Date: 2010-05-03T17:52:35+00:00
Keywords: Belletristik/Krimis; Mystery & Detective; Thriller; Fiction; General; Spionage
Description: Der Tatort: ein Blutbad. Die Opfer: Mutter und Sohn. Das Motiv: ein Rätsel. CSI-Ermittlerin Darby McCormick sieht sich dem verstörendsten Verbrechen ihrer Karriere gegenüber. Welches Geheimnis sollte Amy durch Folter entlockt werden? Warum schweigt John, der den brutalen Mord an seiner Mutter mitansehen musste, so beharrlich? Die Ermittlungen fördern nur weitere Fragen zutage: Wer war der stille Zeuge, dessen Spuren sich im Haus finden? Und wie kommen die Fingerabdrücke eines Kriminellen an den Tatort - eines Mannes, den die Polizei vor zwanzig Jahren tötete? Darby ahnt: Ihre Gegner sind gefäh
Publisher: Rowohlt Verlag GmbH

Chris Mooney

Enemy

Thriller

Deutsch von Michael Windgassen

www.LuL.to

Für John Connolly und Gregg Hurwitz

ERSTER TAG

1. Kapitel

Darby McCormick stieg über den toten Leibwächter hinweg und klinkte die beiden leeren Magazine aus ihrer Maschinenpistole. Während sie zu Boden fielen, lud sie schon zwei neue.

Schweiß rann ihr über Gesicht und Nacken. Sie stand mit dem Rücken zur Wand neben der Tür und lauschte. Außer dem dumpfen Wummern der Hubschrauberrotoren über dem Dach war nichts zu hören, doch sie wusste, Chris Flynn würde jeden Augenblick kommen.

Unten in der Lagerhalle, geduckt hinter einem Stapel Paletten und von zwei Leibwächtern Flynns unter Beschuss genommen, hatte sie ihn gesehen, wie er die Treppe hochgerannt war, bevor ihr Partner vom Sondereinsatzkommando SWAT die Stromzufuhr gekappt hatte und alles dunkel wurde. Sie war daraufhin über die wacklige Metallstiege auf der anderen Seite ins Obergeschoss geeilt, um Flynn abzufangen, ehe er durch den Treppenschacht, seine einzige Fluchtmöglichkeit, entkommen konnte.

Darby war zuversichtlich, dass er den Treppenschacht noch nicht erreicht hatte. Sie drehte sich zur Seite und spähte über das Visier ihrer Waffe hinweg in einen langen Gang mit Fenstern, durch die aber nur wenig Licht fiel. Es war noch zu dunkel.

Sie schob sich die Nachtsichtbrille über die Augen, und unvermittelt verwandelte sich die Dunkelheit in ein glühendes Grün. Sie schlich durch den Korridor, auf den Treppenschacht zu.

Plötzlich flog eine Tür auf, und sie sah Flynn hinter einer verschreckten Frau stehen, der er von hinten seinen Arm um den Hals gelegt hatte und der er die Mündung einer Glock auf die Schläfe drückte. Er spähte über die Schulter der Frau, die ihn fast vollständig abdeckte.

Shit, da ist nicht ranzukommen. Sie wollte ihn nicht töten, allenfalls verwunden, ehe er den Hubschrauber erreichte. Ihr Einsatzbefehl war eindeutig: Fangen Sie Flynn lebend. Tot war er wertlos.

«Ich weiß, was ihr Mistkerle von mir wollt», brüllte Flynn, und seine Stimme hallte durch die stickig heiße Luft. «Aber ich werde euch nichts sagen.»

Darby ging langsam ein paar Schritte vorwärts. «Ich bin hier, um Sie zu schützen, Mr Flynn. Das Kartell …»

«Keinen Schritt weiter. Und lassen Sie die Waffe fallen!»

Darby blieb stehen, behielt aber die Maschinenpistole im Anschlag. «Das Kartell wird Sie töten, Mr Flynn. Sie wissen zu viel. Wir können Ihnen Schutz bieten, im Austausch gegen …»

«KEINE SPIELCHEN. LASSEN SIE SOFORT DIE WAFFEN FALLEN, ODER DIE FRAU HIER GEHT DRAUF, DAS SCHWÖRE ICH.»

Darby zweifelte nicht daran, dass der achtunddreißigjährige Banker seine Drohung wahrmachen würde. Er hatte seine Freundin, mit der er zwölf Jahre zusammen gewesen war, getötet, als er herausgefunden hatte, dass sie der Polizei von seiner Zusammenarbeit mit der Mendula-Familie erzählt hatte, einem kolumbianischen Drogenkartell, für das er Geld aus dem Kokain-Handel in seiner Bank wusch, bislang schon fast eine halbe Milliarde Dollar.

Flynn ging vorwärts und stieß die Frau vor sich her. Sie stolperte, ihre Absätze kratzten über den Boden, doch er hielt sie am Arm fest. Die langen schwarzen Haare hingen ihr ins Gesicht. Sie sah nicht danach aus, als arbeitete sie hier im Lager. Sie trug hochhackige Pumps mit strassverzierten Riemchen und einen engen weißen Hosenanzug, der ihre große, kurvenreiche Figur betonte.

Die SWAT wird dem Hubschrauber auf der Spur bleiben können, dachte Darby. Vielleicht ist sogar ein Team zur Stelle, wenn er landet.

«Bitte, Sie machen, was er sagt», flehte die Frau in gebrochenem Englisch. «Zwei kleine Kinder – warten auf mich zu Hause.»

«Okay, Chris. Ich ziehe mich jetzt zurück», willigte Darby mit lauter, klarer Stimme ein.

«Lassen Sie die Waffe fallen.»

Sie zögerte.

«Lassen Sie die Geisel frei, und ich gebe Ihnen mein Wort.»

Die Frau stieß einen spitzen Schrei aus, den Flynn aber sofort erstickte, indem er seinen Arm enger um ihren Hals schlang.

«Ich tu’s wirklich …»

«Okay, Chris.» Darby senkte die Waffe und löste den Clip vom Schultergurt.

Flynn bewegte sich weiter vorwärts. Das FLIR-Nachtsichtgerät bot ein äußerst klares, kontrastreiches Bild. Darby erkannte die kleinen, wurmartigen Narben auf Flynns kahlem Kopf, sah die Diamanten auf dem Ring der Frau und jedes Detail ihres ziselierten Armreifs.

Sie ließ die Maschinenpistole fallen und versetzte ihr einen Tritt, der sie in den Korridor zur Linken schlittern ließ. Falls Flynn doch noch schießen sollte, würde sie mit einem Sprung zur Seite abtauchen und sie zurückholen können. Unter ihrem Tarnanzug trug sie eine kugelsichere Weste; Metallplatten schützten ihre Schienbeine und Oberschenkel. Hoffentlich zielt er nicht auf den Kopf.

«Jetzt sind Sie dran», sagte Darby.

«Ich traue Ihnen nicht.» Flynn kam näher. «Auf die Knie – und keine schnellen Bewegungen.»

«Ich tue, was Sie wollen, aber versprechen Sie mir, dass Sie der Geisel nichts antun.»

«Hängt ganz von Ihnen ab. Wenn Sie mich verarschen, schieße ich, verstanden?»

«Verstanden.» Darby ging auf die Knie und hob langsam die Hände bis auf Kopfhöhe.

«Nicht rühren», sagte Flynn. «Bleiben Sie da, wo Sie sind, und die Frau kann gehen.»

Er blieb am Fuß des Treppenabsatzes stehen. In die heiße, muffige Luft des Korridors mischte sich ein Hauch von Chanel No.5, dem Parfüm der Frau.

Er ließ sie los. Darby hörte, wie sie die Stufen hinaufstolperte, offenbar behindert von ihren lächerlichen Schuhen.

Flynn blieb zurück. Er trat vor und hob seine Pistole.

Darby spürte, wie ihr vor Angst der Schweiß ausbrach und kalt auf der Haut stand. Aber statt sich von der Angst lähmen zu lassen, tat sie das, was man ihr im Training beigebracht hatte.

Als Flynn abdrückte, fuhr sie mit dem Kopf herum. Das Geschoss traf in die Wand hinter ihr. Blitzschnell streckte sie die Arme und griff nach Flynn aus. Mit der einen Hand umklammerte sie sein Handgelenk, mit der anderen griff sie nach dem Lauf der Glock und zog ihn zu sich herum, sodass er auf Flynns Bauch zielte.

Flynn geriet ins Straucheln. Darby riss ihm die Waffe aus der Hand, legte den Finger an den Abzug und schoss ihm in den Oberschenkel.

Schreiend ging Flynn zu Boden. Die Pistole im Anschlag, wirbelte Darby herum. Die Frau stand auf dem Treppenabsatz und hielt eine Beretta mit CAT-Laser in der Hand.

Darby feuerte zweimal und traf die Frau in den Unterleib. Sie taumelte zurück und prallte gegen die Wand. Darby gab zwei weitere Schüsse ab. Als sie sah, dass die Frau sich nicht mehr rührte, wandte sie sich wieder Flynn zu.

Er kroch auf dem Boden Richtung Treppenhaus. Darby stürmte zu ihm, stemmte ihr Knie in seinen Rücken, zerrte ihm die Arme nach hinten und griff nach den Plastikfesseln, die an ihrem Gürtel hingen. In diesem Moment ging das Licht an.

Darby schaltete das Nachtsichtgerät aus und blinzelte den Schweiß aus ihren Augen.

«Verdammt», fluchte die Geisel mit Blick auf ihr mit roter Farbe verschmiertes Jackett. «Diese Farbkugeln tun echt weh.»

Der Mann, der Chris Flynn spielte, stöhnte. «Hab dich nicht so, Tina. Ich bin in den vergangenen zwei Tagen schon dreimal hopsgegangen.» Er wälzte sich auf den Rücken. «Mensch, McCormick, ich fürchte, Sie haben mir das Rückgrat gequetscht.»

Ein kurzer, stämmiger Mann mit braunen Haarstoppeln und sonnenverbranntem Gesicht tauchte im Flur auf: John Haug, der SWAT-Ausbilder für die Bostoner Polizei. Er schnippte mit den Fingern und zeigte zur Tür.

«Kommen Sie mit, McCormick.»

2. Kapitel

Darby folgte Haug dichtauf. Die Hochspannung während der Übung – dem ersten Teil ihres abschließenden SWAT-Examens – löste sich und machte einer bis ins Mark gehenden Erschöpfung Platz. Während der vergangenen drei Tage hatte Darby fast pausenlos das Lagerhaus observiert.

Die Tage der ersten Woche ihres SWAT-Trainings hatte sie allmorgendlich mit einem fünfzehn Kilometer langen Dauerlauf unter der heißen Augustsonne auf Moon Island begonnen. Zusammen mit acht anderen Rekruten. Ausnahmslos Männern. Für den Rest des Vormittags standen Nahkampfübungen und Schießtraining auf dem Programm. Nachmittags musste sie mit verbundenen Augen durch alte Abwässerkanäle kriechen, um die Grenzen ihrer klaustrophobischen Belastbarkeit zu testen. Sie absolvierte nächtliche Tauchübungen im Bostoner Hafen und ließ sich von Hubschraubern abseilen. Drei Rekruten erlitten so schwere Verletzungen, dass sie ausscheiden mussten. Für die anderen ging es weiter auf der «Yellow Brick Road» – eine Tortur, die nur die Zähesten aushielten.

In Splitterschutzweste und Kampfstiefeln, mit einem fünfzehn Kilo schweren Rucksack auf den Schultern und einem Sturmgewehr vor der Brust oder hoch über dem Kopf haltend, musste auch Darby in sengender Hitze bis zur Erschöpfung über den Trainingsparcours rennen. Auch wenn die Beine unter ihr wegknickten – sie raffte sich jedes Mal wieder auf und rannte weiter. Sie kroch durch Schlamm, kletterte über Seile, Netze und andere Hindernisse und watete durch Wasser, bis zur Brust eingetaucht. Und wenn sie dem Wassergraben entstieg, war der mit Sand gefüllte Rucksack doppelt so schwer, doch sie rannte weiter, bis sie schließlich zusammenbrach. Zur Erholung gab es anschließend einen kleinen Imbiss – zwei Flaschen Wasser, Brot und einen Apfel –, den sie im Laufschritt zum Schießplatz zu sich nehmen musste, wo sie dann auf Ziele schoss, bis ihr die Arme abzufallen drohten. Erst um 10 Uhr abends war das Training zu Ende. Nach einer kurzen Dusche warf sie sich dann auf ihre Pritsche – als einzige Frau in einem Schlafsaal voller Männer –, um schon um vier Uhr morgens wieder geweckt zu werden und mit der ganzen Prozedur von vorn anzufangen.

Die zweite Trainingsphase war, wie Darby wusste, darauf angelegt, die Grenzen der psychischen Belastbarkeit zu testen. In den kurzen Schlafperioden konnte sich der Körper nicht richtig erholen. Dadurch brachen auch die seelischen Schutzmauern ein, was zu Frustration, Wut und in einigen Fällen sogar zur Demenz führte. Zwei weitere Männer stiegen aus. Sie hielten es nicht mehr aus. Die übrigen drei hatten sich schließlich dem Einsatz unter simulierten Realbedingungen stellen müssen.

Mit zügigen Schritten folgte Haug dem letzten Treppenabsatz nach unten. Darbys SWAT-Partner lag auf dem Rücken und rauchte eine Zigarette. Seine Brust und die linke Schulter waren mit blutroter Farbe verschmiert. Er sah sie und winkte ihr zu. Zwei Mitglieder aus Haugs SWAT-Team – sie hatten Chris Flynns Leibwächter gespielt – hockten, ebenfalls rauchend, vor dem Hochregal an der Wand und schauten auf. Ihre Augen waren nicht auf Haug gerichtet, sondern auf sie. Darby fühlte sich von ihren Blicken durchbohrt.

Sind wohl sauer, dass ich sie umgepustet habe, dachte sie und grinste.

Haug steuerte auf den Parkplatz zu. Sein graues T-Shirt war durchgeschwitzt. Er steckte sich einen Klumpen Kautabak in den Mund. Es war unmöglich, seinem Gesicht abzulesen, was ihm durch den Kopf ging. Der Mann lebte hinter einer emotionslosen Maske, die er sich im Laufe der Zeit bei den Marines angeeignet hatte.

Er legte noch einen Schritt zu. Kies knirschte unter seinen Stiefeln. Durch die heiße Luft hörte man das Zirpen von Zikaden.

«Sie haben diese Frau ausgeschaltet», sagte er schließlich mit Blick auf den dunklen Wald vor ihnen. «Wie haben Sie herausgefunden, dass sie keine Geisel war? Was hat Sie darauf gebracht?»

Darby hatte mit dieser Frage gerechnet. «Ich fand es ziemlich seltsam, dass sich eine so schicke Frau zu so später Stunde in einem Lagerhaus aufhält.»

«Sie hätte doch die Eigentümerin sein können. In unserem Vorgespräch habe ich gesagt, dass sich die Frau des Eigentümers um den Betrieb kümmert und häufig bis in den späten Abend hinein arbeitet.»

«Sie haben aber auch gesagt, dieser Ortiz wäre ein Geizhals.»

«Ja und?»

«Diese Frau trug einen Armreif von Cartier.»

Haug drehte sich um und runzelte die Stirn. «Sie haben auf den blöden Armreif geachtet?»

«Und auf ihre Louboutin-Pumps», sagte Darby. «Solche Schuhe kosten ungefähr achthundert Dollar. Der Armreif ist nicht unter dreitausend zu haben. Der Anzug, den sie trug, war bestimmt auch nicht billig. Gucci? Armani?»

«Sie halten mich wohl für einen Kerl, der sich einen Dreck um Klamotten schert.»

«So, wie Sie sich anziehen? Nein, Sir.»

Haug bog in den Weg ein, der zur Sprengstoffdeponie führte.

«Aus Ihren Informationen über das Kartell ging nicht hervor, ob der Chef ein Mann oder eine Frau ist», erklärte Darby. «Als Flynn sie freigelassen hatte, ist sie nicht im nächstbesten Raum verschwunden und hat auch nicht um Hilfe geschrien, sondern rannte über die Treppe nach oben, nahm also denselben Fluchtweg, den auch Flynn einschlagen wollte. Merkwürdig, oder? Nach dem Schuss auf Flynn habe ich mich deshalb sofort zur Treppe umgedreht, und da sah ich sie mit einer Beretta in der Hand. Ich vermute, sie war der Kopf des Kartells.»

«So ist es.»

«Sie sollte also die Geisel spielen und mich aus dem Hinterhalt abknallen, wenn ich gerade dabei sein würde, Flynn Handschellen anzulegen.»

«So war’s geplant.»

«Wie viele Rekruten sind dabei draufgegangen?»

«Sie sind die Einzige, die sich nicht hat austricksen lassen.»

«Tja, so kann’s kommen, wenn eine Frau einen Männerjob macht.»

«Beim nächsten Mal werde ich dran denken.» Haug spuckte einen dunklen Brocken Kautabak aus und bog nach links ab.

In der Ferne sah Darby die kleine Ranch, auf der sie während der vergangenen zwei Wochen untergebracht war. Im Wohnhaus brannte Licht.

«Warum gehen wir zur Ranch?»

«Da sind zwei Kollegen, die Sie auf Befehl Ihrer Vorgesetzten in die Stadt zurückbringen sollen», antwortete Haug. «Mehr weiß ich auch nicht.»

Darbys Vorgesetzte war die Bostoner Polizeipräsidentin Chadzynski, die ihr die Leitung der Crime Scene Unit – kurz CSU – übertragen hatte, einer Sondereinheit, die sich mit Tatortanalyse beschäftigte und aus den besten Ermittlern und Kriminaltechnikern zusammengesetzt war. Die CSU befasste sich insbesondere mit Gewaltverbrechen und verschwundenen Personen.

Haug spuckte wieder aus. «Kompliment, Sie haben sich mächtig ins Zeug gelegt und als Beste abgeschnitten, nicht nur beim Schießen. Ich gestehe, dass ich Vorbehalte hatte, denn meiner Erfahrung nach sind Frauen einfach nicht geeignet für SWAT-Aufgaben.»

«Dann sind Sie hoffentlich jetzt anderer Meinung.»

«Sie sind die zweite Frau, die ich ausgebildet habe. Die erste war nur als Zicke spitze.»

Haug sah sie nicht an; es schien ihm egal zu sein, was sie von ihm hielt. Der Mann nahm kein Blatt vor den Mund und hatte offenbar kein Problem damit, andere zu beleidigen. Darby fand seine Art erfrischend.

«Die Schnepfe verlangte ihr eigenes Zimmer und hatte ständig was zu maulen nach dem Motto, Frauen wären nun mal von Natur aus weniger kräftig und ausdauernd als Männer. Und am Ende wollte sie damit noch vor Gericht ziehen von wegen Diskriminierung, aber das konnte sie sich natürlich abschminken. Sie dagegen hatten keine Sonderwünsche, haben mit den Jungs in einem Zimmer geschlafen, mit ihnen gegessen, geduscht und den Umkleideraum geteilt. War anscheinend kein Problem für Sie. Und anstatt mich mit Weiberkram zu belästigen, haben Sie tatsächlich so ziemlich alles überlebt, was ich Ihnen angetan habe. Ohne mit der Wimper zu zucken. Sie haben die Klappe gehalten, die Ohren gespitzt und sich den Arsch aufgerissen.»

Haug spuckte wieder aus. «Wie man hört, sind Sie ’ne Promovierte, haben einen Doktor in Kriminalpsychologie.»

Darby nickte.

«Einen Doktor hatte ich noch nie hier zur Ausbildung, auch noch niemanden von der Kriminaltechnik, das ist Ihr Gebiet, nicht wahr? Hat man Ihnen in Harvard auch das Schießen beigebracht?»

«Ich habe fleißig trainiert, auf eigene Faust.»

«Mit Erfolg, wie man sieht. Sie haben die Leibwächter ausgeschaltet und Flynn daran gehindert, den Hubschrauber zu erreichen. War verdammt beeindruckend. Erinnern Sie sich, was ich Ihnen über den Einsatz Ihrer Waffe gesagt habe?»

«Auf jeder Kugel steht der Name eines Anwalts.»

«Richtig. Wenn das, was wir hier heute Abend abgezogen haben, Ernstfall gewesen wäre, hätten Sie mit Sicherheit demnächst einen Rechtsverdreher am Hals. Denen ist nämlich scheißegal, ob es mit rechten Dingen zugeht oder nicht. Wo Blut fließt, gibt’s auch Geld zu machen, und so was lassen die sich nicht entgehen. Zufrieden sind sie erst, wenn jeder Penny abgeschröpft ist. McCormick, Sie sind schnell mit dem Finger am Abzug. Umso dringlicher rate ich Ihnen, sich meine Worte hinter die Ohren zu schreiben. Verstanden?»

«Verstanden.»

Haug öffnete ihr die Tür zum Büro. «Sie im Rücken zu wissen ist sehr beruhigend.»

3. Kapitel

Auf dem freien Schreibtisch gleich hinter der Tür legte Darby ihre Waffen und Ausrüstungsgegenstände ab und ging dann auf wackligen Beinen in den Umkleideraum.

Jackson Cooper, ihr Laborpartner, der von allen nur Coop genannt wurde, saß auf einer der Bänke, die zwischen stahlgrauen Spindschränken am Boden verschraubt waren. Seine kräftigen Schulter- und Armmuskeln bewegten sich unter dem Stoff seines kurzärmeligen dunkelblauen Polohemdes, während er eine abgegriffene Playboy-Ausgabe durchblätterte.

«Hängst du immer in Herrengarderoben rum?», fragte Darby, als sie sich die Splitterschutzweste aufknöpfte.

Ohne von dem Magazin aufzublicken, antwortete Coop: «Dein Ausbilder, GI Joe, wollte, dass ich hier auf dich warte. Zum Glück lag dieses Heftchen auf dem Boden, mit dem ich mir die Zeit vertreiben konnte. Gehört es dir?»

«Was ist los?»

«Irgendein Einbruch in deiner alten Heimatstadt Belham. Marshall Street. Mutter und Sohn an Küchenstühle gefesselt. Frau tot, der Junge liegt jetzt im Krankenhaus. Ein Teenager.»

«Ihre Namen?»

«Amy Hallcox. Den des Jungen weiß ich nicht.»

Darby sagte der Name nichts, obwohl sie nur knapp drei Kilometer entfernt von der Marshall Street aufgewachsen war, einer Straße mit großen alten Wohnhäusern im neuenglischen Kolonialstil, von Wald umgeben und ganz in der Nähe des Salmon Brook Pond. Eine vornehme Adresse. Die Gegend galt als eine der sichersten von Belham, soweit sich Darby erinnern konnte.

Sie setzte sich auf eine der Bänke und schnürte sich die Stiefel auf. «Wer leitet die Ermittlungen?»

«Ein Typ namens Pine.»

«Artie Pine?»

«Genau der.» Coop blickte auf und starrte sie an – aus einem blauen und einem dunkelgrünen Auge. «Kennst du ihn etwa? Woher?»

«Artie ist mit meinem Vater Streife gegangen, hat dann Karriere gemacht und einen Posten als Detective bekommen. In Boston, glaube ich.»

«Mein Gott, du stinkst.»

«Kein Wunder, ich musste bei dieser Affenhitze drei Tage im Freien zubringen.»

«Die meisten Frauen, die ich kenne, verbringen ihren Urlaub irgendwo an einem Strand – Samantha zum Beispiel.»

Darby stopfte ihre Stiefel in den Spind. «Wer ist Samantha?»

«Samantha James, Miss September.» Er zeigte ihr das Ausfaltblatt in der Mitte des Magazins. «Tagsüber rettet sie kleine Hunde und Kätzchen aus den Fängen von Tierhändlern; danach geht sie mit einem Bier und einem guten Buch an einen Strand ihrer Heimatstadt San Diego. Ich wette, sie liest so literarisch anspruchsvolle Romane wie die von Jane Austen.»

Darby lachte. «Woher kennt jemand wie du Jane Austen?»

«Von Cheryl, meiner aktuellen Freundin. Sie steht auf Jane Austen.»

«Wie fast jede Frau.»

«Nein, ich meine, sie ist echt verrückt danach. Wir machen manchmal, na ja, kleine Rollenspielchen. Dann muss ich mir einen Anzug anziehen und so tun, als ob ich Darcy wäre, dieser Typ aus dem schrecklichen Film Stolz und Vorurteil.»

Darby lächelte und dachte an Colin Firth in der Rolle des Mr Darcy.

«Du hast gerade den gleichen schwärmerischen Ausdruck in den Augen, den auch Cheryl dann immer wieder hat», sagte Coop. «Habe ich irgendwas verpasst?»

«Das verstehst du sowieso nicht. Widme dich lieber wieder deinem Bilderbuch.»

Darby stand auf und warf die zusammengeknüllten Socken in den Wäschekorb.

«Guter Wurf. Wie läuft’s eigentlich mit deinem Yuppie, diesem Investmentbanker?»

«Mit Tim ist es vorbei», antwortete sie und streifte das feuchte T-Shirt über den Kopf.

«Wieso?»

«Aus den gleichen Gründen wie jedes Mal. Ich habe einen Beruf und keine Zeit, mich auf ihn einzulassen. Er ist …»

«Schwul.»

«So ungefähr.»

«Du bist also dahintergekommen.»

«Quatsch, er ist nicht schwul. Tim ist ein netter Kerl, aber es klappt einfach nicht zwischen uns.»

«Lass mich raten: Du schüchterst ihn ein», sagte Coop. «Männer sind nicht scharf darauf, mit einer Frau auszugehen, die in der Lage wäre, ihnen die Zähne einzuschlagen. Ich hab damit natürlich kein Problem, ich bin schließlich mit meinem männlichen Ego durchaus zufrieden.»

«Schau dir das mal an.» Darby löste ihren Gürtel und zeigte ihn Coop. «Ganz praktisch, das Ding. Es hat diverse kleine Taschen, in denen sich Sachen verstecken lassen, zum Beispiel hier: eine rasiermesserscharfe Drahtschlinge oder da hinter der Schnalle – dieses Messer.»

«Ich kann’s kaum erwarten, dass du endlich heiratest. Deine Wunschliste für die Hochzeit wird bestimmt interessant.»

«Den Gürtel kannst du schon mal streichen. Den behalte ich nämlich.»

«Gratuliere.» Und schon steckte Coop seine Nase wieder in das Magazin.

Darby stieg aus der Hose und stand nun völlig unbefangen in einem schwarzen Sport-BH und kurzer Turnhose vor ihrem Kollegen. Coop hatte sie schon oft so gesehen. Sie gingen regelmäßig ins Fitnessstudio und joggten manchmal nach der Arbeit durch den Park.

Und seit zwei Wochen verzichtete sie darauf, den Umkleideraum für Frauen zu nutzen. Sie zog sich hier um, in diesem stillen Winkel und im Beisein der männlichen Kollegen, die vor ihren Schränken standen, ihre Sachen ablegten und nackt zu den Duschen gingen. Keiner interessierte sich dafür, wie sie nackt aussah, denn was diese Jungs an sexueller Energie aufbringen konnten, brauchten sie dafür, die «Yellow Brick Road» oder all die anderen Torturen zu überleben, die Haug sich für sie ausgedacht hatte.

Darby warf sich ein Handtuch über die Schulter, löste das Gummiband aus den Haaren und schaute in den Spiegel über dem Waschbecken. Ihr Blick fiel sofort auf die dünne, weiße Narbe über der Jochbeinprothese, die ihr eingesetzt worden war anstelle des Knochens, den der Traveler mit seiner Axt zerschmettert hatte.

Sie feuchtete das Handtuch mit Wasser an und wischte sich die Schminke aus dem Gesicht, mit der sie ihre Verletzung zu kaschieren versuchte. Coop starrte sie an. Ihre Blicke trafen sich im Spiegel.

«Ganz schön durchtrainiert», fand er.

Darby schaute ins Becken und spürte plötzlich einen Kloß im Hals. Was sie so beklommen machte, war nicht etwa seine Bemerkung, die als Kompliment gemeint war, sondern seine Stimme und das, was sie seit neuestem tief in ihrem Innern hervorrief. Manchmal, wenn sie allein in ihrer Wohnung war, ertappte sie sich dabei, dass sie an ihn dachte. Seit dem Tod ihrer Mutter war Coop so etwas Ähnliches wie Familie für sie. Darby fragte sich, ob dieses neue Gefühl für ihn irgendetwas damit zu tun hatte, dass er womöglich bald nicht mehr ihr Partner sein würde. Eine Londoner Firma für Kriminaltechnik, die an der Entwicklung neuer Verfahren zur Identifizierung von Fingerabdrücken arbeitete, versuchte, ihn abzuwerben, denn genau das war sein Spezialgebiet.

«Gibt’s Neues aus London?», fragte sie.

«Sie haben ihr Angebot noch erhöht.»

«Wirst du annehmen?»

«Sag du’s mir.»

«Was soll ich sagen?»

«Sag, dass ich dir fehlen würde.»

«Du würdest allen hier fehlen.»

«Aber dir besonders, oder? Wenn ich gehe, wirst du dich in deine schicke Eigentumswohnung auf Beacon Hill zurückziehen, dir diese beschissene Musik von John Mayer anhören und mit irischem Whiskey deinen Kummer ersäufen.»

«Sag das nicht nochmal.»

«Dass ich dir fehlen werde?»

«Nein, das mit John Mayer.» Darby nahm ein frisches Handtuch aus ihrem Schrank. «Ich muss nur noch schnell duschen. Gib mir fünf Minuten.»

«Lass dir Zeit, du Stinktier.»

4. Kapitel

Darby und Coop machten sich direkt auf den Weg nach Belham. Um sich ein wenig zu informieren, versuchte Darby während der Fahrt mehrmals, Artie Pine zu erreichen, doch der hatte nur seine Mailbox eingeschaltet. Beim letzten Versuch hinterließ sie ihm eine Nachricht.

Der Bostoner Radiosender WZB brachte als Erster die «Meldung des Tages» und sendete den zwanzig Sekunden langen Bericht eines Reporters vor Ort, der allerdings nur wenig Konkretes zu wissen schien: «Wie die Polizei meldet, ist bei einem anscheinend fehlgeschlagenen Einbruchsversuch in Belham eine Frau ums Leben gekommen und ihr Sohn schwer verletzt worden. Die Frau starb noch am Tatort, ihr Sohn liegt in einem Bostoner Krankenhaus und befindet sich in kritischem Zustand. Die Namen der Opfer wollte die Polizei bislang nicht preisgeben. Ein Informant aus Ermittlerkreisen sagte zur Tat: ‹So etwas Grauenhaftes habe ich noch nie gesehen.›»

Es folgte der Wetterbericht. Regen und andauernde Schwüle. In den Wohnungen liefen die Klimaanlagen rund um die Uhr, was zu einem Stromverbrauch führte, der die Kapazitäten des regionalen Energielieferanten erschöpfte. Ein Sprecher des Unternehmens warnte vor weiteren Blackouts.

