Die Lust der Frauen auf Seite 13: Gedichte
Date: 2015-04-15T00:00:00+00:00
Keywords: General; Fiction
Description: Kurzbeschreibung Gedichte über die Lust an Worten und Körpern, am Lesen und Lieben. Dagmar Leupolds Verse sind klug und sinnlich zugleich. Sie sprechen von den uralten Ironien des Lebens: von der Sehnsucht nach Nähe und der Erregung, die aus dem Getrenntsein erst entstehen kann. (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) Über den Autor und weitere Mitwirkende Dagmar Leupold, Schriftstellerin, wurde 1955 in Niederlahnstein geboren. Studium der Komparatistik in Marburg, Tübingen und New York. Sie erhielt mehrere Auszeichnungen, u. a. den aspekte-Literaturpreis für das beste Prosa-Debüt
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Dagmar Leupold

Die Lust der Frauen auf Seite 13

Gedichte

FISCHER E-Books

Inhalt

Die Lust der Frauen

- Peepshow
- Symbol
- Liebesgedicht
- Schwerkraft
- Traum
- An den Geliebten
- Die Lust der Frauen auf Seite 13
- Hymne / himmlisch
- An deinen Schläfen
- Du von innen
- Spelling
- Nachgesang auf irisch
- Letzte Aussicht
- Hochsommer
- Spiegelungen

Lufterfassung

- Lufterfassung
- Waisenkinder
- Untaugliche Biographie
- Deutschland, 1992
- Ein neues Hungergefühl

- Wir mausern uns zum einundzwanzigsten Jahrhundert

- Die Ballade vom Riesenbärenklau
- Selbstkritik
- Alle hören Zweikanal
- Wetterleuchten
- To Whom It May Concern

Inschrift

- Inschrift
- Programmatisches
- Die erotische Energie
- Erdkunde
- Gedichte
- Fingerabdruck
- Zukunftsmusik
- Osmose
- Baum albero tree
- Persona
- Die Untiefe
- Gedicht
- Flögst du, wollt ich es
- An Petrarca
- Pavane
- Nicht jeder Trübsinn
- Kühl/Gefühl
- Schatzsuche
- Feuerwerk und Schmetterlinge
- Gedanken in Pastell
- Narziß und Echo I
- Narziß und Echo II
- Muse
- Poesie
- Die eigenen Federn wärmen
- Einwände gegen das Reimen
- Das DUDENgedicht
- Pessimismus

Fasching

- Fasching
- Lotsen im Koma
- Lolita, postum
- Der Gelehrte
- Die Urfrau
- Exorzismus der Gespenster (in Prosa)
- Verhör bei Vollmond
- Stabat mater
- Fortsetzung
- Nacht-Denken
- Abwesende Landschaft

Himmel über der Elbe

- Himmel über der Elbe
- Mann und Frau (à la Pasolini)
- Neu-Englands Töchter
- Weeping Yogi
- Puerto Rico
- Ocho Rios, Jamaica
- Ritt über die Hügel
- Alter jüdischer Friedhof, Prag
- Die Verkündigung (Lotto, Recanati)
- Bayerische Staatsbibliothek
- Kindergedicht I
- Kindergedicht II
- Zum Schluß

Die Lust der Frauen

Peepshow

Die Milchwege der Brust
wie ein Flußdelta
im Schlamm Asiens
wo Dschunken dümpeln
mit weichem Glucksen
einander ihre Fahrten
erzählen oder mit
bunten zeltartig
gespannten Matten
einander zuwinken

Befehle von Männern
in fremdartigen

Akzenten
aber immer
mit Ausrufezeichen

ihren Schleim
lassen sie achtlos
tropfen
es gibt ja

Prometheus.

Symbol

Zwei nahtlos ineinandergefügte

Steinhälften, so liegen wir –
doch es gibt sie, die Naht:

im Augenblick größter Nähe
ist das Getrenntsein erregend.

Das Wiedererkennen ist niemals

Rückkehr zum Fels, aus dem wir,
noch eins, im allerersten Paradies
von weiser Hand gebrochen wurden.

Liebesgedicht

Beim Lesen schon
in der Hand explodieren:

nicht jenseits von Worten,
nur zu schnell für sie
wie ein reiterloses Pferd,
das süchtig nach Wind
im Galopp flieht
und doch den Reiter liebt.

Schwerkraft

Für S.

Ortlos,
heikel –
da botest du mir Anker,
und in wundersamer Schwebe
haltet ihr mich tröstlich gefangen.

Eine Falle
hat meine Hände befreit:

dich zu formen.

Traum

Du liegst verletzt, ein kleiner,
kreisrunder Einschuß unterhalb
des Schulterblatts, das schmal
emporragt wie die Rückenflosse
eines Raubfischs. Im Flug trinkt
eine Schwalbe dein Blut, elegant
stürzt sie in tiefem Bogen,
ohne ihren Schwung zu vermindern,
zu deinem leblosen Leib; manchmal
fällt ein Tropfen von ihrem Schnabel
auf deine Haut zurück wie ein
spätes Muttermal. Irgendwo warten
ihre Jungen hungrig auf die

Delikatesse, die so oft
auch meinen Durst stillte.

