Die glücklichen Inseln hinter dem Winde: die wunderbare Reise des Kapitäns Daworin Madirankowitsch und seiner Passagiere zur Honiginsel ...
Author: James Krüss
Date: 2009-08-15T17:40:05+00:00
Publisher: Carlsen
Rights: Veröffentlicht im Carlsen Verlag Juli 2009 Copyright © 2000, 2009 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg Umschlagbild: Franziska Biermann Umschlaggestaltung: formlabor E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde ISBN 978-3-646-92382-7

Außerdem von James Krüss im Carlsen Verlag lieferbar:

Der Leuchtturm auf den Hummerklippen
Sommer auf den Hummerklippen
Gäste auf den Hummerklippen
Der Sängerkrieg der Heidehasen
Im Krug zum grünen Walfisch
Timm Thalers Puppen
James’ Tierleben
Der Weihnachtspapagei

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Veröffentlicht im Carlsen Verlag
Juli 2009
Copyright © 2000, 2009 Carlsen Verlag GmbH, Hamburg
Umschlagbild: Franziska Biermann
Umschlaggestaltung: formlabor
E-Book-Umsetzung: Dörlemann Satz, Lemförde
ISBN 978-3-646-92382-7

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Vorbemerkung
oder
Wie ich zu dieser Geschichte kam

Die Glücklichen Inseln: Wer hat von ihnen nicht gehört? Oder davon geträumt, sie einmal zu besuchen? Auch ich war auf der Suche nach diesen Inseln, ein halbes Leben lang. Ich war bei Kapitän Alexis auf der Insel Korfu, der Kapitäne kannte, die von diesen Inseln etwas wussten. Ich war auf den Kanarischen Inseln vor der Küste Afrikas, die man in alter Zeit die Glücklichen genannt hat. Ich war bei einem Kapitän am Strande von Venedig, um nach den Inseln der Glückseligen zu fragen. Ich war im kleinen Orte Övelgönne an der Elbe, wo viele alte Kapitäne leben. Und schließlich war ich auf der Insel Kortschula, der jugoslawischen Insel im Adriatischen Meer. Hier lebte, hatte ich erfahren, ein alter Kapitän, der vor den Inseln Anker geworfen und sie besucht und auch besichtigt hat. Daworin Madirankowitsch war sein Name.

Ich habe diesen alten Kapitän besucht. Ich durfte sogar in seinem Hause wohnen, denn seine Frau vermietet Zimmer.

Und eines Nachmittags kam dieser Kapitän, der wusste, dass ich Bücher schreibe, von selbst auf das zu sprechen, was ich von ihm erfahren wollte. Er fragte mich, ob ich als Schriftsteller Interesse hätte an einem Bericht über eine höchst seltsame Inselgruppe.

»Ist es eine Geschichte für Kinder oder für Erwachsene, Herr Kapitän?«, fragte ich.

»Je nun, lieber Herr, wie man’s nimmt. Unsere Kinder verlangen heute Abenteuer- oder Detektivgeschichten. Au-ßerdem soll in jeder Geschichte wenigstens ein Auto, ein Flugzeug oder ein Motorrad vorkommen. Das alles gibt es in meinem Bericht nicht. Trotzdem werde ich viele Begebenheiten erzählen, an denen Kinder Vergnügen haben.«

»Also ist es eine Geschichte für Kinder und nicht für Erwachsene?«

»Je nun, lieber Herr, wie man’s nimmt. Unsere Erwachsenen verlangen heute Liebes- oder Kriminalgeschichten. Außerdem soll in jeder Geschichte wenigstens ein Mord, eine Meuterei oder ein ägyptisches Königsgrab vorkommen. Das alles gibt es in meinem Bericht nicht. Trotzdem werde ich viele Begebenheiten erzählen, an denen Erwachsene Vergnügen haben.«

»Also ist es eine Geschichte für Kinder und Erwachsene zugleich?«

»Wahrscheinlich«, sagte Kapitän Daworin Madirankowitsch.

»Das macht die Sache schwierig«, sagte ich. »Denn wie soll ich sie schreiben, für junge oder für ältere Leute?«

»Schreiben Sie die Geschichte genauso auf, wie ich sie Ihnen erzähle, lieber Herr. Dann wird sie allen verständlich sein. Denn jedes Kind muss einmal erwachsen werden. Und jeder Erwachsene war einmal ein Kind. Wir wollen sie also für beide gleichzeitig erzählen.«

»Also gut, Herr Kapitän«, sagte ich. »Versuchen wir’s. Fangen Sie an!«

Sieben Abende lang hat mir der Kapitän jeweils einen Abschnitt seines Reiseberichts erzählt. Er sprach serbokroatisch, denn das ist seine Muttersprache. Aber ich erzähle euch die Geschichte natürlich in eurer Sprache, in Deutsch. Manchmal werdet ihr beim Lesen vielleicht auf ein Wort stoßen, dass ihr nicht kennt, und manche Bemerkung werdet ihr vielleicht nicht verstehen. Aber erstens gibt es Eltern, zweitens gibt es Lehrer und drittens gibt es ein Lexikon. Alle drei kann man um Rat fragen. Vergesst das nicht. Und nun lasse ich den Kapitän reden und wünsche euch eine glückliche Reise.

Der erste Tag,
an dem der Kapitän erzählt, wie er und seine Leute zu den Glücklichen Inseln gekommen sind, wie sie auf der Insel Polipopaja empfangen wurden, wie sie dort erfuhren, wie diese Inseln verwaltet und regiert werden, und wie sie am nächsten Tag nach Mellifera, der Honiginsel, gefahren sind und was sie dort mit Blumen, Bären, Bäumen, Schildkröten und Hühnern erlebten.

Ein Schiff fährt falsch

»Dragi gospodine, lieber Herr«, begann der Kapitän am ersten Tag, als wir in seinem kleinen Garten unter einem Ölbaum saßen, »erlauben Sie mir, dass ich beim Erzählen meine Pfeife rauche, und gießen Sie sich von dem Wein, der auf dem Tisch steht, wann sie mögen, nach.«

Der Kapitän nahm einen tiefen Zug aus seiner Pfeife und erzählte, während der Rauch aus seinem Munde floss:

Seit meinem vierzehnten Lebensjahr bin ich auf allen Weltmeeren herumgekreuzt. Der Seemannsberuf liegt in unserer Familie. Mein Großvater war Kapitän, mein Vater war Kapitän, ich selbst bin Kapitän und, so Gott will, wird auch mein Enkelsohn Daworin, der nach mir benannt ist, einmal Kapitän werden. Ich habe viele Küsten und die größten Hafenstädte der Welt betreten. Ich kenne Marseille, Schanghai und Singapur. Ich ging vor Anker in New York, Bordeaux, Kairo und Konstantinopel. Ich habe mit Eskimos Seehundstran gelöffelt und mit Rothäuten Bären gejagt. In Indien wurde ich von einem Tiger verwundet und in Afrika von einem Elefanten. Aber das Merkwürdigste, was mir in der Geografie untergekommen ist, waren die Glücklichen Inseln hinter dem Winde.

Ich habe sie im Jahre 1945 angelaufen.

Damals führte ich die »Zikade«, ein Frachtschiff von zweitausend Tonnen mit dreiundzwanzig Mann Besatzung. Wir hatten Salz von Sizilien nach Island gebracht und nahmen auf der Rückfahrt gesalzenen isländischen Dorsch für Griechenland mit. Auf der Reise nach Süden passierten wir den Leuchtturm auf den Hummerklippen, mit dessen altem Wärter Johann ich befreudet bin. Da es Nacht und das Schiff wegen des Krieges abgedunkelt war, ließ ich zur Begrüßung dreimal die Dampfersirene heulen. Gewöhnlich antwortete mir der Alte auf dem Leuchtturm mit Glockengeläut. Aber diesmal war keine Glocke zu hören. Stattdessen rief es hohl durch die Nacht: »Ahoi, Käptn Dado!«

»Ahoi, Johann!«, rief ich durch das Sprachrohr zurück. »Was gibt’s?«

»Ich habe hier einen Flüchtling von Helgoland«, tönte es durch das Dunkel. »Eine Dame. Sie möchte nach Dalmatien mit dir.«

»All right!«, brüllte ich zurück. »Wir schicken ein Boot.«

Ich ließ den Dampfer stoppen und ein Boot aussetzen, das mit klatschenden Ruderschlägen durch die Finsternis zum Turm fuhr. Der Leuchtturm war kenntlich an einem fernen Lichtpunkt, der in der Schwärze der Nacht hin und her pendelte. Wahrscheinlich stand Johann am Sockel des Turmes und schwang eine Karbidlampe.

Bald sahen wir den Lichtpunkt in die Höhe schwanken. Da wussten wir, dass der Alte die Leiter an der Außenwand des Turmes hinaufstieg und dass unser Boot bereits auf dem Rückweg zum Dampfer war. Ich tauschte durch das Sprachrohr noch ein paar Höflichkeiten mit Johann. Dann schollen Ruderschläge an unser Ohr und bald darauf konnten wir das Boot wieder aufhieven und die Dame von der zerstörten Insel Helgoland an Bord begrüßen. Sie hieß Juliane Overbeck, gestand uns aber, dass sie von jedermann Tante Julie genannt werde. Deshalb nannten auch wir sie so.

Die Tante brachte noch fünf andere Fahrgäste aufs Schiff, zuerst eine ihr befreundete Maus namens Philine. Später auf hoher See kamen vier weitere Freunde der Tante uns nachgeflogen, die uns ebenfalls begleiten wollten, nämlich vier Möwen. Die gescheiteste von ihnen hieß Alexandra. Die drei anderen nannten sich Gummischnabel-Emma, Sandbank-Emma und Adleraugen-Emma. Außer dieser Gesellschaft vom Leuchtturm hatten wir noch ein englisches Fräulein an Bord, das ein Buch über Dalmatien schreiben wollte. Sie hieß Miss Gloria Brown.

Sehr gern hatte ich diese Fahrgäste nicht mitgenommen, denn zu Lande, zu Wasser und in der Luft tobte immer noch der Krieg. Aber ich fuhr unter portugiesischer Flagge, und Portugal war, wie Sie wissen, ein neutrales Land. So kamen wir, obwohl häufig Kriegsschiffe unseren Kurs kreuzten, ungehindert bis hinunter zur Straße von Gibraltar. Wir nahmen in Ceuta, das liegt in Spanisch-Marokko, Gasöl und Proviant auf und dampften dann ins Mittelmeer. Es war Anfang Mai und wir hatten angenehmes Wetter. Die Maus Philine, die sehr empfindlich war und bisher in der Kabine der Tante Julie geschlafen hatte, verbrachte bereits die Nächte mit den Möwen auf dem offenen Deck.

Am 8. Mai erfuhren wir durch das Radio, dass der Krieg in Europa zu Ende sei. Da ließ ich ein Bordfest mit Lampions und Feuerwerk veranstalten und teilte den Möwen und der Maus eine Extraspende aus der Kombüse zu. Guten Mutes und voll der besten Hoffnungen für die Zukunft setzten wir unsere Reise fort und schwammen durch das strahlende Mittelmeer Dalmatien entgegen. Wir umschifften Sizilien und die Spitze des italienischen Stiefels, legten in einigen griechischen Häfen an, nahmen Kurs auf Nord und fuhren am 14. Juni in Dubrovnik, der schönsten Stadt Dalmatiens, ein.

Hier blieben wir bis zum Mittag des nächsten Tages. Tante Julie schickte ein Telegramm an ihre Schwester auf der Insel Krk und ich erledigte auf dem Schifffahrtsamt die nötigen Formalitäten. In der Stadt begegneten wir vielen Landsleuten in der Uniform der Partisanen und hin und wieder auch einigen Soldaten, die mit unseren Leuten zusammen gekämpft hatten. Am nächsten Tag, es war Freitag, der 15. Juni 1945, verließ die »Zikade« Dubrovnik und dampfte nordwestwärts nach Kortschula, meiner Heimatinsel, die ich mit besonderer Erlaubnis der Reederei anlaufen durfte; denn dies sollte meine letzte Fahrt als Kapitän sein. Ich war fünfundsechzig Jahre alt, der Krieg war vorbei, und ich glaubte, mir ein ruhiges Alter verdient zu haben.

Der Tag war still und sonnig. Ein richtiger Frühlingstag ohne eine einzige Wolke am Himmel. Wir durchschifften den Kanal zwischen der Insel Mljet im Westen und der Halbinsel Peljeschatz im Osten. Über uns segelten die vier Möwen in der Sonne, und die Delfine tanzten in Paaren um unseren Dampfer herum. Bald lag der Kanal hinter uns und schon dämmerte der Umriss meiner Heimatinsel herüber. Wir durften hoffen, binnen kurzem wohlbehalten in Kortschula anzulegen.

Da fielen plötzlich und mit einem Schlag unsere sämtlichen Messinstrumente aus. Das Barometer sank und stieg abwechselnd, sämtliche Uhren standen still, im Spiegelsextanten erblindeten die Gläser, und der Kompass drehte sich unermüdlich sanft im Kreise herum. Nur die zitternde Nadel des Umdrehungsmessers zeigte weiter die Tourenzahl der Maschine an.

Ich befahl dem Funker durch das Sprachrohr, mit Dubrovnik Verbindung aufzunehmen, und ins Sprachrohr zum Maschinenraum rief ich: »Halbe Kraft!«

Aber aus beiden Sprachrohren kamen fast gleichzeitig die Antworten, dass alle Geräte im Funkraum außer Betrieb seien und dass die Maschinen den Ingenieuren nicht mehr gehorchten, obwohl sie ständig weiterliefen.

Ich war vollkommen ratlos. Mein Erster Offizier fing an abergläubisches Zeug zu schwätzen. Nur Tante Julie und Miss Gloria Brown lagen ruhig in ihren Liegestühlen auf dem Bootsdeck und ahnten nichts.

Da brüllte der Matrose, der am Bug nach Minen Ausschau hielt: »Land im Westen!«

Ich trat mit meinem Fernglas an die Reling und sah wirklich in achtzehn bis zwanzig Seemeilen Entfernung eine Inselgruppe liegen, die ich nie in meinem Leben gesehen hatte. Dabei kannte ich diesen Teil des Adriatischen Meeres wie meine Westentasche. Hier an der Reling kam mir zum ersten Mal der Gedanke an die Glücklichen Inseln hinter dem Winde. Ich übergab daher meinem Ersten Offizier das Kommando, stellte einen Matrosen ans Steuerruder, befahl dem Bootsmann die Mannschaft zusammenzutrommeln und eilte über die Leiter hinunter in meine Kajüte, in der sich ein uraltes Seemannslexikon befand.

Es gibt Fälle, lieber Herr, in denen sogar ein Kapitän zum Lexikon greifen muss. Mit fliegenden Fingern blätterte ich unter »G« nach und fand zwischen »Glucke« und »Glücksburg« folgende Eintragung:

Glückliche Inseln hinter dem Winde. Sagenhafte Inselgruppe. Erste Nachricht aus dem Jahre 909 nach Christi Geburt. Ein Seeräuber, der als türkischer Sklave nach Konstantinopel gebracht wurde, gab an, unter Führung von Leo, dem Tripoliten, zu den Glücklichen Inseln gelangt zu sein. Leo, der Tripolite, ein berüchtigter Seeräuber jener Zeit, soll mit 2 Dromonen, jede besetzt mit 230 Ruderern und 70 Seeräubern, drei Tage lang Gast der Glücklichen Inseln gewesen sein und hinterher sein Seeräuberhandwerk aufgegeben haben.

Genauere Nachricht von Ullrich Schmidel, der am 16. September 1533 in sein Logbuch notierte: »Also geriethen wir auf gar absonderliche Weise, nehmlich gegen den Willen unseres Steuermannes, zu einer Gruppe von Eilanden, welche die Glücklichen Inseln hinter dem Winde heißen und allwo Mensch und Gethier auf die friedlichste Art miteinander hauseten. Dort nahmen wir frischen Provianth, Broth und Wasser und blieben zween Tage lang da. Die Insuln sind aber eine eigene Republik und nur wenige Sterbliche sollen sie betrethen haben.«

Da die Inseln von Leo, dem Tripoliten, in der Adria, von Ullrich Schmidel im Pazifischen Ozean angelaufen wurden, nimmt man an, dass sie treiben. Es sollen neun Inseln sein, deren Namen bei beiden Seefahrern übereinstimmend wie folgt lauten: Polipopaja, Mellifera, Paxos, Jou-Jou, Torronostro, Santacante, Pintoretto, Publa Cumba, Bellavera. Zwei englische und eine russische Expedition zur Erforschung der Inseln waren ergebnislos.

Als ich das Lexikon gerade wieder zuschlug, kam der Matrose, den ich ans Steuerruder gestellt hatte, in die Kajüte gestürzt, ohne anzuklopfen.

»Käptn«, schrie er aufgeregt, »das Schiff steuert von selbst auf die Inseln im Westen zu. Ich kann nichts dagegen tun. Wir haben alles versucht.«

»Mein lieber Petar«, sagte ich (der junge Matrose kam aus Montenegro und ich duzte ihn), »mein lieber Petar, klopf nächstes Mal an, bevor du in meine Kajüte trittst.«

»Zu Befehl!«, sagte er verdutzt. »Nächstes Mal anklopfen! Aber was fangen wir an, Käptn? Wir wollten Blinkzeichen geben, aber das Blinkgerät bockt auch.«

»Gehen wir an Deck, mein Sohn«, sagte ich. »Man wird uns schon nicht fressen auf den Glücklichen Inseln.«

»Auf den Glück…?« Dem jungen Matrosen blieb vor Staunen der Mund offen stehen.

»Komm, komm«, lachte ich und schob ihn aus der Kajüte hinaus auf den Gang.

Wir kletterten wieder nach oben, wo mein Bootsmann gerade die Mannschaft auf den Planken über dem Laderaum antreten ließ. Im Steuerhaus hatten sich inzwischen der Funker, die Offiziere, die Ingenieure und der Schiffsarzt, Dr. Pietsch, versammelt. Tante Julie und Miss Brown standen beunruhigt an der Reling und schauten mich mit ängstlichen Augen an. Ich benahm mich absichtlich so ruhig wie möglich und hielt vom Bootsdeck aus folgende kleine Rede:

»Meine Damen, meine Herren Offiziere, Matrosen! Alle Anzeichen sprechen dafür, dass wir heute unfreiwillig die Glücklichen Inseln hinter dem Winde anlaufen. Das ist kein Grund zur Beunruhigung. Denn alle Nachrichten, die man bisher von diesen Eilanden erhielt, waren günstig. Trotzdem ist Vorsicht geboten. Ehe ich es nicht ausdrücklich erlaube, verlässt niemand das Schiff! Und nun begebe sich jeder auf seinen Posten und warte ruhig das Weitere ab. Mehr habe ich nicht zu sagen.«

Die Mannschaft ging flüsternd auseinander, die Ingenieure kletterten wieder in den Maschinenraum, die Passagiere, die Offiziere, der Funker und der Arzt blieben bei mir auf dem Bootsdeck, und so erwarteten wir, was kommen werde.

»Sehen verdammt gefährlich aus, diese Inseln«, sagte Dr. Pietsch.

Petar, der immer noch am Steuer stand, obwohl es ihm nicht gehorchte, nahm ein Fernglas an die Augen und sagte: »Ich sehe friedlichen Rauch. Und an den Ufern ist nichts Verdächtiges zu bemerken.«

»Ich bin überzeugt, dass es friedliche Inseln sind«, meinte die Maus Philine, die auf dem Kartentisch mit Erbsen Murmeln spielte.

Auch die Möwen, die neugierig aufs Deck geflogen waren, glaubten an keine Gefahr. Tante Julie war merklich beunruhigt, sagte aber nichts. Miss Gloria Brown schwieg ebenfalls. Wir näherten uns bereits mit Volldampf der Inselgruppe.

Als der Moses, ein junger Dalmatiner, zufällig unter der Brücke vorbeistrich, befahl ich ihm Kaffee heraufzubringen. Ein Moses, lieber Herr, ist der Jungmann des Schiffes, der für kleine Dienste angestellt und meistens ziemlich herumgestoßen wird. Der unsere war leidlich zu brauchen und ein fixer Bursche. Aber diesmal mussten wir sehr lange auf den Kaffee warten. Schließlich kam der Koch selbst auf die Brücke und mit ihm kam unser Steward, der Kellner aus der Offiziersmesse. Der Koch war ein Chinese und hieß Wu. Der Steward, der aus New York stammte, hieß Bob.

»Meine Herren, wo bleibt der Kaffee?«, fragte ich.

»Der Strom ist weg und das Feuer will und will nicht brennen!«, riefen beide fast gleichzeitig.

»Na also«, sagte Dr. Pietsch. »Dann können wir ja beruhigt verdursten.«

Ich sah, wie Tante Julie bei diesen Worten zusammenzuckte. Deshalb erklärte ich, verdursten sei natürlich Unsinn. Wenn es auch verboten sei, auf dem Schiff ungekochtes Wasser zu trinken, so hätten wir doch immer noch genügend Fruchtsaft in Dosen an Bord.

»Im Übrigen«, fügte ich hinzu, »wird man uns auf den Glücklichen Inseln sicher bewirten.«

»Auf den Glücklichen Inseln?«, fragte Bob mit großen Augen. »Fahren wir denn …?«

»Wahrscheinlich, mein lieber Bob. Unter Deck habt ihr wohl noch nichts davon gehört? Machen Sie Ihre Kamera nur schussfertig. Es wird viel zu fotografieren geben.«

»Großartig, Käptn!«, schrie Bob. »Ich werde die Fotos an ein New Yorker Magazin verkaufen.«

Schon kletterte er wieder die Leiter hinunter und ihm folgte Wu, der Koch, dessen dunkle Mandelaugen vergnüglich blinzelten, als ob er das Ganze für einen Scherz hielte.

Ankunft in der Flamingobucht

Die Inseln wurden allmählich größer, wir sahen Felsufer und kleine Buchten, und nach etwa anderthalb Stunden lief unser Dampfer in die Bucht einer Insel ein, in deren blauem Wasser rosarote Flamingos umherstelzten, ohne uns sonderlich zu beachten.

Aber die zahmen Flamingos waren durchaus nicht das Merkwürdigste auf dieser Insel. Rund um die Bucht herum lagen in den grünen Fächern niedriger Dattelpalmen gefleckte Leoparden, schwarze Panther und gesprenkelte Geparde. Zu Füßen der Palmen spielten die Kinder der Raubtiere mit bemalten Kokosnüssen. Auch wandelten Löwen und Elefanten, Giraffen und Alligatoren gemächlich das Ufer entlang und dazwischen spazierten Männer in weißen Tropenanzügen und Frauen in leichten Seidenkleidern. Manchmal setzten sie ihre kleinen Kinder auf die Rücken der Raubtiere, und die Kleinen ritten vergnügt krähend auf Tigern oder Löwen über die Promenade.

Wir sperrten vor Staunen Mund und Augen auf und ich vergaß vollkommen, die Kommandos zum Anlegen zu geben. Aber die »Zikade« legte auch ohne die Hilfe der Mannschaft sanft an einer Mole an, die vom Ufer ins Meer hinausführte. Das Wasser musste bis nah an die Bucht heran sehr tief sein, denn mein Dampfer, der einen erklecklichen Tiefgang hatte, streifte mit seinem Kiel nirgendwo den Grund.

Schon wollte ich mein Sprachrohr an den Mund nehmen und die Menschen vom Ufer herüberrufen, als auf der Mole plötzlich drei Tiere erschienen, ein Meerschweinchen, ein Marder und ein Murmeltier. Sie verbeugten sich höflich und redeten uns in einer Sprache an, die wir leider nicht verstanden. Aber einer meiner Fahrgäste kannte die Sprache. Es war die Maus Philine. Sie saß auf der Reling des Bootsdecks und unterhielt sich von dort aus schreiend mit dem Murmeltier. Als das Geschwätz kein Ende nahm, sagte ich: »Fräulein Philine, würden Sie so freundlich sein, uns die Auskünfte des Murmeltiers zu übersetzen?«

»Nicht nötig, Käptn«, piepte die Maus. »Man wird Ihnen Verständigungstabletten geben.« Dann rief sie: »Ei Snemmok!« Und – jupp – hüpfte das Murmeltier an Bord, erklomm die Planke des Laderaums und kletterte mit erstaunlicher Geschwindigkeit über die Leiter zu uns hinauf aufs Bootsdeck. Es sprang vor meine Füße, richtete sich auf den Hinterpfötchen auf, griff in einen Bastbeutel, der an einer Schnur von seinem Halse hing, und brachte eine gelbe Blechdose zum Vorschein, die es mir überreichte. Auf dem Deckel stand in hellgrünen Buchstaben geschrieben:

NETTEL BATS GNU GID NE ATSREV

»Was soll das?«, fragte ich.

»Öffnen Sie und probieren Sie!«, rief Philine von der Reling.

Da nahm ich den Deckel von der Dose, während meine Leute und die Fahrgäste mich umstanden und einige mir neugierig über die Schultern guckten. In der Dose lagen, hübsch im Kreis geordnet, Kügelchen von der Größe eines Stecknadelkopfes, die in allen Farben schillerten. Das Murmeltier stieß, nachdem ich den Deckel abgenommen hatte, einen Pfiff aus und machte die Gebärde des Essens.

»Erlauben Sie«, sagte mein Erster Offizier und holte sich mit spitzen Fingern ein Kügelchen heraus, das er in den Mund steckte.

Wir starrten ihn neugierig an, denn wir waren gespannt, was nun geschehen würde. Doch es geschah nichts.

»Ich weiß nicht, was die Tablette für einen Zweck hat«, sagte mein Offizier. »Ich spüre keinerlei Wirkung.«

Da rief das Murmeltier leise: »Chis ner ri eis.«

Mein Offizier zuckte zusammen und antwortete zu unser aller Erstaunen: »Ret tewren Nod!«

Dann begannen die zwei sich in der fremden Sprache zu unterhalten. Als aber die Unterhaltung kein Ende nehmen wollte, tippte ich dem Offizier von hinten auf die Schulter und fragte: »Was reden Sie da eigentlich?«

»Echarp Sru«, sagte er über die Achsel. »Probieren Sie eine Tablette, Käptn!« Dann unterhielt er sich ungeniert weiter mit dem Murmeltier.

Obwohl ich als Kapitän die Verantwortung für das Schiff und alle an Bord befindlichen Personen hatte, schluckte ich dennoch eine Pille. Sie schmeckte nach nichts. Aber mein Magen erwärmte sich ein wenig. Ich lauschte jetzt der Unterhaltung zwischen dem Offizier und dem Murmeltier und ich traute meinen Ohren nicht: Tatsächlich verstand ich jedes Wort.

Mein Erster sagte gerade: »Wissen Sie, Murmeltier, meine Tante Velika in Cetinje hat eine Schildkröte, die sich für Mathematik interessiert.«

Der Kerl schwindelt oder hat den Verstand verloren, dachte ich.

Aber das Murmeltier antwortete mit ernsthaftem Gesicht: »Schildkröten sind im Allgemeinen mehr wissenschaftlich als künstlerisch veranlagt. Sie leiten bei uns die Erziehung der Obstbäume.«

»Entschuldigung«, unterbrach ich die beiden. »Wieso verstehen wir einander plötzlich? Liegt das an den Pillen?«

»Genau daran«, sagte das Murmeltier. »Seien Sie bitte so freundlich und bieten Sie auch den anderen Herrschaften Tabletten an!«

Ich tat es verwirrt und einigermaßen verlegen, weil ich auf meinem eigenen Schiff einem sanften Murmeltier gehorchte. Es hatte inzwischen seine Unterhaltung mit dem Offizier fortgesetzt und sagte gerade: »Wissen Sie, Schildkröten denken langsam. Aber das ist für Gelehrte kein Nachteil. Die Wissenschaft hat Zeit.«

Das Döschen mit den Pillen ging reihum und jeder nahm ein Kügelchen und schluckte es. Kaum bemerkten meine Leute, dass sie die Sprache dieser Inseln verstanden, als sie sich auch schon mit einer Flut von Fragen auf die drei Tiere stürzten. Der Marder und das Meerschweinchen waren mämlich inzwischen auch an Bord gekommen. Das Geschwätz und Geschrei war nicht zu beschreiben. Den Tieren wurden so viele Fragen gestellt, dass sie einen Monat gebraucht hätten, um sie zu beantworten. Dennoch blieben sie heiter und sanft und antworteten bescheiden auf jede Frage, die sie in dem Stimmenwirrwarr verstanden.

Ich aber erinnerte mich plötzlich an Bemerkungen meines Katers Mikitz, obwohl ich genau wusste, dass ich zu Haus immer nur »miau« verstanden hatte. Anscheinend redete mein Kater die Sprache dieser Inseln, und alles, was er mir gesagt hatte, steckte irgendwo in einem Schubfach meines Gedächtnisses, das nun plötzlich aufsprang. Jetzt begriff ich auch, weshalb mein Erster Offizier wusste, dass die Schildkröte seiner Tante Velika in Cetinje mathematisch begabt war.

Als das Stimmengewirr immer toller wurde, stapfte ich ins Steuerhaus und läutete die Schiffsglocke. Das machte dem Geplapper ein Ende. Man schwieg und blickte erwartungsvoll zu mir herüber oder herauf. Ich wollte zuerst schimpfen. Das glaubte ich mir als Kapitän schuldig zu sein. Aber es ist merkwürdig: In der Sprache dieser Inseln kann man sich nur höflich ausdrücken. So sagte ich: »Entschuldigen Sie, meine Herrschaften, es tut mir leid, Ihre angeregte Unterhaltung stören zu müssen. Aber mir scheint, wir sind über diese Inseln schneller im Bilde, wenn ich mich als Kapitän für uns alle erkundige, statt dass jeder einzeln fragt.«

»Ohne Zweifel«, murmelte das Murmeltier. Und der Marder rief: »Was möchten Sie wissen, Herr Kapitän?«

»Zunächst möchte ich wissen, ob wir wirklich auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde sind.«

»Sie sind«, sagte das Meerschweinchen. »Dies ist die Hauptinsel Polipopaja.«

»Stimmt es, dass diese Inseln schwimmen oder treiben?«

Alle drei Tiere nickten mit den Köpfen.

»Was bedeuten die wilden Tiere am Ufer?«

»Welche wilden Tiere?«, fragte das Murmeltier erstaunt.

»Die Löwen, Tiger, Panther und Leoparden meine ich.«

»Oh, die sind nicht wild. Es sind friedliche Bürger der Glücklichen Inseln. Sie brauchen keine Furcht vor ihnen zu haben.«

»Wieso sind wir gegen unseren Willen zu den Glücklichen Inseln gesteuert worden?«

»Weil Sie der Windgrenze zu nahe gekommen sind, die unsere Inseln umgibt. Das passiert allen Schiffen, die in unseren Bannkreis geraten. Dr. Cato von der Insel Torronostro wird Ihnen das später näher erklären. Aber seien Sie ohne Sorge, Herr Kapitän, in wenigen Tagen sind alle Ihre Instrumente wieder in Ordnung. Wenn Sie bis dahin mit dem Gästehaus unserer Insel vorliebnehmen wollen …«, der Marder zeigte mit der rechten Vorderpfote auf einen weißen Marmorpalazzo am Ufer, »… so laden wir Sie herzlich ein.«

Ein Hofrat, eine Adoptivmücke und die Lehren einer Maus

Mein anfängliches Misstrauen wurde durch die freundlichen Auskünfte besänftigt. Wir nahmen die Einladung dankbar an, holten unsere Sachen aus den Kojen und Kajüten, ließen das Fallreep hinunter und betraten über die Mole die Insel Polipopaja.

Die Tiere und Menschen, denen wir auf der Uferpromenade begegneten, wünschten uns höflich einen glücklichen Tag. Bald ging auch uns der Gruß »glücklichen Tag, die Dame« oder »glücklichen Tag, der Herr« geläufig von der Zunge. Wohl gelaunt folgten wir den drei Tieren zu dem weißen Palazzo, der apfelsinenrote Fensterläden hatte.

Gerade als ich die Stufen des Portals hinaufgehen wollte, stürzte ein gepflegter älterer Herr mit weißem Kinnbart auf mich zu, ergriff meine Hand und rief: »Ist es die Möglichkeit? Käptn Dado!«

Nach kurzem Stutzen erkannte ich Herrn Rudi Sturmfest, einen ehemals kaiserlich-königlichen Hofrat aus Wien, der viele Jahre zuvor auf einem Schiff, dessen Kapitän ich war, eine Weltreise gemacht hatte. Damals hatte er alle Welt mit seinen altmodischen Geschichten unterhalten.

»Was machen S’ auf den Glücklichen Inseln?«, rief er. »Sind S’ Bürger geworden? Ich hab mir immer schon gedacht, dass so a charmanter Seeoffizier wie Sie dahergehört.«

»Ich bin eigentlich mehr unfreiwillig hier«, sagte ich.

»Ah was! Bleiben müssen S’!«, rief der ehemalige Hofrat. »Ich sag Ihnen, Kapitänerl, dahier is’s charmant, ganz fabelhaft charmant. Schaun S’, das ist mein Adoptivtochterl, das Reserl.«

Herr Sturmfest hob seine rechte Hand, die er schon die ganze Zeit vor der Brust gehalten hatte, als ob er sie in einer Schlinge trage. Auf dem Handrücken saß eine Mücke. Sie zuckte ein wenig mit den feinen Flügelchen und piepte: »Glücklichen Tag!«

»Glücklichen Tag, Reserl«, sagte ich.

»Ich hab sie vorm Ertrinken gerettet«, erzählte mir Herr Sturmfest. »Es war in einem Glaserl Milch. Seitdem weicht s’ mir nicht mehr von der Seite. Ein fabelhaftes honettes Kind, das Reserl!«

Er hauchte sie leise an und die kleine Mückendame spreizte mit sichtlichem Behagen die Flügel ab und schlug sie dann wieder artig zusammen.

»Schad’, dass ich grad’ heut’ zum Schachspielen muss«, fuhr der ehemalige Hofrat fort. »Aber, gelt, wir sehn uns wieder? Ich wohn hier auf der Hauptinsel. Aber jetzt muss ich gehn. Mein Freund wartet, ein Pavian, ein charmanter Pavian!«

Der alte Herr gab mir die linke Hand, weil auf der rechten sein Adoptivmückchen saß, lüpfte seinen Strohhut, murmelte noch im Abgehen »servus« und »charmant« und enteilte beflügelten Schrittes zu seinem Freund, dem Pavian.

Inzwischen waren meine Leute und Passagiere bereits in das Gästehaus eingetreten und ich stand allein vor dem Portal, als plötzlich eine Meise herausgeflattert kam, die mich bat ihr zu folgen.

Ich nahm meinen Koffer und schritt hinter dem voranfliegenden Vogel in den Palazzo hinein. Es ging eine Treppe hinauf und in ein Zimmer im ersten Stock, in dem der Vogel mich allein ließ.

Der Raum war hoch und geräumig, aber nicht übertrieben hoch und nicht übertrieben geräumig, so dass ich mich sehr behaglich fühlte. In der Mitte war ein gekacheltes Bad in den Marmorfußboden eingelassen, und um das Bad herum lief eine Reihe von Fliesen, in die Blumen eingeritzt waren.

Wenn ich auf eine dieser Kacheln meinen Fuß stelle (hatte die Meise gesagt), würde das Bad sich erwärmen und den Duft der Blume annehmen, auf die ich getreten war.

Ich überlegte also, welcher Geruch mir am angenehmsten sei, und entschied mich schließlich für Veilchenduft; denn danach hatte die Seife meiner Großmutter immer gerochen. Das Wasser erwärmte sich bald und roch ganz fein nach Veilchen. Ich badete, zog mich um und betrachtete dann mein Zimmer genauer.

Es gab Bequemlichkeiten jeder Art. Besonders angenehm war das Bett, das an vier Ketten von der Decke herunterhing und das ich nach Belieben dahin oder dorthin ziehen konnte. Denn die Ketten liefen unter der Decke in Schienen.

Auch ein Bücherregal war da, an dessen Leisten Schildchen angebracht waren. Ich las: Bücher zur Erheiterung bei übler Laune – Bücher zur Mäßigung bei Aufregungen – Bücher für den Morgen – Bücher für Regenwetter – und so weiter.

In einer Ecke stand ein Tischchen mit Spielen, die man allein spielen kann. Daneben gab es eine Stellage mit Musikinstrumenten und ein Notenschränkchen. Hier fand ich ein »Konzert für zwei Ferkel, Fagott und Kontrabass«, ein »Divertimento für gemischten Hühnerhof«, eine »Bagatelle für Windhund, Pinscher und Streichorchester« und eine »Waldsymphonie in Reh-Dur mit Spechtschlag«. Radios und Fernsehgeräte gibt es auf den Glücklichen Inseln nicht. Derlei können glückliche Wesen entbehren.

Gegen acht Uhr aßen wir alle zusammen in einem hübschen, etwas altmodischen Speisesaal. Die Speisen waren leicht, bekömmlich und so wohlschmeckend, dass mein Koch Wu nach dem Mahl sogleich in die Küche stürzte, um sich nach den Rezepten zu erkundigen. Wir anderen wollten unterdessen dem König oder Kaiser dieser Inseln unsere Aufwartung machen. Aber eine Maus erklärte uns, dass es hier keine Monarchen gebe.

»Aber dann haben Sie doch bestimmt einen Präsidenten«, sagte Bob.

»Nein, mein Herr, einen Präsidenten haben wir auch nicht. Wir regieren abwechselnd nach dem Abc. Am ersten Tag jedes Monats regieren alle Bürger, die mit A anfangen, die Affen, die Albatrosse, die Aasgeier, die Alken und so weiter, und so weiter. Am zweiten Tage sind die mit B dran, die Bussarde, die Brillenschlangen, die Bullen, die Blaumeisen und natürlich auch die Blumen.«

»Und heute regieren anscheinend alle, die mit M anfangen«, sagte Dr. Pietsch.

»Jawohl, mein Herr, heute regieren die Mäuse, die Marder, die Meerschweinchen, die Murmeltiere, die Meisen und die Menschen.«

»Aber kein einziger Mensch hat uns offiziell begrüßt«, rief Miss Brown. »Wie kommt das?«

»Die Menschen hier haben in den übrigen Teilen der Welt so schlechte Erfahrungen mit dem Regieren gemacht, dass sie es nun den Tieren und Pflanzen überlassen.«

»Aber bei uns in Amerika wird ausgezeichnet regiert!«, rief Bob empört.

Die Maus lächelte, soweit man das neckische Spitzen ihres Mundes Lächeln nennen kann, und schwieg.

Ein Matrose fragte, ob nicht alles drunter und drüber gehe, wenn jeden Tag andere Bürger regierten.

»Nein, lieber Herr«, antwortete die Maus. »Die Kunst des Regierens besteht darin, es jedem Einzelnen und gleichzeitig allen zusammen recht zu machen. Das ist bei uns leicht. Denn hier regiert jeder mehrmals im Jahr und alle zusammen im Laufe des Jahres.«

»Aber wenn nun dumme oder böse Bürger regieren?«, fragte ich.

»Bei uns«, piepte die Maus, »ist man glücklich. Und das heißt, man ist gut und gescheit.«

Die Möwe Alexandra wiegte zweifelnd ihren Kopf und fragte: »Wie viel Bürger leben auf den Inseln?«

»Zwanzig Millionen!«

»Unmöglich«, rief ich. »So viele Menschen haben hier ja gar nicht Platz!«

»Es handelt sich ja nicht um Menschen allein, Herr Kapitän. Es handelt sich auch um Mäuse, Blumen, Schnecken, Käfer und andere Insekten.«

Ich schämte mich ein bisschen, dass ich das vergessen hatte.

Die Maus Philine aber rief: »Zwanzig Millionen Einwohner haben diese Inseln, und alle sollen gut und gescheit sein?«

Die andere Maus sagte: »Es ist nicht jeder gut und gescheit zugleich, aber wer unsere Inseln kennt, der weiß, dass es gut ist, gescheit, und dass es gescheit ist, gut zu sein.«

»Da bin ich aber gespannt, wie man auf diesen Inseln lebt«, sagte Miss Gloria Brown.

»Sie werden die Inseln kennenlernen, Miss«, antwortete die Maus freundlich.

Sie hatte die ganze Zeit vor uns auf dem Tisch gesessen und sich auf den Hinterpfoten aufgerichtet. Nun trippelte sie zur Tischkante, sagte, dass sie noch zu tun habe, wünschte uns eine glückliche Nacht und ließ sich von Petar zu Boden setzen. Dann huschte sie zur Tür hinaus.

Wir aber gingen noch ein wenig auf der Uferpromenade spazieren und legten uns bald in unsere hängenden Betten schlafen. Mir träumte von rosa Flamingos in blauen Buchten und von gefleckten Leoparden, die in den Fächern grüner Dattelpalmen schliefen. So lernte ich im Schlafe, dass Tag und Traum für den Glücklichen dasselbe sind.

Auf dem Weg zur Honiginsel

Als ich am folgenden Morgen im Gästehaus der Glücklichen Inseln erwachte, hörte ich Gesang vor meinem Fenster. Es klang wie ein Mädchenchor.

Ich sprang schnell aus dem Bett, das in seinen Ketten zu schaukeln begann, öffnete das Fenster und sah hinaus. Die Sonne stand schon ein ganzes Stück über dem Horizont, und unten in der Bucht stakten die Flamingos im Wasser des seichten Ufers herum. Der Gesang war nun deutlich zu hören. Ich sah nirgendwo Sänger, verstand aber jedes Wort des Liedes. Es hieß:

Auf der Insel Publa Cumba

Tanzen die Insekten Rumba

Um den Kuchen Nimmersatt.

Dieser Kuchen hat Rosinen,

Dicker noch als Schneelawinen,

Und so groß wie eine Stadt.

Plötzlich mischten sich in den feinen Gesang kräftige Stimmen. Anscheinend sangen irgendwelche Leute unter meinem Fenster.

Ich beugte mich etwas vor und schaute hinunter. Da sah ich aus dem Portal Leute meiner Besatzung ins Freie stürzen, die zu singen und nach der Melodie des Liedes zu tanzen begannen. Ich sah alle meine Matrosen außer Petar, dazu die drei Offiziere, meinen Bootsmann, den Funker, den Schiffszimmermann, den kleinen Moses, die beiden Ingenieure, die zwei Assis (das sind die Maschinenassistenten, lieber Herr) und den Kochsmaat, den Gehilfen von Wu.

Sie tanzten wie verrückt herum, warfen die Beine, schaukelten mit den Hüften, warfen die Arme hoch und sprangen so hinter einem Schwarm von Mücken her, der rechts um den Palazzo herumbog und die ganze hüpfende Schar hinter sich herlockte.

