Isarflirten: Roman
Date: 2015-06-19T00:00:00+00:00
Keywords: Readers; Intermediate; Juvenile Fiction
Description: Kurzbeschreibung Marvin liebt Emilia. Nur Emilia liebt Marvin nicht. Noch nicht. Sie hält ihn für - na ja, zumindest nicht so toll, wie den Typen, den sie auf der Party an der Isar kennenlernt. Den findet Marvin wiederum nicht gerade umwerfend. Doch ein Sommerabend an der Isar bringt alles durcheinander ...
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Jaromir Konecny

Isarflirten

Eine Liebesgeschichte

Deutscher Taschenbuch Verlag

Ich bin solo

Ich bin solo wie eine Eiskunstläuferin im Einzellauf der Damen: nur du und das Eis, das bis jetzt niemand gebrochen hat. Allein! Und das noch mit siebzehn. Meine beste Freundin Sarah hat schon seit einem halben Jahr einen Freund: Von ihrem Michael redet sie ständig. Sollte ich mich endlich anpassen und mir auch einen Freund zulegen? Irgendeinen Freund:

Auch wenn er Fußball spielt.

Auch wenn er sich jedes Fußballspiel im Fernsehen anschauen muss.

Auch wenn er während der WM Fußballsticker sammelt.

Auch wenn er nur am Computer zockt.

Auch wenn er zum Date nicht kommt, weil er zocken musste.

Auch wenn er nur »passt schon« sagt.

Auch wenn er überhaupt nicht redet.

Nur Marvin möchte ich nicht zum Freund haben. Da bin ich mir hundertprozentig sicher. Ich gucke aus dem Fenster, Marvins Auto ist aber schon längst weg.

»Lia!«, ruft Mama aus der Küche. Ich gehe zu ihr. Nach den zwei Wochen bei meiner Schwester Alina hat sie mich vor ein paar Minuten noch überschwänglich begrüßt, danach musste sie sich aber sofort wieder ihrem neuen Freund Jörg widmen. Jetzt will sie mich wieder sehen. Meine Mama ist immer für eine Überraschung gut – vor allem was Männer angeht. Ihr neuer Lover Jörg erfüllt meine obige Liste tadellos:

1. Jörg spielt Fußball.

2. Jörg schaut sich jedes Fußballspiel im Fernsehen an.

3. Jörg sammelt Fußballsticker – zumindest bin ich davon fest überzeugt.

4. Jörg zockt – zu allem Überfluss die blödsinnigsten Spiele für kleine Jungs an seinem iPhone, das Jörg überall herumzeigt, als wäre es eine Reliquie: »Hast du schon mein neues iPhone gesehen?«, fragt Jörg mich immer, wenn er mich sieht.

5. Zu seinem letzten Date mit meiner Mutter ist Jörg nicht gekommen, weil er Kopfschmerzen hatte – faule Ausrede, sicher hat er gezockt. Mama hat’s aber geglaubt, weil sie ständig Kopfschmerzen hat. Bekommen Männer auch Kopfschmerzen? Das muss ich noch nachprüfen.

6. Statt »passt schon« sagt Jörg »aha!«. Ja! Das Gespräch mit Jörg setzt sich aus lauter Ahas zusammen. Ich vermute, Jörg hört einem gar nicht zu, doch ich muss zugeben: Seine Ahas platziert er im Gespräch echt gekonnt.

Warum Mama mit Jörg trotzdem schon seit zwei Monaten zusammen ist, kann ich leicht erklären: Weil Fredy, ihr vorletzter Freund, sie ständig mit langweiligem Zeug vollgelabert hat: »Weißt du, Emma? Heute hat mir mein Boss gesagt, ich bin der Beste in der Abteilung. Das sagt er wirklich nicht zu jedem. Wir haben in der Arbeit neue Computer bekommen und ich …« Laber, laber, laber. Da ist mir Mamas ältere Schwester Heike lieber, sie redet auch ständig, aber nur über ihre Krankheiten. Locker erzählt Tante Heike uns einen ganzen Familiengeburtstag hindurch, wie man in der Klinik in Neuperlach ihre Hühneraugen operiert hat. Wegen Fredy ist Mama so schnell auf den schweigsamen Jörg hereingefallen. Sie meint, das Schweigen von Jörg sei der Ausdruck seines Tiefsinns. Dass Jörg schweigt, weil er einfach nichts zu sagen hat, fällt meiner Mama nicht ein. Noch nicht. Mann! Bin ich zu den Männern aber ungerecht. Das hängt mit meiner Vorgeschichte zusammen. Klar? Als ich klein war, kannte ich einen Mann sehr gut – und der war immer betrunken.

Ich rausche in die Küche ein. Nur Mama steht dort. Jörg ist im Bad oder poliert draußen sein Auto – das macht er gern. Mamas schöne neue Lederjacke hängt über der Stuhllehne. Schade. Sicher nimmt Mama die Jacke mit nach Starnberg. Gleich fahren Jörg und sie zum Baden. Eigentlich wollte ich mir am Abend ihre Lederjacke ausleihen, wenn ich zu Sarahs Party gehe. Leider bewacht Mama ihre Kleider, als ob sie nur ihr gehörten und sie die Sachen nicht mit ihrer siebzehnjährigen rechtmäßigen Tochter teilen müsste, also mit mir. Nur wenn Mama über Nacht bei Jörg bleibt, wie heute, kann ich mir ihre Jacken ohne großen Stress ausleihen. Jetzt nimmt sie die Jacke aber mit. Voll blöd.

Meine Mama steht ganz aufgelöst in der Küche – gerührt, glücklich: »Schau, Lia, was Jörg mir geschenkt hat.« Sie lässt an ihrem Zeigefinger eine Halskette mit einem goldenen Anhänger baumeln. »Ein Familienerbstück. Schon Jörgs Uroma hat das getragen.« Ich gucke mir den Anhänger an: ein Bär? Oh Gott! Freut Mama sich, dass Jörg ihr einen Bären aufgebunden hat? Ist der Bär nicht das Sinnbild des Bösen? Der russische Bär nicht ständig betrunken? Am liebsten würde ich sie umarmen und mich an ihrer Brust ausweinen. Was geht in mir vor? Als ob ich verliebt wäre und wüsste es nur noch nicht.

Männerspiele

Dabei hat die Geschichte ganz harmlos mit Babysitten angefangen: Zwei Wochen lang sollte ich mich in den Ferien um Hannah und Maxi kümmern, die dreijährigen Zwillinge meiner Schwester Alina. Alina ist fünfundzwanzig. Ich kann mir nicht vorstellen, schon mit zweiundzwanzig Kinder zu bekommen wie sie. Das wäre in fünf Jahren! Bevor ich Kinder bekomme, muss ich ein Jahr lang durch die ganze Welt reisen, dann Journalistik studieren und anschließend wieder durch die ganze Welt reisen und für Zeitungen Berichte über meine Reisen schreiben. Später dann Reisebücher. Seit ich klein war, habe ich einen Traum: Alle Länder der Welt liegen auf meiner Handfläche und ich puste darauf und schon stehe ich im Palast von Knossos auf Kreta oder halte von einem Boot auf dem Ussuri Ausschau nach dem sibirischen Tiger. Wäre es nicht schön, die ganze Welt zu sehen, bevor sie endgültig zu einer Ballung gleicher Großstädte aus Plastik, Stahl und Beton wird? Gleich im nächsten Jahr nach dem Abi will ich fahren. Nur eine große Frage beschäftigt mich: Mit wem unternehme ich meine erste Weltreise?

Das Startkapital dafür hätte ich. Das Webdesign-Büro von Alina und ihrem Mann Axel hatte einen eiligen Auftrag bekommen: In zwei Wochen mussten sie die Internetpräsenz einer großen Firma an den Start bringen. Meine Schwester macht das Grafikdesign, Axel programmiert. Alina hat mir zweitausend Euro angeboten, wenn ich bei ihnen zwei Wochen lang wohne und mich um die Kinder und den Haushalt kümmere. Am Anfang der Sommerferien durfte ich also gegen Entlohnung mit den zwei Süßen Hannah und Maxi in einem Städtchen im Süden von München spielen. Zwei Wochen nach meinem Babysitten sollte ich mit meiner Mama und Jörg nach Portugal fliegen – an die Algarve. Darauf hab ich mich schon gefreut. Meine Mama ist Lehrerin. Mein Vater Alkoholiker. Schon vor Jahren aber nach Hamburg gezogen. Seitdem haben wir von ihm nichts gehört. Nur neblig erinnere ich mich an die Streitereien zwischen Mama und ihm. Vielleicht wollte ich deswegen schon als kleines Kind wegfahren. Weg vom Hauskrieg. Wahrscheinlich habe ich aber mein Fernweh von meiner Mama geerbt, sie hat mir früher oft Geschichten über exotische Länder vorgelesen: Reise- und Abenteuerbücher über Marco Polo, dessen Reiseerlebnisse mir wochenlang Tagträume bescherten, obwohl Marco Polo selbst gesagt haben soll: »Ich habe nicht die Hälfte dessen erzählt, was ich gesehen habe!« Doch die Bücher des Reiseschriftstellers Richard Halliburton haben mich endgültig mit der Reiselust berauscht. Die habe ich in der achten und neunten Klasse auf Englisch gelesen. Auch ich muss unbedingt einmal im Heiligtum der Maya in der Ruinenstätte Chichén Itzá baden, wo die Maya vor Jahrhunderten Jungfrauen für den Regengott geopfert haben: Eine Jungfrau bin ich ja selbst, nur will ich noch nicht geopfert werden. Meine Jungfräulichkeit geopfert habe ich auch noch nicht. Kein passender Maya-Prinz ist bis jetzt aufgetaucht. Nur Typen wie Marvin.

Marvin habe ich bei einem Volksfest auf dem Land kennengelernt, zu dem ich am ersten Samstag meines Babysitterdaseins mit Alina, Axel und den Kindern gegangen bin. Die beiden hatten eine Woche mit 14-Stunden-Arbeitstagen hinter sich – nur Arbeit und Schlaf – und wollten ausspannen. »Wir schuften mehr als die Programmierer in Silicon Valley«, hat Axel gejammert. Auf seine Maß Bier hat er sich gestürzt, als wäre er ein Verdurstender in der Sahara. Alina hat sich nur einen Cappuccino geholt und auf die Kleinen auf dem Biergartenspielplatz aufgepasst. Ich bekam einen Steckerlfisch und hab mich damit an die Bierbank zu meinem Schwager gesetzt. »Hey, Axel!«, brüllte ein Typ von einer nahen Bank. »Neue Frau?« Seine Kumpels dort wieherten vor Lachen: etwa zehn Burschen in Lederhosen, alle um die zwanzig. Ähnliche Typen trifft man in München oft während des Oktoberfestes. Gern sammeln sie sich schon am Nachmittag um den U-Bahn-Eingang Theresienwiese: auf dem Boden nebeneinander ausgestreckt wie aufgerollte Teppiche. Um solche Landburschen schlage ich gewöhnlich einen Bogen. Jetzt hockte aber ein ganzer Trupp davon in meiner Nähe.

»Idioten«, murmelte Axel mir zu. Er nahm noch einen tiefen Schluck von seiner Maß. »Keine gute Gesellschaft für dich, Lia.« Das musste er mir nicht sagen. Ich kann alkoholisierte Männer aus naheliegenden Gründen nicht ab.

»Servus, Axel!«, sagte eine männliche Stimme hinter mir.

Axel hob sein Bier. »Servus, Marvin!« Ich drehte mich um. Hinter mir stand ein Mann, etwas über zwanzig: niedrige Trachtenlederschuhe ohne Socken, Lederhosen, rot kariertes Hemd. Dunkelblondes Haar bis über die Ohren. Leuchtende, blaue Augen. Eine volle Maß in der Hand. Schon am frühen Nachmittag angetrunken?