An den Geliebten

Der Titel ist noch lange
kein Grund zur Elegie, nein,
an dich müßte es ein Pamphlet sein,
unterschrieben von meiner Haut,
im Befehlston des Protests,
weil ihr die Lust vergeht zu atmen,
wenn das Papier lockt:

unter dem Vorwand, deine zu sein.

Die Lust der Frauen auf Seite 13

Im Barock schauten
immer die Männer
durch das Schlüsselloch
der Lesbie/Algherte/Flavia
beim Baden zu –

jetzt ist Cupido
an der Reihe.

Postmodern, I guess.

Vom Rücken auf den Bauch
gedreht, glitzern die Sandkristalle
auf deinem nackten
runden
festen
schönen

Arsch.

Wie immer
benütze ich meinen Finger
zum Schreiben.

Du auch.

Hymne / himmlisch

Du bist meine Geheimschrift:

seit Jahren schlüpfst du
hinter jedes Wort,
kauerst,
benannt und
verschwiegen,
in meiner
halbgeschlossenen Hand.

So schreibt
das Gedicht die Spur
von Angst und Liebe.

Nichts Neues.

Abzusehen.

Eben darum.

An deinen Schläfen
pocht hellblau
der Widerstand –
skandiert im Takt
deines Herzschlags:

Nie-mals! Nie-mals!

Wird schneller,
wenn du mich liebst:

Jetzt! Jetzt! Jetzt!

Der neue Rhythmus,
noch lebendiger,
ist doppelt so nah
am Tod.

Du von innen

Wie Murmeln aus Milchglas
schmiegen sich deine Augäpfel
in die Höhle meiner Hand:

von dir habe ich gelernt,
gastlich zu sein.

Mein Ohr lauscht dem Hämmern
deines Bluts unterwegs zum

Herz: es schlägt
auch meine Stunden.

In deiner Dämmerung
ist mir licht wie nie.

Spelling

Deinen Namen schützt
kein Heiliger, dem Himmel
sei Dank, denn so darf ich
ihm sechsundzwanzig Buchstaben
geben und dreihundertfünfundsechzig

Tage im Jahr feiern –

maßlos, voller Maß.

Nachgesang auf irisch

Molly, das sei eine Frau,
die dir gefällt, sagtest du
mit lachenden Lippen. Gegen
die Sonne stand dein Haar in Flammen,
ich hätte mich gern daran verbrannt
oder mich von deinen starken, weißen

Zähnen wie ein Tigerjunges tragen lassen
ins nächste Gebüsch, deine rauhe Zunge
gespürt, wie sie Abbitte leistet für Molly.

In meinen Armen liest du
ohne Brille und manchmal sogar
mit geschlossenen Augen.

Letzte Aussicht

Auf einer Maienwiese
voller für die Jahreszeit
typischer Blumen
liege ich flach
auf dem Rücken
und sehe in der Ferne
meine Füße im Takt
des Winds wippen
und denke daran,
wie sie – auch im Mai? –
einmal still liegen
werden, ohne daß
jemand darüber dichtet.

Hochsommer

Mitten ins sommerliche Schwirren
grün schillernder Fliegen schleicht
sich deine unwillkommene Nähe:

eine unerwartet kalte Hand
am sonnenwarmen Nacken zwingt
mich, dich zu grüßen, der Duft
von reifen Himbeeren verweht
in aller Eile, als sei plötzlich Herbst.

Du bist die fünfte Jahreszeit,
du bist der Puls des Kreislaufs,
der sein eigenes Ende betreibt und verneint.

Spiegelungen

Den eigenen Schlaf bewachen
mit Worten über Sprache richten
dem Blick beim Sehen zuschauen
die Luft sein, die deine Lungen füllt
in deinen Gedanken die Erinnerung an
mich ergründen, meine Lust
in deinen halbgeschlossenen Augen

die Hand führen, mit der der Tod, wenn
er kommt, mein Kinn anhebt und mit meiner

Stimme sagt: vergiß.

Lufterfassung

Lufterfassung

Zwischen den Zeilen
das wilde Kurdistan
und lichterloh brennende Häuser:

ist das der Ort der Erschütterung?

Oder reicht ein leichtes Beben?

Das eine oder andere zögernde Wort?

Die uralten Fragen bleiben
ohne Antwort: aus Schwindel
oder Schwindel?

Ein herbstlicher Junimorgen
verwirrt uns

Meteorologen.

Waisenkinder

Ohne Märchen
ohne Krieg
ohne Not
ohne Großmütter
ohne Bilder
ohne Jahreszeiten

aber

mit Hauptsaison
mit Bildschirm
mit Mutterkomplex
mit Noten
und Fernsehmärchen
vom Krieg.

Fernweh ist

Sehnsucht nach Nähe:

von Fachleuten
erzeugt, verwaltet
und
für ein Jahr

(siehe Katalog)

gestillt.

Die Abenteuerspielplätze
nehmen zu, im Süden
und im Osten. Das macht
an Ort und Stelle
den Verzicht auf die Zeitung

leicht. Die Schuhe mit dem Blut
an den Sohlen
wird man aufheben.

