Date: 1969-08-15T00:00:00+00:00
Keywords: Webb Carrick 05
Description: Kriminalroman
Publisher: Goldmann

BILL KNOX

Das Barometer steht auf Sturm

Von Bill Knox sind bisher erschienen

Auf verschneiten Straßen. 1042

Aus sicherer Quelle. 1073

Das Barometer steht auf Sturm. 3230

Blutgruppe B. 2242

Drei Paar Nylonstrümpfe. 1081

Ferngespräch nach Rom. 1171

Gangsterschlacht in Glasgow. 3109

Gefährliche Fracht. 2062

Der Halsabschneider. 3188

Ins Netz gegangen. 3013

Kleine Blutstropfen. 1206

Der Mann in der Flasche. 2007

Mord ist kein Gentleman-Delikt. 3163

Schlafwagen nach Glasgow. 1153

Sendestörung auf Kanal 15. 1147

Spanische Dukaten. 1226

Vergiftete Austern. 2181

Whisky floß in Strömen. 2125

Dieses Buch wird unter der Bedingung verkauft, daß es ohne Zustimmung des Verlages gewerbsmäßig weder weiterverkauft noch vermietet oder auf ähnliche Weise genutzt wird. Die vom Verlag gewählte Ausstattung darf weder durch einen festen Einband noch einen besonderen Umschlag noch in sonstiger Weise verändert werden. Von diesem Roman ist auch eine Ausgabe auf dickerem Papier und in Leinen gebunden erschienen, die zum Einstellen in Leihbüchereien, Werkbüchereien und Volksbibliotheken bestimmt ist.

Wer Goldmann Kriminalromane liest,
zeigt, daß er auf Niveau achtet.

BILL KNOX

Das Barometer steht auf Sturm

BLUEBACK

Kriminalroman

Klappentext

Als Kapitän Shannon vom Fischereischutzkreuzer ›Marlin‹ die illegal fischenden Kutter vor der schottischen Westküste aufs Korn nahm, begann für ihn ein Alptraum …

Bald wurde Shannon klar, daß es hier um viel größere und viel gefährlichere Fische ging …

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

KRIMI VERLAG AG WOLLERAU / SCHWEIZ

Die Hauptpersonen des Romans sind:

Kapitän Shannon – Kommandant der ›Marlin‹

Webb Carrick – Erster Offizier

Clapper Bell – Bootsmann

John Pannell – Reedereiangestellter

Sheila Douglas – seine Mitarbeiterin

Danny Birrell, Fergie MacDougall, Andrew MacKenzie – Fischer

Jameson MacNeil – Fischereikorrespondent

Peter Campbell – Polizeisergeant

Der Roman spielt in den Gewässern
vor der schottischen Küste.

Ungekürzte Ausgabe · Made in Germany

© 1969 by Bill Knox. Aus dem Englischen übertragen von Heinz Otto. Alle Rechte, auch die der fotomechanischen Wiedergabe, vorbehalten. Jeder Nachdruck bedarf der Genehmigung des Verlages. Umschlagfoto: Martin Frank – Bavaria. Gesetzt aus der Linotype-Garamond-Antiqua. Druck: Presse-Druck-
und Verlags-GmbH. Augsburg. K 715/KRIMI 3230 · Sp/Sch

1

Fünfzig Faden tief, im Schlick des Goat Flats, stießen sie auf die Garnelen. Ein dicker Fang, der einen fetten Gewinn verhieß.

Man hörte es deutlich an dem gequälten Knattern der Motorwinch und am Knarren der Taljen, als das Netz eingeholt wurde. Eine prächtige Entlohnung für das verbotene nächtliche Treiben.

Der Fischkutter lenzte auf der Dünung des Nordatlantiks. Nur ein schwarzer Schatten war zu erkennen. Keine Positionslichter brannten, und kein Mond stand am Himmel. Wie immer beim verbotenen Fischen waren auch diesmal Name und Registriernummer mit alten Säcken verhangen. Die Männer auf Deck arbeiteten schweigend. Sie trugen Strickhauben, die auch das Gesicht verhüllten.

Das hatte seinen guten Grund, denn wer beim Schwarzfischen erwischt wurde, hatte mit drastischen Strafen zu rechnen. Das benutzte Gerät wurde beschlagnahmt, und auf die Missetäter wartete das Gefängnis.

Aber eben nur, wenn man sich erwischen ließ.

Zuerst tauchten die großen schwarzen Scherbretter aus dem Wasser auf, die beim Fischen das Schleppnetz offenhielten. Vor Nässe glitzernd glitten sie an Bord. Dann kam das Netz. Es war prall angefüllt mit zappelndem Leben, das Grundtau voller Schlick und Tang, als es an Bord geschwenkt wurde.

Das Rattern der Winde verstummte. Die Taljen knarrten, während das Netz auspendelte. Einer der Fischer langte nach der Cod-Leine, um den Steert zu öffnen – und erstarrte.

Ein anderes Boot befand sich in der Nähe. Nachdem das Rattern der Winde verstummt war, konnte man das leise Motorengeräusch hören. Einen Fluch ausstoßend, stolperte ein Fischer schwerfällig in den schenkelhohen Stiefeln zu dem winzigen Ruderhaus.

Das Motorgeräusch des fremden Bootes wurde lauter. Die niedrige Silhouette tauchte aus der Finsternis auf. Weiß leuchtete die hohe Bugwelle. Ein starker Scheinwerfer wurde eingeschaltet. Sein Strahl wanderte über das Wasser und überschüttete den Fischkutter mit gleißender Helligkeit.

Die Aufforderung, die an den sechshundert Meter entfernten Kutter erging, war klar und eindeutig.

Der alte Petroleummotor des Kutters bellte asthmatisch, und eine stinkende Qualmwolke schoß aus dem verrosteten Schornstein. Der Mann im Ruderhaus gab Vollgas. Noch war eine Flucht nicht unmöglich. Im Süden, nur zwei Meilen entfernt, lagen die blinden Klippen von Devil’s Tailcomb. Nur ein Narr würde es wagen, dorthin zu folgen.

Die Schraube ließ das Wasser aufschäumen, der Kutter erzitterte, als der Petroleummotor auf Höchsttouren kam, und das Boot nahm langsam Fahrt auf. Doch der Verfolger näherte sich rasch, nagelte seine Beute mit dem Scheinwerfer fest.

Die Fischer waren zu sehr darauf bedacht, den Verfolger abzuschütteln, so daß sie den ersten Schuß kaum wahrnahmen. Doch der zweite Schuß war trotz des Motorgeräusches deutlich zu hören, und der dritte brachte den erbarmungslosen Scheinwerfer zum Verlöschen. Wütende Rufe wurden auf dem Motorboot laut, das sofort abdrehte und zurückfiel. Eine Minute später war es von der Dunkelheit verschluckt.

Es war also noch jemand auf See – jemand, der die Hüter des Gesetzes ebenfalls nicht in sein Herz geschlossen hatte.

Doch jetzt blieb keine Zeit nachzusehen, wer der Helfer in der Not gewesen war. Obwohl die Fischer überzeugt waren, den Verfolger abgeschüttelt zu haben, behielt der Kutter seine hohe Geschwindigkeit bei.

Erst als die Brandung Devil’s Tailcomb ankündigte, verminderte das Fischerboot seine Fahrt, um sich vorsichtig zwischen den Klippen hindurchzuschieben. Nun konnte die Mannschaft, ohne etwas befürchten zu müssen, den Fang sortieren.

Um acht Uhr verließ der Fischereischutzkreuzer ›Marlin‹ den Hafen von Oban. Die schlanke Silhouette des Vierhunderttonnenbootes erinnerte an einen kleinen Zerstörer. Ein leichter Nieselregen fiel, und alles wirkte grau in grau.

Das Wetter spiegelte die Stimmung der Mannschaft wider. Am Abend zuvor war die ›Marlin‹ von einer dreiwöchigen Patrouillenfahrt vor dem Butt of Lewis zurückgekehrt, und die Besatzung hatte damit gerechnet, sich mindestens zwei Tage in Oban ausruhen zu können, bevor der Fischereischutzkreuzer in seine Basis am Clyde zurückkehrte.

Statt dessen war ein neuer Einsatzbefehl gekommen. Die Männer der Backbordwache, die Landurlaub gehabt hatten, litten nach einem nächtlichen Trinkgelage unter einem gewaltigen Brummschädel. Die Steuerbordwache, die in dieser Zeit die Treibstoffvorräte der ›Marlin‹ ergänzt hatte, war stocknüchtern und fühlte sich um ihr Vergnügen betrogen.

»Heute morgen herrscht ja prächtige Stimmung.« Kapitän Ernest Shannon saß auf der Brücke mit verschränkten Armen im Kommandantensessel. Er war klein und untersetzt, und das bärtige Mondgesicht wirkte ernst. »Nun, Mister?«

»Ich kann mir gut vorstellen, wie ihnen zumute ist.« Webb Carrick, der Erste Offizier, stand am Kreiselkompaß, und das Klopfen der Dieselmotoren dröhnte ihm im Kopf. Begonnen hatte die Kneiptour im ›King’s Arms‹, und dann war kein Lokal ausgelassen worden. Ein Abend, den keiner so leicht vergessen würde. »Damit hat schließlich niemand gerechnet.«

»Ich auch nicht. Aber ich kann es nicht ausstehen, wenn man sich an meiner Schulter ausweinen will.« Shannon blickte zur Küste, dann nickte er dem Rudergänger zu, einem schlanken, dunkelhaarigen Iren, der den Eindruck machte, jeden Moment zusammenzubrechen. »Zwei Strich Backbord.«

»Zwei Strich Backbord, Sir«, bestätigte der Rudergänger heiser krächzend.

Langsam schwenkte der Bug herum. Grinsend langte Shannon nach der Schnur der Sirene. »Dann wollen wir uns verabschieden.«

Die Sirene der ›Marlin‹ dröhnte zweimal kurz, und im Hafen erhoben sich aufgeregte Möwenschwärme himmelwärts. Der Rudergänger zuckte zusammen.

Auf der Pier des Postdampfers standen drei Mädchen in Regenmänteln und winkten. Carrick beobachtete sie mit ausdruckslosem Gesicht und fragte sich verwundert, wie sie es fertiggebracht hatten, so früh aufzustehen. Normalerweise wirkte Oban im September nicht derart trostlos, war nicht von tief hängenden Wolken eingehüllt.

Wenn die Sonne schien, änderte sich das Bild sofort. Dann füllte sich die Bucht von Oban mit Leben – angefangen bei der Ruine von Dunollie Castle im Norden bis zu den Gebäuden im Süden, bei denen das Transatlantikkabel die Küste erreichte.

Carrick liebte Oban aus mehreren Gründen. An den Kaianlagen, die nun achtern zurückblieben, lagen wie üblich Küstenmotorschiffe und Fischkutter, Behördenboote und Privatjachten. Wenn es gerecht zuginge, müßte die ›Marlin‹ auch noch dort liegen.

Shannon richtete sich auf. »Beide Maschinen halbe Kraft voraus – falls es Ihnen nichts ausmacht«, fügte er sarkastisch hinzu.

Carrick schreckte aus seinen Gedanken hoch und bediente den Maschinentelegrafen. Der Fischereischutzkreuzer durchschnitt die flache Dünung, und Carrick spürte die Vibrationen der beiden Diesel durch die dicken Sohlen seiner Seestiefel.

Am Bug waren einige Seeleute damit beschäftigt, die Trossen zu verstauen und alle Gegenstände auf Deck zu zurren. Der Siebenuhrwetterbericht hatte gegen Mittag Sturm angekündigt, und nur ein Narr beachtete an der schottischen Westküste eine solche Warnung nicht.

Carrick kannte Kurs und Ziel. Die Fahrt ging zunächst durch den schmalen Sound of Mull und dann nach Nordwesten durch den Minch zu den Brannan Islands. Mehr aber wußte er nicht. Der Einsatzbefehl war bei Morgengrauen von einem Sergeanten der Grafschaftspolizei an Bord gebracht worden, und nachdem man Kapitän Shannon aus dem Schlaf gerissen hatte, war er wenig mitteilsam gewesen. Wenigstens in dieser Hinsicht wies Shannon menschliche Züge auf.

Webb Carrick unterdrückte ein Gähnen. Trotz des dicken weißen Rollkragenpullovers, den er unter der Uniform trug, und trotz der Heizung fröstelte er. Er dachte noch einmal an die Zechtour, und ein kurzes Grinsen huschte über sein breitknochiges Gesicht, was den Einunddreißigjährigen bedeutend jünger erscheinen ließ.

Er war ein Meter fünfundsiebzig groß und kräftig gebaut, hatte ein von Wind und Sonne gegerbtes Gesicht und kurzes, braunes Haar. Er machte einen unbekümmerten Eindruck, doch die kräftige Nase, die braunen Augen und die schmalen Lippen verrieten, daß mit ihm nicht gut Kirschen essen war. Sein Mund hatte einen leicht zynischen Zug. Selbst Kapitän Shannon hatte die Erfahrung machen müssen, daß sich sein Erster Offizier nicht grundlos herumschubsen ließ.

Die niedrige Silhouette von Kererra Island, dem natürlichen Wellenbrecher für den Hafen von Oban, glitt an Backbord vorbei, und den Männern auf der Brücke bot sich ein erster Ausblick auf die offene See. Ein schwarzer Dampfer mit cremefarbenen Aufbauten und rotem Schornstein steuerte die Bucht an.

»Kapitän?«

Der Rudergänger warf Shannon einen fragenden Blick zu, und der Kapitän nickte. Die Postdampfer der MacBrayne-Linie waren ein zu vertrauter Anblick, als daß man darüber ein Wort verlieren würde. Die Schiffahrtslinie verband die Western Isles miteinander. Sie war längst in Staatsbesitz übergegangen, wurde aber nach wie vor mit patriarchalischer Strenge geleitet.

Unwillkürlich fiel Carrick eine alte Redensart ein, von deren Wahrheit sich viele Generationen von Hochländern hatten überzeugen können: Der liebe Gott herrscht über die Welt, doch über die Western Isles herrscht MacBrayne.

Gelegentlich schien Kapitän Shannon zu glauben, selbst MacBrayne noch übertrumpfen zu müssen. Carrick seufzte und entschloß sich, das Unvermeidliche hinter sich zu bringen.

»Befehle, Kapitän?«

Zunächst antwortete Shannon nicht, sondern kaute nachdenklich an einer Strähne seines Bartes. Schließlich nickte er. »Übernehmen Sie den morgendlichen Inspektionsgang. Ich habe zu tun. Und bringen Sie etwas Leben in den müden Verein. Wir sind schließlich kein schwimmendes Leichenhaus.«

»Sonst noch etwas, Kapitän?«

Wieder dieses ungewöhnliche Zögern – und dabei war Shannon in der vergangenen Nacht nicht an Land gewesen.

»Ja. Sagen Sie Mr. Wills, er soll sich auf der Brücke melden, sobald wir Lady Rock passieren. Später benötige ich Sie dann im Salon. Richtig, Eins O?«

»Aye, aye, Sir.« Carrick konnte sich denken, wonach man ihn auf seinem Inspektionsgang fragen würde, und versuchte sich zu präparieren. »Wie lange wird unser Einsatz dauern, Kapitän?«

»Wie lange?« Shannons rundes Gesicht wurde eisig. »Mister, beim Fischereischutz gibt es keinen Fahrplan – bis jetzt jedenfalls!« Shannon wußte es also selbst nicht.

Gischtschleier und Nieselregen fegten über Deck. Die ›Marlin‹ erhielt einen ersten Vorgeschmack auf das rauhere Wetter. Auf dem Weg nach achtern blieb Carrick bei einem Matrosen stehen, der mit dem in den Davits hängenden Beiboot beschäftigt war. Dann ging er zur Kombüse.

Wie üblich stand die Tür offen. Carrick blickte hinein und unterdrückte ein Lächeln. Mindestens acht Mann drängten sich auf dem engen Raum zwischen Herd und Schränken. Statt nach Essen roch es nach feuchter Kleidung und menschlichen Ausdünstungen. Die Männer gehörten fast ausnahmslos der Backbordwache an und waren viel zu übernächtigt, um einen schuldbewußten Eindruck zu machen.

»’raus!« Carrick deutete mit dem Daumen über die Schulter. »An die Arbeit. Euren Kater könnt ihr in der Freizeit pflegen. Also ab!«

Der Schiffskoch, ein kleiner Mann von der Ostküste, nahm verlegen die Zigarette aus dem Mundwinkel.

»Die Leute haben nur mal kurz hereingeschaut –«

»Das nächste Mal werfen Sie sie sofort ’raus.« Carrick sah sich hoffnungsvoll um. »Ist noch etwas Kaffee übrig?«

»Nein, Sir.« Zigarettenasche fiel in den offenen Mehlsack. »Aber wenn Sie wollen, brühe ich frischen auf.«

»Schon gut.« Carrick strich sich über das Kinn. »Wie steht es eigentlich mit Ihren Vorräten?«

»Schlecht. Alles ist knapp. Aber das ist nicht meine Schuld.« Der Mann wurde ärgerlich. »Alles wäre in bester Ordnung, wenn wir heute wie geplant die Vorräte ergänzt hätten. Aber so –«

Bevor er sich ausführlich darüber auslassen konnte, wie miserabel das Essen nun ausfallen würde, setzte Carrick seine Runde fort.

Immerhin hatte Shannon wie üblich darauf bestanden, noch während der Nacht den Ölvorrat zu ergänzen. Das bedeutete eine Sorge weniger. Aber unten in der heißen, ölgeschwängerten Atmosphäre des Maschinenraums gab es erneut Schwierigkeiten. Andy Shaw, der Leitende Ingenieur, war unrasiert und bei übler Laune.

»Sie können gleich wieder hinaufgehen und dem Alten sagen, daß ich für nichts garantieren kann«, knurrte Shaw. »Beim Steuerbordmotor ist eine Einspritzpumpe defekt. Schon vor drei Tagen habe ich ihn darauf hingewiesen. Nun wird es immer schlimmer.«

Carrick verzog das Gesicht. »Das wird ihm gar nicht gefallen, Andy.«

»Na und?« Shaw fuhr sich mit öliger Hand über die Nase. »Ich bin schließlich kein Hellseher. Wie konnte ich ahnen, daß wir Hals über Kopf auslaufen? Wären wir im Hafen geblieben, wie es sich gehört, hätten wir die Reparatur heute ausführen können. Das können Sie dem Alten ebenfalls ausrichten.«

Carrick brummte mitfühlend. Als er wieder auf Deck kam, stellte er fest, daß es aufbriste. Die blaue Fischereischutzflagge mit dem goldenen Anker und dem Kranz aus Disteln knatterte im Wind. Aber noch weitere Anzeichen deuteten auf Sturm: Im Norden türmten sich schwarze Wolken, kein einziger Seevogel war mehr zu sehen, und die zunehmende Dünung wirkte ölig.

Kein Zweifel, ein Sturm kam auf. Und die ›Marlin‹ besaß nur einen geringen Tiefgang, denn sie war für küstennahe Aufgaben konstruiert! Das führte bei rauher See zu unangenehmen Schlingerbewegungen. Da würde mancher etwas darum geben, wenn der Fischereischutzkreuzer einen sicheren Hafen erreichte, bevor der Orkan losbrach.

Carrick drehte sich um und sah eine hünenhafte Gestalt, die ihm vom Niedergang auf dem Achterdeck zulächelte. Er ging hinüber.

»Haben Sie Jumbo Wills gesehen, Clapper?«

»Ich bringe Sie zu ihm – er ist gerade bei mir.« Maat William ›Clapper‹ Bell, der Bootsmann der ›Marlin‹, ging voran zu dem Raum, in dem das Tauchgerät lagerte. »Hier herein.«

»Danke.« Carrick drückte sich an ihm vorbei.

Clapper Bell war ein in Glasgow geborener Ire und ein Meter achtzig groß. Den Geräteraum, den er inoffiziell als Büro benutzte, hütete er eifersüchtig. Trotzdem freute er sich über jeden Besuch. Der Zweite Offizier saß auf einer Kiste und umklammerte mit beiden Händen einen Kaffeemug.

»Hallo!«, grüßte Wills gut gelaunt, denn er hatte in der Nacht prächtig geschlafen. »Was macht der Brummschädel?«

»Er wird langsam klarer«, erwiderte Carrick. »Aber Sie setzen sich besser in Bewegung. Ihr Typ wird auf der Brücke verlangt.«

»Ich?« Der junge Offizier sprang auf, und sein rundes, sommersprossiges Gesicht nahm einen erschrockenen Ausdruck an. »Weshalb?«

»Ihre überragenden seemännischen Fähigkeiten – der Alte möchte, daß Sie ihn eine Weile ablösen.«

Wills atmete erleichtert auf. »Das ist alles? Sie haben mir direkt Angst eingejagt.«

Clapper Bell lachte dröhnend. Es verging kaum ein Tag, an dem Jumbo Wills nicht in irgend welche Schwierigkeiten geriet – und noch häufiger wurde er von Kapitän Shannon zusammengestaucht.

»Setzen Sie sich in Trab«, riet Carrick. »Sie sollen auf der Brücke sein, bevor wir Lady Rock passiert haben.«

»Okay.« Wills setzte schwungvoll die Mütze auf und ging zur Tür.

Als er verschwunden war, nahm Carrick seufzend auf der freigewordenen Kiste Platz.

»Es war eine stürmische Nacht, wie?«, erkundigte sich der Bootsmann voller Mitgefühl.

»So ungefähr«, gab Carrick zu.

»Man sieht es Ihnen an.« Bell grinste.

»Und ich habe keine Lust, irgend eine Insubordination durchgehen zu lassen«, entgegnete Carrick. »Hören Sie – bevor Sie mir die unvermeidliche Frage stellen: Ich weiß lediglich, daß wir die Brannan Islands ansteuern.«

Clapper Bell kratzte sich das kurze rote Haar, und sein zerfurchtes Gesicht wirkte amüsiert. Wenn die beiden Männer allein waren, herrschte in stillschweigendem Einvernehmen ein kameradschaftlicher Ton. Diese Kameradschaft war erklärlich, denn Carrick und der Bootsmann bildeten die Tauchermannschaft der ›Marlin‹, und da hatten sie schon so manches gefährliche Abenteuer zu bestehen gehabt.

»Das würde zu dem passen, was ich gehört habe«, meinte Bell. »In der vergangenen Nacht soll es bei den Brannans einen Zwischenfall gegeben haben. Anscheinend ist ein Boot beschossen worden.« Er drehte sich um und öffnete einen Schrank, der angeblich Reserveventile enthielt. Als er hineinlangte, klirrte Glas gegen Metall.

»Was haben Sie sonst noch gehört?«

»Nur daß wir mit dem Einsatz betraut wurden, weil die ›Skua‹ wegen Ruderschaden den Stützpunkt am Clyde anlaufen muß.«

Carrick starrte nachdenklich auf den breiten Rücken des Bootsmanns. Der Fischereischutzkreuzer ›Skua‹ hatte die ›Marlin‹ ablösen sollen. Und man konnte sich auf das, was Clapper Bell in Erfahrung brachte, durchaus verlassen, obwohl es Carrick manchmal schleierhaft war, wie sich der Bootsmann seine Informationen verschaffte.

»So, dann wollen wir mal!« Bell drehte sich um. In der einen Hand hatte er einen Kaffeemug, in der anderen einige kleine braune Kapseln. »Zunächst diese winzigen Bomben – sie enthalten Vitamin B. Damit beseitigen Sie den Brummschädel.«

Carrick schluckte die Kapseln, nahm den Mug und trank einen großen Schluck des schwarzen, dampfenden Kaffees. Im nächsten Moment hatte er das Gefühl, daß ihm die Augen aus den Höhlen traten, und er schnappte nach Luft.

»Nur ein Schuß Nelsonblut«, erklärte Bell rasch. »Ich hätte es vorher sagen sollen.«

»Ein Schuß?« Carricks Kehle brannte wie Feuer. Das soll Kaffee mit Rum sein? dachte er. Wohl eher andersherum.

Bell verzog keine Miene. Er zündete sich eine Zigarette an und hockte sich auf die Werkbank. »Die Brannans also. Vielleicht bekommen wir dieses neue Tragflächenboot zu sehen. Vergangene Woche war es vor Mallaig – erinnern Sie sich?«

Carrick nickte und trank vorsichtig einen Schluck Kaffee. Wie bei früheren Gelegenheiten hatten sie lediglich am Horizont ein sich schnell fortbewegendes Objekt gesehen. Aber er wußte, daß eine englische Firma mit einem Tragflächenboot experimentierte, wobei die Brannans als Ausgangsbasis dienten. Ein Expreßdienst, der Passagiere und Güter beförderte. Man hatte auch früher schon versucht, durch Unterbieten der Preise das Monopol der MacBrayne-Linie zu brechen – ein Tragflächenboot war allerdings noch nie benutzt worden.

Doch die Schiffe der MacBrayne-Linie beherrschten praktisch nach wie vor das Feld.

»Waren Sie schon einmal auf den Brannans?«, fragte Clapper Bell.

»Nein. Jedenfalls nicht an Land.«

»Hm. Es ist schon einige Jahre her, seit – nun, seit wir dort waren.« Der Bootsmann hatte offensichtlich zunächst etwas anderes sagen wollen. Er blickte zum Bullauge hinaus. »Lady Rock kommt auf.«

»Zeit, zu verschwinden.« Carrick stellte den Mug weg. »Danke, Clapper. Besser, Sie machen dann einmal Ihre Runde. Heute verkriechen sich zu viele Leute in einer stillen Ecke.«

»Ich werde sie auf Trab bringen«, versprach Clapper Bell grimmig.

»Gut. Und sagen Sie ihnen, daß der Alte lächelnde Gesichter sehen möchte. Sonst wird er unangenehm.«

»In Ordnung.« Der Bootsmann grinste. Er konnte sich denken, weshalb Shannon so gereizt war. Aber darüber mochte er nicht sprechen.

Kapitän Shannons Salon, der unter der Brücke lag, war nur spärlich möbliert. Das einzige Bullauge wurde größtenteils von einer wuchernden Tomatenpflanze verdeckt. Der Kapitän hatte sie von seiner Frau erhalten, und obwohl die Pflanze sich nur von kaltem Tee und Tabakasche ernähren konnte, war sie bisher nicht eingegangen, sondern schoß kräftig ins Kraut.

Shannon saß am Schreibtisch und starrte stirnrunzelnd auf eine Seekarte. Als Carrick eintrat, erwiderte er brummend den Gruß, ohne aufzublicken. Carrick schloß die Tür und wartete geduldig.

Shannon war Seniorkapitän der Fischereischutzflotte. Er hatte die Sechzig bereits überschritten, und seine Pensionierung ließ nicht mehr lange auf sich warten. In den schottischen Küstengewässern und mit den Fischern kannte er sich wie kein zweiter aus. Shannons Verantwortung war groß, denn er war gleichzeitig Kommissar des Fischereiwesens.

Wie die anderen grauen Schiffe der Fischereischutzflotte war die ›Marlin‹ unbewaffnet. Trotzdem mußte sie jede Situation meistern. Die Besatzung eines Fischereischutzkreuzers war gleichsam eine seefahrende Polizeitruppe, und der Kapitän besaß gleichzeitig richterliche Befugnisse.

Die Besatzung der ›Marlin‹ bestand aus Shannon, drei Wachoffizieren und zwanzig Mann. Die blaue Fischereischutzflagge verschaffte ihr Autorität, die Hauptwaffe aber war die Geschwindigkeit von dreißig Knoten. 28 000 Seemeilen legte die ›Marlin‹ im Jahr zurück – an der schottischen Westküste, deren Gewässer zu den gefährlichsten der ganzen Welt zählten.

Theoretisch bestand die Aufgabe der ›Marlin‹ und ihrer Schwesterschiffe darin, für die Einhaltung der Fischereigesetze zu sorgen. In der Praxis aber bedeutete es, Wachhund und Rettungsboot gleichzeitig zu spielen. Außerdem galt es, die unvermeidlichen Streitigkeiten zwischen den Fischern zu schlichten und die ausländischen Fischfangflotten im Auge zu behalten, um Verletzungen der Hoheitsgewässer zu ahnden. Über Arbeitsmangel konnte man sich also nicht beklagen.

Carrick dachte an die ›Skua‹ und scharrte mit den Füßen. Wenn es stimmte, daß bei dem Schwesterschiff die Ruderanlage gebrochen war, konnte es lange dauern, bis die ›Marlin‹ abgelöst wurde und die Mannschaft an Urlaub denken konnte.

»Schon gut, Mister. Ich weiß, daß Sie warten«, brummte Shannon und notierte sich etwas am Kartenrand. »Ich bin gleich fertig.«

»Jawohl, Kapitän.«

Carrick mußte über die versteckte Rüge lächeln und sah sich im Salon um. Seit er vor zwei Jahren von der Handelsmarine weggegangen war, hatte er schon oft auf diese Weise warten müssen.

Der Entschluß zu diesem Wechsel war Carrick nicht schwergefallen. Er hatte zwar das Kapitänspatent für große Fahrt in der Tasche gehabt, aber kein Schiff finden können. Da erhielt er vom Fischereischutz aufgrund einer längst vergessenen Bewerbung die Aufforderung, sich vorzustellen. Drei Tage später war er Erster Offizier der ›Marlin‹ und besaß den schwarzen Dienstausweis eines Inspektors des Fischereiwesens.

»Also dann –« Shannon richtete seine blaßblauen Augen auf Carrick, musterte ihn kurz und schnaufte. »Ein toter Kabeljau sieht gesünder aus als Sie. Da hilft nur ein Mittel.«

Er stapfte zu einem Schrank, nahm eine Flasche heraus und goß einen ordentlichen Schuß Whisky in ein Zahnputzglas.

»Trinken Sie das ohne abzusetzen. Das ist ein Befehl.«

Carrick hoffte, daß sich der Whisky mit Clapper Bells Rum vertragen würde. Shannon markierte auf dem Etikett den Whiskystand und stellte die Flasche wieder weg.

»Nun, was hat die Inspektion ergeben?« Er hörte sich schweigend Carricks Bericht an, dann nickte er. »Proviant werden wir auf den Brannans ergänzen. Aber nur das Allernötigste. Dort kostet alles das Doppelte. Und was Andy Shaw anbelangt, so kann er von mir aus alles auswechseln, von der Einspritzpumpe bis zur Unterwäsche – aber erst, wenn unser Einsatz beendet ist. Dafür habe ich meine speziellen Gründe.«

»Ich werde es ihm sagen«, versprach Carrick. Auf das Resultat war er jetzt schon gespannt.

»Gut.« Shannon schob die Hände tiefer in die Taschen. »Nun wollen wir mal sehen, wie es mit Ihrem Gedächtnis steht. Welche grundsätzliche Bestimmung regelt den Garnelenfang?«

»Hier in dieser Gegend?« Carrick atmete erleichtert auf. »Innerhalb von drei Meilen der Niedrigwassermarke ist das Fischen mit Schleppnetz verboten.«

Doch das Verbot wurde immer wieder mißachtet. Wenn ein Fischer innerhalb weniger Nächte tausend Pfund verdienen konnte, ging er dafür auch ein Risiko ein.

»Keine Schleppnetze.« Shannon nickte. »Dummerweise liegen einige der besten Garnelengründe dicht vor der Küste. Nun will ich Ihnen sagen, worum es geht. Aus irgend einem Grund war in der vergangenen Nacht der Polizeisergeant von den Brannans in Begleitung von zwei Zivilisten mit dem Boot unterwegs. Rein zufällig stießen sie auf einen Kutter, der gerade das Schleppnetz einholte. Der Sergeant entschloß sich, einzugreifen, doch er wurde beschossen.«

»Wurde jemand verletzt?«, fragte Carrick. Die Gerüchte, die Clapper Bell gehört hatte, stimmten also wieder einmal.

»Der Sergeant.« Shannon zwinkerte leicht. »Als der Scheinwerfer seines Bootes zerschossen wurde, fiel er in dem allgemeinen Durcheinander über Bord. Bis man ihn aus dem Wasser gefischt hatte, war der Kutter verschwunden.«

»Und nun sollen wir diesen Garnelenfischer finden?«

»Das ist nicht schwer. Der Sergeant ist überzeugt, daß es die ›Blueback‹ war. Aber er kann es nicht beweisen.« Shannon ging zum Schreibtisch und holte eine Funkmeldung. »Die kam vor zehn Minuten.«

Carrick las und pfiff durch die Zähne. Die Meldung war von der Funkstelle in Oban durchgegeben worden: BLUEBACK HAFEN BRANNAN EINGELAUFEN. LANDETE ZWEIHUNDERT PFUND GARNELEN.

»Wirklich unverfroren«, meinte Carrick.

»Unverfroren?« Shannon schüttelte den Kopf. »Haben Sie schon mal eine Garnele gesehen, bei der der Fundort auf dem Rücken stand?«

Das war der springende Punkt. Wie wollte man beweisen, ob ein Fang legal oder illegal eingebracht worden war? Das wußten nur der Skipper und seine Mannschaft – falls man sie nicht auf frischer Tat ertappte.

»Wenn nur ein Boot beteiligt war, dürfte es nicht schwierig sein, die Leute zu überführen«, erklärte Carrick zuversichtlich.

»Ein Boot oder ein Dutzend, wir müssen die Geschichte aufklären und den Schützen überführen.« Shannon bot Carrick eine Zigarette an und steckte sich selbst eine in den Mund. Nachdem der Kapitän Feuer erhalten hatte, inhalierte er tief und ließ den Rauch langsam entweichen. »Aber das dürfte erst der Anfang sein. Seit einigen Monaten kursieren seltsame Gerüchte um die Brannans. Es scheint noch andere Schwierigkeiten zu geben, auch an Land. Weshalb wir diesen Einsatz erhielten, ist eine Geschichte für sich. Die ›Skua‹ hat einen Schaden –«

»– an der Ruderanlage?«

Shannon blinzelte überrascht. »Ja. Wieso?«

»Ich dachte es mir.« Noch ein Pluspunkt für Clapper! dachte Carrick.

»Tja, so liegen die Dinge. Sie kennen die Brannans?«

»Nein«, erwiderte Carrick. »Wir hatten dort noch nie einen Einsatz.«

»Stimmt.« Shannon musterte seinen Eins O. »Nicht, solange Sie an Bord sind.« Damit schien für Shannon das Thema erledigt. Er tippte auf die Seekarte. »Hier, Mister.«

Carrick nickte. Das Dutzend zerklüfteter Inseln, die die Brannans bildeten, lag am Rand des sturmumtobten Lower Minch. Die Inselgruppe war halbmondförmig gebogen und erstreckte sich über eine Länge von dreißig Meilen. Brannan Island, die einzige Insel von Bedeutung, lag im Norden und hatte die Form eines Stiefels. Die zweite Insel, die eine gewisse Rolle spielte, lag in der Mitte des Halbmondes und hieß Goat Island. Der Rest bestand hauptsächlich aus nacktem Fels.

»Dort darf man nicht das geringste Risiko eingehen, Webb«, sagte Shannon leise. »Vergessen Sie das nie. Egal, was geschieht. Man erhält nur selten eine zweite Chance.«

Die Worte klangen seltsam heiser – und Shannon benutzte nur in Ausnahmefällen den Vornamen. Aber sein Gesicht blieb ausdruckslos.

»Überzeugen Sie sich selbst. Blinde Klippen, Riffe, gefährliche Strömungen – praktisch alles, was man sich an teuflischen Fallen denken kann.«

»Sieht ganz so aus«, murmelte Carrick. Die Tiefenlinien redeten eine deutliche Sprache. Die nach Westen gelegene Innenseite des Halbmondes wies große Wassertiefen auf, aber der Außenrand und die Passagen zwischen den Inseln waren mit Gefahren gespickt.

»Achten Sie vor allem hierauf.« Shannon tippte auf ein Gewässer zwischen zwei Inseln am unteren Ende. »Devil’s Tailcomb. Wirklich ein passender Name. Damit kann sich der Teufel tatsächlich den Schwanz kämmen. Nur bei halber Tide ragen ein paar Klippen aus dem Wasser. Bei Niedrigwasser warten Riffe aus spitzem, schwarzem Obsidian auf Sie – ein ganzes Regiment mit Bajonetten, das jeden aufspießt, der in die Nähe kommt.«

Eine derart ausführliche Erklärung gab Shannon nur selten. Und wieder klangen seine Worte seltsam verbittert. Offensichtlich hatte er einst ein unangenehmes Erlebnis beim Devil’s Tailcomb gehabt. Um Shannon aus seinen Erinnerungen zu reißen, fragte Carrick rasch: »Wo wurde die ›Blueback‹ gesehen?«

»Auf dem Goat Flat, vor der Westseite von Goat Island.« Shannons Stimme klang jetzt wieder normal. »Tiefes Wasser und Schlickboden – das ideale Gebiet für Garnelen. Gute Fanggründe für Treibnetz- und Leinenfischerei für alle, die sich an die Gesetze halten. Vor Jahren versuchte gelegentlich auch mal ein Heringstrawler einzudringen.« Er beendete das Gespräch abrupt. »Das wär’s für jetzt. Sie werden ja bald selbst sehen.«

Carrick nahm in der Offiziersmesse ein spätes Frühstück. Pettigrew, der Dritte Offizier, leistete ihm dabei Gesellschaft. Er war bereits über Fünfzig. Die Gründe, weshalb er wieder zur See fuhr, hatte er bisher für sich behalten, und er war auch sonst nicht sehr gesprächig.

An diesem Morgen machte er allerdings eine Ausnahme.

»Dann geht es also zu den Brannans.« Er schob sich ein Stück Frühstücksspeck in den Mund. »Das wird Shannon gar nicht gefallen.«

»Und weshalb nicht?« Carrick schob seinen Teller zur Seite und zündete sich eine Zigarette an.

»Nun ja –« Pettigrew fuhr mit der Gabel durch die Luft. »Ist Ihnen nicht aufgefallen, daß wir nie in diese Gegend gekommen sind? Alle Schiffe unserer Flotte steuern die Brannans an – nur nicht die ›Marlin‹.«

»Dann gibt es dafür also einen Grund«, meinte Carrick. »Schön, dann reden Sie.«

»Ich?« Pettigrew schüttelte heftig den Kopf. »O nein. Ich weiß ja nichts. Wirklich! Ich habe nur einmal ein Gerücht gehört, daß Shannon da draußen in ernstlichen Schwierigkeiten war. Aber das liegt schon lange zurück.« Er rülpste laut und schob den Stuhl zurück. »Finden Sie es selbst heraus, Webb. Aber bedenken Sie, daß man in der Zentrale Bescheid wissen muß. Sonst hätte es Shannon wohl kaum fertiggebracht, die Brannans bis heute zu meiden. Oder?«

Nachdem Pettigrew verschwunden war, zündete sich Carrick die zweite Zigarette an und schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein. Zweifellos hatte Pettigrew recht. Irgend etwas bedrückte Shannon. Und Clapper Bell hatte ebenfalls eine Andeutung machen wollen, dann aber geschwiegen. Das allein war mehr als seltsam.

Schließlich stand Carrick seufzend auf. Bisher hatte die ›Marlin‹ nur gerollt, nun begann sie gelegentlich auch noch zu stampfen. Wenn die Diesel den Schiffskörper erzittern ließen, tanzte das Geschirr. Jedes Schiff hatte einen solchen kritischen Punkt. Dann mußte man die Geschwindigkeit entweder erhöhen oder herabsetzen. Doch darüber sollte sich Jumbo Wills den Kopf zerbrechen. Carrick hatte an andere Dinge zu denken.

Während der nächsten zwei Stunden erledigte Carrick verschiedene Routinearbeiten. Als er damit fertig war, zog er sich das Ölzeug an und suchte einen Maat auf dem Oberdeck auf. Ein Drehzapfen am Podest des großen Scheinwerfers klemmte, und es erforderte viel Geduld, rohe Gewalt und eine blumenreiche Sprache, bis alles wieder in Ordnung war.

Es war eine nasse, beschwerliche Arbeit. Carrick war froh, als er endlich das triefende Ölzeug ausziehen und die gemütlich warme Brücke betreten konnte.

Jumbo Wills saß noch im Kommandantensessel. Der Rudergänger war abgelöst worden. Der neue Mann summte vor sich hin, ein zweiter stand neben ihm als Schlechtwetterwache. Gewohnheitsmäßig blickte Carrick nach dem Steuerkompaß, und Wills grinste.

»Zufrieden?« Wills räkelte sich. In diesem Moment tauchte der Bug der ›Marlin‹ tief in ein Wellental. Der Brecher orgelte heran, eine Gischtflagge deckte die Brücke ein. Wills klammerte sich fluchend fest, stand schließlich auf und trat zu Carrick. »Die See wird etwas bockig. Nun, haben Sie herausbekommen, worum es sich handelt?«

Carrick betrachtete den Radarschirm, während er den Grund des Einsatzes nannte.

»Ein paar schießwütige Garnelendiebe«, meinte Wills unbeeindruckt. »Das ist alles?«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht.« Am Rand des Radarschirms waren heftige Regenböen zu erkennen. Im Westen aber tauchte Land auf – die Umrisse von zwei Inseln. »Sind sie das?«

»Die Brannans?« Wills nickte. »Ich habe dem Alten schon Bescheid gesagt. Er kommt bald auf die Brücke. In der letzten Stunde war er alle paar Minuten hier. Ein erhebendes Gefühl, wenn man sieht, daß man restloses Vertrauen genießt.«

Carrick lachte und schaltete das Radargerät auf eine Entfernung von zehn Meilen. Das Land verschwand vom Bildschirm, dafür waren die flackernden Linien der Wellenberge zu erkennen. »Sie kennen doch das Seerecht, Jumbo. Ganz gleich, was geschieht – er trägt die Verantwortung.«

»Aber warum muß er derart pessimistisch sein, sobald ich die Wache übernehme?« Wills verzog das Gesicht. »Und außerdem –« Er brach ab. »He, was ist das? Sehen Sie doch – backbord voraus, ungefähr vier Meilen entfernt.«

Carrick sah es ebenfalls.

Das Objekt war klein wie eine Stecknadelkuppe, erschien und verschwand wieder, blieb aber stets am gleichen Ort. Carrick schaltete herab auf fünf Meilen. Das Objekt war immer noch zu sehen. »Eine Klippe?«

»Auf der Karte ist sie nicht verzeichnet«, erklärte Wills mit Nachdruck.

»Für ein Boot ist es zu klein.«

Sie starrten auf den Radarschirm. Vielleicht ein Stück Treibgut. Aber es gab auch noch eine andere Möglichkeit.

»Wir werden nachsehen«, entschied Carrick. »Rudergänger –« Er sah, daß der Mann bereits auf den Befehl wartete. »Kurs zwo-eins-acht. Aber drehen Sie sanft bei. Objekt anlaufen.« Er drückte auf die Sprechtaste der Rufanlage. »Kapitän.«

Als acht Minuten später das unbekannte Objekt in Sicht kam, saß Kapitän Shannon auf dem Kommandantensessel.

Pettigrew und Clapper Bell standen hinter ihm. Der Steuerbordausguck entdeckte das Objekt zuerst. Es war eine Meile entfernt, und die ›Marlin‹ lief direkt darauf zu. Shannon preßte das Glas an die Augen, runzelte die Stirn und reichte Carrick wortlos das Glas.

Der Erste Offizier mußte das Okular nachstellen, denn Shannons Augen waren nicht mehr so scharf wie früher. In der aufgewühlten See leuchteten die weißen Wellenköpfe – und dazwischen hüpfte und tanzte, immer wieder aus der Sicht entschwindend, ein kleines, behelfsmäßig zusammengezimmertes Floß. Zwei Gestalten klammerten sich daran fest. Und jemand hatte große Klugheit bewiesen.

»Sie haben einen Mast aufgerichtet.« Carrick starrte immer noch durch das Fernglas. »Am oberen Ende ist eine Art Metalltablett befestigt.«

»Ein provisorischer Radarreflektor.« Shannon nickte. »Mr. Wills, geben Sie ihnen Bescheid, daß wir sie gesehen haben.«

Wills zog an der Sirenenschnur. Das dumpfe Dröhnen brachte Bewegung in die beiden Gestalten auf dem Floß, und ein Arm winkte heftig.

»Das Boot ist klar«, meldete Clapper Bell.

Shannon betrachtete stirnrunzelnd die hohe Dünung und schüttelte den Kopf. »Nein, diesmal nicht. Wir nehmen sie unter Lee. Außerdem werfen wir an Backbord ein Enternetz aus und halten zwei Rettungsleinen bereit. Macht es Ihnen und dem Bootsmann etwas aus, naß zu werden, Mr. Carrick?«

Die beiden Männer schüttelten den Kopf.

Die Diesel klopften nur noch leise. Mit äußerster Präzision erteilte Shannon seine Befehle, und die ›Marlin‹ schob sich vorsichtig an das Floß heran. Der Fischereischutzkreuzer drehte bei, das Enternetz bereit. Das Floß tanzte, nur wenige Meter entfernt, auf den Wellen.

Carrick und Clapper Bell hatten sich bis auf die Unterhose ausgezogen und das Geschirr der Rettungsleine umgeschnallt. Als die ›Marlin‹ nach Lee krängte, sprangen sie über Bord. Das kalte Wasser traf sie wie ein Hammerschlag.

Ein Dutzend Schwimmstöße brachte sie zu dem Floß. Es bestand aus zusammengebundenen Bootstrümmern und wurde immer wieder von Brechern überspült. Die zwei Schiffbrüchigen waren völlig durchnäßt.

Carrick zog sich als erster auf das Floß, spürte, wie die zerbrechliche Konstruktion zu kentern drohte, als Clapper Bell folgte. Er schob rasch die zweite Schlaufe der Rettungsleine über die Schultern eines schlanken älteren Mannes mit weißem Haar und eingesunkenen Wangen. Der Mann versuchte mitzuhelfen, die Schlaufe unter den Armen zu befestigen, aber er war sehr schwach.

»Fertig, Clapper?«

Bell nickte. Der andere Schiffbrüchige war auf gleiche Weise an seiner Leine befestigt. Durch das erhöhte Gewicht wurde das Floß nun völlig vom Wasser überspült.

»Dann los!«

Die beiden Männer vom Fischereischutz glitten vom Floß, stützten mit einem Arm ihren Schiffbrüchigen, mit dem anderen schwammen sie. Die Leinen strafften sich, als die Männer an Bord sie einholten. Carrick griff nach dem Enternetz, suchte einen Halt für seine Füße, doch da langten bereits hilfreiche Hände nach ihm und dem Schiffbrüchigen, und sie wurden an Bord gezogen.

Carrick stand schwankend, um Atem ringend auf Deck. Er spürte, daß ihm jemand die Rettungsleine abschnallte. Clapper Bell war inzwischen ebenfalls an Bord. Auf der Brücke klingelte der Maschinentelegraf, das Klopfen der Diesel wurde lauter, und die Entfernung zum Floß vergrößerte sich.

»War gar nicht so schwer, wie?« Auch Bell keuchte, und das Wasser lief an seinem behaarten Körper hinab. Er grinste und stieß Carrick in die Seite. »Schon gesehen, wen ich da geangelt habe?«

Carrick drehte sich um und pfiff überrascht durch die Zähne. Der Mann lag auf Deck, lehnte mit dem Rücken am Deckshaus. Ein Mädchen beugte sich über ihn. Das kurze, blonde Haar klebte am Kopf, aber der nasse Sweater und die dünnen Jeans ließen ihre Körperformen so deutlich erkennen, daß nicht der geringste Zweifel bestehen konnte.

»Besser, Sie bringen sie nach unten«, meinte Pettigrew, der in der Nähe stand. »Bei dem Mädchen ist alles okay, aber bei dem Mann bin ich nicht so sicher.«

Sie hatte seine Worte gehört und blickte sich um. Als sie Carrick sah, leuchteten ihre graugrünen Augen dankbar auf.

»Ich –« Sie fuhr sich mit der Zunge über die salzverkrusteten Lippen, suchte offensichtlich nach den passenden Worten. »Ich habe mich in meinem ganzen Leben noch nicht so gefreut wie in dem Moment, als ich die Sirene hörte.«

»Wir unterhalten uns später«, erwiderte Carrick. »Jetzt brauchen Sie beide erst einmal Ruhe.«

»Dafür ist alles bereit.« Shannon hatte die Brücke verlassen und nickte zufrieden. »Gut gemacht, Mister. So, und wen haben wir denn nun …?« Er brach ab, wurde blaß und starrte den Mann an. »Mein Gott!«, murmelte er. »Danny – Danny Birrell!«

Langsam hob der weißhaarige Mann den Kopf, und auch er riß die Augen auf. Die eingefallenen Wangen zuckten und überzogen sich mit Röte. Mit verkniffenem Mund versuchte er sich aufzurichten.

»Shannon.« Seine Stimme klang ungläubig und heiser. »Warum zum Teufel ausgerechnet Sie! Weshalb sind Sie zurückgekommen?«

Er sackte zur Seite und schloß die Augen.

Shannon schluckte heftig und winkte einen in der Nähe stehenden Seemann heran.

»Bringen Sie ihn ins Krankenrevier – rasch. Pettigrew, führen Sie das Mädchen in meine Kammer. Und geben Sie ihr trockene Sachen.«

»Kapitän –« Das Mädchen kniete noch neben ihrem Begleiter.

»Ja?« Shannon blickte über sie hinweg.

»Da ist noch etwas, das Sie besser wissen sollten«, sagte sie müde. »Danny hat eine Kugel im Bein. Es passierte in der vergangenen Nacht. Vor den Brannans. Wir – wir waren drei.«

Shannon holte tief Atem. »Erzählen Sie mir den Rest, sobald Sie sich umgezogen haben.«

2

Wenn es Kapitän Shannon eilig hatte, kannte er keine Rücksicht. Die ›Marlin‹ begann schwer zu schlingern, als sie durch die hohe Dünung pflügte. Carrick eilte zu seiner Kammer und lächelte über die polternden Geräusche: In den Kajüten hatten sich Gegenstände selbständig gemacht. Er konnte sich vorstellen, wie die Leute fluchen würden, wenn sie den Schaden entdeckten. Besonders Pettigrew, der regelmäßig zu den Opfern gehörte.

