Verrückt nach New York: Kleine Fehler, große Folgen
Author: Katrin Lankers
Date: 2015-01-15T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Kinderbücher; Romane
Description: Als die Temperatur in New York plötzlich unter minus zehn Grad fiel, sank auch die Stimmung in meiner WG auf den Gefrierpunkt. Rick konnte mir kaum in die Augen schauen. Pam stürzte alle drei Minuten zur Toilette. Abby blickte permanent nervös auf ihr Handy. Und Saida rannte wie von der Tarantel gestochen in der Küche herum. Ich schob das merkwürdige Verhalten meiner Mitbewohner auf die Tatsache, dass unsere Heizung lahmgelegt war und wir in einem kalten Haus saßen. Auf die Idee, dass mehr dahinterstecken könnte, kam ich erst viel, viel zu spät … **
Publisher: Coppenrath, F

eBook-ISBN: 978-3-649-62199-7

© 2015 Coppenrath Verlag GmbH & Co. KG,

Hafenweg 30, 48155 Münster

Alle Rechte vorbehalten, auch auszugsweise

Satz: Sabine Conrad, Rosbach

Umschlaggestaltung: Anna Schwarz unter Verwendung
von Illustrationen von Sara Vidal

Redaktion: Valerie Flakowski
www.coppenrath.de

Das Buch erscheint unter der ISBN 978-3-649-61759-4

Entdecke unseren Bonustitel zur neuen New York Reihe von Katrin Lankers! In „Verrückt nach New York – Tipps & Trends aus der Lifestyle-Metropole“ findet ihr zusätzliche Storys, Tipps, DIY-Anleitungen und Trends rund um die Traummetropole New York. Das eBook erscheint unter der ISBN 978-3-649-62226-0

Band 3: Verrückt nach New York – erscheint im Herbst 2015 (eBook: 978-3-649-66776-6 / Buch: 978-3-649-61788-4)

Band 4: Verrückt nach New York – erscheint im Herbst 2015 (eBook: 978-3-649-66777-3 / Buch: 978-3-649-61776-1)

COPPENRATH

Zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich Freunde gefunden. Und ich dachte, dass es nun keine unlösbaren Probleme mehr geben dürfte. Allerdings hatte ich bislang wenig Erfahrung mit Freundschaften, eigentlich gar keine. Deshalb war mir nicht klar, dass gerade Freunde mit einem vermeintlich kleinen Fehler eine große Katastrophe auslösen können, die die ganze Freundschaft in Gefahr bringen kann.

Eure Maxi

Kapitel 1

Spätestens als ich die Wetterwarnung im Radio hörte, hätte mir klar sein müssen, dass das Ganze in einer Katastrophe enden würde. Aber ich hatte noch nie einen Winter in New York verbracht. Ich lebte erst seit knapp drei Monaten in der Megametropole und bisher hatte sie sich zumeist von ihrer sonnigsten Seite gezeigt. Bis weit in den Dezember hinein reichte sogar mir eine Strickjacke, um auf die Straße zu gehen, obwohl ich schnell fror. Fünf Tage vor Weihnachten stürzte die Temperatur dann über Nacht ab und schlug unsanft zehn Grad unter dem Gefrierpunkt auf, sodass ich in meinem dünnen Mary-Quant-Mäntelchen vor Zähneklappern kaum noch sprechen konnte, sobald ich vor die Tür trat. Doch nicht einmal da kam ich auf die Idee, dass ich ein Problem haben könnte.

Ich packte also am 23. Dezember ordentlich einen Teil meiner Sommerklamotten in meinen Koffer, der es von der Größe ohne Weiteres mit einem Zwergpony aufnehmen konnte. Mit den wenigen Shirts und Röcken war er kaum zur Hälfte gefüllt. Auf dem Rückflug würde das anders aussehen, denn ich wollte ihn mit allen dicken Wintersachen vollstopfen, die ich besaß. Dabei versuchte ich, mich auf Weihnachten zu freuen, auf selbst gebackene Spekulatius und Glühwein, den es in New York nirgendwo zu geben schien, und auf das Wiedersehen mit meiner Omama. Aber so richtig wollte das mit dem Freuen nicht gelingen und dafür gab es drei Gründe:

1. Ich machte mir Gedanken, weil ich seit Halloween nichts mehr von Alex gehört hatte. Dreimal waren wir uns zufällig über den Weg gelaufen, dabei hätte vermutlich schon ein einziges Treffen gereicht, um mich hoffnungslos in den Jungen mit den Meeraugen zu verlieben. Beim letzten Mal hatte er mir fest versprochen, dass wir uns wiedersehen würden. Aber seither: nichts! Und nun hoffte ich gegen jede Vernunft immer noch darauf, dass er sich melden würde. Was, wenn er ausgerechnet an Weihnachten versuchen würde, mich zu erreichen, während ich 6000 Kilometer entfernt unterm Weihnachtsbaum hockte?

2. Ich machte mir Gedanken um Pinkstone. Vor zwei Monaten hatte die zuständige Behörde entschieden zu prüfen, ob das alte pinke Haus – mein Zuhause in New York – unter Denkmalschutz gestellt werden sollte. Doch bisher war nichts passiert. Mehrmals hatte ich schon bei der Denkmalkommission nachgefragt, wie weit das Verfahren fortgeschritten war, aber keine Antwort erhalten. Allmählich verließ mich die Hoffnung, dass die Kommission sich für den Erhalt von Pinkstone entscheiden würde, und dann würde der skrupellose Investor Miller das Haus doch noch kaufen und abreißen lassen. Das wäre das Aus für unsere schräge WG – ein Gedanke, den ich umso schlechter ertrug, als meine verrückten Mitbewohner mittlerweile meine Freunde geworden waren. Die ersten echten Freunde, die ich in meinem Leben gefunden hatte.

3. Und ich machte mir Gedanken um meine geliebte Omama. Bei unserem letzten Telefonat hatte sie komisch geklungen, so, als würde sie mir etwas verheimlichen, und das war gar nicht ihre Art. »Es ist nichts, wirklich nicht«, hatte sie betont und schließlich auf mein Drängen erklärt: »Wir sprechen darüber, wenn du hier bist.« Womit schon mal klar war, dass nicht nichts los sein konnte. Und dieses Nicht-Nichts füllte meine hyperaktive Fantasie seit Tagen mit Horrorvisionen von Wohnungsbrand über Totalinsolvenz bis hin zu tödlichen Krankheiten.

Schluss mit Grübeln, Maxi! Schwungvoll klappte ich meinen Koffer zu. Punkt eins und zwei würden warten müssen, bis ich in einer Woche wieder in New York war. Und für Punkt drei – was auch immer das Problem sein mochte – würde ich eine Lösung finden, sobald ich erst einmal mit meiner Omama darüber gesprochen hatte. Deshalb war es jetzt umso wichtiger, dass ich rechtzeitig zum Flughafen kam, um meinen Flieger nicht zu verpassen. Ich schaltete das kleine pinke Radio aus, das ich nur hatte laufen lassen, um die Stille zu übertönen, die meine bereits zu ihren Familien gefahrenen Mitbewohner in Pinkstone hinterlassen hatten, gerade in dem Moment, als die Nachrichtensprecherin vor einem Jahrhundert-Blizzard warnte, der am Nachmittag New York erreichen sollte.

Als ich die schwere Holztür von Pinkstone hinter mir schloss, begann es zu schneien. Wie schön, dachte ich in einem Anflug von nostalgischer Rührung, weiße Weihnachten – und hoffte auf ähnliches Wetter in Deutschland. Vorsichtig bugsierte ich den Zwergponykoffer die wenigen Stufen vor dem Haus hinunter, die vom ersten Schnee bereits schmierglatt wurden. Wie schön, dachte ich wieder, während ich die bunt flackernden Rentiere vor unserem Nachbarhaus betrachtete, um die nun die weißen Flocken wirbelten.

Wie schön war auch die Bedford Avenue mit ihrer beleuchteten Straßendekoration. Die sonst so belebte Hauptstraße des quirligen Stadtteils Williamsburg lag im stärker werdenden Schneetreiben fast wie ausgestorben da, nur einige wenige New Yorker mit hochgeschlagenen Mantelkrägen und tief gezogenen Strickmützen hetzten in die kleinen Supermärkte, um diese kurz darauf voll beladen mit Dosensuppen und Wasserkanistern wieder zu verlassen. Spätestens bei diesem ungewohnten Anblick der leeren Straße hätte mir klar werden müssen, was auf mich und auf ganz New York zukam. Aber ich hatte ja keine Ahnung.

Mein kurzer Anflug von Weihnachtsnostalgie verflüchtigte sich erst schlagartig, als mir eine eiskalte Windböe waagerecht den Schnee ins Gesicht trieb. Brr! Ich beeilte mich, die rutschigen Stufen zur Subway-Station zu nehmen. Auf dem Bahnsteig drängten sich dick vermummte Gestalten mit mürrischen Gesichtern. Eine blecherne Stimme verkündete über die Lautsprecher, dass der L-Train mit dreißigminütiger Verspätung jetzt einfahren werde.

Der Zug aus Manhattan war bereits überfüllt, trotzdem drängten die Menschen vom Bahnsteig in die silberfarbenen Waggons, als ob es die letzte Möglichkeit wäre, hinaus in die Vororte zu gelangen – was tatsächlich stimmte, aber das wusste ich zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Die sonst eher toleranten New Yorker warfen mir einige böse Blicke zu, als ich nicht nur mich, sondern auch meinen Zwergponykoffer in den Mittelgang zu quetschen versuchte. »Stand clear off the closing doors« – Bitte die Türen freihalten – schepperte die übliche Ansage aus den Lautsprechern, doch es brauchte fünf Versuche, bis sich tatsächlich alle Türen schließen ließen und der Zug losrattern konnte.

Dann leerte er sich von Station zu Station, fast niemand stieg mehr zu. Im A-Train, der zum JFK-Flughafen fuhr, saßen außer mir nur noch vier Leute, drei Männer im Business-Outfit mit Rollköfferchen und eine dick vermummte kleine Frau, die ununterbrochen auf Spanisch in ihr Handy quatschte. Gegen die dreckigen Scheiben des Waggons peitschten die Schneeflocken inzwischen in solchen Massen, dass man kaum nach draußen schauen konnte. Ohnehin gab es dort nicht viel zu sehen, denn obwohl es erst früher Nachmittag war, hatte der Himmel sich so stark verdunkelt, dass es mir vorkam, als führe der Zug durch die tiefste Nacht. Langsam stellte sich auch bei mir eine böse Vorahnung ein.

Als uns der A-Train am Endhaltepunkt ausspuckte, war die Außentemperatur um gefühlte zwanzig Grad gefallen. Eiskalter Wind fegte mir den Schnee ins Gesicht, der sich auf meinen Wangen wie winzige Nadelstiche einbrannte. Der Air-Train, der die Station mit dem Flughafenterminal verbindet, war bereits ausgefallen. Mit gesenkten Köpfen warteten meine wenigen Mitfahrer und ich schlotternd eine Viertelstunde auf den Shuttle-Bus.

»Wollt ihr wirklich zum Flughafen?«, begrüßte der Busfahrer uns mit hochgezogenen Augenbrauen, nachdem er eine Horde Menschen abgesetzt hatte, die sich in unseren wartenden Zug Richtung Manhattan drängten. »Sicher?« Wir nickten und hechteten in den geheizten Bus. Was auch immer uns am Terminal erwartete, es konnte nur besser sein als das Ausharren in der Eiseskälte, dachte ich. Doch auch damit lag ich falsch. Am Flughafen herrschte längst das reinste Chaos.

Tausende Passagiere strömten aus dem Flughafengebäude, quetschten sich in die Shuttle-Busse und warfen sich beinahe vor die Taxis, um eines der umlagerten gelben Cabs zu kapern. Durch die entgegenkommenden Massen schlängelte ich mich ins Gebäude, und erst dort wurde mir wirklich klar, was los war. Denn auf der großen digitalen Anzeigentafel, auf der die Abflüge aufgelistet sind, stand ein einziges Wort, immer und immer wieder, in leuchtend roter Schrift: cancelled – gestrichen!

Ein jäher Stich der Enttäuschung durchfuhr mich. Erst in diesem Moment wurde mir bewusst, wie sehr ich mich trotz allem auf Weihnachten daheim bei meiner Omama gefreut hatte. Doch dann blieb mein Blick an der Spalte hängen, in der mein Flug aufgeführt war, und da stand: Abflug planmäßig. Yeah! Die Dame am Abflugschalter lächelte etwas verkrampft, machte mir aber weiter Mut: Ja, der Flieger hebe pünktlich ab.

Im Wartebereich gönnte ich mir einen völlig überteuerten Kaffee und eine noch teurere Tüte Gummibärchen und starrte durch die große Glasfront. Draußen war es stockfinster, der Schnee trieb horizontal gegen die Scheiben, die beleuchteten Flieger an den Terminals verschwammen im Nebel. Mein Handy spielte »Ganz in Weiß« – mein Klingelton für Omama, der bei einer Séance einmal Roy Black erschienen ist und sie tagelang verfolgt hat.

»Maxi! Wage es ja nicht, in dieses Flugzeug zu steigen«, brüllte meine Großmutter mir ins Ohr, als ich den Anruf annahm. So kannte ich sie: immer geradeheraus und der festen Überzeugung, schreien zu müssen, damit ich sie am anderen Ende der Welt, wie sie sich ausdrückte, verstehen konnte.

»Ist ja gut«, versuchte ich, sie zu beruhigen. »Hier läuft alles nach Plan.« Ich machte ständig Pläne, auch wenn ich inzwischen begriffen hatte, dass es in New York häufiger als anderswo nötig war, flexibel zu sein.

»Bist du verrückt? Hast du nicht von dem Schneechaos gehört?« Omama klang kein bisschen beruhigt.

»Doch«, erwiderte ich und betrachtete das undurchdringliche Gestöber vor dem Fenster. »Aber ich bin schon am Flughafen, mein Flug geht planmäßig, morgen sitzen wir zusammen unterm Baum.« Und trinken Glühwein und essen Spekulatius und reden über alles, fügte ich in Gedanken hinzu. »Ich kann dich doch an Weihnachten nicht allein lassen.«

»Ich komme prima allein zurecht«, ereiferte Omama sich, aber es hörte sich komisch an und so, als würde sie mir etwas verheimlichen. Sofort wurde ich hellhörig.

»Was ist eigentlich mit dir los?«, hakte ich nach, in der Hoffnung, sie würde es mir am Telefon erzählen und ich könnte auf dem Flug bereits über eine Lösung nachdenken. Aber wieder wehrte sie ab.

»Nichts. Gar nichts, worüber du dir jetzt Gedanken machen solltest.« Na, das klang ja schon wieder nicht nach nichts. »Sieh lieber zu, dass du zurück nach Hause fährst und dir die Decke über den Kopf ziehst.«

»Vergiss es. Ich komme«, erklärte ich entschieden. Ihr Anruf hatte meine Entschlossenheit nur weiter gefestigt. »Und jetzt muss ich Schluss machen, mein Flug wird gerade aufgerufen.« Damit legte ich einfach auf.

Kurze Zeit später saß ich auf meinem Platz im Flugzeug, und während der Kapitän uns fröhlich begrüßte, zog ich mein Handy noch einmal hervor, um es auszuschalten. Ich hatte sieben neue Nachrichten. Drei waren von Omama, in denen sie mich dringend und in Großbuchstaben aufforderte, gefälligst in New York zu bleiben. Ich löschte sie sofort. Die anderen vier waren von meinen Mitbewohnern.

Pamela: Hast du genug Vorräte im Haus?

Saida: Mach die Fenster richtig zu!

Abby: Du kannst gern eins meiner Bücher ausleihen, wenn dir allein langweilig ist.

Rick: Falls es in Pinkstone Probleme gibt, bei meiner Familie bist du jederzeit willkommen.

Alle vier schienen fest davon überzeugt zu sein, dass ich noch in New York festhing. Ich schickte ihnen allen die gleiche Nachricht: Sitze im Flugzeug. Merry X-Mas. Dann schaltete ich das Telefon aus.

Pah, dachte ich, als ob mich so ein bisschen Schnee daran hindern könnte, an Weihnachten nach Hause zu fliegen!

Im selben Moment dockte das Flugzeug vom Gate ab … nur, um nach zehn Metern wieder stehen zu bleiben. Dann passierte nichts mehr. Eine Stunde lang. Die zunächst geflüsterten Fragen in der Kabine wurden immer lauter. Schließlich eine Durchsage des Piloten: An der Enteisungsanlage gebe es einen Stau, wir seien die fünfte Maschine in der Warteschlange. Die Stimmung in der Kabine beruhigte sich wieder. Eine weitere Stunde später hatten wir uns noch keinen Zentimeter weiterbewegt.

Das Rollfeld lag inzwischen unter einer dichten Schneedecke, die Tragflügel waren von einer Eiskruste bedeckt, an den ovalen Kabinenfenstern bildeten sich weiße Kristalle. Der übergewichtige Anzugträger neben mir, der locker zwei Sitze hätte buchen müssen, drückte entnervt auf den Serviceknopf. Eine bemüht beherrschte Stewardess erschien.

»Wann geht es endlich los?«, rüpelte der Dicke sie an.

»Der Enteisungstruck muss neu betankt werden, dann sind wir an der Reihe«, antwortete sie mit zusammengebissenen Zähnen, das Lächeln bloß noch eine Grimasse. Diese Frage bekam sie garantiert nicht zum ersten Mal gestellt. In der Reihe vor uns begann ein Baby zu schreien und hörte nicht mehr auf.

Ich versuchte, in meinem Buch zu lesen (eine Schmonzette, die ich mir tatsächlich von Abby geliehen hatte, ich brauchte dringend neuen Lesestoff aus dem Buchladen meiner Omama), gab aber schnell auf. Meine ungute Vorahnung kehrte mit neuer Macht zurück. War es möglich, dass dies einer der Pläne war, die nicht aufgingen? Und wie bitte lautete Plan B?

Nach drei Stunden rollten wir zurück zum Gate. Der Kapitän meldete sich mit einer »leider nicht so guten Nachricht«. Der Flug war gestrichen. Doch von Bord durften wir noch nicht. Das Bodenpersonal sei bereits nach Hause gegangen, erst müsse Ersatz herbeigeschafft werden.

Ein zweites Kleinkind war in das Gebrüll eingefallen. Weiter vorn lieferten sich einige Fluggäste heftige Wortgefechte mit einer Stewardess. Die anderen Flugbegleiter teilten das Abendessen aus: Hühnchen oder Nudeln? Ich hätte am liebsten beides genommen und gegen die Kabinenwand gepfeffert. So ein Mist! Plan B, ich brauchte dringend Plan B. Auf meinem Smartphone versuchte ich, Informationen über den Flug zu finden und wenn möglich umzubuchen. Doch auf der Internetseite der Airline fand ich nur den Hinweis, dass mein Flug pünktlich um 17.45 Uhr starten werde. Da war es bereits Viertel nach neun.

Um halb elf gelangte ich schließlich ans Gepäckband und zerrte meinen Zwergponykoffer aus einem Berg anderer Taschen. Entnervt und ermüdet machte ich mich auf den Weg zum Serviceschalter, an dem eine einsame Mitarbeiterin vergeblich versuchte, sich hinter ihrem Computer zu verstecken. Davor: rund hundertfünfzig weitere Gestrandete mit leeren Gesichtern und schlafenden Kindern auf den Gepäckwagen. Um kurz vor Mitternacht musste ich Plan A endgültig abhaken. Es ging kein Flug mehr nach Deutschland, den nächsten freien Platz in einer anderen Maschine gab es erst einen Tag nach Weihnachten. Somit blieb nur Plan B: so schnell wie möglich zurück nach Pinkstone, wenn ich nicht auf dem glänzenden Steinboden des Abflugterminals zwischen Hunderten anderen Passagieren übernachten wollte. Und das wollte ich auf gar keinen Fall.

Also: raus aus dem Flughafengebäude, rein in den Schneesturm. Willkommen in einer Kulisse wie aus einem Endzeitfilm! Schneeberge überall, Dunkelheit nur durchbrochen von flackernden Straßenlaternen. Kein Shuttle-Bus weit und breit. Keine Taxis. Und noch immer schüttete der Himmel eiskalte weiße Flocken in riesigen Mengen über uns aus. Nach einer gefühlten Ewigkeit, meine Finger spürte ich bereits nicht mehr, meine Nase begann gerade abzusterben, kam ein klappriger Kleinbus angeschlingert und stoppte direkt vor mir und einer Gruppe weiterer Wartender, wobei er eine nasse Ladung Schneematsch auf uns spritzte.

»Manhattan?«, fragte der Fahrer mit schwerem Latinoakzent aus dem Beifahrerfenster. Der Vater einer vierköpfigen Familie, ein quengelndes Kleinkind auf dem Arm, nickte begeistert.

»Sollen wir dich mitnehmen?«, fragte er mich fürsorglich, während er Frau und Kinder in das rostige Gefährt manövrierte.

Ja, bitte, dachte ich. Egal wohin. Bloß weg hier. Und immerhin lag Williamsburg auf dem Weg nach Manhattan. Trotzdem fragte ich erst in Richtung des Fahrers: »Wie viel kostet das?«

»150 Dollar«, erklärte er kaum verständlich. Und als sei das nicht unverschämt genug, schob er hinterher: »Für jeden.«

War das zu fassen? Der schlug aus der Not der Leute hier auch noch Profit. So viel war ich nicht bereit zu zahlen. Außerdem hatte ich gar nicht so viel Geld dabei.

»Nein danke«, erklärte ich deshalb in Richtung des Familienvaters, der mir einen besorgten Blick zuwarf. Kaum hatte ich abgelehnt, schob sich ein sonnengebräuntes Pärchen mit Riesenrucksäcken an mir vorbei in den Wagen und knallte mir die Schiebetür vor der Nase zu. Der Kamikazefahrer machte sich schlingernd davon. Und dann tauchte nicht einmal mehr ein illegales Taxi wie dieses auf.

Gequirlter Mist! Was hatte ich mir bloß dabei gedacht, nicht einzusteigen? Jetzt hing ich endgültig fest und würde vermutlich Heiligabend am Flughafen verbringen müssen. Keine verlockende Vorstellung! Überteuerter Kaffee, überteuerte Gummibärchen und harter Steinfußboden statt Glühwein, Spekulatius und erleuchtetem Tannenbaum. Ich musste mir dringend etwas einfallen lassen, wie ich hier wegkam. Ich brauchte jemanden, der ein Auto besaß und (größen)wahnsinnig genug war, damit bei diesem Wetter zum Flughafen zu fahren.

Leider gab es nur einen einzigen Menschen in ganz New York, den ich kannte, auf den diese Beschreibung zutraf: meinen Kollegen Chris. Und leider war Chris der letzte Mensch, den ich um einen Gefallen bitten wollte. Aber wie gesagt: In New York lief längst nicht immer alles nach Plan. Und im Notfall brauchte man halt Plan C. C wie Chris. Seufzend kramte ich mein Handy aus der Tasche.

Kapitel 2

Mein Verhältnis zu meinem Kollegen Chris, oder wegen seiner allwetterfesten Frisur auch Mr Powerlocke genannt, war – um es mal vorsichtig auszudrücken – kompliziert. Gestartet waren wir als Konkurrenten um ein Jahrespraktikum bei dem Lifestyle-Magazin Zeitgeist, was, sehr zu meiner Enttäuschung, Chris abgeräumt hatte. Stattdessen arbeitete ich nun als Teamassistentin in der Redaktion und musste Chris dabei zusehen, wie er eine spannende Story nach der nächsten schreiben durfte, während ich Termine tippte. Immerhin: Mein Blog über unsere Pinkstone-WG war noch immer ein Klick-Magnet, während Chris seinen Blog über die Dreharbeiten für eine Fernsehserie hatte aufgeben müssen, weil kaum jemand ihn noch lesen wollte, nachdem die Pilotfolge komplett gefloppt war.

Anfangs hatte ich den Eindruck gehabt, dass Chris sich für mich interessierte, dann hatte er mich links liegen gelassen, doch seit einigen Wochen gab er sich mir gegenüber wieder als Charmebolzen. Schon mehrfach hatte er mich um ein Date gebeten, aber bisher hatte ich rigoros abgelehnt. Wenn ich ehrlich war, lag das weniger an meinem gesunden Menschenverstand, sondern war purer Selbstschutz. Denn leider gehörte Chris genau zur falschen Sorte Typen, auf die ich mit Vorliebe hereinfiel: zielstrebig, selbstbewusst und ungeheuer charmant, wenn er wollte.

Und außerdem gab es ja auch noch Alex. Zumindest in meinem Kopf, aus dem ich ihn einfach nicht vertreiben konnte, obwohl er sich nie mehr bei mir gemeldet hatte. Seufz!

Chris hingegen war real, so real, dass er tatsächlich eine knappe Stunde, nachdem ich ihn angerufen hatte, am Flughafen JFK vorfuhr. Sein schnittiger Nobelflitzer, den ihm sein stinkreicher Daddy als vorgezogenes Weihnachtsgeschenk vor die Tür gestellt hatte, sah schon nicht mehr besonders neu aus, sondern war über und über mit Schneematsch bespritzt. Und auch Chris wirkte reichlich ramponiert, als er ausstieg, um meinen Zwergponykoffer in dem winzigen Kofferraum zu verstauen.

»Bist du aus dem Bett gefallen?«, fragte ich schuldbewusst. Offenbar hatte ich ihn geweckt oder bei etwas anderem Wichtigen im Bett gestört und die Fahrt zum Flughafen schien ihn ebenfalls mitgenommen zu haben. Seine Powerlocke hing ziemlich schief, sein stets glatt gebügeltes Hemd war knittrig und seine Augen schimmerten müde. Insgesamt wirkte er richtig sympathisch.

»Dafür schuldest du mir mindestens drei Dates, nicht bloß eins«, knurrte er und ließ sich neben mir auf den Fahrersitz fallen. Matt strich er sich durch die Haare. »Was für eine Hölle. Bete, dass wir heil zurückkommen.« Und damit startete er den Motor.

Trotz allem, was ich bereits erlebt hatte, dachte ich noch, Chris würde übertreiben. Er neigte zu Übertreibungen. Doch schon wenige Meter, nachdem der Wagen auf den Expressway abgebogen war, wurde mir klar, was er meinte. Undurchdringlich wie die Flammen des Fegefeuers stob der Schnee über die Fahrbahn, wirbelte in immer neuen Böen hoch und schlug uns frontal gegen die Scheibe.

Das Auto schlingerte und schlitterte über die vereiste Schnellstraße. Links und rechts türmten sich Schneeberge, dazwischen winkten hilflose Fahrer, deren Fahrzeuge liegen geblieben waren. Beim zehnten Unfall, an dem wir vorbeikamen, hörte ich auf zu zählen. Hin- und hergerissen zwischen panischer Angst und dem Wunsch, die Kontrolle nicht zu verlieren, schloss ich die Augen und riss sie wieder auf. Ich hatte nie ernsthaft gebetet, jetzt schickte ich Stoßgebete in den schwarzen Himmel.

Als Chris das Auto um drei Uhr nachts am Eingang zum Petticoat Place zum Stehen brachte, zitterte ich trotz der Sitzheizung am ganzen Körper.

»Oh, shit«, entfuhr es mir.

»Das kannst du laut sagen«, bestätigte Chris erschöpft. Von seiner sonst so glatten Fassade war nicht das kleinste bisschen übrig. Sein Blondschopf war völlig verwuschelt, so oft war er sich mit der Hand nervös hindurchgefahren. Jetzt ließ er die Stirn aufs Lenkrad sinken. Ich fragte mich, warum er mich abgeholt hatte. War er wirklich so größenwahnsinnig und von sich selbst überzeugt? Wollte er jemandem etwas beweisen – mir oder sich selbst? Oder hatte er einfach ebenso wie ich den Blizzard vollkommen unterschätzt und wollte sich mit diesem Gefallen bloß ein Date mit mir erschleichen? Ich wusste es nicht, aber ich sah ihn plötzlich mit neuen Augen. Chris würde sein Date bekommen. Meinetwegen auch drei. Gern sogar.

»Danke«, sagte ich in seine Richtung, aber Chris reagierte nicht. Mit noch immer zitternden Fingern öffnete ich die Beifahrertür und hievte meinen Koffer aus dem Wagen. Ich warf einen letzten Blick ins Auto – Chris verharrte in der gleichen Stellung – und ging durch den schmalen Fußweg zwischen einem Appartementhaus und der hohen Mauer einer Industriebrache hindurch zum Petticoat Place, wo sich neben vier kleinen Reihenhäusern aus Backstein unser pink gestrichenes Zuhause befand.

Nach dieser Odyssee durch Schnee und Eis freute ich mich nur noch auf drei Dinge: einen großen Becher heiße Schokolade mit Gummibärchen, ein paar Seiten aus der geliehenen Schmonzette und mein Bett. Doch ein weiteres Mal hatte ich meinen Plan ohne den Blizzard gemacht.

Es fiel mir erst nicht auf. Nicht, dass die Rentiere nicht mehr blinkten. Nicht, dass in keinem der Nachbarfenster die erleuchteten Weihnachtsbäume zu sehen waren. Nicht, dass nirgendwo Licht brannte. Es war ja immerhin mitten in der Nacht, vermutlich schliefen alle. Das erste Haus in der Reihe stand ohnehin leer, denn meine frühere Kollegin und Nachbarin Angel war mit Mann und Baby (das den bescheuerten Namen River trug) zu ihren Eltern in die Rockaways gezogen. Nein, ich wunderte mich nicht über die dunklen Fenster, denn ich war viel zu müde, um mir noch irgendwelche Gedanken zu machen.

Erst als ich die Haustür von Pinkstone aufschloss und versuchte, die Deckenlampe im Flur anzuknipsen, schwante mir, dass ich ein weiteres Problem hatte. Durch die stockdunkle Diele tastete ich mich zur Küche vor, wobei ich natürlich mit dem Knie gegen das antike Telefontischchen stieß. Aber auch in der Küche betätigte ich den Lichtschalter vergeblich. Selbst der sonst so aufdringlich brummende XXL-Kühlschrank war verstummt. Gequirlter Mist! Das bedeutete wohl: Stromausfall. Außerdem war es kalt im Haus, bitterkalt. Ein Griff an den Heizkörper bestätigte meinen Verdacht: Auch die Heizung war ausgefallen.

Hektisch wühlte ich in den Küchenschubladen, bis ich auf die dicke Kerze stieß, die Pamela dort für den Notfall verwahrte. Was für ein Glück, dass meine Mitbewohnerin so viel praktischer veranlagt war als ich. Ich ließ ein Streichholz aufflammen und setzte mich dann im flackernden Kerzenschein, der so gar nichts von weihnachtlicher Romantik hatte, an den großen Küchentisch. Den Kopf in die Hände gestützt, wurde mir meine Situation in ihrem vollen Ausmaß bewusst.

Kein heißer Kakao. Kein beruhigendes Schmökern in Abbys Schmonzette. Mir blieb nur mein Bett. Schon um nicht zu erfrieren. Vermutlich sollte ich mir die Decken aus allen Betten meiner Mitbewohner zusammensuchen, vielleicht konnte ich mich damit gegen die Kälte schützen. Was für Aussichten: Weihnachten, ganz allein, in einem großen, leeren, dunklen, kalten Haus … Ich fühlte mich von aller Welt verlassen. Das war ja nicht zum Aushalten.

Nein, wirklich nicht.

Ganz und gar nicht!

Ich sprang auf und rannte zur Haustür. Auf der spiegelglatten Eingangstreppe glitt ich aus und rutschte die Stufen auf meinem Po hinunter. Autsch, verflucht! Trotz des Schmerzes rappelte ich mich schnell wieder hoch und hetzte über den dunklen Petticoat Place, den schmalen Fußweg entlang, auf die Straße, plötzlich von Panik ergriffen, Chris könnte bereits nach Hause gefahren sein. Doch zu meiner Erleichterung stand der Sportflitzer noch an derselben Stelle wie zuvor, und Chris lehnte mit dem Kopf gegen das Lenkrad, als sei er eingeschlafen. Was er tatsächlich war. Kräftig klopfte ich mit der Faust gegen die Scheibe, bis er endlich verschlafen den Kopf hob und mich im ersten Moment musterte, als würde er mich nicht erkennen.

»Du kannst hierbleiben«, bot ich atemlos an, kaum hatte er die Scheibe heruntergelassen. »Es ist genug Platz im Haus, wirklich. Meine Mitbewohner sind alle weg. Und bei dem Wetter willst du doch nicht mehr rüber nach Manhattan fahren, jetzt, wo du so müde bist. Oder?« Ich hörte selbst, wie flehend ich klang, und es war mir peinlich, aber nicht so peinlich, dass ich nicht noch ein »Bitte« nachgeschoben hätte. Ich wollte um keinen Preis allein sein in dem dunklen, kalten, leeren Haus. Vermutlich hätte ich sogar Jack the Ripper hereingebeten, wenn er gerade vorbeigekommen wäre, da war Chris doch die bessere Alternative!

»Okay, okay. Ich dachte mir schon, dass du fragen würdest, Baby.« Er grinste überlegen. Da war er ja wieder, der Chris, den ich kannte. Aber zusammen mit der Wuschelfrisur sah das Grinsen eigentlich ganz niedlich aus. Und wie gesagt: Verglichen mit Jack the Ripper war Chris sicher die ungefährlichere Gesellschaft.

In der Abstellkammer fand ich eine Flasche Wein, die wir zusammen mit der Kerze hoch in mein Zimmer nahmen. Dann sammelte ich wie geplant das Bettzeug aus den Zimmern meiner Mitbewohner. Und schließlich krochen Chris und ich gemeinsam unter einen großen Stapel Decken in meinem Bett, beschwipst vom Wein, durchgefroren, und ich für meinen Teil unendlich erleichtert, nicht allein zu sein.

Er nahm mich in den Arm, »um mich zu wärmen«, wie er betonte, doch dann krochen seine Hände plötzlich ohne weitere Erklärung unter mein Shirt. Mein Kopf war vom Alkohol vermutlich ein wenig verlangsamt, und als ich schließlich registrierte, was Chris tat, kam es mir fast logisch vor. Ich meine, immerhin hatte ich ihn gebeten, bei mir zu übernachten, und ich hatte den Wein aus der Vorratskammer angeschleppt, und ich hatte gesagt, es gebe nicht genügend Decken, um in zwei Betten zu schlafen. Natürlich ging er davon aus, dass zwischen uns etwas laufen würde. Und wenn ich ehrlich war, war es mir nicht unrecht.

Seine Hände streichelten sehr zielstrebig über meinen Rücken, meine Taille und meinen Bauch. Er wusste, was er tat, ganz klar. Und ich war froh, dass er es tat, denn es gab mir wenigstens für diesen Augenblick das Gefühl, nicht allein zu sein, sondern berührt und begehrt zu werden.

»Baby«, raunte er an meinem Hals. »Das ist gut, Baby.« Dabei tat ich gar nichts – und Kosenamen konnte ich grundsätzlich nicht leiden, aber ich beschloss, mich nicht darüber zu beschweren. Chris küsste mich auf den Mund. Er war ein durchaus passabler Küsser, seine Küsse waren nicht zu hart, aber auch nicht zu schlabbrig.

Und während ich mit Chris rumknutschte, dachte ich höchstens ein- oder zweimal an Alex mit den Meeraugen und dem Minzeduft, der mich nur ein einziges Mal geküsst hatte und dessen Kuss ich trotzdem seither nicht vergessen konnte. Besser den Spatz in der Hand als den Adler auf der Tanne, wie meine Omama so passend zu sagen pflegt. (Gelegentlich hat sie einen sehr kreativen Umgang mit ihren geliebten Sprichwörtern.) Ich begriff ohnehin nicht, warum Alex mir einfach nicht aus dem Kopf gehen wollte, obwohl er so offensichtlich kein Interesse an mir hatte. Da war es sicher gut, mit Chris mal auf andere Gedanken zu kommen!

Als ich am späten Vormittag aufwachte und mich aus dem Deckenberg wühlte, war das Erste, was ich registrierte, dass die Heizung immer noch nicht funktionierte. In meinem Zimmer war es so kalt wie in einem Gefrierschrank. Eilig zog ich mir mehrere Schichten meiner Sommerklamotten über. Danach knipste ich probeweise meine Nachttischlampe mit dem Plüschschirm an, der wie alles im Raum pink war. Immer noch kein Strom! Erst dann fiel mir auf, dass Chris nicht mehr in meinem Bett lag. Auf dem Nachttisch entdeckte ich einen Zettel, den Chris mit meinem Handy beschwert hatte: Bin über Weihnachten bei meinen Eltern, melde mich danach. Merry X-Mas. C.

Beinah hatte ich ein schlechtes Gewissen, als mich eine kleine Welle der Erleichterung erfasste. Im fahlen Licht des Tages erschien mir meine nächtliche Panikattacke angesichts des leeren Hauses ebenso überflüssig wie die heftige Knutscherei mit Chris – zu mehr war es glücklicherweise am Ende nicht gekommen, weil mein Verstand über den Wein gesiegt und ich Chris rechtzeitig ausgebremst hatte. Als er mir das Shirt über den Kopf hatte ziehen wollen, hatte ich ihm erklärt, dass es dafür zu kalt sei und ich schlafen wolle. Und zu meiner Überraschung hatte er nicht lange protestiert, sondern sich auf die Seite gerollt und war innerhalb von Sekunden eingepennt. Er musste wirklich k. o. gewesen sein.

Ich hatte erst mit einem einzigen Jungen geschlafen: Jens, dem emotionalen Analphabeten, der einer der drei guten Gründe gewesen war, nach New York zu gehen – also weit weg von ihm –, an den ich aber inzwischen kaum noch dachte. Und ich dachte auch nicht daran, so schnell mit einem anderen Typen Sex zu haben, nein, ich war sogar fest entschlossen, damit zu warten, bis mir der eine über den Weg lief, der es wert war. Und ob das Chris sein würde, dessen war ich mir keineswegs sicher. Blieb nur die Frage, was Chris sich nach der vergangenen Nacht erhoffte … Aber die Antwort darauf konnte getrost bis nach Weihnachten warten.

Sie musste warten, denn ich hatte drängendere Sorgen. Erst einmal musste ich irgendwie die Weihnachtstage überstehen. Allein. Eine Vorstellung, die mir nicht besonders behagte, wie ich mir eingestehen musste. Stell dich nicht an, rief ich mich zur Ordnung. Normalerweise kam ich doch auch prima allein zurecht. Ich war sogar stolz darauf, alles aus eigener Kraft zu schaffen. Ich brauchte nur einen Plan.

Als Erstes checkte ich die Vorräte. Da meine Mitbewohner alle nach Hause gefahren waren, hatte sich vorher niemand darum gekümmert einzukaufen. Warum auch? Kerzen fand ich ebenfalls keine mehr. Ich musste also zum Mini-Supermarkt an der übernächsten Ecke laufen und mich mit dem Notwendigsten eindecken.

Um nicht zu erfrieren, lieh ich mir den einzigen Mantel, den ich in Pinkstone auftreiben konnte. Es war ein schwarzes sackartiges Ungetüm von meiner Mitbewohnerin Saida, die Modelmaße hatte und damit mehr als einen Kopf größer war als ich. Da ich normalerweise sehr viel Wert auf meine Klamotten lege, kostete es mich einige Überwindung, das Teil anzuziehen. Der Sack reichte mir fast bis zu den Füßen, er war definitiv nicht schön, aber immerhin schön warm.

Im Supermarkt dudelte »Last Christmas« in Endlosschleife. Während ich die Regale durchforstete, die nach den Hamsterkäufen der unwettererfahrenen New Yorker wie geplündert wirkten, musste ich mir den Uralthit von Wham viermal anhören. Und Mr Wang, der chinesische Ladenbesitzer sang ekstatisch mit. Immerhin funktionierten bei Mr Wang Strom und Heizung, und kurz überlegte ich, ob ich ihn bitten sollte, die Weihnachtstage zwischen Kühltheke und Gemüseauslage verbringen zu dürfen. Aber Wham hielten mich davon ab. Als ich schließlich mit drei vollen Tüten den Laden verließ, wünschte Mr Wang mir »Melly Chlistmas« und winkte mir übereifrig hinterher wie eine dieser goldenen Glückskatzen.

»Melly Chlistmas« – na, toll! Ich fühlte mich alles andere als weihnachtlich, während ich mich gegen den eiskalten Wind stemmte, der vom East River durch die Straßen heraufpfiff. An den Häuserfronten kletterten Plastikweihnachtsmänner hinauf, in den Fenstern blinkten bunte Sterne, dahinter leuchteten die Weihnachtsbäume. Diejenigen, die dort lebten, hatten Strom. Bei ihnen war es warm. Und garantiert waren sie alle mit Vorbereitungen für das Fest beschäftigt. Und ich? Hatte nichts von alledem. Keinen Baum. Keinen Glühwein, keine Spekulatius und niemanden, der mit mir Weihnachtslieder sang. Ich fühlte mich plötzlich wie ein enttäuschtes kleines Kind, dem einen Tag vor dem Fest gesagt wird, dass Weihnachten dieses Jahr leider ausfällt. Meine Güte, Maxi, reiß dich zusammen, schimpfte ich halblaut vor mich hin. Ich wollte mich so nicht fühlen. Ich wollte stark sein. Ich wollte alles im Griff haben. Aber es half nichts.

In Pinkstone war es so still, dass ich irgendwann selbst anfing, »Last Christmas« zu summen, nur um die Leere zu füllen. Die Stunden schlichen dahin. Und dann, kurz bevor die Dunkelheit wieder durch die Fenster kriechen, den Schein meiner Kerze schlucken und mich auf meiner Betteninsel unter dem Deckenberg umschließen konnte, klopfte jemand an die Haustür. Zaghaft erst, sodass ich es kaum hörte, dann noch einmal kräftiger.

Chris, dachte ich, er ist zurückgekommen. Ich plumpste fast aus dem Bett vor Erleichterung, dass er wieder da war, obwohl ich wenige Stunden zuvor noch froh gewesen war, ihn los zu sein. Aber es war nicht Chris, der vor dem Haus stand. Es war auch keiner meiner Mitbewohner, nicht Mr Wang und auch nicht Jack the Ripper. Es war die Person, mit der ich am allerwenigsten gerechnet hatte. Und während ich jeden anderen herzlich willkommen geheißen hätte, hätte ich dieser Frau am liebsten die Tür vor der markanten Nase zugeschlagen.

Kapitel 3

Sie trug die weißblond gefärbten Haare raspelkurz, einen flauschigen grünen Ohrenschützer auf dem Kopf und im linken Nasenflügel einen glänzenden Stecker. Vermutlich hatte sie sich den in Indien stechen lassen oder wo sie sich sonst in den vergangenen sechs Jahren herumgetrieben hatte. Als ich sie das letzte Mal gesehen hatte, waren ihre Haare noch lang und schwarz und sie war in einen bunten Kaftan gehüllt. Sie war so klein wie ich und noch genauso zierlich, wie ich sie in Erinnerung hatte. In ihrem dicken Parka versank sie beinahe. Aber egal, wie sie aussah, allein ihr Anblick reichte aus, um mich völlig durcheinanderzubringen. Und das durfte ich nicht zulassen.

»Was willst du hier, Sandy?«, fragte ich meine Mutter betont gelassen, um meinen inneren Aufruhr zu verbergen.

»Hi, Maxi.« Sandy strahlte mich breit an. »Darf ich reinkommen?«

»Warum?«, fragte ich abweisend. Am liebsten hätte ich Nein geschrien.

»Weil ich gerne mit dir reden würde«, erklärte sie. Ablehnend verschränkte ich die Arme vor der Brust. »Und außerdem ist es hier draußen scheißkalt.« Sie lachte ein Lachen, das nach Sonnenschein und Sommerwind klang, verstummte aber abrupt wieder, als sie meine verschlossene Miene registrierte. Oh Mist, dieses Lachen. Es fuhr mir ohne Umwege direkt ins Herz und hinterließ dort eine nagende Leere, als es verklang. Ich schüttelte abwesend den Kopf, um das Gefühl zu vertreiben. Auf keinen Fall durfte ich zulassen, dass sie das mit mir machte. Meine Mutter sollte mir nie wieder wehtun können.

»Maxi, come on, das ist doch alles ewig her … «, versuchte Sandy, mich zu erweichen.

Pah. Wie recht sie hatte. Und genau das war das Problem. Es war auf den Tag genau sechs Jahre her, dass meine Mutter mich im Stich gelassen hatte. Es war nicht das erste Mal gewesen, dass sie gegangen war, aber das schmerzhafteste. Weil ich wirklich geglaubt hatte, dass sie bleiben würde. Mehr als ein halbes Jahr hatte sie es damals bei uns ausgehalten, bei mir und Omama – also ihrer eigenen Mutter –, bei der ich aufwuchs, weil Sandy ständig unterwegs war, um irgendwelchen Männern hinterherzureisen, in einem indischen Ashram zu leben, einem israelischen Kibbuz oder einer Surfersiedlung auf Ibiza.

Deine Mutter hat ein Weltreise-Gen, hatte meine Omama mir erklärt, wenn ich sie als Kind gefragt hatte, wo Sandy war. Aber spätestens nach dem Heiligabend vor sechs Jahren hatte ich kapiert, dass es eher ein Flucht-Gen war, das Sandy immer wieder hinaus in die weite Welt trieb und weg von … mir.

An einem Mittwoch im Mai war sie plötzlich aufgetaucht, mit einem Duft wie aus Tausendundeiner Nacht, leuchtenden Tüchern, mit denen sie in meinem Kinderzimmer ein riesiges Zelt gebaut hatte, in dem sie mir aufregende Geschichten von ihren Reisen erzählt hatte, und ihrem Lachen, das klang wie der Sommer, den wir miteinander verbracht hatten. Sie hatte versprochen zu bleiben. Sie hatte sogar eine kleine Wohnung gesucht, die sie mit ihren Tüchern in ein farbenfrohes Wunderland verwandelt hatte. Und dann, an Weihnachten, die Geschenke hatten bereits unterm Baum gelegen, war sie losgezogen, um »noch eine Kleinigkeit zu besorgen«, und war nicht zurückgekommen. Nie wieder. Bis heute.

»Maximaus?« Sandys fragende Stimme drang wie aus weiter Ferne zu mir. »Darf ich bitte reinkommen?«

Erst verzögert registrierte ich, dass sie mich bei meinem Kosenamen genannt hatte, den sie mir damals, vor einer gefühlten Ewigkeit, gegeben hatte.

»Ich bin nicht deine Maximaus!« Ich war selbst überrascht, wie meine Wut mit mir durchging. Und es war mir gar nicht recht. Lieber hätte ich es gehabt, wenn ich Sandy gegenüber völlig gleichgültig hätte sein können. Wenn meine Mutter mir einfach egal gewesen wäre. Aber so war es nicht. Mir wurde erst jetzt, als sie plötzlich vor mir stand, klar, wie sauer ich gewesen war, dass ausgerechnet Sandy ohne mein Wissen dafür gesorgt hatte, dass ich das Praktikum in New York bekommen hatte. Denn der Chefredakteur Leo Frey war ein alter Freund meiner Mutter. Und wie ich nur durch einen Zufall erfahren hatte, hatte sie ihn gebeten, mir die Stelle zu geben.

Zu dem erniedrigenden Gefühl, es nicht aus eigener Kraft geschafft zu haben, kam auch noch die Schmach hinzu, das Praktikum ausgerechnet meiner Mutter verdankt zu haben, der allerletzten Person, der ich für irgendetwas dankbar sein wollte.

»Verschwinde«, zischte ich. »Hau ab und lass mich in Ruhe. Misch dich nie wieder in mein Leben ein, hörst du, nie wieder. Ich brauche deine Hilfe nicht.« Ich wollte die Tür zuknallen, weil ich spürte, wie mir Tränen im Hals hochstiegen, und ich konnte unmöglich zulassen, dass Sandy mich weinen sah. Aber meine Mutter stellte entschieden ihren Fuß, der in einem dicken türkisgrünen Lammfellboot steckte, in den Türrahmen.

»Maxi, es tut mir leid«, sagte sie, plötzlich wirkte sie beinahe unsicher. »Ich weiß, dass ich Fehler gemacht habe. Und ich würde sie gern wiedergutmachen. Wenn du jetzt nicht mit mir reden willst, dann ist das okay. Aber bitte denk darüber nach. Ja? Machst du das? Ruf mich einfach an. Okay?«

Sie schien auf meine Antwort zu warten, aber ich konnte nicht sprechen, weil der Kloß in meinem Hals die Wörter nicht vorbeigelassen hätte. Ich war bloß froh, dass der Abend mittlerweile angebrochen war und Sandy im schummerigen Dämmerlicht sicher nicht mein Gesicht erkennen konnte.

Sie kramte in ihrer gestrickten Umhängetasche und beförderte einen Zettel zutage, auf den sie eilig etwas kritzelte.

»Hier, meine Telefonnummer.« Sie schob das Zettelchen durch den Spalt zwischen Tür und Rahmen. Erst wollte ich es nicht nehmen, aber dann griff meine Hand doch wie ferngesteuert danach. Und endlich zog Sandy ihren Fuß zurück.

»Frohe Weihnachten«, flüsterte sie, drehte sich um und ging. Behutsam drückte ich die Tür ins Schloss. Mir war nicht mehr nach Knallen oder Schreien, mir war nach Weinen zumute. Aber ich hielt die Tränen erfolgreich zurück, bis ich in meinem pinken Zimmer angekommen war, wo ich Sandys Zettel unter den pinken Rahmen des Schminkspiegels klemmte, direkt neben die Postkarte, die meine Mutter mir vor achtzehn Jahren aus New York geschickt hatte. Dann erst sah ich, was sie daraufgekritzelt hatte. Es war nur eine Telefonnummer, aber an der Vorwahl erkannte ich sofort, dass es sich um eine New Yorker Nummer handelte. Das musste bedeuten, dass Sandy einen Festnetzanschluss irgendwo in dieser Megacity hatte. Und das wiederum hieß, dass sie vermutlich hier lebte. Zumindest zurzeit. Diese Erkenntnis gab mir den Rest.

Ich warf mich aufs Bett, verkroch mich unter dem Deckenberg und fing an zu heulen wie schon lange nicht mehr. Sehr lange. Ich weinte normalerweise so gut wie nie. Tränen machen schwach und Schwäche konnte ich mir nicht leisten. Deshalb hatte ich mir das Weinen abgewöhnt. Aber gerade jetzt konnte ich nichts dagegen tun. Es war alles zu viel. Das Schneechaos, der gestrichene Flug und der Stress am Flughafen. Und dann meine Sorgen um Omama, die ich, nachdem ich ihr vom Flughafen aus auf den AB gesprochen hatte, heute bestimmt zehnmal erfolglos versucht hatte anzurufen. Sie ging einfach nicht an ihr Telefon. Dazu die Kälte und die Dunkelheit in diesem Haus ohne Strom und Heizung. Dann auch noch die Nacht mit Chris, und zu allem Überfluss tauchte aus heiterem Himmel meine Mutter auf, um mit mir zu reden. Ich hatte geglaubt, dass das Weihnachtsfest vor sechs Jahren, als Sandy abgehauen war, das schlimmste in meinem Leben gewesen wäre. Aber das diesjährige schien das toppen zu wollen.

Warum mussten solche scheußlichen Sachen immer an Weihnachten passieren? Sollte das nicht eigentlich das Fest der Liebe sein? Ich schluchzte laut auf. Ich fühlte mich so klein und so allein. Das war ja nicht zum Aushalten! Wütend wischte ich mir mit dem Ärmel meiner Strickjacke die Tränen von den Wangen, aber es half nichts. Sofort liefen neue nach.

Vermutlich hätte ich noch die ganze Nacht geheult. Bis das Bettzeug durchweicht gewesen wäre und wir einen Wasserschaden im Haus gehabt hätten. Doch mitten in einem weiteren Anfall von tiefstem Weltschmerz wurde ich überraschend gestört.

»Was ist denn mit dir passiert?«, fragte Rick.

Ich schrie auf vor Schreck, weil ich vor lauter Schluchzen nicht gehört hatte, dass mein Mitbewohner ins Zimmer gekommen war. Und dann tat ich etwas, was für mich fast ebenso ungewöhnlich ist wie weinen: Ich warf die vielen Decken von mir und fiel Rick um den Hals.

»Rick, oh, Rick«, schluchzte ich, während ich mich an ihn klammerte. »Was machst du denn hier?«

»Ich hab das Geschenk für meine Mamma vergessen«, erklärte er mir, worauf mich ein neuer Heulkrampf schüttelte. Ricks Mamma war die liebste und freundlichste und mütterlichste Frau, die mir je begegnet war. Also das genaue Gegenteil von meiner Mutter …

»Hey, alles okay?« Etwas ungelenk klopfte Rick mir auf den Rücken, aber er stieß mich nicht von sich weg, und es fühlte sich unglaublich gut an, mich an seine muskulöse Brust zu drücken und von seinen durchtrainierten, kräftigen Armen gehalten zu werden. Und es war eine so riesengroße Erleichterung, nicht mehr allein hier zu sitzen und mich in meinem Elend zu suhlen. Ich schluchzte noch ein bisschen, weil es auf einmal so schön tröstlich war, aber dann waren die Tränen ganz plötzlich versiegt. Ein wenig verlegen befreite ich mich aus Ricks Umarmung.

»Sorry«, murmelte ich, lächelte Rick etwas schief an und rückte meine Riesenbrille zurecht, die ich gar nicht brauchte, aber aus Eitelkeit immer trug, weil ich hoffte, sie würde meine zu groß geratene Nase verbergen. Die blöde Nase hatte ich definitiv von meiner blöden Mutter geerbt.

»Dafür musst du dich doch nicht entschuldigen.« Rick grinste breit zurück. Er war der einzige Mensch, den ich kannte, der dazu nur einen Mundwinkel und eine Augenbraue benötigte, was sehr cool aussah. »Ich habe nichts einzuwenden gegen ein hübsches Mädchen an meiner Brust«, witzelte er.

Gespielt ungläubig wiegte ich den Kopf hin und her. Auch wenn Rick und ich nie darüber gesprochen hatten, wusste er, dass ich wusste, dass er sich nicht für Mädchen interessierte. Jedenfalls nicht in diesem Sinne. Rick war schwul, zumindest ging ich davon aus, nachdem ich ihn beim Knutschen mit einem anderen Typen überrascht hatte. Aber bisher hatte Rick niemandem aus der WG und vor allem nicht seiner italienischen Großfamilie davon erzählt. Was dazu geführt hatte, dass dieser Typ – Anthony – mit Rick Schluss gemacht hatte. Ich vermutete, dass Rick ziemlich traurig deswegen war, weil er, kurz nachdem es passiert war, so niedergeschlagen gewirkt hatte, aber auch da war ich mir nicht sicher. Denn auch darüber redeten wir nicht.

Überhaupt war Rick kein gesprächiger Typ. Er war lieber in Bewegung. Ständig. Neben seinen Jobs als Fahrradkurier, Baseball- und Fitnesstrainer machte er selbst jeden Tag noch Sport. Sogar jetzt, als ich mich matt auf meine Bettkante sinken ließ, blieb er stehen und wippte auf den Fußballen auf und ab, als wolle er gleich losrennen. Doch mittlerweile hatte ich mich an diese Marotte gewöhnt und wusste, dass er nicht auf dem Sprung war, sondern nur hyperaktiv.

»Also«, sagte er. »Was ist passiert? Wieso ist es so kalt? Und warum funktioniert das Licht nicht?«

»Weil der Strom ausgefallen ist und die Heizung auch«, beantwortete ich erst einmal seine beiden letzten Fragen, denn das war wesentlich einfacher, als eine Antwort auf die erste zu finden.

»Aber nebenan brennen die Lichter«, wunderte sich Rick. »Hast du denn die Sicherungen gecheckt?«

»Sicherungen?«, echote ich. »Nein.« Ich hatte ja noch nicht mal gewusst, dass es hier im Haus welche gab, geschweige denn, dass ich sie kontrollieren musste. Während Rick sich auf den Weg zum Sicherungskasten machte und innerhalb von Minuten das Licht im gesamten Haus wieder funktionierte, fragte ich mich, warum ich nicht selbst auf diese Idee gekommen war. Aber vermutlich lag das daran, dass ich bisher noch nie allein gewohnt hatte und immer, wenn es mal Probleme gegeben hatte, meine Omama da gewesen war, um sich darum zu kümmern. So viel zum Thema: Ich schaffe alles allein. Ich verdrehte die Augen über meine eigene Blödheit.

»Die Heizung krieg ich aber nicht zum Laufen«, erklärte Rick, als er kurz darauf wieder in mein Zimmer kam. »Keine Ahnung, wo das Problem liegt.«

»Egal, ich hab ja meine Decken«, sagte ich, über alle Maßen dankbar, dass Rick so schnell und problemlos wenigstens die Lampen wieder angeknipst hatte. Aber Rick sah das anders.

»Nope, das geht nicht. Du kannst auf keinen Fall in Pinkstone bleiben. Draußen sind minus fünfundzwanzig Grad und hier drin ist es kaum wärmer. Wenn du bleibst, können wir nach Weihnachten nur noch deine gut gekühlten Überreste entsorgen. Und das fände ich ehrlich gesagt schade.« Wieder grinste er mich an. »Außerdem ist meine Familie ganz wild darauf, dass du mit uns zusammen Weihnachten feierst. Meine Mamma war furchtbar enttäuscht, als ich ihr gesagt habe, dass du nach Deutschland fliegen willst.«

»Ich weiß nicht«, wandte ich ein. »Das ist total lieb von dir, Rick. Und von deiner Mutter natürlich auch. Aber ich glaube echt nicht, dass das eine gute Idee wäre.«

Ich hatte Rick schon mehrmals zu den Sonntagsessen seiner italienischstämmigen Großfamilie im Ristorante seiner Eltern begleitet. Es war nämlich so, dass Ricks Mamma und Papa sehr genaue Vorstellungen hatten, wie Ricks Leben aussehen sollte: Zunächst einmal sollte er eine nette Frau heiraten und möglichst viele Kinder in die Welt setzen, und anschließend sollte er das Restaurant, das sein Vater aufgebaut hatte, übernehmen und leiten.