»Viel Arbeit in letzter Zeit, oder?«, fragte Marvin.

Mein Schwager lachte: »Sehe ich so fertig aus?«

Jetzt grinste Marvin. »Du siehst super aus!«

»Ja«, sagte Axel. »Ein neuer Auftrag!« Wahrscheinlich reden Männer über achtzehn untereinander am liebsten über die Arbeit. Männer unter achtzehn übers Computerspielen. Seit der fünften Klasse habe ich keinen Jungen in meiner Umgebung etwas Vernünftiges sagen hören. Höchstens: »Ey, voll krass, Alta!« Und davor haben die Jungs nur mit Autos gespielt und »brumm, brumm« gesagt. Jetzt, in der Oberstufe, triffst du hin und wieder schon einen, der die ärgste Pubertät hinter sich gebracht hat und sich einigermaßen artikulieren kann. Solche Jungs sind aber selten und meist vergeben. Manchmal frage ich mich wirklich, wie ich in diesem Selbstbedienungsladen, den man Leben nennt, einen Freund finden soll? Na ja, jetzt bin ich wieder ziemlich ungerecht. Sicher gibt es Jungs, mit denen du dir das Tal der Königinnen in Ägypten angucken könntest. Wo tummeln sie sich aber?

Marvin nahm die Maß in seine Linke und streckte mir die Rechte hin. »Marvin!« Seine Hand war feucht vom Bier. Trotzdem hielt er meine Hand länger als üblich. Vielleicht macht das Bier Männer langsam.

»Emilia«, sagte ich.

»Macht’s Spaß mit den Kindern?«, fragte er.

»Ja … ja«, stotterte ich. Seine Frage hatte mich überrumpelt. Woher wusste er, dass ich hier babysittete?

Einer der Burschen von der Lederhosenbank wankte auf uns zu und umarmte Marvin. Schon vollgetankt. »Hey, Marvin!«, lallte er. »Wo warst du so lange?« Er zeigte mit dem Finger auf mich: »’ne geile Braut, was?« Ich starrte Marvin und ihn an.

»Komm, Bert!«, sagte Marvin. »Wir hocken uns hin!« Er versuchte, seinen Kumpel zu ihrer Bank zu zerren.

»Ich gehe nicht weg, bevor ich ihre Telefonnummer bekomme«, lallte Bert und riss sich los.

»Fräulein!«

Fräulein? Wo hat er diesen Ausdruck aufgeschnappt? Aus einem Film?

»Fräulein!«, lallte er. »Könnte ich deine … äh … Ihre Telefonnummer haben?«

»Ja, sicher«, sagte ich. »Meine Nummer steht im Telefonbuch.«

»Und der … der Name?«

»Gleich daneben!«

Marvin prustete los. Axel lachte auch. Nur Bert runzelte die Stirn und versuchte, meine Antwort zu erfassen.

»Komm jetzt!«, sagte Marvin und zerrte Bert zu der Bank mit ihren Kumpeln, von denen sie mit Gebrüll begrüßt wurden.

»Hast du ihm gesagt, ich passe bei euch auf die Kinder auf?«, fragte ich Axel.

»Nein! Ich kicke mit Marvin und seinen Kumpels hin und wieder auf dem Bolzplatz am Ortsrand, habe aber seit Wochen mit keinem hier geredet. Du weißt, dass wir voll im Stress stecken.«

»Woher hat er dann das mit den Kindern gewusst?«

Axel zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Vielleicht hat er draußen mit deiner Schwester geredet. Eher aber nicht. Eigentlich kennen Alina und Marvin sich nicht. Wahrscheinlich hat Marvin dich mit den Kids im Ort gesehen.« Das konnte Marvin aber nicht. Ich war erst seit drei Tagen hier und bis gestern hat’s geregnet. Habe mit Hannah und Maxi nur zu Hause gespielt. Plötzlich spürte ich einen Blick in meinem Rücken. Ich musste mich zusammenreißen, um mich nicht zu Marvins Bank umzudrehen.

»Hmmm …« Axel kratzte sich am Kopf. »Marvin ist schon komisch. Ein bissl anders als seine Kumpels. Nur einen Hauch anders, aber man sieht’s.« Was meinte mein Schwager mit »anders«? Marvin wurde mir immer unheimlicher. Noch schlimmer als seine grölenden Kumpels. Besser, ich verdrängte ihn. Das laute Trinkspruchgewitter von Marvins Bank fegte sowieso jeden vernünftigen Gedanken davon.

»Druf trink ma!«

»Eins geht scho!«

»Sauf’ ma – sterb’ ma, sauf’ ma net – sterb’n ma a, oiso – sauf’ ma!«

»Uaaah!« Warum betrunkene Burschen gern brüllen, weiß ich nicht. Mein Vater hat auch nur gebrüllt. Mit dem bayerischen Löwen hat das nichts zu tun – Löwen brüllen anmutig. In den Weiten von Afrika. Oh, wie sehr ich einfach nur wegfahren möchte. Ganz weit weg! In Länder so schön wie Träume.

»Scheiße!«, sagte Axel plötzlich mit einem Blick zum Eingang und schüttelte den Kopf. »Gleich gibt’s hier Stress!« Drei Neuankömmlinge in Lederhosen betraten schwankend den Biergarten, blieben stehen und guckten sich vorsichtig um, wenn man in diesem Zustand überhaupt von Vorsicht reden kann: rote, verschwitzte Gesichter.

»Do! Schaugt!«, kreischte ein Bursche von Marvins Bank. »Do! Die Drecksau aus Tölz!« Und schon sprangen fünf Burschen von ihren Sitzen hoch, schwenkten leere Maßkrüge in der Luft wie Keulen und jagten zu den drei Neuen. Bert torkelte mit. Nur Marvin und vier andere blieben auf ihrer Bierbank sitzen. Sicher hatte Marvin seine Maß noch nicht ausgetrunken und wollte sein Bier nicht opfern, indem er das Glas jemandem über den Kopf schlug. Deswegen zog er wohl nicht in die Schlacht.

Die drei aus Tölz bemerkten die Gefahr, quiekten auf und rannten aus dem Biergarten, Marvins Kumpels mit hoch erhobenen Krügen hinter ihnen her. Wie die Jagd ausgegangen ist, erfuhr ich zum Glück nicht mehr. Alina simste mich an. »Kannst du die Trinkflaschen bringen? Die Kinder haben Durst.« Die Trinkflaschen und eine Pampers für alle Fälle trug ich in meinem Rucksack. Hannah war schon pampersfrei. Maxi noch nicht ganz. Auch das dauert bei den Jungs etwas länger.

Ich flüchtete zu Alina auf den Spielplatz. Dort schwenkten kleine Burschen in Lederhosen zum Glück nur ihre Sandkasteneimerchen. Noch zu jung, um sich gegenseitig mit Biergläsern totzuprügeln. Nur ein etwa zweijähriger Knirps lief dort von Kind zu Kind und versuchte es zu beißen. Sein Vater guckte dem Jungen von seiner Bank mit einem Lächeln zu, griff kein einziges Mal ein. »Können Sie Ihren Bullterrier nicht endlich an die Leine nehmen?«, rief Alina ihm erbost zu, als der Beißer sich unseren Maxi vornahm und Maxi weinend zu uns lief.

»Na, erlauben Sie!«, rief sein Vater. »Hansi lernt, sich durchzusetzen. Ich kann nichts dafür, dass Ihr Kind ein solcher Waschlappen ist.« Ein zwei Meter großer Papa, breit wie ein Küchenschrank, stand von einer Bank auf und sagte: »Soll ich mich jetzt bei dir durchsetzen?« Hansis Vater packte seinen kleinen Kampfhund und lief davon.

*

Alina ging in den Biergarten zu Axel. Ich blieb mit Hannah und Maxi auf dem Spielplatz. Sie spielten im Sandkasten, ich hockte auf der nahen Bank. Wollte das Buch zu Ende lesen, das Mama mir zum Geburtstag geschenkt hat: Patagonien von Carmen Rohrbach. Mama weiß, was mich interessiert. Sie hat ihre Weltreise nicht geschafft, stattdessen hat sie einen Alkoholiker geheiratet, mit dem sie dann zwölf Jahre lang lebte. Bis ich vier wurde. Ich glaube, Mama würde sich freuen, wenn ich die Weltreise für uns beide unternehme.

»Was liest du Schönes?« Ich schnellte mit dem Kopf hoch: wieder dieser Marvin.

»Nichts Interessantes für dich!« Gibt’s so was? Er nahm mir das Buch einfach aus der Hand und guckte sich das Cover an.

»Reist du gern?«

Da blieb mir wirklich nur der Wink mit dem Zaunpfahl, um ihn zu vertreiben. »Ich lese gern«, sagte ich. »Ungestört!« Wieder lachte er auf und torkelte zu seinen Kumpels. Ein unmöglicher Typ. Aber echt!

*

Unterwegs nach Hause sahen wir Marvin wieder. Mit einem Kumpel trug er einen Bewusstlosen aus seiner Clique heim. »Kennst du die gut?«, fragte ich meinen Schwager.

»Um Gottes willen!«, sagte Axel. »Das sind die Dorfschläger! Wir sind hier doch erst vor zwei Jahren zugezogen. Hab mit denen nur ein paarmal auf dem Bolzplatz gekickt. Wenn sie nüchtern sind, kannst du mit ihnen einigermaßen reden.«

»Von den Jungs solltest du dich besser fernhalten«, warnte Alina mich noch einmal. »Die haben hier keinen guten Ruf.« Ich hatte aber sowieso nicht die Absicht, mich Marvin und seinen Kumpels zu nähern. Selbst wenn ich gewollt hätte, hatte ich bei Alina und Axel keine Zeit, etwas anderes zu unternehmen, als auf die Kleinen aufzupassen. Maxi war nur auf gefährliches Spielzeug aus. Fast jeden Tag musste ich mit ihm zum HNO-Arzt laufen, damit er Maxi irgendein Kügelchen aus der Nase zog. Der Arzt gehörte schon zur Familie. Wenn ich Maxi kurz nicht sah, war er sicher schon auf den höchsten Schrank in der Wohnung geklettert. Plötzlich hörte ich dann: »Lia fangen!« Und schon stürzte Maxi sich vom Schrank runter, in der Gewissheit, ich würde ihn auffangen, bevor er sich auf dem Marmorkachelboden den Kopf blutig schlug. Einmal hat Maxi husten müssen. Und plötzlich nach Luft geschnappt. Instinktiv packte ich ihn an den Füßen, hob ihn hoch und schüttelte ein Plastikteil aus ihm. Kurz darauf wäre er sicher erstickt. Am meisten interessierten Maxi aber die Steckdosen und der elektrische Ofen. Aus ihm wird sicher einmal ein großer Adrenalinjunkie werden. Dank Maxi war ich nach zwei Wochen Ferien ferienreif. Die nächsten zehn Jahre wollte ich von Kindern nichts mehr hören und sehen.

Erst am Abend, nachdem ich die Kinder ins Bett gebracht hatte, konnte ich mich mit meinem Tablet an den Tisch im Wohnzimmer hocken und WhatsApp und Facebook glühen lassen.

Steig nie ins Auto zu einem Fremden

Leider konnte Axel mich am Ende der zwei Wochen nicht heimfahren. Meine Schwester und er waren in der finalen Abgabephase ihres Projekts. Ich musste aber nach München zurück. Meine beste Freundin Sarah wollte am Abend eine Geburtstagsparty schmeißen. Alina war sowieso schon fertig mit dem Webdesign, nur Axel musste einen kleinen Fehler im Programm beheben. »Bring mich einfach zur S-Bahn«, habe ich Alina in der Früh gesagt. Wollte den Kleinen die Fahrt nach München nicht zumuten. Sie hätten mitfahren müssen.

