Kalewala: Das finnische Epos
Author: Elias Lönnrot
Date: 2010-12-10T00:00:00+00:00
Keywords: Klassiker; Belletristik
Description: Von der Erschaffung der Erde und der Gestirne erzählt dieses Epos, von der Kultivierung des Bodens und dem launischen Meer, vor allem aber von den Begegnungen mit dem schemenhaften Land im Norden, um dessen Tochter Wäinämöinen, Lemminkäinen und Ilmarinen gleichermaßen werben. Doch auf die Freier warten gefährliche Aufgaben - ein Boot muß gezimmert werden, zu dessen Vollendung drei Zauberworte fehlen, des Teufels feuerspeiendes Roß ist zu zäumen, ein Natternfeld zu pflügen - das geht nicht ohne Beschwörungsformeln, auch nicht ohne Berührung mit den Urwassern des Totenlands. Kalewala, das Land d
Publisher: Jung und Jung
Rights: Alle Rechte vorbehalten

KALEWALA

Der Verlag dankt dem Informationszentrum für finnische Literatur
und der Deutsch-Finnischen Gesellschaft
für ihre Unterstützung.

3. Auflage

© 2011 Jung und Jung, Salzburg und Wien
Titel des Originals: Kalevala. Toinen painos.
Erscheinungsort und -jahr: Helsinki 1849
Zweite (revidierte) Textausgabe (11. Gesamtauflage), Helsinki 1909
Übersetzt nach der 29. Auflage, Helsinki 1999
Alle Rechte vorbehalten, insbesondere auch das
der fotomechanischen Wiedergabe und des
auszugsweisen Abdrucks sowie der
Wiedergabe durch Tonträger und elektronische Mittel
Satz: Media Design: Rizner.at, Salzburg
Druck: CPI Moravia Books, Pohořelice
ISBN 3-902144-68-3

ELIAS LÖNNROT

KALEWALA

DAS FINNISCHE EPOS

Übersetzt und mit einem Nachwort
von GISBERT JÄNICKE

Contents

Das erste Lied

Das zweite Lied

Das dritte Lied

Das vierte Lied

Das fünfte Lied

Das sechste Lied

Das siebte Lied

Das achte Lied

Das neunte Lied

Das zehnte Lied

Das elfte Lied

Das zwölfte Lied

Das dreizehnte Lied

Das vierzehnte Lied

Das fünfzehnte Lied

Das sechzehnte Lied

Das siebzehnte Lied

Das achtzehnte Lied

Das neunzehnte Lied

Das zwanzigste Lied

Das einundzwanzigste Lied

Das zweiundzwanzigste Lied

Das dreiundzwanzigste Lied

Das vierundzwanzigste Lied

Das fünfundzwanzigste Lied

Das sechsundzwanzigste Lied

Das siebenundzwanzigste Lied

Das achtundzwanzigste Lied

Das neunundzwanzigste Lied

Das dreißigste Lied

Das einunddreißigste Lied

Das zweiunddreißigste Lied

Das dreiunddreißigste Lied

Das vierunddreißigste Lied

Das fünfunddreißigste Lied

Das sechsunddreißigste Lied

Das siebenunddreißigste Lied

Das achtunddreißigste Lied

Das neununddreißigste Lied

Das vierzigste Lied

Das einundvierzigste Lied

Das zweiundvierzigste Lied

Das dreiundvierzigste Lied

Das vierundvierzigste Lied

Das fünfundvierzigste Lied

Das sechsundvierzigste Lied

Das siebenundvierzigste Lied

Das achtundvierzigste Lied

Das neunundvierzigste Lied

Das fünfzigste Lied

Nachwort

Das erste Lied,
in welchem die Tochter der Lüfte, müde ihres Daseins in den öden Luftgefilden, sich aufs Urmeer herabsenkt und, von Wind und Wasser geschwängert, zum Wasserweib wird. Die Ente baut ein Nest auf dem Knie des Wasserweibs und legt ihre Eier hinein. Die Eier fallen ins Wasser und zerbersten. Aus ihren Splittern formen sich Erde und Himmel, Sonne und Mond und die Wolken. Das Wasserweib schafft Inseln und Buchten und Küsten dazu. Schließlich gebiert das Wasserweib den Wäinämöinen.

Ich habe große Lust, ich habe lang daran gedacht,
ans Singen mich zu machen, sprechend Verse herzusagen,
mich alter Weisen zu erinnern, altes Wissen aufzufrischen.

Schon formen Wörter sich im Mund, Verse kommen wieder,
eilen auf die Zunge zu, teilen sich an meinen Zähnen.

Lieber Bruder und Gefährte, der du mit mir aufgewachsen bist,
komm doch, sing mit mir, komm, sprechend Verse herzusagen,
jetzt, da wir beisammen sind, von weitem her gekommen sind.

Nur selten finden wir zusammen, kommt der eine zu dem andern,
in dieser elendiglichen Gegend, hier im düsteren Norden.

Beide Hände wollen wir uns reichen, Finger ineinanderhaken,
die guten alten Weisen singen, die besten Verse von uns geben,
daß die sie lernen können, die gewillt sind zuzuhören
unter der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern –
althergebrachte Verse, die zu uns gekommen sind
aus des Alten Wäinämöinen Gürtel, aus der Esse Ilmarinens,
aus Fernmuts spitzer Klinge, Joukahainens Bogensehne,
von den Fluren tief im Norden, den Wäldern in Kalewas Land.

Mein Vater sang sie einst beim Schnitzen eines Axtschafts,
meine Mutter bracht sie mir beim Kreisen ihrer Spindel bei,
als ich noch auf allen vieren am Boden vor ihr kroch,
ich noch ein kleiner Milchbart war, ein lüttes Milchgesicht.

Von Sampo war in ihnen viel die Rede, von Louhis Zauberei;
verwittert sind die Sampo-Verse, verflogen Louhis Zauberworte,

Wipunen verblich mit seiner Weisheit, Achti mit seinen Scherzen.

Doch hab ich andere Worte auch gelernt, anderes Wissen –
hab’s am Wegrand aufgelesen, vom Farnkraut abgerupft,
von Zweigen abgezupft, als Schößling aus der Erde gezogen,
hab’s von Gräsern abgestreift, aufgelesen an den Wegen,
als ich als Kind das Vieh noch auf die Weide hüten ging,
auf honigreichen Hügeln, auf goldschimmernden Höhen,
hinter der schwarzen Kuh und der scheckigen Färse her.

Die Kälte hat mir Lieder gesungen, der Regen Verse gebracht,
andere Weisen trugen die Winde, trieben die Wellen herbei,
die Vögel legten Wörter dazu, die Baumwipfel ganze Sätze.

Die hab ich dann aufgewickelt, das Knäuel im Bündel verstaut,
das Bündel mit dem Knäuel in meinen Schlitten getan
und bin im Schlitten auf den Hof bis zur Tenne gefahrn,
es auf dem Speichersöller in den kupfernen Kasten gelegt.

Lang haben die Lieder im Kalten und Dunkeln gelegen.

Soll ich die Lieder jetzt aus dem Kalten und Dunkeln,
den Kasten in die Stube holen, auf der hölzernen Bank abstellen
unter dem weitbekannten Gebälk, der häuslichen Decke?

Soll ich die Zaubertruhe aufmachen, den wortgefüllten Kasten,
und das Knäuel abwickeln, den Knoten am Bündel lösen?

Dann könnt ein schönes Lied ich singen, eine gute alte Weise,
für ein Mahl aus Roggengrütze, ein Bier aus guter Gerste.

Bringt man mir kein gutes Bier, bringt man wäßriges Gebräu,
sing ich mit schmalerem Mund, bring ich wäßrige Verse dar,
unserem Abend zur Freude, unserem herrlichen Tag zur Ehre,
dem kommenden Tag zum Lob, der Morgenröte zum Gruß.

So hab ich sagen hören, hab in Liedern singen hören:

Allein kommen hier die Nächte, allein bricht der Tag an.

Allein kam auch Wäinämöinen, der alte Zauberer, zur Welt,
vom Schöpferweib geboren, von seiner Mutter Ilmatar.

Eine Jungfrau war sie, Tochter der Lüfte, schöne Schöpferin.

Lange blieb sie unberührt, behielt sie ihre Jungfernschaft
in den öden Luftgefilden, auf den weiten Feldern.

Müde war sie ihres Daseins, überdrüssig ihres Lebens,
die ganze Zeit allein zu sein, als Jungfer zu verkümmern
in den öden Luftgefilden, auf den weiten Feldern.

Darum ließ sie tiefer sich herab, auf die Wasserwellen,
auf den klaren Wasserspiegel, auf die grenzenlose See,
als ein großer Windstoß kam, ein arges Wetter aus Osten,
daß das Meer sich schäumend bäumte, daß die Wellen tosten.

Die Jungfrau wurde vom Wind gewiegt, von den Wellen getrieben
über das blauschimmernde Meer, die schaumgekrönten Wogen –
und der Wind befruchtete sie, das Meer schwängerte sie.

Siebenhundert ganze Jahre lang, neun Mannesalter,
behielt sie ihre Leibesfrucht, trug sie ihren festen Schoß,
und es kam nicht zur Geburt des ungezeugten Kindes.

Die Jungfer trieb als Wasserweib. Sie trieb nach Osten, Westen,
nach Norden und nach Süden, bis an alle Himmelsgrenzen,
gequält von heftigen Wehen, von brennenden Schmerzen im Leib,
und es kam nicht zur Geburt des ungezeugten Kindes.

Leise fing sie an zu weinen. Dann sagte sie die Worte:

Ich Arme, was für ein Leben, ich Elende, was für ein Dasein!

Wo bin ich doch bloß hingeraten – ewig unter freiem Himmel
von den Winden gewiegt, den Wellen getrieben zu werden
über diese weiten Wasser, diese grenzenlose See!

Besser hätt ich’s gehabt als Tochter der Lüfte,
denn mich hier als Wasserweib herumzutreiben.

Kalt ist es hier zu leben, qualvoll sich zu bewegen,
in den Wellen zu wohnen, auf den Wogen zu treiben.

Obergott Ukko, du Träger aller Himmel!

Komm, du wirst gebraucht, beeil dich, du wirst gerufen!

Erlös die Magd aus ihrer Not, das Weib von seinen Schmerzen!

Komm schnell, komm schneller noch, als du gebraucht wirst!

Eine kleine Weile nur verstrich, bloß wenig Zeit verging,
als eine Ente, schmucker Vogel, geflogen kam mit großen Schlägen,
eine Stelle für ihr Nest zu suchen, einen Nistplatz sich zu wählen.

Sie flog nach Osten, Westen, nach Norden und nach Süden,
doch fand sie keine Stelle, nicht den allerkleinsten Ort,
da ihr Nest zu bauen, sich einen Nistplatz herzurichten.

Sie flog und schwebte, sie dachte, überlegte:

Soll ich mein Haus in den Wind, mein Nest in die Wellen bauen?

Der Wind trägt mir das Haus fort, die Welle meine Wohnung!

Da erhob das Wasserweib, Wasserweib, Tochter der Lüfte,
ein Knie aus dem Meer, eine Schulter aus den Wogen,
der Ente als Ort für ihr Nest, für ihre Wohnung.

Und die Ente, schmucker Vogel, flog und schwebte umher.

Sie fand das Knie des Wasserweibs auf dem blauschimmernden Meer,
sah einen Grashöcker darin, einen frischgewachsenen Rasen.

Sie flog und schwebte darauf zu, sie setzte sich aufs Knie.

Da baute sie ihr Nest, legte ihre goldnen Eier hinein,
sechs goldene Eier legte sie, ein siebentes aus Eisen.

Die Ente begann die Eier zu brüten, die Kniescheibe erwarmte.

Sie brütete einen Tag, einen zweiten, einen dritten Tag.

Da fühlte das Wasserweib, Wasserweib, Tochter der Lüfte,
wie es heiß in ihr wurde, ihre Haut zu glühen begann –
sie dachte, es brenne ihr Knie, ihre Adern schmelzen dahin.

Sie ließ ihr Knie erzittern, sie rührte ihre Glieder –
die Eier rollten ins Wasser, sanken in die Wogen des Meers,
am Boden zerschellten die Eier, sie zerbarsten in Stücke.

Sie sanken nicht in den Schlamm, gingen nicht im Wasser verloren.

Die Stücke wandelten sich in Gutes, in Schönes die Splitter –
aus der unteren Hälfte der Eier entstand die Erde,
aus der oberen Hälfte der Eier der Himmel darüber;
aus dem inneren Teil, dem Dotter, entstand die strahlende Sonne,
aus dem äußeren Teil, dem Weißen, entstand der leuchtende Mond,
was bunt im Ei gewesen, das wurden die Sterne am Himmel,
was schwarz im Ei gewesen, das wurden die Wolken der Lüfte.

Weiter verstrich die Zeit, weiter gingen die Jahre dahin
im Schein der neugeborenen Sonne, im Schimmer des neuen Monds.

Immerfort schwamm das Wasserweib, Wasserweib, Tochter der Lüfte,
in den stillen Wassern umher, auf den nebelumhüllten Wellen,
vor sich das weite Meer, den klaren Himmel im Rücken.

Im neunten Jahr dann, im zehnten Sommer endlich
erhob sie ihr Haupt, reckte sie den Kopf über die Wellen.

Sie begann mit ihrer Schöpfung, sie machte sich ans Werk,
auf dem klaren, endlosen Wasser, in der weit offenen See.

Wo sie ihre Hand hinstreckte, ordnete sie Inseln an,
wo sie ihren Fuß aufsetzte, grub sie Grotten für die Fische,
wo sie ins Wasser blies, machte sie tiefe Stellen tiefer.

Sie wandte ihre Seite dem Land zu – Küsten waren geformt.

Sie wandte ihre Füße dem Land zu – Lachsgründe waren geschaffen.

Sie wandte ihren Kopf dem Land zu – Buchten waren gerundet.

Sie schwamm weiter aufs Wasser hinaus, hielt auf der offenen See.

Da schuf sie Klippen im Meer, da ließ sie Riffe entstehn,
an denen Schiffe zerschellen, Seeleute ihr Leben verlieren.

Bald waren die Inseln geordnet, die Klippen geschaffen im Meer,
aufgestellt die Pfeiler des Himmels, beschworen Erde und Festland,
eingegraben die Muster im Stein, die Adern im Fels.

Noch aber war Wäinämöinen nicht geboren, der alte Zauberer.

Dreißig Sommer lang und genauso viele Winter
wanderte der wackre Alte Wäinämöinen im Schoß seiner Mutter
auf den stillen Wassern umher, auf den nebelumhüllten Wellen.

Er dachte, überlegte: Was ist das für ein Dasein, was für ein Leben
in diesem finsteren Versteck, in dieser engen Behausung,
wo man noch nie den Mond gesehn, nie die Sonne bemerkt hat?

Und dann sagte er die Worte: Mond, befrei mich,

Sonne, laß mich heraus, zeig mir, Himmelswagen,
den Weg von den fremden Pforten, den unbekannten Toren,
aus diesem kleinen Nest, der engen Behausung heraus!

Geleite den Wanderer hinaus, das Menschenkind in die Welt,
daß es den Mond sehen, die Sonne bestaunen kann,
den Himmelswagen kennenlernen, die Sterne begucken kann!

Als der Mond ihn nicht befreite, die Sonne nicht herausließ,
verdroß ihn das Dasein, verstimmte ihn das Leben.

Mit dem Ringfinger bewegte er das Tor seiner Festung,
mit einem Zeh schob er das knöcherne Schloß zur Seite,
kopfüber verließ er die Schwelle, auf Knien die Flurtür.

Dann stürzte er naseüber ins Wasser, kopfüber in die Dünung
und war dem Meer ausgeliefert, in den Wellen gefangen, der Kerl.

Da trieb er dann fünf Jahre lang, wenigstens fünf, wenn nicht sechs,
sieben Jahre oder acht. Endlich hielt er auf dem offenen Meer,
an einer Insel ohne Namen, vor einem Festland ohne Bäume an.

Auf Knien strebte er an Land, auf Händen kroch er hinauf,
um endlich mal den Mond zu sehen, die Sonne zu bestaunen,
den Himmelswagen kennenzulernen, die Sterne zu begucken.

Das war der Ursprung Wäinämöinens, des mutigen Zauberers,
vom Schöpferweib geboren, von seiner Mutter Ilmatar.

Das zweite Lied,
in welchem Wäinämöinen das unbekannte Land besteigt. Er sät Bäume und auch die Eiche, die erst nicht wachsen will, dann aber so groß wird, daß ihr Wipfel schließlich den ganzen Himmel verdeckt und niemand mehr Mond und Sonne sieht. Ein kleiner Mann kommt aus dem Meer und fällt die Eiche. Vögel singen in den Bäumen, Blumen und Beeren wachsen auf der Erde; nur die Gerste will nicht gedeihen. Wäinämöinen findet ein paar Körner am Strand, er fällt Bäume, um Schwendland zu gewinnen; eine große Birke läßt er stehen, damit die Vögel ihr Nest darauf bauen. Der Adler, darüber erfreut, bringt Wäinämöinen das Feuer zum Abbrennen der Schwende. Wäinämöinen sät die Gerste und fleht Ukko um Saatglück an.

Wäinämöinen betrat zum erstenmal Festland,
die Insel draußen im Meer, die baumlose Heide.

Fünf Jahre lebte er jetzt vor sich hin,
auf der unbekannten Insel, dem baumlosen Land.

Er dachte, überlegte, wiegte lange den Kopf:

Wer bestellt das Land, bringt die Saat in die Erde?

Der Ackerpeter, Sampsa Pellerwoinen, der kleine Wicht,
der bestellt das Land, bringt die Saat in die Erde!

Sampsa bestellte und säte, besäte Felder und Moore,
kahle Böden und Brachen, besäte auch das Felsenmeer.

Auf Hügel säte er Kiefern, auf Anhöhen Fichten,
auf Heiden Heidekraut, in Niederungen Sträucher.

Birken säte er in die Täler, Erlen in lockere Erde,

Faulbäume auf grasige Böden, Pappeln auf junge Böden,

Ebereschen auf umfriedeten Grund, Weiden auf nasses Land,

Wacholder auf steiniges Land, Eichen an die Flußufer.

Die Bäume sprossen aus der Erde, ihre Triebe wuchsen.

Fichten trieben Blütenwipfel, Kiefern breiteten sich aus.

Birken wuchsen in den Tälern, Erlen in lockerer Erde,

Faulbäume auf grasigen Böden, Wacholder auf steinigem Land,
am Wacholder liebliche Beeren, an der Ahlkirsche schöne Früchte.

Der wackre Alte Wäinämöinen kam, sich das Land zu besehn,
das von Sampsa Pellerwoinen bestellt und besät worden war.

Er sah die Bäume wachsen, die jungen Triebe sprießen;
nur die Eiche hatte nicht gekeimt, Gottes Baum nicht gewurzelt.

Er überließ den kläglichen Baum seinem Schicksal
und wartete noch drei Nächte, genauso viele Tage.

Dann, nach einer Woche, ging er wieder nachzusehn –
die Eiche hatte nicht gekeimt, Gottes Baum nicht gewurzelt.

Er gewahrte vier weibliche Wesen, fünf Meerjungfrauen.

Sie schnitten Gras, mähten taufrische Halme
am Ende einer dunstigen Landzunge, einer nebligen Insel.

Sie harkten die Mahd zu Haufen, zogen sie zu Schwaden.

Dann entstieg Tursas, das Ungeheuer, dem Meer,
zündete das Heu an, steckte das Gras in Brand,
verbrannte alles zu Asche, verwandelte alles in Staub.

Zurück blieb ein Haufen Asche, ein Berg trockenen Staubs.

Auf den fiel ein Blatt, ein Keimblatt, eine Eichel,
aus der ein hübscher Trieb schoß, eine grüne Gerte –
sproß wie die Erdbeere mit zweigeteiltem Stengel.

Sie streckte ihre Äste aus, ihr grünes Laubwerk –
ihr Wipfel stieß in den Himmel, ihr Laubwerk füllte den Raum.

Das hinderte die Wolken zu ziehen, die Wölkchen zu sprühen,
hinderte die Sonne zu scheinen, den Mond daran zu leuchten.

Da dachte der Alte Wäinämöinen, sann und überlegte:

Wer bezwingt mir die Eiche, fällt mir den überheblichen Baum?

Trist haben’s die Menschen hier, schlimm die Fische im Wasser,
wenn die Sonne nicht scheint, der Mond hier nicht leuchtet.

So einen Kerl, einen so tapferen, gibt es ja gar nicht,
der die Eiche bezwingt, die Hundertwipflige fällt!

Dann sagte der wackre Alte Wäinämöinen laut:

Schöpferweib, Gebärerin, Schöpferin, Ernährerin!

Schick das Wasservolk – im Wasser lebt ja viel Volk –,
die Eiche zu knicken, den bösen Baum zu vernichten,
der die Sonne vom Scheinen, den Mond vom Leuchten abhält!

Da entstieg ein Mann dem Meer, kam ein Kerl aus den Wellen.

Der war nicht gerade groß, aber auch nicht eben klein –
lang wie der Daumen eines Manns, wie die Spanne einer Frau.

Er hatte eine eherne Gugel auf und eherne Stiefel an,

Hände in ehernen Fäustlingen mit ehernen Mustern,
er trug einen ehernen Gürtel, im Gürtel eine eherne Axt –
ihr Schaft lang wie ein Daumen, ihre Klinge fingerbreit.

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte im stillen:

Sieht doch aus wie ein Kerl, könnte schon ein Mann sein –
lang wie ein Daumen, hoch wie die Klaue eines Ochsen!

Dann sagte der wackre Alte Wäinämöinen laut:

Was bist du für ein Kerl, bist du überhaupt ein Mann?

Nicht schöner als ein Toter, kaum besser als ein Leichnam!

Der Kleine aus dem Meer sagte, der Wicht aus den Wellen:

Ich bin ein Mann, ein kleiner Kerl, ich bin vom Wasservolk.

Ich werde die Eiche da knicken, den morschen Baum zerstücken.

Der wackre Alte Wäinämöinen entgegnete dem Wicht:

Du scheinst mir nicht dazu geschaffen, nicht geeignet,
die große Eiche zu fällen, den schrecklichen Baum da!

Kaum hatte er gesprochen, er schaute noch einmal hin,
da war der Kerl verändert, ein neuer Mann stand vor ihm –
sein Fuß auf die Erde gestemmt, sein Kopf trug die Wolken,
der Bart vorn bis zum Knie, das Haar hinten bis zur Ferse,
klafterbreit zwischen den Augen, klafterweit das Hosenbein,
anderthalb Klafter ums Knie, zwei Klafter am Hosenbund.

Der Mann strich über die Axt, er wetzte die Klinge,
verbrauchte sechs Schleifsteine, sieben Wetzsteine dabei.

Er schritt tänzelnd und mit schwingendem Gang
in den weiten Hosen, den flatternden Beinkleidern.

Er nahm einen Schritt und stand im feinen Sand,
einen zweiten Schritt und stand in der braunen Erde,
nach dem dritten Schritt stand er vor der mächtigen Eiche.

Er hieb die Axt ins Holz, schlug mit der Klinge hinein.

Schlug einmal, ein zweites Mal, machte einen dritten Versuch,

Funken sprühten aus der Axt, Flammen züngelten aus der Eiche –
die Eiche begann sich zu neigen, der Riesenbaum sich zu beugen.

Beim dritten Mal gelang es ihm, die Eiche zu fällen,
den Riesenbaum, den hundertwipfligen, zu Fall zu bringen.

Nach Osten lag das Wurzelende, nach Westen der Wipfel,
nach Süden das Laubwerk, nach Norden das Astwerk.

Wer sich einen Zweig davon brach, brach sich ewiges Glück,
wer sich vom Wipfel brach, brach sich ewigen Zauber,
wer sich vom Laubwerk brach, brach sich ewige Liebe.

Eichenspäne flogen umher, Baumsplitter stoben hinaus
auf das klare, weite Meer, auf die grenzenlose See.

Dort wiegte sie der Wind, schaukelten die Wellen sie
wie Kähne auf dem weiten Meer, wie Schiffe auf der Dünung.

Der Wind trug sie nach Nordort, wo eine kleine Magd
beim Spülen ihrer Tücher, beim Waschen ihrer Wäsche war
an einem Stein am Ufer, am Ende einer spitzen Landzunge.

Ein Span kam ihr zugeschwommen, den steckte sie ein
in den langlaschigen Ranzen und trug ihn nach Haus,
daß sich der Hexer einen Pfeil, der Schütze ein Geschoß mache.

Als die Eiche gefällt, der schlimme Baum gefallen war,
konnte die Sonne wieder scheinen, der Mond wieder leuchten,
konnten Wolken am Himmel ziehn, der Regenbogen sich wölben
über der dunstigen Landzunge, der nebligen Insel.

Da begannen Bäume zu sprießen, Wälder zu wachsen,

Laub an den Bäumen, Gräser am Boden, Vögel begannen zu singen,

Drosseln zu zwitschern, der Kuckuck begann zu rufen.

Beeren gediehen am Boden, Gräser auf der goldenen Wiese,
allerlei Kräuter wuchsen in vielerlei Formen.

Nur die Gerste wollte nicht sprießen, die Saat wollte nicht keimen.

Der wackre Alte Wäinämöinen ging nachdenklich
am Ufer des blauen Meers, an der Küste des ewigen Wassers.

Er fand sechs Körner, sieben Samenkörner sah er liegen
in dem feinen Sand an der Küste des Meers;
die steckte er in sein Marderfell, in den Beutel aus Eichhorn.

Dann ging er, das Land zu bestellen, die Samen zu säen
auf Kalewas Äcker, sein eigenes Gartenland.

Die Meise lachte im Baum: Im Garten keimt keine Gerste,
auf der Scholle kein Hafer, wenn nicht erst geschwendet wird,
wenn nicht Bäume gefällt und vom Feuer verbrannt werden.

Der wackre Alte Wäinämöinen ließ sich eine Axt machen.

Er fällte Bäume und schwendete den unwilligen Boden.

Alle schönen Bäume fällte er, nur eine Birke ließ er stehn,
den Vögeln als Ruheplatz, dem Kuckuck zum Rufen.

Vom Himmel kam ein Adler, durch die Luft kam ein Vogel,
sich das Werk zu besehn: Warum blieb die Birke da stehn,
warum wurde der schöne Baum nicht auch gefällt?

Der Alte Wäinämöinen gab zur Antwort: Der blieb stehn,
daß die Vögel darauf ruhn, der Adler seinen Horst bauen kann.

Da sprach der Adler, der Himmelsvogel: Gut hast du getan!

Hast die Birke wachsen, den schönen Baum stehn lassen,
daß die Vögel darauf ruhn, der Adler sich seinen Horst baut.

Der Himmelsvogel schlug Feuer, entfachte die Flammen.

Nordwind blies in die Schwende, Ostwind heulte arg,
brannte die Bäume zu Asche, verwandelte alles zu Staub.

Dann nahm der Alte Wäinämöinen die sechs Körner,
holte die sieben Samen aus seinem Marderfell,
dem Beutel aus Eichhorn, der Tasche aus Hermelin,
und ging, das Land zu bestellen, die Samen zu säen.

Dazu sprach er die Worte: Ich bestelle und säe
durch die Finger des Schöpfers, die Hand des Allmächtigen,
in die fruchtbare Erde, den sprießenden Boden.

Akka unter der Erde, Erdweib, Erdherrin!

Mach die Krume treiben, mach den Boden keimen!

Es wird dem Boden an Kraft nicht fehlen,
wenn Bilwisse und Alben es nur gnädig erlauben!

Reg dich, Gottesboden Erde, erheb dich vom Schlaf!

Mach die Halme wachsen, entwickel die Stengel!

Laß tausendfach keimen, hundertfach verzweigen,
was ich gepflügt, gesät, was ich geackert habe!

Obergott Ukko, alter Mann in den Himmeln,

Verwalter der Himmel, Herr über die Wolken!

Sitze Thing in den Wolken, halte Rat in den Himmeln!

Hol eine Wolke aus Osten, ein paar aus Westen,
schick eine aus Norden, laß eine aus Süden kommen!

Laß Regen herabfallen, Honig aus den Wolken triefen,
auf die wachsenden Keime, die rauschende Saat!

Obergott Ukko, der alte Mann in den Himmeln,
saß Thing in den Wolken, hielt Rat in den Himmeln.

Holte eine Wolke aus Osten, ein paar aus Westen,
schickte eine aus Norden, ließ eine aus Süden kommen,
stieß ihre Ränder zusammen, vermengte die Wolken.

Ließ Regen fallen, Honig aus den Wolken triefen,
auf die wachsenden Keime, die rauschende Saat.

Da trieb ein stachliger Sproß, wuchs ein sandfarbener Halm
aus der Krume, die Wäinämöinen geackert hatte.

Am folgenden Tag dann, nach zwei, drei Nächten,
nach einer Woche schließlich ging der Alte Wäinämöinen
nachzusehen, was er gepflügt, was er gesät,
was er geackert hatte. – Da wuchs die Gerste ganz gefällig,
hatte Ähren mit sechs Kanten, Halme mit drei Knoten.

Der wackre Alte Wäinämöinen ging und sah sich um.

Da kam der Frühlingskuckuck, sah die Birke wachsen:

Warum blieb die Birke stehn, wurde der Baum nicht auch gefällt?

Der Alte Wäinämöinen sagte: Die Birke blieb stehn,
sie wurde nicht gefällt – als ein Baum für dich zum Rufen!

Du kannst da kuckuck rufen, du kannst jodeln, Goldbrust,
singen kannst du, Silberbrust, zwitschern, Zinnbrust!

Abends kannst du rufen, morgens, mittags, wann du willst,
für die Herrlichkeit meiner Länder, die Freude meiner Wälder,
für den Wohlstand meiner Küsten, das Wachstum meiner Fluren!

Das dritte Lied,
in welchem sich Wäinämöinens Ruhm als Zauberkundiger verbreitet. Der Lappenbursche Joukahainen zieht aus, sich mit Wäinämöinen im Zaubern zu messen. Als er unterliegt, schlägt er statt dessen einen Zweikampf vor, aber Wäinämöinen weigert sich zu kämpfen; er singt Joukahainen ins Moor. Joukahainen verspricht Wäinämöinen seine Schwester Aino zur Frau, wenn dieser ihn aus dem Morast befreit. Dann fährt Joukahainen nach Hause, wo er betrübt seiner Mutter erzählt, wie es ihm ergangen war. Diese freut sich, einen so berühmten Mann zum Schwiegersohn zu bekommen, doch Aino beweint ihr Schicksal.

Der wackre Alte Wäinämöinen lebte ruhig dahin
auf seinen Fluren, in den Wäldern in Kalewas Land.

Er raunte seine Verse, murmelte seine Sprüche,

Tag auf Tag, Nacht auf Nacht, ununterbrochen –
geheime Worte der Erinnerung an den Ursprung der Dinge,
wie Kinder sie nicht wissen können, Männer kaum verstehen
in dieser bösen Zeit, hier am Rand unseres Abgrunds.

Weithin eilte die Kunde, weit drang die Nachricht
von den Künsten des Alten, von Wäinämöinens Zauberei.

Kunde drang nach Süden, Nachricht bis nach Nordort.

Da war der junge Joukahainen, ein jämmerlicher Lappe.

Der ging einmal in den Ort, da hörte er seltsame Dinge,
daß jemand Zauberworte wisse auf Kalewas Fluren,
in den Wäldern in Kalewas Land, bessere noch dazu,
als er selber wußte, von seinem Vater gelernt hatte.

Das ärgerte Joukahainen gar mächtig, er neidete es
dem Wäinämöinen, daß dieser ein besserer Zauberer war.

Darum trat er vor seine Mutter und Erzieherin
und sagte, daß er hinaus wolle, daß er fahren wolle
in Wäinämöinens Land, sich mit dem Alten zu messen.

Mutter wollte es dem Sohn wehren, Vater verbot es ihm,
zu Wäinämöinen zu fahren, sich mit dem Alten zu messen:

Dort verwünscht man dich, dort verzaubert man dich,
daß du – Maul im Schnee, Kopf im Matsch, Fäuste im Wetter –
weder deine Hände noch Füße mehr rühren kannst.

Doch der junge Joukahainen entgegnete: Vater weiß es,

Mutter weiß es besser, ich aber weiß es am besten.

Wenn ich mich messen, nach Männerart vergleichen will,
sag ich selber meine Verse, selber meine Sprüche her,
dann sing ich den besten Seher in den schlechtesten Seher,
sing ich ihm Steinschuhe an die Füße, Holzhosen um die Hüften,

Steinklotz an die Brust, Steinblock in den Nacken,

Steinfäustlinge an die Hände, Steinhelm auf den Kopf!

Dann fuhr er los. Er gehorchte nicht. Er nahm sein Pferd,
aus dessen Maul Feuer stob, von dessen Hufen Funken sprühten;
er schirrte das feurige Roß vor seinen goldenen Schlitten.

Er setzte sich in den Schlitten, bestieg sein Gefährt,
gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Das Pferd kam in Bewegung, der Gaul begann zu laufen.

Er fuhr dahin. Fuhr einen Tag, einen zweiten,
fuhr noch am dritten Tag. An diesem Tage endlich
erreichte er Wäinämöinens Fluren, die Wälder von Kalewas Land.

Der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
war unterwegs in seinem Schlitten, er fuhr umher
auf seinen weiten Fluren, in den Wäldern von Kalewas Land.

Der junge Joukahainen kam ihm auf dem Weg entgegen –

Deichsel krachte gegen Deichsel, Geschirr gegen Geschirr,

Kummet blieb am Kummet hängen, Krummholz am Krummholz!

Da standen die zwei nun, sie standen und überlegten.

Wasser tropfte von den Krummhölzern, die Deichseln dampften.

Dann fragte der weise Wäinämöinen: Was bist du für einer,
der du dich frech und dreist mir in den Weg stellst?

Du zerbrichst mir mein Kummet, mein neues Krummholz,
verdirbst meinen Schlitten, fährst ihn zu Trümmern!

Der junge Joukahainen antwortete trotzig dem Alten:

Ich bin der junge Joukahainen. Sag du, wer du bist!

Von wo kommst du, Elender, von wem stammst du?

Der wackre Alte Wäinämöinen nannte seinen Namen.

Dann sagte er: Wenn du der junge Joukahainen bist,
dann tritt zur Seite! Du bist doch jünger als ich!

Der junge Joukahainen antwortete trotzig dem Alten:

Wer jünger ist oder älter, spielt doch keine Rolle!

Wer über größeres Wissen verfügt, wer mehr kann,
dem soll der Weg frei sein, der andere soll weichen!

Du bist doch der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
laß uns also zaubern, unsere Beschwörungen hersagen,
bis der eine vom andern gelernt, den andern besiegt hat!

Der wackre Alte Wäinämöinen aber sagte dazu:

Was bin ich schon für ein Zauberer, was für ein Seher!

Ich verbringe mein Leben auf diesen einsamen Fluren
und höre auf meinen Feldern dem Kuckuck zu.

Doch wie dem auch sei, sag zu, laß mich hören –
was weißt du mehr, was kannst du besser als andere?

Der junge Joukahainen sagte: Ich weiß schon einiges!

Ich weiß zum Beispiel, ich bin dessen ganz sicher,
der Rauchfang ist an der Decke, doch die Flamme im Ofen.

Gut lebt der Seehund im Wasser, schwimmt der Hecht;
sie fressen vor allem Lachse, manchmal auch Felchen.

Der Felchen liebt ruhige Seen, der Lachs blanken Himmel.

Der Hecht laicht bei Frost, die Quappe bei kaltem Wetter.

Der scheue Barsch, der bucklige, schwimmt tief im Herbst,
laicht im Sommer im Trocknen, zappelt an den Ufersteinen.

Wenn dir das nicht reicht, weiß ich noch mehr,
kann ich noch anderes: Im Norden pflügt man mit dem Rentier,
im Süden nimmt man Stuten, im hinteren Lappland wilde Elche.

Ich weiß die Bäume auf dem Teufelsberg, die Föhren auf dem Höllenstein,
hoch sind die Bäume auf dem Teufelsberg, die Föhren auf dem Höllenstein!

Drei reißende Wildwasser gibt es, drei große Seen,
drei hohe Berge stehn unter dem Himmelsdach –

Höllenstrudel im Hämeland, Entenfälle im Karelischen,
unbezwungen der Wuoksenstrom, die brausenden Fälle des Imatra.

Darauf der Alte Wäinämöinen: Kinderwissen, Weiberwissen!

Das steht einem Bartkerl, einem beweibten Mann schlecht an!

Sag geheime Worte vom Ursprung! Sag ewige Dinge!

Da sagte der junge Joukahainen noch folgende Worte:

Ich weiß den Ursprung der Meise, die Meise ist ein Vogel,
die grüne Natter eine Schlange, der Kaulbarsch ist ein Fisch.

Ich weiß, daß Eisen spröde, schwarze Erde sauer ist,
daß heißes Wasser gefährlich ist, Feuer verbrennen kann!

Wasser ist die älteste Salbe, Schaum die älteste Arznei,

Schöpfer der älteste Zauberer, Gott der älteste Schamane!

Wasser hat seinen Ursprung im Berg, Feuer im Himmel,
das Eisen kommt aus dem Rost, das Erz aus dem Felsen.

Nasse Bülte war ältester Boden, die Weide erster Baum,

Kiefernwurzel erste Behausung, hohler Stein der erste Topf.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber antwortete darauf:

Weißt du nicht mehr als das? War das wirklich alles?

Der junge Joukahainen sagte dann: Ich weiß noch einiges!

Ich entsinne mich der Zeiten, als ich die Meere pflügte,
als ich ihre Buchten eggte, Grotten für die Fische grub,
als ich die Wassertiefen tiefer machte, die Teiche zu Seen,
als ich die Hügel türmte, aus den Felsen Berge schuf.

Ich war ja der sechste, siebte in der Mannschaft,
die die Erde erschuf, die Himmel darüber spannte,
die Himmelspfeiler errichtete, den Regenbogen hinstellte,
die den Mond hochhievte, die Sonne und die Sterne
mitsamt dem Himmelswagen an die Himmel hängte.

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Ein Lügner bist du!

Niemand hat dich gesehn, als man die Meere pflügte,
als man ihre Buchten eggte, Grotten für die Fische grub,
als man die Wassertiefen tiefer machte, die Teiche zu Seen,
als man die Hügel türmte, aus den Felsen Berge schuf.

Auch hat niemand dich gesehn, niemand dich gehört,
als man die Erde erschuf, den Himmel spannte,
die Himmelspfeiler errichtete, den Regenbogen hinstellte,
als man den Mond hochhievte, die Sonne und die Sterne
mitsamt dem Himmelswagen an den Himmel hängte.

Der junge Joukahainen sprach noch folgende Worte:

Wenn mein Wissen nicht reicht, weiß es mein Schwert.

Auf, weiser Wäinämöinen, du großmäuliger Zauberer!

Wir messen unsere Schwerter, prüfen unsere Klingen!

Der Alte Wäinämöinen entgegnete: Ich fürchte weder

Schwert noch Wissen, weder Pickel noch Absichten.

Dennoch will ich mein Schwert nicht messen,
nicht mit dir, du Elender, nicht mit dir, du Tropf!

Da verzog der junge Joukahainen Mund und Gesicht,
daß sein schwarzer Schnauzbart bebte. Dann sagte er:

Wer sein Schwert nicht messen, seine Klinge nicht prüfen will,
den mach ich zum Schwein, verwandel ich in ein Rüsselvieh.

Solche Kerle schmeiß ich bald hierhin, bald dahin,
die kommen auf den Mist, die landen im Stallwinkel!

Da wurde Wäinämöinen böse, ganz ärgerlich und böse.

Begann dann selber seinen Singsang, leierte seine Sprüche her.

Und das waren keine Ammenverse, wahrlich keine Weiberweisen,
sondern was für Männerohren, wovon Kinder noch nichts wissen,

Buben kaum die Hälfte kennen, Freier nicht einmal ein Drittel
in dieser bösen Zeit, hier am Rand unsres Abgrunds.

Als Wäinämöinen sang, schwappten Seen über, bebte die Erde,
eherne Berge begannen zu wanken, große Felsen barsten,

Felsblöcke platzten, am Ufer gingen Steine in Trümmer.

Er sang dem Joukahainen Triebe ans Krummholz,

Weidenbüsche ans Kummet, Pappeln ans Geschirr,
zauberte das goldene Gefährt in morsches Moorholz,
die Peitsche mit der Perlenschmitze in Uferschilf am Meer,
die Blesse in einen Stein am brausenden Fluß.

Er sang das goldene Schwert in einen Blitz am Himmel,
den buntverzierten Bogen in den Regenbogen überm Wasser,
die gefiederten Pfeile in schnellfliegende Falken,
den schiefmäuligen Hund in einen Stein auf dem Acker.

Joukahainens Mütze sang er in einen Wolkenballen,

Joukahainens Fäustlinge in Seerosen auf dem Teich,

Joukahainens grauen Rock in dahinziehende Wolken,

Joukahainens schönen Wollgurt in einen Stern am Himmel.

Joukahainen selber sang er bis zum Gürtel ins Ried,
bis zur Hüfte in den Bruch, bis zur Achsel ins Moor.

Jetzt wußte der junge Joukahainen, jetzt begriff er’s,
daß er tatsächlich sich auf einen Zauberwettkampf
mit dem Alten Wäinämöinen eingelassen hatte.

Er versuchte, den Fuß zu heben – der rührte sich nicht.

Versuchte den anderen Fuß – an dem hing ein Steinschuh.

Da fühlte der junge Joukahainen sich arg bedrängt,
seine Lage gar verdrießlich. Darum sagte er flehend:

Ach, du weiser Wäinämöinen, du alter Zauberer,
nimm deine Zauberworte zurück, sag die Sprüche rückwärts her!

Entlaß mich aus meiner Not, befrei mich aus der Drangsal!

Ich entgelt’s dir, ich zahl dir ein fürstliches Lösegeld.

Der weise Wäinämöinen entgegnete: Was gibst du, wenn ich
die Zauberworte zurücknehme, die Sprüche rückwärts hersage,
dich aus deiner Not entlasse, aus der Drangsal befreie?

Der junge Joukahainen sagte: Ich, ich habe zwei Bogen,
zwei wundervolle Bogen – einer schießt mit schnellem Pfeil,
der andere trifft ins Schwarze. Nimm dir einen davon!

Der Alte Wäinämöinen: Ich mach mit deinen Bogen nichts,
brauche dein Schießzeug nicht! Habe selber Bogen genug,
alle Wände sind voll davon, an jedem Pflock hängt einer –
die gehen allein auf die Jagd, schießen von selber.

Den jungen Joukahainen sang er noch tiefer ins Moor.

Der junge Joukahainen sagte: Ich, ich habe zwei Boote,
zwei wunderbare Nachen – einer wendig im Wettkampf,
der andere gut zu beladen. Nimm dir einen davon!

Der Alte Wäinämöinen: Ich mach mit deinen Booten nichts,
brauche deine Nachen nicht! Habe selber Kähne genug,
an jeder Helling liegen sie, jede Bucht ist voll davon,
die widerstehn allen Stürmen, segeln gegen alle Winde.

Den jungen Joukahainen sang er noch tiefer ins Moor.

Der junge Joukahainen sagte: Ich, ich habe zwei Hengste,
zwei wirklich schöne Pferde – eins ist besser im Rennen,
das andre besser vorm Schlitten. Nimm dir eines davon!

Der Alte Wäinämöinen: Ich mach mit deinen Mähren nichts,
brauche deine Klepper nicht! Habe selber Pferde genug,
an jeder Raufe steht eins, jeder Stall ist voll davon –

Rücken glatt wie Wasser, Kruppen glänzend wie Fett!

Den jungen Joukahainen sang er noch tiefer ins Moor.

Der junge Joukahainen sagte: Ach, du weiser Wäinämöinen!

Nimm deine Zauberworte zurück, sag die Sprüche rückwärts her!

Ich geb dir einen Helm voll Gold, einen Hut voller Silber,
das mein Vater erbeutet, aus dem Krieg mitgebracht hat.

Der Alte Wäinämöinen: Ich mach mit deinem Silber nichts,
brauche auch dein Gold nicht! Habe selber genug;
jeder Speicher ist voll, jede Truhe bis zum Rand gefüllt
mit Gold alt wie der Mond, Silber alt wie die Sonne.

Den jungen Joukahainen sang er noch tiefer ins Moor.

Der junge Joukahainen sagte: Ach, du weiser Wäinämöinen!

Entlaß mich aus meiner Not, befrei mich aus meiner Drangsal!

Ich geb dir meine Schober daheim, meine sandigen Felder,
wenn ich meinen Kopf damit retten, mich erlösen kann.

Der Alte Wäinämöinen: Ich will deine Schober nicht,
du Schlingel, auch deine Felder nicht! Habe selber genug,

Felder liegen um jede Ecke, Schober stehn an jeder Wiese.

Meine Felder sind viel besser, meine Schober sind mir lieber.

Den jungen Joukahainen sang er tiefer und tiefer.

Da wurde dem jungen Joukahainen nun wirklich bange,
als er bis zum Kinn im Morast, bis zum Bart im Sumpf stand,
bis zum Mund im Ried, mit den Zähnen im Moorholz.

Der junge Joukahainen flehte: O weiser Wäinämöinen,
du alter Zauberer! Nimm doch deinen Zauber zurück,
schenk mir mein elendes Leben, laß mich raus von hier!

Der Strom saugt an meinen Füßen, der Sand kratzt mir die Augen.

Nimm doch die Zauberworte zurück, löse den Bann!

Ich geb dir meine Schwester Aino, das Kind meiner Mutter,
dir deine Stube zu kehren, deine Böden zu fegen,
dir deine Kästen zu säubern, deine Tücher zu waschen,
deine goldenen Decken zu weben, dein Honigbrot zu backen.

Das nun gefiel dem Alten Wäinämöinen gar mächtig,
daß Joukahainen ihm für seine alten Tage ein Mädchen versprach.

Er setzte sich auf einen Stein, seinen Zauberstein.

Murmelte eine Weile, noch eine Weile, dann noch eine –
nahm seine Zauberworte zurück, sagte die Sprüche rückwärts her.

So kam Joukahainen frei, rettete er sein Kinn aus dem Morast,
seinen Bart aus dem Sumpf. Sein Pferd war kein Stein,
sein Schlitten kein Moorholz, seine Peitsche kein Schilf mehr.

Er bestieg seinen Schlitten, stürzte in sein Gefährt
und fuhr gar traurigen Mutes, mit Trübsal im Herzen
zu seiner lieben Mutter, seiner Erzieherin nach Haus.

Er fuhr, daß der Schlitten krachte, fuhr auf seltsame Weise,
stieß gegen die Tennenwand, zerbrach die Deichsel am Vorhaus.

Die Mutter dachte es, aber der Vater sprach es aus:

Grundlos zerbrichst du den Schlitten, unnötig die Deichsel!

Merkwürdig kommst du nach Haus, als wärst du ganz außer dir!

Da zerfloß der junge Joukahainen in Tränen,
er war niedergeschlagen, traurig, mit hängendem Kopf,
die Lippen zusammengekniffen, mit triefender Nase.

Da fragte die Mutter, die ihn zur Welt gebracht:

Was weinst du, mein Sohn, was heulst du, den jung ich geboren,
was flennst du mit verkniffenen Lippen und triefender Nase?

Der junge Joukahainen sagte: O Mutter, meine Gebärerin!

Ich hab schon Grund zu weinen, man hat mich verzaubert,
ich hab guten Grund, über den Zauber zu weinen!

Ich werde ewig darum trauern, mein Leben lang weinen!

Ich gab meine Schwester Aino weg, versprach meiner Mutter Kind
dem Wäinämöinen als Hilfe, dem Zauberer zum Weib,
dem Tattergreis als Stütze, dem Nichtsnutz als Beistand.

Doch Joukahainens Mutter rieb erfreut ihre Hände
und sagte vergnügt: Weine doch nicht, mein Sohn!

Es gibt nichts zu weinen, es gibt keinen Grund zur Trauer!

Das hab ich mir doch mein Leben lang gewünscht,
daß ich den Helden, den großen Mann in meine Familie bekäme,
den Wäinämöinen zum Schwiegersohn, den Zauberer zum Eidam.

Joukahainens Schwester aber fing an zu weinen.

Zwei Tage saß sie auf dem Boden im Vorhaus und weinte –
vor großer Trauer weinte sie, vor Trübsal im Herzen.

Endlich sprach ihre Mutter: Tochter Aino, was weinst du?

Du kommst zu einem großen Bräutigam in ein großes Haus,
da kannst du am Fenster sitzen, auf der Bank und plaudern!

Die Tochter aber entgegnete: O Mutter, die mich geboren!

Warum ich weine? Ich weine um meine schönen Zöpfe,
um mein dichtes, junges Haar, meine schönen Flechten,
weil ich sie so früh bedecken, so jung schon verhüllen soll.

Ewig werd ich die Lieblichkeit der Sonne beweinen,
die Anmut des leuchtenden Monds, die Herrlichkeit des Himmels,
wenn ich sie so jung schon vergessen, als Kind zurücklassen muß
auf dem Schreinerplatz des Bruders unter Vaters Fenster.

Da sagte die Mutter zu Aino, ihrem ältesten Kind:

Dummes Ding mit deinen Sorgen, Tränenliese mit deinem Geheul!

Es gibt keinen Grund zur Trauer, keine Ursache für Trübsal.

Gottes Sonne scheint auch anderswo auf der Welt,
nicht bloß vor Vaters Fenster, an deines Bruders Gatter.

Du kannst im Wald und auf Wiesen Beeren pflücken
unter genau demselben Himmel, nur an einem anderen Ort,
nicht bloß auf Vaters Wiesen, an deines Bruders Acker.

Das vierte Lied,
in welchem Wäinämöinen im Wald Joukahainens Schwester Aino begegnet und um ihre Hand anhält, das Mädchen aber weinend nach Hause läuft und ihrer Mutter von dem Begebnis erzählt. Die Mutter fordert Aino auf, nicht zu klagen, sondern sich nett anzuziehen und sich im Dorf sehen zu lassen. Aino sagt, sie werde den alten Mann nie heiraten. Weinend verläßt sie das Haus, verirrt sich im Wald und gelangt an die Küste des Meers, in das sie hinausschwimmt und dabei im Wasser untergeht. Die Mutter beweint Tag und Nacht ihre tote Tochter.

Die junge Aino, Joukahainens Schwester,
ging in den Wald, Reiser zu schneiden, Birkenbüschel fürs Bad.

Schnitt ein Büschel für den Vater, eines für die Mutter,
schnürte ein drittes Büschel für den jungen Bruder.

Sie war auf dem Heimweg, ging gemächlich durch die Erlen,
als Wäinämöinen kam und das Mädchen in den Büschen sah,
den Schönrock auf der Wiese, und er es ansprach:

Nur für mich, du junge Magd, nie für andere
trag die Perlen um den Hals und leg dein Brustkreuz an,
steck deine Zöpfe auf, binde dir Seidenbänder ins Haar!

Das Mädchen aber sagte: Nie für dich, nie für andere
trag ich mein Brustkreuz, bind ich mir Seidenbänder ins Haar.

Mich verlangt nicht nach fremdem Tuch und Brot aus Weizen;
mir reichen die einfachen Kleider, die Schwarzbrotkanten
bei meinem guten Vater, meiner lieben Mutter.

Sie riß ihr Kreuz von der Brust, die Ringe vom Finger,
nahm die Perlen vom Hals, die roten Bänder aus dem Haar,
warf sie auf die Erde, ließ sie im Walde zurück.

Weinend lief sie nach Haus, schluchzend auf den Hof.

Ihr Vater saß am Fenster, schnitzte einen Axtschaft:

Warum weinst du, armes Mädchen, junges Ding?

Ich hab schon Grund zu weinen, mein Leid zu beklagen!

Warum ich weine, lieber Vater, was ich beklage?

Mir fiel das Kreuz von der Brust, der Schmuck vom Gürtel,
von der Brust das Silberkreuz, eherne Litzen vom Gürtel.

Ihr Bruder saß am Gatter, er schnitzte ein Krummholz:

Warum weinst du, arme Schwester, junges Ding?

Ich hab schon Grund zu weinen, mein Leid zu beklagen!

Warum ich weine, lieber Bruder, was ich beklage?

Mir fiel der Ring vom Finger, die Perlen fielen vom Hals,
vom Finger der goldene Ring, die Silberperlen vom Hals.

Ihre Schwester saß in der Stube, webte einen goldenen Gürtel:

Warum weinst du, arme Schwester, junges Ding?

Ich hab schon Grund zu weinen, mein Leid zu beklagen!

Warum ich weine, liebe Schwester, was ich beklage?

Mir fiel Gold von den Schläfen, Silber aus den Haaren,
blaue Seide von der Stirn, rote Bänder vom Haupt.

Ihre Mutter stand vorm Speicher und schöpfte Rahm:

Warum weinst du, armes Mädchen, junges Ding?

Ach liebe Mutter, meine schöne Gebärerin, Ernährerin!

Ich hab schon Ursache, schlimme Gründe zu trauern!

Warum ich weine, liebe Mutter, was ich beklage?

Ging in den Wald, Reiser zu schneiden, Birkenbüschel fürs Bad.

Schnitt ein Büschel für den Vater, eins für die Mutter,
schnürte ein drittes Büschel für den jungen Bruder.

Auf dem Heimweg ging ich über die Felder,
als mein Freier, mein Versprochener kam und sagte:

Nur für mich, du junge Magd, nie für andere
trag die Perlen um den Hals und leg dein Brustkreuz an,
steck deine Zöpfe auf, binde dir Seidenbänder ins Haar!

Ich riß das Kreuz von der Brust, nahm die Perlen vom Hals,
die blaue Seide von der Stirn, die roten Bänder aus dem Haar,
warf sie auf die Erde, ließ sie im Walde zurück.

Und dann sagte ich ihm: Nie für dich, nie für andere
trag ich mein Brustkreuz, bind ich mir Seidenbänder ins Haar.

Mich verlangt nicht nach fremdem Tuch und Brot aus Weizen;
mir reichen die einfachen Kleider, die Schwarzbrotkanten
bei meinem guten Vater, meiner lieben Mutter.

Da tröstete die Mutter ihr ältestes Kind:

Weine nicht, meine Tochter, die jung ich geboren!

Ißt du ein Jahr nur Butter, wirst du gewandter als andere,
ißt du ein Jahr Schweinefleisch, wirst du sanfter als andere,
ißt du ein Jahr Sahnepasteten, wirst du schöner als andere.

Geh ins Vorratshaus hinauf, in den größten Speicher.

Dort steht Truhe neben Truhe, Kasten auf Kasten.

Mach die schönste Truhe auf, heb den Bunten Deckel;
dort liegen sechs goldene Gürtel, sieben blaue Röcke.

Die hat die Mondfee gewebt, die Sonnenfee vollendet.

Als ich noch ein junges Mädchen war, eine Jungfer wie du,
ging ich einmal in den Wald, nach Himbeeren am Hang.

Da hörte ich die Mondfee weben, die Sonnenfee spinnen
bei den blauen Wäldern, am Rand meines Lieblingshains.

Ich näherte mich ihnen, ging ganz nahe heran.

Und dann flehte ich sie an, ich sagte zu ihnen:

Mondfee, Sonnenfee, gebt von euerm Gold, euerm Silber
dem armen Mädchen hier, dem Kind, das euch anfleht!

Da gab die Mondfee Gold, die Sonnenfee gab Silber.

Das Gold tat ich an die Schläfen, das Silber ins Haar!

Kam stolz wie eine Blume, frohen Mutes auf den Vaterhof.

Ich trug’s einen Tag, einen zweiten. Am dritten Tag
nahm ich das Gold von den Schläfen, das Silber aus dem Haar,
brachte es in den Speicher, legte es in die Truhe.

Da hat es seither gelegen, nicht mal angeschaut hab ich’s.

Leg du die Seide um die Stirn, das Gold an die Schläfen,
die Perlen um den Hals, das Goldkreuz an die Brust!

Zieh ein Leinenhemd an, nimm ein Tuch aus feinstem Linnen.

Zieh einen bunten Rock an, dazu einen seidenen Gürtel,
zieh feine seidene Strümpfe an und schöne Lederschuhe!

Steck deine Zöpfe auf, flicht dir Seidenbänder ins Haar,
steck Goldringe an die Finger, Goldreifen an die Arme!

Dann kommst du vom Speicher in die Stube zurück,
deiner Familie zur Zier, der ganzen Sippe zum Stolz.

Gehst wie eine Blume durchs Dorf, schön wie eine Beere,
prächtiger und schmucker, als man dich je gesehn hat.

Solche Worte sagte die Mutter zu ihrem Kind.

Doch dies hörte nicht hin, es gehorchte der Mutter nicht,
es ging weinend hinaus, gramerfüllt aus dem Haus.

Draußen dann sagte das Mädchen zu sich:

Wie denken die Seligen, wie ist der Glücklichen Sinn?

So denken die Seligen, so ist der Gücklichen Sinn –
wie wallendes Wasser, wie ein Schwappen im Trog.

Wie denken arme Geschöpfe, wie ist der Elenden Sinn?

So denken arme Geschöpfe, so ist der Elenden Sinn –
wie harscher Schnee am Hang, Wasser im tiefen Brunnen.

Oft wandert mein Sinn, ach, ich glückloses Kind,
durch welkes, vorjähriges Gras, stapft durch den Wald,
streift über die Wiesen, kriecht durchs Gebüsch –
wie Pech ist mein Sinn, mein Herz kaum weißer als Kohle.

Besser hätt ich’s gehabt, besser wär es gewesen,
wär ich nicht geborn, nicht gewachsen, nicht groß geworden
für diese schlimmen Tage, in dieser freudlosen Welt.

Wär ich nach sechs Nächten, acht Nächten gestorben,
hätt es nicht viel bedurft – eine Spanne Leinwand,
ein Fleckchen Ackerrain, Mutter hätte ein wenig geweint,

Vater schon weniger, Bruder hätte keine Träne verloren.

Sie weinte zwei Tage in einem. Dann fragte ihre Mutter:

Warum weinst du, armes Mädchen, was beklagst du?

Darum wein ich armes Mädchen, das beklage ich,
daß du mich weggegeben, dein Kind versprochen hast,
dem Alten zur Hilfe befohlen, dem Schlohkopf zur Freude,
dem Tattergreis als Stütze, dem Nichtsnutz als Beistand.

Hättest mich doch lieber den Wogen anbefohlen,
den Felchen als Schwester, als Freundin den Fischen im Wasser!

Besser lebt man im Meer, wohnt man unter den Wellen,
den Felchen als Schwester, als Freundin den Fischen im Wasser,
denn als Hilfe dem Alten, als Stütze dem Tattergreis,
der über die eigenen Socken stolpert, über trockene Äste fällt.

Dann ging sie zum Vorratshaus, betrat sie den Speicher.

Sie machte die schönste Truhe auf, hob den Bunten Deckel.

Darin fand sie sechs goldene Gürtel, sieben blaue Röcke;
die zog sie an, schmückte ihren Körper damit.

Sie tat Gold an die Schläfen, tat Silber ins Haar,
blaue Seide um die Stirn, rote Bänder in die Flechten.

Dann ging sie über Felder, lief andere Felder entlang,
lief über Moore, über Wiesen, durch finstere Wälder.

Beim Gehen sang sie, beim Laufen sprach sie:

Mein Herz ist schwer, mein Kopf ist schwerer als Stein.

Nicht schwerer wäre das Herz, nicht mehr schmerzte der Kopf,
wenn ich Arme sterben würde, wenn ich zerbrechen würde
an diesem großen Kummer, an diesem trüben Sinnen.

Vielleicht wär’s an der Zeit, aus der Welt zu scheiden,
nach Tuonela zu gehn, das Totenland aufzusuchen!

Vater würde nicht weinen, Mutter wär mir nicht böse,

Schwester würde nicht greinen, Bruder keine Träne vergießen,
wenn ich ins Wasser fiele, zu den Fischen ins Meer ginge,
tief unter die Wellen, auf den schwarzen Bodengrund.

Sie ging einen Tag, einen zweiten. Am dritten Tag
erreichte sie das Meer, hielt am schilfigen Ufer an,
als die Nacht sie überraschte, die Finsternis sie festhielt.

Das Mädchen weinte den Abend, klagte die ganze Nacht
auf einem Stein am Ufer, an einer weitläufigen Bucht.

Am frühen Morgen sah es über die Landspitze hinaus,
sah drei Jungfrauen an ihrem Ende – sie badeten im Meer!

Aino wollte die vierte sein, die fünfte junge Gerte!

Sie warf ihr Hemd über die Weide, den Rock über die Erle,
die Strümpfe auf die Erde, die Schuhe auf den Uferstein,
legte die Perlen in den Sand, die Ringe auf den Strand.

Im Meer war der Bunte Stein, eine goldschimmernde Klippe;
zu dem Stein wollte sie hinaus, zu der Klippe hin fliehn.

Als sie draußen auf dem Wasser war, setzte sie sich
auf den Bunten Stein, auf die schimmernde Klippe.

Da tauchte der Stein ins Wasser, da versank die Klippe.

Das Mädchen versank mit dem Stein, Aino mit der Klippe.

Dahin schwand das Vögelchen, starb das arme Mädchen.

Sie sagte noch im Sterben, sprach beim Ertrinken:

Ich ging baden im Meer, schwamm aufs weite Wasser hinaus,
da starb ich Vögelchen, ich armes, einen frühen Tod.

Möge mein Vater nie mehr, um nichts in der Welt,
an diesem großen Meer Fische aus dem Wasser ziehn!

Ich ging mich waschen am Ufer, ging baden im Meer,
da starb ich Vögelchen, ich armes, einen frühen Tod.

Möge meine Mutter nie mehr, um nichts in der Welt,
aus dieser weiten Bucht Wasser in den Brotteig rühren!

Ich ging mich waschen am Ufer, ging baden im Meer,
da starb ich Vögelchen, ich armes, einen frühen Tod.

Möge mein Bruder nie mehr, um nichts in der Welt,
am Ufer dieses Meers sein Schlachtroß tränken!

Ich ging mich waschen am Ufer, ging baden im Meer,
da starb ich Vögelchen, ich armes, einen frühen Tod.

Möge meine Schwester nie mehr, um nichts in der Welt,
am Steg dieser weiten Bucht ihre Augen spülen!

Alles, was an Wasser im Meer ist, ist mein Blut,
was an Fischen im Meer ist, ist mein Fleisch,
was an Reisern am Ufer ist, sind meine Rippen,
was an Gräsern am Ufer ist, ist aus meinem Haar gerauft.

So fand das Mädchen den Tod, das Vögelchen sein Ende.

Wer soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen
ins weitbekannte Haus der Jungfrau, auf den stolzen Hof?

Der Bär soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen!

Der Bär meldet’s nicht – der läuft hinter den Kühen her!

Wer soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen
ins weitbekannte Haus der Jungfrau, auf den stolzen Hof?

Der Wolf soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen!

Der Wolf meldet’s nicht – der läuft hinter den Schafen her!

Wer soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen
ins weitbekannte Haus der Jungfrau, auf den stolzen Hof?

Der Fuchs soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen!

Der Fuchs meldet’s nicht – der läuft hinter den Gänsen her!

Wer soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen
ins weitbekannte Haus der Jungfrau, auf den stolzen Hof?

Der Hase soll die Nachricht melden, die Botschaft bringen!

Der Hase mit fester Stimme: Ich werd die Worte nicht verlieren!

Da begann der Hase zu laufen, das Langohr zu hoppeln,
das Krummbein zu eilen, das Kreuzmaul zu rennen
ins weitbekannte Haus der Jungfrau, auf den stolzen Hof.

Er lief bis zur Saunatür, kauerte vor der Schwelle.

Das Bad voller Mädchen mit Birkenbüscheln, sie sagten:

Kommst du in den Topf gelaufen, Schielauge, in die Pfanne,
dem Bauern zum Abendessen, der Bäurin zum Mittagessen,
der Tochter zum Imbiß, dem Sohn zur Vesper?

Da sagte der Hase, machte Schielauge sich groß:

Mir scheint, im Topf will der Teufel gekocht werden!

Ich kam, Nachricht zu melden, Botschaft zu bringen,
daß unsere Schöne tot ist, die Zinnbrust zerbrochen ist,
der Silberschmuck verschwunden, der eherne Gürtel versunken.

Sie ging in das launische Meer, tief unter die Wellen,
den Felchen als Schwester, als Freundin den Fischen im Wasser!

Mutter begann zu weinen, Tränen flossen in Strömen.

Endlich konnte sie sagen, konnte die Arme es klagen:

Tut nie und nimmer, arme Mütter, um nichts in der Welt,
eure Töchter hinschaukeln, eure Kinder hingaukeln
gegen ihren Willen in die Ehe, wie ich arme Mutter
meine Tochter geschaukelt, mein Vögelchen verzogen hab!

Mutter weinte, Tränen rollten, strömten wie Bäche
aus den blauen Augen auf die vergrämten Wangen.

Eine Träne rollte, eine zweite, sie strömten wie Bäche
von den vergrämten Wangen auf die blühende Brust.

Eine Träne rollte, eine zweite, sie strömten wie Bäche
von der blühenden Brust auf den bunten Rocksaum.

Eine Träne rollte, eine zweite, sie strömten wie Bäche
von dem bunten Rocksaum auf die roten Strümpfe.

Eine Träne rollte, eine zweite, sie strömten wie Bäche
von den roten Strümpfen auf die goldenen Schuhe.

Eine Träne rollte, eine zweite, sie strömten wie Bäche
von den goldenen Schuhen auf den Boden unter den Füßen;
die Bäche flossen auf die Erde, sie strömten ins Wasser.

Auf der Erde schwollen die Wasser zu Flüssen an,
drei Flüsse entstanden aus dem herausgeweinten Wasser,
das durch den Kopf geströmt, aus den Augen geflossen war.

In jedem Fluß bildeten sich drei schäumende Schnellen,
aus der Gischt jeder Schnelle erhoben sich drei Klippen,
bei jeder Klippe erhob sich ein goldener Hügel,
auf der Kuppe jedes Hügels wuchsen drei Birken,
im Wipfel jeder Birke saßen drei Kuckucke.

Die drei Kuckucke riefen. Einer rief: Liebe, Liebe!

Einer: Geliebte, Geliebte! Der dritte: Freude, Freude!

Der, der Liebe, Liebe! rief, rief drei Monate
für das Mädchen ohne Liebe, das unter den Wellen lag.

Der, der Geliebte, Geliebte! rief, rief sechs Monate
für den Freier ohne Gegenliebe, der in seiner Trübsal saß.

Der, der Freude, Freude! rief, rief das ganze Leben lang
für die Mutter ohne Freude, die unaufhörlich weinte.

Die Mutter sagte, als sie den Kuckuck hörte:

Ach, ich Arme kann den Kuckuck nicht hören!

Wenn der Kuckuck ruft, dann sinkt mir das Herz,
füllen sich die Augen, rinnt das Wasser über die Wangen,
in Tränen größer als Erbsen, dicker als Bohnen;
sie kürzen eine Elle das Leben, altern eine Spanne den Leib;
wenn der Frühlingskuckuck ruft, siecht der Körper dahin.

Das fünfte Lied,
in welchem Wäinämöinen versucht, Joukahainens Schwester aus dem Meer zu angeln, aber nur einen merkwürdigen Fisch fängt. Als er seinen Fang zerlegen will, gleitet ihm dieser aus den Händen und zurück ins Wasser; dabei teilt der Fisch seine wirkliche Identität mit. Vergeblich versucht Wäinämöinen, den Fisch ein zweites Mal zu fangen. Betrübt kehrt er nach Hause zurück, wo seine verstorbene Mutter ihm rät, statt dessen nach Nordort zu fahren und um die Tochter dort zu freien.

Die Nachricht war gemeldet, die Botschaft überbracht
vom Tod des jungen Mädchens, dem Ende der schönen Jungfrau.

Der wackre Alte Wäinämöinen war zutiefst betrübt;
er weinte abends, morgens, weinte nächtens noch mehr,
über den Tod des jungen Mädchens, der schönen Jungfrau,
die ins launische Meer gegangen war, tief unter die Wellen.

Trauernd, seufzend, düster im Herzen ging er
an die Küste des blauen Meers. Dort sagte er laut:

Untamo, Schläfer unter der Welt, sag deine Gesichte:

Wo hausen die Söhne des Nöck, tummeln sich Wellamos Töchter?

Untamo, der Schläfer unter der Welt, sagte seine Gesichte:

Da hausen die Söhne des Nöck, tummeln sich Wellamos Töchter,
am Ende der dunstigen Landzunge, der nebligen Insel,
tief unter den Wellen, auf dem schwarzen Bodengrund.

Da hausen die Söhne des Nöck, tummeln sich Wellamos Töchter,
in einem winzigen Häuschen, in einer ganz kleinen Kammer
an dem Bunten Stein, gleich neben dem mächtigen Felsen!

Der Alte Wäinämöinen ging zum Bootshafen hinunter,
suchte sich eine Angelschnur, wählte eine passende Angel,
steckte die Angel in den Ranzen, den Haken in den Beutel.

Dann ruderte er aufs Meer hinaus und erreichte das Eiland,
das Ende der dunstigen Landzunge, der nebligen Insel.

Dort begann er zu angeln, warf er die Angelschnur aus,
schwenkte er den Kescher. Er senkte den Köder ins Meer,
angelte, prüfte den Köder. Die eherne Rute zitterte,
die silberne Leine schwirrte, die goldene Angelschnur sauste.

Bis nach einigen Tagen dann, an einem Morgen endlich
ein Fisch anbiß, eine Forelle am Angelhaken hing.

Die hievte er in den Kahn, auf den Boden des Boots.

Er besah und wendete den Fisch. Dann sprach er erstaunt:

Was ist das für ein Fisch, daß ich den gar nicht kenne!

Zu glatt für einen Felchen, zu bleich für eine Forelle,
zu hell für einen Hecht, zu flossenlos für eine Quappe;
zu seltsam für einen Menschen, hat kein Stirnband wie ein Mädchen,
keinen Gürtel wie eine Meerjungfrau, keine Ohren wie ein Weib.

Zu sanft für einen Lachs, für einen Barsch der tiefen Wellen.

Wäinämöinen trug im Gürtel ein Messer mit silbernem Knauf.

Er zog das silberne Messer aus der ledernen Scheide,
um den Fisch in Stücke zu schneiden, den Lachs zu zerlegen,
daß er ihn zum Frühstück esse, als Imbiß zur Vesper,
als Gericht zum Mittagsbrot, zum großen Nachtmahl.

Er wollte den Lachs mit dem Messer zerlegen –
der glatte Fisch schnellte in die Höhe, ins Wasser zurück
vom Boden des roten Boots, aus Wäinämöinens Nachen heraus.

Dann hob der Fisch seinen Kopf, reckte die rechte Schulter
beim fünften Windstoß aus dem sechsten Wellenkamm,
hob den rechten Arm, streckte das linke Bein
aus der siebten Welle, der neunten Dünung hervor.

Von dort dann ließ der Fisch sich vernehmen:

O weiser Wäinämöinen! Ich sollte doch nicht zu dir kommen
um von dir in Stücke geschnitten, als Lachs zerlegt,
zum Frühstück gegessen zu werden, als Imbiß zur Vesper,
als Gericht zum Mittagsbrot, zum großen Nachtmahl.

Wäinämöinen entgegnete: Als was solltest du denn kommen?

Als Vögelchen sollte ich kommen in deine Arme,
um immer bei dir zu sein, deine lebenslange Gefährtin,
die dir das Lager bereitet, dir die Kissen aufschüttelt,
dir dein Häuschen reinigt, dir den Boden fegt,
dir den Ofen in der Stube heizt, dir das Feuer schürt,
dir das feste Brot bereitet, dir das Honigbrot backt,
die dir den Bierkrug reicht und das Essen hinstellt.

Ich war kein Lachs, kein Barsch der tiefen Wellen.

Ich war das junge Weib, Joukahainens Schwester,
die du immer gewollt, dein Leben lang begehrt hast.

O du elender Alter, du närrischer Wäinämöinen,
es gelang dir nicht, Wellamos Wasserjungfrau zu halten,
das teure Kind des Nöck!

Der Alte Wäinämöinen sagte, betrübt und niedergeschlagen:

Ach, Joukahainens Schwester! Komm doch ein zweites Mal!

Sie kam kein zweites Mal, sie wurde nie mehr gesehn,
sie zog sich in die Tiefe, verschwand vom Wasserspiegel,
ins Innere des Bunten Steins, in einen braunen Spalt hinein.

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte lange, überlegte,
wie zu sein, wie zu leben. Dann knüpfte er ein Seidennetz
und zog es durchs Wasser, Sund hin, Sund her,
zog es durch seichte Wasser, durch lachsreiche Klippen,
durch alle Meerengen und Wasserläufe in Kalewas Land,
zog es durch dunkle Tiefen, über große Wasserweiten,
durch Joukahainens Flußlandschaft und Lapplands Buchten.

Er fing andere Fische genug, allerlei Wassergetier,
nur diesen einen Fisch nicht, den er im Sinn hatte –

Wellamos Wasserjungfrau, das teure Kind des Nöck.

Der Alte Wäinämöinen sagte, betrübt und niedergeschlagen,
mit hängendem Kopf beklagte er sein Schicksal:

Ach, ich Narr, ich Dummkopf, was bin ich für ein Mann!

Ich war doch bei Verstand, hab doch denken können,
hab ein Herz mit Gefühlen gehabt – so war es früher.

Doch heute, jetzt in dieser schlimmen Zeit,
am Abend meines Mannesalters ist der Kopf mir durcheinander –
nichts, wie es gewesen, alles anders, als es sein soll!

Wellamos Wasserjungfrau, die jüngste Tochter des Nöck,
auf die ich immer gewartet, die ich mein halbes Leben
zur Gemahlin, zur ewigen Gefährtin begehrte,
sie hing mir an der Angel, sie fiel mir ins Boot!

Es gelang mir nicht, sie zu halten und heimzuführen,
ich ließ sie ins Wasser fallen, tief unter die Wellen!

Wäinämöinen ging seines Wegs, trauernd, seufzend
wanderte er heimwärts. Er grübelte und sagte:

Ehmals rief mir der Kuckuck, mein Freudenkuckuck,
rief ehmals am Abend, am Morgen, manchmal auch mittags.

Was hat ihm die Stimme, die schöne Stimme genommen?

Kummer hat ihm die Stimme, die liebe Stimme genommen;
man hört ihn nicht mehr bei Sonnenuntergang rufen,
meinem Abend zur Freude, meinem Morgen zur Linderung.

Ich weiß nicht, was ich soll mit meinem Leben,
wie ich sein soll in der Welt, durch die Lande wandern soll.

Wäre meine Mutter am Leben, meine Erzieherin noch da,
könnte sie mir sagen, wie ich mich aufrecht halten kann,
ohne vor Kummer zu zerbrechen, vor Trauer zu vergehn
in diesen schlimmen Zeiten, mit Trübsal im Herzen!

Seine Mutter erwachte im Grab, ließ sich aus der Tiefe vernehmen:

Noch lebt deine Mutter, noch ist deine Erzieherin da,
um dir zu sagen, wie du dich aufrecht halten kannst,
ohne vor Kummer zu zerbrechen, vor Trauer zu vergehn
in diesen schlimmen Zeiten, mit Trübsal im Herzen!

Hol dir ein Mädchen aus Nordort! Die sind dort hübscher,
die Jungfrauen doppelt so schön, fünfmal, sechsmal lebhafter
als Joukahainens Schlafmützen, die Transusen in Lappland.

Heirate, mein Sohn, die beste der Töchter von Nordort,
eine, die dir gefällt, die anzusehn eine Freude ist,
die wendig ist und immer flink auf den Beinen!

Das sechste Lied,
in welchem Wäinämöinen nach Nordort fährt. Der Lappe Joukahainen lauert ihm am Ufer auf und versucht, ihn zu töten, sein Pfeil trifft aber lediglich Wäinämöinens Pferd. Wäinämöinen stürzt ins Wasser und treibt auf die offene See hinaus. Joukahainen frohlockt über den vermeintlichen Tod Wäinämöinens.

Der wackre Alte Wäinämöinen versprach seiner Mutter,
nach dem Kalten Ort, ins dunkle Nordort zu fahren.

Er nahm seinen Strohhengst, sein falbes Halmpferd,
legte dem Goldfell die Trense an, der Silbermähne den Halfter.

Er schwang sich auf das Roß, nahm es zwischen die Schenkel
und machte sich auf den Weg – er zog gemächlich dahin
auf seinem Strohhengst, dem falben Halmpferd.

Er durchquerte seine Fluren, die Wälder in Kalewas Land
und hatte bald Haus und Hof aus den Augen verloren.

Das Pferd lief aufs weite Meer hinaus, aufs offene Wasser,
und die Hufe wurden nicht naß, die Fesseln sanken nicht ein.

Da war der junge Joukahainen, der jämmerliche Lappe.

Der hegte alten Groll, empfand immer noch Neid
auf den weisen Wäinämöinen, den alten Zauberer.

Er machte einen feurigen Bogen, verzierte seinen Bügel;
den Bogen baute er aus Eisen, den Bügel goß er aus Erz,
schmückte das Ganze mit Gold, zierte’s mit Silber.

Doch wo nahm er die Bogenschnur her, die Sehne dazu?

Das waren Adern von Hiisis Elen, Flachsstroh des Teufels!

Das Schießzeug war fertig, der Bogen war gemacht.

Schön sah das Schießzeug aus, kostbar war der Bogen –
ein Pferd sprang am Bügel, ein Roß lief über den Schaft,
in der Biegung ein weibliches Wesen, am Spanner ein Hase.

Er schnitzte ein Bündel Pfeile, dreifach gefiedert –
die Schäfte aus Eiche gedrechselt, die Spitzen aus Kien.

Die geschnitzten Pfeile versah er mit Vogelfedern,
kleinen Federn der Schwalbe, Schwanzfedern des Sperlings.

Er härtete die Pfeile, tränkte ihre Spitzen
in schwarze Natterntinktur, giftiges Schlangenblut.

Die Pfeile waren fertig, der Bogen war schießbereit.

Dann wartete er auf Wäinämöinen, den Wassergeborenen –
wartete abends, wartete morgens, wartete auch mittags.

Unbeirrt wartete er auf Wäinämöinen, eine ganze Woche lang
saß er beim Fenster, lauerte er beim Schuppen,
er horchte hinterm Schopf, hielt den Wiesenweg im Auge,
den Köcher geschultert, den Bogen unterm Arm.

Er wartete weiter draußen, hinterm Nachbarhof,
beim Wachfeuer auf der Landzunge, im Innern der Bucht,
an den tosenden Schnellen, am Ufer des großen Stroms.

Dann, eines Tags, an einem der vielen Morgen,
blickte er nach Westen, wandte den Kopf dann zur Sonne –
sah Schwarzes auf dem Meer, Bläuliches auf den Wogen:

Ist das eine Wolke dahinten, graut der Morgen im Osten?

Es war keine Wolke dahinten, kein Morgen im Osten!

Es war der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
auf dem Weg nach Nordort, ins Finstere Land,
auf seinem Strohhengst, seinem falben Halmpferd.

Da griff der junge Joukahainen, der jämmerliche Lappe,
zu seinem feurigen Bogen mit dem verzierten Bügel,
um Wäinämöinen abzuschießen, den Wassergeborenen zu töten.

Seine Mutter fragte ihn noch, forschte ihn aus:

Wozu spannst du den Bogen, machst du das Schießzeug bereit?

Der junge Joukahainen antwortete der Mutter:

Ich spanne den Bogen, ich mach das Schießzeug bereit,
um Wäinämöinen abzuschießen, den Wassergeborenen zu töten.

Ich schieße dem weisen Wäinämöinen, dem alten Zauberer
ins Herz, durch die Leber, durch die Nackenmuskeln!

Mutter verbot ihm zu schießen, versuchte’s zu wehren:

Töte nicht Wäinämöinen, schieß den Kalewaländer nicht ab!

Der ist vornehmer Abkunft – meiner Schwester Schwagers Sohn.

Wenn du Wäinämöinen tötest, den Kalewaländer abschießt,
verschwinden die Klänge, verstummen die Lieder auf Erden.

Hier oben werden die Klänge, auf Erden werden die Lieder
besser gebraucht als im Totenland, in Tuonelas Sälen.

Da wurde der junge Joukahainen ein wenig bedenklich,
er zauderte ein Weilchen – eine Hand gebot ihm zu schießen,
eine Hand gebot, die andere verbot, es juckte in den Fingern.

Doch dann sagte der junge Joukahainen voller Trotz:

Von mir aus können die Klänge zweifach verschwinden,
die Lieder verstummen! Ich schieße, ich hab keine Angst!

Er spannte den feurigen Bogen, zog den ehernen Spanner,
aufs linke Knie gestützt, das rechte Bein gespreizt.

Er nahm einen gefiederten Pfeil aus dem Fellköcher,
nahm den schnellsten Pfeil, wählte den besten Schaft;
den legte er in die Kerbe, auf die flachsgezwirnte Sehne.

Er hielt den feurigen Bogen vor der rechten Schulter
und stellte sich auf, um auf Wäinämöinen zu schießen.

Dann sagte er beschwörende Worte: Birkenbogen, triff,
schlag zu, Kiefernbügel, zitter, flachsgezwirnte Sehne!

Zielt die Hand zu tief, richte Pfeil sich nach oben,
zielt die Hand zu hoch, richte Pfeil sich nach unten!

Er ließ den Spanner los, er schoß den ersten Pfeil ab.

Der ging gewaltig darüber, über den Kopf in den Himmel,
in die stiebenden Wolken, in die wirbelnden Wetter.

Der Pfeil gehorchte ihm nicht. Er schoß den zweiten ab.

Der ging gewaltig darunter, tief in den Erdboden hinein,
er zerwühlte die Erde, durchbohrte die Dünen.

Er schoß den dritten Pfeil ab. Beim dritten Mal traf er

Wäinämöinens Blauen Drachen in die Flanke;
er traf den Strohhengst, schoß dem falben Halmpferd
den Pfeil in die Kruppe, durch die linke Schulter.

Der Alte Wäinämöinen stürzte kopfüber ins Wasser,

Hände voraus in die Wellen, Fäuste voran in die Gischt,
vom Blauen Drachen herab, von dem falben Halmpferd.

Kam ein starker Wind, eine gewaltige Woge vom Meer;
die trug den Alten Wäinämöinen vom Land hinaus
auf die weiten Wasser, auf die grenzenlose See.

Der junge Joukahainen frohlockte und sagte laut:

Alter Wäinämöinen, du wirst nie mehr sehenden Auges,
dein Lebtag nicht, nicht unter dem leuchtenden Mond
deine Fluren, die Wälder von Kalewas Land betreten!

Treib da sechs Jahre lang, schaukel sieben Sommer,
fahr acht Jahre auf den weiten Wassern dahin,
auf der großen Dünung – sechs Jahre als Fichtenstamm,
sieben Sommer als Kiefernstamm, acht Jahre als Stubben!

Dann ging er nach Haus. Seine Mutter fragte ihn:

Hast du denn Wäinämöinen getötet, den Kalewaländer?

Der junge Joukahainen antwortete der Mutter:

Ja, ich hab Wäinämöinen getötet, den Kalewaländer –
hab ihn das Meer zu fegen, die Wellen zu kehren geschickt.

In die Wellen stürzte der Alte, ins launische Meer,
mit den Daumen voran, mit den Händen voraus,
er hat sich auf die Seite gedreht, auf den Rücken,
die Wellen treiben ihn hin, die Fluten führen ihn fort.

Da sagte die Mutter: Übel hast du getan, du Elender,
daß du Wäinämöinen aus Kalewas Land getötet hast,
den Großen vom Wasserreich, ganz Kalewalands Stolz!

Das siebte Lied,
in welchem Wäinämöinen tagelang auf dem weiten Meer treibt und dann von dem Adler, der immer noch dankbar ist, daß Wäinämöinen einst eine Birke für ihn stehnließ, gerettet und auf den Flügeln an die Küste des Nordmeers getragen wird, wo die Herrin von Nordort ihn findet und gut aufnimmt. Doch Wäinämöinen sehnt sich nach seinem eigenen Land. Die Herrin von Nordort verspricht, ihn dorthin zu geleiten und ihm ihre Tochter zur Frau zu geben, wenn er ihr vorher den Sampo schmiedet. Wäinämöinen sagt, er wolle ihr Ilmarinen schicken, der könne den Sampo schmieden. Die Herrin von Nordort gibt ihm einen Schlitten und ein Pferd für die Heimfahrt.

Der wackre Alte Wäinämöinen trieb auf dem tiefen Meer
wie ein morscher Fichtenstamm, wie ein kieferner Stubben,
sechs sommerliche Tage, sechs Nächte hintereinander –
vor sich das weite Meer, den blanken Himmel im Rücken.

Er schwamm zwei weitere Nächte, noch zwei lange Tage.

Dann in der neunten Nacht, nach dem achten Tag,
plagten ihn die Qualen, ertrug er die Schmerzen nicht mehr –
keine Nägel mehr an den Zehen, keine Knöchel an den Fingern!

Der wackre Alte Wäinämöinen jammerte und klagte:

Ach, ich armer Mensch, ich unglücklicher Wicht,
daß ich mein Land verlassen habe, meine alte Heimat,
um unter barem Himmel, unter Mond und Sonne zu treiben,
von den Winden geschaukelt, den Wellen gewiegt
auf diesen weiten Wassern, in der grenzenlosen See!

Kalt ist es hier zu leben, mühevoll, sich zu bewegen,
zu wohnen in den Wellen, zu segeln auf dem weiten Meer!

Und ich weiß nicht, wie zu sein, wie zu leben
in dieser bösen Zeit, am Rand unseres Abgrunds!

Soll ich mein Haus in den Wind bauen, die Wohnung ins Wasser?

Bau ich mein Haus in den Wind, bricht es im Wind zusammen;
bau ich die Wohnung ins Wasser, trägt das Wasser sie fort.

Ein Vogel flog aus Lappland, von Osten ein Adler.

War nicht gerade groß, der Aar, aber auch nicht eben klein –
ein Flügel streifte das Wasser,
der andere den Himmel, der Schwanz fegte das Meer, der Schnabel hackte die Klippen.

Der Vogel flog, er schwebte, spähte, schaute umher –
sah den Alten Wäinämöinen auf dem weiten, blauen Meer.

Mann! Was tust du im Wasser, wie kommst du in die Wellen?

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete dem Adler:

Darum ist dein Mann im Meer, ausgeliefert den Wellen –
ich wollte auf Brautschau nach Nordort, ins Finstere Land.

Ich ritt im Galopp das eisfreie Meer entlang.

Dann eines Tags, an einem der vielen Morgen
kam ich in die Schären, in Joukahainens Flußlandschaft –
da schoß jemand das Pferd unter mir weg, wollte mich töten.

Ich fiel in die Wogen, kopfüber in die Dünung
und werd nun vom Wind getrieben, von den Wellen gewiegt.

Ein Wind erhob sich im Westen, eine Bö kam aus Osten,
trug mich hinaus, trieb mich weitab vom Festland.

Hab viele Tage mich abgemüht, bin viele Nächte geschwommen
in diesen weiten Wassern, der grenzenlosen See;
und ich weiß nicht, ich kann’s mir nicht ausdenken,
welches Ende ich finde, wie mein Tod aussehen wird –
komm ich vor Hunger um oder ertrink ich im Wasser?

Da sagte der Adler, Vogel der Lüfte: Sorg dich nicht!

Setz dich auf meinen Rücken, besteig meine Flügel!

Ich trag dich vom Meer fort, wohin du nur willst.

Ich erinner mich noch der Tage, gedenk noch der Zeiten,
als du Kalewas Wald fälltest, die Bäume in deinem Garten,
und du die Birke stehn, den schönen Baum wachsen ließt,
damit die Vögel darauf ruhten, ich meinen Horst dahin baute.

Da erhob der weise Wäinämöinen sein Haupt;
er stieg aus dem Meer, erhob sich aus den Wellen
und kletterte auf die Fittiche des Adlers hinauf.

Der Adler, Vogel der Lüfte, trug den Alten Wäinämöinen
den Weg der Winde entlang, über die Bahn der Stürme
in Nordorts dunkle Lande, in das düstere Nebelreich.

Da ließ er ihn zurück, stieg selber empor in die Lüfte.

Wäinämöinen begann zu weinen, er jammerte und klagte
an der Küste des Meers, auf der unbekannten Landzunge –
hundertmal verwundet, tausendfach vom Wind gepeitscht,
zerzaust war sein Bart, struppig sein Haar.

Zwei Nächte weinte er oder drei, genauso viele Tage;
und er wußte nicht, wohin in der Fremde, welchen Weg
er einschlagen sollte, um bekanntere Gegenden zu erreichen,
den Ort, an dem er geboren war, seine eigene Heimat.

In Nordort hatte eine kleine Magd, eine helle Maid,
ein Bündnis mit Sonne und Mond geschlossen,
daß sie zusammen aufwachen und aufstehen würden.

Selber war sie schon vor Mond und Sonne auf den Beinen,
bevor der Hahn, der Hühnerbube, zum ersten Mal krähte.

Fünf Schafe schor sie, die Wolle von sechs Lämmern,
die Wolle wob sie zu Loden, walkte alles zu Filz,
bevor noch der Tag anbrach, bevor die Sonne am Himmel stand.

Dann scheuerte sie die Tische und fegte die Böden
mit einem Reisigbesen, mit einem Büschel aus Laub.

Sie fegte den Kehricht in einen ehernen Kasten,
trug ihn hinaus durch die Tür, aufs Feld über den Hof,
hinter den letzten Acker, an den allerletzten Zaun.

Beim Müllhaufen hielt sie inne, horchte, wandte sich um –
sie hörte ein Weinen vom Meer, ein Klagen vom Fluß.

Springend lief sie nach Haus, sie eilte in die Stube,
und dort berichtete sie atemlos, was sie gehört hatte:

Ich hörte ein Weinen vom Meer, ein Klagen vom Fluß!

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
lief schnell auf den Hof hinaus, eilte zum Gatter,
um zu horchen, was da war. Dann sagte sie laut:

Da weint aber kein Kind, da klagt doch kein Weib,
da heult ein bärtiger Mann, ein Kerl mit behaartem Kinn!

Sie stieß ihr Boot ins Wasser, ihren Kahn in die Wellen
und setzte sich an die Riemen. Sie ruderte in Eile,
sie steuerte auf Wäinämöinen zu, den heulenden Kerl.

Wäinämöinen weinte, der wassergeborene Kerl heulte
unter den armseligen Weiden, im dichten Ahlkirschgebüsch –
sein Mund zitterte, sein Bart zitterte, nur nicht das Kinn.

Louhi, die Herrin von Nordort, redete den Kerl an:

Oh, du erbärmlicher Alter! Du bist in fremden Landen!

Der wackre Alte Wäinämöinen erhob staunend sein Haupt,
dann sagte er mit ärgerlicher Stimme: Das weiß ich doch selber,
daß ich in fremden Landen, in unbekannten Gegenden bin!

In meinem Land hatte ich’s besser, zuhaus war es schöner.

Louhi, die Herrin von Nordort, fragte den Fremden:

Erlaube mir die Frage, verzeih mir, wenn ich es sage!

Aber wer bist du denn, was bist du für ein Kerl?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihr zur Antwort:

Ich hatte einmal einen Namen, man nannte mich
den Spielmann der Abende, den Sänger in allen Tälern,
auf meinen weiten Fluren, in den Wäldern von Kalewas Land.

Jetzt bin ich erbärmlich, erkenne mich selber kaum wieder!

Da sagte Louhi, die Herrin von Nordort, zu dem Alten:

Kerl, steh auf da aus der Senke, betritt neue Pfade
und sprich von deinen Sorgen, erzähl, was geschehn ist!

Sie nahm den weinenden Mann, den heulenden Kerl,
und brachte ihn in ihr Boot, setzte ihn auf die Achterbank.

Selber setzte sie sich auf die Ruderbank an die Riemen.

Sie fuhr nach Nordort zurück, brachte den Fremden ins Haus.

Sie gab dem Hungrigen zu essen und trockene Kleider;
lange massierte sie ihn, badete ihn, rieb ihn ab –
sie machte den Mann gesund, sie heilte den Kerl.

Dann sprach sie zu ihm, redete ihn an, sie fragte den Kerl:

Warum hast du geweint, Wäinämöinen, Wassergeborener,
an dem bösen Ort da, unten an der Küste des Meers?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihr zur Antwort:

Ich hatte genug Grund zu weinen, mein Leid zu beklagen!

Bin lange im Meer geschwommen, habe die Wellen geschaufelt
in den weiten Wassern, in der grenzenlosen See.

Ich klage mein Leben lang, mache mir ewige Sorgen,
daß ich aus meinem eigenen Land, mir bekannteren Gegenden
an diese unbekannten Pforten, vor diese fremden Tore kam.

Hier beißen ja alle Bäume, hier schlagen alle Äste,
hier stoßen alle Birken, hier verletzen alle Erlen!

Nur der Wind ist mir bekannt, die Sonne kenn ich von früher,
in diesem unbekannten Land, vor den wildfremden Toren.

Da sagte Louhi, die Herrin von Nordort, zu dem Alten:

Wein nicht, Wäinämöinen, jammer nicht, Wassergeborener!

Du wirst’s gut hier haben, lieblich deine Zeit verbringen,

Lachs von Tellern essen, auch Schweinefleisch vom Tisch.

Doch der Alte Wäinämöinen entgegnete ihr:

Auch beim besten Gastgeber wird der Gast nicht satt,
zuhaus hat der Mensch es besser, fühlt er sich wohler.

Gäbe der barmherzige Himmel doch, der gütige Schöpfer,
daß ich ins eigene Land zurück, in die alte Heimat gelangte!

Besser schmeckt im eigenen Land ein Tropfen vom Stiefel
als im fremden Land aus einer Goldschale Honig.

Da sagte Louhi, die Herrin von Nordort, zu dem Alten:

Was gibst du mir, wenn ich dich in dein Land bringe,
zu deinen Feldern geleite, dich zu deiner Sauna führe?

Der Alte Wäinämöinen antwortete: Was fragst du mich!

Wenn du mich in mein Land bringst, zu meinen Feldern,
wo der eigene Kuckuck ruft, die eigenen Vögel singen –
würdest du einen Helm Gold nehmen, einen Hut voll Silber?

Doch Louhi, die Herrin von Nordort, entgegnete ihm:

Ach, du weiser Wäinämöinen, du alter Zauberer!

Ich frag nicht nach Gold, ich brauch nicht dein Silber!

Gold ist Spielzeug für Kinder, klingender Schmuck für Pferde.

Schmiedest du mir den Sampo und den Bunten Deckel dazu
aus dem Federkiel eines Schwans, der Milch einer gelten Kuh,
aus einem einzigen Gerstenkorn, der Wolle eines Mutterschafs,
dann geb ich dir mein Mädchen, meine Tochter, zum Lohn –
bring ich dich in dein Land, wo deine eigenen Vögel singen,
dein eigener Hahn kräht, dann bring ich dich zu deinen Feldern.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber antwortete:

Ich kann den Sampo und den Bunten Deckel nicht schmieden.

Bring mich in mein Land! Ich schick dir Schmied Ilmarinen,
der schmiedet dir den Sampo und den Bunten Deckel dazu,
der liebkost dir deine Jungfrau, macht deine Tochter glücklich.

Er ist ein vorzüglicher Schmied, ausgezeichnet am Amboß,
er hat den Himmel geschmiedet, das Himmelsdach getrieben,
und man sieht von Hammer und Zange keine Spuren daran.

Da sagte Louhi, die Herrin von Nordort, zu Wäinämöinen:

Dem geb ich meine Tochter, dem versprech ich mein Kind,
der mir den Sampo schmiedet und den Bunten Deckel dazu
aus dem Federkiel eines Schwans, der Milch einer gelten Kuh,
aus einem einzigen Gerstenkorn, der Wolle eines Mutterschafs.

Sie spannte das Roß, den Braunen, vor ihren Schlitten,
holte den Alten Wäinämöinen, setzte ihn in den Schlitten.

Und dann sprach sie, sagte noch die warnenden Worte:

Erhebe dein Haupt nicht, richte dich nicht auf unterwegs,
bevor nicht der Hengst ermüdet oder der Abend hereinbricht.

Wenn du dein Haupt erhebst, wenn du dich aufrichtest,
ereilt dich ein Unglück, kommen schlimme Tage über dich!

Da gab der Alte Wäinämöinen dem Hengst die Peitsche;
seine Flachsmähne flatterte im Wind. Er fuhr rumpelnd
aus dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich fort.

Das achte Lied,
in welchem Wäinämöinen Nordorts anmutige Jungfer sieht und um sie wirbt. Die Jungfer willigt ein unter der Bedingung, daß Wäinämöinen aus den Splittern einer Spindel ein Boot baut und dieses, ohne es zu berühren, ins Wasser bringt. Wäinämöinen macht sich an die Arbeit und schlägt sich mit dem Beil eine große Wunde ins Knie, bringt aber das herausströmende Blut nicht zum Stillstand. Er macht sich auf, einen Kundigen zu finden, der den Blutzauber beherrscht, und findet einen Alten.

Schön war Nordorts Jungfer, berühmt im ganzen Land.

Sie saß auf dem Himmelsgewölbe, strahlte auf dem Regenbogen
in ihren reinen Gewändern, ihren weißen Kleidern;
sie webte goldenen Stoff, fertigte silbernes Tuch
mit einem goldenen Schiffchen, einem silbernen Rietblatt.

In den Händen flitzte das Schiffchen, surrte die Spule,
klirrten die Litzen, klatschte das silberne Rietblatt,
als die Jungfrau den Goldstoff webte, ihr silbernes Tuch.

Der wackre Alte Wäinämöinen verließ rumpelnd
das dunkle Nordort, das düstere Nebelreich.

Er war erst ein Stückchen Wegs gefahren,
als er hoch oben ein Weberschiffchen flitzen hörte.

Er erhob sein Haupt und blickte zum Himmel hinauf –
er sah den schönen Himmelsbogen, die Jungfrau darauf,
die an ihrem Goldstoff webte, mit ihrem Silbertuch raschelte.

Gleich zügelte der Alte Wäinämöinen sein Pferd
und sprach die anmutige Jungfrau an mit den Worten:

Jungfer, komm in meinen Schlitten herab, in mein Gefährt!

Doch die Jungfrau gab dem Alten Wäinämöinen zurück:

Was soll eine Jungfer in deinem Schlitten, deinem Gefährt?

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete ihr:

Was die Jungfer in meinem Schlitten soll, meinem Gefährt?

Honigbrot soll sie mir backen, Bier soll sie mir brauen,
auf den Bänken soll sie singen, an den Fenstern sich vergnügen
auf meinen weiten Gütern, den Höfen in Kalewas Land.

Die Jungfrau aber entgegnete ihm aus der Höhe:

Als ich gestern gegen Abend, vor Sonnenuntergang,
auf der Labkrautwiese war, auf der Blumenheide spielte,
sang ein Vogel im Hain, schwatzte eine Drossel im Laub,
sang davon, wie Töchter und Schwiegertöchter es haben.

Da sagte ich zu dem Vogel, fragte ich die Drossel:

Ach, du braune Drossel! Sing’s mir in die Ohren –
wer zog das bessere Los, wer ist glücklicher daran,
die Tochter bei den Eltern, die Schwiegertochter beim Mann?

Die Meise sang mir zur Antwort, die Drossel schwatzte:

Licht ist der Sommertag, das Leben der Jungfrau ist lichter;
kalt hat es das Eisen im Frost, Schwiegertochter hat es kälter.

Die Tochter bei den Eltern ist wie eine Beere im Wald,
beim Mann ist die Schwiegertochter wie ein Hund an der Kette.

Selten ist die Magd geliebt, die Schwiegertochter aber nie.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber sagte dazu:

Leer ist das Geplapper der Meise, der Drossel Geschwätz!

Eine Tochter ist immer Kind, Frau wird sie, wenn sie heiratet.

Jungfer, komm doch herab in den Schlitten, in mein Gefährt!

Ich bin nicht unbedeutend oder gar schwächer als andere.

Stolz gab ihm die Jungfrau aus der Höhe zur Antwort:

Ich würde Mann zu dir sagen, einen Kerl in dir sehn,
wenn du ein Roßhaar spaltest mit einem Messer ohne Schneide,
wenn du ein Ei verknotest, ohne daß der Knoten zu sehn ist.

Der wackre Alte Wäinämöinen spaltete das Roßhaar
mit einem Messer ohne Schneide, einem Dolch ohne Spitze;
er verknotete das Ei, ohne daß der Knoten zu sehn war.

Dann befahl er die Jungfer in den Schlitten, in sein Gefährt.

Weiter sagte die Jungfrau stolz: Ich könnte schon kommen,
wenn du Rinde vom Fels reißt, Pfähle aus dem Eis haust,
ohne daß ein Stückchen abspringt, ein Span davonstiebt.

Den wackren Alten Wäinämöinen schreckte nichts ab.

Er riß die Rinde vom Fels, hieb die Pfähle aus dem Eis,
ohne daß ein Stückchen absprang, ein Span davonstob.

Er befahl die Jungfer in den Schlitten herab, in sein Gefährt.

Wiederum gab ihm die Jungfrau stolz zur Antwort:

Ich nehme zum Mann den, der mir ein Boot baut
aus den Splittern meiner Spindel, den Fusseln meines Wollkamms,
der das Boot dann dem Wasser, das Schiff den Wellen übergibt,
ohne mit dem Knie daran zu stoßen oder’s mit Händen zu berühren,
ohne den Arm abzuwinkeln oder mit der Schulter zu schieben.

Da nahm der Alte Wäinämöinen große Worte in den Mund:

Im ganzen Land, auf der ganzen Welt, unterm Himmelsdach
findest du keinen Bootbauer, der es mit mir aufnimmt.

Dann nahm er Splitter der Spindel, Späne des Wirtels
und ging daran, das Boot zu bauen, den Nachen zu machen
auf dem Stählernen Berg, dem Eisernen Felsen.

Trotzig zimmerte er das Boot, schaffte voller Unmut am Kahn.

Zimmerte einen Tag, einen zweiten, noch einen dritten Tag –
er schlug nicht auf den Felsen, das Beil traf nicht den Stein.

Dann am dritten Tag schwang plötzlich Hiisi das Beil,
ergriff der Teufel die Axt, der Böse den Axtstiel.

Das Beil fuhr in den Felsen, die Klinge in den Stein –
das Beil prallte ab, die Klinge fuhr ins Fleisch,
dem tüchtigen Zimmerer ins Knie, Wäinämöinen ins Bein.

Der Teufel lenkte sie ins Fleisch, Hiisi in die Adern.

Das Blut schoß aus der Wunde als ein brausender Schwall.

Da sagte der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer:

O du krummnasiges Beil, du Axt mit der glatten Klinge!

Du glaubtest wohl Holz zu beißen, in die Kiefer zu fahren,
glaubtest die Föhre zu schlagen, die Birke zu treffen,
als du mir ins Fleisch fuhrst, meine Adern trafst!

Dann fing er an, Zauberformeln, Sprüche herzusagen,

Worte vom Ursprung der Dinge und in richtiger Folge.

Nur ein paar Worte zum Eisen waren ihm entfallen –
wie man einen Riegel vorschiebt, ein festes Schloß macht
vor eisengerissene, vor stahlbeigebrachte Wunden.

Darum strömte das Blut, brauste der rote Schwall,
bedeckte die Beeren im Wald, das Kraut auf der Heide.

Kein Grasbüschel, das nicht überschwemmt worden wäre
von der maßlosen Röte, dem dampfenden Blutschwall,
der aus des Zimmerers Knie, aus Wäinämöinens Bein floß.

Der wackre Alte Wäinämöinen schabte Flechten vom Stein,
sammelte Moos im Moor, riß Grasbüschel aus der Erde,
um das böse Loch zu verstopfen, das schlimme Tor zu verrammeln,
doch das Blut gehorchte nicht, der Strom hielt nicht inne.

Da war er arg bedrängt, seine Lage war verdrießlich.

Darum brach der Alte Wäinämöinen in Tränen aus.

Er spannte das Roß, den Braunen, vor den Schlitten.

Er bestieg den Schlitten, warf sich in sein Gefährt,
gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze flitzen
und hatte bald Haus und Hof aus den Augen verloren.

Bald kam er an den Ort, an dem drei Wege sich kreuzten.

Der wackre Alte Wäinämöinen wählte den unteren Weg
auf den unteren Hof. Er fragte an der Schwelle zum Haus:

Ist hier jemand im Haus, der Eisenwunden heilen kann,
der Männerqualen lindert, Verletzungen kuriert?

Ein Kind saß am Boden, ein Bub an der Ofenbank.

Der ließ sich vernehmen: Hier ist niemand im Haus,
der Eisenwunden heilt, der Männerqualen lindert,
niemand, der Schmerzen stillt, Verletzungen kuriert.

Vielleicht im anderen Haus. Fahr auf den anderen Hof!

Der wackre Alte Wäinämöinen gab dem Roß die Peitsche,
er fuhr los, daß es rauschte. Er fuhr eine Weile
über den mittleren Weg auf den mittleren Hof.

Er fragte an der Schwelle, er sagte unterm Fenster:

Ist hier jemand im Haus, der Eisenwunden heilt,
der die Blutflut dämmt, den Strom der Adern anhält?

Ein altes Weib im Schal saß auf der Ofenbank.

Die Alte gab ihm Antwort, drei Zähne klapperten dabei:

Hier ist niemand im Haus, der Eisenwunden heilt,
der den Blutursprung beschwört, der Schmerzen stillt.

Vielleicht im anderen Haus. Fahr auf den anderen Hof!