Dass für diese Aufgabe keine seiner drei Schwestern infrage kam, schien für seine Eltern ebenso klar zu sein wie der Umstand, dass Rick möglichst schnell eine geeignete Kandidatin zum Heiraten finden musste. Dass er erst einundzwanzig war, spielte bei dieser Planung keine Rolle. Deshalb schleppte seine Mutter gern heiratswillige Mädchen an, wenn Rick nicht selbst eine Freundin zum Familienessen mitbrachte. Und um diesen Verkupplungsaktionen aus dem Weg zu gehen, hatte er mich die letzten Male mitgenommen.

Das fand ich nicht weiter schlimm. Das Essen war immer köstlich und Ricks Familie so herzlich, dass ich mir schon mehr als einmal gewünscht hatte, es möge meine eigene sein. Selbst damit, dass Rick mich als seine Freundin ausgab, hätte ich leben können, wenn nicht aus dieser kleinen Wahrheitsanpassung mittlerweile eine dicke, fette Lüge geworden wäre. Denn unglücklicherweise war Anthony bei einem der Sonntagsessen aufgetaucht, kurz nachdem er mit Rick Schluss gemacht hatte. Er hatte Rick provozieren wollen, sich vor seiner Familie zu outen. Und da war Rick nichts Besseres eingefallen, als zu behaupten, wir hätten uns verlobt.

Während Ricks Eltern also schon die Hochzeitsglocken bimmeln hörten, suchte ich seither immer häufiger sonntags nach einer Ausrede, um nicht am Essen teilnehmen zu müssen. Ich wollte meinen Freund nicht auffliegen oder im Stich lassen, aber gleichzeitig mochte ich Ricks Eltern inzwischen zu gern, sodass ich mich zunehmend unwohl fühlte, wenn ich sie belog. Zumal ich ohnehin ein Mensch bin, der gern bei der Wahrheit bleibt. Aber Rick ging über meinen Einwand einfach hinweg.

»Meinst du, es ist eine bessere Idee, hier zu hocken und zu erfrieren? Wohl kaum. Los, pack ein paar Sachen zusammen, wir fahren in fünf Minuten los.« Typisch Rick, immer in Eile.

»Nein, wirklich. Ich bleibe besser hier.« Ich zog mir die Decke bis unters Kinn. Doch gerade als ich mich wieder gemütlich einmummeln wollte, riss Rick mir mit einem einzigen großen Ruck den gesamten Deckenberg weg. Sofort kroch mir die Kälte unter die fünf Schichten Kleidung, die ich am Leib trug.

»Du. Kommst. Mit.« Rick duldete offensichtlich keine Widerrede, sondern stapfte mit den Decken unterm Arm einfach aus meinem Zimmer. Über die Schulter fügte er noch hinzu: »Außerdem hat meine Mamma als Nachtisch Tiramisu vorbereitet.«

Seufzend sprang ich aus dem Bett. Niemand machte ein besseres Tiramisu als Ricks Mutter, und er wusste ganz genau, dass ich danach fast so süchtig war wie nach Gummibärchen.

»Was soll ich denn zum Weihnachtsessen anziehen?«, rief ich Rick hinterher. Aber aus dem Flur ertönte bloß ein fröhliches Lachen als Antwort.

Kapitel 4

Piccola mia!« Ricks Mamma schoss auf mich zu, was bei ihrer Leibesfülle eine beachtliche Leistung war, und presste mich an ihren üppigen Busen, kaum hatte ich die Küche betreten. Sie war die einzige Person, bei der es mich nicht störte, dass sie mir ständig Kosenamen gab, denn das tat sie bei allen. Außerdem fand ich es lustig, wenn sie mich »meine Kleine« nannte, denn obwohl ich selbst kaum einssechzig groß bin, überragte ich Ricks kugelrunde Mamma um gut zehn Zentimeter.

Als Rick und ich am Abend zuvor in der Wohnung seiner Eltern angekommen waren, war die Familie gerade zur Christmesse aufgebrochen. Und als sie zurückgekommen war, hatte ich schon tief und fest in Ricks altem Kinderzimmer geschlafen, das er mir überlassen hatte – er selbst war aufs Wohnzimmersofa umgezogen. Ich war offenbar so erledigt gewesen, dass ich ganz gegen meine sonstige Gewohnheit bis in den Vormittag hinein geschlafen hatte. Deshalb waren die Vorbereitungen für das Weihnachtsessen bereits in vollem Gange.

»Schön, dass du da bist. Wunderbar! Willst du Kaffee? Mit Milch? Dazu etwas Panettone? Oder lieber ein Sandwich?« Noch bevor ich eine der Fragen beantworten konnte, stand Ricks Mama bereits wieder am Herd und gab ihrer jüngsten Tochter Maria Anweisungen, wie sie eine Soße zubereiten sollte: »Du musst rühren, rühren! Sonst brennt sie doch an, Dummerchen!«

Genau wie Rick war seine Mamma immer in Bewegung. Und ganz im Gegensatz zur Schweigsamkeit ihres Sohnes stand ihr Mund so gut wie niemals still. Vermutlich war Rick bloß deshalb so ruhig, weil er als Kind niemals zu Wort gekommen war.

»Ich habe schon gehört, was dir passiert ist, armes Mädchen«, fuhr sie an mich gewandt fort, während sie mehrere Hände voll Kräuter in einen der Töpfe warf. »Schrecklich! Warum bist du denn nicht sofort hierhergekommen? Du weißt doch, dass du bei uns immer willkommen bist, meine Kleine. Du gehörst jetzt zur Familie. Und die Familie muss zusammenhalten, gerade an Weihnachten. Natale con i tuoi, pasqua con chi vuoi! So sagt man doch, oder?«

Ich hatte keine Ahnung, ob man das so sagte, weil ich leider kein Italienisch sprach, aber ich nickte fleißig, obwohl Mrs Romano gar keine Antwort zu erwarten schien.

»Rühren sollst du, nicht schlagen. So wird es zu fest«, wies sie Maria an, hob mit einer Hand den Deckel von einem Schmortopf und schnupperte am aufsteigenden Dampf, während sie gleichzeitig mit der anderen Hand eine silberne Kaffeekanne vom Tisch hinter sich angelte und deren schwarzen Inhalt in ein kleines Tässchen goss. »Hier, meine Kleine, ein Espresso belebt die Seele.« Sie hielt mir die Tasse hin. »Und dann solltest du dich anziehen, wir essen in einer halben Stunde.«

Ich nippte an dem Kaffee, der tatsächlich die Seele, vor allem aber den Kreislauf, belebte, und sah an mir hinab. Ich trug ein kariertes kurzes Kleid mit A-förmigem Schnitt aus den Sechzigern – ich liebte Vintage-Mode. Es war das Kleid, das ich extra für das Weihnachtsessen eingepackt hatte, doch offensichtlich hielt Mrs Romano es für mein Nachthemd.

»Ich wollte das eigentlich anbehalten«, erklärte ich verunsichert. Da lachte Ricks Mamma plötzlich schallend los.

»Natürlich, piccola, natürlich! Reizend. Ich wollte bloß gucken, wie du reagierst. Dein Gesicht hättest du sehen sollten, nicht wahr, Maria? Zum Brüllen!« Sie schlug ihrer Tochter auf die Schulter, sodass das rappeldürre Mädchen erzitterte. Maria lächelte gequält. Sie war gerade sechzehn geworden, also zwei Jahre jünger als ich, aber so still und schüchtern, dass sie ihrer Mutter nicht nur körperlich wenig entgegenzusetzen hatte. Bei den wenigen Malen, die ich Maria getroffen hatte, war sie mir immer viel jünger erschienen, als sie tatsächlich war, und so unscheinbar.

»Könntest du bitte diese Soße nach unten bringen, piccola, bevor Maria sie noch zu Butter schlägt?«, bat Ricks Mamma mich in diesem Moment.

»Gerne, Mrs Romano.« Ich schob mich an dem voll beladenen Küchentisch vorbei zum Herd, um von Maria den Soßentopf in Empfang zu nehmen.

»Braves Mädchen.« Ricks Mamma ergriff die Gelegenheit, mir wohlwollend mit Daumen und Zeigefinger in die Wange zu kneifen, wogegen ich mich nicht wehren konnte, weil ich ja den Topf mit beiden Händen halten musste.

»Und nenn mich Sofia, du gehörst doch jetzt wirklich zur Familie, wo du Weihnachten mit uns verbringst«, sagte sie freundlich, aber bestimmt.

Ihre Worte versetzten mir augenblicklich einen Stich. Es war genau das, was ich mir immer sehnlichst gewünscht hatte: zu einer richtigen Familie zu gehören. Doch gleichzeitig wusste ich ja, dass das nicht Ricks Familie sein konnte. Denn ich würde Rick niemals heiraten. Und was seine Eltern und der Rest seiner Verwandtschaft, die mich alle mit weit offenen Armen aufgenommen hatten, mit mir anstellen würden, wenn sie von der Lüge erfuhren, die wir ihnen aufgetischt hatten, mochte ich mir lieber gar nicht erst ausmalen.

»Gerne, Sofia.« Ich musste mich anstrengen, um diese beiden Wörter ganz normal auszusprechen.

Mit der Soße in den Händen ging ich durchs Treppenhaus nach unten ins Restaurant, das im Parterre direkt unter der Wohnung der Familie lag und bei den Familientreffen quasi das zweite Wohnzimmer der Romanos war, weil die über dreißig Familienmitglieder niemals in das enge Wohnzimmer im ersten Stock gepasst hätten. Selbst ihren Weihnachtsbaum hatten sie im Restaurant zwischen überladenen Ölgemälden und vergoldeten Gondeln aufgebaut und zwischen die Zweige, die sich unter Massen von knallbuntem glitzerndem Baumschmuck bogen, Wimpelketten mit der italienischen Flagge gehängt.

In jeder anderen Hinsicht hatten die Romanos sich den amerikanischen Traditionen angepasst: Der Baum war riesengroß, garantiert nadelfrei, weil aus Plastik, und mit einer mindestens zwei Kilometer langen Lichterkette umwickelt, die so hektisch blinkte, dass sie vermutlich epileptische Anfälle auslösen konnte. Das Blinken folgte dem Rhythmus der Weihnachtslieder, die aus dem Christbaumständer schepperten und in dem die Tanne sich permanent um ihre eigene Achse drehte. Es war ein erschütterndes Schauspiel, und obwohl ich in der Adventszeit bereits mit einer breiten Palette der Weihnachtsdekorationssucht der Amerikaner konfrontiert gewesen war, blieb mir angesichts dieses Baumes der Mund offen stehen.

»Beeindruckt?« Rick stand direkt hinter mir, ich hatte ihn gar nicht kommen gehört, so fasziniert war ich vom Baum. Er lachte.

»Schwer beeindruckt.« Ich nickte mit leicht gerunzelter Stirn.

»Ja, sie übertreffen sich jedes Jahr selbst mit dem Baum. Ich fürchte, irgendwann werden wir ein eigenes Kraftwerk benötigen, um den Strom für die Lichterkette zu liefern.«

Jetzt lachte ich auch. Plötzlich wurde mir bewusst, wie froh ich war, hier zu sein und ein richtiges Weihnachtsfest zu feiern, mit einem Baum – auch wenn er unecht und wirklich kitschig war – und Weihnachtsliedern, selbst wenn sie von einem Christbaumständer gedudelt wurden.

»Danke«, sagte ich zu Rick. Statt einer Antwort drückte er mir sanft die Schulter, aber dann zog er verschmitzt einen Mundwinkel und eine Augenbraue in die Höhe.

»Warte es ab, du wirst es noch bedauern, dass du dich hast überreden lassen.«

Ich tat seine Bemerkung mit einem Schulterzucken als Scherz ab. Doch später wünschte ich mir mehr als nur einmal, er hätte mit seiner Prophezeiung Unrecht gehabt.

Wir brachten die Soße, die ich noch immer in den Händen hielt, in die Restaurantküche zu Ricks Papa, der lautstark mit fünf Töpfen und Schüsseln gleichzeitig hantierte, seinen beiden Töchtern Clara und Rosa Kommandos zurief und mich zwischendrin an seinen kugelrunden Bauch drückte. Auch Ricks ältere Schwestern begrüßten mich mit Umarmungen und Küsschen. Ihre Kinder – Rick hatte bereits zwei Neffen und zwei Nichten, Nummer fünf war unterwegs – spielten Fangen zwischen den Beinen der Erwachsenen und kümmerten sich nicht im Geringsten um das gutmütige Gezeter ihres Großvaters.

Das Restaurant füllte sich jetzt ebenfalls nach und nach mit Ricks Tanten und Onkeln sowie deren Kindern und Enkeln, alle in Festkleidung, die Arme beladen mit großen und kleinen Geschenken. Päckchen wurden ausgetauscht und aufgerissen. Jeder fiel jedem um den Hals. Alle redeten aufeinander ein. Innerhalb kürzester Zeit herrschte eine Lautstärke, die die Lärmschutzgrenze jedes Flughafens gesprengt hätte. Ich lächelte in mich hinein. Es war das perfekte Familienchaos. Und ich war mittendrin und es fühlte sich wunderbar an. Genauso wie Weihnachten sich anfühlen sollte.

»Setz dich zu mir.« Clara dirigierte mich auf einen Stuhl in der Mitte der langen Tafel. »Ich hab uns etwas Leckeres gemopst.« Sie zog eine Flasche mit süßem Dessertlikör unter dem Tisch hervor und goss mir, ohne auf meinen leisen Protest zu achten, ein halbes Wasserglas voll. »Lass uns darauf anstoßen, dass wir bald Schwestern sind«, forderte sie mich auf und hielt mir ihr eigenes Glas entgegen. Mit einem unterdrückten Seufzen ließ ich meines dagegen klirren.

Clara, die zweitälteste, war mir die liebste von Ricks Schwestern. Dass sie acht Jahre älter war als ich und bereits zwei Kinder hatte, hätte man aufgrund ihrer quirligen Art nicht vermutet. Ausgerechnet ihr ins Gesicht lügen zu müssen, gefiel mir gar nicht.

»Habt ihr denn schon einen Termin?«, quetschte Clara mich weiter aus, nachdem sie einen großen Schluck von dem Likör getrunken hatte. »Ihr dürft nicht zu lange warten, sonst bin ich wieder schwanger und sehe so fett aus wie sie.« Sie deutete ungeniert auf ihre Schwester Rosa mit dem bombastischen Babybauch. »Dann passe ich in keins meiner schicken Kleider. Darf ich deine erste Brautjungfer sein? Ich will mich nicht aufdrängen, aber ich würde so gern. Was meinst du?«

»Ich … «, stotterte ich und drehte unbehaglich mein Glas zwischen den Händen. »Ich habe mir das ehrlich gesagt noch nicht so genau überlegt. Wir wollen es langsam angehen lassen.«

»Ja, natürlich.« Claras Begeisterung war ungebremst. »Nichts überstürzen. Also ich fände es ja romantisch, wenn ihr am Valentinstag heiratet. Findest du nicht auch?«

Am Valentinstag? Das wäre ja der 14. Februar! Also in nicht einmal zwei Monaten. Das war nicht gerade das, was ich unter »langsam« verstand.

»Das ist eine wunderbare Idee!« Ricks Mamma hatte sich auf den Stuhl neben mir fallen lassen und war sofort Feuer und Flamme für Claras Terminvorschlag. »Natürlich ist es dann eine Winterhochzeit. Aber was soll’s. Es gibt sehr schicke Brautkleider mit langem Arm. Oder du trägst ein Pelzjäckchen. Das würde dir sicher gut stehen, piccola!«

»Ich, äh … « Mist, mit Stottern kam ich aus dieser Nummer sicher nicht heraus. Aber was sollte ich erwidern, wenn Ricks Mamma und seine Schwester bereits anfingen, unsere Hochzeit zu planen? Hilfe suchend blickte ich mich nach meinem angeblichen Bräutigam um, aber der saß meterweit von mir entfernt und unterhielt sich angeregt mit einem seiner Cousins.

Um mich um eine Antwort zu drücken, schaufelte ich mir eine extragroße Portion von den Antipasti auf meinen Teller und fing hastig an zu essen. Obwohl sie wie immer köstlich waren, schmeckten sie für mich nach Wellpappe. Ich hatte mir ja gedacht, dass es keine gute Idee war, Weihnachten bei Ricks Familie zu verbringen. Das hatte ich jetzt also davon! Und dabei hatte ich mich bis gerade eben noch so wohl gefühlt.

Über meinen Kopf hinweg stritten sich Clara und Sofia darüber, welcher der passende Ort für Ricks und meine Hochzeitsfeier wäre. Während Sofia fand, wir sollten sie im Restaurant der Familie stattfinden lassen, bestand Clara auf eine festlichere und vor allem größere Location, denn wir müssten mit mindestens hundert Gästen rechnen. Ich atmete tief durch und versuchte, den Redefluss der beiden zu stoppen, doch es brauchte drei Anläufe, bis sie mir zuhörten.

»Wartet mal … hört mir zu … bitte!« Am Ende wurde ich so laut, dass auch Ricks Papa, der uns gegenübersaß, und Ricks Schwester Rosa, die ihre zweijährige Tochter mit eingelegtem Knoblauch fütterte, ihr Gespräch unterbrachen und mich überrascht ansahen.

»Ich … «, setzte ich an, aber leider fiel mir dann nichts mehr ein, was ich gegen die Hochzeitsplanung vorbringen könnte, außer der Wahrheit. Doch der heutige Tag und dieser Rahmen schienen mir die unpassendste Gelegenheit, um Ricks Familie zu erklären, dass Rick und ich niemals heiraten würden. Also brauchte ich ein anderes Argument. Und das Einzige, das mir einfiel, war: »Ich kann im Moment keine Hochzeit planen, weil ich erst abwarten muss, wie es meiner Großmutter geht.«

Erst als ich es aussprach, wurde mir bewusst, dass ich seit dem Aufstehen nicht mehr an meine Omama gedacht hatte. Es war einfach zu viel los gewesen. Dafür kam nun meine geballte Sorge gepaart mit einem riesigen schlechten Gewissen zurück. Während ich hier im Kreise von Ricks Familie feierte, saß Omama allein zu Hause und war womöglich todkrank.

»Aber was ist denn mit deiner Nonna?«, fragte Sofia mich besorgt und legte ihren Arm um meine Schultern. Sie und die anderen sahen mich so mitfühlend an, dass die ganze Geschichte plötzlich aus mir herausbrach, obwohl ich normalerweise niemandem von meinen Problemen erzähle. Also berichtete ich von den komischen Telefonaten und davon, dass ich vorgehabt hatte, mit meiner Großmutter an Weihnachten über alles zu sprechen, ich sie aber seit unserem Gespräch am Flughafen nicht mehr erreichte.

»Oje, arme Kleine.« Ricks Mamma schloss mich fest in ihre Arme. Erst sträubte ich mich ein bisschen, weil es, wie gesagt, gar nicht meine Art ist, mich von anderen Menschen umarmen zu lassen, doch Sofias spontane Geste wirkte so selbstverständlich, dass ich mich schließlich an ihren weichen Körper drücken ließ. »Arme Kleine«, murmelte sie. »Das wird schon wieder. Sicher ist es nichts Schlimmes. Deine Mamma wird sich darum kümmern … « Das gab mir den Rest!

Natürlich ging Sofia davon aus, dass meine Mutter für ihre Mutter sorgen würde. So war es in ihrer Familie üblich. Da ließ man sich nicht im Stich. Nicht so wie in meiner Familie. Aber meine Mutter war nicht wie Ricks Mamma. Nicht im Geringsten. Sie war nicht weich. Und nicht tröstlich. Und vor allem war sie nicht da. Nein, sie war jahrelang verschwunden gewesen, um dann völlig unerwartet aufzutauchen, was mich vollends aus dem Gleichgewicht gebracht hatte.

Ich spürte wieder die Tränen aufsteigen und schluckte und schluckte, um sie hinunterzuwürgen. Was war bloß mit mir los? Neuerdings schien ich im emotionalen Überschwemmungsgebiet zu leben. Auf gar keinen Fall wollte ich vor Ricks Familie anfangen zu heulen, aber es half nichts. Zwei Tränen schafften den Weg in meine Augen und kullerten verräterisch über meine Wangen.

»Aber, aber. Was ist denn?« Ricks Mamma tupfte mit ihrer Stoffserviette in meinem Gesicht herum und Clara goss mir mein Wasserglas mit Likör randvoll. Ich bemühte mich um ein Lächeln, trank einen großen Schluck von dem süßen Zeug, und dann erklärte ich den beiden Frauen, was es mit meiner Mutter auf sich hatte. Sie waren entsetzt, empört und voller Mitleid.

Hinter meinem Rücken flüsterten sie sich etwas zu, dann lehnte Ricks Mamma sich weit über den Tisch und diskutierte halblaut etwas mit ihrem Mann auf Italienisch. Schließlich wandte sie sich mir strahlend wieder zu.

»Piccola, mach dir keine Sorgen mehr. Wir planen die Hochzeit für dich. Und wir bezahlen auch!«

Geschockt wollte ich Einspruch erheben, doch Ricks Mamma winkte ab.

»Nein, kein Protest, das ist das Mindeste, was wir tun können, nicht wahr, Alberto«, wandte sie sich an ihren Mann, der enthusiastisch nickte. »Da siehst du es, meine Kleine, es ist alles geregelt. Du kannst dich um deine Nonna kümmern, wir kümmern uns um die Hochzeit. Na, was sagst du?« Erwartungsvoll schaute sie mich an, aber ich kam gar nicht dazu zu antworten, denn Clara packte meine Hand und jubelte so laut, dass alle am Tisch verstummten: »Großartig! Direkt nach Weihnachten suchen wir zusammen das Brautkleid aus!«

Panisch blickte ich zu Rick hinüber, der in diesem Moment aussah, als habe er sich an einer eingelegten Knoblauchzehe verschluckt. Dann sprang er ohne ein Wort auf und rannte aus dem Restaurant.

Kapitel 5

FROHE WEIHNACHTEN, RICK

Shit! Shit! Shit! Rick rannte, und mit jedem Schritt, der auf den Boden donnerte, wurde das Wort in seinem Kopf lauter, bis es schließlich aus ihm herausbrach.

»Shit!«

Eine ältere Dame, beladen mit Geschenken, an der Rick vorbeipreschte, zuckte erschrocken zusammen. Normalerweise hätte er sich entschuldigt, aber er bemerkte die Frau gar nicht. Seine Gedanken schlitterten mindestens ebenso schnell durch seinen Kopf wie seine Füße über die schneematschige Straße. Es war kein Wetter zum Joggen und er hatte die falschen Schuhe an. Lederschuhe mit glatten Sohlen. Aber das war ihm egal. Er wäre geplatzt, wenn er nicht gelaufen wäre.

Heiraten! Er! Maxi! Was für ein Wahnsinn. Wie war er bloß auf diese bescheuerte Notlüge gekommen? Wie hatte er es nur so weit kommen lassen können? Jetzt steckte er mittendrin in der größten Scheiße. Und Maxi hatte er auch mit hineingezogen. Dabei war das das Letzte, was er wollte.

Maxi war der beste Mensch, der ihm seit Langem begegnet war. Sie war nett. Und klug. Wenn sie an etwas glaubte, dann kämpfte sie dafür. Und sie hatte niemandem verraten, was sie über ihn wusste. Nein, sie hatte ihn sogar seinen Eltern gegenüber gedeckt. Rick kannte nicht viele Leute, die das für ihn getan hätten. Wenn er es sich genau überlegte, fiel ihm kein einziger ein. Shit! Wieso ging bloß alles so schief?

Er hatte es doch gut gemeint, als er Maxi zum Weihnachtsfest eingeladen hatte. Er konnte sie ja schlecht in dem eiskalten Haus hocken lassen! Dass seine Mamma und seine Schwester sofort die Hochzeit planen würden, kaum dass man gemeinsam am Tisch saß, damit hatte er nicht gerechnet. Oder zumindest hatte er nicht darüber nachgedacht, dass das passieren könnte.

Rick sprang über einen Haufen braunen Schneematsch, wich knapp einem Auto aus, überquerte die Straße und bog nach links ab, ohne zu wissen, wohin er eigentlich lief. Auf der anderen Straßenseite lag ein Spielplatz mit einem runtergekommenen Klettergerüst und einer halb abgerissenen Schaukel.

In Ricks Kopf tauchte ein Bild von einem kleinen Jungen mit dicken dunklen Locken auf, der mit im Triumph erhobenen Armen ganz oben auf dem Gerüst thronte. Ein Foto von ihm selbst, er war fünf oder sechs gewesen, und er erinnerte sich noch genau an das Gefühl, als er sich von oben in die Arme seines Vaters fallen gelassen hatte. »Gut gemacht, mein Sohn«, hatte sein Papa ihn gelobt. »Figlio mio.« Wann war sein Vater zum letzten Mal stolz auf ihn gewesen? Er wusste es nicht mehr.

Shit. Shit. Shit. Rick spürte, wie seine nicht aufgewärmten Muskeln schmerzhaft gegen die Anstrengung in der Eiseskälte protestierten. Sein stoßweiser Atem stand ihm in weißen Wolken vor dem Mund. Er lief weiter ohne Ziel. Weglaufen, dachte er. Das wär’s. Nicht mehr zurückkehren ins Restaurant Bella, zur Familie, zu den Erwartungen. Immer weiterlaufen. Nie mehr stehen bleiben. Aber er wusste genau, dass das nicht ging. Schon weil die Familie die Familie war. Und davor konnte man nicht weglaufen. Genauso wenig wie vor der Wahrheit.

Automatisch bog er wieder nach links ab, als hätten seine Füße einen Plan. Und tatsächlich stand er kurz darauf vor den kastenförmigen Betonbauten der Roosevelt High. Hier hatte ihn die Wahrheit eingeholt, etwas mehr als fünf Jahre war es her. Die Wahrheit in Gestalt von Sam Albright, dem Kapitän der Baseballmannschaft, dem ersten Jungen, in den Rick sich verknallt hatte. Wem hätte er davon erzählen sollen?

Den Jungs aus dem Team, die den Cheerleadern Noten für ihre Titten gaben und in der Umkleide Witze über Schwule rissen? Wohl kaum. Seinen Eltern, die gerade einen Staatsakt aus der Doppelhochzeit ihrer beiden älteren Töchter gemacht hatten? Ganz sicher nicht. Und besser auch nicht einer seiner Schwestern, die er zwar liebte, aber deren Lebenstraum aus einem Ehemann und möglichst vielen Kindern bestand.

Also hatte er geschwiegen. Und weil seine Freunde ständig mit ihren Erfahrungen mit Mädchen prahlten, hatte er irgendwann eine heiße italienische Freundin erfunden, die er angeblich im Urlaub kennengelernt hatte, nur damit die anderen aufhörten, ihm Fragen zu stellen. So hatte es angefangen mit den Lügen. Und im Laufe der Zeit waren es immer mehr geworden.

Jetzt hatte er sich ganz gewaltig verstrickt im Netz aus Halbwahrheiten und Unwahrheiten. Doch das Schlimmste war, dass er Maxi mit hineingezogen hatte. Ausgerechnet. Und nun hatte er sie schon wieder hängen lassen, allein in den Fängen seiner Familie.

Hinter der High School tauchte das riesige Areal des Friedhofs auf. Außer Puste klammerte Rick sich an einem Pfahl des Eisenzauns fest. Er war gerannt, als würde er verfolgt, nun war die Luft raus. Sein Blick wanderte über die langen Reihen der Grabsteine, die im Schnee zu versinken schienen und in der Ferne im dunstigen Dezemberlicht verschwanden. Es hatte keinen Sinn wegzulaufen. Er musste zurück. Er musste mit seinen Eltern reden. Er musste nur den richtigen Zeitpunkt abpassen. Er musste aus dieser Nummer wieder rauskommen. Schnell. Nur wie?

FROHE WEIHNACHTEN, PAMELA

»Köstlich.« Bobby griff in die große Schüssel mit der Truthahnfüllung und stopfte sich eine Handvoll in den Mund. »Dasch hascht du escht drauf, Pammy«, erklärte er kauend und ließ seine Hand erneut in die Schüssel wandern.

Am liebsten hätte Pamela ihrem älteren Bruder auf die Finger geklopft wie einem ungezogenen Kind, aber sie steckte mit beiden Armen fast bis zu den Ellenbogen im Hinterteil eines Acht-Kilo-Truthahns, um die Füllung darin zu verteilen.

»Nimm deine dreckigen Flossen weg«, schimpfte sie unfreundlich. »Los, geh und mach dich nützlich.« Eigentlich war Bobby, der jüngste ihrer drei älteren Brüder, ihr der liebste von allen. Aber heute konnte sie nicht über seine Späße lachen. Ihr war überhaupt nicht nach Lachen zumute, seit sie drei Tage vor Weihnachten auf der Ranch ihrer Familie in Tarpley, Texas, angekommen war. Ihre Gedanken wanderten zu ihrem Koffer, der oben in ihrem Mädchenzimmer unausgepackt stand, und zu der kleinen hellblauen Verpackung am Boden des Koffers …

»Beeil dich mal ein bisschen, Honey.« Pams Mutter kam in die Küche, um die Vorbereitungen für das Weihnachtsessen zu überwachen. »Der Truthahn braucht bestimmt vier Stunden im Ofen und wir wollen nicht erst um Mitternacht essen.«

»Ja, Mom«, knirschte Pamela. Mrs Burns hatte seit einigen Monaten so starke Rückenprobleme, dass sie selbst kaum etwas im Haushalt tun konnte. Und so waren fast alle Weihnachtsvorbereitungen an Pamela hängen geblieben. Ausgerechnet an ihr, die nichts so sehr hasste wie Kochen und Backen. Und natürlich konnte ihre Mutter es nicht ertragen, untätig herumzusitzen, und redete Pamela ständig in alles hinein.

»Hast du die Pie fertig? Der Teig muss eine Stunde in den Kühlschrank, das hast du doch nicht vergessen, oder?«

»Nein, Mom.« Pamela stopfte die Füllung mit etwas mehr Kraft als nötig in den Truthahn.

»Und hast du daran gedacht, den Boden vorzubacken? Du weißt, dass die Füllung sonst ausläuft.«

»Ja, Mom.« Pamela verdrehte die Augen zum Himmel und atmete tief durch. Sie dachte an ihren Koffer. Sie würde ihn gar nicht auspacken, es lohnte sich ja auch nicht mehr. Am Tag nach Weihnachten würde sie zurück nach New York fliegen. Noch zweimal schlafen. Und wenn sie ihre Sachen im Koffer ließ, konnte auch das hellblaue Päckchen darin bleiben.

»Ich brauch ein kühles Bier.« Mr Burns kam mit hochrotem Kopf schnaufend in die Küche und ging an den Kühlschrank. »He, wo ist das Bier?«

»Ich musste es rauslegen, um das Essen kalt zu stellen«, erklärte Pamela genervt. Sie wusste, was jetzt kommen würde, und tatsächlich grunzte ihr Vater empört und machte ihr Vorwürfe, weil »in meinem Haus immer ein Bier im Kühlschrank stehen muss«.

Pamela hörte nicht mehr zu. Während sie die letzten Reste der Füllung aus Äpfeln, Sellerie, Speck und Rosinen in den Bauch des toten Vogels steckte, beglückwünschte sie sich selbst im Stillen dazu, dass sie sich geweigert hatte, zurück nach Texas zu ziehen und sich um ihre Familie zu kümmern, als ihre Mutter wegen der Rückenprobleme ausgefallen war. Jetzt bezahlten ihre Eltern eine Haushälterin, und Pam hatte ernsthafte Geldsorgen, weil sie keine Unterstützung mehr von zu Hause bekam. Aber das war bei Weitem besser, als hier die Putzfrau und Köchin zu spielen.

Wobei ihr Leben in New York im Moment auch mehr Probleme bereitete, als ihr lieb war. James, ihr Schauspiellehrer und außerdem der Mann, den sie liebte, hatte sie für die misslungene Premiere seines letzten Stückes verantwortlich und deshalb mit ihr Schluss gemacht. Doch kurz danach hatte er sie sowohl als Schauspielschülerin als auch als Geliebte zurückgewollt. Nur leider war James nicht bereit, sich von seiner Frau zu trennen, weshalb sie ihre Affäre weiter geheim halten mussten. Und dann war da noch der Verdacht, der sie seit einer Woche quälte, und die hellblaue Verpackung, die sie seither mit sich herumschleppte.

Der Truthahn war bis zum Anschlag gestopft. Pamela säuberte sich die Hände, schob den Vogel in den Ofen und knallte die Klappe mit Schwung zu.

»Vorsicht, du machst ihn noch kaputt. Hast du eigentlich eine Ahnung, was so ein Gerät kostet?« Mrs Burns trat wieder in die Küche, Pam hatte gar nicht bemerkt, dass sie ebenso wie ihr Vater hinausgegangen war. »Sag mal, Honey, willst du deinen Koffer eigentlich nicht auspacken? Das ist nicht gut für die Anziehsachen, die verknittern doch. Ich kann dir gerne helfen.« Sie machte wieder kehrt, als wolle sie sofort nach oben laufen und ihr Angebot, das eigentlich bloß eine versteckte Aufforderung war, in die Tat umsetzen.

»Nein.« Es klang fast wie ein Schrei und Mrs Burns wandte sich verwundert um. »Nein, nicht nötig«, beteuerte Pam etwas ruhiger, wobei sie ihre Mutter am Ärmel festhielt. »Ich erledige das gleich selbst.«

Das konnte sie jetzt wirklich nicht gebrauchen, dass ihre Mutter in ihren Sachen herumschnüffelte und womöglich die hellblaue Verpackung aus der Apotheke fand und ihre Schlüsse daraus zog. Dadgumit! Sie hatte schon genug Probleme.

FROHE WEIHNACHTEN, ABBY

»Lasst uns beten.« Die Gemeinde erhob sich auf die Worte von Abbys Vater hin, als hätte jemand einen Schalter umgelegt. Am Weihnachtstag war die Kirche natürlich voller Menschen und es war laut, lauter, als es bei einem Gottesdienst sonst üblich war. Überall Geraschel, Gemurmel und Gequängel der Kinder.

Abby erinnerte sich gut, wie sie als Kind ungeduldig darauf gewartet hatte, nach Hause zu kommen, um einen Blick in die prall gefüllten Weihnachtsstrümpfe zu werfen. Ihr Vater hatte so zahlreiche Verpflichtungen, dass sie nie vor dem Abend dazu gekommen waren, das Fest als Familie zu feiern.

»Vater unser im Himmel«, begann Mr O’Brian mit tragender Stimme und mit einer winzigen Verzögerung stimmten die Kirchenbesucher in den Singsang des Gebetes ein. Auch Abby sprach die Wörter mit, die wie automatisiert aus ihrem Mund sprudelten, während sie mit den Gedanken ganz woanders war.

Wenn ich Kinder habe, dann werden wir die Geschenke gleich morgens auspacken, dachte sie. Noch vor dem Frühstück. Und sie sah sich selbst inmitten einer Schar lachender Kinder. Ein Bild wie aus der Werbung, natürlich durfte da auch nicht der strahlende Ehemann fehlen. Abby hatte sein Gesicht genau vor Augen. Er sah aus wie ihr Nachbar, den sie an Halloween kennengelernt hatte. Sie musste sich nur die weiße Schminke wegdenken, denn er war als Halbtoter mit einem Beil im Kopf verkleidet gewesen. Doch leider hatte sie ihn seither nicht wieder getroffen.

»Geheiligt werde dein Name … «

Seinen Namen kannte sie auch nicht, was wirklich schade war. Und sie wusste nicht, in welchem der Häuser am Petticoat Place er bei seinen Eltern wohnte. Sie hatte alles getan, um ihn wiederzusehen. Stundenlang hatte sie auf den Stufen vor Pinkstone gehockt und in dem Ratgeber »First Sight – der perfekte erste Eindruck« gelesen. Sie war sich sicher, dass sie alles richtig machte, genau wie es in dem Buch beschrieben wurde. Nie ging sie ungeschminkt aus dem Haus. Sie achtete darauf, nur mittellange Röcke und Blusen mit einem Ausschnitt zu tragen, der nicht zu hochgeschlossen, aber auch nicht zu freizügig wirkte. Und den überraschten Augenaufschlag, den sie ihm schenken wollte, hatte sie zigmal vor dem Spiegel geprobt. Aber leider war es bisher dabei geblieben.

»Dein Reich komme. Dein Wille geschehe.«

Sie konnte sich einfach keinen Reim darauf machen, warum sie ihm nicht schon längst über den Weg gelaufen war. Ob er nachts arbeitete und tagsüber schlief? Sie hatte ihn nicht nach seinem Job gefragt. Vielleicht arbeitete er auch von zu Hause aus und kam nie vor die Tür, weil ihm zum Ausgehen eine Frau fehlte. Ja, so musste es sein. Er brauchte dringend ein Date. Ein Date mit Abby.

»Wie im Himmel so auf Erden.«

Wie im Himmel würde es sein, wenn sie sich erst einmal näherkamen. Sie waren füreinander geschaffen, das war klar. Seine Küsse würden sie auf Wolke sieben katapultieren. Sie wusste es einfach. Abby war sich sicher, dass er der Mann war, mit dem sie den Rest ihres Lebens verbringen würde. Es konnte gar nicht anders sein.

»Und führe uns nicht in Versuchung … «

Ach. Wie wunderbar es sich anfühlen würde, wenn sie erst einmal verheiratet waren und die Hochzeitsnacht miteinander verbrachten. Sicher war er ein zärtlicher Liebhaber. Einer, der ihre romantischsten Träume erfüllen würde. Und davon hatte sie eine ganze Menge. Denn bisher waren ihre Träume und die Liebesromane, die sie verschlang, ihre einzigen Erfahrungen, die sie vorzuweisen hatte. Obwohl sie schon einundzwanzig war, hatte sie noch nie einen Mann geküsst. Geschweige denn etwas anderes. Aber das würde sich bald ändern. Jawohl!

»Denn dein ist das Reich und die Kraft und die Herrlichkeit in Ewigkeit … «

Abby sah sich selbst im weißen Kleid den Mittelgang der Kirche entlangschreiten. Sie sah den Mann, den sie heiraten wollte, am Altar auf sie warten, sie hörte die Worte, die der Pfarrer sprechen würde: »Willst du diesen Mann … «

»Ja, ich will!«, rief sie aus vollem Herzen.

»Amen«, machte gleichzeitig die gesamte Gemeinde.

»Abby«, fauchte ihre Mutter Mrs O’Brian neben ihr vorwurfsvoll.

Abby lief knallrot an. Es wäre ihr sehr recht gewesen, wenn sich unter ihr ein Loch aufgetan hätte, in dem sie still und heimlich hätte verschwinden können. Doch stattdessen musste sie neben ihren Eltern an der Kirchentür ausharren und jedem, der die Kirche verließ, frohe Weihnachten wünschen. Die Blicke, die sie dabei auffing, reichten von amüsiert bis tadelnd. Doch am schlimmsten war das spöttische Grinsen, das ihr ein hagerer junger Mann mit dicker Brille und dünnem Haar schenkte.

»Na, süße Träume gehabt?«, raunte er ihr verschwörerisch zu.

»Bestimmt nicht von dir«, gab sie patzig zurück.

»Du kannst mir ja bei Gelegenheit davon erzählen«, fügte er noch hinzu, bevor der Strom der Menschen ihn weiterschob.

Ganz bestimmt nicht, wiederholte Abby in Gedanken und war froh darüber, dass sie den komischen Kerl vermutlich nie wiedersehen würde. Es gab eben Traummänner und andere. Und dieser Mensch gehörte definitiv zur zweiten Kategorie. Unscheinbar bis zum Abwinken, mit einem Gesicht, das man auf der Stelle vergaß.

FROHE WEIHNACHTEN, SAIDA

»Wo sind die Beilagen?« Die Begrüßung von Mrs Stone für ihren Exmann fiel frostig aus. Kein »Frohe Weihnachten« oder »Schön, dass du da bist«. Nein, den Austausch von höflichen Floskeln hatten die Stones schon vor geraumer Zeit aufgegeben. Saida fragte sich, wie ihre Mutter bloß auf die Idee gekommen war, ihren Vater zum Weihnachtsessen einzuladen, und was Mr Stone getrieben haben mochte, die Einladung anzunehmen. Saida zumindest hätte gut darauf verzichten können, Weihnachten mit ihren Eltern gemeinsam zu verbringen.

Aber so war das nun mal an Weihnachten: Man feierte es im Kreise der Familie – auch wenn die Familie ein einziges Wrack war. Außerdem hoffte Saida, dass zumindest ihr Vater am Fest der Liebe milde gestimmt wäre und sie ihn würde überreden können, ihr das Geld zu geben, das sie ihrer Mutter noch schuldete: dreitausend Dollar, die sie mit deren Kreditkarte an eine Tierrechtsorganisation gespendet hatte. Eine Summe, die ihre Mutter locker verschmerzen konnte, doch Mrs Stone schien es für ihre erzieherische Pflicht zu halten, das Geld von ihrer Tochter zurückzuverlangen.

»Dann essen wir den Truthahn eben ohne Beilagen.« Mrs Stone knallte den goldgelben Braten auf den Designertisch zwischen die minimalistische Weihnachtsdeko, die wirkte wie aus einem Magazin für Inneneinrichtung. Auch der Truthahn sah so perfekt aus, als sollte er für eine Hochglanzbroschüre fotografiert werden. Natürlich hatte Mrs Stone ihn bei einem teuren Caterer bestellt, sie hatte in ihrem Leben noch nie einen Kochlöffel in der Hand gehalten. Dass sie keine Beilagen dazu geordert, sondern ihren Exmann damit beauftragt hatte, hielt Saida für pure Schikane. Genau wie die Tatsache, dass sie seinen Namen nach der Scheidung behalten hatte, als wollte sie beweisen, dass sie immer noch über ihn bestimmen könne.

»Brust oder Keule?« Mrs Stone ließ das Tranchiermesser über dem Braten schweben wie ein Damoklesschwert und blickte Saida herausfordernd an.

»Ich esse kein Fleisch, das weißt du doch«, erwiderte diese gereizt.

»Aber das ist Bio-Truthahn«, ereiferte sich ihre Mutter. Als ob das einen Unterschied machen würde!

»Es ist mir egal, ob das Tier Bio-Futter bekommen hat, bevor es ermordet wurde. Ich esse es nicht.« Saida verschränkte ihre schmalen Arme vor der Brust. Das Frettchen in ihrem weiten Ärmel zappelte unruhig.

»Nun lass sie doch«, mischte sich Mr Stone ein und hielt seiner Exfrau den eigenen Teller hin. Typisch ihr Vater: Er hatte schon immer zu vermitteln versucht, aber an der steinharten Fassade von Saidas Mutter war er stets abgeprallt.

»Das ist ja wieder klar, dass du sie in Schutz nimmst«, giftete Mrs Stone prompt. »Vermutlich willst du ihr auch das Geld zustecken, kaum dass ich wegschaue. Aber du weißt genau, was wir besprochen haben!«

Tja, dahin war die Hoffnung, ihr Vater würde für ihre Schulden aufkommen. Wenn er Anweisung von seiner Exfrau hatte, es nicht zu tun, würde er sich daran halten. Während die Stones das Essen in eisiger Stille einnahmen, starrte Saida auf ihren leeren Teller. Nicht zum ersten Mal wünschte sie sich, ihre Eltern hätten sie damals nicht aus dem Waisenhaus in Somalia »gerettet«. Dann wäre sie vielleicht an Unterernährung gestorben. Aber wenigstens wäre ihr das hier erspart geblieben!

Saidas Handy klingelte, als ihre Eltern gerade das Besteck zur Seite legten. Sie wollte aufstehen, um es aus ihrer Tasche zu holen, aber ihre Mutter hielt sie am Arm fest. Zum Glück hockte das Frettchen im anderen Ärmel.

»Muss das sein? Doch nicht, wenn wir an Weihnachten einmal zusammensitzen.«

Saida machte sich unwirsch los, aber das Handy war bereits verstummt.

»Jetzt packen wir erst mal die Geschenke aus«, bestimmte Mrs Stone und überreichte Saida eine Tüte, auf der das Label eines teuren Designerladens prangte. Saida seufzte unterdrückt. Ständig versuchte ihre Mutter, ihr »anständige« Anziehsachen anzudrehen, die Saida niemals trug. Grob riss sie das feine Einpackpapier herunter, bis sie eine hauchdünne, cremefarbene Bluse in den Händen hielt.

»Probier sie an«, forderte ihre Mutter.

»Bestimmt nicht.«

»Nun stell dich nicht an.« Wenn sie wütend war, redete Mrs Stone mit ihrer Tochter wie mit einem störrischen Kind. Und dummerweise fühlte Saida sich dann genau so.

»Das ist Seide«, antwortete sie deshalb schroffer als nötig. »Seide, Mom. Weißt du eigentlich, wie viele Raupen qualvoll sterben müssen, damit du solche Blüschen tragen kannst?«

Ihr Handy klingelte wieder, und Saida pfefferte die teure Bluse achtlos auf den Tisch, es war ihr egal, nein, es war ihr sogar recht, dass sie dabei in der Bratensoße landete. Sie ignorierte die Proteste ihrer Mutter und nahm den Anruf an.

»Du musst sofort kommen. Wir haben ein Problem.« Die Stimme des Anrufers klang unterdrückt.

»Jason«, fragte sie atemlos. »Bist du das? Was ist los?«

»Keine Zeit. Erklär ich später. Komm.« Er nannte eine Adresse, dann wurde der Anruf unterbrochen.

Saida stopfte das Handy zurück in die Tasche, riss ihre Jacke von der Garderobe und rannte aus der Wohnung. Was ihre Mutter ihr wütend hinterherrief, konnte Saida nicht mehr verstehen. Ein unpassendes Gefühl der Erleichterung überkam sie. Egal, in welche Katastrophe ihr Freund von der Animal Liberation Front geraten sein mochte, es war ganz sicher nicht so schlimm wie ein Weihnachtsessen mit ihren Eltern.

Liebe Pinkstone-Fans, ich hoffe, ihr hattet schöne Feiertage. Meine waren … sagen wir: durchwachsen. Der Blizzard hat nicht nur meinen Flug nach Hause verhindert, er hat in Pinkstone auch die Lichter ausgeknipst und die Heizung lahmgelegt, sodass ich allein in einem dunklen, kalten Haus saß. Letztere funktioniert noch immer nicht, weshalb meine Mitbewohner und ich in Wintermänteln herumlaufen und ernsthaft darüber nachdenken, aus den antiken Möbeln ein Lagerfeuer zu machen. Die Stimmung ist auf dem Gefrierpunkt. Keiner von uns scheint ein besonders beschauliches Fest verlebt zu haben, aber niemand redet darüber.

Rick ist kaum zu Hause, sondern powert sich im Fitness-Studio aus, vermutlich funktioniert dort die Heizung. Saida hat sich in ihrem Zimmer verschanzt. Abby hockt ununterbrochen vor ihrem Computer, doch ausnahmsweise sucht sie keinen Mann, sondern einen Job. Ihre letzte Stelle schmiss sie kurz vor Weihnachten nach nur zwei Wochen hin – ich vermute, dass es daran lag, dass ihr Chef eine Chefin war. Die Einzige, die ständig in der Küche herumhängt, ist Pamela. Aber die ist zurzeit keine gute Gesprächspartnerin, denn sie probt intensiv für ein neues Theaterstück. »Der eingebildete Kranke« in einer wie immer eigenwilligen Neuinterpretation: Die Hauptrolle wird weiblich besetzt – natürlich mit Pam. Und nun klagt sie permanent über eingebildete Leiden wie Schwindel, Übelkeit und Schmerzen in Bauch und Rücken.

Was Pinkstone selbst betrifft, wissen wir noch immer nicht, wie es weitergehen wird. Wird die Denkmalkommission sich bald für den Schutz des Hauses aussprechen? Denn sonst droht noch immer der Abriss!

In einem Reiseführer habe ich etwas über die Wunschwand im Times Square Museum gelesen. Vermutlich wissen viele von euch, dass um Mitternacht an Neujahr, wenn auf dem Times Square der Ball fällt, buntes Konfetti auf die Zuschauer herabregnet. Auf diesen Zettelchen können alle Menschen vorab Wünsche für das kommende Jahr notieren und an die Wunschwand pinnen. Und wenn einer von den eine Million Zuschauern einen dieser Wünsche findet, dann geht dieser angeblich in Erfüllung.

Eigentlich bin ich ein sehr rationaler Mensch, der an solche Dinge nicht glaubt. Aber ich denke, es kann nicht schaden, wenn ich heute zum Times Square fahre, um einen pinken Konfetti-Schnipsel zu suchen und darauf einen Wunsch zu schreiben. Wenn einer von euch diesen Zettel in der Neujahrsnacht aufheben sollte, gebt mir bitte Bescheid. Es würde mich beruhigen. Kommt gut ins neue Jahr!

Kapitel 6

Mit einem Klick schickte ich den neuen Blogeintrag hinaus in die weite Welt des Internets. Mittlerweile war das für mich eine Selbstverständlichkeit geworden, obwohl ich zu Beginn meines Praktikums bei Zeitgeist nicht den Hauch einer Ahnung von Blogs gehabt hatte. Doch inzwischen machte es mir nicht nur Spaß, über Pinkstone und meine verrückten Mitbewohner zu berichten, nein, der Blog war wie ein zweites Zuhause geworden, wo ich mich virtuell mit den vielen Fans traf und chattete.

Kaum war der Beitrag online, gingen auch schon die ersten Kommentare ein: ein paar Mitleidsbekundungen ebenso wie Tipps, wie wir die Heizung wieder in Gang bekommen könnten. Ach, das tat gut. Die chaotischen Weihnachtstage hatten mich ziemlich mitgenommen und die tiefgekühlte Atmosphäre in Pinkstone hatte mir zusätzlich zugesetzt. Aus Rick hatte ich seit dem Essen mit seinen Eltern noch kein vernünftiges Wort herausbekommen, und ich wusste wirklich nicht, wie ich damit umgehen sollte, dass sie nun anfingen, unsere Hochzeit zu planen.

Ich konnte die Lüge schlecht auffliegen lassen, das wollte ich meinem Freund nicht antun, aber ich hoffte inständig, dass er seiner Familie bald selbst die Wahrheit gestehen würde. Als wären die Sorgen um meine Großmutter, der ich inzwischen bestimmt hundertmal auf den AB gesprochen hatte, um Pinkstone und um mein verworrenes Liebesleben nicht problematisch genug!

Ich stopfte eine Handvoll grüner Gummibärchen in den Mund (gut für die Nerven) und gleich danach noch eine Handvoll roter (gut fürs Herz). Meine Kollegen in der Redaktion lachten zwar über die fünf kleinen Schraubgläser mit farblich sortierten Gummibären auf meinem Schreibtisch, aber ich vertraute fest auf die positive Wirkung der einzelnen Farben auf meine Psyche. Das war der einzige nicht annähernd rationale Spleen, den ich mir erlaubte, und ich hielt daran fest, egal, was andere darüber dachten.

Heute war ohnehin niemand da, der hätte lachen können. Leo hatte allen Mitarbeitern Urlaub bis ins neue Jahr verordnet, mich aber gebeten, mal nach dem Rechten zu sehen und vor allem einen Blogeintrag zu verfassen. Ich konnte schlecht Nein sagen, eigentlich konnte ich es gar nicht. Und ehrlich gesagt war ich heute gerne in der Redaktion, denn hier war es nicht nur wärmer als in Pinkstone, sondern hier war ich auch weit genug entfernt von meinen Mitbewohnern mit ihrer miesen Laune. Ich wollte mit ein paar netten Menschen im Pinkstone-Blog chatten und meine ganzen Sorgen mal für ein paar Minuten vergessen!

Doch ein Blick auf den Rechner riss mich zurück in die kalte Realität. Denn in der Zwischenzeit hatte ein anonymer Nutzer folgenden Kommentar geschrieben:

TOLLE FREUNDE. LASSEN DICH GANZ ALLEIN. UND DAS HAUS IST ABBRUCHREIF. WAS GLAUBST DU, WIESO DIE HEIZUNG NICHT LÄUFT?! SIEH ES EIN: IHR HABT KEINE CHANCE!

Was war das denn? Völlig unvorbereitet spürte ich einen Stich im Magen. Es war vielleicht übertrieben, aber ich empfand die wenigen Sätze als persönliche Beleidigung. Das hatte es ja noch nie gegeben. Natürlich bekam ich gelegentlich blöde, meist witzig gemeinte Kommentare zu meinen Beiträgen. Aber dieser hatte eine andere Qualität. Der Tonfall war gehässig. Und der Schreiber wollte eindeutig Aufmerksamkeit. Warum sonst die Großbuchstaben?

Doch was mich am meisten traf, waren die ersten beiden Sätze, denn bisher hatten sich die kritischen Stimmen stets auf das Bauvorhaben bezogen. Da hieß es, wir würden dem Fortschritt im Wege stehen oder so ähnlich. Dass jemand etwas Schlechtes über die Pinkstone-Bewohner schrieb, war noch nie vorgekommen.

Wie sollte ich auf diesen Kommentar reagieren? Erst überlegte ich, den Beitrag zu löschen oder eine gepfefferte Antwort zu formulieren, aber dann entschied ich mich, ihn zu ignorieren. Vermutlich war einfach jemand gefrustet, weil ihm seine Weihnachtsgeschenke nicht gefallen hatten, und ließ das nun an mir aus. Es gab schon genug, worüber ich mir den Kopf zerbrechen musste. Also schaltete ich den Rechner aus. Ich hoffte, dass der anonyme Nutzer sich nicht mehr melden würde, wenn er keine Resonanz auf seine Großbuchstaben-Schimpferei erhielt. Und falls das nicht funktionierte, musste Mr Meine-Shift-Taste-klemmt warten bis zu meinem nächsten Arbeitstag im neuen Jahr.

Ich kam mir cool vor, als ich dem anonymen Blödmann virtuell die kalte Schulter zeigte. Ich hielt mich für einen Blog-Profi. Aber ich hatte ja keine Ahnung. Auf die Idee, dass dieser Kommentar erst der Anfang von etwas sehr Unschönem war, wäre ich nicht gekommen.

Als ich aus der U-Bahn-Station an der 42nd Street kam, hatte es wieder angefangen zu schneien: sanft schwebende, weiße Wattebäuschchen, kein Vergleich zu den Monsterflocken vor ein paar Tagen. Auf dem Times Square waren die Vorbereitungen für die Silvesterparty in vollem Gange. Männer in orangefarbenen Warnwesten stellten Absperrungen auf, dazwischen wuselten Touristen herum, die Fotos von den blinkenden Werbetafeln an den Hochhäusern schießen wollten und mit erhobenen Kameras die Kinder übersahen, die mitten auf einem der belebtesten Plätze New Yorks Schneemänner bauten.

Obwohl mir der Times Square sonst viel zu überlaufen war, gefiel mir das Chaos heute, weil es mich von meiner inneren Unordnung ablenkte. Ich knipste ein paar Bilder mit meinem Handy und prompt quatschten mich Mickey und Minnie Mouse an: »Ein Foto, Schätzchen? Nur ein Dollar, Schätzchen, das ist fast geschenkt.«

Ich wimmelte die Disney-Helden ab und beneidete sie um ihre kuscheligen Kostüme. Was hätte ich für ein Mausefell aus Kunstfaser gegeben, denn ich fror schon wieder erbärmlich.

Dabei hatte ich mir erst gestern einen dicken Wintermantel gekauft. Natürlich Vintage. Und zwar bei Antoinettes, dem süßesten Secondhandladen in Williamsburg, einem winzigen Geschäft, benannt nach der Mutter der Besitzerin, wie diese mir erklärte, kaum hatte ich das vollgestopfte Lädchen betreten. Die Dame hatte für einen namhaften Designer gearbeitet und ihre gesamten Klamotten – »eine Lagerhalle voll« – ihrer Tochter vermacht. Wow, was beneidete ich diese junge Frau um ihre Mutter! Jetzt trug ich jedenfalls deren kanariengelben Wollmantel – »auf jeden Fall original Siebziger« – und fror trotzdem.

Fast wäre ich an dem unscheinbaren Eingang des Times Square Visitor Centers vorbeigelaufen, wenn sich nicht die Tür geöffnet und einen Schwall warmer Luft auf die Straße entlassen hätte. Von innen war das Museum genauso unauffällig wie von außen. Es gab ein paar Broadwaykostüme zu bewundern, ein paar Plakate, außerdem einen Informationsschalter und natürlich die Wishing Wall – die Wunschwand. »Hopes & Dreams« stand in Neonschnörkelschrift darüber.

Im Grunde war es nicht mehr als eine große Pinnwand, nicht übermäßig spektakulär, aber über und über vollgepinnt mit kleinen Zetteln aus dünnem, farbigem Papier. Auf jedem davon stand ein Traum, an jedem davon hing eine Hoffnung, hinter jedem steckte eine Geschichte. Und ich liebte Geschichten! Vorsichtig näherte ich mich der Wishing Wall und fing an, die ersten Notizen zu entziffern. Doch nach kürzester Zeit war ich wie gebannt.