(Das ist mit Gänsehaut nicht möglich.)

Manchmal ist
das Partizip Perfekt
von reisen
gerissen.

Untaugliche Biographie

Meine Mutter war keine

Trümmerfrau, nur vertrieben,
aber in die falsche Hälfte
des falschen Landes.

Trostloser Durchschnitt
ohne Zeichen am Puls,
der Vater schlug nicht zu

(vielleicht fehlte das Interesse);
wie auch immer: nie im Knast,
dafür die Töchter im Gymnasium.

Wir lernten, was das Zeug hielt:

Flöte, Klavier und lügen.

Das reicht nicht für Schicksal.

Nach der höheren die Hochschule:

aus Liebe zum Buch! Das taugt nicht
als Begründung.

Hast du niemanden im Suff
halb totgeschlagen?

Wenn schon keine abgebrochene Lehre
als Dreher in der Fabrik.

(Das wäre ein schöner Text.)

Oder wenigstens mit sechzehn ein Kind?

Zeig mir ein Polaroid
deiner Leiden, am besten so,
wie dir der Schnabel gewachsen ist,
sonst müßten wir retuschieren.

(Die Wirklichkeit hat auch
ihre Mängel.)

Blasphemien
gehören (nach Räuspern)

in die letzte Zeile:

Ich glaube
an das erfundene Wort.

Deutschland, 1992

Der Zuckerguß der fetten Jahre
schmilzt, und wir

Schleckermäuler
protestieren gegen
den Entzug.

Ein wenig Poesie
gehört zum ärmsten Leben:

die läßt sich nicht teilen,
sonst wird sie

Prosa.

Das müßt ihr doch einsehen.

(Und schließlich sind
unsere Zungen das Naschen gewöhnt.)

Ein neues

Hungergefühl
ruft nach
alten Märchen.

Sattsam bekannt.

Nähe
aus der Nähe
macht Mühe.

Und der
mißlungene Widerstand
braucht wieder

Märchen
zum Trost.

Wir mausern uns zum einundzwanzigsten Jahrhundert:

die Hauptverkehrssprache Disperanto
kommt ohne Waffenschein aus;
der Nachweis von Großjährigkeit ist
überflüssig, denn Schießen reift jedes Kind.

Wie Kugeln fliegen die Vokabeln,
wahrhaft einschlägig, und schnell
verbrennt man sich die Zunge
am falschen Wort.

Zungen, mußt du wissen, sind längst
nicht mehr alle rosa: sie sind babylonisch
bunt, und fast jeder hat die falsche –
da hilft nur noch schneiden.

Wenn alle stottern,
wird alles gut?

Die Ballade vom Riesenbärenklau

Ein zartes Pflänzchen wollte man
nach Hause bringen; zum Zeichen
der Völkerverständigung. Überdies
aus dem Osten: ihm einmal zeigen,
was gedeihen heißt. Vielleicht
stieg ihm der westliche Dünger
zu Kopf – im Handumdrehen wuchsen
seine Wurzeln so tief, als sei
die gastliche Erde Heimat,
der man nicht entrissen werden kann.

Der Riesenbärenklau, der Riesenbärenklau.

Dabei steht doch täglich
in der Zeitung, Deutschland
sei kein Schmelztiegel; umsonst fremde

Samen ausgestreut, besser, man bleibt
bei der Monokultur und sprüht generös
gegen möglichen Parasitenbefall.

Der Riesenbärenklau, der Riesenbärenklau.

Dem Riesenbärenklau ist alles gleich,
er wuchert an deutschen Bahndämmen
und bereitet, wie jeder echte Saboteur,
unterirdisch die Entgleisung vor.

Selbstkritik

Schluß mit den
filigranen Gebilden
innerster Gedankenwelt
und den preziösen Zeilen
zimperlicher Seelen.

So schwierig bin ich,
daß keiner mich versteht:

Das möchte ich allen sagen.

Credo (im Chor geheult) der Elite.

Alle hören Zweikanal,
nur die eigene Stimme
fehlt.

Wäre wenigstens

Stummheit der Grund!

Aber es ist das Wort,
das so ähnlich klingt
und in einem Gedicht
nichts verloren hat.

Wer meckert,
darf nicht klagen,
daß man nach Ziegen sucht.

Wetterleuchten

Hinter dem satten Grün der Weizenfelder
verbirgt sich ein melancholischer

August, der, eingesponnen in seine

Regenfäden, scheinbar milde die

Ernten zerstört. Sintflut, denkt
jeder, mit zweierlei Etymologie:

sin, lateinisch: immerwährend, andauernd

(was einen selbst betrifft) und
sünt für die Sünden der Nachbarn.

Horizont kommt dafür aus dem Griechischen;
eine schmeichelhaft ferne Grenze,
die uns über jeden Wasserstand
auch gesenkten Hauptes erhaben sein läßt.

To Whom It May Concern

Geschrieben in den frühen Neunzigern
des zwanzigsten Jahrhunderts, werden
wir irgendwann einmal einen Namen
erhalten. Wie eine Krankheit, die es

– zwar unentdeckt – schon gibt:

Es fehlt praktisch an allem,
an Weitsicht, Zuversicht und

Übersicht; folglich: die Kurzsichtigen?