So rollte ich gerade meinen Koffer von der Straße zur S-Bahn-Station, als Marvin mit seinem Auto auftauchte. Er hielt neben mir an, stieg aus dem Wagen: »Fährst du nach München zurück?«

Ich blieb stehen und starrte ihn an: »Äh … woher weißt du, dass ich aus München komme?«

Marvin grinste breit: »Ich schaue und ich höre.« Dabei guckte er mich mit seinen blauen Augen und dem Blick eines Vollidioten an. »Ich fahre dich heim, Lia«, sagte er. Lia? Ich hab mich bei ihm im Biergarten doch als Emilia vorgestellt.

»Woher weißt du, dass meine Familie und Freunde mich Lia nennen?«

Marvin grinste idiotisch weiter: »Na, du heißt doch Emilia. Lia klingt schön. Und du bist schön.« Obwohl sich die Erklärung recht blöd anhörte, wurde ich rot. Ich fühlte mich geschmeichelt, was Marvin aber sofort mit einem ganz blöden Spruch zunichtemachte: »Der Name passt zu dir wie ein Löffel in die Suppe.«

Ich mag andere nicht vor den Kopf stoßen, aber seine Namensbasteleien gingen mir wirklich zu weit. »Lia nennen mich nur Freunde«, sagte ich.

»Ich bin dein Freund!« Ungesund selbstbewusst, der Typ, würde ich sagen. Auch weiterhin nannte er mich Lia. Einfach so. Eingebildet wie Fata Morgana.

»Ich fahre mit der S-Bahn«, sagte ich. »Möchte ein Buch lesen.« Zu viel Erklärung, dachte ich mir dabei. Musste noch lernen, mich nicht ständig zu rechtfertigen. Marvin kann sowieso nicht verstehen, wenn man unbedingt ein Buch lesen muss – er hat sicher noch nie ein Buch in der Hand gehabt.

»Hast du Patagonien noch nicht ausgelesen?« Verdutzt starrte ich ihn an. Für einen Dorfdepp schien er ein ganz gutes Gedächtnis zu haben.

»Jetzt lese ich Frauen reisen solo«, sagte ich böse.

Doch auch einen bösen Witz schien Marvin nicht zu verstehen. Statt sich betroffen zu zeigen, sagte er: »Darf ich dich also nach München fahren?«

»Hast du das nicht gecheckt?«, fragte ich.

»Was denn?«

»Na, was der Buchtitel sagt: Frauen reisen solo!« Und wieder sein Lachen. Das ging mir schon mächtig auf die Nerven. Meine Mama hat mir erzählt, meinen alkoholisierten Vater habe jede Kleinigkeit aufgeregt, schon der Hauch einer Kritik. Dieser Marvin schien es aber nur lustig zu finden, wenn ich ihn mit meinen schlagfertigen Antworten hart anging. Wozu denkst du dir dann Sprüche aus, wenn sie die Typen nicht in ihre Schranken weisen?

»Komm!«, sagte Marvin und packte meinen Koffer. »Du kannst mir dein Buch im Auto vorlesen.«

Ziemlich baff stand ich am Straßenrand und guckte ihm zu, wie er meinen Koffer einlud. »Warte!«, rief ich, als ich aus meiner Starre erwachte. Statt aber den Koffer aus dem Kofferraum zu ziehen und weiter zur S-Bahn zu marschieren, entnahm ich ihm ein neues Buch heraus. Dass ich Frauen reisen solo lese, hatte ich mir ja ausgedacht, auch wenn es das Buch von Carina Herrmann echt gibt. Im Reich von Isis und Osiris von Carmen Rohrbach las ich jetzt. Ich steckte es in meinen Rucksack. Ziemlich bescheuert, ich weiß. Er hat mich aber echt verwirrt. War ich so naiv gewesen, seinen Worten zu glauben? Dass er von mir etwas vorgelesen haben möchte? Nö, eher eine Ersatzhandlung war’s, um mit ihm nicht um meinen Koffer kämpfen zu müssen.

Ich seufzte, Marvin öffnete für mich die Beifahrertür. Und so ließ ich mich kurz darauf von einem Dorfsäufer und -schläger nach München fahren. Obwohl ich mit Säufern nie mehr etwas zu tun haben wollte. Außerdem zählten für mich nur Jungs, die etwas auf dem Kasten hatten. Na ja, ich musste Marvin wegen der Autofahrt nicht gleich heiraten. Das sollte aber wirklich unsere letzte Begegnung bleiben. Das schwor ich mir.

Er fuhr konzentriert und ich hoffte, er hatte heute in der Früh nichts getrunken. »Na, liest du mir etwas vor?«, fragte er.

»Das Buch ist zu kompliziert für …« Das »für dich« habe ich dann doch verschluckt, um nicht ganz unhöflich zu werden. Er hätte mich halt nicht in seinen Wagen zerren sollen. Marvin lächelte nur, sagte nichts und ich bekam plötzlich Angst: Würde er unterwegs irgendwo in den Wald abbiegen und mich … Warum war ich bloß zu ihm ins Auto gestiegen? Ich kannte ihn doch überhaupt nicht. Oder besser gesagt: Das, was ich von ihm kannte, war nicht vertrauenerweckend. Andererseits schien sein Lächeln recht sanft zu sein. Dämlich, aber ungefährlich. Trotzdem sollte ich mit ihm reden, um ihn nicht auf dumme Gedanken zu bringen. Worüber aber? Über etwas, was er garantiert mag?

»Ey, Alda, wem hast du gestern eins auf die Fresse gegeben?«

»Ah, nur so ’nem Spacko. Der hat so blöd geglotzt.«

Klar würde ich ihn nicht solche Sachen fragen. Wenn ich heil nach Hause kommen wollte. »Was machst du so?«, fragte ich ihn.

»Was meinst du?«

»Na, was du arbeitest?«

»Das ist mir schon klar. Nur: Was arbeite ich deiner Meinung nach? Rate mal!«

»Äh … Automechaniker?«

»Knapp daneben!«

»Schornsteinfeger?« Da lachte Marvin wieder laut auf.

»Auch nicht«, sagte er. Eine Fliege kam vom Rücksitz angeflogen. Ich kurbelte mein Fenster herunter und versuchte, sie zu vertreiben. Schon hatte ich die Fliege fast draußen, da flog sie wieder zurück und hockte sich auf die Innenseite der Windschutzscheibe. Langsam machte mich die blöde Fliege nervös. Mein Schwager flippt beim Fahren regelrecht aus, wenn eine Fliege auftaucht: Er schlägt nach links und rechts, bis Alina ihn zwingt, anzuhalten und die Fliege aus dem Auto zu treiben. Bevor wir weiterfahren.

»Magst du wegen der Fliege nicht anhalten?«, sagte ich. »Wir machen schnell alle Türen auf, gleich ist die Fliege weg.« Dabei habe ich noch einen letzten Versuch gestartet, die Fliege an der Windschutzscheibe zu erwischen. Klar ist sie vom Glas abgeprallt wie eine Rakete und entwischte mir wieder.

»Wegen der Fliege müssen wir doch nicht anhalten«, sagte Marvin. Eine blitzschnelle Bewegung seiner Rechten – SCHNAPP! – und schon hielt er die Fliege in der Faust. Fassungslos starrte ich ihn an. Axel hat im Auto nie eine Fliege geschnappt. Marvin hatte heute wohl noch nichts getrunken.

»Wie … wie machst du das?«

Er ließ sein Fenster runter und warf die Fliege raus. »Das ist nicht so schwer«, sagte er. »Du musst dich nur voll konzentrieren und erst zuschlagen, wenn der richtige Augenblick kommt. Die meisten Menschen konzentrieren sich nicht und fuchteln nur rum.«

»Angeber!«, sagte ich und Marvin schmiss wieder mal sein Grinsen nach mir. Gibt es echt Typen, die sich von dir mit Freude beschimpfen lassen? Das machte ihn beinahe sympathisch. Na ja, übertreiben wollen wir’s nicht, oder?

»Was machst du also?«

»Ich weide Schafe.« Was? Mein Gott! Meine schlimmsten Befürchtungen bestätigt: ein Schafhirte. Worüber sollte ich mit ihm die nächsten zwanzig Minuten der Autofahrt reden?

»Wolltest du … hast du nichts gelernt?«

»Neee! Wir waren sieben Geschwister zu Hause. Bei uns auf dem Hof hat es nie Zeit zum Lernen gegeben. Als ich in die Schule gekommen bin, habe ich noch nicht mal richtig Deutsch gesprochen.«

»Echt?«

»Ja, meine Mutter hatte nie Zeit. Meine Geschwister waren alle viel größer als ich. Als ich klein war, hab ich nur mit Tieren geredet.«

»Meinst du das ernst?«, fragte ich. »So wie Mogli im Dschungelbuch?«

»Waaas … Müsli?«

»Mogli!«

»Nie gehört!«

»Du hast den Film nicht gesehen? Das Dschungelbuch?«

»Also was: Film oder Buch?«

»Äh … der Film heißt Buch! Nein … der Dschungelfilm heißt Buch … nein … das war auch nichts: Der Film heißt Das Dschungelbuch.« Jetzt guckte Marvin mich verwirrt an:

»Ich hab nie ferngeschaut«, sagte er. »Meine Tiere mochten kein Fernsehen.« Plötzlich war ich mir sicher, dass er sich über mich lustig machte. Doch er guckte mich mit seinen naiven blauen Augen an und ich erkannte in ihrer Tiefe: Mich schaute gerade ein Junge an, der seine Kindheit statt mit seiner Mutter mit Haustieren verbracht hatte. Kein von Affen erzogener Mogli, nur von Schweinen und Katzen. Unglaublich, oder?

»Gibt es auch Schafe in dem Film?«, fragte er. »Schafe sind mir voll ans Herz gewachsen. Mein Schäflein Mimi konnte sogar Fahrrad fahren.« Weiterhin verzog er kein einziges Mal die Miene. Echt! Marvin meinte das bitterernst! Die Tiere sind sein Schicksal. Worüber sollte ich mit ihm reden? Ich kenne Tiere nur aus meinen Reiseabenteuerbüchern, dem Zoo und aus dem Fernsehen. Mit Haustieren habe ich keine Erfahrung.

»Äh … welche Tiere hattest du denn?«

»Einen kleinen Hund, zwei Katzen, ein paar Kaninchen, Meerschweinchen, Ziegen, Kühe, Hühner, Schweine … alles Mögliche. Von klein auf habe ich den Tieren beigebracht, dass sie sich mochten. Die Katze leckte immer den Hund sauber und passte auf die Hühner auf, wenn sich ein Fuchs herangeschlichen hatte.«

»Echt?«

»Ich hatte einen großen, ferngesteuerten Lastwagen. Manchmal hockten sich alle Tiere auf die Ladefläche, das Kaninchen schlüpfte hinter das Steuer und ich kletterte mit der Fernbedienung in die Baumkrone unserer großen Eiche. Von oben steuerte ich das Auto. Die Tiere drehten sehr gern ihre Runden mit dem Auto. Einmal ist ein Polizist an unserem Hof vorbeigeradelt. Er ist fast vom Fahrrad gestürzt, als er das Auto voller Tiere sah. Vor Schreck wollte er von dem Kaninchen hinterm Steuer den Führerschein sehen.« Jetzt übertrieb Marvin aber krass, oder?

