Auftrag ausgeführt: Eine Kriminalgeschichte
Date: 2013-09-02T00:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Eine spannende Krimi-Erzählung der Bestseller-Autorin Val McDermid! Status ist alles: Das nagelneue Sportcoupé eines Unternehmers wird gestohlen. Der Eigentümer wird um eine größere Summe erpresst, um seinen Wagen, der offiziell noch gar nicht erhältlich ist, zurückzubekommen. Als Privatdetektivin Kate Brennigan herausfindet, wer hinter der Entführung steckt, löst sie den Fall auf ihre Art … Für alle Fans der erfolgreichen Autorin und alle, die es werden wollen!
Publisher: Knaur eBook
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Val McDermid

Auftrag ausgeführt

Eine Kriminalgeschichte

Aus dem Englischen von
Doris Styron

www.LuL.to

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Auftrag ausgeführt

Es würde mir viel leichter fallen, an Therapeuten zu glauben, wenn sie neben dem inneren Kind, den inneren Eltern, Lehrern und Waschmaschinenmechanikern auch die Existenz des inneren Angebers anerkennen würden. Egal, wie sehr wir uns bemühen, gepflegt und gebildet zu sein, unser innerer Angeber wird uns immer wieder in die Quere kommen. Er ist die treibende Kraft hinter Prinz Charles’ Manschettenknöpfen und der Auslöser für Hugh Grants Sexeskapaden.

Ich habe eine Schwäche mit Prinzessin Diana gemein. Nein, ich meine nicht das ewige Herummeckern, das zu erwähnen wäre ja indiskret. Ich meine Autos. Aber mein geheimes Verlangen gilt nicht den großen Mercedes-Limousinen oder turbogetriebenen Bentleys, sondern vielmehr den knalligen Cabriolets, katzenhaft eleganten Coupés, bei deren Anblick den Jungs an den Straßenecken das Wasser im Mund zusammenläuft. Tragischerweise muss dies für mich zur Zeit ein Traum bleiben – wie Sex für Männer mit extra-extra-extragroßen Bierbäuchen. Denn meine Karriere als Privatdetektivin Kate Brannigan hat den einen großen Nachteil, dass mir auf den gefährlichen Straßen der Stadt Manchester nur Anonymität, aber niemals Extravaganz erlaubt ist.

Aber man darf ja wohl noch träumen. Als mir Gerry Banks erzählte, sein BMW Z3 Sportzweisitzer, damals einer von nur einem halben Dutzend im ganzen Land, sei abhanden gekommen, begriff ich, warum er darüber sprach, als sei ihm ein besonders nahestehendes, geliebtes Familienmitglied gestorben. Es hatte ihn ein halbes Vermögen gekostet, den Wagen vor dem offiziellen Verkaufsdatum zu bekommen, und wenn er vorbeifuhr, drehten sich alle nach ihm um. Hätte ich das Glück gehabt, eines dieser kleinen Prachtstücke zu besitzen, dann hätte ich wahrscheinlich die Wand zum Schlafzimmer durch ein hochklappbares Tor ersetzen lassen, damit ich bei der Kiste hätte schlafen können. Und wenn irgendein Schwein meinen Schatz gestohlen und versteckt gehalten hätte, um Lösegeld zu erpressen, dann hätte ich jeden Detektiv des Königreichs beauftragt, um meinen Liebling wieder zurück zu mir nach Hause zu holen.

Banks hatte mir seinen Schmerz hinter den verschlossenen Türen seines Büros offenbart, einem nüchternen Kasten im oberen Stockwerk einer neu erbauten Fabrik, in der seine Firma elektronische High-Tech-Teile herstellte. Zum Beispiel die Chips, die Ihrem Trockner genau anzeigen, wann er Ihr Lieblingshemd ruinieren soll. Die Aussicht auf die in der Nähe verlaufende M62 konnte man allenfalls als langweilig bezeichnen. Aber wenn man dann wie Gerry Banks nur eine Lücke auf dem Parkplatz sah, dort, wo eigentlich sein roter Sportwagen hätte stehen sollen, musste einem diese Aussicht das Herz brechen.

»Ich nehme an, das ist der Tatort«, sagte ich und trat neben ihn ans Fenster.