Der wackre Alte Wäinämöinen gab dem Roß die Peitsche,
er fuhr los, daß es rauschte. Er fuhr eine Weile
über den oberen Weg auf den oberen Hof.

Er fragte an der Schwelle, er stand unterm Vordach:

Ist hier jemand im Haus, der Eisenwunden heilt,
der mir die Flut dämmt, das schwarze Blut stocken läßt?

Ein Alter saß am Ofen, ein Graubart unterm Dach.

Der Alte brummte vom Ofen, der Graubart ließ sich hören:

Größres hab ich gedämmt, Schlimmeres hab ich stocken lassen
mit drei Worten des Schöpfers, mit Hilfe des Erlösers:

Flüsse an der Mündung, Seen am Ausfluß, wütende Wildbäche,

Buchten an Landzungen, Meerengen an schmalen Stellen!

Das neunte Lied,
in welchem Wäinämöinen dem Alten den Ursprung des Eisens erklärt. Der Alte verflucht das Eisen und sagt die blutstillenden Zauberworte auf. Dann läßt er von seinem Sohn eine Salbe bereiten, mit welcher er Wäinämöinens Wunde bestreicht; er dankt Gott für dessen Beistand.

Der Alte Wäinämöinen richtete sich im Schlitten auf,
stieg ohne Hilfe, ohne Stütze aus dem Gefährt
und ging ins Haus, er trat zum Graubart in die Stube.

Ein silberner Krug wurde gebracht, eine goldene Kanne.

In die ging fast gar nichts hinein, nicht einmal ein Quentchen
vom Blut des Alten Wäinämöinen, des großen Helden.

Der alte Graubart saß beim Ofen und brummte:

Was bist du für ein Mann, was bist du für ein Kerl?

Sieben Boote voll, du Armer, ganze acht Kübel voller Blut
sind aus deinem Knie schon auf den Boden geflossen!

Ich weiß alle anderen Worte, nur die am Anfang nicht mehr –
die vom Ursprung des Eisens, der Entstehung der Schlacke.

Der wackre Alte Wäinämöinen tröstete den Alten:

Ich weiß, woher das Eisen kommt, wie der Stahl entstand!

Luft war das erste Weib, Wasser der älteste Bruder,

Eisen der jüngste der Brüder, Feuer der mittlere.

Obergott Ukko, der oberste Schöpfer, Herrscher der Lüfte,
schied von der Luft das Wasser, vom Wasser das Land.

Das arme Eisen war noch nicht da, war nicht geboren.

Ukko, der Herrscher der Lüfte, rieb seine Hände,
massierte mit beiden Händen sein linkes Knie.

Daraus entsprangen drei Jungfrauen, die Drei Wesen,

Mütter des Rosts, Zeugerinnen des bläulichen Stahls.

Die Drei Wesen gingen wiegend über die Wolken
mit strotzenden Eutern, schmerzenden Brüsten.

Sie melkten Milch auf die Erde, leerten ihre Euter;
melkten auf Felder, auf Moore, auf ruhige Wasser.

Eine melkte schwarze Milch – das älteste Wesen.

Die zweite ließ weiße Milch fließen – das mittlere Wesen.

Die dritte verspritzte rote Milch – das jüngste Wesen.

Aus der schwarzen Milch kam das weiche Eisen.

Aus der weißen Milch wurde der Stahl gemacht.

Aus der roten Milch entstand das spröde Eisen.

Es war wenig Zeit verstrichen, da wollte das Eisen
seinen älteren Bruder sehn, das Feuer kennenlernen.

Das Feuer war nicht artig, es blähte sich gewaltig –
hätte beinah das Eisen verbrannt, seinen armen Bruder.

Das Eisen versteckte sich, es rettete sich
aus den Händen des grimmen, wütenden Feuers.

Das Eisen versteckte sich, es fand Zuflucht
im schwankenden Sumpf, in der schwappenden Quelle
mitten im großen Moor, auf dem wilden Fjäll,
wo die Schwäne Eier legen, die Gänse Küken brüten.

Das Eisen lag im Sumpf, es lungerte im Moor;
lag ein Jahr, ein zweites, bald ein drittes Jahr
zwischen zwei Stubben, unter den Wurzeln dreier Birken.

Doch es entging nicht den grimmen Händen des Feuers;
es mußte noch einmal ins Haus der Flammen hinein,
daß eine Klinge daraus würde, ein Schwert entstünde.

Der Wolf lief übers Moor, der Bär rumorte im Wald –
unterm Wolf bebte das Moor, unter dem Bären der Wald.

Es bildete sich Eisenrost, ein Barren Stahl wuchs
in den Spuren des Wolfs, unter den Tatzen des Bären.

Schmied Ilmarinen kam zur Welt und wuchs heran,
kam auf einem Meiler zur Welt, wuchs auf der Kohlenhalde,
in der Hand einen ehernen Hammer, in der Faust eine Zange.

Nachts kam Ilmarinen zur Welt, tags baute er die Schmiede.

Er suchte einen Platz, wo er seine Esse errichten könnte.

Sah einen Flecken im Moor, ein Stückchen nasses Land.

Er ging, es sich anzusehn, seine Stelle da zu wählen,
er brachte den Blasebalg hin, baute da seine Esse.

Bald fand er die Spuren des Wolfs, die Bärenabdrücke.

Er sah die eiserne Saat, die stählernen Klumpen
in den vielen Spuren des Wolfs, in den Bärenabdrücken.

Da sprach er, sagte er laut: Ach du armes Eisen,
was für ein erbärmlicher Zustand, was für eine Lage,
im Sumpf unter den Klauen des Wolfs, den Tatzen des Bären!

Dann sann er nach, überlegte er: Was könnte daraus werden,
wenn ich das ins Feuer täte, es in meine Esse legte?

Das arme Eisen zuckte zusammen vor Schreck,
als es das Wort Feuer vernahm, von Lohe sprechen hörte.

Schmied Ilmarinen aber sagte: Hab keine Angst!

Feuer brennt keine Verwandten, nicht die eigene Sippe.

Wenn du die Flammenfeste betrittst, Feuers Haus,
wirst du herrlich, wird aus dir etwas Schönes werden –
ein Schwert für den Mann, eine Schnalle für die Frau.

Nach diesem Tag grub man das Eisen aus dem Sumpf,
wusch es aus dem Morast, brachte es in die Schmiede.

Der Schmied tat das Eisen ins Feuer, legte es in die Esse.

Er trat den Balg einmal, zweimal, trat noch ein drittes Mal –
das Eisen zerfloß zu Brei, es brodelte die Schlacke,
es dehnte sich wie Weizenpaste, blähte sich wie Roggenteig
im großen Feuer des Schmieds, unter der Macht der Lohe.

Da schrie das arme Eisen: O weh, Schmied Ilmarinen!

Nimm mich raus aus dem quälenden Feuerrot!

Schmied Ilmarinen sagte: Nähm ich dich aus dem Feuer,
wäre das schlimm für dich, du würdest beginnen zu wüten,
würdest deinen Bruder erstechen, das Kind deiner Mutter.

Da schwor das arme Eisen, es leistete einen feierlichen Eid
bei der Esse, beim Amboß, bei Hämmern und Schlegeln.

Ich kann ja das Holz beißen, sagte es, die harten Steine fressen,
statt den Bruder zu stechen, das Kind meiner Mutter.

Besser ist mein Dasein, angenehmer mein Leben,
wenn ich Weggefährte werde, Werkzeug in der Hand,
als daß ich meine Familie töte, meine Sippe schände.

Also nahm Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
das Eisen aus dem Feuer und legte es auf den Amboß.

Er machte es geschmeidig, formte Metallzeug daraus,
einen Speer, eine Axt, allerlei andere Sachen.

Noch fehlte ein wenig, fehlte dem armen Eisen etwas.

Sein Kern kochte nicht, es wurde kein Stahl daraus,
es wurde nicht hart, wenn man’s nicht in Wasser tauchte.

Schmied Ilmarinen dachte nach, er überlegte.

Er nahm ein bißchen Asche und löste sie zu Lauge auf
als Stahlbereitungsbrühe, Eisenhärtungswasser.

Er prüfte mit der Zunge, fand den Geschmack gut.

Doch laut sagte er die Worte: Das ist nicht gut genug
als Stahlbereitungsbrühe, Eisenhärtungswasser.

Vom Boden erhob sich eine Biene mit blauen Flügeln.

Sie flog um die Schmiedewerkstatt und summte.

Da sagte der Schmied: Biene, du leichtes Männlein!

Trag Nektar auf deinen Flügeln, bring Honig auf deiner Zunge
von sechs Gräserblüten herbei, von sieben Gräserähren,
um den Stahl damit zu bereiten, das Eisen zu härten.

Die Hornisse, der Höllenvogel, sah zu und horchte;
sie spähte vom Dachfirst, schaute von den Schindeln herab,
wie man das Eisen härtete, den Stahl bereitete.

Sie kam herbeigesurrt, schleuderte Höllensaft hinein,
warf Nattergeifer, Gift der schwarzen Schlange,
juckende Ameisensäure, unheimliches Krötengift
in die Stahlbereitungsbrühe, das Eisenhärtungwasser.

Schmied Ilmarinen aber, der alte Meister,
dachte und glaubte, daß die Biene gekommen sei
und den Honig gebracht, den Nektar hergetragen habe.

Darum sagte er: Jetzt glaub ich, es wird taugen,
die Stahlbereitungsbrühe, das Eisenhärtungswasser.

Darein tauchte er den Stahl, das arme Eisen,
das er aus dem Feuer genommen, aus der Esse geholt hatte.

Da wurde der Stahl rasend, begann das Eisen zu wüten,
brach seinen Eid, beschmutzte wie ein Hund seine Ehre –
es stach seinen Bruder, es biß die eigene Sippe,
ließ das Blut strömen, den Blutschwall brausen.

Der Alte beim Ofen brummte, murmelte mit zitterndem Bart:

Jetzt weiß ich den Ursprung des Eisens, kenn seine Natur!

Ach, du elendes Eisen, verfluchte Schlacke,
vermaledeiter Stahl! So bist du also entstanden,
darum bist du so schrecklich, so maßlos!

Du warst nicht groß, warst nicht klein,
sahst nicht gut aus, auch nicht schlimm,
als du noch Milch warst, frische Milch
in der Jungfernbrust, dem Busen der Magd
am Wolkensaum, unter blankem Himmel.

Du warst nicht groß, warst nicht klein,
als du noch im Morast warst, im klaren Wasser,
im weiten Moor, auf dem wilden Fjäll,
und du zu Bodenschlamm, Eisenerde wurdest.

Du warst nicht groß, warst nicht klein,
als dich die Elche im Moor, die Rene im Wald bedrängten,
der Wolf mit seinen Klauen, der Bär mit seinen Tatzen.

Du warst nicht groß, warst nicht klein,
als man dich ausgrub, aus dem Schlamm wusch,
in die Schmiede trug, in Ilmarinens Esse brachte.

Du warst nicht groß, warst nicht klein!

Warst brodelnde Schlacke, schwappender Brei
in der grimmen Esse. Du schworst einen feierlichen Eid
bei der Esse, dem Amboß, bei Hämmern und Schlegeln
in der Schmiede, in der lohenden Werkstatt.

Bist du jetzt groß, du unwirscher Bursche,
daß du den Eid brichst, deine Ehre beschmutzt,
die Eltern verwundest, die eigene Sippe beißt?

Wer befahl dir die Untat, den Frevel?

Dein Vater, deine Mutter, dein ältester Bruder,
deine jüngste Schwester, sonstwer aus der Sippe?

Nicht dein Vater, deine Mutter, dein ältester Bruder,
deine jüngste Schwester, nicht sonstwer aus der Sippe!

Den schauerlichen Frevel hast du selber begangen!

Komm, bekenn deine Tat, sühne deinen Frevel,
bevor ich’s deiner Mutter sage, deinen Eltern klage!

Es macht der Mutter nur Sorge, Mühe den Eltern,
wenn der Sohn Untaten begeht, das Kind sich schlecht benimmt.

Weiter raunte der Alte, er gebot Einhalt dem Blut:

Fließ nicht, Blut! Brause nicht, Strom!

Spritz nicht, rotes Naß! Besudel nicht meine Brust!

Steh wie die Wand! Wie der Zaun!

Wie das Schwert im Meer, wie Riedgras im Moos,
wie die Wacke im Acker, der Fels im Wildbach!

Willst du dich aber schneller bewegen,
dann geh ins Fleisch, fließ durch die Knochen!

Im Fleisch fließt sich’s besser, schöner ist’s, unter der Haut
durch die Adern zu strömen, durch die Knochen;
fließ nicht auf die Erde, tropf nicht in den Staub.

Fließ nicht auf die Erde, rote Milch, unschuldiges Blut,
nicht in die Gegend, Männerliebling, Heldengold!

Im Herzen ist dein Platz, unter der Lunge dein Keller;
eile dahin, lauf, so schnell du kannst!

Du bist kein Fluß, kein auslaufender See,
kein murmelnder Moorbach, kein leckendes Boot!

Tropf nicht heraus, teures Blut, lauf nicht leer, rotes Naß!

Versiege! Hör auf zu fließen! Auch Lapplands Wildbach,

Tuonelas Strom, versiegte, Meer und Himmel trockneten aus
in der großen Dürre, während des unmäßigen Waldbrandjahrs.

Willst du nicht gehorchen, fällt mir was anderes ein,
find ich andere Mittel! Ich laß Hiisis Kessel holen,
in dem man das Blut kocht, das rote Naß erhitzt,
daß kein Schluck vertropft, nichts verschüttet wird,
daß Blut nicht auf die Erde fließt, sich nicht ergießt.

Wenn ich, Sohn meines Alten, es nicht schaffe,
die Flut zu dämmen, den Aderstrom zu zwingen,
dann ist der Alte in den Himmeln, über den Wolken
der geeignetste Mann, der beste Kerl dazu,
den Blutfluß zu stoppen, die brausende Flut zu dämmen.

Ukko, oberster Schöpfer, Gott in den Himmeln!

Komm, du wirst gebraucht, beeil dich, du wirst gerufen!

Leg deine schwere Hand auf, deinen dicken Daumen,
verstopf das böse Loch, leg dem Tor einen Riegel vor!

Dann leg Nixblumenblatt darauf, goldene Teichrose,
verschließ die Bahn des Bluts, stopf seine Flut,
daß es nicht meine Kleider bespritzt, meinen Bart.

Damit verstopfte er dem Blut Austritt und Bahn.

Dann schickte er seinen Sohn, um eine Salbe zu machen
aus Grannen vom Gras, aus Köpfen der Schafgarbe,
den honigtriefenden, nektartropfenden.

Sein Sohn ging fort, um die Salbe zu machen.

Unterwegs stieß er auf eine Eiche. Er fragte die Eiche:

Tropft dir Honig aus den Zweigen, Nektar aus der Rinde?

Die Eiche gab stolz zur Antwort: Gestern am Tag tropfte
mir Nektar in den Nacken, Honig in den Wipfel
aus nieselnden Wolken und dunstenden Nebeln.

Der Junge nahm Eichenspäne, abgebrochene Splitter,
nahm gute Gräser und Kräuter von allerlei Sorten,
wie man sie hier nicht an jedem Ort wachsen sieht.

Er stellte den Kessel aufs Feuer, setzte den Sud an
aus Eichenrinde und Gräsern guter Sorten.

Drei Nächte lang brodelte und kochte der Kessel,
drei Tage im Frühling. Dann besah der Sohn sich die Salbe,
ob die Salbe wirksam sei, ob die Arznei heilte.

Die Salbe war nicht fest, die Arznei heilte nicht.

Er tat mehr Gräser dazu, Kräuter allerlei Sorten,
die man von weither geholt hatte, hinter hundert Bergen,
von neun Zauberern, von acht großen Schamanen.

Er kochte drei weitere Nächte und noch mal neun Nächte.

Er nahm den Kessel vom Feuer, besah sich die Salbe,
ob die Salbe wirksam sei, ob die Arznei heilte.

Eine vielverzweigte Espe wuchs auf dem Feld.

Die brach der Grausame in Stücke, teilte alle Äste entzwei,
bestrich sie mit der Salbe, beschmierte sie mit der Arznei.

Dann überlegte er und sagte: Wenn diese Salbe wirkt,
auf die Verletzung geschmiert, in die Wunde geträufelt,
dann wachs zusammen, Espe, werd heiler als zuvor!

Die Espe wuchs zusammen, wurde heiler als zuvor,
wurde ein hoher, schöner Baum, durch und durch gesund.

Weiter probierte er die Salbe, prüfte er die Arznei,
probierte sie an Höhlungen im Stein, an Spalten im Fels –
und Stein kam zu Stein, die Felsen wurden eins.

Er verließ die Werkstatt, in der er die Salbe gekocht,
den Balsam gebraut hatte, und brachte sie dem Alten:

Da wäre die wirksame Salbe, die heilende Arznei,
wenn du willst, bestreich Felsen und Berge damit.

Der Alte schmeckte mit der Zunge, mit dem bloßen Mund,
befand die Arznei gut, fand die Salbe geraten.

Dann bestrich er den verwundeten Wäinämöinen,
bestrich ihn unten, bestrich ihn oben, auch in der Mitte.

Und sagte, um sicher zu sein, noch die Worte:

Nicht ich bin am Werk, der Schöpfer ist am Werk!

Nicht meine Kraft bewegt mich, der Allmächtige bewegt!

Nicht mein Mund zaubert, Gottes Mund zaubert!

Spricht mein Mund anmutig, spricht Gottes Mund anmutiger!

Ist meine Hand schön, ist des Schöpfers Hand schöner!

Als die Salbe aufgetragen war, die starke Arznei,
brach Wäinämöinen zusammen, Krämpfe befielen ihn.

Er warf sich hin, warf sich her, er fand keine Ruhe.

So beschwor der Alte die Schmerzen und vertrieb sie
auf den Schmerzenshügel, in die Mitte des Schmerzensbergs;
mochten sie da die Steine quälen, die Felsen peinigen!

Er holte einen Ballen Seide, schnitt ihn in Streifen,
riß die Seide in Stücke, machte Binden daraus.

Mit der Seide verband er, mit den schönen Binden,

Wäinämöinens Bein, das Knie des tüchtigen Zimmerers.

Dabei sprach er, raunte der Graubart die Worte:

Binde Schöpfers Seide! Decke Schöpfers Mantel!

Auf das gute Knie, um das starke Bein!

Behüte, guter Gott, beschütze, ewiger Schöpfer,
daß nichts zu Schaden kommt, die Wunde nicht aufgeht!

Da fühlte sich der Alte Wäinämöinen gleich besser.

Bald war er gesund, schön wuchs die Wunde zusammen,
unten war er ganz gesund, in der Mitte ohne Schmerzen,
an der Seite ohne Fehler, oben ohne Beulen,
heiler war er als vorher, besser war er als früher.

Schon konnte er den Fuß aufsetzen, das Knie bewegen.

Hatte kaum noch Schmerzen, nichts mehr zu klagen.

Deshalb erhob der weise Wäinämöinen den Blick,
er sah andächtig zum Himmel hinauf und sagte:

Von oben kommt alles Gute, kommen Schutz und Sicherheit,
von oben, vom Himmel, vom allmächtigen Schöpfer.

Gott sei gedankt, der Schöpfer allein sei gepriesen,
daß er zu Hilfe kam, Schutz und Sicherheit gab
bei den großen Schmerzen, die mir das Eisen bereitet!

Dann sagte der Alte Wäinämöinen noch laut:

Niemand nach mir unter den kommenden Geschlechtern
soll trotzig ein Boot zimmern, voll Unmut die Spanten beugen!

Gott bemißt den Gang, der Schöpfer bestimmt das Ende,
und nicht, was ein Kerl kann, wie stark der Starke ist!

Das zehnte Lied,
in welchem Wäinämöinen vergeblich Schmied Ilmarinen zu überreden versucht, nach Nordort zu fahren, dort den Sampo zu schmieden und Nordorts Jungfrau zu gewinnen, und wie er ihn dann gegen seinen Willen auf den Weg schickt. Ilmarinen, in Nordort gut aufgenommen, schmiedet den Sampo und bittet Nordorts Jungfrau, seine Gemahlin zu werden, doch diese erfindet Ausreden, und Ilmarinen fährt unverrichteter Dinge nach Hause. Louhi, die Herrin von Nordort, schließt den Sampo im Steinsberg ein.

Der wackre Alte Wäinämöinen nahm den braunen Hengst,
er spannte sein Roß an, schirrte das Pferd vor den Schlitten,
er bestieg den Schlitten, setzte sich in sein Gefährt,
gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen
und hatte bald Haus und Hof aus den Augen verloren –

Birkenkufen rumpelten, das ebereschene Krummholz knarrte.

Er fuhr über die Moore, fuhr über die Felder,
über die weiten Fluren. Er fuhr einen Tag, einen zweiten,
am dritten Tag kam er an einen langen Knüppeldamm,
erreichte er Kalewas Fluren, sein eigenes Gartenland.

Zuhaus angekommen, in Kalewas Land, sagte er laut:

Mag der Wolf den Zauberer fressen, die Seuche den Lappen,
der da meint, ich käme nimmer sehenden Auges nach Haus,
erreichte mein Lebtag nicht, unter dem leuchtenden Mond,
meine eigenen Fluren, die Wälder in Kalewas Land!

Dann begann der Alte Wäinämöinen seinen Singsang.

Er sang der Fichte Blütenwipfel an, goldenes Laub;
stieß ihren Wipfel in den Himmel, durch die Wolken,
breitete ihr Laub im weiten Himmel aus, in den Lüften.

Er sang seinen Singsang, sang den leuchtenden Mond
an die Goldwipfelfichte, den Himmelswagen an ihre Äste.

Er fuhr polternd seiner goldenen Heimat entgegen,
betrübt und niedergeschlagen, mit hängendem Kopf,
weil er Schmied Ilmarinen, den alten Meister,
nur um den eigenen Kopf zu retten, ins dunkle Nordort,
ins düstere Nebelreich als Geisel versprochen hatte.

Schon hielt der Hengst vor dem neuen Gartenland an.

Im Schlitten erhob der Alte Wäinämöinen sein Haupt –
von Hammerschlägen hallte Ilmarinens schwarze Hütte wider.

Der wackre Alte Wäinämöinen trat in die Schmiede.

Dort stand der alte Meister am Amboß und hämmerte.

Schmied Ilmarinen rief aus: Ach, der weise Wäinämöinen!

Wo bist du denn gewesen, wo hast du dich herumgetrieben?

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete dem Schmied:

Wo ich gewesen bin, wo ich mich herumgetrieben habe?

Im dunklen Nordort war ich, im düsteren Nebelreich,
hab Lapplands Wege abgetreten, war im Land der Schamanen.

Da sagte Schmied Ilmarinen, sprach der alte Meister:

Nun, du weiser Wäinämöinen, du alter Zauberer!

Wer eine weite Reise macht, hat doch viel zu erzählen!

Der Alte Wäinämöinen: Ich hab auch viel zu erzählen.

In Nordort gibt’s eine Jungfrau, eine Magd an dem Kalten Ort,
die jeden Freier abweist, den besten Mann nicht haben will.

Bis nach Boddenland singt man ihr Lied, wie schön sie ist:

Mond blinkt ihr an der Stirn, Sonne an der Brust,
der Himmelswagen am Hals, das Siebengestirn im Nacken.

Schmied Ilmarinen, du alter Meister, geh doch du,
die Jungfrau zu holen, geh du, um den Zopfkopf zu freien!

Wenn du den Sampo schmiedest, den Bunten Deckel verzierst,
kriegst du die Jungfrau, das liebliche Mädchen, zum Lohn.

Schmied Ilmarinen sagte: Oho, weiser Wäinämöinen!

Hast du mich ins dunkle Nordort als Geisel verkauft,
um selber zu entkommen, den eigenen Kopf zu retten?

Nie, solang ich lebe, solang der silberne Mond scheint,
geh ich in Nordorts Hütten, die Katen des Nebelreichs,
wo man die Männer würgt, wo man die Helden ertränkt.

Doch der Alte Wäinämöinen sagte zu Ilmarinen:

Es gibt ein weiteres Wunder – eine Fichte mit blühendem Wipfel,
mit Blütenwipfel, goldenem Laub, steht in meinem neuen Garten.

Im Wipfel leuchtet der Mond, in den Ästen der Himmelswagen.

Schmied Ilmarinen sagte: Das kann ich nicht glauben,
bevor ich es nicht mit eigenen Augen gesehn habe.

Der Alte Wäinämöinen sprach: Wenn du’s nicht glauben willst,
gehn wir zusammen nachzusehn, ob’s wahr oder gelogen ist!

Sie machten sich auf, den blühenden Wipfel zu besehn –
einer der Alte Wäinämöinen, der andere Schmied Ilmarinen.

Als sie angekommen waren bei Wäinämöinens Gartenland,
blieb Schmied Ilmarinen stehn und bestaunte die neue Fichte
mit dem Himmelswagen in den Ästen, dem Mond im Wipfel.

Dann sagte der Alte Wäinämöinen zu seinem Kameraden:

Auf, Schmied Ilmarinen, hol uns den Mond herunter,
hol den Himmelswagen von der Goldwipfelfichte!

Schmied Ilmarinen kletterte auf den hohen Baum.

Er kletterte bis in den Himmel hinauf, um den Mond
und den Himmelswagen von der Goldwipfelfichte zu holen.

Da ließ der Blütenwipfel, der hohe Baum, sich vernehmen:

Ach, du verrückter Mensch, du närrischer Kerl!

Kletterst auf meine Äste, du Kindskopf, in meinen Wipfel,
um einen Bilderbuchmond, um falsche Sterne zu stehlen!

Der Alte Wäinämöinen stimmte seinen Singsang an,
er sang einen Sturmwind herbei, einen grollenden Himmel.

Und dann sprach er, sagte er beschwörende Worte:

Wind, nimm ihn in dein Boot, in dein Segelschiff,
und trag ihn fort, führ ihn weit ins dunkle Nordort!

Da kam ein Sturmwind auf, der Himmel grollte,
der Wind packte Schmied Ilmarinen und führte ihn
ins dunkle Nordort, weit in das düstere Nebelreich.

Schmied Ilmarinen wurde fortgetragen, fortgeführt!

Er fuhr über den Weg der Winde, die Bahn der Stürme,
über dem Mond, unter der Sonne, am Himmelswagen vorbei,
und erreichte bald Nordort, die Hütten des Nebelreichs,
ohne daß die Hunde ihn hörten, die Kläffer ihn gewahrten.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
kam gerade aus ihrem Haus. Sie fragte erstaunt:

Was bist du für ein Kerl, was für ein seltsamer Mann?

Kamst über den Weg der Winde, die Bahn der Stürme,
und die Hunde bellten nicht, die Köter rührten sich nicht!

Schmied Ilmarinen sagte: Ich kam nicht an diesen Ort,
daß die Hunde mich reißen, die Köter mich jagen
an den fremden Pforten, vor den unbekannten Toren!

Dann forschte die Herrin von Nordort den Ankömmling aus:

Kennst du zufällig, weißt du, hast du jemals gehört
von Schmied Ilmarinen, dem geschickten Meister?

Wir warten schon lange auf ihn, sehnen uns nach ihm
hier in Nordort, daß er uns einen neuen Sampo mache.

Da antwortete Schmied Ilmarinen ihr stolz:

Wie sollte ich Schmied Ilmarinen nicht kennen!

Ich bin selber Ilmarinen, ich bin der geschickte Schmied.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
lief schnell ins Haus zurück, dort rief sie aus:

Mein junges Mädchen, mein allerliebstes Kind!

Leg schnell deine besten, deine weißesten Kleider an,
wähl den feinsten Rock, das prächtigste Mieder,
leg Schmuck um den Hals, mach deine Schläfen schön,
mach deine Wangen rot, wasch dein Gesicht!

Denn Schmied Ilmarinen, der Meister, ist gekommen,
den Sampo zu schmieden, den Bunten Deckel zu verzieren.

Nordorts Jungfer, weitbekannt im ganzen Land,
wählte ihre Kleider, nahm ihre reinsten Gewänder,
kleidete sich an, setzte den Kopfschmuck auf,
legte eherne Bänder an, nahm einen goldenen Gürtel.

Dann kam sie ins Haus, schritt stolz über den Hof,
ihre Augen leuchteten, ihre Ohren anmutig gelegt,
schön war ihr Antlitz, rot leuchteten die Wangen;

Gold glänzte an der Brust, Silber schimmerte im Haar.

Die Herrin von Nordort führte Schmied Ilmarinen
in Nordorts Hütten, die Katen des Nebelreichs;
sie gab dem Mann zu essen, gab ihm zu trinken,
bewirtete ihn aufs beste. Schließlich sprach sie:

Nun, Schmied Ilmarinen, du alter Meister!

Kannst du den Sampo schmieden, den Bunten Deckel verzieren
aus dem Federkiel eines Schwans, der Milch einer gelten Kuh,
aus dem kleinsten Gerstenkorn, der Wolle eines Sommerschafs?

Dann sollst du die Jungfrau kriegen, mein liebliches Mädchen.

Schmied Ilmarinen antwortete der Herrin von Nordort:

Vielleicht kann ich den Sampo schmieden, den Deckel verzieren
aus dem Federkiel eines Schwans, der Milch einer gelten Kuh,
aus dem kleinsten Gerstenkorn, der Wolle eines Sommerschafs,
hab ich doch den Himmel geschmiedet mit dem Himmelsdach darüber,
ohne daß ein Anfang gewesen wär, ein Faden, an dem anzuknüpfen.

Er wollte den Sampo schmieden, den Bunten Deckel verzieren.

Er fragte, wo die Schmiede sei, er verlangte nach Werkzeug.

Es gab keine Schmiede, keine Schmiede, keinen Blasebalg,
weder Esse noch Amboß, weder Hammer noch Stange!

Da sagte Schmied Ilmarinen zur Herrin von Nordort:

Weiber mögen zögern, Schwache mögen kehrtmachen,
aber doch kein Mann, wenn er nicht schwächer als andere ist!

Er suchte einen Platz für die Esse, für den Blasebalg
in der ganzen Gegend, auf Nordorts Wiesen und Feldern.

Er suchte einen Tag, einen zweiten. Dann am dritten Tag
stieß er auf den Bunten Stein, einen großen Felsen.

Da hielt er inne und errichtete den Schmiedeofen,
baute einen Tag die Bälge, schuf am nächsten Tag die Esse.

Dann legte Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
alle Zutaten ins Feuer, tat das Schmiedestück in die Esse;
ließ Knechte die Bälge treten, das Gesinde die Glut schüren.

Die Knechte fachten das Feuer, das Gesinde schürte die Glut
drei sommerliche Tage und drei sommerliche Nächte:

Steine wuchsen ihnen an den Fersen, Wacken an den Zehen.

Am ersten Tag ging Schmied Ilmarinen in die Schmiede,
beugte sich, um nachzusehn, wie’s in der Esse aussah,
was aus dem Ofen kam, was die Hitze überstanden hatte.

Ein Bogen, Goldbogen, kam aus dem Ofen, aus der Lohe,

Bogen aus Gold, silberne Spitzen, Griff aus buntem Erz.

Gut sah der Bogen aus, hatte aber schlechte Sitten –
verlangte jeden Tag einen Kopf, im besten Fall zwei.

Davon aber war der Schmied gar nicht entzückt.

Er zerbrach den Bogen und warf die Stücke ins Feuer,
schickte die Knechte an die Bälge, ließ das Gesinde schüren.

Dann am folgenden Tag kam Schmied Ilmarinen wieder,
beugte sich, um nachzusehn, wie’s in der Esse aussah.

Ein Boot kam aus dem Feuer, ein rotes Boot aus der Lohe,
goldverzierter Steven, erzgegossene Dollen.

Gut sah das Boot aus, hatte aber schlechte Sitten –
fuhr ohne Ursache in den Krieg, ohne Grund ins Gefecht.

Auch davon war der Schmied gar nicht entzückt.

Er schlug das Boot in Trümmer und warf’s in den Ofen,
schickte die Knechte an die Bälge, ließ das Gesinde schüren.

Dann am dritten Tag kam Schmied Ilmarinen wieder,
beugte sich, um nachzusehn, wie’s in der Esse aussah.

Eine Färse kam aus dem Feuer, ein Goldhorn aus der Lohe,
auf der Stirn den Himmelswagen, am Kopf die runde Sonne.

Gut sah die Färse aus, hatte aber schlechte Sitten –
lag im Wald herum, verschüttete ihre Milch auf die Erde.

Auch davon war der Schmied gar nicht entzückt.

Er schnitt die Färse in Stücke, warf die Stücke ins Feuer,
schickte die Knechte an die Bälge, ließ das Gesinde schüren.

Dann am vierten Tag kam Schmied Ilmarinen wieder,
beugte sich, um nachzusehn, wie’s in der Esse aussah.

Ein Pflug kam aus dem Feuer, eine goldene Schar aus der Lohe,

Schar aus Gold, Baum aus Erz, aus Silber das Sech.

Gut sah der Pflug aus, hatte aber schlechte Sitten –
zerpflügte alle Äcker, durchfurchte fremde Felder sogar.

Auch davon war der Schmied gar nicht entzückt.

Er zerbrach den Pflug, warf die Stücke ins Feuer,
schickte Winde an die Bälge, ließ Stürme die Glut schüren.

Winde bliesen in die Bälge. Der Ost blies, der West blies,
der Süd blies noch mehr, der Nordwind heulte arg.

Sie bliesen einen Tag, einen zweiten, dann am dritten Tag
fuhr ein Wirbelwind durchs Fenster, daß die Funken stoben;

Asche stieg zum Himmel auf, Rauch verdickte die Wolken.

Nach dem dritten Tag kam Schmied Ilmarinen wieder,
beugte sich, um nachzusehn, wie’s in der Esse aussah.

Er sah den Sampo entstehn, den Bunten Deckel wachsen.

Da schmiedete Schmied Ilmarinen, der alte Meister;
er hämmerte das Schmiedestück, klopfte in aller Ruhe.

Er schmiedete den Sampo geschickt – auf einer Seite Kornmühle,
auf einer Seite Salzmühle, Geldmühle auf der dritten.

Jetzt mahlte der neue Sampo, wippte der Bunte Deckel,
mahlte Kästen voll im Morgengrauen – einen Kasten zum Verzehr,
einen zweiten zum Verkauf, einen dritten als Vorrat.

Da war die alte Vettel entzückt; sie brachte den Sampo
in den Steinsberg von Nordort, unter die Kupferne Kuppe,
verschloß ihn hinter neun Schlössern. Da schlug er Wurzeln
in neun Klaftern Tiefe – trieb eine Wurzel in die Erde,
eine zweite ins Wasser, eine dritte in den Berg selber.

Dann ging Schmied Ilmarinen, um das Mädchen zu bitten.

Er sagte zur Herrin von Nordort: Gibst du mir jetzt dein Mädchen,
wo ich den Sampo gemacht, den Bunten Deckel verziert habe?

Nordorts Jungfer aber sagte zu Ilmarinen, dem Schmied:

Wer würde hier nächstes Jahr, im dritten Sommer gar,
dem Kuckuck lauschen, auf den Gesang der Vögel hören,
wenn ich Glückskind in ein anderes Land zöge!

Würde dies Vögelchen verloren, dies Hühnchen in die Irre gehn,

Mutters Kind vom Weg abkommen, wäre die schöne Beere fort,
würden auch alle Kuckucke verschwinden, alle Freudenvögel
von den Hügeln dieser Gegend, von den Rücken dieser Höhen.

Sowieso kann ich den Jungfernstand nicht lassen,
hab hier viel zuviel zu tun, die Sommer sind immer so eilig,
hab noch keine Beeren gepflückt, hab an keinen Ufern gesungen,
bin über keine Felder gegangen, hab in keinem Hain gespielt.

Da überlegte Schmied Ilmarinen, der alte Meister;
betrübt und niedergeschlagen, mit hängendem Kopf
sann er darüber nach, strengte lang seinen Kopf an,
wie er nach Haus in bekanntere Gegenden fände,
fort aus dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich.

Die Herrin von Nordort aber fragte ihn: Schmied Ilmarinen,
was bist du so niedergeschlagen, läßt deinen Kopf hängen?

Hast du vielleicht Lust, deine alte Heimat wiederzusehn?

Schmied Ilmarinen antwortete: Genau dahin zieht es mich.

Ich will zuhause sterben, daheim auf mein Ende warten.

Die Herrin von Nordort gab ihm zu essen und trinken,
setzte ihn hinten ins Boot an das eherne Steuer
und befahl dann dem Wind zu wehn, dem Nord zu blasen.

So reiste Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
übers blaue Meer in sein eigenes Land zurück.

Er segelte einen Tag, einen zweiten; am dritten Tag schon
war der Schmied angelangt, sah er seine alte Heimat wieder.

Dort stellte ihm der Alte Wäinämöinen die Frage:

Schmied Ilmarinen, mein Bruder, du alter Meister!

Hast du den neuen Sampo und den Bunten Deckel gemacht?

Schmied Ilmarinen antwortete dem Wäinämöinen:

Da oben mahlt der neue Sampo mit dem Bunten Deckel,
mahlt Kästen voll im Morgengrauen – einen Kasten zum Verzehr,
einen zweiten zum Verkauf, einen dritten als Vorrat.

Das elfte Lied,
in welchem Lemminkäinen, der Leichtfuß, der auch Achti heißt und Fernmut gerufen wird, auf der Insel um Kyllikki freit, eine Jungfrau aus großem Haus. Gleichzeitig bändelt er aber auch mit den anderen Mädchen der Insel an. Als Kyllikki seinem Werben nicht nachgibt, raubt er sie und führt sie gewaltsam in seinem Schlitten nach Hause. Kyllikki mißbilligt Lemminkäinens Streitlust, und dieser verspricht ihr, nie mehr in den Krieg zu ziehen, sofern sie ihrerseits verspricht, sich nicht mehr im Dorf herumzutreiben. Lemminkäinens Mutter ist von ihrer Schwiegertochter entzückt.

Von Achti will ich nun berichten, dem jungen Schlingel!

Achti von der Insel, der Leichtfuß Lemminkäinen,
wuchs in gutem Haus auf, bei seiner lieben Mutter,
am Ufer einer weiten Bucht, auf einer langen Landzunge.

Nur Fische aß der Achti, nährte sich von Barschen.

Reifte zum blühenden Mann heran, war von guter Statur,
wohl gebaut, in jeder Hinsicht vollkommen;
nur einen Fehler hatte er, was seine Natur betraf:

Er war hinter allen Zöpfen her, verbrachte alle Nächte
und tändelte und tanzte mit allen Mädchen.

Kyllikki hieß eine Jungfer, sie war die Blume der Insel,
aufgewachsen in großem Haus, schön und stolz,
vertrieb ihre Tage mit Nichtstun im Haus des Vaters.

Weithin drang ihr Ruhm, von weither kamen die Freier
zu dem großen Haus der Jungfrau, dem stattlichen Hof.

Sonne freite für ihren Sohn – sie ging nicht ins Sonnenland,
um mit der Sonne bei der Sommerarbeit zu scheinen.

Mond freite für seinen Sohn – sie ging nicht ins Mondland,
um mit dem Mond leuchtend um die Himmelsbahn zu kreisen.

Stern freite für seinen Sohn – sie ging nicht ins Sternland,
um nächtelang am winterlichen Himmel zu blinken.

Freier kamen auch aus Wierland und aus Ingermanland,
aber die Jungfer ging nicht mit ihnen, sondern sagte:

Umsonst gebt ihr das Gold aus, vergeudet ihr das Silber!

Ich geh nicht nach Wierland, nicht als versprochene Braut,
um in Wierlands Wassern zu ruden, in den Schären zu staken,
um Wierländer Fische zu essen, Wierländer Suppe zu löffeln.

Ich geh nicht nach Ingermanland, nicht an jene Küsten;
dort herrscht Hunger und Not – Not an Holz, Not an Kienspan,

Not an Wasser, Not an Weizenbrot, Not an Roggenbrot.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
auch er wolle gehen, um die Blume der Insel zu werben,
um die einmalige Jungfrau, den schönen Zopfkopf.

Mutter wehrte es ihm, die Alte warnte ihn:

Geh nicht, mein Sohn, zu denen, die über dir stehn!

Sie werden dich nicht dulden in dem feinen Inselhaus.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, entgegnete:

Bin ich auch nicht aus großem Haus und feiner Familie,
so seh ich doch gut aus und wähle demnach!

Immer noch versuchte die Mutter, ihn zu überreden,
nicht in das feine Inselhaus, zu der großen Sippe zu gehn:

Die Mägde verspotten dich, die Frauen lachen dich aus.

Lemminkäinen kümmerte es wenig! Er sagte nur trotzig:

Den Frauen wird das Lachen, den Töchtern das Kichern vergehn,
denen stoß ich Kinder in den Bauch, Bälger auf den Arm;
dann ist es aus mit dem Spott, Schluß mit dem Geläster.

Da sagte die Mutter: Ach, ich Unglückliche, ich Arme!

Schändest du die Frauen, verführst du die keuschen Mägde,
dann wird großer Krieg ausbrechen, ein gewaltiger Streit!

Alle Männer der Insel, hundert Kerle mit Schwertern
werden sich auf dich stürzen, werden dich umzingeln.

Lemminkäinen kümmerten Mutters Warnungen wenig!

Er holte seinen Hengst, spannte das edle Roß vor,
fuhr rumpelnd in seinem Schlitten in das große Inseldorf,
um die Blume der Insel zu freien, die einmalige Jungfrau.

Die Frauen lachten ihn aus, die Mägde verspotteten ihn,
wie er über die Wiesen fuhr, wie er auf den Hof kam –
sein Schlitten stürzte um, er fuhr blank ins Gatter hinein.

Da verzog Leichtfuß Lemminkäinen Mund und Gesicht,
zwirbelte seinen schwarzen Schnurrbart und sagte:

So was hab ich noch nie gesehn, nie gesehn, nie gehört,
daß Frauen mich auslachen, Mägde mich verspotten!

Doch es kümmerte Lemminkäinen wenig! Er fragte:

Gibt es einen Ort auf der Insel hier, eine Gegend,
einen Platz, wo ich mitspielen, mittanzen kann,
mich mit den Zopfköpfen tummeln, mich vergnügen kann?

Da antworteten ihm die Inseljungfrauen:

Es gibt einen Ort auf der Insel, eine Gegend,
einen Platz, wo du mitspielen, mittanzen kannst –
als Viehhirt auf der Schwende, als Hirtenbube im Wald;
die Inselkinder sind mager, fett sind nur die Fohlen.

Lemminkäinen kümmerte es wenig! Verdingte sich als Hirt.

Hütete tagsüber das Vieh, vergnügte sich nachts mit den Mädchen
bei den Spielen der Zopfköpfe, bei ihren Tänzen.

So ließ Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
den Frauen das Lachen vergehen, den Mägden den Spott.

Kein Mädchen auf der Insel, keine noch so keusche Magd,
die er nicht verführt, mit der er nicht geschlafen hätte.

Im ganzen Inseldorf war nur eine einzige Jungfrau,
die auf keinerlei Werben hörte, sich mit keinem Mann einließ.

Das war die stolze Kyllikki, die schöne Blume der Insel.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
lief sich hundert Stiefel ab, ruderte hundert Ruder in Stücke,
um sich dieser Jungfrau, der Kyllikki, würdig zu zeigen.

Kyllikki, die stolze Jungfrau, aber sagte zu ihm:

Was suchst du vermaledeiter, du armseliger Strandläufer,
ausgerechnet hier nach einem Mädchen, einem zinnenen Gürtel?

Ich geh erst von hier, wenn ich den Mahlstein kleingemahlen,
den Stößel kleingestoßen, den Mörser kleingerieben habe.

Und ich will keinen Taugenichts haben, keinen Nichtsnutz;
ich will einen schlanken Körper zu meinem schlanken Körper,
ich will prächtige Züge zu meinen prächtigen Zügen,
ich will schönes Aussehn zu meinem schönen Aussehn.

Nur wenig Zeit verstrich, kaum ein halber Mond,
bis eines Tags, an einem der vielen Abende,
die Mädchen wieder spielten, die Schönen sich vergnügten
auf der Wiese hinterm Wald, von wo man das Land sieht –
allen voran Kyllikki, die schöne Blume der Insel.

Da kam Leichtfuß Lemminkäinen, der junge Schlingel,
mit seinem Hengst, seinem auserwählten Roß
auf die Wiese, mitten in den Tanz der Mädchen hinein.

Er ergriff Kyllikki, er zerrte sie in seinen Schlitten
und setzte sie auf das Fell, das auf dem Schlittenboden lag.

Er gab dem Roß die Peitsche, klatschte mit der Schmitze,
fort glitt der Schlitten. Beim Wegfahren noch sagte er:

Verpetzt mich bloß nicht, ihr Mägde, verratet niemand,
daß ich dagewesen und die Jungfer mitgenommen hab!

Gehorcht ihr nicht, dann ergeht es euch schlecht,
dann zauber ich alle Männer im Dorf in den Krieg,
daß ihr nie mehr von ihnen hört, sie euer Lebtag nicht mehr
über diese Wiesen gehn, über diese Felder fahren seht!

Die stolze Kyllikki klagte, die Inselblume zürnte:

Laß mich raus von hier, aus deiner Gewalt,
laß mich nach Haus zurück zu meiner weinenden Mutter!

Läßt du mich nicht gutwillig wieder gehn, dann
hab ich fünf Brüder, hat mein Oheim sieben Söhne,
die deine Hasenspur verfolgen und mich zurückfordern.

Als er sie dennoch nicht losließ, begann sie zu weinen.

Sie jammerte und klagte: Umsonst bin ich geboren,
umsonst bin ich aufgewachsen, umsonst hab ich gelebt,
wenn ich zu dem Nichtsnutz muß, dem nichtssagenden Mann,
der dauernd in den Krieg zieht, der ständig Streit sucht!

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Kyllikki, mein Herzblatt, mein süßes Glückskind!

Mach dir keine Sorgen! Ich werd dir nichts antun.

Ich halt dich beim Essen auf dem Schoß, beim Gehn an der Hand,
beim Stehn an meiner Seite, beim Schlafen in meinem Bett.

Warum trauerst du, was seufzt du so schwer?

Trauerst du vielleicht, seufzt du, weil du glaubst,
ich hätte kein Vieh, kein Brot und so wenig Besitz?

Mach dir keine Sorgen! Ich habe Milchvieh genug,
ich habe ausreichend Kühe – eine gefleckte weidet im Moor,
eine gescheckte grast am Hang, eine andere im Wald.

Die sind auch ohne Futter schön, ohne Aufsicht brav;
man muß sie abends nicht anbinden, morgens nicht abbinden,
braucht ihnen kein Heu vorzuwerfen, kein Salz, keinen Häcksel.

Oder trauerst du vielleicht, seufzt du, weil du glaubst,
meine Sippe sei nicht fein, mein Haus nicht groß genug?

Bin ich nicht aus großem Haus, aus feiner Familie,
hab ich doch ein funkelndes Schwert, eine blitzende Klinge.

Die ist aus feiner Familie, kommt aus einer großen Sippe –
ist bei Hiisi geschliffen, vom Hexenvolk poliert.

Ich mach meine Familie größer, meine Sippe berühmter
mit der funkelnden Klinge, dem blitzenden Stahl.

Das arme Mädchen seufzte, es jammerte und klagte:

Ach, Achti, Lemminkäinen! Wenn du mich Arme
zur ewigen Gattin willst, als Vögelchen auf deinen Arm,
dann schwör mir, daß du nie mehr in den Krieg ziehst,
nicht einmal Goldes wegen oder um Silber zu erbeuten!

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete ihr, der fesche Fernmut:

Ich schwör einen Eid, daß ich nicht in den Krieg zieh,
nicht einmal Goldes wegen oder um Silber zu erbeuten.

Schwör jetzt du mir, daß du dich nicht im Dorf herumtreibst,
wie du auch spielen, dich im Tanzschritt bewegen willst!

So schworen sie ihre Eide, gaben ihre Versprechen ab
vor dem abgebildeten Gott, unter den Augen des Allmächtigen,
daß er nicht in den Krieg ziehe, daß sie nicht ins Dorf laufe.

Dann gab Leichtfuß Lemminkäinen dem Roß die Peitsche,
schlug es mit den Zügeln. Dabei sagte er laut:

Ade, ihr Inselwiesen, ihr Fichtenwurzeln, ihr Teerstubben,
über die ich im Sommer gewandert, im Winter gestapft bin,
wo ich in Wolkennächten gelauert, bei Regen Schutz gesucht,
als ich auf mein Rebhuhn gepirscht, die bunte Ente gejagt hab.

Er fuhr rumpelnd dahin – schon kam sein Haus in Sicht.

Da ließ die Jungfrau im Schlitten sich hören:

Drüben steht eine Hütte, eine windschiefe Bude.

Wohnt da jemand in der Hütte, in dem baufälligen Haus?

Leichtfuß Lemminkäinen gab der Jungfer zur Antwort:

Sorg dich nicht um die Hütte, seufze nicht über das Haus!

Wir bauen eine neue Hütte, errichten ein besseres Haus,
wir nehmen riesige Balken, nehmen bestes Bauholz dazu.

Dann war Leichtfuß Lemminkäinen zuhaus angelangt,
bei seiner lieben Mutter, die ihn aufgezogen hatte.

Seine Mutter empfing ihn mit folgenden Worten:

Lang warst du fort, mein Sohn, in der Fremde!

Leichtfuß Lemminkäinen entgegnete der Mutter:

Ich hatte Frauen zu schänden und keusche Mägde,
die mich so lang verspottet und ausgelacht hatten.

Die Beste hab ich mitgebracht, im Schlitten auf dem Fell,
das auf dem Boden lag, hab sie mit der Decke zugedeckt.

Zahlte den Frauen ihr Lachen, den Mägden ihren Spott heim.

Ja, Mutter, die du mich geboren und aufgezogen hast!

Ich hab geholt, was ich gesucht, worauf ich gepirscht hatte.

Breite nun die besten Decken, die weichsten Kissen aus,
damit ich im eignen Haus mit dem Mädchen schlafen kann!

Lemminkäinens Mutter aber sprach zu ihrem Sohn:

Gott sei gedankt, sei gepriesen, einziger Schöpfer,
daß du mir eine Schwiegertochter, eine gute Feuerschürerin,
eine geschickte Weberin, eine vortreffliche Spinnerin,
eine stramme Wäscherin und Wäschebleicherin gegeben hast!

Du kannst dich glücklich preisen über den Schatz,
den dir der Schöpfer versprochen, der Gütige gegeben hat.

Rein ist die Ammer im Schnee, reiner die Deine;
weiß ist der Schaum auf dem Meer, weißer die Deine;
schön ist die Ente auf dem Meer, schöner die Deine;
klar ist der Stern am Himmel, klarer deine Verlobte.

Leg jetzt breite Böden, besorge große Fenster,
errichte neue Wände, bau ein besseres Haus,

Schwellen vor der Stube, neue Türen an den Schwellen,
jetzt, wo du das schöne Mädchen hast, um das du geworben,
das besser ist als du selber und aus feinerem Haus!

Das zwölfte Lied,
in welchem Kyllikki ihren Eid bricht und ins Dorf läuft. Lemminkäinen, darüber erbost, verläßt Kyllikki und beschließt, um Nordorts Jungfer zu freien. Seine Mutter warnt ihn, er werde in Nordort zu Tode kommen, aber Lemminkäinen schlägt ihre Warnung in den Wind, rüstet sich und zieht nach Nordort, wo er alle Männer aus dem Haus fortzaubert, nur einen bösen Viehhirten nicht.

Achti Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
lebte seine Tage zusammen mit seiner jungen Frau –
er zog nicht in den Krieg, sie lief nicht ins Dorf.

Aber eines Tags, an einem der vielen Morgen,
ging Achti Lemminkäinen, nach seinem Fischgrund zu sehn.

Kam am Abend nicht heim, schaffte’s nicht vor der Nacht.

Gleich lief Kyllikki zum Spiel mit den Mädchen ins Dorf.

Und wer kam’s zu erzählen, wer plauderte es aus?

Ainikki, Achtis Schwester, kam’s zu erzählen,
sie plauderte es aus: Achti, mein lieber Bruder!

Kyllikki ist ins Dorf gelaufen, auf fremde Höfe,
mit den Mädchen zu spielen, den Zopfköpfen zu tanzen.

Den jungen Achti, Leichtfuß Lemminkäinen
verdroß das, es ärgerte ihn, er war tagelang böse.

Schließlich sagte er laut: Ach Mutter, alte Frau!

Wasch mir mein Hemd mit schwarzem Schlangengift,
laß es gleich trocknen, ich will in den Krieg ziehn
gegen die Burschen von Nordort, Lapplands Buben,
weil Kyllikki ins Dorf, auf fremde Höfe gelaufen ist,
mit den Mädchen gespielt, den Zopfköpfen getanzt hat.

Kyllikki, die Frau, war schnell mit der Antwort:

Ach, lieber Achti! Zieh nicht in den Krieg!

Ich hab geträumt im Schlaf, im tiefsten Schlaf,

Flammen züngelten wie aus einer Esse, eine Lohe loderte
gerade unter dem Fenster, hinten an der Hauswand,
fuhr von da in die Stube, brausend wie ein Wasserfall
von der Diele zur Decke, von einem Fenster zum andern.

Leichtfuß Lemminkäinen aber antwortete Kyllikki:

Ich glaube nicht an Weiberträume, Weiberschwüre!

Ach Mutter, meine Gebärerin! Bring mir meine Rüstung,
bring mir die Kriegsbekleidung! Ich hab große Lust,
vom Bier des Kriegs zu kosten, vom Met des Gefechts.

Da antwortete ihm seine Mutter: Ach, Achti, mein Sohn!

Zieh nicht in den Krieg! Wir haben doch Bier im Haus,
in dem erlenen Fäßchen, hinter dem eichernen Zapfen.

Du kannst doch hier trinken, den ganzen Tag, wenn du willst!

Der fesche Fernmut sagte: Ich mag Hausgebrautes nicht!

Eher trink ich Flußwasser von geteerten Ruderblättern –
das ist süßer als alles hausgebraute Bier.

Bring mir meine Rüstung, meine Kriegsbekleidung!

Ich zieh gegen Nordort in den Krieg, gegen Lapplands Buben,
um mir Gold zu holen, ihnen Silber abzufordern.

Lemminkäinens Mutter aber sagte: Achti, mein Sohn!

Wir haben doch Gold im Haus, genug Silber im Speicher.

Erst gestern in der Früh hat unser Knecht
das Natternfeld gepflügt, den Schlangenacker geeggt;
der Pflug hob eine Truhe, die war voll von Geld,

Hunderte von Münzen darin, vielleicht sogar Tausende.

Ich hab sie in unseren Speicher auf den Söller gestellt.

Leichtfuß Lemminkäinen sagte: Ich mag dein Geld nicht!

Wenn ich im Krieg eine Mark erbeute, ist das mehr
als alles Gold aus dem Acker, das vom Pflug gehobene Silber.

Bring mir meine Rüstung, meine Kriegsbekleidung!

Ich zieh gegen Nordort in den Krieg, gegen Lapplands Buben.

Ich hab große Lust darauf, hab lang daran gedacht,
ich will mit eigenen Ohren hören, will mit eigenen Augen

Nordorts Jungfer sehn, die schöne Magd im Finsterland,
die keinem Werben nachgibt, sich keinem Mann hingibt.

Lemminkäinens Mutter antwortete: Achti, mein Sohn!

Du hast doch Kyllikki im Haus, eine bessere Hausfrau!

Schrecklich der Gedanke – zwei Frauen im Bett eines Manns!

Lemminkäinen aber sagte: Kyllikki treibt sich im Dorf herum!

Mag sie sich vergnügen, mag sie in allen Hütten schlafen,
mit den Mädchen spielen, mit den Zopfköpfen tanzen!

Mutter wollte es ihm wehren, die Alte wollte ihn warnen:

Geh bloß nicht, mein Sohn, zu den Hütten von Nordort,
ohne das nötige Wissen, ohne die Zauberworte zu kennen,
gegen die Burschen von Nordort, gegen Lapplands Buben!

Dort verzaubert der Lappe dich, stößt der Schamane dir
das Maul in die Kohle, den Kopf in den Lehm, den Arm in die Asche,
die Hand in die Glut, in die glühenden Wacken.

Leichtfuß Lemminkäinen sagte: Schon einmal versuchten die Hexer,
die Schlangenbrut, mich zu verhexen – drei Lappen waren’s
in einer Sommernacht. Nackt lag ich auf dem Felsen,
ohne Gürtel, ohne Kleider, ohne einen Faden am Leib.

So viel kriegten sie von mir, so viel, die Schurken,
wie die Axt vom Stein kriegt, wie der Bohrer vom Felsen,
ein Knüppel vom glatten Eis, der Tod aus einer leeren Hütte.

Eins war’s, was sie wollten, was anderes, wie es ausging!

Sie wollten mich in den Sumpf werfen, wollten mich zwingen
als Knüppeldamm ins Moor, als Laufsteg über den Morast,
mir das Kinn in den Schlamm, den Bart in den Dreck stecken.

Aber ich, Mann, der ich bin, ließ mich nicht erschrecken;
ich fing selber an zu zaubern, selber zu beschwören,
sang die Hexer mit ihren Pfeilen, die Zauberer mit ihren Nadeln,
die Seher mit ihren Dolchen, die Beschwörer mit ihren Klingen
in Tuonelas brausenden Wildbach, den schrecklichen Strudel,
unter den höchsten Wasserfall, den schlimmsten Mahlstrom.

Mögen die Hexer da schlafen, die Neider da liegen,
bis ihnen das Gras durch den Kopf wächst, durch den Helm,
den Hexern durch die Schultern, durch die Nackenmuskeln
den liegenden Schamanen, den schlafenden Neidern!

Immer noch versuchte die Mutter, Lemminkäinen abzuhalten;
seine Mutter weigerte es ihm, seine Frau wollte’s verbieten:

Geh nicht in den Krieg, fahr nicht an den Kalten Ort,
nach dem dunklen Nordort. Dein Untergang ist dir gewiß,

Verderben kommt über dich, Lemminkäinen, mein Sohn.

Sprichst du auch mit hundert Zungen, ich glaube dir nicht.

Als Zauberer kommst du gegen die Burschen von Nordort nicht an,
du kannst die Sprache der Hexer nicht, sprichst ja kein Lappisch.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
aber bürstete sein Haar, er kämmte seine Strähnen,
er schleuderte die Bürste an die Wand, den Kamm an die Mauer
und sagte dabei die Worte, er antwortete der Mutter:

Erst dann ereilt Lemminkäinen Verderben, ist er verloren,
wenn Blut aus der Bürste quillt, vom Kamm rotes Naß tropft!

Leichtfuß Lemminkäinen machte sich nach Nordort auf,
trotz des Verbots, trotz der Warnungen seiner Mutter.

Er rüstete sich, gürtete sich, legte das Kettenhemd an,
schnallte den Eisengürtel um. Dabei sprach er zu sich:

In der Brünne ist man sicherer, im Eisenhemd besser,
im Eisengürtel stärker, wenn man zu den Hexern geht.

Man braucht weder Schlechtere noch Bessere zu fürchten.

Er nahm sein Schwert, holte seine funkelnde Klinge,
die bei Hiisi geschliffene, vom Hexenvolk polierte;
steckte sie in die Scheide, gürtete sich mit dem Schwert.

Doch wo sollte der Mann sich schützen, der Kerl sich feien?

Ein bißchen schützte er sich, ein bißchen feite er sich
in der Tür unterm Sparren, am Türpfosten im Haus,
beim Schopf auf dem Hof, am allerletzten Gattertor.

Dort feite sich der Mann mit Macht, wie Weiber sie wissen.

Die Feiung war aber nicht stark, der Schutz nicht verläßlich;
darum feite er sich auch mit Macht, wie Männer sie wissen,
an dem Ort, wo zwei Wege sich trennen, auf dem blauen Felsen,
im schwankenden Moor, an einer schwappenden Quelle,
an einem wilden Wildbach, einem brausenden Strudel.

Dabei sagte Leichtfuß Lemminkäinen die beschwörenden Worte:

Aus der Erde, Schwertmänner, uralte Helden,
aus den Höhlen, Lanzenmänner, den Flüssen, Bogenschützen!

Auf, Wald, mit deinen Männern, Wildnis, mit deinen Leuten,

Berggeist, mit deiner Macht, Wassergeist, mit deinem Schrecken,

Wasserweib, mit deinem Volk, Wasseralte, mit deinen Mächten.

Auf, Jungfern aus den Tälern, Nixen aus den Mooren!

Kommt dem Edlen zu Hilfe, steht dem großen Mann bei,
daß ihm die Hexenpfeile, die Zaubererklingen,
die Schamanendolche, die Pfeile der Zauberer nichts antun!

Wenn das nicht reicht, weiß ich noch andere Mittel!

Ich schick einen Seufzer zu Ukko hinauf,
der über den Wolken waltet, über die Himmel herrscht!

Obergott Ukko, alter Mann in den Himmeln,
der du durch die Wolken sprichst, durch die Lüfte redest!

Bring mir ein funkelndes Schwert in glänzender Scheide,
daß ich das Unheil abwehr, angehextes Übel abwende,
die Neider zu Land schlage, die Hexer zu Wasser,
alle, die vor mir sind und in meinem Rücken stehn,
alle, die über mir, neben mir, zu allen Seiten stehn.

Stürze die Hexer in ihre Pfeile, die Zauberer in ihre Dolche,
die Schamanen in ihre Klingen, die Bösen in ihre Schwerter!

Dann pfiff Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
sein Roß aus dem Gebüsch, die Goldmähne von der Weide.

Er zäumte das Pferd, spannte das feurige Roß an die Deichsel,
setzte sich in den Schlitten, bestieg sein Gefährt.

Er gab dem Roß die Peitsche, trieb es mit der Gerte an
und hatte bald Haus und Hof aus den Augen verloren.

Der silberne Sand knirschte, die goldene Heide hallte.

Er fuhr einen Tag, einen zweiten, zum Teil einen dritten.

Endlich am dritten Tag näherte er sich dem Ort.

Leichtfuß Lemminkäinen fuhr im rumpelnden Schlitten
den hintersten Weg entlang auf den hintersten Hof.

Er fragte an der Schwelle, am Pfosten des Vordachs:

Ist hier jemand im Haus, der mein Pferd abschirren,
ihm das Brustblatt lösen, das Krummholz abnehmen kann?

Ein Kind sagte am Boden, ein kleiner Bube im Vorhaus:

Hier ist niemand im Haus, der dein Pferd abschirren,
ihm das Brustblatt lösen, das Krummholz abnehmen kann!

Lemminkäinen kümmerte es wenig! Er gab dem Roß die Peitsche,
ließ die Perlenschmitze knallen, fuhr im rumpelnden Schlitten
den mittleren Weg entlang auf den mittleren Hof.

Er fragte an der Schwelle, am Pfosten des Vordachs:

Ist hier jemand im Haus, der dem Pferd die Zügel halten,
ihm das Brustblatt lösen, der es abschirren kann?

Eine Alte rief vom Ofen, schnatterte auf der Ofenbank:

Bestimmt ist hier jemand, der dem Pferd die Zügel halten,
ihm das Brustblatt lösen, der es abschirren kann:

Dutzende sind hier, Hunderte, wenn du willst,
die dir Beine machen, dir ein Kutschpferd geben werden,
mit dem du wegkommst, du Schurke, in dein eigenes Land,
zu deines Vaters Sitzbank, deiner Mutter Treppe,
deines Bruders Gattertor, deiner Schwester Diele,
bevor noch der Tag zu Ende, die Sonne untergegangen ist!

Lemminkäinen kümmerte es wenig! Er sagte nur zu sich:

Abschießen sollte man die Alte, umbringen das Hakenkinn!

Er ließ sein Roß laufen, er fuhr, daß es rauschte,
den oberen Weg entlang auf den oberen Hof.

Als Leichtfuß Lemminkäinen dann dem Haus nahte,
raunte er, damit die Hunde sich ruhig hielten:

Dem Hund verstopf das Maul, Hiisi, dem Köter den Rachen,
versperr dem Kläffer die Schnauze, Teufel, knebel den Köter,
daß er keinen Laut von sich gibt, bis ich an ihm vorbei bin!

Auf dem Hof schlug er den Staub mit der Peitsche:

Nebel stieg aus der Peitsche, im Nebel ein kleiner Mann –
der schirrte das Pferd ab, löste ihm das Brustblatt.

Da hörte Leichtfuß Lemminkäinen mit eigenen Ohren,
ohne daß ihn jemand bemerkt, jemand gesehn hätte –
er hörte Singsang aus dem Haus, Worte jenseits der Balken,

Raunen hinter den Wänden, Gesang hinter den Läden.

Er warf einen verstohlenen Blick in die Stube –
die Stube war voller Schamanen, die Bänke voller Zauberer,

Hexer saßen an den Wänden, Weissager neben der Tür,

Beschwörer an der Rückwand, Besessene auf der Diele,
sie raunten Lappenzauber, krächzten Hiisis Lieder im Chor.

Da faßte Leichtfuß Lemminkäinen den Mut, sich zu verändern,
sich zu verwandeln. Er trat durch eine Ecke ins Haus,
durch eine Ritze in die Stube. Dort sagte er laut:

Schön sind gezauberte Zauber, gesprochene Sprüche;
besser, man läßt es gleich sein, als daß man mittendrin abbricht.

Die Herrin von Nordort kam über die Diele herbei,
sie schlurfte in die Mitte der Stube. Dort sagte sie:

Hier war doch mal ein Hund, ein eisenfarbiger Köter,
ein reißender Werwolf und Schafblutsauger.

Was bist du für ein Mann, was bist du für ein Kerl,
daß du hier hereinkommst, durch eine Ritze schlüpfst,
ohne daß der Hund dich hört, der Kläffer dich bemerkt?

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ich komm doch nicht
ohne Wissen und Können, ohne Zauberkunst, ohne Weisheit,
ohne Vaters Besessenheit, ohne das Zauberzeug meiner Eltern,
um mich dann von deinen Kötern fressen zu lassen!

Meine Mutter hat mich, als ich noch ein Knirps war,
dreimal jede Sommernacht, neunmal jede Herbstnacht gewaschen,
daß ich überall als Zauberer, in jedem Land als Weissager,
zuhaus als Seher, draußen als Schamane meinen Weg fände.

Dann fing Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
selber an zu zaubern, seine Sprüche herzusagen –

Funken stoben aus dem Pelz, Blitze aus den Augen,
als er seine Zauberworte sprach, seinen Singsang sagte.

Er sang die besten Zauberer in schlechteste Zauberer;
sang den besten Zauberern, den geschicktesten Beschwörern

Steine in den Mund, häufte ihnen Wacken in den Schlund.

Er zauberte kundige Männer mal hierhin, mal dahin –
auf unbewachsenes Brachland, in ungepflügte Gegenden,
in fischlose Teiche, in denen nicht mal ein Barsch lebte.

In Lapplands wilden Wildbach, den mächtigen Strudel,
in die Schaumkronen im Strom, auf Steine in den Schnellen,
ins Feuer, um zu brennen, in die knisternden Funken.

Dahin zauberte er die Männer mit ihren Schwertern,
die Kerle mit ihren Klingen. Er zauberte Jung, zauberte Alt,
auch einen mittleren Alters. Nur einen zauberte er nicht fort –
einen jämmerlichen Viehhirt, einen stockblinden Alten.

Da sagte der Viehhirt in seiner triefenden Gugel:

Leichtfuß Lemminkäinen, du hast Jung und Alt fortgezaubert,
auch einen mittleren Alters! Warum nicht auch mich?

Leichtfuß Lemminkäinen sagte: Ich rühr dich nicht an!

Du siehst elend aus, auch ohne daß ich dich berühre!

Als junger Mann hast du, jämmerlicher Viehhirt,
deiner Mutter Kind geschändet, deine Schwester beschlafen,
hast die Pferde geschändet, mit den Stuten Unzucht getrieben
mitten im Moor, auf den Feldern, im schleimigen Wasser.

Der Viehhirt in der triefenden Gugel aber wurde zornig.

Er verließ das Haus, er lief über den Hof, durch die Gegend,
bis zu Tuonelas Wildbach, an die Strudel des großen Stroms.

Dort lauerte er auf Lemminkäinen, wartete, daß der fesche Fernmut
aus Nordort zurückkehre auf dem Weg in seine Heimat.

Das dreizehnte Lied,
in welchem Lemminkäinen die Herrin von Nordort um die Hand ihrer Tochter bittet und man ihm zur Bedingung stellt, zuvor Hiisis Elen zu fangen. Lemminkäinen zieht aus, das Elen zu fangen, aber muß zu seiner Enttäuschung feststellen, daß dies mit großen Worten allein nicht gelingt.

Leichtfuß Lemminkäinen sagte zur alten Vettel von Nordort:

He, Alte, gib mir ein Mädchen, bring mir eine deiner Mägde,
bring die beste vom Schwarm, die schönste aus der Schar!

Die Herrin von Nordort aber gab ihm zur Antwort:

Ich geb dir keine Magd, keins von meinen Mädchen,
kein gutes, kein schlechtes, kein langes, kein kurzes!

Du hast ja schon ein Weib, du bist doch verheiratet.

Leichtfuß Lemminkäinen entgegnete: Die Kyllikki bind ich
an einen Torpfosten im Dorf, an fremder Leute Gatter!

Hier find ich eine beßre Frau. Bring mir deine Tochter,
die lieblichste vom Schwarm, den schönsten Zopfkopf!

Die Herrin von Nordort sagte: Ich geb meine Tochter
keinem Nichtsnutz, keinem nichtssagenden Mann.

Du kannst Mädchen erbitten, um Blumenschöpfe freien,
wenn du Hiisis Elen auf Hiisis Feldern gefangen hast!

Da schlug Leichtfuß Lemminkäinen eine Zwinge an seinen Speer,
spannte eine Sehne an den Bogen, richtete die Pfeile her.

Dann überlegte er und sagte: Jetzt wäre der Speer beschlagen,
die Pfeile wären fertig, der Bogen mit einer Sehne bespannt.

Fehlen nur Skier, ein langer zum Rutschen, ein kurzer zum Schubsen.

Dann sann Leichtfuß Lemminkäinen nach, er überlegte,
wo er Bretter herbekäme, wo er ein Paar Skier fände.

Er ging zum Kaufmann, er betrat Lyylikkis Werkstatt:

Ach, du weiser Zauberer, Lyylikki, du guter Lappe!

Mach mir ein Paar Schneeschuhe, bau mir schöne Skier,
auf denen ich Hiisis Elen auf Hiisis Feldern jagen kann!

Aber Lyylikki sagte zu ihm, der Lappe antwortete ihm:

Ach, Lemminkäinen, Hiisis Elen jagst du vergeblich!

Du fängst morsches Holz, und auch das nur mit Mühe.

Lemminkäinen kümmerte es wenig! Er sagte zum Lappen:

Mach einen langen Ski zum Rutschen, einen kurzen zum Schubsen!

Ich geh, Hiisis Elen auf Hiisis Feldern zu fangen!

Der Lappe Lyylikki machte die Skier, einen langen, einen kurzen,
den langen machte er im Herbst, den kurzen im Winter,
einen Tag brauchte er für den Skistock, einen für den Schneeteller.

Fertig waren die Skier zum Rutschen und Schubsen,
fertig war der Skistock mit dem Schneeteller am Ende.

Ein Otternfell kostete der Stock, ein Fuchsfell der Teller.

Der Lappe Lyylikki beschmierte die Skier mit Fett,
er strich Rentiertalg auf die Bretter. Dann sagte er:

Unter der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern
ist wohl keiner mehr, der auf ungleichen Skiern laufen kann!

Doch der junge Schelm, Leichtfuß Lemminkäinen, sagte:

Unter der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern
ist bestimmt einer, der auf ungleichen Skiern laufen kann!

Er band sich den Köcher um, schulterte den Bogen,
er griff nach dem Skistock, rutschte mit dem langen Ski,
schubste mit dem kurzen Ski. Und dann sagte er laut:

Auf der ganzen Welt Gottes, unter dem Himmelsdach
läuft in den Wäldern nichts auf vier Beinen herum,
das Achti Lemminkäinen aus Kalewas Sippe
auf diesen Brettern nicht erreichen, nicht einholen würde.

Das hörten Hiisis Leute, das merkten sich die Bösen.

Sie bauten ein künstliches Elen, ein riesengroßes Rentier –

Kopf aus morschem Stubben, Geweih aus Weidengeäst,

Beine aus Gerten vom Ufer, Waden aus Ästen vom Sumpf,

Rücken aus Stangen vom Zaun, Adern aus vorjährigem Gras,

Augen aus Mummelknospen, Ohren aus Nixblumenblättern,

Fell aus Fichtenrinde, das Fleisch aus morschem Holz.

Hiisi sprach zu dem Elen, redete dem Hirschtier zu:

Auf die Beine, mein Elen, mein flinker Elch, lauf hin,
wo die Rene kalben, wo die Lappenburschen hausen!

Daß er ins Schwitzen gerät, der Leichtfuß Lemminkäinen!

Da lief Hiisis Elen, da trottete der Riesenhirsch
über Nordorts Fluren hin, wo die Lappenburschen hausen,
warf in der Kote den Bottich um, stieß die Töpfe vom Feuer,
daß das Fleisch in die Asche fiel, die Brühe über den Herd rann.

Bei den Lappenburschen entstand ein gewaltiger Lärm –

Lapplands Hunde bellten, Lapplands Buben heulten,

Lapplands Weiber lachten, die ganze Lappenschar murrte!

Leichtfuß Lemminkäinen war dem Elch auf den Fersen.

Er lief über Moore, lief über Felder, lief über kahle Brachen.

Funken stoben aus den Skiern, Rauch aus den Stockspitzen,
aber er sah kein Elen, er sah keins, er hörte auch keins.

Er lief über Stock und Stein, durch Länder hinterm Meer,
er lief durch alle Wälder Hiisis, durch die Finsteren Gefilde,
er lief vor den Rachen des Tods, kam bis vors Finstere Haus.

Der Tod sperrte den Rachen auf, Schlafes Bruder neigte den Kopf,
den Kerl zu ergreifen, Lemminkäinen zu verschlingen;
aber er kriegte ihn nicht, konnte Lemminkäinen nicht haschen.

Noch gab es Streifen, Waldwinkel, in denen er nicht gewesen
in Nordorts weiten Landen, an Lapplands hinterstem Ende;
auch sie durchstreifte er, durchsuchte auch diese Winkel.

Als er dem Ziel nahe kam, hörte er gewaltigen Lärm
an Nordorts hinterstem Ende, wo die Lappenburschen hausen.

Er hörte Hunde bellen, hörte Lapplands Buben heulen,

Lapplands Weiber lachen, die ganze Lappenschar murren.

Gleich lief Leichtfuß Lemminkäinen auf den Skiern dahin,
wo das Hundegebell herkam, wo die Lappenburschen hausten.

Dort angekommen, erkundigte sich Leichtfuß Lemminkäinen:

Warum lachen die Weiber hier, warum heulen die Buben,
warum jammern die alten Leute, bellen die grauen Köter?

Darum lachen die Weiber hier, heulen die Buben,
darum jammern die alten Leute, bellen die grauen Köter –

Hiisis Elen lief hier vorüber, das Langbein trabte vorbei,
warf in der Kote den Bottich um, stieß die Töpfe vom Feuer,
daß die Suppe zu Boden fiel, die Brühe über den Herd rann.

Da glitt der junge Schlingel, Leichtfuß Lemminkäinen,
auf Skiern über den Schnee wie die Natter durchs vorjährige Gras,
rutschte auf seinen Brettern wie die leibhaftige Schlange;
beim Laufen rief er noch, den Skistock in der Hand:

Ihr Männer in Lappland, kommt und schleppt den Elch!

Ihr Weiber in Lappland, kommt und wascht die Kessel!

Ihr Burschen in Lappland, kommt und sammelt Brennholz!

Bringt alle Hexenkessel her, daß wir den Elch darin kochen!

Er plackte sich, quälte sich, er stieß sich ab, lief weiter.

Nach dem ersten Schub war er außer Sichtweite,
nach dem zweiten Schub war er außer Hörweite,
nach dem dritten Schub hatte er Hiisis Elen erreicht.

Er griff nach einem Ahornpfahl, schnitt eine Birkengerte,
mit der verrammelte er Hiisis Elen in einem eichernen Pferch:

Steh da, Hiisis Elen, vertritt dir die Beine, Riesenhirsch!

Er streichelte dem Tier den Rücken, tätschelte sein Fell:

Das wäre ein Fell fürs Bett, auf dem könnte man schlafen
mit einem jungen Mädchen, einem heranwachsenden Vögelchen!

Hiisis Elen aber wurde wild, der Riesenhirsch schlug aus
und fauchte: Der Teufel kann dir seine Tochter bringen,
mit der kannst du schlafen, mit der kannst du leben!

Das Tier spannte seine Kräfte an, zerriß die Birkengerte,
zerbrach den Ahornpfahl, zerschlug den eichernen Pferch.

Dann fing der Hirsch an zu laufen, der Elch zu rennen
über Moore, über Felder, über buschbewachsene Hügel,
war sogleich außer Sichtweite, war schon außer Hörweite.

Da ärgerte sich Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
er wurde böse, wurde wütend, lief dem Elch hinterher.

Beim ersten Rutsch brach die Bindung vom langen Ski,
brach der lange Ski vorm Fuß, der kurze hinter der Ferse,
sein Speer brach mitten entzwei, der Skistock am Schneeteller.

Hiisis Elen aber lief und war bald nicht mehr gesehn.

Leichtfuß Lemminkäinen, betrübt und niedergeschlagen,
betrachtete seine Sachen. Dann sprach er, sagte er laut:

Möge nie mehr im Leben ein Mann, um nichts in der Welt,
aus Trotz in den Wald gehn, um Hiisis Elen zu jagen,
wie ich Elender es tat! Ich verlor ein Paar gute Skier,
einen schönen Skistock und meinen heftigsten Speer!

Das vierzehnte Lied,
in welchem es Lemminkäinen mittels gewöhnlicher Jagdzauber und Gebete gelingt, Hiisis Elen zu fangen und nach Nordort zu schaffen. Dort trägt man ihm als zweite Arbeit auf, Hiisis feuerspeiendes Roß zu zäumen, und als dritte Tat, als er die zweite vollbracht, den Schwan in Tuonelas schwarzem Fluß zu schießen. Lemminkäinen kommt an Tuonelas Fluß, wo der beim Zaubern übergangene Viehhirt ihm auflauert, ihn tötet und ins Wasser wirft. Tuonelas Herrscher zerstückelt seine Leiche.

Leichtfuß Lemminkäinen dachte nach, er überlegte,
welchen Pfad er nehmen, welcher Spur er folgen sollte.

Ob er Hiisis Elen laufen lassen, sich auf den Heimweg begeben
oder es nochmals versuchen und gemächlich im Schnee wandern sollte,
der Waldherrin zum Gefallen, den Waldjungfrauen zur Freude?

Darum sprach Leichtfuß Lemminkäinen beschwörende Worte:

Obergott Ukko, alter Mann in den Himmeln!

Mach mir geradläufige Skier, schöne, leichte Bretter,
auf denen ich über die Moore, die Felder laufen kann,
ich geh in Hiisis Länder, über Nordorts dunkle Fluren,
wo Hiisis Elen gegangen, der Riesenhirsch gesprungen ist!

Ich geh auf die Pirsch, auf die Jagd in den Wald,
den Weg, der zu Tapio, dem Herrn des Walds, führt.

Seid gegrüßt, Berge, Fjälle, rauschende Fichtenwälder,
lichte Espenwälder, seid gegrüßt, die ihr zurückgrüßt!

Gefälliger Wald, gewogene Wildnis, teurer Tapio!

Bring diesen Mann auf die Lichtung, auf den Hügel,
wo man das Wildbret findet, wo man Beute machen kann!

Nyyrikki, Tapios Sohn, schöner Mann im roten Helm!

Schneid Kerben in die Bäume, schichte Steine auf die Berge,
daß ich Unwissender, der hier fremd ist, den Weg finde,
wenn ich auf Wild pirsche, Waldes Gaben auflauere.

Mielikki, Herrin des Walds, wohlgestaltete Alte!

Schick Goldwild herbei, laß Silberwild vorüberziehn
an dem Mann auf der Jagd, vor dem pirschenden Jäger!

Nimm die goldenen Schlüssel vom Gürtelring,
schließ Tapios Speicher auf, öffne Tapios Schloßtor,
wenn ich auf der Jagd bin, auf der Pirsch!

Wenn du’s nicht selber tun willst, schick deine Mägde,
beauftrag deine Mädchen, Gehilfinnen, Dienerinnen!

Du wärst keine Herrin, wenn du keine Mägde hättest,
keine hundert Mädchen, tausend Gehilfinnen und Dienerinnen,
die dein zahlreiches Vieh hüten, dein ganzes Wildbret bewachen.

Kleine Waldmagd, Tapios Jungfer Honigmund!

Blas auf deiner Honigflöte, pfeif auf deiner Nektarpfeife
deiner guten Herrin ins Ohr, der milden Herrin des Walds,
daß sie es hört und sich schnell aus dem Schlaf erhebt,
denn mich will sie nicht anhören, sie wacht nicht leicht auf,
wie inständig ich auch bitte, ihr mit goldener Zunge zurede.

Leichtfuß Lemminkäinen, immer noch ohne Beute,
lief über Moore, über Felder, durch düstere Wälder,
lief über Gottes Kohlenberg, Hiisis Kohlenhalde.

Er lief einen Tag, einen zweiten. Dann am dritten Tag
kam er an einen großen Hügel, bestieg er einen großen Stein,
warf einen Blick nach Westen, über die Moore nach Norden.

Da sah er Tapios Behausung, golden leuchteten ihre Tore
über den Mooren im Norden, aus den Büschen unter dem Berg.

Leichtfuß Lemminkäinen machte sich sogleich auf den Weg,
er näherte sich dem Haus, schlich sich unter Tapios Fenster.

Er kauerte sich nieder und lugte durch die sechste Luke –
da saßen die Alben, lungerten die Waldweiber
in ihren Alltagskleidern, in ihren schmutzigen Lumpen.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen: Herrin des Walds,
warum trägst du Alltagskleider, zerlumpte Dreschkittel,
du bist schwarz am ganzen Leib, siehst schrecklich aus,
deine Brust ist garstig, dein Körper häßlich anzusehn!

Als ich einst in den Wald ging, standen da drei Schlösser –
eins aus Holz, eins aus Knochen, das dritte ein steinernes Schloß;
sechs goldene Fenster waren an allen Ecken der Schlösser.

Ich schaute hinein, stand unter den Fenstern –
der Herr in Tapios Schloß, die Herrin in Tapios Haus,

Tellerwo, Tapios Tochter, und Tapios übriges Volk,
alles rauschte in Gold, alles wogte in Silber.

Die Herrin des Walds, die milde Herrin des Waldreichs,
hatte Goldreifen an den Armen, Goldringe an den Fingern,
ihr Haupt war goldgeschmückt, das Haar voll goldener Locken,

Goldgehänge an den Ohren, schöne Perlen um den Hals.

Milde Herrin des Waldreichs, honigspendende Alte!

Wirf die heugestopften Schuhe weg, deine Arbeitsstiefel!

Zieh den Dreschkittel aus, dein Alltagshemd!

Zieh dein Glückskleid an, dein Jagdhemd,
wenn ich auf der Pirsch bin, auf der Jagd!

Hier ist es trist, die Zeit wird mir lang,
wenn ich leer ausgeh, ohne Beute bleibe,
weil du kein Wildbret gibst, nicht an mich denkst.

Freudlos ist es abends, wenn man tags nichts fängt.

Waldalter, Reisighut, Graubart, Flechtenpelz!

Kleide den Wald in Linnen, die Wildnis in Wolle,

Espen in graues Tuch, Erlen in ihre Lieblingskleider!

Kleide Kiefern in Silber, Fichten in Gold,
alte Kiefern in Kupfergürtel, Föhren in Silbergürtel,

Birken in Goldblumen, Stubben in Goldschellen.

Mach es wie früher in deinen besseren Tagen,
als Mond in Fichtenästen, Sonne in Kiefernwipfeln leuchteten,
als der Wald Honig duftete, die blaue Wildnis Nektar,
das Feld nach Malz duftete, der Bruch nach reiner Butter.

Waldjungfrau, liebliche Tuulikki, Tapios Tochter!

Treib das Wild an den Waldrand, aufs offene Feld!

Ist es zu träge zum Laufen, zu faul zum Traben,
hol die Rute aus dem Busch, die Gerte aus dem Wald,
kitzel ihm die Flanke, streich über den Rücken!

Daß es rasch läuft, daß es flink springt,
dem Pirschenden vor die Füße, dem Schützen vor den Pfeil!

Ist das Wild auf dem Pfad, treib’s den Pfad lang!

Streck deine Arme an den Rändern des Pfads,
daß es nicht flieht, nicht vom Pfad abkommt!

Flieht das Wild, kommt es vom Pfad ab,
zieh’s an den Ohren, an den Hörnern zurück!

Liegt ein Stubben auf dem Weg, schieb ihn zur Seite!

Liegen Bäume am Boden, brich sie entzwei!

Kommt ein Zaun in den Weg, leg ihn um
zwischen fünf Stangen, neben sieben Pfosten!

Fließt ein Fluß, ein Bach über den Weg,
wirf Seide als Brücke hin, rotes Tuch als Steg!

Leite das Wild über das Wasser, über den Sund,
über Nordorts Wildbach, die brausenden Schnellen!

Herr in Tapios Schloß, Herrin in Tapios Haus,

Waldalter, Graubart, goldener König des Walds!

Mielikki, Herrin des Waldreichs, gute Jagdmutter,

Waldweib in blauem Tuch, Moorweib in roten Strümpfen!

Laß uns Gold wechseln, Silber tauschen!

Ich hab Gold alt wie der Mond, Silber alt wie die Sonne,
hab’s mir im Krieg geholt, im Streit ertrotzt;
es nutzt sich im Beutel ab, dunkelt im Zundersack,
wenn niemand Gold wechselt, niemand Silber tauscht.

Leichtfuß Lemminkäinen lief lang auf seinen Skiern,
raunte seine Sprüche im Gebüsch, dreimal am Waldrand.

Es gefiel der Herrin des Waldreichs, dem Herrn des Walds,
entzückte die Waldjungfern, bewegte Tapios Töchter.

Sie trieben Hiisis Elen aus seinem Versteck,
hinter Tapios Berg hervor, aus Hiisis Festung heraus,
dem Pirschenden in den Weg, dem Betenden in die Arme.

Leichtfuß Lemminkäinen warf sogleich seinen Strick

Hiisis Elen in den Nacken, dem Riesenhirsch um den Hals,
damit der Elch nicht ausschlüge, wenn er ihn streichelte.

Dann sprach Leichtfuß Lemminkäinen noch die Worte:

Tapio, Herr über die Wälder, schöner Bewohner des Walds!

Mielikki, Herrin des Waldreichs, liebe Jagdmutter!

Kommt, vom Gold zu nehmen, vom Silber zu wählen!

Breitet einen Mantel auf die Erde, ein schönes Tuch
unter das leuchtende Gold, das schimmernde Silber,
damit nichts auf die Erde, in den Schmutz fällt!

Dann machte er sich nach Nordort auf, dort sagte er:

Jetzt hab ich Hiisis Elen auf Hiisis Feldern gefangen.

Alte, gib mir deine Tochter, gib mir die Jungfer!

Louhi, die Herrin von Nordort, aber antwortete ihm:

Ich geb dir meine Tochter, Nordorts Jungfer, erst,
wenn du den großen Wallach zäumst, Hiisis braunen Gaul,

Hiisis feuerspeiendes Roß auf Hiisis weiten Wiesen.

Leichtfuß Lemminkäinen nahm die goldenen Zügel,
den silbernen Halfter und ging, das Pferd zu suchen,
nach der Falbmähne zu horchen auf Hiisis weiten Wiesen.

Er stapfte seines Wegs, er ging leichten Schritts
über die grünende Wiese, am Rain des umfriedeten Ackers.

Dort suchte er das Pferd, horchte nach der Falbmähne,
das Zaumzeug im Gürtel, das Geschirr über der Schulter.

Er suchte einen Tag, einen zweiten. Dann am dritten Tag
erklomm er einen hohen Hügel, bestieg er einen Stein,
warf einen Blick nach Osten, wandte den Kopf zur Sonne.

Er sah das Pferd im Sand, die Falbmähne unter den Fichten –
aus seinem Haar sprühte Feuer, aus seiner Mähne stob Rauch.

Da sprach Leichtfuß Lemminkäinen die Worte:

Obergott Ukko, Beherrscher der Wetter, Herr über die Wolken!

Öffne die Himmel, mach alle Fenster der Luft auf!

Laß eisernen Hagel regnen, laß eisige Brocken fallen,
dem großen Pferd auf die Mähne, Hiisis Roß auf die Kruppe!

Da riß Ukko, der oberste Schöpfer, Gott in den Wolken,
die ganze Luft in Fetzen, brach das Himmelsdach auf;
ließ Matsch regnen, Eisbrocken fallen, eisernen Hagel regnen,

Hagel kleiner als Pferdeköpfe, größer als Menschenköpfe,
dem großen Gaul auf die Mähne, Hiisis Roß auf die Kruppe.

Leichtfuß Lemminkäinen ging hin, um das Roß
aus der Nähe zu betrachten. Dann sagte er die Worte:

Hiisis gutes Roß, du Geifermaul aus dem Steinsberg!

Komm mit deinem Goldmaul, steck deinen Silberkopf
in die goldenen Ringe, in den Zaum mit silbernen Schellen!

Ich tu dir nichts an, ich reite dich nicht zuschanden.

Ich reite ein Stückchen Wegs, nur eine kleine Weile
bis nach Nordort, zu meiner barschen Schwiegermutter.

Wenn ich dir die Peitsche geb, dir die Gerte überzieh,
tu ich’s mit einer Peitsche aus Seide, aus weicher Wolle.

Des Bösen brauner Gaul, Hiisis feuerspeiendes Roß
drängte sein Goldmaul, steckte seinen Silberkopf
in die goldenen Ringe, in den Zaum mit silbernen Schellen!

Leichtfuß Lemminkäinen zäumte den großen Wallach,
tat die Trense ins Goldmaul, den Halfter um den Silberkopf;
er schwang sich hinauf, setzte sich Hiisis Roß auf die Kruppe.

Er gab dem Pferd die Peitsche, klatschte mit der Gerte.

Eine kleine Weile ritt er gemächlich über den Berg,
über den nördlichen Hang, über die Kuppe des Schneefjälls
und erreichte Nordorts Hütten. Er ging hinein und sagte:

Ich habe den großen Wallach gezäumt, Hiisis Roß gebändigt
auf der grünenden Wiese, am Rain des umfriedeten Ackers,
und ich habe Hiisis Elen auf Hiisis Feldern gefangen.

Gib mir jetzt deine Tochter, Alte, gib mir die Jungfer!

Louhi, die Herrin von Nordort, aber antwortete ihm:

Ich geb dir meine Tochter, meine Jungfrau, erst,
wenn du den Schwan im Fluß schießt, den starken Vogel
in Tuonelas schwarzem Fluß, im Strudel des Großen Stroms,
beim ersten Versuch, mit einem einzigen Pfeil.

Da ging Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
auf den Langhals zu pirschen, den Schwan zu locken
an Tuonelas schwarzem Strom, den Urwassern des Totenlands.

Er schritt tänzelnd und mit leichtem Gang
zu Tuonelas schwarzem Fluß, dem Strudel des Großen Stroms,
den starken Bogen geschultert, auf dem Rücken Köcher und Pfeile.

Der Viehhirt in der triefenden Gugel, der Blinde aus Nordort,
lauerte an Tuonelas Wildbach, am Strudel des Großen Stroms
und hielt Ausschau nach Lemminkäinen, den feschen Fernmut.

Schon nach ein paar Tagen sah er, wie Lemminkäinen kam,
wie der fesche Fernmut Tuonelas schwarzem Fluß nahte,
den wütenden Schnellen, den Strudeln des Großen Stroms.

Er hexte eine Schlange aus dem Wasser, einen Schierlingstengel,
und stieß ihn Achti ins Herz, Lemminkäinen durch die Leber,
durch die linke Achsel, seine rechte Schulter.

Schon verspürte Leichtfuß Lemminkäinen den Schmerz.

Da sagte er: Es war doch wirklich dumm von mir,
daß ich vergaß, meine Mutter, meine Gebärerin,
nach den zwei, zur Not auch drei Worten zu fragen,
was zu tun, wie zu sein in diesen schlimmen Zeiten
bei einem Schlangenbiß, einem Schierlingsstich!

O Mutter, die du mich geboren, mich umsorgt hast!

Wenn du wüßtest oder fühltest, wo dein armer Sohn ist,
kämst du gleich herbeigelaufen, eiltest mir zu Hilfe,
um deinen armen Sohn aus Todes Klauen zu befreien,
daß er nicht so jung schon, so blutjung ums Leben kommt.

Nordorts blinder Viehhirt in der triefenden Gugel
stieß Leichtfuß Lemminkäinen, den Sproß aus Kalewas Sippe,
in Tuonelas schwarzen Fluß, in den wildesten Strudel.

Leichtfuß Lemminkäinen stürzte in die brausenden Schnellen
und wurde vom Strom rasch in Tuonelas Säle getrieben.

Der blutige Tuoni, Tuonelas Herrscher, hieb mit dem Schwert,
schlug mit der Klinge zu. Mit einem einzigen Schlag hieb er

Lemminkäinen in fünf Stücke, teilte er den Mann in acht Teile,
warf sie in Tuonelas Fluß, die Urwasser des Totenlands, und sagte:

Lieg da für ewig mit deinem Bogen, deinen Pfeilen!

Schieß die Schwäne vom Fluß her, die Wasservögel vom Strom!

So fand Lemminkäinen, der große Freier, sein Ende
in Tuonelas schwarzem Strom, den Urwassern des Totenlands.

Das fünfzehnte Lied,
in welchem in Lemminkäinens Haus plötzlich Blut aus der Bürste quillt und seine Mutter dadurch erfährt, daß ihr Sohn den Tod gefunden hat, und sich daher eilends nach Nordort begibt, um zu erfahren, was mit Lemminkäinen geschehen ist. Als sie die Wahrheit hört, läßt sie sich eine große Harke machen, mit welcher sie Lemminkäinen stückweise aus Tuonelas Wildbach herausfischt und wieder zusammensetzt, um ihn dann mittels Zaubersprüchen und Salben zum Leben zu erwecken. Lemminkäinen berichtet, wie er in Tuonelas schwarzen Fluß geraten war, und kehrt mit der Mutter nach Hause zurück.

Zuhaus grübelte Lemminkäinens Mutter unaufhörlich:

Wo mag mein Lemminkäinen sein, mein fescher Fernmut,
daß er gar nicht heimkommt aus der großen Welt?

Sie wußte nicht, die arme, unglückliche Mutter,
wo ihr Fleisch und Blut, ihr eigenes Kind sich befand –
ob es über Kiefernhügel wanderte, durch Heidekraut im Wald
oder es zur See fuhr, auf schaumgekrönten Wellen umhertrieb?

Oder war es in einen großen Krieg, schrecklichen Tumult geraten,
wo rotes Blut bis zu den Waden geht, bis an die Knie steht?

Kyllikki, Lemminkäinens schmucke Frau, hielt Ausschau
bei Lemminkäinen im Haus, auf dem Hof des feschen Fernmut.

Abends sah sie nach dem Kamm, morgens nach der Bürste;
dann eines Tags, an einem der vielen Morgen,
quoll Blut aus der Bürste, kam rotes Naß aus dem Kamm.

Da sagte Kyllikki, Lemminkäinens schmucke Frau:

Jetzt ist er für immer fort von mir, der fesche Fernmut,
auf unbekannten Wegen, in unbewohnten Gegenden.

Blut quillt aus der Bürste, rotes Naß kommt aus dem Kamm!

Lemminkäinens Mutter kam, sich die Bürste anzusehn;

Tränen stiegen ihr in die Augen: Ach, ich Unglückliche, ich Arme,
was wird aus meinem Leben! Es ist um ihn geschehn,
es ist schlimm ergangen meinem unglückseligen Kind.

Unheil ereilte Lemminkäinen, meinen tüchtigen Sohn.

Blut quillt aus der Bürste, rotes Naß kommt aus dem Kamm.

Sie nahm ihren Rocksaum hoch, sie raffte ihre Kleider.

Dann lief sie den langen Weg, sie rannte, sie sprang,
daß die Hügel hallten, die Täler stiegen, die Berge sanken –
hohe Gegenden senkten sich, tiefe Gegenden höhten sich.

Sie kam zu Nordorts Hütten und fragte nach ihrem Sohn,
sie fragte, sie sagte: Ach Louhi, du Herrin von Nordort!

Was hast du mit Lemminkäinen, meinem Sohn, gemacht?

Louhi, die Herrin von Nordort, aber antwortete ihr:

Ich weiß nichts von deinem Sohn, weiß nicht, wo er ist.

Ich hab ihn in den Schlitten gesetzt, hinter den feurigen Hengst;
vielleicht ist er ins Moor gesunken, im Meer festgefroren
oder gar dem Wolf ins Maul, dem Bären in den Rachen geraten!

Doch Lemminkäinens Mutter sagte: Jetzt aber lügst du!

Der Wolf frißt nicht unsereins, der Bär reißt Lemminkäinen nicht.

Achti legt Wölfe mit bloßen Fingern um, Bären mit den Händen.

Wenn du nicht sagst, was du mit Lemminkäinen gemacht hast,
reiß ich deine neue Tenne ein, hebe den Sampo aus den Angeln!

Da sagte die Herrin von Nordort: Ich gab ihm zu essen,
zu trinken, ich fütterte ihn, bis er nicht mehr konnte.

Ich setzte ihn ins Boot, schickte ihn den Wildbach hinunter.

Ich weiß nicht, wohin er geraten ist, der arme Schlucker,
in den brausenden Schnellen, mit den unruhigen Strömen.

Doch Lemminkäinens Mutter sagte: Jetzt lügst du wieder!

Sprich endlich die Wahrheit – laß dies die letzte Lüge sein –,
was du mit Lemminkäinen, dem Kalewaländer, gemacht hast,
sonst ist dir der Tod gewiß, sonst bring ich dich um!

Die Herrin von Nordort antwortete: Ich sage die Wahrheit.

Ich schickte ihn, Elche zu jagen, große Rentiere zu fangen,
wilde Pferde zu zäumen, feurige Rösser zu schirren;
ich schickte ihn, den Schwan, den großen Vogel, zu schießen.

Jetzt weiß ich nicht, was für ein Schicksal ihn ereilt hat,
was ihm in die Quere gekommen ist, daß er nicht zurückkommt,
um nach dem Mädchen zu fragen, seine Braut zu erbitten.

Die Mutter ging, den Verirrten zu suchen, den verlorenen Sohn,
lief wie der Wolf über die Moore, lief wie Petz durch die Wälder,
war wie die Otter im Wasser, wie die Ameise auf dem Land,
wie der Igel am Ufer der Insel, wie der Hase am Ufer des Sees.

Sie schob Steine zur Seite, sie wendete Stubben um,
räumte Äste aus dem Weg, sprang über umgestürzte Stämme.

Lang suchte sie den Verirrten, suchte, aber fand ihn nicht.

Sie fragte die Bäume nach dem verschwundenen Sohn.

Ein Baum antwortete, die Kiefer seufzte, die Eiche sagte stolz:

Ich mach mir Sorgen um mich, nicht um deinen Sohn,
denn mein Schicksal ist hart, ich bin dazu bestimmt,
zu Brennholz zerkleinert, zu Klötzen zerhackt zu werden,
zu Bauholz gefällt, auf der Schwende verbrannt zu werden.

Lang suchte sie den Verirrten, suchte, aber fand ihn nicht.

Sie stieß auf den Weg – sie verbeugte sich vor dem Weg:

Ach Weg, gottgeschaffen! Hast du meinen Sohn gesehn,
meinen goldenen Augenstern, meinen silbernen Jungen?

Der Weg, gottgeschaffen, gab stolz zur Antwort:

Ich mach mir Sorgen um mich, nicht um deinen Sohn,
denn mein Schicksal ist hart, ich bin dazu bestimmt,
daß Hunde über mich laufen, Pferde über mich traben,
harte Stiefel mich niedertreten, Absätze zertrampeln.

Lang suchte sie den Verirrten, suchte, aber fand ihn nicht.

Sie stieß auf den Mond – sie verbeugte sich vor dem Mond:

Ach Mond, gottgeschaffen! Hast du meinen Sohn gesehn,
meinen goldenen Augenstern, meinen silbernen Jungen?

Der Mond, gottgeschaffen, gab stolz zur Antwort:

Ich mach mir Sorgen um mich, nicht um deinen Sohn,
denn mein Schicksal ist hart, ich bin dazu bestimmt,
nachts einsam zu wandern, im Frost zu leuchten,
im Winter zu wachen, im Sommer mich unsichtbar zu machen.

Lang suchte sie den Verirrten, suchte, aber fand ihn nicht.

Sie stieß auf die Sonne – sie verbeugte sich vor der Sonne:

Ach Sonne, gottgeschaffen! Hast du meinen Sohn gesehn,
meinen goldenen Augenstern, meinen silbernen Jungen?

Die Sonne wußte es, die strahlende Sonne sagte:

Dein armer Sohn ist tot, er liegt ermordet
in Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands.

Er stürzte in die brausenden Schnellen, trieb mit dem Strom
bis zu Tuonelas Sälen, den Urwassern des Totenlands.

Da brach Lemminkäinens Mutter in Tränen aus.

Ging in die Schmiedewerkstatt: Ach, Schmied Ilmarinen!

Gestern hast du noch geschmiedet, also schmiede auch heute!

Schmiede mir eine eherne Harke mit eisernen Zinken –
die Zinken hundert Klafter, den Stiel fünfmal so lang.

Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
machte ihr eine eherne Harke mit eisernen Zinken –
die Zinken hundert Klafter, den Stiel fünfmal so lang.

Lemminkäinens Mutter bekam ihre eiserne Harke,
sie flog zu Tuonelas Strom. Sie betete zur Sonne:

Ach Sonne, gottgeschaffen, unser aller Licht!

Brenn eine Weile, schick eine Weile schwüle Hitze,
glüh eine dritte Weile, schläfer das müde Volk ein,
ermüde das Volk im Totenland, ermatte Tuonelas Mächte!

Die Sonne, gottgeschaffen, die strahlende Sonne
flog auf die krumme Birke, flatterte in die schiefe Erle.

Sie brannte eine Weile, schickte eine Weile schwüle Hitze,
glühte eine dritte Weile, schläferte das müde Volk ein,
das Volk im Totenland, junge Männer mit Schwertern,
alte Männer an Stöcken, ältere Männer mit Speeren.

Dann flatterte sie in den blanken Himmel zurück,
an ihre alte Stelle, ihren angestammten Platz.

Lemminkäinens Mutter nahm die eiserne Harke,
harkte nach ihrem Sohn in den brausenden Schnellen,
in dem rauschenden Strom. Sie harkte, aber fand nichts.

Sie ging flußabwärts, ging bis zur Meeresküste,
war naß bis zum Strumpfband, bis zum Gürtel im Wasser.

Sie harkte nach ihrem Sohn in Tuonelas Fluß,
sie harkte gegen den Strom, harkte einmal, ein zweites Mal.

Sie fand das Hemd ihres Sohns, das Hemd verdroß sie;
sie harkte weiter, fand Strümpfe, fand eine Gugel,
die Strümpfe machten ihr Sorge, die Gugel großen Kummer.

Sie stieg weiter hinab, bis zu den Urwassern des Totenlands.

Sie harkte durchs Wasser einmal längs, einmal quer,
harkte ein drittes Mal schräg. Und beim dritten Mal
blieb ein totes Bündel an der eisernen Harke hängen.

Es war kein totes Bündel, es war Leichtfuß Lemminkäinen,
der fesche Fernmut, der an den Zinken hing
an seinem Ringfinger, an seinem linken Zeh.

Leichtfuß Lemminkäinen tauchte aus dem Wasser auf,
er hing an der ehernen Harke, kam so an die Oberfläche.

Aber es fehlte etwas an ihm – eine Hand, der halbe Kopf,
auch viel andere Teile, außerdem fehlte ihm Leben.

Da dachte seine Mutter, da sagte sie weinend:

Ob daraus noch mal ein Kerl wird, ein neuer Mann?

Das hörte der Rabe. Der Rabe krächzte zur Antwort:

Der ging nicht als Mann, kommt noch weniger als einer wieder!

Felchen fraßen seine Augen, der Hecht durchbiß seinen Nacken.

Laß ihn ins Wasser zurück, wirf ihn in Tuonelas Fluß!

Vielleicht wird ein Walroß daraus, wächst er zum Walfisch.

Lemminkäinens Mutter warf das Bündel nicht in den Fluß.

Sie zog noch einmal die eherne Harke durchs Wasser,
durch Tuonelas Fluß, einmal längs, einmal quer,
fischte eine Hand heraus, den Kopf, das halbe Rückgrat,
den halben Brustkorb und die vielen anderen Teile.

Daraus baute sie Lemminkäinen, ihren Sohn, wieder zusammen.

Sie schlug Fleisch zu Fleisch, fügte Knochen an Knochen,

Glied an Glied, die Adern an ihre Bruchstellen.

Sie verband die Adern, knüpfte ihre Enden zusammen,
dann beschwor sie die Adern, sprach dabei folgende Worte:

Schönes Aderweib, Aderfee, schmuckes Weib,
schöne Aderspinnerin mit zierlichem Wirtel,
mit eherner Spindel, mit eisernem Spinnrad!