Während er mir das erzählte, sah ich ihn mit offenem Mund an. Mit der Linken steuerte er, mit der Rechten gestikulierte er, ganz in seine Geschichte vertieft: Teils ahmte er die einzelnen Tiere nach, »WAU, WAU«, und »KIKERIKI«, dann plötzlich spannte sich sein Gesicht an, als der Polizist auftauchte, und entspannte sich wieder, als alles sich zum Guten gewendet hatte. Himmel! Während er erzählte, erlebte Marvin die Geschichte mit seinen Tieren noch einmal – die Geschichte war ihm wichtig. Sicher hat er sich den Polizisten irgendwann ausgedacht. Wahrscheinlich glaubte er aber jetzt dran. Mamas Erinnerungen an meinen Papa ziehen sich jedes Mal etwas Neues an – auch wenn es sich um dieselbe Geschichte handelt. Auf einmal wollte ich Marvin nicht sagen, dass er lügt. Ich wollte ihn nicht mehr verletzen. Warum war ich nur so hässlich zu ihm? Fast mochte ich ihn jetzt. Wie sollte ich mich aber mit einem Jungen austauschen, der die meiste Zeit nur mit Schafen redete? Na ja, auf meinen Reisen werde ich auch Bauern und sehr einfache Leute kennenlernen. Warum sollte ich mit einem Schafhirten nicht zurechtkommen? Plötzlich wollte ich mich richtig auf ihn einlassen. Marvin war gar kein so schlechter Mensch, wie ich gedacht hatte, nur etwas zurückgeblieben.

»Da sind wir«, sagte Marvin auf einmal. Ich guckte aus dem Fenster: München Perlach. Gerade fuhren wir am Pfanzeltplatz vorbei. Ein Stück weiter wohnen meine Mama und ich. Marvin sah mich jetzt immer wieder an, fuhr weiter, durch den kleinen Park an der Kirche vorbei, zu den Sportplätzen, bis er vor unserem Haus anhielt. »Danke«, sagte ich. Dachte immer noch an seine Tiergeschichte und daran, wie ungerecht ich zu ihm war. Plötzlich kam Marvin mir süß vor – wie ein kleiner hilfloser Hund. Trotzdem wollte ich mit ihm aber nichts anfangen. So weit geht mein Mitgefühl mit den bildungsfernen Schichten nicht.

Marvin stellte meinen Koffer auf den Bürgersteig. Erwartete er, dass ich ihn auf einen Kaffee einlud? Nein! Ich durfte ihm keine Hoffnungen machen, dass zwischen uns etwas laufen konnte. Sicher hatte er gute Gründe, warum er Schafhirte, aber auch Säufer und Schläger geworden ist, ich wollte allerdings keine »ehrenamtliche« Freundin werden – nur aus Mitgefühl. »Wir schmeißen heute Abend eine Party an der Isar«, sagte Marvin. »Magst du mitkommen?«

»Ich …«

»Super!«, sagte Marvin und warf wieder sein typisches Lächeln nach mir. »Gibst du mir deine Telefonnummer? Ich rufe dich heute Nachmittag an.« Mein Mitgefühl verflog sofort: Trotz seiner süßen Tiere nervte er tierisch. Wie konnte er sich erdreisten, für mich zu entscheiden, dass ich zu seiner Party gehe? Zu seiner genialen Isarparty – mit zehn besoffenen Landburschen und mir. Dir sollte ich meine Telefonnummer geben? Nie!

»Ich bin nicht dein Kaninchen, verdammt, das sich in dein Auto setzt, wann immer du drauf Lust hast.«

»Du hast dich doch in mein Auto gesetzt.«

»Was? Äh …« Seine blöde Anmerkung machte mich noch wütender. Genervt schüttelte ich den Kopf. »Hast du schon mal was davon gehört, wie man Leute einlädt?«, fragte ich. Marvin runzelte sich ein Fragezeichen in die Stirn und sah mich an. »Wenn du jemanden einlädst, dann wartest du zuerst ab, ob er deine Einladung annimmt«, klärte ich ihn auf. »Bevor du weiterplanst! Klar?«

Marvin grinste, an sein dämliches Grinsen war ich aber schon gewöhnt. »Und?«, fragte er. »Nimmst du meine Einladung an?«

»Neeein!«, kreischte ich, griff nach meinem Koffer und dackelte davon. Nach ein paar Metern drehte ich mich um und stieß heraus: »Danke fürs Mitnehmen!« Er stand an seinem Auto und grinste weiter wie der dumme Hans. Unglaublich, aber wahr!

Ich nahm mir vor, in Zukunft solche Typen ganz auf Distanz zu halten. Damit ich keine Verpflichtungsgefühle entwickeln muss. Wegen dieser Grübeleien fiel mir erst an der Haustür ein: Ich hatte Marvin doch überhaupt nicht gesagt, wo ich wohne? Woher kannte er meine Adresse?

Mamas schönste Jacke

So habe ich Marvin kennengelernt. Jetzt ist er samt seinem Auto weg, ich habe keine Ahnung, woher er wusste, wo ich wohne – aber es gibt wichtigere Dinge, um die ich mich kümmern muss, die Party von Sarah heute Abend zum Beispiel.

Mama und Jörg hocken in der Küche. Jörg trägt heute ein weißes, nur halb zugeknöpftes Hemd und einen sonnengebräunten Brustkorb mit dunkelblonden Haaren darauf, zwischen denen ein Kreuz an einem Goldkettchen aufblitzt. Darauf sitzt sein dunkelblonder, lockiger Kopf. Als ob er aus einer amerikanischen Fernsehserie geschlüpft wäre. Besonders sympathisch ist Jörg mir nicht. Wenn Mama aber noch ein paar Wochen glücklich ist, soll es mir recht sein.

»Wir fahren gleich zum Baden nach Starnberg«, sagt Mama. »Machst du dir selbst was zu essen?«

»Ja, Mama!« Ich schleppe den Koffer in mein Zimmer.

*

DZZZ! Mein Smartphone tanzt, dreht hübsche Pirouetten auf dem Schreibtisch. Könnte dem Vibrieralarm-Wirbel stundenlang zusehen. Auf diesen Anruf freue ich mich aber und hebe ab. »Na, Süße«, sage ich zu meiner besten Freundin Sarah, »klappt das mit deiner Party? Ich komme um …«

»Lia! Oh, schön, dass du wieder da bist. Wir feiern an der Isar, okay? Heute ist so ein schöner Tag. Die Mädels wollen raus.«

»Oh, nur nicht zur Isar, Sarah, bitte, bitte!«

»Warum willst du denn nicht zur Isar?«, fragt Sarah. »Du bist doch sehr gern draußen.«

Ich erzähle ihr von Marvin und seiner Einladung. »Sollte Marvin mich an der Isar sehen, wird er mich sicher belästigen. Die … die Landburschen sind doch schon vor der Dämmerung alle betrunken!«

»Ach, Baby!«, sagt Sarah. »Du bist echt ein Angsthase! Die Isar ist doch nicht der Amazonas! Im Dschungel willst du nach Kannibalen suchen und jetzt machst du dir Sorgen wegen ein paar betrunkenen Affen in Lederhosen? Außerdem sind am Samstagabend eine Million Leute an der Isar. Wie soll dich dort dein Schafhirte finden? Nicht einmal sein Schäferhund entdeckt dich dort.«

*

Hmmm … was soll ich zu Sarahs Isarparty anziehen? Am Abend könnte es kühl werden und Mamas hübsche Lederjacke ist mit Mama nach Starnberg gefahren. Zuerst gehe ich meinen Schrank durch: echt unbefriedigend. Der zweite Schrank in Mamas Zimmer schaut vielversprechender aus. Vor allem, als ich dort ihre wunderbare Lederjacke sehe. Halleluja! Mama hat sich’s dann doch überlegt und eine andere Jacke mitgenommen. Und schon probiere ich das schöne Stück vor dem Spiegel an. Super! Die nehme ich mit. Mama würde einen Tobsuchtsanfall bekommen, wenn sie’s wüsste. Zum Glück wird sie das nicht erfahren. Sie taucht erst morgen Vormittag auf und bis dahin hängt ihre hübsche Lederjacke wieder im Schrank.

Um halb sechs ist es draußen immer noch sehr heiß. Ich stopfe die Jacke in meinen Rucksack, mein Geschenk für Sarah packe ich auch ein: eine Guthabenkarte für ihr Smartphone. Sarah freut sich sehr übers Materielle. Geld kann ich ihr aber zum Geburtstag nicht schenken, oder? Zum Essen und Trinken muss ich nichts mitbringen. Sarahs Vater fährt alles mit seinem Auto hin. Sarah, Marie und Leonie packen in der Nacht die Reste und das Geschirr zusammen und fahren dann mit dem Taxi heim – sie wohnen in der Nachbarschaft.

Okay. Alles vorbereitet. Ich radle los. Bis zur Thalkirchner Brücke brauche ich etwa eine halbe Stunde.

Üble Überraschungen

Wenn du in einer warmen Sommernacht mit einem Flugzeug über der Isar fliegen könntest, würdest du den Sternenhimmel direkt unter dir sehen: Tausende Grills und Feuer. Wer kann aber schon in einer warmen Sommernacht über der Isar fliegen? Nur die Vögel. Das Isarufer ist die Sommerpartymeile Münchens. Noch vor einem Jahr haben uns die Club-Türsteher in der Stadt richtig genervt. Unter sechzehn kommst du in keinen Club rein. Jetzt, mit siebzehn, hat sich die Lage etwas entspannt, auf den Einlass in manche Clubs muss ich aber noch ein Jahr warten. An der Isar fragt dich niemand nach deinem Personalausweis, wie der Türsteher zuletzt in einem Club im Glockenbachviertel:

»Na, Hasi! Biste noch nicht achtzehn? Hier kommst du am Abend nicht rein. Höchstens in der Früh zum Putzen. Acht Euro die Stunde!«

»Ja, Mensch! Du hast recht, ich bin noch nicht achtzehn, doch das ändert sich bald. Du bist aber ein Vollidiot und ein Vollidiot bleibst du für immer.«

Ich bin echt keine Club-Hockerin, manche Sachen möchtest du aber einfach haben, weil du sie nicht haben kannst. Viele Türsteher stellen sich an, als ob sie den Zugang zu dem Kloster auf dem Berg Athos in Griechenland bewachen würden. Das Gebiet der Mönchsrepublik Athos dürfen Frauen nicht betreten. Sogar weibliche Tiere müssen draußen bleiben. Deswegen wird meine erste verbotene Tat als Reiseabenteurerin sein, als Mann verkleidet ins Kloster Athos zu schlüpfen.

*

Sarah hatte nur zum Teil recht: Heute Abend gibt es an der Isar wirklich Millionen Menschen. Daneben wirkt der Marienplatz wie eine menschenleere Öde. Ich schiebe mein Fahrrad über Gras und Kies durch die Partygruppen am Isarufer. Gucke nach Sarah und den anderen Mädchen. Doch wem laufe ich zuerst in die Arme? Trotz der Millionen Menschen hier? Einer Freundin? Einem Fremden? Nein! Der Nervensäge. »Lia!«, ruft Marvin aus einem Pulk von acht Jungs. »Bist du doch gekommen?« Vor Schreck lasse ich mein Fahrrad fallen. Marvin hüpft zu mir und hilft mir, das Ding aufzuheben. Ich möchte mich nur draufsetzen und davonradeln. Weg von Marvin. Ohne eine Erklärung. Damit Marvin nur verdutzt meinen Rücken anstarrt, so wie ich ihn jetzt anstarre. Marvin – das Isargespenst.

