick. Seit unserer Rückkehr ist Kapitän Shannon im Funkraum äußerst fleißig. Zufälligerweise liegt meine Kabine fast unmittelbar darunter, und obendrein scheint in der Belüftungsanlage ein Defekt zu sein. Der Zweite Offizier soll wohl schon beauftragt sein, den Schaden zu beheben. Kurzum – im Moment kann ich jedes Wort verstehen, das im Funkraum gesprochen wird.«

»Dann wollen wir den Schaden möglichst rasch beheben«, murmelte Carrick. »Sie könnten sonst ein paar unpassende Bemerkungen zu hören bekommen.«

Rachel North lachte. »Ihr Funker singt einige anstößige Lieder – und obendrein falsch. Doch um auf Kapitän Shannon zurückzukommen: Nach allem, was ich gehört habe, gibt er sich die größte Mühe, an einem Räuber-und-Gendarm-Spiel teilzunehmen, das oben im Norden stattfinden soll.«

»Stimmt, da oben braut sich etwas zusammen«, gab Carrick zu. »Aber mir hat er noch nichts gesagt.«

»Sie wissen aber genau, daß er mich zuvor loswerden muß, wenn er an dieser Treibjagd teilnehmen will.« Die Worte klangen verbittert, doch dann nahm ihre Stimme einen beschwörenden Ton an. »Ich habe eine Nachricht an meine Dienststelle, von der er nichts wissen darf. Das bedeutet, daß ich nicht den Schiffsfunk benutzen kann. Mr. Carrick, ich möchte, daß Sie für mich an Land ein Telegramm aufgeben. Es ist mir gleichgültig, wann es abgeht – Hauptsache noch heute nacht.«

Carrick fuhr sich über das glattrasierte Kinn. »Und weshalb glauben Sie, daß ich Ihnen diesen Gefallen tue?«

»Weil ich Ihnen mein Wort gebe, daß Kapitän Shannon daraus keine Schwierigkeiten erwachsen. Überdies braucht er nicht einmal seine Pläne zu ändern. Und – nun, es bedeutet für mich sehr viel.« Sie zuckte ein wenig verlegen mit den Schultern. »Wissen Sie, ich möchte die Untersuchung gern selbst weiterführen und nicht von einigen hohen Herren abgelöst werden.«

Ihre Offenheit gab den Ausschlag, und er nickte. »Gut, ich werde das Telegramm aufgeben. Falls sich eine Gelegenheit bietet.«

»Das werden Sie bestimmt arrangieren können.« Rachel North öffnete ihre Handtasche, nahm einen zusammengefalteten Zettel heraus und reichte ihn Carrick. »Hier ist der Text. Ich möchte annehmen, daß Sie nichts dagegen einzuwenden haben.« Sie erhob sich, blieb aber an der Tür noch einmal stehen. »Ich habe gesehen, wie Sie auf der Pier mit einem Mädchen gesprochen haben – sie ist sehr hübsch. Wie heißt sie denn?«

»Sarah – Sarah Harvey.«

»Aha. Also dann bis bald.«

Sie trat in den Gang und schloß die Tür hinter sich. Carrick setzte sich seufzend auf die Koje und sah sich den Zettel an. Nachdem er den Text gelesen hatte, seufzte er erneut. Rachel North ging nicht das kleinste Risiko ein. Von der Adresse abgesehen, war der Telegrammtext verschlüsselt.

Der Nieselregen hatte die Bucht blankgefegt. Doch als die Pinasse Rachel North mit ihren beiden Begleitern an der Pier absetzte, hatte er sich zu einem kräftigen Dauerregen ausgewachsen. Das Boot kehrte zum Fischereischutz-Kutter zurück, um die Freiwache an Land zu bringen. Carrick hielt Ausschau nach der ›Kelpie‹. Die Pier lag in dem strömenden Regen wie ausgestorben da, aber aus dem Kombüsenschornstein der ›Kelpie‹ quoll ein dünner Rauchschleier. Falls Sarah und ihr Bruder an Bord waren, schienen sie sich für den Abend einzurichten.

An Land blinkten zweimal die Scheinwerfer eines Wagens. Rachel North zog den Nylonmantel fester um die Schultern und schimpfte leise auf das scheußliche Wetter, während sie mit Shannon und Carrick zu dem wartenden Auto ging.

MacBean fuhr eine braune Vanden-Plas-Limousine. Dieser Wagen prahlte zwar mit einem Rolls-Royce-Motor, kostete aber bedeutend weniger als der versnobte Vetter. Als sich die Gäste näherten, stieg MacBean aus, öffnete den hinteren Schlag und half Rachel North beim Einsteigen.

»Schade, daß das Wetter so schlecht ist«, meinte er und wartete, bis die Wissenschaftlerin es sich bequem gemacht hatte. »Kapitän, Sie und Carrick kommen am besten einmal kurz mit. Es betrifft Norton. Es macht Ihnen doch nichts aus, ein paar Minuten zu warten, Doktor North?«

Sie schüttelte den Kopf. MacBean schloß die Tür und winkte seinen beiden Begleitern zu. Sie folgten dem Tuchfabrikanten zum Büro, vor dem ein schwarzer Austin parkte. Ein Polizeisergeant, der am Steuer saß, stieg aus, ebenso ein Zivilist mit Brille, der den Beifahrersitz innegehabt hatte.

»Sergeant Mathieson aus Greenhead und Doktor Long, unser praktischer Arzt«, stellte MacBean vor.

Nach der kurzen Begrüßung kam der Arzt, über dessen Brillengläser dicke Regentropfen rannen, sofort zur Sache.

»Ich habe bei dem vom alten MacLaren gefundenen Toten die übliche Untersuchung vorgenommen«, stellte er gelangweilt fest. »Tod durch Ertrinken, wie zu erwarten. Für mich liegt der Fall ganz klar, wie ich dem Sergeant bereits sagte.«

Der Polizeibeamte nickte. »Da ich den Doktor kenne, Kapitän, genügt mir sein Wort. Natürlich wird in einigen Wochen die bei einem tödlichen Unfall übliche gerichtliche Untersuchung stattfinden. Dann werden alle zu Wort kommen, die etwas über die Umstände zu sagen haben, die zu dem Unglück führten.« Die Stimme des Hochländers verriet deutlich, daß er dies für unnötig hielt.

»Da wäre noch diese Verletzung auf der Stirn«, gab Carrick zu bedenken. »Was halten Sie davon, Doktor?«

»Hm.« Der Arzt lächelte verlegen. »Eine böse Wunde. Aber sie kann ein Dutzend Ursachen haben. Vielleicht war es dieses Seeungeheuer, von dem ich gehört habe – es könnte ihm ja mit dem Ruder über den Kopf gehauen haben.«

Shannon hatte keinen Sinn für derartige Witzeleien. »Sie sind also überzeugt, daß es sich um einen normalen Tod durch Ertrinken handelt?«

»Was sonst, Kapitän?« Der Arzt fuhr mit dem Finger über die regennassen Brillengläser, sah aber auch jetzt die beiden Männer vom Fischereischutz-Kutter nur verschwommen. »Jeder Student kann die Symptome erkennen. Die Kopfwunde sieht schlimmer aus als sie ist. Sie führte zur Ohnmacht, zumindest zu Benommenheit, aber das ist auch alles.«

»Schön. Wenn Sie absolut sicher sind, lassen wir es dabei bewenden«, brummte Shannon. »Sergeant, Sie kümmern sich doch darum, daß alle Zeugenaussagen festgehalten werden?«

»Das ist bereits geschehen«, bestätigte der Polizeibeamte. »Bleiben nur noch seine Angehörigen, Kapitän. Äh – Sie haben sich per Funk mit dem Präsidium in Verbindung gesetzt …?«

»Wir hatten eine Adresse aus dem Führerschein.« Shannon nickte. »Haben Sie den Führerschein bei sich, Mr. Carrick?«

Carrick schüttelte den Kopf.

»Ach, macht nichts. Dann eben ein andermal.« Der Sergeant blickte den Arzt an. »Ich kann Sie nach Hause bringen, Doktor –«

Die beiden verabschiedeten sich, und gleich darauf rollte der Austin davon.

»Die Routinearbeit können Sie ruhig Sergeant Mathieson überlassen«, erklärte MacBean. »Solche Fälle hat er schon zur Genüge bearbeitet.«

»Dieser Fall unterscheidet sich ja wohl von den übrigen«, entgegnete Carrick nachdenklich.

»Wieso?« Der Tuchfabrikant runzelte irritiert die Stirn. »Ich würde den Harveys eine Menge zutrauen, aber –« Er brach ab und zuckte die Achseln. »Die Leute hier glauben, daß es Unglück bringt, wenn man in die Nähe von Fraoch Eilean kommt. Dieser Aberglaube bestand schon, bevor die Navy die Insel beschlagnahmte und ein Übungsgelände daraus machte.«

»Vielleicht ist das der Grund, weshalb manche Leute die Harveys nicht mögen?«, fragte Carrick.

»Möglich.« MacBean nagte an der Unterlippe. »Was ist denn Ihre Ansicht, Mr. Carrick? Wenn es nicht die Harveys waren – dann könnte ihm das gleiche passiert sein wie der ›Orca‹?«

»Wir wissen ja überhaupt nicht, was mit diesem verdammten Trawler passiert ist«, entgegnete Shannon heftig. »Das erfahren wir erst, wenn von Doktor North sämtliche Tests durchgeführt sind. Vielleicht erfahren wir es dann –«

Carrick hatte den Tuchfabrikanten nicht aus den Augen gelassen. »Mir bereiten einige Dinge noch Kopfzerbrechen. Zum Beispiel: Hat es mit dem Wrack, an dem die ›Cutlass‹ arbeitet, etwas Besonderes auf sich?«

»Nein«, brummte MacBean. »Ich habe in dieser Richtung Nachforschungen angestellt. Es war ein ganz gewöhnlicher Frachter, der Stückgut transportierte. Was bis heute nicht verdorben ist, hat zumindest gründlich Rost angesetzt.«

»Dann dürfte also die Möglichkeit ausscheiden, daß sich auch andere Leute für das Wrack interessieren«, meinte Carrick nachdenklich. »Darüber hatte ich mir den Kopf zerbrochen. Harveys behaupten, Norton habe sie verlassen, weil er den rückständigen Lohn nicht erhalten hätte. Bei Ihnen haben sie so viele Schulden, daß Sie den Kredit gesperrt haben. Und doch ist es ihnen gelungen, wieder Treibstoff zu erhalten. Haben Sie eine Ahnung, woher?«

»Nein.« MacBean stieß dieses Wort aus, als müsse er eine persönliche Niederlage eingestehen. »Offensichtlich haben sie einen Dummen gefunden. Aber was mich betrifft: Je eher die Harveys Elder’s Bay verlassen, um so besser!« Gereizt klopfte er sich die Regentropfen vom Revers. »Setzen wir uns in den Wagen. Ich habe keine Lust, mir wegen ein paar Dieben und Zigeunern eine Lungenentzündung zu holen.«

»Dieben?« Shannon blickte interessiert auf.

»Nun ja, bildlich gesprochen.« MacBean schien seinen Wutausbruch zu bereuen. Er ging zum Wagen, und den beiden Fischereischutzbeamten blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen. »Vielleicht bringt Fraoch Eilean tatsächlich Unglück, vielleicht ist es nur ein Aberglaube. Aber die Harveys haben meinen Kredit in Anspruch genommen, obwohl sie wußten, daß sie nicht bezahlen konnten. Und das ist in meinen Augen Diebstahl.«

»Sie können sie ja verklagen«, schlug Carrick vor.

»Das könnte ich.« MacBean hatte den Wagen erreicht und drehte sich um. »Vielleicht tue ich es sogar auf der Stelle.«

3

Sobald Parlan MacBean in seinem Vanden Plas saß, war er wie verwandelt, war wieder der joviale Gastgeber. Er ließ den Motor an, und der Wagen schnurrte davon.

Die Räder rumpelten zunächst über Holzplanken, denen eine mit Schlaglöchern übersäte Teerstraße folgte. Der Wagen bog nach rechts ab und gelangte in die Hauptstraße des Dorfes. Durch die regennassen Scheiben waren eine Reihe einzeln stehender Häuser sowie einige kleine Läden zu erkennen. Bei der strohgedeckten Gastwirtschaft brannten bereits die Neonlampen, und die Gäste strömten von allen Seiten herbei. Ein wenig weiter unten an der Straße lag eine zweite Schankwirtschaft. Auch hier herrschte bereits reger Betrieb.

»Zwei Gaststätten, und beide voll besetzt«, meinte Carrick, der im Fond saß. »Bei Ihnen scheint eine Menge Geld umgesetzt zu werden.«

»Ach, unser Dorf kann nicht klagen.« MacBean konzentrierte sich auf die Straße. »Und bei mir liegen so viele Bestellungen vor, daß ich mit den Lieferungen gar nicht nachkomme. Bei den Heimwebern ist es nicht anders – obwohl ich die Heimweberei für unrentabel halte. Sogar den Fischern geht es verhältnismäßig gut –« Er zuckte die Achseln. »Bis jetzt, jedenfalls.«

Shannon, der neben dem Tuchfabrikanten saß, zog seine buschigen Brauen in die Höhe. »Warum sollte es nicht so bleiben?«

»Nun, sollte tatsächlich ein Seeungeheuer vor unserer Tür lauern, könnten sich Probleme ergeben.« MacBeans Stimme klang freundlich, jedoch ein wenig sarkastisch. »Die Fischer sind in Sorge. Und das kann ich ihnen nicht übelnehmen.«

»Es ist überhaupt noch nichts bewiesen«, brummte Shannon verächtlich. »Was ist eigentlich mit Connell? Kauft er viel hier im Ort?«

»Nein. Die meisten unserer Boote bringen ihren Fang woanders an Land. Aber für einen Klondyker liegen wir günstig. Die ›Orca‹ ist ein schnelles Schiff. Wenn sie Elder’s Bay am Morgen verläßt, kann sie bis Mittag ein halbes Dutzend Häfen erreichen und die gelandeten Fische aufkaufen.« Das erste Fabrikgebäude tauchte aus dem Regen auf, und MacBean wechselte das Thema. »Das allein zählt für mich: Hier wird der beste Tweed hergestellt, den Sie auf der ganzen Welt finden. Leichte Ware oder schwere Ware, Doktor North. Ob traditionelle Farben oder moderne – wir können jeden Wunsch erfüllen. Wenn Sie Zeit haben, solange Sie hier sind, dann besuchen Sie mich doch einmal. Ich werde Sie durch die Fabrik führen.«

Rachel North bedankte sich. Als der Wagen um die Ecke eines langgestreckten Lagerhauses bog, stieß sie einen Ruf der Begeisterung aus.

»Sie haben ja ein richtiges Mühlrad!«

»Das dient jetzt nur noch als Touristenattraktion.« Er fuhr langsamer, damit seine Gäste Bach und Mühlrad in Ruhe betrachten konnten. »Heute werden die Webstühle elektrisch betrieben.«

Gleich darauf bogen sie von der Straße ab und rollten über eine Brücke, die sich über den Bach spannte. Dann ging es einen Kiesweg entlang, der zur See führte. MacBean bog nach links ab und hielt vor einem weißen, zweigeschossigen Haus.

Das Gebäude war alt, sehr alt. Es besaß solide Mauern und erinnerte an eine Kaserne. Von den großen Fenstern hatte man einen ungehinderten Blick auf die gesamte Elder’s Bay.

MacBean schaltete den Motor ab und deutete schweigend zur Haustür. Neben der Tür, mit zwei dicken Eisenstangen im Rücken befestigt, ragte das Original der Gestalt auf, die der Tweedfabrik als Warenzeichen diente.

»Bei Nacht wird die Figur angestrahlt.« Vor Stolz räusperte sich der Tuchfabrikant laut. »Ein etwas ungewöhnliches Leuchtfeuer, wie?«

Carrick nickte. Die geschnitzte Figur hatte doppelte Lebensgröße und war von einem Meister seines Faches geschaffen worden. Ein frischer Farbanstrich ließ die alte Galionsfigur seltsam lebendig wirken. Sie hatte langes, dunkles Haar, ein rundes Gesicht und eine füllige Gestalt. Das fliehende Gewand – weiß mit goldenem Gürtel – schien im Winde zu wehen.

»Wo stammt sie her?«, fragte Carrick. »Von einem der alten Indienfahrer, die Tee transportiert haben?«

»Nein, diese Figur ist älter, hat aber niemals ein Schiff geziert.« MacBean lächelte amüsiert. »Als Sie mich das letztemal besuchten, stellten Sie mir die gleiche Frage, Kapitän. Wollen Sie Mr. Carricks Frage nicht beantworten?«

Shannon erinnerte sich und runzelte die Stirn. »Es ist die Kopie von einem französischen Schiff, der –« Er zögerte.

»Von der ›Ariele‹«, vollendete MacBean. »Doch das ist eine Geschichte für sich.«

Sie stiegen aus, und als sie sich dem Haus näherten, wurde die Tür geöffnet. Auf der Schwelle stand eine grauhaarige Frau in einer blauen Kittelschürze. Sie war mager und hatte einen verbissenen Zug um den Mund.

»Meine Haushälterin«, erklärte MacBean. »Ich bin Witwer, Doktor North. Mein Sohn lebt in London. Aber ich wohne hier allein mit Agnes.« Er blickte die Frau an. »Richtig?«

»Ja.« Sie musterte die Gäste, die an ihr vorbei in die Halle traten, mit offensichtlichem Desinteresse.

»Eines Tages wird Agnes vernünftig werden und sich rechtzeitig umziehen. Das Essen ist fertig. Und wie lange brauchen Sie nun noch?«

»Ungefähr zehn Minuten. Nicht viel länger.«

Sie schnaufte, schloß die Tür und schlurfte in Richtung Küche davon. Seufzend nahm MacBean Rachel Norths Mantel und hängte ihn in die Garderobennische.

»Agnes ist manchmal ein Problem«, stellte er fest. »Aber ich habe mich an sie gewöhnt. Sie war schon bei uns, als meine Frau noch lebte.«

Er führte seine Gäste durch die kleine, eichengetäfelte Halle in ein großes Zimmer, wo in dem steinernen Kamin Holzscheite prasselten. Der Raum lag an der Vorderseite des Hauses und war gemütlich eingerichtet. An den Wänden hingen große Gemälde.

»Jetzt trinken Sie erst einmal einen Schluck.« Es war zugleich Einladung und Befehl. »Aber zunächst will ich Ihnen ein Andenken an die Jakobiten zeigen – mein Prunkstück.«

MacBean durchquerte den Raum und schaltete die Deckenbeleuchtung ein, dann holte er ein hölzernes Tablett, dessen Oberfläche mit bunten Farbklecksen übersät war.

»Über zweihundert Jahre alt – wie die Dame an der Haustür.« Er legte das Tablett vorsichtig auf den Tisch und holte aus einem Schrank eine runde Whiskyflasche, an der das Etikett fehlte. »Jetzt passen Sie auf.«

Seine Gäste traten interessiert näher. Ganz langsam stellte MacBean die Flasche in die Mitte des Tabletts. Sobald er sie abgesetzt hatte, erwachte das funkelnde Glas zum Leben, und das Bildnis eines jungen Mannes erschien. Er trug altmodische Hochlandkleidung, eine weiße Perücke und einen Degen.

»Bonnie Prince Charlie?« Rachel North betrachtete das Tablett mit neuem Interesse. »Von diesen Tabletts habe ich schon gehört, aber gesehen habe ich noch keins.«

»Es gibt auch nicht mehr viele.« MacBean klopfte mit der Fingerspitze auf das Holz. »Es hängt mit der Lichtbrechung zusammen. Der Künstler setzte die Farbkleckse so, daß sie sich in einem mit Flüssigkeit gefüllten Glaszylinder zu einem Bild vereinigten.« Er lachte. »Nach dem Aufstand von 1745 war es unklug, seine Sympathie für die Jakobiten offen zu zeigen. Doch mit Hilfe dieses Tabletts konnte man im Kreise Gleichgesinnter einen Toast ausbringen. Und sollten überraschend die Rotröcke auftauchen, brauchte man die Flasche nur einen Zentimeter zur Seite zu rücken.«

Er schob die Flasche etwas zur Seite, und das Bildnis des jungen Mannes verschwand.

»Und was ist mit ihm?« Carrick zeigte auf das Gemälde, das über dem Kamin hing. Es war die vergrößerte Wiedergabe des Hochlandkriegers, dessen Bild im Büro hing. »Der Bursche sieht ja zum Fürchten aus.«

Die Lippen des Tuchfabrikanten bildeten ob soviel Respektlosigkeit einen schmalen Strich. »Er ist ein MacBean – Major Gillies MacBean vom Bataillon Macintosh der Armee des Prinzen Charles in der Schlacht von Culloden. Dieses Breitschwert beförderte dreizehn Engländer in den Tod, bevor er starb, Mr. Carrick.«

»Sie stammen von ihm ab?«, fragte Rachel North.

Zögernd schüttelte MacBean den Kopf. »Wir gehören lediglich demselben Clan an.« Er bemerkte, daß Shannon die Whiskyflasche anstarrte, und besann sich auf seine Pflichten als Gastgeber. »Jetzt wollen wir endlich einen Schluck trinken, bevor uns Agnes zum Essen ruft.«

Als im Nebenzimmer das Klappern des Geschirrs eine bedrohliche Lautstärke annahm, gingen sie hinüber. Das Mahl war einfach, aber sättigend. Auf geeiste Melone folgte Wildbretsuppe, und danach gab es große Portionen Lachs mit Salat. Die Haushälterin bediente aufmerksam, aber in störrischem Schweigen. Nach der reichhaltigen Mahlzeit bereitete es fast schon Mühe, auch noch die Erdbeeren mit Schlagsahne zu bewältigen, die als Dessert gereicht wurden.

Der Kaffee wurde im Wohnzimmer serviert. MacBean saß mit dem Rücken zu dem lodernden Feuer und rauchte eine dicke Zigarre, während er sich lautstark über die Ungerechtigkeiten des Steuersystems ausließ. Als dieses Thema erschöpft war, kam die Tweedfabrikation an die Reihe.

Die dröhnende Stimme und die Hitze, die das Kaminfeuer verbreitete, ließen Carricks Augenlider herabsinken. Er dachte an das Telegramm, das in seiner Tasche steckte, und fragte sich, ob er wohl eine Gelegenheit finden würde, es abzusenden. Falls es ihm tatsächlich gelang – was mochte die Folge sein? Plötzlich wurde er sich bewußt, daß tiefe Stille herrschte. MacBean blickte Carrick an und wartete.

»Ich fragte, ob Sie die Geschichte unserer Galionsfigur hören möchten«, wiederholte der Tuchfabrikant schließlich irritiert.

»Ja, selbstverständlich.« Carrick lächelte verlegen. »Sie sprachen davon, daß es etwas mit einem französischen Schiff zu tun hat –«

»Ganz recht. Aber sehen Sie sich die Figur erst einmal an – wie sie jetzt bei Nacht wirkt.« MacBean schnippte die Asche seiner Zigarre ins Kaminfeuer und winkte seine Gäste ans Fenster.

Die Galionsfigur war in helles Licht getaucht. Zwei Scheinwerfer waren auf ihr Gesicht gerichtet, und die Wirkung war gespenstig: Ein kaltes Lächeln spielte um die hölzernen Züge.

»Die Geschichte beginnt mit dem Jakobitenaufstand im Jahre 1745.« MacBean musterte seine Gäste, ob auch alle gut zuhörten. »Schon damals lebten MacBeans an der Elder’s Bay, und sie dienten ihrem Prinzen treu auf allen Schlachtfeldern.« Er blickte zu Carrick. »Sie wissen ja, daß die Franzosen bei diesem Aufstand eine Rolle spielten?«

»Sie brachten den Prinzen nach Schottland und nahmen ihn später wieder mit nach Frankreich.« Carrick fand dies alles weniger begeisternd. Als er noch zur Schule gegangen war, hatte er im Geschichtsunterricht den Eindruck gewonnen, daß der legendäre ›Bonnie Prince‹ ein überheblicher Dummkopf gewesen war, der seine Leute in einen sinnlosen Tod geführt hatte. »Und was hatte die ›Ariele‹ damit zu tun?«

»Sie spielte eine Rolle bei der Rettungsaktion.« MacBean spitzte die Lippen. »Nachdem der Prinz bei Culloden besiegt worden war, brachten zwei französische Fregatten neue Waffen. Es war ein letzter Versuch. Eine Kiste mit Goldmünzen war ebenfalls dabei. Das Gold sollte an die treuen Clans verteilt werden. Aber es war bereits zu spät. Die französischen Fregatten entkamen mit Mühe und Not nach einem Scharmützel mit den Engländern. Der Prinz hatte keine Armee mehr und befand sich auf der Flucht vor den Rotröcken. So wurde das Gold von den Männern, die es in Empfang genommen hatten, versteckt. Zunächst drüben auf dem Festland. Später wurde das meiste mit Fischerbooten herübergeschmuggelt und uns zur Aufbewahrung übergeben.«

»Gefährlich«, brummte Shannon. Seine Zigarre war ausgegangen. Er zündete ein Streichholz an und paffte. »Der Gegner wußte natürlich von dem Gold?«

»Und wollte es haben.« MacBean nickte. »Die Engländer hatten dreißigtausend Pfund auf den Kopf von Charles Stuart ausgesetzt. Die Goldkiste aber enthielt mehr als die ausgesetzte Belohnung. Nun, glücklicherweise haben sie die Kiste nicht gefunden. Ein französisches Schiff nahm schließlich Prinz Charles an Bord und brachte ihn in Sicherheit. Ungefähr zur gleichen Zeit lief eine andere Fregatte, die ›Ariele‹, in der Elder’s Bay ein. Wir hatten zwar nicht den Prinzen, aber wir besaßen sein Gold. Das halbe Dorf war am Strand, um zuzusehen, wie die Kiste an Bord gebracht wurde.« Er lachte kurz auf. »Meine Vorfahren ließen sich vorsichtshalber von dem französischen Kapitän eine Quittung geben. Dann ließ mein Ururgroßvater die Dame vor dem Haus aus dem Gedächtnis nach der Galionsfigur der ›Ariele‹ nachschnitzen. Es handelt sich also quasi um ein Erinnerungsstück.«

»Genau wie das Tablett, das Sie uns gezeigt haben«, meinte Rachel North. »Ein Erinnerungsstück mit seinem eigenen Geheimnis. Mr. MacBean, ich hätte diese Quittung gern einmal gesehen.«

»Das ist leider nicht möglich.« Der Tuchfabrikant wirkte verlegen. »Aber ich kann Ihnen sagen, wo sie sich jetzt befindet. Wir haben die Quittung lange Zeit sorgsam aufbewahrt. Vor zehn Jahren nun benötigte ich Kapital für eine neue Maschinenanlage. Ich ließ die Echtheit der Quittung durch das französische Marineministerium beglaubigen und verkaufte sie dann an einen privaten Sammler.« Er spreizte in einer hilflosen Geste die Hände. »Immerhin habe ich noch die Galionsfigur. Sie ist so bekannt als unser Warenzeichen, daß ich eher das Haus samt Agnes verkaufen würde, statt mich von der Figur zu trennen.«

Carrick nickte und blickte hinaus auf das kalte, lächelnde Gesicht. Ein ungewöhnlicher Werdegang: erst Erinnerungsstück an einen verlorenen Kampf und nun erfolgreiches Warenzeichen. Kein Wunder, daß dieses Gesicht so verschlossen wirkte.

Rachel North trat zu ihm ans Fenster. »Es hat aufgehört zu regnen. Mr. MacBean, ich möchte die Party nur ungern beenden, aber es ist schon ziemlich spät.«

»Spät?« MacBean sah zur Uhr. Es war gerade zehn.

»Nun, ich bin müde«, gestand sie. »Kapitän Shannon, ich würde gern zu Fuß gehen. Sie auch?«

Shannon atmete langsam ein, dann nickte er.

Wenige Minuten später verabschiedeten sie sich. An der Biegung der Zufahrt blieb Carrick stehen. Der Tuchfabrikant stand immer noch vor der Haustür neben der angestrahlten Galionsfigur.

»Ein seltsamer Mensch.« Shannon blieb neben Carrick stehen. Die kühle Nachtluft schien auf den Kommandanten der ›Marlin‹ eine beruhigende Wirkung auszuüben. »Aber er sitzt im Vorstand einer Menge Vereinigungen und sorgt dafür, daß in Elder’s Bay ein gewisser Wohlstand herrscht.«

»Eine tolle Geschichte, die er uns da erzählt hat«, murmelte Carrick. Wenn alles stimmt, dachte er. Jedes zweite Dorf auf den Hebriden behauptete, daß Prinz Charlie bei ihnen übernachtet habe.

»Ich habe sie zum erstenmal gehört«, gab Shannon zu. »Aber MacBean sollte sich in diesen Dingen auskennen. Man merkt ihm ja an, wie stolz er darauf ist.«

Rachel North runzelte die Stirn und nickte. »Und doch habe ich das Gefühl, schon einmal eine andere Version gehört zu haben. Mein Bruder Pentecost ist Dozent, und schottische Geschichte sein Lieblingsthema. Ich bin nicht ganz sicher, aber –«

Sie brach ab. Ganz in der Nähe ertönte ein hoher, unmenschlich klingender Schrei.

»Das war lediglich eine Eule, Doktor«, meinte Shannon mit einem maliziösen Lächeln. »Sie hat sich nur ihr Abendessen besorgt.«

»Danke, Kapitän«, erwiderte sie steif. »Ich hätte auch allein zurückgehen können.«

»Ich bin ganz froh, daß es nicht so spät geworden ist«, brummte Shannon. »Wie steht es mit Ihnen, Mr. Carrick?«

Carrick merkte, wie die Frau gespannt auf seine Antwort wartete. Sie dachte offensichtlich an das Telegramm. Doch er schüttelte den Kopf.

»Mir geht es nicht anders, Sir.« Er legte eine kurze Pause ein. »Die Wirtschaften schließen jetzt. Ich möchte wetten, daß unsere Jungs einiges über das Seeungeheuer zu hören bekommen haben. Solange niemand zu weit gegangen ist –«

»Es könnte leicht zu einer Schlägerei kommen.« Shannon saugte an seinen Zähnen. »Mister, vielleicht ist es besser, wenn Sie noch an Land bleiben. Vergewissern Sie sich, daß alle an Bord zurückkehren. Ohne Radau – verstanden?«

»Verstanden, Sir«, erwiderte Carrick mit ernstem Gesicht.

Als sie an den beiden Gastwirtschaften vorüberkamen, gingen die ersten Gäste bereits. Nach den schottischen Gesetzen durften Bestellungen nur bis kurz vor zehn Uhr angenommen werden, und die Sperrstunde mußte strikt eingehalten werden. Aber hier auf den Inseln gab es zur Sperrstunde ein langes Palaver, der Wirt mußte bitten und drohen und manchmal seine Gäste auch mit roher Gewalt vor die Tür setzen.

Die Leute von der ›Marlin‹ waren zwischen den Männern, die in Gruppen auf der Dorfstraße standen, deutlich zu erkennen. Laute Rufe, Gelächter und Gesang waren zu hören. Einige Matrosen riefen, durch Alkohol und schützende Dunkelheit ermutigt, dem Kapitän einen ordinären Gruß zu. Der Hauch eines Lächelns umspielte Shannons Mundwinkel, und während er an seinem Bart kaute, ging er weiter, als sei nichts geschehen.

Carrick begleitete den Kapitän und Rachel North bis zur Pier. Die Pinasse der ›Marlin‹ wartete bereits, und die Navigationslichter spiegelten sich in dem gegen die Pfeiler plätschernden Wasser. Carrick salutierte kurz, machte kehrt und ging ins Dorf zurück.

Hinter der zweiten Gastwirtschaft entdeckte er eine Telefonzelle. Carrick holte Rachel Norths Zettel aus der Tasche und rief die Telegrammaufnahme an.

Nachdem er den Text durchgegeben hatte, mußte er nahezu sein gesamtes Kleingeld opfern, denn er war gezwungen, die Kosten für das Telegramm sofort in den Zahlschlitz zu werfen. Immerhin hatte er auf diese Weise den Auftrag erledigen können. Er verließ die Telefonzelle, zerriß den Zettel und ging durch die unbeleuchtete Seitenstraße zur Hauptstraße zurück.

Plötzlich blieb er stehen. In der Dunkelheit waren Schritte zu vernehmen. Jemand flüsterte etwas, die Schritte wurden schneller. Gleichzeitig hörte Carrick ein schleifendes Geräusch. Im nächsten Moment grinste er. Ein Mann wurde, von zwei anderen gestützt, weggebracht.

Ohne Carrick zu bemerken, erreichte das Trio den Lichtkreis der Telefonzelle. Die leblose Gestalt in der Mitte hatte lange blonde Haare, trug Jeans und einen schmutzigen weißen Sweater. Carricks Grinsen wurde breiter. Offensichtlich hatte David Harvey beträchtlich mehr getrunken, als er vertragen konnte.

»Kann ich Ihnen behilflich sein?«, fragte Carrick.

Harveys Begleiter schienen zu erschrecken. Sie blieben stehen. Der Mann zur Linken war klein und untersetzt. Er spähte in die Dunkelheit, dann schüttelte er den Kopf.

»Nein. Wir bringen ihn nur nach Hause.«

»So ist es«, bestätigte der zweite. Er war größer und hatte eine seltsam schrille Stimme. »Man kann seinen Kumpel doch nicht im Stich lassen. Sobald er zu Hause ist, wird es ihm wieder besser gehen.«

»Zu Hause?« Carrick trat näher. »Ich kenne ihn. Sie haben die falsche Richtung eingeschlagen.«

»Tatsächlich?«, piepste die schrille Stimme. »Das ist unsere Angelegenheit. Schieb ab, Freundchen.«

»Ich möchte ihn mir einmal ansehen.« Carricks Gesicht war ernst geworden.

Der Mann mit der Fistelstimme schnaufte verächtlich, überließ Harvey seinem Begleiter und trat einen Schritt vor, um Carrick den Weg zu versperren.

Carrick hörte die sich rasch nähernden Schritte kaum, ahnte sie mehr. Instinktiv sprang er zur Seite, als eine Gestalt mit erhobenem rechten Arm aus der Dunkelheit auf ihn zusprang. Der Totschläger streifte seine Schulter, aber Carrick hatte sich bereits wieder gefaßt, bevor man ihn von der anderen Seite angreifen konnte. Der Mann mit der Fistelstimme erhielt einen Faustschlag gegen die Rippen und einen Tritt gegen das rechte Bein.

Erneut wurde der Totschläger geschwungen. Carrick konnte nur noch abwehrend den linken Arm heben. Der Schlag traf dicht oberhalb des Ellbogens, verursachte einen rasenden Schmerz, doch Carrick reagierte eiskalt. Er tat, als ob er zusammenbreche, ließ urplötzlich die Rechte zu einem kraftvollen Haken vorschnellen. Mit voller Gewalt traf seine Faust die Magengrube seines Gegners.

Mit einem Schmerzensschrei taumelte der Mann zurück. Carrick ließ sich zu Boden fallen, rollte sich zur Seite, entging knapp dem Totschläger. Er spürte harte Pflastersteine, ließ sich weiterrollen. Als er aufspringen wollte, stießen seine Füße gegen einen Haufen alter Blechbüchsen. Er stolperte, die Dosen rollten klirrend davon. In diesem Moment erhielt er erneut einen Stoß gegen die Rippen. Rote Flammen schienen vor seinen Augen zu tanzen, und er vernahm einen Triumphschrei.

Mit letzter Verzweiflung warf sich Carrick zur Seite, packte das Bein, das noch einmal zutreten wollte, riß es mit aller Kraft in die Höhe. Mit einem Schmerzensschrei ging sein Gegner zu Boden.

Carrick richtete sich auf. Der Mann, der bei Harvey geblieben war, versuchte den Jungen in die Dunkelheit zu zerren, während der Kerl mit dem Totschläger taumelnd in die Höhe kam. Jetzt aber näherte sich der Dritte im Bunde, den rechten Arm leicht seitlich vorgestreckt. Das Klicken eines Schnappmessers besagte alles.

Carrick wich langsam zurück. Aus dem Augenwinkel bemerkte er, daß sie einen Zuschauer bekommen hatten. Eine schlanke, gebückte Gestalt stand stumm und reglos, fast unsichtbar, am Straßenrand. Carrick glaubte, einen weißen Haarschopf zu erkennen. Doch gleichgültig, ob es sich um Freund oder Feind handelte, er hatte keine Zeit, sich darüber den Kopf zu zerbrechen.

Der Gegner verstand sein Handwerk, ließ sich Zeit. In gebückter Haltung schob sich der Messerstecher näher, die Schneide zum Zustoßen bereit, aufwärts gerichtet. Auch sein Freund mit dem Totschläger war wieder auf den Beinen. Schwer atmend ging er von rechts auf Carrick los.

Jetzt kommt es auf den Bruchteil einer Sekunde an, dachte Carrick. Ein Irrtum kann tödlich sein.

Der Messerheld holte tief Luft, seine Hand schnellte zurück. Carrick warf sich vorwärts, prallte mit voller Wucht gegen seinen Widersacher. Mit dem linken Ellbogen wehrte er das Messer ab, gleichzeitig packte seine Rechte den Gegner dicht unter der Kehle. Bevor der andere etwas unternehmen konnte, stürmte Carrick los.