»Weltfrieden« stand auf einigen Schnipseln, »Liebe« auf vielen. Aber auch ganz viele ganz persönliche Wünsche: ein Date für den Abschlussball. Ein guter Studienplatz. Den Mann heiraten, den ich liebe. Niemals eine alte Dame mit Hund werden. Von meiner Freundin nicht mehr betrogen werden. Ein Job für Dad. Neue Beine für Sophie. Alles Gute für meinen Bruder, von dem ich gerade erst erfahren habe, dass es ihn gibt … So viele Hoffnungen und Träume, so viele Verletzungen, so viele Schicksale! Ich fragte mich, welche Menschen hinter diesen Konfettischnipseln steckten, zu gern hätte ich ihre Geschichten gehört, und mein Kopfkino lief schon wieder auf Hochtouren.

Und all diese Menschen hofften, dass ihre Wünsche in Erfüllung gehen würden. Na ja, schaden konnte es ja nicht. Außerdem strahlte diese riesige Ansammlung eine ganz eigene Magie aus, der ich mich kaum entziehen konnte.

Also nahm ich mir aus der Konfettibox einen pinken Schnipsel und kritzelte darauf: Rettung für Pinkstone. Dann heftete ich ihn mit einer Pinnnadel an die Wand. Ich trat einen Schritt zurück und betrachtete meinen Zettel. Er kam mir ziemlich klein vor zwischen all den anderen. Und meine Sorgen fühlten sich umso größer an. Ich sollte auch einen Wunsch für Omama schreiben! Durfte ich noch einen Zettel anbringen? Aber warum eigentlich nicht? Das Leben bestand ja nicht bloß aus einem Wunsch, einer Hoffnung, einem Traum … Also notierte ich auf einen zweiten Schnipsel: Gesundheit und langes Leben für meine Omama. Und weil ich gerade dabei war, schnappte ich mir schnell, bevor ich es mir anders überlegen konnte, einen dritten Zettel und schrieb darauf: Alex treffen.

Ich pinnte gerade auch dieses letzte Konfetti an die Wand, als zwei Dinge gleichzeitig passierten. In meiner Tasche fing mein Handy an, »Ganz in Weiß« zu spielen. Und direkt hinter mir sagte jemand mit sanfter Stimme: »Dream as if … «

Die Schwierigkeit, wenn man mehrere Sachen parallel tun will, besteht darin, auch nur eine einzige davon auf die Reihe zu kriegen. Während ich im Beuteltier – meiner überdimensionierten Handtasche – nach dem klingelnden Handy kramte, versuchte ich hektisch, den letzten Konfettischnipsel, den ich an die Wunschwand gepinnt hatte, wieder abzureißen oder wenigstens unter den anderen bunten Zettelchen zu verstecken. Außerdem war ich bemüht, meinen Körper davon abzuhalten, in unkontrollierbares Zittern auszubrechen. Wie gesagt: Nichts davon gelang.

Mein Handy verstummte genau in dem Moment, als ich es endlich aus der Tasche zog, und Omamas Anruf wurde auf meine Mailbox umgeleitet. Alex betrachtete derweil interessiert das Konfetti und fragte mit einem Grinsen: »Das ist dein größter Wunsch?« Kraftlos lehnte ich mich an die stuckverzierte Wand neben der Wishing Wall, damit Alex wenigstens nicht bemerkte, dass mein Körper sich im Ausnahmezustand befand.

Verfluchte Wünscherei. Die schien schneller zu wirken, als ich angenommen hatte. Wobei ich ja nicht davon ausgegangen war, dass sie überhaupt funktionierte. Das hatte ich nun davon!

»Ich, äh … «, setzte ich an und wich Alex’ Blick aus, der mich aus seinen meerblauen Augen eindringlich musterte. Peinlich! Ich benahm mich ja schlimmer als die sogenannten Heldinnen in Abbys Schundromanen. Mist, ich musste die Kontrolle über die Situation behalten. Das durfte echt nicht wahr sein, dass mir in Alex’ Gegenwart nichts Besseres einfiel, als zu stottern. Zumal ich ihm doch einiges zu sagen hatte!

»Alles okay?« Alex kam einen Schritt näher und fasste mich am Arm. Nicht gut. Gar nicht gut für mein Gleichgewicht. Los, Maxi, reiß dich zusammen! Nervös schob ich mein Brillengestell nach oben, das ständig rutscht, und zwang mich dann, seinen Blick zu erwidern. Hach, diese Augen!

»Was machst du denn hier?«, fragte ich besonders schnippisch, damit Alex nichts von meinem Gefühlschaos bemerkte. Zugegeben: Das war nicht besonders wortgewandt, aber immerhin kam es als ganzer Satz heraus.

»Ich komme jedes Jahr her, um mir etwas zu wünschen. Damit ich nicht vergesse, was ich wirklich will«, antwortete er. »Du weißt doch: »Lebe deinen Traum.«

»Na, so ein Zufall, dass wir uns hier treffen«, erwiderte ich noch immer spitz. Es war tatsächlich beängstigend, wie oft ich Alex schon in der Megametropole New York zufällig über den Weg gelaufen war. War das wirklich bloß Zufall? Fast wirkte es wie Schicksal, aber daran glaubte ich natürlich auch nicht. Oder war es möglich, dass Alex unsere Treffen irgendwie arrangiert hatte? Doch warum sollte er das tun? Und wie?

»Ja, welch ein glücklicher Zufall.« Er schmunzelte in sich hinein, als hätte er einen Witz gemacht, den nur er verstand. Dann fuhr er sich mit der Hand durch die Haare, die immer aussahen, als hätten sie noch nie Kontakt zu einer Bürste gehabt. »Im Ernst: Es war nicht so schwierig, dich hier zu treffen, nachdem du in deinem Blog geschrieben hast, dass du herkommen willst.«

»Du kennst den Blog?«, fragte ich überrascht.

»Wer kennt den nicht?«, erwiderte er amüsiert.

»Oh«, machte ich bloß. So viel zum Thema Zufall oder Schicksal! Fieberhaft überlegte ich, ob ich irgendetwas im Pinkstone-Blog geschrieben hatte, was Alex besser nicht hätte wissen sollen. Ja, hatte ich, fiel mir ein. Wenn er den Blog las, dann wusste er nicht erst seit heute, dass ich mir ein Treffen mit ihm sehnlichst wünschte. Megapeinlich! Doch mit dieser Erkenntnis traf mich auch die Enttäuschung mit voller Wucht.

»Wieso hast du dich die ganze Zeit nicht bei mir gemeldet?«, fragte ich angriffslustig. »Du hattest es versprochen.«

»Was hatte ich versprochen?« Er zog fragend die Augenbrauen zusammen.

»Dass wir uns wiedersehen.« Langsam wurde ich richtig wütend.

»Aber das tun wir doch.« Er lächelte vorsichtig und dabei rutschte das Muttermal in seinem Mundwinkel ein winziges Stück nach oben. Hach! Aber ich durfte mich nicht ablenken lassen!

»Nach zwei Monaten«, erwiderte ich aufgebracht.

»Ja, das stimmt«, lenkte er ein. »Und es tut mir leid. Sehr leid sogar. Aber ich hatte einen Grund, mich nicht zu melden. Glaub mir.«

»Soso, und was für ein Grund soll das sein?«

»Ich musste kurzfristig ins Ausland«, erklärte Alex. »Mein Vater hat mich in sein Büro in Singapur geschickt, weil dort mehrere Mitarbeiter gleichzeitig krank geworden sind. Ich bin erst einen Tag vor Weihnachten zurückgekommen.«

»Ach, und in Singapur gibt es keine Telefone?«, gab ich patzig zurück.

»Ich habe deine Nummer nicht«, erinnerte Alex mich und sah mir tief in die Augen.

Hm, das stimmte natürlich. Ich merkte, wie ich unter seinem meerblauen Blick weich zu werden begann, doch so leicht wollte ich es ihm nicht machen. Im Grunde war diese Singapursache doch bloß eine Pseudoerklärung. Er hätte mir ja eine Mail schicken können oder eine Brieftaube oder eine Flaschenpost. Ich rief mir in Erinnerung, in welche (Selbst-)Zweifel er mich mit seinem Schweigen in den vergangenen zwei Monaten gestürzt hatte. Aber ich konnte nichts dagegen tun: Ich war trotzdem unendlich froh, ihn jetzt wiederzusehen. Alex schien zu bemerken, dass meine Stimmung zu kippen begann.

»Ich habe an dich gedacht«, sagte er sanft. »Jeden Tag.« Er versuchte, nach meiner Hand zu greifen, aber ich verschränkte bockig die Arme vor meiner Brust. Dabei rutschte leider die Kette aus meinem Pullover, die ich um den Hals trug – jeden Tag, seit Alex sie mir geschenkt hatte. Mist, spätestens jetzt musste ihm klar sein, wie viel er mir bedeutete. Andererseits kannte er ja ohnehin meinen Blog und hatte meinen Konfettischnipsel gelesen, sodass er bereits wusste, dass ich ständig an ihn dachte. Er betrachtete das Schmuckstück aufmerksam, als sähe er es zum ersten Mal.

»Dream as if … «, las er vor, was in einem der Medaillons stand. Es war der Beginn eines Zitats von James Dean, wie Alex mir erklärt hatte: Träume, als würdest du ewig leben. Lebe, als müsstest du heute sterben. »Was würdest du tun, wenn du heute sterben müsstest?«, fragte er ernst.

»Ich … keine Ahnung«, gab ich perplex zurück. Dieses Gespräch nahm gerade eine ziemlich unerwartete Wendung. Vermutlich nicht hier stehen und mich mit Alex streiten, dachte ich. Aber ehrlich gesagt hatte ich mir eine solche Frage noch nie gestellt.

»Ich wäre hier«, gab Alex sich selbst die Antwort. Wieder griff er nach meiner Hand und dieses Mal entzog ich sie ihm nicht wieder. »Hier mit dir.«

»Oh«, machte ich bloß. Ich musste mich sehr konzentrieren. Es war kaum zu fassen, was die bloße Berührung seiner Hand mit mir anstellte.

»Hör zu«, sagte Alex und kam einen Schritt auf mich zu, sodass uns nur wenige Zentimeter trennten. Gut, dass ich schon gegen die Wand lehnte, Alex’ Nähe wirkte sich definitiv ungünstig auf mein Gleichgewicht aus.

»Es wäre sicher besser für dich, wenn wir uns nie begegnet wären«, erklärte er ohne zu bemerken, wie meine Knie weich wurden und ich langsam die Wand runterrutschte. »Und für mich wäre es auch einfacher.«

Hä? Ich begriff überhaupt nicht, was Alex mir zu sagen versuchte. Ich dachte, er wollte hier sein. Mit mir. Wo war das Problem?

»Aber so ist es nun einmal. Was passiert ist, ist passiert. Ich hatte in den letzten zwei Monaten viel Zeit, darüber nachzudenken. Über dich. Über uns … «

Über uns … Na, das klang doch vielversprechend!

»Und auch, wenn es fair wäre, wenn ich mich von dir fernhielte … «, fuhr er fort, »… kann ich das einfach nicht. Und will es auch nicht.«

»Hä?«, trug ich wenig hilfreich zum Gespräch bei. Warum gab sich Alex bloß immer so geheimnisvoll? Ich wusste nichts über ihn, rein gar nichts, außer seinem Vornamen. Er hätte ein Mädchenhändler sein können, ein Massenmörder oder ein Mafiaboss. Ich wusste es nicht. Und warum, verdammt noch mal, fand ich diese Geheimnistuerei anziehend und aufregend? Ich musste dringend an meiner Hirnleistung arbeiten, die war doch sonst nicht so verlangsamt. Ich musste Alex so viel fragen. Erstens: Was wollte er mir mit all diesen Andeutungen sagen? Zweitens: Wie hieß er mit Nachnamen? Drittens …

Drittens vergaß ich prompt, als er sich zu mir herunterbeugte und mich küsste. Vorsichtig erst, als wollte er sichergehen, dass ich nicht zubiss. Dann schob er mir die Hand in den Nacken und hielt mich fest, und seine Lippen, die nach Minze schmeckten, pressten sich so hungrig auf meine, als wäre das wirklich das Einzige, was er vom Leben wollte.

Drittens, drittens … ach, vergiss drittens, dachte ich noch. Dann stellte mein Gehirn seine Denkleistung kurzzeitig vollständig ein.

Kapitel 7

Wie ihr sicher inzwischen wisst, brauche ich für jede wichtige Entscheidung drei gute Gründe. Also setzte ich mich am Abend, als mein Denkapparat wieder seine Normalfunktion aufgenommen hatte, an den pinken Schminktisch, steckte mir drei rote Gummibärchen in den Mund und machte eine Liste.

3 gute Gründe, mit Alex zusammen zu sein

1. Er hat die tiefsten blauen Augen, die ich je gesehen habe.

2. Er küsst besser als jeder andere, den ich je geküsst habe.

3. Er ist der aufregendste Mensch, dem ich je begegnet bin.

Hm. Ich betrachtete meine Liste. Besonders rational waren meine drei Argumente nicht. Blau war laut Internet die in den USA am meisten verbreitete Augenfarbe (ja, ich hatte es gegoogelt). Trotzdem fand ich, dass Alex’ Augen anders waren als alle anderen. Sie schienen direkt in mich hineinzuschauen. Schon bei unserem allerersten Treffen hatte ich das Gefühl gehabt, dass er erkennen konnte, wie es in mir aussah, ohne dass ich es ihm erklären musste.

Dass er fantastisch küsste, war natürlich auch eine rein subjektive Feststellung. Und zugegebenermaßen hatte ich bisher wenig Erfahrung mit dem Küssen gesammelt. Etwas mehr als ein Jahr lang hatte ich Jens geküsst. Warum sich ausgerechnet der coolste Typ der ganzen Stufe etwas aus mir gemacht hatte, war mir lange nicht klar gewesen. Aber ich hatte es so schmeichelhaft gefunden, dass ich mich auf ihn eingelassen hatte. Ein grober Fehler!

Denn mittlerweile vermutete ich, dass Jens sich vor allem für meine guten Schulleistungen und meine Arbeit bei der Schülerzeitung interessiert hatte. Dank meiner Hilfe war sein Abischnitt nämlich um eine ganze Note gestiegen, und nebenbei hatte er bei der Schülerzeitung, wo ich seine Arbeit mit erledigt hatte, Bonuspunkte fürs Journalistikstudium gesammelt.

Als Jens mich nach dem Abi abserviert hatte, hatte ich gedacht, der emotionale Analphabet hätte mir das Herz gebrochen. Aber erst seit ich Alex kannte, wusste ich, wie es sich überhaupt anfühlte, wenn jemand einen direkt ins Herz traf. Jens hatte das bei mir nie geschafft. Seine Küsse waren also kein Maßstab. Und die von Lückenbüßer Chris erst recht nicht.

Dass Alex aufregend war, daran bestand kein Zweifel. Und erst recht nicht, seit ich folgende Dinge über ihn wusste: Er war zwanzig und studierte Wirtschaft (was ihm nicht gefiel, worauf sein Vater aber bestand). Er malte (was er mit Leidenschaft tat, sein Vater jedoch ablehnte). Er liebte extreme Sportarten wie Heli-Ski und Höhlen-Tauchen (die er mit Daddys Geld finanzierte, weshalb er ansonsten meistens das machte, was sein Altvorderer von ihm verlangte). Er war süchtig nach Life Savers (den runden Minzbonbons mit dem Loch in der Mitte, was den Minzegeruch erklärte, den ich an ihm so mochte). Und er besaß ein Handy, dessen Nummer ich eingespeichert und seither mindestens hundertmal aufgerufen hatte.

All das wusste ich nun über Alex und ich kannte seinen Lieblingsplatz in New York: den Bryant Park, ein kleines Stück Idylle zwischen den Hochhausschluchten mitten in der Stadt, wo wir gemeinsam zum Eislaufen gegangen waren. Doch obwohl ich das Gefühl hatte, ihm ganz nahe gekommen zu sein, war da trotzdem etwas, das er vor mir zu verbergen schien, wenn er einer Frage auswich oder mich abwesend anschaute. Ein Geheimnis, da war ich mir sicher. Und meine notorische Neugier würde nicht ruhen, bis ich herausgefunden hatte, was es war.

Ich nahm einen roten Stift und strich meine Liste zweimal kräftig durch. Sie war Quatsch! Ich brauchte keine drei guten Gründe, um mit Alex zusammen zu sein. Ich wollte es einfach so unbedingt, dass mein ganzer Körper prickelte, wenn ich bloß an ihn dachte.

Mein Handy klingelte und sofort fing mein Herz an zu klopfen wie ein Duracellhase auf Speed. Mein blödes Herz hoffte auf einen Anruf von Alex, kaum dass wir uns vor einer guten Stunde verabschiedet hatten. Doch es war eine unbekannte Nummer, die im Display aufblinkte.

»Maxi!«, brüllte meine Omama mir ins Ohr. »Endlich erreiche ich dich.«

Mist, ich hatte in meinem emotionalen Ausnahmezustand völlig vergessen, sie zurückzurufen. Prompt bekam ich ein schlechtes Gewissen.

»Endlich erreichst du mich?«, echote ich. »Ich versuche doch schon seit Tagen vergeblich, dich anzurufen! Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Mit mir? Ja, natürlich!«, brüllte sie gut gelaunt. »Mir geht es bestens.«

»Wo steckst du denn? Bist du nicht zu Hause? Und wieso hast du dich die ganze Zeit nicht gemeldet?«, fragte ich ungeduldig. Plötzlich waren mir alle meine Sorgen um meine Großmutter wieder präsent. War das denn zu fassen, dass sie jetzt anrief und tat, als wäre überhaupt nichts passiert?

»Ich bin bei … einem Freund«, erklärte sie noch immer lautstark und nur mit einem winzigen Zögern, das mich dennoch sofort stutzig machte. »Über Weihnachten bin ich spontan weggefahren, weil du ja nicht kommen konntest. Auf eine Berghütte. Alles war verschneit. Großartig. Leider gab es kein Telefon. Du hast dir doch keine Sorgen gemacht, oder?«

Ach, Omama. Ich seufzte aus tiefster Brust. Aber ich konnte ihr nicht böse sein. Sie hatte ihre eigenen Wünsche so oft hinten angestellt. Meinetwegen. Denn eigentlich besaß auch sie das Weltreise-Gen, und nachdem mein Großvater, der ein Stubenhocker und noch dazu herzkrank gewesen war, kurz vor meiner Geburt gestorben war, wäre sie sicher gern losgefahren, egal wohin. Doch sie blieb, führte den kleinen Buchladen ihres Mannes weiter und kümmerte sich um mich.

»Nein, Omama«, sagte ich deshalb. »Schon okay. Aber du musst mir bitte sagen, worum du die ganze Zeit so ein Geheimnis gemacht hast«, bat ich noch immer voller Sorge. »Du bist doch nicht krank, oder so?«

»Ich, krank?« Sie lachte schallend. »Nein, mir geht es ganz fantastisch. Aber ich habe eine Überraschung für dich. Ich komme dich besuchen. Die Flugtickets sind schon gebucht. Am 14. Februar lande ich in New York und dann machen wir uns eine ganz tolle Zeit!«

»Das ist ja spitze!« Ich freute mich sofort sehr auf ihren Besuch, auch wenn ein Rest Unsicherheit blieb, warum sie vor Weihnachten so komisch gewirkt hatte. Aber in wenigen Wochen würde ich mich selbst versichern können, dass es ihr wirklich gut ging. Fröhlich legte ich auf. Nur das Datum, das sie genannt hatte, löste bei mir eine ungute Ahnung aus, die ich jedoch nicht zuordnen konnte. Noch bevor ich drauf kam, was es damit auf sich hatte, klingelte mein Handy erneut. Augenblicklich fing mein Herz erneut an, wie wild zu klopfen. Aber wieder war der Anrufer nicht Alex.

»Ciao, piccola«, meldete sich Ricks Mutter Sofia überschwänglich, unschwer zu erkennen an ihrem starken italienischen Akzent.

»Ich habe gute Neuigkeiten«, plapperte Sofia drauflos, ohne auf eine Begrüßung meinerseits zu warten. »Großartige Neuigkeiten. Ich habe einen Termin bei Bridal Pride bekommen. Ganz kurzfristig, weil eine andere Braut abgesagt hat. Ihr Verlobter hat sie verlassen, die Ärmste. Aber Glück für dich! Morgen früh schon, um zehn Uhr. Wir werden dich natürlich begleiten. Kein Mädchen sollte sein Brautkleid allein aussuchen müssen!«

»Aber … «, versuchte ich einzuwenden. Mist! Die Hochzeit. Jetzt wusste ich auch wieder, was es mit dem Datum auf sich hatte, an dem meine Omama nach New York kommen würde: Es war mein von Sofia geplanter Hochzeitstermin.

»Bridal Pride ist das beste Brautmodengeschäft in ganz New York«, überging meine selbst ernannte Schwiegermutter in spe meinen schwachen Einwand. »Clara und Rosa haben dort ihre Kleider gekauft. Und sie sahen einfach wunderschön aus. Ach, wirklich wunderschön! Normalerweise wartet man mehrere Wochen auf einen Termin. Deshalb ist es ein großes Glück, dass es schon morgen klappt. Um zehn Uhr, vergiss das nicht. Du musst pünktlich sein.« Sie nannte mir eine Adresse an der Madison Avenue, ganz in der Nähe des kleinen Parks, wo ich erst vor wenigen Stunden mit Alex beim Schlittschuhlaufen übers Eis geschwebt war. Dann legte sie auf, ohne meine Antwort abzuwarten.

Verdattert betrachtete ich das Handy in meiner Hand. Am liebsten hätte ich diesen überfallartigen Anruf als schlechten Scherz abgetan. Aber das war es definitiv nicht. Sofia hatte offensichtlich bereits damit begonnen, meine Hochzeit mit ihrem Sohn zu planen. Was sollte ich jetzt tun?

Sie zurückrufen und die einseitig getroffene Verabredung absagen? Bloß wie? Eine fadenscheinige Ausrede würde Sofia nicht gelten lassen. Ich kannte Ricks Mamma mittlerweile so gut, um zu wissen, dass sie ein einmal begonnenes Vorhaben nicht einfach aufgab. Also was blieb mir übrig, außer ihr die Wahrheit zu sagen: nämlich, dass ich ihren Sohn auf keinen Fall heiraten würde und ergo auch kein Brautkleid benötigte. Aber das konnte ich nicht tun! Denn damit würde ich Rick bloßstellen, und ich hatte meinem Freund fest versprochen, sein Geheimnis gut zu hüten. Nein, Rick musste das selbst klären. Und wie es aussah, bald!

Entschlossen machte ich mich auf die Suche nach meinem Mitbewohner. Doch er war weder in seinem Zimmer noch irgendwo sonst im Haus zu finden. Vermutlich steckte er mal wieder beim Sport. Und auch die anderen Pinkstone-Bewohner waren alle unterwegs. Komisch. Dabei funktionierte unsere Heizung endlich wieder. Irgendein begnadeter Monteur war auf meinen Blogbeitrag hin noch am Nachmittag hier aufgetaucht und hatte das uralte Teil zum Laufen gebracht. »Mit seinen Zauberhänden«, wie Abby mir schwärmerisch erklärt hatte. Ob sie sich gleich für den Abend zu einem Date mit dem Harry Potter der Sanitärbranche verabredet hatte? Und Pam? Hing hoffentlich nicht wieder mit ihrem Prof herum! Obwohl er sie vor zwei Monaten eiskalt abserviert hatte, schien sie noch immer etwas für ihn zu empfinden. Was Saida trieb, fragte ich mich erst gar nicht. Garantiert rettete sie mal wieder die Welt oder zumindest irgendein Tier.

Als ich endlich nach erfolgloser Suche in meinem Zimmer unterm Dach ankam – ein wenig gefrustet, weil ich die Shoppingtour am nächsten Morgen nun wohl durchziehen musste, damit Sofia keinen Verdacht schöpfen konnte, bevor Rick die Gelegenheit gehabt hatte, mit ihr zu reden –, stellte ich fest, dass ich in der Zwischenzeit einen Anruf verpasst hatte. Einen Anruf von Alex!

Ich rief sofort zurück, und dieses Mal klopfte mein Herz, als wollte es aus meiner Brust springen und einen Marathon laufen. Aber nach dem ersten Freizeichen sprang die Mailbox an. Mist! Hatte Alex mich etwa weggedrückt? Warum? Was hatte er gerade Wichtiges zu tun? War er nicht allein? Traf er sich womöglich mit einer anderen? Stopp, Fantasie, nicht durchdrehen! Ich versuchte noch, die emotionalen Wellen niederzuringen, die über mir zusammenschlugen, bloß weil Alex nicht ans Telefon ging, als mein Handy den Eingang einer SMS ankündigte. Sie war von Alex. Mit zitternden Fingern öffnete ich die Nachricht.

Können wir uns morgen sehen?

So kurz und knapp Alex’ SMS war, wäre ich trotzdem am liebsten jubelnd an die Decke gesprungen. Jaaa, wollte ich zurückschreiben. Sofort. Jederzeit. Immer. Wann und wo du willst. Und noch mehr so begeistertes Zeug. Aber er musste ja nicht zwingend wissen, dass ich ihn unbedingt und so schnell wie möglich wiedersehen wollte. Deshalb antwortete ich ebenfalls kurz und knapp.

Klar. Wann und wo?

Es dauerte keine dreißig Sekunden, bis mein Handy Alex’ Antwort ankündigte.

Bryant Park. 11 Uhr?

Ui, das war knapp. Dann hatte ich nur eine Stunde, um mit Ricks Familie Brautkleider auszusuchen. Andererseits kam mir das ganz gelegen, weil ich ja ohnehin nicht vorhatte, viel Zeit mit dem Anprobieren eines Kleides zu verbringen, das ich niemals kaufen würde. Und das Geschäft lag wie gesagt ganz in der Nähe des Parks, wo Alex mich treffen wollte.

Alex wollte mich wiedersehen! Morgen schon! Verflixt, fühlte sich das gut an! Dieses Hochgefühl verdrängte sogar das schlechte Gewissen, das mich angesichts der Brautkleidanprobe schon die ganze Zeit quälte. Schnell tippte ich meine Antwort.

O. k.! Ich freue mich.

Bang hielt ich das Handy in der Hand und hoffte auf eine weitere Nachricht von Alex. Obwohl eigentlich alles geklärt war. Es kam keine. Vielleicht war meine Antwort ja zu aufdringlich gewesen. Aber was war dagegen einzuwenden, wenn ich ihn wissen ließ, dass ich mich auf ihn freute? Oder war sie zu unpersönlich gewesen? Hätte ich noch ein paar X als Küsse mitschicken müssen? Nein, das war Kinderkram, oder? Ich ließ mich auf mein Bett fallen und starrte das Handy an, als könnte ich es dadurch zwingen, noch einmal zu piepen. Tat es aber nicht.

Also ließ ich mir jede Minute des heutigen Treffens mit Alex noch einmal durch den Kopf gehen. Dachte an jeden seiner wunderwunderbaren Küsse. Morgen würde er mich wieder küssen. Und das würde viel, viel besser sein als irgendwelche Küsse per SMS. Erst als meine Hand sehr viel später müde neben meinem Kopf aufs Kissen sank, kam doch noch eine Antwort.

Träum, als würdest du ewig leben.

Mit einem grenzdebilen Lächeln schlief ich ein. Ich würde garantiert etwas Schönes träumen! Nach dieser SMS erst recht!

Kapitel 8

»Wann soll denn die Hochzeit stattfinden?« Die perfekt frisierte, perfekt geschminkte und perfekt gekleidete Verkäuferin faltete ihre perfekt geformten Hände mit den perfekt manikürten Fingernägeln im Schoß.

Gar nicht!, hätte ich am liebsten gesagt und fluchtartig den edlen Brautsalon verlassen, der ein Albtraum in ganzheitlichem Cremeweiß war. Selbst die perfekte Verkäuferin war cremeweiß. Nur ihre Zähne, die sie beim ständigen Lächeln zeigte, waren reinweiß. Aber Ricks Mamma kam mir zuvor.

»Am Valentinstag«, erklärte sie stolz. »Ist das romantisch oder ist das romantisch?«

»Sehr romantisch«, bestätigte Miss Cremeweiß, und nur ihre perfekt gezupften Augenbrauen gerieten ein winziges bisschen aus der Form, als sie mir – der vermeintlichen Braut – einen unverhohlen kritischen Blick zuwarf. Ich hätte ihr gern die Zunge rausgestreckt, aber das kam natürlich nicht infrage.

Ricks Mutter ebenso wie die beiden älteren Schwestern Clara und Rosa und selbst Maria, die Jüngste der Romanos saßen andächtig auf ihren cremeweiß lackierten und bezogenen Stühlen und lauschten andächtig den Worten von Miss Cremeweiß, deren Namen ich, kaum hatte sie ihn genannt, wieder vergessen hatte. Irgendwas Cremeweißes wie Linda oder Lydia oder so ähnlich. Abwechselnd drückten Sofia und Clara, die links und rechts neben mir saßen, aufgeregt meine Hände, als ginge es um ihren eigenen schönsten Tag im Leben. Es wäre herzlos gewesen, das Spiel, auf das ich mich nun einmal eingelassen hatte, jetzt nicht mitzuspielen.

»Ja«, ich räusperte mich. »Am Valentinstag.«

»Nun, das ist wirklich sehr romantisch«, fuhr Linda-Schrägstrich-Lydia sanft fort, »aber leider auch sehr kurzfristig, nicht wahr?«

»Ja.« Dem konnte ich unumwunden zustimmen.

»Lassen Sie mich etwas erklären«, sagte sie für meinen Geschmack etwas zu oberlehrerhaft. »Alle Kleider in unserem Atelier sind Modelle. Wenn Ihnen eines davon gefällt, fertigen wir genau dieses Kleid für Sie passend an. Mit allen Anproben dauert das natürlich eine gewisse Zeit. Bis zu sechs Monate.« Sie machte eine bedeutungsschwere Pause, und ich musste mich sehr bemühen, um mir meine grenzenlose Erleichterung nicht zu deutlich anmerken zu lassen. Danke, Linda-Schrägstrich-Lydia, dachte ich. Danke, Miss Perfectly-Cremeweiß! Damit war die ganze Sache ja wohl vom Tisch. Denn ohne Kleid keine Hochzeit! Das war klar. Doch Ricks Mutter und ältere Schwestern sahen das offenbar anders.

»Was? Das ist unmöglich! Da muss man doch etwas tun können! Oder? Sie können sicher etwas tun? Bitte!« Alle drei fuhren aus ihrem ebenso andächtigen wie ungewöhnlichen Schweigen hoch und argumentierten lauthals durcheinander. Nur Maria hielt sich zurück und pulte gelangweilt einen Rest Pizzateig unter ihren Fingernägeln heraus. Was Ricks unscheinbare Schwester wohl hier wollte? Vermutlich hatte Sofia sie gezwungen mitzukommen.

»Nun ja.« Linda-Schrägstrich-Lydias sanfte Stimme erwies sich als durchsetzungskräftiger als erwartet. »Es gibt eine Möglichkeit.« Ich konnte das kollektive Aufatmen von Sofia und ihren Töchtern quasi hören. »Einige der Modelle vom letzten Jahr verkaufen wir direkt von der Stange. Wenn Sie ein Kleid entdecken, das Ihnen gefällt, dann könnten wir es mit ein paar kleinen Änderungen hier und da möglicherweise bis zum Hochzeitstermin schaffen. Allerdings könnte es bei Ihren Maßen eine Herausforderung werden, ein passendes Modell zu finden.«

Sie sah mich mitleidig an, als wäre es die weltgrößte Katastrophe, ein Kleid aus der letzten Saison zu kaufen. Und vermutlich sah ich tatsächlich so aus, als wäre ich am Boden zerstört, denn immerhin hatte sich gerade meine Hoffnung zerschlagen, ohne viele Argumente aus dieser ganzen Geschichte herauszukommen.

»Großartig.« Sofia klatschte begeistert in ihre pummeligen Hände. »Los, Maxi, probieren wir die Kleider an.«

Ihr Enthusiasmus entlockte mir trotz allem ein kleines Lächeln und ich ließ mich ohne Widerstand von Miss Cremeweiß zu einer Kleiderstange im Nebenraum führen. Sofia, Clara und Rosa sprangen um uns herum wie drei aufgeregte Kinder.

»Dieses. Nein, dieses. Ach, wunderschön! Guck mal, genau wie meins. Nein, das hier. Oh, diese Spitzen. Ja. Nein. Das mit den Perlen. Ein Traum!« Ihre Begeisterung stieg von Kleid zu Kleid, das Linda-Schrägstrich-Lydia von der Stange nahm und uns präsentierte. Und ich musste sehr aufpassen, dass ich mich nicht davon anstecken ließ.

Denn leider habe ich außer Gummibärchen noch eine zweite Schwäche: und zwar für schöne Kleider. Trotz meiner moralischen Zwickmühle – immerhin war diese Anprobe Teil einer großen Lüge – konnte ich nicht verhindern, dass mir die teils wirklich extravaganten Modelle gefielen. Vermutlich würde mir ohnehin keins davon passen, dafür war ich mit meinen Mini-Maßen zu weit von jeder Normgröße entfernt. Was konnte es also schaden, ein oder zwei anzuprobieren?

»Na dann los«, gab ich mir schließlich einen Ruck und wurde umgehend von Miss Cremeweiß in eine Umkleidekabine dirigiert, während meine Begleiterinnen, noch immer wild schnatternd, auf einer Sofagarnitur – natürlich in Cremeweiß – Platz nahmen.

Kleid eins, das Linda-Schrägstrich-Lydia mir reichte, war scheußlich. Über und über mit Pailletten bestickt und offenbar für eine trächtige Elefantenkuh entworfen, schlackerte es so heftig um mich herum, dass es zu Boden gerutscht wäre, wenn die emsige Verkäuferin es nicht mit einem Berg Klammern an mir befestigt hätte. Selbst Sofia, Clara und Rosa schüttelten entsetzt ihre Köpfe, als ich mich in diesem Monstrum auf dem Laufsteg zeigte. Maria hob nicht einmal den Blick von ihren Fingernägeln. Aber Miss Cremeweiß ließ sich nicht beirren.

»Wir haben das passende Kleid für Sie. Versprochen«, versicherte sie mehr in Richtung meiner Begleiterinnen als zu mir. Sie schien die Situation irgendwie durchschaut zu haben.

Die Kleider zwei bis fünf entsprachen eher meinen Maßen – »mit ein paar kleinen Änderungen hier und da« –, ließen mich aber wahlweise wie ein Marshmallow oder ein Michelin-Männchen aussehen. Sofia wiegte unzufrieden den Kopf hin und her.

»Keine Sorge«, beruhigte sie die inzwischen etwas angestrengte Verkäuferin. »Wir finden sicher etwas.«

Ich hatte mich gerade aus Kleid Nummer fünf geschält und nahm Kleid Nummer sechs in Empfang, als mein Handy im Beuteltier piepste. Eine SMS von Alex.

Wo bist du?

Erschrocken checkte ich die Uhr. Viertel nach elf! Mir war nicht klar gewesen, wie schnell die Zeit vergeht, wenn man Brautkleider anprobiert.

Weil ich halb nackt war, steckte ich nur meinen Kopf durch den Spalt im dicken cremeweißen Vorhang der Umkleide und verkündete: »Ich muss leider los.« Doch wie erwartet, hagelte es sofort Proteste. »Wirklich, es ist dringend«, versuchte ich Ricks Familie zu überzeugen, aber natürlich ließen die Frauen das nicht gelten.

»Das ist deine einzige Chance auf ein Traumkleid«, erinnerte Sofia mich, und ich meinte zu erkennen, dass ihre Augen feucht wurden. Na gut, meinetwegen.

»Noch ein Kleid«, gab ich mich geschlagen. Was war schon dabei, ein letztes von diesen weißen Marshmallow- und Michelin-Männchen-Outfits anzuziehen, um zu beweisen, dass das Vorhaben aussichtslos war, bevor ich mich endlich zu meiner Verabredung mit Alex verdrückte.

Doch dann passierte etwas völlig Unerwartetes. Kleid sechs passte nicht nur wie angegossen. Es sah noch dazu umwerfend aus! Entsetzt betrachtete ich mich im Spiegel der Umkleide. Dieses Kleid war wie für mich gemacht. Es war viel schlichter als die anderen, ohne lästige Reifröcke und glitzernden Schnickschnack, sondern in einer schmalen A-Linie bis zum Boden geschnitten und aus glänzendem Satin. Über die Schultern, den gewagten Rückenausschnitt und die halben Arme lag eine hauchzarte Lage von Vintagespitze mit Blumenmuster. Ich liebte es! Aber das durfte natürlich nicht sein.

»Komm schon, zeig dich«, drang Sofias Stimme ungeduldig zu mir durch, und ich bewegte mich unwillig aus der Kabine, wohl wissend, was passieren würde. Und tatsächlich empfingen mich dreistimmige Ahs und Ohs voller Begeisterung.

»Das ist es«, triumphierte Ricks Mamma. »Das Traumkleid. Ich habe es gewusst.«

»Können Sie es bitte … reservieren?«, wandte ich mich an die Verkäuferin, die jetzt wieder ihre strahlend weißen Zähne zeigte, und überhörte Sofias erneute Proteste. »Ich würde es mir gerne noch überlegen.«

»Sicher«, versicherte Miss Cremeweiß eifrig. »Aber überlegen Sie nicht zu lange, ein solches Modell ist sehr gefragt.« Haha, klar. Als ob es dann noch hier hinge. Ich eilte zurück in die Kabine und reichte das Kleid durch den Vorhang, während ich hektisch wieder meine eigenen Sachen anzog. Auch wenn ich es schade fand, dass ich wohl niemals in diesem Kleid heiraten würde, so war ich doch froh, die ganze Anprobe nun hinter mich gebracht zu haben, und die Vorfreude auf mein Treffen mit Alex packte mich. Während ich in meine Schnürstiefel schlüpfte, tippte ich eine Antwort in mein Handy.

Sorry. Bin schon auf der Madison Avenue. Komme gleich.

Ich band gerade die Schleife am zweiten Schuh, als Alex’ Antwort eintrudelte.

Kein Problem. Ich komme dir entgegen.

Okay. Jetzt musste ich mich wirklich beeilen. Ich riss den Vorhang zur Seite und wollte mich schnell von meinen Begleiterinnen und Miss Cremeweiß verabschieden, doch ich konnte sie nirgends entdecken. Irritiert suchte ich mir selbst meinen Weg in den Vorraum und da standen sie. Strahlend – mal von Maria abgesehen – schauten sie mir entgegen, Miss Cremeweiß reichte Sofia gerade eine Kreditkarte und dann einen durchsichtigen Kleidersack, durch den ich die Spitze des Traumkleides schimmern sah.

»Aber, aber … «, stotterte ich. Das bedeutete doch hoffentlich nicht das, wonach es aussah.

»Kein Aber, piccola«, wehrte Sofia ab. »Ich habe gesagt, wir bezahlen die Hochzeit. Und das tun wir. Nicht wahr?« Ihre älteren Töchter nickten einhellig mit den Köpfen. Ricks Mamma drückte mir energisch den Kleidersack in die Hand, und sie und ihre Töchter drängten mich im Pulk zum Ausgang des Brautmodengeschäfts, dessen Tür uns Miss Cremeweiß bereits aufhielt.

»Das kann ich wirklich nicht annehmen«, versuchte ich erneut zu argumentieren, während mich eine Woge schlechten Gewissens durchströmte. »Das Kleid war viel zu teuer!« Doch Sofia wedelte bloß mit der Hand, als wolle sie eine lästige Fliege verscheuchen.

»Unsinn, meine Kleine«, widersprach sie mir lautstark. »Für deine Hochzeit mit meinem geliebten Sohn ist uns nichts zu teuer!« Sie tätschelte wohlwollend meine Wange.

Ich holte tief Luft, um ihr Argument zu entkräften. Auf gar keinen Fall durfte ich zulassen, dass sie anfing, so viel Geld für eine Hochzeit auszugeben, die nie stattfinden würde. Zur Not musste ich ihr halt die Wahrheit sagen. Hier und jetzt.

Aber dann sagte ich gar nichts. Denn in diesem Moment entdeckte ich Alex, der genau vor unserer kleinen Gruppe stehen geblieben war und dessen Blick mit einem beinahe komischen Ausdruck von Verwirrung zwischen mir, meinen Begleiterinnen und dem Kleidersack in meinen Händen hin und her wanderte.

Mist! Oh, gequirlter, verflixter Mist! Was tat Alex denn hier? Richtig, er wollte mir entgegengehen, das hatte er mir ja geschrieben. Aber wer hätte ahnen können, dass er so schnell hier sein würde? Noch dazu im allerunpassendsten Augenblick? Denn die ganze Szene war mehr als missverständlich: ich, ein Brautkleid in der Hand, vor einem Brautmodengeschäft mit einer Schwiegermutter, die gerade noch lauthals erklärt hatte, dass ich ihren Sohn heiraten würde! Viel Spielraum für Interpretationen bot das wohl nicht! MIST!

»Ich, ich … «, fing ich schon wieder an zu stottern. Doch dann schaltete mein Denkapparat zum Glück auf Autopilot. Ich musste Alex unbedingt erklären, was hier los war. Aber zuerst musste ich Ricks Mutter und Schwestern loswerden, damit sie sich nicht wunderten, was das für ein Typ war, dem ich hoffentlich gleich um den Hals fiel. Und zwar so schnell wie möglich, bevor Alex auf dem Absatz kehrtmachen und verschwinden konnte. Denn ich befürchtete, dass er genau das in wenigen Sekunden tun würde.

Also verteilte ich überstürzt ein paar Küsschen auf hingestreckte Wangen, bedankte mich überschwänglich und schob mich dann an Alex vorbei, dem ich zuflüsterte, dass er mir bitte, bitte folgen solle, ich würde ihm dann alles erklären.

Das Ganze klingt jetzt komplizierter, als es war, denn Sofia, Clara und Rosa hatten bereits wieder eine wortreiche Diskussion darüber begonnen, welche Farbe die Kleider der Brautjungfern haben müssten und welcher Blumenschmuck gut zu meinem Kleid passen würde, wobei meine Anwesenheit wohl eher als störend empfunden wurde. Und Alex folgte mir tatsächlich, ohne eine Frage zu stellen, was ich kaum zu hoffen gewagt hatte. Doch kaum waren wir um die nächste Straßenecke gebogen, griff er von hinten nach meinem Arm und drehte mich zu sich um.

»Es gibt einen logischen Grund für das alles … «, setzte ich übereifrig zu einer Erklärung an und deutete dabei auf den Kleidersack, durch den verräterisch das Brautkleid schimmerte. Ich wollte ihm alles erzählen, ja, ich würde ihm sogar Ricks Geheimnis verraten, um dieses blöde Missverständnis aus der Welt zu schaffen. Aber Alex schien mir gar nicht richtig zuzuhören.

»Vergiss es, ist nicht wichtig«, unterbrach er mich ziemlich schroff. Sein Blick bohrte sich in meinen, seine Augen hatten die Farbe des Meeres, kurz bevor ein Gewitter losbricht. Und plötzlich schwante mir nichts Gutes. Gar nichts Gutes.

»Bitte, Alex, hör mir zu«, bat ich fast flehentlich. Aber er gab mir keine Chance.

»Nein, hör du mir zu«, sagte er entschieden. »Mir ist nämlich etwas klar geworden.«

»Was denn?«, brachte ich mühsam hervor. Warum war mir plötzlich so flau im Magen?

»Ich … «, fing er an und sah zu Boden. Ein Gefühl von Panik ergriff mich. Er holte tief Luft, um die nächsten Sätze so schnell hintereinander loszuwerden, als hätte er sie auswendig gelernt.

»Maxi«, stieß er hervor. »Ich hätte dich gestern nicht treffen dürfen. Das mit uns funktioniert nicht. Zumindest nicht jetzt. Ich kann dir das nicht antun. Es tut mir leid.«

Er strich mir ganz sanft mit der Außenseite seiner Finger über die Wange, für den Bruchteil einer Sekunde verharrte seine Hand in der Luft, dann drehte er sich um und ging.

Mir wurde augenblicklich schlecht. Richtig schlecht. Ich kämpfte gegen den Impuls an, meinen Magen auf den Bürgersteig zu entleeren, und rannte Alex hinterher.

»Warte«, rief ich. »Hey, warte!«

Aber er drehte sich nicht um, blieb nicht stehen, beschleunigte stattdessen seine Schritte, sodass ich mit meinen hochhackigen Stiefeln und dem sperrigen Kleidersack in der Hand keine Chance hatte, ihn einzuholen. Dann winkte er sich ein Taxi heran, in das er einstieg, ohne sich noch einmal nach mir umzusehen. Und fuhr weg. Einfach weg.

Ich stand da, schlaff und leer. Ein weiteres Taxi raste vorbei. Spritzte braunen Schneematsch auf mich und den cremeweißen Kleidersack, der an meinem herabgesunkenen Arm im Straßendreck hing. Passanten drängten vorbei, schimpften, weil ich ihnen im Weg stand. Aber ich war unfähig, mich zu bewegen. Unfähig zu begreifen, dass Alex Schluss gemacht hatte. Noch bevor es überhaupt richtig angefangen hatte mit uns.

Als die Kälte durch meine Kleider gekrochen kam, raffte ich mich auf und schleppte mich zur U-Bahn, um nach Hause zu fahren. Tränen brannten in meinen Augen, aber ich war unfähig zu weinen, weil ich einfach nicht fassen konnte, was gerade geschehen war.

Mein Handy klingelte. Alex! Sicher wollte er sich für seinen mentalen Aussetzer entschuldigen. Wollte mir sagen, dass er bloß einen dummen Spaß gemacht hatte. Wollte mich treffen. Wollte mich zurück …

Aber es war Sofia, die sich erkundigte, ob ich lieber weiße Kalla oder rote Rosen im Brautstrauß haben wollte. Dann rief Clara an, um mir von den todschicken Brautjungfernkleidern zu erzählen, die sie gefunden hatten. Dann Rosa, die ganz vergessen hatte zu erwähnen, dass ihre Töchter wahnsinnig gerne Blumenmädchen werden würden. Und schließlich eine Cousine von Rick, deren Namen ich noch nie gehört hatte, die wissen wollte, ob wir bereits einen Hochzeitstisch eingerichtet hätten, wo sie nach dem passenden Geschenk suchen könne.

Als ich schließlich in Pinkstone ankam, war die Leere in meinem Kopf einer immensen Wut gewichen, Wut auf Rick und seine Familie. Ich war wild entschlossen, Rick das Brautkleid vor die Füße zu knallen und ihn zu zwingen, seinen Eltern endlich die Wahrheit zu sagen.

Ich konnte ja nicht ahnen, welche Konsequenzen dieser Entschluss nach sich ziehen würde. Und noch weniger konnte ich ahnen, dass alle meine Mitbewohner an diesem Tag genau wie ich folgenschwere Entscheidungen treffen würden.

Kapitel 9

ABBYS ENTSCHEIDUNG

Assistentin für Filmproduktionen gesucht. So lautete die Anzeige, die Abby im Internet gefunden hatte. Das klang super. Nach Showbiz und Stars. Ob sie viele Prominente kennenlernen würde? Obwohl ihr Herz eigentlich der britischen Königsfamilie und vor allem Prinz William gehörte, hatte sie auch nichts gegen ein bisschen Hollywood-Glamour einzuwenden. Abby war aufgeregt. Als der Türsummer ertönte, lehnte sie sich mit voller Kraft gegen die mit Stickern übersäte Eisentür.

Zugegeben, die heruntergekommene Lagerhalle, in der Lola Productions angesiedelt war, wirkte nicht besonders glamourös. Andererseits kannte Abby das Filmgeschäft bisher nur aus Hochglanzmagazinen. Das wird sicher supi, machte sie sich selbst Mut, während sie einen dunklen Gang entlangging. Und welche andere Möglichkeit hatte sie schon? Die Jobs für Sekretärinnen waren zurzeit rar gesät.

»Hi, du musst Abby sein. Willkommen. Ich bin Bruce, der Produzent. Ich stell dich am besten gleich dem Team vor.« Ein Typ im weißen Anzug mit Gelfrisur verpasste Abby zur Begrüßung zwei Luftküsschen. Sie zuckte zurück. Showbiz, rief sie sich in Erinnerung. Das ist Showbiz! Ebenso wie die Poster mit ultraleicht bekleideten Stars im Empfangsraum. Bruce schob sie durch eine Tür.

»Hey, Leute, das ist Abby. Sie wird uns hier als Assistentin unterstützen.« Vereinzelte Begrüßungen wurden gemurmelt. Doch das Team war gerade mit den Vorbereitungen zu einem Dreh beschäftigt. Abby brauchte einen Moment, um die Szene zu verarbeiten, dann wich sie mit großen Augen zur Tür zurück.

Auf einem roten Ledersofa saß breitbeinig eine Platinblondine, Körbchengröße Doppel-F, mit nichts als einem Lederslip bekleidet, zwischen zwei Kerlen mit Muskelbergen so groß wie der Mount Everest, die um ihre Hüften bloß weiße Handtücher geschlungen hatten. Ein Assistent mit dünnem Haar und dicker Brille, der Abby vage an jemanden erinnerte, puderte die Blondine gerade ab – und zwar nicht nur im Gesicht. Abby schluckte. Das ist Showbiz, versuchte sie sich zu beruhigen. Aber noch bevor der Regisseur hinter der Kamera »Action« rief, wurde ihr klar, wo sie hier gelandet war. Als die Blondine einen kehligen Schrei ausstieß und die beiden Muskelberge ihre Handtücher zur Seite warfen, schloss Abby die Augen.

»Alles okay?« Bruce reichte ihr einen Plastikbecher mit Wasser und musterte sie besorgt. Er hatte sie zurück in den Vorraum geführt und auf einen Stuhl gesetzt, ohne dass Abby sich getraut hatte, die Augen wieder zu öffnen.

»Du kannst direkt am Montag anfangen«, fuhr der Produzent fort und strich sich eine Locke aus der Stirn. »Wir brauchen dringend jemand für den ganzen Schriftverkehr.« Er lachte, als hätte er einen tollen Scherz gemacht.

»Ich weiß nicht.« Abby trank einen Schluck Wasser, griff nach einem der Magazine, die neben ihr auf einem Stapel lagen, und fächerte ihrem erhitzten Gesicht Luft zu. Als sie realisierte, was das für ein Heft war, ließ sie es erschrocken wieder fallen. Showbiz, Stars und Glamour – das hatte sie sich wirklich anders vorgestellt! Wie sollte sie ihren Eltern erklären, dass sie bei einer Porno-Produktionsfirma arbeitete?

»Wir zahlen gut«, versicherte Bruce gönnerhaft und nannte eine Summe, die fast doppelt so hoch war wie Abbys bisheriges Gehalt. Hm, eigentlich war es ja bloß ein Job, ein sehr gut bezahlter Job, überlegte sie. Und einen anderen hatte sie zurzeit einfach nicht in Aussicht. Vielleicht musste sie ihren Eltern gar nicht erzählen, wo sie arbeitete.

»Okay«, sagte sie. »Montag.« Aber wohl fühlte sie sich mit der Entscheidung nicht. Bruce reichte ihr eine Visitenkarte, die sie tief in ihre Tasche stopfte, dann machte sie sich mit gemischten Gefühlen auf den Heimweg. Als sie vor dem pinken Haus ankam, hatte sie einen Entschluss gefasst: Sie würde sich lieber die Zunge abschneiden, als ihren Eltern von ihrem neuen Job zu erzählen. Nein, sie würde ganz sicher niemandem davon erzählen. Und damit fühlte sie sich gleich wieder besser.

Vor der Tür wartete ein gut aussehender junger Mann, der Abby ein strahlendes Lächeln schenkte. Eilig verscheuchte Abby den letzten schlechten Gedanken und erwiderte das Lächeln.

»Hallo, ich möchte zu Maxi, aber es scheint niemand da zu sein«, sagte der Besucher.

»Du kannst gerne drinnen warten«, bot Abby an und fragte sich, wer der hübsche Kerl war und ob er eine Freundin hatte. Sie kramte in ihrer Tasche nach dem Schlüssel, doch als sie ihn herauszog, segelte ein weißes Kärtchen zu Boden. Oh nein, dachte Abby und wollte ihren Fuß daraufstellen, aber der Fremde war schneller, hob es für sie auf und reichte es ihr. Als ihre Hände sich kurz berührten, lächelte er sie noch etwas breiter an, und Abby hoffte inständig, dass er nicht auf das Kärtchen geschaut hatte, auf dem unverkennbar das Logo von Lola Productions prangte.

SAIDAS ENTSCHEIDUNG

»Willst du nicht langsam mal verschwinden?« Sorgsam zog Saida das Batiktuch wieder vors Fenster, durch das sie Abby mit einem fremden Typen vor dem Haus beobachtet hatte. Dann drehte sie sich mit verschränkten Armen zu Jason um. »Jetzt, wo meine Mitbewohner alle wieder durchs Haus springen, wird die Sache echt zu kompliziert.«

»Scheiße, ich hab dir doch gesagt, dass ich nirgends hinkann.« Jason fläzte sich auf den Futon und trank einen gierigen Schluck aus der Coladose, die Saida ihm hingestellt hatte.

»Du hast gesagt, dass du einen Unterschlupf brauchst, bis du mit dem Fuß wieder auftreten kannst«, erwiderte Saida ärgerlich, senkte aber sogleich die Stimme zu einem Flüstern. »Und deinem Fuß geht es inzwischen prima.«

Nach seinem Anruf vor fünf Tagen hatte Saida ihren Freund in einer heruntergekommenen Garage aufgestöbert, wo er sich auf der Flucht vor einer Schlägerbande verkrochen hatte, wie er erklärt hatte. Seinen Fuß hatte er sich verstaucht und unter seinem zerrissenen Hosenbein hatte eine hässliche Schnittwunde geklafft. Die bombensichere Aktion, die er mit drei anderen Mitgliedern der Animal Liberation Front geplant und durchgeführt hatte, war schiefgegangen. Und jetzt sei die Tiermafia hinter ihm her.

»Wir sind bei dieser Kosmetikfirma eingestiegen, die Tierversuche macht. Preston hat behauptet, an Weihnachten sei da tote Hose. Aber denkste. Plötzlich standen uns vier Wachleute im Weg, so miese Schlägertypen. Leuchten uns mit ihren Taschenlampen direkt in die Augen und ziehen ihre Knarren. Ich hab gemacht, dass ich wegkomme. Bin im Stacheldraht hängen geblieben und hab mir den Scheißfuß verknackst. Hab noch Schüsse gehört. Keine Ahnung, wen es erwischt hat. Oder ob überhaupt. Aber zwei der Typen sind hinter mir her. Ich konnte sie gerade noch so abhängen. Die würden mich wiedererkennen, jede Wette. Und wahrscheinlich wissen die längst, wo ich wohne.«

Jason hatte Saida angefleht, ihn mit zu sich zu nehmen. Wenigstens bis er wieder fit war, hatte er gesagt. Jetzt war er fit – und immer noch da. Und es war gar nicht so leicht, ihn vor den anderen zu verstecken, ihn mit Essen zu versorgen und ihn ins Bad zu schleusen, ohne dass jemand etwas davon mitbekam. Denn darauf bestand er: Niemand durfte ihn sehen. Warum er so paranoid war, war Saida nicht ganz klar. Von ihren Mitbewohnern hatte garantiert niemand Kontakt zur Tiermafia, also konnte auch niemand Jason verpfeifen.

Aber Saida tat, was Jason verlangte. Er war ein Freund. Und er war in Not. Und Freunden in Not musste man helfen, oder etwa nicht? Hinzu kam, dass sie seit Tagen vergeblich versuchte, Preston zu erreichen. Preston war der Kopf der ganzen Aktion gewesen, und Saida hoffte, dass er ihr mehr darüber verraten konnte, was passiert war. Aber Preston ging nicht an sein Handy. Mittlerweile machte Saida sich ernsthafte Sorgen, dass er den Wachleuten in die Hände geraten war.

Eigentlich war Saida nicht ängstlich, im Gegenteil. Sie hatte schon bei einer ganzen Reihe von Aktionen mitgemacht, die gefährlich und illegal gewesen waren. Und sie hatte schon eine Menge Tiere versteckt, die sie bei diesen Aktionen befreit hatten. Aber einen Menschen zu verstecken, war eine andere Nummer. Zumal Saida nicht sicher war, ob Jason ihr alles erzählt hatte, was er wusste. War er wirklich abgehauen, bevor die Schüsse gefallen waren? Oder war er selbst an der Schießerei beteiligt gewesen? Auch wenn sie Jason mochte und ihm wirklich gerne helfen wollte, fühlte sie sich zunehmend unwohl.

»Nur noch ein oder zwei Tage«, lenkte Jason unvermittelt ein. »Bis ich mir was anderes ausgedacht habe, okay?« Er streckte ihr seinen Arm entgegen, und als sie mit leichtem Zögern ihre Hand in seine legte, zog er sie zu sich auf den Futon. Seine Finger schoben ihr Shirt nach oben, seine Bartstoppeln kratzten über ihre Wange und mit den Lippen an ihrem Hals raunte er: »Ist auch besser für dich, wenn ich noch ein bisschen bleibe. Denn wenn sie mich erwischen, werden sie sicher wissen wollen, wo ich die ganze Zeit gesteckt habe.«

»Okay«, flüsterte Saida und erschauerte. Seine Drohung war genauso unmissverständlich wie seine Erregung. Gerade wollte er sich auf sie rollen, da klopfte es und die Tür wurde aufgestoßen. Mit einem Hechtsprung kam Saida hoch und warf sich dagegen. Durch den Spalt erblickte sie den jungen Mann, mit dem sich Abby eben vor der Tür unterhalten hatte.

»Was willst du?«, fragte Saida schroff.

»Ich suche die Toilette«, gab er mit einem gewinnenden Grinsen zur Antwort. Aber Saida hatte das Gefühl, dass er versuchte, an ihr vorbei ins Zimmer zu schielen. Gut, dass es darin so dämmrig war.