Gedacht, getan. Ich reiße ihm mein Fahrrad aus den Händen, hocke mich drauf und trete in die Pedale. Weit fahre ich leider nicht. »Hier sind wir, Lia!«, höre ich Sarah schreien. Ich halte an und sehe mich um. »Hiiier!« Sarah und die Mädchen lagern direkt hinter den Kumpels von Marvin. Voll blöd, oder? Tatsächlich starrt Marvin mich verdutzt an, wie ich mein Fahrrad in einem weiten Bogen um seine Kumpels schiebe und dann doch etwa zehn Meter entfernt von ihnen lande. Langsam bekomme ich das Gefühl, dass da oben über uns ein paar Engel eine lustige Sitcom für Gott drehen und ich die Hauptdarstellerin bin. Ein krasser Tag, oder?

Zum Glück setzt Marvin sich wieder zu seinen Kumpels. Kurz streife ich sie mit dem Blick: kein mir vom Volksfest bekanntes Gesicht. Auch den betrunkenen Bert entdecke ich nicht. Keine Lederhosen. Heute sehen Marvins Kumpels eher wie Studenten aus. Komisch, oder?

Wir sind zu zehnt: acht Mädels und zwei Jungs. Der eine Junge ist Michael, der Freund von Sarah. Mit dem zweiten, Johannes, ist Marie befreundet. Acht Mädels und zwei Jungs. Nichts Ungewöhnliches bei uns. Doch schon schielen einige meiner Freundinnen zur Party von Marvin. Einen Kasten Bier kühlen sie in der Isar, mehr Alkohol sehe ich nicht. Marvins Landburschen würden hier sicher mindestens fünf Kasten haben. Auch wir haben einen Kasten: mit diversen Radlersorten.

»Ihr habt echt eine gute Stelle ausgewählt«, sage ich zu Sarah. »Da drüben sitzt Marvin.«

»Ist nicht wahr!«, sagt sie. »Der Schafhirte?« Ich nicke. »Welcher ist es denn?«

»Der Dunkelblonde, der ständig grinst.«

»Süß!«

»Süß? Spinnst du?«

»Sieht er denn nicht süß aus?«

»Hmmm … vielleicht schon. Dämlich ist er aber auch. Und ein Säufer!«

»Jetzt schaut er ziemlich nüchtern aus«, sagt Sarah. »Und die Kumpels von ihm sind auch nicht so übel. Nach irgendwelchen Erdbeerpflückern sehen die nicht aus.«

»Das sind andere als bei dem Volksfest.«

Michael und Johannes drehen eine Runde. Wir Mädchen bleiben allein und so geht es gleich mit typischen Mädchenthemen los: »Wann hast du dich zum letzten Mal selbst befriedigt?«, fragt Ilka Jana.

Jana holt ein iPhone aus der Tasche: »Warte! Ich gucke im Kalender nach.« Wir lachen.

»Und du?«, fragt Jana Luisa.

»Ich mach es mir nicht selbst, ich lass es die Jungs machen.« Unsere typischen Gespräche halt, wenn die Jungs nicht dabei sind.

Mir ist nicht nach Scherzen zumute, ich muss noch immer die Überraschung verdauen, die zehn Meter weiter liegt. Wie hat es diese Nervensäge Marvin angestellt, seine Party direkt bei uns auszurichten? Aber auch ich schiele immer öfter zu seinem Trupp. Nicht wegen Marvin. Wegen einem sehr hübschen blonden Jungen mit großen Augen, der allein zwischen uns und Marvins Gruppe sitzt. In Gedanken verloren guckt er auf den Fluss, einen Grashalm im Mund. Seine Augen liegen schön weit auseinander – eine hohe Stirn, hellblondes Haar. Mit einem Bart. Nicht zu lang, aber Bärte verbreiten sich jetzt wie eine ansteckende Krankheit. YouTube und das Fernsehen sind voll davon. Nur die Jungs aus der Oberstufe tragen meist noch keinen Bart, weil bei ihnen noch nichts wächst. Ich mag’s auch glatter. Doch diesem Jungen mit einem Grashalm im Mund steht sein Bart. Echt süß sieht er aus. Wie alt mag er sein? Zweiundzwanzig? Wohl gleich alt wie Marvin, aber ganz anders als Marvin: gutmütig und klug. Ja, so wirkt er auf mich. Wie einer, mit dem du eine Expedition in die Antarktis machen könntest, ohne Angst zu haben, dass er dich irgendwo erfrieren lässt. Nicht wie Marvin, der mir hin und wieder unheimlich vorkommt. Plötzlich sieht der Süße mir direkt in die Augen. Vielleicht zehn Sekunden lang. Ich zucke weg, zwei Minuten später streife ich ihn aber wieder mit einem Blick. Er fängt ihn auf und zwinkert mir zu. Ein schönes Lächeln. Etwas schelmisch, aber warm. Er hebt die Hand und winkt mir zu. Ich werde rot. Sehe zum Fluss und frage mich, wie es wäre, meine erste Weltreise mit ihm zu unternehmen. Vielleicht nimmt er mich gleich an der Hand, wir steigen in den Fluss und fließen mit dem Isarwasser in die Donau und dann weiter, bis ins Schwarze Meer. Ein unglaubliches Wohlgefühl erfasst mich. Eine schöne Vorstellung: mit ihm in ferne Länder zu »fließen«. Soll ich mich allein ans Ufer setzen? Damit er sich traut, mich anzusprechen? Doch er traut sich auch so.

Sarah versucht, unseren Grill anzufachen – ohne Erfolg. »Michael wollte sich doch um den Grill kümmern«, schimpft meine Freundin. »Wo stecken die Jungs denn?« Und sofort steht der Süße bei uns.

»Darf ich?« Er nimmt ein Stück Zeitungspapier, die Schnellzünder, Sarah das Feuerzeug aus der Hand und hockt sich zu ihrem Grill. In ein paar Minuten glüht die Kohle.

»Danke!«, sagt Sarah. »Magst du was trinken?« Sie reicht ihm eine Flasche Radler.

Er nickt. »Ich danke!« Lächelt ununterbrochen. Sarah dreht sich um, bückt sich zu den vollen Taschen, die ihr Vater herangekarrt hat. Der hübsche Fremde lässt sich aber auch dadurch nicht aus der Ruhe bringen, dass Sarah ihm jetzt ihren Hintern zeigt. Ganz selbstverständlich, als ob er von Anfang an bei unserer Party wäre, lässt er seinen Blick von Mädchen zu Mädchen wandern, bis er bei mir stehen bleibt. Sein Lächeln wird eine Spur breiter, aber nicht aufdringlich. Sein Blick nur für mich – auserwählt komme ich mir vor. Er macht drei große Schritte auf mich zu, reicht mir die Hand: »Lukas von Braunsberg!«

»Lia!«, sage ich, auch wenn ich »Lia von der Welt« sagen möchte, Lia, die Weltreisende.

»Lia?«, müsste er jetzt sagen. »Ein wunderschöner Name. Sanft und schön wie der Fluss.« Leider sagt er das nicht.

»Darf ich mich zu dir setzen?« Nicht nur sein Name, auch seine Manieren adeln ihn. Marvin hätte sich zu mir gehockt, ohne mich vorher gefragt zu haben. Lukas ist anders. Unglaublich perfekt.

»Klar!«

Er setzt sich hin: »Glaubst du an Magie?«

»Nicht wirklich!«

»Äh … ich auch nicht«, sagt er. »Manchmal aber, in einer solchen Nacht, kann ich nur an schöne Sachen denken. Das ist wie Magie.« Wieder mal schaut er mir lange in die Augen. Der traut sich was. »Was war das Schönste, was du in der letzten Zeit erlebt hast?«

»Hmmm …« Ich überlege. »Viele lustige Geschichten mit meiner Nichte und meinen Neffen. Ich habe in den letzten zwei Wochen auf sie aufgepasst. War aber auch viel Stress. Jetzt möchte ich nur noch chillen.« Er lächelt und nickt verständnisvoll. Ich denke weiter nach. Was war das Schönste in der letzten Zeit? Die Begegnung mit Marvin fällt mir ein. Das war doch nicht schön, oder? »Ich habe mir vorgestellt, das Wasser zu sein«, sage ich mit einem Blick zur Isar. »Das war schön.«

Lukas lächelt wieder. »Das kann ich nachfühlen. Wäre es nicht wunderbar, mit der Isar bis in den Ozean zu fließen?« Er deutet mit der Hand zum Fluss.

»Ja!«, sage ich und es ist mir echt wurscht, dass die Isar in keinen Ozean fließt, sondern in das Schwarze Meer. Normalerweise bin ich in Landeskunde recht pingelig, doch heute ist nichts normal – mit ihm.

»Reist du auch gern?«, fragt er.

»Sehr gern«, sage ich. Eigentlich hätte er mich nichts anderes fragen können. Plötzlich bin ich mir sicher: Das ist der superkrass coole Typ, der zu mir passt wie der Löffel in die Suppe, wie Marvin mal gesagt hat – warum geht mir gerade jetzt Marvin durch den Kopf? Ach, egal: Lukas ist ein Typ, von dem ich bei Facebook jede Statusmeldung teilen und liken würde.

Er bückt sich zu mir. »Ich bin gerade aus Indien zurückgekommen. In unserer Familie gibt es eine indische Linie der Maharadschas von Kaschmir.« Ach, Kaschmir, das sagenumwobene Land im Himalaya. Eins meiner Traumreiseziele.

»Du warst jetzt in Kaschmir? Ist es dort nicht zu gefährlich? Führen denn Indien und Pakistan nicht einen Krieg um Kaschmir?«

Lukas guckt mir wieder mal direkt in die Augen und zuckt mit den Schultern. »Sterben kann man auch zu Hause im Bett – vor Langweile.« Und ich tagträume von den großen Bergen im Himalaya, in deren Mitte ein schön-mutiger brauner Berg steht – der Braunsberg. Unglaublich, wie verbunden ich mich mit ihm fühle. Als ob Gott uns synchronisiert hätte. Oh Himmel! Sind wir alle Smartphones? Woher kommt diese große Verwandtschaft bei uns? Noch nie habe ich etwas Ähnliches bei einem Jungen gefühlt.

Normalerweise brauche ich viel mehr Zeit, um mit jemandem warm zu werden, doch plötzlich geht in mir eine Fontäne an Worten auf: Ich rede wie die Niagarafälle. Vielleicht aus Mangel an Kommunikation in den letzten Wochen. Die Gespräche mit Hannah und Maxi waren süß, aber intellektuell unbefriedigend: Mama und Papa und Lia und HAMM, HAMM. Maxi sagte öfter auch noch: »Auto bumm!«, und Hanna: »Meine Puppe!«, wenn ich ihre Puppe Ami bloß in die Hand nahm. Ich erzähle Lukas von meinen Träumen, von den Tempeln von Angkor, von der Stadt Machu Picchu in den Wolken und von den Steinstatuen auf den Osterinseln.

Er hört mir zu, nickt, sagt hin und wieder etwas. Wie jetzt: »Wenn du magst, kannst du zu den Osterinseln mitkommen. Die Reise habe ich sowieso schon fürs nächste Jahr eingeplant.« Oh Gott! Ich? Mit Lukas von Braunsberg? Auf die Osterinseln? Fühlt sich so Glück an?