Mit langen Schritten rannte er auf den Mann zu, der sich mit Harvey abmühte. Der zögerte kurz, dann ließ er den Jungen zu Boden sinken.

Im gleichen Moment ertönte ein lautes Gebrüll, und Scherben klirrten. Rasche Schritte näherten sich, und der Mann mit der Fistelstimme stieß einen Warnruf aus.

Carrick merkte plötzlich, daß sich niemand mehr für ihn interessierte. Die drei Unbekannten ergriffen die Flucht und verschwanden in der Dunkelheit. Ein dankbares Lächeln glitt über Carricks Gesicht, als er seine Retter erkannte. Clapper Bell stürmte heran, eine zerbrochene Bierflasche kampfbereit in der Hand. Ihm folgte, wenn auch ein wenig langsamer, Andy Shaw. Der Leitende Ingenieur war ähnlich bewaffnet, doch seine Flasche war noch intakt.

Clapper Bell blieb neben Carrick stehen und starrte in die Dunkelheit. Dann seufzte er resigniert.

»Abgehauen. Sollen wir hinterher?«

»Hat keinen Sinn. Die sind längst weg.« Carrick sah sich um. Der weißhaarige Zuschauer war ebenfalls verschwunden. Möglich, daß es Peter MacLaren gewesen war. Aber auf wessen Seite mochte der alte Fischer gestanden haben? Oder war er nur neutraler Beobachter gewesen?

»Ich danke euch beiden«, sagte Carrick erleichtert.

»Ach, wir hörten nur, daß eine Rauferei im Gange war.« Shaw brummte verächtlich. »Wir hatten keine Ahnung, daß Sie es waren. Und wer ist das da?«

»Der Grund für die ganze Aufregung.« Carrick kniete nieder und drehte den jungen Mann um, der leise stöhnte. Harveys Atem roch stark nach Alkohol, und das blonde Haar war seitlich am Kopf mit Blut verkrustet. »Es ist nicht so schlimm.«

»Prächtig«, meinte Andy Shaw und lachte plötzlich.

»Was ist denn so lustig?«, wollte Carrick wissen.

»Das.« Shaw zeigte auf die zerbrochene Flasche, die Clapper Bell in der Hand hielt. »Ich habe noch nie gesehen, daß Clapper Bier wegschüttet.«

»Der eine besaß ein Messer, und ich hatte keine Lust, den Helden zu spielen.« Der Bootsmann betrachtete die Flasche, zuckte die Achseln und warf sie weg. »Immerhin kann ich Ihnen sagen, wo sich Harvey den größten Teil des Abends aufgehalten hat: in derselben Kneipe wie wir. Bis geschlossen wurde.«

»War er in Begleitung?«

»Nein. Er sprach mal mit diesem, mal mit jenem. Und er hat lediglich ein paar Whiskys getrunken. Die können ihn nicht derart umgeworfen haben. Und was machen wir jetzt mit ihm?«

»Wir bringen ihn zu seiner Schwester.« Carrick wandte sich an Shaw. »Andy, Sie sorgen dafür, daß alle an Bord gehen. Und sobald Sie auf der ›Marlin‹ sind, sagen Sie dem Alten Bescheid, was passiert ist. Ich möchte erst einmal hören, was eigentlich geschehen ist.«

Shaw nickte. Clapper Bell beugte sich über David Harvey, hob ihn vorsichtig hoch und legte ihn sich mühelos über die Schulter.

»Fertig«, meldete er.

Während sie die Straße hinabmarschierten, pfiff er fröhlich vor sich hin.

Die Flut war gestiegen, und Harveys Boot lag nahezu in Höhe der Pier. Carrick ging voran und sprang hinab auf Deck. Clapper Bell folgte ihm, und das laute Poltern ließ befürchten, daß er durch die dünnen Planken der ›Kelpie‹ gebrochen war.

Auf diese Weise wurde den beiden Fischereischutzbeamten erspart anzuklopfen. Die Kajütentür ging auf, und Sarah Harvey spähte heraus. Sie war in dem aus der Kajüte fallenden Licht deutlich zu erkennen.

»Dave?« Sie brach erschrocken ab, als sie die Männer erkannte.

»Es ist alles in Ordnung mit ihm«, versicherte Carrick rasch.

»Aber er ist ziemlich schwer«, erklärte Clapper Bell. »Kann ich ihn vielleicht irgendwo hinlegen, Miss?«

»Bringen Sie ihn herein.« Mit besorgtem Gesicht trat sie zur Seite.

Carrick ließ Clapper Bell zuerst eintreten, dann folgte er ihm in die kleine, saubere Kajüte. Auf dem Ofen stand eine verbeulte Kaffeekanne. Ein Teller mit belegten Broten und zwei Porzellanbecher standen bereit.

»So, das hätten wir.« Der Bootsmann legte den jungen Mann auf die Steuerbordkoje.

Sarah Harvey beugte sich über ihren Bruder und schnappte erschrocken nach Luft, als sie die blutverkrusteten Haare sah. Dann blickte sie vorwurfsvoll zu Carrick.“

»Was ist passiert?«

»Genau das möchte ich selbst gern wissen«, erwiderte Carrick. »Man wollte ihn in die entgegengesetzte Richtung wegschleppen, als ich ihn entdeckte.«

Sie runzelte die Stirn, und ihr Gesichtsausdruck änderte sich schlagartig. »Ihr Arm …!«

»Es ist nur der Ärmel«, korrigierte er und befühlte traurig den langen Riß. »Das war meine beste Ausgeh-Uniform.«

Sarah nickte erleichtert. »Hauptsache, es ist Ihnen sonst nichts passiert. Sie haben diese Männer nicht erwischt?«

»Im Gegenteil, sie hätten beinah uns geschnappt«, brummte Clapper Bell. »Sie waren immerhin zu dritt.«

Sarah Harvey stand auf und strich nervös über die Knöpfe ihrer Bluse. Sie wies zum Ofen.

»Da steht Kaffee. Bedienen Sie sich. Ich will erst die Kopfwunde versorgen.«

Sie ging in die kleine Kombüse und pumpte etwas Wasser in eine Schüssel. Dann holte sie ein Tuch und kam zurück. Ihre nackten Füße tappten leise über die Planken. Als sie sich über die Koje beugte, rutschten ihre Jeans tief über die schlanken Hüften.

»Hier.« Zwinkernd drückte der Bootsmann Carrick einen Becher Kaffee in die Hand, dann lehnte er sich gegen die Kajütentür.

»Wann ist er an Land gegangen?«, fragte Carrick und nippte an dem Kaffee.

»Vor ungefähr einer Stunde, Webb. Vielleicht auch etwas früher.« Sie antwortete geistesabwesend, während sie die Wunde auswusch. »Er wollte lediglich zwei Whiskys trinken und dann gleich wieder zurückkommen.«

Clapper Bell nickte bestätigend.

»Kennen Sie jemanden in Elder’s Bay«, bohrte Carrick weiter, »der sich mit ihm prügeln würde?«

»Nein.« Sie faltete das Tuch zusammen und hockte sich, offensichtlich erleichtert, auf die Fersen. »Ich glaube – ja, er scheint langsam wieder zu sich zu kommen.«

»Gut.« Carrick zog ein Päckchen Zigaretten heraus und bot ihr eine an.

Sie schüttelte den Kopf. »Danke, ich rauche nicht.«

Als Harvey sich regte und stöhnte, beugte sie sich erneut über die Koje.

Carrick warf Clapper Bell eine Zigarette zu und erhielt dafür von dem Bootsmann Feuer. Er rauchte und wartete geduldig ab. Nach zwei Minuten versuchte David Harvey, sich aufzustützen. Stöhnend sank er zurück und blickte sich mit trüben Augen um.

»Sarah –« Mit einem Seufzer der Erleichterung erkannte er die vertraute Umgebung. »Teufel – ich fühle mich, als ob mir ein Baumstamm auf den Kopf gefallen wäre.« Er schloß die Augen.

»Man hat Sie mit einem Totschläger niedergeschlagen«, sagte Carrick, der sich auf die gegenüberliegende Koje gesetzt hatte. »Haben Sie gesehen, wer es war?«

»Wie?« Der junge Mann starrte in Carricks Richtung. »Haben Sie mich zurückgebracht?«

Carrick nickte.

»Danke.« Harvey seufzte tief auf. »Lassen Sie mich überlegen. Ich kam – ja, ich kam aus der Kneipe und wollte zur Pier gehen. Da rief mich jemand aus einer Seitengasse an. Ich ging hinüber.« Er kniff die Lippen zusammen. »Und dann setzt die Erinnerung aus.«

»Ich will ein paar Gedächtnislücken schließen«, meinte Carrick geduldig. »Es waren drei Mann. Diese Burschen schleppten Sie ab, als seien Sie Gold wert. Haben Sie eine Ahnung, warum?«

»Warum?« Harvey richtete sich ein wenig auf und preßte sich mit der Hand das feuchte Tuch gegen die Stirn. »Vielleicht waren sie hinter meinem Geld her.«

»Wo Sie bis zum Hals in Schulden stecken?«, entgegnete Carrick sarkastisch, und seine Stimme wurde schneidend. »Nun mal ’raus mit der Sprache, Dave. Wer waren diese Männer? Professionelle Schuldeneintreiber?« Er sah, wie Sarah errötete, ließ sich aber nicht beirren. »Ihre Gesundheit schien diesen Burschen völlig gleichgültig zu sein. Vielleicht wollten sie, nachdem sie mit Ihnen fertig waren, Ihrer Schwester einen Besuch abstatten.«

»Das ist nicht fair!«, protestierte Sarah und ballte nervös die Fäuste. »Lassen Sie ihn doch in Ruhe, Webb. Er ist jetzt nicht in der Lage, sich mit Ihnen zu unterhalten. Er – er –«

»Er hat einen gewaltigen Brummschädel«, vollendete ihr Bruder. Er richtete sich langsam auf und stellte die Füße auf den Boden. »Hören Sie – man hat mich ganz einfach überfallen. So etwas kommt vor. Und eins will ich Ihnen sagen: Ich habe keine Lust, hier abzuwarten, was noch geschieht.« Er wandte sich an seine Schwester. »Sarah, im Moment könnte ich nicht einmal ein Spielzeugboot steuern. Aber wir sollten hier verschwinden – zurück zur ›Cutlass‹.«

Sie nickte. »Das werde ich schon schaffen.«

»Bei Nacht?« Carrick runzelte besorgt die Stirn.

»Es ist nicht das erstemal.« Offensichtlich bereute sie ihre Worte, denn sie blickte rasch in eine andere Richtung.

»Vielleicht könnten Sie mir doch noch sagen, worum es eigentlich geht« Carrick wartete, zuckte schließlich mit den Achseln. Er nickte Clapper Bell zu und stand auf.

»Webb!«, rief sie leise, und er blieb stehen. »Wir sind Ihnen sehr dankbar. Ich meine das im Ernst.«

»Und wie steht es mit dem anderen?«

Sie zögerte.

»Wirklich, da ist nichts, Carrick«, sagte ihr Bruder rasch und lachte gezwungen auf. »Wenn Sie unbedingt an Schwierigkeiten interessiert sind, dann besuchen Sie uns einmal auf der ›Cutlass‹. Da kann ich Ihnen jede Menge Schwierigkeiten zeigen – alle unter Wasser.« Er versuchte aufzustehen, sank aber auf die Koje zurück. »Tun Sie mir einen Gefallen. Machen Sie die Leinen los, wenn Sie oben sind.«

Wenige Minuten später standen die beiden Männer von der ›Marlin‹ am Rande der Pier und sahen der ›Kelpie‹ nach, die mit einem heiseren Tuckern aus der Bucht hinausglitt. Das Mädchen am Steuer schaute sich einmal um, und ihr Gesicht leuchtete blaß im schwachen Licht des Kompasses. Aber sie winkte nicht.

»Die sitzt bis zu ihrem hübschen Hals in der Klemme«, murmelte Clapper Bell. »Glauben Sie, daß noch jemand die beiden beobachtet?«

»Davon bin ich überzeugt«, erwiderte Carrick grimmig. »Jemand, der Harvey aus gutem Grund in die Hände bekommen möchte. Aber bei Tageslicht würde ich keinen dieser drei Kerle wiedererkennen. Und damit haben wir nichts, woran wir anknüpfen könnten.«

»Hm – da wäre immerhin dies.« Ein wenig verlegen griff der Bootsmann in die Tasche und brachte ein kleines, geschlossenes Klappmesser zum Vorschein. »Andy Shaw hat es neben der Telefonzelle gefunden. Ich wollte es Ihnen noch sagen. Es ist einem der drei aus der Tasche gefallen.«

Im Schein einer in der Nähe stehenden Laterne besah sich Carrick das Messer. Die Klinge bestand aus Schwedenstahl, und auf der einen Seite des Griffs war ein Fisch eingeschnitzt. Es war eine primitive Schnitzerei, aber die hohe Rückenflosse war deutlich zu erkennen.

»Das soll ein Schwertwal sein«, murmelte er. »Es gibt dafür auch noch zwei andere Namen, Clapper. Kennen Sie sie?«

Bell schüttelte den Kopf. »Ich bin bisher keinem so nahe gekommen, um ihn danach fragen zu können.«

»Er heißt auch Großer Mörder oder Orca.«

»So ist das?« Über das Gesicht des Bootsmanns glitt ein Lächeln. »Wie wäre es, wenn wir ein kleines Prisenkommando zusammenstellen und –«

»Zu früh«, fiel ihm Carrick ins Wort. »Aber es wird uns helfen, wenn sich die Fronten formieren.«

Von Peter MacLaren erwähnte er nichts. Das hatte Zeit, bis die Anwesenheit des Fischers etwas mehr Sinn ergab.

An Bord der ›Marlin‹ wartete Kapitän Shannon ungeduldig auf nähere Einzelheiten. Mitternacht war längst vorüber, als seine Neugier endlich befriedigt wurde. Carrick geriet ein wenig ins Schwitzen, als er von Shannon gefragt wurde, was er in dieser Seitenstraße gewollt habe. Doch es gelang Carrick, eine befriedigende Antwort zu geben, ohne das Telegramm erwähnen zu müssen. Zum Schluß schenkte der Kapitän seinem Ersten Offizier einen dreifachen Whisky ein. Dieser sollte nicht nur als Schlaftrunk dienen, sondern auch die Schmerzen stillen. Dann schickte der Kapitän Carrick in die Koje.

Carrick schlief tief und fest, bis ihn das ununterbrochene Schrillen des Telefons weckte. Seufzend reckte er sich. Plötzlich wurde er sich bewußt, daß die ›Marlin‹ nicht mehr vor Anker lag. Sie lief ungefähr fünfzehn Knoten und schlingerte entsprechend.

Carrick gähnte und tastete nach dem Telefonhörer.

»Einen recht schönen Nachmittag, Mr. Carrick«, spöttelte Pettigrew, der Dritte Offizier. »Einen schönen Gruß vom Kapitän. Falls Sie sich von Ihrem Himmelbett trennen können, würde er sich über Ihre Gesellschaft freuen.«

»Richten Sie ihm meinen aufrichtigen Dank aus.« Carrick rieb sich den Schlaf aus den Augen und blickte auf die Uhr. Es war kurz vor neun Uhr morgens. Carrick hob den Kopf und erhaschte durch das Bullauge einen Blick auf die graue See. Der weiße Schaum auf den Wellenbergen sagte ihm genug. »Wo sind wir, und warum sind wir ausgelaufen?«

»Wir haben ungefähr acht Meilen zurückgelegt, halten Kurs Nordwest und befinden uns auf der Jagd nach dem Seeungeheuer.« Pettigrews Stimme klang verächtlich. »Der Alte beendet gerade sein Frühstück. Zufrieden?«

»Es genügt fürs erste.« Carrick hängte grinsend den Hörer ein, schlug die Decke zurück, schwang die Beine aus der Koje und stöhnte laut, denn die geschundenen Muskeln schmerzten immer noch. Er wusch sich, und bevor er sich ankleidete, besah er sich den Schaden. Der linke Arm war an der Stelle, an der er von dem Totschläger getroffen worden war, immer noch taub vor Schmerz, und unter den Rippen hatte sich ein dunkelblauer Fleck gebildet.

Das Ankleiden bereitete einige Schwierigkeiten, aber als Carrick damit fertig war, fühlte er sich besser. Er ging in die Messe und nahm rasch ein Frühstück aus Orangensaft, Toast und Kaffee, während das Geschirr auf dem vibrierenden Tisch tanzte. Dann eilte er auf die Brücke.

Hier herrschte Hochbetrieb. Shannon hatte Rachel North den Kommandantensessel überlassen und stand neben ihr, das Fernglas umgehängt. Die beiden Brückennocks waren mit Ausgucks besetzt, die ebenfalls mit Ferngläsern ausgerüstet waren. Links hinter dem Kommandantensessel saß Jumbo Wills mit umgeschnalltem Kopfhörer vor dem Sonargerät. Das vertraute Fiepen verriet, daß das Echolot bereits eingeschaltet war, und der Schreibhebel bewegte sich rhythmisch zuckend über die Trommel.

Pettigrew war nicht zu sehen. Er steckt vermutlich im Kartenraum, dachte Carrick. Dorthin verzog sich der Dritte Offizier stets, wenn Shannon in der Nähe war.

Carrick trat vor. »Guten Morgen, Sir.«

Shannon erwiderte den Gruß und musterte seinen Ersten Offizier. »Wie fühlen Sie sich?«

»Ganz passabel, Sir.«

»Gut.« Damit war dieses Thema erledigt. »Wir suchen ein Planquadrat ab. Seitenlänge zehn Meilen. Bis jetzt ist nichts – äh – Ungewöhnliches zu entdecken.« Shannons Mundwinkel zuckten, und seine Stimme klang ungewohnt belustigt. »Ich bin allerdings nur eine Art Taxifahrer. Doktor North sagt uns, was wir für sie tun können – soweit es in vernünftigen Grenzen liegt.«

»Ich bemühe mich gewiß, vernünftig zu sein.« Rachel North setzte ein gewinnendes Lächeln auf. »Ich habe gehört, was gestern abend geschehen ist, Mr. Carrick. Eine schreckliche Geschichte. Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Ich lebe noch, Doktor«, erwiderte er.

»Weil er gewaltiges Glück hatte«, brummte Shannon. »Ich möchte unbedingt den Grund erfahren. Aber dazu erhalten wir vermutlich keine Gelegenheit. Ich erwarte jeden Moment neue Einsatzbefehle.«

»Deshalb ist der Kapitän so ungewöhnlich hilfsbereit«, murmelte Rachel North. »Nun, eine kurze Hilfsbereitschaft ist besser als gar keine.«

Der Anflug eines Grinsens huschte über das Gesicht des Rudergängers, doch er wurde sofort wieder ernst, als Shannon in seine Richtung blickte.

»Achten Sie auf den richtigen Kurs!«, fuhr Shannon ihn an. »Sie steuern ein Schiff, keinen Lastwagen.« Er zögerte kurz, dann streifte er das Fernglas ab. »Hier, Carrick, übernehmen Sie für eine Weile. Das übliche Suchmanöver. Wendung um fünfundvierzig Grad in vier Minuten. Ich gehe in den Funkraum.«

»Sie wollen um Erlösung beten, Kapitän?« Rachel North blickte ihm mit einem amüsierten Lächeln nach.

Carrick übernahm das Kommando. Die dicke Gummimatte vibrierte unter seinen Füßen. Gelegentlich wehte eine Gischtfahne über die Scheiben der Brücke, wenn ein Brecher anrollte.

Die nächste Stunde war nichts als monotones Absuchen einer rauhen, fast leeren See. Am äußeren Rand des Planquadrats kam eine Rauchfahne in Sicht – ein mittlerer Frachtdampfer auf Südkurs durch den Minch. Eine Zeitlang wurden sie von einer einsamen Dreizehenmöve verfolgt, bis sie des Spiels müde wurde und nach achtern davonsegelte. Die Ausguckposten suchten die See ab, das Echolot fiepte. Aber außer einer im Wasser treibenden Kiste und verfilztem Seetang war nichts zu sehen.

Carrick befahl erneuten Kurswechsel, klammerte sich am Brückengeländer fest, als die ›Marlin‹, von einem Brecher gepackt, überholte. Er blickte zu Rachel North. Sie war offensichtlich bester Laune.

»Enttäuscht?«, fragte er.

Sie schüttelte den Kopf. »Sollte ich denn? Von mir aus könnte es wochenlang so weitergehen, Mr. Carrick.«

»Wochenlang?« Jumbo Wills hatte den Kopfhörer abgenommen. »Doktor, das könnte ich nicht aushalten!«

»Ich offengestanden auch nicht«, gab sie zu und schwieg, als Pettigrew eintrat. Der Dritte Offizier verglich die Aufzeichnungen des Sonargeräts mit seinen Karten, nickte zufrieden und verschwand wieder.

Rachel North erhob sich und inspizierte persönlich das Echolot. Der Schreibhebel hatte den aus Hügeln und Tälern bestehenden Meeresboden aufgezeichnet. Die durchschnittliche Tiefe betrug rund hundert Meter. Gelegentlich war das gewohnte Muster unterbrochen. Dort zeigte das Echolot ein Hindernis an.

»Aber es ist notwendige Routine«, erklärte sie, und ihr Gesicht wirkte plötzlich ernst. »Erster Akt, erste Szene, wenn Sie wollen.«

»Diese Linien können Sie auf jeder Karte mit großem Maßstab finden«, entgegnete Carrick und trat zu ihr.

»Aber dies hier bringt Leben in die trockene Materie.« Ihr schlanker Finger mit dem perlmuttglänzenden Nagel tippte auf die Papierrolle. »Was halten Sie hiervon?«

»Fisch«, meinte Wills. »Vermutlich ein Heringsschwarm. Die Tiefe wäre richtig.«

»Und dies?« Ihr Finger fuhr ein wenig weiter. »Oder dies?«

Wills runzelte unsicher die Stirn. »Das ist größerer Fisch. Vielleicht ein Schwarm Thunfisch. Ab und zu findet man hier in der Gegend Thunfische. Aber da fragen Sie besser einen Fischer. Für die ist das Echolot so gut wie eine Unterwasserkamera.«

»Für mich ebenfalls«, meinte sie gelassen. »Sie nähren sich von großen Fischen.«

»Sie?«, wiederholte Carrick irritiert.

»Plesiosaurier.« Rachel North seufzte, als habe sie mehr gesagt, als sie hatte sagen wollen, dann zuckte sie die Achseln. »Mr. Carrick, ich will gar nicht versuchen zu erklären, was in der Elder’s Bay vorgeht – oder warum diese Sarah und ihr Bruder in die Geschichte verwickelt sind. Ich stelle auch keine Vermutungen darüber an, weshalb uns Mr. MacBean gestern abend nur die Hälfte der Geschichte erzählt hat. Aber die Beschreibung, die uns Kapitän Connell von dem Seetier gegeben hat, das er mit seinem Trawler überfahren hat –«

»Connell stellt die Sache aber anders dar«, murmelte Carrick.

»Das kommt auf den Standpunkt an. Die Beschreibung, die er gab, selbst wenn sie übertrieben war, paßt nur auf ein Wesen. Es war ein großes Meeresreptil aus der Gruppe der Sauropterygier. Kleiner Kopf mit großem Maul, langer Hals und dicker Rumpf. Kapitän Connell sagte, das Tier sei davongepaddelt. Von aufgefundenen Fossilien wissen wir, daß die vier Extremitäten paddelartig waren.«

Jumbo Wills schluckte hart, seine Stimme klang aber ruhig. »Sie sprachen von Fossilien, Doktor. Die sind doch aber ausgestorben, oder?«

»Ein sehr gewagtes Wort.« Sie lächelte über sein ungläubiges Gesicht, und alle Anwesenden spitzten die Ohren. »Man kann die Meinung vertreten, sie seien vor siebzig Millionen Jahren ausgestorben. Aber es ist noch keine hundert Jahre her, daß Seeleute auf riesige Tintenfische stießen. Und vor knapp zwanzig Jahren fingen vor der Küste Südafrikas Fischer plötzlich seltsame große Fische – Quastenflosser, Mr. Carrick. Ein Fisch, von dem man annahm, daß er ebensolange ausgestorben ist wie der Plesiosaurier.«

»Aber diese Fische hat man gefangen.« Carrick spürte, daß die ›Marlin‹ plötzlich seltsam zu schlingern begann und blickte zum Rudergänger. Der Mann schien alles um sich herum vergessen zu haben, starrte nur auf die Wissenschaftlerin. »Mann, achten Sie auf den Kurs!« Er wandte sich wieder an Rachel North. »Hören Sie, Doktor – Sie besitzen nichts als eine etwas seltsame Geschichte von der Mannschaft eines Trawlers. Und diese Leute scheinen ein paar Geheimnisse zu haben.« Er sah, daß sie protestieren wollte, und hob die Hände. »Schon gut. Und eine beschädigte Bordwand.«

»Nein.« Sie schüttelte heftig den Kopf. »Aber ich könnte Ihnen beglaubigte Protokolle zeigen – mindestens ein Dutzend seit der Jahrhundertwende. Alle berichten von einem unbekannten Meerestier, das im Bereich der westlichen Inseln gesichtet wurde. Diese Berichte stammen von Leuten, die in jeder Hinsicht glaubwürdig sind: ein Arzt, Schiffsoffiziere, Fischer – und sogar zwei Meeresbiologen. Sie waren gerade mit einem Forschungsschiff unterwegs. Diese Leute haben ihre Beobachtung mitgeteilt, aber es gibt zweifellos andere, die geschwiegen haben, weil sie fürchteten, ausgelacht zu werden.«

»Und Sie glauben diese Berichte, Doktor?«, fragte Wills.

»Ich bin lediglich frei von Vorurteilen. Wenn nun diese Tiere draußen im tiefen Meer leben, warum sollte sich dann eins nicht gelegentlich in größere Landnähe verirren? Es würde lediglich die bevorzugten Lebensbedingungen suchen – tiefes Wasser und ausreichende Nahrung.« Sie tippte auf die Trommel des Echolotes. »Diese Bedingungen sind hier gegeben.«

Nachdenkliches Schweigen folgte, und sie setzte sich wieder auf den Kommandantensessel. Seufzend blickte Carrick auf das Chronometer. Es war Zeit zur Kursänderung.

»Klar zum Manöver!«, befahl er. »Kurswechsel fünfundvierzig Grad steuerbord. Aber langsam – sonst gibt es in der Kombüse noch ein Unglück.«

Der Rudergänger grinste. Der Gedanke, daß der Smutje im Suppentopf landen könnte, war zu schön. Trotzdem drehte er langsam am Steuerrad, und das Kielwasser der ›Marlin‹ bildete eine lange, sanfte Kurve.

Kurz vor Mittag kehrte Shannon auf die Brücke zurück. Wie ein aufgeregter Schuljunge kam er den Niedergang heraufgepoltert. Er warf einen kurzen Blick auf den Kompaß.

»Gehen Sie auf Gegenkurs, Mister. Wir laufen wieder Elder’s Bay an. Volle Kraft voraus. Ich habe soeben einen Funkspruch erhalten. Wir sollen sobald wie möglich vor dem Butt of Lewis zur ›Skua‹ stoßen.«

Während Carrick die nötigen Befehle erteilte und der Maschinentelegraf schrillte, erschien auf Shannons strahlendem Gesicht eine steile Falte.

»Noch etwas. Wir sollen trotzdem auch weiterhin mit dem Forschungsinstitut zusammenarbeiten. Ich soll Doktor North an Land absetzen, aber Sie, Carrick, sollen ihr mit einem Boot und einigen Leuten für Sonderaufgaben zur Verfügung stehen.« Er blickte mit einem maliziösen Lächeln zu Rachel North. »Ich schlage vor, daß Sie mit dem Packen beginnen. Madam.«

Resigniert stand sie auf, dann wandte sie sich mit Unschuldsmiene an Carrick. »Nun, was halten Sie von diesem Auftrag, Mr. Carrick?«

Der Erste Offizier spürte, wie der Fischereischutz-Kutter schlingerte. Die beiden Diesel kamen auf volle Touren. Er zuckte die Achseln.

»Ich bin überrascht«, erwiderte er mit steinernem Gesicht.

4

Kapitän Shannon mochte dickköpfig sein und noch manchen anderen Fehler haben, aber er war nicht knauserig – und er verschwendete keine unnütze Zeit.

Die ›Marlin‹ war kaum in die Elder’s Bay eingelaufen, da ließ er auch schon wenden. Und während der Fischereischutz-Kutter auf der flachen Dünung ritt, die in der Bucht herrschte, wurde der für die ›Sonderaufgabe‹ abgestellte Trupp ausgebootet.

Webb Carrick hatte den Motorkutter erhalten, das größte und bequemste Boot, das der Fischereischutz-Kutter mitführte. Es hatte ein Gewicht von drei Tonnen, war sechs Meter lang und besaß eine Vorderkajüte. Als Mannschaft hatte sich Carrick Clapper Bell und zwei der besten Leute von der Backbordwache ausgesucht. Marshall war etwas klein ausgefallen und stammte aus Liverpool, während Spencer ein mürrischer junger Mann aus dem schottischen Tiefland war. Beide hatte Carrick bereits früher bei Sondereinsätzen herangezogen. Lediglich bei Clapper Bell hatte Shannon schwachen Protest angemeldet.

Die Ausrüstung war bereits an Bord, als der Motorkutter zu Wasser gelassen wurde. Dazu gehörte ein Funkgerät mittlerer Reichweite, Wasser und Nahrungsmittel für eine Woche, Reservekanister mit Treibstoff und zwei komplette Tauchanzüge. Auf Rachel Norths Wunsch hatte man noch einen größeren Vorrat an Leuchtkugeln mitgenommen. Das Gepäck der Wissenschaftlerin kam als letztes an Bord. Lediglich Carrick und Clapper Bell wußten, daß in dem schlanken Segeltuchetui ein Winchester-Jagdgewehr steckte.

Es gehörte Andy Shaw, und der Leitende Ingenieur hatte darauf bestanden, daß die Waffe mitgenommen wurde. Nur ein Narr könne unbewaffnet auf Jagd nach einem Seeungeheuer gehen, hatte er gemeint. Carrick war allerdings der Ansicht, daß dieses Gewehr ebenso nutzlos war wie eine Hutnadel zur Abwehr eines Elefanten. Schließlich half er Rachel North über die Leiter zu dem auf den Wellen tanzenden Motorkutter hinab, dann wandte er sich an Shannon.

»Bitte mich abmelden zu dürfen, Sir.«

»In Ordnung, Mister.« Shannon blickte über die Reling. Rachel North machte es sich mit unverhohlener Zufriedenheit auf der Bank bequem. »Passen Sie auf, daß diese Frau nicht über Bord fällt – einen anderen Ratschlag kann ich Ihnen nicht geben. Wir werden in zwei bis drei Tagen zurück sein. Gehen Sie nach Möglichkeit allen Schwierigkeiten aus dem Weg.«

»Auch im Hinblick auf die ›Orca‹, Sir?«

»Hm.« Shannon rieb sich mit dem kurzen Zeigefinger die Nase. »Was das anbelangt, möchte ich gern mehr erfahren. Aber lassen Sie sich nicht in Dinge ein, mit denen Sie dann allein nicht fertig werden können. Und – und sorgen Sie vor allem dafür, daß diese Frau nicht verwickelt wird. Ganz gleich, was Sie unternehmen.« Er blickte auf die Uhr. »Dann machen Sie sich auf den Weg. Wir halten zu den gewohnten Zeiten Funkverbindung. Im übrigen aber sind Sie ganz auf sich gestellt.«

Carrick salutierte und kletterte die Leiter hinab.

Als er auf das Deck des Motorkutters sprang, nickte er Clapper Bell zu und ließ den Daumen kreisen. Der Motor sprang an, das Boot löste sich von der Bordwand. Auf der Brücke der ›Marlin‹ schrillte der Maschinentelegraf.

Rachel North trat zu Carrick. Sie wirkte ein wenig verlegen.

»Sie sind mir doch wohl nicht böse, Mr. Carrick?«

»Wenn überhaupt, müßte ich mir ja wohl selbst Vorwürfe machen«, erwiderte er sarkastisch.

»Gut.« Der Motorkutter nahm Kurs auf die Pier. Die ›Marlin‹ hatte ebenfalls Fahrt aufgenommen, und am Heck schäumte weiß das Kielwasser. Das Boot begann heftig zu schaukeln, als es von den ersten Ausläufern erreicht wurde, und Rachel North hielt sich an der Reling fest. »Ich gestehe, daß ich Sie in meinem Telegramm ausdrücklich angefordert habe. Aber vielleicht kann ich mich erkenntlich zeigen.«

»Wie denn?« Carrick zog die Brauen hoch. »Diesmal wüßte ich gern, was Sie vorhaben.«

»Sie machen sich um die Harveys Sorgen«, erklärte sie. »Was es heute nachmittag zu tun gibt, kann der Bootsmann erledigen. Sie könnten also dem Mädchen und ihrem Bruder einen Besuch abstatten. Ihr Freund MacLaren wird Sie bestimmt gern hinausbringen.«

»Möglich, wenn er an Land ist.« Carrick starrte ins Wasser, das vorüberzog. Er wollte unbedingt einmal auf den Bergungsschlepper, und er wollte sich mit MacLaren unter vier Augen unterhalten. »Wieso interessieren Sie sich eigentlich für die ›Cutlass‹, Doktor?«

»Die beiden jungen Leute gefallen mir.« Rachel North zögerte. Clapper Bell stand am Ruder, die beiden Matrosen verstauten in der Nähe des Hecks Gerät. Sie senkte die Stimme. »Und ich habe mich an die Geschichte erinnert, die uns gestern abend Parlan MacBean erzählt hat.«

»Sie meinen die andere Version? Was ist damit?«

»Ich müßte mich zunächst noch einmal mit meinem Bruder in Verbindung setzen, um sicherzugehen«, gab sie zu. »Aber ich bin ziemlich sicher, daß Pentecost mir erzählt hat, diese Fregatte habe Frankreich nicht erreicht, sondern sei kurz nach dem Auslaufen während eines Sturms gesunken.«

»Hier in der Nähe?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Ahnung.«

»Wenn das stimmt –« Damit wäre eine Menge erklärt, dachte Carrick und spitzte die Lippen. »Dann haben die Harveys vielleicht mehr gefunden, als sie erwartet haben. MacBean weiß, daß sie irgend eine Geldquelle haben. Und wenn er vermutet –«

»Dann könnte er seine eigenen Ansichten haben, wem der Schatz gehört.« Sie nickte. »Mr. Carrick, junge Leute benehmen sich oft unklug und begeben sich in Gefahr.«

Der Motorkutter war nur noch wenige hundert Meter von der Pier entfernt. Rachel North blickte kurz zum Strand, dann lächelte sie.

»Ist das nicht MacLarens Boot – da drüben links?«

Carrick folgte ihrem Blick, sah den kleinen, altersschwachen Kutter und nickte. Dann sah er sich um. Die ›Marlin‹ verließ die Bucht, hatte das offene Meer erreicht.

»Dann wünsche ich Ihnen einen schönen Nachmittag, Mr. Carrick«, meinte Rachel North und lächelte zufrieden.

Ein Matrose blieb auf dem Motorkutter, der andere brachte Rachel Norths Gepäck an Land, während sich die Wissenschaftlerin auf Zimmersuche begab. Clapper Bell verschwand ebenfalls. Er benötigte ›eine kleine Erfrischung‹, wie er sich auszudrücken beliebte.

Carrick machte sich ein wenig später auf den Weg. Er hatte Glück. Der weißhaarige Fischer saß am anderen Ende der Pier auf einer Fischkiste und rührte den Inhalt eines alten Eimers mit einem Holzstück um. Gleichzeitig entdeckte Carrick jemanden, der mit langen Schritten auf ihn zukam, ihm aber höchst unwillkommen war.

John Connell hatte eine alte Mütze auf, die an seinem Hinterkopf zu kleben schien. Im Mundwinkel klemmte eine Zigarette. Der Kapitän der ›Orca‹ grüßte mit einem Kopfnicken.

»Wieder zurück, Carrick?« Er deutete mit einer Kopfbewegung in Richtung Land. »Ich traf Ihre Wissenschaftlerin. Sieht aus, als ob sie bleiben wollte.«

»Ihr Interesse gilt Ihnen«, entgegnete Carrick. »Oder richtiger: Ihrem Trawler. Was macht die Reparatur?«

»Fertig – für den Augenblick.« Connell spie die Zigarettenkippe aus und zertrat sie mit dem Stiefel. »Bei Flut machen wir die ›Orca‹ flott. Es dürfte nicht schwer sein.« Die blassen Augen flackerten unruhig. »Wo ist die ›Marlin‹?«

»Sie hat einen eiligen Auftrag zu erledigen. Wir sind hier, um Doktor North zu helfen«, erklärte Carrick beiläufig. »Dabei wird mir öfter etwas freie Zeit bleiben. Haben Sie etwas dagegen, wenn ich Sie später einmal auf der ›Orca‹ besuche? Ich möchte gern sehen, in welcher Verfassung das Schiff ist.«

»Kommt nicht in Frage.« Connell schüttelte energisch den Kopf. »Es sind mehr als genug Leute darauf herumgeklettert. Außerdem laufe ich aus, sobald ich mich vergewissert habe, daß die reparierte Bordwand hält.«

»Da würde ich mir zunächst den Wetterbericht anhören«, meinte Carrick.

