Der Clan der Wölfe 5: Knochenmagier
Author: Kathryn Lasky
Date: 2015-05-20T00:00:00+00:00
Keywords: Legende der Wächter; Tiere; Belletristik; Jugendbücher; Gemeinschaft; Fantasy; Eulen von Ga´Hoole; Romane; Freundschaft; Flucht; Kinderbücher
Description: Faolans Gegenspieler Heep schart mit falschen Versprechen Wölfe um sich und bildet einen neuen Clan. Dann verwüstet ein Erdbeben die Hinterlande und die Heiligen Vulkane brechen in sich zusammen. Faolan weiß, dass es nur einen Ort gibt, an dem er und seine Freunde sicher sind: das "Ferne Blau" hinter dem Meer. Doch der Weg bis zur Küste ist weit und schon bald nehmen Heeps Anhänger die Verfolgung auf ... **
Publisher: Ravensburger Buchverlag

Als Ravensburger E-Book erschienen 2015

Die Print-Ausgabe erscheint im Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

Deutsche Erstausgabe
© 2015 Ravensburger Buchverlag
Copyright © 2012 by Kathryn Lasky. All rights reserved.
Published by Arrangement with Scholastic Inc., 557 Broadway, New York, NY 10012 USA

Die Originalausgabe erschien 2012 unter dem Titel Wolves of the Beyond. Spirit Wolf bei Scholastic Press.

Dieses Werk wurde vermittelt durch die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Übersetzung: Ilse Rothfuss
Redaktion: Franziska Jaekel
Umschlaggestaltung: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich, Dominic Wilhelm
Vorsatzkarte: Wahed Khakdan

Alle Rechte dieses E-Books vorbehalten durch Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH, Postfach 1860, D-88188 Ravensburg.

ISBN 978-3-473-47656-5

www.ravensburger.de

Wieder fällt Dunkelheit, doch weiß ich jetzt,
dass zwei Jahrtausende alter steinerner Schlaf
ein Wiegenschaukeln zum Albtraum erweckt.
Und welches Untier, dessen Stunde naht,
schlurft, dass es geboren werde, gen Bethlehem.

William Butler Yeats, Die Wiederkunft

Der silberne Wolf erhob sich in seiner Höhle, in der er geschlafen hatte. Etwas hatte ihn geweckt. Aber was nur? Ein leichtes Beben im Höhlenboden? Er schüttelte den Kopf, um seinen Geist zu klären. Er hatte etwas Wichtiges geträumt, konnte sich aber keinen Reim darauf machen. Der Traum war zu Splittern zerstoben und er spürte, wie diese Bruchstücke ihn näher zu dem Geheimnis zogen, das tief in seiner Seele verborgen war. Ein Geheimnis, das ihn schon seit Langem quälte und bis in seine Träume verfolgte.

Er hielt die Nase an den Boden, als könnte er so die Fährte der Traumsplitter erschnüffeln. Das war natürlich dumm, aber er konnte nicht anders. Im Traum war ihm ein Fell erschienen, silbrig wie sein eigenes, aber zerfetzt und zottig, wie das eines uralten Wolfs. „Das erste Fell“, nannte er es im Stillen, ohne wirklich zu wissen, was er damit meinte. Konnten Wölfe mehrere Felle haben? Aber die Worte „erstes Fell“ hallten in seinem Mark wider.

Faolans Angst wuchs, während er in der engen Höhle umherkreiste. Er schloss die Augen und eine dunkle Erinnerung an einen uralten, gebrechlichen Wolf stieg in ihm auf. Mit seiner missgebildeten Pfote scharrte er aufgeregt in der Erde, als wollte er sich noch tiefer in das Geheimnis wühlen. War dieser Wolf ein Bote? Ein paar Sätze aus seinem Traum gingen ihm durch den Kopf: Mein Dienst ist noch nicht vorüber. Ich bin in meinem ersten Fell in einer neuen Zeit. Kann das denn sein?

Faolan trat in den Höhleneingang. Draußen saßen seine beiden Schwestern und benagten im Schein des Vollmonds die Knochen ihrer Mutter Morag. Die fertigen Schnitzknochen würden später zu den anderen kommen, die Faolan angefertigt und zu einem Drumlyn aufgehäuft hatte. Hier, in der Einsamkeit der Stummelkrallen-Spitze. Faolan hatte diesen Ort mit Bedacht gewählt. In klaren Nächten konnte er den Drumlyn von seinem Wachposten am Vulkankreis sehen. Und von hier, auf dieser abgelegenen Landzunge, die wie eine verstümmelte Eulenkralle ins Meer ragte, konnte er den lodernden Flammenring über den Vulkankratern ausmachen.

Heute rauchten alle Vulkane. Fünf Feuerkronen erschienen wie ein Ring aus blutroten Rubinen am Sturmhimmel. Der Schnee auf der Landzunge war vom peitschenden Wind blank geschliffen, sodass die Erde unter einer schimmernden Eisschicht lag. Faolan trat hinaus und spürte ein Beben unter seinen Pfoten. Das Eis begann zu bersten. Ein Ruck lief durch das kleine Sternbild von Beezar, dem blinden, durch die Nacht stolpernden Wolf. Und dann zerschellte es. Die Sterne erschauerten, der Himmel geriet ins Wanken und die Erde wand sich in Krämpfen.

Mairie und Dearlea erstarrten. Ein tiefes Grollen drang aus dem Bauch der Erde, dann ein ohrenbetäubendes Krachen und die beiden Schwestern flogen rücklings auf den Boden. Hastig rappelten sie sich wieder auf, aber die Erde bebte weiter. Sie klammerten sich zitternd aneinander und blickten zum Himmel hinauf.

„Seht nur! Da!“, stieß Mairie mit geweiteten Augen hervor.

Lodernde Flammen schossen in der Dunkelheit auf.

„Das sind die Vulkane!“, schrie Dearlea.

Einer nach dem anderen verpufften sie wie sterbende Sterne und jagten Ströme von Feuer und Rauch in den Himmel.

„Was beim Lupus ist das?“, rief Mairie. „Seht mal da, im Osten!“

Erneut wurde die Erde von wilden Krämpfen erfasst. Ein gewaltiger Felsbrocken schoss in die Luft und krachte haarscharf an Faolan vorbei auf den Boden.

Dann drang ein neuer Laut an ihre Ohren. Ein Geräusch, das ihnen durch Mark und Bein ging – als risse sich etwas gewaltsam los. Entsetzt wirbelten die drei Wölfe herum. Ein gigantischer weißer Eisstrom, der mit gefrorenen Fängen gespickt war, donnerte von Norden her auf sie zu. Der H’rathgar-Gletscher! Jahrhundertelang war er fest mit dem Land verbunden gewesen, jetzt hatte er sich gelöst und pflügte durchs offene Meer. Wieder erbebte der Boden unter ihren Pfoten, sodass die Geschwister rücklings durch die Luft geschleudert wurden. Es war, als stülpte die Erde sich um, als kehrte sie ihr Innerstes nach außen.

Benommen lag Faolan auf dem Rücken und blickte zum Mond auf, der am flammenden Himmel umherhüpfte. Er spürte, wie er auf dem blanken Eis ins Rutschen kam, und scharrte schwach mit den Pfoten in der Luft – als wollte er Zeit gewinnen. Noch nicht! Unter ihm grollte und bebte die sterbende Erde. Ich schaukle in der Wiege meiner verlorenen Seelen. Das Sternbild des Großen Bären leuchtete über ihm auf und plötzlich erschienen auch Lupus und Skaarsgard wieder. Doch in diesem Mond hatten sie nichts am Himmel verloren. Die Erde hatte sich aus ihrer Verankerung gelöst. Alle Sternbilder standen schief am Himmel, ohne jeden Sinn und Zweck.

Mairie und Dearlea schrien auf und Faolan riss erschrocken den Kopf herum. Der Boden unter ihnen zerbarst. Die ganze Landspitze brach auseinander. Verzweifelt klammerten sich die beiden Wölfinnen fest, aber sie rutschten unaufhaltsam ins Meer hinunter. Dearleas schöne grüne Augen verdrehten sich vor Grauen, bis nur noch das Weiße darin zu sehen war. So weiß wie die Gletscherfänge, die in rasendem Tempo durchs Meer pflügten. Dann waren Faolans Schwestern verschwunden.

Edme hatte ihre Wache am Vulkankreis beendet. Erschöpft und mutlos stieg sie von ihrem Knochenhügel herunter. Die letzten zwölf Monde waren hart gewesen, schlimmer als alles, was die Hinterlandwölfe je erlebt hatten. Die Rentierherden waren verschwunden, und damit ihre wichtigste Fleischquelle. Seitdem hungerten die Wölfe. Eine Zeit endloser Hungermonde war angebrochen, denn Frühling und Sommer blieben aus, genau wie die Herden. Es herrschten nur Eis und Kälte. Viele Wölfe waren gestorben. Zu allem Übel tauchte auch noch ein falscher Prophet auf, der die Wölfe auf Abwege führte. Er trug die Maske und den Helm von Gwyndor, einem berühmten Eulenkrieger, der im letzten Glutkrieg gefallen war. Doch statt die hungernden Wölfe zu retten, wie er ihnen weismachte, hatte er viele von ihnen in den Tod geführt.

Faolan und Edme hatten den Propheten gefangen und entlarvt, aber die Toten wurden davon nicht wieder lebendig. Danach war Faolan mit seinen Schwestern zur Stummelkrallen-Spitze gewandert. Er wollte ihnen den Drumlyn zeigen, den er zu Ehren ihrer Mutter errichtet hatte.

Edme war allein zurückgeblieben und sie vermisste ihre Freunde. Auch die, die für immer von ihnen gegangen waren. Als Erstes hatte Edme ihre Taiga Blink in der Hungersnot verloren, dann ihren Malcadh-Freund Tearlach. Und jetzt war sie ganz allein. Eine einsame Träne tropfte aus ihrem Auge, als sie am Fuß ihres Knochenhügels ankam.

Aber was war das? Edme spitzte die Ohren. Ein tiefes Grollen drang aus den Vulkankratern und eine hohe, schmale Flamme schoss in den Himmel empor. Wie eine Blutfontäne, dachte sie schaudernd. Im Flammenschein blitzte die Träne auf ihrer Wange rubinrot auf und Zwirbel, der gerade vorüberkam, blieb wie angewurzelt stehen.

„Was ist mit dir, Edme? Hast du dich verletzt?“, fragte er besorgt.

„Aber nein“, murmelte Edme verlegen. „Ich weiß nicht, wovon Ihr redet.“

„Oh“, sagte Zwirbel kopfschüttelnd. „Ich hätte schwören können, dass aus deinem Auge Blut tropft, Edme. Aber es war nur das Licht, wie ich jetzt sehe. Was bin ich doch für ein dummer alter Kerl!“

Dann wandte er den Kopf zum H’rathgar-Vulkan. „Das alte Mädchen da drüben gefällt mir nicht, Edme. Sie spielt sich ganz schön auf in letzter Zeit. Und die vier anderen auch, wenn du mich fragst.“ Er hielt inne. „Nun ja, vielleicht werden sie ein bisschen schrullig. Aber trotzdem …“, er drehte sich wieder zu Edme um, „das hier sind merkwürdige Zeiten, oder? Wie war deine Wache?“

„Gut. Alles bestens.“

Ein ohrenbetäubendes Krachen erfüllte die Luft. Zwirbel geriet ins Stolpern. Dann zerbarst der Boden unter ihren Füßen und im nächsten Moment war der Taiga verschwunden. Die Erde bebte erneut, ein heißer Windschwall riss Edme in die Luft. Die Welt wurde schwarz und es regnete rote Glutbröckchen.

Der Vulkankreis stürzt ein. Die Glut ist dahin. Mein Dienst ist vorüber. Ich bin frei – frei, um allein zu sterben. Allein! Allein!

Das waren die letzten Gedanken, die Edme durch den Kopf gingen. Dann wurde es Nacht um sie.

Im Schattenwald, fernab vom Vulkankreis, kreiste Gwynneth, die Maskenschleiereule, über einer Blautanne. Es flog sich hervorragend in der glatten, samtigen Nachtluft. Der Baum war die Grabstätte ihres Vaters Gwyndor, die der falsche Prophet entweiht hatte. Aber Gwynneth hatte das Grab wieder in Ordnung gebracht und die Knochen ihres Vaters in einer Baumhöhle hoch oben versteckt, zusammen mit seiner Maske. Jetzt konnte Gwyndor in Frieden ruhen, nachdem die Freveltat des einstigen Oberhaupts des MacDuncan-Clans, Liam MacDuncan, wiedergutgemacht war. Liam hatte vor Hunger den Verstand verloren – das letzte Fünkchen Vernunft, das er je besessen hatte. Mit Gwyndors Maske getarnt, hatte er viele verzweifelte Wölfe in den Tod geführt.

Wunderbar, wunderbar!, wisperte die Stimme, die nicht wirklich eine Stimme war, als Gwynneth den letzten Knochen in die Höhle legte. Langsam erschien ein Geisterschnabel als dunstiger Nebel über ihr und schwebte durch die Äste des Baums.

Die Sark, die unten am Boden kauerte, hob ihre Schnauze zu Gwynneth empor. „Riechst du das? Nein, natürlich nicht. Ihr Eulen riecht ja nicht mal einen Haufen Rentierkacke, selbst wenn er direkt vor eurem Schnabel liegt.“

„Aber ich rieche es auch“, wisperte Liam und stürzte sich in die tiefste Unterwerfungshaltung. Sein Schwanz war so fest zwischen die Beine geklemmt, dass man ihn für schwanzlos hätte halten können.

Dann kam Wind auf. Der Geisterschnabel wurde zerfetzt und die Tanne erbebte bis in die Wurzeln. Die winzigen Wirbelknochen, die Gwynneth so behutsam in der Baumhöhle verstaut hatte, schossen heraus wie ein weißer Hagelschauer.

„Großer Glaux!“, kreischte Gwynneth, wie nur eine Maskenschleiereule kreischen konnte. Die Sark unter ihr torkelte hilflos umher. Ein riesiger Felsbrocken lockerte sich und polterte den Hang hinunter. Liam MacDuncan schrie gellend auf und im nächsten Moment zersplitterten seine Knochen unter dem Felsen.

„Lauft, Madame, lauft!“, schrie Gwynneth. Aber die Sark war verschwunden. Die Erde unter ihr war ein Bild der Verwüstung. Riesige Furchen klafften in der dicken Schneedecke, die so lange über den Hinterlanden und dem Schattenwald gelegen hatte. Die Blautanne krümmte sich fast bis zum Boden, sodass noch mehr Wirbelknochen aus der Höhle flogen. Nur Gwyndors Maske blieb an ihrem Platz.

„Die Maske gehört dorthin, komme was wolle“, wisperte Gwynneth. Der Baum war schließlich die Heldenmarke ihres Vaters.

Dann erzitterte die Luft um sie herum. Die Bäume ruckten und zuckten wie in einem uralten Tanz. Gwynneth, die hoch über allem schwebte, schaute voller Entsetzen zu, wie der ganze Wald entwurzelt wurde. Wie Rüben flutschten die Stämme aus dem Boden und flogen durch die Luft. Gwynneth spürte, wie ihre Flügel erlahmten.

Beim Glaux, ich krieg die Flügelstarre!

Ihr Magen flatterte vor Angst und ihr Fluginstinkt ließ sie im Stich. Mit einem ohrenbetäubenden Krachen stürzte die Blautanne um und Gwynneth blickte schaudernd zum Himmel, der vom Widerschein der lodernden Vulkanglut erfüllt war. Dann trudelte der Helm ihres Vaters herunter, langsam, ganz langsam, als kreiste eine rote Teufelseule durch die Nacht. Gwynneth legte die Flügel an und stürzte zu Boden.

Seit der Pfeifer in der Blutwache diente, schlief er meistens in der Höhle, die Faolan ihm vor über einem Mond gezeigt hatte. Es war ein sonderbarer Ort. Rätselhafte Zeichnungen prangten an den Wänden der weit verzweigten Gänge. Aber der Pfeifer fühlte sich wohl hier. Die Höhle erinnerte ihn an seinen besten Freund Faolan.

Der Pfeifer und Faolan kannten sich, seit Faolan nach seinem einsamen Jahr in der Wildnis zum MacDuncan-Clan zurückgekehrt war. Beide mussten dem Clan damals als Knochennager dienen, nachdem sie wegen ihrer Missbildungen als Malcadh ausgesetzt worden waren. Malcadh bedeutete „verflucht“ in der Wolfssprache.

Beim Pfeifer war fast nichts davon zu merken – nur wenn er sein Maul aufriss, um zu knurren oder zu sprechen. Er hatte ein zackiges Loch in der Kehle, das jeden Laut, den er von sich gab, in ein schrilles, heiseres Pfeifen verwandelte. Die Welpen in seinem Rudel hatten ihm immer „Zischschlange“ nachgerufen. Aber solche Dummheiten waren ihnen in den Hungermonden längst vergangen. Niemand brachte jetzt noch die Kraft auf, andere zu ärgern oder zu quälen.

Im vergangenen Mond war der Pfeifer in die Blutwache aufgenommen worden, was früher für einen Knochennager undenkbar gewesen wäre. Jetzt hütete er mit anderen Wölfen die Grenze zu den Frostlanden, dem Streifgebiet der gefürchteten Clanlosen. In der Blutwache war er einfach „der Pfeifer“, ein geachteter Wolf. Niemand beschimpfte oder misshandelte ihn. Er war sogar zum Leutnant aufgestiegen, dem zweithöchsten Rang der Blutwache.

Der Pfeifer hatte gerade eine Doppelschicht hinter sich und war hundemüde. Trotzdem konnte er nicht schlafen. Er vermisste seine Freunde, nicht nur Faolan, sondern auch Edme und Faolans Schwestern. Langsam trottete er durch die geräumige Höhle und sog die letzten Überreste der Duftspuren ein, die seine Freunde in ihrer gemeinsamen Zeit hinterlassen hatten. Endlich hatte er sich satt geschnüffelt und sein Blick fiel auf die Bilder an den Wänden. Er lief durch Gänge, die er vorher nie gesehen hatte, bis ihn eine Zeichnung besonders anzog. Sie zeigte einen Byrrgis, eine Jagdformation, die nach Osten glitt, mit einem gebrechlichen alten Wolf an der Spitze.

Das Bild hatte etwas Urtümliches, Majestätisches, das den Pfeifer zutiefst berührte. Als stünde er am Schnittpunkt zweier Welten und zweier Geschichten. Geschichten, die ihn in ihren Bann zogen, ihn ganz und gar einhüllten. Zum ersten Mal fühlte er sich gebunden, vom Clangeruch umfangen. Nur war das hier nicht der Geruch der MacDuncan, sondern der ferne, uralte Geruch längst vergangener Clans und Wesen aus grauer Vorzeit.

Der Pfeifer folgte den Bildern zu einem Durchgang, den er noch nie bemerkt hatte. Die Glimmerplättchen im Gestein waren die einzige Lichtquelle hier, aber er konnte die Einritzungen in den Wänden dunkel erkennen. Es war ein großes Bild und er musste zurückweichen, um die Szene als Ganzes zu erfassen. Er entdeckte ein Geschöpf mit Flügeln, eine Hoole, wie Eulen in der alten Wolfssprache genannt wurden. Die Eule schwebte über einem Berg, der sich jedoch bei näherer Betrachtung als Bär entpuppte. Ein riesiger Grizzlybär, der sich zum Schlafen eingerollt und die Schnauze unter den Vorderpfoten vergraben hatte.

Im Geist des Pfeifers blitzte etwas auf. Obwohl der Kopf teilweise verdeckt war, hatte der Bär etwas Vertrautes. Der Wolf schloss einen Moment die Augen und suchte in seiner Erinnerung.

Plötzlich ging ein Ruck durch die Höhle, der Boden brach auf und wirbelte den Pfeifer durch die Luft. Die Glimmerplättchen glitzerten vor seinen Augen wie Sternbilder, die vom Himmel schwebten.

Die Sternenleiter steigt herunter, aber ich kann nicht hinaufklettern. Meine Beine stecken fest. Skaarsgard, hilf mir! Hilf mir!

Dann wurde es dunkel um ihn.

Die zugefrorene Meeresbucht hatte sich in ein Chaos aus krachenden Wellen und Eistrümmern verwandelt.

Das Eis muss in dem Erdbeben geborsten sein, dachte Faolan, während er über eine glitzernde Platte schlitterte. Mit aller Kraft bohrte er seine Klauen hinein, um sich festzuklammern, und spähte verzweifelt über die reißenden Fluten.

„Mairie! Dearlea!“, heulte er aus vollem Hals, um das Krachen der Eisplatten und das Donnern der Erde zu übertönen.

Die Küstenlinie war verschwunden, so weit er sehen konnte. Alles war zerborsten, in tausend Stücke zertrümmert. Erdbrocken und Eisplatten türmten sich übereinander. Die hohen Berge mit den eisbedeckten Gipfeln waren völlig eingeebnet.

„Mairie! Dearlea!“, rief er wieder. Wie sollte er seine Schwestern jemals wiederfinden? Das Meer war ein Mahlstrom aus Eisflößen und Tierkadavern, die von dem Gletscher mitgerissen wurden.

Dann drang ganz schwach eine Stimme durch das Tohuwabohu. „Wir gehen unter, Mairie! Wir gehen unter!“

War das möglich? Faolan warf den Kopf herum. „Dearlea! Dearlea!“, brüllte er.

„Faolan! Hier drüben!“

Faolan sah eine Schwanzspitze aus der wogenden Flut ragen. „Urskadamus!“, fluchte er. Es war der Schwanz des toten Moschusochsen, den er auf dem Weg zur Stummelkrallen-Spitze gefunden hatte. Der Kadaver war ins Meer geschwemmt worden und seine Schwestern trieben auf ihm dahin wie auf einem kleinen Boot. Doch in der Flanke des Moschusochsen klaffte ein riesiges Loch, sodass er rasch sank.

„Ihr müsst schwimmen!“, brüllte Faolan. „Schwimmt zu mir. Los!“

„Die Wellen sind zu hoch!“, rief Mairie. „Unsere Hälse sind nicht lang genug, dass wir uns über Wasser halten können. Wir ertrinken doch!“

„Schwimmt!“, donnerte Faolan.

Aufgeschreckt von seinem Gebrüll, sprangen die beiden Wölfinnen von dem Kadaver, ehe er vollends unterging. Ihr Sprung war kraftvoll und sie landeten nahe beim Eisfloß. Faolan streckte seine Pfote nach Dearlea aus, die er gerade so erreichen konnte, um sie zu sich heraufzuziehen.

„Mairie, halte dich an Dearlea fest!“, schrie er seiner anderen Schwester zu. Ungeahnte Kräfte stiegen in ihm auf. Er nahm Dearleas Kopf in sein Maul, packte mit seiner freien Pfote Mairies Schnauze und zerrte beide zu sich hoch. Aber die Wölfinnen rutschten ab und ihre Augen verdrehten sich vor Angst.

„Festhalten!“, brüllte Faolan. „Mit Klauen und Zähnen! Und ja nicht loslassen, hört ihr?“

Mairie und Dearlea bohrten die Klauen ins Eis, bis ihre Muskeln zitterten. Mit letzter Kraft zogen sie sich über die Eiskante auf das Floß hinauf.

Entwurzelte Bäume schwappten an ihnen vorbei und Dinge aus Metall, die wohl aus der Werkstatt von Schmiedeeulen stammten und bald auf den Grund sinken würden. Wind und Strömung peitschten alles vorwärts, riesige Eisplatten rissen alles mit sich. Eine ganze Welt wirbelte an ihnen vorüber. Und in gewisser Weise war das eine willkommene Ablenkung, bis Faolan und seine Schwestern sich wieder gefangen hatten.

„Beim Lupus, was ist das?“, stieß Mairie staunend aus, als etwas Schlaffes, Aufgeweichtes an ihnen vorbeifegte.

„Eine Schriftrolle“, keuchte Faolan. „Ich glaube, das ist eine Schriftrolle. So nennen es jedenfalls die Eulen. Sie halten ihre Geschichten auf Papier fest.“

„Nicht auf Knochen?“, fragte Dearlea.

„Ich glaube nicht.“

„Bin mal gespannt, wo wir landen“, murmelte Mairie.

„Weiß der Lupus!“, erwiderte Faolan. „Bohrt eure Klauen ins Eis und klammert euch fest, was das Zeug hält.“

Faolan hockte nicht zum ersten Mal auf einem Eisfloß. Nach den Gesetzen der Wolfsclans musste ein neugeborenes Malcadh an einem Ort ausgesetzt werden, wo es dem sicheren Tod ausgeliefert war. Falls das Kleine dennoch überlebte und den Weg in seinen Clan zurückfand, durfte es dort als Knochennager bleiben. Der Ort der Aussetzung hieß Tummfraw und das Malcadh wurde von einer Obea dorthin gebracht. Die Obea wählte eine Stelle aus, an der das Junge schnell und möglichst schmerzlos zu Tode kam – einen Rentierpfad zum Beispiel, denn dort wurde es bald unter den Hufen der großen Tiere zerquetscht.

Faolan war in der kalten Zeit zwischen dem Ende der Hungermonde und dem Beginn der Eisbruchmonde zur Welt gekommen. Deshalb hatte ihn die Obea an ein Flussufer gebracht und auf einem Eissims ausgesetzt. Der Fluss war über die Ufer getreten und die Eisplatte hatte sich losgerissen. In wilder Sturzfahrt war Faolan den Fluss hinuntergeschossen, bis er sich wie durch ein Wunder an der Hinterpfote der Grizzlybärin Donnerherz verfangen hatte. Die Bärin trauerte um ihr Junges, das zwei Tage zuvor von einem Puma zerfleischt worden war. Ihr Milchfluss war noch nicht versiegt und so nahm Donnerherz den winzigen Wolfswelpen auf und wurde seine zweite Milchgeberin.

Jetzt trieb Faolan erneut auf einem Eisfloß dahin und seine Lage war nicht weniger brenzlig. Er war größer und viel stärker, aber sein Griff erschien ihm weniger fest. Warum nur? Wie konnte er schwächer sein als damals? Schwächer als ein Neugeborenes, dessen Augen noch geschlossen waren?

„Faolan, schau nur! Deine Pfote!“

Faolan erschauerte. Ein seltsames Gefühl regte sich tief in seinem Mark. Seine Pfote fühlte sich anders an, fremd, aber er wagte nicht hinzusehen. Wie war das möglich? Bedeutete es … nein, undenkbar.

Er dachte an die alte Wolfsprophezeiung: Wenn die Glut im Heiligen Vulkankreis erlischt, wird alles gerade, was krumm war, alle Gebrechen werden geheilt und alle Missbildungen verschwinden. Vorsichtig schaute Faolan auf seine Pfote, die nicht mehr gespreizt und hässlich war. Ihm wurde schwindlig und einen Augenblick zog es ihm den Boden unter den Füßen weg. Die ganze Welt hatte sich gerade umgestülpt und neu geordnet – und mit ihr seine Pfote. Seine verfluchte Pfote. Wie merkwürdig. Er war jetzt nicht mehr verflucht, aber war das wirklich ein Segen? Mit dieser neuen Pfote fühlte er sich seltsam unsicher. Und es versetzte ihm einen Stich ins Herz. Er spürte einen Hauch von … von … was? Plötzlich fiel es ihm ein: Ich bin unvollständig. Als fehlte ihm etwas. Als sei ihm etwas Wesentliches abhandengekommen durch diese blitzartige Verwandlung.

Wenn die Glut im Heiligen Vulkankreis tatsächlich zerstört war, mussten die Wölfe dort von ihrem Wachdienst erlöst sein. Sonst wäre seine Missbildung nicht verschwunden, was natürlich auch für die anderen Knochennager in den Hinterlanden galt.

Verkrümmte Pfoten wurden gerade, fehlende Ohren, Augen oder Schwänze kehrten an ihren Platz zurück und Löcher in der Kehle wurden geflickt. Die Zeit der Großen Heilung war gekommen, jetzt, da die ganze Welt unterging.

„Halt dich fest!“, kreischte Dearlea, als Faolan wie gelähmt vor Entsetzen auf die Eiskante zuschlitterte.

Langsam kam der Pfeifer wieder zu sich. Er lag im Schummerlicht der geheimnisvollen Höhle an der Grenze zu den Frostlanden. Das schreckliche Beben hatte aufgehört. Er musste irgendwo in diesem Labyrinth gestürzt sein, hatte sich aber zum Glück nichts gebrochen. Nachdem sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, bemerkte er einen großen Felsblock, der gefährlich über ihm wankte. Er schrie auf und sprang aus dem Weg. Aber hatte er wirklich selbst geschrien? Oder stammte der Laut von einem anderen Wesen? Er hielt inne und lauschte. Der Atem, den er jetzt hörte, konnte unmöglich sein eigener sein. Sein Atem ging rau und winselnd. Und sein Schnarchen in der Nacht hörte sich an wie eine Steinlawine. Das sagten zumindest die anderen Wölfe. Aber dieser Atem hier war weich und gleichmäßig. Sonderbar.

„Hallo! Hallo da draußen!“, rief er und jetzt wurden ihm die Knie weich. Etwas Fremdes hatte von ihm Besitz ergriffen, denn das hier war nicht seine Stimme. Die Stimme des Pfeifers klang mehr wie ein Keuchen oder Zischen, obwohl er wunderschön heulte – schöner als alle anderen Wölfe. Das Loch in seiner Kehle fing die Luft auf eine besondere Weise ein. Sein Heulen gewann dadurch eine Tiefe, die alle erschauern ließ, die ihn hörten.

Heulen. Ja, das musste er ausprobieren. Der Pfeifer öffnete das Maul und spürte, wie die Luft in ungeahnter Weise durch seine Kehle strömte. Ein gutes Gefühl, obwohl er seine Stimme nicht mehr so perfekt beherrschte wie vorher. Das wird noch ein schönes Stück Arbeit, dachte er. Dann dämmerte ihm plötzlich, was geschehen war, und er setzte sich zurück. Mein Loch in der Kehle ist … geflickt! Wie war das möglich? Staunend öffnete der Pfeifer die Augen. Die Große Heilung – hat sie begonnen?

Mit einem Mal hatte er es eilig, aus der Höhle zu kommen. Aber alles war voller Trümmer und der Durchgang versperrt. Nur die Bilder waren heil geblieben, soweit er es beurteilen konnte. Seltsam. Die Zeichnungen hatten nicht einen Riss. Er dachte an die Szene mit dem alten Wolf, der Eule und dem Bären, die ihn so berührt hatte. Eine Geschichte, die wichtig war, das spürte er. Aber er konnte sich keinen Reim darauf machen und jetzt wollte er nur noch weg – raus aus der Höhle.

Ein Zittern lief durch seinen Körper. Sterben – ganz allein an diesem dunklen Ort? Nein! Der Pfeifer warf den Kopf zurück und heulte, heulte, bis seine frisch geflickte Kehle ganz wund war.

„Endlich bin ich heil, aber die Welt liegt in Trümmern. Wie kann das sein? Wie nur?“, schrie er.

Tief in den Frostlanden, der wilden Gegend, in der die Clanlosen umherstreunten, hausten zwei Rotten in einem Bau. Ihr Anführer, ein gelber Wolf namens Heep, lief in der Höhle hin und her und wedelte mit seinem neuen Schwanz. Er platzte fast vor Stolz und drehte ständig den Kopf, um nachzusehen, ob sein Wunderschwanz noch da war. Dieser edelste Teil eines Wolfs, den er eben erst wiedererlangt hatte, besiegelte seine Herrschaft über die anderen Frostlandwölfe.

Heep war erst seit einem Jahr in dieser Gegend und hatte mehr Macht gewonnen als alle anderen Clanlosen. Vielleicht lag es daran, dass er so lange als Knochennager im MacDuncan-Clan in den Hinterlanden gedient hatte. Er war seit Langem der erste Wolf in dieser öden Gegend, der Rudelerfahrung mitbrachte. Die meisten anderen Clanlosen waren als Einzelgänger in die Frostlande gekommen, oder als Jungwölfe, deren Mütter im Geburtsbau gestorben waren. Diese Wölfe kannten keine Rangordnung und waren völlig unorganisiert. Heep dagegen wusste, dass ein Mindestmaß an Ordnung unverzichtbar war. Er machte sich sofort an die Arbeit und baute eine „Gesellschaft“ auf, wie er es nannte. In Wahrheit war es eine Streitmacht.

Heep hatte eine ganze Wolfsarmee um sich geschart und mit der Zeit zwei Rotten zusammengebracht. In der schlimmsten Hungersnot hatte er Wachen aufgestellt, die halb verhungerten Clanwölfen auflauerten. Wolfsfresser waren in den Frostlanden nicht so streng geächtet wie in den Hinterlanden. Und mit dem Hunger nahmen die Überfälle zu.

Heeps Rotten gediehen prächtig, während andere Wölfe elend verhungerten. Dem gelben Wolf ging es dabei nicht nur um das nackte Überleben. Er rächte sich an den Clanwölfen, die ihn einst als Knochennager misshandelt hatten, indem er ihr Fleisch verzehrte. Jeder Bissen Wolfsfleisch steigerte seinen unersättlichen Machtrausch.

Heep war schlau. Er hatte sogar zwei Clanwölfe „umgedreht“, die zuvor dem Propheten gefolgt waren. Halb tot hatte er sie vorgefunden, dem Ende nahe, das vielleicht noch von blutgierigen Clanlosen beschleunigt worden war. Und was hatte Heep gemacht? Er hatte sie nicht getötet, sondern gesund gepflegt. Die Wölfe dankten es ihm in alle Ewigkeit und wurden zu seinen treuesten Anhängern.

Einer dieser beiden Clanwölfe, ein Weibchen, war seine Gefährtin geworden, obwohl sie älter war als Heep. Sie hatte ihm sogar einen Welpen geboren. Heep war Vater und er war stolz darauf, obwohl sein Sohn noch viel lernen musste. Der Kleine war zu weich, ein Schwächling, ein richtiger Hasenfuß, um genau zu sein. Nun ja, da müsste sich etwas machen lassen, Heep würde sich später darum kümmern. Im Augenblick hatte er Wichtigeres zu tun.

Seine Macht über die beiden Rotten war seit dem Erdbeben noch unanfechtbarer geworden. An jenem Abend, nur ein paar Stunden vor dem Erdbeben, hatte Heeps Rotte einen Wolfskadaver in den verlassenen Bau eines Pumas geschleppt. Der Gestank des Pumas hing noch dick in der Luft.

„Herr“, hatte Rags gesagt und die tiefste Unterwerfungshaltung eingenommen. Das hatten die Clanlosen vorher nie gemacht, aber sie lernten schnell dazu. „Darf ich mir die Ehre geben?“

Heep nickte dem großen roten Wolf zu und drehte sich augenzwinkernd zu seiner Gefährtin Aliac um. Aliac hatte ihm geholfen, den verwahrlosten Wölfen etwas Anstand beizubringen. Aber was Rags jetzt machte, war eine Lektion, die kein Clanwolf je gelernt hatte. Es war ein neuer „Brauch“, den Heep eingeführt hatte. Rags mit seinen ungewöhnlich langen, messerscharfen Fängen war ein Meister darin. Mit einem schnellen Biss fetzte er dem toten Wolf den Schwanz ab. Da Heep schwanzlos war, musste jedem Wolfskadaver der Schwanz abgebissen und ihm überreicht werden.

Doch Heep beschränkte sich nicht auf Wolfsschwänze. Die Clanlosen ergötzten sich an einem blutigen Sport, den sie Craw nannten. Dabei wurden zwei Tiere aufeinandergehetzt, die bis auf den Tod miteinander kämpfen mussten. Wann immer Heep auf einen solchen Craw traf, sammelte er am Ende den Schwanz des Opfers ein. Er besaß Hunderte davon, die er in einem Versteck in den Frostlanden aufbewahrte.

Als Rags an diesem Abend seinem Herrn und Meister den Wolfsschwanz präsentierte, ging ein Ruck durch die Höhle und die Erde erbebte.

„Raus! Raus!“, brüllte Heep. Die Decke über ihnen zerbarst und drohte alle zu erschlagen. Blitzschnell strichen die Rottenwölfe aus dem Bau. Zwei von ihnen wurden von herabstürzenden Felstrümmern zerquetscht, ein weiterer stürzte in einen Spalt, der in der Erde aufklaffte.

„Aliac! Aliac!“, rief Heep.

„Ich bin hier drüben in Sicherheit. Und Abban auch!“, rief Aliac zurück.

Die ganze Luft war von Staub erfüllt und die Erde spie weiter ihr Innerstes aus. Doch plötzlich spürte Heep ein seltsames Kribbeln an seinem Hinterteil, als wäre er in einen Dornbusch gefallen. Während die Erde noch unter ihm wogte, bog er sich herum und blinzelte ungläubig. Sein Gehirn ratterte von den Erdstößen, die Luft war trüb vom Staub. Und trotzdem hatte er es gesehen – einen unverkennbaren Knubbel, genau dort, wo ihm normalerweise ein Schwanz gewachsen wäre. Heep traute seinen Augen nicht. Aber der Knubbel wurde länger und bald bildete sich eine weiße Spitze heraus.

„Ich bekomme einen Schwanz!“, keuchte er. „Endlich einen Schwanz!“ Er wusste, was das bedeutete. Das Erdbeben hatte die Heilige Glut zum Erlöschen gebracht und die Prophezeiung des ersten Hoolekönigs war in Erfüllung gegangen. Was verkrümmt war, wird gerade. Die Welt war in Scherben zerfallen, aber Heep war geheilt. Um ihn herum herrschte das Chaos, doch für Heep war es der glücklichste Tag seines Lebens. Er hatte einen Schwanz!

In den ersten Tagen nach dem Erdbeben konnte er keinen anderen Gedanken fassen. Unablässig wedelte er mit seinem besten Stück. Wenn niemand hinschaute, klemmte er seinen Schwanz sogar in Demutshaltung zwischen die Beine, nur so zum Spaß. Manchmal peitschte er auch seinen Sohn damit. Abban hasste es, aber er war Schlimmeres gewöhnt – zum Beispiel, wenn ihn sein Vater mit der Pfote schlug.

Aliac musste Heeps Schwanz stundenlang putzen. Besonders stolz war er auf die schöne weiße Spitze, die ihn zu etwas Besonderem machte. Es war der Schwanz eines Anführers, so viel stand fest.

In seiner Verblendung merkte der gelbe Wolf nicht, dass ihn die anderen Clanlosen hinter seinem Rücken auslachten. Die Eitelkeit frisst ihm noch das Mark auf, lästerten sie. Und damit hatten sie völlig Recht.

Myrrglosch, ein junger Welpe, der kaum einen halben Mond am Vulkankreis verbracht hatte, blinzelte aus den Trümmern hervor. „Oh, Lupus!“, hauchte er. „Das gibt’s doch nicht! Als hätten wir nicht schon genug durchgemacht!“

Eine Sturmböe fegte wie eine Kältewand auf den Vulkankreis zu und peitschte dem Welpen ins Gesicht. Und mit dem Sturm kam ein riesiger weißer Berg, der durch die qualmenden Überreste der Krater pflügte.

Was war das? Ein Gletscher? Der H’rathgar-Gletscher? Myrrglosch duckte sich auf die bebende Erde. Der Berg sah gefährlich aus – wie ein gewaltiges, zähnefletschendes Monster aus blitzendem Eis. Ein weißer Grizzlybär! Genau wie in der Geschichte, die er von einer Skrielin gehört hatte. Darin kam ein Ungeheuer vor, das alles auf seinem Weg zertrampelt und verschlungen hatte.

Die Spitze des Gletschers war jetzt so nahe, dass sie den Himmel verfinsterte. Myrrglosch wollte schreien, aber er konnte nicht atmen, weil sich die Luft mit zischendem Dampf füllte, sobald der Berg auf die rauchenden Kraterruinen traf. Das Eismonster löschte alle Glutreste aus und stampfte sie in die schreiende Erde, mühelos wie ein Bär, der durchs Gebüsch kracht. Dem Welpen wurde schwarz vor Augen und er sank ohnmächtig zu Boden.