Er zeigte auf den leeren Platz neben der Tür, und die glatten Züge seines dicklichen Gesichts legten sich in Falten. »Scheißkerl«, sagte er nur.

Ich wartete ein paar Minuten, wie man es tut, um einem Toten Respekt zu erweisen. Als ich sprach, war meine Stimme sanft. »Ich werde alle Informationen brauchen.«

»In Ordnung«, sagte er, drehte sich um und warf sich verzweifelt in seinen Chefsessel aus schwarzem Leder. Mir blieb nur die stinknormale Besucherversion aus dunkelgrauem Tweed mit Stahlgestänge, damit mir auf jeden Fall klar war, wer hier das Sagen hatte.

»Erzählen Sie mir alles von Anfang an«, forderte ich ihn auf, als er keine Anstalten machte, sich weiter zu äußern.

»Er ist am Dienstagvormittag um neun hier aufgetaucht, sagte, sein Name sei John Wilkins und er hätte einen exklusiven Reinigungs- und Wartungsservice für Autos. Er gab mir eine Geschäftskarte und eine Hochglanzbroschüre. Darin stehen ein halbes Dutzend erstklassige Geschäftsleute aus Manchester, die bezeugen, welch ausgezeichneten Service dieser Auto-Verwöhnservice bietet.« Seine Stimme klang weinerlich, aber er strengte sich an, nicht als der Obertrottel angesehen zu werden, der er tatsächlich war. Er schob mir ein gefaltetes DIN-A-4-Blatt hin, auf dem eine Geschäftskarte lag. Ich warf einen kurzen Blick darauf, mehr lohnte sich nicht. Jede kleine Druckerei konnte so etwas liefern.

»Sie haben ihn also Ihren Wagen zum Waschen mitnehmen lassen?«

Er nickte. »Ich gab ihm die Schlüssel, und er versprach, ihn bis Geschäftsschluss zurückzubringen. Aber das hat er nicht getan.« Die Muskeln am Kieferknochen spannten sich.

»Und dann haben Sie das Fax bekommen?«

Er sah weg, offensichtlich, um nach einem Stück Papier zu suchen, dabei wusste ich genau, dass er es in der Hand hielt. »Hier«, sagte er.

»Wir haben Ihren Wagen. Halten Sie Freitag um diese Zeit 10000 Pfund bereit. Ein fairer Tausch ist kein Diebstahl. Keine Polizei, oder das Auto wird so beschädigt, dass sich die Abschreibung nicht ganz lohnt. Mit freundlichen Grüßen, Ihr Auto-Abstaubservice«, las ich. Ein Gauner mit Humor. »Der Preis scheint mir ziemlich gepfeffert«, sagte ich. »Ich dachte, der Z3 kostet neu nur zwanzigtausend.«

»Wenn man an einen rankommt. Sie kommen offiziell erst im Januar auf den Markt, und die Wartezeit beträgt jetzt schon zwei Jahre. Auch mit Geld lässt sich ein Ersatz nicht beschaffen. Ich hab kein Interesse an irgend einem 08/15-Schlitten. Wissen Sie, wo ich wohne? Nicht in irgend so ’ner abscheulichen Siedlung für Manager. Ich lebe in einer umgebauten Kapelle aus dem sechzehnten Jahrhundert. Das gibt’s nur einmal auf der Welt. Auf der ganzen Welt. Ich will meinen Wagen wiederhaben, verstanden? Ohne einen Kratzer dran«, sagte Banks, und seine wiedererwachten Führungsqualitäten begannen sich, trotz seines Kummers, langsam zu zeigen. »Ich habe das Geld morgen nachmittag hier, und ich will, dass Sie sich um die Übergabe kümmern. Schaffen Sie das?«

Ich bin so daran gewöhnt, dass mich Geschäftsleute mittleren Alters mit einem Blick auf meine 29 Jahre und einssechzig Körpergröße bloß als Mädchen für alles behandeln, dass meine Brannigan-Skala der Empfindlichkeiten kaum noch Empörung registriert. »Ich schaff das«, sagte ich sanft. »Aber wollen Sie nicht lieber das Auto zurückbekommen und das Geld behalten?«