Carricks Kammer war klein, genügte ihm aber. Die Einrichtung bestand aus einer Koje, einem Waschbecken und einem Schrank. In einem kleinen Bücherregal standen Marinealmanache und Taschenbuchausgaben von Bestsellern. Ein ramponierter Sessel und ein kleines Transistorradio, das über der Koje pendelte, vervollkommneten die Einrichtung. Carrick zog die tropfnasse Unterhose aus, langte nach dem Handtuch und schaltete gewohnheitsmäßig das Radio ein. Er pfiff die Melodien mit, während er seinen muskulösen Körper abfrottierte, um das Kältegefühl zu vertreiben.

Nein, bei diesem Seegang mochte er nicht schiffbrüchig auf einem Floß hocken. Daß die beiden nicht von diesen lose zusammengebundenen Planken heruntergespült worden waren, grenzte an ein Wunder. Und daß man sie mit diesem winzigen Blechreflektor entdeckt hatte, ebenfalls.

Carrick zündete sich eine Zigarette an und kleidete sich rasch an. Er war halb fertig, als es laut klopfte und die Tür aufgestoßen wurde.

»Fertig?« Pettigrew war schneller in der Kammer als beabsichtigt und taumelte, denn die ›Marlin‹ holte besonders weit über. Mit finsterem Gesicht lehnte sich der Dritte Offizier an die Koje. »Der Kapitän wünscht Sie.«

»In Ordnung.« Carrick schob das Hemd in die Hose und zog den Pullover an. »Haben Sie eine Ahnung, was es gibt?«

»Das Mädchen. Sie möchte ihn sprechen, aber er will nicht mit ihr allein sein.« Pettigrew lachte humorlos auf. »Haben Sie – äh – nicht auch das Gefühl, daß er nicht sehr glücklich war, als er diesen Danny Birrell sah?«

»Das habe ich bemerkt.« Carrick benutzte das Waschbecken als Aschenbecher und langte nach seiner Uniformjacke. »Wie geht es ihm?«

»Birrell? Er liegt im Krankenrevier. Der Steward ist bei ihm. Der Mann hat eine Schußverletzung, wie das Mädchen bereits sagte. Dicht über dem linken Knie. Sieht übel aus.«

»Hat er etwas gesagt?«

»Es war nur ein undeutliches Gemurmel«, erwiderte Pettigrew lakonisch. »Er ist nicht in der Verfassung, eine Pressekonferenz abzuhalten.«

»Und das Mädchen?« Carrick schaltete das Radio aus und ging zur Tür.

»Dem geht es gut – morgen ganz bestimmt.« Pettigrew verzog das Gesicht. »Vielleicht stimmt es tatsächlich, daß das schwache Geschlecht in Wirklichkeit das starke ist. Nun sitzt sie da und wartet darauf, daß etwas geschieht.«

»Möchten Sie das denn nicht auch?«

»Ich?« Pettigrew seufzte. »Carrick, ich will nichts als meine Ruhe. Und diese beiden bedeuten Schwierigkeiten – darauf können Sie Gift nehmen.«

Im Funkraum herrschte Hochbetrieb. Als Carrick vorbeikam, hörte er das Zirpen der Morsebuchstaben. Der Funker gab seine Meldungen also verschlüsselt durch. Der normale Verkehr wurde über Sprechfunk durchgeführt. Mit zusammengekniffenen Lippen eilte ein grüngesichtiger Matrose an Carrick vorbei nach unten.

›Alle Mann auf Kotzstation!‹, pflegte Clapper Bell bei derartigem Wetter zu sagen. Während Carrick seinen Weg fortsetzte, hielt er nach dem Bootsmann Ausschau, konnte ihn aber nicht entdecken. Kapitän Shannon wartete bereits vor dem Salon.

»Ich möchte Sie als Zeugen dabeihaben«, sagte Shannon grimmig und deutete auf die Tür. »Ich habe bereits kurz mit ihr gesprochen, um die Meldung absetzen zu können, daß wir die beiden aufgefischt haben. Sie heißt Sheila Douglas, und der Vermißte Andrew MacKenzie. Sie stammen beide von Brannan Island. Der andere –«

»Birrell?« Carrick nickte. »Wie ich von Pettigrew hörte, ist er sehr schwach.«

»In Brannan werden wir von einem Arzt erwartet«, entgegnete Shannon barsch. »Einen Mann wie Birrell bringt man höchstens mit einem Schmiedehammer um.« Er holte tief Luft. »So, dann wollen wir’s hinter uns bringen.«

Shannon klopfte an die Tür des Salons, wartete kurz und trat ein.

»Da bin ich wieder«, sagte er betont herzlich. »Sie sehen schon besser aus, Mädchen.«

»Langsam kehren die Lebensgeister zurück.« Sheila Douglas lächelte schief. »Das genügt zunächst.«

Sie saß in dem großen Ledersessel. Jemand hatte ihr ein weißes Hemd und eine Khakihose geliehen, die mehrere Nummern zu groß war. Um die Schultern hatte sie eine Decke geschlungen, und die Füße steckten in dicken Socken. Den Kaffeemug, den sie mit beiden Händen hielt, kannte Carrick nur zu gut.

Clapper Bell hatte ihr sein bewährtes Stärkungsmittel gebracht.

»Zunächst möchte ich Sie bekannt machen.« Shannon schwieg verlegen. »Dies ist Mr. Carrick, mein Erster Offizier. Er –«

»Er hat uns an Bord geholt«, vollendete sie. »Ich weiß.« Die graugrünen Augen über der Stupsnase und der breite, weiche Mund verrieten Dankbarkeit. »Dieser Hüne – Ihr Bootsmann – hat mir erzählt, wie Sie uns entdeckt haben.«

»Wir hatten Glück.« Carrick nickte.

Sie stellte den Mug ab. Sie hatte lange, kräftige Finger und trug an der rechten Hand einen einfachen Silberring. Carrick schätzte sie auf sechsundzwanzig. Offensichtlich hatte sie versucht, das kurze blonde Haar in Ordnung zu bringen. Sie war von mittlerer Größe, und ihre Haut hatte den frischen Bronzeton der Inselbewohner. Sie war nicht schlank im Sinne von dünn, sondern hatte eine sportlich-geschmeidige Figur mit sehr weiblichen Formen.

Die Decke war ihr von den Schultern geglitten. Unter dem weißen Hemd hoben sich ihre kleinen, festen Brüste deutlich ab.

Sie bemerkte Carricks bewundernden Blick. Ihr Gesichtsausdruck änderte sich nicht, aber sie zog die Decke wieder um die Schultern.

»Also –« Shannon räusperte sich. Er wirkte wie ein besorgter Lehrer. »Dann erzählen Sie mal, was passiert ist.« In diesem Moment krängte die ›Marlin‹ gewaltig, und Shannon unterdrückte einen Fluch. Ein Zittern lief durch den Fischereischutzkreuzer, dann richtete er sich langsam wieder auf. »Äh – von Anfang an. Mit welchem Boot waren Sie unterwegs, und weshalb?«

Sheila Douglas starrte auf ihre Füße und überlegte kurz. »Andy MacKenzie nahm mich gestern nachmittag von Brannan nach Goat Island mit. Das Boot hieß ›Roselee‹. Es war ein altes Kajütboot. Wir wollten die Birrells besuchen.«

Shannon nickte, trat zu der Tomatenpflanze und fingerte an einem Blatt herum.

»Weshalb die Birrells?«, fragte er plötzlich.

Carrick spürte, daß der Kapitän auf der Hut war.

»Ich –« Sheila zögerte. »Weil ich von Sarah Birrell eingeladen war. Das ist seine Schwiegertochter. Sie ist Witwe und hat zwei kleine Kinder. Sie wohnen bei Danny.«

»Verstehe.« Shannon riß das Blatt sorgfältig in der Mitte durch und betrachtete das Ergebnis. »Sie stammen aus dieser Gegend, Miss Douglas?«

»Nein.« Sie blickte zu Carrick. »Könnte – könnte ich wohl eine Zigarette haben?«

Er hielt ihr das Päckchen hin, und sie bedankte sich seufzend. Als Carrick das Feuerzeug aufschnappen ließ, hob sie ihre zitternde Hand schützend vor die Flamme. Nachdem sie tief inhaliert hatte, blickte sie auf.

»Ich arbeite auf Brannan – wenigstens zur Zeit. Vor einem halben Jahr kam ich mit Whitebank Shipping herüber.«

»Mit den Leuten vom Tragflächenboot?«, fragte Carrick.

»Ganz recht. Ich erledige die Büroarbeiten. Andy MacKenzie –« Die graugrünen Augen wirkten plötzlich verbittert. »Nun, er kümmerte sich um den Frachtdienst. Er war mit Danny Birrell befreundet. Auf diese Weise lernte ich Sarah kennen, und deshalb begleitete ich Andy.«

»Und wann sind Sie nach Brannan zurückgefahren?«

Die Antwort erfolgte etwas zu schnell, klang fast verlegen. »Erst nach zwei Uhr morgens. Es ging schon auf drei zu.«

»Was?«, brummte Shannon überrascht. »Da sind Sie ja reichlich spät aufgebrochen. Warum kam Birrell um diese Zeit noch mit?«

»Das hing mit unserer Verspätung zusammen«, entgegnete Sheila Douglas ungeduldig. »Der Motor wollte nicht anspringen, und sie haben versucht, ihn zu reparieren. Dann – dann schlug Sarah vor, wir sollten über Nacht bleiben.«

»Das haben Sie aber nicht getan«, sagte Shannon sarkastisch.

»Nein.« Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Weil Andy und ich heute morgen zur Arbeit mußten. Als endlich der Motor wieder in Ordnung war, sagte Birrell, er wolle uns auf der Ostroute nach Brannan bringen. Er kannte sich ja besser aus als Andy, und wir hätten auf diese Weise viel Zeit gespart.«

»Verstehe.« Man hörte es Shannons Stimme an, daß er gar nichts verstanden hatte. »Und dann?«

Sie starrte vor sich hin, ohne zu antworten.

»Miss Douglas –«

»Entschuldigung.« Sie blinzelte irritiert, schien mit ihren Gedanken weit weg gewesen zu sein. »Nördlich von Goat Island passierte es dann.«

»Zeit?« Die Frage kam wie ein Pistolenschuß.

»Ich weiß nicht genau. Vielleicht vier Uhr.« Sie zog nervös an ihrer Zigarette, dann überstürzten sich ihre Worte, als wolle sie alles möglichst rasch hinter sich bringen. »Ich unterhielt mich mit Danny Birrell in der Kajüte. Andy war in der Plicht am Steuer. Er – ich meine Andy – rief etwas. Danny Birrell schob sich an mir vorbei, dann riefen beide etwas, und das Boot drehte um. Draußen war irgend ein Lärm zu hören.«

»Der Motor eines anderen Bootes?« Carrick sah, daß Sheila zu zittern begann. Aber für Mitleid war später noch Zeit. »Sheila, war es ein Motor?«

»Ja.« Sie schluckte heftig und nickte. »Ich wollte ebenfalls die Kajüte verlassen. Doch was dann geschah, weiß ich nicht. Ich kann mich einfach nicht erinnern. Alles schien zu explodieren. Als ich wieder zu mir kam, existierte das Boot nicht mehr. Nur Planken und Trümmer. Danny Birrell hielt mich über Wasser und sagte mir, ich solle ganz still sein – für den Fall, daß sie zurückkämen.«

»Sie?«, fragte Carrick.

»Ich sagte Ihnen doch, daß ich es nicht weiß!«, stieß sie verzweifelt aus. Plötzlich ergriff sie Carricks Hand und legte sie gegen ihren Hinterkopf. »Deshalb! Vermutlich hat mich ein Balken getroffen, und ich wurde bewußtlos. Deshalb besteht diese Erinnerungslücke.«

Carricks Finger spürten die Schwellung unter dem feuchten Haar. Er sah nach. Die Haut war geplatzt, die Wunde durch das Seewasser gereinigt.

Eine steile Falte erschien auf Shannons Stirn. »Aber Sie haben uns doch erzählt, daß Sie gerammt worden sind; daß Birrell angeschossen wurde –«

»Das stimmt doch wohl auch, oder?« Sie war mit ihrer Geduld am Ende, starrte Shannon wütend an. »Kapitän, es tut mir leid, wenn ich keine perfekte Zeugin bin. Ich kann es nicht ändern. Ich weiß lediglich, daß wir plötzlich im Wasser schwammen, daß Andy MacKenzie verschwunden war – und daß ein Boot in südlicher Richtung davonfuhr.«

»Dann haben Sie das Floß gebaut.« Carrick versuchte sie zu beruhigen. »Das war bestimmt nicht einfach.«

»Es war gar nicht so schlimm«, erwiderte sie müde. »Zu dieser Zeit herrschte noch kein hoher Seegang. Wir sammelten, was wir an Bohlen und Planken erreichen konnten, und banden sie mit dem zusammen, was wir gerade fanden. Schließlich entdeckte Danny noch eine Stange, an der ein Stück Blech befestigt war. Die richtete er auf, um sie als Flagge zu benutzen. Er war der Ansicht, das könnte uns helfen.«

»Das hat es auch«, brummte Shannon. »Jetzt denken Sie noch einmal scharf nach. Vielleicht erinnern Sie sich doch noch an etwas.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nur, was mir Danny auf dem Floß erzählt hat.«

»Mit ihm können wir noch nicht sprechen«, gab Shannon zu bedenken. »Was hat er denn erzählt?«

»Daß uns das andere Boot umrundet hat, nachdem wir gesunken waren. Sie hatten einen Scheinwerfer eingeschaltet, und Danny dachte, sie wollten uns retten.« Ihr Gesicht verriet erneut Furcht und Ungläubigkeit. »Aber als sie ihn sahen, begannen sie zu schießen. Auf ihn zu schießen, Kapitän Shannon! Und sie trafen ihn. Da tauchte er unter und versteckte sich unter Wrackteilen. Auf diese Weise fand er mich. Sonst wäre ich ebenfalls tot, wie Andy MacKenzie.«

»Ich weiß.« Shannon nickte grimmig. »Ich bin fertig, Miss Douglas. Und es tut mir leid. Carrick –« Er deutete zur Tür.

»Kapitän –« Ihre Stimme klang müde, und die beiden Männer blieben stehen. »Was sind das für Menschen, die so etwas tun? Und warum?«

Shannon schüttelte den Kopf. »Wenn ich das wüßte, Mädchen. Aber jetzt ruhen Sie sich erst mal aus. Ich gebe Ihnen Bescheid, wenn wir uns dem Hafen nähern.«

Sie begaben sich geradewegs zur Brücke. Shannon stampfte den Niedergang hinauf, blickte auf den Steuerkompaß und dann zu Jumbo Wills, der hinter dem Rudergänger stand.

»Position?«, fragte Shannon gedankenverloren.

»Wir laufen die Brannans an, Kapitän«, meldete Wills fröhlich.

»Tatsächlich?« Shannon schnaufte unheilvoll. Direkt voraus und nach Westen zu hob sich über der schaumbedeckten Dünung klar und deutlich die lange Inselkette ab. Die Felsen schienen senkrecht aus der See aufzusteigen. »Wenn Sie es mir nicht gesagt hätten«, meinte Shannon bissig, »hätte ich geglaubt, die Kaiserlich-Schweizerische Marine passiert Revue. Geben Sie gefälligst die Position an, Mister!«

Wills wurde puterrot. »Fünf Meilen südöstlich von Brannan Island, Sir. Kurs drei-drei-vier, Geschwindigkeit – äh – fünfundzwanzig Knoten.«

»Genau so will ich es hören, Mr. Wills. Merken Sie sich das.« Shannon machte kehrt und ging zum Kartenraum. Carrick warf dem Zweiten Offizier einen kurzen Blick zu und zuckte mitfühlend die Schultern. Dann folgte er dem Kapitän.

Shannon stieß mit dem Absatz die Tür zu und lehnte sich gegen das Schott. Sein bärtiges Gesicht zuckte, und schließlich lachte er.

»Er wird es noch lernen – falls ich ihn nicht vorher in einem Eimer Wasser ertränke. Nun, Sie haben gehört, was uns das Mädchen erzählt hat. Was halten Sie davon?«

»Von ihrer Geschichte?« Carrick hatte diese Frage erwartet. »Den Grund für die späte Fahrt kann ich ihr nicht abnehmen. Das gibt doch keinen Sinn.«

»Weil sie das Blaue vom Himmel lügt«, erwiderte Shannon ruhig. »Und das Mädchen ist eine schlechte Lügnerin.«

Carrick nickte. Man konnte die Geschichte drehen und wenden, wie man wollte, sie war reichlich fadenscheinig.

Zunächst einmal war es verrückt, in tiefer Nacht mit einem Boot, dessen Motor nicht in Ordnung war, an der Ostküste der Insel entlangzufahren. Es war geradezu lächerlich, daß man auf diesem Weg schneller nach Brannan gekommen wäre. Um drei Uhr morgens – da war das Unterfangen besonders gefährlich.

»Die Gezeitenströmung.« Er blickte zu Shannon. »In der vergangenen Nacht hatten wir gegen zwei Uhr Hochwasser.«

»Das hätte ihr jemand sagen sollen«, meinte Shannon bissig.

Nach zwei Uhr Morgens kenterte die Tide. Dann herrschte an der gesamten Ostflanke der Brannans eine Strömung von zwei Knoten. Nur ein ausgemachter Narr würde versuchen, nach Norden gegen die Strömung anzufahren.

»Bleibt immer noch die andere Sache.« Shannon kämmte mit den Fingern seinen Bart und runzelte die Stirn. »Und wenn man diese in Zusammenhang bringt mit dem Zwischenfall, der sich etwas eher auf der Westseite ereignete, ergibt das zwei Zwischenfälle innerhalb weniger Stunden. Wobei ein Mensch ermordet wurde – falls kein Wunder geschieht und MacKenzie noch auftaucht.«

»Schön, ich könnte verstehen, wenn jemand einen Scheinwerfer kaputt schießt«, grübelte Carrick. »Aber ich kann nicht verstehen, daß jemand wegen einem Netz voller Garnelen jemanden ermorden will.«

»Manche Leute geraten in Panik.« Shannon blickte auf seine Armbanduhr und richtete sich auf. »Die ›Blueback‹. Ich bin gespannt, welche Antworten wir von der Mannschaft erhalten.« Er öffnete die Tür, sah sich noch einmal um. »Und noch jemand wird etwas zu hören bekommen. Unser verschlafener Korrespondent auf Brannan. Die Zentrale hat seit Wochen nichts mehr von ihm gehört. Nicht einmal die Vorfälle in der vergangenen Nacht hat er gemeldet. Wir haben alles durch die Polizei erfahren.«

Um zwei Uhr nachmittags bog die ›Marlin‹ um die Nordspitze von Brannan Island und gelangte in ruhigere See. Sie steuerte das Ende der Mole an, die den einzigen Hafen der Insel schützte.

Von See aus unterschied sich Brannan lediglich durch ihre Größe von den übrigen Inseln der Kette. Die gleichen Klippen ragten steil und dunkel aus dem Wasser. Die Insel war hauptsächlich mit Ginster und Heidekraut bewachsen. Einige braune Flecke zeigten an, wo die Erde kultiviert worden war, und die weit verstreuten Häuser leuchteten weiß.

Das winzige Fischerdorf lag am Rande der Bucht. Die Hälfte der Häuser klebte am Steilhang, an dem sich eine Straße hinaufschlängelte, die ins Innere der Insel führte.

Shannon saß auf dem Kommandantensessel. Er brachte den Fischereischutzkreuzer mit einer Vertrautheit, die er sich nicht anmerken lassen wollte, durch das mit Tonnen markierte Fahrwasser. Carrick verließ die Brücke und begab sich zum Bug, um das Anlegemanöver zu überwachen. Eine kleine Gruppe wartete schweigend am Kai. Carrick konnte sie nur kurz mustern, dann tippten auch schon die Fender der ›Marlin‹ gegen die Kaimauer, und die Leinen wurden festgemacht.

Als er hörte, daß der Brückentelegraf ›Maschinen stop‹ signalisierte, gab er seinen Leuten ein Zeichen, die Gangway auszufahren. Die Dieselmotoren verstummten, und auch das Knarren der Trossen ließ nach.

Ein Dutzend Fischerboote lag im Hafen und ungefähr die doppelte Anzahl von kleinen Fahrzeugen. Ein Schiff stach aus der Ansammlung heraus, und Carrick hörte, wie hinter ihm jemand bewundernd pfiff.

»Mann, ist das eine Augenweide!« Clapper Bell trat neben Carrick, hakte die Daumen in die Taschen seiner zerknitterten Monkijacke und starrte mit neidvollen Blicken über den Hafen.

Das Tragflächenboot lag, offensichtlich unbemannt, an seinem Liegeplatz. Es war ungefähr fünfundzwanzig Meter lang und hatte auf dem Achterdeck eine kleine Ladeluke. Der schlanke Rumpf war weiß, die stromlinienförmigen Aufbauten blaßgelb. Unter dem Boot waren die Tragflächen und die Propellerwellen deutlich zu erkennen. Wenn das Boot draußen auf See Geschwindigkeit aufnahm, hob es sich aus dem Wasser und wurde nur noch von den Tragflächen getragen.

»Macht vierzig Knoten, habe ich gehört. Könnte uns glatt davonlaufen.« Die Augen des Bootsmanns bildeten schmale Schlitze, als er den Namen am Bug entzifferte. »›White Witch‹ –«

»Weiße Hexe – ein wirklich passender Name.« Carrick stützte sich auf die Reling. »Clapper, ich möchte Sie etwas fragen. Es betrifft den Alten und diese Inseln.«

»Hm.« Bell strich sich verzweifelt über das Kinn. »Das war ja wohl unvermeidlich.«

»Also, was ist das für eine Geschichte?«

Bell zögerte, ergriff die Chance, die sich bot. »Da kommen Besucher über die Gangway.«

Carrick blickte zu den beiden Männern, die an Bord kamen, und wünschte sie im stillen zum Teufel. »Schön, Clapper, ich werde mich um sie kümmern. Aber die Geschichte will ich trotzdem hören.«

Er erreichte die Gangway, als der erste Zivilist das Deck betrat. Der zweite Mann war älter, schien besser gelaunt zu sein und hatte eine Arzttasche in der Hand.

»John Pannell – ich bin der hiesige Geschäftsführer von Whitebank Shipping«, stellte sich der erste vor. »Und das ist Doktor Evans. Es ist alles vorbereitet.«

»Gut.« Carrick stellte sich ebenfalls vor, und sie schüttelten sich die Hand.

John Pannell war groß, schlank und ungefähr dreißig. Er hatte ein dunkles, schmales Gesicht, das schwarze Haar war zerzaust. Er trug einen grauen Anzug, ein weißes Hemd und eine blaue Krawatte. Der Arzt war kleiner und untersetzt. Er stand in mittleren Jahren und trug einen ausgebeulten Tweedanzug mit dazu passender Mütze.

»Keine Spur von MacKenzie?«, fragte Pannell.

Carrick ging voran zur Brücke und schüttelte den Kopf.

»Da besteht wohl kaum noch Hoffnung«, meinte Evans. »Eine Bootskollision ist immer ein böser Unfall.«

Carrick blieb stehen und stellte einen Fuß auf die unterste Stufe der Treppe. »Sie sprechen von einem Unfall, Doktor?«

»Nun ja.« Evans blinzelte irritiert. »Was sollte es denn sonst gewesen sein?«

»Steckt vielleicht mehr dahinter?«, fragte John Pannell. »Hören Sie, Carrick – wir haben lediglich die Meldung von Oban Radio gehört. Danach wurde MacKenzies Boot von einem anderen gerammt, und Sie haben Sheila und den alten Birrell gerettet.«

»Birrell hat eine Kugel im Bein«, erklärte Carrick barsch. »Es sollte keine Überlebenden geben.«

Der Doktor spitzte die Lippen und blickte Pannell scharf an. Er konnte aber keine Bemerkung mehr machen, denn in diesem Moment kam Kapitän Shannon den Niedergang herab. Unten angelangt, blieb er stehen und streckte Dr. Evans langsam die Hand entgegen. »Hallo, Alan.«

»Ernest Shannon!« Evans holte tief Luft und schüttelte Shannon kräftig die Hand. »So was. Ich fragte mich schon, ob Sie es wohl sind. Ich freue mich.« Sein strahlendes Gesicht wurde wieder ernst, als er sich erinnerte, weshalb er an Bord war. »John Pannell kennen Sie noch nicht –«

Nachdem man sich bekannt gemacht hatte, kam Shannon zur Sache.

»Ich hatte eigentlich den Polizeisergeant erwartet.«

»Wenn es stimmt, was Carrick uns erzählt hat, dann müßte er auch kommen«, sagte Pannell. »Kapitän, ich –«

»Der Sergeant ist zu Hause geblieben – auf meine Anordnung hin«, unterbrach Dr. Evans. »Es ist noch Peter Campbell. Erinnern Sie sich an ihn?« Als er sah, daß Shannon nickte, fuhr er fort: »Campbell hat in der vergangenen Nacht ganz schön Wasser geschluckt. Sie haben davon gehört?«

»Deshalb wurden wir hierhergeschickt.«

»Nun, ich kann keinen Mann mit Lungenentzündung brauchen – besonders jetzt nicht.«

Shannon zuckte die Achseln. »Na schön. Mr. Pannell, wir sollten uns einmal unterhalten. Und dann bringen Sie Miss Douglas am besten nach Hause.«

Pannell runzelte die Stirn. »Sollte sich Doktor Evans nicht erst um sie kümmern?«

»Ich schaue später nach ihr«, versprach der Arzt. »Bei Danny Birrell ist es dringender. Wo ist er?«

»Führen Sie den Doktor zu ihm, Mister Carrick«, sagte Shannon. »Aber ich habe keinen Ambulanzwagen gesehen.«

»Wir sind auf Brannan«, erwiderte der Doktor. »Da benutzen wir den Lieferwagen von Kenneth, unserem Lebensmittelhändler. Er schrubbt ihn hinterher aus – behauptet er wenigstens. Wir sehen uns dann später noch, Ernest?«

»Ja.« Shannons Mund zuckte. »Ich würde mich jedenfalls darüber freuen.«

Dr. Evans folgte Carrick zum Krankenrevier.

»Wie lange sind Sie schon mit Kapitän Shannon zusammen?«, fragte der Doktor plötzlich.

»Zwei Jahre. Weshalb?« Carrick trat zur Seite, damit der Arzt in den Niedergang gelangen konnte, der zum Zwischendeck führte, dann folgte er. Die Schiffsgeneratoren summten leise, und die Schritte der beiden Männer hallten laut wider.

»Zwei Jahre. Das ist nicht lange.« Dr. Evans blieb stehen und legte den Kopf schief. Er erinnerte unwillkürlich an einen Uhu. »Carrick, vielleicht geben meine Worte nicht viel Sinn für Sie. Aber ganz gleich, was Sie über Ernest Shannon hören – er hat stets nur seine Pflicht getan. Vergessen Sie das nicht.«

»Das bedeutet?«

Dr. Evans schüttelte den Kopf. »Nicht von mir, Carrick. Tut mir leid.«

Carrick sah, daß er nichts weiter erfahren würde. Sie gingen weiter. Als sie die offene Tür zum Krankenrevier erreichten, blieben sie wie angewurzelt stehen.

Ein Fremder beugte sich über Danny Birrells Koje. Er war stämmig, hatte gekräuseltes Haar und trug zu einem dicken Khakihemd eine Sergehose. Birrells Augen waren halb geöffnet, seine Lippen bewegten sich. Der Fremde lauschte aufmerksam.

»He – wer hat Sie an Bord gelassen!«, polterte Carrick los.

Der junge Mann – er hatte auf dem Rücken beider Hände einen Anker tätowiert – drehte sich gleichmütig um. »Niemand. Aber ich wollte Danny sprechen.«

Irritiert trat Carrick näher. »Wo ist der Steward?«

»Ach, es ist nicht seine Schuld.« Der Eindringling grinste. »Ich habe ihm gesagt, der Kapitän habe mir die Erlaubnis gegeben.«

»Unverschämtheit.« Carrick zeigte zur Tür. »Hinaus! Hier ist kein Hotel.«

Der Mann lächelte auch jetzt noch, aber seine Augen funkelten kalt. »Ich gehe, wenn ich fertig bin. Danny ist ein Freund von mir.«

»Fergie!«, sagte Dr. Evans mit schneidender Stimme. »Lassen Sie doch diesen Unsinn.«

Der Fremde musterte Carrick spöttisch, dann zuckte er die Achseln. »Wenn Sie es sagen, Doktor. Aber passen Sie gut auf Danny auf. Wir brauchen ihn noch.«

Er zwinkerte Birrell zu und schlenderte hinaus.

»Fergie MacDougall.« Dr. Evans Stimme klang leicht amüsiert. »In der Großstadt nennt man diese Typen Rocker. Er kann Uniformen nicht ausstehen.« Er drehte sich um und begann mit der Untersuchung des Patienten.

Carrick klingelte nach dem Steward. Der Mann erschien blitzschnell und machte ein besorgtes Gesicht.

»Sorgen Sie dafür, daß Mr. Birrells Freund sofort von Bord geht«, sagte Carrick sarkastisch. »Und richten Sie dem Bootsmann aus, daß ich keine weiteren unerwünschten Besucher anzutreffen wünsche. Und die Leute mit der Krankentrage sollen anrücken.«

Der Steward verschwand, offensichtlich froh, so billig davongekommen zu sein.

Dr. Evans hatte den Verband von Birrells Bein abgenommen und untersuchte die Wunde. Schließlich blickte er auf.

»Nicht zu kompliziert. Sobald er an Land ist, muß vor allem die Kugel entfernt werden.« Er richtete sich auf und sah Carrick treuherzig an. »Sie werden Fergie MacDougall vermutlich noch einmal sprechen wollen. Sie interessieren sich doch für die ›Blueback‹. Er ist der Skipper.«

Carrick schluckte, erwiderte aber nichts. Der Arzt legte Birrell einen frischen Verband an.

»Sie haben mich vom Floß geholt.« Birrells Gesicht war blaß, sein Blick war auf Carrick gerichtet. Er hob die Hand und bedeutete dem Schiffsoffizier, näher zu kommen. Seine Stimme war schwach, aber fest. »Ich stehe in Ihrer Schuld. Wie geht es dem Mädel?«

»In besserer Verfassung als Sie«, antwortete Dr. Evans. »Sie kann ohne fremde Hilfe an Land gehen. Aber Sie kommen zu Schwester MacPhee.«

»Zu dieser alten runzligen Schachtel?« Birrell stöhnte.

»Ein sauberes Bett, weder Rauchen noch Trinken noch Fluchen – und am Abend wird sie Ihnen aus der Bibel vorlesen«, erwiderte Dr. Evans energisch. »Das ist für Sie besser noch als Urlaub.«

Birrell murmelte etwas vor sich hin, dann wandte er sich wieder an Carrick. »Andy?«

Carrick schüttelte den Kopf.

»Tja.« Der Mann seufzte.

»Wollen Sie mir die Geschichte nicht erzählen?«, fragte Carrick leise.

»Jetzt nicht!«, unterbrach Dr. Evans. »Tut mir leid. Er hat genug geredet.«

»Worte sind billig.« Birrell stöhnte, als der Verband erneuert wurde. »Carrick, richten Sie Shannon von mir aus –«

Dr. Evans blickte ihn strafend an. »Danny!«

»Richten Sie Shannon aus«, wiederholte Birrell trotzig, »daß wir auf den Brannans ein gutes Gedächtnis haben. Verstanden?«

Er sank zurück und schloß erschöpft die Augen.

Dr. Evans unterdrückte einen Fluch und trat zur Seite, als die Krankenträger eintrafen.

Sie brachten Birrell an Land und schoben die Krankentrage in den am Kai wartenden Lieferwagen. Der Arzt nahm vorn neben dem Lebensmittelhändler Platz, dann ging die Fahrt los.

Carrick zündete sich eine Zigarette an und schlenderte am Hafen entlang. Von einem Lastwagen wurden Eimer mit Eisstücken auf einen Logger gebracht. Die Neugierigen, die sich am Kai eingefunden hatten, waren längst wieder verschwunden. Bei dem Tragflächenboot angelangt, betrachtete Carrick mit fachmännischem Interesse die schnittigen Formen. Dann kehrte er um.

Unmittelbar hinter der ›White Witch‹ hatten drei Kutter festgemacht. Carrick sah sich gelangweilt die verwitterten Boote und die zum Trocknen aufgehängten Netze an, dann blickte er genauer hin.

Am Bug des in der Mitte liegenden Kutters stand in verschnörkelten, einstmals vergoldeten Buchstaben der Name ›Blueback‹. Am Ruderhaus war ein aus Blech geschnittener und blau angestrichener Hai angenagelt – ein lustiger Hai, der auf seinem Schwanz tanzte und dem Betrachter einen spöttischen Blick zuwarf. Das Deck des Kutters war noch naß vom Waschen, aber am Speigatt klebten noch Überreste des letzten Fangs: ein paar zerquetschte Garnelen, ein abgerissener rosa Kopf, einige Beine.

Carrick wartete noch einige Sekunden, kam dann allerdings schnell zu der Überzeugung, daß niemand an Bord war, und kehrte mit langen Schritten zur ›Marlin‹ zurück.

Auf Deck traf er Kapitän Shannon.

»Ist Birrell weggebracht worden, Mister?«

»Vor einigen Minuten, Kapitän.« Carrick hatte das Gefühl, daß Shannon bereits Bescheid wußte.

»Irgend welche Probleme?«

»Doktor Evans ist nicht der Ansicht.«

»Gut.« Shannon musterte seinen Ersten Offizier unschlüssig. »Pannell hat das Mädchen an Land gebracht. Sie wohnen beide im ›Windjammer‹. Das ist der Dorfgasthof. Pannell sagte mir, daß MacKenzie hier keine Verwandten hat. Lediglich eine Schwester in Glasgow. Die Polizei kann sie verständigen. Sie haben sich den Hafen angesehen?«

»Ja.«

»Die ›Blueback‹ entdeckt?«

Carrick nickte. »Aber sie weist keinerlei Beschädigungen auf, falls sie das Boot gerammt haben sollte. Die Mannschaft scheint an Land zu sein.«

»Der Fang ist verkauft, nun wird der Durst gelöscht.« Shannon nickte zufrieden. »Ich hörte von Pannell, daß die ›Blueback‹ drei Brüdern gehört. Den MacDougalls. Fergie MacDougall, der älteste, ist der Skipper. Sie machen Schwierigkeiten, wo es nur geht.«

»Fergie habe ich kennengelernt«, erwiderte Carrick. »Ich habe ihn aus dem Krankenrevier geworfen.«

»Wie zum Teufel …!«

»Sobald wir festgemacht hatten, ist er an Bord spaziert.« Carrick blickte zu den beiden Posten, die am Anfang der Gangway auf dem Kai standen. »Es wird nicht wieder vorkommen, Kapitän.«

»Das will ich auch hoffen«, polterte Shannon. »Hat er mit Birrell gesprochen?«

»Ein paar Worte. Birrell war noch sehr schwach.«

Shannon seufzte. »Nun, das paßt zu dem, was Pannell gesagt hat. Er meinte, wenn hier in der Gegend eine Schweinerei passiert, ist bestimmt ein MacDougall beteiligt.«

»Aber warum hat er Birrell besucht, wenn sie in der vergangenen Nacht versucht haben, ihn umzubringen?«, gab Carrick zu bedenken.

»Woher soll ich das wissen?«, entgegnete Shannon gereizt. »Vielleicht erfahren wir bei der Ortspolizei mehr. Warten Sie eine Viertelstunde, dann gehen wir zusammen an Land.«

Das paßte gut zu Carricks Plänen. Er ging nach achtern, sah zunächst im Taucherraum nach. Als dieser leer war, ging er zur Kombüse.

Clapper Bell war da. Außerdem der Koch und Pettigrew, der Dritte Offizier.

»Clapper –« Carrick winkte den Bootsmann heraus.

»Hat das denn nicht Zeit?«, beklagte sich Pettigrew. »Ich versuche gerade festzustellen, was wir an Proviant benötigen. Bei der schlechten Laune des Alten können wir uns keine Verzögerung leisten.«

»Es dauert ja nicht lange«, beharrte Carrick.

Clapper Bell kam heraus, bemühte sich offenbar um ein gleichgültiges Gesicht. Sie gingen zum Heck. Eine Möwe, die auf dem Ankerspill hockte, stieß heisere Schreie aus und flog davon. Im Hafen paddelten zwei Buben auf einem selbstgebastelten Floß umher. Ihr Kreischen wurde über das Wasser getragen.

»Sie wissen, was ich von Ihnen möchte, Clapper«, begann Carrick.

»Wie dieser Bursche an Bord gekommen ist?«, meinte der Bootsmann hoffnungsvoll.

»Nein.« Carrick zeigte seine Ungeduld offen. »Ich will endlich wissen, was es mit Kapitän Shannon und den Brannans auf sich hat, bevor sich die Ereignisse überstürzen.«

»Ach ja.« Der Bootsmann kratzte einen winzigen Rostfleck von einem glitzernden Stag. »Nun, die halbe Mannschaft weiß ohnehin Bescheid.«

»Dann wird es Zeit, daß ich auch zu diesem Klub gehöre«, meinte Carrick.

Bell fuhr mit der Hand am Stag entlang und runzelte die Stirn. »Es war vor neun Jahren. Der Alte war bereits Kapitän, ich junger Maat. Viele sind nicht mehr an Bord, die damals dabei waren. Wir wurden zu den Brannans geschickt, weil sich die Klagen über illegale Heringsfischerei häuften.«

»Von Einheimischen?«

»Ja.« Das breite, zerfurchte Gesicht wurde ernst. »Es war eine rauhe Nacht, aber wir stellten es geschickt an. Nach Eintritt der Dunkelheit bog die ›Marlin‹ um die Nordspitze und fuhr die Westküste entlang. Wir erwischten zwei holländische Trawler, brachten sie auf und schickten Prisenkommandos an Bord. Dann erfaßte unser Radar ein weiteres Boot unten im Süden. ›Aller guten Dinge sind drei‹, sagte der Alte, und wir nahmen die Verfolgung auf. Als wir noch eine Meile entfernt waren, nahm das Boot plötzlich Fahrt auf – als ob man die Netze gekappt hätte.«

Carrick nickte. Wenn ein Fischer seine Netze kappte, opferte er Fanggerät im Wert von tausend Pfund. Glaubte man, eine echte Fluchtchance zu haben, griff man zu diesem letzten Mittel.

»Es war ein kleines Boot, und wir hatten es innerhalb von zehn Minuten mit unserem Scheinwerfer erfaßt.« Fast ärgerlich schüttelte Clapper Bell den Kopf. »Aber sie stoppten nicht. Als wir längsseits gingen, drehten sie hart nach backbord ab – bei rauher See. Diese Narren wollten uns auf dem einzigen Weg entkommen, der ihnen noch blieb –«

»Wie weit südlich von hier?« Carrick ahnte die Antwort bereits.

»Elf bis zwölf Meilen.« Clapper Bell nickte grimmig. »Am Devil’s Tailcomb – bei rauher See und zwischen den Tiden. Der Alte glaubte, sie wollten uns bluffen und blieb ihnen dicht auf den Fersen, bis er schließlich ›beide Maschinen volle Kraft zurück‹ befehlen mußte.« Er schlug mit der Faust auf die offene Handfläche. »Sie hatten nicht geblufft, glaubten sich gut genug auszukennen, um hindurchzukommen.«

Carrick schüttelte bedächtig den Kopf. Mitten im Hafenbecken plantschten die beiden Buben mit lautem Geschrei auf ihrem Floß umher.

»Nach fünfhundert Metern wurde das Boot auf ein Unterwasserriff geschleudert.« Die Erinnerung hatte Clapper Bell traurig gestimmt. »Es verschwand in der Brandung. Unser Scheinwerfer war noch darauf gerichtet. Wir wollten mit einem Boot zu Hilfe kommen, aber –« Er zuckte mit den Achseln.

»Alle?«

»Alle.« Der Maat nagte an der Lippe. »Woher sollte der Alte wissen, daß nur ein paar Kinder an Bord waren? Sechs – der älteste achtzehn. Sie hatten noch nicht einmal gefischt. Vier Burschen hatten das Boot aus Jux genommen und zwei Mädels eingeladen. Sie hatten vermutlich eine Heidenangst, was die Eltern sagen würden, wenn sie davon erfuhren –«

Carrick war tief beeindruckt von dieser Tragödie. Vor neun Jahren – da war er als Dritter Offizier auf einem Trampschiff nach Hongkong unterwegs gewesen. Den Rest der Geschichte konnte er sich leicht vorstellen. Die Untersuchung, die Zeugenvernehmung, der Spruch des Seeamts. Und dann wurden stillschweigend die Kontrollbezirke neu eingeteilt, damit weder die ›Marlin‹ noch Shannon jemals wieder zu den Brannans kam.

Bis das Schicksal eingriff und das Ruder der ›Skua‹ brach.

»Birrells Schwiegertochter ist Witwe«, sagte Carrick leise.

»Das war erst später. Seinen Sohn verlor er auf See bei einer Tankerexplosion. In dieser Nacht verlor er das andere Kind, eine Tochter.« Das Gesicht des Bootsmanns wurde hart. »Aber der Alte hat nur seine Pflicht getan. Als er hinterher herausfand, wie sich alles verhalten hatte – nun, ich glaube nicht, daß Sie jemals bei ihm Tränen sehen werden. Aber ich habe gesehen, wie er geweint hat.«

Die Buben auf dem Floß hatten die Paddel weggelegt, und der eine fischte mit einer Leine. Hundert Meter entfernt brach sich die See schäumend an der Mole. Als sich Carrick umblickte, war Clapper Bell verschwunden.

Punkt halb drei erschien Kapitän Shannon auf Deck. Er hatte sich landfein gemacht und die beste Uniform angezogen. Die schwarzen Schuhe blitzten, und die goldbestickte Mütze saß korrekt.

»Mr. Wills –«

»Kapitän?« Jumbo Wills nahm Haltung an.

»Die Freiwache bleibt an Bord. Sagen Sie Pettigrew, daß bis zu meiner Rückkehr alle Vorräte ergänzt sein sollen.« Er nickte Carrick zu. »Fertig, Mister?«

Der kleine, untersetzte Kapitän schritt an Carricks Seite den Kai entlang. Die wenigen Leute, die in der Nähe waren, sahen ihnen schweigend nach. Ein Fischer spie ostentativ aus. Shannon ließ sich nicht anmerken, ob er es gesehen hatte.

Eine bleiche Sonne brach durch die schwarzen Wolken, spiegelte sich in den Fenstern der mit schwarzen Schiefern bedeckten Häuser. Männer und Frauen traten rasch zur Seite, als sie den Kapitän und seinen Ersten Offizier sahen, verharrten in feindseligem Schweigen.

An der ersten Biegung stand die Kirche, an der zweiten eine Bäckerei. Einige Leute, die vor der Bäckerei standen, verschwanden im Laden. Nur eine schlanke, grauhaarige Frau blieb stehen. Sie hatte eine dicke Einkaufstasche in der Hand und starrte die Männer vom Fischereischutz haßerfüllt an.

Shannons Mund war nur noch ein schmaler Strich. Unbeirrt marschierte er weiter. Der haßerfüllte Blick der Frau hing wie gebannt an ihm.

Erst nach hundert Metern brach Shannon sein Schweigen.

»Sie fühlen es deutlich, oder?« Er holte tief Luft. »Besser, ich erzähle Ihnen die Geschichte.«

»Ich weiß alles, Kapitän«, entgegnete Carrick leise.

»Wessen Version? Nein –« Shannon schüttelte den Kopf. »Ach, lassen wir es.« Seine Stimme klang heiser. »Neun Jahre, Carrick – das ist hier draußen, als ob es gestern gewesen wäre.«

3

Die Polizeistation war in einem kleinen Bungalow untergebracht, dessen Verputz aus zerstampften Muscheln bestand. Die gestreiften Vorhänge an einigen Fenstern verrieten, daß der Bungalow nicht nur als Polizeistation, sondern auch als Wohnung diente. Auf dem Dach ragte eine VHF-Antenne in die Höhe. Offensichtlich war Sergeant Campbell ein leidenschaftlicher Rosenzüchter, denn im Garten vor dem Haus standen viele Reihen sorgfältig gepflegter Stöcke.

Shannon klingelte. Nach einigen Sekunden wurde die Tür geöffnet, und ein dralles Mädchen mit einem kecken Gesicht erschien.

»Hallo, Kapitän. Daddy sagte schon, daß Sie kommen.«

Sie traten in die winzige Diele. Das Mädchen war barfuß und hatte ihr langes, dunkles Haar zurückgebunden. Zu einem knappen Tweedrock trug sie einen gelben Pullover.

»Ich bin Maggie.« Sie strahlte Shannon an. »Erinnern Sie sich an mich, Kapitän?«

Shannon brummte zustimmend. »Nicht in der Schule?«

»In der Schule? Ich bin siebzehn. Zur Schule gehe ich längst nicht mehr.« Sie deutete auf eine offene Tür. »Da hinein, bitte. Vater …!«

»Ja.« Als sie eintraten, wuchtete sich eine massige Gestalt aus den Tiefen eines Polstersessels. Sergeant Campbell war kahlköpfig und in Hemdsärmeln. Der Ledergürtel, der die Hose annähernd in Taillenhöhe festhielt, schien von dem gewaltigen Bauch gesprengt zu werden.

»Möchtest du Tee, Vater?«, fragte das Mädchen von der Tür her.

»Tee?« Campbell stöhnte bei diesem Gedanken auf. Er schnüffelte, zog ein großes Taschentuch heraus und schneuzte sich kräftig. »Nein. Und ziehe um Himmels willen deine Schuhe an, bevor Mutter zurückkommt. Du läufst herum wie eine Zigeunerin.«

»Ja, Vater.« Sie zwinkerte Carrick zu und entfernte sich.

»Die reinste Landplage.« Campbell grinste, als seine Tochter verschwunden war. »Schön, Sie wiederzusehen, Kapitän. Tut mir leid, daß ich nicht zum Hafen kommen konnte.«

Shannon winkte ab, stellte Carrick vor, und sie setzten sich.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte der Kapitän.

»Schrecklich.« Campbell nieste und zerrte hastig das Schnupftuch aus der Tasche. »Schlimm ist vor allem, daß ich ganz allein bin. Mein Wachtmeister hat in der vergangenen Woche Urlaub genommen.«

»Sie stehen mit Ihrem Präsidium in Verbindung?«

»Wohl eher andersherum.« Der Sergeant verzog das Gesicht. »Vor fünf Minuten waren sie wieder am Funkgerät. Bei diesem Sturm kann vor morgen niemand vom Festland herüberkommen. Haben Sie die ›White Witch‹ im Hafen gesehen?«

»Das Tragflächenboot?« Carrick nickte, denn die Frage war an ihn gerichtet worden. »Wann fährt es?«

»Heute nicht. Wenn Windstärke fünf überschritten wird, ruht der Betrieb. Aber morgen früh soll die ›White Witch‹ planmäßig nach Mallaig fahren. Der Beamte, den man uns schickt, kann damit herüberkommen.«

»Gut.« Shannon nahm diese Verzögerung offensichtlich nicht tragisch. »Jetzt erzählen Sie doch einmal, was sich in der vergangenen Nacht ereignet hat.«

»Sofort.« Campbell beugte sich vor. »Mr. Carrick, hinter Ihnen in dem Schrank stehen Gläser und Whisky. Wir trinken erst mal einen kleinen Schluck, damit meine Erkältung besser wird.«

Carrick kam diesem Wunsch gern nach.

»Zum Wohl, Gentlemen.« Der Sergeant nippte. »Ach, was mir passiert ist, steht in keinem Verhältnis zu dem, was MacKenzies Boot zugestoßen ist. Wenn die Geschichte stimmt, ist es glatter Mord.« Er musterte Shannon vorsichtig. »Ich will nicht behaupten, daß hier ein Zusammenhang besteht. Selbst wenn es so aussieht. Was sagten denn Birrell und das Mädchen?«

»Wir wissen bisher nur, was uns Sheila Douglas erzählt hat, und das hilft uns kaum weiter.« Shannon runzelte die Stirn. »Birrell war zu schwach, um zu reden. Außerdem ist es mit ihm – äh – ein wenig schwierig.«

»Ja.« Campbell nickte verständnisvoll und wechselte rasch das Thema. »Nun, ich war unten auf Riach, einer der Südinseln. Sie ist jetzt unbewohnt, aber Lachie MacLeod hier aus unserem Dorf hält dort Schafe. Als er jetzt einmal unten war, stellte er fest, daß sechs Muttertiere verschwunden waren.«

»Gestohlen?«, fragte Carrick.

»Höchstwahrscheinlich.« Campbell nippte erneut an seinem Whisky. »Ach, die hängen inzwischen längst in irgend einer Speisekammer. Jedenfalls war ich am Nachmittag mit Lachie in Hugh Fergusons Boot unten. Ferguson ist unser Fischaufkäufer. Wir haben uns auf Riach etwas umgesehen und sind dann wieder zurückgefahren.«

»Nach Brannan?«, fragte Shannon.

»Ja – und auch nein.« Sergeant Campbell schwieg, da ihn Niesreiz überfiel. Als er ihn glücklich überwunden hatte, fluchte er leise. »Wir machten auf Maol Zwischenstation. Sie wissen, wo diese Insel liegt, Mr. Carrick?«

Carrick erinnerte sich an die Eintragungen auf der Admiralskarte. Riach lag kurz vor dem Südende der Inselkette, Maol weiter nördlich, dicht unterhalb von Goat Island. Nur Brannan, Goat Island und Maol waren als bewohnt verzeichnet. Er nickte.

»Gut.« Campbells Gesicht leuchtete zufrieden auf. »Es handelte sich mehr um einen nachbarlichen Besuch, denn der Waffenschein für eine Schrotflinte war praktisch unwichtig. Wir blieben eine ganze Weile.«

»Wie lange?«, fragte Shannon ungeduldig.

Sie waren erst kurz vor Mitternacht aufgebrochen, und Campbells Geschichte überraschte die Männer vom Fischereischutz nicht.

Durch puren Zufall war das Motorboot auf den Fischkutter gestoßen. Da sie dicht unter der Küste gefahren waren, hatten sie den Kutter sogar bereits passiert, als sie plötzlich das Geräusch der Winde hörten, mit der das Netz eingeholt wurde. Campbell hatte die Lichter gelöscht, und dann hatten sie sich vorsichtig angepirscht, bevor er den Scheinwerfer einschaltete. Als die Schießerei begann, war Ferguson in Panik geraten. Er hatte so heftig beigedreht, daß Campbell das Gleichgewicht verlor und über Bord fiel.