Myrr wusste nicht, wie viel Zeit vergangen war, als er wieder zu sich kam. Bestimmt war er tot. Anders konnte es doch nicht sein, oder?

Bin ich eine Lochin? Vorsichtig leckte er seine Pfote. Er spürte sie, das war gut. Oder bildete er sich das nur ein? Er drehte den Kopf herum und biss sich in die Schulter.

„Autsch!“, bellte er. Seine Schulter blutete, so fest hatte er zugebissen.

„Also, ich lebe noch“, murmelte er vor sich hin und weinte. Riesige Tränen kullerten ihm aus den Augen, er kam einfach nicht dagegen an. Er hatte in seinem kurzen Leben schon zu viel durchgemacht. Seine Eltern hatten ihn verlassen, obwohl er gar kein Malcadh war. Er war ein gesunder Welpe, so rund und niedlich, dass ihn seine Mama „Pummelchen“ genannt hatte. Anfangs war auch alles gut gewesen, bis der komische Wolf mit der Maske auftauchte. Der falsche Prophet, auf den seine Eltern hereingefallen waren. Sie vergaßen alles – ihren Clan, ihr Rudel, Jagen und Fressen, und schließlich sogar ihr Pummelchen.

Weinend dachte Myrr an den Tag, an dem er seine Eltern zum letzten Mal gesehen hatte. An den leeren, gleichgültigen Blick seiner Mama, als der Prophet vor ihren Augen entlarvt wurde. Myrr hatte alles getan, um seine Eltern aus ihrem Wahn herauszureißen. Aber sie gingen einfach weg und ließen ihn im Stich. Zum Glück war Faolan gekommen. Er hatte ihn im Nackenfell gepackt, so wie seine Mama immer, und zum Vulkankreis mitgenommen.

Edme und Faolan hatten Myrr sofort in die Streunerburg zum Fengo gebracht. Finbar hatte ihn angelächelt und „myrr glosch“ genannt, was in der alten Wolfssprache „kleines Wunder“ bedeutete. Der Name war ihm geblieben – und einen besseren hätte er sich nicht wünschen können. Myrr für Wunder. Früher hatte er einen anderen Namen getragen, den seine Eltern ihm gegeben hatten. Aber dieser Name war jetzt so fern wie seine verschwundenen Eltern. Er hatte ihn damals, an jenem schrecklichen Tag, zusammen mit seinen Eltern zurückgelassen.

Am Vulkankreis waren alle sehr nett zu ihm gewesen, besonders Edme. Seit Faolan und seine Schwestern fort waren, kümmerte sie sich noch mehr um ihn. Aber wo waren jetzt alle?

Hör auf zu weinen!, ermahnte er sich. Das hilft nichts. Du musst nachdenken. Überlegen, was du tun sollst. Myrr hatte jedes Zeitgefühl verloren. Wo waren die anderen Wölfe? Was war draußen passiert?

Vorsichtig krabbelte er aus dem Loch. Die ganze Nord- und Ostseite des Vulkankreises war von dem Eismonster bedeckt. Die andere Hälfte war verbrannt und lag unter einer dicken schwarzen Schlackeschicht begraben. Der Vulkankreis sah aus wie in zwei Hälften gerissen – die eine kohlschwarz und die andere blendend weiß.

Myrr wagte sich noch etwas weiter vor. Das Gelände war ihm vertraut, obwohl er erst seit Kurzem hier war. Myrr war der erste Welpe, der je am Vulkankreis gelebt hatte, und die Gardewölfe hatten ihn sofort adoptiert. Selbst die knurrigsten alten Taigas und die Glutsammlereulen hatten ihn unter ihre Fittiche genommen. Alle liebten und verhätschelten ihn.

Die Missbildungen der Wölfe störten ihn kein bisschen. In seinen Augen waren alle perfekt. Und während er jetzt in dieser Trümmerlandschaft umherkroch, fragte er sich bang, ob auch nur einer von ihnen noch am Leben war.

Bitte, Lupus, lass es Edme sein, flehte er stumm. Edme war so lieb – die netteste Wölfin, die er je kennengelernt hatte.

Myrr versuchte weiterzugehen, aber der Boden war so uneben, dass er hilflos herumtorkelte. Überall lagen Eisblöcke und umgestürzte Felsen verstreut. Felsen, die den Gardewölfen einst als Treffpunkt für ihre täglichen Besprechungen gedient hatten. Außerdem war alles voller Knochen, die von den riesigen Cairns heruntergepurzelt waren, auf denen die Wölfe Wache hielten. Die Streunerburg, der Versammlungsort für wichtige Beratungen, lag jetzt unter einem brodelnden Glutsee. Und wo war der Eulenbaum, der vor der Streunerburg gestanden hatte? Dort hatten oft die Glutsammlereulen auf den Fengo gewartet, wenn es etwas zu besprechen gab. Wo war die Trockengrube, in der frische Knochen aufbewahrt wurden, bis sie schnitzfertig waren? Und wo war die Behausung der Taigas, die neue Knochennager in ihre Arbeit einwiesen? Oder der Putzbau, in dem die Wölfe sich gegenseitig juckende Kletten und Ascheflöckchen aus dem Fell klaubten, wenn sie keinen Dienst hatten, oder wo sie sich Geschichten erzählten?

Die ganze Gegend war verwüstet. Überall lagen tote Wölfe und angesengte Eulenkadaver herum. Wie sollte hier jemand überlebt haben? Myrrs Herz wurde bleischwer. Er hatte Angst, auf Edmes Kadaver zu stoßen. Vielleicht war sie zerquetscht, so wie Collien, die ohrenlose Wölfin, oder Zwirbel, der gesprenkelte Wolf mit der verdrehten Pfote. Oder ihr Rückgrat war zertrümmert wie bei Snowdon, dem die Zunge aus dem Maul hing.

Was war zuerst gekommen – das Erdbeben oder der Eisberg, der auf den Vulkankreis heruntergedonnert war? Dieses Ungeheuer mit den blitzenden Kanten, die scharf wie Eulenkrallen waren? Der Vulkankreis war für alle Zeiten ausradiert. Alles Vertraute war verschwunden. Nur die Überreste der Versammlungshöhlen und Schlafbaue, die die Erde ausgespien hatte, waren noch zu erkennen. Und die Schnitzknochen der Wölfe oder die Schmiedewerkzeuge der Eulen, die hier und da aus der Erde ragten wie verkohlte Zeugen einer untergegangenen Welt.

Am schlimmsten sahen die Bereiche aus, die von der Vulkanglut überrollt worden waren. Zahlreiche Todesopfer steckten im heißen schwarzen Brei fest, mitten in der Bewegung erstarrt. Das Grauen stand ihnen noch in die Gesichter geschrieben.

Myrr starrte auf die grenzenlose Verwüstung um sich herum. Kein Stein war auf dem anderen geblieben. Wie bin ich nur entkommen?, fragte er sich verzweifelt. Warum habe ich überlebt? Er war weder vom Eis niedergewalzt noch von der Glut eingeholt worden. Kein umstürzender Fels hatte ihn erschlagen und selbst die Flammen, die aus den Vulkankratern schlugen, hatten ihn verschont.

Plötzlich drang ein Maunzen an sein Ohr, ganz leise nur. Er fuhr herum, konnte aber nichts erkennen. Wie denn auch? Überall ragten Felsblöcke auf, die er noch nie gesehen hatte. Er stand auf einer großen Platte, die einst das Dach der Streunerburg gewesen sein musste. Aber die Platte war über einen Hang gerutscht und lag jetzt vor … Ja, genau, das hier war Edmes Bau! Eine Woge von Angst und Hoffnung stieg in ihm auf und sein Nackenfell sträubte sich. Lebte Edme noch? War das möglich?

„Edme! Edme!“, rief Myrr. „Bist du da drin?“

Wieder hörte er das Winseln. Myrr kletterte auf einen Berg aus Steinen und Knochen. Schnitzknochen, die vermutlich von den Cairns stammten. Ganz behutsam trat er auf, um nicht noch mehr Steinschläge auszulösen, die Edme in ihrem Bau unten zerquetschen könnten.

Mit angehaltenem Atem spähte er in eine Öffnung und presste seinen Kopf gegen den Fels. Er blinzelte mehrmals, bis er die schattenhafte Gestalt eines Wolfs ausmachen konnte. Edme! Myrr zitterte wie Espenlaub. Zum Glück blutete sie nicht und er sah auch keine klaffende Wunde in ihrem Fell. Edme schlief, aber sie zuckte ganz komisch und schrie ab und zu im Schlaf oder stieß einen verzweifelten Seufzer aus. Wahrscheinlich glaubte sie, dass alle außer ihr tot waren.

„Edme!“, rief Myrr. „Edme! Ich bin’s, Myrr. Ich bin auch noch da. Ich bin hier!“

Endlich regte sich Edme. Sie wälzte sich herum und öffnete langsam ihr eines Auge. Da wusste Myrr, dass etwas nicht stimmte. Die anderen Wölfe, die er gesehen hatte, waren alle tot, aber ihre Missbildungen waren verschwunden. Ihr Körper war wieder heil. Collien hatte plötzlich Ohren gehabt, Snowdons Zunge war nicht mehr gespalten und Leitha, der schönen dreibeinigen schwarzen Wölfin, war wie von Zauberhand ein viertes Bein gewachsen. Warum blieb Edme dann einäugig?

„Edme?“

„Bist du das, Myrr?“ Edmes Auge war tränenüberströmt. „Sind noch andere am Leben?“

Myrr schluckte. „Ich glaube nicht. Und du? Bist du in Ordnung?“

„Ja, ich bin nur … bin nur …“ Edme wusste nicht weiter.

„Ein kleines Wunder, meinst du? Myrr glosch!“, beendete der Welpe ihren Satz.

„Ich kann mich einfach nicht an diese Pfote gewöhnen“, klagte Faolan und starrte mit einer Mischung aus Staunen und Beklommenheit darauf. Er war nicht ins Meer gerutscht. In letzter Sekunde hatte er es geschafft, seine Klauen in die Kante des Eisfloßes zu bohren. Die Pfote, die ihn zum Malcadh gemacht hatte, war verheilt, aber irgendwie war er nicht glücklich darüber. Es fühlte sich falsch an.

„Aber es geht doch“, sagte Mairie und spähte über die tosenden Wellen hinweg. „Und das ist die Hauptsache. Wohin treiben wir eigentlich?“

„Zum Westrand der Bucht, wenn der Wind weiter in diese Richtung bläst“, erwiderte Faolan.

„A-a-aber … a-a-aber das weiße Ding dort … das … das“, stotterte Dearlea und starrte angstvoll auf den Eisberg, der die Erde aufgeschlitzt hatte.

„Der Gletscher. Der H’rathgar-Gletscher“, sagte Faolan. „Gwynneth hat mir davon erzählt.“

„Wo ist er hin? Ich hatte solche Angst, dass wir von ihm zerquetscht werden. Wie kann es sein, dass er so schnell vorbeigedonnert ist? Eisberge bewegen sich doch langsam.“

„Ich weiß es nicht, aber wahrscheinlich hat sich der Gletscher in dem Erdbeben losgerissen. Und das Wasser hat ihn vielleicht vorwärtsgetrieben.“ Faolan blinzelte ungläubig in die Ferne. Von den beiden ostwärts blickenden Vulkanen Sturmwind und Morgan war nichts mehr zu sehen. Nur ein gewaltiges weißes Band zeichnete sich vor dem dunklen Horizont ab.

„Wir wurden verschont, aber Sturmwind und Morgan nicht“, murmelte Faolan vor sich hin.

„Was redest du da?“, sagte Mairie.

Faolan gab keine Antwort. Er konnte es ja selbst kaum glauben. Angestrengt suchte er den Horizont nach den Vulkanen ab. Eben noch hatte dort ein Ring aus Feuer gelodert, jetzt war alles fort – vom Gletscher überrollt. Faolan schauderte. Was war mit Edme? Edme war oft für Sturmwind eingeteilt worden. Niemand kannte die Launen des Vulkans so gut wie sie. Aber von Sturmwind war nichts mehr zu sehen, keine Rauchfahne, nicht der kleinste Buckel am Horizont. Nur dieses einförmige, unheilvolle Weiß, das wie eine Nebelwand in der Ferne schimmerte.

Unwillkürlich dachte Faolan an eine alte Legende, die er von den Skrielin gehört hatte. Es war die Geschichte vom „Weißen Grizzly“, der alles verschlang, was ihm vor die Füße kam – Erde, Himmel, Wiesen, Berge. Aber das war doch nur ein dummer Aberglaube. Faolan liebte seine zweite Milchgeberin, die Grizzlybärin Donnerherz. Und er konnte es nicht ertragen, wenn Eisbären als grausame Monster dargestellt wurden. Aber jetzt begriff er, dass der „Weiße Grizzly“ gar kein Bär, sondern ein Eisberg war. Was die Skrielin erzählt hatten, war vor langer Zeit wirklich geschehen.

Der Wind frischte auf, peitschte über das offene Meer und heulte sie an. Die Fluten stiegen und riesige Wellenberge bäumten sich über ihren Köpfen auf. Mit ungeheurer Wucht krachten sie herunter und brachten das kleine Eisfloß beinahe zum Kentern. Die drei Wölfe pressten sich flach aufs Eis und klammerten sich mit ihren Klauen fest, um nicht ins Meer gespült zu werden. Der Sturmhimmel über ihnen hing tief herunter, dunkle Wolken jagten dahin. Und plötzlich schoss eine Riesenwelle wie ein Ungeheuer aus der Tiefe empor, als wollte sie nach dem Mond greifen.

„Festhalten!“, brüllte Faolan, als die Welle herunterkrachte.

Das Eisfloß schoss ins Wasser, dann bäumte es sich auf. Wie durch ein Wunder waren alle drei Wölfe oben geblieben. Ihr Fell war triefend nass, aber das machte nichts. Hauptsache, sie lebten.

„Wir kommen vom Kurs ab!“, schrie Faolan.

„Was für ein Kurs?“, brüllte Dearlea zurück.

„Ich bin ein Gardewolf. Ich muss zum Vulkankreis zurück.“ Faolan verstummte. In Wahrheit wollte er wissen, ob Edme noch lebte. Wie sollte er sonst weitermachen? Ein Leben ohne Edme – bei dem Gedanken stockte ihm das Mark in den Knochen. Über ihm glühte düster der Mond und die Sterne hüpften am Himmel, als wollten sie ihn verhöhnen. Du Narr!, riefen sie ihm zu. Ein Gardewolf darf nicht lieben. Ein Gardewolf darf sich keine Gefährtin nehmen und Welpen mit ihr bekommen. Trotzdem konnte er seine Gefühle für Edme nicht leugnen.

Eine launische Strömung riss das Floß herum, in eine Richtung, die vom Land wegführte. Vielleicht trieben sie nach Süden, wo das Wasser noch gefroren war? Aber war das Eis auch fest genug, um ihr Gewicht zu tragen?

Der Eisberg zog eine Spur der Verwüstung hinter sich her. Er hatte alles mitgerissen, Trümmer und Schutt jeglicher Art. Ganze Bäume aus den großen Nordwäldern trieben im Wasser und aus den Untiefen ragten gewaltige Felsblöcke empor.

„Was sollen wir jetzt machen, Faolan?“, fragte Dearlea bang.

„Hm, ich frage mich … Wir müssen dieses Eisfloß irgendwie steuern, versteht ihr? Wenn wir näher am Land wären, könnten wir hinüberschwimmen. Aber die Strömungen sind unberechenbar. Ich weiß nicht, ob wir es schaffen können.“

„Steuern?“, wiederholte Mairie. „Wie meinst du das?“

„Ist das ein Eulenwort?“, fragte Dearlea.

„Ja, du hast Recht, wahrscheinlich kommt das Wort aus der Eulensprache. Eulen fliegen nicht einfach schnurgerade auf ihr Ziel zu. Der Wind treibt sie immer wieder ab und sie müssen ihren Kurs ständig neu anpassen. Das weiß ich von Gwynneth.“

Faolan erklärte seinen Schwestern, was er vorhatte, und wunderte sich im Stillen selbst darüber. Woher kam das alles? Er wusste viel mehr vom Fliegen, als Gwynneth ihm je erzählt hatte. Zum Beispiel, dass die Eulen ihren Schwanz abwinkelten, um kleinere Kurskorrekturen vorzunehmen. „Lenkmanöver“, nannte Gwynneth das.

Eis schwamm oben und konnte deshalb nicht so schwer sein. Er musste das Floß nur steuern, so wie die Eulen mit ihren Schwanzfedern und Flügeln manövrierten, dann … In diesem Moment trudelte ein Ast vorbei.

„Schnell, schnapp ihn dir!“, bellte Faolan.

Mairie fischte den Ast mit ihren Fängen heraus.

„Gut gemacht.“

Mairie ließ den Ast aufs Eis fallen und Faolan trat mit der Pfote darauf. Sorgfältig studierte er das Holzstück.

„Was beim Lupus willst du damit machen?“, fragte Dearlea.

„Als Erstes muss ich ihn zurechtnagen.“

„Aber Faolan, das ist doch kein Knochen“, protestierte Mairie und wechselte einen bestürzten Blick mit ihrer Schwester.

„Nein, natürlich nicht. Der Ast ist weicher als ein Knochen. Ich darf also nichts übereilen, damit er nicht zerbricht.“

Wieder fasste er den Ast ins Auge und in seinem Geist bildete sich die passende Form heraus, flach mit einem leicht gewölbten Rand. Aber wie sollte er das hinbekommen? Faolan kniff die Augen zusammen. Er hatte noch nie einen Ast benagt, das war etwas völlig anderes als Knochenschnitzen.

Der Ast war vom Meerwasser aufgequollen und noch weicher, als Faolan befürchtet hatte. Das Holz gab unter seinen Zähnen nach und wurde glitschig. Aber davon ließ er sich nicht entmutigen. Wenn er das eine Ende irgendwie zu einer Fächerform abflachen konnte, musste es gehen. Dann würde der Ast seinen Dienst tun.

„Wonach sieht das aus, Mairie? Was meinst du?“, fragte er seine Schwester, als er fertig war.

„Ähm … nach einem angenagten Holzstück.“

„Erinnert es dich vielleicht an etwas?“

„Nein, woran?“

„Egal. Sag einfach, was dir als Erstes in den Kopf kommt.“

„Ähm … ich weiß nicht. Tut mir leid, Faolan.“ Wieder wechselte Mairie einen Blick mit ihrer Schwester.

„Und wenn ich das jetzt an meinem Hinterteil festmachen würde?“, beharrte Faolan. „Wonach sähe es dann aus?“

„Zerfranst … irgendwie. Du würdest aussehen wie ein Wolf mit einem ausgefransten Ast am Hinterteil“, seufzte Mairie.

„Ja, stimmt genau. Und was sonst noch?“

Mairie und Dearlea ließen unbehaglich die Ohren herumschnellen. Sie hätten ihrem Bruder gern geholfen, begriffen aber nicht, worauf er hinauswollte. Was in aller Welt war so Besonderes an diesem blöden Ast?

„Tut mir leid, Faolan“, murmelte Mairie noch einmal. „Sag uns doch einfach, woran es dich erinnert. Vielleicht sehen wir es dann auch.“

„Also gut. Aber ihr dürft nicht lachen. Mich erinnert der Ast an eine Schwanzfeder.“

„Ja, genau!“, rief Dearlea erleichtert. „Jetzt sehe ich, was du meinst.“

„Ja und? Warum ist das so wichtig?“, fragte Mairie.

„Weil ich etwas brauche, womit wir das Eisfloß auf Kurs halten können. So wie die Eulen ihre Flugrichtung mit den Flügeln anpassen.“

Mairie und Dearlea blinzelten Faolan an. Sie schwiegen lange, aber wenigstens hatten sie ihn nicht sofort für verrückt erklärt.

„Also gut“, sagte Dearlea langsam. „Aber dir ist doch klar, dass Eulen drei Flügel haben, wenn du den Schwanz mitrechnest.“

„Ja, das ist ein Problem“, gab Faolan zu.

Dearlea legte den Kopf schief. „Dieser Ast hier entspricht einem einzigen Flügel. Du musst ihn noch viel mehr zernagen, bis du damit durchs Wasser fegen kannst.“

Bei dem Wort „fegen“ klickte etwas in Faolans Kopf. Ein großer, gewaltiger Flügel, der sein Floß steuerte.

„Natürlich! Du bist ein Genie, Dearlea!“ Faolan starrte auf den Ast. „Wenn wir hier zu nagen anfangen“, er zeigte auf einen Punkt am unteren Drittel des Astes, „bekommt dieser Wasserflügel genügend Schubkraft, um uns anzutreiben.“

„Wir?“, riefen Mairie und Dearlea wie aus einem Mund.

„Aber Faolan, wir sind keine Knochennager“, protestierte Mairie.

„Warum? Ist Schnitzen unter eurer Würde?“, brauste Faolan auf.

Dearlea ließ den Schwanz sinken. „Nein, natürlich nicht“, sagte sie zerknirscht. „Aber wir können es nicht so gut wie du. Und das hier ist ganz anders als Knochennagen.“

„Für mich ist es auch neu“, sagte Faolan und schaute auf seine ungewohnte, verheilte Pfote, die den Ast festhielt. „Alles ist anders. Jetzt kommt schon. Helft mir.“

Mairie und Dearlea zögerten einen Augenblick, dann machten sie sich an die Arbeit. Es dauerte nicht lange, bis das untere Drittel zerschreddert war.

„Und jetzt die Feuerprobe – oder besser Wasserprobe“, sagte Faolan.

Das Eisfloß, auf dem sie trieben, war ungleichmäßig geformt. Es glich einem buckligen Dreieck, dessen Spitze zur anderen Seite der Bucht zeigte, die Richtung, in die sie wollten. Faolan entdeckte eine kleine Kerbe an der Rückseite des Floßes – genau richtig als Halterung für den Wasserflügel.

„Helft mir mal“, befahl er seinen beiden Schwestern. „Ich will nicht, dass die Strömung uns den Flügel fortreißt. Wir müssen ihn alle gemeinsam festhalten.“

„Und wie willst du den Ast da reinkriegen?“, fragte Dearlea.

„Vorsicht! Ihr nehmt ihn ins Maul und ich versuche, ihn in die Kerbe zu stecken.“

Ein Wasserschwall fegte über das Floß.

„Urskadamus“, fluchte Faolan, den die Welle voll ins Gesicht traf. Mit einer Pfote krallte er sich ins Eis, mit der anderen schob er den Wasserflügel in Richtung Kerbe. Wenn ich doch nur meine alte Pfote wiederhätte! Die gesegnete Pfote, die ihn zum Malcadh gemacht hatte. Damit konnte er umgehen. Die alte Pfote wusste genau, was sie zu tun hatte. Die neue war zu nichts zu gebrauchen.

Viermal, nein, fünfmal verfehlte er die Eisfuge. Aber Mairie und Dearlea feuerten ihn die ganze Zeit an, obwohl sie den Ast im Maul hatten.

„Du schaffst es, Faolan“, nuschelte Mairie mit dem aufgeschwemmten Holz zwischen den Zähnen.

„Ja“, stimmte Dearlea zu.

Nach dem fünfzehnten Versuch gab Faolan auf. „So geht das nicht. Lasst den Ast fallen und tretet darauf, damit er nicht wegrutscht.“

Dearleas Fell war ganz mit Eis verkrustet. Ihre Augen leuchteten entschlossen, obwohl sie völlig erschöpft aussah. „Nein, du schaffst das schon, Faolan!“

„Nicht mit dieser Pfote. Die taugt zu gar nichts. Ich kann mich einfach nicht daran gewöhnen.“

„Also wirklich, Faolan!“, fauchte Mairie. „Was winselst du herum? Du bist doch sonst nicht so ein Jammerlappen. Hör auf damit. Du kannst das!“

„Und denk nicht immer an die neue Pfote, sondern an deine vorige“, beschwor Dearlea ihn. „Lass die alte Pfote die neue lehren, was sie zu tun hat.“

Faolan blinzelte seine Schwester verblüfft an. „Wie das klingt“, murmelte er. „Irgendwie auf den Kopf gestellt.“

Dearlea schnaubte. „Na und, Faolan? Sieh dich doch um. Die ganze Welt ist auf den Kopf gestellt.“

„Also gut. Ich versuch’s noch mal.“ Faolan schloss die Augen, dachte an seine alte Pfote und überlegte, wie er damit den Ast in die Fuge geführt hätte. Er stellte sich seine gespreizten Zehen vor und wie die Pfote sich gedreht hatte. Dieses Wissen ließ er tief in sich einsinken und plötzlich spürte er, wie seine neue Pfote sich regte, als gehorchte sie einer Art Muskelgedächtnis.

„Festhalten!“, rief er, sobald der Ast in die Fuge glitt und stecken blieb.

Und jetzt abwinkeln. Zum Glück hatte Faolan tausendmal mit schief gelegtem Kopf zum Himmel aufgeblickt und zugeschaut, wie Gwynneth in einem Windzug manövrierte. Der Ast zitterte, dann nahm er den Druck der Strömung auf. Faolan biss fest in den oberen Teil des Wasserflügels und gab Mairie und Dearlea ein Zeichen, dass sie jetzt loslassen konnten. Er schob den Stiel leicht zu einer Seite und spürte, wie das Eisfloß in die entgegengesetzte Richtung glitt.

Na also, dachte er. Allmählich bekam er ein Gespür dafür. Er stieß den Wasserflügel in die andere Richtung und das Eisfloß gehorchte ihm.

„Du schaffst es, Faolan“, johlte Mairie. „Du schaffst es!“

Ja, er schaffte es. Aber sein Mark wurde immer kälter, je näher das andere Ufer rückte und je deutlicher die Verwüstung zutage trat. Der Heilige Vulkankreis, der so stolz in der Ferne aufgeragt hatte, war verschwunden, einfach eingestürzt.

Und Edme? Was ist mit Edme? Ihr Name hallte angstvoll in seinem Kopf wider. Wo ist sie? Wo ist sie nur?

Das Meer beruhigte sich, je näher sie dem Ufer kamen, und am Horizont stieg die Sonne auf. Aber was bedeutete ihm das schon? Ein neuer Tag – ohne Edme?

Die Sark hatte nur einen Gedanken im Kopf: Sie musste so schnell wie möglich zu ihrer Höhle im Sumpfmoor zurück. Nur das zählte. Ihre Flanke war zerfetzt, eine böse Wunde, die bald eitern würde. Eine Blutvergiftung würde sie nicht überleben und deshalb wollte sie vorher zurück sein. Die Sark wollte auf ihre Weise sterben. Zu Hause, in ihrer Höhle, bei ihrem Brennofen und all den Erinnerungskrügen, die sie im Laufe ihres langen Lebens angefertigt hatte. Die Vorstellung, ohne ihre Krüge zu sterben, ohne die Gerüche, die sie so sorgfältig gesammelt und darin aufbewahrt hatte … Nein, das war einfach undenkbar.

Sie begriff immer noch nicht, was eigentlich passiert war. Sie war mit Gwynneth im Schattenwald gewesen und hatte unter einer Blautanne gestanden. Dann fing das Grollen an, die Erde erbebte und sie wurde hoch in die Luft geschleudert.

Die Wunde an ihrer Flanke blutete stark, aber sie hatte eine Pfote voll Schnee und etwas kostbares Hasenohrmoos daraufgetan. Zum Glück war nichts gebrochen. Die Sark dachte wie immer praktisch und hielt sich mit solchen Überlegungen aufrecht. Einfach weitermachen und überleben, das war ihre Devise.

Meine Beine tragen mich noch, meine Nase ist scharf wie eh und je. Ich bin noch ein Wolf, Lupus sei Dank. Niemand lebt ewig, aber ich will und werde es zum Sumpf zurückschaffen. Diese Worte hämmerte sich die alte Wölfin immer wieder ein und trieb ihren schmerzenden Körper vorwärts.

Die Wölfe betrachteten das Erdbeben wahrscheinlich als Strafe. Aber das war natürlich Unsinn. Die Sark gab nichts auf dieses dumme Geschwätz. Sie glaubte ja kaum an die Höhle der Seelen, an Skaarsgard oder Lupus, den Großen Sternenwolf. Die unzähligen Regeln und Gesetze der Hinterlandwölfe, die das Rudelleben bis ins Kleinste beherrschten, gingen ihr gegen den Strich. Dazu war die Sark einfach zu praktisch veranlagt. Ihr war nur eines heilig: Erinnerungen, die das Mark des Lebens bildeten. Und der Schlüssel zu den Erinnerungen waren die Gerüche – besonders für die Sark, deren scharfe Nase weithin berühmt war.

Diese unfehlbare Nase führte sie jetzt durch die verwüstete Landschaft, in der kein Stein auf dem anderen geblieben war, nach Hause. Die vertrauten Gerüche waren von stechenden Schwefeldünsten überlagert, die sich nach den Vulkanausbrüchen im ganzen Hinterland ausgebreitet hatten.

Man könnte meinen, die Erde hat Bauchschmerzen bekommen und windet sich in Krämpfen, dachte die Sark. Die Eulen nannten es „Gewöllegrimmen“. Ein schönes Wort. Treffender hätte selbst die Sark es nicht ausdrücken können. Der Begriff „Bauchweh“ klang dagegen blass und nichtssagend. Auf jeden Fall brauchte die Erde eine anständige Dosis von ihrer Spezialmischung, Bilsenkraut und Minze, die sie den Wölfen bei Durchfall verabreichte.

Zeit hatte keine große Bedeutung mehr für die Sark. Die Sonne stieg zwar am Himmel auf, aber ein dichter Ascheschleier hing in der Luft und verfinsterte alles. Der alten Wölfin kam es vor, als irrte sie in ewigem Zwielicht umher. Sie fühlte weder Hunger noch Schmerz, zwang sich aber, das Bein eines toten Murmeltiers zu fressen, über das sie gestolpert war. Wenn sie lebend nach Hause kommen wollte, musste sie bei Kräften bleiben.

Vor allem brauchte sie frisches Hasenohrmoos. Die Wunde war wieder aufgegangen und sie hatte schon genug Blut verloren. Bald kam sie in ein Birkenwäldchen, das völlig entwurzelt war. Das brachte sie auf eine Idee. Gut zerkaute Birkenrinde war ein Heilmittel, das sie immer in ihrer Höhle vorrätig hatte. Sie behandelte Wölfe damit, die beim Byrrgis von einem Elch oder Rentier verletzt worden waren.

Also legte sie eine Pause ein und zerkaute Birkenrinde zu einem dicken Brei, den sie in die eiternde Wunde an ihrer Flanke stopfte. Beim Kauen kam sie ins Nachdenken. Wie es wohl Faolan ergangen war? Sie hatte den jungen Wolf sofort ins Herz geschlossen – schon bei ihrer ersten Begegnung, als er noch ein halber Welpe gewesen war. Die Clanwölfe hatten ihn für einen Geiferwolf gehalten, weil Faolans gespreizte Pfote verdächtige Abdrücke hinterlassen hatte. Natürlich hatten sie ihn gejagt und beinahe wäre er dabei umgekommen.

Was für ein Wolf! Meine Sterne!, dachte sie. Hoffentlich hat er überlebt. Ein Wolf wie Faolan wurde nur alle tausend Jahre geboren. Alle tausend Jahre – bei diesem Gedanken begann ihr schlechtes Auge herumzuwirbeln. Die Worte riefen eine Erinnerung in ihr wach, die wie ein fernes Läuten in ihrem Kopf widerhallte. Vor langer, langer Zeit hatte die Sark in einen ihrer Krüge geflüstert: Ist es möglich? Könnte Faolan eine Wanderseele sein?

Den Krug, in den sie ihre Schnauze gesteckt hatte, um die Erinnerung aufzubewahren, hatte sie noch genau vor Augen. Er war schlank, elegant und grün glasiert. Sie hatte ihn einst aus dem Kiesschlamm des großen Flusses getöpfert. Den Schlamm hatte sie extra an einer Stelle in der südlichen Biegung ausgegraben. Ein tiefes Wehklagen lief durch ihren Körper. Sie musste zu ihren Krügen zurück!

Am frühen Morgen hatten Faolan und seine Schwestern das Ufer erreicht. Den restlichen Tag waren sie auf wackligen Beinen durch das Chaos gewandert. Der Gedanke an Edme und den Vulkankreis trieb Faolan unerbittlich vorwärts. Doch als die Nacht hereinbrach, wollten seine Schwestern nicht mehr weitergehen. Die drei Wölfe waren völlig erschöpft und brauchten Ruhe. Trotzdem schliefen sie lange nicht ein auf dieser verwüsteten Erde, die immer wieder von kleineren Nachbeben erschüttert wurde.

Das Sternbild des Großen Bären wankte gefährlich über ihnen. Faolan dachte an die Sommernächte, die er als winziger Welpe mit Donnerherz unter dem Sternenhimmel verbracht hatte. Wie fern das jetzt alles war – wie in einem anderen Leben. Was hatte Donnerherz noch mal gesagt? Im Halbschlaf versuchte er, sich an ihre Worte zu erinnern. Donnerherz hatte ihm erklärt, dass man der letzten Klaue des Großen Bären folgen müsse, um den Stern zu finden, der nie wandert. Die Frostlande lagen zwischen dieser Klaue und dem Stern, den die Eulen den „Rührt-sich-nicht“ nannten. Ich hatte früher mal einen Bau dort, hatte Donnerherz gesagt. Und eines Tages …

Eines Tages was?, hatte Faolan gefragt.

Aber Donnerherz hatte ihn nur traurig angeschaut und nichts geantwortet.

Gehen wir eines Tages auch dorthin?, hatte Faolan beharrt.

Vielleicht. Aber ich weiß nicht, ob es gut ist für deine Art.

Meine Art?

Meine Art … meine Art … Die Worte hallten ihm durch den Kopf, durch seine Blutbahnen, sein Mark … Und dann durch ein Herz, so riesig und dröhnend wie das seiner zweiten Milchmutter, der Grizzlybärin Donnerherz.

Faolans Fell war jetzt nicht mehr silbern, sondern von einem tiefen, satten Braun – das Fell eines Bären. Ganz deutlich sah er sich selbst. Nicht als kleinen Wolfswelpen, sondern als riesigen Grizzly, der in der Zeit des Lachsmondes in einem goldenen Fluss schwamm.

Dann hörte er das warnende Brüllen einer Grizzlybärin. Ihre Jungen wurden angegriffen. Er ließ den Fisch fallen, den er im Maul hielt, und kletterte am Ufer hinauf, um den Kampf der Grizzlymutter mit einem Elch zu beobachten. Faolan brüllte und sein ganzer Körper erbebte von dem gewaltigen Laut. Aber der Elch stand nur reglos da und senkte plötzlich den Kopf. Das riesige Geweih kam drohend auf ihn zu. Wenn Faolan sich aufbäumte, würde er dem Elch noch mehr Angriffsfläche bieten. Also duckte er sich, wälzte sich herum, und als das Tier vorbeistürmte, ließ er seine breite Vorderpfote vorschnellen. Das Bein des Elchs wurde aus dem Schultergelenk gerissen, er brüllte vor Schmerzen. Dann fiel das Bein auf den Boden, als gehörte es einem ganz anderen Tier.

Eo – denn das war Faolans Bärenname –, stürzte zu dem Elch und trennte ihm mit einem schnellen Prankenhieb das Bein vollends ab. Er holte mit der Pfote aus, schlitzte dem Elch die Brust auf und riss sein Herz heraus. Das Tier spürte nichts mehr.

Aber da fehlt doch noch was?, dachte Eo. Dunkel erinnerte er sich an ein Ritual, eine Zeremonie. Doch für das Lochinvyrr, mit dem der Räuber die Beute ehrte, war es zu spät. Und warum überhaupt Lochinvyrr? Das war doch ein Wolfsbrauch. Bären machten so etwas nicht. Und Eo war ein Bär.

„Ich bin ein Bär“, sagte er. „Ein Bär.“

Eos Erinnerungen stiegen wie Rauchschwaden in Faolans Kopf auf und hüllten ihn ein wie Gespenster aus einem anderen Leben. Es waren echte Erinnerungen, die er sich nicht nur einbildete. Vor langer Zeit hatte er als Bär gelebt.

Ich war ein Bär! Ich habe ein Leben als Bär gewählt. Das war Teil seines Geheimnisses: Er hatte ein Bärenleben geführt. Er war nicht Donnerherz. Er war nicht Faolan. Er war Eo, der den Elch getötet hatte.

Ich bin Eo! Ich war Eo!

„Faolan, wach auf! Wir müssen weiter. Wach doch auf!“ Mairie stieß ihn sanft an.

Er blinzelte, dann schaute er seine Schwestern an. Ob sie wussten, was er geträumt hatte? Und wer oder was er gewesen war? Sahen sie den Wolf oder den Bären, der in ihm lebte?

Alle vertrauten Marksteine waren verschwunden. In der Nacht des Erdbebens hatte Gwynneth mithilfe der Sterne navigiert. Doch die Sterne wurden bald vom Tageslicht verschluckt, einem Tageslicht, wie sie noch keines erlebt hatte. Die Luft knisterte vor Asche und Staub. Als hätte ein gewaltiger Grizzly die Geiferseuche bekommen und wäre durch die ganze Welt Amok gelaufen.

Gwynneth flog dicht über dem Land und schoss in die riesigen Spalten, die in unergründliche Tiefen reichten.

„Sark! Sark!“, rief sie. „Wo seid Ihr, Madame?“ Aber sie hörte nichts und war so orientierungslos, dass sie wahrscheinlich die ganze Zeit im Kreis flog.

Als Erstes musste sie lernen, sich in dieser neuen Umgebung zurechtzufinden. Es gab keine Landmarken, an denen sie sich orientieren konnte, bis die Sterne wieder herauskamen. Im Gegensatz zu den Wölfen hatte sie keinen Geruchssinn, der sie leitete. Sie wusste, dass die Sonne im Osten aufstieg und im Westen unterging. Aber die Ascheschicht in der Luft war so dick, dass sie kaum erkennen konnte, woher das Licht kam.

Schließlich flog sie in immer weiteren Kreisen um die entwurzelte Blautanne herum. Auf diese Weise konnte sie sich besser orientieren und sie war überzeugt, dass sie die Richtung zum Vulkankreis kannte. Doch als sie nach Norden spähte – oder was sie für Norden hielt –, konnte sie die Spitzen der Vulkankegel nicht ausmachen.

Während des Erdbebens hatten die Stichflammen aus den Kratern den ganzen Himmel rot gefärbt. Die Luft in dieser Richtung war noch immer von Rauchschwaden und sprühenden Funken erfüllt, aber die Vulkane waren verschwunden. Gwynneth blinzelte verwirrt.

Immer wieder wurde die Gegend von kleineren Nachbeben erschüttert. Gwynneth hörte das Grollen und Rülpsen im Erdinneren. Doch dann fingen ihre Ohrenschlitze ein anderes Geräusch auf, einen winzigen Laut, der sich im Lärm der Erde bemerkbar machte. Gwynneth neigte den Kopf und drehte ihre Ohrenschlitze in die Richtung der Geräuschquelle. Da – ein schwaches Maunzen. Ein ganz zartes Stimmchen.

Das kann doch nicht sein!, dachte sie. Mitten in diesem Albtraum? Aber beim Glaux, es hörte sich nach einem neugeborenen Wolfswelpen an.

Jetzt erkannte die Maskenschleiereule auch, dass sie unversehens in die Nähe ihrer eigenen Schmiede gelangt war. Und das Geräusch kam tatsächlich aus ihrer Schmiede. Davon war allerdings nicht mehr viel übrig – der ganze Bereich war platt gewalzt. Der Bau, den sie als Wohnstube und als Aufbewahrungsort für ihr Werkzeug ausgehoben hatte, war teilweise von umgestürzten Bäumen versperrt. Bäume, die wie die Blautanne im Schattenwald ihre Wurzeln gen Himmel reckten. Und trotzdem kam das Maunzen aus dem Inneren des Baus.