Es war bereits dunkel, als Darby eine halbe Stunde später mit ihrem dunkelblauen Ford Explorer, der gleichzeitig als mobiles Labor diente, in die Marshall Street einbog, eine Sackgasse, an deren Ende drei Streifenwagen mit rotierenden Alarmlichtern parkten. Auf der Straße vor einem großen, weißgestrichenen Wohnhaus mit rundum laufender Veranda drängten sich die Anwohner. An allen Fenstern zur Straßenseite waren die Rollos geschlossen.

Zwei Lampen im Stil alter Laternen hingen zu beiden Seiten der Eingangstür an der Hauswand. Ähnliche Lampen waren auf dem Dach der angebauten Garage mit drei Toren installiert. Das mittlere Tor stand offen. Ein über zwei Meter hoher Holzzaun trennte die Zufahrt von einem Basketballfeld auf der Rückseite des Hauses.

Die Zufahrt war mit einem Kunststoffband abgesperrt. Darby parkte ihr Fahrzeug am Straßenrand, stieg aus und holte ihren Einsatzkoffer aus dem Kofferraum.

Coop stieg ebenfalls aus und überquerte mit seinem Koffer den Rasen vorm Haus. Auf der Veranda nahe dem Eingang stand Michael Banville, ein Bär von einem Mann mit Dreitagebart. Er war der Fotograf der kriminaltechnischen Abteilung und trug einen weißen Overall.

Darby schaltete ihre Stableuchte ein, suchte die Zufahrt ab und fand auf Anhieb blutige Fußspuren, die sie sofort mit Spurensicherungskegeln markierte.

«Nicht nötig», rief ihr Banville zu. «Die sind von den Sanitätern. Der ganze Eingangsbereich ist voll davon.»

Muss ja eine Menge Blut geflossen sein, dachte Darby. Sie stellte ihren Koffer auf dem Rasen ab und ging auf die Garage zu, wobei sie genau darauf achtete, wohin sie die Füße setzte.

Die Garage stand leer, abgesehen von ein paar Fahrrädern und einem befahrbaren Rasenmäher der Marke John Deere. Auf dem Boden waren dunkle Flecken. Motoröl, dachte sie, erkannte dann aber, als sie den Strahl der Stablampe darauf richtete, dass es sich um Blut handelte, hinterlassen von den Abdrücken schmaler Schuhe, Turnschuhe, wie es schien.

Weitere Blutspuren fand sie auf den Holzstufen, die im hinteren Teil der Garage zu einer Tür führten.

«Wenn die Königin gleich aufkreuzt …», hörte sie jemanden sagen, der hinterm Zaun stand. «Müssen wir ihr dann die Füße küssen?»

«Wenn du sie siehst, willst du nicht nur ihre Füße küssen», antwortete eine zweite Männerstimme. «Vielmehr würdest du liebend gern dein Gesicht zwischen ihre Schenkel schieben und selig ersticken. Hast du sie schon mal gesehen?»

«Nur ein paar Mal im Fernsehen», sagte der andere. «Sieht aus wie diese scharfe englische Schauspielerin – die von Underworld, wie heißt sie noch gleich?»

«Kate Beckinsale.»

Ein Fingerschnippen. «Genau», sagte der eine. «Diese McCormick könnte glatt deren Zwillingsschwester sein und hat dazu noch diese tollen dunkelroten Haare. Die würde ich gern mal mit beiden Händen wuscheln, während sie vor mir kniet und mir einen bläst.»

Gelächter.

Darby zuckte mit den Achseln. Sie wusste seit geraumer Zeit, dass für viele – wenn nicht sogar für die meisten – Männer Frauen lediglich Sexobjekte waren. Vollpumpen und dann ab in die Lumpen war so einer der Sprüche, die sie auch schon von Kollegen gehört hatte, wenn sie glaubten, unter sich zu sein.

«Hört mal her, Jungs.»

Artie Pines Stimme klang nach Zigarren, Fusel und langen Nächten. Sie erinnerte Darby an die Grillpartys, die es regelmäßig im Garten ihres Elternhauses gegeben hatte, bis ihr Vater wenige Monate vor ihrem dreizehnten Geburtstag erschossen worden war. Pine, eine riesige Bowlingkugel mit zwei Füßen, hatte damals immer in einem Liegestuhl gesessen und etwas geraucht, was ihr Vater «Fives-and-tens» nannte – billige, dünne Zigarillos, deren ätzend bitterer Rauch aber immerhin Stechmücken vertrieb. Pine rührte sich den ganzen Tag nicht vom Fleck, rauchte eine nach der anderen und erzählte Geschichten, die alle zum Lachen brachten. Den Kindern, die ihm Bier aus dem Kühlschrank holten, steckte er jedes Mal einen zusammengefalteten Dollarschein zu.

«Die Frau, über die ihr euch das Maul zerreißt, ist Big Reds kleines Mädchen», sagte Pine. «Ich möchte euch bitten, ihr mit dem nötigen Respekt zu begegnen.»

Darby schaltete die Stableuchte aus und verließ die Garage. Auf der Straße brannte inzwischen grelles Scheinwerferlicht. Eine kleine Gruppe von Pressevertretern wurde von Polizeibeamten hinter einer Absperrung in Schach gehalten.

Coop stand auf der Veranda und sprach mit Banville. Darby musterte die blutigen Schuhabdrücke auf dem Doloritpflaster des Gehwegs. Es waren andere. Allerdings stimmten sie mit denen in der Zufahrt überein.

Sie trat auf die beiden zu und sagte: «In der Garage sind Abdrücke, die mit denen hier auf dem Gehweg und da auf der Zufahrt anscheinend nicht identisch sind.»

«Werde ich mir gleich ansehen.» Banville griff nach seiner Fotoausrüstung. «Der Flur und die Küche sind schon im Kasten. Bevor ihr reingeht, müsst ihr euch diese hübschen Einteiler anziehen.»

«Als würde ich nicht ohnehin schon schwitzen wie ein Schwein», maulte Coop.

«Noch was», sagte Banville, «die Rollos an den Fenstern, die zur Straße gehen – sie waren alle geschlossen, als ich kam. Nicht so die nach hinten raus, ebenso wenig wie die Glastür, die vom Wohnzimmer in den Garten führt. Könnte wichtig sein, Coop.»

«Gut zu wissen.»

Darby holte zwei Overalls aus dem Auto. Während sie sich ihren überzog, flackerten Blitzlichter. Sie setzte sich eine Brille auf, ging über den Rasen zurück zum Haus und öffnete die Eingangstür.

Der Flur sah aus wie nach einem Erdbeben mittlerer Stärke. Was an der Wand gehangen hatte, lag auf dem Boden, das meiste davon zerbrochen. Ein antiker Sekretär war umgekippt, jede einzelne Schublade herausgezogen. Papier, Fotos und Scherben bedeckten fast jeden Quadratzentimeter der Bodenfliesen. Überall waren blutige Abdrücke hinterlassen. Sie führten in die Küche. Dort ein ähnliches Bild: zerschlagenes Geschirr auf dem Boden und auf der Arbeitsfläche aus braunem Granit. Sämtliche Schränke waren geöffnet und leergeräumt worden.

Darby sah Coop an. «Hat Pine dich darauf vorbereitet?»

Coop schüttelte den Kopf. «Wenn er’s getan hätte, hätte ich die Wonder Twins gerufen. Alleine schaffen wir das hier nicht, es sei denn, wir arbeiten eine Woche lang durch, und das rund um die Uhr.» Die Wonder Twins waren Mark Alves und Randy Scott, zwei besonders tüchtige Ermittler. Da sie stets zusammen auftauchten, hatten die Kollegen ihnen nach der gleichnamigen Zeichentrickserie diesen Spitznamen verpasst.

Darby öffnete den Reißverschluss ihres Overalls, kramte ihr Handy hervor und wählte die Nummer der Einsatzzentrale, um Mark und Randy zur Unterstützung anzufordern.

Das Esszimmer ging, wie sie sah, direkt vom Flur ab. Eine Vitrine und eine Anrichte waren von der Wand abgerückt und umgestoßen worden. Der Inhalt der herausgezogenen Schubläden lag verstreut auf einem orientalischen Teppich, der zudem voller Scherben war.

«Gehen wir da durchs Esszimmer», sagte sie, nachdem sie das Handy wieder weggesteckt hatte. «Scheint der kürzeste Weg zu sein.»

Als sie sich vorsichtig durch das Zimmer bewegten, roch sie Kordit; darunter mischte sich der kupfrige Geruch von Blut, der ihr immer Wasser in die Augen trieb.

Ein Türbogen führte in die Küche. Auf der linken Seite grenzte das Wohnzimmer an. Darauf steuerte sie nun zu. Ein Flachbildfernseher lag mitsamt der umgestürzten Konsole am Boden. Auf dem beigefarbenen Teppich führten Dreckspuren von der zerschlagenen Glasschiebetür weg. Weitere solcher Abdrücke waren auf den Holzdielen der Veranda zu sehen, und Darby fragte sich, ob sie womöglich einer der Beamten hinterlassen hatte, die als Erste an den Tatort gerufen worden waren.

Von Coop gefolgt, kehrte sie ins Esszimmer zurück und trat durch den Türbogen in die Küche.

Zuerst sah Darby die Finger der Frau. Die, die sie noch hatte, waren gebrochen und standen in schaurigen Winkeln von der Hand ab. Die Handgelenke und Unterarme waren mit festem Klebeband an die Armlehnen eines Küchenstuhls gebunden worden. Noch mehr Klebeband – Streifen um Streifen – fesselte die Füße an die Stuhlbeine. Der Hals war vom einen bis zum anderen Ohr aufgeschlitzt, der Einschnitt so tief, dass der Kopf fast nur noch von den Halswirbeln getragen wurde. Die Augen waren zugeklebt, und im Mund steckten drei amputierte Finger.

«Um Himmels willen!», stöhnte Coop.

Trotz der auf Volltouren laufenden Klimaanlage brach Darby der kalte Schweiß aus. Die geronnene Blutlache unter dem Stuhl erstreckte sich mit fingerartigen Ausläufern über die weißen Fliesen. Ein zweiter Stuhl mit Resten von Klebestreifen lag auf der Seite. Einer der Fetzen flatterte im Luftzug eines Gebläses.

Der Boden war voller Schuhabdrücke. Zwei hellrote Spuren führten aus der Küche hinaus durch den Flur zur Garagentür. Auf halbem Weg lag eine schwarze Handtasche mit ausgeschüttetem Inhalt am Boden.

Bis in den letzten Winkel hinein schien die große, langgestreckte Küche durchwühlt worden zu sein. Jede Schublade war herausgezogen. Die Kühlschranktür stand offen, ebenso die Tür des Geschirrspülers und die Backofenklappe. Die Wandborde und Regalböden waren leergewischt. Die freistehende Anrichte in der Mitte war aus ihrer Verankerung gerissen und umgestoßen worden. Und überall diese Fußspuren. Es schien, dass der oder die Täter zwischen Garage und Küche hin- und hergelaufen waren.

Coop wischte sich mit dem Unterarm über die Stirn; er war kreidebleich im Gesicht.

«Geh nach draußen und schnapp ein bisschen frische Luft», riet Darby ihm, während sie zurück ins Wohnzimmer ging. «Ich werde mich jetzt mal mit Pine unterhalten.»

Sie ließ den Blick über die weißgestrichenen und mit Blutspritzern übersäten Wände streifen. Dann schaute sie zurück auf die Stühle in der Küche und fragte sich, ob sie wohl so zueinander gestanden hatten, dass die Frau ihren Sohn sehen konnte.

5. Kapitel

Unter der hohen Wohnzimmerdecke rotierten zwei Ventilatoren. Jemand hatte die Sitzgarnitur – ein Sofa und zwei Sessel aus schwarzem Leder – mit einem Messer bearbeitet und die Polsterung herausgerissen, sodass der Holzrahmen und die Sprungfedern zum Vorschein kamen. Jedes Kissen war aufgeschlitzt, und die Füllungen aus weißer Baumwolle und Schaumstoff lagen wie Schneeflocken auf umgestürzten Möbeln und zertretenen Bildern.

Auf dem hellbraunen Teppich waren Tropfen und Spuren von Blut, genau wie auf den Scherben der zerschlagenen Glastür, die zur Veranda hinausführte.

Darby fand den Schalter für die Außenbeleuchtung und schaltete das Licht an.

Noch einmal musterte sie die Dreckspuren auf den Holzdielen und Treppenstufen. Auch auf dem Geländer zur Rechten klebte Blut, anscheinend von einer Hand darauf zurückgelassen.

Darby zog am Griff der Schiebetür. Abgeschlossen. Am Fuß der Tür befand sich ein vorgelegter Sicherheitsriegel. Die Scherben der eingeschlagenen Glasscheibe lagen zum größten Teil auf dem Wohnzimmerteppich. Sie schaute auf die gegenüberliegende kahle weiße Wand und entdeckte zwei Löcher im Putz, Löcher, wie sie von Kugeln geschlagen wurden.

Offenbar hatte jemand auf der Veranda gestanden und auf die Tür geschossen, was erklärte, warum die Splitter ins Zimmer gefallen waren. Der Schütze war eingedrungen und … ja, was dann? Hatte er seine Opfer gefesselt? Nein, so ohne weiteres wohl kaum. Nicht nach zwei Schüssen und dem Bersten von Glas, was, wie ein Zeuge gemeldet hatte, in der ganzen Nachbarschaft zu hören gewesen war. Ins Haus einzusteigen, zwei Personen zu überwältigen und eine Frau zu foltern wäre in der Kürze der Zeit kaum möglich gewesen.

Darby suchte im Wohnzimmer nach leeren Patronenhülsen. Vergeblich. Auch auf dem Küchenboden waren keine zu finden. Hatte sich der Schütze tatsächlich die Mühe gemacht, die Hülsen einzusammeln?

Sie schob den Sicherheitsriegel zur Seite, schloss die Schiebetür auf und trat auf die Veranda hinaus. Die Rollos an den rückwärtigen Fenstern waren nicht heruntergelassen. Dazu gab es auch keine Veranlassung, denn nach hinten raus gab es nur den großen Garten, einen Swimmingpool, einen Geräteschuppen und einen Zaun. Dahinter erstreckte sich der Wald bis zum Salmon Brook Pond.

Pine stand mit zwei Streifenbeamten in der Nähe des Zauns, der den Garten von der Zufahrt trennte. Er schien größer als in ihrer Erinnerung, war aber immer noch so kräftig und dick wie ein Footballspieler, der Fett angesetzt hatte. Bis auf den fast ganz abrasierten schwarzen Haarkranz war sein Kopf kahl.

Alle drei Männer hielten ein Handy ans Ohr gedrückt. Pine hatte sie noch nicht gesehen, wohl aber der bleichgesichtige Beamte mit dem Bürstenschnitt. Er sah ihr zu, wie sie die Veranda absuchte.

Darby ging die kurze Treppe hinunter, hielt sich dicht am sauberen Geländer zur Linken und setzte ihre kleinen gelben nummerierten Kegel zur Spurensicherung neben die Blut- und Lehmspuren auf den Stufen. Im Garten angelangt, richtete sie den Strahl der Taschenlampe auf das felsige Fundament unter der Veranda.

Ein Metallstück schimmerte auf. Tief geduckt ging Darby näher und entdeckte eine leere Patronenhülse, markiert mit einem gelben Kegel. Banville hatte sie offenbar schon fotografiert. Mit Hilfe eines Kugelschreibers hob sie die Hülse auf und las die eingravierte Bezeichnung: «44 REM MAG».

Ein einziges solcher Geschosse – Remington Magnum Kaliber .44 – konnte einen Bären töten.

Darby legte die Hülse in das Schotterbett zurück und suchte weiter. Aber mehr war nicht zu finden.

Sie richtete sich auf und ließ den Lampenstrahl über die von der Sonne versengte Rasenfläche streichen. In Mulden hatte sich schlammiges Regenwasser gesammelt.

Da, fünf Schritte von den Stufen entfernt – Blut an Grashalmen.

Aus dem Augenwinkel sah sie Pine und die beiden Beamten auf sich zukommen.

«Jungs», sagte Pine. «Darf ich vorstellen …»

«Bleibt, wo ihr seid», fiel ihm Darby ins Wort. Sie setzte einen Kegel neben die Spur, suchte weiter und dachte an die Schleifspuren in Küche und Flur: zwei parallele Linien wie von einem über den Boden gezogenen Körper. Sie führten hinunter in die Garage und rissen dann plötzlich ab. War da jemand in ein Auto gehievt worden?

Die Mutter lag tot in der Küche, ihr Sohn war im Krankenhaus. Gab es noch ein drittes Opfer?

Die Blutspuren im Gras führten zu einem Tor. Es war unverschlossen. Als sie es aufstieß, entdeckte sie einen blutigen Handabdruck am Holzpfosten. Auf der steil ansteigenden, mit Laub und Kiefernadeln bedeckten Böschung hinter dem Tor waren Fußabdrücke zu sehen.

«Setz dir ein Paar Plüschohren auf, dann siehst du aus wie der Osterhase», alberte Pine, der ihr gefolgt war.

Sie drehte sich um und sah ihn zwei Schritte hinter sich stehen. Er trug ein weißes Hemd und hatte riesige Schweißflecke unter den Achseln.

«Wie lange haben wir uns nicht gesehen? Drei Jahre?» Er roch nach kaltem Zigarrenrauch.

«Bei der Beerdigung meiner Mutter», antwortete Darby. «Wie geht es dem Jungen? Ich habe gehört, er ist im Krankenhaus.»

«Körperlich okay. Er hat keinen Kratzer abbekommen. Steht aber unter Schock. Als ihm der Notarzt eine Beruhigungsspritze geben wollte, ist er ausgeflippt. Wir müssen ihm Zeit geben, bis er sich beruhigt hat. Ich habe Posten abgestellt, die vor seinem Zimmer im St. Joe’s Wache stehen. Es wird also jemand da sein, wenn er reden möchte.»

Das St. Joseph’s Hospital war das größte Krankenhaus von Belham. «In den Nachrichten hieß es, er sei im Mass General.»

Pines kleine Augen funkelten vor Vergnügen. «Ja, das habe ich den Pressefritzen gesagt, um sie nach Boston zu locken. Hat anscheinend geklappt. Leider sind für meinen Geschmack immer noch zu viele von ihnen da draußen auf der Straße.»

«Wie heißt der Junge?», wollte Darby wissen.

«John Hallcox. Der Name der Mutter ist Amy Hallcox. Wir haben in ihrer Handtasche einen Führerschein gefunden, ausgestellt in Vermont. Von den Nachbarn war zu erfahren, dass sie und ihr Sohn erst vor ungefähr einer Woche hierhergezogen sind. Sie kannten nicht einmal ihren Namen und haben die beiden kaum gesehen, weil sie sich angeblich meist im Haus aufhielten. Die Frau fuhr einen roten Honda Accord. Das Kennzeichen wurde im Verkehrsfunk durchgegeben, aber bislang hat niemand den Wagen gesichtet. Hast du die Schleifspuren gesehen?»

Darby nickte.

«Es scheint, dass jemand weggeschleift und mit dem Auto abtransportiert worden ist», meinte Pine. «Als Opfer sind uns bislang nur die Frau und deren Sohn bekannt. Von einer dritten Person wissen wir nichts. Das Haus gehört einem älteren Ehepaar, Martin und Elaine Wexler. Er ist Arzt im Ruhestand. Finanziell scheint’s den beiden gutzugehen. Uns ist mitgeteilt worden, dass sie zurzeit in Südfrankreich Urlaub machen. Wo genau, müssen wir noch herausfinden.»

Darby schaltete die Stableuchte aus. «Warum hast du der Zentrale nicht gemeldet, wie es hier aussieht? Ich hätte sofort ein paar mehr Leute anfordern können.»

«Ich habe gar nicht die Meldung gemacht. Ich weiß aber, wer es war. Keine Sorge, demjenigen werde ich schon Bescheid stoßen. Tut mir leid, dass ich deine Anrufe nicht entgegennehmen konnte. Aber du siehst ja, wie’s hier zugeht.»

Darby fühlte sich erschöpft und spürte, wie ihr die Schwüle zusetzte. Sie hatte keine Lust zu diskutieren und wollte lieber Kraft sparen.

«Wie du siehst, habe ich mich schon im Wald umgeschaut.» Pine deutete auf seine verdreckten Schuhe und Hosenbeine. «Ich bin den Spuren gefolgt – keine Sorge, ich war vorsichtig –, bis hin zur Blakely Road, wo die Spuren abreißen. Das wird der Fluchtweg gewesen sein.»

Möglich, dachte Darby, dass ein Auto hinter dem Waldstück am Straßenrand gestanden hatte. Sie nahm sich vor, nach Reifenspuren zu suchen.

«Du warst schon im Haus, nicht wahr?»

«O ja», antwortete Pine. «Und was ich da gesehen habe, werde ich so schnell nicht mehr vergessen.»

«Wer war sonst noch mit dir drin?»

«Nur die beiden Beamten, die uns gerufen haben. Quigley und Peters. Sie stehen dahinten in der Ecke. Ich habe sie gebeten, noch zu bleiben für den Fall, dass du Fragen an sie hast.»

«Haben sie sich im ganzen Haus umgesehen?»

«Ja. Das gehört zu ihrem Job.»

Darby wusste, dass die Kollegen den Tatort zu sichten hatten, aber es gefiel ihr nicht, sich vorstellen zu müssen, dass sie womöglich auf Indizien getreten und sie unbrauchbar gemacht hatten. «Sind ihnen die Lehmspuren auf den Stufen zur Veranda aufgefallen?»

«Wir können sie ja fragen.»

«Ich muss erst noch was überprüfen, ich komme gleich nach.» Darby schaltete die Stableuchte wieder ein und kehrte zum Gartentor zurück. Sie konnte hören, wie Pine grummelnd davonging.

Sie trat durchs Tor, blickte an der Rückseite des Zauns entlang und sah zwei hohe faulende Grashaufen. Stechmücken surrten ihr um die Ohren und tanzten im Schein der Lampe.

Sie stieg die Böschung hinauf und spürte wieder einmal, wie sehr ihr die Wälder um Belham verhasst waren. Vor fünf Jahren hatte sie ganz in der Nähe die vergrabenen Überreste einer Frau entdeckt – eines der Opfer von Daniel Boyle und dem Traveler, dessen Mentor und Mordpartner. Viele ihrer Opfer – verschollene Frauen, Männer und Kinder, darunter auch Darbys Schulfreundin Melanie Cruz – waren nie gefunden worden und mussten noch irgendwo da draußen liegen.

Darby blieb stehen. Aus dem Dunkel ertönte das Klingeln eines Handys.

6. Kapitel

Darby setzte sich in Bewegung. Mit jedem Schritt versanken ihre Stiefel bis zum Rand im feuchten Waldboden. Der Lampenstrahl zuckte durch die Dunkelheit. Schnell hatte sie die Böschung erklommen.

Vor ihr erstreckte sich ein unebenes Gelände voller Felsbrocken und gefällter Bäume. Wieder läutete das Handy mit einem angenehmen, weichen Ton, der sie an den Klang einer Windharfe erinnerte. Schnell eilte sie darauf zu, über morsches Gezweig am Boden und geduckt, um unter umgestürzten Stämmen hindurchzuschlüpfen.

Ein drittes Klingeln, ganz in der Nähe.

Da, ein kleiner quadratischer Lichtfleck, der durchs Dickicht schien, nur zehn Schritte entfernt. Sie richtete den Lampenstrahl darauf. Der Größe und Form nach schien es sich um einen BlackBerry zu handeln. Sie griff in die Tasche, wo ihre Plastikbeutel zur Beweismittelsicherung steckten.

Weiter vorn war plötzlich das Knacken von Zweigen zu hören. Sie hielt die Lampe in die Richtung des Geräuschs. Der Strahl fiel auf einen zweiten steilen Anstieg.

Ein ganz in Schwarz gekleideter Mann warf irgendetwas in die Luft, und ehe er sich hinter einem Baumstamm in Deckung bringen konnte, sah sie, dass er eine Nachtsichtbrille um den kahlrasierten, bleichen Kopf geschnallt hatte. In der behandschuhten Hand hielt er eine Maschinenpistole; in seiner Weste steckten Handgranaten.

Darby ließ die Stableuchte fallen und rannte los. Nur ja nicht umdrehen, nichts wie weg –

Es krachte, und im Wald wurde es plötzlich taghell. Eine Blendgranate, dachte sie und duckte sich hinter einen Baum. Schnell schlüpfte sie aus ihrem Overall, der sie nur behinderte und viel zu auffällig war.

Aus dem Garten im Hintergrund schallten Rufe. Und plötzlich knackte es wieder im Gehölz ganz in der Nähe; Zweige peitschten und brachen. Wie viele sind da eigentlich?

Darby griff nach ihrer SIG, schaltete die taktische Leuchte ein und fuhr hinter dem Baum herum. Durch Lücken im Dickicht sah sie zwei weitere Männer, die einen Körper den Hang hinaufschleppten. Zwei Männer in Anzügen. Auch der, den sie trugen, steckte in einem Anzug. Das weiße Hemd unter dem Jackett war blutverschmiert. Eine Hand in blauem Gummihandschuh streifte schlaff über den Boden.

«Stehen bleiben! Polizei …»

Ein Kugelhagel, abgefeuert aus schallgedämpfter automatischer Waffe, zerfetzte die Baumrinde über ihrem Kopf.

Darby ließ sich auf die Knie fallen und drückte ihren Körper an den Stamm. Stimmen riefen «Runter!» und «In Deckung!». Sie glaubte, Pine heraushören zu können. Mit der Pistole im Anschlag spähte sie vorsichtig am Baum vorbei.

Lichtstrahlen irrten durch die Dunkelheit. Von der Böschung hinterm Garten stiegen graue Rauchwolken auf. Der Mann, der die Blendgranate geworfen hatte – der mit der Nachtsichtbrille –, war aus der Deckung gekommen und stand jetzt da, wo das Handy am Boden gelegen hatte.

Wieder warf er eine Granate, diesmal in Richtung Garten. Darby wandte sich ab und schloss die Augen. Irgendwo weiter oben ratterte eine Maschinenpistole.

Als sie die Explosion hörte, sprang sie auf und rannte von Baum zu Baum auf den kahlköpfigen Mann zu.

Der hastete den Hang hinauf und war Sekunden später verschwunden.

Darby legte einen Schritt zu. Während der vergangenen Woche hatte sie Tag für Tag bei drückender Hitze und mit dreißig Kilo auf dem Rücken bis zur völligen Verausgabung rennen müssen. Sie war in Form. Selbst auf dem matschigen Boden kam sie gut und schnell voran.

Doch der Vorsprung des Mannes war zu groß. Darby konnte ihn unmöglich einholen. Sie dachte daran, anzuhalten, um auf ihn zu schießen, aber da war er schon nicht mehr zu sehen.

Eine Autotür schlug zu. Durchdrehende Reifen knirschten über Schotter. Als Darby oben auf der Anhöhe angekommen war, sah sie nur noch zwei rote Rücklichter, die sich rasend schnell auf der dunklen Straße entfernten. Aus entgegengesetzter Richtung wurde das Heulen mehrerer Polizeisirenen laut. Irgendjemand hatte Verstärkung angefordert.

Darby staunte, wie schnell die Kollegen aus Belham zur Stelle waren. Aber sie kamen trotzdem zu spät. Die Blakely Road führte, wie sie wusste, auf direktem Weg zur Route 135. Von dort aus würden die Männer auf die Route 1 wechseln und verschwinden können.

Was Darby am meisten ärgerte, war, dass sie keine brauchbaren Hinweise geben konnte. Sie hatte das Auto nicht gesehen, geschweige denn sein Kennzeichen. Und über die Männer wusste sie nur, dass sie alle drei von weißer Hautfarbe waren. Korrektur: alle vier. Auch der vierte, der Getragene, war männlich und weiß.

Darby steckte ihre Waffe ins Halfter und stieg den Abhang wieder hinunter. Sie fühlte sich wackelig auf den Beinen. Dutzende von Lampenstrahlen stachen durch die grauen Rauchschwaden, die sich im Wald ausgebreitet hatten. Überall hörte sie Männer husten.

Sie legte ihre Hände trichterförmig um den Mund und brüllte: «Nicht schießen. Ich wiederhole: Nicht schießen!»

Eine Gruppe von Streifenbeamten eilte mit angelegten Waffen auf sie zu. Ihre Augen waren rot und tränten vom Rauch. Sie husteten und hatten sichtlich Mühe, ihre Pistolen ruhig zu halten.

Einer von ihnen sah die Messingmarke an Darbys Gürtel und den laminierten Ausweis, der an ihrer Halskette hing. Er befahl den anderen, die Waffen zu senken.

«Ist Detective Pine noch da?», fragte Darby.

Der große Kollege mit der Furche im Kinn nickte und wischte sich die Augen, die er anscheinend kaum offenhalten konnte.

«Melden Sie ihm, dass die Typen abgehauen sind», sagte Darby. «Und sagen Sie ihm, dass ich ihn sprechen möchte, vorm Haus. Und noch etwas: Er soll die Männer aus dem Wald abziehen, bis der Rauch verzogen ist. Rufen Sie einen Krankenwagen, und sorgen Sie dafür, dass genügend Sauerstoff mitgebracht wird. Los jetzt – Augenblick, Sie nicht.» Sie hielt einen kleineren Streifenbeamten mit Schmerbauch bei der Schulter zurück. «Ich brauche Ihre Stableuchte.»

Er gab sie ihr und verschwand dann mit seinen Kollegen.

Es dauerte eine Weile, bis Darby die Stelle wieder erreichte, an der sie den Mann mit der Blendgranate gesehen hatte. Das dichte Gestrüpp bot ausreichend Deckung. Ein gutes Versteck, von dem man außerdem den Garten hinterm Haus beobachten konnte.

Ihre Augen fingen zu tränen an, und die Kehle brannte, als sie den Lampenstrahl über den Boden wandern ließ. Es gab mehrere Fußabdrücke, die aber nichts taugten. Plötzlich entdeckte sie ein kleines, metallen schimmerndes Rechteck, das sich bei näherem Hinsehen als Kaugummiblister entpuppte.