Komm, du wirst gebraucht, beeil dich, du wirst gerufen,
bring Aderknäuel im Schoß, Hautrolle unterm Arm,

Adern zusammenzubinden, Enden zu verknoten
in aufgeplatzten Wunden, aufgerissenen Löchern!

Wenn das nicht reicht, ist da die Tochter der Lüfte
im ehernen Boot, im Nachen, am roten Steven!

Komm aus den Lüften herab, Jungfrau, vom Nordstern!

Ruder durch die Adern, bewege die Glieder,
ruder an die Knochenbrüche, durch die Gliederspalten!

Leg Adern an ihre Plätze, an richtige Stellen:

große Adern aneinander, Schlagadern gegeneinander,
kleine Adern überlappend, Äderchen nebeneinander!

Nimm feine Nadel, zieh Seidenfaden durchs Öhr!

Näh mit feiner Nadel, säume mit zinnener Nadel,
knüpf mit Seidenfaden alle Enden zusammen!

Wenn das nicht reicht, ist da der Herrscher der Lüfte!

Komm, zäume den Hengst, schirre dein Roß an!

Fahr im bunten Schlitten durch Knochen und Glieder,
durch die Muskeln, die glatten Adern!

Füg Knochen an Fleisch, Adern an ihre Enden,

Silber zwischen die Knochen, Gold in die Risse!

Ist Haut aufgerissen, laß neue Haut wachsen,
sind Adern gerissen, bind Adern zusammen,
ist Blut ausgeflossen, laß neues Blut fließen;
sind Knochen gebrochen, mach Knochen wieder heil,
wo das Fleisch verrutscht ist, schieb es zurück
an seinen eigenen Platz, seine richtige Stelle,

Knochen an Knochen, Fleisch an Fleisch, Glied an Glied!

So stellte Lemminkäinens Mutter den Kerl wieder her,
gab ihm sein einstiges Aussehn, seine frühere Gestalt!

Sie beschwor seine Adern, band sie zusammen,
aber bekam keine Sprache in den Mann, der sagte kein Wort.

Da sagte sie: Wo krieg ich die Salbe, wer bringt den Nektar,
den Ermatteten zu salben, den Verletzten zu heilen,

Sprache in den Mann zu bringen, ihm Worte zu geben?

Ach Biene, lieber Vogel, König der Waldblumen!

Geh du und hol Honig, such du nach dem Nektar
im gefälligen Waldreich, bei Tapios hellhörigem Volk,
von den vielen Blütenkelchen, den Gräsergrannen,
zur Salbe für den Kranken, zum Heilen der Wunden!

Die Biene, der flinke Vogel, flog summend davon
ins gefällige Waldreich, zu Tapios hellhörigem Volk.

Pickte Blumen auf der Wiese, kostete Honig auf der Zunge
aus sechs Blumenkelchen, hundert Gräsergrannen.

Dann kam sie schon angeschwirrt, kehrte summend zurück,
die Flügel voller Nektar, schwer von reinem Honig.

Lemminkäinens Mutter nahm die Salben entgegen,
damit den Kranken zu pflegen, die Wunden zu heilen –
sie halfen nicht, brachten dem Mann die Worte nicht wieder.

Darum sagte sie: Biene, mein Vögelchen!

Flieg in die andere Richtung, flieg über neun Meere,
zur Insel im Meer, zum Land, wo der Honig fließt,
zu Tuuris neuem Haus, der Wohnung des Donnerers.

Da findest du passenden Honig, da ist die Salbe gut,
die paßt für die Adern, ist geeignet für die Glieder.

Bring mir die Salbe, schaff mir die Arznei herbei,
damit ich Schäden bestreiche, Wunden beträufle!

Die Biene, das gewandte Männchen, schwebte davon
über die neun Meere, halbwegs auch übers zehnte.

Flog einen Tag, einen zweiten, einen dritten Tag,
ohne auf Blättern zu ruhn, sich auf Halme zu setzen,
zu der Insel im Meer, dem Land, wo der Honig fließt,
zu dem schäumenden Wildbach, dem Strudel des Großen Stroms.

Dort war man beim Honigkochen, Salbenmischen
in winzigen Pötten, in hübschen Töpfchen,
in die gerade ein Daumen, eine Fingerkuppe hineingeht.

Die Biene, das gewandte Männchen, nahm von der Salbe.

Es verstrich nur wenig Zeit, kaum der Rede wert,
da kam sie schon angeschwirrt, kehrte summend zurück,
trug sechs Näpfe im Schoß, sieben auf dem Rücken,
alle voller Salbe, voll des guten Fettes.

Lemminkäinens Mutter bestrich den Verwundeten
mit den Salben, neun Salben, acht Arzneien.

Auch sie halfen nicht, der Mann wurde nicht gesund.

Darum sagte sie, bat sie noch einmal die Biene:

Biene, Vogel der Lüfte! Flieg ein drittes Mal
in die Höhe hinauf, bis in den neunten Himmel!

Dort gibt es Nektar genug, Honig in Mengen,
mit dem einst der Schöpfer gezaubert, Gott gebannt,
seine Kinder gegen die bösen Mächte gesalbt hat.

Tauch deine Flügel in den Nektar, den guten Honig,
bring Nektar auf den Flügeln, Honig im Gewand
als Salbe für den Kranken, die Wunden zu begießen.

Die Biene, der liebe Vogel, aber entgegnete ihr:

Wie soll ich denn dahin kommen, ich schwaches Männchen!

Leicht gelangst du dahin, du fliegst mühelos
über dem Mond, unter der Sonne, zwischen den Sternen.

Fliegst einen Tag, flatterst dem Mond auf die Stirn,
am zweiten Tag dem Himmelswagen auf den Rücken,
am dritten Tag dem Siebengestirn auf die Schultern;
von da ist’s nur noch ein Stückchen, eine kleine Weile
bis zu dem großen Gott, zu dem Haus des Seligen.

Die Biene erhob sich, ihre Honigflügel flatterten;
sie flog davon, schwirrte mit den kleinen Flügeln.

Erreichte den Kreis des Monds, flog bis zum Sonnenrad,
fand den Himmelswagen, flog auf das Siebengestirn,
in den Keller des Schöpfers, die Kammer des Allmächtigen.

Dort war man beim Salbenkochen, mischte man gute Fette
in silbernen Kesseln, in goldenen Töpfen:

Honig in der Mitte, an den Rändern lauter Butter,
am südlichen Rand brodelte Nektar, am nördlichen Rand Fett.

Die Biene, Vogel der Lüfte, bekam Nektar genug,

Mengen von Honig. Wenig Zeit nur war vergangen,
als sie schon angeschwirrt kam, summend zurückkehrte,
hundert Hörner im Schoß, tausend weitere Gefäße
mit Honig, mit Wassern, mit der allerbesten Salbe.

Lemminkäinens Mutter nahm die Salbe in den Mund,
sie schmeckte mit der Zunge, fand sie tauglich:

Das ist die richtige Salbe, des Allmächtigen Arznei,
mit denen Gott, der Schöpfer, die Wunden bestrich.

Damit salbte sie den Kranken, heilte seine Wunden.

Sie bestrich Knochenbrüche, salbte Gliederspalten,
bestrich unten, salbte oben, schmierte auch auf die Mitte.

Dazu sagte sie noch, dabei sprach sie die Worte:

Erheb dich aus dem Schlaf, erwach aus deinen Träumen
von dem schlimmen Ort, deinem unglücklichen Lager!

Der Mann stand auf aus dem Schlaf, erwachte aus den Träumen.

Und schon konnte er sprechen, mit eigener Zunge berichten:

Lang hab ich Elender geschlafen, hab ich Armer gelegen!

Ich lag in einem tiefen Schlaf, ich war wie gelähmt.

Lemminkäinens Mutter aber entgegnete ihm:

Du hättest länger da gelegen, noch viel länger hingestreckt
ohne deine unglückliche Mutter, deine Erzeugerin!

Sag jetzt, armer Sohn, erzähl mir, daß ich es höre –
wer hat dich ins Totenland gebracht, in Tuonelas schwarzen Fluß?

Leichtfuß Lemminkäinen gab seiner Mutter zur Antwort:

Der Viehhirt in der triefenden Gugel, der Blinde aus der Unterwelt
hat mich ins Totenland gebracht, in Tuonelas schwarzen Fluß.

Hat eine Wasserschlange aus den Wellen gehext, einen Lindwurm,
gegen mich Unglückseligen. Und ich hab sie nicht gewußt,
die Worte gegen den Schlangenbiß, gegen den Schierlingsstich!

Da sagte Lemminkäinens Mutter: Ach, du törichter Mann!

Du willst Hexer verhexen, Lappenzauberer verzaubern
und weißt nicht die Worte gegen Schlangenbiß, Schierlingsstich!

Schlange aus Wasser, Schierling aus Wellen,

Stockentenhirn, Seeschwalbenkopf.

Würgerin, Klumpen in die Wellen gespuckt.

Vom Wasser gebläht, von Sonne erweicht,
vom Wind gewiegt, von Seeluft geschaukelt,
von Wellen ans Ufer geschwemmt, von Flut an Land.

Dann wiegte Lemminkäinens Mutter ihren Sohn
in sein einstiges Aussehen, seine frühere Gestalt zurück,
ein bißchen besser sogar, vollkommener als zuvor.

Dann fragte sie ihren Sohn, ob ihm noch etwas fehle.

Leichtfuß Lemminkäinen darauf: Mir fehlt noch viel.

Im dunklen Nordort liegt mein Herz, meine Sehnsucht
bei den schmucken Mädchen, den schönen Zopfköpfen.

Die schimmelohrige Vettel will mir ihr Mädchen nicht geben,
wenn ich nicht die Ente schieße, den Schwan
in Tuonelas Fluß, den Strudeln des Großen Stroms.

Da sagte Lemminkäinens Mutter zu ihrem Sohn:

Laß die Schwäne Schwäne sein, laß die Enten schwimmen
in Tuonelas schwarzem Fluß, in den brennenden Wirbeln!

Komm du mit deiner armen Mutter nach Haus!

Du kannst deinem Glück danken, deinen Gott preisen,
daß er dir noch mal geholfen, dich zum Leben erweckt hat
von Tuonelas endgültigem Weg, aus den Hütten des Totenlands.

Ich allein hätte nichts tun, hätte dir nicht helfen können
ohne Gottes Gnade, ohne Zutun des Schöpfers.

Dann machte Leichtfuß Lemminkäinen sich auf den Weg
mit seiner lieben Mutter, seiner guten Erzieherin.

Dort laß ich den feschen Fernmut, Leichtfuß Lemminkäinen,
für eine Weile aus den Liedern heraus. Ich wende mein Lied,
geb ihm eine andere Richtung, bring es in andere Bahnen.

Das sechzehnte Lied,
in welchem Wäinämöinen den Sampsa Pellerwoinen ausschickt, Holz zu suchen, aus dem er dann ein Boot zimmert, und wie ihm zur Vollendung desselben drei Worte fehlen. Als er die Worte nirgends finden will, begibt er sich nach Tuonela, sie dort zu suchen. In Tuonela will man Wäinämöinen nicht mehr auf die Erde zurücklassen, aber dank seiner Zauberkraft gelingt es ihm dennoch zu entkommen. Wäinämöinen warnt die Menschen, freiwillig ins Totenland zu gehn, und berichtet, in welch furchtbarem Zustand man dort lebt.

Der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
wollte sich ein Boot bauen, einen neuen Kahn zimmern
am Ende einer dunstigen Landzunge, einer nebligen Insel.

Der Zimmerer hatte kein Holz, der Bootbauer keine Bretter.

Wer wird das Holz suchen, wer wird die Eiche finden
für Wäinämöinens Boot, für den Kahn des Zauberers?

Der Ackerpeter, Sampsa Pellerwoinen, der kleine Wicht,
der wird das Holz suchen, die Eiche finden
für Wäinämöinens Boot, für den Kahn des Zauberers!

Sampsa machte sich auf den Weg, wanderte nach Osten,
über einen Hügel, einen zweiten Hügel, noch einen dritten,
über der Schulter eine goldene Axt mit einem ehernen Stiel.

Er fand eine Espe, die war drei Klafter hoch.

Er wollte die Espe fällen, seine Axt hineinschlagen.

Die Espe aber ließ sich vernehmen, sie sagte ganz deutlich:

Mann, was willst du von mir, was suchst du hier?

Der kleine Sampsa Pellerwoinen antwortete ihr:

Was ich von dir will, was ich hier suche? Holz suche ich!

Für Wäinämöinens Boot, für den Kahn des Zauberers!

Erstaunt sagte die Espe, die hundertästige:

Das wird ein leckendes Boot, ein sinkender Kahn werden!

Ich bin hohl an der Wurzel – dreimal diesen Sommer fraß
der Wurm an meinem Herz, die Schlange an der Wurzel.

Der kleine Sampsa Pellerwoinen wanderte weiter,
er suchte sich in nördlichere Gegenden.

Er fand eine Kiefer, die war sechs Klafter hoch.

Er schlug seine Axt in den Baum, hieb mit der Hacke,
erst dann fragte er: Kiefer, magst du mir Holz geben
für Wäinämöinens Boot, für den Kahn des Zauberers?

Die Kiefer fauchte zur Antwort, sie knurrte ganz deutlich:

Aus mir ein Boot? Das halten keine sechs Spanten zusammen!

Ich bin eine rissige Kiefer; dreimal diesen Sommer
schaukelte der Rabe im Wipfel, krächzte die Krähe im Geäst.

Der kleine Sampsa Pellerwoinen wanderte weiter,
suchte sich jetzt in südlichere Gegenden.

Er fand eine Eiche, die maß neun Klafter im Umfang.

Er fragte die Eiche: Eiche, gibst du mir den Kiel
für ein Fischerboot oder für ein Kriegsschiff?

Stolz antwortete die Eiche, der große Eichelbaum:

Gewiß hab ich Holz für einen Kiel,
und ich bin nicht dünn, weder rissig noch hohl.

Dreimal diesen Sommer, in diesem großartigen Sommer,
umkreiste die Sonne den Stamm, leuchtete der Mond im Wipfel,
rief der Kuckuck in den Zweigen, ruhten Vögel im Geäst.

Der kleine Sampsa Pellerwoinen nahm seine Axt,
hieb sie in den Baum, schlug mit der Klinge hinein;
bald neigte sich die Eiche, der schmucke Baum war gefällt.

Zuerst hieb er den Wipfel ab, dann hackte er den Stamm entzwei.

Daraus schnitzte er den Kiel und zahllose Bretter
für den Kahn des Zauberers, für Wäinämöinens Boot.

Dann baute der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
das Boot kraft seines Wissens mit seinem Zaubergesang
aus den Stücken einer Eiche, aus den Splittern eines Baums.

Ein Spruch war für den Boden, einer für die Bordwand,
einen dritten Spruch sang er beim Einschlagen der Dollen,
beim Schnitzen der Spanten, beim Klinkern der Planken.

Die Spanten waren gewölbt, die Bordwand geklinkert,
aber ihm fehlten noch drei Worte, die Reling zu ziehn,
den Bug aufzurichten, den Steven zu vollenden.

Der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
sagte darum: Ach, ich Unglücklicher, ich Armer!

Krieg das Boot nicht vom Stapel, den Kahn nicht ins Wasser!

Er dachte nach, überlegte, wo er die Worte herbekäme,
den richtigen Spruch fände: In einem Schwalbenschädel,
am Schwanz eines Schwanenzugs, im Nacken einer Gänseschar?

Er ging, die Worte zu suchen. Tötete Unmengen Schwäne,
rottete ganze Gänseschwärme aus, köpfte zahllose Schwalben –
er fand nicht ein einziges Wort, nicht einmal ein halbes.

Er dachte nach, überlegte: Hundert Worte find ich wohl
unter der Zunge des Rentiers, im Maul des weißen Eichhorns.

Er ging, die Worte zu suchen, das Geheimwissen zu finden.

Schlachtete Rene in Mengen, reihte Eichhornfelle aneinander –
er fand Worte in Mengen, keins von ihnen half.

Er dachte nach, überlegte: Ich kriege hundert Worte
bestimmt in Tuonelas Sälen, den Hütten des Totenlands.

Er ging nach Zauberworten ins Totenland, nach Tuonela.

Er stapfte vorwärts, eine ganze Woche durchs Gestrüpp,
eine Woche durch Ahlkirschwald, eine durch Wacholder –
da kam die Toteninsel in Sicht, schimmerte Tuonelas Berg.

Der wackre Alte Wäinämöinen rief laut und lang
am Ufer von Tuonelas Strom, an den Urwassern des Totenlands:

Tuonis Tochter, Totenlandkind, bring ein Boot, ein Floß,
das mich über den Sund bringt, über den Strom trägt!

Tuonis junge Tochter, die kleine Jungfer des Totenlands,
war beim Wäschewaschen, schlug die Wäsche mit dem Bleuel
an Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands.

Sie rief dem Wäinämöinen über den Fluß zurück zu:

Ein Boot kriegst du erst, wenn du mir den Grund sagst,
was du im Totenland willst; du bist ja keiner Krankheit erlegen,
dich hat kein natürlicher Tod geholt, auch kein anderer Tod!

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete ihr:

Tuoni hat mich geschickt, der Tod selber hat mich gebracht.

Tuonis junge Tochter, die kleine Jungfer des Totenlands,
entgegnete: Jetzt hab ich den Lügner erwischt!

Hätte Tuoni dich geschickt, der Tod selber dich gebracht,
dann hätte Tuoni, der Tod selber, als er dich gebracht,
dir seine Gugel geliehen, dir seine Handschuhe angezogen.

Sag ehrlich, Wäinämöinen – was führt dich ins Totenland?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihr zur Antwort:

Eisen hat mich ins Totenland, Stahl nach Tuonela gebracht.

Tuonis junge Tochter, die kleine Jungfer des Totenlands,
entgegnete: Daran erkenn ich doch den Lügner!

Hätte Eisen dich ins Totenland, Stahl nach Tuonela gebracht,
würde Blut aus deinen Kleidern fließen, ein ganzer Schwall.

Sag die Wahrheit, Wäinämöinen, sag endlich die Wahrheit!

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihr zur Antwort:

Wasser hat mich ins Totenland, Woge nach Tuonela gebracht.

Tuonis junge Tochter, die kleine Jungfer des Totenlands,
entgegnete: Ich seh, du bist ein ewiger Lügner.

Hätte Wasser dich ins Totenland, Woge nach Tuonela gebracht,
würde Wasser aus den Kleidern fließen, jeder Saum würde triefen.

Sag endlich die Wahrheit! Was hat dich ins Totenland geführt?

Da griff der weise Wäinämöinen noch einmal zur Lüge:

Feuer hat mich nach Tuonela, Lohe ins Totenland gebracht.

Tuonis junge Tochter, die kleine Jungfer des Totenlands,
entgegnete: Du bist ein unentwegter Lügner, das seh ich!

Hätte Feuer dich ins Totenland, Lohe nach Tuonela gebracht,
wären deine Locken versengt, wäre dein Bart verbrannt.

Ach, du weiser Wäinämöinen! Wenn du ein Boot willst,
hör endlich auf zu lügen, laß es das letzte Mal gewesen sein!

Was führt dich ins Totenland? Du bist keiner Krankheit erlegen,
dich hat kein natürlicher Tod geholt, auch kein anderer Tod!

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Wenn ich ein wenig gelogen
und noch mal gelogen hab, dann sag ich jetzt die Wahrheit.

Ich baute ein Boot kraft meines Wissens, mit meinem Zaubergesang.

Ich sang einen Tag, einen zweiten, noch einen dritten Tag –
mein Schlitten zerbrach an den Sprüchen, die Kufe am Zauber.

Ich komm ins Totenland, um Ahle und Bohrer zu holen,
meinen Schlitten zu bauen, den Zauberschlitten zu schreinern.

Bring jetzt das Boot herüber, schick mir das Floß,
das mich über den Sund, über den Strom bringt!

Da schalt Tuonelas Tochter, die Jungfer des Totenlands:

Du Narr mit deiner Narretei, du Kerl ohne Verstand!

Kommst einfach nach Tuonela, in die Hütten des Totenlands!

Besser wär es, du gehst in dein eigenes Land zurück!

Manch einer ist gekommen, kaum einer ist zurückgekehrt.

Da sagte der weise Wäinämöinen: Ein Weib mag umkehren,
aber doch kein Mann, wenn er nicht schwächer als andere ist!

Bring das Boot, Tuonis Tochter, Totenlandkind, das Floß!

Tuonis Tochter brachte das Boot; sie ruderte Wäinämöinen
über den Sund, führte ihn sicher über den Strom.

Aber dann sagte sie: Ach, du Alter Wäinämöinen!

Du kamst ja nicht tot zu uns, als Leiche nach Tuonela!

Tuonelas gute Herrin, das alte Totenlandweib,
brachte einen Krug Bier, den großen mit den zwei Henkeln,
und sagte: Da, trink, du Alter Wäinämöinen!

Der wackre Alte Wäinämöinen schaute in den Krug –

Kröten laichten darin, Schlangen krochen am Rand herum.

Darum sagte er: Ich bin doch nicht hergekommen,
um im Totenland Becher zu leeren, Tuonis Krüge zu schlürfen!

Wer Bier trinkt, betrinkt sich, wer diese Kanne leert, stirbt.

Da sagte Tuonelas Herrin: Ach, du Alter Wäinämöinen!

Wozu kommst du ins Totenland, was suchst du in Tuonelas Hütten,
solang Tuoni es nicht will und dich nicht in die Unterwelt ruft?

Der Alte Wäinämöinen sagte: Ich zimmerte ein Boot,
ich baute einen neuen Kahn. Aber mir fehlten drei Worte,
um den Bug aufzurichten, den Steven fertigzumachen.

Als ich die nicht fand, nirgends auf der ganzen Welt,
kam ich nach Tuonela, in die Hütten des Totenlands,
um die Worte zu suchen, das geheime Wissen zu finden.

Da gab ihm Tuonelas gute Herrin die Antwort:

Tuoni gibt keine Worte her, das Totenland keine Sprüche!

Und hier kommst du dein Lebtag nicht mehr heraus,
um heimzugehn, in dein eigenes Land zu kriechen.

Sie versetzte den Mann in Schlaf, legte den Wanderer
auf Tuonis Lager aus Fellen. Da lungerte der Mann nun,
lag der Kerl und schlief – der Mann lag, das Bett wachte.

Es war in Tuonela ein Weib, altes Weib mit Hakenkinn,

Spinnerin eiserner Fasern, Gießerin eherner Fäden.

Spann ein Netz aus hundert Maschen, knüpfte tausend Knoten
in einer Sommernacht an einem Stein am Wasser.

Es war in Tuonela ein Alter, ein dreifingriger Kerl,

Weber eiserner Netze, Knüpfer eherner Knoten.

Wob ein Netz mit hundert Maschen, knüpfte tausend Knoten
in einer einzigen Sommernacht am selben Stein am Wasser.

Tuonis wüster Kerl, der Hakenfinger, Eisenfinger,
zog das Hundertmaschennetz durch Tuonelas Fluß,
zog es längs, zog es quer, zog es auch mal schräg durch,
damit Wäinämöinen, der Wassergeborne, sein Leben lang,
solang der Mond am Himmel leuchtet, nie und nimmer
aus Tuonelas Sälen, aus den Hütten des Totenlands entweiche.

Da sann der wackre Alte Wäinämöinen nach und sagte:

Ist jetzt mein Verderben gekommen, ist das mein Untergang,
hier in Tuonelas Sälen, den Hütten des Totenlands bleiben zu müssen?

Schnell verwandelte er sich, veränderte seine Gestalt,
lief als schwarze Schlange ins Meer, huschte als Otter ins Ried,
als eiserne Schlange, als Kreuzotter, schlängelte er sich
durch Tuonelas Strom, durch Tuonis Netze hindurch.

Tuonis wüster Kerl, der Hakenfinger, Eisenfinger,
ging frühmorgens nach seinen Netzen zu sehn –
hundert Forellen hingen darin, Fischbrut in Mengen,
aber Wäinämöinen, der alte Wassergeborne, hing nicht im Netz.

Der Alte Wäinämöinen, aus Tuonela zurück, aber sagte:

Ach, guter Gott, laß nie und nimmer zu, daß jemand
freiwillig nach Tuonela geht, ins Land der Toten!

Viele sind hingegangen, kaum einer ist zurückgekehrt
aus Tuonelas Sälen, den Hütten des Totenlands.

Dann sagte er noch ermahnende, warnende Worte
für die sprießende Jugend, die künftigen Geschlechter:

Nie und nimmer, Menschenkinder, euer Lebtag nicht
macht Unschuldige schuldig, gebt Schuldlosen Schuld!

Schlechten Lohn zahlt man in Tuonelas Sälen,
der Platz da ist für Schuldige, die Betten sind für Bösewichter,
ein Lager auf heißen Steinen, glühenden Wacken,

Decken aus Nattern und Schlangen, Tuonelas Vipern gewoben.

Das siebzehnte Lied,
in welchem Wäinämöinen, als er die fehlenden Worte nicht einmal in Tuonelas Sälen findet, zu Antero Wipunen geht und ihn aus seinem unterirdischen Schlaf aufweckt, wie er von Wipunen verschlungen wird und diesen dann im Bauch quält. Wipunen versucht, mittels Bannungen, Drohungen und Zauberei Wäinämöinen loszuwerden, doch dieser verläßt ihn nicht, bevor er nicht die fehlenden Worte für den Bau seines Boots bekommt. Wipunen sagt ihm die Worte, und Wäinämöinen geht aus Wipunens Bauch und zimmert das angefangene Boot fertig.

Als der wackre Alte Wäinämöinen die Worte nicht
in Tuonelas Sälen, den Hütten des Totenlands fand,
dachte er nach, überlegte, zerbrach sich lange den Kopf,
wo er die Worte finden könne, den richtigen Zauber.

Ein Hirte kam auf dem Weg entgegen und erzählte ihm:

Du kannst hundert Worte finden, tausend Zauberformeln
in Antero Wipunens Mund, im Bauch des Zaubermächtigen.

Doch du mußt ihn besuchen, du mußt den Pfad zu ihm gehn,
der Pfad ist nicht gut, aber auch nicht so schlimm –
ein Stück mußt du laufen über Nadelspitzen von Weibern,
ein Stück mußt du gehn über Schwertspitzen von Männern,
ein Stück mußt du springen über Axtklingen von Kerlen.

Der wackre Alte Wäinämöinen wagte den Versuch.

Er ging in die Schmiedewerkstatt, dort sagte er:

He, Schmied Ilmarinen! Mach mir eiserne Stiefel
und eiserne Fäustlinge, mach mir ein eisernes Hemd!

Mach eine eiserne Stange aus Stahl, ich bezahl sie dir.

Nimm Stahl für den Kern, überzieh ihn mit weichem Eisen!

Ich geh Worte zu suchen, geheimes Wissen zu holen
in Antero Wipunens Rachen, im Bauch des Zaubermächtigen.

Schmied Ilmarinen gab Wäinämöinen zur Antwort:

Schon lange ist Wipunen tot, hat er aufgehört,
seine Schlingen zu legen, seine Fallen zu stellen.

Kein einziges Wort findest du, nicht einmal ein halbes.

Der wackre Alte Wäinämöinen hörte nicht hin.

Er lief einen Tag über Nadelspitzen von Weibern,
ging einen Tag über Schwertspitzen von Männern,
sprang einen Tag über Axtklingen von Kerlen.

Der kundige Antero Wipunen, der zaubermächtige Alte,
lag mit seinem Wissen, seinen Zauberworten in der Erde.

Eine Espe wuchs im Nacken, eine Birke an den Schläfen,
eine Erle wuchs aus dem Kinn, am Bart ein Weidenstrauch,
eine Eichhornfichte auf der Stirn, alte Kiefer an den Zähnen.

Da kam Wäinämöinen, zückte die Klinge, zog das Schwert
aus der ledernen Scheide an seinem rindsledernen Gürtel;
fällte die Espe im Nacken, die Birke an den Schläfen,
die große Erle vom Kinn, hackte den Weidenstrauch vom Bart,
von der Stirn die Eichhornfichte, von den Zähnen die Kiefer.

Dann stieß er Antero Wipunen die eiserne Stange ins Maul,
zwischen die grinsenden Zähne, die klappernden Kiefer,
und sagte zu ihm: Komm heraus, Menschenknecht,
lieg nicht unter der Welt, hast lang genug geschlafen!

Der kundige Antero Wipunen fuhr aus dem Schlaf auf.

Er fühlte furchtbare Schmerzen, wahnsinnige Qualen –
biß in die eiserne Stange, biß das weiche Eisen davon ab;
den Stahl konnte er nicht beißen, den Kern nicht verspeisen.

Der Alte Wäinämöinen stand an Wipunens offenem Mund,
er stolperte, strauchelte mit dem linken Bein, er stürzte
in Antero Wipunens Rachen, zwischen die Kiefer hinein.

Gleich öffnete der kundige Wipunen den Rachen noch weiter,
riß die Kinnlade auf, verschlang den Mann und das Schwert,
den Alten Wäinämöinen, mit einem Schluck durch den Schlund.

Da wunderte sich der kundige Wipunen und sagte:

Viel hab ich zu essen gehabt, hab Schafe und Ziegen gefressen,
hab gelte Kühe gefressen, vom Schwein Sauen und Eber,
aber etwas, das so schmeckt, hab ich noch nie gehabt!

Der wackre Alte Wäinämöinen aber dachte bei sich:

Jetzt ist mein Verderben gekommen, das ist mein Untergang
in diesem Höllenkasten hier, in diesem finsteren Pferch.

Er sann nach, er überlegte, wie zu sein, wie zu leben.

Wäinämöinen hatte ein Messer im Gürtel, mit Maserholzknauf;
daraus machte er ein Boot, einen Kahn kraft seines Wissens.

In dem ruderte er durch die Därme, von einem Ende zum andern,
er ruderte in jede Ecke, schlüpfte in jeden Winkel hinein.

Der kundige Wipunen kümmerte sich nicht darum.

Da wandelte sich der Alte Wäinämöinen in einen Schmied,
einen Eisenschmied; aus seinem Hemd baute er die Schmiede,
die Hemdsärmel wurden zu Blasebälgen, desgleichen sein Pelz,
die Hosen dienten als Rauchfang, die Strümpfe als Schornstein,
sein Knie gab den Amboß ab, sein Ellenbogen den Hammer.

Er schmiedete und hämmerte, er klopfte drauflos,
eine ganze Nacht, ohne zu ruhn, einen ganzen Tag ohne Pause
im Bauch des Zaubermächtigen, im Schoß des Zauberkräftigen.

Da sprach der kundige Wipunen zu seinem ungebetenen Gast:

Was bist du für ein Mann, was bist du für ein Kerl?

Hundert Kerle hab ich gefressen, tausend Männer verschlungen,
sowas hab ich noch nie gehabt – den Mund voller Kohlen,
lauter Kohlenglut auf der Zunge, Eisenschlacke im Hals!

Hau schon ab, du Ungeheuer, troll dich, du Unhold,
bevor ich deine Mutter hole, deine Gebärerin!

Wenn ich’s deiner Mutter sage, deiner Alten zutrage,
dann hat die Mutter mehr zu tun, hat die Alte größere Müh,
weil ihr Sohn Unfug treibt, ihr Kind sich schlecht benimmt.

Ich weiß nicht und kann’s auch nicht erraten,
woher du kommst, du Unhold, was du willst, du Unheil,
warum du beißt und frißt, warum du nagst und knabberst.

Bist du vom Schöpfer gesandte Seuche, von Gott bestimmter Tod,
oder hat dich der Andere gemacht oder gebracht,
hat er dich für Geld gemacht, gegen Bezahlung gebracht?

Bist du vom Schöpfer gesandte Seuche, von Gott bestimmter Tod,
dann vertrau ich mich dem Schöpfer an, geb mich in Gottes Hand,
er verläßt seine Treuen nicht, läßt sie nicht untergehn.

Hat dich der Andere gemacht oder gebracht,
dann krieg ich deine Sippe, deinen Ursprung heraus.

Unheil kam auch früher, das Hexenübel kam schon immer
von da, wo die Seher leben, die Zauberer wohnen,
von den Wiesen der Bösewichter, den Feldern der Schamanen,
aus den Finsteren Gefilden, dem Land unter der Erde,
dem Haus des toten Mannes, dem Hof des Hingeschiedenen;
aus der brüchigen Erde, dem schwankenden Boden,
von dem rollenden Kies, dem knirschenden Sand;
aus den wasserreichen Tälern, den mooslosen Mooren,
aus eisfreien Sümpfen, schwappenden Quellen;
aus der Höhle des Waldschrats, den Fünfbergesschluchten,
vom Kamm der ehernen Kuppe, des Kupfernen Bergs;
von den rauschenden Fichten, den sausenden Kiefern,
vom Wipfel der morschen Föhre, der Kiefer mit der faulen Krone;
von da, wo die Füchse bellen, wo man die Elche jagt,
aus den Steinhöhlen des Petz, den Felslöchern des Bären;
von Nordorts weiten Fluren, aus dem endlosen Lappland,
dem unbewachsenen Brachland, den ungepflügten Gegenden;
den großen Schlachtfeldern, den Männerwürgerwiesen,
von den raschelnden Gräsern, dem dampfenden Blutschwall;
aus dem offenen Meer, den unendlichen Wassern,
dem schwarzen Meeresgrund, aus tausend Klaftern Tiefe;
aus den rauschenden Strömen, den zischenden Wirbeln,

Lapplands wildem Wildbach, dem brausenden Strudel;
von hinter dem Himmel, den Schönwetterwolken,
von der Bahn der Stürme, wo der Winde Wiege steht.

Kommst auch du von da, du Hexenübel,
in mein unschuldiges Herz, meinen fehlerlosen Bauch,
mich zu fressen, zu nagen, zu beißen, zu verschlingen?

Laß ab, Höllenhund, fahr raus, Köter der Unterwelt,
aus meinem Schoß, Unhold, aus meiner Leber, Bösewicht!

Hör auf, mein Herz zu fressen, meine Milz zu verderben,
meinen Bauch zu walken, durch meine Lungen zu fahren,
an meinem Nabel zu nagen, an meinen Lenden zu reißen,
mein Rückgrat zu brechen, in meine Hüften zu stechen!

Wenn ich dich nicht loskrieg, hol ich Verstärkung,
dich Unheil zu vertreiben, dich Schrecken zu verjagen.

Ich ruf die Erdweiber, von den Feldern die Erdmänner,
aus der Erde die Schwertmänner, aus dem Sand die Pferdekerle
zu Hilfe, zur Verstärkung, Unterstützung und Schutz
bei dieser schweren Arbeit, der großen Plackerei.

Willst du nicht hören, willst du nicht weichen, dann –
erheb dich, Wald, mit deinen Männern, Wacholder, mit deinem Volk,

Kiefer, mit deiner Sippe, Waldteich, mit deinen Kindern,
hundert Männer schwertgegürtet, tausend eiserne Helden,
diesen Unhold zu erdrücken, diesen Bösen zu zermalmen!

Willst du nicht hören, willst du nicht weichen, dann –
erheb dich, Wasserweib, aus dem Wasser, Blaumütze, aus den Wellen,

Schönrock, aus dem Sumpf, Schöngeformte, aus dem Morast,
komm mir Schwachem zu Hilfe, gib mir kleinem Kerl Kraft,
daß man mich nicht grundlos frißt, nicht ohne Seuche umbringt!

Willst du nicht hören, auch nicht ein wenig weichen, dann –

Schöpferweib, Tochter der Lüfte, schmuckes, goldenes Weib,
ältestes aller Weiber, erstes Mutterwesen,
komm, meine Qualen zu fühlen, dieses Unheil abzuwenden,
diese Seuche zu vertreiben, dieses angehexte Übel!

Und willst du nicht hören, willst du nicht weichen, dann –

Ukko, mitten im Himmel, am Rand der Gewitterwolken,
komm, du wirst gebraucht, beeil dich, du wirst gerufen,
von dieser Untat zu erlösen, dieses Übel zu entfernen
mit deinem funkelnden Schwert, deiner blitzenden Klinge!

Hau schon ab, du Ungeheuer, troll dich, du Unhold!

Dieser Ort ist nicht für dich, du wirst hier nicht gebraucht.

Bau deine Hütte woanders, schlag dein Lager an dem Ort auf,
an dem dein Herr zuhaus ist, an dem deine Herrin waltet!

Und wenn du angekommen, am Ende deiner Reise bist,
wo dein Schöpfer zuhaus ist, wo deine Erzeugerin lebt,
dann gib ein Zeichen, gib einen heimlichen Wink,
grolle, wie der Donner grollt, blitze, wie das Feuer blitzt!

Stoß das Hoftor auf, nimm die Läden vom Fenster,
geh dann ins Haus, flieg wie ein Funke ins Zimmer!

Pack die beiden an den Knöcheln, am schmalen Fußgelenk,
den Hausherrn im Winkel, die Herrin bei der Tür.

Kratz dem Herrn die Augen aus, zerquetsch der Herrin den Kopf,
krümm ihre Finger zu Haken, dreh ihnen den Hals nach hinten!

Wenn das nicht reicht, dann flieg wie der Gockel auf den Schopf,
wie das Huhn auf den Hof, wie das Küken auf den Misthaufen!

Reiß das Pferd von der Raufe, das Hornvieh aus dem Stall,
steck ihre Hörner in den Mist, zieh sie am Schwanz in den Dreck,
dreh ihnen die Augen nach innen, brich ihnen den Nacken!

Bist du, Seuche, vom Wind gebracht, vom Strom getrieben,
vom Sturmwind hergebracht, von der kalten Luft getragen,
dann geh den Weg der Stürme, fahr durch die Lüfte,
ohne auf dem Baum zu sitzen, auf der Erle zu ruhn,
auf dem Kamm der ehernen Kuppe, des Kupfernen Bergs,
um vom Wind gewiegt, vom Sturmwind gelullt zu werden!

Kommst du vom Himmel, hinter den Schönwetterwolken her,
dann flieg zum Himmel hinauf, steig hoch in die Lüfte
zu den ziehenden Wolken, den flimmernden Sternen
und flamme als Feuer, sprühe als Funken
auf der Bahn, die die Sonne, dem Kreis, den der Mond zieht.

Kommst du aus dem Wasser, von den Wellen getrieben,
dann geh ins Wasser, du Schwächling, fahr mit den Wellen
zum Schlammschloß des Nöck, auf den Wasserkamm,
treib dort auf den Wellen, schaukel auf den dunklen Wassern!

Kommst du von den Finsteren Gefilden, der Toten Wohnstatt,
dann versuch zurückzugehn in das Finstere Haus,
in die brüchige Erde, auf den schwankenden Boden,
wo die alten Menschen in Mengen versunken sind.

Kommst du, Böswicht, aus der Höhle des Waldschrats,
aus dem kiefernen Nest, dem föhrenen Haus,
dann bann ich dich wieder in die Höhle des Waldschrats,
in dein kiefernes Nest, dein föhrenes Haus zurück.

Und bleib du da, bis der Boden vermorscht,
bis die Wandbalken verschimmeln, die Decke herabfällt!

Ich bann dich, Vermaledeiter, ich befehl dich
ins Haus des Petz, auf den Hof der Bärin,
in wasserreiche Täler, zugefrorene Moore,
in schaukelnde Sümpfe, schwappende Quellen,
in fischlose Teiche, in denen kein Barsch lebt.

Ist da nicht Platz für dich, dann bann ich dich
in Nordorts weites Land, ins endlose Lappland,
auf unbewachsenes Brachland, ungepflügte Felder,
wo’s weder Mond noch Sonne noch Tag gibt.

Da kannst du glücklich sein, kannst in Freuden wandeln –

Elche hängen an den Ästen, große Rentiere sind gehäutet,
wovon der Hungrige essen, der Gast sich sättigen kann.

Und ich bann dich, schick und befehl dich
in Lapplands wilden Wildbach, den brausenden Strudel,
in den Bäume kopfüber stürzen, Föhren fußüber rollen,
große Kiefern endüber stürzen, Dichtwipfelföhren wipfelüber.

Da kannst du schwimmen, Böser, im wilden Wildbach,
im weiten Wasser wandeln, im engen Wasser leben!

Ist da nicht Platz für dich, dann bann ich dich
in Tuonelas schwarzen Fluß, den Urstrom des Totenlandes,
aus dem du nie herauskommst, dein Leben lang nicht,
wenn ich dich nicht hole, nicht befreien komme
mit neun Widdern, von einem Mutterschaf geboren,
mit neun Stieren, von einer Kuh gekalbt,
mit neun Hengsten, von einer Stute gefohlt.

Brauchst du Fahrgelegenheit, suchst du ein Kutschpferd,
kann ich dir eins schicken, kann dir ein Kutschpferd geben.

Bei Hiisi steht ein gutes Pferd, Kupfermähne auf dem Fjäll,
aus dessen Maul Funken stieben, dessen Nüstern blitzen,
ganz aus Eisen sind die Hufe, aus Stahl die Fesseln.

Das Pferd bewältigt jeden Hügel, klettert auf jeden Abhang
mit einem guten Fahrer, einem gestrengen Kutscher.

Wenn dir das nicht reicht, nimm dir Hiisis Skier,

Teufels erlene Bretter, den dicken Skistock des Bösen.

Lauf durch Hiisis Felder damit, durch Teufels Wälder,
gleite über Hiisis Felder, rutsch durch die Länder des Bösen!

Liegt ein Stein dir im Weg, soll er zerspringen,
liegt ein Stamm dir im Weg, soll er zerbrechen,
steht ein Kerl dir im Weg, schieb ihn beiseite!

Verschwinde, Überflüssiger, geh, schlimmer Mann,
bevor der Tag anbricht, der Morgenstern am Himmel steht,
bevor die Sonne sich erhebt, der erste Hahn kräht!

Wer überflüssig ist, gehe, wer schlimm ist, fliehe,
solang der Mond noch scheint, sein Licht den Weg zeigt.

Wenn du nicht gehst, nicht weichst, mutterloser Köter,
leih ich mir Krallen vom Adler, Klauen vom Blutsauger,

Greifkrallen vom Vogel, Fänge vom Habicht,
mit denen ich die Schurken packe, mit den Bösewichtern mache,
daß sie den Kopf nicht mehr bewegen, nicht mehr atmen können.

Der uralte Teufel gab auf, der Muttergeborne lief fort,
als Gottes Macht herabkam, vom Schöpfer Hilfe kam.

Und du, Mutterloser, willst nicht laufen, unnatürliche Brut,
willst nicht verschwinden, schutzloser Hund, mutterloser Köter,
bis die Stunde nicht abgelaufen, der Mond nicht vergangen ist?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab Wipunen zur Antwort:

Gut hab ich’s hier drin, lieblich verbring ich meine Zeit –
deine Leber taugt mir als Brot, dein Speck als Beilage,
deine Lunge geht für die Suppe, dein Fett macht gutes Essen.

Ich stell meinen Amboß noch tiefer in dein Herz,
schlage mit dem Hammer noch fester auf schlimmere Stellen,
daß du nie und nimmer loskommst, dein Leben lang nicht,
wenn ich nicht die Worte kriege, nicht den richtigen Zauber,
nicht Worte genug, tausend Zauberformeln von dir höre.

Worte werden nicht verdeckt, Zauberworte nicht versteckt,

Zaubermacht vergeht nicht, auch wenn Zaubermächtige vergehn.

Da hob der kundige Wipunen, der zauberkundige Alte,
dessen Mund voll Wissen war, dessen Brust voll unendlicher Macht,
den Deckel von der Zaubertruhe, dem Kasten mit den Worten,
um gute Worte aufzusagen, die besten Sprüche herzusagen,
solche vom Ursprung der Dinge, den Anfängen der Zeit,
wie Kinder sie nicht wissen, Männer nicht verstehen
in dieser bösen Zeit, am Rand unseres Abgrunds.

Die Worte vom Ursprung der Dinge sprach er in richtiger Folge,
wie mit Erlaubnis des Schöpfers, auf Befehl des Allmächtigen
die Luft von selber entstand, von der Luft sich das Wasser schied,
vom Wasser sich Land schied, auf Land allerlei Kräuter sprossen.

Sagte auch, wie der Mond geschaffen, die Sonne hingesetzt wurde,
die Pfeiler des Himmels aufgestellt, der Himmel mit Sternen gefüllt.

Der kundige Wipunen konnte seine Sprüche und Worte!

Nie und nimmer, sein Lebtag nicht, hat je ein Mensch
einen besseren Schamanen gehört, geschickteren Zauberer gesehn.

Sein Mund spie Worte aus, seine Zunge gab Sprüche her,
wie das Fohlen seine Beine, das Roß seine Glieder bewegt.

Er raunte tagaus, tagein, er sang nachtaus, nachtein.

Die Sonne hielt an und horchte, der silberne Mond spähte,

Wellen auf dem Meer hielten inne, die Dünung in der Bucht.

Die Ströme strömten nicht, Lapplands Wildbach brauste nicht,
der Wuoxenstrom floß nicht mehr, der Jordanfluß stand still.

Als der Alte Wäinämöinen alle Worte gehört hatte,
als er genug Worte hatte, den richtigen Zauber besaß,
wollte er aus Antero Wipunens Rachen heraus,
aus dem Bauch des Zaubermächtigen, dem Schoß des Zauberkräftigen.

Darum sagte der Alte Wäinämöinen: Ach, Antero Wipunen!

Mach deinen Rachen größer, sperr deine Kiefer auf,
damit ich besser aus dem Bauch heraus und nach Haus komm!

Da sprach der kundige Wipunen, sagte er folgende Worte:

Viel hab ich gegessen, viel getrunken, Tausende zugrunde gerichtet,
aber sowas wie den Alten Wäinämöinen hab ich noch nie gehabt!

Gut kamst du her, besser tust du daran, wieder zu gehn.

Dann fletschte Antero Wipunen die Zähne,
er machte den Rachen größer, sperrte die Kiefer auf.

Der Alte Wäinämöinen schlüpfte aus dem Mund des Kundigen,
dem Bauch des Zaubermächtigen, dem Schoß des Zauberkräftigen;
er schlüpfte aus dem Mund, hüpfte auf die Heide
wie ein goldenes Eichhorn oder ein Marder mit goldener Brust.

Dann ging er seines Wegs, kam zur Werkstatt des Schmieds.

Dort fragte Schmied Ilmarinen: Na, hast du die Worte gekriegt,
den richtigen Zauber, mit denen du deine Reling ziehen,
den Steven fertigmachen, den Bug aufrichten kannst?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihm zur Antwort:

Ja, ich hab hundert Worte, tausend Zauberformeln gekriegt,

Worte aus dem Verborgenen, Zauberkraft aus dem Versteck.

Dann ging er, sein Boot zu bauen an der zaubervollen Helling,
er baute sein Boot fertig, er zog die Reling darauf,
er vollendete den Steven, er richtete den Bug,
er baute, ohne zu zimmern, nahm kein Holz für das Schiff.

Das achtzehnte Lied,
in welchem Wäinämöinen in seinem neuen Boot nach Nordort fährt, um dort um Louhis Tochter zu werben. Ilmarinens Schwester eilt zu ihrem Bruder und teilt diesem mit, daß er drauf und dran sei, seine ihm schon lange versprochene Braut zu verlieren, worauf Ilmarinen sich rüstet und ebenfalls, zu Pferd die Küste entlang, nach Nordort eilt. Als Louhi die beiden Freier sieht, rät sie ihrer Tochter, Wäinämöinen zu nehmen, doch diese gibt Ilmarinen, der den Sampo geschmiedet hat, den Vorzug.

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte nun, er wolle
um das Mädchen freien, um den Zopfkopf werben,
um die berühmte Tochter, die großartige Jungfrau
im dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich.

Er malte sein Schiff blau an, das Heck aber rot,
verzierte den Bug mit Gold, bekleidete alles mit Silber.

Dann, an einem von vielen Morgen, zeitig in der Früh,
ließ er das Hundertplankenboot vom Stapel,
über glattgeschälte Kiefernstämme in die Wellen rollen.

Er richtete den Mast auf, befestigte die Segel,
hißte das rote Segel, hißte ein zweites, ein blaues Segel;
dann ging er an Bord, bestieg er sein Fahrzeug.

Er stach in See, flog über die blauen Weiten dahin.

Und dann rief er Ukko an, raunte die Worte:

Gott, steh dem Boot bei, beschütze mein Schiff,
komm dem Schwachen zu Hilfe, gib mir Kleinem Kraft
auf den weiten Wassern, der grenzenlosen See!

Wind, wiege das Boot, Welle, treib das Schiff
ohne rudernde Hände, ohne die Wellenringe zu brechen
auf dem klaren Wasserspiegel, der grenzenlosen See!

Annikki, unbescholten, munter in Nacht und Morgengrauen,
wach bis spät in den Abend, wach morgens in der Früh,
war dabei, Tücher zu spülen, Wäsche zu waschen
auf einer Brücke am Wasser, auf einem roten Steg,
am Ende einer dunstigen Landzunge, einer nebligen Insel.

Sie spähte, hielt Ausschau über das herrliche Wetter,
über den Himmel da oben, über die Küste des Meers.

Die Sonne schien oben, unten glitzerten die Wellen.

Sie blickte über das Wasser, wandte den Kopf dann zur Sonne,
zur Flußmündung hin, zu den Gewässern vor Kalewas Land,
sah etwas Schwarzes auf dem Meer, Bläuliches in den Wellen.

Da wunderte sie sich, sie wunderte sich und sagte:

Was ist das Schwarze auf dem Meer, das Bläuliche in den Wellen?

Eine Schar Gänse vielleicht, ein Schwarm schöner Eisenten?

Dann erhebt euch zum Flug, steigt in den Himmel auf!

Seid ihr lachsreiche Klippen oder ein Schwarm Fische,
dann schwimmt, taucht unter, verzieht euch tiefer ins Wasser!

Wäret ihr steinerne Klippen, versunkene Baumstämme,
würden Wellen euch überspülen, Wasser über euch rollen!

Das fremde Boot trieb näher, das neue Schiff segelte
an der dunstigen Landzunge vorüber, der nebligen Insel.

Annikki, unbescholten, erkannte, daß es ein Schiff war,
sah das Hundertplankenboot nahen. Darum sagte sie:

Bist du meines Bruders Boot oder meines Vaters Schiff,
dann nimm Richtung heimwärts, steuer dem eigenen Land zu,
den Bug dem eigenen Hafen zu, das Heck den fremden Häfen!

Bist du ein wildfremdes Schiff, dann segel weiter hinaus,
den Bug fremden Häfen zu, das Heck dem eigenen Hafen!

Es war kein heimisches Schiff, auch kein wildfremdes –
es war Wäinämöinens Schiff, das Boot des alten Zauberers.

Schon war es in Rufweite, daß man Worte wechseln konnte,
ein Wort nehmen, ein Wort geben, ein drittes sagen konnte.

Annikki, unbescholten, munter in Nacht und Morgengrauen,
rief zum Schiff hinüber: Wohin des Wegs, Wäinämöinen,
wo fährst du hin, wassergeborener Held, Stolz deines Landes?

Der wackre Alte Wäinämöinen rief vom Boot herüber:

Ich geh Lachs fangen und laichende Forellen
in Tuonelas schwarzem Fluß, in dem tiefen Urstrom.

Annikki, unbescholten, antwortete dem Wassergeborenen:

Mach mir nichts vor, ich weiß, wann der Fisch laicht!

Anders war’s bei meinem Vater, meinem Erzieher,
als er auf Lachsfang ging, im Meer Forellen fing.

Da waren Netze im Boot, das Schiff voller Fanggerät,

Netze, Leinen, Störstangen an den Seiten,

Fischspeere unter der Ducht, Stakstangen am Heck.

Wohin des Wegs, Wäinämöinen, wohin, Wassergeborener?

Der Alte Wäinämöinen darauf: Ich fahr Gänse jagen,

Schnatterschäbel, buntes Federvieh bei der Balz,
in den tiefen deutschen Wassern, auf dem offenen Meer.

Annikki, unbescholten, gab wieder zur Antwort:

Ich weiß, wenn jemand wahr spricht und wenn er lügt!

Anders war’s bei meinem Vater, meinem Erzieher,
als er Gänse jagen ging, den Rotschnäbeln auflauerte.

Da war ein großer, schöner Bogen mit gespannter Sehne,
der schwarze Hund an der Kette, die Kette fest am Bogen;
ein Hund lief am Strand, Welpen liefen über die Steine.

Sag die Wahrheit, Wäinämöinen: Wo willst du hin?

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Und was, wenn ich
in den großen Krieg zieh, den ungeschlichteten Streit,
wo rotes Blut bis an die Waden reicht, bis ans Knie steht?

Da ereiferte sich Annikki, die Zinnbrust rief ihm zurück:

Auch vom Krieg weiß ich einiges! Als mein Vater einst
in den großen Krieg zog, in den ungeschlichteten Streit,
saßen hundert Mann am Ruder, tausend mehr in den Schiffen,

Bogen an Bogen im Bug, Schwertklingen unter der Ducht.

Sag endlich die Wahrheit, ungelogen, daß ich’s dir glaube!

Wohin des Wegs, Wäinämöinen, wohin, Wassergeborener?

Da rief der wackre Alte Wäinämöinen zurück:

Komm in mein Schiff, schöne Jungfer, in mein Boot,
ich sag dir die Wahrheit, ungelogen, daß du’s mir glaubst!

Annikki, unbescholten, gab ihm ihrerseits drohend zurück:

Mag der Wind in dein Schiff gehn, fahr der Sturm in dein Boot!

Ich laß dein Schiff kentern, kehr seinen Bug nach unten,
wenn du mir nicht bald sagst, wohin du wirklich willst,
wenn du nicht die Wahrheit sagst, nicht aufhörst zu lügen.

Da antwortete der Alte Wäinämöinen der Jungfer:

Wenn ich ein wenig gelogen hab, sag ich jetzt die Wahrheit!

Ich geh auf Freite, ich fahr, um eine Jungfrau zu werben,
nach dem dunklen Nordort, ins düstere Nebelreich,
wo man die Männer würgt, wo man die Helden ertränkt.

Annikki, unbescholten, munter in Nacht und Morgengrauen,
als sie die ungelogene Wahrheit hörte, die sie glauben konnte,
ließ sie die ungespülten Tücher, die ungewaschene Wäsche
auf der Brücke am Wasser, auf dem roten Steg zurück.

Sie sammelte ihr Kleid, raffte den Rocksaum auf,
dann lief sie davon, begann sogleich zu springen,
sie erreichte das Haus des Schmieds, betrat seine Werkstatt.

Da war der Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
er schmiedete eine eiserne Bank, verzierte sie mit Silber,
hatte ellenhoch Asche auf dem Kopf, klafterhoch Kohle im Nacken.

Annikki trat in die Tür der Schmiede und sagte:

Schmied Ilmarinen, mein Bruder, du alter Meister!

Schmied mir ein Weberschiffchen, zierliche Fingerringe,
zwei, drei Ohrgehänge, fünf, sechs Gürtelketten,
dann werd ich dir etwas sagen, die ungelogene Wahrheit!

Darauf Schmied Ilmarinen: Ist deine Nachricht gut,
schmied ich dir ein Weberschiffchen, zierliche Fingerringe,
mach ich dir ein Brustkreuz, verzier dir deine Ohrringe.

Ist deine Nachricht schlecht, zerstör ich auch den alten Schmuck,
werf ich alles ins Feuer, steck es in die Esse.

Annikki, unbescholten, gab darauf zur Antwort:

Ach Schmied Ilmarinen! Willst du sie denn heiraten,
die dir angelobt ist, die du dir auserkoren hast!

Dauernd nur schmiedest du, hämmerst hier die ganze Zeit;
beschlägst sommers Pferde, schmiedest winters Hufeisen,
besserst nachts den Schlitten aus, pusselst tags daran herum,
um irgendwann auf Hochzeit nach Nordort zu fahren.

Doch jetzt sind Schlauere unterwegs, sind dir Flinkere zuvor.

Sie rauben dir dein Eigentum, stehlen dir deine Liebe,
um die du zwei Jahr geworben, seit dreien gefreit hast.

Ich sah Wäinämöinen über das blaue Wasser segeln
am goldenen Steven, am ehernen Ruder, auf dem Weg
nach dem dunklen Nordort, ins düstere Nebelreich.

Das schmerzte den Schmied sehr, erfüllte ihn mit Kummer,
die Zange fiel ihm aus der Hand, der Hammer sank herab.

Dann sagte Schmied Ilmarinen: Annikki, meine Schwester!

Ich schmiede dir ein Weberschiffchen, zierliche Fingerringe,
zwei, drei Ohrgehänge, fünf, sechs Gürtelketten,
wenn du mir ein Nektarbad, eine Honigsauna bereitest
aus feinem Brennholz, kleingespaltenen Scheiten!

Mach auch ein bißchen Seife, koch Aschenlauge,
damit ich mir den Kopf waschen, den Körper säubern kann
von der Köhlerei im Herbst, vom Schmieden im Winter!

Annikki, unbescholten, heizte die Sauna insgeheim mit Holz,
das der Sturm gebrochen, in den das Wetter geschlagen.

Steine zum Dampfen holte sie aus den Schnellen im Strom,

Wasser aus einer anmutigen Quelle im molkigen Moor.

Sie brach ein Birkenbüschel im Gebüsch, wie er es liebte,
machte das Büschel auf Honigsteinen geschmeidig.

Sie kochte sämige Lauge, Seife aus Knochenmark,
eine sprühende Lauge, eine schäumende Seife,
daß der Bräutigam den Kopf damit wasche, seinen Leib säubere.

Schmied Ilmarinen, der alte Meister, schmiedete derweilen

Annikki ihre Sachen, verzierte ihre Ohrringe,
während sie ihm das Bad richtete, ihm die Sauna heizte.

Als er Annikki die Ringe in die Hand gab, sagte sie:

Ich hab dir die Sauna geheizt, das Dampfbad bereitet,

Birkenbüschel geschmeidig gemacht, Liebesbüschel gebunden.

Geh jetzt, Bruder, baden, nimm Wasser nach Belieben,
wasch deinen Kopf flachsweiß, deine Augen schneeweiß!

Da ging Schmied Ilmarinen, der alte Meister, ins Bad,
er badete lang und ausgiebig, wusch sich mit dem Wasser,
bis seine Augen klar waren, die Brauen sauber strahlten,
bis der Hals wie ein Hühnerei, der Körper weiß schimmerte.

Er war nicht wiederzuerkennen, als er aus der Sauna kam,
hell leuchtete sein Antlitz, rot schimmerten die Wangen.

Dann sagte Schmied Ilmarinen: Annikki, meine Schwester!

Bring mir ein linnenes Hemd und ordentliche Kleider,
die ich anziehn, in denen ein Bräutigam auftreten kann!

Annikki, unbescholten, brachte ein linnenes Hemd
für die reingewaschene Haut, für den nackten Körper;
dann ein Paar anliegende Hosen, von Mutter genäht,
für die rußlosen Hüften und die straffen Muskeln.

Sie brachte geschmeidige Strümpfe, von Mutter gestrickt,
um seine sauberen Beine, schmucken Waden zu verhüllen;
dann ein Paar ordentliche Schuhe, gekaufte Lederstiefel,
über die gestrickten, geschmeidigen Strümpfe zu ziehn.

Dann holte sie einen blauen Rock mit braunem Futter,
über das aus feinstem Linnen genähte Hemd zu ziehn;
dann einen Mantel aus Loden, vierfach in Borte gefaßt,
über dem blauen Rock zu tragen, der neuer als neu war;
einen Pelz mit tausend Knöpfen, hundert Schlaufen verziert,
über dem bortengefaßten Mantel zu tragen;
noch einen Gürtel um die Hüften, breit und goldverziert,
von Mutter gewoben, als sie noch Zöpfe trug.

Dann gemusterte Handschuhe, goldbestickte Fäustlinge,
die hatten Lapplands Kinder für schöne Hände gewirkt;
und zuletzt den Zylinderhut auf die goldenen Locken,
den Vater gekauft hatte, als er selber auf Freite ging.

Schmied Ilmarinen zog sich an, machte sich fertig,
er warf sich in Staat. Dann sagte er zu seinem Knecht:

Schirr mir ein gutes Roß vor den bunten Schlitten,
ich will mich auf den Weg nach Nordort machen!

Der Knecht entgegnete: Wir haben sechs Hengste,
hafergefütterte Pferde im Stall. Welches soll ich nehmen?

Schmied Ilmarinen sagte: Nimm den besten Hengst,
das schönste Roß, spann den Braunen vor den Schlitten!

Setz dann sechs Kuckucke, sieben blaue Vögel darauf,
aufs Krummholz zu singen, aufs Geschirr zu klingen,
daß die Schönen sie beschauen, die Jungfern sie bewundern!

Leg ein Bärenfell als Unterlage in den Schlitten,
ein zweites, ein Walroßfell, als Decke darüber!

Der ewige Knecht, der mit Geld bezahlte Tagelöhner,
schirrte das Roß an, spannte den Braunen vor den Schlitten;
setzte sechs Kuckucke, sieben blaue Vögel darauf,
aufs Krummholz zu singen, aufs Geschirr zu klingen.

Er legte ein Bärenfell für seinen Herrn als Unterlage,
ein zweites, ein Walroßfell, als Decke darüber!

Schmied Ilmarinen darauf, der alte Meister dann
rief Ukko an, wandte sich an den Herrn über den Donner:

O Ukko, laß schneien, wirf feinen, neuen Schnee herab,
auf dem mein Schlitten gleiten, mein Gefährt rutschen kann!

Ukko ließ Schnee fallen, warf feinen, neuen Schnee herab,
der alles Heidekraut und Beerengesträuch am Boden bedeckte.

Schmied Ilmarinen setzte sich in den Schlitten
mit den eisernen Kufen, und dann sagte er die Worte:

Greife das Glück in die Zügel, komme Gott in den Schlitten!

Glück zerreißt keine Zügel, Gott zerbricht keinen Schlitten!

Dann ergriff er die Zügel, nahm die Peitsche in die Faust,
er gab dem Pferd die Gerte und spornte es an:

Los mit dir, Blesse, mach dir Beine, Flachsmähne!

Er fuhr rumpelnd über die Dünen am Meer,
an Honigsunden entlang, über erlenbestandene Hügel,
über knirschende Strände. Sand stob unter den Hufen,

Kies spritzte in die Augen, das Meer bespritzte die Brust.

Er fuhr einen Tag, fuhr einen zweiten, dann einen dritten
und hatte am dritten Tag den alten Zauberer eingeholt;

Ilmarinen fuhr mit Wäinämöinen auf gleicher Höhe.

Dabei sprach er zu ihm, der sein Mitbewerber war:

Ach, du Alter Wäinämöinen! Laß uns doch einig sein,
wo wir jetzt um die Wette werben, um die Wette freien –
keiner ehelicht die Jungfrau mit Gewalt, gegen ihren Willen.

Dazu der Alte Wäinämöinen: Wir wollen uns einig sein,
keiner ehelicht die Jungfrau mit Gewalt, gegen ihren Willen.

Die Jungfer soll zu dem gehen, dem sie zugetan ist,
und keiner soll sich grämen, keiner soll darum böse sein.

Dann setzten sie ihren Weg fort, jeder auf seine Art.

Das Schiff lief, Wasser spritze, der Hengst lief, Erde dröhnte.

Eine kleine Weile nur verstrich, wenig Zeit verging.

Schon bellte der Wachhund, knurrte der graue Köter
im dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich;
erst winselte er leise, knurrte nur ab und zu mal,
wedelte mit dem Schwanz auf dem Hof, fegte die Erde.

Der Herr von Nordort sagte: Schau doch mal nach, Mädchen,
warum der Hund bellt, weshalb das Schlappohr kläfft!

Die Tochter antwortete hochmütig: Hab keine Zeit, Vater!

Der große Stall will besorgt, das Vieh gefüttert werden,
der dicke Mahlstein will gemahlen, das Mehl gesiebt werden –
dick ist der Mahlstein, fein das Mehl, schwach die Müllerin.

Von Zeit zu Zeit knurrte der Graue, bellte der Hofgeist.

Der Herr von Nordort sagte: Schau doch mal nach, Weib,
warum der Graue bellt, weshalb das Schlappohr kläfft!

Sein Weib antwortete hochmütig: Ich denke nicht daran!

Die große Familie will gefüttert, das Essen gekocht werden,
das dicke Brot will gebacken, Teig will geknetet werden –
dick das Brot, wenig das Mehl, wenig Kräfte die Bäckerin.

Der Herr von Nordort sagte: Weiber haben immer zu tun,

Töchter haben’s eilig, auch wenn sie auf der Ofenbank hocken,
wenn sie sich im Bett fläzen. Bub, geh du nachzusehn!

Der Sohn gab zur Antwort: Für so was hab ich keine Zeit!

Das stumpfe Beil will geschliffen, Holz will gefällt werden,
der Holzstoß will gehackt, Scheite wollen gestapelt werden –
groß der Stoß, klein der Scheit, klein auch der Holzhacker.

Wieder bellte der Wachhund, knurrte der Köter auf dem Hof,
wild jaulte der große Kläffer, heulte der Höllenhund auf,
schlug mit dem Schwanz die Erde, wedelte mit dem Schweif.

Der Herr von Nordort sagte: Der Graue bellt nicht umsonst,
der knurrt nie ohne Grund, der bildet sich nichts ein.

Er ging dann selber nachzusehn. Schritt über den Hof
bis zum allerletzten Acker, zur entlegensten Koppel.

Er schaute, wohin das Hundemaul, die Hundenase zeigte,
über die windige Höhe, den erlenbestandenen Rücken hinweg.

Da sah er, was los war, warum der Graue gebellt hatte,
warum Schönhaar gewinselt, Wollschwanz gekläfft hatte.

Ein rotes Boot kam übers Meer in die Feuerbucht gesegelt,
ein bunter Schlitten flog über Land am Honigwald vorbei.

Gleich eilte der Herr von Nordort ins Haus zurück,
kam in die Stube gelaufen; dort sagte er keuchend:

Fremde kommen über das weite, blaue Meer zu uns,
einer kommt im Schlitten am Honigwald vorbei über Land,
einer kommt im großen Schiff über die Feuerbucht.

Die Herrin von Nordort sagte: Wer kann uns sagen,
was das für Fremde sind? He du, kleine Magd,
leg Eberesche ins Feuer, edles Holz in die Flammen!

Fließt Blut aus dem Holz, bedeutet es Krieg,
quillt Wasser heraus, dürfen wir in Frieden leben!

Die kleine Magd in Nordort, die gehorsame Jungfer,
legte Eberesche ins Feuer, edles Holz in die Flammen;
kein Blut quoll heraus, kein Blut, aber auch kein Wasser –

Honig quoll heraus, Nektar spritzte aus dem Holz.

Da sagte eine Alte in der Ecke, unter einer Decke hervor:

Wenn Honig aus dem Holz trieft, Nektar hervorspritzt,
dann kommen hohe Gäste, dann kommen Freiersleute.

Die Herrin von Nordort, das alte Weib mit ihrer Tochter
lief hinaus auf den Hof, sprang so schnell sie nur konnte,
blickte aufs Meer hinaus, wandte den Kopf dann zur Sonne.

Dort sah sie, wie das neue Schiff über die See segelte,
sah das Hundertplankenboot schon in der Feuerbucht;
blau war das Schiff bemalt, rot aber war das Heck;
ein schmucker Mann stand am Heck am ehernen Ruder.

Sie sah einen trabenden Hengst vor dem roten Schlitten,
sah den bunten Schlitten am Honigwald vorübereilen,
sechs goldene Kuckucke riefen auf dem Krummholz,
sieben blaue Vögel sangen auf dem Geschirr;
ein stattlicher Mann saß im Schlitten und hielt die Zügel.

Da sprach die Herrin von Nordort zu ihrer Tochter:

Wen von beiden würdest du wählen, wenn sie kommen,
dich zur ewigen Freundin zu bitten, als Vögelchen auf den Arm?

Der da zu Schiff kommt, im roten Boot herantreibt
durch die Feuerbucht übers Meer, ist der Alte Wäinämöinen –
hat kostbare Güter an Bord, das Schiff voller Schätze.

Der da im Schlitten ankommt, der in seinem bunten Gefährt
am Honigwald vorüberfährt, ist der Schmied Ilmarinen –
bringt lauter Lügen mit, hat den Schlitten voll Zauberzeug.

Wenn sie in die Stube kommen, bring einen Krug Met,
den großen mit den zwei Henkeln; reich ihn dem,
den du wählen willst! Reich ihn dem Alten Wäinämöinen,
dem mit den Gütern an Bord, mit dem Fahrzeug voller Schätze!

Doch Nordorts schöne Jungfer wußte ihre Worte zu formen:

Ach Mutter, meine Gebärerin, meine Erzieherin!

Ich will nicht weltliche Güter, scher mich nicht um Verstand,
ich will einen Mann mit stolzer Stirn und schlankem Körper.

Auch bisher hat man seine Mädchen nicht gegen Güter verkauft!

Dieses Mädchen geht kostenlos an Schmied Ilmarinen,
der uns den Sampo mit dem Bunten Deckel geschmiedet hat.

Die Herrin von Nordort sagte: Ach, du dummes Schaf, mein Kind!

Du gehst zu Schmied Ilmarinen und kühlst seine schweißige Stirn,
spülst seine schmutzige Wäsche, wäschst ihm den Kopf!

Das Mädchen aber entgegnete ihrer Mutter:

Ich geh nicht zu einem alten Mann, ihn zu pflegen!

Alte Leute machen Mühe, bejahrte Männer sind eine Last!

Da langte der Alte Wäinämöinen als erster an.

Er zog sein rotes Schiff, setzte das blaue Boot
auf die stählernen Rollen, auf die ehernen Helligen;
dann ging er zum Haus hinauf und betrat die Stube.

Auf der Diele dort, in der Tür, unter den Deckenbalken
sprach er, an die Tochter des Hauses gerichtet:

Kommst du mit mir, Jungfrau, als ewige Gefährtin,
als Gemahlin auf mein Knie, als Vögelchen auf den Arm?

Nordorts schöne Jungfer gab ihm zur Antwort:

Hast du das ganze Boot gezimmert, das große Schiff gebaut
aus den Splittern meiner Spindel, den Fusseln meines Wollkamms?

Der wackre Alte Wäinämöinen entgegnete ihr stolz:

Ich habe ein gutes Schiff gebaut, ein starkes Boot,
das dem Wind standhält und auch bei Gegenwind verläßlich ist,
damit fahr ich durch die Wellen, segle über die offenen Wasser,
damit fliege ich wie eine Blase, gleite wie eine Teichrose
durch die Wasser von Nordort, auf den schaumgekrönten Wogen.

Da gab ihm Nordorts schöne Jungfer zur Antwort:

Ich lob mir keinen Mann vom Meer, ich will keinen Wellensegler –

Sturm macht den Mann verrückt, Wetter verwirrt ihm die Sinne.

Ich glaube, ich folge dir nicht, ich komm nicht zu dir
als deine ewige Freundin, als Vögelchen auf deinen Arm,
nur um dir dein Lager zu bereiten, dir dein Bett zu machen.

Das neunzehnte Lied,
in welchem auch Schmied Ilmarinen in Nordort eintrifft und um die Hand der Tochter anhält, und wie ihm die Erfüllung dreier gefährlicher Aufgaben zur Bedingung gestellt wird. Nordorts Jungfer gibt ihm heimlich Rat, und so gelingt es Ilmarinen, zuerst das Natternfeld zu pflügen, dann Tuonelas Bären und den Höllenwolf zu fangen und drittens den Riesenhecht aus Tuonelas Fluß zu fischen. Die Herrin von Nordort verspricht Ilmarinen ihre Tochter, Wäinämöinen kehrt betrübt aus Nordort in die Heimat zurück und ermahnt alle Männer, mit keinem Jüngeren um die Wette zu freien.

Schmied Ilmarinen, der alte Meister, erreichte Nordort,
er ging zum Haus hinauf und trat in die Stube.

Man brachte einen Krug Met, eine Kanne Nektar,
und reichte sie dem Ankömmling. Der Schmied aber sagte:

Nicht solang ich lebe, solang der silberne Mond scheint,
koste ich von dem Getränk, bevor ich nicht meine Einzige seh,
ob sie bereit ist, die ich ersehnt, auf die ich gewartet habe.

Die Herrin von Nordort antwortete dem Schmied:

Die du ersehnt, auf die du gewartet hast, bemüht sich gerade –
ein Fuß steckt schon halb im Schuh, der andere noch gar nicht.

Die du ersehnst, die du begehrst, wird erst fertig sein,
wenn du das Natternfeld gepflügt, den Schlangenacker geeggt hast,
ohne den Pflug zu führen, ohne die Egge zu bewegen.

Hiisi hat ihn gepflügt, der Teufel hat die Furchen gezogen
mit einer ehernen Egge, einem Pflug aus funkelndem Stahl.

Mein armer Bub versuchte es, aber gab mittendrin auf.

Schmied Ilmarinen ging zur Jungfer in die Kammer.

Dort sagte er: Du, Jungfrau, in Nacht und Morgengrauen!

Erinnerst du dich noch, wie ich den neuen Sampo gemacht habe
und den Bunten Deckel dazu? Da schworst du einen ewigen Eid
vor dem abgebildeten Gott, unter den Augen des Allmächtigen,
daß du zu mir kommen würdest als meine Gemahlin,
meine ewige Gefährtin, als Vögelchen auf meinem Arm.

Jetzt aber verweigert mir deine Mutter ihre Tochter,
wenn ich nicht das Natternfeld pflüge, den Schlangenacker egge.

Die Jungfrau kam ihm zu Hilfe, die Braut wußte Rat:

Ach, Schmied Ilmarinen, du alter Meister!

Mach dir einen goldenen Pflug, den verzier dann mit Silber!

Damit pflügst du das Natternfeld, eggst du den Schlangenacker.

Da tat Schmied Ilmarinen reines Gold in die Esse,

Silber in die Kohlenglut und schmiedete den Pflug.

Schmiedete auch eiserne Stiefel, stählerne Beinschienen,
zog die Stiefel an, legte die Schienen an die Beine,
legte sein Kettenhemd an, seinen Stahlgürtel um,
nahm die eisernen Fäustlinge, steinernen Handschuhe.

Dann holte er seinen feurigen Wallach, zäumte das Pferd
und ging, das Feld zu pflügen, den Acker zu eggen.

Er sah Köpfe umherrollen, Schädel in der Erde knarren.

Da sprach Schmied Ilmarinen, der alte Meister, die Worte:

Schlange, du Geschöpf Gottes!

Wer hat deinen Kopf gehoben, dir geboten,

Schädel so hoch, Hals so steif zu halten?

Aus dem Weg, Elendstier, in dein Loch!

Versteck dich im Gebüsch, im vorjährigen Gras!

Erhebst du den Kopf, zertrümmert dir Ukko den Kopf
mit stählernen Pfeilen, eisernem Hagel.

Dann pflügte er das Natternfeld, eggte den Schlangenacker,
hob Nattern auf die Schollen, Schlangen aus den Furchen.

Er kam zurück und sagte: Ich hab das Natternfeld gepflügt,
den Schlangenacker geeggt, die Otternbrut umgebrochen.

Bringst du mir jetzt meine Jungfer, gibst du mir die Teure?

Die Herrin von Nordort aber gab ihm zur Antwort:

Ich geb dir meine Jungfer, bring dir die Schöne erst,
wenn du Tuonelas Bären holst, den Höllenwolf zäumst
in Tuonelas Wildnis, hinter den Hütten des Totenlands.

Hundert gingen, ihn zu zäumen, nicht einer kam zurück.

Schmied Ilmarinen ging zur Jungfer in die Kammer.

Dort sagte er: Jetzt hat die Alte mir aufgetragen,
den Höllenwolf zu zäumen, Tuonelas Bären zu holen
aus Tuonelas Wildnis, hinter den Hütten des Totenlands.

Die Jungfrau kam ihm zu Hilfe, die Braut wußte Rat:

Ach, Schmied Ilmarinen, du alter Meister!

Mach dir Zaumzeug aus Stahl, einen eisernen Halfter
an einem Stein am Wasser mit der Gischt dreier Schnellen.

Damit holst du Tuonelas Bären, zäumst du den Höllenwolf.

Da machte Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
sich Zaumzeug aus Stahl, einen eisernen Halfter
an einem Stein am Wasser mit der Gischt dreier Schnellen.

Dann ging er auf die Pirsch; sagte auf dem Weg die Worte:

Dunstige Jungfrau, Nebelfee! Sieb deinen Nebel!

Streu Dunst über Pfade, auf denen das Wild wandelt!

Es soll meine Schritte nicht hören, nicht fliehen!

Er legte dem Bären Ketten an, dem Wolf die Kandare ins Maul,
auf Tuonelas Heide, tief in der blauen Wildnis.

Er kam zurück und sagte: Weib, gib mir deine Tochter!

Ich hab den Höllenwolf gezäumt, Tuonelas Bären gefangen.

Die Herrin von Nordort aber antwortete ihm:

Du kriegst deinen bunten Vogel, deine Wildente erst,
wenn du den großen Schuppenhecht fängst, den fetten Raubfisch,
in Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands,
ohne ein Netz durchzuziehn, ohne den Käscher zu schwingen.

Hundert gingen, ihn zu angeln, nicht einer kam zurück.

Schmied Ilmarinen fand seine Lage verdrießlich.

Er ging zur Jungfer in die Kammer und sagte:

Was man mir aufträgt, wird immer nur schlimmer!

Ich soll den großen Schuppenhecht fangen, den fetten Raubfisch,
in Tuonelas schwarzem Fluß, dem Urstrom des Totenlands,
ohne Käscher, ohne Netz, ohne ein einziges Fanggerät.

Die Jungfrau kam ihm zu Hilfe, die Braut wußte Rat:

Ach, Schmied Ilmarinen! Mach dir keine Sorgen!

Schmiede einen feurigen Adler, einen blitzenden Greif!

Damit fängst du den großen Hecht, den fetten Raubfisch,
in Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands.

Schmied Ilmarinen darauf, der alte Meister,
schmiedete einen feurigen Adler, einen blitzenden Greif;
fertigte Krallen aus Eisen, Fänge aus Stahl an,

Flügel groß wie ein Boot. Stieg selber auf die Flügel,
setzte sich auf den Rücken, auf die Flügelspitzen.

Dann riet er dem Adler, befahl er dem Greif:

Adler, mein Vogel! Geh, flieg, wohin ich dich schicke –
zu Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands!

Greif da den großen Schuppenhecht, den fetten Raubfisch!

Der Adler, prächtiger Vogel, flog mit großen Schlägen,
den Hecht zu suchen, das Zahnungeheuer zu fangen
in Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands.

Ein Flügel streifte das Wasser, der andere den Himmel,

Krallen wühlten das Meer, Schnabel klirrte an den Klippen.

Dann ging Schmied Ilmarinen und harkte das Wasser
in Tuonelas schwarzem Fluß, der Adler hielt Wache.

Der Wassermann stieg aus dem Wasser, packte Ilmarinen.

Der Adler griff den Wassermann, drehte ihm den Kopf um,
drückte ihn auf den Grund, in den schwarzen Bodenschlamm.

Da kam das Wasserbiest, Tuonelas Hecht, angeschwommen.

Der war nicht gerade klein, aber auch nicht eben groß –

Zunge zwei Axtstiele lang, Zähne einen Harkenstiel,

Rachen wie drei Wasserfälle, Rücken gleich sieben Booten.

Er wollte Ilmarinen schnappen und verschlingen.

Der Adler kam mit schweren Schlägen, zum Packen bereit.

Er war nicht gerade klein, aber auch nicht eben groß –

Schnabel hundert Klafter, Rachen wie sechs Wasserfälle,

Zunge sechs Speerschäfte lang, Krallen fünf Sensen.

Sah den großen Schuppenhecht, den fetten Raubfisch,
schlug die Krallen in den Fisch, strich gegen die Schuppen.

Der große Schuppenhecht, der fette Raubfisch,
zog die Fänge des Adlers unter die klare Wasserfläche herab.

Der Adler erhob sich, stieg in die Lüfte hinauf.

Hob schwarzen Bodenschlamm auf die klare Wasserfläche.

Er schwebte wieder herbei, versuchte es noch einmal,
schlug einen Fang dem schrecklichen Hecht in den Nacken,
dem Wasserbiest in die Kiemen; den zweiten Fang
schlug er in den Stählernen Berg, den Eisernen Felsen.

Die Krallen glitten vom Stein, rutschten vom Fels ab –
der Hecht tauchte unter, das Wasserbiest entkam
den Fängen des Adlers, den Klauen des Greifs,
hatte Krallenspuren in den Rippen, Risse im Nacken.

Der Eisenklauenadler strengte sich noch einmal an –
weißer Blitz zuckte aus den Flügeln, Feuer aus den Augen.

Er hatte den Hecht, das Wasserbiest, in den Fängen.

Hob das Wasseruntier, den großen Schuppenhecht,
aus den tiefen Wellen an die klare Wasserfläche herauf.

So fischte der Eisenklauenadler beim dritten Versuch
tatsächlich Tuonelas Hecht, den fetten Raubfisch,
aus Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands.

Wasser war nicht mehr Wasser vor all den Hechtschuppen,

Luft nicht mehr Luft vor all den vielen Adlerdaunen.

Dann trug der Eisenklauenadler den großen Schuppenhecht
auf den Ast einer Eiche, einer dichtwipfligen Föhre.

Er schlitzte dem Hecht den Bauch auf, um davon zu essen,
riß ihm die Brust auf, hackte den Kopf vom Rumpf.

Schmied Ilmarinen sagte verwundert: He, elender Adler!

Was für ein Vogel bist du, was für ein Untier,
daß du dem Hecht den Bauch aufschlitzt, um davon zu essen,
ihm die Brust aufreißt und den Kopf vom Rumpf hackst!

Da flog der große Eisenklauenadler zornig davon,
erhob sich in den Himmel auf eine lange Wolke –

Wolken schwankten, Himmel knarrten, Himmelsdach wankte,

Ukkos Bogen zerbrach, vom Mond fielen die hörnernen Zacken.

Schmied Ilmarinen aber brachte den Fischkopf
seiner Schwiegermutter zum Geschenk. Dabei sagte er:

Da hast du für immer einen Stuhl, auf dem du sitzen kannst.

Und dann sprach er noch weiter: Jetzt hab ich dir
das Natternfeld gepflügt, den Schlangenacker geeggt,
den Höllenwolf gezäumt, Tuonelas Bären gefangen,
den großen Schuppenhecht getötet, den fetten Raubfisch,
aus Tuonelas schwarzem Fluß, den Urwassern des Totenlands!

Krieg ich das Mädchen jetzt, gibst du mir deine Tochter?

Die Herrin von Nordort aber sagte: Das war schlimm von dir,
daß du dem Hecht den Kopf abgehackt, den Bauch aufgeschlitzt hast,
auch noch die Brust aufgerissen und davon gegessen hast.

Schmied Ilmarinen, der alte Meister, gab ihr zur Antwort:

Auch an beßren Orten kriegt man keine unbeschädigte Ware,
schon gar nicht aus Tuonelas Strom, den Urwassern des Totenlands.

Ist sie bereit, die ich ersehnt, auf die ich gewartet habe?

Da endlich sagte Louhi, die Herrin von Nordort:

Sie ist bereit, die du ersehnt, auf die du gewartet hast!

Du kriegst deine bunte Ente, ich bring dir deine Jungfer,

Schmied Ilmarinen, auf daß sie für immer bei dir sei,
als lebenslange Gefährtin, als Vögelchen auf deinem Arm.

Auf dem Boden saß ein Kind. Vom Boden sprach das Kind:

In unser Haus, unser Schloß, ist ein fremder Vogel gekommen.

Ein Adler kam von Osten her, ein Habicht über den Himmel;
ein Flügel streifte den Himmelsrand, der andere die Wellen,
der Schwanz fegte das Meer, der Kopf stieß an den Himmel.

Er schaute umher, er wandte sich um, er flog,
schwebte auf das Männerschloß, klopfte mit dem Schnabel
auf das eherne Schloßdach – man ließ ihn nicht ein.

Er schaute umher, er wandte sich um, er flog,
schwebte auf das Frauenschloß, klopfte mit dem Schnabel
auf das eherne Schloßdach – man ließ ihn nicht ein.

Er schaute umher, er wandte sich um, er flog,
schwebte auf das Jungfernschloß, klopfte mit dem Schnabel
auf das linnene Schloßdach – da ließ man ihn ein!

Er flog auf den Schornstein, von da auf das Dach,
öffnete die Fensterläden, setzte sich aufs Fensterbrett,
an die Wand, der Federvogel, in die Ecke, der Hundertfiedrige.

Er besah sich die Mädchen, wählte unter den Zopfköpfen,
wählte das beste Mädchen, den schönsten Zopfkopf,
den hellsten Perlkopf, den berühmtesten Blumenschopf.

Den packte der Adler, griff sich der Falkenvogel,
die Beste aus dem Schwarm, die Schönste aus der Entenschar,
die Anmutigste, Lieblichste, Blühendste, Hellste.

Diese ergriff der Vogel der Lüfte, seine Krallen kratzten
die mit dem stolzen Haupt und dem erlesenen Körper,
die mit dem anmutigsten Federkleid und den feinsten Daunen.

Die Herrin von Nordort wandte sich an Ilmarinen:

Woher weißt du, Glückskind, wo hast du gehört, Augenstern,
daß diese Jungfrau hier lebt, der Flachskopf hier sprießt?

Schimmert ihr Silber, glänzt ihr Gold bis zu euch hinunter,
scheint unsere Sonne, leuchtet unser Mond wirklich so weit?

Das Kind am Boden, der kleine Knirps, sagte an seiner Stelle:

Das Glückskind weiß, der Glückspilz kennt
das berühmte Haus der Jungfrau, den stolzen Hof
durch den Ruf des Vaters und seines großen Schiffs,
den noch beßren Ruf der Mutter und ihren dicken Broten,
sie, die das gute Weizenbrot backt, die ihre Gäste sättigt.

Das Glückskind weiß, der Fremdling erriet es,
daß das Mädchen hier lebt, diese Jungfrau hier sprießt,
weil er einmal hiergewesen war, an den Speichern vorbeiging,
frühmorgens einmal, noch vor Morgengrauen;
schnurgerade stieg der Ruß, in dicken Schwaden der Rauch
aus dem berühmten Haus der Jungfrau, aus dem stolzen Hof.

Die Jungfrau mahlte Mehl, drehte die Kurbel des Mahlsteins –
die Kurbel klang wie der Kuckuck, die Stange wie die Wildgans,

Mühlsteinnabe wie die Ammer, Mahlstein selber wie eine Perle.

Er ist ein zweites Mal dagewesen, ging am Ackerrain entlang.

Die Jungfrau sammelte Labkraut auf der gelbblühenden Heide,
rührte die roten Töpfe, kochte das Labkraut im Kessel.

Er kam noch ein drittes Mal unters Fenster der Jungfrau,
hörte, wie die Jungfrau webte, wie ihr Rietblatt klatschte.

Ihr Weberschiffchen flitzte wie das Wiesel ins Steinloch,
ihre Rietblattstäbe knackten wie der Specht am Baumstamm,
ihr Zeugbaum drehte sich wie das Eichhorn auf dem Ast.

Da sagte die Herrin von Nordort zu ihrer Tochter:

Da siehst du, Mädchen! Hab ich dir nicht immer gesagt –
träller nicht in den Fichten, sing nicht in den Tälern,
zeig nicht die Rundung deines Halses, deine weißen Arme,
deine blühende junge Brust, die Fülle deiner Formen!

Im Herbst hab ich gejammert, den Sommer davon geredet,
im fliehenden Frühling, bei der zweiten Aussaat:

Laß uns eine heimliche Hütte bauen mit winzigen Fenstern,
wo die Jungfrau weben, mit den Litzen klappern kann,
ohne daß die großen Freier und Brautwerber es hören!

Das Kind auf dem Boden, der kleine Knirps, sagte:

Leicht versteckt man ein Pferd, eine Flachsmähne.

Eine Jungfer mit langem Haar ist schwerer zu verbergen.

Auch wenn du ein steinernes Schloß mitten im Meer baust
und deine Mägde da versteckst, deine Hühner da aufziehst,
sind sie nicht verborgen; die Jungfern werden nicht groß,
ohne daß die großen Freier und Brautwerber dahin fänden,
die Männer im Zylinder auf den stahlbeschlagenen Rössern.

Der weise Wäinämöinen aber, betrübt und niedergeschlagen,
war auf dem Heimweg, dabei sprach er zu sich selber:

Weh mir altem Mann, daß ich nicht daran gedacht hab,
in jungen Jahren zu heiraten, als ich noch bei Kräften war!

Wer bereut, daß er jung geheiratet, schon jung Kinder gezeugt hat,
in jungen Jahren Familie gebildet hat, bereut sein ganzes Leben.

Somit verbot der weise Wäinämöinen, der Wassergeborene,
daß Alte sich Junge nehmen, es mit schönen Mädchen versuchen,
daß sie aus purem Trotz schwimmen, um die Wette rudern,
daß sie mit Jüngeren um die Wette um die Mädchen werben.

Das zwanzigste Lied,
in welchem in Nordort die Hochzeit vorbereitet wird. Ein riesiger Stier wird geschlachtet, Bier wird gebraut, Brot wird gebacken. Einladungen werden verschickt, aber Lemminkäinen wird nicht geladen.

Wovon sollen wir jetzt singen, wovon berichten?

Davon wollen wir jetzt singen, davon berichten –
von dem Fest im dunklen Nordort, dem großen Hexengelage.

Lange wurde das Fest gerichtet, die Hochzeit bereitet
in Nordorts Hütten, in den Katen des Nebelreichs.

Was ließ man nicht alles bringen, herbeischaffen
für das Fest im dunklen Nordort, für das große Gelage,
das Volk damit zu sättigen, die Gäste zu bewirten!

Ein Stier weidete in Karelien, ein Bulle im Finnischen Land –
war nicht groß, war nicht klein, war ein prächtiges Kalb!

In Hämeland wedelte der Schwanz, am Kemistrom wackelte der Kopf,
hundert Klafter die Hörner, um die Hälfte mehr das dicke Maul.

Eine Woche brauchte das Wiesel um den Halfterstrick herum,
einen Tag die Schwalbe von einer Hornspitze zur andern,
mühsam erreichte sie ihr Ziel, ohne zwischendurch auszuruhn.

Einen Monat lief das Eichhorn vom Nacken zum Schwanzende
und schaffte es nicht vor dem folgenden Monat.

Das ungeheure Kalb, der riesige finnische Stier,
wurde unter Mühen aus Karelien nach Nordort geschafft.

Hundert Mann hielten die Hörner, tausend die Kandare,
als sie den Bullen auf Nordorts dunkle Fluren schafften.

Da weidete der Stier an der nebligen Bucht,
fraß das Gras im Sumpf, sein Nacken streifte die Wolken.

Und kein Schlachter war da für das Untier
unter den Buben in Nordort, der ganzen großen Sippe,
der sprießenden Jugend, schon gar nicht unter den Alten.

Kam ein Kerl vom Ende der Welt, Wirokannas, der Karelier.

Dieser sagte zu dem Stier: Warte nur, elendes Kalb,
bis ich mit meiner Keule komm, dir eins mit der Stange
über den Schädel gebe, du Lump! Nächsten Sommer
schiebst du dein Maul nicht mehr, glotzt du nicht mehr
auf diesen Feldern hier, an dieser nebligen Bucht!

Wirokannas, der Kerl, schickte sich an zu schlachten,
bat den Donnerer, das Tier zu halten. Der Bulle senkte den Kopf,
rollte mit den schwarzen Augen. Der Kerl flog in die Fichten,

Wirokannas ins Dickicht, der Donnerer ins Weidengebüsch!

Man suchte einen Schlachter für den großen Stier
im schönen Karelien, im weiten Finnischen Land,
im stillen Russischen Land, bei den tapferen Schweden,
im tiefen Lappland, hinter Lapplands mächtigen Wäldern;
man suchte in Tuonela, dem Totenland, auch unter der Erde.

Man suchte, man fand keinen, man spähte, man sah keinen.

Man suchte den Schlachter, den großen Metzger,
auf den klaren, weiten Wassern, der grenzenlosen See.

Da kam ein schwarzer Mann aus dem Meer, ein Kerl
aus dem klaren Wasser, tief unter den Wellen hervor.

Der war nicht gerade groß, aber auch nicht eben klein,
konnte unter einem Becher liegen, unter einem Sieb stehn.

Der Kerl hatte eiserne Fäuste, rostfarbenes Antlitz,
steinernen Helm auf dem Kopf, steinerne Schuhe an den Füßen,
in der Hand ein goldenes Messer mit einem ehernen Schaft.

Da hatten sie den Schlachter, den tüchtigen Metzger,
der den großen Ochsen, das Untier, schlachten würde.

Der Schwarze sah das Biest, hieb ihm in den Nacken,
der Stier sank in die Knie, streckte sich auf die Seite.

Und was bekam man von ihm? Die Beute war gar nicht groß,
hundert Kübel Fleisch bekam man, hundert Klafter Wurst,
sieben Boote voll Blut, sechs Fässer Rindertalg
für das Fest im dunklen Nordort, den Schmaus im Nebelreich.

Ein Haus wurde im dunklen Nordort gebaut, eine große Halle,
die Seiten neun Klafter, die Giebel sieben breit.

Krähte auf dem Dach der Hahn, hörte man ihn unten nicht,
bellte in der Ecke der Hund, hörte man ihn nicht an der Tür.

Die Herrin von Nordort kam über die Diele geschlurft,
stellte sich in die Mitte der Stube. Sie dachte, überlegte:

Wo kriegen wir Bier her, wer ist im Brauen geschickt
für die kommende Hochzeit, für das geplante Gelage?

Ich weiß nicht, wie man das Bier macht, den braunen Saft.

Ein Alter saß auf dem Ofen. Der Alte sprach vom Ofen her:

Aus Gerste macht man Bier, aus Hopfen das edle Getränk,
aber man braucht auch Wasser und grimmes Feuer dazu.

Hopfen ist Kind des Gewitters, kam schon klein in die Erde,
wurde als Natternbrut gesät, als brennende Ameise,
wurde auf Kalewas Äcker, auf sein Gartenland gestreut.

Sproß als junger Schößling, wuchs als grüne Ranke,
kletterte an einem Bäumchen hoch bis in den Wipfel.

Der Glückliche säte die Gerste aufs frische Gartenland,
die Gerste wuchs zur Zufriedenheit, schön standen die Halme
auf dem frischen Ackerland, vom Kalewaländer geschwendet.

Wenig Zeit war vergangen, als der Hopfen am Baum rief,
die Gerste auf dem Acker, das Wasser im tiefen Brunnen sagten:

Wann kommen wir zusammen, kommt einer zum andern?

Alleinsein ist trist, zu zweit oder zu dritt wäre es schöner.

Im Haus lebte Osmotar, kundig im Mälzen und Brauen,
die nahm von der Gerste die Ähren, sechs Gerstenkörner,
nahm sieben Hopfendolden, dazu acht Kellen Wasser;
stellte den Kessel aufs Feuer, setzte die Brühe zum Kochen an.

Sie kochte das Gerstenbier an einem flüchtigen Sommertag
am Ende einer dunstigen Landzunge, einer nebligen Insel,
in einem neuen Zuber aus Holz, einem birkenen Bottich.

Sie braute das Bier, aber es wollte nicht gären.

Osmotar dachte nach, überlegte, dann sagte sie:

Was könnte man da reintun, was könnte man noch nehmen,
damit das Bier gärt, der Gerstensaft schäumt?

Eine Jungfrau aus Kalewas Haus, mit geschickten Fingern,
immer flink und gewandt, ständig leicht zu Fuß,
kam behend über die Diele in die Mitte der Stube,
um zwischen zwei Töpfen allerlei Dinge zu verrichten.

Sie sah einen Stecken am Boden, sie hob den Stecken auf.

Sie sah ihn an, wendete ihn: Was könnte daraus werden
in Osmotars Händen, den Fingern der guten Frau,
wenn ich den Osmotar bringe, der guten Frau in die Hände?

Sie brachte ihn Osmotar, der guten Frau in die Hände.

Die Frau nahm den Stecken, rieb ihn mit beiden Händen
an beiden Schenkeln – ein weißes Eichhorn kam hervor.

Osmotar unterwies das Eichhorn, ihr Junges, sie sagte:

Eichhörnchen, mein goldenes, süßes, mein liebes!

Lauf, wohin ich dir sage, wohin ich dich schicke –
ins gefällige Waldreich, zu Tapios hellhörigem Volk!

Kletter auf den kleinen, breitwipfligen Baum, paß auf,
daß der Adler, der Vogel der Lüfte, dich nicht greift!

Nimm Zapfen von der Fichte, Grannen von der Kiefer
und bring sie zu mir, der Bierbrauerin, in die Hände!

Das Eichhorn lief mit wedelndem Büschelschwanz
den langen Weg wie der Wind, sprang weite Strecken
durch den Wald, am Wald entlang, wieder durch den Wald
bis ins gefällige Waldreich, zu Tapios hellhörigem Volk.

Es sah drei Fichten im Wald, vier kleine Kiefern;
es kletterte auf eine Talfichte, eine Heidekiefer.

Der Adler, der Vogel der Lüfte, griff es nicht.

Das Eichhorn brach Fichtenzapfen, Kieferngrannen,
barg die Zapfen unter den Krallen, in seinen Pfoten
und brachte sie Osmotar, der guten Frau, in die Hände.

Osmotar tat sie ins Bier, in den Gerstensaft –
das Bier gärte nicht, der frische Saft schäumte nicht.

Osmotar, kundig im Mälzen und Brauen,
überlegte noch einmal: Was könnte man da noch hineintun,
damit das Bier gärt, der Gerstensaft schäumt?

Die Jungfrau aus Kalewas Haus, mit geschickten Fingern,
immer flink und gewandt, ständig leicht zu Fuß,
kam behend über die Diele in die Mitte der Stube,
um zwischen zwei Töpfen allerlei Dinge zu verrichten.

Sie sah einen Span am Boden, sie hob den Span auf.

Sie sah ihn an, wendete ihn: Was könnte daraus werden
in Osmotars Händen, den Fingern der guten Frau,
wenn ich den Osmotar bringe, der guten Frau in die Hände?

Sie brachte ihn Osmotar, der guten Frau in die Hände.

Die Frau nahm den Span, rieb ihn mit beiden Händen
an beiden Schenkeln – ein Goldbrustmarder kam hervor.

Osmotar unterwies den Marder, ihr Waisenkind, sie sagte:

Marderchen, mein Vögelchen, mein schöner Goldpelz!

Lauf, wohin ich dir sage, wohin ich dich schicke –
zur Steinhöhle des Petz, zur Bärenburg im Wald,
wo die Bären sich balgen, wo Petz mit seinen Gesellen haust!

Dort sammel die Hefe ein, schöpf ihren Geifer in die Hand
und bring ihn zu mir, der Bierbrauerin, in die Hände!

Der Marder lief, die Goldbrust sprang
den langen Weg wie der Wind, rannte weite Strecken
durch den Fluß, am Fluß entlang, wieder durch den Fluß
zur Steinhöhle des Petz, zur Felsenkammer des Bären.

Da balgten sich die Bären, hauste Petz mit seinen Gesellen,
auf dem Eisernen Felsen, auf dem Stählernen Berg.

Geifer rann aus dem Maul des Bären, Hefe aus dem Rachen.

Der Marder schöpfte den Geifer, sammelte die Hefe ein,
die brachte er Osmotar, der guten Frau, in die Hände.

Osmotar tat sie ins Bier, in den Gerstensaft –
das Bier gärte nicht, der Männnertrank schäumte nicht.

Osmotar, kundig im Mälzen und Brauen,
überlegte wieder: Was könnte man da noch hineintun,
damit das Bier gärt, der Gerstensaft schäumt?

Die Jungfrau aus Kalewas Haus, mit geschickten Fingern,
immer flink und gewandt, ständig leicht zu Fuß,
kam behend über die Diele in die Mitte der Stube,
um zwischen zwei Töpfen allerlei Dinge zu verrichten.

Sie sah ein Erbsenstroh am Boden. Sie hob das Erbsenstroh auf.

Sie sah es an, wendete es: Was könnte daraus werden
in Osmotars Händen, den Fingern der guten Frau,
wenn ich das Osmotar bringe, der guten Frau in die Hände?

Sie brachte es Osmotar, der guten Frau in die Hände.

Osmotar nahm das Stroh und rieb es mit beiden Händen
an beiden Schenkeln – eine kleine Biene kam hervor.

Osmotar unterwies die Imme, ihr Vögelchen, sie sagte:

Biene, mein flinker Vogel, König der Wiesenblumen!

Flieg, wohin ich dir sage, wohin ich dich schicke –
auf die Insel draußen im Meer, auf die einsame Klippe.

Dort schläft eine Jungfrau, gelöst ist ihr eherner Gürtel,
zu ihren Seiten Nektargras, an ihrem Rocksaum Honiggras.

Bring den Nektar auf den Flügeln, den Honig im Mantel
von den zarten Gräserspitzen, den goldenen Blütenkelchen
und bring ihn zu mir, der Bierbrauerin, in die Hände!

Die Imme flog, der flinke Vogel schwirrte.

Flog den langen Weg wie der Wind, weite Strecken
über das Meer, am Meer entlang, wieder über das Meer
auf die Insel draußen im Meer, auf die einsame Klippe.

Sie sah die Jungfrau schlafen, sah die Zinnbrust liegen
auf einer Wiese ohne Namen, am Rain der Honigwiese,
zu ihrer Seite Goldgras, an ihrem Gürtel Silbergras.

Sie tauchte die Flügel in den Nektar, den flüssigen Honig,
an den zarten Gräserspitzen, den goldenen Blütenkelchen;
den brachte sie Osmotar, der guten Frau in die Hände.

Osmotar tat ihn ins Bier, in den Gerstensaft –
da gärte das Bier, schäumte das frische Getränk
in dem neuen Zuber aus Holz, dem birkenen Bottich;
schäumte bis an die Henkel, brauste über den Rand,
floß schon auf die Erde, überschwemmte den Boden.

Eine kleine Weile verstrich, nur wenig Zeit verging,
bis die Männer zu trinken kamen, allen voran Lemminkäinen.

Der junge Schlingel Achti betrank sich, der fesche Fernmut,
am Bier der Osmotar, der guten Frau aus Kalewas Haus.

Osmotar, kundig im Mälzen und Brauen,
sagte da die Worte: Ach, ich Unglückliche, ich Arme,
ich hab schlechten Gerstensaft gebraut, garstiges Bier –
stieg über den Bottichrand, schwemmte über den Boden!

Rotkehlchen sang im Baum, Drossel auf dem Dach:

Gar nicht so schlecht, der Trank, eher gut geraten,
muß nur ins Faß und dann in den Keller zu lagern,
in eichernen Fässern, von ehernen Reifen umschlungen.

Das war der Ursprung des Biers in Kalewas Land.

Davon hat es seinen Ruf, darum ist es weitbekannt,
weil es gut geraten ist, gut für verständige Leute,
macht Frauen Lust zum Lachen, Männern gute Laune,

Verständige werden fröhlich, Dumme benehmen sich schlecht.

Als die Herrin von Nordort vom Ursprung des Biers hörte,
füllte sie einen hölzernen Bottich bis zur Hälfte mit Wasser,
tat genügend Gerste hinein und viel Hopfendolden.

Sie begann das Bier zu bereiten, das starke Getränk,
in einem neuen Holzzuber, in einem birkenen Bottich.

Monatelang heizte sie Steine, kochte sommerlang Wasser,
verheizte wälderweise Holz, trug brunnenweise Wasser herbei –

Bäume im Wald wurden selten, Quellen versiegten,
soviel Bier wurde gebraut, soviel Gerstensaft
für das Fest im dunklen Nordort, das große Gelage.

Rauch stieg von der Insel, Feuer brannte auf der Landzunge.

Dicker Rauch stieg zum Himmel auf, Dunst bedeckte den Himmel
von der großen Feuerstatt, den unmäßigen Flammen,
erfüllte das halbe Boddenland, verdunkelte ganz Karelien.

Alle schauten zum Himmel und wunderten sich:

Wo kommt der Rauch her, wo steigt der Dunst auf?

Ist zuwenig für nahenden Krieg, zuviel für ein Hirtenfeuer!

Lemminkäinens Mutter ging eines Morgens in der Früh,

Wasser vom Brunnen zu holen. Sie sah den dicken Rauch
am nördlichen Himmel. Da sprach sie erschrocken:

Der Rauch bedeutet Krieg, der sagt, daß ein Feind naht!

Auch Achti von der Insel, der fesche Fernmut,
spähte zum Himmel, hielt Ausschau. Er dachte, überlegte:

Ich geh mal nachsehn, geh mal näher zu schauen,
wo der Rauch herkommt, wo der Dunst aufsteigt,
ob der Rauch Krieg bedeutet, ob er sagt, daß ein Feind naht.

Der fesche Fernmut ging zu schauen, von wo der Rauch kam.

Der Rauch bedeutete nicht Krieg, er warnte vor keinem Feind,
der Rauch kam vom Bierfeuer, wo sie den Gerstensaft kochten
an der nebligen Bucht, auf der schmalen Landzunge.

Der fesche Fernmut schaute. Seine Augen verdrehten sich,
ein Auge schielte, ein Auge war schief, der Mund verzogen.

Endlich sagte er, rief er über den Sund hinüber:

Gute Schwiegermutter, milde Herrin von Nordort!

Brau herrlichen Gerstensaft, mach erstklassiges Bier,
daß die Gästeschar zu trinken hat, allen voran Lemminkäinen,
auf seiner Hochzeit mit deiner jungen Tochter!

Das Bier wurde gebraut, der Trank für die Männer.