Aus meiner Trance erwache ich erst, als ich laute Männerstimmen höre. Zwei Jungs aus der Gruppe von Marvin hocken schon bei uns und scherzen mit Sarah und den anderen Mädchen. Die Blicke meiner Freundinnen haben die Jungs hergelockt. Sarahs Freund Michael und Johannes, der Freund von Marie, hocken am Grill und kümmern sich um die Hähnchensteaks. Ganz glücklich sehen sie dabei nicht aus. Wo ist aber Marvin? Er sitzt nicht bei der Restgruppe von seinen Kumpels. Aha! Jetzt sehe ich ihn. Marvin hockt am Fluss und wirft Steine hinein. Grinst nicht mehr. Aufdringlich ist er nicht, das muss ich ihm lassen. Nachdem ich ihn ohne eine Begrüßung stehen gelassen habe, hat er kein einziges Mal zu mir geschaut. Ach, Marvin: So wird es nie etwas mit den Mädchen … Hey, was denke ich schon wieder? Dummes Zeug, oder? Ich sollte mir jetzt keine Gedanken über Marvin machen. Lukas sitzt neben mir. Ich wende mich wieder ihm zu. Hoffentlich habe ich ihn durch meine kurze Unaufmerksamkeit nicht vor den Kopf gestoßen. Nein! Er lächelt. Trotzdem lasse ich meinen Blick noch einmal kurz zu Marvin schweifen: Marvin steht auf und kommt auf uns zu … nein, Gott sei Dank nicht zu uns, zurück zu seinen Jungs geht er. Von einem seiner Kumpels, die hier mit unseren Mädchen rumblödeln, kenne ich inzwischen den Namen: Mario redet sehr laut. Vielleicht, weil es zwischen ihm und Sarah ganz lustig sprudelt. Hoffentlich macht Michael Sarah nicht bald eine Szene. Sarah hat ja heute Geburtstag. Auch sie wird immer lauter – ein Zeichen dafür, dass sie sich unbeschwert und chillig fühlt.

»Seid ihr alle Schafhirten?«, fragt Sarah plötzlich Mario.

»Waaas? Schafhirten? Wie bist du denn darauf gekommen?«

Sarah deutet mit dem Zeigefinger auf mich. »Lia kennt einen Kumpel von euch.« Sie nickt zu Marvin und seinen Kumpels, die ein paar Meter weiter sitzen, an ihrem Grill: »Marvin! Der ist doch Schafhirte, oder? Das hat er Lia gesagt.«

Da explodieren die zwei Kumpel von Marvin vor Lachen. »Marvin? Schafhirte? Das gibt’s doch nicht!«

Ich mische mich ein: »Ja, ist Marvin kein Schafhirte, oder was?« Und wieder Lacher von den Jungs.

»Wir feiern hier heute unsere Diplomprüfung in Psychologie. Marvin hat die besten Noten des ganzen Semesters. Marvin ist kein Schafhirte. Marvin ist ein Mentalist.«

»Ein Mentalist?«, fragt Leonie. »Wie in der Serie. Wie … wie heißt der Schauspieler?«

»Simon Baker«, sagt Marie.

Leonie umarmt sie, wohl schon etwas zu viel Radler getrunken. »Ja, voll süß der Simon. Echt!«

Die anderen lachen, nur ich nicht: Ich bin weiß, die Farbe des Todes in Asien, sehe aber rot - überall rote Clownsnasen. Gleich zerplatze ich vor Wut: Hat mich dieser blöde eingebildete Typ nur an der Nase herumgeführt? Bin ich sein persönlicher Clown, oder was? Hat er sich über mich lustig gemacht? So wütend war ich noch nie. Nicht einmal auf meine Mama. Mehr rot kann man gar nicht sehen. Ich springe auf: »Marvin!«, brülle ich.

»Ja!« Marvin steht auf und schreitet sanft wie ein Tiger auf mich zu. Komm nur, Mann!, denke ich. Du kannst ruhig eine Raubkatze spielen, von mir bekommst du so oder so eins auf die Schnauze. Die restlichen Jungs von seiner Party kommen hinter ihm her. Warum auch nicht? Gleich gibt’s hier großes Kino! Mit der Heldin Lia als Göttin der Rache.

»Lass es sein!«, sagt Lukas und tätschelt mich am Arm. »Streiten bringt nichts.« Ich nehme ihn jetzt ganz am Rande wahr, ich habe nur Augen und Wut für Marvin, der gerade bei uns ankommt.

»Hallo, Lia!«, sagt er und sein blöder Gruß bringt das Fass, das ich jetzt bin, zum Überlaufen. Für ihn bin ich doch nicht Lia!

»Warum hast du mir erzählt, dass du ein Schafhirte bist?«, schreie ich ihn an. Und Stille! Eine halbe Minute lang starren mich seine türkisblauen Augen unschuldig an.

Und dann sagt er: »Ich bin ein Schafhirte. Ich zähle Schäfchen vor dem Einschlafen.«

Alle um mich herum explodieren vor Lachen. Und ich auch. Marvin sagt das so saublöd, dass ich selbst nicht wiederstehen kann. Oder haben mich einfach die anderen verführt. Einige Minuten lang lassen wir uns die Bäuche durchschütteln. Nur Lukas guckt uns etwas verständnislos an. Als ob er nur lächeln, nicht laut lachen könnte. Das hätte mir zu denken geben sollen. »Bin gleich zurück!«, sagt er. Ich sehe ihm nach, wie er in den Büschen verschwindet.

*

Nachdem wir uns vor Lachen weggeschüttet haben, verspüre ich keinen Groll mehr gegen Marvin. Nur möchte ich bei ihm ein paar Sachen klarstellen. »Kommst du kurz mit?«, sage ich zu ihm und nicke zum Isarufer. Unsere Party verdoppelt sich. Marvins Kumpels sollen mitfeiern. Die Mädchen machen unseren Platz breiter, die Jungs holen ihre Sachen.

»Danke für den Lacher«, sage ich. »Möchte trotzdem wissen, warum du mir den Schwachsinn erzählt hast. Von wegen Schafhirte und dass du als Kind fast nicht sprechen konntest, und der ganze andere Unsinn.«

Marvin grinst wieder. »Was hätte ich dir erzählen sollen, Lia? Du hast dir deine Meinung schon gebildet, bevor ich überhaupt etwas sagen konnte. Von Anfang an hast du mich wie den Dorftrottel behandelt.«

»Na ja, du warst beim Volksfest mit diesen Schlägern da …«

»Ich bin auf dem Land aufgewachsen. Das waren alles Schulfreunde von mir. Sie sind jetzt Elektriker und Automechaniker und Schlosser. Soll ich mit ihnen deswegen nicht reden? Weil ich Psychologie studiert habe?«

»Du hättest mir das einfach sagen sollen.«

»Ich mag keine Angeber. Außerdem habe ich gedacht, du sollst mich so wahrnehmen, wie ich bin, und nicht, wie ich dir erzähle, dass ich bin. Du … du hast mich fasziniert. Viele Mädchen reden nur über Kleider und was cool ist und was nicht. Du willst die Welt sehen. Eine Weltreise unternehmen. Und das unbedingt. Das finde ich echt cool. Immer wenn ich dich anguckte, erlebte ich ein neues Abenteuer.« Ein schönes Kompliment, oder? Immer wenn ich dich angucke, erlebe ich ein neues Abenteuer. Bin ich wirklich so … inspirierend?

»Woher weißt du überhaupt, dass ich auf eine Weltreise gehen will?«

»Ich habe dich zweimal getroffen und immer hast du ein anderes Reisebuch dabeigehabt. Auf der Bank am Spielplatz hast du mir das Abenteuer aus deinem Buch direkt vorgespielt, so vertieft warst du darin.«

»Vorgespielt?«

Marvin guckt mich mit großen Augen an. »Ich habe dich eine Zeit lang betrachtet. Ich hätte manchmal sogar sagen können, worüber du gerade gelesen hast. Zum Beispiel hast du einmal auch ein Pferd geritten. Oder war’s ein Esel?«

»Die Autorin ist im Buch auf einem Pferd geritten«, sage ich. »Wie sieht’s aus, wenn ich mitreite?«

»Du bewegst den Oberkörper im Rhythmus des Rittes. Sanft, aber ein guter Beobachter sieht alles.«

»Muss mich wohl beim Lesen zügeln«, sage ich.

»Nein!«, sagt Marvin. »Bitte nicht. Du bist so süß dabei … ich …«

»Stopp!«, sage ich, bevor er etwas äußert, was uns beiden leidtun würde. Ich will keine Liebeserklärung von Marvin. »So, so«, setze ich fort. »Du hast mich also betrachtet.«

»Wie man ein Kunstwerk betrachtet«, sagt Marvin und das verschlägt mir dann doch die Sprache. Ein Kunstwerk? Ich bin doch kein Kunstwerk. Ich bin ganz gewöhnlich. Doch auch Marvin wirkt plötzlich nicht mehr so unheimlich. Vor mir steht ein Junge, der sich einfach nur für mich interessiert.

»Äh … als du mich nach München gefahren hast … woher hast du meine Adresse gewusst?«, frage ich.

»Die habe ich nicht gewusst.«

»Wie bitte? Du hast mich doch bis vor unsere Wohnung gefahren!«

»Vor ein paar Monaten hat deine Schwester der Kassiererin bei uns im Edeka erzählt, dass sie früher in der Nähe vom Pfanzeltplatz gewohnt hat. Ich habe angenommen, das war bei euch zu Hause.«

»Vor ein paar Monaten? Wieso hast du dir das überhaupt gemerkt? Hast du Alina nachgestellt?«

Marvin schüttelt den Kopf. »Ich bin aufmerksam.« Mit seinem typischen breiten Grinsen klopft er sich an die Schläfe. »Wenn ich etwas in meinem Gedächtnispalast ablege, vergesse ich’s nie.«

»Gedächtnispalast?«

»Eine Gedächtnishilfe. Soll ich’s dir beibringen?«

»Nö, lass mal. Trotzdem wundert’s mich, dass du unsere Wohnung gefunden hast. Sie liegt zwei Kilometer hinter dem Pfanzeltplatz und du hast mich direkt hingefahren.« Plötzlich weht eine frische Sommerbrise seinen Duft zu mir. Er riecht gut – sehr gut. Ein Anflug von Traurigkeit überfällt mich. Weg mit euch, blöde Gedanken! Ich gucke zum bewaldeten Uferrand. Kommt Lukas überhaupt noch mal zurück? »Wie hast du unsere Wohnung gefunden?«

Marvin hebt einen Stein vom Boden und wirft ihn in den Fluss. »Ich habe dich während der Fahrt wieder nur beobachtet. Ab dem Pfanzeltplatz sehr aufmerksam.« Plötzlich erinnere ich mich, dass er mich während des Fahrens tatsächlich immer wieder ansah. Marvin dreht seine Handflächen nach oben, als wollte er mir zeigen, die Erklärung liege auf der Hand: »Das ist wie bei dem Kalt-warm-heiß-Suchspiel. Dein Gesicht und deine kleinen Gesten haben mich zu eurer Wohnung geführt, sie sagten mir: warm, wärmer, heiß! Du warst in der vertrauten Umgebung und wolltest nach Hause.«

»Krass!«, sage ich.

»Nur etwas Übung«, sagt er.

»Angeber«, sage ich und er lächelt wieder. Fast will ich jetzt auf einmal »süß« sagen, das sage ich aber auf keinen Fall. Zum Glück taucht Lukas aus den Büschen auf. Ein guter Grund, mich von Marvin zu verabschieden.

»Ich bin nicht mehr sauer auf dich«, sage ich. »Mehr ist bei uns aber nicht drin!« Ich drehe mich um.

»Lia!« Langsam stört es mich nicht mehr, dass er mich Lia nennt. Irgendwie scheint er mich besser zu kennen als meine Freundinnen. Ich seufze und drehe mich wieder zu ihm.