»Ist da drüben.« Sie wies auf die gegenüberliegende Tür und knallte dem Fremden ihre eigene vor der Nase zu.

PAMS ENTSCHEIDUNG

Einfach draufpinkeln, so schwer konnte das doch nicht sein. Pamela betrachtete den weißen Teststab in ihrer Hand wie ihren ärgsten Feind. In den vergangenen Tagen war sie ungezählte Male um die hellblaue Verpackung herumgeschlichen – und hatte sie dann wieder sicher in der Schublade ihres Schminktischs verstaut. Heute hatte sie sich einen Schubs gegeben und das Päckchen mit ins Badezimmer genommen.

Dadgumit! Seit fast zwei Wochen war ihre Periode überfällig. Sie wollte endlich wissen, was Sache war. Sie musste es wissen. Aber obwohl sie einen ganzen Liter Orangensaft getrunken hatte und dringendst aufs Klo musste, konnte sie sich einfach nicht überwinden, auf diesen Tester zu pinkeln.

Was, wenn sich ein Kreuz im Testfenster bildete? Ein Kreuzchen als untrügliches Zeichen, dass ihr Leben gelaufen war. Was würde sie tun, wenn sie wirklich schwanger war? Pam sank auf den geschlossenen Toilettendeckel und starrte auf den unschuldig weißen Teststreifen.

Ihre Schauspielkarriere konnte sie dann vergessen! Ihr ganzes Leben in New York konnte sie vermutlich vergessen! Sie musste zurück nach Texas ziehen, mit einem unehelichen Kind. Noch dazu von einem verheirateten Mann. Ihre Eltern würden ausflippen. Und James? Wie würde er reagieren, wenn sie ihm erzählte, dass sie ein Kind von ihm erwartete?

Vielleicht, dachte sie, würde er sich ja freuen. Vielleicht würde er endlich seine Frau verlassen. Vielleicht würden sie das Kind zusammen großziehen. Sie und James. Tja, vielleicht … das waren verflucht viele Vielleichts. Und wenn sie ehrlich war, ganz ehrlich zu sich selbst, dann glaubte sie nicht daran. Denn seit ihrem Streit vor zwei Monaten war James noch mehr darauf bedacht, ihre Affäre geheimzu halten. Angeblich, damit es an der Schauspielschule, an der er Professor und sie Schülerin war, kein Getratsche gab. Aber Pamela wusste, dass es ihm dabei nur um seine Ehe ging – und um die finanziellen Mittel, die seine reiche Frau in sein Institut steckte.

Nein, wenn sie schwanger war, dann würde sie James kein Wort davon erzählen. Dann musste sie sich etwas einfallen lassen, wie sie das Problem aus der Welt schaffen konnte. Ihre Finger zitterten plötzlich so stark, dass ihr der Tester beinahe aus der Hand fiel. Das Problem aus der Welt schaffen – ein schrecklicher Gedanke. Aber die einzige Möglichkeit! Bloß: Das kostete Geld, so viel wusste sie. Und Geld hatte sie nicht. Dadgumit! Was sollte sie bloß tun?

Sie hörte eine Tür knallen. Ihr war inzwischen schlecht von dem ganzen Orangensaft. Jetzt oder nie, dachte sie. Mach endlich den verfluchten Test! Doch dann wurde die Badezimmertür geöffnet und plötzlich stand ein blonder Typ vor ihr, den sie nie zuvor gesehen hatte.

»Oh, Entschuldigung«, sagte er und fuhr sich scheinbar verlegen mit der Hand durch die hochgegelten Haare. »War nicht abgeschlossen.«

Dadgumit! Hatte sie, durcheinander wie sie war, tatsächlich vergessen, die Tür abzuschließen?

»Schon okay, bin fertig«, stieß Pam hervor, schnappte sich die hellblaue Schachtel von dem schwarz-weiß gemusterten Fliesenboden und ließ den Teststreifen darin verschwinden. Dann drängte sie sich an dem Fremden vorbei. Sie fühlte sich gleichzeitig als Versager und trotzdem erleichtert. Das komische Gefühl, dass der Typ sie übermäßig interessiert musterte, schob sie auf ihren aufgewühlten Gemütszustand.

RICKS ENTSCHEIDUNG

Liebe Mamma, lieber Papa, es gibt etwas, das ich euch sagen muss, und es fällt mir nicht leicht …

Rick ließ den Kugelschreiber sinken und fuhr sich mit der freien Hand über die feuchte Stirn. Er war noch nie ein großer Briefeschreiber gewesen. Die wenigen Gelegenheiten, an denen er zu Stift und Papier gegriffen hatte, konnte er an einer Hand abzählen, na ja, eher an drei Fingern. Natürlich hatte er ein paar Aufsätze an der High School schreiben müssen, aber dafür hatte er grundsätzlich miese Noten kassiert.

Rick war ein Mann der Tat, nicht der Worte. Doch in dieser Sache fühlte er sich absolut nicht in der Lage, etwas zu tun. Sich einfach vor seine Eltern hinzustellen und zu beichten, dass er auf Jungs stand – undenkbar! Seit dem verfluchten Weihnachtsessen zerbrach er sich nun den Kopf, wie er es anstellen sollte, und ein Brief war ihm als einziger Ausweg erschienen. Nervös trommelte er mit dem Kuli auf dem Karopapier herum.

Ich liebe euch, und es wäre das Schlimmste für mich, euch zu enttäuschen. Aber ich denke, ihr müsst wissen, dass ich euch angelogen habe. Und ich hoffe, ihr könnt mir verzeihen.

Oh Mann, spuck’s endlich aus! Dieses Drumherumreden brachte ihn auch nicht weiter. Schöne Reden zu schwingen, änderte nichts an der Tatsache, dass die Verlobung mit Maxi eine Lüge war. Und auch nicht daran, dass er, Rick, in einen Mann verliebt war.

Anthony! Heute hatte er ihn im Fitnessstudio endlich getroffen – nach zwei Monaten, in denen er so viel Zeit wie irgend möglich dort verbracht hatte, ohne Tony ein einziges Mal zu sehen. Sein Freund ging ihm aus dem Weg, sein Ex-Freund traf es wohl eher. Und heute dann: eine kühle Begrüßung, ein paar belanglose Worte. Das war’s. Rick drückte die Spitze des Kugelschreibers so fest auf das Papier, dass er ein Loch hinterließ.

Genau so fühlte Rick sich, seit er vorhin mit Tony gesprochen hatte: als hätte jemand einen stumpfen Gegenstand genommen und ihm diesen zwischen die Rippen gebohrt. Tief hinein. Du kommst einfach nicht damit klar, dass du auf Jungs stehst! Das hatte Tony ihm bei ihrem Streit vor zwei Monaten vorgeworfen. Inzwischen musste Rick einsehen, dass das die Wahrheit war. Und ihm war klar geworden, dass er keine Chance hatte, Tony zurückzubekommen, wenn er nicht endlich damit anfing, zu seinen eigenen Gefühlen zu stehen. Also los!

Schon vor ein paar Jahren habe ich gemerkt, dass ich anders ticke als andere Jungs. Es ist nämlich so: Ich bin schwul.

So. Jetzt war es raus. Stand blau auf weiß auf dem Papier. Ließ sich nicht mehr zurücknehmen. Aber Rick fühlte sich alles andere als erleichtert. Genervt riss er den Zettel vom Block, unschlüssig, ob er ihn zerknüllen und in den Papierkorb werfen oder falten und in einen Umschlag stecken sollte. In diesem Moment flog seine Zimmertür krachend gegen die Wand.

Im Türrahmen stand Maxi, auf ihrem Gesicht lag ein Ausdruck irgendwo zwischen Wut und Traurigkeit, und in der Hand hielt sie einen überdimensionalen Kleidersack, den sie nun mit voller Wucht vor Rick auf den Boden schleuderte.

»Mir reicht’s«, fuhr sie ihn an. »Ich habe genug von dieser Lügerei. Du musst deinen Eltern endlich sagen, was los ist. Dass du mich nicht heiraten wirst, dass du überhaupt kein Mädchen heiraten wirst, weil du nämlich schwul bist …«

»Halt den Mund«, brüllte Rick, panisch, dass einer der anderen Pinkstone-Bewohner durch die offene Tür etwas von Maxis Ausbruch mitbekommen könnte. So viel zum Thema: zu seinen eigenen Gefühlen stehen! Maxi verstummte, schwer atmete sie in die plötzliche Stille hinein.

Rick wusste, dass ihr Zorn berechtigt war. Aber er war auf einmal auch wütend, weil sie ihn so bedrängte. Einfach herausschrie, was für ihn noch immer unaussprechlich war. Er knallte den Brief auf den Tisch, sprang auf und schob sich ohne ein Wort an Maxi vorbei. Er musste hier raus, musste sich bewegen! Im Flur rempelte er gegen jemanden, schenkte demjenigen aber keine Beachtung und rannte die Treppe hinunter.

Als Rick eine Stunde später ausgepowert zurückkam, tat ihm seine heftige Reaktion leid. Maxi hatte ja recht. Er würde sich bei ihr entschuldigen. Und dann würde er den verfluchten Brief an seine Eltern schicken. Aber der Zettel lag nicht mehr auf seinem Schreibtisch. Auch im Müll und in sämtlichen Schubladen suchte Rick vergeblich danach. Er stellte sein ganzes Zimmer auf den Kopf, aber der Brief blieb verschwunden.

Kapitel 10

Es war Silvester. Die Nacht der Nächte in New York. Schon seit Stunden versammelten sich die Menschen auf dem Times Square, um gemeinsam zu feiern und um Punkt Mitternacht den legendären Ball Drop mitzuerleben. Und ich? Lag in meinem Bett, um den Jahreswechsel zu verschlafen.

Ich hatte keine Lust zu feiern, denn ich hatte keinen Grund dazu. Ich hatte noch nicht einmal jemanden, den ich um zwölf Uhr hätte küssen können. Chris war gestern extra in Pinkstone vorbeigekommen, um mich zu fragen, ob ich den Silvesterabend mit ihm auf dem Times Square verbringen wollte. Aber ich hatte mit der fadenscheinigen Entschuldigung abgesagt, dass ich lieber in aller Ruhe mit meinen Mitbewohnern auf das neue Jahr anstoßen würde.

In Wirklichkeit schien niemand in Pinkstone in Partylaune zu sein. Keiner meiner Mitbewohner war ausgegangen, alle hingen in ihren Zimmern herum. Rick hatte sich seit gestern Abend richtiggehend verschanzt und die Tür abgeschlossen, sodass ich keine Chance mehr gehabt hatte, den Streit mit ihm zu klären. Ich fühlte mich furchtbar. Nicht nur die Auseinandersetzung mit Rick, auch die miese Stimmung meiner anderen Freunde drückte mich runter. Ich hatte noch nie erlebt, dass sie mich ausschlossen. Von unseren anfänglichen Schwierigkeiten abgesehen, hatten meine Mitbewohner mir immer erzählt, was sie gerade beschäftigte.

Normalerweise erzählten mir sogar wildfremde Menschen ihre persönlichsten Geschichten. Also hatte ich es für eine Selbstverständlichkeit gehalten, wenn Abby, Pam, Saida und Rick mit ihren Problemen zu mir kamen. Aber jetzt wurde mir klar, dass es das nicht war. Und das Schweigen, das sich über unsere kleine Gemeinschaft gelegt hatte, machte mich unruhig.

Doch am schlimmsten war natürlich, dass ich seit gestern nichts mehr von Alex gehört hatte. Ich hatte ihn dutzende Male angerufen, aber er war nicht an sein Telefon gegangen. Schließlich hatte ich versucht, ihm eine SMS zu schreiben, hatte sie jedoch immer wieder gelöscht, weil ich nicht die richtigen Worte fand, um das Missverständnis zwischen uns aufzuklären. Ausgerechnet ich, die das Schreiben zu ihrem Beruf machen wollte!

Eine tolle Journalistin war ich, dachte ich bitter. Mein Chef Leo hatte ganz recht gehabt, Chris das Jahrespraktikum zu geben.

Als ich über die Arbeit nachdachte, kamen sogleich auch meine Sorgen um Pinkstone wieder hoch. Endlich hatte ich auf meine vielen Nachfragen eine Antwort von der Denkmalkommission erhalten, aber ich war mir nicht sicher, ob es eine gute Nachricht war, dass ein Sachverständiger das Haus prüfen sollte. Was, wenn er etwas zu beanstanden hatte?

Spätestens seit tagelang die Heizung ausgefallen war, hatte ich begriffen, dass sich das Haus in keinem allzu guten Zustand befand. Und als ich es mir heute mit kritischem Blick angeschaut hatte, waren mir auch der schlechte Zustand der Fassade und die abgewohnten Räume wieder aufgefallen. Ehrlich gesagt war es sogar in einem ziemlich miserablen Zustand. Und ich war mir sicher, dass der Neffe der Pink Lady, dem Pinkstone nun gehörte, keinen Handschlag tun würde, um das zu ändern. Denn wenn Pinkstone nicht zum Denkmal erklärt wurde, dann konnte er es an Investor Miller verschachern, und der würde es kurzerhand abreißen.

Ich wälzte mich auf den Rücken und starrte mit offenen Augen in die Dunkelheit. Ich konnte einfach nicht einschlafen. Immer wieder geisterten die schlimmsten Szenen der letzten Tage durch meinen Kopf. Ich fühlte mich furchtbar, weil ich Ricks nette Familie noch immer belog. Ich fühlte mich furchtbar, weil ich mich mit Rick gestritten hatte. Und ich fühlte mich am allerfurchtbarsten, weil Alex mit mir Schluss gemacht hatte und ich keine Ahnung hatte, wie ich ihn jemals zurückgewinnen sollte, wenn ich nicht einmal in der Lage war, ihm eine SMS zu schreiben. Aber vermutlich war das Ganze ohnehin aussichtslos. Er hatte so schrecklich entschieden geklungen. Vermutlich war es am besten, einen Haken unter die Sache zu machen und Alex einfach zu vergessen. Haha! Als ob das so einfach wäre. So ein Mist! Mein ganzes Leben war zurzeit genauso eine Bruchbude wie das Haus, in dem ich wohnte.

Ich setzte mich hin, knipste das Licht an, schob aus purer Gewohnheit meine Brille auf die Nase und fischte Notizbuch und Stift aus meinem Beuteltier. Ich wollte mir einen Plan machen, eine Liste mit guten Vorsätzen fürs neue Jahr. Tat man das nicht an Silvester?

Maxis gute Vorsätze

1. Hochzeit absagen!

2. Alex vergessen!

3. Pinkstone retten!

Ich stierte auf das Blatt und musste mir eingestehen, dass ich höchstens zu Punkt eins eine Vorstellung hatte, wie ich das anstellen sollte, und selbst das war schwierig, weil ich trotz des Streits nicht riskieren wollte, Rick vor seiner Familie bloßzustellen.

Plötzlich landete ein Tropfen auf meinem Notizblatt exakt auf Punkt drei, sodass sich neben »Pinkstone retten« ein bläulich verfärbter Fleck ausbreitete. Überrascht schaute ich nach oben. Der nächste Tropfen fiel direkt auf meine Nasenspitze. Dann zersprang einer auf einem Brillenglas. Was sollte das denn?, dachte ich noch, als bereits die nächsten Tropfen auf mein Gesicht klatschten und ich an der Decke einen handtellergroßen feuchten Fleck entdeckte. Oh nein! Hektisch sprang ich auf und betastete den Wasserfleck. Meine Omama würde jetzt sagen: Wenn’s regnet, dann schüttet es. Wie passend!

Das durfte doch alles nicht wahr sein! Jetzt regnete es auch noch in meinem Zimmer. Das Dach musste leck sein, sodass Tauwasser durchkam. So ein Mist. Was sollte ich bloß machen? Am späten Abend, noch dazu an Silvester, würden wir garantiert keinen Dachdecker finden, der das Loch stopfte. Hektisch blickte ich mich im Zimmer um auf der Suche nach einem Gefäß, das ich aufs Bett stellen konnte, denn mittlerweile war meine Bettdecke großflächig durchweicht. Aber das Einzige, was ich entdeckte, waren die großen Schraubgläser auf der Schminkkommode, in denen ich meine Gummibärchen farblich sortiert aufbewahrte.

Kurz entschlossen kippte ich alle Bären in ein Glas und ordnete die leeren Gläser auf meiner Matratze unter dem tropfenden Fleck an. Pling, plang, plong. Melodisch landete das Wasser in den Behältern. Nur für mich war jetzt kein Platz mehr im Bett. Na toll, so viel zu meinem Plan, Silvester einfach zu verschlafen! Genervt schnappte ich mir das volle Bärenglas und zog damit in die Küche um.

Es war sehr ruhig im Haus, nur das Brummen des XXL-Kühlschranks und das Gluckern der Heizung, die, seit sie repariert worden war, Saunatemperaturen produzierte, leisteten mir Gesellschaft. Ich zog einen Stuhl an den Küchentisch, stellte mein Glas vor mich hin und starrte es an. Die roten, grünen, weißen, gelben und orangenen Fruchtgummis schienen zurückzustarren, im schönsten Bärenchaos vereint, so ein Durcheinander! Das Glas sah genau aus wie das, welches immer bei meiner Omama auf der Theke im Buchladen gestanden hatte und aus dem ich naschen durfte, wenn ich aus der Schule nach Hause gekommen war.

Wann hatte ich eigentlich damit angefangen, meine Gummibären nach Farben zu sortieren und sie als Allheilmittel gegen jede Stimmungsschieflage zu betrachten? Irgendwann in der Pubertät, dachte ich, aber wenn ich ehrlich zu mir selbst war, wusste ich ganz genau, wann es gewesen war. Nach dem Weihnachtsfest vor sechs Jahren, an dem meine Mutter auf Nimmerwiedersehen verschwunden war und alles mitgenommen hatte, was in meinem Leben bunt gewesen war. Danach hatte ich mir geschworen, das Chaos für immer daraus zu verbannen. Also hatte ich Gummibärchen sortiert und Pläne gemacht … und mir eingeredet, ich hätte alles im Griff. Und jetzt? War mein Leben ein mindestens so großes Chaos wie die Bärchenversammlung in dem Schraubglas vor mir.

Ich drehte den Deckel ab und griff hinein. Wollte mir ein rotes Bärchen angeln gegen den Herzschmerz, ein grünes für mehr Nervenstärke und ein gelbes für eine kreative Idee, was ich als Nächstes tun sollte. Doch dann überlegte ich es mir anders, langte voll zu und steckte mir eine ganze Handvoll Fruchtgummis unbesehen in den Mund. Es schmeckte … süß. Nicht mehr und nicht weniger. Gar nicht schlecht!

Taps, taps, taps … leise Schritte von nackten Füßen näherten sich durch den Flur und Abby tauchte an der Küchentür auf.

»Kannst du auch nicht schlafen?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Supi, dann bin ich wenigstens nicht allein.« Sie setzte sich zu mir an den Tisch und schenkte mir ein halbherziges Lächeln. Blass sah sie aus, ihre ohnehin helle Haut wirkte beinahe weiß. Ob das bloß am Winter lag oder steckte mehr dahinter?

»Was ist denn los mit dir?« Wie gesagt, ich fragte mich schon die ganze Zeit, was meine Mitbewohner beschäftigte und warum sie mir nichts davon erzählten. »Männerprobleme?«, hakte ich nach. Das war bei Abby immer ein sicherer Tipp.

»Ja, genau«, erwiderte sie etwas eilig und wie mir schien ebenfalls halbherzig. Dann sprudelte es förmlich aus ihr heraus. »Weißt du noch der supisüße Halbtote von Halloween? Ich habe jetzt zwei Monate versucht, ihn zufällig zu treffen. Aber er ist nie wieder aufgetaucht. Heute hab ich mir ein Herz gefasst. Ist doch Silvester, dachte ich. Da sollte man feiern. Und ich habe gehofft, dass er mich um Mitternacht vielleicht küssen würde. Ganz romantisch! Also hab ich an allen Häusern geklingelt.«

Ich erinnerte mich, dass Abbys Typ von der Halloweenparty in unserer direkten Nachbarschaft wohnte. Eigentlich erstaunlich, dass sie ihm kein einziges Mal begegnet war, obwohl sie stundenlang vor unserem Haus auf der Treppe gehockt hatte …

»Und weißt du was?«, plapperte Abby weiter. »Er wohnt gar nicht mehr hier. Seine Eltern auch nicht. Sie haben das Haus verkauft und jetzt steht es leer! Und er hat sich nicht einmal von mir verabschiedet!«

»Das ist ja ein Ding«, staunte ich. Ich meinte, dass wir nichts von dem Umzug mitbekommen hatten, und nicht, dass der Halbtote ohne Abschiedsworte ausgezogen war. Aber Abby missverstand mich wohl und nickte heftig mit dem Kopf.

»Das hätte ich wirklich nicht von ihm gedacht«, betonte sie empört. Aber auch ihre Empörung klang irgendwie halbherzig, so, als wäre der verschwundene Nachbarssohn gar nicht ihr Hauptproblem.

»Was hättest du nicht von wem gedacht?«, erkundigte sich Pamela, die gerade in die Küche kam und – kaum hatte sie sich gesetzt – über den Tisch langte, um sich an meinen Gummibärchen zu bedienen. Komisch, eigentlich war Pam immer auf Diät! Doch ich kam gar nicht dazu, mir Gedanken über Pamelas plötzliche Gleichgültigkeit gegenüber Kalorien zu machen. Denn noch während Abby Pamela über den verschollenen Ex-Nachbarn aufklärte, stolzierte Saida in die Küche, schob sich grußlos an uns vorbei und fing an, den Kühlschrank zu plündern.

Und das fand ich noch interessanter, weil sie außer einem grünen Smoothie (der so grün schmeckte, wie er aussah, ich hatte so einen neulich probiert), einer Dose Tofu-Aufstrich und einer Großpackung Toast auch einen Joghurt auf ihr Tablett stellte. Joghurt wird aus Milch gemacht und Milch wird von Kühen gemacht – und damit stand Joghurt auf der roten Liste nicht essbarer Dinge meiner vegan lebenden Mitbewohnerin relativ weit oben.

»Für wen ist denn der Joghurt?«, fragte ich deshalb neugierig, als Saida das Tablett an mir vorbeibalancierte.

»Was?« Sie zuckte so heftig zusammen, dass der Smoothie in eine gefährliche Schieflage geriet. »Ach, der ist für Dracula.« Zur Erklärung lüftete sie den weiten Ärmel ihres schwarzen Sackkleides und eine kleine Kröte kam zum Vorschein. Eine Kröte namens Dracula, na, hoffentlich fraß die wirklich nur Joghurt!

»Ihh«, machte Abby, womit sie definitiv nicht den Joghurt meinte.

»Kriegt die davon nicht Durchfall?«, fragte Pamela genervt im selben Moment, in dem ich Saida vorschlug, sich zu uns zu setzen. Alle drei warfen mir einen ungläubigen Blick zu.

»Verlockendes Angebot, aber eher nicht.« Saida rümpfte ihre hübsche Nase.

»Ach, komm schon«, drängte ich. Plötzlich war es mir wichtig, dieses verunglückte Silvester mit meinen Freunden zu verbringen. »Oder hast du da oben bessere Gesellschaft? Also, mal von Dracula abgesehen.« Wieder zuckte Saida zusammen, knallte dann aber ihr Tablett auf den Tisch.

»Okay, wenn ihr unbedingt wollt.« Sie sank auf eine Stuhlkante, als wollte sie sofort wieder aufspringen. »Warum hängt ihr eigentlich alle in der Küche herum?«

»Ich konnte nicht schlafen«, antworteten wir einstimmig, schauten uns überrascht an und brachen in überdrehtes Lachen aus. Saida schüttelte bloß den Kopf über uns.

»Und was machen wir jetzt? Wollen wir darauf anstoßen, dass dieses beschissene Jahr endlich vorbei ist?« Sie hob ihren Gemüsesaft hoch, als wolle sie uns damit zuprosten.

»Gute Idee«, stimmte Pam zu. »Aber bitte mit etwas, das eine angenehmere Farbe hat.« Sie verschwand in der Abstellkammer und kam kurz darauf mit einer Flasche Sekt wieder. Hilfsbereit wie immer sprang Abby auf und organsierte vier Gläser.

»Also, darauf, dass dieses Jahr in genau fünfzehn Minuten vorbei ist«, verkündete Pam und wir hoben die Gläser.

»Siebzehn Minuten«, ertönte eine Stimme von der Tür. »Und sechsunddreißig Sekunden.« Rick tippte auf seine klobige Armbanduhr und warf ein schiefes Mundwinkel-Augenbrauen-Lächeln in die Runde. An mir blieb sein Blick hängen und das Lächeln erstarb. »Es tut mir leid, Maxi«, sagte er. »Ich mach alles, was du willst, versprochen.«

Er sah so ehrlich zerknirscht aus, dass es mir schwerfiel, ihm noch böse zu sein. Und was hatte das überhaupt für einen Sinn? Mein Leben war doch schon kompliziert genug! Warum sollte ich mich ausgerechnet mit dem Menschen streiten, der mein bester Freund geworden war?

»In Ordnung«, antwortete ich deshalb versöhnlich. »Du könntest direkt mal damit anfangen, das Loch im Dach zu stopfen, damit es nicht mehr in mein Bett tropft.«

Happy New Year! Habt ihr alle fröhlich am Times Square gefeiert? Den Ball Drop live erlebt? Habt ihr um Mitternacht den Menschen geküsst, den ihr liebt – oder wenigstens irgendeinen Menschen? Ja? Dann habt ihr mir einiges voraus! Ich habe all das nicht getan. Stattdessen habe ich mit meinen verrückten Mitbewohnern im verstaubten Wohnzimmer von Pinkstone auf einem winzigen Fernseher – Anschaffungsjahr vermutlich kurz nach der Erfindung des Fernsehens – zugesehen, wie der Ball gefallen ist, wie ihr gefeiert und euch geküsst habt. Nach der Party des Jahres war uns einfach nicht zumute. Dafür gibt es zurzeit in unseren Leben zu viele Baustellen – im übertragenen ebenso wie im buchstäblichen Sinne.

Jeder von uns schleppt Sorgen mit sich herum, so große Sorgen, dass keiner darüber sprechen will. Noch bis vor Kurzem hätte ich alles darangesetzt herauszufinden, was mit meinen Freunden los ist. Aber wisst ihr, was ich in dieser Nacht kapiert habe: Man muss nicht über alles reden – manchmal reicht es auch einfach, füreinander da zu sein.

Zumal es ein Problem gibt, das uns alle beschäftigt: Pinkstone! Unser großartiges, kleines Haus ist in einem sehr schlechten Zustand. Erst die Heizung, jetzt das Dach. In der Silvesternacht ist Tauwasser durchgekommen und zwar die halben Niagara Falls. Meine Matratze ist reif für den Sperrmüll, zum Glück hat sie wenigstens das ganze Wasser aufgesaugt, sodass uns weitere Feuchtigkeitsschäden erspart geblieben sind, bis Rick notdürftig das Loch geflickt hatte.

Und ausgerechnet jetzt habe ich endlich Nachricht von der Denkmalkommission erhalten. Ein Gutachter wird Pinkstone prüfen – in genau einem Monat. Deshalb haben wir Pinkstoner einen Plan gefasst: Wir wollen das Haus auf Vordermann bringen. Das Dach muss gestopft werden, die hässlichen Teppiche müssen raus, die rissigen Fensterrahmen brauchen neue Farbe, die bröckelnde Fassade sowieso – natürlich soll es pink bleiben, aber es soll den allerbesten Eindruck machen. Unser gemeinsamer Vorsatz für das neue Jahr lautet einmal mehr: Wir retten Pinkstone!

Ein paar Mal habe ich übrigens geglaubt, ein Miauen durch das geflickte Loch im Dach zu hören. Natürlich musste ich sofort an Tom the Cat denken. Würde die Katze der Pink Lady doch noch auftauchen, die sie als Alleinerbin in ihrem Testament eingesetzt hat, wären wir gerettet! Aber Rick konnte keine Glückskatze entdecken, als er auf dem Dach herum geklettert ist. Vermutlich fange ich langsam an zu halluzinieren!

Kapitel 11

»Du hast also keinen Neujahrskuss bekommen?« Chris lehnte mit verschränkten Armen im Türrahmen meines engen Empfangsbüros. Aha, er hatte meinen neuen Blogeintrag also schon gelesen. »Das könnte ich ändern. Auf der Stelle, wenn du willst.« Er löste sich von der Tür und schlenderte die wenigen Schritte, die das winzige Büro zuließ, lässig hinüber zu meinem Schreibtisch.

Er sah gut aus, wie immer – also, wenn man auf wetterfeste Powerlocken und Cordsakko-Träger stand. Leider verlor ich mein Herz lieber an Jungs, die wirkten, als wären sie gerade aus dem Bett gekrochen und hätten sich schnell einen Armeeparka übergeworfen, Jungs wie Alex eben! Jungs, die mein Herz quasi im Vorbeigehen in den Schneematsch traten …

»Also, was ist jetzt?« Chris lehnte sich weit über den Schreibtisch, der dank meines neuen Ordnungssystems zum Glück tiptop aufgeräumt war, sodass bei dieser Aktion nichts zu Boden segelte, und streckte mir seinen gespitzten Mund entgegen.

»Äh, möchtest du auch einen Kaffee?« Ich sprang so eilig auf, dass ich mir beinah doch einen Kuss von Chris eingefangen hätte, allerdings ein ganzes Stück unterhalb meines Mundes.

»Meine Güte, jetzt stell dich doch nicht so an.« Chris versperrte mir den Weg zur Tür, was in dem Mini-Büro nicht schwierig war, er musste sich einfach nur breitbeinig hinstellen. »Bisher warst du doch auch nicht so frigide.«

Frigide?! Was für ein Wort! Ich verstand es nur deshalb, weil es im Englischen genau das gleiche war wie im Deutschen. Allerdings kam es in meinem aktiven Wortschatz bisher nicht vor. Nein, für frigide hielt ich mich nicht. Allerdings hatte ich überhaupt keine Lust, mit Chris rumzuknutschen. Und das lag nicht nur daran, dass wir uns im Büro befanden und jeden Moment unser Chef oder einer der anderen Kollegen hereinkommen konnte. Es lag vor allem daran, dass mir plötzlich etwas klar geworden war, als er so powerlockig und cordsakkomäßig vor mir stand. Ich liebte Chris nicht. Nicht einmal ein kleines bisschen. Ich liebte Alex, was verrückt war, weil ich kaum etwas über ihn wusste, und noch verrückter, weil er mich nicht liebte. Aber ändern konnte ich es nicht. Und ich hatte die Nase voll vom Lügen.

»Hör mal«, sagte ich und versuchte, mich ein paar Zentimeter größer zu machen, um nicht mit dem Kragen des Cordsakkos reden zu müssen. »Das mit uns beiden, das funktioniert nicht. Es tut mir leid.« Erst während ich die Worte aussprach, fiel mir auf, dass sie fast identisch mit denen waren, die Alex zu mir gesagt hatte. Meine Kehle wurde so eng, dass ich den letzten Satz kaum herausbekam. Aber Chris schien davon nichts zu merken. Und er schien von meiner Erklärung auch nicht besonders betroffen zu sein.

»Das mit uns beiden?« Er lachte. »Was soll das denn heißen? Hast du etwa angenommen, dass das etwas Ernstes wäre? Für so naiv hätte ich dich gar nicht gehalten.« Er machte auf dem Absatz seiner Designerlederschuhe kehrt und verließ mein Büröchen.

Verdattert schaute ich ihm nach. Nichts Ernstes, also. Ein bisschen Geknutsche. Ein bisschen Gefummel. So sah in Amerika also »Nichts Ernstes« aus. Na gut. Umso besser. Ein Problem weniger auf meiner langen Liste. Ich setzte mich wieder an meinen Schreibtisch und rang den heftigen Wunsch nach einem Becher Kaffee nieder, weil die Kaffeemaschine im Großraumbüro stand und es möglicherweise so ausgesehen hätte, als würde ich Chris nachlaufen, wenn ich jetzt dorthin ging.

Stattdessen rückte ich die Schraubgläschen mit Gummibären zurück an ihren Platz, das Einzige, was Chris mit seiner Kussaktion durcheinandergebracht hatte, und bediente mich an den weißen (für einen kühlen Kopf). Dann widmete ich mich wieder dem Pinkstone-Blog. Wenn Chris meinen Eintrag bereits gelesen hatte, dann sicher auch schon einige andere Follower. Ich war gespannt, was sie mir schreiben würden. Voller Vorfreude klickte ich die Kommentare an. Doch gleich der erste Beitrag fühlte sich an wie ein Schlag ins Gesicht.

BIST DU WIRKLICH SO NAIV ODER EINFACH NUR DUMM? GLAUBST DU, MIT EIN BISSCHEN FARBE LIESSE SICH EURE BRUCHBUDE RETTEN? DIE TAGE VON PINKSTONE SIND GEZÄHLT.

Da war er also wieder: Mr Anonymer-Großbuchstaben-Schmierer. Und ich hatte gehofft, wenn ich ihn ignorierte, würde er das Interesse am Pinkstone-Blog verlieren. Fehlanzeige. Mit zitternden Fingern wählte ich die Löschfunktion für den Kommentar aus. Aber kaum hatte ich den fiesen Eintrag entfernt, erschien ein neuer in ebenso aufdringlicher Großschrift.

DU VERARSCHST DEINE LESER DOCH BLOSS, WENN DU BEHAUPTEST, DU WÜSSTEST NICHTS VON DEN PROBLEMEN DEINER MITBEWOHNER. ERZÄHL UNS ENDLICH, WAS WIRKLICH BEI EUCH LOS IST!

Und direkt darunter schrieb Empire07 – einer der bislang größten Pinkstone-Fans: Ja, Maxi, was ist eigentlich los bei euch? Hast du wirklich keine Ahnung oder verheimlichst du uns was?

Darauf folgten ein paar belanglose Nettigkeiten anderer Follower, doch dann meldete sich der Shift-Tasten-Freak wieder zu Wort.

VIELLEICHT SOLLTEST DU DICH MAL FRAGEN, WAS ABBY FÜR EINEN TOLLEN NEUEN JOB HAT, WARUM PAMELA SO VIEL ZEIT AUF DEM KLO VERBRINGT UND WARUM SAIDA SICH IN IHREM ZIMMER VERSCHANZT …

Ich atmete tief durch und steckte mir noch ein paar weiße Gummibärchen in den Mund, um einen klaren Gedanken fassen zu können. Aber mein Kopf fing gerade erst so richtig an zu kochen. Denn genau das waren die Fragen, die ich mir auch schon gestellt hatte, na ja, besser gesagt: die ich mir noch nicht gestellt hatte, denn ich wusste nicht einmal, dass Abby einen neuen Job gefunden hatte, und dass Pam und Saida sich mal komisch verhielten, war ja keine Ausnahme.

Hey, Anonym, wer bist du? Und woher willst du das alles wissen?, schrieb Sherlock – toller Nickname, aber ich ging mal davon aus, dass es sich nicht wirklich um den genialen Detektiv aus der Baker Street handelte, obwohl das vielleicht hilfreich gewesen wäre. Denn genau das hatte ich mich gerade auch gefragt, und Sherlock Holmes’ Kombinationsgabe wäre sicher ganz nützlich gewesen, um dieses Rätsel zu lösen.

ICH HABE VERLÄSSLICHE QUELLEN, konterte Anonym unüberlesbar in Versalien. Das klang ja wie in einer schlechten Krimi-Serie (jedenfalls definitiv nicht nach dem echten Sherlock Holmes, dessen Geschichten ich als Kind verschlungen hatte und der bei meinen detektivischen Entdeckertouren mein Vorbild gewesen war). Ich hätte gerne laut gelacht, schon allein, um das mulmige Gefühl loszuwerden, das mich angesichts der anonymen Verbalangriffe überkam. Aber leider blieb mir das Lachen im Hals stecken, als nun der nächste Beitrag in Großbuchstaben auf meinem Bildschirm erschien.

UND DEINE EIGENE HOCHZEIT WOLLTEST DU UNS AUCH VERSCHWEIGEN, WIE? DU KANNST WOHL KAUM BEHAUPTEN, DAVON NICHTS GEWUSST ZU HABEN! SO VIEL ZU DEINER ABSOLUTEN EHRLICHKEIT GEGENÜBER DEINEN LESERN …

Ach. Du. Sch…

Meine Finger, die gerade noch über der Tastatur geschwebt hatten, um eine schlagfertige Antwort zu tippen, wurden plötzlich feucht und begannen erneut zu zittern. Unfähig, auch nur ein einziges Wort zu schreiben, stopfte ich mir eilig noch ein paar weiße Gummibärchen in den Mund und kaute heftig darauf herum. Aber das half nichts – ohnehin fing ich langsam an, an der Zauberkraft meiner Fruchtgummis zu zweifeln. Und in meinem Kopf lieferten sich die Gedanken ein Wettrennen.

Woher hatte Mr Anonym von der Fake-Hochzeit Wind bekommen? Ich meine: Klar, die ganze Sache war kein Geheimnis, denn Ricks ganze Familie wusste davon. Aber ansonsten? Niemand! Na gut, Miss Cremeweiß aus dem Brautmodengeschäft natürlich auch. Und Alex. Ich seufzte, als ich an Alex dachte, aber ich durfte mir jetzt nicht gestatten, seinetwegen in Weltschmerz zu versinken. Ich musste nachdenken. Keiner von diesen Leuten konnte der Schreiber sein, der diesen Shitstorm gegen mich losgetreten hatte. Das hoffte ich zumindest … Nein, davon ging ich fest aus! Also: Wer? Das war die große Frage.

Und natürlich: Warum? Warum tauchte aus dem Nichts auf einmal jemand auf, der alles, was ich schrieb, schlechtmachte? Der unsere Rettungsaktion für Pinkstone torpedierte und es offenbar auch auf die Pinkstoner persönlich abgesehen hatte. Und der – keine Ahnung woher – unsere geheimsten Geheimnisse zu kennen schien.

Vor allem aber stellte sich mir die Frage: Wie sollte ich damit umgehen? Die Kommentare löschen? Mr Anonym sperren? Kurzfristig war das vielleicht eine Lösung. Aber ich war mir ziemlich sicher, dass diese Maßnahme für ungefähr fünf Minuten helfen würde. Dann hätte Mr Anonym sich unter einem anderen Namen angemeldet und würde seine Tirade fortsetzen. Und außerdem hatte er ja bereits einige andere Follower mit seinem Misstrauen angesteckt.

Noch während ich darüber grübelte, wie ich reagieren sollte, erschienen bereits die ersten Kommentare, in denen mir einige Leser zur Verlobung gratulierten, die Mehrzahl jedoch mehr oder weniger sachlich ihre Enttäuschung darüber formulierte, dass ich sie »nicht eingeweiht« (sachlich) beziehungsweise »nach Strich und Faden belogen« hätte (ziemlich unsachlich).

Wie gelähmt starrte ich auf den Bildschirm, auf dem die kritischen Kommentare jetzt im Minutentakt aufblinkten, auch wenn Mr Anonym sich selbst nicht mehr zu Wort meldete. Was sollte ich jetzt machen? Ich konnte ja schlecht schreiben: Hey, Leute, die Hochzeit ist Quatsch. Mein angeblicher Verlobter ist nämlich schwul und hat es bloß noch nicht seinen Eltern gesagt. Auch wenn ich selbst von Rick verlangte, endlich diese Lüge aus der Welt zu schaffen, wollte ich ihn nicht öffentlich outen. Zumal ich wusste, dass zumindest eine seiner Cousinen ein großer Fan des Pinkstone-Blogs war.

Aber was dann? Sollte ich virtuell die Hochzeitsglocken bimmeln lassen? Sollte ich Storys über meine Mitbewohner erfinden, um Antworten auf all die fiesen Fragen von Mr Anonym zu liefern? Und damit tatsächlich tun, was mir ohnehin schon vorgeworfen wurde – nämlich lügen?

Nein. Nein. Nein. So ging das nicht! Ich wusste nicht mehr weiter. Und das war für mich der persönliche GAU. Denn normalerweise war ich stolz darauf, immer und für alles einen Plan zu haben. Und wenn Plan A versagte, machte ich Plan B oder C. Doch in diesem Fall fiel mir nicht einmal ein Plan A ein. Allein wurde ich mit diesem Problem einfach nicht fertig. Also atmete ich tief durch und gab mir einen Ruck. Ich würde mit Leo reden müssen, meinem Chef.

Aber als ich mich Leos Büro (gerne auch »Höhle des Löwen« genannt) am anderen Ende unseres vollgestopften Flurs näherte, stellte ich fest, dass mein Chef bereits einen Besucher hatte. Und zwar einen, der gerade ordentlich eins drüberbekam.

»Dieser Text ist Schrott«, brüllte Leo mit seiner beängstigenden Löwenstimme so laut, dass ich durch die geschlossene Tür problemlos jedes Wort verstehen konnte. »Ich weigere mich, dieses Geschreibsel zu drucken.«

Sein gescholtenes Gegenüber antwortete sehr viel leiser, und ich näherte mich vorsichtig der Bürotür, auch wenn ich natürlich nicht vorhatte zu lauschen. Aber die Neugier ist bei mir nun einmal genetisch. Allerdings zuckte ich erschrocken wieder zurück, als Leo zum nächsten Löwengebrüll ansetzte.

»Du solltest ein kritisches Interview mit Mr Miller über die geplanten Bauvorhaben in Brooklyn führen.« Bei der Erwähnung des Namens zuckte ich erneut zusammen. Meinte Leo etwa den Miller, der Pinkstone kaufen und es abreißen wollte? Warum wollte er ausgerechnet ein Interview mit dem geldgeilen Investor veröffentlichen, den ich zu meinem persönlichen Feindbild erkoren hatte? Aber vielleicht war das ja Leos Vorstellung von ausgewogenem Journalismus … Ich war nur ein bisschen gekränkt, dass er mir nichts davon gesagt hatte. Doch offensichtlich gab es ohnehin Probleme wegen des Textes.

»Natürlich sollte Miller die Möglichkeit bekommen, auch seine Sicht auf die Projekte zu schildern«, fuhr Leo jetzt in etwas angepassterer Zimmerlautstärke fort und ich näherte mich wieder der Tür. »Aber was du mir hier ablieferst, ist ein triefender PR-Text, der klingt, als hätte Miller dir den Stift geführt.«

Wieder antwortete sein Gegenüber leise, dann war Leos Konter zu vernehmen: »Für diese Ausgabe brauchst du dir keine Mühe mehr zu geben, dafür bist du ohnehin schon zu spät dran. Ich nehm einen anderen Text rein, den ich noch auf Halde liegen habe. Diesen Müll hier schreibst du komplett um. Und dieses Mal machst du es ordentlich, verstanden? Das ist jetzt schon der dritte Artikel von dir, der mir nicht gefällt, aber dieser ist mit Abstand der schlechteste. Was ist denn bloß los? Gerade von dir hätte ich mehr Qualität erwartet!«

Wieder hörte ich nur halblautes Murmeln, dann wurde so plötzlich die Tür aufgerissen, dass ich beinahe ins Zimmer gestolpert wäre. Und direkt vor mir stand Chris. Er bedachte mich mit einem Blick, bei dem ich sofort tot umgefallen wäre, wenn Blicke töten könnten, und stürmte an mir vorbei aus dem Büro, wobei er mich – vermutlich nicht versehentlich – an der Schulter anrempelte. Ich war so verblüfft, dass ich überhaupt nicht reagierte.

Chris hatte gerade diesen Einlauf von Leo kassiert. Ausgerechnet! Der Vorzeigejournalist, der so viel besser für das Praktikum geeignet gewesen war als ich, sodass ich jetzt die Vorzimmerdame geben musste, während er aufregende Artikel schreiben durfte. Wobei ihm das offenbar gründlich misslang, wenn ich Leos Ausbruch richtig deutete. Und misszuverstehen waren die Worte des Chefredakteurs ja eigentlich nicht. Ich wartete darauf, dass ich eine Art Genugtuung empfand, aber sie wollte sich leider nicht einstellen. Stattdessen tat Chris mir plötzlich leid. Denn seit Mr Anonym meinen Blog attackierte, wusste ich, wie es sich anfühlte, wenn die eigene Arbeit gründlich schieflief.

»Maxi, was gibt’s denn?« Leo klang genervt. Eigentlich hatte ich inzwischen ein sehr gutes Verhältnis zu meinem Chef, der übrigens ein Ex-Freund meiner Mutter war und den ich deswegen kurzzeitig und fälschlicherweise für meinen Vater gehalten hatte (aber das ist eine komplizierte und andere Geschichte). Von seiner sonst gutmütigen Art war jedoch nach der Auseinandersetzung mit Chris nichts zu spüren. Er sah mich über den Rand seiner runden Nickelbrille an, als wollte er sagen: Komm zur Sache und mach dich vom Acker. Das erleichterte es mir nicht unbedingt, ihm von meinem Problem mit dem Pinkstone-Blog zu erzählen. Ich tat es trotzdem.

»Hm«, machte Leo bloß, als ich ihm von Mr Anonym und den fiesen Kommentaren berichtet hatte. Dann erklärte er entschieden: »Das ist wirklich ärgerlich. Aber solche Idioten gibt es halt. Du glaubst gar nicht, mit was für dämlichen Leserbriefen ich mich oft herumschlagen muss.« Er deutete auf seinen Schreibtisch, auf dem sich wie immer das Zettelchaos türmte. »Ich sage: Mach so weiter wie bisher. Deine Zahlen sind immer noch spitze. Daran wird auch ein anonymer Idiot nichts ändern. Da musst du drüberstehen. Und jetzt entschuldige mich. Ich muss heute noch irgendeinen dieser Texte druckreif machen … «

Wieder wedelte er mit seiner Pranke über das Zettelchaos und wandte sich dann seinem Computer zu, eine ziemlich eindeutige Geste.

Unschlüssig stand ich vor Leos Bürotür, die ich fest hinter mir zugezogen hatte, und überlegte, ob ich mir einen Kaffee holen und riskieren sollte, Chris’ Mörderblick zu begegnen, oder ob ich zurück an meinen Schreibtisch gehen und mich Mr Anonym und dem Unausweichlichen stellen sollte. Na toll, eine Entscheidung zwischen Pest und Cholera. In diesem Moment begann mein Handy in der Hosentasche zu klingeln, und ich nahm den Anruf an, froh um die Ablenkung, ohne auf das Display zu schauen. Erst als ich die Stimme der Anruferin erkannte, wurde mir klar, dass leider auch noch Masern, Mumps und Röteln im Vorteilspack zur Wahl gestanden hatten.

Kapitel 12

Bitte leg nicht auf.« Sandys Stimme klang beinahe bettelnd. Trotzdem war mein erster Impuls, genau das zu tun, aber da redete meine Mutter schon weiter.

»Ich würde dir gern einen Vorschlag machen, wegen dieses Hauses und deines Blogs. Ich hab da eine Idee, die vielleicht helfen könnte.«

Wie bitte? Las meine Mutter etwa den Pinkstone-Blog? Und woher hatte sie überhaupt meine Nummer? Tja, vermutlich hatte sie die zusammen mit meiner Adresse in New York von Omama bekommen. Innerlich verfluchte ich meine Großmutter, obwohl sie es sicher nur gut gemeint hatte. (Leider ist das ja bekanntlich oft das Gegenteil von gut gemacht.)

»Ich hab keine Zeit«, versuchte ich, Sandy abzuwimmeln.

»Kein Problem«, antwortete sie schnell. »Komm einfach nach der Arbeit bei mir vorbei.« Sie nannte eine Adresse im East Village und legte auf, ohne auf meine Antwort zu warten.

Verwirrt starrte ich das Telefon in meiner Hand an. Das war ja mal eine … Überraschung. Keine von den guten. Eher so wie ein kalter Schauer, wenn man mit einer warmen Dusche gerechnet hat.

Natürlich kam es nicht infrage, dass ich zu Sandy fuhr. Auf gar keinen Fall! Sie konnte nicht ernsthaft glauben, bloß weil sie mich anrief und mir von einer tollen Idee erzählte, würde ich auf einen Kaffee bei ihr vorbeischauen und einen netten Mutter-Tochter-Plausch halten nach dem Motto: Und was hast du so während der letzten sechs Jahre gemacht? Nee, nee, nee. Entschieden schüttelte ich den Kopf.

Leider ließ sich durch das Schütteln nicht die leise Stimme abschalten, die flüsterte: Was ist das wohl für eine Idee? Und je länger ich auf mein Handy starrte, desto lauter wurde die Stimme. Okay, ehrlich gesagt hatte mich das kurze Telefonat echt neugierig gemacht. Mist-Neugier-Gen!

Hinzu kam, dass ich wirklich nicht mehr weiterwusste, was den Pinkstone-Blog betraf. Das Gespräch mit Leo hatte meines Erachtens null Komma nix gebracht, und ich stand immer noch im Flur vor seinem Büro, weil ich mich nicht traute, an meinen Schreibtisch zurückzukehren und mich den gehässigen Kommentaren zu stellen. Ich konnte gut jemanden gebrauchen, der mir auf die Sprünge half. Und vielleicht war dieser Jemand ja ausgerechnet Sandy.

»Na gut«, murmelte ich halblaut vor mich hin. Wenn es denn nicht anders ging, musste ich halt meine Mutter besuchen. Aber ich schwor mir, dass ich gerade lange genug bleiben würde, um mir ihren Vorschlag anzuhören, und keine Minute länger. Kein Kaffee. Kein Pläuschchen. Kein gar Nichts. Rein, raus. Kurz und schmerzlos. Vor allem Letzteres!

Ohne einen weiteren Blick auf den Bildschirm zu werfen, schaltete ich meinen Computer aus und teilte Leo telefonisch mit, dass ich heute früher nach Hause gehen würde. Er brummte bloß zustimmend, vermutlich suchte er immer noch im Zettelberg nach einem passenden Text für die aktuelle Ausgabe.

Was tue ich hier eigentlich?, fragte ich mich, als ich eine U-Bahn-Fahrt später vor dem fünfstöckigen Backsteinhaus stand, in dem meine Mutter wohnte. Das Haus hatte eine breite Vordertreppe mit schmiedeeisernen Geländern, die Eingangstür wurde von zwei Säulen gesäumt, die einen Rundbogen mit einer spätweihnachtlichen Lichterkette trugen, und über die Fassade zickzackte eine eiserne Feuertreppe bis in die oberste Etage. Es war ein hübsches Haus, ein bisschen wirkte es wie eine größere Ausgabe von Pinkstone, nur dass die Front nicht bunt angestrichen war und die rotbraunen Backsteine in der schwachen Wintersonne warm glänzten.

Dieses Haus musste jedem Besucher einladend erscheinen. (Es fehlte eigentlich nur ein Willkommensschild über dem Portal.) Jedem Besucher außer mir. Denn ich fragte mich längst, welcher verrückte Teil von mir auf die Idee gekommen war hierherzufahren. Dieser Teil gehörte definitiv in die geschlossene Anstalt. Was wollte ich bei meiner Mutter? Was erwartete ich von ihr, außer, dass sie mein ohnehin gerade viel zu chaotisches Leben noch weiter durcheinanderbrachte. Was hatte ich mir nur dabei gedacht? Ich drehte mich auf dem Absatz meiner Schnürstiefeletten um, um wieder zu verschwinden. Leider stieß ich bei dieser Kehrtwende mit jemandem zusammen. Heute war offenbar internationaler Tag des Zusammenstoßes.

»Da bist du ja schon«, begrüßte mich der Jemand erfreut, der sich als Sandy mit einer riesigen Papiertüte im Arm entpuppte. »Ich war nur schnell noch einkaufen, hatte keinen Kaffee mehr im Haus. Ich habe auch Milch besorgt, weil ich nicht wusste, wie du deinen Kaffee trinkst. Und Zucker. Und ein paar Kekse.« Auf ihrem Gesicht erstrahlte ein Sommersonne-Lächeln, aber es verblasste sofort wieder und sie biss sich nervös auf die Unterlippe.

»Kein Kaffee für mich, danke«, sagte ich abweisend. Doch meinen Plan, so schnell wie möglich (also genau genommen auf der Stelle) zu verschwinden, musste ich wohl oder übel verwerfen, wenn ich nicht wie ein kleines Kind wirken wollte, das vor der bösen Hexe mit den Keksen davonläuft.

»Na, komm erst mal rein«, erklärte Sandy diplomatisch und schaffte es, trotz Riesenpapiertüte den Schlüssel ins Schloss zu stecken und die Haustür zu öffnen.

Ich weiß nicht, was ich von Sandys Wohnung erwartet hatte. Im Grunde gar nichts, weil ich mir bisher nie Gedanken darüber gemacht hatte, wie sie lebte. Wenn ich es getan hätte, hätte ich mir vermutlich bunte Tücher und Teppiche ausgemalt, knallige Häkelsitzkissen und Tischchen aus Messingtabletts, irgendwelche Wandbehänge mit Ethnomustern und dazwischen Holzmasken von mir unbekannten Urvölkern. Auf jeden Fall hätte ich nicht mit einem Appartement wie diesem gerechnet, in das sie mich hineinschob, nachdem wir alle fünf Stockwerke des Hauses über eine knarzende Treppe hochgestiegen waren.

Die Wohnung bestand eigentlich nur aus einem einzigen Raum. Dieser war so groß wie zwei und fast doppelt so hoch wie ein normales Zimmer, denn die Zwischendecke war entfernt worden und nur ein paar Eisenträger teilten die freie Sicht in das Dachgeschoss, das mit einer Reihe kleiner Fenster durchbrochen war.

Auf der Hälfte der Fläche war eine Galerie eingezogen, die über eine weiß gestrichene Holztreppe zu erreichen war. Auch der Rest des Raumes war vorwiegend in Weiß eingerichtet, aber es wirkte nicht klinisch, sondern schick. Eine ausgesessene dunkelbraune Ledercouch mit den dazugehörigen Sesseln sowie der dunkle, abgetretene Holzboden bildeten genau den richtigen Kontrast, damit die Wohnung behaglich wurde. Auch die Fronten der Küchenzeile waren aus dunklem Holz und sahen aus, als wären sie aus alten Weinkisten gezimmert. So etwas Cooles hatte ich noch nie gesehen.

Doch was mich wirklich beeindruckte, waren die gerahmten, großformatigen Schwarz-Weiß-Fotos, die über die gesamte Höhe des Raumes verteilt hingen. Ich selbst besaß leider null Begabung beim Fotografieren – ich besaß nicht einmal eine Kamera und war schon stolz, wenn auf einem Handy-Selfie nicht bloß der Himmel zu sehen war. Aber dass diese Bilder etwas Besonderes waren, erkannte ich auf den ersten Blick.

Sie zeigten ausschließlich Gebäude ganz unterschiedlicher Art: von einfachen Holzhütten bis hin zu komplizierten Hochhäusern aus gestapelten Containern. Aber sie waren alle aus ungewöhnlichen Blickwinkeln aufgenommen oder fokussierten Details, die man als Betrachter vermutlich übersehen hätte, wenn der Fotograf sie nicht in den Mittelpunkt gestellt hätte. Und bei ihrer Betrachtung sprang augenblicklich mein Kopfkino an: Was für Menschen mochten in diesen Gebäuden leben? Welche Geschichten waren darin zu Hause?

»Gefallen dir die Bilder?« Sandy hatte die Papiertüte in der Küche abgestellt und war leise hinter mich getreten.

»Ja.« Jede andere Antwort wäre eine Lüge gewesen. Gut, dass meine Mutter mich nicht auch noch fragte, was ich von ihrer Wohnung hielt.

»Tja, ich bin wohl ganz schön rumgekommen. Und ich fand es immer spannend zu sehen, wie die Menschen leben.«

»Du hast diese Fotos gemacht?« Jetzt hatte Sandy es schon wieder geschafft, mich zu überraschen. Erst die Wohnung. Dann die Fotos. Was kam wohl als Nächstes? Dass sie fotografieren konnte, noch dazu so gut, hatte ich nicht gewusst. Aber was wusste ich schon über meine Mutter?

»Damit verdiene ich mein Geld«, erklärte sie mir.

»Du bist Fotografin?«

»Sieht so aus.«

»Wow.« Definitiv noch eine Überraschung.

»Hör zu, Maxi«, fuhr Sandy unvermittelt fort. Sie stand noch immer halb hinter mir, und ich hatte nicht vor, mich umzudrehen. Jetzt kam es also: die große Mutter-Tochter-Aussprache. Genau die Art von Gespräch, die ich hatte vermeiden wollen. Ich hätte längst abhauen sollen, aber ich hatte mich von den Fotos ablenken lassen. Auch weil sie mir eine neue Seite an Sandy gezeigt hatten. Bisher hatte ich immer angenommen, dass meine Mutter bloß durch die Welt gegondelt war, um mit irgendwelchen Männern rumzuhängen. Dass sie solche beindruckenden Fotoserien geschossen hatte und damit offensichtlich genug Geld verdienen konnte, um sich eine solche Wohnung zu leisten, zeigte doch, dass sie mehr draufhaben musste.

»Ich lese deinen Blog schon eine ganze Weile, und was du schreibst, gefällt mir wirklich gut«, unterbrach Sandy meine Gedanken. »Aber ich habe den Eindruck, dass es gerade ein paar Probleme gibt.«

Das klang jetzt aber gar nicht nach dem emotionalen Geschwafel, vor dem ich mich gefürchtet hatte. Im Gegenteil: Sandy wirkte angespannt, aber ihre Worte waren völlig sachlich. Verwundert wandte ich mich zu ihr um. Sie drehte einen Becher zwischen ihren beiden Händen und musterte mich ruhig. Noch eine Überraschung: Ich hatte zwar gesagt, dass ich keinen Kaffee wollte, aber ich hätte erwartet, dass sie versuchen würde, mir trotzdem welchen aufzudrängen.

