Ein Toter braucht Hilfe
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Ein Toter braucht Hilfe Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur. JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0186-7 T 1-07-00 Ein Jugendbuch von Pelikan Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0186-7 © 1991 by Pelikan • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press, München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 19.07.2014

Inhalt

1. Ungeheuerliche Beschuldigung

2. Giftgas-Fabrik im Nahen Osten

3. Tim droht

4. Plan für einen Überfall

5. Vier Namen von damals

6. Im Parkhaus läuft es anders

7. Drachenstampf-Tritt ans Knie

8. Entsorgung à la Bleschke

9. Kommissar Glockner vor Ort

10. Im Koffer unterm Bett

11. „Herrlich nachtschwarzes Haar“

12. Aggressive Bettelei

13. Wiedersehen nach 19 Jahren

14. Der Mann in der Telefonzelle

15. Goldader für die Ganoven

16. Siegfried und Gert

17. Im Krankenhaus

18. Verstorben

19. Schmerzensgeld

20. Schockierende Erkenntnis

21. Unter Kontrolle

22. Ein Abgrund öffnet sich

23. Das rotgefärbte Trio

24. Ein hinterlistiger Trick

1. Ungeheuerliche Beschuldigung

Bremsen zischten. Der Intercity hielt. Endlich konnte Tim die Tür öffnen. Mit seiner Sporttasche in der Hand, sprang er auf den Bahnsteig hinunter, wo die Menge der Reisenden sich staute, die einsteigen wollten. Aber erstmal wurde ausgestiegen.

Der Hauptbahnhof seiner Heimatstadt.

Dem TKKG-Häuptling klopfte das Herz vor Aufregung. Erster Tag der Herbstferien. Wiedersehen mit seiner Mutter. Das war wie ein Versprechen auf ein tolles Erlebnis.

Er stellte die Tasche auf den Boden, zog seine Windjacke glatt und spähte umher.

Daß ihn Susanne — wie er seine Mutter anredete — abholte, war selbstverständlich. Aber wo steckte sie? Den ganzen Bahnsteig entlang konnte er sie nicht entdecken; und die Menge hatte sich jetzt ausgedünnt, weil alle in den IC stiegen, ächzend unter dem Gewicht ihrer Koffer.

Hatte Susanne keinen Parkplatz gefunden — sie, die stets alle Widernisse einkalkulierte und lieber eine halbe Stunde eher abfuhr, statt sich zu verspäten?

Rotes Haar leuchtete auf hinten bei der Treppe. Ein Arm im laubfrosch-grünen Trench-Ärmel winkte.

„Hallo, Tiiiiim!“

Um Himmels willen! Das war nicht Susanne, sondern ihre beste Freundin. Kam Marion Thebes, um ihn abzuholen? Dann war was passiert!

Er spurtete. Seine Tasche mit 15 Kilo Inhalt — Büchern und Klamotten — schlenkerte.

Ein Penner mit brennbarem Alkohol-Atem torkelte ihm in den Weg. Die Tasche fegte ihn hinüber zum gegenüberliegenden Gleis. Aber dort blieb er — o Wunder! — schwankend auf den Füßen.

„Tante Marion!“

Er umarmte sie. Wangen-Bussi. Marion war gepflegt und hübsch und so alt wie Susanne. Marion lächelte — zwar nicht wie ein sonniger Mai-Tag. Immerhin, es war ein Lächeln. Das schloß eine Katastrophe aus.

„Erschrick nicht, Tim. Susanne kann dich nicht abholen. Sie hatte einen Unfall. Gestern abend. Sie ist im Krankenhaus.“ Tim wurde weiß im Gesicht.

„Es ist nicht gefährlich“, sagte Marion rasch, „nicht lebensbedrohlich. Aber am Knie sind Bänder gerissen. Es geht wohl nicht ohne eine kleine Operation, um die Gesundheit wieder voll herzustellen. Zwei Wochen, heißt es, muß sie im Krankenhaus bleiben.“

„Wie ist es passiert?“

„Ein alter Mann hat sie angefahren. Sie wollte bei Grün über die Kreuzung, und der Opa fährt los. Er ist 82 und will von seinem Bentley nicht lassen, kann aber kaum noch sehen, wie sich dann rausstellte. Jedenfalls ist er farbenblind. Rot oder grün — das checkt er nicht mehr. Jetzt hat er einen Schock und liegt ebenfalls im Krankenhaus. Es tut ihm furchtbar leid.“

„Bringst du mich zu Susanne?“

„Natürlich. Und mach dir, bitte, keine Sorgen. Sie ist quietschfidel — nur ein bißchen traurig, daß sie dich nun nicht bemuttern kann.“

„Ist unwichtig. So sehr ich’s sonst auch schätze. Nur auf Muttis Knie kommt es jetzt an.“

Marion hängte sich ein bei ihm, der fast einen Kopf größer war und wahrlich nicht wie knapp 14 Jahre aussah.

Sie verließen den Hauptbahnhof, gingen zum Parkplatz und stiegen in Marions Wagen — ein kleines Coupé einer japanischen Marke. Der Zwergdackel Goliath sprang sofort vom Rücksitz auf Tims Schoß und wollte dem TKKG-Häuptling das Gesicht lecken.

Lachend schob Tim ihn unter seine Windjacke und zog den Reißverschluß zu.

„Er kennt dich noch“, sagte Marion. „Bei andern macht er das nämlich nicht.“

Tim streichelte den Welpen. Ein paar Monate fehlten ihm noch zur Hunde-Volljährigkeit.

„Und sonst hat Mutti keine Verletzungen?“

„Keine. Sie wurde — Glück im Unglück — von dem Wagen beiseite geschleudert und ist gegen einen kugeligen Drei-Zentner-Mann geprallt. Der stürzte auch, fiel aber auf seinen Bauch, also nicht tief. Susannes Knie war ungünstig angewinkelt. Bänder reißen da schnell. Sie liegt im Maria-hilf-Krankenhaus.“

Das ist nahe, dachte er, nur zehn Fuß-Minuten von zu Hause entfernt.

„Was Susannes Verletzung betrifft“, sagte Marion, „kannst du also beruhigt sein.“

Hellhörig wandte Tim ihr den Kopf zu.

„Aber, Tante Marion? Da kommt doch noch was.“

„Ja, allerdings. Und... Tim, ich will da nicht vorgreifen. Es ist besser, Susanne erzählt es dir. Ja?“

„Ist es was mit mir?“

In Sekundenschnelle spulte sein Gehirn ab, wie es im Internat um ihn stand. Schulische Leistungen? Mathe eins, Sport eins, alles andere auch sehr gut. Knatsch mit Paukern? Zur Zeit lag nichts an, keine Feindseligkeit, kein persönlicher Zoff. Verwarnungen — wegen zuviel Abenteuerlust und nächtlicher Ausflüge? Null. Niemand hatte ihn erwischt. Es gab Mutmaßungen über seinen Freiheitsdrang, aber keine Beweise.

„Nein.“ Marion hielt vor einer Rot-Ampel und blickte geradeaus. „Es betrifft — deinen Vater.“

Tim horchte dem Wort nach. Selten, ganz selten nur gebrauchte er es im Zusammenhang mit sich selbst.

Sein Vater war seit sechs Jahren tot. War umgekommen beim Absturz einer Cessna — zusammen mit Kollegen, mit Geschäftsfreunden. Der Diplomingenieur Maximilian Carsten war erst 36 gewesen.

„Mit Vati? Was denn?“ Dann überlegte er und entschied: „Gut, ich lasse es mir von Susanne sagen.“

Marion hielt vor dem Maria-hilf-Krankenhaus.

Nein, sie wollte jetzt nicht mitkommen.

Tim nahm seine Tasche, bedankte sich und setzte Goliath auf den Beifahrersitz.

„Sag ihr, daß ich sie morgen abend besuche.“

Tim nickte.

Das Coupé fuhr ab. Goliath bellte. Marion winkte aus dem Fenster.

Ein großes Krankenhaus mit hervorragendem Ruf und nur geringem Notstand hinsichtlich des Pflegepersonals.

Tim fuhr mit dem Lift in die vierte Etage hinauf. Station 11, wie Marion gesagt hatte, das letzte Zimmer rechts. Susanne liege allein, zwar in einem Zweibett-Zimmer, aber das andere Bett sei leer.

Tim klopfte.

„Ja, bitte?“

Einen Moment später lag er seiner Mutter in den Armen.

*

Erst jetzt ließ Tims Sorge nach.

Marion hatte recht. Es bestand kein Anlaß.

Seine hübsche Mutter, auf die er stolz war in jeder Hinsicht, wirkte geradezu fehl am Platz in einem Krankenbett.

Susanne Carsten sah gesund aus. Freilich — morgen früh wurde das Knie operiert.

„Und zwei Wochen, Tim, behalten sie mich hier. Aber ich bin nicht ärgerlich. Ich betrachte das als Urlaub. Ich werde soviel schlafen wie sonst nie. Und es hätte ja viel schlimmer kommen können.“

„Alte Leute sollten ihren Führerschein abgeben, wenn sie nicht mehr fahrtauglich sind.“ Er ließ Susannes Hand los und zog sich einen Stuhl neben das Bett. „Ich komme allein klar, Mutti. Falls dir der Tee hier nicht schmeckt, bringe ich dir jeden Tag deinen in der Thermoskanne. Außerdem besorge ich morgen ein tragbares Fernsehgerät. Das können wir hier anschließen. Ja, du willst viel lesen. Aber täglich 24 Stunden nur im Bett - das ist lang.“

Sie lächelte. „Mein großer Sohn wird mich bestens versorgen.“

Er wartete, obwohl die Frage in ihm brannte.

Susanne betrachtete sein Gesicht.

„Hat Marion dich vorbereitet?“

„Du meinst wegen Vati? Sie hat nur eine Andeutung gemacht, wollte dir nicht vorgreifen.“

Susanne nickte. Ihre Miene wurde ernst.

„Viel weiß ich noch nicht darüber. Dumm ist, daß ich diesen Mann bisher nicht treffen konnte. Er ist Journalist, ein gewisser Hartwig Reuter. Gestern früh rief er mich an in der Firma.“

Susanne arbeitete als Buchhalterin.

„Und? Was wollte er?“

„Ein Treffen, um mit mir zu reden. Er sagte, ich als erste hätte Anspruch darauf, von dieser Ungeheuerlichkeit zu erfahren. Es ginge um ein Verbrechen von internationalem Ausmaß. Erst jetzt — nämlich nach fast sieben Jahren — sei das bekannt geworden. Und dieses Verbrechen, Tim, soll Max — soll Vati verübt haben.“

Schafsdumm guckte Tim aus der Wäsche, was ihm erst bewußt wurde nach einem langen Augenblick.

Karate-Fäuste trommelten auf die Schenkel. Tim schüttelte sich fast vor Lachen.

„Vati...“, keuchte er, „...ein... internationaler Verbrecher? Wunderbar! Was für eine Knalltüte von Pressemensch hat sich das ausgedacht? Gut, du kanntest Vati besser als ich. Ich war ja wirklich noch klein. Aber nach allem, was du erzählst, gab es keinen aufrechteren und geraderen Charakter als ihn.“

„Und das ist die Wahrheit, Tim. Zweifle niemals daran.“

„Fällt mir im Traum nicht ein. Diesem Journalisten, Susanne, werde ich in aller Freundlichkeit erklären, was ihm blüht, wenn er nur ein einziges abfälliges Wort über Vati veröffentlicht.“

Susanne lehnte sich zurück. Ihre Hände strichen über die Bettdecke.

„Er heißt Hartwig Reuter, wie gesagt. Am Telefon wirkte er sympathisch. Ihm, sagt er, gehe es um die Wahrheit. Deshalb will er mir den Sachverhalt aufdecken und mich dazu anhören.“

„Den Sachverhalt eines Verbrechens von internationalem Ausmaß. Was denn, bitte?“

Sie seufzte. Er merkte ihr die Bedrückung an. Wieso das? Hatte seine Mutter etwa Zweifel?

„Tim, möglicherweise hat Vati etwas getan, worüber er sich gar nicht im klaren war — damals. Als Hochbau-Ingenieur bei der Wü-Bau — so hieß die Firma — war er in leitender Stellung tätig und verantwortlich für große Projekte. Vor allem im Nahen Osten, wo die Wü-Bau damals auch Industrie-Anlagen gebaut hat. Sicherlich — Vati hat in erster Linie Hotels gebaut, Fabriken, Hochhäuser und Wohnblocks. Aber vielleicht waren auch irgendwelche Anlagen darunter, die später umfunktioniert wurden.“

„Umfunktioniert wozu? Klar! Mit ein paar Gitterstäben kann man ein Hotel in ein Gefängnis verwandeln und ein Walzwerk in eine Kegelbahn. Was ist daran schlimm? Und was hätte Vati damit zu tun?“

Susanne zögerte, ehe sie sagte. „Reuter sprach von einer — Giftgas-Fabrik.“

„Wie bitte?“

„Ich habe ihm gleich gesagt: Niemals hat mein Mann sich an sowas beteiligt. Einzelheiten will Reuter mir heute abend sagen. Er kommt extra deshalb hierher. Und weißt du, von wo? Aus deiner Stadt, ja, dort hättest du ihn treffen können samt deiner Freunde. Denn dort hat Reuter seine Nachforschungen angestellt. Wie du weißt, haben wir zum Anfang unserer Ehe in dieser pulsierenden Weltstadt gelebt. Vati ist dort geboren und hat in deiner Schule Abitur gemacht. Auch die Firma Wü-Bau hatte dort ihren Hauptsitz. Erst nach Vatis Tod mußte ich hierher gehen, um meinen Beruf wieder aufzunehmen. Dich habe ich dort gelassen im Internat — weil’s kein besseres gibt.“

„Außerdem habe ich dort die besten Freunde, die man sich wünschen kann. Wann will Reuter dich treffen?“

„Um 20 Uhr. Im Hotel Mondial. Er hat mich zum Essen eingeladen — bevor ich den Unfall hatte.“

„Nun muß er eben mit mir essen“, sagte Tim.

„Ich wußte, daß du hingehst.“

„Seine Feinde muß man sich ansehen.“

„Vielleicht ist er nicht unser Feind, Tim. Vielleicht will er nur eine üble Sache aufdecken und glaubt fälschlicherweise, Vati sei darin verwickelt gewesen.“

„Lange glaubt dieser Reuter das nicht.“

„Bitte, bleib friedlich. Laß ihn erst ausreden.“

„Klar. Wahrscheinlich lache ich mich tot. Kann ich nach dem Treffen noch herkommen?“

„Lieber nicht. Nachts achtet man hier auf Ruhe. Du rufst mich an.“ Das Telefon stand auf ihrem Nachttisch. „Wenn du dann morgen nachmittag kommst, bin ich sicherlich schon aus der Narkose erwacht.“

2. Giftgas-Fabrik im Nahen Osten

Ein ruhiges Stadtviertel. Herbstastern blühten in den Gärten. An diesem Nachmittag schien die Sonne. Auf den Dächern saßen Türkentauben, deren Lebensraum immer enger wird; sie würden verhungern ohne mitleidige Menschen, die Futter ausstreuen.

Tim marschierte nach Hause, vorbei an dem hübschen Park, in dem Senioren auf Bänken saßen.

Sein Zuhause — die Wohnung seiner Mutter — lag im Dachgeschoß einer umgebauten Villa, die nicht nur ehemals vornehm war. Auch jetzt blieb man unter sich.

Im Parterre wohnte die Eigentümerin, eine Professoren-Witwe. Ein Dirigent hatte die mittlere Wohnung gemietet. Aber dieser Künstler war nur selten zu Hause. Rund ums Jahr bereiste er die Welt.

Das Dachgeschoß hatten die Carstens für sich.

Tim nahm die Zeitung aus dem Briefkasten und zwei Postkarten. Freunde von Susanne schickten Urlaubsgrüße aus Venedig und Athen.

Im Flur stieß Tim auf Paula-Margarete Kernreuther, die Professoren-Witwe. Sie war hochbetagt, roch stark nach Lavendel, aber auch nach Mottenpulver und trug ständig viel Schmuck, obwohl sie nur selten ausging oder Besuch erwartete.

Tim begrüßte die alte Dame, die von Susannes Unfall noch nichts wußte. Ihr Erschrecken war echt. Ganz genau wollte sie alles wissen. Sie trug Grüße auf, gab Ratschläge und kündigte an, Susanne zu besuchen. Tim mußte Station und Zimmernummer aufschreiben.

Er schloß die Wohnung auf.

Wie schön alles war und wie vertraut.

In seinem Zimmer packte er die Tasche aus.

17.32 Uhr. Er hatte noch Zeit.

Bei einem Glas Milch dachte er darüber nach, was er alles wußte von seinem Vater.

Das war viel. Susanne hielt die Erinnerung wach, indem sie immer wieder von ihm erzählte: Tausenderlei. Abenteuerliches und Lustiges. Aber nichts von allem hatte einen Zusammenhang mit dieser Sache.

Bestimmt eine Seifenblase, dachte der TKKG-Häuptling. Und heute abend zerplatzt sie.

Im Wohnzimmer hing ein gerahmtes Foto von Maximilian Carsten. Je älter Tim wurde, umso ähnlicher fühlte er sich sei

nem Vater — auch äußerlich. Maximilian Carsten war groß gewesen und sportgestählt, mit blauen Augen und markantem Gesicht. Seine Frau und sein kleiner Sohn hatten ihm alles bedeutet. Eine glückliche Familie — bis der Tod ihn von ihr wegriß.

*

19.30 Uhr.

Tim hatte geduscht, trug ein weißes Hemd und den besseren seiner beiden Blazer.

Das MONDIAL war immerhin ein sehr nobles Hotel. Freilich hinderte ihn das nicht, mit seinem Zweit-Rad dort vorzufahren — einem alten Touren-Rad, an dem alles klapperte. Mit seinem flotten Renner, der jetzt im Internats-Fahrradkeller wartete, war diese Tretmühle natürlich nicht zu vergleichen.

Das MONDIAL lag in der Innenstadt. Der uniformierte Portier sah interessiert zu, wie Tim sein Stahlroß parkte: zwischen einem Porsche und einem Mercedes. Eine nachgemachte Gaslicht-Laterne diente als Stütze.

Tim hatte seine Jeans-Hosenbeine mehrmals umgeschlagen, was er jetzt rückgängig machte. Dann marschierte er zum Portal.

„’n Abend! Geht’s hier auch zum Restaurant, oder hat das einen anderen Eingang?“

„Willst du speisen?“

„Haben Sie Schweißfüße?“

„Wie bitte? Was... was soll das heißen?“

„Da sehen Sie’s! Eine überflüssige Frage. Wie Ihre. Ich habe mich nach dem Restaurant-Eingang erkundigt, und Sie wollen wissen, ob ich speisen möchte. Haben Sie meine Frage nicht verstanden?“

„Ja, der Eingang... Du kannst auch hier reingehen.“

„Danke!“

Himmel! dachte Tim. Ich bin ja jetzt schon geladen. Ruhig Blut, Peter Carsten! Erst den Reuter mal ansehen.

Die Hotelhalle war groß. Luxus. In den Vitrinen Schmuck, Nobel-Uhren, Edel-Klamotten und Parfüms, die die Sinne betörten — jedenfalls den Geruchssinn.

Schicke Menschen standen oder saßen herum.

Von den vier Portiers hinter der Rezeption langweilten sich drei. Ihre Aufmerksamkeit richtete sich auf Tim. Aber der hatte inzwischen das Restaurant entdeckt.

Am Eingang verwaltete ein älterer Oberkellner die Liste mit den Tischreservierungen.

Tim sagte, er sei mit Herrn Reuter — Hartwig Reuter — verabredet.

„Herr Reuter ist an seinem Tisch. Bitte, hier entlang.“

Plattfüßig — sicherlich eine Berufskrankheit der Kellner — wurde Tim durch das Restaurant geleitet zu einem Fenstertisch, der Abstand hielt zu seinen vierbeinigen Nachbarn. Man mußte hier nicht unbedingt flüstern, um ein Mithören durch andere zu vermeiden.

Erstaunt blickte Hartwig Reuter auf.

Der Kellner entfernte sich, und Tim musterte den Journalisten.

„Guten Abend, Herr Reuter. Ich bin Peter Carsten und komme anstelle meiner Mutter. Sie ist gestern abend verunglückt, wurde angefahren, liegt seitdem im Krankenhaus und wird morgen am Kniegelenk operiert. Ich soll grüßen von ihr. Sie möchten — darum bittet meine Mutter — alles mit mir besprechen.“

Reuter stand auf und gab ihm die Hand.

„Muß ich dich siezen? Wie alt bist du denn?“

„Bald 14. Sagen Sie du. Und Tim. Das ist mein Spitzname. Ich höre nur auf den. Früher wurde ich zwar Tarzan genannt, aber Tim ist mir lieber. Kommt von Timotheus. Und so hieß mein Großvater.“

„Setz dich, Tim. Ich weiß nicht recht, ob ich das wirklich mit dir besprechen kann. Du siehst zwar wie 17 aus. Aber es geht um eine so brisante Sache — vielleicht hat deine Mutter nicht ganz verstanden, was ich meine.“

„Mutti hat Sie sehr gut verstanden. Es geht offenbar um die Behauptung, mein Vater habe eine Giftgas-Fabrik gebaut irgendwo im Nahen Osten vor sieben Jahren. Richtig?“

Reuter nickte langsam.

Tim hatte Platz genommen.

Der Tisch war gedeckt, fand er, wie zu einem Festmahl für Staatsoberhäupter, die ja bekanntlich auf Steuergelder speisen — was dann als Dienst- oder Arbeitsessen ausgewiesen wird, damit niemand sich aufregt. Super-Geschirr, Kristallgläser, tolles Silberbesteck — der Mondial-Schlemmerschuppen war wirklich schnieke. Jetzt begann ein Pianist in die Tasten zu greifen. Er saß am Flügel — neben dem Eingang — , spielte angenehm und nicht zu laut.

„Ja“, sagte Reuter. „Das ist richtig. Aber wollen wir erstmal bestellen. Ich habe noch nichts gegessen heute und sterbe vor Hunger.“

Tim schlug seine Speisekarte auf.

Das Menü (Mahlzeit mit mehreren Gängen) auf Seite eins las sich so: Bretonischer Hummer / Essenz von Périgord Trüffeln / Steinbutt gedünstet / Wachtel mit Pistazienfüllung und Säuberten Artischocken / Sorbet von Preiselbeeren...

Tim blätterte um, suchte nach einem Wiener Schnitzel und fand es auch — verschämt am Ende der Speisefolge.

Reuter hatte eine dicke Hornbrille aufgesetzt und las alles sehr genau.

Er war groß, hager und ließ die Schultern etwas hängen, ohne schlapp zu wirken. Das Gesicht sympathisch und irgendwie kühn. Er war gebräunt, aber darunter lag Erschöpfung. Graue Augen, die ruhig blickten, und ihr Ziel nicht losließen.

Tim mochte den Mann auf Anhieb. Wie ein Spinner, der um der Sensation willen eine Lüge in die Welt setzt, sah er nicht aus.

„Sie haben schon gewählt?“ Der Kellner stand bereit mit gezücktem Kugelschreiber.

Reuter bestellte Vorspeise, Suppe und eine gebratene Seezunge — dazu Wein.

„Wiener Schnitzel mit Gemüse“, sagte Tim. „Und ein Mineralwasser.“

„Reicht dir das?“ fragte Reuter. „Die Portionen sind hier nicht üppig. In deinem Alter muß man zulangen.“

„Na gut, dann nehme ich noch die gleiche Suppe wie Sie.“ Sie hieß Tao-Ti und enthielt u. a. Bambussprossen und Glasnudeln — also eine echt chinesische Suppe.

„Ich will fair sein“, sagte Reuter. „Deshalb bin ich hergekommen, um mit deiner Mutter zu sprechen. Weder du noch sie — davon bin ich überzeugt — könnt was von der Sache wissen. Es geht mir also bei dem Gespräch hier nicht um eine weitere Information, sondern darum: Ich wollte deine Mutter vorbereiten auf das, was nun auf sie zukommt.“

„Nicht soviel kommt auf uns zu“, sagte Tim und schnippte mit den Fingern. „Mein Vater war an keinem Verbrechen beteiligt. Niemals.“

Die Suppe wurde rasch serviert. Sie dampfte und duftete. Reuter löffelte und blickte auf den Teller.

„Du warst acht, als dein Vater verunglückte?“

„Fast acht. Ja.“

„Tim, ich erkläre dir jetzt die Tatsachen. Dann kannst du selbst urteilen. Sicherlich liest du Zeitung und weißt: Der Nahe Osten ist eine gereizte Region. Unter den arabischen Staaten dort bestehen gefährliche Spannungen. Von den nichtarabischen Ländern ganz zu schweigen. Lächerliche Gründe müssen herhalten, damit man sich gegenseitig umbringt. Seit Jahrzehnten also ein Krisengebiet. Zu allem Unglück noch lagert unser Planet ausgerechnet dort die größten Erdöl-Vorräte, und ohne diese schwarze Brühe ginge in der westlichen Welt nichts mehr. Erdöl liefert die Energien für unsere Industrie. Schmeckt dir die Suppe?“

„Danke, gut! Und zu dem ganzen Nah-Ost-Komplex könnte ich Ihnen viel erzählen. Ich weiß Bescheid.“

„Gut. Nun zur Sache: Kriege sind — grundsätzlich — das Übelste, was Menschen sich einfallen lassen. Aber selbst das wird noch ein bißchen schlimmer, wenn man ihn — den Krieg — mit grausamsten Mitteln führt. Ich meine die Anwendung von Atomwaffen. Oder von chemischen Kampfmitteln — wie tückischen Krankheitserregern. Oder die Anwendung von Giftgas. Nun besteht bei uns ein Gesetz, das verbietet, Anlagen zur Herstellung dieser Kampfmittel an jene Länder zu liefern und...“

„Sie meinen das Außenhandels- bzw. Außenwirtschaftsgesetz. Weiß ich. Die Zeitungen waren voll davon. Ein paar Halunken unter den Chemie-Bossen haben das Gesetz umgangen und heimlich Giftgas-Fabriken in jenen Nah-Ost-Ländern gebaut, wo kriegswütige Staatsführer das Sagen haben. Aber daran war doch mein Vater nicht beteiligt. Ich bitte Sie!“

„Allem Anschein nach — doch. So leid es mir tut.“

Tim legte den Löffel weg. „Mein Vater war Diplomingenieur für Hochbau. Die Erbauung von Giftgas-Fabriken — das war nicht sein Studienzweig.“

„Tim, man kann zum Beispiel eine Anlage zur Verdünnung von Pflanzenschutzmitteln bauen — eine Anlage, mit der dann auch chemische Kampfgase produziert werden. Denn die Produktion von Pestiziden — also umweltschädlichen Pflanzenschutzmitteln — kann auf der Grundlage von Phosphor erfolgen. Und Phosphor ist auch der Grundstoff für chemische Waffen wie Phosgen und Lost (Deckname für chemischen Kampfstoff). Der Erbauer der Anlage hat also scheinbar ein Alibi und wäscht seine Hände in Unschuld. Tatsächlich aber weiß natürlich jeder der Beteiligten, was für eine Schweinerei — was für ein Verbrechen — da läuft.“

„Klar. Nur: Mein Vater war nicht dabei.“

„Du glaubst an ihn. Er war sicherlich ein großartiger Mann. Doch in dieser Sache sprechen die Tatsachen gegen ihn. Erste Informationen erhielt ich von meinem Kollegen Dr. Kali. Er ist Journalist in jenem Land X, von dem wir befürchten müssen, daß es einen Krieg entfacht. Dr. Kali lebt dort im Untergrund, denn er ist ein Feind des bestehenden Regimes, der sogenannten Regierung. Dr. Kali kennt jene Giftgas-Fabrik. Und er ist ihrer Entstehungsgeschichte nachgegangen.“

„Kennen Sie Kali persönlich?“

„Seit 20 Jahren. Für ihn lege ich meine Hand ins Feuer.“

„Ist er meinem Vater begegnet?“

„Nein. Den Namen Maximilian Carsten kennt er nur aus den Verträgen. In deren Besitz gelangte er aufgrund guter Beziehungen und heimlicher Freunde im dortigen Innenministerium.“

„Und?“

„Die Verträge besagen folgendes: Vor sieben Jahren hat die italienische Firma Grassolenti — eine Baufirma — in jenem Staat X eine chemische Mehrzweck-Anlage erbaut. Mehrzweck-Anlage — weil man, so man will, dort auch Hustenbonbons herstellen kann. Tatsächlich aber wird Giftgas produziert. Nur Giftgas. Die Firma Grassolenti war eine Tochterfirma der Wü-Bau. Und die gesamte Leitung bei Grassolenti lag in den Händen deines Vaters Maximilian Carsten. Als logische Folge: Die Verträge mit dem Innenministerium jenes Nah-Ost-Staates tragen seine — deines Vaters — Unterschrift.“

3. Tim droht

Ein junger Kellner — noch ziemlich ungeschickt — räumte die Suppenteller ab. Reuter erhielt seine Vorspeise, eine Pastete. Tim nippte an seinem Mineralwasser.

Erst als der Hotelfachmann-Azubi sich entfernt hatte, sagte Tim: „Sowas beeindruckt mich gar nicht, Herr Reuter. Unterschriften kann man fälschen. Besonders leicht ist das, wenn der Betreffende sich nicht mehr wehren kann — weil er tot ist. Sehen Sie denn nicht, welche Gemeinheit da ausgeheckt wird? Ein

Sündenbock für den Giftgas-Bau von damals muß her. Da bietet es sich an, meinem Vater das anzuhängen. Sechs Jahre nach seinem Tod. Pfui Teufel!“

Reuter probierte von seiner Pastete.

„Was du sagst, Tim, ist theoretisch möglich. Aber leider läßt der Verdacht sich nicht so einfach vom Tisch wischen.“

„Es ist kein Verdacht. Es ist eine unverschämte Lüge.“ Tim beugte sich vor. „Und Ihnen, Herr Reuter, empfehle ich: Überlegen Sie es sich gut, bevor Sie meinen Vater öffentlich an den Pranger stellen. Das werde ich verhindern.“

Reuter sah ihn an. „Ist das eine Drohung?“

„Aber ja.“ Tim lächelte. „Verbreiten Sie diese Lüge — und ich bringe Sie um.“

Verdutzt ließ Reuter das Besteck sinken. „Das wäre nicht nur ein Anschlag auf mich, sondern auch auf die Pressefreiheit.“

„Nein. Pressefreiheit ist prima. Ohne die wären wir schlecht dran. Aber damit hat diese Verleumdung meines Vaters nichts zu tun. Sie wollen das Andenken eines Toten in den Dreck ziehen, weil Sie sich davon eine interessante Story versprechen.“

„Nein, Tim. Das will ich nicht. Ich will eine üble Geschichte aufdecken — ohne Rücksicht auf Personen, lebende oder verstorbene.“

„Prüfen Sie alles genau, und Sie werden feststellen: Mein Vater hatte damit nichts zu tun.“

Reuter seufzte und wandte sich wieder der Pastete zu. Aber er stocherte. Sein Mordshunger war offenbar verflogen.