»Und als man Sie aus dem Wasser gefischt hatte, war der Kutter verschwunden.« Carrick gab sich Mühe, ernst zu bleiben, denn er konnte sich vorstellen, wie schwierig die Bergung des Dicken gewesen war. »Sie glauben immer noch, es war die ›Blueback‹?«

»Das ist so gewiß wie die Tatsache, daß ich um ein Haar ertrunken wäre«, entgegnete Campbell wütend. »Aber ich kann es nicht beweisen – und das wissen die MacDougalls ganz genau. Deshalb konnten sie heute morgen in aller Seelenruhe Hugh Ferguson ihre verdammten Garnelen verkaufen.«

Shannon brummte mitfühlend. »Sie können von Glück reden, daß Ihnen das Schicksal von MacKenzies Boot erspart geblieben ist.« Er stand auf und trat ans Fenster. Nachdem er sekundenlang den Garten betrachtet hatte, drehte er sich wieder um. »Campbell – was zum Teufel geht hier vor?«

»Wie?« Campbell kniff seine wässerigen Augen streitlustig zusammen. »Hören Sie, Kapitän. Wenn jemand glaubt, daß er es besser kann –«

»So meinen wir es ja gar nicht«, beruhigte Carrick und streifte Shannon mit einem flehenden Seitenblick. »Aber Sie haben doch Schwierigkeiten, Sergeant. Das können Sie doch ruhig zugeben.«

»Es gibt verschiedene Arten von Schwierigkeiten.« Campbell wirkte immer noch gereizt. »Es gibt Schwierigkeiten, die ich offiziell zur Kenntnis nehmen muß, und es gibt andere, die man unter sich ausmacht. Aber ich will Ihnen eines sagen: MacKenzie hat wahrscheinlich deshalb sterben müssen, weil er sich mit Danny Birrell eingelassen hatte – und vielleicht auch mit den MacDougalls. Sheila Douglas hätte besser getan, sich von ihnen fernzuhalten.«

Shannon legte die Hände hinter dem Rücken zusammen und bemühte sich um einen freundlichen Ton. »Sie sind sicher, daß die Schüsse von der ›Blueback‹ kamen?«

»Woher sonst? Und glauben Sie nur nicht, daß wir uns alles bloß eingebildet haben.« Campbell griff in die Tasche und brachte einen zerknüllten Umschlag zum Vorschein. »Hier, das steckte in Fergusons Boot.«

Carrick nahm den Umschlag entgegen, betrachtete das plattgedrückte Geschoß und reichte den Umschlag an Shannon weiter. Während er an seinem Drink nippte, kam ihm eine Vermutung.

»Sergeant, als die Fischer Sie entdeckten, versuchten sie zu fliehen. Begannen sie sofort zu schießen?«

»Nein, nicht sofort. Wir waren bereits einige Minuten hinter ihnen her und holten auf. Weshalb?«

»Haben Sie gesehen, daß die Schüsse von der ›Blueback‹ kamen?«

Campbells Gesicht verfinsterte sich, und er schüttelte den Kopf. »Als die Schießerei begann, habe ich schleunigst den Kopf eingezogen.«

»Und dann sind Sie über Bord gefallen«, murmelte Shannon.

Carrick stöhnte innerlich. »Sie hatten die ›Blueback‹ also bereits ungefähr eine Meile weit verfolgt?«

»Nicht ganz so weit – aber eine ganz schöne Strecke.«

»Könnte da nicht noch ein zweites Boot in der Nähe gewesen sein, das keine Lichter gesetzt hatte? Jemand, der ebenfalls seine Gründe hatte, nicht erwischt zu werden.«

Campbell schnüffelte, fand noch eine trockene Ecke an seinem Taschentuch, schneuzte sich und zuckte die Achseln. »Möglich. Lachie hat später sogar davon gesprochen, noch ein zweites Boot gehört zu haben – aber ich habe nichts wahrgenommen.«

»Möglich wäre es also.« Carrick war nun ziemlich sicher. »Besteht zwischen Ihrem und MacKenzies Boot ein großer Unterschied?«

»In Größe und Aussehen sind sie ungefähr gleich. Ganz gewöhnliche –« Campbell brach ab und riß die Augen auf.

»Ich glaube, ich weiß, worauf Sie hinauswollen.« Shannon verließ das Fenster. »Fahren Sie fort.«

»Es war Nacht. MacKenzies Boot wurde vier Stunden später angegriffen, auf der anderen Seite der Inseln. Wenn der Unbekannte nun glaubte, der Sergeant suche immer noch –«

»Schwach«, unterbrach Shannon. »Sie haben ihren Scheinwerfer auf das Wrack gerichtet, bevor sie geschossen haben. Also wußten sie –« Er vollendete den Satz nicht.

»Würden die MacDougalls ein Interesse daran haben, Danny Birrell zu töten?«, fragte Carrick. »Nun, Sergeant?«

Campbell schüttelte grimmig den Kopf.

»Aber wir müssen irgendwo beginnen«, knurrte Shannon irritiert. »Ich werde mich um die MacDougalls kümmern. Carrick, Sie versuchen noch einmal Ihr Glück bei Birrell. Schließlich steht er in Ihrer Schuld. Und dann sprechen Sie mit Ferguson. Sergeant, wo finde ich diesen Lachie?«

Seufzend stand Campbell auf. »Ich bringe Sie zu ihm. Ich kann ja nicht wie ein Mummelgreis im Lehnstuhl hocken. Mr. Carrick, Fergusons Büro ist im Hafen. Vielleicht versuchen Sie Ihr Glück auch noch bei Mr. Pannell. Das Büro vom Tragflächenboot ist gleich nebenan. Er weiß über Andy MacKenzie besser Bescheid als alle anderen.«

»Das werde ich tun«, versprach Carrick und erhob sich.

»Noch eins.« Shannon runzelte die Stirn. »Wir haben einen Fischereikorrespondenten hier auf der Insel. Jameson MacNeil, Point Cottage. Ich kenne ihn nicht. Wo wohnt er?«

»Gleich außerhalb des Dorfes.« Campbell nahm die Uniformjacke von einem Stuhl und zog sie an. »Aber Sie werden ihn nicht antreffen. Er ist vor einem Monat aufs Festland gefahren.«

Shannon blinzelte irritiert. »Er hat es nicht für nötig gehalten, der Zentrale Bescheid zu geben.«

»Das sieht ihm ähnlich.« Campbell knöpfte die Jacke zu. »Er ist einfach abgereist. Etwas später erhielt ich von einem Rechtsanwalt in Oban einen Brief mit den Schlüsseln zum Haus. Er bat mich, das Haus im Auge zu behalten, bis MacNeil zurückkehrt. Wenn er überhaupt zurückkommt. Es wurde angedeutet, daß er sich mit dem Gedanken trägt, das Haus zu verkaufen.«

Carrick lächelte. Fischereikorrespondenten waren die Unzuverlässigkeit in Person. Obwohl sich der Fischereischutz bemühte, in jedem Fischerdorf von einiger Bedeutung einen Beobachter zu haben, hatten diese Leute keine offiziellen Befugnisse. Die meisten waren pensionierte Seeleute. Für ein kleines Honorar schickten sie monatliche Berichte über Fischfänge und alle Geschehnisse und Gerüchte, die den Fischereischutz interessierten. Das System hatte zwar seine Mängel, aber es war besser als gar nichts.

»Haben Sie eine Ahnung, wohin er gereist ist?«, fragte Shannon.

»Nein.« Campbell war bereit zum Aufbruch. »MacNeil ist ein Einzelgänger. Er hat keine Geldsorgen und lebt allein. Eine alte Frau aus dem Dorf hält sein Haus in Ordnung. Sie füttert auch jetzt die Hühner.« Er ging zur Tür, blieb verlegen lächelnd stehen. »Es macht Ihnen doch nichts aus, wenn wir uns ganz leise verhalten? Wenn Maggie mich erwischt, schleppt sie mich sofort wieder ins Zimmer. Über das, was mir meine Frau später flüstert, will ich mir jetzt noch nicht den Kopf zerbrechen.«

Carrick eilte, von Campbell über den Weg orientiert, allein durch den Ort. Die Bevölkerung verhielt sich zwar auch jetzt noch reserviert, aber nicht so feindselig wie vorhin, als er in Begleitung von Kapitän Shannon gewesen war. Niemand verschwand von der Straße, und einige Bewohner nickten ihm sogar zu.

Ein poliertes Messingschild an der Tür verriet ihm, daß er sein Ziel erreicht hatte. ›A. S. MacPhee – Gemeindeschwester – Staatl. gepr.‹ entpuppte sich als eine kleine, aber energische Person in mittleren Jahren. Sie trug einen apfelgrünen Arztkittel.

»Sie wollen zu Danny Birrell«, stellte sie nach einem kurzen Blick auf Carricks Uniform fest. »Nun, darin unterscheiden wir uns. Kommen Sie herein.«

Als Carrick das spitzbübische Zwinkern bemerkte, grinste er und trat ein. »Wie geht es ihm, Schwester?«

»Das typische Mannsbild – er bemitleidet sich selbst. Aber die Kugel ist aus dem Bein entfernt. Doktor Evans hat sie für Sie hinterlassen.« Ihr Abzeichen ließ erkennen, daß sie am Royal College in Glasgow ausgebildet worden war – und wer von dort kam, war bestimmt kein Schwächling. »Sie können Birrell zehn Minuten lang sprechen. Rauchen ist nicht gestattet. Haben Sie Alkohol bei sich?«

»Ich könnte Ihnen später heimlich eine Flasche Bier besorgen«, erwiderte Carrick mit unbeweglicher Miene.

Sie warf den Kopf zurück und musterte Carrick, dann lachte sie entschuldigend. »Nun ja, gelegentlich versucht man, Alkohol hereinzuschmuggeln. Meistens Leute, bei denen man es zuletzt erwartet.«

Er folgte ihr ins Krankenzimmer. Es war an der Rückseite des Hauses gelegen, und alles glänzte weiß und aseptisch wie im Krankenhaus. Das blasse Gesicht des Patienten war kaum von dem mit mathematischer Genauigkeit gefalteten Bettzeug zu unterscheiden. Birrell hob müde den Kopf.

»Sie haben Besuch bekommen, Danny«, sagte die Schwester. »Aber keine Dummheiten!« Sie verließ das Zimmer und schloß die Tür hinter sich.

»Dieses verdammte Weibsstück!« Birrell blickte mißtrauisch zur Tür, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Sie haben nicht zufällig eine Zigarette übrig?«

»Keine Zigaretten, kein Alkohol – ich wurde ausdrücklich gewarnt.«

»Verdammt.« Birrell sank in die Kissen zurück. »Also, was wollen Sie? Und warum ist Shannon nicht gekommen?«

»Hören Sie doch damit auf«, erwiderte Carrick eisig, zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich. »Hören Sie, Birrell. Wir haben bisher keinen Streit miteinander. Und irgend welche alten Geschichten interessieren mich nicht.« Er sah, daß der andere ärgerlich wurde, ließ sich aber nicht beirren. »Wir haben zwar die Leiche noch nicht gefunden, aber Ihr Freund MacKenzie ist zweifellos tot. Oder hat neben Ihren Gefühlen für Kapitän Shannon nichts in Ihrem Gehirn Platz?«

Birrells Mund zuckte resigniert. »Schon gut, Carrick. Fahren Sie fort.«

»Wir wissen bis jetzt nur, was uns Sheila Douglas erzählt hat. Aber Sie haben mehr gesehen. Deshalb möchte ich Ihre Version hören. Von dem Moment an, in dem Sie die Kajüte verlassen haben.«

»Da gibt es nicht viel zu erzählen.« Birrell zog die Hand unter der Bettdecke vor und fuhr sich durchs Haar. »Andy versuchte noch ein Ausweichmanöver, aber es war nichts mehr zu machen. Sie waren schon zu nahe und kamen mit hoher Geschwindigkeit direkt auf uns zu. Sie trafen uns mittschiffs, und unser Boot zerbrach wie eine morsche Eierschale. Und dann trieben wir auch schon zwischen den Wrackteilen im Wasser. Die anderen kamen zurück, um nachzusehen, ob sie auch ganze Arbeit geleistet hatten.«

»Was war mit MacKenzie?«

Er schüttelte verbittert den Kopf. »Ich habe ihn überhaupt nicht mehr gesehen.«

»Dieses andere Boot …« Carrick beobachtete den Mann scharf. »Wem gehörte es, Birrell?«

Wiederum schüttelte er verbittert den Kopf. »Wenn ich das wüßte –«

»Die ›Blueback‹ war es nicht?«

»Wie?« Birrell fuhr verdutzt in die Höhe und stützte sich auf die Ellbogen. Er starrte Carrick an, hätte fast gelacht. »Wenn Shannon nichts Besseres einfällt, kann er einpacken.«

»Dann beschreiben Sie das andere Fahrzeug.« Carrick bemühte sich, seine Genugtuung zu verbergen.

»Größer als die ›Blueback‹ – viel größer. Und nicht von hier, dann hätte ich es erkannt. Stahlrumpf, Name verhüllt. Eher ein Kümo als ein Fischerboot.«

»Ein Küstenmotorschiff? Hatte es Lichter gesetzt?«

»Nein.«

»Hatten Sie Lichter gesetzt – bevor Sie gerammt wurden?«

»Hat Sheila –« Birrell brach ab, schien es sich anders zu überlegen. »Nein. Sehen Sie, wir hatten einen Defekt in der Stromleitung –«

»Leitungsschaden und Maschinenschaden.« Carrick schüttelte spöttisch den Kopf. »Da hatten Sie in dieser Nacht wirklich mehr als Pech. Schön, dann kam das Kümo also zurück –«

»Nein.« Diese Antwort war eine Überraschung. »Da war noch ein anderes Boot. Es war kleiner und richtete den Scheinwerfer auf uns. Dann begann jemand zu feuern.«

»Wie viele Schüsse?«

»Ich kann mich an drei erinnern. Beim zweiten wurde ich getroffen, und beim dritten tauchte ich unter.«

»Sie sind sicher, daß noch ein zweites Boot anwesend war?«

»Ja – schon der Motorenklang. Sehen kann man nicht viel, wenn man von einem Scheinwerfer geblendet wird.«

Das war zweifellos richtig. Carrick nickte, zog seine Zigaretten aus der Tasche, fand auch ein Streichholzbriefchen und wog alles auf der Hand. »Sheila Douglas erzählte uns, Sie hätten gesagt, die Route auf der Ostseite sei schneller. Wieso?«

»Ach, da hat sie mich falsch verstanden.« Birrell starrte wie gebannt auf die Zigaretten. »Sehen Sie, Andy und ich hatten eine kleine Überraschung für sie geplant. Oben auf den Klippen ist eine Seehundkolonie. Die wollten wir ihr zeigen.«

»Morgens um vier?« Carrick seufzte enttäuscht. »Ich hatte eine bessere Ausrede erwartet.« Er schob den Stuhl zurück und erhob sich. »Soll ich Ihren Leuten auf Goat Island etwas ausrichten?«

Birrell benetzte sich die Lippen. »Lassen Sie meine Familie aus der Sache heraus, Carrick. Die hat nichts damit zu tun. In keiner Weise. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.«

»Gilt das auch für Sheila Douglas?«

»Sie kann Ihnen selbst antworten«, entgegnete Birrell störrisch.

»Das wird sie auch müssen.« Carrick schob Zigaretten und Streichhölzer unter das Kopfkissen und verließ das Zimmer.

Als seine Schritte in der Diele zu hören waren, eilte Schwester MacPhee aus einem anderen Raum. Sie hatte eine kleine Flasche in der Hand.

»Da ist die Kugel, Mr. Carrick«, sagte sie fröhlich. »Ich benötige eine Quittung. Ich nehme an, daß es so üblich ist.«

Sie hatte bereits eine Quittung vorbereitet und auch einen Kugelschreiber zur Hand. Carrick unterzeichnete und betrachtete das Geschoß. Es war ein Gewehrgeschoß. Es war gut erhalten, lediglich an der Spitze ein wenig abgeflacht.

»Ist die Beinverletzung schlimm, Schwester?«

»Ich habe viele gesehen, die schlimmer waren. Das Ding ist bis an den Oberschenkelknochen gedrungen, hat aber nur Muskelgewebe verletzt.«

»Dann hatte er Glück.« Carrick konnte sich auch denken, wieso. Das Geschoß mußte Birrells Bein tief im Wasser getroffen haben, und das Wasser hatte die Aufschlagkraft abgemildert. »Wann wird er entlassen werden können?«

»Von hier?« Sie schnaufte. »In ein paar Tagen. Das will ich stark hoffen. Sonst muß er das Bett mit einer werdenden Mutter teilen.«

Nach ihrer Stimme zu schließen, schien dafür kaum Aussicht zu bestehen.

Der Rückweg zum Hafen dauerte zwei Minuten. Ein Teil des Weges führte Carrick am Kiesstrand entlang, wo der Sturm weit oberhalb der Hochwassermarke große Mengen Tang angeschwemmt hatte. Der Wind ließ weiter nach. Ein kleines Krabbenboot fuhr an der Mole vorbei aufs offene Meer, wurde gleich darauf von der heftigen Dünung erfaßt. Da war ein Fischer entschlossen, keine unnütze Zeit zu vergeuden.

Hugh Fergusons Büro befand sich in einer grünen Holzbude, die neben einem Lagerschuppen aus Wellblech stand. Dazwischen lagen einige hölzerne Container, die noch neu aussahen, und ein kleiner Stapel Fischkisten. Als Carrick die Tür öffnete, schlug eine Klingel an. Hinter dem primitiven Tresen trennte eine Sperrholzwand einen zweiten Raum ab.

Der Mann, der von dort erschien, hatte mausbraunes Haar. Er war dünn und hatte große, abstehende Ohren. Seine Kleidung wirkte schäbig.

»Mr. Ferguson?«

Der Mann nickte, und Carrick stellte sich vor. Dabei entdeckte er unter der durchgescheuerten Manschette eine goldene Armbanduhr.

»Sie kommen wegen der vergangenen Nacht?« Ferguson nickte wichtigtuerisch. »Dann möchte ich von vornherein richtigstellen: Kein Mensch wird mich zu der Aussage bewegen, daß es die ›Blueback‹ war. Es wäre zwar möglich, aber ich weiß es nicht.«

»Weil Sie Geschäftsmann sind?« Es fiel Carrick nicht schwer, den Mann unsympathisch zu finden. »Ich habe gehört, daß Sie heute den Fang der ›Blueback‹ aufgekauft haben.«

»Und ich habe Spitzenpreis gezahlt.« Der Fischaufkäufer nickte. »Warum auch nicht? Auf dem Festland verkaufe ich die Garnelen mit fünfzig Prozent Gewinn.«

»Deshalb stellen Sie auch keine Fragen?«

»Dann würde ich nach vierzehn Tagen einpacken können.« Ferguson musterte Carrick verdrießlich. »Habe ich damit gegen ein Gesetz verstoßen?«

»Nein.« Carrick kehrte zum Thema zurück. »Sie sahen also ein Boot, das die ›Blueback‹ gewesen sein könnte. Haben Sie auch gesehen, von wo die Schüsse kamen?« Er wunderte sich nicht, als Ferguson den Kopf schüttelte. »Könnte vielleicht ein anderes Boot in der Nähe gewesen sein?«

»Vielleicht.« Der Mann zuckte die Achseln. »Lachie glaubt es. Ich war zu –«

»Erschrocken?«

»Ganz recht.« Ferguson blinzelte. »Sehen Sie, Mr. Carrick – ich habe noch nie behauptet, ein Held zu sein. Und bedenken Sie meine Position: Ich verkaufe an die Fischer Eis und nehme ihre Fänge ab. Für mich tun die Fischer nichts Verbotenes.«

»Das war klar und deutlich.« Carrick deutete auf das offene Kassenbuch, das auf dem Tresen lag. »Wie geht das Geschäft?«

»Normalerweise gut. In den letzten zwei Wochen war es allerdings schlecht – durch das Wetter.« Ferguson zog Zigaretten aus der Tasche und zündete sich eine an. »Die Hälfte der Boote lag bis Ende vergangener Woche im Hafen. Und um meine Sorgen komplett zu machen, hat auch noch die ›White Witch‹ eine ganze Reihe Fahrten abgesagt.«

»Sie verschiffen Ihre Ware mit dem Tragflächenboot?«

»Ja.« Ferguson zog kräftig an seiner Zigarette. »Bevor die ›White Witch‹ ihren Dienst aufnahm, hatte ich nur eine Eisfabrik. Mit Fisch wäre kein Umsatz zu machen gewesen. Die Unkosten für Eis wären zu hoch gewesen. Schließlich fuhr nur zweimal wöchentlich der Postdampfer. Jetzt aber mit dem Tragflächenboot – tägliche Fahrten zum Festland. Jetzt blüht das Geschäft. Boote, die sich früher nie blicken ließen, landen jetzt ihren Fang hier. Sie sparen damit Zeit, und ich verdiene daran.«

»Und alle sind zufrieden.«

»Ja.« Ferguson grinste. »Haben Sie draußen die Spezialbehälter gesehen? Die ›White Witch‹ ist für Container eingerichtet. Minimale Frachtraten und obendrein weniger beschädigte Fischkisten.« Er runzelte kurz die Stirn. »Beschädigung – da können Sie mir gewiß helfen. Durch die Geschichte in der vergangenen Nacht ist an meinem Boot ein Schaden von mindestens vierzig Pfund entstanden. Wer bezahlt mir den Schaden? Die Polizei?«

»Versuchen Sie es«, antwortete Carrick sarkastisch. »Oder fragen Sie die MacDougalls.«

Er verließ das Büro, bevor der Mann etwas entgegnen konnte, umrundete den Wellblechschuppen und die darunterliegende Eisfabrik und blieb kurz vor dem Büro der Whitebank Shipping stehen.

Es war anders beschaffen als Fergusons Holzbude. Aus vorgefertigten Aluminiumteilen errichtet und in den gleichen Farben wie die ›White Witch‹ gehalten, wies es ein Schaufenster auf, in dem Bilder des Tragflächenbootes ausgestellt waren. An den Seiten des Schaufensters hingen eine Karte und ein Fahrplan.

Mallaig, Tobermory, Castlebay, Lochboisdale, Armadale, Kyle. Als Carrick die angegebenen Fahrzeiten las, pfiff er durch die Zähne. Wenn die ›White Witch‹ auch nur an zwei Dritteln des Jahres eingesetzt werden konnte, würden doch einige Leute die Augen aufreißen.

Die Tür stand offen. Carrick hörte Stimmen und dann lautes Gelächter. Er trat ein. Die vier Männer, die am Tresen standen, verstummten und drehten sich um. Carrick am nächsten stand ein dicker Mann mit kleinen Augen und Doppelkinn. Er trug einen schmierigen Overall und zog fragend eine Braue hoch.

»Ist Mr. Pannell da?«, erkundigte sich Carrick.

»Nein.« Ein junger Mann hatte geantwortet. Er hatte ein schmales Gesicht und trug einen gesteppten blauen Anorak zu einem schwarzen Sweater und hellblauen Jeans. Er hatte lange, schwarze Koteletten und im linken Mundwinkel eine kleine, halbmondförmige Narbe. »Kommen Sie später noch mal vorbei, Kumpel. Was wollen Sie denn?«

Carrick blieb gelassen. »Ich möchte mich über MacKenzie unterhalten.«

»Haben Sie eine Leiche gefunden?«, fragte der Dicke.

»Nein.« Carrick betrachtete das Quartett. Die beiden, die bisher nichts gesagt hatten, waren ein großer, albinoblonder Mann und ein kleines, untersetztes Individuum in Lederjacke und verblichenem kurzärmeligem Hemd. »Kannte einer von euch MacKenzie näher?«

»So gut kannten wir ihn nun auch wieder nicht«, nölte der schmalgesichtige Jüngling. »Aber wenn es soweit ist, sammeln wir für einen Kranz. Pech kann schließlich jeder haben.«

»Das hatte er ganz bestimmt.« Der Dicke nickte. »Hören Sie, wenn Sie Pannell dringend sprechen wollen, dann versuchen Sie es im Dorfgasthof. Er wollte nach Sheila Douglas sehen.«

»Danke.«

»Gern geschehen.« Der Mann wurde plötzlich freundlich. »Mein Name ist Dougan. Ich bin Offizier auf der ›White Witch‹. Meistens Offizier und Ingenieur zugleich. Francey hier –« Er zeigte auf den jungen Mann mit der Narbe. »Francey fungiert als Deckhand. Immer bereit, den Fischern einen Gefallen zu tun.«

»Dazu sind manche Leute wirklich immer bereit.« Der Albino lachte. Dougan runzelte mißbilligend die Stirn, doch er beachtete es nicht. »Andere glauben, sie stinken schlimmer als fauler Fisch.«

Carrick musterte ihn ruhig. »Wollen Sie behaupten, ebenfalls Fischer zu sein?«

»Ich?« Der junge Mann schüttelte den Kopf. »Ich habe höchstens mal vom Kai aus einen Weißfisch geangelt, Mister. Vorhin habe ich lediglich meine Meinung geäußert.« Er drehte sich um und nahm ein Magazin in die Hand, das auf dem Tresen lag. Die anderen grinsten, schwiegen aber.

Der Albino hatte gelogen. Aber weshalb? Die Zahl der Ungereimtheiten, die der Klärung bedurften, nahm rasch zu.

Ein Blick auf die Hände des Mannes hatte Carrick genügt: steife, geschwollene Handgelenke, dazu die rote, aufgerissene Haut an den Fingern. Diese Hautkrankheit war typisch für alle, die auf Hochseetrawlern in Kälte und Wind Fische ausnahmen und entgräteten. Man konnte verhindern, daß die Finger zusammenklebten, indem man Zigarettenpapier über die nässende Haut wickelte. Und wenn man sich für eine Weile einen Job an Land suchte, trat rasch Besserung ein. Aber die untrüglichen Anzeichen blieben zurück.

Warum also log der Mann? Darüber nachzudenken, war später auch noch Zeit. Immerhin besserte sich das Wetter. Der scharfe Wind zerrte zwar noch an der Kleidung, aber er drehte langsam auf West. Immer mehr Fischer schienen überzeugt zu sein, daß die Gewalt des Sturmes gebrochen war, und bereiteten Boote und Netze zum Auslaufen vor.

Der ›Windjammer‹ lag ganz in der Nähe des Hafens. Es war ein zweistöckiges Granitgebäude mit kleinen Fenstern, das offensichtlich schon existiert hatte, als die großen Segelschiffe, von denen eins das Wirtshausschild zierte, noch das Symbol ihres Zeitalters gewesen waren.

Carrick öffnete die Glastür und gelangte in eine kleine, mit dunkelrotem Teppich ausgelegte Halle. An den Wänden hing eine Sammlung goldgerahmter Ölgemälde aus der Viktorianischen Zeit – meist finster dreinblickende Hirsche vor noch finsteren Felskulissen. Das schwarzhaarige, gutgewachsene Mädchen an der Rezeption aber begrüßte Carrick freundlich. Nachdem sie seinen Wunsch gehört hatte, deutete sie zur Treppe.

»Sheila wohnt oben in Zimmer Nummer neun.« Sie schien ihren gesprächigen Tag zu haben. »Ich heiße Petra. Eigentlich sollte ich ein Junge werden.«

»Tja, manchmal kommt es anders.« Carrick warf einen bewundernden Blick auf den freizügig zur Schau gestellten Busen. »Und welche Zimmernummer hat Pannell?«

»Achtzehn – im Anbau an der Rückseite.« Sie seufzte spöttisch. »Ist er nicht wundervoll?«

»Es geht.« Carrick grinste und ging zur Treppe.

Im ersten Stock hingen ebenfalls Gemälde an den Wänden, aber der Teppich war älter. Bei Zimmer Nummer neun klopfte er an die Tür. John Pannell öffnete.

»Hallo, Carrick.« Der schwarzhaarige Schiffsmanager nickte freundlich, dann drehte er sich um. »Sheila –«

»Ich habe es gehört.« Das Mädchen seufzte. »Besser, Sie lassen ihn herein, John.«

Pannell winkte einladend. Das kleine, als Wohnschlafraum eingerichtete Zimmer hatte neue Tapeten nötig. Eine elektrische Münzheizung war beängstigend dicht neben dem Waschbecken an der Wand installiert. Vom einzigen Fenster aus hatte man einen Blick über den Hafen.

»Noch weitere Fragen?« Sheila Douglas saß mit untergeschlagenen Beinen auf einem kleinen Sofa in der Nähe des Fensters. Sie hatte die geborgten Kleidungsstücke gegen eine enge Kordhose und einen schwarzen Rollkragenpullover ausgewechselt. Das Resultat war bemerkenswert.

»Nicht an Sie«, versicherte Carrick und trat näher, während Pannell die Tür schloß. Er musterte Sheila und nickte zufrieden. »Sie scheinen sich bereits recht gut erholt zu haben.«

»Ja, ich fühle mich prächtig.« Noch lagen dunkle Schatten um ihre graugrünen Augen, aber die Bräune war fast völlig zurückgekehrt. Obwohl sie ihren Lippenstift benutzt hatte, konnte man immer noch sehen, daß die Mundwinkel vom Salzwasser zerfressen waren. »Wie geht es Danny?«

»Ihm geht es ebenfalls besser. Ich war vor zehn Minuten bei ihm. Die Kugel ist herausgeholt. Nun zankt er sich mit der Schwester herum.« Carrick sah, daß sie noch etwas fragen wollte, und schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, weitere Neuigkeiten habe ich nicht.«

Pannell kam näher und zeigte offen seinen Unmut. »Warum sucht die ›Marlin‹ dann nicht die Teufel, die das getan haben?«

»Wo sollen wir denn suchen?«, entgegnete Carrick barsch. »Wir wissen überhaupt nicht, wen wir suchen sollen, und außerdem haben sie viele Stunden Vorsprung. In dieser Gegend gibt es verdammt viel Wasser. Oder wollen Sie mir die Stelle nennen, wo wir suchen sollen?«

»Ich werde meinen Mund schon aufmachen.« Pannell verzog das Gesicht. »Nun, man munkelt etwas von den MacDougalls.«

»Wann werden die MacDougalls einmal nicht verdächtigt«, meinte Sheila Douglas leicht gereizt. »Ihnen traut man einfach alles zu.«

»Wir interessieren uns für sie«, erwiderte Carrick. »Was aber nicht bedeutet, daß sie die einzigen auf unserer Liste sind.« Er blickte das Mädchen an. »Ich vermute, daß in der vergangenen Nacht verschiedenes los war.« Als Sheila nicht reagierte, wandte er sich wieder an Pannell. »Wenn das Tragflächenboot morgen nach Mallaig fährt, könnte es die Beamten der Grafschaftspolizei mitbringen.«

»Wir werden fahren.« Pannell öffnete ein ledernes Zigarettenetui, reichte es herum und bot Sheila Douglas Feuer an. »Wir haben schon zu viele Tage verloren. Die ›White Witch‹ könnte zwar bei rauherem Wetter operieren, aber meine Reederei hat für die Testfahrten strenge Sicherheitsvorkehrungen getroffen. An diese Vorschriften muß ich mich halten.«

Carrick zündete sich seine Zigarette an und inhalierte. »Gibt es durch den Ausfall von MacKenzie Schwierigkeiten?«

»Im Betrieb nicht. Ich habe lediglich etwas mehr Arbeit, bis wir Ersatz gefunden haben.«

Carrick nickte. »Was war er eigentlich für ein Mensch?«

»In mittleren Jahren, gutmütig, nicht besonders gescheit, aber recht fleißig«, erwiderte Pannell. »Da er aus der Gegend stammte, kannte er die Leute, mit denen er zu tun hatte. Das war natürlich von Vorteil.«

»Was war seine Aufgabe?«

»Abfertigung der abgehenden und eintreffenden Güter. In der Hauptsache jedenfalls. Um die Verladung der Fischsendungen habe ich mich selbst gekümmert, denn da gibt es mehr Schwierigkeiten. Aber er war in Ordnung.«

»Ich habe irgendwo ein Foto von ihm.« Sheila Douglas stand auf und ging zur Kommode. »Mal sehen, ob ich es finde.«

»Wo wohnte er?«, fragte Carrick.

Sie zog einen Schubkasten heraus und wandte den Kopf. »Im Dorf – bei den MacLeods. Sie hatten ein Zimmer frei, und das hat er gemietet.«

»Sheila kann Ihnen die Adresse geben.« Pannell sah auf seine Uhr. »Ich muß jetzt gehen. Ein paar Männer erwarten mich.«

»Ich weiß«, murmelte Carrick. »Ich habe sie kennengelernt.«

Über das schmale Gesicht huschte ein amüsiertes Lächeln. »Aus der Sonntagsschule stammen sie nicht. Aber sie verdienen sich ihren Lohn. Sheila –«

Sie drehte sich um, blätterte in einem kleinen Fotoalbum. »Ich komme schon zurecht. Vielen Dank für Ihre – Ihre Rücksichtnahme.«

»Das ist selbstverständlich.« Pannell öffnete die Tür, wandte sich noch einmal um. »Ruhen Sie sich aus. Ich schaue später noch einmal vorbei.«

Nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, trat Sheila Douglas mit dem Album zu Carrick.

»Hier, auf dieser Seite, Mr. Carrick –«

»Nennen Sie mich Webb.«

»Gern.« Sie stand dicht neben ihm, und ihr blondes Haar streifte seine Schulter. Sie tippte auf ein Foto. »Dieser hier, Webb – der zweite von links.«

Das Bild zeigte fünf Männer mit dem Tragflächenboot als Hintergrund. Andy MacKenzie war mittelgroß, untersetzt und hatte ein grobknochiges, fröhliches Gesicht. Er stand neben Pannell. Von den übrigen kannte Carrick noch zwei.

»Dougan habe ich vorhin getroffen.« Carrick zeigte auf das runde Gesicht des Schiffsoffiziers. »Und auch den neben ihm – Francey Soundso. Ein unangenehmer Bursche.«

»Francey Brewis – klein und häßlich«, pflichtete sie bei. »Aber John wollte, daß ich die gesamte Mannschaft der ›White Witch‹ aufnehme. Der in der Mitte ist Kapitän Johnson. Er ist in gewisser Hinsicht ganz nett.«

»Gehören nur drei zur Mannschaft?«

»Mehr werden nicht benötigt.«

Kapitän Johnson war Carrick unbekannt. Er prägte sich das Gesicht ein und nickte. »Und was ist mit den beiden, die ich im Büro angetroffen habe? Neunachtel Albino der eine, der andere ein älterer Mann in Lederjacke.«

»Ich weiß, wen Sie meinen.« Sie verzog das Gesicht. »Whitey Reid und Hooker. Falls Hooker einen Vornamen besitzt, habe ich ihn nie gehört. Sie helfen im Hafen.«

»Sind aber nicht von hier?«

»Andy war der einzige aus dieser Gegend.« Sie legte das Album auf die Kommode und trat ans Fenster. »John sagte mir, die Reederei sei dagegen, in diesem Stadium Leute aus der Nachbarschaft einzustellen. Sollten wir uns eines Tages entschließen, von einer anderen Basis aus zu operieren, müßten diese Leute entlassen werden, und das könnte einen Aufstand geben.«

»Auswärtige aber sind entbehrlich«, brummte Carrick und trat zu ihr. »Gefällt es Ihnen hier?«

»In gewisser Hinsicht schon.« Sheila Douglas blickte stirnrunzelnd auf den Hafen. »Aber immer könnte ich nicht hier bleiben. Die Inseln sind zwar recht reizvoll, aber zu einsam für mich. Ich unterhielt mich einmal mit Sarah Birrell darüber – das ist Dannys Schwiegertochter, von der ich Ihnen erzählte. Sie meint auch, daß man hier geboren sein muß, wenn man sich heimisch fühlen will.«

»Weiß sie, was geschehen ist?«

Sie nickte. »Es besteht Telefonverbindung nach Goat Island. Sergeant Campbell rief sie sofort an, und ich habe mit ihr gesprochen, sobald es mir möglich war.«

»Gut.« Carrick lehnte sich an das Fenster und betrachtete sie. »Ich frage Sie nur ein einziges Mal, Sheila: Was hat sich in der vergangenen Nacht wirklich ereignet?«

Sie schüttelte ihren blonden Kopf. »Nichts. Jedenfalls nichts, was mit Andy MacKenzies Tod zu tun haben könnte.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja.« Sie sah zur Seite. »Werden Sie seine Leiche finden? Später, meine ich.«

»Das werden wir wohl. Aber völlig sicher kann man nie sein.«

Im Grunde kam es auf Tide und Strömung an. Es mochte eine Woche dauern, vielleicht auch zehn Tage, bis MacKenzies Leiche geborgen werden konnte. Vielleicht aber fand man sie auch nie.

Sheila verstand sein nachdenkliches Schweigen falsch.

»Webb –« Sie benetzte sich die Lippen. »Wenn gewisse Dinge über die ›Roselee‹ herauskämen, würde es nur neue Schwierigkeiten geben. Danny Birrell hat mich auf dieses Floß gezogen und mir das Leben gerettet. Ihm bin ich deshalb in erster Linie verpflichtet.«

»Er sagte Ihnen, Sie sollen schweigen?«

»Er bat mich darum. Das ist ein großer Unterschied.«

Carrick nickte. »Gut. Wußten Sie vorher schon Bescheid, was vorging?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Das hat er mir auch mehr oder weniger angedeutet.« Carrick grinste plötzlich. »Sheila, Sie sind eine wichtige Zeugin. Das heißt, daß ich Sie im Auge behalten muß. Wie wär’s, wenn wir das Beste daraus machen?«

»Mir bleibt wohl keine andere Wahl.« Sie lächelte leicht gezwungen. »Aber sobald Sie gehen, werde ich erst einmal schlafen. Mindestens zwölf Stunden.«

Carrick nickte und beließ es dabei.

Es wurde Zeit, zur ›Marlin‹ zurückzukehren. Als Carrick die Treppe hinabstieg, war er mit dem Leben sehr zufrieden. Doch als er die Halle überblicken konnte, war seine gute Laune verschwunden.

Drei Gestalten starrten zu ihm herauf. Drüben an der Rezeption machte das dunkelhaarige, vollbusige Mädchen einen besorgten Eindruck.

Fergie MacDougalls zwei Begleiter benötigten kein Namensschild. Sie hatten die gleichen vorstehenden Wangenknochen und das gleiche, gekräuselte braune Haar. Der kleinste, dem drei Vorderzähne fehlten, lehnte an der Wand. Der andere war fast so groß wie der Skipper der ›Blueback‹, aber sein Gesicht wirkte jünger, und der Bart war lediglich dünner Flaum.

»Leute –« MacDougall betrachtete Carrick mit einem wölfischen Grinsen. »Seht doch, wer hier kommt. Shannons Laufbursche Nummer eins!«

Carrick stieg die Treppe hinab und ging auf die Männer zu.

»Wir haben Sie schon gesucht, Fergie«, sagte er ruhig. »Kapitän Shannon möchte Sie sprechen.«

»Wir kommen gerade von ihm.« MacDougall sah seine Brüder an. »Stimmt’s, Leute?«

Sie nickten und verteilten sich über die ganze Breite der Halle.

»Er stellte uns einen Haufen Fragen«, bestätigte der Mann mit der Zahnlücke und schob die Daumen in den Hosenbund.

»Wie Tommy sagt«, erklärte MacDougall. »Und dieser kleine Mann hatte schreckliche Ideen. Stimmt’s, Sonny?«

Der Jüngling mit dem Flaumbart nickte zustimmend.

»Wollen Sie hören, was wir ihm erwidert haben?« MacDougall trat zwei Schritte vor und tippte Carrick hart gegen die Brust. »Wenn der Fischereischutz glaubt, uns etwas am Zeug flicken zu können, dann nur zu. Sonst aber laßt uns gefälligst in Ruhe.« Der Finger stieß erneut zu. »Und noch etwas: Lassen Sie Sheila Douglas in Ruhe. Verstanden?«

»Ich habe es zur Kenntnis genommen.« Carrick sah, wie auf der Straße eine nur zu gut bekannte Gestalt stehenblieb, kurz zur Glastür hereinschaute und wieder verschwand. Er fühlte sich sofort etwas wohler. »Sonst noch etwas?«

»Nur dies.« MacDougalls Gesicht wurde grimmig. »Wir schießen nicht auf unsere Freunde – und unsere Probleme lösen wir allein.«

Der Finger stieß wieder gegen Carricks Brust, doch diesmal schlug ihn Carrick zur Seite.

»Unterlasse das, Fergie«, sagte er leise. »So etwas ärgert mich.«

Er beobachtete MacDougalls Augen, sah, wie sie aufblitzten, und hatte seine Faust abwehrbereit, als der Fischer mit der Linken zu einem weiten Schwinger ausholte. Carricks Faust schoß nach vorn. Er traf den Fischer dicht unter dem Zwerchfell.

MacDougall schnappte überrascht nach Luft. Aber er schwankte kaum und nahm nun Boxerstellung ein. Sein Gesicht wurde hart. Zu beiden Seiten schoben sich Tommy und Sonny ebenfalls näher.

»Haltet euch zurück«, fauchte MacDougall.

Sie blieben stehen, und das Mädchen an der Rezeption stieß einen schrillen Schrei aus.

»Hier wird nicht gerauft, Fergie MacDougall! Nicht auf unseren guten Teppichen. Sollten Sie es dennoch wagen – dann können Sie sich für Samstagabend eine andere suchen.«

MacDougall zögerte, blickte kurz in ihre Richtung und ließ die Arme sinken.

»Ach, wir machen es später aus. Nur Sie und ich, Carrick. Falls Sie noch in der Gegend sind. In Ordnung, Petra?«

Sie atmete zufrieden auf und nickte. Carrick entdeckte, daß niemand auf ihn achtete. Er schob sich am jüngsten MacDougall vorbei und trat auf die Straße. Als die Glastür hinter ihm zufiel, vernahm er leises Lachen. Clapper Bell lehnte an der Wand und grinste ihn an.

»Schade«, meinte der Bootsmann. »Es schien gerade interessant zu werden. Es wäre gewiß nicht richtig gewesen, wenn ich mich eingemischt hätte.«

»Tut mir leid, daß Sie enttäuscht wurden«, erwiderte Carrick sarkastisch. »Aber ich habe für später eine entsprechende Verabredung getroffen.«

»Sehr schön.« Bell nickte. »Der Alte hat mich beauftragt, Sie zu suchen. Wir sollen zu diesem Fischereikorrespondenten gehen und nachsehen, ob MacNeil Berichte zurückgelassen hat.«

»Einfach so?« Carrick fühlte sich nicht sehr wohl bei diesem Gedanken. Und dem abwesenden MacNeil würde es sicher auch nicht passen. Aber wenn es Kapitän Shannon wünschte … Er zuckte die Achseln. »Schlüssel?«

»Die sind auf der Polizeistation. Sergeant Campbell ist wieder zu Hause. Er niest, daß man glaubt, die Wände stürzen ein«, erklärte Clapper Bell, und sie machten sich auf den Weg. »Wir haben übrigens einige Sorgen. Im ganzen Ort gibt es nicht einen einzigen Laden, der an die ›Marlin‹ auch nur einen Laib Brot abgeben will.« Sein breites Gesicht wurde sorgenvoll. »Da werden wir wohl morgen Stew aus Seestiefeln bekommen.«

4

Point Cottage lag eine halbe Meile nördlich des Dorfes. Der größte Teil des Weges bestand aus einem holprigen Pfad. Zu beiden Seiten stand brusthohes Buschwerk, dazu Ginster und blühende Heide.

Am Ende des Pfades blieb Webb Carrick stehen und pfiff bewundernd durch die Zähne.

Das solide gebaute kleine Haus stand am Rand der Klippen und bot einen weiten Blick über die See. Hinter dem Haus lag ein verwilderter Garten, der von Ginsterbüschen begrenzt wurde.

Clapper Bell hatte mehr ein Auge für praktische Dinge. Sein Gesicht strahlte, und er streckte den Arm aus.

»Hühner!« Das Gehege lag am Ende des Gartens. Ungefähr zwanzig Hühner, hauptsächlich Leghorn, scharrten in der Erde. »Junge sind auch darunter – gerade richtig für den Topf.«

»Was soll das heißen?« Carrick klapperte mit den Schlüsseln. Er wußte genau, was im Kopf des Bootsmanns vorging. Aber es war bereits eine Dreistigkeit, das Haus des Fischereikorrespondenten zu durchsuchen. Da wäre es eine Frechheit, auch noch Hühner zu stehlen.

»Ach, niemand würde ein paar vermissen«, schmeichelte Clapper Bell. »Meinen Sie nicht auch?«

»Nein.« Carrick winkte ihn heran. »Sergeant Campbell würde das bestimmt nicht recht sein.«

Der größte Schlüssel paßte bei der Haustür. Sie gelangten in den dunklen Flur, der nach abgestandener Luft roch. Die Standuhr war außer Betrieb, die Gewichte hatte man entfernt. Im übrigen konnte man erkennen, daß sich Jameson MacNeil für See und Fischerei interessiert hatte. An den Wänden waren Netze aufgehängt. Trauben alter Glasflotten hingen neben Navigationslampen, und jedes freie Fleckchen war mit Bildern von Segelschiffen ausgefüllt.

»Ein Strandgutsammler«, meinte Clapper Bell unbeeindruckt. »Wo fangen wir an?«

Carrick blieb stehen. Die erste Tür führte in ein Zimmer, das zugleich als Büro und Hobbyraum gedient hatte. Am Fenster stand ein Sessel, daneben ein Stativ mit Teleskop. Auf einem alten zerkratzten Schreibtisch lagen Werkzeuge und ein halbvollendetes Schiffsmodell. An der Decke hing ein Steuerrad, das in eine Lampe umgewandelt worden war.

»Ich nehme mir dieses Zimmer vor, Clapper. Sie sehen sich in den übrigen Räumen um.«

Als der Bootsmann verschwunden war, machte sich Carrick an die Arbeit. Der Schreibtisch enthielt lediglich noch weiteres Werkzeug. Ein eichener Schreibschrank in der gegenüberliegenden Ecke war verschlossen. Carrick fand den passenden Schlüssel am Ring. Er öffnete und sah die Papiere durch, die er fand.

Den Paß hatte MacNeil zurückgelassen. Das Foto zeigte einen Mann von Ende Sechzig mit Adlergesicht und Stirnglatze. Nach der Personenbeschreibung war er ein im Ruhestand lebender Direktor einer Handelsgesellschaft. Carrick betrachtete noch einmal das Foto, dann schob er den Paß in die Tasche und nahm sich ein Loseblatt-Notizbuch vor.

Ein Blick auf wenige Seiten genügte. Es war das in gestochener Handschrift verfaßte Tagebuch, das MacNeil als Grundlage für seine Berichte an den Fischereischutz diente. Die Aufstellung über Fischfänge und Marktpreise waren mit bissigen, oft auch querulantenhaften Bemerkungen versehen.

Interessant war, daß die Menge der gelandeten Fische ständig zunahm. MacNeil hatte dazu bemerkt: ›Dem prompten Dienst der White Witch zu verdanken – bei Finanzamt anregen, Steuererklärung von Fischaufkäufer Ferguson zu überprüfen.‹

Überraschenderweise endeten die Eintragungen an einem Dienstag im Juli mit einer unvollständigen Preisaufstellung – vor zwei Monaten also, fast drei Wochen vor MacNeils angeblichem Urlaubsantritt.

Irritiert durchsuchte Carrick den Schreibschrank erneut, hoffte lose Blätter des Tagebuches oder andere Aufzeichnungen zu finden. Doch er konnte nichts entdecken.

Er legte das Buch beiseite und sah sich um. Er glaubte, vor dem Fenster eine Bewegung zu bemerken und blickte hinaus. Aber außer den leeren Klippen und der See war nichts zu sehen. Carrick zuckte die Achseln. Vermutlich war Clapper Bell vorbeigegangen. Er betrachtete das Teleskop. Es war ein altes Admiralitätsinstrument sieben mal fünfzig. Sie kosteten an sich ein kleines Vermögen, doch MacNeil hatte es vermutlich zu einem Bruchteil des eigentlichen Preises erstanden, als nicht mehr benötigtes Kriegsmaterial veräußert wurde.

Auf dem Ledersessel lag eine Karte, die – nach dem Aussehen zu schließen – häufig benutzt worden war. Carrick öffnete sie. Es war eine Seekarte der Brannan Isles. Er sah genauer hin. Mehrere Punkte waren mit einem Bleistiftkreis markiert und einem Datum versehen. Einige dieser Kreise befanden sich vor Goat Island. Die übrigen verteilten sich hauptsächlich über die Innenkurve der Inselkette.

Die Lage des Hauses, dazu das Teleskop – Carrick nickte anerkennend, Jameson MacNeil hatte einen idealen Weg gefunden, seine Berichte zu verfassen, ohne viel herumlaufen zu müssen.

Etwas außerhalb der Kreise vor Goat Island war ein dicker Stern eingezeichnet. Ein Datum war nicht angegeben. Aber auf dem Kartenrand war ebenfalls ein Stern, außerdem ein rätselhafter Zusatz: ›3. 2300 am 18. Campbell oder Zentrale.‹

Carrick betrachtete noch einmal den Stern vor Goat Island, sah darunter Spuren von früheren Bleistiftkreisen und legte die Karte nachdenklich zu dem Notizbuch. Er drehte sich um, denn er wollte den Schreibschrank wieder verschließen, hörte hinter sich ein Fußbodenbrett knarren und wandte sich um.

»Clapper, ich glaube –«

Im Bruchteil einer Sekunde erkannte er seinen Irrtum. Eine große, vermummte Gestalt hatte sich ins Zimmer geschlichen. Carrick warf sich zur Seite, als der Knüppel auf ihn niedersauste.

Der Schlag traf ihn auf die Schulter und warf ihn gegen die Wand. Aber als der Knüppel erneut gehoben wurde, packte Carrick das Handgelenk des Angreifers. Der Mann sagte nichts. Dunkle Augen funkelten durch den schmalen Schlitz der Wollhaube. Dann versuchte er mit seiner Linken Carricks Umklammerung zu lösen.

Carrick lockerte seinen Griff kurz, dann preßte er die Hand mit dem Knüppel mit aller Gewalt nach hinten. Der Mann stöhnte vor Schmerz auf und ließ den Knüppel fallen.