»Kann schon sein«, erwiderte ich dennoch ausweichend. Auch wenn Sandy mich jetzt mehrfach positiv überrascht hatte, war ich nicht gewillt, sie sofort an meinen Problemen teilhaben zu lassen. Hoffentlich fing sie jetzt nicht an, mich über die Hochzeit auszufragen, die ja gar nicht stattfinden würde. Oder über die anderen Gerüchte, die Mr Anonym verbreitet hatte. Nein, zum Glück nicht. Sandy wollte auf etwas ganz anderes hinaus.

»Ich glaube, was deinem Blog fehlt, sind ein paar gute Fotos.« Sie trank ungerührt einen Schluck Kaffee. »Wenn die Leute Bilder sehen, werden sie das Gefühl haben, dir und deinen Mitbewohnern ganz nah zu sein, ohne dass du groß etwas zu erzählen brauchst.«

»Meinst du?« Die Idee war nicht schlecht.

»Ja. Und wenn ihr es geschickt anstellt, gewinnst du sogar noch eine Menge weiterer Leser.«

»Und wie soll das gehen?«

»Bisher las sich dein Blog wie eine nette Soap. Gute Unterhaltung. Aber durch die geplante Renovierung des Hauses könntest du einen spannenden Lifestyle-Blog daraus machen. Du bräuchtest nur die richtigen Vorher-Nachher-Fotos.«

Du meine Güte. Die Idee war wirklich gut! Eine Möglichkeit, die Kritiker wenigstens vorerst zum Schweigen zu bringen. Und eine Chance für eine umwerfende Werbeaktion für Pinkstone. Plan A und B in einem. Wäre es nicht Sandy gewesen, die sich den Vorschlag ausgedacht hatte, wäre ich demjenigen jetzt um den Hals gefallen. So begnügte ich mich damit, dass ich meine Brille auf der Nase hochschob und meinen Kopf nachdenklich hin und her wiegte.

»Klingt interessant«, sagte ich, darum bemüht, jede Begeisterung aus meiner Stimme herauszuhalten. »Nur: Wer soll solche Fotos machen?«

Sandy versuchte sich an einem überzeugenden Lächeln, aber es geriet ziemlich schief. Nervös spielte sie mit dem Finger an ihrem Nasenpiercing herum.

»Ich«, sagte sie bloß, und mir wurde klar, dass die ganze Situation für sie womöglich ebenso schwierig sein musste wie für mich. Plötzlich fiel mir die Antwort ganz leicht.

»Okay«, sagte ich und streckte die Hand aus, um die Vereinbarung zu besiegeln. Sandy drückte fest meine Finger und in ihrem schmalen Gesicht ging die Sonne auf.

Kapitel 13

Herzlich willkommen zu einem neuen Kapitel in der Geschichte des Pinkstone-Blogs! Ab sofort dürft ihr hinter die Kulissen von Pinkstone schauen. Wir lassen euch mit einer Fotoserie an unserem Leben teilhaben, damit ihr euch selbst ein Bild davon machen könnt, wie es bei uns zugeht. Und damit ihr erleben könnt, wie aus unserem liebenswerten, aber ziemlich heruntergekommenen Haus hoffentlich in naher Zukunft ein kleines Schmuckstück entstehen wird. Wir renovieren, wir räumen um, wir gestalten neu – und ihr dürft dabei zuschauen. Alle Fotos, die ihr auf meinem Blog zu sehen bekommt, stammen übrigens von der angesagten Fotografin Sandy Lange, die zufällig meine Mutter ist. Meine Überraschung darüber, dass Sandy uns unterstützen wird, ist mindestens so groß wie darüber, dass sie mit ihren Fotos seit ein paar Jahren so ungeheuer erfolgreich ist und Aufträge von vielen bekannten Architektur- und Lifestyle-Zeitschriften erhält.

Ich musste ihren Namen erst mal googeln, denn bis vor Kurzem hatte ich zu meiner Mutter keinen Kontakt. Sie ist vor vielen Jahren aus meinem Leben verschwunden und hier in New York völlig unerwartet und uneingeladen wieder darin aufgetaucht. Ich will ehrlich mit euch sein: Es fällt mir nicht leicht, über so persönliche Dinge zu bloggen, aber ich denke, ihr habt es verdient, Bescheid zu wissen. So, und jetzt legen wir los. Hier ist das erste offizielle Foto von uns. Trommelwirbel: die Pinkstoner!

Das Bild, das Sandy geschossen hatte und das ich jetzt an meinen Blogbeitrag hängte, war der Hammer. Sie war direkt am nächsten Abend nach unserem Treffen mit ihrem Profi-Equipment bei uns aufgetaucht.

»Hi«, sagte sie beinahe schüchtern und hielt eine schwere Spiegelreflexkamera in die Höhe. »Wollen wir loslegen?«

Kurz zögerte ich, meine Mutter in unser Haus und damit auch in mein Leben zu lassen. Doch dann kamen meine Mitbewohner heruntergestürmt, offenbar alle neugierig, Sandy kennenzulernen, von der ich ihnen am Vorabend nur das Nötigste erzählt hatte: »Sie ist abgehauen, als ich ein Baby war, ich hab sie ewig nicht gesehen, ich kann euch auch nicht erklären, warum sie uns helfen will, aber vielleicht kann sie ja nützlich sein.« – Ich fürchtete, meine Freunde hatten mir meine vorgespielte Gleichgültigkeit nicht abgenommen – egal. Aber Sandy schien sich an dem allgemeinen Interesse nicht zu stören.

»Dann machen wir mal ein Gruppenfoto«, schlug sie vor und postierte uns vor dem Haus auf der Eingangstreppe. Damit es cooler aussah, durften wir keine Winterjacken überziehen, und es war im wahrsten Wortsinn sehr cool, saukalt, um genau zu sein.

»Ich krieg eine Blasenentzündung«, quietschte Abby.

»Ich sehe aus wie Rudolf, das rotnasige Rentier«, unkte Pam.

»Eine Außenheizung wäre gut«, schlug Rick vor.

»Ich hasse es, fotografiert zu werden«, maulte Saida.

Aber Sandy ließ sich nicht beirren. Und das Ergebnis, das sie uns schließlich auf ihrem Laptop präsentierte, wirkte wie ein Profi-Shooting für eine TV-Serie. Wirklich … cool!

Wie ihr seht, bröckelt die Fassade von Pinkstone ganz gehörig. Aber auch in den Innenräumen wurde vermutlich seit dem Kauf des Hauses vor über 70 Jahren wenig erneuert. Das ist zum Teil sehr hübsch – bitte beachtet das Bild aus dem Bad mit dem schwarz-weißen Fliesenboden – zum Teil aber auch einfach nur hässlich. Die Fotos aus dem staubigen, vollgestellten, düsteren Wohnzimmer lasse ich mal unkommentiert. Das einzig halbwegs Moderne in der Küche ist der XXL-Kühlschrank, der ungefähr aus meinem Geburtsjahr stammen dürfte. Die Fronten, na ja, ihr seht es selbst: Eiche rustikal. In allen Zimmern liegt dieser scheußliche dunkelbraune Teppichboden, der aussieht wie ein dreckiger Fußabtreter. Und um euch das Highlight der Inneneinrichtung zu präsentieren: bitte sehr, mein Zimmer!

Ich selbst hatte mich ja inzwischen an die komplett pinke Einrichtung des Zimmers, in dem zuvor die Pink Lady gewohnt hatte, gewöhnt. Aber als Sandy es betrat, um Fotos davon zu machen, hatte sie erst vor Schreck aufgeschrien und dann einen Lachanfall bekommen.

»Und ich dachte, aus dem Prinzessinnen-Alter wärst du raus«, kicherte sie.

»Da war ich nie drin«, erwiderte ich etwas schroffer als nötig. Aber dann musste ich auch grinsen. Dieses Zimmer mit dem pinken Ohrensessel, dem pinken Flokati, dem pinken Schminktisch, dem pinken Bettgestell und dem pink verzierten Kleiderschrank war wirklich sehr … PINK. Für Sandy mit ihrer komplett weiß eingerichteten Wohnung musste das einen schmerzhaften Angriff auf den Sehnerv darstellen. Die Vorstellung, wie sie sich innerlich krümmte angesichts all dieses Pinks, fand ich echt witzig.

Außerdem würden wir hier nicht weiterkommen, wenn ich jede ihrer Bemerkungen persönlich nahm. Nein, wenn ich wollte, dass meine Mutter uns bei der Rettung von Pinkstone unterstützte, dann musste ich es schaffen, das Jetzt von dem zu trennen, was gewesen war. Zumindest, solange wir zusammen arbeiteten.

Trotzdem ging ich eilig zum Schminktisch hinüber und zupfte den Zettel mit Sandys Telefonnummer vom Spiegel. Sie musste ja nicht wissen, dass ich das Zettelchen an so prominenter Stelle aufbewahrt hatte. Auch die zerrissene, zusammengeflickte Postkarte, die sie mir vor so vielen Jahren aus New York geschickt hatte, stopfte ich in meine hintere Hosentasche. Dass ich noch immer auf der Suche nach meinem Vater war, von dem sie behauptete, nicht zu wissen, wer er war, ging Sandy ebenfalls nichts an. Diese Postkarte beinhaltete definitiv viel zu viel Konfliktpotenzial.

Als Allererstes haben wir das Wohnzimmer leer geräumt und sämtliche Möbel zu einem Antiquitäten-Laden geschleppt, was uns ein bisschen Geld für Materialien eingebracht hat. Wie sich herausstellte, ist das alte Buffet richtig wertvoll (leider hat keiner von uns Ahnung von Antiquitäten) und wir haben es wieder zurückgeschleppt. Rick hat ziemlich geflucht, aber ich konnte ihn überzeugen, dass das Möbelschleppen eine super Alternative zu seinem täglichen Fitnesstraining darstellt. In dem leeren Wohnzimmer haben wir den hässlichen Teppich herausgerissen und – siehe da – darunter ganz wunderschöne alte Holzdielen entdeckt, die natürlich noch abgeschliffen werden müssen (auch eine Art Fitness, nicht wahr, Rick?). Dann haben wir Möbel-Tetris gespielt und Raum für Raum den Teppich rausgerissen. Und überall: Holzboden! Ein Traum! (Und sehr viel Fitness-Training, aber das schadet auch Pam nicht, die seit Neuestem ständig meine Gummibärchen futtert.)

Abby fühlt sich nicht zum Holzhobeln berufen, sie poliert lieber Möbel (zum Beispiel das alte Buffet, das jetzt strahlt wie neu) und putzt Fenster (es ist erstaunlich, wie hell und freundlich das Wohnzimmer wirkt, seit wieder Tageslicht hereinfällt). Sandy hat eimerweise weiße Farbe angeschleppt, die sie noch von ihrer Renovierung übrig hatte (sie muss irgendwo ein Lager leer geräumt haben), und wir haben ein paar Dosen mit einer warmen beigen Farbe im Sonderangebot erstanden, die wir dem Weiß beigemischt haben. Ist das Wohnzimmer nicht wunderschön mit dem dunklen Holzboden und den cremigen Wänden? Diesen Wohnzimmertisch haben wir aus einer ausrangierten Palette gebaut: abgebeizt, weiße Lackfarbe drauf, Rollen drunter, fertig. Und dieses gemütliche, wenn auch schon etwas betagte Ledersofa stand vor ein paar Tagen einfach vor unserem Haus. Danke!

Gestern kam Saida (die uns leider strikt verboten hat, auch ihr Zimmer zu renovieren, tja, ihr Pech), also, Saida kam mit einem unglaublich tollen Vorhangstoff nach Hause (hellgrün mit einem moosgrünen Barockmuster). Sie sagt, ein Bekannter, der mit vegan produzierten Stoffen handelt, habe ihn aussortiert, und sie werde uns Vorhänge daraus nähen. Ich bin mir nicht sicher, was mich sprachloser macht: dass Saida immer schwarze Säcke trägt, obwohl sie solche Stoffe zur Auswahl hätte, oder dass sie nähen kann?!

Ehrlich gesagt hatte mich am allermeisten erstaunt, dass Saida sich überhaupt für die Renovierungsaktion interessierte. Zwar beteiligte sie sich am gemeinsamen Streichen und Schleifen und lieferte tatsächlich zwei Tage nach ihrem Versprechen wunderschöne Vorhänge für das Wohnzimmer ab, doch ansonsten hielt sie sich von uns fern. Selbst ihre Mahlzeiten schleppte sie weiterhin auf ihr Zimmer, das sie neuerdings sogar abschloss.

Für alle anderen – mich eingeschlossen – schien die Renovierungsaktion wie ein Rettungsring zu sein, an den wir uns klammerten, um im Strudel unserer Sorgen oben zu schwimmen. In jeder freien Minute werkelten wir in Pinkstone herum und brachten nach und nach neuen Glanz in das alte Haus. Rick erwies sich als Superhandwerker, das hätte ich ihm gar nicht zugetraut, Pam war zupackend wie immer, aber selbst Abby wuchs über sich hinaus, nachdem wir sie davon überzeugt hatten, dass es nicht unserer Vorstellung von schöner Wohnen entsprach, überall Spitzendeckchen zu verteilen. Die ganze Aktion entwickelte sich immer mehr zum Selbstläufer und ging in ihrem Ausmaß bald weit über das hinaus, was wir ursprünglich geplant hatten.

Seht euch diese Küche an! Die alten Eichenfronten haben wir abgeschliffen und Pam hat sie leuchtend blau angestrichen. Die hässlichen Fliesen hinter der Spüle sind dank der Aufkleber im knalligen Retrolook nicht wiederzuerkennen. Gegen den rissigen Fliesenboden können wir wenig ausrichten – irgendwo stoßen unsere Fähigkeiten leider an ihre Grenzen –, aber Saida hat aus Teppichflicken vom Flohmarkt einen Riesenläufer kreiert, der perfekt zum Retroambiente passt. Auch der Holztisch strahlt nun dank Pamela weiß und Abbys gewöhnungsbedürftige Porzellanfigürchen machen sich großartig auf dem Wandbord.

Dass ausgerechnet unser Badezimmer sich gut in Pink machen würde, hätten wir wohl nicht erwartet. Aber der Kontrast der pink gestrichenen Wände zum schwarz-weißen Fliesenboden ist umwerfend. Das Ganze funktioniert natürlich nur, weil wir die Badezimmermöbel mit einer Spezialfarbe in Altweiß übermalt haben, die die Schränkchen so antik aussehen lässt, wie sie in Wirklichkeit sind, ohne dass sie dabei gammelig wirken. Ein besonderer Hingucker sind die drei Bilder im Goldrahmen, falls ihr es nicht erkennen könnt: Es handelt sich um alte Portraits der Pink Lady, die wir beim Aufräumen gefunden haben. War sie nicht eine wunderschöne junge Frau?

Ich habe übrigens beschlossen, dass ich mich nicht von der pinken Einrichtung, die mir die Pink Lady hinterlassen hat, trennen werde! Diese scheußlichen Möbel gehören für mich inzwischen einfach so sehr zu meinem Leben in diesem Haus und in New York dazu, dass ich es nicht über mich gebracht habe, sie auf den Sperrmüll zu stellen. Einzig den Flokati und die geblümten Vorhänge habe ich rausgeworfen und ich finde, zusammen mit dem dunklen Holzboden hat mein Zimmer nun seinen ganz eigenen Charme. Pretty in Pink!

Apropos Pink: Der letzte große Renovierungsschritt steht uns nun noch bevor. Wir wollen die Fassade des Hauses ausbessern und frisch anstreichen. Es bleibt uns nur noch eine Woche, bis der Gutachter der Denkmalkommission Pinkstone unter die Lupe nehmen wird, aber wir sind guter Dinge, dass wir es auch von außen bis dahin zum Strahlen bringen werden. Bitte drückt uns alle die Daumen dafür, dass das Wetter so trocken bleibt wie in den vergangenen Wochen.

Das Wetter hielt. Es war noch immer klirrend kalt, aber es schneite nicht. Und bei der Arbeit wurde uns von ganz allein warm. Es kostete uns das ganze Wochenende, doch am Sonntagabend, fünf Tage bevor der Gutachter bei uns auftauchen sollte, hatten wir es geschafft. Pinkstone war von außen wie von innen kaum wiederzuerkennen. Sandy schoss noch eine Abschlussserie von Fotos, auf denen wir farbbekleckst und erschöpft vor dem Haus posierten, dann fielen wir uns alle in die Arme, wie im Rausch nach dieser dreiwöchigen gemeinsamen Kraftanstrengung.

Sandy stand ein bisschen abseits. Sie hatte sich die ganze Zeit nicht in unsere Arbeit eingemischt, hatte nur hin und wieder ein paar – wie ich zugeben musste – sehr gute Tipps gegeben und ansonsten ihre Fotos gemacht. Wir hatten kaum miteinander geredet, dafür war ich viel zu beschäftigt gewesen, aber jetzt wurde mir klar, dass mich ihre Anwesenheit immer weniger gestört hatte, ich hatte mich richtig an sie gewöhnt. Ich löste mich aus dem Knäuel meiner Mitbewohner und schlenderte zu meiner Mutter hinüber, die unsere Euphorie lächelnd betrachtete.

»Danke«, sagte ich. Ich meinte nicht nur die Fotos, sondern auch, dass Sandy mich überhaupt erst auf die Idee zu dieser ganzen Aktion gebracht hatte. Denn wie sie es vorausgesagt hatte, hatten die Berichte über die Umgestaltungen in Pinkstone zusammen mit Sandys Bildern auf meinem Blog für große Begeisterung gesorgt. Gut, zunächst einmal war eine Reihe von Abonnenten abgesprungen und es hatte auch noch einige böse Kommentare gegeben. Doch nach einer Woche hatte der Shitstorm sich gelegt, und es waren eine Menge neuer Follower dazugekommen, die sich offenbar vor allem für die Renovierungs- und Gestaltungtipps interessierten.

Das hatte mich ermutigt, mir andere Lifestyle-Blogs anzugucken und einige der Blogger um Verlinkung zu bitten. Fünf von ihnen hatten meinen Pinkstone-Blog sofort in ihre Linkliste aufgenommen, was mir ebenfalls einige neue Leser brachte. Ja, es lief wieder, zumindest auf der Arbeit, obwohl Chris mir komplett aus dem Weg ging. Auch ansonsten hatte ich mein Leben halbwegs in den Griff bekommen. Rick schien endlich mit seinen Eltern geredet zu haben, sodass ich keine Anrufe mehr bezüglich unserer Hochzeitsplanung erhielt. Und Alex? Tja, den hatte ich weitestgehend aus meinen Gedanken verbannt. Nur nachts schlich er sich hin und wieder ein, und dann musste ich mir am nächsten Morgen eine neue Tüte Gummibärchen kaufen, weil ich alle roten aufgefuttert hatte. Aber meistens fiel ich, kaum lag ich im Bett, in Tiefschlaf, völlig erschöpft von den Renovierungsarbeiten. Und somit hatte dieser ganze Stress auch etwas Gutes bewirkt. Ich sollte mir das vielleicht patentieren lassen: Heimwerken gegen Liebeskummer …

»Ich hab das gern gemacht.« Sandy strahlte mich an. Und dann standen wir uns beide ein bisschen hilflos gegenüber, unsicher, wie wir uns verabschieden sollten. Eine Umarmung erschien mir zu emotional, ein Händedruck einfach nur albern. Unser Verhältnis hatte sich definitiv deutlich gebessert. Genauer gesagt: Zum ersten Mal in meinem Leben hatten wir überhaupt so etwas wie eine Beziehung zueinander. Und das lag nicht zuletzt daran, dass Sandy mir in der letzten Zeit nie zu nahe gerückt war. Auch jetzt erlöste sie mich, indem sie mir flüchtig die Hand auf den Arm legte und noch ein bisschen mehr Sonnenschein in ihrem Gesicht aufgehen ließ. »Ich bin dann mal weg«, sagte sie. »Meld dich bei mir, wenn du Lust hast. Du hast meine Nummer doch noch, oder?«

»Ja«, erwiderte ich, ohne zu zögern. Es machte mir plötzlich gar nichts mehr aus, ihr das zu verraten. In diesem Moment fühlte sich mein Leben rundum in Ordnung an – na ja, soweit etwas mit vielen Ecken und Kanten rundum okay sein konnte, aber es war weit mehr in Ordnung, als es noch an Silvester gewesen war.

In diesem Moment konnte ich ja nicht ahnen, dass meine Mitbewohner bereits ihr Möglichstes dafür getan hatten, um es wieder ins größtmögliche Chaos zu stürzen.

Kapitel 14

RICK WIRD ERPRESST

»Das mit der Hochzeit geht alles viel zu schnell.« Rick rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Macht doch bitte nicht so einen Stress. Ist doch völlig egal, ob ich dieses oder nächstes Jahr heirate … « Oder überhaupt nicht, dachte er, aber er sagte es nicht laut. Es fiel ihm ohnehin schon schwer genug, mit seinen Eltern und Schwestern zu sprechen.

»Aber, Riccardo«, fiel ihm seine Mamma sofort ins Wort. »Warum solltest du warten, wenn du doch die Richtige gefunden hast?« Sie tätschelte ihm wohlwollend die Wange.

Rick seufzte. Ihm war absolut klar, dass jetzt der Zeitpunkt gekommen war, um seiner Familie endlich die Wahrheit mitzuteilen. Das Familienessen fand heute ausnahmsweise im engsten Kreis statt (also er, seine Eltern, seine drei Schwestern, die dazugehörigen Ehemänner und Kinder, was für Ricks Geschmack allerdings bereits viel zu viele Leute waren für das, was er zu sagen hatte).

Dass der Brief an seine Eltern aus seinem Zimmer verschwunden war, hatte ihn zunächst völlig verwirrt. Wer konnte ihn genommen haben? Aber da ihn keine seiner Mitbewohnerinnen damit konfrontierte, ging er inzwischen davon aus, dass der Zettel sich auf geheimnisvolle Weise in den Müll verirrt haben musste. Ganz sicher würde er keins der Mädels fragen, ob sie den Brief gesehen hatten – und damit womöglich eine Reihe von Fragen lostreten. Bloß nicht!

Allerdings hatte er Maxi an Silvester etwas versprochen. Er würde seinen Eltern endlich die Wahrheit sagen müssen. Also, los!

»Okay, ich muss euch etwas gestehen«, fing er wieder an und rutschte auf der Stuhlkante ganz nach vorn, als wollte er am liebsten aufspringen und davonlaufen. Doch auch dieses Mal ließ seine Mutter ihn nicht zu Wort kommen.

»Es ist ganz normal, mein Junge, dass du nervös bist. Die Ehe ist ein großer Schritt. Aber keine Sorge, du hast ein wunderbares Mädchen gefunden, nicht wahr?«, wandte sie sich an ihre beiden älteren Töchter, die lautstark zustimmten. »Es wird ein wunderbares Fest werden, an das wir uns alle noch lange erinnern werden.«

»Nein«, versuchte Rick es erneut. »Diese Hochzeit ist keine gute Idee. Es gibt etwas, das ich euch sagen muss …« Er holte tief Luft. Es war so schwer. So verdammt schwer. Warum musste es so schwierig sein? Es waren doch nur drei Wörter. Alle sahen ihn jetzt erwartungsvoll an. Ach Shit, spuck’s schon aus! »Ich … «, sagte Rick zögerlich. »Ich … «

Plötzlich griff Ricks Vater sich an die Brust und stöhnte auf. Sofort hatte er die volle Aufmerksamkeit aller Anwesenden.

»Alberto, was hast du?«, schrie Ricks Mamma.

»Papa, geht es dir gut?« Clara öffnete ihrem Vater den obersten Hemdknopf.

»Hier, trink etwas.« Rosa reichte ihm ein Wasserglas.

»Soll ich einen Arzt rufen?«, erkundigte Maria sich leise. Aber Mr Romano winkte ab.

»Alles in Ordnung, alles in Ordnung. Mir geht es gut, wirklich«, versicherte er seiner Frau und den Töchtern, die ihn noch immer besorgt musterten. »Nun hört schon auf, ich bin halt nicht mehr der Jüngste.« Tatsächlich wirkte er von einem auf den anderen Moment wieder völlig normal, trank einen Schluck Wasser und einen größeren Schluck Rotwein hinterher und knöpfte sich das Hemd wieder zu.

»Also, Riccardo, was wolltest du uns sagen?«, wandte er sich dann an seinen Sohn.

Aber Rick öffnete und schloss bloß den Mund, ohne dass ein Ton dabei herauskam. Wie einer der Fische im Aquarium, das in einer Ecke des Restaurants stand, dachte er. Wie ein beschissener Goldfisch. Er konnte seinen Eltern unmöglich erzählen, was er zu sagen hatte. Nicht jetzt. Sonst mussten sie wirklich gleich einen Krankenwagen bestellen. Er musste es ihnen schonend beibringen. Irgendwie …

»Los, raus damit«, drängte Mr Romano.

»Ich wollte euch bloß bitten, Maxi nicht mehr anzurufen«, erklärte Rick eilig. »Sie stresst sich so deswegen, dass ich mir schon Sorgen um sie mache.«

»Ah«, Ricks Mamma nickte verständnisvoll. »Nun, das lässt sich machen«, stimmte sie zu und Rick atmete erleichtert auf. Damit hatte er immerhin Zeit gewonnen, um sich eine neue Strategie einfallen zu lassen, wie er seinen Eltern endlich die Wahrheit beibringen würde. Denn das hatte er fest vor. Bald. Nur nicht heute.

Kurz danach verabschiedete Rick sich und eilte aus dem Ristorante Bella, doch kaum war auf den Bürgersteig getreten, hielt ihn jemand am Arm fest.

»Soso«, sagte der gestriegelte Typ, der lässig vor einem der gekippten Fenster lehnte. »Du hast es ihnen also wieder nicht erzählt. Was wohl Maxi dazu sagen wird?«

»Shit.« Rick machte seinen Arm los. Hatte der Typ sie etwa durch das geöffnete Fenster belauscht? »Wer bist du? Und was willst du?«

»Nur einen kleinen Gefallen.« Der Blonde zeigte sein strahlend weißes Gebiss. Irgendwie kam er Rick bekannt vor. »Ein Foto. Und das schickst du mir an diese Nummer.« Er hielt Rick ein Post-it hin.

»Und warum sollte ich das tun?«, erwiderte Rick unwillig.

»Na, komm schon. Das weißt du doch.« Der Typ grinste siegesgewiss. Dann erklärte er Rick, was er genau von ihm wollte. Und Rick nickte. Es war wirklich eine Kleinigkeit, verglichen mit dem, was der Fremde gegen ihn in der Hand hatte.

ABBY WIRD ERPRESST

»Ich bin dann mal weg!« Abby schloss die Tür des Studios hinter sich und öffnete die Augen wieder. Sie arbeitete jetzt seit knapp drei Wochen für Lola Productions und sie hatte das Filmstudio kein einziges Mal mehr mit offenen Augen betreten. Die Geräusche, die während der Dreharbeiten durch die geschlossene Tür in ihr Büro drangen, reichten ihr völlig aus. Wenn sie es nicht schaffte, das Stöhnen und Seufzen von nebenan auszublenden und ihre Briefe und Rechnungen zu tippen, dann stellte sie sich zu den Geräuschen einfach Szenen aus ihren rosaroten Liebesromanen vor.

Prinz Adam zog die weinende Helena an seine breite Brust. Er stöhnte unterdrückt, als ihr schlanker Körper sich verzweifelt gegen seinen presste. »Aber, aber, meine Hübsche, was hast du denn für einen Kummer?« Helena schluchzte ein letztes Mal auf, doch dann versiegten ihre Tränen, und sie seufzte, als der Prinz ihr tröstend über den Kopf strich. »Ich liebe Euch doch so, Prinz. Aber ich weiß, dass Ihr eine andere heiraten müsst. Eine Frau von Adel.« Ein tiefes Seufzen löste sich erneut aus ihrer Brust. »Wen ich heirate, mögen andere entscheiden«, stöhnte der Prinz gequält. »Aber wen ich liebe, entscheide ich selbst.« Helena seufzte auf, als er sie auf das weiche Fell vor dem flackernden Kamin zog. Mit einem Stöhnen beugte er sich über sie und presste seine Lippen auf ihre. Sie seufzte …

»Warte, ich begleite dich.« Will, der Teamassistent, eilte aus dem Studio, und Abby blieb in der Tür stehen, um auf ihn zu warten. Will war supinett. Überhaupt waren alle hier supinett. Ganz anders, als Abby es von Leuten erwartet hatte, die Pornos drehten. Will ließ Abby immer von seinen Oreo-Keksen naschen. Svetlana und Dolly, die Hauptdarstellerinnen, gaben ihr Tipps, wie sie mehr aus sich machen konnte – Abby fand, dass der neue Minirock ihr wirklich gut stand. Und Bruce, der Produzent, war so zufrieden mit ihrer Arbeit, dass er ihr bereits einen unbefristeten Vertrag angeboten hatte.

In einer Woche würde sie ihr erstes Gehalt bekommen. Ihr großzügiges Gehalt. Und Abby wusste auch schon, was sie sich davon leisten würde: ein weißes Spitzen-Negligé. Dolly hatte so eines vor ein paar Tagen getragen, als sie zu einer Zigarettenpause rausging, und es sah wirklich toll aus. Eigentlich war es viel zu schade, um es bloß heimlich zu tragen. Aber Abby war natürlich klar, dass sie keine andere Wahl hatte. Niemand durfte erfahren, dass sie sich ein Negligé kaufte. Eigentlich durfte auch niemand wissen, dass sie plötzlich viel mehr Geld besaß als früher. Besonders nicht ihre Eltern. Denn sonst würden sie am Ende noch misstrauisch werden und wissen wollen, was für einen neuen Job Abby hatte. Und unter dem strengen Blick ihres Vaters würde sie sich womöglich verplappern.

»Alles okay? Du wirkst so angespannt.« Will legte freundschaftlich seinen Arm um Abbys Schulter, als sie das alte Fabrikgebäude verließen, in dem Lola Productions untergebracht war.

»Ja, nein, alles supi.« Sie lächelte und versuchte, sich unter dem Arm herauszuwinden, ohne Will damit zu beleidigen. Will war wirklich nett. Aber so unscheinbar mit seinem dünnen Haar und der dicken Brille, dass sie ihn vermutlich nicht einmal wiedererkannt hätte, wenn er ihr an einem anderen Ort über den Weg gelaufen wäre. Doch noch während Abby versuchte, Wills Arm loszuwerden, wurde sie plötzlich abgelenkt. Hinter einem parkenden Auto auf der anderen Straßenseite blitzte etwas auf.

»Huch«, machte Abby und schaute irritiert zu dem Wagen. Eine Gestalt mit schwarzem Hoodie sprang dahinter hoch und rannte in einem rekordverdächtigen Tempo davon.

»Hey.« Will ließ Abby los und setzte dem Fremden nach. »Warte gefälligst.« Aber der Typ war längst verschwunden. Abby kannte nur einen einzigen Menschen, der so schnell rennen konnte, und das war Rick. Aber warum sollte ihr Mitbewohner ihr hier auflauern und dann davonlaufen?

Abby grübelte noch darüber nach, als ihr Handy mit einem Pfiff den Eingang einer Nachricht ankündigte. Sie öffnete den Posteingang und wurde auf der Stelle so bleich, dass Will, der gerade von seinem erfolglosen Sprint zurückkehrte, besorgt nach ihrer Hand griff. Aber dieses Mal schüttelte Abby ihn energisch ab. Auf gar keinen Fall sollte er sehen, was sie gerade von einer unbekannten Nummer geschickt bekommen hatte.

Starr betrachtete sie das Foto, das sie und Will zeigte, wie sie Arm in Arm das Gebäude verließen, auf dem unverkennbar ein Schild mit dem Logo von Lola Productions prangte. Doch noch mehr als das Bild schockte Abby der Text darunter.

Soll ich dieses hübsche Foto an deine Eltern schicken? Was meinst du?

»Ich muss los.« Abby ließ Will einfach stehen und hastete davon. Doch kaum war sie um die nächste Ecke gebogen, holte sie das Handy wieder heraus und tippte mit zitternden Fingern: Wer bist du? Und was willst du?

Der unbekannte Absender antwortete sofort.

Wer ich bin, ist unwichtig. Was ich will, ist bloß ein kleiner Gefallen. Ein Foto. Schick es mir, dann behalte ich das von dir für mich.

Abby zögerte nur kurz. Ihr war klar, dass diese ganze Sache nichts Gutes bedeutete. Andererseits würde sie fast alles tun, damit ihre Eltern nichts von ihrem Job erfuhren. Und was konnte so schlimm daran sein, ein Foto für diesen Unbekannten zu schießen. Deshalb schickte sie ihm ein Okay. Kurz darauf erhielt sie die genauen Anweisungen, was sie fotografieren sollte.

PAMELA WIRD ERPRESST

Nicht schon wieder, dachte Pamela. Mürrisch knipste sie die Nachttischlampe an und checkte die Uhrzeit auf ihrem Handy. Es war schon nach Mitternacht und sie war müde. Aber sie musste aufs Klo. Dringend. Sie musste ständig zur Toilette, und sie war sich nicht sicher, ob das bloß ein nervöser Tick war oder ob es an dem vielen Orangensaft lag, den sie tagsüber trank, oder ob es dafür doch einen anderen Grund gab … Dadgumit, bloß nicht darüber nachdenken!

Sie warf einen hasserfüllten Blick auf die geschlossene Nachttischschublade, in der sie das hellblaue Päckchen mit dem Schwangerschaftstest verstaut hatte. Sie hatte sich immer noch nicht überwinden können, den Test endlich zu machen. Ihre Periode war jetzt seit sechs Wochen überfällig. Mit jedem Tag wurde Pams Hoffnung geringer, dass der Test negativ ausfallen könnte. Und deshalb wurde es von Tag zu Tag schwieriger, ihn zu machen. Denn solange sie das Ergebnis nicht blau auf weiß im Testfeld vor sich hatte, konnte sie sich wenigstens an das letzte bisschen Hoffnung klammern, dass es für alles eine andere logische Erklärung gab. Dafür, dass sie nicht blutete, dass ihr übel war und dass sie dauernd aufs Klo rannte.

Apropos … Pam rollte sich aus dem Bett und stolperte quer über den Flur ins Badezimmer. Doch als sie schlaftrunken die Tür aufstieß, schrie sie unterdrückt auf. Direkt vor ihr stand ein nackter Mann, der sich mit einem der flauschigen neuen Handtücher den Rücken abtrocknete. Schnell wandte sie den Blick ab, aber sie war sich sicher, dass sie den Kerl noch nie zuvor gesehen hatte.

»Tschuldigung«, murmelte sie und betrachtete aufmerksam die gerade erst pink gestrichene Wand.

»Kein Problem.« Der Typ klang bemüht gleichgültig. Dann schlang er sich das Handtuch um die Hüfte, drängte sich an Pamela vorbei und verschwand gegenüber in Saidas Zimmer. Alles klar, dachte Pamela, das war bloß einer von Saidas ständig wechselnden Lovern. Allerdings war es Pam bisher erspart geblieben, einem von ihnen nackt im Bad zu begegnen.

Sorgsam schloss sie die Badezimmertür ab, bevor sie sich auf die Toilette fallen ließ. Jetzt war sie hellwach und sofort begannen ihre Gedanken wieder zu kreisen – um den nackten Typ von eben, schweiften dann ab zu James, dem Mann, den Pamela liebte und mit dem es zurzeit überhaupt nicht gut lief. Denn seit Pamelas Periode aus blieb, wurde sie immer zickiger und der Sex immer seltener. Zuletzt hatte James sogar eine Bemerkung fallen lassen, dass er bereits eine zickige Frau und keinen Sex zu Hause hätte und das nicht ein zweites Mal brauchte …

Dadgumit, ich muss endlich diesen verfluchten Test machen, dachte Pamela. Ich muss endlich wissen, woran ich bin. Entschlossen stemmte sie sich wieder von der Toilette hoch und marschierte zurück in ihr Zimmer, um das hellblaue Päckchen zu holen. Auf dem Flur stieß sie fast mit Abby zusammen, die mit einem geblümten Bademantel (Modell Großmutter) bekleidet gerade in ihr Zimmer huschte.

»Was machst du denn hier mitten in der Nacht?«, fragte Pam überrascht.

»Ich?« Abby wirkte komischerweise, als hätte Pamela sie bei etwas Verbotenem ertappt. »Gar nichts. Ich konnte nicht schlafen, hab in der Küche was gegessen. Ich geh aber jetzt wieder ins Bett … « Eilig und mit wehendem Bademantel verschwand Abby hinter ihrer Zimmertür.

Verwirrt schüttelte Pam den Kopf. Was war denn heute Nacht los? Jeder in Pinkstone schien wach und unterwegs zu sein. War etwa Vollmond? Vielleicht war das doch kein so guter Zeitpunkt für Pamelas Vorhaben. Zögernd fasste sie den Griff an ihrem Nachttisch und stellte verwundert fest, dass die Schublade einen Spaltbreit offen stand. War sie nicht gerade eben geschlossen gewesen?

Doch bevor Pamela sich noch weiter darüber wundern konnte, brummte der Vibrationsalarm ihres Handys, das oben auf dem Schränkchen lag.

Pamela öffnete die neue Nachricht und betrachtete das Bild darin verwirrt, bis sie erkannte, was darauf zu sehen war. Und dann wurde ihr schlagartig übel. Denn das Bild zeigte die hellblaue Verpackung in ihrer Schublade, direkt neben ihrem Führerschein, den sie immer dort aufbewahrte, weil sie ihn in New York nie brauchte. Und darunter stand:

Soll ich dieses Foto deinem Professor schicken?

Nein!, dachte Pamela. Bloß nicht. Denn James hatte bereits zwei Kinder. Und nach seiner Bemerkung über seine Frau war Pam sich ziemlich sicher, dass er nicht erfreut sein würde, wenn er erfuhr, dass sie womöglich ebenfalls eines erwartete. Nein, egal ob sie schwanger war oder nicht, er durfte auf keinen Fall auch nur von dem Verdacht erfahren! Sie war sicher, dass er sie ansonsten ein zweites Mal fallen lassen würde. Und zwar endgültig. Hektisch tippte sie auf ihrer Tastatur herum, zweimal musste sie alles löschen, weil nur Buchstabensalat herausgekommen war.

Woher hast du dieses Bild? Und was willst du von mir?

Denn dass der unbekannte Absender etwas von ihr wollte, da war sie sich sofort sicher.

Nur einen kleinen Gefallen.

Dadgumit, sie hatte es ja gewusst.

Lass hören!

Die Anweisung, die sie daraufhin erhielt, war nicht ganz genau. Sie sollte ein Foto von Etwas oder Jemandem machen, das oder den Saida verbarg. Aber Pam war sich ziemlich sicher, worum es sich dabei handelte. Denn sie hatte denjenigen gerade im Bad getroffen.

SAIDA WIRD ERPRESST

»Scheiße, sie hat mich gesehen.« Nur mit einem Handtuch um die Hüften stürmte Jason in Saidas Zimmer, ließ sich auf den Futon fallen und fing augenblicklich an, nervös auf seinem Daumennagel herumzubeißen. Sein Nägelkauen war eine lästige kleine Angewohnheit, die Saida in den letzten Wochen immer mehr begonnen hatte zu nerven. Am liebsten hätte sie ihm den Finger aus dem Mund gerissen, aber sie beherrschte sich.

»Wer hat dich gesehen?«, fragte sie stattdessen.

»Die dicke Blonde«, antwortete Jason gereizt.

»Pamela ist nicht dick«, erwiderte Saida nicht minder aggressiv, überrascht von sich selbst. Wieso verteidigte sie Pam vor Jason, ausgerechnet Pam, mit der sie sich so oft in die Haare kriegte? Aber die Antwort war einfach: Jason kam ihr mittlerweile so sehr wie ein störender Fremdkörper in diesem Haus vor, dass sie nicht zulassen konnte, dass er etwas Schlechtes über einen ihrer Mitbewohner sagte.

»War doch klar, dass das früher oder später passieren würde«, giftete sie ihn an. »Genau deswegen sage ich schon seit Wochen, dass du hier verschwinden sollst!« Sie wusste selbst nicht, warum sie ihn noch immer bei sich wohnen ließ. Und warum sie alles getan hatte, um ihn vor ihren Mitbewohnern zu verstecken, obwohl es ziemlich schwierig gewesen war, ihnen glaubwürdige Ausreden aufzutischen, weshalb sie nicht wollte, dass ihr Zimmer renoviert wurde. Aber immer, wenn sie Jason aufforderte, endlich abzuhauen, hatte er neue Horrorvisionen ausgemalt, was die Tiermafia mit ihm – und auch mit ihr – anstellen würde, wenn sie ihn erwischten. Und dann war sie wieder weich geworden.

»Jetzt beruhig dich mal.« Jason nahm den Daumen mit dem abgekauten Nagel aus dem Mund und klopfte neben sich auf die Matratze. Eine deutliche Aufforderung an Saida, sich zu ihm zu legen. Pah! Sie sollte sich beruhigen? Dabei war er doch derjenige, der so einen Aufstand machte, dass ihn niemand sehen durfte. Er schien sich ja schnell von dem Schock erholt zu haben, wenn er schon wieder an Sex denken konnte. Aber das konnte er offenbar immer.

»Na, komm schon.« Jason räkelte sich und das Handtuch rutschte ein Stück weit nach oben. Saida schaute demonstrativ zur Seite. Sie wusste genau, was Jason wollte, aber sie hatte überhaupt keine Lust darauf.

»Hier, zieh dich an.« Sie warf ihm seine Jeans und ein T-Shirt zu, Klamotten, die sie für ihn aus seiner Wohnung geholt hatte. Und nicht nur das: Sie hatte ihn durchgefüttert und versteckt, seine miese Laune ausgehalten und mit ihm geschlafen. Sie hatte sich seit Wochen nicht mehr um ein herrenloses Tier kümmern können, weil sie für Jason sorgen musste. Jetzt reichte es ihr.

»Zieh das an«, wiederholte sie energisch. »Und dann verschwinde.«

»Was?«, fragte Jason empört. »Mitten in der Nacht? Wo soll ich denn hin?«

»Ist mir egal«, gab Saida patzig zurück. »Irgendeiner von unseren Freunden wird dich schon aufnehmen.« Aber sie war sich nicht sicher, ob das stimmte. Sie hatte ein paarmal versucht, Preston zu erreichen. Vergeblich. Auch ihre anderen Freunde von der Animal Liberation Front schienen abgetaucht zu sein. Seit Weihnachten hatte es keine gemeinsamen Aktionen mehr gegeben. Und als sie eine Mitstreiterin an der Uni beiseitegenommen hatte, um mit ihr über den missglückten Einbruch zu reden, hatte diese sie abgewimmelt, noch bevor Saida dazu gekommen war, ihr von Jason zu erzählen.

Das ungute Gefühl, das sie von Anfang an bei dieser ganzen Geschichte gespürt hatte, wurde immer stärker. Irgendetwas stimmte nicht!

»Wenn du mich jetzt rauswirfst, erfriere ich, bevor mich die Schläger von der Tiermafia erwischen können«, jammerte Jason.

Auch wenn Saida ihn gerne so schnell wie möglich losgeworden wäre, sah sie ein, dass er recht hatte.

»Gut.« Sie seufzte. »Meinetwegen kannst du noch bis morgen früh bleiben. Aber dann musst du dir was überlegen.«

»Okay«, stimmte Jason mit einem Grinsen zu und klopfte noch einmal auf die Matratze, aber Saida schüttelte bloß angewidert den Kopf.

»Tja, dann penn ich mal«, erklärte Jason gleichgültig und drehte sich auf die Seite, noch immer nur mit dem Handtuch mehr schlecht als recht bedeckt. Es dauerte keine Minute, bis er tatsächlich eingeschlafen war. Unfassbar!

Saida hingegen fühlte sich nach dem Streit hellwach. Sie beschloss, nach unten zu gehen und draußen eine Zigarette zu rauchen, um in Ruhe nachzudenken. Irgendetwas stimmte nicht mit Jason und dieser ganzen Sache. Und sie musste endlich aufhören, die Augen davor zu verschließen, und Nachforschungen anstellen. Als sie mehr als eine Stunde und fünf Zigaretten später zurückkam, fühlte sie sich müde, nein, geradezu ausgelaugt. Jason schnarchte, natürlich, das tat er immer. Und Saidas Handy zeigte an, dass sie eine neue Nachricht bekommen hatte.

Als sie die Nachricht öffnete, hielt sie sich die Hand vor den Mund, um nicht vor Schreck zu schreien. Es war ein Foto von Jason, der auf ihrem Bett tief und fest schlief. Darunter stand: Soll ich dieses Bild an die Polizei schicken?

Die Polizei? Scheiße! Also hatte sie recht gehabt mit ihrer Vermutung, dass etwas an Jasons Geschichte faul war. In diesem Moment ging noch eine Nachricht mit zwei weiteren Fotos ein. Saida begriff erst nicht, was darauf zu sehen war … Ein Pärchen vor einer Fabrikhalle? Eine Medikamenten-Box? Sie meinte, Abby auf dem ersten Foto zu erkennen. Und zeigte das zweite Bild nicht Pams Führerschein? Was sollte das? Saida las den Text dazu.

Nein. Ich schätze, das willst du nicht. Dann leite alle drei Fotos an deine Freundin Maxi weiter. Aber nicht sofort. Erst wenn ich es will. Das ist doch nicht so schwierig. Oder vertraust du ihr etwa nicht?

Ob sie Maxi vertraute? Ja, eigentlich schon. Aber Jason hatte sie auch vertraut. Offenbar zu Unrecht. Wenn es stimmte, dass die Polizei sich dafür interessierte, wo er sich versteckte. Auf keinen Fall wollte Saida mit der Polizei zu tun bekommen! Sie musste Jason loswerden. So schnell wie möglich. Und sie musste diesen Erpresser zum Schweigen bringen. Es war ja nicht viel, was er verlangte.

Sie sollte ein paar Fotos weiterleiten. Bilder, auf die Maxi sich vermutlich ebenso wenig einen Reim machen konnte wie sie selbst. Nun, wenn das alles war, was dieser Unbekannte wollte, dann brauchte sie sich eigentlich keine Sorgen zu machen. Schnell tippte sie ihre Antwort. Dann legte sie sich neben Jason auf den Futon, fest entschlossen, ihn sofort am Morgen rauszuwerfen. Und wenn er nicht verschwand, dann würde sie zur Not selbst die Polizei anrufen, jawohl!

Sie war fest davon überzeugt, dass sie es nicht schaffen würde einzuschlafen. Doch gegen Morgen musste sie in einen Dämmer gefallen sein, denn als sie daraus aufschrak, war der Futon neben ihr leer, und Jason war mitsamt seinen Sachen abgehauen.

Kapitel 15

Ich weiß nicht, wann mir klar wurde, dass dieser Tag nicht gut enden würde. War es bereits am Morgen, als ich mich für die Arbeit fertig machte und im ganzen Haus diese eigenartige Stimmung herrschte? Irgendwie wirkten alle nervös. Angespannt. Rick sah mir nicht in die Augen, als er mir meinen Espresso in die Hand drückte. (Es war zu unserem morgendlichen Ritual geworden, dass er mir meinen Kaffee kochte, was er einfach unvergleichlich gut konnte.) Pam rannte alle drei Minuten zur Toilette. Abby blickte permanent nervös auf ihr Handy, das stumm vor ihr auf dem Tisch lag. Und Saida, die normalerweise nie vor zehn Uhr aus dem Bett kam, rannte bereits um sieben in der Küche herum, trank ihren scheußlichen grünen Saft und wirkte, als könne sie es gar nicht abwarten, uns alle endlich loszuwerden.

Ihr Verhalten passte so überhaupt nicht zu der ausgelassenen Laune, mit der wir noch am Abend zuvor den Abschluss der Renovierung gefeiert hatten. Aber vielleicht drängten bei ihnen allen die Sorgen wieder ins Bewusstsein, die in den vergangenen Wochen dank der gemeinsamen Anstrengungen in den Hintergrund getreten waren – so als hätten die Arbeiten an Pinkstone eine Art Feuerschutzmatte über einen Schwelbrand gebreitet, unter der die Kohlen jedoch erst so richtig heiß geworden waren. Und jetzt war sie gelüftet und die Flammen schlugen im frischen Wind plötzlich wieder hoch. Aber möglicherweise hatten bloß alle schlecht geschlafen. Mach dir nicht zu viele Gedanken, wies ich meine Fantasie in ihre Schranken.

Also fuhr ich ins Büro. Und vielleicht hätte ich mich wundern sollen, dass Chris mich mit einem breiten Zahnpastagrinsen gut gelaunt grüßte, nachdem er mich seit unserer »Aussprache« beharrlich ignoriert hatte. Doch auch darüber zerbrach ich mir nicht den Kopf. Chris’ Verhalten mir gegenüber hatte sich in den wenigen Monaten, die ich ihn kannte, bereits so häufig um hundertachtzig Grad gedreht, dass mir schwindelig geworden wäre, wenn ich versucht hätte, dabei mitzuhalten. Außerdem hatte ich kaum Gelegenheit, mir Gedanken über Chris zu machen, denn kaum war ich in der Redaktion angekommen, rief Leo mich in sein Büro.

»Guten Morgen, Maxi«, begrüßte er mich überschwänglich. Zumindest bei Zeitgeist schien heute »Tag des breiten Grinsens« zu sein, wobei das bei meinem Chef wie immer etwas raubtierhaft wirkte.

»Ich wollte dir zu deinem Blog gratulieren. Die Zahlen sind sehr gut. Und wir haben dank dieser Renovierungsgeschichte zwei große neue Werbekunden aus dem Baubedarf gewinnen können.«

»Aha«, machte ich. Nicht dass ich mich nicht gefreut hätte. Der Blog lief wie gesagt wirklich wieder gut. Und dass ich es damit sogar geschafft hatte, neue Anzeigenkunden auf uns aufmerksam zu machen, war natürlich ebenfalls erfreulich. Andererseits waren das keine Informationen, für die Leo mich normalerweise zu sich bestellt hätte. Was mochte er mir sonst noch zu sagen haben?

»Folgendes«, fuhr mein Chef fort, und das Löwengrinsen verschwand aus seinem Gesicht, als hätte es jemand weggewischt. Ich hatte es ja geahnt! »Wie du weißt, haben wir dich befristet als Teamassistentin angestellt für die Zeit, in der Angela in Mutterschutz gegangen ist.«

»Ja«, machte ich skeptisch. Mein Vertrag lief noch bis Ende des Monats. Aber da Angel (wie wir sie nannten, weil sie ein echter Engel war) mit ihrer kleinen Familie raus in die Rockaways gezogen war, war ich nicht davon ausgegangen, dass sie wieder bei Zeitgeist einsteigen wollte, auch wenn wir nie darüber geredet hatten. Offenbar hatte ich mich getäuscht.

»Nun«, Leo wand sich. Mein Chef war wirklich nicht gut darin, schlechte Nachrichten zu überbringen. In dieser Hinsicht hatte er seinen Job als Journalist eigentlich verfehlt, wenn man es sich genau überlegte. »Nun, ich habe heute Morgen mit Angela telefoniert, und sie hat mir versichert, dass sie ab dem Ersten wieder anfangen möchte zu arbeiten. Wie es aussieht, hat sie die Renovierung ihrer Wohnung eine Stange Geld gekostet, und sie möchte jetzt so schnell wie möglich wieder in den Job einsteigen.« Leo blickte mich entschuldigend durch seine runde Nickelbrille an.

Mist! Das hätte ich kommen sehen müssen. Aber ich war zu fest davon ausgegangen, dass mein Chef meinen Vertrag verlängern würde. Deshalb hatte ich mir keinen Plan zurechtgelegt, was ich tun würde, falls nicht.

»Und was bedeutet das für mich?«, hakte ich mit wenig Hoffnung nach.

»Tja, hm, ich fürchte, das bedeutet, dass wir uns von dir trennen müssen«, gab Leo kleinlaut zu. »Zumindest als Assistentin. Aber ich würde dir gerne anbieten, deinen Blog weiterzuführen. Als Freelancer. Ich könnte dir ein gutes Zeilenhonorar anbieten.«

MIST! Freiberuflich für Zeitgeist zu arbeiten, bedeutete nicht nur weniger Geld (denn ich war mir im Klaren darüber, dass das Honorar niemals so hoch sein konnte wie das, was ich als Ganztagskraft verdient hatte). Es hieß auch, dass ich selbst für mein Arbeitsvisum aufkommen musste, das bisher der Verlag für mich bezahlt hatte. Und das war nicht nur teuer, es war auch noch längst nicht gesagt, ob ich überhaupt eines bekommen würde.

»Ja, toll, danke«, murmelte ich deshalb bloß und wollte so schnell wie möglich aus Leos Büro verschwinden. Mittlerweile war mir klar, dass dieser Tag nicht zu denen gehörte, die ich im Kalender als besonders gelungen anstreichen würde. Doch Leo war noch nicht fertig mit mir.

»Sag mal«, fragte er. »Wie geht es eigentlich deiner Mutter?«

Na wunderbar! Musste er jetzt auch noch diese alte Geschichte aufwärmen? Sandy hatte Leonard Frey kurz nach meiner Geburt kennengelernt und war zu ihm nach New York gezogen. Die beiden waren ein Jahr lang zusammen gewesen – für meine Mutter ein rekordverdächtiger Zeitraum. Dann war sie abgehauen. Aber Leo schien nicht so richtig von ihr loszukommen, auch nach achtzehn Jahren nicht. Sie hat immer einen Platz in meinem Herzen, hatte er mir erklärt. Sülz! Deshalb hatte er mir den Praktikumsplatz gegeben, als Sandy ihn darum gebeten hatte. Als ich das herausgefunden hatte, hatte ich mich so erniedrigt gefühlt, dass ich es lieber ganz schnell vergessen hätte. Aber Leo ließ mich nicht und das fand ich ausgesprochen unfair.

»Gut, denke ich«, sagte ich deshalb kurz angebunden und stürmte aus dem Büro. Ich war schon auf dem Flur, als er mir hinterherrief: »Grüß sie bitte von mir, wenn du sie siehst.«

Bestimmt nicht, murmelte ich schnippisch vor mich hin. Ohnehin wusste ich nicht, ob ich Sandy in nächster Zeit noch mal sehen würde. Zumal ich in nur einer Woche arbeitslos sein würde und die Stadt womöglich verlassen musste, um nach Hause zu fliegen.

Man kann sich vorstellen, dass ich nicht gerade in Hochstimmung war, als ich in mein kleines Sekretärinnen-Büro zurückkam. Angels Büro, rief ich mir ins Gedächtnis und meine Laune sackte noch ein paar Zentimeter nach unten. Ich fuhr meinen Rechner hoch und klickte mich durch ein paar Seiten mit Jobangeboten. Die Ausbeute war frustrierend. Natürlich konnte ich anfangen zu kellnern. Vielleicht würde mich auch jemand als Kindermädchen anstellen. Aber ein Angebot, das auch nur im Entferntesten dem entsprach, was ich konnte und gerne machte, war nicht dabei.

Lustlos widmete ich mich dem riesigen Stapel Post, der sich übers Wochenende angesammelt hatte. Der Großteil der Briefe waren Veranstaltungsankündigungen, die ich in den Online-Kalender eingeben musste, eine lästige Fleißarbeit, die ich garantiert nicht vermissen würde. Stumpf arbeitete ich während der nächsten Stunden den Berg ab und grummelte dabei vor mich hin, bis ich plötzlich einen Umschlag in die Finger bekam, der mein ohnehin stark strapaziertes seelisches Gleichgewicht endgültig zum Kippen brachte.

Das Kuvert war schlicht schwarz. Mein Name und die Adresse waren darauf in weißen Lettern eingraviert. Ich wusste sofort, was ich in der Hand hielt, es war wie ein Déjà-vu. Genau so hatte die Einladung zur Vernissage der Ausstellung »White« ausgesehen, die ich erhalten hatte, kurz nachdem ich bei Zeitgeist angefangen hatte. Damals hatte es beinahe Mord und Totschlag in der Redaktion gegeben, weil die überdrehte Redakteurin Vivian, besser bekannt als Double von Rita Skeeter aus Harry Potter, behauptet hatte, die Einladung gehöre ihr.

Ich wusste bis heute nicht, warum diese Einladung für eine Veranstaltung, um die sich die Crème de la Crème der New Yorker Gesellschaft riss, ausgerechnet an mich persönlich adressiert gewesen war. Doch das war nicht der Grund, warum meine Finger unkontrolliert zitterten, als ich jetzt den Umschlag öffnete und das ebenfalls schwarze Kärtchen so vorsichtig herauszog, als könnte ich mich daran verbrennen.

Der Grund hatte einen Namen. Und der lautete: Alex. Auf dieser Vernissage war ich ihm zum ersten Mal begegnet. Es war eine verwirrende Begegnung gewesen, eine von der Art, wie sie in Abbys kitschigen Liebesromanen vorkommen. Mädchen trifft Junge, ein Blick aus seinen meerblauen Augen zieht sie so sehr in seinen Bann, dass sie völlig vergisst, dass sie sich gerade auf dem Kultur-Event des Jahres befindet und sich um sie herum die Stars und Sternchen des Society-Himmels tummeln. Die beiden wechseln nur ein paar Sätze miteinander, und danach weiß das Mädchen, dass dieser Typ der Mann ihrer Träume sein muss. Normalerweise würde ich über so einen Schund den Kopf schütteln. Aber genauso war es, ehrlich.