„Du hast natürlich in einem recht: Ich werde sehr sorgfältig recherchieren (nachprüfen). Bisher setzt sich das Bild so zusammen: Die Wü-Bau, die ihren Hauptsitz in einer Großstadt hatte, wurde vor fünf Jahren aufgelöst. Ebenfalls die italienische Tochterfirma Grassolenti. Der Chef der Wü-Bau — ein Herr Olaf Wüstenherr — hat die Branche gewechselt und betreibt jetzt eine andere Firma, die mit dem Baugewerbe nichts zu tun hat. Er...“

„Wo — wenn ich fragen darf?“ wurde er von Tim unterbrochen. „In derselben Stadt?“

Reuter nickte. „Dort ist er geblieben. Mit ihm habe ich gesprochen. Auch mit Bernhard Bleschke, seinem damaligen Kompagnon. Auch der macht jetzt was anderes, verdient nämlich dickes Geld mit Müll-Beseitigung. Beide waren zutiefst erschrocken, als ich sie über das informierte, was ich von Dr. Kali weiß. Beide versichern: Ausschließlich deinem Vater oblag alles, was die Tochterfirma Grassolenti im Nahen Osten gebaut hat. Gerade weil dein Vater — neben seinen fachlichen Fähigkeiten — auch ein exzellenter Organisator war, haben sie ihm alles überlassen, ohne sich einzumischen. Auch das Aushandeln von Verträgen mit Privatfirmen und Regierungen. Wüstenherr und Bleschke sind des Lobes voll über deinen Vater und können sich eigentlich nicht vorstellen, daß er ein linkes Ding gedreht haben soll. Andererseits...“

Reuter sprach nicht weiter, denn der Kellner wanzte an, um Wein nachzuschenken. Außerdem wurde gefragt, ob alles munde.

„Andererseits“, fuhr Reuter dann fort, „ziehen sie eine bestimmte Situation in Erwägung. Demnach sei es denkbar, daß dein Vater sich zu dieser Sache verleiten ließ.“

„Was soll das sein?“

„Gewissermaßen eine Erpressung des dortigen Innenministeriums. Nach dem Motto: Ihr könnt zig Aufträge haben — für Häuser und Industrie-Anlagen. Aber erst baut ihr unsere Giftgas-Fabrik. Falls ihr euch weigert, werden die Aufträge an eine andere Firma vergeben — an eine, die sich nicht ziert. Unter diesen Umständen — so meinen Wüstenherr und Bleschke — könnte dein Vater gedacht haben: Gebaut wird die Giftgas-Fabrik sowieso — also können wir das auch tun.“

„Nein. So skrupellos hat er niemals gedacht oder gehandelt.“

„Von den Grassolenti-Mitarbeitern“, sagte Reuter, „ist niemand mehr zu finden. Die meisten Facharbeiter sind offenbar im Nahen Osten geblieben. Ich muß mich also auf die Aussagen von Wüstenherr und Bleschke verlassen. Und natürlich auf die Verträge, die Dr. Kali mir zuleiten wird. Sie tragen die Unterschriften deines Vaters und die des Innenministers Sulunamidam, der ja — leider — inzwischen Verteidigungsminister seines Landes ist. Ein unberechenbarer, fanatischer Kerl. Der würde Millionen Menschen in den Krieg jagen, wenn es ihm in den Kram paßt. Angesichts der Bedrohung, die von dem Staat X ausgeht, erscheint die Giftgas-Fabrik natürlich in einem besonderen Licht. Sie ist — schlicht gesagt — eine Katastrophe, nämlich ein Machtmittel in der Hand von Verrückten.“

„Alles richtig“, sagte Tim, „bis auf die Tatsache: In keiner Weise war mein Vater daran beteiligt.“

Reuters Seezunge wurde gebracht. Tim erhielt das Wiener Schnitzel.

Der Journalist hatte recht: eine kleine Portion. Ein Schnitzelchen. Klößchen, Tims dicker Freund, hätte sich lauthals beschwert und zum Ausgleich sicherlich drei Portionen Schokoladen-Mus verdrückt. Immerhin — Schnitzelchen und Gemüse schmeckten vorzüglich. Außerdem war Tim nicht zum Essen hergekommen. Das war völlig unwichtig.

„Wie wollen Sie jetzt vorgehen?“

„Morgen fliege ich zunächst nach Kairo. Von dort nehme ich Kontakt auf mit Dr. Kali. Es kann einige Tage dauern, bis ich ihn treffe. Sobald er mir die Verträge aushändigt, komme ich zurück. Von einem Sachverständigen lasse ich dann feststellen, ob die Unterschrift deines Vaters echt ist. Davon hängt alles ab.“

„Na also! Dann erledigt sich die Sache von selbst.“

„Da wäre ich nicht so sicher, Tim. Eine Fotokopie des Vertrages besitze ich bereits. Dr. Kali hat sie einem Kurier anvertraut. Den Vertrag habe ich in einem Schließfach deponiert (verwahrt), aber die Unterschrift habe ich Wüstenherr und Bleschke gezeigt.“

„Und?“

„Für sie besteht kein Zweifel.“

„Soso.“

„Wüstenherr hat mir andere Papiere gezeigt mit der Unterschrift deines Vaters.“

„Und Sie meinen: die gleiche Unterschrift.“

„Dieselbe. Absolut dieselbe.“

„Dann war also ein geschickter Fälscher am Werk.“

„Für dich und deine Mutter hoffe ich das, Tim. Aber es sieht nicht danach aus.“

4. Plan für einen Überfall

Tim nervte.

Als er morgens um neun im Krankenhaus anrief, hieß es, die Operation sei noch nicht beendet.

Die gleiche Auskunft um halb zehn.

Kurz nach zehn war eine andere Krankenschwester am Apparat.

„Die Operation ist gut verlaufen. Aber deine Mutter liegt noch in Narkose.“

„Wann kann ich kommen?“

„Bitte, erst nachmittags.“

„Und wann anrufen?“

„Versuch’s um eins.“

Tim rief um elf an.

Seine Mutter sei noch nicht ansprechbar, erfuhr er, aber es gehe ihr gut.

Nächster Anruf um Viertel vor zwölf.

„Deine Mutter schläft“, die Stimme der Stationsschwester klang ungnädig. „Laß ihr um Himmels willen die Ruhe. Eine Narkose wirkt nach. Da hilft nur eins: Ruhe, Ruhe, Ruhe.“

„Und meine Mutter ist wirklich okay?“

„Es geht ihr prächtig — wenn’s nur allen Patienten so ginge.“ Tim tigerte in der Wohnung auf und ab.

Ein sonniger Herbsttag. Die Blätter der Ahornbäume waren rot, gelb, goldfarben und — ganz selten — noch grün. In Gärten und Parks häufte sich Laub. Als Verstecke für Igel. Noch vorgestern hatte der TKKG-Häuptling auf dem Gelände der Internatsschule Blindschleichen entdeckt. Sie sonnten sich. Vielleicht zum letzten Mal in diesem Jahr. Bald würden sie sich in ihre Erdspalten zurückziehen.

Nur kurz hatte Tim gestern abend mit Susanne telefoniert. Sie hatte ausschlafen müssen wegen der bevorstehenden Operation. Immerhin — das Wichtigste hatte er erzählt. Erörterungen wurden auf heute verschoben.

Tim war spät eingeschlafen in der letzten Nacht, hatte von seinem Vater und von Kriegsbildern aus Fernsehberichten geträumt. Gräßlich! Und überall waren Granaten zerplatzt, mit Giftgas gefüllt.

Wie gerädert war er aufgewacht — zur gewohnten Zeit, als habe er nicht Ferien, sondern Schule.

Wieder einschlafen? Tim ist kein Murmeltier und bei Tageslicht immer hellwach. Also zog er Laufschuhe und Sportklamotten an. Null Betrieb im Park. Niemand störte den TKKG-Häuptling, als er sich warmlief und dann Karate übte unter einer mächtigen Rotbuche. Eichhörnchen sahen ihm zu, ein bißchen erschrocken. Dann kam eine Joggerin mit ihrem Cocker-Spaniel, der Tim verbellte; aber hernach ließ der Cocker sich streicheln. Die Joggerin hatte ein sehr dickes Hinterteil und lief sicherlich nur, um vom Gewicht abzuspecken. Tim zeigte der stampfenden Dame, wie sie die Füße abrollen mußte, und riet ihr, andere — dämpfendere — Schuhe zu tragen. Sonst würden die Fußgelenke bald nicht mehr mitmachen.

Frühstück.

Susanne hatte Vorräte eingekauft für ihren Sohn: Haferflocken, Rohmilch, Honig.

Tim las die Zeitung. Im Nahen Osten sah es wirklich bedenklich aus. Machtansprüche hier, Machtansprüche dort. Gier, Selbstsucht und Fanatismus. Und erhebliche Giftgas-Vorräte.

„Aber mein Vater“, sagte er laut, „hat damit nichts zu tun.“

Seine Stimme hallte in der leeren Wohnung.

Nach seinem Telefonterror, der aus Besorgnis geschah, wurde es endlich Mittag.

Tim radelte zu dem TV- und Radio-Geschäft, wo man ihn kannte, mietete ein kleines, tragbares Fernsehgerät und ließ sich die Handhabung erklären.

Nebenan war ein Blumenladen.

Tim kaufte einen bunten Herbststrauß und wurde, als er weiterfuhr, eine Weile von einer Biene verfolgt.

Kurz nach der Mittagspause traf er im Krankenhaus ein.

*

Auch in der TKKG-Stadt, hunderte von Kilometern entfernt, war die Mittagspause zu Ende gegangen — in Büros, Geschäften, Fabriken.

Freilich — das störte Knud Tetloff nicht. Er hatte frei heute nachmittag.

Ein blauer Herbsthimmel spannte sich über die Weltstadt und ihr reizvolles Umland. In der Innenstadt brodelte der Verkehr. Zwar bestanden Pläne, noch mehr Fußgänger-Zonen zu schaffen und verkehrsberuhigte Bezirke — doch von der Absichtserklärung bis zur Tat ist es bei Bürokraten und Politikern bekanntlich ein endlos weiter Weg.

Knud war 22, hatte sich die Haare noch blonder gefärbt als die Natur bei ihm vorsah, und er trug modische Klamotten.

An diesem Nachmittag wollte er seine Karriere vorantreiben. Er war fest entschlossen.

Den Tip für sein Vorhaben hatte er vom Freund eines Freundes erhalten. Und dazu eine Adresse.

Sie lag in einem ungemütlichen Teil der Stadt. Hier geschahen die meisten Raubüberfälle, die meisten Einbrüche und Handtaschen-Diebstähle. Außerdem konnten Süchtige sich mit Drogen versorgen.

Ein verkommenes Haus. Die Seitenstraße war still. In den schattigen Höfen roch der Moder. Aus einer Mülltonne, die neben dem Hauseingang stand, ragten die Beine einer abgebrochenen Schaufensterpuppe.

Himmel! Wie kam die denn hierher?

Knud erschrak ein bißchen. Dann trat er in den Flur.

Schmierereien an den Wänden — aber auf die Bürotür im Parterre rechts waren Goldbuchstaben gemalt: FERDINAND FRANKENHEYM.

Knud klopfte.

Eine barsche Stimme rief: „Herein!“

Der kleine Raum war halb Büro, halb Wohnzimmer. Ein schmuddeliger Teppich. Durch löcherige Gardinen konnte Knud auf den Hof sehen.

Frankenheym saß hinter seinem Schreibtisch, geduckt wie eine Kröte und mit ähnlichen Augen. Ein feistes Gesicht. Die Hände lagen auf der Schreibunterlage, an sechs Fingern steckten Goldringe.

„Tag, Herr Frankenheym. Ich bin Knud Tetloff.“

Er durfte sich setzen.

Das war besser als Stehen, denn in der Haltung hätte er sich gewunden vor Verlegenheit. Abgebrüht war Knud noch nicht. Das verriet auch sein weiches Gesicht.

Er nannte den Namen seines Freundes.

„Hubert empfahl Sie, Herr Frankenheym. Sie könnten, sagt er, Begegnungen vermitteln. Begegnungen, meine ich, die sonst nicht üblich sind.“

„Wem willst du begegnen?“ Er duzte Knud, ohne darum zu fragen. „Dem Bundeskanzler?“

„Nein. Ganz anders. Ich... äh... habe eine Idee. Sie könnte mich beruflich voranbringen.“

„Da bist du hier falsch.“

„Bitte, hören Sie mich an. Ich will meinen Chef auf mich aufmerksam machen — in einer Weise, die ihn zu Dankbarkeit verpflichtet. Verstehen Sie?“

„Nein.“

„Indem ich ihn rette — ihn und die Wertstücke — , verpflichte ich ihn zu Dankbarkeit.“

Frankenheyms Froschgesicht begann zu grinsen. „Du denkst an einen Überfall. An eine Begegnung mit Halunken.“

„Einer würde genügen.“

„Aha.“

„Aber er muß Furcht einflößen“, sagte Knud eifrig. „Er überfällt meinen Chef. Ich, der ich zufällig dabei bin, mache den Kerl nieder. Natürlich kann er fliehen. Das ist wichtig.“

„Allerdings. Sonst hätten die Bullen ihn am A... Arm.“

Knud seufzte erleichtert. Dieser schmuddelige Unterweltstyp hatte begriffen und schien amüsiert.

„Wie... finden Sie meinen Plan?“

„Wer ist dein Chef?“

„Er heißt Olaf Wüstenherr. Früher hatte er eine Baufirma. Vor allem in arabischen Ländern hat er große Projekte ausgeführt. Aber das war dann aus irgendwelchen Gründen nicht mehr machbar. Jedenfalls hat er die Firma aufgelöst und sich verkleinert — den geschäftlichen Rahmen, meine ich. Er hat jetzt eine PV-Agentur.

„Eine was?“

„PV bedeutet Profit-Vermehrung. Er berät Firmen und Betriebe darüber, wie sie noch mehr Kohle machen können. Durch Einsparungen einerseits — und teuren Verkauf andererseits. Wüstenherr ist ausgebufft. Die Kunden sind zufrieden mit seiner Beratung. Manche allerdings nicht. Dann gibt es hin und wieder eine Morddrohung. Aber darüber lacht er nur.“ Frankenheym dachte nach. „Und wie willst du aufsteigen?“

„Ich kann nur aufsteigen. Jede Veränderung wäre ein Aufstieg. Weil ich auf der untersten Sprosse stehe. Ich bin nämlich nur als Bürobote beschäftigt. Ein anderer Job sei nicht frei, hat man mir gesagt bei der Einstellung. Aber ich habe Ehrgeiz — und Abendkurse besucht. Über Profit-Vermehrung, über Betriebswirtschaft, Buchführung und Maschineschreiben. Ich bin gewappnet für eine große Karriere. Es kommt nur noch darauf an, daß Wüstenherr mir eine Chance gibt. Und die wird er mir geben, wenn ich ihn rette.“

„Gut, du rettest ihn also. Wo, wann, wie?“

Knud wich dem starren Blick der Froschaugen aus. „Das sage ich erst, wenn wir uns einig sind.“

Frankenheym verschluckte einen Lachanfall. Sein Teiggesicht zitterte heftig. Er holte ein Taschentuch hervor, um sich zu schneuzen und dann die Augen zu wischen.

„Ich glaube, ich kann dir helfen, Tetloff. Ich habe da einen Typ. Sieht zum Fürchten aus und kann schauspielern. Für eine Krawallszene wäre Paul-Alfred richtig. Aber er tut’s nicht umsonst.“

„Natürlich nicht.“

Frankenheym bewegte zählend die Finger, kam bis zum siebten, nahm dann noch den achten hinzu. „Und meine Provision. Macht 935,50 DM.“

Knud schluckte. Das war fast ein Monatsgehalt. Aber diese Geldanlage lohnte sich bestimmt.

„Einverstanden“, nickte er. „Kennen Sie das Bankhaus Leygern in der Brixneder-Straße? Wüstenherr hat dort ein Schließfach. Für Wertpapiere und für den Schmuck seiner Frau Dorothea. Die Wüstenherrs wurden nämlich vor zwei Jahren zu Hause überfallen. In ihrer Villa. Die Täter zwangen sie, den Wandsafe zu öffnen. Sonst hätten sie Tanja mitgenommen, die Tochter. Damals war sie zwölf, Wüstenherr öffnete den Safe, und die Ganoven raubten ihn leer, übersahen aber den Schmuck, den Dorothea im Schlafzimmer hatte. Seitdem werden ihre Juwelen bei der Bank aufbewahrt. Aber immer wenn die Wüstenherrs eine große Party geben, holt er die Klunkern.“

„Allein?“

„Allein. Den Schmuck transportiert er in einer Aktentasche. Ganz unauffällig. Niemand würde was vermuten.“

„Und? Der Überfall?“

„Wie Sie sicherlich wissen, kann man in der Brixneder-Straße nicht parken. Halteverbot auf beiden Seiten. Wegen der Enge. Aber der Bank gegenüber ist das Parkhaus. Dort stellt Wüstenherr seinen Wagen ab. Und dort ist der ideale Platz für den Überfall. Wenn Ihr Paul-Alfred dort lauert, und zwar am...“

Knud breitete Einzelheiten aus. Er hatte sich alles genau überlegt.

5. Vier Namen von damals

Susanne war noch ein bißchen blaß und sprach langsam. Aber das operierte Knie schmerzte nicht. Sie lächelte glücklich und schnupperte am Blumenstrauß. Mindestens dreimal umarmte Tim seine Mutter, dann stellte er das Fernsehgerät auf. Entsprechende Wandbuchsen waren vorhanden. Es funktionierte sofort. Drei Programme ließen sich empfangen — in Farbe.

Nachdem er das Bild scharf eingestellt hatte, schaltete Tim wieder aus.

„Während der Narkose“, sagte Susanne, „habe ich von Vati geträumt.“

„Ich auch. Letzte Nacht.“

Susanne schob sich ihr Kopfkissen zurecht.

Sonnenstrahlen fielen durchs Fenster herein. Das Zimmer lag südseitig.

„An Vatis letztes Jahr“, sagte sie, „erinnere ich mich in allen Einzelheiten. Er war vier Monate im Nahen Osten. In Israel, in Saudi-Arabien und in diesem anderen Land, vor dem jetzt die Welt erschrickt. Vati hat mehrere Wohnblocks gebaut, ein Ferienhotel für westliche Touristen und die Gebäude für ein Dampfkraftwerk. Nichts anderes. Und nichts hat auch nur entfernt zu tun mit einer Giftgas-Fabrik. Allerdings waren ihm Gerüchte zu Ohren gekommen.“

„Gerüchte?“

„Von einem geheimen Bau-Projekt. Irgendwas, das der Rüstung dient. Das Projekt war streng abgeschirmt. Niemand durfte in die Nähe.“

„Und wer hat da gebaut?“

„Angeblich eine deutsche Firma.“

Tim streifte die Turnschuhe ab und legte die Füße aufs Fußteil des Krankenbetts. Eine gesunde Haltung.

„Vielleicht bin ich naiv, Susanne. Aber manche Dinge wollen mir nicht in den Kopf. Da gibt es Rüstungs-Konzerne, sogenannte Waffenschmieden, die gefährlichstes Kriegsgerät herstellen. Kanonen, Kampfflugzeuge, Panzer, Raketen, Bomben — die wie ein Atomsprengsatz wirken, Giftgas-Munition. Für Milliarden-Beträge wird produziert. Und verkauft. Hierhin, dorthin, hierhin, dorthin. Und wer kauft? Bestimmt nicht der Verein der Kriegsgegner und Friedenstauben. Sondern Wahnsinnige, die nach Macht gieren und diesen Machtanspruch durchsetzen mit Drohungen und Überfällen auf andere Länder. Drohen und überfallen können sie aber nur, weil sie ihr Land aufgerüstet haben bis an die Zähne. Sie drohen also mit Tod und Vernichtung. Und die Waffenschmieden sind’s, die sie dazu in die Lage versetzen. Wahnsinn! Warum wird das nicht verboten - weltweit? Keine Rüstungskonzerne, kein Kriegsgerät — und die Menschen wären geradezu gezwungen zur Friedfertigkeit. Natürlich, man könnte auch mit Keulen aufeinander losgehen. Aber dabei müßte man dem Gegner ins Auge sehen — und dazu sind die meisten zu feige. Außerdem: Plötzlich würde man feststellen, daß das ja auch ein Mensch ist — und man gegen ihn gar nichts hat.“

Susanne lächelte. „Du würdest die Welt gern verbessern.“

„Ich finde, sie hat es nötig.“

„Rüstungskonzerne machen Milliarden-Umsätze. Für die verantwortlichen Herren zählt nur das. Ob ein paar Millionen Menschen umkommen könnten oder nicht — darüber nachzudenken, ist nicht ihre Aufgabe. Und daran wird niemand was ändern, Tim.“

„Aber für eins werde ich sorgen: Daß der Makel, eine Giftgas-Fabrik gebaut zu haben, an Vati nicht hängen bleibt.“ Besorgt sah Susanne ihren Sohn an. „Du hast was vor?“

„Du bist mir nicht böse, wenn dies vorerst mein letzter Besuch hier ist?“

„Und wohin willst du — um Himmels willen?“

„Wüstenherr und dieser Bleschke, der jetzt in Müll-Beseitigung macht, sind in meiner Stadt. Was sage ich: in der TKKG-Stadt. Der Journalist Reuter hat eine Auskunft eingeholt bei den beiden. Ich werde etwas energischer fragen. Und gründlicher.“

Susanne schwieg lange. Dann: „Wäre es nicht besser, du überläßt das ihm?“

„Es geht um meinen Vater, nicht um seinen. Reuter arbeitet an seiner Story. Sicherlich — ich halte ihn für ehrlich und fair, aber er verfolgt andere Interessen.“

Susanne nickte. Ihre Miene war ernst geworden.

„Kennst du Wüstenherr und Bleschke?“ fragte Tim.

„Ich bin ihnen damals begegnet. Zweimal, soweit ich mich erinnere. Ich hatte keinen günstigen Eindruck. Vor allem deshalb nicht, weil ich wußte, wie Vati von ihnen denkt. Er hatte vor, sich von der Firma zu trennen. Angebote — sehr gute Angebote anderer Firmen — lagen ihm vor. Doch sein Vertrag hätte ihn noch gebunden bis zum Ende des Jahres.“

„Also zwei Dunkelmänner?“

„Das wäre zu hart gesagt. Aber sie waren recht bedenkenlos und nur am Geld interessiert.“

„Sie unterstellen Vati, daß er sich von diesem Minister Sulunamidam erpressen ließ — und die Giftgas-Fabrik erbaut hat, um andere Aufträge einzuheimsen. Eine unglaubliche Unverschämtheit! Die beiden haben doch einen Grund, wenn sie sowas behaupten.“

Susanne atmete schwer. „Tim, ich verbiete dir nichts. Aber überleg dir gut, was du tust. Dir darf nichts passieren. Es geht um eine üble Affäre mit internationalen Auswirkungen. Das ist kein Fall für TKKG.“

Tim lächelte grimmig. „Ich werde nur ein bißchen rumstochern. Wenn meine Freunde mir dabei helfen — umso besser. Wüstenherr, Bleschke — das können doch nicht alle sein, die übriggeblieben sind von der Wü-Bau.“

„Mir fallen noch zwei Namen ein: Margareta von Keinemweh und Gert Kinsell. Die hatten leitende Posten, waren aber Vati unterstellt. Er hat sehr gern und sehr gut mit ihnen zusammengearbeitet. Also charaktervolle Leute. Vielleicht wissen die was in der Sache. Kinsell, erzählte Vati, hatte private Sorgen. Sein Bruder war auf der schiefen Bahn — ein Krimineller. Gert Kinsell hat wohl große Anstrengungen unternommen, um ihm zu helfen. Aber ohne Erfolg. Einzelheiten weiß ich nicht. Willst du dir die Namen aufschreiben?“

Tim klopfte an seinen Lockenkopf. „Ist schon notiert.“

„Wo willst du wohnen? Bei Karl, bei Klößchen?“

Tim lachte. „Am liebsten bei Gaby. Aber das geht ja nicht. Vielleicht kann ich sogar im Adlernest logieren.“

„Das Internat hat doch geschlossen.“

„Direktor Dr. Freund wohnt auf dem Gelände, der Hausmeister Meindl sowieso. Und einige der unverheirateten Pauker und Erzieher. Aber die meisten, glaube ich, sind verreist. Wenn Dr. Freund es erlaubt, ziehe ich ein in meine Bude.“

„Ich glaube nicht, daß das möglich ist. Als Internatsschüler bist du versichert. Nur: D as setzt Aufsicht voraus.“

„Na, dann wohne ich bei Karl. Die Sauerlichs habe ich in letzter Zeit zu oft belästigt. Ja, sie sehen mich gern. Ich kann ein- und ausgehen, wie ich will. Aber als sensibler Typ, der ich bin“, er lachte, „will ich mich nicht zur Plage entwickeln.“

6. Im Parkhaus läuft es anders

Auch am nächsten Tag war Tim früh aus den Federn.

Er hatte seine Tasche gepackt, frische Wäsche, Pullover. Zwei Paar Winter-Jeans, denn die Abende wurden schon kühl.

Er sockte zum Krankenhaus und verabschiedete sich von Susanne.

Liebevolle Ermahnungen. Heute war sie blasser als gestern. Aber das lag nicht an den Folgen von Narkose und Operation, sondern war Ausdruck der Besorgnis.

Freilich — Susanne wußte: zurückhalten konnte sie ihn nicht.

Tims Zug fuhr um 11.10 Uhr.

Der TKKG-Häuptling war früh dran und hatte einen Umweg einkalkuliert.

Nach kurzem Fußmarsch stand er vor dem Gittertor des Friedhofs.

Mauern, von wildem Wein überwuchert, der jetzt in Herbstfarben prunkte. Kapelle und Totenhalle waren aus rotem Backstein.

Tim ging zwischen den Gräbern entlang.

Herbstblumen, Kränze, der Geruch frischer Erde. Alte Frauen zupften Unkraut. Tauben saßen auf einem steinernen Grabkreuz. In der Friedhofsecke, wo Abfall gelagert war, schimpften Sperlinge.

Neben Maximilian Carstens Grab wuchs eine Ulme, überdachte es feierlich, spendete Schatten im Sommer, filterte den Schnee im Winter. Jetzt fielen die Blätter, und einige lagen auf der Grabplatte aus poliertem Marmor.

Es war ein Doppelgrab — die andere Hälfte leer. Tims Herz zog sich zusammen bei dem Gedanken, denn eines — fernen, fernen — Tages würde auch seine Mutter hier liegen.

Er stellte seine Tasche auf die kleine Bank.

Still blieb er stehen.

Auf dem Grabstein waren eingemeißelt der Name seines Vaters und die Daten dieses kurzen Lebens.

Oft, dachte Tim, war ich in den letzten Jahren nicht hier. Eigentlich nur immer zu Weihnachten. Aber Mutti kommt oft.

Er dachte an seinen Vater, den er jetzt gern zur Seite gehabt hätte in den Jahren des Heranwachsens. Wie hätte er wohl mit ihm geredet?

Tim holte das Bild seines Vaters aus der Erinnerung — und gab dem Toten ein Versprechen. Denn dieser Tote brauchte jetzt Hilfe.

*

Ein grauer Herbsttag. Das Wetter war umgeschlagen. Regen fiel auf die TKKG-Stadt. Besonders heftig peitschte ihn der Wind durch die Brixneder-Straße.

Olaf Wüstenherr sah nicht aus wie der reiche Mann, der er war, als er das Bankhaus Leygern verließ.

Wüstenherr war 55. Der knochige Schädel fiel etwas ein an den Schläfen. Ein kaltes Gesicht mit ständigem Ausdruck von Unmut. Überaus spärliches Haar. Wie aufgemalt legten sich einige Strähnen von rechts nach links über die Glatze.

Er hatte lange Zähne. Die oberen zeigte er ständig wegen einer angehobenen Oberlippe.

Eine Hand hielt den Trenchcoat zu. Mit der anderen preßte Wüstenherr die Aktentasche an sich.

Er hastete über die Fahrbahn. Mistwetter!

An der Parkhaus-Kasse stieß er mit Knud Tetloff zusammen.

„Guten Tag, Herr Wüstenherr!“ rief der und triefte vor Beflissenheit.

„Tag, Tetloff.“

„Sie haben Ihren Wagen hier, ja? Kann ich Ihnen behilflich sein irgendwie?“

„Danke, Tetloff. Ich komme zurecht.“

Er bezahlte.

Knud war stehengeblieben und hielt ihm die Tür auf zum Lift.

Wüstenherr wollte zur ersten Park-Etage.

„Will ich auch.“ Knud strahlte, als hätten sie endlich was gemeinsam. „Meine Maschine steht dort. Ich fahre sehr gern. Nur bei diesem Wetter — da macht das nicht soviel Spaß.“

Erste Etage.

Sie verließen den Lift und traten auf den Treppenabsatz.

Knuds Herz hämmerte.

Niemand war auf der Treppe.

Wüstenherrs Unmuts-Gesicht hatte einen noch verdrießlicheren Ausdruck angenommen.

Knud öffnete die Stahltür, die zum Parkdeck führte, und ließ seinem Chef den Vortritt.

Dämmriges Licht.

Hoffentlich, dachte Knud, ist dieser Paul-Alfred nicht zu bullig. Hoffentlich fällt er gleich um.

Vor die Brust treten wollte er ihn.

Wüstenherr wandte sich nach rechts und wäre weggesockt ohne ein weiteres Wort.

In diesem Moment wurde Knud von hinten gepackt.

Zwei Arme wie Schraubstöcke. Einer umspannte Knuds Hals.

Was sollte das? Die Luft blieb ihm weg.

Er sah, wie ein drahtiger Kerl hinter einem Wagen hervortrat. Der Typ hielt einen Schlagstock in der Hand.

Wüstenherr bemerkte die Gefahr und wollte zurückweichen. Doch der andere war schneller. Er schlug zu und traf Wüstenherr seitlich am Kopf.

Entsetzen lähmte Knud.

Von Frankenheym kamen die nicht. Der wollte nur einen schicken — Paul-Alfred.

Wüstenherr sackte zusammen, ließ die Aktentasche fallen, drehte sich halb um die Achse und lag dann auf dem schmutzigen Boden.

Knud wollte schreien. Aber seine Kehle wurde eingeschnürt.

Der Schläger kam auf ihn zu. Ein Gesicht übersät mit kleinen Narben.

Knud sah den erhobenen Schlagstock und schloß die Augen. Jetzt! Ein kurzer, heftiger Schmerz unter der Schädeldecke.

Dann erloschen die Lichter.

*

Karl, mit dem Tim telefoniert hatte, kam nicht allein.

Als Tim im Hauptbahnhof der großen Stadt aus dem Zug stieg, warteten seine drei Freunde auf dem Bahnsteig — nur zwei Radlängen von der Abteiltür entfernt: Gaby, zauberhaft anzusehen in ihrem blauen Regenmantel mit Kapuze; Klößchen, der eine regendichte Baskenmütze trug und einen knallgelben Umhang; Karl, ebenfalls mit Regencape und einem zweiten über dem Arm; und Oskar, den Gaby an der Leine hielt.

Eben schüttelte sich der treue Vierbeiner zum xten Mal die Nässe aus dem Fell. Dann entdeckte er Tim und riß sich los mit einem Ruck.

Freudengebell.

Tim wurde begrüßt mit hüfthohen Sprüngen. Er kraulte Oskar.

Gaby hielt ihre regenfeuchte Wange zum Bussi hin.