Ich ahnte nichts Gutes. Flink zog ich meine Kleider an und eilte hinunter in den Speisesaal, wo ich irgendeinen Bürger dieser Inseln anzutreffen hoffte, der mir Auskunft geben könnte. Ich fand ein Nashorn, das auf der Spitze seiner Hornnase ein Frühstückstablett balancierte und es sanft auf einen weiß gedeckten Tisch gleiten ließ.

Was geht hier vor?, wollte ich fragen. Aber stattdessen sagte ich höflich: »Glücklichen Morgen, Nashorn!«

»Glücklichen Morgen, Herr Kapitän«, sagte das gewaltige Tier freundlich. »Nehmen Sie Platz. Die anderen kommen auch gleich. Sie werden zwölf Personen sein. Die Übrigen werden auf der Insel Publa Cumba verpflegt.«

»Die Übrigen?«, fragte ich. »Meinen Sie damit die Leute, die hinter den Mücken hertanzen?«

»Ja, Herr Kapitän, die meine ich. Sie müssen wissen, dass nur solche Personen die Glücklichen Inseln besichtigen dürfen, die ihr Talent zum Glücklichsein ausgebildet haben. Jeder, der bei dem Lied der Mücken zu tanzen anfängt, hat wenig Talent dazu.«

»Aber wohin, Nashorn, werden diese Leute von den Insekten gebracht?«

»Zur Insel Publa Cumba, Kapitän. Sie brauchen keine Angst zu haben. Es ist dort sehr hübsch und Ihre Leute werden sich gut unterhalten. Heute Abend bringen die Mücken sie wieder zurück.«

»Und wir anderen? Was werden wir unternehmen?«

»Man wird Ihnen heute die Insel Mellifera zeigen, Herr Kapitän. Morgen sehen Sie die Insel Paxos, übermorgen die Insel Jou-Jou und so weiter. Entschuldigen Sie mich jetzt. Ich werde benötigt.«

Das Nashorn wischte mit einer riesigen Serviette, die an seinem Horn festgeknotet war, Brosamen von einem Stuhl und trottete dann durch eine offene Glastür hinaus.

Bald kamen auch die anderen zum Frühstück: Wu, der Koch, Bob, der Steward, Tante Julie mit der Maus Philine, die vier Möwen, Miss Gloria Brown, Petar aus Montenegro und Dr. Pietsch, unser Arzt.

Wu war bereits in der Küche gewesen und hatte dort die erstaunlichsten Speisekarten gelesen. Aber noch erstaunlicher war, was er über die Insel Publa Cumba erfahren hatte. Dort sollte es einen Riesennapfkuchen geben, in dessen Innerem richtige Eisenbahnen durch Tunnel fuhren. Und mitten im Kuchenteig sollten Säle mit Schwimmbecken, Spielplätzen und Schlittschuhbahnen aus Kandiszucker liegen.

»Alle, die den Mücken tanzend gefolgt sind«, sagte Wu, »werden jeden Tag nach Publa Cumba tanzen. Wir anderen aber dürfen die Glücklichen Inseln besichtigen.«

»Wir zwölf sollen nämlich ein hübsch entwickeltes Talent zum Glücklichsein haben«, lachte Dr. Pietsch. »Ich habe mir das von einem Nussbaum erzählen lassen, der unter meinem Fenster wächst.«

Unser Gespräch wurde von dem Nashorn unterbrochen, das ein silbernes Tablett mit Spiegeleiern auf dem Horn balancierte und es geschickt auf den Tisch rutschen ließ. Wir langten tüchtig zu und frühstückten eine ganze Stunde lang bei munteren Gesprächen.

Nach dem Frühstück kam eine Nebelkrähe uns abholen. Wir hatten inzwischen bemerkt, dass alle Tiere, mit denen wir an diesem Tag zu tun hatten, mit einem N anfingen.

»Heute ist N-Tag«, sagte Tante Julie.

Die Nebelkrähe nickte. Dann krächzte sie: »Meine Herrschaften, ich werde Sie zur Insel Mellifera bringen, die auch Honiginsel genannt wird. Bitte, folgen Sie mir!« Der Rabenvogel flog uns mit langsamen Flügelschlägen voran, begleitet von unseren Möwen.

Während wir über den knirschenden Kies der Flamingobucht schritten, sah ich, dass sich auf meinem Dampfer ein grau-weiß getigerter Kater zu schaffen machte.

»Was tut der Kater auf unserem Schiff?«, fragte ich.

»Reparieren«, schnarrte die Krähe. »Es ist der berühmte Dr. Cato, der Ihre Instrumente überprüft. Sie werden ihn noch kennenlernen.«

Der Kater merkte anscheinend, dass wir von ihm sprachen, denn er winkte uns vom Bootsdeck aus mit der Pfote zu und verschwand dann im Steuerhaus.

Unser Weg führte immer am Südufer der Insel Polipopaja entlang nach Osten. Rechts, zum Meer hin, war er von dunkelgrünen dickblättrigen Agaven gesäumt, links standen Häuser in üppig wuchernden Gärten. In einem bespritzte ein kleiner Elefant Blumen mit seinem Rüssel. Allmählich wurden die Häuser größer und statt der Gärten waren sie von Parks mit hohen Palmen umgeben. Einige Gebäude trugen Inschriften. So las ich über der Pforte einer Villa in Rosa »Entpuppungsklinik für Schmetterlinge«.

Am Zaun eines großen Gebäudekomplexes stand »Vegetarische Akademie«.

Das schönste Gebäude aber, ein Palazzo im Stil der alten Venezianer, trug in goldenen Buchstaben die Inschrift »Bücherei der Glücklichen Inseln hinter dem Winde«.

Hofrat Sturmfest warnt

Als wir an einem runden Pavillon mit großen Fenstern vorbeikamen, rief eine Stimme: »Hallo, Kapitänerl, hallo!«

Es war Herr Sturmfest, Hofrat Rudi Sturmfest. Er beugte sich aus einem der Fenster und winkte mir lebhaft, zu ihm zu kommen. Da sich unsere kleine Karawane in gemächlichem Tempo vorwärtsbewegte, brauchte ich keine Angst zu haben, den Anschluss zu verlieren. Ich sprang also hinüber zum Pavillon.

»Teurer Freund«, sagte Herr Sturmfest, »wissen Sie, was passiert ist?«

Die Stimme des alten Herrn zitterte, als er mir diese Frage stellte.

»Nein«, sagte ich. »Was ist denn passiert?«

Herr Sturmfest beugte sich vor, gab mir einen Zettel und sagte »Lesen Sie!«

Ich holte meine Brille aus der Brusttasche (ich bin nämlich weitsichtig, lieber Herr) und las Folgendes:

2 Bartenwale 1 Sperber

1 Geier 1 Adler

»Was soll das?«, fragte ich.

»Merken S’ nicht, dass auf dem Zettel lauter Raubtiere aufgezählt sind, Kapitänerl?«

»Das merke ich schon, Herr Hofrat. Aber auf den Glücklichen Inseln sind sie doch friedlich.«

»Schrecklicher Irrtum!«, sagte Hofrat Sturmfest. »Sie sind nicht friedlich! Sie sind bösartig und kommen von außerhalb. Diese Raubtiere sind mit Ihrem Dampfer zusammen heimlich zu den Glücklichen Inseln vorgedrungen.«

»Donnerwetter!«, entfuhr es mir.

»Ja, das ist schlimm, Kapitän. Es kommen manchmal bösartige Tiere mit den Schiffen herein. Aber so viele auf einmal waren es noch nie. Ich hab die Liste von meinem Freund, dem Pavian. Er arbeitet im Freundschaftsministerium.«

»Freundschaftsministerium, was ist das?«

»Das ist eine Behörde, die dafür Sorge trägt, dass Feinde zu Freunden werden. Aber ich fürcht, Kapitänerl, so viele Feind auf einmal lassen sich nicht so leicht in gute Freunderln verwandeln.«

Das fürchtete ich auch. Deshalb fragte ich den Hofrat, was ich tun könne. Ich fühlte mich an dieser Invasion von Raubtieren mitschuldig, weil sie im Gefolge meines Schiffes eingedrungen waren.

»Wissen S’, Kapitänerl«, sagte Herr Sturmfest, »tun können S’ da nix, weil auf den Glücklichen Inseln Gewalt nicht angewendet werden darf. Aber Obacht geben können S’. Und sagen S’ das auch Ihren Freunderln. Nur den Möwen und der Maus dürfen S’ nix sagen. Sonst kriegen s’ womöglich Angst.«

Ich versprach Herrn Sturmfest mein Bestes zu tun und schrieb mir die Liste der Raubtiere in mein Notizbuch ab. Dann hastete ich zurück zu meinen Freunden, die eben zu einer Bucht hinunterstiegen, an deren Ufer eine weiße Barkasse lag. Die Nebelkrähe flatterte gerade an Deck und meine Freunde folgten ihr. Ich kletterte als Letzter an Bord und half dabei der Maus Philine hinüber. Natürlich ging ich sofort ins Steuerhaus, um zu sehen, wie die Nebelkrähe das Boot lenkte.

Merkwürdigerweise sah ich nirgends ein Steuerruder, sondern nur einen großen runden Spiegel. Die Krähe stellte sich davor in Positur wie ein Schlachtschiffkommandant. Anscheinend wollte sie mir imponieren. Sie wölbte die Brust vor, klappte dreimal den harten Schnabel auf und zu und rief dann mit heiserer Stimme: »Mellifera!«

Da trübte sich der Spiegel, umwölkte sich silbern und plötzlich tauchte wie hinter Nebelschleiern das Bild eines bunt blühenden Eilandes im Glase auf. Zugleich bemerkte ich, dass unsere Barkasse von der Mole absetzte und aus der Bucht hinausfuhr.

Ich eilte an die Reling. Leicht und schnell wie ein Delfin flogen wir über das Meer, nahmen Kurs auf Südsüdost, und ehe ich mich von meiner Verwunderung erholt hatte, tauchte jenes grünende Eiland vor uns auf, das ich im Spiegel gesehen hatte.

Wir landeten in einer Bucht, deren Ufer von Blumen und Sträuchern in allen Farben leuchtete. Der Kiel des Bootes knirschte auf Kiesgrund und aus dem Steuerhäuschen kam die Nebelkrähe herausgehüpft und schrie: »Wir sind da!«

Sie krächzte dreimal und da schlüpfte zwischen den Blumen ein possierlicher Nerz hervor.

»Der Nerz wird Ihnen die Insel zeigen«, sagte die Krähe. »Ich wünsche Ihnen angenehme Unterhaltung und einen glücklichen Tag!«

Wir sprangen an Land, der Vogel hüpfte ins Steuerhäuschen zurück und gleich darauf fuhr die Barkasse aus der Bucht heraus und schoss dann mit erstaunlicher Geschwindigkeit wieder davon.

»Glücklichen Tag!«, riefen wir der Krähe nach. Dann wendeten wir uns dem kleinen Nerz zu, der uns höflich bat, ihm hübsch einer hinter dem anderen zu folgen.

Die Blumen- und die Bienenschule

Auf einem schmalen Pfad, der sich zwischen Oleander, Lorbeer und Tamarisken hindurchwand, gingen wir im Gänsemarsch hinter dem hüpfenden Nerz her.

Die Maus Philine trippelte vorneweg, die vier Möwen saßen auf den Schultern einiger von uns. Ich selbst hatte die Gummischnabel-Emma auf dem Nacken. Die Luft war voll süßer Düfte und manchmal schlug uns der erfrischende Geruch von Pfefferminze entgegen.

Bei diesem Spaziergang flüsterte ich Petar und Dr. Pietsch die Neuigkeit zu, die ich von Hofrat Sturmfest erfahren hatte. Ich wollte ihnen auch die Liste in meinem Notizbuch zeigen. Aber da traten wir gerade auf eine Lichtung hinaus und so unterließ ich es.

In der Mitte der Lichtung lag ein weinumranktes Blockhaus, um das unzählige Bienenkörbe im Kreis herumstanden. Aber keine einzige Biene war zu sehen.

Vor dem Blockhaus wuchsen Blumen. Aber merkwürdigerweise war von jeder Art nur eine einzige Blume zu sehen: eine Ringelblume, eine Rose, ein Prinzessinnenschuh, eine Tulpe, ein Löwenmaul, ein Stiefmütterchen und so fort.

An der Vorderwand des Hauses hing eine Schultafel und davor tappte ein großer brauner Bär auf den Hintertatzen hin und her. Er hatte ein Stück Kreide in seiner Vordertatze und malte damit verschlungene Kreise auf die Tafel.

»Calendula, was bedeuten diese Kreise?«, fragte er und zeigte auf eine gelbe Ringelblume.

»Diese Kreise fliegt eine Biene, wenn sie Blütenstaub vom Heidekraut sammeln will«, erwiderte lispelnd die Blume.

»Gut, Calendula!«

Schon wollte der Bär neue Figuren an die Tafel malen, als unser Nerz leicht hustete und der Bär auf uns aufmerksam wurde. Er ließ die Kreide auf ein Tischchen fallen, breitete die Tatzen gegen die Blumen aus und sagte: »Meine Damen, wir haben Gäste bekommen. Begrüßen wir sie!«

Die Blumen falteten gehorsam ihre Blätter auseinander wie Tänzerinnen, die ihre Arme öffnen, neigten ihre Blüten zu uns herüber und raunten: »Glücklichen Tag!«

Wir verbeugten uns und wünschten den Blumen gleichfalls einen glücklichen Tag.

Miss Brown machte sogar eine Art Hofknicks. Aber er wirkte eher lächerlich als hübsch. Dass die Blumen darüber nicht kicherten, bewies uns, dass sie außergewöhnlich höflich sein mussten.

Auf Einladung des Bären setzten wir uns nun auf leichte Gartenstühle aus Bambus.

Dann ging der Unterricht weiter. Der Bär malte immer neue Kurven an die Tafel, eine schöner als die andere. So brachte er den Blumen die Bienensprache bei.

(Bienen, lieber Herr, verständigen sich untereinander durch die Kurven, die sie fliegen. Sie sind auf den Glücklichen Inseln die Einzigen, die nicht sprechen können. Wenn man ihnen etwas sagen will, muss man entweder Kurven zeichnen oder arabisch reden. Das verstehen sie.)

Der Bär brachte den Blumen die Bedeutung vieler Kurven bei, und am Ende der Unterrichtsstunde schrieb er einen Vers an die Tafel, den die Blumen im Chor hersagen mussten. Er begann mit den Worten »Ne Drefua seid araps ad …« und heißt übersetzt:

Und wer Besuch von Bienen hat,

Der schreibe auf ein Blütenblatt

Als Tröstung bei Beschwerden:

Die Höflichkeit, die Höflichkeit,

Sie bringt uns allen jederzeit

Das Paradies auf Erden.

Als wir die Schule verließen, verbeugten sich die Blumen wieder und Miss Brown sackte wieder zu ihrem absonderlichen Hofknicks zusammen.

Der Bär, der nach den Anstrengungen des Unterrichts einen Honigbonbon lutschte, bot uns aus einer Tüte ebenfalls Honigbonbons an und lud uns zu einem Imbiss in seine Blockhütte ein. Aber der Nerz sagte, dass wir noch ein großes Programm hätten und daher leider absagen müssten.

Wir schüttelten dem Bären zum Abschied die Pfote und wanderten dann, Honigbonbons lutschend, durch einen Pinienwald in südwestlicher Richtung ans andere Ende der Insel. So kamen wir zur Bienenschule.

Sie war weitläufiger angelegt als die Blumenschule. Um ein offenes Halbrund standen niedrige ausladende Maulbeerbäume, deren Zweige schwarz von Bienen waren. Ein Wüstenfuchs unterrichtete hier. Er zeigte, als wir ankamen, stumm auf einige lange bemooste Steinbänke, auf denen wir Platz nahmen.

Der Unterricht wurde in Arabisch gehalten. Da ich diese Sprache in Algier hinlänglich gelernt hatte, verstand ich fast jedes Wort. Der Wüstenfuchs sagte, die Blumen seien sehr empfindlich, man müsse sie daher mit großer Zärtlichkeit behandeln.

»Achtet vor allem darauf, dass ihr sanft auf den Blüten landet!«, rief er.

»Summsalabumm«, summten die Bienen. Das heißt: ja.

Nach dem Unterricht flogen die Bienen auf, formierten sich in der Luft zu einer langen Kette und flogen einmal links und einmal rechts um unsere Köpfe herum. Das heißt: Auf Wiedersehen und glücklichen Tag!

Miss Brown, die große Angst vor Insekten hatte, verhielt sich mucksmäuschenstill. Aber der Nerz sagte, die Bienen seien die friedlichsten Tiere, die man sich denken könne, wenn man sie nur nicht reize.

Als das Summen und Brummen und Kreisefliegen endlich aufhörte und die Bienen nach allen Richtungen auseinanderschwärmten, verbeugten wir uns wieder und ich sagte in fließendem Arabisch zu dem Wüstenfuchs: »Erhabener Meister der Bienengelehrsamkeit, Eure wohlgesetzte Rede hat uns ergötzt wie die Abendröte hinter den Hügeln der Wüste und belehrt wie die Suren des Propheten im heiligen Buche Koran.«

Das hieß: Danke schön, Herr Wüstenfuchs.

Er antwortete: »Großer Herr der Ozeane, Euch ergötzt und belehrt zu haben schmeichelt meinem Herzen wie der Duft des Jasmins den geöffneten Nüstern und macht mich glücklich wie der weiche Wind, der zwischen Abend und Nacht die Palmen der Oase streichelt.«

Das hieß: Bitte sehr, Käptn.

Nach solcherlei höflichen Reden verließen wir die Bienenschule und wanderten an Wiesen, Beeten und Feldern vorbei ins Innere der Insel.

Die Schildkröte Emilie

Bei dieser Wanderung sahen wir oft Häuser oder Hütten inmitten großer Gärten, deren Bedeutung uns der Nerz erklärte.

»Hier, meine sehr verehrten Herrschaften«, sagte er, »sehen Sie links die Grundschule für Wirsingköpfe und rechts das Lyzeum für Endiviensalate. Dahinter liegt das berühmte Institut zur Erziehung der Hirse, das von dem Tiger Bertolino geleitet wird. Und nun besuchen wir die Höhere Schule für Obstbäume. Bitte, treten Sie ein!«

Wir folgten dem Nerz durch eine hölzerne Pforte und standen in einem weiten, säuberlich angelegten Obstgarten. Obwohl die Bäume schon kräftige Schatten warfen, sahen wir überall auf dem Boden große runde Sonnenflecke. Das kam, weil die Bäume in Kreisen angepflanzt waren. Es gab einen Kreis von Apfelbäumen, einen zweiten von Birnbäumen, einen dritten von Pflaumenbäumen und so weiter. In der Mitte jedes Kreises lag ein Feldstein und auf jedem Feldstein saß eine Schildkröte.

Wir besuchten die Schildkröte Emilie, welche die Kirschbäume unterrichtete. Der Nerz hüpfte an ihren Stein und sagte: »Glücklichen Tag, Emilie. Ich bringe dir eine Schar von Reisenden, die dem Unterricht eine Weile zuschauen möchten.«

Die Schildkröte drehte gemächlich ihren Kopf zu uns herüber und sagte gedehnt: »Sehr …«

Da verbeugten wir uns höflich und wünschten ihr einen glücklichen Tag.

Als wir damit fertig waren, sagte die Schildkröte: »Sehr erfreut!«

(Schildkröten, lieber Herr, denken und sprechen langsam. Deshalb muss man beim Gespräch viel Geduld mit ihnen haben. Den Obstbäumen macht das übrigens nichts aus. Sie denken genauso langsam.)

Wir haben zwei Stunden lang dem Unterricht der Kirschbäume beigewohnt. In diesen zwei Stunden wurden insgesamt vierundzwanzig Wörter gesprochen. Die erste Stunde verging damit, dass Emilie ein Gedicht von zwölf Wörtern aufsagte. In der zweiten Stunde wiederholten die Bäume den Vers.

Sie dröhnten im Chor: »Erst …«

Dann machten sie eine Pause und der ungeduldige Bob rief:

»Warum reden die Bäume nicht weiter?«

Da sagte der Chor: »… die …«

Wieder machten die Bäume eine Pause und der Nerz sagte zu Bob: »Ein Kirschbaum, der gute Früchte tragen soll, muss langsam reifen.«

Die Bäume riefen: »… Säfte …«

Und der Nerz fuhr fort: »Jede Reife braucht ihre Zeit, und nur was langsam reift, wird gut.«

Wieder erhoben die Kirschbäume ihre Stimmen und dröhnten: »… dann …«

Als der Spruch endlich, endlich aufgesagt war, wusste keiner von uns, wie er hieß, weil wir die ersten Wörter längst vergessen hatten. Nur Petar aus Montenegro wusste ihn. Er hieß:

Erst die Säfte, dann die Blüten.

Dann die Kirschen in die Tüten.

Der Nerz fragte nach dem Unterricht, ob wir Lust hätten, uns noch ein wenig mit der Schildkröte Emilie zu unterhalten. Ich erwiderte, das sei ein freundliches Angebot, aber wir hätten in der kommenden Woche schon etwas anderes vor. So verabschiedeten wir uns.

Emilie sagte: »Auf …«

Als wir an der Gartenpforte waren, hörten wir, wie sie »Wieder…« sagte.

Und als wir schon auf der Straße weitergeschritten waren, rief es in der Ferne: »…sehen!«

Die Gummischnabel-Emma lachte darüber. Aber der Nerz schüttelte unwillig den Kopf und sagte: »Die Schildkröte Emilie ist 736 Jahre alt. Sie ist klüger und weiser als wir alle zusammen. Wer sich die Zeit nimmt, zwei Tage mit ihr zu reden, lernt dabei mehr als in zwei Schuljahren.«

Da lachte niemand mehr.

Die Hühnerfarm von Mellifera

Unser Weg führte nach Nordwesten, also allmählich zurück zur Anlegebucht der Insel Mellifera. Der Nerz zeigte und erklärte uns viele Anlagen und Institute und schlüpfte schließlich durch ein halb offenes Gatter in eine Hühnerfarm hinein. Meine Freunde und ich folgten ihm.

Die Farm war hübsch eingerichtet. Es gab für die Hühner bunt bemalte Klettergestelle mit Leitern an allen Ecken und Enden, es gab eine heugepolsterte Leseecke, in der eine Glucke in dem berühmten Buch »Das Ei und ich« las, es gab einen paradiesischen Küken-Kindergarten, den ein bejahrter Schäferhund leitete, und es gab in einer Ecke ein Haus, zu dem die Glucken keinen Zutritt hatten. Über dem Eingang stand »Die Schule der Männer«. Hier wurden die Hähne unterrichtet.

Wenn ein Huhn ein Ei legen wollte, kletterte es auf eines der Gestelle und gackerte. Dann sprang ein Affe herbei und hielt ein gewölbtes Palmenblatt unter das Tier. Plumps – fiel das Ei hinein und der Affe sagte: »Schönen Dank im Namen der Glücklichen Insulaner!« Dann trug er das Ei in einen Lagerraum.

Mir war – offen gestanden – nicht ganz wohl in der Hühnerfarm. Denn ich musste an den Adler, den Sperber und den Geier denken, die beutegierig irgendwo über den Glücklichen Inseln kreisten.

Mein Gefühl betrog mich nicht. Plötzlich fing Philine, unsere Maus, ganz erbärmlich zu quieken an.

»Ein Sperber!«, piepte sie in schrecklicher Aufregung und kroch, so schnell sie konnte, in mein linkes Hosenbein.

Die Hühner, die den Ruf wohl gehört hatten, blieben erstaunlich ruhig. Sie gackerten nicht, sie krähten nicht, sie stoben nicht auseinander, sondern schauten fast neugierig zum Himmel auf, wo tatsächlich ein Sperber seine Kreise zog.

»Der wird es nicht wagen, in unserer Gegenwart niederzustoßen«, sagte Petar. Aber Petar irrte sich. Plötzlich schoss der Raubvogel senkrecht nach unten, genau auf die Hühnerfarm zu.

»Unverschämt!«, rief Dr. Pietsch.

»Ogottogottogott!«, pustete Tante Julie.

Das Federvieh auf der Farm sagte gar nichts, sondern starrte immer noch schweigend nach oben.

»Rettet euch doch!«, schrie ich den Hühnern zu. »Versteckt euch, lauft auseinander, schnell, schnell, schnell!«

Aber mucksmäuschenstill blieben die Hühner stehen, die Köpfe schräg nach oben gedreht.

Der Sperber war nun schon entsetzlich nah. Er schien es auf einen Hahn abgesehen zu haben, der allein in einer Ecke der Farm stand, aber nicht die geringste Furcht zeigte.

»Kinder, flieht!«, schrie ich noch einmal. »Das ist gar kein Bürger dieser Insel. Das ist ein richtiger Raubvogel. Das ist …«

Das Wort blieb mir im Munde stecken. Denn plötzlich, als der fürchterliche Vogel schon fast auf die Hühnerfarm niedergesaust war, plötzlich beugte sich eine schlanke junge Birke blitzesschnell nach vorn, und – krrach – brach der niederschießende Vogel in den Wipfel der Birke ein. Wir sahen, wie er durch das Astwerk torkelte, kleine Zweige zerknickte, auf große Äste plumpste, abrutschte, weiterplumpste und endlich – sich überschlagend – aus dem Wipfel heraus auf den Boden fiel, nur einen halben Schritt von dem allein stehenden Hahn entfernt.

Ich tat einen tiefen, erleichterten Atemzug, denn ich hatte bei diesem Drama kaum gewagt Luft zu holen. Allen meinen Freunden war es ähnlich ergangen. Sie atmeten hörbar auf und lobten über alle Maßen die hilfreiche junge Birke.

In die Hühner kam nun Bewegung. Sie liefen zu dem Sperber, der wie tot am Boden lag, bildeten einen Kreis um ihn und ließen nur einen schmalen Gang frei, durch den ein Sanitätsaffe mit einem nassen Tuch und einer Schale Milch zu dem verunglückten Vogel sprang.

Der Affe legte dem ohnmächtigen Sperber das Tuch auf den Kopf, stellte die Milchschale neben ihn, befühlte ihn vorsichtig, richtete sich dann mit ernstem Gesicht auf, legte den Finger auf den Mund und sagte mit leiser Stimme: »Sein Zustand ist bedenklich. Wir müssen leise sein und dürfen ihn nicht transportieren. Ich fürchte, er hat sich etwas gebrochen. Lasst mich mit ihm allein.«

Da stakte das ganze Federvieh mit gespreizten Krallen auseinander, ohne einen einzigen Gacks zu tun, und ein zweiter Affe machte uns mit den Händen Zeichen, die Hühnerfarm zu verlassen. Auf Zehenspitzen schlichen wir hinaus und die Hühner und Hähne folgten uns in einer langen, plustrigen Prozession.

Weit außerhalb der Farm, auf einer bunten Primelwiese, durften wir endlich unserem Erstaunen Luft machen.

»Das ist aber eine seltsame Art, seine Feinde zu behandeln!«, polterte Dr. Pietsch.

»Aber der Sperber ist kein Feind«, erklärte ein Hahn. »Er ist nur ein verhinderter Freund. Wenn wir ihn durchbringen und er am Leben bleibt, wird er ein guter Bürger der Glücklichen Inseln werden.«

»Hoffentlich, hoffentlich«, meinte Dr. Pietsch zweifelnd.

Aber die Sandbank-Emma rief: »Natürlich wird er ein guter Bürger werden!«

»Aus Dankbarkeit!«, fügte die Adleraugen-Emma hinzu.

»Und aus Vernunft!«, bemerkte die Gummischnabel-Emma.

Dann wurde nicht mehr über den Sperber gesprochen. Die Hühner stellten sich nämlich auf der Primelwiese im Halbkreis auf und sangen zur Ehre unseres Besuches das »Divertimento für gemischten Hühnerhof«, das ich unter den Noten meines Zimmers gesehen hatte. Man trug es ganz ausgezeichnet vor. Ein Hahn, der im Bass krähte, erntete besonders viel Beifall. Wir bedauerten sehr, dass wir keine Zeit mehr hatten, das »Konzert für eine zwölfstufige Hühnerleiter« zu hören. Denn leider mussten wir aufbrechen, weil es auf den Abend ging.

Zwischen Oleander, Lorbeer und Tamarisken folgten wir dem Nerz wieder im Gänsemarsch zur Anlegebucht. Dort lag schon die weiße Barkasse, auf der die Nebelkrähe uns erwartete.

»Wie gefiel Ihnen das Eiland?«, schnarrte sie.

»Es ist sehr schön!«, rief die Gummischnabel-Emma.

»Und sehr fruchtbar!«, fügte die Sandbank-Emma hinzu.

Und die Adleraugen-Emma rief: »Wir haben viel gelernt!«

Dann flatterten die Möwen uns voran auf das Boot und wir folgten ihnen. Philine, die Maus, deren Füße müde waren, hatte sich in meine Rocktasche gesetzt. Wir dankten dem Nerz für seine freundliche Führung, und schon ging es in brausender Fahrt hinaus aufs Meer. Leicht und schnell wie ein Delfin glitten wir zur Hauptinsel Polipopaja zurück.

Während der Fahrt zog ich mein Notizbuch heraus und strich in der Liste der eingedrungenen Raubtiere den Sperber aus.

Aber immer noch gab es andere Feinde. Ich beschloss, ein wachsames Auge auf sie zu haben, und überlegte sogar, ob ich in der Nacht heimlich meine Pistole aus der Kajüte holen sollte. Doch ich hatte kein gutes Gefühl bei dieser Überlegung und so ließ ich es am Ende bleiben.

Wir aßen gewaltig zu Abend. Es gab Eierkuchen mit Honig, von denen Petar zwölf Stück aß. Ich aß nur acht.

In der Nacht versuchte ich in meinem Bett, Aufzeichnungen über unsere Fahrt zu machen. Aber als ich noch keine drei Sätze geschrieben hatte, fiel ich, von bunten Blütenträumen gewiegt, in Schlaf.

Der zweite Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie sie nach Paxos, der Friedensinsel, kamen, wie sie hier einer merkwürdigen Gerichtsverhandlung beiwohnten, wie sie die Geschichte der Glücklichen Inseln erfuhren, wie sie am folgenden Tag nach Jou-Jou, der Spielinsel, flogen und was sie hier mit einem Geier, einem Lord und im Pavillon eines Affenbrotbaumes erlebten.

Über die kieselsteinerne Brücke

Wir tranken einen herben weißen Wein, als Kapitän Daworin Madirankowitsch am zweiten Tag unter dem Ölbaum seine Erzählung fortsetzte.

»Dragi gospodine, lieber Herr«, begann er wieder und erzählte dann:

Der dritte Tag unseres Aufenthaltes auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde war ein Sonntag und nach unserem Kalender der 17. Juni 1945. Mit Ausnahme von Dr. Pietsch hatten wir uns alle festlich angezogen, obwohl der Sonntag auf den Glücklichen Inseln keine so große Bedeutung hat wie bei uns. Für den Glücklichen ist alle Tage Sonntag. Denn auch bei der Arbeit, wenn sie uns Freude macht, vergehen die Tage heiter und in Fröhlichkeit.

Beim Frühstück, zu dem es Heidelbeerkuchen mit Eierschaum gab, überlegten wir, was für ein Tier uns wohl abholen werde. Es war O-Tag, und so mumpelte Dr. Pietsch mit vollem Munde: »Sicher kommt ein Ochse.«

Petar meinte, dass statt des Ochsen vielleicht ein Ochsenfrosch kommen werde. Bob glaubte, ein Ohrwurm würde uns abholen.

Miss Brown flüsterte ängstlich: »Hoffentlich ist es keine Otter.«

Sie fürchtete sich vor diesem Tier, weil ihr Bruder einmal von einer Kreuzotter gebissen worden und fast daran gestorben war.

Zum Entsetzen des englischen Fräuleins kam tatsächlich eine Otter, sogar eine Kreuzotter. Aber sie war freundlich und friedlich wie alle Bewohner der Glücklichen Inseln. Außerdem plauderte sie so heiter mit uns, dass sich Miss Browns Furcht bald verlor. Die Otter glitt auf dem Bauche vor uns her und führte uns über mehrere Hügelchen nach Westen. Manchmal lief der Weg zwischen Ölgärten hindurch, die weiße Steinmauern begrenzten. Manchmal kamen wir an Maisfeldern vorbei, in denen Ratten und Mäuse singend arbeiteten. Philine blieb öfter zurück, um sich mit Mäusedamen und Rattenherren zu unterhalten.

Plötzlich schrie Bob: »Eine Brücke! Eine Brücke!«

Wir waren auf der Spitze des letzten Hügelchens angekommen, sahen unter uns das Meer in der Morgensonne flimmern und darüber eine Brücke, die sich in riesigem Bogen zu einer entfernten Insel hinüberschwang. Sie funkelte, als ob sie aus Diamanten gemacht sei. In Wirklichkeit bestand sie aus geschmolzenen Kieselsteinen, die man in Pfeiler und Bogen gegossen und dann zu diesem herrlichen Riesenbogen zusammengesetzt hatte.

Unsere vier Möwen schossen gleich durch die Luft davon, Alexandra trug die Maus Philine auf dem Rücken. Wir anderen stiegen, da uns leider die Flügel fehlten, zu Fuß den Hügel hinab. Links und rechts des Weges wuchsen Mandeln, Johannisbrotfrüchte, Feigen und Opuntien, von denen wir im Vorübergehen naschten. Erstaunlicherweise waren die Mandeln und die Johannisbrotfrüchte schon so reif wie im Oktober.

»Wer hat die kieselsteinerne Brücke entworfen?«, fragte ich.

»Herr Peter Tschaikowski«, antwortete die Otter.

»Aber Tschaikowski war ein Komponist aus Russland und kein Brückenbauer«, rief Dr. Pietsch.

Die Otter sagte: »Wer Musik erfinden kann, der kann auch Häuser und Brücken erfinden. Architektur ist gefrorene Musik.«

»Was man hier doch alles lernen kann«, sagte Bob.

Wir waren am Fuß des Hügels angekommen und betraten die Brücke, deren Funkeln uns am Anfang so blendete, dass wir die Augen zusammenkneifen mussten.

Sie war sehr lang. Ein Elefant, der uns vom Scheitel der Brücke entgegenkam, sah von hier wie ein kleiner Mops aus. Je weiter wir die Brücke hinaufstiegen, umso größer wurde der Elefant. Als wir ihm endlich begegneten, war es eine ausgewachsene Elefantin, die mit einem Reisigbesen die Brücke fegte. Sie hatte den Besenstiel mit ihrem Rüssel umschlungen und schlenkerte ihn nun hin und her, her und hin.

»Glücklichen Morgen, Gonga«, lispelte die Otter.

»Glücklichen Morgen«, antwortete die Brückenkehrerin und ließ den Besen eine Weile ruhen, um uns an sich vorbeiziehen zu lassen. Dann schnarchte der Reisigbesen wieder Staub aufwirbelnd über den Kieselstein, hin und her, her und hin.

Als wir nach einer Stunde auf dem höchsten Punkt der Brücke standen und über das Geländer hinunter aufs Meer schauten, wurde uns schwindelig, so tief lag der Wasserspiegel unter uns. Die Brücke senkte sich nun wieder und nach abermals einer Stunde betraten wir die Insel Paxos.

»Bedeutet der Name Paxos irgendetwas?«, fragte Miss Brown.

»Wahrscheinlich Friedensinsel«, sagte Petar. »Pax ist nämlich lateinisch und heißt Frieden.«

»Nanu, Petar«, rief ich. »Wieso weißt du das?«

»Weil ich ein Faulpelz bin, Kapetane«, lachte der schwarz gelockte Montenegriner. »Anders gesagt: Weil ich viel lese.«

Das hatte ich gar nicht gewusst. Der Bursche stieg in meiner Achtung. Aber ich ließ es ihn nicht merken. Denn so lockere Vögel wie ihn muss man im Zaume halten.

Inzwischen kam vom Innern der Insel ein Ortolan angeflattert. Die Otter aber machte sich schon wieder auf den Rückweg. Sie schlängelte sich mit erstaunlicher Geschwindigkeit über die funkelnde Kieselsteinbrücke, wendete im Gleiten den gelenken Hals und rief: »Glücklichen Tag, meine Herrschaften. Bis heute Abend!«

Ehe wir antworten konnten, war sie schon die Brücke hinaufgeglitten, so dass wir ihren schillernden Leib kaum von dem flimmernden Stein unterscheiden konnten.

Beim weisen Ochsenfrosch

Zur Besichtigung der Insel Paxos folgten wir dem voranfliegenden Ortolan, den man auch Gartenammer nennt. Er flog sehr tief, so dass wir die feinen grauen und gelblichen Federn seiner Flügel sehen konnten. Manchmal, wenn er etwas höher hinaufflog, erkannten wir auch das braun gefiederte Bäuchlein. Er führte uns eine breite Allee entlang, die mit Sandsteinplatten gepflastert war. Links und rechts standen sandsteinerne Denkmäler, die der Vogel uns erklärte.

»Links, meine Damen und Herren, steht das Denkmal des Raben Kunibert, der im Dreißigjährigen Krieg auf das Pulver einer Kanone spuckte und dadurch zehn Menschen das Leben rettete. Daneben sehen Sie den Bären Wladimir, der Iwan den Schrecklichen und seinen ganzen Hofstaat in die Flucht jagte, als sie gerade vier arme Bauern aufhängen wollten. Rechts das Denkmal des berühmten Walfisches Bartholomäus, der im Krieg die Torpedos der U-Boote in die falsche Richtung lenkte, damit kein Schiff getroffen würde. Daneben das Erdschwein Anastasia, das in mehreren Ländern Europas unterirdische Gänge in die Gefängnisse wühlte und unschuldige Menschen aus dem Kerker befreite.«

Der Ortolan zeigte uns noch eine Reihe anderer Denkmäler, darunter eines von dem Bildhauer Tilman Riemenschneider, der vor vielen Hundert Jahren den Bauern gegen die hartherzigen Adligen beistand und dafür vom Bischof von Würzburg gefoltert wurde.

Am Ende der Denkmalallee lag ein Zitronen- und Mandarinenwäldchen und mittendrin war eine Lichtung. Hier saß auf einem Baumstumpf ein Ochsenfrosch und vor ihm standen eine Maus und ein junger Mann.

Der Ortolan piepte leise: »Bitte setzen Sie sich, meine Herrschaften!«

Er wies mit den Flügelspitzen auf Steine, die über die Lichtung verteilt waren. Unsere vier Möwen und die Maus Philine, die uns vorangeflogen waren, saßen schon dort und nickten uns stumm zu. Wir setzten uns nieder und lauschten dem Ochsenfrosch, der sich mit dem Mann und der Maus unterhielt.

»Was hat du dem Herrn vorzuwerfen?«, fragte der Ochsenfrosch die Maus.

»Dieser junge Mensch, Herr Richter, hat zu seinem Sohn gesagt, er müsse viel lernen, sonst bleibe er so dumm wie eine Maus. Das ist eine Beleidigung des ganzen Mäusegeschlechtes. Ich verlange, dass er bestraft wird.«

Die Maus Philine, die mir gegenüber auf einem Stein saß, nickte heftig mit dem Kopf nach diesen Worten.

»Nur ruhig Blut!«, quakte der Ochsenfrosch. »Zuerst muss ich euch beide prüfen. Ich gebe euch ein Rätsel auf. Hört zu:

Es ist ’ne Kutsche ohne Pferde,

Es ist ein Spiegel ohne Glas,

Es ist ein Acker ohne Erde,

Es macht uns allen viel Beschwerde,

Besonders heute. Was ist das?«

Als der Ochsenfrosch das Rätsel gesagt hatte, fiel der junge Mann in tiefes Nachdenken.

Die Maus aber rief: »Das ist die Dummheit!«

»Richtig!«, sagte der Ochsenfrosch und wir klatschten ringsum in die Hände.

Da legte die Maus vor Stolz ihren Schwanz in Kringel und sagte zu dem jungen Herrn: »Siehst du wohl, Mensch, wir Mäuse sind viel klüger als ihr.«

»Nur ruhig Blut!«, quakte der Ochsenfrosch. »Ich gebe euch ein zweites Rätsel auf. Hört zu:

Es ist ein Theater, das niemand erfreut,

Es ist ein gar prächtiger Hut ohne Kopf,

Es ist eine Schleppe für närrische Leut,

Es kleidet in Seide den dümmlichsten Tropf.

Was ist das?«

Als der Ochsenfrosch das Rätsel gesagt hatte, versank die Maus in tiefes Nachdenken.

Der junge Mann aber rief: »Das ist die Eitelkeit!«

»Richtig!«, sagte der Ochsenfrosch und wir klatschten ringsum in die Hände.

Da bekam der junge Mann vor Stolz ganz rote Ohren.

Der Ochsenfrosch aber sagte: »Jeder von euch hat ein schwieriges Rätsel gelöst. Keiner ist dümmer und keiner klüger als der andere. Küsst euch zum Zeichen, dass ihr euch vertragt, und lebt künftig in Frieden miteinander!«

Da kniete der junge Mann nieder und beugte den Kopf, die Maus stellte sich auf die Hinterpfötchen und sie küssten sich.

Darauf sagte der Ochsenfrosch: »Nun will ich euch die beiden Rätsel erklären, weil jeder von euch nur eines erraten hat. Das erste Rätsel bedeutet, dass die Dummheit eine Kutsche voller Urteile ist, aber ihr fehlen die Pferde der Weisheit; sie ist ein Spiegel des Lebens, aber ihr fehlt das Glas der Vernunft; sie ist ein Acker der Taten, aber ihr fehlt die Erde der Verständigkeit.«

»Das habe ich gewusst«, rief die Maus. »Aber was bedeutet das zweite Rätsel?«

Da sagte der Ochsenfrosch: »Das zweite Rätsel bedeutet, dass die Eitelkeit das Theater Schau-mich-an ist, das niemand erfreut; sie ist der Hut Wie-bin-ich-prächtig, unter dem gar kein Kopf sitzt; sie ist die Schleppe Plunderpracht, die nur Narren tragen; sie ist die Seide Falscher-Stolz, in die sich nur dumme Tröpfe kleiden.«

»Das habe ich gewusst«, rief der junge Mann. Dann verbeugten sich Mann und Maus vor dem Ochsenfrosch und verließen fröhlich den Gerichtsplatz.

Auch wir verließen das Zitronen- und Mandarinenwäldchen, um einen alten Mann zu besuchen, der uns etwas aus der Geschichte der Glücklichen Inseln erzählen sollte.

Während wir über blühende Wiesen schritten, unterhielten wir uns über den Ochsenfrosch und sein Urteil.

»Auf den Glücklichen Inseln ist es leicht, ein Richter zu sein«, meinte die Sandbank-Emma.

»Hier sagt nämlich jeder die Wahrheit«, rief die Adleraugen-Emma.