Tief geduckt unter niedrig hängenden Zweigen, bewegte sie sich über den weichen Boden aus Kiefernadeln und Laub und setzte einen Kegel neben den Blister. Stimmen kamen aus dem Wald. Eine rief ihren Namen.

«Alles in Ordnung, Coop. Wir treffen uns gleich im Garten», rief Darby zurück.

Sie nahm den letzten Kegel aus ihrer Tasche und folgte den Fußspuren bis zu der Stelle, wo sie das Handy hatte liegen sehen. Es war verschwunden.

7. Kapitel

Eine Stunde später ging Darby durch den Hinterhof auf Pine zu, der sich aus einem Schlauch Wasser ins Gesicht spritzte. Er hatte zu viel Rauch eingeatmet und rang nach Luft. Seine Kleider waren durchnässt und verdreckt.

Im Hof war auch Coop. Er stand neben Michael Banville und schaute dem Fotografen zu, der Aufnahmen vom Tor machte. Eigentlich hatte Coop hier nichts zu suchen. Darby ahnte, warum er so geschäftig tat: Er wollte sie im Auge behalten.

Coop und der Fotograf trugen beide Schutzbrillen und Atemmasken. Graue und weiße Rauchwolken trieben aus dem Wald in den Hof. Darby hatte draußen eine Granate am Boden liegen sehen, aus der noch Rauch zischte. Solche Granaten waren lange aktiv, und innerhalb der nächsten Stunde würde sich niemand in den Wald zurückwagen können.

Wundersamerweise war der blutige Handabdruck bei der kopflosen Jagd durch den Wald unbeschadet geblieben – anders als die Blutspuren, die Darby im Gras entdeckt hatte. Über die Beweiskegel war hinweggetrampelt worden.

Ein Beamter schien ernstlich verletzt zu sein. Eine Blendgranate war dicht neben seinem Kopf explodiert.

«Verdammt, das brennt vielleicht», sagte Pine. «Was, zum Teufel, ist das?»

«Hexachlorethan. Damit sind auch die Granaten geladen. Spül dir weiter die Augen aus.»

«Meine Lungen fühlen sich so an, als hätten sie Feuer gefangen.»

«Du solltest dich in einem der Krankenwagen mit Sauerstoff versorgen lassen.»

«Gleich.» Pine rieb sich unter fließendem Wasser die Augen. «Unmittelbar vor mir ist irgendwas in die Luft gegangen. Mit einem irre grellen Blitz. Ich konnte für eine Weile nichts mehr sehen.»

«Muss eine Blendgranate gewesen sein.»

«Wieso weißt du das alles?»

«Ich habe ein SWAT-Training hinter mir.»

Pine trank aus dem Schlauch und stöhnte vor Schmerzen, als er schluckte.

«Der Typ, den du gesehen hast, der mit diesem Nachtsichtgerät …»

«Nachtsichtbrille», korrigierte Darby.

«Wie auch immer. Hast du ihn genauer sehen können?» «Nein. Da war nur dieser Blitz, und dann ist er hinter einem Baum in Deckung gegangen. Schwarze Kleider, schwarze Handschuhe und eine taktische Weste, in der die Granaten steckten.»

«Können wir mit den Hülsen was anfangen?»

«Blendgranaten platzen. Wenn genug Splitter zu finden sind, könnten wir vielleicht eine Serien- oder Modellnummer ermitteln. Bei den Rauchgranaten ist es einfacher. Über die Nummer auf der Hülse erfahren wir, wo sie gekauft worden sind. Aber vielleicht wurden sie auch auf irgendeiner Polizeistation oder aus einem Munitionslager geklaut.»

«Du machst dir anscheinend keine allzu großen Hoffnungen, oder?»

Darby zuckte mit den Schultern. «Der Schwarzmarkt ist voll davon. Unten im Süden kriegt man diese Dinger auch in jedem Waffenladen. Wir können den Seriennummern nachgehen, aber das bringt meistens nichts. Jemand, der mit einer Nachtsichtbrille rumläuft, wird nicht so blöd sein, uns auf seine Spur zu bringen.»

«Wie kommst du darauf? Kann doch auch sein, dass er einfach nur durchgeknallt ist.»

«Er war gut vorbereitet.»

«Worauf? Auf eine Schießerei im Wald?»

«Auf einen Kampf. Artie, wann kam der Notruf?»

«Um zwanzig nach zehn.»

«Und wann waren die Kollegen hier?»

«Dreizehn Minuten später. Wir hatten eine Streife in der Nähe.»

«Haben sie sich im Wald umgesehen?»

Pine spritzte sich immer noch Wasser ins Gesicht und schüttelte den Kopf. «Nein, nur ich war da draußen.»

«Wann genau?»

Er dachte einen Augenblick lang nach.

«Ungefähr Viertel nach elf, plus minus fünf Minuten.»

«Also ungefähr eine Stunde nach dem Notruf», sagte Darby. «Die Kerle hatten demnach genügend Zeit, den Verletzten fortzuschaffen.»

«Aber du hast ihn gesehen.»

«Ja, und sein Hemd war blutdurchtränkt. Wenn er sich eine Kugel aus der Magnum eingefangen hat, wird er in kürzester Zeit jede Menge Blut verloren haben und nicht weit gekommen sein.»

«Aber seine Kumpel haben ihn gefunden.»

«Wahrscheinlich haben sie ihn angerufen, um ihn zu orten. Das war das Handyklingeln, das ich gehört habe», sagte Darby.

Pine ließ den Schlauch fallen, drehte den Wasserhahn zu und griff in seine Tasche. «Glaubst du, die Kerle sind zeitgleich mit dir hier aufgetaucht?», fragte er und trocknete sich das Gesicht mit einem Taschentuch ab.

«Sie waren im Wald, als wir hier am Tor standen und uns unterhielten. Ich vermute, sie haben darauf gewartet, dass wir abziehen, um sich dann um ihren Kumpel kümmern zu können.»

«Aber als ich im Wald war, habe ich niemanden am Boden liegen sehen.»

«Vielleicht hat er sich versteckt. Die anderen waren wohl noch nicht da, als du in den Wald gegangen bist. Der Typ mit der Nachtsichtbrille trug eine Maschinenpistole mit Zielfernrohr. Eine HK MP6, wenn ich mich nicht irre. Er hätte dich mit einem einzigen Schuss zur Strecke bringen können, war aber wahrscheinlich nur darauf aus, das Handy zu finden und sich aus dem Staub zu machen.»

«Glaubst du allen Ernstes, dass es bei dem ganzen Wirbel nur um ein verdammtes Handy ging?»

«Es ist verschwunden, oder?»

Pine antwortete nicht. Seine Augen waren verquollen und gerötet, sein Gesicht bleich.

«Ein Handy gibt viel her», erwiderte Darby. «Anruflisten, vielleicht sogar ein Adressbuch voller Kontakte. Wer weiß, auf was wir so alles gestoßen wären? Unser Nachtsichtmann wollte jedenfalls nicht, dass ich es finde. Er kam aus seinem Versteck, bedrohte mich mit einer Blendgranate und hat uns dann mit seinen Rauchbomben und MP-Salven in Schach gehalten.»

Pine blickte auf den Zellophanbeutel in ihrer Hand. «Was ist das?»

«Ein Blister von einem Nikotinkaugummi. Der Kerl macht sich offenbar Sorgen um seine Gesundheit. Solltest du vielleicht auch. Mir scheint, du bist ziemlich wackelig auf den Beinen.»

«So schnell bin ich schon lange nicht mehr gelaufen.»

«Ich helfe dir zum Krankenwagen.»

«Das schaffe ich schon noch allein.» Pine öffnete das Tor, sodass rote, weiße und blaue Blinklichter zu sehen waren.

«Artie, hat das FBI sich in letzter Zeit bei dir gemeldet?»

«Wieso? Weswegen?»

«Wegen irgendwelcher aktuellen Fälle in Belham, Überwachungen, was auch immer.»

«Nein.» Pine kniff die Brauen zusammen. «Moment mal, du glaubst doch wohl nicht etwa, die Feds hätten irgendwas mit dieser Sache hier zu tun?»

«Möglich wär’s. Der Nachtsichtmann hatte eine taktische Weste voller Blendgranaten und Rauchbomben. Außerdem war er mit einer MP bewaffnet, die auch bei der Antiterrortruppe zum Einsatz kommt. Wir haben es nicht mit einem Wochenend-Rambo zu tun. Er wusste genau, was er tat.»

«Für meinen Geschmack gehst du mit deinem Verdacht ein bisschen zu weit.»

«Mag sein. Aber warum hat er mich nicht umgelegt, sondern absichtlich danebengeschossen? Ich glaube, er wollte nur an das Handy und mir zuvorkommen. Sind dir die Fußspuren auf der Veranda aufgefallen?»

Pine nickte und wischte sich mit dem Taschentuch über die Augen. «Ich habe mit den Streifenbeamten gesprochen. Von denen stammen sie nicht.»

«Es sind auch welche auf dem Teppich im Wohnzimmer, gleich hinter der Schiebetür. Anscheinend ist jemand durch den Hof gekommen und hat sich seinen Weg ins Haus geschossen. In der Wand gegenüber der Tür habe ich zwei Einschusslöcher entdeckt. Wer macht so was – sich mit einer Knarre Einlass verschaffen?»

«Derjenige, der die Frau gefoltert und getötet hat.»

«Ein Einzelner kann nicht zwei Personen aus dem Verkehr ziehen und dann ein ganzes Haus auf den Kopf stellen, schon gar nicht ein so großes wie dieses. Wir müssen mit mindestens zwei Tätern rechnen, und dass sie die Tür zerschossen haben, glaube ich nicht. Sie sind mit Sicherheit lautlos eingedrungen, um unbemerkt zu bleiben. Sie brauchten Zeit, um ihre Opfer zu überwältigen und das Haus zu durchsuchen. Eine zerschossene Glastür sieht mir mehr nach einem Rettungsversuch aus, findest du nicht auch?»

Pine dachte nach und fuhr sich mit der Zunge über die unteren Schneidezähne.

«Den Feds würde ich so was durchaus zutrauen», sagte Darby. «Wir sollten nach allen Seiten ermitteln.»

«Ich werde mich umsehen.»

Ich auch, dachte Darby.

8. Kapitel

Mit einem der Handtücher aus dem Spind ihres Labortransporters wischte sich Darby den Schmutz vom Gesicht, den Armen und Händen. Die feucht-schwüle Nachtluft war voller Abgase, und ihre Kleider rochen nach Kordit.

Wohin sie auch blickte, sah sie Gesichter in den rotierenden Lichtern der Einsatzfahrzeuge aufleuchten, Gesichter hinter TV-Kameras und Fotoapparaten, über denen grelle Blitze aufflackerten. Die Geräuschkulisse – knarzende Stimmen aus Funkgeräten und das Klicken der Kameras – ging ihr ebenso auf die Nerven wie die allgemeine Hektik und das Gedränge auf der Straße. Am liebsten hätte sie alle weggeschickt. Sie sehnte sich nach einer kalten Dusche und einem Drink. Sie wollte allein sein und zur Ruhe kommen, ehe sie ins Haus zurückkehrte.

Darby wischte sich den Schmutz von den Stiefeln, warf das Handtuch auf den Boden und schlüpfte in einen sauberen Overall. Aus dem Schrank hinter der Hecktür holte sie ihre neue Spiegelreflexkamera, mit der sich digitale Bilder in einem Format aufnehmen ließen, an dem nicht herumgepfuscht werden konnte. Die Polizeifotografen verwendeten nach wie vor Filmmaterial, weil die Gerichte vor digitalen Aufnahmen aus Angst vor möglichen Manipulationen immer noch zurückschreckten. Darby ging über den Rasen und stopfte das feuchte Haar unter die Haube ihres Overalls. In der Ferne grollte Donner. Sie hoffte, dass die Wonder Twins noch vor dem Regen zur Stelle sein würden, um im Wald nach Spuren zu suchen.

Sie streifte sich Gummihandschuhe über, betrat die Eingangshalle und ließ den Blick über die Wände schweifen. Keine Einschusslöcher. Sie schaute sich auch im Esszimmer und in der Küche um. Auch hier keine Einschusslöcher.

Coop stand in der Küche und blickte von seinem Klemmbrett auf.

«Ich geh jetzt nach oben», sagte sie.

Er nickte, machte aber keine Anstalten, ihr zu folgen. Aus der langen Zusammenarbeit mit ihr wusste er, dass sie es vorzog, zunächst einmal allein einen Tatort in Augenschein zu nehmen. Jemand, der ihr dabei über die Schulter blickte, Notizen machte und ständig Fragen stellte, störte sie nur.

Sie blieb auf dem oberen Treppenabsatz stehen. Aus einem Ventilationsschacht über ihr strömte kühle Luft auf sie herab. Die feuchten Kleider klebten auf ihrer Haut. Sie schwitzte immer noch.

Fünf Türen, die alle offen standen. Dahinter brannte Licht. Anziehsachen waren wahllos in den Flur geworfen worden. Vor ihr lagen auf den hellen Eichendielen Toilettenartikel – eine Tube Haargel, Haarspray, Tampons und Pillen.

Sie warf einen Blick ins Badezimmer und sah, dass auch die Türen des Spiegelschranks über dem Waschbecken geöffnet und die Einlegeböden wie leergewischt waren. Auf dem Rand der Badewanne standen Mundwasser, Shampoo und Pillenfläschchen, die alle geleert waren. In der Toilette schwammen zwei Fläschchen, die, wie dem Etikett zu entnehmen war, verschreibungspflichtige Arznei enthalten hatten.

Sie haben etwas Kleines gesucht. Einen Schlüssel vielleicht.

Auf der anderen Seite des Flurs befand sich ein mit Teppich ausgelegter Raum, der anscheinend als Büro genutzt worden war. Die Jalousien waren heruntergezogen. Der Schreibtisch lag umgekippt auf dem Boden. Auf den Regalböden stand nichts mehr an seinem Platz. Jeder Quadratzentimeter war systematisch durchsucht worden.

Hatten sich die Täter Einlass verschafft, bevor Mutter und Sohn zurückgekommen waren, und dann die Mutter gefoltert, um ihr Hinweise auf das Gesuchte abzupressen?

Ihr die Finger gebrochen.

Sag mir, wo’s ist.

Einen Finger nach dem anderen abgeschnitten.

Raus mit der Sprache.

Hatte sie ihnen gesagt, was sie wissen wollten? Wusste sie überhaupt, worum es ging? Darby ging auf die beiden Zimmer am Ende des Flurs zu.

Im ersten, einem schmalen, luftigen Raum, standen nur eine Nähmaschine und ein Stuhl. Auch hier waren die Fenster abgedunkelt.

In dem anderen Zimmer war die Matratze vom Bett gezogen und mit einem Messer aufgeschlitzt worden. Die Rollos waren nicht heruntergelassen. Darby schaute nach draußen und sah, dass einer der Polizeifotografen immer noch damit beschäftigt war, Aufnahmen vom Tor im Hinterhof zu machen. Auf dem Boden lagen Kleider, offenbar von einem Teenager – T-Shirts, Jeans, Turnhosen, Turnschuhe und Flipflops. Unter einem umgekippten Nachttischschränkchen fand sie einen leeren roten Sportbeutel.

Darby machte Fotos und ging dann in das Elternschlafzimmer auf der anderen Seite des Flurs, das überraschend aufgeräumt war. Dem Doppelbett gegenüber hing ein großer Plasmafernseher an der Wand. Die beiden Kommoden aus Kirschholz waren unverrückt, die Schubladen geschlossen. Wie in allen Zimmern mit Fenstern zur Straße waren auch hier die Rollos heruntergelassen.

Nur der Koffer, der auf einem Lederhocker lag, schien durchwühlt worden zu sein. Sein Inhalt lag auf einem Stuhl in der Ecke.

Waren die Täter gestört worden? Vielleicht durch die Schüsse auf die Glasschiebetür?

Darby entdeckte am Reißverschluss des Koffers einen kleinen Rest blauen Gummis und dachte an den Verletzten im Wald, der blaue Gummihandschuhe getragen hatte.

Hast du diesen Koffer aufgemacht?

Sie stellte sich vor, wie der Kerl hier mit seinen behandschuhten Fingern am Koffer hantierte, als draußen der erste Schuss fiel, unter der Anzugjacke nach seiner Waffe griff und die Treppe hinunter in die Küche stürmte und … Was hast du gesehen?

Darby massierte sich den Nasenrücken, schloss die Augen und versuchte, sich eine Vorstellung von dem gesichtslosen Mann zu machen, der diesen Koffer durchsucht hatte. Wie in Schnappschüssen sah sie, was im Wald passiert war – explodierende Blendgranaten, den Mann mit der Nachtsichtbrille, zwei Männer, die einen leblosen Körper über eine steile Böschung auf ein wartendes Auto zu schleppten. Der Tote oder Verletzte trug einen Anzug und Gummihandschuhe. Das weiße Hemd war blutdurchtränkt. Jemand hatte auf ihn geschossen.

Du warst im Haus, nicht wahr? Und ich weiß, dass du nicht allein gekommen bist. Da war mindestens ein Zweiter, der dir geholfen hat, dieses große Haus zu durchsuchen.

Hast du geholfen, die Frau und ihren Sohn zu überwältigen? Hast du die beiden gefesselt und dann die Zimmer durchsucht, während dein Partner die Frau folterte? Oder warst du dabei? Warst du in der Küche, als die Schüsse krachten und das Glas explodierte? Ich glaube, ja. Wärst du oben gewesen, hättest du Zeit gehabt, deine Waffe zu ziehen. Du wärst schießend die Treppe heruntergekommen, und ich hätte Spuren eines Feuergefechts gefunden.

Ich glaube, du bist überrascht worden. Du warst in der Küche, und jemand hat dir in die Brust geschossen. Ich glaube, du hattest nicht die Zeit, deine Waffe zu ziehen.

Darby öffnete die Augen und fragte sich, wie es dem Partner des Niedergeschossenen ergangen war. Lag eine zweite Leiche irgendwo im Wald? Oder hatten der Mann mit der Nachtsichtbrille und seine Gang auch diese Leiche, wenn es sie denn gab, bereits verschwinden lassen?

Sie war sich sicher, dass der Nachtsichtmann und seine beiden Partner in Anzügen zum Zeitpunkt der Schießerei noch nicht im Wald gewesen waren. Wenn sie schon dort gewesen wären, hätten sie längst das Weite gesucht, als die ersten Streifenbeamten angekommen waren.

Eine Spur aus Blutstropfen führte vom Wohnzimmer über die Veranda zum Rasen. Auf dem Tor war der blutige Abdruck einer Hand. Darby stellte sich vor, wie der Mann durch den dunklen Wald in Richtung Straße gelaufen war. Hatte er dort seinen Wagen abgestellt?

Ihr war nirgendwo ein parkendes Fahrzeug aufgefallen.

Und die Männer im Wald – irgendjemand musste sie gerufen haben. Darby dachte an das Handy. Vielleicht hatte der angeschossene Mann angerufen, das Handy dann fallen lassen und ein Versteck gesucht. Warum war er nicht weiter zur Straße hin geflohen? Hatte er schon so viel Blut verloren, dass er nicht mehr weitergekommen war?

Darby fragte sich, ob er womöglich sonst noch irgendetwas im Wald fallen gelassen hatte.

Warum hat dir dein Partner nicht geholfen? Was ist passiert?

Darby hörte eine Autotür zuschlagen. Sie hob das Rollo ein wenig an und sah das zweite mobile Labor ihrer Abteilung am Straßenrand parken. Die Wonder Twins waren angekommen: Randy Scott, schlank, gepflegt und mit schwarzen Haaren, die an den Schläfen grau wurden, und sein gedrungener Partner Mark Alves, der einen Kopf kleiner war. Darby hatte die beiden aus dem kriminaltechnischen Labor in San Francisco angeheuert, wo sie als besonders tüchtige Kollegen von sich reden gemacht hatten. Falls jemand im Wald etwas verloren hatte, würden sie es finden.

Es klopfte an der Schlafzimmertür. Darby drehte sich um und sah Coop.

«Die Wonder Twins sind gekommen», sagte sie.

«Ich weiß. Randy hat gerade eben angerufen und Bescheid gegeben.»

«Ich werde mit ihnen reden.»

«Das mache ich», entgegnete Coop. «Du musst ins Krankenhaus. Ich habe gerade mit der Einsatzzentrale gesprochen. Ein Streifenbeamter aus Belham hat nach dir gefragt. Es geht um den Jungen. Er verlangt nach einem Belhamer Polizisten namens Thomas McCormick. Das ist doch …»

«Ja», sagte Darby und spürte, wie ihr das Blut in den Ohren rauschte. «Das war mein Vater.»

9. Kapitel

Darby stand mit Pine und einem Polizeibeamten aus Belham im Wartezimmer neben einem Rollwagen voller Geschirr aus der Cafeteria. Der Geruch nach saurer Milch und verkochtem Gemüse war eine willkommene Abwechslung von Pines Nikotinausdünstungen.

Der Polizeibeamte hieß Richard Rodman. Er hatte dichte graue Haare, die sorgfältig gescheitelt waren und irgendwie nicht zu seinem jugendlichen Gesicht passten. Darby fand, dass er wie ein angehender Politiker aussah, den man in eine blaue Polizeiuniform gesteckt hatte. Er hielt einen weißen Briefumschlag in der Hand, in dem ein blutdurchtränkter Schnipsel vom T-Shirt des Jungen steckte. Zum Glück war der Arzt, der dem Jungen das Shirt vom Leib geschnitten hatte, so umsichtig gewesen, die Probe in eine Papierhülle zu stecken. Eine Plastiktüte hätte sie für eine DNA-Analyse unbrauchbar gemacht. Nicht alle Ärzte wussten das.

«Ich habe vor seinem Krankenzimmer gesessen, als er plötzlich die Tür aufmachte und fragte, ob ich einen Polizisten namens Thomas McCormick kennen würde», berichtete Rodman. «Nein, habe ich gesagt, worauf der Junge sagte, dass dieser McCormick von allen Big Red genannt werde, wie das Kaugummi. Er will unbedingt mit ihm reden, hat mir aber nicht verraten, warum.»

Rodman schaute Darby an. «Ich erinnere mich, Sie letztes Jahr im Fernsehen gesehen zu haben. Sie hatten diesen Typen geschnappt, diesen Frauenmörder, der seinen Opfern kleine Marienfiguren in die Tasche gesteckt und sie dann in den Fluss geworfen hat. Wie hieß der noch gleich?»

«Walter Smith», antwortete Darby.

Rodman schnippte mit den Fingern. «Genau. Was ist aus ihm geworden?»

«Er ist in der Psychiatrie und wird dort den Rest seines Lebens verbringen.»

«Ich weiß noch, dass in dem Fernsehporträt über Sie davon die Rede war, dass Sie in Belham als Tochter eines Polizisten aufgewachsen sind. Also bin ich ins Schwesternzimmer gegangen, habe Ihren Namen gegoogelt und dann die Zentrale angerufen.»

«Haben Sie dem Jungen gesagt, dass Thomas McCormick tot ist?»

«Nein. Ich dachte, es wäre besser, wenn er es von Ihnen erfährt. Vielleicht kommen Sie darüber mit ihm ins Gespräch.»

«Hat sich irgendjemand nach ihm erkundigt?»

Rodman schüttelte den Kopf. «Nein, es war weder jemand hier noch hat jemand angerufen.»

«Ich möchte mit ihm unter vier Augen reden.»

«Von mir aus gern. Weniger ist mehr, sage ich immer. Der Junge steht unter Schock.»

Darby wandte sich an Pine.

«Gute Idee», fand auch er.

Darby stieß sich von der Wand ab und holte ihr kleines Diktiergerät aus der Tasche. «Wo liegt er?»

«Dahinten, wo der Stuhl vor der Tür steht», antwortete Rodman.

Darby öffnete die Tür. Die Lampen waren ausgeschaltet. Im spärlichen Licht, das durchs Fenster drang, sah sie einen übel zugerichteten Jungen. Die linke Gesichtshälfte war so stark geschwollen, dass er das Auge nicht mehr aufbekam.

Er saß aufrecht im Bett und hatte die Decke über die Beine gezogen. Der linke Arm war bandagiert und lag in einer Schlinge vor der nackten, braungebrannten Brust. Er war groß und schmächtig.

«Hallo, John. Mein Name ist Darby McCormick. Man hat mir gesagt, dass du meinen Vater sprechen möchtest.»

«Wo ist er?»

Seine Stimme war rau. Und jung.

«Darf ich reinkommen?»

Er ließ sich mit der Antwort Zeit. Sein blondes Haar war kurzgeschoren, die Stirn schweißnass. Der Notarzt hatte ihm mehrere Platzwunden klammern müssen.

Der Junge nickte schließlich.

Darby zog die Tür hinter sich zu und nahm auf der Bettkante am Fußende Platz. Sie sah, dass er geweint hatte.

«Wo ist Ihr Vater?», fragte er wieder.

«Er ist tot.»

Der Junge schluckte und sperrte das rechte Auge vor Schreck weit auf.

«Was ist passiert?»

«Mein Vater war Streifenbeamter», erklärte Darby. «Eines Tages hat er ein Auto angehalten, an dessen Steuer ein Psychopath saß, der kürzlich aus dem Gefängnis entlassen worden war. Mein Vater ging auf das Fahrzeug zu, und aus irgendeinem Grund feuerte der Mann mehrere Schüsse auf ihn ab.»

«War er sofort tot?»

«Er hat noch über Funk Hilfe rufen können. Der Krankenwagen war auch schnell zur Stelle, aber als er endlich versorgt werden konnte, war er schon hirntot. Meine Mutter hatte dann entschieden, dass man ihn sterben lässt.»

«Wann war das?»

«Es ist lange her, wahrscheinlich warst du damals noch gar nicht geboren», antwortete Darby. «Wie alt bist du?»

«Im März werde ich dreizehn.»

Zwölf. Da hat jemand einen zwölfjährigen Jungen an einen Küchenstuhl gefesselt und gezwungen, mit anzusehen, wie seine Mutter gefoltert wird.

«Was ist mit dem Arm passiert?»

«Eine Zerrung oder so was, ich weiß es nicht», entgegnete John. «Kann ich Ihnen noch eine Frage stellen?»

«Nur zu.»

«Wurde der Mann, der Ihren Vater erschossen hat, geschnappt?»

«Ja. Er sitzt im Gefängnis.»

Der Junge blickte auf die Pistole, die an ihrem Gürtel steckte. «Sind Sie auch Polizistin?»

«Ich bin Sonderermittlerin bei der Criminal Services Unit und helfe Opfern von Gewaltverbrechen. Kannst du mir etwas über die Täter sagen, die dich mit Klebestreifen an den Küchenstuhl gefesselt haben?»

«Woher wissen Sie …» Er presste die Lippen aufeinander.

«Die Haut an deinen Handgelenken ist gerötet», erklärte Darby. «Das kommt von Klebestreifen.»

Er blickte zum Fenster hinaus und blinzelte. Seine Augen wurden feucht.

Darby legte ihm eine Hand aufs Knie. Der Junge fing zu zittern an.

«Ich bin hier, um dir zu helfen. Du kannst mir vertrauen.»

Er antwortete nicht. Von draußen waren ein unablässiges Piep-Piep-Piep und die murmelnden Stimmen von Pine und dem Polizisten zu hören. Dann verstummten die beiden Stimmen. Darby fragte sich, ob sie hinter der Tür standen und lauschten.

«Aber woher soll ich das wissen?»

«Was?»

«Dass ich Ihnen vertrauen kann», sagte er.

«Du wolltest meinen Vater sprechen.»

«Und Sie sagten, er ist tot.»

«Ich bin seine Tochter.»

«Behaupten Sie.»

Darby zog ein zerknittertes Foto aus ihrer Brieftasche und legte es ihm auf den Schoß.

«Das ist mein Vater», sagte sie.

Er betrachtete das Foto. Es zeigte Darbys Vater in Uniform. Auf seinem Schoß saß ein sechsjähriges Mädchen mit Zahnlücke, grünen Augen und langem kastanienfarbenem Pferdeschwanz.

«Sind Sie das?»

Darby nickte. «Erkennst du ihn wieder?»

«Ich habe Ihren Vater nie gesehen.» Er gab ihr das Foto zurück. «Das Bild könnte gefälscht sein.»

«Hier sind mein Dienstausweis und mein Führerschein. Du kannst die Fotos darauf vergleichen.»

Er tat es.

«Ich bin Thomas McCormicks Tochter», versicherte sie freundlich und leise, um den Jungen nicht zu beunruhigen. «Du kannst mir vertrauen. Aber wenn ich dir helfen soll, musst du offen und ehrlich sein.»

Er schwieg.

«Wie heißt dein Vater?»

«Weiß ich nicht», antwortete John. «Ich habe ihn nie kennengelernt.»

«Hast du einen Stiefvater?»

«Nein.»

«Geschwister?»

«Nein.»

«Was ist mit Tanten, Onkeln oder Cousinen?»

«Meine Mom … es gab nur sie und mich.»

Er presste wieder die Lippen aufeinander und schloss die Augen. Seine Brust bebte.

«Ist ja gut.» Darby ergriff seine Hand.

«Meine Mom …» Er räusperte sich und setzte ein zweites Mal an: «Sie sagte, wenn ihr einmal irgendwas zustoßen oder ich in Schwierigkeiten geraten würde, sollte ich mich an Thomas McCormick wenden. Sie sagte, er wäre der einzige Polizist, dem man trauen kann. Ich dürfe mit niemand anderem reden, unter keinen Umständen.»

Er schluchzte.

«Meine Mom ist tot, und ich weiß nicht, was ich machen soll. Ich weiß nicht, was ich machen soll.»

10. Kapitel

Darby reichte dem Jungen eine Schachtel Papiertaschentücher, die auf dem Nachttisch lag. Aber er nahm kein Taschentuch, sondern griff nach ihrer Hand. Er hielt sie fest und schluchzte.

Regentropfen rannen über die Fensterscheibe. Sie fragte sich, ob die Wonder Twins im Wald wohl irgendetwas gefunden hatten. Durchs Fenster nach draußen zu blicken, an Randy und Mark bei der Spurensuche zu denken oder an den Tatort mit all dem Blut und zerbrochenen Glas war für sie sehr viel leichter, als dem zwölfjährigen Jungen ins Gesicht zu schauen.

Sie erinnerte sich, die große, feste Hand ihres Vaters gehalten zu haben, eine Pranke, fast so groß wie ein Baseballhandschuh. Er hatte in einem Krankenhauszimmer wie diesem gelegen, mit Schläuchen in Nase und Mund und an Monitore angeschlossen. Sie hatte ihm ihre Fingernägel in die Haut gedrückt, bis die Druckstellen rot angelaufen waren, voller Hoffnung, dass er aufwachte, bevor die lebenserhaltenden Apparate ausgestellt würden.