Rotes Bier wurde gebraut, herrlicher Gerstensaft gegärt
und gelagert unter der Erde im gemauerten Keller,
in eichernen Fässern hinter ehernen Dübeln.

Dann begann die Herrin von Nordort Suppe zu kochen,
mit den Kesseln zu klirren, mit den Pfannen zu klappern.

Dann backte sie große Brote, formte sie den Teig,
um das Volk zu füttern, die große Menge zu bewirten
auf dem Fest im dunklen Nordort, dem Gelage im Nebelreich.

Das Brot war gebacken, der Teig war geformt.

Eine kleine Weile nur verstrich, nur wenig Zeit verging;

Bier pochte in den Fässern, Gerstensaft rumorte im Keller:

Käm doch jemand, mich zu trinken, mich zu schlürfen,
mich zu preisen und mein Lob zu singen!

Man ging, die Sänger zu suchen, die richtigen Lobhudler,
die ordentlichen Zauberer und geschickten Beschwörer.

Man brachte den Hecht als Hexer, den Lachs als Beschwörer.

Lachs war kein guter Beschwörer, Hecht kein Hexer,

Lachs hatte schiefe Kiefer, Hecht abstehende Zähne.

Man ging, die Zauberer zu suchen, die richtigen Hexer,
die ordentlichen Beschwörer und geschickten Schamanen.

Man brachte ein Kind als Hexer, einen Buben als Beschwörer –

Kind war kein guter Hexer, Bube kein Beschwörer,

Kind hatte schiefe Zunge, sein Hals war zu steif.

Das rote Bier drohte, der frische Trank fluchte
in den eichernen Fässern hinter den ehernen Dübeln:

Schickt ihr keine Zauberer, keine richtigen Hexer,
keine ordentlichen Beschwörer, geschickten Schamanen,
zerbrech ich die Reifen, tret ich den Faßboden aus!

Da verschickte die Herrin von Nordort ihre Einladungen,
sie schickte eine Botin hinaus. Sie sagte zu der Botin:

Auf, kleine Magd, meine ewige Tagelöhnerin!

Ruf das Volk zusammen, lade die Männerschar zum Gelage!

Lade die Elenden, die Armen, die Blinden und Lahmen,
die Krüppel und Kranken. Die Blinden ruder im Boot herbei,
die Krüppel bring auf Pferdes Rücken, die Kranken im Schlitten.

Lade ganz Nordort ein, lade Kalewas ganzes Volk ein,
lade den Alten Wäinämöinen, er soll Oberzauberer sein.

Aber lade den feschen Fernmut nicht, den Achti von der Insel!

Die kleine Magd wunderte sich, darum fragte sie:

Warum nicht den feschen Fernmut, den Achti von der Insel?

Die Herrin von Nordort gab ihr zur Antwort:

Darum lade den Fernmut nicht, den Leichtfuß Lemminkäinen,
weil er immer Händel sucht, der ewige Raufbold,
weil er sogar auf Festen und Gelagen Frevel begeht,
weil er reine Jungfrauen in Festtagskleidern schändet.

Da fragte die Botin, die kleine Magd ihre Herrin:

Wie erkenn ich den feschen Fernmut, daß ich ihn ungeladen laß?

Ich kenne Achtis Haus ja nicht, des Fernmuts Hof.

Die Herrin von Nordort antwortete der Magd:

Du erkennst den Fernmut leicht, den Achti von der Insel.

Achti wohnt auf der Insel, der Schlingel lebt am Wasser,
am Ufer der weiten Bucht, auf der langen Landzunge.

Da trug die kleine Magd, die bezahlte Arbeiterin,
die Einladungen in sechs Himmelsrichtungen, in alle acht.

Sie lud ganz Nordort ein, lud Kalewas ganzes Land,
die lumpigen Einlieger lud sie, die Tagelöhner in ihren Kitteln.

Einzig allein den jungen Achti, den lud sie nicht ein.

Das einundzwanzigste Lied,
in welchem der Bräutigam und sein Gefolge nach Nordort kommen, dort empfangen und reichlich bewirtet werden. Wäinämöinen singt und dankt dem Haus für Speise und Trank.

Die Herrin von Nordort, das alte Weib im Nebelreich,
war gerade außer Haus, sie hatte draußen zu tun.

Sie hörte Peitschenknall vom Moor, knarrende Schlitten vom Ufer.

Sie blickte nach Westen, wandte den Kopf dann zur Sonne,
sie dachte, überlegte: Was mag da für Volk lauern
an meinem Ufer? Ich Arme! Ein großer Haufen Krieger!

Sie ging nachzusehn, aus der Nähe zu spähn.

Es waren keine Krieger, der Bräutigam war’s, der da kam,
der Schwiegersohn mit seinem großen Gefolge.

Die Herrin von Nordort, das alte Weib im Nebelreich,
sagte, als sie ihren Schwiegersohn kommen sah:

Ich glaubte, es weht der Wind, ein Holzstoß fällt zusammen,
das Meer schäumt über den Strand, rollt über den Kies.

Ich ging nachzusehn, aus der Nähe zu spähn –
es wehte kein Wind, kein Holzstoß fiel zusammen,
das Meer schäumte nicht über den Kies am Strand.

Es nahte mein Schwiegersohn mit zweihundert Mann!

Wie erkenn ich den Schwiegersohn unter seinem Volk?

Man erkennt ihn wie die Ahlkirsche unter den Bäumen,
die Eiche unter den Schößlingen, den Mond unter den Sternen!

Er reitet den Rappen wie einen gefräßigen Wolf,
wie einen schwebenden Raben, einen fliegenden Drachen;
sechs Goldammern sitzen auf dem Krummholz und schlagen,
sieben blaue Vögel sitzen auf dem Geschirr und singen.

Man hörte Rumpeln vom Wiesenweg, Klirren vom Brunnenweg:

Schwiegersohn und sein Volk kamen auf den Hof gefahren.

Der Schwiegersohn ritt inmitten seines großen Gefolges,
ritt nicht gerade als erster, aber auch nicht eben als letzter.

Aus dem Haus, ihr Buben, auf den Hof, erwachsene Kerle!

Schirrt ihnen die Pferde ab, löst den Rössern die Zugriemen,
die Brustblätter, führt meinen Schwiegersohn ins Haus!

Schwiegersohns Rappen lief, der bunte Schlitten glitt
über Schwiegervaters Hof. Die Herrin von Nordort befahl:

He du, bezahlter Knecht, schmucker Tagelöhner vom Ort!

Besorg den Hengst meines Schwiegersohns, nimm der Blesse
das eherne Geschirr ab, lös ihr das zinnene Brustblatt,
den ledernen Zugriemen vom frischgeschnitzten Krummholz!

Führ den Hengst meines Schwiegersohns dann behutsam
an seinem seidenen Zaumzeug, seinem silbernen Halfter
auf den weichen Tummelplatz, auf die steinlose Weide,
auf den zarten Neuschnee, auf das milchfarbene Feld!

Tränk das Roß meines Schwiegersohns an einer Quelle,
die noch nicht zugefroren ist, deren Wasser noch sprudelt
unter den Wurzeln der goldenen Fichte, der grünenden Föhre!

Gib dem Roß meines Schwiegersohns aus dem goldenen Korb,
dem ehernen Kasten gewaschene Gerste, Brot aus gesiebtem Mehl,
gib ihm gekochten Sommerweizen, gestoßenen Sommerroggen!

Bring den Hengst meines Schwiegersohns an die beste Raufe,
führ ihn zum obersten Platz im hintersten Schopf.

Bind den Hengst meines Schwiegersohns mit einem goldenen Ring
an den eisernen Reifen, an den Maserholzpfosten!

Setz dem Hengst meines Schwiegersohns eine Metze Hafer vor,
eine Metze Gräsergrannen, eine dritte Spelzenkrümel!

Striegel den Hengst meines Schwiegersohns mit der Walroßbürste,
ohne ihm ein Haar zu brechen, seine Mähne zu beschädigen!

Deck den Hengst meines Schwiegersohns mit einer silbernen Decke,
einem goldenen Tuch, einer ehernen Schabracke zu!

Ortsbuben, Täuberiche! Führt den Schwiegersohn ins Haus,
ohne Hut auf dem Kopf, ohne Handschuhe an den Händen!

Wartet, ich seh nach, ob er hineinpaßt, mein Schwiegersohn,
ohne daß man die Tür aushebt, den Türpfosten verschiebt,
den Türsturz höher, die Schwelle niedriger macht,
die Türwand einreißt, den Sockelbalken verrückt.

Er paßt nicht in die Stube hinein, der Willkommene,
ohne daß man die Tür aushebt, den Türpfosten verschiebt,
den Türsturz höher, die Schwelle niedriger macht,
die Türwand einreißt, den Sockelbalken verrückt.

Mein Schwiegersohn ist einen Kopf länger, eine Ohrenlänge höher.

Erhöh dich, Türsturz, daß er die Mütze nicht abnehmen muß,
senk dich, Schwelle, daß sein Absatz dich nicht treten muß,
weite dich, Türöffnung, daß man dich nicht vergrößern muß,
wenn mein prächtiger Schwiegersohn ins Haus tritt!

Gott sei gedankt, der Schwiegersohn tritt ins Haus!

Wartet ein wenig, ich schau in die Stube und seh nach,
ob alle Tische gewaschen, alle Bänke gespült sind,
ob die Dielen geputzt, die Dielenbretter gescheuert sind!

Ich seh in die Stube und erkenn sie nicht wieder;
aus welchem Holz ist die Stube, aus was ist das Dach gemacht,
aus was sind die Wände gebaut, ist der Boden gelegt?

Seitenwände Igelknochen, Rückwand Rentierknochen,

Türwand Vielfraßknochen, Türsturz aus Lammknochen gebaut.

Die Sparren sind Eiche, die Pfosten Maserholz,
das Ofenbord Mummeln, die Decke Schuppen vom Brachsen.

Die Sitzbank ist Eisen, die Wandbank aus gekauften Brettern,
der Tisch ist goldverziert, die Diele mit Seide belegt.

Der Ofen aus Erz gegossen, die Ofenbank aus gutem Stein,

Ofensteine aus der Fremde, Bohlenbau aus Kalewas Land.

Der Bräutigam ging ins Haus, trat in die Stube.

Dabei sprach er die Worte: Gott grüß euch alle,
die ihr unter diesem First, dieser schönen Decke wohnt!

Die Herrin von Nordort erwiderte: Willkommen
in unserer kleinen Stube, unserer niedrigen Hütte,
unserem kiefernen Zimmerchen, unserem föhrenen Nest!

He, du kleine Dienstmagd, Tagelöhnerin aus dem Ort!

Bring eine brennende Rindenfackel, einen Kienspan,
daß ich meinen Schwiegersohn betrachte, seine Augen sehe,
ob sie blau sind oder rot oder weiß wie Linnen!

Die kleine Dienstmagd, Tagelöhnerin aus dem Ort,
brachte die brennende Rindenfackel, den Kienspan.

Brennende Rinde knistert, der Kienspan rußt,
schwärzt dem Schwiegersohn die Augen, sein schönes Gesicht!

Bring ein brennendes Talglicht, eine wächserne Kerze!

Die kleine Dienstmagd, Tagelöhnerin aus dem Ort,
brachte das brennende Talglicht, die wächserne Kerze.

Weißer Rauch kommt vom Wachs, klare Flamme vom Talg,
beleuchtet Schwiegersohns Augen und sein Antlitz.

Jetzt seh ich die Augen. Sie sind nicht blau, nicht rot,
nicht weiß wie Linnen – sie sind weiß wie der Schaum im Meer,
braun wie das Gras im Meer, schön wie das Schilf im Meer.

Ortsbuben, Täuberiche! Geleitet meinen Schwiegersohn
zu dem größten Sitz, an die höchste Stelle,

Rücken zur blauen Wand, Gesicht dem roten Tisch zu,
gegenüber den geladenen Gästen, neben dem lärmenden Volk!

Dann bewirtete die Herrin von Nordort ihre Gäste,
fütterte sie mit reiner Butter, mit Sahnekuchen,
ihre geladenen Gäste, allen voran den Schwiegersohn.

Man aß auch Lachs von Tellern, Schweinefleisch vom Tisch,
die Schalen standen randvoll, die Schüsseln übervoll
vor den geladenen Gästen, allen voran dem Schwiegersohn.

Dann sagte die Herrin von Nordort: Kleine Magd!

Bring einen Krug Bier, den großen mit den zwei Henkeln,
für die geladenen Gäste, allen voran den Schwiegersohn!

Da zeigte die kleine Magd, Tagelöhnerin aus dem Ort,
was der Krug vermochte, wie das Fünfreifenfaß wirkte,
wie der Hopfen die Bärte spülte, der Schaum sie weißte
bei den geladenen Gästen, allen voran dem Schwiegersohn.

Und was sagte das Bier, wie äußerte sich das Fünfreifenfaß
zu dem Zauberer, dem richtigen Beschwörer,
zu dem Alten Wäinämöinen, dem besten aller Zauberer,
dem erfahrensten Sänger und geschicktesten Schamanen?

Dieser nahm erst einen Schluck vom Bier, dann sagte er:

Bierchen, Säftchen! Berausch die Männer nicht unnütz!

Laß die Männer singen, die Goldmünder beschwören!

Sonst wundert sich der Hausherr, die Herrin denkt:

Sind die Lieder verklungen, die Zauberzungen verstummt,
oder hab ich schwaches Bier gebraut, schlechten Saft gezapft,
daß die Zauberer nicht zaubern, die Beschwörer nicht beschwören,
die goldenen Gäste nicht raunen, Kuckucke nicht rufen?

Wer wird hier beschwören, wer wird hier zaubern
auf dem Fest im dunklen Nordort, dem Gelage im Nebelreich?

Bänke singen nicht, wenn nicht die singen, die darauf sitzen,

Dielenbretter sagen nichts, wenn nicht die, die darauf gehn,

Fenster feiern nicht, wenn nicht die, die dahinter leben,

Tische grölen nicht, wenn nicht die, die daran sitzen,

Rauchfänge lärmen nicht, wenn nicht die, die darunter wohnen.

Am Boden saß ein Kind, ein kleiner Knirps auf der Ofenbank.

Vom Boden sagte das Kind, der Knirps von der Ofenbank:

Ich bin nicht groß, und mein Körper ist nicht kräftig.

Gleichwohl, wenn keine Stärkeren singen wollen,
keine Größeren trällern, keine Besseren zwitschern wollen,
dann sing ich magerer Bursche, pieps ich dürrer Bube;
ich sing mit schmaler Brust, mit specklosen Hüften
dem Abend zur Freude, dem herrlichen Tag zur Ehre.

Auf dem Ofen saß ein Alter. Auch er ließ sich vernehmen:

Nichtig das Gesinge von Kindern, Gepiepse von Knirpsen,
gelogen die Lieder der Kinder, leer der Sang der Mädchen!

Laßt den Weisen auf der Ehrenbank seine Zauberworte sagen!

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen selber:

Ist unter der Jugend hier, in der großen Sippe jemand,
der mir die Hände reichen, Finger ineinanderhaken will,
der beginnen will zu singen, Zauberworte herzusagen
der sinkenden Sonne zur Freude, dem großen Abend zur Ehre?

Der Alte vom Ofen sagte: Noch nie hat man hier gehört,
nie vernommen, nie gesehen, nie in unserem ganzen Leben,
bessere Zauberworte, wirksamere Hexenlieder,
als ich sie als Kind gegurrt, als ich sie geträllert habe
am Wasser in der Bucht, auf der Heide gegrölt habe,
in den Fichten gerufen, in der Wildnis gesungen habe.

Meine Stimme war mächtig, mein Singsang war schön,
strömte wie ein Fluß, plätscherte wie ein Wasserstrom,
lief wie der Ski im Schnee, das Segelschiff auf den Wellen.

Jetzt aber kann ich nicht sagen, weiß ich nicht richtig,
was mir die Stimme gebrochen, ihr den Zauber genommen hat –
sie fließt nicht wie der Fluß, schaukelt nicht auf den Wellen,
ist wie eine Egge im Stubbenacker, eine grüne Kiefer im Harsch,
wie ein Schlitten im Ufersand, ein Boot im trockenen Geröll.

Da unterbrach ihn der Alte Wäinämöinen und sagte:

Wenn hier kein anderer ist, der mit mir singen will,
fang ich allein zu singen an, allein Sprüche herzusagen,
denn ich bin nun mal Zauberer, zum Singen geschaffen,
ich frag nicht nach Wissen bei Fremden, nicht anderswo nach Worten.

Dann ging Wäinämöinen, der beste aller Zauberer,
an die Zauberarbeit, begann mit seinem Singsang;

Zauberlieder hatte er bei sich, Zauberworte in der Tasche.

Der weise Wäinämöinen sang, er raunte und zauberte.

Ihm fehlten keine Worte, sie wurden durch Singen nicht weniger;
eher würden die Steine im Fels weniger, die Mummeln im Teich.

Der Alte Wäinämöinen sang den ganzen langen Abend.

Die Frauen mit lachendem Mund, Männer mit guter Laune
horchten erstaunt auf Wäinämöinens Töne und Triller,
sie kamen den Hörern wunderlich vor, anderen gar seltsam.

Dann sagte der Alte Wäinämöinen, als er zu Ende war:

Was bin ich denn für ein Sänger, für ein Zauberer!

Ich weiß wirklich nicht viel, bin zu kaum etwas fähig.

Würde der Schöpfer singen, mit süßer Stimme Sprüche sagen!

Der Schöpfer, der könnte Lieder singen, Zauberworte sagen!

Er würde das Meer zu Honig, den Sand im Meer zu Erbsen,
den Meeresgrund zu Malz, den Kies im Meer zu Salz singen,
große Wälder zu Kornfeldern, Wiesen zu Weizenfeldern,

Hügel zu Malzkuchen, Felsen zu Hühnereiern.

Er würde singen, zaubern, raunen, Sprüche sagen,
würde in diesem Haus die Ställe voller Färsen singen,
die Schöpfe voll Hornvieh, die Weiden voll Milchvieh,
würde hundert Hornträger hinsingen, tausend Euterträger.

Er würde singen, zaubern, raunen, Sprüche sagen,

Luchspelz dem Herrn, wollenen Mantel der Herrin,
feste Schuhe den Mädchen, rote Hemden den Buben.

Gib, guter Gott, wahrer Schöpfer, daß man hier
auch weiterhin so lebt, daß man es weiterhin so gut hat
auf diesem Fest im dunklen Nordort, dem Gelage im Nebelreich,
daß das Bier nicht versiegt, daß der Met immer fließt
in Nordorts Hütten, in den Katen des Nebelreichs,
daß man am Tag singt, am Abend Zaubersprüche sagt,
solang unserer Hausherr lebt, unsere Hausfrau waltet!

Vergelte, guter Gott, lohne es, wahrer Schöpfer,
dem Herrn am Ende der Tafel, der Herrin im Vorratshaus,
den Buben bei den Fischgründen, den Mädchen an den Webstühlen,
daß niemand je bereue, im nächsten Jahr nicht beklage
dieses Fest im dunklen Nordort, dieses große Gelage!

Das zweiundzwanzigste Lied,
in welchem die Braut in Nordort an ihre vergangenen Tage erinnert wird, wie sie sich grämt und von einem alten Weib zum Weinen gebracht und dann schließlich von einem Kind getröstet wird.

Als alle genug getrunken und gefeiert hatten
auf der Hochzeit in Nordort, dem Gelage im Finsterland,
sagte die Herrin von Nordort ihrem Schwiegersohn Ilmarinen:

Was sitzt du hier und wartest, Großer aus großer Familie?

Wegen Vaters Güte vielleicht oder wegen Mutters Liebe?

Oder weil die Stube so licht, das Hochzeitsvolk so schön ist?

Du sitzt nicht wegen Vaters Güte oder Mutters Liebe hier
oder weil die Stube so licht, das Hochzeitsvolk so schön ist,
du sitzt wegen der Jungfer Güte, des jungen Mädchens Liebe,
weil deine Ersehnte so licht, dein Zopfkopf so schön ist.

Bräutigam! Lang hast du gewartet, wart noch ein Weilchen!

Noch ist deine ersehnte Gefährtin nicht fertig –
erst halb ist das Haar geflochten, halb noch ungeflochten.

Bräutigam! Lang hast du gewartet, wart noch ein Weilchen!

Noch ist deine ersehnte Gefährtin nicht fertig –
erst ein Arm steckt im Ärmel, einer ist noch nicht im Ärmel.

Bräutigam! Lang hast du gewartet, wart noch ein Weilchen!

Noch ist deine ersehnte Gefährtin nicht fertig –
erst ein Fuß steckt im Schuh, einer ist noch nicht im Schuh.

Bräutigam! Lang hast du gewartet, wart noch ein Weilchen!

Noch ist deine ersehnte Gefährtin nicht fertig –
erst eine Hand steckt im Handschuh, eine ist noch nicht drin.

Bräutigam! Lang hast du gewartet, bist nicht müde geworden.

Jetzt ist sie fertig, deine Ersehnte, dein Entlein!

Auf denn, bezahlte Braut, verkauftes Vögelchen, geh!

Der Augenblick ist da, die Stunde des Abschieds hat geschlagen.

Dein Entführer, der dich mitnimmt, wartet vor der Tür –
sein Hengst beißt die Trense, sein Schlitten erwartet die Braut.

Gern hast du das Geld genommen, schnell die Hand aufgehalten,
eifrig das Brautgeschenk angenommen, gern den Ring angestreift,
steig auch gern in den Schlitten, leg deinen Eifer ins bunte Gefährt,
geh flink in die Fremde, mach den Abschied nicht schwer!

Nie hast du daran gedacht, junges Ding, beide Seiten erwogen,
nie hast du nachgedacht, ob du je den Handel bereuen wirst,
dein Leben lang darüber weinen, die ganzen Jahre klagen wirst,
daß du Vaters Haus aufgegeben, deine Heimat verlassen hast,
den Hof deiner Mutter, deiner Erzeugerin, eingetauscht hast.

Wie schön war doch das Leben auf Vaters Gütern!

Du wuchst wie die Blume im Dorf, die Beere am Ackerrain.

Du standst vom Bett auf und bekamst Speise und Trank vorgesetzt,
standst vom Stroh auf und bekamst Weißbrot und frische Butter.

Mochtest du keine Butter, konntest du Schweinespeck haben.

Du hattest keine Sorgen, keine trüben Gedanken,
hattest Sorgen den Föhren gelassen, Gedanken den Zaunpfählen,
den Gram den Kiefern im Moor, den Birken auf der Heide.

Bist wie ein Blatt gewirbelt, wie ein Falter geflattert,
warst wie eine Beere auf Mutters Feld, eine Blume auf der Wiese.

Du verläßt jetzt dies Haus, gehst in ein anderes Haus,
kommst zu einer anderen Mutter, in eine fremde Familie.

Dort ist es anders als hier, im andern Haus ist alles anders!

Anders klingen die Hörner, anders knarren die Türen,
anders öffnen sich die Gatter, kreischen die Scharniere.

Du kannst die Tür nicht öffnen, nicht durchs Gatter gehn
wie die Tochter des Hauses, kannst das Feuer nicht anfachen,
den Herd dort nicht heizen zur Zufriedenheit des Manns.

Hast du geglaubt, junges Ding, geglaubt und gedacht,
daß du für eine Nacht gehst und dann am Tag zurückkommst?

Du gehst nicht für eine Nacht oder für zwei Nächte,
du gehst für viel längere Zeit, du ziehst für immer fort
von der Wohnstatt deines Vaters, für immer von deiner Mutter.

Kommst du ein andermal, kehrst du noch einmal zurück,
ist der Hof einen Schritt länger, einen Balken höher die Schwelle.

Die arme Braut seufzte, sie jammerte und stöhnte;

Trauer erfüllte ihr Herz, Tränen stiegen ihr in die Augen.

Und bekümmert sagte sie: Ich dachte, ich glaubte,
ich dachte mein Leben lang, glaubte die ganze Zeit,
du wächst nicht zur Jungfrau im Haus deiner Eltern,
auf dem Hof des Vaters, im Haus deiner Mutter.

Erwachsen wirst du werden, wenn du heiratest,
einen Fuß auf der Schwelle, einen in Freiers Schlitten hast.

Dann wärst du einen Kopf größer, eine Ohrenlänge höher.

Ich hab mich mein Leben lang danach gesehnt,
hab gewartet wie auf ein gutes Jahr, wie auf den Sommer.

Und jetzt ist mein Wunsch erfüllt, jetzt steht der Abschied bevor!

Ich hab einen Fuß auf der Schwelle, einen in Freiers Schlitten.

Doch ich weiß nicht zu sagen, was mit mir geschehn ist,
ich geh nicht frohgemut, scheide gar nicht mit Freuden
aus diesem goldenen Haus, wo ich meine Jugend verbracht,
aus dem Hof, wo ich gespielt hab, aus Vaters Wohnung;
ich scheide, das Herz voller Sorgen, ich begeb mich in Trübsal
wie in den Schoß einer Herbstnacht, aufs glatte Frühlingseis,
ohne daß eine Spur zurückbleibt, eine Fußspur auf der Glätte.

Wie mögen andere es haben, andere Bräute es fühlen?

Andere Bräute haben keine Sorgen, keinen Kummer im Herzen,
wie ich Armselige meinen Kummer in mir herumtrage;
wie Pech ist mein Herz, kohlschwarz sind meine Sorgen.

Die Glücklichen haben es, für die Seligen ist es
wie Sonnenaufgang im Frühling, ein sonniger Morgen.

Und wie hab ich es, wie sieht mein düsteres Herz aus?

Wie ein flaches Teichufer, wie ein dunkler Wolkenrand,
finster wie eine Herbstnacht, schwarz wie ein Wintertag;
noch viel schwärzer ist mir, finsterer als die Herbstnacht.

Ein altes Weib, eine Dienstmagd, seit jeher im Haus,
ließ sich da vernehmen: Da siehst du, junges Mädchen!

Weißt du noch, was ich dir sagte, wohl an die hundertmal?

Verlieb dich in deinen Freier nicht seines Munds wegen,
trau nicht seinen Augen, schau nicht auf die schmucken Beine!

Lieblich hält er den Mund, anmutig schlägt er die Augen auf,
auch wenn ihm der Teufel in den Backen, der Tod im Nacken säße.

Ich habe dem Mädchen immer geraten, der Jungfer gesagt:

Wenn die großen Freier, die wortgewandten Werber kommen,
dann sag, was du denkst, rede in eigener Sache, sag ihnen,
du glaubest nicht, dir scheine nicht, daß du die Tochter bist,
die man einfach zur Sklavin nimmt, als Magd wegführt.

Eine Jungfrau von deinem Stand könne keine Magd sein,
könne sich nicht unterordnen, sich nicht unters Joch beugen.

Sage dir jemand ein Wort, gäbest du ihm doppelt zurück,
greife dir jemand ins Haar, vergreife sich jemand an dir,
würdest du dir das Haar ausreißen, die Locken ausraufen.

Du hast nicht auf meine Reden gehört, sondern bist bewußt
ins Feuer gelaufen, wissend ins kochende Pech getreten.

Du sprangst dem Fuchs in den Schlitten, dem Bären ins Fahrzeug,
um vom Fuchs gezogen, vom Bären fortgeführt zu werden,
als Sklavin zum Bauern, zur Schwiegermutter als Magd.

Du kommst vom Elternhaus in die Schule, von Vaters Hof ins Leid.

Hart wird deine Schule werden, lang wird dein Leiden währen;
die Zügel sind schon besorgt, die Fesseln liegen bereit,
für niemand anders liegen sie da als für dich, armes Mädchen.

Bald wirst du es erfahren, du Hartgeprüfte, wirst du spüren

Schwiegervaters knöchernen Kiefer, Schwiegermutters steinerne Zunge,

Schwagers kalte Worte, der Schwägerin gerümpfte Nase.

Hör zu, Mädchen, was ich dir sage, was ich dir rate!

Du warst eine Blume im Haus, eine Freude auf Vaters Hof;

Vater nannte dich Mondschein, Mutter rief dich Sonnenschein,

Bruder nannte dich Wasserschimmer, Schwester blaues Tuch.

Du gehst in ein fremdes Haus, zu einer fremden Mutter –
die fremde Frau ist nicht wie die eigene Mutter!

Selten wird sie ein gutes Wort zu dir sagen, dir einen Rat geben.

Schwiegervater sagt Reisighaufen, Schwiegermutter lahmer Schlitten,

Schwager sagt Türschwelle, Schwägerin Weibsstück zu dir.

Zufrieden sind sie erst, taugen wirst du ihnen erst,
wenn du wie Dunst verfliegst, wie Rauch dich verziehst,
wie Laub in der Luft wirbelst, wie Funken davonstiebst.

Du bist kein Vogel, der fliegt, kein Blatt, das wirbelt,
bist kein Funken, der stiebt, kein Rauch, der verfliegt.

Mein Mädchen, mein Schwesterlein! Getauscht ist getauscht!

Du hast einen lieben Vater gegen bösen Schwiegervater getauscht,
eine milde Mutter gegen strenge Schwiegermutter,
einen vortrefflichen Bruder gegen stiernackigen Schwager,
eine züchtige Schwester gegen spöttische Schwägerin,
hast ein linnenes Bett gegen rußendes Lagerfeuer getauscht,
hast klares Wasser gegen schmutzige Brühe getauscht,
deine sandigen Ufer gegen schwarzen Bodengrund,
deine geliebten Wiesen gegen struppige Heiden,
deine beerenreichen Hügel gegen harte Baumstubben!

Glaubst du wirklich, junges Ding, mein Vögelchen,
du hättest keine Sorgen mehr, hättest weniger Arbeit am Abend,
daß man dich aufs Ruhelager führte, daß du schlafen könntest?

Du wirst auf kein Ruhelager geführt, nicht zum Schlafen,
jetzt erst wirst du wachen, jetzt erst fängt der Kummer an,
werden dir die Gedanken kommen, die dich trüb stimmen.

Als du nicht unter der Haube warst, warst du unbekümmert,
als du ohne Kopftuch gingst, warst du ohne Sorgen.

Erst mit der Haube kommt der Kummer, mit dem Tuch die Trübsal,
nur Sorgen bringt die Haube, nur Kummer bedeutet das Kopftuch.

Wie gut hat’s die Jungfrau zuhaus! Auf Vaters Hof
lebt sie wie ein König in seinem Schloß, nur ohne Schwert.

Anders die arme Schwiegertochter! Im Haus ihres Mannes
ist sie wie eine Gefangene bei den Russen, nur ohne Wächter.

Tut sie auch ihre Arbeit zur Zeit, schuftet sie nach Kräften,
daß ihr der Schweiß herabrinnt, der Schaum auf der Stirn steht –
ist die Arbeit getan, verdammt man sie ins Feuer,
jagt man sie zur Hölle, liefert sie dem Bösen aus.

Haben sollte sie, haben müßte sie, die arme Magd,

Sinne wie Lachs, Zunge wie Zander, Hirn wie Barsch,

Maul wie Plötze, Bauch wie Ukelei, Verstand wie eine Trauerente.

Nicht eine kann’s wissen, neune können’s nicht begreifen
unter den muttergeborenen, elternbehüteten Töchtern,
wo ihr Wolf im Schafspelz herkommt, der Wüterich,
der reißende Werwolf und Haarausraufer,
der ihnen die Locken ausreißt, sie dem Sturm preisgibt.

Weine, weine, junges Ding! Wenn du weinst, wein richtig!

Wein Zähren in die Hand, die hohle Hand voller Tränen,
wein Tropfen auf Vaters Hof, Teiche auf Vaters Boden,
wein Fluten in die Stube, überschwemm alle Dielen!

Wenn die Tränen nicht kommen, wein dann beim nächsten Mal,
wenn du deines Vaters Hof besuchst und du den alten Vater
erstickt im Rauch der Sauna findest, dürre Büschel unterm Arm.

Weine, weine, junges Ding! Wenn du weinst, wein richtig!

Wenn die Tränen nicht kommen, wein dann beim nächsten Mal,
wenn du deiner Mutter Haus besuchst und du die alte Mutter
tot im Stall findest, eine welke Strohgarbe im Schoß.

Weine, weine, junges Ding! Wenn du weinst, wein richtig!

Wenn die Tränen nicht kommen, wein dann beim nächsten Mal,
wenn du dieses Haus besuchst und du den jungen Bruder
im Schopf liegen findest, zusammengesunken auf dem Hof.

Weine, weine, junges Ding! Wenn du weinst, wein richtig!

Wenn die Tränen nicht kommen, wein dann beim nächsten Mal,
wenn du dieses Haus besuchst und du die hübsche Schwester
am Waschplatz liegen findest, morschen Bleuel im Arm.

Die arme Jungfrau seufzte, sie jammerte, sie stöhnte.

Dann begann sie zu weinen, fing an zu heulen.

Weinte Zähren in die Hand, die hohle Hand voller Tränen,
weinte auf Vaters sauberen Hof, Teiche auf Vaters Boden.

Und dann sagte sie voll Kummer im Herzen:

Ach, meine Schwestern, meine Kameradinnen von einst,
die ihr mit mir aufgewachsen seid! Hört, was ich sage!

Ich weiß nicht zu sagen, was mit mir geschehn ist,
was mir diese Trauer gebracht, diese Sorge aufgeladen hat,
woher diese Sehnsucht kommt, was mir diesen Kummer bereitet.

Ich kannte es anders, dachte es anders, wollte es anders,
wollte rufen wie der Kuckuck oben auf dem Hügel,
wenn ich einmal im Leben soweit gekommen wäre.

Jetzt ruf ich nicht wie der Kuckuck auf dem Hügel.

Ich bin wie die bunte Ente im Meer, die Krickente in der Bucht,
ich schwimm im kalten Meer, ich zitter im eisigen Wasser.

Ach Vater, Mutter, die ihr mich aufgezogen habt!

In welche Welt habt ihr mich gesetzt, wohin mich gebracht,
nur um diese Tränen zu weinen, diese Sehnsucht zu fühlen,
um diese Sorgen zu sorgen, diese Trauer zu trauern?

Hättest doch lieber, arme Mutter, meine Gebärerin,
meine herrliche Amme, deren Milch ich getrunken habe,

Stubben in die Windeln gewickelt, kleine Steine gewaschen,
statt deine Tochter zu waschen, dein liebstes Kind
in diese große Trauer, diese düstere Stimmung zu wickeln!

Manch so einer wird sagen, und viele denken es:

Das alberne Ding weiß nicht, was Sorgen sind, was Kummer ist.

Ihr lieben Leute, nein, das dürft ihr nicht sagen!

Ich habe mehr Sorgen als die Steine im Wildbach,
als die Weiden am Ufer, das Heidekraut auf der Heide.

Kein Gaul könnte sie ziehn, kein Eisenbehufter sie zerren,
ohne daß das Krummholz hüpft, das Kummet verrutscht,
diese meine Sorgen, meinen so dunklen Kummer.

Am Boden sprach ein Kind, ein kleiner Knirps auf der Diele:

Was weinst du, Mädchen, was machst du dir soviel Sorgen!

Überlaß die Sorgen dem Gaul, den Kummer dem Rappen,
laß den Großschädel jammern, den mit dem Eisen im Maul!

Das Pferd hat einen größeren Kopf, härteren Schädel,
eine stärkere Kruppe, sein ganzer Körper ist stärker.

Es gibt doch nichts zu heulen, nichts zu weinen.

Man bringt dich nicht in den Sumpf oder an den Grabenrand.

Man führt dich von reichen Kornfeldern zu noch reicheren,
holt dich von vollen Bierfässern zu noch volleren Fässern.

Wenn du neben dich schaust, zu deiner rechten Seite,
ist da dein Bräutigam, ein blühender Mann neben dir!

Gut ist der Mann, gut das Pferd, auch sein Haus ist in Ordnung.

Die Rebhühner plustern sich, flattern auf das Krummholz,
die Drosseln vergnügen sich, singen auf dem Kummet;
sechs goldene Kuckucke hüpfen auf dem Geschirr,
sieben blaue Vögel zwitschern auf dem Schlittenbug.

Mädchen, mach dir keine Sorgen, mach dir doch nichts daraus!

Du ziehst kein schlimmeres Los, alles wird nur besser werden
an der Seite des Ackermanns, unter der Decke des Sämanns,
an der Brust des Erntemanns, im Arm des Fischermanns,
in des Elchjägers warmer Stube, in des Bärentöters Sauna.

Du hast den besten Mann gefunden, den stattlichsten Helden!

Nicht unbenutzt ist sein Bogen und sein Köcher am Pflock,
seine Hunde liegen nicht müßig in ihrer Hütte.

Dreimal diesen Frühling, morgens ganz in der Früh,
stand er vom Lagerfeuer auf, erhob er sich vom Reisigbett;
dreimal diesen Frühling hat der Tau seine Augen genetzt,
haben Zweige seinen Kopf gebürstet, Gerten ihn gestriegelt.

Er ist der, der Befehle gibt, der das Vieh aufzieht.

Unser Bräutigam hat Vieh, das durch alle Wälder streift,
über alle Dünen dahinzieht, in allen Tälern grast.

Hundert Rinder tragen Hörner, tausend tragen Euter;

Schober stehn an jeder Wiese, Kornkasten an jedem Bach.

Aus Erlenhainen macht er Saatland, aus Bachufern Äcker,
aus Steinufern Haferfelder, aus Teichufern Weizenfelder,
alle Steine macht er zu Geld, kleine Steine zu Pfennigen.

Das dreiundzwanzigste Lied,
in welchem die Braut unterwiesen wird, wie sie sich im Haus ihres Mannes aufführen soll. Ein altes Weib erzählt von ihrem Leben als Mädchen, als verheiratete Frau und schließlich als geschiedene Frau.

Die Jungfrau wird beraten, die Braut wird unterwiesen!

Wer soll die Jungfrau beraten, die Braut unterweisen?

Die gute Osmotar, die Frau in Kalewas Haus,
soll die Jungfrau beraten, das Mädchen unterweisen,
wie es verständig sein soll, unbescholten leben soll,
verständig und unbescholten im Haus des Manns.

Die gute Osmotar, die Frau in Kalewas Haus, sagte:

Unsere Braut, meine Schwester, Herzblatt, meine Liebe!

Hör zu, was ich dir sage, was ich erzählen will!

Du gehst jetzt, meine Blume, du ziehst fort, meine Beere,
meine Wollfussel, du gehst auf Wanderschaft, mein Samttuch,
fort aus diesem bekannten Haus, von diesem stolzen Hof;
du kommst in ein anderes Haus, zu einer fremden Familie.

Anders ist es im anderen Haus, anders bei den Fremden.

Da mußt du deine Schritte überlegen, deine Handlungen bedenken;
es ist nicht wie auf Vaters Hof, auf dem Land deiner Mutter,
wo man in den Tälern singt, auf den Wiesen trällert.

Wenn du dieses Haus verläßt, nimm alles mit dir,
nur drei Dinge laß zurück – den Schlaf bis in den Tag,
die lieben Worte der Mutter, den Geschmack frischer Butter!

Wenn du umziehst, nimm alles mit, doch die Schläfrigkeit
laß den Töchtern des Hauses, laß sie am Ofen liegen.

Die Lieder laß auf der Wandbank, die Triller am Fenster liegen,
die Mädchenjahre im Birkenbüschel, den Übermut am Salband,
schlechte Sitten laß auf der Ofenbank, Trägheit auf der Diele!

Oder gib sie der Brautjungfer, steck sie ihr unter den Arm,
daß diese sie im Strauch versteckt oder im Heidekraut.

Du mußt jetzt neue Sitten annehmen, alte Sitten vergessen,

Vaters Güte vergessen, Schwiegervaters Güte annehmen,
dich tiefer verneigen, deine Worte anmutig fassen.

Du mußt jetzt neue Sitten annehmen, alte Sitten vergessen,

Mutters Güte vergessen, Schwiegermutters Güte annehmen,
dich tiefer verneigen, deine Worte anmutig fassen.

Du mußt jetzt neue Sitten annehmen, alte Sitten vergessen,

Bruders Güte vergessen, Schwagers Güte annehmen,
dich tiefer verneigen, deine Worte anmutig fassen.

Du mußt jetzt neue Sitten annehmen, alte Sitten vergessen,

Schwesters Güte vergessen, Schwägerins Güte annehmen,
dich tiefer verneigen, deine Worte anmutig fassen.

Geh nie, solang der silberne Mond noch scheint,
ohne dortige Sitten zu kennen, ratlos ins Haus des Mannes!

In jedem Haus fragt man nach Sitten, auch im besten Haus,
jeder Mann prüft deine Natur, auch der beste Mann.

Klug mußt du sein, wenn im Haus keine Sitten herrschen,
festen Sinn brauchst du, wenn der Mann ein Taugenichts ist.

Ist der Alte ein Wolf in der Ecke, die Alte eine Bärin im Pferch,

Schwager eine Natter vor der Tür, Schwägerin ein Nagel in der Diele,
dieselbe Achtung verlangen sie; tiefer mußt du dich verneigen,
als du je bei deiner Mutter, im Haus deines Vaters
dich vor Vater verneigt, vor Mutter verbeugt hast.

Klaren Kopf mußt du behalten, einen immer festen Sinn!

Halte deine Gedanken zusammen, hab für alles Verständnis,
halte am Abend die Augen wach und hüte das Feuer im Herd,
spitze am Morgen die Ohren, daß du den Hahn krähen hörst.

Kräht der Hahn zum erstenmal, aber noch nicht zum zweiten,
ist Aufstehzeit für die Jungen, Ruhezeit noch für die Alten.

Kräht der Hahn gar nicht, gibt gar keinen Laut von sich,
nimm den Mond für den Hahn, den Himmelswagen zum Leitstern!

Geh nachts oft hinaus, geh, den Mond zu beobachten,
den Himmelswagen zu erforschen, die Sterne zu beschauen!

Steht der Himmelswagen richtig, mit den Ecken nach Süden
und dem Schweif nach Norden, ist es Zeit für dich,
daß du deines jungen Bräutigams Lager verläßt,
die Glut aus der Asche klaubst, aus dem Aschekasten,
sachte den Kienspan entfachst und die Flamme in Schach hältst.

Ist keine Glut in der Asche, keine Flamme im Kasten,
dann schmeichel deinem Geliebten, bitte deinen Schatz:

Mach Feuer, mein Lieber, mein Guter, zünd eine Flamme an!

Er wird dir einen kleinen Flintstein geben, ein wenig Zunder,
damit schlag Feuer, laß Funken sprühn, zünde den Kienspan an.

Geh dann, den Stall zu besorgen, die Kühe zu füttern!

Schwiegermutters Kuh brüllt, Schwiegervaters Pferd wiehert,

Schwagers Färse ist unruhig, Schwägerins Kalb wimmert
nach dem feinen Heu, nach dem grünen Klee.

Geh gebückt in den Kuhstall, gebeugt in den Schafstall,
fütter die Kühe liebevoll, gib den Schafen ihr Futter!

Gib den Kühen ihr Stroh, den kleinen Kälbern zu trinken,
den Rössern ausgesuchte Halme, den Lämmern feines Heu!

Schimpf die Schweine nicht aus, tritt nicht auf die Ferkel!

Fülle den Schweinen den Trog und den Ferkeln den ihren!

Ruh dich nicht im Stall aus, lunger nicht im Pferch herum!

Hast du dann den Stall besorgt, nach allem Vieh gesehn,
laß dann den Stall, komm wie der Wind in die Stube zurück!

Dort weint das Kind, klagt das Kleine unter der Decke;
das arme Kind kann nicht sprechen, kann noch nicht sagen,
ob es friert oder Hunger hat oder ob ihm sonst etwas fehlt,
eh die Vertraute kommt und das Kind Mutters Stimme hört.

Wenn du die Stube betrittst, komm, als wärst du zu viert,
komm mit dem Eimer in der Hand, dem Reisigbesen unterm Arm,
dem Kienspan zwischen den Zähnen, du selber komm als vierte!

Fang an, die Böden zu putzen, die Dielen zu fegen,
spritz Wasser auf den Boden, aber mach das Kind nicht naß!

Siehst du ein Kind am Boden, auch wenn’s das der Schwägerin ist,
heb’s auf die Bank, wasch ihm die Augen, streichel ihm den Kopf,
gib ihm ein Brotstück in die Hand, streich Butter aufs Brot!

Ist kein Brot im Haus, gib ihm einen Span in die Hand!

Beim Waschen der Tische, spätestens am Ende der Woche,
reinig die Platten, denk an die Ränder, vergiß nicht die Beine!

Spül die Bänke mit Wasser, feg die Wände mit Vogelfedern,
vergiß nicht die Bankkanten, nicht die Wandritzen!

Liegt Staub auf dem Tisch, sind die Fenster verschmutzt,
wisch auch sie mit Vogelfedern, wasch sie mit dem Scheuerlappen,
damit der Staub nicht wirbelt und an der Decke hängen bleibt!

Feg die Rußflocken von der Decke, den Ruß auch vom Herd,
denk auch an den Ofenpfeiler und vergiß nicht den Sparren,
so daß man Stube als Stube, Wohnung als Wohnung erkennt!

Hör zu, Mädchen, was ich dir sage, was ich erzählen will!

Geh nicht ohne Mieder herum, laß dich nicht ohne Hemd sehn,
geh nicht ohne Haube hinaus, lauf nicht ohne Schuhe herum!

Das würde den Bräutigam erzürnen, das würde ihn ärgern.

Achte dich vor den Ebereschen, die auf dem Hof stehn!

Die Ebereschen sind schlimm, schlimm sind ihre Äste,
schlimm sind ihre Blätter, am schlimmsten ihre Beeren,
an ihnen lernt die Jungfrau, wird die Braut unterwiesen,
wie sie gefällig sein kann, des Bräutigams Herz gewinnt.

Halte deine Mäuseohren gespitzt, deine Hasenbeine gelenk,
deinen jungen Nacken gesenkt, beuge deinen anmutigen Hals
wie einen sprießenden Wacholder, einen jungen Ahlkirschwipfel!

Sei ständig wachsam, sei dauernd auf der Hut,
daß du dich nicht hinsetzt oder auf die Ofenbank legst,
daß du nicht aufs Bett sinkst und dich einfach gehen läßt!

Kommt Schwager vom Pflügen, Schwiegervater vom Zaunziehn,
kommt dein Mann vom Feld, dein Schatz vom Schwenden,
geh ihnen mit der Wasserkanne entgegen, Handtuch überm Arm,
verneige dich tief, sprich freundlich zu ihm!

Kommt Schwiegermutter vom Speicher, Mehlkasten unterm Arm,
lauf ihr über den Hof entgegen, verbeuge dich tief,
nimm ihr den Mehlkasten ab, bring das Mehl ins Haus!

Kommst du nicht von selber darauf, weißt du nicht selber,
was als nächstes zu tun, welche Arbeit zu verrichten,
dann geh und frag die Alte: Ach, liebe Schwiegermutter!

Wie arbeitet man hier im Haus, was ist alles zu tun?

Die Alte wird dir antworten, Schwiegermutter wird sagen:

So arbeitet man hier im Haus, das alles ist zu tun –
man stampft, man mahlt, man dreht die Kurbel des Mahlsteins,
man geht Wasser holen, setzt dann den Teig an,
man bringt Brennholz herein, um den Ofen zu heizen,
man macht sich ans Brotbacken, formt die dicken Laibe,
man wäscht das Geschirr ab, spült die Kübel gut aus.

Wenn du gehört hast, wie man im Haus arbeitet,
nimm das gedörrte Korn vom Herd, eil in die Mehlstube!

In der Mehlstube dann, wo man das Mehl mahlt,
fang nicht laut zu singen an oder lauthals zu schreien;
überlaß das Singen dem knirschenden, rumpelnden Mahlstein!

Ächze nicht beim Mahlen, keuche nicht beim Drehen der Kurbel,
sonst glaubt Schwiegervater, denkt deine Schwiegermutter,
daß du vor Zorn ächzt, unmutig den Mahlstein drehst!

Sieb das Mehl geschwind, trag’s im Mehlkorb ins Haus!

Back die Brote, ohne zu murren, knete sorgfältig den Teig,
daß sich das Mehl gut verteilt, daß es nicht klumpt!

Siehst du den Kübel schräggestellt, heb ihn auf die Schulter,
nimm den Schöpfeimer unter den Arm, geh zum Brunnen damit;
trag den Kübel, wie’s Brauch ist, am Ende des Tragjochs!

Komm dann zurück wie der Wind, wie vom Sturmwind getragen,
verweil nicht beim Wasser, bleib nicht zu lang am Brunnen,
sonst glaubt Schwiegervater, denkt deine Schwiegermutter,
du schaust dein eigenes Bild an, betrachtest dich selber,
bewunderst deine Blüte im Wasser, deine Schönheit im Brunnen!

Gehst du, vom großen Holzstoß Brennholz zu holen,
sei nicht wählerisch mit den Scheiten, nimm auch Espenholz!

Wirf die Scheite sachte ins Feuer, ohne viel zu poltern,
sonst glaubt Schwiegervater, denkt deine Schwiegermutter,
du wirfst sie aus Zorn, polterst aus Ärger mit ihnen.

Gehst du in den Vorratsspeicher, um Mehl zu holen,
laß dich da nicht nieder, bleib nicht lang auf dem Weg,
sonst glaubt Schwiegervater, denkt deine Schwiegermutter,
daß du Mehl weggibst, an die Weiber im Dorf verschenkst.

Wäschst du das Geschirr, spülst du die Kübel aus,
vergiß nicht die Kannenhenkel, an den Krügen die Rillen,
an den Bechern die Ränder, bei den Löffeln die Stiele!

Halt ein Auge auf die Löffel, achte auf die Schüsseln,
daß Hunde sie nicht verschleppen, Katzen nicht wegschaffen,
daß Vögel sie nicht stehlen, Kinder nicht verstreuen!

Es gibt viele Kinder im Dorf, viele kleine Bengel,
die vielleicht Kannen verschleppen, Löffel verstreuen.

Machst du die Abendsauna fertig, hol Wasser, Birkenbüschel,
mach die Büschel schon geschmeidig in der rauchlosen Sauna,
ohne zu verweilen, ohne zu lang im Bad zu bleiben,
sonst glaubt Schwiegervater, denkt deine Schwiegermutter,
du lungerst auf der Pritsche, tummelst dich auf der Saunabank.

Kommst du ins Haus zurück, schick Schwiegervater ins Bad:

Lieber Schwiegervater, die Sauna ist zum Baden bereit,

Wasser ist da, Birkenbüschel sind da, die Pritschen gereinigt;
geh nach Belieben baden, nimm Wasser, soviel du willst!

Ich sorge für den Badedampf, ich hocke unter der Pritsche.

Kommt die Zeit dann zum Spinnen, zum Weben von Tuch,
frag nicht nach Wissen bei Fremden, nach Worten hinterm Strom,
hol nicht Hilfe aus anderen Häusern, Rietblattstäbe im Dorf!

Spinn selber das Garn, web mit eigenen Fingern,
spinn die Wolle lockerer, zwirn das Flachsgarn fester!

Wickel alles zu festen Knäueln, spul es auf die Haspel,
mach das Garn am Kettbaum fest, zieh es auf den Webstuhl auf.

Laß fest das Rietblatt klatschen, heb die Litzen gewandt,
web Lodenstoff für Mäntel, Tuch für wollene Röcke
aus der Wolle eines halben Schafs, den Zotteln eines Winterschafs,
dem Haar eines Frühlingslamms, dem Flaum eines Sommerschafs!

Hör zu, was ich dir sage, was ich noch erzählen will!

Geh und brau das Gerstenbier, den schmackhaften Malztrank,
aus einem einzigen Gerstenkorn, einem halben Baum Brennholz!

Beim Mälzen der Gerste, beim Würzen des Biers
heb den Topf mit keinem Haken, rühr den Saft mit keinem Ast.

Heb immer mit den Händen, rühr immer mit den Fingern!

Schau oft in die Braustube, daß die Keime nicht verderben,
paß auf, daß die Katze nicht auf den Keimen, dem Malz sitzt!

Hab keine Angst vor den Wölfen, den Raubtieren im Wald,
wenn du mitten in der Nacht in die Braustube gehst!

Kommt einmal ein Gast, sei nicht garstig zu ihm!

Ein gutes Haus muß immer für Gäste offen sein,
muß viel Fleisch im Keller haben, dicke Brote in der Kammer.

Bitte den Gast, Platz zu nehmen, sprich freundlich zu ihm,
fütter ihn mit Worten, bis die Suppe auf dem Tisch ist!

Nimmt der Gast dann Abschied, ist er beim Weggehn,
dann folge dem Gast nicht bis auf den Hof hinaus;
das würde deinen Bräutigam erzürnen, deinen Schatz ärgern.

Hast du selber einmal Lust, auf Besuch zu gehn,
frag erst, ob du gehen darfst, sag, du willst auf Besuch!

Bist du dann auf Besuch, paß gut auf, was du sagst;
tadle dein Haus nicht, schimpf nicht die Schwiegermutter!

Die Mädchen und Frauen im Dorf werden dich fragen:

Gibt Schwiegermutter dir Butter wie zuhaus deine Mutter?

Sag dann nie und nimmer, sie gebe dir keine Butter!

Sag, sie gebe dir immer Butter, ganze Schöpfkellen voll,
auch wenn’s nur einmal im Sommer ist und die Butter vom Vorjahr!

Hör zu, was ich dir sage, was ich noch erzählen will!

Wenn du dieses Haus jetzt verläßt, in das andere Haus gehst,
vergiß deine Mutter nicht, mach ihr das Herz nicht schwer!

Mutter hat dich aufgezogen, ihre Brust hat dich gestillt,
ihr herrlicher, lichter Körper hat dich genährt;
viele Nächte hat sie gewacht, viele Mahlzeiten verpaßt,
als sie dich als Kind gewiegt, als ihr Kleines gepflegt hat.

Wer seine Mutter vergißt, ihr das Herz schwer macht,
geht nicht mit gutem Gewissen nach Tuonela, ins Totenland!

Schlimmer Lohn wartet in Tuonela, Rache lauert im Totenland
auf den, der die Mutter vergißt, ihr das Herz schwer macht.

Tuonis Töchter rügen dich, Totenlands Jungfern schelten dich:

Wie kannst du Mutter vergessen, ihr das Herz schwer machen?

Mutter hat große Mühe gehabt, harte Qualen durchgemacht,
als sie in der Sauna auf dem Stroh ausgestreckt lag,
als sie dich gebar, von dir, Elender, entbunden wurde.

Ein Weib saß am Boden, ein altes Weib, in ihr Tuch gehüllt,
das alle Schwellen im Dorf abtritt, aller Welt Wege kennt.

Das alte Weib, die Landstreicherin, plapperte ihrerseits:

Hahn sang für seinen Schatz, Hühnerbub für seine Schöne,

Krähe krächzte im Lenzmond, wippte im Frühlingsmond.

Ich sollte jetzt ja singen, sie sollten still sein,
denn sie haben ihren Schatz, ihren Liebsten daheim;
ich habe keinen Schatz, ich habe gar kein Daheim.

Hör zu, Schwester, was ich sage! Bist du im Haus des Mannes,
folge nicht allen seinen Launen, wie ich Arme den Launen
meines Manns, seinem Gezwitscher, seinem Herz gefolgt bin!

Ich war wie eine Blume, wie Heidekraut auf der Heide,
ich war ein sprießender Schößling, eine sich öffnende Knospe.

Erdbeere nannte man mich, Goldschatz raunte man mir zu,

Krickente hieß ich auf Vaters Hof, Wildgans auf Mutters Diele,

Wasservogel hieß ich beim Bruder, Ammer bei der Schwester.

Wie eine Blume lief ich im Dorf, wie eine Beere auf den Wiesen,
streifte über sandige Strände, huschte über Blumenhügel.

In jedem Tal trällerte ich, auf jedem Hügel sang ich,
spielte in allen Hainen, vergnügte mich auf allen Wiesen.

Schnauze treibt den Fuchs in die Falle, Zunge das Wiesel,

Lust treibt die Jungfer zum Mann, Natur ins fremde Haus.

Denn so ist sie geschaffen, dafür wurde sie gewiegt,
als Braut ins Haus des Manns, als Magd zu dessen Mutter.

Ich kam in fremde Lande, in fremde Wasser, ich Ahlkirsche.

Ich Preiselbeere wurde gebissen, ich Erdbeere wurde verwünscht.

Jeder Baum biß mich, jede Erle behandelte mich böse,
jede Birke tat mir weh, jede Espe schlug mich mit Ästen.

Man brachte mich zur Schwiegermutter ins Haus des Manns.

Man sagte, als man mich zu ihnen gab, dort stünden
sechs Häuser, aus Holz gebaut, mit doppelt soviel Kammern,
an den Wiesen stünden Schober, an den Wegen Blumen,
an den Bächen stünden Gerstenfelder, an den Heiden Haferfelder,

Kästen voll gedroschenen Korns, andere voll ungedroschenem,
hundert Stücke Geld in der Truhe, andere hundert zu erwarten.

Und ich Dummkopf ging, streckte gedankenlos die Hand hin!

Ein Haus war da, gestützt auf sechs Balken, sieben Stangen,

Felder voller Erbarmungslosigkeit, Haine voller Lieblosigkeit,

Wege voller Kummer für mich Arme, Wälder voller Trübsal,

Kästen voll gedroschener Bosheit, andere voll ungedroschener,
hundert leere Worte in der Truhe, andere hundert zu erwarten.

Mich bekümmerte es nicht, versuchte unbescholten zu leben.

Erheischte Achtung im Haus, versuchte ihre Liebe zu gewinnen;
machte Licht in der Stube, stutzte die angebrannten Kienspäne,
schlug mir die Stirn an ihrer Tür wund, den Kopf an ihren Pfosten.

Fremde Augen starrten aus der Tür, böse Augen von der Diele,
scheele Augen aus der Mitte, arge Augen von hinten.

Feuer sprühte aus dem Mund, glühende Kohle lag unter der Zunge,
im Mund des bösen Hausherrn, der unbarmherzigen Zunge.

Mich bekümmerte es nicht, ich versuchte trotzdem zu leben,
versuchte ihre Liebe zu gewinnen, ließ mich gehorsam belehren,
sprang wie mit Hasenfüßen, lief wie auf Wieselpfoten,
ging furchtbar spät schlafen, stand entsetzlich früh auf.

Ich Unglückliche gewann ihre Achtung nicht, bekam keine Liebe,
hätte ich auch Berge versetzt, hätte ich Felsen gespalten.

Umsonst stampfte ich das viele Korn, siebte all das Mehl,
daß Schwiegermutter zu essen hatte, der Feuerdrache zu zischeln
am Ende des langen Holztischs, vor ihrem goldrandigen Teller.

Ich arme Schwiegertochter aß vom Mühlstein gekratztes Mehl,
mein Tisch war die Herdbank, eine Holzkelle mein Löffel.

Oft mußte ich schwache Schwiegertochter aufs Moor hinaus,
um Moos zu holen; daraus mußte ich mir mein Brot backen.

Meinen Durst stillte ich mit dem Schöpfeimer am Brunnen.

Bis heute hatte ich Arme Fisch nur zu essen, kleine Stinte,
wenn ich selber im schaukelnden Boot den Käscher schwang;

Schwiegermutter gab mir nicht mal soviel Fisch,
daß es für einen einzigen Tag gereicht hätte.

Sommers sammelte ich Futter, schwenkte winters die Mistgabel
wie ein Tagelöhner oder Sklave, wie ein Lohnarbeiter.

Bei Schwiegermutter in der Tenne schob man mir immer
den größten Flegel hin, beim Flachs die schwerste Breche,
am Strand den schwersten Bleuel, im Stall die längste Mistgabel.

Niemand dachte, ich könnte müde werden, plötzlich umsinken,
wo doch auch große Kerle ermüden, sogar Gäule umsinken.

Ach, ich arme Magd, ich tat meine Arbeit zur Zeit,
ich schuftete nach Kräften. Wenn dann aber der Abend kam,
verdammte man mich ans Feuer, lieferte man mich dem Bösen aus.

Grundlos hat man mich getadelt, hat über mich Klage geführt.

Trotz meiner guten Sitten, meines unbescholtenen Anstands
regneten die Worte über mich, fiel man mit Schimpf über mich her
wie mit grimmen, feurigen Funken oder eisernem Hagel.

Aber ich hätte nicht gezögert, hätte weiterhin da gelebt,
hätte der Alten geholfen, dem Drachen Gesellschaft geleistet;
aber das machte mich traurig, das nährte meinen Kummer,
daß mein Bräutigam ein Wolf, mein Schatz ein Bär war,
der liegend aß, immer auf dem Rücken lag, rücklings seine Arbeit tat.

Darüber weinte ich im stillen, grübelte in meiner Kammer,
dachte an die Tage von einst, an mein früheres Leben
auf Vaters weitläufigem Hof, in Mutters großartigem Haus.

Doch dann dachte ich bei mir, dann sagte ich seufzend:

Meine Mutter verstand sich darauf, Äpfel zu züchten,
konnte den Schößling ziehn, ihn aber nicht pflanzen,
sondern setzte den herrlichen Schößling an einen schlimmen Ort,
an eine schlechte Stelle neben eine harte Birkenwurzel,
daß er dort ewiglich weinte, Monat für Monat klagte.

Ich hätte doch bessere Stellen kriegen können,
hätte größere Höfe finden, breitere Dielen abtreten können,
hätte einen stattlicheren, blühenderen Mann haben können.

Ich nahm aber den Fettwanst, blieb an dem Weichling hängen!

Von der Krähe hat er seinen Körper, vom Raben die Nase geklaut,
vom gefräßigen Wolf den Mund, sein Aussehen hat er vom Petz.

So einen wie den hätte ich am Wegrand finden können,
hätte einen Teerstubben gefunden, einen Erlenstumpf im Wald.

Hätte ihm ein Torfmaul gemacht, einen häßlichen Flechtenbart,

Mund aus Stein, Kopf aus Lehm, Augen aus glühenden Kohlen,

Ohren aus Birkenknorren, Beine aus einem Weidenast.

So klagte ich mein Unglück, seufzte über meinen Kummer.

Das bekam mein Schatz zu hören, als er vor der Tür stand!

Als er dann hereinkam, in die Kammertür trat,
sah ich’s schon von weitem, erriet ich es an seinen Schritten –
sein Haar flatterte wild, obwohl kein Windhauch ging,
er fletschte die Zähne, verdrehte seine Augen.

Er hatte einen Ebereschenast, einen Knüppel unterm Arm,
mit dem er mich verprügelte, mir auf den Kopf schlug.

Aber warte, bis es Abend wurde! Bis er schlafen ging!

Er nahm eine Rute mit sich ins Bett, nahm die Peitsche vom Nagel,
und das für niemand anders als für mich Unglückliche.

Endlich ging auch ich am Abend ins Bett,
legte mich neben meinen Mann; er ließ mich neben sich,
stieß mich mit dem Ellenbogen, schlug mit der bösen Hand,
hieb mit der Rute, mit dem Peitschenstiel aus Walroß.

Ich erhob mich von dem kalten Lager, dem eisigen Bett.

Der Mann lief hinterher und jagte mich zur Tür hinaus!

Seine Faust griff mir ins Haar, packte mich bei den Locken,
gab meine Haare dem Wind frei, setzte sie dem Sturmwind aus.

Ich wußte nicht, was tun, ich war ganz und gar ratlos.

Ich ließ mir stählerne Schuhe machen mit Senkeln aus Erz,
in denen stand ich vor der Tür, horchte lange beim Schopf,
bis er sich beruhigt, bis sein Zorn sich gelegt hätte.

Aber er beruhigte sich nicht, sein Zorn legte sich nicht!

Schließlich kroch der verhaßte Frost an meine Seite,
wie ich da vorm Haus stand, vor der Tür kauerte.

Da dachte ich, sagte ich mir, unerträglich wäre für mich
allzuviel Feindseligkeit, allzuviel Geringschätzung
von diesem Höllenpack, in diesem Teufelsnest hier.

Ich nahm Abschied von der Hütte, dem geliebten Haus,
und lief meines Wegs, wie ich war. Über Moore, über Felder,
durch reißende Wasser, bis ich Bruders Acker erreichte.

Da rief der Kuckuck in dürren Fichten, in Dichtwipfelkiefern,
da krächzten alle Krähen, da krakeelten alle Elstern:

Du wohnst nicht mehr hier, dies ist nicht mehr dein Haus!

Ich hörte nicht darauf, lief bis auf Bruders Hof.

Da redeten alle Gatter, jammerten alle Wiesen:

Was kommst du hierher, Elende, was suchst du noch hier?

Schon lang ist dein Vater tot, die liebe Mutter gestorben;
dein Bruder ist dir fremd, seine Frau ist wie eine Russin.

Ich hörte nicht darauf, ging trotzdem ins Haus.

Ich faßte die Klinke – kalt war die Klinke in der Hand.

Ich trat in die Stube, blieb in der Tür stehn.

Stolz ist die Frau des Hauses, kommt nicht, mich zu umarmen,
kommt nicht, mir die Hand zu geben. Auch ich bin stolz,
geh nicht, sie zu umarmen, geh nicht, ihr die Hand zu geben.

Stecke die Hand in den Ofen – kalt sind die Steine im Ofen.

Strecke die Hand in die Glut – kalt sind die Kohlen in der Asche.

Mein Bruder lungerte auf der Bank, glotzte vom Bankende her,
einen Klafter Kohle im Nacken, eine Spanne Staub auf der Brust,
eine Elle Asche auf dem Kopf, ein Quart versteinerten Ruß.

Mein Bruder forschte den Ankömmling aus, fragte die Fremde:

Woher kommt der Gast von jenseits des Wassers? Ich antwortete:

Kennst du deine Schwester nicht mehr, das Kind deiner Eltern?

Wir sind Kinder derselben Mutter, von demselben Vogel gewiegt,
derselben Ente gebrütet, aus demselben Hühnernest gekrochen!

Da begann mein Bruder zu weinen, Tränen füllten seine Augen.

Mein Bruder sagte seiner Frau, flüsterte seinem Schatz zu:

Bring meiner Schwester zu essen! Bruders Frau, Spott im Auge,
brachte Kohlsuppe herein, von der der Köter das Fett geschleckt,
der Hund das Salz geleckt, der Schwarze sein Frühstück gehabt.

Mein Bruder sagte seiner Frau, flüsterte seinem Schatz zu:

Bring unserem Gast Bier! Bruders Frau, Spott im Auge,
brachte Wasser herein, aber brachte kein sauberes Wasser,
brachte das Waschwasser der Schwestern und Schwägerinnen.

Ich lief fort von meinem Bruder, vom Haus meiner Geburt.

Ich streifte umher, ich Elende, ich wanderte durch die Welt,
ich Unglückliche, lief an Ufern und Stränden entlang
bis vor fremde Türen, bis an wildfremde Gatter –
an der Elendsküste blieben die Kinder, an dem Kalten Ort.

Viele Leute gibt es in der Welt, die zu wissen meinen,
die mit böser Stimme reden, mit harten Worten sticheln.

Nicht viele gibt es, die ein Wort des Mitleids für mich haben,
die freundlich zu mir reden, die mich an den Ofen bitten,
wenn ich zitternd vor Kälte aus dem Regen hereinkomm,
bereift der Saum meines Rocks, vollgeschneit mein Pelz.

Nie hätt ich’s in jungen Jahren geglaubt, auch wenn’s
hundert Leute gesagt, tausend Zungen geflüstert hätten,
daß mein Schicksal so verliefe, ein solches Ende ich fände
wie dieses mein Schicksal, wie dieses mein trauriges Ende.

Das vierundzwanzigste Lied,
in welchem jetzt der Bräutigam unterwiesen wird, wie er seine Braut behandeln soll, und ihm verboten wird, sie unnötig zu schlagen. Ein alter Mann aus dem Dorf erzählt, wie er einst das Herz seiner Auserwählten gewann. Die Braut nimmt mit Tränen in den Augen Abschied von den Ihren, Ilmarinen setzt sie in seinen Schlitten, und nach drei Tagen erreicht das Brautpaar Schmied Ilmarinens Hof.

Die Jungfrau ist beraten, die Braut ist unterwiesen.

Nun will ich zum Bruder reden, mit dem Bräutigam sprechen:

Bräutigam, bester Bruder, besser noch als ein Bruder,
lieber noch als Mutters Kind, milder noch als Vaters Kind!

Hör zu, was ich dir sage, was ich zu erzählen habe
über den Hänfling, das Vögelchen, das dir zugeflogen ist!

Danke deinem Glück, Bräutigam, was du bekommen hast!

Danke auch richtig! Gutes hast du bekommen, Gutes gefunden,

Gutes versprach dir dein Schöpfer, Gutes gab dir der Gütige.

Sag auch Dank ihrem Vater, noch mehr Dank ihrer Mutter,
daß sie dieses Mädchen gewiegt hat, die vortreffliche Braut!

Rein ist die Jungfrau an deiner Seite, hell ist die Deine.

Strahlend deine Verlobte, schmuck ist dein Schützling,
kräftig das Mädchen an deiner Seite, blühend deine Verlobte,
kräftig die Drescherin in der Tenne, die anmutige Mäherin,
die starke Wäschewäscherin, die tüchtige Wäschebleicherin,
die geschickte Garnspinnerin, die flinke Tuchweberin.

Ihr Rietblatt klatscht, als riefe der Kuckuck auf dem Hügel,
ihr Weberschiffchen flitzt, als huschte das Wiesel durchs Holz,
ihre Spule dreht sich wie der Zapfen im Maul des Eichhorns.

Niemand im Dorf kann schlafen, niemand schlummern auf den Höfen,
wenn ihr Rietblatt klappert, ihr Weberschiffchen surrt.

Lieber Bräutigam, schmucker Jüngling, junger Mann!

Schmiede eine scharfe Sense, mach einen guten Schaft dazu,
schnitze den Schaft am Gattertor, hämmer auf dem Stubben!

Wenn dann die Sonne scheint, führ die Jungfrau auf die Wiese!

Du wirst sehn, wie das Gras fällt, wie die Halme knicken,
wie das Riedgras bricht, wie der Sauerampfer geschnitten wird;
bis an die Wurzeln geht die Sense, schneidet jeden Trieb.

Am nächsten Tag besorg ein schlichtes Weberschiffchen,
zimmer eine feste Weblade, mach einen tauglichen Zeugbaum,
schnitze hübsche Tritte dazu, beschaff zum Weben alles Zubehör!

Setz die Jungfrau an den Webstuhl, daß sie sich an die Arbeit macht!

Dann wird das Rietblatt klatschen, wird der Webstuhl rumpeln,
daß es bis ins Dorf zu hören ist, das Klatschen noch weiter.

Die Weiber werden sich wundern, die Frauen im Dorf fragen:

Wer sitzt denn da am Webstuhl? Dann du mußt sagen:

Am Webstuhl sitzt mein Schatz, da webt meine Liebste.

Es sind doch keine Fadenknoten im Tuch oder zu lichte Stellen?

Es sind keine Fadenknoten im Stoff oder zu lichte Stellen,
es ist, als webe die Mondfee, als spinne die Sonnenfee,
als säume das Siebengestirn, als nähe die Sternenfee.

Lieber Bräutigam, schmucker Jüngling, junger Mann!

Wenn du hier aufbrichst, dich auf den Heimweg machst
und unser junges Mädchen, dein Vögelchen, mit dir führst,
paß dann auf, daß du mit dem Spatz, deinem Hänfling nicht
die Böschung hinunterfährst, nicht am Gattertor aneckst,
auf keinen Stubben fährst, an keine großen Steine stößt!

Auch auf Vaters Hof, in Mutters Haus fuhr man mit Mädchen
nicht die Böschung hinunter, eckte man nicht an Gattern an,
fuhr nicht auf Stubben oder stieß an große Steine.

Lieber Bräutigam, schmucker Jüngling, junger Mann!

Führst du deinen Schatz heim, das junge Mädchen, sieh zu,
daß es nicht in den Ecken herumhängt, in den Winkeln seufzt!

Das Mädchen ist auch in Vaters Haus, in Mutters Stube nicht
in den Ecken gehangen, hat nicht in den Winkeln geseufzt,
hat immer am Fenster gesessen, sich auf der Diele getummelt,
war abends Vaters Freude, morgens Mutters Augenstern.

Laß bloß nicht, armer Bräutigam, laß dein Vögelchen
keine Schlangenwurz zu Mehl mahlen, keine Birkenborke stoßen,
laß sie kein Strohbrot backen, keine Borke in den Teig mischen!

Das Mädchen mußte auch in Vaters Haus, in Mutters Stube nie

Schlangenwurz zu Mehl mahlen oder Birkenborke stoßen,
mußte nie Strohbrot backen oder Borke in den Teig mischen.

Führst du das Vögelchen fort, dann zu vollen Kornspeichern,
wo es Roggenkästen leeren, in Gerstenkästen greifen kann,
wenn sie das dicke Brot backt, das braune Bier braut,
auch mal weißes Brot backt, den Weizenteig knetet!

Bräutigam, bester Bruder, laß unser Vögelchen,
laß unser Hühnchen sich nicht vor Sehnsucht verzehren!

Hat sie trübe Stunden, überkommt sie die Sehnsucht,
spann den Fuchs an die Deichsel oder nimm den Schimmel,
bring die Jungfer auf Vaters Hof, zu Mutters vertrauter Stube!

Behandel unser Vögelchen nicht, halte unseren Hänfling nicht
wie deine Dienstmagd, wie bezahlte Arbeitskraft,
verwehr ihr nicht die Keller, verweiger ihr nicht die Speicher!

Das Mädchen wurde auch in Vaters Haus, in Mutters Stube nie
wie eine Dienstmagd, wie bezahlte Arbeitskraft gehalten,
kein Keller wurden ihr verwehrt, kein Speicher verweigert –
immer schnitt sie weißes Brot, sammelte sie die Eier ein,
trat sie zum Milchzuber, hatte sie Zutritt zum Bierfaß;
sie sperrte morgens die Speicher auf, schloß abends sie ab.

Lieber Bräutigam, schmucker Jüngling, junger Mann!

Behandelst du die Jungfrau gut, rechnet man’s dir hoch an,
kommst du zu Schwiegervater, zur guten Schwiegermutter,
gibt man dir zu essen, bewirtet dich mit Speis und Trank,
man spannt dein Pferd aus, führt’s in den Stall,
man füttert es, tränkt es, hängt ihm den Hafersack um.

Nimm unser Vögelchen nicht, halte unseren Hänfling nicht
für familienlos, sag ja nicht, sie habe keine Verwandten!

Sie hat eine große Familie, hat viele Verwandte –
säte man eine Metze Erbsen, käme auf jeden ein Korn,
nähm man eine Metze Flachs, käme auf jeden eine Faser.

Behandel, lieber Bräutigam, unsere Jungfrau nicht schlecht,
nimm nicht die Sklavenpeitsche hervor, laß hinterm Schuppen nicht
die Lederschmitze knallen, die fünffache Rute für sie pfeifen.

Das Mädchen wurde auch in Vaters Haus, in Mutters Stube nie
mit der Peitsche angehalten, man ließ nie hinterm Schuppen
die Lederschmitze knallen, die fünffache Rute für sie pfeifen.

Steh wie eine Wand vor ihr, aufrecht wie ein Türpfosten,
daß Schwiegermutter sie nicht schlägt, Schwiegervater nicht schilt,
daß Fremde nicht gehässig sind, daß man sie im Dorf nicht tadelt!

Befiehlt die Familie, sie zu schlagen, das Dorf, sie zu züchtigen,
dann verbiete du es dir, deine Liebste zu schlagen,
um die du drei Jahre gefreit, die du immer umworben hast!

Berate die Jungfrau, unterweise deinen Augenstern,
unterweise sie im Bett, hinter der geschlossenen Tür,
jeweils ein ganzes Jahr, im ersten Jahr tu’s mit Worten,
im zweiten zwinker mit den Augen, im dritten stampf mit Füßen!

Will sie dann noch nicht folgen, nicht gehorchen,
hol dir Riedgras vom Moor, Schachtelhalm von der Wiese!

Damit berate das Mädchen, unterweis es im vierten Jahr,
tätschel mit dem Schachtelhalm, streichel mit der Seggenkante.

Greif noch nicht zur Schmitze, nimm noch nicht die Rute!

Will sie auch dann nicht folgen, nicht gehorchen,
hol eine Rute aus den Büschen, eine Birkengerte aus dem Tal,
bring sie unterm Pelz heim, daß die Nachbarn es nicht sehn.

Zeig sie deiner Jungfer, droh damit, schlag aber nicht!

Will sie auch dann nicht folgen, nicht gehorchen,
berate sie mit der Rute, unterweis sie mit der Birkengerte!

Unterweis sie im Haus hinter den moosgespickten Wänden,
schlag sie nicht auf der Wiese oder den offenen Feldern.

Man könnte den Lärm im Dorf, den Hader anderswo hören,
ihr Geheul bis zu den Nachbarn, den Zank bis in den Wald.

Schlag immer auf den Nacken, hau immer auf den Rücken,
streif niemals ihr Gesicht, berühr niemals ihre Ohren,
daß sie keine Beule auf der Stirn, kein blaues Auge bekommt.

Der Schwager würde fragen, Schwiegervater würde denken,
die Bauern im Dorf würden es sehn, die Weiber würden lachen:

Ist die vielleicht im Krieg gewesen, in eine Schlacht geraten,
oder hat der Wolf sie gerissen, der Bär im Wald geschlagen,
oder ist der Wolf gar ihr Bräutigam, der Bär ihr Gesell?

Beim Ofen lag ein Alter, ein Landstreicher auf der Ofenbank.

Es sprach der Alte vom Ofen, der Landstreicher von der Bank:

Hör bloß nicht, lieber Bräutigam, auf das Weibergeschwätz,

Weibergeschwätz, Lerchengezwitscher, wie einst ich Armer!

Ich kaufte Fleisch, kaufte Brot, kaufte Butter, kaufte Bier,
ich kaufte Fische aller Art, kaufte auch allerlei Zukost,

Gerste kam vom eigenen Acker, Weizen vom Acker des Nachbarn.

Nichts war ihr gut genug, nichts schien dem Weib zu taugen.

Kam sie herein, wollte sie mir die Haare ausreißen,
sie verdrehte ihr Gesicht, sie rollte mit den Augen;
dauernd war sie böse auf mich, redete gehässig zu mir,
sie rief mich Fettarsch, schimpfte mich Holzklotz.

Bald mußte ich andere Kniffe erfinden, neue Wege suchen.

Ich schälte Birkengerten, schon fügte sie sich ihrem Liebsten.

Ich entästete Wacholder, schon beugte sie sich ihrem Schatz.

Ich ließ die Weidengerten pfeifen, schon flog sie mir um den Hals.

Die arme Jungfer seufzte, stöhnte, ihr Atem ging schwer,
bald brach sie in Tränen aus. Sie dachte nach und sagte:

Andere Bräute rüsten zum Aufbruch, bereiten ihr Abschiedsmahl,
meine Abfahrt liegt näher, mein Abschied steht vor der Tür,
auch wenn der Augenblick weh tut, wenn es mir schwerfällt,
von diesem bekannten Ort, diesem stolzen Haus zu scheiden,
wo ich so friedlich aufgewachsen, zum Mädchen gediehen bin,
so schön meine Kindheit, mein halbes Leben verbracht hab.

Nie hätte ich’s gedacht, nie hätte ich’s geglaubt,
daß ich sie verlassen muß, daß ich mich jemals trennen muß
von der Nähe dieses Hügels, von den Hängen dieses Bergs.

Doch jetzt glaub ich, jetzt weiß ich, daß ich scheiden muß.

Abschiedskrüge sind geleert, getrunken ist das Abschiedsbier,
die Schlitten stehen gewendet, ihr Heck zeigt aufs Haus,
eine Seite auf Vaters Scheune, eine Seite auf den Viehstall.

Wenn ich jetzt scheiden muß, ich Elende, wenn ich fortgeh,
wie kann ich Mutters Milch, Vaters Güte zurückzahlen,

Bruders Liebe, Schwesters Freundlichkeit vergelten?

Ich danke dir, Vater, der du mich ernährt hast,
für Speis und Trank, die du mir gabst, für die besten Brocken.

Ich danke dir, Mutter, die du mich als Kind gewiegt,
mich als Säugling an deiner Brust gestillt hast.

Und ich danke dem lieben Bruder, der guten Schwester,
danke allen in der Familie, mit denen ich aufgewachsen bin,
mit denen ich gelebt, gespielt, meine Jugend verbracht habe.

Mach dir, guter Vater, mach dir, milde Mutter,
macht euch, meine liebe Familie und sonstigen Verwandten,
keine allzu großen Sorgen, laßt euch nicht bekümmern,
wenn ich in andere Lande zieh, zu fremden Leuten geh!

Scheint doch Schöpfers Sonne, leuchtet Schöpfers Mond,
strahlen die Sterne am Himmel, dreht sich der Himmelswagen
am Himmel auch weiterhin, auch anderswo auf der Welt,
nicht nur über Vaters Hof, auf dem ich aufgewachsen bin.

Ich geh endlich von hier, aus dem goldenen Haus,
von Vaters geordnetem Hof, von Mutters Vorratskellern.

Ich verlaß meine Moore, meine Felder, grasbewachsenen Höfe,
ich verlaß meine klaren Gewässer, meine sandigen Ufer,
mögen die Dorfweiber dort baden, die Hirtenbuben planschen.

Ich laß die Moore den Trödlern, die Felder den Bummlern,
die Erlenhaine den Faulenzern, die Heiden den Wanderern,
die Zaunpfade den Stapfenden, die Wegsäume den Gehenden,
die Höfe den Darübereilenden, die Hauswände den Weilenden,
die Dielenbretter den Putzenden, die Böden den Fegenden;
die Felder ziehenden Rentieren, die Wälder lauernden Luchsen,
die Wiesen den Gänsen zu wohnen, die Haine den Vögeln zu ruhn.

Ich geh endlich von hier, ich begeb mich mit einem Fremden
in den Schoß der herbstlichen Nacht, aufs Frühlingseis hinaus,
wo keine Spur zurückbleibt, keine Fußstapfen auf der Glätte,
wo kein Mantel, kein Rocksaum den Schnee auch nur streift.

Wenn ich das nächste Mal komme in das Elternhaus,
hört Mutter meine Stimme nicht, erreicht Vater mein Weinen nicht,
auch wenn ich über ihren Schläfen gurre, über ihren Scheiteln singe.

Junger Rasen ist gesprossen, Wacholderbüsche sind gewachsen
über dem Körper und Antlitz meiner Mutter, die mich geboren hat.

Wenn ich das nächste Mal komme auf diesen großen Hof,
erkennt niemand mich mehr außer diesen zwei Dingen –
der Gerte am hintersten Zaun, der Stange am letzten Acker.

Die hab ich als kleines Mädchen, als junge Frau da hingestellt.

Mutters ungemolkene Kuh, die ich als Kind getränkt
und gehütet habe, als sie noch ein Kalb war, muht kläglich
auf dem verlassenen Hof, auf der winterlichen Weide –
auch sie erkennt in mir die Tochter des Hauses.

Vaters alter Hengst, den ich als Kind gefüttert,
dem ich als Mädchen den Hafer gegeben, wiehert kläglich
auf dem verlassenen Hof, auf der winterlichen Weide –
auch er erkennt in mir die Tochter des Hauses.

Der Hund meines Bruders, den ich als Kind gefüttert,
dem ich als Mädchen alles beigebracht, bellt kläglich
auf dem verlassenen Hof, auf der winterlichen Weide –
auch er erkennt in mir die Tochter des Hauses.

Sonst erkennt mich niemand, wenn ich nach Haus komm,
auch wenn der Bootsplatz derselbe ist, die Wohnstatt dieselbe,
die Felchensunde, alle Fischgründe an ihrem alten Ort sind.

Ich sag dir Lebwohl, du Haus mit dem Schindeldach!

Ich komm gern einmal wieder, schau mich gern noch mal um.

Ich sag dir Lebwohl, du Diele mit dem Bretterboden!

Ich komm gern einmal wieder, schau mich gern noch mal um.

Ich sag dir Lebwohl, du Hof mit der Eberesche in der Mitte!

Ich komm gern einmal wieder, schau mich gern noch mal um.

Ich sag euch allen Lebwohl, Feldern, Wäldern mit den Beeren,

Wegsäumen mit den Gräsern, Heiden mit dem Heidekraut,

Seen mit den hundert Inseln, tiefen Sunden, wimmelnd von Felchen,
euch fichtenbewachsenen Hügeln, birkenbestandenen Tälern!

Da zog Schmied Ilmarinen die Jungfer in seinen Schlitten,
er gab dem Pferd die Peitsche, dann nahm auch er Abschied:

Lebt wohl, ihr Ufer an den Seen, ihr Seeufer, ihr Fluren,
ihr Kiefern auf den Hügeln, großen Föhren im Wald,

Ahlkirschen hinterm Haus, Wacholder am Brunnenweg,

Beerenreiser auf der Erde, ihr Beerenreiser, ihr Gräser,

Weidenbüsche, Fichtenwurzeln, Erlenblätter, Birkenrinden!

Dann verließ Schmied Ilmarinen den Hof von Nordort.

Zurück blieben singende Kinder; die Kinder sangen das Lied:

Schwarzer Vogel kam geflogen, schwebte durch die Wildnis,
lockte unser Entlein zu sich, verführte unser Glückskind,
nahm unseren Augenstern, lockte unser Fischlein,
verführte es mit kleinem Geld, mit geringem Silber.

Wer bringt uns jetzt zum Wasser, wer leitet uns zum Fluß?

Die Zuber bleiben leer, die Tragjoche knarren nicht,
die Dielen bleiben ungeputzt, die Böden ungefegt,
schmutzig die Becherränder, schwarz die Henkel der Krüge.

Schmied Ilmarinen fuhr mit seiner jungen Braut
im schnellen Schlitten die Küste von Nordort entlang,
an den Honigsunden vorbei, über den sandigen Rücken.

Kies knirschte, Sand spritzte, der Weg flimmerte,
eiserne Zugriemen klirrten, birkene Kufen knarrten,

Holzstreben quietschten, geschnitztes Krummholz bebte,

Deichselringe klapperten, eherne Ringe schepperten,
als das gute Pferd ausgriff, die Blesse in Trab fiel.

Er fuhr einen Tag, einen zweiten, fuhr noch am dritten Tag,
eine Hand hielt die Zügel, die andere umschlang die Jungfrau,
ein Fuß auf dem Schlittenrand, der andere unter der Decke.

Das Roß lief, bald verlor er Haus und Hof aus den Augen.

Am dritten Tag endlich, die Sonne ging gerade auf,
kamen Ilmarinens Lande in Sicht, sah man die Hütten des Schmieds.

Schnurgerade stieg der Rauch, der dicke Qualm, zum Himmel;
der Rauch zog aus dem Schornstein bis zu den Wolken hinauf.

Das fünfundzwanzigste Lied,
in welchem berichtet wird, wie das Brautpaar mit seinem Gefolge in Ilmarinens Haus empfangen und überaus reichlich bewirtet wird. Wäinämöinen singt und dankt dem Hausherrn, der Hausfrau, dem Brautführer und der Brautjungfer. Auf der Heimfahrt fährt er auf einen Stein, sein Schlitten bricht entzwei, er repariert den Schlitten und kommt schließlich nach Hause.

Lang schon hatte man gewartet und Ausschau gehalten
bei Schmied Ilmarinen nach der Braut und dem Brautgefolge.

Den Alten, die am Fenster saßen, trieften die Augen,
den Jungen, die am Gattertor warteten, wurden die Beine müde,
den Kindern, die vorm Haus standen, froren die Füße,
die am Ufer umherstreiften, liefen sich die Sohlen ab.

Dann eines Tags, an einem von vielen Morgen
hörte man Gerumpel vom Wald, knirschende Kufen von der Heide.

Lokka, Ilmarinens Mutter, sanfte Frau aus Kalewas Land,
horchte und sagte: Das ist der Schlitten meines Sohns,
der mit seiner jungen Braut aus Nordort zurückkehrt!

Auf, mein Sohn, lenk deinen Schlitten auf unseren Hof,
den Hof, den dein Vater gekauft, deine Eltern geschaffen haben!

Endlich langte Schmied Ilmarinen im eigenen Haus an,
auf dem Hof, den sein Vater gekauft, seine Eltern geschaffen hatten.

Rebhühner zwitscherten auf dem ahornhölzernen Krummholz,

Kuckucke riefen am Bug des bunten Gefährts,

Eichhörner liefen über die ahornhölzerne Deichsel.

Lokka, Ilmarinens Mutter, sanfte Frau aus Kalewas Land,
begrüßte das Brautpaar und sagte: Nach dem neuen Mond
sehnte das Dorf sich, nach der aufgehenden Sonne die Jugend,
die Kinder nach Beeren im Wald, nach geteertem Boot das Wasser.

Ich ersehnte nicht den Mond, geschweige denn die Sonne.

Ich wartete auf meinen Jungen, meine neue Schwiegertochter.

Ich spähte morgens, spähte abends nach dem Verschwundenen,
nach dem Kleinen, den ich großzog, dem Knirps, den ich aufzog,
der nicht kam, obwohl er hoch und heilig versprochen hatte,
in der eigenen Schlittenspur wiederzukehren, bevor sie zufror.

Jeden Morgen spähte ich, den ganzen Tag dachte ich,
warum kommt der Junge nicht schon mit seinem Gefährt,
mit seinem Schlitten auf den kleinen, engen Hof gefahren.

Zöge ein Strohhengst den Schlitten, hätte er nur zwei Streben,
würde ich dennoch Hochzeitsschlitten zu dem Gefährt sagen,
wenn er nur meinen Jungen, meinen Schatz nach Haus brächte.

So hoffte ich die ganze Zeit, hielt alle Tage Ausschau,
schaute mir den Kopf schief, der Dutt rutschte mir weg,
die Augen wurden zu Schlitzen. Ich hoffte, daß mein Junge
endlich auf unsern kleinen, engen Hof gefahren käme.

Und da kommt er tatsächlich, jetzt kommt er nach Haus
und bringt ein rosiges Antlitz mit, ein blühendes Mädchen!

Bräutigam, bester Bruder! Spann die Blesse aus,
führ das brave Pferd an die Krippe, wo es zu stehn pflegt,
an seinen gewohnten Hafersack! Komm dann und grüß uns,
grüß uns, grüß auch die andern, grüß das ganze Dorf!

Wenn du alle gegrüßt hast, erzähl uns deine Geschichte.

Blieb die Reise ohne Nachrede, warst du gesund auf dem Weg
zu deiner Schwiegermutter, deinem guten Schwiegervater?

Hast du die Jungfrau gekriegt, besiegt, ihre Tore gestürmt,
ihre Festung geschliffen, ihre feste Wand eingerissen,
betratst du Schwiegermutters Diele, saßt auf Vaters Bank?

Ich seh auch ohne zu fragen, rate auch ohne zu rätseln –
du warst gesund auf der Reise, nichts ist dir zugestoßen.

Du hast das Vögelchen gekriegt, besiegt, seine Tore gestürmt,
hast die Festung geschliffen, die feste Wand eingerissen,
bei deiner Schwiegermutter, deinem guten Schwiegervater.

Du hast ja dein Entlein im Schoß, dein Vögelchen im Arm,
die Jungfrau an deiner Seite, kommst mit der Schönen zurück.

Wer hat wohl die Lüge erfunden, die üble Kunde verbreitet,
du kämest mit leeren Händen, der Hengst sei umsonst gelaufen?

Der Bräutigam kommt nicht leer, der Hengst lief nicht umsonst,
genug hat der Hengst zu ziehn, die Flachsmähne zu schleppen!

Im Schweiß steht ja das Pferd, schaumbedeckt ist das edle Roß,
das das Vögelchen gebracht, das blühende Mädchen gefahren hat.

Steig aus dem Schlitten, meine Schöne, sei willkommen!

Steig selber aus, laß dich nicht aus dem Fahrzeug heben,
auch wenn er, der dich heben würde, jung ist und schmuck!

Wenn du aus dem Schlitten gestiegen bist,
setz deinen Fuß auf die Erde, betritt den braunen Boden,
den die Schweine geglättet, die Ferkel festgetrampelt haben,
den die Schafe glattgetreten, die Pferdemähnen gefegt haben!

Tritt mit Gänseschritten, trippel mit Entenfüßen
auf diesem reingewaschenen Hof, unserem glatten Boden,
den Schwiegervater gekauft, Schwiegermutter geschaffen hat,
auf Bruders Schreinerhof, auf Schwesters blauen Wiesen!

Setz den Fuß ins Vorhaus, geh von da auf den Flur,
von dem honiggoldenen Flur tritt dann in die Stube
unter den weitbekannten First, unter die stolze Decke!

Schon den ganzen Winter, letzten Sommer sogar,
wartete die entenbeinerne Diele auf sie, die auf ihr stünde,
freute sich die goldene Decke auf sie, die unter ihr schritte,
sehnten sich die Fenster nach ihr, die bei ihnen säße.

Schon den ganzen Winter, letzten Sommer sogar,
quietschten Türklinken nach der Hand, die sie schließen käme,
verneigten Türschwellen sich vor einem nettgekleideten Wesen,
öffneten die Türen sich vor ihr, die sie zu öffnen käme.

Schon den ganzen Winter lang, letzten Sommer sogar,
drehte sich die Stube um sie, die sie zu fegen käme,
streckte der Flur sich nach ihr, die ihn zu putzen käme,
seufzten die Schuppen nach einer Besenhand.

Schon den ganzen Winter lang, letzten Sommer sogar,
wandte sich verstohlen der Hof zu ihr, die Späne sammeln käme,
verneigten die Speicher sich vor ihr, die sie betreten würde,
bogen die Stangen sich unter den Kleidern der jungen Frau.

Schon den ganzen Winter lang, letzten Sommer sogar,
gurrte der Schopf nach ihr, die in den Schopf käme,
verneigten die Kuhställe sich vor ihr, die sie reinigen käme,
machten die Schafpferche für die bunte Ente Platz.

Schon heute den ganzen Tag, den gestrigen Tag sogar,
brüllte früh die Kuh nach der, die ihr das Morgenheu gäbe,
wieherte das Fohlen nach der, die ihr den Häcksel vorwürfe,
blökte das Frühlingslamm nach seiner Pflegerin um Futter.

Schon heute den ganzen Tag, den gestrigen Tag sogar,
saßen die Alten an den Fenstern, streiften die Kinder am Ufer,
standen die Frauen an den Wänden, die Buben in der Flurtür
und warteten auf die junge Frau, sehnten sich nach der Braut.

Sei gegrüßt, Hof mit allem Volk, mit den Kerlen draußen,
sei gegrüßt, Schuppen mit allem Volk, mit deinen Gästen,
sei gegrüßt, Vorhaus mit allem Volk, mit deinen Leuten,
sei gegrüßt, Stube mit allen Leuten, mit den Kindern darin,
sei gegrüßt, König Mond, sei gegrüßt, junges Brautgefolge!

Noch nie hat man hier, nie früher und nicht gestern,
eine Pracht wie diese, so viel Schönheit beisammen gesehn.

Bräutigam, bester Bruder! Nimm ihr das rote Tuch ab,
nimm die seidenen Schleier ab! Zeig uns dein Wieselchen,
auf das du fünf Jahre gepirscht, das du acht Jahre gesucht hast!

Bringst du, was du gesucht? Einen Kuckuck hast du gesucht,
weißen Kuckuck auf dem Land, blühenden Kuckuck auf dem Wasser.

Ich seh auch ohne zu fragen, rate auch ohne zu rätseln:

Du bringst den Kuckuck, hast das Vögelchen in deiner Hut,
du bringst den grünsten Ast aus dem grünen Astwerk,
den jüngsten Zweig aus dem jungen Ahlkirschgebüsch.

Am Boden saß ein Kind. Vom Boden sprach das Kind:

Bruder, was schleppst du an! Ist ja schön wie ein Teerstubben,
ist doch dick wie ein Teerfaß, lang wie eine Garnhaspel!

Da hast du’s, armer Bräutigam! Das hast du dir gewünscht?

Wolltest eine, die hundert aufwiegt, tausend Taler schwer ist.

Bringst eine, die hundert Dicke, tausend Dumme aufwiegt,
bringst eine Krähe vom Sumpf, eine Elster vom Zaun,
eine Vogelscheuche vom Feld, einen Schwarzvogel vom Acker!

Was hat sie ihr Leben lang getan, was den vorigen Sommer?

Nicht einen Fäustling hat sie gestrickt, nicht einen Strumpf!

Mit leeren Händen kommt sie zu ihren Schwiegereltern –

Mäuse rascheln in ihrem Korb, Spitzohren im Kasten!

Lokka, Ilmarinens Mutter, sanfte Frau aus Kalewas Land,
hörte die seltsame Geschichte. Dann schalt sie den Buben:

Was redest du, elender Bengel, was tischst du uns auf?

Über andere mögen Gerede, Schmähungen in Schwung sein,
aber nicht über diese Jungfrau, nicht über ihr Haus!

Bosheiten hast du gesagt, dummes Zeug von dir gegeben,
wie vom Maul eines nachtalten Kalbs, eines tagalten Welpen!

Ein gutes Mädchen bringt unser Bräutigam, das beste von allen,
wie eine halbreife Preiselbeere, eine Erdbeere auf dem Hügel,
wie der Kuckuck im Baum, ein Vögelchen in der Eberesche,

Buntgefieder in der Birke, leuchtendes Kehlchen im Ahorn.

Nicht mal im Land der Deutschen, hinter Wierland, kann man
die Anmut dieser Jungfrau, die Liebe dieser Ente finden,
die Schönheit dieses Antlitzes, die Pracht dieses Aussehns,
die Blässe dieses Arms, den zarten Bogen dieses Halses.

Und sie kam nicht mit leeren Händen – sie brachte Pelze,
die Tücher kommen nach, die Wäsche folgt hinterher.

Viel hat die Jungfrau mit der Spindel geschaffen,
mit dem Spinnrad gesponnen, mit eigenen Fingern gezwirnt,
weiße Wäsche hat sie genäht, hat sie im Winter gewaschen,
hat sie im Frühling gebleicht, in der Sommersonne getrocknet,
feine Laken, die im Wind flattern, Bezüge für die Kissen,
mengenweise Seidentücher, haufenweise Wollschals.

Liebe Schwiegertochter, schöne Braut, blühend und licht!

Wohlgesehn warst du zuhaus, als Tochter im Haus deines Vaters.

Sei wohlgesehn auch als Schwiegertochter im Haus deines Manns!

Sei nicht bekümmert, mach dir keine Sorgen!

Du bist nicht in den Sumpf, nicht an den Grabenrand geraten.

Du bist von reichen Kornfeldern zu noch reicheren geraten,
von vollen Bierfässern zu noch volleren Fässern.

Liebes Mädchen, schöne Jungfrau! Das wollte ich fragen:

Hast du auf dem Weg zu uns die dicken Hocken gesehn,
die wohlgefüllten Schober? Sie gehören alle diesem Hof,
die hat dein Bräutigam gepflügt, geackert, geerntet.

Liebe Jungfrau, junges Mädchen! Das will ich dir sagen:

Du kamst wissentlich hierher, leb auch wissentlich hier!

Gut hast du’s als junge Frau hier, als Schwiegertochter,
hast die Milchzuber in der Hand, das Butterfaß in deiner Gewalt.

Gut hast du’s als junge Frau hier, lebst wie ein Vögelchen.

Hier sind breite Saunapritschen und lange Stubenbänke,
wie dein Vater ist der Hausherr, wie deine Mutter die Hausfrau,
wie deine Brüder sind die Söhne, wie deine Schwestern die Töchter.

Überkommt dich das Verlangen, hast du einmal Lust
auf Fische, vom Vater gefischt, Wildhühner, vom Bruder gejagt,
dann frag nicht deinen Schwager oder Schwiegervater!

Frag gleich deinen Bräutigam, der dich zu uns gebracht!

Im Wald ist kein Tier, das auf vier Füßen läuft,
in der Luft ist kein Vogel, der mit zwei Flügeln fliegt,
im Wasser schwimmt kein noch so großer Fischschwarm,
den er dir nicht holen, dir nicht bringen würde.

Gut hast du’s als junge Frau hier, lebst wie ein Vögelchen.

Keine Eile zum Mahlstein, keine Sorge um den Mörser,
den Weizen mahlt das Wasser, den Roggen zerkleinert der Wildbach,

Wellen waschen das Geschirr, Meeresschaum säubert es.

Ach, du goldenes Dorf, mein bester Platz auf Erden!

Unten Wiesen, oben Felder, dazwischen die Höfe;
unterm Dorf das geliebte Ufer, am Ufer das geliebte Wasser;
da mag die Ente schwimmen, der Wasservogel sich plustern.

Dann bot man dem Volk zu trinken, zu essen und trinken,

Berge von Fleisch trug man auf und schöne runde Brote,

Bier aus Gerste gebraut und auch aus gemälztem Weizen.

Es gab Essen in Hülle und Fülle, zu essen und trinken,

Speisen in roten Schüsseln, in allerlei schönen Schalen,
es gab Piroggen zu schmecken, Butterbrocken zu lecken,
es gab Felchen zu zerlegen, Lachse zu zerteilen
mit silbernen Messern, mit goldenen Dolchen.

Das Bier kam vom eigenen Faß, der Met war selber gebraut,
das Bier floß aus dem Spundloch, der Met aus dem Zapfloch,
das Bier, die Lippen zu netzen, der Met, die Stimmung zu heben.

Und wer spielte den Hexenmeister, den Oberzauberer?

Der wackre Alte Wäinämöinen, der große Zauberer selber
stimmte den Singsang an, begann die Sprüche herzusagen.

Er wandte sich an das Hochzeitsvolk und sagte:

Liebe Brüder, Freunde, die ihr auch die Sprüche wißt,
auch die Zauberworte kennt! Hört, was ich euch sage:

Selten sind Vögel beisammen, Geschwister sich gegenüber,
selten Brüder Seite an Seite, Mutters Kinder Brust an Brust
in dieser elendiglichen Gegend, hier im düsteren Norden.

Wollen wir mit dem Zaubern beginnen, mit dem Singsang?

Zaubern ist Sache des Zauberers, Kuckuckrufen des Kuckucks,

Färben ist Sache der Färberfee, Weben Sache der Weberfee.

Auch Lappenkinder in ihren heugestopften Stiefeln singen
für ein bißchen Elchfleisch, für eine magre Rentierlende;
warum also nicht auch ich, warum nicht unsere Kinder
für einen Teller Roggengrütze, für einen Happen zu essen?

Auch Lappenkinder in ihren heugestopften Stiefeln singen
für einen Becher Wasser, für ein Brot, mit Borke gemischt;
warum also nicht auch ich, warum nicht unsere Kinder
für ein gutes Korngetränk, für ein Bier aus Gerste und Malz?

Auch Lappenkinder in ihren heugestopften Stiefeln singen
für ein qualmendes Lagerfeuer, für eine rußige Schlafstatt;
warum also nicht auch ich, warum nicht unsere Kinder
unter diesem hohen First, diesem stolzen Dach?

Gut haben’s die Männer hier, angenehm leben die Frauen
neben dem Bierfaß, vor dem Zuber mit Met,
an Sunden voller Felchen, an reichen Lachsgründen,
wo Essen nicht abnimmt, Bier durch Trinken nicht weniger wird.

Gut haben’s die Männer hier, angenehm leben die Frauen.

Hier ißt man nicht mit Sorgen, lebt man nicht mit Kummer;
hier ißt man ohne Sorgen, hier lebt man ohne Kummer,
solang der Hausherr hier waltet, solang die Hausfrau lebt.

Wem danke ich zuerst, dem Hausherrn oder der Hausfrau?

Seit jeher haben Männer zuerst dem Hausherrn gedankt,
der im Moor ein Heim fand, in der Einöde ein Haus baute.

Dicke Kiefern schaffte er her, bis zum Wipfel entästete Föhren,
brachte sie an einen guten Platz, rammte sie fest in den Boden
für das große Sippenhaus, für dieses prächtige Gehöft.

In der Wildnis schlug er Bauholz, holte Balken im finsteren Wald,

Dachsparren schlug er im Gestrüpp, Latten auf der Beerenheide,
suchte Rinde am Ahlkirschberg, Moos in sumpfigen Mooren.

Das Haus wurde gut gebaut, an seinen Platz gestellt.

Hundert Männer zimmerten daran, tausend legten das Dach,
alle waren beim Stubenbau dabei, beim Legen der Böden.

Seit der Hausherr dies Haus zu bauen begann,
hat sein Haar viel Wind gesehn, schlimme Wetter durchgemacht.

Viele Fäustlinge ließ er auf den Steinen liegen,

Gugeln an den Ästen hängen, Strümpfe im Sumpf stecken.

Oft ist der gute Hausherr in frühen Morgenstunden,
noch bevor andere erwachten, ohne daß das Dorf es gehört hätte,
vom Lagerfeuer aufgestanden, auf dem Reisiglager erwacht,

Fichtenzweige bürsteten sein Haar, Tau wusch die wachen Augen.

Darum, guter Hausherr, kommen die Gäste in dein Haus,
sind die Bänke voller Zauberer, die Fenster voller Zuschauer,
ist der Boden voller Hexer, die Diele voller Schamanen,
sind die Wände voller Stehender, die Wege voller Gehender,
die Höfe voller Laufender, die Felder voller Kriechender.

Dem Hausherrn dank ich zuerst, dann der milden Hausfrau,
die das viele Essen bereitet, den langen Tisch gefüllt hat.

Sie backte die dicken Brote, sie formte den Teig
mit ihren flinken Händen, ihren geschickten Fingern;
tischte rasch die Brote auf, bewirtete flink ihre Gäste
mit Bergen von Schweinefleisch und knusprigen Pasteten;
von unseren Messern brachen die Klingen, fielen die Knäufe,
als wir die Lachsköpfe zerlegten, die Hechtköpfe zerteilten.