Und die Gummischnabel-Emma fügte hinzu: »Außerdem haben die Glücklichen Insulaner ein fabelhaftes Gedächtnis. Das ist für Richter sehr wichtig.«

»Ein gutes Gedächtnis«, meinte Wu, unser Koch, »hängt vom Essen ab. Wenn Sie sich drei Wochen lang wie die Glücklichen Insulaner ernähren, meine Damen, wird auch Ihr Gedächtnis so gut sein wie das der Insulaner.«

»Da sieht man mal wieder, wie eins mit dem anderen zusammenhängt«, sagte Dr. Pietsch. »Weil auf der Insel Mellifera die Obstbäume, die Hühner, die Kohlköpfe, die Bienen und so weiter gut erzogen werden, gibt es hier gutes Essen; weil es gutes Essen gibt, haben die Leute ein gutes Gedächtnis, und weil sie ein gutes Gedächtnis haben, gibt es vor Gericht keine falschen Aussagen.«

Der alte Mann und der Löwe

Unter dem Gespräch hatten wir uns dem bärtigen alten Mann genähert, zu dem der Ortolan uns hatte bringen wollen. Er saß am Fuße eines kleinen Felsens im Schatten einer Pinie. Neben ihm sprudelte ein Bach aus der Felswand, der sich durch die bunte Wiese nach Süden schlängelte. Ein Löwe hatte sich am Bachrand ins Gras gestreckt und unterhielt sich mit dem Alten.

Als wir dem Greis von dem Ortolan vorgestellt wurden, nickte er freundlich und lud uns ein, im Grase Platz zu nehmen. Dann bot er uns in kleinen Tonschalen Honigbier an. Er schenkte das Bier aus einer Kruke aus, die er der Kühlung wegen in einer tiefen Felsnische aufbewahrte.

»Ich unterhalte mich mit dem Löwen gerade über ein ernstes Thema«, sagte der Alte. »Herr Abdullah, der Löwe, behauptet, er habe ein Recht, Gazellen aufzufressen.«

»Jawohl«, brummte Abdullah, »ein Walfisch, der an der Küste von Afrika vorbeigeschwommen ist, hat mir erzählt, dass die Löwen dort Gazellen fressen.«

»Das stimmt«, piepte die Maus Philine, »überall, wo es Löwen und Gazellen gibt, werden die kleinen Gazellen von den großen Löwen umgebracht und gefressen.«

»Nur auf den Glücklichen Inseln nicht«, sagte der alte Mann.

»Hier haben die Löwen keinen Mut dazu«, schnaubte Abdullah.

»Nein, hier haben sie es nicht nötig«, verbesserte der alte Mann. »Es hängt mit den besonderen Eigenschaften der Glücklichen Inseln zusammen. Wenn Sie Zeit und Lust haben, meine Herrschaften, dann will ich Ihnen kurz die Geschichte dieser Inseln erzählen. Dem Löwen Abdullah muss ich sie sowieso berichten.«

»Ich hätte große Lust«, rief die Adleraugen-Emma.

»Und Zeit haben wir auch«, fügte die Sandbank-Emma hinzu.

»Und außerdem hören wir gern Geschichten«, sagte die Gummischnabel-Emma.

Da erzählte der alte bärtige Mann uns die Geschichte der Glücklichen Inseln hinter dem Winde wie folgt:

»Ganz am Anfang der Weltgeschichte lebten alle Wesen auf der Erde friedlich miteinander. Alle redeten dieselbe Sprache, ob es nun die Blumen, die Löwen, die Menschen oder die Fische waren. Es fraß auch niemand den anderen auf. Denn es gab genug zu essen. Die Obstbäume lieferten pünktlich im Herbst ihre Früchte ab. Die Hühner, Enten, Gänse, Strauße oder Greife legten für ihre Nachbarn, wenn sie Hunger hatten, Eier. Kühe und Ziegen spendeten Milch. Kohl und Salate stellten alles zur Verfügung, was von ihnen über der Erde wuchs, und die Rüben und Kartoffeln spendeten alles, was von ihnen unter der Erde wuchs. So brauchte niemand Hunger zu leiden und niemand brauchte den anderen zu fressen. Die Welt war ein Paradies.

Nun gab es damals schon Lebewesen, die immer auf den Hinterbeinen gingen und die Vorderbeine nur zum Greifen benutzten. Sie hatten Hände, bei denen sie die Daumen den Fingern gegenüberstellen konnten. Diese Wesen waren die Menschen. Sie bastelten mit ihren geschickten Händen eine Reihe praktischer Sachen und machten mehrere nützliche Erfindungen.

Sie erfanden das Feuerschlagen und das Kornpflanzen, das Dreschen und das Mehlmahlen, und sie erfanden auch den Backofen. Als sie dies alles erfunden hatten, da machten sie die allerschönste Erfindung, nämlich das Brotbacken.

Jeder war hocherfreut darüber und jeder half damals bei der Herstellung des Brotes mit: Kängurus nahmen das Saatkorn in ihren Bauchbeutel und säten es aus, die Nagetiere bissen das Korn ab, wenn es reif war, die Löwen droschen es mit ihren Schwänzen, die Elefanten zermahlten die Körner mit ihren gewaltigen Stampfern, und die Menschen kneteten am Ende den Teig, buken das Brot und verteilten es. Nun brauchten die Tiere nicht mehr ihre Tage mit der Futtersuche auszufüllen. Man hatte jetzt Zeit für Gespräche und Spiele und neue Erfindungen, weil man seinen Hunger jederzeit mit Brot stillen konnte.

Aber nun, da man jeden Tag satt zu essen hatte und sich dafür nicht einmal besonders anzustrengen brauchte, wurden die Tiere und Menschen seltsam. Man weiß nicht mehr genau, wer damit angefangen hat. Waren es die Menschen oder die Löwen oder die Geier oder die Bären? Kurz und gut, plötzlich gab es Wildkatzen, die Menschen fraßen, und Menschen, die Tiere umbrachten und sie hinterher brieten und verzehrten.

Man begann sich gegenseitig aufzufressen, wurde misstrauisch gegenüber dem Nachbarn und ängstlich gegenüber dem Freund und redete nur noch leise miteinander.

Man erfand sogar neue Geheimsprachen. Die Hunde sprachen wauwauisch, die Katzen miauzisch, die Vögel piepiepisch, und bei den Menschen entstanden sogar mehrere Sprachen. Natürlich waren die Menschen in dieser wilden Zeit am glücklichsten dran, weil sie große Erfinder waren und sich in steinernen Häusern vor bösen Tieren schützen konnten. Sie erfanden einen Schurz zum Säen, Sicheln zum Mähen, Flegel zum Dreschen und Mühlsteine zum Mahlen. Und als sie das Brot allein herstellen konnten, da gaben sie den Tieren nichts mehr ab.

Ja, es kam noch viel schlimmer. Sie spitzten starke Äste zu und schleuderten sie von fern unschuldigen Tieren ins Herz. Dann brieten sie die Tiere, aßen sie und verzehrten oft viel mehr, als für den Hunger nötig war. Sie wurden dick und weichlich, verloren ihren Haarpelz und fingen im Winter zu frieren an. Da zogen sie sich die Felle getöteter Tiere über den Leib und erfanden Jacken, Hosen, Schuhe, Mäntel und Mützen.

Von da an ging es bergab mit der Welt. Denn bald darauf erfanden die Menschen das Geld und das Schießpulver, und das Paradies verwandelte sich in das schreckliche Durcheinander, das wir die Weltgeschichte nennen.

Nur an einem Fleck der Erde merkte man von all diesen Veränderungen nichts. Hier auf den Glücklichen Inseln. Sie sind nämlich in zwanzig Seemeilen Entfernung von einem Kranz von Wirbelwinden umgeben, durch den zu Wasser oder in der Luft niemand eindringen kann. Nur ganz unten am Grunde des Meeres oder hoch, hoch über den Wolken gelingt es zuweilen einem Walfisch oder einem Adler, hier hereinzukommen. Und weil wir hinter den Winden liegen, meine Herrschaften, blieben wir von der sogenannten Weltgeschichte bewahrt. Bei uns spricht immer noch jeder mit jedem, einer hilft dem andern, sofern es nötig ist; man frisst sich nicht gegenseitig auf und jeder hat seinen Nutzen davon.«

Während der alte Mann erzählte, bemerkte ich über der Insel Paxos einen Adler, der sich in Kreisen nach unten schraubte. Ich dachte mir gleich, dass dies einer der raubgierigen Eindringlinge sei, und machte Petar, der neben mir saß, heimlich darauf aufmerksam.

Wir beobachteten den Raubvogel mit großer Unruhe, denn seine Kreise wur-den allmählich enger. Auch schraubte er sich immer tiefer und mit einem Male – der alte Mann hatte gerade seine Erzählung beendet – , mit einem Male sauste der Adler senkrecht nach unten. Mir stockte das Herz, denn der große schwere Vogel stieß gerade auf das Zitronen- und Mandarinenwäldchen zu.

Da kam auch schon vom Gerichtsplatz her ein lauter Knall und ferne aufgeregte Stimmen drangen herüber.

Alle hoben erschrocken die Köpfe und sahen einander fragend an.

Ich rief: »Ein Adler ist niedergestürzt! Gleich wird er mit seiner Beute auffliegen!«

Aber kein Adler flog auf. Die fernen Stimmen verloren sich und wir konnten in der Richtung des Wäldchens weder etwas hören noch etwas sehen.

Ich wollte gleich aufbrechen. Aber der alte Mann sagte mit ruhiger Stimme: »Bösartige Geschöpfe können auf den Glücklichen Inseln wenig ausrichten. Sie werden auf dem Rückwege schon erfahren, was mit dem Adler geschehen ist.«

Der Löwe Abdullah nickte und meinte: »Bosheit zahlt sich bei uns nicht aus. Dafür ist man hier zu glücklich. Aber – im Vertrauen gesagt – manchmal frage ich mich doch, ob man in der unglücklichen wilden Welt jenseits der Winde nicht interessanter lebt.«

»Lieber Löwe Abdullah«, piepte Philine, die Maus, »auf der anderen Windseite geht es ohne Zweifel viel interessanter zu. Da gibt es Wüsten, in denen Sie verdursten können, da gibt es Menschen, die Ihnen aus sicherer Entfernung eine Kugel ins Herz jagen, da gibt es Bomben, mit denen man alle Glücklichen Inseln in einem Augenblick in die Luft jagen kann, da gibt es zoologische Gärten, in denen man Sie in Gitter-käfige sperrt, die nicht größer als eine Speisekammer sind.«

Der Löwe hatte bei den Worten der Maus staunend den gewaltigen Rachen aufgesperrt. Nun klappte er ihn hörbar zu und fragte den alten Mann: »Ist das alles wahr?«

Der Alte erwiderte: »Leider ja, Abdullah.«

Da schüttelte der Löwe seine Mähne und brummte: »Fürchterlich, fürchterlich«, stand auf, sagte: »Ich werde hierbleiben und keine Gazellen fressen«, und trottete dann kopfschüttelnd über die Wiese davon.

»Sehen Sie«, sagte der alte Mann, »so einfach ist es, jemandem Mordgedanken auszutreiben, wenn er vernünftig ist.«

»Wunderbar!«, krächzte die Sandbank-Emma.

»Erstaunlich!«, rief die Gummischnabel-Emma.

Und die Adleraugen-Emma fügte hinzu: »Sehr lehrreich!«

Inzwischen war Bob unruhig geworden. Er rutschte schon eine Weile auf dem Gras hin und her und fragte nun den alten Mann: »Wie ist das eigentlich mit den Wirbelwinden? Unser Schiff hat nichts davon gespürt. Wie kommt das?«

»Das ist sehr einfach«, erwiderte der Alte. »Wirbelwinde kreisen bekanntlich um Stellen, an denen ein tiefer Luftdruck herrscht. Wenn man an dieser Stelle einen hohen Luftdruck erzeugt, verschwindet der Wirbelwind. Dr. Cato von der Insel Torronostro erreicht das durch Spiegel. Sie werden ihn sicher noch kennenlernen.«

»Haben Sie die Wirbelwinde verscheucht, als wir hereingefahren kamen?«, fragte ich.

»Selbstverständlich«, piepte der Ortolan, unser Führer.

Und der alte Mann sagte: »Wir lassen jetzt hin und wieder Schiffe zu uns herein, um der Welt zu beweisen, dass es noch ein Paradies gibt. Wir hoffen, dass das Beispiel unserer Inseln die Welt vielleicht ein bisschen vernünftiger macht.«

Wieder füllte der Alte unsere Tonschalen mit Honigbier nach und goss auch ein wenig in den Bach, der aus dem Felsen hervorsprang.

Da tauchte der Kopf einer Forelle aus dem Wasser auf und der Fisch rief: »Danke schön!«

Traurige Erlebnisse

Bis zum späten Abend plauderten wir mit dem alten Mann im Schatten der Pinie. Wir erfuhren auf eine Frage von Miss Brown, dass die Glücklichen Inseln vor 9722 Jahren, also im Jahre 7777 vor Christi Geburt, zur Republik erklärt worden waren und dass es seit dieser Zeit keinen Krieg und keine Revolution auf den Inseln gegeben hat und nur einen einzigen Mord, bei dem eine liebenswürdige Raupe von Ameisen umgebracht wurde. Wir erfuhren auch, dass der Kalender der Glücklichen Inseln im Jahre 7777 vor Christi Geburt beginnt, dass wir also nach dem Glücklichen Kalender im Jahre 9722 lebten.

Als die Möwe Alexandra fragte, welche Schiffe denn manchmal zu den Glücklichen Inseln hereingelassen würden, sagte der Alte: »Nur solche Schiffe, auf denen sich jemand befindet, der am Glücklichen Tag geboren ist.«

»Und wann ist der Glückliche Tag?«, fragte Wu, der Koch.

»Am 24. Juni, mein Herr.«

»An meinem Geburtstag«, riefen Tante Julie und Petar wie aus einem Munde.

Die Maus Philine piepte: »Und an meinem Geburtstag auch.«

»Ein glücklicher Zufall«, lächelte der alte Mann. »Ein Dampfer, der drei Glückskinder an Bord hat, kann die Glücklichen Inseln unmöglich verfehlen.«

So erfuhren wir, warum wir diese Insel anlaufen durften, und stellten gleichzeitig fest, dass drei unserer Freunde am selben Tage Geburtstag hatten.

Bei Sonnenuntergang verabschiedeten wir uns von dem alten Mann und wanderten hinter dem Ortolan zur kieselsteinernen Brücke.

Ich war sehr unruhig und auch ein wenig neugierig wegen des Adlers, den wir gesehen hatten. Aber leider trafen wir unterwegs niemanden, den wir über sein Schicksal hätten befragen können.

Erst in der Denkmalallee erfuhren wir auf traurige Weise, was mit dem Adler geschehen war. Neben dem Denkmal des Erdschweins Anastasia entdeckten wir nämlich ein frisches Grab, auf dem ein Kranz weißer Rosmarin lag. Auf dem Grabe stand ein Holzkreuz, und auf dem Querbalken des Kreuzes stand folgender Spruch:

Hier musst’ ein Adler, jung und schön,

Aus Blutdurst schlimm zu Grunde gehn.

Er wollte packen dieses Schwein,

Doch leider ist es ganz aus Stein.

Er ist zerschmettert, schlimm und schwer.

Bedenk sein Schicksal, Wanderer!

Dieser Spruch machte uns sehr traurig.

»So geht die Bosheit an sich selber zu Grunde«, sagte die Sandbank-Emma.

Die Adleraugen-Emma fügte hinzu: »Er wollte ein Erdschwein umbringen und nun hat das steinerne Erdschwein ihn selbst umgebracht.«

Und die Gummischnabel-Emma sagte: »Gott sei seiner Seele gnädig!«

Ich aber zog am Grabe mein Notizbuch heraus und strich das Wort »Adler« durch.

Nach diesem traurigen Zwischenfall verließen wir die Insel Paxos und schritten, geführt von der schillernden Kreuzotter, über die kieselsteinerne Brücke zur Insel Polipopaja zurück.

Als ich nach dem Abendbrot in mein Zimmer kam, war es mondhell im Raum. Ich zog daher mein hängendes Bett ganz nah ans Fenster und stellte es schräg, so dass ich im Liegen noch ein wenig hinausschauen konnte. Vor mir sah ich die Flamingobucht, auf der die Schatten der Dattelpalmen lagen.

Drei kleine Boote mit rostroten Segeln legten von der Mole ab und trieben still in den Abend hinaus. Am Heck eines der Boote sah ich den alten Mann von Paxos.

»Wohin mag er so spät noch segeln?«, murmelte ich.

Da sah ich, wie der Alte sich umdrehte und die Hand erhob, als wolle er mir zuwinken. Gleichzeitig hörte ich ganz nah seine Stimme. Er sagte: »Ich segle dorthin, wo es keine Horizonte mehr gibt. Man nennt es auch Sterben.«

»Sterben?«, rief ich. »Wie schrecklich!«

»Warum schrecklich?«, sagte die Stimme des alten Mannes. »Wer glücklich gelebt hat, stirbt gern.«

Inzwischen waren die drei Segler kleiner und ferner geworden. Kaum konnte ich den alten Mann am Heck noch erkennen. Nur seine ruhige Stimme vernahm ich.

»Wer ist in den anderen Booten?«, fragte ich.

»Im vorderen sitzt eine Amsel«, antwortete fernher der Alte. »Im zweiten träumt ein Leopard. Doch ich muss schweigen. Die Amsel singt. Leben Sie wohl, Käptn Dado!«

»Sterben Sie wohl, alter Mann!«, antwortete ich leise.

Während die roten Segel von den Schatten der Ferne verschluckt wurden, fiel ich in Schlaf und das Amsellied tönte herüber in meine Träume.

Flug nach Jou-Jou

Der Tag, der dieser Nacht folgte, war nach unserer Zeitrechnung der 18. Juni. Nach dem Frühstück, das wie immer ausgezeichnet war, holte uns ein weißer Pudel ab. Er hatte zierlich gekräuselte Locken und Miss Brown fand ihn süß. Als sie aber sagte: »Wo ist denn das liebe Hundeli, ei, ei, ei?«, da sah der Pudel sie mit erstaunten Augen an und fragte: »Fehlt Ihnen was, Miss?«

»O-o-ob mir was f-f-fehlt?«, stotterte die Miss verdutzt. »O nein, durchaus nicht!«

»Dann können wir ja gehen«, meinte der Pudel und führte uns auf einer Zypressenallee in östliche Richtung.

»Habe ich den Pudel beleidigt?«, fragte Miss Brown mich unterwegs.

»Vielleicht ein bisschen«, sagte ich. »Aber glückliche Wesen vergessen so was schnell. Sonst wären sie nicht glücklich.«

Meine Auskunft beruhigte die Miss. Sie ließ sich nach einer Weile sogar mit dem Pudel in ein ernsthaftes Gespräch über Hundefrisuren ein.

Die Zypressenallee führte am Südhang eines Hügels entlang, der mit Wein bewachsen war. Der Hang, der zu unserer Linken sanft anstieg, war kreuz und quer von weißen Mäuerchen durchzogen, die man einfach aus Feldsteinen ohne Mörtel aufgesetzt hatte. In den Quadraten zwischen den Mauern rankten sich an Stöcken Reben in die Höhe, und dazwischen hüpften, sprangen und kletterten Affen herum, vor allem Schimpansen und Paviane. Sie waren ebenso geschwätzig wie neugierig. Immer wieder turnte ein Affe über die Mauern zu uns an den Weg, begleitete uns ein Stückchen und fragte uns Lunge und Leber aus. Woher wir kämen, wie lange wir blieben, wie es den Affen in unseren zoologischen Gärten ergehe und so weiter und so weiter.

Dann tauchte über den Oleanderbüschen und den Tamarisken ein weißer Steinblock auf. Er glich einem riesigen Denkmalsfuß ohne Denkmal.

»Was ist denn das?«, fragte Wu.

Der Pudel drehte den Kopf und rief: »Das ist der Flugplatz der Insel Polipopaja!«

Flugplatz?, dachte ich. Ob er dafür nicht zu klein ist?

Auch Wu machte ein zweifelndes Gesicht. Inzwischen bog der Weg nach links ein, Oleander und Tamarisken traten zurück und vor uns lag ein übermannshoher Marmorwürfel, zu dessen Plattform von allen vier Seiten Treppen hinaufführten. Unsere Möwen flatterten gleich in die Höhe. Wir anderen – vorneweg der Pudel und die Maus Philine – erstiegen eine der vier Treppen.

Oben staunten wir nicht wenig: Die Plattform war fast so groß wie der Petersplatz in Rom und war von einer niedrigen Brüstung umzogen, die nur zu den Treppen kleine Durchlässe hatte. Schwarz-weiße Tiermosaiken schmückten den Boden, hier und dort plätscherten Springbrunnen und an verschiedenen Stellen waren Blumenbeete mit Rosen, Nelken und Narzissen in den Mosaikfußboden eingelassen. Dieser Ort war so schön, dass man über seiner Schönheit alles andere vergaß. Da er überdies auf erhöhtem Platze lag und die Plattform wenigstens zwanzig Meter hoch war, konnte ich von hier aus fast alle Glücklichen Inseln sehen. Unter mir lag die Hauptinsel Polipopaja mit Häusern, Gärten, Alleen und begrünten Hügeln. Ringsum flimmerte das Meer, auf dem wie bunte Boote die anderen Inseln schwammen. Im Westen schwang sich die kieselsteinerne Brücke in strahlendem Bogen zur Insel Paxos hinüber, im Süden erkannte ich die blühende Honiginsel und in den anderen Himmelsrichtungen wölbten sich teils näher, teils ferner andere Inselrücken aus dem Meer.

Als Wu den netten weißen Pudel fragte, wo denn unser Flugzeug sei, zeigte der Pudel mit seiner Pfote auf eine gläserne Kugel, die langsam auf uns zuschwebte.

Sie war so groß wie ein Fesselballon und mittendrin stand ein Pelikan frei schwebend in der Luft, umgeben von schwebenden bunten Sesselchen. Stumm und gebannt schauten wir zu, wie sich die Kugel der Plattform näherte und sich dann leicht wie eine Seifenblase auf dem Wasserstrahl eines Springbrunnens niederließ, wo sie sanft auf und ab wogte.

Nun drückte der Pudel auf eine schwarze Kachel im Fußboden, in die eine rote Sonne eingeritzt war. Da versank der ganze steinerne Springbrunnen im Marmor, ohne mit dem Plätschern aufzuhören. Als er so weit hinabgesunken war, dass die gläserne Kugel zur Hälfte unter dem Boden verschwunden war, öffnete der Pelikan von innen eine Tür und wir entdeckten, dass mitten durch die Kugel ein gläserner Fußboden ging, auf dem die Sessel und der Pelikan standen.

»Treten Sie ein«, sagte der große Vogel höflich.

Wir verstanden ihn wegen seines ungeheuren Schnabels nur schlecht, dankten ihm aber für die Einladung, traten ein und ließen uns auf den Sesselchen nieder. Nur die vier Möwen hockten sich außen auf das Glas. Als Letzter kam der Pelikan wieder in die Kugel. Nachdem er die Tür hinter sich geschlossen hatte, drückte der Pudel wieder auf die schwarze Kachel mit der roten Sonne und wir wurden mitsamt der weiterplätschernden Fontäne in die Höhe gehoben.

Der Pudel winkte, der Pelikan klappte dreimal den Schnabel auf und zu, und schon fühlten wir, dass wir anfingen zu schweben und zu steigen.

Die Plattform mit dem winkenden Pudel wurde rasch kleiner und ferner, wir schwebten nach Süden und plötzlich sahen wir genau unter uns das Meer.

Ich fasste ängstlich meine Sessellehne an, denn in der durchsichtigen Kugel kam es mir vor, als ob ich allein in einem Sessel durch die Luft flöge und jeden Augenblick abstürzen könnte.

Aber allmählich gewöhnte ich mich an die absonderliche Luftreise und genoss den schönen Flug. Himmel und Meer strahlten im Glanz der Sonne, unter uns spielten Delfine und Seehunde mit Apfelsinen und Pampelmusen, neben uns übten sich Seeschwalben im Kurvenfliegen und über uns stießen Falken von oben in schneeweiße Lämmerwölkchen hinein und kamen unten wieder heraus. So schwebten wir ruhig auf die Insel Jou-Jou zu, die wie der Rücken eines großen grünen Walfisches südlich der Honiginsel lag.

Professor Hornemann und der Geier

Bald erkannten wir Wäldchen und Gärten und Häuser. Dann schwebten wir schräg auf einen schwarz-weiß gemusterten Platz zu. Es gab hier die gleiche hoch gelegene Plattform wie auf der Hauptinsel Polipopaja. Auch sanken wir wieder auf den Strahl eines Springbrunnens nieder. Nur bediente hier statt eines weißen Pudels ein schwarzer Panther die Fliese mit der eingeritzten Sonne.

Dieser Panther führte uns auch über die Insel, nachdem wir von dem Pelikan und seiner schwebenden Glaskugel Abschied genommen hatten.

»Diese Insel wird Jou-Jou oder die Spielinsel genannt«, schnurrte die schwarze Pantherkatze. »Sie werden hier vielen Menschen begegnen. Denn hier leben die Bürger, die auf den Glücklichen Inseln neu zugezogen sind. Ich werde Sie gleich mit einem sehr interessanten Herrn bekannt machen. Es ist der berühmte Käfersammler Professor Hornemann.«

»Aber der ist doch auf einer Expedition umgekommen«, rief Dr. Pietsch. »Ich las davon in einer Zeitung.«

»Er ist nicht umgekommen, sondern auf die Glücklichen Inseln geraten«, lachte der Panther. »Da ist er schon!«

Wir betraten ein Häuschen aus Bambusstäben und Ölpapier, in dem ein älterer Herr mit Spitzbart vor einem Kasten mit aufgespießten Käfern saß.

Als wir eintraten und glücklichen Tag wünschten, nickte er nur und winkte uns stumm, näher zu kommen. Er zog gerade eine Nadel aus einem aufgespießten Käfer heraus und bespritzte ihn mit dem Saft einer roten Frucht, die er zusammenpresste. Da begann sich der Käfer zu unserem Erstaunen zu bewegen. Dr. Pietsch rief »ah« und ließ sich von dem Käfersammler die Frucht geben, die er eingehend von allen Seiten betrachtete.

Inzwischen war der Käfer auf die Spitze einer Topfpflanze geklettert. Er sagte zu dem Professor: »Ich bin ein Hirschkäfer, werde von der Wissenschaft auch Blatthornkäfer genannt, bin bis zu 7 cm lang, lebe auf Eichen und schlecke den Saft, der aus der Rinde tropft. Stimmt’s?«

»Haargenau!«, schrie der Professor aufgeregt. »Woher wissen Sie das?«

Der Käfer lachte. »So was liest man in wissenschaftlichen Käferbüchern, Herr Professor. Aber, offen gestanden, es interessiert mich nicht im Geringsten. Ich habe ganz andere Interessen. Wissen Sie zum Beispiel, wie ich heiße und womit ich mich beschäftige?«

»Nein«, sagte der Gelehrte verdutzt. »Wie heißen Sie denn?«

»Caligula, Herr Professor.«

»Und was, wenn ich fragen darf, ist Ihre Lieblingsbeschäftigung?«

»Raten Sie mal, Professor! Denken Sie an meinen Namen!«

»An Ihren Namen? Hm, Caligula war ein römischer Kaiser.«

»Richtig, richtig, aber was bedeutet der Name wörtlich, bitte sehr?«

»Caligula heißt auf Deutsch Stiefelchen. Schustern Sie etwa?«

»Erraten«, lachte das Käferchen. »Passen Sie auf, wie gut ich mit meinem Geweih schustern kann!«

Er kletterte auf ein Blatt der Pflanze, und als wir uns neugierig darüberbeugten, sahen wir, wie er mit seiner Hornzange aus dem Blatt eine Sohle ausschnitt, die auf die Tischplatte niederfiel. Dann biss er die Seitenteile eines Schuhs aus dem Blattgrün, und danach kletterte er am Stängel wieder hinunter auf den Tisch, wo er mit irgendwelchen Säften seines Körpers die Teile zum niedlichsten Schuh zusammenleimte, den ich je gesehen habe.

»Das ist hocherstaunlich«, meinte Professor Hornemann.

»Die Käferwelt ist voll erstaunlicher Dinge«, sagte der Hirschkäfer Caligula. »Aber wer immer nur Käferleichen auf Nadeln spießt, erfährt wenig davon.«

»Dann will ich alle diese Käfer rasch wieder lebendig machen!«, rief der spitzbärtige Gelehrte.

»Tun Sie das, Herr Professor«, antwortete Caligula. »Sie machen damit nicht nur die Käfer, sondern auch sich selbst glücklich.« Dann krabbelte er am Tischbein hinunter auf den Fußboden und kroch zur Tür.

»Wohin wollen Sie?«, fragte Professor Hornemann.

»Es gibt auf dieser Insel Glühwürmchen, die Stiefel brauchen, Herr Professor. Die werde ich mit Schuhzeug versorgen.«

Der Käfer winkte noch einmal mit seiner Zange, dann kroch er zur Tür hinaus.

Professor Hornemann strahlte über das ganze Gesicht. Er sagte: »Ich habe mit einem Hirschkäfer gesprochen, als ob er mein Freund wäre. Das macht mich sehr glücklich.«

»Machen Sie sich auch die anderen Käfer zu Freunden, Herr Professor!«, sagte der schwarze Panther und zeigte mit dem Kopf auf die aufgespießten Käfer in dem Kasten.

»Ja, das will ich tun!«, rief der Gelehrte und sein Spitzbart zitterte vor Rührung.

In diesem Augenblick ertönte irgendwo draußen ein erbärmliches Heulen und Schluchzen, ein gottsjämmerliches, krächzendes Geheul.

Wir lauschten, drehten die Köpfe und sahen einen großen, schuppigen, nackthalsigen Geier, der vor dem geöffneten Fenster auf dem dicksten Ast eines Apfelbaumes saß und sich vor Schluchzen schüttelte.

»Ist Ihnen nicht wohl?«, fragte der schwarze Panther besorgt.

»Im Gegenteil!«, heulte der Geier. »Mir ist zu wohl! Ich bin so gerühühühühühüürt!« Und weiter schluchzte er, dass es zum Weglaufen war.

»Worüber sind Sie denn so gerührt?«, fragte der Panther.

»Über Professor Ho-ho-hornemann«, antwortete der Geier schluchzend. Dann bemühte er sich ernsthaft, sein Schluchzen zu unterdrücken.

»Ich bin gar kein Bürger der Glücklichen Inseln«, sagte er nach einer Weile etwas ruhiger. »Ich bin heimlich hier eingedrungen. Ich hatte böse Absichten. Aber jetzt bin ich so gerührt, dass ich gern Bürger dieser Inseln werden möchte.«

»Dem steht nichts im Wege«, sagte der Panther.

Dann wandte er sich an Professor Hornemann und fragte ihn, ob er einen Assistenten brauchen könne.

»Ich könnte schon«, meinte Professor Hornemann. »Aber ob ein Geier gerade das Richtige ist?«

»Oh!«, schrie der Geier. »Ich weiß viel über Käfer. In meiner Heimat Mexiko …«

»Wie bitte?«, unterbrach ihn der Professor aufgeregt. »Sie kommen aus Mexiko? Kennen Sie viellicht mexikanische Käfer?«

»Natürlich, Herr Professor! Ich kenne 132 Sorten.«

»Dann nichts wie herein mit Ihnen!«, rief Professor Hornemann. »Darüber müssen wir uns unterhalten.«

Der Geier hüpfte tollpatschig von dem Apfelbaum auf die Fensterbank, beugte den nackten roten Hals und sagte: »Mein Name ist Gomez.«

»Angenehm«, sagten wir im Chor. Dann empfahlen wir uns und ließen die beiden Käferforscher in der Hütte aus Bambus und Ölpapier allein.

Draußen sagte der Panther: »Ich glaube, diese beiden sind bald reif für die Glücklichen Inseln.«

Ich aber zog mein Notizbuch hervor und strich auf meiner Raubtierliste den Geier mit Vergnügen aus.

Lord Evergreen

Wir schritten nun auf einem Feldweg entlang, über dem sich hoch der grüne Bambus wölbte, und standen plötzlich einem Haus gegenüber, das mitten in einen Teich gebaut war. Die Tür des Hauses stand zum Wasser hin offen und vor der Tür schwamm ein roter Gummiring. Als wir näher ans Ufer traten, konnten wir im Innern des Häuschens eine breite Treppe mit einem Geländer sehen, die in den ersten Stock führte.

»Wer wohnt in diesem Hause?«, fragte die Maus Philine.

»Hier lebt Lord Evergreen aus England«, antwortete der Panther. »Er hat an einem Tag öfter gelogen als der Teufel in einer Woche, er hat immerzu sterbenslangweilige Gesellschaften besucht und so getan, als ob es ihm Spaß mache; er hat Leute, die er nicht mochte, seine Freunde genannt, und seine Freunde hat er hintergangen. Er war ein Diplomat.«

»Ich kenne sein Bild aus Zeitungen«, sagte Miss Brown. »Was treibt er hier?«

»Er vergnügt sich auf seine Weise«, antwortete der Panther.

In diesem Augenblick sahen wir, wie ein splitternackter Mann mit dem Kopf voran das Treppengeländer herunterrutschte. Er flog in hohem Bogen aus der Tür heraus und platschte genau in der Mitte des roten Gummiringes ins Wasser, das hoch aufspritzte und einige von uns arg durchnässte.

Als der Kopf des Lords aus dem Wasser auftauchte, hörten wir irgendwo über uns ein Klatschen. Da erst bemerkten wir viele Pinguine, die aus den Fenstern des ersten Stocks herausschauten und ihre Flügel aneinanderschlugen.

»Wie war es diesmal?«, fragte der nackte Lord.

»Es war schon recht gut«, rief ein Pinguin. »Aber die Haltung war miserabel, Mylord! Passen Sie auf: Ich mache es Ihnen noch einmal vor.«

Der Pinguin verschwand vom Fenster und gleich darauf sahen wir ihn auf seinem dicken weißen Bauch elegant das Treppengeländer heruntersegeln und in wundervollem Bogen in der Mitte des roten Gummiringes ins Wasser eintauchen.

Als er wieder auftauchte, klatschte der Lord im Wasser, es klatschten die Pinguine in den Fenstern und wir Zuschauer am Ufer klatschten auch.

Jetzt erst bemerkte der Lord unsere Gesellschaft. Er machte ein ärgerliches Gesicht und brüllte: »Verschwindet und haltet keine Maulaffen feil!«

»Mylord«, rief Miss Brown empört, »spricht so ein Gentleman?«

»Pustekuchen … Gentleman!«, schrie der Lord, kraulte zur Tür des Hauses und verschwand im Innern, wobei er mit den Händen seinen Podex bedeckte.

»Was hat er denn?«, fragte Alexandra, die Möwe, den schwarzen Panther.

»Dem Lord sind die Menschen durch seinen Beruf verleidet worden«, erwiderte der Panther. »Kommen Sie, mei-ne Herrschaften, verlassen wir den unhöflichen Herrn!«

Wir folgten der schwarzen Katze in ein Gehölz aus uralten Affenbrotbäumen. Hier erklärte der Panther uns, dass Lord Evergreen noch nicht reif sei für die Glücklichen Inseln.

»Früher«, so erklärte er, »war der Lord zuckersüß zu jedermann. Jetzt macht es ihm Vergnügen, Sie wie ein Flegel zu behandeln. Beides ist von Übel. Der Lord wird erst dann ein wirklicher Bürger unserer Inseln werden, wenn er zu jedermann gleichmäßig freundlich ist. Aber jetzt, meine Herrschaften, habe ich Hunger. Gehen wir zum Kolibri.«

Da gingen wir alle zum Kolibri, dessen Pavillon in den kräftigen Ästen eines alten Affenbrotbaumes errichtet war.

Der Pavillon im Affenbrotbaum

Der Panther war mit einem Satz oben im Baum, unsere Möwen flatterten vorsichtig zwischen dem Astwerk hinauf und wir Menschen erkletterten über eine Leiter den Pavillon, dessen Wände aus roten, in die Zweige gehängten Bastmatten bestanden.

Es gab hier weder Stühle noch Tische. Nur Hängematten aus Lianen waren von Ast zu Ast gespannt.

Ein Kolibri, den wir vor Winzigkeit kaum sehen konnten, fragte nach unseren Wünschen und lud uns höflich ein, in den Hängematten Platz zu nehmen. Das taten wir denn auch, während der Kolibri mit seinem Schnabel an verschiedene Glöckchen stieß, um seine Helfer herbeizurufen.

Das Mittagsmahl bestand aus zwölf verschiedenen Gerichten.

Es gab kein Fleisch und keinen Fisch. Trotzdem habe ich nie so gut gegessen wie in diesem Pavillon im Affenbrotbaum. Es gab zwei Gänge mit Gemüse und Eierschaum, Honigspeisen, Puffer aus allerfeinstem Mehl, Puddings aus Baumsäften mit Kleeblütenzucker, Eiskrem aus Gämsenmilch und leichten Wein aus Rosentauperlen.

Schwalben brachten uns die Speisen in gerollten Maisblättern, die sie zu zweit durch die Luft trugen, und junge Affen servierten sie in Kokosnussschalen und je nach Wunsch mit Holzstäbchen oder mit Messer und Gabel.

Als wir uns nach dem Essen in einen anderen Teil des Pavillons setzten, um Kaffee zu trinken, sahen wir durch das Gezweig des Affenbrotbaumes hinunter auf eine Lichtung, auf der zwei Bürger Tennis spielten. Es waren ein alter Mann und ein Känguru. Der Alte trug lange weiße Hosen und das Känguru hatte den Beutel vor seinem Bauch mit einer Sicherheitsnadel festgezwickt, damit er beim Hinundherspringen nicht so schlenkere.

»Die beiden spielen wie Anfänger«, sagte die Möwe Alexandra. Denn sie verstand etwas vom Tennisspielen.

»Kein Wunder, es sind auch Anfänger«, sagte der schwarze Panther, der mit lässig hingeworfenen Tatzen in der Hängematte ruhte. »Der alte Mann dort unten, meine Herrschaften, heißt Alberto Panianini. Er war Straßenkehrer an der italienischen Riviera. Das Känguru heißt Edward und stammt aus dem Zoo in Sydney, Australien. Alle beide haben ihr Leben lang nur zuschauen und niemals spielen dürfen. Edward saß im Zoo hinter Gittern und Alberto hatte weder Zeit noch Geld, um Tennis zu lernen. Hier auf den Glücklichen Inseln holen sie das Versäumte ausgiebig nach.«

Wir schauten dem Spiel eine Weile zu. Dann sagte der Panther träumerisch: »Die zwei da unten sind die geborenen Glücklichen Insulaner!«

»Wieso?«, fragte die Sandbank-Emma.

Die Gummischnabel-Emma fragte: »Aus welchem Grunde?«

Und die Adleraugen-Emma sagte: »Erklären Sie uns, weshalb.«

»Weil sie immer heiter und hilfsbereit, mit allem zufrieden und zu jedermann freundlich sind«, antwortete der schwarze Panther.

»Aber sie begehen eine große Sünde: Sie langweilen sich«, bemerkte Dr. Pietsch. »Wer alle Tage Tennis spielt, den langweilt das Leben.«

»Sie haben Recht«, sagte der schwarze Panther. »Aber bei den beiden da unten ist es etwas anderes. Sie haben sich ihr Leben lang gewünscht, Tennis zu spielen, und nun, da sie endlich die Gelegenheit haben, macht es ihnen so viel Spaß wie Kindern die Geschenke, die der Weihnachtsmann gebracht hat. Irgendwann wird sich die Begeisterung sicher legen und dann werden sie nur noch mit Maßen Tennis spielen.«

Bald nach diesem Gespräch verließen wir den Pavillon im Affenbrotbaum. Wir bedankten uns bei dem Kolibri, den Schwalben und den Äffchen und stiegen die Leiter hinunter.

Als wir an der Lichtung vorübergingen, hörten Edward und Alberto mit dem Tennisspielen auf und das Känguru sagte zu dem schwarzen Panther: »Lieber Freund, wir spielen nun schon vierzehn Tage lang Tennis, und wir haben Angst, dass es uns eines Tages langweilen könnte. Deshalb haben wir beschlossen Straßenkehrer auf der kieselsteinernen Brücke zu werden. Wissen Sie zufällig, ob dieser Posten frei ist?«

»Augenblicklich reinigt Gonga, die Elefantin, die Brücke, Mr Edward. Aber ich habe gehört, dass sie demnächst das Korbflechten erlernen will. Dann könnten Sie sich bewerben.«

»Das wäre schön«, sagte Alberto Panianini, der alte Mann in den weißen Hosen. »Dann würden wir morgens auf Paxos mit dem Kehren anfangen und mittags auf Polipopaja ein bisschen Tennis spielen.«

»Und nachmittags würden wir auf Polipopaja zu kehren anfangen und am Abend auf Paxos Tennis spielen«, sagte das Känguru.

»Eine sehr vernünftige Einteilung«, meinte der Panther.

Dann schlugen die beiden den Ball wieder hin und her.

Es begann langsam zu dunkeln. Deshalb wanderten wir durch den Wald der Affenbrotbäume zur Marmorplattform zurück. Der schwarze Panther übergab uns dem Pelikan und fröhlich schwebten wir heim zur Insel Polipopaja, während über uns Mond und Sterne aufzogen und unter uns der Widerschein der Himmelslichter im schwarzen Wasser funkelte.

Der dritte Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie sie nach Torronostro, der Insel der Türme, kamen, wie sie dabei unter dem Meer wandern mussten, wie sie Dr. Cato, dem berühmten Erfinder, begegneten, wie sie der Herstellung von Sonnenenergie-Blöcken zusahen, wie sie die unterirdische Nationalbank der Glücklichen Inseln besuchten und wie sie schließlich die Glücklichen Inseln wieder verließen.

Eine griechische Quellnymphe

Wieder tranken wir den weißen Wein, Grk oder der Grieche genannt, als Kapitän Daworin Madirankowitsch seine Erzählung von den Glücklichen Inseln fortsetzte.

»Dragi gospodine, lieber Herr«, begann er wieder und erzählte dann:

Am fünften Tage unseres Aufenthaltes auf den Glücklichen Inseln kamen wir alle etwas früher als gewöhnlich in den Frühstücksraum des Gästehauses. Wir waren nämlich schrecklich neugierig, welche Tiere uns am Q-Tag bedienen und führen würden. Wir kannten kein Wesen, das mit Q anfing. Außer der Qualle, doch die lebt bekanntlich im Wasser.

Es bediente uns eine rundliche junge Dame, die freundlich, aber kühl war.

»Verzeihung, mein Fräulein«, piepte die Maus Philine, »fangen Sie vielleicht mit Q an?«

»Ich bin eine Queensländerin«, antwortete die junge Dame zurückhaltend. »Wenn Sie noch Zucker benötigen, rufen Sie mich bitte!« Damit entschwand sie.