Blöd nur, dass sich das Ganze zu einem Albtraum erster Güte entwickelt hatte. Weil ich im ganzen Renovierungsstress immer seltener an unser desaströses letztes Treffen und an Alex’ verletzende Worte gedacht hatte, hatte ich geglaubt, allmählich über die Sache hinweg zu sein. Aber da hatte ich mich getäuscht. Es brauchte bloß ein kleines schwarzes Kärtchen, damit mein Gefühlskarussell wieder volle Fahrt aufnahm. Warum?, dachte ich. Warum bin ich damals bloß zu dieser Vernissage gegangen? Warum hab ich nicht besser aufgepasst, an wen ich mein Herz verliere? Warum musste Alex ausgerechnet auftauchen, als ich ein Brautkleid kaufte? Und warum hat er mir dann nicht zugehört? Meine Nachrichten ignoriert? Sich nie mehr gemeldet?

Und warum, verflucht noch mal, kann ich ihn nicht einfach vergessen?

Ich nahm den schwarzen Brief, der im Übrigen eine Einladung zur Finissage der »White«-Ausstellung war, riss ihn einmal in der Mitte durch und pfefferte die Schnipsel in den Papierkorb. Dann stopfte ich mir so viele rote Gummibärchen auf einmal in den Mund, dass ich Probleme beim Kauen bekam. Spätestens jetzt war mir klar, dass dies ein ganz mieser Tag sein musste. Einer von der Sorte, bei denen man sich mittags um eins wünscht, die Sonne möge endlich untergehen. Aber: Es ist erst zu Ende, wenn es zu Ende ist, lautet einer der Sprüche meiner Omama. Und natürlich hatte sie damit auch an diesem Tag recht.

Ich verließ das Büro spät. Nur Chris hockte allein vor seinem Computer, vielleicht feilte er ja immer noch an dem Interview, das Leo ihm vor einiger Zeit um die Ohren gehauen hatte. Zum Abschied schenkte er mir ein weiteres Zahnpastagrinsen, aber ich wunderte mich schon über gar nichts mehr. Kaum hatte ich die Bürotür hinter mir zu gezogen, meldete mein Handy sich im Beuteltier mit einem vernehmlichen Pling-Plang-Plong. Weil ich möglichst schnell nach Hause wollte, um mich in meinem Bett zu verkriechen und in Selbstmitleid zu versinken, ignorierte ich die neue Nachricht. Erst als ich im Zug saß, fischte ich das Telefon heraus und checkte den Posteingang. Drei Nachrichten von Saida?, wunderte ich mich schon, bevor ich sie öffnete. Und dann wunderte ich mich noch mehr, weil ich überhaupt nicht begriff, warum meine Mitbewohnerin mir diese drei Bilder schickte, auf denen ich nichts erkannte außer Abby mit irgendeinem fremden Typen. Was sollte das?

Genau diese Frage schickte ich Saida, erhielt jedoch keine Antwort. Erst als ich eine Stunde später vor der Haustür von Pinkstone ankam, ging die nächste Nachricht ein. Aber sie stammte nicht von Saida, sondern von einem unbekannten Absender.

Ich wünsche dir einen schönen Abend mit deinen »Freunden«.

Verwirrt fragte ich mich, wer mir eine so komische Nachricht schicken mochte und warum derjenige sich die Mühe gemacht hatte, das Wort Freunde in Anführungszeichen zu setzen. Ich selbst vermied beim Tippen auf dem Handy jedes Sonderzeichen. Doch als ich in die Küche trat, verging mir die Grübelei. Meine Mitbewohner waren um den Küchentisch versammelt, in dessen Mitte ein Laptop stand, und starrten mir mit leeren, schreckensbleichen Mienen entgegen.

»Was ist hier los?«, fragte ich, plötzlich von einem Gefühl der Panik gepackt.

Ohne ein Wort schob Rick den Computer zu mir hin, und ich erkannte auf den ersten Blick, dass er meinen Pinkstone-Blog geöffnet hatte. Doch den Beitrag, der auf der Startseite erschien, hatte ich noch nie zuvor gesehen.

Okay, Leute, das war es jetzt mit »Unser Haus soll schöner werden«. Jetzt ist es an der Zeit, euch die Wahrheit zu erzählen. Und zwar nichts als die reine Wahrheit. Ich sehe ein, dass es nicht ausreicht, ein Haus bloß anzustreichen und zu behaupten, nun sei alles wieder schön. Denn wie wir alle wissen, kommt wahre Schönheit von innen. Und damit meine ich nicht die neuen Böden und Gardinen. Damit meine ich die Menschen, die in Pinkstone leben. Was ich euch über diese Menschen erzählen muss, ist alles andere als schön!

Wo fange ich an? Nun, da wäre zunächst Abby. Die brave, gläubige Abby, von der ihr denkt, dass sie bloß auf der Suche nach der großen Liebe wäre, hat einen neuen Job. Und wo arbeitet Abby? Bei einer Porno-Produktionsfirma. Ihr glaubt mir nicht? Hier ist das Beweisfoto. Und hier ein Link zu Lola Productions, die dafür bekannt sind, besonders extreme Pornos zu produzieren. Für alle, die es interessiert, hier ein Beispiel zum Gratis-Download. Und nun stellt euch unsere süße, kleine Abby mittendrin vor!

Pamela besorgt es lieber ihrem eigenen Professor, das wisst ihr ja bereits. Aber ihr wisst nicht, dass sie es geschafft hat, ihrem zwanzig Jahre älteren Lover ein Kind anzuhängen. Oder was hat der Test in ihrem Nachttisch wohl sonst zu bedeuten (vgl. Foto)? Ob Professor James Gibson darüber wohl erfreut ist? Seine Ehefrau Elisabeth, Millionenerbin, Upper-East-Side-Lady und Vorstandsmitglied in verschiedenen Wohltätigkeitsvereinen, dürfte über den Familienzuwachs wenig erfreut sein. Ob sie ihm wohl nun den Geldhahn für seine Schauspielschule zudreht? (Hier ein aktuelles Foto von den beiden bei einem Charity-Event. Ich finde, sie wirkt, als würde sie ihrem Mann lieber den Hals umdrehen!)

Sexuelle Anziehung scheint es auch zwischen diesem Nackedei und Saida zu geben, in deren Bett er sich räkelt (siehe Foto). Allerdings steckt mehr dahinter, als man auf den ersten Blick annehmen würde. Denn bei dem jungen Mann handelt es sich um Jason Wright, einen Tierschutzaktivisten, der seit Weihnachten polizeilich gesucht wird, weil er an einer illegalen Aktion beteiligt war, bei der ein Wachmann lebensbedrohlich verletzt wurde. Kein Wunder, dass die Polizei Jason nicht findet. Er versteckt sich in Saidas Bett.

Und jetzt zur Frage aller Fragen: Geht Rick mit mir ins Bett? Immerhin gab es Gerüchte über eine bevorstehende Hochzeit, die ich wohlweislich unkommentiert gelassen habe. Denn diese Hochzeit wird leider nicht stattfinden! Die Wahrheit ist: Wenn Rick jemals heiraten wird, dann wohl einen Mann. Rick ist nämlich schwul. Das findet ihr nicht schlimm? Nun, seine Familie schon. Und deshalb haben wir die Lüge mit der geplanten Hochzeit in die Welt gesetzt. Anbei ein Foto von dem Brief an seine Eltern, in dem er sich outet – den er aber nie abgeschickt hat. Denn Rick ist feige.

Und ich? Bin großartig darin, Geschichten zu erzählen. Nur mit der Wahrheit nehme ich es nicht so genau. Aber das habt ihr sicher inzwischen selbst gemerkt. Tja, jetzt wisst ihr Bescheid.

Herzliche Grüße von eurer Maxi

Kapitel 16

Symptome eines Schocks (hab ich gegoogelt, aber erst später):

1. Kalte, klamme Haut
2. Flache, schnelle Atmung
3. Zittern
4. Übelkeit
5. Schwindel

Ganz klar: Ich stand unter Schock! Noch bevor mein Kopf begriffen hatte, was ich da eigentlich las, reagierte mein Körper ganz von allein. Jeder Körperteil gab sein Bestes, um SOS zu funken. Nur mein Gehirn schien auf Not-Aus geschaltet zu haben. So sehr ich mich auch bemühte, konnte ich mir einfach keinen Reim auf diesen Blog-Eintrag machen.

Während meine Hände sich Halt suchend an die Tischplatte krallten und meine Beine einfach nachgaben, sodass ich automatisch auf einen Stuhl sank, war in meinem Kopf nur Platz für eine einzige Frage, die in leuchtenden Neonbuchstaben vor meinem inneren Auge flackerte: Was soll das?

Zugegeben, das war keine besonders tiefgründige Frage, aber offenbar die einzige, die einem zu dieser Katastrophe einfiel. Noch bevor ich den Mund aufmachen konnte, feuerten alle meine Mitbewohner genau diese Frage auf mich ab: »Was soll das?«

Und dann redeten alle durcheinander, ohne meine Antwort abzuwarten, die ich ohnehin nicht hatte.

»Oh mein Gott«, heulte Abby. »Das klingt, als wäre ich ein Porno-Star! Dabei arbeite ich dort nur als Sekretärin. Aber das sollte trotzdem keiner wissen. Das kann ich meinen Eltern niemals erklären, die bringen mich um!«

»Dadgumit«, fluchte Pam. »Jetzt ist es aus. Aus und vorbei. Das wird James mir nicht verzeihen, so öffentlich an den Pranger gestellt zu werden. Dabei hätte er gar nichts davon erfahren dürfen. Und meine Eltern, die bringen mich garantiert um!«

»Ich bin geliefert.« Saida sprach nicht laut, aber sie wirkte trotz ihrer dunklen Hautfarbe so blass, dass ich mir trotz meines eigenen desolaten Zustands sofort Sorgen um sie machte. »Meine Eltern bringen mich um, aber die sind noch mein geringstes Problem. Wahrscheinlich lande ich im Gefängnis oder so … «

»Shit, Shit, Shit«, wiederholte Rick immer nur. Entgegen seiner sonstigen Gewohnheit saß er völlig regungslos auf einem Stuhl und starrte auf seine geballten Fäuste, die auf der Tischplatte ruhten. »Meine Eltern bringen nicht nur mich um, die lynchen dich gleich mit, Maxi.«

»Jetzt mal langsam … «, versuchte ich, meine Schockstarre abzuschütteln, um die allgemeinen Mordgedanken zu stoppen. Wobei ich mir nicht im Klaren war, was ich eigentlich dagegen einwenden wollte. Vermutlich hatten meine Mitbewohner allesamt recht mit ihren Horrorvisionen. Doch wieder kam ich gar nicht dazu, etwas zu sagen, denn mit meinem Einwand hatte ich die Aufmerksamkeit der anderen auf mich gelenkt.

»Wie konntest du das tun?«, giftete Saida.

»Wieso hast du uns so bloßgestellt?«, schnauzte Pam.

»Ich hab dir doch vertraut«, sagte Rick kopfschüttelnd.

»Und ich dachte, wir wären Freunde«, jammerte Abby.

Moment mal! Bedeutete das etwa, dass alle vier glaubten, ich hätte diesen widerlichen Blog-Beitrag verfasst? Das konnten sie doch nicht ernsthaft annehmen! Diese Vorwürfe fand ich so schockierend, dass sie es schafften, mich aus meinem Schockzustand zu reißen.

»Spinnt ihr denn?«, schrie ich. »Glaubt ihr wirklich, ich hätte diesen Mist geschrieben? Das traut ihr mir zu? Tolle Freunde seid ihr!« Ich hieb mit meinen flachen Händen auf den Tisch, plötzlich unendlich wütend und enttäuscht. Es reichte wohl nicht, dass irgendjemand in meinem Namen einen gemeinen Beitrag auf dem Pinkstone-Blog geschrieben hatte. Meine sogenannten Freunde machten mich auch noch dafür verantwortlich. Ungerechter ging es ja wohl nicht! Die SMS fiel mir ein. Freunde in Anführungsstrichen – jetzt begriff ich den Sinn der seltsamen Sonderzeichen. Und jetzt ergaben auch die Bilder einen Sinn, die Saida zuvor auf mein Handy geschickt hatte, denn alle drei prangten unübersehbar im Blog.

»Wenn hier jemand die Schuld an diesem Scheiß trägt, dann du«, schoss ich zurück und zeigte anklagend auf Saida. »Immerhin hast du diese Fotos geknipst.«

»Was, ich?« Saidas Stimme klang gefährlich kalt. »Du bist ja verrückt. Ich habe keine Fotos gemacht. Damit hätte ich mich doch selbst reingeritten.«

»Ja, und woher stammen dann die Bilder, die du mir geschickt hast? Denn ich habe sie nicht gemacht, auch wenn ihr das alle zu glauben scheint! Ich habe diese Fotos vor einer Stunde zum ersten Mal gesehen. Und bis dahin hatte ich keine Ahnung, was ihr alle für hässliche, kleine Geheimnisse hütet, na ja, von Rick mal abgesehen. Aber du hattest mir ja eigentlich versprochen, deinen Eltern die Wahrheit zu erzählen. Was du offensichtlich auch nicht getan hast.« Ich ließ meinen anklagenden Zeigefinger über die Reihe meiner Mitbewohner wandern, bis er auf Rick wies. Meine Güte, war ich sauer. »Also, woher stammen diese Bilder? Und wie sind sie auf meinem Blog gelandet?«

In der plötzlichen Stille, die meinen Worten folgte, wirkte selbst der Nachhall meiner Stimme überlaut. Aber ich fand, das stand mir zu. Irgendjemand hier am Tisch hatte mich verraten. Hatte uns alle verraten. Denn ich war mir sicher, dass nur einer der Pinkstoner die Möglichkeit gehabt hatte, alle diese Fotos zu schießen und diese unschönen Wahrheiten ans Licht zu bringen. Wobei ich eigentlich fand, dass die Geheimnisse meiner Mitbewohner jedes für sich genommen gar nicht schlimm waren (okay, mal von Saidas Story abgesehen, aber die neigte ja zu Extremen) – nein, das Schlimme daran war, dass es nun für die Blog-Leser so aussehen musste, als hätte ich von all dem gewusst und meine Leser absichtlich belogen. Und das Allerschlimmste war, dass kein einziger meiner angeblichen Freunde mir seine Sorgen anvertraut hatte.

»Bekomme ich irgendwann eine Antwort?«, hakte ich nach, weil niemand auf meinen Ausbruch reagierte. Abby knickte als Erste ein.

»Ich habe das Bild in Pams Zimmer aufgenommen«, gestand sie kleinlaut. »Jemand hat mir das Foto von Will und mir geschickt und gedroht, es meinen Eltern zu zeigen. Ich habe keine Ahnung, wer uns bei Lola Productions geknipst hat. Aber ich wusste nicht, was ich machen sollte.«

»Dadgumit, du warst das?«, brauste Pamela auf. Doch dann biss sie sich plötzlich auf ihre pink geschminkten Lippen, als wäre ihr etwas eingefallen. »Bei mir war’s genauso. Irgendein unbekannter Absender hat mir das Bild mit dem Tester geschickt und gedroht, es an James weiterzuleiten. Da bin ich ziemlich durchgedreht und hab das Foto von Jason geschossen, genau wie der Erpresser es von mir verlangt hat.«

»Und von mir wollte er, dass ich die Bilder an dich sende«, mischte Saida sich nun ein. »Das kam mir nicht falsch vor.« Sie zuckte gleichgültig mit den Schultern, aber das nahm ich ihr nicht ab. Auch Saida musste klar gewesen sein, dass irgendetwas an dieser Sache faul gewesen war. Oberfaul!

Ein Erpresser also, der Drohungen aussprach und meine Mitbewohner dazu brachte, Fotos voneinander zu schießen. Das war ja mal ein Ding. Und vermutlich hatte genau dieser Erpresser auch die Blog-Seite gehackt und diesen Dreck verfasst. Wer würde so etwas tun? Und vor allem: warum? Sofort kam meine Maxi-Meisterdetektiv-Mentalität zum Vorschein. Einem guten Geheimnis konnte ich einfach nicht widerstehen, selbst wenn es so fatale Folgen für mich selbst mit sich brachte.

»Aber wer hat das Bild von Abby geknipst?«, dachte ich laut nach und meine Augen wanderten dabei wie von selbst zu Rick. Er war der Einzige in der Runde, der sich noch nicht geäußert hatte.

»Das war ich«, räumte er widerstrebend ein. »Das ist nichts, worauf ich stolz bin. Echt nicht. Aber es war definitiv das kleinere Übel. Okay? Sonst hätte dieser Typ womöglich meinen Eltern gesteckt, dass ich … na ja, ihr wisst schon.«

»Dass du schwul bist«, vollendete ich großzügig den Satz für ihn. Ich fand, es war wirklich langsam an der Zeit, offen darüber zu sprechen, auch wenn Rick das Thema nach wie vor sichtlich unangenehm war.

»Ja, genau«, grummelte er.

»Und hattest du nicht längst vor, es deinen Eltern selbst zu sagen?«, legte ich nach, auch wenn er gerade wie ein kleines Häufchen Elend wirkte. »Hattest du mir nicht fest versprochen, ihnen die Wahrheit zu erzählen?«

»Ja, doch«, grummelte Rick wieder und schrumpfte noch ein Stück. Gleich würde er vermutlich vor unseren Augen zu Staub zerfallen! »Aber irgendwie hat es nicht geklappt.«

»Okay, Leute, dann lasst uns das mal zusammenfassen.« Ich bemühte mich um eine neutrale Stimme, auch wenn ich innerlich noch immer brodelte. Aber Maxi, die Meisterdetektivin, hatte eine Mission. Und wie immer half es mir, die Fakten zu ordnen und einen Plan zu entwerfen.

»Erstens, Rick ist schwul. Zweitens, Abby dreht Pornos. Drittens, Pamela ist schwanger. Viertens, Saida versteckt einen Freund vor der Polizei. Und fünftens: Irgendjemand hat das herausgefunden und uns alle ordentlich in die Pfanne gehauen. Hab ich etwas vergessen?«

»Ich drehe keine Pornos«, quietschte Abby sofort.

»Ich hab den Test noch nicht gemacht«, widersprach Pam.

»Ich hatte doch keine Ahnung, dass Jason gesucht wird. Ich hab es erst gestern erfahren. Und heute Morgen wollte ich die Polizei anrufen, aber da war er schon abgehauen«, versicherte Saida ungewöhnlich eifrig und kleinlaut.

Nur Rick sagte nicht. Aber er sah aus, als wäre ihm gerade etwas eingefallen. »Diesen blonden Schönling«, murmelte er schließlich. »Den hatte ich vorher schon mal irgendwo gesehen.«

»Du hast den Erpresser gesehen?«, hakte ich aufgeregt nach. »Wie sah er aus?«

Doch bevor Rick mir antworten konnte, krachte der Türklopfer so laut gegen die Haustür wie ein Rammbock, und jemand rief: »Aufmachen, Polizei.«

»Sie haben das Recht zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann und wird vor Gericht gegen Sie verwendet werden. Sie haben das Recht auf einen Anwalt. Wenn Sie sich keinen Anwalt leisten können, wird Ihnen einer gestellt. Haben Sie Ihre Rechte verstanden?«

Die Handschellen schnappten unüberhörbar zu. Es war so still in unserer Küche, dass das Geräusch uns alle zusammenfahren ließ.

»Haben Sie Ihre Rechte verstanden?«, wiederholte der Officer, der aussah wie der Prototyp eines New Yorker Polizisten: kahler Schädel unter der dunkelblauen Schirmkappe, Polizeiabzeichen auf einem riesigen Bizeps, breiter schwarzer Gürtel mit Pistole, Funkgerät und bis gerade eben einem Paar glänzender Handschellen. Doch das lag nun um Saidas schmale Gelenke.

»Ja«, flüsterte meine Mitbewohnerin. Ihr Gesicht schimmerte so gräulich, dass ich fürchtete, sie wäre umgekippt, wenn der Polizist sie nicht am Oberarm gepackt hätte. Zusammen mit seiner Kollegin, die einen Kopf kleiner war und trotz ihres ebenfalls deutlich trainierten Oberkörpers gegen den Muskelprotz wie eine halbe Portion wirkte, schob er Saida Richtung Tür. Keiner von uns brachte ein Wort heraus, was hätten wir auch sagen sollen?

Erst als die Polizisten Saida bereits aus der Küche drängten, rief Pam ihr hinterher: »Sollen wir jemanden anrufen?«

Pamela war mal wieder die Einzige gewesen, die sofort überlegt gehandelt hatte, als die Polizisten gegen die Eingangstür gedonnert hatten. Sie hatte Saida, die aufgesprungen war und am Fensterrahmen zerrte, als wolle sie durch das Küchenfenster flüchten, am Arm gepackt und zurück auf ihren Stuhl gedrückt. Unmissverständlich hatte sie ihr klargemacht, dass eine Flucht unter diesen Umständen das Dümmste war, was sie tun konnte. Dann hatte sie die Haustür geöffnet.

Sie waren zu viert gekommen. Zwei der Officer waren sofort nach oben gestürmt, um Jason zu suchen (natürlich ohne Erfolg), die anderen beiden waren in die Küche gepoltert.

»Saida Stone?«, brüllte der uniformierte Glatzkopf. Saida saß kerzengerade und mit verschlossener Miene da, sie nickte fast unmerklich.

»Sie sind verhaftet.« Der Polizist schien nur eine Lautstärke zu beherrschen, nämlich laut. Er zerrte Saida vom Stuhl und ließ die Handschellen zuschnappen.

Jetzt nickte Saida wieder auf Pams Frage. »Meine Mutter«, gab sie leise zur Antwort. Es klang, als wäre das die größtmögliche Niederlage für sie, schlimmer noch, als in Handschellen abgeführt zu werden.

»Und nun?«, fragte Rick, nachdem die Haustür überlaut ins Schloss gefallen war. »Was können wir nun tun?« Wieder wusste niemand von uns eine Antwort.

»Überhaupt nichts«, erwiderte Pamela schließlich. »Wir müssen abwarten, was passiert.«

»Nein«, widersprach ich energisch, stand auf und schüttelte zum zweiten Mal die Schockstarre von mir ab, die das Auftauchen der Polizisten und Saidas Verhaftung bei mir ausgelöst hatten. »Jetzt werde ich zumindest dafür sorgen, dass dieser Dreck über uns aus dem Internet verschwindet.«

Kapitel 17

Die Stille in der Redaktion erschien mir unheimlich, nahezu gespenstisch. Die Zeitanzeige auf meinem Computerbildschirm sprang auf 00.00 Uhr, als ich ihn hochfuhr. Geisterstunde, dachte ich und konnte einen Schauder nicht unterdrücken. Schnell stand ich auf und schloss die Tür zu meinem winzigen Büro, um die Schatten auszusperren, die zwischen den staubigen Aktenregalen im Flur lauerten. Mensch, Maxi! Manchmal war mein überbordendes Kopfkino wirklich mehr als lästig. Andererseits war es kein Wunder, dass nach diesem ganzen emotionalen Spießrutenlauf meine Fantasie durchdrehte.

Es kostete mich einige Überwindung, meinen Blog zu öffnen. Und wie ich befürchtet hatte, überschlugen sich die Leser bereits mit negativen Kommentaren. Die »Vergehen« der Pinkstoner erschienen den Kommentatoren offenbar zweitrangig, selbst Saidas vermeintlicher Gesetzesbruch war nur wenigen eine Bemerkungen wert, stattdessen trafen ihre Attacken mich vor allem persönlich.

»Märchentante« und »Lügenbaronin« gehörten noch zu den freundlicheren Beschimpfungen, die mir an den Kopf geworfen wurden. »Such dir einen Therapeuten«, forderte ein Leser. »Du bist krank im Kopf!« Die einen regten sich darüber auf, dass ich ihnen die ganze Zeit etwas vorgemacht hätte. Die anderen fanden es unverzeihlich, dass ich meine Mitbewohner bloßstellte. »Wer dich zur Freundin hat, braucht keine Feinde«, stand da. Und: »Du bist der letzte Mensch, mit dem ich befreundet sein möchte.«

Hunderte solcher bösartigen Bemerkungen reihten sich aneinander. Und obwohl ich gar nicht selbst für den Blog-Beitrag verantwortlich war, trafen mich die Schmähungen. Denn in einem hatten all die Kritiker recht: Es war ein Balanceakt direkt am Abgrund gewesen, so persönliche Informationen über mich und vor allem meine Mitbewohner zu bloggen. Die Gefahr, dass dadurch Dinge an die Öffentlichkeit gerieten, die besser geheim geblieben wären, bestand immer. Ich hatte sie bloß verdrängt, hatte meine Verantwortung den anderen gegenüber nicht ernst genug genommen, weil mir mein Projekt so wichtig war. Weil es mir ehrlich gesagt gefiel, so viel Aufmerksamkeit für meine Blog-Beiträge zu bekommen. Ich war wirklich eine miese Freundin!

Irgendwann zwang ich mich, mit dem Lesen aufzuhören. Das brachte ja rein gar nichts! Ich musste schnellstmöglich dafür sorgen, dass dieser Blog-Beitrag zusammen mit sämtlichen Kommentaren gelöscht wurde. Also öffnete ich das Bearbeitungsprogramm und tippte meinen Benutzernamen und mein Kennwort ein.

Falsches Passwort!

Wie bitte?

Ich tippte sorgfältig jeden Buchstaben einzeln, drückte auf Enter.

Falsches Passwort!

Ich überprüfte die Shift-Taste. Nein, die war nicht aus Versehen festgestellt. Dann wiederholte ich die Prozedur.

Falsches Passwort!

Das war doch nicht möglich. Hatte ich in dem ganzen Wirrwarr mein eigenes Passwort vergessen? Wohl kaum. Es war das denkbar einfachste Passwort, das man sich vorstellen konnte: Pinkstone123. Vielleicht ein Zahlendreher? Oder ein Fehler bei der Groß- und Kleinschreibung? Nein. Nein. Nein. Mein Account ließ sich einfach nicht mehr öffnen. Ich fuhr den Rechner runter und schaltete ihn wieder ein. Aber es klappte immer noch nicht. Ich tippte wahllos alle Passwörter ein, die ich jemals in meinem Leben für irgendetwas verwendet hatte. Ohne Erfolg.

Nach dem gefühlt hundertsten Versuch gab ich auf. Irgendetwas stimmte mit diesem blöden System nicht. Ich musste mich an unseren Webmaster wenden. Aber der saß nicht in der Redaktion, sondern in einer externen Agentur. Und um zwei Uhr nachts lag er vermutlich tief schlafend in seinem Bett!

Ich ließ den Kopf in meine Hände sinken und fing an, mit den Daumen meine Schläfen zu kneten. Ich bekomme eigentlich niemals Kopfschmerzen, aber jetzt spürte ich einen stechenden Schmerz hinter den Augenhöhlen, der penetrant in die Stirn hinaufzog. Diese ganze Geschichte war zu viel. Ich war müde, ich war erschöpft und ich war vollkommen ratlos. Oh, wie ich das hasste!

Auch wenn es total unwahrscheinlich klingt: Ich schlief ein. Mit dem Kopf in den Händen, völlig geschafft von diesem Horrortag. Ich wachte nicht einmal auf, als mein Kopf auf die Tischplatte sank. Erst als mein Chef am nächsten Morgen in mein Büro polterte und mich unsanft mit den Worten »Was soll der Scheiß?« aus dem Schlaf riss, wachte ich wieder auf. Das Verrückteste aber war, dass ich etwas Wundervolles geträumt hatte, nämlich, dass dieser ganze Albtraum genau das gewesen war: ein Albtraum. Leider holte mich die Realität schneller ein, als ich das Wort Albtraum buchstabieren konnte.

»Was hast du dir dabei gedacht?«, stieß Leo wutschnaubend hervor. Jedes seiner Worte bohrte sich wie ein Nagel in meine Schläfen, hinter denen sich der Kopfschmerz mit frischer Kraft zurückmeldete. »Bist du völlig übergeschnappt? So etwas in unserem Namen öffentlich zu bloggen? Weißt du eigentlich, wer mich gerade angerufen hat? Die Polizei! Sie wollen uns drankriegen wegen Unterschlagung ermittlungsrelevanter Informationen! Zum Glück hat Nathan einen guten Draht zum Polizeichef, sonst stünden sie vermutlich schon mit einem Durchsuchungsbefehl vor der Tür!«

»Aber … «, versuchte ich einzuwenden, doch der Chefredakteur ließ mich nicht zu Wort kommen. Er stieß noch eine Reihe Verwünschungen in meine Richtung aus und machte dann auf dem Absatz kehrt, um wieder aus dem Büro zu stürmen und den Ruf seiner Zeitschrift zu retten.

»Moment mal!«, rief ich ihm hinterher. Aber das Einzige, was ich von meinem Chef noch hörte, was das energische Stampfen seiner Sohlen auf dem knarzenden Holzboden im Korridor.

Moment mal, dachte ich. Ich hatte nicht gerade erst den wohl schlimmsten Tag und die schlimmste Nacht meines Lebens hinter mich gebracht, um mich so abfertigen zu lassen. Zumal ich an der ganzen Katastrophe ja eigentlich gar nicht schuld war. Mein Kampfgeist, der im Verlauf der vergangenen vierundzwanzig Stunden arg gelitten hatte, erwachte zu neuem Leben. Trotzig schob ich meine verrutschte Brille auf der Nase zurecht und fuhr mir mit gespreizten Fingern durch die Haare, um meine vermutlich arg lädierte Erscheinung etwas aufzupolieren. Dann stapfte ich hinter Leo her.

Ohne anzuklopfen, marschierte ich in sein Büro. Und noch bevor er mich weiter beschimpfen konnte, kam ich ihm zuvor: »Ich habe diesen Beitrag nicht geschrieben. Und ich hatte keine Ahnung, dass Saida jemanden in Pinkstone versteckt. Überhaupt wusste ich diese ganzen Sachen nicht, bevor sie plötzlich im Blog standen. Irgendjemand hat meine Mitbewohner erpresst, um an diese Informationen zu kommen. Und dann hat er den Blog gehackt und diesen Dreck verfasst. Ich habe die halbe Nacht versucht, den Post zu löschen, aber ich komme nicht ins System, mein Passwort funktioniert einfach nicht.« Ich atmete tief durch, denn ich hatte die ganze Erklärung runtergerattert, ohne ein einziges Mal Luft zu holen.

Leo starrte mich bloß durch seine runde Nickelbrille an.

»Dir ist klar, dass das ziemlich unwahrscheinlich klingt, oder?«, fragte er schließlich.

»Ja«, gab ich zu. »Aber es stimmt. Alles.«

»Okay«, sagte er, und eine Welle der Erleichterung erfasste mich, weil er mir glaubte. »Dann sollten wir wohl mal bei WebMax anrufen.« Leo schob die Papierstapel auf seinem Schreibtisch herum, bis er den drehbaren Karteikartenhalter mit Adressen fand. Das Teil gab es mindestens seit Bestehen der Redaktion – in manchen Dingen war mein Chef wirklich altmodisch – und genau so lange hatte niemand mehr eine einzige Adresse weggeworfen. Trotzdem fand Leo die Nummer des Webmasters auf Anhieb.

»Max«, brüllte er ins Telefon. »Wir haben hier ein Problem.« Er schilderte dem Computerspezialisten meine Version der Ereignisse und brummte anschließend ein paar Mal bestätigend in den Hörer, während er zu warten schien. »Ja. In Ordnung. Verstanden«, erklärte er schließlich. Ich hielt es vor Nervosität kaum noch aus, als er endlich den Anruf beendete.

»Was sagt er?«

»Max sagt, es gab keinen Hackerangriff.«

»Was?« Ich war erstaunt und gleichzeitig enttäuscht, hatte ich doch gehofft, dass es dem Computerspezialisten gelingen würde, den Angriff zurückzuverfolgen und den Schuldigen zu ermitteln.

»Nein, das Passwort wurde ganz regulär von deinem Rechner aus geändert.«

»Wie bitte?« Wie war das möglich?

»Er hat es jetzt zurückgesetzt und den letzten Beitrag direkt gelöscht.«

»Okay, danke«, murmelte ich, noch immer verwirrt. Wie konnte es sein, dass jemand von meinem Redaktionscomputer aus mein Passwort geändert und dann diesen Mist verfasst hatte? Ein Einbrecher? Ziemlich unwahrscheinlich! Dann blieb nur eine mögliche Erklärung: Es musste jemand aus der Redaktion gewesen sein. Aber wer würde so etwas tun? Und wie hatte derjenige es geschafft, Pinkstone auszuspionieren und Dinge über meine Mitbewohner zu erfahren, die nicht einmal ich wusste. Und vor allem: warum?

Ganz in Gedanken wollte ich Leos Büro wieder verlassen und wäre beinahe mit Chris zusammengestoßen, der in diesem Moment den Kopf zur Tür hereinsteckte, um unserem Chef einen guten Morgen zu wünschen. Auch mich begrüßte er mit bester Laune.

»Ich habe mein Interview mit Mr Miller überarbeitet, ich reiche es dir gleich rein«, kündigte er in Leos Richtung an.

Und da verstand ich. Alles, wirklich alles ergab einen Sinn. Allerdings war es ganz sicher nicht die Erklärung, die ich mir gewünscht hätte.

Achtung: Wegen eines Hackerangriffs ist dieser Blog vorübergehend nicht erreichbar. Ein aktueller Beitrag ist zurzeit nicht verfügbar.

Kapitel 18

Du«, sagte ich fassungslos. »Du warst das.« »Was soll ich gewesen sein?«, tat Chris völlig ahnungslos und strich sich über die Powerlocke. Diese typische Geste verfestigte meinen Verdacht nur noch. Der blonde Schönling, hatte Rick gesagt, als er von dem Erpresser gesprochen hatte. Und ich kannte niemanden, auf den diese knappe Beschreibung besser passte als auf Chris.

»Du hast uns ausspioniert. Du hast mein Passwort geknackt. Und du hast diesen Dreck auf meinem Blog geschrieben.« Meine Stimme überschlug sich beinahe, so schnell sprudelten die Worte aus mir heraus.

»Ich soll was getan haben?« Chris lachte gekünstelt. »Sag mal, hast du heute Morgen irgendwelche Pillen eingeworfen? Die müssen was mit deinem Verstand angestellt haben.« Er wollte sich umdrehen und den Raum verlassen, doch ich stellte mich ihm in den Weg.

»Mit meinem Verstand ist alles in Ordnung«, fuhr ich ihn an. »Aber an deinem fange ich gerade ernsthaft an zu zweifeln.« Ich verschränkte die Arme vor der Brust, obwohl mir klar war, dass ich, klein und zierlich, wie ich war, kein ernst zu nehmendes Hindernis darstellte. Tatsächlich versuchte Chris, sich an mir vorbeizuschieben. Aber in diesem Moment schaltete Leo sich ein.

»Das sind schwere Vorwürfe, die du erhebst«, ermahnte er mich. »Und es wäre umso schlimmer, wenn sie der Wahrheit entsprächen«, wandte er sich an Chris. »Jetzt setzt euch gefälligst hin, damit wir das klären können.« Er deutete auf die beiden Besucherstühle vor seinem Schreibtisch, und wie zwei Raufbolde, die zum Direktor gerufen werden, nahmen wir möglichst weit voneinander entfernt Platz. Leo strahlte einfach eine so große Autorität aus, dass es außer Frage stand, sich ihm zu widersetzen.

»Also, Maxi.« Leo bemühte sich um einen sachlichen Ton, aber seine Skepsis war ihm deutlich anzumerken. »Was bringt dich auf die Idee, dass ausgerechnet Chris etwas mit dieser Geschichte zu tun haben könnte?«

»Ich, also … «, begann ich stotternd und hätte mich selbst für meine plötzliche Unsicherheit erwürgen mögen. Leo beobachtete mich aus zu raubtierhaften Schlitzen zusammengekniffenen Augen und Chris warf mir ein überhebliches Grinsen zu. Ich musste mich konzentrieren. Das war meine einzige Chance, Leo von meinem Verdacht zu überzeugen. Was hätte ich jetzt für eine Handvoll weißer Gummibärchen zur Stärkung des logischen Denkens gegeben. Konzentrier dich, Maxi! Beweise, dass wirklich eine Meisterdetektivin in dir steckt!

»Es ist im Grunde ganz einfach«, erklärte ich, den Blick starr auf die Papierberge auf Leos Schreibtisch gerichtet, um weder meinen Chef noch meinen Kollegen ansehen zu müssen. Der Verdacht gegen Chris war ja wirklich ungeheuerlich, und wenn er sich als Trugschluss erwies, würde ich mich entsetzlich blamieren. Aber das musste ich riskieren. Zurückrudern konnte ich ohnehin nicht mehr.

»Chris hatte ein Motiv, die Mittel und die Möglichkeit für die Tat«, fuhr ich fort – für irgendetwas mussten die vielen Kriminalromane, die ich gelesen hatte, ja gut sein. »Als ich gestern nach Hause gegangen bin, war Chris der Letzte in der Redaktion. Er konnte problemlos an meinen Computer, um den Beitrag zu schreiben. Mein Passwort war ehrlich gesagt ziemlich leicht zu knacken.« Ich erwartete, dass Chris mich unterbrechen würde, um meine Beschuldigung abzuwehren, doch außer einem leisen »Pah« war aus seiner Richtung nichts zu hören. Auch Leo schien auf weitere Erklärungen zu warten.

»An die Informationen zu gelangen, die er brauchte, dürfte für einen Superjournalisten wie ihn auch kein Problem gewesen sein«, schob ich etwas spitzer als nötig hinterher. Wieder machte Chris laut »Pah«, aber ich ließ mich nicht mehr beirren. »Am Tag vor Silvester ist er völlig unangekündigt in Pinkstone aufgetaucht, angeblich um mich einzuladen, aber vermutlich wollte er bloß herumschnüffeln.«

Der überraschende Besuch war mir gerade eingefallen, aber nun sah ich ihn in einem völlig neuen Licht. Und mir fiel auch wieder ein, dass Chris auf dem Flur gestanden hatte, direkt vor Ricks Zimmer, während ich mit meinem Mitbewohner darüber gestritten hatte, dass er seinen Eltern endlich beichten sollte, dass er schwul war. Ja, so simpel musste es gewesen sein. Der Zufall hatte Chris diese brisante Information direkt in die Hände gespielt, womöglich war er an diesem Tag auch hinter die Geheimnisse meiner anderen Mitbewohner gekommen.

»Manche Details waren mit etwas Fleißarbeit ganz leicht zu recherchieren, zum Beispiel an welche Schauspielschule Pam geht und damit auch, wer der Professor ist, mit dem sie eine Affäre hat. Und um herauszufinden, dass Saida ausgerechnet einen Freund versteckt, der von der Polizei gesucht wird, musste Chris nur die offiziellen Haftbefehle checken, das geht sogar im Internet.«

»Das ist doch alles totaler Quatsch«, brauste Chris nun auf, aber Leo brachte ihn mit einer Handbewegung zum Schweigen.

»Diese ganzen Fotos«, wandte mein Chef bedächtig ein. »Wie hätte jemand darankommen können?«

»Ja, die Fotos.« Ich schnaubte. »Die haben meine lieben Mitbewohner selbst geschossen. Allerdings nur, weil sie erpresst wurden. Und zwar von ihm.« Ich zeigte auf Chris und zwang mich, ihn dabei anzusehen. Er hatte immer noch das überhebliche Grinsen im Gesicht, doch mittlerweile wirkte es angestrengt.

»Totaler Blödsinn«, ereiferte er sich wieder, aber dieses Mal schnitt ich ihm das Wort ab. Je weiter ich mit meiner Erklärung vorankam, desto sicherer wurde ich mir meiner Sache.

»Das Einzige, was du dafür brauchtest, waren ihre Handy-Nummern. Und die hast du aus meinen Kontakten geklaut.« Ich hatte genau vor Augen, wie mein eigenes Handy am Weihnachtsmorgen auf Chris’ handgeschriebener Botschaft gelegen hatte. Bereits da musste er den Shitstorm gegen Pinkstone geplant haben. Und ich hatte geglaubt, er wollte bloß nett sein, als er mich aus dem Schneechaos am Flughafen gerettet hatte. Von wegen! Das war alles pure Berechnung gewesen. Obwohl ich selbst Chris längst abgeschrieben hatte, traf mich die Erkenntnis, dass ich für ihn bloß das Mittel zum Zweck gewesen war. Er hatte meine Notsituation ausgenutzt – und beinahe hätte ich sogar mit ihm geschlafen. Was für eine ekelhafte Vorstellung! Jetzt wurde ich richtig wütend.

»Du hast nur einen riesengroßen Fehler begangen, als du bei Rick aufgetaucht bist. Er hat dich wiedererkannt! Und ich wette, wenn ich ihn jetzt anrufe und bitte hierherzukommen, dann wird er bestätigen, dass du es warst, der uns alle in den Dreck gezogen hat!«

Ha, das war mein Trumpf. Rick würde Chris sicher als den Erpresser identifizieren können und dann würde alles Leugnen meinem hinterhältigen Kollegen nichts nützen. Aber Chris schien wenig beeindruckt zu sein.

»Dein schwuler Mitbewohner will mich erkannt haben? Pah! Der würde garantiert alles bestätigen, was du sagst, um dir zu helfen.« Chris fuhr sich über die Powerlocke. Leider war auch Leo von meinen Ausführungen noch nicht restlos überzeugt.

»Das klingt alles ziemlich … abenteuerlich, Maxi«, gab er zu bedenken. »Und obwohl das eine halbwegs logische Erklärung wäre, kann ich mir einfach nicht vorstellen, warum ausgerechnet Chris etwas so Niederträchtiges tun sollte.«

Tja, gute Frage, dachte ich. Denn auch wenn Chris mir schon immer wie eine dieser Wendepuppen mit den zwei Gesichtern erschienen war – dem charmanten, hilfsbereiten auf der einen und dem egoistischen, karrieregeilen auf der anderen Seite –, hätte ich ihm eine solche Gemeinheit nicht zugetraut. Zumindest nicht bis heute. Vielleicht hatte es ihn mehr gewurmt, als er zugab, dass ich mit meinem Blog erfolgreicher war als er. Vielleicht war er auch gefrustet, weil es offenbar seit einiger Zeit in der Redaktion nicht mehr so rund für ihn lief wie am Anfang – ich hatte noch Leos Standpauke im Ohr, die er Chris vor einigen Wochen verabreicht hatte. Aber ich vermutete, dass der Stein des Anstoßes ein anderer gewesen war.

»Miller«, sagte ich. »Er hat dich gekauft, oder?«

»Was?«, fragten Chris und Leo wie aus einem Mund. Bei Chris klang es abwehrend, bei meinem Chef ehrlich erstaunt.

»Du hast ihm doch den Auftrag gegeben, ein Interview mit Investor Larry Miller zu führen, nicht wahr?«, wandte ich mich an Leo, der nun nicht nur die Augen zusammengekniffen, sondern auch die Stirn so stark gerunzelt hatte, dass es wehtun musste. »Und du hast Chris wegen seines Artikels kritisiert, weil er wie ein Werbetext klang.«

»Das war aber nicht für deine Ohren bestimmt«, brummte Leo, doch ich ging über seinen Einwand hinweg.

»Ich wette, dass Miller Chris bei ihrem Treffen ein Angebot gemacht hat, das Chris nicht ablehnen konnte oder zumindest nicht ablehnen wollte. Denn niemand hat ein größeres Interesse daran, dass die Pinkstone-WG in ein schlechtes Licht gerückt wird, als Miller. Der öffentliche Wirbel um Pinkstone hat seinem Ansehen bereits geschadet. Wenn er das Haus wirklich kauft und abreißen lässt, wird es Proteste hageln. Und alles wegen meines Blogs. Da kam Chris ihm gerade recht. Was hat er dir bezahlt?«, fragte ich herausfordernd. »Genug, um dir das schicke, neue Auto zu leisten?«

»Pah«, machte Chris wieder und verschränkte abweisend die Arme, doch das überlegene Grinsen war aus seinem Gesicht verschwunden.

Leo schienen meine Erläuterungen sehr nachdenklich gestimmt zu haben. Er durchbohrte Chris mit seinem Raubtierblick.

»Wenn das stimmt … «, sagte mein Chef durch zusammengebissene Zähne. »Wenn das stimmt, dann bist du deinen Job bei uns los. Und du kannst froh sein, wenn ich dich nicht anzeige, um unserer Zeitschrift nicht zu schaden. Also, spuck’s aus. Warst du es oder warst du es nicht? Denn wenn du nichts sagst, dann komme ich ohnehin dahinter. Glaub mir, als Ermittlungsjournalist habe ich dir einige Jahre Erfahrung voraus.«

Völlig unvermittelt sprang Chris vom Stuhl hoch, mit wütend verzogenem Gesicht spie er hervor: »Ja, du bist ein ganz toller Journalist, der immer alles besser weiß. Und die brave Maxi macht sowieso das, was du verlangst. Aber wisst ihr was? Das ist mir so was von egal. Ich brauche diesen armseligen Job bei dieser armseligen Zeitschrift nicht. Weil ich ein Superangebot in der PR-Abteilung von Miller-Investment habe. Die bezahlen mir das Dreifache von dem Hungerlohn, den ich hier verdiene. Ich kündige.« Er strich sich noch einmal über die Powerlocke und rauschte dann aus dem Raum. Perplex schauten Leo und ich ihm hinterher.

»Na, wenn das kein umfassendes Geständnis war«, stellte mein Chef schließlich trocken fest.

Ich nickte bloß. Auch wenn Chris im Grunde nicht gestanden hatte, für den Shitstorm verantwortlich zu sein, so war der Job in Investor Millers Firma garantiert die versprochene Belohnung, die er nun für seine Intrige kassieren würde. Das sah anscheinend auch Leo so. Mir selbst schwirrte noch der Kopf von all den Gemeinheiten, die Chris begangen und die ich soeben offengelegt hatte. Auch wenn ich froh war, dass es für alles eine logische Erklärung gab und ich mich nicht mehr länger selbst für den Beitrag auf dem Blog rechtfertigen musste, fühlte ich mich ausgelaugt und traurig, von einem Menschen so betrogen worden zu sein, den ich zumindest zeitweise wirklich gemocht hatte. Mein Chef aber betrachtete die Situation ganz praktisch.

»Dann gibt es nur noch ein Problem«, sagte er. »Wir müssen die Praktikantenstelle so schnell wie möglich neu besetzen.« Er grinste mich mit gefletschten Raubtierzähnen an.

Es dauerte einen Augenblick, bis ich begriff, was er mir damit sagen wollte, aber dann konnte ich nicht verhindern, dass sich auch meine Mundwinkel zu einem immer breiteren Lächeln auseinanderzogen. Leo bot mir das Praktikum an. Ich wurde nicht arbeitslos, sondern durfte endlich in dem Job arbeiten, der mir am meisten lag. Damit hatte diese Katastrophe wenigstens etwas Gutes bewirkt.

Von den Konsequenzen, die die ganze Geschichte für meine Mitbewohner hatte, konnte man das leider nicht behaupten.

Kapitel 19

KONSEQUENZEN 1: SAIDA

Saida kniff die Augen zusammen, als sie aus dem hohen Sandsteingebäude des Brooklyn Criminal Courts auf die enge Schermerhorn Street trat. Es war später Nachmittag, die Januarsonne stand schon sehr tief und schien ihr genau ins Gesicht. Saida blinzelte gegen den matten Schein an, sie hatte seit fast vierundzwanzig Stunden kein Tageslicht mehr gesehen.

»Wir bleiben in Kontakt.« Mr Mancilla, der Anwalt – Staranwalt, wie ihre Mutter betont hatte –, reichte Mrs Stone seine stark behaarte Hand und streckte sie anschließend auch Saida hin. Sie zögerte. Auf ihren Fingerkuppen war noch immer ein Rest der schwarzen Farbe zu erkennen, mit der der Polizist am Abend zuvor ihre Fingerabdrücke abgenommen hatte. Saida hatte sich seither nicht die Hände gewaschen. In das Waschbecken in der Sammelzelle, in der sie die Nacht verbracht hatte, hatte sich zuvor jemand übergeben, die Überreste hatten noch an den Rändern festgeklebt, und Saida hatte sich vor dem Gestank geekelt.

Mit ausladenden Schritten ging Mr Mancilla die Straße hinunter zu seinem im Halteverbot geparkten Nobelschlitten. Alles an ihm war nobel, vom Bügelfaltenanzug bis zur Glattlederaktentasche. Saida konnte ihn nicht leiden, er verkörperte alles, was ihr zuwider war. Dabei wusste sie, dass sie ihm hätte dankbar sein müssen. Immerhin hatte er den Haftrichter davon überzeugt, sie ohne Kaution bis zum eigentlichen Verfahren auf freien Fuß zu setzen. Und er hatte ihr zugesichert, dass gute Aussichten bestanden, dass sie dann freigesprochen würde. Sie mussten nur glaubhaft belegen, dass Saida nichts von dem Haftbefehl gegen Jason gewusst hatte. Ob das allerdings so einfach werden würde, davon war Saida nicht überzeugt.

Sie hatte kaum etwas von dem verstanden, was die Richterin heruntergerattert hatte. Die Verlesung der Anklage war wie ein Horrorfilm im Zeitraffer an ihr vorbeigezogen. Dabei studierte sie selbst Jura, aber es war etwas anderes, ob man Gesetzestexte las oder ob man selbst vor Gericht stand. Etwas völlig anderes. Und es war eine ganz eigene Erfahrung, selbst in einer Zelle zu sitzen, auch wenn es bloß für einen Tag und eine Nacht war.

Zwanzig Frauen waren sie im Central Booking gewesen. In der Sammelzelle im Keller des Gerichtsgebäudes hatte sie auf einer unbequemen Metallbank gehockt. Neben ihr zwei Prostituierte, die unablässig auf die Polizei geschimpft hatten, eine, die mit Drogen dealte, eine betrunkene Obdachlose, die wegen Schwarzfahrens festgenommen worden war und bestialisch stank, und eine junge Schwarze, die im Streit mit einem langen Küchenmesser auf ihren Freund losgegangen war. Die Frauen redeten nicht mit ihr. Und Saida war darüber froh, denn ihr war so gar nicht nach Reden zumute gewesen. Auch jetzt hätte sie am liebsten weiter geschwiegen, aber ihre Mutter respektierte diesen Wunsch natürlich nicht.

»Wie konntest du mir das antun? Musste es wirklich so weit kommen?«, giftete Mrs Stone. »Diese Leute sind nicht gut für dich. Ich hoffe, dass dir das eine Lehre war.«

Saida schnaufte bloß. Das war wieder typisch, dass ihre Mutter alles, was sie tat, erst einmal auf sich selbst bezog. Wie konntest du mir das antun? Als ob sie irgendetwas gemacht hatte, nur um ihre Mutter zu ärgern. Nein, sie hatte es für Jason getan. Und natürlich für die gemeinsame Sache. Sie hatte geglaubt, dass sie einem Freund in Not helfen würde. Dass er sie anlog. Dass er an einer Schießerei beteiligt gewesen war. Dass die Polizei ihn suchte. Das alles hatte Saida ja nicht ahnen können. Oder? Wenn sie ehrlich war, hatte sie längst geahnt, dass etwas nicht stimmte. Aber sie hatte es nicht wahrhaben wollen.

Saida verschränkte störrisch die schmalen Arme vor der Brust und stiefelte in Richtung Subway-Station los.

»He, warte.« Mit langen Schritten holte Mrs Stone ihre Tochter ein. »Rede gefälligst mit mir. Wenn du dich schon nicht entschuldigen willst, könntest du dich wenigstens bedanken. Glaubst du, dass es mir Spaß gemacht hat, dir mitten in der Nacht einen Anwalt organisieren zu müssen? Noch dazu einen, der mich einen Batzen Geld kostet. Siebenhundert Dollar verlangt Mr Mancilla pro Stunde, ich hoffe, das ist dir klar!«

Saida beschleunigte ihre Schritte, aber ihre Mutter hielt mit, wie bei einem skurrilen Wettrennen lief sie mit klackernden High Heels neben ihr her.

»Gut, wenn du es unbedingt so willst, dann sprechen wir nicht mehr darüber.« Mrs Stone klang langsam außer Atem, aber nicht minder schnippisch. »Aber eins lass dir gesagt sein: Du wirst mir das Honorar für deinen Anwalt zurückzahlen!«

Na, großartig! Saida presste die Lippen aufeinander. Vor ihrer Mutter wollte sie sich nicht die Blöße geben, jetzt loszuheulen. Sie hatte bereits dreitausend Dollar Schulden bei ihr. In der vergangenen Stunde waren also weitere siebenhundert hinzugekommen. Saida wollte lieber nicht ausrechnen, wie viel es bis zum Ende des Prozesses sein würde.

Endlich: die Subway-Station. Saida sprang die Stufen hinunter, ohne sich nach ihrer Mutter umzudrehen, die grundsätzlich mit dem Taxi fuhr.

»Und wenn du dich noch einmal mit diesen Tierbefreiern einlässt, bekommst du von mir keinen Cent mehr!«, rief Mrs Stone ihr nach. »Dann wirst du ja sehen, ob du mit einem Pflichtverteidiger aus dieser Sache rauskommst …« Die Stimme ihrer Mutter verhallte im U-Bahn-Gewölbe. Dann fuhr die Bahn ein.

Schwer ließ Saida sich auf einen der Hartplastiksitze sinken. Die zehnminütige Auseinandersetzung mit ihrer Mutter hatte sie mehr geschafft als die fast vierundzwanzig Stunden in der Zelle. Warum bloß hatte sie ihre Mutter um Hilfe gebeten? Weil sie die Einzige war, die ihr in dieser Situation helfen konnte, musste Saida sich eingestehen. Oh, wie sie sie dafür hasste. Und dass sie Saida die Abhängigkeit von ihr spüren ließ, indem sie all das Geld zurückforderte, dafür hasste sie sie noch mehr. Doch am meisten hasste sie ihre Mutter in diesem Moment, weil sie in einem Punkt recht gehabt hatte: Die sogenannten Freunde von der Animal Liberation Front waren wirklich nicht gut für sie. Das war ihr bei dieser ganzen Geschichte klar geworden. Aber das würde sie ihrer Mutter gegenüber natürlich niemals zugeben.

KONSEQUENZEN 2: PAMELA

Pling! Eine neue Nachricht. Wie elektrisiert fuhr Pamela auf dem Bett hoch, wo sie fast den ganzen Tag starr gehockt hatte, und nahm ihr Handy vom Nachttisch. Eine SMS von James. Endlich!

Ihr Daumen schwebte über dem Touchscreen, doch plötzlich zögerte sie, die so heiß ersehnte Mitteilung zu öffnen. Seit gestern Abend hatte sie fast ununterbrochen darauf gewartet, dass er sich meldete, hatte alle paar Minuten ihr Handy gecheckt, hatte zwischen Panik und Hoffnung geschwankt, hatte keine Nachricht zur guten Nachricht erklärt, denn wenn er nichts von sich hören ließ, dann hatte er den schrecklichen Blog-Beitrag vielleicht gar nicht gelesen. Dann wusste er nicht, dass er öffentlich bloßgestellt worden war. Und auch nicht, dass sie womöglich ein Kind von ihm erwartete. Doch wenn er nicht anrief und nicht schrieb, dann konnte das genauso gut bedeuten, dass er nichts mehr mit ihr zu tun haben wollte. Ach, wie sie es drehte und wendete, es kam nichts Gutes dabei heraus. Aber es half ja auch nicht, die SMS nicht zu lesen … Pam klickte auf Öffnen.

Du intrigante Lügnerin! Versuch nicht, mir ein Kind anzuhängen. Jetzt ist Schluss.

Pam schluchzte trocken auf. Eine einzige SMS nur hatte James gebraucht, um ihr Leben zu zerstören. Ihre große Liebe. Und ihre Karriere gleich dazu. Denn wenn er sie nicht mehr sehen wollte, dann sicher auch nicht mehr im Unterricht. Dabei war das Ganze doch bloß ein riesiges Missverständnis. Sie war keine Lügnerin. Und intrigant schon mal gar nicht! Und ganz sicher hätte sie niemals versucht, James ein Kind anzuhängen, wie er sich ausdrückte. Nein, sie hatte höchstens davon geträumt, dass er sich freuen würde, dass er seine Frau endlich verlassen würde und dass sie eine kleine Familie gründen würden. Dadgumit, was für ein kitschiger Unsinn!

James würde seine Frau vermutlich nie verlassen. Schon allein wegen des Geldes. Und klang diese SMS nicht auch genau nach ihr? Als hätte sie ihm die Beleidigungen ins Handy diktiert? Ja, so musste es gewesen sein. Wahrscheinlich war es nicht James’ Idee gewesen, mit Pam Schluss zu machen. Seine Frau hatte ihn dazu gezwungen! Ja, so hatte es sich abgespielt. Aber was konnte Pam tun?

Ganz klar: Sie musste ihm erklären, dass sie nichts mit den Enthüllungen auf dem Blog zu tun hatte, sondern dass sie selbst aufs Übelste ausgetrickst worden war. Das musste er ihr glauben. Und wenn sie ihm dann noch sagen könnte, dass sie gar nicht schwanger war, dann … Pamela riss die Schublade ihres Nachttischs auf und holte den Tester heraus. Sie musste es wissen. Jetzt!

Los, nun mach schon. Dadgumit! Wochenlang war sie alle fünf Minuten zur Toilette gerannt und ausgerechnet jetzt konnte sie nicht pinkeln! Endlich lösten sich ein paar Tröpfchen und fielen auf den Teststreifen. So vorsichtig, als handele es sich um eine scharfe Bombe, legte Pam den weißen Stab auf dem Wannenrand ab. Dann starrte sie auf ihr Handy. Drei Minuten. Wie konnten drei Minuten bloß so lang sein? 2:57. 2:58. 2:59. 3:00 …

Pamela musste sich zwingen, den Blick von der Stoppuhr loszureißen, um ihn auf die Bombe auf der Badewanne zu richten. Ein Strich! Ein einzelner Strich. Wie ein Minuszeichen. Nicht schwanger. Nicht schwanger. Nicht schwanger. Sie spürte, wie ihr Tränen über die Wangen liefen. Unwirsch wischte sie sie mit dem Handrücken weg. Dadgumit! Alles war gut. Sie erwartete kein Baby. Sie hatte ihre Periode nur deshalb nicht bekommen, weil sie im Stress gewesen war. Oder auf Diät. Irgendwas in der Art. Und die Bauchschmerzen, die Übelkeit, das Ziehen im Rücken – alle diese typischen Beschwerden hatte sie sich bloß eingebildet. Dadgumit, sie war wirklich die Ideal besetzung für die eingebildete Kranke.