Minus zweikommafünf, Blindheit knapp verfehlt,

Therapie unbekannt und außerdem zu teuer.

Vorläufig – reine Prophylaxe – das Lesen
einstellen, wegen der Ansteckungsgefahr.

Schnee im Berchtesgadener Land, und das
mitten im Juli. Bedenklich dekadent,
aber in den USA sind nach wie vor
die Katastrophen katastrophaler
als bei uns im schönen Bayern.

?

Ein Germanist, heute womöglich
noch gar nicht geboren,
wird die passende Beschriftung
schon finden (ABM).

Inschrift

Inschrift

Das Gedicht
ist eine Fremdsprache,
die man nicht lernen kann
und nie vergißt.

Du hast
meine Haut übersetzt.

Programmatisches

Ich bin
gegen
öffentliches Beichten
für
das Gebet unter vier Augen

Mund zu Mund

Schutt abladen
verboten

Laßt Eure

Ratgeber

Lebenshilfen
fallen

und lest mal wieder
ein schönes Gedicht
das alle Fragen
offenläßt

Die erotische Energie
umgeleitet wie gefährliches

Gut. Kennziffer hochblond: sofort
die Interpreten verständigen, es
könnte zu Ausbrüchen kommen, am
besten, man ruft sogleich
einen Vulkanologen der Literatur.

Dummes Zeug und hübscher Kopf
gehören zusammen, das Gegenteil
ist Brandstiftung und offiziell
verboten.

Man schreibt selbstverständlich
aus feuerfester

Entfernung.

Erdkunde

Sinnst du?

Über das Land, wo die Zitronen blühen?

Man verirrt sich nicht weniger
in der gedichteten Geographie,
aber dort ist es
die Beschreibung des Wegs.

Oder die Beschreitung.

Oder die Bestreitung.

Wie felsig!

Steinern! Hölzern!

Her mit den lieblichen Hügeln!

Reglos ruht meine Hand
umspült von den klaren Wassern
gurgelnd gesprächig
eines Gebirgsbachs.

Er löscht beharrlich
die Spur meiner Finger
zu unpersönlicher Glätte.

Jetzt könnten es
auch deine sein.

Gedichte

Ihr seid meine Landkarten,

Zeugen einer besprochenen Reise,
eines erfundenen Ziels.

Dank eurer Fremdheit
bin ich verlassen und
deshalb zuhaus.

Fingerabdruck

In endlosen Variationen,
niemals neu, winden sich
die Linien, kreisen um
längst Gesagtes, umzingeln
ein Wort, lassen das nächste
in weitem Schwung frei.

Sich selbst das größte Rätsel,
sind sie für andere
der gültigste Verrat.

Um jede Zeile wird gekämpft –
obwohl sie längst geschrieben steht.

Zukunftsmusik

Ein dunkler, warmer Raum
voll ungeschriebener Gedichte
und verpuppter Worte, die
geduldig ihre Reife erwarten.

Geheimnisvoll wie die Larven selbst
sind die Bedingungen ihres Wachstums:

die rufende Stimme erlöst oder stört –
erst mit der Frucht in der Hand weiß man es.

Osmose

Wie eine zarte Membran siebt ein

Gedicht das tausendfache Echo
jedes Namens, den es ruft.

Keine Melodie erschöpft den Schwung
der Saiten, die zwischen Leben und Tod
zum Zerreißen gespannt uns lehren,
was Musik ist. Engel begreifen im Flug;
nur wer ihren Flügelschlag überhört,
bricht den Pakt mit der Prosodie.

Göttergeflüster ist eine Erfindung des Ohrs,
das sich ungehorsam lautloser Klänge erinnert.

Baum albero tree

Drei Klänge, drei Landschaften,
kaum zu glauben, daß alle
unter der Erde Wurzeln haben –
roots, radici: daraus folgt
radikal. Das heißt:

entfernt man diese

Wurzeln radici roots,
wird alles kahl
wie ein verstummtes Wort.

Persona

Die Ferne des Geliebten schafft

Nähe im Gedicht: das weiße Papier
ist seine universale Abwesenheit,
unser aller Inspiration,
tief empfunden,
tief erfunden.

Plötzlich gibt es dich,

Phönix, entstanden zwischen
zwei Satzzeichen oder Seufzern,
voller Verlangen, mit schneller
fließendem Blut: wahr.

So folgst du dem poetischen Gebot,
nein, du bist es:

ein Prophet, der sich selbst verspricht.

Die Untiefe

Ist es eine Stelle, die durch

Seichtheit überrascht oder durch
besondere Tiefe? Fest steht,
daß man durch sie aus dem Takt gerät,
ins Stolpern oder Strudeln.

Im Fall erfährt man mehr über das Ziel
als im blindlings gerichteten Gehen:

ungestört gibt es nichts zu verstehen.

Gedicht

Selten reifst du
aus der Kraft des Entschlusses:

deine Gestalt enthüllt sich
von selbst nach
der nötigen Zerstörung.