»Vielen Dank für den guten Rat«, entgegnete Connell bissig. »Alles, was ich verlange, ist lediglich, daß endlich jemand feststellt, was für ein Ungetüm da herumschwimmt – und es uns vom Halse schafft.« Er kniff die Lippen zusammen. »Ganz gleich, was irgend welche Narren erzählen – ich weiß, was ich gesehen habe. Und solange die Möglichkeit besteht, daß ich wieder auf dieses Ungeheuer stoße, fühle ich mich nicht mehr wohl in meiner Haut.« Er machte auf dem Absatz kehrt und marschierte davon.

Carrick wartete, bis der Kapitän des Trawlers außer Sicht war, dann ging er zu MacLaren. Der Fischer rührte immer noch die Mischung in seinem Eimer um.

»Schöner Tag heute«, sagte Carrick. »Fahren Sie zum Fangen?«

MacLaren hörte auf zu rühren, hob langsam den Kopf und nickte.

»Ich wollte auf die ›Cutlass‹«, fuhr Carrick fort. »Fahren Sie zufällig in diese Richtung?«

»Sie haben doch selbst ein Boot«, brummte MacLaren und rührte weiter.

»Das wird für eine andere Aufgabe gebraucht.« Carrick trat näher und rümpfte die Nase. Der Eimer war mit kleinen Fischen gefüllt, die schon längere Zeit tot waren. »Ich möchte mit den Harveys sprechen.« Als der alte Mann aufblickte, ließ Carrick einen Versuchsballon steigen. »Die hatten gestern abend Schwierigkeiten. Wußten Sie das?«

Peter MacLarens ledernes Gesicht blieb sekundenlang unbeweglich, dann zuckten seine Wangen. »Ja. Und wie ging es Dave nach der Schlägerei?«

»Er hatte eine gewaltige Beule auf dem Kopf.« Carrick tippte mit dem Fuß an den Eimer. »Sie waren doch in dieser Gasse, oder?«

»Vielleicht.« MacLaren stand schwerfällig auf. »Was soll ein alter Mann wie ich bei einer Schlägerei schon tun!«

Carrick sah, wie MacLaren unmerklich zwinkerte, ging aber nicht darauf ein. Seine Stimme klang barsch. »Das käme darauf an, auf wessen Seite er stünde.«

»Richtig.« MacLaren nahm den Eimer. »Dann wollen wir uns auf den Weg machen.«

»Zur ›Cutlass‹?«

MacLaren knurrte ungeduldig. »Dort wollten Sie doch hin, oder? Mann, wenn alle Leute vom Fischereischutz so begriffsstutzig wären, könntet ihr einpacken! Sind Sie nun fertig oder nicht?«

»Fertig.« Carrick nickte. »Ich muß nur noch mein Tauchgerät vom Kutter holen.«

»Noch so eine verrückte Idee«, erklärte MacLaren. Carrick trat rasch etwas zur Seite, denn bei jedem Schritt spritzte Fischbrühe aus dem Eimer. »Wenn es dem Menschen bestimmt wäre, unter Wasser zu leben, hätte der Herrgott ihn mit Schwanz und Flossen geschaffen.«

MacLarens Boot war zwar alt, aber gut erhalten. Zwei Angelruten aus gesplissenem Bambus – zweieinhalb Meter lang und von der Stärke eines Frauenhandgelenks – lagen längs der Bordwand in ihrer Halterung. Den übelriechenden Eimer hatte der alte Mann mit einem Deckel verschlossen und neben den Motorschutzkasten gestellt.

Mit laut knatterndem Motor fuhren sie zum Kutter, nahmen das Tauchgerät an Bord und machten sich auf den Weg.

Erst als sie die Bucht verlassen hatten, brach Carrick das Schweigen.

»Haben Sie gestern abend viel gesehen?«

»Genug.« MacLaren machte es sich an der Ruderpinne bequem, als Spritzwasser über Bord geweht wurde. »Ich sah, wie sie sich Dave schnappten, und folgte in sicherem Abstand.«

»Haben Sie eine Ahnung, wohin sie ihn bringen wollten?«

MacLaren lächelte leicht, schüttelte aber den Kopf. »Ich habe nicht versucht, es herauszufinden. Sie vielleicht?«

»Schon gut, Peter«, brummte Carrick gereizt. »Dave Harvey ist eigentlich alt genug, um auf sich aufpassen zu können. Aber ich habe den Eindruck, daß er geradewegs ins Verderben rennt und Sarah mit hineinzieht.«

MacLaren tat so, als müsse er sich um den Motor kümmern, und schwieg. Carrick packte ihn am Handgelenk.

»Wenn MacBean auf der einen Seite steht, dann stehen Sie doch gewiß auf der anderen. Also – hat er etwas mit der Sache zu tun?«

Der alte Mann wirkte völlig überrascht. Er wollte den Kopf schütteln, dann runzelte er die Stirn. »Verdammt, Mann! Daran habe ich überhaupt noch nicht gedacht.«

»Und es waren Leute von der ›Orca‹, die Harvey wegschleppen wollten.« Carrick ließ den alten Mann los. »Haben Sie darüber schon mal nachgedacht?«

»Wer hätte es sonst sein können.« MacLaren wurde wieder sarkastisch. »Aber den Grund kenne ich nicht.« Er blickte hinaus auf See. Eine hohe Welle mit weißer Schaumkrone näherte sich. Ein kurzer Ruck an der Ruderpinne brachte den Bug herum, und im nächsten Moment wurde das Boot in die Höhe gehoben. MacLaren ließ die Ruderpinne zurückschwingen und fischte mit der freien Hand nach seiner Pfeife. Seine Augen funkelten plötzlich gefährlich. »MacBean – sagen Sie? Komisch, daß ich nicht selbst darauf gekommen bin. Hm, warum nicht?«

»Ich mische mich nicht gern in persönliche Auseinandersetzungen ein«, sagte Carrick ziemlich bissig. »Aber es wäre mir schon eine große Hilfe, wenn ich wüßte, worum es eigentlich geht.«

»Worum es geht? Da habe ich keine Ahnung.« MacLaren machte eine Unschuldsmiene, klemmte die Ruderpinne mit dem Bein fest und stopfte sich die Pfeife. Dann zündete er ein Streichholz an, hielt es zwischen den gekrümmten Händen und saugte an der Pfeife, bis der Tabak glühte. »Kam die Art und Weise, wie Russ Norton ertrunken ist, nicht sehr gelegen – gelegen für jeden, nur nicht für die Leute auf der ›Cutlass‹?«

»Für jeden?« Carrick verzog das Gesicht, als ein Wasserschwall ins Boot drang. »Andeutungen nützen mir gar nichts. Das wissen Sie doch!«

Peter MacLaren schüttelte den Kopf. Seine Rechte umklammerte wieder die Ruderpinne, und er kuschelte sich gegen das Heck.

Ende der Sprechstunde, dachte Carrick. Er betrachtete die graue, sich fortwährend verändernde See und lauschte auf das Klopfen des Motors.

Nach knapp zwei Stunden – es war bereits kurz vor drei Uhr – kamen die flachen Umrisse von Fraoch Eilean in Sicht. Die Insel hatte die Form einer umgestülpten Untertasse, die an ihrer breitesten Stelle einen Durchmesser von einer Meile haben mochte. Gras und Heidekraut hatten längst die von Bomben und Granaten geschlagenen Wunden geschlossen. Bäume aber wuchsen auf der Insel nicht, und die wenigen Büsche waren bei dem starken Salzgehalt des Bodens verkümmert.

MacLaren änderte den Kurs, immer mehr wurde von der Insel sichtbar. Und dann entdeckte Carrick die ›Cutlass‹.

Das Bergungsschiff ankerte ungefähr eine halbe Meile vor der Insel. Es war zwanzig Meter lang und sehr breit, hatte einen stumpfen Bug und einen altmodischen, hohen Schornstein. Rumpf und Schornstein waren von einem rostfleckigen Schwarz, die Aufbauten von einem schmutzigen Weiß. Der Heckkran war in Betrieb, das Rattern der Winde bis zum Boot zu hören. Eine lange Rohrleitung tauchte aus dem Wasser auf und wurde an Bord geschwungen. Am Heck war aus Brettern ein Verschlag errichtet, dessen Inhalt jeder Altmetallhandlung zur Ehre gereicht hätte.

»Hauptsächlich Kupfer und Messing«, brummte MacLaren. »Na ja – ehrliche Arbeit, aber reich werden sie damit nicht.«

Am Mast des Bergungsschiffes wehte eine quadratische rote Flagge mit weißem diagonalem Kreuz: ›Taucher bei der Arbeit.‹ Carrick nickte. Altmetall wurde zwar gut bezahlt, aber wenn man es aus der See bergen mußte, ließen die hohen Unkosten keinen großen Gewinn zu.

Man hatte das Boot bereits entdeckt, denn neben dem Steuerhaus warteten zwei Gestalten. MacLaren ließ das Boot längsseits treiben, und als es sanft gegen die Bordwand des Bergungsschiffes stieß, warf er die Leine und gab Carrick zu verstehen, schon an Bord zu gehen. Carrick schwang sich auf das Deck der ›Cutlass‹, und der alte Mann folgte wenige Sekunden später mit einer erstaunlichen Gelenkigkeit.

»Hallo, Webb!«, vernahm Carrick die Stimme von Sarah Harvey in seinem Rücken, und er drehte sich um.

Das schwarzhaarige Mädchen war gerade auf einer Treppe am Heck erschienen. Sarah trug einen grauen Tauchanzug mit einem dünnen roten Streifen entlang der Arme. Sie hatte ein Einflaschengerät umgeschnallt, und der Rest ihrer Taucherutensilien lag auf dem sauber geschrubbten Deck.

»Anscheinend herrscht bei Ihnen gerade Hochbetrieb«, meinte Carrick gut gelaunt und zeigte auf die Taucherflagge.

Sie nickte. »Wir müßten eigentlich schon viel weiter sein. Ich wollte gerade einmal nach unten, um nachzusehen, wie es steht.« Ein nachdenklicher Ausdruck trat in die haselbraunen Augen. »Ist irgend etwas nicht in Ordnung?«

»Nicht mehr als schon zuvor«, erwiderte er. »Ich habe frei, und Peter war so gut, mich herauszubringen.«

»Na ja, so kann man es auch ausdrücken«, brummte MacLaren.

»Schön.« Sie blickte mit einem schiefen Lächeln zu MacLaren. »Dave ist unten am Wrack – mit den beiden anderen Tauchern. Deshalb sind wir hier oben nur zu dritt.« Sie deutete auf die beiden Seeleute, die alles stumm, aber neugierig verfolgten. »Sam ist unser Ingenieur und Paddy eine Art Mädchen für alles.«

Carrick nickte den beiden Männern zu, dann betrachtete er den Tauchanzug des Mädchens. Der Anzug schmeichelte ihrer Figur, war aber alles andere als neu. Am Oberschenkel waren zwei große Flicken aufgesetzt. Sarah las seine Gedanken und strich über die reparierten Stellen. Ihr Gesicht überzog sich mit einer feinen Röte.

»Beim Fischereischutz haben Sie es vermutlich nicht nötig, die Taucheranzüge zu flicken.« Ihre Worte klangen ein wenig verbittert.

»Nein«, gab Carrick zu. »Aber wir sehen darin auch nicht so bezaubernd aus.« Er grinste. »Wenn Sie einen Moment warten, begleite ich Sie.«

Sie schien überrascht, nickte aber. »In Ordnung. Kommen Sie, Peter, ich glaube, es ist noch etwas Kaffee da.«

MacLaren folgte ihr den Niedergang hinab, während einer der Seeleute Carrick half, die Tauchausrüstung aus dem Boot zu holen. Carrick legte das Bündel neben das Steuerhaus und zog sich um.

Genau wie Sarah Harvey und die meisten anderen Taucher hatte auch Carrick einen Naßtauchanzug aus Kunstkautschuk. Bei diesen Anzügen kann sich zwischen Haut und Anzug ein dünner Wasserfilm bilden, der sich rasch erwärmt und als zusätzlicher Isolator dient.

Carrick schloß den letzten Reißverschluß am Handgelenk und vergewisserte sich, daß alles in Ordnung war: der Bleigürtel mit Schnellabwurfvorrichtung, das Messer in der Beinscheide, der Tiefenanzeiger, der Unterwasserkompaß, die aufblasbare Schwimmweste und die Flossen. Er schnallte sich das Zweiflaschengerät um und war bereit, als das Mädchen zurückkehrte.

Mit routinierten Handgriffen beendete Sarah Harvey ihre Vorbereitungen, dann lächelte sie schüchtern.

»Siebenundzwanzig Meter, Webb – mehr oder weniger senkrecht nach unten. Ich tauche voraus.«

Sie setzten sich auf den niedrigen Schandeckel. Sarah zog die Maske über das Gesicht und klemmte sich das Mundstück des Atemschlauchs zwischen die Zähne. Dann ließ sie sich rückwärts ins Wasser fallen. Carrick kontrollierte noch einmal die Luftzufuhr und folgte.

Mit geschmeidigen Bewegungen schwamm das Mädchen voran. Carrick spürte den zunehmenden Druck in den Ohren, glich ihn aus und folgte der schlanken Gestalt, während die ausgeatmete Luft nach oben perlte.

Kleine Fische schossen vorüber. Je tiefer die beiden Taucher vordrangen, um so größer wurde die Filterwirkung des Wassers – ein Phänomen, das Carrick stets aufs neue faszinierte. Schließlich wurde ein langer, dunkler Umriß sichtbar.

Der Frachter lag auf der Seite, der Schornstein war abgeknickt. Tang und Algen überwucherten Bug und Vorderdeck, Deck und Bordwand waren unter einer dicken Schicht aus Sand und Schlick begraben. Ein Meeraal huschte vor Carricks Augen vorüber und verschwand in einem Niedergang.

Das Mädchen hielt an und deutete zum Heck. Carrick schwamm dicht neben dem Mädchen an dem Wrack entlang, an der offenen Ladeluke vorüber. Vor ihnen stiegen Luftblasen auf.

Die drei Taucher der ›Cutlass‹ arbeiteten an der dreiflügeligen Schiffsschraube, und die Flamme des Schneidbrenners leuchtete blau-weiß.

Harvey versuchte, die Schraubenwelle durchzutrennen. Als sich Carrick und das Mädchen neben der Gruppe zu Boden sinken ließen, tippte einer der Taucher Harvey auf die Schulter. Der junge Mann reichte dem anderen den Schneidbrenner und wandte sich an seine Schwester. Sie deutete nach oben. Er nickte, gab ihr aber ein Zeichen, noch zu warten. Dann drehte er sich um und erteilte seinen Leuten auf die unter Tauchern übliche Weise einige Instruktionen.

Carrick beneidete sie nicht um ihre Aufgabe. Es war eine langwierige Arbeit, die Schiffsschraube zu lösen und an die Oberfläche zu hieven. Aber drei Tonnen einer wertvollen Phosphorlegierung waren die Mühe wert.

Harvey überprüfte noch den Preßluftvorrat seiner Mitarbeiter, dann kehrte er zu Carrick und seiner Schwester zurück und bedeutete ihnen, ihm zu folgen. Sie glitten an dem Frachtdampfer entlang. Gelegentlich hielten sie an, und Harvey zeigte auf Dinge, die sehenswert waren. Ein vom Salzwasser angefressenes Namensschild verriet, daß es sich um die ›Lomboko‹ handelte. Wo der Bergungstrupp bereits gearbeitet hatte, waren Schlick und Tang beseitigt.

Nachdem Carrick genug gesehen hatte, wies Sarah nach oben. Sie begannen mit dem Aufstieg und durchbrachen, nicht weit vom Bergungsschiff entfernt, die Wasseroberfläche. Eine Minute später half man ihnen an Bord.

Sichtlich erleichtert schnallte Harvey das Tauchgerät ab und blickte lächelnd zu Carrick.

»So, nun haben Sie’s gesehen. Was halten Sie davon?«

»Die Lage scheint nicht ungünstig.« Carrick schnallte ebenfalls sein Zweiflaschengerät ab. »Aber können Sie mir sagen, wo der Profit ist?«

»Nicht, wo wir ihn erwarteten – das steht fest.« Der junge Mann drückte die Nässe aus den langen Haaren und verzog das Gesicht. »Erzähl du es ihm, Sarah.«

»Wir haben einen Kontrakt mit Gewinnbeteiligung«, erwiderte sie ein wenig gequält und streifte die Schwimmflossen ab. »Das Wrack gehört einer Firma in Glasgow. Dort war man der Meinung, daß die ›Lomboko‹ neben der übrigen Ladung auch hundert Tonnen Kupferbarren an Bord hatte.«

»Bei den heutigen Preisen das Gold des armen Mannes«, warf ihr Bruder ein. »Aber als wir in den Laderaum eindrangen, in dem die Kupferbarren liegen sollten, fanden wir ein gewaltiges Leck in der Bordwand. Im Laderaum aber herrschte Chaos. Wir konnten ungefähr zehn Tonnen Kupfer bergen, aber der Hauptteil war verschwunden. Vielleicht liegen die Barren verstreut auf dem Meeresboden. Jedenfalls mußten wir die Suche aufgeben.« Er zeigte auf das Metall, das am Heck in dem Verschlag lag. »Nun versuchen wir, soviel Nichteisenmetall wie möglich zu bergen. Die Schiffsschraube ist mehr oder weniger unsere letzte Rettung.« Sein Gesicht hellte sich etwas auf. »Wenn wir die geborgen haben – und Sie können sich darauf verlassen, daß wir sie heraufholen! –, dann bringt sie uns sechs- bis siebenhundert Pfund gutes Geld.«

»Aber was den Rest anbelangt, haben Sie die Hoffnung aufgegeben?«, fragte Carrick.

»Es blieb uns nichts anderes übrig.« Harvey nickte. »Wie gesagt, es ist ein wüstes Durcheinander. Wir müßten zunächst eine Öffnung sprengen, um in das Schiff eindringen zu können. Und selbst dann wäre es ein Lotteriespiel.«

»Nun, Lotteriespiele sind wir ja gewöhnt«, meinte Sarah deprimiert. »Aber dieses Wrack war von Anfang an eine Niete. Und was die Sprengung anbelangt – Russ Norton war der einzige, der etwas von Unterwassersprengungen verstand. Für einen Laien ist das etwas zu riskant.« Sie blickte zu ihrem Bruder. »Ich ziehe mich jetzt um, Dave. Denke daran, daß Ferdie und Duncan in zwanzig Minuten auftauchen müssen. Sie müssen dann auf Reserve schalten.«

»In Ordnung, Sarah.«

Das Mädchen verschwand, und Harvey schälte sich aus seinem Tauchanzug. Seine Schultern waren bronzebraun, aber am Nacken war eine rote Strieme zu sehen. Offensichtlich hatte er kürzlich mit einem Strick Bekanntschaft gemacht.

»Was macht der Kopf nach dem gestrigen Abend?«, fragte Carrick.

»Es ist nur der übliche Kater zurückgeblieben«, antwortete Harvey gut gelaunt, warf Carrick ein Handtuch zu und zog sein Hemd an. »Sie sind doch nicht gekommen, um noch mehr Fragen zu stellen?«

Carrick streifte seinen Tauchanzug ab und schüttelte den Kopf. »Ich wollte mich nur einmal umsehen. Ich sagte Ihnen doch, daß mich Ihre Arbeit interessiert.«

»Gut.« Harvey wirkte plötzlich gelöster. »Wir haben quasi einen Familienbetrieb. Mein Vater leitete das Geschäft, bis er vor zwei Jahren starb. Weder Sarah noch ich hatten viel Ahnung von einem Bergungsschiff, aber wir entschlossen uns, die Arbeit fortzusetzen. Nun ja, und bis jetzt haben wir uns so einigermaßen durchgewurstelt.«

»Hat sich denn niemand für die Übernahme der ›Cutlass‹ interessiert?«, fragte Carrick beiläufig, aber nicht ohne Absicht.

Harvey runzelte die Stirn, dann nickte er. »Doch – seltsamerweise MacBean. Gleichzeitig gewährte er uns keinen Kredit mehr.«

»Gute Bedingungen?« Carricks Stimme klang auch jetzt gleichgültig.

»Ganz gut – wenn wir interessiert gewesen wären«, knurrte Harvey, der mit dem Ankleiden fertig war. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen das Schiff.«

Der Rundgang dauerte nicht lange. Die ›Cutlass‹ war zu einer Zeit gebaut worden, als man noch alles von Hand anfertigte. Trotz ihres hohen Alters funkelte die Maschine, die Taljen waren ordentlich geschmiert, und die Unterkünfte blitzten vor Sauberkeit. Die ›Cutlass‹ hatte ihre Karriere als Hochseeschlepper begonnen, bis sie später als Bergungsschiff Verwendung fand.

»Mein Vater sagte immer, mit der ›Cutlass‹ kann man sogar den Teufel aus der Hölle holen«, meinte Harvey stolz und grinste.

»Auch wenn die Funken stieben!« Carrick lachte und folgte dem jungen Mann in den winzigen Salon.

Sarah – wieder in Jeans und Bluse – saß am Tisch und unterhielt sich mit Peter MacLaren.

Sie blickten auf und schwiegen, als die beiden Männer eintraten.

»Habt ihr noch etwas Kaffee übriggelassen?« Harvey hockte sich auf die Tischkante.

»Genügend.« Seine Schwester erhob sich, verschwand in der kleinen Kombüse und kehrte mit zwei Bechern zurück. Sie stellte sie auf den Tisch, setzte sich wieder und blickte zu Carrick. »Webb, Sie könnten uns einen Gefallen tun. Es handelt sich um Russ Nortons persönliche Habe. Könnten Sie die Sachen mitnehmen?«

»Da müssen Sie Peter fragen«, erwiderte er. »Es ist sein Boot.«

MacLaren zuckte die Achseln. »Mir ist es egal. Aber ich möchte bald aufbrechen – ich will auf dem Rückweg fischen.«

»Ist mir recht.« Carrick zog das Zigarettenpäckchen aus der Tasche und schnitt eine Grimasse. Das Päckchen war leer.

»Hier.« Harvey öffnete einen Schrank und holte eine frische Packung. »Die können Sie behalten.« Er schob das Zigarettenpäckchen über den Tisch. »Wir haben genug.«

»Danke.« Carrick hatte in seiner Tasche den Umschlag gefunden, in den er die Gegenstände aus Nortons Brieftasche gesteckt hatte. Er öffnete den Umschlag und nahm die Fotos heraus. »Haben Sie diese Bilder schon gesehen?«

Sarah Harvey betrachtete sie, und ihre schwarzen Haare streiften Carricks Wange. »Nein. Aber ich erinnere mich an den Tag, an dem sie aufgenommen wurden.«

»Lassen Sie mal sehen.« Ihr Bruder sah die Aufnahmen durch. »Hm. Norton machte sie vor ungefähr zwei Wochen. Nach einem Ausflug an Land brachte er die Kamera mit, machte ein paar Aufnahmen und rührte die Kamera nicht mehr an. Es war so ungefähr die einzige Gelegenheit, bei der er sich von der freundlichen Seite zeigte.« Er blickte auf. »Sind das alle Bilder?«

Carrick sah im Umschlag nach und nickte.

»Ich dachte, er hätte auch ein paar Unterwasseraufnahmen gemacht.« Harvey fuhr sich mit der Hand über das Kinn. »Vermutlich ist diese Kamera der Grund, weshalb wir Ärger mit ihm bekamen. Sie muß eine Menge gekostet haben, und da blieb ihm wohl kein Geld mehr für Alkohol.«

»Die Kamera liegt bei seinen Sachen«, fügte das Mädchen hinzu. »Es ist alles zum Mitnehmen bereit.«

»Dann werde ich seine Sachen holen.« Carrick steckte die Zigaretten ein und blickte zu MacLaren. »Wenn Sie schon mein Tauchgerät ins Boot bringen, können wir gleich losfahren.«

Russ Norton hatte eine winzige Kammer unmittelbar vor dem Maschinenraum bewohnt. Als sich Carrick hinter dem Mädchen hineingequetscht und die Tür geschlossen hatte, konnte er sich kaum noch rühren.

»Ich glaube, das ist alles.« Sarah zeigte auf zwei Seesäcke, die auf der abgezogenen Koje lagen. »Vorsichtshalber will ich noch einmal nachsehen.« Sie öffnete den schmalen Schrank und die Kommode am Ende der Kammer, dann kam sie zurück und kontrollierte das kleine Schränkchen über der Koje. »Nein, alles leer.«

»Gut.« Carrick beachtete die Seesäcke nicht, war ganz von der Nähe des Mädchens gefangengenommen, sah, wie sich ihre Brust unter der Bluse hob und senkte, spürte den frischen Duft ihres Körpers. »Sarah –«

»Ja.« Sie schoß ihm einen schrägen Blick zu, und in ihrer Stimme schwang leichter Spott.

»Das hat noch Zeit.« Er faßte sie an den Schultern und drehte sie langsam um, bis sie sich ins Gesicht sahen. Sie regte sich nicht, ließ sich widerstandslos küssen, ohne jedoch zu reagieren. Schließlich streifte sie seine Hände von den Schultern.

»Der falsche Ort und der falsche Zeitpunkt«, murmelte sie.

Carrick musterte das Mädchen nachdenklich, spürte die nervöse Spannung hinter der braungebrannten Stirn und nickte. Dann langte er nach den beiden Seesäcken.

Sobald MacLaren von der ›Cutlass‹ abgelegt hatte, steuerte er nach Norden in tiefere Gewässer. Als der Bergungsschlepper und die Umrisse von Fraoch Eilean am Horizont verschwunden waren, überließ der weißhaarige Fischer Carrick die Ruderpinne und machte sich an die Arbeit.

Zunächst füllte er den übelriechenden Inhalt des Eimers in ein feinmaschiges Netz, das er an einem kurzen Seil befestigte und ins Wasser versenkte.

»Das verbreitet einen Duft, der jeden Hai im Umkreis von einigen Meilen anzieht«, erklärte er.

Das Boot ritt auf der Dünung, und doch bewegte sich der alte Mann, als befände er sich an Land in einem Büro. Er löste die schweren Angelruten aus der Halterung und ließ etwas Schnur ablaufen. Die Angelhaken erinnerten an kleine Fleischerhaken. Als Köder diente jeweils eine große Makrele.

»Schalten Sie den Motor ab.«

Carrick tat wie geheißen und sah zu, wie der alte Mann in einem Kasten wühlte und zwei Luftballons zum Vorschein brachte: einen blauen und einen gelben. Er blies sie auf, verschloß sie mit einem Knoten und befestigte sie als Schwimmer an den Leinen. Das Boot hatte sich inzwischen leewärts zur Dünung gelegt.

Der Fischer befestigte die Ruten an der Leeseite und ließ die Schnüre ablaufen. Wenige Minuten später tanzten die beiden Luftballons hundert beziehungsweise hundertfünfzig Meter entfernt auf dem Wasser. Darunter, in einer Tiefe von fünfzehn Metern, warteten die Köder auf die Beute.

»So, das wär’s.« MacLaren stopfte sich die Pfeife und machte es sich bequem.

»Und nun braucht man viel Glück, nicht wahr?«, meinte Carrick.

»Hai ist Hai. Wenn welche in der Nähe sind, kommen sie.« Er brachte zwei Angelgeschirre zum Vorschein. »Sie können sich nützlich machen, wenn Sie wollen.«

»Ich habe in dieser Hinsicht keinerlei Erfahrung.« Carrick betrachtete das Schultergeschirr, das in Gürtelhöhe eine Halterung für die Angelrute besaß.

»Machen Sie ganz einfach, was ich Ihnen sage.« MacLaren spie mit bewundernswerter Präzision über Bord. »Wenn der Hai beißt, dürfen Sie nicht sofort anhauen, sonst spuckt er den Köder wieder aus. Warten Sie, bis er den zweiten Anlauf nimmt. Dann hat er den Köder bestimmt geschluckt. Holen Sie die Schnur langsam und gleichmäßig ein. Wenn ich ihn mit dem Landungshaken ins Boot hole, halten Sie sich abseits.«

»In Ordnung.« Carrick sah der weiteren Entwicklung mit gemischten Gefühlen entgegen. »Was werden wir Ihrer Ansicht nach fangen?«

»In diesen Gewässern gibt es vor allem Blauhaie. Sie sind allerdings klein – ungefähr neunzig Pfund schwer. Eventuell stoßen wir auch auf einen Heringshai. Das gäbe einen interessanten Kampf.« MacLaren strich liebevoll über die Rolle. »Ein Heringshai kann seine zweihundert Pfund wiegen. Aber es ist unwahrscheinlich – hier ist es zu kalt.«

»Schade«, meinte Carrick sarkastisch. »Und was geschieht, wenn wir einen Fisch fangen, der zu groß ist, um an Bord genommen werden zu können?«

»Dann binden wir ihn längsseits fest.«

Das Boot trieb über die leere See, nur die beiden Luftballons leisteten Gesellschaft. MacLaren hatte seine Pfeife zu Ende geraucht. Er klopfte die Asche aus und steckte die Pfeife weg. Und während der ganzen Zeit lockte das Netz mit der öligen Fischmasse die Beute an.

Eine halbe Stunde verging, dann begann die erste Spinnrolle zu schnurren. Mit einem pfeifenden Ton lief die Schnur ab, und der gelbe Ballon hüpfte über das Wasser.

Mit einem schiefen Lächeln reichte MacLaren Carrick die Angelrute.

»So, Rolle abbremsen und anhauen!«, befahl der Fischer.

Carrick stellte sich zunächst etwas ungeschickt an, doch schließlich gelang es ihm, den Griff der Angelrute in die Halterung zu schieben und die Bremse einrasten zu lassen. Dann riß er die schwere Bambusrute mit aller Kraft zurück.

Zunächst ereignete sich gar nichts. Plötzlich aber schäumte am anderen Ende der Leine das Wasser auf, und die Schnur glitt schneller von der Rolle als zuvor.

Der Kampf begann.

MacLaren bedeutete Carrick, sich auf den Rand der Maschinenluke zu setzen. Mit einiger Mühe gelang es Carrick, sich mit der Rute zurückzubeugen, bis er sich anlehnen konnte. Sobald der Druck an der Leine nachließ, holte er sie ein Stück ein. Die Leine straffte sich gefährlich, und er mußte sie wieder ablaufen lassen. Er zog an, holte Leine ein, mußte nachgeben … Die Minuten verstrichen, die Muskeln begannen zu schmerzen, der Atem ging stoßweise. Ob dieses Duell jemals endet? dachte Carrick.

»Er ist oben!«, rief MacLaren erregt. »Leine einholen, Mann! Schnell!«

Ein langer, blauer, lebendiger Torpedo hatte die Wasseroberfläche durchbrochen. Er rollte, und man konnte den weißen Bauch und das halbmondförmige Maul mit den gefährlichen, nadelspitzen Zähnen erkennen.

»Ein kleiner Bursche«, brummte MacLaren. »Ein Blauhai. Vielleicht achtzig Pfund. Immerhin ganz schön. Jetzt Leine einholen!«

Carrick gehorchte. Schweiß stand auf seiner Stirn. Mit der Zeit gelang es ihm, den sich windenden und mit der Schwanzflosse schlagenden Hai längsseits zu ziehen.

»Vorsichtig jetzt!«

MacLaren stand am Heck, ein schweres Gaff in der Hand, und glich mit leicht gebeugten Knien das Schwanken des Bootes aus. Als der Schwanz des Hais hart gegen die Bordwand schlug, stieß der alte Mann mit dem Gaff zu, dessen Haken sich tief in das Fleisch bohrte. Im nächsten Moment hoben die dünnen, sehnigen Arme den zwei Meter langen Hai über die Bordwand.

Der Fisch schien in blinder Wut zu explodieren. MacLaren sprang zur Seite und ergriff den hölzernen, mit einer Bleieinlage versehenen Fischtöter. Mit beiden Händen umklammerte er die Keule und schlug zu, und jeder Schlag traf gut gezielt den Kopf des Hais. Der große blaue Fisch zuckte noch ein letztes Mal, dann regte er sich nicht mehr.

»Das wär’s.« Der Fischer lächelte freudlos, während Carrick die Rute aus der Halterung löste und seine schmerzenden Schultern bewegte. »Aber kommen Sie den Zähnen nicht zu nahe. Diese Biester brauchen lange, bis sie wirklich tot sind.«

Sekunden später lief pfeifend die zweite Schnur ab. MacLaren bremste die Rolle ab, riß kräftig an der Schnur und begann mit sichtlicher Genugtuung zu drillen.

Carrick besah sich seinen Fang. Die großen, grausamen Augen starrten glasig, obwohl Schwanz oder Flossen gelegentlich noch zuckten. Auch das Maul bewegte sich unmerklich. Fast tat Carrick der gefährliche Mörder leid, der hier in seinem eigenen Blut lag.

Plötzlich merkte er, daß MacLaren mit dem Drillen aufgehört hatte. Er blickte sich um. Die Leine war immer noch straff, aber das Ledergesicht des alten Mannes wirkte erstarrt. Augen und Mund waren in stummer Verblüffung weit aufgerissen.

Den Grund dafür sah Carrick im nächsten Moment.

Von Lee kam, dicht unter der Wasseroberfläche, etwas Riesiges mit großer Geschwindigkeit direkt auf das Boot zu. Weiß schäumte das Kielwasser. Das unbekannte Etwas erreichte den blauen Ballon, der nach einem kurzen Ruck verschwand. Jetzt tauchte das Ungeheuer in einem steilen Winkel, der fast schnurgerade unter das Boot führte. Carrick erhaschte einen kurzen Blick auf einen flachen, urzeitlich anmutenden Kopf, einen langen dünnen Hals und einen riesigen grauen Körper. Gleichzeitig riß die Leine, und die wild aufschäumende See ließ das Boot wie einen Korken tanzen.

Carricks Hände zitterten, und er ballte sie zu Fäusten. Er war unfähig, einen Ton hervorzubringen, spürte die magenverkrampfende Furcht vor dem Unbekannten. Neben ihm seufzte MacLaren tief auf.

Die See bot wieder das gewöhnliche Bild. Carrick schluckte.

»Sie hatte recht«, würgte er heiser hervor.

»Wie?« MacLarens Stimme drang wie aus weiter Ferne an sein Ohr. »Tja, diesen Hai haben wir verloren, Mr. Carrick.«

»Den Hai?« Carrick starrte den alten Mann fassungslos an. »Zum Teufel mit dem Hai! Sie haben doch gesehen, wer ihn gefressen hat!«

»Gesehen?« MacLarens Augen waren leer, sein Gesicht wächsern. »Ich –« Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Deutlich habe ich nichts gesehen, Mr. Carrick. Vielleicht wurde er von einem Wal geholt. Oder es war eine plötzliche Dwarssee, und die Leine ist gerissen –«

»Die Leine gerissen –« Carrick starrte den alten Mann ungläubig an. »Aber Sie haben doch gesehen, was in Wirklichkeit passiert ist!«

»Ich habe nichts gesehen«, murmelte MacLaren teilnahmslos. Seine Finger hatten einige Mühe, die Angelrute aus der Halterung zu lösen. »Mr. Carrick, ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie die restliche Leine einholen. Dann können wir unsere Fahrt fortsetzen.«

»Hören Sie, Peter –«

Peter MacLaren schüttelte den Kopf. Hier war etwas, was über seinen Verstand ging, und deshalb existierte es für ihn nicht. Seufzend nahm Carrick ihm die Angelrute ab. Wenn ein Mann Tag für Tag allein auf hoher See war, setzte er eigene Maßstäbe.

Gedankenverloren und völlig mechanisch holte Carrick die Leine ein. Plötzlich straffte sie sich. Er zupfte mehrmals und blickte zu MacLaren.

»Die Leine hat sich verheddert. Vermutlich an der Schraube.«

»Verheddert?« MacLaren schreckte aus seinen Gedanken hoch, zog selbst an der Leine. »Hm, die Leine hat sich tatsächlich verheddert. Aber die Schraube kann es nicht sein – nicht bei diesem Winkel.«

Carrick stieg vorsichtig über den Hai hinweg zu den Achtersitzen, und die gierigen Zähne schnappten prompt nach ihm. Er beugte sich weit über das Heck und starrte in das klare Wasser. MacLaren hatte recht. Die Leine hatte sich nicht um die Schraube gewickelt – aber da unten war etwas anderes. Etwas, was dort nichts zu suchen hatte.

»Weg mit dem Fischbeutel!«, befahl er kurz.

»Wie?« MacLaren blinzelte, hatte Mühe, sich aus dem Alptraum zu lösen.

»Kippen Sie ihn aus. Ich muß ins Wasser, und da kann ich keine Gesellschaft brauchen.«

Er zog Schuhe und Jacke aus, während MacLaren seine Anweisung ausführte.

Carrick kleidete sich bis auf die Unterwäsche aus und ließ sich vorsichtig über Bord gleiten. Das Wasser war kalt. Er holte tief Luft und tauchte, wobei er der Leine folgte.

Sie endete an einem kleinen schwarzen Metallzylinder, der mittels Magnethaftung an dem eisernen Kielbeschlag befestigt war. Der Zylinder war knapp dreißig Zentimeter lang und wies an dem einen Ende einen kleinen Propeller, am anderen Ende eine Plastikkappe auf. Die Angelleine hatte sich um die Flügel des Propellers gewickelt, so daß er sich nicht mehr drehen konnte.