Oft soll die gute Hausfrau, die tüchtige Herrin im Haus,
vor dem Hahn, dem Hühnerbuben, auf den Beinen gewesen sein,
um diese Hochzeit vorzubereiten. Sie soll gebacken haben,
soll die Hefe angesetzt, das braune Bier gebraut haben.

Gut hat die gute Hausfrau, die tüchtige Herrin im Haus,
das Gerstenbier gebraut, den schmackhaften Trank bereitet,
hat die Gerste gemälzt, das Bier mit der Hefe gegärt,
hat mit keinem Ast gerührt, den Topf mit keinem Haken gehoben,
sondern mit den Händen hochgehoben, mit den Fingern gerührt
in der rauchlosen Sauna auf den gereinigten Pritschen.

Nicht hat die gute Hausfrau, die tüchtige Herrin im Haus,
die Keime verschleimen lassen, das Malz verkommen lassen,
ging oft in die Braustube, um nachzusehn, ganz allein in der Nacht,
hatte keine Angst vor den Wölfen, den Raubtieren im Wald.

Ich habe der Hausfrau gedankt, ich danke dem Brautführer!

Wer wurde zum Brautführer erwählt, zum Begleiter erkürt?

Der beste Brautführer, der geschickteste Begleiter im Dorf.

Unser Brautführer trägt einen Mantel aus ausländischem Tuch,
der ist schmal an den Schultern, fällt hübsch über die Hüften.

Unser Brautführer trägt einen gutgeschnittenen Mantel,
dessen Saum den Sand schleift, hinten bis zur Erde reicht.

Ein bißchen ist vom Hemd zu sehn, ein wenig schaut hervor –
ist wie von der Mondfee gewoben, von der Zinnbrust genäht.

Unser Brautführer trägt einen Gürtel, eine wollene Schärpe,
ist wie von der Sonnenfee gewoben, von schönen Fingern bestickt
in der Nacht ohne Feuerschein, ohne leuchtendem Kienspan.

Unser Brautführer hat seidene Strümpfe an den Beinen,
seidene Bänder an den Strümpfen, Bänder aus feinstem Gewebe,
mit goldenem Muster gewoben, mit reinem Silber gesäumt.

Unser Brautführer hat teure Schuhe an den Füßen
wie die Schwäne auf dem Fluß, wie die Pfeifenten am Ufer
oder die Gänse in den Fichten, die Zugvögel im Gestrüpp.

Unser Brautführer hat das Haar in goldenen Locken,
den Bart in goldenen Flechten, auf dem Kopf steifer Zylinder,
der durch die Wolken stößt, der im Wald blinkt,
wie man ihn für hundert, für tausend Mark nicht kriegt.

Ich habe dem Brautführer gedankt, danke jetzt der Brautjungfer!

Wo hat man die Brautjungfer gesucht, die Glückliche gefunden?

Man hat die Brautjungfer gesucht, die Glückliche gefunden
weit hinter der Dänenburg, noch hinter Russisch-Neustadt.

Noch nicht einmal da hat man sie gesucht, ganz und gar nicht da!

Man hat die Brautjungfer gesucht, die Glückliche gefunden
an den Küsten über der Dwina, auf dem weiten Weißen Meer.

Noch nicht einmal da hat man sie gesucht, ganz und gar nicht da!

Wie eine Beere wuchs sie am Boden, wie die Erdbeere im Wald,
wie helles Gras auf dem Feld, goldenes Kraut auf der Wiese –
da hat man die Brautjungfer gesucht, die Glückliche gefunden.

Anmutig wie ein Weberschiffchen ist der Jungfer Mund,
hell wie die Sterne am Himmel leuchten ihre Augen,
wie der Mond überm Meer sind ihre herrlichen Schläfen.

Unsere Brautjungfer trägt goldene Ketten um den Hals,
goldene Bänder im Haar, goldene Reifen an den Armen,
goldene Ringe an den Fingern, goldene Perlen an den Ohren,
goldene Bänder an den Schläfen, an den Wimpern echte Perlen.

Man dachte, der Mond leuchte – es war ihre goldene Schnalle.

Man dachte, die Sonne scheine – es war der Kragen ihres Hemds.

Man dachte, ein Schiff glänze – es war die Haube auf ihrem Haupt.

Ich habe der Brautjungfer gedankt, jetzt beschau ich das Volk.

Ob das Hochzeitsvolk schön ist, ob die Alten stark sind,
ob die Jugend anmutig, die ganze Schar prachtvoll ist!

Ich hab das Volk angeschaut und wußte’s ja auch vorher –
noch nie ist hier versammelt gewesen und wird auch nie mehr sein
soviel Pracht beim Volk, soviel Schönheit bei den Leuten,
soviel Stärke bei den Alten, soviel Anmut bei der Jugend.

Alle tragen sie Sonntagstracht, grau wie reifüberzogener Wald –
unten wie die Morgenröte, oben wie der Sonnenaufgang.

Leicht wog das Silber auf dem Fest, locker saß das Gold,

Geldtaschen wurden geleert auf dem Hof, Geldbeutel im Schopf
von den zum Fest geladenen Gästen, der Hochzeit zu Ehren.

Der wackre Alte Wäinämöinen, der echte, alte Zauberer,
bestieg dann seinen Schlitten, um nach Haus zu fahren.

Er murmelte einen Singsang, er raunte, er zauberte.

Er sagte einen Spruch her, einen zweiten, beim dritten Spruch
krachte die Kufe am Stein, die Strebe an einem Stubben,
brach Wäinämöinens Schlitten entzwei. Die Kufe zerbrach,
die Strebe zersplitterte, die Seitenbretter fielen auseinander.

Da sprach der Alte Wäinämöinen, er fragte die Leute:

Ist unter der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern,
unter denen, die schon alt sind, den Alten, die bald fort sind,
jemand, der zu Tuoni geht, in die Hütten des Totenlands,
und von Tuoni eine Ahle, aus dem Totenland einen Bohrer holt,
daß ich einen neuen Schlitten baue, den alten instand setze?

Die Jungen antworteten, die Alten entgegneten:

Unter uns, die noch jung sind, und uns, die schon alt sind,
in unserer ganzen großen Sippe ist kein noch so tapferer Held,
der freiwillig zu Tuoni geht, in die Hütten Totenlands,
und von Tuoni eine Ahle, aus dem Totenland einen Bohrer holt,
daß du einen neuen Schlitten baust, den alten instand setzt.

Da machte sich der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
selber noch einmal nach Tuonela auf, in die Hütten des Totenlands,
holte aus Tuonela die Ahle, aus dem Totenland den Bohrer.

Dann zauberte der Alte Wäinämöinen einen blauen Wald herbei,
zauberte eine hohe Eiche in den Wald und eine starke Eberesche.

Damit besserte er seinen Schlitten aus. Er bog eine neue Kufe,
wählte neue Streben, bog sich ein Krummholz zurecht.

Der Schlitten war ausgebessert, das Fahrzeug neu gemacht.

Er spannte das Roß ins Geschirr, den Braunen vor den Schlitten,
selber setzte er sich in den Schlitten, in das neu gemachte Fahrzeug.

Ohne Gerte lief das Pferd, ohne Peitschenhieb das Roß,
seinem gewohnten Häcksel, seiner alten Futterkrippe entgegen.

Es brachte den weisen Wäinämöinen, den alten Zauberer,
bis vor seine eigene Tür, bis an seine eigene Schwelle.

Das sechsundzwanzigste Lied,
in welchem Lemminkäinen, erzürnt darüber, daß er als einziger nicht zu dem großen Gelage nach Nordort geladen wurde, beschließt, die Warnungen seiner Mutter in den Wind zu schlagen und trotz allem in das düstere Nebelreich zu fahren. Lemminkäinen macht sich auf den Weg und bewältigt glücklich alle gefährlichen Hindernisse.

Achti wohnte auf seiner Insel, an der langen Bucht.

Er war beim Pflügen seiner Felder, beim Eggen seiner Äcker,
da spitzte er seine Ohren, denn er hatte ein gutes Gehör.

Er hörte von weitem Gepolter, vom Ort jenseits des Wassers,

Hufschläge auf dem Eis, knirschende Kufen auf der Heide.

Da erinnerte er sich, da fiel es ihm wieder ein –
in Nordort hält das Hexenvolk Hochzeit mit großem Gelage!

Er verzog seine Miene, sein schwarzer Bart zitterte,
dem Armen entwich alles Blut aus den Wangen.

Er ließ seinen Pflug stehen, die Egge mitten im Feld;
er schwang sich auf sein Pferd, ritt eiligst nach Haus
zu seiner geliebten Mutter, seiner guten Alten.

Zuhaus angekommen, sprach er zu seiner Mutter:

Ach, liebe Mutter, gute Alte! Mach mir was zu essen,
daß dein Sohn seinen Hunger stillen, sich sättigen kann!

Heiz auch gleich die Sauna, mach das Badehaus fertig,
daß dein Sohn sich säubern, sich herrichten kann!

Da machte Lemminkäinens Mutter schnell was zu essen,
daß ihr Sohn seinen Hunger stillen, sich sättigen konnte,
heizte auch gleich die Sauna, machte das Badehaus fertig.

Leichtfuß Lemminkäinen schlang sein Essen hinunter,
ging auch gleich in die Sauna, ins geheizte Badehaus.

Dort wusch sich der Fink, reinigte der Pirol sich,
er wusch seinen Flachskopf und schrubbte den Hals weiß.

Dann ging er ins Haus zurück und sagte:

Ach, liebe Mutter, gute Alte! Geh zum Speicher am Hang
und hol mir meinen Anzug, bring mir schöne Kleider,
daß ich mich anziehn, meinen Körper bedecken kann!

Besorgt erkundigte sich Lemminkäinens Mutter:

Wohin willst du, mein Junge? Etwa auf Luchse pirschen?

Oder auf die Elchjagd? Willst du vielleicht Eichhörner schießen?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Ach Mutter, meine Gebärerin! Ich geh nicht auf Luchse pirschen,
nicht auf die Elchjagd, will auch keine Eichhörner schießen,
ich fahr nach Nordort, zum Gelage des Hexenvolks!

Hol mir meinen Anzug, bring mir schöne Kleider,
die ich zum Fest anziehn, auf der Hochzeit tragen kann!

Seine Mutter verbot es ihm, seine Frau wehrte es ihm;
zwei Weiber wehrten es, auch die Drei Wesen verboten es,
daß er auf das große Gelage ins dunkle Nordort führe.

Die Mutter sprach zu ihrem Sohn, die Alte zu ihrem Kind:

Geh nicht, mein Junge, fescher Fernmut, mein Sohn,
zum Fest nach Nordort, zum Hexenvolk und seinem Gelage!

Sie haben dich nicht geladen und wollen dich nicht haben.

Leichtfuß Lemminkäinen aber entgegnete ihr:

Schwächlinge warten, daß sie geladen werden, Männer nicht!

Ich hab meine stehende Einladung, ihr Überbringer ist hier
in meinem Schwert, der Feuerklinge, dem blitzenden Stahl.

Lemminkäinens Mutter wollte es immer noch verwehren:

Geh nicht, mein Junge, zu dem Fest ins dunkle Nordort!

Dir wird Schreckliches begegnen, viel Wunderliches am Weg,
drei der erbärmlichsten Tode erwarten den Wanderer.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Weiber sehen überall Tod, immer wittern sie Untergang.

Einen Kerl läßt so was kalt, der paßt doch nicht andauernd auf.

Aber sag mir trotz allem, sprich, daß meine Ohren es hören:

Wie sieht der erste Tod aus und wie der letzte?

Lemminkäinens Mutter, die gute Alte, antwortete ihm:

Ich sag die Tode, wie sie sind, nicht, wie sie dir gefallen.

Ich fang mit dem ersten Tod an. Der erste Tod sieht so aus –
du gehst ein Stückchen Wegs, du wanderst einen Tag,
da stellt sich ein feuriger Strom quer über den Weg.

Im Strom ein feuriger Strudel, im Strudel eine feurige Klippe,
auf der Klippe eine feurige Spitze, darauf ein feuriger Adler.

Nachts schärft er seinen Schnabel, tags wetzt er seine Klauen
für den fremden Wanderer, der an ihm vorbei will.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Das ist ein Tod für Weiber, Männer betrifft so was nicht.

Ich werd schon einen Rat finden, mir wird was einfallen!

Ich zauber mir ein Pferd aus Erlenholz, einen Kerl aus Erle,
der an mir vorbeigeht, der vor mir hergeht;
selber tauch ich wie die Ente, schlüpf wie der bunte Vogel
unter den Fängen des Adlers, den Klauen des Greifs hindurch.

Ach Mutter, meine Gebärerin! Sag mir den mittleren Tod!

Lemminkäinens Mutter sagte: Der zweite Tod sieht so aus –
du gehst ein Stückchen Wegs, du wanderst noch einen Tag,
da stellt sich ein feuriger Graben quer über den Weg,
streckt sich endlos nach Osten, auch in westliche Richtung,
der ist voll von heißen Steinen, glühenden Wacken.

Hundert Männer fielen in den Graben, tausend Kerle liegen darin,
hundert Männer mit Schwertern, tausend gepanzerte Hengste.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Auch das ist kein Tod für Männer, nicht für Kerle gemacht.

Ich werd schon einen Weg finden, einen Ausweg, einen Kniff!

Ich zauber einen Mann aus Schnee hin, einen Kerl aus Harsch,
den werf ich dem Feuergeist vor, schmeiß ihn in die Flammen,
wo er heiß baden und sich mit ehernen Büscheln peitschen kann.

Selber tret ich zur Seite und geh durch das Feuer hindurch,
ohne daß mein Bart verbrennt, ein einziges Haar versengt wird.

Ach Mutter, meine Gebärerin! Sag mir den letzten Tod!

Lemminkäinens Mutter sagte: Der dritte Tod sieht so aus –
du gehst ein Stückchen weiter, du wanderst noch einen Tag
bis vors Gattertor, an die engste Stelle von Nordort.

Ein Wolf fällt über dich her, ein Bär kommt hinter dir her,
am Gattertor von Nordort, wo der Weg am schmalsten ist.

Hundert Männer haben die gefressen, tausend Kerle umgebracht,
warum sollten sie nicht auch dich Schutzlosen verschlingen?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Die mögen Schafe fressen, können junge Lämmer reißen,
aber einen Kerl doch nicht, auch wenn er noch so schwach wäre!

Ich bin mit einem Männergürtel gegürtet, einem Männerkoppel,
der Gürtel hat eine Männerschnalle, die bewahrt mich
vor Untamos Wölfen, dem Rachen der verwunschenen Tiere.

Ich finde ein Mittel für den Wolf, auch eins für den Bären.

Dem Wolf zauber ich die Kandare an, dem Bären eiserne Fesseln,
oder ich zerstoß sie beide zu Spreu, zermahl sie zu Krümeln.

Damit komm ich hindurch, erreiche das Ziel meiner Reise.

Lemminkäinens Mutter sagte: Du bist noch nicht am Ziel!

Das erst waren die drei großen Schrecken auf deinem Weg,
die Wunder, die deiner harren, die drei Männertode.

Am Ort selber warten die grausigsten Schrecken auf dich.

Du gehst ein Stück weiter in Nordort und kommst auf den Hof.

Ein eiserner Zaun ist errichtet, der Hof mit Stahl umringt,
von der Erde bis zum Himmel, vom Himmel bis zur Erde,
mit Palisaden aus blanken Lanzen, mit Erdengewürm gezäunt.

Der Zaun aus Schlangen geflochten, aus Echsen gewoben –
wedelnde Schwänze, klaffende Keulenköpfe, zischende Mäuler,
die Schädel zeigen nach außen, die Schwänze nach innen.

Am Boden erwarten dich weitere Vipern, Nattern und Schlangen,
aufwärts züngeln die Zungen, abwärts wedeln die Schwänze.

Die schrecklichste von allen liegt auf der Erde vorm Tor,
ist länger als ein Dachbalken, dicker als ein Türpfosten,
aufwärts züngelt ihre Zunge, aufwärts zischt ihr das Maul,
sie zischt keinen anderen an, zischt nur dich Armen an.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Auch das ist ein Tod, der Kindern ansteht, nicht Männern.

Ich weiß das Feuer zu bannen, ich kann Flammen zähmen
und weiß, wie man Schlangen beschwört, dem Gewürm wehrt.

Gerade heut hab ich einen Acker voll Nattern gepflügt,
mit baren Händen die vipernwimmelnde Erde gebrochen.

Ich hielt Schlangen in den Fingern, Nattern in den Händen,
brachte Nattern zu Dutzenden um, schwarze Vipern zu Hunderten;

Natternblut klebt an meinen Fingern, Viperntalg an meinen Händen.

Ich dürfte also kaum, ich werde also ganz bestimmt nicht
ein Fraß der großen Schlange werden oder die Beute von Nattern.

Ich werde die Bösewichter erwürgen, die Untiere zerquetschen,

Nattern zauber ich außer Reichweite, das Gewürm aus dem Weg,
dann erreiche ich den Hof und betrete die Stube von Nordort.

Lemminkäinens Mutter aber sagte: Geh bloß nicht, mein Junge,
zu Nordorts Hütten, zu den Katen des düsteren Nebelreichs!

Da sind schwertgegürtete Männer, schwerbewaffnete Kerle,
die sind toll im Rausch, wild, wenn sie betrunken sind.

Die zaubern dich Armen ins Schwert, in ihre Feuerklingen;
die haben schon Bessere verzaubert, Größere untergekriegt.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut entgegnete:

Ich bin doch schon einmal im dunklen Nordort gewesen.

Mich verzaubert kein Hexer, bezwingt kein Lappenschamane.

Ich verzauber selber die Hexer, bezwing die Lappenschamanen,
ich zauber ihnen die Nacken entzwei, die Kiefern in Stücke,
zerreiß ihnen die Kragen, brech ihnen das Brustbein.

Lemminkäinens Mutter aber sagte: Ach, mein armer Junge!

Du denkst an alte Zeiten, prahlst mit deinem letzten Besuch!

Gewiß bist du schon mal bei Louhi in Nordort gewesen!

Du bist dort in Tümpeln und stehenden Teichen geschwommen,
bist durch Strudel geflitzt, mit rauschenden Strömen getrieben,
hast Tuonelas Wildbach ergründet, den Urstrom des Totenlands.

Und dort wärst du noch heute ohne deine arme Mutter!

Hör zu, was ich dir sage! Du kommst zu Nordorts Hütten,
da ist der Rasen voller Spieße, der Hof mit Lanzen gespickt,
auf jeder Lanze ein Menschenkopf, nur auf einer nicht –
auf ihrer Spitze wird dein Kopf aufgespießt werden!

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Ein Nichtsnutz findet was dabei, ein Taugenichts sorgt sich
wegen fünf, sechs Jahren Krieg, sieben Sommern Kampf!

Ein Kerl hat keine Sorgen, noch weniger drückt er sich.

Bring mir meine Rüstung, meine alte Kampfbekleidung!

Selber schau ich nach Vaters Schwert, hol ich seine Klinge;
lang hat sie schon im Kalten und Dunklen gelegen,
hat sich mit bitteren Tränen nach ihrem Träger gesehnt.

Er bekam seine Rüstung, seine alte Kampfbekleidung,
er fand das alte Schwert, seines Vaters Kampfgefährten.

Er rammte das Schwert in die Diele, die Klinge in den Boden.

Wie ein junger Ahlkirschwipfel federte sie in der Hand,
wie ein sprießender Wacholderbaum. Leichtfuß Lemminkäinen sagte:

Kaum findet sich in Nordorts Hütten, den Katen des Nebelreichs,
jemand, der dieses Schwert zu prüfen, diese Klinge zu messen wagt.

Er nahm den Bogen von der Wand, das Schießzeug vom Pflock
und sagte: Den würde ich Kerl nennen, würde Mann zu ihm sagen,
der einen solchen Bogen spannt, ein solches Schießzeug hantiert
oben in Nordorts Hütten, in den Katen des Nebelreichs.

Dann zog Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
seine Kriegsrüstung an, seine alte Kampfbekleidung.

Darauf wandte er sich an seinen Knecht und sagte:

He du, gekaufter Sklave, für Geld erstandener Knecht!

Geh, zäum meinen Kriegshengst, schirr mein Schlachtroß an,
ich fahr zum Fest nach Nordort, zum Gelage des Teufelvolks!

Der folgsame Knecht gehorchte und eilte auf den Hof,
zäumte das Pferd, spannte das Roß an die feuerrote Deichsel.

Als er zurückkam, sagte er: Ich hab meine Arbeit getan,
dein Hengst ist gezäumt, dein gutes Roß ist angeschirrt.

Leichtfuß Lemminkäinen war zum Aufbruch bereit.

Eine Hand gebot, eine verbot, es juckte in den Fingern.

Dann fuhr er, wie er gedroht, er ließ sich nicht halten.

Die Mutter riet ihrem Sohn, sie warnte ihr ältestes Kind
noch an der Schwelle, unterm Türsturz, zwischen Herd und Tür:

Mein Junge, mein Einziger, mein Kind, mein Schutz!

Wenn du auf dem Gelage bist, wo immer es auch stattfindet,
trink deinen Krug nur halb, deinen Becher nur bis zur Mitte aus;
die andere, schlechtere Hälfte reich jemand anderem –
eine Schlange, eine Natter, ringelt sich am Becherboden.

Und sie riet ihrem Sohn, warnte ernsthaft ihr Kind noch
hinter dem hintersten Acker, am allerletzten Gattertor:

Wenn du auf dem Gelage bist, wo immer es auch stattfindet,
setz dich nur halb auf die Bank, geh nur bis zur Mitte,
die andere, schlechtere Hälfte überlaß jemand anderem.

Dann wird ein Kerl aus dir, dann wirst du wahrlich ein Mann,
der für sich sprechen, der seine Sache vertreten kann
im Rat der Männer, in der Gesellschaft von Kerlen.

Dann fuhr Lemminkäinen los im pferdegezogenen Schlitten;
er gab dem Gaul die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Das Pferd setzte sich in Bewegung, der Hengst fing an zu laufen.

Er fuhr eine Zeitlang, schaukelte ein Weilchen vorwärts.

Er sah viele Birkhühner auf dem Weg, sie flogen auf,
der ganze Vogelschwarm floh vor dem trabenden Pferd.

Ein paar Federn blieben auf dem Weg liegen.

Lemminkäinen sammelte sie ein, steckte sie in die Tasche –
man kann nie wissen, was kommt, was einem noch begegnet;
alles kann brauchbar, in der Not noch behilflich sein.

Er setzte seinen Weg fort, fuhr ein Stückchen weiter;
sein Pferd spitzte die Ohren, das Stehohr wurde unruhig.

Leichtfuß Lemminkäinen richtete sich im Schlitten auf,
er beugte sich vor und sah nach, was da war.

Es war, wie seine Mutter, die gute Alte, es gesagt hatte!

Ein feuriger Strom floß vor dem Pferd über den Weg.

Im Strom ein feuriger Strudel, im Strudel eine feurige Klippe,
auf der Klippe eine feurige Spitze, darauf ein feuriger Adler,
aus seinem Schlund schäumte Feuer, aus dem Schnabel floß Glut,

Feuer sprühte vom Federkleid, Funken stoben ins Weite.

Der Adler hatte Lemminkäinen schon von weitem bemerkt:

Wohin des Wegs, Fernmut, wo willst du hin, Lemminkäinen?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, sagte:

Ich fahr nach Nordort, zum großen Gelage des Hexenvolks.

Weich du ein wenig zur Seite, geh ein bißchen aus dem Weg
und laß die Wanderer weiterziehn, allen voran Lemminkäinen.

Laß mich vorüberziehn, den Weg an dir vorbei nehmen.

Der Adler gab zur Antwort, der Feuervogel krächzte:

Wanderer laß ich weiterziehn, allen voran Lemminkäinen,
laß sie durch meinen Schlund ziehn, durch die Kehle wandern.

Da geht auch dein Weg durch, den Pfad kannst du wandern
zu dem großen Fest, dem immerwährenden Beisammensein.

Lemminkäinen bekümmerte es wenig! Es scherte ihn nicht.

Er griff in die Tasche, tastete nach seinem Beutel,
er holte die Federn hervor und rieb sie leicht
zwischen den Händen, zwischen seinen zehn Fingern –
eine Schar Birkhühner flog auf, ein ganzer Schwarm Auerwild.

Die jagte er dem Aar, dem gierigen Adler, in den Rachen,
dem feurigen Aar in die Kehle, dem Greif in den Schlund.

So bahnte er sich den Weg, rettete sich am ersten Tag.

Er gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Sein Hengst lief weiter, bald fiel er wieder in Trab.

Er fuhr ein Stückchen Wegs, ein Weilchen weiter;
der Hengst stutzte, das Pferd spitzte wieder die Ohren.

Lemminkäinen beugte sich vor und sah nach, was da war.

Es war, wie seine Mutter, die gute Alte, es gesagt hatte!

Ein feuriger Graben zog sich quer über den Weg,
streckte sich endlos nach Osten, auch in westliche Richtung,
und war voll von heißen Steinen, glühenden Wacken.

Lemminkäinen bekümmerte es wenig! Er rief Ukko an:

Ach, Obergott Ukko, alter Mann in den Himmeln!

Heb eine Wolke aus Nordwesten, hol eine zweite aus Westen,
nimm eine dritte aus Osten, leg eine aus Nordosten darauf,
stoß ihre Ränder zusammen, laß sie sich vermengen!

Laß den Schnee skistockhoch fallen, daß ein Speer darin versinkt,
auf diese heißen Steine, die glühenden Wacken!

Da hob Obergott Ukko, der alte Mann in den Himmeln,
eine Wolke aus Nordwesten, holte eine zweite aus Westen,
nahm eine dritte aus Osten, legte eine aus Nordosten darauf,
die stieß er ineinander, ließ sie sich vermengen.

Schnee fiel skistockhoch, daß ein Speerschaft darin versank,
auf die heißen Steine, auf die glühenden Wacken –
ein Schneematschteich breitete sich aus, ein eisiger See.

Dann zauberte Leichtfuß Lemminkäinen eine Brücke aus Eis
über den Schneematschteich, von einem Ufer zum andern,
so entging er dieser Gefahr, rettete sich am zweiten Tag.

Er gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Sein Hengst lief schneller, verfiel bald in Galopp.

Der gute Gaul lief eine Meile, eine zweite, noch ein Stück;
plötzlich blieb er stehn, rührte sich nicht mehr vom Fleck.

Leichtfuß Lemminkäinen richtete sich auf und sah nach.

Ein Wolf stand am Gattertor, ein Bär wartete am Weg,
vorm Eingang nach Nordort, am Ende des langen Wiesenwegs.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
griff in die Tasche, tastete nach seinem Beutel;
holte ein wenig Schafwolle hervor, rieb diese sachte
zwischen den Händen, zwischen seinen zehn Fingern.

Er blies auf die Hand – lauter Schafe rannten dahin,
eine ganze Schafherde und Lämmer ohne Zahl.

Auf diese stürzte der Wolf sich, der Bär lief hinterher.

Leichtfuß Lemminkäinen aber setzte seinen Weg fort.

Er fuhr ein Stückchen weiter und erreichte Nordorts Hof.

Ein eiserner Zaun war da errichtet, der Hof stahlumringt,
hundert Klafter in die Erde, tausend Klafter in den Himmel,

Palisaden aus Lanzen, eingezäunt von Erdengewürm,

Zaun aus Schlangen geflochten, aus Echsen gewoben –
wedelnde Schwänze, klaffende Keulenköpfe, zischende Zungen,
die Schädel nach außen, die Schwänze nach innen.

Da dachte Leichtfuß Lemminkäinen bei sich:

Genau wie Mutter, meine Erzeugerin, mir vorgejammert hat,
steht da, von der Erde bis zum Himmel, ein fester Zaun!

Wenn die Natter tief unten kriecht, reicht der Zaun viel tiefer,
wenn der Vogel hoch oben fliegt, reicht der Zaun viel höher.

Auch das schreckte Leichtfuß Lemminkäinen nicht ab.

Er zog sein Messer aus der Scheide, die scharfe Klinge;
damit schlitzte er den Zaun auf, teilte das Hindernis entzwei,
öffnete den eisernen Zaun, schob den Schlangenzaun zur Seite
fünf Lattenlücken, sieben Zaunstangen in der Breite.

Dann fuhr er ins dunkle Nordort hinein bis vors Hoftor.

Eine Schlange lag ausgestreckt auf der Erde vorm Tor,
länger als ein Dachbalken, dicker als ein Türpfosten.

Hundert Augen hatte die Schlange, tausend Zungen die Natter,

Augen groß wie Siebe, Zungen lang wie Speerschäfte,

Zähne wie Harkenstiele, ihr Rücken war lang wie sieben Boote.

Leichtfuß Lemminkäinen wagte nicht, Hand anzulegen
an die hundertäugige Schlange, die tausendzüngige Natter.

Darum sagte er die Worte, das Untier zu beschwören:

Schwarze, unterirdische Schlange, todesfarbene Natter
im vorjährigen Gras, die du an Teufelskrautwurzeln haust,
durch Grasbüschel schleichst, dich um Baumwurzeln windest!

Wer hat dich herausgeholt, unter deinen Wurzeln geweckt,
daß du auf der Erde kriechst, dich über die Wege wälzt?

Wer hat deinen Kopf gehoben, wer hat dir geboten,
den Schädel hoch zu halten und stocksteif den Hals?

Dein Vater? Deine Mutter? Dein ältester Bruder?

Deine jüngste Schwester oder sonstwer aus deiner Sippe?

Mach dein Maul zu! Bedeck deinen Kopf! Verbirg deine Zunge!

Roll dich zu einem Knäuel, schrumpf zu einem Ballen!

Gib den Weg frei! Den halben Weg! Daß man vorbeikommt!

Oder geh ganz aus dem Weg, verzieh dich ins Gestrüpp,
verkriech dich ins Heidekraut, verbirg dich im Moos!

Verhedder dich wie Wolle! Roll wie Espenstämme herum!

Versteck den Kopf im Torf, stopf den Kopf ins Gras!

Im Torf ist dein Haus, unterm Gras ist deine Hütte!

Erhebst du den Kopf, zertrümmert dir Ukko den Schädel
mit stählernen Nagelspitzen, mit eisernem Hagel!

So sprach Lemminkäinen. Doch der Lindwurm fügte sich nicht.

Immer noch zischte die Schlange, züngelte ihre lange Zunge
im aufgesperrten Rachen, dicht vor Lemminkäinens Gesicht.

Da erinnerte sich Leichtfuß Lemminkäinen alter Worte,
die einst seine Mutter ihm beigebracht, ihn gelehrt hatte.

Er versuchte es mit diesen Worten, einer anderen Beschwörung:

Fügst du dich nicht im guten, willst du nicht weichen,
wirst qualvoll du quellen, wirst schmerzhaft du schwellen,
wirst in zwei Stücke zerspringen, in drei Stücke zerplatzen,
wenn ich erst deine Mutter hole, deinen Vater suche.

Ich weiß, geringeltes Untier, deine Herkunft und Geburt!

Deine Mutter ist die Würgerin, dein Vater der Wassermann!

Würgerin spie ins Wasser, träufelte Geifer in die Wellen.

Wurde vom Wind gewiegt, von der Seeluft geschaukelt,
wurde sechs Jahre gewiegt, sieben lange Sommer,
auf der klaren, weiten See, den schaukelnden Wellen.

Wasser quellte den Geifer auf, Sonne erweichte ihn,

Brandung warf an Land, Woge trieb auf den Strand.

Die Drei Wesen wanderten am brausenden Meer,
an der tosenden See. Sahen den Geifer am Strand!

Überlegten und sagten: Was könnte daraus werden,
wenn ihm der Schöpfer Geist eingäbe, es mit Augen versähe?

Der Schöpfer hörte es. Er ließ sich vernehmen:

Aus Bösem würde Böses, aus Drachenkotze ein Drache,
wenn ich ihm Geist eingäbe, es mit Augen versähe.

Danach hörte Hiisi es, sah es der Unhold.

Fing selber an, Schöpfer zu spielen. Hiisi gab seinen Geist
dem Geifer des Drachen, dem Speichel der Würgerin.

Schlange wurde aus dem Geifer geboren, schwarzer Wurm.

Wo hat der Wurm seinen Geist her? Von Hiisis Kohlenhalde!

Wo hat er sein Herz her? Vom Herzen der Würgerin!

Wo hat er sein Hirn her? Vom Schlamm des reißenden Stroms!

Wo hat er sein Gefühl her? Vom Schaum des brausenden Strudels!

Aus was ist der Kopf des Bösen? Aus einer tauben Erbse!

Aus was sind die Augen? Aus dem Leinsamen des Teufels!

Aus was sind die Ohren? Aus dem Birkenlaub des Teufels!

Aus was ist der Rachen? Aus einer Spange der Würgerin!

Aus was die Zunge im Maul? Aus dem Speer des Bösen!

Aus was sind die Zähne im Maul? Aus Tuonis Gerstenspreu!

Aus was die widerlichen Kiefer? Von der schwarzen Frau!

Aus was ist der Rücken gemacht? Aus Hiisis Schürhaken!

Aus was ist der Schwanz gemacht? Aus dem Zopf des Bösen!

Aus was sind die Därme geknüpft? Aus dem Gürtel des Tods!

Das ist deine Sippe, das ist deine stolze Herkunft!

Schwarze, unterirdische Schlange, todesfarbene Natter,
erdfarbene, heidekrautfarbene, regenbogenschillernde Viper!

Geh dem Wanderer aus dem Weg, dem ziehenden Helden!

Laß den Wanderer vorbei, laß Lemminkäinen fahren
auf das Fest nach Nordort, zum Schmaus der großen Sippe!

Da bewegte sich der Lindwurm, wich die Hundertäugige,
wand die dicke Schlange sich, trollte sich ihres Wegs;
ließ den Wanderer vorbei, ließ Lemminkäinen fahren
auf das große Fest nach Nordort, zum Gelage des Hexenvolks.

Das siebenundzwanzigste Lied,
in welchem Lemminkäinen in Nordort ankommt und sich dort hochmütig aufführt, wie der Herr von Nordort ihn darum zum Wettkampf im Zaubern auffordert und, als er ihn nicht besiegen kann, ihn mit dem Schwert herausfordert. Lemminkäinen trennt dem Nordortkerl den Kopf vom Körper, weshalb Louhi, die Herrin von Nordort, ihr Kriegsvolk zusammenruft, um den Tod ihres Mannes zu rächen.

Nun hab ich den feschen Fernmut, den Achti von der Insel,
an so manchem Abgrund, so manchem Todesschlund vorbei
bis nach Nordort auf den Hof des Hexenvolks geführt.

Jetzt will ich noch berichten, will in Worte noch fassen,
wie Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,

Nordorts Hütten, die Katen des Nebelreichs betrat,
ohne zum Fest geladen gewesen, zum Gelage gebeten zu sein.

Leichtfuß Lemminkäinen, der junge Schlingel,
betrat das Haus und schritt mitten auf die Diele,
daß der lindene Boden schwankte, die fichtene Stube dröhnte.

Hier sagte der fesche Fernmut, Leichtfuß Lemminkäinen:

Ich grüß mich willkommen! Willkommen, der da grüßt!

He du, Herr von Nordort! Habt ihr Gerste im Haus hier,
daß mein Hengst fressen kann, und Bier für einen Mann?

Der Herr von Nordort, der am Ende des langen Tischs saß,
antwortete Lemminkäinen, dem ungeladenen Gast:

Für deinen Hengst haben wir Platz auf dem Hof.

Und dir verwehr ich’s nicht, wenn du dich aufführen kannst,
an der Türschwelle, unterm Türsturz zu stehn,
zwischen den zwei Töpfen da, unter den drei Wandhaken.

Leichtfuß Lemminkäinen verzog den Mund, sein Bart zitterte,
der schwarz wie ein Pfannenboden war. Und er sagte:

Der Teufel, wenn er kommt, mag an deiner Tür stehn
und dir den Ruß wegfegen, die Schlacke vom Ofen klopfen!

Auch mein Vater, der mich aufzog, war noch nie
an der Türschwelle gestanden, unterm Türsturz.

Ihm wies man andere Plätze zu – einen Stall für den Hengst,
geputzte Stube, ein Bord, auf das er die Handschuhe legte,

Pflöcke für die Fäustlinge, Wandhaken für sein Schwert.

Warum behandelt man mich nicht wie einst meinen Vater?

Lemminkäinen ging tiefer in die Stube, trat ans Tischende,
setzte sich ans Ende der Bank, auf die kieferne Holzbank.

Die Bank knackte gewaltig, die kieferne Bank bog sich.

Dann sagte er: Lieblingsgast schein ich hier nicht zu sein,
denn man bietet dem Weitgereisten nicht einmal Bier an!

Ilpotar, so nannte sich die Herrin im Haus, antwortete ihm:

O du junger Lemminkäinen! Du bist mir ein schöner Gast!

Kommst daher und willst uns schmähen, uns beschimpfen!

Unser Bier ist noch Gerste, der süße Trank noch Malz,
noch ungebacken ist das Weizenbrot, ungekocht die Suppe.

Wärst eine Nacht früher gekommen oder einen Tag später!

Da verzog Leichtfuß Lemminkäinen Mund und Gesicht,
daß sein schwarzer Bart zitterte. Und dann sagte er:

Hier wurde doch eben Hochzeit gefeiert, gegessen, getrunken,
hier wurde Bier ausgeschenkt, den Männern Met eingeschenkt,

Kannen wurden aufgetragen, ein Krug nach dem andern geleert!

Du langzähnige Herrin von Nordort, dem düsteren Nebelreich!

Du hast Hochzeit gefeiert nach Schlangenart, ein Fest nach Hundeart.

Du hast große Brote gebacken, hast Bier aus Gerste gebraut,
in sechs Richtungen Einladungen verschickt, in neun Boten gesandt,
hast Schlucker und Arme geladen, Bösewichter und Schurken,
auch die lumpigen Einlieger und Tagelöhner in ihren Kitteln;
alles Volk hast du geladen, nur mich hast du ausgelassen!

Und das ist dein Dank für all das Korn, das ich geliefert!

Andere haben dir Korn in Kellen, Gerste in Schalen gebracht,
ich hab’s dir metzenweise, scheffelweise hingeschüttet,
das selbstgesäte Korn, die selbstgeerntete Gerste.

Doch Lemminkäinen scheint nicht der wohlgesehne Gast zu sein,
denn man bringt ihm kein Bier, stellt keinen Topf aufs Feuer,
kocht keine Suppe aus zwanzig Pfund Schweinefleisch,
daß er zu essen, zu trinken hätte nach einer so langen Reise.

Ilpotar, so nannte sich die Herrin im Haus, sagte darauf:

He, wo ist die kleine Magd, mein dienstfertiges Mädchen!

Setz die Suppe im Topf auf und bring unserm Gast Bier!

Das kleine Mädchen, die schlechte Tellerwäscherin,
ungeschickte Löffelputzerin, armseligste Kellenkratzerin,
setzte Suppe im Topf auf – fleischlose Knochen, Fischköpfe,
welkes Wasserrübenkraut, ein paar harte Brotkrusten dazu.

Dann holte sie Bier, eine Kanne vom ärgsten Gebräu,
daß Lemminkäinen trinken, der Durstige sich laben könne.

Dazu sagte sie: Du bist doch ein richtiger Mann
und trinkst unser Bier, leerst unsere Kanne hier?

Leichtfuß Lemminkäinen aber schaute erst in den Krug.

Am Boden ringelten sich Schlangen, Nattern in der Mitte;
an den Rändern krochen Vipern, flitzten Echsen umher.

Da rief Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Nach Tuonela, ins Totenland, mit den Krugbringerinnen,
noch bevor der Mond aufgeht, bevor der Tag zu Ende ist!

Und dann sagte er: Was bist du für ein erbärmliches Bier!

Du taugst doch wirklich zu nichts, bist ganz und gar unnütz!

Bier will getrunken, Unrat will auf die Erde gewischt werden
mit dem bloßen Ringfinger, mit dem linken Daumen!

Er griff in die Tasche, tastete nach seinem Beutel.

Holte eine Angel aus der Tasche, einen Haken aus dem Ranzen,
tauchte den Haken in den Krug, angelte im Bier herum,

Schlangen bissen an der Angel an, grimmige Nattern am Haken.

Hundert Kröten zog er heraus, tausend schwarze Vipern,
die warf er auf die Erde, schleuderte sie allesamt auf den Boden.

Er zog sein Messer aus der Scheide, die scharfe Klinge,
und schnitt den Schlangen damit Hals und Kopf ab.

Er trank das Bier, das schwarze Gebräu, aufs eigene Wohl
und sagte: Euer Lieblingsgast schein ich wirklich nicht zu sein,
weil man mir kein Bier anbietet, nichts Besseres zu trinken gibt,
nicht mit fester Hand bringt, in keinem größeren Gefäß,
und auch keinen Widder absticht, keinen großen Bullen schlachtet,
keinen Stier in die Stube bringt oder ein anderes Huftier.

Da antwortete der Herr von Nordort und fragte ihn:

Wie kommst du überhaupt hierher, wer hat dich geladen?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, entgegnete:

Es ist fein mit geladenen Gästen, ungeladene sind feiner.

Hör zu, langer Nordortkerl, du Herr hier im Finsterland!

Laß mich mir mein Bier kaufen, ich zahl für den Trank!

Der Herr von Nordort ärgerte sich mächtig, er ergrimmte,
wurde böse und zornig. Darum zauberte er einen Teich
auf den Boden vor Lemminkäinen. Dann sagte er zu ihm:

Da hast du einen Fluß, trink! Da ist ein Teich, schlürf!

Lemminkäinen bekümmerte es wenig! Er antwortete nur:

Ich bin kein frischgeborenes Kalb, kein beschwanzter Ochse,
daß ich Flußwasser trinken, Teichwasser schlürfen würde.

Er begann selber zu zaubern, seine Worte zu raunen.

Er zauberte einen Stier hervor, einen goldgehörnten Bullen;
der schlürfte den Teich leer, trank mit Genuß den Fluß aus.

Der lange Nordortkerl formte einen Wolf im Mund,
sang ihn auf den Boden, dem Bullen den Garaus zu machen.

Leichtfuß Lemminkäinen sang einen weißen Hasen
auf den Boden, dem Wolf vorm Maul herumzuhoppeln.

Der lange Nordortkerl sang einen schiefmäuligen Hund,
den weißen Hasen zu fressen, das Schielaug zu zerreißen.

Leichtfuß Lemminkäinen sang ein Eichhorn hervor,
auf den Türsturz zu huschen, daß der Hund es anbellt.

Der lange Nordortkerl sang einen Goldbrustmarder herbei,
der Marder schnappte das Eichhhorn, das auf dem Türsturz saß.

Leichtfuß Lemminkäinen sang einen braunen Fuchs herbei,
der fraß den Marder mit der goldenen Brust, dem edlen Pelz.

Der lange Nordortkerl formte im Mund ein Huhn,
sang’s auf die Diele, das flatterte dem Fuchs vors Maul.

Leichtfuß Lemminkäinen formte einen Habicht im Mund,
einen schnellen Klauenvogel auf der Zunge, der ergriff das Huhn.

Da sagte der Herr von Nordort zu Leichtfuß Lemminkäinen:

Aus einem Fest wird nichts, wenn zuviel Gäste da sind.

Ist Arbeit zu tun, sind Gäste im Weg, auch beim schönsten Gelage.

Scher dich weg, Ausgeburt der Hölle, laß die Leute allein!

Geh nach Haus, du Bösewicht, mach dich auf in dein Land!

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, antwortete ihm:

Kein Mann, auch wenn er schlechter wäre als ich,
läßt sich durch Zauberei von seinem Platz verjagen.

Da riß der Herr von Nordort sein Schwert von der Wand,
nahm die funkelnde Klinge in die Hand und sagte:

Auf denn, Achti von der Insel oder fescher Fernmut!

Laß uns unsere Schwerter messen, unsere Klingen prüfen,
wessen Schwert ist besser, meins oder deins, du Insel-Achti!

Leichtfuß Lemminkäinen aber sagte: Mein Schwert ist alt
und schartig von all den Knochen und gespaltenen Schädeln!

Aber wie dem auch sei, wenn das Fest dadurch besser wird,
dann messen wir, prüfen wir, wessen Schwert heftiger beißt.

Auch mein Vater hat das Schwertermessen nie gescheut,
warum sollte der Sohn die Sitten seiner Ahnen verwerfen?

Er nahm sein Schwert, entblößte das Eisen, zog die Klinge
aus der ledernen Scheide am rindsledernen Gürtel.

Sie maßen und prüften die Länge ihrer Schwerter –
das Schwert des Nordortkerls war eine Ahnung länger,
um das Schwarze unterm Fingernagel, um ein halbes Fingerglied.

Achti von der Insel, der fesche Fernmut, sagte darum:

Dein Schwert ist länger, du bist der erste, der zuschlägt.

Da schlug der Herr von Nordort zu, er schlug fest zu,
er zielte, aber er traf Lemminkäinens Kopf nicht.

Beim ersten Hieb traf er den Balken, streifte den Türsturz,
der Balken krachte zusammen, der Türsturz ging entzwei.

Achti von der Insel, der fesche Fernmut, sagte dazu:

Was hat der Balken Böses getan, was hat der Türsturz verbrochen,
daß du auf den Balken zielst, auf den Türsturz schlägst?

Hör zu, Nordortkerl, du Herr in Nordort hier!

Es ist schwer, im Haus unter den Weibern zu kämpfen,
wir verderben die neue Stube, besudeln die Diele mit Blut.

Besser, wir gehn auf den Hof, wir zanken uns draußen,
wir schlagen uns im Freien! Draußen spritzt das Blut besser,
sieht schöner aus im Freien, gibt sich natürlicher im Schnee.

Sie gingen ins Freie hinaus. Sie holten eine Kuhhaut,
breiteten sie auf dem Hof aus, stellten sich darauf.

Dann sagte Achti von der Insel: Hör zu, Nordortkerl!

Du hast ein längeres Schwert, eine grimmigere Klinge!

Die hast du vielleicht nötig, bevor du Abschied nimmst,
bevor dein Kopf vom Hals rollt! Schlag zu, Nordortkerl!

Der Herr von Nordort schlug zu. Einmal, ein zweites Mal,
noch ein drittes Mal; sein Schwert wollte nicht treffen,
es streifte nichtmal Achtis Haut, kratzte nicht eine Schramme.

Dann sagte Achti von der Insel, der fesche Fernmut:

Laß mich mal versuchen, jetzt ist die Reihe an mir!

Doch der Herr von Nordort kümmerte sich nicht darum,
sondern hieb weiter, zögerte nicht, er zielte, er traf nicht.

Feuer schlug aus dem grimmigen Eisen, die Klinge blitzte
in Leichtfuß Lemminkäinens Hand, das Feuer fuhr weiter,
es züngelte bis zum Hals des langen Nordortkerls.

Da sprach der fesche Fernmut: Oho, du Herr von Nordort!

Dein Hals ist ja ganz rot, du Armer, rot wie die Morgenröte!

Der Herr von Nordort, der lange Nordortkerl, verdrehte da
seine Augen und wandte den Blick auf seinen eigenen Hals.

Wieder teilte Leichtfuß Lemminkäinen einen Hieb aus,
er schlug den Kerl mit dem Schwert, stieß ihn mit der Klinge.

Mit einem einziges Schlag hieb er den Kopf von den Schultern!

Trennte den Schädel vom Hals wie das Kraut von der Rübe,
wie die Ähre vom Halm, wie die Flosse vom Fisch.

Auf die Erde rollte der Kopf, fiel der Schädel des Kerls,
wie, vom Pfeil getroffen, der Auerhahn vom Baum fällt.

Hundert Lanzen stehn draußen, tausend in die Erde gerammt,
hundert Köpfe sind aufgespießt. Ein Spieß ist ohne Kopf.

Leichtfuß Lemminkäinen nahm den Kopf des elenden Kerls,
hob den Schädel von der Erde und steckte ihn auf den Spieß.

Dann ging Achti von der Insel, der fesche Fernmut,
ins Haus zurück und sagte zur Magd in der Stube:

Bring mir Wasser, böse Magd, daß ich das Blut deines Herrn,
des schlimmem Kerls, von meinen Händen waschen kann!

Die alte Vettel von Nordort war mächtig erzürnt und erbost.

Zauberte Männer mit Schwertern herbei, bewaffnete Leute,
hundert Männer mit Schwertern, tausend mit Klingen,
um Lemminkäinen, dem feschen Fernmut, den Kopf abzuschlagen.

Jetzt war’s an der Zeit, war die Stunde des Aufbruchs gekommen.

Für den jungen Achti wurde die Lage immer gefährlicher,
immer schwieriger war’s für Lemminkäinen zu verweilen
auf dem Fest in Nordort, beim Gelage des Hexenvolks.

Das achtundzwanzigste Lied,
in welchem sich Lemminkäinen aus Nordort davonmacht und seine Mutter um Rat fragt, wo er sich vor dem vielen Kriegsvolk, das bald aus Nordort hinter ihm herkomme, verstecken könne. Die Mutter schilt ihren Sohn, schlägt dann verschiedene Verstecke vor und rät ihm schließlich, auf einer hinter vielen Meeren gelegenen Insel Zuflucht zu suchen, wo sich auch sein Vater in den großen Kriegsjahren einmal versteckt hatte.

Jetzt hat es Achti von der Insel, Leichtfuß Lemminkäinen,
wirklich eilig, für sich ein Versteck zu finden,
fern von dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich.

Wie der Wind stiebt er aus dem Haus, wie Rauch vom Hof,
um nach der Übeltat zu fliehn, sich nach dem Frevel zu verbergen.

Auf dem Hof schaut er sich um, er sucht überall,
er sucht seinen Hengst, aber sieht seinen Hengst nicht,
sieht einen Stein auf dem Feld, einen Weidenbusch am Rain.

Jetzt ist guter Rat teuer – wer könnte ihm bloß sagen,
wie er Kopf und Kragen retten, sein Haar behalten kann,
daß er seine schönen Locken nicht auf dem Hof lassen muß?

Schon rumort es im Ort, ist Lärm aus den Häusern zu hören,

Waffen blitzen in den Gassen, Augen blitzen in den Fenstern.

Da verwandelt Leichtfuß Lemminkäinen sich,

Achti von der Insel nimmt eine andere Gestalt an.

Er erhebt sich als Adler in die Luft, in den Himmel –

Sonne brennt ihm die Wangen, Mond beleuchtet die Schläfen.

Dann rief Leichtfuß Lemminkäinen Ukko zu Hilfe:

O Ukko, guter Gott, weiser Mann in den Himmeln,

Beherrscher der Wetter, Herr über die Wolken!

Misch Nebel in die Luft, bring eine kleine Wolke hervor,
in der ich mich bewegen kann, in der ich heimfliegen kann
zu meiner milden Mutter, die mich aufgezogen hat!

Dann flog er mit großen Schlägen davon, sah sich einmal um.

Er sah einen grauen Habicht, dessen Augen wie Feuer brannten,
so wie einst bei dem Nordortkerl, dem Herrn in Nordort.

Der graue Habicht sprach ihn an: Oho, Brüderchen Achti!

Erinnerst du dich noch an den Krieg, den unentschiedenen Kampf?

Da erwiderte Achti von der Insel, sagte der fesche Fernmut:

Ach, mein Fälkchen, mein Vögelchen! Wende dich doch um,
flieg ins dunkle Nordort zurück und sag, wenn du dort bist:

Es ist schwer, Adler zu packen, Federvögel zu greifen.

Und schon war er angekommen im Haus seiner milden Mutter,
er sah erbärmlich aus, sein Herz war voller Trübsal.

Seine Mutter kam ihm auf dem Wiesenweg entgegen,
kam den Zaunpfad entlang. Die liebe Mutter fragte ihn:

Mein Sohn, mein Junge, mein Kind, meine Stütze!

Wie kehrst du so trüben Sinns aus Nordort zurück?

Hat man dich gekränkt auf dem Fest, dir den Becher verweigert?

Wenn dem so ist, dann reich ich dir einen besseren Krug,
den Vater aus dem Krieg mitgebracht, im Kampf erbeutet hat.

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ach, liebe Mutter!

Wer sollte mich schon kränken! Den würd ich selber kränken,
hundert Kerle würde ich kränken, tausend Männer herausfordern.

Lemminkäinens Mutter fragte: Warum dann so trüben Sinns?

Hat man dich im Pferderennen besiegt, dein Roß gedemütigt?

Wenn man dein Roß gedemütigt hat, kauf dir ein besseres Pferd
von dem Gold, dem Geld, das dein Vater hinterlassen hat!

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ach, liebe Mutter!

Wer sollte mich demütigen oder im Pferderennen besiegen!

Selber würde ich die Männer demütigen, die Reiter besiegen,
die starken Männer mit Rössern, die Kerle mit Hengsten.

Lemminkäinens Mutter fragte: Warum dann so trüben Sinns?

Du kommst so schweren Herzens aus Nordort zurück!

Haben dich dort die Weiber verlacht, die Mägde verspottet?

Wenn die Weiber dich verlacht, die Mägde verspottet haben,
dann verspotte auch du sie, verlach du sie das nächste Mal.

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ach, liebe Mutter!

Welche Weiber würden mich verlachen, welche Mägde verspotten!

Selber würd ich ihre Männer verlachen, die Mägde verspotten,
hundert Weiber würde ich verlachen, tausend Jungfern dazu.

Lemminkäines Mutter fragte: Was ist es dann, mein Sohn?

Ist dir etwas zugestoßen, als du oben in Nordort warst,
oder hast du zuviel gegessen, zuviel Bier getrunken,
daß du im Schlaf nachts schlecht geträumt hast?

Leichtfuß Lemminkäinen aber sagte, entgegnete ihr:

Nur Weiber denken über ihre nächtlichen Träume nach!

Ich weiß, was ich nachts geträumt hab und was am Tag!

Ach liebe Mutter, gute Alte! Füll mir einen Vorratsbeutel,
tu Mehl in einen Leinensack, Salz in einen Beutel aus Tuch!

Dein Sohn muß fort von hier, muß in andere Länder gehn,
er muß dies goldene Haus hinter sich lassen, diesen schönen Hof.

Die Nordortmänner wetzen ihre Schwerter, spitzen ihre Speere.

Ungeduldig fragte seine Mutter, drängte die Leidgeprüfte:

Warum wetzen sie ihre Schwerter, spitzen sie ihre Speere?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, antwortete:

Sie wetzen ihre Schwerter, sie spitzen ihre Speere,
denn sie wollen mir Armen an den Kragen, wollen meinen Kopf.

Ich hab Schlimmes getan, Böses angestellt da in Nordort:

Ich hab den Nordortkerl, den Herrn im Finsterland umgebracht.

Die ganze Meute, ganz Nordort hat sich zum Krieg erhoben,
gegen mich Unglücklichen, ganz allein gegen mich.

Da sprach Lemminkäinens milde Mutter zu ihrem Sohn:

Ich hab’s dir doch gesagt, ich hab dich doch gewarnt,
hab versucht, dir die Fahrt nach Nordort zu verbieten!

Hättest du auf mich gehört, wärst doch zuhaus geblieben,
bei deiner alten Mutter im Haus, bei deiner Gebärerin,
wär’s zu diesem Krieg, diesem großen Streit nicht gekommen!

Ach, mein armer Junge, du Elendsgeburt, wohin willst du
nach der Übeltat entkommen, wo willst du dich verbergen,
daß man dir den Kopf nicht abschlägt, nicht das Genick bricht,
du nicht dein Haar auf dem Schlachtfeld lassen mußt?

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ich weiß keinen Ort,
wohin ich fliehn kann, um mich nach dem Frevel zu verbergen.

Ach Mutter, meine Gebärerin! Sag mir, wo soll ich hingehn?

Da antwortete Lemminkäinens Mutter ihrem Sohn:

Ich weiß nicht, was ich sagen, wohin ich dich schicken soll.

Gingst du als Kiefer hinaus, als Wacholder auf die Heide,
käm auch da Verderben über dich, würde dich Unglück ereilen –
zu oft werden Hügelkiefern für Dachschindeln gefällt,
zu oft wird Wacholder auf der Heide für Stangen entästet.

Erhöbst du dich als Birke im Tal oder Erle im Wald,
käm auch da Verderben über dich, würde dich Unglück ereilen –
zu oft wird die Birke im Tal zu Brennholz gehackt,
zu oft wird der Erlenwald gefällt und geschwendet.

Gingst du als Preiselbeere an den Hang, auf die Heide,
als Erdbeere in dieses Land, als Blaubeere in andere Länder,
käm auch da Verderben über dich, würde dich Unglück ereilen –
junge Mädchen würden dich zupfen, Zinnbrüste dich pflücken.

Gingst du als Hecht ins Meer, als Felchen in den Fluß,
käm auch da Verderben über dich, fändest du ein schnelles Ende –

Fischersmänner würden im Wasser ihre Netze auslegen,
die Jungen fingen dich im Schleppnetz, die Alten im Stellnetz.

Streiftest du als Wolf im Wald, als Petz in der Einöde,
käm auch da Verderben über dich, würde dich Unglück ereilen –
ein junger Kerl säße am Lagerfeuer und härtete seinen Speer,
um die Wölfe zu töten, die Bären im Wald zu erlegen.

Da sprach Leichtfuß Lemminkäinen, entgegnete er ihr:

Ich weiß selber Orte genug, kann mir schlimme Stellen denken,
wo der Tod mir begegnen, wo ich mein Ende finden könnte.

Ach Mutter, meine Ernährerin, deren Milch ich getrunken!

Sag mir, wo ich mich verstecken, wohin ich fliehen soll!

Der Tod ist mir auf den Fersen, mein Ende ist nicht weit!

Es geht um Tage, vielleicht kaum noch um einen Tag.

Da antwortete Lemminkäinens Mutter ihrem Sohn:

Ich sag dir eine gute Stelle, nenn dir den besten Ort,
wo Frevler sich verstecken, wohin Bösewichter fliehn können.

Ich weiß ein kleines Land, ich erinner mich an einen Ort,
ungeweidet, ungemäht, von Männerschwertern nicht verheert,
wenn du einen ewigen Eid leistest, nicht lügst, mir schwörst,
daß du sechs Jahre, zehn Sommer lang in keinen Krieg ziehst,
auch wenn’s dich nach Silber gelüstet oder du auf Gold aus bist.

Leichtfuß Lemminkäinen versprach ihr: Ich schwöre dir,
daß ich im ersten Jahr nicht und auch nicht im folgenden
in große Kriege ziehen will, in kein Schwertgetümmel.

Noch hab ich die Wunden im Nacken, die Löcher in der Brust
von den Freuden des vorigen Mals, dem letzten Schlachtgetümmel
auf den großen Kriegsschauplätzen, den Männerschlachtfeldern.

Da gab Lemminkäinens Mutter ihrem Sohn den Rat:

Nimm das Boot deines Vaters, fahr hin und versteck dich
hinter neun Meeren und noch einem Stück vom zehnten Meer,
auf der Insel weit draußen im Meer, der einsamen Klippe!

Dort hat sich dein Vater einmal versteckt, hat sein Leben gerettet
in den Sommern der großen Kriege, der harten Schlachten.

Gut hat er’s dort gehabt, angenehm seine Zeit verbracht.

Bleib da ein Jahr, ein zweites Jahr, komm dann im dritten Jahr
in dein vertrautes Elternhaus, in den Hafen deines Vaters zurück.

Das neunundzwanzigste Lied,
in welchem Lemminkäinen übers Meer fährt und glücklich die abgelegene Insel erreicht, wie er es auf der Insel mit den Mädchen treibt und die Männer gegen sich aufbringt. Diese beschließen, ihn zu töten, und Lemminkäinen flieht von der Insel, erleidet Schiffbruch und schwimmt an Land. In der Heimat angekommen, findet er Haus und Hof niedergebrannt und verlassen. Seine Mutter hat sich vor Nordorts Kriegern in den Wald gerettet, wo Lemminkäinen sie findet und ihr verspricht, ein größeres und schöneres Haus zu bauen, aber auch, sich an Nordorts Volk zu rächen.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
füllte einen Sack mit Vorrat, tat Sommerbutter in ein Faß,

Butter für ein ganzes Jahr, Schweinefleisch für ein zweites.

Dann machte er sich nach seinem Zufluchtsort auf.

Er dachte bei sich, er sagte: Ich fahre, fliehe von hier,
bleibe drei ganze Sommer lang fort, fünf lange Jahre.

Mein Land überlaß ich den Würmern, die Wälder den Luchsen,
die Felder den Rentieren, die Wiesen den Gänsen zur Wohnung.

Lebwohl, liebe Mutter! Wenn Nordorts Leute kommen,
die Kerle aus dem Finsterland, meinen Kopf einzufordern,
dann sag, ich sei fortgegangen, sei spurlos verschwunden,
nachdem ich das Land geschwendet, wo jetzt schon geerntet ist.

Dann schob er sein Boot über die stählernen Rollen,
die ehernen Helligen ins Wasser, überließ es den Wellen.

Er besetzte den Mast mit Segeln, die Rahen mit Leinwand,
setzte sich selber ans Steuer, machte sich zur Fahrt bereit
im Schiff mit dem birkenen Bug, dem langen Steuerruder.

Dann bat er um die Gunst der Winde mit den Worten:

Sturmwind, blas in die Segel, treib mein Fahrzeug!

Laß das hölzerne Boot fahren, das kieferne Schiff fliegen
zu der unbekannten Insel, dem Eiland ohne Namen!

Der Wind wiegte das Boot, die Meerflut trieb es dahin
über die klaren, weiten Wasser, die grenzenlose See;
wiegte es zwei Monate lang, bald schon einen dritten.

Auf dem Eiland saßen die Mädchen am Ufer des Meers,
hielten Ausschau, spähten, die Augen aufs Blaue gerichtet.

Sie erwarteten ihre Brüder, hofften, ihre Väter kämen heim,
am sehnlichsten warteten die, die ihren Bräutigam erwarteten.

Weit draußen nahte der fesche Fernmut in seinem Schiff –
sah aus wie ein Wölkchen zwischen Wasser und Himmel.

Die Inseljungfern dachten, die Mädchen auf dem Eiland:

Was ist da Seltsames im Meer, Merkwürdiges in den Wellen?

Bist du eins von unseren Schiffen, ein Segler von dieser Insel,
dann wende deinen Kiel heimwärts, steuer unseren Häfen zu,
daß wir Nachricht erhalten, Kunde von fremden Ländern,
ob die Küstenvölker in Frieden leben oder ob Krieg herrscht.

Der Wind blähte die Segel, die Wellen trieben das Schiff.

Schon steuerte Leichtfuß Lemminkäinen der Insel zu,
trieb sein Boot an das Ende des Eilands, die lange Landzunge.

Als er auf der Insel gelandet war, fragte er die Mädchen:

Gibt es auf diesem Eiland einen Platz, ein Stückchen Erde,
wo ich mein Boot an Land ziehn, mein Schiff umstülpen kann?

Die Inseljungfern antworteten, die Mädchen auf dem Eiland:

Wir haben auf dieser Insel viel Platz, viele Stückchen Erde,
wo du dein Boot an Land ziehn, dein Schiff umstülpen kannst.

Hier hat es geräumige Häfen, Strände voller Helligen,
auch wenn du mit hundert Booten, mit tausend Schiffen kämst.

Da zog Leichtfuß Lemminkäinen sein Boot an Land,
das Schiff auf die hölzernen Helligen. Dann sagte er:

Gibt es auf diesem Eiland einen Platz, ein Stückchen Erde,
wo ich Armer mich verstecken, ich Schwacher mich verbergen kann
vor dem großen Kriegsgetöse, dem Klirren blanker Schwerter?

Die Inseljungfern sagten, die Mädchen auf dem Eiland:

Wir haben auf dieser Insel viel Platz, viele Stückchen Erde,
wo ein Armer sich verstecken, ein Schwacher sich verbergen kann:

Wir haben Burgen hier, große Höfe, wo du wohnen kannst,
auch wenn hundert Kerle, tausend Männer kämen.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, fragte:

Gibt es auf diesem Eiland einen Platz, ein Stückchen Erde,
eine Ecke Birkenwald, ein Stückchen sonstiges Land,
wo ich Wald schlagen, eine gute Schwende anlegen kann?

Die Inseljungfern sagten, die Mädchen auf dem Eiland:

Wir haben auf dieser Insel keinen Platz, nicht ein Stückchen Land
so breit wie dein Rücken, nicht einmal einen Scheffel voll Erde,
wo du Wald schlagen und eine Schwende anlegen kannst.

Die Fluren hier sind aufgemessen, die Felder in Gewannen geteilt,
alles Brachland durch Los verteilt, um Wiesen wird prozessiert.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, sagte:

Gibt es auf diesem Eiland einen Platz, ein Stückchen Erde,
wo ich meine Lieder singen, Zauberweisen aufsagen kann?

Wörter formen sich im Mund, keimen schon an meinen Zähnen.

Die Inseljungfern sagten, die Mädchen auf dem Eiland:

Wir haben auf dieser Insel viel Platz, viele Stückchen Erde,
wo du deine Lieder singen, deine Zauberweisen aufsagen kannst,

Haine, in denen du spielen, Böden, auf denen du tanzen kannst.

Da stimmte Leichtfuß Lemminkäinen seinen Singsang an.

Er sang Ebereschen auf den Hof, auf den Viehhof eine Eiche,
an die Eiche glatte Äste, an jeden Ast eine Eichel,
um die Eichel ein goldenes Rad, ins goldene Rad einen Kuckuck.

Wenn der Kuckuck rief, floß Gold aus seinem Schnabel,
quoll Erz aus seinen Backen, sprudelte Silber heraus
und floß auf den goldenen Hügel, auf die silbernen Hänge.

Weiter sang Lemminkäinen, zauberte der fesche Fernmut,
er sang Sandkörner zu Perlen, überzog Steine mit Glanz,

Bäume färbte er rot, Gräsern gab er goldenen Schimmer.

Weiter sang Lemminkäinen, sang einen Brunnen auf den Hof,
goldenen Deckel auf den Brunnen, goldene Kelle auf den Deckel,
daß Brüder trinken, Schwestern ihre Augen waschen konnten.

Er sang einen Teich auf den Hof, blaue Enten in den Teich
mit Schläfen aus Gold, Köpfen aus Silber, Zehen aus Erz.

Die Inseljungfern staunten, die Mädchen auf dem Eiland
wunderten sich über Lemminkäinens Gesang, seine Künste.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Bessere Weisen würde ich singen, schönere würde ich aufsagen,
hätte ich ein Dach über mir, säße ich an einem langen Tisch.

Bittet mich niemand ins Haus, gibt es keine Diele für mich,
werf ich die Worte in den Wald, die Weisen in die Wildnis.

Die Inseljungfern sagten, die Mädchen auf dem Eiland:

Wir haben Häuser hier, große Höfe, wo du wohnen kannst,
in die du Worte und Weisen aus der Kälte holen kannst.

Sowie er im Haus war, zauberte Leichtfuß Lemminkäinen

Krüge auf den großen Holztisch in der Stube,

Krüge voller Bier, schöne Kannen voller Met,
alle Schalen randvoll, Näpfe sogar übervoll:

Bier wurde in Krügen, Met in Kannen aufgetragen,

Butter wurde aufgetischt, auch Schweinefleisch,
daß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, zu essen hätte.

Hochmütig ist der fesche Fernmut, er will nicht essen,
wenn er kein goldenes Messer mit silbernem Knauf hat.

Er zauberte ein goldenes Messer mit silbernem Knauf;
dann aß er sich satt, trank er das Bier auf sein Wohl.

Dann ging Leichtfuß Lemminkäinen in die Dörfer
zum Spiel der Inseljungfern, zur Schar der Zopfköpfe.

Wohin er den Kopf wandte, flog ihm ein Mund entgegen,
wo er eine Hand hinstreckte, tätschelte sie eine andere Hand.

Nachts ging er sich vergnügen, wenn es dunkel war.

Es gab kein Dorf mit wenigstens zehn Häusern,
es gab kein Haus mit wenigstens zehn Töchtern,
es gab kein Mädchen, nicht ein Kind seiner Mutter,
bei dem er nicht gelegen, das er nicht gezähmt hätte.

Mit tausend Bräuten, mit hundert Witwen schlief er.

Unter zehn Mägden gab’s nicht zwei, unter hundert nicht drei,
die er nicht gehabt, Witwen, mit denen er nicht geschlafen hätte.

So verlebte Leichtfuß Lemminkäinen behaglich
drei ganze Sommer in den größten Dörfern auf der fernen Insel;
er bezauberte die Mädchen der Insel, tröstete die Witwen.

Nur eine vergaß er zu trösten, eine alte, arme Jungfer
ganz am Ende der langen Landzunge, im zehnten Inseldorf.

Schon dachte er an die Heimfahrt ins eigene Land,
als die alte, arme Jungfer zu ihm kam und sprach:

Elender Fernmut, fescher Kerl! Wenn du nicht an mich denkst,
laß ich, wenn du wegfährst, dein Boot auf einen Stein auflaufen!

Doch er stand nicht vor dem Hahn auf, dem Hühnerbuben,
um die alte Jungfer zu erfreuen, das arme Weib zu trösten.

Aber dann eines Tags, an einem von vielen Abenden
beschloß er, mit dem Mond noch aufzustehn, vor dem Hähnekrähen.

Er stand sogar noch früher auf, vor der vorgenommenen Zeit,
und machte sich auf den Weg, er wanderte durch die Dörfer,
um die alte Jungfer zu erfreuen, das arme Weib zu trösten.

Wie er in der Nacht allein durch die Dörfer ging,
bis ans Ende der langen Landzunge, ins zehnte Inseldorf,
sah er nicht einen Hof mit weniger als drei Häusern,
sah er nicht ein Haus mit weniger als drei Kerlen,
sah er nicht einen Kerl, der nicht sein Schwert geschliffen,
seine Streitaxt gewetzt hätte, um den Lemminkäinen zu töten.

Da überlegte Leichtfuß Lemminkäinen und sagte:

Jetzt ist der letzte Tag da, die letzte Sonne ist aufgegangen
über mir armem Jungen, über meinem erbärmlichen Hals!

Möge der Teufel mich unter seinen Kleidern verbergen,
mit seinem Mantel beschützen, seinem Schal mich behüten,
da sie mich zu Hunderten verfolgen, zu Tausenden bedrängen!

Schluß war’s jetzt mit dem Herzen und Umarmen der Jungfern.

Eilig lief der Arme zu der Helling, an der sein Boot lag:

Das Boot war zu Asche verbrannt, gänzlich zu Staub verwandelt.

Schon fühlte er sein Verderben, seinen Untergang nahen.

Er wollte sich ein neues Boot bauen, ein neues Schiff zimmern.

Aber der Zimmermann hatte kein Holz, fand keine Bretter.

Nur ganz wenig Holz fand er, ein winziges Brettstück –
fünf Spindelspäne, sechs Splitter einer Spule.

Daraus baute er das Boot, zimmerte er das neue Schiff.

Baute das Boot dank seiner Künste, kraft seiner Zaubermacht –
ein Schlag, eine Bordwand, noch ein Schlag, die zweite stand,
und mit dem dritten Schlag war das ganze Schiff fertig.

Er schob das Boot ins Wasser, übergab es den Wellen.

Und um es sicher zu machen, zu feien, sagte er die Worte:

Luftblase ins Wasser, Seerose auf die Wellen!

Drei Federn vom Adler, drei vom Adler, zwei vom Raben:

Schutz dem kleinen Boot, Reling ans ärmliche Schiff!

Dann bestieg er sein Fahrzeug, setzte sich ans Steuer,
betrübt und niedergeschlagen, mit hängendem Kopf,
weil er keine Nächte mehr verbringen durfte, keine Tage
beim Spiel mit den Inseljungfern, beim Tanz mit den Zopfköpfen.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Fort muß ich jetzt, ich Armer, fort von diesen Hütten,
vom Spiel der Inseljungfern, dem Vergnügen mit den Zopfköpfen.

Und wenn ich fort bin, diese Insel verlassen habe,
spielen die Zopfköpfe, die Inseljungfern nicht mehr
in ihren elenden Hütten, auf ihren armseligen Höfen.

Die Inseljungfern klagten, die Mädchen auf dem Eiland:

Warum fährst du, Lemminkäinen, warum gehst du, Liebster?

Sind dir die Mädchen zu keusch, der Frauen zu wenig?

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, antwortete:

Nicht weil die Mädchen zu keusch, der Frauen zu wenig sind!

Hundert Frauen könnte ich haben, tausend Mägde umarmen!

Euer Lemminkäinen fährt, euer Liebster geht fort,
weil er große Sehnsucht nach dem eigenen Land hat,
nach Erdbeeren des eigenen Lands, Himbeeren des eigenen Hangs,

Mädchen der eigenen Insel, Hühnern des eigenen Hofs.

Dann stieß Leichtfuß Lemminkäinen von der Küste ab.

Wind kam, blies in die Segel, Welle kam, trieb das Schiff
auf das blaue Meer hinaus, über die grenzenlose See.

Zurück ließ er die Armen auf den Steinen am Ufer,
die weinenden Inseljungfern, die gurrenden Goldkehlen.

Die Inseljungfern klagten, die Mädchen auf dem Eiland,
solang der Mast in Sicht war, die Eisendollen schimmerten.

Sie weinten nicht nach dem Mast, trauerten nicht um die Dollen –
sie trauerten um den Mann unterm Mast, der die Schot hielt.

Auch Lemminkäinen kamen die Tränen, auch er trauerte,
solang Land in Sicht war, die Höhen der Insel schimmerten.

Er weinte nicht um das Inselland, nicht um die Höhen –
er weinte um die Inselmädchen, die Vögel auf den Höhen.

Leichtfuß Lemminkäinen segelte über das blaue Meer.

Segelte einen Tag, einen zweiten, am dritten Tag aber
begannen Winde zu wehen, die Himmel zu toben,
harter Wind blies aus Westen, starker Sturm aus Osten,
fuhr seitlich in die Bordwand, ließ das Boot kentern.

Leichtfuß Lemminkäinen stürzte kopfüber ins Wasser,
begann mit den Fingern zu rudern, den Füßen zu paddeln.

Als er einen Tag geschwommen, eine Nacht gepaddelt hatte,
gewahrte er im Westen eine winzige Wolke, einen Wolkenfetzen.

Die Wolke wurde zu Land, nahm die Gestalt einer Insel an.

Er ging an Land, ins Haus. Fand die Hausfrau beim Backen,
ihre Töchter beim Formen der Brote: Ach, du milde Hausfrau!

Könntest du meinen Hunger sehen, meine Lage erraten,
würdest du eiligst zu Speicher und Braustube laufen.

Würdest Bier im Krug bringen, ein Stück Schweinefleisch;
das würdest du in die Pfanne tun, Butter darüber schaben
und dem Erschöpften zu essen, dem Schwimmer zu trinken geben.

Tag und Nacht bin ich im Wasser, in den Wellen gewesen,
den Winden ausgesetzt, überlassen den Wogen des Meers.

Da lief die milde Hausfrau zum Speicher hinaus,
schabte die Butter, nahm ein Stück Schweinefleisch,
briet es in der Pfanne und gab’s dem Hungrigen zu essen,
brachte Bier im Krug und gab’s dem Schwimmer zu trinken.

Sie gab dem Mann ein neues Schiff, ein fertiges Boot,
daß er in sein Land fahren, seine Heimat erreichen konnte.

Als Leichtfuß Lemminkäinen dann seine Heimat wiedersah,
erkannte er das Land, die Strände, die Inseln und Sunde,
erkannte er den alten Hafen, die ganze Umgebung von einst,
erkannte er die Kiefern auf den Höhen, die Fichten an den Hängen,
erkannte aber nicht sein Haus, fand seine vier Wände nicht wieder.

Wo einst das Haus stand, rauschte ein junger Ahlkirschhain,
wo einst der Hof war, wuchsen Kiefern, am Brunnenweg Wacholder!

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Da ist der Hain meiner Jugend, da sind die großen Steine,
da sind die Wiesen und Felder, auf denen ich gespielt habe.

Aber wo ist der Hof, wer hat die schönen Dächer geholt?

Das Haus ist zu Asche verbrannt, der Wind hat die Asche verweht!

Da begann er zu weinen, er weinte einen Tag, einen zweiten.

Er weinte nicht um das Haus, weinte nicht um die Speicher –
er weinte um die Vertraute im Haus, die Liebe in den Speichern.

Er sah einen Vogel in der Luft, einen schwebenden Adler.

Er fragte den Vogel: Ach du, mein Adler, mein Vögelchen!

Kannst du mir sagen, wo meine Mutter hingeraten ist,
die liebe, die mich geboren, die schöne, die mich genährt?

Der Adler kann’s nicht sagen, der dumme Vogel weiß es nicht:

Adler meint, sie sei tot, Rabe ist sicher, daß sie tot ist,
vom Schwert getroffen, von der Streitaxt erschlagen.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Ach Liebe, die mich geboren, Schöne, die mich genährt!

Meine Erzeugerin ist nicht mehr, die milde Mutter ist tot,
verwest ist ihr Fleisch, Fichten wachsen über ihrem Leib,

Wacholder wächst aus den Fersen, Weidenbusch aus den Fingern.

Ach ich Armer, Schwergeprüfter, das ist die Strafe dafür,
daß ich mein Schwert gemessen, daß ich meine schöne Waffe
bis nach Nordort, ins Finsterland getragen habe;
das war der Untergang meiner Sippe, der Tod meiner Mutter!

Er sah umher, er spähte; da gewahrte er leichte Spuren,
niedergetretenes Gras, gebrochene Zweige im Heidekraut.

Er suchte nach einem Pfad, versuchte, einen Weg zu finden.

Er fand den Pfad, entdeckte den Weg, der Weg führte in den Wald.

Er folgte dem Weg eine Meile, eine zweite, ein ganzes Stück
tief in die Wildnis hinein, in den düstersten Urwald.

Er gewahrte eine ganz kleine Sauna, eine winzige Hütte,
zwischen zwei Felsen versteckt, im Winkel unter drei Fichten,
dort fand er seine milde Mutter, seine Erzeugerin.

Leichtfuß Lemminkäinen freute sich mächtig und sagte:

Ach, liebste Mutter, meine Gebärerin, Ernährerin!

Du lebst ja noch, milde Mutter, und bist wohlauf!

Und ich glaubte dich tot, für immer verloren,
von einem Schwert erschlagen, einer Lanze durchbohrt!

Ich weinte mir die Augen aus, ganz vergrämt war mein Gesicht.

Da sagte Lemminkäinens Mutter: Ich bin noch am Leben,
auch wenn ich von zuhaus fliehen mußte, um mich hier
in der tiefsten Wildnis, dem düsteren Urwald zu verstecken.

Ganz Nordort, die ganze Meute erhob sich zum Krieg,
zum Streit gegen dich Unglücklichen, dich Schwergeprüften!

Brannten die Häuser nieder, zerstörten unsern schönen Hof.

Leichtfuß Lemminkäinen antwortete: Ach, liebe Mutter!

Mach dir doch nichts daraus, mach dir keine Sorgen!

Wir errichten ein neues Haus, bauen uns ein beßres,
ich überzieh Nordort mit Krieg, rotte das Teufelsvolk aus.

Lemminkäinens Mutter aber sagte zu ihrem Sohn:

Lang bist du fort gewesen, mein Sohn, bist in der Fremde,
in dem fernen Land, den fremden Häusern gewesen,
auf der unbekannten Insel, dem Eiland ohne Namen.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, erwiderte:

Schön war es dort, eine Lust war’s, dort zu wandeln.

Rot schimmerten die Bäume, blau leuchteten die Wiesen,
silbern die Kiefernäste, golden blühte das Heidekraut.

Wie Honig waren die Hügel, wie Hühnereier die Felsen;

Met triefte aus dürren Fichten, Milch aus leblosen Kiefern,
aus Zaunecken quoll Butter, aus Zaunpfählen floß Bier.

Schön war es dort, schön verging da die Zeit.

Nur eins war seltsam, eins fand ich befremdend:

Sie hatten Angst um ihre Mägde, daß ich ihre Schlampen,
ihre traurigen Rollmöpse, verteufelten Fettwänste
schlecht behandle, daß ich mich zuviel mit ihnen einlasse.

Dabei achtete ich mich, versteckte mich vor den Mädchen
wie der Wolf vor den Schweinen, der Habicht vor den Hühnern.

Das dreißigste Lied,
in welchem Lemminkäinen mit seinem alten Kriegskameraden Tiera zum Streit gegen Nordort aufbricht. Die Herrin von Nordort schickt ihnen den Frost entgegen, der ihr Schiff im Eis festfriert und beinahe auch die beiden Helden eingefroren hätte, wenn es Lemminkäinen mit seinen Beschwörungen nicht gelungen wäre, ihn von seinem Vorhaben abzuhalten. Lemminkäinen und Tiera erreichen Land und irren lange in erbärmlichem Zustand in der Wildnis umher, bis sie schließlich ihre Heimat erreichen.

Der junge Achti, Sohn seiner Mutter, Leichtfuß Lemminkäinen,
begab sich morgens in der Früh, noch vor Morgengrauen,
zum Bootsschuppen im Hafen hinunter, wo die Schiffe lagen.

Dort weinte das hölzerne Boot, klagten die Eisendollen:

Wozu hat man mich gemacht, mich armes Ding gebaut!

Achti fährt ja sechs Jahre, zehn Sommer lang nicht in den Krieg,
auch wenn’s ihn nach Silber gelüstete oder er auf Gold aus wär.

Leichtfuß Lemminkäinen schlug mit dem Fäustling aufs Boot,
mit dem bestickten Handschuh. Er tröstete das Boot und sagte:

Hab keine Sorge, Kiefernboot mit dem gewölbten Bord!

Bald darfst du in den Krieg fahren, ins Gefecht mitkommen:

übermorgen schon wirst du voll von Ruderern sein.

Dann ging er zu seiner milden Mutter und sagte:

Weine nicht, liebe Mutter, klage nicht, meine Gebärerin,
wenn ich noch mal hinauszieh, mich ins Schlachtgetümmel begebe.

Mir kam in den Sinn, kam der Gedanke, ich entschloß mich,

Nordorts Volk auszurotten, mich an den Elenden zu rächen.

Seine Mutter versuchte’s ihm zu wehren, sie warnte ihn:

Zieh nicht, mein Sohn, nach Nordort in den Krieg!

Dort begegnet dir der Tod, ereilt dich dein Verderben!

Lemminkäinen bekümmerte es wenig! Er war entschlossen,
hatte sich vorgenommen zu fahren. Darum sagte er:

Wo find ich einen zweiten Mann, einen Mann und ein Schwert,
der mir im Krieg beisteht, der dem starken Achti hilft?

Einen wüßte ich, den Tiera, den sie den Bereiften nennen!

In dem find ich den zweiten Mann, den Mann und das Schwert,
der mir im Krieg beisteht, der dem starken Achti hilft.

Er wanderte durch die Dörfer und kam bis zu Tieras Hof.

Angekommen am Ziel, erklärte er sein Anliegen:

Mein Tiera, mein Vertrauter, mein Lieber, mein Teurer!

Erinnerst du dich noch an die alten, gemeinsamen Zeiten,
als wir zusammen auf den großen Schlachtfeldern stritten?

Es gab kein Dorf mit wenigstens zehn Häusern,
es gab kein Haus mit wenigstens zehn Kerlen,
es gab nicht einen Kerl, einen Mann, seines Namens wert,
den wir nicht umgelegt, nicht totgeschlagen hätten.

Tieras Vater saß am Fenster, schnitzte einen Speerschaft,
die Mutter war im Milchspeicher und rumpelte mit der Kirne,
die Brüder waren am Gattertor beim Schlittenbau,
die Schwestern hockten in der Stube und walkten Deckenfilz.

Vater am Fenster sagte, Mutter an der Speicherschwelle,
die Brüder am Gattertor sagten, die Schwestern in der Stube:

Tiera zieht nicht in den Krieg, nicht ins Gefecht sein Spieß!

Tiera hat einen wichtigen, ewigen Handel abgeschlossen.

Geheiratet hat er, hat sich eine junge Frau genommen;
hat nicht einmal Zeit gehabt, ihre Brüste zu liebkosen.

Tiera selber saß am Ofen, der Bereifte saß beim Feuer,
am Ofen zog er einen Schuh an, auf der Ofenbank den andern,
am Gattertor gürtete er sich, auf dem Hof rüstete er sich.

Er griff nach seiner Lanze – der Spieß war nicht gerade groß,
aber auch nicht eben klein, ein Spieß von mittlerer Länge.

Ein Pferd zierte sein Blatt, ein Roß stand an der Spitze,
ein Wolf heulte auf der Tülle, ein Bär brummte an der Niete.

Tiera schwang seinen Speer, schwang ihn, schüttelte ihn.

Einen Klafter tief drang der Schaft in das lehmige Feld,
in den graslosen Rasen, in die glatte, feste Erde hinin.

Da tat Tiera seinen Speer mit Achtis Speeren zusammen
und beeilte sich, ihm in seinem Krieg zu Hilfe zu kommen.

Achti schob sein Boot ins Wasser und fuhr los,
wie die Natter, die Schlange, durchs vorjährige Gras fährt.

Er steuerte westwärts dem Meer zu, das Nordort umgab.

Aber die Herrin von Nordort schickte den boshaften Frost
auf das weite Nordmeer hinaus, schickte ihn mit den Worten:

Frost, mein kleiner Junge, mein hübscher Zögling!

Fahr hin, wohin ich dir befehle, wohin ich dir sage!

Frier dem Schlingel Lemminkäinen sein Boot zu Eis
auf dem klaren Wasserspiegel, dem großen Nordmeer.

Frier den Schiffer zu Eis, den Schlingel im Wasser,
daß er sein Lebtag nicht loskommt, es nie mehr schafft,
wenn ich ihn nicht loslasse, ihn nicht freigeb!

Da ging der boshafte Frost, der böswillige Bursche daran,
das ganze Meer zuzufrieren, ließ die Wellen erstarren.

Schon auf dem Weg zum Meer, bei seiner Fahrt übers Land,
biß er den Bäumen das Laub ab, brach die Grannen vom Gras.

Als er angekommen war an der Küste des Finsterlands,
am Rande der Endlosigkeit, fror er gleich in der ersten Nacht
die Buchten zu, fror die Teiche zu, überzog die Küste mit Reif.

Das Meer blieb noch offen, die Wellen erstarrten noch nicht;
der kleine Fink überm Wasser, die Bachstelze auf den Wellen,
auch ihre Krallen erstarrten nicht, ihr Kopf erfror noch nicht.

In der zweiten Nacht wuchs der Frost sich schon größer,
wurde schon viel unverschämter, schon viel schrecklicher.

Die Kälte wurde immer kälter, der Frost immer frostiger,
er fror das Eis in Ellenstärke, ließ Schnee skistockhoch fallen,
fror dem Achti, dem Schlingel, das Schiff in den Wellen fest.

Auch Achti, den großen Helden, versuchte er einzufrieren.

Schon griff er nach seinen Fingernägeln, nach seinen Zehen.

Da wurde Leichtfuß Lemminkäinen zornig und böse.

Er steckte den Frost ins Feuer, schob ihn in den Flammenofen.

Er hielt den Frost in baren Händen, das harte Wetter, und sagte:

Frost, Sohn des Nordwinds, eisiger Bursche des Winters!

Frier mir nicht die Nägel ab, laß meine Zehen in Ruh
und rühr nicht meine Ohren, laß meinen Kopf nicht erfrieren!

Du hast ja reichlich einzufrieren, hast genug zuzufrieren,
brauchst keinen Menschenleib, keinen Muttergeborenen dazu!

Frier die Moore zu, die Felder, die kalten Steine,
frier die Uferweiden steif, frier den Espen Frostbeulen an,
reiß den Birken die Rinde auf, nag an den Fichtenstämmen,
laß die Menschenhaut, das Fell der Weibgeborenen in Ruh!

Genügt dir das nicht, greif zu anderen Übeln!

Frier heiße Steine ein, mach Eis aus glühenden Wacken,
frier den Eisernen Felsen ein, mach Eis aus dem Stählernen Berg,
frier den Wuoxenstrom zu, die brausenden Fälle des Imatra,
den Schlund des Mahlstroms mit den schrecklichen Strudeln!

Soll ich dir sagen, wer du bist, dir Bescheid sagen?

Ich weiß, wer du bist, wie du zustande gekommen bist:

Frost ist in den Weiden geboren, Eiswind in den Birken
hinter Nordorts Kote, hinterm Haus des Finsterlands,
von einem verderbenbringenden Vater, einer untauglichen Mutter.

Wer hat den Frost gestillt, den eisigen Wind gesäugt,
wenn die Mutter ohne Milch war, wenn sie keine Euter hatte?

Natter hat den Frost gestillt, Schlange ihn gefüttert
an ihren Zitzen ohne Spitzen, ihren Eutern ohne Milch.

Nordwind hat ihn gewiegt, Eisluft ihn eingelullt
unter armseligen Weidenbüschen auf ungefrorenen Mooren.

Daraus wurde ein boshafter Kerl, ein verderblicher Wicht.

Aber noch hatte der Taugenichts keinen Namen erhalten.

Der Bösewicht erhielt einen Namen: man nannte ihn Frost.

Er fuhr die Zäune entlang, raschelte im Gebüsch;
trieb sich sommers auf den Sümpfen umher, den weiten Mooren,
krachte winters im Kieferngehölz, rumorte im Föhrenwald,
knallte im Birkenwald, flatterte ins Erlengehölz.

Fror Bäume und Halme zu Eis, machte Felder und Wiesen weiß,
er biß Laub von den Bäumen, Blüten vom Heidekraut,
blätterte Rinde von Kiefern, splitterte Späne von Föhren.

Bist du denn jetzt so groß geworden, so hochmütig,
daß du auch mich einfrieren, mir dicke Ohren machen willst,
daß du nach meinen Fingernägeln greifst, meinen Zehen!

Mich wirst du nicht einfrieren, nicht unterkühlen!

Ich tu mir Feuer in die Strümpfe, glühende Kohlen in die Schuhe,

Kohlenstücke in den Mantelsaum, Glut unter die Senkel,
daß der Frost sie nicht friert, der Eiswind sie nicht berührt.

Verbannen werd ich dich in Nordorts letzten Winkel.

Wenn du angekommen bist in deiner Heimat, deinem Haus,
frier die Kessel auf dem Feuer, die Kohlen im Herd fest,
frier Weiberhände im Teig, den Jungen am Mädchenschoß fest,
gefrier die Milch im Schafeuter, das Fohlen im Pferdebauch!

Willst du nicht gehorchen, verbann ich dich noch weiter,
schick dich auf Hiisis Kohlenfeuer, auf Teufels Ofenherd.

Da kannst du dich ins Feuer drängen, auf den Amboß legen,
daß der Schmied dich mit seinem Klöppel plattschlägt,
dich durchwalkt, mit dem Vorsatzhammer weichklopft.

Willst du nicht gehorchen, willst du gar nicht hören,
weiß ich einen anderen Ort, denk ich an eine andere Gegend –
schick dich maulauf ins Sommerland, zungeraus in Sommers Haus,
daß du dein Lebtag nicht mehr loskommst, nimmermehr fort,
wenn ich dich nicht loslasse, dich nicht freigeb.

Der Frost, Sohn des Nordwinds, fühlte sein Verderben nahen.

Drum bettelte er bei Lemminkäinen um Erbarmen:

Vergleichen wir uns, daß einer dem andern nichts antut,
unser Lebtag nicht, nie mehr unter dem leuchtenden Mond!

Wenn du hörst, daß ich mit kalten Dummheiten umhergeh,
kannst du mich in den Ofen stecken, in die Flammen werfen,
beim Schmied ins Kohlenfeuer, in Ilmarinens Esse legen!

Oder maulauf ins Sommerland, zungeraus in Sommers Haus,
daß ich mein Lebtag nicht loskomm, nie mehr fortkomm!

Da ließ Leichtfuß Lemminkäinen sein Boot im Eis liegen,
das festgefrorene Kriegsschiff, ging selber zu Fuß weiter.

Als zweiter Mann stapfte Tiera hinter dem Schlingel her.

Sie strebten über das ebene Eis, über die glatte Fläche.

Sie gingen einen Tag, einen zweiten, dann am dritten Tag
kam die Hungerinsel in Sicht, schimmerte fern der Elendsort.

Sie traten vor die Inselburg. Der fesche Fernmut rief:

Gibt es Fleisch in dieser Burg, Fisch in dieser Festung
für ein paar erschöpfte Helden, ein paar reisemüde Männer?

Es gab kein Fleisch in der Burg, keinen Fisch in der Festung.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Feuer, verbrenn die dumme Burg, Wasser, ersäuf das Unding!

Selber stapfte er weiter, folgte dem Weg in die Wildnis,
wanderte durch unbewohnte Gegenden, über unbekannte Pfade.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
schor Wolle vom Stein, brach Haar von den Felsen,
strickte Strümpfe daraus, fertigte sich Handschuhe an,
um mit ihnen die frostigen, erfrorenen Stellen zu schützen.

Dann folgte er weiter dem Weg, ging den Pfad zu erkunden:

Der Weg führte in die Wildnis, dort verlor sich der Pfad.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Ach Tiera, Brüderchen! Wo sind wir bloß hingeraten,
müssen wie Sonne und Mond ewig über die Himmelsbahn kreisen!

Tiera erwiderte: Aus purer Rachgier sind wir Elenden
in den großen Krieg gegen das dunkle Nordort gezogen,
nur um unser Leben wegzuwerfen, für immer zu verkommen
an diesem schrecklichen Ort, auf diesen unbekannten Wegen.

Keiner von uns weiß, niemand ahnt es, niemand kann erraten,
welcher von diesen Wegen, diesen Pfaden in den Tod geht,
uns an das Ende der Wildnis, auf die endlose Heide führt,
wo die Raben zuhaus sind, die Krähen ihre Heimat haben.

Raben verschleppen, böse Vögel schaffen fort,

Raben fressen unser Fleisch, Krähen saufen unser Blut,

Raben tauchen ihre Schnäbel in unsere elenden Kadaver,
schaffen unsere Knochen auf die Steinhaufen, auf die Klippen.

Meine arme Mutter, die mich geboren hat, weiß nicht,
wo ihr Fleisch sich aufhält, wo ihr Blut jetzt wandelt,
ob es im großen Krieg ist, im unentschiedenen Streit,
oder auf dem großen Meer treibt, der grenzenlosen See,
oder über Zapfenhügel wandert, durch die Wildnis streift.

Nichts weiß die arme Mutter über ihren armen Sohn.

Sie glaubt, er sei tot, weiß, daß er verschollen ist.

Darum weint meine liebe Mutter, klagt die gute Alte:

Ach ich Arme, Schwache, da ist mein Sohn, meine Stütze,
und sät Tuonelas Äcker, harkt die Felder des Totenlands.

Ich Unglückliche, ruhen muß das Schießzeug meines Sohns,
der starke Bogen meines Sohns muß vermorschen,
und Vögel werden fett, Rebhühner plustern sich im Wald,

Bären haben gut leben, Rentiere streifen über die Felder.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut:

Ja, so ist es, meine arme Mutter, meine Erzeugerin!

Du zogst einen Schwarm Hühner, eine ganze Schar Schwäne.

Wind kam und zerstreute sie, Teufel kam und verjagte sie,
einige hierhin, andere dahin, wieder andere dorthin.

Ach, ich erinner mich noch der schönen Zeiten,
als wir wie Blumen, wie Beeren im eigenen Land wandelten.

Man sah auf unsere Gesichter, bewunderte unsere Körper.

Wie anders war das verglichen mit dieser erbärmlichen Zeit,
wo wir nur noch den Wind haben, uns die Sonne geblieben ist –
und auch die ist von Wolken verdeckt, hinter Regen verborgen.

Doch soll’s mir keinen Kummer bereiten, keine Trauer,
solang die Mädchen es gut haben, die Zopfköpfe sich vergnügen,
die Frauen mit lachendem Mund, die Jungfern mit guter Laune
nicht vor Sehnsucht weinen, nicht vor Sorgen vergehn müssen.

Noch verhexen uns die Hexer nicht, sagen die Seher uns nicht,
daß wir hier sterben, auf unsrer Reise untergehn werden,
daß wir so jung schon vergehn, so blutjung entschlafen.

Alles, was die Hexer hexen, was die Seher uns sagen,
falle auf sie selber zurück, treffe ihre eigenen Behausungen!

Mögen sie sich selber verhexen, ihre eigenen Kinder verzaubern,
mögen sie ihre eigene Familie verwünschen, ihre Sippe verfluchen!

Auch mein Vater, der mich aufgezogen, hat sich nicht
dem Willen der Hexer gebeugt, die Lappenschamanen bestochen.

Mein Vater sagte einst, und so will ich selber auch sagen:

Schütze, großer Schöpfer, behüte, gerechter Gott,
hilf mit deiner gnädigen Faust, deiner Willenskraft
gegen Einfälle der Männer, Gedanken der Weiber,
gegen Gerede von Bärtigen, Gerede von Bartlosen!

Sei mein ständiger Beistand, Hüter und Wächter,
daß dein Sohn nicht irrt, der Muttergeborene nicht weicht
von den schöpfergeschaffenen, gottgeschaffenen Pfaden!

Dann schuf sich Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,

Pferde aus seinem Kummer, schwarze Rösser aus seinen Sorgen,

Zaumzeug aus schlimmen Tagen, Sättel aus heimlichem Gift.

Er schwang sich auf den Rücken, auf die Kruppe der Blesse;
dann fuhr er rumpelnd mit Tiera, seinem Gefährten, des Wegs.

Fuhr über Strände, daß es knirschte, durch Sand, daß es spritzte,
zu seiner milden Mutter, seiner Erzieherin, nach Haus.

Hier entlaß ich Lemminkäinen für eine Weile aus dem Lied.

Tiera schick ich des Wegs, mag er allein nach Haus wandern.

Was das Lied angeht, will ich es in andere Bahnen lenken.

Das einunddreißigste Lied,
in welchem Untamo seinen Bruder Kalerwo mit Krieg überzieht und dessen ganze Sippe tötet; nur eine schwangere Frau bleibt am Leben und wird von Untamos Leuten als Beute mitgeschleppt. Bei Untamo gebiert sie den Kullerwo. Schon in der Wiege sinnt das Kind auf Rache, und Untamo versucht vergeblich, den Quälgeist ums Leben zu bringen. Kullerwo wendet jede Aufgabe, die man ihm gibt, in ein Unglück, und in seiner Ratlosigkeit verkauft Untamo ihn als Sklaven an Ilmarinen.

Eine Mutter zog sich Hühner, eine ganze Schar von Schwänen.

Die Hühner tat sie ins Gehege, die Schwäne in den Fluß.

Adler kam und scheuchte sie, Habicht kam, verjagte sie,

Flügelvogel kam, zerstreute sie: einen trug er nach Karelien,
einen ins Russische Land, einen dritten ließ er in der Heimat.

Den er nach Rußland geführt, der wurde ein Handelsmann,
den er ins Karelische getragen, der wuchs zum Kalerwo heran,
den er in der Heimat gelassen, das war der Untamo –
er war Vaters schlechter Stern, Mutters Herzenskummer.

Untamo legte seine Netze in Kalerwos Fischgewässern aus;

Kalerwo holt die Netze ein, die Fische steckt er in den Ranzen.

Untamo, ein hitziger Mann, ärgert sich, wird böse.

Saugt sich Krieg aus den Fingern, Händel aus den Händen,
macht Krach wegen Fischabfällen, um die Brut von Barschen.

Sie zankten, stritten, keiner besiegte den andern;
was einer dem andern hinwarf, kriegte er selber zurück.

Dann ein andermal wieder, zwei, drei Tage später,
ging Kalerwo und säte Hafer hinter Untamos Haus.

Untamos fettes Schaf fraß Kalerwos Hafersaat auf.

Dann fraß Kalerwos bissiger Hund Untamos Schaf auf.

Untamo kam und drohte, Kalerwo, den eigenen Bruder,
mit der ganzen Familie zu morden, Groß und Klein zu töten,
sein Volk totzuschlagen, Haus und Hof in Asche zu legen.

Er gab Männern Schwerter, Kerlen Waffen in die Hand,
kleinen Buben Picken, Mädchen Haumesser über die Schultern
und zog in den großen Krieg gegen seinen eigenen Bruder.

Kalerwos schöne Schwiegertochter saß zuhaus
und schaute zum Fenster hinaus, da sagte sie auf einmal:

Mag das dicker Rauch da sein oder eine dunkle Wolke
dort hinter den Feldern, bei dem neuen Schopf?

Es war kein dichter Nebel, auch kein dicker Rauch:

Es waren Untamos Kerle, die in den Krieg gezogen kamen.

Untamos Kerle kamen, Männer mit Schwertern im Gürtel.

Erschlugen Kalerwos Leute, brachten die ganze Sippe um,
legten Haus und Hof in Asche, machten sie dem Erdboden gleich.

Nur ein schwangeres Mädchen ließ Untamo am Leben.

Untamos Kerle schleppten das Mädchen als Beute nach Haus,
daß sie Untamos Stube sauber halte, seine Diele fege.

Es verging einige Zeit – ein kleiner Bub kam zur Welt
von der unglücklichen Mutter. Wie sollte man ihn nennen?

Die Mutter rief ihn Kullerwo, Untamo nannte ihn Kriegsheld.

Man tat den kleinen Buben, man legte das arme Kind
zu schaukeln in eine Wiege, bettete es in ein Bettchen.

Das Kind schaukelte in der Wiege, sein Haar wehte im Wind.

Schaukelte einen Tag, einen zweiten, am dritten Tag dann,
wie der Bube da strampelte, stieß und sich stemmte,
zerriß er seine Wickel und warf die Decke zur Seite,
zerbrach die ganze Lindenholzwiege, zerriß seine Kleider.

Man sah, daß er sich gut entwickelte, fand, daß er taugte.

Man wartete bei Untamo, daß der Bube größer werde,
zu einem Mann heranwachse, zu einem richtigen Kerl,
zu einem Sklaven, der für hundert, für tausend steht.

Er wuchs zwei, drei Monate. Doch im dritten Monat
fing der kniehohe Knirps schon zu überlegen an:

Wenn ich nur größer wäre, ein bißchen kräftiger am Leib,
würde ich Vaters Schimpf rächen, Mutters Tränen vergelten!

Das drang Untamo zu Ohren. Er dachte nach und sagte:

Das ist unser Ende, uns wächst ein neuer Kalerwo heran!

Alle Männer dachten nach, alle Weiber überlegten,
was macht man mit dem Buben, wie bringt man den um?

Man steckte ihn in ein Faß, tat ihn in eine Tonne,
brachte ihn zum Wasser hinunter, warf ihn in die Wellen.

Nach zwei, drei Nächten ging man dann, um nachzusehn,
ob er endlich ertrunken sei, ob der Bub tot sei im Faß!

Er war nicht ertrunken, der Bub war nicht tot im Faß.

War aus dem Faß entkommen, saß auf einem Wellenkamm,
in der Hand eine eherne Angel mit einer seidenen Leine;
er angelte Fische im Meer, maß das Wasser im Ozean aus:

fast soviel Wasser war im Meer wie zwei Schöpfkellen voll,
von einer dritten Kelle ein bißchen, will man genau sein.

Untamo überlegte: Was mach ich mit dem Buben,
wo steck ich den bloß hin, wie bring ich den um?

Er hieß die Knechte Birken sammeln, hartes Kienholz,
hundertästige Kiefern, ausgewählte, harzige Stämme,
um den Buben zu verbrennen, Kullerwo umzubringen.

Die Birken wurden zusammengetragen, hartes Kienholz,
hundertästige Kiefern, ausgewählte, harzige Stämme,
tausend Schlitten Birkenrinde, hundert Klafter Eschenholz.

Man warf Feuer ins Holz, fachte den Scheiterhaufen an,
da warf man den Buben hinein, mitten ins brennende Feuer.

Einen Tag brannte das Feuer, einen zweiten, einen dritten.

Dann sah man nach. Bis zum Knie stand der Bub in der Asche,
bis zum Ellenbogen in der Glut, einen Haken in der Hand,
mit dem schürte er das Feuer, häufelte er die Glut an,
hatte nicht ein Haar verloren, nicht eine Locke versengt!

Untamo war zornig und sagte: Was mach ich mit dem Buben,
wo steck ich den bloß hin, wie bring ich den um?

Man hängte ihn am Baum auf, knüpfte ihn an die Eiche.

Zwei Nächte verstrichen, drei Nächte, genauso viele Tage.

Untamo überlegte: Wird allmählich Zeit, nachzusehn,
ob Kullerwo jetzt tot ist, ob er am Galgen gestorben ist.

Er schickte einen Knecht. Der kam mit der Nachricht zurück:

Kullerwo ist nicht tot, er ist nicht am Galgen gestorben!

Er sitzt und gräbt mit einer Picke Muster in den Baum.

Der ganze Baum ist voller Bilder, die ganze Eiche geschmückt;
da sind Männer, da sind Schwerter, da sind Lanzen am Stamm.

Was sollte Untamo bloß tun mit dem schlimmen Buben!

Wie er’s auch anstellte, welchen Tod er sich ausdachte,
der Bub kam nicht um, er starb nicht so und nicht so.

Schließlich ward er’s müde, neue Todesarten zu ersinnen,
beschloß Kullerwo aufzuziehn, den Sklaven wie einen eigenen Sohn.

Darum sprach er zu dem Buben, der nicht sterben wollte:

Wenn du schön artig bist, dich ordentlich benimmst,
darfst du bei mir im Haus bleiben und als Knecht arbeiten.

Der Lohn wird später errechnet, je nach Verdienst –
schmucker Gürtel um die Hüfte oder ein Streich um die Ohren.

Als Kullerwo gewachsen, eine Spanne groß geworden war,
hielt man ihn zur Arbeit an, man gab ihm die Aufgabe,
auf ein kleines Kind aufzupassen, einen Däumling zu wiegen.