»Meinen Sie, das bringen Sie fertig? Ohne den Wagen in Gefahr zu bringen?«

Ich sah ihn mit meinem starren, von Al Pacino abgeguckten Blick an und sagte: »Ich kann’s versuchen.«

Wie Journalisten sind auch Privatdetektive nur so gut wie ihre Quellen. Leider sind die besten Informanten oft genau jene Leute, die Ihre Mutter kaum bis zur Türschwelle und schon gar nicht ins Haus lassen würde. Wie mein Autoschlosser Handbrake, »die Bremse«. Er ist kein gewöhnlicher Schmiermaxe. Er hat sein Handwerk gelernt, als er die Kisten für eine ganze Serie perfekt durchgeführter Fluchtaktionen frisierte, nachdem seine Kumpels ’ne Bank um ein paar Bündel erleichtert hatten, von denen man dort gar nicht gewusst hatte, dass sie eigentlich überflüssig waren. Nur einmal wurde er erwischt. Aber das reichte.

Als er wieder auf freiem Fuß war, hatte er irgendwo in einer kleinen Straße eine Werkstatt aufgemacht und wurde ein ehrlicher Mann. Ziemlich ehrlich jedenfalls. Aber er kannte sich noch immer mit den Personalien der Spieler auf der anderen Seite des Zauns aus und sorgte nicht nur immer dafür, dass mein Auto äußerlich unscheinbar, aber schneller als ein geölter Blitz war, sondern er gab mir hin und wieder einen Tip zu Themen, die mich vielleicht interessierten. Für sein Gewissen war das besser, als wenn er es Wachtmeister Dibble erzählt hätte. Er nahm endlich ab, als ich schon fast aufgeben wollte.

»Hm?« Er war kein Mann, der Zeit oder Geld für etwas so Unwesentliches wie Gespräche verschwendete.

»Handbrake, hier Brannigan.« Sein Konversationsstil hatte mich angesteckt. »Ich hab da ’nen Kunden, dem ein BMW Z3 geklaut worden ist und der dafür Lösegeld zahlen soll. Der Typ nennt sich John Wilkins, Auto-Verwöhnservice. Irgend ’ne Idee?«

»Namen kenn ich nich, aber’s hat schon ein, zwei Cliquen gegeben, die so was probiert haben«, sagte er. »Ein Z3, sagen Sie? Ich hab gedacht, die gibt’s hier drüben noch gar nicht.«

»Nur ’n paar, sagt der Kunde.«

»Aha. Seltenheitswert, deshalb ist er sein Lösegeld wert. Sonst kann man’s vergessen, es ist billiger, das Auto aufzugeben und sich das Geld von der Versicherung zu holen. Ich frag mal rum und unterhalt mich mit denen, die wie immer in Frage kämen, mal sehen, was man so hört.«

Ich ließ den Motor an und legte den Gang ein, und ungefähr zur selben Zeit kam auch mein Grips wieder in Gang. Ein paar Minuten später grinste ich die Vorzimmerdame von Gerry Banks zum zweiten Mal an diesem Morgen an.

»Ich bin’s schon wieder«, sagte ich munter. Es gibt keine bessere Methode, als das Offensichtliche zu konstatieren, um dem Opfer, auf das man es mit seinen Fragen abgesehen hat, ein Gefühl der Überlegenheit zu geben.

»Mr. Banks hat eine Besprechung mit einem Kunden«, sagte sie in dem gelangweilten Tonfall, den man beherrschen muss, bevor man sich als Empfangsdame ausbilden lassen darf.

»Eigentlich wollte ich kurz mit Ihnen sprechen.« Ich lächelte zuvorkommend.

Sie sah konsterniert aus. Offenbar hatte ich mich einer Taktik bedient, die ihr nicht geläufig war. »Weshalb?«

»Mr. Banks hat mich beauftragt, zu versuchen, seinen Wagen zurückzubekommen«, sagte ich. »Kann ich Sie kurz etwas fragen?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Als der Typ von der Wartungsfirma erschienen ist, hat er da gefragt, wem der Z3 gehört?«

Sie schüttelte den Kopf. »Er fragte, ob er fünf Minuten mit Mr. Banks über die Pflege seines Roadsters reden könnte. Ich drückte auf den Knopf und schickte ihn zu Mr. Banks rein.«

»Hat er genau das gesagt? Sagte er Roadster?«

»Stimmt. Genauso hat Mr. Banks den Wagen immer genannt.«

Ich hatte befürchtet, dass sie das sagen würde.