Verzweifelt änderte der Angreifer seine Taktik. Sein Knie schoß in die Höhe, traf Carrick schmerzhaft in die Magengrube. Carrick schnappte nach Luft, war wie gelähmt, und sein Griff lockerte sich. Der Mann riß sich los, ergriff die Seekarte und stürmte aus dem Zimmer.

Carrick rang um Atem, rannte hinterher. Als er den dunklen Flur erreichte, merkte er, daß der Mann stehengeblieben war. Im nächsten Moment wurde ihm der Grund klar. Der Unbekannte hatte ein Fischnetz von der Wand gerissen und warf es Carrick über den Kopf.

Carrick spürte, wie es sich um seine Füße wickelte, und stürzte schwer zu Boden. Er hörte den Triumphschrei seines Gegners, sah, wie ein Bündel gläserne Flotten geschleudert wurde, und rollte sich zur Seite.

Die Glaskugeln trafen genau die Stelle, an der soeben noch sein Kopf gelegen hatte, und zersplitterten. Durch das Splittern des Glases hörte Carrick, wie irgendwo eine Tür aufgerissen wurde. Clapper Bells Gebrüll hallte durch den Flur – und der Unbekannte flüchtete ins Freie.

Carrick bemühte sich verzweifelt, sich aus dem Netz zu befreien, während der Bootsmann an ihm vorbeihastete, um die Verfolgung aufzunehmen. Endlich hatte Carrick das Netz abgestreift und lief ebenfalls zur Haustür. Clapper Bell starrte finster auf den leeren Pfad und den Dschungel aus Ginsterbüschen.

»Er ist mir entwischt«, sagte Bell traurig. »Er war zwischen den Büschen verschwunden, als ob er hier zu Hause wäre.«

Carrick warf dem Bootsmann einen wütenden Blick zu. »Zum Teufel, wo haben Sie gesteckt?«

Das zerfurchte Gesicht wirkte verlegen. »Hinter dem Haus. Sie sagten mir doch, ich solle mich umschauen.«

Die Monkijacke des Bootsmanns war fest zugeknöpft, wölbte sich aber an beiden Seiten verdächtig.

»Machen Sie auf.«

»Wie bitte?«, fragte Bell mit harmlosem Gesicht.

»Die Jacke, Clapper, los!«

Widerwillig gehorchte er. Unter jedem Arm steckte ein fettes, totes Huhn.

»Ach, dieser MacNeil hat bestimmt nichts dagegen«, meinte er verlegen.

»Da haben Sie vielleicht sogar recht«, erwiderte Carrick müde.

Sein Ärger war verflogen. Wenn er sich nicht sehr täuschte, würde sich der Fischereikorrespondent überhaupt nicht mehr beklagen.

Nach einem letzten Rundgang schlossen sie das Haus wieder ab und marschierten ins Dorf zurück. Die Hühner scharrten in ihrem Gehege, als sei nichts geschehen.

Kapitän Shannon stand auf der Brückennock des Fischereischutzkreuzers. Er hatte dem Kai den Rücken zugekehrt und sagte unumwunden seine Meinung.

»Da haben Sie gewaltigen Mist gebaut, Mann!«

Carrick spürte, wie ihm das Blut in den Kopf schoß. Aber es wäre ein Wunder gewesen, wenn der Kommandant der ›Marlin‹ anders reagiert hätte. Und Shannon war noch nicht fertig.

»Was haben wir nun eigentlich? Ein Tagebuch, das uns überhaupt nichts sagt – dafür hat schon jemand gesorgt. Das einzige wichtige Dokument aber, das diese Leute übersehen haben, war die Seekarte – und die haben wir verloren. Sie sind Ihnen zu größtem Dank verpflichtet, Mister. Sonst haben Sie nichts gefunden?«

»Nur noch dies, Kapitän.« Carrick zeigte ihm den Knüppel, dessen Kopf mit Messing beschlagen war. Doch viel nützte der auch nicht, denn diese Fischtöter fand man praktisch auf jedem Boot.

»Hm. Vielleicht sollten wir uns das Ding einrahmen lassen.« Shannon betrachtete das grobe Holz des Handgriffs. »Fingerabdrücke sind da nicht zu finden. Haben Sie eine Ahnung, wer es gewesen sein könnte?«

»Er ließ mir keine Zeit, genau hinzusehen.« Carrick wurde langsam ärgerlich. »Und außerdem war das Gesicht vermummt!«

»Hm.« Shannon seufzte. Er schien zu spüren, daß er weit genug gegangen war. »Nun ja, so etwas kann jedem passieren. Campbell hat erzählt, daß die MacDougalls in der vergangenen Nacht ebenfalls Kappen über den Kopf gezogen hatten. Doch das ist noch lange kein Namensschild. Vielleicht werden diese Kappen sogar fabrikmäßig hergestellt. Jeder, der unerlaubt fischt, scheint so ein Ding zu besitzen.«

»Vielleicht kommen wir über den Rechtsanwalt in Oban weiter, der Campbell wegen des Hauses geschrieben hat«, erinnerte Carrick. Auch er beruhigte sich wieder. »Ich wüßte zu gern, ob er MacNeil jemals zu Gesicht bekommen hat.«

»Es müßte sich lohnen, dies herauszufinden.« Shannon lehnte sich gegen das Brückenkleid. »Sie erinnern sich genau an das, was auf die Karte geschrieben war?«

Carrick nickte. »Ganz genau. ›3. 2300 am 18. Campbell oder Zentrale.‹ Die Stelle lag vor Goat Island.«

»Gestern hatten wir den –«

»– den vierundzwanzigsten. Es paßt aber nicht zu den Vorfällen in der vergangenen Nacht – nicht, wenn MacNeil nun schon im dritten Monat auf dieser Position etwas gesichtet hat.«

»Und doch ist es wichtig. ›Campbell oder Zentrale‹. Er wußte nicht, ob es uns oder die Polizei betrifft.« Stirnrunzelnd blickte der Kapitän zum Himmel auf. In loser Formation flog ein Vogelschwarm – offensichtlich Seeschwalben – hinaus aufs Meer. Ein sicheres Zeichen, daß der Sturm vorüber war. »Stets eine Stunde vor Mitternacht am gleichen Tag des Monats –« Er atmete tief ein. »Das Wetter, Mister! Ein Sturm kann den besten Plan über den Haufen werfen!«

Sie gingen zum Kartenraum, wo die täglichen Wetterberichte aufbewahrt wurden. Jumbo Wills bemühte sich, den Anschein zu erwecken, er überprüfe die Radaranlage. Shannon blätterte rasch die Wettermeldungen durch, dann lächelte er zufrieden.

»Vom siebzehnten bis zum neunzehnten September herrschte in diesem Teil des Minch Windstärke sieben.«

Unter diesen Umständen war ein Rendezvous auf offener See natürlich nicht möglich. Carrick nickte und dachte an die schrecklichen Folgen der Verschiebung des Treffens. MacNeil hatte etwas entdeckt und dann zweifellos seine Nase zu tief hineingesteckt.

»Ich frage mich, ob er überhaupt abgereist ist«, sagte Carrick.

»MacNeil?« Shannon zuckte die Achseln. »Es sollte nicht schwer sein, das herauszufinden.«

»Vielleicht.« Carrick war nicht so sicher. »Das Haus war sorgfältig abgeschlossen. Unsere unbekannten Freunde scheinen jedes Risiko zu vermeiden.«

»Ich möchte mir das Haus einmal ansehen.« Shannon kaute an seinem Bart und runzelte die Stirn. »Sie haben die Schlüssel noch?«

»Ja. Aber ich halte es für besser, wenn wir uns nicht so sehr dafür interessieren.«

»Sie meinen, wir stellen uns dumm?« Shannon überlegte, dann willigte er, wenn auch widerwillig, ein. »Wir werden uns lautstark beklagen, daß uns die Einheimischen so sehr hassen, daß man sogar Sie niedergeschlagen hat. Nur – da ist diese Karte, Mister.«

»Gewiß, die wird ihnen Sorge bereiten«, gab Carrick zu. »Um so größer ist die Chance, daß jemand einen Fehler begeht.«

»Hoffen wir, daß es ein schwerwiegender Fehler ist.« Shannon seufzte leise. »Sie wissen, daß wir mit den MacDougalls nicht weitergekommen sind. Und was diesen Lachie MacLeod betrifft, so wirkt er ebenso einfältig wie seine Schafe. Immerhin schwört er darauf, noch ein anderes Boot gehört zu haben, als er in der vergangenen Nacht mit Campbell unterwegs war.«

Sie verließen den Kartenraum. Shannon blieb neben dem Kreiselkompaß stehen, zündete sich eine Zigarette an und rauchte nachdenklich. »Mister Wills –«

»Kapitän?« Jumbo Wills kam herüber.

»Gehen Sie in den Maschinenraum und sagen Sie Andy Shaw, daß ich es mir anders überlegt habe. Er kann bis morgen mittag an seinen Dieselmotoren herumdoktern. Ich beabsichtige nicht, vorher auszulaufen.« Shannon sah Carricks überraschtes Gesicht und zuckte die Achseln. »Besser, die Reparatur erfolgt jetzt, als daß es Schwierigkeiten gibt, wenn es darauf ankommt.«

»Erhalten die Leute Landurlaub, Kapitän?«, fragte Wills optimistisch.

Shannon nickte. »Aber nur die Steuerbordwache. Und bei Eintritt der Dunkelheit ist jeder wieder an Bord. Dafür mache ich Sie allein verantwortlich, Mr. Wills. Das ist alles.«

»Aye, aye, Sir.« Wills entfernte sich. Er war alles andere als begeistert. Besonders beliebt würde er sich bei der Steuerbordwache nicht machen, wenn er bei einem derart frühen Zapfenstreich die Leute an Bord jagen mußte.

Shannon lächelte dünn und wandte sich wieder an Carrick. »Ich werde heute abend selbst an Land gehen, Mister. Ich will Doktor Evans besuchen. Deshalb möchte ich, daß Sie an Bord bleiben. Irgend welche Probleme?«

»Nein, Kapitän.«

»Gut. Eine halbe Stunde vor Sonnenuntergang erwecken Sie den Anschein, als würde die ›Marlin‹ jeden Augenblick auslaufen. Da werden sich die Einwohner nicht blicken lassen. Und noch etwas: Sobald ich wieder an Bord bin, gehen Sie am besten schlafen.«

»Kapitän?« Carrick zog überrascht die Brauen hoch.

»Sie müssen um sechs Uhr los. Wir benötigen Proviant. Pannells Tragflächenboot bringt alles aus Mallaig mit. Sie fahren mit und sorgen dafür, daß alles verladen wird, und holen gleichzeitig die Beamten der Grafschaftspolizei ab, die wir erwarten. Die ›White Witch‹ müßte planmäßig zu Mittag wieder hier sein.« Er strahlte. »Gewiß ein Erlebnis für Sie. Ich würde gern selbst mitfahren.«

Carrick spürte die Versuchung, etwas zu erwidern, schwieg aber lieber.

Wenn auch murrend, war die Steuerbordwache doch mehr oder weniger pünktlich an Bord zurück. Die Deckbeleuchtung brannte. Von Land aus konnte man beobachten, daß auf der ›Marlin‹ Betrieb herrschte. Ein Diesel klopfte laut vernehmlich. Der Fischereischutzkreuzer zog seine Schau ab.

Der hektische Betrieb an Bord übertönte das Klirren und Fluchen, das aus dem Maschinenraum herauftönte, wo Andy Shaw mit seinen beiden Gehilfen fieberhaft an der Behebung des Schadens arbeitete. Sonst aber blieb alles ruhig. Der Wetterbericht, der um Mitternacht durchgegeben wurde, versprach leichten Wind und ruhige See.

Um fünf Uhr morgens lag die Insel in grauem Dämmerlicht. Nur der Liegeplatz des Tragflächenbootes wurde plötzlich in gleißende Helligkeit getaucht. Gestalten bewegten sich im Flutlicht, ein Kran verlud die Güter im Laderaum am Heck der ›White Witch‹.

Webb Carrick hatte hastig eine Tasse Kaffee getrunken und sich die erste Zigarette angezündet, als er wenige Minuten vor sechs gähnend die ›Marlin‹ verließ. Bei dem Tragflächenboot angelangt, sah er Hugh Ferguson. Der Fischaufkäufer stand am Rand des Kais und beobachtete besorgt, wie der Kran einen seiner Container im Laderaum verstaute. Als der Großbehälter sicher abgesetzt worden war, atmete Ferguson erleichtert auf. Er bemerkte Carrick und nickte kurz.

»Das wäre geschafft«, sagte er. »Jetzt wird gefrühstückt.«

»Was Sie sich zu so früher Stunde zweifellos verdient haben.« Carrick gähnte. »Sie haben die Garnelen von MacDougall verladen?«

»Und noch viele andere Lieferungen, die ich wegen dieses verdammten Sturms auf Eis legen mußte.« Ein kurzes Grinsen huschte über Fergusons Gesicht. »Schlechtes Wetter hat auch sein Gutes. Dann schießen auf dem Festland die Preise wie eine Rakete in die Höhe.«

Ohne ein weiteres Wort marschierte der Fischaufkäufer davon. Carrick zuckte die Achseln und folgte einigen kofferbeladenen Passagieren über die Gangway der ›White Witch‹.

»Guten Morgen.« John Pannell kam Carrick lächelnd entgegen. Er hatte über seinen Anzug eine Jacke aus gelber Ölhaut gezogen. »Ich fahre ebenfalls mit. Habe geschäftlich in Mallaig zu tun. Da kann ich gleich den Fremdenführer spielen.«

Am Heck wurden die Ladeluken geschlossen. An ihnen vorbei führte ein Niedergang zu einem dezent erleuchteten Salon, in dem sich mehrere Reihen tief gepolsterter Sitze befanden. Nur wenige waren besetzt.

»Zu dieser frühen Stunde ist nie viel Betrieb«, erklärte Pannell. »Manchmal aber sind wir bis auf den letzten Platz ausverkauft. Wir sind für sechzig Passagiere zugelassen. Aber für Sie ist das nichts. Sie sind unser Gast im Cockpit.« Er ging voran. »Hier herein. Aber schlagen Sie sich nicht den Kopf an.«

Sie quetschten sich durch eine kleine Luke und gelangten auf die Brücke, die mit ihren vielen Instrumenten an das Cockpit eines Flugzeugs erinnerte. Vor dem Armaturenbrett saßen zwei Männer in Hemdsärmeln. Dougan war der eine. Der Schiffsoffizier verzog den Mund und nickte Carrick zu. Der andere Mann hatte die Schulterstücke eines Kapitäns. Er sah sich um und stand auf.

Nachdem Pannell den Kapitän vorgestellt hatte, schüttelte dieser Carrick die Hand. Genauso hatte Carrick sich den Mann nach dem Foto vorgestellt: Ende Dreißig, mit einem freundlichen, offenen Gesicht.

»Zum erstenmal?«, fragte Johnson und schien sich zu freuen, als Carrick nickte. »Dann werden Sie bei uns vieles anders finden, als Sie es gewöhnt sind.«

Carrick nahm auf einem Klappsessel im Hintergrund Platz und beobachtete, wie der Sekundenzeiger sich der vollen Minute näherte.

Johnson hatte sich wieder gesetzt. Er hatte vor sich die Miniaturausgabe eines Autolenkrades, aus dessen Säule zwei seltsam anmutende Hebel ragten. Johnson beobachtete die Uhr, gab mit dem Finger Dougan ein Signal. Der Schiffsoffizier betätigte einige Schalter, drückte auf einen Knopf. Auf das mahlende Geräusch des Preßluftanlassers folgte fast unmittelbar das Tuckern des Motors.

»Diesel«, erklärte Pannell, der neben Carrick Platz genommen hatte. »Achtzehnhundert PS stehen uns zur Verfügung – und damit erreichen wir innerhalb von sechzehn Sekunden achtzehn Knoten. Was sagen Sie dazu?«

»Ausgezeichnet.« Carrick war mehr beeindruckt, als er zugeben mochte. Er deutete auf die Steuersäule. »Und was ist das?«

»Damit werden die Tragflächen reguliert. Sie weisen Höhen- und Querruder auf.«

Die Zeiger der verschiedenen Instrumente waren zum Stillstand gekommen. Kapitän Johnson ließ kurz die Sirene aufheulen und wartete. Schritte eilten über Deck. Francey Brewis preßte sein bleiches Gesicht gegen die Windschutzscheibe, und seine Lippen formten ›startklar‹.

Dougan gab etwas Gas, und die ›White Witch‹ löste sich vom Kai. Johnson lehnte sich zurück und steuerte mit einer Hand. Als sie die Mole passierten, nickte er. »Vollgas!«

Dougans Rechte schlug auf den Hebel, und der Diesel heulte auf. Ein Zittern lief durch den Bootskörper. Dann hob sich die ›White Witch‹ langsam aus dem Wasser. Das Vibrieren hörte auf. Nun wurde etwas Gas weggenommen, und Johnson tippte an das Seitenruder. Der Bug kam herum, die Lichter des Hafens wurden erstaunlich rasch kleiner.

»Nun?«, fragte Pannell höflich.

»Es gefällt mir«, meinte Carrick mit leichtem Neid. Er drehte sich um. Am Heck sprühte Gischt, und das Kielwasser bildete ein breites, weißes Band auf der morgendlichen See.

»Den meisten Leuten gefällt es.« Pannell stand auf und ließ seinen Sitz zurückklappen. »Wenn Sie noch Fragen haben, wenden Sie sich an Johnson. Ich muß noch mit Brewis sprechen und die Ladung überprüfen.«

Nachdem er sich entfernt hatte, beobachtete Carrick fasziniert die Instrumente.

»Was ist das Maximum?«, fragte er schließlich.

»Die Höchstgeschwindigkeit?« Johnson blickte sich um und strahlte. »Achtunddreißig Knoten bei fünfzehnhundert Umdrehungen pro Minute. Im Moment fahren wir bedeutend langsamer, denn es ist noch nicht richtig hell. Bei voller Geschwindigkeit braucht man beste Sichtverhältnisse.«

»Wegen des Treibguts«, erklärte Dougan.

Johnson nickte. »Die Tragflächen bestehen zwar aus Spezialstahl, trotzdem kann es zu einer Beschädigung führen, wenn wir einen größeren Gegenstand rammen, zum Beispiel einen Balken.«

»Und wenn es passiert?«, fragte Carrick interessiert.

»Dann würden wir mit der Geschwindigkeit heruntergehen und wie ein normales Schiff fahren.« Johnson schien sich deshalb keine Sorgen zu machen.

Sie unterhielten sich noch über die Eigenschaften des Tragflächenbootes, als Pannell zurückkehrte. Die gelbe Ölhaut glänzte feucht vom Gischt.

»Alles in Ordnung«, erklärte er. »Ich habe Brewis beauftragt, die von Ihnen benötigten Vorräte an Bord zu holen, sobald wir die Ladung gelöscht haben.«

»Gut.« Carrick bot seine Zigaretten an und ließ sein Feuerzeug aufschnappen. Er lächelte, als Johnson eine Ausrede gebrauchte, weil er ihm als drittem Feuer reichen wollte. »Haben Sie ein gutes Personengedächtnis, was die Passagiere anbelangt?«

»Ich?« Johnson zuckte mit den Achseln. »Kommt darauf an. Weshalb?«

»Ach, nur so. Unser Korrespondent auf Brannan scheint Urlaub genommen zu haben, ohne jemandem einen Ton zu sagen. Nun versuche ich herauszufinden, ob er mit Ihnen gefahren ist oder mit dem Postdampfer.«

»Ich kenne ihn flüchtig.« Johnson starrte stirnrunzelnd durch die Windschutzscheibe. »Ich habe gehört, daß er verreist ist. Aber das ist auch alles. Wann soll er denn gefahren sein?«

»Vor ungefähr einem Monat.«

»Da waren Sie auf Urlaub, Kapitän.« Pannells dunkles, schmales Gesicht blieb ausdruckslos. »Aber ich erinnere mich, Carrick. Er fuhr am frühen Morgen. Stimmt’s, Dougan?«

»Ja.« Dougan nickte heftig. »Ich habe ihm noch den Koffer an Bord gebracht.«

»Er sprach davon, dringend ausspannen zu müssen«, fügte Pannell hinzu. »Das ist allerdings alles, woran ich mich erinnern kann. Ist etwas nicht in Ordnung?«

Carrick schüttelte den Kopf. »Ach, so dringend ist es gar nicht. Sie haben damals die Fahrt mitgemacht?«

»Ich habe ausgeholfen«, erklärte er. »Dougan fungierte als Kapitän.«

Carrick spürte eine seltsame Erregung. Er rauchte schweigend und beobachtete, wie die ›White Witch‹ über die leichte Dünung glitt. Vielleicht hatte MacNeil tatsächlich diese Reise angetreten. Aber Dougans Antwort war ein wenig zu schnell gekommen, und es war geradezu verdächtig, wie intensiv der Mann durch die Windschutzscheibe starrte.

Carrick sah sich um und bemerkte, daß er von Pannell aufmerksam beobachtet wurde. Der Reedereiangestellte lächelte zwar, aber hinter diesem Lächeln verbarg sich ein kalt abschätzendes Interesse.

Das Schicksal von Jameson MacNeil war vielleicht in mehr als einer Hinsicht der Schlüssel zu allem.

Die ›White Witch‹ kam gut voran. Gegen acht Uhr hatte sie bereits die Südspitze der Insel Skye erreicht, und fünfzehn Minuten später lief sie die Eisenbahnpier von Mallaig an.

John Pannell ließ Carrick auf der Brücke zurück und ging hinaus auf Deck, als Francey Brewis am Bug erschien. Carrick sah, wie sie kurz miteinander sprachen. Dann nickte Brewis und verschwand.

Das Anlegemanöver klappte mustergültig. Sobald die ›White Witch‹ festgemacht hatte, wurde die Gangway ausgelegt, und die Passagiere gingen von Bord. Als der letzte das Tragflächenboot verlassen hatte, war die Ladeluke bereits offen, und ein Sattelschlepper hielt auf der Pier. Brewis war im Laderaum, und Dougan bediente die Winde. Der erste Fischcontainer wurde an Land gehievt, von wo aus Pannell das Löschen der Ladung überwachte.

Carrick ging zur Ladeluke, wartete, bis ein weiterer Container an Land schwebte, dann beugte er sich vor.

»Beschäftigt, Francey?«

»Wie?« Brewis schien zusammenzuzucken. »Teufel, was denn sonst?«

»Sie könnten Hilfe brauchen. Warum schlagen Sie Pannell nicht vor, auch Whitey oder Hooker mitzunehmen? Die kennen sich doch aus – besonders Whitey.« Er stützte sich auf den Rand der Ladeluke, sprach betont leise. »Wie lange ist er denn auf Trawlern gefahren?«

Der Mann verzog das Gesicht. »Sie haben ihn falsch verstanden, Chief. Whitey ist kein Trawlerfischer. Das hat er Ihnen doch gesagt.«

»Gewiß.« Carrick beobachtete, wie das Ladegeschirr wieder in der Luke verschwand. Brewis packte nervös die Haken und befestigte sie am nächsten Container. »Brewis –«

»Ja?« Der Mann blickte argwöhnisch nach oben, hantierte aber weiter.

»Sagen Sie ihm, daß ich seine rissigen, geschwollenen Hände gesehen habe.«

Brewis stieß einen Fluch aus. »Sagen Sie es ihm doch selber, Mister.« Er trat zurück, drückte auf einen Knopf, und die Winde ratterte los.

Der dritte Container schwebte in die Höhe. Als er die Luke passierte, neigte er sich, und je höher er stieg, um so größer wurde die Neigung. Ein Haken löste sich. Auf der Pier stieß jemand einen Warnruf aus, die Winde ratterte schneller, und der Container schwang in Richtung Sattelschlepper.

Doch es war bereits zu spät. Ein weiterer Haken löste sich, der Container überschlug sich, prallte auf den Rand der Pier und landete schließlich mit lautem Krachen auf der ›White Witch‹. Holz splitterte, Eisstücke und Garnelen ergossen sich über das Deck bis dicht vor Carricks Füße.

Auf der Pier näherten sich eilige Schritte. Carrick blickte hinauf. Pannell starrte entgeistert auf den zerbrochenen Container. Seine Fäuste ballten sich, und seine Lippen bildeten eine harte Linie.

Im nächsten Moment schlug der Schreck in Ärger um.

»Zum Donnerwetter, was geht da unten eigentlich vor? Kannst du denn nicht aufpassen, Francey?«

Francey Brewis kam kreideweiß aus der Ladeluke und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

»Tut mir leid, Mr. Pannell.« Er schluckte. »Die Haken haben sich gelöst.«

»Das steht ja wohl fest.« Pannell betrachtete das mit Trümmern übersäte Deck. »Weitermachen! Aber in Zukunft vergewisserst du dich, daß die Haken festsitzen. Das Durcheinander kannst du später beseitigen.« Er wandte sich an Carrick und deutete auf den zerstörten Container. »Sie hatten Glück. Wenn Sie getroffen worden wären –«

»Ich bin aber nicht getroffen worden«, erwiderte Carrick.

»Allein darauf kommt es an.« Pannell lachte gezwungen. »Nun, wir sind versichert.« Er zeigte zum Hafenamt. »Die Männer, die Sie erwarten, sind dort drüben. Ich habe ihnen gesagt, daß Sie bald erscheinen.«

Carrick bedankte sich und ging über die Gangway an Land. Nun gab es noch etwas, worüber er sich den Kopf zerbrechen konnte.

Der Unfall mit dem Container hätte überall passieren können. Aber Pannell und Brewis hatten ganz anders reagiert, als zu erwarten gewesen war.

Ihre Gesichter hatten Schrecken, hatten Furcht verraten. Aber bestimmt nicht, weil einer ihrer Passagiere um ein Haar zerquetscht worden wäre.

Weshalb also dann? Gab es etwas, was Carrick hätte sehen können – aber nicht bemerkt hatte? Er grübelte darüber nach, fand aber keine Antwort. Plötzlich hatte er das Gefühl, daß es gut war, auf der Rückfahrt in Begleitung zu sein.

Die beiden Männer, die vor dem Hafenamt warteten, waren Kriminalbeamte. Man konnte es deutlich an den unauffälligen Tweedanzügen, dem kurzen Haarschnitt und den derben braunen Halbschuhen erkennen.

Kriminalinspektor Kemp übernahm die Vorstellung. Er war schlank und ungefähr zwei Zentimeter größer als sein Begleiter. Sergeant Andrews hatte ein gerötetes Gesicht und einen braunen Schnurrbart. Das Reden überließ er seinem Chef. Er begnügte sich damit, gelegentlich zustimmend zu schmatzen.

»Wir können Ihnen von keinem Wunder berichten«, begann Kemp. »Ich bin überzeugt, daß die Hauptdrahtzieher auf dem Festland sitzen. Und deshalb werde ich hier bleiben.« Er deutete mit einer Kopfbewegung auf seinen Begleiter. »Sergeant Andrews fährt mit nach Brannan und übernimmt den Fall von Campbell. Er wird – äh – mit dem Fischereischutz zusammenarbeiten, soweit er es für nötig hält.«

»Oder wenn Sie es ihm sagen?«, fragte Carrick harmlos.

»Wir bleiben in Verbindung.« Inspektor Kemp wartete, bis Andrews zustimmend geschmatzt hatte. »Sie auf der ›Marlin‹ haben nicht den Überblick, den wir haben.«

Carrick seufzte. Zweifellos würde es Schwierigkeiten geben. Polizeibeamte wie Kemp traf man überall an. Sie wollten unbedingt alles allein machen.

»Der allgemeine Überblick.« Kemp nickte. »Wir führen bereits Ermittlungen, die mit der Sache zusammenhängen können. Alkoholschmuggel – schwarzgebranntes Zeug.«

»Und das soll ausgerechnet von den Brannans kommen?« Carricks Stimme klang skeptisch.

»Jedenfalls nicht vom Festland. Der Rest scheint ebenfalls zuzutreffen. Keine Sorge, Mr. Carrick«, meinte Kemp gönnerhaft. »Wir werden Sie über den Fortgang unserer Ermittlungen unterrichten. Aber ich möchte zunächst die Verteilerkette auf dem Festland. Damit kommen wir auch den Schwarzbrennern auf die Spur.« Er kräuselte die Lippen. »Sie haben zwei Projektile mitgebracht, die erkennungsdienstlich behandelt werden sollen?«

Carrick übergab sie ihm. Kemp hatte bereits eine Quittung vorbereitet.

»Ihr Kapitän hat um Information über diesen MacNeil gebeten. Sergeant Andrews hat die Ermittlungen geführt.«

»Ganz recht.« Trotz seiner Körperlänge hatte Andrews eine sanfte, fast schüchterne Stimme. »Ich habe mit dem Rechtsanwalt in Oban gesprochen. Er war nicht begeistert, denn es war bereits sehr spät.« Er zuckte die Achseln. »Er konnte nicht viel helfen. Er erhielt einen Brief, der in Edinburgh abgestempelt war. Der Brief enthielt die Schlüssel, einige Instruktionen und zwanzig Pfund als Honorarvorschuß.«

»Er kennt MacNeil?«

Andrews schüttelte den Kopf. »Aber er weiß, was zwanzig Pfund wert sind. Ein neuer Klient ist stets willkommen. In dem Brief stand, er solle die Schlüssel an die Polizeistation in Brannan schicken und weitere Instruktionen abwarten.«

»Der Brief war mit Maschine geschrieben«, erklärte Kemp. »Aber wenn wir eine Möglichkeit hätten, die Unterschrift zu vergleichen –«

»Wir haben uns dies hier ausgeliehen.« Carrick zog MacNeils Paß aus der Tasche. »Da haben Sie Unterschrift und Foto.«

Kemp nahm den Paß entgegen und nickte – allerdings ein wenig neidisch. »Schön, richten Sie Kapitän Shannon aus, daß wir bis jetzt über diesen Whitey Reid nichts in Erfahrung bringen konnten. Die Personenbeschreibung, die er uns gegeben hat, haben wir an alle Polizeidienststellen weitergegeben, doch bisher ohne Erfolg.« Er blickte auf seine Uhr und verzog das Gesicht. »Haben Sie sonst noch Fragen?«

»Nicht daß ich wüßte«, erwiderte Carrick. »Sie haben zu tun?«

»Wir haben immer zu tun«, entgegnete Kemp barsch. »Ich muß mich jetzt verabschieden. Wenn Sie einen Rat oder eine Information benötigen, dann lassen Sie es mich durch Sergeant Andrews wissen. Vielleicht bin ich später in der Lage, selbst nach Brannan zu kommen.« Er nickte und ging.

»Ein sehr eiliger Herr«, murmelte Carrick. »Und wie ist Ihre Marschgeschwindigkeit, Sergeant?«

Andrews dachte über diese Frage sorgfältig nach. »Ach, der Inspektor ist gar nicht so schlecht – meistens wenigstens. Aber ich bin mehr für ein gemäßigtes Tempo.« Er musterte die ›White Witch‹ mit unverhohlenem Mißtrauen. »Ich bin kein Seemann. Ist dieses Ding auch wirklich sicher?«

»Bleiben Sie in meiner Nähe, und es wird nichts passieren«, meinte Carrick doppelsinnig. »Bis zur Abfahrt haben wir noch eine halbe Stunde. Da würde ich noch gern frühstücken.«

Sie gingen in ein kleines Hotel in der Nähe des Bahnhofs. Während Carrick frühstückte, begnügte sich der Sergeant mit einer Tasse Tee, die er dazu benutzte, eine Kollektion von vielfarbigen Pillen gegen Seekrankheit zu schlucken. Als sie an die Pier zurückkehrten, war die Ladeluke bereits geschlossen, und die letzten Passagiere gingen an Bord. Von dem zerstörten Container war nichts mehr zu sehen.

»Der Proviant für die ›Marlin‹ ist an Bord«, erklärte John Pannell. »Ich habe die Liste persönlich nachgeprüft. Carrick, Sie werden sich vermutlich mit dem Sergeant unterhalten wollen. Ich habe deshalb in der letzten Reihe des Passagierraums zwei Sitze reservieren lassen.« Er wandte sich an Andrews. »Wenn es Sie allerdings interessiert, wie es im Cockpit aussieht –«

»Mich?« Andrews schüttelte rasch den Kopf. »Nein, danke. Ich bin damit beschäftigt, mir einzubilden, im Bus zu fahren.«

Das Tragflächenboot legte pünktlich ab. Wenige Minuten später heulte der Dieselmotor auf, und die ›White Witch‹ schoß vorwärts. Unterwegs gab es zwei planmäßige Zwischenaufenthalte auf der Reede. Von den Inseln kamen Boote herüber, die Fracht und Passagiere übernahmen. Schließlich ging es mit Höchstgeschwindigkeit zurück nach Brannan.

Sergeant Andrews sprach wenig, rauchte viel und schloß gelegentlich die Augen. Sein Gesicht hellte sich erst auf, als über Lautsprecher verkündet wurde, daß der Bestimmungshafen erreicht sei. Auf mysteriöse Weise gelang es ihm, als erster über die Gangway zu schreiten.

»Sie haben es überlebt«, meinte Carrick zwinkernd, als er ebenfalls von Bord gegangen war.

»Ja, aber ich muß auch wieder zurückfahren«, erwiderte Andrews bedrückt. Er rieb sich das Kinn, betrachtete die Insel, und sein Gesicht hellte sich auf. »Ich glaube, ich besuche erst einmal Sergeant Campbell.«

»Wir liegen näher.« Carrick zeigte zur ›Marlin‹. »Wenn Sie diplomatisch vorgehen wollen, dann empfehle ich Ihnen, zunächst bei Kapitän Shannon vorbeizuschauen.«

»Ist mir recht«, willigte der Kriminalbeamte ein.

»Gut.« Carrick blickte über die Schulter seines Begleiters hinweg und senkte die Stimme. »Hinter Ihnen geht gerade ein Mann an Bord der ›White Witch‹ – das ist Whitey.«

Andrews bewies, daß er sein Handwerk verstand. Er ließ sich Zeit, drehte schließlich wie beiläufig den Kopf. »Ich habe ihn gesehen«, antwortete er leise. »Er ist mir unbekannt. Wer ist der andere in der Lederjacke?«

»Er wird Hooker genannt.«

»Zwei nette Rabauken.« Andrews schmatzte. »Also dann bringen Sie mich zu Ihrem Boß; ich flehe Sie nur an, nicht in See zu stechen, solange ich an Bord bin.«

Unterwegs begegneten sie einem Maat und sechs Mann, die den Proviant vom Tragflächenboot abholen sollten. An Bord angelangt, sah Carrick, daß Andy Shaw mit seinen Leuten am Heck Luft schnappte. Ein sicheres Zeichen, daß die Einspritzpumpe repariert war.

»Gute Reise gehabt, Webb?«, erkundigte sich Jumbo Wills, der mittschiffs aus dem Niedergang auftauchte.

»Einigermaßen.« Carrick blickte sich um. »Alles ruhig?«

»Im Moment schon.« Der Zweite Offizier verzog das Gesicht. »Vorhin herrschte ein wenig Aufregung. Danny Birrell ist nach Hause gefahren. MacDougall hat ihn auf die ›Blueback‹ gebracht und ist vor einer halben Stunde ausgelaufen.«

Carrick pfiff überrascht durch die Zähne. »Wie sind sie denn mit Schwester MacPhee fertiggeworden?«

»Sie mußte einen Krankenbesuch machen.« Wills grinste. »Und noch jemand ist mitgefahren. Möchten Sie raten?«

Carrick seufzte. »Sheila Douglas?«

Wills nickte. »Sie hat aber Nachricht geschickt – an Kapitän Shannon. Er ist im Salon. Ich würde an Ihrer Stelle unverzüglich zu ihm gehen.«

Sergeant Andrews machte ein besorgtes Gesicht und bemühte sich, Schritt zu halten.

»Was gibt’s denn?«, fragte er.

»Schwierigkeiten«, erklärte Carrick. »Das ist ungefähr das einzige, wovon es hier mehr als genug gibt.«

5

Der Salon war voller Tabaksqualm, der blau und beißend aus Dr. Evans’ Pfeife stieg. Aus Selbsterhaltungstrieb – oder um die kostbare Tomatenpflanze zu schützen – hatte Kapitän Shannon das Bullauge weit geöffnet. Carrick schob Andrews durch den Nebel und machte die Herren miteinander bekannt.

»Sie kommen allein, Sergeant?« Shannon blickte mißmutig zu Dr. Evans und blieb dicht vor dem Bullauge. »Ihre Kollegen haben wohl zuviel damit zu tun, Parksünder aufzuschreiben?«

Evans lachte, und Andrews zwang sich ein Lächeln ab.

»Wir konzentrieren uns mit unseren Ermittlungen vor allem auf das Festland, Kapitän«, antwortete der Sergeant.

»Das nenne ich eine reichlich verrückte Idee.« Shannon schnaubte verächtlich und wandte sich an Carrick. »Birrell ist verschwunden.«

»Wir hörten es, als wir an Bord kamen«, erwiderte Carrick vorsichtig.

Dr. Evans seufzte und nahm die Pfeife aus dem Mund. »Danny Birrell ist ein Idiot. Er hätte eine Woche lang im Bett bleiben müssen. Aber dafür trägt er die Verantwortung selbst. Gnade Gott den MacDougalls, wenn Schwester MacPhee sie sieht. Ich jedenfalls werde ihr aus dem Weg gehen.«

Er stand auf, klopfte die Aschenglut im Topf der Tomatenpflanze aus, ohne Shannon zu beachten, der ungläubig die Augen aufriß.

»Ich muß noch Krankenbesuche machen, Ernest«, erklärte der Doktor. »Besser, ich mache mich auf den Weg.«

Shannon schluckte, nickte und begleitete den Arzt zur Tür. Als Evans verschwunden war, schnüffelte der Kapitän laut und schloß nur widerwillig die Tür.

»Dieser Mensch ist eine wandelnde Gestankmaschine. Wahrscheinlich verbrennt er sein altes Verbandszeug in dieser Pfeife.« Er seufzte. »Nun, Sergeant, haben Sie Neuigkeiten für uns?«

»Nur sehr wenige«, gestand Andrews. Er berichtete, was er Carrick bereits in Mallaig erzählt hatte.

»Also heißt es abwarten.« Von dieser Idee schien Shannon nicht viel zu halten. »Nun, wenn es so ist, werde ich mit der ›Marlin‹ auslaufen. Patrouille rund um die Brannans – im Uhrzeigersinn. Da sehen die Einheimischen, daß wir voll manövrierfähig sind, und außerdem kann ich meine Neugier befriedigen.« Er lächelte grimmig. »Möchten Sie uns begleiten, Sergeant? Vielleicht sehen wir uns Goat Island an und statten Birrell einen Besuch ab.«

Andrews schüttelte rasch den Kopf. »Für heute habe ich genug Wasser gesehen, Kapitän.«

»Wie Sie wollen«, brummte Shannon. »Wo werden Sie Ihr Standquartier beziehen – bei Sergeant Campbell?«

Der Kriminalbeamte nickte. »Ich gehe jetzt zu ihm.« Er zögerte. »Kapitän, Campbell erwähnte in seinem letzten Bericht, daß Sie noch die Schlüssel von MacNeils Haus besitzen. Ich – ich hätte sie gern zurück.«

»Weshalb?«

»Weil wir für das Haus verantwortlich sind.« Andrews schmatzte verlegen. »Es tut mir leid. Aber so liegen die Dinge. Ihre Leute können natürlich jederzeit in das Haus – in Campbells oder meiner Begleitung.«

Shannons Nackenhaare richteten sich auf, doch dann stampfte er zu seinem Schreibtisch. »Hier!«

Andrews steckte die Schlüssel ein. »Es war nicht meine eigene Idee, Kapitän –«

»Spielt ja keine Rolle«, entgegnete Shannon. »Sonst noch etwas?«

»Nein.« Andrews ging zur Tür. »Ich hoffe, wir werden gut zusammenarbeiten, Kapitän.«

»Sie haben eine seltsame Art, diesen Wunsch in die Praxis umzusetzen«, knurrte Shannon. »Guten Tag, Sergeant.«

Andrews warf Carrick einen kurzen, resignierten Blick zu, nickte und verschwand. Shannon brummte etwas vor sich hin und schloß das Bullauge.

»›Ich hätte sie gern zurück, Kapitän‹!«, spöttelte er. »Diese Sorte kenne ich. Die sehen sogar in den Dienstvorschriften nach, bevor sie sich die Nase putzen.«

»Er ist überängstlich«, meinte Carrick. »Außerdem ist es kein Verlust für uns. Mich interessieren die Schlüssel für das Büro von Whitebank Shipping mehr.«

»Pannells Büro?« Shannon zog fragend die Brauen hoch. »Wieso?«

Carrick atmete langsam ein. »Er hat mir erzählt, daß Jameson MacNeil mit der ›White Witch‹ zum Festland gefahren ist.«

»Sie glauben, er lügt?«

»Ja.«

»Anhaltspunkte oder nur eine Vermutung?«, fragte Shannon mißtrauisch.

»Weder – noch«, gestand Carrick. »Aber etwas stimmt nicht.«

»Wie bei den Leuten, die er beschäftigt.« Shannon runzelte die Stirn. »Ich habe heute vormittag Clapper Bell an Land geschickt, damit er ein bißchen herumhört. Er berichtete mir, daß dicht beim Liegeplatz der ›White Witch‹ ein alter Motorkutter festgemacht hat. Er gehört Pannell, aber kein Mensch hat eine Ahnung, wozu er ihn verwendet.«

»Ich könnte versuchen, es herauszufinden«, sagte Carrick.

»Im Büro von Whitebank? Wenn Sie das versuchen, dürfte Sergeant Andrews kaum begeistert sein.« Das Funkeln in Shannons Augen war eine deutliche Warnung. »Und ich ebenfalls nicht, Mister. Es sei denn, Sie finden etwas, was ein solches Vorgehen rechtfertigt.«

»Trotzdem hätte ich heute nacht gern Landurlaub.«

»Das werden wir arrangieren.« Nach kurzem Zögern zog Shannon einen Umschlag aus der Tasche. »Der wurde für Sie abgegeben. Er ist von der kleinen Douglas. Einer von den MacDougalls brachte ihn. Äh – ich habe ihn geöffnet. Es konnte ja sein, daß es dringend war.«

Carrick nahm den Umschlag entgegen. Ein Zettel steckte darin. ›Bin in zwei Tagen zurück. Sehen uns dann. S.‹

»Ich würde in dieser Hinsicht vorsichtig sein, Mister«, brummte Shannon. »Sie könnten sich die Finger verbrennen – oder sich in die Finger schneiden.«

Daran hatte Carrick schon selbst gedacht. Grinsend schob er den Zettel in die Tasche.

»Ich habe da eine Idee.« Shannon zwinkerte. »Wir laufen heute nachmittag Goat Island an. Sie sind gewiß bereit, dort an Land zu gehen?«

»Ich tue selbstverständlich meine Pflicht. Und wie sieht das restliche Programm aus?«

»Das steht noch nicht fest.« Shannon setzte schwungvoll die Mütze auf. Ein sicheres Zeichen, daß er zum Auslaufen bereit war. »Wenn wir die nötige Zeit hätten, würde ich jede einzelne Bucht auf dieser verdammten Inselkette durchkämmen. Aber das würde mindestens eine Woche dauern. Bleibt uns nichts übrig, als die Augen offenzuhalten.« Er zuckte leicht verlegen die Schultern. »Mister, Sie sind nicht der einzige, der gewisse Vermutungen hat. Diesmal bin ich an der Reihe. Warten wir’s ab.«

Die ›Marlin‹ lief am Mittag aus. Nachdem sie die Mole passiert hatte, ging sie auf Nordkurs, lief an den Klippen vorbei, auf denen Point Cottage gelegen war, und fuhr in einem weiten Bogen zur Ostseite der Brannans.

Der Nordatlantik zeigte endlich einmal sein schönstes Gesicht. Von einem wolkenlosen Himmel strahlte die Septembersonne und verwandelte das kalte Grau in ein leuchtendes Blau. Mit zwanzig Knoten durchpflügte der Fischereischutzkreuzer die ruhige See.

»Mal etwas anderes«, murmelte Jumbo Wills, der den Radarschirm beobachtete. »Wonach halten wir eigentlich Ausschau?«

Carrick zuckte die Achseln. Am Bug und auf den beiden Brückennocks waren Ausgucks postiert worden. Kapitän Shannon saß im Kommandantensessel, Clapper Bell bediente das Brückentelefon, und am Steuer stand der beste Rudergänger. Die ›Marlin‹ war voll alarmbereit. Und achtern hielt sich Pettigrew bereit, den Marinekutter ins Wasser zu lassen.

»Boot auf zehn Uhr, Kapitän«, meldete der Backbordausguck und setzte das Glas ab. »Entfernung ungefähr vier Meilen. Sieht aus wie ein Treibnetzfischer.«

Shannon nickte. »Wir unternehmen nichts. Mr. Carrick, halten Sie Kurs und Geschwindigkeit. Aber drehen Sie das Radio etwas lauter.«

Der Empfänger auf der Brücke war stets auf die Wellenlänge der Fischer eingestellt. Zwei Minuten vergingen, dann wurden die statischen Geräusche durch ein leises Pfeifen unterbrochen.

»Verstehst du mich, Sandy?«, fragte eine metallische Stimme. »Es ist Onkel Fred. Ende.«

Die Männer auf der Brücke grinsten. Die Fischer kümmerten sich wenig um Rufzeichen und Funkvorschriften.

»Ja, Onkel. Was gibt’s?«, fragte eine Stimme aus größerer Ferne.

»Fischereischnüffler in der Nähe. Wir lassen es heute nacht. Ende.«

Diesmal dauerte es etwas länger, bevor die zweite Stimme antwortete. »Ja, Onkel. Du weißt, wo ich zu finden bin. – Harry, mein Junge, hörst du mich?«

»Ja«, sagte eine neue Stimme. »Die anderen ebenfalls. Also haltet lieber den Mund.«

Nur noch Rauschen kam aus dem Lautsprecher.

»Die Nachricht hat die Runde gemacht«, brummte Shannon zufrieden. »Ausguck, können Sie die Nummer des Bootes erkennen?«

Der Backbordausguck preßte das Glas an die Augen, dann schüttelte er den Kopf. »Tut mir leid, Kapitän. Zu weit weg.«

»Macht nichts.« Shannon lehnte sich zurück.

Neuigkeiten machten unter den Fischern schnell die Runde, wobei sie sich ihrer Geheimsprache bedienten. Nun war allgemein bekannt, daß die ›Marlin‹ auf Patrouillenfahrt war. Man kannte ihre Position, und mancher Fischer würde sofort eine andere Richtung einschlagen. Der Treibnetzfischer gehörte zu ihnen. Jumbo Wills konnte auf dem Radarschirm beobachten, wie sich das Boot nach Norden entfernte. Brannan blieb achtern zurück. Drei kleinere, vegetationslose Inseln aus dunklem Felsgestein glitten vorüber. Dann kam Goat Island in Sicht mit seinen grünen Hängen, von denen sich die weit auseinander stehenden Häuser abhoben.

»Birrell wohnt auf der anderen Seite«, erklärte Shannon. »Aber wir bleiben zunächst auf der Ostseite. Nun wollen wir sehen, ob ich behalten habe, was ich einmal gelernt habe. Tiden, Strömungen plus eine winzige Vermutung. Bootsmann –«

»Kapitän?« Clapper Bell trat vor.

»Wir laufen so dicht unter Land, wie es nur geht. Ganz langsame Fahrt. Stellen Sie steuerbord achtern noch zwei Ausgucks ein. Und sagen Sie ihnen, worauf es ankommt. Sie sollen auf alles achten, was nach Wrackteilen aussieht.«

Der Fischereischutzkreuzer ließ Goat Island achtern zurück und kroch an der Ostseite der Inselkette entlang. Nach zwanzig Minuten konnte auch Maol, die letzte der als bewohnt bezeichneten Inseln, von der Liste gestrichen werden.

Nun blieben nur noch fünf öde Felserhebungen übrig. Carrick blickte zu Shannon, doch der saß ruhig und zuversichtlich auf seinem Kommandantensessel.

Wieder eine Insel, hohe Klippen, ein paar Grashänge, Kiesstrand. Die ›Marlin‹ schob sich dicht heran, und Seevögel stiegen heiser protestierend aus den Felsen auf. Die Ausgucks suchten sorgfältig den dreihundert Meter entfernten Strand ab.

»Da oben sind Schafe.« Wills zeigte auf einen grünen Hang.

»Das ist Riach«, meinte Carrick. »Wo Sergeant Campbell nach Viehdieben gesucht hat.«

Das Brückentelefon schnarrte. Clapper Bell nahm den Hörer ab, lauschte kurz und legte den Hörer wieder auf.

»Der Bugausguck, Kapitän«, meldete er Shannon. »Ungefähr sechshundert Meter voraus soll etwas am Strand liegen. Markanter Punkt ist eine Felsspalte.«

Shannon preßte das Glas an die Augen, runzelte skeptisch die Stirn und reichte Carrick das Glas.

Der Erste Offizier sah Holzteile und Trümmer, größtenteils mit grünem Tang bedeckt.

»Es dürfte sich lohnen, einmal nachzusehen«, erklärte Carrick.

Shannons Gesicht entspannte sich.

Fünf Minuten später ankerte der Fischereischutzkreuzer in Höhe der Felsspalte, und Pettigrew ging mit seinem Kommando in den Kutter. Sie landeten am Kiesstrand und liefen zu den Wrackteilen. Kurz darauf blinkte die Aldislampe auf.

»Gut«, sagte Shannon leise. »Bootsmann, teilen Sie ihnen mit, daß ich die Identifizierung wünsche.«

»Aye, aye, Sir.« Clapper Bell morste ebenfalls mit der Aldislampe. Sein Spruch wurde vom Strand herüber bestätigt, dann machte sich Pettigrew mit seinen Männern an die Arbeit.

Carrick nahm inzwischen das Brückenglas und besah sich die Insel. Nicht sehr weit entfernt grasten Schafe friedlich auf den Hängen. Etwas weiter weg stand die Ruine eines kleinen Hauses. Riach war also nicht immer unbewohnt gewesen. Er richtete das Glas wieder auf Pettigrew und seine Leute, die zum Kutter zurückkehrten, und pfiff überrascht durch die Zähne.