»Queensländerin?«, fragte Tante Julie. »Was ist denn das?«

»Queensland«, erklärte Miss Brown, »ist ein Bundesstaat im Nordosten von Australien. Die Hauptstadt heißt Brisbane. Queensland hat ungefähr zwei Millionen Einwohner, wenn ich mich nicht irre.«

»Und die Frauen, die dort leben, heißen Queensländerinnen?«

»So ist es, Tante Julie.«

Die drei Emmas nickten dazu heftig mit den Köpfen. Sie öffneten alle drei ihre Schnäbel, um wie gewöhnlich der Reihe nach etwas zu bemerken, als wir die Perlmuttglocke draußen am Tor läuten hörten. Dies war das Zeichen, dass unser Führer angekommen sei. Da wir unser Frühstück schon beendet hatten, stürzten wir neugierig vor das Haus und blieben verdutzt unter dem Portal stehen. Eine gläserne Muschel auf Rädern rollte vor den Palazzo. Sie war mit Wasser gefüllt, und in ihrer weichen Rundung saß halb im Wasser ein blond gelocktes junges Fräulein, das ein Kleid aus Lobeerblättern trug.

»Was ist denn das?«, fragte Bob.

»Eine griechische Quellnymphe«, antwortete Petar. »Das ist doch deutlich zu sehen!«

»In Amerika gibt es aber keine Quellnymphen«, gab Bob beleidigt zurück.

»Selber schuld«, meinte Petar.

Die Nymphe in der Muschel war inzwischen an die Stufen gerollt und rief mit heller Stimme: »Glücklichen Morgen, meine Herrschaften!« Dann sagte sie: »Darf ich bitten?«, klatschte dreimal in die Hände, wendete die rollende Muschel und fuhr langsam über einen Kiesweg nach rechts.

Wir begleiteten das blonde Fräulein teils neben, teils hinter dem Wägelchen, umschritten den Palazzo und gingen über den Hügel der Affenwinzer.

Auf der Südseite des Hügels schritten wir zwischen Weingärten und den bunten Häuschen der Affen aufwärts und am Nordhang – zwischen Pinien und Zypressen – stiegen wir wieder abwärts. Bald lichteten sich die Bäume und wir kamen an ein weiß ummauertes Hafenbecken.

Die Nymphe rollte in ihrer Muschel auf den Kai und winkte uns zu sich heran. Dort lagen auf dem weißen Stein Taucheranzüge aus buntem Glas.

»Bedienen Sie sich«, sagte das Muschelfräulein und zeigte auf die Glasanzüge. »Sie werden leicht darin wandern können«.

»Wohin sollen wir denn wandern?«, fragte Tante Julie und sah sich suchend um.

»Sie werden auf dem Meeresgrund zur Insel Torronostro wandern«, antwortete die Nymphe.

Wir schlüpften mit gemischten Gefühlen in die Taucheranzüge, die sehr leicht waren, aber unter den Füßen schwere Bleisohlen hatten.

Unsere Möwen entschlossen sich über das Meer zu fliegen. Dabei nahm Alexandra die Maus Philine wie gewöhnlich auf den Rücken.

»Ich wünsche Ihnen eine glückliche Wanderung«, sagte die Nymphe. »Steigen Sie hier über die Leiter ins Wasser. Eine Qualle wird Sie führen.« Sie wollte gerade dreimal in die Hände klatschen, als Miss Brown »halt, halt« rief.

»Was ist, Miss Brown?«

»Entschuldigen Sie, Nymphe, wie kriegen wir denn unter Wasser Luft?«

»Die Glaswände strahlen Sauerstoff aus, Miss. Sie brauchen keine Angst zu haben. Leben Sie wohl!«

Die gläserne Muschel rollte leis plätschernd davon und wir schraubten uns gegenseitig die Taucherhelme fest und kletterten dann hinunter in die grüne Dämmerung des Meeres. Tante Julie, die neben mir ging, hielt zuerst ängstlich meine Hand, aber als sie merkte, dass sie im Taucheranzug ganz wie gewöhnlich atmen konnte, ließ sie mich los und gab mir durch Zeichen zu verstehen, dass ihr dieser Gang unter Wasser großes Vergnügen mache.

Das Abenteuer unter dem Meer

Es war eine schöne stille Welt, durch die wir wanderten. Schwärme bunter Fische strichen lautlos vorüber, Seegräser schlenkerten ihre Arme wie grüne Haare hin und her, Schnecken mit grünen Häusern auf dem Rücken krochen über gezackte rote Korallenriffe, stachlige Seegurken rollten sich im Sande behaglich hin und her, und von fern schwebte eine riesige Qualle auf uns zu, die in allen Farben schillerte und uns mit ihren wehenden Fadenarmen den Weg wies.

Wir kamen an Klippen vorbei, aus deren Felslöchern Hummer ihre großen Zangen streckten, wir durchstiegen ein kleines Gebirge aus rotem und weißen Sandstein, wir sahen einen Sägefisch, der aus einem Felsen Steinquader sägte, und einen Hammerhai, der hölzerne Pfähle in den Meeresboden rammte. Das Hübscheste aber waren zwei Seepferdchen, die um einen Bartenwal herumgaloppierten.

Aber plötzlich kam Unruhe in diese stille Welt unter dem Wasser. Fischschwärme schossen nach allen Richtungen auseinander, Krebse krochen und wankten in Felsspalten hinein, die beiden Seepferdchen schwebten unruhig auf und ab und hin und her, und dann schoss von links etwas Dunkles, Riesenhaftes heran, brachte die Meerespflanzen in heftige Bewegung, und jäh brauste, rauschte, schäumte alles um uns her.

Eine gewaltige graue Wand wuchs vor uns auf, streifte an unsere Taucheranzüge, riss uns zu Boden, wirbelte uns über Felsen und Pflanzen, so dass ich fast die Besinnung verlor, und dann sah ich vor dem Glas meines Taucherhelmes minutenlang nichts als aufgewirbelte Schlammwolken, losgerissene Tangstückchen und niederrieselnden Sand.

Als der Schleier von Sand und Schlamm endlich zu Boden sank und die Sicht wieder klar wurde, sah ich, wie sich weit verstreut über dem Meeresgrund zwischen Felsen und grünen Tangbeeten bunte gläserne Taucheranzüge schwerfällig aufrichteten und wie die große Qualle über einer Felsplatte schwebte und uns mit den wallenden Fäden heranrief.

Da kamen wir in den gläsernen Rüstungen von allen Seiten herangewankt und ich stellte mit Freuden fest, dass niemand fehlte und dass alle von uns unverletzt und fest auf den Beinen waren.

Die riesige graue Wand war verschwunden und ebenso der Bartenwal. Dort, wo er gelegen hatte, torkelten die beiden Seepferdchen wie benommen im Wasser umher, als ob sie Schläge auf den Kopf bekommen hätten.

Was eigentlich geschehen war, wusste ich nicht. Auch meine Freunde machten hinter dem Glas ratlose und ängstliche Gesichter.

Leider konnten wir uns nur durch Zeichen verständigen, doch diese Zeichen verrieten Furcht und Bestürzung. Nur die Qualle schwebte ruhig auf und ab und zog langsam weiter vor uns her, aufschwellend und sich zusammenziehend in regelmäßiger Bewegung.

Wir beruhigten uns bei der Wanderung allmählich wieder und kamen nach etwa zwei Stunden an ein riesiges Floß aus goldenen Röhren, das wenige Meter über dem Meeresgrund im Wasser schwebte und einen Felsblock trug, der hoch hinaufragte und über die Oberfläche des Wassers zu reichen schien.

»Ist dies vielleicht die Insel Torronostro?«, schrie ich, so laut ich konnte, der Qualle durch das Taucherglas zu.

Das Wassertier schlenkerte zustimmend mit seinen Fäden.

»Sind diese goldenen Balken innen hohl?«, schrie ich.

Die Fäden schlenkerten »ja«.

»Schwimmen alle Glücklichen Inseln auf solchen goldenen Flößen?«

Wieder bejahte die Qualle meine Frage schlenkernd. Dann schwebte sie auf eine Strickleiter zu, die von dem Floß hinunter auf den Meeresboden baumelte.

Wir begriffen, dass wir sie ersteigen sollten, und kletterten hinauf. Nun standen wir auf dem Floß und vor uns ragten dunkle Klippen auf, in die an einer Stelle Stufen geschlagen waren.

Hier verließ uns die schillernde Qualle, nachdem sie uns mit ihren Fäden »auf Wiedersehen« zugeschlenkert hatte.

Wir winkten zurück und erstiegen dann die Stufen im Fels. Bald tauchten wir aus dem Wasser auf und fanden uns am Kai einer Insel wieder, auf dem uns die vier Möwen schon erwarteten. Die Insel sah wie eine große Stadt aus. Nur standen hier keine Häuser, sondern lauter hohe viereckige Türme, auf deren flachen Dächern es funkelte und blitzte. Wir halfen uns gegenseitig aus den Taucherhelmen und legten dann auch die gläsernen Anzüge ab.

Die Möwen und die Maus Philine betrachteten uns mit forschenden Blicken.

Die Sandbank-Emma sagte: »Sie sehen so blass aus.«

»So mitgenommen«, fügte die Adleraugen-Emma hinzu.

»Kommt das von den Taucheranzügen?«, fragte die Gummischnabel-Emma.

Ich sagte: »Nein, meine Damen, das kommt nicht von den Taucheranzügen, sondern von einem rätselhaften Erlebnis.«

Aufgeregt durcheinanderschnatternd berichteten wir, was uns auf dem Meeresgrund begegnet war. Die drei Emmas sperrten vor Staunen weit ihre Schnäbel auf und wollten gerade wie üblich ihre Bemerkungen machen, da rauschte es hinter uns im Meere gewaltig.

Wir fuhren herum und sahen zwei Bartenwale aus dem Wasser auftauchen. Der größere war mindestens so gewaltig wie mein Dampfer, der andere hatte die Größe eines tüchtigen Fischkutters.

»Meine Herrschaften«, brummte der größere Wal, »mein Bruder möchte Ihnen etwas sagen.« Er puffte den kleineren Wal mit seinem Kopf in die Seite und brummte: »Na, mach schon!«

Der kleine Wal schien verlegen zu sein. Seine winzigen Augen schielten schüchtern zu uns herüber und sein Schwanz wedelte unbehaglich hin und her und warf mächtige Wellen an die Mauer.

Endlich schien er Mut zu fassen. Er versuchte so etwas wie eine Verbeugung zu machen und piepte mit schüchternem Stimmchen: »Ich bitte sehr herzlich um Entschuldigung, meine Herrschaften!«

»Das genügt nicht!«, brummte der große Wal. »Erzähl den Herrschaften die ganze Geschichte!«

Seufzend piepte der Kleine: »Also gut, wenn es sein muss!«

Er holte tief Luft und sagte: »Meine Damen und Herren, das Tier, das Sie unter Wasser so erschreckt hat, war ich.«

»Oho!«, riefen wir und »Aha« und »Sieh mal an!«.

Der kleine Bartenwal fuhr fort: »Ich bin kein Bürger der Glücklichen Inseln, sondern komme von draußen – genau wie mein großer Bruder. (Er zeigte mit dem Kopf auf den anderen Wal.) Mein Bruder ist höflicher und vernünftiger als ich. Er ist ja auch älter. Er hat sich gleich den Sitten der Glücklichen Inseln angepasst. Ich wollte das nicht. Ich fand das langweilig. Aber dann hat mein großer Bruder …«, der Wal stockte und schielte auf seinen Bruder, »… dann hat mich mein großer Bruder verprügelt, weil ich Sie, meine Herrschaften, so erschreckt habe. Und dann hat er mir alles erklärt. Nämlich, dass man Futter in Hülle und Fülle bekommt, dass man hier tolle Spiele spielen kann – sogar mit den bösen Schwertfischen – und dass es hier gar nicht langweilig ist, wenn man Bürger wird. Darum will ich nun auch Bürger werden. So, das ist alles.«

»Bravo, kleiner Wal!«, riefen wir vom Kai und versicherten, dass wir ihm alles vergeben hätten und dass wir ihm ein langes und glückliches Leben wünschten.

Da rollten kleine Tränen aus seinen Augen, er piepte »danke schön« und tauchte mit seinem großen Bruder wieder ein ins Meer.

Das Wasser rauschte auf und eine große Welle schlug bis auf den Kai und machte uns die Füße nass.

Ich aber zog mein Notizbuch heraus und machte durch die beiden Bartenwale befriedigt einen großen Strich. Nun gab es keine Feinde mehr auf den Glücklichen Inseln und das war gut zu wissen.

Als wir uns jetzt nach einem Führer umsahen, erschien hinter einem der Türme ein Tier, das vorn wie ein Zebra und hinten wie ein Pferd aussah.

»Das ist ein Quagga«, sagte ich. »Diese Tiere lebten früher in Südafrika. Heute sind sie ausgestorben.«

»Nur auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde leben sie noch«, sagte das Quagga. Es begrüßte uns und sagte, dass wir schon erwartet würden.

Dr. Cato, der Erfinder

In Begleitung des Quaggas wanderten wir zwischen den Türmen ins Innere der Insel, wo uns allenthalben Orang-Utans und Gorillas, Panther und Leoparden begegneten. Sie gingen immer zu zwei und zwei, und es sah aus, als ob sie irgendetwas schleppten. Aber es war nicht zu sehen, was sie trugen, obwohl die Menschenaffen gebeugt gingen und schwer schnauften und obwohl die Rücken der Panther und Leoparden eingedrückt waren wie von schweren Lasten.

»Was tun die Tiere da?«, fragte Bob.

»Sie bringen Blöcke aus Sonnenlicht in die Nationalbank der Glücklichen Inseln«, sagte das Quagga. Es blieb vor einem hohen Turme stehen und sagte, dass wir hier die Verwandlung des Sonnenlichtes beobachten könnten.

Gerade als wir in den Turm eintreten wollten, öffnete sich über uns ein Fenster und ein grau-weiß getigerter Kater schaute heraus.

»Glücklichen Tag, Dr. Cato«, sagte das Quagga. »Dürfen wir zur Besichtigung heraufkommen?«

»Zuerst müssen Sie mir den Turm dreieinhalb Zentimeter nach Süden rücken«, rief der Kater von oben.

»Aber ich habe keine Pillen bei mir«, antwortete das Quagga.

»Moment!«

Der Kater verschwand, und als er kurz darauf wieder im Fenster erschien, warf er eine kleine Schachtel herunter, die ich auffing und öffnete. Es lagen gelbe Kügelchen darin, die hell funkelten. Sie glichen den Sprechpillen, die wir bei unserer Ankunft geschluckt hatten. Nur waren sie größer.

Bob schrie: »Es gibt schon wieder Pillen, Leute! Los, schlucken wir sie!«

Ich reichte die Schachtel herum und jeder bediente sich, außer dem Quagga. Es sagte, wir hätten soeben Kraftpillen geschluckt. Dann bat es uns, den Turm ein wenig nach Süden zu rücken, und zeigte uns mehrere eiserne Griffe, die rings in den Stein der Turmmauer eingelassen waren und wie Henkel von Wäschekörben aussahen.

Jeder von uns fasste einen solchen Griff an, und als das Quagga »aufheben« kommandierte, hoben wir den Turm zu unserer eigenen Verwunderung in die Höhe und stellten ihn an einen Platz, den uns Dr. Cato vom Fenster aus zeigte.

Wir waren alle sehr stolz auf unsere neu erworbene Muskelkraft. Bob konnte sich gar nicht genug tun, diese Kraft zu zeigen. Er forderte einen vorüberkommenden Schimpansen zum freundschaftlichen Zweikampf auf und besiegte ihn, er ließ Petar auf seine linke Hand steigen und stemmte ihn ohne die geringste Anstrengung in die Höhe, und schließlich fuhr er mit dem kleinen Finger seiner rechten Hand in den Gürtel des Dr. Pietsch, schleuderte ihn in die Luft und fing ihn wieder auf, ohne dass ihm ein Härchen gekrümmt worden wäre.

Nach diesen Scherzen, über die Miss Brown mit gutem Grund die Nase rümpfte, folgten wir dem Quagga in den Turm. Das schlanke Tier, auf dessen Rücken unsere vier Möwen saßen, setzte die feinen Hufe zierlich auf die Stufen und führte uns bis hinauf zur Spitze des Turmes. Philine, die Maus, steckte dabei in meiner Rocktasche, da ihr die Stufen zu hoch waren.

Oben auf dem Turm gab es eine Art Dachgarten, der von einer brusthohen kieselsteinernen Mauer umgeben war. Vor den Kieselsteinwänden wuchsen Sonnenblumen und in jeder Ecke des Dachgärtchens stand ein großer, nach innen gekrümmter Spiegel. Alle vier Spiegel waren mit schwarzen Tüchern verhängt.

»Hier«, sagte das Quagga, »fangen wir das Sonnenlicht ein. Dr. Cato wird es Ihnen gleich vorführen.«

Schon erschien in der Luke, durch die man nach oben steigt, der grau-weiß getigerte Kater. Er hielt in den Vorderpfoten einen Karton, in dem schwarze Brillen lagen. Diese Brillen mussten wir aufsetzen, dann zog der Kater die Schleier von den Spiegeln.

Da wurde es so strahlend hell auf dem Turmdach, dass wir trotz der schwarzen Brillen zuerst die Augen schlossen. Als wir uns endlich an das scharfe Licht gewöhnt hatten, sahen wir, wie Dr. Cato in der Mitte des Dachgartens einen Silberstab in die Erde steckte und ihn dann mit einem rötlichen Saft bestrich.

»Passen Sie gut auf!«, sagte das Quagga.

Wir sahen, wie sich rings um den Stab kleine goldgelbe Kristalle bildeten, als ob eine unsichtbare Hand den Silberstab mit körnigem Honig bestriche. Er wurde dabei zusehends dicker und gelber, am Ende sah er wie eine kurze stämmige Säule aus gelbem Tuffstein aus.

Da verhängte Dr. Cato die Spiegel wieder, wir nahmen unsere Brillen ab und in der Luke erschien ein Gorilla mit dicken Handschuhen aus Kokosfasern an den Händen. Er packte die dampfende kleine Säule und zog den Stab aus der Erde.

Nun glich das Ganze einem riesigen Vanilleeis am Stiel. Nur dass der Stiel aus Silber war.

Hinter dem Gorilla stiegen wir jetzt ein Stockwerk tiefer. Wir kamen in einen gekachelten Raum, in dessen Fußboden eine Wanne eingelassen war. Hier mussten wir uns ringsum an den Wänden aufstellen, während Dr. Cato Wasser in die Wanne laufen ließ.

Als sie voll war, ließ der Gorilla den Silberstab mit den Kristallen ins Wasser fallen und sprang sofort zurück an die Wand. Denn plötzlich zischte, siedete und brauste es in der Wanne und dicker gelber Dampf stieg auf. Wir hielten schützend die Hände vor die Augen, aber der Dampf schoss, wie von Geisterhand gezogen, in ein kleines Loch in der gegenüberliegenden Wand.

Schließlich, als das Zischen und Dampfen aufhörte, steckte der Gorilla einen Stöpsel in das Wandloch und wir durften an die Wanne herantreten. Auf dem Grund lag unschuldig und unverändert der Silberstab.

»Der Dampf, den Sie eben sahen«, erklärte Dr. Cato, »war reines Sonnenlicht. Er ist durch das kleine Loch dort in einen Eisschrank geleitet worden, der sich hinter der Wand befindet. In fünf Minuten ist das Licht gefroren. Dann können wir es herausziehen.«

Fünf Minuten später öffnete der Gorilla eine Klappe in der Wand und zog irgendetwas Schweres heraus, das wir beim besten Willen nicht sehen konnten. Erst als das Quagga uns mit weichen Nüstern eine Lupe reichte, erkannten wir durch das Glas einen rotgolden schimmernden Eisblock.

Bob wollte dem Menschenaffen beim Tragen helfen, aber er war unfähig, den Block aufzuheben. Die Wirkung der Kraftpillen war vorbei und er schämte sich, dass er vorher mit seiner geliehenen Kraft so geprotzt hatte.

Nach dieser erstaunlichen Vorführung verließen wir den Turm und wanderten zwischen dem Gewirr der Türme nach Osten, bis wir vor einer Treppe standen, die ins Innere der Erde führte. Hier verließ uns das Quagga und übergab uns einem Vogel, der aus der Tiefe aufgetaucht war und in allen Farben schillerte. Er hatte einen wunderschönen langen Schwanz und einen schrecklich ungekämmten Kopf. Es war ein Quesal, der aus Südamerika stammte.

An den Q-Tagen war er Präsident der Nationalbank der Glücklichen Inseln.

Die Nationalbank der Glücklichen Inseln

Der Vogel flatterte uns voran in die erleuchteten Räume der Nationalbank unter der Erde, in denen es weder Stahltüren noch Panzerschränke gab.

»Warum sind hier keine Wächter?«, piepte Philine, die Maus.

»Weil wir auf den Glücklichen Inseln sind«, antwortete der Quesal. »Wer glücklich ist, hat keinen Grund zu stehlen. Außerdem kann hier jeder, der gefrorenes Sonnenlicht benötigt, es umsonst bekommen. Er muss es nur beim Verwaltungsinspektor anmelden.«

Der Verwaltungsinspektor war eine Brillenschlange, die in einem kleinen Büro zwischen Stapeln von Akten lag und eine Gänsefeder im Maul hatte. Sie begrüßte uns sehr kühl. Schlangen sind halt so.

»Wozu verwenden Sie das gefrorene Sonnenlicht?«, fragte Dr. Pietsch den Quesal.

»Zu vielerlei Zwecken«, erwiderte der Vogel und führte uns in ein großes Gewölbe, in dem wir ordentlich zu frieren anfingen, so kühl war es.

Bis an die Decke war das Gewölbe mit Regalen voll gestellt, aber die Blöcke aus Sonnenlicht, die darauf lagerten, konnten wir leider nicht sehen. Nur an einem bläulichen Schimmer erkannten wir, wo sie lagen.

»Dies ist das Lager für Frühlings-Sonnenlicht«, sagte der Quesal. »Es hilft bei verschiedenen Krankheiten. Es heilt Liebeskummer, Blutkrankheiten, Magenbeschwerden und Pusteln. Außerdem kann man gefrorenes Frühlings-Sonnenlicht durch eine Kaffeemühle drehen und auf Blumenbeete streuen. Aber man darf nicht zu viel nehmen. Sonst werden die Blumen so übermütig wie eine kleine Aster, die vorigen Herbst vor lauter Tollheit aus der Erde stieg und ans Meeresufer wanderte, wo sie elendiglich umgekommen ist.«

Das nächste Lager, das wir besuchten, enthielt Sommer-Sonnenlicht. Hier schimmerte es golden.

»Sommer-Sonnenlicht«, sagte der Quesal, »hilft gegen Grippe, Trübsinn und Keuchhusten. Außer-dem werden daraus die sogenannten Kraftpillen hergestellt.«

»Könnte ich vielleicht ein paar Kraftpillen haben?«, fragte Bob.

»Selbstverständlich«, sagte der Vogel und schenkte ihm eine ganze Schachtel voll.

Danach wanderten wir in das Gewölbe für gefrorenes Herbst-Sonnenlicht.

»Hiermit muss man vorsichtig sein«, sagte der gefiederte Präsident der Nationalbank. »Herbst-Sonnenlicht hilft gegen Eitelkeit, Kopfschmerzen, Aufregung und böse Gedanken. Aber wenn man zu viel davon nimmt, wird man so schwermütig wie jene Nachtigall, die seit drei Jahren an einem Teiche mit den Fröschen um die Wette quakt.«

Das kleinste Lager war dasjenige für Winter-Sonnenlicht.

»Unsere Ausbeute im Winter ist gering«, sagte der Vogel. »Aber dafür ist gefrorenes Winter-Sonnenlicht auch besonders kräftig. Es hilft gegen Lügen, Übermut, Sentimentalität, Schnupfen und Fettleibigkeit. Aber am meisten wird es in den Schulen benutzt, weil es das Gedächtnis kräftigt.«

Unser Rundgang durch die Nationalbank der Glücklichen Inseln war zu Ende. Der Vogel führte uns über die Stufen wieder hinauf ins Tageslicht; wir bedankten uns herzlich für die Führung und Bob küsste den Quesal auf den Schnabel, zum Dank für die Schachtel mit Kraftpillen.

Dann tauchte das Quagga wieder auf, das vorne wie ein Zebra und hinten wie ein Pferd aussah.

Vermischte Nachrichten

Das Quagga führte uns zu den größten und höchsten Türmen der Insel, zum Hellen Turm, in dem Automaten für Sonnenenergie, zum Süßen Turm, in dem allerlei Leckereien aus Zuckerrüben und Zuckerrohr hergestellt, und zum GG-Turm, in dem die Zeitungen der Glücklichen Inseln hinter dem Winde gedruckt werden.

Die größte Zeitung, nach welcher der Turm seinen Namen bekommen hatte, heißt »Generalanzeiger der Glücklichen Inseln«. Wir bekamen eine Nummer des Generalanzeigers geschenkt, die gerade erschienen und noch frisch von Druckerschwärze war. In dieser Zeitung lasen wir unter den »Vermischten Nachrichten« Folgendes:

SPERBER AUF DEM WEGE

DER BESSERUNG

Der Sperber, der am 16. Juni ein Attentat auf die Hühnerfarm von Mellifera unternahm, befindet sich auf dem Wege der Besserung. Er hat den Wunsch geäußert, Bürger der Glücklichen Inseln zu werden.

NEUE BÜRGER

Der Geier Gomez aus Mexiko, der seit gestern als Assistent des Professors Hornemann auf der Insel Jou-Jou Käferkunde betreibt, wird in Kürze mit Professor Hornemann den Bürgerbrief der Glücklichen Inseln hinter dem Winde erhalten.

BARTENWALE IN UNSEREN

GEWÄSSERN

Das Freundschaftsministerium teilt mit, dass heute Morgen zum ersten Mal in der Geschichte der Glücklichen Inseln zwei Bartenwale in unseren Gewässern auftauchten. Einer von ihnen erschreckte die Gesellschaft des Dampfers »Zikade«, sie sich bei uns zu Gast befindet. Zum Glück kam niemand zu Schaden. Überdies hat sich der Wal später für sein Verhalten entschuldigt.

Beide Bartenwale haben den Wunsch, Glückliche Insulaner zu werden. Sie haben sich erboten, die Flöße aus Goldröhren, auf denen unsere Inseln schwimmen, regelmäßig zu säubern.

Wir empfehlen dem Freundschaftsministerium, dem Wunsch der beiden Bartenwale stattzugeben, da hierdurch das Problem der Röhrenreinigung, über das wir leider oft zu klagen hatten, auf die einfachste und beste Weise gelöst wird.

Über diese Nachrichten, lieber Herr, freute ich mich sehr. Denn nun waren die Feinde, die ich mit meinem Dampfer unfreiwillig eingeschleppt hatte, zu hilfreichen Freunden der Glücklichen Inseln geworden.

Frohgemut wanderten wir unter der Führung des Quaggas zum Kai der Insel Torronostro zurück.

Wir müssen heim

Unterwegs begegneten wir wieder vielen Orang-Utans, Gorillas, Panthern und Leoparden, die unsichtbare Lichtblöcke schleppten.

»Die armen Tiere sind bei dieser Plackerei bestimmt nicht glücklich«, meinte Dr. Pietsch.

Das Quagga sagte: »Jeder Glückliche Insulaner, der Sonnenenergie benutzt, hilft jährlich einen Tag lang bei der Gewinnung mit. Heute schleppen die Affen und die Großkatzen Sonnenblöcke, morgen die Elefanten, übermorgen die Pferde und so weiter. Die kleineren Tiere müssen dafür Sonnenblumen pflegen oder die Spiegel putzen oder ähnliche leichte Arbeiten verrichten. Es ist gerecht eingeteilt. Außerdem nützt es der Gesundheit, wenn man sich hin und wieder körperlich angestrengt beschäftigt. Die Leoparden sind die Einzigen, die jährlich eine ganze Woche lang schuften. Sie brauchen nämlich viel Sonnenenergie, weil sie die komfortabelsten Wohnungen unserer Inseln besitzen. Sie rackern sich gern dafür ein bisschen ab.«

»Außerdem sind sie sehr geschickt«, ließ sich eine bekannte Stimme vernehmen.

Es war Dr. Cato, der grau-weiß getigerte Kater, der hinter einem Turm um die Ecke kam. Er sagte zu mir: »Die Instrumente auf Ihrem Schiff sind wieder in Ordnung, Käptn. Ich habe sie überprüft. Morgen früh können Sie mit Ihrem Dampfer heimfahren.«

»Heimfahren?«, rief die Sandbank-Emma. »Das höre ich gar nicht gern.«

»Ich könnte wochenlang auf den Glücklichen Inseln bleiben«, rief die Gummischnabel-Emma.

Und die Adleraugen-Emma fügte hinzu: »Jahrelang.«

»Vertrauen Sie Ihrem Glück, meine Damen!«, schnurrte der grau-weiß getigerte Kater. »Wenn Sie sich ernstlich wünschen, die Glücklichen Inseln ein zweites Mal zu sehen, dann wird das Glück Ihnen bestimmt eine Gelegenheit schenken. Darauf dürfen Sie sich verlassen. Aber nun muss ich gehen. Ich habe zu tun. Auf Wiedersehen in – sagen wir – elf Jahren!«

Der Kater schritt würdig davon und wir riefen im Chor: »Auf Wiedersehen in elf Jahren!«

Dann folgten wir, traurig über den bevorstehenden Abschied, dem Quagga zum Kai der Insel. Wir dankten ihm für seine Führung, schlüpften wieder in die gläsernen Taucheranzüge und wanderten auf dem Meeresgrund nach Polipopaja, der Hauptinsel, zurück. Hier legten wir die Taucheranzüge ab und ließen uns von der Quellnymphe in der gläsernen Muschel zum Gästehaus geleiten.

Bemerkungen über das Glück

In dieser letzten Nacht auf den Glücklichen Inseln stand ich noch lange am Fenster und sah hinaus auf die Flamingobucht, in deren Wasser eine Delfinin und ein Delfin Haschen spielten.

Gegen Morgen träumte ich von einer blauen Bucht, in der apfelsinenfarbene Delfine tanzten, und erfuhr so zum letzten Mal, dass Tag und Traum für den Glücklichen dasselbe sind.

Am darauffolgenden Tag verließen wir die Inseln.

Der Kapitän schwieg und ich schwieg auch. Über uns spielte der Nachtwind leise mit den Blättern des Ölbaums und hoch darüber stand groß der gelbe Mond. Vom Meer her trieben die Lichter eines Schiffes in den Hafen hinein.

»Nun, lieber Herr«, fragte der Kapitän, »haben Ihnen die Glücklichen Inseln gefallen?«

»Kapetane«, antwortete ich, »wenn es nach mir ginge, könnten alle fünf Erdteile unserer Welt zu Glücklichen Inseln werden. Aber ich weiß leider, dass sie nur Schlösser im Monde sind. Ihre Art von Glückseligkeit wird für uns immer unerreichbar bleiben.«

»Stimmt«, sagte der Kapitän. »Aber wenn wir auch niemals ganz glücklich sein können auf dieser Welt, so sollten wir uns von der Glückseligkeit doch eine Vorstellung machen. Wir müssen wissen, was das Glück ist, wenn wir es suchen. Wir brauchen ein Bild des Paradieses, wie der Seemann den Polarstern braucht, um sein Schiff sicher zu führen.«

»Mag sein«, murmelte ich ungewiss. »Aber mich interessiert eins, Herr Kapitän: Haben Sie die Glücklichen Inseln wiedergesehen?«

»Das«, sagte der Kapitän, »erzähle ich Ihnen morgen. Für heute gute Nacht.«

Der vierte Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie sie elf Jahre später wieder zun den Glücklichen Inseln gekommen sind, wie sie die Insel Santacante mittels eines musikalischen Fahrstuhls erreichten, wie sie hier die Bäume sahen, an denen Instrumente wachsen, wie sie einen gebogenen Turm musikalisch errichteten, wie sie einer seltsamen Wassermusik lauschten und wie die drei Emmas ein Musikstudium begannen.

Liebe alte Bekannte

Wir setzten uns wieder unter den Ölbaum im Garten, als der Kapitän in seiner Erzählung fortfuhr.

Er begann wieder: »Dragi gospodine, lieber Herr«, und erzählte dann:

Am 19. Juni 1945 nach unserer Zeitrechnung war ich zum letzten Mal auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde schlafen gegangen. Elf Jahre später, am 19. Juni 1956, musste ich meinen alten Dampfer, die »Zikade«, von hier aus, von der Insel Kortschula, südostwärts zu der schönen Stadt Dubrovnik fahren.

Liebe alte Erinnerungen begleiteten mich, als ich an jenem Tage hinunterging zum Hafen, um noch einmal das Kommando der »Zikade« zu übernehmen.

Der Erste, der mir auf dem Laufsteg entgegenkam, war Petar aus Montenegro, der kecke Bursche, der es inzwischen vom Matrosen zum Ersten Steuermann gebracht hatte. Er grüßte mich stramm und sagte: »Schiff klar zur Ausfahrt, Käptn!«

»Danke, Steuermann!«, antwortete ich, denn ich wagte nun nicht mehr ihn Petar zu nennen. »Gibt es etwas Besonderes?«

»Jawohl, Käptn! Sie werden von drei Herren erwartet. Ich habe mir erlaubt sie in die Kapitänskajüte zu führen.«

»Gut, gut, gehen wir, Steuermann!«

Wir stiegen auf das Schiff und begaben uns in die Kajüte, aus deren gepolsterter Ecke mich drei wohlbekannte Gesichter ansahen: das brave Bubengesicht des Stewards Bob, das Mondgesicht des Koches Wu und das spitze Mausgesicht des Schiffsarztes Dr. Pietsch.

»Hallo, Captain! How do you do?«, rief Bob aufspringend.

»Thank you, very well!«, antwortete ich und klopfte dem Steward auf die Schulter.

Wu, der chinesische Koch, erhob sich gemessen, verbeugte sich und sagte: »Willkommen, Kapitän!«

»Guten Tag, Wu!«, erwiderte ich und verbeugte mich chinesisch-höflich.

Dr. Pietsch erhob sich nur halb, um mir die Hand zu reichen. Er sank sogleich auf das Polster zurück und sagte, während er mich belustigt ansah: »Die Luft riecht nach den Glücklichen Inseln, Kapitän.«

»Pst! Pst! Nicht davon sprechen!«, rief ich. »Bereden Sie das Glück nicht, Doktor! Klopfen Sie schnell dreimal auf Holz!«

Aber diese Mühe wurde dem Schiffsarzt abgenommen, denn plötzlich klopfte jemand draußen dreimal an die Tür.

Ich rief: »Herein!« Die Tür quietschte. Und wer erschien? Zwei gute alte Bekannte: unsere liebe Tante Julie und Miss Gloria Brown. Sie stürzten auf mich zu, umarmten und küssten mich und überschütteten mich mit einem Schwall von Worten.

Ich musste ihr fröhliches Geplapper erst in meinem Kopf sortieren, ehe ich es verstand. Jedenfalls begriff ich, dass Tante Julie sich mit ihrer Schwester Karoline auf der Insel Krk nicht mehr so recht verstand und dass Miss Brown, die inzwischen ein nützliches Buch über Dalmatien geschrieben hatte, diesmal nach Montenegro fuhr, um auch darüber ein Buch zu schreiben.

Bald saßen wir alle zusammen in der Messe beim Wein und unterhielten uns über unsere gemeinsamen Erlebnisse aus dem Jahre fünfundvierzig. Tante Julie schwelgte in Erinnerungen und sagte: »Mir scheint, mir scheint, Kapitän, dass die Luft wieder nach den Glücklichen Inseln riecht.«

»Pst! Pst! Nicht davon sprechen!«, rief ich. »Bereden Sie das Glück nicht, Tante Julie! Klopfen Sie schnell dreimal auf Holz!«

Aber auch der Tante Julie wurde diese Mühe abgenommen. Denn von draußen wurde dreimal vernehmlich an die Messetür geklopft.

Ich rief: »Herein!« Aber niemand öffnete. Da ging ich selbst an die Tür. Und wer stand davor? Lauter alte Bekannte, hübsch nebeneinander in einer Reihe: links die Möwe Alexandra, daneben ihre Freundinnen, die Gummischnabel-Emma, die Sandbank-Emma und die Adleraugen-Emma, und rechts unsere kleine Freundin, die Maus Philine.

Das gab ein Jubeln und Krächzen, ein Flattern und Piepen und Trappeln, wie es der Messeraum nie zuvor erlebt hatte.

»Sehen Sie, Käptn«, piepte die Maus Philine, »nun sind wir alle wieder beisammen.«

»Ein merkwürdiger Zufall«, sagte Miss Brown. »Aber am merkwürdigsten ist doch, dass die verflossenen elf Jahre an uns allen spurlos vorübergegangen zu sein scheinen.«

»Nur Herr Petar ist männlicher geworden«, meinte Tante Julie. Das fanden auch die anderen.

Ich erklärte, dass es erstaunlich sei, wie jung sich unsere Freundin Philine und die vier Möwendamen gehalten hätten.

»Darüber staunt die ganze Möwenwelt«, krächzte die Gummischnabel-Emma.

»Die anderen Möwen hatten eben nicht das Glück, gewisse Inseln zu besuchen«, fügte die Sandbank-Emma hinzu.

Und die Adleraugen-Emma sagte zum Schluss: »Hoffen wir, dass das Glück uns auch diesmal günstig ist.«

Wieder in der Flamingobucht

Das Glück, lieber Herr, ist uns günstig gewesen. Als wir mit dem Schiff in See gestochen waren und etwa zwei Stunden lang unter Volldampf standen, fielen zu unserer unaussprechlichen Freude sämtliche Instrumente aus. Das Barometer stieg und sank abwechselnd, sämtliche Uhren standen still, im Spiegelsextanten erblindeten die Gläser und der Kompass drehte sich sanft im Kreise herum. Gleich darauf brüllte ein Matrose: »Land im Westen!«

Als ich mit meinem Fernglas an die Reling trat, sah ich in achtzehn bis zwanzig Seemeilen Entfernung die Glücklichen Inseln hinter dem Winde liegen – freundlich herübergrüßend aus dem Dunst der Ferne.

Petar ließ sogleich das Steuerrad los und sagte: »Jetzt führt Dr. Cato unser Schiff.«

Tante Julie flüsterte: »Salute, Glückliche Inseln!«

Die anderen, die neben mir auf dem Bootsdeck standen, blickten schweigend den seligen Gestaden entgegen.

Bald sahen wir an Steuerbord die Inseln Jou-Jou und Mellifera, an Backbord in weiterer Entfernung Paxos und die kieselsteinerne Brücke und gerade vor uns die Hauptinsel Polipopaja.

Die Maus Philine, die auf meiner Schulter saß, gab einen glücklichen, glucksenden Piepser von sich, die vier Möwen flatterten aufgeregt dem Schiff voraus und nach etwa anderthalb Stunden liefen wir in die Flamingobucht ein, in der die »Zikade« ohne Hilfe der Mannschaft sanft an der Mole anlegte.

Wir wurden empfangen von dem Quagga, das vorn wie ein Zebra und hinten wie ein Pferd aussieht, von der Quellnymphe in ihrer rollenden gläsernen Muschel und von der Queensländerin, die uns elf Jahre zuvor im Gästehaus bedient hatte.

»Hallo, Ladies!«, schrie Bob auf Amerikanisch. »Da sind wir wieder! Kennen Sie uns noch?«

»Selbstverständlich«, antwortete die Queensländerin australisch-kühl. »Wir haben ein gutes Gedächtnis.« Dann reichte sie uns eine Schachtel mit Verständigungstabletten und wir schluckten brav jeder ein Kügelchen.

Bob sprang, während er die Tablette auf seiner Zunge zergehen ließ, hinüber auf die Mole und rief: »Ay, ay, Nymphe, wie geht’s dir denn?«

Aber als die Tablette zu wirken und Bob in der Sprache der Glücklichen Inseln zu reden begann, wurde er plötzlich viel höflicher und sagte mit einer Verbeugung: »Ich freue mich sehr, Sie wiederzusehen, mein Fräulein.« Dabei nahm er verstohlen seinen Kaugummi aus dem Mund und warf ihn ins Wasser.

Petar, der inzwischen ein stattlicher Mann mit einem dicken schwarzen Schnurrbart geworden war, gab der Nymphe zur Begrüßung einen Kuss auf jede Wange. Aber als er – ganz in Gedanken – auch die Queensländerin küssen wollte, fuhr er vor ihrem entrüsteten Gesicht erschrocken zurück und murmelte: »Entschuldigung, meine Dame!«

»Keine Ursache«, entgegnete die Queensländerin mit zuckenden Mundwinkeln. Dann sagte sie, dass wir im Gästehaus bereits erwartet würden, und bat uns höflich, ihr zu folgen.

Wir nahmen also unsere Koffer und schritten hinter ihr her in den Marmorpalazzo mit den apfelsinenroten Fensterläden.

Die drei Emmas umflatterten uns – aufgeregt wie meistens.

»Heute ist Q-Tag«, krächzte die Sandbank-Emma.

»Der letzte Tag unserer ersten Reise war auch ein Q-Tag«, rief rau die Gummischnabel-Emma.

»Auf den Glücklichen Inseln«, fügte die Adleraugen-Emma hinzu, »ist alles schicklich und wohl geordnet, sogar die An- und Abfahrtstermine.«

Auf dem Wege zum Gästehaus schallte uns von allen Seiten ein fröhliches »glücklichen Abend« entgegen, und wir mussten mehr als einem Dutzend alter Bekannter die Hände oder die Pfoten drücken.

Im Fächer einer kleinen Dattelpalme lag Dr. Cato, der grau-weiß getigerte Katergelehrte, und ließ sich die Abendsonne auf den Pelz scheinen.

»Auf ein Wort, Kapitän!«, rief er mir zu.

Da stellte ich den Koffer ab, ging zu ihm und sagte: »Glücklichen Abend, Dr. Cato! Ich freue mich, Sie wiederzusehen.«

»Kapitän«, erwiderte der Kater, »ich möchte Ihnen sagen, dass Ihre Schiffsinstrumente am Samstag wieder in Ordnung sein werden. Trotzdem empfehle ich Ihnen erst am Montag weiterzufahren. Am Sonntag ist nämlich der Glückliche Tag, den man in der Menschenwelt Johannistag nennt. An diesem Tag hat jeder, der sich auf den Glücklichen Inseln befindet, einen Wunsch frei. Nützen Sie die Gelegenheit!«

»Dank für die Nachricht, Dr. Cato! Ich werde mit meinen Leuten darüber reden.«

Beim Abendbrot im Gästehaus erzählte ich den Passagieren und Besatzungsmitgliedern, was Dr. Cato mir vorgeschlagen hatte.