«Es tut mir wirklich sehr leid, John. Ich kann mir vorstellen, was du durchmachen musstest.»

Endlich hörte er auf zu weinen, nahm mehrere Taschentücher aus der Schachtel und wischte sich das Gesicht ab.

Sie legte das Diktiergerät aufs Bett. «Wenn du reden möchtest, würde ich deine Worte gern aufnehmen, aber nur, wenn du damit einverstanden bist. Ich könnte dir dann ganz aufmerksam zuhören und bräuchte mir keine Notizen zu machen. Okay?»

John nickte.

«Nur Mut, ich werde dir helfen. Vielleicht muss ich dich manchmal unterbrechen, wenn ich etwas nicht verstanden habe. Ich möchte sicher sein, alles richtig mitzubekommen. Und frag bitte, wenn du etwas nicht verstehst. In Ordnung?»

Er räusperte sich. «In Ordnung.»

John wusste offenbar nicht, womit er anfangen sollte.

«Erzähl mir von den Leuten, die in euer Haus eingebrochen sind», sagte Darby behutsam.

«Es waren zwei. Zwei Männer. Ich habe auf dem Sofa gesessen und ferngesehen, als ich hörte, wie die Tür aufging. Ich dachte, es wäre Mom, deshalb bin ich nicht aufgestanden.»

«Warst du allein zu Hause?»

«Ja.»

«Und wo war deine Mom?»

«Sie wollte sich irgendwo um eine Stelle bewerben und dann noch ein paar Besorgungen machen. Es würde nicht spät werden, hat sie gesagt. Und ich solle im Haus bleiben, bis sie wieder zurück sei.»

«Warum? Hat sie sich wegen irgendeiner Sache Sorgen gemacht?»

«Sie hat sich ständig Sorgen gemacht und mir immer eingeschärft, die Haustür abzuschließen. Darauf hat sie auch selbst geachtet und vor dem Schlafengehen immer kontrolliert, ob alle Fenster verriegelt sind. Jedes Mal, wenn ich von der Schule nach Hause gekommen bin, hat sie mich gefragt, ob alles in Ordnung ist. Ich dachte … Meine Mom hat nicht viel Geld verdient, und wir haben immer in Gegenden gewohnt, die nicht die besten waren. In Los Angeles ist mal bei uns eingebrochen worden, und da ist sie richtig ausgeflippt. Zwei Wochen später sind wir nach Ashbury Park umgezogen. Das ist in New Jersey.»

«Seid ihr oft umgezogen?»

«Ja.»

«Weißt du, warum?»

«Ich glaube, es hatte was mit ihren Eltern zu tun», antwortete John. «Sie sind ermordet worden, aber da war ich noch nicht geboren. Mehr weiß ich nicht. Mom hat kaum darüber gesprochen, einmal sagte sie, dass die Mörder nie gefasst worden sind. Sie hatte wohl ständig Angst, dass sie wieder auftauchen und auch ihr was antun.» Er schluckte und holte tief Luft. «Das haben sie ja auch. Sie haben uns gefunden und Mom getötet.»

«Du sagst ‹sie›. Waren es mehrere?»

«Sie meinen, bei uns zu Hause?»

«Darauf kommen wir später zu sprechen. Nein, ich möchte mehr über die erfahren, die deine Großeltern getötet haben.»

«Ich weiß nicht, wie sie heißen. Meine Mom hat nur gesagt, dass sie eines Nachts bei ihren Eltern eingebrochen sind und sie im Schlaf erschossen haben. Meine Mom war nicht dabei, sagte sie, aber wo sie war, weiß ich nicht.»

«Wie hießen deine Großeltern?»

«Weiß ich nicht. Meine Mom hat nie von ihnen gesprochen. Ich weiß nicht einmal, wo sie gewohnt haben. Und wenn ich Fragen gestellt habe, weil ich wissen wollte, was passiert war, ist sie mir immer ausgewichen. Ich glaube, sie hatte Angst, sogar vor Computern.»

«Wie meinst du das?»

«Sie hat nie das Internet genutzt, um irgendetwas zu bestellen. Konnte sie auch gar nicht, weil sie keine Kreditkarte hatte. Sie hat immer bar bezahlt. Sie dachte, übers Internet würde man ausspioniert.»

«Fürchtete sie, dass die Mörder deiner Großeltern sie finden könnten?»

«Ja. Das habe ich jedenfalls gedacht.»

«Weißt du, wie alt deine Mutter war, als ihre Eltern starben?»

«Nein.»

«Wo hat sie nach deren Tod gelebt?»

«Weiß ich nicht. Tut mir leid.»

«Du musst dich nicht entschuldigen, John. Du machst das ganz toll. Kommen wir auf euren Umzug nach Belham zu sprechen. Du hast eben gesagt, sie wollte sich irgendwo bewerben. Weißt du, was das für eine Stelle war?»

«Keine Ahnung. Meine Mom … ich bin gern mit ihr zusammen, und wir unternehmen auch immer viel, aber manches behält sie einfach für sich. Darüber spricht sie nicht, zumindest nicht mit mir.»

«Zum Beispiel darüber, was mit ihren Eltern passiert ist.»

«Ja. Ich weiß von ihr nur, dass sie getötet worden sind, bevor ich zur Welt gekommen bin. Sie hat wohl Angst, dass wieder so etwas Schreckliches passiert, lässt sich aber nichts anmerken. Sie lässt sich überhaupt kaum was anmerken. Wenn sie sich Sorgen macht oder Angst hat, verliert sie kein Wort darüber.»

John sprach in der Gegenwartsform, als könnte seine Mutter jeden Moment zur Tür hereinkommen, sich zu ihm aufs Bett setzen und sagen, alles sei gut.

«Erzähl mir von den Freunden deiner Mutter», bat Darby.

«Ich weiß gar nicht, ob sie welche hat. Getroffen habe ich jedenfalls keine.»

«Seit wann wohnt ihr in Belham?»

«Seit ein paar Tagen erst», antwortete er. «Wir wollten auch nur für eine Woche oder so bleiben.»

«Kennst du den Namen des Vermieters?»

«Nein.»

«Okay, du hast also auf dem Sofa gelegen und die Tür aufgehen hören.»

«Es war die Tür nach hinten raus, die von der Küche zur Garage führt. Das weiß ich genau, weil die nämlich über den Boden kratzt.»

«Hat deine Mutter das Garagentor offen stehen lassen?»

John überlegte eine Weile.

«Ich … ich weiß noch, dass Mom gesagt hat, sie würde die Tür abschließen, kann mich aber nicht erinnern, ob ich das Garagentor zuklappen gehört habe. Ich bin mir nicht sicher. In meinem Kopf geht alles durcheinander.»

«Das ist normal.»

«Als dann später die Tür aufging, dachte ich, es wäre Mom. Ich war fast eingeschlafen. Es war dunkel. Und plötzlich habe ich ihn gesehen, den Mann mit der Pistole. Er stand vor dem Sofa und sagte, ich soll ruhig sein.»

«Kannst du beschreiben, wie er aussah? Ist dir an ihm irgendetwas aufgefallen?»

«Maskiert war er jedenfalls nicht. Der andere Mann auch nicht. Das fand ich irgendwie komisch. Dabei tragen Einbrecher doch solche Skimützen oder Masken.»

«Stimmt.» Darby spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte. Zwei Männer waren in das Haus eingedrungen und hatten sich dem Jungen gezeigt. Nach seinen Beschreibungen ließe sich vielleicht ein Phantombild anfertigen.

«Es war ein weißer Mann», fuhr John fort. «Er hatte so einen Trainingsanzug an, wie ihn die Celtics tragen, und eine Celtics-Kappe auf dem Kopf. Er war alt und sah aus wie ein Opa, hatte aber ein seltsames Gesicht.»

«Inwiefern?»

«Er hatte überhaupt keine Falten. Seine Haut war ganz glatt und straff – wie bei Mrs Milstein. Das war unsere Nachbarin in Toronto. Meine Mom sagt, dass sich Mrs Milstein das Gesicht hat liften lassen. Und genauso sah dieser Celtics-Typ aus. Auch mit seinen Händen stimmte was nicht. Sie sahen so aus, als ob sie einem anderen gehörten. Die waren ganz faltig und voller Haare und mit dicken hervorstehenden Adern obendrauf. Sie haben mich an Hände von ganz alten Leuten erinnert.»

«Bei welcher Gelegenheit hast du diese Hände von nahem gesehen?»

«Als er …» Der Junge schluckte wieder. «Er wollte, dass ich vom Sofa aufstehe und mich auf den Küchenstuhl setze. Da habe ich auch den anderen Mann gesehen. Er stand in der Küche und hielt mir eine Neun-Millimeter-Pistole vors Gesicht, als dieser Celtics-Typ mich an einen Stuhl gefesselt hat.»

«Du hast erkannt, um welche Waffe es sich handelt?»

«Ich gucke mir oft diese Krimis im Fernsehen an, CSI, Law and Order und so. Die Cops tragen immer Neun-Millimeter-Pistolen, und wenn sie Opfer vernehmen, wollen sie immer Einzelheiten wissen.» Johns Stimme klang schrecklich brüchig. «Und deshalb … als das alles passierte, dachte ich: Du musst dir jetzt alles ganz genau merken. Es sind immer die kleinen Details, die solche Typen überführen.»

«Da hast du absolut recht, John. Dein Gedächtnis ist ausgezeichnet und sehr hilfreich. Beschreib mir den Mann, der in der Küche stand.»

«Er trug einen Anzug, keinen Trainingsanzug, sondern einen, wie ihn Bankangestellte oder Anwälte tragen. Aber ohne Krawatte. Auch er war weiß und hatte einen dicken Bauch. Ich weiß noch, dass er ständig auf seine Uhr geschaut hat.»

«Trug er Handschuhe?»

John nickte. «Blaue Gummihandschuhe. Solche sieht man auch immer bei den Leuten von der Spurensicherung im Fernsehen.»

«Erinnerst du dich an die Farbe seines Hemdes?»

«Es war weiß.»

Die Leiche beziehungsweise der Verletzte im Wald hatte ein weißes Hemd und blaue Gummihandschuhe getragen.

«Haben die Männer mit dir gesprochen?»

«Der Celtics-Typ, ja», antwortete John. «Er sagte, dass er sich im Haus umsehen wolle. Deshalb müsse er dafür sorgen, dass ich keine Dummheiten mache. ‹Entspann dich, Kumpel, es dauert nicht lange, dann bist du wieder frei.› Das hat er gesagt, als er mir das Band über die Augen klebte und auf die Schulter klopfte. Danach hat er kein Wort mehr gesagt.»

«Hast du irgendetwas gehört? Wurden Namen genannt? Haben die beiden miteinander gesprochen?»

«Geflucht haben sie und jede Menge Krach gemacht. Sie haben in der Küche angefangen, alle Schubläden aufgerissen und ausgekippt. Ich habe gehört, wie Teller und Tassen kaputtgegangen sind.»

«Wonach haben sie gesucht?»

«Keine Ahnung. Ich glaube … nein, ich bin mir sicher, irgendwann hat ein Telefon geläutet, und dann hörten sie auf, Krach zu machen. Und als das Garagentor aufging, wurde es plötzlich ganz still. Dann sind sie über meine Mom hergefallen.»

Er schluckte wieder. Seine feuchten Augen waren voller Furcht und spiegelten den Schrecken, der in seiner Erinnerung wiederauflebte.

Darby versuchte, ihn auf andere Gedanken zu bringen. «Warum wolltest du mit meinem Vater reden?»

Der Junge antwortete nicht. Er zerknüllte die Taschentücher in der Faust und starrte ins Leere.

Sie rückte näher. «Du kannst mir vertrauen, John.»

Er griff nach dem Diktiergerät und schaltete es aus.

11. Kapitel

Darby ließ dem Jungen Zeit, denn sie fürchtete, dass er dichtmachen würde, falls sie ihn mit ihren Fragen bedrängte.

Zwei Minuten später fand er zur Sprache zurück, schaute sie aber nicht an.

«Ich hab’s meiner Mutter versprochen. Ich habe ihr versprochen, dass nur Thomas McCormick die Wahrheit erfahren darf.»

«Die Wahrheit worüber?»

«Über meine Großeltern», antwortete er. «Warum sie getötet wurden.»

Bedräng ihn nicht, sonst macht er dicht.

Sie wartete.

«Ich weiß, wer’s war», sagte er. «Ich kenne ihre Namen.»

«Sieh mich an.»

Als er den Blick auf sie richtete, sagte sie: «Du bist jetzt nicht mehr allein in dieser Sache. Was immer passiert, ich werde dir helfen, und du kannst mir vertrauen, John.»

«Sean.»

«Heißt so einer der Männer, die deine Großeltern getötet haben?»

«Nein, es ist mein Name. Mein richtiger Name. Aber den darf keiner kennen. Nur Ihr Vater. Meine Mutter –»

Er verstummte, als vor der Tür Stimmen laut wurden. Sein Blick war voller Angst.

Die Tür öffnete sich. Der Junge schnellte hoch und stieß sich den Kopf an der Wand.

Empört sprang Darby vom Bett auf. Sie stand auf den Beinen, als das Licht eingeschaltet wurde.

Pine und der Polizeibeamte erschienen im Türrahmen. Sie waren außer Atem und sagten etwas, was Darby aber nicht hörte, denn ihr Blick war auf den Mann gerichtet, der am Fußende des Bettes stand. Er trug einen beigefarbenen Sommeranzug mit geblümter Krawatte. Seine kurzen schwarzen Haare waren regennass.

Ein FBI-Agent, zu erkennen an der selbstgefälligen Miene. Darby wusste Bescheid, noch ehe er seine Dienstmarke zeigte.

«Ich bin Special Agent Phillips», sagte er mit weicher und irgendwie femininer Stimme. «Ich muss Sie bitten, das Zimmer zu verlassen, Dr. McCormick.»

Darby kochte vor Wut. Sie stieß den Mann vom Bett weg und starrte ihm ins Gesicht. «Was fällt Ihnen ein? Verschwinden Sie, und zwar sofort!»

«Die Mutter des Jungen war lange Zeit flüchtig und ist mit ihrem Sohn von einem Staat zum nächsten gewechselt. Deshalb ist in diesem Fall das FBI zuständig, und ich bin mit den Ermittlungen betraut. Es steht Ihnen nicht zu, den Jungen zu vernehmen, schon gar nicht ohne Zeugen.»

«Er ist doch nicht tatverdächtig, Sie Idiot.»

Phillips musterte den Jungen. «Ich nehme dich jetzt mit ins Albany Field Office nach New York. Da wirst du –»

«Sie haben die Wahl», unterbrach Darby ihn. «Entweder Sie gehen freiwillig, oder ich werfe Sie hochkant hier raus.»

Pine trat vor und räusperte sich. «Er hat einen Haftbefehl, Darby.»

«Vertrödeln wir hier keine Zeit», sagte Phillips und machte den Fehler, Darby beiseitezuschieben.

Blitzschnell hatte sie ihm den Arm auf den Rücken gedreht, ihn beim Kragen gepackt und vor die Wand gestoßen.

Der Agent jaulte vor Schmerzen, als sie ihm den Arm noch mehr verrenkte und ins Ohr zischte: «Sie hören wohl nicht gut, oder?»

Dann zerrte sie ihn zur Tür und warf ihn mit solcher Wucht in den Flur hinaus, dass er der Länge nach zu Boden ging. Die Zähne aufeinandergepresst, blickte er zu ihr auf.

«Halten Sie sich hier raus!», befahl sie.

Was sie in seinen Augen sah, war ihr schon bei vielen Männern aufgefallen – den Ausdruck eines hilflosen Jungen, der in einem ausgewachsenen Körper steckte. In seinem Stolz verletzt, würde er von jetzt an nur noch daran denken, wie er ihr am meisten schaden konnte.

«Lass gut sein, mein Junge», hörte Darby Pine hinter sich sagen. «Niemand hier will dir wehtun.»

Darby drehte sich um und sah, wie der Streifenbeamte Rodman nach seiner Waffe griff.

Der Junge hielt eine Pistole in der Hand – eine kleine 38er, die auf Pine gerichtet war.

Woher, zum Teufel, hat er dieses Ding?

«Zurück!», schrie John – Sean. «Ich werde nicht mit ihm gehen.»

Darby stellte sich vor Pine und hob die Hände. «Du hast recht, du wirst nicht mit ihm gehen.»

«Ihr kriegt mich nicht. IHR KRIEGT MICH NICHT!»

«Sieh mich an!», sagte Darby. «Sieh mich an!»

Er gehorchte. Seine Lippen bebten. Tränen liefen ihm übers Gesicht, und die Waffe in seiner Hand zitterte.

«Du musst nicht mit ihm gehen, glaub mir.» Ihr Puls raste, aber Angst hatte sie nicht. «Ich habe dir doch versprochen, dir zu helfen, erinnerst du dich nicht? Du kannst mir vertrauen.»

Er antwortete nicht. Sein Blick irrte zwischen ihr, Pine und Rodman hin und her.

«Geht nach draußen!», befahl Darby ihren Kollegen.

Pine zögerte.

«Sofort.»

Sie gehorchten. Darby machte hinter ihnen die Tür zu und näherte sich dann langsam dem Bett.

Der Junge starrte auf die Tür.

«Wir sind allein, Sean, und es wird uns niemand belauschen», versicherte Darby ihm.

Er fing zu schluchzen an, hielt aber die Waffe im Anschlag.

«Du hast heute eine Menge durchgemacht», sagte Darby. «Du fürchtest dich, bist wütend und durcheinander. Ich kann mir vorstellen, wie dir zumute ist. Mein Vater wurde ermordet. Und glaub mir, ich werde dir helfen, auch wenn ich noch nicht weiß, worum es geht.»

«Das können Sie gar nicht.»

«Doch, ich kann und werde dir helfen. Ich gebe dir mein Wort darauf.»

Er schluchzte immer noch.

«Leg bitte die Pistole aufs Bett», bat sie. «Leg sie aus der Hand, und dann setzen wir unser Gespräch fort, nur du und ich, okay? Ich verspreche –»

Er führte die Mündung unter sein Kinn und drückte ab.

12. Kapitel

Jamie Russo drückte den Knopf, der von innen die Kofferraumklappe entriegelte, und musterte die beiden Handfeuerwaffen, die auf dem Beifahrersitz lagen: ihre 44er Magnum und eine Glock mit einem 31-Schuss-Magazin. Sie entschied sich für die Magnum, steckte sie in das Schulterholster und stieg aus. Ihre rechte Gesichtshälfte brannte, und noch immer glaubte sie, Blut im Rachen zu schmecken.

Über den Felswänden des Steinbruchs von Belham stand ein voller Mond am Himmel. Sie hatte die Scheinwerfer angelassen und konnte den Klippenrand erkennen. Dass auch sie gut zu sehen war, störte sie nicht. Im Umkreis mehrerer Meilen gab es kein einziges Haus, und es war unwahrscheinlich, dass zu dieser nachtschlafenden Zeit jemand vorbeikommen würde.

Sie ging um den Wagen herum und sank mit ihren Turnschuhen im aufgeweichten, lehmigen Boden ein.

Den Mann, der im Kofferraum lag, kannte sie nur unter dem Namen Ben. Seine Kleider und das geschwollene, zerschnittene Gesicht waren blutverschmiert und voller Glasscherben. Er hatte die eisblauen Augen aufgerissen und starrte ihr entgegen.

Gott sei Dank, dachte sie und seufzte erleichtert. Bevor sie das Haus verlassen hatten, hatte sie ihm die Schusswunde am Schenkel auf die Schnelle mit einem Klebestreifen verbunden, um die Blutung zu stillen. Während der langen, langsamen Fahrt durch enge Gassen und über die Serpentinen hinauf zum Steinbruch hatte sie sich voller Schrecken ausgemalt, was passieren würde, wenn er nicht überlebte.

Mit einer seltsamen Mischung aus Angst und Erregung packte sie ihn bei seiner Trainingsjacke und richtete ihn auf. Dass er sie wieder schlagen würde, war nicht zu befürchten. Bevor sie ihn durch den Flur in die Garage geschleift hatte, hatte sie ihm Hände und Füße mit Klebestreifen gefesselt.

Ein fester Streifen klebte auf seinem Mund. Sie riss ihn ab.

Ben kniff die Augen zu, biss die Zähne aufeinander und unterdrückte einen Schrei. Sie starrte ihn an. Das schwarze, zerzauste Haar klebte auf der schweißnassen, sonnengebräunten Stirn. Seine Nase war gebrochen, die großen Ohren standen ab.

Mit Blick auf die strahlend weißen Zähne dachte sie: Jacketkronen. Als sie ihm das erste Mal damals bei sich zu Hause begegnet war, hatte er noch schlaffe Hautfalten unterm Kinn gehabt. Die waren jetzt verschwunden, genau wie die Falten im Gesicht, das wie geglättet wirkte. Er hat sich liften lassen. Seine Augen … ich könnte schwören, sie waren braun.

Ben schlug die Augen wieder auf. Sie waren gerötet und wässrig. Als sie in ihrem Haus von ihm attackiert worden war – sein Fausthieb hätte sie fast umgeworfen –, hatte sie ihn zu Boden gerissen und seinen Kopf zweimal auf die mit Glassplittern übersäten Steinfliesen in der Küche geschlagen.

Er richtete sich ein wenig auf und lehnte sich an den Rand des Kofferraums. Motten schwirrten um das Licht im Deckel.

«Seit wann sind Sie mir auf den Fersen?», krächzte er.

Als sie seine Stimme hörte, löste sich der Druck in ihrer Brust, und zum ersten Mal seit Jahren konnte sie wieder befreit aufatmen.

«Wollen Sie mir nicht antworten?»

«Seit heute», sagte sie, «heute … Morgen.»

«Wo haben Sie mich entdeckt?» «In … Apotheke.»

«Apotheke? Die im Wellesley Center?»

«Ja.»

«Und dann haben Sie mich den ganzen Tag beschattet?»

Sie nickte. Als er die Apotheke verlassen hatte, war er zu einem schwarzen BMW mit getönten Scheiben gegangen und auf der Beifahrerseite eingestiegen. Sie war dem Wagen auf dem Highway eine Stunde lang bis nach Charlestown gefolgt, wo Ben und der Fahrer in der Zufahrt eines kleinen Hauses ausgestiegen waren. Der Fahrer hatte graue Locken, war dunkelhäutig und um einiges größer als Ben, an die eins neunzig. Er trug weiße Shorts und ein knallbuntes Hawaiihemd über seinem enorm dicken Bauch.

Sie hatte am anderen Ende der Straße einen Parkplatz gefunden, den ganzen Vor- und Nachmittag über das Haus im Auge behalten und nur einmal ihren Minivan verlassen, um in einem Laden auf der anderen Straßenseite ein paar Müsliriegel, eine Flasche Wasser und eine Schachtel Latex-Handschuhe zu kaufen.

Am späten Abend gegen halb neun waren Ben und der andere Mann wieder in den BMW eingestiegen, nach Dorchester gefahren, wo sie vor einem schäbigen Wohnblock einen weißen Mann im Anzug hatten zusteigen lassen, und dann waren sie zu dritt auf direktem Weg zum Haus in Belham weitergefahren.

«Sie sind mir gefolgt, und ich habe es nicht bemerkt?» Ben schüttelte den Kopf. «Muss wohl am Alter liegen. Wie heißen Sie, gute Frau?»

«Das … wissen Sie … doch.»

«Warum sollte ich fragen, wenn ich’s wüsste?»

Er blinzelte und musterte ihr Gesicht. Feine weiße Narben entlang der Kieferknochen, an den Wangen und über der Stirn zeugten von mehreren kosmetischen Eingriffen. Von den Medikamenten, die sie zu sich nahm, war ihr Gesicht bis zur Unkenntlichkeit aufgedunsen.

«Vor … ah … fünf Jahren», sagte sie, «da … ah … sind Sie …»

«Was ist los mit Ihnen? Sind Sie plemplem, oder was?»

«Nein.»

«Was denn?»

Jamies Sprache war gestört. Sie wusste, was sie sagen wollte: Vor fünf Jahren sind Sie in mein Haus eingedrungen und haben auf mich und meine beiden Kinder geschossen, während mein Mann im Erdgeschoss von Ihren Partnern gefoltert wurde. Eine Kugel Kaliber .32 war ihr durch den Unterkiefer gedrungen, hatte das Jochbein zerschmettert, den Sehnerv des linken Auges verletzt und war im Frontallappen stecken geblieben – im Broca-Areal, wie ihr die Neurologen erklärt hatten, dem für die Sprache zuständigen Teil des Gehirns. Sie konnte zwar alles verstehen und auch komplexe Sätze im Kopf bilden, sie aber nicht artikulieren. Ihr Befund lautete auf Aphasie, jenen unheilbaren Zustand, der sie am Sprechen hinderte. Sie konnte höchstens vier Wörter aneinanderreihen, langsam und stockend, und das auch nur an guten Tagen.

«Schuss», sagte sie.

«Jemand hat Ihnen ins Gesicht geschossen?»

«Ja … ah … Sie.»

Ben schaute sie ungläubig an. Es schien, als würde er sie nicht wiedererkennen, sich nicht erinnern.

«Sie … ah … auf mich … und meine Kinder … ah … geschossen. Carter und … ah … ah … Michael. Ihre … ah … beiden Partner … ah … haben meinen … Mann … ah … ermordet. Dan … Dan Russo.»

«Ich weiß nicht, wovon Sie reden.»

«Er … ah … ah … Unternehmer. Wellesley.»

«Ist das der Name seiner Firma? Wellesley?» Ben schmunzelte. Er schien sich zu amüsieren.

«Gelebt … ah … in Wellesley. Sie … ah … zwei … ah … Partner, sie … ah … ah … ihn getötet. Strick, gefesselt … ah … ah … um Hals. Erwürgt. Müll … mein Haus. Wellesley. Vor … ah … fünf Jahren.»

«Ich glaube, Sie verwechseln mich mit jemandem.»

Nein. Nein, sie verwechselte ihn nicht mit jemandem.

Als sie am Morgen in der Apotheke die ihr verschriebenen Medikamente abgeholt hatte, war ihr vor einem Regal mit Schmerzmitteln ein Mann aufgefallen, der dieselben ausdruckslosen Augen und die dünnen, fast weiblichen Lippen jenes Mannes hatte, der damals in ihr Haus eingedrungen war, der Boss, von dem sie nur wusste, dass er Ben genannt wurde.

Nein, das kann unmöglich wahr sein, hatte sie gedacht. Warum sollte Ben nach all den Jahren nach Wellesley zurückkommen? Ben und seine beiden Partner, die Dan in der Küche ermordet hatten und dann von der Bildfläche verschwunden waren. Jene Männer, die nie hatten gefasst werden können.

Außerdem erinnerte sie sich genau, dass Ben damals kurze, grau-blond melierte Haare gehabt hatte. Der Mann in der Apotheke trug eine dunkelblaue Baseballkappe über langen schwarzen Haaren, die in Locken bis über die Ohren fielen. Ben hatte ein bleiches Gesicht. Dieser Mann aber war braungebrannt und gekleidet wie jemand, der auf einer Yacht zu Hause ist – mit Segelschuhen von Sperry, einer halblangen, khakifarbenen Hose und einem weißen, lässigen Oxford-Shirt, in dessen V-Ausschnitt eine Sonnenbrille an einer Kordel hing. Er protzte mit einer Rolex-Uhr und trug einen breiten goldenen Ehering. Ben hatte keinen Ehering getragen.

Als der Mann in der Apotheke den Arm ausgestreckt hatte, um einen Artikel vom obersten Regalbrett zu nehmen, war Jamie am rechten Handgelenk eine wulstige weiße Narbe aufgefallen, die sich bis in den Handteller erstreckte und wie ein mutierter Seestern aussah.

Exakt die gleiche Narbe hatte Ben. Jamie hatte sie gesehen, als er sie geknebelt hatte. Die beiden anderen Männer, die ins Haus eingedrungen waren, hatte sie nicht gesehen, wohl aber gehört, dass einer von unten gerufen hatte: «Komm jetzt, Ben!»

«Partner», sagte Jamie und griff unter ihre Windjacke nach der Magnum. «Ich will … ah … ihre Namen.»

Ben hustete und spuckte Blut über den Rand des Kofferraums. Dann lehnte er sich wieder zurück. Seine Augen wirkten leblos, wie zwei auf Hochglanz polierte Glasmurmeln. Seelenlos.

«Partner», wiederholte sie. «Namen.»

Er antwortete nicht.

Sie drückte ihm den Lauf der Magnum an die Stirn und spürte, wie ihr das Blut in den Ohren rauschte.

Ben rührte sich nicht.

«Ich … ich … werde … ah …»

«O ja, ich traue Ihnen durchaus zu, dass Sie mich abknallen. War sehr beeindruckend, wie Sie durch diese Glastür gefeuert, mir eine Kugel ins Bein verpasst und meinen Freund fertiggemacht haben.» Seine Stimme war überraschend ruhig. «So zu schießen wie Sie lernt man nur bei den Cops. Sind Sie immer noch im Verein, Herzchen? Scheint so, wenn ich mir die schwere Knarre ansehe.»

Sie antwortete nicht. Nach Michaels Geburt hatte sie ihren Polizeidienst quittiert. Aber seit dem Mord an Dan trug sie die Magnum immer bei sich. Zum Schutz.

«Warum … ah … die Frau und … den Jungen … ah –»

«Sie wollen wissen, weshalb ich in diesem Haus war?»

Sie nickte.

«Das ist streng vertraulich», antwortete er. «Tut mir leid.»

«Der Mann … ah … ah … am Steuer. War … ah … er … ah –»

«Versuchen Sie doch mal, sich in meine Lage zu versetzen. Ich habe etwas, das Sie gern hätten – sagen wir: die fehlenden Teile eines Puzzles. Wenn ich sie Ihnen gebe, blasen Sie mir eine Kugel durch den Schädel. Und was dann? Lassen Sie meine Leiche hier im Kofferraum zurück? Haben Sie sich das so gedacht?»

Jamie antwortete nicht. Sie hatte sich tatsächlich vorgestellt, dass Ben um sein Leben betteln, heulen und winseln und wie ein reuiges Kind all seine Sünden gestehen würde. Stattdessen aber verhielt er sich, als wäre es für ihn das Normalste auf der Welt, vor einem entlegenen Steinbruch in einem Kofferraum gefangen zu sein und mit einer Pistole bedroht zu werden, als wüsste er mit einer solchen Situation bestens umzugehen.