Als sie an das Theaterstück dachte, das sie probten, fiel ihr auch James wieder ein. Für ein paar Sekunden hatte sie ihn tatsächlich vergessen. Aber jetzt wollte sie es ihm sagen, und zwar auf der Stelle. Sie griff nach ihrem Telefon. Sie würde ihn anrufen, obwohl er ihr das strikt verboten hatte. Mit hämmerndem Herzen wartete sie, dass er endlich abhob, ließ ihn gar nicht zu Wort kommen und rief atemlos: »Ich bin nicht schwanger. Es war alles nicht meine Schuld, das musst du mir glauben.«

»Du kleines Luder.« Die unterkühlte Stimme gehörte nicht James. Nein, das war eine Frau. Seine Frau. Dadgumit! »Er will nichts mehr mit dir zu tun haben. Lass ihn in Ruhe. Hörst du. Du wirst ihn nie wieder belästigen. Ansonsten trete ich dir dermaßen in deinen dicken texanischen Hintern, dass du dich sehr lange Zeit nicht davon erholen wirst.«

Das Telefonat wurde unterbrochen. Das Handy rutschte aus Pamelas Hand, landete mit einem Knall auf dem schwarz-weißen Fliesenboden und das Display splitterte in tausend Teile.

Wie mein Herz, dachte Pamela. Wie mein verfluchtes Herz. Aber das war nur schon wieder kitschiger Unsinn. Ihr Herz schlug kräftig in ihrer Brust und zwang sie weiterzuleben. Irgendwie. Ohne den Mann, den sie liebte. Ohne die Karriere, von der sie träumte. Und ohne ein Baby. Immerhin. Wenn sie diesen Test doch bloß früher gemacht hätte, dann wäre das alles nicht passiert!

In diesem Moment spürte sie etwas Feuchtes in ihrem Slip. Schnell zog sie die hautenge Jeans runter und entdeckte, was sie bereits vermutet hatte: einen großen roten Fleck. Wieder schossen ihr die Tränen in die Augen, gleichzeitig lachte sie beinahe hysterisch los. Jetzt blute ich, dachte sie. Dadgumit! Jetzt, wo alles zu spät ist.

KONSEQUENZEN 3: RICK

»Oh, Rick, wie konntest du nur?« Clara rang die Hände, als flehe sie den Himmel um Hilfe an. »Wie konntest du ihnen das antun?«

»Hast du denn nicht an Papa gedacht?«, fiel Rosa in das Klagen ein. »An Papa mit seinem kranken Herzen. Diese Sache wird ihn ins Grab bringen. Und Mamma, unsere arme Mamma, die sich immer für uns aufgeopfert hat, sie weint den ganzen Tag schon.« Mehrmals strich sie über ihren kugelrunden Bauch, vielleicht um das Kind darin zu beruhigen, vielleicht aber auch, um ihre Worte zu untermalen.

Nur Maria sagte nichts. Wie meistens. Sie starrte bloß auf ihre kurzen Fingernägel, unter denen immer Pizzateig zu kleben schien. Rick fragte sich, warum Maria mitgekommen war.

Alle drei Romano-Schwestern saßen um den frisch gestrichenen Küchentisch von Pinkstone. Rick jedoch hielt es nicht auf einem Stuhl aus. Er tigerte vom Fenster zur Spüle und wieder zurück wie ein Raubtier im Käfig. Am liebsten wäre er aus der Küche gestürmt, aber die Zeit des Davonlaufens war vorbei. Das war ihm klar.

Er hatte gehofft, dass seine Eltern gar nicht von dem Blog-Beitrag erfahren würden, denn am Morgen war er ja bereits wieder gelöscht worden. Für Alberto und Sofia Romano war das Internet ohnehin eine fremde Welt. Doch er hatte die Rechnung ohne Cousine Cristina gemacht, die jeden Eintrag im Pinkstone-Blog genau verfolgte und bei seinen Eltern angerufen hatte, kaum dass sie die Neuigkeiten gelesen hatte. Hätte sie nicht einfach die Klappe halten können? Aber nein, dann hätte womöglich jemand anders seine Eltern informiert. Das war der Nachteil an einer großen Familie. Klatsch und Tratsch verbreiteten sich schnell.

»Sie haben alle ihre Hoffnungen in dich gesetzt. Ihren einzigen Sohn«, fuhr Rosa unbarmherzig fort. »Papa wollte dir das Ristorante vermachen. Mamma plante schon deine Hochzeit. Ach, Ricky, was hast du dir bloß dabei gedacht?«

Was er sich dabei gedacht hatte, schwul zu werden? Gar nichts natürlich. Als ob es sein Wunsch und freier Wille gewesen wäre, sich in Jungs zu verlieben. Als ob er es darauf angelegt hätte, seine Familie zu enttäuschen! Das Gegenteil war doch der Fall. Was hatte er sich für sie verbogen. Hatte gelogen, um niemandem wehzutun. Und genau das warfen sie ihm nun vor. Rick biss die Zähne zusammen, um nicht laut zu fluchen.

»Mir persönlich ist deine Einstellung ja egal. Aber du hättest mit uns reden sollen«, bohrte Clara in der Wunde. »Wenn du es uns wenigstens selbst gesagt hättest! Aber es auf diese Weise zu erfahren! Das wird Papa dir nie verzeihen.«

Einstellung? Was soll das denn bitte heißen? Und wann hätte ich es euch erzählen sollen? Und wie? Rick schwieg noch immer. Keinen einzigen Ton hatte er bisher herausgebracht. Was sollte er auch sagen? Es war genau das eingetreten, wovor er sich am meisten gefürchtet hatte. Seine Familie verstand seine Gefühle nicht. Für seine Eltern war es abartig, dass er sich für Männer interessierte. Unverzeihlich. Er hatte es ja gewusst! Was erwarteten sie denn jetzt von ihm? Warum waren sie eigentlich hier? Sollte er behaupten, dass er gar nicht schwul sei? Dass irgendein Idiot sich diesen Kram ausgedacht hatte? Dass er Maxi natürlich heiraten würde?

»Ich werde mit Papa reden«, stieß er hervor. »Ich werde mich entschuldigen.« Auch wenn ich nicht weiß, wofür, fügte er in Gedanken hinzu. Aber das war nur eine weitere Lüge. Sie würde ihm nicht schwerfallen.

»Das brauchst du gar nicht erst zu versuchen«, fiel Rosa ihm jedoch sogleich ins Wort. »Er will dich nie wieder sehen. Mein Sohn ist tot, hat er gesagt. Ich habe keinen Sohn mehr.« Nun flossen auch ihr die Tränen über die Wangen.

Abrupt blieb Rick mitten im Raum stehen. Panik überrollte ihn. Sein Vater hatte ihn verstoßen. Er wollte ihn nie wieder sehen. Tot! Das Wort hallte in seinem Kopf wider. Tot! Doch noch während er dem schrecklichen Wort lauschte, hatte er plötzlich den Eindruck, ein enger Strick um seine Brust würde gelockert. Keine Lügen mehr, dachte er und atmete tief durch. Nie wieder.

»Ich liebe sie, beide. Sagt ihnen das. Und euch liebe ich auch. Aber ich kann nicht anders werden, als ich bin. Selbst wenn das bedeutet, dass ich nicht mehr Teil dieser Familie sein kann.« So, jetzt war es raus. Perplex musterten ihn seine beiden älteren Schwestern. Solche Reden waren sie von Rick nicht gewohnt.

»In Ordnung, wenn du es so willst«, sagten Clara und Rosa fast gleichzeitig, erhoben sich und verließen wortlos die Küche. Rick hatte noch nie erlebt, dass nicht wenigstens eine seiner Schwestern redete.

Maria zögerte einen Moment, bevor sie den beiden folgte. Seine unscheinbare, kleine Schwester, die Rick während ihrer ganzen Kindheit nie richtig wahrgenommen hatte, ging zu ihrem Bruder und legte ihre langen Finger mit den Teigresten unter den Nägeln so flüchtig auf seinen Oberarm, dass Rick beinah meinte, er hätte es sich bloß eingebildet. Dann verschwand sie ebenfalls.

Und Rick fühlte sich so allein wie noch nie zuvor in seinem Leben.

KONSEQUENZEN 4: ABBY

»Vater unser im Himmel … « Abby flüsterte die Worte leise vor sich hin, den Blick auf den Boden zwischen ihren Füßen gerichtet. Links und rechts von ihr hatten sich ihre Eltern in der vordersten Kirchenbank positioniert, die Hände ebenfalls zum Gebet gefaltet, die Augen geschlossen, versunken in die Zwiesprache mit Gott, wie es schien. Trotzdem wurde Abby das Gefühl nicht los, von ihnen genau beobachtet zu werden. Der dürre Körper ihrer Mutter im grauen Mantel und der beleibte ihres Vaters im schwarzen Talar engten sie ein. Wie zwei Bodyguards wachten die beiden darüber, dass Abby vor Gott gestand, was sie getan hatte, und ihn um Vergebung bat.

»Und vergib uns unsere Schuld«, murmelte sie etwas lauter, damit ihre Eltern es hören konnten. Schuld? Was sollte das eigentlich heißen? Was hatte Abby denn Schreckliches getan, dass sie jetzt hier wie eine Sünderin in der Kirchenbank stehen musste? Gut, sie hatte selbst gewusst, dass es Gott – und vor allem ihren Eltern – nicht gefallen würde, wenn sie bei Lola Productions arbeitete. Aber doch bloß als Sekretärin! Nicht als Porno-Star. Das hatte sie ihrer Mom und ihrem Dad mindestens hundert Mal erklärt. Aber entweder glaubten sie ihr nicht oder aber es war genau so, wie Abby von Anfang an befürchtet hatte: Für Olivia und Peter O’Brian machte das keinen Unterschied.

»… wie auch wir vergeben unseren Schuldigern«, betonte Abby und warf einen verstohlenen Blick nach beiden Seiten. Ob ihre Eltern ihr vergeben würden? Das liegt nicht in unserer Macht, hatte ihr Vater erklärt. Das kann allein Gott, hatte ihre Mutter hinzugefügt. Aber woran merkte man bitte, ob Gott einem schon vergeben hatte? Diese Frage beschäftigte Abby seit ihrer Kindheit, denn diese Ermahnungen hatte sie immer und immer wieder gehört. Und wie ein kleines Kind musste Abby auch dieses Mal darauf vertrauen, dass Mom und Dad schon wissen würden, wann es so weit war.

»Denn dein ist das Reich und die Kraft und die Herrlichkeit in Ewigkeit«, leierte Abby wieder gedämpfter herunter.

»Amen«, fielen ihre Eltern mit ein. Ihre Mutter warf ihr einen prüfenden Blick zu und fand Abbys reumütige Miene offenbar zufriedenstellend.

»Gehen wir.« Sie schob sich vor ihrer Tochter aus der Bank, Mr O’Brian folgte ihnen behäbig. Wieder gingen die beiden dicht neben ihr durch den Mittelgang, als könnte Abby im nächsten Moment davonlaufen, um zu Lola Productions zurückzukehren. Dabei hatte sie das gar nicht vor. Das Einzige, was Abby dringend wollte, war nach Hause, also nach Pinkstone, zu fahren, ihre Zimmertür zu schließen, um den strafenden Blicken ihrer Eltern zu entkommen.

Sie hatten die zweiflügelige Eingangstür schon beinahe erreicht, als diese von außen aufgestoßen wurde. Oh nein, bitte nicht, dachte Abby. Sie wusste nicht, ob sie es ertragen würde, einer der alten Damen aus Daddys Gemeinde zu begegnen, die vermutlich auch längst von dem Vorfall gehört hatte. So etwas sprach sich immer schnell herum. Deshalb fürchtete Abbys Mom ja auch nichts mehr als die Gerüchteküche der Gemeinde.

Doch es war keine alte Dame, die eintrat, sondern ein junger Mann. Ein unscheinbarer Typ mit dünnem Haar und dicker Brille, den Abby hier schon einmal getroffen hatte, wie sie sich in diesem Moment erschrocken erinnerte, den sie aber mittlerweile gut kannte: Will. Was für ein irrer Zufall, dass ihr supinetter Kollege von Lola Productions dieselbe Kirche besuchte wie Abby und ihre Eltern. Noch dazu ausgerechnet jetzt!

»Abby, hallo«, begrüßte Will sie mit einem fröhlichen Grinsen. Entweder hatte er nichts von der Aufregung um den Pinkstone-Blog mitbekommen, oder aber es war ihm egal, dass sein Foto in Zusammenhang mit der Porno-Produktionsfirma im Internet aufgetaucht war.

»Hi.« Abby senkte schnell den Blick und wollte sich an ihm vorbei aus der Kirche schieben. Auf gar keinen Fall durften ihre Eltern erfahren, dass sie Will näher kannte, und schon gar nicht woher! Doch Mr und Mrs O’Brian blieben beide stehen und schüttelten Will nacheinander sogar die Hand. Sie tauschten einige höfliche Floskeln aus, bis Abbys Mutter es nicht mehr aushielt.

»Meine Tochter kennen Sie bereits?«, erkundigte sie sich entzückt. Klar, Will galt in den Augen ihrer Mutter als braver Kirchgänger und Mitglied ihrer Gemeinde und gab vermutlich die perfekte Partie für Abby ab. Abby konnte förmlich spüren, wie sie ihn mit ihrem Blick scannte, um seine Schwiegersohn-Qualitäten zu überprüfen. Bitte, lass ihn den Mund halten, schickte sie ein inbrünstiges Stoßgebet gen Himmel. Bitte, lieber Gott! Doch entweder fand Gott, dass sie ihn für heute um genug gebeten hatte, oder er war einfach mit Wichtigerem beschäftigt.

»Ja«, erwiderte Will beflissen. »Wir kennen uns von der Arbeit.«

Von einer Sekunde auf die andere rutschte Abbys Mutter das Schwiegermutter-Lächeln aus dem Gesicht und ohne ein Wort zerrte sie ihre Tochter an der Hand vor das Kirchenportal. Über die Schulter sah Abby, dass ihr Dad Will eilig die Hand schüttelte. Natürlich, er konnte ein Mitglied seiner Gemeinde ja nicht einfach ignorieren. Dann stand auch Mr O’Brian vor der Tür. Der eisige Wind fegte ihnen in die Gesichter. Abby zog die Schultern hoch, um sich für die Strafpredigt zu wappnen, die unweigerlich nun folgen würde.

»Eine Schande ist das«, jammerte ihre Mutter sogleich. »Mit einem solchen Mann verkehrst du. Schämen solltest du dich.« Auf Abbys schwachen Einwand hin, dass Will offenbar doch auch ein gläubiger Mensch sei und so wie sie nur mit irgendetwas sein Geld verdienen müsse, fuhr ihre Mom ihr aufgeregt über den Mund: »Was dieser Mensch macht, ist seine Sache. Dieser Mensch ist ja auch nicht die Tochter des Pfarrers.« Mit einer beruhigenden Handbewegung schnitt Mr O’Brian seiner Frau schließlich das Wort ab.

»Ich denke, es ist nicht Abbys Schuld, dass sie vom rechten Weg abgekommen ist«, sagte er mit seiner stets bedächtigen Stimme. »Es liegt nur am schlechten Umgang, dem sie ausgesetzt ist. Ein junges Mädchen wie sie ist ja noch so leicht zu beeinflussen. Deshalb wird es das Beste sein, wenn Abby wieder zu uns zieht. Im Gemeindesekretariat ist gerade eine Stelle frei geworden. Das ist genau das Richtige für dich, Kind.«

Mr O’Brian sagte nicht: Du musst. Das tat er nie. Abby wusste ohnehin, dass ihr keine andere Wahl bleiben würde. Denn im Grunde hatte sie ja immer gemacht, was ihre Eltern von ihr verlangten. Auch wenn es sich in diesem Moment mehr noch als zuvor in der Kirchenbank anfühlte, als würden sie sie zwischen sich zerquetschen.

Habt ihr euch schon gefragt, wo ich eigentlich stecke oder ob ich mich vor euch verstecke? Wenn ich ehrlich bin – und ich will ehrlich zu euch sein, denn es gibt wenig, das ich mehr hasse als Lügen –, habe ich ernsthaft darüber nachgedacht, den Blog ohne ein weiteres Wort zu beenden.

Ich war enttäuscht von euch, liebe Leser. Ihr habt einem arroganten Angeber geglaubt, der sich für mich ausgegeben und Halbwahrheiten verbreitet hat, die für meine Mitbewohner und mich dramatische Folgen hatten. Ihr habt mich mit gemeinen Kommentaren überhäuft. Ihr habt mir nicht vertraut. Ich habe immer geglaubt, dass ihr und ich so etwas wie Freunde wären. Doch als dann jemand (den ich kenne, dessen Namen ich aber nicht nennen werde) meinen Blog gehackt hat, haben viele von euch sich plötzlich gegen mich gestellt. Ich war kurz davor, euch die Freundschaft zu kündigen!

Aber dann ist mir etwas klar geworden: Ihr müsst von mir ebenso enttäuscht gewesen sein! Ihr musstet denken, ich hätte euch belogen und euer Vertrauen missbraucht. Genauso wie es zunächst auch meine Mitbewohner geglaubt haben. Ich fürchte, damit hat der Hacker sein Ziel auf ganzer Linie erreicht: Er hat euch gegen mich aufgebracht und damit auch gegen Pinkstone. Er hat die Pinkstoner in Verruf gebracht und mit seinen Enthüllungen unser aller Freundschaft schwer erschüttert. Und er hat mich dazu gebracht, alles hinschmeißen zu wollen. Das Ziel dieses Angriffs war Pinkstone. Und nach dem Angriff des Hackers ist Pinkstone tatsächlich schwer ins Schwanken geraten. Denn das Fundament, auf dem dieses Haus steht, ist die Freundschaft.

Deshalb habe ich mich entschieden, euch noch einmal zu schreiben. Würde ich schweigen, dann wäre das ein endgültiger Sieg für die Gegner von Pinkstone. Aber das will ich nicht zulassen. Nicht jetzt, wo es das Haus bald nicht mehr geben wird! Ja, ihr habt richtig gelesen: Pinkstone wird abgerissen! Trotz all der Arbeit, die wir hineingesteckt haben, hat die Denkmalkommission entschieden, dass das Haus nicht schützenswert ist. Und damit ist es nur eine Frage der Zeit, bis der Neffe der Pink Lady es an Miller-Investment verkauft und anstelle unseres Häuschens ein weiteres anonymes Wohnsilo entstehen wird.

Unsere ganz persönlichen Geschichten gehen weiter: Saida muss sich einem Gerichtsverfahren stellen und wird hoffentlich beweisen können, dass sie nicht gewusst hat, dass der Freund, den sie in Pinkstone versteckt hielt, von der Polizei gesucht wurde. Pam überlegt, zu ihrer Familie nach Texas zu gehen. Sie erwartet übrigens kein Kind, aber die Enthüllung ihrer Affäre hat dazu geführt, dass ihr Prof diese auf unschöne Weise beendet und Pam nahegelegt hat, dasselbe mit ihrem Studium zu tun. Abby wird zurück zu ihren Eltern ziehen und einen Job in der Gemeinde ihres Vaters annehmen. Sie hat übrigens wirklich bei Lola Productions gearbeitet, aber keineswegs als Porno-Star, sondern als Sekretärin. Rick ist tatsächlich schwul, und das ungewollte öffentliche Outing hat dazu geführt, dass seine Familie den Kontakt zu ihm abgebrochen hat. Für ihn ist damit eine Welt zusammengebrochen – und genau das war der Grund für unsere kleine Hochzeitslüge.

Die Geschichte mit unserer Verlobung war im Übrigen die einzige Lüge in dieser ganzen Geschichte, in die ich verstrickt war, und ihr könnt mir glauben, dass es für mich furchtbar war, Ricks liebenswerter Familie eine solche Story zu erzählen. Ich dachte, dass ich das Richtige mache, um einem Freund zu helfen. Doch eines habe ich aus dieser Sache gelernt: Manchmal ist das, was wir für unsere Freunde tun, das Schlimmste, das wir ihnen antun können.

Und was wird nun aus mir? Ich werde noch für eine Weile in New York arbeiten und leben – nur leider nicht mehr in Pinkstone. Wir Pinkstoner wollen natürlich in Kontakt bleiben. Aber ich bin mir nicht so sicher, was daraus werden wird, wenn jeder von uns seiner Wege geht. Hier und jetzt möchte ich mich deshalb von euch verabschieden. Es war eine verrückte Zeit! So verrückt wie Pinkstone eben.

Kapitel 20

»Zieht euch warm an, Leute, der Winter ist noch nicht mit uns fertig. Eine neue Kältewelle rollt auf New York zu und bringt uns am morgigen Valentinstag jede Menge Schnee. Habt ihr Pläne für einen romantischen Heiratsantrag auf dem Empire State Building oder dem Times Square geschmiedet? Vergesst es lieber! Hockt euch aufs Sofa und hört ein paar romantische Songs. Wie diesen hier: ›Love is in the air‹, obwohl es wohl eher ›Snow is in the air‹ heißen müsste.«

Eilig drehte ich dem pinken Radio den Saft ab, bevor mir der Kitsch-Klassiker endgültig die Laune verderben konnte. Meine Stimmung war ohnehin schon so grau wie die zähe Wolkensuppe vor meinem Fenster. Dieser verfluchte Valentinstag! Ich wollte bloß nicht daran erinnert werden. Meinetwegen hätte man diesen Tag getrost aus dem Kalender streichen können. Doch es gab kein Entrinnen. Die Schaufenster der Geschäfte quollen über von rosaroter Kitschigkeit, jedes noch so kleine Restaurant bewarb mit riesigen Plakaten überteuerte Spezialarrangements für den Tag der Liebenden und jedes blöde Bärchen, jedes Herzchen und jede Pralinenschachtel versetzte mir einen Stich direkt ins Herz! Denn ich war vermutlich der einzige Mensch in New York, der nicht einmal einen Krümel vom großen Liebeskuchen abbekommen würde. Und ich war selbst daran schuld.

Alex hatte ich mit der Hochzeitslüge vergrault, Ricks Familie vor den Kopf gestoßen. Und selbst meine Freunde in Pinkstone waren nicht gut auf mich zu sprechen. Die Stimmung im Haus entsprach einmal mehr den Außentemperaturen: eisig. Jeder hing seinen trüben Gedanken nach und bereitete sich auf den Auszug vor. Dass jeder von ihnen bereitwillig die anderen verraten hatte, als sie von Chris erpresst worden waren, hatte unserer Gemeinschaft schwer zugesetzt. Erst seit das Vertrauen zwischen uns verschwunden war, wurde uns so richtig bewusst, was wir zuvor aneinander gehabt hatten. Und obwohl sich die Sache mit dem Blog ja längst aufgeklärt hatte, schienen meine Mitbewohner mir insgeheim noch immer die Schuld an dem Desaster zu geben. Irgendwie konnte ich sie sogar verstehen: Wenn ich niemals mit dem Blog angefangen hätte, hätte es auch gar nicht so weit kommen können. Tja … wenn das Wörtchen wenn nicht wär … Noch so ein Spruch meiner Omama.

Der Gedanke an meine Großmutter und ihren bevorstehenden Besuch richtete mich für einen kurzen Moment auf. Wenigstens würde ich den Valentinstag nicht ganz allein verbringen. Auch wenn ich mir ziemlich armselig bei der Vorstellung vorkam, ausgerechnet mit der eigenen Großmutter bei Kerzenlicht unter rosaroten Herzgirlanden zu hocken. Und um uns herum lauter schrecklich verliebte Pärchen. Wieder ein Stich ins Herz!

Das Einzige, was ich erreicht hatte, war meinen Traumjob zu ergattern. Aber nicht einmal darüber konnte ich mich richtig freuen. Was für eine Ironie des Schicksals, dachte ich, obwohl ich gar nicht an das Schicksal glaube. Jetzt, wo ich beruflich endlich da angekommen war, wo ich hinwollte, gab es sonst nichts mehr, was mich in New York hielt. Ich überlegte ernsthaft, ob ich bloß noch den Besuch meiner Omama abwarten und mich anschließend mit ihr in den Flieger Richtung Heimat setzen sollte.

Ich hatte sogar bereits damit angefangen, meine Sachen zu packen. Zwar hatten wir noch nichts von Donald Duck – dem Neffen und Erben der Pink Lady – gehört, aber nachdem uns der Brief der Denkmalkommission erreicht hatte, rechnete ich beinahe stündlich mit einem Rauswurf. Da wollte ich lieber vorbereitet sein. Zur Not konnte ich während der nächsten Woche ja bei meiner Großmutter im Hotel wohnen! Meine Klamotten wanderten so in den Zwergpony-Koffer, wie ich sie auch im Schrank aufbewahrte: nach Farben sortiert, damit ich sie je nach Stimmung tragen konnte. Heute hätte ich mich am liebsten ganz in Schwarz gekleidet, aber ich besaß nichts Schwarzes.

Mit Schwung schmiss ich die letzten Kleider auf den Berg im Koffer, schloss den Deckel und warf mich mit meinem ganzen Gewicht darauf. Viel wiege ich ja nicht, aber der Reißverschluss ließ sich trotzdem problemlos schließen. Mein Leben passte also immer noch in einen (Zwergpony-)Koffer. Ein beruhigendes Gefühl, aber irgendwie auch … deprimierend.

Erst als ich meinen Blick anschließend durch das ganze Zimmer schweifen ließ, um sicherzugehen, dass ich nichts vergessen hatte, fiel mir der cremefarbene Kleidersack auf, den ich vor einer gefühlten Ewigkeit an die hintere Außenwand des Schranks gehängt und dort wohlweislich wenn schon nicht vergessen, so doch wenigstens erfolgreich verdrängt hatte. Wieder ein Stich ins Herz!

Nach dem öffentlichen Outing von Rick hatte ich sofort bei Bridal Pride angerufen, um zu fragen, ob ich das Brautkleid zurückgeben konnte. Bis dahin hatte ich mich nicht getraut. Aber es war ohnehin vergebliche Mühe gewesen, denn die Modelle aus dem Ausverkauf nahm das Geschäft nicht zurück. (Miss Linda-Schrägstrich-Lydia Cremeweiß sagte am Telefon: »Das tut mir ja schreeeecklich leid«, aber es klang wie: »Ätschbätsch, ich hab ja gleich gewusst, dass das nix wird!«)

Jetzt hängte ich das Kleid ab, befreite es von der Hülle und breitete es so vorsichtig auf dem Bett aus, als könnte es dabei kaputtgehen. Sanft strich ich mit meinen Fingerspitzen über die floralen Stickereien. Es war wahrhaftig ein Traum von einem Kleid. Was sollte ich bloß damit anfangen? Ich würde es wohl behalten, zwangsläufig, und sicher konnte man es färben, dann brauchte ich nur noch die passende Gelegenheit, um es mal auszuführen. Leider fiel mir kein einziges Event ein, zu dem ich eingeladen werden könnte, bei dem ich mit diesem Kleid nicht völlig overdressed wäre. Vielleicht sollte ich es schwarz färben … Das Klingeln meines Handys störte mich bei meinen melancholischen Überlegungen. Eine New Yorker Nummer erschien im Display, die ich nicht kannte.

»Maxi Lange, hallo?«

»Guten Tag, hier spricht Matt Tylor vom Boathouse. Ich wollte Sie nur informieren, dass wir Ihre Hochzeitsprobe heute Nachmittag um eine Stunde vorziehen müssen. Ich hoffe, das bereitet Ihnen keine Unannehmlichkeiten.«

Ich, sehr verwirrt: »Wer spricht da, bitte?«

»The Loeb Boathouse im Central Park. Matt Tylor ist mein Name.« Der Anrufer klang, als spräche er mit einer Geistesgestörten. Und genauso fühlte ich mich in diesem Moment.

»Ja, und was wollen Sie?«

Jedes Wort betonend, als wäre ich schwer von Begriff, wiederholte der Anrufer: »Wir müssen Ihre Hochzeitsprobe heute leider um eine Stunde vorziehen. Auf drei Uhr nachmittags. Ist das für Sie in Ordnung?«

»Welche Hochzeitsprobe? Ich glaube, Sie haben die falsche Nummer gewählt.« Okay, ich war wohl wirklich schwer von Begriff. Entnervt wiederholte dieser Mr Tyler meine Nummer. Sie war korrekt.

»Ich habe es zuerst unter der anderen Nummer versucht, bei Mrs Romano. Aber da ist niemand ans Telefon gegangen. Ich hoffe, ich habe Ihnen durch meinen Anruf keine Unannehmlichkeiten bereitet.«

Da begriff ich endlich, was der Typ von mir wollte. Vor Schreck hätte ich beinahe das Handy fallen gelassen.

»Romano, sagen Sie? Sofia Romano?«

»Ja, natürlich. Das ist doch Ihre künftige Schwiegermutter, oder? Und Ihre Hochzeit, oder? Und damit auch Ihre Hochzeitsprobe, oder? Also, passt es Ihnen heute um drei?« Der Typ klang, als wollte er mich am liebsten mit dem Telefonkabel erwürgen. Mir wurde heiß und kalt zugleich.

»Ja, äh, ich meine nein. Da muss ein Missverständnis vorliegen. Die Hochzeit wurde doch abgesagt. Oder etwa nicht?«

Geräuschvolles Blättern in einem vermutlich dicken Buch, dann: »Nein, nein, ganz bestimmt nicht. Romano-Hochzeit, 14. Februar, dreihundert Gäste. Findet statt.«

Ich: »…«

Mr Tyler schien mein Schweigen als Zustimmung zu deuten. »Die Hochzeitsprobe machen wir also heute um drei, ja? Gut. Dann bis später.«

Er legte auf und ich schnappte nach Luft. Ich hatte nicht geglaubt, dass diese ganze Sache noch schlimmer werden konnte, als sie ohnehin schon war, aber offenbar hatte ich mich getäuscht! Konzentrier dich, Maxi. Ich griff in das Glas mit weißen Gummibärchen, zum Glück hatte ich die noch nicht verpackt, und kaute energisch auf einem ganzen Mundvoll davon herum. Das konnte nur bedeuten: 1. Ricks Mamma hatte die ganze Hochzeit bereits arrangiert, ohne dass ich es mitbekommen hatte. 2. Sie hatte dafür weit mehr Geld ausgegeben, als ich es mir in meinen schlimmsten Fantasien hätte ausmalen können. Das Boathouse im Central Park war eine legendäre Location für Hochzeiten, vor allem war es legendär teuer. Und 3. hatte sie die Feier anscheinend nicht abgesagt! Ich fragte mich bloß: Warum?! Also griff ich wieder nach meinem Handy, um einen Anruf zu tätigen, der sich ungefähr so anfühlte, als müsste ich gleich vom Empire State Building springen. Nämlich bei Ricks Mutter.

»Pronto.« Sofias Stimme wirkte recht fröhlich, war aber wegen eines enormen Lärmpegels im Hintergrund kaum zu verstehen. Richtig, es war Sonntag, der Tag des traditionellen wöchentlichen Familienessens bei den Romanos. Auch das noch!

»Hier spricht Maxi«, brachte ich verzagt hervor.

»Ruhe! Seid leise. Ich kann nichts verstehen!«, brüllte Sofia in die Runde, was kaum Auswirkungen auf den Hintergrundlärm hatte, dann wandte sie sich wieder an mich: »Maxi, meine arme Kleine, wie geht es dir?« Ihre Worte troffen vor Mitleid. Mitleid? Moment mal! Ich hatte eigentlich mit schweren Vorwürfen gerechnet. Bevor ich etwas erwidern konnte, ergriff Sofia bereits wieder das Wort.

»Schrecklich, schrecklich ist das, was er dir angetan hat!«, klagte sie. »Unser missratener Sohn. Wie konnte er dich so täuschen? Und uns alle so enttäuschen!« Sie schluchzte auf. Offenbar nahm sie an, Rick hätte mich ebenso belogen wie seine Familie. Ich überlegte fieberhaft, ob ich die Sache richtigstellen sollte, beschloss aber schnell, dass es nicht zielführend wäre, Ricks Mutter zu beichten, dass ich in die Hochzeitslüge verstrickt war. Es gab Wichtigeres zu klären.

»Ähm, Sofia, ich habe gerade einen Anruf vom Boathouse bekommen. Die Feier wurde nicht abgesagt.«

Sofia kreischte augenblicklich los. »Was? Nicht abgesagt? Clara! Maxi sagt, die Feier im Boathouse wurde nicht abgesagt.«

Aus dem Hintergrund war Claras Stimme zu hören. »Ich habe Rosa gebeten, das zu übernehmen, ich hatte so viel mit den anderen Absagen zu tun.«

Sofia kreischte erneut: »Rosa, was ist mit der Absage im Boathouse passiert?«

Nun hörte man Rosa, begleitet von Babygeschrei. »Ich musste ins Krankenhaus, wegen der vorzeitigen Wehen, das weißt du doch. Ich habe Clara gesagt, sie muss es selbst machen.«

Entsetzt sprach Sofia wieder direkt ins Telefon. »Piccola mia! Wir haben es vergessen. Und jetzt ist zu spät. Oh nein! Dreihundert Dollar pro Person und keiner isst das schöne Essen!«

Bei dieser Summe musste ich erst mal kräftig schlucken. »Oh je! Das tut mir furchtbar leid!« Und damit meinte ich nicht bloß das ganze verschwendete Geld, sondern alles, was Rick und ich seiner Familie angetan hatten.

»Aber das muss dir nicht leidtun, Kleine«, beruhigte Sofia mich in ihrer mütterlichen Art. »Es ist ja nicht deine Schuld. Das Geld kann uns unser missratener Sohn zurückzahlen.« Sie schluchzte auf und mein schlechtes Gewissen wuchs noch ein Stück an. »Das wunderschöne Kleid musst du behalten, piccola. Dann trägst du es, wenn du einen guten Mann heiratest, ja?« Sie weinte jetzt lautstark. Unter der Last meines Gewissens war ich mittlerweile so stark geschrumpft, dass mir das Kleid vermutlich gar nicht mehr passte.

»Danke«, flüsterte ich und legte auf. Ich betrachtete das ausgebreitete Brautkleid wie den Feind in meinem Bett. Eine ganz gemeine Lügnerin, das war ich, jawohl! Ich hatte es nicht verdient, dass Sofia so nett zu mir war. Und dieses Traumkleid hatte ich erst recht nicht verdient.

Als passende Hintergrundmusik zu meinen Selbstvorwürfen begann mein Handy plötzlich, »Ganz in Weiß« zu dudeln. Ein Anruf von Omama. Das auch noch. Hoffentlich war ihr nichts passiert! Was, wenn ihr Flug wegen des drohenden Unwetters abgesagt wurde? Oder wenn sie auf einer einsamen Insel notlanden mussten? Oder wenn sie schwer krank war – obwohl sie es abgestritten hatte – und jetzt auf der Intensivstation lag? Das wollte ich mir lieber nicht vorstellen. Ihr bevorstehender Besuch war mein einziger Lichtblick an diesem immer grauer werdenden Tag.

Aber die Horrorvisionen spulten sich bereits in meinem Kopfkino ab und das Handy spielte dazu die Filmmusik. Dann verstummte das Gedudel abrupt, und in der Stille, die darauf folgte, war ich mir plötzlich völlig sicher, dass mich nun auch noch meine Omama im Stich ließ. Ich würde allein unter der rosaroten Herzgirlande hocken. All die Turtelpärchen würden mich auffällig unauffällig von der Seite mustern und ich würde der einsamste Mensch in dieser Millionenmetropole sein.

Beim bloßen Gedanken daran fühlte mein Herz sich wie ein Nadelkissen an. Doch bevor es so weit kam, schwor ich mir ein wenig melodramatisch, würde ich das Kleid tatsächlich schwarz färben und mich darin am Valentinstag vom Empire State Building stürzen, jawohl!

In diesem Moment donnerte zwei Etagen tiefer der Türklopfer gegen die Haustür.

Kapitel 21

»Überraschung!«, brüllte meine Omama mir entgegen, kaum hatte ich Tür geöffnet. »Wir haben den Flug umgebucht. Ganz spontan. Wegen dieses Unwetters. Da dachten wir: Was du heute kannst besorgen … Hihi! Nicht dass es uns so geht wie dir an Weihnachten, nicht wahr. Hihihi!« Sie war es, leibhaftig. In ihrem weiten Patchwork-Mantel und dem gefilzten Band mit der überdimensionalen Filzblüte in den grauen langen Haaren sah Omama kein bisschen krank aus und keinen Tag älter als bei unserem Abschied vor fast einem halben Jahr. Nein, eigentlich wirkte sie sogar jünger. Irgendwie strahlender. Und sie war definitiv ziemlich aufgedreht.

»Maxi, mein Mädchen, was hab ich dich vermisst!«, rief Omama, zog mich in ihre Arme, und ich sank wie eine schlaffe Gummipuppe gegen ihre bunt gemusterte Brust. Ich war noch so gefangen von all den Horrorszenarien, die ich mir ausgemalt hatte, dass es einen Moment dauerte, bis ich die Bilder von einem Flugzeugcrash oder einer Intensivstation abschütteln konnte. Erst als meine Nase den typischen Lavendelduft meiner Großmutter erschnupperte, wurde mir klar, dass sie tatsächlich vor mir stand. Und erst in diesem Moment erfasste ich auch den Sinn ihrer Worte. »Wir« hatte sie gesagt. Sie war offenbar nicht allein gekommen. Oh, nein!

Hoffentlich hatte sie nicht ihre scheußliche Freundin Emmi im Schlepptau, die immer, wenn wir uns sahen, rief: »Kind, bist du groß geworden«, dabei war ich seit vier Jahren keinen Zentimeter mehr gewachsen, und von groß konnte bei mir ja nun wirklich keine Rede sein. Ich nannte sie heimlich: die einfältige Emmi. Die Vorstellung, dass die einfältige Emmi mit nach New York gekommen war, machte meine Freude über den Besuch meiner Großmutter auf einen Schlag wieder zunichte. Nicht nur, dass ich ständig ihrem belanglosen Geplapper würde lauschen müssen. Ich konnte mir auch den Plan abschminken, bei meiner Omama im Hotel zu übernachten, denn Emmi würde den zweiten Platz im Doppelbett belegen.

Vorsichtig schielte ich über die geblümte Schulter meiner Großmutter hinweg, um einen Blick auf den Überraschungsgast zu werfen – und wäre beinahe mit einem Schreckensschrei zurückgewichen. Denn direkt hinter Omama stand nicht etwa Emmi, sondern Donald Duck, unser Vermieter – in seinem unscheinbar grauen Verlierer-Mantel das komplette optische Gegenteil zu meiner Großmutter –, der sich ungeduldig räusperte. Einen kurzen, wirren Moment lang glaubte ich, es müsse sich bei ihm um den Überraschungsgast handeln, doch dann wurde mir klar, dass das natürlich Blödsinn war. Oh, nein, er war ganz offensichtlich gekommen, um uns ausgerechnet jetzt aus dem Haus zu werfen, wo ich nicht einmal mehr einen Platz im Doppelbett hatte.

»Ähähm.« Wieder räusperte Donald Duck sich. Verwundert wandte meine Großmutter sich um und schien den anderen Besucher zum ersten Mal wahrzunehmen. Kurz kräuselte sich ihre Stirn, als sie die Nase verwundert runzelte, doch sie ließ den Mann gar nicht zu Wort kommen.

»Maxi, ich muss mit dir reden«, erklärte sie euphorisch.

»Ms Lange, ich muss mit Ihnen reden«, sagte Donald Duck eine Sekunde später ungewohnt förmlich – bei seinem letzten Besuch hatte er mich noch wüst beschimpft.

Meine Omama sprach natürlich deutsch, ihr Englisch war sehr bruchstückhaft. Und unser Vermieter verstand anscheinend kein Wort davon, denn er musterte sie wie ein Alien.

»Ich habe dir nämlich etwas Wichtiges zu sagen«, sagte Omama.

»Ich habe Ihnen nämlich etwas Wichtiges zu sagen«, sagte Donald Duck.

»Wollen wir nicht reingehen?«, fragte Omama.

»Wollen wir nicht reingehen?«, fragte Donald Duck.

Das Ganze wirkte wie eine ungewollte Simultanübersetzung, und mein Kopf ruckte zwischen den beiden ungleichen Besuchern hin und her, als würde ich bei einem Tischtennismatch zusehen, unfähig, auch nur einem von ihnen zu antworten.

»Nun seien Sie doch mal ruhig«, fuhr Omama den Neffen ungeduldig an.

»Nun seien Sie doch mal ruhig«, forderte der Neffe nicht weniger genervt.

Ich musste mir ein Lachen verbeißen, das so gar nicht zur Situation passen wollte. Immerhin schien es hier um sehr ernste Angelegenheiten zu gehen. Und langsam wollte ich wirklich wissen, was Sache war!

»Okay, kommt rein, come in«, brachte ich schließlich heraus und stieß die schwere Holztür von Pinkstone einladend auf. Bei dem Versuch, als Erster ins Haus zu gelangen, verursachten Omama und Donald Duck im Türrahmen eine kleine Karambolage, boten dann mit Gesten an, sich gegenseitig vorzulassen, und schafften es schließlich trotzdem irgendwie in unseren Hausflur. Ich presste die Lippen fest aufeinander und dirigierte die beiden Besucher ungeduldig in unser frisch renoviertes Wohnzimmer, wo sie auf dem einzigen Sofa in möglichst weit voneinander entfernten Ecken Platz nahmen.

»Schön habt ihr das hier gemacht«, befand Omama nach einem Rundumblick.

»Schön haben Sie das hier gemacht«, erklärte auch unser Vermieter so begeistert, als wollte er sich bei mir einschleimen.

Meine Güte, hörte das denn gar nicht mehr auf? Wann würde ich endlich erfahren, was mir meine ungleichen Besucher zu sagen hatten? Ich ließ mich auf einen grünen gehäkelten Sitz-Pouf sinken und bedeutete den beiden bloß mit einer fragenden Geste meiner Hände, endlich zur Sache zu kommen. Das war ein Fehler! Denn nun redeten sie wieder gleichzeitig und so durcheinander, dass ich nur mit Mühe einzelne Satzfragmente aufschnappte. Und sie wurden immer lauter, um sich gegenseitig zu übertönen.

Omama: »Ich muss dir etwas gestehen … «

D.D. (Donald Duck): »Zu meiner eigenen Überraschung … «

Omama: »… womit ich gar nicht mehr gerechnet hatte … «

D.D.: »… mehrere Angebote erhalten … «

Omama: »… einen Antrag gemacht … «

D.D.: »… das Geschäft meines Lebens … «

Omama: »… die Liebe meines Lebens … «

D.D.: »… möchte ich Ihnen einen Vorschlag machen …«

Omama: »… möchte ich dich um etwas bitten … «

D.D.: »… in drei Monaten … «

Omama: »… morgen schon … «

D.D.: »… also, was meinen Sie dazu?«

Omama: »… also, was sagst du?«

»Mooooment mal. Stoooop!« Abwehrend hielt ich beide Hände in die Höhe und versuchte, gleichzeitig auf Deutsch und auf Englisch zu erklären, dass ich leider kein Wort verstanden hatte. Aber ich kam nicht dazu, endlich um eine Klärung zu bitten, denn in diesem Moment schob sich ein riesiger Blumenstrauß durch die Wohnzimmertür. Dahinter folgte ein rundlicher Mann in Omamas Alter mit einem birnenförmigen Kopf, einem schüchternen Lächeln und einem dünnen Haarkranz, den er über seine Glatze gebürstet trug. Und direkt hinter dem Blumenstrauß und dem Birnenkopf drängten sich meine vier Mitbewohner in den Raum.

»Was ist denn hier los?«, erkundigte sich Pam.

»Was soll der ganze Lärm?«, motzte Saida.

»Ist alles in Ordnung?«, fragte Rick besorgt.

Nur Abby sagte nichts, sondern betrachtete mit einem geschulten Kennerblick für Kitsch-Potenzial den Birnenkopf mit den Blumen, der zuerst meiner Omama einen fragenden Blick zuwarf und dann mit ausgestreckter Hand auf mich zusteuerte.

»Gestatten, Hubertus Gantl mein Name. Hocherfreut, Sie kennenzulernen. Ich möchte Sie gern ganz offiziell um die Hand Ihrer Großmutter bitten. Und ich würde mich freuen, wenn Sie unsere Trauzeugin werden.«

»Uiii«, quietschte Abby in die Stille hinein, die auf Hubertus Gantls Worte gefolgt war. »Ein Heiratsantrag, wie supiromantisch!«

Irgendwo in einer Windung meines Hirns, die noch nicht vor lauter Verwirrung verknotet war, wunderte ich mich, dass Abby Deutsch verstand, aber vielleicht hatte sie auch bloß die Situation intuitiv richtig gedeutet. Dieselbe Hirnwindung funkte dann sogleich Alarm, weil Abbys Interpretation durchaus missverständlich formuliert war.

»Er will nicht mich heiraten«, erklärte ich eilig in Richtung meiner Mitbewohner. »Sondern sie.« Ich deutete auf Omama. »Das ist übrigens meine Großmutter. Und wenn ich es richtig verstanden habe, will sie ihn auch heiraten.« Ich zeigte auf den Birnenkopf mit den Blumen.

»Und er … «, fuhr ich schnell fort, bevor mir irgendjemand wieder ins Wort fallen konnte, und ließ meinen ausgestreckten Zeigefinger zu Donald Duck weiterwandern, »… will auch irgendetwas, aber ich habe nicht verstanden, was.«

»Ich möchte Ihnen ein geschäftliches Angebot bezüglich dieses Hauses machen«, ergriff unser Vermieter die Gelegenheit und das Wort, wobei er sich umständlich vom Sofa erhob. »Ihnen allen.«

Er ließ seinen Blick über uns Pinkstoner wandern, offenbar genoss er es, dass er nach dem ganzen Durcheinander endlich die ungeteilte Aufmerksamkeit aller Anwesenden hatte. Und die hatte er, denn ein »geschäftliches Angebot« war definitiv das Letzte, was wir von ihm erwartet hätten. Selbst Omama und Hubertus Gantl schauten Donald Duck erwartungsvoll an, obwohl sie vermutlich nur einen Bruchteil seiner Erklärung verstanden.

»Wie Sie alle wissen, plane ich, dieses Haus zu verkaufen«, holte der Neffe umständlich aus.

»Ja, an Miller, diesen Killer«, fiel Saida ihm schnaubend ins Wort, doch Pam schaffte es, sie mit einer Handbewegung zu beruhigen. Donald Duck überging den Einwurf.

»Und wie Sie wissen, war ich bislang wenig erfreut darüber, dass Sie versucht haben, dieses Vorhaben mit Ihrem Internet-Blog zu untergraben«, wandte er sich direkt an mich.

Ich deutete bloß ein trotziges Nicken an. Was sollte das alles? Er hatte doch gewonnen! Die Denkmalkommission hatte Pinkstone eine Absage erteilt. Einem Verkauf an Miller-Investment stand nichts mehr im Wege. Donald Duck musste uns nur noch vor die Tür setzen. Aber das schien nicht seine Absicht zu sein.

»Wie sich nun herausgestellt hat, hat Ihr Blog mir einen unverhofften Vorteil verschafft. Sie haben das Haus bekannt gemacht. Kostenlose Werbung nennt man das wohl. Dem Wert der Immobilie hat das nicht geschadet. Ich habe mittlerweile mehrere Kaufangebote erhalten, die das Angebot von Mr Miller deutlich übertreffen. Vielen Dank dafür.«

Was?! Ich hatte ihm mit dem Blog einen Gefallen getan? Das auch noch! Reichte es denn nicht, dass ich mich und meine Mitbewohner unbeabsichtigt mit dem Blog in den Dreck gezogen hatte? War ich jetzt auch noch dafür verantwortlich, dass Donald Duck daraus Profit schlug?

»Und was wollen Sie jetzt von uns?«, hakte ich misstrauisch nach.

»Ich habe das mal durchkalkuliert.« Der Neffe strich sich selbstzufrieden ein paar unsichtbare Fusseln vom Ärmel seines mausgrauen Mantels. »Ich gebe dem Ganzen drei weitere Monate. Dann verkaufe ich das Haus im Bieterverfahren. In dieser Zeit dürfen Sie … «, er machte eine ausladende Handbewegung, die alle Pinkstoner einschloss, »… weiterhin hier wohnen. Mietfrei. Ich bin ja kein Unmensch.«

»Und was wollen Sie dafür?« Mir war klar, dass er uns ein solches Angebot niemals ohne Hintergedanken machen würde.

»Nun. Bringen Sie das Haus auf Vordermann. Das Dach müsste mal neu gedeckt werden. Die Heizung stammt aus den Fünfzigern. Und die Elektrik ist marode. Und was immer Sie hier machen, schreiben Sie darüber. Das ist schon alles.« Er verzog die Mundwinkel zu etwas, was wohl ein Lächeln sein sollte, aber eher wirkte, als wolle er gleich anfangen, sich in den Zähnen zu pulen.

»Moment mal.« Langsam spürte ich, wie aus meiner Verwirrung Wut wurde. »Und wer soll die Renovierungsarbeiten bezahlen?«

»Ich bitte Sie.« Der Neffe tat, als sei ich schwer von Begriff. »Sie natürlich.« Wieder deutete seine Hand in die Runde. »Dafür wohnen Sie ja immerhin mietfrei. Ich bin doch kein Unmensch.«

»Aber alle diese Arbeiten kosten das Vielfache von der Miete.« Jetzt war ich definitiv wütend. Was bildete der sich eigentlich ein? »Wir sollen hier drei Monate Arbeit und Geld investieren, damit Sie das Haus hinterher für ein paar Millionen verkaufen können und wir am Ende doch bloß auf der Straße stehen?«

»Na ja, Sie können es in drei Monaten ja selbst kaufen.« Donald Duck zuckte gelangweilt mit den Schultern. »Denken Sie darüber nach. Mein Angebot steht noch bis morgen. Geben Sie mir Bescheid, ob Sie es annehmen. Ansonsten möchte ich übermorgen hier keinen von Ihnen mehr sehen.«

Er bahnte sich einen Weg zwischen meinen ebenfalls perplexen Mitbewohnern zur Tür hinaus und überhörte dabei, dass Saida ihm leise »Halsabschneider« nachzischte. Kaum hatte er das Haus verlassen, fing sie lauthals an, ihn mit den übelsten Beschimpfungen zu versehen. Auch Pam stimmte mit ein, zwischen den beiden herrschte heute ungewohnte Eintracht. Rick spannte immer wieder die Fäuste an, als wollte er am liebsten jemanden zusammenschlagen. Und Abby schien mit den Tränen zu kämpfen.

Ich warf meiner Omama einen unsicheren Blick zu. Sie hatte Hubertus’ Hand ergriffen, der mit der freien linken noch immer den Blumenstrauß umklammerte und recht verloren aussah. Meine Großmutter hingegen schaute ihn so verklärt verliebt an wie ein Backfisch – ihr antiquierter Ausdruck für Teenager. Omama wollte heiraten! Mühsam bahnte sich diese Information mit ziemlicher Verzögerung ihren Weg durch meine Hirnverknotungen. Das also war die Überraschung gewesen, die sie mir schon seit Weihnachten verschwiegen hatte. Keine unheilbare Krankheit. Keine Total-Insolvenz. Und auch keine andere Katastrophe. Ein neuer Mann! Hubertus mit dem Birnenkopf. Die Liebe meines Lebens, hatte sie gesagt. Das war … verrückt. Aber absolut großartig!

Ich wollte sie umarmen und drücken und ihr gratulieren, stattdessen stand ich unschlüssig in der Zimmermitte, hin- und hergerissen zwischen Omamas Glück und dem Unglück meiner Freunde. Denn das waren sie, trotz aller Unstimmigkeiten, trotz der Vertrauensbrüche und der Lügen, die unsere Freundschaft beinah zerstört hätten. Das wurde mir so richtig klar, als ich sie in diesem Moment des emotionalen Durcheinanders betrachtete. Wir waren die Pinkstoner, eine Wohngemeinschaft voller Verrückter. Und wir bekamen eine zweite Chance.

Ich lächelte meine Großmutter entschuldigend an, aber sie nickte bloß in Richtung meiner Mitbewohner. Sie verstand auch ohne Worte genau, wie ich mich fühlte.

»Hört zu«, wandte ich mich an Rick, Saida, Pam und Abby. »Ich weiß, dass eine Menge schiefgelaufen ist. Jeder von uns hat Mist gebaut. Wir hätten viel früher miteinander reden müssen, dann wäre das alles vermutlich nicht passiert.« Ich holte tief Luft, es fiel mir nicht leicht, die richtigen Worte zu finden. »Und es tut mir leid, dass durch meinen Blog eure Geheimnisse in aller Öffentlichkeit breitgetreten worden sind. Aber was passiert ist, ist nun mal passiert. Rückgängig machen kann das keiner von uns. Jetzt haben wir die Möglichkeit, es besser zu machen. Und Pinkstone vielleicht doch noch zu retten. Das Angebot von Donald Duck ist vielleicht nicht verlockend, aber ich finde, wir sollten das Beste daraus machen. Und wer weiß, was in drei Monaten so alles passiert. Allerdings klappt das nur, wenn wir es gemeinsam versuchen. Also, was denkt ihr?«

Noch einmal atmete ich tief durch und betrachtete ängstlich die Gesichter meiner Mitbewohner, die meiner Rede mit ausdruckslosen Mienen gefolgt waren. Ihr Schweigen war kaum auszuhalten. Für meine Verhältnisse hatte ich mich mit diesen Worten sehr weit vorgewagt. Ich, die stets der Maxime »Allein kann ich alles schaffen« folgte, bat um Hilfe. Es fiel mir schwer genug anzuerkennen, dass wir nur eine Chance hatten, wenn wir zusammenhielten. Es auszusprechen, machte mich verletzlich. Was, wenn die anderen mir nun eine Absage erteilten? Bitte, flehte ich stumm, sagt doch was! Schließlich war es Rick, der mich erlöste.

»Das ist aber ein Arsch voll Arbeit mit dem Haus, das ist dir schon klar, oder?«, brummelte er. Am liebsten wäre ich ihm um den Hals gefallen, da meldete sich bereits Pamela zu Wort.

»Dadgumit! Was soll’s! Jetzt wo das Studium eh den Bach runter ist, habe ich jede Menge Zeit. Ich such mir einen Job, der richtig Kohle bringt, oder ich angele mir einen Millionär. Wer weiß, vielleicht kaufen wir Pinkstone am Ende tatsächlich selbst.« Sie klatschte in die Hände, als wollte sie sofort damit beginnen, das Dach neu zu decken.

»Wenn ich bleibe, dann bestehe ich aber darauf, dass wir mein Zimmer als Erstes renovieren.« Saidas Tonfall war wie immer fordernd, aber auch ihre Zusage schien eindeutig. Nur Abby wischte sich verstohlen eine Träne von der Wange.

»Darf ich euch helfen, obwohl ich nicht mehr hier wohne?«, fragte sie zögerlich.

»Ach, Abby!« Ich legte ihr tröstend einen Arm um die Schulter. Es war schade, aber wohl unvermeidbar, dass sie brav zurück zu ihren Eltern ziehen würde. »Natürlich musst du helfen. Wir sind doch auf deine Dekokünste angewiesen!«

»Das ist so supisüß von dir«, schluchzte Abby. »Und meine Porzellanfigurensammlung dürft ihr auf jeden Fall behalten.«

»Das ist ein Angebot, das wir unmöglich ablehnen können.« Ich musste lachen. Laut. Befreiend. Und vielleicht ein bisschen hysterisch. Zumindest musterten die anderen mich, als hätte ich gerade den Verstand verloren. Aber dann stimmten sie nach und nach in das Gelächter ein, selbst Omama und ihr Hubertus, die kaum verstanden haben dürften, worum es eigentlich ging. Alle meine Sorgen schienen sich mit diesem Lachen in Luft aufzulösen – na ja, fast alle. Und als mein Bauch bereits wehtat, fiel mir plötzlich noch etwas ein.

»Das sollten wir feiern, findet ihr nicht?«, schlug ich vor. »Und ich habe auch schon eine Idee, wo und wie!«

Kapitel 22

Der Central Park war ein Märchenland in Weiß. Die ganze Nacht über hatte es geschneit, wie watteweiche Girlanden hing der Schnee über den braunen Ästen der Bäume, setzte den Bronzeskulpturen flauschige Hauben auf, verwandelte die matschigen Winterwiesen in glattweiße Flächen, nur durchzogen von den Schlittenspuren und Fußstapfen, die Horden von Kindern während des Tages dort hinterlassen hatten. Und über die Wipfel der Bäume hinweg leuchteten gelb die unzähligen Fenster der Hochhäuser, die den Central Park dunkel einrahmten, wie eine von hinten angestrahlte Kulisse für einen kitschigen Film. Zeit für Happy End und Abspann, dachte ich.