Ich wurde gerade zu meinem Steuerberater hineingeführt, als Handbrake mich zurückrief. Josh winkte mich zu einem der bequemen Ledersessel hin, während ich versuchte, mein Handy aus der Handtasche und ans Ohr zu bekommen.

»Sie haben ein Problem, das ich nicht lösen kann«, sagte Handbrake. »Wer immer das Auto des Kunden hat, ist entweder nicht aus unserer Gegend oder ein Neuer. So neu, dass ihn niemand kennt.«

»Ich hatte irgendwie das Gefühl, dass Sie mir das sagen würden«, antwortete ich. »Aber Sie haben was gut bei mir.«

»Ich schreib’s bei der nächsten Wartung mit auf die Rechnung.«

Ich legte auf. Es fing an, immer mehr nach einer persönlichen Sache auszusehen. »Drink?«, fragte Josh mitfühlend.

»Ich will mich nicht lange aufhalten. Nur ein schneller Überfall. Gerry Banks, Compuponents. Wer hat was gegen ihn?«

Das Einzige, was Gerry Banks Haus und die Wohnung, auf deren Klingel ich drückte, gemeinsam hatten, war, dass beide umgebaut waren. Irgendwie konnte ich mir meinen Kunden in einer schmuddeligen Mausefalle wie diesem alten Haus in einem abgelegenen Viertel zwischen den Curry-Restaurants von Rushhole und den Straßenmädchen von Whalley Range überhaupt nicht vorstellen.

Schließlich kam eine Frau von Anfang dreißig in einem schlabberigen Chenillepullover und Jeans an die Tür, die so ausgeblichen waren wie die Farbe ihrer Augen. Das dunkelblonde Haar war lose zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie hatte die Art von Gesicht, bei dessen Anblick die Männer das schon erhobene Bierglas wieder absetzen. »Ja?«, fragte sie.

»Tania Banks?«

Sie legte den Kopf leicht zur Seite und zwei kleine Falten erschienen zwischen den perfekt gepflegten Augenbrauen. »Wer will das wissen?«

Ich streckte ihr in Augenhöhe eine Visitenkarte entgegen. »Ich komme wegen des Wagens.«

Alle Lebhaftigkeit verschwand aus ihrem Gesicht, so wie alle Luft entweicht, wenn man in einen Reifen sticht. »Ich habe keinen Wagen«, sagte sie kalt mit heiserer Stimme.

»Ihr Mann auch nicht.«

Sie verzog einen Mundwinkel. »Ich habe nichts zu sagen.«

Ich zuckte die Achseln. »Wie Sie möchten. Ich dachte, wir könnten die Polizei aus dem Spiel lassen, aber wenn Sie es so haben wollen …«

»Sie machen mir keine Angst«, log sie.

»Ich vielleicht nicht, aber ich bin sicher, Ihr Mann kennt Leute, die das könnten.«

Ihre Schultern fielen herab, und ihr Mund wurde schlaff, sie gab sich geschlagen. »Kommen Sie rein.«

Obwohl die voll aufgedrehte Gasheizung laut zischte, war es in der Einzimmerwohnung kälter und feuchter als auf der Straße draußen. Sie setzte sich auf die Bettkante und überließ mir den Stuhl. »Sie haben ihn vor drei Monaten verlassen«, sagte ich.

»Ich hatte es satt, allen Leuten leid zu tun. Ich hatte es satt, dass er immer nur nach Hause kam, wenn seine neueste Geliebte verreist war, weil sie Termine bei einer Modenschau hatte«, seufzte sie und zündete sich eine billige Zigarette an.

»Und Sie wollten Ihr eigenes Leben. Deshalb haben Sie das Fernstudium in Jura gemacht«, sagte ich.