Carrick tauchte auf, um Luft zu schnappen, spuckte Wasser, als sich über ihm eine Welle brach.

»Bei meinen Sachen ist ein Messer. Geben Sie es mir – aber schnell!«

Die Worte klangen so dringend, daß MacLaren gehorchte, ohne nach dem Grund zu fragen. Carrick griff nach dem Tauchermesser und verschwand wieder unter Wasser.

Er schob die Messerspitze unter den Magneten und versuchte, den Zylinder vom Kiel zu lösen. Die Leine wurde schlaff, und Carricks Herz schlug heftig, als der Propeller eine halbe Umdrehung machte. Dann rutschte das Messer ab, und er mußte auftauchen, um Luft zu holen. Er sah, wie MacLaren ihn fassungslos anstarrte, atmete tief ein und tauchte erneut.

Diesmal ging er die Magnethaftung von einem anderen Winkel an. Seine Finger waren steif, er ruckte mit aller Kraft am Messergriff; er hatte dabei das Gefühl, die Lunge würde ihm bersten.

Dann löste sich der Zylinder. Carrick packte ihn und tauchte auf. Mit Finger und Daumen sorgte er dafür, daß sich der Propeller nicht drehen konnte. Er schwamm zum Heck, und MacLaren half ihm an Bord.

Schwer atmend ruhte sich Carrick einige Sekunden aus, dann blickte er in die verstörten Augen des alten Fischers.

»Jemand hat etwas gegen uns, Peter.« Er zeigte MacLaren den Zylinder. »Wissen Sie, was das ist?«

»Ich – ich kann es mir denken.« Der alte Mann nickte nervös. »Wie lange hätte es gedauert, bis das Ding losgegangen wäre?«

Carrick zuckte die Achseln und betrachtete den Sprengkörper. Die Herkunft war nicht ersichtlich, aber derartige Bomben gehörten bei der Unterwassersabotage zur Standardausrüstung. Das Prinzip war denkbar einfach. Der Zylinder enthielt einen kräftigen Sprengsatz mit Säurezünder, der durch ein Uhrwerk ausgelöst wurde. Die Wasserströmung sorgte dafür, daß sich der Propeller drehte, der seinerseits das Uhrwerk aufzog.

Carrick schnitt die Leine ab und wog den Sprengkörper vorsichtig in der Hand. Er hatte keine Ahnung, wieviele Umdrehungen des Propellers nötig waren, um die Explosion auszulösen – eine halbe, hundert, tausend? Im Boot konnte er die Bombe jedenfalls nicht behalten. MacLaren beobachtete ihn.

»Nun, Peter, für wen war das Ding bestimmt?«, fragte Carrick grimmig. »Für Sie oder für mich? Oder für uns beide?«

Der Fischer schüttelte den Kopf, schwieg aber.

»Das ist wichtig.« Carrick betonte jedes einzelne Wort. »Wenn die Bombe für Sie bestimmt war, dann könnte sie bereits in der Elder’s Bay am Boot befestigt worden sein. Ich kam ja erst im letzten Moment zu Ihnen. War sie aber für mich oder für uns beide bestimmt, hat sie uns jemand von der ›Cutlass‹ ans Boot geklebt. Klar?«

»Das glaube ich nicht!«, erwiderte MacLaren ohne Zögern. »Von Harveys Leuten hat das niemand getan. Dafür lege ich meine Hand ins Feuer.« Er starrte den Sprengkörper an. »Wenn sich die Leine nicht verheddert hätte –«

Carrick nickte. Ganz gleich, um was für ein Meerestier es sich gehandelt hatte, auf jeden Fall mußte man ihm dankbar sein für seine Freßgier.

»Sie sind also der Meinung, daß dieser nette Feuerwerkskörper bereits in der Elder’s Bay angebracht wurde.« Carrick fröstelte. »Schön. Es gibt eine Möglichkeit, das herauszufinden.. Wenn wir zurückkommen, verhalten wir uns völlig normal und erwähnen nichts. Sollte jemand glauben, daß die Bombe noch unter dem Kiel steckt, wird er nachsehen, was schiefgegangen ist. Ich aber werde für ein Empfangskomitee sorgen.«

Er wies MacLaren an, den Motor zu starten. Als das Boot Fahrt aufnahm, stellte sich Carrick am Heck auf und schleuderte den Sprengkörper in einem weiten Bogen weg.

Zwanzig Meter entfernt schlug die Bombe auf dem Wasser auf und versank. Fast eine Minute lang setzte das Boot seinen Weg fort, dann war ein dumpfes Grollen zu vernehmen, und eine Wasserfontäne stieg auf.

Carrick verzog das Gesicht und kleidete sich an. Ein leichtes Zucken durchlief den Hai.

MacLaren blieb stumm, bis sie in die Elder’s Bay einliefen.

5

»Wenn mir das jemand anders erzählt hätte, würde ich kein Wort geglaubt haben. Selbst so –« Clapper Bell brach ab und lächelte verlegen. »Ach, Sie wissen schon, wie ich es meine.«

Ein Bierglas in der Hand, hatte er sich Webb Carricks Bericht angehört, und es war nur den goldenen Ärmelstreifen des Ersten Offiziers zu verdanken, daß der Bootsmann mit unbeweglichem Gesicht gelauscht hatte. Sie saßen an einem Ecktisch der strohgedeckten Gastwirtschaft. Noch war alles ruhig. In Elder’s Bay fanden die Leute gewöhnlich erst später Zeit für ein Bier.

Der Bootsmann befeuchtete sich die Lippen. »Wollen Sie Doktor North etwas davon erzählen?«

»Noch nicht.« Carrick schüttelte den Kopf. Im Moment hatte er Wichtigeres zu tun, als eine langwierige Befragung über sich ergehen zu lassen. »Wo steckt sie überhaupt?«

»Sie läuft herum und stellt den Leuten Fragen. Recherchieren nennt sie das – was immer das bedeutet.«

Bell trank sein Bier aus und winkte dem Schankkellner. Er hatte einen reichlich langweiligen Tag hinter sich. Den größten Teil des Nachmittags hatte die Mannschaft des Motorkutters an Land verbracht. Schließlich hatte sich Rachel North vor die Bucht bringen lassen. Zwei Meilen weit draußen hatte sie mit einem Netz Planktonproben aus dem Wasser gefischt.

Der Schankkellner servierte ein frisches Glas mit appetitlicher Schaumkrone. Der Bootsmann zahlte, trank einen kräftigen Schluck und lehnte sich zurück.

»Daß Connell die ›Orca‹ wieder flottgemacht hat, haben Sie gesehen?«

»Als wir in die Bucht einliefen, passierten wir den Trawler.« Carrick nickte.

Der Trawler hatte siebenhundert Meter vor der Küste geankert. MacLaren hatte die Pier angesteuert, und sobald sie festgemacht hatten, brachte Carrick sein Tauchgerät und Nortons Seesäcke auf den Motorkutter. Dann begleitete er MacLaren zu der Hütte, in der der alte Fischer allein lebte. Anschließend hatte ihm seine langjährige Erfahrung gesagt, wo er den Bootsmann finden würde.

»Ich habe auf eigene Faust Erkundigungen eingezogen«, meinte Bell. »Die ›Orca‹ operiert seit ungefähr einem Jahr von hier aus. Die Mannschaft gibt eine Menge Geld aus, verkehrt aber nicht mit den Einheimischen. Lediglich Connell scheint häufig mit MacBean beisammen zu sein.« Er strich sich mit der Hand über das Kinn. »Ist es eigentlich nicht riskant, MacLaren allein zu lassen? Wenn sie nun versuchen, ihn auf andere Weise aus dem Weg zu räumen?«

»Sie werden zunächst herausfinden wollen, was schiefgegangen ist«, erwiderte Carrick grimmig. »Ob die Zündung versagt hat oder ob die Bombe abgefallen ist. Aber dazu müssen sie warten, bis es dunkel ist.«

»Hm – da haben Sie wohl recht.«

Bell stieß Carrick plötzlich in die Seite. Die Tür war aufgegangen, und John Connell trat ein. Ihm folgte einer seiner Leute, ein großer, schlanker Mann, der an der Wange einen frischen, gelblich schimmernden Bluterguß hatte.

Connell entdeckte die beiden Männer vom Fischereischutz, sagte etwas zu seinem Begleiter und trat zu ihnen.

»Nun, hatten Sie Erfolg?«

»Wobei?«, fragte Carrick.

»Beim Haifang«, erwiderte der Trawlerskipper. »Ich sah, wie Sie mit MacLaren zurückkamen. Hatten Sie Glück?«

»Wir haben einen gefangen, und das hat mir gereicht.« Carrick wies mit einer Handbewegung auf einen leeren Stuhl. »Wollen Sie sich nicht zu uns setzen?«

»Ein andermal.« Connell warf einen kurzen Blick über die Schulter. Sein Begleiter hatte sich zwei Glas Bier geben lassen und lehnte am anderen Ende der Theke. »Wir wollen nur rasch einen Schluck trinken, dann müssen wir wieder an die Arbeit. Nachdem wir wieder flott sind, will ich morgen auslaufen. Ich möchte die Reparaturen auf einer Werft fachgemäß vollenden lassen.« Er deutete mit dem Daumen auf seinen Begleiter, der mit finsterem Gesicht wartete. »Das ist Al Hesketh, mein Ingenieur. Sie können ihn fragen, was er für Probleme hat.«

»Er sieht nicht sehr glücklich aus.« Clapper Bell grinste. »Was ist denn mit seinem Gesicht passiert?«

»Er ist einem Taljenblock in die Quere gekommen«, entgegnete Connell. »Aber er wird es bestimmt nicht wieder tun.« Er blickte zu Carrick. »Sie haben für heute Feierabend? Auf dem Kutter, meine ich.«

Carrick zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Das hängt von Doktor North ab. Ich weiß nicht, wo sie steckt.«

»Dann sind Sie für heute bestimmt fertig«, erklärte der Kapitän. »Wir hatten kaum flottgemacht, da besuchte sie uns. Parlan MacBean setzte sie mit seinem Boot über. Ich sollte die ganze Geschichte noch einmal erzählen, aber ich habe ihr gesagt, daß ich im Moment keine Zeit hätte.«

»Dann wird sie wiederkommen«, meinte Carrick sarkastisch.

»Aber nicht heute abend«, versicherte Connell. »MacBean zeigt ihr die Insel, und dann wird sie bei ihm zu Abend essen. Die beiden scheinen sich glänzend zu verstehen.«

Er verzog das Gesicht, was offensichtlich als Lächeln gemeint war, und ging zu seinem Begleiter.

»Sie hätte uns wenigstens Bescheid geben können«, flüsterte Clapper wütend. »Was hat sie eigentlich vor?«

»Das kann man bei dieser Frau nie wissen.« Carrick trommelte mit den Fingern auf den Tisch. »Clapper, ich muß Heskeths Stimme hören. Wie wir das anstellen, ist mir gleich.«

»Dann sollten wir vielleicht jetzt gehen?« Bell zwinkerte. »Ich bin fertig.«

Sie tranken aus, standen auf und gingen zur Tür. Der hünenhafte Bootsmann schritt weit aus und blickte sich, kurz vor dem Ende der Theke angekommen, um.

»Was machen Sie eigentlich mit dem Hai, Sir?«, fragte er mit dröhnender Stimme. »Vielleicht sollten Sie ihn ausstopfen lassen und –«

Er hatte den Zeitpunkt ausgezeichnet abgepaßt. Der Bootsmann stieß gegen einen Tisch, stolperte und prallte gegen Hesketh, als der gerade das Bierglas an den Mund setzte. Das Bier schwappte dem Mann ins Gesicht und ergoß sich über den Pullover. Clapper Bell krönte seinen Trick, indem er dem Ingenieur hart auf die Zehen trat.

»Entschuldigung, Kamerad«, murmelte Bell, während der andere das Bier, das ihm in die falsche Kehle geraten war, aushustete. »Gott, wie sehen Sie denn aus?« Der Bootsmann wischte dem Mann über den Pullover, wodurch er alles nur noch schlimmer machte. »Ich bezahle Ihnen selbstverständlich ein neues Bier. Einverstanden?«

»Ich kann mir mein Bier selbst kaufen«, entgegnete Hesketh mit schriller Stimme. »Passen Sie das nächste Mal lieber auf, wo Sie mit Ihren Quadratlatschen hintreten!«

Carricks Gesicht blieb unbeweglich. Diese Fistelstimme kannte er nur zu gut! Er hatte den ersten des Trios gefunden, das David Harvey entführen wollte.

Clapper Bell entschuldigte sich nochmals lautstark. Erst auf der Straße brach er in Gelächter aus.

»Okay, Sir?«

»Ausgezeichnet.« Carrick nickte grimmig. »Merken Sie ihn sich gut vor, Clapper. Er besitzt ein Springmesser.«

»Ich werde daran denken«, erwiderte der Bootsmann. »Dann ist er also nicht von einem Taljenblock getroffen worden?«

»Nein, ganz bestimmt nicht.«

Carrick blickte die Dorfstraße entlang und betrachtete nachdenklich die Gebäude der Tweedweberei. Er hätte zu gern gewußt, was Rachel North im Moment trieb. Sein Instinkt sagte ihm, daß er sich um diese Frau nicht zu sorgen brauchte. Er blickte auf die Uhr. Es war kurz vor acht. In einer Stunde mußte er zum erstenmal mit der ›Marlin‹ Funkverbindung aufnehmen.

An Bord des Motorkutters hatte sich Marshall in der winzigen Back als Koch betätigt. Spencers gequälter Gesichtsausdruck verriet, daß er mit dem Resultat nicht zufrieden war. Kein Wunder, daß er erleichtert aufatmete, als Carrick den beiden Matrosen Aufträge erteilte. Spencer wurde an Land geschickt. Er sollte beobachten, was auf der ›Orca‹ vorging. Marshall fiel die Aufgabe zu, so zu tun, als sei er auf Deck des Kutters beschäftigt, in Wirklichkeit aber MacLarens Boot nicht aus den Augen zu lassen.

Das Stew, das auf Carrick und Bell wartete, war mit mehr Elan als Geschick bereitet. Carrick gab sich alle Mühe, schob aber schließlich den noch halbvollen Teller zur Seite. Clapper Bell aß weiter und sah zu, wie sich Carrick Nortons Seesäcke vornahm. Gleich im ersten Seesack fand Carrick die Kamera – ein teueres japanisches Modell mit Weitwinkelobjektiv. Ein Unterwassergehäuse war ebenfalls vorhanden. Carrick legte Kamera und Gehäuse beiseite und durchsuchte die Kleidungsstücke und persönlichen Dinge.

»Was suchen wir eigentlich?«, wollte Bell wissen.

»Filmnegative. Sie müßten bei seinen Sachen sein.«

»Verstehe.« Der Bootsmann hatte seine eigene Methode: Er öffnete den zweiten Seesack und kippte den Inhalt auf den Boden. Ein dickes Taucherhandbuch war darunter. Es öffnete sich beim Aufprall, und ein kleiner gelber Umschlag fiel heraus. Clapper Bell warf einen kurzen Blick hinein und grinste. Dann reichte er den Umschlag Carrick.

Acht Negative befanden sich darin. Sie zeigten dieselben Szenen wie die Fotos in der Brieftasche des Toten. Der Umschlag war von einem Fotogeschäft in Oban an Norton nach Elder’s Bay postlagernd geschickt worden. Carrick überließ es dem Bootsmann, die Sachen in die Seesäcke zurückzupacken, ging zum Funkgerät und schaltete es ein.

Acht Negative. Bei manchen Kameras verwendete man Filme mit acht Aufnahmen, bei anderen Filme mit zwölf. Das würde sich noch feststellen lassen. Norton hatte davon gesprochen, Unterwasseraufnahmen machen zu wollen. Wenn er diese Aufnahmen tatsächlich gemacht hatte – wo steckten sie dann?

Carrick sah plötzlich die schlanke Gestalt von Sarah Harvey vor sich. Nun schön, der Sprengkörper konnte durchaus unter MacLarens Boot angebracht worden sein, während sie sich auf dem Bergungsschlepper aufgehalten hatten. Aber irgendwie paßte diese Idee nicht in das Gesamtbild – nicht nur wegen dieser bekümmerten braunen Augen.

Jedenfalls befanden sich die Harveys in gewaltigen Schwierigkeiten. Wenn nun Connell und seine Mannschaft das gegnerische Lager bildeten – welche Stellung nahm dann MacBean ein? Vielleicht war die Antwort in dem Gold der Jakobiten zu suchen, von dem Rachel North gesprochen hatte.

Doch noch etwas war zu bedenken: Wie war Russ Norton ums Leben gekommen? Und warum hatte er sterben müssen?

Die einfachste Erklärung bot natürlich das vorsintflutliche Meerestier, das Carrick mit eigenen Augen gesehen hatte. Er war jetzt auch bereit, den Leuten von der ›Orca‹ zu glauben, wie es zur Beschädigung des Trawlers gekommen war.

Aber Norton? Vieles deutete darauf hin, daß sein Tod jemandem sehr gelegen gekommen war, daß viele Gefahren in der Elder’s Bay lauerten. Und die vom Menschen drohende Gefahr war zweifellos die tödlichere.

»Sir –« Clapper Bells Stimme riß Carrick aus seinen Grübeleien. »Zeit für die Funkverbindung.«

Carrick nickte, drückte die Sprechtaste und nahm das Mikrophon in die Hand.

»Sierra Zulu für Sierra Eins bitte melden.«

Sekundenlang drang nur das übliche Knacken aus dem Lautsprecher, dann war Kapitän Shannons Stimme zu vernehmen. »Eins für Zulu – bitte kommen.«

»Zulu für Eins.« Carrick überlegte kurz. Die Fischereischutz-Kutter benutzten zwar ein VHF-Band, das die Trawler normalerweise nicht verwendeten, aber das bot keine Gewähr, daß nicht jemand mithörte. Deshalb hatten die Fischereischutzleute ihren eigenen Slang entwickelt – genau wie die Fischer, die Fangergebnisse und Marktpreise in Form von Fußballergebnissen und Schlagertiteln übermittelten. »Unsere Tante ist geschäftig, und ihr Freund hat das Krankenhaus verlassen. Aber es gibt häusliche Schwierigkeiten. Einige Verwandte des Patienten streiten sich.« Er gab auf diese verschlüsselte, aber leichtverständliche Art einen kurzen Bericht.

»Verstanden, Eins.« Shannons Stimme blieb unverändert ruhig. »Aber wagen Sie sich nicht zu weit vor. Und rechnen Sie mit einem Besucher. Kommen.«

»Verstanden.« Carrick blickte zu Clapper Bell und zuckte die Achseln. »Zulu, wie steht es bei Ihnen? Kommen.«

»Viel Betrieb«, kam die Antwort aus dem Lautsprecher. »Möglicherweise nicht mehr lange. Gute Nacht, Mister. Ende mit Sierra Eins.«

Ein Klicken, und lediglich ein Knistern war noch zu hören.

»Eine gute Nacht auch Ihnen, Kapitän.« Clapper Bell betrachtete das Funkgerät und verzog das Gesicht. »Was war das – wir sollen mit einem Besucher rechnen?«

»Da dürfen Sie mich nicht fragen.« Carrick schaltete das Gerät ab und sah durch das kleine Bullauge. Es dämmerte bereits. In fünf Minuten würde es dunkel sein. Der Himmel war bewölkt, vom Mond nicht viel zu sehen. »Aber zuvor erwarten wir einen anderen Besucher – und der wird uns nicht freundschaftlich gesinnt sein.«

»Wir werden ihm aber doch ein herzliches Willkommen bereiten?« Bell zeigte hoffnungsvoll auf das Tauchgerät.

»Das hatte ich vor.« Carrick zündete sich eine Zigarette an und rauchte einige Sekunden lang schweigend. »Holen Sie Spencer zurück. An Land nützt er uns jetzt nichts mehr. Wir lösen alle zwei Stunden die Wache ab. Sie gemeinsam mit Spencer, ich mit Marshall.«

Clapper Bell runzelte die Stirn. »MacLarens Boot ist aber ziemlich weit entfernt – gute dreißig Meter.«

»Gut, dann schicken wir Spencer und Marshall auf das Boot«, entschied Carrick. »Sie haben nichts weiter zu tun, als sich still zu verhalten und sich unsichtbar zu machen. Und auf unser Signal zu warten.«

Als Spencer zurückkehrte, hatte er lediglich zwei unwesentliche Vorkommnisse zu berichten.

Rachel North war von MacBean mit dem Wagen ins Dorf zurückgebracht worden. Ferner waren Connell und sein Ingenieur auf den Trawler zurückgekehrt. Offensichtlich bereitete man sich auf das Auslaufen vor.

Carrick gab den beiden Matrosen einige kurze Anweisungen. Noch eine Stunde lang ließen sie das Licht in der kleinen Kajüte brennen, dann wurde es ausgelöscht. Falls jemand den Motorkutter beobachtete, mußte er annehmen, daß die Besatzung früh schlafen gegangen war.

Doch fünf Minuten später schlich Marshall zum Boot von MacLaren. Er hatte eine kleine Stabtaschenlampe mitgenommen und verwünschte die kalte Nachtluft. Im Cockpit des Kutters hielt Carrick Wache. Er hatte bereits den Tauchanzug angelegt. Das Preßlufttauchgerät lag griffbereit. Clapper Bell hatte ebenfalls seinen Tauchanzug angelegt.

Nach zwei Stunden erfolgte die Ablösung. Carrick ging nicht erst in die Kajüte, sondern hockte sich in die Ecke des Cockpits, um ein Nickerchen zu machen.

Er wachte auf, weil ihn jemand sanft an den Schultern rüttelte. Clapper Bell beugte sich über ihn.

»Besuch«, flüsterte der Bootsmann. »Spencer hat das Zeichen gegeben.«

Geräuschlos legten sie Tauchgerät und Bleigürtel an. Der Mond war hinter einer Wolkenbank verschwunden, und die Pier war nur noch eine schwarze Silhouette. Plötzlich blinkte die Taschenlampe zweimal.

»Dann los!«, sagte Carrick leise.

Sie glitten ins Wasser und schwammen an der Oberfläche zu MacLarens Boot. Spencer beugte sich über den Dollbord.

»Nur einer, Sir«, flüsterte er. »Ich hörte, wie er am Rumpf herumsuchte. Dann sah ich die Luftblasen, als er davonschwamm.«

»In welche Richtung?«

»Zum Trawler – so sah es jedenfalls aus.«

Carrick nickte, zog die Maske übers Gesicht und vergewisserte sich, daß Clapper Bell ebenfalls bereit war. Dann tauchte er und schwamm davon. Der Hüne aus Glasgow hielt sich dicht neben ihm.

In drei Meter Tiefe wirkte das Wasser wie Tinte. Carrick verließ sich nicht nur auf seinen Kompaß, sondern auch auf seinen Instinkt. Sein Hauptaugenmerk richtete er nach oben und nach vorn. Das Wasser wurde eine Nuance heller – der Mond war herausgekommen. Plötzlich sah Carrick, worauf er die ganze Zeit gehofft hatte: Vor ihm, etwas höher, schwamm eine Gestalt in gemächlichem Tempo.

Carrick verringerte das Tempo, tippte Bell an und zeigte nach vorn. Der Bootsmann gab mit aufgerichtetem Daumen ein Zeichen, daß er verstanden hatte, und die beiden Männer folgten dem fremden Froschmann, dem man deutlich anmerkte, daß er sich unbeobachtet fühlte.

Schließlich deutete Carrick nach oben, und sie tauchten auf. Nachdem das Wasser von der Tauchermaske abgelaufen war, konnte Carrick zufrieden feststellen, daß sie nur noch fünfzig Meter von der ›Orca‹ entfernt waren. An Bord brannten einige abgeschirmte Lampen. In der Nähe des Hecks war ein kleines Ruderboot festgemacht. Die beiden Männer ließen sich im Wasser treiben und warteten ab. Fast unmittelbar neben dem Trawler spritzte Wasser auf, ein leiser Ruf war vernehmbar, und auf dem schwach erleuchteten Deck wurde es lebendig. Wenige Sekunden später half man dem Froschmann an Bord.

Clapper Bell tippte Carrick auf die Schulter und zeigte in stummer Frage zum Trawler. Carrick brachte seinen Mund dicht ans Ohr des Bootsmanns.

»Wir sehen uns einmal um«, sagte er leise. »Sie nehmen die Backbordseite, ich die Steuerbordseite. Wir beginnen am Heck und treffen uns am Bug.«

Sie verschwanden unter Wasser, trennten sich diesmal jedoch. Carrick tauchte tiefer als zuvor und schwamm mit kräftigem Beinschlag davon, bis über ihm der schwarze Schatten des Trawlers sichtbar wurde. Dann stieg Carrick langsam auf und stützte sich dabei mit den Händen von dem kalten Metall ab, um zu vermeiden, daß die Preßluftflaschen anstießen. Als er die Wasseroberfläche durchbrach, befand er sich unter einem der großen hölzernen Scherbretter, die dafür sorgten, daß sich das ausgefahrene Schleppnetz nicht schloß. Carrick blieb im Schutz des Scherbretts, spie das Mundstück des Atemschlauchs aus und lauschte.

Auf Deck liefen Männer hin und her. In der Nähe des Ruderhauses war Stimmengemurmel zu vernehmen. Vorsichtig arbeitete sich Carrick an dem leeren Ruderboot vorbei weiter nach vorn. Jetzt konnte er zwei Stimmen unterscheiden, aber es dauerte einige Sekunden, bis er sie erkannte.

Plötzlich ergab das Ruderboot einen Sinn. Die eine Stimme gehörte Connell, der wütend zu sein schien, die andere aber zweifellos Parlan MacBean.

Offensichtlich machte es weder dem Kapitän des Trawlers noch dem Tuchfabrikanten etwas aus, daß die Mannschaft das Gespräch hören konnte. Es kostete Carrick einige Mühe, zu verstehen, was gesprochen wurde.

»Selbstverständlich werden wir es tun!«, stieß Connell wütend aus. »Aber nur, weil uns keine andere Möglichkeit bleibt. Wenn Sie uns diese Schnüffler vom Fischereischutz nicht auf den Hals gehetzt hätten, weil Sie die Sache mit Norton vertuschen wollten –«

MacBean wollte protestieren, doch der Trawlerfischer lachte spöttisch.

»Wenn Sie sich einbilden, daß ich Ihr Ammenmärchen glaube –« Er brach ab.

Carrick hörte, wie sich über ihm Schritte näherten und erstarrte. Connell beugte sich über die Reling. Er war so nahe, daß Carrick ihm hätte die Hand reichen können. Carrick preßte sich gegen die Bordwand und hoffte, daß ihn sein schwarzer Tauchanzug und die nächtliche Dunkelheit vor Entdeckung schützen würden.

Sekundenlang herrschte Stille, dann fiel ein glühender Zigarettenstummel wie eine Sternschnuppe ins Wasser und verlöschte. Connell verschwand von der Reling.

»Eins lassen Sie sich gesagt sein, MacBean: Wenn wir es tun, dann auf meine Weise.«

»Die Einzelheiten sind Ihnen überlassen«, brummte der Tuchfabrikant. »Ich wollte mich nur noch einmal vergewissern. Und jetzt wird es Zeit zurückzukehren.«

Carricks Herz klopfte heftig, als sich die beiden in Richtung zum Ruderboot entfernten. Leise schwamm er in der entgegengesetzten Richtung davon zum Bug des Trawlers.

Wenige Sekunden später stieß Bell zu ihm. Sie beobachteten, wie das Ruderboot abstieß und MacBean sich in die Riemen legte.

Sie warteten noch, bis sie sahen, daß MacBean den Strand unterhalb seines Hauses ansteuerte. Dann tauchten beide und traten unter Wasser den Rückweg zur Pier an.

Als sie die Wasseroberfläche durchstießen, hatten sie zwei Drittel des Weges zurückgelegt. Das Ruderboot war nicht mehr zu sehen, aber vom Trawler drang leises Maschinengeräusch herüber.

»Sie laufen aus«, sagte Clapper Bell. »Sie haben gesehen, wer in dem Ruderboot saß?«

Carrick nickte. »Ich habe auch gehört, was er gesprochen hat. Und wie war es bei Ihnen?«

»Nicht viel«, gestand Bell. »Aber ich habe mir den Schaden an der Bordwand angesehen. Sie ist tadellos repariert worden. Wenn die ›Orca‹ jetzt ausläuft, steuert sie bestimmt keine Werft an.«

Das Maschinengeräusch wurde lauter, die Schraube begann sich zu drehen. Der Trawler verließ die Bucht. Nur die Navigationslichter und ein schwacher Lichtschein im Steuerhaus erhellten das Dunkel.

»Dann wollen wir für heute Schluß machen«, meinte Carrick grimmig. »Aber zuvor überprüfen wir MacLarens Boot und unseren Kutter.«

»Den Kutter?« Der Bootsmann stieß eine leise Verwünschung aus, weil er einer Qualle ausweichen mußte. Dann grinste er. »Warum sollten sie sich an unserem Kutter vergreifen? Was haben wir ihnen denn getan?«

Bisher nichts, dachte Carrick. Aber ganz gleich, was diese Leute vorhatten – weder MacBean noch Connell würden Wert auf Zuschauer legen.

Auf dem Motorkutter waren Marshall und Spencer hellwach und bereit, jeden gebührend zu empfangen, der an Bord kommen wollte. An den Unterseiten beider Boote waren keine Anzeichen festzustellen, daß sich dort jemand zu schaffen gemacht hatte. Dies ließ vermuten, daß man auf andere Weise vorzugehen beabsichtigte.

Erschöpft streifte Carrick endlich den Tauchanzug ab. Clapper Bell zauberte aus einer geheimen Quelle etwas Rum herbei, doch der vermochte Carrick auch nicht aufzumuntern. Er war deshalb froh, als Marshall und Spencer anboten, den Rest der Wache zu übernehmen.

Zwei Minuten, nachdem er sich in eine der engen Kojen gequetscht hatte, schlief er wie ein Murmeltier.

Am nächsten Morgen um acht Uhr gab es Frühstück. Es herrschte trockenes, sonniges Wetter, ein frischer Wind blies aus Nordwest, und Marshall verstand immerhin, Rührei mit Schinken zu bereiten.

Carrick stärkte sich zunächst, dann wusch und rasierte er sich. Anschließend nahm er die morgendliche Funkverbindung mit der ›Marlin‹ auf. Jumbo Wills meldete sich. Der Zweite Offizier hörte sich interessiert Carricks knappen Bericht an, dann gab auch er eine kurze Zusammenfassung der Ereignisse. Die ›Marlin hatte bereits alle Küstenwachtstationen ersucht, sofort zu melden, wenn die ›Orca‹ gesichtet würde. Und an Bord des Fischereischutz-Kutters herrsche etwas dicke Luft, fügte er hinzu, denn die Situation am Butt of Lewis sei nicht ganz so, wie Shannon erwartet hatte.

Carrick konnte sich lebhaft vorstellen, was an Bord der ›Marlin‹ los war, und stieg lächelnd den Niedergang hinauf. Clapper Bell und Spencer hantierten mit Kanistern und füllten den Treibstofftank auf. Marshall war unterwegs, um irgend einen Auftrag zu erledigen, und die nach Tang riechende Morgenluft weckte die Lebensgeister.

»Guten Morgen, Mr. Carrick.«

Er blickte auf. Vom Rande der Pier lächelte Rachel North zu ihm herab. Die Zoologin trug eine warme Jacke und eine lange Hose.

»Soll ich hinunterkommen, oder kommen Sie lieber herauf?«, fragte sie.

»Hängt davon ab, was Sie vorhaben, Doktor«, erwiderte er gutgelaunt. »Sollen wir auslaufen?«

»Nein – ich möchte mit Ihnen sprechen.«

»In Ordnung.« Er kletterte hinauf auf die Pier. »Nun, Doktor?«

Sie musterte ihn kurz, und ihre Mundwinkel zuckten amüsiert. »Ich sollte eigentlich beleidigt sein, Mr. Carrick. Sie hätten mich in der vergangenen Nacht doch wenigstens suchen lassen können.«

»Wir hörten, wo Sie sind«, konterte er. »Und MacBean scheint Sie ja zeitig genug zurückgebracht zu haben.«

»Das hat er auch. Vor einigen Jahren hätte ich dies ebenfalls als persönliche Beleidigung aufgefaßt.« Sie wurde ernst. »Lassen Sie uns einen kleinen Spaziergang machen. Der gestrige Abend war – nun, recht interessant.«

Sie schlenderten die Pier entlang. In einiger Entfernung umschwirrten Möwen einen Stapel Hummerkörbe. Außer zwei Jungen war kein Mensch zu sehen.

»Ich hatte meine guten Gründe, den gestrigen Abend mit MacBean zu verbringen«, begann die Frau schließlich. »Ich ließ mir noch einmal die Geschichte mit der Galionsfigur erzählen. Er gab Wort für Wort die gleiche Version.«

»Das wundert mich nicht.«

»Gewiß. Aber MacBeans Geschichte ist unvollständig – und das muß der Mann wissen.« Rachel North blieb stehen und blickte Carrick stirnrunzelnd an. Ihr Gesicht wirkte plötzlich alt. »Einen Teil des gestrigen Nachmittags verbrachte ich damit, Kontakt mit meinem Bruder aufzunehmen. Wenn Sie jemals versucht haben sollten, dringend mit einem Universitätsprofessor zu telefonieren, wissen Sie, was das bedeutet. Jedenfalls bestätigte mir Pentecost meine Vermutung. Eine französische Fregatte mit dem Namen ›Ariele‹ landete tatsächlich an der Küste von Skye und nahm einen Teil des Goldschatzes von Charles Stuart an Bord. Sie kam aber nie in Frankreich an. Die Fregatte ist spurlos verschwunden. Vermutlich mit Mann und Maus gesunken.«

»In einem Sturm?«

»Zumindest bei rauhem Wetter. Sie dürfte nicht weit gekommen sein.«

Carrick pfiff durch die Zähne. »Wieviel?«

»Das Gold? Heute?« Sie zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Bestimmt bedeutend mehr als damals. Und damals hätte man mit dem Gold leicht die dreißigtausend Pfund, die auf den Kopf des Prinzen ausgesetzt worden waren, bezahlen können.«

»Das erklärt eine Menge – falls jemand eine Idee hat, wo der Schatz zu finden ist.« Carrick musterte die Wissenschaftlerin. »Warum wollen Sie mir den Rest nicht auch noch erzählen?«

»Den Rest?« Rachel North tat ärgerlich, doch als sich Carricks Gesichtsausdruck nicht änderte, nickte sie leicht beschämt. »Nun – ich weiß nicht, ob es überhaupt etwas zu bedeuten hat. Es handelt sich um die Geschwister Harvey.«

Carrick zog überrascht die Brauen hoch.

»Was ist mit Ihnen?«

»In der Nacht, in der Norton verschwand, waren sie in der Elder’s Bay.«

»Das hat MacBean gesagt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Die Frau, bei der ich wohne. Sie erwähnte die Sache mit Norton und meinte, man sei nicht mehr sicher, seit dieses Ungeheuer sich hier herumtreibe. Das ist natürlich völliger Unsinn. Aber bei dieser Gelegenheit sprach sie davon, welches Glück doch die Harveys gehabt hätten. Sie habe gesehen, wie ihr Boot spät in der Nacht in die Bucht gekommen und später wieder ausgelaufen sei.«

»Sie hat die Harveys gesehen und genau erkannt – mitten in der Nacht?« Carrick schüttelte ungläubig den Kopf. »Hat sie vielleicht einen eigenen Spionagedienst?«

»Ihr Mann hat ein Hummerboot«, erklärte Rachel North geduldig. »Da er auf See war, wartete sie auf ihn. Sie braucht nur ans Fenster zu gehen und das Fernglas zu nehmen, sobald sie einen Bootsmotor hört. Sie sah, wie gegen ein Uhr morgens ein Boot an der Pier festmachte. Die Pier ist hell erleuchtet. Harvey und seine Schwester gingen an Land. Ungefähr eine Stunde später hörte sie, wie das Boot wieder auslief.«

Carrick nagte an der Lippe und überlegte.

»Vielleicht suchten sie Norton. Mir haben sie jedenfalls nichts davon erzählt.«

»Möglich, daß es gar nichts zu bedeuten hat.« Ihr Gesicht verriet Neugier. »Was ist eigentlich passiert, als Sie gestern mit Peter MacLaren unterwegs waren? Ich habe ihn heute morgen besucht, aber er wollte am liebsten verschweigen, überhaupt die Bucht verlassen zu haben.«

Carrick zögerte, aber schließlich brachte er es nicht fertig, ihr den Wunsch abzuschlagen.

»Ich glaube, Sie haben Offenheit verdient«, meinte er. »Zunächst einmal pflichte ich Ihnen bei, Doktor – draußen im Minch lebt tatsächlich ein Wesen, wie ich es bisher noch nie gesehen habe. Höchstens in einem Alptraum.«

»Sie meinen –« Sie vergaß den Mund zu schließen. »Sie haben einen Plesiosaurier gesehen?«

»Wir haben ein unbekanntes Wesen gesehen«, korrigierte er. »Aber versuchen Sie nicht, von MacLaren eine Bestätigung zu bekommen. Für ihn existiert dieses Tier nicht – obwohl es uns vermutlich das Leben gerettet hat.«

Nachdem er das Geheimnis preisgegeben hatte, erzählte er die Geschichte von Anfang an und schloß mit dem nächtlichen Besuch bei der ›Orca‹.