Da gab es nur eine Meinung: Jeder wollte die Möglichkeit eines freien Wunsches nützen. Außerdem hatten Tante Julie, Petar und die Maus Philine am Glücklichen Tag Geburtstag. Und gibt es zum Geburtstagfeiern einen schöneren Ort als die Glücklichen Inseln?

Es war also beschlossene Sache: Das Schiff sollte erst am Montag weiterfahren.

Wir bezogen dieselben Zimmer, die wir elf Jahre zuvor bewohnt hatten. Ich badete wieder in Veilchenwasser und unternahm am späten Abend mit Tante Julie einen Spaziergang über die Promenade, in deren Fächerpalmen gefleckte Leoparden, schwarze Panther und gesprenkelte Geparde lagen und uns einen glücklichen Abend wünschten.

Am Ende der Promendade begegneten wir Herrn Rudi Sturmfest, dem ehemals kaiserlich-königlichen Hofrat aus Wien.

»Servus, gnä Frau! Servus, Kapitänerl!«, rief er. »Das freut mich, dass S’ wieder da sind!«

Sein Adoptivmückchen, das Reserl, das der Hofrat immer noch auf seinem Handrücken spazieren trug, piepste: »Servus, die Herrschaften!«

»Servus, Reserl!«, antworteten wir und wunderten uns, dass sie immer noch lebte, denn elf Jahre sind für eine Mücke ein biblisches Alter. Aber auf den Glücklichen Inseln wundern sich Leute wie wir über so manches.

Der Hofrat hatte wieder wenig Zeit. Sein alter Freund, der »charmante Pavian«, erwartete ihn wie jeden Abend zum Schachspiel. Aber als Herr Sturmfest mir Auf Wiedersehen sagte, drückte er mir heimlich einen Zettel in die Hand und flüsterte: »Diesmal sieht’s gefährlich aus, Kapitänerl!«

Ich ließ den Zettel heimlich in meine Rocktasche gleiten, um Tante Julie nicht zu beunruhigen, und las ihn erst im Lichte des Mondes, als ich in meinem leise schaukelnden Hängebett lag.

Auf dem Zettel stand:

12 Pottwale 1 Geier

12 Haifische 1 Adler

Das beunruhigte mich sehr. Diesmal waren mit unserem Schiff viel gefährlichere und viel zahlreichere Raubtiere eingedrungen als bei der ersten Fahrt. Wenn sich auch gezeigt hatte, dass böse Tiere auf den Glücklichen Inseln wenig anrichten können, so fing mein Herz beim Gedanken an diese Masse wilder Tiere doch ängstlich zu zucken an. Dennoch schlief ich ruhig in dieser Nacht und friedliche Träume schwebten durch meinen Schlaf.

Ein schöner Rattenherr und ein musikalischer Fahrstuhl

Als wir uns am Tag darauf, am Mittwoch, dem 20. Juni 1956, beim Frühstück im Gästehaus zusammenfanden, waren wir frisch und unternehmungslustig. Wir freuten uns auf den Besuch neuer, unbekannter Inseln. Auch machte es uns Spaß, dass dieselben alten Freunde beisammen waren, die im Jahre fünfundvierzig die ersten fünf Inseln besichtigt hatten. Der größte Teil unserer Mannschaft war wieder von den Mücken zur Insel Cumba entführt worden. Ihr Gesang hatte mich im schaukelnden Bett aus dem Schlaf geweckt.

Wir waren beim Frühstück darüber erstaunt, dass uns dasselbe Nashorn bediente, das elf Jahre zuvor am N-Tag serviert hatte.

»Heute ist doch R-Tag!«, piepte Philine. »Und Sie fangen mit einem N an.«

»Oder mit R, wie man’s nimmt«, antwortete das Nashorn und ließ das Tablett mit den Spiegeleiern von seinem Nasenhorn sanft auf den Tisch gleiten. »Ich werde nämlich auch Rhinozeros genannt, meine Herrschaften. Deshalb darf ich auch an den R-Tagen bedienen. Wissen Sie, ich serviere so gern.«

Das Tier lachte über die ganze Breite seines Riesenmaules und schwankte dann mit lustig pendelndem Schwanz in die Küche zurück.

Nach dem Frühstück holte uns einer der reizendsten Rattenherren ab, die ich je gesehen habe. Er war kleiner und zierlicher, als Ratten gewöhnlich sind, und hatte samtgraues Fell. Philine, die nicht übermäßig viel von Ratten hält, war vom ersten Augenblick an bezaubert von diesem liebenswürdigen Ratterich. Und auch er schien an Philine, unserer Maus, großes Gefallen zu finden.

Als wir das Gästehaus verließen, sagte der Rattenherr: »Meine Herrschaften, die Inseln, welche wir Ihnen in den nächsten Tagen zeigen wollen, sind vor allem von Menschen bewohnt. Es handelt sich um Menschen, die von Natur hierhergehören, ich meine die Künstler.«

»Aber es hat noch nie ein Künstler über die Glücklichen Inseln berichtet«, sagte Tante Julie.

»Verständlicherweise«, erwiderte der Rattenherr. »Sie betreten unsere Inseln erst, wenn sie für die übrige Welt sozusagen gestorben sind.«

»Aber dann sind die Künstler ja unsterblich!«, rief Dr. Pietsch überrascht aus.

»Gewiss, Herr Doktor! Wussten Sie das nicht?«

Unser Weg, der am Park vorbei nach Westen führte, stieg ein wenig an. Wir gingen am Nordfluß eines Karsthügels entlang. In seinem kahlen, mager begrünten Gestein rechts über uns kletterten Ziegen herum. Linker Hand dehnte sich eine Heide aus, auf der heitere Birken und dunkler Wacholder wuchsen. Ab und an züngelte eine Schlange aus dem Gestein heraus und lispelte uns einen »glücklichen Morgen« zu.

Als sich der Karsthügel zur Rechten langsam wieder senkte, kamen wir in einen Pinienhain, aus dem der Gesang vieler Zikaden tönte. Die Texte dieser Gesänge sind ganz einfach. Sie singen immer nur »das Meer, das Meer, das Meer« oder »die Sonne, die Sonne, die Sonne«, aber die Art und Weise, wie die Zikaden die Worte lang ziehen oder kurz wie Trommelschläge wiederholen, ist unnachahmlich und von großer Schönheit.

Allmählich wurden die Pinien dichter, Föhren und Tannen mischten sich unter sie. Wir kamen in einen regelrechten Wald und plötzlich ragte vor uns im Waldesdunkel ein niedriger, stämmiger Turm auf, in dessen offene Tür der Rattenherr hineinschlüpfte. Wir anderen, voran die Maus Philine, folgten.

Drinnen drückte der Rattenmann mit seinem Pfötchen auf einen kleinen Knopf im Boden. Da schloss sich die Schiebetür des Turmes von selbst, es wurde dunkel, und wir fühlten, dass es in die Tiefe ging.

Wir standen in einem Fahrstuhl, in dem es stockfinster war. Um uns zu unterhalten, pfiff Petar ein altes Kinderlied aus Montenegro und plötzlich tanzten rote und grüne Lichtkugeln an der Decke herum. Verdutzt hörte Petar zu pfeifen auf. Aber als die Töne verschwanden, verschwanden auch die grünen und roten Kugeln an der Decke.

Nun fing Bob, unser Steward, einen Schlager zu singen an. Da zuckten über die Fahrstuhldecke absonderlich spitzige Figuren in Gelb und Grün. Als Tante Julie einen lang gezogenen Choral anstimmte, schoben sich violette und purpurrote Lichtbalken durcheinander. Einmal sahen sie aus wie Kreuze, das andere Mal wie Fenster. Nun fing unsere ganze Gesellschaft zu singen und zu pfeifen an, und der Fahrstuhl erhellte sich von Lichtern, die in allen Farben und Formen über die Decke huschten.

Aber endlich hielt der Fahrstuhl. Der Rattenherr drückte auf den Knopf im Boden, der im Dunkel phosphorig leuchtete, die Tür schob sich auseinander und vor uns lag ein langer Tunnel, dessen Ausgang weit hinten als kleiner heller Punkt zu sehen war.

Tapfer schritten wir in den Tunnel hinein, obwohl wir wussten, dass er unter dem Meer entlangführte, was durchaus keine angenehme Vorstellung war. Je näher wir dem anderen Ende des Tunnels kamen, umso deutlicher erkannten wir die hübschen Fischmosaiken, die links und rechts die Tunnelwände schmückten. Da waren knallrote Seesterne aus winzigen Steinen zusammengesetzt, da gab es gelbe Taschenkrebse, bunte Papageienfische und stahlblaue Delfine an den Wänden. Und beim Weiterschreiten fiel immer mehr Licht auf die bunten Wandbilder, bis sie am Ende des Tunnels in vollem Tageslicht leuchteten.

Wir verließen den untermeerischen Gang und betraten die Insel Santacante. Hier verabschiedete sich der schöne Rattenherr, nachdem er der Maus Philine besonders warm die Pfote gedrückt hatte.

Der Turm der Giraffe

Jetzt nahm sich ein Regenpfeifer unser an, der lustig mit dem Schwanze wippte. Die Insel Santacante, auf der uns der Vogel voranflatterte, machte einen merkwürdigen Eindruck. Da standen stolze Paläste in großen Parks, aber daneben duckten sich verfallene Häuschen unter Moos und Schlinggewächsen. Wir sahen Türme, die unten schmal und oben breit waren, und Häuser in der Form von Stiefeln, Vasen und Weingläsern. Und zwischen den Palästen, Türmen und Häusern wuchsen Büsche und Bäume, an denen Musikinstrumente wie Früchte hingen. Ein Baum hing voller Geigen, in einem Garten schossen Flöten wie Spargel aus dem Boden, ein Busch trieb Fanfaren wie goldene Blüten hervor und an einem besonders kräftigen Baume hingen sogar dicke Bassgeigen. Das Merkwürdigste auf dieser Insel aber war die Stille. Kein Vogel sang, keine Grille zirpte, kein Frosch quakte.

»Warum ist hier alles so still?«, fragte Tante Julie.

»Weil auf dieser Insel mit Tönen gebaut wird«, sagte der Regenpfeifer. »Deshalb muss man sich mit dem Singen und Musizieren in Acht nehmen. Sonst entsteht so etwas.«

Der Vogel zeigte mit dem Schnabel auf ein schiefes Haus ohne Fenster und Türen. Dort wuchs der Schornstein aus einer Seitenwand heraus und die Ziegel klebten rings an den Wänden, das Dach aber war mit Fenstern gedeckt.

Hinter diesem Haus hörte die komische Ortschaft auf. Da war eine Wiese und mitten auf der Wiese lagerte eine Giraffe mit gekreuzten Beinen im Gras. Sie hatte einen Bleistift im Mund und schrieb Noten auf ein Stück Papier, das wegen ihres langen Halses etwa zwei Meter vor ihr auf einer Blume lag.

»Was schreiben Sie da?«, fragte die Möwe Alexandra neugierig.

»Ich komponiere einen Turm, der die Form eines Spazierstockes hat«, sagte die Giraffe.

»Und wie weit sind Sie?«, fragte Tante Julie.

»Ich bin gleich fertig.«

Mit aufgeregt zitterndem Halse kritzelte die Gi-raffe noch ein paar Noten auf das Papier und dann spießte sie aufatmend den Bleistift in die weiche Erde.

»So«, sagte sie, »der Turm ist fertig. Jetzt brauche ich nur noch Musikanten. Kann jemand von Ihnen die Bassgeige spielen?«

»Jawohl, ich!«, rief Bob.

»Dann pflücken Sie sich, bitte, einen Kontrabass von dem Baum dort!«

Bob ging zu dem Baum und schnitt sich mit dem Taschenmesser einen Kontrabass vom Ast.

»Wer spielt Zither?«, fragte die Giraffe.

»Ich!«, piepte Philine. »Aber es muss eine kleine Zither sein.«

»Die besorge ich dir«, rief ich der Maus zu.

Ich hatte linker Hand ein Wäldchen aus Zitherpappeln entdeckt, in dem ich für Philine eine besonders kleine Zither abpflückte. Als ich der Maus das Instrument brachte, hatte sich Wu, unser Koch, bereits eine Geige besorgt, Alexandra kam mit einer Mandoline an und Tante Julie hatte sich in einem Treibhaus für Blasinstrumente ein Saxofon besorgt.

Die Musikanten stellten sich nun im Halbkreis auf und die Giraffe betätigte sich als Notenständer. Sie nahm das Notenblatt vorsichtig zwischen die Lippen, spreizte die Beine und bog den Hals so weit nieder, dass jeder der Musikanten die Partitur lesen konnte. Dann klopfte die Komponistin mit einem Huf dreimal auf den Boden und beim vierten Klopfen setzte mit einem Auftakt die Musik ein.

Erst strich Bob allein die Bassgeige. Beim Brummen der Saiten wuchs in der Mitte der Wiese das Fundament eines steinernen Turmes aus dem Gras. Darauf setzte die Geige ein und schon stieg auf dem breiten Sockel der schlanke Turm auf.

Jedes Mal, wenn die Geige allein sang, wuchs ein Kranz gelber Steine in die Höhe, jedes Mal, wenn der Bass allein grunzte, bildete sich ein Kranz brauner Steine. Der Turm sah bald genauso gefleckt aus wie die Giraffe. Immer aber, wenn die Maus Philine mit ihren Pfötchen die Saiten der Zither schlug, purzelten einzelne Steine aus dem Mauerwerk des Turmes und ein Fenster entstand. Zupfte jedoch die Möwe Alexandra mit einem Flügel die Mandolinensaiten, so kletterte ein eisernes Treppchen, das in Spiralen um den Turm herumlief, ein paar Stufen höher hinauf.

Bald war der Turm wohl sechzig Meter hoch und es bildete sich ein spitzes goldenes Dach mit einem Wetterhahn obendrauf.

Nun begann Tante Julie mit dem Saxofon zu dudeln. Das Instrument quäkte so herzzerreißend, dass sich der Turm zu krümmen gegann, als habe er Bauchschmerzen. Er bog sich so lange, bei er die Form eines riesigen steinernen Spazierstockes angenommen hatte, so dass die Spitze des goldenen Daches zur Erde zeigte und der Wetterhahn mit dem Kamm nach unten hing. Da klopfte die Giraffe mit einem Huf fest auf den Boden und augenblicklich schwieg die Musik.

Wir betrachteten den Turm mit einigem Kopfschütteln. Nur Miss Gloria Brown fand ihn »wonderful«.

»Warum haben Sie keinen geraden Turm komponiert?«, fragte ich die Giraffe.

»Einen geraden Turm, Herr Kapitän, kann jeder komponieren. Aber einen gekrümmten Turm bringen nur große Talente zu Stande. Das Absurde muss man können, das ist es!«

»Vollkommen absurd«, brummte ich. Denn der Turm war sehr hässlich.

Miss Brown aber wiederholte: »Wonderful!«

Als wir den Turm genügend bestaunt hatten und die Giraffe seine absurde Schönheit genügend gerühmt hatte, wanderten wir unter der Führung des Regenpfeifers weiter über die Insel. Wir durchschritten Posaunenwälder und Zitherpappelparks, kamen an Mundharmonikawiesen und Klarinettenbeeten vorbei und schließlich war der gekrümmte Turm nur noch in der Ferne hinter den Wipfeln einiger Ziehharmonikaeichen zu sehen.

Trotzdem konnte ich mich über seine verrückte Form durchaus nicht beruhigen. Ich bin ein vernünftiger Mann, den Unsinnigkeiten ärgern. Als ich daher an einem Trompetenbusch vorüberkam, riss ich eine besonders blanke Trompete vom Zweig, stellte mich mit dem Gesicht in Richtung des Turmes und blies hell und heiter den Kanon: »Wachet auf, wachet auf, es krähte der Hahn!«

Die Gesellschaft, die schon ein Stück weitergegangen war, fuhr beim Schmettern der Trompete erschrocken herum. Die drei Emmas, die gerade einen Kreis flogen, wären fast zu Boden gepurzelt. Alle dachten, dass jetzt ein Haus oder ein Turm aus dem Boden wachsen würde. Aber nichts dergleichen geschah. Die Luft trug den Trompetenschall vielmehr über die Bäume und Wiesen hinweg bis zu dem Turm der Giraffe, und unter den erstaunten Augen der Beobachter bog sich der Turm in der Ferne wieder nach oben, bis er kerzengerade in die Luft ragte.

Das hatte ich beabsichtigt. Alle fanden den Turm jetzt viel schöner als vorher. Nur Miss Gloria Brown war empört, weil sie einen gekrümmten Turm für kurioser hielt. Sie hastete daher mit fliegenden Röcken zu einem Treibhaus für Blasinstrumente und holte sich ein Saxofon. Sie wollte den Turm in der Ferne wieder krumm blasen.

Aber die quäkenden Bauchschmerztöne ihrer Musik drangen nicht so weit wie der Schall einer Trompete. So blieb der Turm gerade und das Saxofongedudel richtete stattdessen in unserer unmittelbaren Nähe Unheil an.

In der Mitte eines Mandolinengärtchens stieg nämlich ein Denkmal aus dem Boden. Wir dachten, dass aus dieser Katzenmusik etwas Fürchterliches entstehen müsse. Aber es kam etwas durchaus Vernünftiges zustande, nämlich die Marmorstatue einer alten Frau mit einer Krone und einer geschwollenen Backe.

»Wer ist denn das?«, fragte Tante Julie, als Miss Brown das Denkmal fertig gedudelt hatte.

»Das ist die englische Königin Viktoria im Juli des Jahres 1881«, sagte Miss Brown.

»Woher wissen Sie so genau, dass die Königin im Juli des Jahres 1881 eine dicke Backe hatte?«

»Damals hat das ganze britische Weltreich getrauert«, sagte Miss Brown, »denn die Königin hatte Zahnschmerzen.«

»Merkwürdig«, meinte die Möwe Alexandra, »in England hängt alles mit der königlichen Familie zusammen, sogar Zahnschmerzen.«

»Deshalb gibt es bei uns fast keine Revolutionen mehr«, bemerkte Miss Brown.

Nach dieser Bemerkung folgten wir wieder dem Regenpfeifer.

Die Bucht Poseidons

Wir wanderten nun nach Norden, wo das Ufer der Insel Santacante steil ins Meer abfällt. Der Regenpfeifer führte uns hart am Klippenrand entlang und plötzlich standen wir oberhalb einer riesigen Bucht, die im Halbkreis von kahlen Felsen umgeben war.

Im blauen Wasser schwamm eine Herde von Walfischen Kreise. Manche Tiere stießen Luft aus einer Öffnung ihres Hinterkopfes aus. Es sah aus, als würden Dampfventile geöffnet.

Mir kamen die Tiere nicht ganz geheuer vor, denn sie hatten böse Gesichter. Auch Petar meinte, dass diese Tiere nichts Gutes im Schilde führten. Verstohlen zog ich mein Notizbuch hervor und entdeckte mit Schrecken, dass sich unter den Raubtieren, die hinter unserem Dampfer zu den Glücklichen Inseln vorgedrungen waren, zwölf Pottwale befanden. Ich zählte die Wale in der Bucht und – es waren genau zwölf.

Petar, dem ich flüsternd meine Beobachtung mitteilte, sagte nur: »Aha!« Sonst nichts. Ich aber hatte Herzklopfen. Denn gegen zwölf ausgewachsene Pottwale lässt sich schwerlich etwas ausrichten.

Der Regenpfeifer, der uns führte, schien jedoch keinen Argwohn zu haben. Er zwitscherte: »Dies ist die Bucht Poseidons, die eine besonders schöne Akustik hat. Sie werden es gleich merken. Bitte, Käptn, rufen Sie dreimal ganz laut: ›Poseidon!‹ Meine Stimme reicht dafür nicht aus.«

Mit sehr gemischten Gefühlen trat ich hart an den Rand des Felsens und schrie: »Poseidon! Poseidon! Poseidoooon!«

Der Ruf hallte durch die Felsen, die Pottwale im Wasser hörten zu kreisen auf und von links und rechts kamen Tritonen in die Bucht geschwommen. Das sind Wesen, lieber Herr, die oben wie Männer und unten wie Delfine aussehen. Sie hielten die gewundenen Schalen großer Trompetenmuscheln an den Mund und bliesen darauf.

Da tauchte mitten in der Bucht Poseidon auf, der griechische Gott der Meere. Sein nackter brauner Oberkörper stieg langsam bis zum Bauch aus dem Wasser empor, seine Rechte hielt den gewaltigen Dreizack, sein wilder Haarschopf war mit buntem Tang durchflochten und sein langer gekräuselter Bart (ich konnte es durch mein Fernglas gut sehen) war wie bestickt mit Muscheln, Schnecken, Seesternen und Korallenstückchen.

Er winkte mit der linken Hand, und da erschien hinter einer Felsecke eine bekränzte Barke, die von Tritonen an den schmalen Kiessaum der Bucht geschoben wurde.

Die Pottwale sahen dem Schauspiel mit finsteren Augen zu. Sechs von ihnen lagen auf der linken Seite der Bucht in einer Reihe nebeneinander, die anderen sechs bildeten auf der rechten Seite eine ebensolche Reihe. Es sah aus, als ob sie sich in zwei Fronten auf Poseidon und die Tritonen stürzen wollten. Mir schlug das Herz bis zum Halse vor Bangigkeit.

Aber Poseidon schien nichts davon zu merken. Er legte gelassen die Hände als Sprachrohr an den Mund und rief: »Meister Händel!«

»Was ist?«, fragte eine Stimme aus dem Felsen.

»Wir haben Gäste«, antwortete Poseidon. »Habt Ihr Zeit, mit uns zu musizieren?«

»Ich habe!«, tönte es aus dem Felsinnern.

Nach einer Weile trat aus einer dunklen Spalte des Felsens ein stattlicher Herr mit großer weißer Perücke und prächtigem Gewande hervor, der gemessen über den Kies zu der Barke schritt.

Kaum hatte er sie bestiegen, da schoben die Tritonen das seerosenbekränzte Fahrzeug ins Wasser der Bucht hinaus und ich bemerkte mit Schrecken, dass die Pottwale unruhig mit den Schwänzen zu schlagen begannen.

Da hielt ich es nicht länger aus. Mit atemloser Stimme sagte ich zu dem Regenpfeifer: »Die Wale wollen angreifen. Wir müssen die beiden Männer warnen. Soll ich rufen?«

»Keineswegs!«, piepte aufgeregt der Regenpfeifer. »Das würde die Walfische nur reizen.«

»Aber sehen Sie doch!«, rief Tante Julie. »Die Ungetüme schlagen schon das Wasser mit ihren Schwänzen. Wir müssen Poseidon warnen!«

»Nein, nein, nein!«, piepte der Regenpfeifer ungeduldig. »Bleiben Sie ruhig und warten Sie ab, was geschieht!«

Plötzlich stießen alle zwölf Pottwale gleichzeitig die Luft aus ihrem Hinterkopf aus, dass es durch die Bucht fauchte, zischte und brauste. Da schloss ich angstvoll die Augen. Aber ich hörte kein Brausen und Rauschen angreifender Wale. Vielmehr drang eine liebliche Musik an mein Ohr.

Ich öffnete die Augen wieder und sah, dass die Tritonen die Muschelhörner an den Mund gesetzt hatten und daraus samtene Melodien zogen. Das schien auf die Pottwale eine besänftigende Wirkung zu haben. Sie blieben still in zwei Reihen liegen und hörten sogar auf, das Wasser mit ihren Schwänzen zu peitschen.

»Sehen Sie, meine Herrschaften«, piepte vergnügt der Regenpfeifer. »Das ist die Macht der Musik!«

Wirklich verhielten sich die Wale still, solange die Muschelhörner bliesen. Das geschmückte Boot umkreiste dreimal den feuchten Gott mit dem Dreizack in der Hand. Dann übergab Poseidon den dreigezackten Stab Herrn Händel, der damit auf ein Podest in der Mitte der Barke stieg.

»Wassermusik, erster Teil!«, rief Herr Händel.

»Wassermusik, erster Teil!«, wiederholten die Tritonen im Chor.

Dann schossen sie schäumend ans Ufer, das uns gegenüberlag.

Dort bildete der Fels eine Terrasse mit mehreren Stufen und auf diese Stufen lagerten sich die Musikanten des Meeres. Auf der höchsten Stufe setzte sich Poseidon nieder, flankiert von je drei Tritonen links und rechts. Darunter, hübsch geordnet wie zu einer Gruppenaufnahme, lagen mit eingerollten Schwänzen die anderen Tritonen.

Die Pottwale wurden nun wieder unruhig. Sie stießen die Luft aus, zuckten mit den Schwänzen und schwammen langsam und drohend von links und rechts auf die Barke mit Herrn Händel zu.

Der aber tat, als merke er nichts. Er klopfte mit dem Dreizack dreimal auf das hallende Holz eines mit Perlmuttschnörkeln verzierten Kastens, und da bliesen die Tritonen:

Täräää!

Täää!

Täräää!

Tättäää!

Dazu sang Poseidon mit kräftiger Stimme:

Nun singt!

Bringt

Dem Meer ein Lob,

Das uns erhält und nährt!

Nun singt!

Bringt

Dem Mond ein Lob,

Der niedersinkt und wiederkehrt!

Die ganze berühmte Wassermusik des Herrn Händel sang und spielte man auf der Felsterrasse, während der Komponist mit dem Dreizack den Takt dazu klopfte.

Die Pottwale fingen bei dieser Musik an sich zu biegen und zu drehen.

Und je länger die Wassermusik des Herrn Händel durch die Bucht tönte, umso seltsamer benahmen sich die Walfische. Sie kreisten um die Barke, drehten Kurven und Spiralen im Wasser und schwammen am Ende zur Terrasse. Hier glitten und rutschten sie auf die Felsstufen hinauf, stützten sich auf ihre Flossen und bogen die Köpfe nach oben, dass sich ihre Nacken in viele Speckringe falteten. Dann sangen die Pottwale zu unserem Erstaunen mit.

Es war ein schönes Bild, von dem Bob eine farbige Aufnahme machte.

Nach dem Konzert klatschten wir so gewaltig, dass der Applaus wie ein Orkan durch die Felsen rauschte und Herr Händel uns mit seinen Musikanten noch drei Zugaben gewährte.

Endlich aber gab der Komponist den Dreizack feierlich an Poseidon zurück, ließ sich von den Tritonen an den Kiessaum schieben, verbeugte sich dort dreimal gegen uns und die Musikanten und schritt wieder in die Felsspalte hinein.

Während wir weiterwanderten, wobei wir den ganzen Bogen der Bucht ausschritten, verschwand die bekränzte Barke wieder hinter einer Felsecke, Poseidon versank samt seinem Dreizack mit wallendem Bart in der aufschäumenden Flut, die Tritonen schwammen muschelhornblasend davon, und nur die zwölf Wale kreisten wie zuvor in der Bucht, mal hier, mal da Luft aus ihren Hinterköpfen blasend.

Sie hatten jetzt freundliche Gesichter. Auch sangen sie manchmal, und zuweilen hörten wir sie lachen.

Da piepte der Regenpfeifer: »Groß ist die Macht der Musik! Ich glaube, diese Pottwale werden in Kürze Bürger der Glücklichen Inseln sein.«

In demselben Augenblick schrie ein Pottwal: »Ein Hoch auf die Glücklichen Inseln!«

Die anderen Wale brüllten im Chor: »Hoch! Hoch! Hoch!«

Dann schwammen die zwölf riesigen Tiere zu den Klängen eines munteren Liedes lustig schwänzelnd aus der Bucht hinaus. Ich aber zog mein Notizbuch hervor und strich mit einem Seufzer der Erleichterung die zwölf Pottwale aus.

Beim Weiterwandern unterhielten wir uns über die Musik, die wir gehört hatten.

»Herr Händel ist ein großer Komponist«, sagte Miss Gloria Brown. »Er hat am englischen Hof gelebt.«

»Aber von Geburt ist er Deutscher«, sagte Dr. Pietsch.

»Von Geburt ist er ein Glücklicher Insulaner«, piepte der Regenpfeifer.

Die drei Emmas, die bei solchen Gesprächen gewöhnlich auch ihre Meinung sagten, schwiegen diesmal, denn sie segelten über unseren Köpfen herum und sangen zu dritt die Melodien des Herrn Händel.

Plötzlich rief jemand: »Wer singt da?«

Die Möwen schwiegen erschrocken und wir schau-ten hinunter auf den Kiesstrand der Bucht, von woher die Stimme kam. Da stand der Herr Händel, schaute zu uns herauf und fragte zum zweiten Mal: »Wer sang da?«

»Ich habe gesungen! Und ich! Und ich!« riefen die drei Emmas nacheinander.

»Sie singen prächtig!«, schrie Herr Händel von unten herauf. »Nur müssen Ihre Stimmen ausgebildet werden. Hätten Sie Lust, bei mir zu lernen, meine Damen?«

Die drei Emmas schlugen aufgeregt mit den Flügeln, tuschelten im Flug miteinander und schrien endlich im Chor: »Gewiss! Jawohl! Sehr gern!«

»Dann wollen wir heute schon beginnen!«, rief der Komponist. »Ich erwarte Sie im Studio meines Felspalastes.« Er schritt über den Kies in die dunkle Felsspalte hinein und die drei Möwen landeten kreischend neben uns auf dem Felsboden.

»Macht es euch wirklich Spaß, Sängerinnen zu werden?«, fragte die Möwe Alexandra ihre Freundinnen.

»Das war schon immer unser Wunschtraum!«, schrie die Sandbank-Emma.

»Wir leben und sterben für die Musik!«, kreischte die Adleraugen-Emma.

»Wir musizieren für unser Leben gern!«, setzte die Gummischnabel-Emma ernst hinzu.

»Na, dann viel Glück!«, rief Alexandra und wetzte mit jeder ihrer Freundinnen zum Abschied den Schnabel. Wir anderen schüttelten die rechten Flügel der drei Emmas und sagten: »Glückliche Tage!«

»Glückliche Jahre müsst ihr sagen!«, piepte Philine, die Maus. »Ein ernsthaftes Musikstudium dauert Jahre.«

»Macht gar nichts!«, riefen die drei Emmas im Chor. Sie winkten mit den Flügeln und schossen hinab in die Bucht.

»Ade! Lebt wohl! Auf Wiedersehen!«, tönte es von unten. Dann verschwanden sie in der finsteren Felsspalte. Nur die Gummischnabel-Emma kam noch einmal herausgeflattert und rief: »Einen märchenhaften Palast hat der Herr Händel.«

Dann verschwand auch sie wieder.

Wir verließen die Bucht Poseidons, um zu dem untermeerischen Tunnel zurückzuwandern. Es dunkelte bereits und Miss Brown fragte, ob es nicht irgendeine Beleuchtung gebe.

»Natürlich gibt es die«, piepte der Regenpfeifer und begann ganz hoch und fein zu flöten.

Da kamen von allen Seiten Glühwürmchen und Leuchtkäfer herangeschwirrt, die uns den Weg erhellten.

Bald standen wir am Eingang des Tunnels, der hinüberführte nach Polipopaja. Der wunderschöne Rattenherr mit dem samtgrauen Fell und den reizenden Manieren erwartete uns.

Wir bedankten uns bei dem Regenpfeifer für die freundliche Führung und wünschten ihm eine glückliche Nacht. Dann schritten wir in den Tunnel hinein, den die Glühwürmchen erleuchteten.

An unserer Spitze trippelte Philine neben dem Rattenmann dahin, der zuweilen sein Schnäuzchen verstohlen an dem ihren rieb. Als wir den Fahrstuhl am anderen Ende des Tunnels erreicht hatten, gab uns Philine errötend bekannt, dass sie sich soeben mit dem Rattenherrn verlobt habe und dass sie sich entschlossen habe, auf den Glücklichen Inseln zu bleiben. Wir wünschten ihr viel Glück und sangen im Fahrstuhl ein Lied für sie, das lauter leuchtende rosa Wölkchen an die Decke zauberte.

Vor dem Gästehaus küsste der schöne Ratterich zärtlich seine Braut und versprach, bald ein niedliches Häuschen für sie und sich herzurichten.

Tante Julie dichtete am Abend im Bett einige Strophen über die Insel Santacante. Ich habe sie abgeschrieben und auswendig gelernt. Das Gedicht heißt:

Die Insel, wo die Geigen wachsen

Die Insel Santacante liegt

In gar nicht fernen Zonen.

Dort wachsen Mundharmonikas

An Stauden wie die Bohnen.

Die Violinen hängen dort

Am Baum wie Renekloden.

Und Flöten schießen dort zu Land

Wie Spargel aus dem Boden.

Die Bassposaunen wachsen da

An Bäumen. Und dazwischen

Gibt’s Gärten mit Fanfarenkraut

Und Klarinettenbüschen.

Ich pflückte mir ein Saxofon

Und spielte hübsche Sachen.

Jedoch ein großer Aussichtsturm,

Der bog sich krumm vor Lachen.

Und wer die Insel sucht und wer

Nicht weiß, wo er sie finde,

Der such sie in der Adria,

Ein wenig hinterm Winde.

Der fünfte Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie sie auf höchst merkwürdige Art zur Insel Pintoretto kamen, wie sie hier von einem Schmetterling geführt wurden, wie sie eine Schar gefährlicher Haifische durch Wunderbrillen ungefährlich machten, wie der Kapitän mit einem fliegenden Dampfer eine Fahrt machte und wie diese Luft-Schiff-Reise übel für ihn endete.

Zeichnende Ziegen und Wunderbrillen

Als Kapitän Daworin Madirankowitsch sich am fünften Tag mit mir unter den Ölbaum setzte, brachte er auch seine Frau und Vera, seine Schwiegertochter, mit. Die beiden Frauen setzten sich, jede mit einem Strickzeug in der Hand, links und rechts neben mich auf das Sandsteinbänkchen, das die Wärme des Tages noch in sich trug. So lauschte ich zwischen dem friedlichen Geräusch leise klappernder Stricknadeln dem Bericht über die Insel Pintoretto.

»Dragi gospodine, lieber Herr«, begann der Kapitän wie üblich und erzählte dann:

Der 21. Juni 1956 ist mir deshalb so gut im Gedächtnis geblieben, weil an ihm einer meiner Kinderträume in Erfüllung ging. Es war ein Tag wie alle Tage auf den Glücklichen Inseln, heiter, blau und voller Sonne. Eine Säbelantilope holte uns ab, ein schlankes, sandfarbenes Tier mit zwei Hörnern, die wie Säbel aus seinem Hinterkopfe schossen. Wir gingen wieder nach Westen wie am Tage zuvor. Wir durchschritten den Park mit der Marmorplattform und dann folgten wir dem Weg, der über den karstigen Höhenzug führte.

Hier oben wuchsen nur ein paar stark duftende Kräuter und die winzige Plantago maritima, die ihr hartes Holzstämmchen aus den Felsspalten ans Licht zwängt und oben auf dem Stamm einen winzigen Garten trägt. Überall, wo der Fels nackt war, standen Ziegen mit gespreizten Beinen und gesenkten Köpfen. Wir dachten zuerst, dass sie ihre Hörner wetzten. Aber beim Näherkommen sahen wir, dass sie Bilder in den Felsstein ritzten. Sie zeichneten meistens Stiere, Vögel und Blumen.

Bald ging es auf dem kahlen Hügel wieder abwärts. Wir sahen vor uns den Wald, in dem der stämmige Turm mit dem Fahrstuhl stand, bogen aber rechts ab und kamen an eine weit geschwungene Bucht, deren bunte Kiesel am Ufer wie Mosaiksteine aussahen. Immer, wenn eine Welle auf den Strand schlug, veränderten die Steinchen ihre Figuren wie in einem Kaleidoskop. Mitten in der Bucht führte eine Mole aus weißen Steinquadern ins Meer hinaus. Als die Säbelantilope sie betrat, klang der Stein unter ihren Hufen wie Glas, an das man mit einem Silberlöffel schlägt. Wir folgten der Antilope bis ans Ende der Mole, wo wir in einer viereckigen Höhlung des Steines Hornbrillen aller Größen und Formen liegen sahen.

»Nehmen Sie sich jeder eine Brille«, sagte die Antilope und wir knieten nieder und suchten uns passende Augengläser aus. Die kleinste Brille nahm sich natürlich Philine, die Maus, die größte drückte ich der Antilope auf ihre leicht gebogene arabische Nase.

Während ich noch damit beschäftigt war, mir selbst eine passende Brille auszusuchen, setzten die anderen bereits die Augengläser auf und ich hörte um mich herum Ausrufe des Erstaunens. Miss Gloria Brown war schrecklich aufgeregt und tat vom Rand der Mole aus einen Schritt gegen irgendeine weit entfernte Insel, die sie anscheinend durch die Brille genauer sehen konnte.

Ich rief: »Halt, Miss! Sie steigen ja ins Wasser!«

Aber das englische Fräulein spazierte bereits von der Mole ins Meer hinein. Merkwürdigerweise plumpste sie nicht vornüber, sie schwebte vielmehr mit einem Bein in der Luft, wobei sie zu unheimlicher Größe anwuchs. Sie reckte sich, streckte sich, wuchs höher, immer höher und war schließlich so groß, dass ihr Kopf sich irgendwo oben in den Wolken verlor. In weniger als einer Sekunde war diese Verwandlung vor sich gegangen. Die Miss war viel rascher in die Höhe gewachsen, als ich mit den Augen hatte folgen können. Und nun neigte sie sich in ihrer ganzen Größe nach vorn, tat einen gewaltigen Schritt, von dem die Luft erbrauste, setzte irgendwo weit in der Ferne auf einer unbekannten Insel den Fuß auf, zog den anderen Fuß nach, dass abermals die Lüfte sausten, schrumpfte zusammen, wurde kleiner, ferner, winzig und war plötzlich nicht mehr zu sehen.

Ich rief: »Heiliger Nikolaus, was für ein absonderliches Theater!«

Aber die anderen taten sehr befremdet und fragten: »Was ist denn los, Käptn? Welches Theater meinen Sie?«

»Ich meine dieses Wachsen und Schrumpfen!«, rief ich.

Aber man verstand mich nicht. Nur ich allein schien die Verwandlung der Miss Brown bemerkt zu haben. Man zuckte die Schultern, schenkte meinen Worten keine Beachtung, schaute durch die Brillen auf das Meer, und plötzlich – o Himmel, wie soll ich das beschreiben? – , plötzlich traten alle Leute genau wie Miss Brown an den Rand der Mole, taten einen Schritt nach vorn, und da wuchsen rings um mich herum Riesen in die Wolken, unmenschlich große Füße streckten sich über das Meer aus, Röcke mit elefantengroßen eingewebten Rosen knatterten wie geblähte Segel über mir, zwei fürchterlich lange Beine wuchsen neben mir in die Höhe, die Möwe Alexandra wurde zehnmal so groß wie der Vogel Greif, das Mäuschen Philine wuchs zu einem Drachen an, und jedes dieser riesenhaften Wesen machte einen gewaltigen Schritt über das Meer, setzte irgendwo weit in der Ferne auf einer unbekannten Insel den Fuß auf, zog den anderen Fuß nach, dass die Lüfte sausten und dröhnten wie im Orkan, und dann schrumpften die Gestalten zusammen, wurden ferner, kleiner, winzig und waren plötzlich nicht mehr zu sehen.

Das Rauschen in der Luft verlor sich, es wurde still und ich blieb allein und vollkommen verwirrt auf der Mole zurück. Erschöpft wollte ich mich niedersetzen, als ich hinter mir jemand kichern hörte und mit einem Blick nach rückwärts die Säbelantilope entdeckte. Ihre leicht gebogene arabische Nase zuckte spöttisch, als sie folgendermaßen zu reden begann:

»Lieber Kapitän Dado, wenn Sie die Brille aufgesetzt hätten, statt sie die ganze Zeit in der Hand zu halten, dann würde Ihnen nichts Sonderbares aufgefallen sein. Setzen Sie schleunigst die Augengläser auf und folgen Sie Ihren Freunden!«

Brav kam ich der Anweisung des Tieres nach und setzte mir die Brille auf die Nase. War das eine Überraschung! Alle Inseln, die ich weit in der Ferne im Meer gesehen hatte, lagen nun zu meinen Füßen. Eine von ihnen war so nah, dass ich mit einem einzigen Schritt hinübersteigen konnte. Auf dieser Insel sah ich auch unsere Gesellschaft wieder, die mir winkte herüberzukommen. Da setzte ich kühn meinen Fuß auf das Eiland und stand plötzlich mitten zwischen meinen schwatzenden Leuten. Dass ich in die Höhe gewachsen und wieder zusammengeschrumpft war, hatte ich überhaupt nicht bemerkt. Mir folgte die Antilope auf dem Fuß und nun waren wir wieder alle beisammen. Jeder steckte seine Wunderbrille in die Tasche und ich bewahrte die Augengläschen der Maus Philine in meinem Uhrentäschchen auf.

Ich fragte die Säbelantilope, wie diese Insel heiße.

»Sie heißt Pintoretto oder Pinsel-Insel, Käptn. Ein Schmetterling wird sie Ihnen zeigen. Seien Sie nett zu ihm. Schmetterlinge sind empfindlich. Und nun leben Sie wohl!«

Mit der Brille auf der Nase schritt das sandfarbene Tier vom Rand der Hafenmole ins Meer hinein, wuchs an zu einem riesigen Ungeheuer, tat einen Sprung über das Wasser, wurde im Handumdrehen kleiner, ferner, winzig und war nicht mehr zu sehen.

»Was nun?«, fragten wir und schauten uns nach dem Schmetterling um.

»Nun bitte ich Sie mir zu folgen!«, rief ein Stimmchen über unseren Köpfen. Es war die Stimme des Schmetterlings, der plötzlich – niemand wusste, woher – über uns herumflatterte. Er war schwarz-weiß marmoriert und für einen Schmetterling ungewöhnlich groß. Diese Art von Schmetterlingen nennt man, wenn ich nicht irre, Damebrett.

Heiter und neugierig folgten wir dem schwarz-weißen Flatterding. Der Weg führte an der Küste der Insel entlang. Rechts gluckerte das Meer an die Uferböschung, links stieg ein kahles Gebirge auf.

»Ziemlich öde hier«, sagte Bob.

Aber mit einem Male bogen wir um eine Felsnase herum und sahen einen großen Berg, an dessen Hängen sich von allen Seiten Häuser, Treppen, Türme, Terrassen und Kapellchen in die Höhe schachtelten. An vielen Stellen versperrten Bäume oder Felsvorsprünge die Sicht. Aber gerade dadurch wurde das Bild noch krauser und lebendiger.