Sieh schön nach dem Kind, gib ihm zu essen, iß auch selber!

Spül seine Windeln im Fluß, wasch seine Kleidchen!

Ein, zwei Tage hütete er das Kind – er brach ihm den Arm,
kratzte ihm ein Auge aus. Am dritten Tag starb das Kind am Fieber,
die Windeln warf er in den Strom, die Wiege ins Feuer.

Untamo überlegte, er dachte: Der taugt wirklich nicht,
ein kleines Kind zu hüten, einen Däumling zu wiegen!

Aber ich weiß nicht, welche Arbeit ich ihm geben soll!

Soll ich ihn schwenden schicken? Er schickte ihn schwenden.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, dachte nach und sagte:

Ein Mann bin ich erst, wenn ich eine Axt in der Hand hab,
dann seh ich vorteilhafter aus, bin in jeder Beziehung besser,
dann nehm ich’s mit fünf Kerlen, sechs Ungeheuern auf.

Er ging zum Schmied in seine Werkstatt. Dort sprach er:

He, Schmied, mein Bruder! Schmiede mir eine Streitaxt!

Eine Klinge, die einem Mann, einem guten Arbeiter ansteht!

Ich geh Bäume fällen, schlanke Birken kleinhacken!

Der Schmied machte das Gewünschte, er schmiedete die Axt,
die Klinge, die einem Mann, einem guten Arbeiter ansteht!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, schliff dann seine Axt;
einen Tag schliff er, am Abend schnitzte er den Stiel dazu.

Dann ging er, die Schwende anzulegen im hohen Föhrenwald,
wo das beste Sparrenholz, das mächtigste Balkenholz stand.

Er schlug das Holz mit der Axt, mit der blanken Klinge,
fällte gute Stämme mit einem Hieb, schlechte mit einem halben.

Wütend schlug er fünf Bäume, acht Stämme. Dann sagte er:

Mag der Teufel hier schuften! Mag Hiisi die Bäume fällen!

Dann sprang er auf einen Stubben, er pfiff und schrie:

So weit soll der Wald gerodet sein, die schlanke Birke gefällt,
als meine Stimme zu hören ist, so weit mein Pfiff dringt!

Kein Sproß soll sprießen, kein Halm soll sich erheben,
mein Lebtag nicht, nie mehr unter dem leuchtenden Mond,
wo Kalerwos Sohn geschwendet, der Tüchtige gerodet hat!

Sollte doch Saat aus dem Boden sprießen, junges Korn,
sollten Halme sich erheben und zu Stengeln heranwachsen,
dann sollen sie ohne Ähren bleiben, die Halme ohne Spitzen!

Untamo, der hitzige Mann, kam, sich die Schwende anzusehn,
die Kalerwos Sohn, sein neuer Sklave angelegt hatte –
sah nicht aus wie eine Schwende, das Werk des jungen Manns!

Untamo überlegte: Der taugt doch nicht zum Schwenden!

Gutes Balkenholz hat er verdorben, bestes Sparrenholz gefällt!

Aber ich weiß nicht, welche Arbeit ich ihm geben soll!

Laß ich einen Zaun ziehn? Er schickte ihn zum Zaunziehn.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, errichtete den Zaun.

Stattliche Kiefern, die reinsten Mastbäume, stellte er hin,
steckte Pfähle aus riesigen Einödfichten in die Erde.

Mit den längsten Ebereschen verflocht er die Pfähle,
baute einen Zaun ohne einen einzigen Durchlaß. Dann sagte er:

Wer nicht wie ein Vogel fliegt und mit zwei Flügeln schlägt,
kommt nicht über den Zaun, den Kalerwos Sohn gebaut hat!

Dann kam Untamo, den Zaun zu betrachten, den Verhau,
den sein neuer Sklave, sein Kriegsgefangener gebaut hatte.

Er sah einen Zaun ohne Durchlaß, ohne Spalt, ohne Lücke,
der von der Erde bis in die höchsten Wolken reichte.

Untamo überlegte: Der taugt doch nicht zum Zaunziehn!

Baut mir einen Zaun ohne Öffnung, ohne ein einziges Tor,
und baut ihn noch bis in den Himmel hinauf, in die Wolken –
ich komm weder über den Zaun, noch komm ich hindurch!

Aber ich weiß nicht, welche Arbeit ich ihm geben soll.

Laß ich ihn Roggen dreschen? Er ließ ihn Roggen dreschen.

Kullerwo, des Kalerwo Sohn, ging Roggen dreschen;
er drosch die Ähren zu Spelzen, schlug die Halme zu Spreu.

Dann kam Untamo selber, um mit eigenen Augen zu sehn,
was Kullerwo gedroschen, Kalerwos Sohn zustande gebracht hatte –

Ähren waren zu Spelzen gedroschen, statt Halmen raschelte Spreu.

Da wurde Untamo zornig: Der taugt wirklich zu nichts!

Welche Arbeit man dem auch gibt, alles verdirbt er!

Soll ich ihn zu den Russen geben, ins Karelische verkaufen,
an den Schmied Ilmarinen, daß er ihm den Blasebalg tritt?

Er verkaufte Kalerwos Sohn ins Karelische Land
an Schmied Ilmarinen, den geschickten Schmiedemeister.

Was gab wohl der Schmied für ihn? Viel gab er für ihn –
zwei abgenützte Kochtöpfe gab er, drei zerbrochene Haken,
fünf stumpfe Sensen, sechs abgenützte Hacken,
für den nichtsnutzigen Mann, den Taugenichts von Sklaven.

Das zweiunddreißigste Lied,
in welchem Ilmarinens Weib den Kullerwo auf die Weide schickt, ihr Vieh zu hüten, und ihm aus Bosheit einen Stein ins Vesperbrot backt. Nach dem Aufsagen eines Viehzaubers und eines besonderen Schutzzaubers gegen den Bären läßt sie ihr Vieh auf die Weide.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
gelbes Haar, wohlgestalt, Bursche in ledernen Schuhen,
fragte beim Schmied am ersten Abend schon nach Arbeit,
beim Schmied für den Abend, bei seiner Frau für den Morgen:

Gebt mir Arbeit, sagt mir, was ich machen kann,
ich weiß nicht, wie ich mich beschäftigen soll!

Schmied Ilmarinens Weib dachte nach und überlegte,
was der neue Sklave für Arbeit machen könnte.

Sie schickte ihn, das Vieh zu hüten, ihre große Herde.

Dann backte die Spötterin, Ilmarinens böswilliges Weib,
dem Hirten ein Brot, einen dicken Laib als Vesperbrot –
unten tat sie Hafer hin, oben Weizen, in die Mitte einen Stein.

Den Laib bestrich sie mit Butter, die Kruste mit Schmalz
und gab ihn dem Hirten als Wegzehr, Kullerwo als Vesperbrot.

Selbst unterwies sie den Sklaven und sagte zu ihm:

Iß das Brot nicht, bevor die Tiere nicht im Wald sind!

Dann schickte Ilmarinens Weib das Vieh auf die Weide
und sorgte mit den Worten für sein Wohlergehn:

Ich schick Kühe in den Wald, Milchvieh auf die Wiese,

Breithörner in die Espen, Krummhörner in die Birken!

Daß sie dort fett werden, daß sie Talg ansetzen
auf den offenen Wiesen, in den weiten Wäldern,
den hohen Birkenwäldern, den niedrigen Espenwäldern,
den goldenen Fichtenwäldern, in dem silbernen Hochwald!

Behüt sie, guter Gott, beschütz sie, ewiger Schöpfer,
bewahre vor Schaden, beschütze vor Schlechtem,
daß sie keine Schmerzen haben, keinen Schaden erleiden!

Wie du sie behütest im Stall, beschützt unterm Dach,
behüt sie im Freien, beschütz auch, wo kein Dach ist,
daß die Herde schön gerate, die Kühe gut gedeihen,
wie der Gütige es will, der Böse es nicht will!

Sind die Hirten schlecht, die Hirtinnen untauglich,
laß Weidenbaum sie hüten, Erle nach den Kühen sehn,

Eberesche sie halten, Ahlkirsche sie heimbringen,
ohne daß die Bäurin sie sucht, andere sich sorgen!

Will Weidenbaum nicht hüten, Eberesche nicht halten,

Erle nicht treiben, Ahlkirsche nicht heimbringen,
dann bestell bessere Kräfte, schick Bilwisse,
daß sie nach dem Vieh sehn, die Herde besorgen.

Du hast ja Mägde genug, die dir gehorchen,
die unterm Himmel wohnen, viele gute Wesen.

Sommerfee, hohes Weib, Sonnenfee, Mutter der Natur,

Föhrenfee, gute Hausfrau, Holderfee, schöne Jungfrau,

Ebereschfee, kleine Magd, Ahlkirschfee, Tapios Tochter,

Mielikki, Herrin des Waldreichs, Tellerwo, Tapios Tochter!

Seht nach der Herde, kümmert euch um die Kühe,
schön den Sommer über, liebevoll zur Zeit des Laubs,
wenn die Blätter am Baum wehn, das Gras am Boden wiegt!

Sommerfee, hohes Weib, Sonnenfee, Mutter der Natur!

Wirf deinen feinen Rocksaum, breite deine Schürze
über meine Herde aus, deck auch die Kleinsten zu,
daß kein Wind sie verweht, kein Regen sie durchnäßt!

Behüt das Vieh vor Schlimmem, beschütz es vor Unbill,
vor schwankenden Sümpfen, schwappenden Quellen,
vor bebenden Mooren, kreisrunden Tümpeln,
daß sie keine Schmerzen haben, keinen Schaden leiden,

Hufe nicht im Sumpf versinken, nicht im Moor versacken,
gegen Gottes Willen, entgegen himmlischem Beschluß!

Bring dein Horn aus der Ferne, vom Nordstern,
dein himmlisches Honighorn, irdisches Nektarhorn!

Blas in das Horn, daß man es weithin schallen hört,
blas Blumen auf die Höhen, blas Heideränder schön,
lieblich die Wiesenränder, angenehm die Waldränder,
die Moorränder voll Honig, die Sumpfränder voll Bier!

Fütter meine Herde damit, nähr mein Vieh damit,
fütter mit Honigfutter, tränk mit Honigtrank!

Fütter mit goldenen Halmen, silbernen Gräsergrannen
an molkigen Mooren, schwappenden Quellen,
an brausenden Strudeln, fließenden Flüssen,
auf goldenen Höhen, silbernen Wiesen.

Mach goldene Brunnen beidseits der Weide,
daß die Kühe Wasser haben, Nektar schlürfen
in ihre schwellenden Euter, ihre strotzenden Zitzen,
daß ihre Adern pulsen, daß Milchquellen schwellen,
daß Milchbäche hervorbrechen, Milchstrudel schäumen,
daß Milchflüsse fließen, Milchströme strömen,
daß die Milch nie versiege, daß sie unaufhörlich fließe,
über Gehässige hinweg, an Bösgesinnten vorbei,
nur nicht in die Unterwelt, nicht zu den Neidern fließe.

Viel Böse gibt’s, die die Milch in die Unterwelt,
die gute Gabe zu den Neidern fließen lassen, zu anderen;
wenig Gute gibt’s, die Milch aus der Unterwelt zurückholen,

Sahne von der Milchhexe am Ort, Frischmilch von anderen.

Nie hat meine Mutter am Kalten Ort nach Wissen gefragt,
bei anderen nach Kunde; ihre Milch kam aus der Unterwelt,

Sahne von der Milchhexe am Ort, Frischmilch von anderen.

Sie holte ihre Milch von weit her, ließ sie von noch weiter kommen,
ließ sie aus Tuonela kommen, aus der Unterwelt unter der Erde,
ließ sie nachts heimlich kommen, insgeheim im Dunkeln,
ohne daß die Ruchlosen es hörten, die Bösen es bemerkten,
die Gehässigen sich einmischten, die Neider sie beneideten.

So sagte meine Mutter einst, und so sag ich selber:

Wo ist der Ertrag meiner Kuh, wo verschwand meine Milch?

Hat man sie zu anderen gebracht, zur Milchhexe am Ort,
in den Schoß von allerlei Metzen, in die Arme der Neider,
blieb sie an den Bäumen hängen, ging sie in den Wäldern verloren
oder ist sie ausgeflossen im Gehölz, auf der Heide verschüttet?

Die Milch fließt nicht in die Unterwelt oder zu anderen,
in den Schoß von allerlei Metzen, in die Arme der Neider,
rinnt nicht von Bäumen, geht nicht in Wäldern verloren,
fließt nicht aus dem Holz, wird nicht auf der Heide verschüttet.

Die Milch wird im Haus gebraucht, wird dauernd verlangt;
die Hausfrau wartet mit dem wacholdernen Kübel auf sie.

Sommerfee, hohes Weib, Sonnenfee, Mutter der Natur!

Fütter meine Freßkuh, tränk meine Trinkkuh,
schenk Gretchen süße Milch, Emmchen frische Milch,
gib Mariechen gute Milch, Sternchen frische Sahne
von glänzenden Gräsergrannen, taufrischen Halmen,
von süßem Waldesboden, honigsüßen Wiesen,
von metbetautem Rasen, beerenreichem Boden,
von der Heideblumenfee, der Grasgrannenfee,
von der Milchwolkenfee, der Himmelsnabelfee,
daß sie milchige Zitzen kriegen, immer volle Euter,
daß auch kleine Weiber, kleine Mägde sie melken können.

Steig, Jungfrau aus dem Tal, Schönrock aus dem Sumpf,
milde Jungfrau aus der Quelle, Wohlgeformte aus dem Moor!

Nimm Wasser aus der Quelle, bespreng mein Vieh damit,
daß die Herde schön gerate, meine Kühe gut gedeihen,
bevor die Bäurin hinzukommt, die Viehmagd es sieht,
die unbeholfene Bäurin, die untaugliche Viehmagd.

Mielikki, Herrin des Waldreichs, freigebige Jagdmutter!

Schick deine älteste Magd, deine beste Dienerin,
mein Vieh zu besorgen, meine Herde zu hüten
in diesem hohen Sommer, in Gottes warmem Sommer,
den Gott uns gewährt, der Gütige uns gegeben!

Tellerwo, Tapios Tochter, muntere Tochter des Waldes,

Nebelhemd, Schönrock, mit dem feinen, gelben Haar,
die du meine Herde hütest, nach meinem Vieh siehst
im gefälligen Waldreich, bei Tapios hellhörigem Volk!

Hüte hübsch meine Herde, kümmer dich rege um mein Vieh!

Hüt es mit hübschen Händen, pfleg es mit zarten Fingern,
bürste’s wie ein Luchsfell, kämm’s wie die Fischflossen,
wie die Haut des Meerweibs, die weiche Wolle des Waldschafs!

Wenn es Abend wird, es dämmert, die Nacht hereinbricht,
schick mein Vieh nach Haus, zu der guten Bäurin
mit schwappenden Teichen, ganzen Seen von Milch!

Wenn die Sonne zur Ruhe geht, der Abendvogel singt,
sag dann zum Vieh, rede meiner gehörnten Herde zu:

Heimwärts, ihr Krummhörner, heimwärts, ihr Milchvieh!

Daheim habt ihr’s gut, lieblichen Boden zum Schlafen!

Hier wandert ihr im düsteren Wald, stapft an düsteren Ufern.

Daheim zünden die Frauen euch ein Mückenfeuer an
auf dem metbetauten Rasen, dem beerenreichen Boden.

Nyyrikki, Tapios Sohn, Waldbub im blauen Rock!

Leg Fichten mit dem Ende, Dichtwipfelföhren mit der Krone
über Moraststellen als Steg, als Füllung in weiche Böden,
über aufgetaute Erde, Moorlachen, schwappende Tümpel!

Laß die Krummhörner trotten, das Klauenvieh stapfen,
daß es unbeschädigt und sicher zum Mückenfeuer gelangt,
daß es nicht in den Sumpf fällt, im Schmutz erdrückt wird.

Wollen sie nicht hören, zur Nacht nicht nach Haus kommen,
dann, Ebereschfee, kleine Magd, Wacholderfee, schöne Jungfrau,
schneidet Birken im Wald, holt Gerten aus dem Gebüsch,

Ebereschgerten aus dem Wald, wacholderne Viehpeitschen
hinter Tapios Schloß, jenseits des Ahlkirschbergs!

Treibt die Herde auf den Hof, noch bevor die Sauna geheizt ist,
treibt das Hausvieh nach Haus, das Waldvieh ins Waldreich!

Brauner Petz, Waldstern, Honigtatze, Buckelrücken!

Laß uns in Eintracht leben, laß uns Frieden halten,
immer und ewig, unser Leben lang, alle Jahre, alle Tage,
daß du mir kein Klauenvieh reißt, kein Milchvieh tötest
in diesem hohen Sommer, in Gottes warmem Sommer!

Hörst du die Glocken läuten oder Hörner blasen,
leg dich auf den Rasen, schlaf im vorjährigen Gras,
steck die Ohren ins Gras, drück den Kopf auf den Rasen!

Oder streb in den Wald, geh in deine Moosbehausung,
geh zu anderen Hügeln, lauf zu anderen Höhen,
daß du die Glocken nicht hörst und der Hirten Geschwätz!

Brauner Petz, mein Einziger, Honigtatze, mein Schöner!

Du darfst umherstreifen, darfst dich auch beim Vieh herumtreiben!

Aber deine Zunge darf nicht lecken, dein Maul nicht beißen,
deine Zähne dürfen nicht reißen, deine Pranken nicht greifen.

Geh im Bogen um die Wiese, schleich heimlich um die Weide,
weich dem Klang der Glocken aus, flieh die Stimme des Hirten!

Ist die Herde auf der Heide, troll du dich ins Moor;
wandert das Vieh übers Moor, streb du in den Wald!

Zieht das Vieh über den Hügel, halt du dich an seinem Fuß;
kommt das Vieh den Berg herab, mach du dich den Hügel hinauf!

Grast die Herde auf der Wiese, verschwind du im Gebüsch;
ist das Vieh in den Büschen, geh du auf die Wiese!

Flieg wie der goldene Kuckuck, wie das silberne Täubchen,
flitz wie der Felchen, strolch wie der Fisch im Wasser,
roll wie die Wollflocke umher, wie der Flachswocken.

Deine Krallen versteck in den Zotteln, deine Zähne im Kiefer,
daß die Kühe nicht erschrecken, die Kälber nicht durchgehn!

Laß den Rindern ihren Frieden, dem Klauenvieh seine Ruh,
laß meine Herde schön weiden, anmutig umherstreifen
durch Moore, über Felder, durch den Wald, über die Heide,
ohne daß du sie antastest, ohne daß du unverschämt wirst!

Denk an den Eid, den du an Tuonelas Strom geleistet,
an dem wilden Klauenstrudel, vor den Füßen des Schöpfers.

Dort wurde dir erlaubt, daß du dreimal jeden Sommer
dich den Glocken, den bimmelnden Schellen nähern darfst,
dir wurde nicht erlaubt, auf keinen Fall gestattet,
daß du Böses anrichtest, den Tieren Schlimmes antust.

Überkommt dich aber Bosheit, gelüstet’s deinen Zähnen,
richte die Bosheit ins Gebüsch, die Gelüste in die Kiefern!

Laß sie an morschen Bäumen aus, fäll faule Birkenstämme,
wälze ins Wasser geratene Bäume, wühle in Beerenreisern!

Brauchst du aber Futter, hast du Lust zum Fressen,
friß Pilze im Wald, brich die Ameisenhaufen auf,
such die rote Engelwurz, die Honigbissen des Waldreichs,
aber rühr nicht an meine Wiederkäuer, von denen ich lebe!

Im Waldreich gärt brodelnd der Zuber mit Met
auf einem goldenen Hügel, auf einer silbernen Höhe.

Da kann der Gierigste essen, der Durstigste trinken,
und an Speise ist kein Mangel, der Trank versiegt nie.

Halten wir also Eintracht, schließen wir ewigen Frieden,
daß wir den ganzen Sommer hindurch gut leben;
das Land sei gemeinsam, unsere Nahrung verschieden!

Willst du aber streiten, unbedingt Krieg führen,
streiten wir im Winter, balgen wir uns im Schnee!

Im Sommer, wenn das Moor schmilzt, die Teiche warm werden,
dann komm meinem goldenen Vieh nicht in Hörweite!

Kommst du dennoch, verirrst dich in unsere Wälder,
dann wird geschossen! Ist kein Schütze zur Hand,
haben wir tüchtige Weiber, flinke Bäurinnen im Haus,
die dir den Weg verstellen, dir die Lust verderben,
daß du nichts anrichtest, daß du nicht unverschämt wirst
entgegen Gottes Willen, entgegen himmlischem Beschluß.

Obergott Ukko! Wenn du hörst, daß es ernst wird,
gib den Kühen andere Gestalt, verwandel meine Herde,
meine Einzigen zu Stein, meine Schönen zu Stubben,
solang das Ungeheuer umherstreift, der Klotz umherwandert.

Wär ich der Braunbär, wär ich die Honigtatze,
würd ich mich nicht vor den Weibern herumtreiben.

Es gibt ja Land auch anderswo, Haine weiter weg von hier,
wo ein müßiger Mann tatenlos herumbummeln kann,
sich die Sohlen ablaufen, die Waden wundwetzen kann
im tiefen, blauen Wald, im Schoß der großen Wildnis.

Geh auf die Zapfenheide, streif durch den weichen Sand,
da sind Wege, die du gehn, Strände, die du ablaufen kannst
bis in Nordorts letzten Winkel, ins endlose Lappland.

Da kannst du ein schönes Leben führen, kannst du fröhlich sein,
kannst im Sommer barfuß gehn, im Herbst noch ohne Strümpfe,
über die großen Moore, über die weiten, nassen Wiesen.

Willst du da nicht hin, oder findest du den Weg nicht,
dann wander den anderen Weg, den anderen Pfad entlang,
bis du in Tuonelas Wildnis, den Finsteren Gefilden bist.

Da kannst du über Moore laufen, über Heiden stapfen,
da sind Buntscheck und Buntfleck und andere junge Ochsen
mit eisernen Riemen gebunden, an zehnfache Ketten gekettet.

Da werden auch Magere fett, setzen sogar Knochen Fleisch an.

Sei freundlich, Hain, sei gewogen, Wildnis, blauer Wald!

Laß die Rinder in Frieden, das Klauenvieh in Ruhe
in diesem hohen Sommer, in Gottes warmem Sommer!

Kuippana, König der Wälder, graubärtiger Waldschrat!

Halt deinen Hund fern von hier, schaff deinen Köter fort!

Steck ihm einen Pilz in die Nase oder eine Eichel,
daß er keinen Hauch spürt, den Viehgeruch nicht wittert!

Bind ihm Seide um die Augen, einen Wickel um die Ohren,
daß er die Tiere nicht traben hört, nicht vorbeiziehn sieht!

Wenn auch das nicht reicht, das nicht helfen will,
dann bring deinen Bankert fort, schaff deinen Bengel weg!

Jag ihn aus diesen Wäldern, peitsch ihn von diesen Stränden,
von der allzu schmalen Weide mit den allzu breiten Rainen!

Steck deinen Köter in sein Hundeloch, leg ihn in Fesseln,
schlag ihn in goldene Ketten, in silberne Riemen,
daß er kein Unheil anrichtet, keinen Frevel begeht.

Wenn auch das nicht reicht, das nicht helfen will,
dann, Ukko, goldener König, silberner Herrscher,
hör meine goldenen Worte, meine liebliche Rede!

Leg ein ebereschenes Band um die platte Nase des Untiers.

Hält Eberesche nicht, dann gieß ein Band aus Erz,
ist Erz nicht stark genug, dann mach ein Band aus Eisen!

Zerbricht auch das Eisen, geht auch das in Stücke,
dann stoß ihm eine goldene Stange von Kiefer zu Kiefer,
befestige die Enden der Stange, schweiße sie fest,
daß die schlimmen Kiefer, bösen Zähne sich nicht öffnen,
wenn man das Gebiß nicht mit Eisen aufbricht,
nicht mit Messern aufschneidet, mit Äxten zerschlägt!

Danach ließ Ilmarinens Weib, die weise Frau des Schmieds,
ihr Vieh aus dem Stall, trieb ihre Kühe auf die Weide,
schickte den Hirten hinterher, hieß den Sklaven sie treiben.

Das dreiunddreißigste Lied,
in welchem Kullerwo, während er das Vieh hütet, sein Versperbrot hervorholt und den Laib aufschneiden will, aber sein Messer, das einzige Erbstück aus dem Elternhaus, am eingebackenen Stein zerbricht. Kullerwo sinnt auf Rache, treibt das in seine Obhut gegebene Vieh in den Sumpf und versammelt an seiner Stelle eine Herde von Bären und Wölfen, die er am Abend nach Hause bringt. Als die Bäurin ihre Kühe melken will, wird sie von den wilden Tieren zerrissen.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, steckt die Wegzehr in den Ranzen,
treibt die Kühe übers Moor, geht selber auf die Heide.

Während er so geht, während er wandert, sagt er zu sich:

Ach, ich armer Junge, ich ärmster von allen!

Wo bin ich bloß hingeraten, das ist doch keine Arbeit,

Ochsenschwänze hüten, hinter Kälbern herlaufen,
durch lauter Sümpfe stapfen, über jeden Morast kriechen!

Dann setzte er sich ins Gras, an einen sonnigen Hang.

Dort sagte er seine Sprüche, sprach er seine Worte:

Scheine, Gottes Sonne, strahle, himmlisches Rad,
auf den Hüter des Viehs, auf den armseligen Hirten!

Nicht auf Ilmarinens Hof, schon gar nicht auf die Bäurin!

Die Bäurin lebt gut, schneidet sich weißes Brot,
ißt knusprige Piroggen, die sie mit Butter bestreicht.

Ihr Hirte kaut hartes Brot mit trockener Kruste,
bohrt im Haferbrot, schneidet sich Spelzenbrot,
bricht sich vom Strohbrot, beißt ins Borkenbrot,
spült vom Gras gezapftes Naß aus der Rindenkelle hinab.

Zieh deine Bahn, liebe Sonne, senk dich, Gottes Uhr,
wander in die Fichten, roll dich ins Gebüsch,
eil in den Wacholder, flieg in das Erlengehölz!

Schick den Hirten zum Buttertopf nach Haus,
zu den schönen Gerstenfladen, zu den dicken Broten!

Wie der Hirt da so schwatzte, wie Kullerwo plapperte,
hatte Ilmarinens Weib längst den Buttertopf ausgekratzt,
hatte selber den Fladen gebrochen, im dicken Brot gebohrt;
für Kullerwo hatte sie eine wäßrige Kohlsuppe bereit,
wovon der Köter das Fett geleckt, der Schwarze gefrühstückt,
das Spitzohr gefressen, der Graue seinen Hunger gestillt.

Im Wald sang ein Vögelchen, kleiner Spatz in den Büschen:

Zeit, daß der Sklave was ißt, der Vaterlose seine Vesper hat!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, sah auf die vorgerückte Sonne
und meinte: Ist wirklich an der Zeit, daß ich was esse,
daß ich meine Wegzehr hervorhol, mein Vesperbrot habe.

Er trieb die Kühe zur Ruhe, schickte das Vieh auf die Heide;
er selber setzte sich ins Gras, auf den grünen Rasen.

Nahm den Ranzen vom Rücken, nahm das Brot aus dem Ranzen,
besah es sich, wendete es. Er überlegte, er sagte:

Manch Brot kann außen ganz schön sein, die Kruste glatt,
aber unter der Kruste verbergen sich Spreu und gemahlene Borke.

Er zog sein Messer, um das Brot zu schneiden,
das Messer stieß auf den Stein, der Dolch fuhr auf die Wacke,
die Klinge sprang vom Heft, das Messer brach entzwei.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, besah sich sein Messerchen,
dann begann er zu weinen und sagte mit bitterem Herzen:

Dies Messer war mein Bruder, diese Klinge meine Liebe,
das einzige, was ich von meinem Vater geerbt hab.

Und das zerbrach am Stein, stieß auf die Wacke im Brot,
das die böse Bäurin, das arge Weibsbild mir gebacken hat!

Wie zahl ich dem Weib das Lachen heim, der Bösen den Schimpf,
diese garstige Wegzehr, das Gebäck der schlimmen Metze?

Eine Krähe krächzte im Gestrüpp, Krähe krächzte, Rabe rief:

Ach, du armer Goldknopf, Kalerwos einziger Sohn!

Was ist dein Sinn denn so trüb, dein Herz so düster?

Hol eine Gerte aus dem Gebüsch, von der Birke im Talwald,
treib die Mistviecher in den Sumpf, die Kühe in den Morast,

Hälfte zu den Wölfen, Hälfte zu Petz und seinen Gesellen!

Treib die Wölfe zusammen, bring die Bären zuhauf!

Mach die Wölfe zu Kühen, mach die Bären zu Färsen,
treib sie als Kühe nach Haus, als Rinder auf den Hof!

So zahlst du dem Weib das Lachen heim, der Bösen den Schimpf.

Da sagte Kullerwo, Kalerwos Sohn, voll Bitterkeit:

Warte, warte, Hiisis Hure! Wein ich um Vaters Messer,
dann weinst auch du bald, heulst du um dein Milchvieh!

Er holte die Gerte aus den Büschen, aus dem Wacholder;
er jagte die Kühe in den Sumpf, die Ochsen in den Bruch,

Hälfte zu den Wölfen, Hälfte zu Petz und seinen Gesellen.

Zauberte die Wölfe zu Rindern, hexte die Bären zu Vieh,
machte die einen zu Kühen, die andern zu Färsen.

Die Sonne wanderte westwärts, wandte sich dem Abend zu,
glitt über die Fichtenwipfel, flog auf die Melkzeit zu.

Kullerwo, der schlimme Hirtenschlingel, Kalerwos Sohn,
trieb das Bärenvieh nach Haus, das Wolfsvieh auf den Hof.

Auch riet er seinen Bären, auch sprach er zu den Wölfen:

Wenn die Bäurin zu euch kommt, sich zum Melken hinhockt,
dann reißt ihr die Schenkel auf, beißt die halben Waden ab!

Er machte eine Schalmei aus Kuhbein, Tute aus Ochsenhorn,

Horn aus den Knochen des Kalbs, Pfeife aus der Fessel der Färse.

Er blies in die Schalmei, er tutete mit seinem Horn,
dreimal, als der Hof in Sicht kam, sechsmal am Schopfgatter.

Schmied Ilmarinens Weib, das stolze Frauenzimmer,
wartete schon lange auf die Milch, lauerte auf die Butter.

Sie hörte das Tuten vom Moor, den Lärm von der Heide.

Da sagte sie voll Zuversicht in Erwartung der Milch:

Gott sei gedankt! Das Horn schallt, die Herde kommt heim!

Aber wo hat der Knecht das Horn her, die Tute gefunden,
daß er lärmend daherkommt, trompetend nach Haus zieht,
mir die ganzen Ohren kaputtbläst, den Kopf in Stücke tutet?

Kullerwo, Kalerwos Sohn, antwortete dem Weib:

Im Moor hat er das Horn gefunden, im Morast die Tute!

Deine Herde ist im Schopf, dein Vieh auf der Stallwiese,
geh und mach das Mückenfeuer, geh deine Kühe melken!

Schmied Ilmarinens Weib wollte ihre Schwiegermutter schicken:

Geh du zu melken, Alte, geh du, die Rinder besorgen!

Ich hab jetzt keine Zeit, ich muß noch den Teig kneten!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber sagte zur Bäurin:

Gute Hausfrauen, geschickte Bäurinnen haben immer
ihre Kühe selber gemolken, selber ihr Vieh besorgt.

Schmied Ilmarinens Weib ging selber Feuer zu machen,
machte sich selber ans Melken. Sie schaute das Vieh an,
warf einen Blick auf ihre Herde. Dann sagte sie:

Schön sieht das Vieh aus, glatte Felle haben die Rinder,
wie der Pelz vom Luchs, wie der Flaum des Waldschafs,
und strotzende Euter haben die Kühe, gefüllte Zitzen.

Sie hockte sich hin, begann die Kühe zu melken.

Sie zog einmal, noch einmal, versuchte’s ein drittes Mal:

der Wolf fiel über sie her, der Bär warf sich auf sie.

Der Wolf riß mit seinen Zähnen, der Bär biß in die Fesseln,
biß eine halbe Wade ab, brach den Fuß vom Wadenbein.

So rächte Kullerwo, Kalerwos Sohn, der Bäurin den Spott,
dem Weibsbild das Lachen, zahlte der Bösen ihren Lohn.

Schmied Ilmarinens stolzes Weib aber brach in Tränen aus
und sagte: Das war bös von dir getan, du elender Hirt!

Hast mir Bären nach Haus getrieben, Wölfe auf den Hof!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber antwortete der Bäurin:

Bös ist der arme Hirt, viel böser ist die elende Herrin!

Du hast Steinbrot gebacken, eine Wacke in den Laib getan!

Mein Messer stieß auf den Stein, mein Dolch fuhr auf die Wacke,
das einzige Messer meines Vaters, der mir gebliebene Dolch!

Schmied Ilmarinens Weib klagte: Ach Hirte, lieber Hirte!

Kehr doch deine Verse um, sag deine Worte rückwärts her,
nimm mir den Wolf vom Leib, entlaß mich aus den Bärenklauen!

Ich vergelt es dir mit Hemden, ich mach dir schöne Hosen,
ich geb dir Butter zu essen, weißes Brot, frische Milch!

Brauchst ein Jahr nichts zu tun, zwei Jahre, wenn du willst!

Wenn du nicht eilst, mich zu befreien, mich loszumachen,
fall ich gleich tot um, werd in Staub mich verwandeln.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, antwortete der Bäurin:

Stirbst du, dann stirb, verreckst du, dann verrecke!

Im Totenland ist Platz genug für Tote, im Finsteren Haus
können auch die Mächtigen wohnen, können die Reichen ruhen.

Da sagte Schmied Ilmarinens Weib: Obergott Ukko!

Hol schnell deinen Bogen, wähl deinen besten Bogen aus,
leg einen ehernen Pfeil auf deinen mächtigen Bogen!

Schick den feurigen Pfeil, schieß den ehernen Pfeil
durch seine Achsel, durch seine Nackenmuskeln,
schieß Kalerwos Bengel tot, bring den elenden Kerl um
mit der stählernen Spitze des Pfeils, der ehernen Zinke!

Doch Kullerwo, Kalerwos Sohn, sprach seinerseits:

Obergott Ukko! Schieß nicht mich tot! Töte nicht mich!

Schieß Schmied Ilmarinens Weib tot, die elende Bäurin,
daß sie sich nicht rührt, sich nicht von der Stelle bewegt!

Ilmarinens Weib, die Frau des geschickten Schmieds,
fiel gleich tot um, fiel wie der Ruß vom Kesselboden
vor dem eigenen Haus, auf Ilmarinens schmuckem Hof.

Das war des jungen Weibes Ende, der schönen Bäurin Tod,
die Ilmarinen so lange umworben, sechs Jahre gefreit hatte,
der berühmte Schmied, zur ewigen Freude, zu seiner Ehre.

Das vierunddreißigste Lied,
in welchem Kullerwo nach seiner Tat die Flucht ergreift und unterwegs erfährt, daß seine Eltern und Geschwister trotz allem am Leben sind; wie er auf die Suche nach ihnen geht und sie schließlich an Lapplands Grenzen wiederfindet. Kullerwos Mutter erzählt, daß sie ihren Sohn tot geglaubt habe und daß seine Schwester von der Beerensuche nicht mehr zurückgekehrt sei.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
gelbes Haar, wohlgestalt, Bursche in ledernen Schuhen,
lief auf und davon, ließ Ilmarinens Hof hinter sich,
bevor dem Schmied der Tod seiner Frau zu Ohren käme,
bevor ihm das Herz bräche und es zum Handgemenge käme.

Lief fort vom Schmied, frohlockend verließ er Ilmarinens Hof,
eilte über die Heide, stapfte über die Schwenden:

das Moor schwankte, der Boden bebte, die Heide hallte wider
von Kullerwos Schritten, dem Lärm, den der Bengel machte.

Der Lärm drang bis zur Schmiede. Ilmarinen hielt inne,
ging an den Schopf zu horchen, auf den Hof zu sehn,
was für ein Lärm im Wald, für ein Unwesen auf der Heide war.

Da sah er sie, die nackte, unverhüllte Wahrheit,
sah seine Frau leblos da liegen, hingefallen auf die Erde,
hingestürzt auf den Hof, hingesunken auf den Rasen.

Lange stand Schmied Ilmarinen mit düsterem Herzen.

Abends begann er zu weinen, Tränen flossen in Strömen;
schwärzer als Pech war sein Sinn, kaum heller sein Herz.

Kullerwo aber ging und wanderte ins Blaue hinein,
den ganzen Tag durch die Wildnis, über Hiisis Baumheide.

Der Abend kam, die Nacht brach herein, er setzte sich ins Gras.

Da saß nun der Vaterlose, überlegte der Ungeliebte:

Wozu hat man mich geschaffen, mich Waise bloß gemacht –
um Tage, Monate, lebenslang unter barem Himmel zu wandern?

Andere gehn heim nach der Arbeit, wandern abends nach Haus.

Meine Wohnung ist die Wildnis, mein Hof steht auf der Heide,
mein Herd steht im Wind, den Badedampf besorgt der Regen.

Ach, guter Gott, schaff doch nie und nimmermehr
so unnatürliche Kinder, so ungeliebte Waisen,
vaterlose, mutterlose Waisen, allein in der Welt,
wie du mich geschaffen, wie du mich gemacht und
unter die Möwen gesetzt hast auf eine Klippe im Meer!

Die Sonne scheint auch für Schwalben, geht für Spatzen auf,
zur Freude für die Vögel in der Luft; aber zu mir
kommt nie ein wenig Sonnenschein, nie ein wenig Freude!

Ich weiß nicht, wer mich gezeugt, wer mich geboren hat.

Vielleicht die Schellente am Wegrand, die Stockente im Moor,
die Krickente am Strand, der Gänsesäger zwischen den Steinen?

Schon klein war ich ohne Vater, ganz klein ohne Mutter.

Vater starb, Mutter starb, die ganze große Sippe starb;
sie ließen mir eisige Schuhe zurück, schneenasse Strümpfe;
ließen mich auf eisigen Stegen und glitschigen Stiegen,
daß ich in jeden Sumpf falle, in jeden Schmutz platsche.

Aber ich will noch nicht, ich bin noch nicht bereit,
als Knüppelsteg im Moor zu dienen, als Laufsteg überm Morast.

Ich geh nicht ins Moor, solang ich meine beiden Hände habe,
solang sich meine fünf Finger bewegen, meine zehn Nägel.

Dann kam ihm der Gedanke, fiel ihm plötzlich ein,
er könnte Untamo besuchen, seines Vaters Schimpf rächen,

Vaters Schimpf, Mutters Tränen, seine eigene Mißhandlung.

Darum sagte er drohend: Warte nur, Untamo, warte,
gedulde dich, Mörder meiner Familie! Ich komme mit Krieg,
lege deine Hütten in Asche, verwandel deinen Hof in Glut!

Ein altes Weib kam ihm entgegen, das Waldweib im blauen Tuch.

Das Waldweib redete Kullerwo an und sagte zu ihm:

Kullerwo, wohin des Wegs, wohin wanderst du, Kalerwos Sohn?

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab der Alten zur Antwort:

Mir fiel da plötzlich ein, mir kam nur so der Gedanke,
ich geh in diese Richtung da, besuche den bösen Untamo,
räche den Tod meiner Sippe, Vaters Schimpf, Mutters Tränen,
ich leg seine Hütten in Asche, verwandel alles in Staub.

Da antwortete das alte Weib, sprach es zu Kullerwo:

Deine Sippe ist gar nicht tot, Kalerwo ist nicht gefallen.

Dein Vater lebt noch, deine Mutter ist gesund auf der Welt.

O liebes Mütterchen, du gute Alte! Sag mir doch,
wo wohnt mein Vater, wo lebt meine teure Mutter?

Weit fort wohnt dein Vater, weit auch deine teure Mutter,
an Lapplands langer Grenze, am Rande des Fischteichs.

O liebes Mütterchen, du gute Alte! Sag mir doch,
wie komm ich dahin, wie find ich den richtigen Weg?

Leicht kommst du dahin, jeder Fremdling findet den Weg!

Du gehst durch die düstere Wildnis, am Flußufer entlang.

Gehst einen Tag, einen zweiten, noch einen dritten Tag,
gehst in westliche Richtung, ein Berg erhebt sich am Weg.

Gehst unten am Berg entlang, auf der linken Seite des Bergs!

Ein Fluß fließt am Weg, und das zu deiner Rechten.

Gehst den Fluß entlang, an drei brausenden Strudeln vorbei!

Kommst an eine Halbinsel, eine spitze Landzunge;
da steht eine Hütte, eine Fischerhütte am Ende des Eilands:

Da wohnt dein Vater, wohnt auch deine teure Mutter,
wohnen deine Schwestern, ihre beiden schönen Töchter.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, machte sich gleich auf den Weg.

Ging einen Tag, einen zweiten, noch einen dritten Tag,
ging in westliche Richtung, ein Berg erhob sich am Weg.

Ging unten am Berg entlang, auf der linken Seite des Bergs,
ein Fluß floß neben dem Weg. Ging den Fluß entlang,
am linken Flußufer. Ging an drei brausenden Strudeln vorbei,
kam an die Halbinsel, die spitze Landzunge;
dort stand die Hütte, die Fischerhütte am Ende des Eilands.

Er trat in die Hütte, niemand darin erkannte ihn:

Woher des Wegs, fremder Wanderer von jenseits des Wassers?

Kennst du deinen Sohn nicht mehr, dein eigenes Kind,
das Untamos Kerle mit sich fortgeschleppt haben,
als es eine Spanne hoch, eine Spindel lang war?

Endlich sprach die Mutter, fand die alte Frau Worte:

O mein armer Junge, oho, mein armer Goldknopf!

Daß du lebendigen Leibs aus der Welt daherkommst,
wo ich dich seit langem tot geglaubt und beweint habe!

Zwei Söhne hatte ich und zwei schöne Töchter.

Davon kamen mir unversehens die zwei ältesten ums Leben –
ein Sohn im großen Krieg, eine Tochter unbekannterweise.

Ein Sohn ist jetzt wieder da, eine Tochter fehlt noch.

Da stellte Kullerwo, Kalerwos Sohn, die Frage:

Wo verschwand dein Mädchen, wo ging meine Schwester hin?

Die Mutter antwortete ihm mit Trauer im Herzen:

Wo mein Mädchen verschwand, deine Schwester hinging?

Ging in den Wald nach Beeren, nach Himbeeren am Hang;
da verschwand mein Vögelchen, starb es eines frühen Tods,
nahm ein unbekanntes Ende, starb eines namenlosen Tods.

Wer sich nach dem Mädchen sehnt? Wer sonst als seine Mutter!

Mütter sind immer die ersten, die suchen, Mütter sehnen sich.

Auch ich ärmste Mutter ging mein Mädchen zu suchen;
lief wie Petz durch die Wildnis, wie die Otter durch die Wälder.

Ich suchte einen Tag, einen zweiten, suchte einen dritten Tag.

Nach dem dritten Tag dann, nach einer Woche spätestens
erklomm ich einen hohen Hügel, stieg eine Anhöhe hinan.

Dort rief ich nach dem Mädchen, nach der Verschollenen:

Wo bist du, mein Mädchen? Komm schon heim, mein Mädchen!

So rief ich nach dem Mädchen, nach der Verschollenen.

Die Berge riefen zur Antwort, die Heiden hallten wider:

Ruf nicht nach deinem Mädchen, ruf nicht, schrei nicht!

Sie wird nicht mehr wiederkehren, nie in ihrem Leben,
zum Hof ihrer Mutter, dem Bootsplatz ihres alten Vaters.

Das fünfunddreißigste Lied,
in welchem Kullerwo sich an verschiedenen Arbeiten versucht und, als er zu nichts taugt, vom Vater geschickt wird, den Pachtzins zu zahlen. Auf der Rückfahrt begegnet ihm ein Mädchen, das sich beim Beerensuchen verirrt hat; Kullerwo lockt es in seinen Schlitten und verführt es. Als sich herausstellt, daß das Mädchen seine Schwester ist, ertränkt diese sich im Fluß. Kullerwo eilt nach Hause und erzählt erschüttert, was vorgefallen ist, und droht, sich ebenfalls das Leben zu nehmen. Seine Mutter rät Kullerwo, sich für eine Weile zu verbergen, um Ruhe für seine Seele zu finden. Kullerwo beschließt, die Rache an Untamo zu vollführen.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
darf jetzt unter der Obhut seiner Eltern leben.

Wird aber nicht vernünftig, kein verständiger Mann,
denn man hat ihn falsch erzogen, als Kind verkehrt gewiegt,
von einem verkehrten Erzieher, einer dummen Pflegerin.

Der Bub suchte was zu tun, probierte mal dies, mal das.

Er ging, Fische zu fangen, wollte das große Netz einholen.

Er griff nach den Rudern, dabei überlegte er, sagte er:

Zieh ich mit Kraft, streng ich mich beim Rudern an,
oder zieh ich mit Bedacht, ruder nur, was vonnöten?

Der Steuermann saß hinten im Boot, dieser riet ihm:

Zieh du nur mit Kraft, streng dich beim Rudern an,
das Boot zerbrichst du mir nicht, auch nicht die Dollen!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, zog die Riemen mit Kraft,
strengte sich beim Rudern an – zerbrach die hölzernen Dollen,
die wacholdernen Spanten, fuhr das Espenboot zuschanden.

Kalerwo kam nachzusehn, sagte zu Kullerwo, seinem Sohn:

Du lernst nie rudern! Zerbrichst mir die hölzernen Dollen,
die wacholdernen Spanten, fährst das ganze Boot zuschanden!

Geh und treib die Fische ins Netz, kannst das vielleicht besser!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, ging, die Fische ins Netz zu treiben;
er griff nach der Störstange, dabei dachte er, sagte er:

Treib ich mit Kraft, nehm ich meine Schultern dazu,
oder treib ich mit Bedacht, schlag nur soviel wie nötig?

Der Mann am Netz sagte: Kann man das Treiben nennen,
wenn man nicht die Schultern dazunimmt, nicht mit Kraft treibt?

Kullerwo, des Kalerwo Sohn, nahm seine Schultern dazu,
er trieb mit Kraft – er rührte das Wasser zur Suppe,
schlug das Netz in Fetzen, zermanschte die Fische zu Brei.

Kalerwo kam nachzusehn, sagte zu Kullerwo, seinem Sohn:

Du lernst nie Fische treiben! Schlägst mir das Netz in Fetzen,
schlägst die Flotten entzwei, schlägst die Simme in Stücke!

Geh du, die Steuern zu zahlen, die Pacht zu entrichten!

Scheinst mir besser draußen, geschickter in der weiten Welt.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
gelbes Haar, wohlgestalt, Bursche in ledernen Schuhen,
ging, die Steuern zu zahlen, die Pacht zu entrichten.

Als er die Steuern bezahlt, die Pacht entrichtet hatte,
ging er zu seinem Fahrzeug, schwang sich in den Schlitten.

Machte sich auf den Heimweg, den heimischen Fluren entgegen.

Polternd fuhr der Schlitten, der Heimweg führte ihn
über Wäinämöinens Fluren, die vor langem gerodeten Felder.

Ein goldhaariges Mädchen kam ihm auf Skiern entgegen,
auf Wäinämöinens Fluren, den vor langem gerodeten Feldern.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, hielt seinen Schlitten an,
versuchte, mit dem Mädchen anzubändeln, es zu sich zu locken:

Jungfrau, komm in meinen Schlitten, leg dich auf die Felle!

Das Mädchen auf den Skiern antwortete ihm naseweis:

Tuoni mag in deinen Schlitten gehn, Seuche auf deine Felle!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Der Gaul lief, bald war der Ort aus den Augen verschwunden.

Rumpelnd fuhr der Schlitten, der Heimweg führte ihn
über die zugefrorenen Wasser, die grenzenlose See.

Ein Mädchen in ledernen Schuhen kam ihm stapfend entgegen
auf den zugefrorenen Wassern, der grenzenlosen See.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, hielt sein Pferd an,
dann legte er seinen Mund zurecht, er wählte seine Worte:

Komm in meinen Schlitten, meine Schöne, komm zu mir!

Das Mädchen in den ledernen Schuhen rief ihm entgegen:

Tuoni mag in deinen Schlitten steigen, der Knochenmann!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
gab dem Roß die Peitsche, ließ die Perlenschmitze knallen.

Der Gaul lief, bald war der Ort aus den Augen verschwunden.

Rumpelnd fuhr der Schlitten, der Heimweg führte ihn
über Nordorts weite Fluren, bis an Lapplands lange Grenzen.

Ein Mädchen mit zinnenem Brustschmuck kam ihm entgegen
auf Nordorts weiten Fluren, an Lapplands langen Grenzen.

Da zügelte Kullerwo, Kalerwos Sohn, sein Pferd,
er legte seinen Mund zurecht, er wählte seine Worte:

Komm in meinen Schlitten, Liebste, unter meine Decke,
komm und iß von meinen Äpfeln, knabber von meinen Nüssen!

Das Mädchen entgegnete ihm, gab ihm fauchend zurück:

Ich spuck auf deinen Schlitten, deinen Rodel, du Lump!

Kalt ist’s unter deiner Decke, düster ist’s im Schlitten.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
zerrte das Mädchen in den Schlitten, zog’s in sein Fahrzeug,
setzte es auf die Felle, deckte es mit seinen Decken zu.

Die Jungfrau aber schrie, die Zinnbrust zeterte:

Laß mich raus aus deiner Gewalt, mich armes Kind,
daß ich dich nicht hören, dir nicht zu Willen sein brauch,
sonst tret ich dem Rodel den Boden aus, zerschlag seine Bretter,
mach Trümmer aus dem Schlitten, schlag ihn zu Kleinholz!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
öffnete seine Schatztruhe, hob ihren Bunten Deckel an,
zeigte sein Silber, breitete seine Tücher vor ihr aus,
golddurchwirkte Strümpfe, Gürtel mit Silberschnallen.

Tücher verwirrten das Mädchen, Geld wandelte ihr den Sinn,

Silber führte sie ins Verderben, Gold verführte die Jungfrau.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
schmeichelte der Jungfrau, er lockte sie, streichelte sie,
eine Hand an den Zügeln, die andere an ihrem Busen.

So koste er die Jungfrau, machte er die Zinnbrust willig
unter der kupferfarbenen Decke, auf den gescheckten Fellen.

Schon ließ Gott den Morgen grauen, einen neuen Tag aufgehn.

Da sagte die Jungfrau, sie fragte den Mann im Schlitten:

Aus welchem Haus kommst du, Verwegener, von welcher Sippe?

Du mußt von stolzer Sippe sein, von einem großen Hof kommen!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, antwortete dem Mädchen:

Bin von keiner großen Sippe, keiner großen, keiner kleinen,
komm von einer mittleren Sippe, bin Kalerwos armer Sohn,
sein unverständiger Bub, sein armes, unbeholfenes Kind.

Aber sag, aus welchem Haus du bist, von welch stolzer Herkunft?

Du mußt von großer Sippe kommen, von einem mächtigen Hof!

Die Jungfrau gab Kullerwo zur Antwort, sie sprach:

Bin von keiner großen Sippe, keiner großen, keiner kleinen,
komm von einer mittleren Sippe, bin Kalerwos arme Tochter,
sein unverständiges Mädchen, sein armes, unbeholfenes Kind.

Als ich noch ein Kind im Haus der milden Mutter war,
ging ich in den Wald nach Beeren, nach Himbeeren am Hang.

Sammelte Erdbeeren vom Boden, Himbeeren am Hang;
sammelte tags, ruhte nachts. Sammelte einen Tag, einen zweiten;
dann am dritten Tag fand ich nicht mehr nach Hause:

alle Wege führten in den Wald, alle Pfade in die Wildnis.

Weinend saß ich da. Weinte einen Tag, einen zweiten;
am dritten Tag dann erklomm ich einen hohen Hügel,
stieg eine Anhöhe hinauf. Dort rief ich, dort schrie ich.

Die Wälder gaben zur Antwort, die Heiden hallten wider:

Schrei nicht, du närrisches Mädchen, mach keinen Lärm!

Man hört dich doch nicht, dein Ruf dringt nicht nach Haus.

Nach dem dritten, vierten Tag, dem fünften, sechsten dann
machte ich mich fertig zu sterben, bereit für den Tod.

Doch ich starb nicht, ich Unglückliche kam nicht ums Leben!

Wär ich doch gestorben, ich Ärmste, ums Leben gekommen,
dann wär ich im zweiten Jahr, dritten Sommer spätestens
als Gras aus dem Boden gesprossen, hätte am Halm geblüht,
als süße Beere auf der Erde geleuchtet, als rote Preiselbeere,
und hätte dies Ungeheuerliche, diesen Schmerz nicht erfahren.

Kaum hatte sie dies gesprochen, diese Worte gesagt,
sprang sie aus dem Schlitten und lief hinunter zum Fluß,
stürzte sich in die Gischt, den schäumenden Strudel des Wildbachs.

Da machte sie ihrem Leben ein Ende, da fand sie den Tod;
fand ihren Frieden in Tuonela, fand Erbarmen in den Wellen.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, sprang aus dem Schlitten,
begann furchtbar zu weinen, jämmerlich zu klagen:

Ach, ich Armer, was für ein Leben, was für ein Schicksal!

Hab die eigene Schwester geschändet, das Kind meiner Mutter!

Ach, mein Vater, meine Mutter, die ihr mich aufgezogen habt!

Wozu habt ihr mich Elenden geschaffen, in die Welt gesetzt?

Besser wär’s gewesen, ich wär nie geboren, nie gewachsen,
wäre nie gezeugt, nie auf diese Welt gesetzt worden.

War nicht recht gehandelt vom Tod, nicht gut von der Seuche,
daß sie mich nicht umgebracht haben im Alter von zwei Nächten.

Er löste mit dem Messer das Kummet, zerschnitt das Zaumzeug,
schwang sich auf sein Pferd, auf den Rücken der Blesse.

Er ritt ein Stückchen Wegs, trabte ein Weilchen,
schon war er auf Vaters Hof, auf dem Grund seiner Eltern.

Auf dem Hof stand die Mutter: Ach Mutter, arme Mutter!

Warum hast du doch nicht, als du mich geboren hast,

Rauch in die Sauna gelassen und die Sauna verriegelt!

Hättest mich im Rauch erstickt im Alter von zwei Nächten,
hättest mich mitsamt meinem Bett ins Wasser geworfen,
in meiner Wiege ins Feuer geworfen, in den Herd gesteckt!

Hätte man im Dorf gefragt: Wo ist die Wiege aus der Stube,
warum ist die Sauna verriegelt? Hättest du geantwortet:

Die Wiege hab ich verbrannt, hab sie in den Ofen geworfen.

In der Sauna hab ich Gerste gekeimt, hab ich Malz angesetzt.

Kullerwos Mutter fragte ihren Sohn, erkundigte sich:

Was ist bloß mit dir, was ist denn Schreckliches passiert?

Bist, als kämst du von Tuonela, gerade aus dem Totenland!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab seiner Mutter zur Antwort:

Mir ist Unheil zugestoßen, Ungeheuerliches geschehen,
ich hab meine Schwester geschändet, das Kind meiner Mutter!

Ich hatte die Steuern bezahlt, den Grundzins entrichtet.

Auf dem Heimweg traf ich ein Mädchen, das ich verführte.

Es war meine Schwester, das Kind meiner eigenen Mutter!

Sie machte ihrem Leben ein Ende, sie fand den Tod
in der Gischt, im schäumenden Strudel des Wildbachs.

Und jetzt weiß ich nicht, kann es mir nicht ausdenken,
wie ich mein Ende finden mag, wie ich Elender sterben kann –
im Rachen des heulenden Wolfs, im Schlund des brummenden Bären
oder im Bauch des Walfischs, in den Zähnen des großen Hechts?

Kullerwos Mutter aber entgegnete: Geh mir nicht, mein Junge,
in den Rachen des heulenden Wolfs, den Schlund des brummenden Bären,
in den Bauch des Walfischs, die Zähne des schrecklichen Hechts!

Weit sind die finnischen Fluren, dicht sind Savolands Wälder,
wo ein Mann seine Schande verbergen, seinen Frevel bereuen kann,
wo er fünf, sechs Jahre, ganze neun sich verstecken kann,
bis die Zeit ihm Gnade gibt, die Jahre den Kummer erleichtern.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab seiner Mutter zur Antwort:

Ich will mich nicht verstecken, will nicht meine Untat fliehn!

Ich will in Todes Abgrund gehn, vors Tor des Finsteren Hauses,
will auf die großen Schlachtfelder ziehn, wo die Männer fallen:

Untamo steht noch aufrecht, der Kerl ist noch nicht tot,

Vaters Schimpf nicht gerächt, Mutters Kummer nicht vergolten,
zu schweigen von den anderen Qualen, wie er mich behandelt hat.

Das sechsunddreißigste Lied,
in welchem Kullerwo zum Krieg gegen Untamo rüstet und von zuhaus Abschied nimmt. Nur seine Mutter fragt, wohin er gehe und ob er je zurückkomme. Kullerwo erreicht Untamos Land, erschlägt alle seine Leute und steckt Haus und Hof in Brand. Er kehrt zurück und findet sein Elternhaus verlassen vor; lediglich der alte schwarze Hund ist noch am Leben. Kullerwo nimmt ihn mit auf die Jagd. Als er im Wald an die Stelle kommt, an der er seine Schwester geschändet hatte, stürzt er sich in sein Schwert.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
rüstete zum Krieg, machte sich bereit für den großen Streit.

Zuerst schliff er sein Schwert, dann wetzte er seinen Speer.

Seine Mutter sagte zu ihm: Armer Junge, zieh nicht
in den großen Krieg, halt dich fern von dem Schwertergeklirr!

Wer grundlos in den Krieg zieht, absichtlich ins Gefecht,
der kommt in dem Krieg um, kommt im Gefecht ums Leben,
der wird vom Schwert durchbohrt, fällt unter der Klinge.

Du ziehst in den Krieg auf einer Geiß, einem Bock.

Bald ist die Geiß besiegt, liegt der Bock im Dreck –
du kommst auf einem Hund nach Haus, einem Frosch.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber gab ihr zur Antwort:

Jedenfalls komm ich nicht im Moor um, fall nicht auf der Heide,
wo die schwarzen Raben wohnen, die Krähen zuhaus sind,
wenn ich im Gefecht umkomm, auf dem Schlachtfeld falle.

Besser ist’s, im Krieg zu sterben, schöner im Schwertergeklirr!

Schön ist der Tod im Krieg – du gehst auf einmal fort,
fällst, ohne zu leiden, ohne lange abzumagern.

Kullerwos Mutter sagte: Wenn du im Krieg umkommst,
was bleibt für deinen Vater in seinen alten Tagen?

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab ihr zur Antwort:

Der kann im Dreck verrecken oder auf dem Viehhof!

Was bleibt für deine Mutter in ihren alten Tagen? –

Die kann mit dem Stroh im Arm sterben, im Stall hinsinken!

Was bleibt für deinen Bruder in seinen künftigen Tagen? –

Der kann im Wald verkommen oder auf dem Feld verrecken!

Was bleibt für deine Schwester in ihren künftigen Tagen? –

Die kann am Brunnen umfallen oder am Waschplatz sterben!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, verließ das Haus seiner Eltern.

Er sagte zu seinem Vater: Lebwohl, guter Vater!

Wirst du um mich weinen, wenn du hörst, daß ich tot bin,
ich aus der Welt geschieden bin, euch verlassen habe?

Der Vater sagte: Ich werd nicht um dich weinen,
wenn ich hör, daß du tot bist. Werd einen neuen Sohn zeugen,
einen viel besseren, viel vernünftigeren, als du einer bist.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab ihm zur Antwort:

Und ich wein nicht um dich, wenn ich hör, daß du tot bist.

Ich krieg einen neuen Vater, Mund aus Lehm, Kopf aus Stein,

Augen Moosbeeren vom Moor, Bart vorjähriges Gras,

Beine Weidengerten, übriges Fleisch morsches Holz.

Kullerwo sagte zu seinem Bruder: Lebwohl, Brüderchen!

Wirst du um mich weinen, wenn du hörst, daß ich tot bin,
ich aus der Welt geschieden bin, euch verlassen habe?

Der Bruder sagte: Ich werd nicht um dich weinen,
wenn ich hör, daß du tot bist. Ich krieg einen neuen Bruder,
einen viel besseren Bruder, zweimal schöneren als du.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab ihm zur Antwort:

Und ich wein nicht um dich, wenn ich hör, daß du tot bist.

Ich krieg einen neuen Bruder, Kopf aus Stein, Mund aus Lehm,

Augen Moosbeeren vom Moor, Haare vorjähriges Gras,

Beine Weidengerten, übriges Fleisch morsches Holz.

Kullerwo sagte zur Schwester: Lebwohl, Schwesterchen!

Wirst du um mich weinen, wenn du hörst, daß ich tot bin,
aus der Welt geschieden bin, euch verlassen habe?

Seine Schwester sagte: Ich werd nicht um dich weinen,
wenn ich hör, daß du tot bist. Ich krieg einen neuen Bruder,
einen viel besseren Bruder, viel vernünftigeren als du.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, gab ihr zur Antwort:

Und ich wein nicht um dich, wenn ich hör, daß du tot bist.

Ich krieg eine neue Schwester, Kopf aus Stein, Mund aus Lehm,

Augen Moosbeeren vom Moor, Haare vorjähriges Gras,

Ohren Seerosen vom Teich, der Körper ein Ahornzweig.

Dann sagte er zu seiner Mutter: Meine liebe Mutter,
meine schöne Gebärerin, meine goldene Erzieherin!

Wirst du um mich weinen, wenn du hörst, daß ich tot bin,
aus der Welt geschieden bin, euch verlassen habe?

Seine Mutter aber antwortete Kullerwo, ihrem Sohn:

Du weißt nicht, wie eine Mutter fühlt, kennst nicht ihr Herz.

Natürlich wein ich um dich, wenn ich hör, daß du tot bist,
aus der Welt geschieden bist, uns verlassen hast.

Mit Tränen überflute ich die Stube, überschwemme die Diele.

Ich weine im Schopf gebeugt, kauernd im Stall,
zu Eis wein ich den Schnee, das Eis zu schwarzer Erde,
schwarze Erde zu grünem Boden, grünen zu trockenem Boden.

Wenn ich nicht weinen kann, wenn ich nicht jammern kann
vor den Leuten, dann wein ich heimlich in der Sauna,
daß das Wasser von den Pritschen fließt, die Bänke überflutet.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
lief fort in den Krieg, er zog frohlockend ins Gefecht.

Zog über Moore, zog über Felder, lärmte auf der Heide,
es schallte von den Feldern, hallte im vorjährigen Gras.

Die Kunde eilte hinter ihm her, die Nachricht erreichte ihn:

Daheim ist dein Vater gestorben, der dich aufgezogen hat.

Geh nach Haus und sieh zu, daß man den Toten begräbt!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber sagte nur dazu:

Wenn er tot ist, ist er tot! Wir haben ja den Wallach,
ihn in die Erde zu bringen, in das Finstere Haus!

Er lief über die Moore, stapfte über die Schwenden.

Die Kunde eilte hinter ihm her, die Nachricht erreichte ihn:

Daheim ist dein Bruder gestorben, das Kind deiner Eltern.

Geh nach Haus und sieh zu, daß man den Toten begräbt!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber sagte nur dazu:

Wenn er tot ist, ist er tot! Wir haben ja den Hengst,
ihn in die Erde zu bringen, in das Finstere Haus!

Er lief über die Moore, wanderte durch den Fichtenwald.

Die Kunde eilte hinter ihm her, die Nachricht erreichte ihn:

Daheim ist deine Schwester gestorben, das Kind deiner Eltern.

Geh nach Haus und sieh zu, daß man die Tote begräbt!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, aber sagte nur dazu:

Wenn sie tot ist, ist sie tot! Wir haben ja die Stute,
sie in die Erde zu bringen, in das Finstere Haus!

Es schallte von den Weiden, hallte im vorjährigen Gras.

Die Kunde eilte hinter ihm her, die Nachricht erreichte ihn:

Daheim ist deine Mutter gestorben, deine Gebärerin.

Geh nach Haus und sieh zu, daß die Leute sie begraben!

Da sagte Kullerwo, Kalerwos Sohn, traurigen Herzens:

Ach, ich Armer, daß meine Mutter von mir gegangen ist,
daß sie tot ist, die die Kleider genäht, die Decken bestickt,
die langen Wollfäden gesponnen, die große Spindel gedreht hat!

Und ich war nicht bei ihr, war nicht da, als sie starb!

Ob sie vor Kälte gestorben ist oder aus Mangel an Brot?

Wascht sie zuhaus, die Tote, nehmt gekaufte Seife dazu,
wickelt sie in Seidentücher, bettet sie auf Leintücher!

Dann bringt sie unter die Erde, in das Finstere Haus,
senkt sie unter Klageliedern und Weinen in den Boden!

Selber kann ich nicht kommen – muß mich noch an Untamo rächen,
der Kerl ist noch nicht tot, der Bösewicht nicht vernichtet.

Fort lief er in den Krieg, frohlockend zog er gegen Untamo.

Dabei sagte er, sprach er die Worte: Obergott Ukko!

Gib mir doch ein Schwert, eine allerschönste Klinge,
womit ich der Menge widerstehn, hundert Männern trotzen kann!

Er fand ein Schwert nach seinem Sinn, die allerbeste Klinge,
damit machte er die Männer nieder, erschlug er Untamos Volk.

Er legte Untamos Hütten in Asche, verwandelte alles zu Staub;
die Steine ließ er auf dem Ofen, die Eberesche auf dem Hof.

Dann wandte sich Kullerwo, Kalerwos Sohn, heimwärts,
dem Haus seines alten Vaters zu, den Wiesen seiner Eltern.

Das Haus war leer, als er ankam, verlassen, als er aufmachte,
niemand kam, ihn zu umarmen, niemand reichte ihm die Hand.

Er griff nach den Kohlen – sie lagen kalt in der Asche.

Davon wußte er, daß die Mutter nicht mehr am Leben war.

Er faßte nach den Ofensteinen – sie waren kalt auf dem Ofen.

Davon wußte er, daß der Vater nicht mehr am Leben war.

Er warf einen Blick auf die Diele – sie war ungeputzt.

Davon wußte er, daß die Schwester nicht mehr am Leben war.

Er ging zum Bootsplatz hinunter – kein Boot lag im Hafen.

Davon wußte er, daß der Bruder nicht mehr am Leben war.

Da fing er an zu weinen; weinte einen Tag, einen zweiten.

Dann sagte er mit Trauer im Herzen: O meine milde Mutter!

Sag, was du mir hinterlassen hast hier auf der Welt?

Du hörst mich nicht, auch wenn ich über deinen Augen weine,
über deinen Schläfen klage, über deinem Schädel jammere.

Die Mutter erwachte im Grab, sie sprach aus der Erde:

Ich ließ dir den Schwarzen als Begleiter auf der Jagd.

Nimm den Hund mit und geh hinauf in den Wald,
geh in die Wildnis hinauf, wo die Waldjungfern wohnen,
geh zum Hof der blauen Feen, geh zur Waldburg
und bitte, daß sie dir Brot geben, dir Wildbret schicken!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, nahm den Hund mit sich,
machte sich auf den Weg, wanderte in die Wildnis hinauf.

Ging ein Weilchen, wanderte ein Stückchen Weg,
da kam er an die Lichtung, da erreichte er die Stelle,
wo er das Mädchen geschändet hatte, das Kind seiner Mutter.

Da weinte der herrliche Rasen, klagte die liebliche Wiese,
trauerten die jungen Halme, jammerte das blühende Heidekraut
über das verführte Mädchen, über das geschändete Kind.

Und kein neues Gras war gewachsen, kein neues Heidekraut
war dort gesprossen, an dem unseligen Ort,
an dem er das Mädchen geschändet, das Kind seiner Mutter.

Kullerwo, Kalerwos Sohn, zog sein scharfes Schwert,
er besah es, wendete es, befragte es, erkundigte sich.

Er fragte das Schwert nach seiner Meinung, ob es Lust habe,
schuldiges Fleisch zu fressen, frevlerisches Blut zu saufen.

Das Schwert verstand, was er im Sinn hatte, was er meinte.

Es antwortete ihm: Warum sollte ich nicht bereit sein,
schuldiges Fleisch zu fressen, frevlerisches Blut zu saufen?

Ich freß ja auch unschuldiges Fleisch, sauf unschuldiges Blut!

Kullerwo, Kalerwos Sohn, der blaubestrumpfte Teufel,
stieß den Schwertknauf in den Boden, drückte ihn fest in die Erde,
richtete die Spitze auf seine Brust, stürzte sich in das Schwert.

So machte er seinem Leben ein Ende, so fand er den Tod.

Das war des Jünglings Ende, des Helden Kullerwo Tod,
das Ende wenigstens war heldenhaft, des Hartgeprüften Tod.

Der Alte Wäinämöinen, als er von Kullerwos Tod erfuhr,
wie der junge Held gefallen war, sprach die warnenden Worte:

Leute, erzieht eure Kinder in Zukunft nicht so verkehrt,
bei falschen Pflegerinnen und fremden Wiegefrauen!

Ein Kind, das verkehrt erzogen, falsch gewiegt ist,
wird nie vernünftig, wird nie ein verständiger Mann,
da kann es noch so alt, kann es noch so stark werden.

Das siebenunddreißigste Lied,
in welchem Ilmarinen, nachdem er lang seine tote Frau beweint hat, sich eine neue, goldene Braut schmiedet. Er legt sich neben sie ins Bett, aber muß am Morgen feststellen, daß er ganz kalt ist und neben einem leblosen Bild geschlafen hat. Er bietet die goldene Braut Wäinämöinen an, doch dieser lehnt ab und rät Ilmarinen, sie einzuschmelzen und zu irgendeinem Gerät zu verarbeiten.

Jeden Abend weinte Schmied Ilmarinen um sein totes Weib,
schlaflos durchweinte er die Nächte, die Tage ohne zu essen.

Jeden Morgen klagte er, jeden Morgen seufzte er
über den Tod seines jungen Weibs, am Grab seiner Schönen.

Schon lang schwang er seinen ehernen Hammer nicht mehr,
einen Monat schon dröhnten keine Schläge in der Schmiede.

Schmied Ilmarinen sagte: Ich weiß nicht, ich Armer,
wie zu leben, wie zu sein. Ob ich sitz oder lieg in der Nacht,
sie ist lang, schlimm, quälend, sie raubt mir die Kraft.

Meine Abende sind trist, meine Morgen sind traurig,
schlimmer ist es des Nachts, wehmütiger beim Erwachen.

Meine Trauer gilt nicht dem Abend, meine Wehmut nicht dem Morgen.

Meine Trauer gilt anderem, die Sehnsucht gilt meiner Schönen,
die Wehmut meiner Liebsten, die Trauer ihren schwarzen Brauen.

Wie oft habe ich Unglücklicher in letzter Zeit im Schlaf
nicht mitten in der Nacht mit der Hand ins Leere gefaßt,
haben meine Finger nur Luft an meiner Seite gestreichelt.

Ohne Weib lebte der Schmied, alterte allein in seinem Haus.

Er weinte zwei Monate, drei Monate. Dann im vierten Monat
schöpfte er Gold aus dem Meer, barg Silber aus den Wellen.

Dann schaffte er Holz aus dem Wald, dreißig Schlitten Holz,
brannte das Holz zu Kohle, fuhr die Kohle in die Schmiede.

Er nahm von dem Gold, wählte von dem Silber so viel,
wie auf ein herbstliches Schaf, einen winterlichen Hasen ging.

Er schob das Gold in die Glut, fuhr das Silber in die Esse,
rief die Knechte an den Blasebalg, hieß die Tagelöhner treten.

Die Knechte bliesen den Blasebalg, die Tagelöhner traten
ohne Handschuhe an den Händen, ohne Gugel über dem Nacken.

Schmied Ilmarinen schürte selber die Glut in der Esse,
hoffte auf ein goldenes Abbild, bat um eine silberne Jungfrau.

Schlecht bliesen die Knechte, kläglich traten die Tagelöhner.

Schmied Ilmarinen ging selber an den Balg und fachte die Glut.

Blies einmal, blies zweimal, dann, nach dem dritten Mal,
schaute er in die Esse, lugte er in die Kohlenglut,
um zu sehn, was aus der Esse führe, aus dem Ofen käme.

Ein Schaf fuhr aus der Esse, aus den glühenden Kohlen,
ein Haar golden, ein Haar kupfern, ein drittes Haar silbern.

Alle waren entzückt, aber Schmied Ilmarinen war nicht entzückt.

Der alte Meister sagte: Dich hat der Wolf gewünscht!

Ich hab eine goldene Gefährtin gewünscht, eine silberne Gattin.

Dann schob Schmied Ilmarinen das Schaf ins Feuer zurück.

Er tat mehr Gold in die Esse, füllte mit Silber auf,
rief die Knechte an den Blasebalg, hieß die Tagelöhner treten.

Die Knechte bliesen den Blasebalg, die Tagelöhner traten
ohne Handschuhe an den Händen, ohne Gugel über dem Nacken.

Schmied Ilmarinen schürte selber die Glut in der Esse,
hoffte auf ein goldenes Abbild, bat um eine silberne Jungfrau.

Schlecht bliesen die Knechte, kläglich traten die Tagelöhner.

Schmied Ilmarinen ging selber an den Balg und fachte die Glut.

Blies einmal, blies zweimal, dann, nach dem dritten Mal,
schaute er in die Esse, lugte er in die Kohlenglut,
um zu sehn, was aus der Esse führe, aus dem Ofen käme.

Ein Fohlen fuhr aus der Esse, aus den glühenden Kohlen,
golden die Mähne, silbern der Kopf, kupfern die Hufe.

Alle waren entzückt, aber Schmied Ilmarinen war nicht entzückt.

Der alte Meister sagte: Dich hat der Wolf gewünscht!

Ich hab eine goldene Gefährtin gewünscht, eine silberne Gattin.

Dann schob Schmied Ilmarinen das Fohlen ins Feuer zurück.

Er tat mehr Gold in die Esse, füllte mit Silber auf,
rief die Knechte an den Blasebalg, hieß die Tagelöhner treten.

Die Knechte bliesen den Blasebalg, die Tagelöhner traten
ohne Handschuhe an den Händen, ohne Gugel über dem Nacken.

Schmied Ilmarinen schürte selber die Glut in der Esse,
hoffte auf ein goldenes Abbild, bat um eine silberne Braut.

Schlecht bliesen die Knechte, kläglich traten die Tagelöhner.

Schmied Ilmarinen ging selber an den Balg und fachte die Glut.

Blies einmal, blies zweimal, dann, nach dem dritten Mal,
schaute er in die Esse hinein, lugte er in die Kohlenglut,
um zu sehn, was aus der Esse führe, aus dem Ofen käme.

Eine Jungfrau fuhr aus der Esse, Goldzopf aus der Glut,
silbern der Kopf, golden die Zöpfe, anmutig der Körper.

Alle erschraken, aber Schmied Ilmarinen erschrak nicht.

Schmied Ilmarinen schmiedete sein goldenes Abbild daraus,
eine Nacht, ohne zu ruhn, einen Tag, ohne zu verschnaufen.

Er machte der Jungfrau Füße, machte Füße, machte Hände –
die Füße rührten sich nicht, die Hände umarmten ihn nicht.

Er machte der Jungfrau Ohren – die Ohren hörten nichts.

Er machte ihr einen Mund, hübschen Mund, lebhafte Augen –
aus dem Mund kam kein Wort, die Augen blieben blind.

Da sagte Schmied Ilmarinen: Ist ja schön, die Jungfrau,
doch wenn sie nur Sinne hätte, Worte hätte, sprechen könnte!

Darauf brachte er seine Jungfrau in ihr feines Bett,
legte sie auf weiche Kissen, bettete sie in seidene Laken.

Dann bereitete Schmied Ilmarinen sich ein schönes Bad,
heizte die Sauna, nahm Seife, schnitt sich Badebüschel dazu,
holte drei Kübel Wasser, mit dem der Fink sich waschen,
die Ammer sich reinigen konnte von der goldenen Schlacke.

Ausgiebig badete der Schmied, nahm reichlich Wasser dazu.

Dann legte er sich neben die Jungfrau in ihr feines Bett,
hinter den stählernen Vorhang, das eiserne Mückennetz.

Doch gleich in der ersten Nacht mußte der alte Meister
sich mit mehr Fellen versehen, sich zusätzliche Decken suchen,
brauchte zwei, drei Bärenfelle mehr, fünf, sechs Wolldecken,
wollte er neben seiner Gattin, dem goldenen Abbild, liegen.

Nur eine Seite war warm, die den Decken zugewandte.

Die der Jungfrau, dem goldenen Abbild zugewandte Seite
war durch und durch kalt, war beinah gefroren wie Eis,
wie das Eis auf dem Meer, und sie war hart wie Stein.

Da sagte Schmied Ilmarinen: Die Jungfrau ist nichts für mich!

Ich bring sie dem Alten Wäinämöinen in sein Haus
als lebenslange Gefährtin, als Vögelchen auf seinen Arm!

Er brachte die Jungfrau Wäinämöinen in sein Haus.

Dort sagte er: He, du Alter Wäinämöinen, Wassergeborener!

Hier hätt ich ein Mädchen für dich! Sie schaut schön aus,
macht nicht viel den Mund auf und gibt nicht groß an.

Der wackre Alte Wäinämöinen schaute sich das Abbild an,
warf einen Blick auf das Gold. Dann fragte er den Schmied:

Wozu hast du mir das goldene Gespenst da gebracht?

Schmied Ilmarinen sagte: Ich hab mir Gutes dabei gedacht!

Als deine lebenslange Gefährtin, als Vögelchen auf deinen Arm.

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Ach, Brüderchen Schmied!

Steck deine Jungfrau ins Feuer, schmiede Werkzeug daraus,
oder bring sie zu den Russen, schick sie zu den Deutschen,
daß die Reichen sich um sie streiten, die Großen sich balgen!

Meiner Sippe ziemt es nicht, von mir ganz zu schweigen,
um ein goldenes Weib zu freien, um ein silbernes zu werben.

Mit diesen Worten verbot Wäinämöinen, der Wassergeborene,
dem Volk, das noch jung ist, der Jugend, die heranwächst,
sich vor dem Gold zu verbeugen, vor dem Silber zu verneigen.

Er sagte dem Volk, verbot ihm mit warnenden Worten:

Nie dürft ihr jungen Burschen, ihr heranwachsenden Kerle,
egal, ob ihr begütert seid oder ganz und gar mittellos,
euer Lebtag nicht, nie unter dem leuchtenden Mond
um ein goldenes Weib freien, um ein ein silbernes werben!

Kalt schimmert das Gold, das Silber strahlt Frost aus!

Das achtunddreißigste Lied,
in welchem Schmied Ilmarinen noch einmal nach Nordort aufbricht und um die jüngere Schwester seiner toten Frau wirbt; wie er dort unglimpflich behandelt wird und, verärgert darum, das Mädchen raubt und nach Hause fährt. Das Mädchen beschimpft Schmied Ilmarinen, und dieser verwandelt sie schließlich in eine Möwe. Zuhause angekommen, erzählt er Wäinämöinen, wie sorglos man in Nordort dank des Sampo lebt und wie es ihm auf seiner Brautfahrt ergangen war.

Der gute Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
ließ sein goldenes Abbild stehn, seine silberne Jungfrau,
und zäumte sein Roß. Er spannte den Braunen vor,
setzte sich selber in den Schlitten, griff nach den Zügeln.

Sagte, er wolle noch einmal nach Nordort fahren,
um Louhi um die Hand ihrer anderen Tochter zu bitten.

Einen Tag war er unterwegs, fuhr noch einen Tag;
am dritten Tag erreichte er Nordort und kam auf Louhis Hof.

Die Herrin von Nordort war gerade draußen beschäftigt.

Als sie Schmied Ilmarinen sah, fragte sie ihn
nach ihrer Tochter aus, wie’s ihr gehe, wie sie lebe
als Frau im Haus ihres Mannes, bei ihrer Schwiegermutter.

Schmied Ilmarinen, betrübt und niedergeschlagen,
mit hängendem Kopf, gab Louhi traurig zur Antwort:

Nein, liebe Schwiegermutter, nach allem frag, nur nicht
nach deiner Tochter, wie es ihr geht, wie sie lebt!

Tuoni hat sie verschlungen, ihr ein schlimmes Ende bereitet.

In der Erde liegt meine Schöne mit den schwarzen Brauen,
in der Heide liegt meine Beere, unter dem vorjährigen Gras.

Ich komm und bitte um die Hand deiner jüngeren Tochter.

Liebe Schwiegermutter, gib mir deine jüngere Tochter zum Weib,
ins Haus meiner verstorbenen Frau, anstelle ihrer Schwester!

Louhi, die Herrin von Nordort, aber antwortete ihm:

Schlimm hab ich gehandelt, ach ich Unglückliche,
daß ich dir mein Kind versprach, dir meine Älteste gab,
daß sie so jung schon entschlafen, so blutjung vergehen mußte.

Ich gab sie dem Wolf in den Rachen, dem Bären in den Schlund.

Die andere kriegst du nicht, dir geb ich kein Mädchen mehr,
daß sie dir den Ruß fegt, die Schlacke vom Ofen kratzt.

Eher stoß ich mein Mädchen, lieber geb ich mein gutes Kind
in den brausenden Wildbach, in die brennenden Strudel,
ins Maul der Höllenquappe, in die Zähne von Tuonelas Hecht!

Da verzog Schmied Ilmarinen seinen Mund, sein Gesicht,
sein schwarzer Bart zitterte, er schüttelte den lockigen Kopf.

Er stürmte ins Haus und drang bis zur Stube vor.

Dort sprach er zur jüngeren Tochter: Mädchen, komm zu mir
an deiner Schwester statt, anstelle meiner verstorbenen Frau!

Komm, mir Honigbrot zu backen, mir braunes Bier zu brauen!

Ein Kind saß am Boden, das Kind sang und sprach:

Fort, Fremder, aus unserem Schloß, fort von unserer Tür!

Viel Schaden hast du angerichtet, viel hast du verdorben,
als du das letzte Mal bei uns warst, vor unsere Tür kamst.

Mädchen, meine Schwester! Vergaff dich nicht in den Freier,
schau nicht auf den anmutigen Mund, seine schönen Beine!

Dein Freier hat Wolfszähne, hat Fuchspfoten in der Tasche,

Bärenklauen unter den Armen, blutdürstiges Messer im Gürtel,
mit dem er dir den Kopf ritzt, dir den Rücken schlitzt.

Die Jungfrau aber antwortete Schmied Ilmarinen:

Ich komm nicht mit dir, ich will keinen Taugenichts!

Deine erste Frau hast du ermordet, meine Schwester getötet.

Du würdest bestimmt auch mich ermorden, mich noch töten.

Dies Mädchen ist gewiß eines besseren Mannes wert,
kann einen schöneren Kerl, einen größeren Schlitten haben,
kann auf höheren Sitzen sitzen, kann bessere Stellen finden
als die Kohlenstellen eines Schmieds, die Feuer eines Grobians.

Da verzog Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
seinen Mund, sein Gesicht, sein schwarzer Bart zitterte.

Plötzlich ergriff er das Mädchen, packte es mit den Fäusten,
verließ stürmend das Haus, stürzte zu seinem Schlitten,
er setzte das Mädchen ins Gefährt, warf es in den Schlitten.

Machte sich selber zur Abfahrt bereit, fertig für den Weg,
in der einen Hand die Zügel, die andere am Busen des Mädchens.

Das Mädchen weinte und klagte, sagte mit jämmerlicher Stimme:

Jetzt muß ich Moosbeeren im Moor, Schlangenwurz im Ried suchen;
da geh ich Vögelchen verloren, sterb ich eines frühen Tods!

Hör zu, Schmied Ilmarinen! Wenn du mich nicht losläßt,
tret ich deinen Schlitten entzwei, schlag deinen Rodel in Stücke,
zerschlag ihn mit den Knien, zertret ihn mit den Füßen.

Schmied Ilmarinen aber gab ihr zur Antwort:

Darum hat der Schmied seinen Schlitten mit Eisen verstärkt,
daß er Stöße aushält, die Tritte einer Jungfrau erträgt.

Immer noch klagte das Mädchen, jammerte der Kupfergürtel,
die Jungfrau ballte die Fäuste, sie rang ihre Hände.

Dann sagte sie, drohte sie: Wenn du mich nicht losläßt,
mach ich mich zum Fisch im Meer, zum Felchen in den Wellen.

Schmied Ilmarinen aber gab ihr zur Antwort:

Das gelingt dir nicht! Ich komm als Hecht hinter dir her!

Immer noch klagte das Mädchen, jammerte der Kupfergürtel,
die Jungfrau ballte die Fäuste, sie rang ihre Hände.

Dann sagte sie, drohte sie: Wenn du mich nicht losläßt,
versteck ich mich im Wald, als Wiesel zwischen den Steinen.

Schmied Ilmarinen aber gab ihr zur Antwort:

Das gelingt dir nicht! Ich komm als Otter hinter dir her!

Immer noch klagte das Mädchen, jammerte der Kupfergürtel,
die Jungfrau ballte die Fäuste, sie rang ihre Hände.

Dann sagte sie, drohte sie: Wenn du mich nicht losläßt,
steig ich als Lerche auf, versteck ich mich hinter den Wolken.

Schmied Ilmarinen aber gab ihr zur Antwort:

Das gelingt dir nicht! Ich komm als Adler hinter dir her!

Er setzte seinen Weg fort, fuhr ein Weilchen weiter.

Da spitzte das Pferd seine Ohren, wurde das Roß unruhig.

Das Mädchen hob den Kopf, sah Spuren im Schnee.

Es fragte: Was mag hier über den Weg gelaufen sein?

Schmied Ilmarinen sagte: Ein Hase lief über den Weg.

Das arme Mädchen seufzte, es seufzte, atmete schwer.

Dann sagte es: Ach ich Unglückliche, ich Elende!

Viel besser würde ich’s haben, besser würde ich leben
in der Spur des laufenden Hasen, in der Fährte des Krummbeins,
als unter der Schlittendecke dieses häßlichen Freiers.

Das Fell des Hasen ist schöner, sein Maul ist hübscher.

Schmied Ilmarinen biß sich auf die Lippen, warf den Kopf zurück;
er setzte seinen Weg fort, fuhr ein Stückchen weiter.

Wieder spitzte das Pferd seine Ohren, wurde das Roß unruhig.

Das Mädchen hob den Kopf, sah Spuren im Schnee.

Es fragte: Was mag hier über den Weg gelaufen sein?

Schmied Ilmarinen sagte: Ein Fuchs lief über den Weg.

Das arme Mädchen seufzte, es seufzte, atmete schwer.

Dann sagte es: Ach ich Unglückliche, ich Elende!

Viel besser würde ich’s haben, besser würde ich leben
im Schlitten des kläffenden Fuchses, im Ackja des Stromers,
als unter der Schlittendecke dieses häßlichen Freiers.

Das Fell des Fuchses ist schöner, sein Maul ist hübscher.

Schmied Ilmarinen biß sich auf die Lippen, warf den Kopf zurück;
er setzte seinen Weg fort, fuhr ein Stückchen weiter.

Wieder spitzte das Pferd seine Ohren, wurde das Roß unruhig.

Das Mädchen hob den Kopf, sah Spuren im Schnee.

Es fragte: Was mag hier über den Weg gelaufen sein?

Schmied Ilmarinen sagte: Ein Wolf lief über den Weg.

Das arme Mädchen seufzte, es seufzte, atmete schwer.

Dann sagte es: Ach ich Unglückliche, ich Elende!

Viel besser würde ich’s haben, besser würde ich leben
in der Spur des hechelnden Wolfs, in der Fährte des Hängmauls,
als unter der Schlittendecke dieses häßlichen Freiers.

Das Fell des Wolfs ist schöner, sein Maul ist hübscher.

Schmied Ilmarinen biß sich auf die Lippen, warf den Kopf zurück.

Rumpelnd fuhr er weiter und kam am Abend in ein fremdes Dorf.

Müde von der Fahrt schlief der Schmied die Nacht durch,
während ein anderer die Frau des Schlafenden verführte.

Als Schmied Ilmarinen am nächsten Morgen erwachte,
verzog er den Mund, das Gesicht, sein schwarzer Bart zitterte.

Dann sprach der betrogene Schmied betrübt und verärgert:

Soll ich sie verzaubern, soll ich die Braut verwünschen
als Raubtier in den Wald oder als Bestie ins Wasser?

Nicht als Raubtier in den Wald – der Wald nähm’s mir übel!

Nicht als Bestie ins Wasser – die Fische wären mir böse!

Lieber bring ich sie mit der Klinge um, mit dem Schwert!

Das Schwert verstand, was der Mann dachte, was er redete.

Es ließ sich vernehmen: Man hat mich doch nicht geschaffen,
um wehrlose Frauen zu töten, Weibsvolk zu ermorden!

Schmied Ilmarinen begann schon seine Sprüche zu sagen,

Zauberworte zu raunen. Er verwandelte die Frau in eine Möwe,
um auf einem Felsen im Wasser zu hocken, über Klippen zu kreischen,
über den Inseln im Meer zu schreien, im Gegenwind zu schweben.

Dann schwang sich Schmied Ilmarinen wieder in den Schlitten.

Er fuhr rumpelnd weiter, war betrübt und niedergeschlagen,
fuhr dem eigenen Land zu, erreichte bald bekanntere Gegenden.

Der wackre Alte Wäinämöinen kam ihm auf dem Weg entgegen.

Er fragte, als er Ilmarinen sah: Schmied Ilmarinen, mein Bruder!

Was bist du so niedergeschlagen, mit so hängendem Kopf?

Du kommst doch aus Nordort zurück! Sag mir, wie es dort geht!

Schmied Ilmarinen sagte: Gut haben die’s in Nordort!

Die haben ja den Sampo mit dem Bunten Deckel dazu!

Der mahlt einen Tag zum Verzehr, mahlt einen Tag zum Verkauf,
mahlt den dritten Tag auf Vorrat.

Ich hab’s ja schon einmal gesagt, ich sag es noch einmal:

Gut haben die’s in Nordort! Die haben ja den Sampo.

Da pflügen sie, da säen sie, da wächst das eine und das andere,
bei denen herrscht ewiges Glück!

Da fragte der Alte Wäinämöinen: Ilmarinen, mein Bruder!

Wo hast du die junge Frau gelassen, wo ist die berühmte Braut,
daß du mit leeren Händen heimkommst, ohne Weib zurückkehrst?

Schmied Ilmarinen antwortete dem weisen Wäinämöinen:

Ich hab sie in einen Vogel verwandelt auf eine Klippe im Meer.

Da hockt sie jetzt als Möwe, da kreischt sie als Sturmvogel
über dem Felsen im Wasser, da schreit sie über den Klippen.

Das neununddreißigste Lied,
in welchem Wäinämöinen Schmied Ilmarinen überredet, mit ihm nach Nordort zu fahren und dort den Sampo zu rauben. Die beiden begeben sich im Boot nach Norden und treffen unterwegs Lemminkäinen, der, als er hört, worum es geht, sich als dritter Mann anbietet.

Der wackre Alte Wäinämöinen sagte zu Schmied Ilmarinen:

Auf, Ilmarinen, mein Schmied! Wir fahren nach Nordort
und holen uns den guten Sampo mitsamt dem Bunten Deckel!

Schmied Ilmarinen aber antwortete Wäinämöinen:

Man kann den Sampo nicht holen, nicht den Bunten Deckel
aus dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich!

Sie haben den Sampo versteckt, haben den Bunten Deckel
hinter neun Schlössern im Steinsberg verschlossen,
unter der Kupfernen Kuppe. Da hat er Wurzeln geschlagen
in neun Klaftern Tiefe – eine Wurzel in die Erde getrieben,
eine zweite ins Wasser, eine dritte in den Berg selber.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Ilmarinen, mein Bruder!

Wir fahren nach Nordort und holen uns den Sampo!

Wir bauen ein großes Schiff, mit dem holen wir den Sampo
mitsamt dem Bunten Deckel aus dem Steinsberg heraus,
unter der Kupfernen Kuppe, hinter neun Schlössern hervor!

Schmied Ilmarinen sagte: Sicherer ist die Fahrt über Land.

Der Teufel kann übers Meer fahren, der Tod im Wasser schwappen!

Ein Sturmwind spült uns von Bord, eine Bö fegt uns ins Wasser,
daß wir mit den Fingern rudern, den Händen paddeln dürfen.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Über Land ist es sicherer,
aber schwerer zu fahren, auch ansonsten viel umständlicher.

Eine Lust ist es, mit dem Schiff über die Wellen zu gleiten,
auf dem klaren Meer zu blinken, auf den weiten Wassern zu segeln.

Der Wind wiegt das Boot, die Wellen führen das Schiff,
der Westwind schaukelt es, der Südwind treibt es voran.

Aber wie du willst, wenn du nicht zur See fahren magst,
fahren wir halt über Land, ziehn wir die Küste entlang!

Schmiede du mir ein neues Schwert mit funkelnder Klinge,
mit dem ich die Kerle erschlage, Nordorts Volk verjage,
wenn wir den Kalten Ort erreichen und uns den Sampo holen
aus dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich!

Schmied Ilmarinen, der alte Meister, tat darauf
viel Eisen ins Feuer, steckte reichlich Stahl in die Glut,
tat eine Handvoll Gold dazu und auch ein bißchen Silber.

Rief die Knechte an den Blasebalg, hieß die Tagelöhner treten.

Die Knechte bliesen den Blasebalg, die Tagelöhner traten,
das Eisen zerfloß wie Brei, der Stahl gab nach wie Teig,
das Silber blinkte wie Wasser, das Gold wie die Wellen.

Der gute Schmied Ilmarinen, der alte Meister,
schaute in seine Esse hinein, lugte in die Kohlenglut –
sah das Schwert entstehn, den goldenen Knauf sich bilden.

Er nahm das Zeug aus dem Feuer, führte das Schmiedestück
von der Esse auf den Amboß, unter den Schmiedehammer.

Schmiedete das Schwert nach seinem Sinn, die allerbeste Klinge,
verzierte sie mit Gold, vollendete das ganze mit Silber.

Der wackre Alte Wäinämöinen kam, das Schwert anzusehn.

Nahm das Schwert mit der funkelnden Klinge in die Hand.

Er besah das Schwert von allen Seiten, dann sagte er:

Steht das Schwert seinem Mann, die Klinge ihrem Träger an?

Das Schwert stand seinem Mann, die Klinge ihrem Träger an,
der Mond leuchtete an ihrer Spitze, die Sonne am Blatt,

Sterne blinkten am Knauf, ein Roß wieherte auf der Klinge,

Kätzchen jaulte an der Niete, Hündchen kläffte auf der Scheide.

Er prüfte das Schwert in einem Spalt im Eisernen Berg.

Dann sagte der Alte Wäinämöinen: Mit dieser Klinge allein
könnte ich Berge spalten, Felsen in Stücke teilen!

Schmied Ilmarinen aber sagte, der alte Meister:

Wie soll ich Armer mich schützen, wie soll ich mich gürten,
wie soll ich mich rüsten zu Land und zu Wasser?

Sollen wir Brünnen herzaubern, Kettenhemden anlegen,
uns Eisengürtel umschnallen? In der Brünne ist es sicherer,
im Kettenhemd besser, im Eisengürtel ist man stärker.

Es war Zeit zum Aufbruch für die beiden, Zeit zur Abfahrt.

Der wackre Alte Wäinämöinen und Schmied Ilmarinen gingen,
sich ein Pferd zu suchen, nach einer Falbmähne auszuschauen,
sie schulterten die Zügel, das Geschirr für ein Jungpferd, ein Fohlen.

Sie suchten den Kopf ihres Pferds zwischen den Bäumen,
spähten in der tiefen, blauen Waldwildnis nach ihm.

Sie fanden ihr Pferd im Hain, ihre Falbmähne im Fichtengehölz.

Der wackre Alte Wäinämöinen und Schmied Ilmarinen
legten dem Jungpferd, dem Goldfell, Trense und Halfter an.

Zu zweit zogen sie den schweren Weg an der Küste entlang.

Vom Ufer war ein Jammern zu hören, ein Klagen vom Bootsplatz.

Der wackre Alte Wäinämöinen horchte und sagte dann:

Da weint doch ein Mädchen, da klagt ein Vögelchen!

Sollen wir hingehen und aus der Nähe schauen, was da ist?

Wäinämöinen ging hin und schaute aus der Nähe.

Da weinte kein Mädchen, da klagte kein Vögelchen!

Da weinte ein Boot, klagte ein hölzerner Nachen.

Der Alte Wäinämöinen sagte, als er angelangt war:

Was weinst du, mein Boot, was klagst du, dollenbestückter Nachen?

Beweinst du vielleicht dein Holz, beklagst du deine Dollen?

Zur Antwort sagte das Holzboot, der dollenbestückte Nachen:

Ins Wasser will das Boot, auch von noch so geteerten Helligen,
in die Ehe will die Jungfrau, auch aus noch so großem Haus.

Darum weine ich armes Boot, klage ich elender Nachen –
ich weine, daß man mich ins Wasser läßt, in die Wellen stößt.

Als man mich baute, als man mich machte, sagte man,
aus mir werde ein Kriegsschiff, man baue ein Schlachtschiff,
mit dem man Beute heimhole, ganze Schiffslasten von Schätzen.

Noch nie war ich im Krieg, noch nie hab ich Beute gesehn!

Andere Schiffe, schlechte sogar, sind ständig im Krieg,
fahren dauernd in die Schlacht, dreimal im Sommer sogar,
bringen Ladungen von Gold heim, ganze Schiffslasten Schätze.

Ich gezimmertes Schiff aber, gebautes Hundertplankenboot,
vermoder auf den eigenen Spänen, zerfall auf meinem Bauplatz.

Die schlimmsten Erdwürmer wohnen unter meinen Spanten,
die gräßlichsten Luftvögel bauen Nester auf meinem Mast,
alle Frösche der Wildnis hüpfen auf meinem Bug herum.

Zweimal schöner hätt ich’s, dreimal besser würde ich leben,
wär ich eine Kiefer auf dem Hügel, eine Föhre auf der Heide,
liefe mir das Eichhorn über die Äste, der Hund um den Stamm.

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen zu dem Boot:

Weine nicht, Holzboot, klage nicht, dollenbestückter Nachen!

Bald darfst du in den Krieg segeln, in die Schlacht fahren.

Bist du ein Boot, vom Schöpfer geschaffen, vom Macher gemacht,
dann stürz dich seitwärts ins Wasser, mit der Bordwand voraus,
ohne daß ein Finger dich berührt, eine Hand an dich gelegt wird,
ohne daß eine Schulter dich stemmt oder ein Arm dich lenkt.

Zur Antwort gab das Holzboot, der dollenbestückte Nachen:

Keiner meiner Familie, meiner Brüder, kein anderes Boot
geht ins Wasser, ohne vom Stapel gelassen oder geschoben,
von einer Faust angefaßt, von einem Arm gelenkt zu werden.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Wenn ich dich ins Wasser schiebe,
fährst du dann, ohne daß jemand rudert, dir mit den Riemen hilft,
ohne daß das Steuer steuert, ganz ohne Wind in den Segeln?

Zur Antwort gab das Holzboot, der dollenbestückte Nachen:

Keiner meiner großen Familie, auch keiner meinesgleichen
fährt, ohne daß Hände es rudern, jemand mit den Riemen hilft,
ohne daß das Steuer steuert, ganz ohne Wind in den Segeln.

Dann sagte der wackre Alte Wäinämöinen wieder zum Boot:

Fährst du, wenn dich jemand rudert, dir mit den Riemen hilft,
wenn das Steuer dich steuert, wenn du Wind in den Segeln hast?

Zur Antwort gab das Holzboot, der dollenbestückte Nachen:

Meine ganze große Familie, meine Brüder, alle anderen Boote
fuhren, wenn Hände sie ruderten, jemand mit den Riemen half,
wenn das Steuer sie steuerte, sie Wind in den Segeln hatten.

Da ließ der Alte Wäinämöinen das Pferd im Sand zurück,
hängte den Halfter an einen Baum, die Zügel über einen Ast,
schob das Boot ins Wasser, zauberte das Schiff in die Wellen.

Dann fragte er das hölzerne Boot, den dollenbestückten Nachen:

Du schöngewölbtes Schiff, hölzernes Boot mit deinen Dollen!

Bist du beladen so schön, wie du unbeladen anmutig bist?

Zur Antwort gab das Holzboot, der dollenbestückte Nachen:

Beladen bin ich schön, und mein Bauch ist sehr geräumig,
in mir haben hundert Ruderer Platz, auch tausend ohne Ruder.

Da murmelte der weise Wäinämöinen seine Zaubersprüche.

An eine Bordwand zauberte er Burschen mit Bürstenhaar,
mit Bürstenhaar, Eisenfäusten, lauter gestiefelte Kerle.

An die andere Bordwand zauberte er zinngeschmückte Mädchen,
mit Zinnschmuck, ehernen Gürteln, lauter schöne Goldfinger.

Wäinämöinen zauberte auch alle Bänke im Boot voll Volk,
lauter alte Leute, die sich schon lang daran gewöhnt hatten,
neben den Jungen zu sitzen, die ihnen nur wenig Platz ließen.

Er selber setzte sich ans Steuer am Heck des Birkenboots
und stieß das Schiff vom Ufer ab. Dann sagte er die Worte:

Lauf zu, mein Schiff, über die weiten, baumlosen Wasser!

Wie eine Luftblase auf dem Meer, eine Seerose auf den Wellen!

Er ließ die Burschen rudern, die Mädchen ließ er ruhen.

Burschen ruderten, Riemen bogen sich – das Schiff wollte nicht.

Er ließ die Mädchen rudern, die Burschen ließ er ruhen.

Mädchen ruderten, Finger bogen sich – das Schiff wollte nicht.

Er setzte die Alten an die Ruder, ließ die Jungen zusehn.

Alte ruderten, Köpfe wackelten – das Schiff wollte nicht.

Da setzte sich Schmied Ilmarinen selber an die Ruder,
gleich lief das hölzerne Boot, glitt das Schiff, die Fahrt ging weiter.

Weithin drang das Klatschen der Ruder, das Quietschen der Dollen.

Er ruderte mit Kraft – Bänke ruckten, Bordwände bogen sich.

Die Ruder klatschten, wie Birkhühner quiekten die Rudergriffe,
wie Rebhühner gurrten ihre Blätter, der Bug sang wie ein Schwan,
wie der Rabe krächzte das Steuer, wie Gänse schnarrten die Dollen.

Der weise Wäinämöinen ließ das Boot über die Wellen treiben,
saß selber am Heck des roten Schiffs, an dem großen Steuer.

Eine Insel kam in Sicht, ein armseliges Dorf zeichnete sich ab.

Auf seiner Insel in der weiten Bucht wohnte Achti, der Fernmut.

Klagte über Mangel an Fisch, Mangel an Brot, der Lemminkäinen,
über zu spärliche Vorräte, über zu wenig Güter, der Schlingel.

Er zimmerte Wände für ein Boot, Planken für ein neues Schiff,
am Ende der langen Hungerinsel, oben in dem armseligen Dorf.

Achti hatte gute Ohren, er hatte noch bessere Augen.

Er blickte nach Westen, wandte den Blick dann zur Sonne,
sah einen Regenbogen draußen, weiter fort einen Wolkenfetzen.

Es war kein Regenbogen, auch kein kleiner Wolkenfetzen.

Es war ein Schiff, das da segelte, ein Boot war unterwegs
auf dem klaren, weiten Wasser, auf der grenzenlosen See;
ein schmucker Mann saß am Steuer, ein anderer an den Rudern.

Da dachte Leichtfuß Lemminkäinen: Das Schiff kenn ich nicht,
weiß nicht, was da für ein Boot aus Richtung Finnland kommt,
mit Ruderschlägen aus Osten, das Steuer westwärts gerichtet.

Laut rief Leichfuß Lemminkäinen, Achti auf seiner Insel,

Fernmut auf seiner Landzunge, schrie der Schlingel übers Wasser:

Wem gehört das Boot auf dem Wasser, das Schiff in den Wellen?

Die Männer an Bord sagten, die Frauen riefen zurück:

Was bist du für ein Waldmensch, polterst in der Wildnis herum,
daß du unser Schiff nicht kennst, Wäinämöinens stolzes Boot,
daß du den Steuermann nicht kennst, auch nicht den Ruderer!

Leichtfuß Lemminkäinen sagte: Ich sehe den Steuermann,
ich kenn auch den Ruderer – der wackre Alte Wäinämöinen
hält das Steuer, Schmied Ilmarinen sitzt an den Rudern.

Wohin seid ihr Männer unterwegs, wohin steuert ihr Kerle?

Der Alte Wäinämöinen sagte: Wir fahren Richtung Norden,
wir fahren auf harte Brandungen, schaumgekrönte Wogen zu –
wir fahren, uns den Sampo aus dem Steinsberg zu holen,
wir suchen den Bunten Deckel unter der Kupfernen Kuppe.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen: Ach, weiser Wäinämöinen!

Nimm mich als dritten Mann mit, als Dritten in der Gesellschaft,
wenn ihr den Sampo und den Bunten Deckel suchen geht!

Noch steh ich wohl meinen Mann, wenn es kämpfen heißt,
ich geb meinen Fäusten Befehle, geb meinen Schultern Arbeit.

Der wackre Alte Wäinämöinen nahm den Mann mit auf die Fahrt,
rief den Schlingel ins Boot. Gleich kam Leichtfuß Lemminkäinen,
der fesche Fernmut, herbeigelaufen, kletterte flink an Bord.