»Was ist?«

»Der Typ ist ein Abstauber!«

»Lukas? Kennst du ihn?«

»Nein! Aber ich kann Leute gut einschätzen.«

»Blödsinn!«

»Er hat dich die ganze Zeit gespiegelt. Ziemlich auffällig. Wundert mich, dass du das nicht bemerkt hast.«

»Wie gespiegelt?«

»Deine Gestik nachgeahmt. Ein alter Trick der Verführer. Sie spiegeln dich, damit sie dir sympathisch erscheinen. Jeder mag das. Manchmal verliebt man sich in einen anderen, ohne zu wissen, dass man sich in sich selbst verliebt hat.« Huch! Jetzt muss ich eine Minute lang überlegen, was Marvin gesagt hat: War’s was Kluges oder was Blödes?

Marvin lacht: »Sicher hat er dich auch gefragt, ob du an Magie glaubst.«

»Hä? Woher weißt du das?«

»Das steht in jeder Anleitung für perfekte Verführer.«

»Zum Glück hast du Nein gesagt.« Das ist ja zum Fürchten. Marvin scheint viel zu wissen.

»Und wenn ich Ja gesagt hätte?«

»Dann hätte er eine Münze verschwinden lassen. Oder dir gesagt, du sollst an eine Zahl zwischen eins und neun denken. Und die hätte er dann erraten. Die Sieben also.«

»Warum hätte ich gerade an die Sieben denken sollen?«

»Weil siebzig Prozent der Menschen an die Sieben denken. Wir Menschen sind manchmal einfach zu berechnen. Sicher hat er dich auch gefragt, was das Schönste gewesen sei, was du in letzter Zeit erlebt hast. Pass bei dem Typ auf, Lia!«

Mein Gott! Manche Leute können alles Schöne kaputt machen. Jetzt geht Marvin mir wieder mächtig auf den Senkel. Vielleicht wird er durch seine Eifersucht geleitet, mein Leben aber wird er nicht verpfuschen. »Hör auf mit dem Quatsch!«, sage ich. »Willst du jetzt meine Mutter spielen, oder was?«

»Nein … ich …«

»Mach’s gut, Marvin!«

Liebe und andere Abenteuer

Lukas wartet auf mich. Sein Lächeln lässt Ameisenherden durch meinen Körper ziehen. Es kribbelt schön. Marvins hirnrissige Einwände verdränge ich gleich. Was die Jungs nicht alles unternehmen, um einen Konkurrenten auszustechen! Unglaublich, oder?

»Dein Freund?«, fragt Lukas und nickt zu Marvin. Marvin hat sich inzwischen zu Michael und Johannes gehockt, die am Grill wie zwei traurige Giraffen stehen und hineinglotzen, als würde dort ein unbefriedigendes Fußballspiel stattfinden. Entweder will Marvin sich vor Frust mit Hähnchensteaks vollknallen oder er will Michael und Johannes helfen, ihre Liebesprobleme in den Griff zu bekommen. Sarah und Marie scheinen ihre Freunde ganz vergessen zu haben. Sie flirten mit den älteren Jungs, als ob es etwas zu gewinnen gäbe. Das gibt’s beim Blümeln aber immer, oder?

»Nein!«, beantworte ich Lukas’ Frage nach Marvin: »Nur ein Bekannter!«

»Scheint in dich verliebt zu sein.«

»Für eine Liebesgeschichte braucht man immer zwei Leute.«

»Guter Spruch«, sagt Lukas. Das macht mich total an. Wenn die Jungs sehen, was für eine Intelligenzbestie ich bin.

Lukas streckt die Hand aus. »Das gibt’s doch nicht! Es regnet!« Echt. Unser fröhliches Treiben an der Isar hat eine einsame Sommerwolke angelockt, jetzt weint sie über uns – so allein wie sie ist. Es tropft nur, ich mache trotzdem meinen Rucksack auf und ziehe mir Mamas Lederjacke an. Langsam dämmert es. Vielleicht kommt der Regen auch direkt von der Sonne: Der Rauch der Tausende von Grills hier hat ihre Augen gereizt. Jetzt verzieht sie sich aber langsam. Immer dunkler wird’s.

Lukas steht auf. »Soll ich dir etwas vom Grill bringen?«

»Ja, danke! Ein Steak wäre nicht schlecht.«

Lukas geht zum Grill, Marvin mustert ihn. Hoffe, dass es hier heute zu keiner Schlägerei kommt. So blöd ist Marvin aber nicht. Er kommt zu mir und reicht mir die Hand. »Ich pack’s«. Ein komisches Gefühl überkommt mich. Auf einmal möchte ich seine Hand festhalten. Keine Ahnung, warum. Gleich vergeht das Gefühl, ich lasse los.

»Gute Nacht, Marvin!«

»Pass auf dich auf, Lia! Ciao!«

Ich suche in Mamas Jacke nach einem Päckchen Taschentücher. In der Brusttasche mit Reißverschluss entdecke ich aber etwas anderes: Mamas Schatz. Jörgs Goldkette mit dem Bären – das Familienerbstück, das Jörg heute meiner Mama geschenkt hat. Wohl wollte Mama zuerst die Lederjacke nach Starnberg mitnehmen, hat die Kette in die Tasche gesteckt, es sich dann aber anders überlegt und eine andere Jacke angezogen. Und die Kette einfach in der Jacke vergessen. Blöd! Jetzt muss ich auf die Kette wie auf meinen Augapfel aufpassen. Kann auch sein, Mama kommt noch heute zu Hause vorbei, um die Kette zu holen. Wenn sie so was Wertvolles geschenkt bekommt, will sie es ständig bei sich haben. Echt dumm gelaufen. Was jetzt? Na ja, wenn Mama die Kette zu Hause holen würde, müsste ich halt ein paar Beschimpfungen über mich ergehen lassen. Nach Hause fahre ich jetzt auf keinen Fall. Zur Sicherheit schalte ich aber mein Smartphone aus: So jetzt bin ich unerreichbar. Auch für die Schimpfkanonaden meiner Mutter. Ich stecke die Kette zurück in die Brusttasche der Lederjacke.

Die Hähnchensteaks, die Lukas vom Grill mitbringt, schmecken köstlich. »Unglück in der Liebe, Glück im Grillen«, geht mir durch den Kopf, als ich Sarahs Freund Michael am Grill stehen sehe. Hey, du bist zu zynisch, Lia! Na gut, dann lösche ich den blöden Satz eben, bevor mir etwas anderes dazwischenkommt …

Nach dem Essen wäre Bewegung angesagt. »Wollen wir spazieren gehen?«, fragt Lukas. Auch er scheint meine Gedanken zu lesen, nicht nur Marvin.

»Gern!« Ich stehe auf und strecke meinen Handrücken in die Sommernacht. »Der Regen hat aufgehört.« Es ist immer noch ziemlich warm. Besser, ich ziehe die Lederjacke aus. Möchte mich neben Lukas nicht vollschwitzen. Das ziert sich nicht für ein Mädchen. Kurz überlege ich, die Jacke einfach in der Hand zu tragen. Wegen der Kette darin. Nein! Hier bei meinen Freundinnen würde niemand die Jacke klauen. Marvins Kumpels kenne ich nicht, Psychologiestudenten bestehlen aber sicher keine Gymnasiastin, oder? Ich lege die Jacke auf meinen Rucksack. »Ziemlich dunkel ist es«, sage ich. »Soll ich von Sarah eine Taschenlampe ausleihen?«

Lukas kichert. »Wir wollen doch Reiseabenteurer werden, Lia. Die müssen auch ohne Taschenlampen auskommen.« Wo er recht hat, hat er recht.

*

Wir bummeln immer weiter von der Isar weg. Direkt am Fluss stolpert man im Dunkeln überall über Leute, die auf Isomatten herumsitzen und herumliegen. Gleich sind wir im Isarwald. Hier ist es ruhig, menschenleer. Nur die Stimmen vom Fluss werden herangeweht. »Ist der Sternenhimmel heute aber schön!«, sagt Lukas. »Und das gleich nach dem Regen.« Ich gucke hoch. Die kleine Sommerwolke ist ab und davon oder hat sich ganz aufgelöst. »Alles klar?«, fragt Lukas, plötzlich ist seine Stimme grober und krächzender geworden. Er zieht mich an sich und küsst mich auf den Mund. Sicher zwei Stunden haben wir jetzt geredet, aber das geht mir dann doch etwas zu schnell. Warum bin ich mit ihm hergegangen, ich dumme Gans? Damit habe ich ihm nur signalisiert, dass er sich einiges erlauben kann. Ich wollte mit ihm aber echt nur spazieren. Zum Schmusen brauche ich noch etwas Zeit. Warum sollte ein Mädchen mit einem Jungen im Wald nicht einfach spazieren gehen können, verdammt? Muss ich mich immer fragen, ob ich bei einer Einwilligung zu einem Spaziergang falsche Signale sende? Während ich noch überlege, ob ich mich an dem Mund-zu-Mund-Kuss richtig beteiligen soll, sucht Lukas schon nach meinen Brüsten. Das ist mir zu stürmisch. Obwohl ich mit siebzehn noch Jungfrau bin, also das Jungfräulichkeitsverlustdurchschnittsalter bereits überschritten habe, und Lukas mir ganz gut gefällt. Doch so schnell? Ich will mich nicht in einem Blitzkrieg einnehmen lassen. Ich brauche noch etwas Zeit.

»Wir kennen uns erst seit zwei Stunden«, sage ich und reiße mich aus seiner Umarmung los.

»Ach, komm schon!«, sagt Lukas. »Das macht doch Spaß!«

»Vielleicht! Aber heute nicht. Bitte!« Doch er lacht nur und geht wieder auf mich los: Mund auf Mund, mit der Linken grabscht er nach meiner Brust, mit der Rechten nimmt er mich in den Schwitzkasten. Nur mit Mühe kann ich ihn wegstoßen. »Hör auf!«, sage ich. Der nette Abend hat sich wohl auf die Wolke gehockt und sich mit ihr verzogen. Dank der Sterne sehen wir uns gut. Eine Taschenlampe brauchen wir nicht, um uns unsere wahren Gesichter zu zeigen.

Lukas schüttelt den Kopf, winkt ab. »Blöde Zicke!«, stößt er heraus und trabt zurück zur Isar. Lässt mich allein im Wald stehen. Ich habe keine große Lust, jetzt gleich zu unserem Platz zurückzugehen. Vielleicht sitzt Lukas dort schon wieder und lacht mich an, als ob nichts passiert wäre. Oder ein anderes Mädchen. Vielleicht merken auch meine Freundinnen, dass mit mir etwas nicht in Ordnung ist. Doch plötzlich friere ich. Jetzt muss ich mir wieder Mamas Jacke anziehen.

An unserem Platz sind noch alle da. Nur Lukas ist weg. Und nicht nur Lukas: Mamas Jacke auch. »Hey! Habt ihr meine Lederjacke gesehen?«

»Dein Freund hat hier eine Lederjacke vom Boden aufgehoben und ist davongelaufen«, sagt einer von Marvins Freunden. »Ich hab gedacht, das sei seine Jacke.« Ich hocke am Grill und weine: Mamas Jacke mit Jörgs Kette ist weg. Mama bringt mich um. Vielleicht macht Jörg Schluss mit ihr. Und das alles nur wegen mir. Endloser Tränenfluss.

Sarah und die anderen Mädchen trösten mich: »Vielleicht kommt er noch zurück.« Doch ich weiß: Lukas von Braunsberg kommt nie mehr zurück. Mamas Jacke und die Kette sind für immer verloren – wenn ich sie nicht selbst finde.