Gwynneth hatte ihr Zuhause schon lange vor dem Erdbeben verlassen, nachdem kaum noch Rentierherden vorbeigezogen waren, die ihr den Dung für ihr Schmiedefeuer lieferten. Deshalb hatte sie sich vorübergehend in Silberschleier eingerichtet, in der Schmiede ihrer verstorbenen Tante. Gwynneth hatte nichts dagegen, dass andere Geschöpfe in ihrem gemütlichen Bau Unterschlupf suchten. Aber dieser Bewohner war schon sehr lange dort, das spürte sie.

Was jetzt? Sie plusterte ihr Gefieder auf. Wie sollte sie sich bemerkbar machen? Einige ihrer Werkzeuge lagen verstreut herum – der Gluteimer, die Zangen und ein Hammer. Einer ihrer besten. Wo war der ganze Rest geblieben?

Aus dem Bau drang ein unterdrücktes Atemholen an ihr Ohr. Das Maunzen ging weiter, aber die Kreatur, die dort nach Luft geschnappt hatte, wusste jetzt, dass Gwynneth da war – und verschanzte sich im Bau. Der Eingang war von Ästen versperrt, die jemand herbeigeschleppt hatte.

Gwynneth legte den Kopf schief und nahm zwei Herzschläge wahr. Einer kam von einem winzigen Herzchen, der andere war stärker und beschleunigte sich.

„Ä-hem“, räusperte sich Gwynneth diskret. „Tut mir leid, dass ich hier so einfach eindringe, obwohl es ja eigentlich mein Zuhause ist. Willst du rauskommen oder soll ich lieber zu dir reinkommen?“

„Ich kann jetzt nicht rauskommen. Ich hoffe, du verstehst das, Gwynneth.“

Die Maskenschleiereule ließ den Kopf fast ganz herumwirbeln. Dann riss sie ihn einmal auf und ab, wie es nur Eulen mit ihren zusätzlichen Halswirbelknochen konnten. Die Stimme hatte sie sofort wiedererkannt, obwohl sie ganz anders klang als früher.

„Banja!“

„Ich weiß, ich weiß.“

Gwynneth bahnte sich einen Weg durch das Geäst und trippelte in den Bau. Fassungslos starrte sie auf die Szene vor ihr. Ein Wunder – ein richtiges Wunder! Dass so etwas möglich war! In einem Land, in dem seit über einem Jahr Hungersnot herrschte und das zudem von einem verheerenden Erdbeben heimgesucht worden war.

Banja, die unfreundlichste Wölfin der ganzen Vulkangarde, hatte ein hinreißendes Welpenmädchen an ihren Zitzen. Ausgerechnet Banja war Mutter geworden!

Gwynneth blinzelte entgeistert. Gardewölfe durften sich nicht paaren, weil die Gefahr bestand, dass sie ihre Missbildungen an ihren Nachwuchs weitergaben. Banja war einäugig wie Edme, aber das war auch die einzige Gemeinsamkeit zwischen den beiden. Die rote Wölfin war das genaue Gegenteil von Edme – neidisch, gehässig und streitsüchtig. Immer hackte sie auf anderen herum. Und jetzt lag sie da und säugte ein Neugeborenes, dessen Fell so golden schimmerte wie Herbstgras.

„W-was hat das alles zu bedeuten?“, stotterte Gwynneth mit bebendem Schnabel.

„Das ist Maud. Ich nenne sie Maudie. Und ich bin ihre Mama.“

Gwynneths Eulenherz schmolz bei Banjas Worten dahin. Und dieser zärtliche Tonfall – so hatte sie die Wölfin noch nie erlebt.

„Darf ich näher kommen?“, fragte Gwynneth.

„Ja, natürlich. Schau sie dir nur an.“

Gwynneth hüpfte näher und blickte auf das kleine Wesen hinunter. „Sie ist wunderschön, Banja. Einfach hinreißend.“

„Und sieh nur, Gwynneth: Sie hat zwei Augen! Im Moment sind sie noch geschlossen, aber ich habe vorsichtig daruntergespäht und beide sind da! Maudie ist nicht wie ich.“ Banja ließ den Kopf hängen. „Der Fengo wird mir hoffentlich vergeben, auch wenn ich eines der strengsten Gesetze des Vulkankreises gebrochen habe. Aber weißt du, selbst wenn er mich verbannen würde, wäre es für mich in Ordnung. Ich will einfach nur Mama sein.“

„Ach, da mach dir mal keine Sorgen.“

„Wieso? Wie meinst du das?“

„Wie lange bist du denn schon hier?“

„Eine ganze Weile. Ich bin vor dem Erdbeben hergekommen. Ich musste fressen, verstehst du? Ich weiß, das klingt … schrecklich, aber ich musste doch bei Kräften bleiben, um Maudie zur Welt zu bringen. Ich habe Fleisch gehortet, für einen guten Zweck. Für Maudie. Ich weiß, das war nicht richtig. Aber ich werde dem Fengo alles erklären.“

„Der Fengo hat bestimmt nichts dagegen“, erwiderte Gwynneth leise. „Falls er noch lebt. Ich kann den Vulkankreis nicht sehen. Ich glaube, er ist eingestürzt.“

Banja fiel der Kiefer herunter. Blinzelnd legte sie den Kopf zur Seite, wie um die Nachricht zu verdauen, die sie gerade vernommen hatte.

„Eingestürzt?“ Ihre Lefzen zitterten vor Entsetzen.

„Ja, und das ist noch nicht alles.“

„W-was d-denn noch?“, brachte Banja mühsam hervor.

„Du sagst, Maudie sei nicht wie du. Aber das stimmt nicht.“

Banjas Nackenfell sträubte sich. „Wie kannst du nur so etwas Schreckliches sagen?“, knurrte sie entrüstet.

„Weil du jetzt auch zwei Augen hast, meine liebe Banja, genau wie Maudie.“

„Was?“ Banja blinzelte mehrmals rasch hintereinander.

„Die Prophezeiung, Banja! Das Erdbeben hat den Vulkankreis zerstört und die Glut gelöscht. Die Zeit der Großen Heilung ist angebrochen.“

Banja war starr vor Staunen. Schweigend blinzelte sie mit ihrem guten Auge. Und dann, ganz langsam, als könne sie ihr Glück nicht fassen, blinzelte sie mit dem anderen Auge, das bis jetzt gefehlt hatte. Schließlich kniff sie beide Augen zu und saß eine Weile reglos da.

„Wo sollen wir jetzt hingehen?“, stieß sie hervor, als sie endlich die Sprache wiedergefunden hatte.

„Das ist eine gute Frage. Da draußen wartet eine fremde Welt auf uns, Banja. Eine neue Welt.“

„Und ich bin auch neu. Eine neue Wölfin.“ Banja leckte ihr goldenes Welpenmädchen.

Aus all der Zerstörung ist auch etwas Gutes entstanden, dachte Gwynneth. Hoffentlich leben meine Freunde noch.

Faolan hatte den Vulkankreis vor kaum einem halben Mond verlassen. Jetzt erkannte er ihn nicht wieder. Alles war verändert. Nicht nur die Krater waren eingestürzt – ganz neue Strukturen hatten sich herausgebildet, die Faolan nie vergessen würde. Zum Beispiel, wie sich der schwarze Sand aus erstarrter Glut unter seinen Pfoten anfühlte. Und wie es knirschte, wenn der Wind darüberfegte. Oder die tiefen Aschemulden, die so seltsam flockig-weich waren. Doch nichts von alldem würde bestehen bleiben.

Stumm wanderte Faolan durch die noch qualmenden Trümmer des einstigen Vulkankreises. Mairie und Dearlea blieben treu an seiner Seite.

„Du musst vorsichtig sein, Dearlea. Die Glut ist noch kochend heiß“, warnte Faolan seine Schwester, die zu den Überresten von Sturmwind lief. Oder war es Morgan? Faolan konnte es nicht sagen. Er hatte jede Orientierung verloren.

Schließlich stießen sie auf die verkohlten Kadaver von zwei Schmiedeeulen. Ihre versengten Krallen umklammerten noch die Werkzeuge. Eine hielt sich an ihren Zangen fest, die andere an einem Hammer.

Faolan blieb stehen, um die beiden Tiere näher ins Auge zu fassen, und sein Magen krampfte sich zusammen. Aber zum Glück war es nicht Gwynneth. Er schloss die Augen und flehte stumm zu Lupus: Bitte mach, dass sie überlebt hat. Bitte lass sie in Sicherheit sein.

Bekümmert schaute er auf die beiden Eulen hinunter. Wie hatten sie es nur geschafft, in dem Chaos ihr Werkzeug nicht zu verlieren? Und was war aus den Glutsammlereulen geworden, den tollkühnen Fliegern, die todesmutig in die Lavaströme hinunterschossen, um Glutbröckchen herauszufischen? Vielleicht hatten wenigstens sie überlebt?

Aber am Himmel flog keine einzige Eule und auch von den Gardewölfen entdeckte er keine Spur. Die Knochenhügel – die Cairns –, auf denen sie Wache gestanden hatten, waren ausradiert. Das tiefe Grollen der Vulkane und das Gurgeln der siedenden Glutkessel war versiegt. Das Zischen der Lavaströme und Glutbröckchen war zu einem bloßen Wispern herabgesunken, das beim Erkalten entstand. Keine Eule wartete darauf, die Glut einzusammeln.

„Malachy!“, stieß Faolan hervor, als er auf den Kadaver des Taiga mit der krummen Hüfte traf. Malachy war der Eulenexperte unter den Gardewölfen gewesen. Er hatte alles über ihre Sitten und Bräuche gewusst. Jetzt lag er mit eingeschlagenem Kopf unter einem Felsen. Nur seine Hüfte wirkte im Tod gerader als zu seinen Lebzeiten.

Neben ihm lag Conny, eine Kurzohreule vom Großen Baum. Conny war einer der kühnsten und geschicktesten Glutsammler. Er hatte seine Kunst von König Soren höchstpersönlich gelernt, dem berühmtesten Glutsammler aller Zeiten.

Wenn die Eulen verschwunden waren und nicht einmal ein erstklassiger Flieger wie Conny das Erdbeben überlebt hatte, was war dann erst aus Edme geworden? Faolans Angst wuchs mit jedem Schritt – wie eine pechschwarze Flut stieg sie in ihm auf.

„Edme!“, bellte er verzweifelt. „Edme!“

Aus einem Schutthaufen drang ein leises Rascheln an sein Ohr. Dann puffte eine riesige Staubwolke hoch und Ascheflöckchen wehten ihm ins Gesicht.

„Faolan! Du lebst!“, schrie Edme.

Wie ein kleiner Wirbelwind kam Myrr hinter ihr hergeschossen und heulte begeistert.

„Dass du da bist!“ Edme strahlte vor Glück.

„Und du! Ich bin so froh, dass du lebst!“, rief Faolan mit glänzenden Augen. Er beschnüffelte sie von oben bis unten, als könnte er nicht glauben, dass die Wölfin vor ihm tatsächlich seine geliebte Edme war. Tief in Faolans Mark regte sich die Erkenntnis, dass Edme nicht nur seine treue Weggefährtin war, sondern viel, viel mehr.

„Edme, Edme!“ Immer wieder rief er ihren Namen. Er konnte einfach nicht damit aufhören.

„Faolan, deine Pfote!“, stieß Edme hervor. „Also stimmt es! Die Zeit der Heilung ist gekommen!“ Eine Träne quoll aus ihrem einen Auge. Schulterzuckend und mit einem tapferen Lächeln fügte sie hinzu: „Aber nicht für mich. Ich bin ja nicht als Malcadh zur Welt gekommen. Ich wurde dazu gemacht.“

Ihr Gesicht verzerrte sich für einen Moment und sie wandte den Blick ab, als wollte sie ihr eines Auge verstecken. Als schämte sie sich dafür. Dabei war es doch nicht ihre Schuld.

Faolans Herz zog sich zusammen. Er trat einen Schritt näher und leckte Edmes Tränen ab. Edme schauderte, als seine Zunge ihr Gesicht berührte.

„Dir wurde nach der Geburt ein Auge ausgerissen, dafür kannst du nichts“, sagte Faolan schließlich. „Außerdem siehst du mit deinem einen Auge viel mehr als die meisten anderen Wölfe mit zweien. Du bist die Beste, Edme. Was wäre ich ohne dich?“

„Verrätst du mir, was wir da fressen?“, fragte Faolan, als sie in dem Bau saßen, den Edme notdürftig hergerichtet hatte.

„Lemming“, erwiderte Edme. „Komisch, was? Vor dem Erdbeben waren wir alle halb verhungert. Und jetzt hat der Gletscher diese ganzen kleinen Nager ans Licht gebracht.“

„Ich verstehe das nicht“, sagte Faolan. „Der halbe Vulkankreis ist vereist.“

„Ja, weil der Gletscher hier vorbeigedonnert ist – glaube ich jedenfalls. Vielleicht ist er abgebrochen oder so. Gestern Abend kam noch ein Nachbeben und Myrr und ich haben eine Spalte gesehen. Der vordere Teil des Gletschers ist abgerutscht. Er hat sich einfach von der Hauptmasse gelöst. Wir haben zugeschaut, bis er fast ganz außer Sicht war.“

Myrr kam zu ihnen und wedelte freudig mit dem Schwanz. „Das ist wie beim Weißen Grizzly“, verkündete er.

„Oh, ich kenne die Geschichte“, erwiderte Faolan leise. Und was passiert, wenn alte Legenden wahr werden?, fragte er sich insgeheim.

„Soweit ich es beurteilen kann, ist er nach Norden verschwunden“, fuhr Edme fort. „Er ist mitten durch das MacDuncan-Gebiet gerast und dann nach Westen abgebogen, direkt über den Krummrücken. Der Gletscher hat eine gewaltige Spur der Verwüstung hinterlassen und um die Ränder herum tauchen diese kleinen Nager auf. Ich habe ein paar sterbende getötet und zusammen mit Myrr hierhergebracht.“ Sie hielt inne. „Ist es nicht schrecklich? Nach dieser ganzen schweren Hungerszeit haben wir jetzt Nahrung in Hülle und Fülle. Dabei ist kaum noch jemand da, der davon satt werden könnte.“

„Willst du damit sagen, dass alle tot sind?“, stieß Faolan erschrocken hervor. „Ich habe Malachy und Conny gesehen, aber … aber … Was ist mit den anderen Gardewölfen?“

„Der Fengo ist tot“, erwiderte Edme.

Mairie und Dearlea schnappten nach Luft. „Der Fengo – tot?“

Edme nickte. „Ich habe seinen Kadaver an den Ort gebracht, wo früher die Knochen getrocknet wurden. Am Himmel sind immer noch Geier und sie haben kurzen Prozess damit gemacht. Seine Knochen sind schon fast blank.“

„Er müsste auf dem Cairn der Fengos ruhen“, murmelte Faolan betroffen.

„Ja, und weißt du was? Dieser Cairn steht noch – das ist das Merkwürdigste von allem.“

Faolan und Edme wechselten einen ernsten Blick.

„Dann müssen wir die Knochen des Fengo dorthin bringen, sobald sie getrocknet sind“, sagte Faolan entschlossen. „Wir müssen eine Trauerfeier abhalten. Weißt du noch, wie das gemacht wird? Es stand auf dem Knochen aller Knochen.“

Edme schaute Faolan an. Ihr eines Auge leuchtete. „Mag sein, dass der Vulkankreis zerstört ist. Aber sein Geist lebt weiter.“

Als der Mond wie eine schmale, blitzende Sichel am Horizont aufstieg, bildeten die fünf Wölfe einen Kreis. Vor ihren Gesichtern wölbten sich Atemwolken und trübten die Luft um sie herum. Schweigend standen sie da, die Schwänze nach unten gesenkt, als fehlte ihnen die Kraft, sie hochzuhalten. Es war die Trauerhaltung der Clanwölfe. Ihre Schnauzen zitterten und ihr Nackenfell sträubte sich. Ihre Ohren waren leicht nach vorn gestellt, als lauschten sie dem Wispern einer Lochin, die vorüberschwebte.

Edmes leuchtend grünes Auge schimmerte vor Tränen und sie stimmte den Klagegesang der Fengos aus dem Knochen aller Knochen an: „Seit alters her ist es Brauch, die verwitterten Knochen des Fengo – Oberhaupt des Kreises der Heiligen Vulkane – zum Cairn zu bringen, samt aller Knochen, die er zu seinen Lebzeiten geschnitzt hat.“

Edme schaute zu Faolan. „Meinst du, die Knochen sind schnitzfertig, Faolan?“

Er nickte und Edme fuhr fort: „In der ersten Nacht halten wir Wache, damit die Knochen nicht von einem Räuber entweiht werden.“

Dann schloss sie für ein paar Sekunden die Augen. Sie dachte an die Nacht vor drei Monden, als sie mit Faolan auf Erkundungsgang gewesen war. Abwechselnd hatten sie nach Fährten gesucht. Edme hatte in dem Bau gewartet, den sie in einer der schlimmsten Sturmnächte gefunden hatten. Und plötzlich hatte sie gespürt, dass sie nicht mehr allein war. Sie hatte aufgeblickt, denn sie dachte, Faolan sei zurückgekehrt. Aber was sie dann sah, erschütterte sie bis ins Mark ihrer Knochen. Ein riesiger, uralter Wolf stand vor ihr und glühte wie eine Lochin.

Nur war es keine Lochin, die von der Höhle der Seelen herabgestiegen war. Der Wolf vor ihr war Faolan. Edme schauderte bei der Erinnerung. Faolan war aus dem Schneesturm gekommen und sein Fell war starr vor Frost. Es war Faolan – und auch wieder nicht. Edme hatte gespürt, dass sie vor einem Geheimnis stand – vor einem Wesen, das älter war als die Zeit.

„Faolan“, murmelte sie, „dir steht es zu, die Knochen zu bewachen.“

Faolan nickte, ohne etwas zu sagen. Er wusste, dass Edme Recht hatte.

Die vier Wölfe und der Welpe nahmen im trügerischen Licht der Mondsichel die Knochen des letzten Fengo aus der Trockengrube und brachten sie zum Vulkankreis.

„Gebt Myrrglosch diesen Knochen hier“, sagte Faolan. „Unser kleines Wunder soll den letzten Knochen des Fengo auf den Cairn legen.“ Er nickte zum Cairn der Fengos hinüber, der als Einziger das Erdbeben heil überstanden hatte.

Sobald Myrr den letzten Knochen niedergelegt hatte, sanken die Wölfe auf den Boden und bedeckten ihre Augen mit den Pfoten. Es war die tiefste Unterwerfungshaltung, die nur den ranghöchsten Wölfen gebührte. Nach einer Weile erhoben sich alle mit eingeklemmten Schwänzen und zugekniffenen Augen. Dann warfen sie die Köpfe zurück und heulten die schummrige Mondsichel an.

Faolan und Edme beherrschten als Einzige das Glaffling, das Trauerheulen, das im Knochen aller Knochen eingeschnitzt war. Der kleine Myrr lauschte aufmerksam. Er heulte nicht mit, sondern wisperte nur ganz leise die Sätze vor sich hin.

„Lupus, Hüter der Höhle der Seelen! Skaarsgard, Bewahrer der Sternenleiter! Hier ruhen die Knochen deines getreuen Dieners, des Fengo Finbar, Oberster Hüter der Vulkangarde, die zur Zeit des Ersten Fengo errichtet wurde. Des Ersten Fengo, der unsere Clans aus der Langen Kälte auf den Großen Eismarsch führte. Geleitet nun Finbars Geist zur Sternenleiter, lasst ihn den Fußstapfen von Hamisch folgen, dem Fengo vor Finbar, und den Fußstapfen von O’Meg und Pegoth, die Hamisch vorausgingen.“

Faolan und Edme setzten das Klagelied fort, bis sie alle Fengos des letzten Jahrtausends aufgezählt hatten. Als sie geendet hatten, war die Mondsichel längst in eine andere Welt davongeglitten, und alles war dunkel.

Edme, Mairie, Dearlea und Myrr gingen zu dem neuen Bau zurück, den Edme aus dem Schutt ausgegraben hatte. Faolan blieb allein auf dem Cairn, um die Knochen des Fengo zu bewachen. Er spürte keine Müdigkeit, aber sein Geist war zwiegespalten. Die eine Hälfte hielt Wache, die andere sank in eine Art Wachtraum, der schon während der Aufzählung der Fengo-Namen begonnen hatte.

Im Traum erblickte Faolan einen Fleckenkauz, der in der Nähe eines Wolfs hockte. Die Eule war kampfesmüde, lauschte jedoch gebannt auf alles, was der alte Wolf sagte. Eine innige Nähe verband die beiden Geschöpfe, ein unerschütterliches Vertrauen. Ihre Köpfe waren einander zugeneigt, so nah, dass sie sich fast berührten.

Faolan verstand einzelne Brocken ihres Gesprächs.

„Du bist gekommen, um etwas über das Feuer zu lernen, nicht wahr? Ich kann dir helfen“, sagte der alte Wolf. „Ich kann dich ein paar Dinge lehren, aber nicht alles, Gränk.“

Gränk! Der Name hallte in Faolans Kopf wider und ließ sein Mark pulsieren.

Die Eule namens Gränk hörte die Worte des alten Wolfs mit Verwunderung. „Wie das, Fengo? Wie kannst du mich mehr über das Feuer lehren?“

Im Traum wusste Faolan irgendwie, dass Fengo der Name des Wolfs war und nicht sein Titel. Aber was in aller Welt spielte sich da vor ihm ab? Und warum wurde er Zeuge dieses Gesprächs? War er vielleicht in der Zeit zurückgereist, zu den Anfängen des Vulkankreises vor über tausend Jahren?

Die Eule redete mit dem Wolf wie mit ihresgleichen, nicht wie mit einem Oberhaupt. Faolan war in eine Zeit versetzt worden, in der die Vulkangarde noch gar nicht existierte. Der einzige Wolf war ein gewöhnlicher alter Grauwolf namens Fengo.

„Du besitzt die Fähigkeit, über brodelnde Krater zu fliegen, aus denen die Flammen lodern. Du kannst ins Herz des Vulkans blicken. Wenn du wolltest, könntest du im Flug die heißesten Glutbröckchen fangen.“

Nach einer Weile verhallten die Stimmen und die klagenden Töne eines Glaffling erfüllten die Nacht. Der alte Wolf saß allein auf einem Bergrücken, den Kopf weit zurückgeworfen, und heulte diese seltsame, wilde Musik. Von dem Fleckenkauz war keine Spur mehr zu sehen.

Wo, ach, wo ist er? Wo ist Gränk?
Nie war er so lange fort.
Wurde er getötet, oh Lupus?
Erklimmt er nun den Pfad der Geister?

Als das Lied verhallt war, stiegen die Nebel auf und der Wolf auf dem Bergrücken verwandelte sich erneut. Auf einmal wirkte er viel älter. Eine Eule, aber nicht Gränk, flog mit einem Glutbröckchen im Schnabel davon – eine grüne Glut mit einem Schimmer von Blau in der Mitte. Die Heilige Glut von Hoole. Der erste König war gesalbt worden. Der alte Wolf konnte sich jetzt ausruhen.

Der Geist des Fengo war müde. Er sehnte sich danach, aus seinem Fell zu schlüpfen, aber noch war es nicht so weit. Faolan spürte, wie ihm das Mark aus den Knochen sickerte und ein kühler Wind hindurchglitt. Seine Knochen wurden hohl. Tief in seinem Bauch regte sich ein kleiner Funke, sprühte etwas auf. Ich habe einen Muskelmagen! Ich werde eine Eule! Ich habe die Gestalt einer Eule gewählt – einer Schnee-Eule.

Sein Schnabel öffnete sich und ein wundersamer Ton wehte durch die Nacht. Ein Lied! Plötzlich begriff die Eule, dass noch etwas anders war als vorher. Ich bin weiblich! Auch das habe ich gewählt. Ich bin wieder da … bin zurück.

Der Wind riffelte durch ihre Federn. Die Eule fühlte sich so leicht, so frei. Steil winkelte sie ihre Flügel ab, schoss hinunter und setzte zu einer tiefen Kehrtwende an. Der Himmel kippte und der Mond blinzelte hinter einer Wolke hervor. Das Sternbild des Kleinen Wiesels stieg auf und die Eule streifte mit ihren Flügelspitzen fast an seiner Vorderpfote. Der Wind flirrte durch ihre zarten Gesichtsfedern. Die Eule blinzelte, ein dünnes Häutchen glitt über ihre Augen und klärte ihre Sicht. Fliegen – das war, als umarmte sie die ganze Welt, das ganze Universum.

Neugierig spähte sie zur Erde. Das Hoolemeer lag unter ihr und sie flog über die ausladende Krone des Großen Baums. Fengo war längst tot. Der erste Glutkönig ebenfalls. Ein neuer König herrschte über das Reich.

Die Eule landete im Großen Baum und fand schnell den Weg zu Madame Plonk, der berühmten Sängerin des Großen Baums. Madame Plonk brütete über ihren „Sammlerstücken“, wie sie ihren riesigen Vorrat an billigem Trödel nannte, den sie bei den Krämerelstern eingetauscht hatte.

„Brunwella?“

Madame Plonk wirbelte herum, als sie ihren Namen hörte. „Ah, du bist es, Fionula!“

„Ja.“

„Welche Überraschung, aber nenn mich doch Madame Plonk, meine Liebe. Wir sind hier etwas förmlicher. Und nun hoffe ich, du bringst uns gute Nachrichten?“

„Falls Ihr damit meint, dass ich hierbleibe, nein“, erwiderte die Eule.

„Aber Fionula, ich brauche deine Hilfe. Das hier ist ein aufreibender Job. Die Posten von drei Sängerinnen waren lange nicht besetzt. Die Grasharfe muss gestimmt, die Blindschleichen müssen instruiert werden.“

„Ich kann eine Weile bleiben, gut. Aber Ihr wisst doch, dass ich im tiefsten Muskelmagen eine Stromerin bin.“

Madame Plonk seufzte. „Ihr Stromer könnt einfach nicht still sitzen. Rastlose Kreaturen seid ihr allesamt.“

Was die Rastlosigkeit betraf, darin lag ein Körnchen Wahrheit. Aber es war nicht so, dass Fiona nicht an einem Fleck bleiben konnte. Nein, die Rastlosigkeit saß tief in ihrem Magen. Ich habe eine ruhelose Seele. Etwas blitzte vor ihrem geistigen Auge auf. Die Gestalt eines Wolfs mit einem zerfetzten Fell.

„Brunwella, ich meine, Madame Plonk, habt Ihr den nächsten Fengo der Garde schon kennengelernt?“

„Nein. Du weißt doch, dass ich nicht so gut mit den Wölfen stehe.“

Fionula zuckte zusammen.

„Nicht dass ich etwas gegen sie hätte …“, fuhr Madame Plonk fort. „Es ist nur … Ich kann es nicht erklären. Dieses ganze Gewese, das sie immer um die Knochen machen. Warum schlucken sie das Zeug nicht einfach runter, so wie wir, und lassen es in ihrem Magen zu einem hübschen kleinen Gewölle werden, das einem dann einfach wieder hochkommt? Aber nein, sie machen so … so einen …“ Madame Plonk suchte nach Worten. „So einen Fetisch daraus. Benagen sie und all das. Ausgesprochen albern, wenn du mich fragst.“

„In ihren Augen nicht!“, erwiderte Fionula scharf.

„Na, na – nun werd nicht gleich schnippisch. Man könnte ja meinen, du wärst ein Wolf. Ich will nur sagen, ich kann ihren Geruch nicht ertragen.“ Madame Plonk nahm einen Strang schwarzer Perlen hoch und drapierte ihn über ihre Schultern.

„Wir riechen doch kaum etwas. Was ist dann so schlimm an ihrem Geruch?“, fragte Fionula.

„Fleisch. Zu viel Fleisch in ihrer Nahrung.“

„Wir fressen auch Fleisch.“

„Ja, aber nicht so großes Fleisch. Und wir kochen es.“

„Aber wir haben das Feuer … oder wenigstens Ihr hier im Baum. Und die Wölfe nicht.“

„Dort drüben am Vulkankreis haben sie genug Feuer. Mehr als sie zu gebrauchen wissen.“

In Fionulas Magen begann es zu brodeln und ihre Federn sträubten sich. „Es wäre ein Verstoß gegen ihre Gaddernock-Regeln, Fleisch in der Glut der Heiligen Vulkane zu kochen. Schließlich sind sie die Hüter der Glut. Und im dritten Qualid auf dem Knochen aller Knochen steht geschrieben: ‚Die Glut aus den Kratern der fünf Heiligen Vulkane ist tabu. Wölfe dürfen sie nicht zum Kochen von Fleisch verwenden. Nur Eulen ist es erlaubt, die Vulkanglut für ihre Schmiedearbeit zu benutzen. Wenn Eulen jedoch Fleisch kochen, muss dafür die Glut von den Waldfeuern um den Vulkankreis genommen werden.‘“

„Was du nicht sagst, Fionula. Und woher weißt du das alles? Der Knochen aller Knochen! Was, beim Glaux, soll das denn wieder sein?“

Fionula schüttelte den Kopf und blinzelte mehrmals. Ihre gelben Augen wurden trüb. „Keine Ahnung. Ich weiß es einfach.“

Am östlichen Horizont stieg gerade die Sonne auf, als Edme aus dem Bau trat. „Hast du überhaupt geschlafen, Faolan?“, fragte sie.

„Nicht wirklich, aber das macht nichts“, antwortete Faolan.

Edme warf ihm einen besorgten Blick zu. „Bist du sicher?“

„Ja, aber …“ Faolan zögerte. „Edme, hier ist nichts mehr. Wir müssen weiterziehen. Fortgehen.“

„Fortgehen?“ Edmes Fell sträubte sich vor Bestürzung. „Und wohin?“

„Nach Westen. Wir müssen die Sark finden, falls sie noch lebt. Und den Pfeifer bei der Blutwache.“

Edme hielt Faolans Blick stand und da wusste er, dass sie begriffen hatte.

„Aber das ist nicht alles, Faolan, stimmt’s? Dir schwebt noch etwas anderes vor.“

Faolan nickte langsam. „Wir müssen noch viel weiter nach Westen, Edme.“

„Viel weiter nach Westen?“ Dearlea war gerade aus dem Bau getreten. Hinter ihr tauchte ihre Schwester auf.

„In die Frostlande, meinst du? Kommt überhaupt nicht infrage“, stieß Mairie hervor. Aber dann sah sie den fernen Blick in den Augen ihres Bruders.

„Sogar noch weiter“, erwiderte Faolan. „Was mir vorschwebt, ist … ist …“ Er verstummte.

„Faolan?“, wisperte Edme. „Was siehst du?“

Faolan schwieg lange. Als er endlich zu sprechen begann, war seine Stimme wieder kräftig und entschlossen. „Mir geht die ganze Zeit etwas im Kopf herum, das ich während meines Dienstes bei der Blutwache gesehen habe. Es war an einem besonders hellen Tag. Ich habe nach Westen geblickt und plötzlich konnte ich über die Frostlande hinaussehen, bis ganz zum westlichen Meer.“ Er hielt inne. „Und da habe ich das Ferne Blau erblickt.“

„Das Ferne Blau?“, wiederholte Dearlea.

„Ich weiß nicht, wie es wirklich heißt, aber ich nenne es so. Das Ferne Blau, da müssen wir hin.“

Die Wölfe wurden still und schauten Faolan erwartungsvoll an. Die Hinterlande waren zerstört, die Erde unter ihren Füßen eingestürzt. Aber vielleicht gab es doch noch Hoffnung?

Und nun? Wohin gehen wir jetzt? Banjas Frage hallte in Gwynneths Kopf wider, während sie im Wind dahinsegelte. Sie hatte Banja fest versprochen, dass sie zurückkommen würde. Aber vorher musste sie die Sark suchen. Und Faolan und Edme finden. Falls ihre Freunde noch am Leben waren.

Gwynneth kam fast das Gewölle hoch, als sie über den Krummrücken flog. Den einstigen Krummrücken. Der ganze Gebirgszug war von dem Gletscher platt gewalzt worden und das Eis hatte gewaltige Krater in die Erde gerissen. Die Bergkämme waren teilweise zu tiefen Tälern eingesackt. Kaum eine Meile hinter dem Krummrücken war der Gletscher fast ganz zum Stillstand gekommen. In seinem Kielwasser blieb eine gigantische Erdspalte zurück.

Ein galoppierender Gletscher! Gwynneth sog die Luft ein. Davon hatte sie gehört. Gesehen hatte sie allerdings nie einen. Und dann gab es da noch die alte Skrielin-Geschichte vom „Weißen Grizzly“ …

Überall klafften tiefe Risse, tödliche Spalten. Als Eule konnte Gwynneth hinunterschießen und eine dieser Spalten erkunden. Für Elche, Murmeltiere und viele Wölfe war der Abgrund zur Todesfalle geworden. Ein wahres Festmahl für Aasfresser, aber der Anblick dieser gierigen Vögel drehte Gwynneth den Magen um. Ihr Vater hatte ihr von den Geiern erzählt, die nach dem letzten großen Glutkrieg das Schlachtfeld leer geputzt hatten. Eine grässliche Vorstellung.

Kurz entschlossen flog Gwynneth in eine der Spalten hinunter und stürzte sich mit markerschütterndem Kreischen auf zwei Geier, die einen Wolfskadaver zerfetzten. Mit ausgestreckten Krallen griff sie an und schaffte es, dem kleineren Geier ein Auge auszureißen. Das reichte, um die Vögel zu verscheuchen. Als die Geier endlich davongeflattert waren, erkannte Gwynneth die Wölfin, deren Kadaver so würdelos vor ihr lag.

„Una!“, wisperte sie. „Großer Glaux, das ist Una!“ Die schwarze Wölfin war eine angesehene Kriegerin des MacNamara-Clans gewesen. Wahrscheinlich hatte der Tod sie auf dem Heimweg zu ihrem Clan ereilt, denn Una hatte viele Monde bei der Blutwache gedient.

„Una tot! Una, die so viel durchgemacht hat!“ Weinend hockte Gwynneth neben der toten Wölfin und dachte an ihr langes, ruhmreiches Leben. Una war mit der Streitmacht der MacNamara marschiert, der stärksten Armee der Hinterlande. Ja, sie hatte sogar im Glutkrieg gekämpft. Und nun war sie einfach von der Erde verschluckt und von Geiern zerfetzt worden.

Gwynneth stieß einen langen Schrei aus. In wilder Verzweiflung schoss sie in der Erdspalte umher und peitschte den Wind mit ihren Flügeln. Das Geräusch hallte schaurig von den Wänden wider, als wollte sie die Götter höchstpersönlich aus ihrem Himmel prügeln. Denn das hier war Hägsmir, die Hölle auf Erden!

Mitten in dem Sturm, der in ihrem Muskelmagen tobte, drang wieder Maudies leises Maunzen an ihr Ohr. Banja brauchte Nahrung für ihr Junges. Ein neues Leben war in diesem glauxverlassenen Land entstanden, ein Leben, das erhalten werden musste. Der Gedanke an das Welpenmädchen brachte Gwynneth sofort wieder zur Vernunft. Sie legte den Kopf schief und fing ein leises Huschen auf. Blitzschnell schlug sie die Wühlmaus, die ihr vorher schon ins Auge gefallen war. Das ist Eulennahrung, gut, aber trotzdem sättigend. Banja wird sich nicht beklagen.

„Oh, Gwynneth, das ist aber nett von dir. Ich weiß nicht, wie ich dir danken soll.“ Dicke Tränen strömten aus Banjas altem Auge, aber auch aus dem brandneuen, was Gwynneth an Edme erinnerte. Hatte Edme auch ein neues Auge bekommen? Wahrscheinlich nicht, denn Edme war kein geborenes Malcadh.

Wie merkwürdig. Ich sehe Banja an und denke an Edme. Dass Banja, die immer so gemein zu Edme gewesen war, so gute Gedanken in ihr hervorrief!

Gwynneth begann zu schwundeln. Wo waren Faolan und die Sark? Die gute alte Sark. Gwynneth liebte sie, auch wenn die Sark nicht gerade die sanftmütigste unter den Wölfen war. Aber sie war ihre allererste Freundin in den Hinterlanden gewesen.

„Ist was nicht in Ordnung, Gwynneth?“ Banja hielt inne und duckte verlegen den Kopf. „Oh nein, was rede ich da? Natürlich ist nichts in Ordnung. Aber du siehst plötzlich so traurig aus.“

„Ich habe nur an meine Freunde gedacht – an Edme, Faolan …“ Gwynneth schluckte. „Und an die Sark.“

„Ihr wart euch sehr nahe, du und die Sark, nicht wahr?“

„Ja, allerdings. Die Sark war schon mit meinem Vater befreundet. Und sie hat sich in der schwierigsten Zeit meines Lebens um mich gekümmert. So wie meine Tante. Meine Mutter ist gestorben, als ich noch ganz klein war. Ich habe sie nie wirklich gekannt. Und meine Tante hat mich zu sich genommen, obwohl wir nicht eiverwandt waren.“

„Eiverwandt – nennt ihr Eulen das so?“

„Ja. Ich weiß, das klingt seltsam für einen Wolf. Als meine Tante ermordet wurde, bin ich in die Hinterlande gegangen, zur Sark. Wie du siehst, hatte ich zwei Pflegemütter – eine Eule und einen Wolf.“ Gwynneth schloss seufzend die Augen. „Die besten, die ich mir nur wünschen konnte.“

Banja schwieg einen Augenblick. Dann sagte sie langsam, als überlegte sie sich jedes Wort ganz genau: „Wenn mir etwas zustößt, Gwynneth, könntest du dich dann um Maudie kümmern?“

„Aber ich bin doch keine Wölfin, Banja.“

„Du weißt sehr viel über Wölfe.“

„Ja, aber natürlich nicht so viel wie eine Wölfin. Ich bin nicht wie Faolan und Edme.“

„Ich war schrecklich zu den beiden, als sie zum Vulkankreis gekommen sind, besonders zu Edme, weil …“ Banja geriet ins Stottern. „Weil sie … wie ich war! Einäugig. Meine ganze Bitterkeit, meinen ganzen Groll habe ich an ihr ausgelassen.“ Flehend richtete sie ihre grünen Wolfsaugen auf Gwynneth. „Ich schäme mich, Gwynneth … Ich schäme mich so sehr, dass ich von Edme nie etwas erbitten würde … Das wage ich einfach nicht.“

„Natürlich kümmere ich mich um Maudie, falls dir etwas zustößt, Banja. Aber ich glaube, du unterschätzt Edme. Wenn sie noch am Leben ist, wäre Maudie bei ihr gut aufgehoben.“

„Ja, vielleicht. Wenn du Edme findest … vielleicht könnt ihr euch dann beide um sie kümmern.“ Banja schwieg einen Augenblick, dann fuhr sie hastig fort: „Edme hat jedes Recht, Nein zu sagen oder mir ins Gesicht zu lachen und mich in die Dunkelwelt zu schicken. Ich könnte es ihr nicht verübeln.“

Wir sind schon in der Dunkelwelt. „Dunkelwelt“ war das Wolfswort für Hölle. Aber Gwynneth hütete sich, diesen Gedanken laut auszusprechen. „Edme wäre gern bereit, deine kleine Maudie zu sich zu nehmen, da bin ich mir sicher. Und ich auch.“

„Oh, danke, Gwynneth. Ich bin dir so dankbar.“ Banja lehnte sich erleichtert zurück und säugte ihr Kleines weiter. „Weißt du, was ich denke?“ Ihre Stimme klang leise und schläfrig, wie Gwynneth es von anderen Wolfsmüttern kannte. Das Milchgeben wirkte offenbar beruhigend auf sie. Gähnend wiederholte Banja: „Weißt du, was ich denke?“

„Was denn, Banja?“

„Du musst fortgehen und die Sark suchen – deine alte Pflegemutter.“

„Ja, du hast Recht“, stimmte Gwynneth zu. „Aber mach dir keine Sorgen – ich komme zurück.“

„Ich weiß, Gwynneth. Ich vertraue dir.“

Vertrauen? Ein solches Wort hätte Gwynneth niemals aus dem Maul der roten Wölfin erwartet. Ihre Federn sträubten sich vor Bestürzung, was Banja natürlich bemerkte.