«Ich will Ihnen ein Geheimnis verraten», erklärte Ben. «Ich bin ein Cop.»

13. Kapitel

«Cop?», echote Jamie.

Ben grinste und zeigte blutige Zähne. «Schön, dass die Kugel, die ich Ihnen verpasst habe, immerhin Ihr Gehör intakt gelassen hat.»

Ihr war, als würde eine Rasierklinge über ihren Rücken bis hinauf zur Schädeldecke gleiten und dann das vernarbte Hirngewebe durchdringen. Wie so oft nach dem Mordanschlag auf sie und ihre Familie fühlte sie sich auch jetzt wieder zurückversetzt an einen Ort unendlicher Dunkelheit, an dem die Luft schwer auf ihr lastete und ihr mit jedem Atemzug ein paar Knochen mehr brach.

«Ausweis», forderte sie.

«Habe ich nicht bei mir. Ich bin undercover unterwegs.»

Das Herz pochte ihr bis zum Hals.

Ben fuhr mit der Zunge über seine geschwollenen, blutigen Lippen. «Ich darf wohl kaum erwarten, dass Sie mir glauben, also nenne ich Ihnen jetzt eine Telefonnummer. Wenn Sie die wählen, wird eine Person antworten, die Ihnen alles erklären kann. Haben Sie ein Handy?»

Es lag vorne im Minivan. Auf der Fahrt nach Belham hatte sie Michael angerufen, ihm gesagt, dass sie noch im Krankenhaus sei und erst später zurückkomme, und darum gebeten, Carter zu baden. Anschließend hatte sie das Handy auf den Beifahrersitz gelegt und später vergessen, es einzustecken, weil sie ganz darauf konzentriert gewesen war, dem BMW zu folgen, ohne selbst entdeckt zu werden.

«Ja oder nein?», fragte Ben.

«Mein … ah … Mann.»

«Danny.» Ben sprach den Namen aus wie den eines engen Freundes.

«Warum … ah … haben … Sie –»

«Wie gesagt, die Person, deren Nummer Sie von mir erfahren, wird Ihnen alles erklären. Wenn Sie kein Handy haben, können Sie meins nehmen. Es steckt in der rechten Vordertasche.»

Jamie rührte sich nicht. Sie hatte Angst und war wie gelähmt von der Art, mit der Ben das Heft in die Hand zu nehmen und ihr mit seiner ruhigen Stimme vorzuschreiben versuchte, was sie tun sollte.

«Sagen … mir.»

«Die Nummer ist sechs eins sieben, zwei –»

«Nein», unterbrach sie ihn. «Mein … Mann. Warum?»

«Das müssen Sie den anderen fragen. Er kann –»

«Nein. Sie … ah … ah … erklären.»

«Ich verstehe, dass Sie sauer sind und sofort Bescheid wissen wollen. Nichts für ungut, Sie haben diesen Moment wahrscheinlich seit Jahren herbeigesehnt und möchten Ihren Plan durchziehen.»

Ben schloss die Augen und holte tief Luft. In ihrer Erinnerung sah sie die geschlossene Tür am Ende des Korridors – die Tür zur Folterkammer. Sie hatte einen beigefarbenen Teppich verlegt und die Wände neu gestrichen, sodass es ganz frisch darin roch, doch sooft sie den Raum betrat, glaubte sie, immer noch den Geruch von Blut wahrzunehmen. Sie erinnerte sich an Michaels Schreie durch den Knebel hindurch. Ben hatte ihnen auch die Augen zugeklebt, doch sie war auf ihrem Stuhl umgekippt und hatte sich bei dem Versuch, über den Boden zu robben, den Klebestreifen ein Stück weit abziehen können. Sie hatte gesehen, wie Ben eine Pistole nahm, auf Michael zielte und abdrückte, doch da war nur ein Klicken zu hören gewesen. Michael hatte ihr das Gesicht zugewandt, doch ihr erster Gedanke – und dafür schämte sie sich noch immer – hatte Carter gegolten, denn er war jünger und verwundbarer. Sie erinnerte sich, dass Ben eine Brille aufgesetzt, die Pistole untersucht und gesagt hatte: «Nicht zu fassen, ist das Scheißding doch tatsächlich nicht geladen.»

Sie erinnerte sich an alles, an jede Sekunde, jedes Geräusch und jeden Schrei.

«Wir haben ein Problem», sagte Ben und öffnete die Augen wieder. «Sie haben meinem Kopf so übel mitgespielt, dass ich manches nicht mehr auf die Reihe bekomme. Ich bin wohl ein bisschen durch den Wind. Wenn Sie Antworten auf Ihre Fragen haben wollen, sollten Sie möglichst schnell diese Nummer anrufen, denn ich glaube, ich falle gleich in Ohnmacht.»

«Partner», sagte sie. «Namen.»

«Sprechen Sie mit meinem Vorgesetzten. Er wird Ihnen sagen, was Sie wissen wollen, das schwöre ich, und Gott ist mein Zeuge.»

Bitte, Mrs Russo, jetzt nicht schreien oder weglaufen.

Das waren Bens Worte gewesen, als er in ihrer Küche gestanden und Carter festgehalten hatte. Ihr kleiner, achtzehn Monate alter Sohn hatte seine winzige Hand um den Lauf der Pistole gelegt und versucht, sie in den Mund zu nehmen.

Tun Sie einfach, was ich sage, Mrs Russo, dann wird Ihnen und Ihren Kindern nichts geschehen, das schwöre ich, und Gott ist mein Zeuge. Wir wollen uns nur ein bisschen mit Danny unterhalten und warten darauf, dass er nach Hause kommt. Okay?

Jamie rammte Bens Kopf gegen die Kofferraumwand. Er kippte zur Seite. Blut rann ihm aus der Nase.

«Verdammt, Sie meinen es ernst, was?», keuchte er.

«Namen», sagte Jamie.

«Rufen Sie an.»

Nein. Er wollte sie in eine Falle locken. Doch was konnte geschehen, wenn sie wirklich die Nummer anrief? Hatte das Handy womöglich einen eingebauten GPS-Empfänger, über den sich Bens Standort lokalisieren ließe? Aber das war bei eingeschaltetem Handy ohnehin möglich. War es eingeschaltet?

Sie griff in seine Tasche und holte einen Palm Treo daraus hervor. Das Gerät war eingeschaltet; ein winziges grünes Licht blinkte und sendete Signale. Schnell nahm sie den Akku heraus und steckte beides in ihre Jackentasche.

Auf Bens Gesicht zeigte sich plötzlich ein neuer Ausdruck: Wut.

«Rufen Sie an», sagte er. «Nur so kommen wir hier weiter.»

Plötzlich füllten sich ihre Augen mit Tränen. Sie sah Carter vor sich, in der Badewanne sitzend mit den zwei kreisrunden weißen Narben auf dem Rücken, wo die Geschosse ausgetreten waren.

Jamie drückte die Mündung der Magnum auf Bens Kniescheibe und feuerte.

Als sie Bens Schrei hörte, war ihr, als bräche etwas in ihrer Brust frei, worauf ihr schlagartig eiskalt wurde. Sie zitterte am ganzen Körper.

«NAMEN!»

Ben antwortete nicht. Er schrie und warf den Kopf hin und her. Seine Halssehnen traten wie Seile unter der Haut hervor.

Sie steckte die Magnum zurück in das Holster und packte ihn beim Kragen. Trotz seiner Fesseln um Hände und Füße versuchte er sich zu wehren, war aber von den Schmerzen viel zu sehr geschwächt. Sie zog ihn aus dem Kofferraum und warf ihn zu Boden.

«N-n-n-nAMEN.»

Blut troff ihm über die zitternden Lippen. Er antwortete nicht.

Sie betrachtete sein Knie und trat dann mit dem Fuß auf zerfetztes Gewebe und gesplitterte Knochen.

Ben heulte auf. Sein Gesicht verfärbte sich dunkelrot. Es hatte die gleiche Farbe wie das von Dan, als sie ihn in der Küche fand, kopfüber im Spülbecken.

Ben gab gurgelnde Laute von sich, als ob er ertrinken würde. Sie packte ihn unter den Schultern und schleifte ihn über den feuchten Boden. Er spuckte Blut. Sein Körper zuckte.

Sie schwang seine Beine über den Felsrand, hievte den Oberkörper in die Höhe und beugte ihn nach vorn, sodass er in der Tiefe das von Ölschlieren überzogene Wasserloch sehen konnte, in dem sich das Mondlicht spiegelte.

«N-n-n-n-namen», stotterte sie ihm ins Ohr. «P-p-p-artner … N-n-n-amen.»

Ben schluckte Luft. Er erbrach sich.

«Sagen. Sagen oder … ah … ah …»

Er antwortete nicht.

Sie schüttelte ihn. «Runter … Wasser …»

Ben schwieg.

«Ertrinken … in … ah … Wasser. Sie ertrinken.»

Ben weigerte sich zu sprechen. Sie ließ von ihm ab und griff nach der Magnum, entschlossen, auch das andere Knie zu zerschießen und ihn so lange zu quälen, bis er den Mund aufmachte.

Er sackte zu Boden, gab keinen Laut mehr von sich und rührte sich nicht – o Gott. Sie legte ihre Fingerspitzen auf seine Halsschlagader.

Da, ein schwacher Puls.

«N-n-n-namen!»

Jamie schüttelte ihn. Er starrte zu ihr auf.

Sie schlug ihm ins Gesicht.

Er stöhnte. Sein Kinn bebte.

«SAGEN … AH … SAGEN.»

Ben bewegte die Lippen, bekam aber keinen Ton heraus. Aus seinen Ohren rann Blut. Er verblutete. Starb. Was sie hören wollte, war in seinem Hirn eingeschlossen, und wenn er nicht wieder zu sich kam, würde sie es nie erfahren. Er musste wieder zu sich kommen.

Sie presste ihren Mund auf seine blutigen Lippen und blies ihren Atem in seine Lungen, bis ihr schwindlig wurde, bearbeitete dann mit beiden Fäusten seine Brust, wie sie es gelernt hatte – mit drei wuchtigen Stößen. Ben lag reglos da und gab keinen Laut von sich. Verzweifelt versuchte sie wieder, ihn zu beatmen, doch er reagierte nicht. Sie warf sich auf seine Brust, schlug ihm ins Gesicht und schrie, er solle aufwachen, obwohl sie wusste, dass es zu spät war.

14. Kapitel

Mit Servietten und einer halbvollen Wasserflasche, die sie in einer McDonald’s-Tüte hinten im Honda gefunden hatte, wischte sich Jamie das Blut von Gesicht und Händen.

Sie warf einen Blick in den Seitenspiegel. Die linke Gesichtshälfte war geschwollen, aber sauber. Die blutverschmierten Sachen würde sie erst zu Hause wechseln können.

Jetzt nur ja nicht in eine Polizeikontrolle geraten.

Sie warf die verschmierten Servietten in den Kofferraum neben Bens Leiche. Er starrte sie mit rätselnder Miene an. Warum so traurig, Herzchen? Du dachtest doch wohl nicht im Ernst, ich würde dir verraten, was du wissen willst. Was wäre für mich dabei herausgesprungen? Du hättest mich doch so oder so getötet.

Ja, auch wenn er geredet hätte, hätte sie ihn umgebracht. Mit dieser Absicht war sie ihm gefolgt, als er ihr in der Apotheke über den Weg gelaufen war.

Jamie näherte sich seinem Gesicht und löste mit Daumen und Zeigefinger eine hellblaue Kontaktlinse von einem seiner Augen. Sie hatte sich also richtig erinnert. Ben hatte braune Augen.

In seinen Taschen fand sie einen Schlüsselbund und eine Brieftasche. Sie fragte sich, ob einer der Schlüssel wohl zur Eingangstür des Hauses in Charlestown passte. Vielleicht wohnte dort der Dicke mit dem Hawaiihemd. Vielleicht war er derjenige, der ihren Mann getötet hatte.

Sie steckte Bens Sachen ein, schlug den Kofferraumdeckel zu und stemmte sich mit aller Kraft gegen das Heck. Der aufgeweichte Boden war tief, aber ein wenig abschüssig. Der Wagen geriet in Bewegung und wurde schneller.

Ich will Ihnen ein Geheimnis verraten, hatte Ben gesagt. Ich bin ein Cop.

Bullshit. Ein Cop oder Undercover-Agent hätte doch keinen Einbruch begangen und kaltblütig auf zwei Kinder geschossen. Er hätte doch nicht zugelassen, dass jemandem eine Schlinge um den Hals gelegt und seine Hand in einen laufenden Müllzerkleinerer gesteckt wird. Er hätte einer Frau doch nicht den Hals aufgeschlitzt. Sich als Cop auszugeben war lächerlich und nur ein letzter verzweifelter Versuch, die eigene Haut zu retten.

Die vorderen Räder des Wagens glitten über die Klippe. Jamie gab dem Heck einen letzten Stoß, stützte sich dann, in der Hüfte eingeknickt, mit den Händen auf den Knien ab und rang nach Luft, während der Wagen in die Tiefe stürzte.

Für eine Weile war nur das Zirpen der Zikaden in den Büschen zu hören. Dann folgte ein dumpfer Schlag von ferne wie aus einer anderen Welt und aus einer anderen Zeit. Sie trat an die Felskante und sah den Wagen in einem Wirbel silbrig schimmernder Wellen verschwinden. Jamie war in Belham aufgewachsen und konnte sich daran erinnern, dass vor vielen Jahren einmal ein betrunkener Mann in diesen Baggersee gestürzt war. Taucher hatten tagelang nach ihm gesucht. Er war nie gefunden worden.

Aber was, wenn das Auto nicht unterging? Was, wenn der See an dieser Stelle nicht tief genug war? In ihrer Aufregung hatte sie an diese Möglichkeit gar nicht gedacht. Ihr stockte der Atem.

Umso erleichterter atmete sie auf, als sie das Auto im schwarzen Wasser versinken sah. Bald war der See wieder spiegelglatt.

Sie machte sich eilends auf den Weg und geriet unter der blutverschmierten Windjacke zunehmend ins Schwitzen. Am liebsten hätte sie die Jacke ausgezogen, doch sie verbarg das Schulterholster und Bens Glock, die hinten in ihrem Jeansbund steckte. Das übergroße Magazin scheuerte über die Lendenwirbel.

Sie hatte einen weiten Weg vor sich. Ihr Minivan stand an der Blakely Road in Kale, einem Wohngebiet am Stadtrand, wo viele solcher Fahrzeuge parkten. Direkt vor dem Haus, bis zu dem sie Ben und seinem Partner gefolgt war, hatte sie nicht bleiben wollen, weil man dort womöglich auf sie aufmerksam geworden wäre. Außerdem hatte Ben oder sein Partner die Rollos an den Fenstern zur Straße geschlossen. Zum Glück kannte sie sich in Belham aus und wusste, von wo sie die beiden beobachten konnte, ohne selbst entdeckt zu werden.

Hoffentlich ist mit dem Jungen alles okay, dachte sie jetzt.

Dass er im Haus gewesen war, war ihr zuerst nicht aufgefallen. Sie hatte sich im Wald hinterm Haus auf die Lauer gelegt und vorsichtshalber darauf verzichtet, bis an den Gartenzaun vorzurücken. Ein Nachbar hätte sie womöglich bemerken und die Polizei rufen können. Es war sicherer gewesen, hinter den Bäumen in Deckung zu bleiben.

Außer der Magnum hatte sie auch ein kleines Fernglas mitgenommen. Meist benutzte es Michael; Dan hatte es für Sportereignisse und die seltenen Male, da er zur Jagd ging, gekauft. Sie bewahrte es im Handschuhfach auf. Von ihrem Posten aus hatte sie freien Blick auf die Glasschiebetür und das Wohnzimmer dahinter gehabt und beobachtet, wie Ben jeden Winkel durchsuchte, ja sogar die Polster der Sessel und des Sofas aufschlitzte. Den Jungen hatte sie gar nicht gesehen.

Das änderte sich, als sie ein Auto in die Einfahrt einbiegen und das Garagentor aufgehen hörte.

Auf der Suche nach einem günstigeren Blickwinkel war sie im Dunkeln und ohne Taschenlampe durch den Wald getappt, wobei sie immer wieder stolperte und ständig irgendwo anstieß. Sie kam nur langsam voran, fand aber schließlich eine Stelle, von der sie auch in die Küche blicken konnte. Dort saß eine blonde Frau mit blauem T-Shirt gefesselt auf einem Stuhl, einem Jungen gegenüber, der ebenfalls auf einem Stuhl gefesselt war. Im Unterschied zur Frau waren ihm nicht nur die Augen, sondern auch der Mund mit einem Klebestreifen zugeklebt geworden. Jamie sah die Frau schreien, als ihr der Mann im Anzug die Finger brach. Ben stand dahinter und hielt ein aufgeklapptes Rasiermesser in der Hand.

Jamie suchte nach ihrem Handy und erinnerte sich, es im Minivan zurückgelassen zu haben. Aber wenn sie Hilfe riefe, käme die jetzt wohl ohnehin zu spät. Ben hatte der Frau gerade einen Finger abgeschnitten.

Jamie griff in ihre Tasche und holte ein paar Latex-Handschuhe hervor. Sie schämte sich fast dafür, dass sie in dieser Situation vor allem daran dachte, keine Spuren zu hinterlassen. Aber als ehemalige Polizistin waren ihre Fingerabdrücke gespeichert, und sie durfte nicht zulassen, dass man nach ihr fahndete. Sie hatte Kinder, um die sie sich kümmern musste.

An das, was danach passiert war, erinnerte sie sich nur noch in einer raschen Abfolge flüchtiger Bilder. Sie war den Abhang hinuntergerannt, gestolpert und gestürzt, wieder aufgestanden und abermals gefallen. Sie hatte das Tor erreicht, den Reißverschluss der Jacke geöffnet, nach ihrer Magnum gegriffen und den Rasen überquert. Sie bewegte sich schnell und lautlos, immer auf der Hut davor, entdeckt zu werden. Die Glasschiebetür war verschlossen. Die Frau schrie. Zwei Schüsse, und die Glasscheibe zerbarst. Sie stieg durch die Lücke und feuerte noch vom Wohnzimmer aus auf den Mann im Anzug, der getroffen zu Boden ging. Mit der Pistole im Anschlag fuhr sie herum und sah die Frau, der gerade von Ben die Kehle aufgeschlitzt worden war. Von einem Schuss im Oberschenkel getroffen, stürzte Ben über den Jungen. Der Stuhl, an den der Junge gefesselt war, kippte mit den beiden um. Sie trat Ben mit voller Wucht in den Bauch und schnappte sich dann die Handschellen, die dem sterbenden Mann am Boden aus der Jacketttasche hingen. Kaum hatte sie Ben gefesselt, sammelte sie die leeren Patronenhülsen ein.

In der Handtasche der Frau fand sie die Schlüssel für den Honda. Als sie Ben geknebelt und in den Kofferraum gehievt hatte, kehrte sie ins Haus zurück und schnitt mit dem Rasiermesser die Fesseln des Jungen auf, verzichtete aber wohlweislich darauf, ihm den Klebestreifen von den Augen zu ziehen. Sie steckte ihm das schnurlose Telefon in die Hand und eilte in die Garage zurück.

Gern hätte sie den Jungen zu trösten versucht, ihm die Hand gehalten und ihm in seinem Kummer beigestanden.

Jamie hielt sich an das Tempolimit, um nur ja nicht aufzufallen. Sie schaltete das Autoradio ein und wählte den regionalen Nachrichtensender WBZ.

Schon nach einer Viertelstunde gab es eine erste Meldung von den Ereignissen in Belham.

Die Polizei hielt die Namen der Frau und des Jungen zurück. Ein Reporter am Tatort sprach von «einem Feuergefecht im Wald hinter dem Haus, bei dem auch Blendgranaten und Rauchbomben zum Einsatz kamen»; Einzelheiten seien nicht bekannt, da «sich die Polizei weigert, Auskünfte zu erteilen».

Jamie fragte sich, wo der dicke Mann im Hawaiihemd abgeblieben war. Er hatte, wie sie wusste, in seinem BMW am Ende der Straße gewartet. War er von der Polizei gefasst worden? Oder hatte er durch den Wald fliehen können?

Wenige Minuten später wurde das laufende Programm wegen einer Sondermeldung unterbrochen. Der Reporter berichtete, dass sich der Junge, der den Anschlag überlebt und die Polizei alarmiert hatte, aus bislang unerfindlichen Gründen im Krankenhaus erschossen habe. Der Reporter versprach, sich wieder zu melden, sobald weitere Informationen vorlägen.

Selbstmord. Jamie schätzte den Jungen auf genauso alt wie Michael: dreizehn. Entsetzt und völlig benommen fuhr sie den Rest des Weges nach Hause.

Vierzig Minuten später bog sie in ihre Auffahrt ein. Um die Kinder nicht zu wecken, stellte sie den Wagen vor der Garage ab. Sie eilte ums Haus herum und schloss die Kellertür auf, vergewisserte sich, dass die Alarmanlage eingeschaltet war, und gab den Zutrittscode ein. Sie leerte ihre Taschen und legte deren Inhalt zusammen mit Bens Glock auf Dans alten Schreibtisch, eine dicke Sperrholzplatte, die auf zwei metallenen Schubladenschränken ruhte. Als er noch lebte, hatte Dan häufig hier gesessen, um Schreibkram zu erledigen oder in seinen Fachzeitschriften für Holzverarbeitung zu blättern.

Sie nahm Bens Brieftasche zur Hand. Kreditkarten waren nicht darin, nur ein Führerschein, ausgestellt auf den Namen Benjamin Masters, wohnhaft in Boston. Hatte er die ganze Zeit über in der Nähe gewohnt?

Sie musterte die Glock.

Drei automatische Sicherungen, drei Feuerarten: Safe-Action, Halb- und Vollautomatik. Aufgesetztes Reflexvisier. Sie untersuchte den Lauf und fand die Modellnummer. Eine Glock 18. Sie hatte eine solche Waffe noch nie in der Hand gehalten. Als sie das Magazin entfernte, las sie die eingestanzten Worte: RESTRICTED IN THE USA. Die Waffe war also nur in den USA zugelassen.

Beim Anblick der gekerbten Projektile sträubten sich ihr die Nackenhaare. Sie wusste, dass sogenannte Hohlspitzgeschosse schreckliche Wunden rissen, dass sie beim Aufprall pilzförmig auseinandergingen, sich mit ihren messerscharfen Rändern durch den Körper bohrten und Blutungen verursachten, die unweigerlich zum Tod führten, selbst dann, wenn sofort ein Notarzt zur Stelle war.

Sie legte die Glock auf den Tisch zurück. Hätte Ben auf mich geschossen, wäre ich jetzt nicht mehr am Leben.

In der Küche stopfte sie ihre Kleider und die eingesammelten Munitionshülsen in eine Mülltüte, die sie in der Garage deponieren und später entsorgen wollte. Danach wusch sie sich gründlich unter der Dusche, nahm eine kurze Baumwollhose und ein T-Shirt aus dem Trockner und ging nach oben, um nach den Kindern zu sehen.

Zuerst in Michaels Zimmer. Sie küsste ihn auf die Stirn. Mit seinen sandbraunen Haaren und dem schlanken, durchtrainierten Körper sah er seinem Vater auf geradezu schmerzliche Weise ähnlich.

Als sie in Carters Zimmer ging, blieb ihr Herz stehen. Er war nicht in seinem Bett.

Sie fand ihn schlafend in ihrem Bett.

Jamie schlüpfte unter die Decke und schmiegte sich an ihren sechsjährigen Sohn, der nach Seife duftete. Gut. Michael hatte daran gedacht, ihn zu baden.

Sie legte ihm den Arm um die kleine Hüfte und zog ihn an sich. Seine kurzen blonden Haare kitzelten an ihrem Kinn.

Sie war zu aufgedreht, um schlafen zu können, schaute zum Fenster hinaus in den dunklen Himmel und fuhr mit den Fingerspitzen über die Narben auf Carters Rücken, jene bleibenden Erinnerungen an die Operation, der er sein Leben verdankte. Die Notärzte hatten die Blutungen stillen und die verletzten Organe flicken können.

«Tot», flüsterte sie dem Jungen ins Ohr. «Ihn getötet.»

Carter atmete leise. Die Albträume, die er nach dem Anschlag ein ganzes Jahr lang gehabt hatte, quälten ihn nicht mehr. Trotzdem kroch er manchmal zu ihr ins Bett. Manchmal sah sie ihn am Schlafzimmerfenster stehen und auf einem Zipfel seiner blauen Schmusedecke kauen. Wenn sie ihn dann fragte, was los sei, antwortete er immer: Ich passe auf, Mom. Glaubst du, die bösen Männer kommen zurück?

Jamie drückte den Kleinen an sich.

«Ich werde … Partner … finden», flüsterte sie. «Sie … töten.» Sie richtete ihre Worte an Carter. An die kühle Luft im verschlossenen Haus. An Gott. «Ich werde … sie … ah … töten, damit … ihr … ah … du und Michael … in Frieden … leben … könnt.»

ZWEITER TAG

15. Kapitel

Am nächsten Morgen saß Darby um halb neun auf ihrem Schreibtischstuhl und hatte die Füße auf die Schreibtischecke gelegt. Sie blickte zum Fenster hinaus auf einen immer noch grauen Himmel und hörte am Telefon Dr. Aaron Goldstein zu, einem Neurochirurgen, den man aus Boston hatte kommen lassen, um John Hallcox zu operieren. Er sprach so trocken und monoton, dass es den Anschein hatte, als läse er aus einem medizinischen Fachbuch vor.

«Unter dem Kinn des Jungen ist eine Kontakteinschusswunde mit Schmauchhof und exzidiertem Wundrand sichtbar», berichtete Dr. Goldstein. «Eine Austrittswunde fehlt. Das Geschoss prallte von der Schädeldecke ab …»

«Doktor, ich unterbreche Sie nur ungern, aber ich war dabei, als John Hallcox Hand an sich gelegt hat, ich weiß also, dass das Geschoss nicht ausgetreten ist. Ich möchte wissen, wie es ihm geht.» Sie steckte sich zwei Schmerztabletten in den Mund und spülte sie mit kaltem Wasser und einer darin aufgelösten Alka-Seltzer hinunter.

«Wir haben ein Debridement durchgeführt», erklärte Goldstein. «Der Schusskanal ist gesäubert, das Geschoss wurde entfernt, aber leider nicht restlos. Einige Fragmente liegen so dicht an lebenswichtigen Arealen, dass ich sie zurücklassen musste. Größere Sorgen machen mir allerdings die sogenannten sekundären Effekte.»

«Schwellungen und Blutungen.»

«Richtig.» Goldstein war offenbar überrascht, dass sie Bescheid wusste. «Wir haben wie in allen solchen Fällen ein erhöhtes Risiko durch Ödeme und Infektionen und behandeln den Jungen mit starken Antibiotika. Er liegt immer noch im Koma, aber was uns hoffen lässt, ist, dass er keine spastischen Anfälle hat.»

«Wie schätzen Sie seinen Behinderungsgrad nach der Glasgow Coma Scale ein?»

«Das lässt sich im Moment noch nicht genau sagen. Wegen der starken Schwellungen im Gesicht habe ich seine Augenreflexe noch nicht prüfen können.»

«Glauben Sie, dass er jemals wieder sprechen wird?»

«Mit Ihnen?»

«Überhaupt.»

«Die Möglichkeit besteht immer, aber sehr wahrscheinlich ist es nicht. Ich fürchte, der Junge wird sterben, nicht infolge der Schusswunde, sondern an der Infektion. Hat er Verwandtschaft? Wie ich hörte, ist seine Mutter auf tragische Weise ums Leben gekommen.»

«Sie wurde ermordet.»

«Nun, falls Sie irgendein Familienmitglied finden, lassen Sie es mich bitte wissen. Es gibt ein paar rechtliche Fragen zu klären. Mehr kann ich Ihnen im Augenblick nicht sagen.»

«Informieren Sie mich bitte, wenn sich am Zustand des Jungen irgendetwas verändert.»

«Selbstverständlich. Wie kann ich Sie erreichen?»

Sie tauschten ihre Telefonnummern aus. Darby bedankte sich und legte auf. Dann nahm sie die Beine vom Schreibtisch und rief die Zentrale an, um sich die Nummer des FBI-Büros in Albany, New York, geben zu lassen.

Sie stellte sich der Frau, die ihren Anruf entgegennahm, vor und bat darum, mit Dylan Phillips zu sprechen.

«Mal sehen, ob er im Haus ist», sagte die Frau.

Phillips war unterwegs. Darby hinterließ seiner Sekretärin eine Nachricht für ihn.

Pine hatte ihr versprochen, die Hausbesitzer Dr. Martin Wexler und seine Frau Elaine ausfindig zu machen. Aber weil sie auf sein Ergebnis nicht länger warten wollte, schaltete sie ihren Computer ein und wurde schon nach wenigen Minuten selbst fündig.

Eine Stunde später hatte sie von einem der Wexler-Kinder – dem ältesten Sohn David, der in Wisconsin wohnte – die Telefonnummer seiner Eltern in Südfrankreich erfahren. Die Namen Amy und John Hallcox sagten ihm nichts.

Darby wählte die Nummer. Es meldete sich ein Anrufbeantworter auf Französisch. Sie sprach eine ausführliche Mitteilung aufs Band, nannte ihre Büro- und Handynummer und bat um Rückruf.

Nachdem sie aufgelegt hatte, ließ sie die Stille ihres Büros auf sich wirken und dachte an John Hallcox – an Sean, wie sie sich erinnerte. Der Zwölfjährige lag im Koma. Ihr Vater hatte einen ganzen Monat lang im Koma gelegen, mit einem GCS-Wert von eins. Er hatte kein einziges Mal die Augen geöffnet, keinen Laut von sich gegeben und auf Schmerzreize nicht reagiert. Sein Gehirn war tot.

Ihr Vater hatte Hände, die so groß wie Baseball-Handschuhe waren. Sie erinnerte sich, seine Hand gehalten zu haben, als der behandelnde Arzt ihrer Mutter erklärt hatte, was geschähe, wenn die lebenserhaltenden Apparate ausgeschaltet würden. Darby wusste noch, wie sie ihm ihre Fingernägel in den schwieligen Handteller gedrückt und gehofft, nein, sogar erwartet hatte, dass er davon aufwachte. Doch als die Apparate ausgeschaltet waren, starb auch sein Körper.