Das leichte Zittern,
das vom Erbautsein
rührt, verrät
deine Lust am Leben –
darum glauben wir dir.

Flögst du, wollt ich es,
einen Vers lang aus eigner Kraft?

Dich aufzusagen wie ein Schulkind
weigert sich die Hand –
was sonst kann ich dir geben?

Ein Paar roter Lippen,
die ungehorsam offenstehen
und auf das Zeichen warten.

An Petrarca

Deine süße Feindin
neide ich dir – und
dein Rom, Vaucluse, Florenz.

Laura, die Losung, das Geheimwort
flutet die Dämme des Widerstands
und schafft vielstimmig Raum
für das neue Wort:

es ist aus Stein, spricht
jedoch mit so verführerischer Stimme,
daß es Leben schafft und
die Frage nach seinem Grund
ungeschrieben verstummt.

Ein Gedicht:

vierhundertmal
vertieft in sich selbst,
bespricht ein Gesicht,
eine Liebe,
einen Ort.

Mit Tränen
aus echter Tinte.

Pavane

Dank an R.M.

Übermut und Zorn leben sich
hier aus, Schwermut und Einsicht,

Genauigkeit und Seele.

Die Marter der Skrupel ist
das beste Korrektiv;
laienhafte Lust am Bekennen
verpönt. Die Schönheit hat
ihre eigene Melodie, spröde:

du mußt sie ertasten lernen.

Die Not haust in jeder Zeile,
doch die Notdürftigkeit
der Sprache wird nicht
zelebriert. Protestantisches

Knochenmark wider
katholisches Blut –
ein unheilbarer Streit
voll vitaler Poesie.

Die Anmut dieser Energie
trägt mühelos alle
erdachten Welten.

Nicht jeder Trübsinn
hat das Zeug zur Poesie

(ein Leckerbissen fürs

Kritikerheft),

und auf ein schweres Herz
darf man nichts reimen. Und
doch ist der Seufzer
inmitten von Bücherbergen
ungelesener Seiten
ein halbes Gedicht –
die andere Hälfte
bleibt dunkel:

dort, im Schatten,
den die Erde wirft.

Kühl/Gefühl

Erstarrt in den
eilig ausgelegten

Schlingen der Schrift
wird die Unwahrheit lesbar:

unwahr, weil die Bewegung fehlt.

Nur wenn das Wort
die Ruhe bewahrt,
wird es scharf –
was aber, wenn die Vagheit
zu seiner Wahrheit gehört?

Mußt du beim Lesen bewegt sein,
bis es ein kurzes Gleichgewicht gibt?

Schatzsuche

Von jeher auf den

Spuren des letzten Gedichts,
das seine Nähe manchmal

– in einem anderen – spüren läßt.

Wie bei einem Kinderspiel angesagt:

»heiß, heiß«, und man glaubt, die Berührung steht
bevor, wenn eine enttäuschte Stimme doch

»kalt« verkündet. Die Binde über den

Augen ist Haut geworden mit der Zeit,
die Hände suchen an ihrer Statt,
und ihre Beute läßt sich sehen.

Fänden sie dich, so schwiegen sie
endlich für immer.

Feuerwerk und Schmetterlinge

Die melancholische Häßlichkeit
des zukünftig Schönen:

der verpuppte, graubraune Kokon
des fast flüggen Schmetterlings
und die staksigen Lunten
des purpurnen Goldregens
am Nachthimmel von morgen –

wo, sag, entfaltet sich das Gedicht?

Gedanken in Pastell

Ohne rechten Umriß, doch
aus träumerischer Scharfsicht
entsteht eine Mitte im weichen

Fluß. In ihr treibt im Gleitflug,
vom Wind getragen oder
von sanftem Flossenschlag
bewegt, formlose Schönheit –
klar erkennbar für einen Sinn,
den sie erst erdenkt.

Nur verstohlen kann dieser

Zeugnis ablegen über den Grund
seines Seins: im Verrat, dessen

Spuren du jetzt liest, löscht
er sich selbst, und alles
beginnt unnennbar von Neu.

Narziß und Echo I

Hera fand Gefallen
an der Nymphe Echo
und ihrem Plappermaul

– ließ sie gewähren,
statt zu strafen.

So rief Echo,
als Narziß vom
eigenen Bild gebannt
fast ins Wasser fiel,
selbst vorlaut:

Das bist doch du!

Er wandte sich um,
und seine Neugier
galt ihr.

Keine Narzisse wuchs,
doch beider Rede
wurde Schrift.

Narziß und Echo II

Laß aus

Stimme und Bild
ein Drittes werden:

stumm, und doch
beredt,
unsichtbar, und doch
vor Augen.

Dies.

Muse

In Worte gemauerter

Augenblick:

du wächst
schließt mich ein
in deine Dunkelheit
bis mir der Atem fehlt
dich zu sprengen
und deine letzte Zeile
würgt mich so
daß dein Kuß
ohne Antwort

Poesie

Ich will
ein Gedicht lang
deine ungezogene Braut sein,
einen Vers lang
dich ungereimt begehren.

Sei du
meine neue

Handschrift.

Die eigenen Federn wärmen,
die fremden schmücken?