„Ja, ich habe Vertrauen zu dir. Komisch, dass ausgerechnet ich das sage.“ Banja konnte es selbst kaum fassen. Mit feuchten Augen fuhr sie fort: „Und soll ich dir was verraten, Gwynneth? Vertrauen, das ist noch viel besser als zwei Augen im Kopf.“

Gwynneth suchte mit den Augen das Gelände zwischen der Schmiede und dem Schattenwald ab. Dort hatte sie die Sark zum letzten Mal gesehen. Unermüdlich flog sie in die Spalten, die das Land durchzogen. Unter den Kadavern der erschlagenen Tiere, die sie darin fand, waren auch viele Wölfe und einige Grizzlybären. Bei jedem toten Wolf, auf den Gwynneth stieß, atmete sie auf. Hauptsache, es war nicht die Sark. War ihre Freundin vielleicht zu ihrer Höhle zurückgewandert? Das Sumpfland dort war nicht so zerklüftet wie die trockene, brüchige Erde in den restlichen Hinterlanden. Mit diesem Gedanken im Kopf flog Gwynneth nach Südosten. Aber sie fand nichts, keine Spur von der Sark, selbst als sie direkt vor ihrem Bau stand.

Der Ofen, in dem die Sark ihre Erinnerungskrüge gebrannt hatte, war eingestürzt. Nur getrockneter Schlamm und die Feuersteine aus dem Fluss waren noch übrig. Steine, mit denen die Sark ihren Ofen unterlegt hatte. Ein Sumpfhuhn mit einem gebrochenen Flügel stolzierte umher, als wollte es den Schaden begutachten.

Gwynneth ahnte nicht, dass ihre alte Freundin irgendwo tief in ihrer verwinkelten Höhle lag – dem Tode nahe.

Am Abend zuvor war die Sark in ihr Lager zurückgewankt, schwach und blutüberströmt. Direkt vor der Höhle brach sie zusammen und lag dort bewusstlos bis zur Dämmerung. Im Morgenlicht lebte sie ein wenig auf und schleppte sich in ihre Höhle hinein. Aber dort erwartete sie ein Albtraum.

„Oh, nein! Das darf nicht wahr sein … das gibt’s doch nicht!“, stöhnte sie. Ihre Krüge waren alle zerschmettert, ein Anblick, bei dem ihr das Mark in den Knochen stockte. Wie tot sank sie auf einen Scherbenhaufen. Ihr Atem war kaum noch zu spüren, doch ihr Geist blieb wach, irgendwo tief in ihrem Inneren.

Wo war sie nur? In einem Zwischenreich – nicht mehr ganz auf der Erde, aber auch nicht in der Höhle der Seelen? Sie war in einem anderen Land, einer anderen Welt, und dennoch lag ein vertrauter Geruch in der Luft. Ein Geruch, den sie vor vielen, vielen Jahren aufgenommen und in dem Krug mit der blauen Glasur gespeichert hatte. Jetzt wehte er heraus wie ein Willkommensgruß.

Der blaue Krug war ein hartes Stück Arbeit gewesen, hatte sie Gwyndor erklärt. Sie musste extra einen Stoff namens Borax aus den alten Salzpfannen herbeischaffen und mit Elchlosung verrühren.

Vergiss dieses eitle Geschwätz, schimpfte die Sark mit sich selbst. Das alles ist unwichtig. Nur der Geruch in dem Erinnerungskrug zählte, nicht die Glasur. Der Geruch, den der Krug enthält, du Idiotin!

Ein Schauder rieselte durch ihren Körper, als der erste Hauch von Süßgras in ihre Nase drang. Süßgras! Selbst jetzt, in ihrem benommenen Zustand, wirbelte ihr schlechtes Auge wie verrückt herum.

Der Geruch des Süßgrases stieg in ihr auf, füllte ihren Geist und ihren Körper. Er führte sie in die Vergangenheit zurück, in jenen Mond, in dem sie in ihr zweites Jahr gekommen war. Die Sark war im MacNabby-Clan geboren, einem kleinen Clan mit nur zwei Rudeln. Aber irgendwie war sie verloren gegangen. Sie war kein Malcadh gewesen. Keine Obea hatte sie fortgebracht, das wusste sie mit Sicherheit. Eine Obea besaß keinen Geruchssinn, weil sie unfruchtbar war. Und die Sark hatte eine überaus feine Nase, wie sie bald herausfand. Unfruchtbarkeit war etwas sehr Markantes, so beißend wie der stärkste Geruch. Die Sark hätte sich erinnert, wenn sie von einer Obea fortgetragen worden wäre. Wahrscheinlich war sie ihren Eltern einfach lästig gewesen und von ihnen zurückgelassen oder ausgesetzt worden. Aus Versehen oder absichtlich, wer konnte das sagen? Welpen sind neugierig und stromern gern herum. Vielleicht hatte sie das auch gemacht und niemand hatte nach ihr gesucht, so hässlich wie sie war.

Als Jährling war die Sark auf ein MacNabby-Rudel gestoßen, dem sie eine Zeit lang gefolgt war. Aber sie wurde nicht aufgenommen. Ihr Fell war scheckig und zerzaust, ihr eines Auge rollte grausig in seiner Höhle herum. Die MacNabby-Wölfe waren dagegen alle ungewöhnlich schön und die Sark hatte Angst, dass sie ihnen vielleicht nicht gut genug war. Am Ende blieb sie lieber allein und wanderte wieder fort.

Nicht lange danach entdeckte die Sark das Lager eines MacNabby-Rudels, das aus den Sommerjagdgründen nach Osten zurückkehrte. In diesem Rudel lebte eine prächtige Wölfin mit bernsteinfarbenem Fell, so strahlend schön, dass die Sark wie geblendet war. Die Wölfin verkörperte alles, was die Sark nie gewesen war. Ihre Hüfte war wohlgeformt, ihre Schnauze war lang und elegant und sie hatte die grünsten Augen der ganzen Hinterlande. Sie war die Mutter von drei Welpen, mit einem treuen Gefährten an ihrer Seite, aber alle männlichen Wölfe im Rudel machten ihr den Hof. Die Sark beobachtete oft genug, wie der Gefährte der schönen Wölfin nach ihren Verehrern schnappte. Er war der Anführer des Rudels. Und es war nicht nur ungehörig, dass die anderen Wölfe seiner Gefährtin nachstellten, sondern ein schwerer Verstoß gegen die Gaddernock-Regeln.

Die Wölfin – Amber, wie die Sark sie im Stillen nannte – dachte nicht daran, ihre Verehrer zu entmutigen. Und das empörte die Sark. Aber vor allem kümmerte Amber sich überhaupt nicht um ihre neugeborenen Jungen. Sie ließ die Kleinen einfach davonstromern und jedes Mal musste ein anderes Rudelmitglied sie wieder einfangen. Es waren wilde, unbändige Welpen, alles Rüden. Amber bestrafte sie hart, wenn sie etwas anstellten, manchmal biss sie ihre Jungen sogar bis aufs Blut. Sie war keine gute Mutter, nein, wahrhaftig nicht. Diese Wölfin hatte kein Fitzelchen Mutterinstinkt in den Knochen.

Trotzdem konnte die Sark kaum den Blick von ihr abwenden. Amber war das eitelste Geschöpf, das sie je gesehen hatte. An jedem See oder Tümpel hielt die Wölfin an, um ihr Spiegelbild darin zu bewundern. Dann verharrte sie ganz still, wie verzaubert von ihrer eigenen Schönheit.

Eines Nachts lagerte das Rudel an einem Teich und die Sark beobachtete eine Szene, die sich unauslöschlich in ihr Mark einbrannte. Der Mond war voll und der Tümpel wie in Silber getaucht. Kein Windhauch kräuselte die Wasserfläche. Ein perfekter Spiegel für Amber.

Die Sark versteckte sich im Gras und starrte Amber an. Was faszinierte sie so an dieser selbstverliebten Wölfin? Was hatte diese Kreatur nur an sich?

Da kam eine Brise auf und kräuselte die Wasserfläche, sodass Ambers Spiegelbild zerstob. Im selben Moment kam einer ihrer Welpen angerannt und wollte an ihren Zitzen saugen. Amber wirbelte herum und versetzte ihm einen scharfen Hieb mit der Pfote. Der Welpe flog durch die Luft und prallte hart auf dem Boden auf. Plötzlich drehte der Wind und die Sark fing zum ersten Mal den Geruch der Wölfin auf. Einen Geruch, der ihr schmerzlich vertraut war und den sie mit ihren ersten Atemzügen eingesogen hatte. Die Wölfin war ihre Milchgeberin! Ihre eigene Mutter!

Der Welpe blieb reglos und in verkrümmter Haltung liegen. Er hatte sich das Rückgrat gebrochen und war tot. Seelenruhig ging Amber zu ihrem Jungen, hob es am Nackenfell hoch und trug es zum Teichufer. Dann ließ sie das kleine Körperchen ins Wasser fallen, dort, wo es am tiefsten war. Von ihrem Verbrechen war jede Spur gelöscht.

Das also ist meine Mutter!, dachte die Sark. Eine Mörderin! Ihr weghuschendes Auge füllte sich mit Tränen. Wie konnte die Wölfin ihr eigenes Junges töten? Einen schönen, gesunden Welpen – kein hässliches, schieläugiges Geschöpf, wie sie selbst es vielleicht gewesen war?

Für die Sark brach eine Welt zusammen. Die Wölfin, die sie Amber nannte, die ihr gerade noch als das schönste Wesen der Hinterlande erschienen war, hatte sich als Monster entpuppt. Ihre innere Hässlichkeit stank zum Himmel, auch wenn sie äußerlich noch so schön war. Zum ersten Mal in ihrem Leben war die Sark mit ihrem Aussehen versöhnt. Ihr Körper war alles andere als perfekt, vielleicht sogar hässlich, aber das waren nur Äußerlichkeiten. Mit ihrem Inneren – ihrer wahren, tiefsten Wolfsnatur – hatte das nichts zu tun. Ihre Gestalt konnte sie nicht ändern, aber sie konnte dafür sorgen, dass ihre Seele heil blieb. Vielleicht war es sogar ein Segen, dass sie so unansehnlich war und kein Wolf sie je zur Gefährtin nehmen würde. Den kranken Geist ihrer Mutter wollte sie auf keinen Fall an ein Junges weitergeben.

Im Gras verborgen beobachtete die Sark, wie Amber vom Ufer zurücktrat und abwartete, bis die Kräuselringe an der Stelle verschwanden, wo ihr toter Sohn auf den Grund gesunken war. Als die Wasserfläche wieder glatt war, neigte die Wölfin den Kopf und bewunderte noch einmal ihr Spiegelbild, ehe sie zum Rudel zurückkehrte.

Das war die stärkste Süßgraserinnerung der Sark. Eine der ersten, die sie in den blauen Krug gewispert hatte. Der Krug war zerbrochen, aber von den Scherben stiegen feine Duftspuren auf, raunten ihr zu, blubberten empor wie aus einer Quelle.

Wie kann das sein?, fragte sich die Sark in ihrem seltsamen Schwebezustand. Aber die Scherben hatten sich in ihrem Geist neu zusammengesetzt wie Puzzleteile, die sich wieder ineinanderfügten. Und dann fing sie den Geruch einer Eule in ihrer Nähe auf, einer vertrauten Eule. Ich kann sie riechen … Gwynneth … Ein Lachen stieg im Bauch der Sark auf. Der Geruchssinn einer Eule ist keinen Haufen Elchkacke wert. Gwynneth wird mich nie finden – hier, bei meinen geliebten Erinnerungskrügen, wo ich endlich mein Fell abstreife …

Die Sark irrte sich. Gwynneth roch sie zwar nicht, aber ihre scharfen Ohren fingen das schreckliche Röcheln der Sark auf. Sie flog in die Höhle hinein und fand ihre Freundin in einer Blutlache, die so tief war, dass die Scherben der Erinnerungskrüge darin versanken.

Gwynneth schrie. Sie schrie und schrie, wie noch keine Eule je geschrien hatte.

Edme stockte das Mark in den Knochen, der kleine Myrr blieb abrupt stehen und begann zu zittern.

„Was kreischt da so?“, stammelte er.

Die fünf Wölfe waren zum Sumpfmoor gezogen, um die Sark zu suchen. Aber ihre Hoffnung, sie lebend anzutreffen, schrumpfte mit jedem toten Wolf, auf den sie stießen.

Faolan war verzweifelt. Was hatte ihn so sicher gemacht, dass sie nach Westen gehen mussten, zum Fernen Blau? Inzwischen kamen ihm starke Zweifel. Vielleicht war das blaue Land, das er an der Grenze zu den Frostlanden erblickt hatte, nur eine Vision gewesen. Vielleicht war er vom Hunger und von den Kämpfen gegen die Clanlosen geschwächt gewesen, als er auf dem Grenzkamm Wache gehalten hatte. Vielleicht war das Ferne Blau nur ein Trugbild, das der Hunger hervorgerufen hatte. Doch tief in seinem Mark spürte Faolan, dass der blaue Ort eine Wahrheit barg, zu der es ihn unwiderstehlich hinzog. Die Sark wusste bestimmt davon. Wenn sie noch lebte, würden sie gemeinsam zum Fernen Blau aufbrechen. Faolan konnte seine alte Freundin doch nicht in dieser Verwüstung zurücklassen. Hier war alles tot. Für immer zerstört.

Wieder zerriss das Kreischen die Luft. Aber diesmal hörte er etwas Vertrautes heraus. Panik stieg in Faolan auf.

„Schnell, wir müssen weiter“, drängte er und verfiel beinahe in einen Presspfotenlauf. Die Zeit lief ihm davon, das spürte er, und die anderen konnten kaum mit ihm Schritt halten. Der arme kleine Myrr fiel so weit zurück, dass Edme kehrtmachte. Sie packte ihn am Nackenfell und trug ihn, wie Wölfinnen ihre Jungen tragen.

Oh nein, wie peinlich!, dachte Myrr, als er in Edmes Maul baumelte. Was würde seine Mama dazu sagen? Ihm wurde ganz heiß bei diesem Gedanken.

Myrrglosch hatte nur selten an seine Eltern gedacht, seit er vor kaum einem halben Mond zum Vulkankreis gebracht worden war. Er wurde einfach nicht damit fertig, wie seine Eltern sich von ihm abgewandt hatten. Wie sie ihn mit leeren Augen angestarrt hatten, als wäre er Luft für sie. Und dann hatten sie ihm einfach den Rücken zugekehrt und waren fortgegangen. Aber bevor seine Mama cag mag geworden war, hatte sie ihn immer auf diese Weise getragen.

Ich darf nicht an sie denken, ermahnte er sich. Das macht mich nur traurig. Edme war nett. Und Faolan und seine Schwestern auch. Denk nicht an Mama. Nie, nie mehr. Nicht einmal an die guten Dinge. Wir gehen jetzt nach Westen. Alles wird gut. Nach Westen!

Faolan war auf einen der Felsüberhänge im Sumpfmoor geklettert. Jetzt sah er, woher das grässliche Kreischen kam. Es war eine Eule, wie er befürchtet hatte. Wie eine Wahnsinnige kreiste Gwynneth über dem Lager der Sark, den Kopf nach hinten gelegt, und schrie ihren Schmerz zum Himmel hinauf.

„Sie stirbt! Sie stirbt! Was soll ich nur tun? Ich bringe ihr Essen, aber sie wacht nicht auf. Ich würde sie in meinen Krallen bis ans Ende der Welt tragen, aber sie schläft einfach weiter.“

Faolan erstarrte. Die Sark lag im Sterben! Er drehte sich zu den anderen um und heulte die schreckliche Nachricht hinaus. „Die Sark! Sie stirbt!“

Als Gwynneth ihre Freunde auf das Lager zukommen sah, schoss sie zu ihnen herab. „Ihr lebt! Ihr seid da!“ Fast hätte sie gerufen: „Glaux sei Dank!“, aber sie bremste sich gerade noch. Glaux und Lupus konnten ihr wahrhaftig gestohlen bleiben. „Ich habe alles versucht. Ich habe ein flügellahmes Sumpfhuhn geschlagen und ihr das Blut ins Maul gequetscht. Ich habe eine Kräutersalbe für die Wunde an ihrer Flanke gefunden, aber … ich kann es nicht erklären … die Blutung ist fast gestillt und trotzdem kommt sie nicht zu sich. Sie ist irgendwo weit weg – an einem Ort, an dem sie mich weder sehen noch hören kann. Sie ist fort!“

Faolan und die anderen folgten Gwynneth in die Höhle.

„Seht nur“, wisperte Gwynneth. „Ihr Auge wirbelt noch unter dem Lid herum, das sehe ich genau. So wie früher oft, wenn sie wach war.“

„Was sie wohl sieht?“, sagte Mairie leise.

„Vielleicht nimmt sie einen Geruch auf“, murmelte Faolan und starrte auf die unzähligen Scherben, die überall herumlagen. Er richtete seinen Blick wieder auf die Sark. Die Blutlache um ihren Körper war getrocknet. „Aber trotzdem, auch wenn ihr Auge herumrollt, sieht sie irgendwie … ich weiß nicht … friedlich aus.“

„Ihr Atem geht etwas leichter, glaube ich.“ Gwynneths Stimme bebte.

„Wenn wir sie gesund pflegen können, nehmen wir sie mit uns“, sagte Faolan.

„Mitnehmen? Wohin? Wo in aller Welt kann man jetzt noch hingehen?“, fragte Gwynneth, die an Banjas Worte dachte.

„Nach Westen. Wir gehen nach Westen.“

„Zur Blutwache?“

„Nein, noch weiter“, erwiderte Faolan.

„In die Frostlande?“ Gwynneths Stimme sank zu einem erschrockenen Flüsterton ab.

„Sogar noch weiter.“

Die Eule schaute ihn mit offenem Schnabel an. „Faolan, was hast du gesehen?“

„Nein!“

Die fünf Wölfe fuhren zusammen.

„Wer hat das gesagt?“, fragte Gwynneth.

„Ich, du Idiot!“ Die Augen der Sark gingen auf. Ihr Fell war so eingeschnurrt, dass die Knochen sich beinahe hindurchbohrten.

„Ach … liebe Sark … Madame … wir dachten schon, wir hätten Euch verloren!“ Gwynneth flog ein Stück hoch, kreiste über dem Kopf der Sark und fächelte ihr mit den Flügeln Luft zu.

„Lass das! Was schlägst du so mit den Flügeln?“, röchelte die Sark. Ihr Atem ging immer noch keuchend und die Worte brachen aus ihr hervor wie die gezackten Splitter ihrer Erinnerungskrüge, auf denen sie lag.

„Du musst dich ausruhen, damit du gesund wirst“, sagte Edme und rückte näher zu ihr heran.

„Ja, Sark. Wir bringen dir Essen. Jetzt gibt es wieder mehr Kleinwild.“ Faolan trat ebenfalls näher und kniete sich an ihr Ohr.

„Nein! Bringt mir nichts! Ich habe alles, was ich brauche.“ Die Sark bewegte sich ganz leicht auf ihrem Scherbenhaufen.

„Aber das ist doch unbequem“, protestierte Edme. „Sollen wir dich nicht auf ein Fell legen? Irgendwo müssen doch noch ein paar Felle sein. Da betten wir dich drauf. Und wenn du dich ausgeruht hast, gehen wir nach Westen.“

„Nach Westen?“, fragte die Sark.

„Ja“, sagte Faolan. „Mir ist aufgegangen –“

Aber die Sark schnitt ihm das Wort ab. „Ich gehe nirgends hin. Nirgends, versteht ihr? Mein Zuhause ist hier. Ich will keine Felle, nur die Scherben von meinen alten Krügen.“

„A-a-aber …“, stotterte Gwynneth. „Das geht doch nicht! Ihr müsst Euch ausruhen, Madame, damit Ihr gesund werdet!“

Die Sark schaute zu Gwynneth auf und ihr Blick wurde plötzlich sanft. „Warum soll das nicht gehen? Ich mache nur das Nächstliegende.“

„Aber Ihr werdet sterben!“, heulte Gwynneth.

„Genau, das Nächstliegende. Ich sterbe hier an Ort und Stelle. Das versteht ihr nicht, was, meine lieben Kleinen?“

Alle schüttelten die Köpfe.

Das versteht ihr nicht, meine lieben Kleinen? Gwynneth lief es eiskalt durch das Gefieder. Die Sark gebrauchte sonst nie solche zärtlichen Worte wie „meine Lieben“. Ihre Stimme hatte auch die Rauheit verloren und war ganz sanft geworden.

„Ich liege hier zwischen meinen Krugscherben, auf einem Bett aus zerborstenen Erinnerungen, die sich langsam wieder zusammenfügen. Das ist mein Himmel – meine Höhle der Seelen.“ Sie schaute Gwynneth an. „Mein Glaumora.“ Dann streckte sie ihre lahme Pfote aus und berührte Faolan leicht an der Schulter. „Und mein Ursulana.“ Ihr Atem ging jetzt mühsamer und ihr Blick verschwamm. Sie kniff die Augen zusammen, öffnete sie aber kurz darauf noch einmal, als hätte sie etwas aufgeschreckt. Ihr herumwirbelndes Auge wurde still, während sie Gwynneth und Faolan anschaute, die beiden einzigen Geschöpfe in den Hinterlanden, die ihr wirklich nahestanden. Dann fielen ihre Augen endgültig zu. Ein feiner Windhauch blies durch die Höhle, die Sark verließ ihren Körper und ging in ein anderes Leben über.

Lange blieben alle stumm. Die Wölfe standen aufrecht, mit gesträubtem Nackenfell, und Gwynneth schwundelte sich dünn wie ein Fichtenschössling.

Endlich ergriff Faolan das Wort: „Lasst uns ganz still aus der Höhle gehen. Und passt auf, wo ihr hintretet. Kein Splitter darf aufgestört werden. Nicht einer.“

Die anderen folgten seinem Befehl, nur Myrr drehte sich im Eingang ein letztes Mal um. Er hatte in seinem kurzen Leben so viel von der Sark gehört. Die meisten Wölfe fürchteten sie und doch gingen sie zu ihr, wenn sie krank waren. Viele hielten sie für eine Hexe, weil sie mit Feuer umgehen konnte. Und das war falsch, gefährlich, ein Verstoß gegen die Große Kette, die die Wölfe mit der Höhle der Seelen und mit Lupus verband. Nur Eulen wie Gwynneth durften das Feuer beherrschen.

Aber Myrr sah, dass keiner der Wölfe hier die Sark gefürchtet hatte. Sie kannten sie auf eine Weise, von der die anderen nichts ahnten. Niemand in seinem Clan hatte je von den Erinnerungskrügen der Sark gesprochen, das verwunderte Myrr am meisten. Was waren das für Krüge und was hatte es damit auf sich? Die Sark war so tief mit ihnen verbunden, dass sie sich zum Sterben auf die scharfen Splitter gelegt hatte. Wie hatten ihre Worte gelautet? Ich liege hier zwischen meinen Krugscherben, auf einem Bett aus zerborstenen Erinnerungen, die sich langsam wieder zusammenfügen. Das ist mein Himmel, meine Höhle der Seelen, mein Glaumora. Aber wie war das möglich? Myrr hätte am liebsten alle Erinnerungen an seine Eltern aus seinem Kopf herausgekratzt. Er wollte sie vergessen, für immer aus seinem Gedächtnis auslöschen. Er hasste sie!

Die Sark lag ganz still. Warum hatte sie es vorgezogen, so zu sterben, auf diesem Scherbenhaufen?

„Komm jetzt, Myrr“, sagte Edme sanft. „Und pass auf, dass du nicht auf die Scherben trittst.“

„Ich versteh das nicht“, stieß Myrr mit erstickter Stimme hervor.

„Was?“

„Diese Krüge … diese Erinnerungen …“

Faolan drehte sich zu dem Welpen um. „Letzten Endes sind wir alle nur Erinnerungen, Myrr. Oder Geschichten, wenn du so willst. Wir haben Fell und Knochen, die Eulen haben Federn, Flügel und Muskelmägen. Aber das ist nur äußerlich. Am Ende sind wir einfach Geschichten. Lange, lange Geschichten.“

Ich will aber meine Geschichte vergessen!

„Komm schon, mein Kleiner. Ich trage dich wieder, wenn du magst“, bot Edme an.

„Nein!“ Myrr konnte sich doch nicht schon wieder von Edme tragen lassen. Das brachte nur Erinnerungen zurück, die so schmerzlich waren wie ein Schneedorn in seinem Pfotenpolster. „Ich kann selber gehen.“

Sie liefen schon eine ganze Weile in nordwestlicher Richtung. Der Gletscher hatte das Sumpfmoor ganz verfehlt, dennoch war er deutlich zu sehen, je mehr sie sich seinen gezackten Rändern näherten. Faolan gab das Signal zum Anhalten. Er spähte über die Eisfläche, die sich endlos ausdehnte. Der Gletscher bewegte sich jetzt kaum noch, aber er bildete ein Hindernis zwischen den Wölfen und ihrem Ziel.

„Wir haben keine Wahl, denke ich. Wir müssen ihn überqueren, wenn wir zur Grenze kommen wollen – und zu der Höhle“, sagte Faolan.

„Das Eis sieht fest aus“, bemerkte Mairie. „Ich sehe keine Risse.“

„Das kann man nie wissen. Der Schein trügt bisweilen“, wandte Gwynneth ein. „Als Jungeule habe ich lange in den Nordlanden gelebt. Der Schnee bildet manchmal eine Kruste über den Spalten. Sobald man jedoch drauftritt, bricht die Kruste ein. Ihr könntet in einen tiefen Abgrund fallen.“

„Was ist eine Spalte?“, fragte Myrr.

„Ein tiefer, offener Riss in einem Gletscher. Tief genug, um einen ganzen Grizzly zu verschlingen.“ Gwynneth schwundelte vor den Augen der Wölfe.

„Was ist los, Gwynneth?“, fragte Faolan.

„Nichts“, log sie. Die Erinnerung an Una, die zerschmettert am Grund einer Spalte gelegen hatte, verfolgte sie. Faolan warf ihr einen scharfen Blick zu und Gwynneth seufzte. „Also gut. Ich wollte es euch eigentlich ersparen. Aber auf dem Weg zum Sumpfmoor bin ich über den Krummrücken geflogen … oder was davon noch übrig ist. Der Boden dort war voll tiefer Risse. In einem habe ich Una gefunden.“

„Una!“ Edme und Faolan schnappten nach Luft.

Gwynneth kniff ganz fest die Augen zu, um das Bild zu vertreiben, das vor ihr auftauchte: wie die hungrigen Geier über den Kadaver der Toten hergefallen waren. „Es war schrecklich. Die Spalte, in der Una lag, war breit genug für einen Geier mit ausgespannten Flügeln. Breit genug sogar für einen Grizzly. So viele Tiere waren darin verendet. Ein wahres Festmahl für die Aasfresser.“

Tiefe Stille trat ein.

„Also hört alle her“, sagte Faolan schließlich und schüttelte die grausigen Bilder ab. „Wir müssen hier durch. Anders geht es nicht. Aber wir enden nicht als Futter für die Aasfresser, das verspreche ich euch. Gwynneth, du fliegst voraus und erkundest jede Spalte. Und wir werden vorsichtig sein. Wir haben alle gelernt, über Flusseis zu gehen, indem wir mit den Hinterzehen prüfen, ob es trägt. Hier machen wir es genauso. Habt ihr das verstanden?“

Die anderen Wölfe nickten ernst.

Faolan drückte die Schultern durch, richtete den Schwanz auf und bellte: „Gut, dann lauft!“

Die fünf Wölfe machten sich auf den Weg und Gwynneth flog voraus, um nach gefährlichen Rissen im Eis auszuspähen. Angestrengt lauschte sie auf plötzliche Windflauten, die ihr verborgene Sprünge im Eis verrieten.

Eine Zeit lang ging alles gut, bis ein dichter Bodennebel aufzog und ihr die Sicht versperrte. Gwynneth schoss zu ihren Freunden hinunter.

„Aus der Luft kann ich kaum noch etwas erkennen. Bevor der Nebel sich hereingewälzt hat, erschien mir das Eis jedoch ziemlich glatt. Aber ich muss euch noch etwas sagen.“

Warum bin ich nur so ungeschickt in diesen Dingen?, dachte Gwynneth zerknirscht. Sie hatte keine Ahnung, wie sie das Problem ansprechen sollte, das ihr auf der Seele brannte. Zu dumm, dass es beim Sprechen nicht so etwas wie einen „Windschatten“ gab, eine Art Vakuum, das entstand, wenn man hinter einem größeren Vogel herflog. In diesem Windschatten konnte man mühelos dahinsegeln, ohne ein Federchen zu rühren. Aber leider war das hier nicht der Fall. Deshalb posaunte Gwynneth die Neuigkeit einfach hinaus: „Banja hat ein Junges.“

Edme schnappte entsetzt nach Luft. „Was? Was erzählst du denn da, Gwynneth?“

„Banja hat ein Junges. Ich habe sie in meiner alten Schmiede gefunden.“ Gwynneths Federn sträubten sich. „Ich weiß, das klingt merkwürdig …“

„Und ob“, knurrte Faolan. „Mir läuft es kalt den Rücken hinunter, wenn ich mir vorstelle, dass diese Wölfin Mutter geworden ist.“

„Nein, warte. Das ist ja das Eigenartige. Banja ist eine gute Mutter“, sagte Gwynneth schnell. „Sie ist wie verwandelt. Ein ganz anderer Wolf.“

„Also ich weiß nicht“, schnaubte Mairie und rümpfte die Nase. „Das ist ein starkes Stück, um es mal milde auszudrücken. Ein Gardewolf darf sich nicht paaren und jetzt kommt Banja mit einem Welpen daher.“

„Aber die Gardewölfe sind doch Schnee von gestern, wenn ihr mich fragt. Der Vulkankreis ist eingestürzt und die Glut ist erloschen. Niemand muss sie mehr hüten.“

„Und ist Banja geheilt?“, fragte Edme mit einem leichten Zittern in der Stimme, das nur Faolan bemerkte. Er rückte näher zu ihr.

„Ja“, seufzte Gwynneth. „Banja hat ein zweites Auge. Sie hat es erst gemerkt, als ich es ihr gesagt habe.“

„Und der Welpe ist gesund?“, fragte Edme.

„Ja, ein Weibchen. Banja nennt es Maud. Ein wunderschönes kleines Geschöpf.“

„Das ist gut. Ich freue mich für sie. Wirklich.“ Tränen funkelten in Edmes einem Auge.

Faolan legte den Kopf schief und schaute sie an. Erneut überwältigten ihn seine Gefühle für sie, die tiefe Zuneigung, die ihn auf dem Eisfloß durchgerüttelt hatte wie die schäumenden Wellen. Allein der Gedanke, dass er Edme vielleicht nie wiedersehen würde, hatte ihn fast umgebracht. Er war so verzweifelt gewesen, dass er sich am liebsten ins tosende Meer geworfen hätte, um darin zu ertrinken.

„Ich habe Banja versprochen, dass ich zu ihr zurückkehre“, fuhr Gwynneth fort. „Dass ich ihr helfe. Und jetzt, da wir nach Westen wollen –“

„Du darfst sie nicht zurücklassen“, unterbrach Edme sie. „Das kannst du nicht machen. Wenn ich mir vorstelle, dass da ein neues kleines Leben ist, nach all dem hier …“ Sie warf den Kopf herum und fasste den verwüsteten Landstrich ins Auge, der einst ihre Heimat gewesen war.

„Ja, du musst zu ihr zurückfliegen“, stimmte Faolan zu. „Wir treffen uns dann bei der Blutwache.“

„Gibt es denn noch eine Blutwache?“, fragte Gwynneth. „Die Cairns auf diesen Bergen … was kann davon noch übrig sein?“

Faolan schluckte. „Dann treffen wir uns an der Höhle der Vorzeit.“

„Höhle der Vorzeit?“, wiederholte Edme. Entgeistert starrte sie Faolan an. Auch Mairie und Dearlea machten große Augen. Sie hatten sich einmal vor einem Blizzard in diese Höhle geflüchtet und die seltsamen Zeichnungen dort nicht vergessen.

„So nennst du sie also?“, murmelte Mairie.

„Das ist ihr wahrer Name, glaube ich“, erwiderte Edme, ohne ihren Blick von Faolan zu nehmen. Das grüne Licht in ihrem einen Auge leuchtete so hell, dass er bis ins Mark erschauerte.

„Ja“, antwortete Faolan leise. „Dort finden wir vielleicht den Pfeifer.“

Die Höhle verbirgt noch viel mehr als diese Zeichnungen, dachte Edme. Viel, viel mehr. Dort, in dieser Höhle, würde ihre Wanderung nach Westen wahrhaft beginnen. Dort, wo der Frostwolf, den sie vor vielen Monden erblickt hatte, auf den Wolf traf, den sie als Faolan kannte.

Ein Zucken lief durch ihr Mark und sie spürte einen anderen, tieferen Schmerz in ihrem Hinterbein, irgendwo zwischen Hüfte und Knie. Ihr Schenkelknochen? Aber Edmes Beine waren immer gesund gewesen. Kräftig genug für einen Todessprint im Byrrgis und für die vielen Spähsprünge auf den Knochenhügeln des Vulkankreises. Edme war höher gesprungen als die meisten und alle hatten ihre starken Hinterbeine bewundert. Hoffentlich war es nicht die Knochenstarre. Es gab Kräuter zum Einreiben gegen die Schmerzen, aber mit dem Springen war es dann vorbei. Andererseits waren ja auch die Vulkane verschwunden und sie musste keine Glut mehr bewachen. Insofern war es vielleicht nicht so schlimm.

Aber sie musste bei Kräften bleiben. Ein langer Marsch nach Westen lag vor ihr, bis über die Grenze zu den Frostlanden und noch darüber hinaus. Bis … ja wohin? Edme wusste es nicht genau, aber sie vertraute Faolan, wie sie ihm immer vertraut hatte.

Der Gedanke ließ sie abrupt stehen bleiben. Immer. Ja, das war es. Seit urdenklichen Zeiten. Edmes Geist wirbelte weit in die Vergangenheit zurück. Wenn es eine Zeit nach den Hinterlanden gibt, muss es auch eine Zeit davor gegeben haben. Die Vorzeit. Und dorthin kehren wir zurück – in eine Zeit vor der Zeit. Plötzlich wurde ihr himmelangst.

Faolan erklärte Gwynneth den Weg zur Höhle der Vorzeit, obwohl die ganze Gegend verwüstet und alle Landmarken verschwunden waren.

„Die Sterne ändern ihren Lauf nicht, Gwynneth. Du fliegst zwei Punkte entfernt von der linken Hinterpfote des Kleinen Wiesels und zwischen der ersten Zehe der Goldenen Kralle.“

Er zeigte zum Himmel und Gwynneth fragte sich, woher er die ganzen Eulennamen der Sternbilder kannte.

„Dann findest du die Höhle. Und vergiss nicht, zwei Punkte von der linken Hinterpfote, erste Zehe der Goldenen Kralle – Pfote zu Kralle.“

„Das finde ich schon. Aber …“

„Aber was?“, fragte Faolan.

„Woher weißt du das alles, Faolan?“

„Ach, das ist eine lange Geschichte, Gwynneth.“

Faolan neigte den Kopf und schaute seiner alten Freundin nach, die bereits in die Luft aufstieg.

Myrr wedelte mit dem Schwanz. „Ist das eine Erinnerung, Faolan, oder eine Geschichte?“

„Wo ist der Unterschied?“, entgegnete Faolan. Er wuschelte Myrrs Fell durch und wälzte ihn herum. „Komm, mein Kleiner, du musst auch mal spielen. Mag sein, dass alles in Scherben liegt, aber wann haben wir das letzte Mal miteinander herumgetobt? Lasst uns eine Weile hierbleiben. Der Nebel ist nicht so schlimm. Wir können trotzdem sehen, wo das Eis brüchig ist.“

„Ich bin dabei!“, rief Edme und sprang davon.

„Aber vorsichtig“, warnte Faolan. „Wir dürfen uns nicht aus diesem Bereich entfernen.“

Kaum hatte er den Satz beendet, stob eine kleine Schneewolke auf und Edme war verschwunden. Ein markerschütterndes Heulen erfüllte die Luft und verebbte langsam, als hätte die Erde das Geräusch verschluckt.

Edme war in eine tiefe Kluft gestürzt, mitten in die scharfen Fänge des Gletschers.

Die Höhle, in die sich der Pfeifer verkrochen hatte, war nicht zerstört, wie er im ersten Moment befürchtet hatte. Er war hinausgegangen, um nach anderen Wölfen zu suchen. Aber kein einziger Blutwächter hatte offenbar das Erdbeben überlebt. Was die Erde nicht geschluckt oder zerquetscht hatte, war unter dem Gletscher verschwunden. Schaudernd dachte der Pfeifer daran, wie der weiße Koloss sich unaufhaltsam herangewälzt hatte und von Stunde zu Stunde langsamer wurde. Es war furchtbar gewesen und zugleich von einer atemberaubenden Schönheit, die ihm das Mark gerinnen ließ.

Er spitzte die Ohren. Ein neues Geräusch drang durch die halb eingestürzte Höhle, ein Kratzen, und noch etwas anderes.

„Wo kommt das her?“, sagte der Pfeifer laut. Seine neue Stimme war ihm immer noch fremd. Das Geräusch, das an sein Ohr drang, war ein geisterhaftes, hallendes Heulen, das aus der Erde selbst aufzusteigen schien. Wie eine schmerzliche Totenklage, ein Glaffling.

Der Pfeifer blinzelte. Unter den Trümmern ragte ganz in der Nähe ein Singender Felsen auf. Und der Fels übertrug das Wehklagen, das stand für ihn fest.

Ein Singender Felsen bestand aus speziellen Gesteinsschichten, die Geräusche auf weite Entfernungen übertragen konnten. Das Heulen hatte einen tiefen, vollen Klang, den der Pfeifer wiedererkannte. Sein Nackenfell sträubte sich. Edme! Verzweifelt rannte er in dem Trümmerfeld umher und suchte nach einem Pfad, um sein Ohr an den Singenden Felsen zu pressen. Der Stein war aus seiner Verankerung gerissen worden und hatte einen kleinen Krater hinterlassen. Aber er war nicht weit gerollt. Nachdem der Pfeifer ihn von Eis und Erde befreit hatte, drang das Geräusch ganz deutlich zu ihm.

Er hörte auch die Stimmen der anderen Wölfe. Faolan, Dearlea, Mairie und – ein Welpe. Sie waren alle am Leben, aber Edme schwebte in schrecklicher Gefahr. Sie war irgendwo gefangen, vielleicht auch verletzt. Der Pfeifer presste sein Ohr noch fester an den Fels.

Edme kauerte auf einem Eissims, direkt über einer tiefen Spalte. Trotzdem bewahrte sie einen kühlen Kopf, als Einzige von allen Tieren hier. Faolan dagegen war ganz von Sinnen vor Angst. So hatte sie ihn noch nie erlebt.

Irgendwie war Edme auf diesem kleinen Sims gelandet, ohne sich zu verletzen. Tief war sie nicht gefallen, sie konnte von hier aus nicht einmal auf den Grund der Spalte sehen. Der Riss zog sich nicht einfach senkrecht in die Erde hinab, sondern wellenförmig. Die Eiswände waren wogende Gebilde mit Biegungen, um die sie nicht herumspähen konnte.

Mühsam kletterte sie ein Stück hinauf und klammerte sich an einen anderen Sims, der etwas höher lag. Leider war dieser Sims viel schmaler. Das Unheimlichste war jedoch das sonderbare blaue Licht, das hier herrschte. Edme hatte nur einmal kurz hinuntergeschaut und gesehen, dass der Blauschimmer immer dunkler und dunkler wurde, bis er fast schwarz war. Ein Schauder lief ihr über den Rücken. Das hier war ein totes Schwarz, nicht vergleichbar mit dem sternfunkelnden Nachtschwarz der Himmelskuppel. Es war ein Schwarz des immerwährenden Nichts.

„Wir lassen uns was einfallen, Edme!“, rief Faolan in die Spalte. „Wir bringen dich hier raus!“

Dann hörte sie Faolan und seine Schwestern miteinander streiten. Im Hintergrund winselte Myrr, und Dearlea sagte etwas von Adlern, die hinabschießen würden, um sie zu holen.