Tim küßte seine Freundin rechts und links und umarmte dabei auch den triefenden Regenmantel.

„Für dich waren das aber kurze Ferien“, meinte Klößchen, „vorgestern abgereist — und schon zurück. Jedenfalls wissen wir Bescheid, Karl hat die Infos an uns weitergegeben.“

Gaby befreite sich aus Tims Freistil-Ringer-Griff. Ihre Miene war ernst.

„Ist das wirklich wahr? Man will deinem Vater das anhängen?“

Der TKKG-Häuptling nickte. „Aber dazu kommt es nicht. Nicht solange ich da bin.“

Computer-Karl gab ihm das Regencape. „Ich habe den Wetterbericht studiert. In deiner Heimatstadt scheint noch die Sonne. Dachte mir, daß du falsch angezogen bist. Hier ist Sintflut.“

„Danke!“ Tim hängte sich die knisternde Pelerine über die Schultern. Auch die Tasche hatte Platz darunter.

„Dein Rennrad steht draußen“, meinte Klößchen. „Hab’s extra geholt.“

„Ihr seid zu gut zu mir“, lachte Tim. „Ich soll von Susanne grüßen. Mit dem Knie geht’s schon besser, wie ich Karl sagte. Ist kein gutes Gefühl, daß ich mich jetzt gar nicht um sie kümmere. Aber diese ungeheuerliche Geschichte, die dieser Reuter da ausgräbt — die erfordert sofortiges Handeln.“

Sie sockten zum Ausgang.

Die Bahnhofshalle war überfüllt wie immer. Reisende buckelten ihr Gepäck. Zwielichtige Figuren lungerten herum. Taschendiebe verhielten sich möglichst unauffällig — was ja Voraussetzung ist für ihre Tätigkeit.

Auf dem Vorplatz waren die Drahtesel abgestellt, aneinandergekettet natürlich.

Die TKKG-Bande stieg auf die klitschnassen Sättel. Die Reifen sprühten Wasser, aber die vier waren ja nicht aus Zucker; und nach flotter Fahrt lag die Innenstadt hinter ihnen.

Stadtrand. Lindenhof Allee. Hier fiel der Regen auf Parkanlagen und Gärten. Feuchte Schleier umhüllten die alte, vielgiebelige Villa der Viersteins.

Karls Mutter empfing ihren Gast. Mit echter Herzlichkeit, die geradezu symbolisch ist für das Verhältnis zwischen der TKKG-Bande und allen Eltern — den Glockners, Sauerlichs, Viersteins und Tims Mutter.

Elisabeth Vierstein schloß Tim in die Arme.

„Karl hat mir alles erzählt. Es tut mir leid, Tim. Wir wissen: Es kann nicht wahr sein, was man deinem Vater vorwirft posthum (nach dem Tod). Wir kannten ihn zwar nicht. Aber wir kennen dich und deine Mutter. Falls wir — mein Mann und ich — dir helfen können - bitte, zähle auf uns.“

Tim bedankte sich. Das Angebot war ernst gemeint. Aber er würde keinen Gebrauch davon machen. Daß er hier wohnen durfte, solange er wollte, war schon eine riesige Hilfe.

Professor Vierstein war noch in der Uni. Aber selbst wenn er da gewesen wäre, hätte er vermutlich gar nicht mitbekommen, wie das Haus sich füllte mit Jugend. Alltägliches ist nun mal nicht seine Stärke. Als großer Wissenschaftler vergräbt er sich stets hinter Büchern oder in der Physikalischen Forschungsanstalt.

In einer gemütlichen Kammer neben Karls Zimmer war das Bett schon bezogen. Tim legte seine Klamotten in den uralten Bauernschrank.

In Karls Zimmer hatten seine Freunde sich inzwischen ausgebreitet. Gaby rubbelte Oskar ab mit einem alten Handtuch.

Der Duft von indischem Tee breitete sich aus. Eine Riesenkanne stand auf dem Tisch. Daneben ein Riesenteller, eben noch randvoll mit Schokoladengebäck. Jetzt war er halbleer. Klößchen kaute mit vollen Backen.

Gaby pustete gegen ihren wimperntiefen Pony. Aber der hob sich nicht, weil er naß war.

„Und wie werden wir vorgehen?“ fragte sie Tim.

„Ja, richtig“, meinte Karl. „Davon hast du am Telefon nichts gesagt.“

Tim setzte sich auf den Teppich und kreuzte die Beine zum Lotus-Sitz.

„Während der Bahnfahrt habe ich nachgedacht. Die Unterschrift meines Vaters steht angeblich unter jenem Vertrag, den die italienische Tochterfirma der Wü-Bau, die Firma Grassolenti, mit dem damaligen Innenministerium jenes Terror-Staates geschlossen hat. Eine Fälschung. Klar! Fragt sich nur, ob das zu beweisen ist. Egal! Denn zunächst mal frage ich mich: Wer hat einen Grund, meinem Vater diese Niedertracht anzulasten? Wer? Doch nur der wirkliche Erbauer der Giftgas-Fabrik. Und wer könnte das sein? Irgendeine Firma XYZ, die keinerlei Verbindung hatte zur Grassolenti? Nein. Das wäre nicht machbar gewesen. Deshalb liegt es nahe, daß die Sache in der Hauptfirma selbst — der Wü-Bau — gedreht wurde. Dort hatte man die Möglichkeit dazu.“

Karl pfiff durch die Zähne. „Das erscheint mir total logisch.“

„Die Wü-Bau“, fuhr Tim fort, „wußte genau, wo mein Vater zur fraglichen Zeit eingesetzt war, wo er arbeitete, wie er dort gebunden war — mit einem Wort: Man hatte ihn als Sündenbock unter Kontrolle. Und während er nichtsahnend in Israel oder Saudi-Arabien den Bau ganz normaler Häuser leitete, war die Wü-Bau in jenem Terror-Staat tätig. Sicherlich mit nur wenigen Fachkräften von hier, die ihr Know-how (Fachwissen) einbrachten. Für die Kuli-Arbeit hat man wohl einheimische Arbeiter eingestellt. Ich könnte mir denken: nur Wüstenherr selbst und sein Kompagnon Bernhard Bleschke sind die Verantwortlichen. Aber der Verantwortung haben sie sich — vorausschauend und mit sauschlechtem Gewissen — entzogen. Indem sie nicht ihre Namen unter den Vertrag setzten, sondern den meines Vaters. Wahrscheinlich hat Wüstenherr damals schon gewußt, daß er seine Firma bald auflösen wird. Abkassiert hatte er ja genug von der großen Kohle. Sollte dann später Geschrei entstehen wegen der Giftgas-Fabrik — hätte mein Vater es schwer gehabt, seine Ehrenhaftigkeit zu beweisen. Er war ja dort zur fraglichen Zeit. Fast vor Ort. Wüstenherr und Bleschke heucheln nun Ahnungslosigkeit und tun empört, weil er — mein Vater — angeblich hinter ihren Rücken mit dem Know-how und den Mitteln der Grassolenti sowas Abscheuliches getan haben soll. Und dann — als sei das Schicksal auf seiten dieser Gangster — stürzt ein knappes Jahr später die Cessna ab. Mein Vater kommt um. Und damit — so scheint es — ist die Schuldzuweisung besiegelt. Denn ein Toter kann sich bekanntlich nicht wehren.“

Stille.

Gaby, Karl und Klößchen schwiegen.

Was Tim sagte, ging an die Nieren.

Nur Oskar verstand nichts davon. Aber er hechelte aufgeregt.

„Also Wüstenherr und Bleschke“, sagte Gaby nach einer Weile. „Das sind unsere Feinde. Sie müssen gezwungen werden, die Wahrheit zu bekennen. Aber wie? Ich kenne Tanja Wüstenherr, seine Tochter. Sie ist 14, glaube ich. Besucht die Mädchenschule am Ludwigs-Tor. Bei einer Veranstaltung von unserem Schwimmclub war ich mit ihr in eine Staffel eingeteilt. Sie war damals einigermaßen nett, allerdings ein bißchen eingebildet und total verrückt auf Jungs. Ich könnte mit ihr reden. Aber ob die was weiß über diese Sache? So dumm wird Wüstenherr nicht sein, daß er im Familienkreis darüber redet. Und wenn — Tanja haut doch ihren Vater nicht in die Pfanne.“

„Trotzdem!“ Tims Augen blitzten. „Daß du sie kennst, ist ein guter Punkt zum Anknüpfen. Auf meiner Liste steht Wüstenherr natürlich ganz oben. Dann Bleschke. Dann zwei andere Namen, die meine Mutter mir genannt hat. Gert Kinsell und Margareta von Keinemweh gehörten damals zur Wü-Bau, und mein Vater hielt große Stücke auf die beiden. Vielleicht hilft deren Aussage: Wenn sie bezeugen, daß er nicht verantwortlich sein kann für den Bau der Giftgas-Fabrik. Aber, wie gesagt: erst Wüstenherr!“

Auf dem Flur war ein Telefon mit langem Kabel.

Karl holte es herein und auch gleich das dickleibige Fernsprech-Verzeichnis.

Gaby suchte unter W...

„Wühterich... Wülkenröll... Wüntrop... äh... äh... Wußte gar nicht, daß es soviele Wü-Namen gibt. Ah, Wüstenherr, Olaf. Die Privatadresse, Tortenlenger-Weg 36. Ich glaube, das ist eine noble Gegend.“

Sie wählte.

Die Jungs verhielten sich still.

Klößchen hörte auf zu kauen.

Oskar war eingeschlafen.

Gaby hatte Glück.

Am anderen Ende der Leitung sagte eine etwas gezierte Teenager-Stimme: „Tanja Wüstenherr.“

„Tanja, hier ist Gaby Glockner.“

„Hallo, Gaby! Grüß dich!“

„Nanu? Du klingst irgendwie traurig.“

„Traurig? Wüßte nicht... Ach so, ja doch. Klar, ich bin traurig. Aber deshalb rufst du doch nicht an.“

„Du weißt, daß ich mit Tim befreundet bin?“

„Wer weiß das nicht.“

„Tim würde sich gern mit deinem Vater unterhalten. Es gibt da ein sehr ernstes Problem.“

„Mit meinem... Ach, Gott! Das ist doch der Grund, weshalb ich traurig bin. Mein Vater ist im Krankenhaus.“

„O weh! Krank?“

„Er wurde heute mittag im Parkhaus überfallen. Ein Ganove hat ihn niedergeschlagen. Mit dem Gummiknüppel. Mein Vater war richtig bewußtlos. Und der Tetloff auch, der zu unserer Firma gehört und zufällig dabei war. Jetzt werden sie untersucht. Wegen Gehirnerschütterung und so. Meine Mutter ist eben wieder ins Krankenhaus gefahren. Sie heult fürchterlich. Weil ihr ganzer Schmuck weg ist. Den haben die beiden Ganoven. Ja, es waren zwei. Mindestens. Soviel steht schon fest. Der Schmuck war 250 000 Mark wert. Und alles Erinnerungsstücke. An die Hochzeit, an Hochzeitstage, an... Als ich geboren wurde, hat mein Vater ihr einen Diamantring geschenkt. Der ist natürlich auch weg.“

„Schrecklich!“ sagte Gaby. „Die Verbrecher kennen keine Rücksicht mehr. Weißt du schon, wann dein Vater entlassen wird?“

„Wahrscheinlich morgen.“

„Ich rufe nochmal an, ja?“

„Ist gut.“

Tanja legte auf.

Gaby berichtete ihren Freunden.

Schade! dachte Tim. Also aufschieben. Aber der läuft mir nicht weg. Was er jetzt erlebt, ist nur der Anfang seiner Strafe. Sollte ich recht haben mit meiner Vermutung, kommt die wirkliche Katastrophe erst noch auf ihn zu. Und die bin ich.

Tim griff zum Telefonbuch und ortete den Verdächtigen Numero zwei.

Bernhard Bleschke, Mülltransporte, Kiefern-Weg 12.

Eine Privatadresse war nicht angegeben, wohl aber eine private Telefonnummer.

Die TKKG-Bande beriet.

Der Kiefern-Weg lag außerhalb, im Südosten der Großstadt, hinter der ehemaligen Müllkippe, die zur Zeit intensiv abgesucht wurde nach verschütteten Umweltgiften, die man auch gern — verharmlosend — ‚Altlasten’ nennt.

Draußen dunkelte es. Der Regen prasselte wie aus Kübeln. Am Kiefern-Weg war sicherlich Feierabend.

„Ich glaube“, sagte Tim, „heute hat’s keinen Sinn mehr. Aber morgen sollten wir uns bei Bleschke umsehen.“

7. Drachenstampf-Tritt ans Knie

Ein neuer Tag.

Aber er lag noch in der Wiege, graute jedenfalls erst ganz wenig über dem östlichen Umland.

In der Lindenhof Allee war’s noch dunkel, besonders vor Tims Fenster. Doch das störte den TKKG-Häuptling nicht.

Auch hier, im Haus Vierstein, war er als erster auf den Beinen.

Veranlagung ist eben Veranlagung — am besten, man beläßt es dabei.

Tim tappte hinunter, trat durch die Hintertür in den Garten und fröstelte.

Herbstkälte. Wiesen dampften. Büsche tropften. Aber der Regen hatte aufgehört.

Tim trug einen Trainingsanzug und tummelte sich eine Weile beim Frühsport.

Dabei beobachtete er, wie die Nacht sich schrittweise zurückzog, wie die ersten Vogelstimmen piepsten und in den Villen da und dort hinter bunten Vorhängen Lichter aufflammten.

Als er duschte, hörte er Frau Vierstein in der Küche.

Tim machte sein Bett — Karl schlurfte ins Bad.

Später frühstückten die Jungs mit Karls Mutter. Der Professor hatte bis spät in die Nacht gearbeitet und lud sein kluges Gehirn auf mit dem nötigen Schlaf.

Frisch gebackene Vollkorn-Waffeln, Honig von einem Hobby-Imker und schwerer Assam-Tee mit Sahne.

„Ein großartiges Frühstück, Frau Vierstein“, sagte Tim. „Das macht unternehmungslustig.“

Gaby traf pünktlich ein. Heute ohne Oskar, denn noch wußte die TKKG-Bande nicht, was ihr bevorstand.

Klößchen kam mit der üblichen Verspätung und entschuldigte sich, er habe seine Schokolade vergessen, weshalb er nochmal umkehren mußte.

Sie fuhren los. Es war inzwischen nach 9 Uhr.

Ein heftiger Wind jagte graue Wolken über den Himmel. Aber der Wetterbericht hatte keine Niederschläge vorausgesagt.

Eine schlagloch-reiche Straße führte an einer miesen Siedlung vorbei. Das Weichbild der Weltstadt.

Kahle Felder. Wege. Im Hintergrund Wald. Die Müllhalden türmten sich, waren inzwischen umzäunt, und die Natur begrünte bereits. Jedenfalls breitete sich an den Rändern graugrüner Rasen aus.

Der weitere Verlauf der Straße hieß Kiefern-Weg. Ein Kiefern-Wäldchen gab’s tatsächlich und Grundstücke, auf denen Baracken standen, Gartenhäuser oder Lauben.

Den Bleschke-Betrieb sahen die vier schon von weitem.

Die Straße endete vor einem Gittertor.

Hoher Maschenzaun umfriedete das Gelände.

Die TKKG-Bande sah Schuppen, Hallen, abgestellte Mülltransporter, Lastwagen vom Typ Dreiseiten-Kipper, gestapelte Fässer mit greulichem Giftsymbol, einem Totenschädel über gekreuzten Knochen, und ein flaches Bürogebäude, in dem Licht brannte.

Klar, der Tag war duster. Wer dort jetzt Zeitung las oder Rechnungen schrieb, kam nicht aus ohne künstliches Licht.

Karl zog eine besonders kleine Kleinbild-Kamera aus der Hosentasche.

„Irre Szene, wie? Ich mache ein paar Fotos. Besonders von den Giftfässern. Alles, was Gift heißt, ist sehr aktuell. Weil’s uns noch lange erhalten bleibt. Überall: im Boden, in der Luft, im Trinkwasser, in der Nahrung.“

„Aber nicht in der Schokolade“, meinte Klößchen. „Die ist ungiftig.“

„Denkst du.“

„Wird denn das was“, fragte Tim, „bei dem trüben Wetter?“

„Doch, doch“, erwiderte Karl. „Ich habe einen besonders lichtempfindlichen Film eingelegt.“

Er fotografierte.

Alle waren abgestiegen und stützten sich auf ihre Drahtesel. Was nun? überlegte Tim. Ist dieser Bleschke hier? Komme ich ran an ihn? Wie gehe ich ihn an?

In diesem Moment zeigte sich jemand auf dem Gelände.

Der Mann kam aus einer der Hallen, wischte sich die Hände an einem Lappen ab und sah her zum Tor.

Als er begriff, was Karl machte, setzte er sich in Trab. „Achtung, da kommt wer!“ warnte Klößchen.

Der Mann steigerte das Tempo und keuchte heran.

Groß war er, derb, ein flaches Gesicht voller graublonder Bartstoppeln. Er trug Arbeitsklamotten und eine Mütze, deren Schirm auf den Augen saß — wegen einer sehr niedrigen Stirn.

„Heh!“ brüllte er und stieß einen Torflügel auf, daß die Gitterstäbe klirrten. „Was macht ihr da?“

Tim schob sich vor Karl. „Guten Morgen!“

„Was ihr hier macht, frage ich.“

„Sehen Sie doch: Wir schauen. So ein Unternehmen für Mülltransporte — offenbar auch für Giftmüll — interessiert uns. In einigen Jahren stehen wir vor der Entscheidung, uns einen Beruf auszuwählen. Und sowas hier ist doch ein Traumjob — nicht wahr? Deshalb informieren wir uns rechtzeitig.“

„Hier wird nicht fotografiert.“

„Wieso nicht? Ist das verboten?“

„Hier wird nicht fotografiert!“ Er brüllte.

„Das sagten Sie schon. Sind Sie Herr Bleschke?“

„Nein.“ Er trat auf Karl zu. „Her mit dem Film, sage ich. Oder ich nehme dir den Apparat weg.“

„Das wäre Beraubung“, sagte Tim. „Und dagegen müßten wir uns wehren.“

Aber der Typ hörte nicht hin.

Wütend griff er nach Karl.

Tim stand seitlich. Blitzartig wandte er eine Kung Fu-Technik an. Drachenstampf-Tritt ans Kniegelenk.

Der Typ brüllte auf, hatte plötzlich keine Beine mehr — jedenfalls fühlte er sich so — und wurde zu Boden gefegt.

„Eigene Schuld!“ sagte Tim. „Ich habe Sie gewarnt. Uns faßt man nicht an. Klar?“

Wut und Schmerz — der Kerl lag auf der Seite, hatte Blutfülle im Gesicht und wollte aufspringen. Aber das getroffene Bein machte nicht mit.

Au wei! dachte Tim. Hoffentlich war ich nicht zu hart.

„Igor!“ dröhnte eine Stimme. „Was ist los?“

Alle Köpfe — mit Ausnahme von Igor — wandten sich dem Bürogebäude zu.

Ein Mann war vor die Tür getreten, stemmte beide Arme in die Hüften und glotzte.

Die Entfernung betrug etwa 30 Meter, und Tim sah ihn in allen Einzelheiten.

Das mußte Bleschke sein.

Gedrungene Figur, bullig, aber im grauen Anzug mit Krawatte. Der wuchtige Schädel war kahl, ohne daß der Mann alt wirkte. Er hatte buschige Brauen. Und tiefe Furchen zwischen Nase und Mundwinkel.

„Die fotografieren hier, Chef.“ Igor stemmte sich vorsichtig hoch.

Das Bein hielt ihn. Aber er hinkte; und Tim war drauf und dran, ihm einen Orthopäden (Facharzt fürs Knochengerüst) zu empfehlen.

Der Chef! dachte Tim. Also Bleschke.

Er kam langsam heran.

Aus der Nähe wurde er nicht sympathischer. Seine Augen, klein und grün, glitzerten.

„Ihr fotografiert? Weshalb fotografiert ihr hier?“

„Wir sind auf einer Foto-Safari“, schwindelte Tim. „Für einen Foto-Wettbewerb. Als erster Preis winken drei Tage in der Dunkelkammer. Momentan lichten wir alles ab, was preisverdächtig aussieht. Zum Beispiel die Giftfässer dort. Was ist denn da drin? Cadmium — das tödliche Schwermetall, das sich in unserer Nahrung anreichert? Oder Lindan, oder Pentachlorphenol — die lange Zeit in Holzschutzmitteln verwendet wurden, was aber leider zur Knochenmarklähmung führt, wenn man dem Zeug ausgesetzt ist. Wir bewundern Sie, Herr Bleschke — der sind Sie doch, ja? Es muß Männer geben wie Sie, die dieses Mistzeug mutig anfassen, transportieren, beseitigen — zum Wohl aller. Warum sollen wir die stummen Zeugen dafür nicht auf einem schönen Foto festhalten?“

Igor war durchs Tor gehumpelt.

Bleschke starrte Tim an.

„Woher kennst du mich?“

„Wir kennen Sie nicht. Wir hörten nur, daß dies der Bleschke-Betrieb sei. Und deshalb vermute ich kühn.“

„Ihr seid also nicht irgendwelche dämlichen Umweltschützer, die nur Stunk machen wollen?“

„Aber nein. Jedenfalls nicht hauptamtlich. Die Umwelt schützen wir immer. Nicht mal ein Bonbon-Papier werfen wir weg — geschweige denn, daß wir Weißglas in den Container für Grünglas werfen oder umgekehrt. Oder daß wir später als Ingenieure, Techniker, Bauunternehmer vielleicht Giftgas-Fabriken bauen würden — wie es ja immer wieder vorkommt. Besonders im Nahen Osten.“

Tim starrte in die grünen, glitzernden Augen, ließ sich kein Wimpernzucken entgehen und keine Veränderung in dem bulligen Gesicht.

Und da waren Veränderungen.

Die Pupillen verkleinerten sich zu Punkten. Kaumuskeln traten hervor, als wollte Bleschke seine Backenzähne in den Kiefer drücken.

Stille.

Tims Freunde hielten den Atem an.

Igor hatte sich gebückt und betastete sein Knie.

„Haben Sie gehört, was ich sagte?“ Tim schob den Kopf etwas vor. „Ich spreche von einer Giftgas-Fabrik im Nahen Osten. Das Land, in dem sie steht, ist heute das Pulverfaß der Welt. Die Fabrik wurde vor sieben Jahren gebaut. Und ich glaube, einigen Leuten wird das bald sehr leid tun.“

Bleschkes Gesicht blieb kühl wie ein Grabstein.

Doch die Krawatte lockerte er etwas, beiläufig, als gelte es, den Knoten zu richten.

„Na, dann wünsche ich euch viel Spaß bei eurer Foto-Safari. Und Erfolg. Vielleicht gewinnt ihr den ersten Preis mit drei Tagen Dunkelkammer. Unser guter Schlawinski“, er wandte sich an Igor, „Hat das offenbar mißverstanden. Kein Wunder! Dauernd schleichen hier vollbärtige, selbstgestrickte Umweltschützer herum, die uns mit tausend Fragen nerven.“

„Wenn Sie nichts zu verbergen haben“, sagte Tim, „sollte Sie das nicht stören.“

„Wir haben nichts zu verbergen, mein Junge. Wie heißt du denn eigentlich?“

Na also, dachte Tim. Das will er doch wissen. Die ganze Zeit will er schon wissen, wer da so unverschämt redet über die Giftgas-Fabrik.

„Peter Carsten ist mein Name.“

Die glitzernden Augen verengten sich. „Carsten...?“

„Mit C vorn.“

„Äh... ja. Also dann.“

Er wollte sich abwenden.

„Herr Bleschke“, sagte Tim, „eben fällt mir ein, daß ich Sie gern mal gesprochen hätte. Nicht hier durchs Gittertor, sondern mit etwas mehr Zeit. Wann paßt es Ihnen?“

„Heute geht’s nicht. Vielleicht morgen. Weshalb willst du mich sprechen?“

„Sie haben doch meinen Namen verstanden. Carsten!!! Ich bin der Sohn von Maximilian Carsten.“

Bleschke war stehengeblieben, hob jetzt die Brauen, tat, als überlege er.

Überraschung.

„Ah, Maximilian Carsten war dein Vater. Der lebt doch nicht mehr?“

Du Saukerl, dachte Tim, weißt das genau.

„Mein Vater kam um bei dem Absturz einer Cessna.“

„Ja, richtig. Vor acht Jahren, nicht wahr?“

„Es ist sechs Jahre her. Vor sieben Jahren wurde die Giftgas-Fabrik gebaut. Und vor acht Jahren traf man die Vorbereitungen dafür. Sie haben die Zeitfolge durcheinander gebracht, Herr Bleschke.“

„Was... was meinst du damit?“

„Also morgen haben Sie Zeit. Ich rufe an. Sie sollten sich das Gespräch nicht entgehen lassen.“

Bleschkes Miene drückte sanfte Verwunderung aus.

Dann wandte er sich endgültig ab und ging zum Bürogebäude zurück.

Igor Schlawinski humpelte hinterdrein, konnte aber nicht Schritt halten, wechselte außerdem die Richtung und verzog sich in jene Halle, aus der er gekommen war.

8. Entsorgung à la Bleschke

Behutsam schloß Bleschke die Tür hinter sich. Sehr behutsam.

Das gehört zur Selbstzucht, zur Beherrschung.

Ohne die hätte er die Tür zugeschlagen, daß die Wände bebten und die Klinken abfielen.

Verfluchte Kiste! Kreuzitürken! Sense und Speckdeckel! Was war nur los an diesem verdammten Morgen? Lag nicht dort genug Ärger auf dem Schreibtisch? Und jetzt noch dieser Bengel mit seinem Anhang. Der Sohn von diesem Carsten. Das durfte nicht wahr sein! Was wollte diese Filzlaus?

Bleschke trat ans Fenster.

Aber hier gab’s keine Gardine, und vom Tor aus konnte man ihn sehen.

Er zog sich zurück.

Wollten die vier dort Posten beziehen?

Die blieben nämlich; und der lange Dürre knipste schon wieder mit seinem Fotoapparat. Was war eigentlich mit Igor passiert? Platten sie den niedergemacht? Offenbar. Bestimmt war das dieser Carsten gewesen. Der sah danach aus.

Bleschke knirschte mit den Zähnen und mehreren Goldkronen. Dann beschloß er, die Probleme der Reihe nach zu behandeln.

Das wichtigste — und gefährlichste — lag dort auf seinem Schreibtisch.

Ein Brief. Ein brauner, dicker Umschlag.

Er war an ihn, Bleschke, persönlich adressiert und wäre auf jeden Fall bei ihm gelandet.

Eine Vorzimmer-Dame, eine Sekretärin, gab’s bei der BLESCHKE-MÜLLTRANSPORT nicht.

Angewidert betrachtete der Firmenchef die Anschrift.

Druckbuchstaben, wie mit dem Lineal gezeichnet.

Kein Absender.

Und dann der Inhalt!

Sprengstoff war das, eine Katastrophe, ein Schicksalsschlag!

Sechs Fotos waren herausgerutscht, als Bleschke den Umschlag vorhin öffnete.

Dunkle Fotos, stark unterbelichtet — Nachtaufnahmen.

Der Bursche, der verfluchte, hatte einen Spezialfilm benutzt. Klar! Einen hochempfindlichen Spezialfilm.

Alle Fotos zeigten denselben Lkw.

Deutlich konnte man das Kfz-Kennzeichen lesen. Und das genügte als Beweis dafür, wem dieser Dreiseiten-Kipper gehörte: Bleschkes Firma.

Der Lkw befand sich irgendwo in freier Natur — auf jedem Foto anderswo — und kippte das Zeug die Böschungen hinunter, das auf der Ladepritsche transportiert worden war.

Natürlich Müll. Hochgiftigen, umweltvernichtenden Industrie-Müll in Fässern.

Bleschke wischte sich über die Stirn. Wieder griff er zu dem Begleitschreiben.

Der Erpresser hatte eine Zeitung zerschnipselt und Worte und Silben aufgeklebt.

250 000 DM! Sonst...

Bleschke begann auf und ab zu tigern. Wieder machte er Halt am Fenster.

Nicht zu glauben! Die vier Kids waren immer noch da.

Etwas zurückgezogen hatten sie sich, standen jetzt bei den Kiefern und steckten die Köpfe zusammen.

Bleschkes Blick glitt über sein Gelände.

Er beseitigte Müll. Hausmüll und anderen. Sein Sohn Lorenz arbeitete hier. Braver Junge. Der war zu haben für jedes linke Ding. Außerdem hatten sie Igor, dessen ostischer Name täuschte. Er war Österreicher, jedenfalls in Wien geboren und bei Bleschke als Fahrer beschäftigt. Auch er scherte sich den Teufel um Recht und Gesetz.

Eben humpelte Igor aus der Halle heraus und kaute an seinem Frühstücksbrot. Das brachte er sich von zu Hause mit, übereinandergeklappt, dick mit Käse und Zwiebeln belegt.

Bleschke öffnete das Fenster.

„Igor!“

Er kam herein und aß weiter.

Das Büro begann nach frischen Zwiebeln zu riechen.

„Der Große, Chef, der mit der großen Klappe hat mich ans Knie getreten, daß ich kaum stehen kann.“

„Einfach so?“

„Naja, dem Dürren wollte ich den Apparat wegnehmen.“

„Du bist handgreiflich geworden?“

„Ich wollte gerade. Da war’s schon passiert.“

„Stellen wir das mal zurück. Ich hab eine andere Sorge.“ Bleschke deutete auf die Fotos und den Erpresserbrief.

Igor konnte lesen. Nicht gerade rasch, und er bewegte die Lippen dabei, aber er wurde fertig mit dem Brief und starrte dann die Fotos an, als hätte er sowas Entsetzliches noch niemals gesehen.

„Verdammt!“

„Man hat dich fotografiert. Du bist zwar nicht auf den Fotos zu erkennen, aber sie zeigen deine nächtliche Arbeit. Oder?“

„Klar. Ich gehe immer ein bißchen abseits. Wenn die Fässer runterrumpeln. Vielleicht öffnet sich eins. Schon die Verdunstung soll gefährlich sein. Und ich hab’s doch mit den Bronchien.“

„Ist dir klar, was das bedeutet? Wir werden erpreßt.“

„Verstehe ich nicht, Chef. Ich habe niemanden bemerkt. Und ich bin vorsichtig. Das“, er wies auf ein Foto, „ist an der Böschung zum Mühlbach, oberhalb des Wehrs.“

„Diese Fotos, Igor, reichen aus, mich fertigzumachen. Die Herrschaften in den Behörden verstehen keinen Spaß mehr. Aufgrund dieser Beweise kann ich meinen Laden dichtmachen. Die Umweltschützer würden mich lynchen. Das weiß dieser Erpresser. Der wird mich nicht nur einmal erpressen.“

„Nein?“

„Nein. Erpresser sind völlig gewissenlos. Wenn die ihr Opfer einmal angezapft haben, machen sie’s immer wieder.“

„Furchtbarer Gedanke.“ Igor schien sich schuldig zu fühlen. Verlegen rieb er seine Bartstoppeln. „Was machen wir, Chef?“

„Wir müssen den Typ finden.“

„Klar. Aber wie?“

„Denk nach! Ist dir was aufgefallen? Er muß dir gefolgt sein — mit dem Wagen, mit dem Motorrad. Zu sechs verschiedenen Plätzen. Mann, du bist doch nicht blind.“

Igor schnitt Grimassen vor Wut. Er stand ziemlich schief, weil er nur ein Bein belastete.