Ein Matrose hatte ein offensichtlich volles Faß geschultert, ein anderer hatte zwei Flaschen in der Hand. Pettigrew, der ein großes Holzstück mitschleppte, grinste genauso wie seine Leute.

Als der Kutter längsseits ging, wurde er von einem Empfangskomitee erwartet. Pettigrew kam als erster an Bord. Immer noch grinsend legte er das Wrackteil aufs Deck und bedeutete seinen Leuten, ihre Mitbringsel ebenfalls abzustellen.

Dann wandte er sich an Shannon. »Einige – äh – Proben, Kapitän.« Seine Worte klangen ein wenig gekünstelt. »Leider sind es nur zwei Flaschen. Die übrigen liegen zerbrochen auf den Felsen.«

Shannon kniete nieder, entkorkte die erstbeste Flasche und roch daran. Wortlos reichte er sie an Carrick weiter. Der Geruch war unverkennbar. Carrick setzte die Flasche an den Mund und trank einen Schluck.

»Ist das Zeug gut?«, fragte Shannon bissig.

»Nicht voll abgerundet«, erwiderte Carrick ironisch. »Aber ganz annehmbar.«

Der über Torffeuer schwarzgebrannte Whisky benötigte seine Zeit, bis er sein volles Aroma entwickelte. Shannon stellte die zweite Flasche zur Seite und winkte Clapper Bell heran.

»Versuchen Sie das Faß.«

Der Bootsmann holte liebevoll mit der Spitze seines Messers den Spund heraus. Nachdem er genüßlich daran gerochen hatte, nahm er das Faß in beide Hände, hob es hoch und trank in langen Schlucken.

»Ich sagte probieren – nicht vernichten«, knurrte Shannon.

Clapper Bell stellte das Faß ab, trat zurück und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen.

Das Wrackteil erzählte den Rest. Aufgemalt war der Name ›Roselee‹. Wenige Zentimeter unterhalb des Namens war ein Geschoß eingeschlagen.

»MacKenzies Boot, MacKenzies Schnaps«, murmelte Shannon. Er war wieder ernst geworden, wirkte enttäuscht. »Es sieht also aus, als hätte die Polizei recht. Sie haben schwarzgebrannten Whisky nach Brannan bringen wollen.«

»Und jemand hat versucht, ihnen den Whisky abzunehmen?«, meinte Pettigrew.

»Was sonst?« Shannon zuckte mißmutig mit den Achseln. »Wenn man den Zoll hintergeht, kann man anständig verdienen. Falls Birrell eine Schwarzbrennerei unterhält, konnten MacKenzie und das Mädchen den Alkohol mit dem Tragflächenboot zum Festland bringen. Es ist nicht schwer, eine solche Sendung als legale Fracht auszugeben oder sie mit in einen dieser Container zu verpacken –« Er blickte zu Carrick. »Sie schweigen so beredt. Sind Sie anderer Meinung?«

Carrick nickte. »Piraten holen sich erst die Ware und versenken dann das Boot – aber nicht andersherum.«

»Vielleicht wollte jemand lediglich die Konkurrenz ausschalten«, gab Shannon zu bedenken. »Schon gut. Sie wollen sagen, daß alles nicht recht zusammenpaßt. Mal sehen, was Sie denken, wenn Sie mit Birrell gesprochen haben.«

Der Kutter wieder in den Davits, der Anker aufgeholt, setzte die ›Marlin‹ langsam ihren Weg fort. Nachdem die Hauptaufgabe erledigt war, zog Shannon die zuständigen Ausgucks zurück, übergab Carrick die Brückenwache und begab sich nach unten.

Die Patrouillenfahrt wurde fortgesetzt, aber der Abstand zum Strand konnte vergrößert werden. Riach blieb achtern zurück. Dafür tauchte ein niedriger, scharfer Felsrücken auf, der in seiner ganzen Länge mit weißen Punkten übersät war: Tausende von Möwen nisteten hier.

Carrick lehnte neben dem Kreiselkompaß. Er ärgerte sich, weil es neben den vielen Beweisen auch noch so viele Ungereimtheiten gab.

Schön, Danny Birrell unterhielt eine Schwarzbrennerei. Aber im Hochland galt es nicht als Verbrechen, billigen Whisky zu liefern. Eher noch bezeichnete man es als Dienst an der Menschheit.

Ganz gleich, was die Polizei denken mochte, und Shannon nun ebenfalls, wenn auch nur zögernd – wäre ein solches Motiv wirklich stark genug? Konnte man damit das Verschwinden von MacNeil erklären? Oder die kurze Panik Pannells? Von der seltsam gereizten Stimmung, die auf diesen Inseln herrschte, ganz zu schweigen.

Carrick spürte einen sanften Rippenstoß.

»Der Tailcomb«, murmelte Clapper Bell. »Sieht gar nicht so gefährlich aus, wie?«

Die nächste Insel lag ungefähr eine Meile weiter im Süden. Auf der anderen Seite des offenen Wassers aber … Carrick langte nach dem Brückenglas und sah, wie hier und da schwarzer, glitzernder Fels die Wasseroberfläche durchbrach – und die Tide mußte bald ihren Höchststand erreichen!

Zu jeder Felsnadel, die mit bloßem Auge zu sehen war, kamen sechs andere, die nur mit Hilfe des starken Glases zu erkennen waren. Und neben dem Schaum der Brandung waren Strudel und Strömungen zu bemerken, die von unsichtbaren Klippen verursacht wurden.

»Da kommt einem das Grauen.« Clapper Bell verzog das Gesicht. »Gewiß, es gibt Wege hindurch, wenn man das richtige Boot hat und weiß, was man tut. Aber Devil’s Tailcomb ist ein Killer und wartet nur darauf, daß ein armer Irrer die Durchfahrt versucht.«

Instinktiv überprüfte Carrick Kompaßpeilung und Steuerstrich, sah nach der Trommel des Echolots, wo die Tiefe aufgezeichnet wurde. Alles war in Ordnung. Aber Carrick beobachtete, daß der Rudergänger gelegentlich eine Hand an der Hose abwischte.

Er konnte sich denken, was im Kopf des Mannes vorging, und sagte nichts.

Unterhalb des Devil’s Tailcomb lagen noch drei Felseilande. Die Südspitze des letzten war mit einem automatischen Leuchtfeuer versehen, und zweihundert Meter vom Strand entfernt war in der See eine Glockentonne verankert.

Um 14 Uhr wurde die Glockentonne passiert. Kurz danach kehrte Jumbo Wills auf die Brücke zurück. Er hatte von Shannon neue Anweisungen erhalten und übernahm die Wache. Die ›Marlin‹ erhöhte die Geschwindigkeit und nahm direkten Kurs auf Goat Island, wo Danny Birrell wohnte.

Am Ziel angelangt, mußte Carrick feststellen, daß alles ganz anders war als erwartet. Eine halbe Stunde nach dem Passieren der Glockentonne schob sich der Fischereischutzkreuzer in eine kleine, geschützte Bucht. Das acht Faden tiefe, kristallklare Wasser spritzte auf, als der Anker darin versank.

Hier gab es nicht die für die Brannans charakteristischen dunklen Felsen und hohen Klippen. Dort, wo sich Danny Birrell niedergelassen hatte, bestand der Strand aus feinem, goldenem Sand. In einer grünen Talmulde kam von den Hügeln herab ein Bach. An dem hölzernen Landungssteg waren zwei Dingis festgemacht. Von hier aus führte ein Weg zu dem kleinen, weißen Haus.

Birrell hatte noch Besuch. Einen Steinwurf vom Landungssteg entfernt lag verlassen die ›Blueback‹.

»Glauben Sie immer noch, daß Sie und Bell es allein schaffen?«, fragte Kapitän Shannon. Er starrte vom Achterschiff hinüber zum Strand und wirkte alles andere als glücklich.

Carrick nickte. Clapper Bell hatte das Schlauchboot fertigmachen lassen, sprang hinein und ließ den Außenbordmotor an.

»Wenn eine ganze Invasionsarmee an Land geht, werden wir kein Wort aus ihnen herausbekommen«, erklärte Carrick. »Aber nur wir zwei –«

»Die sind in der Lage und schlagen Ihnen den Schädel ein.« Shannon verzog das Gesicht. »Nun, versuchen Sie es, Mister. Aber machen Sie mir keinen Vorwurf, wenn es schiefgeht.«

Clapper Bell ließ den Außenbordmotor losknattern, und Carrick vergewisserte sich, daß die Whiskyflasche, die in seiner Jackentasche steckte, gut verkorkt war. Dann blickte er zu Shannon.

»Wir sind soweit, Kapitän.«

»Okay.« Shannon seufzte. »Ich werde für alle Fälle ein Boot und ein paar Leute bereithalten. Ein anständiges Begräbnis erhalten Sie auf jeden Fall.«

Carrick grinste, kletterte ins Schlauchboot und setzte sich an den Bug. Clapper Bell gab Gas und steuerte in schneller Fahrt den Landungssteg an. Plötzlich zeigte er zum Strand. Am Rand des Wassers standen zwei kleine Buben mit nackten Beinen und winkten.

»Ein paar Bewohner scheinen uns freundlich gesinnt, oder?« Bell winkte fröhlich zurück.

»Es sieht so aus«, pflichtete Carrick bei. »Aber seien Sie nicht zu enttäuscht, wenn sich die Erwachsenen anders verhalten.«

Seine Lippen wurden schmal. Die Haustür war aufgegangen, und Fergie MacDougall strebte mit langen Schritten dem Landungssteg zu. Bevor er den halben Weg zurückgelegt hatte, ging die Tür erneut auf, und Sheila Douglas eilte ihm nach.

Als das Schlauchboot gegen die Pfähle stieß und der Außenbordmotor verstummte, warteten die beiden bereits auf dem Anlegesteg. MacDougall hatte eine finstere Miene aufgesetzt und die Daumen streitlustig in den Hosenbund geschoben.

»Sie befinden sich auf einem Privatgrundstück, Carrick, und sind nicht willkommen.«

»Das hat ja wohl Danny zu entscheiden.« Carrick machte gelassen die Leine fest und kletterte auf den Landungssteg, ohne den Fischer eines weiteren Blickes zu würdigen. »Hatten Sie eine gute Fahrt, Sheila?«

»Ja.« Ihr Lächeln wirkte mißtrauisch und unsicher zugleich, ließ aber dennoch die Wärme nicht missen.

Carrick hatte sie bisher nur in Hose und Pullover gesehen. Jetzt aber trug sie einen cremefarbenen Rock und eine dunkelbraune Bluse, wozu ihre langen, schlanken bronzebraunen Beine einen schönen Kontrast bildeten.

»Sarah hatte mich eingeladen«, erklärte sie. »Ich hielt es für eine gute Idee, sie zu besuchen.«

»Das war bestimmt eine gute Idee.« Carrick hörte, wie MacDougall verächtlich schnaubte, und blickte ihn gelangweilt an. »Bereitet Ihnen etwas Kummer?«

»Nein«, knurrte MacDougall. »Aber tun Sie uns den Gefallen und verderben Sie uns nicht länger die Aussicht.«

»Hör doch auf, Fergie«, sagte Sheila Douglas verlegen. »Was gibt es denn, Webb?«

»Dies hier.« Carrick zog die Whiskyflasche aus der Tasche. »Wir haben auf der Ostseite der Insel ein paar Wrackteile gefunden. Wrackteile – und Ladung.«

MacDougall trat knurrend einen Schritt vor. »Sie suchen unbedingt Streit, wie?«

Eine schlanke Hand schob ihn zurück. »Sei kein Narr, Fergie.« Sheilas Stimme klang resigniert. »Laß sie vorbei. Es ist so schon alles schlimm genug.«

Er stieß einen wüsten Fluch aus, machte kehrt und marschierte wütend zum Haus zurück.

»Er will die frohe Nachricht verkünden«, murmelte Carrick. »Kommen Sie, Clapper. Ich glaube, wir sind im Geschäft.«

Bell strahlte über das ganze Gesicht. »Nett, Sie wiederzusehen, Miss Douglas.«

»Ich wünschte, ich könnte das gleiche behaupten.« Sie betrachtete die Flasche. »Den Rest können Sie sich vermutlich denken, Webb.«

»Das ist nicht schwierig.« Carrick ahnte ihre nächste Frage und zuckte die Schultern. »Wie es weitergeht, hängt von Birrell ab.«

Sie nickte verständnisvoll und ging den Weg entlang.

Das Haus war behaglich eingerichtet und makellos sauber. Birrells verwitwete Schwiegertochter, eine rundliche, dunkelhaarige Frau Mitte der Dreißig, erwartete die Besucher an der Tür. Ihr Gesicht verriet deutliche Angst.

»Sie sind im Hinterzimmer, Sheila.« Sie feuchtete sich die Lippen an. »Er sagt, er möchte sie sprechen.«

»Das ist vernünftig.« Carrick lächelte die Frau an. »Hoffen wir, daß er vernünftig bleibt.«

Sie zuckte die Achseln. »Das habe ich ihm auch schon gesagt, Aber man kann ja nie wissen –«

Sie durchquerten die Diele und traten in das helle, luftige Hinterzimmer, von wo aus man den gepflegten Gemüsegarten überblickte. In dem aus rohen Steinen errichteten Kamin qualmte ein Torffeuer. Danny Birrell saß in einem Armsessel. Sein verletztes Bein ruhte, auf ein weiches Kissen gebettet, auf einem Hocker. MacDougall lehnte lässig am Büfett.

»Was macht das Bein, Danny?«, erkundigte sich Carrick.

»Das wird schon wieder.« Birrell musterte ihn eisig. »Sparen wir uns diesen Schmus. Sie und Ihr Bootsmann befinden sich zwar unter meinem Dach, aber willkommene Gäste sind Sie nicht.«

»Das weiß ich. Aber ich habe sozusagen eine Einladungskarte.« Carrick reichte ihm die Flasche.

Das zerfurchte Gesicht straffte sich merklich, dann stellte Birrell die Whiskyflasche auf einen kleinen Tisch.

»Nun?«

»Sie wissen, wo wir sie gefunden haben.«

»Was gar nichts beweist«, konterte Birrell. »Das wissen Sie ganz genau. Und auch vor Gericht weiß man es.«

»Vielleicht.« Carrick blickte zu MacDougall. »Ihre Brüder haben oben in den Hügeln zu tun, Fergie?« Er lachte, als MacDougall rot wurde. »Clapper –«

»Mr. Carrick?«

»Unternehmen Sie einen Spaziergang.«

»Auf den Hügel?« Bell grinste verständnisvoll.

»Nein. Am Strand entlang genügt. Meinen Sie nicht auch, Danny?«

Birrell holte tief Luft. »Ja. Sheila, du bleibst da. Fergie, laß uns eine Weile allein.« Er runzelte die Stirn, als der Fischer protestieren wollte. »Ich weiß, was ich tue, Mann. Verschwinde schon.«

Clapper Bell entfernte sich als erster, MacDougall folgte ihm mürrisch eine Sekunde später.

»So wollten Sie es doch?«, fragte Birrell. Als Carrick nickte, rückte er sein Bein zurecht und nahm die Flasche in die Hand. »Ist dieser Stoff Ihres Erachtens gut?«

»Noch etwas besser sogar.«

Sheila Douglas setzte sich auf die alte, mit Chintz bezogene Couch. Carrick blieb vor dem Kamin stehen und ließ sich den Rücken von dem Torffeuer wärmen.

»Ja.« Birrell runzelte nachdenklich die Stirn. »Was glauben Sie wohl – wird diese Flasche als Beweismittel gebraucht?«

»Wir haben auf der ›Marlin‹ noch mehr davon«, erwiderte Carrick vorsichtig. »Man würde diese Flasche nicht vermissen.«

Birrell seufzte erleichtert. »Sheila, sei ein braves Mädchen und hole Gläser aus der Küche.« Als sie ging, wandte er sich wieder an Carrick. »Unglücklicherweise haben wir nichts stärkeres als Wasser im Haus – unglaublich, aber wahr.«

»Das kann vorkommen.« Carrick verzog keine Miene. »Schließlich haben Sie ja auch keinen Besuch erwartet.«

Sheila Douglas kehrte mit Gläsern und einem Krug Wasser zurück. Birrell schenkte in jedes Glas einen ordentlichen Schuß Whisky ein. Als Sheila ihm Wasser hinzufügen wollte, runzelte er die Stirn.

»Nein!« Er verzog das Gesicht und lachte. »Bei uns gibt es eine alte Lebensweisheit, und danach kann ein Mann zwei Dinge nur nackt richtig genießen. Eins davon ist der Whisky.« Er trank einen Schluck und blickte zu Carrick. »In meinem Alter kann man sich nur noch am Whisky ergötzen.«

Carrick grinste, denn Sheilas Mundwinkel begannen verdächtig zu zucken, und sie hob schnell das Glas an die Lippen.

»Aber es gibt bei uns noch eine andere Überlieferung.« Birrell lehnte sich bequem zurück. »Danach sollte jeder echte Schotte das von Gott gegebene Recht besitzen, ein Gläschen Whisky zu brennen.«

»Das haben unsere Gesetzgeber nicht berücksichtigt.« Carrick schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, Danny. Außerdem ist es ein himmelweiter Unterschied, ob man sich ein Gläschen für den eigenen Bedarf brennt oder faßweise zum Weiterverkaufen.«

»Ja, ein kleiner Unterschied mag da bestehen.« Birrell nickte. »Und was haben Sie noch zu sagen?«

»Dies.« Carrick zählte der Reihe nach seine Finger ab. »Daß Sie irgendwo oben in den Hügeln, gut versteckt, eine Brennerei haben. Daß ferner Andy MacKenzie den Whisky nach Brannan brachte und mit der ›White Witch‹ zum Festland schickte. Sie haben also in der vorletzten Nacht eine Ladung nach Brannan bringen wollen. Und die MacDougalls haben Sie heute nur nach Hause gebracht, damit Sie ihnen sagen konnten, wo sie alles verstecken sollen, bevor jemand wie ich hereinplatzt.«

»Mann!« Birrell blinzelte spöttisch. »Wie Sie das so sagen! Aber Sie brauchen erst mal Beweise.«

»Sie glauben, die könnten wir uns nicht beschaffen?« Carrick schob die Lippen vor. »Wann kommen Sonny und Tommy zurück?«

»Das kommt darauf an«, erwiderte Birrell nach kurzem Zögern ausweichend.

»In einer Stunde? Ich brauche nur ein Signal zu geben, und die ›Marlin‹ schickt ein Dutzend Leute hinauf in die Hügel.« Seine Worte blieben nicht ohne Wirkung. »Danny, die Polizei weiß, daß der Whisky über Mallaig aufs Festland geschmuggelt wird. Mehr weiß man nicht – bis jetzt.«

»Und das heißt, Mr. Carrick?« Birrells Augen bildeten schmale Schlitze.

»Ich bin weder von der Polizei noch vom Zoll.« Es kostete Carrick Mühe, nicht die Geduld zu verlieren. »Sheila, können Sie ihn nicht zur Vernunft bringen?«

»Vermutlich nicht«, antwortete sie gequält. »Aber – aber ich habe genug.« Sie nahm ihr Glas und kippte den Whisky in das Torffeuer, aus dem sofort hohe, blaue Flammen aufschossen. »Danny, so leid es mir tut, aber ich kann mein Versprechen nicht länger halten. Webb, es ist alles, wie Sie sagen.«

»Nun, Danny?«

Danny zuckte mit philosophischer Gelassenheit die Schultern. »Das wär’s dann wohl. Aber erzähle ihm auch den Rest, Mädel, damit er keine falschen Schlüsse zieht.«

»Zum Beispiel, wieviel sie vor der letzten Fahrt gewußt hat?« Carricks Nervosität ließ nach. Er wußte, daß er das Spiel gewonnen hatte.

»Das gilt auch für Sarah«, erklärte Birrell und massierte sich unterhalb der Wunde das Bein. »Sie hatte keine Ahnung. Erst zum Schluß kam sie zufällig dahinter. Andy glaubte, es sei eine gute Tarnung, Sheila mitzunehmen, damit sie Sarah und die Kinder besuchen konnte.«

»Sheila?« Carrick blickte zu dem Mädchen, sah, wie sie nickte, und wandte sich an Birrell. »Und beim letztenmal?«

»Wir erfuhren von der Schießerei beim Goat Flat, und von diesem Moment an ging alles schief«, fuhr Birrell fort. »Die ›Roselee‹ war beladen und zum Auslaufen bereit. Aber wir hatten ja keine Ahnung, was da draußen vorging.«

»Jetzt wissen Sie es«, meinte Carrick grimmig. »Es war Campbell, der die ›Blueback‹ verfolgte. Stimmt’s?«

»Aber von der ›Blueback‹ wurde nicht geschossen«, beharrte Birrell. »Fragen Sie Fergie. Die wissen bis heute nicht, wer noch da draußen war.«

MacKenzie hatte die Idee gehabt, einen Maschinenschaden vorzutäuschen, um das Auslaufen hinauszuzögern. Und zusätzlich wurde aus Sicherheitsgründen die Ostroute gewählt.

»Und während wir am Motor herumklopfen, kommen die beiden Frauen und stecken ihre Nase in die Vorpiek, die mit Whisky vollgestopft war.« Er verzog das Gesicht. »Sarah hat mir eine gewaltige Szene gemacht. Aber das Zeug blieb an Bord, und wir liefen aus. Den Rest wissen Sie ja.«

»Nur noch nicht, was John Pannell mit der Sache zu tun hat«, meinte Carrick mit steinernem Gesicht.

»John?« Sheila sah Birrell vorwurfsvoll an. »Danny, du hast mir gesagt, er wüßte nichts –«

»Er weiß auch nichts«, entgegnete Birrell mürrisch. »Ihm traue ich nicht.«

»Dann –« Sie runzelte irritiert die Stirn. »Was meinen Sie denn, Webb?«

»Das weiß ich selbst noch nicht«, gab er zu. »Sheila, wer verkauft die Fahrscheine für die ›White Witch‹?«

»Ich – normalerweise wenigstens.«

»Können Sie sich erinnern, daß Jameson MacNeil vor ungefähr einem Monat mit der ›White Witch‹ auf Urlaub gefahren ist?«

Sie dachte angestrengt nach, dann schüttelte sie den Kopf. »Nein. Aber wenn er frühmorgens gefahren ist, kann er auch an Bord bezahlt haben, denn um diese Zeit ist das Büro noch nicht geöffnet.«

»Pannell behauptet, sich an ihn zu erinnern.« Carrick langte nach der Flasche und schenkte Birrell nach. »Sheila, was wissen Sie eigentlich über Pannell?«

»Nun, er ist schon länger bei der Reederei. Früher war er unten im Süden –«

»Vorher, meine ich. Woher kam er, und was hat er gemacht?«

Sie zuckte die Achseln. »Darüber spricht er nicht. Er hat mir lediglich einmal erzählt, daß er bei einer Schiffsagentur im Ausland war. Und zwar in Pakistan, in Karatschi.«

»Sonst hat er nichts erzählt?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er ist nicht sehr gesprächig.«

Danny Birrell summte leise vor sich hin. »Sie interessieren sich also für Pannell, wie?« Er nickte, als Carrick schwieg. »Wie wollen Sie mehr über ihn herausfinden?«

»Das kommt auf Sheila an«, antwortete Carrick ausweichend. »Es könnte zum Beispiel sehr nützlich sein, wenn man sich einmal in seinem Büro umsieht.«

»Wenn niemand da ist, wie?« Birrell grinste verständnisvoll. »Nun, Sheila?«

»Einfach so?«

»Warum nicht, wenn Mr. Carrick glaubt, daß er uns damit einen kleinen Gefallen tut?«, ermunterte Birrell sie.

»Webb, glauben Sie wirklich –«

»Ich weiß es nicht bestimmt, Sheila. Noch nicht.«

Sie nickte. »Ich glaube, Sie täuschen sich. Aber – ich möchte ebenfalls Bescheid wissen. Wann dachten Sie denn?«

»Heute nacht. Falls Sie Schlüssel haben.«

»Die habe ich. Aber sie liegen im ›Windjammer‹.«

»Kein Problem«, brummte Birrell. »Fergie kann dich zurückbringen, Mädel. Den genauen Grund braucht er ja nicht zu erfahren.« Ein eigenartiges Lächeln spielte um seine Lippen. »Aber für Sie könnte es dumm ausgehen, Carrick, denn ich weiß Bescheid. Hatten Sie das vergessen?«

»Glauben Sie?«, fragte Carrick leise.

»Nein.« Birrell stellte langsam das Glas auf den Tisch. »Auf dem Büfett steht ein Foto. Holen Sie es doch, ja?«

Carrick holte das Bild. Es steckte in einem billigen Metallrahmen. Das übliche Familienfoto zeigte einen bedeutend jüngeren Birrell, eine lächelnde Frau mit langem, dunklem Haar und zwei Teenager: einen Jungen und ein Mädchen.

Birrell nahm das Foto in die Hand. »Der größte Schatz eines Mannes ist seine Familie, Carrick.« Die Worte klangen ein wenig heiser. »Das Mädchen habe ich zuerst verloren. Sie hieß Moira. Dann Peter und zum Schluß seine Mutter – vor zwei Jahren.« Er zuckte resigniert mit den Schultern. »Und wenn man allein ist, klammert man sich an seinen Haß.«

»Vielleicht, wenn man ganz allein ist.« Carrick deutete mit einer Kopfbewegung zur Tür. »Was ist mit Sarah und den Kindern? Die zählen doch, oder?«

»Stimmt.« Birrell lächelte schief. »Ach, ich habe ja nur versucht, zu erklären –«

»Das haben Sie.« Carrick stellte das Bild auf das Büfett zurück. »Niemand verlangt von Ihnen, Shannon sympathisch zu finden. Aber versuchen Sie sich einmal vorzustellen, wie ihm seitdem zumute ist.«

Der Mann runzelte unsicher die Stirn, dann leerte er sein Glas auf einen Schluck und wischte sich mit der Hand über den Mund. »Ich habe wieder mal ausgesprochenes Glück – sitze hier und kann mich nicht rühren, während alle anderen am Scharren sind wie die Hühner auf dem Misthaufen. Carrick, ich möchte Ihnen eine Frage stellen: Kann ein Mann wie Pannell sich sein Fleisch nicht kaufen? Dieser alte Motorkutter, der ihm gehört, lag vor ungefähr zehn Tagen vor Riach, und die Männer waren hinter Lachie MacLeods Schafen her.«

Carrick pfiff leise. »Wer hat sie gesehen?«

»Die MacDougalls. Es war am hellen Vormittag. Der Wind hatte Sturmstärke angenommen, und Fergie hatte als einziger Mut genug, auf Fang auszufahren.«

Carrick schüttelte irritiert den Kopf. »Besteht die Möglichkeit, daß sie Fergie gesehen haben?«

»Er glaubt es nicht.« Birrell lächelte leise. »Es interessiert Sie?«

»Sehr.« Selbst, wenn es so wenig Sinn gab wie alles andere auch. Carrick blickte auf die Uhr. »Welche Zeit würde heute nacht am günstigsten sein, Sheila?«

»Zehn Uhr. Dann ist niemand mehr im Büro.« Sie seufzte leise. »Ich glaube nach wie vor, daß Sie Ihre Zeit vergeuden. Trotzdem – wo wollen wir uns treffen?«

»Auf neutralem Boden – bei Schwester MacPhee. Sollten Sie gesehen werden, bringen Sie ihr eine Nachricht von Danny.«

»Wenn ich für diese Person eine Nachricht hätte, würde ich sie persönlich überbringen!«, knurrte Birrell.

Carrick lachte und drohte mit dem Finger. »Danny, eins möchte ich klarstellen. Lassen Sie Fergie und seine Brüder aus der Geschichte heraus. Wir haben eine Art Abkommen getroffen, und das ist ein Bestandteil.«

»Wenn Sie es sagen, Mr. Carrick«, antwortete Birrell fast demutsvoll.

Hoffentlich kann ich dem Mann trauen, dachte Carrick skeptisch.

Clapper Bell wartete am Landungssteg. Fergie MacDougall und Birrells Enkelkinder leisteten ihm Gesellschaft. Die beiden Buben beobachteten mit großen Augen, wie der Bootsmann vier Kieselsteine vom Handrücken in die Höhe schleuderte und mit der Handfläche auffing, bevor er sie wegwarf.

Bell hatte sein Kunststück bereits zum zweitenmal erfolgreich vorgeführt. Als er Carrick entdeckte, setzte er ein harmloses Lächeln auf.

»Fertig, Sir? Ich habe den Jungs einen Trick gezeigt –«

»Nett von Ihnen«, erwiderte Carrick sarkastisch.

MacDougall machte ein finsteres Gesicht.

»Jetzt bekommt er schon zehn Shilling von Fergie«, piepste der Jüngste. »Komm, Fergie, versuch es noch einmal.«

»Da möchte ich abraten.« Carrick betrachtete Fergie amüsiert, jedoch voller Mitgefühl. »Fergie, mit diesem Trick hat er sich schon sein Biergeld verdient, als Sie noch in die Windeln gemacht haben.«

Bell reichte seinem Gegner mit feierlichem Gesicht die Kiesel. »Ach, nennen Sie es eine Demonstration«, meinte er fröhlich. »Man braucht nur ein wenig Übung.«

MacDougall starrte immer noch die Kiesel an, als die Männer vom Fischereischutz mit ihrem Schlauchboot ablegten.

6

Ein alter, rostzerfressener Frachter hatte im Hafen von Brannan den Liegeplatz der ›Marlin‹ belegt. Anscheinend lieferte er den jährlichen Kohlenbedarf der Insel, eine Wolke von schwarzem Staub hing in der Luft. Kapitän Shannon wählte seinen Liegeplatz in einiger Entfernung.

Nachdem das Anlegemanöver wie üblich reibungslos geklappt hatte, seufzte der Kapitän tief auf und winkte Carrick heran.

»Ich habe mich entschieden, Mister.« Seine Stimme klang leise und ein wenig mürrisch. »Ich werde auf Ihren Vorschlag eingehen – vor allem, weil MacNeil für uns gearbeitet hat. Aber wie sich alles entwickelt, gehört der Fall in die Hände von Polizei und Zoll. Also gehen Sie nicht zu weit, verstanden?«

»Das genügt mir vollkommen«, erwiderte Carrick.

Als er dem Kapitän von seiner Unterredung mit Birrell berichtet hatte, war Shannon um ein Haar explodiert. Doch dann hatte er sich langsam wieder beruhigt, nachdem er nähere Einzelheiten erfahren hatte.

»Ich will hoffen, daß es Ihnen genügt.« Shannon blickte über den Hafen. Der Liegeplatz der ›White Witch‹ war leer. Auch die meisten Fischkutter waren ausgelaufen. Lediglich bei dem Kohlendampfer herrschte Aktivität. Der Kapitän richtete sich auf. »Da kommt bereits Ihr erstes Problem. Ich denke nicht daran, mit ihm zu sprechen.«

Carrick folgte Shannons Blick. Sergeant Andrews blieb zögernd am Kai stehen, dann schritt er vorsichtig über die Gangway.

»Keine Hoffnung, daß der Mann ins Wasser fällt«, brummte Shannon. »Da drüben liegt übrigens das Boot von John Pannell – die ›Mayfly‹. Direkt beim Fischschuppen. Sieht reichlich mottenzerfressen aus, scheint aber trotzdem ziemlich schnell zu sein.«

Die schokoladenbraune Farbe des Bootsrumpfs blätterte ab, und auch die Aufbauten wirkten baufällig. Die ›Mayfly‹ hatte die Größe eines Fischkutters, aber einen flachen Bug und ein abgeschnittenes Heck – offensichtlich sollte sie auch auf offener See eine hohe Geschwindigkeit halten können. Und man konnte sehen, daß Pannell kürzlich einiges investiert hatte. Neben dem Ruderhaus glänzte ein neuer Scheinwerfer, und außer der Funkantenne gab es auch eine Radarantenne.

»Es wird Zeit, daß Sie sich um die Polizei kümmern.« Shannon holte tief Luft. »Aber seien Sie um Himmels willen vorsichtig. Denken Sie daran, daß ich nicht gern meine Pension verliere.«

Fröhlich wie ein Cherub trat Sergeant Andrews in den Salon, ließ sich in einen Sessel sinken und sah sich strahlend um.

»Hatten Sie eine gute Fahrt, Kapitän?«

»Wir –« Shannon schluckte. »Es war eine Patrouillenfahrt, Sergeant. Reine Routine.«

»Und wie steht es mit Ihnen, Sergeant?«, erkundigte sich Carrick. »Sie strahlen ja so.«

»Ich genieße mein Leben.« Andrews bot Zigaretten an und reichte mit einer schwungvollen Armbewegung Feuer. »Sergeant Campbell lebt hier wie Gott in Frankreich. Seine Frau ist eine ausgezeichnete Köchin, und kein Chef macht ihm Vorschriften. Geradezu beneidenswert.« Er beugte sich vor und schmatzte begeistert. »Ich habe eine Neuigkeit für Sie. Dafür dürfen Sie sich bei Inspektor Kemp bedanken. Die Unterschrift auf dem Brief, den MacNeil angeblich an den Rechtsanwalt in Oban geschrieben hat, ist gefälscht.«

Shannon schnaubte verächtlich.

»Sie verlangen doch wohl nicht, daß wir deshalb überrascht sind, Sergeant?«, meinte Carrick.

Andrews zog beleidigt an seiner Zigarette. »Wir tun unser Bestes. Kapitän, als ich mit Inspektor Kemp über Funk gesprochen habe, bat er mich, Ihnen beiden für ihre bisherige Hilfe zu danken.«

»Und was macht der Inspektor jetzt?«, fragte Shannon grimmig.

»Er stellt Ermittlungen an.«

Shannon knurrte verzweifelt und drehte sich um.

Carrick lächelte. »Und was sind das für Ermittlungen?«

»Sie betreffen den Alkoholschmuggel, was sonst?« Andrews zögerte kurz. »Carrick, wir sind überzeugt, daß der Whisky hier aus dieser Gegend stammt. Die Leute von der Zollfahndung teilen unsere Meinung. Sobald wir eine brauchbare Spur haben, kommen sie.«

»Die Fahrt dürfte sich kaum lohnen, denn sie werden keine brauchbaren Beweise finden«, sagte Carrick barsch.

Andrews runzelte die Stirn. »Sie scheinen dessen sehr sicher zu sein.«

»Allerdings.« Carrick verzog keine Miene. »Sergeant, wir sollten nicht unnütz Zeit vergeuden. Zwei Morde sind genug.«

»Zwei?« Andrews schmatzte laut. »Sie glauben, daß MacNeil tot ist?«

»Haben Sie einen besseren Vorschlag?«, fragte Shannon.

»Nein.« Der Kriminalbeamte seufzte unglücklich und sank tiefer in den Sessel. »Sie verschweigen mir in der Whiskyaffäre keine Informationen?«

Carrick zog eine Braue in die Höhe. »Trauen Sie uns ein solches Verhalten zu, Sergeant? Aber während wir – wie Sie es so schön nennen – Ermittlungen anstellten, haben wir gewisse Andeutungen gehört.« Er sah, wie Shannon zusammenzuckte.

»Entschuldigung.« Andrews zuckte die Schultern. »Nun, immerhin konnten wir verschiedene Dinge klären. Das Projektil aus Fergusons Boot stimmt mit dem aus Birrells Bein überein. Beide aus der gleichen Waffe abgefeuert – vermutlich eine Winchester. Und über Ihren Whitey Reid konnten wir auch etwas in Erfahrung bringen. Er heißt in Wirklichkeit Francis Reid. Er arbeitete auf einem isländischen Trawler, bis er den Kapitän niederstach und fünf Jahre bekam.« Er kratzte sich am Kinn. »Whitey soll gern Nachtlokale besuchen, wenn er an Land ist. Was treibt er also hier in dieser Einsamkeit?«

Das Telefon summte. Kapitän Shannon nahm den Hörer ab, lauschte kurz, brummte und legte wieder auf.

»Sie haben gleich Gelegenheit, sich danach zu erkundigen«, sagte er. »John Pannell kommt gerade an Bord.«

Carrick pfiff leise. »Sergeant, tun Sie mir einen Gefallen. Erwähnen Sie Whitey nicht.«

Andrews blinzelte irritiert, nickte aber.

Einer der Wachtposten führte Pannell in den Salon. Der Reedereiangestellte blieb an der Tür stehen, als er den Sergeant sah. »Falls ich störe –«

»Sie stören nicht«, erwiderte Shannon sarkastisch. »Daraus können Sie ersehen, daß wir mit den Ermittlungen noch nicht weit gekommen sind.«

Pannell verriet Mitgefühl. »Das tut mir leid. Ich wollte nur fragen, ob Sie noch etwas mitgebracht haben möchten aus Mallaig. Das Tragflächenboot kommt bald aus Castlebay zurück. Anschließend erfolgt die Nachmittagstour zum Festland. Falls Sie also –«

Shannon schüttelte den Kopf. »Wir haben jetzt alles, was wir brauchen. Und vergessen Sie nicht, uns die Rechnung zu schicken.«

»Das kostet nichts«, erklärte Pannell rasch. »Wir haben Ihnen gern geholfen. Hatten Sie Glück auf Ihrer Patrouillenfahrt, Kapitän?«

»Das war reine Routine«, antwortete Shannon.

Der Mann zuckte die Achseln. »Nun, ich habe meine Leute angewiesen, die Augen offenzuhalten.«

»Könnte ganz nützlich sein«, meinte Carrick lächelnd. »Sergeant Andrews glaubt, daß hier in der Gegend Schwarzbrenner am Werk sind.«

Pannell lächelte unmerklich. »Davon habe ich noch nichts gehört. Woher stammt die Information?«

»Vom Festland.« Andrews nagte an der Unterlippe. »Genaues wissen wir nicht.«

»Da gibt es nur eine Möglichkeit, die Sache nachzuprüfen«, sagte Carrick. »Wir werden jede einzelne Insel der Brannan-Gruppe absuchen.«

»Das haben Sie tatsächlich vor?« Pannell fuhr sich nachdenklich über sein dichtes schwarzes Haar. »Das wird bestimmt nicht einfach sein.«

»Gewiß. Aber es wird uns nichts anderes übrigbleiben.« Carrick blickte zu Shannon. »Kapitän Shannon ist jedenfalls der Ansicht.«

Shannon verstand den Wink und nickte. »Ja, so ist es.«

»Aber nicht sofort.« Carrick grinste. »Wir haben gerade mit dem Sergeant verabredet, noch zwei Tage zu warten. Vielleicht haben wir heute nacht Glück.«

»Sie laufen noch einmal aus, Kapitän?« Offensichtlich interessierte sich Pannell für das, was draußen vorging, und trat mit undurchdringlichem Gesicht ans Bullauge.

»Erst spät«, antwortete Shannon. »Zu einer Patrouille.«

»Vermutlich kurz vor Mitternacht.« Carrick drückte seine Zigarette aus. »Wenn jemand schwarzgebrannten Whisky zum Festland bringen will, fährt er vermutlich erst spät los.« Er sah, wie Andrews den Mund aufriß, und warf ihm einen warnenden Blick zu.

»Dann wünsche ich viel Glück.« Pannell nickte gedankenverloren. Er blickte auf die Uhr und ging zur Tür. »Ich muß jetzt gehen, Kapitän. Lassen Sie es mich wissen, wenn ich wieder einmal behilflich sein kann.«

Shannon geleitete ihn hinaus, dann schloß er leise die Tür.

Carrick trat an das Bullauge. Am anderen Ende des Kais machte die ›Blueback‹ fest.

»Die MacDougalls sind eingetroffen«, verkündete er.

»Zum Teufel mit den MacDougalls!« Sergeant Andrews funkelte Carrick wütend an. »Die Geschichte mit dem Whisky sollte vertraulich behandelt werden, Mann!«

»Beruhigen Sie sich«, entgegnete Carrick gleichgültig. »Es ist kein Schaden angerichtet worden.«

»Tatsächlich nicht?« Es klang fast wie ein Stöhnen. »Und was soll das Gefasel, daß Sie mir helfen sollen, die Inseln abzusuchen? Vor fünf Minuten haben Sie mir noch geraten, ich solle die Schwarzbrennereiaffäre vergessen!«

»Ganz richtig.« Carrick lächelte.

Andrews holte tief Luft und wandte sich mit einem flehenden Gesichtsausdruck an Shannon. »Kapitän, was geht eigentlich vor?«

»Ich würde es Übereifer nennen«, antwortete Shannon verdrießlich. »Tut mir leid, Sergeant.«

»Leid?« Kopfschüttelnd stand Andrews auf. »Dann stopfen Sie ihm das nächstemal lieber rechtzeitig den Mund – wenn es ein nächstes Mal gibt. Auf Wiedersehen, Kapitän.« Er verließ den Salon, ohne die Tür zu schließen, und seine Schritte hallten den Gang entlang.

Shannon kaute mürrisch an seinem Bart und runzelte die Stirn. »Nun, er wird das nicht so rasch vergessen. Er hat mein Mitgefühl.«

»Meins ebenfalls«, sagte Carrick. »Aber ich mußte die Chance nützen. Jetzt ist Pannell beunruhigt – und außerdem wollen wir nicht fortwährend über Sergeant Andrews stolpern. Und überhaupt, noch heute nacht –«

Shannon schnaufte verächtlich. »Noch heute nacht können Sie in der Zelle hinter Sergeant Campbells Haus sitzen. Falls Sie es nicht wissen sollten: Direkt daneben hat er den Komposthaufen errichtet.«

Schöne Aussichten! dachte Carrick, doch gleichzeitig fiel ihm etwas ein. »Ich brauche eine Schaufel«, sagte er.

»Wie?« Shannon glaubte nicht richtig gehört zu haben.

»Ich will zunächst zum Haus von MacNeil. Dort müßte eine vorhanden sein.«

»Sie wollen also graben«, stellte Shannon fest. »Wieder eine Vermutung?«

Carrick schüttelte den Kopf. »Mir ist leider erst jetzt ein Licht aufgegangen. Ich weiß, wo ich MacNeil finden werde.«

Als er an die Aufgabe dachte, die ihn erwartete, wünschte er fast, es nicht zu wissen.

Die Stunden bis Sonnenuntergang schlichen dahin. Diesmal hatte die Backbordwache Landurlaub, und die Männer verschwanden blitzartig in Richtung Gasthof.

Um 20 Uhr kehrte die ›White Witch‹ von ihrer letzten Fahrt zurück und machte am gewohnten Liegeplatz fest. Der Kohlendampfer war verschwunden, hatte aber am Kai einen riesigen Kohlenberg zurückgelassen. An seiner Stelle lag ein großer Logger. Hugh Ferguson sprach kurz mit dem Skipper und ging mit zufriedenem Lächeln wieder von Bord. Dann wurden die Fischladeräume geöffnet, und die unrasierte Mannschaft machte sich an die Arbeit.

Sie waren auf große Mengen Garnelen gestoßen. Nun mußten sie zurechtgemacht werden. Die Männer arbeiteten schnell, in gleichmäßigem Rhythmus. Zupacken, den nutzlosen Kopf abdrehen und die Garnelen in die wartenden Kisten werfen.

Jumbo Wills kehrte nach einem kurzen Bummel wieder an Bord zurück. Carrick lehnte an der Reling und sah den Garnelenfischern zu.

»Der ganze Ort kann mir gestohlen bleiben«, beklagte sich der Zweite Offizier und stützte sich ebenfalls auf die Reling.

»Ihnen ist es zu ruhig hier?«, meinte Carrick.

Wills verzog das sommersprossige Gesicht. »Ruhig? Dieses Dorf ist tot. Entweder verstecken die Männer ihre Frauen, oder ich bin blind. Ich kann kein weibliches Wesen entdecken, das zwischen sechzehn und sechzig ist.«

Carrick lachte. »Im ›Windjammer‹ ist eine gewisse Petra. Die kann man doch kaum übersehen.«

»Ich weiß.« Wills seufzte tief auf. »Aber die gesamte Backbordwache umschwirrt das Mädchen wie ein Fliegenschwarm den Honigtopf. Von den MacDougalls ganz zu schweigen, die eifersüchtig aufpassen.« Er schwieg kurz. »Von Sheila Douglas ist auch nichts mehr zu sehen, falls es Sie interessiert. Aber Danny Birrell muß mit den MacDougalls zurückgekommen sein. Er trinkt mit ihnen Bier.«

Carrick schüttelte den Kopf. Er hätte sich denken können, daß Birrell nicht zu Hause blieb, nachdem er erfahren hatte, daß sich etwas zusammenbraute.

»Und wie steht es bei uns?« Wills zündete sich eine Zigarette an und schnippte das Streichholz über Bord.

»Es ist alles vorbereitet.« Carrick hatte gemeinsam mit Clapper Bell die Tauchgeräte überprüft, hatte eine halbe Stunde mit Shannon diskutiert, bis dieser einwilligte und einen Bericht verfaßte, der die Vorgänge vorsichtig umschrieb. Carrick zeigte auf den Logger. »Ich beobachte die Fischer.«

Die rosa Garnelen waren ein Musterbeispiel für den Wandel des Geschmacks.

Vor nicht allzulanger Zeit hielten die schottischen Fischer Garnelen für wertlosen Abfall, und wenn das Netz mit den zappelnden Zehnfußkrebsen angefüllt war, wurden Flüche laut. Sobald der brauchbare Fang mit der Hand aussortiert worden war, griff man zu Schaufel und Besen, und die Garnelen verschwanden wieder im Meer.

Dann hatten schottische Fischgroßhändler herausgefunden, daß auf dem europäischen Markt ein großer Bedarf an Garnelen bestand und trotz der gigantischen Kosten für Luftfracht noch ein guter Profit erzielt werden konnte. Und schließlich fand dann auch, von London ausgehend, die Garnele im eigenen Land immer mehr Anklang und erschien auf den Speisekarten der vornehmen Lokale.

Die einst verachtete Garnele stand nun hoch im Kurs. Und mancher Fischer scheffelte pures Gold, wenn er zwischen Sonnenuntergang und Morgengrauen zum Fang auslief – denn tagsüber vergruben sich die Krabben im Schlick.

»Wann geht es los?«, fragte Wills plötzlich.

»Sobald es dunkel ist.« Der Himmel verfärbte sich bereits purpurrot, ein sicheres Anzeichen, daß die Sonne hinter den Klippen unterging. »Clapper hat alles bereitgelegt, was wir brauchen.«

Wills nickte. Auch er hatte dabei eine Rolle zu spielen.

Nur langsam senkte sich die Nacht über die Brannans. Aus Nordwest blies eine kalte Brise. Um neun Uhr brannten im Hafen die Lichter, und der Logger war wieder ausgelaufen. Die Preise waren gut, da kam die Arbeit vor dem Vergnügen.

Als die Backbordwache zurückkehrte, war das Deck der ›Marlin‹ hell erleuchtet. Falls jemand den Fischereischutzkreuzer beobachtete, glaubte er bestimmt, daß ihm nichts entgehen könne.

Doch das Heck lag im Dunkeln. Als der Minutenzeiger von Carricks Uhr die halbe Stunde anzeigte, kamen einige Männer aus dem achtern gelegenen Niedergang. Schnell und lautlos ließen Jumbo Wills und seine zwei Helfer das leichte Schlauchboot ins Wasser. Dann kletterten sie hinein und nahmen die Paddel zur Hand, die normalerweise nur bei Notfällen benutzt wurden.

Kapitän Shannon, der mit Carrick und Clapper Bell in dem unbeleuchteten Niedergang stand, nickte zufrieden.

»Fertig?«, fragte er.

Carrick nickte. Alles, was sie brauchten, steckte in dem Campingbeutel, den der Bootsmann über die Schulter gehängt hatte. Carrick und Bell hatten ihre Uniform gegen eine dunkelblaue Hose und einen dunklen Pullover ausgetauscht.

»Sie kennen die Zeiten«, sagte Shannon leise. »Ich laufe um Mitternacht aus. Wenn Sie es bis dahin nicht schaffen, sind Sie auf sich gestellt. Verstanden?«

Bell grinste. »Ach, es wird schon klappen, Kapitän.«

Sie verließen Shannon und sprangen leise in das Schlauchboot, ergriffen die beiden Extrapaddel, die auf sie warteten. Drüben beim Tragflächenboot verbreiteten die Flutlichter strahlende Helligkeit. Jemand spritzte das Deck der ›White Witch‹ ab.

Jumbo Wills gab das Zeichen, die Paddel tauchten ins Wasser, das Schlauchboot löste sich von der ›Marlin‹ und verschwand in der Dunkelheit. Sie brauchten kaum zu paddeln, trieben an der Mole vorbei. Doch als sie das offene Meer erreicht hatten, gab Wills erneut ein Zeichen, die Paddel tauchten in gleichmäßigem Rhythmus ins Wasser.

Sie hielten sich dicht unter der Küste, unter den schwarzen, hoch aufragenden Klippen. Trotz der bewegten See kamen sie gut voran. Gelegentlich wurden sie von der Brandung gepackt, und eine Gischtfahne wehte über sie hin. Schließlich gab Wills das Stoppzeichen. Das Schlauchboot tanzte auf dem Wasser, während die Männer darauf warteten, daß eine Wolkenbank den Mond freigab.

Als es endlich hell wurde, lachte Wills leise und zeigte in die Höhe. »Haargenau richtig, Webb.«

Über ihnen, am Rande der Klippen, hob sich Point Cottage vom nächtlichen Himmel ab.

Das Schlauchboot lief den Strand an, und Carrick und Bell sprangen heraus. Dann hob Wills die Hand, und das Schlauchboot verschwand ebenso leise in der Nacht, wie es gekommen war.

»Na dann gute Nacht«, murmelte Clapper Bell und rückte den Campingbeutel zurecht. »Wie kommen wir da hinauf?«

»Dreimal dürfen Sie raten«, entgegnete Carrick. »Und bevor Sie zu jammern beginnen – Sie haben sich freiwillig gemeldet.«

»Da muß ich von Sinnen oder betrunken gewesen sein – vermutlich beides.« Der Bootsmann seufzte und folgte Carrick zum Fuß der Klippen.

Es war eine Kletterpartie, die zeitweilig an einen Alptraum erinnerte. Doch nach zehn Minuten lagen sie auf dem Rand der Klippe und beobachteten das unbeleuchtete Haus.

»Alles ruhig.« Mit einem zufriedenen Brummen stand Carrick auf und ging zur Rückseite des Hauses. Der Schuppen war unverschlossen, und sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatten, sahen sie im Schein der Taschenlampe eine Anzahl Gartengeräte. Carrick reichte dem Bootsmann einen Spaten und nahm sich selbst einen, dazu einen Rechen.