Bob klappte erstaunt den Mund und den Verschluss seiner Kamera auf, knipste sieben Bilder, schloss den Mund wieder und sagte: »Wundervoll!«

Auf der anderen Seite des Berges wuchsen Bäume und Sträucher in Fülle und zwischen den flammenden Farben junger Blüten stiegen Treppen, Terrassen und Gärten abwärts in eine Ebene. Dazwischen lagen wie bunte Würfel kleine Häuser. Überall rannen Wässerchen den Hang hinunter, vereinigten sich am Fuße des Berges und strömten als ein breiter Fluss durch die grüne Niederung zu einem See in der Mitte der Insel.

Dort, wo sich die Wässerchen zum Fluss vereinigten, hielten wir an. Der Schmetterling flügelte auf den Strom hinaus und spritzte aus seinem Rüssel einen roten Fleck ins Wasser, der sich rasch ausbreitete, zu einer länglichen Form verschwamm, die Umrisse eines Bootes annahm und dann als ein großer flacher Kahn aus dem Flusswasser aufwuchs. Der Kahn kam von selbst einladend ans Ufer getrieben, wir bestiegen ihn und setzten vom Ufer ab. Da fasste uns die Strömung des Flusses und trieb uns lustig in die Ebene hinein.

Kahnfahrt auf dem Avon-Fluss

Der Fluss wurde bald breiter und das Wasser immer durchsichtiger. Unten über dem Grunde sahen wir zitronengelbe Fische mit roten Augen über gelbe Kieselsteine schießen und apfelsinenfarbene Krebse zwischen hellgrünen Wasserpflanzen herumkriechen. Dann trieben bunte Schilf- und Bambushalme an unserem Boot vorbei. Aber sie schwammen nicht regellos herum, sondern bildeten auf dem Wasser Figuren. Es gab Vierecke aus grünen Stäben, in deren Mitte Wasserrosen blühten, und es gab Sechsecke, Achtecke oder Dreiecke in Rot, Blau und Grün, in denen schillernde Fische Kreise schwammen.

Aber plötzlich verschwanden die Tiere, die Wasserrosen falteten sich ein und die farbigen Stäbe verschoben sich zu hässlichen spitzigen Figuren.

»Gefahr ist im Anzuge«, wisperte aufgeregt der Schmetterling. »Es müssen Feinde in der Nähe sein.«

In demselben Augenblick sahen wir vor uns in einiger Entfernung das Wasser des Flusses weiß aufschäumen, und bald erkannten wir, dass eine Bande von Haifischen heranbrauste.

»Haifische!«, schrie Miss Brown. »Was sollen wir tun? Unser Boot ist viel zu flach, um uns zu schützen. Sie können über den Rand herüber nach uns schnappen!«

»Schnell ans Ufer!«, rief ich. »Da sind wir sicher!«

Aber die Haifische kamen rasch näher. Schon sahen wir, wie sich eines der Raubtiere auf den Rücken warf und das grässliche Maul mit den vielen Reihen spitzer Zähne aufriss.

Der Schmetterling blieb ruhig. Er saß wippend auf Petars Schulter und sagte leise: »Die Brillen heraus, meine Herrschaften! Schnell! Schnell!«

Wir holten die Augengläser aus den Taschen und der Schmetterling befahl uns sie umgekehrt vor die Augen zu halten.

Das taten wir mit zitternden Händen, denn schon tauchte vor dem Bug die Haifischbande auf. Tante Julie war totenblass, die Möwe Alexandra flatterte kreischend über unseren Köpfen herum und Philine, die Maus, verkroch sich mit klappernden Zähnen in meine Rocktasche. Aber die Rettung war nah.

Was uns rettete, waren die Wunderbrillen. Denn als wir sie uns umgekehrt vor die Augen hielten, wurden die Haifische so winzig klein wie Maden. Und als sie über den Rand des Bootes nach uns schnappten, konnten wir sie mit den Händen greifen. Zwar bissen sie uns in die Fingerspitzen, aber wir merkten es kaum. Bald hatten wir zwölf Haifischlein in Petars umgedrehter Steuermannsmütze eingesammelt. Ich glaubte, nun könne ich die Brille wieder von den Augen nehmen. Aber kaum tat ich dies, als die Fischlein in der Mütze aufzuschwellen begannen, so dass ich schnell wieder die Gläser vor die Augen hielt.

Die Haifische schrumpften auf der Stelle wieder ein und riefen uns mit piepsigen Stimmchen unflätige Wörter zu.

Der Schmetterling sagte: »Haifische passen nicht auf die Glücklichen Inseln. Man hört es.«

»Aber was fangen wir mit diesen Spielzeug-Raubtieren an?«, fragte Tante Julie, die gerade ein wenig Kölnischwasser auf ihre Stirn tupfte.

»Ich weiß, was wir tun!«, rief Petar. »Wir sperren sie in die Kölnischwasserflasche der Tante Julie ein.«

»Aber, Herr Petar«, sagte vorwurfsvoll die Tante, »in Kölnischwasser kommen sie um!«

»Dann füllen wir die Flasche mit Flusswasser, Tante Julie.«

Das war eine gute Idee. Während die Tante mit der einen Hand krampfhaft die Brille vor die Augen hielt, goss sie mit der anderen das Kölnischwassser in den Fluss und ließ ihr Fläschlein dann mit Flusswasser voll laufen. Nun nahm Petar die zappelnden Tierchen Stück für Stück aus seiner Mütze und schob sie nacheinander in den Flaschenhals hinein. Hierauf ließ er sich den Korken geben und stöpselte die Flasche zu.

»Jetzt können Sie die Brillen von den Augen nehmen«, rief der Schmetterling lustig.

Wir taten es mit Vergnügen und sahen, wie die Tiere in der Flasche aufzuschwellen begannen, aber gleich wieder einschrumpften, denn in einer Kölnischwasserflasche ist kein Platz für zwölf ausgewachsene Raubtiere.

Ich riss jetzt einen Zettel aus meinem Notizbuch und schrieb Folgendes darauf:

Achtung! Achtung! In dieser Flasche befinden sich zwölf Haifische! Sobald man den Korken herauszieht, werden sie wieder groß. Der Finder wird gebeten, die Flasche einem Aquarium zu übergeben, damit die Tiere in einem Bassin untergebracht werden können.

Insel Pintoretto, am 21. Juni 1956

Daworin Madirankowitsch, Kapitän zur See

Diesen Zettel faltete ich und legte ihn zwischen den Korken und den Messingverschluss, den wir über den Flaschenhals schraubten. Dann warf ich das Fläschen in den Strom und wir überließen die zwölf tobenden Haifischlein ihrem Schicksal.

Philine, die Maus, kam wieder aus meiner Rocktasche heraus und piepte: »Welch ein Erlebnis!«

Die Möwe Alexandra krächzte: »Welch wunderbare Rettung!«

»Was ist denn daran wunderbar?«, fragte der Schmetterling. »Herr Petar hatte einen guten Einfall. Das ist alles. Doch jetzt, meine Herrschaften, wollen wir die Insel Sra im Avon-Fluss betreten.«

Unser Kahn war während des Abenteuers mit den Haifischen immer weiter den Fluss hinabgetrieben, und nun schwammen wir in einem See, der nur eine Verbreiterung des Flusses war, auf eine runde Marmorinsel zu.

Während ich mit großer Befriedigung die zwölf Raubtiere in meinem Notizbuch ausstrich, legte das Boot an der Insel an. In den Marmor war eine Treppe geschlagen, deren Stufen links schwarz und rechts weiß waren. Wir sprangen, ja nach Laune, auf die linke dunkle oder die rechte helle Seite. Als der Letzte von uns – es war Petar – den Kahn verließ, schrumpfte der zusammen, wurde flach und flacher und lief zu einem roten Farbfleck auseinander, der wie schmelzendes Fett immer kleiner wurde, bis ein winziger Klecks übrig blieb, nach dem ein Fisch schnappte.

Mein himmelblaues Dampferchen

Wir stiegen die Stufen hinauf und betraten die Insel. Sie war rund wie der Mond und säuberlich in zwei Hälften geteilt. Wie bei der Treppe war die linke Hälfte schwarz, die rechte weiß. In der Mitte schied ein schnurgerader Weg aus schwarz-weißen Fliesen die Insel und auf dem Weg standen in regelmäßigen Abständen Farbtöpfe, neben denen Pinsel lagen.

»Hier ist nicht viel los«, sagte Bob.

»Im Gegenteil, hier ist allerhand los«, sagte der Schmetterling und kicherte. »Wir werden die Insel bepflanzen, bebauen und mit allem versehen, was uns Vergnügen macht. Passen Sie auf!«

Neugierig folgten unsere Blicke dem Schmetterling, der sich beim Flattern über dem schwarz-weißen Weg kaum vom Boden unterschied. Er ließ sich auf dem Rand eines Farbtopfes nieder, wippte ein wenig mit den Flügeln und wisperte: »Ich wünsche mir die Farbe der Apfelsine.«

Dann gaukelte er zu einem anderen Farbtopf und sagte: »Ich wünsche mir das Grün junger Tannentriebe.«

Nun tauchte er in den ersten Topf ein, kam mit apfelsinenfarbenem Rüsselchen wieder heraus, flügelte auf die schwarze Hälfte der Insel und malte mit dem Rüssel fantastische orangene Flecke auf den Marmor. Dann flatterte er zum zweiten Farbtopf, holte sich mit dem Rüssel ein zartes Grün, flog zu den apfelsinenroten Klecksen zurück und verband sie durch grüne Tupfer zu einem prächtigen Schmetterlingsbild.

Als er mit dem Gemälde noch gar nicht ganz fertig war, begann der gemalte Schmetterling bereits zu zucken und im Liegen ein wenig die Flügel zu heben. Und als das Bild vollendet war, löste er sich vom Marmor und umgaukelte vergnügt unseren schwarz-weißen Reiseführer.

»Fangen Sie auch zu malen an!«, rief uns der Schmetterling mit feiner Stimme zu. »Töpfe und Pinsel sind genügend da. Aber vergessen Sie nicht, sich eine Farbe zu wünschen, bevor Sie den Pinsel eintauchen.«

Wir ließen uns das nicht zweimal sagen, sondern stürmten voller Ideen auf die Töpfe los. Ich trug meinen Farbtopf auf die weiße Hälfte der Insel und nahm mir dazu einen mittelgroßen Pinsel mit. Ich wusste genau, was ich malen wollte. Ich brannte schon vor Ungeduld danach.

Als Kind hatte ich mir immer einen kleinen Dampfer gewünscht, der Räder zum Rollen und Flügel zum Fliegen haben sollte. Dieses Fahrzeug sollte der Zauberpinsel mir erbauen. Ich wusste auch schon die Farbe des Rumpfes: Er sollte lichtblau werden. Blau wie der Himmel am Morgen, wie der Saum der Wolke am Mittag oder wie ein junges Haferfeld aus der Ferne. Diese Farbe wünschte ich mir, und diese Farbe fand ich prompt im Topfe.

Da tunkte ich den Pinsel ein und begann zu malen: erst den Rumpf, dann die Räder, darauf zwei Masten, dazwischen die Kommandobrücke und schließlich an jeder Seite des Rumpfes einen Flügel.

Kaum hatte ich den letzten Pinselstrich getan, da erbebte das himmelblaue Dampferchen, begann zu schwanken, sich zu heben, sich aufzurichten, und da stand es plötzlich vor mir: das Fahrzeug meiner Kinderträume.

Aber irgendetwas stimmte nicht. Die Flügel rechts und links hingen schwer und unbeweglich zu Boden und ließen sich mit den Händen durchaus nicht aufheben.

Wahrscheinlich sind diese Flügel zu lang und zu schwer, dachte ich bei mir. Ich muss mir andere Flügel ausdenken, vielleicht solche, die schwirren können wie bei einem Schmetterling. Aber wo bringe ich die an?

Zufällig fiel mein Blick auf die beiden Masten und ich beschloss, an jede Mastspitze ein Paar Schmetterlingsflügel zu malen. Natürlich mussten sie eine passende Länge haben, etwa so lang wie ein Arm von mir. Ich schloss die Augen, um mir das neue Bild des Dampfers besser vorstellen zu können. Da hörte ich einem Plumps, und als ich erschrocken die Augen aufriss, sah ich gerade noch, wie sich die himmelblaue Farbe meines Dampfers auf dem weißen Marmor verlief. Mein Traumfahrzeug war wieder verschwunden. Aber mir konnte es recht sein, ich wollte es ohnedies noch einmal malen.

Kühn tunkte ich den Pinsel ein und entwarf meinen Dampfer aufs Neue. Ich malte über dem Laderaum ein tomatenrotes Dach, und die Kommandobrücke wurde kanariengelb. Außerdem entwarf ich eine niedliche zitronengelbe Rampe zum Besteigen des Dampfers. Als ich gerade die Flügel an die Masten malen wollte, bemerkte ich einen würzigen Duft in der Luft, der von links zu kommen schien. Ich blickte zur Seite und sah zwischen zwei blühenden Linden ein Häuschen stehen und davor Tante Julie mit einem Pinsel in der Hand.

»Wie gefällt Ihnen mein Häuschen, Käptn?«, fragte sie.

»Sehr hübsch, sehr hübsch«, sagte ich zerstreut, denn ich war viel zu sehr mit meinem Dampfer beschäftigt.

Wieder wandte ich mich meinem Gemälde zu und malte an jede Mastspitze ein Paar Schmetterlingsflügel von der Länge meiner Arme. Sie begannen schon unter den Pinselstrichen leise zu schwirren, und kaum war der letzte Strich getan, da wippte der Dampfer wie ein Stehaufmännchen in die Höhe und die Flügel an den Masten flatterten wie Wimpel im Wind. Mein Traumschiff war fertig und nun konnte ich der Tante Julie ebenfalls was Hübsches zeigen. Aber die Tante hatte mein Dampferchen bereits gesehen.

Sie kam näher und fragte: »Ob man damit fliegen kann?«

»Selbstverständlich«, sagte ich. »Das Ding ist zum Fliegen gebaut.«

»Oh, Käptn«, rief die Tante, »dann hab ich einen guten Einfall. Besteigen wir den Dampfer und betrachten wir uns von oben, was die anderen mit den Pinseln zu Stande gebracht haben.«

»Ganz zu Ihrer Verfügung, Madame«, sagte ich, bot der Tante meinen Arm und geleitete sie über die zitronengelbe Rampe, die sich von selbst vor unsere Füße legte, auf den himmelblauen Dampfer.

Er war hübsch hergerichtet. Das gelackte Deck glänzte in der Sonne, Laderaum und Maschinenraum waren tomatenrot überdacht und meine kleine offene Kommandobrücke glänzte so strahlend gelb, dass es fast wie Gold aussah. Natürlich nahm ich die Tante zu mir auf die Kommandobrücke, wo ich »halbe Kraft aufwärts« befahl.

Die Flügel an den Masten schwirrten leise und wir erhoben uns. Etwa zwanzig Schritt über dem Boden befahl ich: »Aufwärts stopp, halbe Kraft voraus!« Nun schwebten wir gemächlich über die Insel.

Unter uns kam Petar in Sicht. Er war damit beschäftigt, einen riesigen hellgrauen Berg auf den schwarzen Marmor zu malen.

»Das wird der Berg Lowtschen aus Montenegro«, sagte ich zur Tante Julie.

In diesem Augenblick bemerkte Petar unser himmelblaues Dampferchen und rief: »Ausgezeichnet, Käptn! Ihr Schiff ist hübsch! Sie sind ein großer Maler! Aber Vorsicht, Käptn, Ihnen fliegt was ins Auge!«

Da machte ich schnell meine Augen zu. Doch das war ein großer Fehler. Denn kaum hatte ich die Lider geschlossen, als mein Dampfer in allen Fugen zu knirschen und zu knacken begann. Die Decksplanken lösten sich unter unseren Füßen in Luft auf, die Kommandobrücke mit dem hübschen gelben Anstrich zerfloss wie Eierlikör und Tante Julie und ich purzelten wie abgeschossene Enten durch die sausende Luft zu Boden. Wir landeten zwar auf den Beinen, stürzten aber durch den heftigen Aufprall hintenüber auf den Podex und saßen nun da mit dummen Gesichtern.

Unsere Freunde lachten Tränen. Philine, die Maus, quiekte: »Was einem doch alles passieren kann!«

Die Möwe Alexandra kicherte: »Das waren zwei Abschüsse, Petar!«

Nur der Schmetterling sagte ernsthaft: »Die Einfälle des Herrn Petar sind gemischt wie Kraut und Rüben. Aber jetzt, meine Herrschaften, müssen wir zurück zur Hauptinsel. Es wird Abend. Bitte, setzen Sie Ihre Brillen auf!«

Tante Julie und ich standen ächzend auf und sahen uns zornig nach Petar um, aber der wuchs bereits in die Wolken und entschwand. Da setzten auch wir die Brillen auf die Nase. Der Schmetterling saß auf meiner linken Schulter. Mit Riesenschritten stakte ich durch den Fluss, über den Berg, zum Hafen und endlich über das Meer hinüber zur Hauptinsel Polipopaja. Dort legten wir die Brillen wieder in die viereckige Öffnung der Mole und wanderten von der Säbelantilope begleitet ins Gästehaus.

Petar hielt sich abseits von uns. Man sah ihm an, dass er wegen unseres Luftsturzes ein schlechtes Gewissen hatte. Kurz vor der Flamingobucht kriegte ich ihn aber doch am Rockkragen zu packen und hielt ihm eine gesalzene Rede von über zwanzig Minuten. Ihm war dabei sehr unbehaglich zu Mute und ich habe guten Grund anzunehmen, dass er Kapitäne und alte Damen nicht wieder zum Narren halten wird.

Als ich gegen zehn Uhr abends in mein Zimmer kam, malte ich zur Erinnerung an diesen Tag einen himmelblauen Dampfer in mein Tagebuch, der in der Nacht mit schwirrenden Schmetterlingsflügeln durch meine Träume schwebte.

Der sechste Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie sie auf fliegendem Geschirr nach Publa Cumba, der Napfkucheninsel, kamen, wie hier in dem Riesennapfkuchen eine Bohne gesucht wurde, wie sie über Zuckergletscher schlitterten, wie sie an einem See aus Johannisbeersaft entlangfuhren, wie sie am darauffolgenden Tag nach Bellavera, der Insel der schönen Wahrheit, kamen, wie sie im Kleinen Hafen Rotkäppchen und Alice aus dem Wunderland begegneten, wie sie sich im Leckeren Dorf für Geschichten Leckereien kauften und wie der Kapitän Gast des edlen Ritters Don Quijote wurde.

Fliegendes Teegeschirr

Als mich Kapitän Daworin Madirankowitsch am sechsten Tag an das sandsteinerne Tischchen holte, ging hinter einer kleinen Felsspitze am Hafen gerade die Sonne unter. Wir waren diesmal zu fünft: der Kapitän, Frau Lia, die Schwiegertochter Vera, der zwölfjährige Enkelsohn Dado und ich. Wieder gab es roten Wein, von dem auch der Kleine hin und wieder einen Schluck nehmen durfte.

»Dragi gospodine«, sagte Kapitän Madirankowitsch, »lieber Herr, wir haben heute die große Ehre, einen der berühmtesten Wasserballspieler von Kortschula als Gast bei uns zu sehen!« Der Kapitän zeigte grinsend auf seinen Enkel. »Mein Enkel«, sagte er, »hört jedes Mal zu, wenn ich von der Insel Publa Cumba erzähle. Die Napfkucheninsel hat es ihm angetan.«

»Um Gottes willen!«, schrie Frau Lia. »Unser Napfkuchen! Den haben wir ja ganz vergessen.«

Sie rannte ins Haus und kam nach einer Weile mit einem goldgelben Napfkuchen wieder, der noch warm war und den wir während der Erzählung ratzekahl aufaßen. Der Kapitän aber erzählte:

Der vierte Tag unseres zweiten Aufenthaltes, lieber Herr, war Freitag, der 22. Juni 1956. Als wir uns im Gästehaus der Glücklichen Inseln zum Frühstück versammelt hatten, kam – wir trauten unseren Augen nicht – schon wieder das Nashorn herein und balancierte wie immer ein Tablett mit Spiegeleiern auf seinem Nasenhorn. Es war sichtlich verlegen und sagte entschuldigend: »Ich stamme aus der Nähe der Stadt Timbuktu in Afrika. Deshalb bin ich ein Timbuktuer Nashorn und darf auch am T-Tag servieren.«

»Servieren Sie nur immer zu!« rief Tante Julie. »Sie tragen das Tablett so graziös, dass es eine Wonne ist, Ihnen zuzuschauen.«

»Wirklich?«, fragte das Nashorn geschmeichelt. Und es ließ das Tablett ganz besonders sanft auf den Tisch gleiten. Als es wieder ging, schaukelte das Schwänzchen an dem breiten Hinterteil munterer denn je hin und her.

Nach dem Frühstück holte uns ein alter Tiger ab, auf dessen Rücken die Maus Philine reiten durfte.

Diesmal sollten wir endlich die Insel Publa Cumba besichtigen, zu der der größte Teil der Dampferbesatzung jeden Morgen von dem singenden Mückenschwarm gelockt wurde. Wir gingen diesmal nach Nordwesten und durchschritten eine hügelige Gegend mit Ölgärten, Steinmauern und Maisfeldern, in denen Ratten und Mäuse geschäftig hin und her rannten. Philine unterhielt sich mit ihnen vom Rücken des Tigers aus. Manche der Tiere riefen: »Glückliche Jahre, Philine!« Sie hatten schon von der Verlobung unserer Maus mit dem schönen Rattenherrn gehört.

Hinter den Hügeln kamen wir durch Nussbaum- und Nadelwäldchen, in denen wir vor uns Gesang hörten. Es war das Publa-Cumba-Lied. Bald stießen wir auch auf die Sänger, das heißt auf die Leute meiner Mannschaft, die kein großes Talent zum Glücklichsein hatten. Sie setzten graziös ihre Füße, während sie vorwärtstänzelten, und sangen, begleitet von den Mücken über ihnen:

Auf der Insel Publa Cumba

Lebt die Elefantin Jumba

In dem Kuchen mittendrin.

Sie bewirtet ihre Gäste

Täglich auf das Allerbeste

Ohne Trinkgeld und Gewinn.

Der Gesang verstummte, denn wir waren am Nordwestrand der Insel Polipopaja angelangt.

Der Mückenschwarm tanzte summend weiter über das Meer. Meine Mannschaft aber verschwand hinter der Felskante in der Tiefe. Bald standen auch wir mit dem Tiger am Rande der Insel und schauten hinunter auf das Meer, das leis brausend an den Fuß des Felsens spülte. Linker Hand zickzackte sich eine Treppe hinunter ans Wasser, auf der meine Leute abwärtssprangen. Manche verschwanden auch irgendwo seitwärts in den Felsen.

Plötzlich schrie Philine: »Fliegende Untertassen!«

Petar rief: »Da sitzt ja unser Moses drauf!«

Tatsächlich sauste eine ungewöhnlich große gelbe Untertasse durch die Luft, auf der unser Moses saß und uns zuwinkte. Er flog mit ungeheurer Geschwindigkeit davon und war bald nur noch ein kleiner heller Punkt in der Ferne. Gleich darauf kam eine zweite Untertasse aus der Felswand herausgeschossen, auf der mein Erster Offizier hockte. Dann sausten gelbe Tassen von der Größe eines Korbsessels durch die Luft. Sie sanken langsam auf das Wasser nieder, drehten sich dort einige Male um sich selbst und wurden von der Strömung an den Fuß der Zickzacktreppe getragen. Hier standen einige meiner Matrosen, und immer wenn eine Tasse an der Treppe vorübertrieb, sprang einer von ihnen hinein und – heidi – riss die Strömung die Tasse und ihren Passagier genau in nordwestlicher Richtung ins offene Meer hinaus.

Tante Julie fragte ängstlich: »Müssen wir auch auf Untertassen fliegen?«

»Oder müssen wir«, fragte Miss Brown, »in diese unsicheren Tassen hüpfen?«

»Keine Angst!«, sagte der Tiger. »Sie können eine seefeste Zuckerdose nehmen. Gehen Sie ruhig die Treppe hinunter. Auf Wiedersehen bis heute Abend, meine Herrschaften!«

»Wiedersehen, Tiger!«, piepte Philine und sprang von des Tigers Rücken genau in meine offene rechte Jackentasche.

Der Tiger wogte auf weichen Pfoten davon und mit gemischten Gefühlen stiegen wir langsam die Treppe hinunter. Rechter Hand lagen im Felsen mehrere Terrassen übereinander. Wir hatten sie nicht sehen können, weil die obere Kante der Felswand überhing. Nun aber sahen wir, dass auf diesen Terrassen gelbe Teeservice in langen Reihen nebeneinanderstanden.

»Sieht aus wie ein Porzellanladen für Riesen«, meinte Dr. Pietsch.

»Wenn eine von diesen Teekannen ausgebaut würde, könnte bequem eine Familie darin leben«, sagte Miss Brown.

Zwischen diesen riesigen Teeservicen tappten gewaltige Gorillas herum, die Tassen aufs Meer warfen oder Untertassen mit Leuten darauf in die Luft schleuderten. Gerade drehte sich einer der Riesenaffen an der Kante einer Terrasse rasend um sich selbst. Er hielt eine Untertasse wie einen Diskus in der rechten Hand und drückte leicht mit dem Handballen unseren Kochgehilfen gegen das gelbe Porzellan.

Plötzlich ließ er die Untertasse los und – pfiiih – sauste sie mit dem fröhlich winkenden Gehilfen unseres Koches Wu knapp über der Meeresoberfläche davon. Gleich danach ließ ein anderer Gorilla eine Untertasse mit dem Zweiten Offizier darauf wie einen flachen Kieselstein über das Wasser hüpfen. Hopp – hopp – hopp, sprang die gelbe Untertasse über das blaue Meer und der Offizier hüpfte dabei auf und ab wie auf dem Rücken eines Pferdes.

Am Fuß der Treppe trieben jetzt die letzten Tassen vorbei. Ein Matrose nach dem anderen hopste hinein, und als wir unten am Treppenfuß ankamen, zog die Strömung gerade die letzte Tasse mit meinem Funker aufs Meer hinaus.

»Wiedersehn, Käptn!«, rief der Funker. Dann war er schon so weit fortgeschwemmt, dass wir ihn nicht mehr verstehen konnten.

»Wünschen die Herrschaften fliegendes oder treibendes Geschirr?«, fragte ein Gorilla über uns.

»Ich möchte fliegen!«, rief Bob. Wu und Petar wollten auch fliegen.

»Dann empfehle ich einen Kuchenteller zu dritt!«, sagte der Riesenaffe und zeigte auf einen Teller, der so groß war wie das Dach eines runden Musikpavillons.

»Sie haben bequem zu dreien Platz«, sagte der Riesenaffe.

Die drei Männer waren einverstanden, stiegen zur Terrasse hinauf, setzten sich auf den Kuchenteller, ließen sich vom Gorilla herumwirbeln und sausten dann plötzlich – pfiiih – durch die Luft davon.

»Auf Wieder…«, schrien die drei im Fluge. Das »… sehen« hörten wir nicht mehr, so schnell jagte der Teller durch die Luft.

Wir Übrigen entschieden uns für eine seefeste Zuckerdose, wie sie uns der Tiger empfohlen hatte. Ein Gorilla schleuderte sie aufs Meer, und als die Strömung sie an unsere Treppe schwemmte, hielten Dr. Pietsch und ich sie fest und ließen Miss Brown und Tante Julie einsteigen. Alexandra, die Möwe, hüpfte ebenfalls hinein, dann sprang Dr. Pietsch hinterher und als Letzter folgte ich mit Philine.

Kaum standen wir alle in der Zuckerdose, da riss die Strömung sie auch schon mit sich fort. Das Wasser schäumte um unser absonderliches Fahrzeug, dessen Henkel als Steuer diente und eine weiße Spur ins blaue Meer furchte. Wir standen alle aufrecht. Mir reichte der Rand der Zuckerdose bis zur Brust. Tante Julie, die von uns die Kleinste war, ragte gerade noch mit dem Kopf darüber hinaus. Alexandra, die Möwe, hockte auf meiner linken Schulter, und Philine, die natürlich etwas sehen wollte, war mir auf die rechte Schulter gekrabbelt. So schossen wir in der leicht schwankenden Zuckerdose über das Meer, ohne dass einer seekrank wurde.

Bald trieb linker Hand eine entfernte Insel vorbei, an deren östlichem Ende undeutlich der Bogen einer schimmernden Brücke zu erkennen war. Das musste Paxos sein. Dann wuchs ein dreieckiger Fels vor uns auf. Er war gelb wie Honig und beim Näherkommen sahen wir schwarze Punkte im gelben Gestein. Bald aber erkannten wir, dass es kein Felsen, sondern ein riesiger Napfkuchen mit Rosinen war.

»Ob man von diesem Kuchen essen kann?«, fragte Philine.

»Natürlich kann man!«, sagte eine Stimme über uns.

Wir hoben die Köpfe und sahen ein einsames Wasserrosenblatt durch die Luft segeln, über dessen Rand ein Rosenkäfer zu uns herunterlugte.

Ich sagte: »Glücklichen Tag, der Herr!« Denn Rosenkäfer muss man besonders höflich behandeln.

»Glücklichen Tag, meine Herrschaften!«, rief der Käfer und ließ sich mit seinem Wasserrosenblatt fein sachte auf einer Schulter des Dr. Pietsch nieder.

»Könnten Sie uns nicht einiges über die Insel Publa Cumba erzählen?«, fragte die Maus Philine den Rosenkäfer von Schulter zu Schulter.

»Das kann ich, meine Herrschaften«, antwortete er. »Die Insel Publa Cumba hat früher viel Verwirrung in der Welt gestiftet. Damals lag sie vor der Küste der amerikanischen Stadt Los Angeles. Kennen Sie das Gedicht über Publa Cumba, meine Herrschaften?«

»Nie gehört!«, krächzte Alexandra.

»Vermutlich meinen Sie das Lied, das die Mücken singen«, sagte ich.

»Lied oder Gedicht«, sagte der Rosenkäfer, »das läuft auf eins hinaus.« Dann trug er uns das Gedicht vor:

Auf der Insel Publa Cumba

Tanzen die Insekten Rumba

Um den Kuchen Nimmersatt.

Dieser Kuchen hat Rosinen,

Dicker noch als Schneelawinen,

Und ist groß wie eine Stadt.

Doch Millionen von Insekten

Schwirren um den viel beleckten

Riesenkuchenberg herum.

Alle wollen sie zum Naschen

Einen hübschen Platz erhaschen.

Aber keiner weiß, warum.

»Warum?«, piepte Philine. »Das ist doch klar: zum Futtern!«

»Abwarten!«, rief der Rosenkäfer und fuhr fort:

Zwar – ein kleiner Haps schmeckt prächtig.

Aber leider weckt er mächtig

Appetit nach immer mehr.

Und die riesigen Rosinen

Schmecken sehr nach sauren Mienen

Und nach Schwefel oder Teer.

»Igitt!«, rief Miss Brown. Der Rosenkäfer fuhr fort:

Ebendrum, ihr lieben Tierchen,

Ist das Naschen kein Pläsierchen,

Sondern tödlich ungesund.

Denn nach sechs bis sieben Happen

Fängt man grässlich an zu jappen,

Stürzt hinab und geht zu Grund.

»Brr!«, machte Tante Julie. »Dann verzichte ich gern aufs Kosten!«

»Hören Sie weiter!«, rief Rosenkäfer und fuhr fort:

Liebe Tierchen, seid drum weise!

Geht vergnüglich auf die Reise,

Um allein und ohne Not

Anderswo das Glück zu suchen.

Denn entfernt vom großen Kuchen

Gibt es sehr gesundes Brot.

»Ein kluges Gedicht!«, krächzte Alexandra.

Aber der Rosenkäfer sagte: »Moment, es ist noch nicht zu Ende.« Und er fuhr fort:

Aber, ach, auf Publa Cumba

Tanzt man immer weiter Rumba

Auf dem Kuchen Nimmersatt,
der schon viele Kakerlaken,

Wespen, Mücken, Fliegen, Schnaken

Nach und nach vergiftet hat.

»Schrecklich!«, murmelte ich leise, denn ich wollte den Käfer nicht unterbrechen. Aber diesmal war das Gedicht zu Ende.

»Publa Cumba ist ja das reinste Teufelseiland!«, empörte sich Miss Brown. »Ich begreife nicht, dass so was zu den Glücklichen Inseln gehört!«

»Seitdem Publa Cumba zu den Glücklichen Inseln hinter dem Winde gehört«, sagte der Rosenkäfer, »ist der Napfkuchen völlig ungefährlich. Das Gedicht stammt noch aus der Zeit, als Publa Cumba vor Los Angeles lag. Aber das ist lange her.« Unsere beiden Damen atmeten hörbar auf.

»Wozu, wenn die Frage erlaubt ist, dient die Insel jetzt?«, fragte ich.

»Sie ist, Herr Kapitän, der Aufenthaltsort für alle Gäste, die ihr Talent zum Glücklichsein nicht entwickelt haben.«

»Aber dieses Talent wird doch auf der Insel Jou-Jou entwickelt«, piepte Philine.

»Gewiss, mein Fräulein! Aber auf Jou-Jou leben nur solche Personen, die einmal Bürger unserer Inseln werden möchten. Publa Cumba dagegen dient vorübergehenden Gästen zum Aufenthalt.«

Während der Unterhaltung mit dem Rosenkäfer waren wir der Napfkucheninsel sehr nahe gekommen. Wir sahen jetzt ganze Legionen von Tieren darauf herumwimmeln und Dr. Pietsch fragte, ob das alles vorübergehende Gäste seien.

»Nein, mein Herr«, sagte der Käfer, »heute kommen viele Bürger der Glücklichen Inseln nach Publa Cumba. Schauen Sie, da ist schon wieder einer!«

Über uns sauste eine gelbe Untertasse heran, auf der die komponierende Giraffe von der Insel Santacante mit gekreuzten Beinen saß. Sie nickte uns im Vorbeisausen zu und sank dann in das Loch in der Mitte des Napfkuchens hinein.

»Wissen Sie«, sagte der Rosenkäfer, »gestern wurde eine Bohne im Napfkuchen versteckt. Wer diese Bohne findet, wird übermorgen, am Glücklichen Tag, für 24 Stunden Präsident unserer Inseln. Das ist von alters her Sitte. Und nun leben Sie wohl, meine Herrschaften. Ich will auch mein Glück versuchen.«

Das Wasserrosenblatt erhob sich von der Schulter des Dr. Pietsch, schwebte über den Rand unserer Zuckerdose weg und segelte dann hinauf auf den Kuchenberg. Mittlerweile waren wir nämlich auf Publa Cumba angekommen.

Ein riesiger Kuchenberg mit unglaublich großen Rosinen darin ragte vor uns auf. Er stand auf einer kreisrunden Insel, die er bis an den Rand hin bedeckte, und schien sich bis fast in die Wolken zu erheben. Von allen Seiten waren Leitern an den Berg gelehnt, überall wimmelte es von Menschen und Tieren.

Unten, am schmalen Inselsaum, standen Nashörner, Elefanten und Eber, die mit ihren Hauern Löcher in den Kuchen bohrten. Auf den Leitern hockten Affen, Eichhörnchen, Faultiere, Luchse, Marder und Menschen, die sich Stücke aus dem Kuchen brachen. Biber, Maulwürfe, Kaninchen und Murmeltiere wühlten Gänge ins Kucheninnere. Ziegen, Esel, Gämsen und Steinböcke kraxelten wie im Gebirge auf den abgefressenen Pfaden des Napfkuchens herum. Hoch oben aber saßen dicht an dicht die Vögel, um zu suchen und zu naschen.

Der rote See und der Zuckergletscher

Unsere Zuckerdose wurde von der Strömung sanft an das Ufer gedreht, und dort stand eine Elefantin, die uns mit dem Rüssel umschlang und einen nach dem andern heraushob und ans Land setzte. Als der Letzte draußen war, drehte sich die Zuckerdose noch einige Male im strömenden Wasser und dann schwamm sie gelb und lustig zurück zur Hauptinsel Polipopaja.

»Glücklichen Tag!«, sagte die Elefantin. »Mein Name ist Jumba.«

»Glücklichen Tag!«, antworteten wir und stellten uns ebenfalls vor.

Philine sagte: »Entschuldigen Sie, Frau Jumba, heute ist doch T-Tag. Sie fangen aber mit E an. Stammen Sie vielleicht aus Timbuktu?«

»Nein, mein Fräulein, ich wurde im Zoo von Los Angeles geboren. Bei mir fängt überhaupt nichts mit T an. Ich bin nämlich gar nicht Ihre Führerin. Die sitzt dort.«

Die Elefantin zeigte auf eine schneeweiße Taube, die das Köpfchen neigte und »glücklichen Tag« gurrte.

»Ich habe Frau Jumba ans Ufer geholt«, sagte das Täubchen, »weil ich nicht wusste, wie Sie sonst mit einigem Anstand aus der Zuckerdose herausgekommen wären.«

»Sehr liebenswürdig!«, sagte ich, und wir bedankten uns herzlich bei Jumba.

Die Elefantin brummte: »Schon gut. Wir sehen uns später.«

Dann trottete sie davon, während die Taube aufflatterte und, begleitet von der Möwe Alexandra, vor uns herflog.

»Sie haben sich keinen günstigen Tag für die Besichtigung ausgesucht«, gurrte die Taube unterwegs. »Gerade heute wird die Bohne gesucht. Aber glücklicherweise suchen die meisten Insulaner den Kuchen von außen ab. Innen ist es ruhiger.«

Wir hatten den Kuchen ein Stück umwandert, wobei wir manchmal unter Giraffen- oder Straußenbeinen durchkriechen mussten, die den Weg versperrten. Nun standen wir vor einem niedlichen Haus aus Lebkuchensteinchen, auf dem mit Zuckerguss geschrieben stand:

BAHNHOF

Eine Bahn fuhr zu den Gletschern. Wu und ich entschlossen uns sie zu benutzen. Die weiße Taube folgte uns. Es ging durch Tunnel, deren Wände immer gläserner wurden und in allen Farben spielten.

Die erste Station, auf der wir hielten, war ein kugelrunder Raum aus blau schimmerndem Kristallzucker. Mitten hindurch führte eine Hängebrücke aus kräftigen Bambusstäben. Als unser Zug darüberratterte, schwankte sie auf und ab und wir in unseren Abteilen schwankten mit. Links und rechts und über und unter uns wurde gerodelt. Zwei Matrosen der »Zikade« und ein älterer Igel mit Brille saßen auf einem Rodelschlitten aus braunem Kandiszucker und sausten über die glatten runden Wände. Mal schlitterten sie unter uns vorbei, mal rodelten sie über uns auf der gewölbten Decke entlang. Sie hingen kopfüber nach unten, ohne herunterzupurzeln. Während wir aus dem Abteilfenster schauten, mussten wir heftig die Köpfe verdrehen, um den Rodlern mit den Augen folgen zu können. Aber plötzlich pfiff die Lokomotive und wir zogen schnell unsere Köpfe ein, denn abermals ging es in einen Tunnel hinein.

Auf der zweiten Station stieg eine siebenköpfige Kaninchenfamilie zu (alle weiß mit schwarzen Tupfern über den Nasen). Wir befanden uns in einer viereckigen Sporthalle mit bröckligen Kuchenwänden, in denen hier und dort auch Rosinen zu sehen waren. Unser Schiffszimmermann und einer unserer Maschinenassistenten spielten mit hart gekochten Eiern und Krokantschlägern Tischtennis. Der Erste Ingenieur schaukelte an einem Trapez aus glasierten Rhabarberstangen, der Zweite machte Bodenübungen auf einer Lakritzmatratze. Er stand gerade Kopf und winkte uns mit strampelnden Beinen vergnügt zu.

»Lass dir die Lakritze nicht zu Kopf steigen!«, schrie Wu ihm aus dem Fenster zu.

Der Ingenieur grinste, die Lokomotive pfiff und weiter ging es durch einen Tunnel nach oben.

Auf der dritten Station war es ein wenig laut. Hier fuhren wir am Ufer eines knallroten unterirdischen Sees entlang, auf dem kleine weiße Motorboote herumknatterten. Ihr »Rattattattata« hallte von der Deckenwölbung wider, in deren Glasur sich der rote See spiegelte.

»Was hat dieser Tümpel für Wasser?«, fragte Wu die Taube.

»Reinen Johannisbeersaft«, gurrte sie.

Wir sahen in einem kleinen blauen Ruderboot einen plusterbäckigen Hamster sitzen und gemütlich durch den Johannisbeersaft rudern. Ein kleines weißes Motorboot, das von unserem Bootsmann gesteuert wurde, fuhr ständig um ihn herum und quirlte weißen Schaum in den roten See. Es sah nett aus, und Wu sagte »schade«, als wir den See verließen und durch einen besonders steilen Tunnel weiter nach oben fuhren.

Bald ratterten wir in ein Lebkuchenhäuschen hinein, in dem die Zahnradbahn endete. Hier öffnete uns ein Gämsbock mit einer blauen Mütze zuvorkommend die Türen.

Als wir aus dem Lebkuchenhaus ins Freie traten, war über uns der blaue Himmel und die Sonne brannte heiß. Aber wir schwitzten fast gar nicht, denn wir standen hoch oben auf dem Gipfel des Napfkuchens und ein lauer Wind kühlte uns. Der Kuchen war hier mit Zuckerguss überdeckt; deshalb ließen die Vögel und Insekten, die nach der Bohne suchten, diesen Teil des Gipfels unberührt. Der Blick war schön von hier oben: Das Meer sah wie eine grüne Wiese aus, auf der die Inseln wie große schlafende Käfer lagen. Im Süden sahen wir wieder Paxos und die kieselsteinerne Brücke und im Osten die Insel Torronostro, deren Türme dunstverschleiert herübergrüßten.

Im Gipfel des Berges war ein tiefes Tal, in das die Hänge von allen Seiten niederstiegen. Uns gegenüber wuchs ein richtiger Tannenwald auf dem Napfkuchen-Hang, und zwischen den Bäumen rieselten mehrere Bäche abwärts.

Mehr rechts gab es Wiesen mit Almhütten, und weiß-braune Kühe weideten glockenbimmelnd die Hänge ab. Hier sahen wir Alexandra herumflattern und im Gleitflug in die offene Tür einer Almhütte segeln. Wahrscheinlich trank sie dort mit ihren Freunden Milch.

»Wenn Sie Ski fahren wollen, müssen Sie etwas nach links kommen«, rief plötzlich die Taube, die über uns flatterte.

Wir wendeten uns nach links und sahen eine Piste aus feinstem Zucker, auf dem ein Schwein gerade auf dem Bauch abwärtsrodelte. Es hatte die Beine gespreizt und sein Ringelschwänzchen wedelte ununterbrochen vor Vergnügen.

»Mein Bauch ist mir eigentlich zu schade«, sagte Wu.