Als er fertig war, blickte die Wissenschaftlerin lange schweigend über die Bucht, dann seufzte sie tief. »Ich hätte es mir denken können.«

»Daß MacBean mit Connell unter einer Decke steckt?«

»Nein. Aber daß die Fischer sich hier genauso benehmen wie anderswo auch. Sie hüllen sich in Schweigen. Ich habe gestern mit einigen gesprochen, aber –« Sie blickte Carrick entschuldigend an. »Ich weiß, Sie halten das nicht mehr für wichtig. Warum aber hat MacBean unser Institut benachrichtigt? Weshalb hat er die Aufmerksamkeit auf die Beschädigung der ›Orca‹ gelenkt?«

»Darüber hat sich Connell ja beklagt«, erklärte Carrick grimmig. »Er schien der Meinung zu sein, daß MacBean damit lediglich Nortons Tod kaschieren wollte.«

»Indem er die Schuld diesem armen, harmlosen Tier in die Schuhe schob.« Ihr Gesicht überzog sich mit Zornesröte. »Welche Gemeinheit!«

»Ich würde dieses Tier nicht gerade als arm oder harmlos bezeichnen«, meinte Carrick sarkastisch. »Es weckte in mir den Wunsch, meilenweit weg zu sein.« Er deutete auf MacLarens Boot. »Nachdem die ›Orca‹ verschwunden ist, gilt dem da mein Hauptinteresse. Wenn MacLaren das nächste Mal ausläuft, wird er bestimmt die ›Cutlass‹ besuchen. Und da möchte ich in der Nähe sein.«

»Einverstanden«, erwiderte Rachel North mit unerwarteter Begeisterung. »Unser Forschungsprogramm kann ein oder zwei Tage warten. Schließlich ist es mir ein Anliegen, den guten Ruf des armen Tiers wiederherzustellen. Aber können Sie denn nicht veranlassen, daß die ›Marlin‹ zurückkehrt? Wenn Kapitän Shannon wüßte –«

»Er weiß Bescheid, und er wird sich nicht unnötig aufhalten. Aber zunächst schaffen wir es auch allein«, antwortete Carrick. »Wenn Sie mir helfen wollen, dann versuchen Sie es doch noch einmal bei MacLaren. Aber diesmal sagen Sie, Sie würden ihn gern einmal beim Haifang begleiten. Fragen Sie ihn, wann er wohl das nächste Mal ausläuft.«

»Das ist alles?«

»Im Moment ja. Und während Sie bei MacLaren sind, werde ich telefonieren.«

Sie schritten die Pier entlang zum Dorf.

Carrick besorgte sich Kleingeld, indem er in einem der kleinen Läden eine Tube Zahnpasta kaufte. Dann ging er zu der in der Seitenstraße gelegenen Telefonzelle. Die Straße wirkte bei Tageslicht bedeutend freundlicher als in der Nacht.

Nachdem er sich aus dem Telefonbuch die Nummer des Fotogeschäfts in Oban herausgesucht hatte, rief er das Fernamt an und wartete geduldig, bis die Verbindung zustande kam.

Der Geschäftsinhaber hörte sich gelangweilt Carricks Wünsche an, sagte aber seine Unterstützung zu. Es dauerte eine Weile, bis er in seinen Büchern nachgesehen hatte.

Ja, gab er schließlich Auskunft, Norton habe bei ihm vor ungefähr vierzehn Tagen eine Kamera gekauft. Der dazugehörige Kassettenfilm liefere zwölf Bilder.

Als Carrick auf die Unterwasseraufnahmen zu sprechen kam, mußte er allerdings eine Enttäuschung erleben.

»Mit Entwickeln und Vergrößern beschäftigen wir uns nicht«, erklärte der Fotohändler. »Wir schicken alles in ein Großlabor nach Glasgow. Täglich werden dort Tausende von Filmen bearbeitet, die aus dem ganzen Land eingesandt werden. Sollten tatsächlich vier Negative fehlen, besteht nicht die geringste Hoffnung, sie zu finden.«

Carrick bedankte sich und hängte den Hörer ein. Er schob die Hände in die Taschen und bummelte durchs Dorf zur Pier zurück. Da wäre ich wieder einmal in einer Sackgasse, dachte er.

Der Motorkutter machte einen verwaisten Eindruck, aber als Carrick an Bord ging, erschien Clapper Bells Kopf aus der Luke auf dem Vorderdeck.

»Ich wollte Sie schon suchen, Sir. Wir haben Besuch bekommen –« Der Bootsmann zwinkerte.

Carrick quetschte sich in die winzige Kajüte und blieb überrascht stehen. Sergeant Mathieson hockte etwas unbequem auf der Kante einer Koje. Der Polizeibeamte hatte einen Becher Tee in der einen und eine Zigarette in der anderen Hand. Die Mütze lag neben ihm auf der Koje.

»Guten Morgen, Sir.« Mathieson sprang auf, was natürlich ein Fehler war. Er stieß mit dem Kopf heftig gegen die niedrige Decke und ließ in seiner Verwirrung die Zigarette in den Tee fallen. Obwohl er am liebsten kräftig geflucht hätte, gelang es ihm, die Fassung zu bewahren.

»Setzen Sie sich doch, Sergeant«, sagte Carrick rasch.

Mathieson sank wieder auf die Koje. Carrick blickte erst zu Clapper Bell, dann zum Niedergang. Der Bootsmann verstand den Wink und verschwand nach oben.

»Ich soll Ihnen einen Brief überbringen«, erklärte Mathieson steif. Er öffnete den obersten Knopf seiner Uniformjacke und zog einen Umschlag aus der Innentasche. »Ein Funkwagen brachte ihn heute morgen vom Festland herüber. Er kam mit der ersten Fähre von Kyle. Ich soll Ihnen den Brief persönlich übergeben.« Er schluckte. »Ausdrücklicher Befehl von oben, damit kein Außenstehender merkt, wie wichtig dieser Brief ist.«

Carrick bemühte sich, nicht zu lächeln. »Nun ja, die Leute sind gewohnt, Sie hier zu sehen. Aber sobald ein Fremder auftaucht, beginnt das Gerede.«

Der Sergeant lehnte sich erleichtert zurück. Carrick schlitzte den versiegelten Umschlag auf und überflog den Begleitbrief von der Grafschaftspolizei in Inverness.

»Beiliegend die von Kapitän E. Shannon vom Fischereischutz-Kutter ›Marlin‹ angeforderten Unterlagen. Zu überbringen dem Ersten Offizier W. Carrick. Vertraulich.«

Das sieht Kapitän Shannon wieder einmal ähnlich, dachte Carrick. Es bereitet ihm ein geradezu kindliches Vergnügen, seinen Leuten Überraschungen zu bereiten.

Kopfschüttelnd blätterte er um. Es waren zwei zusammengeheftete, engzeilig beschriebene Bogen.

»Anfrage 1: Bergungsschlepper ›Cutlass‹ nahm vor zehn Tagen in Kyle of Lochalsh Treibstoff auf. Schiffseigner David Harvey erhielt von Agent Morgan 9000 Liter Bunkeröl. Zahlte gemäß Lieferbedingungen in bar. Kaufte im Ort weitere Versorgungsgüter, ebenfalls gegen bar.

Anfrage 2: Laut Angaben von Degn-Castleton Ltd., der Eignerin des Frachtschiffwracks, erhielt Harvey seit August keine Vorschußzahlung mehr. Harvey bereits mit Lieferungen im Rückstand.

Anfrage 3: Trawler ›Orca‹. Laut Interpol in Holland registriert. Einziges Schiff einer kleinen Firma mit Sitz Rotterdam. 1 Teilhaber Holländer, 2 Teilhaber Briten. Die britischen Teilhaber sind J. S. Connell und P. MacBean. Connell in Holland geboren, aber britische Eltern. Besitzt Kapitänspatent für große Fahrt. Keine Vorstrafen. Verdacht der Mittäterschaft bei Versicherungsschwindel: Untergang eines griechischen Frachters nach Explosion vor der holländischen Küste 1962.

Sergeant Mathieson von der Polizeistation Greenhead, der Überbringer dieses Briefes, steht zur Unterstützung sowie als Kurier zur Verfügung.«

Carrick zündete sich eine Zigarette an und las die Berichte noch einmal. Die Konsequenzen waren nicht zu übersehen. Schließlich blickte er zu Mathieson und reichte ihm den Brief. »Besser, Sie lesen das, Sergeant.«

Stirnrunzelnd kam Mathieson dem Wunsch nach. Als er seinen eigenen Namen las, hellte sich sein Gesicht auf.

»Haben Sie eine Ahnung, worum es geht?«, fragte Carrick.

»Kaum«, erwiderte Mathieson kühl. »Man hat mir nichts weiter gesagt.«

»Bis jetzt gibt es auch nicht viel zu berichten«, meinte Carrick deprimiert. »Was ist mit Nortons Leiche geschehen?«

»Sie ist in die Leichenhalle des Hospitals von Broadford gebracht worden. Wir haben seine Schwester in England ausfindig gemacht. Sie wird sich um die Bestattung kümmern.« Der Sergeant rutschte nervös auf der Koje. »Wie schon erwähnt – man hat mir nicht viel gesagt. Aber etwas möchte ich doch feststellen. Unser Doktor Long hat die Leichenschau vorgenommen. Sie haben ihn ja kennengelernt. Er ist stur wie ein Panzer und nur ein kleiner Dorfarzt – aber wenn er sagt, daß der Mann ertrunken ist –«

»Dann stimmt das auch«, meinte Carrick zur Überraschung des Polizeibeamten. »Aber es gibt drei Möglichkeiten zu ertrinken, Sergeant: Unfall, Freitod oder Mord.«

»Ja.« Mathieson nagte an der Unterlippe und nickte.

»Wie steht es eigentlich mit MacBean? Was erzählt man sich über seine finanziellen Verhältnisse?«

»Schwer zu sagen.« Mathieson runzelte die Stirn. »Die Tuchfabrik geht gut. Aber manche sind der Meinung, daß sich MacBean übernommen hat bei der Anschaffung neuer Maschinen.«

»Nun dauert es eine Weile, bis er das Geld wieder hereinbekommt.« Carrick nickte verständnisvoll. »Das wär’s, Sergeant. Sie machen sich jetzt besser auf den Heimweg.«

»Ich soll gehen?«

»Sergeant, wir müssen unbedingt vermeiden, irgendwie aufzufallen«, gab Carrick zu bedenken. »Deshalb können Sie auch nicht hierbleiben. Wenn ich Sie brauche, sage ich es Ihnen. Es wäre gut, wenn Sie selbst für Ihren jetzigen Besuch eine glaubhafte Ausrede hätten.«

»Die habe ich«, erwiderte Mathieson mürrisch. »Ich wollte nachsehen, was aus Nortons persönlicher Habe geworden ist.«

Carrick grinste und deutete auf die beiden Seesäcke. »Da liegt sie. Ich werde Ihnen sogar helfen, sie zu Ihrem Wagen zu bringen.«

Bis Mittag ließ sich Rachel North nicht mehr sehen, aber als sie schließlich auf dem Motorkutter erschien, machte sie einen zufriedenen Eindruck.

»Ich habe mit Peter MacLaren gesprochen«, berichtete sie gut gelaunt. »Zunächst meinte er, Haifang sei nichts für Frauen, dann sagte er, er gehe überhaupt nicht auf Fang, und zum Schluß behauptete er, er wolle sein Boot anstreichen.« Sie ließ sich auf den Motorschutzkasten sinken und zwinkerte. »Aber ich glaube, der Mann lügt.«

»Natürlich lügt er.« Carrick bot ihr eine Zigarette an, und sie beugte sich über die Flamme seines Feuerzeugs. »Und sonst, Doktor?«

»Sonst gibt es nicht viel.« Ihr Gesicht strahlte. »Ich habe MacBean in der Tweedweberei einen Besuch abgestattet.«

»Wie kamen Sie denn auf diese Idee?«

Rachel North lachte und lehnte sich zurück. »Ich wollte mir einmal ansehen, wie Tweed hergestellt wird – und ich wollte mir den Stoff für ein Kostüm abholen, den er mir versprochen hatte. Ich hielt es für besser, das Geschenk abzuholen, bevor es zu spät ist.« Sie wurde ernst. »Es war ganz gut, daß ich bei ihm war. Er wollte wissen, warum wir nicht arbeiten. Ich sagte ihm, daß der Kutter Maschinenschaden hat.«

»Und das hat er Ihnen geglaubt?«

»Warum sollte er nicht?« Sie rümpfte die Nase. »Was ist das für ein widerlicher Geruch?«

»Das ist Marshall«, erwiderte Carrick grimmig. »Er versucht wieder einmal, uns ein Mittagessen zu fabrizieren.« Er musterte die Zoologin erwartungsvoll. »Sagen Sie, Doktor, Sie könnten da nicht einmal – äh – aushelfen?«

Sie schüttelte energisch den Kopf. »Ich kenne meine Grenzen. Ich kann zwar einen Fisch sezieren, aber nicht braten.«

Um zwei Uhr erschien Peter MacLaren auf der Pier. Der Wind war kälter geworden, und es sah nach Regen aus. Der Fischer blieb bei dem Kutter stehen, nickte Carrick stumm zu und betrachtete kurz Clapper Bell und Spencer, die über dem freigelegten Motor beratschlagten. Dann ging er weiter und kletterte in sein Boot.

Gespannt beobachtete Carrick, wie der Fischer die Leinen losmachte und ablegte. Aber das Boot fuhr nicht weit; lediglich bis zur gegenüberliegenden Seite der Bucht. Dort zog MacLaren es auf den Strand – bis knapp über die Hochwassermarke. Carrick beobachtete ihn durch das Fernglas. Der alte Fischer brachte Farbeimer und Pinsel zum Vorschein und machte sich umständlich ans Werk.

»Er zieht genauso eine Schau ab wie wir«, brummte Clapper Bell. »Die Stelle ist gut gewählt. Er braucht nur kräftig zu schieben, und das Boot ist flott. Ganz gleich, wie hoch die Flut steht.«

Der Nachmittag schlich dahin. Die einzige Abwechslung war der zweimal wöchentlich eintreffende Postdampfer. Nach einer Stunde lief er wieder aus, und die Brandung, die sein Kielwasser in der Bucht verursachte, zeigte deutlich, welche Verachtung er den Kuttern und Booten entgegenbrachte.

Um vier Uhr verließ MacLaren sein Boot. Eine Stunde später kehrte Rachel North zurück. Sie brachte in ihrer Tragtasche acht Dosen Bier mit, wodurch sie sich Clapper Bells uneingeschränkte Sympathie erwarb. Als die letzte der leeren Dosen im Wasser davontrieb, rief Marshall, der Wache hatte, Carrick aus der Kajüte.

Ein Motorboot kam in die Bucht. Carrick stieß einen leisen Fluch aus, als er die Insassen erkannte. Drei von den vier Besatzungsmitgliedern der ›Cutlass‹ schienen Landurlaub bekommen zu haben.

»Clapper!« Carrick zeigte auf das Dorf. »Sie kennen ja ihr Ziel.«

Der Ire nickte grinsend und machte sich auf den Weg, bevor das Boot festgemacht hatte. Wenig später war er zurück.

»Die Harveys haben ihnen bis morgen früh Urlaub gegeben – und dazu einen hübschen Betrag des rückständigen Lohns.«

»Das wär’s dann also.« Carrick wandte sich an die beiden Matrosen. »Spencer, Sie behalten die Leute im Auge. Und Sie, Marshall, nehmen die Taschenlampe und gehen zur anderen Seite der Bucht. Verstecken Sie sich in der Nähe von MacLarens Boot. Er wird zwar erst nach Eintritt der Dunkelheit auslaufen, aber wenn es soweit ist, möchte ich es wissen. Blinken Sie zweimal.«

Marshall runzelte die Stirn. »Und dann?«

»Dann schließen Sie sich Spencer an. Vergewissern Sie sich, daß das Boot von der ›Cutlass‹ die Bucht nicht verläßt.« Er brach ab, als Rachel North aufstand. »Wollen Sie uns verlassen, Doktor?«

»Ich will mir einen wärmeren Pullover anziehen«, erwiderte sie ruhig. »Sie und der Bootsmann wollen doch mit dem Kutter auslaufen – stimmt’s?«

»Ja.« Carrick sah, wie ihre Augen aufleuchteten, und schüttelte den Kopf. »Nein, Doktor –«

»Doch, Mr. Carrick.« Ein zur Vorsicht mahnendes Lächeln umspielte ihre Lippen. »Ich habe dafür einen zwingenden Grund, dem Sie sich keinesfalls verschließen können.«

»Ich wüßte nicht –«

»Mr. Carrick«, fiel sie ihm ins Wort. »Ich darf Sie daran erinnern, daß Sie mir zur Verfügung gestellt worden sind. Sie haben von Ihrem Kapitän strikten Befehl, meine Anordnungen auszuführen.« Ihre Stimme klang eiskalt.

Carrick musterte die Frau schweigend. Er wußte genau, daß sie die Vorschriften auf ihrer Seite hatte, und er erinnerte sich, wie Shannon die kleine, energiegeladene Wissenschaftlerin verwünscht hatte. Die ›eiskalte‹ North – nun demonstrierte sie, daß sie diesen Spitznamen zu Recht erhalten hatte.

Sie lächelte wieder, doch ihre Stimme blieb kalt wie zuvor. »Soll ich fortfahren, Mr. Carrick? Sie würden überrascht sein, welchen Wirbel ich inszenieren könnte – und wie man sich später noch daran erinnert.«

Carrick blickte zu den anderen. Clapper Bells Gesicht wirkte ausdruckslos. Spencer und Marshall gaben sich große Mühe, gleichgültig zu erscheinen, was ihnen aber gründlich mißlang.

»Selbstverständlich«, fuhr Rachel North fort, »treffen alle Entscheidungen Sie, sobald wir auf See sind. Nun, Mr. Carrick?«

Seufzend willigte er ein.

Kurz vor neun Uhr brach die Dämmerung herein, und zwanzig Minuten später war es dunkel. Der abendliche Funkkontakt mit der ›Marlin‹ brachte lediglich die Information, daß die ›Orca‹ während des Tages zweimal gesichtet worden war. Beide Meldungen stammten von Küstenwachtstationen und besagten, daß der Trawler mit knapp fünf Knoten Geschwindigkeit in südlicher Richtung fahre – offensichtlich, um eine Werft im Firth of Clyde aufzusuchen.

An Land sorgte das Trio der ›Cutlass‹ dafür, daß die Dorflokale das Geschäft des Jahres machten. Spencer kam einmal zum Kutter zurück, um Bericht zu erstatten und sich etwas Geld zu leihen.

Aber um zehn war es dann soweit. Ein Schatten löste sich vom gegenüberliegenden Ufer und strebte der offenen See zu. Wenige Sekunden später blinkte Marshalls Taschenlampe zweimal.

Mit kaum wahrnehmbarem Motorgeräusch nahm der Kutter Fahrt auf. Das letzte, was die Besatzung von Elder’s Bay sehen konnte, war der helle Schein, den die angestrahlte Galionsfigur vor Parlan MacBeans Haus verbreitete.

6

Ohne Lichter zu setzen, wartete Peter MacLaren, bis er die Bucht weit hinter sich gelassen hatte. Erst dann gab er Gas. Mit sechs Knoten ging das alte Boot auf Südwestkurs.

Eine halbe Meile achtern, achtete Webb Carrick darauf, den Abstand zu halten. Der Kutter war ebenfalls nur ein Schatten auf der flachen Dünung, und die Bewölkung sorgte dafür, daß der Mond nicht zu hell schien. Der Kutter war für Carricks Aufgabe wie geschaffen. Der Dieselmotor, der noch genügend Kraftreserven besaß, war für die Zwecke des Fischereischutzes geräuscharm konstruiert worden. Oft zahlte es sich aus, wenn man sich einem verdächtigen Fischerboot lautlos nähern konnte. Carrick bezweifelte, daß der Motor bei der gegenwärtigen Geschwindigkeit weiter als zweihundert Meter zu hören war.

»Nun steht es fest, daß er die ›Cutlass‹ ansteuert«, murmelte Rachel North, die neben Carrick im Cockpit stand. »Aber was geschieht, wenn wir hinkommen?«

»Wir verlassen uns ganz auf unser Gehör«, erwiderte Carrick barsch.

»Immer noch verstimmt, Mr. Carrick?« Sie lachte leise. »Ich hätte Sie warnen sollen: Ich setze immer meinen Willen durch.«

»Das hat man mir bereits gesagt«, entgegnete er.

»Angenommen, ich würde sagen, daß mir so etwas nicht recht gefällt –«

»Dann würde ich Ihnen nicht glauben«, knurrte er.

Sie seufzte. »Vielleicht nicht. Aber ich versprach, mich nach Ihren Anweisungen zu richten, sobald wir die Bucht verlassen haben. Vielleicht hebt das Ihre Laune.«

Unwillkürlich mußte Carrick lachen.

»Was ist daran so lustig?«, wollte Rachel North wissen.

Er schüttelte den Kopf, schwieg jedoch. Er hatte sich gerade gefragt, wie diese Frau wohl in ihrer Jugend gewesen sein mochte. Irgendwie war er froh, sie damals nicht gekannt zu haben.

Die Zeit verstrich. MacLarens Boot behielt den eingeschlagenen Kurs bei. Die Dünung wurde höher, und der Kutter begann zu stampfen. Die ersten Spritzseen trafen das Deck, und aus der verdunkelten Kajüte, wo Clapper Bell auf den Wetterbericht wartete, drangen Verwünschungen herauf.

Als der Bootsmann schließlich im Cockpit erschien, war seine Laune auf den Nullpunkt gesunken.

»Da unten herrscht eine Mordsfinsternis«, beklagte er sich. »Alles kommt ins Rutschen, und zum Schluß habe ich mich auch noch unsanft auf den Boden gesetzt.« Er schwieg kurz. »Der Wetterbericht ist in diesem Sinne.«

Carrick lächelte mitfühlend, überließ ihm das Ruder und ging hinunter in die Kajüte. Im Schein der abgeblendeten Taschenlampe fand er einen Becher. Die Kaffeekanne, die an einem Haken über dem Herd baumelte, war noch warm.

Er nippte am Kaffee und überlegte, wie es weitergehen sollte. Man müsse sich ganz auf das Gehör verlassen, hatte er Rachel North gesagt – und so war es auch. Sollte es erforderlich werden zu tauchen, dann waren sie mit allem Nötigen ausgerüstet, und sollte es sich als notwendig erweisen, die ›Cutlass‹ zu entern, dann war er auch darauf vorbereitet.

Nichts deutete darauf hin, daß die Wolkendecke aufreißen würde, und im übrigen … Unwillkürlich mußte er an Sarah Harvey denken. Carrick stieß eine leise Verwünschung aus und kletterte den Niedergang hinauf.

Es war kurz vor Mitternacht, als die Positionslichter der ›Cutlass‹ und dahinter die undeutlichen Umrisse von Fraoch Eilean in Sicht kamen. Plötzlich setzte auch MacLaren seine Positionslichter. Sie blinkten zweimal, dann brannten sie stetig. Vom Bergungsschlepper antwortete man unverzüglich mit einer Signallampe.

Das Boot steuerte die ›Cutlass‹ an.

»Wir warten erst einmal ab, wie sich die Dinge entwickeln«, sagte Carrick leise. Er nahm das Gas so weit weg, daß der Kutter gerade noch den Bewegungen des Ruders gehorchte. »Clapper, wo ist das Glas?«

»Hier.« Der Bootsmann reichte es ihm. »Meine Frage kommt zwar reichlich spät; aber ist der Schlepper mit Radar ausgerüstet?«

»Bei ihrem knappen Budget?« Carrick schüttelte den Kopf und stellte das Nachtglas scharf ein.

Die Entfernung schrumpfte schlagartig zusammen. MacLarens Boot näherte sich der Leeseite des Bergungsschiffes, auf dessen Deck sich drei Gestalten bewegten. Im nächsten Moment stieß Carrick eine Verwünschung aus. Das genaue Gegenteil von dem, was er erwartet hatte, geschah. MacLarens Boot machte nicht fest. Statt dessen kletterten zwei Personen vom Bergungsschlepper hinab.

Der Motor heulte auf, das Boot zog in weitem Bogen davon – und die Positionslichter gingen wieder aus.

»Was ist?«, fragte Rachel North ungeduldig.

»Er hat Passagiere aufgenommen. Vermutlich die Harveys.« Carrick preßte das Fernglas an die Augen und starrte in die Dunkelheit. Schließlich senkte er es. »Sie laufen die Insel an. Clapper –«

»Sir?« Bell lächelte erwartungsvoll, und seine Zähne leuchteten.

»Folgen Sie. Aber halten Sie einen genügend großen Abstand zum Bergungsschiff. Es ist noch jemand an Bord.«

Das Flüstern des Motors schwoll zu einem Murmeln an. Eine Gischtfahne wehte über Deck, als der Kutter den neuen Kurs einschlug. Carrick preßte wieder das Fernglas an die Augen. Zunächst befürchtete er, das Fischerboot nicht mehr zu finden, doch dann entdeckte er es wieder. Dicht vor Fraoch Eilean hob es sich im schwachen Mondlicht von der weißen Brandung ab, die sich an den Riffs brach.

MacLaren fuhr in gebührendem Abstand gegen den Uhrzeigersinn um die Insel.

»Ich dachte –« Rachel North lachte nervös auf. »Wir beobachten sie. Was aber, wenn auch sie uns beobachten?«

»Haben Sie Lust zu einem fröhlichen Ratespiel?« Carrick hatte keine Lust, die verschiedenen Möglichkeiten zu diskutieren, zumal ihm der Verdacht bereits selbst gekommen war.

Sie umrundeten eine Landzunge, und die Lichter des Bergungsschiffes entschwanden ihren Blicken. Der Kompaß verriet, daß sie nunmehr die Südseite von Fraoch Eilean erreicht hatten. Gleich darauf hörten sie, wie sich das Motorengeräusch des Fischerbootes änderte.

»Sir –«, begann Clapper Bell.

Carrick nickte. »Sie nehmen Fahrt weg.« Durch das Fernglas sah er die dunkle Linie des Kiesstrandes, dahinter Felsen. MacLarens Boot hielt darauf zu. »Maschine stop!«

Der Dieselmotor verstummte. Während sie auf der Dünung trieben, hörten sie, daß auch MacLaren den Motor abstellte. Jetzt waren nur noch Wind und Brandung zu vernehmen.

»Sie haben die Brandung erreicht.« Carrick schwieg kurz. »Nun ziehen sie das Boot auf den Strand. Sie entfernen sich.« Er legte das Glas weg. »Langsame Fahrt voraus, Clapper. Wir landen diesseits der Klippe.«

Stirnrunzelnd betrachtete Clapper Bell die dunkle Silhouette der Insel, dann zuckte er mit den Achseln und startete den Motor.

Während sich der Kutter vorsichtig näherschob, blickte Carrick zu Rachel North.

»Jetzt ist der Moment gekommen, wo Sie sich nach meinen Anweisungen richten, Doktor. Sie bleiben an Bord. In der Bankkiste liegen Leuchtpistolen, und in der Kajüte ist ein Gewehr. Können Sie damit umgehen?«

»Mehr oder weniger. Aber –«

»Das genügt.« Er beobachtete, wie Clapper Bell am Steuerrad drehte. Der Kutter, der auf eine Klippe zulief, reagierte sofort und lief eine dahinterliegende geschützte Bucht an. Sie war geradezu ideal für ihre Zwecke. »Legen Sie sich die Leuchtraketen griffbereit. Wenn ein anderes Boot kommt, feuern Sie eine ab. Sollte MacLaren starten, feuern Sie zweimal.«

»Einmal beziehungsweise zweimal.« Sie nickte. »Und was ist mit dem Gewehr? Soll ich …?«

»Damit schießen?« Carrick lächelte. »Ich glaube nicht, daß es zum Kampf kommt. Aber Sie werden sich sicherer fühlen.«

Nachdem sie in die kleine Bucht eingelaufen waren, stellte Clapper Bell den Motor ab und ließ den Kutter treiben, bis die Fender gegen den Rand des Felsens stießen.

Bell sprang hinüber und machte den Kutter mit einem Wurfanker fest.

»Die Tide wird bald umschlagen, Doktor«, sagte Carrick leise. »Aber Sie haben nichts zu befürchten, bis wir zurückkommen.«

»Das will ich auch meinen«, erwiderte sie ruhig. »Sehen Sie zu, daß Sie rechtzeitig zurückkommen. Ich bin nicht in der Lage, den Kutter von hier wegzubringen.«

Carrick lachte und sprang auf den Felsen.

Es bereitete keine Schwierigkeiten, an Land zu kommen – man brauchte lediglich über Gras und Kies zu laufen und einige Pfützen zu durchwaten. Doch dann kam das verrostete Stacheldrahthindernis, das unwillkommene Besucher von dem ehemaligen Bombenabwurfgelände fernhalten sollte. Sie folgten dem Stacheldraht und passierten ein Warnschild. Plötzlich stieß der Bootsmann einen leisen Fluch aus und blieb stehen.

»Ich hänge fest.« Der Stoff riß, als er das Hosenbein von einem seitlich herausragenden Stück Stacheldraht löste. »Wer hier ohne triftigen Grund landet, muß nicht recht bei Sinnen sein. Typisch für die Air Force – stets hinterläßt sie ein Chaos.«

»Die Navy hat auch dazu beigetragen«, gab Carrick zu bedenken. »Und jetzt passen Sie auf, wo Sie hintreten. Wenn Sie gegen Metall stoßen, hilft nur noch ein Stoßgebet. Es ist gleichgültig, ob es eine Bombe von der Air Force oder eine Granate von der Navy ist.«

»Besten Dank.« Bell verzog das Gesicht und bewegte sich von nun an vorsichtiger.

Sie folgten dem Drahtverhau dicht über der Hochwassermarke. Nach hundert Metern blieb Carrick stehen und zeigte nach vorn. Sie hatten eine kleine Bucht erreicht, und MacLarens Boot hob sich als dunkler Umriß ab.

»Ich glaube, sie haben sich von hieraus nach Süden gewandt, Clapper. Aber um die Insel zu betreten, mußten sie den Drahtverhau überwinden.«

»Dann müssen wir einen Durchschlupf suchen, und –« Der Bootsmann blieb plötzlich stehen und riß Carrick zurück. »Vorsicht!«

Carrick blickte zu Boden und schluckte schwer. Eine Brandbombe hatte sich in den Kies gebohrt. Sie war verrostet, und von den Stabilisierungsflächen existierten nur noch Fragmente. Vielleicht war sie harmlos wie eine leere Blechdose – vielleicht aber brauchte man sie auch nur von der falschen Seite anzupusten, und sie explodierte.

Vorsichtig gingen sie weiter. Jeder Steinbrocken, jeder Felssplitter schien plötzlich Gefahr zu bedeuten. Sie kamen an einer zweiten Bombe vorbei, die wie eine Blechdose aussah, und an einer Blechdose, die sie für eine Bombe hielten. Nach hundert Metern hatten sie immer noch keine Lücke in dem Drahtverhau gefunden.

»Der Durchschlupf muß aber ganz in der Nähe sein«, flüsterte Carrick. »Weshalb sollten sie sonst an dieser Stelle gelandet sein?«

»Vielleicht sind sie gar nicht auf die Insel gegangen«, brummte Bell. »Möglicherweise sollten wir am Strand nach einer Höhle oder etwas Ähnlichem suchen.« Er befeuchtete sich die Lippen. »Wissen Sie, was mir an dieser Insel vor allem unheimlich ist? Hier regt sich überhaupt nichts – kein Vogel, kein Karnickel, noch nicht einmal eine miese Ratte.«

»Tiere meiden instinktiv die Gefahr.« Carrick blickte zurück. »Nein, Höhlen scheiden aus. Wir hätten ja praktisch darüber stolpern müssen. Aber vielleicht befinden wir uns in anderer Hinsicht auf dem Holzweg. Es sieht zwar so aus, als wäre in dem Stacheldraht keine Lücke. Wie aber, wenn eine Art Tür existiert, wenn sich ein Teil des Drahtverhaus herausschwenken läßt?«

Er ging den Weg zurück, wobei er alle paar Schritte am Stacheldraht zerrte. Sie hatten fast die Bootslandestelle wieder erreicht, als Carrick stehenblieb, nachdem er an dem rostigen Draht gezogen hatte. Er versuchte es noch einmal, wendete mehr Kraft an. Ein zwei Meter langes Teilstück gab nach.

»Haben wir endlich die Tür gefunden, wie?«, flüsterte Clapper Bell. »In Ordnung, ich habe das andere Ende.«

Sie zogen gemeinsam, und das gesamte Teilstück glitt zurück. Der Draht war an beiden Enden abgetrennt und mit einer Holzplanke abgestützt worden. Jemand hatte sich größte Mühe gegeben, alles völlig unauffällig zu gestalten. Carrick bezweifelte nicht, daß man selbst bei Tageslicht nichts bemerkt hätte.

Die beiden gingen hindurch. Fels und Kies wichen einer rauhen Erde, die mit niedrigem Heidekraut bestanden war. Ein gewaltiger Krater verriet, daß hier einmal ein schweres Kaliber explodiert war. Plötzlich zischte Clapper Bell und zeigte nach vorn.

»Da drüben –«

Carrick sah sofort das von Menschenhand errichtete Gebilde und wollte die Taschenlampe anknipsen, doch dann unterließ er es. Sie waren bisher ohne Licht ausgekommen, da wollte er auch den Rest des Weges im Dunkeln zurücklegen. Vorsichtig tappten sie weiter. Das Gebilde war aus Beton, hatte die Größe einer Doppelgarage und die Form einer Schildkröte. Eine Seite war eingestürzt, und überall wucherte Unkraut.

»Ein Bunker«, murmelte Carrick. »Vermutlich wollte man testen, ob diese Konstruktion einem Angriff standhält.«

»Viel hat er nicht ausgehalten, das steht fest.« Der Bootsmann blickte sich unsicher um. »Da drüben ist noch einer.«

Der Mond verbreitete jetzt ein schwaches Licht. Es war deshalb nicht ganz so nervenaufreibend, die dreißig Meter zurückzulegen. Der zweite, ähnlich konstruierte Bunker war etwas größer und noch intakt, aber ebenfalls von Unkraut und Erika überwuchert. Carrick stolperte einige Stufen hinunter und erstarrte.

Am Fuß der Treppe war eine Tür. Sie war geschlossen. Aber durch einen Spalt drang Licht. Clapper Bell knurrte und seufzte zugleich. Er nickte, als Carrick ihm bedeutete, stehenzubleiben.

Carrick brauchte zwei Minuten, um sich zu überzeugen, daß der Bunker keinen zweiten Eingang hatte. Auch von einer Schießscharte oder einem Ventilationsschacht war nichts zu entdecken. Carrick sah Bells fragenden Blick und schüttelte den Kopf.

Geräuschlos stiegen sie die Stufen hinunter. Diesmal knipste Carrick die Taschenlampe an. Die Tür war durch einen Riegel und ein schweres, aber verrostetes Vorhängeschloß gesichert. Das Vorhängeschloß war geöffnet, das Schlüsselloch frisch geölt. Carrick probierte den Türgriff und spürte, daß er nachgab.

Clapper Bell stieß ihn an. »Hören Sie etwas da drinnen?«

Carrick lauschte aufmerksam, dann nickte er. Aus dem Bunker drang Stimmengemurmel. Der Offizier ließ den Türgriff los und bedeutete dem Bootsmann, ihm ans obere Ende der Stufen zu folgen.

Auf halbem Wege geschah es.

»Stehenbleiben – alle beide!« Die Stimme klang nervös, aber energisch. »Ich habe eine Schrotflinte. Sie ist genau auf eure Köpfe gerichtet. Und sie ist geladen!«

Die Umrisse einer Gestalt wurden sichtbar. Carrick sah die Waffe, und die Stimme verriet ihm genug.

»Sie sollten sich lieber mit Ihren Haien begnügen, Peter«, sagte er ruhig. »Und jetzt sorgen Sie in Ihrem eigenen Interesse dafür, daß dieses Ding nicht aus Versehen losgeht.«

»Carrick!«, rief Peter MacLaren, und es klang wie ein Stöhnen. Der Flintenlauf schwankte, richtete sich aber sofort wieder auf die beiden Männer, als Clapper Bell versuchte, sich MacLaren zu nähern. »Nein – bleiben Sie. Und halten Sie die Hände hoch, damit ich sie sehen kann.«

Seine Gefangenen gehorchten, und der Fischer gab ein lautes Pfeifsignal. Die Eisentür öffnete sich knarrend, ein breiter Lichtschein fiel heraus. Carrick drehte sich um und blickte in die schreckgeweiteten Augen von David Harvey und dessen Schwester. Er lächelte schief.

»Wollen Sie uns nicht eintreten lassen?«, fragte er. »Es ist kalt hier draußen.«

Bruder und Schwester traten wortlos zurück, und Harvey wies mit einer Kopfbewegung ins Innere. Die beiden Männer vom Fischereischutz traten in den Bunker, MacLaren folgte ihnen.