Er schleppte eine Bordplanke auf Wäinämöinens Boot mit.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Wir haben Holz genug an Bord,
genug Bordplanken am Schiff, wir haben genug Gewicht.

Was kommst du mit der Planke an, was willst du mit dem Holz?

Leichtfuß Lemminkäinen sagte: Vorsicht kentert kein Boot,

Stützen lassen keinen Schober stürzen! Oft reißt auf dem Meer
der Wind die Planken weg, zerrt der Gegenwind an der Reling.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Darum hat unser Kriegsschiff
einen Rumpf aus Eisen, darum hat es einen stählernen Bug,
daß kein Wind an den Planken zerrt, keine Bö die Reling reißt.

Das vierzigste Lied,
in welchem die Nordortfahrer an einen großen Wasserstrudel gelangen und auf dem Rücken eines riesigen Hechts festfahren. Sie töten den Fisch, und es gelingt ihnen, seinen Kopf in ihr Boot zu hieven und ihr Essen daraus zu kochen. Aus dem Kiefer des Hechts baut Wäinämöinen die Kantele. Viele versuchen, die Kantele zu spielen, doch niemandem gelingt es.

Der wackre Alte Wäinämöinen trieb im Schiff übers Meer,
fort von Achtis Insel, von der Landspitze mit dem Elendsdorf.

Fuhr trällernd übers Meer, segelte singend durch die Wellen.

Die Mädchen auf der Insel spähten und horchten verwundert:

Was klingt da auf dem Meer, wer singt da auf dem Wasser?

Ein Lied, wie’s noch niemand gesungen, noch niemand gehört hat!

Der weise Wäinämöinen fuhr einen Tag an steinigen Küsten entlang,
einen Tag an schilfigen Ufern, den dritten Tag in einen Strudel hinein.

Da erinnerte sich Leichtfuß Lemminkäinen einiger Worte,
vor schäumenden Strudeln zu sagen, vor Wirbeln im großen Strom.

Er sagte seine Sprüche und beschwörte die Strudel:

Laß das Schäumen, Strudel, das Wallen, mächtiges Wasser!

Jungfrau der Schaumstrudel, besteig die Gischtklippe,
den gischtsprühenden Felsen! Wiege die Wellen im Schoß,
glätte die Wogen mit deiner Hand, ordne die Brandung,
daß sie uns nicht bespritzt, unsere Brust nicht naß macht!

Akka unter den Wellen, gischtliebendes Weib!

Erheb deine Hände aus der Gischt, deine Brust aus den Wellen,
sammel die Schaumkronen zusammen, sorg dich um die Wellen,
daß sie nicht Schuldlose verschlingen, Harmlose entführen!

Ihr Gischtklippen im Strom, Felsen über der Brandung,
beugt eure Stirnen, neigt eure Scheitel
vor dem roten Schiff mit dem Teerbug, das da euch naht!

Reicht das nicht, dann – Felsenschreck, Teufelsbrut,
brich ein Loch mit dem Stichel, bohr mit dem Bohrer
in die Strudelklippe, den Bauch des bösen Felsens,
daß die Schiffe unbehindert, unbeschädigt vorbeikommen.

Reicht das nicht, dann – Wassergeist unter dem Strom,
bemoose die Klippen, mach zur Schwimmblase das Boot,
wenn es über die Brandungen fährt, über die Wogen gleitet!

Jungfrau der Schaumstrudel, Stromschnellenmaid,
spinn aus dem feinen Wocken einen ganz feinen Faden!

Spinn bläulichen Faden über das Wasser, über die Wellen,
woran ein Schiff, ein geteerter Kahn sich entlangziehn kann,
auch ein Schiff mit ungeschickten, unerfahrenen Männern!

Ruderfee, holdes Weib! Nimm dein Lieblingsruder,
steuer mit dem Ruder, durchschneide den Hexenstrom
vor der Kote des Neiders, unter dem Fenster des Hexers.

Reicht das nicht, dann – Ukko, Gott in den Himmeln,
steuer mit dem Schwert, senk deine Klinge ins Wasser,
laß das Holzschiff laufen, das Kieferboot gleiten!

Der wackre Alte Wäinämöinen trieb im Schiff dahin,
fuhr an den Klippen vorbei durch die schäumende Gischt.

Sein Zaubererschiff blieb nicht hängen, es fuhr nicht fest.

Als das Schiff wieder draußen auf dem offenen Wasser war,
blieb es dennoch stehn, wollte es nicht weiterfahren.

Das Boot saß plötzlich fest und rührte sich nicht vom Fleck.

Schmied Ilmarinen der eine, Leichtfuß Lemminkäinen der andere
stachen die Ruder ins Wasser, tauchten die Riemen ins Meer
und versuchten das störrische Boot wieder flott zu kriegen.

Doch das Schiff wollte nicht, das Holzboot fuhr nicht weiter.

Da sagte der weise Wäinämöinen zu Lemminkäinen:

Ach, Leichtfuß Lemminkäinen, sieh doch mal nach,
wo wir aufgefahren sind, worauf unser Schiff festsitzt
auf diesen weiten Wassern, in dieser ruhigen See!

Ist es ein Stein oder ein Baumstamm oder was anderes?

Leichtfuß Lemminkäinen beugte sich vor und sah nach.

Er schaute, er spähte unters Boot, und dann sagte er:

Unser Boot sitzt auf keinem Stein, keinem Baumstamm:

es sitzt auf einem Hecht fest, im Nacken des Wasserbiests!

Da entgegnete der wackre Alte Wäinämöinen:

Egal, was da im Wasser ist, Baumstamm oder Hecht!

Sitzen wir im Nacken des Hechts, auf dem Wasserbiest,
dann zieh dein Schwert durchs Wasser, schlag ihn in Stücke!

Da zog Leichtfuß Lemminkäinen, der junge Schlingel,
sein Schwert, die Knochenbrecherklinge, aus der Scheide.

Zog die Klinge durchs Wasser, stieß damit unter das Boot,
stürzte dabei selber ins Wasser, kopfüber in die Wellen.

Schmied Ilmarinen packte Lemminkäinen am Haar
und zog den Kerl aus dem Wasser. Sagte dabei verächtlich:

Was hat man nicht alles zu Männern, Bartträgern erklärt,
um die hundert Männer, die tausend vollzukriegen!

Er zog sein Schwert aus der Scheide, das grimmige Eisen,
und schlug nach dem Fisch, stieß damit unter das Boot.

Das Schwert zersprang in Stücke, der Hecht spürte nichts.

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen zu den beiden:

Nicht ein halber Mann, nicht ein Drittel Kerl ist in euch!

Ist einmal Not am Mann, wird Mannesverstand gebraucht,
dann findet man den Verstand nicht, und alles geht verkehrt.

Dann zog er selber sein Schwert, die scharfe Klinge,
und schlug ins Wasser, stieß damit unter das Boot.

Er traf den Rücken des Hechts, den Nacken des Wasserbiests.

Das Schwert steckte im Hechtnacken, hing fest an den Kiemen.

Der weise Wäinämöinen hob den Hecht aus dem Wasser,
hielt den Fisch in die Höhe. Der Hecht brach entzwei –
der Schwanz sank auf den Grund, der Kopf fiel in den Nachen.

Gleich nahm das Boot Fahrt, kam das Schiff aus der Not.

Der wackre Alte Wäinämöinen lenkte es auf ein Eiland
und setzte am Strand auf. Hier wendete er, besah er sich
das Kopfstück des Hechts. Dann sagte er zu den Männern:

Wer von euch Burschen der älteste ist, zerteile den Hecht,
schneide den Fisch in Scheiben, hacke den Kopf in Stücke!

Die Männer im Boot sagten, die Weiber an Bord sprachen:

Die wendigsten Finger hat der Fischer, die besten der Fänger.

Der wackre Alte Wäinämöinen zog sein Messer aus der Scheide,
nahm das kalte Eisen vom Gürtel. Damit spaltete er den Hecht,
hackte den Fisch in Stücke. Dann sagte er zu den Mädchen:

Wer von euch Mädchen das jüngste ist, koche den Hecht für uns
als Happen zum Frühstück, als Mahlzeit zu Mittag!

Die Mädchen gingen ans Kochen, zehn Mädchen um die Wette.

Sie kochten den Hecht als Happen zum Frühstück.

Fischknochen lagen auf der Klippe, Kiefer auf dem Felsen.

Der wackre Alte Wäinämöinen besah sich die Knochen,
er wendete sie hin und her. Er überlegte und fragte dann:

Was könnte daraus werden, aus den Zähnen des Hechts,
den breiten Kieferknochen, in der Werkstatt des Schmieds,
in den Händen des Meisters, des mächtigen Zauberers?

Schmied Ilmarinen aber sagte: Aus nichts wird nichts,
schon gar nicht aus Knochen, auch nicht beim Schmied,
in den Händen des Meisters, des mächtigen Zauberers.

Der wackre Alte Wäinämöinen überlegte und sagte dann:

Aus den Fischknochen könnte man eine Kantele machen,
wenn jemand aus Knochen ein Spiel zu bauen wüßte.

Als kein anderer sich meldete, kein anderer wußte,
wie man ein Knochenspiel baut, fing der weise Wäinämöinen
selber an, die Kantele zu bauen, ein Musikspiel zu erschaffen,
ein unvergängliches Saitenspiel aus den Knochen des Hechts.

Aus was den Körper der Kantele? Aus dem großen Kieferknochen.

Aus was die Wirbel der Kantele? Aus den Zähnen des Hechts.

Aus was die Saiten der Kantele? Aus den Haaren von Hiisis Roß.

Bald war das Saitenspiel gemacht, die Kantele vollendet,
das Saitenspiel aus Hechtknochen, die Zither aus Fischflossen.

Junge Männer kamen, verheiratete Kerle tauchten auf,
halbwüchsige Buben erschienen, Mädchen, kleine Gören,
junge Dinger, alte Weiber, Frauen auch mittleren Alters,
alle wollten sie die Kantele sehn, das Saitenspiel bestaunen.

Der wackre Alte Wäinämöinen forderte Jung und Alt auf,
bat auch solche von mittlerem Alter, mit den Fingern
auf dem Knochenspiel zu spielen, der fischknöchernen Kantele.

Junge versuchten es, Alte, auch solche von mittlerem Alter,

Junge krümmten die Finger, Alte wackelten mit den Köpfen –
kein Ton kam aus dem Ding, kein Klang aus dem Knochenspiel.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen: Ihr verrückten Buben,
ihr dummen Dinger und all ihr ansonsten elendes Volk!

Keiner von euch kann spielen, keiner kann überhaupt was!

Gebt das Saitenspiel her, bringt mir die Knochenkantele,
legt sie mir auf die Knie, unter meine zehn Finger!

Man brachte dem feschen Fernmut die Knochenkantele,
legte ihm das Saitenspiel auf die Knie, unter seine Finger.

Er versuchte zu spielen, er wendete das Ding hin und her –
kein Ton kam aus dem Knochenspiel, kein Klang aus der Kantele.

Der weise Wäinämöinen sagte: Unter der sprießenden Jugend,
den künftigen Geschlechtern, auch unter den alten Leuten
ist wohl keiner, der das Ding spielt, ihm einen Ton entlockt.

Vielleicht können die in Nordort besser damit umgehen,
ihm Klänge entlocken. Ich glaube, ich schick’s nach Nordort.

Er schickte die Kantele nach Nordort, ins düstere Nebelreich.

In Nordort spielten die Buben, alle Buben und Mädchen,
die verheirateten Männer spielten, ebenso die Weiber.

Sogar Louhi spielte darauf, wendete das Ding hin und her,
zupfte mit ihren Fingern, kratzte mit ihren Klauen darauf.

In Nordort spielten die Burschen, allerlei Leute spielten.

Doch war der Klang kein echter Klang, das Spiel kein Spiel:

Die Saiten verzogen sich, schrill kreischte das Roßhaar,
hart hallte die Kantele, grausam knarrten ihre Töne.

Ein Blinder schlief in der Ecke, alter Mann auf dem Ofen.

Der Alte erwachte auf dem Ofen, schrak in seinem Winkel auf,
er brummte von seiner Schlafstatt, knurrte in seiner Ecke:

Hört auf, laßt sein, macht Schluß, hört auf damit!

Ihr zerreißt mir die Ohren, ihr durchbohrt mir den Kopf,
die Haare stehn mir zu Berge, ihr raubt mir den Schlaf!

Wenn das finnische Spielzeug keinem zur Freude gereicht,
wenn es nicht in Schlaf lullt, nicht zum Schlafen verlockt,
dann werft es ins Wasser, versenkt es in den Wellen
oder schickt es zurück, das Ding, wo es hergekommen ist,
schickt es dem Mann, der es gemacht hat, der es gebaut hat!

Da jammerte das Saitenspiel, da rief die Kantele aus:

Ich will nicht ins Wasser, nicht in die Wogen!

Lieber spiel ich, schall ich bei dem, der sich so abgemüht hat.

Da brachte man die Kantele zurück, trug sie mit Vorsicht
dem Mann auf die Knie, der sie gemacht, der sie gebaut hatte.

Das einundvierzigste Lied,
in welchem Wäinämöinen die Kantele spielt und alle Lebewesen, sogar die Geister der Luft und des Wassers, zusammenkommen, um dem Spiel zu lauschen, und zu Tränen gerührt werden; sogar Wäinämöinen selber kommen die Tränen. Seine Tränen fallen auf die Erde, rollen ins Wasser, wo sie sich in bläuliche Perlen verwandeln.

Der wackre Alte Wäinämöinen, der alte Zauberer,
legte seine Finger zurecht, rieb seine Daumen.

Setzte sich auf einen Stein, seinen Zauberstein
auf der silbernen Höhe, auf dem goldenen Hügel.

Er griff nach der Kantele, legte das Krummding aufs Knie,
das Saitenspiel unter seine Finger. Dann sagte er zum Volk:

Kommt und horcht, was ihr noch nie gehört habt,
horcht dem Klang der alten Lieder, dem Schall der Kantele!

Dann fing der Alte Wäinämöinen zu spielen an,
er zupfte das Saitenspiel, die fischknöcherne Zither.

Behend zupften die Finger, leicht war der Anschlag der Daumen.

Jetzt war der Klang richtiger Klang, hallte Jubel wie Jubel,
schallte Saitenspiel wie Spiel, hörte sich Sang wie Sang an.

Hell klang der Zahn des Hechts, hallte der Fischschwanz,
heulten die Haare des Hengsts, klangen die Saiten aus Roßhaar.

Der Alte Wäinämöinen spielte. Im ganzen Wald war nichts,
was auf vier Füßen lief, was auf vier Beinen sprang,
das nicht gekommen wäre zu lauschen, die Klänge zu bewundern.

Eichhörnchen kamen herbei, hüpften von Baum zu Baum,

Wiesel huschten herbei, ließen sich auf dem Zaun nieder.

Elche tummelten sich auf der Heide, Luchse vergnügten sich.

Auch der Wolf erwachte im Moor und der Bär im Wald
von seinem Lager im Dickicht von Kiefern und Fichten.

Weite Strecken lief der Wolf, durch den Wald stapfte der Bär,
setzte sich auf einen Zaun, ließ sich an einem Gatter nieder –
der Zaun stürzte zur Erde, das Gatter rollte auf die Wiese.

Darum lief er zur Fichte, kletterte auf die Kiefer hinauf,
um da der Kantele zu lauschen, das Spiel zu bewundern.

Der hellhörige Tapio, der Herr des Waldreichs,
und Tapios hellhöriges Volk, Mädchen wie auch Buben,
wanderten hinauf auf den Berg, um dem Spiel zu lauschen.

Selbst die Herrin des Walds, Tapios hellhöriges Weib,
zog ihre blauen Strümpfe an, legte ihr rotes Band an
und eilte auf eine krumme Birke, eine umgestürzte Espe,
um der Kantele zu lauschen, das Spiel zu bewundern.

Alle Vögel in der Luft, die mit zwei Flügeln flogen,
kamen in Schwärmen angeflattert, kamen eilig angesegelt,
um der Kantele zu lauschen, das Spiel zu bewundern.

Der Adler hörte in seinem Horst das finnische Spielzeug,
ließ seine Jungen im Nest und flog selber zu der Stelle,
woher der liebliche Klang kam, Wäinämöinens Spiel erklang.

Aus der Höhe kam der Adler, durch die Wolken der Habicht,
von den Wellen die Enten, vom eisfreien Moor kamen Schwäne.

Kleine Finken flogen herbei, allerlei zwitschernde Vögel,
singende Vögel zu Hunderten, Lerchen an die tausend
bestaunten aus der Höhe, gar von seinen Schultern,
wie der Alte spielte, wie Wäinämöinen die Kantele schlug.

Sogar die Wesen der Luft, die herrlichen Töchter der Lüfte,
bewunderten Wäinämöinens Spiel, wie er die Kantele schlug;
eine strahlte auf dem Krummholz, dem Regenbogen am Himmel,
eine prunkte auf einem Wölkchen am geröteten Himmelsrand.

Mondfee, schmucke Jungfrau, Sonnenfee, tüchtiges Mädchen,
klatschten die Rietblätter, hoben und senkten die Litzen;
sie woben ihren Goldstoff, fertigten ihr silbernes Tuch
am Rand der roten Wolke, am Ende des Regenbogens.

Als sie den Klang der anmutigen Kantele hörten,
fielen ihnen Rietblatt und Weberschiffchen aus den Händen,
rissen die Goldfäden, zersprangen klirrend die silbernen Litzen.

Es gab kein einziges Wesen, auch keines im Wasser,
das sich mit Flossen bewegte, kein einziger Fischschwarm,
der nicht dem Spiel zu lauschen, die Klänge zu bewundern kam.

Hechte kamen steif geschwommen, Wasserbiester sich windend,

Lachse kamen von ihren Klippen, Felchen aus der Tiefe.

Kleine Plötzen, auch Barsche, Maränen und andere Fische
versammelten sich im Schilf, standen am Ufer aufgereiht,
um Wäinämöinens Klängen zu lauschen, das Spiel zu bewundern.

Der Nöck, König der Wogen, Wasseralter mit Seegrasbart,
kam aus dem Wasser herauf und schlüpfte auf eine Seerose;
dort lauschte er den Klängen. Und dann sagte der Nöck:

Noch nie hab ich sowas gehört, mein Lebtag nicht,
wie Wäinämöinens Kantele, das Spiel des alten Zauberers!

Zwei Entenvogelfeen, schilfige Schwägerinnen des Ufers,
kämmten gerade ihr Haar, bürsteten ihre Strähnen
mit einem versilberten Kamm, einer goldenen Bürste.

Sie hörten die seltsamen Töne, das anmutige Spiel:

ins Wasser glitt ihnen die Bürste, in die Wellen der Kamm.

Ungekämmt blieben die Strähnen, ungebürstet die Haare.

Selbst die Wasserherrin, die Wasseralte, Binsenbrust
stieg aus dem Meer, zog sich aus den Wellen heraus,
tauchte aus dem Schilf hervor, setzte sich auf eine Klippe,
um den fremden Tönen, Wäinämöinens Spiel zu lauschen,
denn so ungewöhnlich waren die Töne, so anmutig war das Spiel.

Dann sank sie in einen tiefen Schlaf, legte sich bäuchlings
auf den großen, Bunten Stein, auf den dicken Felsen.

Der weise Wäinämöinen spielte einen Tag, einen zweiten.

Da war kein einziger Kerl, kein noch so linkischer Mann,
da war kein Mann, keine Frau, nicht ein bezopftes Mädchen,
das nicht zu Tränen gerührt, dessen Herz nicht geschmolzen wäre.

Junge weinten, Alte weinten, unverheiratete Männer weinten,
verheiratete Kerle weinten, halbwüchsige Buben weinten,
alle Buben, alle Mädchen, sogar die kleinsten Mägde weinten,
denn so ungewöhnlich klangen die Töne, so anmutig das Spiel.

Auch Wäinämöinen selber kamen Tränen in die Augen.

Tränen tropften aus den Augen, rollten über die Wangen,

Tränen größer als Moosbeeren, rollten rascher als Erbsen,
waren runder als Rebhuhneier, größer als Schwalbenköpfe.

Ein Bach rann aus dem einem Auge, einer aus dem andern.

Wasser rann auf die Backen, auf das schöne Gesicht,
rann von dem schönen Gesicht auf das breite Kinn,
rann von dem breiten Kinn auf die blühende Brust,
rann von der blühenden Brust auf die starken Knie,
rann von den starken Knien auf die edlen Füße,
rann von den edlen Füßen auf die Erde darunter,
durch fünf wollene Tücher hindurch, sechs goldene Gürtel,
durch sieben blaue Röcke hindurch, acht Mäntel aus Loden.

Von dem weisen Wäinämöinen rollten die Tränentropfen
an den Strand des blauen Meers, vom Strand dann ins Meer,
durch das klare Wasser hindurch auf den schwarzen Bodenschlamm.

Da sagte der weise Wäinämöinen, an seine Zuhörer gewandt:

Ist unter dieser Jugend hier, unter der anmutigen Jugend
in dieser mächtigen Sippe, dieser großen Familie, jemand,
der meine Tränen vom Boden unter dem klaren Wasser holt?

Die Jungen sagten darauf, die Alten antworteten ihm:

Unter dieser Jugend hier, unter der anmutigen Jugend
in dieser mächtigen Sippe, dieser großen Familie, ist keiner,
der deine Tränen vom Boden unter dem klaren Wasser holt.

Doch da sagte der wackre Alte Wäinämöinen zu den Jungen:

Wer mir meine Tränen holt, wer meine Tränentropfen vom Boden
unter dem klaren Wasser aufliest, kriegt meinen Zaubermantel.

Ein Rabe kam angeflattert. Der Alte Wäinämöinen sagte zu ihm:

Rabe, hol du meine Tränen aus dem klaren Wasser herauf!

Ich geb dir meinen Zaubermantel. Der Rabe fand die Tränen nicht.

Die blaue Ente hörte es, der blaue Vogel kam angewatschelt.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Blaue Ente, man sieht dich ja oft,
wie du den Schnabel ins kühlende Wasser tauchst –
geh du, meine Tränen unter dem klaren Wasser zu holen!

Du kriegst den besten Lohn, ich geb dir meinen Zaubermantel.

Die Ente tauchte hinab und las Wäinämöinens Tränen auf
unter dem klaren Wasser, aus dem schwarzen Bodenschlamm.

Sie holte die Tränen aus dem Meer, brachte sie Wäinämöinen,
doch waren die Tränen verändert, sie waren schöner geworden,
sie hatten sich in Perlen verwandelt, in blaue Muschelperlen,
wie sie Königen anstehn, Herrschern zur Freude gereichen.

Das zweiundvierzigste Lied,
in welchem die drei Helden Nordort erreichen und mitteilen, daß sie gekommen seien, den Sampo zu holen, und ihn, gebe man ihn nicht freiwillig heraus, mit Gewalt nehmen würden. Die Herrin von Nordort will den Sampo nicht hergeben und ruft ihre Leute gegen die Ankömmlinge zusammen. Wäinämöinen nimmt seine Kantele und schläfert das ganze Volk von Nordort damit ein. Die drei Kameraden zerren den Sampo aus dem Steinsberg und machen sich auf die Heimfahrt. Als die Herrin von Nordort nach drei Tagen erwacht, sieht sie, daß der Sampo verschwunden ist. Sie zaubert dichten Nebel, einen starken Wind und andere Hindernisse hervor, um die Räuber auf ihrer Flucht aufzuhalten; im Sturm verliert Wäinämöinen seine Kantele, die ins Meer sinkt.

Der wackre Alte Wäinämöinen und Schmied Ilmarinen,
als dritter Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
fuhren über die klaren Wasser, durch die weite Dünung,
nach dem Kalten Ort, in das düstere Nebelreich, den Ort,
wo man die Männer würgt, wo man die Helden ertränkt.

Und wer sitzt an den Rudern? Schmied Ilmarinen
ist einer der Ruderer, er sitzt an den oberen Rudern;

Leichtfuß Lemminkäinen ist der andere, an den unteren Rudern.

Der wackre Alte Wäinämöinen sitzt selber am Steuer.

Er steuert das Schiff übers Meer, durchschneidet die Wellen,
die schäumende Gischt, die schaumgekrönten Wogen,
auf Nordorts Häfen zu, die ihm bekannten Helligen.

An dem Kalten Ort angelangt, am Ziel ihrer Reise,
zogen sie das Boot, den geteerten Kahn an Land,
über die stählernen Helligen in den ehernen Hafen.

Sie kamen zum Hof der Louhi, gingen ins Haus hinein.

Da fragte die Herrin von Nordort, erkundigte sich Louhi:

Was bringt ihr für Kunde, ihr Kerle, was für Nachricht?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihr zur Antwort:

Die Kunde heißt Sampo, die Nachricht der Bunte Deckel!

Wir kamen, den Sampo zu teilen, den Bunten Deckel zu holen.

Da sagte die Herrin von Nordort, entgegnete Louhi:

Rebhühner zweiteilen, Eichhörner dreiteilen kann man nicht.

Ganz gut schnurrt der Sampo hier, dreht der Bunte Deckel sich
im Steinsberg von Nordort, unter der Kupfernen Kuppe.

Und gut geht’s auch mir, der Besitzerin des großen Sampo.

Da entgegnete der wackre Alte Wäinämöinen ihr:

Willst du den Sampo nicht teilen, die Hälfte nicht hergeben,
nehmen wir den ganzen, schaffen wir ihn ganz in unser Boot.

Louhi, die Herrin von Nordort, wurde böse, als sie das hörte.

Sie rief ihr Volk zusammen, alle jungen Männer mit Schwertern,
lauter bewaffnete Kerle, zum Kampf gegen Wäinämöinen.

Der wackre Alte Wäinämöinen griff nach seiner Kantele,
er setzte sich hin und begann, auf der Zither zu spielen.

Alles Volk kam zu lauschen, das Spiel zu bewundern,
die Männer mit guter Laune, die Frauen mit lachendem Mund,

Kerle mit Wasser in den Augen, Buben knieten auf dem Boden.

Die Musik machte die Menge müde, das Volk wurde matt,
die Zuhörer fielen in Schlaf, die Zuschauer nickten ein.

Bei Wäinämöinens Spiel schlummerten sowohl Jung als auch Alt.

Der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer, begann
in seiner Tasche zu kramen, er holte seinen Beutel hervor.

Nahm seine Schlafnadeln, bestrich aller Augen mit Schlaf,
verklebte ihre Wimpern, drückte ihnen die Lider ins Schloß,
den schlummernden Kerlen, der ganzen müden Menge,
versetzte sie in langen Schlaf, senkte sie in tiefen Schlummer –
die ganze Sippe von Nordort, alles Volk im Finsterland.

Dann ging er, den Sampo und den Bunten Deckel zu suchen
im Steinsberg von Nordort, unter der Kupfernen Kuppe,
hinter neun Schlössern verborgen, hinter zehn Riegeln.

Der wackre Alte Wäinämöinen raunte seine Zauberworte
vor dem Tor der Kupfernen Kuppe, der Tür zur steinernen Festung.

Schon bewegten sich die Pforten, gaben die eisernen Angeln nach.

Schmied Ilmarinen darauf, der zweite von den Männern,
schmierte die Schlösser mit Butter, die Angeln mit Schmalz,
daß die Türen nicht kreischten, die Angeln nicht quietschten.

Lockerte Schlösser mit der Hand, Riegel mit der Hacke –

Schlösser fielen in Stücke, dicke Türen öffneten sich.

Dann sagte der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer:

Leichtfuß Lemminkäinen, der du mein bester Freund bist!

Geh du und hol den Sampo, zerr den Bunten Deckel hervor!

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut,
bereit auch ohne Befehl, flink auch ohne groß Lob,
ging, den Sampo zu holen, den Bunten Deckel hervorzuzerren.

Auf dem Weg in den Berg sagte er, unterwegs prahlte er:

Ist in mir noch ein Mann, im Sohn meines Alten noch ein Kerl,
dann bewegt sich der Sampo, dreht sich der Bunte Deckel,
wenn mein rechter Fuß ihn streift, mein Absatz daran rührt!

Lemminkäinen rüttelte am Sampo, er zerrte am Deckel,
er legte die Arme darum, rackerte sich ab davor auf den Knien,
doch der Sampo rührte sich nicht, der Deckel neigte sich nicht –
seine Wurzeln saßen im Boden fest in neun Klaftern Tiefe.

In Nordort lebte ein Ochse von kräftigem Bau,
überaus zäh in den Flanken, mit ganz starken Sehnen,
klafterlangen Hörnern, Maul von anderthalb Klaftern Breite.

Achti holte den Ochsen von der Weide, einen Pflug vom Acker,
damit pflügte er die Wurzeln des Sampo, die Stränge des Deckels.

Schon rührte sich der Sampo, neigte der Bunte Deckel sich.

Der wackre Alte Wäinämöinen und Schmied Ilmarinen,
als dritter Leichtfuß Lemminkäinen, trugen zusammen den Sampo
aus dem Innern des Steinsbergs, unter der Kupfernen Kuppe hervor.

Sie brachten ihn in ihr Boot, verstauten ihn auf dem Schiff.

Der Sampo war im Boot, der Bunte Deckel in den Spanten;
sie schoben ihr Schiff ins Wasser, ihr Boot in die Wellen.

Das Schiff rauschte ins Wasser, glitt seitlich in die Wellen.

Da ließ Schmied Ilmarinen sich hören, er stellte die Frage:

Wohin bringen wir den Sampo, wo schaffen wir ihn hin,
fort aus dieser bösen Gegend hier, vom elenden Nordort?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihm zur Antwort:

Wir bringen den Sampo, wir schaffen den Bunten Deckel
ans Ende der dunstigen Insel, des nebligen Eilands,
da mag er dann glücklich stehn, mag für immer sich drehn.

Da ist zwar nicht viel Platz, doch immerhin ist es ein Ort,
ungeweidet, ungemäht, von Männerschwertern nicht verheert.

Dann fuhr der Alte Wäinämöinen fort aus Nordort,
er fuhr frohgemut, segelte freudig dem eigenen Land zu.

Dabei sagte er die Worte: Schiff, fahr fort aus Nordort,
dem eigenen Land zu, laß hinter dir die fremden Gestade!

Wind, wiege das Schiff, Wasser, trage das Boot,
hilf mit den Rudern, steh mit dem Steuer bei
auf diesen weiten Wassern, dieser grenzenlosen See!

Sind die Ruder zu klein, sind die Ruderer zu schwach,
ist der Steuermann zu klein, besteht die Mannschaft aus Kindern,
dann gib uns deine Ruder, Nöck, leih uns dein Boot, Wassergeist,
gib uns neue und bessere Ruder, ein anderes und stärkeres Steuer,
setz dich selber auf die Ducht, fang selber an zu rudern!

Laß das hölzerne Schiff fliegen, die Eisendollen rauschen
durch die schäumende Gischt, die schaumgekrönten Wogen.

Der Alte Wäinämöinen steuerte sein Schiff übers Meer.

Schmied Ilmarinen und Leichtfuß Lemminkäinen
saßen an den Rudern, sie ruderten und durchmaßen
die klaren, weiten Wasser, die grenzenlose See.

Da sagte Leichtfuß Lemminkäinen: In früheren Zeiten
gab es Wasser für Ruderer und Lieder für Sänger.

Aber heut ist das anders, nie mehr kann man hören,
daß jemand im Boot trällert, auf den Wellen singt.

Der wackre Alte Wäinämöinen entgegnete ihm:

Man trällert nicht auf dem Wasser, singt nicht auf den Wellen!

Lieder machen träge, beim Singen rudert sich’s langsamer.

Die goldene Sonne würde untergehn, die Nacht uns überraschen
auf diesen weiten Wassern, dieser grenzenlosen See.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sagte:

Die Zeit vergeht auf jeden Fall, die schöne Sonne flieht.

Schnell bricht die Nacht herein, kommt die Dämmerung über uns,
auch wenn du nie singst, dein Lebtag nicht trällerst.

Der Alte Wäinämöinen fuhr über die klaren, blauen Wasser,
er fuhr einen Tag, fuhr einen zweiten. Am dritten Tag dann
sagte Leichtfuß Lemminkäinen ein zweites Mal zu ihm:

Warum singst du nicht, Wäinämöinen, trällerst du nicht,
wo du den Sampo gekriegt und den rechten Weg gefunden hast?

Der wackre Alte Wäinämöinen gab ihm zur Antwort:

Es ist zu früh zum Singen, zu zeitig für Lieder.

Man soll nicht singen, soll keinen Gesang anstimmen,
bevor man die eigenen Tore sieht, die eigenen Angeln hört.

Leichtfuß Lemminkäinen aber sagte: Säße ich am Steuer,
würde ich nach Kräften singen, würde trällern, so gut ich kann;
wer weiß, ob ein andermal kommt, ob man je wieder darf.

Wenn du nicht singen willst, fang ich selber damit an.

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, darauf
legte seinen Mund zurecht und versuchte seine Stimme.

Dann fing er zu summen an, begann der Arme zu singen
mit seiner brummigen Stimme, seiner heiseren Kehle.

Und Lemminkäinen sang, der fesche Fernmut brüllte –
der Mund ging auf, der Bart zitterte, die Kinnlade verrutschte.

Weithin war sein Sang zu hören, der Lärm drang übers Wasser,
war in sechs Dörfern zu hören, drang über sieben weite Wasser.

Ein Kranich saß auf einem Stubben bei einer nassen Wiese,
er zählte seine Zehknochen, er hob seine dünnen Beine.

Er erschrak gewaltig über Lemminkäinens Gesinge.

Er stieß einen gellenden Schrei aus, einen gräßlichen Laut;
er erhob sich in die Luft und flog nach Nordort hinab.

Als er dort angekommen, auf Nordorts Mooren gelandet war,
schrie er immer noch gräßlich, kreischte er weiterhin gell.

Damit weckte er das ganze Land, Nordorts böses Volk.

Die Herrin von Nordort erhob sich nach einem langen Schlaf.

Sie ging zu ihren Ställen, lief zum Kornspeicher hinüber;
sie schaute nach ihrem Vieh, sah nach ihrem Getreide.

Kein Vieh war verschwunden, vom Korn nichts gestohlen.

Sie ging zum Steinsberg, vors Tor der Kupfernen Kuppe.

Da erschrak sie und sagte: Weh mir Armen! Du liebe Zeit!

Hier sind ja Fremde gewesen, alle Schlösser sind aufgebrochen,
aufgebogen die Pforten der Festung, zerbrochen die Angeln!

Hat wohl jemand den Sampo geraubt, eigenmächtig entwendet?

Jemand hatte den Sampo geraubt, den Bunten Deckel entwendet
aus dem Innern des Steinsbergs, unter der Kupfernen Kuppe hervor,
wo er hinter neun Schlössern, zehn Riegeln verborgen gewesen.

Louhi, die Herrin von Nordort, wurde böse, als sie es sah.

Sie fühlte ihre Macht versiegen, sah ihr Ansehen schwinden.

Sie flehte die Nebelfee an: Nebelfee, dunstige Jungfrau!

Sieb Nebel durch dein Sieb, streu Dunst über das Meer,
laß Nebel vom Himmel herab, erfülle die Luft mit Dunst
über den klaren Wassern, der grenzenlosen See,
daß mir Wäinämöinen, der Wassergeborene, nicht entkommt!

Wenn das nicht reicht, dann: Tursas, alter Wasserteufel,
erheb dein Haupt aus dem Meer, deinen Scheitel über die Wellen!

Schlag Kalewas Mannen alle, ersäuf das ganze Pack,
zieh die frechen Kerle unter die tiefen Wasser hinab!

Bring mir den Sampo zurück, ohne daß er aus dem Boot rollt!

Wenn das nicht reicht, dann: Obergott Ukko,
goldener König der Lüfte, silberner Herrscher des Himmels,
mach ein gewaltiges Gewitter, erheb ein mächtiges Wetter!

Entfach einen Sturm, schick eine Sturzflut über das Boot,
daß mir Wäinämöinen, der Wassergeborene, nicht entkommt!

Die Nebelfee, dunstige Jungfrau, hauchte Dunst übers Meer,
erfüllte die Luft mit dickem Nebel. Ganze drei Nächte
war der Alte Wäinämöinen auf dem Meer im Nebel gefangen,
ohne daß er sein Ziel erreichte oder irgendwohin kam.

Als er drei Nächte auf dem Meer gelegen hatte,
sprach der wackre Alte Wäinämöinen schließlich:

Kein Mann, kein Kerl noch so kläglich, noch so schlapp,
läßt sich vom Nebel besiegen, vom Dunst unterkriegen.

Er schwang seine Klinge durchs Wasser, sein Schwert übers Meer.

Nektar zischte von der Klinge, Honig spritzte vom Schwert;
der Nebel stieg zum Himmel auf, der Dunst in die Lüfte.

Das Meer war vom Dunst befreit, kein Nebel lag auf den Wellen;
offen breitete sich das Meer vor ihm aus, weit war die Welt.

Eine kleine Weile verstrich, bloß wenig Zeit verging.

Da hörten sie ein mächtiges Brausen neben ihrem roten Boot;
hoch schlug die Gischt über Wäinämöinens Schiff herein.

Da erschrak Schmied Ilmarinen wirklich gewaltig,
das Blut entwich seinem Gesicht, das Rot floh seine Wangen.

Er zog eine Decke übers Gesicht, versteckte die Ohren darin,
er bedeckte sorglich sein Antlitz, noch sorglicher die Augen.

Der Alte Wäinämöinen aber sah neben sich ins Wasser,
warf einen Blick neben das Boot. Er sah ein Ungeheuer:

Neben dem roten Boot erhob Tursas, der alte Wasserteufel,
sein Haupt aus dem Meer, seinen Scheitel über die Wellen.

Der wackre Alte Wäinämöinen packte Tursas an den Ohren
und zog ihn in die Höhe, dann fragte er den Wasserteufel,
sprach er zu dem Ungeheuer: Tursas, du alter Wasserteufel!

Warum steigst du aus dem Meer, erhebst dich aus den Wogen
und zeigst dich vor Menschen, vor einem aus Kalewas Sippe?

Der alte Wasserteufel Tursas war gar nicht erfreut,
auch nicht sichtlich erschrocken, er antwortete nicht.

Der wackre Alte Wäinämöinen fragte ein zweites Mal,
dann noch ein drittes Mal: Tursas, du alter Wasserteufel!

Warum steigst du aus dem Meer, erhebst dich aus den Wogen?

Beim dritten Mal gab ihm Tursas, der alte Wasserteufel,
eine Antwort, er sagte: Darum steig ich aus dem Meer,
erheb ich mich aus den Wogen – ich hatte die Absicht,

Kalewas Sippe zu töten und den Sampo nach Nordort zu bringen.

Laß mich ins Wasser zurück, schenk mir Elendem das Leben,
dann will ich mich den Menschen kein andermal mehr zeigen.

Da warf der weise Wäinämöinen den Elenden in die Wellen
und sagte noch zu ihm: Tursas, du alter Wasserteufel!

Steig nie mehr aus dem Meer, nie mehr aus den Wogen,
um dich vor Menschen zu zeigen, von heute an nie mehr!

Seit jenem Tag steigt Tursas nicht mehr aus dem Meer,
sich vor den Menschen zu zeigen, solang Mond und Sonne scheinen,
solang die Tage noch schön sind, die Welt zu bewundern ist.

Dann steuerte der Alte Wäinämöinen sein Schiff weiter.

Eine kleine Weile verstrich, bloß wenig Zeit verging.

Da befahl Obergott Ukko, der Herrscher der Lüfte,
seinen Winden zu wehen, seinem Wetter, mächtig zu wettern.

Die Winde begannen zu wehen, mächtig wetterten die Wetter.

Gewaltig stürmte der Westwind, rüttelte der Nordwest,
noch schlimmer stürmte der Süd, boshaft pfiff der Ostwind,
schrecklich heulte der Südost, gewaltig brüllte der Nord.

Von den Bäumen wehten die Blätter, von den Fichten die Nadeln,
vom Heidekraut die Blüten, von den Gräsern die Grannen.

Der Sturm hob schwarzen Schlamm aufs klare Wasser herauf.

Mächtig wehten die Winde, schlugen die Wogen ans Schiff.

Sie führten die Hechtknochenzither, Fischflossenkantele mit sich,

Wellamos Töchtern zugute, den Söhnen des Nöck zum Vergnügen.

In den Wellen gewahrten der Nöck und seine Kinder die Kantele.

Sie nahmen das hübsche Spielzeug und brachten’s nach Haus.

Da stiegen dem Alten Wäinämöinen Tränen in die Augen.

Er sagte mit Trauer im Herzen: Da fuhr es hin, mein Werk!

Da verschwand mein liebes Knochenspiel, meine eigene Kantele!

Nie seh ich sie wieder, mein Lebtag hör ich nicht mehr
das Spiel der Hechtknochenzither, meiner Fischflossenkantele.

Schmied Ilmarinen war des Ganzen schon überdrüssig.

Er fragte sich, er jammerte: Ach, ich Unglücklicher, ich Armer,
daß ich mich auf diese Wasser begab, diese grenzenlose See,
daß ich diesen rollenden Stamm betrat, diese bebende Gerte!

Gewiß hat mein Haar Wind erlebt und schreckliche Wetter,
hat mein Bart schlimme Tage gesehn, auch auf Wassern wie diesen!

Aber selten dürfte ich solch einen Wind erlebt haben,
solch eine brausende Gischt, solche schaumgekrönten Wogen!

Ausgeliefert bin ich dem Wind, der Gnade der Meereswogen.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber antwortete ihm:

Man trällert nicht im Boot, man jammert nicht im Schiff!

Heulen rettet nicht aus der Not, Jammern nicht aus der Patsche!

Dann sprach der Alte Wäinämöinen noch, gebot er dem Wasser:

Wasser, verbiet deinem Sohn, Welle, halt dein Kind davon ab,

Nöck, zähm deine Wogen, Wellamo, sag deinem Wasservolk,
daß es nicht auf die Reling spritzt, die Spanten nicht naß macht!

Und du, Wind, steig zum Himmel hinauf, fahr in die Wolken
zu deiner Sippe, deinem Ursprung, deinem Stamm, deiner Familie!

Kipp das hölzerne Boot nicht um, laß das Schiff nicht kentern!

Kipp lieber Bäume auf der Schwende, Fichten auf den Hügeln um!

Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, aber sprach,
sagte die mahnenden Worte: Komm, Adler aus Lappland!

Drei Federn bring mit, Adler, bring drei, Rabe, bring zwei,
zur Verstärkung des elenden Boots, dem Schiff als Reling!

Dann verstärkte er die Bordwände, festigte er die Reling,
fügte neue Planken ans Schiff, klafterhoch ragten die Seiten,
daß keine Wogen darüber kämen, kein Wasser die Spanten bespritze.

Hoch genug waren die Bordwände, fest genug war die Reling,
daß der Wind daran rütteln, die Wogen sie schlagen konnten,
wenn es über die Brandung fuhr, wenn es über die Wogen glitt.

Das dreiundvierzigste Lied,
in welchem die Herrin von Nordort ein Kriegsschiff rüstet und die Samporäuber verfolgt; als sie die Fliehenden erreicht, kommt es zum Kampf zwischen den Leuten aus Nordort und Kalewas Land, in welchem letztere den Sieg davontragen. Aber der Herrin von Nordort gelingt es, aus Wäinämöinens Schiff den Sampo zu greifen, der ins Wasser fällt und zerschellt. Kleinere Stücke des Sampo treiben an die Küste von Kalewas Land, wo Wäinämöinen sie einsammelt und sich Wohlstand von ihnen erhofft. Die Herrin von Nordort kehrt verärgert mit einem Stück des Bunten Deckels in ihr Land zurück und beschließt, sich an Kalewas Volk zu rächen.

Louhi, die Herrin von Nordort, rief ihr Volk zusammen.

Bewaffnete die Leute mit Bogen, die Männer mit Schwertern;
dann ließ sie ein Schiff bauen, machte ein Kriegsschiff bereit.

Sie setzte die Männer aufs Schiff, reihte die Krieger auf
wie die Eiderente ihre Jungen, wie die Krickente ihre Kinder,
hundert Männer mit Schwertern, tausend Kerle mit Bogen.

Sie richtete die Masten auf, richtete die Spieren aus,
hißte die Segel an den Masten, die Sprietsegel an den Spieren
wie ein langes Wolkenband, ein Wolkenballen am Himmel.

Sie ließ das Schiff vom Stapel, dann stach sie in See,
um Wäinämöinens Boot einzuholen mit dem Sampo darauf.

Der wackre Alte Wäinämöinen steuerte über das blaue Meer.

Selber saß er am Heck. Dort sagte er zum feschen Fernmut:

Ach, Leichtfuß Lemminkäinen, du mein bester Freund!

Klimm doch mal auf den Mast, kletter flink auf die Spiere!

Späh nach dem Wetter vor uns, schau auf den Himmel da hinten,
ob die Ränder des Himmels klar sind, ob klar oder dunkel!

Leichtfuß Lemminkäinen, Achti, der junge Schlingel,
bereit auch ohne Befehl, flink auch ohne groß Lob,
klomm den Mast hinauf, kletterte geschwind auf die Spiere.

Er spähte nach Osten und Westen, nach Norden und Süden,
er spähte über Nordorts Küsten. Dann sagte er vom Mast oben:

Klar ist das Wetter vor uns, düster der Himmel da hinten:

eine kleine Wolke im Norden, eine Wolkenbank im Westen.

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Jetzt aber lügst du!

Das ist keine Wolke, das kann keine Wolkenbank sein –
es ist ein Schiff mit Segeln. Schau noch mal genauer hin!

Er schaute noch mal, sah genauer hin. Dann sagte er:

In der Ferne ganz weit hinten schimmert eine Insel!

Ich sehe Falken in den Espen, buntes Auerwild in den Birken.

Da sagte der weise Wäinämöinen: Jetzt lügst du wieder!

Das sind keine Falken, das kann kein Auerwild sein!

Das sind Nordorts Burschen. Schau ein drittes Mal genauer hin!

Leichtfuß Lemminkäinen schaute das dritte Mal genauer hin.

Dann sprach er vom Mast, berichtete er, was er sah:

Da kommt ein Schiff aus Nordort, das hat hundert Dollen!

Hundert Männer an den Rudern, tausend weitere ohne Ruder!

Da wußte der Alte Wäinämöinen, daß es die Wahrheit war.

Darum sagte er, rief er aus: Schnell, Schmied Ilmarinen,
schnell, Leichtfuß Lemminkäinen, rudert schneller, ihr Kerle,
daß das Boot vorwärts, das Schiff von der Stelle kommt!

Schmied Ilmarinen ruderte, der fesche Fernmut ruderte,
die Kerle ruderten, daß die harten Holzriemen sich bogen,
die ebereschnen Dollen knackten, das kieferne Boot bebte.

Wie ein Seehund fauchte der Bug, wie ein Strudel das Heck,
das Wasser brodelte zu Blasen, der Schaum flog in Ballen.

Um die Wette zerrten die Kerle, ächzten die Männer:

doch das Schiff saß fest, das Holzboot entfernte sich nicht
von dem Schiff mit den Segeln, das aus Nordort auf sie zukam.

Da fühlte der Alte Wäinämöinen, daß sein Untergang nahte,
daß er in großer Not war. Darum machte er sich Gedanken,
wie zu sein, wie zu leben. Endlich ließ er sich hören:

Noch weiß ich einen Ausweg, einen Zauber kann ich noch!

Er suchte nach seinem Zunder, tastete nach dem Feuerzeug.

Er nahm einen kleinen Flintstein, tat ein wenig Zunder dazu,
warf es über die linke Schulter ins Meer. Sagte dazu die Worte:

Daraus entsteht eine Klippe, wächst ein Riff unterm Wasser,
auf das Nordorts Schiff aufläuft. Hundert Dollen zerschellen
in den Klauen des Seesturms, von den Wogen geschlagen!

Da wuchs ein Riff unterm Wasser, entstand eine Klippe im Meer,
die Langseite zeigte nach Osten, die Querseite nach Norden.

Schnell nahte das Schiff aus Nordort, es pflügte die Wellen,
es lief auf die Klippe auf, blieb an dem Riff hängen.

In Stücke brach das hölzerne Schiff, barsten die hundert Spanten;
krachend stürzten die Masten, fielen die Segel ins Wasser,
um fortgeführt zu werden vom Wind, vom Sturmwind getrieben.

Louhi, die Herrin von Nordort, begab sich ins Wasser,
um das Boot aufzurichten, ihr Schiff wieder flott zu machen.

Das Boot ließ sich nicht aufrichten, das Schiff wurde nicht flott –
alle Spanten waren zerbrochen, alle Dollen zerschlagen.

Da sann Louhi nach und überlegte, dann sprach sie:

Was machen wir jetzt, was fangen wir nun an?

Dann begann sie, ihre Gestalt zu ändern, sie verwandelte sich.

Sie holte fünf Sensen, sechs abgewetzte Hacken.

Aus denen machte sie Krallen, schuf sich Klauen daraus,
aus dem halben Schiffswrack baute sie sich den Körper,
aus den Bordwänden Flügel, aus dem Steuerruder den Schwanz.

Nahm hundert Männer auf die Flügel, tausend Kerle auf den Schwanz,
hundert Männer mit Schwertern, tausend Schützen mit Bogen.

Sie breitete ihre Flügel aus, erhob sich als Adler.

Sie flog mit großen Schlägen, damit sie Wäinämöinen einholte:

Ein Flügel streifte die Wolken, der andere das Wasser.

Da ließ das Wasserweib, das schöne Wesen, sich vernehmen:

He da, Alter Wäinämöinen! Wende deinen Kopf von der Sonne,
wirf einen Blick nach Westen, schau ein wenig hinter dich!

Der wackre Alte Wäinämöinen wandte den Kopf von der Sonne,
warf einen Blick nach Westen, schaute ein wenig hinter sich.

Da kam das Weib aus Nordort, schwebte der schreckliche Vogel –

Nacken wie beim Habicht, Leib wie beim Vogel Greif!

Der Vogel holte das Boot ein. Flog auf die Mastspitze zu,
segelte auf die Spiere zu, setzte sich auf den Mastbaum,
das Boot wäre beinah gekentert, das Schiff seitwärts gekippt.

Da wandte Schmied Ilmarinen sich an seinen Gott,
vertraute er sich seinem Schöpfer an. Dabei sprach er:

Schütze mich, wahrer Schöpfer, steh mir bei, guter Gott,
daß dein Sohn sich nicht verirrt, dein Kind nicht verlorengeht
aus der vom Schöpfer bestimmten, von Gott gemachten Zahl!

Ukko, abgebildeter Gott, alter Mann in den Himmeln,
bring mir einen feurigen Pelz, schaff mir ein flammendes Hemd,
in dem ich kämpfen, unter dessen Schutz ich streiten kann,
daß ich meinen Kopf retten, mein Haar behalten kann
im Kampf der blanken Klingen, im Streit der grimmigen Spieße!

Der wackre Alte Wäinämöinen aber rief Louhi zu:

Na, Herrin von Nordort, kommst du, den Sampo zu teilen
am Ende dieser dunstigen Insel, dieses nebligen Eilands?

Die Herrin von Nordort antwortete ihm: Ich teile den Sampo nicht!

Nicht mit dir elendem Wicht, nicht mit deinesgleichen, Wäinämöinen!

Dann riß sie den Sampo aus Wäinämöinens Boot an sich.

Leichtfuß Lemminkäinen zog sein Schwert aus dem Gürtel,
er riß von seiner Linken die scharfe Klinge
und schlug nach den Klauen des Adlers, seinen Krallen.

Fest schlug Leichtfuß Lemminkäinen, der fesche Fernmut, und rief:

Runter mit den Männern, den Schwertern, den schlappen Kerlen,
dem Hundert unter den Flügeln, dem Dutzend an den Federkielen!

Das Weib aus Nordort sprach von der Spitze des Masts:

Ach Leichtfuß Lemminkäinen, armer Fernmut, du elender Kerl!

Du hast deine Mutter belogen, hattest der guten Alten versprochen,
daß du nicht mehr in den Krieg ziehst für sechs oder zehn Jahre,
auch wenn’s dir nach Silber gelüsteste, du auf Gold aus wärst!

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte, der alte Zauberer,
jetzt sei die richtige Zeit, der Augenblick sei günstig.

Er zog das Steuer aus dem Meer, die Eichenstange aus den Wogen,
schlug damit nach dem Weib, hieb dem Adler auf die Krallen,
zerquetschte alle Klauen – nur ein kleiner Finger blieb heil.

Burschen fielen von den Flügeln, Männer plumpsten ins Meer,
hundert Männer von den Flügeln, tausend vom Schwanz.

Der Adler selber landete im Boot, fiel auf die Spanten
wie das Auerhuhn vom Baum, das Eichhorn vom Fichtenast.

Der Adler griff den Sampo mit dem ihm gebliebenen Finger.

Ließ den Sampo ins Wasser fallen, warf den Bunten Deckel
aus dem roten Boot über Bord, mitten ins blaue Meer hinein.

Da ging der Sampo in Trümmer, zerbrach der Deckel in Stücke.

Die Trümmer des Sampo, die Brocken des Bunten Deckels sanken
unter die stillen Wasser, auf den schwarzen Bodenschlamm;
wurden Eigentum des Wasservolks, Besitz der Söhne des Nöck.

Nie mehr darum mangelt es, nie mehr unter dem leuchtenden Mond,
dem Wasservolk an Schätzen, den Kindern des Nöck an Reichtum.

Ein paar kleine Krümel, ganz kleine Stückchen aber trieben
auf der blauen Oberfläche, in der weiten Dünung des Meers,
um vom Wind gewiegt, von den Wellen geschaukelt zu werden.

Dort wiegte der Wind sie, schaukelten die Wellen sie
auf der blauen Wasserfläche, in der weiten Dünung des Meers.

Wind trieb sie an Land, Dünung spülte sie an den Strand.

Der Alte Wäinämöinen sah, wie die Brandung sie schob,
der Schwall sie an Land warf, die Dünung an den Strand spülte –
die Trümmer des Sampo, die Scherben des Bunten Deckels.

Darüber war er mächtig entzückt. Und er sagte erfreut:

Jetzt kommen Samen und Keime, der Anfang des ewigen Glücks,
das bedeutet Bestellung des Ackers, Aussaat, allerlei Wachstum!

Jetzt wird der Mond schimmern, die Glückssonne wird leuchten
auf die großen Höfe im finnischen Land, die lieblichen Fluren!

Aber Louhi, die Herrin von Nordort, sagte ihrerseits:

Ich weiß schon einen Ausweg, ich find schon ein Mittel
gegen dein Pflügen, dein Säen, dein Vieh, dein Wachstum,
gegen deinen schimmernden Mond, deine leuchtende Sonne!

Ich stopf den Mond in den Stein, versteck die Sonne im Felsen!

Ich laß den Frost es erfrieren, laß die kalte Luft es verzögern,
dein Gepflügtes, dein Gesätes, deine Aussaat und Ernte!

Ich schicke eisernen Hagel hinunter, laß stählerne Körner
auf deine geschwendeten Äcker regnen, auf deine besten Felder.

Ich hexe den Bären von der Heide, Hakenzahn vom Reisiglager,
daß er deine Pferde reißt, daß er deine Stuten umbringt,
daß er sich über dein Vieh hermacht, daß er deine Kühe tötet.

Ich bring dein Volk mit Seuchen um, deine ganze große Sippe,
daß man nie mehr, solang der Mond noch scheint, von ihr hört.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber entgegnete ihr:

Mich verzaubert kein Schamane, kein Lappe kriegt mich unter!

Gott waltet im Himmel, bei ihm ist der Schlüssel zum Glück,
nicht in den Händen des Neiders, den Fingern des Gehässigen.

Wenn ich mich dem Schöpfer anvertrau, bei Gott Schutz suche,
treibt er die Schlangen aus der Saat, die Feinde aus dem Korn,
daß sie die Saat nicht aufwühlen, die Halme nicht knicken,
daß sie die Gerste nicht stehlen, das Korn nicht vernichten.

Ach, Herrin von Nordort, stopf du in den Stein die Bösen,
pack in den Felsen die Schlimmen, in den Berg die Seuchen,
aber niemals den Mond, nie und nimmer die Sonne!

Laß du den Frost erfrieren, laß die kalte Luft verkümmern
deine eigene Gerste, deine eigenen ausgesäten Körner!

Schick den eisernen Hagel hinunter, laß die stählernen Körner
auf die eigene Saat regnen, auf die eigenen Felder in Nordort!

Hex den Bären von der Heide, den Luchs aus dem Gebüsch,
die Krummkralle aus dem Wald, den Hakenzahn aus den Fichten
in Nordorts eigene Schöpfe hinein, auf die eigenen Viehweiden!

Da sprach die Herrin von Nordort, sagte die zahnlose Vettel:

Jetzt versiegt meine Macht, mein Ansehn ist geschwunden:

Mein Besitz ist versunken, der Sampo in den Wogen zerschellt.

Weinend machte sie sich auf, heulend fuhr sie nach Norden.

Vom ganzen Sampo brachte sie nichts der Rede wert mit,
aber etwas war dennoch am Ringfinger hängengeblieben –
sie trug einen Scherben ins Nebelreich, einen einzigen Henkel.

Seitdem herrscht Armut in Nordort, Brotmangel im Lappland.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber war an Land gegangen,
er fand die Brocken des Sampo, die Scherben des Deckels
an der Küste des Meers, am Strand im feinen Sand liegen.

Er brachte die Brocken des Sampo, die Scherben des Deckels
an das Ende der dunstigen Insel, des nebligen Eilands,
dort ließ er sie wachsen, reifen, sich mehren, dann erntete er
und braute Bier aus der Gerste, backte Brot aus dem Roggen.

Dann sprach der wackre Alte Wäinämöinen die Worte:

Gönne uns Glück, Schöpfer, daß wir sein können, guter Gott,
daß wir anständig leben können und in Ehren sterben
in dem lieblichen finnischen Land, im schönen Karelien.

Schütz uns, wahrer Schöpfer, steh uns bei, guter Gott,
gegen die Einfälle der Männer, die Ränke der Weiber!

Schlag die Neider zu Lande, die Hexer zu Wasser!

Sei auf seiten deiner Söhne, hilf immer deinen Kindern,
sei ihnen Stütze des nachts, wach am Tag über sie,
daß feindliche Sonne nicht scheint, nicht feindlicher Mond,
feindliche Winde nicht wehn, feindlicher Regen nicht fällt,
daß der Frost sie nicht friert, das Wetter sie nicht anrührt!

Errichte einen eisernen Zaun, bau eine steinerne Mauer
um meinen großen Besitz, auf beiden Seiten meines Volks,
von der Erde bis in den Himmel, vom Himmel bis auf die Erde,
als Zuhause, Bleibe, Stütze für mich, als meinen Schutz,
daß kein Fremder uns verheert, niemand uns ausraubt,
unser Lebtag nicht, nie und nimmer unter dem leuchtenden Mond!

Das vierundvierzigste Lied,
in welchem Wäinämöinen auf dem Meer nach seiner verlorenen Kantele sucht, sie aber nicht mehr wiederfindet und sich darum aus Birkenholz eine neue Kantele baut und damit wieder seine Zuhörer entzückt.

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte bei sich im stillen:

Wär doch schön, wenn man spielen könnte, Musik machen
in dieser neuen Umgebung, dieser schönen Wohnstatt!

Doch die Kantele ist verschwunden, das Spielzeug versunken
in der Wohnstatt der Fische, an den Klippen der Lachse,
bei den Wasserwesen der Tiefe, Wellamos uraltem Volk.

Und niemand bringt sie mir wieder, der Nöck gibt sie nicht her.

Schmied Ilmarinen! Du hast bisher geschmiedet, noch gestern!

Schmiede also auch heute! Schmiede mir eine eiserne Harke
mit Zinken in dichter Reihe und einem langen Schaft,
mit der ich die Wellen harke, die Wogen in Schwaden lege,
das Röhricht der Meere zu Haufen, alle Strände zu Schwaden,
bis ich mein Spielwerk wieder habe, meine Kantele wiederfinde
in der Wohnstatt der Fische, an den Klippen der Lachse!

Da ging Schmied Ilmarinen, der alte Schmiedemeister,
und schmiedete eine eiserne Harke mit einem ehernen Schaft.

Hundert Klafter maßen die Zinken, fünfhundert der Schaft.

Der wackre Alte Wäinämöinen schulterte die eiserne Harke.

Er wanderte eine Weile, lief ein kleines Stückchen Wegs
bis zu den stählernen Helligen, zu dem ehernen Hafen.

Da lagen Schiffe, zwei Schiffe, zwei fertige Nachen
auf den stählernen Helligen, in dem ehernen Hafen:

ein Schiff war ein neues Schiff, das andere war alt.

Der wackre Alte Wäinämöinen redete das neue Schiff an:

Geh ins Wasser, gutes Boot, fahr in die Wellen, mein Schiff,
ohne daß ein Arm sich beugt oder ein Finger dich berührt!

Da ging das Boot ins Wasser, fuhr das Schiff in die Wellen.

Der wackre Alte Wäinämöinen setzte sich selber ans Steuer,
fuhr hinaus, das Meer zu fegen, die Wellen zu durchkämmen.

Er kehrte die Seerosen zusammen, fegte den Kehricht am Ufer,
harkte durchs Röhricht, scharrte in den Schilfsplittern.

Jede Tiefe kämmte er durch, jede Klippe bürstete er ab,
doch sein hechtknöchernes Spielwerk fand er nicht mehr,
er kriegte die verschwundene Kantele nicht wieder.

Der wackre Alte Wäinämöinen begab sich nach Haus,
betrübt und niedergeschlagen, mit hängendem Kopf.

Dann dachte er, sagte er: Nie mehr hört man hier
das Spiel der Hechtknochenzither, der Fischflossenkantele.

Als er über ein Feld kam, einen Waldrand entlangwanderte,
hörte er eine Birke weinen, einen gemaserten Baum klagen.

Er begab sich zu dem Baum hin, trat näher an den Stamm.

Er fragte den Baum: Was weinst du, herrliche Birke,
was jammerst du, grüner Baum, warum klagst du, Weißgegürtete?

Dich führt ja niemand in den Krieg, zwingt keiner zum Kampf!

Die Birke entgegnete ihm stolz, der grüne Baum sagte:

Gar mancher spricht es aus, gar viele wollen es glauben,
daß ich in eitel Freude lebe, vor lauter Wonne jauchze.

Doch die Sorgen verzehren mich, ich sing vor barem Kummer,
ich leb in purem Elend, mein Raunen kommt von der Trauer.

Ich beweine meine Mängel, beklage meine Unvollkommenheit,
weil ich Unglückliche, ich Arme ganz schwach und schutzlos
an diesem elenden Ort stehn muß, auf diesem öden Brachland.

Immer hoffen die Begüterten, warten die Glücklichen,
daß der schöne Sommer käme, daß der hohe Sommer sie wärme.

Doch ich Einfältige, ich Schwache lebe immer in Angst,
daß mir jemand die Rinde abreißt, mir die Zweige raubt!

Wie oft kommen nicht zu mir Unglücklichem, mir Armem
im Frühling die Kinder mit ihren schrecklichen Messern,
sie kommen und schlitzen mir den saftigen Stamm auf.

Im Sommer kommen die Hirten, rauben meinen weißen Gürtel,
machen Schöpfkellen, Messerscheiden, Beerenkörbchen daraus.

Wie oft kommen nicht zu mir Unglücklichem, mir Armem
die Mädchen, lassen sich unter mir nieder, tummeln sich,
schneiden Zweige von mir, binden Büschel für die Sauna.

Wie oft kommen sie nicht zu mir Unglücklichem, mir Armem
mich für die Schwende zu fällen, zu Brennholz zu spalten.

Dreimal diesen Sommer schon, in diesem hohen Sommer
lagerten die Männer unter mir und wetzten ihre Äxte,
um mich Arme zu fällen, mir Schwachen das Leben zu nehmen.

Das war die Freude des Sommers, die Wonne der hohen Zeit.

Nicht besser geht’s mir im Winter, zur Zeit des Schnees.

Schon ganz früh verändert der Kummer mein Aussehn,
schwer hängt mir der Kopf, mein Antlitz erbleicht,
wenn ich der schwarzen Tage, der schlimmen Zeiten gedenke.

Wind bereitet mir Schmerzen, Nachtfrost macht mir Sorgen:

der Wind raubt mir den grünen Pelz, der Frost den schönen Rock.

Und ich armer, elender, unglücklicher Birkenbaum
steh da splitternackt, all meiner Kleider beraubt,
und muß zittern in der Kälte, muß heulen im Frost.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Weine nicht, grüner Baum,
klage nicht, Grünbelaubte, jammer nicht, Weißgegürtete!

Bald ist dir Glück beschert, lebst du ein besseres Leben;
wirst vor eitel Freude weinen, vor lauter Wonne jauchzen.

Dann schuf Wäinämöinen ein Saitenspiel aus dem Stamm.

Einen sommerlichen Tag lang schreinerte er an der Kantele
am Ende der dunstigen Insel, des nebligen Eilands.

Er schnitzte einen Kasten für die Kantele und einen Boden,
den Kasten aus hartem Birkenholz, den Boden aus Maserholz.

Dann sprach der Alte Wäinämöinen, dann sagte er:

Jetzt hab ich den Kasten der Kantele, einen festen Körper.

Wo nehm ich die Pflöcke her, wo krieg ich die Wirbel her?

Auf dem Hof stand eine Eiche, hoher Baum am hinteren Ende,
an der Eiche glatte Äste, an jedem Ast eine Eichel,
um jede Eichel ein goldenes Rad, im goldenen Rad ein Kuckuck.

Wenn der Kuckuck rief, wenn er sich fünfmal hören ließ,
quoll ihm Gold aus dem Schnabel, floß ihm Silber aus dem Hals,
rann den goldenen Hügel hinab, den silbernen Berg hinunter.

Daraus machte er die Pflöcke, von da nahm er die Wirbel!

Dann überlegte der Alte Wäinämöinen und sagte zu sich:

Jetzt hab ich die Pflöcke der Kantele, ich hab die Wirbel.

Doch etwas fehlt noch daran, die fünf Kantelesaiten!

Wo nehm ich die Saiten her, wie krieg ich Klang in das Ding?

Er ging, die Saiten zu suchen. Er schritt über ein Feld,
eine Jungfer saß auf dem Feld, ein Mädchen hockte im Tal.

Die Jungfer weinte nicht, aber war auch nicht fröhlich.

Sie sang vor sich hin, sich den Abend zu vertreiben,
voll Sehnsucht nach einem Bräutigam, nach einem Liebsten.

Der Alte Wäinämöinen nahm leichte Schritte ohne Schuhe,
lange Schritte ohne Strümpfe. Als er bei dem Mädchen war,
bat er es um ein paar Haare. Er sagte zu dem Mädchen:

Jungfrau, gib mir ein paar Haare von deinen feinen Strähnen,
als Saiten für meine Kantele, als Töne für mein Spielwerk!

Die Jungfer gab von ihren Haaren, den feinen Strähnen;
fünf ganze Haare gab sie, sechs oder sieben Strähnen
als Saiten für die Kantele, für den Klang des Spielwerks.

Die Kantele war fertig. Der Alte Wäinämöinen setzte sich
auf seinen Stein vor dem Haus, auf die steinerne Treppe.

Er griff nach der Kantele, nahm das Spielwerk in die Hand,
die schmale Seite dem Himmel zu, die breite Seite aufs Knie.

Er ordnete die Klänge, stimmte die einzelnen Töne ab.

Die Stimmen waren geordnet, die Töne waren gestimmt,
er legte die Kantele über die Knie, tat seine Hände darüber.

Er legte fünf Finger darauf, ließ zehn Fingernägel
über die Saiten klettern, über die Töne hüpfen.

Der Alte Wäinämöinen begann seine Kantele zu spielen
mit zierlichen Händen, schlanken Fingern, gespreizten Daumen.

Da summte der gemaserte Baum, da sang der grüne Sproß,
fröhlich schallte das Kuckucksgold, klang das Jungfernhaar.

Wäinämöinens Finger spielten, die Kantelesaiten tönten.

Berge dröhnten, Felsen krachten, alle Klippen bebten,

Steine blinkten auf den Wellen, Kies schaukelte im Wasser,
auf der Heide sangen die Kiefern, hüpften die Stubben.

Da ließen die Frauen in Kalewas Land ihre Stickereien liegen
und liefen alle wie ein Strom, eilten alle wie ein Fluß,
junge Frauen mit lachendem Mund, Hausfrauen mit guter Laune,
um dem Spiel zu lauschen, die neue Kantele zu bewundern.

Die Männer in der Nähe hielten die Mützen in der Hand,
die Weiber in der Nähe stützten ihre Wangen in die Hand.

Mädchen mit Tränen in den Augen, Buben auf den Knien im Sand
bewunderten die Kantele, lauschten andächtig dem Spiel.

Sie sagten mit einem Mund, sprachen mit einer Zunge:

Noch nie hat man hier ein so liebliches Spiel vernommen,
unser Lebtag nicht, nie unter dem leuchtenden Mond!

Weithin hörte man das Kantelespiel, bis in sechs Dörfer.

Und es war kein Wesen, das nicht zu lauschen gekommen wäre
dem lieblichen Spiel, den anmutigen Tönen der Kantele.

Die Tiere aus dem Wald kauerten auf ihren Pfoten,
bewunderten die Kantele, lauschten andächtig dem Spiel.

Die fliegenden Vögel der Luft setzten sich auf die Zweige,
vielerlei Fische des Wassers reihten sich am Ufer auf.

Sogar die Würmer krochen unter der Erde hervor,
kamen angeschlängelt und lauschten dem lieblichen Spiel,
den ewigen Tönen der Kantele, als Wäinämöinen darauf spielte.

Der Alte Wäinämöinen zupfte und spielte voll Anmut,
ließ die Kantele ertönen. Er spielte einen Tag, einen zweiten
ohne Unterbrechung, ohne ein andermal zu frühstücken,
ein andermal den Gürtel umzulegen, ein Hemd überzuziehn.

Wenn er im Haus spielte, in der kiefernhölzernen Stube,
hallten die Dächer wider, dröhnten die Böden,
sangen die Decken, grölten die Türen, jauchzten die Fenster,
wackelte der steinerne Ofen, sang der Maserholzpfosten.

Wenn er im Fichtenwald war, durch den Föhrenwald wanderte,
neigten sich die Fichten vor ihm, drehten die Kiefern sich um,
fielen Zapfen von den Bäumen, streuten Nadeln sich aus.

Wenn er durch den Hain ging, über das Feld wanderte,
vergnügten die Haine sich, spielten die Wiesen vergnügt,
die Blumen tanzten, die jungen Sprosse verbeugten sich.

Das fünfundvierzigste Lied,
in welchem die Herrin von Nordort schreckliche Seuchen nach Kalewas Land schickt, um das Volk dort zu vernichten, und wie es Wäinämöinen mit mächtigem Zauber und mit Salben gelingt, diese Seuchen zu bezwingen.

Louhi, der Herrin von Nordort, drang die Kunde zu Ohren,
daß es gut gehe bei Wäinämöinen, daß Kalewas Land gedeihe
aufgrund der paar Sampobrocken, der Krümel des Bunten Deckels.

Das machte sie neidisch. Sie ging umher und überlegte,
was für einen Tod bewirken, was für Unglück sie bringen könnte
über Wäinämöinens Leute, über das Volk der Kalewaländer.

Sie rief Ukko an, wandte sich an den Herrn über den Donner:

Du, Obergott Ukko! Schlag Kalewas jämmerliches Volk
mit eisernem Hagel oder spitzen stählernen Nadeln!

Oder bring sie durch Seuchen um, ermorde die elende Sippe,
die Männer auf ihren Höfen, die Weiber in ihren Ställen!

In Tuonela war ein blindes Weib, die alte Loviatar,
die Schlimmste unter Tuonis Töchtern, Ekligste im Totenland,

Ursprung alles Bösen und Quelle tausender Verderben.

Schwärzlich war sie von Angesicht, abscheulich ihre Haut.

Die schwarze Tochter des Tuoni, Blinde aus der Unterwelt,
schlug ihr Bett am Weg auf, ihr Lager auf der nackten Erde.

Legte sich, ihren Rücken dem Wind, dem rauhen Wetter ausgesetzt,

Rücken dem kalten Wind, selber der Morgenröte zugewandt.

Es kam ein großer Windstoß, eine Bö blies aus Osten,
die schwängerte die Schlimme, befruchtete Tuonelas Tochter
auf den kahlen Feldern, auf der graslosen Erde.

Sie trug ihren schwellenden Schoß, sie ging mit vollem Bauch
zwei, drei Monate einher, einen vierten, fünften Monat,
einen sechsten, siebten, achten, einen neunten Monat auch,
nach alter Weiberrechenart vom zehnten noch die Hälfte.

Gegen Ende des neunten Monats dann, halbwegs des zehnten,
erhärtete sich ihr Schoß, setzten die argen Wehen ein;
doch es gelang nicht die Geburt der gezeugten Leibesfrucht.

Sie änderte ihr Lager, suchte sich einen anderen Ort.

Die Metze ging, die Jungen zu werfen, die Hurenkinder zu gebären
zwischen zwei Felsen, in einer Senke zwischen fünf Bergen:

auch da gelang nicht die Geburt der gezeugten Leibesfrucht.

Sie suchte einen Platz zum Gebären, ihren Schoß zu erleichtern,
auf dem schwankenden Moor, an der schwappenden Quelle:

sie fand keinen Platz, keine Erleichterung für ihren Schoß.

Sie ging, die Jungen zu gebären, ihren Schoß zu erleichtern
in der Gischt des schäumenden Strudels, den starken Wasserwirbeln,
in den Schnellen dreier Wasserfälle, unter neun Steilufern;
auch da gelang die Geburt nicht, wurde ihr Schoß nicht leichter.

Da begann das Scheusal zu heulen, das Ungeheuer zu flennen.

Es wußte nicht, wohin es gehn, wohin es sich wenden sollte,
um seinen Leib zu erleichtern, seine Jungen zu werfen.

Da sprach Gott aus den Wolken, der Schöpfer vom Himmel:

Da im Sumpf steht eine Hütte, an der Küste zum Meer hin,
in dem dunklen Nordort, dem düsteren Nebelreich.

Geh dahin zu gebären, deinen Schoß zu erleichtern!

Da braucht man dich, da wartet man auf die Deinen.

Tuonis schwarze Tochter, die Ekligste im Totenland,
ging zu den Hütten in Nordort, zur Sauna des Nebelreichs,
um da ihre Kinder zu gebären, ihre Brut zur Welt zu bringen.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
führte sie heimlich ins Badehaus, unbemerkt in die Sauna,
damit man nichts hörte im Ort, kein Wort nach draußen drang.

Sie heizte heimlich die Sauna, machte schnell alles fertig.

Sie feuchtete die Türen mit Bier, bestrich die Angeln damit,
daß die Türen nicht knarrten, die Angeln nicht quietschten.

Dann sagte sie die Worte für die Niederkunft her:

Schöpferweib, Tochter der Lüfte, schmuckes, goldenes Weib,
ältestes aller Weiber, erstes Mutterwesen der Welt!

Lauf bis zum Knie in die Wellen, bis zum Gürtel ins Meer,
sammel den Geifer des Kaulbarschs, den Schleim der Quappe,
bestreich die Knochen, beschmier die Lenden damit!

Hilf der Magd aus der Klemme, befrei das Weib von seinen Wehen,
erlös es von seiner Qual, von seinen argen Schmerzen!

Wenn das nicht reicht – dann komm, Obergott Ukko,
du wirst gebraucht, beeile dich, du wirst gerufen!

Eine Magd sitzt in der Klemme, ein Weib mit Leibesschmerzen,
in der Sauna im Rauch, bei fremden Leuten im Bad.

Nimm deine goldene Keule in deine Rechte!

Zerschlag damit alle Hindernisse, zertrümmer alle Türen,
brich Schöpfers Schlösser auf, biege die Riegel entzwei,
daß Große durchkommen und auch Kleine, Schwache sogar!

Da erleichterte der Auswurf, Tuonis blinde Tochter,
endlich ihren Leib, gebar sie ihre garstigen Kinder
unter der Decke mit ehernen Mustern, in dem nebligen Bett.

Neun Junge warf sie in einer einzigen Sommernacht,
im Dampf einer einzigen Kelle, im Bad einer einzigen Sauna,
mit einer einzigen Anstrengung aus ihrem schweren Schoß.

Sie gab ihren Jungen Namen, sie ordnete ihre Kinder,
wie jede Mutter ihre Kinder, ihre Neugeborenen ordnet.

Einen nannte sie den Stich, einen die Kolik,
einen hieß sie die Gicht, einen das Reißen,
einen nannte sie die Schwäre, einen wiederum Krätze,
einer war das Krebsgeschwür, einer schließlich die Pest.

Einer blieb ohne Namen, ihr letztgeborener Sohn.

Den schickte sie hinaus, befahl ihn als Hexer ins Wasser,
als Zauberer ins nasse Tal, als Neider in alle Welt.

Louhi, die Herrin von Nordort, befahl acht der Jungen
ans Ende der dunstigen Insel, auf das neblige Eiland.

Sie hetzte die bösen Geschöpfe, die ungeheuerlichen Seuchen
auf Wäinämöinens Leute, auf das Volk der Kalewaländer.

Bald lag Wäinämöinens Volk darnieder, litten die Kalewaländer
an den ungeheuerlichen Seuchen, deren Namen sie nicht kannten –

Böden faulten, wo sie lagen, über ihnen faulten die Decken.

Da ging der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
sein Volk von den Plagen zu befreien, ihm das Leben zu retten.

Er zog gegen Tuoni in den Krieg, in den Kampf gegen die Seuchen.

Er heizte die Sauna, machte die heißen Steine dampfbereit,
heizte mit sauberen Scheiten, vom Wasser angeschwemmtem Holz.

Er schaffte unbemerkt Wasser ins Bad, holte heimlich Birkenzweige,
machte im heißen Wasser hundertblättrige Zweige geschmeidig.

Er füllte die Sauna mit Nektardampf, mit süßem Honigdunst,
der durch die heißen Steine, die glühenden Wacken zog.

Dann begann er, die Seuchen zu beschwören, die Worte zu sagen:

Komm, Ukko, in die Sauna, Herrscher der Lüfte!

Komm, Gesundheit zu bringen, komm, Ruhe zu schaffen!

Komm, Schmerzen zu lindern, Ansteckung zu ersticken!

Übermäßige Hitze schlag zu Boden, argen Dampf vertreib,
daß er deine Kinder nicht brennt, deine Geschöpfe nicht verdirbt!

Das Wasser, das ich auf die heißen Steine gieße,
soll sich zu Honig wandeln, zu Nektar gestalten,
als Honigfluß fließen, als Nektarteich schwappen
über den steinernen Ofen in der moosgedichteten Sauna!

Daß uns nichts grundlos tötet, ohne jegliche Krankheit umbringt,
ohne Vollmacht des großen Schöpfers, ohne daß Gott es will.

Was uns grundlos tötet, soll die eigenen Worte schmecken,
die eigene Niedertracht, an den eignen Gedanken sterben!

Ist in mir nicht Mann, im Sohn meines Alten nicht Kerl genug,
angehextes Übel abzuwenden, diese Plagen zu vertreiben,
dann ist Ukko dazu imstande, der über den Wolken waltet,
der in den Wolken lebt, über die Himmel herrscht.

Du, Obergott Ukko, Herrscher über die Wolken,
komm, du wirst gebraucht, beeile dich, du wirst gerufen,
komm, Qualen zu erleichtern, große Not zu lindern,
angehextes Übel abzuwenden, böse Seuchen zu vertreiben!

Bring mir ein funkelndes Schwert, eine blitzende Klinge,
mit der ich die Bösen ersteche, die Garstigen besiege,
die Plagen in die Winde schicke, die Schmerzen aufs Feld!

Ich will die Qualen verwünschen, die Plagen verbannen
in die steinernen Keller, in die eisernen Berge –
mögen sie die Steine da quälen, die Wacken plagen!

Steine heulen nicht vor Schmerz, Felsen klagen nicht vor Pein,
wieviel man ihnen auch antut, in sie hineinstopft.

Schmerzensfee, Tuonis Tochter auf dem Schmerzensstein,
wo sich drei Flüsse vereinen, drei Wasser sich scheiden,
wo du Schmerzensfels mahlst, Schmerzensberg zerkleinerst!

Häufe die Schmerzen im Schlund des blauen Steins
oder wälze sie ins Wasser, wirf sie in die Meerestiefe,
wo nie ein Wind zu spüren ist, wo nie die Sonne scheint!

Wenn das nicht reicht, dann, Schmerzensfee, gute Herrin,
und Wundfee, edles Weib, kommt gemeinsam, kommt vereint,
kommt, Gesundheit zu machen, Ruhe zu schaffen!

Kommt, Schmerzen zu bannen, Gebrechen zu lindern,
daß der Kranke schlafen, der Schwache sorglos ruhen mag,
daß der Leidende empfinden, der Verletzte sich bewegen mag!

Nehmt die Schmerzen in den Zuber, die Leiden in den Kasten,
führt die Schmerzen mit euch fort, bringt die Gebrechen
auf den Schmerzenshügel, mitten auf den Schmerzensberg!

Kocht da die Schmerzen in einem ganz kleinen Topf,
in den ein Finger paßt, ein Daumen gerade noch reingeht!

Stein mitten auf dem Berg, Loch mitten im Stein,
mit der Ahle gestochen, mit dem Bohrer gebohrt,
schleift Schmerzen dahin, zwingt Plagen darein,
stopft Qualen hinein, versteckt die fiebrigen Tage,
daß sie nachts nicht fliehn, tags nicht herauskommen!

Der wackre Alte Wäinämöinen, der alte Zauberer,
salbte dann die kranken Stellen, begoß noch die Wunden
mit neunerlei Salben, mit achterlei Arzneien.

Rief noch einmal Ukko an, den Herrscher über die Wolken:

Obergott Ukko, alter Mann in den Himmeln!

Laß im Osten Wolken wachsen, hol ein Wölkchen aus Norden,
schick auch aus Westen eins! Laß Honig regnen, Wasser fallen
als Salbe auf die Kranken, auf die Wunden als Arznei!

Meine Kunst wirkt nicht ohne ständigen Beistand des Schöpfers!

Steh der Schöpfer denen bei, möge Gott denen helfen,
die ich mit den Augen beschaut, mit der Hand berührt,
mit sanften Worten besprochen, die ich angehaucht habe!

Wo meine Hände nicht reichen, reichen Gottes Hände,
wo meine Finger nicht passen, passen Schöpfers Finger;
der Schöpfer hat passendere Finger, flinkere Hände.

Komm, Schöpfer, zu zaubern, komm, Gott, zu besprechen,
komm, Allmächtiger, zu sehen! Laß genesen in der Nacht,
laß gesunden am Tag, daß der Kopf keinen Schmerz fühlt,
den Leib keine Pein quält, das Herz keine Qual bedrückt,
daß nichts mehr zu spüren ist, nicht das geringste Leiden,
mein Lebtag nicht, nie mehr unter dem leuchtenden Mond!

Der wackre Alte Wäinämöinen, der alte Zauberer,
wandte das angehexte Übel ab, vertrieb die bösen Seuchen,
machte die Verwünschungen zunichte, tilgte die bösen Flüche,
rettete Kalewas Volk vor dem Untergang, vor dem sicheren Tod.

Das sechsundvierzigste Lied,
in welchem die Herrin von Nordort einen Bären auf Kalewas Volk hetzt, und wie Wäinämöinen den Bären tötet und nach Hause bringt, wo er in Ehren empfangen und gefeiert wird. Bei dieser Gelegenheit erzählt Wäinämöinen dem Volk von der Geburt des Bären. Wäinämöinen bringt den Schädel des Bären in den Wald zurück, dann spielt er auf seiner Kantele und singt den Kalewaländern zur Freude.

Die Kunde drang nach Nordort, erreichte das düstere Nebelland,
daß Wäinämöinens Leute, ganz Kalewas Land, genesen war
von den angehexten Übeln, den ungeheuerlichen Seuchen.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
war mächtig erzürnt und erbost. Ärgerlich murmelte sie:

Ich weiß noch ein anderes Mittel, ich find einen anderen Weg!

Ich hexe den Bären von der Heide, die Krummkralle aus dem Wald,
über Wäinämöinens Herden, auf das Vieh der Kalewaländer.

Sie hexte den Bären von der Heide, Petz aus dem Wald,
über Wäinämöinens Wiesen, auf die Weiden der Kalewaländer.

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen laut:

Schmied Ilmarinen, Bruder! Schmied mir einen neuen Speer,
einen Spieß mit dreieckiger Spitze und einem ehernen Schaft!

Der Braune will gefangen, Goldpelz muß gehindert werden,
sich über die Pferde herzumachen, meine Stuten zu begehren,
mein weidendes Vieh zu vernichten, meine Kühe zu zerstreuen.

Ilmarinen schmiedete den Speer, nicht lang, nicht kurz,
einen Spieß von mittlerer Länge – Wolf stand auf dem Blatt,

Petz auf der Klinge, ein Elch lief über die Tülle,
ein Roß über den Schaft, ein Rentier tummelte sich am Heft.

Es schneite ein wenig, es fiel Schnee, feiner Neuschnee
wie das Weiß eines herbstlichen Schafs, eines winterlichen Hasen.

Der wackre Alte Wäinämöinen dachte nach und sagte:

Ich hätte große Lust, mich ins Waldreich aufzumachen,
zu den Waldjungfrauen zu gehn, auf den Hof der blauen Feen.

Ich geh allein auf die Jagd, nehm keinen meiner Männer mit.

Nimm mich zu deinem Volk, Tapio, deinem Gefolge, Wald!

Hilf mir, daß ich Glück bei der Jagd auf die Waldzierde hab!

Mielikki, Herrin des Waldreichs, Tellerwo, Tapios Tochter!

Leg deinen Hund an die Kette, sperr deinen Köter ein
hinterm Schopf aus Geißblattranken, im Schuppen für die Netze!

Mein Brauner, mein Waldstern, Honigtatze, Dickerchen!

Wenn du hörst, daß ich komme, hörst, daß ein Mann naht,
dann verbirg deine Krallen im Pelz, deine Zähne im Kiefer,
daß sie nichts berühren, auch nicht aus Versehen!

Mein Brauner, mein Einziger, Honigtatze, mein Schöner!

Wirf dich ins Gras, laß dich auf dem schönen Felsen nieder,
wo die Kiefern schwanken, wo die Fichten rauschen!

Da wälze dich, Brauner, roll dich zusammen, Honigtatze,
wie das Rebhuhn im Nest, wie die Gans auf ihren Eiern!

Da hörte der Alte Wäinämöinen seinen Jagdhund bellen,
er hörte seinen Köter kläffen vor der Behausung des Petz,
unter der Wohnung der Plattschnauze. Darum sagte er:

Ich meinte den Kuckuck zu hören, meinen Lieblingsvogel;
es war nicht der Kuckuck, mein Lieblingsvogel, der rief!

Es war mein schöner Hund, mein vortreffliches Jagdtier
vor der Tür des Braunen, unterm Haus des Schönen Manns!

Der wackre Alte Wäinämöinen fand den Braunen,
warf ihn aus seinem seidenen Bett, seinem goldenen Lager.

Dann dankte er seinem Schöpfer für die seltene Beute:

Sei bedankt, guter Gott, du allein seist gepriesen, Schöpfer,
daß du mir den Braunen gewährt, das Waldgold gegeben hast!

Er betrachtete sein Goldstück. Dann redete er ihm zu:

Mein Brauner, mein Einziger, Honigtatze, mein Schöner!

Sei mir nicht bös ohne Grund! Ich hab dich ja gar nicht getötet!

Selber bist du vom Krummholz gefallen, vom Fichtenast gepurzelt,
hast deine hölzernen Hosen zerrissen, deinen fichtenen Rock.

Das Wetter ist schlüpfrig im Herbst, dunkel sind die wolkigen Tage.

Waldes goldener Kuckuck, mein schöner Pelzball!

Laß dein Nest erkalten, laß deine Wohnung leerstehen,
dein Haus aus Birkenreisern, deine gertengeflochtene Hütte!

Komm zu wandern, Berühmter, zu laufen, Waldes Freude,
komm, Leichtfüßiger, folg mir auf dem Weg, Blaustrumpf,
fort von deinen kleinen Höfen, deinen schmalen Wegen,
komm doch zu den Männern, gesell dich zu den Kerlen!

Da lebst du nicht schlecht, da ist man gut zu dir,
bewirtet dich mit Honig, schenkt dir frischen Met ein,
wenn du als Gast erscheinst, wenn du nur kommen willst.

Komm schon, mach dich auf, verlaß dieses enge Nest hier,
begib dich unter höhere Dachbalken, eine schönere Decke!

Gleite im Schnee hin wie eine Seerose auf dem Teich,
husche über Zweige hin wie das Eichhorn durch die Äste!

Dann ging der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
festen Schritts über die Wiesen, stapfte über die Heide,
begleitet von seinem berühmten Gast, dem Zottelpelz.

Man hörte ihre Tritte bis ins Haus, ihre Schritte bis in die Stube.

Da sagten die Leute im Haus, sprach das schöne Volk:

Horcht doch den Lärm da draußen, wie der Waldläufer rumort,
wie der Kreuzschnabel schwatzt, wie die Waldmagd flötet!

Der wackre Alte Wäinämöinen erreichte den Hof.

Alle kamen aus dem Haus, das schöne Volk wunderte sich:

Ist das Gold, das da kommt, Silber, das da schreitet,
ein wandernder Goldschatz, ein rollender Taler?

Gab der Wald dir das Honigmaul, der Waldherr einen Luchs,
daß ihr singend daherkommt, auf den Skiern noch trällert?

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete den Leuten:

Mit Zauber fing ich die Otter, mit Sprüchen schönes Wildbret;
darum kommen wir singend, trällern noch auf den Skiern.

Nein, es ist keine Otter, keine Otter, kein Luchs!

Es ist der Berühmte, der da kommt, der Wälder Freude,
der Alte Mann, der da wandert, der Mann im Wollmantel.

Wollt ihr ihn willkommen heißen, dann macht die Tür auf,
wollt ihr ihn nicht leiden, dann schlagt die Tür fest zu!

Wäinämöinens Leute sagten, das schöne Volk antwortete:

Sei gegrüßt, Brauner, daß du kamst, willkommen, Honigtatze,
daß du unseren sauberen Hof betratst, unsere schöne Stube!

Darauf hofften wir doch unser Lebtag, warteten ständig,
daß draußen Tapios Horn erschallt, Waldes Flöte erklingt,
daß das Waldgold daherschreitet, das Waldsilber zu uns kommt
auf diese kleinen Höfe, über diese schmalen Pfade.

Wir hofften wie auf ein gutes Jahr, warteten wie auf den Sommer,
wie ein Ski auf den Neuschnee wartet, auf den glatten Boden,
wie die Jungfrau auf den Bräutigam, Rotbacke auf den Gatten.

Abends saßen wir am Fenster, morgens auf der Speichertreppe,
wochenlang am Gattertor, monatelang am Schopftor,
winters standen wir beim Vieh. Traten Schnee zu fester Erde,
feste Erde zu schlammiger Erde, schlammige Erde zu Kies,
zertraten Kies zu feinem Sand, feinen Sand zu grünem Boden.

Jeden Morgen dachten wir, täglich ging’s durch unsere Köpfe:

Wo mag der Braune nur bleiben, der Waldliebling verweilen,
ob er nach Wierland gegangen, aus Finnland entlaufen ist?

Da fragte der Alte Wäinämöinen die Versammelten:

Wo soll ich den Gast hinbringen, was mach ich mit dem Gold?

Bring ich ihn in die Scheune oder in den Schuppen?

Seine Leute antworteten ihm, das schöne Volk sagte:

Bring unseren Gast in die Stube, schaff unser Goldstück
unter die hohen Dachbalken, unter die schöne Decke.

Da sind Speisen angerichtet, da stehen Becher bereit,
da sind alle Dielen geputzt, sind alle Böden gefegt;
alle Frauen haben sich schöne Kleider angezogen
und gehn in hübschen Hauben und sauberer Wäsche.

Dann sagte der Alte Wäinämöinen zu seinem Begleiter:

Mein Brauner, mein Vögelchen, Honigtatze, Bündelchen!

Noch haben wir ein Stück zu gehn, noch eine Heide zu durchqueren.

Komm, mein Goldener, komm über die Heide zu stapfen,
komm zu schreiten, Schwarzstrumpf, komm zu laufen, Wollhose,
den Weg der Meise entlang, über die Bahn des Sperlings,
bis unter die fünf Giebelbalken, die sechs Deckenbalken!

Paßt auf, gute Frauen, daß die Tiere nicht erschrecken,
daß das Vieh nicht flieht, niemand zu Schaden kommt,
wenn der Braune dem Hof naht, die Fellschnauze kommt!

Fort, ihr Buben, vom Flur, ihr Mägde, von den Türpfosten,
wenn der Große Mann kommt, der Vortreffliche ins Haus tritt.

Und du, Waldstern, mein Brauner, Dickerchen aus dem Wald!

Hab keine Angst vor den Mägden, nicht vor den Zopfköpfen,
hab keine Angst vor den Weibern mit runtergerutschten Socken!

Die Weiber werden alle auf die hintere Diele geschickt,
wenn unser Mann ins Haus tritt, unser Jüngling hereinkommt!

Zur Menge sagte der Alte Wäinämöinen: Gott grüß euch alle
unter den hohen Dachbalken, unter der schönen Decke!

Wo soll ich meinen Schatz lassen, den Zottelpelz hinlegen?

Die Menge antwortete ihm: Sei willkommen im Haus!

Bring dein Vögelchen dorthin, bring dein Goldstück dahin,
auf die kieferne Pritsche, ans Ende der eisernen Bank,
daß wir sein Fell befühlen, seinen Pelz bewundern können!

Du Brauner, mach dir keine Sorgen, werde nicht böse,
wenn wir dein Fell befühlen, deinen Pelz bewundern!

Dein Fell nimmt keinen Schaden, dein Pelz wird nicht entehrt
als Putz für Flittchen oder als Kleidung für Arme.

Da ließ Wäinämöinen dem Braunen den Pelz abnehmen
und in den Speicher bringen; sein Fleisch kam in den Topf,
in den vergoldeten Kessel mit dem kupfernen Boden.

Schon standen Töpfe auf dem Feuer, Kessel auf dem Herd,
bis zum Rand gefüllt mit dem gestückelten Fleisch;

Salz wurde dazugetan, das man von weither geholt hatte,
von dort, wo die Deutschen wohnen, den Küsten über der Dwina,
durch den Salzsund gerudert, mit dem Schiff hergebracht.

Als die Suppe gekocht war, der Topf vom Feuer genommen,
brachte man das Beutestück, führte man das Vögelchen
an den kiefernen Tisch zu den goldenen Näpfen,
daß es den Met schlürfe, von dem köstlichen Bier koste.

Kiefernholz der Tisch, die Schalen gegossen aus Erz,
die Löffel waren Silber, die Messer vergoldet.

Alle Näpfe waren gefüllt, die Schalen übervoll
von Waldes guten Gaben, dem erbeuteten Waldgold.

Dann sprach der Alte Wäinämöinen vor der Menge:

Herr der Hügel, Goldbrust, Herr in Tapios Haus!

Honigspendendes Weib, milde Herrin des Waldreichs!

Schönmann, Tapios Sohn, schöner Kerl im roten Helm!

Tellerwo, Tochter des Walds, und Tapios hellhöriges Volk!

Kommt zu Wollzottels Fest, zur Hochzeit eures Stierchens!

Zu essen gibt’s im Überfluß, zu trinken soviel man will,
daß es zum eignen Verzehr reicht und auch für Gäste was bleibt.

Da sagten Wäinämöinens Leute, fragte das schöne Volk:

Wo ist der Braune geboren, der Goldpelz herangewachsen?

Doch wohl nicht auf dem Stroh, auf dem Boden der Sauna?

Der Alte Wäinämöinen antwortete seinen Leuten:

Nicht auf Stroh oder Tennenspreu ist der Braune geboren!

Da oben ist der Braune geboren, wurde Honigtatze gewiegt,
beim Mond, in der Sonne verborgen, auf dem Himmelswagen,
bei den Töchtern der Lüfte ist er geboren, bei den Bilwissen.

Eine Jungfrau ging am Himmelsrand, am Nordstern vorüber,
schritt am Wolkenrand entlang, an der Grenze zum Himmel,
in blauschimmernden Strümpfen und in bunten Schuhen,
einen Korb Wolle in der Hand, einen Korb Haar unterm Arm.

Sie warf die Wolle aufs Wasser, das Haar auf die Wellen.

Da wiegte der Wind es, schaukelte die milde Luft es,
die Seeluft wippte es, die Dünung trieb es an Land
ans Ufer des Nektarwalds, an die Spitze der Honiginsel.

Mielikki, Herrin des Waldreichs, Tapios hellhöriges Weib,
holte die Wolle aus dem Wasser, den Wocken aus den Wogen.

Sie legte das Wollknäuel, hübsch in Windeln gewickelt,
in einen Spankorb aus Ahorn, in eine schöne Wiege.

Sie knüpfte die Wickelbänder, band die goldenen Ketten
an den dichtesten Zweig, an den breitesten Ast.

Sie wiegte ihren Schatz, schaukelte ihr Liebstes
unter dem Blütenwipfel der Fichte, unter der dichten Kiefer.

Da ist der Braune geboren, der Edelpelz herangewachsen,
unter dem Honiggebüsch in der Mitte des Nektarwalds.

Schön ist er herangewachsen, erhielt ein angenehmes Äußeres –
kurze Beine, krummes Knie, platte Schnauze rund und weich,
breiter Kopf, platte Nase, goldenes Fell schön und buschig.

Doch Zähne hatte er noch keine und auch noch keine Krallen.

Darum sagte Mielikki, die Herrin des Waldreichs:

Würde ihm schon Krallen besorgen, auch Zähne suchen,
wenn er nur nichts damit anstellt, keinen Unfug treibt.

Da schwor der Braune im Schoß der Herrin des Waldreichs
vor dem abgebildeten Gott, dem Antlitz des Allmächtigen,
daß er nichts anstellen, keinen Unfug treiben werde.

Mielikki, Herrin des Waldreichs, Tapios hellhöriges Weib,
ging und suchte dem Bären Zähne, fragte nach Krallen
bei der festen Eberesche, bei dem trockenen Wacholder,
bei dem zähen Wurzelwerk, den harzigen Stubben –
sie fand keine Krallen, sie bekam keine Zähne.

Eine Kiefer wuchs auf der Heide, Fichte auf dem Hügel,
an der Kiefer ein silberner Ast, an der Fichte ein Goldast.

Die Fee brach die Äste, machte die Krallen daraus,
fügte die Beißer in die Kiefer, ins Zahnfleisch des Bären.

Dann ließ sie das Zottelohr, ihren Liebling, hinaus,
daß er über die Moore liefe, durch die Wälder streife,
über die Felder schreite, über die Heiden stapfe.

Sie sagte ihm, er solle schön laufen, hübsch traben,
möge schöne Zeiten haben, fröhliche Tage verbringen
auf dem Moor, auf den Höhen, auf den Tummelheiden,
möge im Sommer ohne Schuhe, im Herbst ohne Socken gehn,
sich ausruhen, wenn die Zeit grimm und der Winter kalt sei,
in der Hütte unter dem Ahlkirschbaum, am Rand der Waldburg,
am Fuß der stattlichen Fichte, neben den Wacholderbüschen,
unter fünf Decken aus Wolle, zugedeckt mit acht Mänteln.

Von da hab ich mein Wildbret gebracht, meine Beute geholt!

Die jungen Leute wunderten sich, die alten fragten:

Was hat den Wald bewogen, ihn bewogen, gefällig gemacht,
was hat den Herrn der Wälder entzückt, den teuren Tapio,
daß er sein Einziges gehen ließ, sein Honigkind hergab?

Hat dein Speer es gefunden, hat dein Pfeil es geholt?

Der wackre Alte Wäinämöinen erzählte den Leuten:

Gut ist uns der Wald gewogen, gut gewogen, sehr gefällig,
entzückt ist der Herr der Wälder, der teure Tapio.

Mielikki, Herrin des Waldreichs, Tellerwo, Tapios Tochter,
die schöngestalte Waldfee und die kleine Waldmagd,
kamen und zeigten den Weg, machten Zeichen am Pfad,
wiesen die Richtung, zeigten, wo ich gehen mußte.

Kerbten die Bäume, schichteten Steine auf den Hügeln auf,
bis an die Tür des edlen Braunen, den Rand des Pelzwalds.

Als ich dann am Ziel war, als ich angelangt war,
hat ihn nicht mein Speer gefunden, nicht mein Pfeil geholt!

Selber kullerte er vom Krummholz, purzelte vom Fichtenast;

Zweige zerkratzten ihm die Brust, Reiser stachen in den Bauch.

Dann sprach der wackre Alte Wäinämöinen zu seiner Beute:

Mein Brauner, mein Teurer, Vögelchen, mein Liebster!

Gib jetzt deinen Stirnreif her, streck deine Beißer,
zeig deine Zähne, sperr deine breiten Kiefer auf!

Und nimm’s uns nicht übel, was hier vor sich geht,
daß hier Knochen knacken, Köpfe knallen, harte Zähne krachen!

Ich nehme die Nase des Braunen jetzt zu meiner Nase;
ich behandel sie nicht schlecht und laß sie nicht allein!

Ich nehme das Ohr des Braunen jetzt zu meinem Ohr;
ich behandel es nicht schlecht und laß es nicht allein!

Ich nehme ein Auge des Braunen jetzt zu meinen Augen;
ich behandel es nicht schlecht und laß es nicht allein!

Ich nehme die Stirn des Braunen jetzt zu meiner Stirn;
ich behandel sie nicht schlecht und laß sie nicht allein!

Ich nehme das Maul des Braunen jetzt zu meinem Maul;
ich behandel es nicht schlecht und laß es nicht allein!

Ich nehme die Zunge des Braunen jetzt zu meiner Zunge;
ich behandel sie nicht schlecht und laß sie nicht allein!

Mann würde ich zu dem sagen, Kerl würde ich den nennen,
der die Kiefer beschwört, der dem Braunen die Zähne zieht
aus den stählernen Kiefern mit seinen eisernen Fäusten.

Aber keiner meldete sich, kein einziger Kerl wagte es.

Selber mußte er die Kiefer beschwören, die Zahnreihen bannen
zwischen seinen knöchernen Knien, mit seinen eisernen Fäusten.

Er zog dem Braunen alle Zähne heraus. Dann sagte er:

Mein Brauner, mein Waldstern, Waldzierde, mein Dickerchen!

Jetzt hast du noch einen Weg, noch eine Wanderung vor dir,
aus diesem kleinen Nest, dieser niedrigen Hütte hinaus
in ein höheres Haus, in eine geräumigere Wohnung.

Auf jetzt, goldener Schatz, komm mit auf Wanderschaft,
weg von den Wegen der Schweine, den Pfaden der Ferkel,
auf zu dem buschbewachsenen Hügel, auf den hohen Berg,
zu der dichtbeasteten Kiefer, der hundertästigen Föhre!

Da wirst du es gut haben, lieblich deine Zeit verbringen
beim Läuten der Herdeglocken, beim Bimmeln der Kuhschellen!

Dann kam der wackre Alte Wäinämöinen ins Haus zurück.

Die jungen Leute wunderten sich, das schöne Volk fragte:

Wo hast du die Beute hingebracht, das Wildbret gelassen?

Hast du’s auf dem Eis liegenlassen, im Morast versenkt
oder in den Sumpf geworfen, auf der Heide vergraben?

Der wackre Alte Wäinämöinen antwortete ihnen:

Nicht auf dem Eis hab ich’s gelassen, nicht im Moor versenkt,
da würden’s die Hunde holen, die bösen Vögel verstecken;
auch nicht in den Sumpf geworfen, auf der Heide vergraben,
da würden’s die Würmer verderben, die schwarzen Ameisen fressen.

Ich hab die Beute weggebracht, das Wildbret hab ich hingeschafft
auf den goldenen Hügel, auf den ehernen Berg.

An einen heiligen Baum hab ich’s gehängt, eine hundertästige Föhre,
auf ihren dichtesten Zweig, an ihren breitesten Ast,
den Menschen zur Freude, den Wanderern zur Erbauung.

Die Kiefer hab ich nach Osten gestellt, die Augen nach Westen.

Doch nicht ganz in den Wipfel! Hätt ich sie in den Wipfel gestellt,
würde der Wind sie verderben, das Wetter ihnen zusetzen;
und auch nicht ganz auf die Erde! Hätt ich sie auf die Erde getan,
hätten die Schweine sie gestoßen, das Rüsselvieh sie umhergeworfen.

Dann begann der Alte Wäinämöinen einen Sang anzustimmen,
dem schönen Tag zur Ehre, dem anbrechenden Abend zur Freude.

Davor sprach der wackre Alte Wäinämöinen noch die Worte:

Leuchter, halt den Kienspan fest, daß ich beim Singen seh!

Die Reihe ist ans Singen gekommen, mein Mund will raunen.

Den ganzen Abend sang er und spielte seine Kantele.

Als er genug gesungen, genug geraunt hatte, sagte er noch:

Guter Gott, wahrer Schöpfer, gib auch ein andermal
uns Anlaß zum Singen, ein andermal Anlaß zum Feiern
wie diese Hochzeit des Dicken, des Wollzottels Fest!

Guter Gott, wahrer Schöpfer, gib auch ein andermal
aufgeschichtete Steine, Kerben in den Bäumen als Zeichen
für unsere guten Männer, für unsere tüchtigen Kerle.