»Wo?«, fragte Clapper Bell leise.

»Im Hühnergehege.« Carrick kniff die Lippen zusammen. »Erinnern Sie sich an unseren letzten Besuch, Clapper? Alle Hühner waren in einer bestimmten Ecke des Auslaufs am Scharren.«

Bell verstand. »Dort war die Erde weich.«

»Nur dort. Sie wählen immer lockeres Erdreich, weil sie dort Würmer zu finden hoffen.«

Die Tür, die ins Gehege führte, quietschte leise, und aus dem Hühnerstall drang ein müdes, ärgerliches Gegacker. Carrick wartete, bis wieder Ruhe eingetreten war, dann ging er weiter. An der vermuteten Stelle stach er den Spaten in die Erde, probierte es einen Meter weiter erneut und nickte.

Sie machten sich an die Arbeit. Gelegentlich erklang ein leises Klirren, wenn der Spaten auf einen Stein gestoßen war. Das Erdreich ließ sich ohne Schwierigkeit ausheben, und das Loch wurde immer tiefer. Nach einem knappen Meter spürte Carrick, daß sein Spaten auf einen Widerstand stieß, und er bedeutete Bell, aufzuhören. Sie knieten nieder und gruben mit den Händen weiter.

Der Tote trug einen Anzug aus Homespun. Carrick wischte ihm etwas Erde aus dem Gesicht und schaltete rasch die Taschenlampe aus. Er hörte, wie Clapper Bell einen Fluch ausstieß, und schloß die Augen, um das Bild auszulöschen, das er gesehen hatte.

Man hatte Jameson MacNeil durch das linke Auge geschossen. Nach dem Aussehen zu schließen, lag er seit dem Tag im Grab, an dem er angeblich seine Reise angetreten hatte.

»Armer Kerl.« Aus Bells Mund war das fast ein Requiem.

Carrick fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und nahm den Spaten in die Hand. »Wir schaufeln wieder zu, Clapper.«

»Wie?«

»Es eilt nicht mehr«, meinte Carrick grimmig. »Wir heben ihn auf für später – als kleine Überraschung.«

Es ging sehr schnell. Als sie fertig waren, rechte Carrick sorgfältig die Oberfläche glatt. Dann traten sie das Erdreich fest, und Carrick fuhr mit der Oberkante des Rechens darüber.

Die Tür quietschte wiederum leise, als sie das Hühnergehege verließen. Sie stellten Spaten und Rechen in den Schuppen und entfernten sich in Richtung Dorf.

Auf Carricks Uhr war es halb elf, als sie bei Schwester MacPhee ankamen. Die Dorfstraßen lagen einsam da, und außer dem Säuseln des Nachtwindes und gelegentlichem Hundegebell war nichts zu hören. Sie waren niemandem begegnet, hatten sich aber zweimal in die Schatten verdrückt, als bierselige Fischer des Weges gekommen waren.

Durch die Fenstervorhänge drang Licht. Carrick wandte sich zufrieden zu Clapper Bell um.

»Schauen Sie nach, wie es unten im Hafen aussieht«, sagte er leise. »Unternehmen Sie aber nichts, sondern kommen Sie gleich wieder zurück.«

Der Bootsmann hatte verstanden und grinste. Dann verschwand er in einer unbeleuchteten Gasse. Mit zwei Schritten war Carrick beim Haus und klopfte an die Tür. Sie wurde sofort geöffnet. Schwester MacPhee spähte durch den Spalt, öffnete weit und winkte Carrick herein.

Sie schloß die Tür sofort wieder hinter ihm und musterte ihn scharf.

»Sheila …?«

»Sie ist hier«, erwiderte die Schwester leise. »Mr. Carrick, ich habe nicht gefragt, was vorgeht. Ich will es auch gar nicht wissen.« Sie spitzte die Lippen. »Aber Sie sehen aus, als hätten Sie soeben etwas Schreckliches gesehen.«

Er nickte stumm. Sheila Douglas stand im Flur vor einer Zimmertür. Er trat zu ihr und blickte sich um.

»Ich habe noch zu tun«, erklärte Schwester MacPhee. »Gehen Sie ruhig hinein und rufen Sie mich, wenn Sie etwas brauchen.«

Als sie in das kleine Wohnzimmer traten, lächelte das Mädchen unsicher. »Sie kommen spät. Ich hätte es mir fast schon anders überlegt mit diesen Schlüsseln.«

»Aber Sie haben sie mitgebracht?«

»Ja. Und ich begleite Sie.« Jetzt erst bemerkte Carrick, daß sie ebenso praktisch gekleidet war wie er selbst. Sie trug Jeans und einen dunklen Pullover, und über einer Stuhllehne lag ein kurzer schwarzer Ledermantel. »Dann ist es einfacher für Sie, Webb. Ich kann Ihnen zeigen, wo Sie nachsehen müssen.«

Carrick schüttelte den Kopf. »Sie halten sich heraus.«

»Das geht nicht«, entgegnete sie halsstarrig. »Ich muß es ebenfalls herausfinden.«

Carrick unterdrückte einen Fluch. Ihr kurzes blondes Haar schimmerte im Lampenschein, während sie ihn ruhig musterte.

»Nun?«, fragte sie.

Carrick zögerte, bedachte die Risiken. Das war eine unvorhergesehene Komplikation. Und wenn etwas schiefging …

Doch die Entscheidung wurde ihm abgenommen. Das leise Pfeifen war kaum zu hören, wohl aber der dumpfe Knall der explodierenden Signalrakete.

Sie zerrten den Vorhang zur Seite und blickten aus dem Fenster. Der weiße Stern der Rakete senkte sich langsam über den Hafen. Nachdem er verloschen war, stieg eine zweite Signalrakete auf.

Die Tür wurde geöffnet, und Schwester MacPhee eilte ins Zimmer. »Gilt das Ihnen?«, fragte sie scharf.

»Das Notsignal, alle Mann an Bord.« Er biß sich in die Lippe und trat vom Fenster zurück. Er konnte das Signal unmöglich ignorieren. »Sheila, die andere Sache muß warten. Ich weiß noch nicht, ob ich zurückkommen kann –«

»Sie kann hierbleiben«, meinte Schwester MacPhee. »Aber Sie sollten sich beeilen, wenn es ein Notruf ist.«

Er nickte und ging zur Tür, doch Sheila faßte ihn am Ärmel.

»Webb –« Ihre Augen verrieten Besorgnis, doch ihre Stimme klang fest. »Später begleite ich Sie.«

»Schon gut.« Nun hatte er, ohne es zu wollen, eingewilligt.

Plötzlich lag sie in seinen Armen, ihr Körper schmiegte sich warm an ihn, und ihre Lippen preßten sich auf seinen Mund. Im nächsten Moment hatte sie sich bereits wieder aus seinen Armen gelöst.

Schwester MacPhee brummte ungeduldig: »Also, gehen Sie nun, oder gehen Sie nicht?«

»Bin schon unterwegs«, murmelte er und stürmte davon.

Viele Türen standen offen, und einige Dorfbewohner hasteten zum Hafen, um zu sehen, was vorging. Carrick zögerte und entschloß sich, nicht den direkten Weg zu wählen. Er bog in einen schmalen Pfad ein und spurtete los.

Der Weg endete bei einigen Häusern am Meer. Als Carrick um die Ecke bog, wäre er beinahe mit einer schlanken, uniformierten Gestalt zusammengeprallt. Pettigrew, der Dritte Offizier, fluchte in der Dunkelheit.

»Was ist los?«, fragte Carrick.

»Ein Mayday-Ruf.« Pettigrew keuchte schwer. »Dieser Logger, der vorhin ausgelaufen ist – die ›Adeline‹. Unser Funker hat SOS aufgefangen. Der Logger ist dreißig Meilen nördlich von hier am Sinken. Es gab eine Explosion an Bord.«

»Aber was treiben Sie dann hier?« Carrick wußte genau, was es auf der ›Marlin‹ zu tun gab. »Warum sind Sie nicht an Bord?«

»Weil ich den Alten suche. Deshalb haben wir ja auch die Raketen geschossen.« Pettigrew hob verzweifelt die Hände. »Ich weiß lediglich, daß er vor einer ganzen Weile an Land gegangen ist, um Doktor Evans zu besuchen. Ich war gerade dort. Evans hat ihn nicht gesehen und hat auch keine Ahnung, wo er steckt.«

Carrick stöhnte. Wenn ein Fischereischutzkreuzer ohne Kommandanten auslief, wollte die vorgesetzte Behörde sehr ausführlich die Gründe wissen. Verzögerte man aber das Auslaufen – doch das stand außer Debatte.

»Dann gehen wir lieber«, erklärte Carrick. »Entweder ist er inzwischen an Bord, oder wir müssen ohne ihn auslaufen.«

Sie rannten los, erreichten wenige Sekunden später den Hafen. Vor ihnen leuchteten hell die Lichter der ›Marlin‹.

Plötzlich schoß Clapper Bell aus dem Schatten eines Schuppens hervor.

»Hierher, Sir!« Seine Stimme klang ernst und dringend.

»Später!«, fuhr Carrick ihn an. »Wir müssen an Bord. Ein Mayday-Fall!«

»Wir haben ebenfalls einen Mayday-Fall!« Der Bootsmann ging nicht aus dem Weg. »Es ist der Alte – kommen Sie.«

Carrick starrte ihn an. »Ist er verletzt?«

»Verletzt?« Bell schnaufte. »Nein – aber blau wie eine Strandhaubitze.«

Ohne ein weiteres Wort folgten sie Clapper Bell. Kapitän Shannon lag hinter einem Schuppen. Sein Mund stand offen, er atmete schwer, und eine Alkoholwolke schwebte über ihm.

Carrick kniete nieder und schüttelte Shannon, doch der gab nur ein leises Stöhnen von sich.

»Das bedeutet sein Ende«, murmelte Pettigrew. »Wenn diese Geschichte bekannt wird –«

»Darüber zerbrechen wir uns später den Kopf«, unterbrach Carrick. »Jetzt müssen wir ihn erst einmal an Bord bringen.«

»Ohne daß es jemand sieht?« Pettigrew schüttelte den Kopf. »Keine Aussicht. Das halbe Dorf ist am Kai.«

»Und er ist so blau, daß er keinen Schritt laufen kann«, stellte Clapper Bell ungerührt fest.

Carrick stand auf, ging bis zur Ecke des Schuppens und blickte hinüber zur Mole. Wie ein langer schwarzer Finger ragte sie ins Wasser. Leuchtfeuer markierten den Hafeneingang. Nach der See zu fiel die Mole schräg ab, auf der Hafenseite aber war sie senkrecht.

Es gab eine Möglichkeit. Sie war allerdings nicht ohne Risiko. Doch diesen Dienst schuldete Carrick seinem Kapitän.

›Der Kommandant des Schiffes trägt die persönliche Verantwortung. Er hat das Kommando zu führen beim Einlaufen oder Verlassen eines Hafens, bei schlechtem Wetter, in engen Gewässern, bei Manövern in der Nähe anderer Wasserfahrzeuge –‹ Beim Fischereischutz waren die Dienstvorschriften sehr streng.

Carrick drehte sich um, betrachtete erst die zusammengesunkene Gestalt, dann Clapper Bells hünenhafte Gestalt. Die Entscheidung lag auf der Hand.

»Clapper, wie lange brauchen Sie, ihn auf die Mole zu bringen?«

Der Bootsmann kratzte sich gelassen am Kinn. »Er ist nicht allzu schwer. Geben Sie mir fünf Minuten.«

»Wenn ich die ›Marlin‹ dicht an die Mole brächte, ohne anzuhalten?«

Carrick hörte, wie Pettigrew heftig schluckte, aber der Bootsmann nickte nur.

»Okay.« Bell klopfte an den Campingbeutel. »Ich werde mit der Taschenlampe ein Signal geben, wenn ich bereit bin. Und es wäre günstig, wenn mich Mr. Pettigrew begleitete.«

Die Sirene der ›Marlin‹ tutete. Jumbo Wills verkündete, daß alles zum Auslaufen bereit war.

»Pettigrew?«

»In Ordnung«, sagte der Dritte Offizier gelassen.

Die Sirene dröhnte nochmals, dringend diesmal. Carrick rannte los. Er erreichte den Kai, zwängte sich durch die Neugierigen und ging an Bord. Sekunden später stand er auf der Brücke.

»Webb – Gott sei Dank!« Jumbo Wills blickte über Carricks Schulter, und sein Gesicht nahm erneut einen besorgten Ausdruck an. »Kapitän Shannon –«

»– kommt noch an Bord«, erklärte Carrick kurz. Er trat zum Brückentelefon, zog irritiert die Brauen in die Höhe. Dr. Evans stand beim Radargerät, die Bereitschaftstasche zwischen den Füßen. »Sie, Doktor?«

»Vielleicht werde ich gebraucht«, erwiderte Dr. Evans.

»Früher, als Sie glauben.« Carrick drückte die Taste für den Maschinenraum. Es summte kurz, dann meldete sich auch schon Andy Shaw. »Andy, wir haben ein paar Probleme. Ich werde mit dem Maschinentelegrafen ganze Melodien spielen. Der Rest liegt bei Ihnen, falls Sie sich keine nassen Füße holen wollen.« Shaw brummte erschrocken, doch Carrick legte den Hörer bereits auf. »Jumbo, sobald wir abgelegt haben, benötige ich ein halbes Dutzend Leute auf dem Bootsdeck. Kapitän Shannon geht von der Mole aus an Bord. Dann brauchen wir auch Sie, Doktor.«

»Was ist passiert?«

»Er braucht Ihre Behandlung«, sagte Carrick kurz. Er winkte einen Maat heran. »Wir laufen an Backbord an. In der Hafenmitte hängen Sie massenhaft Fender aus.«

Der Mann nickte und eilte davon. Wills zögerte kurz, holte tief Luft.

»Wer hat das Kommando, Webb?«

Carrick sah ihn fest an. »Wir verlassen den Hafen auf gewohnte Weise, Mr. Wills. Verstanden?«

Wills bemühte sich um ein ernstes Gesicht. »Wir sind zum Auslaufen bereit, Sir.«

Der Fischereischutzkreuzer legte ab, der Abstand zum Kai vergrößerte sich, doch von der Mole war noch kein Signal gegeben worden. Carrick brachte die ›Marlin‹ langsam herum, nahm nur soviel Geschwindigkeit auf, wie zum Manövrieren nötig war. Er beobachtete gleichzeitig den Rudergänger, die ›Marlin‹ und die Mole, und Schweiß trat ihm auf die Stirn. Ein winziger Fehler, und zumindest ein paar Platten der Außenhaut waren verbeult. Er mußte jedes Kommando genau im richtigen Bruchteil einer Sekunde erteilen, mußte das Vierhunderttonnenschiff mit seiner Länge von vierundfünfzig Metern genauso exakt manövrieren wie ein Kraftfahrer seinen Wagen.

Im letzten Drittel der Mole blinkte ein Licht auf, und gleich darauf ein zweitesmal. Carrick seufzte tief auf.

»Hart backbord!« Als das Steuerrad nach links weglief, fügte er leise hinzu, was Clapper Bell in dieser Situation für angebracht gehalten hätte. »Alle Mann auf Gebetsstation.«

Die Diesel donnerten los, der Maschinentelegraf schrillte, und das Motorengeräusch wurde wieder leiser. Die ›Marlin‹ reagierte sofort. Die Zuschauer am Kai würden sich fragen, was hier vorging. Doch das war jetzt nebensächlich.

Der Maat kehrte auf die Brücke zurück. Die Fender seien angebracht, die Lichter an Deck verlöscht, und auf dem Bootsdeck stehe ein Kommando bereit, meldete er. Carrick nickte. Der Kai blieb immer weiter zurück, die schwarze Mauer der Mole aber wuchs immer mehr an.

»Mittschiffs!« Er langte nach dem Maschinentelegrafen, hörte die Bestätigung des Rudergängers, spürte seine angespannte Wachsamkeit. Der Bug war jetzt genau auf die steinerne Mole gerichtet.

»Leicht steuerbord – und jetzt hart steuerbord.« Carrick schob den Hebel des Maschinentelegrafs auf ›halbe Kraft zurück‹, spürte das Erzittern des Schiffskörpers, als sich die beiden Schrauben rückwärts drehten. Zunächst widerwillig schwenkte die ›Marlin‹ ein und verlor an Fahrt. Carrick stellte den Maschinentelegrafen auf ›Stop‹ und blickte den Rudergänger an. »Jetzt sind Sie an der Reihe – haarscharf an der Mole entlang.«

Der Mann grinste, und man konnte seine zusammengebissenen Zähne sehen. Die Mole war bereits erschreckend nahe, rückte immer noch näher. Knirschend schabte einer der großen Fender an der Steinmauer entlang. Dann erschienen auch schon am Rande der Mole aus der Dunkelheit zwei Gestalten. Sie befanden sich fast in gleicher Höhe mit der Brücke, und die größere Gestalt hielt ein Bündel in den Armen.

Die Brücke glitt vorbei. Wenige Sekunden später hörte Carrick ein dumpfes Poltern und hastige Schritte. Der Maat, der die Nock besetzt hatte, stieß einen leisen Triumphschrei aus. Carrick schluckte heftig.

»Jetzt ganz sachte weg von der Mole. Beide Maschinen ganz langsame Fahrt.«

Zwei Minuten später hatten sie den Hafeneingang passiert und liefen mit Höchstgeschwindigkeit nach Norden. Jumbo Wills übernahm die Brückenwache, und Carrick nahm den Eintrag im Logbuch vor.

›Hafen verlassen 22.46 Uhr. Alle Mann an Bord. Schiff unter normalem Kommando.‹

Wenigstens mehr oder weniger normal. Jumbo Wills hatte den Kurs zu der gemeldeten Position des Loggers abgesteckt und die voraussichtliche Ankunftszeit errechnet. Carrick hielt sich im Hintergrund und rauchte eine Zigarette.

Sie hatten beim Verlassen des Hafens höchstens zwei Minuten eingebüßt. Sorgen bereitete lediglich, daß der Logger nichts mehr hören ließ. Der Funkkontakt war abgebrochen. Lediglich ein norwegischer Haifänger hatte sich gemeldet. Er befand sich in der Nähe der gemeldeten Position und lief ebenfalls die Unfallstelle an.

Pettigrew erschien hinkend auf der Brücke. Er hatte sich beim Sprung von der Mole den Fuß verstaucht. Aber er machte seit langem wieder einmal einen zufriedenen Eindruck.

»Der Alte liegt gemütlich in seiner Kammer. Clapper geht Doktor Evans zur Hand.« Die Stimme des Dritten Offiziers verriet keinerlei Erregung. »Vielleicht schauen Sie einmal nach unten. Der Doktor hält es jedenfalls für besser.«

Carrick ging zunächst noch einmal in den Funkraum, doch dort gab es nichts Neues. Vermutlich war die Besatzung des Loggers in die Rettungsboote gegangen. Die See war ruhig. Das war immerhin tröstlich. ›Adeline‹ – Carrick fragte sich, wer wohl für diesen Namen Pate gestanden hatte. Vermutlich hieß die Frau oder Tochter des Fischers so. Auf Freundinnen war weniger Verlaß. Sie konnte man jederzeit wechseln, nicht aber einen Bootsnamen.

Die Tür von Shannons Kammer war geschlossen. Carrick klopfte kurz, trat ein und erlebte eine erste Überraschung.

Dr. Evans saß neben Shannons Koje und begrüßte Carrick mit einem kurzen Lächeln. Clapper Bell stand beim Bullauge und runzelte die Stirn. Shannon aber lag bleich und mit halbgeschlossenen Augen auf seiner Koje. Man hatte ihm die Jacke ausgezogen und einen Hemdsärmel aufgerollt. Auf dem Boden stand eine Schale, in der eine Spritze, eine Injektionsnadel und eine leere Ampulle lagen.

»Hallo, Mister.« Shannons Stimme klang heiser, und es gelang ihm, mit dem Kopf zu nicken. »Alles in Ordnung?«

»Jawohl, Kapitän.« Carrick unterließ die Frage, die ihm auf der Zunge lag, blickte lediglich den Arzt an.

»Man soll niemals voreilige Schlußfolgerungen ziehen, Carrick«, dozierte Dr. Evans. »Ich habe gerade Ihrem tüchtigen Bootsmann erklärt, daß dies eine medizinische Grundregel ist. Wenn ein Mann penetrant nach Alkohol riecht, muß er noch lange nicht betrunken sein.«

Shannon knurrte gereizt, doch Dr. Evans schüttelte amüsiert den Kopf. »Halte dich heraus, Ernest. Für mich ist es eine angenehme Abwechslung.«

»Ich will lediglich ein Glas von dem verdammten Zeug, das man mir vorenthalten hat«, murmelte Shannon. »Einen anständigen Schluck Whisky.«

»Kommt nicht in Frage!«, erwiderte Dr. Evans energisch, dann lächelte er. »Wenn Sie wissen wollen, was passiert ist, Carrick, dann ist es die uralte Geschichte: ein Schlag über den Kopf mit einem stumpfen Gegenstand, wie sich die Kriminalisten auszudrücken pflegen, und eine Injektion mit Paraldehyd. Die Beule auf seinem Kopf ist groß wie ein Hühnerei, und nachdem wir ihm die Jacke ausgezogen hatten, roch der Atem deutlich nach Paraldehyd.«

»Paraldehyd –«

»Ein Schlaf- und Beruhigungsmittel für seelisch Kranke. Absolut sicher, wenn man die richtige Menge injiziert. Wer dies hier getan hat, war Experte. Ich habe als Gegenmittel ein Kreislauf- und Atmungsstimulans gespritzt. In einer halben Stunde ist er wieder auf dem Posten.« Dr. Evans wandte sich an seinen Patienten. »Ernest, ich habe den Eindruck, daß jemand etwas gegen dich hat.«

»Das hilft mir allerdings herzlich wenig.« Shannon stützte sich auf einen Ellbogen und seufzte. »Aber es sieht so aus, als wenn ich einigen Leuten Dank schulde.«

»Vor allem Clapper«, sagte Carrick grimmig. »Er hat Sie gefunden – und an Bord gebracht.«

Bell zuckte verlegen mit den Schultern. »Ach, so wie Sie an der Mole entlanggekommen sind, war es nur ein kleiner Sprung. Man hätte nicht einmal einen Penny zwischen Mole und Bordwand fallen lassen können.«

»So also war das?« Shannon schloß die Augen, und seine Lippen zuckten. »Ein Glück, daß ich davon keine Ahnung hatte. Ich kann mich an gar nichts erinnern.«

»Du glaubtest, ich wolle dich sprechen.« Dr. Evans lehnte sich zurück. »Soviel habe ich mir nun zusammengereimt. Was ist eigentlich geschehen?«

Shannon zuckte die Schultern. »Irgend ein Kerl hat einen Zettel gebracht. Ich glaubte, er sei von dir. Nun, ich ging an Land, passierte einen Schuppen – aber frage bitte nicht, was dann geschah. Ich habe keine Ahnung. Aber mein Schädel brummt fürchterlich.«

»Da hat sich jemand eine Menge Umstände gemacht«, meinte Dr. Evans nachdenklich. »Und dann auch noch dieser Mayday-Ruf –«

»Ja.« Shannon schloß kurz die Augen. »Was ist eigentlich damit, Mr. Carrick?«

»Es besteht keine Funkverbindung mehr«, antwortete Carrick. »In ungefähr einer Stunde erreichen wir die gemeldete Position.«

»Wenn dort überhaupt jemand ist«, murmelte Dr. Evans.

»Was meinen Sie?« Carrick zog die Brauen hoch.

»Ernest liegt offensichtlich stockbetrunken in der Gosse, und die ›Marlin‹ muß plötzlich auslaufen.« Dr. Evans schob die Hände tief in die Taschen seines ausgebeulten Tweedjacketts. »Was wäre wohl geschehen, wenn der Kapitän nicht an Bord gewesen, sondern erst später gefunden worden wäre?«

Shannon fluchte leise bei diesem Gedanken.

»Es hätte bestimmt ein großes Geschrei gegeben«, meinte Evans.

»Schlimmer«, krächzte Shannon und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich wäre sofort vom Dienst suspendiert worden, und außerdem hätte es ein Dienststrafverfahren gegeben. Auch so wird sich eine Untersuchung nicht vermeiden lassen.«

Dr. Evans nickte und blickte zu Carrick. »Und die ›Marlin‹?«

»Wäre vermutlich sofort aus dem Dienst gezogen worden – zumindest bis zur Ablösung des Kapitäns«, erwiderte er leise. »Sie glauben also, daß der Seenotfall nur vorgetäuscht war?«

»Angenommen, jemand hatte dafür einen guten Grund.« Dr. Evans nickte. »Nun, könnte das sein?«

»Ich glaube schon.« Carrick sah zu dem Bootsmann. »Clapper, lag Pannells Boot im Hafen?«

»Der umgebaute Motorkutter?« Bell nickte. »Ja. Und er dürfte eine schöne Funkanlage haben.«

Diesmal riß der Doktor überrascht seine Augen auf.

Shannon richtete sich ein wenig weiter auf und runzelte die Stirn. »Sie haben etwas gefunden, Mr. Carrick?«

»MacNeils Leiche«, erwiderte Carrick und gab einen kurzen Bericht.

Ein längeres Schweigen trat ein, und nur das stetige Pochen der Diesel und das Klirren der Spritze in der Nierenschale waren zu hören.

Schließlich schüttelte Shannon den Kopf. »Niemand mißachtet einen Seenotruf. Wir werden bald sehen, ob es sich um eine Falschalarmierung handelt. Dann aber gnade Gott dem Kerl, der so etwas getan hat!«

Sie brauchten keine volle Stunde zu warten. Bereits nach einer halben Stunde brachte der Funker eine Meldung. Der norwegische Haifänger war höchst ungehalten. Er hatte die ›Adeline‹ gefunden – friedlich fischend. Der Kapitän hatte erklärt, daß aus einem ihm unbekannten Grund beim Verlassen des Hafens von Brannan die Funkanlage ausgefallen sei.

Zwanzig Minuten später erfaßte die ›Marlin‹ die beiden Fischerboote auf dem Radarschirm. Jumbo Wills nahm den Funker mit und stattete dem Logger einen Besuch ab.

Als sie zurückkehrten, reichte der Funker Carrick zwei kleine Radioröhren. Bei jeder hatte man einen Sockelstift abgezwickt. Der Skipper der ›Adeline‹ hatte zugegeben, daß die gesamte Mannschaft mindestens eine halbe Stunde lang an Land gewesen war.

Die ›Marlin‹ ging mit voller Fahrt auf Südkurs. Zwei Minuten vor Mitternacht lief sie in den Hafen von Brannan ein. Shannon saß bleich, aber grimmig auf dem Kommandantensessel.

Dr. Evans ging an Land. Er hatte versprochen, von der Auffindung der Leiche nichts zu erwähnen. Sobald er das Schiff verlassen hatte, lief die ›Marlin‹ wieder aus und nahm Südkurs. Unter den Booten, die in ihrem Kielwasser schaukelten, war auch Pannells Motorkutter. Er war in einiger Entfernung vom Kai an einer Tonne festgemacht.

Fünf Minuten später stoppte die ›Marlin‹ kurz außerhalb des Hafens. Carrick und Clapper Bell machten das Schlauchboot klar und stießen ab. Sie trugen ihre schwarzen Neopren-Tauchanzüge. Die Preßlufttauchgeräte lagen im Boot.

Der Fischereischutzkreuzer fuhr mit Südkurs weiter. Shannon hoffte, daß ihm ein Gesetzesbrecher in die Quere kam.

Carrick aber hatte noch etwas im Hafen zu erledigen.

7

Der Außenbordmotor tuckerte gleichmäßig. Bereits nach fünf Minuten kamen die Lichter von Brannan wieder in Sicht. Carrick drosselte den Motor, machte einen weiten Bogen um das Leuchtfeuer am Hafeneingang und steuerte die Mole von der Seeseite aus an. Schließlich stellte er den Motor ab. Das Schlauchboot trieb weiter, stieß sanft gegen den mit Krebsen bevölkerten Steinwall.

Sie arbeiteten sich an der Mole entlang, bis eine eiserne Inspektionsleiter eine Möglichkeit zum Festmachen bot. Clapper Bell machte die Leine fest und langte nach seinem Tauchgerät.

»Wie lange haben wir Zeit?«, flüsterte er.

»Knapp zwanzig Minuten.« Carrick schnallte sich ebenfalls das Preßlufttauchgerät um. »Allerdings nur, wenn Doktor Evans Sheila angetroffen und ihr meine Botschaft ausgerichtet hat.«

»Aber zunächst nehmen wir uns Pannells Boot vor.« Clapper Bell schob sich ein kurzes Brecheisen in den Taucheranzug. »Falls uns einer dieser Burschen in die Quere kommt – haben Sie etwas dagegen, wenn ich ihm eins überziehe?«

»Nein, es sei denn, Sie haben eine bessere Idee.«

Das Grinsen des Bootsmanns verriet, daß dies nicht der Fall war. Carrick überprüfte das Atemventil, wartete, bis Bell fertig war, und zog die Tauchermaske über das Gesicht. Sie glitten in das kalte Wasser und schwammen los.

Am Hafeneingang wurden sie von der einströmenden Tide erfaßt. Carrick ließ sich tragen, strengte seine Augen an, denn der Mond wurde immer wieder von Wolken verdeckt. Das Büro der Whitebank-Reederei war dunkel, das Tragflächenboot schimmerte gespenstisch weiß an seinem Liegeplatz. Die ›Mayfly‹ aber – Carrick entdeckte die dunkle Silhouette und streckte den Arm in ihrer Richtung. Clapper Bell hatte verstanden und hob den Daumen.

Sie tauchten unter und schwammen in zwei Meter Tiefe weiter. Das Atemventil klickte regelmäßig, und ein ständiger Strom von Luftblasen stieg zur Wasseroberfläche auf. Carrick mußte einem Stahlseil ausweichen, mit dem eine Festmacheboje vertäut war, und geriet in einen Schwarm aus Hunderten von Wittlingen, die in panischer Angst vor dem schwarzen Ungeheuer auseinanderschossen.

Ein zweites Stahlseil tauchte auf, führte hinauf zu einem dunklen Bootsrumpf. Carrick griff nach dem Seil und tauchte auf. Eine Sekunde später durchbrach auch Clapper Bell neben ihm am Bug der ›Mayfly‹ die Wasseroberfläche. Die Wellen plätscherten gegen die Bordwand – sonst war nichts zu hören.

An der Steuerbordseite kletterten sie in der Nähe des niedrigen Steuerhauses auf das Deck und schnallten die Tauchgeräte ab. Die Tür zum Steuerhaus war verschlossen. Clapper Bell wollte das Brecheisen herausholen, doch Carrick schüttelte den Kopf und zog das Tauchermesser aus der Beinscheide. Es glitt mühelos in den Türspalt, und das Schloß sprang auf.

»Wirklich gekonnt!«, lobte Bell. »Wo haben Sie das gelernt?«

Carrick lächelte. Im Steuerhaus schaltete der Bootsmann seine gummibeschichtete Taucherlampe ein.

Alles wirkte schmutzig und vernachlässigt. Die verblichene Farbe blätterte ab, und die Planken waren mit Zigarettenstummeln und Abfällen übersät. Das Radargerät und die Funkausrüstung aber waren offensichtlich neu. Carrick legte die Hand auf das Metallgehäuse des Sendegeräts. Es war noch warm. Also war jemand an Bord gewesen, hatte den Kutter erst vor nicht allzulanger Zeit verlassen. Den Grund konnte sich Carrick denken.

»Sie haben ihn gesendet?«, fragte Bell.

»Den Mayday-Ruf?« Er nickte. »Sieht so aus. Wir wollen einmal unten nachschauen.«

Ein paar Stufen führten in die Kajüte. Es roch nach abgestandenem Bilgewasser und menschlichem Schweiß. Clapper Bell ließ den Strahl seiner Taucherlampe umherwandern, und eine kleine, graue Ratte huschte unter eine Koje. Falls die Kajüte jemals saubergemacht worden war, mußte es lange her sein.

»Eine Horde Landstreicher kann nicht dreckiger sein«, brummte Clapper Bell. »Was will Pannell eigentlich mit dem Boot?«

»Das wollen wir ja herausfinden«, entgegnete Carrick leise, zog seine eigene Taucherlampe hervor und schaltete sie ein. »Fangen wir an.«

Die erste Überraschung erlebten sie in einem kleinen Abteil hinter der Kajüte. Es war angefüllt mit kleinen Holzkisten und einigen in Segeltuch verpackten Ballen. Das Brecheisen löste den Deckel der erstbesten Kiste. Sie enthielt Konservendosen. Clapper Bell nahm sich einen Ballen vor, schlitzte ihn mit dem Messer auf und tastete hinein. »Decken –«

Carrick überzeugte sich selbst. Die Decken waren offensichtlich neu, fühlten sich rauh und billig an. Als er sah, daß der Bootsmann ihn fragend anblickte, schüttelte er den Kopf. Nachdem sie den Kistendeckel befestigt hatten, setzten sie die Durchsuchung fort.

Der große Sechszylinder-Gardner-Diesel war gut gepflegt. Carrick ging weiter, sah sich die kleine Kajüte am Bug an und blickte kurz in den Kettenkasten.

Als er in den Maschinenraum zurückkehrte, beugte sich Clapper Bell über einen geöffneten Werkzeugkasten.

»Gewehröl.« Der Bootsmann hielt eine kleine Flasche in der Hand. Er stellte sie zurück und hob ein spitz zulaufendes, zusammengedrehtes Band in die Höhe. »Und das dient zum Laufreinigen. Aber das ist alles.« Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich weiß nicht, was ich von den Decken halten soll.«

»Mehr werden wir auch nicht finden, wenn wir nicht das Boot auseinandernehmen wollen«, meinte Carrick resigniert. »Diese Leute sind sehr vorsichtig.«

Aber vielleicht machten auch sie einmal einen Fehler. Er ging wieder hinauf ins Steuerhaus. Die Kästen enthielten eine Sammlung von feuchten, moderigen Signalflaggen, Leuchtpatronen und dergleichen – aber keine Seekarten, kein Logbuch und keine Papiere. Carrick lehnte sich gegen das hölzerne Steuerrad und blickte nachdenklich über den Hafen. Sheila Douglas würde sich nun auf den Weg machen. Er holte tief Luft, ließ ein letztes Mal den Strahl seiner Taschenlampe umherwandern und runzelte die Stirn.

Über dem Kompaß war mit Bleistift etwas an die Holzwand geschrieben. Carrick beugte sich vor und pfiff durch die Zähne.

»Clapper –«

»Ja?« Bell kam näher.

»Hier –«

Clapper Bell verzog das Gesicht und las. »Drei-eins-zwei-eins-drei-zwei. Äh – vielleicht Kompaßpeilungen?«

»Ganz recht«, pflichtete Carrick bei. »Da hat jemand ein schlechtes Gedächtnis.« Er schaltete die Taucherlampe aus. Nun brauchte er nur noch einen Hinweis, was die Zahlen zu bedeuten hatten.

»Sollen wir aufwischen, bevor wir gehen?« Clapper Bell zeigte auf die Pfützen, die ihre nassen Taucheranzüge hinterlassen hatten.

»Hier?« Carrick grinste. »Auffallen würde ihnen nur, wenn es plötzlich sauber ist. Die Pfützen werden bald von selbst getrocknet sein.«

Sie ließen die Tür wieder ins Schloß schnappen und schnallten das Tauchgerät um. Drei Minuten später hatten sie die Kaimauer erreicht. Sie hängten die Tauchgeräte an einen Ring und stiegen die Treppe hinauf.

Sheila Douglas wartete geduldig. Sie hatte den Kragen des Ledermantels hochgeschlagen und den Gürtel strammgezogen. Sie schien zu frieren – und das war auch kein Wunder. Der Treffpunkt, den Carrick durch Dr. Evans hatte ausrichten lassen, lag hinter Fergusons Eisfabrik. Die Stelle war ideal gewählt, denn sie war weder vom Dorf noch vom Hafen aus einzusehen. Doch die kühle Nachtluft und die Kälte, die aus der Eisfabrik drang, waren alles andere als angenehm.

»Wir kommen spät«, sagte Carrick leise und trat aus dem Schatten.

»Webb!« Sheila war zusammengezuckt. »Das ist nicht gut für meine Nerven. Einen Schrecken habe ich nämlich schon hinter mir.«

»War jemand in der Nähe?«

Sie nickte und zog den Mantel fester um die Schultern. »Whitey und Francey Brewis. Sie müssen aus dem Lagerhaus gekommen sein. Entdeckt haben sie mich nicht, obwohl sie ganz nahe waren. Sie lachten sich gerade halbtot über irgend etwas.«

»Das kann ich mir vorstellen.« Carrick blickte zu Clapper Bell. Pannells Leute hatten eine arbeitsreiche Nacht. Er fragte sich, wer wohl Shannon überfallen hatte, da Whitey und Brewis offensichtlich das Funkgerät bedient hatten. »Sonst niemand, Sheila?«

»Nein. Die beiden haben mir gelangt.« Sie erschauerte erneut und langte in die Manteltasche. Schlüssel klirrten. »Aber ich begleite Sie. Wohin ist mir egal – Hauptsache es ist wärmer als hier.«

»Wie?« Bell zeigte offen, daß er von dieser Idee nichts hielt. »Hören Sie, es ist so schon nicht einfach!«

»Sie meinen, ich wäre Ihnen nur im Wege, Mr. Bell?« Sie lächelte gewinnend. »Dann kann ich ja wieder gehen. Aber die Schlüssel nehme ich mit. Zufällig bin ich an der Geschichte interessiert. Oder hatten Sie das vergessen?«

Bell schluckte, musterte das Mädchen skeptisch und blickte flehend zu Carrick.

»Es ist ihr ernst«, murmelte Carrick. »Es sei denn, Sie schlagen sie nieder und nehmen ihr die Schlüssel ab –«

»Sollte er das versuchen, wird ihn mein Knie an einer empfindlichen Stelle treffen«, erklärte sie ruhig. »Lieber wäre es mir allerdings, wenn ich mich wie eine Dame benehmen könnte. Gehen wir nun? Mich friert.«

Sie brachen auf.

Öltanks, Schuppen und zum Trocknen aufgehängte Netze boten die nötige Deckung, und die drei gelangten unangefochten zum Büro der Reederei. Der lange Kai lag verlassen vor ihnen. Sheila Douglas schloß die Tür auf und ließ ihre Begleiter eintreten. Dann folgte sie und schloß erleichtert hinter sich die Tür ab. Ihr Profil hob sich gegen das schwache Mondlicht ab, das durchs Fenster hereinfiel.

»Wo beginnen wir?«, fragte sie schließlich.

»Erklären Sie bitte die Räumlichkeiten«, schlug Carrick vor.

»Dies hier ist der Schalterraum, und dahinter liegen zwei weitere Räume. Ich arbeite hier und in dem kleineren Büro, Pannell in dem anderen.« Sie trat dicht vor Carrick hin und schüttelte den Kopf. »Webb, ich glaube immer noch, daß Sie sich täuschen.«

»O nein«, erwiderte er leise und wandte sich an Bell. »Clapper, Sie halten Wache. Nur für alle Fälle.«

Der Bootsmann nickte und stellte sich neben dem Fenster in den Schatten. Sheila führte Carrick in Pannells Büro. Carrick schloß zunächst sorgfältig die Vorhänge, dann ließ er die Taucherlampe aufflammen. Auf dem Schreibtisch stand eine kleine Leselampe. Carrick ging hinüber und schaltete sie ein.

Auf dem Boden lag ein Teppich. Der einzige Wandschmuck war eine gerahmte Fotografie der ›White Witch‹ und der Kalender einer Ölgesellschaft. Die wenigen Papiere, die auf dem Schreibtisch lagen, waren sorgfältig aufgeschichtet, der schwere Glasaschenbecher geleert. Die Schreibtischfächer waren verschlossen. Carrick blickte das Mädchen an.

»Sheila?«

»Dieser.« Sie trat näher und wählte zögernd einen der kleineren Schlüssel. »Webb, das ist doch zwecklos. Er weiß, daß ich oft Papiere suchen muß, wenn er nicht da ist.«

Carrick nickte, suchte aber weiter. Die ersten beiden Schubfächer enthielten Bleistifte, Gummibänder und anderes Büromaterial. Im dritten lag ein großes Tagebuch. Carrick legte es unter die Lampe und blätterte es durch. Die meisten Seiten waren mit Notizen angefüllt. Endlich gelangte er zu der Seite, die er gesucht hatte. Er studierte sie und blickte auf.

»Bedeutet Ihnen der Achtzehnte jedes Monats etwas?«

»Nein«, erwiderte sie irritiert. »Weshalb?«

»Für Jameson MacNeil bedeutete er etwas«, erklärte Carrick. »Und für Pannell anscheinend ebenfalls.«

Er zeigte ihr das kleine Bleistifthäkchen neben dem Datum und sah dann rasch bei den folgenden Monaten nach. Stets war der Achtzehnte abgehakt.

»Nun wollen wir einmal beim 18. Oktober nachsehen«, sagte er leise.

Das Häkchen fehlte.

»Webb –«

Er schüttelte den Kopf. »In dieser Nacht wehte ein Orkan. Versuchen wir also den Vierundzwanzigsten.«

Das Bleistifthäkchen war vorhanden.

Sie biß sich auf die Lippe.

»Webb, unser Boot wurde erst am nächsten Morgen gerammt.«

»Sehr früh am Morgen«, gab er zu bedenken. »Aber bereits vor Mitternacht wurde Sergeant Campbell beschossen, als er die MacDougalls aufbringen wollte.« Er tippte auf die Seite. »Als Beweismittel taugt es nicht. Aber es paßt genau. Also noch einmal von vorn. Ich möchte sehen, ob noch weitere Häkchen vorhanden sind.«

Lediglich noch zwei weitere Daten waren abgehakt – Anfang September und Ende Juni. Carrick schloß das Tagebuch und legte es zurück. Dann sah er sich um.

»Gibt es hier eine Karte?«

»Im Schalterraum. Ich werde sie holen.«

»Einen Moment noch, Sheila. Wer erstellt die Rechnungen für die beförderten Frachten?«

»Ich.« Sie runzelte die Stirn. »Die Durchschläge befinden sich in meinem Büro.«

»Und die Ladelisten für jede Fahrt?«

»Die werden hier aufbewahrt.« Sie öffnete einen Aktenschrank, der in der Ecke stand. »Möchten Sie sie sehen?«

»Nur die vom letzten Monat.« Er wartete, bis sie den dicken Ordner gebracht hatte. »Die Rechnungen erstellen Sie nach den Ladelisten?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Pannell gibt mir eine Liste, auf der die Preise bereits eingesetzt sind.«

Das hatte er gehofft. »Gut. Und nun brauche ich nur den Ordner mit den Rechnungsdurchschlägen für Hugh Ferguson und diese Karte.«

Er schaltete die Schreibtischlampe aus, bevor sie das Zimmer verließ, und schaltete sie erst wieder ein, als Sheila zurückkehrte und die Tür hinter sich geschlossen hatte.

»Sie haben alles?« Als sie nickte, lächelte er. »Wir werden jetzt Fergusons Rechnungen mit den Ladelisten vergleichen. Ich möchte wissen, wie viele Fischcontainer die ›White Witch‹ befördert hat und wie viele auf den Rechnungen erscheinen.«

Sheila Douglas zog fragend die Brauen hoch, machte sich aber an die Arbeit.

Nach einigen Minuten war das Resultat eindeutig. Pro Woche waren auf den Ladelisten durchschnittlich vier Container mehr verzeichnet, als dann dem Fischaufkäufer in Rechnung gestellt wurden.

Carrick schob die Papiere zur Seite. »Nun?«

»Das verstehe ich nicht.« Sheila strich sich mit einer müden Bewegung über die Stirn. »Mir ist das alles völlig schleierhaft.«

Nun breitete Carrick die Karte aus, benutzte einen Bogen Briefpapier als Lineal und richtete es nach der aufgedruckten Kompaßrose auf genau 312 Grad aus. Dann schob er den Briefbogen vorsichtig weiter, bis sein Rand das Seegebiet des Goat Flats bei jenem Punkt schnitt, den er auf Jameson MacNeils Karte gesehen hatte.

Die Verlängerung dieser Linie schnitt mitten durch eine der kleinsten Inseln der Brannan-Gruppe.

»Kennen Sie diese Insel, Sheila?«

Das Mädchen beugte sich vor, und ihr Haar streifte Carricks Wange. »Am Südende? Das ist Creel Island – aber da unten ist nichts, Webb. Überhaupt nichts. Ich glaube, früher haben ein paar Leute dort gewohnt. Aber das ist schon lange her.«

Er nickte und faltete die Karte zusammen. »Sorgen Sie dafür, daß alles wieder dorthin zurückkommt, wo es war.«

»Sie sind fertig?«

»Hier – ja. Nun kommt noch das Lagerhaus an die Reihe. Aber das dauert nicht lange.«

Clapper Bell drehte sich um, als die beiden in den Schalterraum zurückkehrten. Er hatte eine unangezündete Zigarette im Mundwinkel klemmen.

»Alles ruhig?«, fragte Carrick.

»Ich habe schon belebtere Friedhöfe gesehen.« Bell schob die Zigarette in die Tasche. »Glück gehabt?«

»Genug, um Pannell dorthin zu bringen, wohin wir ihn haben wollen.« Carrick deutete auf die Tür. »Nun noch das Lagerhaus. Dann haben wir wohl alle gewünschten Antworten.«

Der Nachtwind fuhr durch die Fischernetze, als sie die Reedereigeschäftsstelle verließen und die kurze Strecke zum Lagerhaus zurücklegten. Die langgestreckte Halle aus Wellblech hatte ein niedriges, flach geschwungenes Dach. Neben dem großen Tor für die Lastwagen befand sich eine Tür für das Personal.

Das angerostete Schloß knirschte, als Sheila Douglas den Schlüssel umdrehte, und auch die Scharniere quietschten beim Öffnen der Tür. Sobald sie eingetreten waren, schloß Sheila wieder ab.

»Sollen wir alles durchsuchen?«, fragte Bell skeptisch, während er den Strahl seiner Lampe über die Stapel von Kisten und Ballen gleiten ließ. »Das dürfte eine halbe Ewigkeit dauern.«

»Was wir suchen, hält uns nicht lange auf«, versicherte Carrick. »Es müßten ein paar von diesen großen Fischcontainern vorhanden sein.« Er winkte ab, als Sheila Douglas protestieren wollte. »Ich weiß schon – Ferguson besitzt eigene Container. Aber die ich suche, müßten hier zu finden sein.«

Die Schritte hallten auf dem Betonboden, während sich der Lichtstrahl vorwärtstastete. Fast am Ende der Halle fanden sie, was sie suchten.

»Hier –«

Vier Container standen nebeneinander. Die Deckel waren mit Scharnieren befestigt und durch Vorhängeschlösser gesichert.

Carrick trat vor und betrachtete die riesigen Kisten. Dann rüttelte er an jedem Container.

»Leer –« Seltsamerweise schien er darüber erleichtert zu sein. »Nun müßten wir einen Container öffnen. Diese Vorhängeschlösser, Sheila –«

Sie schüttelte den Kopf. »Dafür habe ich leider keine Schlüssel.«

Carrick grinste. »Das hätte mich auch sehr gewundert. Wie ist es, Clapper, können wir die Container öffnen, ohne die Schlösser zu knacken?«

Der Bootsmann kratzte sich am Kopf. »Wir könnten es ja beim Boden versuchen.«

Sie kippten den ersten Container auf die Seite. Der Boden bestand aus einer Holzplatte, die durch Leisten versteift und mit Schrauben befestigt war. Bell spuckte sich in die Hände und machte sich mit seinem Taschenmesser ans Werk. Es war eine Geduldsprobe, denn einige Schrauben waren verrostet. Aber schließlich war es geschafft.

Nachdem der Boden gelöst worden war, leuchtete Carrick in den Behälter und brummte zufrieden. Der Container war mit einer dicken Schaumgummischicht ausgelegt.

»Haben Sie so etwas schon einmal gesehen, Sheila?«

»Nein, noch nie«, erwiderte sie leise.

Clapper Bell kniete noch am Boden und knurrte irritiert. »Und was soll das Ganze?«

»Damit verdient man Geld.« Carrick deutete auf den Container. »Schrauben Sie den Boden lieber wieder an.« Der Bootsmann machte sich an die Arbeit. »Clapper, haben Sie nicht Lust, in diesem Behälter auf Reisen zu gehen?«

»Wie?« Clapper Bell riß erschrocken die Augen auf.

»Diese Container bieten einem Menschen bequem Platz. Es ist natürlich nicht übermäßig bequem –«

Sheila Douglas erschauerte. »Das ist ja schrecklich!«

Carrick nickte. »Es ist also besser, wenn der Betreffende gar nicht weiß, auf welche Weise er verfrachtet wird. Man gibt ihm eine Betäubungsspritze und legt ihn in die Kiste. Das Schaumgummi schützt ihn gegen Stöße.«

Das Tauchermesser rutschte ab. Clapper Bell schnitt sich leicht in den Finger und beleckte fluchend die Wunde. Dann arbeitete er weiter.

»Das Zeug, mit dem sie unseren Alten betäubt haben, würde sich gut eignen«, meinte er, ohne aufzublicken.

»Paraldehyd?« Carrick spitzte die Lippen. »Eignet sich durchaus.«

»Dieses – dieses Ding –« Sheila zeigte mit deutlichem Abscheu auf den Container. »Haben sie damit MacNeil zum Festland gebracht?«

»Er hat die Insel überhaupt nicht verlassen«, antwortete Carrick ruhig.

Er schwieg. Auch die andern hatten das laute Quietschen gehört, als jemand die Tür aufschloß. Die Männer schalteten sofort ihre Lampen aus, und die drei Eindringlinge duckten sich. Der Unbekannte wußte zweifellos gut Bescheid, schaltete zunächst das Licht ein. An der Decke flammten Neonröhren auf.

Pfeifend marschierte der Mann den Mittelgang entlang. Carrick versteckte sich hinter einem Kistenstapel, und seine beiden Begleiter folgten seinem Beispiel. Carrick fluchte innerlich. Der Boden war zwar wieder angeschraubt, aber der Container lag noch auf der Seite.