Darby stemmte die Ellbogen auf den Schreibtisch und betrachtete ihre Hände. An den Fingern waren immer noch Reste von Blut zu erkennen. Seans Blut. Sie hatte ihn gehalten und um Hilfe gerufen.

Es klopfte leise an der Tür. Sie blickte auf und sah Christina Chadzynski, die Bostoner Polizeipräsidentin.

«Darf ich reinkommen?»

Darby nickte. Chadzynski rückte sich einen Stuhl zurecht, nahm darauf Platz, schlug die Beine übereinander und faltete die Hände im Schoß. Sie trug an diesem Morgen einen eleganten schwarzen Hosenanzug. Ihre Garderobe schien ausschließlich schwarz zu sein. Sie war schlank und hielt sich durch Joggen fit, aber weder Sport noch Schlaf oder Make-up konnten die Müdigkeit verstecken, die sich rund um ihre eisblauen Augen in die Haut eingegraben hatte.

«Hier ist es sehr still», fand Chadzynski.

«Sämtliche Kollegen sind am Tatort in Belham. Haben Sie meinen Bericht gelesen?» Darby hatte ihn noch in der Nacht geschrieben, bevor sie auf dem Sofa im Büro vor Erschöpfung regelrecht zusammengebrochen war.

«Ja, gleich als Erstes heute Morgen», antwortete Chadzynski. «Die Medien sind voll davon, was in Belham und im Krankenhaus passiert ist.»

«Wurde auch erwähnt, dass mir das FBI in die Quere gekommen ist und die Ermittlungen an sich zu reißen versucht?»

«Nein.» Es schien, als suchte sie nach Worten und einer möglichst vorsichtigen Formulierung. «Diese Männer, die Sie im Wald gesehen haben – gibt es eine neue Spur?»

«Noch nicht. Wir haben überall nachgefragt, wo ein weißer Mann mit Schussverletzung behandelt worden sein könnte, aber bislang ohne Ergebnis. Pine und seine Männer hören sich weiter um. Er ist gerade auf dem Weg nach Vermont, trifft sich dort mit einem Kollegen und wird das Haus von Amy Hallcox durchsuchen, in dem sie vorher gewohnt hat.»

«Sie erwähnen in Ihrem Bericht, dass die Eltern dieser Frau ermordet wurden, lassen aber Einzelheiten aus.»

«Ich habe von ihrem Sohn nichts Näheres erfahren und konnte auch keine Akten über einen Mordfall Hallcox auftreiben.»

«Gibt es neue Befunde über den Zustand des Jungen?»

«Ich habe gerade mit dem behandelnden Neurochirurgen gesprochen», antwortete Darby und erzählte ihrer Chefin von dem Gespräch mit Dr. Goldstein.

«Woher hatte der Junge die Waffe?», fragte Chadzynski. «Auch darüber steht in Ihrem Bericht nichts.»

«Das weiß ich auch erst seit heute früh. Er hatte ein Holster am Schenkel, das unter der weiten Hose nicht zu sehen war.»

«Kaum zu glauben, dass niemandem etwas aufgefallen ist.»

«Es gab keinen Grund, ihn zu durchsuchen. Als die Sanitäter ihn ins Krankenhaus brachten, hat sich der Junge nicht anfassen lassen. Er habe um sich geschlagen, sagt der Notarzt. Deshalb wurde ihm ein Beruhigungsmittel verabreicht. Nach dem, was er mir gestern Abend anvertraut hat, würde es mich nicht wundern, wenn er die Waffe von seiner Mutter hat.»

«Er wollte unbedingt mit Ihrem Vater reden. Haben Sie eine Erklärung dafür?»

«Nein.» Darby massierte sich das Gesicht und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal so müde gewesen war. «Da bin ich überfragt.»

«Haben Sie ein wenig schlafen können?»

«Ein, zwei Stunden vielleicht. Sobald ich die Augen zumache, sehe ich den Jungen vor mir, wie er sich die Pistole unters Kinn drückt. Wenn dieser Agent nicht gekommen wäre, läge er jetzt nicht im Koma.»

«Der Junge stand unter Schock, Darby. Allein die ganze Aufregung …»

«Ich habe mich mit ihm unterhalten und sein Vertrauen gewonnen. Er sagte mir, sein tatsächlicher Name sei Sean. Und er wollte mir gerade erzählen, wie seine Großeltern ums Leben gekommen sind. Es scheint, dass er weiß, wer sie umgebracht hat. Er war drauf und dran, Namen zu nennen, und plötzlich taucht dieser Idiot auf, wedelt mit seiner Dienstmarke und sagt, dass er die Ermittlungen leitet und den Jungen nach Albany bringen will. Sean war außer sich vor Angst.»

«Mag ja sein. Aber bei allem Respekt, Darby, Sie hätten sich professioneller verhalten müssen.»

Darby lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück. Sie war auf alles gefasst. In Chadzynskis Adern mochte vielleicht das blaue Blut einer Polizistin fließen, doch ihr Herz war das einer Politikerin, die sich hinter den Kulissen auf die nächsten Gouverneurswahlen vorbereitet. Der eigentliche Grund für ihren Besuch war Schadensbegrenzung.

«Wenn ich richtig informiert bin, haben Sie ihn tätlich angegriffen», fuhr Chadzynski fort.

«Hat er das behauptet?»

«Ich frage Sie.»

«Es kam zu einer kleineren Konfrontation, wie in meinem Bericht geschildert.»

«Ja, ich weiß. Ich weiß allerdings auch von Ihren persönlichen Erfahrungen mit dem FBI. Sagen Sie mir, was genau passiert ist.»

«Das steht alles in meinem Bericht, und Sie werden wohl auch gelesen haben, dass er sich mein Diktiergerät geschnappt hat und damit verschwunden ist.»

«Sind Sie ganz sicher?»

«Ja, von den anderen, die im Zimmer waren, kann es niemand gewesen sein. Wenn ich mit diesem Phillips fertig bin, wird er eine Woche lang brauchen, um seine Knochen neu zu sortieren.»

«Reizend, aber so kennt man Sie ja. Ich habe bislang weder mit Phillips noch mit jemand anderem aus der Einsatzzentrale in Albany gesprochen und möchte, dass Sie mir den Vorfall in allen Einzelheiten schildern.»

Darbys Telefon läutete. Sie warf einen Blick aufs Display.

«Wenn man vom Teufel spricht», sagte sie und nahm das Gespräch an. «Darby McCormick.»

«Hier ist Dylan Phillips. Sie wollten mich sprechen. Wie kann ich Ihnen helfen, Miss McCormick?»

Darby antwortete nicht.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang tief und heiser. Der FBI-Agent, dem sie am Vorabend begegnet war, hatte eine sehr viel hellere, fast feminine Stimme gehabt und hatte leicht gelispelt.

«Miss McCormick?»

«Am Apparat. Kennen Sie mich nicht?»

«Müsste ich Sie kennen?»

«Wir sind uns gestern Abend im St. Joseph’s Hospital begegnet.»

«Anscheinend verwechseln Sie mich mit jemandem. Ich war gestern Abend mit meiner Tochter und ihrem Verlobten essen.»

«Fahnden Sie nach einer flüchtigen Person namens Amy Hallcox?»

«Den Namen habe ich noch nie gehört. Wovon reden Sie?»

«Ich hatte eine kleine Auseinandersetzung mit einem Mann, der sich als Special Agent Phillips ausgab. Ich rufe Sie zurück, sobald ich mehr weiß.»

«Tun Sie das.»

Darby legte auf und rief über ihren Computer das National Crime Information Center auf.

«Shit!»

Sie nahm ihren Schlüsselbund vom Schreibtisch und stand auf.

Chadzynski stand ebenfalls auf. «Was ist los?»

«Im NCIC gibt es keinen Eintrag zu Amy Hallcox. Sie ist gar nicht zur Fahndung ausgeschrieben.»

«Wo wollen Sie hin?»

«Ins Krankenhaus», antwortete Darby. «Ich muss mir die Aufzeichnungen der Überwachungskameras von gestern Abend ansehen.»

16. Kapitel

Jamie wurde von zankenden Stimmen geweckt. Ihre Schlafzimmertür war geschlossen, und Carter lag nicht mehr neben ihr.

«Du hast mir gar nichts zu sagen», schimpfte Carter.

«Nicht so laut!», zischte Michael. «Willst du, dass Mom aufwacht?»

Schon passiert, dachte sie und warf einen Blick auf den Wecker. Es war kurz vor elf.

Mist. Die Jungs hatten den Bus verpasst, weil sie verschlafen hatte. Jetzt würde sie sie zum Camp fahren müssen. Sie schlug das Laken beiseite und stieg aus dem Bett. Ihr war schwindlig, ihr Kopf dröhnte.

«Ich ziehe mich an, wann ich es will», sagte Carter. «Kümmer dich um deinen eigenen Kram, du Pfannkuchenkloß.»

«Spinner! Wie oft soll ich dir noch sagen, dass ‹Pfannkuchenkloß› keinen Sinn ergibt?»

«Wohl.»

Jamie öffnete die Tür. Ihre beiden Söhne kauerten vor der Tür zur Folterkammer am Boden. Carter war noch im Schlafanzug und trug eine schwarze Batman-Maske vorm Gesicht. Michael trug eine kurze Hose, Turnschuhe und eines von Dans alten T-Shirts, die ihm zwar viel zu groß, aber lieb und teuer waren, weil er sich in ihnen seinem Dad nahe fühlen konnte.

«Herrje, Mom», rief Michael, als er sie sah, stand auf und eilte auf sie zu. «Wie siehst du denn aus?»

«Gefallen. Ich … ah … gestolpert … ah … ah … im Krankenhaus. Garage. Mit Kopf … ah … Stange. Stoßstange.»

Michaels Miene verriet, dass er ihr kein Wort glaubte. Genauso war sie auch immer von Dan gemustert worden, wenn er sie bei einer Lüge ertappte.

An Carter gewandt, sagte sie: «Zieh … ah … dich an.»

«Okay, Mom.» Er grinste seinem älteren Bruder ins Gesicht und verschwand in seinem Zimmer.

Jamie ging ins Badezimmer, um sich die Zähne zu putzen. Wenig später sah sie im Spiegel Michael hinter sich. Er stand in der Tür und hatte die Arme über der Brust verschränkt.

«Was haben die Untersuchungen im Krankenhaus ergeben?»

«Alles … in Ordnung», antwortete sie mit der Zahnbürste im Mund. «Du … ah … gegessen?»

Er nickte. «Carter auch.»

«Danke.»

«Du warst lange weg.»

Sie spuckte die Zahncreme aus. «Alles … okay. Wirklich.»

«Du bist erst nach drei zurückgekommen.»

Michael passte immer genau auf, wann sie das Haus verließ und wieder zurückkehrte. Das störte sie.

Aber wie kannst du ihm böse sein? Du warst den ganzen Tag weg, hast dann angerufen und ihm vorgeflunkert, dass noch ein MRT vorgenommen werden müsse und du dich deshalb verspäten wirst. Jetzt sieht er dich mit geschwollenem Gesicht und macht sich natürlich Sorgen.

«Mom, ich habe nachgedacht und würde lieber nicht mehr ins Sportcamp fahren.»

«Warum … nicht?»

«Dazu bin ich inzwischen zu alt. Ich könnte dir, bis die Schule wieder anfängt, im Haus helfen. Den Rasen mähen, sauber machen. Die Garage müsste auch mal wieder aufgeräumt werden. Daran ist nichts mehr gemacht worden seit … du weißt schon.»

Seit dem Tod deines Vaters.

Gern hätte sie Michaels Angebot angenommen. Der Gedanke, ihn und Carter bei sich zu haben, war sehr verlockend. Doch sie musste Bens Partner finden und wollte, sobald die Jungen im Camp waren, zu dessen Bostoner Adresse fahren, um sich in seiner Wohnung umzusehen.

«Es macht mir nichts aus, allein im Haus zu bleiben. Ich hatte auch gestern keine Angst, als du im Krankenhaus warst», erklärte Michael. «Auf Carter kann ich aufpassen, und den Rest der Ferien kriegen wir auch so rum.»

Jamie spülte den Mund aus und drehte den Wasserhahn zu. «Und … ah … deine … Freunde?»

«Was für Freunde? Ich habe keine mehr.»

«Hast … ah … du mit ihnen … ah … gesprochen?»

«Mom, sie gehen mir aus dem Weg. Selbst ihre Eltern wollen nichts mehr mit mir zu tun haben. Weißt du noch, wie Tommys Mutter reagiert hat, als wir sie letzte Woche im Supermarkt gesehen haben?»

Ja, sie erinnerte sich nur zu gut. Tommy Gerrads Mutter Lisa war mit ihrem Einkaufswagen an ihr vorbeigekommen, als sie mit Michael und Carter vor der Kühltruhe stand. Jamie hatte ihr zugewinkt und in ihrer abgehackten Sprechweise zu erklären versucht, dass sie sich freuen würde, wenn Tommy wieder einmal vorbeikäme, um mit Michael Xbox zu spielen; vielleicht könnten die beiden auch ins Stadion gehen, wenn die Pawtucket Red Sox spielten. Die Jungen liebten Baseball.

Lisa Gerrad hatte ausweichend geantwortet und gesagt, die Ferienzeit sei bereits verplant. Dann hatte sie auf die Uhr geschaut, sich entschuldigt und dermaßen schnell den Laden verlassen, als wäre darin Feuer ausgebrochen.

«Wir könnten so auch Geld sparen», sagte Michael. «Ich weiß, dass wir nicht viel haben.»

Jamie seufzte. Sie wollte jetzt nicht an Geld denken, an das wenige, das Dan hinterlassen hatte, und die niedrigen monatlichen Überweisungen von der Sozialversicherung für Behinderte, wovon sie kaum ihre laufenden Rechnungen bezahlen konnte. Sie hatte sich Dans Lebensversicherung auszahlen lassen und damit einen Großteil der Hypothek für das Haus abtragen und die Restschuld für einen günstigeren Zinssatz umfinanzieren können, musste aber an die Gemeinde von Wellesley Grundsteuern zahlen, die Jahr für Jahr stiegen.

«Danke … ah … aber … ah … du … musst … ah … ah … ins Camp.»

Michael presste die Lippen aufeinander und schwieg.

Sie hatte keine Zeit, zu diskutieren, ging an ihm vorbei nach unten ins Erdgeschoss, um Bens Sachen einzusammeln, und erinnerte sich daran, den Sack mit den blutigen Kleidern zu entsorgen, der noch im Minivan lag.

Während der zwanzigminütigen Fahrt zum Babson College sagten die Jungen kein Wort. Carter spielte mit seinem Nintendo DS. Michael, der auf dem Beifahrersitz saß, hatte Ohrstöpsel in den Ohren, hörte Musik mit seinem iPod und starrte mit Leichenbittermiene aus dem Fenster.

Jamie hielt vor dem Haupthaus an, einem mächtigen Ziegelbau mit weißen Säulen vor dem Portal. Kinder und Jugendliche zwischen fünf und sechzehn tummelten sich auf dem grünen, von Bäumen überschatteten Campus.

«Mit Bus … ah … kommt … ah … zurück, okay?»

«Okay, Mom.» Carter beugte sich zwischen den Vordersitzen durch und gab ihr einen Kuss auf die Wange.

«Ich … vielleicht … ah … erst spät … ah … zu Hause.»

Carter nahm seinen kleinen Rucksack und öffnete die Tür. Michael rührte sich nicht. Er blickte durch das Fenster auf Tommy Gerrad, der mit ein paar anderen Jungs seines Alters vor den Eingangsstufen stand. Sie tuschelten miteinander und starrten auf den Minivan.

Jamie überlegte, ob sie mit Tommy sprechen sollte. Sie kannte ihn schon seit dem Kindergarten. Er war ein verwöhntes, manchmal flegeliges, im Grunde aber gutes Kind.

«Mom, warum hasst du mich so sehr?»

Entsetzt fuhr sie herum. Sie versuchte etwas zu sagen, bekam aber kein Wort heraus.

«Okay, vielleicht ist hassen das falsche Wort», sagte Michael. «Aber du magst mich nicht. Irgendwas stört dich an mir. Weil ich wie Dad aussehe, ist es das?»

Ja, Michael war seinem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten, und als wäre das noch nicht schmerzhaft genug, hatte er auch dessen Art, so ruhig über schwierigste emotionale Fragen zu sprechen, als wären es mathematische Gleichungen. Wie Dan ließ auch Michael seine wahren Gefühle nicht erkennen.

«Ich weiß, dass ich dich an ihn erinnere», erklärte er. «Was hat er uns angetan?»

Das weiß ich immer noch nicht, wollte Jamie antworten.

«Egal.» Er öffnete die Tür. «Und gib dir keine Mühe. Du machst mir nichts vor.»

«Michael! Wie … ah … was …»

«Dir wäre es doch lieber, ich wäre tot.»

Ihr brach der kalte Schweiß aus. «Ich … ich … ah …»

«Seit Dad tot ist, kannst du mich in deiner Nähe kaum mehr ertragen, und sag nicht, das stimmt nicht, denn wir beide wissen, dass es so ist. Ich ähnele Dad, und Carter ist wie du. Wenn ich tot wäre, könntet ihr woanders hinziehen.»

Wieso, wollte Jamie fragen. Wohin?

«Ich weiß, wenn’s nach dir gegangen wäre, hättest du das Haus nicht behalten», fuhr er fort. «Du bist nur wegen mir geblieben. Ich habe darum gebettelt, nicht wegzugehen.»

«Das ist … nicht … ah … wahr.»

«Was soll nicht wahr sein? Das mit dem Haus oder dass du wünschtest, ich wäre tot?»

Sie stammelte etwas, aber Michael war es leid, ihr zuzuhören, und stieg aus, bevor sie ihn zurückhalten konnte.

«Michael, nicht … ah … warte –»

Er schlug die Tür zu und ging. Sie starrte ihm nach und blinzelte Tränen aus den Augen.

Herr im Himmel, wie konnte er nur glauben, dass sie wünschte, er wäre tot? Wie konnte er so etwas Schreckliches sagen? Ja, nach dem Mord an Dan hatte sie entgegen Michaels ausdrücklichen Wunsch wegziehen wollen. Aber selbst wenn er einverstanden gewesen wäre, hätte sich nichts getan. Das Haus war unverkäuflich. Sie hatte sämtliche Makler der Stadt angerufen, die aber alle das Interesse verloren, als sie die Adresse erfuhren.

Aber du magst mich nicht. Irgendwas stört dich an mir … du kannst mich in deiner Nähe kaum mehr ertragen, und sag nicht, das stimmt nicht, denn wir beide wissen, dass es so ist …

Schon als Säugling hatte sich Michael von ihr abgewandt. Statt an ihrer Brust zu liegen, hatte er lieber aus der Flasche getrunken, und wenn er satt war, hatte er geschrien, weil er nicht länger auf ihrem Arm sein wollte. Ganz anders war es gewesen, wenn Dan ihn gefüttert hatte. Die beiden, Michael und Dan, hatten eine ganz besondere Beziehung gehabt, eine Art Geheimsprache geteilt, die mit Gesten und einfachen Lauten auskam. Seit Dans Tod war der Junge einsam und hatte niemanden mehr, der ihn führte.

Jamie musste sich irgendwie ablenken. Sie holte Bens Handy aus der Tasche, um den Akku wieder einzusetzen und zu sehen, was im Speicher zu finden war. Vielleicht gab es irgendetwas –

Vor Schreck zuckte sie zusammen, als es am Fenster klopfte.

Sie fuhr herum und sah einen großgewachsenen, hageren Mann mit kurzen weißen Haaren und dicken Brillengläsern. Es war Pater James Humphrey, der 68-jährige Pfarrer der Gemeinde.

Sie kurbelte die Scheibe herunter. «Sie … ah … ah … hier?»

«Ja, ich helfe hier ein bisschen aus.» Seine sanfte Stimme verriet immer noch den unverkennbar irischen Zungenschlag, so wie bei allen Humphreys, neun Brüdern, die nun schon in zweiter Generation in Amerika lebten und über den ganzen Nordosten verstreut waren.

Es schien, als wartete Humphrey darauf, dass sie etwas sagte. Vielleicht wusste er aber auch selbst nicht, was er sagen sollte. Sie hatte sich seit Dans Tod nicht mehr in der Kirche blicken lassen.

«Ich … ah … viel zu … ah … tun. Muss … schon … ah … ah … wieder los.»

«Was ist passiert?», fragte er mit Blick auf ihre geschwollene Gesichtshälfte.

«Unfall», antwortete sie. «Gestürzt.»

«Auf die Faust eines Mannes?»

Sie errötete.

«Mein Bruder Colm – Gott hab ihn selig – war Boxer. Wenn ich eine solche Prellung sehe, weiß ich, was dahintersteckt.» Seine gütigen Augen waren frei von Vorwürfen. «Was ist passiert, meine Liebe? Wer hat Sie geschlagen?»

«Unfall», wiederholte sie. «Ich muss … los. Verabredung.»

Er nickte und richtete seinen Blick auf Carters Kindersitz auf der Rückbank. «Gehen Sie immer noch zur Therapie?»

«Ja.» Humphrey hatte ihr den Namen einer Therapeutin genannt, die darauf spezialisiert war, traumatisierte Opfer von Gewaltverbrechen zu betreuen. Dr. Wakefield war in Jamies Fall sogar bereit gewesen, auf ein Honorar zu verzichten. Jamie aber hatte die Therapie schon nach wenigen Sitzungen abgebrochen.

Humphrey sah ihr in die Augen.

Er weiß es, dachte sie. Er weiß, dass ich lüge.

«Muss … los. Wiederseh’n … ah … Pater.» Sie legte den Gang ein und fuhr davon.

17. Kapitel

Darby legte die von den Überwachungskameras im Laufe der vergangenen Nacht aufgezeichneten Bänder auf den Beifahrersitz. Ein Gerichtsbeschluss war nicht notwendig gewesen. Die Krankenhausverwaltung hatte sich kooperativ gezeigt.

Auf ihrem Weg nach draußen hatte sie sich noch einmal nach Sean erkundigt. Der Neurochirurg Dr. Goldstein war nach Boston zurückgekehrt, daher hatte sie mit einer der Schwestern der Intensivstation gesprochen, einer korpulenten älteren Frau mit silbergrauen Haaren.

«Sein Gehirn ist tot», sagte sie mit bedrückter Miene und berührte ein kleines, schlichtes Goldkreuz, das an einer Kette vor ihrem weißen Kittel hing. «Wenn Sie Angehörige der Familie finden, richten Sie ihnen bitte aus, dass sie sich um die Beisetzung kümmern mögen.»

Darby verließ den Parkplatz über die Ausfahrt im Süden, um der Menge der Reporter auszuweichen, die vor dem Haupteingang darauf warteten, über den Zustand des Jungen informiert zu werden.

Auf der Fahrt zurück in die Stadt warf sie immer wieder einen Blick in den Rückspiegel, denn sie hatte den Eindruck, verfolgt zu werden.

Zehn Minuten später entdeckte sie ihn an einer Ampel als sechstes Fahrzeug in der Schlange hinter sich – einen braunen Kleintransporter mit zerbeulter Stoßstange. Am Stadtrand von Boston war er ihr zum ersten Mal aufgefallen. Er hatte immer Abstand gehalten. Aber es war auch gar nicht nötig, ihr dichter zu folgen, denn ihr hellgrüner Ford Falcon, ein 74er Coupé, fiel zwischen den anderen Autos immer auf.

Darby warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. Viertel vor zwölf. Die Obduktion der Toten war für drei Uhr angesetzt. In spätestens vierzig Minuten würde sie zurück in Boston sein. Um die Leiche vor der Obduktion selbst in Augenschein nehmen zu können, blieben ihr also noch gut zwei Stunden, Zeit genug, um einen Abstecher nach Belham zu machen.

Fernseh-Übertragungswagen verstopften die Walton Street. An der ersten Kreuzung bog sie nach links in die Boynton ein, ging vom Gas und schaute in den Rückspiegel. Der Kleintransporter folgte ihr nicht. Er fuhr weiter geradeaus.

Wenig später hatte sie die Marshall Street erreicht und hielt in der Auffahrt an. Um die immer größer werdende Schar der Journalisten abzuhalten, waren weitere Absperrgitter aufgestellt worden.

Ein Streifenbeamter mit sonnengebräuntem Gesicht stand vor der Haustür Wache. Als sie ihm ihren Ausweis zeigte, setzte er seinen Kaffeebecher ab und schrieb ihren Namen auf ein Klemmbrett.

«Sind Kollegen vom FBI im Haus gewesen?», fragte Darby.

«Nein, Ma’am.»

«Haben Feds darum gebeten, eingelassen zu werden? Oder haben Sie von denen irgendjemanden in der Nähe gesehen?»

«Rein wollte niemand, aber ob jemand ums Haus geschlichen ist, weiß ich nicht. Ich bin hier seit sechs in der Früh.»

«Kann ich mal einen Blick auf Ihr Klemmbrett werfen?»

«Klar.»

Sie überflog die Liste der Namen. Kollegen vom kriminaltechnischen Labor aus Boston und Detectives aus Belham. Sie gab ihm das Brett zurück, bedankte sich und betrat das Haus.

In der Eingangshalle waren die Kriminaltechniker noch bei der Arbeit. Auf den Treppenstufen lagen Beweisstücke in Plastikbeuteln. Darby ging ins Elternschlafzimmer. Die Wände waren voller Grafitpulver, mit denen die Spurensicherung nach Abdrücken gesucht hatte.

Darbys Besteckkoffer stand noch da, wo sie ihn in der Nacht zuvor abgestellt hatte, bevor sie ins Krankenhaus gefahren war: gleich neben dem ledernen Lehnstuhl. Sie holte ihre Kamera daraus hervor und ging wieder nach unten.

Zwei Kriminaltechniker in weißen, verschwitzten Overalls untersuchten die Stühle in der Küche, die von Coop gekennzeichnet worden waren und später ins Labor geschafft werden sollten. Darby sah, dass auch sie inzwischen digitale Spiegelreflexkameras zur Dokumentation benutzten.

Sie traf Coop im Wohnzimmer. Er hatte ein Zelt zur CA-Bedampfung über die Lederpolster gespannt.

Er nahm die Maske vom Gesicht und sagte: «Jede Menge glatte Abdrücke von Handschuhen. Wir –»

«Hast du zufällig dein Fernglas dabei?»

«Ja.» Er tippte mit der Fußspitze gegen seinen Koffer. «Wofür?»

«Für eine kleine Sightseeing-Tour. Bin gleich wieder zurück.»

Im Laufschritt durchquerte Darby den Wald. Als sie die zweite Böschung erklommen hatte, blieb sie stehen und schaute sich um. Zwischen gesunden Bäumen stand eine hohe, abgestorbene Kiefer, deren Stamm unter der Krone durch einen Blitzschlag aufgerissen worden war.

Sie schob Coops Fernglas, das ihr an einem Lederriemen um den Hals hing, auf den Rücken. Gleiches tat sie mit der Kamera.

Vor der Kiefer sprang sie in die Höhe, bekam mit beiden Händen den untersten Ast zu fassen und hangelte sich, indem sie die Beine um den Stamm klammerte, Stück für Stück nach oben, bis sie den Ast erreichte und von dort aus weiter in die Krone klettern konnte.

Auf der Blakely Road hörte sie ab und zu ein Fahrzeug vorbeisausen. Irgendwo in mittlerer Entfernung knackten Zweige, und plötzlich meldete sich Mark Alves, der mit seiner tiefen Stimme Randy Scott irgendetwas zurief, was nicht zu verstehen war. Darby hatte inzwischen eine Stelle im Baum erreicht, von der sie die gesamte Nachbarschaft überblicken konnte.

Mit dem Fernglas suchte sie im Umkreis nach einem Ort mit freiem Blick auf ihr Auto und war selbst überrascht, an der Ecke Walton und Cranmore Street, also weit weg vom Haus und den TV-Übertragungswagen, den braunen Kleintransporter zu entdecken.

Dem Kennzeichen nach war er in Massachusetts zugelassen. Sie fischte einen Kuli aus ihrer Hemdtasche und schrieb sich die Nummer auf den Unterarm. Dann nahm sie ihr Handy aus dem Etui am Gürtel und rief die Polizeizentrale von Belham an.

«Hier Darby McCormick von der Bostoner Criminal Services Unit. Ich ermittle zusammen mit Detective Sergeant Artie Pine im Mordfall an der Marshall Street. Bitte schicken Sie zwei Streifenwagen zur Walton Street und nehmen den Fahrer eines braunen Kleintransporters fest. Sagen Sie den Kollegen, sie sollen über die Cranmore Street kommen und ihre Fahrzeuge so abstellen, dass die Walton Street abgesperrt ist. Alles Weitere erkläre ich, wenn sie zur Stelle sind. Ermitteln Sie inzwischen bitte den Halter des Fahrzeugs mit folgendem Kennzeichen.»

Sie gab die Nummer durch, nannte dann auch die Nummer, über die sie auf ihrem Handy zu erreichen war, schaltete die Kamera ein und machte ein paar Aufnahmen von dem Kleintransporter. Das Zoomobjektiv war nicht stark genug, um das Kennzeichen scharf auflösen zu können.

Die Fahrertür öffnete sich. Ein Mann mit kahlrasiertem Schädel stieg aus. Darby fragte sich, ob er derselbe war, den sie vergangene Nacht mit taktischer Weste und Nachtsichtbrille gesehen hatte.

Er knöpfte sein graues Jackett zu und setzte sich in Bewegung. Darby machte Fotos und bemerkte den kleinen Wulst auf Höhe des Gürtels, wo er anscheinend eine Handfeuerwaffe trug.

Der Mann bahnte sich einen Weg durch die Menge der Reporter und Kameraleute und packte dann einen der Kameramänner beim Arm. Der jüngere Mann trug Jeans, Turnschuhe und ein weißes Hemd. Seine Augen waren hinter einer Sonnenbrille versteckt, und über der Baseballkappe klemmte ein Headset.

Darby zoomte die beiden so nah heran wie möglich und schoss ein Bild, das den Glatzkopf zeigte, wie er dem Kameramann etwas ins Ohr flüsterte. Plötzlich rannten beide los.

Darby machte immer noch Fotos, als wenig später der Lieferwagen in die Cranmore Street zurücksetzte. Bremsen quietschten, irgendjemand hupte. Der Lieferwagen beschleunigte mit durchdrehenden Reifen, und Darby fragte sich, ob der Glatzkopf wohl einen Polizeifunk-Scanner im Wagen hatte. Offenbar war er gewarnt worden.