»Ich konnte nichts erkennen. Ich hatte überhaupt keine Ahnung, wer sie waren«, murmelte MacLaren, nachdem die Tür geschlossen worden war.

»Sie sind aber hier.« Harveys Stimme klang verbittert. »Zum Donnerwetter, Peter, konntest du denn nicht wenigstens die Uniformen erkennen?«

»Bei dieser Dunkelheit?« MacLaren schnaufte. »Und was hätte ich dann tun sollen, wie?«

Das Mädchen stand schweigend daneben, hatte die Hände tief in den Taschen ihres Anoraks vergraben. Im grellen Licht der beiden Petroleumlampen, die auf dem feuchten Boden zischten, wirkte ihr Gesicht kreideweiß.

Carrick sah sich erstaunt um. Der ganze Bunker war mit Kisten und Kartons aller Größen angefüllt. Einige Stapel reichten bis zu der fleckigen Decke. Manche Kartons waren beschriftet, andere nicht.

Zigaretten und Tabak, Kameras, noch einmal Zigaretten, Kisten mit dem Namen einer Schweizer Uhrenfirma. Carrick trat zu einigen Kisten, die in der Mitte standen. Von einer war der Deckel entfernt – sie enthielt Transistorradios.

»Eine ganz gewöhnliche Schmugglerbande.« Clapper Bell war sichtlich enttäuscht.

»Immerhin in großem Stil«, gab Carrick zu bedenken.

Der Bunker enthielt ein kleines Vermögen an hinterzogenem Zoll. Beim Anblick all der Kisten und Kartons wäre jeder Zollbeamte in Begeisterung ausgebrochen.

»Wir sind nicht –« Sarah Harvey brach ab und blickte ihren Bruder an.

»Ganz schön«, meinte Carrick. »Clapper, ein solches Unternehmen setzt Energie, Planung, Geld und Verbindungen voraus –« Er sah die anderen herausfordernd an. »Wie in dem Märchen ›Goldlöckchen und die drei Bären‹. Aber Goldlöckchen hat Gesellschaft, und die Bären werden mit Ihnen nicht gerade sanft umspringen, wenn sie Sie erwischen, Harvey. Schmuggler mögen es nämlich nicht, wenn ihnen ein anderer die Ware raubt.«

David Harvey wurde rot bis an die Haarwurzeln. »Vielleicht können wir auch ganz schön grob sein. Stimmt’s, Peter?«

»Mann, so einfach ist das nicht«, widersprach der alte Fischer, und die Schrotflinte, eine alte, einläufige Waffe, schwankte erneut. »Was sollen wir jetzt tun?«

»Laß mich überlegen.« Harvey starrte zu Boden. »Sie müssen dir gefolgt sein –«

»Ja, fast habe ich es mir gedacht«, brummte MacLaren. »Vielleicht erinnerst du dich, daß ich es heute nacht für zu riskant hielt.«

»Glaubst du, das hilft uns nun weiter?«, fauchte Harvey.

»Hör doch auf, Dave!« Seine Schwester hieb mit der Faust auf eine Kiste. »Haben wir nicht so schon Scherereien genug?« Sie holte tief Luft. »Sie haben recht, Webb. Wir nehmen anderen das Schmuggelgut weg.«

»Das alles gehört Connell – Connell und MacBean?« Carrick lachte und nahm, ohne auf die Flinte zu achten, ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche. »Kein Wunder, daß sie wütend sind, wenn die Mäuse sich über ihren Speck hermachen.« Er zog eine Zigarette heraus und zündete sie an.

»Die Sachen gehören Connell – wir vermuten es jedenfalls.« Sarah schien froh, sich alles vom Herzen reden zu können. »Was MacBean betrifft, so sind wir nicht sicher.«

»Ich bin sicher«, murmelte MacLaren. »Dieser Mann macht sich seine Hände an allem schmutzig.« Er zuckte die Achseln, setzte sich auf eine Kiste und blickte zu Harvey. »Dave, mein Junge – es sieht so aus, als ob das Spiel zu Ende ist.«

»Weshalb?«, rief Harvey weinerlich. »Zum Teufel mit Ihnen, Carrick. Wir brauchen nur noch eine Ladung. Dann wären wir wieder flott.«

»Dann hätte man Sie umgebracht, meinen Sie wohl«, erklärte Clapper Bell sarkastisch. »Ein Mann wie Connell erledigt Sie doch, ohne mit der Wimper zu zucken.« Er schnippte mit den Fingern. »Hören Sie, mein Freund, glauben Sie vielleicht, man wollte Sie vorgestern abend wegschleppen, um mit Ihnen Karten zu spielen?«

»Fragen Sie doch einmal MacLaren«, schlug Carrick vor. »Gestern hatten sie alle Vorkehrungen getroffen, ihn auf hoher See in die Luft zu sprengen.«

»Dich, Peter?« Das Mädchen schnappte erschrocken nach Luft.

»Ach, ich wollte euch nicht unnötig beunruhigen.« Der Fischer seufzte unglücklich. »Aber was nun? Fesseln wir die beiden und geben ihnen einen Schlag über den Kopf, oder –« Er runzelte die Stirn. »Zum Teufel, wir wissen nicht einmal, ob draußen nicht noch mehr Leute herumschnüffeln. Zumindest muß ihr Boot in der Nähe sein.«

»Ich sehe einmal nach.« Harvey hatte seine Entschlußkraft wiedergefunden. »Halte sie mit der Flinte in Schach, Peter.«

Bevor jemand etwas entgegnen konnte, war Harvey in der Dunkelheit verschwunden. Als die Tür wieder geschlossen war, drückte Carrick die halbgerauchte Zigarette aus.

»Wie war das nun mit Norton, Sarah?«, fragte er. »War er beteiligt?«

»Nein. Er hatte keine Ahnung. Keiner von der Mannschaft weiß etwas.«

»Auch der nicht, den Sie heute nacht an Bord gelassen haben?«

»Paddy Ruther?« Sie schüttelte den Kopf. »Er gehört praktisch zur Familie. Aber hier auf der Insel ist er noch nie gewesen.«

»Verstehe.« Carrick beugte sich vor. »Wenn es sich also herausstellen sollte, daß Norton ermordet wurde –«

»Wie?« MacLaren sprang auf. »Hören Sie …!«

Auf diesen Moment hatte Clapper Bell die ganze Zeit gewartet. Er packte den Flintenlauf und drehte die Mündung mit einem Ruck zur Decke. MacLaren klammerte sich verzweifelt fest, doch seine Kräfte ließen rasch nach. Sein Zeigefinger krümmte sich, ein Schuß donnerte los. Schrotkugeln prasselten gegen die Betondecke, und beißender Pulverqualm breitete sich in dem Raum aus.

Doch schon im nächsten Augenblick vertrieb ein kalter Luftzug den Qualm.

Die Tür war aufgegangen. David Harvey stand im Eingang. Er war bleich, und von der aufgeplatzten Lippe sickerte Blut. Er war nicht allein.

»Sieh da, alle sind versammelt.« Connell grinste höhnisch, preßte Harvey den Lauf der Maschinenpistole in den Rücken und stieß ihn vorwärts. »Und ihr legt die Flinte auf den Boden. Schön langsam.«

MacLaren ließ den Kolben los, und Clapper Bell legte achselzuckend die Flinte weg.

Weitere Besatzungsmitglieder der ›Orca‹ drangen in den Bunker ein. Von den fünf Männern hatten zwei alte britische Armeerevolver. Alle aber hielten Fischtöter in der Hand. Carrick zuckte zusammen, als er ein Gewehr entdeckte, das er nur zu gut kannte.

»Ganz recht, Carrick.« Connell blickte kurz in dieselbe Richtung. »Wir haben den Kutter und Doktor North. Es gab allerdings ein paar Schwierigkeiten – wie, Leute?«

Einige der Männer grinsten, nur ein feistes, unrasiertes Individuum machte ein finsteres Gesicht. Über die linke Wange, vom Ohr bis zum Mundwinkel, liefen blutige Kratzer von beachtlicher Größe.

»Aber machen Sie sich keine Sorgen um sie«, meinte Connell gelassen. Er blickte sich um, und sein bleiches Gesicht wirkte nachdenklich. »Wir hatten nur MacLaren und die Harveys erwartet. Nun ja – Ihr Pech, Carrick.«

Er gab ein Zeichen, und die Männer des Klondykers stellten die Gefangenen in einer Reihe auf. Carrick erhaschte Clapper Bells fragenden Blick und schüttelte den Kopf. Im Moment wäre es selbstmörderisch gewesen, etwas zu unternehmen.

»Durchsucht sie«, befahl Connell mit müder Stimme.

Der Feiste übernahm diese Aufgabe. Bei Clapper Bell fand er das Tauchermesser. Dann wandte er sich Sarah Harvey zu, und sein zerkratztes Gesicht nahm einen gierigen Ausdruck an. Als er mit der Durchsuchung fertig war, hatten sich auf den Wangen des Mädchens rote Flecke gebildet.

»Fertig, Kapitän«, meldete er.

»Gut.« Connell hängte sich die Maschinenpistole um und betrachtete lange die Kisten. Dann trat er zu David Harvey und schlug ihm hart auf den Mund. Die aufgeplatzte Lippe begann erneut zu bluten. »Das ist erst der Anfang«, knurrte Connell. »Hast du wirklich geglaubt, du könntest ungestraft weitermachen?«

»Ein Halunke betrügt den anderen«, murmelte Carrick.

Die Antwort waren zwei Schläge ins Gesicht.

»Sie haben immerhin für rund tausend Pfund Ware geklaut«, fauchte der Kapitän der ›Orca‹.

Carrick zuckte die Achseln. »MacBean wird das gar nicht gefallen.«

»MacBean?« Connell grinste nervös, und seine Zähne blitzten. »Sie scheinen sehr rührig gewesen zu sein, Carrick.«

»Nicht so rührig wie er. Aber ich habe ja auch nicht seine Probleme«, erwiderte Carrick leise. »Das große Problem will er nun Ihnen überlassen?«

Connell runzelte die Stirn und zögerte. Dann nickte er, ohne Carrick zu antworten, seinen Leuten zu und zeigte zur Tür.

»Bringt sie ’raus!«

»Nach draußen? Wohin?« MacLarens Lippen waren plötzlich trocken.

»Habe ich Ihnen das noch nicht gesagt?«, meinte Connell mit ausdruckslosem Gesicht. »Ihr fahrt zurück auf die ›Cutlass‹. Wir haben ihr bereits einen Besuch abgestattet.«

»Was ist mit Paddy?« Sarah Harvey trat einen Schritt vor, ohne den Mann zu beachten, der ihren Arm gepackt hatte. »Was haben Sie mit ihm gemacht?«

»Mit dem Mann von Ihrer Crew?« Connell fuhr mit der Hand durch sein fettiges Haar und lächelte schief. »Er war etwas unvernünftig – aber er hat noch einmal Glück gehabt. Und nun los!«

Die Gefangenen wurden die Stufen hinaufgestoßen. Der Mann mit dem Gewehr ging voran, und die anderen folgten ihm durch die Dunkelheit zu der Lücke im Drahtverhau.

»Jetzt?«, flüsterte Clapper Bell.

»Nein«, zischte Carrick. »Erst wenn ich es sage, nicht eher. Das ist ein Befehl!«

Bell trottete seufzend weiter.

Bei der Lücke im Stacheldraht blieb der Mann mit dem Gewehr stehen, um die anderen vorbeizulassen. Die Prozession kam ins Stocken.

Davis Harvey, der dritte in der langen Reihe, ergriff die Chance. Mit der Linken versetzte er dem vor ihm stehenden Mann von der ›Orca‹ einen heftigen Stoß. Mit dem rechten Arm schubste Harvey MacLaren zurück, der hinter ihm stand, und der Fischer prallte heftig gegen einen anderen Mann der ›Orca‹.

Im nächsten Moment spurtete Harvey los – lief im Zickzack landeinwärts davon. Ein Gewehrschuß peitschte, ein zweiter Mann begann zu schießen. Doch der junge Mann war nur noch ein undeutlicher Schatten, der mit der Dunkelheit verschmolz.

»Paßt auf die anderen auf!«, donnerte Connell und legte die Hände um Sarah Harveys Kehle. »Carrick, ich warne Sie …!«

Da zuckte zweihundert Meter entfernt ein weißer Blitz auf, gefolgt vom Donner einer Explosion. Instinktiv warfen sich alle zu Boden. Kies und Bombensplitter prasselten hernieder.

Sarah Harvey begann zu schreien und versuchte verzweifelt, sich aus Connells Griff zu befreien und aufzuspringen.

»MacLaren!«, rief Connell heiser. »Hier, halten Sie sie fest.«

MacLaren nickte und versuchte das Mädchen zu beruhigen. Die anderen erhoben sich nun ebenfalls, und Connell starrte fluchend in die Dunkelheit. Schließlich holte er tief Luft.

»Franky – du gehst mit Rand los und holst ihn.«

»Kapitän –« Die beiden Männer schienen keine Lust zu haben.

Connell starrte sie finster an. »Schön, dann nehmt die beiden vom Fischereischutz mit. Ihr laßt sie vorangehen. Aber schaltet eure Taschenlampe ein und behaltet die beiden scharf im Auge.«

Carrick und Clapper Bell setzten sich in Bewegung. Es war kein schönes Gefühl, als Minensucher zu dienen, aber der Revolverlauf in ihrem Rücken ließ ihnen keine andere Wahl. Sie folgten dem schmalen Strahl der Taschenlampe, und jedesmal, wenn der Kies unter ihren Füßen knirschte, waren ihre Nerven zum Zerreißen gespannt.

Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis sie endlich den Rand eines noch rauchenden Kraters erreichten. David Harvey lag zwanzig Meter weiter auf dem Gesicht. Der Rücken des Pullovers war schwarz versengt.

Als sich Carrick über den jungen Mann beugte, kam der Mann mit der Taschenlampe näher und leuchtete Harvey an.

»Allmächtiger!« Dem Mann verschlug es sekundenlang die Sprache. »Ist er …?«

»Er lebt.«

Carrick blickte zurück zum Krater. Die Bombe oder Granate mochte ungefähr zwei Sekunden, nachdem Harvey darauf getreten war, in die Luft gegangen sein. Trotzdem hatte der junge Mann noch die volle Wucht der Explosionswelle abbekommen. Das linke Bein war seltsam verdreht, und aus einer klaffenden Wunde in der Kniekehle pulsierte das Blut durch die zerrissene Hose.

Schweigend sahen die anderen zu, wie Carrick mit Taschentuch und Kugelschreiber einen provisorischen Druckverband anlegte. Mehr konnte er im Moment nicht tun. David Harvey mußte schnellstens operiert werden. Und selbst dann konnte ihn nur noch ein kleines Wunder retten. Doch darauf bestand wohl nicht die geringste Hoffnung.

»Kommen Sie –« Clapper Bell kniete neben Carrick nieder. »Ich trage ihn.«

Als sich der Bootsmann wieder erhob, hielt er Harvey wie ein schlafendes Kind in den Armen.

Und dann machten sie sich auf den nervenaufreibenden Rückweg.

»Webb –« Das schwarzhaarige Mädchen riß sich von MacLaren los und lief Carrick entgegen. »Wie – wie geht es ihm?«

»Ziemlich schlecht«, entgegnete Carrick barsch. »Aber er lebt – und das ist die Hauptsache.«

Sie nickte mechanisch, und als Connell den Weitermarsch befahl, hielt sie sich dicht an der Seite ihres Bruders.

Der Kutter lag jetzt ebenfalls in der kleinen Bucht, ganz in der Nähe von MacLarens Boot. Ein Besatzungsmitglied der ›Orca‹ wartete im Cockpit, als die Gefangenen durch das Wasser wateten und an Bord kletterten. Rachel North saß mit traurigem Gesicht am Heck. Man hatte ihr die Hände auf dem Rücken gefesselt.

»Wenn sie sich jetzt anständig benimmt, können wir sie freilassen.« Connell nickte einem seiner Leute zu, der den Strick mit dem Messer durchschnitt.

Die Zoologin blickte seufzend zu Carrick und rieb sich die Handgelenke. »Ich war ein ziemlicher Versager, wie?«

»Nein, keiner von uns hat versagt. Was ist geschehen?«

Sie zuckte verächtlich mit den Schultern. »Ich hörte drüben auf den Felsen ein Geräusch. Und als ich nachsehen wollte, wer dort war –«

»– wurden Sie von hinten überrumpelt«, vollendete Carrick und runzelte die Stirn. »Sagen Sie – Sie sind doch Doktor. Können Sie …?«

»Etwas für ihn tun?« Sie schüttelte traurig den Kopf, als Clapper Bell den jungen Harvey auf die gegenüberliegende Bank legte. »Nicht viel, Mr. Carrick. Ich habe während des Krieges einen Kursus in Erster Hilfe mitgemacht. Aber das ist auch alles.«

»Besser als gar nichts.«

Sie seufzte. »Wie lange hat er diesen Druckverband jetzt um?«

»Ungefähr zehn Minuten.«

»Dann wollen wir ihn lieber etwas lockern.«

Sie trat zu Harvey, sprach leise mit Sarah und machte sich an die Arbeit.

Connell hatte zwei seiner Leute bei dem Fischerboot auf der Insel zurückgelassen und kam nun ebenfalls an Bord des Kutters. Er nickte einem Mann zu, den er mit Drummer anredete. Der Dieselmotor sprang an, und der Kutter stieß mit dem Heck voran von der Insel ab.

Der Kutter wurde langsamer, die Schraube drehte sich in entgegengesetzter Richtung, und das Beiboot der ›Marlin‹ nahm, einen weiten Bogen schlagend, Fahrt auf. Carrick ging zu Connell.

»Nun, Mister?«, fragte der Trawlerkapitän. »Haben Sie Kummer?«

»Es handelt sich um Harvey«, erwiderte Carrick mürrisch. »Er braucht schleunigst ärztliche Hilfe.«

»Ich bin nicht blind.« Connell verriet keinerlei Gefühlsregung. »Aber ich kann schließlich nichts dafür, wenn er solche Zicken macht.«

»Dann ist es Ihnen also gleichgültig, was aus ihm wird?«

»Gleichgültig?« Connell strich sich müde über das schüttere Haar. Dann schüttelte er den Kopf und wandte sich ab.

Zwei Leute von der Crew des Klondykers standen, ebenfalls bewaffnet, an der Reling der ›Cutlass‹, als der Kutter längsseits ging. Die Gefangenen wurden über das schwachbeleuchtete Deck zu einem mittschiffs gelegenen Niedergang geführt. Die Tür am Fuß der Treppe stand offen. Sie führte in die Messe des Bergungsschiffes.

Paddy Ruthers, Harveys Gehilfe, war bereits anwesend. Sein rundes, blasses Gesicht war von Schmerz verzerrt, als er sich langsam von einer Koje aufrichtete.

»Machen Sie es sich gemütlich«, meinte Connell spöttisch. Er lehnte an der Tür und beobachtete, wie David Harvey vorsichtig auf eine Couch gebettet wurde. »Carrick, ich muß Sie jetzt eine Weile allein lassen. Die ›Orca‹ liegt auf der anderen Seite dieser verdammten Insel, und die Zeit verrinnt. Überdies komplizieren Sie die ganze Sache. MacBean wird darüber sehr unglücklich sein.«

»Vielleicht sollte ich mich bei ihm entschuldigen.« Carricks Stimme triefte vor Sarkasmus. »Übrigens – wir haben Sie auch nicht erwartet.«

Connell lächelte schwach. »Das war auch so beabsichtigt.«

»Sie sind nach Eintritt der Dunkelheit zurückgekommen?«

»Ja. Und bis zum Morgengrauen sind wir wieder weit weg von hier – und haben auch die letzte Kiste aus dem Bunker an Bord.« Er sprach ruhig, wirkte aber doch leicht nervös. »Ich werde voraussichtlich zwei Stunden wegbleiben. In der Zwischenzeit bleibt diese Tür verschlossen. Der Mann, der draußen steht, hat meine Maschinenpistole – und den strikten Befehl, sie zu benutzen: Verstanden?«

»Verstanden«, brummte Carrick. »Ich frage mich nur, ob Sie es schaffen, Connell. Wenn Sie über Funk mit MacBean sprechen, dann fragen Sie ihn doch nochmals nach Norton.«

Er sah, wie die Augen des Trawlerkapitäns flackerten, und wußte, daß seine Anspielung gesessen hatte.

Connell ging hinaus und schlug die Tür zu. Der Schlüssel drehte sich im Schloß. Eine Minute später hörten sie, wie der Kutter ablegte.

7

Nun, da sie allein waren, mußten sie sich vor allem um David Harvey kümmern.

Das lange blonde Haar war schwarz und versengt. Als Rachel North die zerfetzte Kleidung des jungen Mannes mit einer Schere entfernte, sah sie, daß der ganze Körper mit Wunden übersät war. Sie behalfen sich, so gut es ging, holten Wasser aus der winzigen Kombüse und rissen Handtücher in Streifen.

Wie in Trance half Sarah Harvey, die Wunden ihres Bruders zu säubern und zu verbinden. Die klaffende Beinverletzung hoben sie sich bis zuletzt auf. Hier konnte Rachel North lediglich einen Notverband anlegen.

»So, mehr kann ich nicht tun«, sagte sie erschöpft und trat zurück. »Jetzt müssen wir ihn vor allem warm halten, Sarah. Und die Aderpresse muß regelmäßig gelockert werden.«

Das Mädchen, das noch neben der Couch kniete, blickte die ältere Frau aus geröteten Augen an. »Vielleicht ist alles nur Zeitverschwendung.«

»Ich habe mir angewöhnt, niemals Zeit zu verschwenden.« Rachel North schob gereizt das Kinn vor. »Möglich, daß Ihr Bruder stirbt – falls Sie das meinen. Aber ich werde alles versuchen, es zu verhindern.«

»Entschuldigen Sie. Ich habe es – ich habe es nicht so gemeint.« Das Mädchen biß sich auf die Unterlippe und legte eine weitere Decke über den reglosen Patienten. »Nun sind Sie in diese Geschichte hineingezogen worden, und alles ist unsere Schuld.«

»Es hat jetzt keinen Sinn, sich Vorwürfe zu machen«, erwiderte Rachel North und wandte sich an Carrick. »Außerdem sind wir ja nur vorübergehend in dieser mißlichen Lage. Stimmt’s, Mr. Carrick?«

»So ungefähr.« Carrick hörte, wie der Wachtposten fast unmittelbar über ihren Köpfen auf Deck umherlief, und konnte nur schwer Rachel Norths Optimismus teilen. Aber er ging hinüber und zog Sarah sanft in die Höhe. »Sie haben recht, Sarah. Wir sind nun alle in diese Geschichte verwickelt. Jetzt müssen wir uns darauf konzentrieren, was wir unternehmen können.«

Das Mädchen erwiderte nichts, musterte ihn schweigend. Schließlich nickte sie.

»Gut.« Carrick legte den Arm um ihre Schultern und führte sie zum Ende der Messe, wo sich die Tür zur Kombüse befand. Dort saß Paddy Ruther auf einem alten Stuhl. Der Mann war immer noch bleich und verstört und hatte den Kopf in die Hände gestützt. Neben ihm lehnte Peter MacLaren an einem Schott. Draußen in der Kombüse kramte Clapper Bell in den Schränken.

»Paddy –« Das Mädchen berührte den Arm des Seemanns, und ihre Stimme klang wieder besorgt. »Paddy, wie fühlen Sie sich?«

»Ich?« Ruther hob den Kopf, stöhnte aber sofort auf. »Ach – wie durch den Wolf gedreht.«

»Wie hat man Sie denn überrumpelt?«, fragte Carrick.

»Ach, auf eine ganz plumpe Weise.« Der Mann blickte fragend zu Sarah Harvey und wartete, bis sie nickte. »Sie waren nur zu zweit. Kamen in einem kleinen Boot mit Außenbordmotor.« Das Sprechen bereitete ihm offensichtlich Schwierigkeiten. »Als ich sie entdeckte, waren sie praktisch schon längsseits. Vermutlich haben sie sich ohne Motorkraft herantreiben lassen. Sie riefen mir zu, sie seien vom Fischereischutz –«

»Diese Leute haben wirklich Humor«, murmelte Carrick.

»Nun ja, zum Lachen war mir nicht«, knurrte Ruther. »Während ich noch überlegte, was ich tun sollte, waren sie schon an Bord. Ich habe versucht, den einen mit einer Rohrzange niederzuschlagen, aber der andere hat mir ein Bein gestellt. Und dann hatte ich das Gefühl, der Kerl würde mir die Rippen eintreten.« Er verzog das Gesicht. »Wie es dann weiterging, weiß ich nicht – ich bin erst wieder hier unten zu mir gekommen.«

»Und danach? Haben Sie gehört, was gesprochen wurde?«

»Gehört?« Der Mann starrte Carrick entgeistert an. »Mister, wie ich mich gefühlt habe!«

Es hatte keinen Sinn, weiter in den Mann zu dringen. Aber Carrick war nun alles klar, und er ärgerte sich, daß er sich so lange hatte täuschen lassen. Connell und MacBean hatten damit gerechnet, daß Harvey dem Bunker wieder einen Besuch abstatten würde, sobald die ›Orca‹ ausgelaufen war.

Die Falle war gestellt – und nur wegen des Motorkutters der ›Marlin‹ hatte man in letzter Minute noch improvisieren müssen. Carrick blickte zu MacLaren. Der alte Fischer zuckte hilflos mit den Schultern.

»Da drüben gibt es keine Möglichkeit zur Flucht.« Clapper Bell kehrte mit finsterem Gesicht aus der Kombüse zurück. »Sie sind nicht das geringste Risiko eingegangen und haben sogar sämtliche Messer mitgenommen.«

Carrick schritt langsam die Messe ab, verwarf eine Fluchtmöglichkeit nach der anderen. Die beiden Bullaugen waren nicht größer als ein Teller. In der Kombüse gab es ein kleines Oberlicht, aber das Glas war durch ein schweres Eisengitter gesichert.

Deck und Schotten bestanden aus solidem Stahl. Ebenso die Tür. Sie öffnete sich nach draußen und war fest verschlossen.

Auf Deck waren wieder Schritte zu hören. Sofort begann David Harvey zu stöhnen, doch gleich darauf war er wieder still. Rachel North beugte sich über ihn, dann blickte sie sich um.

»Alles in Ordnung«, erklärte sie. »Er erwacht von Zeit zu Zeit aus seiner tiefen Bewußtlosigkeit. Das ist kein schlechtes Zeichen.«

Carricks Gefühl der Hilflosigkeit wuchs. Unruhig wanderte er in der Kajüte umher. Unter einer Couch entdeckte er einen glitzernden Gegenstand. Er bückte sich und zog ein Preßlufttauchgerät hervor.

»Das gehört mir«, sagte Sarah Harvey. »Ich bin nicht mehr dazugekommen, es wegzuräumen.«

Carrick betrachtete die Preßluftflasche. Es war eine 7-Liter-Flasche, voll gefüllt. Ein Gedanke schoß ihm durch den Kopf, aber er schwieg. Der Versuch war gefährlich, und er wollte nur im äußersten Notfall darauf zurückkommen. Er schob die Preßluftflasche wieder unter die Couch.

»Wie steht es mit der Tür, Sarah? Sie haben sicher keinen Reserveschlüssel?«

Sie schüttelte den Kopf. »Wir hatten nur einen Schlüssel. Er hing am Haken. Wir haben die Türen ja nie abgeschlossen.« Ihre braunen Augen leuchteten auf. »Könnten wir denn nicht das Licht an- und ausknipsen? Dann könnten wir Lichtsignale geben.«

»Durch die Bullaugen?« Carrick spitzte die Lippen. »Hat keinen Sinn. Zunächst einmal dürfte sich meilenweit kein anderes Schiff befinden, denn wir sind hier weitab von jeder Route. Und zweitens würde der Posten, den Connell zurückgelassen hat, sofort merken, was wir treiben.«

»Dann kommt er vielleicht herunter, um nachzusehen«, meinte Clapper Bell hoffnungsvoll.

»So dumm wird er nicht sein«, brummte MacLaren. »Mann, er wird nur ein paar Sicherungen herausschrauben. Wir sind so schon schlimm genug dran, da wollen wir nicht auch noch im Dunkeln sitzen.«

»Das ist auch meine Ansicht. Deshalb warten wir ab.« Carrick blickte auf die Uhr. Es war kurz vor zwei – Connell würde also erst in einer Stunde zurückkehren.

»Nun ja, wir sitzen in der Patsche. Daran ist nichts zu ändern.« Paddy Ruther wartete auf Zustimmung, doch niemand erwiderte etwas, und er versank wieder in mürrisches Schweigen.

Carrick zündete sich eine Zigarette an, dann reichte er Päckchen und Feuerzeug Clapper Bell.

»Es ist nicht schön, hier eingesperrt zu sein«, meinte Carrick gleichmütig. »Aber es ist doppelt unangenehm, wenn man nicht einmal den Grund kennt. Sarah, wie wär’s, wenn Sie und MacLaren uns reinen Wein einschenkten?«

»Jetzt?« MacLaren zog die Brauen hoch.

»Es sei denn, Sie haben etwas Besseres zu bieten«, fuhr Rachel North den Fischer an. »Ich möchte nämlich ebenfalls auf verschiedene Fragen eine Antwort haben.«

»Es spielt doch jetzt keine Rolle mehr.« Sarah Harvey setzte sich auf die andere Couch und zog die Beine an. Dann seufzte sie. »Fragen Sie.«

»Gut. Aber wir wollen leise reden, falls der Mann da draußen gute Ohren hat.« Carrick setzte sich zu Sarah. »Eins steht fest: Ein Klondyker verkehrt zwischen hier und dem Kontinent so regelmäßig wie eine Fähre. Deshalb beachtet man ihn gar nicht weiter. Connell braucht also nichts weiter zu tun, als auf der Rückreise die mitgebrachte Ware auf der Insel abzuladen. Wer aber hat den Bunker entdeckt?«

»Dave.«

»Wann?«

»Vor einem reichlichen Monat.« Sarah blickte zu ihrem Bruder. »Eines Abends fuhr er mit dem Boot zum Fischen. Als er zurückkam, erzählte er mir, er habe gesehen, wie sich auf der Insel Lichter bewegten. Und dann habe er ein wenig weiter draußen ein Schiff entdeckt – offensichtlich einen Trawler. Dave nahm an, daß da etwas Seltsames vorging. Wir haben niemandem etwas davon gesagt. Am nächsten Morgen war der Trawler verschwunden.«

»Und da entschlossen Sie sich, das Geheimnis herauszufinden? Nur Sie beide?«

Sie nickte. »Wir fanden die Lücke im Drahtverhau, dann den Bunker. Und den Rest reimten wir uns zusammen. Später erzählten wir Peter davon. Er ist hier in der Gegend unser einziger Freund.«

»Nur wegen MacBean, diesem scheinheiligen Betrüger«, knurrte MacLaren. »Er hatte einen Pik auf die beiden von dem Augenblick an, in dem die ›Cutlass‹ hier eintraf. Der Grund liegt auf der Hand. Das Bergungsschiff arbeitete ihm zu nahe bei der Insel.«

»Unter anderem.« Carrick sah, daß Rachel North etwas sagen wollte, und warf ihr einen warnenden Blick zu. »Wie haben Sie das Vorhängeschloß an der Bunkertür aufbekommen, Peter?«

MacLaren lachte glucksend. »Es ist das Standardmodell der Armee. Bei diesen Schlössern verwendet man gleiche Schlüssel. Ich habe mir einen besorgt.«

»Und wann haben Sie sich zum erstenmal – äh – bedient?«

»Vor zwei Wochen«, erwiderte das Mädchen. »Wir gaben der Crew übers Wochenende frei. Nur Paddy blieb an Bord. Auf ihn können wir uns voll und ganz verlassen.«

»Jawohl, auf mich könnt ihr euch verlassen«, bestätigte er.

»An diesem Wochenende fuhr Norton nach Oban?«, fragte Carrick betont gleichgültig. »Und von diesem Ausflug brachte er die Kamera mit?«

Sarah runzelte die Stirn, dann nickte sie. »Ja, falls es wichtig ist. Wir warteten bis dahin, weil wir erst jemanden finden mußten, der uns die Ware abnahm.«

»Ich habe den Kontakt hergestellt und die Lieferung vorgenommen«, warf MacLaren ein. »Aber mehr sage ich dazu nicht.«

»Wie Sie wollen.« Carrick ließ den Zigarettenstummel auf den Boden fallen und trat ihn aus. Dann wandte er sich wieder an das Mädchen. »Wir wissen von einem Zeugen, daß Sie mit Dave in der Nacht, in der Norton verschwand, in der Elder’s Bay waren.«

»Das stimmt –«

»Warum haben Sie das nicht früher erwähnt?« Carrick sah mit finsterem Gesicht zu MacLaren, weil der Fischer es zum zweitenmal gewagt hatte, ihn zu unterbrechen.

»Nun ja –« Sarah errötete und fuhr sich über das kurze schwarze Haar. »Spielt das denn eine Rolle? Wir entdeckten, daß Norton verschwunden und ein Teil unserer Geräte beschädigt war. Da war es naheliegend, ihn in der Elder’s Bay zu suchen. Zumindest das Boot –«

»Aber sie haben ihn nicht gefunden.« MacLaren ließ sich von Carrick nicht den Mund verbieten. »Sie kamen zu mir, erzählten mir, was geschehen war, und baten mich, die Augen offenzuhalten. Aber das spielt doch weiter keine Rolle.«

»Wenn Norton ermordet wurde, spielt es wohl eine Rolle.« Carrick sprach leise, aber seine Worte kamen schneidend. »Das vermißte Boot war also nicht in der Bucht? Sind Sie sicher, Sarah?«

»Wir waren an der Pier – es war nicht da.« Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Webb, es heißt doch, er sei ertrunken.«

Er nickte. »Sarah – Norton mußte das Boot doch nicht an der Pier festmachen. Haben Sie auch am Strand nachgesehen? Zum Beispiel in der Nähe von MacBeans Haus?«

Sie schüttelte irritiert den Kopf, doch MacLaren verstand sofort.

»Wenn er heimlich bei MacBean war, und jemand hat ihm eine Bombe am Kiel des Bootes befestigt –« Er schüttelte den Kopf. »Nein, Carrick, wir vergessen etwas. Die ›Orca‹ war in dieser Nacht überhaupt nicht in der Nähe. Ich habe eine bessere Idee, was Russ Norton zugestoßen ist – Sie haben es ja selbst gesehen.« Die letzten Worte kamen nur zögernd.

Rachel North schnaufte ärgerlich. »Wenn Sie diese harmlose Kreatur dafür verantwortlich machen wollen –«

»Harmlos? Sie sind ja wohl nicht bei Verstand!« MacLaren funkelte die Zoologin wütend an.

»Ich dachte an MacBean.« Carrick mußte sich zusammenreißen, um nicht die Geduld zu verlieren. »Sehen Sie, es ist ziemlich sicher, daß Norton für ihn gearbeitet hat. Als Norton den Sabotageakt auf der ›Cutlass‹ verübte, war dies lediglich ein weiterer Versuch, die Harveys zu zwingen, ihren Bergungsbetrieb einzustellen. Aber angenommen, Norton war noch in eine andere Geschichte verwickelt, und MacBean mußte ihn loswerden? Ein für allemal. Vielleicht hat er aus irgend einem Grund Norton allein im Haus zurückgelassen und ist hinunter zum Strand gegangen.«

»Das wäre möglich«, pflichtete MacLaren zögernd bei. »Aber was meinen Sie mit dieser anderen Geschichte?«

»Vielleicht weiß es Sarah«, antwortete Carrick leise. »Vielleicht könnte ein Taucher ein lohnenderes Objekt finden als einen alten Frachter, wenn er sich auf dem Meeresgrund umsieht.«

In deutlicher Verwirrung schüttelte das Mädchen den Kopf. »Nein, da habe ich keine Ahnung.«

Carrick glaubte ihr.

Harvey stöhnte erneut. Rachel North seufzte, versuchte ihn bequemer zu lagern. Dann bat sie Carrick mit ausdruckslosem Gesicht fortzufahren.

Er wandte sich an Ruther. »Paddy, wir wissen, daß Norton mit Helm getaucht ist. Hat er jemals auch ein Preßlufttauchgerät verwendet?«

»Manchmal.« Der Seemann kratzte sich am Kinn. »Er lieh sich ein Tauchgerät aus und ging allein auf Entdeckungsreisen. Dave sah das gar nicht gern – bei uns wird stets zu zweit getaucht.«

»Das ist in solchen Gewässern üblich«, knurrte Clapper Bell. »Nur ein Lebensmüder taucht allein.« Er drehte sich um und starrte durch das Bullauge.

»Angenommen, Norton hat ein anderes Wrack entdeckt.« Carrick richtete seine Worte vor allem an MacLaren. »Ein viel älteres Wrack. Eins, das ihn sofort zu MacBean gehen ließ. Angenommen, er sah an diesem Wrack etwas, was er bereits zuvor gesehen hatte – eine Galionsfigur zum Beispiel?«

»Mann –« MacLaren verstummte, vergaß aber den Mund zu schließen. »Sie denken an die alte ›Ariele‹?«, flüsterte er schließlich heiser.