„Hör auf mit diesem Unsinn“, schimpfte Edme. „Ein Vogel mit der Flügelspannweite eines Adlers kann niemals hier runterfliegen. Dazu ist es viel zu eng. Ist ja nur ein Schlitz.“

Wieder gerieten ihre Freunde oben in Streit. Edme, die eine Meisterin der Konzentration war, blendete den Lärm einfach aus.

Im vergangenen Jahr, als die Winterkälte selbst im Frühling und Sommer nicht weichen wollte, hatte sie viel über das Eis gelernt. Es gab nicht nur unterschiedliche Arten von Schnee, sondern auch von Eis. Deshalb wusste sie, dass sie in „weinendem Eis“ feststeckte. Zumindest nannte sie es so. An vielen Stellen waren die Eisplatten glitschig vor Schmelzwasser. Dadurch wurde ihre Lage noch brenzliger. Jeder Versuch, hinaufzuklettern, wäre glatter Selbstmord gewesen. Edme konnte froh sein, dass sie noch nicht abgerutscht war.

Angestrengt starrte sie auf die glatten blauen Eiswände und ihr eines Auge blinzelte unablässig. Aber das war nur äußerlich. Ihr inneres Auge, das Auge, das sie leitete, blieb stets offen und sein Blick war hart und hell. Das Schmelzwasser war stellenweise wieder gefroren und schimmerte wie eine Linse. Ein ausgeklügeltes Netz aus winzigen Rissen trat unter der glatten Oberfläche hervor. Vielleicht konnte sie dieses Netz freischarren, indem sie ihre Hinterzehe gebrauchte, die fünfte kleine Klaue an ihrer Vorderpfote? Zum Jagen oder als Verteidigungswaffe taugte diese Zehe wenig. Dafür war sie ein gutes Grabwerkzeug, vielleicht sogar ideal, um diese Risse freizulegen. Wenn ihr das gelänge, hätte sie ein paar Haltepunkte, um doch hinaufzuklettern. Es würde eine Weile dauern, aber sie konnte es zumindest versuchen.

Leise machte sie sich ans Werk. Ihre Freunde oben durften nicht hören, was sie vorhatte, solange sie nicht wusste, ob ihr Plan aufging.

Eine Zeit lang lief alles gut. Edme arbeitete sich ein beträchtliches Stück hinauf. Sie fand genug kleine Risse, die ihr Halt boten. Doch dann kam ein langer, glatter Abschnitt ohne einen einzigen Riss.

Edme war erschöpft.

„Was ist los?“, rief Faolan zu ihr herunter. „Ich höre dich nicht mehr kratzen.“

„Ich ruhe mich nur ein bisschen aus.“ Zum ersten Mal war Edme den Tränen nahe. Sie schaute auf die Eiswände, in denen sie gefangen war, auf die unerbittliche blaue Platte direkt vor ihr. Stundenlang hatte sie das Eis studiert, zumindest kam es ihr so vor. In dieser Eishölle hatte sie längst jedes Zeitgefühl verloren – in dieser blauen Dunkelwelt. Die Eisplatte war ihr inzwischen fast so vertraut wie ihr eigener Körper. Jeden noch so winzigen Riss hatte sie genau verfolgt. Sie konnte sogar die kleinen Luftbläschen erkennen, die im Eis eingeschlossen waren. Einige lagen dicht unter der Oberfläche, andere tiefer unten. Wie kleine Milchstraßen schimmerten sie in der langen blauen Eisnacht. Aber es waren keine Sterne und das hier war nicht der Himmel.

Edme beobachtete, wie das Schmelzwasser neben ihr teilweise wieder gefror, was ihr jedoch nichts half. Sie musste aufwärts klettern, nicht seitwärts. Aufwärts, immer aufwärts – bis zum Himmel hinauf, nein, zur Erde – zu Faolan.

„Ist Gwynneth noch nicht zurück?“, rief Edme nach oben.

Die Eule war am Vortag aufgebrochen und normalerweise hätte sie nicht so lange für diese Strecke gebraucht. Aber mit einem Welpen war die Reise beschwerlicher.

Faolan oben seufzte. Einen Lichtblick gab es zumindest. Das Wetter war wärmer geworden, wärmer als seit vielen Monden. Das bedeutete, sie konnten im Freien schlafen, direkt neben der Spalte, ohne Angst vor dem Erfrieren.

Doch das warme Wetter brachte neue Sorgen mit sich. Was würde passieren, wenn das Eis in der Spalte noch schneller schmolz? Edmes Leben hing schon jetzt am seidenen Faden. Nein, eigentlich an ihren Klauen, mit denen sie sich verzweifelt festklammerte. Aber der Sims wurde immer glitschiger … Faolans Herz zog sich vor Angst zusammen.

„Hast du noch mehr Risse gefunden?“, rief Mairie zu Edme hinunter.

„Keine Sorge, ich finde schon welche“, rief Edme beruhigend zurück. Ihre Freunde brauchten nicht zu wissen, wie verzweifelt ihre Lage war. Sonst würden sie noch den Mut verlieren. Und dann würden sie vielleicht aufgeben und sie allein zurücklassen. Aber Edme wollte leben. Sie war noch nicht bereit, dem Tod ins Auge zu blicken wie die Sark. Ihre Erinnerungen reichten noch lange nicht aus.

Plötzlich erklang ein tiefes, melodisches Heulen im Wind. Selbst Edme konnte es hören. Der Pfeifer!

„Pfeifer! Das gibt’s doch nicht! Ich glaube, ich träume. Wie hast du uns denn gefunden?“

„Die Singenden Felsen.“

„Die in der Nähe der Blutwache?“

„Ja, genau. Einer ist im Erdbeben umgestürzt, aber er ist jetzt noch klangvoller als vorher.“

So wie du, dachte Faolan. Die keuchende, winselnde Stimme des Pfeifers war kaum wiederzuerkennen. Jetzt redete er klar und kräftig. Und sein Heulen, das schon immer sehr schön gewesen war, klang noch tiefer und voller.

„Edme steckt im Eis fest“, stieß Faolan hervor. „Sie ist in eine Spalte gefallen und versucht nun, sich heraufzuarbeiten, indem sie Risse im Eis als Fußhalt freilegt. Sie ist schon ein bisschen höher gekommen, aber …“ Seine Stimme versagte. „Ich … ich weiß nicht. Wir haben seit Stunden kein Kratzen gehört. Sie antwortet uns auch nicht mehr.“ Faolans Stimme wurde schrill vor Verzweiflung. Er trat an den Rand der Spalte und rief hinunter: „Edme, was ist los? Du ruhst dich doch nur aus, oder?“

Keine Antwort.

„Edme, Edme! Weißt du was? Der Pfeifer ist hier. Wir lassen uns etwas einfallen, hab keine Angst.“

„Schau mal!“, rief Dearlea. „Schau, da ist Gwynneth! Sie ist wieder da!“

Alle rissen die Köpfe hoch.

Der lange Schatten von Gwynneths Flügeln fiel über das Eisfeld. In ihrem Schnabel baumelte etwas.

„Großer Lupus, sie trägt den Welpen!“, rief Faolan aus. „Aber wo ist Banja?“

„Na wo schon? Wölfe fliegen nicht – außer dem hier“, sagte Gwynneth und landete sacht neben den Wölfen. „Darf ich euch Maudie vorstellen? Ihre Mama müsste gegen Abend eintreffen.“

Unten im geisterhaften blauen Licht der Spalte lebte Edme wieder ein wenig auf. Sie spürte eine neue Wachheit in Faolans Stimme.

Die langen Stunden in dem blauen Gefängnis hatten sie zermürbt, aber noch schlimmer war die Verzweiflung gewesen, die sie die ganze Zeit in Faolans Stimme gehört hatte. Das hatte ihr buchstäblich das Mark aus den Knochen gesogen.

„Ich habe eine Idee“, hörte sie ihn jetzt sagen. „Wenn Banja mithilft, können wir es schaffen.“

„Was schaffen?“, rief Edme hinauf, ihre ersten Worte seit vielen Stunden. „Was schaffen, Faolan?“

„Oh, Edme“, heulte Faolan entzückt. „Edme, wir holen dich da raus.“

„Wie denn, Faolan?“, brüllte Edme.

„Mit Banja sind wir zu fünft und dann bilden wir eine Wolfskette. Eine Große Kette“, rief er.

Mairie und Dearlea schauten einander betroffen an. Was erzählte Faolan da? Wie konnte er so über die Große Kette sprechen? War das nicht ein Sakrileg, eine Verhöhnung der heiligsten Gesetze der Hinterlandwölfe? Faolan als Knochennager müsste es doch besser wissen!

Die Große Kette war das Erste, was ein Knochennager nach seiner Aufnahme in den Clan schnitzen musste. Die Große Kette in absteigender Ordnung, beginnend mit Lupus:

Großer Lupus

Sternenwölfe (die Geister der toten Wölfe, die zur himmlischen Höhle der Seelen gereist waren)

Luft

Ceilidh fyre (Blitz)

Oberhäupter (Clanführer)

Lords (Rudelführer)

Skrielin

Byrrgis-Anführer

Hauptleute

Leutnants

Unterleutnants

Feldwebel

Rudelmitglieder

Knochennager

Ranglose Obeas

Eulen

Andere vierbeinige Tiere

Andere Vögel als Eulen

Pflanzen

Erdfeuer

Wasser

Fels

Erde

Banja traf in der Dämmerung ein. „Ja, natürlich“, sagte sie mit leuchtenden Augen. „Natürlich helfe ich bei eurer Kette mit – der Großen Kette.“

„Faolan“, sagte Mairie zögernd. „Ich weiß nicht …“

„Was weißt du nicht?“ Faolan warf ihr einen scharfen Blick zu.

Mairie sah kurz ihre Schwester an. „Wir … wir machen uns Sorgen. Du nennst das hier Große Kette. Dabei ist es doch nur eine Wolfskette. Ist das nicht eine Verhöhnung der Großen Kette? Ist das nicht …“, sie hielt einen Augenblick inne, „verboten? Ein Verbrechen?“

Faolan schaute seine Schwester entgeistert an. „Verboten? Verbrechen? Willst du Edme etwa dort unten sterben lassen? Das wäre ein Verbrechen, verstehst du?“

„Nein, nein“, protestierte Dearlea. „So haben wir es doch nicht gemeint.“

Mairie stimmte hastig zu. „Wir würden Edme nie im Stich lassen. Es ist nur, verstehst du … weil du es Große Kette nennst.“

Der Pfeifer trat vor. „Ist doch egal, wie es heißt, Mairie. Hauptsache, es hilft.“

Faolan kämpfte einen Augenblick mit sich. Er war dankbar, dass der Pfeifer ihn verteidigte, aber seinen Worten konnte er nicht beipflichten. Nein, es ist nicht egal, wie es heißt.

Seufzend schaute Faolan seine Schwestern an. Er liebte sie und er wollte, dass sie ihn verstanden. Er beugte sich vor und begann zu sprechen.

„Hört mir zu, ihr beiden. Was der Pfeifer sagt, ist in gewisser Weise richtig – oder wäre es zumindest in anderen Zeiten. Aber hier und jetzt sind Worte wichtig. Eine Große Kette, eine neue Große Kette, genau das meine ich. In den Hinterlanden ist kein Stein auf dem anderen geblieben. Alles hat sich verändert. Es gibt keinen Vulkankreis mehr, die Heiligen Vulkane sind eingestürzt.“ Er schluckte. „Es gibt auch keinen Fengo mehr, keine Gardewölfe, die die Glut bewachen. Das Land ist zerstört und mit ihm die Ordnung. Wir wurden gewissermaßen auf einem Tummfraw ausgesetzt und damit kennen wir drei – der Pfeifer, Edme und ich – uns besser aus als ihr. Es ist an der Zeit, eine neue Ordnung zu schaffen. Eine neue Kette des Seins.“ Er schaute seinen Schwestern tief in die leuchtend grünen Augen. „Also lasst uns sofort damit beginnen.“

Die Wölfe schwiegen. Edme in ihrer blauen Eishölle unten spürte ein Zittern in ihrem Mark. Tränen quollen aus ihrem einen Auge.

Endlich brach Gwynneth das Schweigen. „Mairie, Dearlea, überlegt es euch gut. Ihr müsst aus vollem Herzen dabei sein, mit eurem ganzen Muskelma… nein, mit eurem ganzen Mark. Denn als Schmiedin kenne ich mich aus mit Metallen. Ich weiß auch einiges über Ketten. Und hört, was ich euch sage: Jede Kette ist nur so stark wie ihr schwächstes Glied.“

Die Vorbereitungen wurden mit aller Sorgfalt getroffen. Als Erstes grub jeder der fünf Wölfe zwei Löcher für seine Hinterpfoten, die fest im Eis verankert sein mussten. Mit den Vorderpfoten umklammerten sie die Hüften des Wolfs, der vor ihnen kam.

Faolan war das erste Glied in der Kette. Er hatte die Vorderbeine frei, um Edme zu packen. Banja, die das Schlusslicht bildete, war der Anker. Durch ihren langjährigen Dienst am Vulkankreis und die zahllosen Spähsprünge waren ihre Beine am kräftigsten. Außer denen von Faolan natürlich. Vor Banja kam Mairie, vor Mairie der Pfeifer, vor dem Pfeifer Dearlea und schließlich Faolan.

Gwynneth schwebte über den Köpfen der Wölfe und feuerte sie an. Sie behielt die Kette scharf im Auge, falls sich irgendwo eine Schwachstelle zeigen sollte.

„Vorwärts, Wölfe, stemmt eure Hinterbeine ins Eis!“, brüllte sie. „Backbord-Pfote fest verankert?“

„Alles klar“, riefen die Wölfe im Chor.

„Steuerbord-Pfote auch?“

„Jawohl!“

Die Herzen der Wölfe hämmerten. Jeder dachte dasselbe: Ja, mein Pfotenhalt ist gut. Zumindest fühlt es sich so an. Aber stimmt es auch? Daraufhin bohrten alle ihre Klauen noch tiefer ins Eis.

„Packt jetzt euren Vorderwolf“, kommandierte Gwynneth. „Habt ihr ihn?“

„Ja!“

„Ja!“

„Ja!“

„Ja!“

Faolan war der Einzige, der nicht antwortete. Er hatte ja die Pfoten frei, um Edme zu packen. Die Angst fraß ihn fast auf. Edmes Leben hing von ihm ab und auch die vier Wölfe hinter ihm konnten umkommen, wenn sein Plan missglückte. Was, wenn sie allesamt in diese Leere aus schimmerndem blauem Eis stürzten?

„Fertig, los!“

Die Wölfe klammerten sich noch fester aneinander. Faolan ließ sich auf den Bauch sinken und glitt vorsichtig auf den Rand der Spalte zu. Das seltsame blaue Licht verschlang ihn. Er hatte erwartet, dass er Edme sofort sehen würde, wenigstens ihren Hinterkopf. Aber jetzt stellte sich heraus, dass die Wände der Spalte geriffelt waren und zum Teil tiefe Wellen bildeten. Und dann waren da diese komischen Blitze, Eisschatten, die ihn nahezu blendeten. Noch nie war ihm das Eis bedrohlicher erschienen als in diesem Moment. Vorsichtig robbte er noch weiter vor, um sich in die Spalte hinunterzulassen.

„Ich bin hier, keine Angst“, rief Edme zu ihm herauf.

„Warum kann ich dich nicht sehen?“

„Streck dich noch ein bisschen mehr“, drängte Edme.

„Nein, noch nicht!“, kreischte Gwynneth. „Ich muss erst die restliche Kette warnen!“ Blitzschnell schoss sie ans Ende der Kette. „Achtung, Wölfe. Faolan muss noch tiefer hinunter. Ihr habt euch wacker geschlagen, aber jetzt müsst ihr euren Vorderwolf noch fester packen. Selbst wenn es wehtut oder sogar Blut fließt. Ihr dürft auf keinen Fall loslassen. Klammert euch fest, was das Zeug hält.“

Jeder der vier Wölfe hinter Faolan bohrte seine Klauen in den Vordermann.

Mairie spürte, wie Banjas Klauen sich tief in ihr Fell gruben und ihr das Fleisch aufrissen. Ich blute, blute für Edme. Der Schmerz war wie ein Stein, der ins stille Wasser fiel, und die Kräuselwellen, die er schlug, setzten sich durch die ganze Wolfskette fort. Für Edme. Für Edme. Für Edme. Wir bluten für Edme.

Faolan merkte kaum, wie das Fleisch an seiner Hüfte zerfetzt wurde. Er wünschte sich nur seine alte Spreizpfote zurück, denn die war größer, und wie ihm schien, auch stärker gewesen als die neue. Wegen der Pfote war er ausgesetzt worden, aber er hatte sich an sie gewöhnt. Jetzt fehlte ihm seine vertraute alte Pfote.

„Nicht!“, bellte Edme zu ihm herauf. Ihr Hinterkopf erschien in dem blauen Licht, dann ihr eines Auge. „Denk nicht an deine alte Pfote, Faolan.“ Die Wölfin streckte sich, so weit sie nur konnte, und fasste nach seinen beiden Pfoten. Doch sobald Edme sie berührte, spürte Faolan, wie Dearlea ins Rutschen geriet.

Ein schreckliches Heulen ertönte, dann ein Kreischen. Edme sog die Luft ein, als Faolan seine Pfoten in die Mulde zwischen ihren Schultern und ihren Vorderbeinen rammte. Er hatte sie fest im Griff. Dann schossen zwei schärfere Krallen wie aus dem Nichts herunter und bohrten sich in ihre Stirn. Blut strömte über ihr Gesicht und schon – oh Wunder – stieg sie nach oben.

Weiter, weiter, weiter!, feuerte sie sich an. Mach schon! Die ersten Sterne blitzten auf und Edme stieg durch die Schwärze der Nacht, bis sie endlich auf einen Schneehügel plumpste.

„Erde! Erde und Himmel!“ Mehr brachte sie nicht heraus.

Faolan leckte ihr das Blut vom Gesicht. Dabei war er selbst verletzt. Seine Hüfte blutete von den Wunden, die Dearleas scharfe Klauen gerissen hatten.

„Wenn Gwynneth nicht gewesen wäre“, keuchte Faolan, „wären wir alle in die Spalte gestürzt.“

„Gwynneth?“, fragte Edme verwirrt.

Dearlea brach in Tränen aus. „Ich war das schwächste Glied.“

„Unsinn“, sagte Faolan. „Du hast dein Bestes getan.“

„Aber als ich ins Rutschen gekommen bin, hat Gwynneth dich gerettet, Edme. Sie ist einfach in die Spalte hineingeflogen und hat dich mit ihren Krallen am Kopf gepackt. Sie hat uns einen Teil der Last abgenommen, sodass ich meine Beine wieder fest im Boden verankern konnte.“

„Die Kette ist nicht zerbrochen, Dearlea“, sagte Gwynneth energisch.

„Du bist als Erste ins Rutschen gekommen, weil du die Erste hinter Faolan warst“, warf der Pfeifer ein.

„Der Pfeifer hat Recht. Das hätte jedem von uns passieren können. Du hast als Erste Edmes volles Gewicht zu spüren bekommen und wenn Gwynneth nicht gewesen wäre …“ Banja ließ ihren Satz unvollendet in der Luft hängen.

Edme wankte auf die Füße hoch und blickte sich um. Fünf Wölfe lagen erschöpft im Mondlicht. Der Schnee ringsum war mit ihrem Blut gesprenkelt.

„Ihr habt mich gerettet“, sagte sie zu ihnen. „Ihr habt mich alle vor einem schrecklichen Tod bewahrt. Mit eurem Blut, euren Muskeln.“ Sie drehte sich um und schaute Gwynneth an. „Und du mit deinen Flügeln und Krallen. Ich bin dir so dankbar. Ich stehe tief in deiner Schuld.“

Faolan rappelte sich jetzt ebenfalls auf. Seine Hüfte blutete nicht mehr. „Sprich nicht von Schuld, Edme. So dürfen wir nicht denken. Und jetzt müssen wir einen Bau in der Nähe finden. Wir ruhen uns aus und dann gehen wir weiter. Denn wer fähig und willens ist, auf den wartet ein neues Land. Wir gehen nach Westen, in eine neue Welt. Der Mond scheint dort genauso wie hier, aber hier ist das Land verwüstet und dort ist es unversehrt.“

Edme legte den Kopf zur Seite und lauschte auf Faolans Worte. Ein Schauder lief durch ihr Mark. Ein neues Land? Wirklich? Oder nicht vielmehr ein altes? Das Land des Frostwolfs?

Bald stießen sie auf die Überreste eines alten Geburtsbaus, der groß genug für alle war. Doch nach ihrem endlosen Albtraum in der Gletscherspalte – Edme war er zumindest endlos erschienen – hatte sie keine Lust, in einer Höhle eingesperrt zu sein. Sie wollte draußen schlafen, obwohl es wieder kalt geworden war.

„Das macht mir nichts, Faolan, wirklich. Ich schlafe hier, direkt vor dem Eingang der Höhle.“

Edme wollte den Himmel sehen, die sternenübersäte schwarze Nacht. Sie wollte spüren, wie der Wind durch ihr Fell strich. Einmal fing sie Gwynneths Flügelschatten auf, der über den Schnee fiel.

„Was? Du schläfst nicht bei den anderen drinnen?“, fragte Gwynneth.

„Nein. Ehrlich gesagt war ich nie ein Drinnenwolf. Im Bau ist es mir zu eng. Und jetzt erst recht, nachdem ich so lange in der Spalte eingesperrt war.“

„Du Arme. Das muss schrecklich gewesen sein.“

„Ja, und weißt du, was mir am meisten Angst gemacht hat? Dieses Nichts – das Nichts und die blaue Leere.“

„Die blaue Leere?“

„Ja, dieses komische blaue Licht, das immer da war, bei Tag und bei Nacht. Es war immer gleich.“

„Warst du wirklich zwei Nächte und einen Tag dort unten, Edme?“, fragte Gwynneth.

„Ja. Mir kam es wie eine Ewigkeit vor, aber das Licht hat sich nie verändert.“ Edme hielt inne und blinzelte mit ihrem einen Auge. „Ich habe vorher nie darüber nachgedacht, Gwynneth. Aber jetzt … Bist du mal so hoch geflogen, dass du nur noch das Blau des Himmels gesehen hast und sonst nichts?“

„Ach, da ist immer was. Selbst wenn ich so hoch fliege, dass ich den Boden nicht mehr sehe. Oft sind es Wolken, die mir die Sicht versperren. Aber das blanke Nichts habe ich nie erlebt. Und es ist nie einfach nur blau, nicht mal an den hellsten Tagen. So wie Schwarz nie Schwarz ist.“

„Wirklich?“, fragte Edme und schaute die Eule an.

„Ja, wirklich. Über das Erste Dunkel, wie wir Eulen es nennen, sind wir schon hinaus. Das hier heißt bei uns Tiefes Grau, die Zeit kurz vor dem Morgengrauen. Und am anderen Ende des Tages – das, was ihr Zwielicht nennt – kommt das Erste Lavendel, das zum Dämmerlila wird und dann zum Ersten Dunkel.“ Gwynneth hockte auf einem umgestülpten Eisklotz und legte den Kopf schief.

„Kommst du mit uns nach Westen, Gwynneth?“, fragte Edme.

Die Maskenschleiereule erstarrte und schwundelte sich so dünn wie ein Schilfhalm.

„Oh, entschuldige, Gwynneth. Ich wollte dich nicht erschrecken. Wie dumm von mir“, sagte Edme schnell. Eulen schwundelten, wenn sie sich fürchteten oder wenn sie sich unsichtbar machen wollten, um eine Beute auszuspähen.

„Ist schon gut, Edme.“ Gwynneth schwieg lange. „Weißt du, ich war immer eine Einzelgängerin. Sonst wäre ich nicht in die Hinterlande gezogen, näher zu den Wölfen und weg von den Eulen. Ich habe meine Mutter so jung verloren, dass ich mich kaum an sie erinnere. Dann ist meine Tante gestorben, bald darauf mein Vater und jetzt auch noch die Sark. Aber was soll ich hier ganz allein in einem leeren Land? Die Herden sind verschwunden und es gibt nicht einmal genug Brennstoff für mein Schmiedefeuer. Ich weiß nicht, wo Faolan uns hinführen will und was uns dort erwartet. Vielleicht ist es nichts, vielleicht nur ein Traum. Aber ich komme mit.“

„Oh, Gwynneth, wie schön! Ich bin wirklich froh, dass du mitkommst. Du warst schließlich Faolans erste Freundin in den Hinterlanden.“

„Das war ich“, bestätigte Gwynneth.

Edme zuckte zusammen.

„Was hast du?“, fragte Gwynneth. „Stimmt was nicht?“

„Nein, alles in Ordnung. War nur ein Krampf. Mein Hinterbein hat sich ein bisschen versteift, weil ich mich auf dem Sims da unten kaum bewegen konnte.“

„Du musst dich ausruhen“, mahnte Gwynneth.

„Und was ist mit dir?“

„Unsereins schläft am Tag, nicht in der Nacht“, erwiderte die Eule.

Edme kreiste dreimal um sich selbst, als wäre sie im Bau, dann legte sie sich nieder. Die Kälte störte sie nicht. Sie war wie eingehüllt in den schwarzen Pelz der Nacht und die Sterne schienen nur für sie allein. Ob sie es je wieder in einer Höhle aushalten würde? Edme kniff ihr eines Auge zu, um den Schrecken und das kalte Blau der Eiswände zurückzudrängen. Stattdessen trank sie die Nacht in vollen Zügen.

Im Schlaf spürte sie ein Zwicken in ihrem Hinterbein. Ich kenne diesen Schmerz – ein alter Schmerz –, aber woher? Edme legte sich bequemer hin. Im Traum erhaschte sie einen Blick auf einen vertrauten Wolf. Ah, der Frostwolf, dachte sie. Aber nein, der Wolf hier war kleiner und er hinkte. Zwei leuchtend grüne Augen schauten sie an. Du kennst mich?, fragten die Augen, obwohl kein Wort gesprochen wurde.

Dann schmiegte sich ein kleines Fellknäuel an Edmes Flanke und weckte sie auf. Myrrglosch. Edme gähnte schläfrig.

„Es ist kalt draußen, Myrr.“

„Aber neben dir ist es warm. Ich habe dich vermisst.“

„Ich dich auch“, murmelte sie und sank in ihren Traum zurück. Aber etwas vermisse ich noch mehr. Wieder spürte sie das Zucken im Hinterbein.

Drei Tage lang wanderten die sechs Wölfe und die beiden Welpen nach Westen. Die Maskenschleiereule begleitete sie. Das Gehen war nicht einfach in dieser Trümmerlandschaft und sie kamen nur langsam voran. Zum Glück gab es Kleinwild in Hülle und Fülle. Als hätte die von Krämpfen geschüttelte Erde eine Flut von kleinen Nagern ausgespien. Maulwürfe, Mäuse und zahllose Lemminge, die der mahlende Gletscher ans Licht gebracht hatte. Eulennahrung, aber nach fast zehn Monden Hungersnot waren die Wölfe nicht mehr wählerisch. Sie hatten gelernt, sich anzupassen. Trotzdem schüttelten sie sich, wenn sie zuschauten, wie Gwynneth ihr Essen verschlang. Die Beute verschwand kopfüber in ihrem Schnabel und wurde mit einem einzigen Ruck hinuntergewürgt.

„Wie machst du das nur?“, fragte Mairie kopfschüttelnd, nachdem Gwynneth einen Maulwurf verschlungen hatte. „Kaust du denn gar nicht?“

Gwynneth rülpste leicht, dann erwiderte sie lakonisch: „Keine Zähne, meine Liebe.“

„Das klingt so einfach“, sagte Dearlea. „Aber wie kannst du dann etwas schmecken?“

„Gar nicht. Erst später, wenn der Maulwurf sich in meinem Magen zersetzt – oder vielmehr in meinen zwei Mägen –, nehme ich den Nachgeschmack wahr. Der zweite Magen ist unser Muskelmagen und darin landet alles Unverdauliche: Knochen, Fell und so.“

„Iiih!“, stieß Myrr hervor.

„Aber Myrr“, wies Edme ihn sanft zurecht. „Jeder hat seine Sitten und Bräuche, das müssen wir respektieren.“

„Aber wie machen die Eulen das, wenn sie noch Welpen sind?“

„Unsere Jungen heißen nicht Welpen, sondern Küken, mein Lieber.“

„Aber wenn sie noch Küken sind, können ihre Mägen doch nicht groß genug für einen ganzen Maulwurf sein?“

„Nein, natürlich nicht. Wir reißen mit den Krallen das Fleisch von den Knochen und geben es den Küken zu fressen. Wir nennen das die Erste-Fleisch-Feier. Davor fressen Eulenküken nur Käfer und anderes Geziefer: Grillen, Würmer und was nicht noch alles.“

Myrr schloss die Augen. „Ich will ja nicht respektlos sein, aber ich weiß nicht … Käfer fressen?“

Faolan blickte auf. „Ich habe sogar Wurzeln und Knollen gefressen, als ich noch ein Bärenju… ich meine, ein Welpe war“, sagte er und dachte an Donnerherz.

„Was? Wirklich? Und warum?“

„Das ist eine lange Geschichte, Myrr. Ich erzähle es dir ein anderes Mal. Komm jetzt. Wir müssen weiter.“

Gwynneth flog meistens hoch oben, um die beste Route nach Westen zu erkunden. Sie war noch nicht lange in der Luft, als sie unten am Boden ein rätselhaftes Gebilde entdeckte.

„Was im Namen von Glaux …?“, wisperte sie.

Als Erstes bemerkte sie die dunklen Spuren, die der Gletscher beim Herabdonnern hinterlassen hatte. Dicke Erd- und Gesteinsschichten, die wie ausgeschabt aussahen, wie aus der Landschaft geschält. Gwynneth dachte an den Ausdruck „galoppierender Gletscher“, den sie bei den Eulen im Norden gehört hatte. War der Eisgalopp hier plötzlich zum Halten gekommen – an diesem Trümmerhaufen aus Fels, Eis und Bäumen?

Aus dem Schutt ragte ein zertrümmerter Wald verkehrt herum in die Luft auf. Nicht irgendein x-beliebiger Wald, sondern der Geisterwald, der die Ostseite der Stummelkrallen-Bucht säumte. Wie war das möglich? Die Zehe des Gletschers musste auf ihrem Weg nach Westen von den Nordlanden über das Bittermeer gerast sein, dann über das Hoolemeer und durch die Hinterlande. Dabei hatte der Eiskoloss alles mitgerissen, was ihm unterwegs in die Fänge gekommen war – Beutegut aus allen Gegenden, die er durchquert hatte.

Ein Geisterwald! Gwynneth begann bei dem bloßen Gedanken zu schwundeln. In den verwunschenen Wäldern versammelten sich die Geisterschnäbel der Eulen und die Lochin der Wölfe. Gwynneths Flügel wurden schwer. Krieg jetzt bloß nicht die Flügelstarre, hörst du? Lass nicht zu, dass deine Flügel blockieren, sonst stirbst du!

Aber es war zu spät. Gwynneth stürzte bereits hinunter. Ein wirbelnder Nebel stieg vor ihren Augen auf. Ein Geisterschnabel! Da! Das ist Da! Gwynneths Flügel lösten sich wieder und ihr Magen schlug einen Salto. Glück gehabt, seufzte sie, legte sich in den Wind und wurde von einer warmen Luftströmung nach oben getragen. Eine Sekunde lang schloss sie die Augen. Der Geisterschnabel meines Vaters hat diesen Aufwind geschickt und mir das Leben gerettet.

Als sie die Augen wieder öffnete und über den Rand des wogenden Waldes hinausspähte, konnte sie einen Pfad zur äußersten westlichen Grenze der Hinterlande ausmachen. Dort, wo die Blutwache Dienst getan hatte. Diesen Weg mussten sie nehmen, wenn sie nach Westen wollten. Es war, als hätte ihr der Geisterschnabel ihres Vaters Gwyndor den Befehl erteilt: Führe sie dort entlang. Es musste einen Grund geben, diesem Weg zu folgen und nicht der Route, die der Pfeifer gewählt hatte.

Wenige Sekunden später – Gwynneth segelte noch immer in dem warmen Aufwind dahin – kam ihr die Erleuchtung. Mitten im wirbelnden Geisternebel hatte sie ein helles Glitzern wahrgenommen wie eine kleine Sonne, die im Dunkel der Nacht erstrahlte. Der Helm ihres Vaters! Er trug den Helm, den sie ihm zurückgebracht und in der Blautanne versteckt hatte.

„Ich habe das Ende gesehen!“, rief Gwynneth.

„Das Ende von was?“, fragte Edme.

„Des Gletschers. Ich habe die Zehe entdeckt, die Zehe des Gletschers.“

„Wie kann das sein?“, fragte der Pfeifer. „Ich bin auf demselben Weg von der Blutwache gekommen und habe nichts gesehen.“

„Du hast dich weiter südlich gehalten. Und der Nebel war sehr dicht in dieser Nacht. Weißt du nicht mehr? Vielleicht hast du es einfach übersehen. Auf jeden Fall müssen wir zu der Zehe wandern und dann …“ Gwynneth hielt inne.

„Was?“, fragte Faolan.

„In den Wald.“

„Den Wald? Was für einen Wald?“, fragte der Pfeifer. „Es gibt doch kaum richtige Wälder in den Hinterlanden, und die sind außerdem weit weg.“

„Ja, ich weiß“, erwiderte Gwynneth.

„Von welchem Wald sprichst du dann?“, wollte Mairie wissen.

„Vom Geisterwald.“ Gwynneth sog die Luft ein und blinzelte ein paarmal rasch hintereinander. „Ich erkläre es euch, wenn wir dort sind.“

Nach einem langen, mühseligen Marsch über den Gletscher erreichten sie endlich die Zehe.

„Gut“, sagte Mairie und blickte sich um. „Als Wolf der Hinterlande habe ich noch nicht viele Wälder gesehen. Aber ich muss sagen, so habe ich es mir nicht vorgestellt.“

Die Zehe des Gletschers hatte sich ins Land gewühlt und riesige Erd- und Schutthaufen aufgeworfen. Hier und da ragten grotesk verkrümmte Bäume daraus hervor, meistens verkehrt herum. Uralte Schierlingstannen und Kiefern, aber vor allem weißstämmige Birken, deren bleiche Äste sich in die Erde bohrten oder in den Himmel stachen wie abgenagte Knochen. Es war schon Nacht und doch taghell. Die geisterbleichen Birken hielten mit ihrem Schimmer die Dunkelheit fern. Selbst die Sterne sahen staubig aus in dieser überpuderten Nacht.

Edme schauderte. Wenn ich eine Eule wäre, würde ich jetzt schwundeln, dachte sie. Eine Eiseskälte breitete sich in ihrem Mark aus. Sie schaute zu Faolan. Er wirkte ruhig, aber wachsam, als wappnete er sich gegen etwas. Doch was konnte man von einem solchen Ort schon erwarten? Der bleiche Wald verwässerte nur das Dunkel und Edme sehnte plötzlich die Schwärze herbei. Die wahre Schwärze der sternfunkelnden Nacht, die ihr so viel bedeutete, seit sie in die Spalte gefallen war.

„Müssen wir hierbleiben, Faolan?“, wisperte sie.

„Ist schon gut, Edme. Hab keine Angst.“ Faolan strich mit seiner Schnauze durch das Fell an Edmes Schultern. Ihre Nackenhaare standen senkrecht in die Höhe.

„Aber sag – müssen wir hierbleiben?“

„Ja, eine Weile. Es war ein anstrengender Marsch. Myrr und Maudie sind erschöpft. Wir ruhen einfach eine Nacht lang aus. Aber Gwynneth hat Recht, das sehe ich jetzt. Der Weg von hier in den Westen ist ebener und einfacher. Bis zur Höhle ist es höchstens noch ein Tageslauf.“

„Zur Höhle der Vorzeit?“ Edme neigte den Kopf und wieder traf der Blick aus ihrem grünen Auge Faolan mitten ins Mark. „Was meinst du, wie sie zu ihrem Namen gekommen ist?“

„Ich weiß es nicht. Mir war einfach immer klar, dass das ihr Name ist. So etwas gibt es. Manche Dinge lernt man nicht, man weiß sie einfach. Trägt sie immer mit sich.“ Er hielt inne, dann wisperte er: „Seit der Vorzeit.“

„Seit deiner Vorzeit“, sagte Edme leise.

Faolan blinzelte.

Im selben Moment zuckte wieder der Schmerz in Edmes Hinterbein auf. War das vielleicht auch etwas, das sie schon lange mit sich trug, ohne sich dessen bewusst zu sein? Sie blickte um sich und schauderte. Die Überreste dieses Geisterwaldes vom anderen Ende der Hinterlande hatten etwas Verstörendes. Aus vielen der umgestülpten Stämme quoll der Saft, nachdem das Wetter wärmer geworden war. In den bleichen Ästen einer Birke hatte sich eine tote Seemöwe verfangen. Von den Wurzeln des Baums, die hoch in die Luft ragten, waren Erdklumpen auf den baumelnden Kopf gefallen.

„Wie kommt die Seemöwe hierher? Wir sind doch weit vom Meer entfernt“, sagte Edme.

Gwynneth flog einen Augenblick hinauf. „Dieser Geisterwald stand am Ufer des Hoolemeers, in der Nähe der Bucht. Die Möwe wurde vielleicht vom Sturm erfasst und hat sich irgendwie in der Birke verfangen, als der Gletscher durchgerast ist. Die Arme wusste nicht mehr, wo oben und unten ist, oder Himmel und Erde. Sie hat die Flügelstarre gekriegt, nehme ich an.“

Edme schloss die Augen. Wenn ich ein Vogel wäre, dachte sie, würde ich hier auch die Flügelstarre kriegen.

„Komm schon, Edme“, drängte Faolan. „Du bist doch müde.“

„Da drüben ist ein guter Schlafplatz“, sagte Gwynneth und ließ den Kopf zu einem riesigen Baum herumwirbeln, der ganz aus der Erde geschleudert worden war. Zurückgeblieben war ein gewaltiger Erdtrichter, der einen guten Unterschlupf abgab. „Die Kleinen machen es sich schon bequem.“

„Schläfst du wieder draußen, Edme?“, fragte Faolan.

Wie soll man an einem solchen Ort draußen und drinnen unterscheiden? Aber Edme hütete sich, ihren Gedanken laut auszusprechen. Ein zweiter toter Vogel baumelte an einem Zweig herunter – ein kleiner Spatz oder etwas Ähnliches. Als hätte der Geisterwald das letzte bisschen Leben mitten aus der Luft eingefangen. Diese bizarre, umgepflügte Landschaft war eine Stätte des Todes, der ideale Aufbewahrungsort für Knochen.

Edme warf einen Blick zum dämmrigen Himmel hinauf. „Ja, ich glaube, ich schlafe draußen.“

Gwynneth lief ein Schauder über den Rücken und sie schwundelte leicht. „Und ich schlafe bei den anderen drinnen.“

Faolan und Edme starrten sie überrascht an. „Aber es ist Nacht“, sagte Faolan. „Nachts fliegst du doch. Eulen schlafen am Tag.“

„Wer kann schon noch sagen, was Tag oder Nacht ist?“ Gwynneth schwieg einen Augenblick. „Neuerdings kann man doch kaum die Frühstunde von der Zwischenstunde unterscheiden.“

„Was ist das noch mal genau?“, fragte Edme. „Ich bringe es immer durcheinander.“

„Die Frühstunde ist die Zeit, in der das letzte Grau der Nacht erlischt und der erste Lichttropfen einer neuen Dämmerung aufsteigt. Die Zwischenstunde ist der letzte Tropfen Dämmerlila und der erste Tropfen des Ersten Dunkels.“

Gwynneths Federn sträubten sich leicht, als liefe ein Geisterwind hindurch. Aber da war kein Wind. Die Maskenschleiereule widerstand der Versuchung, den anderen alles zu erzählen, was sie über den Geisterwald wusste. Wölfe waren abergläubisch genug. Im Gegensatz zu Eulen, die als rationale Geschöpfe galten. Wie konnte Gwynneth da ihre Freunde mit Geisterschnäbeln und dergleichen verrückt machen? Vor allem wollte sie nicht preisgeben, dass ihr der Geist ihres Vaters Gwyndor erschienen war. Merkwürdig, dass er mit ihr gesprochen hatte – nicht dumpf und hohl und unverständlich wie die meisten Geisterschnäbel, sondern mit klarer, kräftiger Stimme. Er hatte ihr sogar den Auftrag erteilt, die Wölfe durch den vom Meer hierher gehexten Geisterwald zu führen. Wie sollte sie das alles erklären? Es war besser, gar nicht erst davon anzufangen.