„Ich... doch, Chef! Jetzt fällt’s mir ein. Da war was. Montagnacht ist mir eine Gruppe aufgefallen. Drei oder vier vermummte Gestalten. Können Teenies gewesen sein. Ich bin zum alten Steinbruch gefahren. Als ich zurückkam, hatte ich sie plötzlich im Scheinwerferlicht: vorn an der Straße, wo der Weg abzweigt. Sah fast so aus, als hätten sie auf mich gewartet.“

„Teenager?“ Bleschkes Gesicht wandte sich zum Fenster. „Etwa die?“

Igor sperrte den Mund auf. „Ja, Chef. Die können es gewesen sein.“

„Aber sicher bist du nicht?“

„Wenn ich’s mir jetzt überlege: Ich glaube, es waren drei. Und sie saßen auf Motorrädern. Mit Helmen zwar und... hm, hm... Weiß nicht recht. Egal, Chef. Beim nächsten Mal passe ich auf. Da mache ich sie fertig. Die kommen unter die Fässer.“ Bleschke stöhnte auf. „Das hätte uns noch gefehlt. Außerdem wird es kein nächstes Mal geben. Was an Beweisen gebraucht wird, haben die Erpresser.“

„Wollen Sie zahlen, Chef? Wir stellen eine Falle. Wenn sie das Geld abholen, schnappen wir sie.“

Diesmal unterdrückte Bleschke sein Stöhnen. „Hast du nicht gelesen? Regendicht verpackt, muß das Geld unter ein loses Brett gelegt werden im Gönnerwohl-Pavillon. Das ist ein Picknick-Platz im Stadtwald. Im Brief steht, daß das Geld vielleicht erst nach Wochen abgeholt wird. Erst, wenn der oder die Erpresser ganz sicher sind, daß wir sie nicht überraschen. Nein — je länger ich darüber nachdenke: Da geht nichts. Ich muß zahlen.“

„Tut mir schrecklich leid für Sie“, murmelte Igor.

Damit war er entlassen.

Ein schwarzer Porsche hielt draußen vor dem Tor.

Lorenz — Bleschkes 23jähriger Sohn — stieg aus, sah verwundert zu den vier Jugendlichen hinüber, öffnete das Tor und fuhr aufs Gelände. Tor zu. Lorenz parkte vor dem Büro-Gebäude.

Bernhard, der Vater, klopfte an die Scheibe, und sein Sohn kam herein.

Sie ähnelten sich.

Freilich — Lorenz war etwas größer, schlanker und hatte noch Haare.

„’n Morgen!“ meinte er mürrisch, denn er kam nicht von zu Hause, sondern von seiner Freundin, einer Frisöse, die jede Woche die Haarfarbe wechselte.

„Bist du schon ansprechbar?“ fragte Bleschke senior. „Oder muß ich noch warten?“

„Was ist denn los?“

Bleschke deutete auf den Erpresserbrief.

Lorenz vertiefte sich in Wort und Bild.

Nach einer Weile blickte er auf — mit den gleichen grünfunkelnden Augen wie sein Vater.

„Irgendwann, Papa, mußte das kommen.“

„Igor meint, er habe eine Gruppe Verdächtiger bemerkt. Aber er hat ein schlechtes Gewissen und will sich jetzt wichtig machen. Gleichgültig, ob es sich bei dem Erpresser nur um einen oder um mehrere handelt: die Trümpfe hat der oder haben die in der Hand. Also werde ich jetzt handeln.“

„Wie?“

„Natürlich geht’s nicht ohne Opfer.“

„Opfer?“

„Igor. Ihn opfern wir. Ich denke mir das so: Igor hat auf eigene Rechnung gearbeitet. Wir wußten nichts von dieser Schweinerei. Wir glaubten, er hätte den Giftmüll immer ordnungsgemäß zur Deponie (Müllablade-Platz) gefahren. Und das belegen ja die Quittungen, die er jedesmal mitgebracht hat — die Quittungen von der Deponie. Konnten wir ahnen, daß die gefälscht sind?“

„Sie sind’s ja auch wirklich“, sagte Lorenz, der Sohn.

„Eben. Und jetzt müssen wir vermuten: Igor hat dort einen Quittungsblock geklaut — wie’s ja auch war — und hat so mit uns abgerechnet: das Gift in die Landschaft, das Geld — mit dem er angeblich die Deponie bezahlt hat — in die eigene Tasche.“

„Meinst du, der hält den Kopf hin für uns?“

„Natürlich nicht.“

„Dann, Papa, verstehe ich nicht, was du meinst.“

„Du kennst doch Igor. Kein Rückgrat. Ein bißchen Druck — und er geht in die Knie. Du lädst ihn in den Kastenwagen und fährst zu unserem Jagdhaus. Dort im Keller schließt du ihn ein. Kein Mensch sucht ihn da, und ihn wird auch keiner finden. Wochen und Monate kann er bleiben — natürlich mit Verpflegung. Während dessen waschen wir hier unsere Hände in Unschuld, und die Bullen lauern auf den Erpresser. Die haben genug Personal und Möglichkeiten. Also kriegen sie ihn. Sobald das gelaufen ist, reden wir mit Igor. Er erhält eine kleine Abfindung und kann abhauen in seine Heimat.“

„Und wenn er sich weigert? Und wenn er uns die Zeit im Jagdhaus verübelt? Schließlich ist er dort eingesperrt.“

„Igor kennt mich zur Genüge. Er weiß, daß ich auch vor härteren Maßnahmen nicht zurückschrecke. Er wird froh sein, daß er leben darf. Denn tot wäre er natürlich am bequemsten für uns. Hier im vereinten Deutschland darf er sich zwar nicht blicken lassen vorläufig. Aber internationale Fahndung wegen seiner Schandtat? Lächerlich! Das braucht er nicht zu befürchten. Außerdem kriegt er ein Sümmchen. 5000 DM. Mehr nicht. Sonst könnte ich ja gleich die Viertelmillion berappen.“

Lorenz dachte eine Weile darüber nach, dann nickte er. „Und wie verklickern wir den Bullen, daß Igor verschwunden ist?“

„Ganz einfach. Eben — in meiner Wut — habe ich ihm die Fotos gezeigt. Zur Rede stellen wollte ich ihn. Aber der Mistkerl hat mich zur Seite gestoßen und ist getürmt. Zu Fuß ins Kiefern-Wäldchen. Sein Motorrad können wir hier stehen lassen. Natürlich wollte er damit abhauen. Aber der Anlasser hat nicht funktioniert. Was ja auch meistens so ist. Igor läßt alles vergammeln.“

„Könnte es sein, daß er gequatscht hat? Daß irgendwer weiß: Du hast ihm befohlen, alles in die Landschaft zu kippen.“

„Nein. Verschwiegenheit ist seine einzige Tugend. Gequatscht hat der nicht.“

Lorenz nickte. „Die Bullen werden also dem Erpresser eine Falle stellen. Damit sind wir ihn los. Aber wie entsorgen wir den Giftmüll in Zukunft? Das mit dem Nulltarif ist vorbei. Es wird teuer.“

„Der Erpresser käme teurer. Eine Viertelmillion! Ich glaube, der spinnt.“

„Und wie kriege ich Igor zum Jagdhaus? Ich muß ihn betäuben.“

„Na und?“

Bleschke öffnete ein Schreibtischfach und nahm ein Fläschchen heraus. Es enthielt sogenannte K. O.-Tropfen — eine Art Narkose-Mittel, das augenblicklich wirkt.

„Biet ihm ein Bier an.“ Bleschke reichte seinem Junior das Fläschchen. „Vorher 20 Tropfen rein. Und Igor fällt um. Dann in den Kastenwagen mit ihm. Und ab! Beeil dich! Sobald du weg bist, verständige ich die Polizei. Es sähe komisch aus, wenn ich nach Erhalt des Erpresserbriefs eine Ewigkeit warte.“

„Wie du meinst, Papa.“ Lorenz stand auf.

9. Kommissar Glockner vor Ort

Die Tretmühlen lehnten an Bäumen.

Dort, wo ein sandiger Weg in das Kiefern-Wäldchen führte, hatte der Naturfreunde-Verein eine Bank aufgestellt.

Tim wischte die Bank mit seinem Taschentuch sauber. Gaby sollte trocken sitzen.

„Streng dich nicht an“, meinte sie. „Mein Anzug ist regendicht.“

Er war violett. Von weitem sah er aus wie ein Jogging- oder Ski-Anzug. Es war ein sportliches Outfit aus einer modernen Textilfaser, wasserdicht, winddicht, verdunstungs-aktiv und gleichzeitig federleicht auf dem Körper. Das bedeutet: Man schwitzt darin nicht.

Der Anzug kleidete Gaby vorzüglich.

Alle hatten jetzt Platz genommen, und Klößchen holte seine Schokolade hervor.

Aus zusammengekniffenen Augen spähte Tim zum Gittertor hinüber.

Knappe 100 Meter Abstand. Ein bißchen Wiese lag dazwischen und steiniger Boden.

Eben war der schwarze Porsche aufs Gelände gefahren — mit einem verkaterten Typ hinterm Lenkrad.

Sicherlich der Junior, dachte Tim. Er sieht dem alten Bleschke ähnlich.

„Und wie lange wollen wir hier hocken?“ fragte Klößchen.

„Lange genug, um Bleschke zu beunruhigen.“ Tim beobachtete das Büro-Gebäude, in dem der Junior verschwunden war.

„Du willst ihn nerven?“ fragte Gaby.

„So sehr wie möglich. Er soll denken: Maximilian Carstens Sohn sitzt mir im Nacken. Niemand kann uns hier wegjagen. Wir tun ja nichts Verbotenes. Aber Bleschke merkt, daß wir ihn nicht aus den Augen lassen. Vielleicht unternimmt er was gegen mich. Soll mir recht sein. Vielleicht stellt er sich morgen dem Gespräch. Ich werde ihm klarmachen, daß ich niemals aufgebe. Niemals. Diesen Makel lasse ich auf meinem Vater nicht sitzen.“

„Aber hier sitzen wir ziemlich kühl“, meinte Klößchen. „Frierst du?“ Karl lachte.

„Und wenn?“ schnappte Klößchen. „Ich habe ja kaum was gegessen. Der innere Brennstoff fehlt.“

„Ihr müßt euch nicht verpflichtet fühlen“, sagte Tim, „hier auszuharren. Es genügt, wenn ich auf Posten bleibe.“

„Red nicht solchen Unsinn!“ Gaby knuffte ihn in die Rippen. „Sind wir eine verschworene Gemeinschaft — ja oder nein? Dafür nehme ich einen kalten Po in Kauf. Und du, Willi, denkst genauso, nicht wahr?“

„Klar, Pfote“, versicherte er eilig. „Für meine Freunde tue ich alles.“

Tim beobachtete weiter.

Der Junior kam aus dem Bürogebäude, zwei Bierflaschen in der Hand.

Damit verschwand er in der Halle, in der Igor offenbar zu Hause war. Jedenfalls hatte er sich — nach der Unterredung beim Chef — wieder dorthin verzogen.

Etwas Zeit verging.

Gaby rückte enger an ihren Freund. Vermutlich, weil sie fror.

„Ein widerlicher Kerl“, sagte Karl in das Schweigen.

„Du meinst Bleschke?“ fragte Klößchen.

„Wen sonst. Aber der Porsche-Fahrer sieht nicht viel netter aus. Ist vermutlich sein Sohn.“

„Bleschke hat grüne Augen“, sagte Klößchen. „Giftschlangengrün. Nein, giftgasgrün. Aber er hat keine Miene verzogen, als du die Fabrik erwähnt hast, Tim.“

„Ich erwarte auch nicht“, sagte der TKKG-Häuptling, „daß er unter der Wucht dieser Anspielung zusammenbricht und ein volles Geständnis ablegt. Nein, den muß man härter angreifen. Wenn ich nur wüßte, wie.“

Jetzt trat Bleschke-Junior aus der Halle.

Er blieb stehen, blickte prüfend umher — auch zur TKKG-Bande. Dann schloß er den Reißverschluß seines Lederblousons und stieg in einen grauen Kastenwagen.

Rückwärts bugsierte er das Fahrzeug in die Halle — durch das nur halb geöffnete Tor, das auf Rollen lief.

Der könnte, dachte Tim, das Tor auch ganz aufmachen, damit wir besser in die Halle sehen können. Aber das will er ganz offensichtlich nicht. Wohl ein Geheimnis, wie? Logo! Wer Giftgas-Fabriken baut und das andern in die Schuhe schiebt, hat noch mehr zu verbergen.

Alle blickten hinüber.

Nach zwei Minuten rollte der Kastenwagen aus der Halle und — mit Junior als Chauffeur — zum Tor.

Karl hob seine Taschenkamera und lichtete den Wagen ab, als er das Firmengelände verließ.

Böse — eindeutig böse — waren Sohnemanns Blicke, die er im Vorbeifahren zur TKKG-Bande herüber sandte.

Wie auf Kommando erwiderten die vier diese stumme Kriegserklärung mit Grimassen.

Tim zog sich den Mund breit, indem er die Zeigefinger in die Mundwinkel hängte, und machte Augen wie ein angreifender Gorilla.

Auch Gaby entschied sich für diese Tierart, sie wedelte mit den Händen an den Ohren.

Karls Gesicht verzog sich zum leibhaftigen Entsetzen mit seitlich verschobenem Unterkiefer.

Klößchen streckte schielend seine schoko-braune Zunge heraus.

Alle prusteten los.

„Als hätten wir uns abgesprochen“, lachte Karl. „Manchmal reagieren wir synchron (gleichlaufend), als käme alles aus einem Kopf.“

Der Kastenwagen verschwand zwischen den Häusern der Siedlung, und Stille legte sich über Bleschkes Firma.

„Giftmüll-Beseitigung“, sagte Tim nach einer Weile, „ist heutzutage ein heißes Thema. Frage: Ist einer wie Bleschke der richtige Mann dafür?“

„Möchte ich bezweifeln“, meinte Gaby. „Aber entziehen kann man ihm die Erlaubnis dafür erst dann, wenn er der Umwelt schadet.“

„Indem er, zum Beispiel, die Sandbuddelkästen auf den Kinderspielplätzen vergiftet“, nickte Klößchen. „Um die soll’s ja ganz schlimm stehen.“

„Daß er dort Gifte einleitet“, sagte Karl, „kann ich mir kaum vorstellen. Aber im Wald, in Gebirgstälern und in den Flüssen wurden während der letzten Monate immer wieder Behälter gefunden mit hochgiftigem Inhalt. Stand in der Zeitung. Natürlich haben die Umweltfrevler das Zeug an ganz versteckten Stellen abgeladen. Reiner Zufall, daß es entdeckt wurde. Meistens von Pilz- oder Beerensuchern.“

„Habe ich auch gelesen.“ Tim reckte sich. „Leider konnten die Übeltäter nicht festgestellt werden. Waren nämlich Fässer ohne Adressen-Angabe — was man sich denken kann.“ Klößchen stand auf und begann, seine Füße zu schütteln. „Ich sage nicht, daß ich friere“, erklärte er, „aber meine eiskalten Füße werden überhaupt nicht mehr durchblutet, weil mein tiefgekühltes Blut in den blaugefrorenen Händen bleibt. Bin ich schon weiß im Gesicht?“

„Du siehst rosig aus“, sagte Gaby, „wie ein Schweinehintern.“

„Unpassender Vergleich.“ Klößchen setzte sich wieder.

Tim grinste. „Noch 20 Minuten. Dann putzen wir die Platte und fahren zu einer Schnellfresse. Da kannst du dir dann ein paar Hamburgers reinpfeifen. Wegen des Brennstoffs. Ich glaube, wir erreichen, was ich beabsichtige. Bleschke-Senior war eben zum achten Mal am Fenster. Wir gehen dem Herrn auf den Keks.“

„20 Minuten nur“, schnatterte Klößchen. „Ich könnte es noch stundenlang aushalten.“

Aber Tim sah auf die Uhr.

Nach genau 20 Minuten stand er auf.

„Heh!“ sagte Gaby. „Wer kommt denn da?“

Alle sahen die Straße entlang zur Siedlung.

Ein weißer BMW näherte sich.

Klar, daß Gaby den sofort erkannt hatte. Es war der Glocknersche Wagen, der Kommissar am Steuer.

Neben ihm saß Kriminalassistent Thorsten Mehlblum, der neuerdings zu Glockners Abteilung gehörte.

Tim stieß einen Schnalzer aus, der wie ein Peitschenknall klang.

„Will dein Vater zu uns, Gaby? Bittet Bleschke um Polizeischutz, weil er sich belästigt fühlt? Nein, unmöglich! Dann käme doch allenfalls ein Streifenwagen.“

Sie rannten zur Straße.

Glockner hielt und kurbelte das Fenster auf.

Und wie so oft merkte Tim: In seinem Kopf schoben sich die Bilder übereinander — das Bild seines Vaters aus der Erinnerung und Glockners Anblick. Irgendwie, dachte Tim, ähneln sie sich. Beide hochgewachsen, markant und gelassen. Aber mehr noch ist es innerlich. Im Wesen, im Charakter. Vielleicht verstehe ich mich deshalb so gut mit Gabys Vater.

„Euch trifft man wohl überall“, sagte Glockner. „Grüß dich, Tim. Ich hörte schon, daß du zurück bist. Und auch, weshalb. Darüber reden wir noch.“

„Gern.“ Tim strahlte. Er nickte Mehlblum zu, der weder mehlig noch blumig aussah, sondern hager und braungebrannt wie ein ausgepowerter Tennislehrer.

„Und was führt dich hierher, Papi?“ wollte Gaby wissen. Glockner wies nach vorn zum Bleschke-Gelände.

„Der Mülltransporteur ist in Schwierigkeiten.“

„Bleschke?“ Tim war alarmiert. „Dem stehen wir nämlich volle Pulle auf den Zehen. Bleschke war früher Zweit-Chef bei der Wü-Bau. Er und Ex-Chef Wüstenherr behaupten, es sei denkbar, daß mein Vater die Giftgas-Fabrik gebaut hat — wegen korrumpierender (moralisch verwerflicher) Umstände.“

„Gut, daß ich das weiß“, sagte Glockner.

„Hoffentlich sind seine Schwierigkeiten beträchtlich.“ Glockner sah Tim an. „Einzelheiten weiß ich noch nicht. Und jetzt erwartet er uns. Bis nachher. Haltet bitte den Schaden begrenzt, den ihr anrichtet.“

Mehlblum lachte.

Der Wagen fuhr weiter.

Am Tor war ein alter, krummrückiger Mann aufgetaucht, der in einem orange-farbenen Arbeits-Overall steckte und aussah wie 80 Jahre freudloses Erdendasein.

Mühselig öffnete der Alte das Tor. Das überstieg fast seine Kraft. Er stolperte umher. Außerdem schien er taub zu sein, denn er lief genau vor den hereinfahrenden Wagen.

Glockner mußte scharf bremsen.

„Seht euch den Grufti an!“ sagte Tim. „Der sollte seinen Ruhestand genießen und die Füße hochlegen. Statt dessen verdient er sich hier ein Taschengeld zur Rente. Spricht auch nicht für Bleschke, daß er solche Oldies einstellt.“

„Schwierigkeiten“, sagte Karl. „Welche wohl?“

„Wir dürfen gespannt sein“, meinte Tim. „Und jetzt bleiben wir natürlich.“

Sie sockten zurück zur Naturfreunde-Bank und begannen zu warten.

10. Im Koffer unterm Bett

Spatzen hüpften heran und Meisen und Amseln. Aber die TKKG-Bande hatte weder Vogelfutter in den Taschen noch Brotkrumen.

„Sollte man wirklich immer bei sich haben“, sagte Gaby. „Die Vögel brauchen das jetzt. Schon bald ist wieder Winter. Und damit setzt der Hunger ein. Die Gefiederten, an denen wir alle so viel Freude haben, müssen sich Speck auf die Rippen futtern.“

„Ist meine Rede“, pflichtete Klößchen bei. „Und das gilt gleichermaßen für Mensch und Tier. Speck auf die Rippen — der Winter naht!“

„Mit deinem Speck“, sagte Karl, „könnte man ganze Vogelschwärme ausstatten — etwa 1000 Krähen und 500 Schoko-Geier.“

„Hahah“, meinte Klößchen. „Und dein Rippenspeck, Karl, reichte nicht mal für einen einzigen Zaunkönig. Sogar für einen ganz mageren wär’s zu wenig.“

Tim kontrollierte seine Uhr.

Nach 23 Minuten traten Glockner und Mehlblum aus dem Bürogebäude, begleitet von Bleschke, der seinen aufrechten Gang etwas eingebüßt hatte.

Der Mülltransporteur wirkte geknickt. Zwar nicht so krummrückig wie der Oldie, der wieder aus einem Schuppen auftauchte, aber mit deutlich gesenktem Kopf und hängenden Schultern.

Schwierigkeiten drücken ihn, dachte Tim. Nützt mir das bei meiner Wahrheitssuche?

Sie standen wieder am Straßenrand, als der BMW heranrollte.

„Ihr könnt mitkommen“, sagte Glockner durchs Fenster. „Es wird euch interessieren.“

Vier Tretmühlen passen natürlich nicht in den Kofferraum. Das war jetzt das Problem.

Aber die TKKG-Bande kettete die Zweiräder zusammen — rund um den Stamm einer kräftigen Kiefer.

Dann quetschten sich die vier Freunde in den Fond, und Mehlblum rückte seinen Sitz bereitwillig nach vorn — trotz seiner langen Beine.

Ab ging die Post. Kommissar Glockner erzählte.

Staunend hörte die TKKG-Bande von der Erpressung. Mehlblum öffnete eine Kollegmappe und reichte die sechs Fotos, die jetzt in Klarsichtfolien steckten, nach hinten.

„Sauerei!“ schimpfte Tim. „Und dieser Igor soll das gemacht haben? Ich sehe ihn hier nirgendwo.“

„Wie gesagt: Fragen können wir ihn nicht, weil er leider getürmt ist.“

„Getürmt?“ fragte Gaby nachdenklich. „Wir haben nichts davon bemerkt.“

„Und wir saßen die ganze Zeit auf der Bank“, bestätigte Karl.

„Nur ein grauer Kastenwagen hat das Gelände verlassen“, sagte Tim. „Der Typ, der damit wegfuhr, könnte Bleschkes Sohn sein.“

„Er hat einen Sohn“, sagte Glockner. „Lorenz. 23 Jahre alt.“

„Dann ist er’s.“

„Fällt euch an den Fotos was auf?“ fragte Glockner.

„Man sieht nur Igors Lkw“, erwiderte Tim. „Aber er selbst ist nicht zu erkennen. Kann sonstwer sein neben dem Lkw.“ Glockner nickte. „Seltsam, nicht wahr?“

„Sie vermuten“, rief Tim, bei dem der Groschen sofort fiel, „dieser Igor Schlawinski hat die Fotos selbst gemacht mit einem Freund? Und erpreßt seinen eigenen Chef?“

Glockner lächelte. „Bis jetzt nur eine Vermutung. Wir haben Bleschke nichts davon gesagt. Denn wenn Schlawinski der Erpresser ist, ergibt sich daraus: Er hat — bei der illegalen Müllbeseitigung — in Bleschkes Auftrag gehandelt. Sonst wäre die Erpressung ja sinnlos.“

Tim pfiff durch die Zähne. „Und da er jetzt verschwunden ist, muß man sich fragen: Wirklich getürmt? Oder hat Bleschke ihn kaltgemacht? Nicht etwa, weil er ihn durchschaut hätte. Nein! Denn dann bestünde ja kein Grund, die Polizei einzuschalten. Nein, Bleschke könnte sich sagen: Wir machen Schlawinski zum Sündenbock, und die Polizei fängt den Erpresser. Daran zweifelt Bleschke offenbar nicht. Und wie man die eigene Schuld ebenso ahnungslosen wie unschuldigen Sündenböcken zuschiebt, darin hat er ja Übung. Spätestens seit dem Bau der Giftgas-Fabrik.“

„Respekt!“ sagte Mehlblum über die Schulter. „Du hast dir messerscharf zusammengereimt, was auch wir denken. Deshalb warten wir noch mit der Fahndung nach Schlawinski. Erstmal sehen wir uns um in seiner Wohnung. Vielleicht finden sich Beweise, die ihn als Erpresser überführen.“

Tim schluckte. „Hat Bleschke ihn umgebracht? Ist er sogar zu einem Mord fähig?“

„Der Gedanke liegt nahe“, sagte Glockner.

„Dann war die Leiche in dem Kastenwagen. Richtig! Lorenz Bleschke hat ihn rückwärts in die Halle gefahren. In der war Schlawinski zuletzt. Umgebracht. Eingeladen. Und jetzt lädt Lorenz ihn irgendwo ab — wie den Giftmüll. Der Alte, der dort handlangert, hat von alldem nichts mitbekommen. Und andere Mitarbeiter gibt’s offenbar nicht.“

„Schaurig!“ Gaby fröstelte.

Glockner fuhr nicht weit.

Schlawinski wohnte in einem alten Mietshaus hinter den Schlachthöfen.

Die Zwei-Zimmer-Wohnung lag unter dem Dach. Wegen des dringenden Tatverdachts war eine Durchsuchung erlaubt — auch ohne richterliche Anordnung.

Es gab 14 Mietparteien — und eine Hausmeisterin.

Sie hatte die Schlüssel und öffnete.

Daß die TKKG-Bande mitmachte, entsprach durchaus nicht den Vorschriften. Aber Gabys Vater nahm das auf sich.

Die Wohnung war ein Saustall, ungelüftet und verschmuddelt, das Bett ungemacht, Staub überall. Benutztes Geschirr stand herum. Fünf Bierkästen mit leeren Flaschen.

Mehlblum zog einen Koffer unter dem Bett hervor.

Er enthielt Kamera, lichtempfindliche Filme und die Negative der Fotos.

Der Beweis war erbracht.

11. „Herrlich nachtschwarzes Haar“

Während der Rückfahrt wußte Tim nicht, ob er sich freuen oder enttäuscht sein sollte.

Bleschke war überführt. Ein übler Verbrecher. Ein Umweltvernichter schlimmster Sorte. Und wahrscheinlich hatte er auch Schlawinski auf dem Gewissen.

In wenigen Minuten würde Bleschke verhaftet sein. Aber half das weiter im Fall der Giftgas-Fabrik?

Nein, dachte der TKKG-Häuptling. Nicht einen Zentimeter. Bleschke wird schweigen — und sich nicht noch anderweitig belasten. Untersuchungshaft ist ihm sicher. Also kann ich nicht an ihn ran. Sackgasse. Hier geht’s nicht weiter für mich.

Immerhin: Dem Journalisten Reuter konnte er sagen, was dieser Bleschke für einer war. Daß dessen Aussage nichts wert sei, mußte Reuter einsehen. Aber das nützte nicht viel.

„Tim, du siehst sorgenvoll aus.“ Im Rückspiegel hatte Glockner ihn beobachtet.

„Tja. Einerseits freut es mich, daß Sie den Fall so rasch lösen. Andererseits kann ich Bleschke nun nicht mehr auf die Zehen steigen.“

„Das ist richtig. Ich werde mich an deiner Stelle um ihn kümmern. Aber ich kann nur fragen und ihn damit locken, daß ein Geständnis die Richter milde stimmt. Ob das was bewirkt...“

Er sprach nicht zu Ende.

Nichts wird’s bewirken, dachte Tim. Pech gehabt.

Aber er dankte Gabys Vater im Voraus.

Dort, wo er sie aufgelesen hatte, setzte Glockner die TKKG-Bande ab.

Diesmal öffnete Mehlblum das Tor, und sie fuhren vors Bürogebäude, wo sich Bleschke zeigte — offensichtlich verwundert.

Die TKKG-Bande sah der Verhaftung von weitem zu.

Der Mülltransporteur leistete keinen Widerstand, schien wie vor den Kopf geschlagen, begann dann zu reden, griff sich mehrmals ans Herz, wo der Schreck ihn sicherlich schmerzte, wischte auch mit dem Taschentuch kalten Schweiß vom Gesicht. Seinen Ausreden glaubte niemand.

Bleschke durfte seinen Mantel holen. Glockner ging mit.

Mehlblum kam unterdessen zum Tor und berichtete rasch.

„Schlawinski lebt. Aber sie wollten ihn gefangen halten. In ihrem Jagdhaus. Unsere Theorie trifft zu — auf den Punkt genau. Schlawinski war tatsächlich in dem Kastenwagen. Betäubt. Zu dem Jagdhaus wird sofort ein Streifenwagen geschickt. Dann haben wir auch diese beiden hinter Gittern.“

Und das ist das Ende, dachte Tim, der Firma Bleschke. Leider nicht so, wie ich mir das vorgestellt habe.

*

„Bleschke können wir vergessen“, sagte Tim, während sie radelten. „Aber ich habe ja noch drei auf der Liste: Wüstenherr, Gert Kinsell und Margareta von Keinemweh. Nach deiner ersten Kontaktaufnahme zu Tanja Wüstenherr, Gaby, sollten wir jetzt nachstoßen. Du willst dich ohnehin wieder melden bei ihr. Warum fahren wir nicht gleich hin?“

Die Wüstenherrs wohnten am Tortenlenger-Weg.

Ein feines Viertel, eine gepflegte Straße.

Die Bezeichnung Weg stapelte tief, allerdings gab’s keine Gehsteige — nur große, grüne, abgeschirmte Grundstücke zu beiden Seiten.

Stille. Mustergültig geschittene Hecken. Abweisend verschlossene Tore vor den Einfahrten.

Einige standen auch offen — mit Nobelautos darin.

Nr. 36 war eine zweistöckige Villa mit bonbonrosa Verputz und hellblau abgesetzten, hohen Fenstern.

Das Grundstück wirkte etwas kleiner als das nebenan, hatte aber immer noch 1600 qm — schätzungsweise.

Die Einfahrt hatte kein Tor, sondern eine Eisenkette zwischen zwei Steinpfeilern.

Auf dem Rasen vorm Haus beschäftigte sich ein etwa 14jähriges Mädchen.

Tanja Wüstenherr harkte Herbstlaub zusammen.

Offenbar liebte sie diese Tätigkeit wahnsinnig.

Das Gesicht war verdrossen wie bei Zahnschmerzen, den Rechen bewegte sie zeitlupen-langsam. Immerhin — die Blätter raschelten.

Da sie der Straße jetzt den Rücken zuwandte, machte Gaby sich bemerkbar.

„Hallo, Tanja!“

Hm, dachte Tim, ein bißchen affig.

Tanja hatte sich umgedreht.

Der Verdruß sank aus den Mundwinkeln, ein geziertes Lächeln wurde angeknipst. Dann riß sie die Augen auf und strahlte.

„Hast du gerade mal Zeit, Tanja?“

Der Rechen flog unter die Ulme.

Tanja kam.

Sie trug gelbe Jeans, Lederstiefel, einen tollen Pullover in Grün und ein Stirnband im Gelb ihrer Hose.

Das Mädchen hatte fast farblose Augen. Sie wirkten auf unheimliche Weise hell. Dazu blauschwarzes Haar, hüftlang und offen — was besonders ,praktisch‘ ist bei Gartenarbeit.