So einfach ist nichts
im Leben, fürchte ich oder
hoffe ich; die Herrschaften
müssen die Ungewißheit
entschuldigen, vielmehr
sie dankbar hinnehmen,
damit in Zukunft noch Raum
bleibt für bunte Geschöpfe.

(Unter uns
auf schwarz-weiß gesagt.)

Einwände gegen das Reimen

Wer etwas dagegen hat

– Herr Schlegel zum Beispiel –,
nennt es Zierat,
des Gotischen zuviel.

Jüngere klagen,
daß alle Fragen
im Echo verklingen,
statt um Antwort zu ringen.

Es meine von selbst
und höre nicht auf den Dichter:

auch wenn er nur rülpst,
schließlich ist er der Richter!

Die Beschränkung der Mittel,
so sagt rund ein Drittel,
diene doch nur
der Bereicherung
und Speicherung
von Form und Tradition –,
die kenne man schon
zur Genüge,
lautet die Rüge.

Es bleibt nur zu bekennen,
daß man bei so einem Gedicht
lieber wegrennen
möcht.

Das DUDENgedicht

Doppelt genäht hält länger, sagte der FadeN

Und verschwendete sich selbst. Eine OhrfeigE

Dankte ihm sein HelD-

Entum schlecht U-

Nd recht. FaD,

wenn man dem DUDEN folgt
und vor Gesetz
das Maß vergißt.

(Lieber eine Anarchie
in Klammern)

als die Regel
im Hauptsatz.

Oder umgekehrt.

Nachschlagen!

Pessimismus

Erst als Fossil
ist die Schnecke schön.

Abdruck
einer Hoffnung.

Fasching

Fasching

Eins ums andre verweht
in eine unbetroffene Ferne,
die selbst ein Winken nicht erreicht –
dürrer Kreislauf neuer Lieben,
denen ein kurzer Karneval
ein Lächeln schminkt:

genug, um einen Tanz lang
dem jungen Mund zu glauben.

Dabei steht die Welt kopf
und gibt mit vollen Händen
das Losungswort preis.

Gespenster streiten,
bis sie wahr sind,
doch wir haben
das Fürchten verlernt.

Gesicht und Maske
ähneln sich für den Rest des Jahres –
nur der Seufzer
bleibt dem Februar
wie ein ungewollter Kuß.

Lotsen im Koma

In die Nacht hinaustanzen,
den Weg zu verlieren:

Der Traum wandelt falsch.

Unser Delirium gibt nichts preis,
der Schmerz beim Aufwachen
ist stumm.

Wissen ist Ahnen
mit neuen Buchstaben,

erst der Schiffbruch
lehrt den Grund.

Lolita, postum

Der kleine Fratz, irgendwo
zwischen Elfe und verrucht,
ließ sich das Vanilleeis
absichtlich auf die Haut,
umrahmt von Sommersprossen,
tropfen und dann abschlecken
von dem einen oder anderen

Süchtigen. Ausgestorbene Software –
oder Hardware? Wer will das schon
entscheiden, beim Friseur gibt es
jedenfalls noch den entsprechenden

Haarschnitt, nur die Frau dazu fehlt.

Das Mädchenkind, das Luder war immer
aus Zelluloid; die lechzenden Männer
waren echt. Man sollte auch sie
in ein Buch verbannen, als Lektüre
ließ’ ich sie mir munden.

Der Gelehrte

»Hm«, sagte der gütige König
und strich seinem Untertan
über das krause Haar, zaudernd,
ob er richten solle
nach Buchstaben
oder Gefühl.

Er tötete ihn,
denn er wußte kein
besseres Alphabet.

Die Urfrau

(Keine Arie für Singstimme)

Die Liebe ist ihre einzige

Naturwissenschaft, sie zählt
bis zu den fünf Sinnen (den
sechsten hat sie, aber er hilft
ihr nicht mit der Mathematik),

Bindungen entstehen in der

Mehlschwitze, und Übergewicht
gehört zum feindlichen Feld
der Physik – von Männern zu
beackern. Ihre Kochkunst fürchtet
nicht die Konkurrenz der anderen

Künste: zuviel Dampf in der

Küche und zuwenig Tageslicht.

Es schmeckt bei ihr ganz
hausmenschlich, nur eins verdirbt
ihr den Appetit: Leidenschaft.

(Denn die beginnt im Kopf.)

Exorzismus der Gespenster (in Prosa)

Tante Hingi und Herr Kannstenoch
erschienen nachts und scherten
sich nicht um die Puppenphalanx,
die rund um das Bett zu meinem

Schutz angetreten war, kriegerische

Babybäckchen, zahnlos, rosa, wie es
sich gehört in diesem Alter. Meine

Angst bahnte ihnen den kürzesten Weg

(Gespenster haben noch feinere Nasen
als Hunde), im Nu war mein Herz
erobert, zu Verrat und Spionage
bereit, bereit, in neuem Takt zu
schlagen oder aus Gehorsam
stillzustehen.

Nichts ist anders.

Nur die Puppen fehlen.