Die Ereignisse des Tages boten definitiv ausreichend Stoff für ein Drehbuch. »Valentinstag reloaded« würde garantiert ein Kassenmagnet werden. Und ich hatte Regie geführt – darauf war ich echt stolz: erst eine Spontanhochzeit vor der Herzskulptur auf dem Times Square, bei der Braut und Bräutigam zwar kaum ein Wort verstanden, aber an der richtigen Stelle »I do« sagten (okay, ich hatte Omama in die Seite stupsen müssen, damit sie ihren Einsatz nicht verpasste, so verträumt hatte sie ihren Hubertus angeschmachtet.) Nach der Trauung sang Pamela »Ganz in Weiß«, was ich mit ihr phonetisch einstudiert hatte (okay, sie hatte einen grauenhaften Akzent und kam nicht über die Zeilen »Gänz in Veis, met einäm Bluumänstraus« hinaus, aber Omamas perplexer Gesichtsausdruck war großartig.) Die Hochzeitsgesellschaft war überschaubar, nur die Pinkstoner und Sandy als Überraschungsgast (okay, ich hatte kurz gezögert, sie anzurufen, aber ich fand, bei der Hochzeit ihrer eigenen Mutter sollte meine Mutter nicht fehlen, außerdem brauchte ich so keinen Fotografen mehr zu engagieren.) Dann eine Kutschfahrt zum Central Park, der ganz ohne mein Zutun bereits perfekt dekoriert war. Und schließlich: die Party! Sie war meine Meisterleistung.

Ich schob etwas Schnee von einer steinernen Sitzbank und ließ mich, die Engelstatue der Bethesda Fountain im Rücken, mit Blick auf das Boathouse nieder. Selbst aus der Entfernung schallten die Bässe über den See zu mir herüber, durch die Panoramafenster sah ich, wie die Menge auf der Tanzfläche wogte, und auf der säulenbestandenen Terrasse hoben sich die Raucher wie schwarze Schatten vor dem hell erleuchteten Hintergrund ab. Ich hatte nicht geglaubt, dass meine Idee derart einschlagen würde. Ehrlich gesagt war ich mir unsicher gewesen, ob überhaupt jemand meinem Aufruf folgen würde, den ich am Morgen auf dem Blog gestartet hatte: »Pinkstone-Party – kommt alle, feiert und spendet!«

Ich hatte die überraschenden Entwicklungen seit meinem letzten Eintrag geschildert und erzählt, dass wir die Hochzeit meiner Großmutter im Boathouse feiern würden. Und ich hatte dazu eingeladen, mit uns zu feiern und möglichst viel Geld zu spenden, damit wir die hohen Kosten decken konnten. Nach allem, was vorgefallen war, hatte ich die Loyalität der Pinkstone-Fans völlig unterschätzt. Schon nach einer Stunde mussten wir die ersten Gäste abweisen, weil das Boathouse überfüllt war. Jetzt brauchte ich eine Verschnaufpause.

Zitternd schlug ich meinen Kragen hoch. Trotz meines kanariengelben Wollmantels fror ich fürchterlich. Peeptoes mit zwölf Zentimeter Absatz waren einfach nicht das richtige Schuhwerk für einen Spaziergang bei minus zehn Grad. Aber die Brokat-High-Heels von »Antoinettes« passten so hervorragend zu meinem Kleid, dem Kleid, das ich zu meiner eigenen Hochzeit hätte tragen sollen. Nun hatte ich es zur Hochzeit meiner Großmutter angezogen, nachdem sie mich quasi dazu gezwungen hatte: »Zum Wegwerfen wäre es wirklich zu schade!« Sie selbst hatte sich für einen Abba-artigen Glitzeranzug entschieden, nicht schön, aber schön schrill.

Unter der Faust, mit der ich den Kragen zusammenhielt, spürte ich das Medaillon gegen meine Brust drücken. Dream as if … Ich seufzte. Ich sollte diese blöde Kette endlich wegpacken oder am besten in den Müll werfen! Ständig erinnerte sie mich an Alex und daran, dass für mein persönliches Happy End die zweite Hauptperson fehlte. Selbst an einem solchen Tag! Verschwinde aus meinem Kopf, motzte ich ihn stumm an. Aber er grinste bloß geheimnisvoll und das winzige Muttermal hüpfte im Mundwinkel. Mein Handy spielte »Ganz in Weiß« und riss mich aus meinen trüben Gedanken.

»Wo steckst du? Hier ist jemand, der mit dir sprechen will«, brüllte Omama mir ins Ohr.

»Bin gleich da.« So schnell das auf Zwölfzentimeter-Absätzen möglich ist, eilte ich zurück zum Boathouse. In meiner Brust begann etwas zu flattern. Alex? Konnte das wirklich Alex sein? Gerade hatte ich an ihn gedacht und – schwups – schon tauchte er hier auf?! Okay, der Schluss war vielleicht etwas voreilig und nach dem, was zwischen uns passiert war, auch ziemlich unwahrscheinlich. Aber nach diesem perfekten Tag voll allgegenwärtiger Liebe war ich so auf Happy End gepolt, dass an meiner inneren Wunschwand bloß noch ein einziger Zettel hing. Und auf dem stand unüberlesbar: Alex.

Wenn ich einen Wunsch frei hätte … dachte Abby, steckte eine rosa Wunschmandel in den Mund und kaute. Brr, das Teil war viel zu süß. Etwas verloren saß sie an einem der pink dekorierten Tische und beobachtete die Party. Glück, Erfolg und Liebe symbolisierten die Mandeln, das stand zumindest auf dem Kärtchen, das daran gehangen hatte. Na ja. Was den Erfolg anging, rechnete sie sich kaum Chancen aus. Die Stelle im Gemeindesekretariat war mies bezahlt, totlangweilig und sicher kein Karrieresprungbrett. Besonders glücklich fühlte sie sich in ihrem engen Mädchenzimmer unter ständiger Aufsicht ihrer Eltern auch nicht. Blieb noch die Liebe … aber was war da schon groß zu erwarten? Wenn ich einen Wunsch frei hätte, dann hätte ich gern meinen Job bei Lola Productions zurück, überlegte Abby. Und mein Zimmer in Pinkstone. Und gegen ein Date mit Prinz William hätte ich auch nichts einzuwenden …

Abby strich ihr kobaltblaues Herzogin-Kate-Kleid glatt, das sie bei Topshop gekauft hatte, kaum war das Foto der britischen Adligen in diesem Outfit durchs Internet gegangen. Für Kates Verhältnisse war es ziemlich knapp geschnitten. Abby hatte es in einer Plastiktüte an ihren Eltern vorbei aus dem Haus geschmuggelt und erst auf der Party angezogen. Sie schob sich noch eine Mandel in den Mund.

»Die schmecken scheußlich. Nimm lieber einen Keks.« Will ließ sich neben sie auf einen Stuhl fallen und hielt ihr eine Packung Oreos hin. Abby schaute ihn bloß mit großen Augen an.

»Was machst du denn hier?«

»Ich hab gehört, hier steigt heute die Party des Jahres.« Will zwinkerte ihr zu. »Und außerdem dachte ich mir, dass ich dich dann treffe.«

»Aber wir sehen uns doch jetzt immer in der Kirche«, wandte Abby ein.

»Ja, schon, aber da hast du nie so heiße Kleider an.« Will grinste ein bisschen anzüglich und Abbys Herz machte einen überraschten Hüpfer.

Wenn ich einen Wunsch frei hätte … dachte Saida, zündete sich eine Zigarette an und starrte in den sternenklaren Nachthimmel. Ach, keine Ahnung. Die Zeit ließ sich nicht zurückdrehen. Und außerdem würde sie es wieder tun: einem Freund helfen. Nur würde sie vielleicht nicht mehr so gutgläubig sein. Wütend zog sie an der Zigarette. Jetzt brauchte sie Geld. Viel Geld. Ein Hauptgewinn bei Mega Millions wäre gut. Aber dafür müsste sie erst mal Lotto spielen. Sie trat die Zigarette aus und wollte wieder hineingehen. Doch in der Terrassentür stieß sie gegen eine Frau, die mit der Kamera vor den Augen rückwärtsging.

»Sorry, Sandy«, entschuldigte Saida sich automatisch, als sie Maxis Mutter erkannte. Sandy wirbelte zu ihr herum.

»Wow, tolles Kleid!«, rief sie statt einer Entschuldigung.

»Findest du?« Saida hatte es aus den Resten des Vorhangstoffs genäht – eine kurze Tunika mit Barockmuster –, eigentlich sollte es bloß eine Fingerübung sein, aber dann hatte sie spontan entschieden, es zu dieser Party auszuprobieren.

»Das muss ich unbedingt fotografieren.«

Saida verdrehte genervt die Augen, sie hasste Fotos, aber dann lehnte sie sich in den Türrahmen. Maxis Mutter war okay, ein bisschen schrill vielleicht, aber wenigstens echt.

»Du bist wahnsinnig fotogen, weißt du das?« Sandy war in ihrer Begeisterung kaum zu bremsen. Saida verzog gequält den Mund. »Wenn du nichts dagegen hast, würde ich diese Bilder hier gern an einen guten Freund schicken. Er ist Agent. Für Models. Und er sucht gerade interessante neue Gesichter. Wäre das in Ordnung?«

»Was?« Auf gar keinen Fall würde Saida bei irgendwelchen Modeshootings posieren. Doch dann erzählte Sandy ihr, was man dabei verdienen konnte. Da zuckte Saida mit den Schultern und nickte schließlich. Mit kritischem Blick betrachtete sie ihr Spiegelbild in der Scheibe der Terrassentür. Sandy hatte recht, das Kleid war wirklich nicht schlecht.

Wenn ich einen Wunsch frei hätte … dachte Rick und warf einen verstohlenen Blick zu dem DJ, der ihn jetzt dreimal direkt angeschaut hatte. Der Typ sah nicht schlecht aus, ein Latino, dessen breites Kreuz in dem Rippshirt gut zur Geltung kam. Irgendwie erinnerte er Rick an Anthony. Ach, Shit!

Aber vielleicht sollte er den DJ trotzdem mal ansprechen. Schon allein, um sich ein paar vernünftige Songs zu wünschen. Dieser Best-of-Charts-Mix der letzten Jahrzehnte grenzte an Körperverletzung. Keine Ahnung, warum die Leute darauf so abfuhren. Rick wollte sich gerade zum Musikpult durchdrängeln, als sich eine schmale Hand auf seinen Oberarm legte.

»Hi.« Maria lächelte zaghaft.

»Oh, Shit, wo kommst du denn her?« Seine kleine Schwester war der letzte Mensch, den Rick auf dieser Party erwartet hätte. Sie war doch erst sechzehn! War sie etwa den ganzen Weg von Brooklyn mit der U-Bahn gefahren? Allein? Was dachte sie sich bloß dabei? Ricks Beschützerinstinkt lief Amok bei der Vorstellung.

»Ich bin ja gleich wieder weg«, erwiderte Maria trotzig und piddelte unsicher an ihren Fingernägeln. »Ich dachte nur, dass du den hier heute noch bekommen solltest. Papa hat fast einen Herzinfarkt deswegen gekriegt und hat ihn sofort ungeöffnet in den Papierkorb geworfen.« Sie fingerte einen Briefumschlag aus ihrer Manteltasche. Er war rot und mit krakeligen Buchstaben an Rick adressiert. Ricks Magen zog sich zusammen, als er die Schrift erkannte. Anthonys Schrift.

»Danke, das ist ziemlich … cool von dir.« Er musterte Maria erstaunt.

»Schon okay.« Sie schob ihre Hände tief in die Manteltaschen. »Ich geh dann mal wieder. Papa und Mamma glauben, ich wär mit einer Freundin im Kino, aber um elf muss ich zu Hause sein.«

»Warte.« Rick stopfte den Umschlag in seine hintere Hosentasche. Er würde ihn nachher in Ruhe und vor allem allein öffnen. Dann zog er ein Bündel Scheine heraus. »Nimm dir ein Taxi.«

Rick sah der schmalen Gestalt hinterher, die zwischen den Partygästen verschwand. Erst als er sie aus den Augen verlor, fiel ihm ein, dass er sie gern in den Arm genommen hätte.

Wenn ich einen Wunsch frei hätte … dachte Pamela … dann würden die ganzen Kalorien von den Cup Cakes in den Obstsalat wandern. Sie lud sich zwei weitere Küchlein mit pinkfarbener Creme und Zuckerherzchen auf den Teller. Die Dinger waren einfach lecker, und eigentlich war es ja auch egal, ob sie sich direkt auf den Hüften ablagerten. Dadgumit! Für wen sollte sie jetzt noch hungern?

Aus den Boxen dröhnte »Time of my life« und Pam wiegte sich im Rhythmus der Musik. »Dirty Dancing« war ihr absoluter Lieblingsfilm – und genau in diesem Broadway Musical hatte sie damals ihre winzige Nebenrolle ergattert. Eine Ewigkeit schien das her zu sein. Sie erinnerte sich an den Spaß, den sie mit dem Ensemble gehabt hatte. Bis sie James kennengelernt und sich dem ernsthaften Theater verschrieben hatte. Pamela fiel in den Refrain ein.

»Du kannst also nicht nur fantastisch kochen, sondern auch singen.« Pamela schrak wie ertappt zusammen, als einer der Kellner sie ansprach.

»Hey, woher willst du wissen, ob ich kochen kann?«, gab sie angriffslustig zurück, aber der Kerl lachte bloß. Da erkannte sie ihn. »Bist du nicht das Skelett?« Doch, das war definitiv der Strindberg-Student, der sie so überschwänglich für ihr Halloween-Buffet gelobt hatte. »Oliver, oder? Warum gibst du denn hier den Kellner?«

»Von irgendwas muss man ja leben.« Oliver zog seine Weste zurecht, die über dem Bauch etwas spannte.

»Da sagst du was.« Pamela stöhnte. »Ich brauche dringend einen guten Job.«

»Echt?« Der Typ taxierte sie. »Ich wüsste da vielleicht was für dich. Eine Freundin von mir arbeitet in einem Diner, wo die Kellner Musicals trällern müssen. Wird ganz gut bezahlt.«

»Aha.« Pam war sich nicht sicher, was sie von dem Vorschlag halten sollte.

»Hör zu, ich muss jetzt arbeiten. Aber wenn du Interesse hast, dann ruf mich an.« Er nahm eine Papierserviette und kritzelte eine Telefonnummer drauf. »Und wenn du kein Interesse an dem Job hast, ruf mich trotzdem an.« Er drückte Pam die Serviette in die Hand und fing an, leere Teller abzuräumen.

»Okay.« Pam wollte die Serviette in ihre Clutch quetschen, aber das ging nicht, weil sie noch den Teller mit Cup Cakes in der anderen Hand hielt. Sie reichte ihn Oliver. »Hier«, sagte sie. »Den kannst du mitnehmen.«

Ich stellte mich auf Zehenspitzen, was in Zwölfzentimeter-Schuhen einem akrobatischen Akt glich, aber ich konnte Alex’ strohblonden Schopf nirgends entdecken. Nicht zum ersten Mal verfluchte ich meine Mini-Gene. Auch Omama schien in der Partymenge abgetaucht zu sein. Dafür kam Rick mir plötzlich entgegen, nahm mich aber gar nicht wahr, sondern steuerte abwesend auf den Ausgang zu. Ich hielt ihn am Arm fest.

»Hast du meine Großmutter gesehen? Es ist lebenswichtig.«

»Nope, sorry, aber vielleicht Pam.« Er deutete zum Buffet, wo Pamela gerade umständlich etwas in ihre Clutch stopfte.

»Du fragst Pamela, ich geh zu Saida und Abby.« Ich hatte die beiden gerade ganz in der Nähe entdeckt. Die sonst so uneitle Saida betrachtete ihr Spiegelbild im Fensterglas und Abby flirtete mit einem unscheinbaren Typen mit Kassengestell. War das etwa ihr Kollege aus dem – Studio? Das war ja alles hochinteressant … allerdings nicht so wichtig wie die Frage, wo Omama – und vor allem Alex – steckte. Leider hatte keiner meiner Freunde sie gesehen. Als sie meinen vermutlich verzweifelten Gesichtsausdruck registrierten, erklärten sie sich sofort bereit, beim Suchen zu helfen. Doch dann hatte ich einen besseren Einfall.

»Entschuldigt die Störung, Leute.« Ich umklammerte das Mikro mit steifen Fingern und versuchte, niemanden direkt anzusehen. »Erst einmal möchte ich mich bedanken, dass ihr alle hier seid. Ihr könnt euch gar nicht vorstellen, wie viel uns Pinkstonern das bedeutet.« Meine Freunde, die hinter mir Aufstellung bezogen hatten, nickten einvernehmlich und die Gäste jubelten. »Aber jetzt ist es Zeit für den Hochzeitstanz, findet ihr nicht?« Der Jubel wurde lauter. Ich wechselte ins Deutsche: »Liebe Omama, lieber Hubertus, bitte kommt auf die Tanzfläche.«

Der DJ legte »Falling in Love« vom guten, alten Elvis auf und die Partygäste klatschten erwartungsvoll. Es dauerte einen Augenblick, dann öffnete sich die Tür zu den Toiletten und Omama und ihr Hubertus kamen Hand in Hand heraus. (Ich musste meine Fantasie sehr energisch daran hindern, sich auszumalen, was die beiden dort getan hatten!)

»Maxi, du Miststück«, raunte Omama, bevor sie mir einen dicken Schmatzer auf die Wange drückte. »Dein schnuckeliger Verehrer musste leider gehen. Aber er hat etwas für dich dagelassen.« Sie deutete auf einen kleinen Tisch hinter dem DJ-Pult, wo ich ein rechteckiges Paket und eine Karte entdeckte. Meine unendliche Enttäuschung, dass Alex weg war, wenn es überhaupt Alex gewesen war, wurde von meiner chronischen Neugier verdrängt. Und während Omamas Glitzeranzug im Schwarzlicht funkelnd übers Parkett schwebte und Hubertus ihr den Elvis machte, riss ich das Packpapier von meinem Geschenk.

Wegen der Form des Pakets hatte ich es schon vermutet, doch als ich die Leinwand aus dem Papier zog, schnappte ich nach Luft. Alex musste verrückt geworden sein! Denn dass es von ihm stammte, daran bestand für mich kein Zweifel. Und dass es sich um ein Original von Andy White handelte, hielt ich zumindest für sehr wahrscheinlich – das musste ein Vermögen gekostet haben!

»Ohh, ein Valentinsgeschenk«, quietschte Abby.

»Ein Bild?«, wunderte sich Saida.

»Da ist ja gar nichts drauf«, mopperte Pamela mit Blick über meine Schulter.

Rick hielt mir bloß wortlos die Karte hin und ich riss ebenso kommentarlos den Umschlag auf. Zum Glück steckte keine kitschige Valentinskarte darin, sondern eine schlichte Faltkarte, ebenso weiß wie die Leinwand.

Maxi, stand darauf in steilen Buchstaben. Du gehst mir einfach nicht aus dem Kopf. Was passiert ist, tut mir unendlich leid. Ich hoffe, dass ich eines Tages die Chance bekomme, dir alles zu erklären. Alex

Meine Mitbewohner seufzten kollektiv hinter mir auf. Hatten sie etwa mitgelesen?

»Und was hat das weiße Bild zu bedeuten?«, hakte Pamela nach.

»Moment mal.« Ich trat mit der Leinwand auf die Tanzfläche. Wie im Zeitraffer liefen in meinem Kopf die Szenen der Vernissage ab, auf der ich Alex zum ersten Mal getroffen hatte. »Du solltest nicht immer das glauben, was du auf den ersten Blick siehst«, hatte er gesagt. Dann war es stockfinster geworden, auf den bis dahin weißen Bildern hatte das aufflammende Schwarzlicht die mit Spezialfarbe gemalten Porträts zum Leuchten gebracht. Und Alex war verschwunden.

Erwartungsvoll hielt ich nun mein Bild ins flackernde Schwarzlicht. Doch auf der Leinwand erschien: nichts! Oh, Alex, du blöder Geheimnistuer, dachte ich und musste unwillkürlich grinsen. Diese Sache war definitiv noch nicht zu Ende!

»Wenigstens müssen wir uns keine Gedanken machen, ob es zur Einrichtung passt.« Pamela nahm mich in den Arm, als der DJ von Elvis zu Freddie wechselte. »Friends will be Friends« – der Typ musste dringend mal an seiner Playlist arbeiten. Von der anderen Seite begrub Rick mich in einer Bärenumarmung und zog auch Abby zu sich heran, Pam hakte sich bei Saida unter.

Wir schwankten ziemlich unrhythmisch hin und her, es war urkomisch, und plötzlich wurde ich von großer Dankbarkeit überflutet. Weil ich kapierte, dass ich meine Freunde fast verloren hatte – aber eben nur fast. Wir hatten die Feuerprobe bestanden. Die Geschichte von Pinkstone ging weiter und die unserer Freundschaft hatte gerade erst so richtig angefangen.

Das Schwierige an Freundschaft ist, dass Freunde einem Probleme machen können, die man allein nicht hätte.

Das Gute an Freundschaft ist, dass man mit diesen Problemen nie allein dasteht.

Liebe Grüße von eurer Maxi

Ende des zweiten Teils

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Vier Wochen Interrail! Was wie ein tolles Abenteuer klingt, ist für Lena der größtmögliche Albtraum. Denn sie muss ausgerechnet ihre zickige Schwester Juli auf diese Reise begleiten, nachdem sich deren beste Freundin das Bein gebrochen hat. Für Lena gibt es nur einen einzigen Grund mitzufahren: Sie will es zum Abschiedskonzert ihrer Lieblingsband nach Barcelona schaffen. Dafür nimmt sie nicht nur Julis Launen in Kauf, sondern stellt sich auch den Tücken der Tour. Als die beiden Schwestern allerdings auf Tobias und Felix treffen, wird die Reise zu einer rasanten Achterbahnfahrt der Gefühle: Die Mädchen gehen mit den zwei Jungs eine heiße Wette ein und liefern sich ein Rennen durch ganz Europa. Und schon bald schlagen sämtliche Herzen höher …

Wer hätte das gedacht, dass ausgerechnet ein Paar High Heels für mich mal Schicksal spielen würde? Dabei trage ich gar keine. Aber genau so war’s!

aus Lenas Tagebuch

An einem ruhigen Sonntagnachmittag, wenige Tage vor Beginn der Sommerferien, rief das Schicksal bei uns an. Das Telefon klingelte, aber ich blieb auf meinem Bett liegen und stellte die Musik lauter. Wer immer da telefonisch unseren Hausfrieden störte, wollte garantiert nicht mich sprechen, sondern Juli.

Hätte ich zu diesem Zeitpunkt bereits geahnt, dass dieser Anruf mir meine gesamten Sommerpläne versauen würde … Ich wäre von meinem Bett gesprungen und die Treppe heruntergerast, um noch vor meiner Schwester am Telefon zu sein – und hätte mir unterwegs nach Möglichkeit beide Beine gebrochen. Ahnte ich aber nicht. Ich lag auf dem Bett, hörte Musik und trauerte.

»Don’t you ever leave me, don’t you ever go«, sang Joey mir durch die Stöpsel meines iPods direkt ins Ohr, und ich musste blinzeln, weil mir wieder Tränen in die Augen stiegen. »Your love is so special, you’re my only one«, fuhr Joey fort, und natürlich kullerten mir dabei die ersten Tränen aus den Augenwinkeln über die Schläfen und versickerten im Kissen, das ohnehin schon ganz feucht von meinem Geheule war.

Denn Joey hatte genau das vor: mich zu verlassen!

Und nicht nur er. Die fünf Jungs von No Way – der besten Band aller Zeiten – hatten gestern angekündigt, dass sie sich trennen würden, und zwar schon diesen Sommer. Fünf Konzerte waren noch geplant, eins auf jedem Kontinent, dann sollte Schluss sein. Bei dem Gedanken konnte ich ein leises Aufschluchzen nicht unterdrücken. »You are the girl of my dreams«, sang Joey und die anderen stimmten in den Refrain ein: »Don’t you ever leave me …«

Nein, Joey, ich werde dich nie verlassen, dachte ich. Ich werde dich immer lieben! Denn ich liebte Joey schon so lange, seit über einem Jahr, dass ich mir nicht vorstellen konnte, jemals wieder etwas Ähnliches für einen anderen Jungen zu empfinden.

Könnte ich ihn doch nur einmal treffen …, dachte ich, und während ich »Dreamgirl« in Endlosschleife hörte, verlor ich mich in einem meiner Tagträume. Ich sah mich auf dem Konzert von No Way in der allerersten Reihe, direkt vor der Bühne, stehen, und während Joey »You are the girl of my dreams« anstimmt, schaut er mich an, die ganze Zeit über. Der Blick seiner knallblauen Augen bohrt sich in meinen, während er den Song nur für mich singt, es gibt nur noch uns beide. Und dann, am Ende des Stücks, kommt er an den Rand der Bühne und streckt mir seine Hand entgegen. Ich greife danach und er zieht mich zu sich hoch. Die Menge tobt, doch wir hören nichts außer dem Klopfen unserer Herzen, als wir uns küssen.

Poch, poch, POCH!

Heftiges Hämmern gegen meine Zimmertür riss mich aus meinen Träumereien. Widerstrebend zog ich die Stöpsel aus meinen Ohren, als bereits die Tür aufflog und Juli ins Zimmer stürmte.

»Ich hab dich nicht reingebeten«, brauste ich sofort auf und schoss vom Bett hoch.

»Bist du nicht langsam zu alt für diesen Kinderkram?« Juli ignorierte meine Empörung einfach. Ihr verächtlicher Blick glitt über die No-Way-Plakate über meinem Bett und blieb an den Ohrstöpseln auf dem Kissen haften, aus denen noch immer, wenn auch gedämpft, Joeys Stimme zu hören war.

Ich hasse es, wenn Juli das tut. Bei jeder Gelegenheit muss sie mir vorhalten, dass sie bereits achtzehn und somit zwei Jahre älter ist als ich. Dabei benimmt sie sich meistens so, als ob es umgekehrt wäre! Hektisch wischte ich mir die Tränenspuren von den Wangen und machte eine gelangweilte Miene.

»Das geht dich gar nichts an, Miss Supererwachsen. Immerhin spielst du noch mit Barbies.«

»Ich spiele nicht mit ihnen, ich style sie«, ließ sich Juli zu einer Verteidigung hinreißen. Ha, Punkt für mich!

»Wie auch immer.« Juli wuschelte mit spitzen Fingern den ultrakurzen Pony ihres ultrakurzen Haarschnitts in Form. Pixie hieß diese Frisur, wie Juli jedem erklärte, der weniger Ahnung von Mode hatte als sie selbst – also so ziemlich jeder. »Unsere Eltern wollen mit dir reden.«

Ups. Warum das denn? Hatte ich etwas ausgefressen? Wohl kaum. Ich hatte den ganzen Tag tiefdeprimiert auf dem Bett gelegen, da gab es kaum Gelegenheiten, irgendetwas anzustellen. Und dann Julis Tonfall, als hätte sie in eine extrasaure Zitrone gebissen. Was war bloß los?

»Was gibt’s denn?«, fragte ich betont gelassen.

Doch anstelle einer Antwort machte Juli auf dem Absatz ihrer hochhackigen Sandaletten kehrt (trotz Schuhverbots zog sie ihre Parkettkiller auch im Haus nie aus) und stürmte aus meinem Zimmer. Etwas unwillig, aber zumindest auch ein kleines bisschen neugierig folgte ich ihr, nachdem ich mit einem letzten wehmütigen Seufzen meinen iPod ausgeschaltet hatte.

Unsere Eltern saßen bereits an dem großen, runden Tisch, jeder eine Tasse Tee vor sich (wie konnten sie bei dieser Sommerhitze Tee trinken?), als ich in die Küche kam. Nur Juli lehnte mit dem Po, der von einem Häkel-Minikleid mehr schlecht als recht bedeckt wurde, gegen die Spüle, die Arme vor der Brust verschränkt. Unruhig wippte sie mit der Fußspitze auf und ab, was ein nervtötendes Klack-Klack auf dem Holzboden verursachte. Sie sah angespannt aus und trotzdem perfekt.

Wieder einmal fiel mir auf, dass die Gene in unserer Familie extrem ungleich verteilt worden sind. Und leider hat meine ältere Schwester, zumindest optisch, all die guten abbekommen. Ihre dunkelbraunen, kajalumrandeten Augen wirkten riesig in ihrem schmalen Feengesicht und wurden nur vom lipglossigen Kussmund an Vollkommenheit überboten. Juli sieht fast aus wie eine exakte Kopie der Schauspielerin Emma Watson, die in Harry Potter dessen Freundin Hermine spielt. Wobei zwischen der Schauspielerin und ihrer Filmfigur meines Erachtens Welten liegen: Emma Watson ist im wahren Leben zum Niederknien hübsch – und Hermine gerade mal langweiliger Durchschnitt.

Und genau das bin ich auch: der Hermine-Granger-Typ (außer dass ich nicht so ein Streber bin). Nicht total daneben, sondern in jeder Hinsicht Durchschnitt. Durchschnittlich groß, durchschnittlich gebaut, mittellange, mittelblonde Haare und mittelbraune Augen. Mittelmäßiger geht es eigentlich nicht.

»Ähm, also«, räusperte sich mein Vater und stierte in seine Tasse, als könnte er im Teesatz lesen. Fahrig fuhr er sich mit der Hand über den Kopf. Unsere straßenköterblonden Haare – die Juli natürlich mit hellblonden Strähnen veredelt – haben wir von ihm geerbt. Was man allerdings nicht mehr sehen kann, weil er inzwischen vollkommen kahl ist.

»Ähm, also«, wiederholte mein Vater und strich sich nun über seinen imaginären Bart.

Was war hier bloß los? So langsam kam mir die ganze Sache sehr komisch vor.

»Folgendes ist passiert«, mischte sich meine Mutter, pragmatisch wie immer, ein und tätschelte meinem Vater die Hand. »Julia hat gerade einen Anruf von Laura erhalten. Die Arme liegt im Krankenhaus. Sie ist auf der Treppe ausgerutscht und hat sich einen Bänderriss zugezogen.«

Kein Wunder, dachte ich gehässig, bei den mörderisch hohen High Heels, die auch Julis beste Freundin ständig an den Hacken hatte.

Ich fürchte, manchmal habe ich eine etwas lange Leitung, sonst hätte ich in diesem Moment garantiert die Flucht ergriffen, aber mir war immer noch nicht klar, was Lauras Bänderriss mit mir zu tun haben sollte.

»Jedenfalls«, fuhr meine Mutter unbeirrt von meinem Schweigen fort, »wird Laura nächste Woche auf keinen Fall mit Julia auf Interrailtour gehen können.«

Aha. Darum ging es also: um Julis seit Monaten geplante Reise, die unsere Eltern ihr zum Abi geschenkt hatten. Vier Wochen mit dem Zug quer durch Europa. Dieser Reise fieberte ich mindestens ebenso entgegen wie Juli selbst. Denn für mich bedeutete sie vor allem eins: vier Wochen Juli-frei! Vier Wochen ohne meine nervige große Schwester, in denen ich nichts anderes tun würde, als mich in der Hängematte in unserem Garten zu räkeln, einen schönen Liebesroman nach dem nächsten zu verschlingen und – als Folge der neuesten Entwicklungen bei No Way – meinen akuten Liebeskummer zu pflegen.

»Julia hat herumtelefoniert.« Gedankenverloren fegte meine Mutter ein paar Krümel von der Tischplatte. »Leider hat keine von ihren anderen Freundinnen Zeit, deine Schwester auf dieser Reise zu begleiten.« Jetzt schaute sie mich auffordernd an, als würde sie von mir erwarten, etwas Produktives zu dem Gespräch beizutragen. Dummerweise war mir gerade die Kinnlade heruntergefallen, und mein Mund fühlte sich staubtrocken an, denn plötzlich dämmerte mir, worauf das Ganze hinausgehen sollte.

»Aber …«, startete ich einen schwachen Gegenanlauf, als Juli mir zuvorkam.

»Und deshalb soll dieses Baby hier als mein Babysitter mitkommen?« Schwungvoll stieß sie sich von der Spüle ab und stolzierte mit wütenden Schritten zum Küchentisch. Sie donnerte mit ihrer rechten Faust so heftig auf die Tischplatte, dass der Tee aus den Tassen schwappte. »Das ist nicht euer Ernst.«

»Julia, mein Schatz, sei doch mal vernünftig.« Auch nach achtzehn Jahren schien meine Mutter noch nicht kapiert zu haben, dass Vernunft nicht gerade zu Julis Stärken zählt.

»Eine solche Reise allein anzutreten, ist viel zu gefährlich. Und auch schrecklich langweilig.« Das war wieder mal typisch für meine Mutter. Als Lehrerin hielt sie es wohl für eine geschickte pädagogische Strategie, einem einzureden, alles, was sie entschied, sei bloß zu unserem Besten. »Sicher habt ihr zu zweit viel mehr Spaß.«

»Auf keinen Fall«, riefen Juli und ich wie aus einem Mund und warfen uns augenblicklich einen irritierten Blick zu. Es kommt selten vor, dass wir uns über etwas so einig sind.

»Bevor ich die Tour mit Lena mache, gehe ich lieber für vier Wochen ins Kloster«, ereiferte Juli sich.

»In Ordnung, das wird sich arrangieren lassen.« Meine Mutter wirkte plötzlich sehr gelassen, was Juli nur zu neuer Raserei trieb.

»Ihr habt mir die Reise geschenkt. Schon vergessen?« Ihre rot lackierten Fingernägel trommelten im Stakkato auf den Tisch. »Ihr könnt sie mir nicht einfach wieder wegnehmen.« Sie klang wie ein kleines Kind, dem man die Lieblingspuppe entrissen hatte, um sie in die Waschmaschine zu stecken.

»Doch, liebe Julia, das können wir«, entgegnete meine Mutter noch immer ruhig. »Es ist immerhin unser Geld, mit dem du verreisen willst. Und du bist unsere Tochter. Deshalb tragen wir die Verantwortung dafür, dass dir auf dieser Reise nichts zustößt.«

Juli schnaufte, und ich versuchte, meine Atmung unter Kontrolle zu bringen, die so hektisch geworden war, dass ich garantiert kurz vor dem Hyperventilieren stand.

»Aber …«, versuchte ich es noch einmal, doch ich wurde wieder unterbrochen, dieses Mal von meiner Mutter.

»Meine Güte, Mädchen, ihr stellt euch ja an, als würden wir euch aneinanderketten und in die Wüste schicken.« Sie verdrehte die Augen. Das theatralische Wesen hat Juli definitiv von unserer Mutter geerbt, während ich eher der ruhige, etwas schüchterne Typ bin, wie unser Vater. Apropos. Der sah aus, als würde ihm unsere aktuelle familiäre Massenkarambolage heftig auf den Magen schlagen. Und er brachte noch immer kein Wort heraus. Dafür gelang es mir endlich, mich aus meiner Schreckstarre zu lösen.

»Darf ich vielleicht auch mal was dazu sagen?«, fragte ich schnippisch.

»Natürlich.« Meine Mutter wandte sich mir mit einem etwas angestrengten Vertrauenslehrerlächeln zu. »Was möchtest du sagen?«

»Ich habe keine Lust auf diese Reise«, stieß ich hervor. »Überhaupt nicht. Ich weiß wirklich nicht, warum ich durch die Gegend gondeln soll, nur damit Juli ihre tolle Tour machen kann. Sorry, sucht euch bitte einen anderen Deppen!«

Ich senkte den Blick, damit ich meine Eltern nicht direkt anschauen musste, und wollte mich umdrehen, um aus dem Krisenherd in der Küche zu flüchten, da donnerte mein Vater plötzlich seine Faust auf den Tisch, was noch viel lauter rumste als eben bei Juli.

»Jetzt reicht’s«, fuhr er uns an. »Da ackert man Tag für Tag, um euch alles zu ermöglichen, was ihr euch wünscht. Und was erntet man dafür? Nichts als Meckerei. Eure Mutter und ich bieten euch die Chance zu reisen, die schönsten Plätze Europas kennenzulernen, am Strand zu liegen und etwas zu erleben. Und ihr? Wollt nicht. Na, dann eben nicht. Julis Ticket geben wir zurück. Ende. Aus.« Seine Hand sauste noch einmal mit einem Rums herunter, dann blieb sie auf der Tischplatte liegen, als wüsste mein Vater nicht mehr, was er damit anfangen sollte. Wir alle starrten ihn an. So viele Worte auf einmal hatte er schon länger nicht mehr gesagt.

»Das könnt ihr nicht machen!«, kreischte Juli in die Stille hinein, die auf den Ausbruch meines Vaters gefolgt war. Und dann erging sie sich in höchsten Tönen darüber, dass diese Reise ihr gutes Recht sei, weil sie hart dafür geschuftet habe (was nicht ganz stimmte, denn sie hatte zwar ein tolles Abizeugnis bekommen, aber eigentlich musste sie nie groß für ihre guten Noten lernen), und dass sie volljährig sei und unsere Eltern ihr nichts verbieten könnten …

Ich hörte nur mit halbem Ohr zu, denn in meinem Kopf fuhren die Gedanken plötzlich Karussell. Ausgelöst durch das kleine Wörtchen »Ticket«, hatte sich ein Denkprozess in Gang gesetzt, der ungefähr so aussah: Das einzige Europakonzert von No Way würde in vier Wochen in Barcelona stattfinden, im größten Stadion Europas. Für mich war es somit bisher unerreichbar gewesen, zumal sämtliche Tickets innerhalb der ersten acht Stunden nach Bekanntgabe der Pläne von No Way restlos ausverkauft waren. Aber man konnte nie wissen. Vielleicht hatte ich ja Glück und konnte vor der Konzerthalle noch ein Ticket ergattern. Vorausgesetzt ich schaffte es, zur richtigen Zeit am richtigen Ort zu sein. Und das erschien mir plötzlich gar nicht mehr so unmöglich wie noch bis vor ein paar Minuten …

»Okay«, sagte ich mitten in Julis Gezeter hinein. Und weil mich niemand hörte, wiederholte ich lauter: »Okay, ich komme mit.«

Juli klappte ihren Mund auf der Stelle zu und starrte mich mindestens ebenso verblüfft an wie meine Eltern.

»Wie bitte?«, stieß sie schließlich so atemlos hervor, als hätte jemand die Luft aus ihr herausgelassen.

»Im Ernst?«, fragte meine Mutter gleichzeitig.

Nur mein Vater sagte natürlich nichts, sondern nickte mir nur mit einem kleinen, anerkennenden Lächeln zu.

»Ja«, bekräftigte ich. »Ich fahre mit, damit Juli ihre Tour nicht absagen muss. Ich habe nur eine Bedingung.«

»War ja klar«, ätzte Juli sofort, aber meine Mutter bedeutete ihr mit einer Handbewegung, mal für einen Moment die Klappe zu halten.

»Was für eine Bedingung?«

»Ich will in vier Wochen in Barcelona sein«, sagte ich so fest wie möglich und kam mir vor wie ein Pokerspieler, der sein ganzes verbliebenes Geld setzt – allerdings habe ich noch nie Poker gespielt und weiß von daher nicht, ob es sich wirklich genauso anfühlt.

»Das Abschiedskonzert von No Way.« Juli stöhnte und verdrehte die Augen wie vorhin unsere Mutter.

»Ja. Was dagegen?« Jetzt verschränkte ich die Arme und funkelte Juli herausfordernd an. Die grummelte irgendetwas Unverständliches, doch unsere Mutter klatschte bereits begeistert in die Hände und sprang auf.

»Das klingt nach einem guten Kompromiss. Dann müssen wir jetzt nur noch ein zusätzliches Ticket für Lena besorgen und schon kann es losgehen. Meine beiden großen Mädchen auf Reisen. Fantastisch.« Tatendurstig rieb sie sich die Hände, als wolle sie sofort zum Bahnhof fahren, um die Fahrkarte zu besorgen. Julis Grummeln ignorierte sie ebenso wie meine bockige Haltung, stattdessen schien sie still in sich hineinzulächeln. Fast hätte man meinen können, dass sie irgendeinen Plan verfolgt hatte, der gerade aufgegangen war.

Ich hingegen war noch immer hin- und hergerissen. Klar, ich hatte die einmalige Chance, No Way live zu erleben – oder zumindest konnte ich in ihrer Nähe sein. Aber der Preis, den ich dafür zahlen musste, würde verdammt hoch sein: vier Wochen on tour mit meiner grässlichen Schwester!

Schlimmer geht immer. An dem Spruch ist schon was dran. Und die Steigerungsform von schlimmer ist meine Schwester!

aus Lenas Tagebuch

»Meine Damen und Herren, auf Gleis 5 fährt ein: Intercity Express 128 von Frankfurt Hauptbahnhof nach Amsterdam Centraal über Oberhausen Hauptbahnhof. Abfahrt zehn Uhr sechsundvierzig. Nächster Halt Ihres Zuges ist Düsseldorf Hauptbahnhof. Bitte Vorsicht bei der Einfahrt.«

»Habt ihr auch alles? Ausweise, Tickets, Geld …?« Die Stimme meiner Mutter überschlug sich fast.

Zum gefühlt hundertsten Mal in den letzten zehn Minuten klopfte ich auf den hässlichen Brustbeutel, den sie mir aufgedrängt und den ich wohlweislich gut unter meinem T-Shirt versteckt hatte.

»Ja, Mama, alles dabei.«

Während meine Mutter mich stürmisch umarmte und meinen Kopf mit zahllosen Küssen bedeckte, starrte Juli gelangweilt Kaugummi kauend zur hohen Glaskuppel des Kölner Hauptbahnhofs empor. Ich gestand es mir ungern ein, aber in diesem Moment beneidete ich meine Schwester ein bisschen um ihre Coolness.

In meinem Magen schlug das Brötchen, das ich zum Frühstück runtergezwungen hatte, unangenehme Purzelbäume. Ja, ich war aufgeregt. Sehr sogar. Ich bin nämlich eigentlich nicht der Typ für solche Abenteuer, ich habe es gern geordnet, ganz im Gegensatz zu meiner Schwester. Als ich sie Anfang der Woche, einen Tag nach unserer Familienkrisensitzung, nach ihren Plänen für diese Interrailtour befragte, lautete ihre niederschmetternde Antwort nur: »Mensch, Lena, das lassen wir auf uns zukommen.«

Argh! Die Übersetzung dazu: keine Ahnung. Kein Plan. Keine einzige Unterkunft gebucht. Nicht einmal einen Reiseführer hatte Juli organisiert. Und mir blieben nur fünf Tage, um das in Ordnung zu bringen und mir die Apps möglicher Reiseziele auf mein Handy zu laden. Immerhin konnten wir uns auf Station eins unserer Route einigen: Amsterdam. Und ich fand nach ewiger Sucherei (ganz Amsterdam schien ausgebucht zu sein) ein Hostel im Internet, wo ich uns zwei Betten reserviert hatte.

Mit einem dröhnenden Summen bretterte der ICE in den Bahnhof und kam mit quietschenden Bremsen vor uns zum Stehen, worauf um uns herum das große Gedrängel startete. Ich entwand mich der Umarmung meiner Mutter und hievte mir meinen vollgepackten Rucksack auf den Rücken. Meinen kleinen Rucksack mit wichtigem Schnickschnack hielt ich in der Hand, weil ich nicht wusste, wohin damit, und er schlenkerte mir gegen das Bein, als ich mich in die Schlange vor der Zugtür einreihte. Auch Juli wurde von unserer Mutter zum Abschied fast erdrückt, dann kam endlich Bewegung in die Warteschlange, und ich stieg in den Zug ein, wobei ich mir verbot, mich noch einmal umzudrehen, sonst hätte ich womöglich in letzter Sekunde doch noch gekniffen und die Reise abgeblasen!

Wagen 12, Plätze 55 und 57, betete ich mir im Kopf immer wieder vor. Wagen 12 war schon mal richtig, das hatte ich vor dem Einsteigen schnell noch auf der digitalen Anzeige neben der Tür kontrolliert. Jetzt mussten wir nur noch die reservierten Sitzplätze finden.

Millimeterweise schoben sich die Reisenden in den Waggon, und kaum hatten wir die Abteiltür erreicht, schlug mir schon die klimatisierte Luft mit ihrem plastikartigen Geruch entgegen. Die Schlange stockte wieder, denn direkt vor mir versuchte eine ältere Dame, ihren Rollkoffer auf die Gepäckablage zu wuchten. Sie schaffte es gerade mal bis zur Höhe meines Knies, das sie schwungvoll rammte. Ich schnappte hörbar nach Luft, aber sie schien den Zusammenstoß gar nicht bemerkt zu haben.

»Nun mach schon«, maulte Juli hinter mir. Keine Ahnung, ob sie damit mich oder die Kofferoma meinte.

Endlich war der Trolley mit tatkräftiger Unterstützung eines langhaarigen Lehramtsstudenten – zumindest sah er danach aus – auf der Ablage verstaut und ich konnte mich zu unseren Plätzen weiterschieben. 51, 53, da: 55 und 57. Ein Vierersitzplatz und die beiden gegenüberliegenden Sitze waren zum Glück weder besetzt noch reserviert.

Ich kämpfte mich aus den Riemen meines Rucksacks und brach mir fast das Kreuz bei dem Versuch, es der alten Dame gleichzutun und das Teil nach oben zu bugsieren. Wo waren die langhaarigen Lehramtsstudenten dieser Welt, wenn man sie am meisten brauchte? Juli machte sich erst gar nicht die Mühe und quetschte ihren Rucksack einfach unter den Tisch. Na prima, und wo sollte ich jetzt meine Füße hinstellen?

Juli löste das Problem auf ihre eigene lässige Art. Sie legte ihre Füße, die wie immer in Schuhen steckten, bei deren bloßem Anblick mir die Zehen wehtaten, einfach auf den gegenüberliegenden Sitz.

»Hast du eigentlich noch andere Schuhe dabei?«, erkundigte ich mich mit einem abschätzigen Blick auf ihre mindestens zehn Zentimeter hohen High Heels, während ich mich auf den Platz neben ihr fallen ließ. Natürlich hatte meine Schwester sich, ohne zu fragen, sofort den Fensterplatz gesichert.

»Klar, fünf Paar.« Sie deutete auf ihr Gepäck am Boden, auf dem ich gerade vergeblich versuchte, meine Beine zu falten. Ich fragte mich, ob auch nur ein einziges davon mit weniger hohen Absätzen ausgestattet war, als der Zug sich mit einem leichten Beben in Bewegung setzte. Ich nahm meinen Krimskramsrucksack auf den Schoß und begann, darin nach meinem iPod und meiner Reiselektüre zu kramen. Da ich unmöglich meinen ganzen Stapel ungelesener Bücher mitschleppen konnte, hatte ich mich einfach entschieden, nur meinen absoluten Lieblingsroman einzupacken: »Stolz und Vorurteil« von Jane Austen. Ich las ihn bestimmt schon zum fünften Mal und fand die Geschichte immer noch ultraromantisch.

»’tschuldigung, ist hier noch frei?«

Neben mir richtete Juli sich augenblicklich aus ihrer Fläzhaltung auf und rückte sich und ihren ansehnlichen Vorbau in eine vorteilhaftere Position. Ich unterbrach meine bislang vergebliche Suche nach Buch und iPod, um mir anzuschauen, wer das wissen wollte. Es war ein Typ in Julis Alter, Marke Surferboy, mit schulterlangen, hellblonden Haaren und einem beeindruckenden Bizeps, der dank eines ärmellosen Muskelshirts auch dem flüchtigen Betrachter sofort auffallen musste. Logisch, dass der Kerl bei meiner Schwester einen Hormonschub auslöste.

»Für dich immer«, flötete sie und wurde sofort mit einem Lächeln belohnt, so breit, dass ein Surfbrett quer reingepasst hätte. »Es könnte allerdings unten rum ein bisschen eng werden«, fügte sie hinzu und klimperte vielsagend mit ihren langen Wimpern. Würg!

Ich muss mal kurz etwas klarstellen: Meine Schwester ist nicht billig, auch wenn man bisher vielleicht den Eindruck bekommen hat. Sie sieht toll aus, sie zieht sich immer topmodisch an und ihre Wirkung auf das andere Geschlecht ist entsprechend durchschlagend. Leider weiß sie das auch. Sie hatte schon so viele Freunde, dass meine zwei Hände nicht ausreichen würden, um sie alle an den Fingern abzuzählen, die Zehen müsste ich mindestens noch dazunehmen. Keine ihrer sogenannten Beziehungen hielt länger als ein oder zwei Monate, dann hat sie jeden noch so vielversprechenden Kandidaten wieder abgeschossen. Meine Schwester ist – vorsichtig ausgedrückt – sehr spontan. Dass es allerdings keine fünf Minuten dauerte, bis sie auf dieser Tour einen neuen Flirt an Land gezogen hatte, war selbst für Juli ein Rekord.

»Das Problem sollten wir in den Griff bekommen«, entgegnete Surferboy und das Surfbrettlächeln wurde noch ein bisschen breiter. Innerhalb von Sekunden hatte er den Rucksack unter dem Tisch rausbugsiert und auf die Gepäckablage geworfen, als würde das Teil rein gar nichts wiegen. Sein eigenes Gepäck folgte, dann ließ er sich auf den Sitz gegenüber von Juli fallen und stellte sich vor – zumindest Juli, denn mich schien er gar nicht zu bemerken, aber das war ich schon gewohnt.

»Tobias«, sagte er, noch immer mit diesem Dauergrinsen im Gesicht. »Und das ist mein Kumpel Felix.« Er deutete auf einen zweiten Typen, der sich in diesem Moment durch den Gang zu unserem Vierersitz durchschob.

Im Vergleich zu Mr Sonnenschein wirkte sein Kumpel auf den ersten Blick wie ein unscheinbares Brötchen, okay, ich korrigiere: ein süßes Brötchen mit dicker, schokobrauner Glasur, äh, Haaren, aber seine riesige schwarzrandige Brille stempelte ihn unverkennbar als Nerd ab.

»Hi«, sagte das Schokobrötchen und setzte sich neben Surferboy.

»Hi, Felix«, begrüßte meine Schwester den Neuankömmling erwartungsgemäß mit weit weniger Enthusiasmus.

»Und, wohin wollt ihr?«, fragte Tobias, worauf ich mich schnell wieder meinem Rucksack zuwandte. Die Zugfahrt nach Amsterdam würde knapp drei Stunden dauern, und ich hatte nicht vor, sie mit sinnlosem Smalltalk zu verbringen. Endlich stieß ich auf meinen iPod und steckte mir dankbar die Stöpsel in die Ohren. Auch mein Buch traute sich schließlich aus seinem Versteck, und mit Joey im Ohr tauchte ich in die Geschichte von Elizabeth, genannt Lizzy, ein, die über sehr viele Umwege und Verstrickungen zu ihrem Mr Darcy findet. »Es ist eine allgemein anerkannte Wahrheit, dass ein Junggeselle im Besitz eines schönen Vermögens nichts dringender braucht als eine Frau«, las ich und dachte: Hach, wenn das doch immer so einfach wäre!

Erst kurz hinter Oberhausen wurde ich wieder ins wirkliche Leben zurückkatapultiert, als Juli mich unsanft in die Seite stieß. Ich schaute hoch und entdeckte den Schaffner, der bereits etwas ungeduldig darauf zu warten schien, dass ich endlich meine Fahrkarte rausrückte. Ich nestelte den Brustbeutel heraus, der sich natürlich mit den Kabeln des iPods verhedderte, und es dauerte eine Ewigkeit, in der ich garantiert rot anlief, bis ich endlich die gewünschten Tickets vorlegen konnte. Bis zur Grenze hatten wir eine normale Bahnfahrkarte, weil der Interrailpass innerhalb Deutschlands nicht gültig war, aber ab dort konnten wir ihn dann nutzen. Kompliziert, kompliziert.

»Gute Fahrt«, sagte der junge Schaffner, der gar nicht mal schlecht ausgesehen hätte (ein bisschen wie Zac Efron), wenn er nicht so verkniffen geschaut hätte.

»Tobias und Felix machen auch vier Wochen Interrail, ist das nicht witzig?«, sagte Juli in meine Richtung, bevor ich mich wieder schnell genug mit meiner Musik abstöpseln konnte.

»Hm«, machte ich unbestimmt.

»Sie sind übrigens beide neunzehn und wohnen auch in Köln«, fuhr Juli unbeirrt fort – woher kam bloß plötzlich ihr Mitteilungsbedürfnis? »Tobias studiert Sport auf Lehramt und Felix …«

»Physik«, ergänzte Felix, weil es meiner Schwester schon wieder entfallen zu sein schien.

»Und die beiden wollen auch nach Amsterdam.«

Überraschung! Warum sollten sie wohl sonst in diesem Zug sitzen?

»Wir haben gerade überlegt, wie wir die Zeit rumkriegen sollen«, ergriff nun Tobias das Wort. »Hast du eine Idee?« Hallo, was war das für eine blöde Frage? Warum wollten sie das ausgerechnet von mir wissen?

»Lesen?«, schlug ich vor. Juli und Tobias lachten, als hätte ich einen guten Witz gemacht, nur Felix rang sich nicht einmal ein Lächeln ab.

»Nun lasst sie doch in Ruhe«, sagte er kopfschüttelnd. Aha, daher wehte also der Wind, meine Schwester und ihr neuer Verbündeter wollten mich bloß ärgern.

»Wie wäre es mit Wahrheit oder Pflicht?«, schlug ich schnippisch vor. »Kindisch genug seid ihr ja für dieses Spiel.«

Die beiden lachten wieder, doch dann wurde Tobias plötzlich ernst: »Gar kein schlechter Vorschlag. Wer macht mit?«

»Verlockend … aber, nein«, lehnte ich eilig ab und widmete mich wieder meinem Buch. Allerdings muss ich gestehen, dass ich mir nicht wieder die iPod-Stöpsel in die Ohren steckte, dafür war ich von Natur aus einfach zu neugierig. Juli hingegen war natürlich sofort Feuer und Flamme für die Idee und auch Felix schloss sich mit einem Schulterzucken an. Sofort knallte Tobias sein Smartphone auf den Tisch zwischen uns und auf Felix’ fragenden Blick hin erklärte er: »Flaschendreh-App.« Oh, Mann, der war noch kindischer, als ich gedacht hatte.

»Und damit es mehr Spaß macht, gibt es noch eine echte Flasche dazu.« Tobias zog eine Flasche Wodka aus seinem Rucksack auf der Ablage. Meine Güte, es war noch nicht mal Mittag. »Wer kneift, trinkt«, legte Tobias die Regeln fest und nahm direkt mal einen großzügigen Schluck.

Ich warf einen verstohlenen Blick zum Nachbartisch, um zu sehen, ob unsere Runde bereits unangenehm Aufmerksamkeit erregte, aber die beiden Anzugträger, die sich dort gegenübersaßen, hackten verbissen auf ihren Laptops herum und schienen von dem Saufspiel keine Notiz zu nehmen.

»Also los.« Mit einem lässigen Wischen seines Zeigefingers brachte Tobias die virtuelle Flasche auf seinem Smartphone zum Rotieren und grölte los, als sie bei Juli stehen blieb.

»Wahrheit oder Pflicht?«

»Wahrheit.« Juli kicherte.

»Hm, lass mal überlegen. Okay, dann, hm, was findest du an einem Kerl sexy?«

»Lange, blonde Haare, einen sportlichen Körper und ein süßes Lächeln«, ließ Juli sich nicht lange bitten. Surferboy strahlte.

»Du bist dran.«

»Felix.« Juli klang ein bisschen enttäuscht. »Wahrheit oder Pflicht?«

»Pflicht.«

»Oh, prima. Dann würde ich sagen: Du musst jemanden küssen. Und zwar … Tobias.«

Ich konnte ein leises Stöhnen nicht unterdrücken, das jedoch niemand wahrnahm. Felix griff zur Wodkaflasche.

»Willst du etwa kneifen?«, zog Tobias ihn auf.

»Nein, desinfizieren«, erwiderte Felix trocken. Na, der hatte wenigstens Humor. Und dann drückte er seinem Kumpel tatsächlich einen Kuss auf den Mund. Tobias schüttelte sich und ich musste innerlich grinsen. Geschah ihm recht.

Und so ging es weiter bis kurz vor Amsterdam. Inzwischen war die Wodkaflasche zu zwei Dritteln geleert, das meiste davon befand sich in Tobias’ Magen, und so ziemlich jeder war mindestens einmal geküsst worden, sogar der süße Schaffner, der zwar etwas perplex, aber gar nicht so unglücklich aussah, als Juli ihre Lippen auf seine presste.

Der Bahnhof war bereits angesagt worden, und ich hatte gerade begonnen, meine Sachen zusammenzupacken, als Tobias auf eine neue zündende Idee kam.

»Letzte Aufgabe«, verkündete er. »Dieses Mal für alle. Wer schafft es, in Amsterdam guten Stoff für einen Joint zu besorgen?«

»Tobi, du weißt genau, dass die Holländer nichts mehr an Ausländer verkaufen dürfen«, mischte Felix sich ein.

»Darum geht es ja«, wimmelte Tobias ihn ab. »Sonst wäre es doch keine Herausforderung.«

Ich betrachtete meine Schwester, die ihrerseits ihren neuen Schwarm mit rot glühenden Wangen anschaute. Juli würde mitmachen, das war mir sofort klar. Und wenn es nur darum ging, Tobias zu beeindrucken.

»Kein Problem«, erklärte sie auch schon und Felix zuckte nur wieder mit den Schultern.

»Dann ist das abgemacht«, stellte Tobias begeistert fest. »Wir treffen uns morgen Abend um acht auf dem Leidseplein, da soll einiges los sein. Wer das leckerste Gras mitbringt, gewinnt.«

»Abgemacht«, stimmte Juli zu.

Ich stopfte mein Buch in den Rucksack und schwieg. Welche vernünftigen Argumente sollte man gegen so viel geballten Blödsinn schon vorbringen? Trotzdem hatte ich ein ungutes Gefühl, als ich hinter meiner völlig überdrehten Schwester aus dem Zug kletterte.

Bahnhof Amsterdam Centraal. Station eins unserer Reise. Dabei hatte ich nach den ersten drei Stunden Zugfahrt eigentlich schon genug davon, Urlaub mit meiner Schwester zu machen.

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