18. Kapitel

Die im Führerschein von Ben Masters angegebene Adresse war eine leerstehende Kfz-Werkstatt im Osten Bostons. Über dem mit Brettern vernagelten Eingang hing ein verwittertes Firmenschild mit der Aufschrift Delaney’s. Auch die Fenster waren mit Brettern beschlagen und mit Graffiti besprüht. Zwei Vorhängeschlösser und eine schwere Kette sicherten das Maschendrahttor vor dem Parkplatz. Aus den Rissen des aufgesprungenen Asphalts wucherte Unkraut.

Hatte dieser Ort für Ben irgendeine Bedeutung, war er für ihn irgendwie von Wert? Oder hatte er ihn nur deshalb als Adresse angegeben, weil er verlassen war?

Jamie machte kehrt und fuhr durch eine Straße mit dreigeschossigen Häusern. Am Abend würde sie mit einem Bolzenschneider zurückkommen.

Das Haus an der Ecke Old Rutherford Avenue und Ashmont Street in Charlestown hatte einen taubenblauen Anstrich. Dreimal fuhr Jamie vorbei und musterte die Front. Die Fenster waren dunkel. Kein Fahrzeug parkte in der Einfahrt.

Während sie langsam auf eine Kreuzung mit einem Stoppschild zurollte, warf sie einen Blick über die Straße auf einen verrosteten weißen Briefkasten mit der Nummer «16», in goldenen Decoziffern aufgeklebt. Ein Name war nicht zu sehen.

Zwischen den parkenden Autos in der engen Einbahnstraße war keine Lücke mehr frei. Sie fuhr rechts ran, schaltete das Warnblinklicht ein und ließ den Motor laufen. Den Schirm der Baseballkappe tief ins Gesicht gezogen, stieg sie aus. Sie trug eine dunkle Sonnenbrille und Dans alte Red-Sox-Windjacke, unter der das Schulterholster und die Pistole nicht zu erkennen waren. Sie hatte ihre Magnum gegen die Glock eingetauscht. Falls es zu einem Schusswechsel kommen sollte, wollte sie der Polizei keinen Hinweis auf eine Verbindung zu Belham geben.

Sie schaute sich rasch nach allen Seiten um und öffnete den Briefkasten, der vollgestopft war mit Briefen und Werbung. Gott sei Dank. Alle Briefe, die sie auf die Schnelle durchblätterte – anscheinend samt und sonders Rechnungen –, waren an Mary J. Reynolds adressiert. Wieder schaute sie sich um. Kein Mensch war zu sehen. Schnell stopfte sie die Briefe zurück in den Kasten und ging dann rasch zur Eingangstür.

Hinter einem Fliegengitter mit Alurahmen sah sie eine alte Holztür, die aus dem vorigen Jahrhundert zu stammen schien. Die Einfassung der ovalen Glasscheibe in der Mitte war gerissen und verzogen. Zwei Schlösser. Anscheinend neueren Datums.

Nah an das Fliegengitter herangerückt, spähte sie durch die Scheibe in einen dunkeln Flur mit schmutzig weißen Wänden und zerkratzten Holzdielen. In der Küche dahinter stapelten sich auf der Arbeitsplatte etliche Pappkartons. Mehrere Schranktüren standen offen. Die Regale waren leer.

Jamie drückte auf die Klingel und eilte zu ihrem Minivan zurück, wo sie Bens Handy ans Ohr hielt und so tat, als telefoniere sie. Dabei ließ sie den Eingang des Hauses nicht aus den Augen.

Niemand öffnete.

Sie hatte Bens Schlüssel in der Tasche, würde also versuchen können, sich damit Einlass zu verschaffen. Nein, noch nicht. Sie musste sicher sein, dass niemand im Haus war. Ganz sicher. Sie setzte sich ans Steuer und fuhr los, um nach einem Parkplatz zu suchen.

In Charlestown war sie das letzte Mal vor vielen, vielen Jahren gewesen, als sie gerade ihr Studium an der Bostoner Polizeiakademie begonnen hatte. Damals, während der frühen Achtziger, hatten irische Straßenbanden die Gegend unsicher gemacht. Doch deren Anführer waren mittlerweile entweder tot oder hinter Gittern. Stattdessen hatten Yuppies und Neureiche den Stadtteil für sich erobert, der nun aus überteuerten Häusern und Wohnungen bestand, schicken Restaurants, Cafés und Antiquitätenläden. Dieses neue Charlestown erinnerte sie an eine etwas weniger noble Version von Beacon Hill: alte Ziegelbauten mit Erkerfenstern, ohne Gärten und nur vereinzelt ein paar Bäume. Keine Garagen, allenfalls eine Einfahrt, in der ein Auto Platz hatte. Wie in Beacon Hill musste sich auch hier jeder Anwohner, der ein Fahrzeug hatte, das Anrecht auf eine Parkmöglichkeit am Straßenrand erkaufen.

Es dauerte eine halbe Stunde, bis sie eine kleine Lücke für ihren Minivan gefunden hatte, und zwar vor der eleganten Fassade einer Steuerberatungsfirma, die nicht allzu weit von dem Haus entfernt war. Sie ließ die Klimaanlage laufen, legte den Akku in Bens Handy und wählte die Nummer der Auskunft.

«Auskunft. Was kann ich für Sie tun?», meldete sich eine Frauenstimme.

«Charlestown. Mass … ah … ah …»

«Massachusetts?»

«Ja.»

«Name?»

«Mary … ah … ah … Reynolds. Ashmont … ah … Street.»

Jamie hörte am anderen Ende der Leitung das Klick-Klick-Klick einer Tastatur und kramte aus dem Handschuhfach einen Schreibblock samt Kuli hervor.

Die Verbindung wurde hergestellt. Jamie überlegte, dass nun auf dem Display des anderen Telefons Bens Name und Handynummer erscheinen würden. Falls der Mann im Hawaiihemd oder jemand anders im Haus wäre, würde der Anruf bestimmt entgegengenommen werden.

Als nach dem achten Rufzeichen immer noch niemand abgenommen hatte und auch kein Anrufbeantworter angesprungen war, legte sie auf. Es war niemand zu Hause.

Einzelne Regentropfen klatschten auf die Windschutzscheibe. Dunkle Wolken waren aufgezogen. Gleich würde es schütten. Gut. Bei Regen würde sich kaum jemand auf der Straße aufhalten.

Bens Palm Treo war mit einer kleinen Tastatur und einem farbigen TFT-Touchscreen ausgestattet. Sie drückte auf eine Taste, worauf sich auf dem Bildschirm Icons für Voicemail, Kontakte und Anrufe zeigten. In der Ecke links oben blinkte eine goldene Glocke. Sie tippte darauf. Ben war dreimal angerufen worden und hatte zwei neue Voicemail-Nachrichten erhalten.

Sie versuchte, die Voicemail aufzurufen, brach aber die Verbindung ab, als eine automatische Stimme nach einer PIN-Nummer verlangte. Für die Liste entgangener Anrufe brauchte sie keine PIN.

Im Display erschienen die Namen Judas, Alan und Pontius mit den jeweiligen Telefonnummern, aber ohne weitere Angaben.

Judas und Pontius. Aus ihrer Schulzeit an einer katholischen Schule wusste sie, was es mit diesen Namen auf sich hatte. Judas Ischariot, einer der Jünger Jesu, hatte Gottes Sohn verraten; von Pontius Pilatus, einem römischen Präfekten, war Jesus zum Tod verurteilt worden.

Offenbar Decknamen, dachte sie und erinnerte sich an Bens Bemerkung, dass er ein Undercover-Agent sei.

Sie rief die Liste der eingegangenen Anrufe auf. Es waren insgesamt acht, allesamt von Judas. Ob Judas Mr Hawaiihemd war, der Mann, der Ben und den Anzugträger im BMW nach Belham gefahren hatte? Die Polizei hatte ihn vermutlich nicht erwischt, denn in den Nachrichten war davon nichts zu lesen oder zu hören gewesen.

Sie nahm den Akku wieder heraus, um nicht geortet werden zu können.

Es hatte inzwischen heftig zu regnen begonnen. Jamie sprang aus dem Wagen und lief los.

In der Ashmont Street angekommen, warf sie einen Blick auf das Haus, das dem der Reynolds gegenüberstand. Die meisten Fenster waren dunkel, aber in einigen schimmerte Licht.

Sie schaute sich ein letztes Mal auf der Straße um, fischte Bens Schlüsselbund aus der Tasche und ging auf den Eingang zu.

Der erste Schlüssel, mit dem sie es probierte, passte weder in das eine noch in das andere Schloss, ebenso wenig der zweite und dritte. Der Regen prasselte ihr auf Kopf und Schultern; Wasser tropfte vom Schirm der Kappe.

Einer muss doch –

Der Schließzylinder drehte sich. Derselbe Schlüssel öffnete auch das zweite Schloss.

In den Türknauf passte er nicht, wohl aber der nächste Schlüssel.

Jamie zog den Reißverschluss ihrer Jacke auf und betrat den kleinen Flur, in dem ihr warme, abgestandene Luft entgegenschlug. Sie fühlte sich an das kleine Haus ihrer Großmutter erinnert, wo es immer und zu jeder Jahreszeit nach Krankheit und Tod gerochen hatte.

Im Haus herrschte Stille. Sie zog ein Taschentuch aus der Tasche und wischte alle Stellen ab, die sie mit bloßer Hand berührt hatte. Danach streifte sie ihre Latexhandschuhe über, schloss die Tür und verriegelte sie von innen.

Jamie nahm die Glock aus dem Holster. Sie in der Hand zu halten machte ihr Mut. Über die Treppe, die mit einem ausgetretenen dunkelroten Läufer ausgelegt war, stieg sie ins Obergeschoss.

Ein hässlicheres Badezimmer hatte sie noch nie gesehen. Pinkfarbene Fliesen bedeckten den Boden und die Wände bis auf halbe Höhe. Die Fugen rings um die Duschwanne waren gerissen und schwarz von Schimmel. Über dem Waschbecken aus rostigem Metall hing ein verschmierter Spiegel.

Das Schlafzimmer war leergeräumt. Die weißen Wände waren voller Risse und Dübellöcher. In den Ecken hingen Spinnweben. Auf dem blassblauen Teppich zeigten sich Brandflecken von ausgetretenen Zigaretten. Jamie öffnete die Tür zu einem winzigen Wandschrank. Leer.

Sechs Schritte durch den Flur führten sie zum zweiten Schlafzimmer. Auch hier die Wände weiß, der gleiche schäbige Teppich. Kein Wandschrank. Sie ging wieder nach unten.

Die Küche schien das letzte Mal in den späten Sechzigern oder frühen Siebzigern renoviert worden zu sein, von jemandem, der offenbar farbenblind gewesen war: senffarbene Schränke auf orange-schwarz kariertem Linoleumboden, der an manchen Stellen gewellt war. Die schokoladenbraune Tapete löste sich an den Rändern und war da, wo direkte Sonnenstrahlung einwirkte, zu einem schmutzigen Gelb verblichen.

Gleich neben der Küche lag ein kleines, quadratisch geschnittenes Wohnzimmer mit giftgrüner billiger Auslegeware, auf der sich jede Menge Kartons türmten, von denen manche geöffnet, andere mit Klebeband verschlossen waren. Eine braune Sitzgarnitur aus einem großen und einem kleinen Sofa sowie einem Sessel war in eine Ecke geschoben worden.

Die Regenschauer dauerten an. Das Prasseln der Tropfen auf den Fensterscheiben hallte durch den Raum. Auf drei aufeinandergestapelten Kartons, die zwischen zwei Fenstern an der gelben Wand lehnten, entdeckte Jamie ein kleines schnurloses Telefon mit integriertem Anrufbeantworter.

Sie drückte auf PLAY. Eine Automatenstimme sagte: «Keine neuen Nachrichten.» Sie hielt die Taste gedrückt. Nach einem kurzen Piepton meldete sich eine Stimme mit schwerem Bostoner Akzent und so heiser und rau wie nach lebenslangem Kettenrauchen: «Kevin, hier Carla Dempsey. Wie ich sehe, packst du deine Sachen und alles zusammen. Ich bin vorbeigekommen, um dir mein Beileid auszusprechen, aber es hat niemand aufgemacht. Deine Mutter war ein Goldstück. Gott hab sie selig. Pass auf dich auf.»

Nach kurzer Pause fügte die Automatenstimme hinzu: «Dienstag, 14 Uhr 33.»

Piep.

Keine weiteren Meldungen. Sie ging in die Küche zurück.

Auf einem kreisrunden Ahorntisch lagen Filzstifte, mehrere Rollen Klebeband und Luftpolsterfolie. Arbeitsplatz und Anrichte waren leer. Eine dunkel gebeizte Tür im hinteren Teil der Küche führte in den Keller. Es dauerte eine Weile, bis Jamie den Lichtschalter gefunden hatte.

Im Keller war es kühl und feucht. Es roch nach Schimmel und Fäulnis. Eine einzige Glühbirne, die über einer Waschmaschine und einem Wäschetrockner von der Decke hing, beleuchtete einen überraschend großen Raum. Der Sockel des Treppenabsatzes war aus Beton gegossen, die restliche Fläche bestand aus gestampftem Lehm. Neben den verstaubten Einzelteilen eines alten Bettgestells aus Eiche stapelten sich fünf große Umzugskartons. Davor lehnte eine Schaufel.

Ein Stück von der Wand abgerückt stand ein riesiger, uralter Kleiderschrank, dunkelrot lackiert und mit Ornamenten aus Blattgold. Hinter dem Schrank fand Jamie ein zur Hälfte ausgehobenes Grab. Daneben stand ein offener Karton voller Knochen.

19. Kapitel

Jamie spürte, wie sich ihr die Kopfhaut zusammenzog und kalter Schweiß ausbrach, als sie auf die braunen Knochen blickte, die offenbar lange in der Erde gelegen hatten und nun den Karton füllten. Einige der längeren Knochen waren entzweigebrochen worden, damit sie hineinpassten.

Auch zwei Menschenschädel waren darunter, einer mit langen Haaren. Sie steckten in Plastikbeuteln.

Plötzlich hörte Jamie, wie sich oben die Haustür öffnete. Die Dielen im Flur knarrten. Die Tür fiel ins Schloss. Es folgten weitere Schritte, offenbar von einer zweiten Person.

Eine der beiden durchquerte die Küche. Die Kellertür stand offen, das Licht war eingeschaltet.

Hinter dem Schrank in Deckung zu gehen kam nicht in Frage. Der Abstand zwischen Boden und Schranksockel war zu groß. Wenn die beiden die Treppe herunterstiegen, würden sie ihre Schuhe sehen können. Aber wo sollte sie sich bloß verstecken? Voller Panik sah Jamie sich in dem Raum um.

Im Schatten der Kellerecke gegenüber standen ein alter schwarzer Öltank und ein Badeofen, die allerdings zu nahe an der Wand standen. Auch hinter der Waschmaschine oder dem Wäschetrockner war nicht genügend Platz.

Schließlich entschied sie sich für eine breite Kommode, die neben dem Kleiderschrank stand. Zum Glück war sie leer und ließ sich leicht und lautlos von der Wand abrücken. Jamie schlüpfte dahinter.

«Ben, bist du da unten?»

Der Sprecher klang wie Kermit der Frosch mit Murmeln im Mund. Es war nicht die Stimme, die Jamie damals in ihrem Haus nach Ben rufen gehört hatte. Dessen war sie sich sicher.

Sie lag auf dem Rücken und hatte die Beine angezogen. Die beidhändig gepackte Glock ruhte auf ihren Knien. Den Blick auf die Spinnweben zwischen den Kupferrohren unter der Decke gerichtet, lauschte sie den schweren Schritten auf der Treppe. Jetzt kamen sie in den Keller. Plötzlich wurde es still.

Jamie hob den Kopf und spähte durch den schmalen Spalt zwischen Wand und Kommodenrand. Sie sah zwei halbhohe weiße Basketballschuhe und ein buntes geblümtes Hemd. Graue Locken. Bens Fahrer.

«Du hast sie doch wohl nicht alle, Pete. Glaubst du etwa, ich hätte Wanzen im Keller? Oder Kameras?»

Jamie hörte, wie ein Gegenstand auf die Kommode gelegt wurde. Es machte klick, dann schrillte ein heller Pfeifton, der aber gleich darauf wieder verstummte.

«Dein Haus war schon mal verwanzt», lispelte eine dünne Stimme – die des zweiten Mannes. «Sicher ist sicher. Wenn man nicht aufpasst, passieren Fehler, und schon ist man geliefert. Das müsstest du schließlich am besten wissen.»

«Was ist mit deinem Handgelenk los? Warum reibst du’s dir ständig?»

«Kommt vom Tennisspielen.»

Die Schritte entfernten sich von der Kommode, blieben stehen.

«Wer steckt da im Karton?», fragte der mit der Lispelstimme – Peter. Jamie konnte weder ihn noch den anderen sehen.

«Linda Burke und ’ne andere Braut, deren Namen ich vergessen habe», antwortete Bens Fahrer.

«Komisch, dass deine Mutter nichts gerochen hat.»

«Wir haben die beiden tief eingebuddelt und mit Kalk überschüttet.»

«Burke … ich erinnere mich an deren Mutter. Dianne. Sie hat die Stadt verlassen. Das muss ein Jahr oder so nach dem Verschwinden ihrer Tochter gewesen sein.»

«So ungefähr.»

«Weißt du, was aus ihr geworden ist?»

«Wir haben sie neben ihrer Tochter begraben.» «Nett.»

«Wie wär’s, wenn wir die Erinnerungen auf sich beruhen lassen und an die Arbeit gehen?»

«Hast du mit Jack gesprochen?», fragte Peter.

«Nein. Ich hab beschlossen, mich bedeckt zu halten und darauf zu warten, dass die Jungs mich anrufen. Wo ist er?»

«Er observiert das Haus. Erzähl mir doch mal, was du letzte Nacht gesehen hast.»

«Ich habe Abstand gehalten und stand mit dem Auto in der Claremont Street. Als Kendras Honda über die Walton Street kam, habe ich Ben angerufen und ihm Bescheid gegeben. Im Auto habe ich dann auf den Anruf gewartet, und plötzlich war da dieser Streifenwagen. Was hatte Tony dazu zu sagen?»

«Nicht viel. Er rief an und sagte, dass jemand ins Haus eingedrungen ist und rumgeballert hat. Es hat ihn zweimal erwischt, in der Brust. Er sagte übrigens noch, dass es eine Frau war.»

Jamie blinzelte den Schweiß aus den Augen und schaltete die Glock auf Halbautomatik.

Nein, noch nicht. Warten. Zuhören.

«Darauf würde ich nicht viel geben», sagte Peter. «Er hat jede Menge Blut verloren und hat wahrscheinlich phantasiert. Als er mich anrief, hatte er sich in den Wald rausgeschleppt. Inzwischen waren Jack und sein Team zur Stelle.»

«Und er hat kein Wort über Ben verloren?»

«Nein. Hast du denn was von Ben gehört? Hat er dich angerufen?»

«Noch nicht. Dich?»

«Weder Jack noch ich haben von ihm gehört. Ich schätze, Ben ist tot. Wir müssen seine Leiche finden.»

«Nein, er lebt noch.»

«Wie kommst du darauf?»

«Vor der Haustür sind nasse Fußabdrücke, und hier im Keller brennt Licht. Als ich heute Morgen gegangen bin, habe ich es ausgeschaltet. Ben hat Schlüssel fürs Haus, ich habe sie ihm gegeben. Er wollte noch ein oder zwei Tage hierbleiben und dann nach Phoenix oder San Diego – oder was weiß ich, wo er lebt? – zurückkehren.»

«Wenn er noch am Leben wäre, hätte er einen von uns angerufen.»

«Vielleicht hat er sein Handy verloren. Das wäre gar nicht gut. Darin sind sämtliche Nummern gespeichert.»

«Es hat einen GPS-Empfänger und wird seltsamerweise immer ein- und ausgeschaltet. Wir können es nicht orten, weil’s nie länger im Netz ist.»

Sie hatte also recht gehabt. Bens Handy war GPS-tauglich, und seine Kumpane versuchten, ihn darüber ausfindig zu machen.

«Es könnte auch kaputt sein», meinte Bens Fahrer. «Oder Ben geht auf Nummer sicher. Alte Schule. Er traut diesen Dingern nicht, weil deren Signale allzu leicht aufzuschnappen sind. Was man dafür braucht, kriegt man in jedem Elektroladen.»

«Aber solche Handys sind verschlüsselt. Dass sich jemand von außen einloggt und mithört, ist unmöglich.»

«Soll ich mich um Tonys Leiche kümmern, oder macht das Jack?»

«Schon passiert. Wann hast du Tony zuletzt gesehen?»

«Als ich ihn vor dem Haus abgesetzt habe», antwortete Bens Fahrer.

«Und als die Polizei aufgekreuzt ist, hast du ihn da angerufen?»

«Was glaubst du denn?»

«Wie oft?»

«Weiß ich doch nicht. Hab nicht mitgezählt. Aber was hast du dir eigentlich dabei gedacht, den Jungen im Krankenhaus zu überfallen?»

«Wenn er dieser McCormick was verraten hat –»

«Wem?»

«Darby McCormick», antwortete Peter. «Der Tochter von Thomas McCormick.»

«Was hatte die denn da zu suchen?»

«Sie ist Chefermittlerin der Bostoner Criminal Services Unit – und diejenige, die Tonys Handyklingeln im Wald gehört hat. Sie ist spezialisiert auf Kriminaltechnik. Und das gefällt mir nicht, Kevin.»

Kevin, Bens Fahrer, schwieg.

Es blieb lange still zwischen den beiden.

«Ich musste einfach etwas unternehmen», sagte Peter schließlich.

«Verstehe.»

«Sie weiß nicht, wer ich bin, und wird es auch nicht herausfinden. Es war gut, dass ich im Krankenhaus war. Diese McCormick hat ihr Gespräch mit Sean aufgenommen. Ich habe das Diktiergerät mitgehen lassen. Sean hat ihr nichts erzählt. Sie glaubt, sein Name ist John Hallcox. Von Kendra war mit keinem Wort die Rede. Wenn du mich fragst, hat der Junge keinen blassen Schimmer.»

«Wie ist er an die Knarre rangekommen?»

«Weiß ich nicht. Kannst du mir erklären, warum Kendra zurückgekommen ist?»

«Nein. Ich möchte mir die Aufzeichnung anhören, Ben sicher auch.»

«Ihr hättet ihr auf den Fersen bleiben sollen.»

«Das hat zeitlich nicht geklappt. Jack musste noch seine Sachen –»

«Dann hättest du warten sollen. Aber planen konntest du ja noch nie. Oder Geduld haben.»

«Es war Bens Ding, und Tony hat sich darauf eingelassen.»

«Wie oft muss ich es dir noch sagen? Du arbeitest für uns. Was gestern Nacht in Belham passiert ist oder hier in Charlestown, in diesem Keller – diese fulminante Scheiße haben wir euch zu verdanken, dir und diesem Psychopathen.»

«Fulminante Scheiße», wiederholte Kevin. «Hat man dir solche Ausdrücke in Yale beigebracht?»

«Ich fürchte, du warst zu lange außen vor, auf der anderen Zaunseite sozusagen. Scheint dir nicht gut bekommen zu sein.»

«Was willst du wegen Big Reds Tochter unternehmen?»

«Wir werden uns irgendwas einfallen lassen.»

«Ja, und wir, Ben und ich, müssen’s richten, weil sich die feinen Herren Akademiker ja die Finger nicht schmutzig machen.»

Irgendjemand – Jamie vermutete, dass es Peter war – klimperte mit Schlüsseln und Kleingeld.

«Was immer ihr vorhabt, macht schnell», sagte Kevin. «Ich will nämlich nächste Woche in die Karibik – sobald ich das Haus meiner Mutter verkauft habe.»

«Wann du hier verschwindest, entscheide ich.»

«Ja, Sir. Sonst noch was? Oder kann ich jetzt gehen? Ich möchte ins Tap.»

«Was soll das sein?»

«Eine Kneipe. The Warren Tap. Nichts für deinen Geschmack, aber früher hat Ben mir immer dort eine Nachricht hinterlegt, wenn er in Schwierigkeiten war. Natürlich verschlüsselt, wie’s sich für euereins gehört.»

Schritte.

«Hier, nimm das», sagte Kevin.

«Wozu soll das gut sein?»

«Das ist eine Schaufel. Damit kann man graben. In dem Loch liegt noch eine. Mach dich an die Arbeit. Ich helfe dir, wenn ich wieder zurück bin. Auf der Arbeitsbank da drüben liegen Handschuhe. Wär doch schade um deine manikürten Finger.»

«Ich glaube, daraus wird nichts.»

«Aber dein Boss will es so», sagte Kevin. «Willkommen auf meiner Zaunseite, Kumpel.»

20. Kapitel

Die Tür fiel ins Schloss. Jamie lauschte und hörte den Mann ganz in der Nähe des Kleiderschranks atmen. Im Geiste versuchte sie, die Bruchstücke der Unterhaltung zusammenzusetzen. Der Mann namens Peter hatte den Jungen namens Sean im Krankenhaus aufgesucht und dort eine gewisse McCormick von der Bostoner Polizei getroffen. Wie war er überhaupt in das Zimmer gekommen? Hatte er sich als Cop ausgegeben? War er womöglich Cop?

Grübelei half jetzt nicht weiter. Es war an der Zeit zu handeln.

Sie wollte sich gerade aufrichten, als ihr einfiel, dass sie die Schlüssel und das Handy in der Tasche hatte. Wenn sie sich zu schnell bewegte, würden die Schlüssel vielleicht klimpern und den Mann warnen. Er würde Gelegenheit haben, nach seiner Waffe zu greifen – oder mit der Schaufel zuzuschlagen.

Sie hörte, wie er zu graben anfing. Vorsichtig hob sie den Kopf, spähte durch den Spalt und sah braungebrannte Hände, die einen Schaufelstiel gepackt hielten, weiße Manschetten mit goldenen Manschettenknöpfen und die Ärmel eines blauen Sakkos. Das Gesicht war nicht zu sehen.

Zu dicht dran, dachte sie und verspürte einen Anflug von Panik. Sobald ich aufstehe, sieht er mich.

Bin gleich wieder zurück, hatte Kevin gesagt.

Jamie legte ihre Hand auf die rechte Tasche und fühlte den Schlüsselbund und das Handy unter dem Nylon. Langsam und vorsichtig richtete sie den Oberkörper auf. Die Beine waren eingeschlafen und prickelten.

Peter schaufelte weiter.

Tu’s jetzt, und zwar schnell. Und wenn er nach seiner Pistole greift oder wegzulaufen versucht, knall ihn ab.

Sie sprang auf. Blut schoss ihr in den Kopf. Ihr wurde schwindlig.

«Stopp!»

Der Mann ließ vor Schreck die Schaufel fallen. Er war größer als gedacht. Der lispelnden, hellen Stimme nach hatte sie sich einen schmächtigen Hänfling vorgestellt. Stattdessen stand sie nun einem athletischen Kerl um die vierzig gegenüber. Sein Jackett war aufgeknöpft und zeigte ein Schulterholster.

Mit der Hüfte schob sie die Kommode ein Stück beiseite.

«Runter», sagte sie und stieg über das Grab. «Auf … ah … den …»

Um Himmels willen, hör auf zu stottern!

«Bo … Boden. Sofort.»

Seine braunen Augen verengten sich blinzelnd. «Ich kenne Sie.»

«Boden!»

«Okay, okay. Immer mit der Ruhe … Julia, stimmt’s?» Er lupfte die Hosenbeine an, ging in die Knie und verschränkte die Hände hinterm Kopf. «Ich erinnere mich, in der Zeitung über Sie gelesen zu haben.»

Sie stieß ihn zu Boden und drückte ihm die Glock an den Hinterkopf. Er atmete Staub und fing zu husten an.

«Keine … ah … ah … Bewegung.»

Er drehte den Kopf zur Seite und sagte: «Sie haben mein Wort darauf.»

Jamie riss ihm das Jackett über die Schulter und griff nach dem Holster.

«Seit wann halten Sie sich hier versteckt? Ich muss wohl davon ausgehen, dass Sie mein Gespräch mit Mr Reynolds belauscht haben.»

Sie warf die Neun-Millimeter-Pistole ins Grab.

«Und vermutlich waren Sie diejenige, die vergangene Nacht in dem Haus in Belham um sich geschossen hat.»

Sie tastete seinen Gürtel ab. Keine Handschellen. Aber sie brauchte dringend etwas, womit sie ihn fesseln konnte. Suchend warf sie einen Blick auf die Werkbank. Da standen nur verstaubte Lackdosen und ein paar Werkzeuge.

Du musst ihn fesseln und knebeln, und zwar schnell, bevor Kevin zurückkommt.

«Mit dem, was Ihrem Mann und Ihren Kindern zugestoßen ist, habe ich nichts zu tun. Glauben Sie mir. Das … das waren Kevin und Ben. Sie kennen Ben, nicht wahr? Er war gestern Nacht in diesem Haus. Haben Sie mit ihm gesprochen? Was hat er gesagt?»

Es gab nichts, womit sie ihn festbinden konnte, überhaupt nichts.

«Ich sage Ihnen alles, was ich weiß, aber das kann ich nur im Sitzen. Ich habe Asthma und brauche meinen Inhalator. Der steckt in meiner Tasche. Ich richte mich jetzt auf, damit ich besser Luft bekomme. Dann können wir uns unterhalten, okay?»

Seine Stimme klang ruhig, was ihr gar nicht gefiel. Versuchte er, sie hinzuhalten, bis Kevin wieder da sein würde? Hielt er sie für so dumm?

«Ich brauche zuerst meinen Inhalator», sagte er. «Wenn nicht, mach ich gleich schlapp.»

Die Zeit läuft dir davon. Kevin kann jede Minute zurück sein, und was dann? Dann musst du wahrscheinlich versuchen, dir den Weg freizuschießen, und wenn du draufgehst, verbuddelt Kevin deine Leiche, unauffindbar. Die Kinder werden nie erfahren, was geschehen ist, und kommen zu Pflegeeltern. Zieh jetzt dein Ding durch und verschwinde.

«Bens … ah … Partner. Zwei Männer … ah … ah … mein Haus.»

«Ich brauche meinen Inhalator.» Er fing zu keuchen an und schnappte nach Luft. «Ich greife jetzt in meine Tasche –»

«Namen … ah … zuerst.»

«Nur eine Sekunde, ja, bitte?» Vorsichtig griff er in seine Jacketttasche.

Sie schoss ihm in die Brust.

Aus der Schusswunde spritzte Blut bis an die hintere Wand. Er schrie auf und rief: «Warten Sie, bitte.» Aber Jamie hörte ihm nicht zu. Sie schaltete auf Vollautomatik und hielt den Abzug gedrückt. Die Glock spuckte eine Hülse nach der anderen aus.