Tanja stieg über die Eisenkette und gab allen die Hand, während die Jungs sich bekannt machten.

Tim erhielt gleich einen glutvollen Blick aus den Augenwinkeln. Tanjas Lider wackelten dreimal.

„Wie ich das hasse. Ferien — und meine Mutter beschäftigt mich. Dabei haben wir einen Gärtner. Ich wollte zum Squash. Nein, erst muß ich Laub zusammenkehren. Blöd!“

„Das entfällt bei mir“, sagte Gaby, „zu unserer Stadtwohnung gehört leider kein Garten. Wie geht’s deinem Vater?“

„Gut.“ Sie sah Tim an, als gäbe es die andern nicht. „Aber er wird nochmal untersucht. Weil ihm das Ohr wehtut. Morgen kommt er raus. Oder übermorgen.“

Tim legte Gaby den Arm um die Schulter.

Das gefiel Tanja zwar nicht, aber sie beherrschte sich.

„Eine schreckliche Sache“, meinte der TKKG-Häuptling. „Erzähl doch mal Einzelheiten.“

Sie tat’s.

„Und nun kommt das dicke Ende“, meinte sie. „Diese Verbrecher sind wirklich unverschämt.“

„Wieso?“

„Vorhin haben sie angerufen.“

„Bei euch?“

„Ja. Aber, Gaby, du darfst nichts deinem Vater sagen. Es soll nämlich geheim bleiben. Vorläufig. Versprichst du’s? Sonst erzähle ich kein Wort.“

„Wenn es ungesetzlich ist, kann ich das nicht zusichern.“

„Überhaupt nicht ungesetzlich.“

„Also gut.“

Tanja richtete ihren schmachtenden Blick wieder auf Tim. „Die Verbrecher machen uns ein Angebot. Wir können den Schmuck zurückkaufen. Für 50 000 DM. Das muß man sich vorstellen. Er ist nämlich eine Viertelmillion wert.“

„Interessant“, sagte Tim. „Und? Geht dein Vater darauf ein?“

„Klar. Sonst — meint er — kriegen wir die Juwelen nicht wieder. Für meine Mutter sind sie unersetzlich. Alles Einzelstücke, extra angefertigt. Sie hängt dran. Schmuck ist ihr fast noch wichtiger als Mode. Und das will was heißen bei ihrer Modeleidenschaft.“

„Hat dein Vater mit den Verbrechern gesprochen?“

„Nein. Sie haben hier angerufen und mit meiner Mutter gesprochen. Sie ist dann gleich zum Krankenhaus gedüst.“

„Wurden Einzelheiten genannt?“ wollte Tim wissen.

„Was meinst du?“

„Haben die Verbrecher gesagt, wie und wo und wann der Rückkauf stattfinden soll?“

„Nein. Davon weiß ich jedenfalls... Ah, doch! Sie wollen unbedingt, daß Knud Tetloff das Geld bringt.“ Tanja lächelte zuckrig. „Sie sagen: Der bescheuerte Typ, der im Parkhaus dabei war, soll die Kohle bringen. Von dem wissen wir nämlich, daß er die Hosen voll hat.“

Tim entsann sich.

Gestern hatte Tanja gesagt, Tetloff gehöre zur Firma.

„Ist der so ängstlich?“ fragte Gaby.

„Weiß ich nicht. Mein Typ ist er jedenfalls nicht. So ein Blonder mit Keksgesicht. Anfang Zwanzig, ungefähr.“ Sie lächelte Tim an. „Ich mag nämlich nur dunkelhaarige Jungs, obwohl ich ja selber so herrlich nachtschwarzes Haar habe.“

O Gott! dachte Tim. Gleich schnappt sie über. Nein, ich sage jetzt nicht, daß Gabys Goldhaar für mich das Allerhöchste ist. Das wäre zu billig.

„Ist Tetloff noch im Krankenhaus?“ fragte er.

„Sogar im selben wie mein Vater. Aber mein Vater liegt auf der Privatstation. Der Professor selbst kümmert sich um ihn.“

„Sowas ist eine Frage des Geldes“, nickte Tim. „Nicht der menschlichen Wertschätzung. Danke, Tanja, daß du uns das alles erzählst. Wir nehmen sehr daran Anteil.“

12. Aggressive Bettelei

Klößchen erspähte die Würstchenbude.

Sie stand am Eingang eines kleinen Parks.

Der dicke Mann mit der weißen Mütze verkaufte außerdem Eis, Limonade und Bier. Auf einer Tafel lobte er seine Currywurst — feinste indische Art, echt à la Bombay — und die zwiebelstarken Bouletten, auch Frikadellen oder Fleischpflanzerl genannt.

„Hier sind wir richtig“, jubelte Klößchen. „Hier rasten wir. Endlich fällt ein Sonnenstrahl in meine Seele.“

Zwei arbeitsscheue Typen lehnten am Tresen der Bude und tranken Bier aus der Flasche. Sie unterhielten sich über Fußball.

Klößchen mußte sich recken, um über den Tresen zu blicken.

„Zwei Currywürste auf einen Teller“, bestellte er. „Aber dicke, bitte. Und Pommes, schön fett.“

Der dicke Mann sah auf ihn herab. „Soll ich dir vorher den Curry zeigen? Ob es dir auch gelb genug ist?“

„Häh?“

„Schon gut“, lachte er. „Ich werde dich schon satt kriegen.“

Klößchen wandte sich an seine Freunde, die — ins Schicksal ergeben — neben der Bude auf ihn warteten.

„Was wollt ihr?“

Tim winkte ab.

Frau Viersteins Vollkorn-Waffeln schmeckten noch nach auf der Zunge — höchst angenehm.

Auch Gaby und Karl verspürten keine Neigung, zwiebelstark oder echt à la Bombay zu essen.

Während Klößchen auf sein zweites Frühstück wartete, blätterte er in seinem Portemonnaie, wo die Scheine knisterten, weil er gestern sein Sparschwein erleichtert hatte.

Sofort wanzte sich einer der Biertypen an.

Er war unrasiert. Seine Bierfahne, die von mindestens sechs Flaschen herrührte, verpestete die Luft bis hin zu Tim.

Dem Kerl quoll der Bauch über den Gürtel — ein Fettwanst bis hoch zum Hals.

Grinsend beugte er sich über Klößchen, dem sofort ganz taumelig wurde — unter der Macht dieses Bieratems.

„Junger Freund“, säuselte der Typ, „es ist zwar sonst nicht meine Art... Aber ich habe seit drei Tagen nichts gegessen. Könntest du mir eine Mahlzeit spendieren — und vielleicht zwei, drei Bier dazu. Für mich und meinen Freund hier, den es genauso hungert und dürstet wie mich.“

Entsetzt blickte Klößchen zu ihm auf.

„Was? Wieso?“

„Nun zier dich nicht, Kleiner! Rück einen Schein raus.“

Klößchen wich zurück.

Aber der Fettwanst setzte nach mit plumpem Schritt.

Tim schob sich an die Seite seines Freundes, während Karl das Rennrad hielt.

„Belästigen Sie uns nicht!“ warnte der TKKG-Häuptling. „Wir können unterscheiden zwischen einem armen Hund, dem wir gern was geben, und einem versoffenen Schnorrer. Also schleichen Sie sich!“

„Was? Was soll das heißen? Willst du ‘ne Ohrfeige?“

„Kalle!“ sagte der Wurstmaxe. „Hier wird nicht geprügelt.“

„Er hat mich beleidigt.“

Kalle lallte zwar nicht, war aber alkoholisiert und wollte Tim tatsächlich ohrfeigen.

Der TKKG-Häuptling stieß ihn zu Boden, ohne ihm allzu sehr weh zu tun. Schimpfend wollte er aufstehen. Doch das gelang erst, als sein Kumpel half, ebenfalls schimpfend. Und schimpfend entfernten sie sich, wobei sie die Bierflaschen mitnahmen.

„Leider kann ich mir meine Kunden nicht aussuchen“, entschuldigte sich der dicke Wurstmaxe. „So, hier ist dein Festmahl. Macht 7,80 DM.“

Klößchen nahm Pommes-Tüte und Pappteller mit zu seinen Freunden.

Weil er großzügig anbot — von den Pommes frites sie geradezu aufdrängte, taten sie ihm den Gefallen und griffen in die Tüte.

Klößchen speiste.

Spatzen gesellten sich dazu — und wurden mit Kartoffelstückchen gefüttert.

„Was diesen Knud Tetloff betrifft“, sagte Tim, „da sollten wir nachhaken. Mir ging das eben durch den Kopf: Vielleicht ist der Typ beteiligt am Überfall.“

„Du meinst“, sagte Gaby, „er hat seinen Komplizen den Tip gegeben: Achtung, mein Chef, der Wüstenherr, holt den Schmuck aus dem Bankfach! Und damit er, Tetloff, nicht in Verdacht gerät, läßt er sich auf die Birne hauen.“

Tim nickte.

„Man müßte im Krankenhaus nachfragen“, sagte Karl, „wie derb der Hieb war. Aber die sagen uns nichts. Die geben grundsätzlich nur Auskunft an engste Verwandte oder Hinterbliebene.“

„Mein Instinkt sagt mir“, orakelte Tim, „dieser Tetloff ist ein Fall für TKKG. Wir werden den Typ beschatten, wenn er den Schmuck zurückkauft. Vielleicht können wir eingreifen und Tetloff entlarven oder — falls er unschuldig ist — sowohl Geld als auch Schmuck retten. Jedenfalls sehe ich da eine hinterlistige Möglichkeit, mit Wüstenherr ins Gespräch zu kommen.“

„Da drüben ist ein Postamt“, sagte Karl. „Vielleicht hat Tetloff Telefon.“

Klößchen schlang den Rest der zweiten Currywurst hinunter und verschluckte sich.

Japsend hustete er, während seine Freunde ihm auf den Rücken schlugen.

Klößchen konnte sich frei husten, aber er hatte dicke Augen und war puterrot geworden.

„Eine gefährliche Freßgier“, tadelte Gaby. „Du solltest wenigstens langsam essen und gut kauen.“

Sie schoben zum Postamt hinüber und sahen ins Fernsprechverzeichnis.

Knud Tetloff hatte Telefon. Die Adresse war verzeichnet.

Karl kannte die Schmied-Straße, und die war erfreulicherweise nicht weit — nur schlappe fünf Minuten von hier per Drahtesel.

Dann stand die TKKG-Bande vor der Adresse — einem Stadthaus, vierstöckig und grau, mit zwei Eingängen. Der Auto-Verkehr der Schmied-Straße brauste vorbei.

Die linke Haustür war angelehnt, wie Tim feststellte. Neben einem der Klingelknöpfe der gesuchte Name.

Karl und Klößchen warteten bei den Tretmühlen.

Tim nahm Gaby mit.

Nicht nur wegen heftiger Zuneigung, sondern auch aus praktischer Erwägung.

Gabys Lieblichkeit erstickt jedes Mißtrauen im Keim.

Im Treppenhaus roch es nach einem Putzmittel. In dem Flur, der zum Hof führte, waren zwei Kinderwagen abgestellt.

Tetloff wohnte im dritten Stock. Das Pärchen stieg hinauf.

Tim hoffte, irgendwas über ihn zu erfahren. Vielleicht von Nachbarn. Da sein Name im Telefonbuch stand, lebte er offensichtlich nicht bei den Eltern — es sei denn, der Vater hieß auch Knud, und es war sein Telefon.

Dritter Stock. Eine Wohnungstür. Knud Tetloff — das Namensschild. Im Briefschlitz steckte ein Anzeigenblatt.

„Da ist niemand zu Hause“, meinte Tim. „Also wohnt er allein.“

„Viel hilft uns diese Erkenntnis nicht.“

„Aber wir können hier beginnen, wenn wir ihn beschatten.“

Hinter der Tür der Nachbar-Wohnung war ein Geräusch.

Eine Frau trat auf den Flur — im Mantel, mit Tasche. Über dem Webpelzkragen ein kleines Vogelgesicht mit neugieriger Nase.

Tim lächelte strahlend.

„Guten Tag! Wir wollen zu Knud Tetloff. Ist er nicht da?“

Die Frau schloß ihre Wohnungstür ab.

„Leider nicht. Knud ist im Krankenhaus. Soll ich was ausrichten? Ich glaube, übermorgen wird er entlassen.“

„Na, dann ist es zum Glück keine ernste Krankheit.“

„Er wurde niedergeschlagen.“

„Ein Überfall?“

Die Frau nickte. „Aber es galt nicht ihm. Er war nur zufällig dabei. So kann einen das Unglück treffen. Davor sind wir alle nicht sicher.“

Tim sagte, sie kämen dann übermorgen wieder.

Die Frau stieg die Treppe hinunter, und die beiden schlossen sich an.

Frau Kramer erzählte, daß sie sich nachbarlich kümmere um Knud Tetloff, weil der als Flausmann total ungeschickt sei und nicht mal fähig, seine Waschmaschine zu bedienen.

Vorsichtig fragte Tim nach seinem Umgang, seinen Freunden.

Doch darüber wußte die Nachbarin nichts.

Wieder stand die TKKG-Bande da mit ziemlich magerem Ergebnis.

„Bleschke ist abgehakt“, faßte Tim zusammen, „Wüstenherr und — im Zusammenhang mit ihm — dieser Tetloff stehen frühestens morgen auf dem Programm. Aber ich bin nicht hier, um meine Zeit zu verplempern. Wenden wir uns also dem nächsten zu. Gert Kinsell sei ein lieber und angenehmer Mensch. Das hat Susanne mir ausdrücklich versichert.“

„Und der könnte deinen Vater entlasten?“ fragte Gaby.

„Ich hoffe es. Vielleicht kann er bezeugen, daß mein Vater gar nicht in Frage kommt für den Bau der Giftgas-Fabrik. Weil er woanders beschäftigt war.“

Die Adresse?

Wieder blätterte Tim im Telefonbuch.

Es gab nur einen Gert Kinsell.

Er hatte sogar eine kleine Geschäftsanzeige eingeblendet am Kopf der Seite: G. Kinsell — Herstellung von Feuerwerkskörpern.

Betrieb und Privatadresse befanden sich Am-Ziegenmelker-Graben 4.

Das war am östlichen Stadtrand im Stadtteil Bleichenau, wo sich zahlreiche Kleinbetriebe angesiedelt hatten.

„Sehr unterschiedliche Berufe“, meinte Karl, „denen die ehemaligen Wü-Bau-Leute jetzt nachgehen. Wüstenherr hat so eine komische Beraterfirma, Bleschke machte in Müll, und bei Kinsell knallen die Feuerwerkskörper. Keiner ist mehr in der Bau-Branche tätig.“

„Wahrscheinlich haben sie umgesattelt“, sagte Gaby, „aufgrund schlechter Erfahrung.“

13. Wiedersehen nach 19 Jahren

Ein Mittagessen durfte nicht mehr als zehn Mark kosten.

Raimund Vohrer bevorzugte die Restaurants der Kaufhäuser und Imbiß-Ketten.

Heute entschied er sich für das Kaufhaus am Roßmarkt.

Kurz nach 12 Uhr fuhr er mit dem Lift zum sechsten Stock hinauf.

Zwei Restaurants gab es dort: das Bistro — teuer und fein — und den Wirtsgarten, wo täglich das ,Kunden-Menü’ für 8,80 DM wechselte.

Mal Schweinsbraten, mal Königsberger Klopse, Scholle oder Rahm-Gulasch. Vohrer war immer zufrieden gewesen.

Er sah älter aus als 63 und war seit einem Jahr in Rente. Sein gelbes Gesicht mit dem spitzen Kinn wirkte selten entspannt — freundlich nie.

Vohrer fand wenig Gefallen an der Welt, und während der letzten Jahre hatte er Gehässigkeit entwickelt — mehr und mehr.

Mißmutig schlurfte er am BISTRO vorbei.

Glasfront. Offene Tür. Die Eßtheke.

Vohrers Nackenhaar, das grau war wie Stahlwolle, sträubte sich. Dort, an der Theke — der Mann! Unfaßbar!

In dieser einen Sekunde änderte er seinen Entschluß. Nicht den Wirtsgarten steuerte er an, Vohrer trat in das Bistro und schlurfte vorbei an der Eßtheke.

Vor einem leeren Tisch blieb er stehen.

Durch das Panorama-Fenster reichte der Blick über die Dächer der Stadt. Tauben und Türme, Wolken und weit hinten ein Airbus, der eben gestartet war und an Höhe gewann.

Vohrer wartete einen Moment, bis sein Atem sich beruhigte, machte dann kehrt und setzte sich an die Eßtheke.

Das Herz schlug bis in den Hals.

Die Serviererin war jung und blond. Lächelnd reichte sie ihm die Speisekarte.

Er zwang sich, das Angebot zu lesen. Mit 8,80 DM ging hier nichts. Aber das war auch egal.

Vohrer bestellte gefülltes Baguette — mit Putenfleisch und Salat — dazu ein kleines Bier.

Dann wagte der Rentner einen Blick nach links.

Dort saß er: fünf Hocker entfernt.

Pizza, Rotwein — und nur Interesse dafür. Ein gefräßiger Mund. Wie die Kaumuskeln arbeiteten!

Aus den Augenwinkeln musterte Vohrer das Gesicht — ein Gesicht, das er nie vergessen würde.

Nur fünf oder sechs Sekunden hatte er es gesehen: damals vor 19 Jahren.

Natürlich war der Kerl älter geworden, etwa Mitte Fünfzig jetzt. Das kam hin. Das schwarze Haar mit der Tolle über der Stirn war ergraut. Aber die unveränderlichen Merkmale blieben: kräftige Jochbogen, schiefe Nase. Die Dreieck-Form der unteren Gesichtshälfte war etwas herzförmig geworden: schwammig an Wangen und Kinn.

Die Serviererin brachte das Baguette. Es war heiß und duftete.

„Guten Appetit!“

„Danke.“

Er trank erst einen Schluck Bier.

Immer noch hämmerte das Herz, und über dem Magen zogen sich die Nerven knotig zusammen.

Vohrer knabberte an seinem Imbiß.

Die Erinnerung! Sonja, seine Frau. Jene März-Nacht damals. Sowas vergißt man nicht.

„Ist alles recht?“

Die Serviererin hatte wenig zu tun, konnte sich kümmern um ihre beiden Gäste und erkundigte sich beflissen, wie man’s ihr eingebleut hatte.

„Ja, wunderbar.“ Vohrer nickte.

Auch der andere hatte genickt.

Vohrer sah hinüber.

Das also war ein Verbrecher, ein Gewalttäter, ein brutaler Ganove.

Hatte er noch anderen Menschen was angetan seitdem? Neidvoll stellte Vohrer fest: Der Mann war gut gekleidet. Goldene Armbanduhr. Dicker Siegelring. Die Hände wirkten derb, als hätte er körperlich gearbeitet. Dieselben Hände, mit denen er Sonja...

Eine Frau kam herein. Sie war etwas füllig, aber hübsch, trug Einkaufstüten.

„Da bin ich, Schatz.“ Sie stellte sich neben ihn.

Der Mann lächelte. Er ließ ihr den letzten Schluck Wein und winkte der Serviererin.

„Bitte, zahlen.“

Vohrer war überrascht über die angenehme Stimme.

Auch er bezahlte, während die beiden hinausgingen.

Vom Bier nur genippt, das Baguette kaum angeknabbert — egal. Auch egal, daß er 16 DM berappen mußte.

Er folgte dem Paar.

Dessen Mercedes stand im Parkhaus — sogar auf derselben Etage wie Vohrers Kleinwagen.

Die beiden fuhren los.

Vohrer blieb an ihnen dran, was nicht auffiel im Verkehrsbrei der Innenstadt.

Auch dann, als die Straßen ruhiger wurden, verlor der Rentner den Mercedes nicht aus den Augen.

Das Ziel war ziemlich weit draußen in einem der schmucklosen Vororte, wo Handwerks-Betriebe und kleine Fabriken die Szene bestimmten.

Der Mercedes rollte auf ein Firmengelände mit beachtlichem Wohnhaus. Es stand im Hintergrund, daneben eine Doppelgarage.

Vohrer wußte nicht, wo er war, aber dann parkte er unter dem Straßenschild: Am-Ziegenmelker-Graben.

Er stieg aus. Auf der anderen Straßenseite schlenderte er zurück.

Ein Firmengelände. Drei Backsteinbauten, die miteinander verschmolzen, Stahltüren, flache Dächer. An der straßenseitigen Außenmauer stand die Bezeichnung des Betriebes.

G. Kinsell — Feuerwerkskörper.

Na, also! dachte Vohrer. Jetzt weiß ich, wie er heißt, der Verbrecher. Ein Unternehmer? Anscheinend lebt der hier wie der Wolf im Schafspelz.

Vohrer ging weiter. In seinem gelben Gesicht — er litt häufig an der Galle — zuckte es.

Verjährte so ein Verbrechen? Nein, nicht in 19 Jahren.

Kinsell war also weggegangen aus Frankfurt, wo sich damals alles abgespielt hatte. Und hier hatte er es zu Wohlstand gebracht.

Vohrer brauchte nicht zu überlegen. Sühne? Ließ sich nach so langer Zeit überhaupt etwas nachweisen?

Nein, dachte er. Also nehme ich das selbst in die Fland. Ich bestrafe ihn auf meine Weise.

14. Der Mann in der Telefonzelle

Sie hatten sich an der Ecke postiert — am kürzeren Ende des Ziegenmelker-Grabens, gerechnet von der Kinsell-Fabrik.

„Feuerwerkskörper“, meinte Klößchen. „Ich wußte gar nicht, daß man die herstellt. Ich dachte, die gibt’s einfach. Manche Silvester-Raketen funktionieren besser als deren bemannte Brüder in der Raumfahrt.“

Tim spähte zu der Kinsell-Fabrik hinüber. Das Tor war geschlossen. Drei Werksgebäude, ein Wohnhaus, Garage. Nichts rührte sich. Keine Menschenseele war zu sehen. Mittagspause? Eher sah’s nach Betriebsferien aus.

„Hast du eine Ahnung“, sagte Karl, „Feuerwerksraketen sind komplizierte Dinger.“

Gaby stützte sich auf ihr Rad, hatte ein Bein über den Sattel gehängt.

„Nun?“ fragte sie. „Genug beobachtet?“

Tim nickte.

Er lehnte sein Rad an einen Hydranten — Gaby das ihre auf der anderen Seite.

Karl begann, Klößchen zu erklären, wie eine Feuerwerksrakete gebaut ist.

„Wir sind gleich wieder da“, meinte Tim.

Zusammen mit Gaby stiefelte er los.

Neben dem Tor war eine Fußgänger-Pforte. Klingel. Gegensprechanlage.

Tim drückte sich den Daumen breit.

Vergebens. Kein Geräusch in den Metallrippen. Niemand kam.

„Fehlt nur noch, daß die im Urlaub sind“, murmelte er.

„Glaube ich nicht.“ Gaby deutete über die Pforte. „Am letzten Gebäude stehen zwei Fenster offen.“

Tim atmete auf.

Sie warteten eine Weile. Als auch dann nichts geschah, gingen sie zu ihren Freunden zurück.

„Vielleicht hättest du erst anrufen sollen“, meinte Karl.

Tim hob die Achseln.

„Also“, sagte Klößchen, „ich darf mal wiederholen, damit ich’s mir merke: Eine Feuerwerksrakete hat ganz unten den Zünder, der die Treibladung aus gepreßtem Pulver in Brand setzt. Darüber befindet sich die sogenannte Zehrung, also langsam brennendes Pulver. Und weiter?“

„Bei diesem Vorgang“, erklärte Karl, „entstehen Verbrennungsgase. Die bilden den Schub. Die Rakete saust los. Damit sie nach oben fliegt, braucht sie ein Leitwerk. Das ist meistens ein Holzstab, der seitlich an der Pappröhre angebracht ist. Der Steigflug dauert etwa dreieinhalb Sekunden. Dann sind 100 Meter erreicht. Mehr ist gesetzlich nicht erlaubt.“ Karl lachte. „Vermutlich wegen des Flugverkehrs und der Düsenjäger.“

„Und oben explodiert der Inhalt?“ fragte Klößchen. „Richtig. Das ist der sogenannte Effektsatz. In losem Pulver sind bis zu 15 kleine Kugeln eingebettet. Sie werden Sterne genannt. Ihr Durchmesser beträgt nur 14 Millimeter. Die Wucht der Explosion katapultiert sie in alle Richtungen. Diese Kügelchen oder Sterne sind ebenfalls mit Pulver überzogen. Unter dieser Schicht liegt das Geheimnis des Raketenzaubers: der Lichteffekt, die verschiedenen Farben.“

„Nämlich?“

„Es sind Metalle, die da abbrennen. Bei einer Temperatur von 2500 Grad. Strontium leuchtet rot, Barium grün, Natrium gelb, Kupfer blau und Antimonsulfit silbern. Diese Metalle sind auf den Kügelchen aufgetragen. Und der Lichtschweif entsteht, weil brennendes Metall sich verflüchtigt, nämlich ausdehnt.“

„Alles klar.“ Klößchen nickte. „Und so arbeitet also auch der Herr Kinsell. Beim nächsten Silvester-Feuerwerk werde ich an ihn denken.“

In diesem Moment sah Tim den Mercedes.

Er kam die Straße entlang, von der Innenstadt her, verlangsamte jetzt und bog ab über den Gehsteig.

Das niedrige Metalltor der Firma Kinsell öffnete sich automatisch, vermutlich durch einen elektronischen Impuls.

Tim sah einen kräftigen Mann hinterm Lenkrad. Dichtes graues Haar, derbes Gesicht.

Neben dem Fahrer saß eine Frau.

Der Wagen rollte auf das Firmengelände, und das Tor schloß sich von selbst.

„Unsere Geduld wird belohnt“, meinte Gaby.

„Geben wir ihnen fünf Minuten“, sagte Tim. „Sie sollen wenigstens den Mantel ablegen und sich die Hände waschen.“

Aus seinem Blickwinkel konnte Tim nicht beobachten, was beim Haus und der Garage geschah.

Statt dessen bemerkte er etwas anderes.

Ein italienischer Kleinwagen rollte langsam am Tor vorbei.

Der Fahrer verdrehte sich den Hals, luchste und geriet fast auf die linke Seite der Fahrbahn — so sehr interessierte er sich für das Paar im Mercedes.

Ein Oldie. Gelbes Gesicht, spitzes Kinn, ein farbloser Hut, der nur ein alter Hut war, aber keine Zierde.

Der Typ hielt unterm Straßenschild, wo die Fahrbahn ein wenig breiter war, und stieg aus.

Karl erzählte, die Chinesen hätten die Feuerwerkerei schon vor 700 Jahren erfunden.

Gaby und Klößchen hörten zu.

Der Oldie kam über die Straße, schlurfte an der TKKG-Bande vorbei, hatte aber keinen Blick für die vier.

Jetzt sockte er zurück. Augen links. Langsam ging er. Sein Mantel war abgetragen, die Schuhe hatten schiefe Absätze.

Der spaziert nicht, dachte Tim, der pirscht. Nanu? Noch einer, der zu Kinsell will? Braucht der Oldie Raketen? Oder Knallfrösche? Kracher?

Oldie Gelbgesicht überquerte jetzt die Straße und ging zur Pforte.

Doch er klingelte nicht. Er studierte lediglich das Firmenschild.

„Wollen wir?“ fragte Gaby. „Bestimmt haben sie sich jetzt die Hände gewaschen.“

„Moment. Seht ihr den Opa? Der schleicht um die Adresse wie ein Gespenst durchs Burgverlies. Und wie der grimassiert. Da! Er ballt die Fäuste. Jetzt fletscht er die Zähne. Oh, hat der einen Zorn im Bauch.“

Verblüfft beobachteten seine Freunde den Alten.

Der straffte sich, als habe er ein Lineal verschluckt.

Eilig ging er, die Schultern zurückgezogen, zu der Telefonzelle am anderen Ende des Ziegenmelker-Grabens.

Schon auf dem Hinweg suchte er seine Taschen ab.

Ja, er fand Münzen. Dann hatte er den Hörer am Ohr.

„Vielleicht kann ich mithören“, sagte Tim und sauste los.

*

Vohrers Hände zitterten. Er wäre kaum fähig gewesen, im Telefonbuch zu suchen, ohne daß die Seiten zerfetzt wurden. Aber er mußte ja nicht suchen.

Dort auf der Mauer stand groß und deutlich Kinsells Telefonnummer — als Teil der Firmenanschrift.

Nach dem dritten Läuten wurde abgenommen, und die angenehme Stimme sagte: „Kinsell.“

„Raketen-Kinsell?“

„Wie... Ja, ich stelle Feuerwerkskörper her. Wer spricht?“

Vohrers Zähne knirschten. „Jetzt sind es also Feuerwerkskörper. Wie symbolisch das ist. Paß nur auf, Kinsell, daß du nicht in die Luft fliegst.“

„Was ist los? Wer spricht dort?“

„Damals vor 19 Jahren, Kinsell, war es Einbruch und Gewalt. Erinnerst du dich? 21. März in Frankfurt. Das kleine Haus unweit vom Alten Friedhof. Du bist nachts durch ein Rückfenster eingestiegen. Eine Frau hat dich überrascht. Meine Frau. Du hast sie gepackt, ihr den Mund zugehalten, mit der Faust auf sie eingeschlagen. Ins Genick. Plötzlich kam der Mann mit der Taschenlampe. Ich. Du warst wie gelähmt Aber nur für einen Moment. Bist dann durchs Fenster gesprungen. Gefaßt hat man dich nie. Aber ich, Kinsell, werde dein Gesicht nie vergessen. Und heute — nach so langer Zeit — bist du mir über den Weg gelaufen.“

Für Sekunden war die Leitung wie tot. Dann: „Wer... sind Sie?“

„Du weißt nicht mal mehr den Namen deines Opfers. Meine Frau war nicht tot, aber schwer verletzt. Gelähmt fortan. Rollstuhl. Sie hat dann noch sechs Jahre gelebt. Nur noch sechs Jahre. Du hast sie auf dem Gewissen, Kinsell.“

„Sie... wollen mich anzeigen?“

Vohrer war überrascht. Kinsell leugnete nicht.

„Anzeigen? Vielleicht.“

„Verstehe. Sie meinen, wir können uns einigen.“

„Du wirst zahlen für dein Verbrechen, Kinsell. Ich verlange 100 000 Mark.“

„Das ist zuviel. Das kann ich mir nicht leisten.“

„Also gut, 200 000!“

„Wie?“

„Mit jeder deiner Weigerungen wird es teurer.“

Kinsell stöhnte. „Ich werde sehen, ob ich 100 000 beschaffen kann. Wohin soll ich das Geld bringen?“

„Zum Hauptbahnhof. Morgen abend 20 Uhr. Eine große, feste Abfalltüte bringst du mit. ln der ist das Geld. Hinter dem Kiosk mit der internationalen Presse befindet sich ein Abfallkorb. Du legst die Tüte hinein und verschwindest. Klar? Und wehe, du versuchst einen Trick! Ich sichere mich ab. Bei einem Verbrecher wie dir gehe ich kein Risiko ein.“

Vohrer legte auf.

War da ein Schatten hinter der Telefonzelle?

Der Oldie drehte sich um, sah aber niemanden.