»Nehmen Sie Skier!«, gurrte die Taube. »Sie stehen hinter Ihnen neben dem Stationshäuschen.«

Als wir uns umdrehten, entdeckten wir, dass ein brauner Zaun, der das Lebkuchenhaus umgab, aus lauter Skiern bestand, die in den Zucker gesteckt waren. Wir zogen jeder ein Paar heraus und bemerkten, dass es Schokoladenskier waren. Die Riemen bestanden aus allerfeinstem Kaugummi mit Vanillegeschmack. Skistöcke gab es nicht, denn die Taube sagte, man könne auch ohne Stöcke abfahren. Wir schnallten uns also die Skier an, und kaum hatten wir sie festgemacht, da begannen sie von selbst den Hang hinunterzulaufen.

Es war nicht so einfach, wie wir es uns vorgestellt hatten. Wu knallte zweimal in den Zucker und ich fiel sogar dreimal hin. Aber das letzte Stück der Piste sausten wir wie geborene Skifahrer hinab. Wir schwangen mal nach links und mal nach rechts, umfuhren elegant hohe Krokantbäume und kleine Marzipansträucher, und als wir unten ankamen, hielten wir, uns herumwerfend, mit einem Ruck, dass der Zucker aufstäubte. Aber als wir die Skier abschnallen wollten, waren sie nicht mehr an unseren Füßen. Die Taube, die über unseren Köpfen ins Tal geschossen war, lachte gluckernd und rief: »Sie haben die Skier durchgefahren, meine Herren!«

Wir drehten uns um und sahen zwei schokoladene Doppelspuren in Kurven den Berg hinunterlaufen, die genau bei uns aufhörten.

»Sie haben Gletscherzucker mit Schokolade hergestellt!«, rief die Taube. »Das mögen die Ameisen gern.«

»Und ich mag gern Kaugummi mit Vanillegeschmack«, sagte Wu.

Dann hob er einen der Skiriemen auf, die neben uns im Zucker lagen, und biss ein langes Stück ab. Den Rest reichte er mir. Aber ich biss nur ein kleines Stück ab.

Im Napfkuchen-Tal

Kauend, mit Vanillegeschmack im Munde verließen wir den Zuckerhang. Wir kamen auf eine saftig grüne Wiese, in deren Mitte ein Gasthausgarten mit roten Stühlen und Tischen war. Da saßen viele Tiere – Affen, Kängurus, Faultiere, Eichhörnchen, Giraffen und andere –, aber nur zwei Menschen. Das waren der Zweite und der Dritte Offizier unseres Dampfers. Sie hockten mit einem Orang-Utan zusammen an einem Tisch und gerade brachte die Elefantin Jumba, die wir schon kannten, den dreien Bier. Sie trug mit ihrem Rüssel zwanzig Maß Bier im Kranz und setzte geschickt an jedem Tisch ein paar der Krüge ab.

Als wir an den Tisch mit den Offizieren kamen, merkten wir, dass beide leicht bezecht waren und der Orang-Utan auch. Aber sie waren von erträglicher Ausgelassenheit.

Wir setzten uns zu ihnen. Die Taube ließ sich auf meiner Schulter nieder.

Der Zweite Offizier sagte: »Käptn, der Affe hier ist ulkig. Er gibt Privatunterricht in – kchi – in …«

Er konnte vor Lachen nicht weitersprechen.

Deshalb fragte ich den Affen selber, worin er Privatunterricht gebe.

»Im Apfelsinenkistensammeln«, antwortete der Orang-Utan ernst. »Das ist keine leichte Beschäftigung. Es werden viele Apfelsinenkisten an die Gestade der Glücklichen Inseln geschwemmt. Aber selten sind edle Stücke darunter. Ich habe die größte und bedeutendste Sammlung unserer Republik. Sogar die berühmte Madagaskar von 1884 ist dabei. Die zweitgrößte Sammlung besitzt Lord Evergreen. Er war mein Schüler.«

»Ist das nicht ulkig?«, kicherte der Zweite.

»Nicht ulkiger als Briefmarkensammeln«, sagte Wu. »Es hat sogar noch mehr Poesie. Denken Sie mal:

Eine Apfelsinenkiste von Jamaika treibt über den ganzen Atlantischen Ozean, schwimmt durch die Straße von Gibraltar, schaukelt durch das Mittelmeer und wird endlich hier ans Land geschwemmt. Was mag dieser Kiste alles begegnet sein? Vielleicht wurde sie im Sturm von einem Schiffsdeck heruntergerissen. Die kleinen Papageienfische haben ihre Kreise um sie gezogen, ein Delfin ist über sie hinweggetanzt, ein Sägefisch wollte sie zersägen, wurde aber von einem Haifisch vertrieben, eine Silbermöwe hat sich auf ihr niedergelassen und vielleicht um eine verlorene Liebe im fernen Pazifik geweint. Jede Kiste ein großes Abenteuer! So viele Kisten, so viele Schicksale!«

Der Orang-Utan schluchzte nach dieser Rede Wus. Er sagte: »Bruder!« Mehr konnte er vor Rührung nicht sagen. Dann stand er auf und umarmte unseren Koch, als ob er ihn erwürgen wolle.

Die beiden Offiziere saßen mit offenen Mündern dabei und begriffen nichts. Sie sahen Wu verdutzt an und bestellten dann schnell eine Runde Honigbier bei Jumba.

Die alte Elefantin brachte sie uns gutmütig und rasch und stellte für die weiße Taube ein flaches Schälchen auf den Tisch.

Bald danach kam unsere restliche Gesellschaft an den Tisch geschlendert. Sie hatten eine Almwanderung gemacht und Waldquellen besucht und sie erzählten von süßer Almschlagsahne und von Quellwasser mit Veilchenduft. Während wir mit ihnen plauderten, erhob sich rings ein freudiges Gebrüll.

»Was ist los?«, rief ich.

Die Taube sagte: »Ein Teller kommt!«

Tatsächlich schwebte ein gelber Kuchenteller ins Tal, auf dem unser liebes Rhinozeros aus dem Gästehaus saß. Es war eigentlich ein bisschen groß für den Teller. Sein Bauch quoll nach allen Seiten über den Rand hinaus. Aber es war offensichtlich quietschfidel, landete unversehrt in unserer Nähe und patschte gleich an unseren Tisch.

»Ist die Bohne schon gefunden?«, rief es aufgeregt.

»Bis jetzt noch nicht!«, trompetete die Elefantin Jumba.

»Dann mach ich mich gleich auf die Suche. Glücklichen Abend, Leute!«

Dann rannte es in einen Tunnel des Napfkuchens hinein.

Der gelbe Teller, auf dem es gekommen war, schwebte drei Fußbreit über dem Boden zwischen den Tischen herum, als wolle er jemanden einladen ihn zu besteigen.

»Möchte jemand damit fliegen?«, fragte unser Täubchen. »Es ist ohnehin Zeit zum Aufbruch. Die Sonne geht bald unter.«

Tante Julie und Miss Brown, die inzwischen vom Honigbier gekostet hatten, wollten fliegen. So schloss ich mich den beiden an. Als der Teller an unserem Tisch vorüberschwebte, griff ich ihn, drückte ihn zu Boden, und die beiden Damen setzten sich kreuzbeinig wie Türken darauf. Ich hockte mich neben sie und die Maus Philine kam auch noch hinzu.

»Wenn Sie auf Polipopaja sind, bestellen Sie bitte Geschirr für sechs Personen«, gurrte die Taube.

»Wird gemacht!«, rief Tante Julie.

Da fingen wir auch schon an zu steigen. Die Gäste im Garten riefen uns von allen Seiten »auf Wiedersehen« zu. Sie pfiffen und röhrten und gurrten und krähten, trompeteten, raunzten und bellten dazu, und unsere Freunde und der Orang-Utan winkten mit Mützen und Taschentüchern.

Ein komischer Geier

Wir stiegen hinauf bis über den Gipfel des Kuchenberges, sahen noch einmal das Gewimmel der Tiere und Menschen auf seinen Hängen und dann schoss der Tel-ler plötzlich in Richtung auf die Insel Polipopaja waagerecht durch die Luft, dass der Fahrtwind uns um die Ohren sauste und Philine vor Angst oder Vergnügen laut quietschte.

Unterwegs begegneten wir einem ältlichen, zerrupften Geier, der fürchterlich schimpfte.

»Unverschämtes Pack!«, rief er. »Wirft mit Tellern und Tassen nach unschuldigen Vögeln! Das wollen Glückliche Inseln sein? Da lachen ja die Hühner!«

Unser Teller machte plötzlich von selbst eine Kurve und steuerte blitzschnell auf den Geier zu, der kreischend und flügelschlagend zu entkommen versuchte. Aber schon kreiste unser Teller über ihm und ließ sich – plumps – auf seinen Kopf fallen. Dann segelte er wieder in der alten Richtung weiter.

Der Geier torkelte unter uns wie betrunken in der Luft herum, fing sich aber wieder, flatterte flügellahm im Kreise und zeterte irgendetwas, was wir leideer nicht verstehen konnten, denn wir waren fast schon auf der Insel Polipopaja.

Kurz vor der Felsküste der Hauptinsel verlangsamte der Teller seine Fahrt, sank abwärts, dass uns ein komisches Gefühl in der Magengegend beschlich, schaukelte auf eine der Service-Terrassen zu und landete endlich so sanft auf einem anderen Kuchenteller, dass es nur ganz leise klirrte und wir überhaupt nichts spürten. Ein Gorilla hob uns herunter und ich bestellte bei ihm sogleich ein Service für sechs Personen, wie es die Taube erbeten hatte.

Der Gorilla schleuderte etliches Fliegendes Geschirr in die Luft und wir sahen, dass die Teller in der Ferne den ängstlich flatternden Geier umkreisten, ihm einer nach dem anderen auf den Kopf plumpsten und dann erst weitersegelten zur Napfkuchen-Insel.

»Armes Tier!«, sagte Tante Julie. »Warum wird es so gefoppt?«

»Weil es selber bösartig ist«, antwortete der Gorilla. »Dieser Geier hat unschuldige Mäuschen, Eichkätzchen und Häschen von den fliegenden Tellern hinunterstoßen wollen. Nun wird er zur Strafe selber von fliegenden Tellern gestoßen. Aber wir wollen dem ein Ende machen. Passen Sie auf!«

Der Gorilla griff sich einen gewaltigen Teetopf ohne Deckel und schleuderte ihn hinaus aufs Meer. Wir sahen den gelben Topf durch die Luft sausen, langsamer werden, stehen bleiben und dann in Spiralen um den Geier kreisen, der wild mit seinen Flügeln schlug. Aber plötzlich – als der Teetopf genau unter dem Geier schwebte – stieß er mit einem Ruck nach oben, und – wumm – fiel der große Vogel mitten in den Topf hinein. Nur sein krummer Schnabel schaute noch heraus.

Dann begann eine wilde Luftfahrt. Der Teetopf schoss nach unten bis kurz über das Wasser, sauste wieder nach oben, schoss Purzelbäume in der Luft, flog Kurven und Achten, kam zu uns herübergesaust, verlangsamte die Fahrt, schwebte in Wellenlinien über unseren Köpfen dahin und sank dann zwischen uns und dem Gorilla sanft auf die Terrasse nieder.

Kopf und Hals des Geiers, die oben herausguckten, schüttelten und zuckten, als ob er schluchze. Aber er weinte auf eine sehr sonderbare Art, und plötzlich merkten wir, dass der Vogel lachte. Er gluckerte, schluckte, kicherte und lachte so sehr, dass eine Träne nach der anderen über den krummen Schnabel rollte und dann von der Schnabelspitze – ping – auf die Terrasse fiel. Das sah so komisch aus, dass wir uns nicht zurückhalten konnten und ebenfalls fürchterlich zu lachen begannen. Sogar der große Gorilla fing zu schlucken und zu kichern und am Ende zwischen dem Teegeschirr zu hüpfen an. Da kroch der Geier aus dem Teetopf heraus, sprang mit fuchtelnden Flügeln zwischen den Tassen und Tellern herum und schrie:

Ich hab, hähä,

Im Topf, hähä,

Eine Luftfahrt gemacht, hähä!

Der Gorilla wiederholte hopsend und sich überkugelnd die Worte:

Er hat, hoho,

Im Topf, hoho,

Eine Luftfahrt gemacht, hoho!

Wir alle auf der Terrasse begannen nun auch zu tanzen und im Chor zu singen:

Er hat, haha,

Im Topf, haha,

Eine Luftfahrt gemacht, haha!

Ich war der Erste, der in diesem Tumult wieder vernünftig wurde. Ich schrie: »Genug, Leute, genug! Hört auf zu lachen, sonst platzen mir sämtliche Uniformknöpfe ab!«

Aber leider lachte man darüber nur noch mehr. Der Geier tanzte in wilden Verrenkungen auf einem Bein und sang krächzend:

Ihm platzt, hähä,

Ein Knopf, hähä,

Von der Uniform ab, hähä!

Neues Geschrei, neues Gelächter, neues Hüpfen und Hopsen begann.

Endlich aber beruhigte man sich auf der Felsterrasse, wischte sich die Lachtränen aus den Augen, strich sich das Haar zurecht und stellte das gelbe Teegeschirr wieder ordentlich hin.

Der Geier, der zerrupft auf dem Rand einer Zuckerdose hockte, schlug die Augen nieder und sagte mit kratziger Stimme: »Entschuldigung, meine Herrschaften! Ich konnte nichts dafür! Wir Geier lachen von Natur, wenn uns was Komisches passiert.«

»Dann gehören Sie von Natur auf die Glücklichen Inseln«, sagte der Gorilla gutmütig.

»Ach«, seufzte der Geier. »Ich bin kein Bürger dieser Inseln. Ich bin ein Feind.«

»Feinde«, brummte der Gorilla, »sind verhinderte Freunde. Das ist bekannt. Sie können Bürger werden, wenn Sie wollen.«

»Im Ernst, Gorilla?«

»In Ernst und Spaß, Geier!«

Da rollte eine Freudenträne über den krummen Schnabel, fiel – ping – auf die Terrasse und alles ringsum lachte wieder, aber nicht wild, sondern von Herzen und leise.

Der Geier stieß sich von der Zuckerdose ab, flatterte aufwärts, drehte in der Luft kühne Kreise und sang dazu:

Ich werde, oho,

Ein Bürger, oho,

Der Glücklichen Inseln, oho!

Da nahm ich mein Notizbuch heraus und machte einen dicken Strich durch den Geier. Dann verabschiedeten wir uns von dem Gorilla und stiegen über die Zickzacktreppe hinauf auf den Felsen.

Dort wartete der alte Tiger schon auf uns. Bald kamen zu Wasser oder in der Luft auch unsere Freunde an. Bob auf einer Untertasse, Alexandra und Dr. Pietsch in einem Milchkännchen, Petar und Wu auf einem Kuchenteller. Ausgelassen wanderten wir zum Gästehaus zurück, machten die Tänzelschritte der Matrosen nach und sangen aus voller Kehle das Publa-Cumba-Lied.

Ich schlief in dieser Nacht wie ein Murmeltier und träumte, dass ich die Bohne im Napfkuchen gefunden hätte.

Das Floß der Delfine

Der folgende Tag war Samstag, der 23. Juni 1956 nach unserer Zeitrechnung. Nach dem Frühstück im Gästehaus kam eine Unke uns abholen. Sie war wie viele Kröten nicht sehr gesprächig, quakte »glücklichen Morgen« und »kommen Sie« und sprang uns dann – patsch, patsch – voraus. Ihre knotige lederne Rückenhaut schimmerte matt in der Sonne. Wenn sie sich auf ihren langen Hinterbeinen aufrichtete, um uns irgendetwas zu erklären, schimmerte der Bauch gelb und rot und grünlich braun. Wir wanderten ostwärts, gingen am Südhang des Affenhügels entlang, durchschritten den Park mit der Marmorplattform und kamen endlich in eine rötlich überblühte Ebene, auf der nachlässig verteilt Birken, Kiefern und Wacholderbüsche wuchsen. Es war eine Heide. Die Luft war warm und voll vom Summen der Bienen, vom Zirpen der Grillen, vom Sirren der Mücken und vom Brausen der Hummeln. Manchmal hörten wir sogar den Gesang einer Zikade. Als einige Mücken unsere Köpfe umtanzten, schlugen Bob und Dr. Pietsch aus alter Gewohnheit mit den Händen nach ihnen. Da fingen die Lüfte stärker als vorher zu brausen an, die Fliegen, Mücken, Hummeln und Bienen formierten sich zu einem riesigen Insektengeschwader, umkreisten unsere kleine Wandergruppe und riefen im Sprechchor:

»Schlagt uns nicht, wir stechen nicht! Schlagt uns nicht, wie stechen nicht!«

»Wir haben verstanden, wir lassen es sein!«, brüllte Bob, als der Chor unablässig dasselbe wiederholte. Da löste sich der Zug wieder auf und Bienen, Hummeln, Mücken und Fliegen schwirrten nach allen Richtungen auseinander.

Kurz darauf ging es einen kleinen Hügel hinan und vom Kamm dieses Hügels aus sahen wir plötzlich das Meer vor uns liegen, das an das schön gewölbte Ufer einer silber flimmernden Bucht schlug. Hier verließ uns die Unke.

»Dort unten Bucht. Sie werden abgeholt. Wiedersehn. Heute Abend«, unkte sie. Dann hüpfte sie davon.

»Wiedersehen, Unke!«, riefen wir und schritten auf einem Schlängelpfad hinab zur Bucht.

Beim Abstieg erkannten wir, dass der Silberglanz dort unten von sehr hellen flimmernden Kieselsteinen herrührte, die das Ufer und den Grund der Bucht bedeckten. Ich war so bezaubert von dem Silbergestade, dass ich nicht bemerkte, wie sich ein seltsames Wasserfahrzeug dem Lande näherte. Tante Julie machte mich erst darauf aufmerksam. Es kam mit rasender Geschwindigkeit herangeschäumt, doch war schwer zu erkennen, was es war. Das Ding schillerte in vielen Farben und veränderte unaufhörlich seine Form.

Als wir bereits unten auf den silbernen Kieseln standen und das merkwürdige Gefährt schon ganz nahe war, wussten wir immer noch nicht, worum es sich handelte, so verwirrend spielten die Farben ineinander, so ungewöhnlich verzog und veränderte sich ständig seine Form.

Bob wollte gerade sein Fernglas an die Augen nehmen, als wir plötzlich vom Meer aus mit bunten Kugeln bombardiert wurden. Wir duckten uns, zogen die Köpfe ein und hielten die Hände schützend vors Gesicht. Zum Glück waren es leichte Wasserbälle, die uns da um die Ohren flogen.

Ebenso plötzlich, wie die Kanonade angefangen hatte, hörte sie wieder auf, und ein Gelächter aus hundert Kehlen stieg empor.

Ungewiss, ob neue Bälle kommen würden, lugte ich zwischen den schützenden Armen hindurch auf das Wasser und sah – wie hätte es anders sein können? – wohl hundert Delfine, die aus dem Meer aufschossen, wieder ins Wasser eintauchten, sich wölbten, sich wendeten und manchmal in die Luft schnellten. Die Delfine, lieber Herr, sind die übermütigen Gaukler des Meeres, die munteren Spitzbuben der Ozeane, die Glatten, die Flinken, die ewig Heiteren. Sie lachten schallend, als wir uns aus geduckten Stellungen wieder aufrichteten, sie schlugen mit ihren Schwänzen vor Vergnügen das Wasser und stießen dabei ein Floß ans Ufer.

Es war in der Form eines Lilienblattes oder einer Lanzenspitze gebaut und über und über mit Seetulpen, Seenelken, Seerosen und weißen Miesmuscheln bedeckt. Auf dem Floß standen mehrere farbige Bastsessel paarweise hintereinander und an jeder Seite des Floßes baumelten wohl zwanzig Schlaufen aus gedrehtem Seegras ins Wasser.

»Einsteigen!«, riefen die Delfine uns zu. »Aber bringen Sie uns die Wasserbälle mit!«

»Unverschämtheit!«, knurrte Dr. Pietsch. »Erst bombardieren uns die Halunken mit Wasserbällen und dann verlangen sie, dass wir ihnen die Bälle einsammeln.« Dennoch schoss er mit dem Fuß mehrere Bälle ins Wasser, bevor er das Floß betrat. Wir anderen machten es ihm nach.

Während wir es uns auf den farbigen Bastsesseln bequem machten, fingen die Delfine an, sich die Wasserbälle zuzuköpfen. Die Dinger sausten haarscharf über unseren Köpfen hinweg, trafen uns aber nie.

»Meine Herren Delfine«, rief ich nach einer Weile den Tieren zu, »wir haben alle Platz genommen. Die Reise kann beginnen!«

Da schossen auf jeder Seite des Floßes zwanzig glatte Leiber in die Schlaufen aus gedrehtem Seegras und zogen unser Fahrzeug so heftig an, dass wir von der Kraft des Stoßes rückwärts gegen die Sessellehnen gedrückt wurden. Dann flogen wir in rasender Fahrt aufs Meer hinaus. Die Delfine wechselten sich mit dem Ziehen und Ballspielen ständig ab, ohne dass sich die Geschwindigkeit des Floßes verminderte. Es war erstaunlich, dass sie bei diesem Tempo noch in der Lage waren, die Bälle hinüber- und herüberzuköpfen, ohne dass einer verloren ging.

Der Wirbel der Wasserbälle wurde immer dichter und jetzt wussten wir, warum wir das Floß aus der Ferne nicht erkannt hatten. Vom Meer und vom Himmel sahen wir vor lauter Bällen fast nichts mehr.

Als die Möwe Alexandra den Versuch machte, durch den Ballwirbel nach oben durchzustoßen, fiel sie gleich wieder – plumps – auf das Floß zurück. Selbst die Sonne blitzte nur manchmal zwischen den Bällen durch.

»Meine Herren Delfine«, rief ich, »gönnen Sie uns ein wenig Aussicht! Hören Sie auf mit dem Ballspiel!«

»Ja, was sollen wir dann spielen?«, fragten die Tiere verwundert.

Das wusste ich natürlich auch nicht. Schließlich war ich kein Delfin. Aber Petar machte den Vorschlag zu singen und das gefiel den Tieren. Sie köpften die Bälle aufs Floß, wir rollten sie unter die Sessel, und dann begann eine lange Unterhaltung darüber, was wir singen sollten.

Endlich einigten wir uns auf das Lied vom jodelnden Walross. Während wir über das sonnige Meer dahinschossen, begleitet von den Delfinen, die nun ganz gleichmäßig nebeneinander auf und ab wogten, sangen wir:

Das Lied vom jodelnden Walross

Es war mal ein Delfin

Im Tierpark von Berlin,

Der jodelte, als wäre er aus Bayern.

Er schmierte sich den Hals

(So sagt man jedenfalls)

Fast alle Tag’ mit sieben frischen Eiern.

Ein Walross fragte ihn:

»Verzeihung, Herr Delfin,

Wie könnte ich das Jodeln wohl erlernen?«

»O Walross«, sagte er,

»Das Jodeln ist sehr schwer.

Lass ab davon und greif nicht nach den Sternen!«

Das Walross aber, ach,

Machte das Jodeln nach

Und kreischte wie ’ne angezogne Bremse.

Es jodelte das Lied:

»Dort, wo der Almrausch blüht  …«

Man hörte es bis London an der Themse.

Da dachte ganz Berlin:

Das Walross hat ’nen Spleen!

Man wollte ihm das Riesenmaul verbinden.

Doch alle fragten: »Huh,

Wer bindet es ihm zu?«

Und, ach, es ließ sich leider niemand finden.

Das Walross, liebe Leut,

Es jodelt drum noch heut.

Und ganz Berlin vernimmt es mit Entsetzen.

Der jodelnde Delfin

Ist nicht mehr in Berlin.

Er ließ sich in den Zoo nach Rom versetzen.

Wir sangen das Lied mehrstimmig, und jedes Mal, wenn eine Strophe zu Ende war, tauchten sämtliche Delfine aus dem Wasser auf und – jodelten. Sie jodelten ausgezeichnet und drehten die Spiralen ihrer Melodien bis zu den höchsten, gewagtesten Trillern hinauf. Ich muss ausdrücklich bemerken, lieber Herr, dass kein Jodler aus Bayern oder Tirol je eine solche Fertigkeit im Jodeln erreicht hat wie diese Delfine.

Singend und jodelnd flogen wir über das blendende Meer der Insel Bellavera entgegen, die als roter Felsblock immer höher vor uns aufwuchs. Binnen kurzem hatten wir sie erreicht.

Das Floß stieß mit einem so gewaltigen Ruck auf den Sandstrand auf, dass wir mit unseren Sesseln vornüberkippten und hineinpurzelten in die hüpfenden Wasserbälle. Die Delfine brüllten vor Lachen. Da rappelten wir uns schnell auf und sprangen ans Land. Und als wir alle am Strande standen, trillerten die Delfine noch einmal ihren allerschönsten Jodler. Dann tanzten sie Wasserball spielend über das Meer davon, während das Floß am Ufer zurückblieb.

Lange noch sahen wir dem Wirbel von Schaum und Wasserbällen nach.

Der Kleine Hafen

Wir wandten uns nun dem Innern der Insel zu. Vor uns lag am Fuße des roten Felsens eine freundliche Hafenstadt mit vielen kleinen weiß gekalkten Häusern. Fast alle Fenster waren geöffnet, aber nirgends schaute ein Gesicht heraus. Auch die breite Promenade oberhalb des Sandstrandes lag still und unbelebt in der Morgensonne. Da niemand uns abholen kam, schritten wir über den Strand zur Promenade hinauf. Wir waren gespannt, wer uns hier führen werde.

Tante Julie meinte, es würde ein Auerochse, ein so genanntes Ur, sein. Petar wünschte, dass eine Undine kommen möge. (Das ist eine Wasserjungfrau, lieber Herr.) Ich vermutete, dass ein Uhu kommen werde. Und ich hatte Recht. Ein ehrwürdiger alter Uhu kam mit langsamen Flügelschlägen angeflogen, ließ sich auf Petars Schulter nieder und fragte mit heiserer Stimme: »Habe ich die Ehre mit der Gesellschaft von der ›Zikade‹?«

»Sie haben!«, sagte ich. »Sind Sie unser Führer?«

»Bin ich!«, uhute der Vogel. »Ich werde Ihnen heute Bellavera, die Insel der schönen Wahrheit, zeigen. Alle Geschichten, die je auf der Welt geschrieben oder erzählt wurden, werden hier Wahrheit. Nur müssen es schöne Geschichten sein!«

Der Uhe erhob sich nach diesen Worten von Petars Schulter und flog in eine Gasse hinein, die zwischen lauter kleinen weiß gekalkten Häusern mit roten Dächern und grünen Fensterläden hindurchführte.

»Dieser Ort«, krächzte der Vogel, »wird der Kleine Hafen genannt. Hier leben alle Dichter von Märchen- und Kinderbüchern und dazu alle Tiere und Menschen, die in Kinder- oder Märchenbüchern vorkommen. Sie sehen links das Haus der Gebrüder Grimm. Rechts neben ihnen wohnt Robinson, links Pu, der Bär, noch weiter links Pippi Langstrumpf.«

»Aber warum sehen wir niemanden?«, fragte Alexandra.

»Weil heute im Leckeren Dorf Jahrmarkt ist, mein Fräulein. Dort verkaufen die Bewohner dieses Hafens Lebkuchen gegen hübsche Geschichten. Wir wollen uns deshalb nicht lange hier aufhalten.«

Der Uhu zeigte uns im Vorübergehen die Häuschen von Rotkäppchen, Dr. Doolittle, Aschenputtel und der kleinen Alice aus dem Wunderland. Dann näherten wir uns der hohen roten Felswand und standen bald am Fuße einer Treppe. Sie führte zu einer Terrasse auf halber Höhe des Felsens hinauf und stieg von dort in entgegengesetzter Richtung aufwärts bis zum obersten Teil der Insel. Die Treppe hatte breite, bequeme Stufen, die wir langsam hinaufstiegen. In weniger als zehn Minuten hatten wir die Terrasse erreicht und abermals zehn Minuten später betraten wir das Oberland der Insel.

Das Leckere Dorf

Wir traten in eine hübsche ländliche Gegend ein, auf deren grünen Wiesen Schafe weideten. Am Wege lag ein junger Hirte und blies die Flöte. Vor uns sahen wir zwischen Büschen und Baumkronen die roten Dächer eines Dorfes herüberlugen.

»Das ist das Leckere Dorf«, sagte der Uhu und führte uns auf einem Feldweg hinüber.

Bald schlenderten wir durch eine breite Dorfstraße, an deren Rändern bunt bemalte Holzhäuschen wie Kähne an den Ufern eines breiten Stromes lagen. Einige waren Läden, andere Verkaufsstände, in denen man durch das geöffnete Fenster Gebäck und andere Leckereien bekommen konnte. Es gab Zuckerbrezeln, Salzstangen, Honigkuchen und Speiseeis. Es gab türkisches, serbisches, indisches und englisches Gebäck; man konnte Pferfferminzstangen, Schokoladenmännlein, Geleebonbons und kandierte Früchte haben.

Gleich rechts am Anfang der Straße lehnte ein dunkelhäutiges Mädchen mit schwarzen Haaren und feurigen Kulleraugen im Fenster eines Verkaufsstandes. Sie rief: »Kekse, Kuchen und Gebäck für tausend Nächte und noch eine Nacht!«

Ihr Mund und ihre Nase waren durch einen weißen Schleier verhüllt und in ihren schwarzen Haaren funkelten Perlen. Über ihrem Fenster las ich in seltsam verschlungenen Buchstaben: »Scheherazade«.

Als die dunkle Schöne mir zunickte, bekam ich Herzklopfen vor Aufregung. Aber dann merkte ich, dass sie Petar meinte, der hinter mir ging und der sich von ihr eine Tüte mit türkischem Honig schenken ließ.

Die Straße war ziemlich belebt und wir begegneten vielen Leuten, die wir aus Märchen und Geschichten kannten. Immerzu sagten wir: »Glücklichen Tag, Herr Gulliver!« oder: »Grüß dich, Aschneputtel!« oder: »Hallo, Tom Sawyer!«

Ich zog die Mütze sogar vor dem berühmten Gelehrten Dr. Doolittle, den ich aus seinen Büchern ziemlich gut kannte. Er war begleitet von dem ebenso berühmten Schwein Göb-Göb, mit dem er abwechselnd an einer Pfefferminzstange lutschte.

Wer in diesem Dorf etwas zum Knuspern haben will, zahlt nicht mit Geld, sondern mit Geschichten. Denn Geld, lieber Herr, gibt es auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde nicht. Ich zum Beispiel kaufte mir vier verschiedene Sachen für eine einzige Geschichte. Man darf die Geschichten nämlich stückweise erzählen, so wie man ein großes Geldstück in Kleingeld umwechselt. Die Händler tauschen dann später die Teile der Geschichten untereinander aus.

Ich kaufte mir für den ersten Abschnitt der Geschichte gebrannte Mandeln, für den zweiten kandierte Früchte, für den dritten ein Waldmeistereis und für den Schluss ein Glas Honigbier.

Meine Freunde kauften sich für ihre Geschichten nur eine einzige Leckerei. Aber das ist ein zu hoher Preis, finde ich. Denn eine gute Geschichte ist so viel wert wie ein Stuhl oder ein Tisch und manchmal so viel wie ein Haus. Man kann sie mit einer Handvoll Drops nicht bezahlen. Dann ist es besser, sie zu verschenken. Ich zum Beispiel habe im Leckeren Dorf eine Geschichte verschenkt. Und ich habe es gern getan. Es war in einem Blumenladen, in dem es duftete und blühte wie in einem Garten. Da war ein Herr mit einem länglichen Gesicht und großen blauen Augen, dem ich ganz umsonst eine Geschichte aus Montenegro erzählte. Dieser Blumenhändler war niemand anders als Hans Christian Andersen, der große Märchendichter aus Dänemark. Er schenkte mir zum Abschied eine Rose, die nie verwelkt, und sagte: »In der Blüte dieser Rose werden Sie jeden Tag einen Tautropfen finden. Wer ihn trinkt, gesundet augenblicklich von jeder Krankheit.«

Ich dankte Herrn Andersen herzlich für das Geschenk. Dann musste ich aufbrechen, denn der Uhu kam in den Blumenladen geflattert und rief heiser: »Wir müssen weiter, Kapitän!« Also folgte ich dem Vogel auf die Straße.

Doch als ich aus den weichen Düften des Blumenladens an die frische Luft trat, war meine Lust an neuen Abenteuern plötzlich wie weggeblasen. Anscheinend hatten mir die verschiedenen Leckereien, die ich gegessen hatte, nicht wohlgetan. Mir wurde wirblig im Kopfe und ich fing zu schwanken und zu taumeln an. Was dann mit mir geschah, habe ich erst später erfahren; denn ich wurde ohnmächtig.

Einmal wachte ich für kurze Zeit auf und sah ein mageres Gesicht mit einem Spitzbart über mir. Da stöhnte ich: »Oh, hätte ich meine Geschichte doch nicht in Kleingeld umgewechselt.« Dann versank ich wieder in die Ohnmacht.

Zu Gast bei Don Quijote

Langsam, sehr langsam erwachte ich aus der Bewusstlosigkeit. Ich lag irgendwo auf einem Diwan und meine Freunde umstanden mich.

Von Dr. Pietsch unterstützt richtete ich mich mühsam ein wenig auf und sah, dass ich auf einer Terrasse am Hang eines Berges lag, von der aus man weit, weit ins Land hineinschauen konnte. Vor mir dehnte sich im halben Licht tief unten die Insel Bellavera aus.

Ich sah Wiesen und Dächer von Ortschaften und ganz in der Ferne eine Stadt, hinter der ein Streifen des Meeres schimmerte. Gerade tauchte die Sonne am Horizont wie eine in die Länge gezogene Apfelsine in das Wasser ein. Ich war nun wieder ganz bei Sinnen und fragte: »Wo bin ich?«

»Sie sind zu Gast bei Alonso Quijano, dem Guten«, sagte Tante Julie.

Dann rief jemand: »Menschenskind, Käptn, Sie waren aber lange ohnmächtig!«

Es war Dr. Pietsch, der mir erzählte, dass ich im Leckeren Dorf ohnmächtig geworden sei, dass zufällig Herr Alonso Quijano, der Gute, vorbeigekommen sei und dass er mich zu Pferde hierher in sein Haus gebracht habe.

»Wie lange war ich ohnmächtig?«, fragte ich.

»Vier Stunden und achtunddreißig Minuten«, sagte Miss Brown, die in Begleitung eines fremden Herrn mit einer Tasse Tee kam.

Der Fremde hatte ein mageres langes Gesicht mit einem dünnen strähnigen Bart. Er kam mir bekannt vor. Doch konnte ich mich nicht besinnen, woher ich ihn kannte.

»Dies ist Señor Alonso Quijano, der sich vor langer Zeit Don Quijote de la Mancha nannte«, stellte Miss Gloria Brown vor.

Da wusste ich plötzlich, dass ich ihn aus dem berühmten Roman kannte, in dem er allerhand komische Abenteuer bestanden hatte. Ich neigte den Kopf, soweit es meine Lage erlaubte, und sagte, dass ich mich sehr freuen würde, den Ritter von der traurigen Gestalt kennenzulernen. Auch dankte ich ihm herzlich für seine Hilfe und Gastfreundschaft.

»Nicht der Rede wert, Capitán!«, sagte Don Quijote. »Hier oben sind schon viele kuriert worden, die sich im Leckeren Dorf den Magen verdorben haben. Zu viel und zu vielerlei ist von Übel. Aber das haben wir gleich!«

Er rief: »Sancho, die Medizin!«

Auf den Ruf kam ein kleiner dicker Mann mit einem gutmütigen Pfannkuchengesicht aus dem Hause und brachte dem Don Quijote zwei Fläschchen.

Der ehemalige Ritter von der traurigen Gestalt, der jetzt viel würdiger aussah als zur Zeit seiner Abenteuer, stellte mir seinen Diener als Señor Sancho Pansa vor, den ich natürlich auch aus dem Roman kannte. Er hatte ja den Don Quijote bei allen Abenteuern treu und pfiffig auf seinem Esel begleitet.

Ich reichte ihm die Hand und sagte, dass ich mich freuen würde, einen so berühmten Mann kennenzulernen.

»Eine traurige Berühmtheit, Capitán«, antwortete Sancho. »Wer unsere Abenteuer liest, denkt, wir sind Narren!«

»Bester Sancho«, sagte der hagere Hausherr. »Wir sind in der Tat einmal halbe Narren gewesen. Nur gut, dass es eine Medizin gegen dergleichen Hirngespinste gibt!«

Don Quijote nahm die beiden Fläschchen, die Sancho gebracht hatte, und goss aus jeder Flasche einige Tropfen in meinen Tee, den ich nun mit Behagen schlürfte.

Inzwischen zeigte die Sonne am Horizont nur noch ihre oberste Kappe, die violett wie ein Bischofskäppchen war. Es dunkelte und der Uhu drängte unsere Gesellschaft zur Rückkehr nach Polipopaja. Ich war trotz der Medizin leider noch zu schwach, um aufzustehen. So nahm ich Don Quijotes Einladung, in seinem Hause zu nächtigen, dankbar an.

Meine Freunde verabschiedeten sich von uns und pferchten sich dann allesamt in eine geschlossene altertümliche Kutsche ein, die von dem berühmten Pferd Rosinante und dem braven Esel Sancho Pansas gezogen wurde.

Während Alexandra auf das Kutschdach flatterte, zündete Sancho Pansa die vier Laternen an den Ecken des Daches an, setzte sich umständlich auf den Bock, knallte nachlässig mit der Peitsche und fort rollte der alte Wagen mit Ächzen und Knarren. Er rasselte leicht schwankend den Weg hinunter, der wie eine Spirale um den Berg herumlief.

In der fallenden Dämmerung sah ich, wie die wackelnden Lichter der Laterne rechts hinter einer Biegung der Straße verschwanden, schräg nach unten schwankten, links hinter einer Wegbiegung wieder erschienen und nach einer Weile abermals rechts verschwanden. So ging es einige Male, bis die alte Kutsche auf der Ebene war und die vier Laternen wie auf und ab tanzende Glühwürmchen gradaus nach Westen strebten.

Obwohl ich noch ziemlich matt war, hatte ich doch schon Appetit und aß von einem Rollstuhl aus mit Don Quijote und seiner schönen jungen Nichte auf der Veranda zu Abend. Wir plauderten noch eine Weile und sahen dabei auf die Insel hinunter, auf deren dunklem Samt die Lichter der Dörfer wie Geschmeide blitzten.

Gegen Mitternacht legte ich mich unter weichen wollenen Decken zum Schlafe nieder, nachem ich die Rose des Herrn Andersen in eine Vase ans Fenster gestellt hatte, damit sie während der Nacht einen Tautropfen in ihrer Blüte sammle.

Der siebente Tag,
an dem Kapitän Daworin Madirankowitsch erzählt, wie auf den Glücklichen Inseln der Glückliche Tag gefeiert und wie an diesem Tage mancher Wunsch erfüllt wird, wie er wieder mit seinem himmelblauen fliegenden Dampferchen reiste, wie Tante Julie Bürgerin der Glücklichen Inseln wurde, wie die Glückliche Olga einen Adler prüfte, der die Probe bestand, und wie der Kapitän am Ende die Glücklichen Inseln wieder verließ.

Mein Dampferchen kommt wieder

Am letzten Erzähltag hatte sich die ganze Familie Madirankowitsch im Gärtchen unter dem Ölbaum eingefunden: Frau Lia war da, der Sohn Humbert mit seiner Frau Vera und der zwölfjährige Dado, der an einem Boot schnitzte.

»Dragi gospodine, lieber Herr«, begann der Kapitän, während er weißen Grk einschenkte, und erzählte dann:

Der letzte Tag, den ich auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde verbringen durfte, war Sonntag, der 24. Juni 1956. Ich erwachte früh an diesem Tag. Es mochte gegen sechs Uhr sein. Die Sonne lugte bereits in das Fenster hinein und machte die Blütenblätter einer Rose glühen, die in einer Vase auf dem Fensterbrett stand.

Ich besann mich langsam, dass ich im Gästezimmer des Herrn Don Quijote war und dass ich jene Rose von dem Märchendichter Andersen geschenkt bekommen hatte. Die Schwäche von der Ohnmacht des Vortages lag mir noch in den Knochen.

Ich dachte: Ob die Rose wirklich einen Tautropfen gesammelt hat, der mich mit einem Schlag gesund macht?

Ich stieg aus dem Bett, ging ans Fenster und fand wahrhaftig im Herzen der Rosenblüte einen großen funkelnden Tropfen. Vorsichtig nahm ich die Blume aus der Vase und ließ den Tropfen in meinen geöffneten Mund rollen. Er hatte den Geschmack des Rosenduftes, und als er mir die Kehle hinunterrann, merkte ich, wie jede Schwäche von mir abfiel und ein Gefühl von Wohlsein und Freude mich ganz und gar durchströmte.

Ich wusch mich, kleidete mich an und ging hinunter auf die Terrasse, um vor dem Frühstück noch einen Spaziergang zu machen.

Aber auf der Terrasse erwartete mich Don Quijote bereits mit dampfendem Kaffee, weißem Brot und Apfelgelee. Er saß mit seiner Nichte und Sancho Pansa an einem runden roten Gartentisch.

»Guten Morgen, Capitán«, begrüßte er mich. »Ich sehe, meine Tropfen haben Ihnen geholfen, wie sie dereinst Fierabras, dem heidnischen König von Alexandrien, halfen.«

»Gewiss, gewiss«, antwortete ich. »Ich habe mich nie so wohl gefühlt wie heute.« (Aus Höflichkeit verschwieg ich dem edlen Don, dass ich trotz seines Balsams noch schwach auf den Beinen gewesen war und mich erst durch den Tautropfen der Rose ganz kuriert hatte.)

Obwohl es erst sechs Uhr morgens war, gab es überall in den Ortschaften, die wir von hier oben sehen konnten, schon viel Bewegung. Wagen und Kutschen rollten winzig klein über die Straßen, Rauch stieg aus den Schornsteinen pfeilgrad in den Himmel, und hinter unserem Rücken war die Sonne schon über das Dach des Hauses geklettert. Sie verhieß dem Inselland zu unseren Füßen einen stillen, warmen Sonnentag.

Ich hätte ein Vogel sein mögen in so viel Glanz und Wärme.

»Wenn ich jetzt einen Wunsch frei hätte«, sagte ich, »dann wünschte ich mir …«

»Um Gottes willen, seien Sie vorsichtig mit dem Wünschen!«, rief Sancho Pansa.