Gwynneth blickte sich um und stellte fest, dass der Geisterwald nicht nur aus Birken bestand, sondern auch Überreste von anderen Bäumen aufwies. Schierlingstannen, Fichten – Silberfichten, die nur auf der Insel im Bittermeer wuchsen. Der Insel, auf der unter Gränks wachsamem Auge der Große König Hoole ausgeschlüpft war. Der Gletscher hatte ganze Arbeit geleistet und Überreste aus dem gesamten Hoolereich mitgerissen. Fast schien es Gwynneth, als habe diese Eiswalze ein Bewusstsein, in welcher Form auch immer. Warum hätte sie sonst all diese Erinnerungen an eine versunkene Welt mit sich führen sollen?

Edme kam nur schwer zur Ruhe. Im Gegensatz zu Gwynneth hatte sie nicht das Bedürfnis, bei den anderen in der Höhle zu schlafen. Zuerst legte sie sich unter einem Gewirr von abgebrochenen Birkenästen nieder, durch das die im Osten aufsteigenden Sternbilder schimmerten. Aber sie konnte nicht einschlafen und das gespenstische Weiß der Äste erschreckte sie. Als wäre sie in einem Knochenkäfig eingesperrt. Schließlich stand sie wieder auf und suchte sich einen anderen Platz, an dem sie die restliche Nacht verbrachte. Die ersten Sprossen der Sternenleiter stiegen bereits im Osten auf. Aber alle Sternbilder blieben trüb, wie stauberstickt.

Faolan schlief ebenfalls draußen. In seinen Träumen tauchten Nebelschwaden auf, die durch diesen bizarren Wald wirbelten wie die ruhelosen Geister längst verstorbener Geschöpfe.

Bin ich in der Mauser?, dachte Faolan. Eine ungeahnte Leichtigkeit erfasste ihn und er glitt noch tiefer in die sternenübersäte Nacht seines Schlafes.

Fionula, die Stromerin, schwebte kurz über der schlafenden Gestalt unter ihr. Leise stimmte sie ein altes Lied aus den Nordlanden an. Die Musik stieg in die Nacht auf und Fionula legte den Kopf schief, um den silbernen Wolf besser betrachten zu können. Dann fiel ihr das Spiralmuster an seiner Pfote ins Auge. Die Spreizung war verschwunden, aber nicht die kreisenden Linien an den Zehenpolstern. Und ihre Bedeutung wurde jetzt klar.

Wir sind Wanderseelen!

Endlich verstand Faolan die Bedeutung des Wortes „gyr“, das einen Wirbel, eine kreisende Spirale bezeichnete. Das Kommen und Gehen in wechselnder Gestalt, Auflösung und Neubeginn zugleich. In jedem Ende steckt ein Anfang und in jedem Anfang auch schon das Ende. Ein immerwährender Kreislauf, so alt wie die Sternbilder, die über den Nachthimmel glitten.

Fionula, die Stromerin aus einer anderen Zeit, und Faolan, der Wolf, dessen Welt in Scherben lag, glitten gemeinsam durch diesen Geisterwald wie flüchtige Besucher in einem fremden Land. Bald ragte eine riesige Gestalt vor ihnen auf. Das Donnern ihres gewaltigen Herzens erschütterte die Bäume des Waldes.

Eo?, dachte Faolan und schaute den Bären an.

Eo nickte.

Ist es Zeit, nach Westen zu gehen, Fionula?, dachte Eo. Fionula nickte und ließ dann den Kopf fast vollständig herumwirbeln, sodass sie jetzt Faolan ansah.

In diesem Moment regte sich Edme im Schlaf. Sie öffnete ihr eines Auge und sah die drei Gestalten – eine Eule, einen Bären und einen Wolf.

Was war das? Lebende Wesen oder Lochin? Und war der Wolf Faolan oder der Frostwolf? Ein schimmerndes, zottiges Fell schlotterte um den dürren Körper des Wolfs, einen Körper, der einem viel älteren Wolf gehörte.

Wer ist das? Er sieht uralt aus, hat aber den Gang eines jungen Wolfs – eines Wolfs, der in einem Zwischenreich gefangen ist. Edme schüttelte sich und ein Schauder rieselte durch ihr Mark.

Der Wolf drehte sich um und blickte sie für den Bruchteil einer Sekunde an. Wie schmächtig, wie gebrechlich er war! Er sagte etwas und seine Stimme klang dumpf und fern, aber die Bedeutung war klar.

Das hier ist kein Land für alte Wölfe. Unsere Zeit ist beinahe abgelaufen …

Doch der tote Wald schluckte seine Worte und Edme konnte den Rest nicht hören.

„Nein! Nein!“ Edme krümmte sich im Schlaf.

„Wach auf, Edme! Wach doch auf!“, rief Faolan und rüttelte sie mit seiner Schnauze. „Du hast schlecht geträumt. Wach auf!“

Edmes Auge öffnete sich halb. „Faolan? Bist du das?“

„Ja! Wer denn sonst?“

„Alles in Ordnung mit dir?“

„Ja, sicher. Mir geht’s gut. Du hast nur geträumt.“

„Es war ein grässlicher Traum“, keuchte Edme. „Du warst alt und schwach und …“

Faolan spürte ein Zucken in seinem Mark. Edme konnte doch unmöglich gesehen haben, was gestern Nacht passiert war. Den Gang durch den Geisterwald. Und wenn, musste sie ihn und seine Begleiter für Lochin oder Geisterschnäbel gehalten haben. Aber Eo und Fionula waren keine Geister, sondern Wanderseelen, Geschwisterseelen von alters her, über viele Jahrhunderte hinweg. Doch gestern Nacht hatte Faolan noch eine andere Gegenwart gespürt. Hatte Edme diese Seele mit dem durchdringenden einen Auge auch erblickt? War das der alte Wolf, den sie in ihrem Traum gesehen hatte?

Faolan presste seine Pfote mit aller Kraft auf den Boden und betrachtete den Abdruck, den er hinterlassen hatte. Das Spiralmuster zeichnete sich im Schnee ab. Er hatte von klein auf an seinem Gang gearbeitet, um seine Fährte zu verwischen. Damit nur ja niemand die Zeichnung entdeckte. Das Spiralmuster war das letzte Überbleibsel seiner alten Pfote, die ihn zum Malcadh gemacht hatte. Und er wusste das Muster zu schätzen, weil es von etwas Größerem zeugte.

Die anderen Wölfe kamen gerade aus dem Bau unter dem umgestülpten Baum. Gwynneth hockte auf dem Stumpf einer Silberfichte. Sie wirkte erfrischt nach ihrem ungewohnten Nachtschlaf und breitete die Flügel aus. Vielleicht um sie auszulüften, nachdem sie die ganze Nacht drinnen verbracht hatte, statt draußen an der frischen Luft umherzufliegen?

„Wir nehmen weiter Kurs nach Westen“, verkündete sie. „Von den vertrauten Landmarken sind kaum noch welche übrig, also müsst ihr euch nach der Sonne richten – so, dass sie immer auf eurem Schwanz steht. Der Himmel wird heute nicht sehr bewölkt sein und ich fliege nicht hoch, damit ihr mich sehen könnt. Wenn unser Ziel näher rückt, sollte der Pfeifer die Führung übernehmen. Er kennt sich dort besser aus als ich. Wir sind jetzt nicht mehr weit von der Blutwache und der Grenze entfernt.“

Der Pfeifer trat vor und sagte: „Alle Cairns, auf denen wir Wache gehalten haben, sind eingestürzt. Es gibt keine erkennbare Grenze mehr.“

„Und die Clanlosen? Können die jetzt einfach überall hinlaufen, wie es ihnen passt?“, fragte Mairie.

„Vermutlich ja, falls sie noch am Leben sind. Die wenigen, die ich gesehen habe, waren tot oder schwer verletzt – zerschmetterte Beine, von umstürzenden Felsblöcken zermalmte Köpfe. Ja, meine Lieben, ich will nicht gehässig sein, aber ein Gutes hat dieses Erdbeben zumindest: Unsere Feinde sind so gut wie ausgelöscht. Das Wort Grenze ist sinnlos geworden – es gehört der Vergangenheit an.“

Der Vergangenheit. Und was ist mit dem Schmerz in meinem Bein?, dachte Edme. Ist das auch ein Überbleibsel der alten Zeit? Das Zucken in ihrem Hinterbein erschien ihr seltsam vertraut. Es war kein schlimmer Schmerz, nichts Unerträgliches, das sie beim Gehen behinderte. Edme hatte extra darauf geachtet. Ihre Schritte waren länger und sogar etwas geschmeidiger geworden, fast wie der Gang einer Außenflankerin. Auch Faolans Gang hatte sich verändert. Vielleicht wegen der neuen Pfote, aber sie liefen nun schon seit Tagen Seite an Seite, und erst jetzt war es ihr aufgefallen.

Edme senkte den Blick und war so auf ihren Gang konzentriert, dass sie die anrollende Nebelbank nicht gleich bemerkte. Sie hob den Kopf, um nach Gwynneth Ausschau zu halten, doch alles, was sie sah, war eine wollig-milchige Decke, die vom Himmel fiel. Der Nebel war so dicht, dass sie kaum ihre eigenen Pfoten erkennen konnte. Sie hörte auch nicht mehr das tröstliche Tappen der Pfoten ihrer Freunde um sich herum. Alle Wölfe waren wie angewurzelt stehen geblieben. Was war das nur? War das Schummerlicht des Geisterwaldes an ihnen haften geblieben und hatte sich zu undurchdringlicher Weiße verdichtet?

„Myrr! Myrr! Myrrglosch!“, rief Edme verzweifelt. Aber der kleine Welpe war vom Nebel verschluckt worden.

„Maudie!“, kreischte Banja.

Ein leises Fiepen ertönte als Antwort.

„Lupus sei Dank!“, rief die rote Wölfin erleichtert.

Edme hörte Banjas Kiefer klappen, als sie ihr kleines Welpenmädchen am Nackenfell packte. Aber wo war Myrr?

„Myrr! Myrr!“

„Keine Angst“, rief Faolan ihr aus dem weißen Nichts zu. „Mach dich nicht verrückt!“

„Was soll das heißen, mach dich nicht verrückt?“, bellte Edme.

„Bleibt alle ganz ruhig und rührt euch nicht von der Stelle“, befahl Faolan.

„Wo ist Gwynneth?“, fragte Mairie.

„Hier!“, tönte es durch den Nebel. „Macht, was Faolan euch sagt. Ich rufe jetzt eure Namen auf, einen nach dem anderen. Damit ich euch orten kann.“

Auch Gwynneth war vom Nebel überrollt worden. Unglaublich, wie schnell dieser Dunst sich hereingewälzt und die Wölfe verschlungen hatte. Navigation nach Sicht war nicht mehr möglich. Sie musste sich ganz auf ihre Ohrschlitze verlassen und nach Gehör fliegen. Doch das war nur möglich, wenn sie den Standort der Wölfe kannte.

„Faolan!“, rief sie.

„Hier!“

„Edme!“

„Hier!“

„Myrr!“

Keine Antwort. Nur Totenstille.

„Myrr?“ Edmes Stimme zitterte.

„Myrrglosch!“, kreischte Gwynneth dreimal hintereinander.

Aber es kam keine Antwort.

Nur Banja, Mairie, Dearlea und der Pfeifer riefen nacheinander: „Hier.“

„Wo kann er nur sein?“, heulte Edme. „Ohne ihn können wir hier nicht weg. Ich nicht, jedenfalls.“

„Natürlich gehen wir nicht ohne ihn“, erwiderte Faolan. „Wir bleiben zusammen. Gwynneth, kannst du irgendwas tun?“

Gwynneths Magen verkrampfte sich. Jetzt lag alles an ihr. Hoffentlich fiel ihr etwas ein. Sie überlegte fieberhaft.

Als Erstes musste sie die Wölfe an einem Ort versammeln. Aber allein würden ihre Freunde nie zu einem bestimmten Treffpunkt finden. Und es fehlte gerade noch, dass sie auf eigene Faust umherirrten und womöglich in eine Spalte fielen. Nach dem Namensaufruf wusste sie, dass der Pfeifer sich an einer relativ geschützten Stelle aufhielt. Wenn Sturm aufkam, brauchten sie einen Unterschlupf. Die beste Lösung war also, die Wölfe zum Pfeifer zu führen.

„Pfeifer!“, rief sie.

„Ich bin hier!“

„Ich bringe jetzt die anderen zu dir, einen nach dem anderen. Und niemand rührt sich vom Fleck, ehe ich nicht direkt vor ihm gelandet bin!“

„Aber was ist mit Myrr?“, rief Edme.

„Ich finde ihn, Edme. Ich kann aus der Luft den Herzschlag einer Maus orten, also werde ich auch Myrr finden. Und jetzt geht’s los. Das Ganze muss zügig und geordnet ablaufen. Edme, du gehst als Erste.“

Gwynneth ließ Edme vorgehen, weil sie spürte, dass Gefahr im Verzug war. Die einäugige Wölfin wäre am liebsten losgestürzt, um Myrr zu suchen. Dabei war sie sonst so vernünftig – keine Wölfin, die leicht den Kopf verlor.

Eine Sekunde später landete Gwynneth direkt vor Edme. „Komm mit.“

„Wie denn? Ich kann nicht fliegen.“

„Nein, natürlich nicht“, fauchte Gwynneth. „Ich fliege direkt über deinem Kopf. Du spürst es, oder?“

„Spüren?“

„Du spürst meinen Flugwind.“ Gwynneth schlug kräftig mit den Flügeln und jagte eine kleine Schneewolke in die Luft.

„Ja, das spüre ich“, bestätigte Edme. „Aber was ist mit Myrr?“

„Ich finde ihn schon. Und wenn ich ihn habe, will ich, dass du da bist, Edme, und nicht irgendwo herumirrst wie ein … wie ein …“ Sie hielt inne. „Ach, egal.“

„Wie ein Idiot. Ich weiß. Aber ich liebe den Kleinen. Du verstehst das nicht. Er hat seine Eltern verloren und jetzt …“

„Nein, Edme. Wenn hier jemand etwas nicht versteht, dann du. Er hat sie nicht verloren, sondern sie ihn. Sie haben sich von ihrem eigenen Sohn abgewandt. Ich war da, als sie ihm den Rücken zugekehrt haben und fortgegangen sind. Er hat sie angefleht. Herzzerreißend war das. Erinnerst du dich, was er gesagt hat, Edme?“

Und ob sich Edme erinnerte! Myrrs Worte hatten sich unauslöschlich in ihr Gedächtnis eingebrannt. Mama, Papa, das ist doch nur ein gewöhnlicher Wolf und gar nicht der Prophet … Aber seine Eltern waren einfach verschwunden. Faolan hatte Myrr ins Maul genommen und fortgetragen. Der Welpe war mit ihnen gekommen.

Edme konnte zwar nicht seine zweite Milchgeberin sein, denn sie hatte keine Milch und Myrr war schon beinahe entwöhnt. Aber sie wurde seine Taiga, seine Betreuerin in der Vulkangarde, und das war fast wie eine Mutter.

Bald waren alle Wölfe um den Pfeifer versammelt. Der Nebel war jetzt völlig undurchdringlich.

„Ich verstehe nicht, wie Myrr so schnell verschwinden konnte“, seufzte Edme. „Er lief direkt hinter mir und im nächsten Moment war er fort. Als hätte er sich in Luft aufgelöst. Er kann doch nicht in eine Spalte gefallen sein? Ich meine, es gibt hier nicht viele, oder?“

„Nein, überhaupt keine“, sagte Gwynneth entschieden. „Ich hätte sie entdeckt, bevor der Nebel aufkam. Du musst jetzt ruhig bleiben, Edme. Ich fliege ein Erkundungsraster.“

Gwynneth breitete die Flügel aus und wartete ein paar Sekunden, dann schwang sie sich in die Luft. In diesem kurzen Moment drehte sie den Kopf erst in die eine, dann in die andere Richtung. Zum Schluss ließ sie ihn einmal ruckartig auf- und abschnellen.

„Ich werde mich nie dran gewöhnen, was diese Eulen mit ihren Köpfen machen“, wisperte der Pfeifer, als Gwynneth im Nebel verschwunden war. „Mir wird immer ganz schwindlig davon.“

„Wenn doch nur die Sark hier wäre“, stöhnte Edme. „Gemeinsam wären die beiden ein unschlagbares Team – Gwynneth mit ihren Ohrschlitzen und die Sark mit ihrer berühmten Nase. Dann würden sie Myrr schnell finden.“

Banja trat zu Edme und strich mit ihrer Schnauze durch den Widerrist der einäugigen Wölfin. „Es tut mir so leid, Edme. Ich weiß ja, wie sehr du diesen kleinen Welpen liebst. Du hast ihn sofort ins Herz geschlossen, als er zum Vulkankreis kam. Du warst so … so …“ Sie verstummte. „Ich wusste nichts von solchen Gefühlen, bis ich Maudie bekommen habe. Ich bereue jetzt so vieles, Edme.“ Sie schluckte und fuhr fort: „Mir kommt es beinahe ungerecht vor, dass ich jetzt so viel habe. Zwei Augen und ein eigenes Junges. Das hab ich nicht verdient.“

„Sprich nicht so, Banja. Das ist keine Schuldfrage und ob man etwas verdient hat oder nicht. Du bist jetzt eine andere Wölfin. Mit deinen beiden Augen und deiner kleinen Tochter wirst du dich besser zurechtfinden in dieser … dieser …“ Edme drehte sich zu Faolan um, dessen Augen sich mit Tränen füllten. „In dieser neuen Welt, die wir im fernen Westen vorfinden werden.“

Der ferne Westen. Die Worte hatten einen tiefen Klang.

Faolan richtete sich auf und sagte mit lauter, klarer Stimme: „Hab keine Angst, Edme. Niemand wird zurückgelassen. Schon gar nicht Myrrglosch. Oder hast du vergessen, was sein Name bedeutet? Das kleine Wunder?“

Das kleine Wunder. Die Worte hallten in Gwynneths Kopf wider. Ein Wunder konnte sie jetzt gut gebrauchen. Mit einem halben Ohrschlitz schnappte sie hin und wieder ein paar Worte von den Wölfen am Boden auf, aber leider drangen keine Welpenlaute zu ihr durch. Langsam bewegte sie den Kopf hin und her, während sie immer weitere Kreise zog. Sie lauschte auf das unverwechselbare Tipp-Tipp von kleinen Wolfspfoten, das etwas anders klang als das Tapp-Tapp ausgewachsener Wölfe. Der schneeverkrustete Boden vibrierte vom leisen Trippeln umherhuschender Nager und ihrem schnellen Herzschlag. Gwynneth fing sogar das leise Kratzen eines Raufußhuhnkükens auf, das sich aus seinem Ei herauszupicken versuchte.

Warum gerade jetzt?, wunderte sich Gwynneth. Raufußhühner schlüpften normalerweise erst am Ende der Frühlingsmonde. Aber die Jahreszeiten waren natürlich genauso aus den Fugen geraten wie alles andere in den Hinterlanden. Ein einziges Chaos. Gwynneth hörte jedoch keinen Herzschlag von Raufußhuhneltern. Der Schlüpfling würde innerhalb von wenigen Stunden eingehen. Ein Murmeltier schlich in der Nähe vorbei. Es würde kurzen Prozess mit dem armen Küken machen.

Unablässig fing Edme Geräusche auf – Murmeltiere, Raufußhuhnküken, Schneehörnchen und Schneehasen. Aber von einem Wolfswelpen keine Spur.

Dann hörte sie einen neuen Laut, halb Wimmern, halb Grummeln. Gwynneth lauschte angestrengt. So ein kräftiges, hallendes Grollen konnte nur aus einer breiten Brust kommen. Aber für ein ausgewachsenes Geschöpf klang es zu hoch und zu weinerlich.

Ich kenne dieses Geräusch, dachte Gwynneth. Es kam auch nicht aus nur einer Brust, sondern aus zweien – das waren zwei winselnde Bärenjunge. Und das Weinen überdeckte einen anderen Laut, einen vertrauten Herzschlag.

„Myrr“, schuhute Gwynneth und schoss durch den Nebel hinunter.

Auf dem Weg nach unten erhaschte sie ein paar Wortfetzen von Myrr, die im Nebel nach oben schwebten. Tröstliche Worte. Myrr versuchte, die beiden Bärenjungen zu beruhigen.

„Ich bin auch allein“, sagte er. „Meine Mama und mein Papa … also die … und jetzt … Ach du liebe Güte, Gwynneth!“

„Myrrglosch, die Wölfe sind halb verrückt vor Angst um dich. Du bist einfach verschwunden! Besonders Edme, die wird noch …“

Eines der beiden weinenden Bärenjungen blickte auf. „Edme?“, schluchzte der Kleine und seine großen, feuchten Augen leuchteten. „Hast du Edme gesagt? Edme, die einäugige Wölfin?“

„Ja“, bestätigte Gwynneth und ging einen Schritt auf das Bärenjunge zu. „Großer Glaux, du bist der Kleine, der beinahe einen Krieg in der Schwarzglaswüste ausgelöst hätte.“

„Ja, aber Edme hat mich gerettet und zu meiner Mama zurückgebracht. Und zu meinem Bruder Burney. Das ist der hier“, sprudelte der Kleine hervor. „Und jetzt ist unsere Mama fort. Seit dem Erdbeben ist sie verschwunden … und … und …“ Das Bärenjunge brach wieder in Schluchzen aus, sein Bruder stimmte sofort mit ein.

„Ich habe ihnen gesagt, dass ich auch ein Waisenjunges bin“, piepste Myrr.

„Oh nein, bitte! Sag doch nicht so was!“, schrie Burney. „Ich will dieses Wort nicht hören.“

„Tut mir leid.“

„Sie ist nicht tot. Sie ist nicht tot.“

Gwynneth trat vor. „Hört jetzt auf zu streiten. Das führt zu nichts. Und sagt mir eure Namen. Du bist also Burney?“

„Ja.“ Das Bärenjunge nickte.

„Dann musst du Toby sein?“

„Woher weißt du das?“, fragte das andere Bärenjunge, das etwas dunkler und kleiner war.

„Na hör mal. Du bist ja nicht gerade ein Unbekannter in den Hinterlanden.“

Toby nickte.

„Und du sagst, ihr seid von eurer Mama getrennt worden?“

„Ja, genau“, erwiderte Toby. „Wir sind keine Waisen.“

„Habt ihr sie im Nebel verloren? So wie Myrr gerade verschwunden ist?“

Die beiden kleinen Bären wechselten einen Blick miteinander. Dann schauten sie auf den Boden.

„Nein, das war schon vorher“, gab Burney kleinlaut zu.

„Es war direkt nach dem Erdbeben. Mama ist einfach verschwunden“, ergänzte Toby.

„Dann ist es also schon eine Weile her. Und ihr habt die ganze Zeit nach ihr gesucht?“, fragte Gwynneth weiter.

Beide Bärchen nickten und rappelten sich hoch.

Gwynneth wusste, von welchem Flussabschnitt die Bären kamen. In diesem Bereich war der Gletscher voller Risse und Spalten gewesen. Breite Spalten, die jederzeit einen ausgewachsenen Grizzly verschlingen konnten. Nicht weit von der Stelle, an der Una abgestürzt war, hatte sie einen toten Grizzly gesehen. Wahrscheinlich nicht die Mutter der beiden, obwohl das durchaus möglich war.

Gwynneth drehte sich zu Myrr um. „Myrr, kannst du mir bitte erzählen, wie du Toby und Burney gefunden hast?“

„Ja, klar.“ Der Welpe legte den Kopf schief. „Obwohl ich wahrscheinlich Ärger bekomme, wenn ich dir das verrate. Ich war gerade ein kleines Stück weggegangen, weil ich einen Schneehasen gesehen habe. Und ich habe noch nie einen Schneehasen getötet. Ich wollte Edme beweisen, dass ich jagen kann.“ Der Welpe verzog das Gesicht. „Und dann kam plötzlich dieser Nebel. Ich konnte überhaupt nichts mehr sehen. Ich glaube, ich hätte trotzdem zurückgefunden, aber ich bin auf eine vereiste Stelle getreten und einen steilen Hang runtergerutscht. Und als ich unten gelandet bin … also … ich war ganz durcheinander und wusste nicht, wie ich wieder rauskommen sollte. Ich wollte erst hochklettern, aber es war viel zu glitschig. Also bin ich eine Weile unten entlanggelaufen. Und irgendwann bin ich hier gelandet und habe Toby und Burney gefunden. Die haben so geweint, und ich … ich wusste sofort, was mit ihnen los war … dass es ihnen genauso ging wie mir damals … Verloren gegangen, verstehst du.“

„Gut, das reicht fürs Erste. Ich glaube, ich weiß, was wir tun können.“

„Wir müssen unsere Mama finden!“, stieß Toby hervor.

Gwynneth nickte. „Ja, natürlich. Wir müssen eure Mama finden, aber ich glaube, es ist besser, wenn ihr erst mal mit uns kommt. Wir, das sind sechs Wölfe, zwei Welpen und ich … und wir sind gute Fährtenleser. Dann wäre die Chance, dass wir eure Mama finden, doch viel größer, oder nicht?“

„Sucht ihr dann auch wirklich nach ihr?“, fragte Burney.

Gwynneth zögerte mit ihrer Antwort. Sie wollte bei der Wahrheit bleiben.

„Wir sind auf dem Weg nach Westen. Dort haben wir die besten Überlebenschancen. Die Hinterlande sind zerstört.“

„Ohne unsere Mama gehen wir nirgends hin“, erwiderte Toby trotzig und stemmte die Beine in den Boden.

„Sie sucht uns bestimmt“, stimmte Burney zu.

„Ja, ja, natürlich sucht sie euch. Aber eure Mama denkt vielleicht genauso wie wir. Dass es am besten ist, nach Westen zu gehen.“

„Meinst du?“, fragte Toby.

„Ja, ganz sicher. Also, kommt jetzt mit. Ich bringe euch zu den Wölfen, die auf uns warten. Dann seht ihr auch Edme wieder!“

„Das wäre toll“, sagte Toby. „Aber sie ist nicht meine Mama.“

„Niemand kann deine Mama sein, außer deiner Mama.“ Gwynneth streichelte Tobys Schulter mit ihrem Flügel. „Das wissen wir. Und jetzt kommt, bitte!“

Der Nebel hatte sich beinahe gelichtet, als Gwynneth mit dem Wolfswelpen und den beiden Bärenjungen zurückkam.

„Myrr! Myrrglosch!“, bellte Edme und stürzte sich auf den Kleinen. Myrr vergrub sein Gesicht in Edmes Widerrist.

„Mach nicht so ein Theater, Edme“, wisperte er verlegen. „Schau nur, wen wir mitgebracht haben.“ Er drehte den Kopf zu den Bärenjungen. „Die brauchen dich auch.“

Edme ließ ihn los und ihr eines Auge weitete sich. „Toby! Toby und Burney! Ich träume wohl!“

„Noch zwei kleine Wunder“, wisperte Gwynneth Faolan zu.

Die ganze Nacht über wimmerten die kleinen Bären und riefen im Schlaf nach ihrer Mama. Schließlich stand Edme auf und stieß Faolan mit ihrer Schnauze an. „Wach auf! Wach doch auf, Faolan!“

Wie konnte er nur so tief schlafen? Das Winseln der Bärenjungen zerriss Edme das Herz. Auch Banja war wach und ihre grünen Augen glühten im Dunkeln.

„So was Trauriges habe ich noch nie erlebt“, murmelte die rote Wölfin, während Maudie zufrieden saugte. „Wir müssen sie suchen.“

„Ich weiß.“ Edme war den Tränen nahe.

„Was? Was ist?“, rief Faolan und sprang auf. Er war plötzlich hellwach. „Wer weint da?“

„Die Bärenjungen!“, riefen Edme und Banja wie aus einem Mund. Dann lächelten sie einander ungläubig an.

„Was fragst du überhaupt?“, sagte Edme. „Hör mal, Faolan, wir gehen los und suchen ihre Mama. Es ist mir egal, wie viel Zeit es uns kostet. Ich kann diesen beiden Kleinen nicht mehr in ihre traurigen braunen Augen sehen, wenn wir nicht alles tun, um ihre Mama zu finden. Und damit basta.“ Energisch scharrte sie mit einer Pfote am Boden.

„Ja, sicher“, stimmte Faolan zu. Er hielt einen Augenblick inne, dann schüttelte er den Kopf, als wollte er seine Gedanken klären. „Banja und Dearlea bleiben hier bei Maudie und Myrr. Du, der Pfeifer, Mairie und ich machen uns auf die Suche. Wir bilden zwei Wolfstrupps, die am Boden Ausschau halten, Gwynneth übernimmt die Luftüberwachung.“

Kurz vor Morgengrauen brachen die vier Wölfe und die Maskenschleiereule auf. Die beiden kleinen Bären waren überglücklich gewesen, als sie von der Suchaktion erfahren hatten. Faolan und Edme versuchten ihre Hoffnungen etwas zu dämpfen, aber es half nichts. Toby und Burney waren felsenfest überzeugt, dass sie ihre Mutter finden würden.

Der Suchtrupp folgte der Spur bis zu der Stelle, an der Myrr auf die Bärenkinder gestoßen war.

„Ich glaube, wir müssen die Schlucht absuchen, in der ich Myrr mit den zwei Bärchen gefunden habe“, sagte Gwynneth. „Gestern konnte ich mir nicht die Zeit dazu nehmen, aber soweit ich es beurteilen kann, ist das ein wandernder Pass, der in eine tiefere Schlucht mit einem Flussarm führt. Vielleicht hat Bronka in der Nähe eines Eislochs, an dem sie gefischt haben, nach den Jungen gesucht.“

An der Gabelung der Passhöhe teilte sich der Suchtrupp auf. Faolan und Edme folgten dem einen Arm, Mairie und der Pfeifer dem anderen. Gwynneth flog bis zu der Stelle voraus, an der sich die beiden Rinnen zu einer breiteren Kluft vereinigten. Die Felswände waren so steil, dass die ganze Schlucht im Schatten lag, trotz der hellen Morgensonne. Aber Gwynneth brauchte ihre Augen nicht. Ihre Ohren fingen bereits die Schläge eines Herzens auf, die immer langsamer wurden.

Wumm-wumm.

Wumm … wumm.

Wumm …

Die Abstände wurden länger und jedes Mal dachte Gwynneth, dass es der letzte Herzschlag gewesen sei. Entschlossen faltete sie ihre Flügel ein und stürzte durch ein Netz aus blassem Sonnenlicht und Schatten in den Abgrund hinunter. Ein riesiger Buckel ragte wie ein Berg im Bachbett auf. Blutige Fleischklumpen, die aus dem Körper der Bärin gefetzt worden waren, lagen an verschneiten Stellen am Bachufer.

Gwynneth schnappte nach Luft. Das konnten nur Clanlose gewesen sein. Geier rissen Fleisch nicht auf diese Weise heraus – in so großen Klumpen. Und schon gar nicht, solange das Herz der Beute noch schlug.

Behutsam landete Gwynneth auf dem riesigen Kopf der Bärin. Es war eindeutig Bronka, die Mama der Bärenjungen. Gwynneth hatte sie einmal gesehen, in jener Nacht in der Schwarzglaswüste, vor dem Krieg mit den Bären. Bronkas Freudenschrei, als sie ihren entführten Sohn zurückbekommen hatte, würde sie nie vergessen. Und jetzt das hier! Die große Grizzlymutter lag im Sterben. Mühsam rang sie nach Luft und ihre Augen verdrehten sich nach hinten.

„Guter Glaux“, murmelte die Maskenschleiereule. Dass Wölfe ihr das angetan hatten! Aber wie? Es war undenkbar, dass Wölfe einen ausgewachsenen Grizzlybären zur Strecke brachten, selbst wenn sie im Rudel angriffen. Bronka war erschreckend mager und ihre Hinterpfote war in einem grotesken Winkel nach hinten verdreht. Gwynneth blinzelte. Etwas Weißes ragte daraus hervor – Knochen! Bronka hatte sich den Fußknöchel gebrochen und ein Knochensplitter hatte sich durch ihre dicke Haut gebohrt.

Ein schreckliches Röcheln drang aus Bronkas Brust und jetzt quoll Blut aus ihrem Maul.

Gwynneth beugte sich tief hinunter und presste ihren Schnabel an das Ohr der Bärin. „Hör mir zu, große Bärenmutter“, flüsterte sie. „Hör mir gut zu. Deine beiden Jungen sind in Sicherheit. Sie sind bei Faolan und Edme, den Wölfen, die Toby schon einmal gerettet haben. Deine Kinder sind in Sicherheit, hörst du mich?“

Sie wartete einen Augenblick. Hatte Bronkas Herz aufgehört zu schlagen? Aber dann fing sie einen weiteren Herzschlag auf.

„Sie sind in Sicherheit, hörst du. Deine Jungen sind in Sicherheit. Der Große Ursus bringt dich nach Ursulana!“

Gwynneth wartete und wartete, aber das große Herz schlug nicht mehr. Die Grizzlybärin Bronka war tot.

Gwynneth blieb noch eine ganze Weile bei ihr. Warum, wusste sie selbst nicht genau. Vielleicht, um Bronka vor den Aasfressern zu beschützen, die früher oder später auftauchen würden. Vielleicht auch, um Bronkas Seele die Zeit zu geben, in Frieden nach Ursulana zu reisen.

Bald jedoch fing sie die Tritte ihrer vier Freunde auf, die in die Schlucht kamen.

Der Pfeifer sog die Luft ein. „Sie wurde von Clanlosen hier heruntergeschleppt, aber wie?“

„Ihr Knöchel ist gebrochen“, erklärte Gwynneth. „Sie müssen sie gejagt haben, bis sie zusammengebrochen ist, und dann sind sie über sie hergefallen.“

Der Pfeifer schnüffelte um den Kadaver herum und untersuchte die Fährten, die die Clanlosen hinterlassen hatten. „Das ist keine Rotte, die ich wiedererkenne. Diese Wölfe müssen von weit hinter der Grenze gekommen sein.“

„Ja, das denke ich auch“, sagte Gwynneth.

„Was machen wir jetzt?“, fragte Mairie. „Toby und Burney werden uns nicht glauben. Und bestimmt möchten sie herkommen und ihre Mama sehen, doch der Anblick wäre einfach zu grässlich für sie.“

„Du hast Recht“, sagte Faolan. „Das können wir nicht zulassen.“ Er hielt inne und dachte kurz nach. „Wir versuchen es mit Duftwälzen.“

Ja, natürlich, dachte Edme. Was sollten sie den Bärenjungen auch sonst mitbringen als Bronkas Geruch, der ihnen so lieb und vertraut war? Und der zugleich den Beweis lieferte, dass ihre Mutter nach Ursulana gegangen war.

Gesagt, getan. Nacheinander näherten sich die Wölfe der Bärin und rieben eine Gesichtshälfte und ihre Brust an Bronkas dickem Pelz.

Gwynneth schaute ihnen zu. Das Duftwälzen diente den Wölfen normalerweise dazu, ihren eigenen Geruch zu tarnen, wenn sie zu einem Byrrgis aufbrachen. Da Gwynneth selbst keinen guten Geruchssinn besaß, hielt sie es nicht für angemessen, dieses Ritual zu vollziehen. Sie hatte ja auch kein Fell und wie sollte ein Vogel sich wälzen? Also saß sie da und schaute zu, wie die Augen der Wölfe sich mit Tränen füllten. Ihr Eulenherz wurde bleischwer. Die Wölfe trauerten nicht nur um die tote Grizzlybärin, sondern um die beiden Jungen, die ihre Mutter verloren hatten. In diesem zerstörten Land gab es so viel zu betrauern und es waren nur noch wenige Geschöpfe übrig, die die Trauerrituale vollziehen konnten. Irgendwie musste dieser Einschnitt in der Geschichte der Hinterlande, diese schreckliche Katastrophe, doch festgehalten und erinnert werden.

Auf einmal erschien es Gwynneth grundfalsch, nur dabeizustehen, ohne mit den Überlebenden zu trauern. Keiner von ihnen war in der Lage, Erinnerungskrüge anzufertigen, so wie die Sark. Aber es war wichtig, eine Erinnerung lebendig zu halten. Gwynneth holte tief Luft. Was machte es für einen Unterschied, ob sie gut riechen konnte oder nicht? Hauptsache, Toby und Burney konnten es.

Gwynneth breitete die Flügel aus und stieg ein kleines Stück in die Luft auf. Einmal, zweimal, dreimal flog sie ganz nah über den gewaltigen Kadaver der Grizzlymutter hinweg, sodass die Spitzen ihrer Schwungfedern über den Pelz der Bärenmutter strichen. Das Fett aus dem Pelz sickerte in die flaumigen Fransen, die ihre Flugfedern säumten, bis hinauf zu den Flügelansätzen. Bald war Gwynneth genauso in den Geruch der Grizzlybärin eingehüllt wie die vier Wölfe.

Ein Windstoß driftete über das Lager, in dem Toby und Burney unter den wachsamen Augen von Banja und Dearlea zurückgeblieben waren.

„Sie haben sie gefunden! Sie haben sie gefunden!“, schrie Burney und sprang auf.

Toby, der gerade geniest hatte, strahlte vor Glück. Zitternd erhob er sich. „Das ist Mama.“

Banja und Dearlea warfen sich einen besorgten Blick zu. Auch sie hatten den Geruch der Bärin aufgefangen, hörten aber nicht ihre schweren Tritte. Grizzlys machten viel Lärm beim Gehen. Doch bevor sie die Bärenjungen aufhalten konnten, rannten die Brüder auch schon den Weg hinunter. Als sie die vier Wölfe sahen und Gwynneth, die dicht über ihnen schwebte, legten sie eine Vollbremsung ein.

„Wo ist sie?“, brüllte Toby. „Was habt ihr mit unserer Mama gemacht?“

„Sie ist hier!“, schrie Burney. „Ich rieche sie. Ich weiß, wie meine Mama riecht!“ Aber dann versagte ihm die Stimme.

Edme ging zu den Bärenjungen. Gwynneth flog neben ihnen herunter. Der Geruch der Grizzlymutter erfüllte die Luft. Die beiden Jungen zitterten am ganzen Leib.

„Toby, Burney“, begann Edme, „wir haben eure Mama gefunden. Also eigentlich hat Gwynneth sie gefunden und …“

„Nein! Ich will es nicht hören!“, schrie Toby. Die Bärchen hielten sich die Augen mit den Pfoten zu. „Bitte sag nichts!“ Als könnte der Tod rückgängig gemacht werden, wenn das Wort nicht ausgesprochen wurde. Ihre Mama würde leben. Die Zeit würde rückwärts laufen. Alles wäre wieder gut, wenn nur die Worte nicht ausgesprochen wurden.

Gwynneth trat näher zu den beiden Jungen. Mit leiser Stimme, sodass nur sie es hören konnten, sagte sie: „Als ich sie gefunden habe, war sie noch am Leben. Eure Mama hat geatmet, aber sie war bewusstlos, hat nichts mehr um sich herum wahrgenommen. Ich glaube nicht, dass sie starke Schmerzen hatte. Der Schmerz, die Angst, das war vorbei. Aber ich habe ihr ins Ohr geflüstert. Und ich glaube, sie hat gehört, was ich gesagt habe, auch wenn sie bewusstlos war.“

„Was hast du ihr ins Ohr geflüstert?“, fragte Toby mit einer ganz hohen, brüchigen Stimme.