15. Goldader für die Ganoven

Leichenblaß im Gesicht, joggte Tim zu seinen Freunden zurück.

Erschrocken sah Gaby ihn an.

„Was ist denn mit dir? Ist dir übel? Ganz weiß bist du.“

Tim schüttelte den Kopf. „Ich glaube, ich schnappe über. Alles geht schief. Jetzt stehe ich vor dem nächsten Verhängnis. Kinsell wäre in Ordnung, hat Susanne mir erzählt. Mein Vater habe sehr gern und sehr gut mit ihm zusammengearbeitet. Von wegen! Wißt ihr, was ich eben belauscht habe? Der Alte mit dem gelben Gesicht erpreßt Kinsell. Und der geht offenbar darauf ein. Das Verbrechen liegt immerhin neunzehn Jahre zurück, und das hatte sich so zugetragen...“

Tim berichtete, was er — unerkannt hinter der Telefonzelle stehend — mühelos erlauscht hatte. Denn schalldicht sind Telefonzellen bekanntermaßen nicht — etwas, das der Alte außer acht gelassen hatte, als er mit normaler Stimme sprach.

„Das gibt es doch nicht“, sagte Gaby verstört. „Wo wir hintreten, bröckelt der Boden unter den Füßen. Wenn dieser Kinsell ein Verbrecher ist, dann nützt er dir nichts. Seine Aussage — und mag sie noch so entlastend sein für deinen Vater — wäre wertlos.“

„Jetzt wird mir wirklich schlecht“, murmelte Tim und rieb über seinen Magen. „Ich dachte, das kommt nur von verdorbenen Speisen. Aber Streß wirkt genauso. Mein Vorrat an Zeugen von damals schrumpft. Verdammt! Vier sind’s. Und zwei kann ich bereits vergessen.“

„Was machen wir nun?“ fragte Karl.

Tim blickte über die Fahrbahn, wo eben der Kleinwagen abfuhr — mit dem Alten am Lenkrad.

Er feixte vor sich hin, schlug aufs Lenkrad und preschte los wie ‘ne Rennsau mit Turbolader.

„So sehr ich sonst dafür bin, nichts aus der Hand zu geben“, Tim massierte sich die Schläfen, „möchte ich jetzt nichts ohne deinen Vater tun, Gaby. Er weiß ja, worum es mir geht und ist voll auf meiner Seite.“

„Also auf zum Polizeipräsidium?“ fragte Klößchen.

Statt einer Antwort stieg Tim auf sein Rennrad.

*

Der Kopf schmerzte nicht mehr.

Aber Knud Tetloff, der blondierte Bürobote, konnte die Beule fühlen.

Nun denn, das verging und tat seiner Schönheit keinen Abbruch. Schlimmer war die Blamage.

Er, der er als Held und Retter auftreten wollte, um Wüstenherr, seinen Chef, zu Dankbarkeit zu verpflichten — er hatte total versagt.

Aber wer konnte denn schon ahnen, daß des Geschickes Mächte so gemein spielten und ausgerechnet dann und dort zwei brutale Ganoven hinschickten, die allen Ernstes einen echten Überfall abzogen.

Knud war deprimiert.

Sie hatten ihn im Krankenhaus in ein Vier-Bett-Zimmer gelegt.

Zwei alte Männer dösten vor sich hin. Der eine litt an Rheuma und stöhnte zweimal pro Minute. Der andere hatte was mit der Wirbelsäule und sah einer schwierigen Operation entgegen.

Im dritten Bett lag ein dicker Jüngling, dem man den Blinddarm entfernt hatte. Aber die Wunde wollte nicht heilen, weil sein Bauchfett nicht zusammenwuchs.

Knud fühlte sich fehl am Platz. Und überhaupt nicht mehr krank. Trotzdem wollten die Ärzte ihn noch beobachten — ob im Oberstübchen alles heil war. Vor morgen — frühestens — kam er nicht raus.

Der Rheumatiker stöhnte wieder.

Der andere Alte schlief.

Der dicke Jüngling las Comics und ließ ab und zu ein glucksendes Lachen vernehmen.

Knud stieg aus dem Bett, hüllte sich in seinen Bademantel, den ihm Frau Kramer, die Nachbarin, hergebracht hatte, und verließ das Zimmer.

Im Flur begegnete ihm die koreanische Schwester, die immer lächelte mit ihren großen Zähnen. Die beiden Alten im Zimmer nannten sie Schwester ,Morgenstille‘ — und sie hatte auch darüber gelächelt.

„Schwester, wo ist hier ein Telefon?“

Lächelnd zeigte sie ihm den Weg, wobei sie mit der gläsernen Ente gestikulierte, die sie gerade einem Bettlägerigen brachte, der nicht aufstehen durfte — also auch nicht zur Toilette gehen konnte.

Das Telefon befand sich neben einem Aufenthaltsraum. Ein Münzfernsprecher.

Knud hatte Münzen. Außerdem war’s nur ein Stadtgespräch.

Ferdinand Frankenheym — der feiste Ganove, mit dem er den vermeintlichen Überfall geplant hatte — meldete sich.

„Ich bin’s“, Knuds Stimme zischte. „Ja, der Knud Tetloff. Wissen Sie, wo ich bin? Im Krankenhaus. Seit gestern. Und wissen Sie, was passiert ist? Zwei echte Halunken haben

„Ich weiß, ich weiß“, unterbrach ihn die fettige Stimme. „Bin informiert über alles. Ein Unglück.“

„Unglück? Eine Katastrophe! Wo war denn Ihr Paul-Alfred, der so zum Fürchten aussieht und gut schauspielern kann? Warum war der nicht zur Stelle? Er sollte dort warten, wo Wüstenherr seinen Wagen geparkt hatte.“

„Dort war er ja auch.“ Frankenheym seufzte. „Leider kam er etwas zu spät. Seine Uhr war stehengeblieben. Albern! Aber an solchen Kleinigkeiten scheitert man manchmal. Jedenfalls — der Überfall war schon gelaufen. Paul-Alfred sah, wie die beiden Typen den Wüstenherr ausraubten.“

„Und? Was hat er getan, Ihr Paul-Alfred?“

„Er hat sich ruhig verhalten. Sollte er etwa eingreifen? Paul-Alfred ist Schauspieler, kein Schläger. Außerdem hatte er nur ein Gummimessser bei sich.“

„Kann er die beiden beschreiben?“

„Was denn, Tetloff? Soll er etwa zur Polizei gehen?“ Frankenheym lachte. „Paul-Alfred sah, was da war, und hat gleich den Abflug gemacht. Mehr sind bei ihm nicht drin für 200 Mäuse.“

„200? Ich habe Ihnen 935,50 DM bezahlt.“

„Na und? Schließlich bin ich der Vermittler. Was regst du dich auf, Tetloff? Du kennst wohl die Spielregeln nicht.“

„Die Situation hat sich geändert. Vorhin war Wüstenherr bei mir. Hat mich rausgeholt und mit mir unter vier Augen gesprochen. Die Ganoven haben nämlich seine Frau angerufen. Und ein Angebot gemacht. Wüstenherr kann den Schmuck zurückkaufen.“

„Ach!“

„Für 50 000 Mark.“

„Ich denke, er ist eine Viertelmillion wert. Hast du gesagt.“

„Ist er auch. Aber wahrscheinlich haben die gesehen, daß sie ihn nicht verkaufen können unter der Hand — weil’s alles Einzelanfertigungen sind, die man leicht erkennt.“

„Na schön.“ Frankenheym schien zu gähnen. „Und? Was will dein Chef machen?“

„Er ist einverstanden. Aber ich, Herr Frankenheym, soll das Geld übergeben. Die Ganoven verlangen das. Offenbar haben die mitgekriegt, daß ich zu Wüstenherrs Firma gehöre.“

„Ahhhhh...!“ Frankenheyms Interesse schien zu erwachen. „Die Typen haben gesagt, sie werden mich durch die Stadt jagen — von einer Telefonzelle zur andern. Immer mit neuen Weisungen, damit mir kein Bulle folgen kann.“

„Will Wüstenherr denn die Polizei einschalten?“

„Nein. Das Geld, sagt er, kann er verschmerzen. Aber wenn der Schmuck nicht zurückkommt, kriegt seine Frau einen Nervenzusammenbruch.“

„Das ist gut“, murmelte Frankenheym und schien zu überlegen. „Ich sehe Land für dich, Tetloff. Nun wirst du doch noch zum strahlenden Helden.“

„Wieso?“

„Ganz einfach. Ich engagiere ein paar harte Typen, auf die absolut Verlaß ist. Sie werden dir folgen. So unauffällig, daß nicht mal du etwas merkst. Sie werden hinter dir sein — bis zu den Halunken, die dich erwarten. Die kriegen Kloppe. Und den Schmuck nehmen wir ihnen ab. Selbstverständlich lassen wir sie laufen, denn ihre Aussage bei den Bullen wollen wir ja nicht. Deine Tat, Tetloff, wird das sein. Du allein hast das geschafft. Schmuck und Geld bringst du deinem Chef zurück. Der wird dich nicht nur befördern. Der macht dich zu seiner rechten Hand. Wahrscheinlich bietet er dir seine Tochter an zur Frau, hähähäh.“

Knud überhörte die letzten Worte.

Seine Stimmung war umgeschlagen. Oberwasser. Rosige Aussichten. Alles wurde noch gut. Wahnsinn!

„Das... wäre ja super.“

„Es kostet dich 1200 Mark“, sagte Frankenheym. „Ein Freundschaftspreis. Diesmal verdiene ich keine Mark. Aber das bin ich dir schuldig. Wann wirst du entlassen aus diesem komischen Krankenhaus?“

„Morgen. Vielleicht auch erst übermorgen.“

„Verständige mich. Vor allem, wann die Aktion startet. Damit meine Jungs auf Posten sind.“

„Mache ich! Klar, mache ich. Wiederhören, Herr Frankenheym.“

*

In Frankenheyms Büro, hinter der Tür mit den Goldbuchstaben, wallte Zigarrenrauch. Eine Havanna, eine Sumatra und eine Brasil verpesteten die Luft.

Frankenheym lutschte an der Sumatra.

Hugo Wuchtig — ein langer, sehniger Schlägertyp mit mächtigen Händen — paffte an der Havanna herum. Eigentlich stand er mehr auf Marihuana, aber auch die Havanna schmeckte ihm bisweilen.

Hugo hatte Knud Tetloff in seine Schraubstock-Arme genommen — gestern, im Parkhaus, hinterrücks. Den Würgegriff um den Hals beherrschte er wie kaum ein anderer in der hiesigen Unterwelt.

Otto Nappl rauchte genußvoll. Täglich zwei Brasil-Zigarren — das gestand er sich zu. Nur zu Weihnachten und an seinem Geburtstag rauchte er drei.

Otto Nappls Gesicht war mit kleinen Narben übersät — Folge einer schlecht verheilten Hautkrankheit.

Otto hatte gestern den Hartgummi-Schlagstock benutzt und Wüstenherr sowie Knud ziemlich rücksichtslos und einigermaßen hart auf die Nuß gehauen.

„Soviel Glück kommt selten“, sagte Frankenheym. „Dieser Tetloff ist unglaublich dämlich. Eine Goldader für uns. Den Schmuck hat er uns beschert. Der liebe Junge glaubt immer noch, daß es einen Paul-Alfred gibt.“

Nappl und Wuchtig lachten.

„War ein nettes Gespräch mit diesem Wüstenherr“, fuhr Frankenheym fort. „Der meint allen Ernstes, er könnte seine Klunkern zurückkaufen. Ganz aufgeregt klang er am Telefon — aufgeregt vor Freude.“

„Hättest mehr verlangen sollen“, sagte Nappl.

Wuchtig nickte. „100 Mille.“

„Nein.“ Frankenheym flocht die beringten Finger ineinander. „Man muß ein Gespür dafür haben, was geht und was nicht. Die Summe paßt. Und was wollen wir mehr? Wir haben den Schmuck. Jetzt bringt uns der doofe Tetloff die Kohle. Und unser Risiko ist null.“

„Wie sollen wir’s machen?“ fragte Nappl.

„Na, die beiden angeblich unbekannten Räuber, an die Tetloff glaubt, sind doch nicht auf den Kopf gefallen. Die ahnen, daß Tetloff hinter sich Schatten hat. Also packt ihr ihn an der erstbesten Ecke. Ihr nehmt das Geld und haut ab — und Tetloffs nicht vorhandene Leibgarde hat wiedermal keine Chance zum Eingreifen. Denn zu dicht aufrücken darf sie nicht. Das fiele auf. Ihr sollt sehen! Tetloff glaubt das.“

„Und wenn nicht“, feixte Nappl, „ist das auch egal. Denn zu den B ullen kann er nicht gehen, der Blödmann. Er ist dir ausgeliefert.“

„Du sagst es“, nickte Frankenheym und strich vorsichtig die Asche ab von seiner Sumatra.

16. Siegfried und Gert

Kommissar Glockner war nicht in seinem Büro.

Aber die TKKG-Bande durfte dort warten.

Assistent Mehlblum steckte den Kopf zur Tür herein und fragte, ob sie eine Erfrischung wollten — vielleicht eine Cola-Büchse aus dem Automaten. Doch danach stand keinem der Sinn, nicht mal Klößchen. Dankend lehnten sie ab.

Karl holte seinen Notizblock hervor und riß das Blatt ab, auf dem er die Kfz-Nummer notiert hatte — von Oldie Gelbgesichts Kleinwagen.

Ein städtisches Kennzeichen: Der Erpresser war von hier.

Tim starrte zum Fenster hinaus auf den Platz vor dem Präsidium, wo die Straßen sich kreuzten. Aber die Gedanken waren woanders. Der TKKG-Häuptling erwog seine Möglichkeiten. Ein Fehlschlag bisher. Der zweite bahnte sich an. Was für ein Gegner war Wüstenherr?

Tim war überzeugt: Den traf alle Schuld. Der hatte dafür gesorgt, daß der Verdacht auf Tims Vater fiel — und der Makel kleben bleiben würde an ihm. Wüstenherr war der Feind. Was konnte ihn in die Knie zwingen?

Schritte auf dem Flur.

Glockner trat ein.

„Ich hörte schon, daß hier Besuch ist“, sagte er freundlich und setzte sich hinter den Schreibtisch, wo er einen Stapel Akten ablegte. „Kommt ihr nur aus Höflichkeit? Oder drückt euch der Schuh? Moment — ich sehe schon an euren Mienen: Ihr habt ein Problem. Aber erst sage ich euch, was mit Bleschke ist. Sein Geständnis liegt vor. Auch Schlawinski hat ausgesagt. Lorenz, der Sohn, ist mitschuldig. Der Untersuchungsbericht geht morgen zur Staatsanwaltschaft. Nur in deiner Sache, Tim, komme ich nicht weiter. Ich habe Bleschke ein Angebot gemacht. Vergebens. Er beharrt darauf, vom Bau einer Giftgas-Fabrik nichts zu wissen. Da die Firma Grassolenti das ausgeführt habe, treffe alle Verantwortung deinen Vater.“

„Ich habe nichts anderes erwartet“, erwiderte Tim. „Sicherlich — als Zweit-Chef der Wü-Bau hätte seine Aussage meinen Vater entlastet. Trotz der Tatsache, daß Bleschke ein verbrecherischer Mistkerl ist. Weniger entlastend wäre da die Aussage eines kriminellen Angestellten, der sich ja nicht selbst belasten würde wie Bleschke. Nein, wenn Kinsell tatsächlich kriminell ist, nützt er mir nichts.“

„Wer?“ fragte Glockner. „Sagtest du Kinsell?“

„Gert Kinsell“, nickte Tim. „Den Namen habe ich von meiner Mutter. Das kam so...“

Er erzählte. Alles.

Gabys Vater hörte zu mit angespannter Miene.

Als Tim damit fertig war, stand Karl auf und reichte Glockner den Notizzettel.

„Die Kfz-Nummer des Alten.“

„Danke, Karl.“

Der Kommissar trat zu einem Aktenschrank und öffnete ihn.

Die TKKGler sahen zu, wie er eine Akte heraussuchte.

Keiner wußte weshalb.

Glockner setzte sich wieder, nahm ein Foto aus der Akte und winkte die TKKG-Bande zu sich.

Alle sahen das Foto an,

Staunen. Jeder Kopf begann zu kombinieren. Aber Glockner kam den Ergebnissen zuvor.

„Ja“, sagte er, „zwei Männer auf einem Foto. Die gleichen Männer — nämlich Gert und Siegfried Kinsell. Wie ihr seht: Zwillingsbrüder. Einander absolut ähnlich. Aber nur äußerlich. Daß eineiige Zwillinge im Charakter so verschieden sind, ist nicht die Regel. Gert und Siegfried hatten nichts gemeinsam in ihrem Wesen. Gert ist ein anständiger Mensch. Er ist zeitlebens hier gewesen in der Stadt und hat — meines Wissens — nie ein Gesetz übertreten. Anders Siegfried: ein Krimineller. Schon als junger Mann. Eine Verbrecher-Laufbahn. Was er vor 19 Jahren in Frankfurt verbrochen hat, ist uns nicht bekannt. Aber zwei Jahre später — also vor 17 Jahren — wurde er in Wien wegen schweren Raubes gefaßt. Dabei hat er fast einen Menschen umgebracht. Er wurde verurteilt zu einer langjährigen Freiheitsstrafe. Zwölf Jahre hat er abgesessen. Nach seiner Entlassung vor fünf Jahren kam er hierher. Er war todkrank. Gert nahm ihn auf, gab ihm Obdach, sorgte für ihn. Siegfried Kinsell starb dann vor drei Jahren.“

„Himmel!“ murmelte Tim. „Jetzt fällt es mir ein. Meine Mutter erwähnte, daß Gert Kinsell erhebliche Sorgen hatte wegen seines Bruders. Weil der auf der schiefen Bahn war.“

„Der Alte denkt“, sagte Glockner, „er habe Siegfried wiedergetroffen. Die Erpressung gilt dem. Aber er verhandelt mit Gert. Und der ist zum Schein auf die Erpressung eingegangen.“

Tim sprang in die Höhe — etwa anderthalb Meter — und klatschte in die Hände.

„Mir fällt ein Stein vom Herzen, Herr Glockner. Gert Kinsell — ein Ehrenmann. Dann ist für mich nichts verloren.“ Glockner lächelte. „Aber für Gelbgesicht. Stellen wir mal fest, um wen es sich handelt.“

Er griff zum Telefon, gab irgend wem die Kfz-Nummer durch, sagte: „Ja, ich warte.“ Und verließ sich auf sofortige Erledigung, was durchaus möglich ist im Computer-Zeitalter beim Erkennungsdienst der Polizei.

„Raimund Vohrer“, wiederholte Glockner den Namen. „Danke, ja, ich habe die Adresse notiert.“

Glockner legte auf und sagte: „An den Fall Kinsell erinnere ich mich so genau, weil den damals mein Kollege Wurstjäger bearbeitet hat. Eigentlich war’s ja kein Fall. Es ging nur darum, die Akte abzuschließen, als Siegfried Kinsell starb. Leider war das Wurstjägers letzte Amtshandlung. Der arme Kerl litt an einer Augenkrankheit, sah kaum noch und mußte in Pension gehen. Ich glaube, er ist blind geworden.“

„Kinsell“, sagte Tim, „müßte sich melden.“

„Eben wollte ich das sagen“, nickte Glockner. „Mal sehen, vielleicht ist er bei einem Kollegen gelandet.“

Wieder griff er zum Telefon.

Kurze Gespräche. Zuletzt mit der Zentrale unten. Ergebnis null.

Verwundert sagte Glockner: „Bis jetzt nicht.“

„Verhaftest du diesen Vohrer?“ fragte Gaby.

„Besser ist, wir erwischen ihn auf frischer Tat — morgen abend im Hauptbahnhof, wenn er sich das Geld holen will. Bis jetzt können wir nur wenig gegen ihn Vorbringen. Tim ist der einzige Zeuge — und eine telefonische Drohung noch keine vollendete Erpressung.“

„Dann muß Kinsell mitspielen“, sagte Karl.

„Tut der bestimmt.“

Sie warteten.

Wieder rief Glockner in der Zentrale an.

„Wenn sich ein gewisser Kinsell meldet — telefonisch oder persönlich bin ich zuständig.“

Während der nächsten halben Stunde redeten sie über Tims Anliegen.

Über Wüstenherr konnte Glockner nichts sagen. Er kannte den Mann nicht, hatte allerdings von dem Überfall im Parkhaus gehört.

Die TKKG-Bande wurde kleinlaut, fast still. Die Kids — Gaby voran — waren plötzlich bemüht, das Thema zu wechseln.

Klar: Keiner der vier fühlte sich wohl in seiner Haut. Immerhin verschwiegen sie dem Kommissar, daß Wüstenherr den geraubten Schmuck zurückkaufen konnte — mit seinem Angestellten Knud Tetloff als Geldboten, den es beim Überfall ebenso arg getroffen hatte — körperlich — wie den Chef.

„Allmählich staune ich“, sagte Glockner. „Kinsell wird erpreßt. Er ist unschuldig, weil der Erpresser ihn verwechselt. Es geht um 100 000 DM. Und nach allem, was du sagst, Tim, ist dieser Erpressungsversuch durchaus ernst zu nehmen. Warum meldet Kinsell sich nicht bei uns, um die Sache anzuzeigen?“

„Ich kann mir nur eine Erklärung denken“, sagte Tim: „Er will die Sache selbst erledigen.“

„Aber Kinsell heißt doch nicht Peter Carsten.“

Tim lächelte säuerlich. „Ich weiß, daß ich oft zu eigenmächtig handele. Aber ich bin nun mal so. Mir geht’s nicht um den Beifall, um Lorbeeren, um Anerkennung. Ich erprobe mich nun mal gern. Und wir machen ja auch alles zu viert. Aber bei Kinsell liegt das vielleicht anders. Ich könnte mir denken: Er fühlt sich gesellschaftlich nicht ausgelastet als Hersteller von Feuerwerkskörpern und als Bruder von einem — obschon nun verstorbenen — Schwerkriminellen. Vielleicht möchte Gert Kinsell eine gute und heldische Tat vollbringen — so à la Pfadfinder-Ehre. Wenn er seinen eigenen Erpresser faßt und der Polizei ausliefert, käme er doch bestimmt in die Zeitung.“

„Hm.“ Der Kommissar rieb sich das Kinn. „Möglicherweise steckt irgendwas in der Richtung dahinter.“

Sie warteten weiter.

Klößchens Magen knurrte laut.

Glockner vergewisserte sich nochmals: Kinsell hatte sich nirgendwo gemeldet — weder hier noch bei irgendeinem Polizeirevier.

„Außerdem besteht natürlich die Möglichkeit“, sagte er, „daß Kinsell die Erpressung nicht ernst nimmt, sich überhaupt nicht darum kümmert. Vielleicht widerfährt ihm so was öfters: Er wird eingeholt von der Vergangenheit seines Bruders. Es kann noch andere geben, die ihn mit Siegfried verwechseln.“

„Wollen Sie sich an Kinsell wenden?“ fragte Tim.

„Nein. Aber morgen abend sind Mehlblum und ich auf dem Hauptbahnhof.“ Er lächelte. „Eure Anwesenheit ist erwünscht. Denn ihr wißt, wie Vohrer aussieht.“

17. Im Krankenhaus

Unterwegs hielt die TKKG-Bande bei einem Postamt.

Gaby rief Tanja Wüstenherr an und fragte, in welchem Krankenhaus ihr Vater und Tetloff liegen.

„Weißt du“, sagte Gaby, „Tim und ich arbeiten doch für die Schülerzeitung ‚Blickpunkt‘. Eventuell verfassen wir einen Bericht über den Raubüberfall. Natürlich, ohne die Namen der Opfer zu nennen. Aber alle andern Namen brauchen wir.“

„Mich könnt ihr ruhig namentlich erwähnen“, meinte Tanja. „Ich bin ja immerhin die Tochter. Es ist das Roswitha-Krankenhaus.“

Der Nachmittag neigte sich. Frühe Dämmerung. Über der Stadt zogen sich dunkle Wolken zusammen.

Das Krankenhaus war ein erleuchteter Wabenbau mit schmalen Grünanlagen ringsum.

Tim ging zum Portier, der hinter Glas neben dem Eingang residierte, und fragte durch das Sprechfensterchen, auf welcher Station Knud Tetloff liege.

Der Portier mußte nachsehen in seiner Kartei.

Die TKKG-Bande fuhr mit dem Lift hinauf.

Im Flur vor der Station stand eine lächelnde Krankenschwester mit fernöstlichem Gesicht — Chinesin? Japanerin? — und hantierte an einem fahrbaren Krankenbett, dessen Arretierung sich verklemmt hatte.

Tim half sofort, holte sein zwölfteiliges Taschenmesser heraus und lockerte — gewußt, wie! — eine Schraube.

Die Schwester hieß Hyun-Jang — also eine Koreanerin, wie Karl später erklärte — und war die Freundlichkeit in Person.

Gaby fragte nach Tetloff.

„Wir arbeiten für eine Schülerzeitung und möchten ihn interviewen, Schwester. Aber nicht hier und jetzt, sondern wenn er entlassen wird. Wann wäre das?“

Hyun-Jang — auch Morgenstille genannt — zeigte strahlend ihre großen Zähne.

„Morgen noch nicht. Aber übermorgen. Morgen noch eine Untersuchung steht ihm bevor.“

„Wann übermorgen?“

„Nach Visite. Später Vormittag.“

Gaby bedankte sich. „Aber sagen Sie ihm noch nichts. Wir wollen ihn überraschen.“

Tim sagte: „So, das Bett fährt wieder. Brecht, bitte, keine Geschwindigkeitsrekorde. Da ist nämlich eine Schraube verbogen.“

Schwester Hyan-Jang kicherte.

„Also übermorgen“, sagte Tim, als sie sich draußen auf die Drahtesel schwangen. „Trifft sich gut. Morgen werde ich nach Margareta von Keinemweh forschen — sie war damals Chefsekretärin und hat meinen Vater mehrmals nach Israel begleitet. Sie sprach das Arabische so gut wie Deutsch. Susanne meint, Margareta müßte jetzt fast 70 sein. Das heißt, sie ist im Ruhestand.“

„Und abends sind wir auf dem Hauptbahnhof“, sagte Karl.

Die Jungs brachten Gaby heim.

Klößchens Elternhaus lag in anderer Richtung. Er verabschiedete sich.

Tim und Karl radelten in die Lindenhof Allee zur Vierstein-Villa.

Es war dunkel, als sie ankamen. Ein kalter Herbstwind blies durch die Gärten.

Frau Vierstein hatte für die Jungs Abendessen bereitet: überbackene Nudeln mit Fleischsoße. Toll!

Während Karl anschließend die langen Beine von sich streckte, holte Tim das Telefonbuch.

„Werd’ schon mal nachsehen, ob die Dame mit den Arabisch-Kenntnissen aufgeführt ist.“

Er suchte vergebens.

War sie verzogen? Ins grüne Umland? Weit weg? Vielleicht nach Italien oder nach Mallorca?

Tim fühlte sich mulmig bei dem Gedanken.

Bis jetzt hatten die Nachforschungen nicht das Geringste erbracht. Wie sollte er dem Journalisten Reuter gegenübertreten, wenn der den Original-Vertrag in den Händen hatte als Beweis?

Egal, dachte Tim, ich packe den Stier bei den Hörnern. Vielleicht weiß Kinsell, wo diese Margareta jetzt ist.

„Wen rufst du an?“ Karl hob die Nase aus einem klugen Buch.

„Kinsell.“

„Waaaas?“

„Ich frage ihn nur nach Margareta von Keinemweh.“

Die Rufnummer der Feuerwerkskörper-Fabrik — Tim wußte sie auswendig.

Nach dem fünften Läuten wurde abgenommen.

„Bei Kinsell“, sagte eine melodische Frauenstimme.

„’n Abend. Könnte ich Herrn Kinsell mal sprechen? Ich bin Peter Carsten.“

„Mein Verlobter ist leider nicht da.“

„Wann kommt er denn zurück, Fräulein...“

„Frau Herbstlaus. Karin Herbstlaus. Also, das kann spät werden. Soll ich was ausrichten?“

„Es geht nur um eine Auskunft, um eine gemeinsame Bekannte. Leider kann ich deren Adresse nicht ausfindig machen. Vielleicht wissen Sie, Frau Herbstlaus, wo Margareta von Keinemweh jetzt wohnt?“

„Tut mir leid. Den Namen höre ich zum ersten Mal.“

„Macht nichts. Ich rufe morgen noch mal an.“

„Ja, aber...“ Die Frau zögerte. „Ich weiß nicht recht, ob das paßt. Gert hat viele Termine.“

„Ich rufe tagsüber an“, erwiderte Tim vieldeutig.

Offenbar schluckte die Frau.

„Na gut“, meinte sie mit unsicherer Stimme und legte auf. Seltsam! dachte Tim. Was gefällt der denn nicht? Ist sie eifersüchtig, weil sie von Margareta nichts weiß. Aber, aber! — das ist doch eine betagte, ehemalige Kollegin. Und Sie, Karin Herbstlaus, sind hübsch und drall — falls sie die Dame sind aus dem Mercedes.

„War wohl nichts?“ fragte Karl.

Tim erzählte und fügte hinzu: „Vielleicht hält sie mich für den Erpresser und Peter Carsten für einen Falschnamen.“

Sie lachten. Dann hockte sich Karl vor die Glotze; und auch Tim, der sehr selten auf die Mattscheibe stierte, war bereit, sich einen spannenden Krimi anzusehen, der dann freilich — bei genauerem Betrachten — ziemlich unlogisch war im Aufbau der Handlung, außerdem verwirrend und absolut lahm.

Den Jungs fielen die Augen zu.

18. Verstorben

Gaby kam zum Frühstück.

Sie sah hungrig aus, hatte zu Hause nur ein Glas warme Milch getrunken, war aber schon mit Oskar Gassi gewesen und mußte sich dann, radelnd, gegen den Herbstwind stemmen, der an diesem Morgen aus Richtung Lindenhof Allee in die Innenstadt pfiff — mit erheblicher Stärke.

Klößchen kreuzte später auf.

Er hatte sich zu Hause gesättigt.

„Ich würde Kinsell nicht noch mal anrufen“, meinte Gaby zu Tim. „Heute abend kannst du doch sowieso mit ihm reden.“

Tim fügte sich.

Eine halbe Stunde später war die TKKG-Bande in einem Nebengebäude des Rathauses, wo man die Baubehörde untergebracht hatte und auch das Einwohnermeldeamt.

Tim trug sein Anliegen vor — einem mürrischen alten Knaben, der nach Knoblauch roch und bei S-Worten durch eine Zahnlücke zischte.

„Eine Verwandte von der Freundin meiner Mutter“, fügte Tim erklärend hinzu, „möchte unbedingt Kontakt aufnehmen mit Frau Margareta von Keinem weh. Weil sie Schulfreundinnen waren. Leider haben sie sich dann aus den Augen verloren. Denn die Verwandte von der Freundin meiner Mutter hat nach Australien geheiratet — nach Hobart bei Port Arthur. Kennen Sie, ja?“

„Nein.“ Der Knoblauchesser schlurfte zu seinem Einwohner-Computer.

„Hobart bei Port Arthur“, flüsterte Karl, „liegt nicht in Australien, sondern auf Tasmanien.“

„Ist doch wurscht“, Tim dämpfte die Stimme. „Der checkt sowieso nichts.“

Der mürrische Mensch kam zurück.