Verhör bei Vollmond

Mein Gesicht vor Schuld wie
bleichgewaschenes Porzellan,
weit und breit kein Schatten,
der mir Deckung böte (nur die

Sonne sorgt für Schutz vor sich
selbst, ein merkwürdiger Umstand,
denke ich, dabei ist im Grunde
keine Zeit für derlei Gedanken),
das Mondlicht also hat mich
mitten auf der Flucht ins Dunkel
gestellt: entlarvt meinen Schlaf
als Lügner. Die reglose Scheibe
steht in meinem Fenster wie der

Großinquisitor persönlich, und
mein Mund wird sofort geständig:

Ich simuliere auf Papier.

Stabat mater

Ihre Tränen, sein Blut: Erotik pur,
lateinisch-katholisch, von einem

Mönch in seiner Zelle erdacht,
als er ekstatisch seine Einsamkeit
feierte: die Nägel im Fleisch, die

Lippen, die nach ihnen suchen.

Er ist so mager, daß sein Herzschlag
sichtbar wird unter dem gespannten

Rippenbogen; ihre Hände widerstehen nicht.

fons amoris, me sentire vim doloris
fac, ut tecum lugeam.

Der Kopf, so tief geneigt, ist doch
zu fern für ihren Kuß: sie küßt ihn
dort, wo er entsprang.

Jetzt liegt der junge Mönch brach
auf feuchtem Boden, mit geschlossenen

Augen vergißt er den Text.

In Musik übersetzt, füllt er
italienische Kirchen und
erzürnt – wie immer ein gutes Zeichen –
die Berufenen. Jahrhundertelang
antwortet die Haut auf die
vertonte Liebkosung:

auch hier erinnert sie sich.

Fortsetzung

Was soll das? Ein Gedicht
über eine mittelalterliche Wichsvorlage,
von höheren Töchtern aufgewärmt.

Fiddle dee-dee, fiddle dee-dee.

Kein Mensch spricht heute lateinisch.

So what? Im Namen des Fortschritts
wüten die schlimmsten Zensoren.

Ich erlaube mir, diesen Text zu lieben.

Nacht-Denken

Nur Krieger
vergessen tapfer
und Abschied
macht sie stark.

Abwesende Landschaft

Gefälltes Holz, dürres Gras,
in dem skelettierte Eichhörnchen
liegen wie übersehene Satzzeichen,
jedermanns Requiem oder niemandes –
wer ist noch da, den Unterschied zu kennen?

Halbverschmorte Manuskripte verwester

Gedanken sind die Blätter in diesem Wald.

War nicht Lesen immer schon Obduktion?

fragt ein kritisches Kind, dessen

Lungen engelhaft der Pestilenz widerstehen,
die unseren Kehlen die Sprache verschlägt.

Himmel über der Elbe

Himmel über der Elbe

Nicht einmal die Wolken
beeilen sich, die träge Weite
des Flußbetts zu überfliegen.

Sie gaukeln in kleinen Grüppchen
im kräftigen Blau, als hielten
sie einen Schwatz, und ich
gäbe viel zu wissen, worüber,
aber sie erzählen es lieber
den herbstgrünen Weiden,
wo sich Pferdeohren aufmerksam
spitzen, ungestört vom Lärm
der dickbäuchigen Maschinen,
die mit brodelnden Motoren
auf die Fähre warten.

Sie löst sich vom anderen Ufer;
auch mich wird sie aufnehmen:

komm, es ist Zeit.

Mann und Frau (à la Pasolini)

Ein Campingplatz in einer heißen

Vorstadt von Rom, wo uns der Sand
vom Scirocco ins Gesicht
geblasen wird, zornig wie
eine Ohrfeige aus Leidenschaft.

Ein Mann und eine Frau tanzen
auf einer hölzernen Bühne eng gepaart.

Aufgereiht an wild schaukelnden

Drähten hängen bunte Glühbirnen,
in deren Licht das falsche Blond
und die wie lila Blitze in die

Wangen eingeschlagenen Äderchen
der Frau sanft aussehen.

Adesso spogliati come sai fare tu

Die Musik macht Mut, sich jung
zu fühlen oder stark wie der

Lastwagen, in dem der Mann schläft –
das Foto der schöneren Frau mit
großen Brüsten genau vor Augen.

Aber diese, die er fand, als sie
mit nassen Augen den sechsten Löffel

Zucker in das winzige Täßchen rührte,
ist da, läßt sich mit schweren Hüften
von ihm schieben, atmet schneller

(scheint ihm), als er, mit dem Mund
an ihrer Schläfe, die Liebesschwüre mitsingt.

Er hat Erfahrung mit Campingplätzen, und

Frauen, die Zucker brauchen: seine

Zuversicht tanzt mit wie
ein allwissender Choreograph.

Adesso spogliati come sai fare tu

Als wir gehen, ist Licht in der Kabine des

Zwölftonners. Oh, dio ruft die Frau.

Neu-Englands Töchter

Portsmouth, New Hampshire, im Sommer

Wie aus alten Gemälden schauen
sie uns an: weiß und rot, mit lauem

Fleisch und fahlem Haar, das
geflochten auf schmalen Schultern lastet. Wie Glas

der helle Blick auf ferne Wasser,
den die lange Geschichte nicht trübt.