Der Mentalist

Mit meinem Rucksack auf dem Rücken irre ich von Feuer zu Feuer, von Grill zu Grill: von einem Irrlicht zum anderen – das Isarirrlichtern. Manchmal glaube ich, Lukas zu sehen, stürze zu dem Feuer. Nein! Kein Lukas. Zig Gesichter grinsen mich an. Betrunkene Rufe der Männer:

»Hey! Setz dich zu uns!«

»Magst du ein Bier?«

»Magst du ein bissl Spaß haben?«

Doch ich laufe hin und her und dann wieder zurück, nach links, nach rechts, nach vorne und wieder nach hinten, von Feuer zu Feuer, von Mann zu Mann, von einem falschen Lukas zum anderen und entdecke dabei einen Betrunkenen, zwei, drei, Hunderte betrunkene Männer grinsen mich an, wollen etwas von mir, ohne sich darüber Gedanken zu machen, was in mir vorgeht. So muss sich die Hölle anfühlen, in der du von Feuer zu Feuer taumelst, auf der Suche nach nichts. Denn egal, was du findest, es wird dir wieder genommen. Aber manchmal … manchmal kann dir auch das Licht des Höllenfeuers den Fluchtweg beleuchten:

»Lia!«, sagt plötzlich eine Stimme hinter mir. Ich fahre herum.

»Marvin? … Was machst du hier? Du bist doch schon heimgefahren.«

»Elias hat mich angerufen. Er hat mir von der Geschichte mit deiner Jacke erzählt.«

»Und nur deswegen bist du zurückgekommen? Wegen der Jacke meiner Mutter?«

»Wegen dir«, sagt Marvin einfach und ich freue mich: Noch vor ein paar Minuten wirbelte ich in einem Strudel aus Verzweiflung, jetzt hüpfe ich auf einmal vor Freude und Mut: Marvin ist da! Er hat doch bis jetzt alles gewusst. Auch dass Lukas nur ein Abstauber sei. Marvin hilft mir.

Ich erzähle Marvin von Jörgs Kette. »Die verlorene Lederjacke verzeiht meine Mama mir sicher. Ohne Jörgs Kette kann ich aber nicht nach Hause kommen.«

»Dann müssen wir Lukas finden«, sagt Marvin.

»Der hat sicher schon das Weite gesucht, er will doch nicht gefunden werden.«

Marvin schüttelt den Kopf: »Der Typ ist heute auf die Jagd gegangen. Er sucht nach einer Frau. Und du hast ihn abblitzen lassen. So wie ich ihn einschätze, hat er die Lederjacke nur aus Rache mitgehen lassen.«

Wieder möchte ich nur weinen: »Ich bin aber schon Hunderte von Grills abgelaufen.«

»Er ist sicher an der Isar«, sagt Marvin. »Die Party hier ist doch noch in vollem Gang.«

»In der letzten Stunde habe ich zig Männer mit Lukas verwechselt.«

»Du sollst nicht nach Männern suchen, sondern nach Frauen«, sagt Marvin.

»Hä?«

*

Marvins Suche ist viel systematischer als meine. Er nimmt mich an der Hand und ich habe überhaupt kein Problem damit. Ich möchte ihm nicht verloren gehen. Marvin führt mich auf dem Fußweg entlang der Isar schnell Richtung Zentrum: »Komm! Lukas ist ein Stadtmensch. Solche Typen sitzen nicht am Stadtrand. Er ist sicher nicht stadtauswärts, sondern eher Richtung Zentrum gegangen.« Das leuchtet mir ein. »Du hast alles um unseren Partyplatz abgesucht, aber er würde sich sicher nicht zu Frauen hier in der Nähe hocken«, fährt Marvin fort. »Da könntest du ihn gleich entdecken.« Auch diese Überlegung ist logisch: Ich schäme mich nur, dass ich hier hin und her gelaufen bin wie eine blinde Verrückte. Marvin zeigt gen Norden. »Ich glaube, er ist etwas länger als eine Viertelstunde Richtung Zentrum gelaufen, um aus der Gefahrenzone zu kommen. In sicherer Entfernung hat er sich dann zu einer Frauenparty gehockt. Darauf könnte ich wetten.«

*

Wie Marvin vorausgesagt hat, entdecken wir Lukas nach etwa zwanzig Minuten. Er sitzt am Rande eines Pulks von einem Dutzend Frauen, die ein paar Jahre älter sind als ich. Gerade belabert er eine sehr hübsche Blondine. Wut überfällt mich, noch stärker als die auf Marvin, als ich erfuhr, er sei kein Schafhirte. Marvin hält mich an, sagt kein Wort, doch seine Geste besänftigt mich wieder. »Wir haben ihn gefunden!«, sagt Marvin eindringlich und ich verstehe ihn plötzlich: Warum sollte ich mich wegen des Schweins aufregen – wir haben unser Ziel erreicht: Mamas Lederjacke liegt auf dem Boden neben Lukas.

Wir kommen zu ihm. »Könnte ich meine Jacke wiederhaben?«, sage ich möglichst kalt. Vor Schreck werden Lukas’ Augen groß wie Tennisbälle, doch gleich fasst er sich wieder: Sich anzupassen ist seine Natur. Worüber hat er mit dieser Frau gesprochen? Über ihre Träume? Hat er sie gefragt, was das Schönste sei, was sie in der letzten Zeit erlebt habe?

»Ich wollte dir die Jacke gleich wieder mitbringen«, sagt Lukas. »Mir war kalt, ich habe sie nur ausgeliehen.« Seine neue Freundin guckt verwirrt von Lukas zu uns und wieder zu Lukas. Was soll sie davon halten? Klaut ihr neuer adliger Freund Jacken, oder was?

Mein Herz klopft wie wild, ich hebe die Jacke auf, der Reißverschluss an der Brusttasche ist auf. Ich wühle darin. Die Kette ist weg.

»Wo ist die Goldkette?«

Lukas zuckt die Schulter. »Von einer Kette weiß ich nichts. Vielleicht hat sie jemand von den Jungs bei eurer Party genommen. Die habt ihr doch gerade erst kennengelernt, oder?«

»Meine Freunde stehlen nicht!«, sagt Marvin.

»Ich auch nicht!«, sagt Lukas.

»Du lügst«, sagt Marvin und starrt Lukas an. »Wo ist die Kette?« Marvin kommt mir jetzt ganz anders vor, voll konzentriert, als ob er die winzigste Regung von Lukas sofort erfassen möchte.

Lukas schüttelt den Kopf. »Ich habe die Kette nicht.« Er springt auf. Schon stehen aber alle Frauen der Party um uns herum. Auch Lukas’ neue Freundin geht auf Distanz zu ihm. Lukas hat nur Jeans und T-Shirt an. Wenn er die Kette genommen hat, ist sie in einer der vier Taschen seiner Jeans: zwei vorne, zwei hinten.

»Die Kette ist in deiner rechten Hosentasche«, sagt Marvin. Woher kann er das wissen?

»Nein, ist sie nicht!«, sagt Lukas. Er versucht, aus dem Frauenkreis rauszukommen.

»Zeig deine rechte Hosentasche«, sagt seine neue Freundin. Mächtig sauer ist sie. Wenn sie jetzt nicht die Kette in seiner rechten Hosentasche findet, jagen uns die Frauen als Verleumder davon. Musste Marvin sich nur auf diese einzige Tasche festlegen?

»Ich habe die Kette nicht«, sagt Lukas. Plötzlich versucht er, aus dem Kreis auszubrechen, doch vier Frauen halten ihn fest. Seine neue Freundin fährt ihm mit der Hand in die rechte Hosentasche und zieht Mamas angeketteten Bären daraus. Ich leuchte vor Glück auf wie eine Glühbirne.

»Wenn du nicht sofort weg bist, rufen wir die Polizei«, sagt eine der Frauen zu Lukas. Er läuft davon.

*

Marvin und ich holen unsere Fahrräder an der Thalkirchener Brücke. Meine Freundinnen und Marvins Freunde sind schon nach Hause gefahren. Marvin wohnt in Schwabing, will mich zuerst aber heimbegleiten.

»Wo wohnst du eigentlich?«, fragt er.

Ich muss lachen: »Du Blödian!« Komisch, wie wir zwischen Unglück und Glück schwanken. Jede Stunde bereitet uns das Leben eine neue Überraschung. Oder macht uns nur unsere Jugend so zappelig? »Woher hast du gewusst, dass Lukas die Kette in der rechten Jeanstasche hatte?«, frage ich.

Marvin fährt sich mit der Hand durchs Haar: »Wie gesagt ist er kein geübter Dieb. Nur ein Verführer. Als ich ihn nach der Kette fragte, hat seine Rechte eine winzige Bewegung zu der rechten Hosentasche gemacht.«

Wir radeln von der Isar über den Zoo hoch zur Naupliastraße und dann über die Ständlerstraße nach Perlach. Bis wir vor unserer Wohnung anhalten. Das Smartphone habe ich schon eingeschaltet. Mama hat mich nicht angerufen. In ihrem Zimmer ist es dunkel. Wenn sie zu Hause wäre, würde sie lesen und auf mich warten. Sie ist bei Jörg, dessen Familienerbstück wieder in Mamas Lederjacke schlummert. »Warte kurz«, sage ich. Ich stelle mein Fahrrad ab und komme zu Marvin zurück, der auf dem Gehsteig vor unserem Haus neben seinem Fahrrad auf mich wartet.

Jetzt kann ich ihn breit angrinsen, damit er nicht denkt, das Lächeln gehöre nur ihm: »Danke!«, sage ich. Und füge etwas Romantisches hinzu, das mich selbst überrascht: »Du bist mein Retter und mein Held.«

Unsere Lächeln begegnen sich. »Gern, Lia! Gute Nacht!« Verdutzt schaue ich ihn an.

»Und der Abschiedskuss?«, sage ich.

»Äh … darf ich?«

»Das weißt du nicht? Und du willst ein Mentalist sein?«

»Äh …!«

Endlich bin ich so frei, selbst die Initiative zu ergreifen. Ein Mädchen sollte sich nicht zum Spielball der Männer machen lassen. Ich umarme ihn und ich küsse ihn: Eine exotische Reise beginnt.

Über Jaromir Konecny

© Kubinska & Hofmann

Jaromir Konecny begeistert seit Jahren das Publikum bei Poetry-Slams und Lese-Events aller Art. Der in Prag geborene promovierte Chemiker wohnt mit seiner Familie in München, hat über 60 Slam-Wettbewerbe gewonnen und wurde zweimal Vizemeister des gesamtdeutschen Poetry-Slams. Auch seine Jugendromane werden begeistert gefeiert und standen auf der Focus-Liste der Besten 7. Sein Jugendroman ›Doktorspiele‹ wurde verfilmt und lief sehr erfolgreich in den deutschen Kinos.

Über das Buch

Marvin liebt Emilia. Nur Emilia liebt Marvin nicht. Noch nicht. Sie hält ihn für - na ja, zumindest nicht so toll, wie den Typen, den sie auf der Party an der Isar kennenlernt. Den findet Marvin wiederum nicht gerade umwerfend. Doch ein Sommerabend an der Isar bringt alles durcheinander …

Impressum

Von Jaromir Konecny sind außerdem bei dtv junior lieferbar:

Tote Tulpen

Falsche Veilchen

Haarscharf (eBook only)

Originalausgabe

© 2015 dtv Verlagsgesellschaft mbH und Co. KG, München

Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen

Umschlaggestaltung: Katharina Netolitzky

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

eBook-Herstellung im Verlag (01)

eBook ISBN 978-3-423-42784-5 (epub)

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website
www.dtv.de/ebooks

ISBN (epub) 9783423427845

Table of Contents

- Haupttitel
- Ich bin solo
- Männerspiele
- Steig nie ins Auto zu einem Fremden
- Mamas schönste Jacke
- Üble Überraschungen
- Liebe und andere Abenteuer
- Der Mentalist
- Über Jaromir Konecny
- Über das Buch
- Impressum