»Möglich.« Carrick beugte sich vor. »Die Bergung der ›Ariele‹ würde ein Vermögen einbringen. Norton war fremd hier. Deshalb konnte er nicht voll ermessen, was er da gefunden hatte. Aber MacBean wußte Bescheid.«

»Allerdings!« MacLaren schwankte leicht und ließ ein seltsam krächzendes Lachen hören. »Mann, und ob MacBean Bescheid weiß!«

»Sir –« Clapper Bell stand immer noch am Bullauge. »Ein Boot nähert sich. Sieht aus, als ob es unser Motorkutter wäre. Er hat MacLarens Boot im Schlepp.«

MacLaren lachte immer noch. Aber Carrick kümmerte sich nicht weiter um ihn, sondern ging zum Bullauge und schaute dem Bootsmann über die Schulter. Zwei Boote näherten sich dem Bergungsschiff.

»Sie haben sich sehr beeilt«, stellte er grimmig fest. »Und nun aufgepaßt: Ganz gleich, was Connell sagt – wir unternehmen nichts. Es gibt immer noch eine Möglichkeit, hier herauszukommen, ohne dabei erschossen zu werden.«

In leisen, aber eindringlichen Worten erklärte er kurz seinen Plan.

Als die Kajüttür geöffnet wurde, konnte man sehen, daß Connell keinerlei Risiko einging. Er hielt die Maschinenpistole schußbereit in der Hand, und zwei bewaffnete Crewmitglieder standen hinter ihm. Der Trawlerkapitän kam erst in die Kajüte, nachdem er sich überzeugt hatte, wo sich jeder einzelne befand.

»Sie haben sich beeilt«, sagte Carrick.

»Ja.« Connells Stimme klang barsch, nervöser denn zuvor. Und sie verriet Unsicherheit. Die Mündung der Maschinenpistole richtete sich auf die Couch. »Wie geht es Harvey?«

»Nun, was glauben Sie wohl?«, stieß Rachel North verbittert aus. »Es hat ja wohl keinen Sinn, Ihnen zu sagen, daß er ärztliche Hilfe braucht, und zwar schnellstens.«

»Allerdings, es ist unnötig, mir das zu sagen.« Es sollte zynisch klingen, aber Connell wich dem Blick der Zoologin aus.

»Connell macht sich weiter keine Sorgen«, sagte Carrick sarkastisch. »Ich glaube, er hätte zwar einen guten Grund, Harvey wieder auf die Beine zu bringen. Alles andere ist jedoch unwichtig.«

»Sie meinen, weil soviel Geld auf dem Spiel steht.« Rachel Norths Stimme verriet Verachtung. »Nun, vielleicht wissen sie, wo die Fregatte liegt. Aber ich hoffe, sie gehen allesamt zum Teufel, bevor sie das Gold bergen können –«

Connell richtete sich auf, und seine beiden Männer blinzelten verdutzt. Plötzlich durchquerte der Trawlerkapitän die Kajüte und baute sich vor der Frau auf.

»Sagen Sie das noch einmal!«

Rachel Norths Lippen blieben geschlossen.

Connell packte sie an der Schulter. »Ich warte –«

»Ich sagte: Sie mögen vielleicht wissen, wo die ›Ariele‹ liegt, aber –«

»Das genügt!« Er ließ die Frau los und blickte von einem zum anderen. Paddy Ruther lachte.

»Anscheinend ist der Kapitän überrascht«, murmelte Carrick. »Er weiß also gar nichts von Norton und der Unterwasserkamera.« Er sah, wie die beiden Männer an der Tür aufmerksam lauschten. »Warum wohl, Connell? Weil MacBean das Gold der ›Ariele‹ mit niemandem teilen möchte, wenn es sich vermeiden läßt. Sie kennen doch die Geschichte, Connell?«

»Zweifellos kennt er sie«, warf Rachel North ein. »MacBean erzählt sie doch jedem. Dieses romantische Geschwafel über seine Ahnen gehört zu seinem Image.«

»MacBean hat alles organisiert«, meinte Carrick zynisch. »Sie werden für ihn die ›Cutlass‹ an den neuen Liegeplatz bringen, Connell. Nach einer Weile wird er das Schmuggelgeschäft aufgeben – und sich Ihrer entledigen. Er hat nämlich einen viel größeren Fisch an der Leine.«

Connell schluckte schwer. »Vielleicht. Das werde ich herausfinden. Aber Ihnen nützt das alles gar nichts, Carrick.« Er trat einen halben Schritt zurück. »Jetzt werden wir uns der ›Cutlass‹ entledigen. Sie wird sinken. Samt Besatzung – und einigen Besuchern.«

Wenn er eine Reaktion auf seine Worte erwartet hatte, erlebte er eine Enttäuschung. Als er die ausdruckslosen Gesichter sah, lief er rot an.

»Sie müssen eins bedenken, Carrick: Die Elder’s Bay haben Sie verlassen, um MacLaren zu folgen. Die ›Orca‹ hat ein prima Alibi – und MacBean ebenfalls. Der Motorkutter wird an dem Bergungsschiff festgemacht. Eine Sprengladung wird den Boden der ›Cutlass‹ aufreißen. Doch zu diesem Zeitpunkt sind wir bereits wieder auf halbem Weg zur Elder’s Bay.« Er lächelte gezwungen. »Ich bin nämlich Sprengfachmann. Und es kommt selten vor, daß mir eine Sprengung mißglückt.«

»Ein Bergungsschlepper sinkt nicht ohne Grund.« Carrick hatte große Lust, den Mann ohne Rücksicht auf die Maschinenpistole anzufallen. »Viele Leute werden sich für den Grund interessieren. Man wird das Wrack von Tauchern untersuchen lassen.«

»Gewiß. Aber es wird so aussehen, als ob die Harveys etwas unvorsichtig waren – daß sie eine für Fraoch Eilean bestimmte Bombe für gewöhnliches Altmetall gehalten haben.«

»Und wenn man uns hinter der verschlossenen Tür findet?«

Connell schüttelte den Kopf. »Sie wird nicht verschlossen sein. Lediglich durch Trümmer blockiert.«

»Kaltblütiger Mord!«, fuhr Peter MacLaren auf. »Aber einen Trost haben wir. Auch du wirst an die Reihe kommen. Dafür sorgt MacBean.«

Connell wollte etwas erwidern, doch dann schloß er den Mund wieder. Er gab ein Zeichen, und seine beiden Leute verschwanden. Er folgte ihnen und warf die Tür zu.

Carrick spürte kalten Schweiß auf der Stirn. Er riskierte sechs Leben – mit dem eigenen sogar sieben. Eine weitere Chance gab es nicht.

Draußen im Niedergang klirrte Metall – die ›Trümmer‹ zum Verrammeln der Tür. Ein lautes Rasseln ertönte, ließ David Harvey aufstöhnen.

Sarah richtete sich auf. »Doktor North –«

»Sagen Sie Rachel zu mir, Kind«, bat die ältere Frau. »Und machen Sie sich um Ihren Bruder keine Sorgen. Fragen Sie Mr. Bell. Ich möchte wetten, daß er Männer gesehen hat, die schwerer verwundet waren als Ihr Bruder – und noch viel länger auf ärztliche Versorgung warten mußten. Trotzdem sind sie am Leben geblieben.«

Der Bootsmann nickte. Er hoffte, es wirkte überzeugend.

»Es ist ja nicht nur das«, meinte Sarah.

»Falls Sie Angst haben – ich habe ebenfalls Angst«, beruhigte Rachel North das Mädchen. »Aber das nützt uns alles nichts.«

Das Klirren hörte auf. Carrick sah auf seine Uhr. Einige Minuten vergingen, dann hörte er, wie MacLarens Boot startete. Es umrundete einmal das Bergungsschiff und entfernte sich.

Sobald das Motorengeräusch leiser wurde, ging Clapper Bell zur Tür, drehte am Griff, warf sich mit aller Kraft dagegen. Die Tür gab nicht nach.

Der Bootsmann unternahm zwei weitere Versuche. Sie mißlangen ebenfalls.

»Lassen Sie das«, befahl Carrick. »Das ist nur Kraftverschwendung.«

Er bückte sich und holte das Tauchgerät unter der Couch hervor. Mit geschickten Griffen löste er die schwarze Preßluftflasche aus dem Traggeschirr. Die anderen sahen interessiert zu. Der Bootsmann brummte verständnisvoll, hockte sich neben Carrick und kontrollierte das Manometer.

Carrick winkte die anderen heran. »Ich will Ihnen erklären, was wir vorhaben. Es ist mit einem Risiko verbunden. Aber wir müssen es wagen.« Er schnippte mit dem Daumennagel gegen das Metall. Es klang wie ein gedämpfter Glockenschlag. »Dies ist eine 7-Liter-Flasche. Das Manometer zeigt an, daß sie voll ist. Diese Preßluftflaschen stehen gefüllt unter einem Druck von zweihundert Atmosphären. Die Flaschen sind absolut sicher. Sie besitzen eine entsprechende Wandstärke und ein Druckminderungsventil. Sollte dieses Ventil aber bersten –«

»Dann hat man eine Rakete in der Hand.« Clapper Bell lachte. »Erinnern Sie sich, als damals bei dem Taucherkurs der Navy ein Ventil brach?«

»Daran erinnere ich mich gut. Dieser Vorfall brachte mich ja auf die Idee.« Carrick grinste. »Die Flasche durchschlug eine doppelte Ziegelwand, schoß durch zwei Nissenhütten, als seien sie überhaupt nicht vorhanden, und schleuderte ein geparktes Auto fünfzehn Meter weit.« Er klopfte gegen die Stahlflasche. »Dieses Ding kann tödlich sein wie eine Bombe, aber besser kontrollierbar.«

»Dann sprengen wir also die Tür auf?« Paddy Ruther interessierte sich zum erstenmal für seine Umgebung. »Schön, dann also los. Wir haben nämlich eine richtige Bombe an Bord, Mister. Die bereitet mir ernstliche Sorgen.«

»Wir dürfen nichts übereilen«, erwiderte Carrick. »Connell will mit der ›Orca‹ weit weg sein, bevor etwas passiert. Wenn wir die Tür zu früh aufsprengen, ist er womöglich noch in der Nähe. Aber wir sprengen die Tür gar nicht auf. Wir sprengen vielmehr in der Kombüse die Luke. Wenn wir die Kontrolle über die Preßluftflasche verlieren, bieten die Schotten etwas Schutz.«

»Was wird mit Dave?«, fragte Sarah Harvey besorgt.

»Für ihn ist es genauso eine Chance wie für uns alle. Aber den Schlepper können wir nicht retten. Dazu ist keine Zeit mehr.«

»Hauptsache, wir kommen hier heraus.« Sarah lächelte kläglich. »Wir sind ja versichert. Falls nicht vergessen wurde, die letzte Prämie zu zahlen.«

David Harvey wurde vorsichtig unter die Couch gelegt. Der Platz unter der gegenüberliegenden Couch war für Rachel North und Sarah reserviert, während MacLaren und Ruther sich aus Tisch, Kissen und anderen Gegenständen einen Schutzwall errichteten.

Webb Carrick und Clapper Bell suchten inzwischen in der Kombüse nach geeignetem Werkzeug.

Das Feuer im Herd war ausgegangen. Sie rissen die Eisenstangen aus dem Rost und schlugen den Speiseschrank kaputt. Mit diesen Teilen bauten sie das Fundament für die Preßluftflasche. Sie stand senkrecht, das Druckminderungsventil nach unten gerichtet. Clapper Bell löste das Ofenohr ab. Es paßte wie ein Geschützrohr über die Stahlflasche und bot sogar noch etwas Spielraum. Zwei weitere Schränke mußten zerschlagen werden, damit das Ofenrohr fest verkeilt werden konnte. Es war genau auf das Oberlicht mit dem darüber befindlichen Eisenrost gerichtet.

»Das Rohr ist immer noch nicht richtig fest«, murmelte der Bootsmann. Er blickte Carrick an und grinste schief. »Sie schlagen zu, und ich stütze das Ofenrohr. Okay?«

Carrick betrachtete das schwere Schüreisen und nickte. Es war soweit.

Er ging nach nebenan und sagte den anderen Bescheid. Rachel North kontrollierte, ob der Patient gut gelagert war, dann ging sie in Deckung. Die Männer kauerten sich hinter ihre provisorische Barrikade.

»Sarah –«

Das Mädchen nickte und ging zu Carrick.

»Wieder der falsche Zeitpunkt und der falsche Ort, Webb. Aber –« Sie küßte ihn flüchtig auf den Mund. »Vielleicht haben wir beim drittenmal Glück.«

Carrick nickte. Er wartete, bis sie sich neben Rachel North unter die Couch gequetscht hatte, und kehrte in die Kombüse zurück.

Clapper Bell kniete bereits neben dem Ofenrohr, das er mit beiden Armen fest an sich preßte. Carrick zog die Uniformjacke aus und wickelte sie um den linken Arm. Dann kniete er ebenfalls nieder. Vorsichtig führte er mit dem Schürhaken einen Probeschlag gegen das Ventil.

»Jetzt, Clapper.«

Der Bootsmann umklammerte das Ofenrohr, und Carrick hielt sich den mit der Jacke umwickelten linken Arm vor das Gesicht.

Der erste Schlag gegen das Ventil hallte laut dröhnend wider. Carrick hämmerte in stetem Rhythmus, und jeden Schlag spürte er schmerzhaft im Handgelenk. Schon bald vergaß er zu zählen.

Als es schließlich geschah, wollte er gerade wieder zuschlagen. Ein scharfes Zischen war plötzlich zu vernehmen. Carrick konnte gerade noch das Gesicht in das Jackett vergraben, dann hallte die Kombüse von einem Donnerschlag wider. Carrick hatte das Gefühl, ihm würde das Trommelfell platzen, als die unter hohem Druck stehende Preßluft mit einem Schlag frei wurde. Trümmer regneten auf ihn herab.

So plötzlich, wie alles begann, war es wieder still.

Carrick blickte auf. Clapper Bell preßte noch immer das Ofenrohr an sich. Er schien zur Salzsäule erstarrt, und aus einem Riß auf seiner Stirn sickerte Blut.

Doch dort, wo das Oberlicht gewesen war, befand sich jetzt ein großes, gezacktes Loch, durch das der Nachthimmel schimmerte.

Carrick stand auf. Seine Kleider waren mit Glassplittern übersät, die Ohren schmerzten, und die Beine schlotterten. Die Rechte umklammerte immer noch den Schürhaken. Es kostete einige Mühe, die verkrampften Finger zu öffnen und den Feuerhaken fallen zu lassen.

Der Bootsmann umklammerte noch sekundenlang das Ofenrohr, als könne es ihm Halt bieten. Dann ließ Bell es los und grinste Carrick an. Worte waren überflüssig, denn beide Männer waren noch taub.

Es dauerte keine Minute, dann waren MacLaren und Ruther durch das Loch hinauf auf Deck geklettert. Carrick folgte ihnen und wies sie an, die Metallteile wegzuräumen, mit der die Kajütentür verrammelt worden war. Dann eilte er nach achtern. In der Nähe des Hecks war der Motorkutter mit einer Leine festgemacht. Die dunkle See aber dehnte sich in unendlicher Leere. Nur die schwarze Silhouette von Fraoch Eilean war zu erkennen.

Carrick streifte die Schuhe ab und tauchte mit einem Kopfsprung ins Wasser. Mit zehn kräftigen Schlägen war er beim Kutter. Er kletterte an Bord. Die nassen Kleider klebten ihm am Körper, als er ans Ruder eilte.

Der Dieselmotor keuchte kurz, dann donnerte er los. Carrick nahm das Gas weg, ließ den Motor warmlaufen. Als der Kutter gegen die Bordwand des Bergungsschiffes stieß, erschien Rachel North auf Deck, gefolgt von Clapper Bell und Sarah Harvey. Der Bootsmann trug David Harvey, den man fest in Decken gewickelt hatte. MacLaren und Ruther halfen ihnen beim Übersteigen auf den Kutter, dann verließen auch sie die ›Cutlass‹.

Carrick drehte am Steuerrad, gab Gas, und der Kutter legte ab.

Die Lichter des Bergungsschiffes waren nur noch schwach zu erkennen, als ein dumpfes Grollen zu hören war.

Der Kutter verlangsamte die Fahrt, und alle beobachteten gebannt, wie die Lichter im Meer verschwanden.

Rachel North seufzte. »Mr. Carrick, ich schlage vor, daß Sie sich erst einmal trockene Sachen anziehen.«

Er nickte und übergab MacLaren das Ruder.

»Welchen Kurs?«, fragte der Fischer. »Dave braucht einen Arzt.«

»In Elder’s Bay wäre einer«, erwiderte Carrick grimmig. »Aber dort wäre auch die ›Orca‹. Wenn sich Connell nur halb so sehr für unsere Geschichte interessiert, wie wir glauben, dürfte Parlan MacBean jetzt ziemliche Schwierigkeiten haben.«

»Das Gold von der ›Ariele‹?« Wieder glitt ein seltsames Lächeln über MacLarens Gesicht. Doch gleich darauf wurde er wieder ernst. »Das hat doch wohl Zeit, oder? Wenn wir auf Südostkurs gehen, erreichen wir den Hafen von Uig sogar noch eher. In Uig gibt es ebenfalls einen Arzt, und von dort führt eine gute Straße ins Krankenhaus nach Broadford.«

Carrick überlegte, während der Kutter auf der Dünung ritt. Er blickte zu Clapper Bell. »Was ist mit dem Funkgerät?«

»Das scheint in Ordnung zu sein«, meldete Bell. »Ich habe nachgesehen.«

»Dann gehen Sie auf Südostkurs«, entschied er zögernd. »Ich werde mich mit der ›Marlin‹ in Verbindung setzen. Shannon kann dafür sorgen, daß in Uig alles vorbereitet wird.«

Als er nach unten in die Kajüte ging, schwenkte der Kutter auf den neuen Kurs ein. David Harvey lag in der unteren der beiden Steuerbordkojen. Seine Schwester saß bei ihm. Sie schenkte Carrick ein schwaches Lächeln und sah zu, wie er sich am Funkgerät zu schaffen machte.

Zunächst schaltete er auf 135 Meter, der Standardwellenlänge des Fischereischutzes. Der Funker der ›Marlin‹ meldete sich sofort, bestätigte das Rufzeichen des Kutters und schaltete auf den vereinbarten Kanal.

Diesmal meldete sich Kapitän Shannon.

Als Carrick seinen Bericht beendet hatte, trat ein kurzes Schweigen ein.

»Okay, Zulu Eins«, sagte Shannon schließlich. »Halten Sie den gegenwärtigen Kurs. In Ihrer Nähe befindet sich ein norwegischer Walfänger. Wir haben mit ihm gesprochen. Ihm übergeben Sie Ihre Passagiere. Dann fahren Sie wieder nach Norden und beziehen Horchposten.«

»Danke, Sierra Zulu.« Ein Lächeln glitt über Carricks Gesicht. »Sie treffen alle weiteren Vorbereitungen?«

»Selbstverständlich«, antwortete Shannon. »Falls es Sie interessiert, Zulu Eins: Mutter ist bereits auf dem Weg. Ich werde Ihnen die voraussichtliche Ankunftszeit noch geben. Ende.«

Carrick legte das Mikrophon weg. Er konnte sein Glück noch gar nicht fassen. Es war ihm rätselhaft, wie Shannon über den Norweger Bescheid wissen konnte, der sich ganz in der Nähe befand. Und außerdem kam die ›Marlin‹ zurück. Bis zu ihrem Eintreffen würde allerdings noch eine Weile vergehen. Carrick stieß einen Seufzer der Erleichterung aus.

»Webb?« Sarah legte ihre Hand auf sein Knie.

»Alles in Ordnung«, versicherte er. »Es könnte überhaupt nicht besser klappen.«

Immer noch tropfte Wasser von seinen Kleidern. Jetzt mußte er zunächst einmal nachsehen, ob er trockene Sachen fand.

Eine halbe Stunde später traf der Norweger ein. Es war ein umgebautes Minensuchboot mit Namen ›Klebo‹. An seinem Bug befand sich eine Harpunenkanone.

Das Deck war in gleißendes Licht getaucht, als der Kutter an der Leeseite des Walfängers festmachte. Die Crew bestand aus kräftigen Männern, die ihr Handwerk verstanden und keine großen Worte machten. Sie hatten aus einem Netz eine provisorische Trage gefertigt. Damit holten sie David Harvey an Bord. Sarah folgte etwas zögernd, dann kletterte Rachel North hinüber.

»Jetzt Sie.« Carrick zeigte auf MacLaren und Ruther. Ruther nickte und sprang auf das Deck der ›Klebo‹. »MacLaren?«

»Ich bleibe«, antwortete der alte Fischer entschlossen. »Ich habe meine Gründe.«

Carrick widersprach nicht. Er gab Bell ein Zeichen. Der Dieselmotor tuckerte lauter, der Kutter legte ab. Als die ›Klebo‹ Kurs auf Uig nahm, heulte ihre Sirene einmal auf.

Carrick winkte, dann blickte er auf den Kompaß. Clapper Bell brauchte keinen Befehl. Der Kutter hatte bereits Nordkurs.

8

Eine Stunde vor Sonnenaufgang, um halb sechs Uhr, stampfte der Motorkutter durch die Brandung vor der Einfahrt zur Elder’s Bay. Sobald er das ruhige, geschützte Wasser erreicht hatte, verlor er an Fahrt. Langsam kroch der Kutter an der Seite der Bucht entlang, die von der Pier am weitesten entfernt war.

Zwei Stunden lang war der Diesel auf Hochtouren gelaufen, nun war das leise Tuckern Musik in Carricks Ohren. Er überließ Clapper Bell das Ruder und beobachtete den Strand.

MacLaren, der neben ihm stand, brummte plötzlich und zeigte auf ein flackerndes Licht. Einmal lang und zweimal kurz – das Signal wurde wiederholt. Der Motorkutter nahm sofort Kurs auf diese Stelle. Eine Minute später stellte Clapper Bell den Motor ab, und der Kiel glitt knirschend über Kies.

Als der Wurfanker im Wasser versank, erschien eine dunkle Gestalt am Strand. Carrick sprang über Bord und watete durch das flache Wasser an Land. Seine beiden Begleiter folgten ihm.

»Sie haben eine gute Zeit geschafft.« Sergeant Mathieson musterte die drei Männer mit kaum verhohlener Neugier, dann deutete er landeinwärts. »Der Wagen steht dort drüben. Ich habe eine Thermosflasche mit Kaffee dabei.«

Sie brauchten keine zweite Einladung.

Der Wagen parkte am Rande eines Weges. Sie stiegen ein. Mathieson, der am Steuer saß, goß den dampfenden Kaffee in Pappbecher. Dann brachte er noch ein großes Paket mit dicken Sandwiches zum Vorschein.

»Warten Sie schon lange?«, fragte Carrick.

Er nippte an seinem Becher und spülte den salzigen Geschmack aus dem Mund. Er blinzelte irritiert. Der Kaffee des Polizeibeamten bestand mindestens zu einem Drittel aus Whisky.

»Ich bin seit einer Stunde hier.« Die Stimme des Hochländers klang ein wenig bedrückt. »Sie wissen, daß wir gewisse Probleme haben?«

Carrick nickte. Auf der Fahrt nach Norden hatte reger Funkverkehr geherrscht.

»Ich habe nur zwei Wachtmeister mitbringen können. Die anderen suchen in den Bergen nach einem Wanderer, der sich verirrt hat.« Mathieson seufzte. »Aber die Polizeistation in Portree hat bereits zwei Einsatzgruppen in Marsch gesetzt, und außerdem habe ich noch Ihre beiden Leute, die Sie zurückgelassen haben.«

»Wo ist die ›Orca‹?«, fragte Bell vom Rücksitz.

»An der Pier. Dort liegt sie, seit sie eingelaufen ist.« Der Sergeant spitzte die Lippen – ein General, der seinen Schlachtplan erläutert. »Ein Wachtmeister und einer Ihrer Leute – der Kleine, Marshall heißt er wohl – beobachten den Trawler. Archie – Wachtmeister Camphell – bewacht zusammen mit Ihrem zweiten Mann das Haus von Parlan MacBean.«

Carrick brummte zufrieden. »MacBean hat Besuch bekommen?«

»Ja. Vier oder fünf Leute vom Trawler. Seine Wirtschafterin hat er nach Hause geschickt.«

»Es dürften also noch ungefähr fünf Mann von der Crew auf dem Trawler sein.« Clapper Bell biß in das zweite Sandwich. »Sie wissen, daß diese Leute Schußwaffen besitzen, Sergeant?«

»Ich habe davon gehört«, erwiderte Mathieson trocken. »Und von noch einigen Dingen mehr. Ich habe tief und fest geschlafen, als das Telefon schrillte. Und im Wagen ging es dann über Funk weiter.« Er fuhr mit der Hand am Steuerrad entlang. Dabei blickte er Carrick fragend an. »Wann wird Ihr Fischereischutz-Kutter hier sein?«

»Eine halbe Stunde nach Sonnenaufgang.«

Aber Shannon war vielleicht etwas zu optimistisch gewesen, als er die voraussichtliche Ankunftszeit genannt hatte. Jedenfalls kam die ›Marlin‹ zu spät, um noch in das Geschehen eingreifen zu können.

»Nun ja, hilft nichts.« Mathieson drehte sich um und betrachtete stirnrunzelnd MacLaren. »Ich erlebe zum erstenmal, daß Peter so schweigsam ist. Was ist eigentlich mit ihm? Ich dachte, er hätte mit ein oder zwei Anzeigen zu rechnen.«

»Das hat Zeit«, erwiderte Carrick kurz. Er starrte nachdenklich durch die Windschutzscheibe zu den Lampen auf der Pier, die sich im Wasser spiegelten. »Marshall und Ihr Wachtmeister sollen den Trawler auch weiterhin beobachten. Die Männer, die für uns wichtig sind, finden wir bestimmt bei MacBean.«

»Ja.« Mathieson blickte auf die Uhr. »Die anderen Wagen –«

»Auf die können wir nicht warten«, fiel ihm Carrick ins Wort. »Wir haben Connell auf MacBean gehetzt. Ich möchte nämlich auf alle Fälle noch an der fröhlichen Party teilnehmen.«

»Verständlich.« Mathieson griff nach dem Zündschlüssel, dann zögerte er. »Glauben Sie, daß die Kerle von den Schußwaffen Gebrauch machen?«

»In dem Moment, in dem sie Ihre hübsche Mütze sehen, ganz bestimmt«, antwortete Clapper Bell. »Ihr Kaffee ist verdammt gut, Sergeant. Aber sobald der Rummel losgeht, halten Sie sich weit von mir entfernt. Sie geben nämlich ein prima Ziel ab.«

»Schade«, meinte der Sergeant traurig. »Ich hoffe nur, daß keiner von diesen Burschen einen Waffenschein besitzt – kein einziger!«

Er schüttelte den Kopf und startete mit unbeweglichem Gesicht den Wagen. Sie fuhren nur mit Standlicht. Der Wagen rumpelte über den holprigen Weg, bis sie die Landstraße erreichten. Nun ging es in rascher Fahrt am Rande der Bucht entlang. Wenige Minuten später tauchten die Gebäude der Tuchfabrik auf. Im Schatten des ersten Lagerhauses hielt Mathieson an.

»Von hier aus gehen wir zu Fuß.« Mathieson schaltete Motor und Beleuchtung aus. »Es ist zwar ein kleiner Umweg, aber auf diese Weise treffen wir Archie Campbell und Spencer.«

Der Sergeant ging voran. Sie überquerten eine schmale Holzbrücke, die über einen rauschenden Mühlbach führte. Im Gänsemarsch schritten sie durch das hohe Gras auf eine größere Baumgruppe zu. Der Sergeant bewegte sich trotz seiner hünenhaften Gestalt mit erstaunlicher Leichtigkeit – und er zischte jedesmal ärgerlich, wenn unter den Füßen seiner Begleiter ein Zweig knackte.

Als die Männer am anderen Ende der Baumgruppe ankamen, lösten sich zwei Schatten aus der Dunkelheit.

»Sie kommen gerade zur rechten Zeit, Sir.« Spencer lächelte, als er Carrick erkannte. »Da drüben geht etwas vor – aber fragen Sie mich nicht, was.«

»Archie?« Sergeant Mathieson wandte sich an einen kräftig gebauten jungen Mann in Polizeiuniform.

»Sie kamen vor einigen Minuten aus dem Haus, Sergeant«, berichtete der Wachtmeister, und seine Stimme klang irritiert. »Sie scheinen an irgend etwas zu arbeiten. Wenn Sie mir ein kleines Stück folgen, werden Sie es hören.«

Spencer und Campbell gingen zum Rande der Baumgruppe voran. Ungefähr dreihundert Meter entfernt hob sich das alte Haus gegen den Himmel ab.

Ein klirrendes Geräusch drang herüber; es hörte sich an, als ob Metall auf Stein traf. Dann wurde es still, eine Taschenlampe leuchtete kurz auf, und einen Augenblick später begann das Klirren von neuem. Plötzlich entdeckte Carrick, daß etwas anders war als sonst, und er ärgerte sich, es nicht früher bemerkt zu haben.

»Was ist mit der Galionsfigur – warum brennen die Scheinwerfer nicht?«, fragte er leise.

»Die Scheinwerfer gingen aus, als die ersten Männer aus dem Haus kamen«, erwiderte Spencer heiser.

Peter MacLaren murmelte etwas Unverständliches, und Carrick wandte sich zu ihm um.

»Haben Sie uns was zu sagen?«

Aber der Fischer schüttelte nur stumm den Kopf.

»Sergeant Mathieson –«

»Sir?« Der Polizeibeamte trat zu Carrick.

»Wir teilen uns. Nehmen Sie Ihren Mann und Spencer mit und arbeiten Sie sich von hinten an die Burschen heran – so dicht wie möglich. Wir pirschen uns ebenfalls an sie heran. Sobald ich das Signal gebe, greifen Sie an. Die Kerle dürfen nicht die geringste Chance haben, zu entkommen.« Er überlegte kurz. »Wo steht denn eigentlich der Wagen von Parlan MacBean?«

»Hinter dem Haus, auf dieser Seite«, antwortete MacLaren. »Er benutzt einen alten Stall als Garage.«

»Darum werden wir uns kümmern. In Ordnung, Sergeant?«

Mathieson nickte.

Drüben beim Haus hatte das klirrende Geräusch aufgehört. Eine Fistelstimme fluchte schrill, und Carrick lächelte freudlos.

Al Hesketh war also mit von der Partie – mit dem Ingenieur der ›Orca‹ hatte Carrick noch ein Hühnchen zu rupfen.

Lautlos entfernte sich Mathieson mit seinen Leuten. Sobald sie verschwunden waren, stieß Carrick den Bootsmann an.

»Kümmern Sie sich um den Wagen, Clapper. Sorgen Sie dafür, daß er nicht zu gebrauchen ist. Und lassen Sie sich nicht erwischen. Vor dem Haus ist eine Hecke. Dort finden Sie uns.«

»Wie wär’s damit?« Der Bootsmann reichte Carrick eine Ledertasche, die er vom Kutter mitgebracht hatte. Sie enthielt eine geladene Leuchtpistole und zwei Ersatzpatronen.

Bell grinste, kratzte sich und schlich in gebückter Haltung davon. Wenige Sekunden später machten sich Carrick und MacLaren ebenfalls auf den Weg.

Um die hüfthohe Hecke zu erreichen, mußten Carrick und der Fischer auf Händen und Knien durch die weiche, klebrige Erde einiger Gemüsebeete kriechen. Als sie am Ziel angekommen waren, betrug die Entfernung zum Haus nur noch knappe hundert Meter.

MacLaren sank schwer atmend zu Boden. Nachdem Carrick sich die Erde von den Händen geklopft hatte, nahm er die Leuchtpistole aus der Ledertasche, kniete sich hinter die Hecke und blickte hinüber zum Haus. Im Erdgeschoß waren zwei Fenster erleuchtet, die Vorhänge allerdings zugezogen. Obwohl der Himmel langsam hell wurde, lag rings um die Haustür alles noch in tiefem Schatten. Das klirrende Geräusch verstummte, und wieder flammte die Taschenlampe kurz auf. Stimmengemurmel, plötzlich ein durchdringender Schmerzensschrei. Als der Schrei verstummte, waren erneut Stimmen zu hören. Doch diesmal klangen sie ärgerlich.

MacLaren stieß einen unterdrückten Fluch aus. In der nächsten Sekunde fuhren die beiden Männer herum, weil sie ganz in der Nähe ein Geräusch gehört hatten. Clapper Bell war eingetroffen. Er rannte die letzten Meter in gebückter Haltung und hockte sich neben Carrick nieder. Er nickte grinsend, legte Daumen und Zeigefinger zusammen. In der anderen Hand hielt er ein Montiereisen.

»Fertig?«, fragte Carrick leise.

Seine beiden Begleiter nickten.

»Also dann!«

Carrick erhob sich, zielte mit der Leuchtpistole dicht über den Mittelpunkt des Schattens und feuerte.

Ein Feuerstrahl schoß aus dem großkalibrigen Lauf, traf die Hausmauer dicht unter einem der oberen Fenster, und ein greller Blitz zuckte auf.

Die gleißend-weiße Helligkeit enthüllte ein überraschendes Bild. Die Galionsfigur war aus ihrer Verankerung gelöst worden. Dort, wo sie gestanden hatte, hatte man ein Loch gegraben, um das zerbrochene Steinplatten lagen. John Connell stand neben der Holzfigur, zwei Männer von seiner Mannschaft dicht hinter ihm. Der eine hielt eine Schaufel in der Hand. Auch Hesketh, der große, dürre Ingenieur, war zu sehen. Er wollte gerade aus dem Loch klettern und war genauso zur Salzsäule erstarrt wie die übrigen.

Obwohl die Leuchtkugel inzwischen zu flackern begann, konnte man noch erkennen, daß jemand am Boden lag. Der kahle Kopf und die schwere Gestalt ließen keinen Zweifel. Parlan MacBean bedeckte mit der einen Hand das Gesicht, die andere verkrallte sich, wie Halt suchend, im hölzernen Kleid der Galionsfigur.

Einige Sekunden verstrichen, bis sich die Männer der ›Orca‹ von ihrer Überraschung erholt hatten. Dann überstürzten sich die Ereignisse. Connell stieß einen Warnruf aus, die Leuchtkugel erlosch, und Mathiesons Polizeipfeife begann zu schrillen. Carrick stürmte los, lud im Laufen die Leuchtpistole nach. Bell und MacLaren folgten ihm dicht auf den Fersen. In der Nähe der Galionsfigur schoß jemand mit einer Pistole blindlings in die Dunkelheit. Durch den Lärm aufgeschreckt, erschien ein weiterer Mann von der ›Orca‹ an der Haustür. In dem Licht, das aus der Halle fiel, war er deutlich zu sehen. Er riß eine Pistole in die Höhe und schoß.

Die Kugel pfiff dicht an Carricks Kopf vorbei. Carrick zielte mit der Leuchtpistole und drückte ab.

Wieder schoß ein Feuerstrahl aus der Mündung. Die Leuchtkugel traf die Türschwelle, prallte ab und explodierte zu gleißender Helligkeit.

Der Mann in der Tür schrie auf und stürzte die Stufen hinab. Einer der Männer von der ›Orca‹, in dem weißen Licht deutlich zu erkennen, ergriff die Flucht – und lief Mathieson in die Arme. Der Sergeant schlug ihn mit dem Stock nieder.

Carrick stürmte auf Connell los. Plötzlich stieß er einen Warnruf aus und warf sich zur Seite. Am Rande des Loches kniete Al Hesketh, das Gesicht verzerrt, die Maschinenpistole im Anschlag.

Ein Feuerstoß ratterte los, orangerote Flammen zuckten auf. Doch in diesem Moment taumelte eine Gestalt in die Feuerlinie. Parlan MacBean ruckte in die Höhe, drehte sich um sich selbst und brach zusammen.

Wieder hämmerte die Maschinenpistole los. Jemand stieß einen Schmerzensschrei aus. In einem verzweifelten Versuch schleuderte Carrick die Leuchtpistole. Sie traf Hesketh mit voller Wucht an der Brust und warf ihn um. Im nächsten Moment wurde Carrick wie von einem Hurrikan zur Seite gestoßen.

Mit erhobenem Montiereisen sprang Clapper Bell den Ingenieur der ›Orca‹ an. Sie stürzten gemeinsam zu Boden, die Maschinenpistole entfiel Heskeths Händen. Clapper Bell schlug zu, und sein Gegner rührte sich nicht mehr.

Der Kampf war aus. In der Nähe der Haustür stöhnte jemand. Spencer saß auf einer Stufe. Sein Gesicht war kalkweiß, die rechte Hand hielt er gegen die linke Schulter gepreßt; zwischen den Fingern sickerte Blut hervor. Sergeant Mathieson trat zu Carrick. Der Polizeibeamte brachte einen Mann von der ›Orca‹ mit, der Handschellen trug.

»Campbell holt den Wagen«, meldete Mathieson und schob seinen Gefangenen beiseite. »Wir haben alle bis auf einen. Ich sah noch, wie er weglief, aber ich war gerade mit diesem Burschen beschäftigt.«

»Es war Connell.« Carrick blickte sich um, seine Lippen bildeten einen schmalen Strich. »Wo ist MacLaren?«

»Hier.«

Mathieson schaltete die Taschenlampe ein, um zu sehen, woher die seltsam matte Stimme kam. Der Fischer lag, halb aufgerichtet, im Gras. Sein faltiges Gesicht war vor Schmerz verzerrt.