Die weichen, runden Arme sind blasser,
die Hüften ruhiger, schwer. Es gibt

eine Anmut in ihrer Trägheit
gleich der des Schlafs oder stiller Lügen,
der wir uns wortlos fügen:

als wäre das die Seligkeit.

Weeping Yogi

Gramgebeugt, aus schwarz-braunem

Ebenholz, schmiegsam faustgroß,
das Gesicht in die geöffneten Hände
gebettet, im Nest der angewinkelten

Knie, hältst du deinem Unglück stand.

Nur die glatte Stirn ist unbedeckt:

ich will deinen Kummer ergründen,
wiege und wende dich
in meiner Hand, und
auf einmal scheint mir, deine
schmalen Finger verbergen
nicht Tränen,
sondern den Aufstand des Lachens.

Puerto Rico

Die kleine Hündin
liegt totenstill
in San Juan
im Straßengraben.

Sie lächelte
im letzten Traum.

Die Blüten
trugen Schweißtropfen,
so heiß war es.

Ihr war kühl.

Nie zuvor
hatte sie Kühle gespürt,
und sie mußte lächeln
im letzten Traum.

Das Leben ist ein Strand,
so laut, so bunt:

vom Wasser geborgt.

Träumte sie.

Ocho Rios, Jamaica

Ungeduldige Gewitter,
die Bäume zischen im Wind.

Hibiskusblüten dursten.

Mein Finger fühlt ihr Fleisch.

Der Hahnschrei warnt, und das manish water
kocht im Takt. Es verkündet
die Nacht der Ziegen.

Sonntags, beim Fest der Beerdigung,
sind alle in Weiß.

Oh when the saints go marchin’ in!

Die Alten hüpfen und bewahren
mit erhobenen Armen
das Kapotthütchen vorm Sturz.

Am Straßenrand zischeln die Zahnlosen
ihre Angebote: smoke, ganja?

Fassungslos vor dem Verzicht auf Glück.

Der Gesang,
der Nacht um Nacht bedrängt,
stammt nicht von Vögeln:

überirdisch bunt und paradiesisch klein –
nein, es sind Frösche,
die krank vor Liebe
den Blasbalg blähen,
der größer wird als sie selbst.

Der weiße Sand im Stundenglas
vergißt, vor Staunen zu sinken.

Ritt über die Hügel

Salzige Gischt schmilzt auf
verwitterten Steinen,
an denen sich
magere Ziegen reiben.

Die Pferde schmecken
das nahe Meer
und fürchten den
schwarzen Bettelmann,
der jenseits der Hügel,
wo die Kinderrufe verstummen,
geduldig meiner harrt.

Alter jüdischer Friedhof, Prag

Für Barbara

Inmitten steinerner Scherben
unzählige Bitten um Glück:

eine Katze schläft
halboffenen Blicks
auf deinem Wort,
das fünfhundert Jahre Wind
zu Geschichten zerstreuen,
deren Leser
ich sein will.

Die Verkündigung (Lotto, Recanati)

Der Engel hat sie
auf die Schläfe geküßt
beim Lachen:

da vergab sie ihm
die Flügel und die Eile
seiner Ankunft.

Die Kraft der Neugier
stürmt, daß die Katze
springt und der Vorhang bauscht.

Licht flutet, aus dem Vollen
geschöpft; taghell leuchtet
die Finsternis.

Und Maria mußte lachen,
mehr als zuvor.

Bayerische Staatsbibliothek

Nachdenklich berühren sich
die mageren Schultern,
erfreut über ein

Buch gebeugt,
wispern sie
nach Freundinnenart.

Ich neide ihnen
den idyllischen Wissensdurst,
der heiter stillbar scheint,
und bannte am liebsten
meinen giftigen wüsten Troll,
den querulanten Nimmersatt,
aus ihrer harmlosen Nähe,
um ohne Scham
auf ihr Lächeln zu warten.

Kindergedicht I

Du bist
die Süße
der gestohlenen Zeit
die Verheißung
der zweiten Ankunft
das Spiel
ewiger Jugend.

Aber nicht immer
gelingt der Betrug.

Kindergedicht II

»Und der Seppi, Seppi, Seppi
ist ein Deppi, Deppi, Deppi …«
eines Tages gesungen
von einer fremden Stimme,
dieselben Zahnlücken
vielleicht, derselbe
linkische Gang
zwischen Kindheit
und Frau, aber

Augen, in denen
ich mich nicht
spiegeln kann.

Zum Schluß

Ich wünschte, wir würden uns
lachend trennen, so, als hätte
uns eine fremde Küche gemeinsam
geschmeckt bei allen Vorbehalten
der verwöhnten Zunge, die mehrsprachig
zu kosten und zu richten weiß.

Was anderes ist Appetit
als Streben nach Vollendung?

Über Dagmar Leupold

Dagmar Leupold, 1955 geboren, studierte Komparatistik, lebte in Florenz, promovierte in New York. Zur Zeit wohnt sie in München.

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Impressum

Covergestaltung: buxdesign, München

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei Fischer Digital

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

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ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-560098-6