„Mit dem Kontakt wird es leider nichts. Margareta von Keinemweh ist verstorben.“

Tim starrte ihn an.

Unwillkürlich wich der Mann einen halben Schritt zurück — aus Sorge, dieser kräftige Bengel werde ihn gleich an der Brust packen.

„Ver... storben?“

Entsetzen lag in Tims Stimme.

„Vor zwei Jahren.“

„Gibt es Verwandte?“

„Offenbar nicht. Jedenfalls habe ich nichts darüber in der Kartei.“

„Danke!“ Tim wandte sich ab.

Gaby hakte sich bei ihm ein und war bemüht um Zuversicht in Stimme und Lächeln.

„Eine Sackgasse, Tim. Aber deshalb ist noch nichts verloren.“

„Du willst mich trösten. Das brauche ich auch. Die Hälfte meiner Chancen hat sich als Nieten erwiesen. Die Frau kann nicht mal 70 gewesen sein. Heutzutage wird man doch älter — oder? Besonders Frauen haben eine höhere Lebenserwartung.“

„Aber nicht alle“, schaltete Klößchen sich ein. „Und nun sei nicht so egoistisch. Nur weil du die Dame als eventuelle Zeugin gebraucht hättest, kannst du ihr doch nicht die ewige Ruhe verweigern.“

„Willi!“ sagte Karl. „Man stirbt immer zu früh. Tim meint nur das.“

Es war erst Vormittag.

Aber die Nachforschungen stockten.

Kinsell — der mußte warten bis heute abend.

Und Wüstenherr/Tetloff? Mit dem Schmuck-Rückkauf war frühestens morgen zu rechnen. Also konnte man auch hier noch keine ,action’ anleiern.

„Rumsitzen kann ich nicht“, sagte Tim. „Mir brennt der Hosenboden. Nichtstun bringt mich um. Was machen wir? Eine Radtour ins Umland? Hallenbad? Oder wollen wir in die neue Squash-Halle?“

„Wir könnten auch ins Kino gehen“, meinte Klößchen.

„Ich sagte doch, daß ich nicht sitzen kann.“

„Aber dort läuft ein Film über einen Marathonläufer. Das ist enorm sportlich. Mit viel Bewegung.“

Tim bedachte Klößchen mit dem gleichen Blick wie den Knoblauch essenden Stadtangestellten.

Gaby entschied. „Wir gehen ins Hallenbad. Ich muß mal wieder trainieren.“

Rückenkraulen ist ihre Spezialität. Mehrfach hatte sie Wettkämpfe gewonnen.

Die Kids trennten sich. Alle holten ihr Schwimmzeug und trafen sich dann vor dem Olympia-Bad.

Dort blieben sie — bei voller Action — bis zum späten Nachmittag.

19. Schmerzensgeld

Lärm. Das Gröhlen Betrunkener. Lautsprecher-Durchsagen. Typen, die herumlungerten. Reisende, die vom Taxi zum Bahnsteig hasteten — oder umgekehrt. Die Restaurants überfüllt. Auch die Imbiß-Buden hatten zu tun.

Der Hauptbahnhof bot an diesem Abend das übliche Bild.

Die TKKG-Bande stand neben der Milchbar.

Alle hatten sich eingepuppt entsprechend der Herbstfrische. Mit Windjacken und derben Jeans. Nur Gaby war eleganter in ihrer blauen Dreiviertel-Jacke.

Klößchen schützte sein Gehirn mit der Baskenmütze, der regendichten, die er in letzter Zeit gern trug.

Kommissar Glockner stand auf der anderen Seite der Halle und las Zeitung.

Mehlblum trabte auf und ab mit einem leeren Koffer in der Hand, wartete — so konnte man denken — auf den Fernreisezug nach Warschau, der um 20.20 Uhr abfuhr von Gleis 15.

Jetzt war es 19.55 Uhr.

Tim hatte vorhin mit seiner Mutter telefoniert.

Es ging ihr gut, das Knie machte Fortschritte.

Tim hatte berichtet und Zuversicht verbreitet, aber die beiden Fehlschläge nicht verschwiegen.

„Bin gespannt, ob er kommt“, sagte Klößchen.

Er meinte Kinsell.

„Dort ist er“, sagte Gaby.

Alle folgten ihrem Blick.

Gert Kinsell kam durch den Haupteingang, gehüllt in einen braunen Ledermantel mit Gürtel. Kein Hut. Das graue Haar bildete über der Stirn eine Tolle.

Er hielt eine große Tüte aus braunem Packpapier in der Hand. Der Inhalt trug nicht allzusehr auf.

Sollen das 100 000 DM sein? überlegte Tim. Oder macht er sich einen Jux? Wäre mal was Neues: Erpresser verarschen! Statt der Knete enthält die Tüte einen Knallfrosch.

Kinsells Gesicht wirkte wie steingemeißelt.

Der Kommissar blickte über den Rand seiner Zeitung.

Mehlblum änderte seine Route und trabte näher zu dem Kiosk INTERNATIONALE PRESSE.

„Hätte nicht gedacht, daß er kommt“, sagte Karl.

„Warten wir ab, was er macht.“ Tim drehte den Kopf weg. „Willi, glotz nicht so auffällig.“

Kinsell ging vorbei.

Hinter dem Kiosk war er für einen Moment den Blicken entzogen.

Aber Mehlblum hatte den Mann unter Kontrolle, und auch Glockners Blickfeld schloß den Abfallkorb ein.

Kinsell kam mit leeren Händen zurück, blickte ohne viel Interesse umher, ging zum Ausgang.

In diesem Moment tauchte Oldie Gelbgesicht auf.

Raimund Vohrer hatte in einem Seitengang gelauert — vermutlich hinter dem Bretterverschlag einer Baustelle.

Der Erpresser war wie gestern gekleidet, hatte außerdem Handschuhe und einen kessen Kniff im Hut.

„Er geht Kinsell nach“, sagte Tim, „überzeugt sich, daß der abfährt, dann holt er die Tüte.“

Wie verabredet, setzte Tim sich in Bewegung.

Er ging dicht hinter dem Oldie vorbei und ließ die gefaltete Zeitung fallen, die ihm unter dem Arm klemmte.

Jetzt wußten Glockner und Mehlblum Bescheid.

Nach zwei Minuten war Vohrer zurück.

Hektische Eile. Das Gesicht hatte rote Flecke auf der gelben Haut.

Zweimal umrundete er den Kiosk. Dann siegte die Gier.

Sah jemand her? Er riß die Tüte aus dem Abfallkorb.

Im selben Moment wurde Vohrer umringt — von zwei Männern und drei Jungs.

Gaby, die für solche Zugriffe wirklich zu zart ist, hielt sich zurück und etwas abseits.

„Polizei!“

Kommissar Glockner zeigte Vohrer die Blechmarke.

Das spitze Kinn sank herab. Der Erpresser begann zu zittern.

*

Die TKKG-Bande fuhr im Taxi hinterher. Anders ging’s nicht. In Glockners Dienstwagen hätte der Platz zwar notfalls gereicht. Aber keiner der vier Freunde wollte sich zu dem Erpresser in den Fond quetschen.

Sie kamen gleichzeitig an vor dem Polizeipräsidium.

Glockner führte den Erpresser hinein.

Mehlblum blieb im Wagen und winkte, nachdem Klößchen das Taxi bezahlt hatte, die TKKG-Bande zu sich.

„Ich hole Kinsell her. Ihr dürft staunen: In der Tüte ist tatsächlich Geld. Allerdings nur 10 000 DM. Kinsell hat eine Mitteilung dazu gelegt. Er erklärt, daß er nicht der Täter von damals ist, sondern dessen Zwillingsbruder — daß Siegfried nicht mehr lebt und die 10 000 eine Entschädigung seien. Ein Schmerzensgeld, eine kleine Wiedergutmachung — wozu er sich verpflichtet fühle im Andenken an seinen Bruder.“

„Finde ich edel“, sagt Tim rasch und dachte: Wer so handelt, ist auch für mein Wahrheitssuchen zugänglich. Kinsell, ich rechne mit dir!

Mehlblum fuhr los.

Die TKKG-Bande stiefelte zu Glockners Büro hinauf.

Zusammengesunken hockte Vohrer auf seinem Stuhl.

„Kommen Sie mir nicht mit moralischer Rechtfertigung!“ sagte Glockner in diesem Moment und bedeutete den vier Freunden, im Hintergrund Platz zu nehmen. „Wäre das Ihr Motiv gewesen, Vohrer, hätten Sie Kinsell angezeigt. Und dann hätten wir Ihnen gleich gesagt, daß Sie auf der falschen Fährte sind. Hier!“

Die TKKG-Bande erlebte mit, wie Vohrer die Wahrheit erfuhr.

Glockner zeigte das Foto der beiden Kinsells. Dann las er vor, was auf der Mitteilung stand aus der Tüte. Davon wußte der Oldie noch nichts.

Er ächzte. Gestotterte Worte. Unter Vohrer schwankte der Boden. Einen Verbrecher zu erpressen war eine Sache — einen Unschuldigen unter Druck zu setzen eine andere.

„Aber... das... wußte ich doch nicht. Ich glaubte... Und irgendwie wollte ich ihn bestrafen.“

Glockner ließ ein Protokoll anfertigen, und Vohrer unterschrieb. Er wurde abgeführt.

Dann kam Mehlblum mit Kinsell zurück. Und der hatte — aus welchem Grunde auch immer — seine Verlobte mitgebracht: Karin Herbstlaus.

Tim sah: Es war, wie erwartet, die hübsche dralle Person aus dem Mercedes.

20. Schockierende Erkenntnis

„Ich sehe ein“, sagte Glockner, „daß Sie das Andenken an Ihren Bruder reinigen wollen, Herr Kinsell. Sicher — Sie wußten nichts von diesem Verbrechen in Frankfurt damals vor 19 Jahren. Trotzdem hätten Sie klüger getan, sich an uns zu wenden. Überhaupt: Theoretisch könnten irgendwelche Betrüger Sie ständig unter Druck setzen und mit Ansprüchen kommen — indem Sie behaupten, Ihr Bruder hätte dieses oder jenes verbrochen.“

Kinsell schüttelte den Kopf. „Siegfried hatte sich gewandelt. Völlig gewandelt. Das geschah, während er in Wien einsaß. Nach seiner Entlassung war er ein anderer Mensch. So was ist möglich. Seine Untaten lagen vor dieser Zeit. Er hat sie bereut. Dafür bin ich Zeuge.“

„Na schön. Sie wollen also keine Strafanzeige erstatten gegen Vohrer?“

„Nein. Der Mann tut mir leid.“

„Es ist nicht erwiesen, daß Ihr Bruder der Einbrecher war, der Vohrers Frau verletzt hat — was dann, wie wir natürlich nachprüfen können, zu Querschnittlähmung und frühem Ende führte.“

„Sehen Sie mein Gesicht an, Herr Kommissar. Es ist schwer, mich zu verwechseln. Und Siegfried sah aus wie ich.“

„Wie Sie wollen, Herr Kinsell. Allerdings muß ich den Fall weiterverfolgen, da es sich um eine Strafsache handelt. Doch nun zu etwas anderem. Ich habe hier einen jungen Freund, der darauf brennt, sich mit Ihnen zu unterhalten. Bitte, hören Sie ihn an. Es ist sehr wichtig für ihn. Tim!“

Meine dritte Chance! dachte der. Kinsell ist sympathisch. Der weiß, was Ehre bedeutet. Und das Andenken Verstorbener. Da reden wir ganz sicher dieselbe Sprache.

Tim war aufgestanden und trat erst zu der Frau.

„Gestern abend, Frau Herbstlaus, habe ich kurz mit Ihnen telefoniert. Ich bin Peter Carsten.“

Sie lächelte nichtssagend und gab ihm die Hand. Erwartungsvoll sah Tim den Feuerwerkskörper-Hersteller an.

„Ich bin Peter Carsten“, wiederholte der TKKG-Häuptling. Kinsell nickte, zeigte aber keine Reaktion.

Er ist aufgeregt wegen der Umstände hier, dachte Tim. Und vielleicht hat er kein Gedächtnis für Namen.

„Ich bin ein bißchen enttäuscht, Herr Kinsell. Sagt Ihnen mein Familienname nichts?“

„Was meinst du?“

„Ich heiße Carsten. C-a-r-s-t-e-n!“

„Und was müßte mir das sagen?“

„Ich bin der Sohn von Maximilian Carsten.“

„Soso.“

Kinsells Blick wurde flach. Das sparsame Lächeln zog sich zurück.

Um Himmels willen! dachte Tim. War da etwa ein Zerwürfnis zwischen meinem Vater und ihm?

„Herr Kinsell, Sie erinnern sich doch?“

„Äh... schwach.“

„Sie haben jahrelang zusammengearbeitet mit meinem Vater.“

„Jaja, ich weiß.“

Er wirkte ungeduldig, sah auf die Uhr, rückte auf seinem Stuhl hin und her.

„Herr Kinsell, Sie waren fast befreundet miteinander.“

„Na, gut, Peter! Aber worum geht’s? Komm zur Sache.“

„Es geht um ihn. Um meinen Vater.“

„Und?“ Kinsell schien zu überlegen. „Was macht er denn jetzt?“

Tim atmete tief. „Er ist tot. Das wissen Sie doch. Er ist abgestürzt mit der Cessna.“

„Oh! Tut mir leid. Ich bin sehr vergeßlich geworden. Irgendwie... ist in letzter Zeit... mit meinem Kopf... Vielleicht bin ich krank.“

Tims Zähne knirschten.

„Damit kommen Sie mir nicht weg, Herr Kinsell.“ Übel und elend fühlte sich der TKKG-Häuptling. Denn ein Abgrund tat sich auf. „Ich frage Sie: Sind Sie jener Gert Kinsell, der damals Abteilungsleiter war bei der Wü-Bau? Sind Sie jener Gert Kinsell, der zu meinem Vater — der an dritter Stelle stand in der Firma — ein freundschaftliches Verhältnis hatte? Erinnern Sie sich an meine Mutter? Oder an Frau von Keinemweh? Wie hieß die mit Vornamen? Wer ist Bleschke? Was wissen Sie über die Bau-Aufträge in Israel und in Saudi-Arabien. Wann wurde die Wü-Bau aufgelöst? Nun? Keine Antwort. Nicht auf eine einzige Frage. Ich verstehe. Sie sind nicht Gert Kinsell.“

Stille. Kein Atem war zu hören.

Kinsells Gesicht nahm eine lehmgraue Farbe an.

Tim fing Glockners Blick auf.

Der Kommissar hatte die Lippen zusammengepreßt. Was er dachte, verriet seine Miene.

„Herr Kinsell“, sagte er leise, „Ihr Schweigen hat keinen Sinn. Sagen Sie die Wahrheit — und sagen Sie, wie das möglich war, dieser Tausch der Identität (Personenbeschreibung).“

In diesem Moment begann Karin Herbstlaus zu schluchzen. Als wäre ein Damm gebrochen, stürzten Tränen hervor.

„Siggi, bitte!“ Sie warf sich an ihn und schlang die Arme um seinen Hals. „Es konnte doch nicht gutgehen — auf Dauer. Aber dein Wille war es doch nicht. Soll ich reden, ja?“

Sie schnüffelte, schluchzte, schneuzte sich, trocknete Tränen, hatte Siegfried Kinsell — denn wer sonst sollte es sein? — aus ihrem liebevollen Würgegriff freigegeben, und sank zurück auf ihren Stuhl.

„Ich“, sagte Kinsell mit tonloser Stimme, „bin ich. Ich bin nicht mein Bruder. Ich bin Siegfried Kinsell, der Verbrecher.“ Tim wandte sich ab und trottete zu seinem Stuhl zurück, wo er sich neben Gaby setzte.

Aus! Auch die dritte Möglichkeit für eine entlastende Zeugenaussage war entschwunden.

Gert Kinsell — der hätte vielleicht was gewußt. Sein Bruder hingegen hatte damals — zur Zeit der Wü-Bau — noch im Knast Strafe abgebrummt. Kein Zeuge.

„Also?“ sagte Glockner.

Kinsell sprach leise. Die sonst wohltönende Stimme klang gebrochen.

„Vielleicht wissen Sie’s Herr Kommissar: Vor fünf Jahren wurde ich entlassen. Gert, zu dem ich immer ein sehr gutes Verhältnis hatte, holte mich her. Er war todkrank, Krebs. Aber selbst aus diesem grausigen Schicksal wollte er noch etwas Nützliches machen und mir eine Chance geben. Es war seine Idee, Herr Glockner. Kaum war ich hier, mußte ich in seine Rolle schlüpfen. In alles Geschäftliche hat er mich eingearbeitet. Das Privatleben — nun, Gert war Junggeselle, er pflegte keine Freundschaften. Ein zurückgezogener Eigenbrötler. Da gab es keine Schwierigkeiten, er brauchte mir nicht viel zu erzählen. Ich lernte alles über Feuerwerkskörper, übte Gerts Unterschrift, wuchs in seine Rolle hinein. Beim Arzt, im Krankenhaus — überall — gab er sich als Siegfried Kinsell aus, als der Strafentlassene, der von seinem Bruder unterhalten wird. Für mich war das eine Chance. Und Gert ist... ja, er ist leicht gestorben. Er war ganz erfüllt von dem Gefühl, mir geholfen zu haben. Einen Verdammten, einen Kriminellen hatte er nun doch noch gerettet. Ich war auf dem rechten Weg. Und dort bin ich geblieben. Dann lernte ich Karin kennen. Nach Gerts Tod. Irgendwann habe ich ihr gestanden, wer ich wirklich bin. Sonst hat es niemand gewußt.“

Gaby griff nach Tims Hand und drückte sie.

Kläglich sah er sie an.

Seine Freundin wußte, was er dachte und fühlte. Er war ihr dankbar dafür.

In die Stille sagte Glockner: „Ihr Schicksal, Herr Kinsell, muß nun — leider — auch unsererseits, also von den Behörden, aufgearbeitet werden. Der Fall Vohrer erscheint in einem neuen Licht. Aber das lassen wir jetzt mal beiseite. Statt dessen frage ich Sie: Hat Ihnen Ihr Bruder erzählt von seiner Zeit bei der Wü-Bau?“

„Fast nichts. Für ihn war das abgeschlossen. Und offenbar keine angenehme Erinnerung.“

„Hat er jemals von einer Giftgas-Fabrik gesprochen?“

„Nein.“

„Von anderen Bau-Tätigkeiten im Nahen Osten?“

„Nur ganz allgemein. Einzelheiten...“, Kinsell hob die Achseln, „...nein. Mir fällt nichts ein.“

„Der Name Carsten war Ihnen nicht bekannt?“

Kinsell schüttelte den Kopf.

Der Kommissar biß sich auf die Lippen und sah Tim an.

Es bedurfte keiner Worte.

21. Unter Kontrolle

Tim schlief schlecht in dieser Nacht, was bei ihm sonst selten vorkommt.

Um 6 Uhr früh stand er auf.

Körperliches Training ist ein Mittel gegen Kummer und Sorge, gegen Streß und — scheinbar — unlösbare Probleme.

Dunkelheit ohne Silberstreifen, allenfalls mit fahlem Grau im Osten. Regen tröpfelte.

Dennoch joggte der TKKG-Häuptling eine satte Stunde und kam zurück durchgeschwitzt und aufgeladen mit Sauerstoff.

Jetzt war seine Stimmung besser, schon fast wieder zuversichtlich. Und das hielt an.

Nach dem Frühstück trafen sich die vier Freunde.

Alles war abgesprochen, die Aufgaben waren verteilt.

Karl und Klößchen postierten sich in der Eingangshalle des Roswitha-Krankenhauses, was nicht auffiel, weil dort massenhaft Besucher rumlungerten und Patienten, die aufstehen durften, in ihren Bademänteln.

Es galt zu achten auf einen Blonden mit Keksgesicht, Anfang Zwanzig.

So hatte Tanja Wüstenherr den Angestellten ihres Vaters beschrieben.

Nach der Visite sollte Knud Tetloff entlassen werden — also am mittleren Vormittag.

Das wußte die TKKG-Bande von der koreanischen Krankenschwester, und die hatte bestimmt nicht geschwindelt.

Bei der Eingangshalle war eine Telefonzelle.

Eine andere befand sich im Tortenlenger-Weg, und diese gehörte zu der neuen Generation von Fernsprech-Häuschen — jenen, die man anrufen kann.

Karl hatte die Rufnummer notiert.

*

Immer noch tröpfelte Regen. Grauer Himmel. Und wenig Aussicht auf Änderung.

Gaby und Tim trugen wasserdichte Umhänge. Man mußte gerüstet sein für stundenlanges Warten.

Gaby hatte die Kapuze aufgesetzt; lieb sah sie aus. Auf Tims braune Locken prasselte der Regen, was zwar keine Kopfwäsche ersetzte, aber eine erfrischende Wirkung hatte.

Sie standen bei der Telefonzelle, die man anrufen kann. Die Tretmühlen lehnten an der Rückwand.

Die Villa Wüstenherr war etwa 500 Meter entfernt.

Dort rührte sich nichts.

Doch vorhin hatten sie gesehen, wie der Hausherr — vermutlich gestern entlassen — vom Balkon in seinen Garten stierte, als müsse er sich vergewissern, daß alles noch da war.

Tim hatte sich den Mann anders vorgestellt — nicht so kahl, nicht so unscheinbar, nicht so eingefallen an den Schläfen. Wüstenherr sah anders aus als er hieß.

„Pfote“, sagte Tim, „für dich ist das hier der reinste Schlauch. Du mußt nicht bei mir ausharren. Setz dich doch wenigstens in das kleine Café hinten am Pichelmeier-Platz. Da ist es trocken und warm, du kannst Tee trinken und dabei Zeitung lesen. Sobald sich hier was tut, hole ich dich ab.“

„Nein.“

„Nein?“

„Ich laß dich hier nicht hängen mit deinem Kummer und deiner letzten Chance.“

„Nicht die letzte. Ich habe mir überlegt: Wenn ich auch bei Wüstenherr nichts erreiche, muß ich eben neue Möglichkeiten auftun und den Hebel anderswo ansetzen. Im Nahen Osten. Oder in Italien nach Überresten der Firma Grassolenti suchen. Jedenfalls gebe ich nicht auf.“

„Und ich bin dabei.“

„Ist wahnsinnig lieb von dir.“

„Und selbstverständlich.“

Sie lächelte. Ihre Kornblumenaugen leuchteten, und weil der Goldpony immer noch zu lang war, pustete sie ihn ein wenig nach oben.

Tim lächelte zurück und dachte dann nach über seinen Plan. Der war vage. Weil niemand wußte, was sich ereignen würde.

Tim wollte Knud Tetloff beschatten, wenn der mit dem Rückkauf-Geld loszog.

Tims Ziel war: Die Ganoven überraschen, den Schmuck und auch das Geld sicherstellen. Und mit dieser Schatztruhe als Pfand an Wüstenherr herantreten und einen Kuhhandel abschließen. Wüstenherrs — entlastende — Aussage gegen die Herausgabe der Pretiosen.

Ob er sich darauf einläßt? überlegte der TKKG-Häuptling. Hier einen Wert von 300 000 DM — dort möglicherweise eine Selbstbezichtigung, die eine Strafverfolgung nach sich zieht.

„Au weil“

Außerdem handele ich wie ein Erpresser. Kann ich das verantworten?

Er fühlte sich unbehaglich. Die kalten Füße in seinen Basketball-Stiefeln kamen nicht nur vom Wetter.

11.11 Uhr.

In der Telefonzelle klingelte der Apparat.

Sofort hatte Tim den Hörer am Ohr.

„Ja?“

„Sie haben ihn entlassen“, sagte Karl. „Eben verläßt er das Krankenhaus. Wir klemmen uns hinter ihn. Ende.“

Die Verbindung wurde unterbrochen.

Warten, Frösteln. Es regnete stärker. Ab und zu fuhr ein Wagen durch die Tortenlenger-Straße, Fußgänger tauchten keine auf. Die Telefonzelle wurde von niemandem benutzt. Sie sah auch noch sehr neu aus.

11.48 Uhr.

Diesmal rief Klößchen an.

„Ich bin im Postamt Schmied-Straße“, erklärte er aufgeregt. „Karl lauert vor Tetloffs Adresse. Der Typ ist nach Hause geschlurft. Mann, ist der blond! Bestimmt gefärbt. Wahrscheinlieh zieht er sich erst mal ein Frühstück rein und... Nee, ich sehe ihn — auf der Straße, er hat einen Regenmantel an und sockt los. Bis gleich!“

Warten. Frösteln.

Gaby hüpfte auf der Stelle, hörte aber bald wieder auf. Ihre Gummistiefel waren dafür nicht geeignet.

20 Minuten später tauchten Karl und Klößchen auf am Ende der Straße. Sie radelten heran, gehüllt in gelbe Regencapes. „Er muß gleich hier sein.“

Karl sprang vom Rad.

„Er hat den 23er-Bus genommen“, Klößchen japste. „Zum Pichelmeier-Platz. Von dort bis hierher — das sind nur fünf Minuten zu Fuß.“

„Habt ihr gut gemacht“, lobte Tim. „So haben wir ihn unter Kontrolle.“

Und dann kam Knud Tetloff.

Der blonde Schopf leuchtete. Ein grüner Mantel reichte bis tief in die Waden. Der Typ schritt beschwingt — kam daher wie ein Sieger.

Die TKKG-Bande verbarg sich hinter der Telefonzelle.

Nur Tim riskierte ein Auge.

Aber Tetloff achtete nicht auf seine Umwelt, sondern stolzierte bei Wüstenherr durch die Einfahrt.

Weiteres konnten Tim und seine Freunde nicht beobachten, weil die Hecke dazwischen war.

„Jetzt warten sie darauf“, sagte Tim, „daß die Ganoven anrufen und Anweisungen geben.“

Eine halbe Stunde verging.

Klößchen mußte zur Toilette und radelte zu dem Café am Pichelmeier-Platz.

13.05 Uhr.

Endlich: Tetloff wurde losgeschickt.

Ohne zurückzublicken, verließ er das Grundstück. Unter dem rechten Arm trug er eine schwarze Aktentasche.

„Er hat das Geld bei sich“, sagte Tim. „Es kann losgehen.“

22. Ein Abgrund öffnet sich

Zu viert wären sie aufgefallen. Also hielten Gaby, Karl und Klößchen sich im Hintergrund.

Tim versteckte sich in einer Einfahrt und ließ Tetloff Vorbeigehen.

Zum erstenmal sah der TKKG-Häuptling ihn aus der Nähe. Der Blonde hatte ein weiches Gesicht mit schlaffem Mund, aber jetzt schob er den Kopf vor wie ein angriffslustiger Rüde.

Tetloff kannte sein Ziel. Er ging flott.

Tim folgte ihm, indem er sein Rennrad schob. Den Abstand ließ er anwachsen auf etwa 100 Meter.

Tetloff sah sich nicht um, bog jetzt in die Pilzring-Allee und ging schneller.

Diese Straße führt stadtauswärts, zieht sich endlos und ist ähnlich gebaut wie der Tortenlenger-Weg, hat aber auf einer Seite einen Gehweg mit Bordsteinkante.

Null Verkehr. Keine Menschenseele. Aber einige Wagen parkten, u. a. auch ein schwarzer Kombi mit verdreckten Scheiben.

Tetloff ging daran vorbei. Im selben Moment wurde die Beifahrer-Tür aufgestoßen.

Beinahe hätte Tim warnend gebrüllt, aber das wäre sinnlos gewesen. Der Blonde merkte nicht, was hinter ihm geschah.

Ein Typ in Jeans und dunkler Jacke mit Hut.

Mit der Handkante schlug er Tetloff ins Genick.

Platsch — lag der auch schon, bäuchlings und flach.

Der Typ griff sich die Tasche.

Tim sprang in den Sattel.

Die Tür des Kombis fiel zu. Der Motor lief.

Tim preschte los.

Aber der Wagen war schneller, und der Fahrer — neben ihm saß eine zweite Person — verstand sich auf Starts mit durchdrehenden Reifen.

Ein starker Motor offenbar. Der Kombi beschleunigte enorm. Tim konnte das Kennzeichen nicht mehr lesen. Das Auto sauste die Allee hinunter und verschwand in der Ferne.

Tim stoppte neben Tetloff.

Der kniete, wischte die Hände am Mantel ab — fahrig — und klapperte mit dem Kiefer.

„Sind Sie verletzt?“ fragte Tim.

Entsetzt starrte das Keksgesicht ihn an.

„Du... du kommst zu spät. Du kommst wieder zu spät.“

„Was ist los?“

„Dich schickt Frankenheym, nicht wahr?“

„Mich schickt niemand. Ich komme zufällig vorbei. Sah, wie der Mann Sie zu Boden stieß. War das ein Überfall? Oder
was?“

Tetloff stand auf. Seine Miene veränderte sich. Wut leuchtete aus den Augen. Die Zähne knirschten.

„Nein, kein Überfall. Bin nur gestolpert. Der Mann hat mich angerempelt. Sonst war nichts.“

Er dreht sich um und sohlte los. Dabei rieb er sich das Genick. Aber das war nicht das Problem.

Verwundert sah Tim: Tetloff ging nicht zu Wüstenherr zurück, schwenkte nicht in den Tortenlenger-Weg, sondern eilte geradeaus weiter.

An der Ecke standen Tims Freunde. Er gab ihnen ein Zeichen, zurückzubleiben. Von dem Überfall hatten sie offensichtlich nichts bemerkt.

Drehte Tetloff jetzt durch? Irgendwas stimmte nicht bei ihm. Auch Tim war übel zu Mute. Jammervoll fühlte er sich vor innerem Elend. Der Plan — wieder eine Seifenblase! Wieder zerplatzt!

Tetloff hatte versagt. Tölpelhaft war er in eine Falle gestolpert. Logo! Die Ganoven hatten nie beabsichtigt, den Schmuck zurückzugeben — für ein Fünftel seines Wertes. Im Gegenteil — sie hatten noch mal hingelangt und jetzt Bares abgesahnt.

Unglaublich! dachte Tim. Und mein einziger Anhaltspunkt ist: Es waren zwei, und die fuhren einen schwären VW-Kombi.

Oder? Er überlegte: War Tetloff Komplize der beiden — und raffiniert bis zum Geht-nicht-Mehr?

Nein! entschied Tim. Dann hätte er mich festgenagelt eben — weil er einen Zeugen braucht für den Überfall. Wenigstens nach dem Namen hätte er mich gefragt und nach der Anschrift. Außerdem — der Schlag ins Genick sah echt aus.

Pichelmeier-Platz.

Eben hielt der 19er-Bus.

Tetloff stieg ein.

Kein Problem, dachte Tim.

Es ist leicht, in der Großstadt einen Bus zu verfolgen mit dem Rad.

Die vielen Haltestellen. Immer wenn Tim abgehängt wurde, konnte er dort wieder aufschließen.

Tetloff stieg aus in der Grövenschiefer-Straße, und Tim begann auf seine Umgebung zu achten, denn in dieser Gegend sollten alte Damen tunlichst ihre Handtaschen festhalten, und auch wehrhafte Zeitgenossen sind nicht sicher vor Schlägern und Dieben.

Tim verbarg sich hinter einer Litfaßsäule und beobachtete den Blonden.