»Ich – ich habe ein kleines Loch in der Seite«, fügte er hinzu. »Was – was ist mit MacBean?«

Carrick schüttelte den Kopf. Parlan MacBean lag neben der Galionsfigur. Er war tot. Die Garbe aus der Maschinenpistole hatte ihn erwischt.

Noch aber war Connell auf freiem Fuß. Zweifellos würde er auf die ›Orca‹ fliehen, und dorthin führte der kürzeste Weg am Strand entlang.

Clapper Bell kam herüber, die Maschinenpistole in der Hand.

»Dieser Hesketh«, begann er ein wenig schuldbewußt. »Es ist möglich, daß ich etwas zu fest zugeschlagen habe.«

»Niemand macht Ihnen deshalb einen Vorwurf«, unterbrach ihn Carrick. »Noch sind wir nicht fertig. Sergeant, Sie schaffen es doch hier auch allein?«

Mathieson nickte.

»Sobald der Wagen kommt, Clapper, fahren Sie zur Pier. Nehmen Sie Campbell mit. Auf der Pier ist bereits Marshall und –« Er blickte den Sergeant an.

»Wachtmeister Gray.«

»Richtig. Nehmen Sie vorsichtshalber die Maschinenpistole mit. Aber nur für den Fall, daß Sie den Trawler am Auslaufen hindern müssen – oder wenn Connell eintrifft.«

Der Bootsmann nickte. »Und Sie, Sir?«

»Ich laufe am Strand entlang. Connells Vorsprung ist nicht groß!«

In der Morgendämmerung haben die Küsten im Westen Schottlands ihren eigenen Zauber. Möwen und Brachvögel erwachen, begrüßen den ersten rötlichen Hauch am Himmel. Die Brandung wirkt wie flüssiges Silber, und die am Meeresrand Futter suchenden Tiere kehren an Land oder ins Wasser zurück.

Ein Seehund plätscherte an einer seichten Stelle, als Carrick den Strand erreichte. Mit gleichmäßigen, weitausholenden Schritten war er losgerannt. Als Kies und Muscheln unter seinen Füßen knirschten, wurde er langsamer und blickte am Strand entlang.

In einiger Entfernung kreiste ein Schwarm Seevögel, flatterte aufgeregt mit den Flügeln und kreischte ärgerlich.

Daran war Connell schuld. Er war gerade noch zu erkennen, und sein torkelnder Gang verriet, daß er sich vorzeitig verausgabt hatte. Carrick holte tief Luft und verfiel in den kraftschonenden Trott des geübten Langstreckenläufers.

Die Entfernung war bereits auf die Hälfte zusammengeschrumpft, als Connell, offensichtlich von seinem Instinkt gewarnt, anhielt und sich umblickte. Er rannte weiter, stolperte nach einigen Metern und sank auf die Knie. Doch er richtete sich rasch wieder auf und riß die Arme in die Höhe. Er hatte eine Pistole in der Rechten, die er auf das linke Handgelenk stützte, die Beine leicht gespreizt – das klassische Bild des Möchtegern-Westernhelden.

Zwei Schüsse peitschten auf, aber Carrick hatte nichts zu befürchten, denn die Entfernung war zu groß. Hunderte von Seevögeln erhoben sich in lautstarkem Protest. Erneut fiel ein Schuß. Dann drehte sich Connell um und rannte, wie von Furien gehetzt, davon.

Auch Carrick kam nicht mehr so gut voran wie am Anfang. Manchmal sank er in dem weichen Sand ein, einmal rutschte er auf einer schlüpfrigen Felsplatte aus. Dicke Schweißperlen rannen ihm von der Stirn, drangen in die Augen. Das Atmen fiel immer schwerer, und die Versuchung war groß, einmal kurz anzuhalten.

Doch Connell ging es nicht besser. Plötzlich blieb er wieder stehen und feuerte zweimal. Da die Entfernung geringer war, schlugen die Geschoße in Carricks Nähe ein. Aber das Magazin war jetzt leer. Connell warf die Pistole weg, und stolperte weiter. Immerhin hatte er sein Ziel nun vor Augen.

Vierhundert Meter entfernt lag die ›Orca‹. Die an Bord befindlichen Leute waren durch die Schießerei alarmiert worden und hatten alles zum Auslaufen vorbereitet. Das Brummen der Maschine war in der Morgenstille deutlich zu vernehmen. Es war inzwischen so hell geworden, daß man die am Heck stehenden Gestalten erkennen konnte.

Connell rannte weiter, rief und winkte. Einige Sekunden vergingen, dann hatten ihn seine Leute entdeckt und winkten zurück.

Zweihundert Meter trennten den Kapitän des Trawlers noch von seinem Schiff, aber kaum hundert Meter von seinem Verfolger. Beide liefen nicht mehr viel schneller als im Schrittempo. An Bord der ›Orca‹ hatte inzwischen eine fieberhafte Tätigkeit eingesetzt. Die Leinen wurden zum Losmachen vorbereitet. Einer der Männer rannte zum Heck.

Er hatte ein Gewehr in der Hand. Carrick war wütend, weil die erwartete Unterstützung ausblieb, und schlug wilde Haken, als das Peitschen eines Schusses an sein Ohr drang. Dicht bei seinen Füßen spritzte Sand auf.

Im nächsten Moment suchte der Mann mit dem Gewehr eine Deckung – und die übrigen Besatzungsmitglieder der ›Orca‹ ebenfalls. Hinter den auf der Pier gestapelten Fischkisten hämmerte eine Maschinenpistole los. Clapper Bell hatte in den Kampf eingegriffen.

Erschrocken blieb Connell stehen.

»Sie schaffen es nie!«, rief Carrick. »Connell, geben Sie auf.«

Connell blickte sich kurz um, dann riß er alle Energie zusammen und rannte auf die Stützpfeiler der Pier zu. Der Gewehrschütze tauchte am Heck des Trawlers auf, verschwand aber sofort wieder, als Clapper Bell ein paar Warnschüsse abgab.

John Connells Absicht war klar. Er war unter der Pier angelangt und lief ins Wasser. Dann zog er sich an den hölzernen Verstrebungen hoch. Von oben geschützt, konnte er sich an den Balken und Streben bis zu seinem Trawler vorarbeiten. Noch bestand für ihn eine Chance zu entkommen, und er war nicht gewillt, sie ungenützt verstreichen zu lassen.

Carrick watete ebenfalls in das aufspritzende Wasser und zog sich an der ersten Querstrebe in die Höhe. Vor ihm zwängte sich Connell an einem Stützpfeiler vorbei und kroch unter einem Querträger hindurch.

Ein Gewehrschuß peitschte, und die Maschinenpistole antwortete. Connell erschrak, verlor um ein Haar auf dem schlüpfrigen Balken das Gleichgewicht. Verzweifelt klammerte er sich fest und erreichte mit Mühe den nächsten Stützpfeiler.

Er richtete sich auf und sah sich um. Das Haar hing ihm wirr ins Gesicht, die Augen waren vor Entsetzen weit aufgerissen.

Carrick setzte alles auf eine Karte. Er stürmte los, prallte gegen seinen Widersacher und konnte noch dessen Lederjacke packen; dann stürzten die beiden Männer auch schon in die Tiefe. Carrick holte tief Luft.

Da schlugen sie bereits auf dem Wasser auf und gingen unter. Connell kämpfte verzweifelt. Die beiden Männer tauchten kurz auf, das Wasser schäumte, dann versanken sie wieder in der Tiefe.

Carrick wich einem Stoß aus, rammte die Hand unter Connells Kinn und schob ihn auf den Stützpfeiler der Pier zu, der verschwommen zu erkennen war. Schlick wurde aufgewirbelt, verwandelte alles in einen grünen Nebel. Carrick stieß noch einmal zu, und diesmal prallte Connells Kopf gegen den Pfeiler.

Luft entwich dem Mund des Trawlerkapitäns, er schlug wild um sich. Auch Carricks Luftvorrat wurde knapp. Er nahm alle Energie zusammen und schlug noch einmal zu. Zum zweitenmal prallte Connells Kopf gegen den Pfeiler, und diesmal sackte der Mann zusammen.

Carrick tauchte auf, holte tief Luft, ging erneut in die Tiefe und packte die Lederjacke. Er zog den Bewußtlosen ans Ufer und ließ ihn in den Kies sinken.

Die Schießerei hatte aufgehört, aber die ›Orca‹ hatte von der Pier abgelegt. Ihre Maschine heulte in unregelmäßigen Abständen auf. Carrick ließ Connell liegen, rannte zur nächsten Leiter und kletterte hinauf.

Als er die obersten Sprossen erreicht hatte, wurde er von einem kräftigen Arm gepackt und hinaufgezogen. Clapper Bell betrachtete ihn grinsend.

»Alles in bester Ordnung, Sir«, meldete der Bootsmann fröhlich.

»Aber –«

»Wirklich«, versicherte der Ire. »Ich wollte gerade nachsehen, ob Sie Hilfe brauchen.«

Irritiert ließ sich Carrick zu den Fischkisten führen. Zwei grinsende Gesichter blickten ihm entgegen. Marshall, der die Maschinenpistole hielt, gab sie Bell zurück. Neben ihm stand der Polizeiwachtmeister. Er zündete eine Zigarette an und schob sie Carrick zwischen die Lippen.

»Sehen Sie sich das Schauspiel einmal an«, meinte Clapper Bell. »Aber stecken Sie den Kopf nicht zu weit hinaus – die sind ein bißchen aufgeregt.«

Carrick riß die Augen auf. Die ›Orca‹ trieb dreißig Meter von der Pier entfernt hilflos im Wasser. Am Heck drängten sich die Männer der Crew. Unter ihnen aber schwamm als lästiges Anhängsel ein zerrissenes Fischernetz im Wasser.

»Wo kommt denn das her?«

Bell lachte und zeigte auf die anderen. »Erzählen Sie es, Marshall.«

»Nun ja, die Warterei wurde uns schließlich etwas lang«, erklärte Marshall lächelnd. »Und überall lagen diese Netze herum. Da hatte ich eine kurze Diskussion mit dem Wachtmeister, und wir kamen zu dem Schluß, daß es schade wäre, sie zu vergeuden. Deshalb schnitten wir uns ein Stück ab, zogen uns aus –«

»– und wickelten das Stück Netz um die Schraube«, vollendete der Polizeibeamte. »Es war so dunkel, daß sie uns nicht bemerkt haben. Äh – Sie haben doch nichts dagegen einzuwenden?«

»Ganz bestimmt nicht!«, erwiderte Carrick.

Er spähte hinüber zu dem Trawler. Einer der Männer drohte mit der Faust. Als eine Pistolenkugel ganz in der Nähe in eine Fischkiste schlug, zog Carrick den Kopf wieder ein.

Es war der letzte Schuß gewesen. Wenige Sekunden später dröhnte vom Eingang der Bucht eine Sirene herüber, und die schlanken, grauen Umrisse der ›Marlin‹ kamen in Sicht. Die Bugwelle schäumte hoch auf, die Sirene dröhnte erneut – der Fischereischutz-Kutter nahm Kurs auf die Pier.

Die Männer, die am Heck der ›Orca‹ standen, verschwanden blitzartig. Rufe wurden laut. Plötzlich wurde die Maschine gestoppt. Eine Gestalt trat aus dem Ruderhaus, warf eine Pistole über Bord und hob die Hände hoch. Die übrigen Besatzungsmitglieder folgten einer nach dem anderen seinem Beispiel.

Als die ›Marlin‹ mit dem Anlegemanöver begann, kam ein Polizeiauto mit blitzendem Blaulicht die Straße entlanggerast. Carrick seufzte erleichtert auf.

»Clapper, Sie bleiben hier, bis alles geordnet ist. Und lassen Sie Connell heraufholen. Grüßen Sie den Alten von mir und richten Sie ihm aus, daß ich noch einmal zu MacBeans Haus gefahren bin.«

In seiner nassen Uniform ging er zu dem Polizeiauto.

Die Sonne hatte sich bereits zur Hälfte über den Horizont geschoben, als Carrick vor dem Haus abgesetzt wurde. Auf dem Zufahrtsweg parkte ein zweites Polizeiauto, und mehrere uniformierte Beamte liefen geschäftig hin und her.

Sergeant Mathieson erschien in der Haustür. Sobald er Carrick entdeckte, eilte er ihm entgegen.

»Sind alle in Gewahrsam, Mr. Carrick?«

Er nickte.

»Gut.« Der Sergeant seufzte zufrieden. »Nun, wir haben hier ein wenig Ordnung geschaffen. Doktor Long ist bereits unterwegs, und auch der Krankenwagen müßte bald eintreffen.«

»Wie geht es MacLaren?«

»Ganz gut. Leute seines Schlages sind ja zäh wie Leder. Bei Spencer ist es ebenfalls nicht so schlimm. Sobald man ihm die Kugel aus der Schulter geholt hat, ist alles wieder in Ordnung. MacLaren möchte Sie sprechen. Aber –« Mathieson kratzte sich am Kinn. »Vielleicht sollten Sie sich erst einmal etwas ansehen.«

»Bei der Galionsfigur?« Carrick nickte verständnisvoll und folgte dem Sergeant.

Das Loch war einen reichlichen Meter tief und quadratisch. Boden und Seitenwände waren mit Steinplatten ausgekleidet, von denen ein Teil herausgeholt war. In der Grube standen zwei alte, mit Messingbeschlägen versehene Kisten. Die Beschläge waren vom Alter grün, die Kistendeckel aufgebrochen. Die eine Kiste war leer, die andere enthielt einen einzigen vermoderten Leinenbeutel.

»Ich hole ihn.«

Mathieson kletterte in die Grube und reichte den Beutel herauf. Den Bindfaden, mit dem er verschlossen gewesen war, hatte man aufgeschnitten. Carrick kippte den Beutel aus.

Eine einzelne Münze fiel auf seine Handfläche. Die Münze war mit einer dunklen Patina überzogen, und Carrick kratzte mit dem Daumennagel etwas davon ab. Ein stumpfes Gelb kam zum Vorschein.

Es war ein französischer Louisdor, geprägt im Jahre 1740. Carrick betrachtete ihn kurz, dann steckte er ihn schnell in die Tasche.

»Wo ist MacLaren?«

Mathieson kletterte aus der Grube, klopfte sich etwas Erde von der Hose. Dann gingen die beiden Männer ins Haus. MacLaren lag in der Halle, ein Kissen unter dem Kopf, die dürre Gestalt in eine Decke gewickelt. Als sich Carrick über ihn beugte, lächelte der Alte schief.

»Der Doktor ist bereits unterwegs«, sagte Carrick.

»Ich hörte es bereits.« Der Fischer wollte sich aufrichten, stöhnte und sank zurück. »Es – ist alles vorbei?«

»Das meiste. Und ich habe gesehen, was sich in der Grube befindet, Peter.«

»Hm. Den Rest können Sie sich wohl denken?«

»Teilweise.« Carrick blickte zu Mathieson, der mit den Achseln zuckte und sich entfernte.

»Wenn jemand die Geschichte erzählen muß, dann will ich sie erzählen, und zwar richtig«, murmelte MacLaren. »Sie ist nicht sehr rühmlich.«

»Das hat doch Zeit.«

»Ich möchte sie lieber jetzt erzählen. Der – der Anfang wird mir am schwersten fallen.« MacLaren schloß kurz die Augen. »Mr. Carrick, Sie stammen nicht aus dem Hochland. Aber Sie müssen wissen, daß die MacBeans und die MacLarens zwei Clans sind, die stets auf ihre Ehre bedacht waren. Doch manche Nachfahren kommen auf die schiefe Bahn – Nachfahren wie wir.«

Carrick nickte verständnisvoll.

»Also – das Geld des Prinzen gelangte nie auf die ›Ariele‹. Die MacBeans und die MacLarens lieferten dem französischen Kapitän andere Kisten aus.« MacLaren biß die Zähne zusammen und verzog das Gesicht. »Die Kisten, die die ›Ariele‹ übernahm, bedeuteten den Untergang der Fregatte. Sie enthielten Schießpulver und einen Langzeitzünder.«

»Und sonst wußte niemand davon?«

»Niemand. Nur die beiden Familien hier in Elder’s Bay. Sie wollten sich das Gold teilen. Aber dann ließ sich so ein verdammter Narr von den MacLarens darauf ein, mit einem MacBean um den Anteil zu spielen – und verlor natürlich unseren Anteil. Mit diesem Geld haben die MacBeans ihre Tweedfabrik gegründet. Und wenn sie einmal in finanzielle Schwierigkeiten gerieten, hatten sie stets noch eine Reserve. Aber meine Familie –« Er ließ ein verbittertes Brummen hören.

»Die MacLarens wurden also Fischer.« Carrick nickte.

Die Familienfehde vererbte sich von Generation zu Generation, fügte er in Gedanken hinzu.

»Noch eins, Carrick –« MacLaren richtete sich auf. »Wieviel war noch in der Grube?«

Schweigend zeigte ihm Carrick die Münze. MacLaren starrte sie an, dann sank er zurück und lachte heiser.

Carrick verließ den alten Fischer und ging ins Wohnzimmer, wo er Sergeant Mathieson vorfand. Eine heillose Unordnung herrschte in dem Raum. Carrick stieß mit den Füßen gegen Holz, und er blickte zu Boden. Das Tablett mit dem geheimen Porträt lag zerbrochen vor ihm. Gedankenverloren hob er einige Bruchstücke auf und versuchte sie zusammenzusetzen. Vielleicht läßt sich das Tablett reparieren, dachte er.

»Kommen Sie einmal hierher«, rief Sergeant Mathieson, der am Kamin stand.

Das Gemälde des MacBean, der in der Schlacht von Culloden gefallen war, lag mit dem Gesicht nach unten auf dem Kaminsims. An der Rückseite klebte der Teil eines Umschlages.

»Hier ist der Rest.« Mathieson reichte ihn Carrick.

Der Umschlag enthielt vier kleine Negative. Gegen das Licht gehalten zeigten sie ein aus Holz geschnitztes Gesicht. Es erinnerte sehr stark an das Gesicht der Galionsfigur vor dem Haus – doch an der Stirn klebten Muscheln, und am Kinn hatte sich Seetang verfangen.

»Von Norton?«, fragte der Polizeibeamte.

»Damit wollte er MacBean beweisen, daß er die ›Ariele‹ gefunden hatte.« Carrick nickte. »Doch dieser Beweis kostete ihm das Leben.«

»Dafür wiederum werden wir den Beweis nicht erbringen können«, murmelte Mathieson. »Aber das spielt ja auch keine Rolle mehr.« Mit einer ausholenden Handbewegung deutete er auf das Chaos, das im Zimmer herrschte. »Sieht so aus, als hätte Connell etwas nachhelfen müssen, bevor MacBean mit der Sprache herausrückte.«

Carrick erwiderte nichts. Er konnte sich vorstellen, wie es gewesen war: Zunächst hatte MacBean bestritten, überhaupt etwas von dem Gold zu wissen. Und als er schließlich die Wahrheit gesagt hatte, nämlich daß überhaupt kein Gold mehr existierte – da hatte ihm Connell wiederum nicht geglaubt.

»Wird man sie wiederfinden?«, fragte Mathieson.

»Die ›Ariele‹?« Carrick zuckte die Achseln. »Das dürfte nicht schwer sein, falls jetzt noch jemand daran interessiert ist.«

Doch das bezweifelte er.

Er verabschiedete sich von dem Sergeant und ging.

Die ›Marlin‹ hatte inzwischen an der Pier festgemacht. Der Trawler lag längsseits. Polizei und Fischereischutz hielten ihn besetzt.

Langsam schritt Carrick über die Gangway. Er begegnete niemandem, als er seine Kajüte aufsuchte. Die Tür war nur angelehnt. Er stieß sie auf und trat ein.

»Nun, Mister?« Kapitän Shannon saß auf dem einzigen Stuhl. Über das runde, bärtige Gesicht glitt ein Lächeln. »Mann, Sie sehen ja aus wie eine ertrunkene Katze. Hier –« Er zeigte mit dem Daumen auf den Tisch neben der Koje. Dort stand eine Flasche von Shannons bestem Whisky. Sie war geöffnet, zwei Gläser hatte der Kapitän bereits gefüllt. »Jetzt trinken Sie erst einmal einen ordentlichen Schluck, und dann ziehen Sie sich um.«

Carrick brauchte keine zweite Aufforderung. Der milde, abgelagerte Whisky verbreitete im ganzen Körper eine wohlige Wärme.

Shannon leerte sein Glas ebenfalls, dann schenkte er nach. Er wartete geduldig, bis Carrick die nassen Sachen in die Ecke geworfen und dafür Pullover und Hose angezogen hatte.

»So, nun lassen Sie mal hören.«

Carrick berichtete. Zum Schluß fuhr sich Shannon nachdenklich mit den Fingern durch den Bart.

»Fast spürt man Mitleid mit MacBean.« Seine Stimme hatte einen sarkastischen Unterton. »Es muß schon ein Schlag für ihn gewesen sein, als er entdeckte, daß direkt vor seinem Schmugglernest ein Bergungsschiff lag. Aber noch viel schlimmer war es, als Norton mit den Fotos aufkreuzte. Welch eine Kränkung für ihn, Mister.«

»Es ging um die Familienehre«, murmelte Carrick.

»Um die Ehre – und um die Erhaltung einer Legende.« Shannon nippte an seinem Whisky. »Sie kennen ja die Inselbewohner. Schmuggeln ist für sie ein ehrenwerter Zeitvertreib. Etwas ganz anderes ist es, wenn es um das Prestige der Familie geht. Diese Leute besitzen einen geradezu krankhaften Stolz.«

»Und ein gutes Gedächtnis.« Es kostete Carrick einige Mühe, in die Alltagsroutine zurückzufinden. »Spencer wird uns eine Weile fehlen, Kapitän. Seine Schulterverletzung –«

»Die wird er überstehen – und den Genesungsurlaub genießen.« Shannon stand auf. »Ich habe aus Broadford einen Funkspruch erhalten, der Sie interessieren wird. Harvey wurde noch rechtzeitig ins Krankenhaus eingeliefert. Er wird in Zukunft allerdings hinken. Und Doktor North kommt hierher. Ich erwarte sie zum Frühstück.«

Carrick zündete sich eine Zigarette an. »Was fangen wir jetzt mit ihr an? Ich meine – nun, es besteht kein Zweifel, daß draußen im Minch tatsächlich ein seltsames Meerestier lebt.« Er sah, wie Shannon die Brauen in die Höhe zog. »Bestimmt – ich habe es selbst gesehen.«

Shannon brummte unwirsch. »Mister, was glauben Sie wohl, weshalb ich wußte, daß dieses norwegische Walfangboot in Ihrer Nähe war, nachdem Ihnen die Flucht von dem Bergungsschiff geglückt war?«

»Ich hatte bisher keine Gelegenheit, Sie danach zu fragen.«

»Stimmt.« Der Kapitän lachte. »Jedenfalls liegt hier auch der Grund, weshalb ich zu einer gewissen Dame nett sein muß. Heute früh gegen ein Uhr erhielt ich von dem Norweger einen Funkspruch. Er war fast hysterisch. Er hatte geglaubt, einen besonders großen Riesenhai vor sich zu haben, der dicht unter der Wasseroberfläche liegt. Er schoß ihm eine Harpune in den Rücken und gleich darauf eine zweite. Dann erst entdeckte er, was er da gefangen hatte.«

»Sie meinen …?«

Shannon nickte. »Dieses Biest – wie zum Teufel es auch heißen mag. Anscheinend geriet es durch die Harpunen in Wut. Es zog den Norweger eine halbe Stunde im Kreis herum und zerrte das Boot schließlich beinahe unter Wasser. Den Leuten blieb nichts anderes übrig, als die Leinen zu kappen und das Tier entwischen zu lassen.«

»Dann lebt es also noch?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht.« Shannon schüttelte den Kopf. »Ich vermute, daß es inzwischen tot auf dem Grunde des Minch liegt. Sollte es noch am Leben sein, dann bestimmt nicht mehr lange. Und es wird mit Höchstgeschwindigkeit dorthin zurückkehren, woher es gekommen ist. Doktor North weiß Bescheid. Sie haben es ihr erzählt. Sie wird todtraurig sein.«

»Und sie kann nichts mehr daran ändern.« Carrick fühlte plötzlich Mitleid mit Rachel North – und eine unerklärliche Zuneigung zu dieser riesigen Kreatur, die aus grauer Vorzeit übriggeblieben war. Gleich, welches Schicksal sie erlitten hat.

»Nichts, absolut nichts, Mister. Es langt nicht einmal für ein handfestes Protokoll. Nur ein paar Leute werden sich noch lange daran erinnern.« Shannon räusperte sich leicht verlegen und ging zur Tür, wo er sich noch einmal umdrehte. »Ich erwarte Sie ebenfalls zum Frühstück. Doktor North bringt Sarah Harvey mit. Die beiden scheinen sich unbedingt mit Ihnen unterhalten zu wollen.«

»Ich werde pünktlich sein.« Carrick erhob sich. Er verspürte plötzlich eine seltsame Heiterkeit, an der nicht nur der Whisky schuld war. »Und dann, Sir?«

»Dann?« Shannon brummte. »Am Mittag laufe ich aus. Es gibt viel Arbeit. Aber Sie bleiben besser hier und regeln alles.«

»Betrifft das auch die Harveys?«

»Ganz besonders die Harveys, möchte ich meinen«, knurrte Shannon. »So wie sich die Dinge entwickelt haben, werden sie keine großen Schwierigkeiten zu erwarten haben. Bringen Sie hier alles in Ordnung und fahren Sie dann mit dem Wagen nach Broadford. Vernehmen Sie David Harvey, falls er vernehmungsfähig ist. Und überzeugen Sie sich, daß für Spencer alles Nötige getan wird.«

»Und in der übrigen Zeit?«

»In der übrigen Zeit?« Shannon runzelte die Stirn. »Mister, übermorgen sind wir in Portree. Da erwarte ich Sie an Bord zurück. Aber seit wann muß ich Ihnen sagen, was Sie in Ihrer Freizeit tun sollen?«

Er verschwand und schlug hinter sich die Tür zu.

Carrick drückte die Zigarette aus und entdeckte, daß Shannon die Whiskyflasche zurückgelassen hatte. Er schenkte sich ein und holte fröhlich pfeifend den Rasierapparat.

Beim drittenmal haben wir vielleicht Glück, hatte Sarah Harvey gesagt, und es hatte ganz ernsthaft geklungen.

Eine Faust hämmerte gegen die Wand.

»Hören Sie doch endlich mit dem blödsinnigen Gepfeife auf!«, schimpfte der Dritte Offizier. »Können Sie mich nicht endlich einmal schlafen lassen?«

Carrick ballte die Faust und hämmerte ebenfalls gegen die Wand – genau an der Stelle, an der er Pettigrews Kopf vermutete.

Die Sprache des Dritten Offiziers wurde außergewöhnlich bilderreich.

Carrick lachte und pfiff ein Wiegenlied.

ENDE

Der Verlag empfiehlt:

Goldmann Kriminalromane
der Chef-Auswahl

Die besten wurden ausgewählt. Der Inhaber des Verlages traf die Entscheidung. Daher ›Chef-Auswahl‹. Der Verlag gab den Bänden eine schöne Ausstattung. So entstanden gute Geschenkbücher, die es verdienen, einen Platz in der Hausbibliothek zu finden.

NICHOLAS BLAKE

Der Morgen nach dem Tod

208 Seiten. Leinen DM 14.50

Mord in der amerikanischen Universität Cabot … Der Student Dennis Goach entdeckt in einem Schrank einen Toten. Privatdetektiv Nigel Strangeways findet ein Problem vor, an dem sich seine Neugier entzündet, das seinen Scharfsinn auf die Probe stellt.

»Alles, was Blake schreibt, fasziniert … Man sollte sich keines seiner Bücher entgehen lassen.«

›Manchester Daily Dispatch‹

ROGER D’EXSTEYL

Das Geheimnis der Rue du Calvaire

184 Seiten. Leinen DM 14.50

Der Archäologe Saint-Laurent lebt im Patrizierhaus der Verbrugges in Gent. Er kann sich dem Reiz der schönen Françoise Verbrugge nicht entziehen. Da wird Françoises Bruder ermordet …

»Spannung und subtile Sprache machen den Roman nicht nur für die üblichen Krimi-Leser empfehlenswert.«

›Bücherei und Bildung‹

DICK FRANCIS

Grand Prix für Mord

268 Seiten. Leinen DM 14.50

Ein Zuchthengst im Wert von einer Million Pfund ist in Kentucky verschwunden … Gene Hawkins, Geheimagent Ihrer Majestät der Königin von England, folgt der Spur des verschwundenen Pferdes, das ihn durch halb Amerika führt …

»Der Thriller par excellence … absolute Spitzenqualität.«

Anthony Boucher in der ›New York Times‹

»… verdient das Blaue Band, den Silberpokal und alle übrigen Trophäen …«

›Publishers’ Weekly‹

THE GORDONS

Kampf um Macht

296 Seiten. Leinen DM 14.50

In diesem Roman blickt der Leser hinter die Kulissen eines politischen Intrigenspiels um die Führungsspitze des FBI, der amerikanischen Bundeskriminalpolizei. Dieser Machtkampf droht das innenpolitische System der USA zu erschüttern.

»… Ein prächtiges Stück Phantasie, exakt in allen wissenschaftlichen und technischen Details, sogar von gediegener sprachlicher Form …«

Hans Hellmut Kirst im ›Münchner Merkur‹

ELLIS PETERS

Die Primadonna lachte

200 Seiten. Leinen DM 14.50

Eine Chartermaschine muß auf dem Flug Wien-London in Vorarlberg notlanden. Im Fluggepäck befindet sich ein Testament, das alle Passagiere brennend interessiert …

»Der Roman präsentiert Spannungsliteratur im besten Sinne.«

›Wiener Wochenausgabe‹

JULIAN SYMONS

Wenn ich einmal tot bin

184 Seiten. Leinen DM 14.50

Der unterwürfige Arthur Brownjohn faßt den Entschluß, seine herrschsüchtige Frau zu ermorden. Aber Brownjohn ist kein Mörder. Er holt den großsprecherischen, stets erfolgreichen Major Easonby Mellon zu Hilfe. Dann verschwindet Mellon, und Brownjohn gerät in den Verdacht, den Major ermordet zu haben.

»Dieses Buch ist so raffiniert aufgebaut und so verteufelt amüsant, daß es einen führenden Anspruch erheben darf auf das Prädikat: Bester Kriminalroman seit Jahren.«

Stanley Ellin, amerikanischer Schriftsteller und Kritiker

Die hier genannten Preise entsprechen dem Stand vom Frühjahr 1969
und können sich nach wirtschaftlichen Notwendigkeiten ändern.

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Autoren von Weltruf

MARGOT NEVILLE

wurde in Australien geboren und lebt in der Nähe von Sydney. Auf ihren zahlreichen Reisen, die sie im Laufe der Jahre unternahm, lernte sie Indonesien, Afrika und Europa kennen. Unterwegs traf sie viele interessante Menschen, die ihr als Anregungen für die hervorragenden Charakterzeichnungen in ihren Romanen dienten. Mit Vorliebe läßt die Autorin ihre spannenden Kriminalhandlungen in den Kreisen einer gehobenen Gesellschaftsschicht spielen. Zentralfigur ist Inspektor Grogan, ein sehr menschlicher Kriminalbeamter, dessen klarem und logischem Denken der Leser mit Vergnügen folgen kann.

Margot Neville hat bereits mehrere Drehbücher für den Film geschrieben; einige Theaterstücke von ihr wurden in London mit großem Erfolg aufgeführt. Ihre Bücher sind ins Französische und Dänische übersetzt und wurden auch in den USA veröffentlicht.

Die Presse urteilt:

»Die australische Autorin versteht es meisterhaft, die Figuren zu jenem Spiel aufzubauen, in dem aus der Schar der Verdächtigen der wahre Täter entdeckt wird.«

Deutsche Zeitung, Köln

Von Margot Neville sind in der Reihe

Goldmann Taschen KRIMI
bisher erschienen:

Als der Hahn krähte. 1144

Apoll aus der Hölle. 282

Das blaue Blütenblatt. 2161

Mein böser Junge. 2177

Die Frau hinter dem Vorhang. 1298

Drei rote Kratzer. 1198

Nur keinen Skandal. 1253

Susan macht Fehler. 165

Tödliches Indiz. 2279

Deutsche Gesamtauflage: 605 000 Exemplare

ARTHUR W. UPFIELD

wurde in England geboren und kam als junger Mann nach Australien. Hier versuchte er sich in den verschiedensten Berufen: als Pelztierjäger, Schafzüchter, Grenzreiter, Goldsucher und Opalschürfer. Auf diese Weise lernte er das Land und seine Menschen kennen und verstehen. Schließlich begann er zu schreiben. Die Weite und Einsamkeit australischer Landschaft verleihen seinen spannenden Kriminalromanen einen seltsam stimmungsvollen Reiz und bilden den wirkungsvollen Rahmen des Milieus. Einer seiner Helden ist der liebenswerte, sympathische Inspektor Napoleon Bonaparte, genannt Bony, der mit faszinierendem Spürsinn komplizierte Probleme zu entwirren versteht. Diese Zentralfigur vieler Bücher von Arthur W. Upfield ist eine einmalige Erscheinung in der gesamten Kriminalliteratur. Arthur W. Upfields Romane wurden in viele Sprachen übersetzt und erscheinen in zahlreichen Ländern der Erde. Sie haben literarisches Niveau, und der Leser lernt Australien und seine Menschen kennen.

Mr. Upfield ist der interessanteste Kriminalschriftsteller der Welt, meint die englische Kritik.

Von Arthur W. Upfield sind in der Reihe

Goldmann Taschen KRIMI
bisher erschienen:

Bony kauft eine Frau. 263

Bony stellt eine Falle. 1168

Bony übernimmt den Fall. 2031

Bony und der Bumerang. 2215

Bony und die Maus. 1011

Bony und die schwarze Jungfrau. 1074

Bony und die Todesotter. 2088

Bony und die weiße Wilde. 1135

Bony wird verhaftet. 1281

Gefahr für Bony. 2289

Ein glücklicher Zufall. 1044

Die Giftvilla. 180

Die Junggesellen von Broken Hill. 241

Der Kopf im Netz. 167

Die Leute von nebenan. 198

Mr. Jellys Geheimnis. 167

Der neue Schuh 219

Der Schwarze Brunnen. 224

Der sterbende See. 214

Der streitbare Prophet. 232

Todeszauber. 2111

Viermal bei Neumond. 276

Wer war der zweite Mann? 1208

Die Witwen von Broome. 142

Deutsche Gesamtauflage: 1 003 600 Exemplare

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Goldmann Taschen KRIMI

Ungekürzte Ausgaben – schmiegsam gebunden

Die zuletzt erschienenen Bände:

3149 – Christianna Brand – Köpfe zu verlieren

3148 – Andrew Garve – Das Rätsel von Samson

3147 – Neill Graham – Der Katzenmörder

3146 – Brett Halliday – Nach dem dritten Martini

3145 – Neill Graham – Geld für Mord

3144 – Carlton Keith – Dollars rollen für Pat

3143 – Brett Halliday – Ein Mann liefert sich aus

3142 – Francis Durbridge – Der Andere

3141 – Brett Halliday – Ruhe ist die erste Mörderpflicht

3140 – Francis Durbridge – Kommt Zeit, kommt Mord

3139 – Brett Halliday – Ein Fremder in Brockton

3138 – Ferguson Findley – Auf falschem Kurs

3137 – Brett Halliday – Die mörderische Jungfrau

3136 – Carlton Keith – Das Langustendinner

3135 – Bill S. Ballinger – Rezept für einen Mord

3134 – Harry Patterson – Tot eingeliefert

3133 – Thomas B. Dewey – Tod und Steuern

3132 – Francis Durbridge – Tim Frazer und der Fall Salinger

3128 – Dell Shannon – Gefährliche Cocktails

3127 – F. R. Lockridge – Tod nach Wahl

3126 – Thomas B. Dewey – Wette mit dem Satan

3125 – Dolores Hitchens – Feuer tilgt die Spur

3122 – Andrew Garve – Sturm auf den Turm

3120 – Harry Patterson – Nachtschicht für Nick Miller

3119 – Sidney H. Courtier – Oberlebenschance null

3118 – Bill S. Ballinger – Die Erbschaftsjäger

3117 – Peter Chambers – Die Bösen sterben jung

3115 – Andrew Garve – Eine Chance für Terry

3113 – B. u. D. Hitchens – Die gelbe Flagge

3112 – Harald Q. Masur – Scott im Rampenlicht

3111 – Sara Woods – Die Zeugen widersprechen sich

3110 – Ed Lacy – Zahlbar in Mord

3109 – Bill Knox – Gangsterschlacht in Glasgow

3105 – B. u. D. Hitchens – Ohne Rückkehr

3104 – Stephen Ransome – Kidnappers Leitmotiv

3103 – Thomas B. Dewey – Vorsicht macht sich bezahlt

3102 – Ed Lacy – Ein gutes Gewissen

Monatlich erscheinen acht neue Bände

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Table of Contents

- Buch

- Hauptpersonen & copyright

- Mord ist kein Gentleman-Delikt

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8

- Verlagsinformationen