„Ich habe ihr gesagt, dass ihr in Sicherheit seid. Dass sie keine Angst um euch haben muss. Und dass wir uns alle um euch kümmern werden – Faolan, Edme, der Pfeifer, Mairie, Dearlea, Banja, Myrr, ich und sogar Maudie.“

„Aber Maudie und Myrr sind noch so klein. Wie sollen sie sich um uns kümmern?“

„Sie können doch eure Freunde sein, oder?“, schlug Edme vor.

Die Bärenjungen nickten. „Aber du bist ein Wolf“, sagte Burney. „Und die anderen auch. Und Gwynneth ist eine Eule. Ihr könnt doch nicht unsere Mama sein!“

„Nein, natürlich nicht“, erwiderte Edme leise. „Aber wir können euch lieben, auf euch aufpassen und euch beschützen, als ob ihr unsere eigenen Jungen wärt.“

„Ihr riecht genau wie Mama.“ Toby presste seine Nase in Edmes Widerrist. Dicke Tränen kullerten ihm aus den Augen.

Auch Gwynneth musste ein paar Tränen zurückblinzeln. Plötzlich ließ sie den Kopf herumwirbeln und riss sich zwei Federn vom Rücken.

„Hier“, sagte sie. „Für jeden von euch eine.“

„Dürfen wir die behalten?“, fragten die beiden Bärenjungen wie aus einem Mund.

„Ja, die dürft ihr behalten. Dann habt ihr immer den Geruch eurer Mama bei euch. Steckt sie in diese Kletten zwischen euren Schultern.“

„Aber hat das nicht wehgetan, als du dir die Federn ausgerissen hast?“, wollte Toby wissen.

„Nur ein klein wenig. Tragt sie und denkt an eure Mama.“

Normalerweise hätte man den Bergrücken, auf dem die Blutwache patrouillierte, schon von Weitem sehen müssen. Die zerklüftete Felsbarriere ragte wie das gezackte Rückgrat einer urtümlichen Riesenechse auf und warf lange, scharfe Schatten über die Hochebene. Aber jetzt war das Rückgrat zertrümmert und die Ebenen dehnten sich endlos in der Wildnis aus, die einst Frostlande genannt wurde.

Der kleine Wandertrupp – sechs Wölfe, zwei Wolfswelpen, zwei Bärenjunge und eine Maskenschleiereule, die als Kundschafterin vorausflog – bewegte sich weiter nach Westen.

Die Sonne hatte gerade den Zenit überschritten und ihre Schatten im Schnee wurden länger. Das Muster, das die Silhouetten bildeten, wenn sie auf der weißen Schneedecke ineinanderglitten, war atemberaubend. Hin und wieder ließ Gwynneth ihren Kopf herumwirbeln, um die Zeichnung ins Auge zu fassen. Es sah aus wie eine Kette. Sie dachte an Faolans Worte über die Große Kette, als sie Edme aus der Spalte gerettet hatten. Faolan hatte Recht, das kleine Häufchen Überlebender brauchte eine neue Kette.

Die Hinterlande sind verwüstet. Es gibt keinen Vulkankreis und keine Heiligen Vulkane mehr. Der Fengo und die Gardewölfe sind tot, die Glut ist erloschen, niemand muss sie mehr hüten. Das Land ist im Chaos versunken, so wie die frühere Ordnung.

Gwynneth spähte zu den dunklen Schatten hinunter, die über den weißen Schnee glitten. Zwei pummelige Bärenjunge, zwei winzige Wolfswelpen, sechs Wölfe und ihre eigenen ausgebreiteten Schwingen. Das Muster würde eine schöne Kette ergeben. Vielleicht konnte Gwynneth eines Tages solch wundersame Formen aus Metall gestalten – falls ihr je das Glück beschieden war, eine neue Schmiede zu errichten.

Ein tiefer Frieden kehrte in ihren Muskelmagen ein. Der Anblick hatte etwas Erhebendes. Ein Schattengeflecht aus verschiedenen Tierarten, die gemeinsam zu einem neuen Leben in einem fremden Land aufbrachen, um Hunger und Tod zu entrinnen.

Welch wunderbare Geschöpfe, dachte Gwynneth ehrfürchtig, von dem einen Großen Geist erschaffen, ob wir ihn nun Lupus oder Glaux oder Ursus nennen. Wir alle entstammen ein und demselben Urgrund, mögen unsere Formen auch noch so vielfältig sein.

Plötzlich fühlte sie sich in ihre alte Schmiede zurückversetzt, wo sie endlose Stunden damit zugebracht hatte, Kunstwerke zu gestalten. „Starke Felsen“ nannten die Schmiedeeulen Gesteinsbrocken, die Metalle enthielten und die sie für ihre Arbeit verwendeten. Solche Steine gab es in Hülle und Fülle um ihre Werkstatt herum. Steine, die geradezu danach schrien, zu etwas Schönem verarbeitet zu werden, nicht nur zu Waffen und Kriegsgerät. Waffen schmieden war außerdem langweilig, jedenfalls das meiste davon – Kampfkrallen, Klingen, Helme. Die einzige Ausnahme bildeten zweischneidige, einklappbare Kampfkrallen, denn dazu brauchte es eine gewisse Kunstfertigkeit. Aber auch nur am Anfang. Wenn man es ein paarmal gemacht hatte, wurde es zur Routine. Gwyndor hatte es nicht gern gesehen, dass Gwynneth „nutzlose“ Kunstwerke schuf. Er war Waffenschmied mit Leib und Seele gewesen und hatte die besten zweischneidigen Kampfkrallen im ganzen Ga’Hoole-Reich angefertigt. Aber Gwynneths Pflegemutter, die Schmiedin von Silberschleier, hatte sie verstanden. Tante Finny war eine Künstlerin gewesen, die lieber schöne Dinge geschmiedet hatte als Gebrauchsgegenstände und Waffen.

Gwynneth schreckte aus ihren Gedanken auf und spähte hinunter. Faolans Schatten dehnte sich in erschreckender Länge über dem Schnee aus. Sie dachte daran, wie sie ihn kennengelernt hatte. Damals hatte sie gerade an einem Weidenblatt aus Metall gearbeitet. Ein merkwürdiger Einfall, da es in der ganzen kahlen Landschaft keine Weiden oder Weidenblätter gab. Gwynneth konnte sich nicht erinnern, jemals eine Weide gesehen zu haben, nicht einmal in Silberschleier, wo sie den größten Teil ihrer Jugend zugebracht hatte. Wie war sie nur auf diese Idee gekommen?

Und Faolan? Was hatte ihn dazu gebracht, nach Westen zu gehen? Ihm war ja nicht der Geisterschnabel ihres toten Vaters erschienen. War vielleicht eine Lochin zu Faolan gekommen und hatte es ihm eingeflüstert? Was auch immer der Grund sein mochte, Faolan war ein Wolf, der wusste, was er wollte.

Gwynneth schaute wieder hinunter. Faolan lief in stetigem Tempo dahin, den Kopf leicht in den Nordwestwind geneigt, der über die Ebene fegte. Er war ein prächtiger Wolf. Riesig. Sein silbernes Fell glitzerte in der Sonne. Wenn er mit dem Schwanz wedelte, um eine leichte Kursänderung anzuzeigen, blitzte es, als schösse ein Komet auf die Erde hinunter. Sein Gang hatte sich leicht verändert, seit seine Pfote geheilt war. Gwynneth fiel auf, dass er die Pfote alle paar Schritte kräftig aufsetzte. Auf diese Weise hinterließ er einen flammenden Abdruck im Schnee, der lauthals verkündete: Hier ist ein Wolf namens Faolan durchgekommen.

Aber warum hatte Faolan immer noch das Spiralmuster an seinem Pfotenpolster, nachdem die Pfote doch geheilt war? Banjas zweites Auge war perfekt – niemand hätte es von dem anderen unterscheiden können. Auch die Kehle des Pfeifers war vollständig erneuert. Das Loch war geflickt, sodass er jetzt beim Reden nicht mehr zischte und winselte. Und Faolans Pfote war in jeder Hinsicht wie die der anderen Wölfe. Warum also war das Spiralmuster geblieben? Es musste einen Grund dafür geben.

Die Schatten am Boden hatten sich inzwischen neu angeordnet. Jetzt umspannte Gwynneths Flügelschatten Faolans überdehnte Silhouette. Aber was war das? Gwynneth sog scharf die Luft ein.

Den Blick auf das neue Schattenmuster geheftet, fing sie ein furchterregendes Geräusch mit ihren Ohrschlitzen auf. Ein leises Knistern, das durch Eis und Schnee tief aus der Erde drang.

Oh nein, dachte sie. Nur das nicht! Sie kannte das Geräusch nur zu gut. Es war dem letzten Erdbeben vorausgegangen, das sie auf der Blautanne im Schattenwald überrollt hatte. Nicht schon wieder!

Gwynneth wusste nicht, was sie tun sollte. Die Wölfe alarmieren? Aber sie wollte ihre Freunde nicht unnötig erschrecken. Der kleine Trupp lief in zügigem Tempo dahin. Banja war etwas langsamer geworden. Sie trug Maudie, die in ihrem Maul fest eingeschlafen war. Vielleicht konnte sie Banja ablösen?

Sofort schoss Gwynneth hinunter. „Lass mich die Kleine nehmen, Banja. Du siehst müde aus.“

„Nein, ich nehme sie“, schlug Edme vor. „Dich brauchen wir als Kundschafterin, Gwynneth.“

„Oh, das ist aber nett von euch beiden“, sagte Banja kopfschüttelnd, als könnte sie so viel Großzügigkeit kaum fassen. Die rote Wölfin war jedes Mal ganz überwältigt, wenn die anderen ihr einen Gefallen erwiesen. Warum war Banja im Vulkankreis so anders gewesen? Musste sie erst ein Junges gebären, um zu begreifen, dass es auch Gutes auf der Welt gibt?

Die Wölfe liefen jetzt direkt in den Sonnenuntergang hinein und das grelle Licht blendete sie. Faolan merkte bald, dass nicht nur Banja erschöpft war. Auch die anderen ermüdeten langsam. Aber egal, bis zum Abend mussten sie die Grenze und die Höhle der Vorzeit erreichen. Dort wartete die dritte Gyr-Seele auf ihn, das wusste er jetzt. Eo war dort gewesen und vor ihm Fionula. Wer würde der Dritte sein?

Faolan warf einen Blick auf Edme, die neben ihm hertrottete. Das kleine Welpenmädchen hatte sie inzwischen an Mairie weitergereicht. Edme nahm manchmal mehr von ihm wahr als er selbst, das spürte Faolan. Er dachte an den Albtraum, den sie im Geisterwald gehabt hatte. Was hatte sie gesehen, als sie mit seinen Wanderseelen gereist war? Hatte sie gespürt, wer die dritte Seele war?

Unmöglich!

„Du denkst an die Höhle, stimmt’s? Die Höhle der Vorzeit“, sagte Edme.

„Ich … ich möchte bis zum Einbruch der Dunkelheit dort sein.“ Faolan redete so beiläufig wie möglich.

Edme sagte nichts.

Ihm fiel auf, dass ihr Gang schwerfällig wurde. Zuerst dachte er, sie sei müde, weil sie Maudie getragen hatte. Aber als sie jetzt ein Stück vor ihm lief, sah er, dass ihr linkes Hinterbein unregelmäßig auf dem Boden auftraf.

„Edme, du lahmst!“

Edme wirbelte herum. „Was? Nein! Mir fehlt nichts!“

„Du läufst, als ob du Schmerzen hättest. Schmerzen in deinem linken Oberschenkel.“

Edme legte die Ohren zurück und unterdrückte nur mühsam ein Knurren. „Mein Oberschenkel ist völlig in Ordnung.“

Aber Faolan wusste es besser. Er spürte, dass der Oberschenkel verkrümmt war. Warum war ihm das nicht schon früher aufgefallen? Vielleicht hatte Edme nichts davon gespürt, als sie noch jünger gewesen war. Er dachte an die Knochenstarre, eine Krankheit, an der ältere Wölfe häufig litten. Die Knochen verbogen sich mit den Jahren und wurden steif, was zu einem unregelmäßigen Gang führte. Aber bei einem so jungen Wolf wie Edme trat diese Krankheit praktisch nie auf.

Und wenn es doch die Knochenstarre war? Das wäre zutiefst ungerecht! Die arme Edme. Es war schlimm genug, dass ihr Auge nicht geheilt war, so wie die Missbildungen der Malcadh. Und jetzt auch noch ein verkrümmter Schenkelknochen, der bei der Geburt übersehen wurde und ihr bisher keine Probleme gemacht hatte. Erst auf dieser langen, mühseligen Wanderung waren die Schmerzen aufgeflammt. Kein Wunder, dass Edme so gereizt reagierte. Komisch, das alles erschien ihm irgendwie vertraut. Ihr Zorn auf ihn, ihr unregelmäßiger Gang und wie sie ihn angefaucht hatte, als er das Wort „Oberschenkel“ ausgesprochen hatte. Er überlegte angestrengt, wie er sie besänftigen konnte.

„Es ist sicher nichts Schlimmes. Wir würden alle hinken, wenn wir wie du in eine Gletscherspalte gefallen wären und uns stundenlang am Eis hätten festklammern müssen.“

„Du sagst es“, knurrte Edme. „Können wir jetzt vielleicht das Thema wechseln?“ Sie beschleunigte das Tempo, als wollte sie ihm beweisen, dass ihr nichts fehlte.

Faolan schaute ihr betroffen nach. Was beunruhigte ihn nur so an ihren Bewegungen? Er spürte ein Ziepen im Hinterkopf wie von einem fernen Traum. Ein Traum! Ja, das war es. In der Nacht vor dem Erdbeben hatte er einen Traum gehabt.

Während seine Schwestern die Knochen ihrer Mutter benagt hatten, war Faolan in einem Bau in der Nähe eingeschlafen. Im Traum hatte er auch einen Knochen geschnitzt – einen verkrümmten Oberschenkelknochen.

Wie angewurzelt blieb er stehen. Nein, unmöglich. Er konnte doch nicht Edmes Schenkelknochen geschnitzt haben? Er hatte ja gar nichts von der Krankheit gewusst. Edme hatte früher nie gelahmt. Kein bisschen. Panik stieg in Faolan auf. Was erwartete ihn in der Höhle der Vorzeit?

Ich kann nicht dorthin gehen, dachte er. Beim besten Willen nicht. Seine Beine verweigerten ihm den Dienst.

„Faolan, was hast du?“, fragte der Pfeifer.

„Ich … ich glaube, ich muss mich ein bisschen ausruhen. Gleich hier. Am besten, wir übernachten hier.“

„Was?“, bellte Edme. „Bist du cag mag geworden?“ Wütend raste sie auf ihn zu, die Ohren drohend nach vorn gelegt. Ihr Schwanz war hoch aufgerichtet und ihr Nackenfell gesträubt. Ihr eines Auge glühte vor Zorn. Und das Merkwürdigste war, dass Faolan sich duckte. Er nahm die tiefste Unterwerfungshaltung ein. Ja, er wälzte sich praktisch am Boden vor ihr.

Die anderen erstarrten. Es war so still, dass man ein Federchen oder Fellhaar hätte fallen hören können. Ein Streit zwischen Faolan und Edme, das war unerhört. Und Faolan in dieser unterwürfigen Haltung, als sei er wieder ein niedriger Knochennager. Edme dagegen starr vor Zorn, die Ohren nach vorn gelegt, als brodelte ihr buchstäblich das Mark in den Knochen. Die Wölfe hatten in den letzten Monden viel Seltsames erlebt, aber das hier raubte ihnen fast den Verstand.

Niemand wagte zu atmen. Selbst die kleinen Welpen wussten, dass hier etwas Ungeheuerliches vorging. Faolan und Edme waren enge Freunde und behandelten einander mit Respekt. Und jetzt das – es war wie die Sommermonde im letzten Jahr, die kein Gras und keine Rentierherden mit sich gebracht hatten, sondern nichts als Eis und Schnee.

Ein Schauder lief durch Faolans Pfote, mitten durch das Spiralmuster an seinem Fußpolster. Er sah, wie Edmes Fell sich sträubte und das zornige Funkeln in ihrem Auge erlosch. Jetzt lag Angst darin. Ihr Schwanz sank herab und im selben Moment landete Gwynneth neben ihnen.

„Was steht ihr hier herum? Wir müssen weiter. Ich glaube …“ Ein leises Grollen drang aus dem Bauch der Erde zu ihnen.

„Los, beeilt euch! Wir müssen weiter!“, rief Gwynneth. „Der Boden bricht gleich ein. Darunter liegt weicherer Grund – ein Sumpf.“

„Der Frostwald! Das hier ist der Sumpfrand. Und dann kommt die Höhle – die Höhle der Vorzeit. Da müssen wir hin.“ Faolans Stimme war klar und fest. Neue Kraft durchströmte ihn.

Ohne ein weiteres Wort lief er voraus. Edme und die restliche Truppe setzten sich an seine linke Flanke. Die Erde bebte, aber die Wölfe rannten weiter. Ihre Ordnung war wiederhergestellt, auch wenn das Land um sie herum in Schutt und Asche fiel. Faolan lief an der Spitze, Edme hinter ihm, dann seine beiden Schwestern, die Myrr in die Mitte nahmen. Als Nächstes kamen die Bärenjungen, der Pfeifer trug Maudie, und Banja lief an seiner Seite.

„Achtung, Spalte gleich links!“, kreischte Gwynneth. Der heisere Schrei hallte in der lavendelblauen Dämmerung wider, die sich über das Land senkte. Faolan wich sofort ein paar Striche vom Kurs ab, um den Spalt zu umgehen, der vor ihm aufklaffte.

Kurz darauf schlug Gwynneth erneut Alarm. „Jetzt scharf nach rechts! Da vorn kommt noch eine Falle!“

Die Wölfe liefen inzwischen im Presspfotentempo.

„Das ist wie ein Byrrgis“, wisperte Mairie ihrer Schwester zu, „nur dass wir hier die Beute sind!“

Die Erde um sie herum riss auf wie eine hungrige Bestie, die sie alle beim kleinsten Fehltritt verschlingen würde. Gewaltige Abgründe klafften vor, hinter und neben den Wölfen auf. Das Land wurde zu einem tödlichen Labyrinth.

„Jetzt leicht nach links, zwei Striche. Dann drei Striche rechts. Vierteldrehung windabwärts.“

Edme hatte die Führung übernommen und Faolan ließ sich zurückfallen. Es war fast unheimlich, wie die einäugige Wölfin jede Spalte wahrnahm, noch bevor sie überhaupt aufklaffte. Sie liefen weiter, immer weiter, bis das Land endlich aufhörte zu wogen.

Faolan gab das Signal zum Anhalten. „Wir sind da!“

Alle kamen schlitternd zum Stehen. Der Boden unter ihren Füßen war fest, aber vor ihnen lagen Felstrümmer verstreut. Der Eingang zur Höhle war versperrt.

„Wo sind wir?“, fragte Gwynneth und landete auf einem großen Felsblock.

„Das ist die Höhle … die Höhle der Vorzeit.“ Faolan schaute Edme an.

„Führe uns hinein, Faolan“, sagte sie sanft. „Du kennst den Weg.“

Und Faolan gehorchte. Das Spiralmuster an seiner Pfote zog ihn unwiderstehlich zu einem nahezu unsichtbaren Gang durch das Trümmerfeld. Genauso unwiderstehlich, wie ein Magnet von einem Starkfelsen angezogen wurde.

„Hier lang!“, sagte Foalan. „Hier lang!“

Der Pfad zur Höhle hatte sich verändert. Ein Stück weit schlängelte er sich hin und her, dann fiel er plötzlich steil ab. Faolan trat vorsichtig auf. Das hier war die Höhle der Vorzeit, daran gab es keinen Zweifel. Aber das Erdbeben hatte ihr Inneres völlig umgestaltet, so wie den Rest der Welt. Was war wohl aus den schönen Bildern geworden?

Mit angehaltenem Atem betrat Faolan die Höhle. Hier drin herrschte stockfinstere Nacht, nur ein Streifen Mondlicht fiel von oben herein. Der Mondspalt!, dachte Faolan. Diesen Spalt kannte er genau. Merkwürdig war nur, dass der Mondspalt genau gleich geblieben war. Er war kein bisschen breiter als vor dem Erdbeben.

Bei seinem ersten Besuch hatte Faolan zunächst das Gefühl gehabt, in pechschwarzer Nacht umherzuirren. Bis er den winzigen Riss in der Decke bemerkt hatte, kaum breiter als ein Spinnwebfaden. Und durch diesen Riss fiel ein silberner Mondstrahl herein. Die meisten Geschöpfe würden diesen Schimmer kaum wahrnehmen, aber Wölfe sind mit einer hervorragenden Nachtsicht gesegnet. Der dünne Mondstrahl verbreitete genügend Licht, dass Faolan die Höhle erkunden konnte.

Jetzt fiel der Strahl in Faolans Augen und dann in die der anderen Wölfe. Plötzlich war die Höhle von flackernden grünen Lichtern erfüllt. Langsam traten die Bilder an den glimmergesprenkelten Felswänden hervor. Das Erdbeben hatte ihnen nichts anhaben können.

In einem fernen Winkel erspähte Faolan ein Häufchen reinweißes Fell. Der Fellhaufen regte sich und vier weitere leuchtend grüne Augen flammten im Dunkeln auf.

„Airmid!“, japste Edme. „Katria!“

Airmid und Katria waren MacHeath-Wölfinnen, die einzigen edlen Geschöpfe in diesem verkommenen Clan, der vor über vier Hungermonden aus den Hinterlanden verjagt worden war. Airmid war die Obea des Clans gewesen und Katria die frühere Gefährtin von Donaidh, einem der obersten Befehlshaber. Die beiden Wölfinnen waren noch vor der Verbannung ihres Clans zu den MacNamara geflüchtet, wo sie sich bestens bewährt hatten. Die Namara hatte sie als Verstärkung zur Blutwache geschickt, wo sie kurz nach Faolans und Edmes Abreise eingetroffen waren.

Der Pfeifer trat vor. „Aber was ist mit der restlichen Blutwache? Wo sind sie nur alle?“

Katria und Airmid wechselten einen Blick und Airmid versuchte sich aufzurichten. Erst jetzt bemerkten die anderen Wölfe den blutigen Streifen an ihrer Flanke.

„Runter, Airmid!“, donnerte Katria. Dann wandte sie sich an Faolan und Edme. „Airmid wurde im Kampf gegen die letzte Rotte schwer verwundet.“

„Die letzte Rotte?“, fragte Faolan. „Soll das heißen, dass es keine Clanlosen mehr gibt?“

„Nur den kläglichen Rest von einer der Rotten. Weiß der Himmel, wo sie sich verkrochen haben.“

„Es waren zwölf in der Rotte. Jetzt sind vielleicht noch fünf übrig, höchstens sechs. Grässliche Kreaturen. Ihr könnt euch nicht vorstellen, wie verkommen diese Wölfe sind.“ Airmid schüttelte den Kopf. Sie zuckte zusammen und Edme sah, dass auch an ihrem Hals Blut herunterströmte.

„Bleib ganz still liegen, Airmid“, flehte sie. „Deine Wunde ist an einer gefährlichen Stelle.“

„Keine Angst. Gestern Nacht war es viel schlimmer. Es wird von Tag zu Tag besser. Ich spüre, wie meine Kräfte zurückkehren. In dieser Höhle gibt es auch reichlich zu fressen – Mäuse, Maulwürfe, notfalls sogar Fledermäuse, wenn einem der Magen knurrt.“

„Und was ist mit Brygien?“, fragte der Pfeifer.

„Brygien und die Namara sind … tot“, wisperte Airmid.

Alle schnappten nach Luft.

Airmid wusste, was den anderen Wölfen durch den Kopf ging. Wie war die Namara gestorben? Die tapfere Galana, Oberhaupt des MacNamara-Clans und Anführerin der stärksten Streitmacht der Hinterlande, konnte doch nicht von einer Rotte Clanloser zerfetzt worden sein? Der bloße Gedanke ließ ihnen das Mark gerinnen.

„Die Namara wurde nicht von der Rotte getötet“, sagte Katria schnell. „Sie kam kurz vor dem Erdbeben als Verstärkung zur Blutwache. Gleich am nächsten Tag ist es passiert …“ Katria schloss die Augen und rief sich die Szene in Erinnerung.

Zuerst war ein ohrenbetäubendes Grollen aus der Erde aufgestiegen, als hätte sich eine tollwütige Bestie losgerissen. Die Namara wurde von dem Cairn heruntergeschleudert, auf dem sie Wache hielt. Wie eine Feder wirbelte sie durch die Luft und stürzte auf einen spitzen Felsen. Sie wurde regelrecht aufgespießt. Die Felsspitze bohrte sich durch ihre Brust, mitten in ihr Herz.

„Was ist, Katria?“, fragte Edme, als sie das gesträubte Nackenfell der Wölfin und ihre zitternden Beine sah.

„Sie kann es nicht ertragen, an den Tod der Namara zu denken“, wisperte Airmid. „Sie war dabei, als es passiert ist. Außerdem hat ihr Tod eine Schlacht mit den Clanlosen ausgelöst, in der ich verwundet wurde und Brygien und Alastrine ihr Leben lassen mussten.“

„Oh nein. Alastrine auch?“, stöhnte Mairie.

Alastrine war die Skrielin und Spitzenwölfin des Blaufelsrudels im MacDuncan-Clan gewesen. Mairie und Dearlea hatten die Wölfin zutiefst bewundert und verehrt. Nur wenige Weibchen besaßen genügend Lungenkraft, um in einem Byrrgis als Spitzenwolf mitzulaufen. Geschweige denn, zugleich als Skrielin zu dienen, als Künderin wichtiger Nachrichten und als Geschichtenerzählerin.

„Das verstehe ich nicht“, sagte Edme. „Wie kann der Tod der Namara einen Krieg zwischen den Blutwächtern und den Rotten der Clanlosen auslösen?“

„Herzblut“, sagte Airmid leise.

„Herzblut? Wovon redest du?“, fragte Faolan.

„Ihr habt ja gehört, dass die Namara auf einen Felssplitter gestürzt ist, der ihr das Herz durchbohrte. Und unter den Wölfen kursiert ein dummer alter Aberglaube: Wer das Herzblut eines Oberhaupts trinkt, wird unbesiegbar. Die Namara war die mächtigste Wölfin der Hinterlande. Deshalb sind die Clanlosen herbeigestürzt und haben ihr Blut aufgeleckt. Es war grauenhaft! Sie haben ihr Fell zerfetzt und sich in einen wahren Blutrausch hineingesteigert. Ihr Herz wollten sie verschlingen, diese Bestien!“

„Aber das ist doch cag mag“, wisperte Edme. „Die Macht der Namara beruhte auf Klugheit und Güte. Sie war von starkem Mark – nicht nur eine tapfere Kriegerin, sondern voll Mitgefühl für andere. Diese Clanlosen wissen doch gar nicht, was wahre Stärke ist. Diese dummen, abergläubischen Monster.“

Faolan lauschte mit schief gelegtem Kopf. Edme hörte sich fast wie die Sark an, der jeder Aberglaube ein Gräuel gewesen war. Wie oft hatte die Sark über die absurden Unterwerfungsrituale oder den pompösen Halsschmuck der Oberhäupter gespottet. Aber Edme war schon immer furchtlos gewesen. Sie hatte Faolan im Gaddernag-Schnitzkreis gegen den gehässigen Heep verteidigt. Faolan hatte ein Sternbild geschnitzt, das in Heeps Augen eine Entweihung war, weil es den Großen Bären darstellte und nicht den Großen Lupus. Faolan erinnerte sich daran, als wäre es gestern gewesen.

„Das sieht ja aus wie ein Bär, nicht wie ein Wolf“, hatte Heep geknurrt. Aber Edme hatte Faolan in Schutz genommen. Ihre Stimme war leise und schüchtern gewesen, aber ihre Worte so schneidend wie messerscharfe Fänge.

„Aber Heep, das ist wunderschön“, hatte sie gesagt. „Und was macht es für einen Unterschied, wie es genannt wird? Sternbilder bedeuten für jede Tierart etwas anderes und der Himmel hat viele verschiedene Namen.“ Ihre Worte waren so einfach und doch so machtvoll gewesen.

Mit einem Mal schoss Faolan ein schrecklicher Gedanke durch den Kopf. „Airmid, Katria – war vielleicht ein gelber Wolf in dieser Rotte?“, fragte er atemlos.

„Ja, in der Tat. So einer war dabei.“

„War er schwanzlos?“, fragte Faolan weiter.

Edme wirbelte zu ihm herum und an ihrem entsetzten Blick sah er, dass sie verstanden hatte.

„Aber Faolan, Heep war ein Malcadh – ein echtes Malcadh. Er müsste jetzt geheilt sein.“

„Das ist wahr“, knurrte Faolan.

Wie ungerecht. Die arme Edme ist immer noch einäugig und Heep hat einen neuen Schwanz bekommen. Faolan drehte sich wieder zu Airmid und Katria um. „Und wahr ist auch, dass dieser gelbe Wolf ein Mörder ist. Er hat ein hilfloses Malcadh zerfleischt!“

„Was?“, riefen die anderen Wölfe bestürzt.

„Ja, und dabei war er ein MacDuncan-Wolf und kein MacHeath. Erzählt mir jetzt nur nicht, dass dieser Wolf überlebt hat. Dass Heep noch am Leben ist.“

Airmid und Katria nickten einmütig. „Doch, Faolan, er hat mich verwundet. Natürlich war es Heep! Ich hätte ihn wiedererkennen müssen, aber mit dem Schwanz sah er so anders aus. Er lebt, Faolan, leider.“

Er lebt! Die Worte hallten in Faolans Kopf wider und ließen ihn erschauern. Die Wölfe hatten sich in der geräumigen ersten Heal – oder Kammer – der Vorzeithöhle niedergelegt. Obwohl Faolan erschöpft war, konnte er lange nicht einschlafen. Unruhig schaute er zu dem Mondspalt auf.

Die Geschichte von Heep und den Clanlosen ließ ihm keine Ruhe. Wölfe, die nach dem Herzblut eines Oberhaupts gierten! Vor lauter Entsetzen hatte er seine dritte Gyr-Seele ganz vergessen. Er brauchte Fionula, die Schnee-Eule, Eo, den Grizzlybären, und seine dritte Gyr-Seele, wer immer sie auch sein mochte, um die Hinterlande zu verlassen und im Westen eine neue Heimat zu finden – dort, im Fernen Blau, jenseits der äußersten Grenzen der Frostlande, wo das westliche Meer begann.

Tiefblau und wolkenlos dehnte sich das Ferne Blau aus wie ein zweiter Himmel. Es war immer unerreichbar gewesen, weil es hinter dem westlichen Meer lag. Hinüberschwimmen war undenkbar, das wusste Faolan. Aber vielleicht fand er einen Weg über seine Gyr-Seelen. Waren nicht auch die ersten Wölfe der Hinterlande aus der Langen Kälte von dort gekommen? Auf dem Großen Eismarsch, wie die Wölfe es nannten?

Während Faolan über das Ferne Blau nachdachte, wurde ihm klar, dass die dritte Gyr-Seele ein Wolf sein musste. Warum, wusste er nicht. Aber die Erkenntnis traf ihn mit solcher Wucht, dass er keinen Augenblick daran zweifelte.

Nur die Wanderseele eines Wolfs konnte sie an diesen neuen Ort führen. Obwohl das Ferne Blau gar kein neuer Ort war, sondern das Land, aus dem sie einst alle gekommen waren. Vor über tausend Jahren hatten die Wölfe diesen Ort verlassen, um in den Hinterlanden ein neues Leben zu beginnen. Und damals, in der Vorzeit, lebte ein gebrechlicher alter Wolf, der den Eismarsch angeführt hatte. Faolan musste diesen Wolf heute Nacht treffen, sobald seine Freunde eingeschlafen waren.

Er schaute zu Edme hinüber, ehe er aufstand. Seine Freundin war so schön in ihrem Schlaf, so schön in ihren Knochen. Als schimmerte ihr leuchtender Geist durch Mark und Fell hindurch. Einen besseren Wolf als Edme konnte er sich nicht vorstellen. Sie war die Anmut selbst. Trotz ihres fehlenden Auges hatte sie etwas so Lichtes, so Strahlendes, dass ihm die Welt im Vergleich dazu dunkel und trüb erschien.

Faolan zog sich auf die Beine hoch. Sie fühlten sich ein wenig wackelig an wie die eines viel älteren, schwächeren Wolfs. Dem Mondspalt folgend, hinkte er davon. Er wusste, dass der Spalt durch all die gewundenen Gänge und Kammern der Höhle lief. Und am Ende des letzten Durchgangs würde er seine letzte Gyr-Seele finden: den Frostwolf.

Faolan spürte, wie sich seine beiden anderen Gyr-Seelen rechts und links an seine Flanken setzten. Eine bessere Gesellschaft hätte er sich nicht wünschen können. Es fiel kein einziges Wort, denn sie verständigten sich auf eine Weise, die jedes Sprechen überflüssig machte. Hin und wieder hielten sie inne, um die Zeichnungen im flirrenden Licht des silbrigen Mondfadens zu betrachten. Und immer wieder entdeckte Faolan kreisende Linien, die dem Spiralmuster an seiner Pfote haargenau glichen.

Aber am meisten faszinierten ihn die Bilder. Es war, als atmete der Fels, als erbebte er unter dem Keuchen der Tiere, dem Stampfen ihrer Füße oder ihrem Flügelschlagen, das gespenstisch von den Steinwänden widerhallte. Einmal hielt Faolan vor seiner Lieblingsszene an – einem schwerelos dahingleitenden Strom von Wölfen, die im Byrrgis jagten. Schon bei seinem ersten Besuch in der Höhle – damals war er noch ein junger Hüpfer gewesen – hatte ihn dieses Bild verzaubert. Eine unbändige Sehnsucht, mit diesen Wölfen zu laufen, ganz und gar in etwas Größerem aufzugehen, war in ihm aufgestiegen.

Doch erst jetzt, beim Nähertreten, dämmerte ihm die Wahrheit: Er wusste, wer der Spitzenwolf in diesem Bild war! Sein Gang war ihm vertraut. Ich kenne nur einen Wolf, der so läuft! Er sog scharf die Luft ein. Warum war ihm das nicht gleich aufgefallen? Ich bin dieser Wolf!

Faolan blinzelte verwirrt. Ihm schien, als stünde er mit einer Pfote im Hier und Jetzt, mit der anderen jedoch in der Vergangenheit, in jener Zeit, in der er einen Byrrgis angeführt hatte. Er hörte die jagenden Pfoten all der Wölfe hinter sich. Er war der Anführer. Das hier war die dritte Wanderseele. Unter der Zeichnung entdeckte er das Spiralmuster – dasselbe wie an seiner Pfote. Der Abdruck tauchte nicht zufällig auf, so wie die anderen, die über die ganze Höhle verstreut waren. Faolan begriff, was das Muster an dieser Stelle zu bedeuten hatte. Es war seine Handschrift, sein Pfotenabdruck – sein Zeichen. Er selbst hatte diese Zeichnung gemacht!

Er folgte einem gewundenen, abfallenden Gang und kam zu einer weiteren Zeichnung, die mit kühnen Linien in den Fels gebannt war. Diese Szene erkannte er sofort wieder. Das Bild zeigte jenen Moment, als er zum ersten Mal gesehen hatte, wie ein Clanloser einen Rudelwolf gefressen hatte. Einen Wolf, der halb verhungert am Boden lag. Der Geist von Eo, seiner Grizzlybären-Seele, war in ihm aufgestiegen und er hatte den Clanlosen mit einem einzigen Prankenhieb getötet. Unter der Zeichnung prangte eine Bärentatze, mit dem Spiralmuster am Fußpolster. Faolan spürte, wie das mächtige Herz des Grizzlys in seiner eigenen Brust donnerte.

Langsam wand er sich durch die engen Höhlengänge, die in immer neue Kammern mündeten. Er stieß auf Zeichnungen, die er noch nie gesehen hatte. Einige davon waren mit einer Bärenpfote markiert, andere mit Fionulas Zeichen, ihren Zehenkrallen, die sich zu einem Wirbel krümmten. Aber die ältesten Bilder, die von einem Wolf gemalt waren, erschienen ihm am rätselhaftesten und doch zugleich seltsam vertraut.

Er blieb vor einer Zeichnung stehen, die einen Wolf auf einem Bergkamm in der Nähe des Vulkankreises darstellte. Es war ein Fengo, der in ein Gespräch mit einem Fleckenkauz vertieft war – vermutlich ein Glutsammler, denn neben der Eule stand ein Eimer voll Glut. Faolan hatte genau diese Szene vor einem halben Mond geträumt, in jener Nacht, als er auf dem Knochenhügel der Fengos Wache gehalten hatte. Die Eule war Gränk, der erste Glutsammler, und der Wolf, mit dem sie redete, war der Erste Fengo. Die beiden waren gute Freunde gewesen.

Eine leichte Brise rührte Fionulas Federn auf, wie als Antwort auf seine unausgesprochene Frage. Die Gyr-Seelen bewegten sich mit ihm durch einen engen Gang, in den kaum ein Fünkchen Mondlicht sickerte.

Wie tief reicht die Höhle noch hinunter?

Faolan wusste nicht, welche der Wanderseelen diese Frage gestellt hatte, aber alle gingen weiter. Sie mussten noch die letzte Seele finden – und die wartete dort auf sie.

Endlich kamen sie in eine winzige Kammer. Faolan starrte auf die gegenüberliegende Wand, die mit prächtigen Zeichnungen bedeckt war – den schönsten der ganzen Höhle. Die Wand machte eine Biegung wie geschaffen für genau diese Geschichte.

Aber das kann doch nicht sein!, dachte Faolan ungläubig. Niemand würde es wagen, ein Bild vom Augenblick des Todes in den Fels zu ritzen. Von dem Moment, in dem ein Wolf sich von seinem Clan, seinem Rudel und schließlich von seinem eigenen Körper trennte. Vom geheiligten Akt des Cleave Hwyln.

Und doch zeigte das Bild einen Wolf, der am Boden lag, so schlaff, dass er fast knochenlos wirkte. Sein Fell sah aus wie eine abgestreifte Hülle. Eine Sternenleiter hing vom Sternbild des Großen Lupus herunter. Und die schummrige Gestalt eines uralten Wolfs, eines Oberhaupts, stieg mithilfe von Skaarsgard hinauf, dem Sternenwolf, der ihn zur Höhle der Seelen führte. Der greise Wolf klammerte sich an die Leiter, als sei er zu schwach, um sich hinaufziehen – oder als wollte er sein Fell nicht zurücklassen.

Faolan schauderte und mit ihm seine Geschwisterseelen Eo und Fionula. Er erkannte es daran, wie die Luft um ihn herum erzitterte.

Die dritte Gyr-Seele erwartet uns. Die Worte hingen in der Luft. Der Lichtfaden, der durch den Mondspalt sickerte, wurde heller und beleuchtete den unteren Teil der Wand.

Faolan sog die Luft ein, als sein Blick auf einen Knochen fiel, auf einen wunderschönen Knochen – glatt poliert im Lauf von Jahrtausenden. Es war ein verkrümmter Oberschenkelknochen.

Der Knochen schimmerte im Mondlicht, als winkte er Faolan zu sich. Faolan trat näher, obwohl ihm seine eigenen Beine fast knochenlos vorkamen. Das Blut pochte in seinen Ohren und das Donnern von Eos Herz machte ihn ganz benommen. Fionula, die Eulenseele, schwundelte sich dünner als der Mondstrahl.

Die Schnitzarbeit auf dem Knochen war schöner als alles, was Faolan je gesehen hatte. Er erkannte den Anfang einer Geschichte und er wusste instinktiv, dass er diesen Knochen an sich nehmen musste. Sonst würde die Geschichte nie zu Ende erzählt werden und er würde nie den Mut aufbringen, an der gebogenen Wand vorbei den Weg durch die Steingänge weiterzugehen.

Gleich werde ich dem Frostwolf begegnen.

Aber etwas erschien ihm falsch an diesem Wort „Frostwolf“. Er nahm den Knochen in sein Maul und kroch dicht zur Wand, um ihrer Biegung zu folgen.