Tetloff eilte in eine Seitenstraße und zu einem verkommenen Haus. Die Eingangstür stand offen.

Tetloff verschwand.

Als Tim in den Flur luchste, hörte er, wie eine Tür ins Schloß fiel.

Er kettete sein Rad an eine Straßenlaterne und trat in das Haus.

Auf einer Tür rechts klebten Goldbuchstaben: FERDINAND FRANKENHEYM.

Na, also! Ob Tim von Frankenheym geschickt werde, hatte Tetloff gefragt — noch benommen im Kopf von dem Hieb ins Genick.

Tim horchte an der Tür.

Stimmen. Aber er konnte nichts verstehen. Entweder war’s eine Doppeltür oder ein schweres Kaliber mit gepolstertem Rahmen.

Doch Tim hatte das Haus von außen gesehen und die Örtlichkeiten registriert als guter Beobachter.

Rechts neben dem Gammel-Gebäude befand sich ein Innenhof, umfriedet von einer narbigen Mauer.

Der Raum, in dem Tetloff und Frankenheym sülzten, hatte bestimmt ein Fenster zum Hof.

Tim ging an einer Mülltonne vorbei, in der eine Schaufensterpuppe steckte — kopfüber, denn nur die kahlen Beine ragten heraus.

Der Hof. Und da war auch das Fenster, allerdings geschlossen und in etwa zwei Meter Höhe.

Kisten und leere Bierkästen.

Tim stellte sich einen Sockel unters Fenster und stieg hinauf.

Kein Vorhang, nur eine löchrige Gardine. Der TKKG-Häuptling mußte gebückt verharren, sonst hätte man ihn von drinnen bemerkt.

Aber er hörte alles. Phantastisch! Tetloff sprach erregt und sehr laut. Das Fenster hatte keine Doppelscheibe, und der Kitt im Rahmen war bröckelig.

Tim lehnte sich an die Mauer. Von der Straße aus konnte man ihn nicht sehen. Gegenüber waren zwar Fenster, aber dort zeigte sich niemand.

„...nein“, dröhnte Tetloff, „das verstehe ich nicht. Ist mir unbegreiflich, Herr Frankenheym. Halten wir doch mal fest, was gelaufen ist: Ich bin zu Ihnen gekommen, damit Sie mir helfen. Mit einem vorgetäuschten Überfall auf Wüstenherr, meinen Chef. Damit ich ihn verteidigen und retten kann. Seine Dankbarkeit wollte ich mir sichern. Und aufsteigen in seiner Firma. Er sollte merken, wie tüchtig, mutig, einsatzfreudig ich bin. Das sollte laufen. Und was war? Nicht Ihr Schauspieler Paul-Alfred stand auf der Matte, sondern zwei echte Ganoven fielen über uns her. Ich wurde niedergeknüppelt. Und Wüstenherr auch. Damit nicht genug. Die Ganoven riefen die Wüstenherrs an. Schmuck-Rückkauf. Und ich sollte das Geld übergeben. Und wieder, Herr Frankenheym, hatten Sie einen glänzenden Einfall: Diesmal wollten Sie mir echt tolle Schlägertypen an die Fersen heften, damit alles ausgebügelt wird. Die beiden Räuber sollten ihr blaues Wunder erleben. Ihre Leute, Frankenheym, wollten ihnen den Schmuck abnehmen. Ich wäre dann mit Schmuck und Geld — ja, und dem Geld! — vor Wüstenherr hingetreten und hätte endlich den richtigen Eindruck gemacht. Und Karriere. Und was ist passiert? Wieder wurde ich überfallen. Hinterrücks. Ich weiß nicht von wem. Aber da muß ich nicht lange raten. Jetzt ist auch das Geld futsch. Und ich stehe da wie der allerletzte Armleuchter. Und Ihre Leute? Wo waren Ihre Leute? Ich habe niemanden gesehen. Sind sie den Räubern gefolgt? Wurden die Räuber überwältigt? Nein, Sie, Herr Frankenheym, grinsen nur.“

Ich höre wohl nicht richtig! Tim hätte beinahe gepfiffen. Mann o Mann! Das ist ja der Überhammer!

„Dein Anruf, Tetloff“, sagte eine fettige Stimme, „kam zu spät. Du hast aus deiner Wohnung angerufen und nicht aus dem Krankenhaus, wie vereinbart. Ich..

„Nichts hatten wir vereinbart. Ich sollte anrufen, wenn’s losgeht.“

„...und nicht aus dem Krankenhaus, wie vereinbart. Ich habe zwar sofort meine Mitarbeiter verständigt, aber es wurde einfach zu knapp. Klar, die wollten gleich loszischen zum Tortenlenger-Weg. Aber Rudis Wagen sprang nicht an. Sie mußten ihn reparieren. Als sie dann bei Wüstenherrs Adresse eintrafen , um dich unter ihre Fittiche zu nehmen, warst du nicht mehr da. Pech! Aber ich lasse suchen nach diesen beiden Ganoven, und wir werden sie finden. Dann steckst du dir diese Feder an den Hut. Okay? So, und jetzt verschwinde! Ich erwarte wichtigen Besuch. Sobald ich was höre, verständige ich dich.“

„Aber“, rief Tetloff, „ich...“

„Verschwinde!“ brüllte Frankenheym. „Hörst du schlecht?“

Stille.

Ein Stuhl wurde gerückt.

Die Tür fiel ins Schloß.

Tim flitzte zur Hausecke.

Tetloff bot ein Bild des Jammers, schlotterte in seinem Mantel, ließ die Schultern hängen und taperte zur Grövenschiefer-Straße, wo er nach rechts und damit außer Sicht geriet.

Tim staunte. Unfaßlich, wie dieser Blödian sich reinlegen ließ. Merkte der nichts? Vielleicht doch. Aber bei dieser Vorgeschichte konnte er nicht auftrumpfen, ohne sich selbst in die Tinte zu setzen bis zum Hals. Nichts konnte er unternehmen gegen diesen Frankenheym, der offenbar ein Vermittler war für krumme Touren, ein Agent der Unterwelt mit Büro und festen Dienststunden.

Tim überlegte. Kein Zweifel, Frankenheym hatte den Schmuck. Und jetzt auch das Geld. Damit sah die Sache schon anders aus für den TKKG-Häuptling.

Die Frage war jetzt: Wie sollte er vorgehen? Listig? Heimlich? Oder mit Gewalt?

Während er noch überlegte, bog ein Wagen um die Ecke und rollte heran.

Es war ein schwarzer VW-Kombi mit zwei Männern.

23. Das rotgefärbte Trio

Hinter der Hausecke preßte Tim sich an die Mauer.

Der Kombi hielt bei der Laterne, wo Tims Rennrad stand.

Aber die beiden Typen, die jetzt ausstiegen, schenkten dem Prachtstück keinen Blick.

Der eine Kerl war lang, sehnig und hielt eine schwarze Aktentasche in seinen gewaltigen Händen.

Das Gesicht des zweiten Ganoven war übersät mit kleinen Narben, was aus der Ferne nicht auffiel, aus der Nähe allerdings bedrohlich aussah.

Der zweite — da war Tim sich sicher — hatte Tetloff vorhin niedergeschlagen.

Grinsend stiefelten sie ins Haus.

Tim stieg auf seinen Sockel und hielt das Ohr unters Fenster.

„...habe ich ihn eben weggeschickt“, Frankenheym lachte. „Der glaubt immer noch, daß ich ihm helfe. Soviel Blödheit muß bestraft werden. Vielleicht, Otto, hast du beim erstenmal zu hart zugeschlagen.“

Dröhnendes Lachen.

Eine harte Stimme sagte: „Es bleibt ja immer an mir hängen, Hugo ist zu zart besaitet dafür.“

Wieder Gelächter.

„Na, dann wollen wir mal“, sagte Frankenheym. „Hugo, mach die Tasche auf. Ihr wollt doch euer Geld. Für jeden ein Drittel.“

Für einen Moment herrschte Stille.

„Sie ist abgeschlossen“, Hugo sprach heiser, „gib mal dein Messer, Otto. Ich schneide die Lasche ab.“

Jetzt kommt nicht mehr viel, dachte Tim. Im übrigen weiß ich genug. Ich muß handeln. Was mache ich? Alles im Hinblick auf Wüstenherr. Daß der aussagt! Daß der die Wahrheit bekennt! Daß der bezeugt: Nie hat Maximilian Carsten eine Giftgas-Fabrik erbaut.

In dieser Sekunde geschah es.

Tim erschrak so heftig, daß er von seiner Kiste sprang — ohne zu wollen.

Hinter dem Fenster knatterte eine Explosion.

Ein dreistimmiger Schrei folgte. Und noch einer.

Todesstille?

Nein.

„Dieser Saukerl!“ jaulte Frankenheym. „Den bringe ich um.“

„Was war das?“ schrie Otto. „Wie seht ihr denn aus? Ihr seid voll roter Farbe.“

„Du genauso“, brüllte Hugo. „Sieh in den Spiegel. Ein rotes Gesicht. Wie Blut. Und die Hände. Überall. Das ist nicht abwaschbar. Die verdammte Farbe ist nicht abwaschbar.“

„Aber was ist das?“

„Brüllt nicht so!“ Frankenheym überwand seinen Sehrecken. „Wüstenherr hat uns den Krieg erklärt. Er pfeift auf den Schmuck. Er hat uns nicht Geld geschickt, sondern eine Markierungs-Bombe. Mit mechanischem Zünder. Nein, die bringt niemanden um. Aber sie versprüht Farbe. Du hast recht, Hugo. Die läßt sich nicht abwaschen, die bleibt uns monatelang erhalten. Himmel, sehen wir aus! Jetzt können wir uns verkriechen. Denn jeder, der uns sieht, weiß sofort Bescheid.“

Entsetztes Schweigen.

„Aber das lasse ich nicht mit mir machen“, fuhr Frankenheym fort. „Das nicht! Jetzt zeige ich’s dir, Wüstenherr! Los, Jungs!“

„Wohin?“

„Wir nehmen euren Wagen. Er hat getönte Scheiben. Hier! Ich habe Mützen. Zieht sie euch tief ins Gesicht. Jetzt geht’s los!“

„Was hast du vor?“ fragte Hugo.

„Das erzähle ich unterwegs.“

Wieder postierte Tim sich an der Hausecke.

Die Straße war leer. Trotzdem: Die drei hielten sich die Hände vors Gesicht, als sie zum Wagen stürmten.

Tim grinste.

Sechs blutrote Hände. Rote Farbe auf den Klamotten. Und die Gesichter! Ein Anblick wie aus dem Horror-Kabinett.

Frankenheym war ein kurzgewachsener Dickwanst mit Feistgesicht und Froschaugen. Rot stand ihm absolut nicht — ebensowenig den andern.

Rein in den Wagen und ab.

Tim wartete einen Moment, trat dann ins Haus und horchte.

Anscheinend war sonst niemand da.

Den Schmuck muß ich sicherstellen, dachte er. Aber wie komme ich rein? Wenn ich die Tür aufbreche, mache ich mich strafbar.

Prüfend legte er die Hand auf die Klinke.

Und die Tür öffnete sich.

Verblüfft blickte er in einen kleinen Raum, der zwar wie ein schäbiges Wohnzimmer ausgestattet war, aber auch Büromöbel enthielt.

Rote Farbe bedeckte den Schreibtisch, den Teppich, war gegen einen Stahlschrank gespritzt und auch an die Wand.

Die schwarze Aktentasche, erheblich zerfetzt, lag auf dem Teppich.

Frankenheym hatte nicht abgeschlossen, hatte es vergessen in der Aufregung.

Tim schloß die Tür und begann zu suchen.

Hinter einem Vorhang entdeckte er den Tresor.

Der war zwar nur ca. 120 Zentimeter hoch, aber tief. Sicherlich wog er drei oder vier Zentner.

Endstation für den TKKG-Häuptling. Denn natürlich lag der Schmuck im Tresor, und der war verschlossen.

Tim durchschaute noch Schränke und Schubläden, fand aber nichts Wichtiges. Enttäuscht zog er ab.

24. Ein hinterlistiger Trick

Letzten Endes ist das Glück mit dem Tüchtigen.

Des einen Glück — des anderen Unglück.

Wüstenherrs Unglück offenbarte sich dem TKKG-Häuptling, als er, von der Pilzring-Allee kommend, in den Tortenlenger-Weg einbog.

Seine Freunde standen bei der Telefonzelle, dicht beieinander wie Schafe im Regen.

Vor Wüstenherrs Grundstück parkte ein Streifenwagen.

Gaby zitterte. Auch Karl und Klößchen wirkten verstört.

„Um Himmels willen! Was ist mit euch?“

„Was wir erlebt haben“, Gaby schüttelte den Kopf. „Tanja wurde entführt. Vor unseren Augen.“

„Wie bitte?“

„Wir wollten hier auf dich warten“, sagte Karl. „Wie ausgemacht. Nichtsahnend unterhielten wir uns. Dann sah Gaby den Wagen, einen schwarzen Kombi. Er parkte dort hinten. Erst mit Fahrtrichtung zu uns. Aber dann hat er gewendet in einer Einfahrt. Leute saßen drin, mehr konnten wir nicht erkennen. War ja auch nicht wichtig, wie wir meinten. Tja, und dann kam Tanja aus dem Haus. Mit ihrem Rad. Sie hat uns nicht gesehen, sondern fuhr an dem Wagen vorbei. Das heißt, sie wollte. Doch dann...“

„Wir sind zu Tode erschrocken“, redete Klößchen dazwischen. „Wann sieht man so was schon mal? Ein echtes Kidnapping.“

„Jedenfalls sprang ein Mann aus dem Wagen“, setzte Karl seinen Bericht fort. „Er riß Tanja vom Rad. Sie wurde in den Kombi gezerrt, und der preschte los. Um die Ecke und weg. Das war’s.“

Tim starrte seine Freunde an.

„Ein schwarzer Kombi, sagt ihr?“

Sie nickten.

„Den Mann habt ihr nicht erkannt?“

„Auf die Entfernung?“ Karl rückte an seiner Brille. „Unmöglich.“

„Ich glaube“, sagte Gaby, „er hatte ein rotes Gesicht. So richtig krebsrot. Vielleicht Sonnenbrand.“

Tim lächelte wölfisch, was ihm verwunderte Blicke eintrug. „Wie kommt der Streifenwagen her?“

„Tanjas Mutter“, sagte Gaby, „fuhr kurz darauf mit ihrem Wagen aus der Einfahrt, sah natürlich das Rad und benahm sich völlig hysterisch. Wüstenherr kam dazu — später dann der Streifenwagen, den er sicherlich gerufen hat.“

„Inzwischen, da wette ich“, sagte Tim, „haben die Kidnapper sich bei Wüstenherr gemeldet. Freunde, tut mir einen Gefallen. Haltet mir zuliebe noch unter Verschluß, was ihr wißt. Wir verpfeifen uns, telefonieren mit deinem Vater, Gaby, und... Aber ihr hört ja zu, wenn ich mit ihm spreche. Dann wißt ihr, was ich meine.“

*

Wieder eine Telefonzelle.

Tim hatte den Hörer am Ohr.

Mit dem Fuß hielt er die Tür auf. Seine Freunde standen draußen und spitzten die Ohren.

„...das also, Herr Glockner“, sagte Tim in den Hörer, „ist der Hintergrund. Ein Glück, daß ich das Gespräch belauschen konnte zwischen Tetloff und Frankenheym. Der helle Wahnsinn! Jedenfalls: Dieser Ferdinand Frankenheym ist der Kidnapper - da gibt’s keinen Zweifel. Die Adresse habe ich Ihnen gegeben und...“

„Die war mir ohnehin bekannt, Tim“, sagte Glockner. „Ich weiß auch, wer Otto und Hugo sind — aufgrund deiner Beschreibung. Nämlich alte Bekannte. Otto Nappl und Hugo Wuchtig.“

„Ich nehme an, Sie können Tanja sehr schnell befreien und das rotgefärbte Trio verhaften. Aber, und ich bitte Sie sehr, Herr Glockner: Lassen Sie mir eine Stunde Vorsprung. Falls Sie Tanja vorher finden — warten Sie 60 Minuten von jetzt an, bevor Sie Wüstenherr benachrichtigen.“

„Ich verstehe, Tim. Gut, versprochen. Aber wag dich nicht zu weit vor! Du weißt, was ich meine. Im übrigen glaube ich, die Befreiung wird länger dauern.“

„Danke, Herr Glockner.“

Tim legte auf.

„Und jetzt willst du zu Wüstenherr“, sagte Gaby, „nicht wahr?“

*

Eine Frau mit nachtschwarzem Haar öffnete, die Augen verweint. Tanjas Mutter war leichenblaß.

Tim fühlte Mitleid mit ihr, aber nicht mit Wüstenherr, dem er und seine Freunde Augenblicke später gegenüberstanden — nachdem Tim gesagt hatte: „Wir kommen, um Ihnen zu helfen, Frau Wüstenherr. Wegen Tanja.“

Aus der Nähe hatte der Mann ein kaltes Gesicht. Jetzt flackerte der Blick. Der Mund zitterte. Unter der kurzen Oberlippe sah man die Zähne.

Tim wandte sich an die Frau. „Wir möchten mit Ihrem Mann allein sprechen. Bitte!“

Sie war verwundert, aber sie ging hinaus.

„Was soll das?“ fragte Wüstenherr böse.

„Ich möchte mich vorstellen“, sagte Tim. „Mein Name ist Peter Carsten. Maximilian Carsten war mein Vater. Sie kennen sein Schicksal. Von dem Journalisten Hartwig Reuter habe ich erfahren, welcher Ungeheuerlichkeit mein Vater jetzt beschuldigt wird. Er soll vor sieben Jahren eine Giftgas-Fabrik gebaut haben im Nahen Osten. Angeblich steht unter dem betreffenden Vertrag die Unterschrift meines Vaters. Eine Fälschung! Sie und ich, Herr Wüstenherr, wissen das. Ich weiß auch, daß nur Sie für dieses Verbrechen in Frage kommen. Sie und Bleschke, der — worüber Sie vielleicht noch nicht informiert sind — in Untersuchungshaft sitzt. Allerdings wegen anderer Übeltaten. Langer Rede kurzer Sinn, Herr Wüstenherr: Ich möchte von Ihnen eine schriftliche Erklärung, in der steht, daß mein Vater mit der Sache absolut nichts zu tun hat, daß es sich um eine bösartige Intrige handelt. Ich hoffe, Sie haben das verstanden?“

Wüstenherr starrte ihn an. „Bist du übergeschnappt?“

„Haben die Kidnapper schon angerufen? Tanja ist entführt worden, nicht wahr?“

„Was... was weißt du darüber?“

„Stellen Sie sich vor: Ich habe beobachtet, wie die Markierungs-Bombe explodierte. Tjaaaaaaa, Herr Wüstenherr, ich weiß mehr, als Sie ahnen. Aber davon später: Ich — und nur ich allein — weiß, wer die Kidnapper sind. Niemand sonst weiß es. Weder meine Freunde noch Knud Tetloff, über den Sie sich noch in anderer Hinsicht wundern werden. Niemand sonst. Nur ich. Kapiert?“

Er kapierte.

Das Gesicht wurde noch fahler.

„Was... willst du?“

„Ich habe es gesagt: die schriftliche Erklärung. Aber ausführlich und genau. Und schreiben Sie auch rein, wer die Giftgas-Fabrik wirklich gebaut hat. Nämlich Sie.“

Wüstenherr starrte zu Boden, die Fäuste geballt.

„Das ist deine Bedingung?“ fragte er leise.

„Das ist meine Bedingung. Ihnen steht Ihre Tochter nahe. Mir steht mein Vater nahe. Auch wenn er tot ist. Es geht um sein Andenken. Falls ein Dreckskerl, ein skrupelloser, wie Sie, das versteht. Eins gegen das andere. Und ich schwöre Ihnen: Wenn Sie die Erklärung verweigern, sage ich kein Wort über Tanjas Verbleib. Weder hier noch bei der Polizei. Und nun sollten Sie sich beeilen. Das sind nämlich grausame Verbrecher, in deren Händen Ihre Tochter sich befindet.“

Wüstenherrs Fäuste öffneten sich.

„Es war... damals... Ich wollte vorbeugen... Ich als Chef... Deinen Vater hätte nicht die volle Verantwortung getroffen. Der Fälscher heißt Jan Feldeneck. Ein Profi. Aber inzwischen verstorben. Damals habe ich ihn mitgenommen nach... äh... Babylon, wo der Vertrag unterzeichnet wurde. Ich gab mich als Prokurist aus. Falsche Papiere waren im Spiel. Auch bei Feldeneck. Er trat auf als dein Vater. Dessen Unterschrift hat er gefälscht. Perfekt. Ja, dein Vater war zu der Zeit in Jerusalem. Er hatte keine Ahnung von der Giftgas-Fabrik.“

„Schreiben Sie’s auf, Herr Wüstenherr. Per Hand.“ Tim sah auf die Uhr. „Eos, los! Denken Sie an Ihre Tochter!“

Ein Schreibsekretär. Der sah aus, als werde er von einer Frau benutzt. Wüstenherr setzte sich und griff zu Füller und Papier.

Die Hand zitterte. Aber er schrieb.

Tim, angespannt bis in die Haarspitzen, beobachtete die Zeiger seiner Uhr.

Gleich war die Stunde um.

Noch zwei Minuten.

Und Wüstenherr schrieb so langsam.

Endlich war er fertig. Endlich!

Zwei Bogen, dicht beschrieben. Er hatte auch an Einzelheiten nicht gespart. Unterschrift und Datum.

Tim las alles durch und war zufrieden.

Ein unglaubliches Gefühl der Erleichterung durchströmte ihn.

Gaby lächelte ihn an, Karl und Klößchen feixten.

Klößchen tippte auf seine Armbanduhr.

„78 Minuten sind um. Sehr fair, nicht wahr?“

In diesem Moment klingelte im Flur das Telefon.

Dorothea Wüstenherr jubelte.

Sie stürmte herein.

„Olaf! Sie haben Tanja befreit. Die Polizei hat Tanja befreit.“

Der Mann und der Junge starrten sich an. Tim grinste.

„Aber ja“, sagte er. „Dachten Sie, ich wäre wie Sie und würde einen Menschen aufs Spiel setzen? Selbstverständlich habe ich die Polizei vorher verständigt.“

Daß Tim noch am selben Tag dem Journalisten Hartwig Reuter die Wahrheit mitteilte, war nur selbstverständlich. Reuter zeigte sich froh darüber.

*

Der Himmel war grau. Doch dann brach die Wolkendecke auf, und Sonnenlicht fiel auf den Friedhof.

Tim stützte Susanne. Sie ging noch an Krücken, humpelte und hatte Schmerzen im Knie. Dennoch — sie ließ es sich nicht nehmen, ihren Sohn zu begleiten.

Die Ulme neben Maximilians Grab hatte nun fast alle Blätter verloren. Sie bedeckten das Grab.

Tim hatte Blumen mitgebracht. Aber in der kupfernen Vase, die immer hier stand, war schon ein Strauß: frische Herbstblumen in leuchtenden Farben.

„Von wem mag der sein?“ fragte Susanne verwundert.

Tim trat näher. Etwas Weißes steckte zwischen den Blumen. Er zog die Karte hervor.

Nur ein Name stand darauf: Hartwig Reuter

- ENDE -

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber viel mehr TKKG-Bücher. Kennt Ihr sie schon?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, wird von Verbrechern entführt. Sie fordern hohes Lösegeld von seinen reichen Eltern. Volkers Mutter läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Aber die Vier vom TKKG trauen Raimondo nicht.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stürzt das Flugzeug eines Ölscheichs mit einer Kiste Gold und Edelsteinen ab. Die ist spurlos verschwunden. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt — vornedran die TKKG’s.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, beginnt ein neues gefährliches Abenteuer: TKKG ist Rauschgifthändlern auf der Spur.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie fahren von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft nach Hause. Unterwegs passiert ein Anschlag auf das Auto: Ein Unbekannter spannt Drahtseile auf Straßen, wirft von Brücken Steine und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello, die aber in der 9 a regelrecht schikaniert wird. Die Vier vom TKKG wollen herausfinden, was dahintersteckt, und da kommen irre Dinge ans Tageslicht.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karls Eltern haben eine alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus?

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten, wie ein Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Weil die TKKG’s jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager fahren. Kaum angekommen, werden sie in die tollsten Abenteuer verwickelt.

Alarm in Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder bei den Kindern im Zirkus Sarani. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften und das Grundwasser der Stadt verseuchen, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers.

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen und sich nun eine Million Falschgeld unter den Nagel reißen wollen. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn der TKKG-Bande gerechnet.

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG beobachten, wie ein Bauer eine Scheune anzünden will. Sie versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Sind sie auf der richtigen Fährte?

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Das will TKKG im Hauptquartier der Sekte in Tunesien herausfinden.

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie TKKG, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die Vier vom TKKG um Hilfe.

Ufos in Band Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie finden das Mädchen bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen?

X7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag.

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie wie eine Hexe behandelt. Hinter dieser Hexenjagd steckt ein Unbekannter. Die TKKG-Bande will Helga Götze helfen.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Sie werden terrorisiert, verfolgt, mit Prügeln bedroht und bestohlen. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei erfahren sie, daß Karin Eichenberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Ein toller Fall, denn nun wird auch noch Karins Halbschwester, ein Baby, einführt.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine Bande überfällt am hellen Tag alte oder wehrlose Menschen. Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Die TKKG-Freunde nehmen die Fährte auf.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen, Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur im Wald aus. Tausende sind in Gefahr. Tim-Tarzan und seine Freunde greifen ein.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon steckt er wieder mittendrin in einem gefährlichen Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von der Unterwelt gejagt und von der Polizei gesucht. Werden die TKKG’s ihn finden?

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht.

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein berüchtigter Terrorist wird gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Sie besetzen das Internat und nehmen Schüler als Geiseln. Da schlägt Tim-Tarzan zu.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Klößchens Eltern, reiche Schokoladenfabrikanten, haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — und erlebt eine unglaubliche Überraschung. Die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld, dann entführen sie Hunde, schließlich soll ein Tier sterben. Ein kleiner Waisenjunge, der zum Zeugen wird, ist seines Lebens nicht mehr sicher. Da kümmern die TKKG-Freunde sich um ihn.

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie wollen Fitness-Studios in der Stadt mit Mafia-Methoden zerstören. Bald wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe. Aber sie haben die Rechnung ohne die TKKG-Bande gemacht.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Er segelt mit seiner herrlichen Yacht durchs Mittelmeer, und die TKKG-Freunde dürfen mitfahren. Aber als sie auf die Yacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Bei dem Psychologen Tickel wird eingebrochen, seine Patientenkartei gestohlen. Ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-„Häuptling“ Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Ein rätselhafter Anschlag.

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der TKKG-Stadt verstecken Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition. Die 14jährige Tanja entdeckt das Versteck und wird entführt. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen das Mädchen.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Nach einem gescheiterten Aufstand in seiner Heimat ist der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, geflohen, täuscht einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich mit seinen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Weil El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Bande in den Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. Als das Konkurrenz-Hotel „Weekend“ in Flammen aufgeht, gerät Gabys Tante in Verdacht. Tim und seine Freunde setzen alles daran, die wahren Täter aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlichs 12-Zylinder-Jaguar wurde in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht.

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Die Wohnung von Gabys Patenonkel, dem pensionierten Amtsrichter Solthus, wird verwüstet. Natürlich hat er Feinde, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Ein Racheakt also? Die TKKG-Freunde überwachen die Wohnung und stoßen auf eine heimtückische Falle.

Bombe an Bord /Haie an Bord (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen, holt das Abenteuer sie ein. Seltsame Dinge geschehen, ein Froschmann will seine eigene Yacht versenken. Natürlich wollen die TKKG’s dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen.

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann beobachtet, wie ein finsterer Typ die kleine Nachbarstochter Sabine überfällt und ins Haus eindringt. TKKG glauben den Typ zu kennen, und nun beginnt die wilde Jagd nach einem weißen Wagen, der dem Verbrecher gehört.

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Drei maskierte Gangster überfallen die Gartenparty von Klößchens Eltern. Sie entführen Vater Hermann und Tim. Frau Säuerlich soll das Lösegeld nachts auf einsamer Straße übergeben.

Überfall im Hafen (Band 43)

Bei einer Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs Motorboot beobachtet die TKKG-Bande, wie auf der nahen Hafenfähre ein Mann überfallen wird. Sie gehen längsseits und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Wer sind die Täter?

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt tauchen chinesische Gangster auf. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Als sie den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, zwingen, ein Paket Herion zu verstecken, gerät Lam in Lebensgefahr. Tim weiß einen Ausweg — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in Gefahr bringt.

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Im Schauerwald wird Oskar von einem Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. In letzter Sekunde kommt ein Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Entsetzt erkennt Gaby, daß es Hasso Flühter ist, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuch zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt. Er schwört, daß er unschuldig ist. Die vier Freunde rollen den Fall wieder auf.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger fährt mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto.

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre gräflichen Eltern haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch in eine Schreckensburg verwandelt. Ein Verbrecher verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Offensichtlich hat es der ‚Teufel vom Waiga-See’ auch auf den Herrensitz des Grafen abgesehen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Hartgesottene Gangster liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen.

Schwarze Pest aus Indien (Band 49)

Dr. Heilmann, Hausarzt in der TKKG-Internatsschule und Mitarbeiter eines Instituts für Tropenkrankheiten, erhält ein Paket aus Indien mit tödlichem Inhalt: Lebende Bakterien der Schwarzen Pocken, auch „Schwarze Pest“ genannt. Als der Arzt die Sendung vorübergehend im Giftschrank seiner Praxis aufbewahrt, wird sie gestohlen. Für die TKKG-Bande beginnt eine Jagd auf Leben und Tod.

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen und greift gerade noch rechtzeitig ein. — Zweites Abenteuer: Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstricher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werde.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tim rastet aus: Seine Mutter ist spurlos verschwunden! Susanne Carsten arbeitet in einer fernen Großstadt bei der Firma „Neuzeit-Chemie AG“. Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Ihre Freunde und Kollegen sind ratlos. Tim seilt sich bei Nacht und Nebel aus dem Internat ab, um seine Mutter zu suchen. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen den verzweifelten TKKG-Häuptling nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden, was dem Schoko-Freund nicht leicht fällt.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Table of Contents

- 1. Ungeheuerliche Beschuldigung
- 2. Giftgas-Fabrik im Nahen Osten
- 3. Tim droht
- 4. Plan für einen Überfall
- 5. Vier Namen von damals
- 6. Im Parkhaus läuft es anders
- 7. Drachenstampf-Tritt ans Knie
- 8. Entsorgung à la Bleschke
- 9. Kommissar Glockner vor Ort
- 10. Im Koffer unterm Bett
- 11. „Herrlich nachtschwarzes Haar“
- 12. Aggressive Bettelei
- 13. Wiedersehen nach 19 Jahren
- 14. Der Mann in der Telefonzelle
- 15. Goldader für die Ganoven
- 16. Siegfried und Gert
- 17. Im Krankenhaus
- 18. Verstorben
- 19. Schmerzensgeld
- 20. Schockierende Erkenntnis
- 21. Unter Kontrolle
- 22. Ein Abgrund öffnet sich
- 23. Das rotgefärbte Trio
- 24. Ein hinterlistiger Trick