Der Mann kam vorüber. Carrick spähte um die Ecke und erkannte Whitey Reid. Whitey ging bis an das Ende der Halle, hörte auf zu pfeifen. Flaschen klirrten.

Carrick gab Clapper Bell ein Signal. Der Bootsmann nickte und kroch weiter nach vorn.

Whitey Reid begann wieder zu pfeifen und kehrte zurück. Auf der Höhe von Carricks Versteck verstummte er plötzlich und blieb stehen. Dann stieß er einen leisen Fluch aus. Offensichtlich hatte er den umgekippten Container entdeckt. Vorsichtig kam er näher.

Carrick richtete sich etwas auf, bereit loszuspringen. Noch ein Schritt …

Da war ein dumpfer Schlag zu vernehmen. Flaschen zerbrachen, und Whitey lag am Boden. Der Mann regte sich nicht mehr, und eine große Bierlache bildete sich um ihn herum.

Clapper Bell lachte leise und stieß den Albino probeweise mit dem Fuß an, als Carrick sein Versteck verließ.

»Ein doppelhändiger Schlag ins Genick«, meldete Bell stolz. »In Ordnung?«

»Ich habe nichts einzuwenden«, erklärte Carrick sarkastisch. Er blickte sich um. »Sheila –«

»Hier.« Ängstlich kroch sie hinter den Containern hervor, klopfte sich etwas Zementstaub vom Mantel. Als sie Whitey Reid entdeckte, zuckte sie zurück. »Ist er …?«

»Aber nein«, versicherte Clapper Bell lächelnd. »Es wird allerdings eine Weile dauern, bis er wieder aufwacht.«

»So lange können wir nicht warten«, sagte Carrick grimmig. »Vermutlich wird man ihn vermissen.«

»Wir gehen also?« Der Bootsmann schien enttäuscht zu sein.

»Zunächst werden wir die Szene ein wenig verändern.« Auf dem Dach war ein Oberlichtfenster, und Carricks Plan stand fest. »Vergewissern Sie sich, daß alle Schrauben fest angezogen sind, und geben Sie mir das Brecheisen. Ich öffne einige Kisten und verstreue etwas vom Inhalt. Sobald wir damit fertig sind, verschwinden wir. Glauben Sie, daß Sie von draußen an das Oberlicht kommen?«

Bell verstand und zwinkerte. »Ein netter kleiner Einbruch? Wen werden sie wohl verdächtigen?«

»Das ist mir gleichgültig, solange sie nicht uns verdächtigen.«

Nach zwei Minuten war der erste Teil des Werkes erledigt. Reid hatte sich noch nicht geregt. Sie ließen das Licht brennen und huschten hinaus in die Dunkelheit. Die Tür blieb einen Spalt offen.

»Nun das Oberlicht«, murmelte Carrick.

Bell nickte und nahm das Brecheisen in die Hand. Ein Öltank neben der Tür war wie geschaffen für das Vorhaben, und wenige Sekunden später war der Bootsmann auf dem Dach verschwunden.

Carrick beobachtete den Weg, der vom Dorf herüberführte. Plötzlich packte Sheila seinen Arm.

»Webb, so reden Sie doch endlich. Was geht hier vor?«

»Sie verdienen, es zu erfahren«, meinte er lächelnd. »Und noch einiges mehr.«

Sie wurde ungeduldig. »Mir genügt schon, wenn Sie es mir endlich sagen.«

Er wurde ernst. »Es geht um Menschen und Geld, Sheila. Da gehe ich jede Wette ein. Illegale Einwanderer. Leute, die offiziell nicht einreisen können. Vielleicht Pakistaner oder Asiaten aus Kenia. Wissen Sie, welcher Preis gezahlt wurde, bevor am Kanal eine Menschenschmugglerbande aufflog?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Dreihundert Pfund pro Person – für die Fahrt über den Kanal. Von Frankreich oder Belgien aus. Die Leute wurden einfach am Strand abgesetzt. Wollten sie zu Freunden oder Verwandten gebracht werden, erhöhte sich der Preis auf sechshundert Pfund. Wenn Sie bedenken, daß bei jeder Fahrt im Durchschnitt zwanzig Personen befördert werden, können Sie sich ausrechnen, wie hoch der Gewinn ist. Und da schreckt man auch nicht vor einem Mord zurück.« Er holte tief Luft. »Sie haben mir erzählt, daß Pannell eine Zeitlang in Karatschi gearbeitet hat. Bestimmt hat er noch seine Beziehungen. Vielleicht hat er sich bereits in England mit Menschenschmuggel beschäftigt, bevor er nach Schottland ging.«

Sheila nickte. »Ich wundere mich über gar nichts mehr, Webb. Sie glauben, daß ein Schiff die Leute zu den Brannans bringt?«

»Sie treffen sich auf See, Pannell übernimmt die menschliche Fracht und bringt die Leute nacheinander mit der ›White Witch‹ aufs Festland.« Carrick seufzte. »Es ist zwar ein langer Weg, aber absolut sicher. Er benötigt drüben auf dem Festland lediglich einen oder zwei Lastwagenfahrer, die dann die Fracht frei Haus liefern.« Er zuckte die Achseln. »Bleibt nur noch ein Problem – das Durchgangslager. Ein Ort, wo die armen Teufel bleiben können, bis Pannell sie zum Festland transportieren kann.«

»Creel Island?«

»Ja.« Carrick faßte Sheila an den Schultern und sah sie fest an. »Ich brauche noch einmal Ihre Hilfe, Sheila. Die ›Marlin‹ müßte bei Morgengrauen zurückkehren. Sobald sie anlegt, gehen Sie zu Kapitän Shannon. Richten Sie ihm aus, daß ich mit Clapper Bell nach Creel Island gefahren bin.«

»Warum warten Sie nicht hier auf ihn?«, fragte sie hoffnungsvoll.

»Weil in dem Moment, in dem die ›Marlin‹ auf Creel Island ein Kommando landen läßt, die Hölle losgehen dürfte. Sind wir aber bereits an Land, können wir dies vielleicht verhindern.« Er hörte, wie oben auf dem Dach ein hölzerner Fensterrahmen splitterte. »Noch irgend welche Probleme?«

»Probleme?« Sie lachte nervös. »Das ist geradezu komisch.«

»Das glaube ich auch.« Er zog sie sanft an sich. Als sich ihre Lippen fanden, legte Sheila die Hände in Carricks Nacken zusammen und preßte sich fest an ihn. Nach einer Minute löste sie sich aus der Umarmung und trat einen Schritt zurück.

Sie war wieder völlig ruhig, und ihr Gesicht hatte einen amüsierten Ausdruck.

»Dieser vermaledeite Taucheranzug.« Sie zwinkerte. »Er ist kalt. Beim nächstenmal hast du hoffentlich etwas anderes an.«

Carrick lächelte. Ein Taucheranzug hatte viele Nachteile.

Schritte auf dem Dach kündigten Clapper Bells Rückkehr an. Der Bootsmann sprang herab.

»Auftrag ausgeführt!«, meldete er fröhlich.

Sie begleiteten Sheila Douglas zum Dorfeingang, dann eilten sie zum Hafen zurück und holten ihre Tauchgeräte. Fünf Minuten später fuhr das Schlauchboot in südlicher Richtung durch die Nacht.

Da sie keine Navigationsmittel besaßen, mußten sie von Insel zu Insel fahren. Die See war ideal, und Carrick rechnete damit, nach ungefähr einer Stunde am Ziel zu sein. Er fuhr allerdings nur mit halber Kraft, denn bei Vollgas schluckte der Außenbordmotor mit seinen 40 PS gewaltige Mengen Benzin. Schließlich hatte er keine Lust, mit leerem Tank dazusitzen, bevor sie Creel Island erreicht hatten.

Carrick saß, eine Zigarette zwischen den Lippen, an der Ruderpinne, während sich Clapper Bell am Bug lang ausgestreckt hatte. Der Bootsmann war in tiefes Nachdenken versunken, nachdem Carrick ihn über die Ermittlungsergebnisse unterrichtet hatte. Nach einigen Minuten hockte er sich zu Carrick.

»Alles ist mir noch nicht klar«, sagte er.

»Schießen Sie los«, entgegnete Carrick.

»Nun –« Clapper Bell kratzte sich unter dem Arm. »Man hat unseren Alten betäubt – aber was hat das mit Creel Island zu tun? Und was ist mit den Schafen, die Pannell gestohlen hat?«

»Ihre erste Frage ist leicht zu beantworten. Wir haben Pannell gegenüber durchblicken lassen, wir würden sämtliche Inseln der Brannans absuchen. Dieser Schuß wäre um ein Haar nach hinten losgegangen.« Carrick runzelte die Stirn. »Er wollte ganz einfach Zeit gewinnen, um Creel Island evakuieren zu können. Da wollte er uns in einen Skandal verwickeln, damit wir für unsere Suchaktion zunächst überhaupt keine Zeit hatten.«

»Raffiniert.« Bell stieß eine Verwünschung aus. »Der Schafdiebstahl diente nur als kleine Nebeneinnahme, wie?«

Carrick warf die Zigarette weg, und die rote Glut tauchte zischend ins Wasser. »Nein, Clapper. Erinnern Sie sich an die Nahrungsmittel und Decken, die wir auf der ›Mayfly‹ gesehen haben?«

»Ja.« Der Bootsmann verzog das Gesicht. »Gibt jetzt einen Sinn. Die waren für die Leute bestimmt, die er auf Creel Island versteckt hat. Um diese Jahreszeit sind die Nächte schon sehr kalt.«

»Ganz richtig«, pflichtete Carrick bei. »Besonders für Leute, die aus warmen Gegenden stammen. Die Decken wiesen mich in die richtige Richtung. Nun war aber in letzter Zeit das Wetter sehr schlecht.«

»Ja, das kann man wohl sagen.«

Carrick nickte. »Nach Pannells Tagebuch sieht es so aus, als sei am Anfang des Monats ein Sondertransport eingetroffen.« Er schwenkte die Ruderpinne etwas zur Seite, als eine besonders große Welle nahte. »Der Grund spielt keine Rolle. Vielleicht waren die Unterkünfte auf dem Kontinent überfüllt. Jedenfalls herrschte plötzlich Hochbetrieb. Und ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt muß die ›White Witch‹ wegen des schlechten Wetters ihre Fahrten einstellen. Damit hat Pannell die illegalen Einwanderer auf dem Hals.«

»Das bereitet ihm natürlich ganz schöne Sorgen«, brummte Bell.

»Zum Beispiel die Verpflegung«, gab Carrick zu bedenken. »Vom Festland kann er mit dem Tragflächenboot keinen Nachschub holen. Er kann aber auch in Brannan nichts kaufen, ohne die Leute stutzig zu machen.«

»Also besorgt er sich ein paar Schafe.« Bell strahlte. »So ist es! Mit den Schafen kann man schon einige Mägen füllen. Und nachdem sich das Wetter wieder gebessert hat, bringt das Tragflächenboot den üblichen Proviant vom Festland mit, den dann die ›Mayfly‹ nach Creel Island schafft.«

»So war es zumindest geplant, bis plötzlich einiges schiefging.«

»Ja.« Der Bootsmann betrachtete die Wolkendecke, dann räusperte er sich. »Für die armen Teufel, die da unten warten, wird es eine üble Enttäuschung werden. Müssen wir sie in ihre Heimatländer zurückschicken?«

»Das werden andere besorgen.« Glücklicherweise war dies nicht Aufgabe des Fischereischutzes. Carrick wagte nicht daran zu denken, in welch mißliche Lage diese Leute geraten würden. Er hatte von Familien gehört, die ihre gesamten Ersparnisse geopfert oder hohe Schulden gemacht hatten. »Ein harter Schlag für diese Leute. Aber zu ändern ist es nicht. Schließlich können wir nicht jeden ins Land lassen.«

Bell drehte sich um. Ein leises Klirren, und er hielt zwei kleine Flaschen in die Höhe. »Wie gesagt, die Nächte sind schon recht kalt. Wie wär’s mit einem Schluck zum Aufwärmen? Rum oder Whisky – ich bin zufällig im Lagerhaus darüber gestolpert.«

»Ach nein?« Es sollte vorwurfsvoll klingen, mißlang aber. »Dann will ich Ihnen die Wahl überlassen.«

Bell zog fachmännisch den Kork mit den Zähnen aus der Flasche und spie ihn über Bord. Er nahm einen Probeschluck, fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und wischte den Flaschenhals ab. Dann reichte er Carrick die Rumflasche.

Carrick nahm einen kräftigen Schluck. Als er daran dachte, woher der Rum stammte, schmeckte er noch einmal so gut.

Kurz vor zwei Uhr fuhr das Schlauchboot bei Ebbe am Devil’s Tailcomb entlang. Die Linie aus Schaum und Gischt war eine Meile lang, und das Tosen der Brandung war trotz des Motorengeräusches zu hören.

Noch zwei Inseln. Nachdem der lange, niedrige Rücken der ersten vorübergeglitten war, stieß Carrick Clapper Bell an. Der Bootsmann, der gedöst hatte, richtete sich auf.

»Wir sind gleich da«, erklärte Carrick.

Bell gähnte kräftig und legte die benötigte Ausrüstung zurecht.

Nach der Admiralitätskarte ist Creel Island eine Insel, die einen Durchmesser von einer halben Meile und die Form eines Gnomenkopfes besitzt, dessen Profil nach Westen blickt. Als die Klippen in Sicht kamen, welche die Stirn bildeten, drosselte Carrick den Motor, so daß nur noch ein leises Tuckern zu hören war.

Die Klippen rückten näher. Angestrengt hielten die beiden Männer Ausschau, ob sich die Wellen irgendwo an Unterwasserfelsen brachen. Plötzlich winkte Bell aufgeregt mit dem linken Arm. Carrick riß die Ruderpinne herum, und das Schlauchboot glitt an einem langen grauen, fast unsichtbaren Hindernis entlang.

Eine Sekunde später schien ringsum das Wasser zu kochen. Bell signalisierte mit der rechten Hand. Sie wichen einem Strudel aus, wurden von einer gewaltigen Strömung erfaßt. Steuern war jetzt sinnlos, und Carrick versuchte nur noch, den Außenbordmotor hochzukippen, um den Propellerschaft vor Beschädigungen zu bewahren.

Da erzitterte auch schon das Boot, ein lautes Knirschen war zu vernehmen, und der Motor setzte aus. Das Boot wurde von einem Sog erfaßt, von der blinden Klippe gerissen und auf die nächste geschoben. Hilflos hing das Schlauchboot auf dem Unterwasserfelsen. Dann rollte ein Brecher heran und warf es um. Carrick spuckte Wasser und klammerte sich an das umgekippte Boot, versuchte zu verhindern, daß es wieder hinaus aufs Meer getrieben würde. Er sah, daß sich auf der gegenüberliegenden Seite Clapper Bell ebenso verzweifelt darum bemühte. Eine Welle trug sie näher an den Strand. Carrick spürte Felsen unter den Füßen, und gleich darauf hatten die beiden Männer den Kampf mit den Elementen gewonnen.

Keuchend zogen sie das Schlauchboot die letzten Meter bis auf den Kiesstrand. Als Carrick wieder zu Atem gekommen war, betrachtete er den Schaden.

Ein Propellerblatt war glatt abgerissen worden, ein zweites stark verbogen. Clapper Bell hatte es fertiggebracht, den Campingbeutel zu retten. Aber die beiden Tauchgeräte waren verloren.

»Nun, wir haben es überlebt«, stellte der Bootsmann philosophisch fest. »Gerade noch rechtzeitig –« Er sah, wie Carrick fragend die Brauen hochzog, und zeigte hinauf zum Himmel. »Es sieht nach Regen aus.«

Sie schleiften das Schlauchboot noch etwas weiter an Land und versteckten es hinter einigen Felsbrocken. Dann nahmen sie sich den Inhalt des Campingbeutels vor: ein Fernglas, eine Leuchtpistole mit Patronen, sechs Tafeln Schokolade als eiserne Ration bildeten die obere Schicht. Darunter kamen, nur unmerklich feucht geworden, zwei Pullover, zwei Arbeitshosen und zwei Paar Segeltuchschuhe mit Bastsohlen.

Es war für Carrick und Bell eine Erleichterung, die unbequemen Taucheranzüge gegen normale Kleidung auswechseln zu können. Den restlichen Inhalt des Campingbeutels teilten sie unter sich auf. Dann gingen sie in südlicher Richtung am Strand entlang, bis sie zwischen den Klippen eine Stelle entdeckten, die den Aufstieg zu den grasbewachsenen Hügeln ermöglichte.

Sie marschierten weiter, weckten mehrmals Seevögel auf, die erschrocken losflatterten. Nachdem sie die langgestreckte Insel zur Hälfte hinter sich gebracht hatten, blieb Clapper Bell plötzlich stehen und schnupperte.

»Rauch –«

Es roch tatsächlich schwach, aber unverkennbar nach Rauch. Die Quelle mußte sich ganz in der Nähe befinden, denn sie waren aus der Richtung gekommen, aus der auch die leichte Brise wehte.

Carrick war jetzt hellwach. Vorsichtig gingen sie weiter. Der Geruch wurde stärker. Es handelte sich eindeutig um Holzrauch. Als der Hang plötzlich steil abfiel, blieb der Bootsmann stehen und streckte den Arm aus.

Sie blickten über eine kleine Bucht, die etwa sechzig Meter breit war. Von der gegenüberliegenden Seite schimmerte Licht herüber. Carrick hockte sich auf den Boden, nahm das Fernglas an die Augen und pfiff leise durch die Zähne. Er konnte zwei niedrige Fischerhütten erkennen. Bei beiden stieg Rauch aus dem Schornstein. Das Licht drang aus einem Fenster der kleineren Hütte.

Bell brummte zufrieden. »Es ist also jemand zu Hause. Statten wir einen Besuch ab?«

Carrick nickte nachdenklich. »Gewiß. Aber erwarten Sie keinen freundlichen Empfang, wenn man uns entdeckt. Ich nehme mir die Gebäude vor. Sie das dahinterliegende Gelände. Dann treffen wir uns hier wieder. Und Clapper –«

»Ja?«

»Vermeiden Sie jede Art von Schwierigkeiten. Das ist ein Befehl!«

»Ich bin doch ein friedfertiger Mensch«, erklärte Clapper bescheiden. »Also keine Sorge.«

Sie folgten dem Rand der Bucht und trennten sich erst, als sie sich bis auf einen Steinwurf den Hütten genähert hatten. Außer dem Singen des Windes und dem Rauschen der Brandung war nichts zu hören.

Carrick stieß seinen Begleiter an und nickte. Der Bootsmann grinste, und seine Zähne blitzten auf. Dann entfernte er sich in gebückter Haltung. Sobald er verschwunden war, setzte auch Carrick seinen Weg fort. Alle paar Schritte blieb er stehen, und schon bald konnte er jede Einzelheit erkennen.

Die Fischerhütten waren alt, bereits halb verfallen. Die Schieferdächer waren nur mangelhaft repariert. Bei den meisten Fenstern waren die Scheiben durch Säcke ersetzt. Offensichtlich hatten die Häuser schon eine Ewigkeit leer gestanden.

Carrick hatte gerade einen hohen Stapel Treibholz erreicht, der als Brennmaterial diente, als die Tür der ersten Fischerhütte geöffnet wurde, und nahm schleunigst dahinter Deckung. In dem Lichtschimmer, der aus dem Haus drang, war eine Gestalt sichtbar. Der Mann schloß die Tür hinter sich und kam auf den Holzstoß zu.

Carrick wählte sich einen kurzen Knüppel aus und hockte sich auf den Boden.

Der Mann auf der anderen Seite des Holzstoßes hustete gequält und sammelte langsam einen Armvoll Holz. Dann kehrte er zum Haus zurück. Die Tür öffnete sich, wurde wieder geschlossen. Gleich darauf stoben Funken aus dem Schornstein.

Carricks Herz schlug heftig. In gebückter Haltung legte er die letzten Meter zurück, preßte sich an die Hauswand und schlich zum nächsten Fenster. Vorsichtig richtete er sich auf.

Das Sackleinen war ausgefranst und durchlöchert. Die Szene, die sich Carrick bot, erinnerte an ein Flüchtlingslager.

Ein altmodischer Kanonenofen verbreitete ein flackerndes Licht. Auf dem Steinboden lagen dicht nebeneinander Strohsäcke mit schlafenden Menschen. Sie waren in Decken gehüllt, und ihre dunklen Gesichter glänzten im Licht des Kanonenofens. Zwei Männer in mittleren Jahren hockten dicht beim Ofen und starrten in die Flammen.

Carrick zog sich vom Fenster zurück. Er verwünschte Pannell. Wie viele dieser frierenden und verängstigten Menschen mochten schon auf diesen Matratzen gelegen haben, und wieviel Geld mochte sich der Reedereiangestellte auf diese Weise verdient haben.

Nun kam die kleinere Hütte an die Reihe. Auf den Ellbogen robbte er hinüber. Dieses Haus war in bedeutend besserer Verfassung, wie Carrick verbittert feststellte. Einige Fenster hatten noch Scheiben, die anderen waren mit Brettern zugenagelt. Das Licht, das Bell von der anderen Seite der Bucht aus gesehen hatte, schien durch einen fingerbreiten Spalt zwischen den Brettern. Carrick richtete sich vorsichtig auf und spähte hindurch.

Diesmal bot sich ein völlig anderes Bild. Auch hier glühte ein Kanonenofen, aber an der Decke hing eine Petroleumlampe und verbreitete helles Licht. Darunter saß, halb dem Fenster zugewandt, eine unrasierte Gestalt an einem Tisch. Der Mann trug ein dickes Wollhemd und eine Hose aus Moleskin. Auf dem Ofen stand eine dampfende Kaffeekanne. Hinter dem Tisch waren drei Feldbetten zu erkennen. Bei zweien war das Bettzeug sauber zusammengefaltet, auf dem dritten schlief ein Mann.

Drei Feldbetten, aber nur zwei Männer – also mußte der dritte irgendwo in der Nähe sein. Carrick trat vorsichtig den Rückzug an. Er hatte genug gesehen.

Clapper Bell kam erst spät zu dem vereinbarten Treffpunkt. Als er aus der Dunkelheit auftauchte, fielen die ersten Regentropfen. Er trat zu Carrick und schüttelte den Kopf.

»Tut mir leid. Am Rande der Klippen stand ein Kerl. Ich mußte einen kleinen Umweg machen. Sonst hätte er mich gesehen.«

»Eine Patrouille?«

»Eher ein Wachtposten.« Bell rieb sich das Kinn und grinste. »Er hat einen netten Fuchsbau, von dem aus man weit über See blicken kann. Und was haben Sie erreicht?«

Carrick berichtete, und der Bootsmann nickte nachdenklich.

»Also nur drei? Mit denen müßten wir doch leicht fertig werden!«

»Nicht, bevor die ›Marlin‹ eintrifft«, erklärte Carrick. »Angenommen, die Leute aus der anderen Hütte mischen sich ein?«

»Die?« Bell zog überrascht die Brauen hoch.

»Wäre doch möglich. Für sie steht viel auf dem Spiel«, gab Carrick zu bedenken. »Wir warten ab.«

Aber zunächst mußten sie einen Unterschlupf vor dem zunehmenden Regen suchen. Ein Stück weiter fanden sie einen überhängenden Felsen, unter dem sie Zuflucht fanden.

Sie wechselten sich bis zum Morgengrauen ab, und während der eine Wache hielt, konnte sich der andere ein kurzes Nickerchen gönnen. Als es endlich hell wurde, hingen die Wolken tiefer als zuvor, und ein heftiger Regen fiel.

Jetzt sah Carrick, weshalb man von der ›Marlin‹ aus die Bucht mit den zwei Fischerhütten nicht entdeckt hatte. Von See aus war der Zugang nur durch einen schmalen, von hohen Felsen begrenzten Flaschenhals möglich. Selbst aus nächster Nähe blieb das Vorhandensein der Hütten vollkommen verborgen.

Aber wenn die ›Marlin‹ diesmal kam … Carrick stützte sich auf die Ellbogen und aß eine Tafel Schokolade, versuchte nicht daran zu denken, wie naß und kalt es war.

Es regnete mit unverminderter Heftigkeit weiter. Kurz vor acht waren unten erste Anzeichen von Aktivität zu erkennen. Aus der Hütte mit den Einwanderern kamen frierende Gestalten und wanderten langsam umher. Neben dem gewohnten Holzrauch roch es nun zusätzlich nach Essen. Einige Minuten später kam der Wachtposten von den Klippen herunter. Er hatte ein Gewehr umhängen und verschwand in der zweiten Hütte. Gleich darauf machte sich seine Ablösung auf den Weg.

Die Einwanderer schüttelten ihre Strohsäcke auf, sammelten Holz und erledigten die üblichen Arbeiten. Plötzlich ertönte ein schriller Pfiff von den Klippen.

Pannells Leute stürmten aus ihrer Unterkunft und erteilten laute Befehle. Die anderen beeilten sich, zu gehorchen. Sie holten eimerweise Wasser aus der Bucht, und gleich darauf stieg Dampf aus den Schornsteinen der Hütten. Man hatte die Feuer gelöscht.

»Sieht aus, als wären wir jetzt an der Reihe«, murmelte Clapper Bell, der alles interessiert beobachtete.

Carrick nickte und langte nach der Leuchtpistole. Er lud sie, doch dann blinzelte er irritiert.

Der Wachtposten kam langsam und winkend von den Klippen herab. Unten bei den Hütten trat wieder Ruhe ein. Minuten später schob sich mit klopfendem Diesel ein Kutter durch den Flaschenhals.

In der Mitte der Bucht, fast unmittelbar gegenüber von den Hütten, ging Pannells Motorkutter vor Anker. Auf der ›Mayfly‹ erschien eine Gestalt und ließ ein Schlauchboot ins Wasser. Zwei weitere Gestalten traten aus dem Ruderhaus an Deck.

Mit einem leisen Fluch steckte Carrick die Leuchtpistole wieder weg und hob das Fernglas an die Augen. Plötzlich stöhnte er laut.

Der Mann mit dem Schlauchboot war Whitey Reid. Mit einem humorlosen Grinsen blickte er zu John Pannell – und neben ihm stand Sheila Douglas.

Sie trug noch ihren Ledermantel, aber man hatte ihre Hände hinter dem Rücken gefesselt. Ohne sie zu beobachten, unterhielten sich die beiden Männer kurz. Dann kletterte Pannell in das Schlauchboot und ruderte ans Ufer.

Der Albino stieß Sheila in das Steuerhaus und schloß die Tür. Carrick setzte das Glas ab. Er hatte genug gesehen.

»Ich glaube, wir sitzen in der Patsche«, murmelte Clapper Bell.

Womit er nicht unrecht hatte.

8

John Pannell zog das Schlauchboot aus dem Wasser und ging durch den Regen auf die wartenden Männer zu. Er sprach kurz mit ihnen, dann entließ er sie mit einer Handbewegung.

Die Einwanderer zogen sich in ihr Quartier zurück. Pannell winkte seine Leute heran, und sie eilten zu der anderen Hütte. Nachdem der letzte verschwunden war und die Tür geschlossen hatte, zog sich Clapper Bell weiter in den Schutz des überhängenden Felsens zurück.

»Prächtig!«, stieß er verbittert aus. »Die sitzen da unten, wir sitzen hier oben – und die ›Marlin‹ liegt vermutlich im Hafen von Brannan. Sicherlich schimpft der Alte, weil wir ihn warten lassen.«

Carrick nickte grimmig. Es hatte keinen Sinn, Spekulationen anzustellen, wie lange Shannon im Hafen warten würde, bis er erneut zu einer Patrouillenfahrt entlang der Brannans auslief.

Und bei dem heftigen Regen würde auf dem Radarschirm nur ein starkes Schneiden zu erkennen sein, hinter dem sich ein ganzer Konvoi von ›Mayflys‹ verstecken konnte.

Dabei nahm der Regen an Heftigkeit noch zu, trommelte auf die Felsplatte, unter der die beiden Männer vom Fischereischutz Zuflucht gesucht hatten, und Sturzbäche schossen den Grashang herab. Aus Nordwest zogen schwarze Wolken heran. Die Hütten auf der anderen Seite der Bucht waren kaum noch zu erkennen, und der Motorkutter war nur noch ein Schemen.

Einer der Sturzbäche hatte einen Weg unter die Felsplatte gefunden, und im Handumdrehen war alles überflutet.

»Wir könnten versuchen, den Kutter zu erreichen«, schlug Carrick vor.

Bell nickte und zeigte auf den Sturzbach. »Nasser werden wir dabei auch nicht.«

Sie mußten ungefähr zweihundert Meter zurücklegen, wobei kaum eine Deckungsmöglichkeit bestand. Da war der heftige Regen von Vorteil. Sie stürmten los, gerieten ins Rutschen und Stolpern, erreichten den Rand der Bucht und wateten ins Wasser. Ihre Kleidung war bereits so durchnäßt, daß sie keinen Unterschied spürten.

Nach einigen Schritten war es tief genug, um zu schwimmen. Sie achteten darauf, den Kutter zwischen sich und den Hütten zu lassen, damit sie nicht entdeckt werden konnten.

Diesmal erschien ihnen die ›Mayfly‹ wie eine alte Freundin. Am Heck kletterten sie an Bord und schlichen zu dem leeren Steuerhaus. Das Trommeln des Regens übertönte das leise Geräusch, als Carrick die Tür öffnete.

Ihre Kleidung triefte, Pfützen bildeten sich auf dem Boden. Bell stieß Carrick an und zeigte nach unten.

Whitey Reid lag in der Kajüte auf einer Koje. Er hatte die Hände hinter dem Kopf verschränkt und rauchte eine Zigarette. Offensichtlich war er völlig ahnungslos.

Carrick trat einen Schritt vor, blieb am oberen Ende des Niedergangs stehen. Die erste Stufe – in diesem Moment blickte sich der Albino instinktiv um.

Seine Augen wurden groß, die Zigarette fiel aus dem Mund. Reid rollte sich blitzschnell von der Koje und langte nach dem Messer, das er an der Hüfte trug.

Carrick schoß vorwärts, stieß gegen die Brust des Albinos. Gemeinsam stürzten sie zu Boden. Reid wollte aufspringen, doch Carrick zerrte ihn zurück und rammte ihm die Faust ins Gesicht.

Aber Reid war hart im Nehmen. Er rollte sich zur Seite und schlug wild um sich. Auf diese Weise gelang es ihm, aufzuspringen und das Messer aus der Scheide zu ziehen.

Carrick taumelte in die Höhe, sah aus dem Augenwinkel, daß Clapper Bell sprungbereit im Hintergrund stand. Das Messer blitzte auf. Carrick kalkulierte seine Chancen in der engen Kajüte.

»Clapper –« Er tat so, als beachte er das Messer nicht mehr.

Unter wütendem Geschnaube sprang der Albino vor und stieß mit dem Messer zu. Carrick zögerte für den Bruchteil einer Sekunde zu lange, spürte im Zurückweichen einen brennenden Schmerz quer über der Brust. Dann bekamen seine Hände auch schon den Kojenrand zu fassen. Sein rechtes Bein schoß vor und traf Reid genau in die Magengrube.

Reid schnappte verzweifelt nach Luft, sein Gesicht verzerrte sich. Er knickte in der Hüfte ein, und das Messer fiel zu Boden. Carrick versetzte ihm noch einen Handkantenschlag, dann herrschte Stille.

Der Albino lag reglos am Boden. Nur das Prasseln des Regens und Carricks schweres Atmen waren zu hören.

»Gekonnt.« Clapper Bell nickte beifällig. »Sein Genick hat in letzter Zeit einiges auszuhalten. Und was machen wir jetzt mit ihm?«

»Wir knebeln ihn, dann wecken wir ihn auf.« Carrick betrachtete seinen Pullover. Quer über die Brust lief ein langer Schnitt, die Haut war aufgeritzt, und einige Blutstropfen quollen hervor. Glück gehabt! dachte er und blickte sich um. »Sheila!«

Vom Bug her ertönte ein dumpfes Klopfen, und Sheila rief seinen Namen. Carrick ging lächelnd durch den Maschinenraum zur Vorderkajüte. Die Tür war von außen verriegelt. Carrick öffnete, und Sheila Douglas taumelte ihm entgegen.

»Ganz ruhig.« Er fing sie auf und stützte sie.

»Mir geht es gut.« Sie holte tief Luft. »Zumindest, sobald meine Hände wieder frei sind.«

Er nickte und drehte sie sanft um, schnitt mit dem Tauchermesser den dünnen Strick durch. Seufzend lehnte sich Sheila gegen die Kajüttür und massierte sich die Handgelenke, die von dem Strick rot gezeichnet waren.

»Danke«, hauchte sie. »Tut mir leid, Webb. Ich habe alles verdorben.«

»Oder ganz einfach Pech gehabt«, beruhigte er. »Clapper ist hinten in der Kajüte. Wir haben also ein paar Sekunden Zeit. Was ist geschehen?«

»Es ist allein meine Schuld.« Sie zuckte verzweifelt mit den schmalen Schultern. »Ich ging in den ›Windjammer‹, um auf meinem Zimmer die Rückkehr der ›Marlin‹ abzuwarten. Eine halbe Stunde später erschien Pannell – mit einer Pistole in der Hand. Mein Mantel –« Sie schüttelte traurig den Kopf. »Als wir uns im Lagerhaus hinter den Kisten versteckten, habe ich einen Knopf verloren. Sie haben ihn gefunden und sofort gewußt, woher er stammt.«

Carrick nickte. »Nun, immerhin hat es ihn aus der Reserve gelockt. Und was ist mit der ›Marlin‹? Etwas von ihr gesehen?«

»Sie war noch nicht zurück, als wir ausgelaufen sind. Aber Pannell bringt euch wenigstens nicht mit der Lagerhausgeschichte in Verbindung.« Ihre Stimme verriet einen Hoffnungsschimmer. »Er glaubt, ich hätte den MacDougalls geholfen. Er ist aber überzeugt, daß wir nichts weiter herausgefunden haben. Jedenfalls nichts über diese Insel.«

»Damit haben wir einen kleinen Vorsprung.« Carrick überlegte. »Aber warum hat er sich dann die Mühe gemacht, dich mitzunehmen?«

»Das hat schon einen Sinn.« Ihr Mund wurde schmal. »Wenn ich mit den verkehrten Leuten reden würde, wäre das gar nicht gut. Besonders heute. Sie brechen die Operation ab, bis ein sichereres Versteck gefunden worden ist. Die Leute von Creel Island werden heute zum Festland gebracht.«

Carrick pfiff durch die Zähne. »Alle auf einmal?«

Sie nickte. »Deshalb ist er hier. Ich soll als Geisel dienen, falls etwas schiefgehen sollte. So hatte er es wenigstens geplant.«

Pannell machte sich also große Sorgen. Sein Instinkt sagte ihm, daß in letzter Zeit bereits zu viele Pannen passiert waren.

»Und hinterher?«, fragte er.

»Was mich anbelangt, möchte ich lieber keine Vermutungen anstellen«, entgegnete sie nüchtern.

Er nickte. »Er will die Leute also jetzt auf diesen Kutter bringen –«

»Nein«, unterbrach sie. »Die ›White Witch‹ kommt herunter. Unter irgend einer Ausrede haben sie die normalen Fahrten gestrichen und Kapitän Johnson weggeschickt … Auf dem Festland ist auch bereits alles arrangiert.«

Pannell war also im höchsten Maße beunruhigt.

»Wann wird das Tragflächenboot hier eintreffen?«

»Keine Ahnung.« Sie schüttelte den Kopf. »Aber es kommt nicht hier in die Bucht. Die Leute werden irgendwie hinausgebracht. In der Einfahrt der Bucht ist ein Unterwasserriff. Als wir kamen, sind wir beinahe aufgelaufen.«

Carrick riß entsetzt die Augen auf. »Bist du sicher?«

»Ja.« Sie runzelte irritiert die Stirn. »Weshalb, Webb?«

»Die Tide ist noch am Fallen«, erklärte er grimmig. »Wenn der Kutter schon beim Einlaufen fast gestrandet ist, wird er jetzt ganz bestimmt stranden.«

Es hatte alles so einfach geschienen: Den Motor anlassen, auslaufen und mit der ›Marlin‹ Funkverbindung aufnehmen, während Pannell auf Creel Island festsaß. Nun aber würde es Stunden dauern, bis das Wasser wieder hoch genug war, und Pannell konnte schon in wenigen Minuten zurückkehren.

Sie gingen in die große Kajüte. Clapper Bell stand an einem Bullauge und beobachtete den Strand. Er drehte sich um, als sie eintraten, lächelte Sheila kurz zu und schüttelte den Kopf, nachdem er Carricks fragendes Gesicht bemerkt hatte.

»Nichts als Regen ist zu sehen. Aber er scheint nachzulassen«.

Carrick sah nach Whitey Reid. Der Mann war wieder bei Bewußtsein und lag auf einer Koje. Der Bootsmann hatte ihm einen schmutzigen Lappen in den Mund geschoben und Hände und Füße sicher verschnürt.

Carrick beugte sich über den Albino und drückte ihm die Sägezahnung des Tauchermessers gegen das stoppelige Kinn.

»Hör gut zu, Reid«, sagte er leise. »Wir wissen, daß der Kutter jetzt nicht auslaufen kann. Wir könnten also die Bodenventile öffnen und den Kahn absaufen lassen. Das Wasser ist hier tief genug. Verstanden?«

Der Mann verdrehte die Augen und nickte.

»Es hängt also von dir ab.« Carrick zog ihm den Knebel aus dem Mund und wartete, während Reid mehrmals schluckte und sich mit der Zunge über die Lippen fuhr. »Wann trifft das Tragflächenboot ein?«

»Bald.« Es war nur ein heiseres Krächzen.

»Denk noch einmal nach.« Carrick drückte mit dem Messer fester zu.

»In einer knappen Stunde.«

»Ihr wollt die Leute mit dem Schlauchboot hinausbringen?«

Reid nickte. »Pannell bereitet alles vor.« Sein Mund zuckte. »Hören Sie, Carrick – Sie können mich nicht einfach hier liegen lassen, wenn Sie den Kutter versenken. Dann hätte ich nicht die geringste Chance.«

»Nein«, entgegnete Carrick mit steinernem Gesicht. »Jameson MacNeil hatte ebenfalls keine Chance.«

»Er?« Reids Augen verrieten Furcht, und er biß sich auf die Lippe.

»Wir wissen über das Hühnergehege Bescheid«, sagte Carrick leise.

Reid stöhnte. »Ich habe ihn nicht getötet!«, protestierte er verzweifelt. »Ich habe lediglich geholfen, ihn zu begraben. Pannell hat ihn erschossen.«

»Weshalb?«

»Wir überraschten MacNeil, wie er im Lagerhaus spionierte«, erwiderte der Mann resigniert. »Es war Nacht, und wir verluden gerade zwei Pakistaner in die Container. Die Pakistaner haben nichts gesehen. Pannell wartete, bis sie verladen waren, und dann –« Er zuckte mit seinen schmächtigen Schultern. »Peng. Wir dürften kein Risiko eingehen, meinte Pannell.«

Sheila Douglas schnappte ärgerlich nach Luft, doch Carrick beachtete sie nicht. »Und MacKenzies Boot? Was sollten die Leute auf der ›Roselee‹ gesehen haben?«

»Das war etwas anderes – wirklich, Carrick.« Reid wollte sich aufrichten, doch es gelang nicht. »Wir hatten keine Ahnung, wer in dem Boot saß.«

»Wer hat die ›Roselee‹ gerammt?«

Reid gab bereitwillig Auskunft. »Wir nicht. Es waren diese Narren auf der ›Anado‹ – ein Kümo, das die Strecke Amsterdam-Belfast befährt. Sie bringt die Pakistaner mit.« Er schluckte heftig. »Der Kapitän sah MacKenzies Boot und geriet in Panik. Ihm steckte noch der Schreck in den Gliedern von der ersten Schießerei. Er glaubte, es handle sich wieder um ein Polizeiboot. Also rammte er es und überließ uns den Rest.«

»Und den habt ihr auch prompt besorgt«, sagte Carrick eisig. »Wer hat diesmal geschossen?«

»Wieder Pannell – und Francey.« Reids Augen verrieten zunehmende Furcht. »Hören Sie, Carrick –«

Der Rest war unverständlich, denn Carrick schob ihm wieder den Knebel in den Mund. Dann blickte er Clapper Bell an.

»Läßt der Regen weiter nach?«

Bell nickte.

»Dann schwimmen Sie jetzt besser mit Sheila zum Strand. Holen Sie unsere Ausrüstung, die unter dem Felsvorsprung liegt, und dann eilen Sie zu unserem Schlauchboot.«

»Was ist mit dir?« Sheila Douglas wurde blaß.

Er grinste. »Keine Angst. Ich komme sehr bald nach. Und jetzt verschwindet. Ihr macht mich nervös.«

Whitey Reid krümmte sich ängstlich, als er allein gelassen wurde. Die drei stiegen den Niedergang hinauf. Clapper Bell und das Mädchen schlichen über Deck und sprangen ins Wasser, während Carrick im Steuerhaus zurückblieb. Um nicht gesehen zu werden, verharrte er in Hockstellung. Nach einer Minute war das Funkgerät warm, und Carrick schaltete auf die Welle des Fischereischutzes. Vorsichtig spähte er durch die Scheibe.

Der Wolkenbruch war in Nieselregen übergegangen. Clapper und Sheila wateten bereits auf der anderen Seite der Bucht an Land. Sie liefen den Wiesenhang hinauf und waren nur schwer zu erkennen. Carrick lächelte zufrieden und rief die ›Marlin‹.

Der Fischereischutzkreuzer meldete sich sofort.

»Carrick von ›Marlin‹ –« Die Stimme des Funkers klang ruhig wie immer. »Bleiben Sie auf Empfang. Ich schalte durch zur Brücke.«

»Zum Teufel, Mister, wo stecken Sie?«, ertönte nach wenigen Sekunden das brummige Organ von Kapitän Shannon. »Kommen!«

»Creel Island. Wiederhole: Creel Island.« Carrick duckte sich. Aus der einen Hütte kamen mehrere Männer. »Meine Zeit ist beschränkt. Die Situation ist unschön. Mutter möchte uns abholen. Ende.«

Er hörte, wie Shannon einen kurzen Fluch ausstieß und jemandem einen Befehl erteilte.

»Mister, Sie haben ein wenig Glück«, sagte Shannon grimmig. »Wir sind gerade aus dem Hafen von Brannan ausgelaufen. Ich hatte die Warterei satt. Wo ist die kleine Douglas?«

»Bei uns.« Carrick ließ die Sprechtaste kurz los. Pannell und ein anderer Mann schoben das Gummiboot ins Wasser. Sie stiegen ein und ruderten in Richtung Kutter los. »Das Tragflächenboot trifft sich hier mit Pannell. Sie bringen alle Leute weg. Die Verbindung zum Kontinent besorgt ein Kümo, die ›Anado‹ – A … N … A … D … O. Jetzt vermutlich in Belfast. Ende.«

»In Ordnung, Mister. Mutter ist bereits unterwegs. So schnell wie möglich. Wo treffen wir uns?«

»Vor dem Nordstrand. Ich hoffe, wir sitzen in unserem Schlauchboot.« Pannell war kaum noch dreißig Meter entfernt, und Carrick holte tief Luft. »Besuch kommt. Ende.«

Er ließ das Mikrophon baumeln und öffnete die Tür. Nach einigen Sekunden wurde er vom Boot aus entdeckt. Er sah Pannells erschrockenes Gesicht und sprang über Bord. Er tauchte unter und schwamm mit kräftigen Stößen davon.

Als er gezwungen war, wieder aufzutauchen, hatte er die halbe Strecke bis zum gegenüberliegenden Ufer zurückgelegt. Das Schlauchboot hatte am Kutter festgemacht. Pannell kniete auf dem Deck, eine Pistole in der Hand.

Zwei Schüsse peitschten über das Wasser. Die Geschosse schlugen dicht bei Carrick ein, und er tauchte blitzschnell unter.

Zwei Minuten später hatte er den Strand erreicht. Wiederum peitschten Schüsse vom Kutter herüber, aber für eine Pistole war die Entfernung sehr groß. Und Carrick mochte nicht warten, bis sich Pannell andere Waffen besorgte.

Keuchend, immer wieder Haken schlagend, stürmte er den Hang hinauf. Bevor die ›Marlin‹ eintraf, konnte noch eine Menge passieren. Und sie würde viel später eintreffen als das Tragflächenboot.

Oben angelangt, trottete Carrick über Gras und Stein am Rande der Klippen entlang. Es war nicht ungefährlich, denn der Boden war durch den heftigen Regen schlüpfrig geworden. Es erschien ihm wie ein Wunder, daß er und Clapper Bell sich nicht das Genick gebrochen hatten, als sie in der Dunkelheit hier entlanggekommen waren.

Nichts deutete darauf hin, daß man ihn verfolgte. Fünf Minuten später hatte er die Lücke in den Klippen erreicht. Erschöpft blieb er stehen und schöpfte Atem, blickte hinunter auf das Meer. Eine graue Dünung dehnte sich drohend bis zum Horizont, und die dunklen Wolken hingen tief. Bei den Klippen, an denen sich die Wellen brachen, stiegen weiße Gischtflaggen hoch in die Luft. Es würde nicht leicht sein, das Schlauchboot ohne Hilfe des Motors durch diese Brecher zu bekommen.

Plötzlich erstarrte er, denn er hatte in der Ferne einen Punkt entdeckt. Wenn die ›White Witch‹ bereits jetzt eintraf, gab es kaum noch eine Chance.

Doch das Fahrzeug war zu klein, bewegte sich zu langsam. Offensichtlich war es ein Fischerboot, das sich von Norden näherte. Carrick schöpfte neue Hoffnung.

Rutschend und stolpernd erreichte er den Strand. Ein Pfiff lotste ihn zu einigen Felsbrocken, hinter denen Clapper Bell und Sheila warteten. Sie begrüßten ihn mit deutlicher Erleichterung.

»Wir hörten die Schüsse«, erklärte Bell. Er lächelte schief. »Es gab deshalb eine kleine Auseinandersetzung, ob wir zurückkehren sollten.«

»Allerdings.« Sheila errötete leicht.

Carrick zwinkerte Bell zu und kam zur Sache. »Ich habe mit der ›Marlin‹ Funkkontakt aufgenommen. Sie kommt, so schnell es geht.«

»Wen kümmert es schon, wenn die Ingenieure tot umfallen«, meinte Bell. »Aber wie lange wird sie brauchen?«

»Viel zu lange.« Carrick zeigte hinauf zu den Klippen. »Ein halbwegs intelligenter Mensch sucht diese Insel noch vor dem Frühstück ab. In zehn, spätestens fünfzehn Minuten werden vier bis fünf bewaffnete Männer hier herumklettern.«

»Mehr als fünf.« Sheila runzelte die Stirn. »Die anderen –«

»Nein.« Carrick schüttelte energisch den Kopf. »Denen würde Pannell nicht trauen – unter diesen Umständen bestimmt nicht.«

Hoffentlich täusche ich mich nicht! dachte er und inspizierte das Schlauchboot. Die Gummihülle wies zwar Kratzer auf, aber die Luftkammern auf beiden Seiten waren intakt.

Clapper Bell schnaufte skeptisch. »Was wird, wenn wir da draußen herumpaddeln, und das Tragflächenboot läuft mit voller Geschwindigkeit auf uns zu?«

»Mit einigem Glück werden wir nicht mehr im Schlauchboot sitzen. Haben Sie das Fernglas?«

Bell nickte. »Und auch die übrige Ausrüstung. Warum?«

»Da draußen nähert sich ein Fischerboot. Jedenfalls habe ich es vor zwei Minuten gesehen. Wollen Sie einmal von da oben nachschauen?«

»Aye, aye, Sir!« Das Gesicht des Bootsmanns strahlte. Er nahm das Glas und entfernte sich mit langen Schritten.

Carrick betrachtete noch einmal das Schlauchboot und zog es näher ans Wasser. Sheila half ihm schweigend. Als er ihr durch ein Zeichen zu verstehen gab, es liege nun weit genug am Wasser, setzte sie sich müde auf einen Felsbrocken.

»Erschöpft?«

»Ich habe Angst.« Die grauen Augen wirkten ernst, und das kurze blonde Haar war zerzaust. Sie fuhr mit der Hand über die glatte Oberfläche des Steins. »Und wer ist schuld an allem? Ich! Seit Tagen wußte ich, daß der Mantelknopf locker ist. Hätte ich ihn doch rechtzeitig angenäht –«

»Denk nicht mehr daran«, sagte er. »Sonst muß ich meine eigenen Fehler aufzählen, und es sind eine ganze Menge.«

Sie lächelte dankbar.

Wenn wir hier mit heiler Haut herauskommen und ihre Wangen wieder Farbe haben, werde ich es ihr für ein paar Stunden schön machen, dachte Carrick. Nur wir zwei – und ich werde dafür sorgen, daß wir durch nichts und niemanden gestört werden!

»Webb –«

Ihre Stimme klang erregt, und Carrick sah sich um. Clapper Bell eilte den Strand entlang.

Wenige Sekunden später war der Bootsmann bei ihnen. Er war außer Atem und deutete in die Richtung, aus der er gekommen war.

»Besuch«, keuchte er. »Und sie jagen bestimmt keine Karnickel.«

»Was ist mit dem Boot?«

»Es nähert sich.« Bell grinste das Mädchen an. »Es sind alte Freunde von Ihnen.«

Sie riß die Augen auf. »Die MacDougalls?«

»Wer sonst hätte wohl den Nerv, am hellichten Tag in dieser Gegend mit einem Trawlnetz zu fischen?«, entgegnete Bell und wandte sich an Carrick. »Es ist die ›Blueback‹. Aber sie halten sich so dicht unter Land, daß sie offensichtlich nicht nur hinter Fischen her sind.«

Sie hatten keine Zeit mehr, darüber Spekulationen anzustellen.

»Wie lange wird es dauern, bis Pannells Leute hier sind?«

Bell zuckte die Achseln. »Zwei bis drei Minuten. Mindestens einer von ihnen hat ein Gewehr.« Er trat näher zu Carrick und senkte die Stimme. »Von Norden nähert sich noch ein Boot – sehr schnell. Es ist noch zu weit weg, als daß man sicher sein könnte, aber –«

Carrick nickte. Das Tragflächenboot kam, und damit blieb ihnen keine andere Wahl. Er winkte Sheila heran.