»Aber ich wünsche mir ja nur den unschuldigen kleinen Dampfer, den ich auf der Insel Pintoretto erfunden habe«, sagte ich. »Ist dieser Wunsch gefährlich?«

»Nein, das ist er nicht«, antwortete der rundliche Sancho. »Aber am heutigen Tage …«

Er brach plötzlich ab und starrte mit offenem Mund in die Luft. Ich hob den Kopf und sah mein blaues Dampferchen mit den Schmetterlingsflügeln am Mast leise heranschwirren. Es machte eine Kurve über der Terrasse, senkte sich langsam nieder und landete so sanft auf den Sandsteinplatten, als sei ein Stück Papier niedergeschwebt.

»Was für ein reizender Wunsch!«, rief Don Quijotes Nichte aus.

Sie musterte wohlgefällig den kleinen Dampfer, der auf den Millimeter genau zwischen die Mäuerchen im Westen und Süden der Terrasse hineinpasste.

»W-w-wieso kommt der Dampfer hierher?«, fragte ich erstaunt.

Don Quijote lächelte. »Heute ist Glücklicher Tag, Capitán! Heute vor neuntausendsiebenhundertdreiunddreißig Jahren, wie uns die Historienschreiber verlässlich berichten, wurde die Republik der Glücklichen Inseln gegründet. Es hat an diesem Tag ein jeglicher Bewohner und Gast der Glücklichen Inseln einen Wunsch frei. Sie haben, Capitán, einen bemerkenswert reizvollen Wunsch getan.«

Die Ankunft meines Dampferchens machte mir solchen Spaß, dass ich Frühstück Frühstück sein ließ und auf der Stelle die zitronengelbe Rampe betrat. Aber auf halbem Wege fiel mir ein, dass ich die Rose des Herrn Andersen im Schlafzimmer vergessen hatte. So lief ich noch einmal ins Haus, holte die Blume, steckte sie mir in das Knopfloch am Kragen der Uniformjacke, rannte pfeifend und fröhlich auf die Terrasse zurück und kletterte über die zitronengelbe Rampe auf die Kommandobrücke.

»Darf ich die Herrschaften zu einer Luftreise einladen?«, fragte ich meine Gastgeber.

Die junge Dame schüttelte den Kopf und sagte: »Ich will mir bis neun Uhr in Ruhe einen Wunsch überlegen. Gute Fahrt und glücklichen Tag!«

Sancho Pansa seufzte: »Ich würde gern mitfahren. Aber ich darf nicht mehr auf Abenteuer gehen. Ich habe eine Frau.«

Don Quijote war in Gedanken versunken und sagte gar nichts. So schwirrte ich allein mit dem Dampferchen davon.

Wünsche werden erfüllt

Als ich auf das Wasser der Flamingobucht niedersank, genau neben unserer »Zikade«, kamen meine Leute gerade aus dem Gästehaus, begleitet von einem Bären, über den sie schrecklich lachten. Ich schritt über die zitronengelbe Rampe auf die Mole und ging ihnen entgegen. Der Bär wollte ausreißen, als er mich sah. Aber Bob und Petar hielten ihn an seinem Fell fest und zerrten ihn vor meine Augen.

Ich sagte: »Glückli…«

Doch blieb mir das Wort im Munde stecken. Der Bär vor mir hatte nämlich ein Menschengesicht und ich kannte es gut. Es war das Gesicht meines Schiffsarztes Dr. Pietsch.

»Lachen Sie ruhig, Käptn«, sagte er bissig. »Man wird’s gewohnt.«

Aber ich lachte durchaus nicht, denn das spitze Arztgesicht auf dem ungeschlachten Körper sah eher zum Weinen aus.

»Was haben Sie bloß angestellt?«, rief ich.

»Er hat heute Morgen geflucht, als er aufstand!«, rief Bob vergnügt.

»Aber vom Fluchen wird man kein Bär«, sagte ich.

»Doch, doch!«, sagte Bob. »Er hat heute Morgen nämlich gesagt: ›Dieses verfluchte ewige Anziehen und Ausziehen! Ich wünschte, ich hätte ein Bärenfell!‹«

»Dabei hat man uns gestern Abend schon gewarnt«, piepte die Maus Philine. Sie saß auf Petars Schulter und sah den Arzt betrübt an.

»Ich wünschte, er würde das Fell wieder los!«, sagte sie. »Er tut mir so leid.«

Die Maus hatte kaum ausgesprochen, als das Bärenfell wie verkohlendes Papier in sich zusammenschrumpfte. Es wurde immer dünner und fadenscheiniger, schon schimmerte an einigen Stellen Weißes durch und plötzlich stand Dr. Pietsch barfüßig und im Nachthemd vor uns. Wir erhoben ein solches Gelächter, dass der Doktor schleunigst Reißaus nahm und ins Gästehaus zurücksprang. Wutsch – war er in der Tür verschwunden.

»Mein Wunsch ist vertan«, sagte Philine, die Maus. »Aber es tut mir nicht leid. Der arme Doktor fühlte sich als Bär sehr unglücklich.«

»Aber wollten Sie sich nicht wünschen, Bürgerin der Glücklichen Inseln zu werden?«, fragte Miss Brown.

»Nicht mehr nötig«, piepte Philine. »Wenn ich meinen Verlobten, den schönen Rattenherrn, heirate, werde ich sowieso Bürgerin. Ich habe mich schon danach erkundigt.«

»Aber ich«, rief Tante Julie sehr laut, »ich möchte Bürgerin der Glücklichen Inseln hinter dem Winde werden!«

»Um Gottes willen, haben Sie sich das auch genau überlegt?«, fragte Miss Brown.

»Genau«, erwiderte Tante Julie. Da löste sich von der Dattelpalme neben ihr ein Blatt, schaukelte durch die Luft, rollte sich im Fluge ein, wurde blasser und blasser, bis es weiß war, und schwebte dann in die aufgehaltenen Hände der Tante Julie. Die Tante rollte es auseinander, und da war es ein Pergament, auf dem mit goldener Schrift geschrieben stand:

BÜRGERBRIEF DER GLÜCKLICHEN INSELN

HINTER DEM WINDE,

Namens aller Glücklichen Insulaner am 24. Juni des Jahres 9733 ausgestellt für Fräulein Juliane Overbeck.

Tante Julie wurde in dem Pergament gebeten, sich über die Sitten und Gepflogenheiten der Republik, von deren Nutzen und Schönheit sie sich durch Augenschein überzugt habe, genau zu unterrichten. Im Übrigen begrüßte man sie höflich und wünschte ihr ein glückliches Leben. Darunter stand:

Im Namen der Republik der Glücklichen Inseln hinter dem Winde:

CHRISYLLE, Dattelpalme.

Nachdem Tante Julie die Urkunde vorgelesen hatte, verneigte sie sich vor der Dattelpalme und sagte: »Herzlichen Dank, Frau Chrisylle!«

Die Palme beugte ihren Wipfel und antwortete: »Die Glücklichen Insulaner begrüßen Sie!«

Damit hatte die Republik einen Einwohner mehr und mein Schiff einen lieben Passagier weniger.

Nach der Tante wünschte sich auch die Möwe Alexandra einen Bürgerbrief. Weil sie mit den drei Emmas ein Gesangsquartett gründen wollte und weil sie dafür Bürgerin sein musste.

Bob wollte ebenfalls einen haben. Aber als er erfuhr, dass er dann nie wieder zur See fahren und nie wieder nach New York reisen könne, verzichtete er darauf und wünschte sich stattdessen eine Kamera mit Teleobjektiv. Sie hing ihm sofort am Hals, und prompt machte er eine Farbaufnahme von der Insel Mellifera in der Ferne.

Unser Koch Wu wünschte sich einen Pavillon aus grünem und weißem Porzellan mitten in der Flamingobucht, und wirklich stieg mitten in der blauen Bucht der Pavillon aus dem Wasser und eine Brücke aus Jade führte vom Ufer zu ihm hinüber.

Petar wünschte sich eine Luftschaukel, die man an Wolken aufhängen kann. Da senkte sich ein Lämmerwölkchen, das über uns am Himmel entlanggezogen war, zur Erde nieder und entrollte eine Schaukel, die aus einer roten Gondel und lichtgrünen gedrehten Tauen bestand. Petar stieg ein und lud auch uns in die Gondel. Aber nur Miss Brown folgte der Einladung, und mit ihr stieg ein rundlicher Herr mit vergnügten Augen in die Luftschaukel, der – Gott weiß, woher – plötzlich zwischen uns stand. Es war Mr Thackeray, ein englischer Dichter, den sich Miss Brown zum Glücklichen Tag gewünscht hatte. Mit diesen drei Herrschaften stieg die Gondel, die an der Wolke hing, leise schaukelnd in die Lüfte und wir winkten ihnen nach, bis sie nach Osten abtrieben.

Da das Fest des Glücklichen Tages erst am Nachmittag stattfand, beschlossen die Zurückgebliebenen, dass jeder die drei Stunden bis Mittag auf seine Weise verbringen solle. Alexandra flog mit Philine auf dem Rücken ostwärts davon. Tante Julie und ich setzten uns ein wenig in den Pavillon aus weißem und grünem Porzellan, in dem uns Wu Tee servierte.

Beim Tee überkam mich das Verlangen, noch einmal die Glücklichen Inseln zu überfliegen. Ich lud Tante Julie dazu ein und sie nahm meine Einladung an. Wir verließen den Pavillon über die Brücke aus Jade, schlenderten zur Mole und bestiegen mein himmelblaues Dampferchen.

Unter leise sirrenden Schmetterlingsflügeln stiegen wir hinauf in den strahlenden Tag. Wir überflogen die Insel Mellifera und näherten uns der Insel Jou-Jou, auf deren Marmorplattform ununterbrochen gläserne Kugeln landeten und aufstiegen. Sonst aber wirkte die Insel ziemlich ausgestorben. Nur Lord Evergreen kraulte in seinem Teich herum.

Als ich über ihm die Schiffsglocke läutete, ballte er die Fäuste und schwamm zu seinem Häuschen, in dessen Tür er gleich darauf verschwand. Er war wieder Nackedei wie bei unserem Besuch auf dieser Insel.

Da Tante Julie sich gern noch einmal die anderen Inseln ansehen wollte, rief ich ins Sprachrohr: »Sechs Strich backbord!«

Mein Dampfer schwebte jetzt über der Insel Santacante, auf der Geigen, Flöten und Trompeten wuchsen. Hier war keine lebende Seele zu sehen. Nur eine Kutsche rollte einen Weg entlang.

Ich nahm mein Fernglas an die Augen, und wen sah ich? Die Maus Philine mit ihrem schönen Rattenherrn. Ihre Kutsche wurde von sieben jungen Ratten gezogen, um deren Schwänze Goldband gebunden war. Ich gab Tante Julie das Glas.

Sie hatten meinen Dampfer anscheinend nicht bemerkt. Daher stieg ich höher und wendete mich zur Hauptinsel Polipopaja zurück, um das Mause- und Rattenpaar in seinem Glück nicht zu stören.

Ich nahm Kurs entlang der Nordküste Polipopajas und sah nun alle Inseln zugleich. Es war ein schönes Bild, wie die bunten Eilande mit den feinen weißen Schaumkonturen auf dem blauen Glas des Meeres träumten. Einen Augenblick lang hatte ich selbst Lust, Bürger der Glücklichen Inseln zu werden. Aber als ich an meine gute alte Lia, an Vera, Humbert und den kleinen Dado dachte, zerplatzte der Wunsch wie eine Seifenblase.

Wir aßen alle zusammen im Marmorpalazzo zu Mittag. Unsere Gesellschaft war vollzählig da, bis auf Philine, die mit ihrem schönen Rattenherrn irgendwo in der Gegend herumreiste.

Der Platz am Tisch aber, an dem Philine gewöhnlich saß, war mit Blumen geschmückt. Ebenso fanden Tante Julie und Petar Blumen neben ihren Tellern. Da erinnerten wir uns, dass die drei an diesem festlichen Tage Geburtstag hatten. Wir sangen »Hoch soll’n sie leben …« und gratulierten ihnen höflich und herzlich.

Nach Tisch machten wir uns zur Mondbucht auf, in der das Fest des Glücklichen Tages mit Vorführungen gefeiert werden sollte. Ich schlenderte mit Tante Julie auf der Promenade des Südufers zur Bucht.

Die Glückliche Olga

Viele Glückliche Insulaner waren bereits zum Fest-platz unterwegs. Über uns flogen Schwalben, Möwen, Schwäne, Flamingos, Reiher, Spatzen und hundert andere Vögel nach Osten, rechter Hand kochte das Meer weißen Schaum von ostwärts ziehenden Fischschwärmen, und die Promenade, auf der wir gingen, wimmelte von Menschen und Tieren. Im Gedränge trafen wir zufällig auf Herrn Rudi Sturmfest mit seinem Adoptivmückchen.

»Haben Sie schon gehört, wer die Bohne im Napfkuchen gefunden hat?«, fragte Tante Julie.

»Das weiß bis jetzt noch niemand«, summte Reserl, das Mückchen.

»Aber gefunden ist sie«, sagte Herr Sturmfest. »Über dem Gästehaus weht seit einer halben Stunde die rote Fahne mit der goldenen Bohne in der Mitte.«

Ein Schimmel, der neben uns hertrottete und unser Gespräch mit angehört hatte, wendete den Kopf, machte so was wie eine Verbeugung und sagte sanft: »Ein gewisses Fräulein Olga von der Insel Mellifera hat die Bohne gefunden. Fräulein Olga ist eine Schweinedame, die das klassische Gymnasium für Trüffeln leitet. Sie übersetzt auch aus dem Lateinischen.«

»So haben wir in diesem Jahr eine Präsidentin!«, rief Rudi Sturmfest entzückt. »Charmant, charmant!«

»Wie wird die Präsidentin angeredet?«, fragte Tante Julie.

»Einfach mit dem Vornamen«, erwiderte der Schimmel. »Aber es hat sich eingebürgert, das Wörtchen ›glücklich‹ davorzusetzen.«

»Man sagt also ›Glückliche Olga‹?«

Der Schimmel nickte, wobei er einer Elefantin, die es eilig zu haben schien, höflich aus dem Wege ging.

»Liegt heute alle Macht auf den Glücklichen Inseln in den Händen der Präsidentin?«, fragte ich.

»So ist es«, antwortete der Schimmel.

»Dann fällt also in diesem Jahre der V-Tag aus?«

»Nein, mein Herr, er findet morgen statt«, erwiderte geduldig der Schimmel. Dann trappelte er, um weiteren Fragen zu entgehen, davon.

Im Strom der Menschen und Tiere kamen wir endlich zur Mondbucht, in der alle guten Plätze schon belegt waren.

Unten am Ufersaum lagen Seelöwen, Nashörner, Nilpferde, Fischotter, kleine Wale, Haifische und See-Elefanten. Einige meiner Matrosen hockten auf dem Rücken von Walrossen. Weiter den Strand hinauf saßen, standen oder knieten bunt durcheinander Giraffen, Eichkätzchen, Tiger, Rehe, Affen, Schweine, Wölfe, Schafe und was sonst noch vierbeinig die Inseln bevölkert.

Die Menschen saßen in einer Art großer offener Vogelhäuser, die hoch oben auf bunten Stangen standen und über lange Leitern zu erreichen waren. In einem grasgrünen Häuschen saßen Petar, Wu, Dr. Pietsch, Miss Brown, Alexandra und Mr Thackeray. Sie riefen herunter, dass bei ihnen leider kein Platz mehr frei sei.

So sahen wir uns nach einem anderen Vogelhäuschen um und entdeckten ein tomatenrotes, in dem noch Platz zu sein schien. Wir drängelten uns durch sitzende Affen, liegende Giraffen, aufgerichtete Schäferhunde und breit hingepflanzte Bären an den Fuß der Stange und ich brüllte hinauf: »Haben Sie noch Platz?«

Ein dicker apfelgesichtiger Herr beugte sich über den Rand des Häuschens und fragte: »Wie viel Personen?«

»Vier«, sagte ich.

»Es ist nur Platz für drei«, entgegnete der Herr.

»Macht nichts«, rief Herr Sturmfest. »Die vierte Person ist eine Mücke!« Dabei kletterte er bereits die Leiter hinauf, umsummt von Reserl, seinem Adoptivmückchen.

Die arme Tante Julie hatte Angst vor der hohen Leiter. Aber da über ihr der Hofrat und unter ihr ich selber hinaufkletterten, kam sie leidlich sicher in die Höhe.

Oben saßen zwei ehemalige bayerische Jäger, die, wie sie uns erzählten, Bürger der Glücklichen Inseln geworden waren und nun natürlich nicht mehr jagten. Sie hatten eine freundliche rundliche Dame dabei und einen großen Jungen, der Uli hieß. Auf seinem Schoß saß ein Eichkätzchen, das er Sepperl nannte. Die beiden ehemaligen Jäger waren Herr Alois und Herr Xaver. Die runde Dame war die Frau des Alois und die Mutter des Uli. Sie hieß Zenzi.

Wir stellten uns gegenseitig höflich und umständlich vor und nahmen dann auf den Bastsesseln Platz, die im Vogelhäuschen standen. Es war richtig gemütlich hier: Um uns herum hatten wir rot bemalte Holzwände und über uns ein grün und rot gestreiftes Segeltuchdach. Nur nach vorn zum Meer hin war das Häuschen weit offen, damit wir die Festvorstellung sehen konnten.

Manchmal kamen zwei Schwalben herangeschosssen, die immer zu zweit eingerollte Palmblätter mit Süßigkeiten oder belegten Broten brachten. Einmal schwebte auf großen Schwingen ein Pelikan herbei, setzte auf dem Rand des Vogelhäuschens auf und fragte: »Getränke gefällig?«

»Wenn’s Bier gibt, schon«, meinte Alois.

Da öffnete der Pelikan den gewaltigen Schnabel und wir fanden in der Höhlung der unteren Schnabelhälfte Flaschen mit Honigbier. Jeder nahm sich eine Flasche, dankte höflich, und – klapp – schlug der Schnabel wieder zu und der Pelikan stieß sich kräftig ab und schwebte davon.

Während wir tranken und plauderten, kam um eine Felsecke herum eine Insel aus Heu in die Mitte der Bucht getrieben. Sie wurde von Delfinen geschoben und obendrauf saß, rückwärts in das Heu gelehnt, eine rosarote Schweinedame mit einer knallroten Schärpe.

Rings um den treibenden Heuhaufen schwammen Tritonen und bliesen heitere Weisen auf ihren Muschelhörnern.

Als die Insel genau in der Mitte der Bucht lag, schwammen die Delfine ans Ufer und die Tritonen lagerten sich malerisch um den Fuß der Heuinsel. Ringsum aber rief es: »Hoch die Glückliche Olga!«

Da erhob sich die rosige Dame zierlich auf den Hinterpfoten, winkte mit den Vorderpfoten nach allen Seiten und sagte:

»Meine Glücklichen Damen und Herren, es ist mir eine Ehre, an diesem festlichen Tage Präsidentin der Glücklichen Inseln hinter dem Winde zu sein. Ich habe Ihnen jetzt ein buntes Programm anzukündigen, in dem, so hoffe ich, jeder etwas für seinen Geschmack finden wird. Suum cuique! Jedem das Seine!«

»Man merkt, dass sie eine Lehrerin ist«, flüsterte Tante Julie mir zu, »aber eine nette.«

»Meine Glücklichen Damen und Herren«, fuhr Olga fort, »ich habe die Ehre, Ihnen jetzt eine Darbietung auf der Gewitterorgel anzukündigen, die das Känguru Margot erfunden hat und die Ihnen Fräulein Margot nun zum ersten Mal mit einer Ballettmusik für Tauben und Lämmerwolken vorführen wird.«

Aller Blicke richteten sich auf die Orgel, die auf der äußersten Spitze einer Felsnase stand und vor deren riesiger Tastatur eine Kängurudame saß. Sie sah einen Moment still vor sich nieder, tupfte dann das hohe C an, spielte ein paar Läufe, die wie Wasserbläschen aufperlten, und schon schwebten vom Himmel herunter kleine Wolken über die Bucht, die sich zur Musik heiter und flockig umeinander drehten. Auch kamen Tauben in Rosa und Blau angeflattert, die sich wie farbige Tupfen unter die Wölkchen mischten.

Die Prüfungen eines Adlers

Gerade als Vögel und Wolken zu einer Rondomelodie weich umeinander kreisten, ertönte hoch oben in der Luft ein heiserer Raubvogelschrei und etwas Dunkles schoss auf die tanzenden Vögel nieder.

Die Menge am Ufer schrie auf wie aus einem Mund und dieser Schrei erschreckte das dunkle Etwas. Es fing im graden Niedersturz zu schwanken an, überschlug sich und fiel endlich mit hörbarem Plumps auf eins der Lämmerwölkchen nieder.

»Ein Seeadler«, brüllte Herr Alois außer sich. Auch unten in der Menge schrie man: »Ein Adler! Ein Adler!«

»Das ist das letzte der Raubtiere, die Sie eingeschleppt haben«, flüsterte mir Hofrat Sturmfest zu.

Ich nickte erleichtert, denn jetzt sah der Adler nicht mehr gefährlich aus.

Der große Vogel, der von dem Aufprall benommen zu sein schien, richtete sich schwankend auf, blickte auf die Menge am Ufer und auf die Glückliche Olga, die schräg unter ihm auf der Heuinsel saß, und stotterte: »W-w-wo b-bin ich? Bin ich tot? Ist dies das Paradies?«

»Sie leben und sind im Paradies auf Erden«, antwortete die Glückliche Olga. »Sie sind auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde. Darf ich fragen, was Sie hier suchen?«

»Ich wollte mir eine Taube holen«, sagte der Adler. »Ich habe lange Zeit kein frisches Blut geschmeckt.«

»Kennen Sie Blutorangen, Herr Adler?«

»Blutorangen? Nein.«

»Dann sollen Sie sie kennenlernen.«

Die Präsidentin bat einen Orang-Utan am Ufer, dem Raubvogel eine Blutorange zuzuwerfen. Der Affe schleuderte eine Frucht auf die Wolke und der Adler fing sie im Schnabel auf.

»Was soll ich damit?«, fragte er.

»Essen!«, rief die Glückliche Olga. Da begann der Adler die Apfelsine zu verzehren.

»Nun, Herr Adler, wie schmeckt sie Ihnen?«

»Großartig, Madame! Wie frisches Blut.«

»Man kann auch Blut haben, ohne zu töten«, sagte Olga.

»Kann man möglicherweise auch Fleisch haben, ohne jemand umzubringen, Madame?«

»Kann man, Herr Adler! Kennen Sie Auberginenschnitzel?«

»Nein, Madame.«

»Dann probieren Sie sie gelegentlich auf einer unserer Inseln. Wenn Sie versprechen friedlich zu bleiben, dürfen Sie eine Weile unser Gast sein.«

»O Madame«, sagte der Adler. »Ich möchte für immer hierbleiben.«

Die Glückliche Olga besann sich einen Augenblick und sagte dann: »Wir feiern heute das Fest des Glücklichen Tages. Wenn Sie drei Proben bestehen, Herr Adler, können Sie Bürger unserer Inseln werden. Sind Sie bereit, sich unserer Prüfung zu unterziehen?«

»Ja, Madame.«

»Dann kommen Sie von der Wolke herunter zu mir. Die ganze Versammlung soll Zeuge Ihrer Proben sein.«

Der Adler hob die gewaltigen schwarzen Schwingen und landete vorsichtig neben Olga auf der schwankenden Heuinsel. Die Präsidentin winkte einem Faultier am Ufer und rief: »Die Ölpapier-Probe!«

Da entzündete das Faultier einen großen Bogen Ölpapier und warf ihn aufs Wasser, wo er lodernde Kreise schwamm.

»Löschen Sie das Papier!«, sagte Olga.

Der große Vogel flog auf, schoss aufs Wasser nieder und umkreiste das brennende Papier, indem er heftig draufblies. Aber dadurch wurden die Flammen nur heftiger und schon rief es in der Menge: »Sehr schlecht! Er kann es nicht!«

Aber da dachte sich der Adler etwas Besseres aus: Er stürzte kopfüber ins Wasser und tauchte unter.

»Gut so!«, schrie Uli neben mir. »Das ist die beste Methode!«

Plötzlich wurde das brennende Ölpapier von unten ins Wasser gezogen und da erloschen die Flammen.

Der Adler tauchte wieder auf, die Versammlung applaudierte und Olga sagte: »Die erste Probe haben Sie bestanden. Jetzt kommt die zweite, die Flamingoprobe. Darf ich bitten, meine Damen und Herren Flamingos!«

Nach dieser Aufforderung flatterten von allen Seiten Flamingos herbei, die an einer seichten Uferstelle aus ihren Körpern eine Pyramide aufbauten. Unten standen zehn Flamingos im Kreis und steckten in der Mitte ihre Köpfe zusammen, auf ihnen stellte sich ein Kreis von acht Flamingos auf, auf diesen wiederum, sozusagen im zweiten Stockwerk, baute sich ein Kreis von sechs Flamingos auf, dann kamen vier, dann zwei und ganz oben auf die Spitze der rosaroten Vogelpyramide flatterte ein einzelner zierlicher Flamingo mit eingezogenem Kopfe.

»Herr Adler«, sagte die Glückliche Olga, »fliegen Sie auf, sausen Sie im Sturzflug nieder und landen Sie auf der Pyramide, ohne dass sie einstürzt!«

Der große Vogel sah sich den Turm der Flamingos genau an, breitete seine Schwingen aus und flog so hoch in die Luft hinauf, dass er bald nur noch ein Punkt im Blauen war. Dann konnte man erkennen, dass er im Sturzflug niederstieß.

Die ganze Versammlung hielt den Atem an. Es war so still, dass man das Meer auf den Ufersteinen glucksen hörte. Immer größer wurde der niedersausende Vogel. Schon war er wieder deutlich zu erkennen, aber immer noch schoss er steilgrad abwärts.

Wir glaubten bereits, er werde wie ein Stein auf die Vögel niedersausen, da fing er sich im letzten Augenblick ab, hemmte den Sturz durch wildes Schwingenschlagen und sank ganz vorsichtig mit eingerollten Krallen auf den gebogenen Hals des obersten Flamingos nieder. Die Pyramide schwankte ein wenig, aber sie stand, und ringsum gab es donnernden Applaus.

»Bestanden!«, jubelte die Glückliche Olga, die über den Erfolg genauso froh zu sein schien wie der Adler selbst.

Der Vogel flog wieder auf, die Flamingos schwebten wie rosa Wolken auseinander und Olga rief: »Jetzt kommt die dritte, die Wasserballprobe. Wollen Sie sich zuvor ein wenig ausruhen, Herr Adler?«

»Ich bitte darum«, antwortete der Vogel und ließ sich neben der zierlichen Schweinedame aufseufzend ins Heu plumpsen.

Olga rief: »Meine Glücklichen Damen und Herren, während der Herr Adler sich ausruht, wollen wir uns von den Seelöwen und ihren Freunden unterhalten lassen.«

»Uijeh!«, rief der Junge Uli, der neben mir saß. »Unsere Nummer ist dran!« Er zog sich flink aus und kletterte dann in seiner roten Badehose die Leiter hinunter.

»Sei vorsichtig!«, rief Frau Zenzi ihm nach.

Aber da war der Bub schon unten am Boden, drängelte sich zur Mole durch und sprang ins Wasser. Drei Seelöwen und zwei Buben erwarteten ihn schon. Sie führten mehrere schwere Kunststücke vor, aber das schwerste kam zum Schluss.

Da richteten sich die drei Seelöwen im Wasser auf, die Knaben kletterten auf ihre Köpfe, stießen sich gleichzeitig ab, sprangen in die Luft, drehten jeder anderthalb Saltos und landeten mit ihren Köpfen genau auf den Köpfen der drei Seelöwen, auf denen sie eine Weile frei schwebend im Kopfstand verharrten, bis sie sich gleichzeitig ins Wasser fallen ließen.

Es gab großen Beifall. Frau Zenzi weinte vor Rührung.

Herr Alois sagte: »Ich hätte nicht gedacht, dass es so gut klappt.«

»Ich auch nicht«, sagte Sepperl, das Eichkätzchen. »Mir ist fast das Herz stehengeblieben, als sie ihre Saltos drehten.«

Als der Uli pitschnass wieder zu uns hinaufgeklettert kam, umarmte ihn Frau Zenzi so heftig, dass Vater Alois ungeduldig wurde.

»Lass doch den Buben los!«, rief er. »Er muss sich doch abtrocknen und anziehen.«

Da nahm Frau Zenzi seufzend ihre Arme von dem nassen Sohn, und Uli frottierte sich trocken und zog seine Kleider an.

»Habt’s lang trainiert?«, fragte Hofrat Sturmfest den Jungen.

»Kaum«, sagte Uli. »Mein Freund, der Seelöwe, sagt, man macht sich nur krank mit dem Trainieren. Ein bisschen Übung, sagt er, viel Spaß und ein klein wenig Glück, mehr braucht man dazu nicht.«

»Und Recht hat er!«, piepte die Mücke Reserl. »Wer sich für ein paar Kunststücke krankübt, gehört nicht auf die Glücklichen Inseln.«

Unser Gespräch wurde unterbrochen von den Muschelhörnern der Tritonen, die ein lang gezogenes Signal bliesen.

»Meine Glücklichen Damen und Herren«, rief die Glückliche Olga, »dem Herrn Adler, der sich inzwischen ausgeruht hat, wollen wir nun bei seiner dritten Prüfung, der Wasserballprobe, zuschauen. Darf ich die Herren Makrelen bitten?«

Das Wasser der Bucht kräuselte sich an einigen Stellen und vor der Heuinsel erschienen dreizehn Makrelenköpfe über dem Wasser.

Während ein Triton zwei winzige Wasserballtore holte und einander gegenüber auf dem Grund verankerte, sagte die Glückliche Olga:

»Herr Adler, Sie werden mit diesen Makrelen Wasserball spielen!«

Sieben Makrelen schwammen ans linke und sechs ans rechte Tor und dort ragten ihre Köpfe in zwei schnurgeraden Linien aus dem Wasser.

Der Adler, der der rechten Mannschaft zugeteilt wurde, tauchte so tief ins Wasser ein, dass nur noch sein Schnabel und ein Stück des Kopfes herauslugten. Jetzt war von ihm oberhalb des Wassers genauso viel zu sehen wie von den Makrelen, und das war gerecht und höflich.

Als Olga den Ball in die Mitte des Spielfeldes warf, waren die Makrelen natürlich viel schneller als der Adler. Aber er stieg um keinen Millimeter höher aus dem Wasser auf. Er war Verteidiger, schoss manchmal den Ball sehr günstig und war überhaupt mit Leib und Seele bei der Sache. Einmal, als seine Mannschaft ein Tor geschossen hatte, flatterte er vor Begeisterung aus dem Wasser auf. Aber er tauchte gleich wieder bis zum Schnabel ein, und auch am Schluss des Spiels, als seine Mannschaft leider verloren hatte, blieb er fein in der Tiefe, bis die Trillerpfeife eines schiedsrichternden Tritonen das Spiel beendete.

»Bravo, Adler!«, rief die Menge.

Die Muschelhörner bliesen und Olga hielt eine Rede mit vielen lateinischen Zitaten, während welcher sie dem Adler den Bürgerbrief der Glücklichen Inseln überreichte.

Nach diesem unerwarteten Zwischenspiel folgten noch viele andere Darbietungen. Aber ich habe die meisten vergessen, lieber Herr. Ich werde alt und manchmal lässt mein Gedächtnis nach. Jedenfalls saßen wir noch lange mit unseren bayerischen Freunden im Vogelhäuschen zusammen. Gegen zehn Uhr abends wurde die schwimmende Heuinsel ins Meer hinausgeschoben, und als alle lebenden Wesen aus ihrem Umkreis verschwunden waren, spielte das Känguru Margot auf den dunklen Tasten der Gewitterorgel.

Da rollte und grollte es im tiefsten Bass und plötzlich zogen Wetterwolken auf.

Als das Känguru nun ganz leise das hohe E anschlug, fuhr ein Blitz aus dem Gewölk und entzündete das Heu, das als mächtige Fackel weit, weit ins Meer hinaustrieb. Da bliesen noch einmal die Tritonen und die Glückliche Olga wünschte allen Insulanern und allen Gästen eine glückliche Nacht.

Überall rüstete man nun zum Aufbruch und auch wir wollten die Leiter hinunterklettern. Da ertönte plötzlich eine Schiffssirene und mein himmelblaues Dampferchen schwebte heran und blieb genau vor dem Vogelhäuschen in der Luft stehen.

Die zitronengelbe Rampe klappte herunter und legte sich auf den Rand unseres Häuschens und wir gingen alle an Bord, Tante Julie, Frau Zenzi, die ehemaligen bayerischen Jäger Alois und Xaver, der Hofrat Sturmfest mit seiner Mücke, der Uli, das Eichkätzchen und ich.

Ich flog alle meine Gäste, einen nach dem anderen, heim auf ihre Inseln und schwebte dann allein mit Tante Julie unter flimmernden Sternen zur Flamingobucht, wo wir neben meiner »Zikade« aufs Wasser niedergingen.

Kaum hatten wir über die Rampe die Mole betreten, da schlug es vom Gästehaus zwölf Uhr und mein Dampfer zerging in der blauen Nachtluft zu nichts.

Der Glückliche Tag war zu Ende. Ich wünschte Tante Julie eine glückliche Nacht und ging zum letzten Mal auf den Glücklichen Inseln hinter dem Winde schlafen. Mir träumte, dass ich mit meinem Dampfer zwischen blühenden Eilanden segelte, die wie Wolken durch die Lüfte trieben.

Abschied von den Glücklichen Inseln

Der Kapitän schwieg, und wir, seine Zuhörer, schwiegen auch. Es ging auf die Mitternacht zu. Über dem Ölbaum stand groß der gelbe Mond und vor uns trieben die Lichter eines Schiffes vom Hafen ins Meer hinaus.

Die beiden Frauen packten das Strickzeug ein, Herr Humbert gähnte und der kleine Dado legte das Messer weg, mit dem er an seinem Boot geschnitzt hatte.

Sie standen auf und sagten: »Lako notsch!« Das heißt: Leichte Nacht! Nur Dado sagte: »Glückliche Nacht!« Und er zwinkerte dabei dem Großvater zu.

»Glückliche Nacht!«, zwinkerte der alte Kapitän zurück.

Als die Familie aufgestanden war, wollte auch ich mich erheben. Aber Kapitän Madirankowitsch sagte: »Bleiben Sie auf eine Pfeifenlänge. Es interessiert Sie doch gewiss, zu erfahren, wie ich von den Glücklichen Inseln heimgekommen bin.«

»Es interessiert mich sogar sehr, Kapetane.«

»Na also!«, sagte der Kapitän.

Er zündete sich die Pfeife an, rauchte sie in Glut und begann wie üblich:

Dragi gospodine, lieber Herr, am Morgen des 25. Juni 1956, pünktlich um acht Uhr, verließen wir mit meinem Dampfer »Zikade« die Glücklichen Inseln hinter dem Winde. Tante Julie, die Maus Philine, die Möwe Alexandra und die drei Emmas, die sich von Herrn Händel Urlaub genommen hatten, brachten uns an die Mole. Außerdem begleiteten uns eine Viper, ein Vielfraß und eine winzige Vogelspinne. Es war nämlich der V-Tag, an dem wir abfuhren.

Das Nashorn, das so gern serviert, kam auch auf die Mole geschaukelt. Auf seinem Rücken saß Dr. Cato, der große Erfinder.

Als ich pünktlich um acht die Kommandobrücke betrat, fingen die Maschinen des Dampfers von selbst zu arbeiten an. Viper, Vielfraß und Vogelspinne wünschten uns namens aller Glücklichen Insulaner eine gute Fahrt und ich bedankte mich namens unserer ganzen Gesellschaft für den schönen Aufenthalt. Dann setzte mein Schiff ohne Kommando sanft von der Mole ab. Während es in der Bucht einen Halbkreis fuhr, schwenkte meine Mannschaft, der ich erlaubt hatte an der Reling zu stehen, ihre Matrosenmützen mit den flatternden Bändern.

Nur Miss Brown winkte nicht. Sie saß am Heck auf einem Haufen eingerollter Taue und weinte sich die Seele aus dem Leibe. Sie wäre gar zu gern auf den Glücklichen Inseln geblieben. Aber sie hatte eine Wohnung in der Oxfordstreet von London. Und kein Engländer wird jemals eine Wohnung in der Oxfordstreet aufgeben, selbst wenn er das Paradies dafür eintauschte.

Tante Julie auf der Mole weinte auch ein bisschen.

»Leben Sie wohl«, schluchzte sie, »und schreiben Sie mir, Käptn!«

»Glückliche Jahre, Tante Julie!«, rief ich. »Bei der ersten Gelegenheit schreibe ich Ihnen.«

»Mir auch?«, fragte die Maus Philine.

»Ihnen auch. Leben Sie wohl, Philine!«

»Ade, Käptn Dado!«

Als unser Schiff aus der Flamingobucht ins offene Meer schwenkte, flogen die vier Möwen auf das Bootsdeck, um uns noch ein Stück zu begleiten. Ich läutete zum Abschied die Schiffsglocke und alle unsere Freunde auf der Mole riefen: »Glückliche Reise!«

Dann fuhr die »Zikade« mit Volldampf nach Südwesten und bald wurde die Mole immer kleiner und ferner. Zuletzt sahen wir nur noch Dr. Cato vom Rücken des Nashorns aus mit den Pfoten winken. Die friedlichen Gestade der Glücklichen Inseln entschwanden unseren Blicken.

Doch bevor wir die Grenze der Winde erreichten, entboten uns die Eilande noch einen letzten Gruß durch den Pelikan, der in der gläsernen Kugel auf uns zuschwebte. Nun war es auch für die vier Möwen Zeit, Abschied zu nehmen.

Alexandra sagte wehmütig: »Glückliche Fahrt, meine Lieben!«

Die Sandbank-Emma krächzte: »Glückliche Heimkehr!«

Die Gummischnabel-Emma rief: »Viel Glück in der unglücklichen Welt!«

Und die Adleraugen-Emma schrie: »Erzählen Sie den Menschen, dass es noch ein Paradies gibt!«

Dann flogen die vier Möwen auf und schwebten im Gleitflug neben dem Pelikan in der gläsernen Kugel her, der drei Kreise um unseren Dampfer zog.

Ich läutete noch einmal die Glocke, meine Matrosen warfen ihre Mützen in die Luft, und Miss Brown, die endlich von den Tauen heruntergeruscht war, schwenkte ein Seidentuch. Ein allerletzter Abschiedsgruß tönte aus den Lüften zu uns nieder, dann schwebte die Kugel, von den Möwen umflattert, zu den Glücklichen Inseln zurück. Gleich darauf erhob sich ein leichter Wind und die Nadel des Kompasses spielte sich nach Norden ein. Wir waren diesseits der Winde.

»Alle Mann auf Posten!«, rief ich.

Da spritzten die Matrosen an ihre Plätze, mein Offizier, der an der Reling gestanden hatte, kam zu mir heraufgeklettert, Wu, der Koch, eilte in die Kombüse, und nur Miss Brown und Dr. Pietsch blieben am Heck stehen und starrten der Spur des Schiffes nach.

Das Steuerruder war wieder in unserer Gewalt, die Funkanlage arbeitete wieder und alle Uhren fingen mit einem Schlage wieder zu ticken an.

Wir drehten auf den alten Kurs und liefen, umspielt von Delfinen und leichten Winden, nach einigen Stunden im Hafen von Dubrovnik ein. Das, lieber Herr, war die letzte und schönste Reise meines Lebens.

Der Kapitän sog an seiner Pfeife. Der Mond malte sanfte Lichter auf die Karaffe und die Gläser, die zwischen uns auf dem Tische standen, und über uns wisperten die Blätter des Ölbaums.

Es klang, als ob ein Mensch spräche. Und plötzlich hörte ich den Ölbaum reden. Er sagte: »Käptn, Sie müssen an Tante Julie schreiben! Morgen früh kommt die Postschwalbe.«

»Donnerwetter, das hätte ich ja fast vergessen! Danke schön, Baum!«

»Bitte sehr, Käptn!«, wisperten die Blätter.

Die Pfeife des Kapitäns war mittlerweile ausgebrannt. Er erhob sich, gab mir die Hand und sagte:

»Es gibt viele glückliche Inseln unter der Sonne. Gute Nacht, lieber Herr!«

James Krüss, geboren am 31. Mai 1926 auf Helgoland, ist einer der großen Kinderbuchautoren. Er wurde berühmt durch seine Erzählungen rund um die »Hummerklippen«, die Geschichten aus »Mein Urgroßvater und ich«, »Tante Julies Haus« und den Roman »Timm Thaler«. Er erhielt zahlreiche Auszeichnungen und ist u.a. Träger des deutschen Jugendbuchpreises und der Hans-Christian-Andersen-Medaille. Er starb 1997 auf Gran Canaria.

Table of Contents

- Impressum

- Vorbemerkung oder Wie ich zu dieser Geschichte kam

- Der erste Tag

- Ein Schiff fährt falsch

- Ankunft in der Flamingobucht

- Ein Hofrat, eine Adoptivmücke und die Lehren einer Maus

- Auf dem Weg zur Honiginsel
- Hofrat Sturmfest warnt
- Die Blumen- und die Bienenschule
- Die Schildkröte Emilie
- Die Hühnerfarm von Mellifera

- Der zweite Tag

- Über die kieselsteinerne Brücke
- Beim weisen Ochsenfrosch
- Der alte Mann und der Löwe
- Traurige Erlebnisse
- Flug nach Jou-Jou
- Professor Hornemann und der Geier
- Lord Evergreen
- Der Pavillon im Affenbrotbaum

- Der dritte Tag

- Eine griechische Quellnymphe
- Das Abenteuer unter dem Meer
- Dr. Cato, der Erfinder
- Die Nationalbank der Glücklichen Inseln
- Vermischte Nachrichten
- Wir müssen heim
- Bemerkungen über das Glück

- Der vierte Tag

- Liebe alte Bekannte

- Wieder in der Flamingobucht

- Ein schöner Rattenherr und ein musikalischer Fahrstuhl

- Der Turm der Giraffe
- Die Bucht Poseidons
- Die Insel, wo die Geigen wachsen

- Der fünfte Tag

- Zeichnende Ziegen und Wunderbrillen
- Kahnfahrt auf dem Avon-Fluss
- Mein himmelblaues Dampferchen

- Der sechste Tag

- Fliegendes Teegeschirr
- Der rote See und der Zuckergletscher
- Im Napfkuchen-Tal
- Ein komischer Geier
- Das Floß der Delfine
- Das Lied vom jodelnden Walross
- Der Kleine Hafen
- Das Leckere Dorf
- Zu Gast bei Don Quijote

- Der siebente Tag

- Mein Dampferchen kommt wieder
- Wünsche werden erfüllt
- Die Glückliche Olga
- Die Prüfungen eines Adlers
- Abschied von den Glücklichen Inseln

- James Krüss