Das Bild war eine Fortsetzung der Geschichte vom Cleave Hwyln, aber wo sie endete, blieb ungewiss. Faolan kannte die Geschichte, er hatte sie als Jährling in einer stürmischen Gewitternacht gehört. Eine Skrielin hatte die Geschichte eines sterbenden Oberhaupts aus der Zeit der Langen Kälte geheult. Das Oberhaupt war aus seinem Fell geschlüpft und seine Knochen lagen stumm und kalt im bleichen Mondschein. Langsam war das Oberhaupt die Sternenleiter hinaufgestiegen.

Das nächste Bild an der Wand zeigte ein stummes Heulen und Skaarsgard, der verwirrt mit ansah, wie der alte Wolf abstürzte. Er fiel und fiel. Seine Pfoten scharrten hilflos in der Luft, suchten vergeblich Halt an den Sprossen der Sternenleiter. An dieser Stelle endete die Geschichte. Doch in gewisser Weise konnte man auch sagen, dass sie einfach neu begann. Denn jetzt begriff Faolan, dass das Oberhaupt als Erster Fengo wiedergeboren wurde, das Oberhaupt, das die Hinterlandwölfe aus der Langen Kälte geführt hatte.

Hinter der letzten Biegung der Wand wartete die dritte Gyr-Seele auf Faolan. Er nahm den Oberschenkel ins Maul und spürte die Schnitzereien dieses schönen Knochens auf seiner Zunge. Die Linien fühlten sich vertraut an. Diese Geschichte ist älter als die Zeit, schienen sie ihm zu sagen. Die Geschichte einer Wanderung und einer verlorenen Liebe, eines vergessenen und wiedergefundenen Geistes. Deine Geschichte, alles deine Geschichten. Wolf, Eule, Bär und dann wieder Wolf. Jetzt und immerdar.

Faolan spürte, wie er alterte und sein Herz langsamer schlug. Sein Cleave Hwyln erwartete ihn, aber jetzt gab es kein Zurück mehr. Er war zu neugierig. Er musste seine letzte Wanderseele finden.

Der Mondspalt verbreiterte sich plötzlich zu einer gewaltigen Öffnung. Weißes Licht strömte herein und eine strahlende Gestalt erschien. Sie begann zu sprechen und die Stimme klang wie Faolans eigene Stimme, als käme sie aus seiner eigenen Kehle.

Es war, als blickte Faolan in einen Spiegel und sein Spiegelbild redete zu ihm mit seinen Worten. Langsam verschmolz sein Körper mit einem anderen Wesen, das viel, viel älter war als er.

„Ich bin Fengo. Fengo ist mein Name von Anbeginn. Ich bin der Fengo aller Fengos – der Erste Fengo!“

Der Frostwolf wusste nicht, wie lange er unter dem Schwall von Mondlicht gestanden hatte, der sich durch die Öffnung über ihn ergoss. Etwas Seltsames vollzog sich, als liefe die Zeit plötzlich rückwärts. Das Licht färbte sich von schwarz zu taghell, zu Erstem Lavendel, zu Dämmerlila und Erstem Dunkel. Als müsste der Frostwolf sich an ein altes, längst vergessenes Fell gewöhnen.

Ich werde mich daran gewöhnen, dachte er. Und ich werde meine Kräfte wiedererlangen. Er wusste, dass er das nicht zum ersten Mal erlebte und dass es auch nicht das letzte Mal sein würde.

Die Gyr-Seelen drängten sich enger um ihn. Fionulas Federn streiften seinen Widerrist. Das Donnern von Eos Herz hüllte ihn in den tröstlichen Rhythmus des Herzschlags seiner zweiten Milchgeberin ein. Er schauderte, als der Geist des Frostwolfs in ihn einzog, zusammen mit dem Geist von Fionula und Eo. Drei Geister, die ihn zum Fernen Blau führen würden.

Jetzt begriff er, warum ihm diese zusätzlichen Leben gewährt wurden, diese Wanderungen durch die Zeit. Es stand ihm zu, er hatte es selbst gewählt. Einmal war er von der Sternenleiter heruntergerutscht. Er hatte sein Fell genommen und sich aufgemacht, um die Clans zu retten und aus der Langen Kälte in ein neues Land zu führen. Er hatte den Geist anderer Tierarten in sich aufgenommen, Wesen, die er einst gekannt und bewundert hatte: Fionula und Eo. Fionula, die Schnee-Eule mit der wundersamen Stimme einer Stromerin, und Eo, das größte aller Hinterlandtiere. Schließlich war er wieder ein Wolf geworden – ein Wolf namens Faolan.

Er war gesegnet wie kein anderes Geschöpf auf Erden. Er wusste, wie das Mark eines Wolfs sich anfühlte, der Muskelmagen einer Eule und das Herz eines Grizzlybären. Der Frostwolf namens Fengo schloss die Augen und ließ alles an sich vorüberziehen, was er einst gewesen war. Er sah die Erscheinungsformen seiner Gyr-Seelen kommen und gehen, über Jahrhunderte hinweg, in einem Zeitraum von über tausend Jahren. Und jetzt war der Moment, Abschied zu nehmen, denn es wurde bald dunkel, und die Vorboten des Ersten Lavendel zauberten einen leichten Dunst in die Luft. Windschatten riffelten durch die Höhlenkammer. Es wurde Zeit für Faolan, diesen steinigen Ort zu verlassen und weiterzuwandern. Die Geister seiner Wanderseelen würden mit ihm ziehen – der Erste Fengo, die Stromerin Fionula und Eo, der Grizzlybär.

„Faolan?“, sagte Myrrglosch mit piepsiger Stimme und blinzelte zu dem silbernen Wolf auf. Warum war Faolan auf einmal so groß und strahlend? Sein silbernes Fell funkelte wie Eis. Noch nie war er Myrrglosch so mächtig erschienen.

Auch die anderen Wölfe wichen vor ihm zurück. Der Wolf vor ihnen war Faolan, ja, aber er hatte sich auf unerklärliche Weise verändert.

Edme trat zögernd auf ihn zu und zitterte, als sie den Knochen neben Faolans Pfoten sah. Sie spürte den Geist, der durch Faolan hindurchschimmerte. Etwas Altvertrautes, das vor tausend Jahren verloren gegangen war. Ein verheißungsvolles Kribbeln lief durch ihr Mark wie von uralten Seelen, die sich wiedergefunden hatten.

Faolan spürte, dass Edmes unbestechliches Auge durch all seine Hüllen drang – durch alle Herzen, Markströme und Mägen, die er in seinen verschiedenen Gestalten besessen hatte. Sie sieht etwas, das sie nicht wirklich begreifen kann.

Ein Wort erblühte in Edmes Kopf wie eine Eisblume. Fengo? Fengo, so hatte sie ihn genannt. Es war kein Titel gewesen, sondern einfach ein Name. Der Name ihres Gefährten.

Tiefe Stille herrschte in der Höhlenkammer.

„Es wird Zeit, dass wir fortgehen“, sagte Faolan. In seinem Kopf hörte er Fionula: Du musst sofort aufbrechen. Geh, bevor das Dämmerlila ins Erste Dunkel übergeht.

Es war ein riesiger Sprung aus der Höhle und durch die weite Öffnung des Mondspalts. Myrr kletterte auf Faolans Rücken. Gwynneth nahm behutsam Maudie in ihre Krallen. Und im letzten Moment, als Edme zum Sprung ansetzte, rief Faolan zu ihr hinunter: „Bring den Knochen mit, meine Liebe. Es wird Zeit, dass wir ihn zurückbringen.“

Nach fast einem halben Mond erreichte der kleine Trupp eine Hochebene, die mit glitzerndem Schnee bedeckt war.

Über ihnen wölbte sich der weite, sternfunkelnde Nachthimmel und es war, als seien Millionen Sterne in den Schnee um sie herum gefallen. Die Wölfe fühlten sich wie in Sternenlicht gehüllt und begannen angstvoll am Boden zu scharren.

„Ist das jetzt das gefrorene westliche Meer?“, fragte der Pfeifer.

„Nein“, sagte Faolan. „Bis zum westlichen Meer liegt noch ein gutes Stück Weg vor uns.“

„Ein Gletscher – sind wir auf einem Gletscher?“, fragte Banja ängstlich und zog ihr Junges an sich.

„Nein.“ Faolan setzte seine Vorderpfote fest in den Schnee, hob sie wieder hoch und hinterließ ein Muster aus wirbelnden Linien wie von einem Kometen, der in der Erde eingeschlagen war. „Das ist die Kristallebene. Jede dieser Schneeflocken ist so trocken, dass sie das Licht tausendfach widerspiegelt. Am Tag ist es so hell, dass man die Ebene nicht überqueren kann. Deshalb müssen wir bei Nacht gehen, wenn wir nicht erblinden wollen, so wie Beezar. Also, lasst uns aufbrechen. Im Morgengrauen halten wir an und legen uns schlafen. Der Marsch über die Ebene wird mehrere Tage dauern, aber wir reisen nie bei Tageslicht. Es ist einfach zu gefährlich.“

Niemand wagte die Frage auszusprechen, die allen durch die Köpfe schoss. Wie sollten sie jemals das westliche Meer überqueren? Denn wenn sie nicht übers Meer kamen, würden sie das Ferne Blau nie erreichen …

Sie hatten gerade die ersten Schritte auf der Kristallebene gemacht. Die Nacht war windstill und ein atemberaubendes Schweigen senkte sich über die Welt. Sterne über Sterne blinkten in der Dunkelheit und die Wanderer liefen wie eingehüllt in das Fell der Nacht. Plötzlich sträubten sich ihre Nackenhaare und sie legten die Köpfe zur Seite. Ein Nebel senkte sich über die Hochebene. Und alle, vom Jüngsten bis zum Ältesten, spürten die Geister, die mit dem Nebel kamen.

Grüne, schwarze und goldene Augen verengten sich zu Schlitzen und spähten nach den Geistern der Verstorbenen aus. Die Namara schälte sich aus dem Nebel und neben ihr Una und Brygien.

Katria und Airmid stimmten ein Heulen an, das Glaffling genannt wurde – die Totenklage.

Gwynneth faltete ihre Flügel über dem Kopf ein und verneigte sich mitten in der Luft vor dem Geisterschnabel von König Soren. Es war ein Trauerritual, das die Eulen „Glauxgrämen“ nannten.

„Mama!“ Die beiden Bärenjungen streckten ihre Pfoten in die funkelnde Nacht, um die Lochin ihrer Mutter Bronka zu berühren. Die Federn, die in ihrem Widerrist steckten, zitterten.

Edme warf den Kopf zurück und Tränen perlten aus ihrem Auge wie schimmernde Edelsteine, als sie ihre alte Taiga Blink erkannte.

Die Lochin funkelten so hell in der Nacht, dass die Kristallebene dagegen fast verblasste. Und bald erschien ein Sternenwolf mit den mächtigen Schultern einer Außenflankerin. An ihrer Seite schritt ein riesiger Grizzlybär. Zwei Geschöpfe, die unterschiedlicher nicht hätten sein können – und dennoch verband sie etwas Kostbares. Beide hatten ihre Milch gegeben, um einen Welpen zu säugen, ein Malcadh, das zu einem starken Wolf herangewachsen war. Ein Malcadh, das die Überlebenden aus den Hinterlanden führen würde.

„Mama! Donnerherz!“, rief Faolan.

Mairie und Dearlea schmiegten sich eng an ihren Bruder und gemeinsam sanken sie in die Knie zu einem letzten Lebwohl.

Aber wo ist die Sark? Gwynneth ließ ihren Kopf herumwirbeln, riss ihn einmal auf und ab und wirbelte ihn erneut herum. Oh, Sark, Madame, wo seid Ihr? Doch dann fiel ihr ein, dass die Sark ja nicht an Lochin oder Geisterschnäbel geglaubt hatte. „Dummes Zeug“, hatte sie immer geschimpft. Die Maskenschleiereule weinte herzzerreißend.

So schnell, wie die Geister gekommen waren, verschmolzen sie wieder mit der Nacht. In wenigen Sekunden war der Spuk vorbei. Die acht Wölfe, die beiden Welpen, die Bärenjungen und die Eule setzten ihre Wanderung in tiefem Schweigen fort. Das hier war der letzte Gruß ihrer vertrauten Welt gewesen.

Jetzt gab es kein Zurück mehr. Die Hinterlande waren Vergangenheit, vor ihnen lag das Ferne Blau.

Es war die Stunde vor Tagesanbruch. Der letzte Abendstern, auch Hilgien genannt, glitt an der Kuppel der Nacht herab und die Schwärze zerfaserte allmählich zu Grau.

Endlich gab Faolan das Signal zum Anhalten. „Wir können nicht weiter. Bald geht die Sonne auf, und die dürfen wir nicht sehen!“

„Aber hier ist keine Höhle oder ein anderer Unterschlupf“, wandte der Pfeifer ein und blickte sich suchend um.

„Dann müssen wir uns eine Höhle bauen.“

„Bauen?“, fragte Airmid.

Alle Wölfe schauten einander ratlos an. Selbst das Wort „bauen“ war ihnen fremd. Vögel bauten Nester, aber Wölfe – was konnten Wölfe schon bauen?

„Ich zeige euch, wie es gemacht wird. Ihr werdet es im Nu lernen, das verspreche ich euch.“

Faolan scharrte wie besessen mit seinen Vorderpfoten am Boden. Dicke Schneewolken stoben in die Luft und landeten in hohem Bogen hinter ihm. Bald hatte sich ein beachtlicher Haufen aufgetürmt.

„Na los, macht mit. Ihr habt doch gesehen, wie es geht. Fangt an zu graben. Und achtet darauf, dass der ganze Schnee auf einen Haufen fliegt.“

„Wie viel Schnee brauchen wir denn?“, fragte Mairie.

Faolan hielt inne und schaute die zwei Bärenjungen an. „Richtet euch mal auf, Toby und Burney.“ Wieder fasste er die beiden ins Auge. „Der Haufen muss den Bärenjungen mindestens an den Widerrist reichen. Wir müssen ja schließlich alle reinpassen.“

Endlich war der Schneehaufen groß genug und Faolan sagte: „Jetzt müssen wir das Ganze noch festklopfen. Toby und Burney, ihr seid am breitesten. Presst euch gegen den Schnee, dann wird er fest. Wir anderen helfen mit. Und Gwynneth, du kannst den Schnee von oben mit deinen Flügeln festklopfen, damit die Wände halten.“

Als sie fertig waren, prüfte Faolan den Schneehügel. „Der Schnee muss festbacken. Erst dann können wir einen Gang graben.“

„Einen Gang?“, fragte Myrr.

„Ja, natürlich. Wir müssen den Schneehügel aushöhlen, damit wir darin Platz haben.“

Sobald der Schnee fest genug war, fing Faolan an zu graben. „Myrrglosch und Maudie, ihr könnt auch mithelfen. Ihr seid so klein, dass ihr euch neben mir in die Öffnung quetschen könnt, die ich gegraben habe. Dann wird sie breiter.“

Bis zum Morgengrauen war die Höhle fertig. Ein seltsames Gebilde – in so einem Bau hatten sie noch nie geschlafen. Aber im Inneren war es sehr gemütlich. Sie waren vor dem rauen Wind geschützt, und vor allem vor der blendenden Sonne und dem tausendfältigen Funkeln der Kristallebene.

Bald beherrschten sie den Höhlenbau im Schlaf und die kuppelförmigen Gebilde waren im Handumdrehen fertig. Toby und Burney waren geschickte Schneepacker, Myrr und Maudie quetschten sich begeistert neben den „Tunnelgräbern“ in die Öffnung. Selbst Gwynneth mit ihren langen, scharfen Krallen half kräftig mit.

„Unglaublich, dass früher nur Grabeulen für solche Arbeiten eingesetzt wurden“, brummte sie einmal, während sie mit vollen Krallen Schnee hinter sich schleuderte. „Die würden staunen, wenn sie mich jetzt sehen könnten.“

Tagsüber schliefen die Freunde in der Schneehöhle. Doch sobald die Sonne am Horizont herabsank, krochen sie aus dem Bau und begannen ihre nächtliche Wanderung über die Kristallebene. Faolan lief an der Spitze und hinterließ seine klaren Spiralmuster im funkelnden Schnee.

Edme, die Faolan besser kannte als alle anderen Wölfe, kämpfte mit widerstreitenden Gefühlen, während sie immer weiter nach Westen liefen. Sie spürte die Geister, die sich in Faolans verändertem Wesen zeigten, in dem Strahlen, das von ihm ausging. Und der Knochen, den sie mit sich trug, tröstete und beunruhigte sie zugleich. Die Schnitzereien waren wunderschön, obwohl sie das meiste nicht entziffern konnte. Die Geschichte war in Altwölfisch geschnitzt, einer Sprache, die Edme nicht verstand. Sie kannte nur ein paar Wörter, die sich unter den Wölfen erhalten hatten. Aber sie spürte, dass es sich um eine uralte Geschichte handelte, die nicht zu Ende erzählt worden war. Wenn Faolan neben ihr lief, warf sie ihm verstohlene Blicke zu. Er stieß oft altwölfische Wörter aus. Oder auch ganze Sätze, die kein anderer Wolf aus ihrer Zeit wissen konnte.

Der rätselhafte Schmerz in ihrem Hinterbein war nicht verschwunden, aber Edme lief wieder besser. Irgendwie stand der Schmerz mit dem Knochen in Verbindung, den sie trug. Das spürte sie genau. Wenn ich ihn fallen lasse, fange ich dann wieder zu hinken an?

Die Kristallebene lag schon fast hinter ihnen. Der Schnee wurde rauer, je näher sie dem westlichen Meer kamen, und das Höhlenbauen war nicht mehr so einfach.

Eines Abends, kurz nachdem sie ihre letzte Schneehöhle verlassen hatten, flog Gwynneth über die kleine Truppe hinweg. Die Wölfe liefen in lockerer Formation, weit auseinandergefächert. Banja trug Maudie und hielt zugleich Myrr bei Laune, indem sie ihm Lieder aus ihrer Zeit als Gardewölfin vorsang. Die Lieder wurden gesungen, wenn die Windsbräute bliesen und alle Schmiede- und Glutsammlereulen zum Vulkankreis kamen, um Glut von den Kraterhängen zu holen. Gwynneth fühlte sich seltsamerweise in ihre Anfänge in den Hinterlanden zurückversetzt, als sie zum ersten Mal mit ihrem Vater Gwyndor hergekommen war und die Sark kennengelernt hatte.

Die Sark! Gwynneth vermisste ihre alte Freundin und je weiter sie sich von den Hinterlanden entfernten, desto größer wurde ihre Sehnsucht. Wenn die Sark doch nur ein bisschen länger durchgehalten hätte. Sie hätten sie gesund gepflegt und auf die Reise mitgenommen.

Hätte, hätte, brummte sie vor sich hin. Das ganze Leben besteht doch nur aus „wenn“ und „hätte“. Ihre Tante hatte ihr oft genug gesagt, wie ungerecht das Leben war. Wenn die Welt ein gerechter Ort wäre, dann würden die Guten nicht jung sterben, so wie Coryn, der König des Großen Baums. Und die Bösen würden sofort in die ewigen Flammen der Dunkelwelt gejagt werden.

Nein, das Leben war ungerecht. Und dennoch, in dieser wolkenlosen Nacht, in der klaren, frischen Luft hoch über der Kristallebene, war es auch schön. Gwynneth, die so viel schneller war als die Wölfe, nahm sich eine kurze Auszeit, um ein Sternbild nachzuzeichnen. Auf diese Weise lernten junge Eulen das Navigieren – indem sie die Umrisse der Sternbilder abflogen, die gerade am Himmel standen. Gwynneth machte eine scharfe Kehrtwende und schoss Richtung Osten davon – in den ausschlüpfenden Himmel, wie die Eulen es nannten. Dorthin, wo Nacht für Nacht die Sternbilder geboren wurden, wenn das Dämmerlila herabsank. Wo die Sterne über den Rand der Nacht purzelten, um ihren Platz in der großen Welt einzunehmen. Wie Küken, die über den Nestrand klettern, um das Leben draußen zu erkunden. Wie Wolfswelpen, die zum weißen Licht in der Öffnung des Geburtsbaus streben.

„Ah!“, rief Gwynneth, als sie die erste Klaue des Kleinen Wiesels sah. „Aber Beezar!“, sagte sie plötzlich, als könne der blinde Sternenwolf sie hören. „Beezar, was machst du denn hier?“

Die Hinterlande und die Frostlande lagen endgültig hinter ihnen. So weit nach Westen und Süden war Gwynneth noch nie gekommen. Und jetzt hatte auch der arme blinde Beezar die Hinterlande verlassen und folgte ihnen zum Fernen Blau.

Neues Land, neues Leben, dachte die Maskenschleiereule. Aber was lassen wir nicht alles zurück!

Der Gedanke durchbohrte ihr das Herz wie eine scharfe Klinge, die rotglühend aus der Esse kam. Sie dachte an die Sark, deren Knochen sich jetzt mit den Scherben ihrer Erinnerungskrüge am Boden der Höhle vermischten.

Und plötzlich entdeckte Gwynneth die Spitze eines neuen Sternbildes, das sich mit Klauen und Zähnen am dunklen Rand der Nacht hinaufzog.

Was kann das nur sein?, wunderte sie sich. Irgendwie erschien es ihr vertraut, obwohl sie es noch nie gesehen hatte. Das wusste sie mit Sicherheit.

„Folgt einfach der Spitze!“, rief Heep und ließ seinen Schwanz herumschnellen.

„Das ist das einzig Vernünftige, was er bisher mit seinem loc na mhuice gemacht hat“, knurrte Heeps Gefährtin Aliac vor sich hin.

„Ma, hast du geflucht?“, fragte Abban.

Aliac drehte sich in dem dunklen Gang dieser merkwürdigen Höhle um und zwinkerte ihrem kleinen Sohn zu. „Warum nennst du mich Ma? Das ist kein richtiger Name.“

„Warum nicht?“, sagte Abban. „Jeder Wolf nennt seine Ma … Ma. Oder gibt es noch ein anderes Wort dafür?“

„Mama“, sagte sie und blinzelte wieder. Wo in aller Welt kam das plötzlich her? Das Wort schien ihr vertraut, aber sie konnte es nicht genau einordnen. „Nenn mich Mama, aber nur wenn dein Vater nicht in der Nähe ist. Und ja, ich habe geflucht.“ Sie hielt inne. „Das darfst du aber nicht nachmachen. Sei nicht wie ich.“

Ein Schauder lief durch ihren Körper. Weil ich gar nicht wirklich weiß, wer ich bin. „Komm jetzt, mein Kleiner. Wir müssen den anderen folgen. Dein Vater sagt, er bringt uns hier raus.“

„Aus der Höhle hier?“

„Aus dem ganzen schrecklichen Land, in dem es nur endlose Winter, kein Essen und verheerende Erdbeben gibt.“

„Pa hat das Erdbeben gefallen, weil er danach seinen Schwanz zurückbekommen hat.“

„Ja, ich habe es bemerkt.“

Aliacs Stimme klang so schneidend und spöttisch, dass Abban zusammenzuckte. Aber er trottete weiter und spähte um die Rümpfe der anderen Wölfe herum nach dem Schwanz seines Vaters aus, der so stolz in die Luft ragte. Die Höhle, durch die sie liefen, war wunderschön. Überall schimmerten Bilder an den Wänden. Abban hatte so etwas noch nie gesehen.

Heep wusste, dass Faolan hier gewesen war. Es hatte eine Weile gedauert, bis er die verschiedenen Wolfs- und vielleicht auch Bärenfährten in der Höhle einordnen konnte. Aber dann war ihm ein altvertrauter Geruch in die Nase gestiegen. Faolan würde staunen, wenn er ihn mit seinem neuen Schwanz sah. Die Augen würden ihm aus dem Kopf fallen! Noch dazu, wenn Heep seine schöne Gefährtin und seinen Sohn vorzeigte. Dieser Faolan – Heep hatte ihm nie verziehen, dass er seinetwegen mit Schimpf und Schande aus den Hinterlanden gejagt worden war.

Faolan war klug, das musste man ihm lassen. Wenn jemand den Weg in ein neues Land finden würde, dann er. Natürlich hinterließ er jetzt keine verräterischen Spuren mehr, weil seine Pfote ja geheilt war. Also musste auch das Spiralmuster verschwunden sein, das Faolans Markenzeichen gewesen war. Faolan hatte gelernt, seine Fährte zu verwischen. Aber seinen Geruch konnte er nicht verbergen und dieser Spur folgte Heep jetzt.

Plötzlich blieb er wie angewurzelt stehen. Faolans Geruch verflüchtigte sich, je weiter er der langen, gebogenen Wand folgte. Am Ende riss die Duftspur einfach ab. Stattdessen fing Heep einen neuen Geruch auf, der sich unter die älteren Gerüche der anderen Wölfe und der zwei Bärenjungen mischte. Eine Feder schwebte in der Dunkelheit.

„Was ist das?“, knurrte Heep.

„Eine Feder“, sagte Aliac, die neben ihn getreten war.

„Ja, natürlich ist es eine Feder“, fauchte er sie an.

Aliac verdrehte die Augen. „Es ist eine Eulenfeder, von einer Maskenschleiereule, würde ich sagen.“

Heep legte die Ohren nach vorn, fletschte die Zähne und hielt seinen Schwanz kerzengerade. „Runter mit dem Schwanz!“, bellte er. „Los, runter, Aliac!“

Aliac klemmte schnell ihren Schwanz zwischen die Beine und nahm die gebührende Unterwerfungshaltung ein.

Heep beruhigte sich wieder. „Gut, dann lasst uns jetzt weitergehen.“

Steif lief er voraus und versuchte, seinen selbstbewussten Gang beizubehalten. Aber es gelang ihm nicht. Der neue Geruch machte ihm Angst.

Bald erreichte die Rotte eine Kammer mit einer gewölbten Decke. Mitten in der Decke klaffte eine große Öffnung. Die Wölfe legten ihre Köpfe zurück und spähten hinauf. Sterne über Sterne glitten an ihnen vorüber.

„Seht nur!“, rief Abban.

„Was?“, fauchte sein Vater.

„Dieser Abdruck – ein Wirbelstern.“

Heep stockte das Blut in den Adern, als er auf den Pfotenabdruck hinunterschaute. „Aber da ist kein Geruch!“, brüllte er. „Kein Geruch!“

„Wovon redest du?“, fragte Aliac. „Ich rieche mindestens fünf Wölfe. Einer davon ist ein Weibchen, das einen Welpen säugt. Und sie haben zwei Bärenjunge bei sich.“

Wie der Blitz stürzte Heep sich auf Aliac und versetzte ihr einen scharfen Hieb über dem Auge. Diesmal klemmte Aliac jedoch nicht den Schwanz ein und sie duckte sich auch nicht.

„Runter! Schwanz runter!“, knurrte Heep.

„Hör zu, du Dummkopf. Wenn du mich noch einmal schlägst, wirst du bald keinen Schwanz mehr haben, mit dem du dich wichtigmachen kannst. Ich reiße ihn dir von deinem klapprigen alten Rumpf, verstehst du?“

„Was redest du, Aliac!“ Heep fielen fast die gelben Augen aus dem Kopf. „Das wagst du nicht.“

„Und ob ich es wage. Ich kann die Rotte genauso gut führen wie jeder andere hier“, zischte sie. Dann wirbelte sie herum und funkelte die Clanlosen an.

Rags sank als Erster in die Knie. Dann Fynoff und Bevan. „Ich war Außenflankerin und Wendewache. Eine der besten. Ich kann einen Byrrgis mühelos ins Angriffstempo treiben oder die ganze Formation blitzschnell herumreißen, wenn ein wütender Elchbulle angreift.“

„Aliac!“

„Nenn mich nicht so. Das ist nicht mein Name.“

Ein ferner Blick trat in die Augen der Wölfin. In der Höhle wurde es still. Eine Stille, die fast mit Pfoten zu greifen war, die wie Sandkörner durch den Mondspalt rieselte. Abban entdeckte ein Glitzern in den tiefgrünen Augen seiner Mutter und schmiegte sich eng an ihre Vorderpfoten.

„Mein Name ist Caila, Wendewache im Carreg-Gaer-Rudel des MacDuncan-Clans. Mutter von Mairie, Dearlea und Abban.“ Caila, die in der großen Hungersnot alle Welpen verlor, die sie einst hatte, außer diesem einen hier. Und beim Lupus, den würde sie nicht verlieren.

Im nächsten Moment baumelte Abban im Maul seiner Mutter und flog mit ihr durch die Luft in die Sternennacht hinaus.

Caila packte ihren Sohn noch fester und jagte über die glitzernde Schneefläche. Fort, nur fort von der verkommenen Rotte und dem elenden Leben, das sie hier geführt hatte.

Gwynneth war einen Augenblick von dem seltsamen Sternbild abgelenkt, das einen Strich ostwärts am Himmel aufstieg. Im ersten Moment hielt sie es für einen fallenden Stern tief am Horizont. Doch dann erkannte sie, dass es ein Lebewesen war – ein Tier, das in gestrecktem Lauf auf sie zuraste. Seltsam, so lief doch nur eine Wende…

Gwynneth blieb fast der Verstand stehen, aber zum Glück stockten ihr nicht die Flügel. Eine Wendewache! Caila! Das war Caila. Die Eule flog eine scharfe Kehre und stürzte hinunter. Großer Glaux, sie läuft mit einem Welpen im Maul!

„Caila!“, kreischte Gwynneth.

Die Wölfin geriet nur ganz kurz ins Stocken.

„Caila!“, kreischte Gwynneth erneut, diesmal noch lauter. Mit einem durchdringenden Schrei schoss sie kerzengerade hinunter. Caila hatte einen Bogen geschlagen, um ihr auszuweichen, und kam schlitternd zum Stehen.

„Gwynneth!“ Behutsam ließ sie ihren Welpen in den Schnee fallen. „Was machst du denn hier?“

„Das Gleiche könnte ich dich fragen! Alle denken, dass du tot bist. Mairie, Dearlea.“

„Mairie, Dearlea.“ Ganz leise sprach Caila die beiden Namen aus wie eine Liebkosung. „Meine Töchter.“

Gwynneth schaute ihr ernst in die Augen. „Du hast sie verstoßen.“

„Ich habe was?“

Und plötzlich erinnerte sich Caila. An die schreckliche Nacht, als Mairie und Dearlea, ihre beiden Milchtöchter, wie aus dem Nichts aufgetaucht waren. Caila hatte ihnen nie gesagt, dass sie nicht ihre erste Milchgeberin war. Über solche Dinge wurde nicht gesprochen. Aber damals, in jener Nacht, war ihr Verstand umnebelt gewesen und sie hatte es ihnen gesagt. Ihre eigenen Töchter hatte sie verstoßen. Die schrecklichen Worte, die sie gesprochen hatte, hallten ihr im Kopf wider: Ich war nie eure Mutter. Ich verstoße euch. Ich verstoße euch. Ich verstoße euch.

Ich verstoße dich. Mit diesen Worten trennte sich ein Wolf von einem treulosen Gefährten. Aber keine Wolfsmutter würde jemals ihre Jungen auf diese Weise verstoßen. Nur Caila hatte das Undenkbare getan. Kurz danach war sie von einem Clanlosen überfallen worden. Heep hatte sie aufgelesen, als sie schwer verletzt umherirrte. Er hatte sie gesund gepflegt und zur Gefährtin genommen. Und Caila hatte ihm unterwürfig zur Seite gestanden, bis sie in der Höhle der Vorzeit zur Besinnung gekommen war.

Angewidert und ungläubig schüttelte sie den Kopf. „Wie konnte ich meine eigenen Töchter verleugnen?“ Würden Mairie und Dearlea ihr je verzeihen? Nein, wahrscheinlich war es zu spät dafür.

Ihre Schnauze bebte, als sie zu Gwynneth aufblickte. „Sind Mairie und Dearlea jetzt tot? Sind sie in der Hungersnot gestorben?“

„Nein, nein, Caila. Den beiden geht’s gut. Sie sind ganz in der Nähe. Aber wie bist du hierhergekommen? Über die Kristallebene?“

„Ich bin gerannt wie noch nie in meinem Leben.“

„Am Tag.“

„Niemals! Ich habe in Schneehöhlen geschlafen.“

„Die wir gegraben haben.“

Caila blinzelte. „Ah, daher kam das vertraute Gefühl … Wahrscheinlich habe ich Dearlea und Mairie in den Schneehöhlen gerochen. Eine Milchgeberin vergisst nie den Geruch ihrer Jungen. Nur ich … ich hatte ihn vergessen. Für lange Zeit.“ Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

„Nicht weinen. Ich kann dich zu ihnen führen.“

„Wer sind Mairie und Dearlea?“, piepste Abban.

Caila beugte sich hinunter und leckte ihr Junges. „Deine beiden Schwestern! Und jetzt gehen wir zu ihnen.“

„Gib mir deinen Kleinen“, sagte Gwynneth. „Ich trage ihn. Dann kannst du schneller laufen. Folge mir. Wir müssen dort sein, ehe die Sonne aufgeht.“

Der letzte Bau der Reisenden war keine Schneehöhle, sondern ein Felsüberhang am Rand des westlichen Meeres. In der Kristallebene, die jetzt weit hinter ihnen lag, brach ein neuer Tag an. Aber die Wölfe und ihre Freunde waren in Sicherheit. Das grelle Licht konnte ihnen nichts mehr anhaben. Vor ihnen wölbte sich eine Eisbrücke wie ein schimmernder Bogen über das Meer. Eine Brücke, die zum Fernen Blau führte.

Gwynneth landete in der halbmondförmigen Bucht.

„Da bist du ja endlich“, rief Edme. „Wir haben uns schon Sorgen gemacht.“

„Was ist passiert?“, fragte Faolan. Er ging ein paar Schritte auf Gwynneth zu und seine Pfote hinterließ deutliche Abdrücke im Sand. Dann entdeckte er den Welpen, den Gwynneth im Schnabel trug.

„Ratet mal, wen ich gefunden habe“, sagte die Eule.

Caila trat hinter einem Felsblock hervor, den Kopf gesenkt, den Schwanz zwischen die Beine geklemmt und die Ohren flach zurückgelegt.

Mairie und Dearlea schauten einander an und zitterten am ganzen Körper. Dann lief der kleine Welpe auf sie zu.

„Mama hat gesagt, ihr seid meine Schwestern. Stimmt das?“

Caila hob den Kopf und wisperte: „Er will euer Bruder sein und ich eure Mama. Bitte lasst mich wieder eure Mama sein. Es tut mir so unendlich leid.“ Sie sank vor Mairie und Dearlea auf die Knie.

Die beiden Schwestern schnupperten an Cailas Kopf und leckten ihr Nase und Ohren. Dann nahmen sie ihre Schnauze in ihr Maul, erst Mairie, dann Dearlea. Es war ein altes Ritual der Vergebung und Versöhnung.

„Du hast uns Milch gegeben“, sagte Dearlea.

„Du hast uns aufgezogen und geliebt wie unsere erste Milchgeberin“, fügte Mairie hinzu.

„Und du hast uns gelehrt, im Byrrgis zu laufen. Mairie wurde eine Außenflankerin.“

„Und Dearlea hat bei einer Skrielin gelernt.“

Jetzt trat Faolan vor. „Sie haben dich nie vergessen, Caila.“

„Ja, aber ich habe mich selbst vergessen“, schluchzte die Wölfin. „Ich habe vergessen, wer ich war. Meine Welt wurde aus den Angeln gehoben, das Oberste zuunterst gekehrt. Selbst mein Name …“ Sie blinzelte. „Selbst mein Name war verkehrt. Ich war Aliac.“

„Aber jetzt bist du wieder Caila“, sagte Faolan.

„Ja, nennt mich Caila“, sagte sie leise. Dann rollte sie seufzend mit den Schultern, als sei sie froh, wieder in ihrem alten Fell zu stecken.

Gwynneth schwang sich in die violette Dämmerung auf und plötzlich stieß sie einen Freudenschrei aus.

„Seht nur! Da oben am Himmel!“

Ein schimmerndes Sternbild aus mindestens einem Dutzend Sternen stieg in den letzten Sekunden der Nacht über der Kristallebene auf.

„Komisch, dieses Sternbild habe ich noch nie gesehen“, hauchte Edme. „Wie sollen wir es nennen?“

„Die Sark!“, rief Faolan. „Seht doch nur – es ist ein Sternenkrug. Ein Erinnerungskrug!“ Fast war es, als könnte er die Erinnerungen durch den Krug hindurchschimmern sehen.

„Ja“, sagte Gwynneth leise.

„Ja“, stimmte Edme zu und legte den Kopf zurück. Ihre Geschichte hatte gerade erst begonnen. Nachdenklich schaute sie auf den verkrümmten Schenkelknochen hinunter, den sie über die Kristallebene getragen hatte. Denn in diesem Knochen verbarg sich eine verlorene Liebe und eine große Wanderung, das wusste sie.

Sie richtete den Blick über den silbrig schimmernden Eisbogen hinaus. Morgen würden sie zum Fernen Blau aufbrechen. Neun Wölfe, drei Welpen, eine Eule und zwei Bärenjunge würden auf dieser Brücke das westliche Meer überqueren. Dahinter lag eine neue Welt.

Ein neuer Anfang am Ende einer alten Welt.

Ich danke meinem Lieblingsdichter W.B. Yeats, dessen Gedichte „The Second Coming“ und „Sailing to Byzantium“ mich beim Schreiben dieser Geschichte stark beeinflusst haben. Den Satz „Das hier ist kein Land für alte Wölfe“ habe ich – an die Hinterlande angepasst – aus „Sailing to Byzantium“ übernommen. Es ist eine Anspielung auf Irland, dem der Held in diesem Gedicht den Rücken kehrt, weil es „kein Land für alte Männer“ sei. Der Begriff „gyre“, der so viel wie Wirbel bedeutet – oder Spiralform –, taucht in Yeats’ Dichtung häufig auf und ist Teil seines komplexen philosophischen Systems. In seinem Buch „A Vision“ hat er darüber geschrieben. Mich hat das immer fasziniert, schon als ich mich am College mit seinen Werken beschäftigt habe. Ich habe diese Idee für die Gyr-Seelen benutzt, auch wenn es natürlich nichts mit Yeats’ Theorien zu tun hat. Trotzdem bin ich diesem großen irischen Dichter zu tiefem Dank verpflichtet, denn seine Worte haben mich über vierzig Jahre lang begleitet und nie mehr losgelassen.

Kathryn Lasky, preisgekrönte Autorin zahlreicher Kinder- und Jugendbücher, lebt mit ihrem Mann in Cambridge, Massachusetts. Die Legende der Wächter, eine Fantasy-Serie über die tapferen Eulen von Ga’Hoole, ist nicht nur in den USA und in Deutschland ein Bestseller, sie wurde auch 2010 verfilmt. In Clan der Wölfe entführt Kathryn Lasky ihre Fans in die Wildnis des Nordens, wo Jungwolf Faolan seinen Platz im Rudel erkämpfen und dunklen Mächten trotzen muss.

Table of Contents

- [Cover]
- Impressum
- Karte
- Traumsplitter
- Blutroter Regen
- Ausgestoßen
- Eine seltsame Stimme
- Ein Wolfsschwanz, wie es noch keinen gab
- Wasserflügel
- Noch ein Schlag
- Aus dem Chaos
- Der ausradierte Vulkankreis
- Der Cairn der Fengos
- Fast so gut wie zwei Augen
- Scherben
- Irgendwo weit weg
- Nein! Nein! Nein!
- Jenseits der vertrauten Welt
- Die lange blaue Nacht
- Wölfe und Metall
- Die neue Große Kette
- Blut und Sterne
- Die Zehe des Gletschers
- Im Geisterwald
- Der Wind ihrer Schwingen
- Noch mehr Wunder
- Bronka
- Ein Blick auf das neue Leben
- „Er lebt noch!“
- Der Mondspalt
- Der schönste aller Knochen
- „Wer ist das?“
- Die Kristallebene
- Eine Wölfin namens Aliac
- Caila!
- Der letzte Bau
- Nachwort der Autorin
- Autoreninformation