Ihre Augenbrauen zitterten. »Ich habe das Studium abgeschlossen und gerade mit dem einjährigen Referendariat angefangen, das man als Rechtsanwalt braucht.«

»Sie bekommen kein Stipendium.« Manche meiner besten Freunde sind Rechtsanwälte, ich kenne mich da aus. »Die Studiengebühren belaufen sich auf etwa viereinhalbtausend Pfund. Außerdem brauchen Sie Geld zum Leben. Sie hofften, das würde Ihnen nach der Scheidung zugesprochen. Aber es gibt ein Problem, nicht wahr?«

»Sie sind gut informiert«, sagte sie.

»Das ist mein Beruf. Er ist sehr clever bei Geldanlagen, Ihr Mann. Auf dem Papier sieht alles korrekt aus. Der Wagen, das Haus, alles gehört der Holdinggesellschaft im Ausland. Er bekommt ein monatliches Gehalt von nur ein paar hundert Pfund. Für alles andere zahlt die Firma. Und es ist alles vollkommen legal. Es steht nach den Unterlagen fest, dass er es sich nicht leisten kann, Ihnen auch nur einen Pfennig zu zahlen. Deshalb haben Sie sich entschlossen, Ihren Anteil nach der Scheidung auf etwas ungewöhnliche Weise herauszuholen.«

Sie wandte den Blick ab und sah auf ihre Hand mit der Zigarette. »Zehntausend – das ist ein Bruchteil dessen, was mir zusteht«, sagte sie leise. Dass sie ihre Schuld eingestand, führte bei mir nicht zu dem sonst gewöhnten Adrenalinstoß. Sie seufzte noch einmal. »Sie können sich nicht vorstellen, was ich die Jahre über durchstehen musste.«

Ohne irgendwelche Skrupel legte ich Gerry Banks meine Abrechnung vor. Ich hatte seinen Auftrag ausgeführt und fand, er sollte mir dankbar sein. Er hatte mich gebeten, die Übergabe in die Hand zu nehmen und darauf zu achten, dass er seinen Wagen unversehrt zurückerhielt. Ich war es, die das törichte Angebot gemacht hatte, den Z3 ohne Geldübergabe zurückzubekommen. Und jedermann weiß doch, dass wir Frauen dem schwierigen Beruf des Privatdetektivs nicht gewachsen sind, oder? Es konnte also kaum überraschen, dass ich mein Versprechen nicht einlösen konnte.

Außerdem werden wir einander nach sechs Monaten vollkommen vergessen haben. Aber nie werde ich den Wind in meinem Haar an dem Abend vergessen, als Tania Banks und mein innerer Angeber bis zum Morgengrauen mit offenem Dach die M6 entlangbrausten.

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Über Val McDermid

Val McDermid, geboren 1955, arbeitete lange als Dozentin für Englische Literatur und als Journalistin bei namhaften britischen Tageszeitungen. Heute ist sie eine der erfolgreichsten britischen Autorinnen von Thrillern und Kriminalromanen. Ihre Bücher erscheinen weltweit in mehr als vierzig Sprachen. 2010 erhielt sie für ihr Lebenswerk den Diamond Dagger der britischen Crime Writers’ Association, die höchste Auszeichnung für britische Kriminalliteratur.

Mehr über die Autorin unter www.val-mcdermid.de

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Über dieses Buch

Status ist alles: Das nagelneue Sportcoupé eines Unternehmers wird gestohlen. Der Eigentümer wird um eine größere Summe erpresst, um seinen Wagen, der offiziell noch gar nicht erhältlich ist, zurückzubekommen. Als Privatdetektivin Kate Brennigan herausfindet, wer hinter der Entführung steckt, löst sie den Fall auf ihre Art …

Eine spannende Krimi-Erzählung der Bestseller-Autorin Val McDermid!

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Impressum

Diese Erzählung erschien 2002 im Sammelband »Abgekupfert« bei Knaur, München.

© 2002 by Val McDermid

© 2013 dieser Ausgabe bei Knaur eBook.

Ein Unternehmen der Droemerschen Verlagsanstalt Th. Knaur Nachf. GmbH & Co. KG München.

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit

Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: FinePic®, München

ISBN 978-3-426-43101-6

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