»Es geht los.«

Das Mädchen an Bord, schoben sie das Schlauchboot durch die Brecher, so weit es ging. Dann kletterten sie über das Heck hinein und paddelten los.

Mit jedem Brecher mußten sie kämpfen, das kleine Boot wurde hochgehoben, schoß hinab in das Wellental, bis der nächste Brecher kam. Immer wieder von Gischtschleiern überschüttet, hatten sie sechshundert Meter zurückgelegt, bevor der erste Schuß fiel.

Carrick blickte sich um. Einige Gestalten rannten am Strand entlang. Da zirpte eine Kugel wie eine wütende Hornisse an seinem Kopf vorbei.

»Bücken – und paddeln!« Er hatte kaum ausgesprochen, als ganz in der Nähe mehrere Schüsse das Wasser aufpeitschten.

Doch auf die große Entfernung war das auf den Wellen tanzende Boot ein nur schwer zu treffendes Ziel. Sie paddelten verzweifelt, wurden von Sprühregen eingehüllt, und die Schießerei hörte auf.

Vier Minuten später war die ›Blueback‹ deutlich zu erkennen. Clapper Bell hob die Leuchtpistole, und unter der dunklen Wolkendecke explodierte ein roter Stern. Die Sirene des Fischkutters tutete zweimal, und der breite Bug nahm Kurs auf das Schlauchboot.

Fergie MacDougall beugte sich aus dem Steuerhaus. Sein wettergegerbtes Gesicht war ausdruckslos, während er das Schlauchboot auf die Leeseite brachte. Seine Brüder warteten bereits auf Deck. Als das Boot von der Dünung angehoben wurde, zogen sie Sheila Douglas an Bord. Carrick und Clapper Bell folgten.

Der Motor kam wieder auf Touren. Sonny MacDougall winkte die Ankömmlinge zum Steuerhaus, aus dem ein nur zu gut bekanntes Gesicht spähte.

»Einen besonderen Fang haben wir mit Ihnen nicht gemacht«, meinte Danny Birrell bissig. »Immerhin hatten wir gehofft, Sie hier zu finden. Willkommen an Bord, Carrick.«

Fünf Personen waren etwas viel für das kleine Steuerhaus, zumal Danny Birrell in einem alten Lehnsessel thronte und das verletzte Bein auf einigen Fischkisten lag. Er bot Zigaretten an, und MacDougall reichte eine Metallflasche mit Whisky herum. Die Entscheidung fiel schwer, was willkommener war.

»Die Jungs suchen Ihnen ein paar trockene Sachen«, sagte Birrell nach einem Blick auf die nasse Kleidung. »Ich weiß zwar nicht, ob sie dir passen werden, Mädel, aber das wird sich ja zeigen.«

Sie lächelte dankbar. »Danny –«

»Ja?« Birrell grinste.

»Du wußtest, daß wir hier sind?«

MacDougall, der wieder die offene See ansteuerte, antwortete. »Wir wußten lediglich, daß du nicht in Brannan warst, Sheila.« Er lachte kehlig. »Ihr wart letzte Nacht im Lagerhaus von Whitebank wirklich fleißig, Carrick.«

»Wollen Sie behaupten, Sie hätten alles beobachtet?« Carrick zog irritiert an seiner Zigarette und beobachtete die See im Norden. »Warum habt ihr dann nicht verhindert, daß Sheila verschleppt wurde?«

»Sonnys Verschulden.« MacDougall zuckte leicht verlegen die Schultern. »Wir hatten uns abgelöst. Danny meinte, wir sollten die Augen offenhalten, nachdem Sie ihm so einiges erzählt hatten. Sonny war an der Reihe, als im Lagerhaus der Betrieb losging. Er war doof genug, sofort nach Hause zu kommen, um uns alles brühwarm zu erzählen.«

Birrell brummte. »Immerhin hatte er gesehen, daß Sie alle wieder weggegangen waren. Da dachten wir, es sei alles in Ordnung, bis Fergie heute morgen nach Sheila sah.«

»Die ›Mayfly‹ war gerade ausgelaufen.« MacDougall lächelte kurz. »Damit war für uns der Fall klar, und wir liefen zum Fischen aus. Old Danny wollte natürlich nicht zu Hause sitzen.«

Das Lächeln starb, als er sah, wie Carrick nach Norden starrte.

»Ist etwas los?«

»Es wird bald etwas los sein.« Carrick streckte den Arm aus. Der Nieselregen hatte wieder aufgehört, und in einiger Entfernung näherte sich rasch eine weiße Bugwelle.

MacDougall kniff die Augen zusammen und nickte. »Sieht aus wie die ›White Witch‹. Sollten wir uns deshalb Sorgen machen? Wir fischen doch nur –«

»Sie haben Funk«, erklärte Carrick geduldig. »Die ›White Witch‹ hat keine Passagiere an Bord – und Pannell hat bestimmt gesehen, daß Sie uns an Bord genommen haben.«

»Hm.« Der Skipper der ›Blueback‹ kaute nachdenklich an einem Fingernagel. »Mit dem ausgefahrenen Netz machen wir bestenfalls sechs Knoten. Bevor wir das Netz einholen können, ist sie schon hier.«

Danny Birrell stieß eine Verwünschung aus. »Dann kapp die Leinen und lauf mit voller Kraft davon, Fergie. Dazu ist noch Zeit.«

»Carrick?« MacDougall knabberte noch an seinem Fingernagel und runzelte die Stirn.

»Ihre Geschwindigkeit ist trotzdem groß genug, um sie zu umkreisen«, entgegnete Carrick. »Die ›Marlin‹ kommt ebenfalls, aber ich bezweifle, daß sie rechtzeitig hier ist.«

»Zum Teufel, ich werfe doch mein gutes Netz nicht weg!«, murmelte MacDougall wie im Selbstgespräch. »Vielleicht ist es sogar gut, wenn wir es behalten. Würde mir wohl der Fischereischutz ein neues Netz bezahlen, wenn ich meins opfern müßte?«

»Vermutlich haben wir genügend Geld im Sparschwein«, erwiderte Carrick ernst. »Haben Sie eine Idee?«

»Ich bin noch am Überlegen.« Fergie beugte sich aus dem Steuerhaus und winkte seine Brüder heran. »Sonny, Tommy – schafft mir Old Danny mit seinem Monstrum von Sessel aus dem Steuerhaus. Wir brauchen jetzt Platz.«

Die ›White Witch‹ näherte sich in rascher Fahrt, als Tommy MacDougall den protestierenden Danny Birrell nach vorn zur Back trug. Sheila Douglas folgte nicht minder widerwillig. Tommy kehrte mit einem alten Lee-Enfield-Gewehr zurück und grinste, wobei er seine Zahnlücken entblößte.

»Ein Familienerbstück«, erklärte Fergie MacDougall, als sein Bruder hinter der Winde in Deckung ging. »Aber ziehen Sie keine falschen Schlüsse. Wir haben das Ding heute zum erstenmal mitgenommen.«

»Kann er denn damit umgehen?«, fragte Carrick.

»Er hat in Aden bei den Argylls gedient.« Nachdem dieser Punkt geklärt war, musterte MacDougall den Rest seiner Streitkräfte. »Sonny bleibt unten bei der Maschine – für alle Fälle. Und nun zu Ihnen und dem Bootsmann.« Er blickte Bell an. »Im Deckskasten liegen zwei Beile. Würden Sie die holen?«

Clapper Bell nickte und entfernte sich.

»Wie gesagt, Carrick, wir haben ein Trawlnetz ausgefahren. Aber wir haben es so getrimmt, daß es dicht unter der Wasseroberfläche bleibt.« MacDougall betrachtete mit finsterem Gesicht das näherkommende Tragflächenboot. »Wir tun also nur so, als ob wir fischen. Auf diese Weise sind wir besser manövrierfähig. Klar?«

Carrick nickte. Das Netz wurde von zwei Kurrleinen gezogen. Die eine war in der Nähe des Hecks, die andere in der Nähe des Bugs befestigt. MacDougall hatte die Bugkurrleine zusätzlich mittschiffs an einem Taljenläufer mit einer dicken Manilatrosse verankert. Die beiden an Steuerbord befestigten Kurrleinen waren ungefähr sechzig Meter lang. Sie zogen das schwere Schleppnetz. Beim Einholen des Netzes wurde der Fang direkt in den mittschiffs gelegenen Laderaum geleert.

»Sie stellen sich an den Taljenläufer«, sagte MacDougall. »Wenn ich ›kappen‹ rufe, kappen Sie – aber keine Sekunde früher.« Er lächelte über Carricks Gesichtsausdruck. »Nun ja, es ist verrückt. Aber fällt Ihnen etwas Besseres ein?«

Jetzt war keine Zeit, lange zu überlegen. Als Carrick und Bell ihren Posten einnahmen, näherte sich die ›White Witch‹ fast lässig auf ihren Tragflächen. Sie schnitt den Kurs des Kutters. Im Cockpit waren zwei Männer zu erkennen, ein dritter kauerte auf dem Achterdeck im Schutze des Niedergangs.

Dougan, Francey Brewis und Hooker – alle waren beteiligt.

Die Lautsprecheranlage des Tragflächenboots knackte, dann dröhnte eine Stimme über das Wasser.

»MacDougall – drehen Sie bei. Sie wissen, was wir wollen!«

MacDougall beugte sich aus der Tür des Steuerhauses und hob ein altertümliches Megaphon an den Mund.

»Schert euch zum Teufel!«, brüllte er. »Und falls ihr Streit sucht – hier ist eine Kostprobe. Tommy –«

Das Lee-Enfield-Gewehr krachte, und auf dem Tragflächenboot zersplitterte die Scheibe vom Cockpit. Eine blaue Auspuffwolke stieg am Heck der ›White Witch‹ auf, und sie brauste davon.

»Gut gemacht, Tommy«, gratulierte MacDougall und legte das Megaphon weg. »Aber gib gut Obacht –«

Die ›White Witch‹ vergrößerte die Geschwindigkeit, drehte auf den Bug des Kutters zu und traf Anstalten, dicht an seiner Backbordseite entlangzufahren. Schließlich betrug der Abstand nur noch knapp fünfzehn Meter.

Carrick duckte sich und hörte, wie erneut ein Schuß krachte. In diesem Moment flogen vom Heck des Tragflächenbootes zwei kleine schwarze Gegenstände herüber. Der erste prallte vom Deck des Kutters ab und fiel ins Wasser, der zweite fiel knapp hinter das Steuerhaus.

Sekunden später erfolgten zwei Explosionen. Trümmer und Holzteile wirbelten durch die Luft, und eine Wasserflut überschüttete das Deck. Die ›White Witch‹ entfernte sich mit hoher Fahrt.

»Handgranaten!«, knurrte Clapper Bell und sprang auf. »Woher mögen sie diese Spielsachen haben?«

Carrick schüttelte den Kopf. Noch hallten ihm die Explosionen in den Ohren. Er wollte zum Steuerhaus gehen, blieb aber entsetzt stehen.

Die Tür war herausgerissen, sämtliche Scheiben zerbrochen. Wo der große Werkzeugkasten gestanden hatte, wies das Deck ein Loch auf.

Tommy MacDougall schob sich an ihm vorbei. Er hatte noch das Gewehr in der Hand, und sein Gesicht war bleich. Carrick folgte ihm, sah, wie Fergie die Hilfe seines Bruders ablehnte und taumelnd in die Höhe kam. Ein tiefer Riß zog sich über seine Stirn, und ein Arm hing schlaff herab. Er stieß die heftigsten Verwünschungen aus.

»Gehen Sie zu dem Taljenläufer, Carrick!«, befahl er heiser. »Jetzt oder nie, sonst gehen wir baden. Wenn eine von diesen verdammten Handgranaten die richtige Stelle trifft, sacken wir ab wie ein Stein.«

»Gehorcht sie noch dem Ruder?«

MacDougall biß sich auf die Lippe und drehte am Steuer. »Es wird gehen. Tommy, halte dich bereit.«

Als Carrick seinen Posten einnahm, schwoll das Dröhnen des Tragflächenbootes bereits wieder an. Er wußte, daß ihrer aller Leben von dieser kraushaarigen, blutüberströmten Gestalt am Steuer abhing, und er packte das Kappbeil fester. Handgranaten – das gab einen Sinn. Mit einem Tragflächenboot konnte man nicht rammen. Und Pannell hatte aus der Episode mit MacKenzies Boot gelernt. Er mußte die Leute auf der ›White Witch‹ angewiesen haben, dafür zu sorgen, daß es diesmal keine Überlebenden gab.

Clapper Bell beobachtete die sich rasch nähernde Bugwelle.

»Wo haben sie diese Dinger nur her?«, fragte er nochmals.

Da gab es viele Möglichkeiten. Im Hochland waren noch Handgranaten aus dem Krieg versteckt. Sie wurden hauptsächlich von Schwarzfischern benutzt, die sich heimlich Lachse aus einem Teich holen wollten. Und Carrick hatte bereite zweimal auf Fischerbooten unter der Koje des Skippers ein leichtes Maschinengewehr gefunden. Nur für alle Fälle, hatte es geheißen. Doch welche Fälle gemeint waren, hatte Carrick nie herausgefunden.

Aber jetzt nahm die ›White Witch‹ einen neuen Anlauf.

Die nächsten hundert Sekunden prägten sich fest in Carricks Gedächtnis ein. Das Tragflächenboot kam von achtern, konnte für den Angriff die Steuerbord- oder die Backbordseite wählen.

Sie mußte an Steuerbord kommen.

Der alte Petroleummotor klopfte gleichmäßig, und die ›Blueback‹ hielt ihren Kurs. Dann, fast unmerklich, änderte sie den Kurs – einen halben Strich, dann noch einen. Fergie MacDougall verstand sein Handwerk ausgezeichnet. Die Warpleinen zitterten ein wenig, änderten aber kaum die Richtung.

Natürlich sahen sie auf der ›White Witch‹ die Warpleinen, aber ein Abstand von fünfzehn Meter war sicher genug.

»Steuerbord!«, rief Clapper Bell erleichtert. »Sie haben sich für Steuerbord entschieden!«

Das Tragflächenboot befand sich noch hundertfünfzig Meter achteraus. Nach einem Stoßgebet gab MacDougall das erste Kommando.

»Fertigmachen zum Kappen!«

Hundertdreißig Meter. »Jetzt!«

Die beiden Beile schlugen gleichzeitig zu, und noch einmal. Das dicke Manilatau begann zu platzen und zu reißen. Noch ein Hieb, und wie mit einem Peitschenknall riß die Trosse.

»Warpleine frei!« Carrick warf das Kappbeil weg und hielt sich fest.

Die freigewordene Warpleine lief nun vom Bug ab und schlängelte sich. Im nächsten Augenblick wurde sie vom Gewicht des Netzes gestrafft.

Wie von der Faust eines Riesen gestoßen, schnellte der Bug der ›Blueback‹ zur Seite.

Keine noch so großen Steuerkünste hätten diese Wirkung erzielen können. Die sechzig Meter langen Warpleinen schwangen wie ein Pendel, schwangen von Nord nach Ost. Spanten und Planken des Kutters stöhnten, lose Gegenstände kamen ins Rutschen. Das Deck neigte sich, Speigatts und Sülle wurden von grünem Schaum begraben.

Carrick hörte das Donnern des Diesels und das Aufschäumen des Wassers, als sich die Schrauben des Tragflächenbootes mit voller Kraft rückwärts drehten. Verzweifelt bemühte man sich, nicht in die Warpleinen zu geraten, die sich plötzlich vor dem Bug der ›White Witch‹ spannten.

Doch die Geschwindigkeit war zu groß gewesen, und bei dem Bemühen, die Fahrt zu verringern und zu wenden, tauchten die Tragflächen tief ins Wasser.

Der vordere Tragflügel traf wie ein stumpfes Messer auf die erste Warpleine. Zwar wurde die Leine durchtrennt, der Tragflügel aber gleichzeitig heftig verbogen. Die plötzlich freigewordene Leine schoß, sich vielfach schlängelnd, in die Luft. Doch da stieß die ›White Witch‹ bereits gegen die zweite Warpleine, und diese riß nicht. Der Aufprall pflanzte sich bis zu dem Kutter fort, der sich langsam wieder aufrichtete.

Wiederum knirschte Metall, und mit lautem Klatschen senkte sich der Bootskörper ins Wasser. Am Heck der ›White Witch‹ schäumte die See auf. Francey Brewis tauchte hinter dem Niedergang auf. Er hatte ein Gewehr in der Hand und rief etwas, nahm aber blitzschnell wieder Deckung, als Tommy MacDougall einen seiner wohlgezielten Schüsse abgab.

Langsam glitt das Tragflächenboot zurück. Erst nach fünfhundert Metern wendete es und kroch nach Creel Island. Seine Tragflügel waren unbrauchbar, und es schaffte kaum noch zehn Knoten. Schließlich verschwand es im Nieselregen.

Jetzt erst wurde Carrick bewußt, daß die Maschine der ›Blueback‹ nicht mehr arbeitete. Der Kutter rollte unbeholfen in der Dünung, lag ungewöhnlich tief im Wasser. Sonny MacDougall stand auf Deck. Clapper Bell und Tommy holten Birrell von der Back, und Sheila folgte ihnen.

»Wir haben es geschafft!«, sagte Fergie MacDougall tonlos. Er lehnte an dem beschädigten Steuerhaus und verzog das blutüberströmte Gesicht. »Aber wir haben mehrere Lecks unterhalb der Wasserlinie, und für derartige Scherze ist die ›Blueback‹ etwas zu alt. Ich habe Mayday gesendet.«

Es war noch genügend Zeit, das orangefarbene Rettungsfloß ins Wasser zu lassen, alle Mann an Bord zu bringen und vom Kutter abzustoßen. Die ›Blueback‹ sank langsam. Der Bug und ein Teil des Decks wurden bereits überspült.

Plötzlich lief ein Zittern durch das ganze Boot, und es versank in den Fluten.

Fünfzehn Minuten später tauchte die ›Marlin‹ aus einem Regenvorhang auf und nahm die Schiffbrüchigen an Bord.

Krankenrevier und Offiziersmesse waren bereits vorbereitet worden. Carrick ließ die anderen dort zurück, zog rasch eine trockene Uniform an und eilte auf die Brücke.

Der Fischereischutzkreuzer lief mit voller Kraft auf Creel Island zu. Die Brückenwache hatte schwere Armeerevolver umgeschnallt. Jumbo Wills und Pettigrew nickten Carrick zu. Neben dem Rudergast stand ein Maat und streichelte liebevoll den Lauf eines belgischen FN-Schnellfeuergewehrs.

»Mister!« Shannon winkte Carrick heran. Er saß auf dem Kommandantensessel und kämpfte offensichtlich gegen den Schlaf an. »Dann geben Sie mal eine kurze Übersicht.«

Carrick berichtete, und alle hörten gespannt zu.

»Dann waren Sie ja sehr geschäftig«, brummte Shannon schließlich, und es klang wie ein Kompliment. »Belfast kümmert sich um die ›Anado‹, und die Grafschaftspolizei erledigt alles Weitere. Was glauben Sie, wie es nun weitergeht?«

Carrick zögerte. Creel Island tauchte aus dem Dunst auf. Er sah die Lücke zwischen den Klippen, in der er mit Clapper Bell aufgestiegen war. Der Eingang zur Bucht rückte näher, aber von dem Tragflächenboot war nichts zu sehen.

»Pannell ist kein Narr«, antwortete er bedächtig. »Er weiß, wann man aufgeben muß.«

»Mit anderen Worten – sie versuchen zu fliehen.« Shannon kaute an seinem Bart. »Mit den Einwanderern? Nein, das bezweifle ich.« Er blickte zu Wills. »Radaranzeige?«

»Das Bild ist schlecht, Kapitän. Das Wetter –«

Shannon knurrte gereizt.

»Mr. Pettigrew, nehmen Sie den Marinekutter und gehen Sie mit einem Kommando an Land. Sprechen Sie mit den Touristen. Höflich, aber kurz.«

Vor dem Eingang zur Bucht stoppte der Fischereischutzkreuzer. Der Marinekutter wurde zu Wasser gelassen und verschwand kurz danach in dem Flaschenhals. Shannon rauchte schweigend eine Zigarette nach der anderen. Endlich erschien eine Gestalt auf den Klippen, und eine Signallampe begann zu blinken.

»Tragflächenboot läuft Richtung Süden.« Eine kurze Pause. »Illegale Einwanderer verhalten sich ruhig.«

Shannon runzelte die Stirn. »Antworten Sie, man soll diese Leute bei guter Laune halten, bis wir zurückkommen.« Als die Aldislampe klappernd Antwort gab, murmelte er vor sich hin: »Nach Süden? Ich weiß nicht. Sie sagten, er sei kein Narr, Webb – und das beschädigte Boot kommt nur langsam voran. Nun, er muß kein Genie sein, um sich denken zu können, daß die sitzengelassenen Kunden laut wehklagen.«

Carrick nickte.

»Vielleicht ist es ein doppelter Bluff, Kapitän«, meinte Jumbo Wills. »Er fährt nach Süden, damit Sie glauben sollen, er will in Wirklichkeit nach Norden, und – und –« Er verstummte unter Shannons Blick und lief rot an.

»Mr. Wills, sollte ich jemals so senil werden, Ihren Rat nötig zu haben, werde ich Sie darum bitten!«, knurrte Shannon. Er wandte sich wieder an Carrick. »Zunächst tun wir das, was ich sage. Nordkurs, aber an der Ostseite der Inseln entlang. Höchste Bereitschaft. Ausgucks besetzen. Übliche Radarüberwachung. – Falls niemand etwas dagegen hat.«

Jumbo Wills schluckte heftig und blickte rasch zur Seite.

Die Decks erzitterten, als die Zwillingsdiesel ihre vollen zweitausend Pferdestärken entwickelten. Die ›Marlin‹ passierte den Kanal nördlich von Creel Island und ging auf der anderen Seite der Brannan-Kette auf Nordkurs.

Schon bald lief der Fischereischutzkreuzer volle Fahrt. Als sie an Devil’s Tailcomb vorüberkamen, war Niedrigwasser. Die schwarzen Felsen hoben sich vom Grau des Meeres ab, und die weißen Gischtflaggen vermengten sich mit dem Nieselregen.

Die durchnäßten Ausgucks auf den Brückennocks suchten die See ab.

Jumbo Wills beugte sich über den Radarschirm, schüttelte immer wieder den Kopf über das verschneite Bild.

Nach zehn Minuten war von der ›White Witch‹ immer noch nichts zu sehen. Aber die Wolkendecke riß auf, und gelegentlich schaute der blaue Himmel durch.

Da noch genügend Zeit war, ging Carrick nach unten. Birrell und Fergie MacDougall leisteten sich im Krankenrevier Gesellschaft. MacDougalls Kopf war verbunden, der linke Arm geschient. Der Skipper war bei bester Laune und erklärte gerade seinen Brüdern, wieviel sie von der Versicherung kassieren würden.

Carrick hörte einige Sekunden zu, dann ging er wieder. Nach einigem Suchen fand er Sheila. Sie stand am oberen Ende des hinteren Niedergangs und hatte einen geliehenen Dufflecoat um die Schultern gehängt. Schweigend trat er neben sie. Sie lächelte auf seltsam verlorene Art und beobachtete das breite Kielwasser der ›Marlin‹.

»Ich habe nachgedacht«, sagte sie plötzlich.

»Und?«

»Dieses Meer, diese Inseln –« Ihre Worte kamen zögernd, fast widerwillig. »Ich habe genug davon. Ich kehre aufs Festland zurück.«

Er betrachtete ihre Stupsnase. »Wegen Pannell?«

Sie nickte. »Teilweise. Nicht, daß da wirklich etwas war. Aber – bevor dies alles begann, war es bei mir mehr als nur eine Jungmädchenschwärmerei.«

»Kuriert?«

»Hm.« Sie lächelte.

»Vielleicht kann ich dir helfen, die Enttäuschung zu überwinden«, meinte Carrick fröhlich. »Und vielleicht kann ich dir auch ausreden, aufs Festland zurückzukehren.«

Sie antwortete etwas, doch es ging unter im Quäken der Alarmsirene. Als der Lärm verstummte, zog Carrick das Mädchen an sich.

»Ja oder nein?«

»Vielleicht.«

Er grinste und eilte davon. Die ›Marlin‹ krängte, während sie auf Gegenkurs ging.

Shannon beugte sich stirnrunzelnd über den Radarschirm. Jumbo Wills stand neben ihm.

»Ein Radarkontakt, Mister«, erklärte Shannon. »Südlich von uns, zum Teufel auch!« Er warf Wills einen warnenden Blick zu. »Aber nicht sehr weit südlich. Sehr schlau von ihnen. Sie fuhren zunächst Nordkurs, wie wir dachten. Aber nur eine Insel weit. Sie müssen sich dicht unter der Küste gehalten haben, so daß wir sie bei dem diesigen Wetter nicht sehen konnten.« Er lächelte humorlos. »Aber sie sind zu früh losgefahren. Da unten hat es aufgeklart – und nun haben wir sie!«

Der hohe Bug durchschnitt die weißgefleckten Wellen. Der sich nur langsam bewegende Punkt auf dem Radarschirm kam immer näher.

»Kapitän!«, rief der Steuerbordausguck. »Sichtkontakt ein Uhr.«

Shannon saß wieder auf dem Kommandantensessel. Er nahm das Glas an die Augen und brummte zufrieden.

»Das ist sie.« Er beobachtete das Tragflächenboot noch einige Sekunden, brummte nochmals. »Sie haben uns jetzt ebenfalls bemerkt und drehen nach Süden ab. Aber sie können die Tragflächen nicht ausfahren und schaffen höchstens acht Knoten.«

Der Fischereischutzkreuzer pflügte mit dreißig Knoten durch die Dünung, und der Abstand verringerte sich zusehends. Bereits nach fünf Minuten befand sich das angeschlagene Tragflächenboot in Rufweite. Das Deck lag verlassen da.

»Halbe Kraft!«, befahl Shannon. »Rudergänger, wir bleiben auf gleicher Höhe. Aber halten Sie Abstand. Ich bin allergisch gegen Handgranaten.«

Der Rudergast gehorchte grinsend. Der Fischereischutzkreuzer verringerte die Geschwindigkeit, bis er parallel zum Tragflächenboot lief. Beim Passagierraum wurde ein Bullauge geöffnet, und ein Schuß fiel. Das Geschoß prallte am Brückenkleid ab.

»Kein Benehmen.« Shannon nickte dem Maat zu. »Bringen Sie ihnen Manieren bei.«

Der Mann trat schweigend auf die Brückennock. Ein zweiter Schuß peitschte über das Wasser, aber er beachtete ihn nicht. Er hob das Gewehr und stellte auf Dauerfeuer. Sein Zeigefinger krümmte sich, und ein Feuerstoß ließ rings um das geöffnete Bullauge die Farbe wegspritzen. Das zwanzig Schuß fassende Magazin war fast leer.

»Kapitän?«

Shannon deutete auf das Mikrophon zum Außenlautsprecher. »Bedienen Sie sich«, meinte Shannon.

Der Befehl zum Stoppen dröhnte über das Wasser. Carrick wiederholte den Befehl. Er sah dabei Shannon an, bemerkte, wie sich dessen Gesichtsausdruck änderte. Der Kapitän wurde bleich, und seine Augen weiteten sich.

Die ›White Witch‹ ging auf Südwestkurs, lief die nächste Insel an – und noch etwas anderes.

Eine knappe Meile weiter unten lag Devil’s Tailcomb.

Shannon fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Hart steuerbord. Wir schneiden ihnen den Weg ab. Carrick, im Kartenraum ist noch ein Revolver. Vielleicht brauchen Sie ihn.«

Carrick holte sich die Waffe. Als er zurückkehrte, hatte der Fischereischutzkreuzer seine neue Position erreicht. Die Distanz zum Tragflächenboot hatte sich auf die Hälfte verringert.

Am Heck der ›White Witch‹ regte sich etwas, und eine Handgranate segelte durch die Luft. Sie explodierte mitten zwischen den beiden Schiffen und richtete keinen Schaden an. Aber die Warnung war unmißverständlich. Kommt uns zu nahe, versucht zu entern, und ihr müßt mit Verlusten rechnen.

»Kurs und Geschwindigkeit beibehalten.« Shannons Hände umklammerten die Seitenlehnen des Sessels, während er beobachtete, wie der Tailcomb immer näher kam. »Mr. Wills, senden Sie: ›Sie laufen gefährliches Gewässer an.‹ Und wiederholen Sie es.«

Wills schluckte, nahm die Aldislampe und klapperte die Morsezeichen des Buchstaben U. Doch die Warnung wurde mißachtet.

Shannon drehte sich ärgerlich um, als er hinter sich Schritte vernahm. Danny Birrell lehnte am oberen Ende des Niedergangs, Clapper Bell stand neben ihm.

»Was zum Teufel …!«

»Ich habe ihn geholt, Kapitän«, entgegnete der Bootsmann ruhig. Ohne mit der Wimper zu zucken, blickte er Shannon an.

Shannon holte tief Luft. »Nun, Danny?«

»Ich bleibe.« Birrell humpelte einen Schritt vorwärts, deutete mit einer Kopfbewegung auf das Tragflächenboot. »Sie versuchen den Tailcomb?«

Shannon nickte. »Falls sie – falls sie es versuchen sollten und tatsächlich schaffen, die ›Marlin‹ kann nicht folgen. Wir müssen um die Insel herumfahren.«

»Dann könnte die ›White Witch‹ entkommen?«

»Möglich.«

Die beiden Männer schwiegen, dachten an einen Alptraum, an eine Bürde, die sie lange Jahre mit sich herumschleppten. Plötzlich stand Shannon auf.

»Bootsmann – das verletzte Bein braucht Erholung.«

Clapper Bell half Birrell, in dem Sessel Platz zu nehmen. Dann trat er zurück.

»Noch eine Viertelmeile«, sagte Carrick leise. »Wenn wir sie stoppen wollen, dann jetzt oder nie.«

»Halten Sie Kurs und Geschwindigkeit.« Nervöse Spannung verbarg sich hinter dem knappen Befehl. Shannon blickte zu Birrell. »Können sie es schaffen?«

»Die Tide ist gekentert, das Wetter gut.« Der alte Mann rieb sich langsam das Kinn. »Normalerweise leicht. Aber mit diesen Tragflächen – ich weiß nicht.«

Shannon stand mitten auf der Brücke. Ein Mann, der ganz allein die Entscheidung treffen mußte. Zum zweitenmal.

Bereits gefährlich nahe, war jeder einzelne Fels des Devil’s Tailcomb dolchspitze Wirklichkeit.

»Maschinen stop!«, befahl Shannon und verzog den Mund, als der Maschinentelegraph schrillte. »Volle Kraft zurück.«

Langsam verlor die ›Marlin‹ an Fahrt. Fast zu langsam in Anbetracht der Klippen. Doch dann kamen die Diesel auf Touren, und alle beobachteten schweigend, wie die Gefahr geringer wurde.

Die ›White Witch‹ aber steuerte zuversichtlich auf eine schmale Lücke in den Klippen zu. Auf Deck erschienen Gestalten, winkten und jubelten. Sie hatte die schmale Passage hinter sich gebracht, wurde plötzlich von der Strömung erfaßt und nach Backbord getrieben. Langsam kam sie wieder herum, aber vor ihr ragte eine hohe, spitze Klippe auf. »Mehr Ruder!«, zischte Birrell.

Die Männer im Cockpit der ›White Witch‹ taten ihr Bestes. Ihr Diesel bellte gequält, eine blaue Auspuffwolke stieg auf. Sie drehte seitlich ab, und wieder schien sie freies Fahrwasser vor sich zu haben.

Da geschah es. Ein Zittern lief vom Bug zum Heck, und mit einem schrillen Kreischen rissen die Klauen der blinden Klippen den Leichtmetallrumpf auf. Die ›White Witch‹ krängte heftig.

Hinter der zerstörten Tragfläche wies der Rumpf einen langen Riß auf. Als sie sank, drehten sich die Schrauben noch, und einer der zwei Propeller ragte fast eine Minute lang aus dem Wasser heraus. Plötzlich stiegen gewaltige Luftblasen auf, und das Boot verschwand in der Tiefe.

»Motorkutter klarmachen, Sir?« Das Gesicht von Jumbo Wills war aschfarben, seine Stimme kaum wiederzuerkennen.

»Wofür?« Shannon schüttelte den Kopf. »Da ist niemand mehr zu retten. Niemand.«

Danny Birrell seufzte tief auf.

»Die Tragflächen«, murmelte er. »Ohne Tragflächen hätte er es vielleicht geschafft.« Er stand auf und humpelte stöhnend zu Shannon. »Mann, es war der eigene Hals, den sie riskiert haben.«

»Ihr eigener Hals.« Shannon nickte. »Aber diesmal hätte ich sie stoppen können, Danny – diesmal schon.«

»Und hätten dafür das Leben Ihrer eigenen Leute aufs Spiel gesetzt?« Birrell schnaufte heftig. »Das wäre ein schlechtes Geschäft gewesen.«

Langsam drehte Shannon den Kopf und blickte den alten Mann an. »Beim letztenmal –«

»Ja«, unterbrach Danny Birrell leise. »Ich weiß.«

Diese Worte bedeuteten endgültig Vergebung.

ENDE

Goldmann Kriminalromane der Chef-Auswahl

Die besten wurden ausgewählt. Der Inhaber des Verlages traf die Entscheidung. Daher ›Chef-Auswahl‹. Der Verlag gab den Bänden eine schöne Ausstattung. So entstanden gute Geschenkbücher, die es verdienen, einen Platz in der Hausbibliothek zu finden.

»Der Verleger Wilhelm Goldmann hat immer wieder gute Einfälle. Deren neuestes Produkt ist eine Kriminalromanreihe ›Chef-Auswahl‹. Verständlich, daß sich der Chef vom Besten das Beste wählt.«

Augsburger Allgemeine

»Eine grandiose Idee … Wenn es einen echten Verleger- und Lektorenehrgeiz gibt, dann doch wohl diesen: Literatur von einigem Rang nicht in der buntschillernden Massenproduktion untergehen zu lassen.«

Hans Hellmut Kirst im Münchner Merkur

The Gordons, Kampf um Macht

296 Seiten. Leinen DM 14.50

In diesem Roman blickt der Leser hinter die Kulissen eines politischen Intrigenspiels um die Führungsspitze des FBI.

»Ein prächtiges Stück Phantasie …« (H. H. Kirst im Münchner Merkur)

Ellis Peters, Die Primadonna lachte

200 Seiten. Leinen DM 14.50

Eine Chartermaschine muß in Vorarlberg notlanden. Im Fluggepäck befindet sich ein Testament, das alle Passagiere brennend interessiert … »Spannungsliteratur im besten Sinne.« (Wiener Wochenausgabe)

Julian Symons, Wenn ich einmal tot bin

184 Seiten. Leinen DM 14.50

Der unterwürfige Arthur Brownjohn faßt den Entschluß, seine Frau zu ermorden. Aber Brownjohn ist kein Mörder …

»Ausgesprochen geniale Einfälle.« (Hamburger Abendblatt)

Nicholas Blake, Der Morgen nach dem Tod

208 Seiten. Leinen DM 14.50

Mord in der amerikanischen Universität Cabot … Privatdetektiv Strangeways’ Scharfsinn wird auf die Probe gestellt.

»Alles, was Blake schreibt, fasziniert …« (Manchester Daily Dispatch)

Roger d’Exsteyl, Das Geheimnis der Rue du Calvaire

184 Seiten. Leinen DM 14.50

Der Archäologe Saint-Laurent kann sich dem Reiz der schönen Françoise Verbrugge nicht entziehen. Da wird Françoises Bruder ermordet …

»Spannung und subtile Sprache …« (Bücherei und Bildung)

Dick Francis, Grand-Prix für Mord

268 Seiten. Leinen DM 14.50

Ein Zuchthengst im Wert von einer Million Pfund ist in Kentucky verschwunden … Gene Hawkins, Geheimagent der Königin von England, folgt der Spur des verschwundenen Pferdes …

»Absolute Spitzenklasse.« (New York Times)

Edgar Bohle, Der zweite Tod der Mrs. Holm

228 Seiten. Leinen DM 14.50

Der Industrielle Charles Holm hat bisher immer großes Glück gehabt. Doch ein einziger Telefonanruf zerstört alle seine Hoffnungen. Am Apparat ist Della, Holms totgeglaubte erste Frau …

The Gordons, Die Nacht vor der Hochzeit

208 Seiten. Leinen DM 14.50

Wenige Tage vor ihrer Hochzeit wird Gail Rogers von einem Unbekannten überfallen. Der Fremde droht, sie zu ermorden, wenn sie sich weigert, ihm bei einer Erpressung als Mittelsperson zu dienen …

Julian Symons, Roulett der Träume

224 Seiten. Leinen DM 14.50

»Ein schockierend gutes Porträt eines Mannes, der nicht auf dem geraden Weg bleiben kann.« Dorothy Salisbury Davis, Kritikerin

»Erstklassig .., Die Träume des Krimilesers werden wahr.«

New York Times

Die hier genannten Preise entsprechen dem Stand vom Herbst 1969
und können sich nach wirtschaftlichen Notwendigkeiten ändern.

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Autoren von Weltruf

ED LACY

Im Mittelpunkt der Kriminalromane dieses Autors steht immer der Mensch, der sich in einer Ausnahmesituation befindet. Auf eindrucksvolle Weise gelingt es Lacy, brennende Probleme wie die Rassenfrage zu schildern und sie an den Ausgangspunkt einer außergewöhnlichen Kriminalhandlung zu stellen. 1957 wurde Ed Lacy für ›Mord auf Kanal 12‹ mit dem Edgar-Allan-Poe-Preis ausgezeichnet.

Von Ed Lacy sind in der Reihe

Goldmann Taschen KRIMI
bisher erschienen:

Besondere Kennzeichen. Band 3082

Blonde Beute. Band 3155

Geheimauftrag Harlem. Band 3021

Ein gutes Gewissen. Band 3102

Mit leeren Händen. Band 2214

Mord auf Kanal 12. Band 3080

Puppe im Brautkleid. Band 2206

Verdammter Polyp! Band 3094

Zahlbar in Mord. Band 3110

Zwei Eisen im Feuer. Band 3181

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Autoren von Weltruf

THOMAS B. DEWEY

Die Romane des Amerikaners Thomas B. Dewey bestechen durch knappe, realistische Darstellungsart, meisterhafte Dialoge und gutdurchdachte Kriminalhandlungen. Zu Recht urteilt die amerikanische Presse: »Dewey setzt die Tradition Dashiell Hammetts fort – ein größeres Lob kann man einem Kriminalromanautor wohl kaum aussprechen.«

Von Thomas B. Dewey sind in der Reihe

Goldmann Taschen KRIMI bisher erschienen:

Engel der Sünde. Band 3070

In die Höhle des Löwen. Band 3187

Das Mädchen aus Mexiko. Band 2209

Mädchen sind so. Band 2201

Sechs gegen einen. Band 2218

Tod und Steuern. Band 3133

Vier Tage bis zum Galgen. Band 3157

Vorsicht macht sich bezahlt. Band 3103

Wette mit dem Satan. Band 3128

Zieh dich an, Mädchen. Band 3088

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Autoren von Weltruf

SIDNEY H. COURTIER

Farbige Schilderungen der Landschaft und der Bewohner Australiens, raffiniert aufgebaute Kriminalhandlungen und flüssiger Erzählstil nehmen den Leser bei der Lektüre von Sidney H. Courtiers Romanen gefangen. Seine KRIMIS sind Bücher für Feinschmecker.

The Times, London, urteilt: »Dieser australische Autor erreicht Spitzenqualität auf dem Gebiet des Thrillers.«

Von Sidney H. Courtier sind in der Reihe

Goldmann Taschen KRIMI bisher erschienen:

Drei rote Rosen. Band 2077

Ein Gast zuviel. Band 2169

Gefallen wie Luzifer. Band 3164

Das Gesicht am Fenster. Band 2042

Haus ohne Menschen. Band 3043

Die Maske am Sarg. Band 2113

Die Strohpuppe. Band 2061

Träume zu verkaufen. Band 2095

Überlebenschance null. Band 3119

Der Vogelmord. Band 2118

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Goldmanns WELTRAUM Taschenbücher

Lloyd Biggle

Verbrechen in der Zukunft

Utopisch-technische Erzählungen

192 Seiten. Band 098. DM 2.80

Die Polizei hat ein Gerät erfunden, mit dessen Hilfe man auf einem Fernsehschirm Ereignisse beobachten kann, die erst in einigen Wochen stattfinden werden. Aber kann man die Zukunft, die man vorhergesehen hat, manipulieren?

D. F. Jones

Colossus

Technischer Zukunftsroman

176 Seiten. Band 094. DM 2.80

Colossus – diesen Namen gab Professor Charles Forbin dem riesigen Computer, den er in langjähriger Arbeit entwickelte. Seine Aufgabe: Die Verteidigung des amerikanischen Kontinents. Als der Super-Computer in Betrieb genommen wird, muß man feststellen, daß er sich nicht mehr abschalten läßt. Der Menschheit droht die Gefahr, von Colossus regiert zu werden …

E. C. Tubb

Projekt Ming-Vase

Utopisch-technische Erzählungen

176 Seiten. Band 093. DM 2.80

Zehn Geschichten von morgen – in kühnem Gedankenflug entführen sie den Leser in eine ferne Zukunft, in die unendlichen Weiten des Universums. Eine Auswahl, in der die ganze Spannweite der Science Fiction aufgezeigt wird. Telepathie, Raumfahrt, Leben auf anderen Planeten, Abenteuer im Weltraum – das sind einige der Themen.

Lloyd Biggle

Spiralen aus dem Dunkel

Utopisch-technischer Abenteuerroman

208 Seiten. Band 096. DM 2.80

In den USA landet ein mysteriöses Flugobjekt – wie aus dem Nichts … Vom Landungsplatz breiten sich in großen Spiralen Bahnen der Vernichtung und Zerstörung aus. Woher kam dieses geheimnisvolle, tödliche Flugobjekt? Aus den Tiefen des Weltraums? Oder etwa aus der Zukunft?

Arthur C. Clarke

Die letzte Generation

Utopisch-technischer Roman

192 Seiten. Band 070. DM 2.80

Gigantische Raumschiffe schweben über den größten Städten der Erde. Wer sind die Besucher aus dem Weltall? Sie nennen sich die ›Overlords‹ und bestimmen das Schicksal der Erde. Im Auftrag einer kosmischen Macht entführen sie die Kinder, um sie auf einem fernen Planeten für eine Gemeinschaftsaufgabe vorzubereiten.

Richard Cowper

Phönix

Utopisch-technischer Abenteuerroman

160 Seiten. Band 099. DM 2.80

Können Menschen im Tiefschlaf Jahrhunderte überleben? Das Problem scheint für die Wissenschaft und Technik unserer Tage fast gelöst. – Der Roman berichtet von einem solchen Experiment. Nach einem todesähnlichen Schlaf im unterkühlten Zustand erwacht Bard Cecil in einer fremden, zukünftigen Welt voller Gefahren.

Pierre Boulle

Der Planet der Affen

Utopisch-technischer Roman

192 Seiten. Band 059. DM 2.80

Ein abenteuerlicher Gulliver namens Ulysse Merou landet im Jahre 2502 mit seinem Raumschiff auf einem fernen Planeten und findet sich in einer getreuen Kopie der auf den Kopf gestellten Gesellschaft der Erde wieder. Die Menschen hausen als Wilde in den Wäldern; die Affen dagegen sind Träger der Zivilisation.

Nach diesem Roman entstand einer der erfolgreichsten Filme der 20th Century Fox.

Leslie P. Davies

Der Mann aus der Zukunft

Utopisch-technischer Kriminalroman

176 Seiten. Band 090. DM 2.80

England im Jahre 2017. Das Land wird von einem allmächtigen Diktator beherrscht. Die Menschen leben in einem Polizeistaat, der ihnen jegliche persönliche Freiheit genommen hat.

Gegen diesen Zwang rebelliert eine Gruppe von Ärzten. Ein erbitterter Kampf um die Macht beginnt …

Raumfahrt wohin?

Der praktische Wert der Weltraumforschung

Herausgegeben von Eugen Sänger

192 Seiten. Band 061. DM 2.80

Aufgabe und Ziel amerikanischer Raumfahrtprojekte – Zweck und Sinn der Erforschung des Kosmos – Japans Hoffnung an der Schwelle eines neuen Zeitalters – Aspekte der unbemannten Raumfahrt – Hilfe für die Erde aus dem Kosmos?

Weltraumforscher aus acht Ländern schreiben über diese und ähnliche Themen.

Rex Gordon

Der Zeitfaktor

Technischer Zukunftsroman

192 Seiten. Band 069. DM 2.80

Amerikanische Wissenschaftler schicken eine Filmkamera mit einer Zeitmaschine hundert Jahre in die Zukunft. Doch die Aufnahmen aus jener Zeit vermitteln ein Bild des Schreckens. Die Erde ist durch einen Atomkrieg verwüstet. – Muß es tatsächlich so werden? Oder gibt es eine Möglichkeit, den Ablauf der Geschehnisse zu beeinflussen?

Damon Knight

Welt ohne Maschinen

Utopisch-technische Erzählungen

176 Seiten. Band 092. DM 2.80

Die Titelgeschichte führt den Leser in eine Zeit, wo alle Maschinen überflüssig geworden sind. Man hat einen höchst ungewöhnlichen Ersatz dafür gefunden. – Die beiden anderen Erzählungen befassen sich mit der ewigen Menschheitsfrage der Unsterblichkeit und der Freundschaftsmission eines Botschafters aus dem All.

Rick Raphael

Strahlen aus dem Wasser

Utopisch-technische Erzählungen

192 Seiten. Band 073. DM 2.80

Die Überbevölkerung der Erde und die Industrialisierung haben ein Ausmaß erreicht, das die menschliche Existenz gefährdet. Das Frischwasser reicht für die Erdbevölkerung nicht mehr aus! Werden die Fachleute der Zukunft noch rechtzeitig eine Möglichkeit finden, diese große Gefahr zu beseitigen?

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Goldmann ABENTEUER Taschenbücher

Eric Allen

Der Leopard von Missouri

Freiheitskampf der Tscheroki-Indianer

160 Seiten. Band A 16. DM 2.80

Der große alte Mann, der Häuptling der Tscherokesen, ist todkrank – er kann sich nicht mehr für Recht und Freiheit einsetzen. Nur sein Sohn Smoke Blackbird weiß, daß passiver Widerstand den Untergang des Stammes bedeutet. Und Smoke führt einen einsamen Kampf …

Geoffrey Jenkins

Die Diamantenquelle

Abenteuer an der Küste Südwest-Afrikas

192 Seiten. Band A 11. DM 2.80

Verbissen kämpft Fred Shelborne um die Schürfrechte im Sperrgebiet an der südwestafrikanischen Küste. Warum kommt die Besatzung des Diamantenschiffs ›Mazy Zed‹ ums Leben, als sie sich der Insel Mercury nähert? John Tregard ahnt das Geheimnis des Sperrgebiets, das Geheimnis Fred Shelbornes …

H. A. De Rosso

Rache für Lancaster

Ein Western für Kenner

144 Seiten. Band A 12. DM 2.80

Die Stunde der Wahrheit war für den berühmten Revolverhelden Dan Harland gekommen, als ihn der junge Jim Lancaster herausforderte. Jim war schneller im Ziehen der Waffe, schonte aber den langsameren Gegner und ließ sich in selbstmörderischer Absicht erschießen. Harland beschließt das Rätsel dieses Selbstmordes zu klären.

John Clifford

Auf die Stirn gebrannt

Ein Klassewestern

175 Seiten. Band A 1. DM 2.80

David Haviland stand in der Tür des Saloons. »Wer von euch ist Skinner Bill?«Einer von den Männern erhob sich langsam. Dann bellten zwei Schüsse durch den Raum, fast gleichzeitig. Zwei Männer hatten Davids Vater in den Tod getrieben und seine Schwester erschossen. Der Tag der Rache war gekommen.

Kathrene Pinkerton

Einsames Blockhaus

Fünf Jahre im kanadischen Busch

202 Seiten. Band A 4. DM 2.80

Wild ist der Sturm, der um das primitive Blockhaus der Pinkertons heult – weit draußen im kanadischen Busch. In einem Land, wo der Winter elf Monate dauert, bestehen Kathrene und ihr Mann den Kampf gegen die Unbilden des Nordens. Täglich drohen neue Gefahren, und um sie zu überwinden, brauchen die beiden Humor, helle Köpfe und viel Herz.

Frank C. Robertson

Stern der Gesetzlosen

Lynchjustiz im Wilden Westen

160 Seiten. Band A 15. DM 2.80

Aus dem ganzen County strömen die Leute zusammen: Bonnie Rivers, die Tochter des reichsten Ranchers, feiert Hochzeit. Aber das Fest nimmt ein böses Ende: Ein Mann wird getötet, und die aufgewiegelte Menge schreit nach Lynchjustiz …

Clifton Adams

Kopfprämie für Mr. Brown

Western aus der Zeit des Eisenbahnbaus

160 Seiten. Band A 2. DM 2.80

Frank Shade hatte den Auftrag, einen Verbrecher zu fassen, der seit Monaten die Gegend terrorisierte. 10 000 Dollar waren dafür ausgesetzt, und viele wollten sie sich verdienen. Shade stieß wie alle anderen gegen eine Mauer des Schweigens.

John C. Champion

Falken im Mittag

Abenteuer aus der Zeit der Indianerkriege

183 Seiten. Band A 13. DM 2.80

Arizona, im Sommer 1870.

Aufstand der Apachen.

Die letzten Weißen fliehen nach Fort Yuma an der Grenze von Mexiko. Doch sie erreichen das Fort nicht. Lautlos haben Indianer die Flüchtenden eingekreist …

Ronald Johnston

Glutroter Horizont

Abenteuer auf den Bahamas

150 Seiten. Band A 3. DM 2.80

Leuchtsignale über dem Korallenriff! Im Hurrikan ist eine Jacht gestrandet und zerschellt. Joe Lennard und sein Freund Moses können die Überlebenden in Sicherheit bringen. Aber mit den Geretteten kommt Gefahr in das Ferienparadies auf den Bahamas. Für Joe und Moses geht es jetzt um Leben und Tod …

WILHELM GOLDMANN VERLAG MÜNCHEN

Table of Contents

- Buch

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- Das Barometer steht auf Sturm

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