Guter Gott, wahrer Schöpfer, laß auch ein andermal

Tapios Horn erschallen, die Flöte der Waldfee ertönen
bis in unsere kleinen Höfe, in diese engen Gassen!

Mögen immer die Tage singen, die Abende erklingen
auf diesen Fluren und Landen, den Höfen im finnischen Land,
bei der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern.

Das siebenundvierzigste Lied,
in welchem Sonne und Mond auf die Erde herabkommen, um Wäinämöinens Spiel zu lauschen; wie die Herrin von Nordort Sonne und Mond greift, im Steinsberg versteckt und darüber hinaus noch das Feuer aus Kalewas Hütten stiehlt. Obergott Ukko wundert sich über die Finsternis im Himmel und schlägt Feuer, um daraus einen neuen Mond und eine neue Sonne zu schaffen. Das Feuer fällt auf die Erde herab, und Wäinämöinen zieht mit Ilmarinen aus, es zu suchen. Von der Tochter der Lüfte erfahren sie, daß das Feuer in den Großen See gefallen sei und ein Fisch es verschluckt habe. Wäinämöinen und Ilmarinen machen sich, ausgerüstet mit einem Netz aus Bast, zum Fischfang auf.

Der wackre Alte Wäinämöinen spielte lang auf seiner Kantele,
spielte und sang, war aber auch ohne Spiel vergnügt.

Sein Spiel drang bis zu Monds Hütten, den Fenstern der Sonne.

Der Mond trat aus dem Haus, kletterte auf die krumme Birke,
die Sonne trat aus dem Schloß, flog in den Wipfel der Föhre,
dem seltenen Spiel zu lauschen, die Kantele zu bewundern.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
ergriff da die Sonne, riß mit den Händen den Mond
von der krummen Birke, die Sonne vom Wipfel der Föhre
und brachte sie stracks bis in ihr dunkles Nordort.

Steckte den Mond in den Bunten Stein, daß er nicht leuchte,
bannte die Sonne in den Stahlberg, daß sie nicht scheine,
und sagte dabei: Die werden nie mehr herauskommen,
der Mond, um zu leuchten, die Sonne, um zu scheinen,
wenn ich sie nicht rauslasse, ich sie nicht holen komme
mit neun Hengsten von einer einzigen Stute geboren!

Als sie den Mond geschafft, die Sonne gebracht hatte
in den Steinsberg von Nordort, in den Eisernen Felsen,
ging sie und stahl aus Wäinämöinens Hütten auch noch das Feuer,
raubte die Glut aus den Hütten, das Licht aus den Häusern.

Die Nacht dauerte ewig, war unendlich und stockfinster.

Nacht war es in Kalewas Land, finster um Wäinämöinens Hütten,
dunkel aber auch oben im Himmel, in Ukkos himmlischem Sitz.

Schwer ist das Leben ohne Feuer, mühsam ohne Licht,
schwer für die Menschen, schwer aber genauso für Ukko.

Obergott Ukko, der große Schöpfer der Himmel,
begann sich zu wundern. Er dachte lange und überlegte,
was da vorm Mond sein könnte, was für ein Nebel vor der Sonne,
daß der Mond nicht mehr leuchtete, die Sonne nicht schien.

Er ging den Wolkenrand entlang, an der Grenze zum Himmel,
in seinen blauschimmernden Strümpfen, bunten Schuhen;
er ging und suchte den Mond, versuchte die Sonne zu finden –
er fand den Mond nicht und sah auch nirgends die Sonne.

Ukko im Himmel schlug Feuer, einen zuckenden Blitz
mit seinem funkelnden Schwert, seiner blitzenden Klinge;
er schlug das Feuer aus seinen Nägeln, seinen Gliedern
in den oberen Himmeln, auf den weiten Sternenwiesen.

Als er das Feuer geschlagen hatte, verbarg er den Funken
in einem goldenen Beutel, einer silbernen Dose.

Er gab ihn der Jungfrau zu wiegen, der Tochter der Lüfte,
daß ein neuer Mond daraus entstehe, eine neue Sonne.

Die Jungfrau auf der langen Wolke am Himmelsrand
wiegte das Feuer, sie schaukelte die Flamme
in einer goldenen Wiege, die an silbernen Ketten hing.

Silberne Balken schwankten, die goldene Wiege knarrte,

Wolken schoben sich, Himmel knirschten, Himmelsdach neigte sich
beim Wiegen des Feuers, beim Schaukeln der Flamme.

Die Jungfrau wiegte das Feuer, schaukelte die Flamme,
pflegte mit Fingern das Feuer, hütete mit Händen die Flamme.

Der Ungezogenen fiel das Feuer, der Unvorsichtigen die Flamme
aus den hütenden Händen, den pflegenden Fingern.

Löcher kamen in den Himmel, Fenster in die Luft.

Fort sprang der Feuerfunken, hin schoß der rote Krümel,
flammte durch die Himmel, sprühte durch die Wolken,
durch neun Himmel hindurch, sechs Bunte Kuppeln.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Ilmarinen, mein Bruder!

Komm, laß uns ausziehn, wir müssen herausfinden,
was das für ein Feuer war, was für ein seltsames Licht,
das flammend vom höchsten Himmel zur untersten Erde kam.

Vielleicht war’s die Scheibe des Monds oder der Sonnenball!

Die zwei Helden zogen aus. Unterwegs überlegten sie,
wie sie dahin kämen und wie sie den Ort fänden,
wo das Feuer hingefahren, die Glut hingefallen war.

Ein Fluß kam ihnen in den Weg, fast so groß wie ein Meer.

Der Alte Wäinämöinen begann gleich, ein Boot zu zimmern,
am Waldrand zu schreinern. Schmied Ilmarinen, der andere,
fertigte Ruder aus Fichtenholz, Stangen aus Kiefernholz an.

Ihr Boot war fertig mitsamt Dollen und Rudern,
sie brachten das Boot ins Wasser. Sie stachen in See.

Sie paddelten über den Newafluß, um die Newainsel herum.

Ilmatar, die herrliche Jungfrau, das älteste der Wesen,
kam auf dem Weg entgegen, redete sie an, sie fragte:

Was seid ihr für Männer, wie ruft man euch denn?

Der Alte Wäinämöinen antwortete ihr: Wir sind Seeleute,
ich der weise Wäinämöinen, der andere Schmied Ilmarinen.

Aber sag du deine eigene Herkunft, wie man dich heißt!

Das Weib antwortete: Ich bin das älteste aller Weiber,
älteste Tochter der Lüfte, erstes Mutterwesen der Welt
im Brautkleid von fünf Weibern, in Gestalt von sechs Bräuten!

Aber, wohin des Wegs, ihr Männer, was sucht ihr Helden?

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen zu dem Wesen:

Bei uns ist das Feuer erstickt, die Glut ist erloschen.

Seit langem sind wir ohne Licht, wir leben im Finstern.

Jetzt sind wir unterwegs, um das Feuer zu suchen,
das vom Himmel gekommen, aus den Wolken gefallen ist.

Ilmatar, das Weib, gab den beiden zur Antwort, sie sagte:

Schwer ist’s, das Feuer zu finden, schwer, den Blitz zu suchen.

Viel hat das Feuer angestellt, viel hat er angerichtet, der Blitz!

Als Funken sprühte das Feuer, fiel als ein rotes Knäuel
aus dem schöpfergeschaffenen Raum, aus Ukkos Himmel heraus,
durch die weiten Himmel hindurch, durch die herrlichen Lüfte,
durch den rußigen Rauchfang, durch den trockenen Dachbalken
in Tuuris neues Haus hinein, in die Wohnung des Gewaltigen.

Als es hineingefahren war in Tuuris neues Haus,
beging es schlimme Taten, stellte gar Unverschämtes an –
vergriff sich an den Töchtern, zwickte sie in die Brüste,
zerschlug dem Sohn die Knie, verbrannte dem Hausherrn den Bart.

Die Mutter stillte in der armseligen Wiege ihr Kind.

An ihnen beging das Feuer seine allerschlimmste Tat –
er verbrannte das Kind in der Wiege, der Mutter die Brust.

Das Kind ging ins Totenland, der Bub fuhr nach Tuonela,
denn er war für den Tod geschaffen, zum Untergang bestimmt
in den roten Feuersqualen, den glühenden Schmerzen.

Die Mutter war kundiger, sie ging nicht ins Totenland,
sie wußte das Feuer zu bannen, die Glut zu zwingen
durch ein kleines Nadelöhr, durch das Loch einer Axt,
durch die heiße Tülle einer Picke, auf Tuuris Felder hinaus.

Da fragte der wackre Alte Wäinämöinen das Wesen:

Als das Feuer dann weiterging, wohin fuhren die Funken
von Tuuris Feldern weg? In den Wald oder ins Meer?

Das Weib gab ihm Antwort mit folgenden Worten:

Als das Feuer weiterging, als es weglief von Tuuri,
verbrannte es erst viele Felder, viele Wiesen, viele Moore;
bis es dann ins Wasser rollte, in die Wellen des Großen Sees.

Fast hätte der See Feuer gefangen, hätten die Funken ihn angezündet.

Dreimal in einer Sommernacht, neunmal in einer Herbstnacht
toste der See bis zu den Fichten, schäumte er über die Ufer
durch das grimmige Feuer, die Gewalt der heißen Glut.

Er warf die Fische aufs Trockene, die Barsche aufs Land.

Da glotzten die Fische, da überlegten die Barsche,
wie zu sein, wie zu leben. Der Barsch beweinte seine Speicher,
der Fisch seine Höfe, der Kaulbarsch seine steinerne Burg.

Der Barsch, der bucklige, schnappte nach dem Feuerfunken,
aber kriegte ihn nicht. Dann kam der bläuliche Felchen,
verschluckte den Feuerfunken, würgte den Blitz hinunter.

Schon zog der Große See sich zurück, zog seine Ufer
während einer Sommernacht in die einstige Lage zurück.

Es verging wenig Zeit, da überkam den Gierigen die Qual,

Plagen packten den Schlinger, Schmerzen den Fresser.

Er schwamm hin, er schwamm her. Einen Tag, einen zweiten,
an den Felchenklippen vorbei, durch die Lachsklippen hindurch,
um tausend Landspitzen herum, an hundert Inseln vorüber.

Jedes Eiland erzählte ihm, jede Insel sagte zu ihm:

In dem stillen Wasser, dem tristen Großen See gibt’s niemand,
der den elenden Fisch fräße, dem Armen ein Ende machte
in seinen brennenden Qualen, seinen glühenden Schmerzen.

Die helle Forelle hörte es, verschlang den bläulichen Felchen.

Es verging wenig Zeit, da überkam die Gierige die Qual,

Plagen packten die Schlingerin, Schmerzen die Fresserin.

Sie schwamm hin, sie schwamm her. Einen Tag, einen zweiten,
durch die Lachsklippen hindurch, durch die Höfe des Hechts,
um tausend Landspitzen herum, an hundert Inseln vorüber.

Jedes Eiland erzählte ihr, jede Insel sagte zu ihr:

In dem stillen Wasser, dem tristen Großen See ist niemand,
der den elenden Fisch fräße, dem Armen ein Ende machte
in seinen brennenden Qualen, seinen glühenden Schmerzen.

Da kam der bleiche Hecht und verschlang die helle Forelle.

Es verging wenig Zeit, da überkam den Gierigen die Qual,

Plagen packten den Schlinger, Schmerzen den Fresser.

Er schwamm hin, er schwamm her. Einen Tag, einen zweiten,
durch die Vogelklippen hindurch, an den Möwenfelsen vorbei,
um tausend Landspitzen herum, an hundert Inseln vorüber.

Jedes Eiland erzählte ihm, jede Insel sagte zu ihm:

In dem stillen Wasser, dem tristen Großen See ist niemand,
der den elenden Fisch fräße, dem Armen ein Ende machte
in seinen brennenden Qualen, seinen glühenden Schmerzen.

Der wackre Alte Wäinämöinen und Schmied Ilmarinen
knüpften aus Bast ein Netz, woben’s aus Wacholderwurzeln
und färbten das Netz mit aufgeweichter Weidenrinde.

Der Alte Wäinämöinen schickte die Frauen ans Schleppnetz.

Die Frauen gingen ans Schleppnetz, die Schwestern gingen ziehen.

Sie ruderten, glitten von Insel zu Insel, von Eiland zu Eiland,
durch die Lachsklippen hindurch, an den Felchenklippen vorüber,
durch das braune Röhricht, durch das hohe Schilf.

Sie mühten sich, sie rackerten, sie zogen und zerrten,
sie warfen das Netz falsch herum, zogen am falschen Ende –
sie kriegten den Fisch nicht, nach dem sie fischten.

Die Brüder gingen aufs Wasser, die Männer schleppten das Netz.

Sie rüttelten, sie stießen, sie zogen und zerrten
vor den Buchten, an den Riffen, vor Kalewas Felsenklippen –
sie kriegten den Fisch nicht, den sie sehnlichst verlangten.

Der bleiche Hecht kam nicht aus den stillen Wassern der Bucht,
von den weiten Wassern – klein waren die Fische, die Maschen weit!

Schon klagten die Fische, sagte ein Hecht zum andern,
fragte der Felchen den Aland, ein Lachs fragte den andern:

Sind die berühmten Männer gestorben, sind Kalewas Söhne tot,
die die Hanfnetze durchs Wasser zogen, die Fangschlingen legten,
die mit langen Stangen stakten, mit langen Stöcken trieben?

Das hörte der Alte Wäinämöinen. Darum sagte er:

Die Helden sind nicht gestorben, Kalewas Volk ist nicht tot.

Einer starb, zwei wurden geboren, Männer mit besseren Stangen,
eine Spanne längeren Schäften, doppelt so schrecklichen Netzen.

Das achtundvierzigste Lied,
in welchem Wäinämöinen und Ilmarinen ein Netz knüpfen und damit den Fisch fangen, der das Feuer verschluckt hatte. Das Feuer aber entweicht aus dem Bauch des Fischs und versengt dabei Ilmarinen Wangen und Hände, es verbrennt Wälder und Länder und flieht immer weiter, bis Wäinämöinen es einfängt und in Kalewas Hütten bringt. Ilmarinen spricht die Worte gegen Brandwunden und wird geheilt.

Der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
kam auf den Gedanken, er sann lange nach, man müsse
aus Flachs ein Netz weben, eines mit hundert Maschen.

Darum sagte er, fragte er bei seinen Leuten herum:

Ist hier jemand, der pflügen, der Lein säen kann,
damit ich ein Netz knüpfen kann mit hundert Maschen,
um den elenden Fisch damit zu fangen, das Untier zu töten?

Man fand ein Stückchen Land, eine ungschwendete Stelle
draußen auf dem größten Moor, zwischen zwei Stubben.

Man grub bis zu den Stubbenwurzeln, fand die Leinsamen
bei Tuonelas Schlange versteckt, bei dem Wurm unter der Erde.

Man fand ein Häufchen Asche, die trockenen Reste
eines verbrannten Holzboots, eines verschwelten Kahns.

Da säte man den Flachs, pflügte ihn unter die Asche
am Ufer des Großen Sees, auf einem lehmigen Acker.

Daraus trieb ein Schößling, ein üppiger Flachsstengel.

Unmäßig hoch wuchs der Lein in einer einzigen Sommernacht.

In der Nacht wurde der Lein gesät, im Mondschein gepflügt.

Er wurde gerobbt, gequetscht, geribbt, geriffelt,
er wurde kräftig gebrochen, mehrfach gehechelt.

Der Lein wurde zum Einweichen gebracht, wurde gewaschen.

Er wurde schnell aus dem Wasser genommen, in Eile gedörrt.

Der Lein wurde nach Haus gebracht, rasch geschwungen,
er wurde schnell gereinigt, geschwind geknickt.

Er wurde rasch gebürstet, noch in der Dämmerung gekämmt,
kam dann bald auf den Rocken – flink tanzte die Spindel
in einer sommerlichen Nacht, zwischen zwei Tagen im Sommer.

Schwestern spannen, Schwägerinnen fädelten die Nadel,

Brüder knüpften Netze daraus, Väter machten die Simme.

Da flitzte die Netznadel, drehte sich das Netzholz,
als man das Schleppnetz knüpfte, das Fischnetz fertigte
in einer sommerlichen Nacht – ja, nur in einer halben.

Das Schleppnetz war geknüpft, das Fischnetz war fertig.

Sein Sack maß hundert Klafter, die Flügel siebenhundert,
war hübsch mit Senkern versehn, ordentlich mit Flotten.

Die Jungen gingen fischen, die Alten überlegten daheim,
ob sie wohl fangen werden, was zu fangen sie aus sind?

Sie mühten sich, sie rackerten, sie zogen und zerrten.

Sie zogen mit der Strömung, sie rüttelten quer zum Fluß.

Sie fingen ein paar Fische, kleine Flundern ohne Wert,
sie fingen grätige Barsche, gallige Plötzen;
sie fingen nicht den Fisch, für den das Netz gemacht war.

Da sagte der Alte Wäinämöinen: Komm, Schmied Ilmarinen!

Wir gehn selber und bringen das Netz ins Wasser!

Die beiden Helden gingen und brachten das Netz ins Wasser.

Einen Netzflügel machten sie auf einer Insel im Meer fest,
den andern Netzflügel auf dem Wiesengrund eines Eilands,
die Zugleine banden sie an Wäinämöinens Bootsplatz fest.

Sie mühten sich, sie rackerten, sie zogen und zerrten.

Sie fingen Fische in Fülle: fingen Barben und Barsche,
fingen Quappen und Karpfen, fingen Lachse und Brachsen,
allerlei Fische des Wassers – sie fingen nicht den Fisch,
für den das Netz geknüpft, das Schleppnetz gefertigt war.

Da verlängerte der Alte Wäinämöinen noch das Netz;
setzte fünfhundert Klafter lange Flügel an die Seiten,
eine siebenhundert Klafter lange Zugleine. Dann sagte er:

Wir legen das Netz tiefer aus, schaffen’s weiter hinaus,
wir ziehn es ein zweites Mal durch das Meer!

Sie legten das Netz tiefer aus, schafften’s weiter hinaus,
sie zogen es ein zweites Mal durch das Meer.

Dabei sprach der Alte Wäinämöinen beschwörende Worte:

Wellamo, Wasserherrin, Wasseralte Binsenbrust!

Komm und wechsel dein Hemd, zieh dir neue Kleider an!

Du trägst ein Hemd aus Binsen, einen Mantel aus Meerschaum,
den die Windfee gemacht, die Wellenfee dir gegeben hat.

Ich geb dir ein Leinenhemd, aus feinstem Linnen genäht,
das die Mondfee gewoben, die Sonnenfee gesponnen hat.

Nöck, Herr über die Wellen, Beherrscher der Meere!

Nimm deinen Fünfklafterstock, deine Siebenklafterstange,
fahr durchs Wasser damit, wühl den Meeresboden auf,
scheuch den grätigen Plunder dahin, jag das fischige Vieh,
wo man das Netz einholt und ins Hundertplankenboot hievt,
aus der Wohnung der Fische, aus den Winkeln der Lachse
aus der Mitte des weiten Wassers, den finsteren Tiefen,
wohin die Sonne nicht scheint, wo der Sand nicht scheuert.

Ein Männlein stieg aus dem Meer, ein Kerl aus den Wellen,
stellte sich mitten aufs Wasser. Von dort sagte er:

Braucht ihr einen Fischtreiber, der die Störstange führt?

Der Alte Wäinämöinen gab dem kleinen Kerl zur Antwort:

Wir brauchten einen Fischtreiber, der die Störstange führt.

Das unansehnliche Männlein packte eine Kiefer am Ufer
als Störstange zum Treiben, unten band er einen Stein daran.

Dann fragte er noch: Soll ich Manneskraft dazu nehmen,
mit den Schultern treiben, oder soll ich mit Bedacht treiben?

Der Alte Wäinämöinen antwortete dem kleinen Kerl:

Wenn du mit Bedacht treibst, hast du lange zu tun.

Das unansehnliche Männlein machte sich ans Fischtreiben,
er trieb mit Bedacht, er jagte viele Fische dahin,
wo man das Netz einholte und ins Hundertplankenboot hievte.

Schmied Ilmarinen saß an den Rudern. Der Alte Wäinämöinen
holte selber das Netz ein, zog das Schleppnetz ans Boot.

Der Alte Wäinämöinen sagte: Jetzt haben wir fischiges Vieh,
wenn wir das Netz einholen und ins Hundertplankenboot hieven.

Dann wurde das Netz eingeholt, wurde geleert, geschüttelt
in Wäinämöinens Boot. Da hatten sie den fischigen Schwarm,
für den das Netz geknüpft, das Schleppnetz gefertigt war.

Der wackre Alte Wäinämöinen steuerte das Boot an Land
neben den blauen Bootsteg, bis zu der roten Brücke.

Er teilte den fischigen Schwarm, sichtete den grätigen Plunder:

fand den bleichen Hecht, den er so lang zu fangen versuchte.

Da überlegte der weise Wäinämöinen, sann nach und sagte:

Wag ich den mit der Hand anzufassen ohne Eisenfäustlinge,
ohne steinerne Handschuhe, eherne Fäustlinge?

Das hörte Sonnes Sohn. Darum ließ er sich vernehmen:

Ich würde den Hecht schon aufschneiden, würde ihn anfassen,
wenn ich das Messer meines Vaters hätte, meines Erziehers!

Vom Himmel kam das Messer, aus den Wolken fiel ein Dolch
mit goldenem Knauf, silberner Klinge Sonnes Sohn in den Gürtel.

Sonnes tüchtiger Sohn nahm das Messer in die Hand
und schlitzte dem Hecht den Bauch, dem Fisch das Maul auf.

Im Bauch des bleichen Hechts fand er die helle Forelle;
im Bauch der hellen Forelle fand er den glatten Felchen.

Er schnitt den glatten Felchen auf, fand ein blaues Knäuel
in den Därmen des Felchens, hinter der dritten Krümmung.

Er wickelte das blaue Knäuel ab, aus dem blauen Knäuel
fiel ein rotes Knäuel. Er wickelte auch das rote Knäuel ab,
mitten in dem roten Knäuel fand er den Feuerfunken,
der vom Himmel gekommen, durch die Wolken gefallen war,
durch acht Himmel hindurch, vom neunten Himmel herab.

Wäinämöinen überlegte, wie er den Feuerfunken
in die feuerlosen Stuben, die finsteren Hütten brächte,
als das Feuerchen Sonnes Sohn aus der Hand stob
und Wäinämöinen den Bart sengte. Ilmarinen erging’s schlimmer,
das Feuer verbrannte seine Backen, versengte seine Hände.

Das Feuer rollte weiter über die Wellen des Großen Sees.

Es fuhr ins Wacholdergebüsch – die ganze Heide brannte.

Es fuhr in die Fichten, verbrannte den stattlichen Wald.

Es rollte immer nur weiter, verbrannte das halbe Boddenland,
eine Ecke von Savoland und Karelien beidseits der Grenze.

Da ging der wackre Alte Wäinämöinen und wanderte
in die Wildnis hinauf, er lief dem grimmigen Feuer nach.

Er fand das Feuer unter den Wurzeln zweier Stubben,
in einem faulen Erlenstamm, neben einem morschen Baumstumpf.

Der wackre Alte Wäinämöinen redete das Feuer an:

Feuerchen, gottgeschaffen, Schöpfers eigene Glut!

Grundlos gingst du da runter, ohne Ursache so weit!

Besser tätest du, zurückzukommen in den steinernen Ofen,
dich in der Asche zu verschließen, in den Kohlen zu verglimmen,
tagsüber zu brennen in dem birkenen Brennholz,
nachts dich zu verbergen im Bauch des goldenen Ofens.

Er tat den Funken in einen Zunderschwamm zu glimmen,
einen Baumschwamm der Birke, tat den Schwamm in einen Topf.

Er trug das Feuer in dem Topf, brachte es in dem Birkenschwamm
an das Ende der dunstigen Insel, des nebligen Eilands.

Er brachte das Feuer in die Stuben, das Licht in die Hütten.

Schmied Ilmarinen aber lief mit seinen Wunden ins Meer,
er klomm auf eine Klippe im Wasser, legte sich auf einen Felsen
in seinen brennenden Qualen, geplagt von der Glut.

Er versuchte, das Feuer zu dämpfen, die Glut zu löschen.

Er sagte besänftigende Worte, mit ihnen das Feuer zu zähmen:

Feuerchen, gottgeschaffen, Flamme, sonnengeboren!

Was hat dich so böse gemacht, daß du mir die Backen verbrennst,
daß du meine Lenden verbrennst, über meine Hüften herfällst?

Womit dämpfe ich das Feuer, wie lösche ich die Glut,
wie mach ich das Feuer wirkungslos, seine Glut machtlos,
daß sie nicht länger böse ist, mich nicht ewig brennt?

Komm doch, Mädchen aus dem Land der Lappen,

Jungfrau im kalten Strumpf, eisigen Schuh, frostigen Saum,
mit eisigem Topf in der Hand, kalter Kelle im Topf!

Wirf das eiskalte Wasser, streu auch selber das Eis
auf die verbrannten Stellen, die bösen Wunden des Feuers!

Wenn das nicht reicht, dann komm, Louhis großer Sohn,
du Kerl aus dem tiefsten Lappland, Mann aus dem Finsterland,
lang wie eine Urwaldfichte, groß wie eine Moorkiefer,
mit deinen frostigen Fäustlingen, deinen eisigen Stiefeln,
frostiger Mütze auf dem Kopf, eisigem Gürtel um den Leib!

Bring Frost aus dem Finsterland, Eis aus dem Kalten Ort!

Viel Frost gibt es im Finsterland, viel Eis im Kalten Ort:

erstarrt sind die Ströme, zugefroren die Seen, eisig ist die Luft;
frostige Hasen hoppeln herum, eisige Bären tummeln sich da
mitten auf dem Schneeberg, am Fuße des Schneefjälls;
frostige Schwäne gleiten, eisige Enten paddeln
mitten im tiefverschneiten Fluß, im eisigen Strudel.

Zieh den Frost mit dem Schlitten, zerr das Eis herab
vom Scheitel des grimmigen Fjälls, vom Fuß des großen Bergs!

Mit dem Frost dann verfroste, mit dem Eis dann vereise
die vom Feuer geschlagenen, von der Glut gebrannten Wunden!

Wenn auch das nicht reicht, dann, Obergott Ukko,

Beherrscher der Wetter, Herr über die Wolken,
schick eine Wolke aus Osten, eine Wolkenbank aus Westen,
schieb ihre Ränder ineinander, stoß sie zusammen!

Laß Hagel fallen, laß Eis regnen, gute Salbe regnen
auf die verbrannten Stellen, die bösen Wunden des Feuers!

Damit dämpfte Schmied Ilmarinen das Feuer,
löschte die Glut. Und so wurde der Schmied geheilt,
gesundete er von den Wunden des grimmigen Feuers.

Das neunundvierzigste Lied,
in welchem Ilmarinen einen neuen Mond und eine neue Sonne schmiedet, sie aber nicht zum Leuchten bringt. Durch seine Zaubertrommel erfährt Wäinämöinen, daß Mond und Sonne im Steinsberg von Nordort versteckt sind; er macht sich nach Nordort auf und besiegt dessen Volk, aber es gelingt ihm nicht, Mond und Sonne aus dem Steinsberg herauszuholen. Wäinämöinen fährt zurück und bittet Ilmarinen, ihm ein Werkzeug zu schmieden, mit welchem er die Türen des Steinsbergs aufbrechen kann. Die Herrin von Nordort ahnt Unheil, und in ihrer Angst läßt sie Mond und Sonne aus dem Berg heraus. Wäinämöinen begrüßt erfreut die Rückkehr der Himmelskörper.

Noch immer scheint die Sonne nicht, leuchtet der Mond nicht
über Wäinämöinens Hütten, die Fluren von Kalewas Land.

Auf dem Feld friert die Saat, ganz schlimm ist es fürs Vieh,
seltsam für die Vögel der Luft, verdrießlich für die Menschen,
wenn die Sonne nie scheint, der Mond nie leuchtet.

Der Hecht kennt die Tiefen des Meers, der Adler den Vogelzug,
der Wind die Tagesfahrt eines Schiffs. Der Mensch aber weiß nicht,
wann der Morgen graut und wann die Nacht hereinbricht
am Ende der dunstigen Landzunge, der nebligen Insel.

Die Jungen berieten sich, die Alten überlegten,
wie sie ohne Mond leben, ohne Sonne sein könnten
in dieser elendiglichen Gegend, hier im düsteren Norden.

Die Mädchen berieten sich, die jungen Frauen überlegten.

Sie gingen in die Werkstatt des Schmieds und sagten:

Schmied, komm aus deinem Winkel, hinter deiner Esse hervor
und mach uns einen neuen Mond, eine neue Sonnenscheibe!

Hart ist es, wenn kein Mond leuchtet, keine Sonne scheint.

Der Schmied kam aus dem Winkel, hinter seiner Esse hervor,
ihnen einen neuen Mond zu schmieden, eine neue Sonnenscheibe.

Er schmiedete den Mond aus Gold, machte die Sonne aus Silber.

Der Alte Wäinämöinen trat in die Tür zur Schmiede.

Erstaunt sprach er zu Ilmarinen: Nanu, Bruder Schmied!

Was klapperst du in deiner Schmiede, was klopfst du da herum?

Schmied Ilmarinen gab dem weisen Wäinämöinen zur Antwort:

Ich schmiede einen goldenen Mond, mach eine silberne Sonne
an den Scheitel des Himmels, auf die sechs Bunten Kuppeln.

Da sprach der weise Wäinämöinen, sagte er zu Ilmarinen:

Ach Schmied Ilmarinen! Was machst du für dummes Zeug!

Gold leuchtet nicht wie der Mond, Silber nicht wie die Sonne.

Der Schmied machte seinen Mond und vollendete die Sonne.

Er versuchte sie aufzuhängen, hievte sie sachte in die Höhe,
den Mond in den Wipfel der Fichte, die Sonne in die hohe Kiefer.

Schweiß troff vom Gesicht, Wasser lief von der Stirn
bei der anstrengenden Arbeit, dem mühsamen Hebeversuch.

Endlich hing der Mond oben, die Sonne war aufgehängt,
der Mond im Wipfel der Fichte, die Sonne in der hohen Kiefer:

doch der Mond leuchtete nicht, von der Sonne ganz zu schweigen.

Da sann der weise Wäinämöinen nach, dann sagte er:

Wir müssen das Los werfen, das Zauberzeichen befragen,
wo unsre Sonne hingegangen, unser Mond verschwunden ist.

Der weise Wäinämöinen dann, der alte Zauberer,
schnitt Späne von der Erle und legte sie zurecht,
er wendete das Los, schob es mit dem Finger hin und her.

Dann sprach er, raunte er die beschwörenden Worte:

Ich frage dich, Schöpfer, fordere ehrliche Kunde!

Sprich die Wahrheit, Schöpfers Zeichen, sag, Gottes Los,
wohin die Sonne gegangen, wo der Mond verschwunden ist,
weil man sie nie mehr über den Himmel ziehen sieht?

Sag, Los, was dahintersteckt, nicht, was man gern hört,
bring uns stichhaltige Kunde, deck die Tatsachen auf!

Würde das Zauberlos lügen, wäre es zu nichts wert!

Ins Feuer müßte das Los, verbrennen das Zauberzeichen.

Das Los brachte Kunde, das Zauberzeichen gab Antwort,
wohin die Sonne gegangen, wo der Mond verschwunden war:

Sie sind im Steinsberg von Nordort, unter der Kupfernen Kuppe!

Da sagte der wackre Alte Wäinämöinen zu seinem Volk:

Wenn ich nach Nordort zieh, zu den Burschen ins Finsterland,
mach ich den Mond wieder leuchten, die Sonne wieder scheinen!

Und schon war er auf dem Weg nach dem dunklen Nordort.

Einen Tag wanderte er, einen zweiten. Dann am dritten Tag
sah er die Tore von Nordort, zeichnete sich der Steinsberg ab.

An dem reißenden Strom vor Nordort stand er und rief laut:

Schickt mir ein Boot her, daß ich über den Fluß komme!

Niemand hörte sein Rufen, niemand schickte ihm ein Boot.

Da ging er und sammelte Holz, trug trockene Äste zusammen;
damit machte er ein Feuer am Ufer, Feuer mit dickem Rauch.

Flammen stiegen zum Himmel, Rauch verfinsterte die Luft.

Louhi, die Herrin von Nordort, trat an ihr Fenster.

Sie sah hinunter zur Mündung des Sunds und fragte erstaunt:

Was brennt denn da für ein Feuer am Sund vor der Insel?

Zu klein, um Krieg zu bedeuten, zu groß für ein Feuer von Fischern!

Ein Kerl kam in Nordort aus dem Haus, um nachzusehn,
um zu sehn, um zu horchen, um genauestens zu erkunden.

Er sah einen stolzen Mann am andern Ufer auf und ab gehn.

Da rief der weise Wäinämöinen zum zweiten Mal hinüber:

Bring ein Boot, Nordortkerl, bring Wäinämöinen ein Boot!

Der Kerl aus Nordort rief ihm als Antwort zurück:

Hier gibt’s keine Boote. Nimm deine Finger als Ruder,
paddel mit deinen Händen über Nordorts Strom!

Der Alte Wäinämöinen sann eine Weile nach, überlegte:

Das wäre doch kein Mann, der mitten auf dem Weg umkehrte!

Er ging als Hecht ins Meer, als Felchen in den breiten Fluß,
schwamm flink durch den Sund, erreichte im Nu das andere Ufer.

Ein Schritt, noch ein Schritt, und er stieg das Ufer hinauf.

Die Nordortburschen riefen, die böse Schar grölte:

Komm auf den Hof von Nordort! – Er ging auf den Hof von Nordort.

Die Nordortburschen riefen, die böse Schar grölte:

Komm in unser Haus! – Er ging ins Haus von Nordort,
setzte den Fuß auf den Flur, legte die Hand auf die Klinke,
dann betrat er die Stube, drang bis ins Innere vor.

Da saßen die Männer beim Met, sie schlürften ihren Nektar,
alle Männer mit Schwertern im Gürtel, alle Kerle bewaffnet,
über Wäinämöinen herzufallen, den Wassergeborenen zu töten.

Sie fragten den Ankömmling aus, wollten von ihm wissen:

Was willst du, elender Kerl, was kommst du da angeschwommen?

Der wackre Alte Wäinämöinen aber antwortete ihnen:

Furchtbares hört man vom Mond, Wunderliches von der Sonne.

Sagt mir, wo die Sonne hin ist, der Mond verschwunden ist!

Die Nordortburschen riefen, die böse Schar grölte:

Wo deine Sonne hin ist, dein Mond verschwunden ist?

Im Innern des Bunten Steins, in der Tiefe des Eisernen Felsens!

Da kommen sie nie mehr heraus ohne die richtigen Worte!

Da sagte der Alte Wäinämöinen zu den Burschen von Nordort:

Kommt der Mond nicht aus dem Stein, die Sonne nicht aus dem Felsen,
dann werden wir handgemein, messen wir unsere Schwerter!

Er zog sein Schwert aus der Scheide, zückte die grimmige Klinge,
an deren Spitze der Mond schien, an deren Heft die Sonne blinkte,
ein Roß stand auf dem Blatt, eine Katze fauchte an der Niete.

Sie maßen ihre Schwerter, sie prüften ihre Klingen:

das Schwert des weisen Wäinämöinen war eine Ahnung länger,
um die Höhe eines Gerstenkorns, die Breite eines Strohhalms.

Sie gingen hinaus auf den Hof, stellten sich gegeneinander auf.

Dann schlug der weise Wäinämöinen, machte den ersten Hieb,
er hieb einmal, hieb zweimal, hieb den Nordortburschen
die Köpfe ab wie Kraut von den Rüben, Rispen vom Flachs.

Dann machte sich der weise Wäinämöinen auf die Suche,
um den Mond und die Sonne aus dem Bunten Stein zu befreien,
aus dem Stählernen Berg, aus dem Eisernen Felsen.

Er ging ein Stückchen Wegs, er wanderte ein Weilchen,
er sah eine grüne Insel. Auf der Insel eine prächtige Birke,
unter der Birke ein mächtiger Stein, unter dem Stein ein Felsen,
neun Türen im Felsen, hundert Riegel an den Türen!

Er fand ein geheimes Zeichen im Stein, eine Linie im Felsen.

Er zog sein Schwert aus der Scheide, ritzte den Felsen
mit seinem funkelnden Schwert, seiner blitzenden Klinge,
er hieb den Stein entzwei, teilte den Block in drei Teile.

Der wackre Alte Wäinämöinen spähte durch den Steinspalt.

Da sah er Nattern beim Bier, Schlangen Malztrank schlürfen
im Innern des Bunten Steins, hinter dem braunen Spalt.

Da dachte der wackre Alte Wäinämöinen bei sich:

Darum haben die armen Frauen immer so wenig Bier im Haus,
weil Nattern das Bier saufen, Schlangen den Malztrank schlürfen!

Er trennte den Kopf von den Nattern, den Hals von den Schlangen.

Dann sagte der weise Wäinämöinen beschwörend die Worte:

Mögen nie und nimmer, nie mehr von diesem Tag an

Nattern unser Bier saufen, Schlangen unseren Malztrank schlürfen!

Dann versuchte der weise Wäinämöinen, der alte Zauberer,
mit der Hand die Türen, kraft seiner Worte die Riegel zu öffnen –
die Türen gehorchten der Hand nicht, die Riegel nicht den Worten!

Da dachte der weise Wäinämöinen nach und sagte:

Ein Weib ist der Mann ohne Waffe, ein Nichtsnutz ohne Streitaxt!

Er machte sich auf den Heimweg, betrübt und niedergeschlagen,
denn er hatte den Mond nicht gekriegt, die Sonne nicht bekommen.

Zuhaus sagte Leichtfuß Lemminkäinen: Alter Wäinämöinen,
warum nahmst du mich nicht mit als deinen Zaubergesellen?

Die Schlösser wären aufgegangen, die Riegel wären zerbrochen,
der Mond hätte zu leuchten, die Sonne zu scheinen begonnen.

Der wackre Alte Wäinämöinen aber antwortete Lemminkäinen:

Kein Wort bricht diese Riegel, kein Zauber diese Schlösser,
keine Berührung mit der Hand, kein Stemmen mit den Armen!

Dann ging er zum Schmied in die Werkstatt. Dort sagte er:

Schmied Ilmarinen! Mach mir eine Hacke mit drei Zinken,
schmied mir ein Dutzend Picken und einen dicken Bund Schlüssel,
daß ich den Mond aus dem Stein hole, die Sonne aus dem Felsen!

Schmied Ilmarinen, der alte Schmiedemeister, schmiedete,
was der Mann von ihm wünschte – ein Dutzend Picken,
einen dicken Bund Schlüssel, ein tüchtiges Bündel Spieße dazu,
keine großen Spieße, auch keine kleinen, nur mittelgroße Spieße.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
machte sich Flügel mit Federn und erhob sich zum Flug.

Sie flatterte ums Haus herum, dann flog sie weiter fort
über das Nordortmeer bis hin zu Schmied Ilmarinens Werkstatt.

Der Schmied machte das Fenster auf und sah nach dem Wind.

Aber es war kein Wind, der da wehte, es war ein grauer Habicht.

Da sprach Schmied Ilmarinen den fremden Vogel an:

Tier, was willst du, was sitzt du vor meinem Fenster herum?

Der Vogel begann zu reden, der graue Habicht sprach:

Ach, Schmied Ilmarinen, trefflicher Schmiedemeister,
du bist doch ein kundiger Mann, ein geschickter Schmied!

Schmied Ilmarinen gab dem Vogel zur Antwort:

Ist doch kein Wunder, daß ich ein guter Schmied bin,
wo ich den Himmel schmiedete, das Himmelsdach machte.

Der Vogel redete weiter, der graue Habicht sprach:

Was machst du da gerade, Eisenschmied, woran arbeitest du?

Schmied Ilmarinen gab dem Vogel zur Antwort:

Ich mach eine Halskette für die alte Vettel von Nordort,
mit der wird man sie festketten am Fuß der Kupfernen Kuppe.

Louhi, die Herrin von Nordort, die zahnlose Vettel,
fühlte ihren Untergang nahen, sah sich in großen Nöten.

Sie erhob sich zum Flug und flog nach Nordort zurück.

Dort ließ sie den Mond aus dem Stein, die Sonne aus dem Felsen.

Dann änderte sie ihre Gestalt – jetzt war sie eine Taube,
flatterte getarnt zu Schmied Ilmarinens Werkstatt zurück,
flog als Vogel vor seine Tür, als Taube auf seine Schwelle.

Da sprach Schmied Ilmarinen zu dem fremden Vogel:

Was flatterst du, Taube, vor meiner Tür, auf meine Schwelle?

Der Vogel vor der Tür, die Taube gab ihm zur Antwort:

Was ich sagen will, kann ich auch auf deiner Schwelle sagen!

Der Mond ist aus dem Stein, die Sonne aus dem Felsen heraus!

Schmied Ilmarinen ging hinaus, sich zu vergewissern.

Er trat aus seiner Werkstatt und sah zum Himmel hinauf.

Da sah er den Mond leuchten, die Sonne wieder scheinen.

Dann ging er zum weisen Wäinämöinen, es ihm zu erzählen:

He du, weiser Wäinämöinen, du alter Zauberer!

Geh mal und sieh dir den Mond an, schau zur Sonne hinauf!

Sie sind wieder oben am Himmel, an ihren alten Plätzen!

Der wackre Alte Wäinämöinen ging selber auf den Hof,
er erhob den Kopf, er schaute zum Himmel hinauf:

Der Mond war aufgegangen, die Sonne hatte den Himmel erreicht.

Da war der wackre Alte Wäinämöinen mächtig erfreut:

Willkommen, schöner Mond, zeig uns dein Antlitz,
willkommen, goldene Sonne, scheine am Himmelszelt!

Du entkamst dem Stein, lieblicher Mond, dem Felsen, schöne Sonne,
ihr stiegt wie ein goldner Kuckuck, wie eine silberne Taube
an eure alten Plätze hinauf, auf die altgewohnte Bahn.

Mögst du von jetzt an jeden Morgen wieder aufgehn,
mögst du uns Gesundheit geben, schenken, was wir benötigen,
uns das Wild in die Hände treiben, die Fische an den Angelhaken!

Zieh heil deinen Weg, kreis gesund um deine Bahn
und beschließe sie jeden Abend schön und mit Freuden!

Das fünfzigste Lied,
in welchem die Jungfer Marjatta, von einer Preiselbeere geschwängert, einen Sohn gebiert, das Kind sich verirrt und im Moor wiedergefunden wird. Man bringt einen Alten, das Kind zu taufen, dieser weigert sich, bevor nicht die Abstammung des Kinds geklärt und entschieden ist, ob es am Leben bleiben darf. Wäinämöinen untersucht den Fall und verurteilt das Kind zum Tode, doch dieses zeiht Wäinämöinen eines falschen Urteils. Der Fremde tauft den Buben zum König von Karelien, worauf Wäinämöinen gekränkt das Land verläßt und droht, man werde ihn bestimmt noch einmal brauchen. Er begibt sich im Boot in die Gefilde zwischen Himmel und Erde, wo er sich wohl heute noch aufhält. Die Kantele und seinen Liederschatz hinterläßt er dem Volk.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, lebte noch lange im Haus
ihres ehrwürdigen Vaters, in Mutters vertrauter Stube.

Sie wetzte ganze fünf Ketten durch, nützte sechs Ringe ab
mit den Schlüsseln des Vaters, die an ihrem Gürtel klirrten.

Ihr heller Rocksaum nutzte die halbe Türschwelle ab,
ihr glattes Seidentuch den halben Türsturz über dem Kopf,
die Säume ihrer feinen Ärmel die halben Türpfosten,
ihre hohen Absätze nutzten die Dielenbretter am Boden ab.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, die kleine Magd,
bewahrte lange ihre Keuschheit, die ganze Zeit ihre Reinheit.

Sie aß nur schöne Fische, aß weiches Brot, mit Borke gemischt,
sie aß keine Eier von Hühnern, welche der Hahn bestiegen,
kein Fleisch von einem Schaf, bei dem der Widder gewesen.

Mutter schickte sie zum Melken in den Stall, sie ging nicht,
sondern antwortete der Mutter: Ein Mädchen, wie ich eines bin,
berührt nicht das Euter der Kuh, die beim Bullen gewesen,
nur weil Färse und Kälbchen keine Milch geben.

Vater spannte den Hengst vor den Schlitten, sie weigerte sich;
der Bruder holte die Stute, sie bestieg den Schlitten nicht:

Ich geh nicht in den Schlitten, wenn die Stute beim Hengst gewesen,
nur weil das Fohlen, das monatalte, ihn nicht ziehn kann.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, die ewige Magd,
die keusche Jungfrau, der schüchterne Zopfkopf,
ging, das Vieh zu hüten, zog mit den Schafen auf die Weide.

Die Schafe zogen den Hügel hinauf, die Lämmer die Höhe hinan.

Die Jungfrau schritt über die Wiesen, streifte durch die Erlen,
wo der goldene Kuckuck rief, der silberne Vogel johlte.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, schaute umher und horchte
setzte sich auf einen Beerenhöcker, ließ sich am Hang nieder.

Dort saß sie und dachte nach, dann sprach sie:

Ruf, goldener Kuckuck, sing, silberner Vogel,
zwitscher, Zinnbrust, sag mir, teure Erdbeere,
geh ich noch lange in Zöpfen, hüt ich noch lange das Vieh
auf diesen weiten Wiesen, in diesen tiefen Wäldern?

Noch einen Sommer, zwei Sommer, noch fünf, gar sechs Sommer,
oder zehn Sommer? Oder vielleicht nicht mal diesen einen?

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, hütete noch lange das Vieh.

Schlimm ist die Hirtenarbeit, besonders für ein Mädchen –
die Schlange schleicht im Gras, die Eidechse flitzt.

Es schlich keine Schlange, es flitzte keine Echse.

Eine Beere auf dem Hügel rief, eine Preiselbeere auf der Heide:

Jungfrau, komm, zupf mich, Rotbacke, komm, pflück mich,

Zinnbrust, komm, rupf mich, Kupfergürtel, nimm mich,
bevor die Schnecke mich frißt, die schwarze Schlange verschlingt!

Hundert sind vorbeigegangen, tausend, ohne sich zu bücken,
hundert Mädchen, tausend Frauen, zahllose Kinder,
niemand hat mich angerührt, niemand mich Arme gepflückt.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, ging ein Stückchen Wegs,
sie ging, die Beere zu suchen, die Preiselbeere zu pflücken
mit ihren zarten Fingern, ihren schönen Händen.

Sie fand die Beere am Hang, die rote Beere auf der Heide.

Sie war, wie Beeren zu sein pflegen, wie Preiselbeeren aussehn,
nur zum Pflücken zu hoch, doch zum Klettern zu niedrig!

Sie nahm einen Stock von der Heide und schlug die Beere herab.

Da stieg die Beere von der Erde auf Marjattas schöne Schuhe,
stieg von den schönen Schuhen auf die hübschen Knie,
stieg von den hübschen Knien bis zum hellen Rocksaum.

Von dort stieg sie zu den Hüften, von den Hüften zur Brust,
von der Brust dann zum Kinn und vom Kinn auf die Lippen.

Dann schlüpfte sie in den Mund, hüpfte auf Marjattas Zunge,
glitt von der Zunge in den Hals und von da in den Bauch.

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, wurde satt von der Beere,
sie fing an, rundlich zu werden, nahm an Umfang zu.

Sie begann, sich ohne Bänder zu kleiden, ohne Gürtel zu gehn,
sie ging allein in die Sauna, schlich sich heimlich im Dunkeln.

Ihre Mutter dachte im stillen bei sich, sie überlegte:

Was hat unsere Marjatta wohl, was fehlt unserem Hühnchen,
daß es sich ohne Bänder kleidet, ohne Gürtel umhergeht,
daß es allein in die Sauna geht, heimlich im Dunkeln?

Ein Kind konnte es ihr sagen, das Kind sagte es ihr:

Was unsere Marjatta hat, was dem Hühnchen fehlt?

Es war zu lang auf der Weide, hat zu lang das Vieh gehütet!

Marjatta trug ihren harten Schoß, die Last ihres Bauchs,
sieben Monate, acht Monate, neun Monate lang,
nach alter Weiberrechenart vom zehnten noch die Hälfte.

Halbwegs im zehnten Monat überkamen die Jungfrau die Qualen.

Ihr Schoß härtete sich, die schmerzenden Wehen setzten ein.

Sie bat ihre Mutter um ein Bad: Ach liebste Mutter!

Bereite mir ein Schutzlager, mach mir einen warmen Raum,
wo ich Magd Zuflucht finden kann, wo ich gebären kann!

Die Mutter aber gab ihrem eigenen Kind zur Antwort:

Weh dir, Hiisis Hure! Wer hat mit dir geschlafen?

War’s ein unverheirateter Mann oder ein Kerl mit Frau und Kind?

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, antwortete ihrer Mutter:

War kein unverheirateter Mann, kein Kerl mit Frau und Kind.

Ich suchte eine Beere am Hang, ging eine Preiselbeere zu pflücken,
ich fand eine, die mir gefiel, ich schmeckt sie mit der Zunge.

Sie glitt mir von der Zunge in den Hals und dann in den Bauch.

Ich wurde satt von der Beere, sie machte mich schwanger.

Sie bat ihren Vater um ein Bad: Ach, liebster Vater!

Bereite mir ein Schutzlager, mach mir einen warmen Raum,
wo ich schwache Magd Erlösung finde von meinen Qualen!

Der Vater aber gab seinem eigenen Kind zur Antwort:

Geh weg von hier, elende Dirne, verschwinde, schlimme Metze,
geh zur Steinhöhle des Petz, zur Felsenkammer des Bären,
deine Jungen zu werfen, deine Hurenkinder zu gebären!

Marjatta, das hübsche Nesthäkchen, gab stolz zur Antwort:

Ich bin keine elende Dirne, auch keine schlimme Metze.

Ich werde einen großen Mann gebären, ich trage den Erlöser,
der Macht über die Mächtigen hat, Macht auch über Wäinämöinen.

Die Jungfrau ist in Not. Weiß nicht, wohin gehn, wohin sich wenden,
wen sie um ein Bad bitten soll? Darum sagt sie ihrer Magd:

Ach Piltti, meine kleine Magd, meine beste Gehilfin!

Frag du nach einem Bad im Ort, an der Mündung des Urstroms,
auf daß ich von meinen Qualen erlöst werde, ich Schwache!

Beeil dich, geh schnell, geh noch schneller, als es nötig wäre!

Piltti, ihre kleine Magd, antwortete und fragte:

Bei wem erfrag ich das Bad, wen soll ich um Hilfe bitten?

Unsere Marjatta sagte zu Piltti, ihrer kleinen Magd:

Frag beim Ruotus nach dem Bad, an der Mündung des Urstroms!

Piltti, ihre kleine Magd, ergeben auch ohne Gebot,
bereit auch ohne Befehl, flink auch ohne groß Lob,
flog wie Nebel aus dem Haus, stob wie Rauch nach draußen.

Sie raffte ihren Saum zusammen, sammelte ihr Kleid
und lief, so schnell sie nur konnte, zum Haus des Ruotus.

Die Hügel hallten, die Berge schwankten, wie sie da lief,

Zapfen hüpften auf der Heide, Kies spritzte durch die Gegend.

Sie erreichte das Haus des Ruotus, sie trat in die Stube.

Der rohe Ruotus im Kittel aß und trank, wie Große es tun,
saß am Tisch im bloßen Hemd, wenn auch aus feinem Linnen.

Der rohe Ruotus schnaubte beim Essen hinter seinem Teller:

Was willst du hier, Elende? Was kommst du da hergelaufen?

Piltti, die kleine Magd, gab zur Antwort, sie sagte:

Ich kam, im Ort ein Bad zu suchen, eine Sauna am Urstrom,
wo eine Schwache Erlösung findet. Eine Unglückliche sucht Hilfe!

Das rohe Weib des Ruotus, Hände in die Hüften gestemmt,
schlurfte über die Diele, stellte sich mitten im Zimmer auf.

Dort sprach sie, erkundigte sie sich bei Marjattas Magd:

Für wen fragst du nach einem Bad, für wen bittest du um Hilfe?

Piltti, die kleine Magd, sagte: Ich frage für unsere Marjatta.

Da antwortete das rohe Weib des Ruotus der kleinen Piltti:

Das Bad ist nicht für Fremde da, die Sauna am Urstrom!

Auf der Schwende gibt’s ein Bad, im Wald steht ein Pferdestall,
da kann die Metze ihre Jungen gebären, ihre Hurenkinder werfen.

Wenn der Gaul schnaubt, hat sie genug Dampf zum Baden!

Da lief Piltti, die kleine Magd, eilends nach Haus,
sie sprang so schnell sie nur konnte. Zuhaus sagte sie:

Es gibt kein Bad im Ort, am Urstrom gibt’s keine Sauna.

Das rohe Weib des Ruotus hat es behauptet, sie hat gesagt:

Das Bad ist nicht für Fremde da, die Sauna am Urstrom.

Auf der Schwende gibt’s ein Bad, im Wald steht ein Pferdestall,
da kann die Metze ihre Jungen gebären, ihre Hurenkinder werfen.

Wenn der Gaul schnaubt, hat sie genug Dampf zum Baden!

So ist es, das hat sie geantwortet, das hat die Böse gesagt.

Da fing Marjatta, die Jungfrau, kläglich an zu weinen.

Dann dachte sie, sagte sie sich: Dann muß ich wohl hinaus
wie eine Tagelöhnerin, wie eine Magd, eine bezahlte Arbeiterin.

Ich muß auf die Schwende gehn, in den Kiefernwald!

Sie raffte ihren Saum zusammen, sammelte ihr Kleid,
sie nahm ein Birkenbüschel, liebliche Birkenzweige zum Schutz.

Dann stapfte sie davon, gequält von den Schmerzen im Bauch,
zu dem Haus im Kiefernwald, dem Stall auf Tapios Hügel.

Dabei sprach sie die Worte, sie rief ihren Schöpfer an:

Komm, gütiger Schöpfer, schütze mich, komm und hilf mir
bei dieser schweren Arbeit, in dieser harten Zeit!

Befrei das arme Weib aus seiner Not, von seinen Schmerzen,
daß es nicht vor Qualen vergeht, nicht an Plagen stirbt!

Im Wald angekommen, sagte sie zu dem Pferd im Stall:

Jetzt schnaube, gutes Pferd, puste, lieber Schlittengaul,
verbreite Badedampf um mich, strahle Saunawärme aus,
daß ich Erlösung finde, denn ich Unglückliche brauch Hilfe!

Das gute Pferd schnaubte, der Schlittengaul pustete
auf ihren geplagten Bauch. Und wenn Pferde schnauben,
ist’s, als gieße man kaltes Wasser auf heiße Saunasteine.

Marjatta, das kleine Mädchen, die keusche Jungfrau
badete ausgiebig und setzte ihren Leib dem Dampf aus.

Sie gebar einen kleinen Buben und legte das gute Kind
zu dem Pferd ins Heu, zu der Flachsmähne in die Krippe.

Sie wusch den kleinen Buben, sie wickelte ihn gut;
sie setzte den Jungen aufs Knie, auf ihren Rocksaum das Kind.

Sie verbarg ihren Buben, sie pflegte ihren Liebsten,
erzog ihren goldenen Augenstern, ihr silbernes Bübchen,
fütterte es auf ihrem Schoß, wiegte es auf ihren Händen.

Sie setzte das Kind auf ihre Knie, nahm’s auf den Schoß,
sie begann seinen Kopf zu bürsten, seine Haare zu kämmen.

Der Bube verschwand von ihrem Knie, von ihrem Schoß das Kind.

Marjatta, das kleine Mädchen, geriet außer sich vor Kummer.

Sie lief, ihren Jungen zu suchen. Sie suchte ihren Liebsten,
suchte ihren goldenen Augenstern, ihr silbernes Bübchen,
unter den mahlenden Steinen, unter den gleitenden Kufen,
unter dem siebenden Sieb, unter dem tragbaren Zuber,
sie schüttelte die Bäume, durchsuchte das Schilf und die Gräser.

Sie suchte lange nach dem Jungen, dem Bübchen, dem Kleinen.

Suchte auf den Hügeln, unter den Kiefern, auf der Heide,
schaute unter jedes Heidekraut, unter jeden Himbeerstrauch,
grub Wacholderwurzeln aus, schob Baumäste zur Seite.

Sie lief leichten Schrittes, doch mit schweren Gedanken.

Sie stieß auf einen Stern. Verbeugte sich vor dem Stern:

Ach Stern, gottgeschaffen! Weißt du, wo mein Sohn ist,
wo mein kleiner Bube ist, mein goldener Augenstern?

Der Stern antwortete: Auch wenn ich’s wüßte, sagte ich’s nicht.

Er war’s ja, der auch mich für diese schlimme Welt erschuf –
immer im Kalten zu flimmern, im Dunkeln zu blinken!

Sie lief leichten Schrittes, doch mit schweren Gedanken.

Sie stieß auf den Mond. Verbeugte sich vor dem Mond:

Ach Mond, gottgeschaffen! Weißt du, wo mein Sohn ist,
wo mein kleiner Bube ist, mein goldener Augenstern?

Der Mond antwortete: Auch wenn ich’s wüßte, sagte ich’s nicht.

Er war’s ja, der auch mich für diese schlimme Welt erschuf –
allein jede Nacht zu wachen und am Tag dann zu schlafen!

Sie lief leichten Schrittes, doch mit schweren Gedanken.

Sie stieß auf die Sonne. Verbeugte sich vor der Sonne:

Ach Sonne, gottgeschaffen! Weißt du, wo mein Sohn ist,
wo mein kleiner Bube ist, mein goldener Augenstern?

Die Sonne antwortete: Ja, ich weiß, wo dein Sohn ist.

Er war’s ja, der auch mich für diese schöne Welt schuf –
in purem Gold zu leuchten, in lauter Silber zu glänzen.

Ich weiß genau, wo dein Sohn ist! Ach, dein armer Junge!

Da drüben ist dein kleiner Bube, dein goldener Augenstern,
er steckt bis zur Hüfte im Moor, bis zur Achsel im Sand.

Marjatta, das kleine Mädchen, suchte ihren Sohn im Moor.

Sie fand ihren Buben im Moor, sie brachte ihn nach Haus.

Marjattas Kind wuchs zu einem hübschen Jungen heran.

Aber er hatte keinen Namen, niemand wußte, wie er hieß.

Die Mutter rief ihn Blume, andere sagten Faulpelz zu ihm.

Man suchte jemand, der ihm einen Namen gäbe, ihn taufte.

Wirokannas, der Kerl vom Ende der Welt, kam, ihn zu taufen.

Aber der Kerl vom Ende der Welt, Wirokannas, sagte:

Ich geb keinem Besessenen einen Namen, ich tauf keinen Bösen,
der nicht vorher geprüft, untersucht und beurteilt wird.

Wer soll ihn prüfen, ihn untersuchen, das Urteil fällen?

Der wackre Alte Wäinämöinen, der alte Zauberer,
der soll ihn prüfen, untersuchen, das Urteil fällen!

Der wackre Alte Wäinämöinen kam und fällte sein Urteil:

Ist der Bube vom Moor, von einer Beere auf der Erde gezeugt,
dann bringt ihn auf die Erde zurück, neben den Beerenstrauch,
bringt ihn ins Moor, schlagt ihm einen Knüppel über den Kopf!

Da sprach der Halbmonatsbube, schrie der Zweiwochenalte:

Weh dir, elender Greis, alter, erbärmlicher Schwächling,
jetzt hast du dumm geurteilt, falsch das Gesetz ausgelegt!

Auch bei viel größerem Anlaß, trotz schlimmerer Untat
hat man dich nicht ins Moor gebracht, über den Kopf geschlagen,
als du in jungen Jahren deinen eigenen Bruder als Geisel gabst,
um den eigenen Kopf zu retten, um selber frei auszugehn.

Man hat dich auch dann nicht ins Moor gebracht,
als du in jungen Jahren ein junges Mädchen ertrinken ließt,
auf den schwarzen Bodengrund unter die Wellen sinken ließt.

Da gab der Kerl vom Ende der Welt dem Kind einen Namen,
taufte es zum König von Karelien, zum Hüter aller Gewalt.

Wäinämöinen aber wurde zornig, böse und beschämt.

Er ging seines Wegs, er wanderte zur Meeresküste hinab.

Dort begann er zu raunen, er zauberte ein letztes Mal.

Er zauberte ein ehernes Boot herbei, ein kupfernes Schiff.

Setzte sich ans Steuer, segelte aufs weite Wasser hinaus.

Bei der Abfahrt sagte er noch, sprach er zu Kalewas Volk:

Laßt die Zeit verstreichen! Tage werden gehn, andere kommen,
dann braucht ihr mich wieder, sucht und bittet ihr mich,
einen neuen Sampo zu schaffen, eine neue Kantele zu bauen,
einen neuen Mond zu holen, eine neue Sonne zu beschaffen,
wenn’s keinen Mond, keine Sonne, keine Freude auf der Welt gibt.

Dann steuerte der alte Wäinämöinen weiter hinaus
in seinem ehernen Boot, in dem kupfernen Schiff,
hinaus in die höheren Gefilde, die niedrigeren Himmel.

Dort hielt er erschöpft sein Schiff an, setzte er sein Boot auf.

Die Kantele ließ er in Finnland zurück, das schöne Spielzeug
hinterließ er seinem Volk, den Liederschatz seinen Kindern.

Hier will ich meinen Mund schließen, meine Zunge festbinden,
meine Lieder ausklingen lassen, aufhören mit dem Singen.

Auch das Pferd verschnauft, wenn es lange Wege gelaufen,
die Sense wird stumpf, wenn sie einen Sommer lang Gras mäht,
das Wasser strömt ruhig, wenn es die Flußwindung durchfließt,
das Feuer glimmt am Morgen, wenn es die Nacht hindurch brennt.

Warum soll der Sänger nicht ermüden, sein Lied nicht verklingen
nach einem durchsungenen Abend, spät nach Sonnenuntergang?

So hab ich’s sagen hören, von anderer Seite fragen hören:

Wie der reißende Strudel sein Wasser nicht versiegen läßt,
erschöpft auch ein guter Sänger nicht sein ganzes Wissen.

Der Kluge gibt lieber beizeiten auf, als dazu gezwungen zu sein!

Also laß ich’s, schließe ich, ende ich, hör ich auf.

Wickel meine Lieder aufs Knäuel, verstau sie im Bündel,
leg sie auf den Söller im Speicher, hinter knöcherne Schlösser,
von wo sie nicht herauskommen, nie geholt werden können,
es sei denn, man rüttle an den Knochen, reiße die Kiefer auf,
zerbreche die Zähne, ziehe mit der Zunge daran.

Was nützt es, wenn ich weitermache, weitersinge,
wenn ich jedes Tal vollsinge, jeden Fichtenwald fülle!

Meine Mutter lebt nicht mehr, keine Eltern wachen wegen mir,
kein Schatz, mir zuzuhören, keine Liebste, von mir zu lernen.

Nur Fichten, die auf mich hören, Kiefern, die von mir lernen,

Birkenblätter, die mich kosen, Ebereschen, die mich lieben.

Als kleines Kind schon verlor ich meine milde Mutter.

Blieb wie die Lerche auf dem Stein, die Drossel im Felsenmeer,
als Lerche zu zwitschern, als Drossel zu krächzen
bei einem fremden Weib an meiner Mutter statt.

Sie vertrieb mich Armen, verwies mich Waisenkind
auf die Windseite des Hauses, auf die Nordseite des Hofs,
wo der Wind mich Schutzlosen mitnahm, der Sturm mich holte.

Ich zog wie die Lerche umher, flog wie ein armer Vogel,
ich zog durch die Lande, wanderte elend und schwach,
bekam jeden Wind zu spüren, jedes Tosen zu fühlen,
mußte zittern vor Kälte, mußte heulen vor Frost.

Viele Leute gibt es in der Welt, die zu wissen meinen,
die mit böser Stimme reden, mit harten Worten sticheln.

Einer schimpft auf meine Sprache, einer auf meine Stimme;
einer sagt, ich murmle zu leise, einer, ich gröle zu laut,
sagt, ich singe gar schlecht, ich gebe die Lieder falsch wieder.

Ihr lieben Leute, euch soll es nicht verwundern,
wenn ich als Kind zu laut sang oder schlecht piepste.

Ich war in keiner Lehre, hab bei keinem Weisen gelernt,
keine Worte von draußen erhalten, keine Sprüche von anderswo.

Andere gingen in die Lehre, ich mußte zuhaus bleiben
und meiner Mutter helfen, die ganz auf sich gestellt war.

Ich lernte daheim unter den eigenen Speicherbalken,
lernte bei Mutters Spindel, bei Bruders Schreinerspänen,
und das als kleiner Knirps, als armer Hemdenmatz schon.

Wie dem auch sei, ich habe anderen Sängern Pfade gezeigt,

Spuren gezogen, Wipfel gebogen, Äste gelichtet, Wege gewiesen.

Damit ist der Weg geebnet, ist die Bahn abgesteckt
für die größeren Sänger, für die besseren Dichter
unter der sprießenden Jugend, den künftigen Geschlechtern.

E n d e

Nachwort

Es ist wahrscheinlich leichter, »Kalewala«[1] durch Negationen zu beschreiben, d. h. aufzuzählen, was es nicht ist, als eindeutig festzulegen, was es ist. »Kalewala« ist in vieler Hinsicht ein mythisches, ein mythenumsponnenes Werk, und die Vorstellungen und Erwartungen, die seit seiner Entstehung – von seiten seines Schöpfers nicht weniger als von seiten der Rezeption – daran geknüpft wurden, sind Legion. Viele, darunter sein Autor selbst, faßten das Epos als ein Dokument historischer Ereignisse auf, als das letzte Zeugnis eines untergegangenen ›kalewalischen‹ Heldenzeitalters mit Finnland als Schauplatz; für andere bargen die Lieder ein uraltes esoterisches Wissen, waren sie gar ein heiliges Buch. Für einige besteht das Werk aus mündlich tradierter, unverfälschter Volksdichtung, andere benützen es als mythologisches Nachschlagewerk. Fest steht allein, daß wir es beim »Kalewala« mit einem äußerst eigenartigen Werk der Weltliteratur zu tun haben.

Dessen Schöpfer, Elias Lönnrot [1802–1884], wurde als Sohn eines Schneiders in der südfinnischen Gemeinde Sammatti geboren. Trotz ihres schwedischen Namens war die Familie finnischsprachig, und während seines wechselhaften Schulbesuchs hatte Lönnrot anfänglich Schwierigkeiten mit der schwedischen Sprache, die in der ersten Hälfte des 19. Jahrhunderts immerhin noch die einzige offizielle Sprache des Landes war. Finnland war bis 1809 der östliche Reichsteil Schwedens gewesen, um dann infolge der napoleonischen Neuordnung Europas als ein nominell autonomes Großfürstentum dem Russischen Reich einverleibt zu werden. Die Sprache der Verwaltung und der Bildung in Finnland verblieb auch unter russischer Herrschaft noch lange das Schwedische, erst 1864 erhielt das Finnische, die Sprache der überwältigenden Mehrheit des Landes, gleichberechtigten Status.

Lönnrots großer Bildungshunger bewog seine Familie, ihn trotz ihrer knappen Verhältnisse auf die Schule zu schicken. Im Herbst 1814 besuchte der junge Lönnrot das zweijährige Pädagogium zu Ekenäs [Tammisaari], wo Katechismus, biblische Geschichte, Bruch- und Dreisatzrechnung, Geschichte und Geografie auf dem Lehrplan standen, im Frühjahr 1816 brachte ihn sein älterer Bruder nach Turku [Åbo], wo er die Aufnahmeprüfung in die Kathedralschule bestand und bald mühelos den Rang des Klassenprimus errang. Im Herbst 1818 mußte er jedoch aus Geldmangel seinen Schulbesuch abbrechen und übte eine Zeitlang das Handwerk seines Vaters aus. Um die Mittel für die weitere Ausbildung zusammenzubringen, zog er nach Art fahrender Scholaren durch die Dörfer der Umgebung und sang lateinische Lieder. Im Frühjahr schrieb er sich auf dem Lyzeum zu Borgå [Porvoo] ein, unterbrach seine Studien jedoch bald wieder, als ein Apotheker zu Hämeenlinna einen Lehrling suchte, der über gute Lateinkenntnisse verfügte. Neben seiner Arbeit in der Apotheke konnte er als Privatschüler die örtliche Trivialschule besuchen, die Lehrfächer waren jetzt Theologie, Hebräisch, Griechisch, Latein und für besonders gute Schüler wöchentlich zwei Stunden Deutsch. Im Herbst 1822 legte Lönnrot in Turku das Abitur ab und immatrikulierte sich im selben Jahr dort an der Universität, der einzigen des Landes. In Turku geriet er in den Wirkungskreis der sogenannten Åboromantiker, auf deren Programm unter anderem die Beschäftigung mit der alten ›Nationaldichtung‹ der Finnen stand. Inspiriert von seinem Lehrer Reinhold von Becker, der 1819 in Nord- und Ostfinnland eine Reihe von ›Runen‹[2], alten finnischen Liedern, aufgezeichnet und in einer Zeitschrift publiziert hatte, begann Lönnrot das Studium der Geschichte und legte 1827, zur Erlangung des Magistergrads, seine erste Arbeit namens »Über Wäinämöinen, ein Gott der alten Finnen«[3] vor.

Als 1827 fast die gesamte Stadt Turku durch einen Brand verheert wurde, mußte Lönnrot notgedrungen sein Studium abbrechen. Als er es ein Jahr später wieder aufnehmen konnte – die Universität war inzwischen in die neue Hauptstadt Helsinki [Helsingfors] verlegt worden – wählte er, vermutlich aus Gründen der besseren Berufsaussichten, eine andere Laufbahn, promovierte 1830 zum Magister und 1832 – mit einer stark von der Schellingschen Naturphilosophie seines zeitweiligen Lehrers, des schwedischen Gelehrten Israel Hwasser, geprägten Abhandlung »Über die magische Medizin der alten Finnen«[4] – zum Doktor der Medizin. Im folgenden Jahr nahm Lönnrot die Stelle eines Kreisarztes im nordfinnischen Kajaani an.

Die aufgezwungenen Universitätsferien nach dem Brand von Turku verbrachte Lönnrot nicht tatenlos. Ende April 1828 machte er sich auf und durchwanderte zu Fuß die Landschaften Häme, Savo und Finnisch-Karelien. Er ging auf ›Runensuche‹, er zeichnete auf, was er dem Gedächtnis des Volks an alten Liedern, Sprichwörtern, Beschwörungsformeln und anderer Folklore entlocken konnte. Sein Tagebuch von dieser ersten Sammelreise ließ er unveröffentlicht – es erschien erst 1911 im Druck[5] –, die eigentliche Ernte aber, die aufgezeichneten Lieder, beschloß Lönnrot zu veröffentlichen. Zwischen 1829 und 1831 gab er vier Hefte mit dem hochtrabenden Titel »Die Kantele oder Sowohl Alte als auch Neuere Lieder und Gesänge des Finnischen Volks«[6] heraus. Ein geplantes fünftes Heft erschien nicht mehr, denn Lönnrot hatte auf weiteren Sammelreisen so viele neue Lieder und Liedfragmente, aber auch längere Zyklen, zusammenbekommen, daß ihm der Gedanke kam, diese zu einzelnen Gesamtheiten, einer Art Miniaturepen, zu vereinen; er füllte drei Hefte mit Liedern, denen er die Titel Lemminkäinen, Naimakansan virsiä [Lieder des Hochzeitsvolks] und Wäinämöinen gab. Als es ihm im Herbst 1833 auf einer vierten Sammelreise, die ihn nach Russisch-Karelien ins Gouvernement Archangelsk führte, gelang, einen längeren, zusammenhängenden Zyklus über den mythischen Helden Wäinämöinen aufzuzeichnen, verwarf er den Gedanken, seine Miniaturepen zu veröffentlichen, und stellte statt dessen eine »Runensammlung über Wäinämöinen«[7] zusammen, die er der Finnischen Literaturgesellschaft, bei deren Gründung er 1831 dabei gewesen war, zum Druck anbot. Bevor das Werk aber erscheinen konnte, zog er das Projekt wieder zurück, denn seine Ideen und Pläne hatten inzwischen wesentlich größere Dimensionen angenommen. Er entwickelte seinen Eposgedanken weiter und legte 1835 den ersten Teil seines Opus magnum, der ersten Ausgabe des »Kalewala« vor – der zweite Teil erschien im Jahr darauf.[8] Das Werk, das wir heute gewöhnlich »Altes Kalewala« nennen, umfaßte 12 078 Verse. Als Lönnrot fünfzehn Jahre später eine zweite Ausgabe, das »Neue Kalewala«, veröffentlichte, war es auf fast das Doppelte – 22 795 Verse – angewachsen.[9]

Das Interesse der Finnen an ihrer Volksdichtung war nicht erst mit Reinhold von Becker und seinem Schüler Elias Lönnrot erwacht. Einzelne Textbruchstücke finden sich verstreut bereits in den Werken finnischer Gelehrter früherer Jahrhunderte. In der zweiten Hälfte des 19. Jahrhunderts befaßten sich Autoren wie Christian Erik Lencqvist, Fredrik Johan Rosenbom und Christfrid Ganander ernsthaft mit Aberglauben, Magie und Mythologie der Finnen und druckten in ihren Arbeiten ausführliche Proben von Liedern und Sprüchen ab. Bedeutungsvoll war besonders Gananders 1789 erschienene »Finnische Mythologie«[10], und von entscheidender Bedeutung war Henrik Gabriel Porthan, Zeit- und Gesinnungsgenosse Herders, der mit einer, leider nicht vollendeten, »Abhandlung über die finnische Dichtung«[11] die Grundlagen für deren wissenschaftliche Erforschung schuf und zum systematischeren Einsammeln des, wie sich erweisen sollte, schier unermeßlichen Schatzes der alten finnischen Lieder inspirierte.

Der früheste Anstoß zum Einsammeln des volklichen Liedguts war einst von allerhöchstem Ort gekommen; 1630 hatte Gustav II. Adolf ein Memorial unterzeichnet, in dem er ›aufzuspüren‹ befiehlt ›… allerlei Chroniken und Historien, uralte Märchen und Dichtungen von Drachen, Lindwürmern, Zwergen und Riesen. Item Berichte von bemerkenswerten Personen, alten Klöstern, Burgen, Königssitzen und Städten, woraus man Kunde erhalten kann, was vordem gewesen, von alten Kampfes- und Runenliedern, nicht zu vergessen, auch deren Töne zu erforschen.‹ Gustav Adolfs Interesse an der Volksdichtung seiner Untertanen hatte schlicht prosaische Gründe, denn, so fand der König: ›Wir müssen auch beweisen, daß unsere Vorväter keine Barbaren gewesen, wie man im Ausland uns nennen will, sondern vielmehr von unserer Art. Denn keine Nation hat ältere und berühmtere Monumente als wir. Dadurch wird bewiesen, daß wir das älteste Volk sind, und auch, daß unsere Sprache die älteste ist. Von uns haben die anderen ihren Ursprung, von uns sind andere Länder mit Menschen besiedelt worden.‹

Wo die Krone mit Eifer voranging, wollte die Kirche nicht nachstehen. Im Jahre 1729 forderte das Domkapitel zu Turku in einem Schreiben an die finnischen Pfarreien seine Geistlichen auf, alte Lieder des Volks aufzuzeichnen, und während seiner Zeit als Professor zu Turku [1746–1757] sammelte der spätere Erzbischof von Uppsala, Karl Fredrik Mennander, unter Mithilfe verschiedener Landpfarrer systematisch finnische Volksdichtung.

Wie der Aufruf des Schwedenkönigs, so waren auch die Aktivitäten Mennanders sowie die Arbeiten Porthans, Gananders und anderer im Grunde von utilitaristischen Gedankengängen geprägt – man lebte im Zeitalter der Aufklärung und des Neuhumanismus. Man hoffte und glaubte, in den unterm Volk bewahrten Liedern, Märchen und Sagen Hinweise auf die eigene Vergangenheit zu finden, mit deren Hilfe man die Geschichte der Nation rekonstruieren könnte, man hoffte und glaubte, Bilder aus Zeitaltern heraufbeschwören zu können, aus welchen keine schriftlichen Quellen existierten – und diese Zeitalter lagen, was Finnland angeht, nicht weiter als einige hundert Jahre zurück. In der Rekonstruktion der Vergangenheit, der Schaffung einer eigenen Geschichte, suchte man Bestätigung für die Gegenwart und die Zukunft seiner Nation – letztendlich für sein eigenes Selbstverständnis.

In gedruckter Form erschienen die ersten größeren Sammlungen finnischer Volksdichtung Anfang des 19. Jahrhunderts aus der Hand von Carl Axel Gottlund und Zacharias Topelius d. Ä.[12] Auf die bei Porthan und Ganander abgedruckten und teilweise auf von Gottlund beigesteuerte Proben griff der aus Hannover gebürtige Hans Rudolf von Schröter [1798–1842] zurück, als er 1819 in Uppsala eine zweisprachige Sammlung »Finnische Runen«[13] veröffentlichte, ein Werk, das in Finnland große Aufmerksamkeit auf sich zog und das auch Lönnrot abschrieb, bevor er sich auf seine Sammelreisen begab.

Auch Lönnrots Gedankenwelt war von einem rationalen Neuhumanismus geprägt – mehrfach bezieht er sich in seinen Schriften explizit auf Ganander und Porthan –, der sich jedoch nach und nach mit den weniger rationalen Ideen der Romantik vermischte. Auch er suchte in den alten Liedern, die er aufzuzeichnen auszog, Zeugnisse der Vergangenheit seines Volks, um Beweise dafür zu haben, daß die Finnen eine eigene Geschichte hatten und daß diese Geschichte nicht weniger ruhmreich als die ihrer Nachbarvölker gewesen war. Vor seinen Augen stellte sich diese Vergangenheit immer größer, mächtiger, heldenhafter dar. Die Blaue Blume, die Lönnrot suchte, war das untergegangene goldene Zeitalter, das finnische ›Heldenzeitalter‹. Kunde davon glaubte er in den alten Liedern zu finden.

Lönnrot richtete bei seiner Sammeltätigkeit das Hauptaugenmerk auf die Lieder epischen Inhalts, in denen von Helden namens Wäinämöinen, Ilmarinen und Lemminkäinen, von Reisen in ein geheimnisvolles Reich im Norden und Kämpfen um das glücksbringende Wunderding Sampo die Rede war. Da einzelne Sänger ihm verschiedene Bruchstücke desselben Inhalts vorzusingen imstande waren, kam ihm der Gedanke, daß das, was er aufzeichnete, in Wirklichkeit die Fragmente einer uralten Epopöe sein mußten, eines kollektiven, im Volk entstandenen und vom Volk tradierten Heldenepos, das dazu gut in die Epostheorien Friedrich August Wolfs paßte. Wolfs Hauptwerk Prolegomena ad Homerum,[14] in dem er feststellt, daß Ilias und Odyssee keine eigentlichen Verfasser gehabt, sondern aus Liedern anonymer Rhapsoden bestanden hätten, die Homer lediglich gesammelt und miteinander verbunden hatte, wurden zu der Zeit in der gelehrten Welt eifrig diskutiert, und auch Lönnrot war mit ihnen wohlvertraut.

Lönnrot sah sich berufen, die Rolle eines neuen Homer zu übernehmen. Er begann, die Liedfragmente thematisch zu ordnen, und war dabei überzeugt, daß er das imaginäre vorzeitliche Epos wiederherstellte. Obwohl Lönnrot von dem Gedanken später Abstand nahm, lebte dieser in der Umwelt weiter und ist zu einer der nicht ausrottbaren Kalewalamythen geworden.

Lange glaubte Lönnrot auch selbst an die Authentizität und Historizität der Lieder, aus denen er das »Kalewala« komponierte. Er versuchte – und viele versuchten es nach ihm –, die Personen und geschichtlichen Ereignisse sowie die Geografie, von denen das Epos berichtet, zu rekonstruieren. Die zwei Pole der Erzählung, Kalewala, das Land der positiven Helden, und der böse Nordort [Pohjola] mußten irgendwo auf einer Karte zu finden sein, die Gestalten der Erzählung mußten sich in der Historie wiederfinden lassen. Und kühn versuchte Lönnrot sogar, sein Konstrukt in die politische Schablone seiner Zeit einzupassen, indem er eine Einwanderung der Finnen in ihre jetzigen Wohngebiete voraussetzte, eine Wanderung aus dem mythischen Bjarmland, dem – notabene ›reichen‹ und ›mächtigen‹ – von stammverwandten Völkern besiedelten Lande Perm in Nordrußland westwärts auf die finnische Halbinsel. Heute lassen sich historisierende Spekulationen dieser Art nur noch schwer nachvollziehen. Fruchtbarer dürfte es sein, sich der Welt des »Kalewala« von der mythologischen Seite her zu nähern.

Als der finnische Reformator Michael Agricola 1551 die Psalmen Davids übersetzte, sah er sich in einer Vorrede dazu veranlaßt, seine Leser in die Zucht zu nehmen und sie zu warnen, falschen Göttern anzuhängen, denn, so schreibt er: ›Es gibt hier viele Abgötter, früher verehrte man sie nah und fern. Vor ihnen verneigten sich die Hämäer,[15] die Frauen wie die Männer. Ist das Volk nicht von Sinnen, welches hieran glaubt und dergleichen anbetet? Dahin hat sie der Teufel und die Sünde gezogen, auf daß sie sich vor ihnen verbeugten und an sie glaubten. An die Gräber der Toten brachten sie Speisen, dort klagten, jammerten und weinten sie. Die Toten erhielten ihre Opfer, wenn Witwen heirateten. Man betete auch vieles andere an: Steine, Baumstümpfe, Sterne und den Mond.‹ Agricola, der auch das Neue Testament ins Finnische übersetzt hatte und dessen »ABC-Buch«[16] das erste in finnischer Sprache gedruckte Buch überhaupt war, zählt elf hämäische und zwölf karelische Götter namentlich auf und charakterisiert, gewöhnlich nur mit einem knappen Satz, ihre jeweilige Funktion und Tätigkeit.

Daß sich noch Mitte des 16. Jahrhunderts ein lutherischer Bischof veranlaßt fühlte, seinen Schäfchen den Glauben an die alten Götzen auszutreiben, kann wohl nur dahin ausgelegt werden, daß die damals immerhin schon vierhundert Jahre zurückliegende Christianisierung Finnlands beim Volk keine merkliche Wirkung gehabt hatte; und in der Tat war auch in den Jahrhunderten nach Agricola noch der Glaube an die ›Steine, Baumstümpfe, Sterne und den Mond‹ beim Volk durchaus lebendig und wurden, wie Christfrid Ganander in seiner »Finnischen Mythologie« feststellt, ›die Abgötter und Abgöttinnen, bemerkenswerten Personen alter Zeiten, Opfer und Opferplätze, alten Sitten, Riesen, Trolle, Wald-, See- und Bergschrate usw. […] noch gepflegt und in der täglichen Rede erwähnt‹. Zahllos sind die ›verdächtigen‹ Bäume und ganzen Haine, welche von dienstbeflissenen Pastoren – im Westen lutherischen, im Osten orthodoxen – im Laufe der Jahrhunderte gefällt wurden, weil die Bauern sie für heilig hielten und an ihnen den Toten und den Geistern Opfer darzubringen pflegten.

Knapp der Hälfte der hämäischen und karelischen Götter, die der Reformator in seinem Psaltervorwort verdammt, begegnen wir auch im »Kalewala«. Oft allerdings sind ihre Aufgaben und Funktionen im Epos andere als bei Agricola, und einige von ihnen treten bei Lönnrot in menschlicher Gestalt auf: Wäinämöinen, der Hauptheld, um den sich mehr oder weniger das ganze Epos dreht, Oberzauberer und Schamane, war bei Agricola eine Art hyperboreischer Orpheus [Äinemöinen machte die Lieder], die Wielandgestalt des »Kalewala«, der gutmütig-gutgläubige Schmied Ilmarinen, trat bei Agricola als Wettergott auf [Ilmarinen machte die Windstille und den Sturm und brachte die Reisenden ans Ziel], für welche Rolle sich Lönnrot den skandinavischen Tuuri [Thor] auslieh, der bei Agricola wiederum seine martialische Rolle beibehalten hat [Turisas gab den Sieg im Krieg]. Von Lemminkäinen, dem dritten Helden des »Kalewala«, berichtet Agricola nichts.

Das mythologische Gebäude, das Lönnrot im »Kalewala« konstruiert, ist ein anderes als das, das der Reformator anbietet und das nach ihm auch andere finnische Autoren konstruiert haben – sofern sie nicht einfach Agricolas Behauptungen nachbeteten. Lönnrots Mythologie ist umfunktionierte finnische Mythologie. Einige Namen, die bei Agricola die Rolle von ›kleineren Gottheiten‹ innegehabt zu haben scheinen – der Herr des Waldreichs [Tapio gab die Beute aus dem Wald], der Nöck [Achti brachte die Fische aus dem Wasser], das Wasserweib [Wedhen Eme brachte die Fische ins Netz] –, haben im »Kalewala« eher die Funktion von Wald- und Wassergeistern. Lönnrot hat sein Epos auch mit einer Vielzahl von weiblichen, feenartigen Geistern bevölkert, für die es bei Agricola und anderen Autoren keine Entsprechungen gibt.

Am weitesten divergieren die Funktionen der Götter Agricolas und der des »Kalewala« bei der Gestalt des Ukko, den das Epos mit Epitheta wie ›Beherrscher der Wetter‹, ›Herr über die Wolken‹, ›weiser Mann in den Himmeln‹ ausstattet und als ›Obergott‹ und ›oberster Schöpfer‹ schlechthin auftreten läßt, ihm also eine dem christlichen Gott vergleichbare Rolle beimißt, während er bei Agricola nur eines von insgesamt acht für Ackerbau und Viehzucht zuständigen Gotteswesen ist, offensichtlich aber das, das bei dem Glaubenseiferer den größten Abscheu hervorrief, denn er beschreibt seine Natur ausführlicher als das der anderen Götzen: ›Wenn die Frühjahrsaussaat vor sich ging, trank man den Becher des Ukko. Dazu holte man den Scheffel des Ukko, und es betranken sich sowohl Mädchen als auch Frauen. Dann trieb man dort viel Schändliches, daß man es sowohl hörte als auch sah. Wenn die Frau des […] Ukko brünstig wurde, wurde auch Ukko sehr brünstig. Es gab also ein günstiges Wetter und gute Ernte.‹ Agricolas Ukko ist also nicht mehr und nicht weniger als ein Fruchtbarkeitsgott, zu dessen Ehren oder in dessen Namen sexuelle Rituale, ›heilige Hochzeiten‹, begangen wurden. Diese Fruchtbarkeitsriten, wenn auch nicht offen als solche ausgewiesen, werden im »Kalewala« von Lemminkäinen ausgeübt, zu dessen Aufgaben es gehört, die Mädchen der ›Insel‹ zu begatten. Die Insel ist eines der vielen Synonyme, die das »Kalewala« für die Unterwelt, das Totenland, den Kalten Ort, bereithält, und Lemminkäinens Akt ist die symbolische Befruchtung der Scholle im Frühjahr.

Den einzigen Göttern, die Agricola im Plural nennt, den ›Kalewasöhnen‹, scheint der Reformator keinen besonderen Stellenwert beigemessen zu haben [Caleuanpoiat mähten Wiesen und anderes], während Lönnrot sie quasi zum Ausgangspunkt seiner gesamten Eposkonzeption gewählt hat – für die Forschung sind sie eines der vielen etymologischen Rätsel.[17] Finnische Volkssagen berichten von einem Riesen Kalewa und seinen zwölf Söhnen [Kalewanpojat], von denen wenigstens vier auch mit Namen genannt werden: Wäinämöinen, Ilmarinen, Soini und Hiisi. Diese vier nahm Lönnrot in sein Epos auf: die beiden ersten, Wäinämöinen und Ilmarinen, machte er zu seinen Protagonisten, Soini ersetzte er durch Kullerwo, der in einigen Liedvarianten die gleiche Rolle wie dieser spielt, während er Hiisi – der vielen negativen Komponenten wegen, die er über seine Eigenschaft als Riese hinaus im finnischen Volksglauben auch noch besitzt – den Bösen schlechthin verkörpern ließ. Der mythische Kalewa tritt im Epos selbst nicht auf, aber da Lönnrot sich diesen als den Helden ausmalte, der die Finnen in grauer Vorzeit bei ihrem Zug nach Westen angeführt hatte, wies er Kalewa gewissermaßen die Rolle eines Stammvaters zu. Dem gelobten Land, in das Kalewa sein Volk führte, gab er den Namen Kalewala, Kalewas Land.

Doch die Rolle, die Kalewa bei Lönnrot spielt, ist eine Vorspiegelung und sein ›Land‹ Kalewala eine Erfindung – in der Tat kommt das Wort in den über hunderttausend Versen, aus denen der Autor bei der Komposition seines Epos schöpfte, wohl nur ein- bis zweimal vor und weist auch dann nicht auf ein spezifisches Land hin.[18] Die Kalewasöhne allerdings, die Riesen der Sage – im Epos ihrer Riesenrolle beraubt –, mögen einen historischen Hintergrund haben. Im nordostfinnischen Kainuu und angrenzenden Karelien, wo Lönnrot einen Großteil seiner Lieder aufgezeichnet hatte, drückt das Wort kaleva etwas ›ungeheuer Großes‹ aus, man spricht von miehen kaleva[ein kaleva von Mann] und meint einen ungewöhnlich großen und starken Kerl, einen Riesen. Und diese Riesen hat es in der Gegend wohl gegeben, denn im Jahre 1674 berichtet ein örtlicher Pfarrer von ungewöhnlich großen und starken Männern und Frauen, denen er vor Jahren begegnet war und die beim Volk Calawanpojat hießen und als Nachkommen eines Riesen namens Calawa galten. Überraschend ist, daß nicht weniger als drei der zehn nachweislich größten Menschen der Welt aus dieser Gegend stammten. Der längste von allen, der 1703 geborene Daniel Cajanus, diente eine Zeitlang als Kornett bei August dem Starken in Polen und später bei den Langen Kerls des Preußenkönigs, unter denen er jedoch mit seinen 247,5 Zentimetern etwas ›aus dem Rahmen‹ fiel. In Russisch-Karelien stieß man in den sechziger Jahren des 20. Jahrhunderts bei Ausgrabungen auf Skelette von ungewöhnlicher Größe, auf Männer, die weit über zwei Meter maßen, und Frauen von 190 Zentimetern im Durchschnitt.

Hinter dem Kalewalasohn Hiisi verbirgt sich ein ganzer Komplex mythischer Vorstellungen. Agricola zählt ihn zu den karelischen Göttern, zuständig für das Jagdglück [Hijsi gab Sieg über die Tiere des Walds]. Ganander hat verschiedene Erklärungen bereit, nach ihm ist Hiisi nicht nur ›ein schrecklich starker Riese, grausam und furchtbar‹, sondern auch ›ein gewaltiger Gott oder eine Göttin, die Waldtieren Schutz gab, aber selber schrecklich war‹, und er versteht unter ihm ›sowohl den Blocksberg als auch den Bösen selbst‹. Hiisi kommt bei Ganander in verschiedenen Gestalten vor, nämlich als ›Wasser-Hijsi, Wald-Hijsi, Berg-Hijsi, d. i. Hijsis Volk – diese alle, nämlich Wasser-, Wald-, Bergschrate, glaubt der Troll aufhetzen und ausschicken zu können, um besonders die Diebe zu quälen und zu plagen sowie einen taub, blind, zittrig und mit vielen Krankheiten behaftet zu machen‹. In Ostfinnland und Karelien verstand man unter Hiisi ursprünglich einen heiligen Hain, einen Friedhof, in dem man Opfer darbrachte und seine Toten bestattete; dann begann man, damit die bösen Mächte und unterirdischen Wesen zu bezeichnen, die diesen unheimlichen Ort bewohnten und die man sich oft als Riesen vorstellte, und explizit dann den Teufel und sein Reich, die Hölle.

Oft stellte man sich die Hiisi-Hölle auf einer wasserumspülten, waldbewachsenen Insel vor. Auf der Hiisi-Insel liegt das Reich der Toten, in ihrer Mitte stellte man sich, unter einem Felsen verborgen, den Eingang zur Unterwelt vor, der Felsen selber ist die Weltsäule, auf welcher das Himmelsgewölbe ruht. Um die Insel herum breitet sich das Urmeer aus, beziehungsweise braust dort der Urstrom, Tuonelas schwarzer Fluß, über den die Verstorbenen müssen, wenn sie ins Land der Toten wollen. Das alles stellte man sich weit unten an dem dunklen, nebelumhüllten Nordort vor.[19] Und in den kalten, schemenhaften Norden verbannte man auch alles Böse und Gefährliche, hier siedelte man die Hexen und Zauberer und auch die tierischen Ungeheuer an. Da aber konkret im finnischen Norden das Volk der Lappen lebte, hängte man diesem ebenfalls die schwarzen Künste an, und so ist im »Kalewala« auch das Wort Lappe zu einem der unzähligen Synonyme für Zauberer, Hexer, Schamanen geworden.

Zauberei, Hexerei, Schamanismus – kurz Magie in verschiedenen Erscheinungs- und Ausdrucksformen – prägt das Handeln der Menschen im »Kalewala«. Nicht weniger als 107 Wörter nennt das finnische Original für Magier und magische Mittel und Praktiken. Ganze 98 topografische Ausdrücke – Insel, Kalter Ort, Nordort, Nebelreich und viele, viele andere – beziehen sich direkt oder indirekt auf das Land der Toten, den unheimlichen Ort, der von nicht weniger als 86 verschiedenen Wesen bevölkert ist: Sei es Hiisi, dessen Wohnort nicht spezifiziert ist, seien es uralte Wesen wie Untamo, der unter der Erde schläft, oder Akka unter den Wellen, seien es die zu Erdgeistern gewordenen Verstorbenen, die Schwert- und Lanzenmänner, oder die böse Louhi – hinter deren Namen sich ein feuerspeiender Drache verbirgt –, die über den Nordort herrscht und um deren schöne Töchter sich die Helden aus Kalewas Land der Reihe nach bemühen, oder sei es Tuoni, der Tod selbst und seine zahlreiche Familie.

Die Antagonisten des Kalten Orts und seiner Bewohner sind die Helden aus Kalewas Land – auch sie verfügen über übernatürliche Kräfte, auch sie können sich unsichtbar machen und fliegen, wenn es sein muß, und auch sie beherrschen, besser noch als ihre Gegner, die Macht des Worts, die Kunst des ›Singens‹ und des ›Sprechens‹, das heißt des Zauberns. Verkörpern erstere das böse Element, dann repräsentieren letztere das gute, und so ist der rote Faden, der sich durch das Epos zieht – ob sein Autor es selber erkannt hat oder nicht – im Grunde der ewige Dualismus zwischen Gut und Böse auf der Welt, explizit der Wettstreit zwischen dem Leben und dem Tod. Bei genauerem Hinsehen stellt sich das »Kalewala« als das große Epos über den Tod heraus. Der Tod aber, der hier geschildert wird, ist kein Schreckenserlebnis. Die Menschen leben mit dem Tod auf vertrautem Fuß, sie besuchen das Land der Toten aus freiem Willen und kommen manchmal sogar daraus zurück. Das »Kalewala« spiegelt, neben all den vielen anderen Dimensionen, die ihm ebenso innewohnen, ein spezielles Verhältnis zum Tod – eine finnische Totenkultur – wider. Die Ostseefinnen [Finnen, Karelier und Esten] sind die einzigen Völker der Welt, deren Wiegenlieder vom Tod erzählen:

Schlaf getrost, mein kleiner Liebling,
dort im Dunkel deiner Wiege;
traurig tönt mein Schlummerliedchen
durch die düstre kleine Stube.

Träume dich in beßre Welten
zwischen diesen engen Brettern;
unterm Rasen darfst du ruhen,
tief im dunklen Schoß der Erde.

In des Totenreichs Gefilden
wird man auch in Schlaf dich singen,
sanfter wird die Wiege schaukeln,
lieblicher die Wiege schwingen.

[…][20]

Dieses Lied steht in der »Kanteletar«[21], dem zweiten bedeutenden Werk Lönnrots, in dem der Autor den großen Schatz an lyrischen Liedern und Balladen festgehalten hat, für deren Material er bei der Konzeption des »Kalewala« keine Verwendung hatte. Im Gegensatz zum »Kalewala« sind die Lieder der »Kanteletar« – man könnte das Werk vielleicht mit der fast zur selben Zeit erschienenen Volksliedersammlung Ludwig Uhlands vergleichen – nicht zu epischen Strängen verknüpft, sondern erscheinen, wenn auch vom Herausgeber stilistisch bearbeitet, in mehr oder weniger originaler Form.

»Kalewala« ist ein literarisches Werk, es ist das Epos des Elias Lönnrot. Sein ›Rohstoff‹ aber ist nichtliterarisch, bestand aus den 136 500 Versen mündlich überlieferter Lieder und Liedfragmente, gesungen oder rezitiert in einem eigenen trochäischen Versmaß, die er und – nach dem Erscheinen des »Alten Kalewala« – von ihm inspirierte Kollegen auf langen Wanderungen durch Nord- und Ostfinnland, Russisch-Karelien und Ingermanland zusammengetragen hatten. Aus diesem gewaltigen Material verwirklichte er seine Vision, sein ›homerisches‹ Epos. Dabei brachte er nicht einfach die aufgezeichneten Lieder hintereinander zu Papier, sondern er ordnete sie nach seinen Vorstellungen, nahm einen Vers aus diesem Lied, einen Vers aus jenem Fragment, und wo er keine in die Konzeption passenden Zeilen fand, schrieb er sie selber.

Elias Lönnrot, der von 1833 bis 1853 – mit einer Pause von fünf Jahren, während der er das »Neue Kalewala« vorbereitete – als Arzt in einer der ärmsten Gegenden Finnlands wirkte und gegen die Cholera und die Volkskrankheit Ruhr kämpfte, der er beinahe selbst erlegen wäre, hat sein Lebenswerk auf dem Gebiet der Sprache und der Literatur vollbracht. Als die Universität Helsinki Mitte des Jahrhunderts einen Lehrstuhl für finnische Sprache und Literatur gründete, trug man Lönnrot das Amt an. Dieser lehnte ab, da er meinte, ihm fehle das theoretische Gerüst dazu. Als der erste Inhaber der Professur, der Sprachforscher Matthias Alexander Castrén, 1853 überraschend verstarb, wandte man sich wieder an Lönnrot. Diesmal nahm er an, nachdem er sich vorher mit einer Abhandlung über die wepsische Sprache habilitiert hatte.[22]

Das »Kalewala« wurde mehrmals ins Deutsche übersetzt, zum ersten Mal bereits 1852 von dem Sankt Petersburger Orientalisten Anton Schiefner [1817–1879], und liegt bis heute, ganz oder teilweise, in insgesamt 58 Sprachen vor. Die Literatur, die sich direkt oder indirekt mit dem Epos befaßt, geht in die Tausende, knapp 300 wissenschaftliche Arbeiten wurden im Laufe dieser Übersetzung ausgewertet. Besonders inspirierend dabei waren die Schriften von Prof. Väinö Kaukonen [1911–1990] sowie auch die Gespräche, die mir in den achtziger Jahren mit diesem hervorragenden Kalewalaforscher zu führen vergönnt waren; sie haben viel zu meinem Verständnis des Lönnrotschen Werks beigetragen. Auch die Gespräche mit vielen anderen Personen, unter anderem der Dichterin Dorothea Grünzweig, haben mir wertvolle Einsichten und Anregungen gegeben, für die ich dankbar bin. Und mein Dank gilt nicht zuletzt auch der Finnischen Kulturstiftung, die meine dreijährige Arbeit an der Übersetzung finanziell unterstützt hat.

Helsinki, im Dezember 2003

Gisbert Jänicke

1 Welchen Artikel man Lönnrots Werk im Deutschen voranstellt, ob man ›das‹, ›die‹ oder ›der‹ Kalewala schreibt (alle Varianten sind belegt), will ich hier nicht erörtern. Im Grunde ist die Frage irrelevant, genauso wie die, ob man es mit V oder W schreiben soll. Finnische Wörter haben keine generischen Artikel, und im Finnischen drücken V und W denselben Laut aus, der sich fonetisch mit dem deutschen W deckt [wogegen das deutsche V mit zwei Fonemen, F und W, besetzt ist]. Der Unterschied ist rein typografisch: solange man in Finnland Bücher in Fraktur druckte, benützte man das W, seit die Antiqua in Mode ist, nimmt man lieber das V. Das »Alte Kalewala« ist in Fraktur gedruckt, das »Neue Kalevala« in Antiqua.

2 Das finnische Wort runo, verwandt mit dem germanischen runa [geheimes Zeichen], das im heutigen Finnisch für Gedicht steht, bedeutete ursprünglich Geheimnis, Zauber, Weisheit, Lied und wurde früher auch für den Seher, Zauberer, Weisen, Sänger selbst verwendet.

3 De Väinämöine Priscorum Fennorum Numine. Aboae 1827. Ob die kleine Schrift von nur 16 Seiten – aus heutiger Sicht würde man sie vielleicht einer Seminararbeit gleichstellen – wirklich von Lönnrot verfaßt wurde oder aus der Feder Reinhold von Beckers stammt, ist unklar, denn es war damals noch Usus, daß akademische Arbeiten vom Professor verfaßt und vom Studenten lediglich verteidigt wurden.

4 Om finnarnes magiska medicin. Helsingfors 1832, 16 Seiten. Lönnrots Arbeit erschien, auf zwei Druckbogen erweitert, zehn Jahre später noch einmal in den Abhandlungen der Finnischen Ärzte-Gesellschaft.

5 Vandraren eller Minnen af en Resa till Fots genom Tavastland, Savolax och Karelien. Helsingfors 1911. Deutsch: Der Wanderer oder Erinnerungen an eine Reise zu Fuß durch Häme, Savo und Karelien anno 1828. Übersetzt von Gisbert Jänicke. Leipzig 1991

6 Kantele taikka Suomen Kansan sekä Vanhoja että Nykyisempiä Runoja ja Lauluja, I–IV. Helsinki 1829–1831

7 Runokokous Väinämöisestä. Erst 1891 in der Sammlung Kalevalan esityöt [Vorarbeiten zum Kalewala] veröffentlicht und seitdem unter dem Namen Alku-Kalevala [Ur-Kalewala] bekannt.

8 Kalewala taikka Wanhoja Karjalan Runoja Suomen kansan muinosista ajoista [Kalewala oder Alte Karelische Lieder aus der Frühzeit des finnischen Volks], I–II. Helsinki 1835, 1836

9 Kalevala. Toinen painos [Kalewala. Zweite Auflage]. Helsinki 1849

10 Mythologia Fennica eller Förklaring öfver De Nomina propria Deastrorum, Idolorum, Locorum, Virorum &c. Aboae 1789. Deutsch: Christfrid Ganander Thomassons Finnische Mythologie. Übersetzt von Christian Jaak Peterson. Beiträge zur genaueren Kenntniß der ehstnischen Sprache, 14. Heft. Pernau 1822

11 Dissertationis de Poësi Fennica. Fünf Lieferungen. Aboae 1766–1778

12 Carl Axel Gottlund: Pieniä Runoja Suomen Poijille Ratoxi, I–II. Upsala 1818–1821; Zacharias Topelius: Suomen Kansan Vanhoja Runoja, ynnä myös Nykyisempiä Lauluja, I–V. 1822–1831

13 Finnische Runen. Finnisch und Deutsch, mit einer Musikbeilage. Uppsala 1819

14 Prolegomena ad Homerum sive de operum Homericorum prisca et genuina forma variisque mutationibus et probabili ratione emendandi. Halle 1795

15 Eigentliche Finnen im Westen, Karelier im Osten und, zwischen beiden siedelnd, die Hämäer – sie treten in der älteren deutschen Literatur zumeist unter ihrem schwedischen Namen Tavasten auf – sind die drei historischen Stämme Finnlands.

16 Abckiria. Stockholm 1543

17 Die Deutungsversuche des Worts kaleva haben bisher zu keinem befriedigenden Ergebnis geführt, außer daß es etwas mit ›stark‹ oder ›herausragend‹ zu tun gehabt zu haben scheint und womöglich eine Art Anführer, Häuptling, König o. ä. bezeichnet hat – letztere Deutung kann aber auch gut durch die Häuptlingsrolle Wäinämöinens, die Lönnrot ihm im Kalewala gab, gelenkt worden sein.

18 Die ortsanzeigende Endung -la im Finnischen bezieht sich auf Wohnorte im allgemeinen, auf Häuser, Gehöfte, Weiler usw., nur ausnahmsweise auf ein Land.

19 Wie im Deutschen das Wort ›Norden‹ ursprünglich die Bedeutung von ›unten‹ hatte, drückt auch das finnische pohja, von welchem der Nordort [pohjola] abgeleitet ist, sowohl ›Norden‹ als auch ›Boden‹ aus.

20 Aus: Kanteletar. Alte finnische Volkslyrik. Ausgewählt, ins Deutsche übertragen und herausgegeben von Trudelies Hofmann. München 1997

21 Kanteletar taikka Suomen Kansan vanhoja lauluja ja virsiä [Kanteletar oder Alte Lieder und Gesänge des finnischen Volks]. Helsinki 1840

22 Om det Nord-Tschudiska språket [Über die Nord-Tschudische Sprache]. Helsinki 1853. Die Wepsen, die Lönnrot hier mit ihrem russischen Namen als Tschuden bezeichnet, sind ein den Kareliern verwandtes Volk im Olonetz.