Sie zog die Kapuze ihrer Nylonjacke über den Kopf und verschnürte sie unterm Kinn. Es dröhnte ihr in den Ohren, als sie die Kellertreppe hinauf und zur Haustür rannte. Sie warf einen Blick durch die ovale Fensterscheibe. Draußen war niemand zu sehen. Sie steckte die Glock in das Holster zurück, zog den Reißverschluss der Jacke hoch und öffnete die Tür. Die behandschuhten Hände in den Taschen vergraben, lief sie über die Straße. Es regnete immer noch in Strömen.

21. Kapitel

Darby saß auf dem Rücksitz eines Taxis und ließ sich über die Massachusetts Avenue fahren, auf der dichter Verkehr herrschte. Sie hatte Artie am Telefon, konnte ihn aber kaum verstehen, weil der Regen aufs Dach prasselte und ständig gehupt wurde.

Sie presste einen Finger aufs andere Ohr, um den Lärm abzuschirmen. «Kannst du das bitte wiederholen?»

«Ich sagte, dass ich mich im Haus von Amy Hallcox umgesehen habe und jetzt wieder auf dem Rückweg von Vermont bin. Hörst du mich?»

«Ja.»

«Jemand hat alles auf den Kopf gestellt. Es ist ein kleines Haus und nicht viel drin, an Möbeln nur das Notdürftigste. Ich habe mit dem Vermieter gesprochen. Er sagt, sie habe nur für ungefähr ein Jahr dort gelebt, immer pünktlich die Miete bezahlt und keinen Ärger gemacht. Der Mietvertrag endet erst in zwei Monaten, aber es scheint, dass sie vorhatte, schon vorher auszuziehen. In einem der Räume stehen etliche leere Umzugskartons. Keine Ahnung, warum und wonach das Haus durchsucht wurde.»

«Hat niemand gesehen, wer da eingestiegen ist?»

«Nein. Das Haus steht ziemlich einsam. Der nächste Nachbar wohnt rund eine Meile entfernt. Der oder die Einbrecher haben sich Zeit lassen können. Wir haben uns umgehört. Niemand scheint Amy Hallcox oder ihren Sohn zu kennen. Nach dem, was du mir gestern Abend erzählt hast, habe ich den Eindruck, dass er etwas weiß. Hast du dir schon die Bänder der Überwachungskameras ansehen können?»

«Ich habe sie ins Labor geschickt. Bin gerade auf dem Weg zurück und hoffe, dass inzwischen feststeht, wer der Halter dieses Lieferwagens aus Massachusetts ist.»

«Wurde an der Frauenleiche etwas gefunden?»

«Ein paar Fasern und Haare, die am Klebestreifen und in den Sachen hingen. Ihre Taschen waren leer. Heute werde ich mir die Kleider vornehmen.»

«Mich beschäftigt Amy Hallcox’ verschwundener Honda.»

«Ja, mich auch. Vermutlich ist der Schütze damit abgehauen.»

«Du sagtest, der Junge habe nichts davon erwähnt, einen Schützen gehört zu haben.»

«Er hatte nicht die Gelegenheit, mir mehr dazu zu sagen. Artie, jemand hat sich mit der Knarre Zutritt zum Haus verschafft. Und aus dem, was der Junge erzählt hat, wissen wir, dass sich bereits zwei Männer im Haus befanden – einer in diesen Celtics-Klamotten und der Typ im Anzug. Ich glaube, der Schütze hat zuerst den Anzugträger niedergestreckt und dann den anderen in den Honda geschafft. Die Schleifspuren führen von der Küche bis zur Garage, und in der sind nur die blutigen Fußabdrücke einer Person.»

«Warum einen Toten wegschaffen?»

«Woher willst du wissen, dass dieser Celtics-Typ tatsächlich tot war? Vielleicht wollte der Schütze ihn lebend.»

«Warum hat er ihn dann nicht schon zu einem früheren Zeitpunkt gekidnappt?»

«Dafür habe ich auch noch keine Erklärung. Immerhin wissen wir, dass jemand über die Veranda gekommen ist und Dreckspuren ins Wohnzimmer getragen hat. Diese Fußabdrücke führen die Treppe hoch, aber nicht wieder zurück. Ich glaube, sie stammen von dem Schützen, und der scheint das Haus vom Wald aus beobachtet zu haben.»

«Das würde bedeuten, wir hätten es mit einer Person zu tun, die mit dem, was zuvor im Haus passiert ist, oder mit dieser Rambo-Truppe, die wir im Wald angetroffen haben, nichts zu tun hat und auf eigene Faust handelt.»

«Ja. Und ich glaube, diese Person hat dem Jungen die Fesseln aufgeschnitten.»

«Wieso hätte sie das tun sollen?»

«Keine Ahnung. Wenn dieser verfluchte Drecksack nicht –»

«Sein Ausweis und seine Dienstmarke sind echt. Und ich hatte eine Menge Schreibkram deswegen.»

«Ich mache dir keinen Vorwurf, Artie. Ich bin einfach nur stinksauer darüber, dass er uns in die Quere gekommen ist, und jetzt liegt der Junge im Sterben. Ich würde zu gern wissen, was er überhaupt von ihm gewollt hat.»

«Hast du von diesem Phillips nochmal gehört?»

«Nein. Und du?»

«Bislang keine neuen Erkenntnisse.»

«Was ist mit den Abdrücken aus dem Haus? Bringen die uns weiter?»

«Steht noch nicht fest. Wir werden sehen.»

Das Taxi fuhr an den Straßenrand und hielt an.

«Ich muss jetzt aufhören», sagte Darby. «Sobald ich was weiß, rufe ich an.»

Sie lief durch den Regen und war durchnässt, als sie das Portal des Schroeder Plaza erreichte. Bevor sie ins Labor durchgelassen wurde, musste sie sich wie immer einer haarsträubend gründlichen Kontrollprozedur unterziehen.

Sie lieferte die Beweismittel ab, die sie mitgebracht hatte, und ging in ihr Büro, um zu sehen, ob Nachrichten für sie eingegangen waren. Es gab eine. Nicolas Garcia, ein Detective, der der CSU als Verbindungsmann diente, bat um Rückruf. Sie hatte ihn gebeten, das Kennzeichen des braunen Lieferwagens zu überprüfen.

Garcia antwortete nach dem ersten Rufzeichen und kam gleich zur Sache.

«Die Kennzeichen sind gefälscht», sagte er. «Sie sind nirgends registriert.»

«Wie kommt man an so was ran?»

«Vermutlich über das Department of Motor Vehicles. So schwierig ist das nicht. Auch da sitzen Leute, die sich schmieren lassen.»

«Könnten Sie der Sache für mich nachgehen?»

«Einer so spannenden Aufgabe kann ich gar nicht widerstehen.» Garcia lachte. «Aber machen Sie sich keine allzu großen Hoffnungen. Wahrscheinlich läuft die Spur ins Leere.»

Darby war auf dem Weg in Coops Büro, als ihr Handy klingelte. Ted Castonguay, der Leiter des erkennungsdienstlichen Fotolabors, hatte sich die Bänder der Überwachungskameras angesehen und wollte mit ihr sprechen.

Sie traf den ehemaligen Wettkampfringer in seinem Büro am Schreibtisch an. Sein bulliger Nacken schien den Hemdkragen zu sprengen, als er den Kopf hob und ihr zunickte.

Sie rollte einen Stuhl an seine Seite und schaute auf den Flachbildschirm, der ein schwarz-weißes Standbild von einem Fahrstuhl des Krankenhauses zeigte. «15. August 2009, 1 : 03 Uhr», war als Mitschnittzeit eingeblendet.

Castonguay spürte offenbar, dass Darby in Eile war, und hielt sich nicht lange mit Small Talk auf.

«Zu diesem Zeitpunkt haben Sie das Krankenhaus betreten», sagte er und klickte auf die Maus.

Das Bild setzte sich in Bewegung. Die Kamera überblickte einige Meter des weißgestrichenen Korridors und einen Teil des Schwesternzimmers.

Die Fahrstuhltür öffnete sich. Darby sah sich und Pine aussteigen und im Korridor verschwinden. Wenig später tauchten sie wieder auf, begleitet vom Streifenbeamten Rodman. Die drei blieben neben dem Schwesternzimmer stehen und sprachen miteinander.

Ein Mausklick startete das Video zum Schnellvorlauf.

«Nachdem Sie aus dem Fahrstuhl gestiegen sind, vergehen acht Minuten, bevor Sie zu dem Jungen aufs Zimmer gehen», sagte Castonguay. «Knapp zweiundzwanzig Minuten später ist dieser FBI-Agent zur Stelle.»

Zweiundzwanzig Minuten. Er muss mir von Belham gefolgt sein, dachte Darby mit Blick auf die beschleunigten Videobilder und erinnerte sich an den Kameramann, den sie am Morgen vor dem Haus gesehen hatte. Falls er auch vergangene Nacht dort gewesen war und sich unter all die anderen Reporter gemischt hatte, würde er wohl mitbekommen haben, wie sie in Pines Lincoln eingestiegen war.

Castonguay ließ das Video im normalen Tempo weiterlaufen. Die Uhr am rechten unteren Bildschirmrand zeigte 1 : 23 Uhr.

«Was jetzt passiert, ist interessant», sagte Castonguay. «Achten Sie auf den Fahrstuhl.»

Kaum hatte sich dessen Tür geöffnet, war die Videoaufnahme gestört. Die aussteigende Person war nicht zu erkennen. Das Bildrauschen nahm zu, bis schließlich der Bildschirm schwarz wurde.

«Das war’s», sagte Castonguay und wandte sich ihr zu. «Ich habe mir auch die Bänder der anderen Kameras angesehen. Überall dasselbe: Störungen und dann gar nichts mehr.»

«Haben Sie eine Ahnung, was dahinterstecken könnte?»

«Um sämtliche Kameras lahmzulegen, bräuchte man einen Pulsgenerator. So was gibt’s als Waffe unter der Bezeichnung HERF für High Energy Radio Frequency. Die beiden Männer, mit denen Sie sich unterhalten haben, standen noch im Korridor, als Sie im Zimmer des Jungen waren. Ist denen irgendetwas aufgefallen?»

«Mir haben sie nichts gesagt.»

«Ich meine, ist ihnen übel oder schwindlig geworden? Hatten sie Sehstörungen?»

«Nicht dass ich wüsste. Aber als ich sie vor der Tür habe stehen sehen, keuchten sie wie nach einem Marathonlauf.»

«Das ist es. HERF-Impulse führen unter anderem auch zu Atemnot, das ist ein ganz typisches Symptom.»

«Aber soweit ich weiß, braucht man für eine solche Waffe einen Parabolspiegel, der auf ein bestimmtes Ziel gerichtet wird.»

«Ja, das stimmt. Und außerdem sind solche Dinger ziemlich groß und klobig, also nicht so ohne Weiteres zu verbergen. Allerdings gibt es seit einiger Zeit auch sehr viel kleinere Geräte; sie sind nicht größer als ein Buch oder eine Zigarettenpackung und wirken wie eine Granate, das heißt, nach allen Seiten hin streuend. Je kleiner das Ding, desto geringer der Wirkungsradius. Man drückt auf einen Schalter, und – schwupp – fängt jede Platine, die in der Nähe ist, zu schmoren an. Mich würde interessieren, ob die Überwachungskameras oder auch andere elektronische Geräte letzte Nacht im Krankenhaus kaputtgegangen sind.»

«Ich werde anrufen und nachfragen», sagte Darby. «Diese HERF-Granaten – könnte man die mit einfachen Mitteln nachbauen?»

«Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass sie von der Armee eingesetzt werden – als taktische Mittel in Friedensmissionen zum Beispiel.»

«Und was ist mit der CIA oder dem FBI?»

«Warum nicht?» Castonguay wandte sich wieder dem Bildschirm zu. «Und jetzt schauen wir uns mal die Bilder an, die Sie gemacht haben.»

22. Kapitel

«Ich brauche noch einen Moment, um an der Datei zu basteln», sagte Castonguay.

Darby ging in ihr Büro, rief das St. Joseph’s an und ließ sich mit dem Schwesternzimmer im vierten Stock verbinden. Eine neue Schicht hatte gerade ihren Dienst begonnen. Nach drei verschiedenen Ansprechpartnern, die alle von ihr wissen wollten, wer sie sei, wurde schließlich eine Schwester von der Frühschicht an den Apparat gerufen.

Als Darby in Castonguays Büro zurückkehrte, hatte der Kollege eine vergrößerte Aufnahme des Kameramanns auf den Bildschirm geladen. Er trug Sonnenbrille, Baseballkappe und Headset und hatte eine schwere Fernsehkamera auf der Schulter. Unter dem Rand der Baseballkappe zeigten sich blonde Haare. Der Mann, der sich als Special Agent Phillips ausgegeben hatte, hatte dunklere Haut und schwarze Haare.

«Ihre HERF-Theorie scheint zuzutreffen», berichtete Darby und nahm Platz. «Ich habe gerade mit einer der Schwestern im Krankenhaus telefoniert. Als sie am frühen Morgen zur Arbeit kam, wurden auf ihrer Station gerade die Überwachungskameras ausgetauscht. Die Telefonanlage und sämtliche Computer im Schwesternzimmer funktionierten nicht mehr. In den Zimmern in der Nähe des Fahrstuhls waren auch die medizinischen Geräte kaputt. Im Krankenhaus geht man davon aus, dass es eine Überspannung gegeben hat.»

Castonguay nickte und starrte auf den Monitor. Er tippte mit dem linken Zeigefinger auf der Tastatur herum, führte mit der rechten Hand die Maus und vergrößerte das Foto, bis nur noch die Fernsehkamera als Ausschnitt zu sehen war.

«Was wissen Sie über solche Kameras?», fragte er.

«Nicht viel. Ich versuche, solchen Dingern so weit wie möglich aus dem Weg zu gehen.»

«Gut für Sie, dass ich mich auskenne. Was wir hier haben, ist eine ENG-Kamera, mit der sich Live-Aufnahmen über einen TV-Sender direkt ausstrahlen lassen. Nichts Besonderes, abgesehen von diesem Detail hier.»

Mit Hilfe der Maus zog er einen Kreis um ein Teil, das aus dem Gehäuse herausragte. Dann rückte er vom Bildschirm ab und sagte: «Schauen Sie genau hin.»

Darby stand auf und beugte sich vor den Bildschirm. Der markierte Gegenstand sah aus wie ein schwarzer Laserpointer und war mit der Kamera über zwei Kabel verbunden. Er war auf das Haus gerichtet und sendete einen winzigen, aber doch erkennbaren roten Lichtstrahl aus.

Sie wandte sich Castonguay zu. «Ist das etwa ein Lasermikrophon?»

«Genau das ist es. Der Laserstrahl trifft auf eine Oberfläche, die in Schwingung versetzt werden kann – zum Beispiel Glas. Wenn dahinter gesprochen wird, kommt es zu Druckwellen, die dieser Laser registriert.»

«Im Rahmen meiner SWAT-Ausbildung gab es auch eine Übung zum Thema Observierungstechniken. Dabei kamen solche Mikros zum Einsatz.»

«Tja, und damit hat auch unser Kameramann das Haus observiert und belauscht, worüber Sie und Ihre Kollegen sich unterhalten haben. Die Kamera ist echt, eine professionelle Sony Betacam SP, wie sie unter Kameraleuten üblich ist und darum nicht weiter auffällt.»

«Ist es denn kompliziert, ein Lasermikro nachträglich anzuschließen?»

«Äußerst kompliziert. Ich würde sogar behaupten, es ist unmöglich. Mir scheint, diese ENG-Kamera wurde eigens zu Observierungszwecken hergestellt. Sie haben es offenbar hier mit Leuten zu tun, die über technisch hochentwickelte Spielzeuge verfügen.»

Er lud ein anderes Foto auf den Monitor. Zu sehen war nun der glatzköpfige Mann, den Darby beim Einsteigen in den Lieferwagen fotografiert hatte. Der Kameramann war gerade um das Heck herumgelaufen.

Castonguay zoomte auf die Windschutzscheibe und versuchte, die Bildqualität zu verbessern. Einen Moment später sah Darby jemanden auf der Rückbank sitzen. Zu erkennen waren allerdings nur ein weißes Hemd, eine blaue Krawatte und Hände, die gefaltet auf einer dunklen Hose lagen.

Auf dem Armaturenbrett befand sich ein Gerät, das wie ein Polizeifunkscanner aussah.

«Ich habe mit allen möglichen Tricks versucht, das Foto zu bearbeiten», seufzte Castonguay, «aber mehr ist nicht rauszuholen. Das Gesicht bleibt unkenntlich. Sehen Sie diesen Schatten dort?» Er zeigte auf die Stelle zwischen Fahrer- und Beifahrersitz. «Das könnte der Teil eines Armes oder eines Beines sein. Ich bin mir nicht sicher und muss an dem Bild noch weiterarbeiten. – Das wäre vorerst alles. Ich werde Ihnen ein paar Ausdrucke machen. Und wenn ich Sie um einen Gefallen bitten dürfte: Geben Sie mir sofort Bescheid, falls Sie an diese Kamera herankommen sollten. Ich würde liebend gern mal damit spielen.»

«Versprochen.»

Die drei Männer – der schwarzhaarige, der sich als FBI-Agent ausgegeben hatte, der Kameramann und der glatzköpfige Fahrer – interessierten sich für Amy Hallcox und ihren Sohn. Waren sie es auch gewesen, die sie vergangene Nacht im Wald gesehen hatte?

Darby dachte an die schemenhafte Gestalt auf der Rückbank des Lieferwagens. Eine vierte Person. Gab es weitere? Wie viele waren hinter ihr her?

Darby öffnete die Tür zum Fingerabdruck-Labor, wo sie Coop vor einer der Werkbänke antraf. Er trug Schutzbrille und blaue Latexhandschuhe und untersuchte eine Patrone, die er schon auf Fingerabdrücke hin abgewedelt hatte.

Sie sah die Kerbe in der Spitze des Projektils und wusste, worum es sich handelte: ein Hohlspitzgeschoss.

«Eine Neun-Millimeter-Parabellum», erklärte Coop. «Ich habe sie unter der umgekippten Anrichte in der Küche gefunden. Jemand muss sie fallen gelassen haben.»

«Sind Abdrücke drauf?»

Er schüttelte den Kopf.

«Wir könnten sie mit Cyanoacrylat bedampfen», schlug Darby vor. «Und falls sich etwas zeigt, probieren wir es mit verschiedenen Kontrastmitteln und stecken das Ding in die Vakuumkammer.» Mit dem Verfahren der sogenannten Vakuum-Metallisierung ließen sich, wie sie wusste, sehr viel bessere Ergebnisse erzielen.

«Zuerst versuche ich etwas anderes.» Mit einer Pinzette legte Coop die Patronenhülse auf einen Metallteller, über dem ein Prüfkopf schwebte.

Darby schaute ihm über die Schulter und staunte nicht schlecht.

«Ist das etwa eine Raster-Kelvin-Sonde?»

«Allerdings», antwortete er. «Himmel, so aufgeregt habe ich dich das letzte Mal gesehen, als U2 in Boston aufgetreten ist.»

Sie legte den Beutel, in dem die Fingerabdruckkarte von Amy Hallcox steckte, auf die Werkbank und nahm nur am Rande wahr, dass Coops Bemerkung, obwohl als Scherz gemeint, ungewöhnlich ernst klang. Ihre ganze Aufmerksamkeit war auf den Apparat gerichtet. Sie hatte davon gelesen, ihn aber noch nie im Einsatz gesehen.

«Wie bist du an dieses Gerät herangekommen?»

«Über meine neuen Freunde in London», antwortete er. «Schalte bitte den Monitor ein.»

Sie tat ihm den Gefallen, rückte sich dann einen Stuhl zurecht und schaute Coop dabei zu, wie er das Gerät bediente, das wie ein futuristisches Mikroskop aussah. Menschenschweiß trocknet rasch; was zurückbleibt, ist eine Mischung aus organischen und anorganischen Komponenten. Glaubte Coop, mit Hilfe dieses Apparates diesen Komponenten auf die Spur zu kommen? «Welche Entwickler willst du verwenden?»

«So was brauche ich hierbei nicht.»

«Und wie findest du dann einen latenten Abdruck?»

«Wenn du mit bloßen Fingern Metall berührst, lassen die Salze auf deiner Haut die Oberfläche korrodieren; du ätzt gewissermaßen deinen Abdruck aufs Metall. Ihn abzuwischen ist nicht mehr möglich.»

«Und wenn die Patrone abgefeuert wird? Dann bleibt doch wohl nichts mehr übrig, jedenfalls keine organischen Komponenten wie Aminosäuren, Glukose, Peptide oder Milchsäure. Oder?»

«Egal. Mit dieser Sonde findet man selbst auf Bombensplittern, die über fünfhundert Grad heiß geworden sind, noch Spuren. Sie misst nämlich elektrische Potenzialdifferenzen an der Grenzfläche zwischen Metall und organischer Beschichtung.»

«Dann wäre ein Fingerabdruck also auf keinen Fall wegzubekommen.»

«Genau.» Er drückte einen Schalter am Gerät. «Behalte den Monitor im Auge.»

Darby sah eine starke Vergrößerung der Patrone. «Es scheint, als hätten wir da was.»

Auf der Hülse zeigten sich, wenn auch nur schwach, die geschwungenen Linien eines unvollständigen latenten Fingerabdrucks.

«Ich werde eine sogenannte Voltage Map erstellen», erklärte Coop. «Das ist die 3-D-Wiedergabe des Abdrucks. Wird allerdings ein paar Stunden dauern, bis ich damit fertig bin. Was hat die Autopsie ergeben?»

«Ist noch im Gange.» Darby betrachtete das Hohlspitzgeschoss auf dem Objektträger.

«Hast du die Leiche untersucht?»

Sie nickte und fragte dann: «Kann ein Elektronenmikroskop Fingerabdrücke irgendwie entstellen oder vernichten?»

«Nein.»

«Dann würde ich die Patrone gern für einen Moment ausleihen, bevor du die Voltage Map anlegst. Ich möchte mir nämlich den Hülsenboden nochmal genauer ansehen. Da stimmt was nicht.»

Coop nahm die Patrone mit der Pinzette und hielt sie sich vors Auge. «Mir fällt nichts Ungewöhnliches auf.»

«Findest du nicht, dass das Zündhütchen kleiner ist als normal?»

Er zuckte mit den Achseln und stieß sich mit seinem Stuhl von der Werkbank ab. «Dann gehen wir der Sache mal nach.»

23. Kapitel

Darby nahm den Objektträger samt Patrone und ging damit zu dem Rasterelektronenmikroskop, das erst vor kurzem für das Labor angeschafft worden war. Sie legte die Patrone in die Kammer, verschloss die kleine Tür und nahm vor dem Gerät Platz. Coop rollte auf seinem Drehstuhl heran.

Auf dem Monitor zeigte sich ein vergrößertes Bild der Patronenunterseite in Graustufen. Auf dem von einem weißen Ring umgebenen Zündhütchen waren in zwei Reihen winzige Zahlen und Buchstaben eingeprägt:

GLK18

B4M6

«Was ist das denn?», sagte Coop erstaunt. «Eine Art Stempel?»

«Ganz genau.» Darby druckte zwei Kopien des Bildes aus und schickte sie als Jpeg-Datei an ihre E-Mail-Adresse. «Was wir hier sehen, ist das Ergebnis der neuesten Errungenschaft in Sachen ballistischer Identifikation – der Mikrostempel. Leider hat er sich noch nicht durchgesetzt.»

Coop nickte. «Davon habe ich gehört. Die Waffenlobby sperrt sich dagegen.»

«Ja, in Kalifornien wird allerdings zurzeit an einer Gesetzesvorlage gearbeitet, die vorsieht, dass innerhalb der nächsten fünf Jahre alle Feuerwaffen mit einem solchen Mikrostempel ausgestattet werden. Man darf gespannt sein, ob es dazu kommt. Dieser Stempel, der vom Schlagbolzen auf das Zündhütchen gestanzt wird, gibt in der ersten Zeile – in unserem Fall GLK18 – Auskunft über das Modell und die Seriennummer der Waffe. In der zweiten Zeile steht der Code für das Geschäft, in dem die Waffe gekauft wurde.»

«Dann müsste es wohl auch eine Art Datenbank geben, in der diese Zahlen und Codes gespeichert sind.»

Darby nickte. «Ja, und die verrät uns auch, wer die Waffe gekauft hat, aus der diese Patrone abgefeuert worden ist.» Über einen kleinen Joystick an der Tastatur bewegte sie den vergrößerten Ausschnitt des Hülsenbodens auf dem Monitor hin und her. «Diese Datenbank liefert auch Hinweise darauf, ob Munition mit diesem Stempelaufdruck auch an anderen Tatorten aufgetaucht ist. Das Schöne ist, dass er sich nur unter einem Rasterelektronenmikroskop erkennen lässt.»

«Aber wie gesagt, diese Technologie hat sich noch nicht durchsetzen können. Wie sollen wir an all diese Informationen herankommen?»

«Die Waffe, aus der diese Patrone abgefeuert wurde, scheint aus einer Testreihe zu stammen.»

«Ein Prototyp also.»

«Genau. Es gibt nur eine Handvoll Firmen, die solche Stempel herstellen. Es dürfte also auch ohne Datenbank nicht allzu schwierig sein, die Waffe zu identifizieren.»

«Wenn ich die erste Zeile – GLK18 – richtig deute, könnte es sich um eine Glock 18 handeln», meinte Coop.

«Das würde ich auch sagen.»

«Von einem Modell Nummer 18 habe ich allerdings noch nie gehört.»

«Die Waffe ist bei uns auch nicht im Handel. Soweit ich weiß, kommt sie nur bei der österreichischen Anti-Terror-Einheit Eko Cobra zum Einsatz. Sieh dir mal die eingravierten Buchstaben am Hülsenrand an.»

Coop legte den Arm um die Lehne ihres Stuhls und beugte sich vor. Als er ihr so nahe kam, verspürte Darby einen Stich bei dem Gedanken an seine Versetzung ins Ausland.

«R … E … und das sieht aus wie ein S», sagte er.

Sie holte tief Luft und versuchte, gegen das Schweregefühl im Magen anzugehen. «Es gibt da eine Firma namens Reynolds Engineering Systems, die in Sachen Mikrostempel Pionierarbeit leistet. Ihr Stammhaus befindet sich, glaube ich, in Washington. Oder Virginia.»

Coop wandte sich ihr zu. Ihre Gesichter waren nur wenige Zentimeter voneinander entfernt.

«Woher weißt du das alles?»

«Ich lese viel.» Sie widmete sich wieder der Tastatur, um weitere Kopien auszudrucken.

«Du bräuchtest ein Hobby.»

«Das ist mein Hobby. Hast du die Wonder Twins gesehen?»

«Sie sind nebenan und untersuchen das Fernglas.»

«Was für ein Fernglas?»

«Das, was Randy im Wald gefunden hat.»

Darby fragte sich, ob es von einem der Männer, die sie vergangene Nacht gesehen hatte, absichtlich zurückgelassen worden war.

Sie stand auf. «Ich werde jetzt mal ein bisschen rumtelefonieren. Vielleicht finde ich etwas über diesen Mikrostempel heraus.»

«Warte.» Coop hielt sie am Handgelenk zurück. «Ist dir an der Leiche von Amy Hallcox eine Tätowierung aufgefallen?»

«Ja, über der linken Brust. Ein kleines Herz.»

«Durchbohrt von einem schwarzen Pfeil?»

Erstaunt sah sie ihn an. «Woher weißt du das?»

«Ich brauche die Karte ihrer Fingerabdrücke.»

«Liegt auf der Werkbank neben der Kelvin-Sonde.»

Er durchquerte den Raum, nahm den Beutel, der die Karte enthielt, und verschwand hinter der Trennwand. Darby folgte ihm.

Es war seine Lieblingsecke, in die er sich verzogen hatte, ein kleiner Nebenraum mit Fenstern zu zwei Seiten, die für gewöhnlich viel Sonnenlicht einfallen ließen. Nicht so heute. Der Himmel war dunkel, und immer noch prasselten dicke Regentropfen auf die Scheiben.

Auf dem Tisch vor ihm lag eine Fingerabdruckkarte. Er holte die von Amy Hallcox aus der Tüte und studierte einen der Fingerabdrücke unter der Lupe. Als Darby neben ihm auftauchte, legte er die Lupe beiseite.

«Identisch», sagte er wie zu sich selbst.

«Was?»

Er schob ihr die Karte zu, die vergilbt und offenbar schon mehrere Jahre alt war, ausgestellt auf den Namen Kendra L. Sheppard. Weitere Informationen zur Person fehlten.

«Wer ist Kendra Sheppard?»

«Eine Frau aus Charlestown», antwortete Coop. «Stand einige Male wegen Prostitution vor Gericht. Als wir am Tatort waren, dachte ich, ich sehe nicht richtig.»

Darby erinnerte sich, wie Coop beim Anblick der Toten plötzlich kreidebleich geworden war und zu schwitzen begonnen hatte.

«Als du draußen warst und mit Pine gesprochen hast, habe ich mir das Gesicht von Amy Hallcox näher angesehen», sagte er. «Kendra hatte ein kleines Muttermal auf der Wange. Sie sah aus wie eine blonde Schwester von Cindy Crawford. Und dann war da noch eine Narbe unter der Unterlippe, von der ich weiß, wie sie zustande gekommen ist. Sie war damals achtzehn. Wir kamen von Jimmy DeCarlo; sie war ziemlich betrunken und fiel vor seiner Haustür in Glassplitter. Ich musste sie ins Krankenhaus bringen.»

Er schmunzelte über seine Erinnerungen, holte dann tief Luft und sagte: «Um eine Verwechslung auszuschließen, habe ich mir Kendras Fingerabdruckkarte kommen lassen.»

«Und jetzt bist du dir sicher?»

«Ja. Amy Hallcox ist Kendra Sheppard.»

Coop verschränkte seine muskulösen Arme vor der Brust. «Ich hatte sie die ganze Zeit für tot gehalten, und dann finde ich sie zwei Jahrzehnte später, auf einem Stuhl gefesselt und mit aufgeschlitzter Kehle …» Er schüttelte den Kopf, als versuchte er, sich von quälenden Bildern zu befreien. «Seltsam, oder?»

Darby nickte und legte die Karte zurück auf den Tisch. «Warum hat Kendra einen anderen Namen angenommen?»

«Keine Ahnung», antwortete er. «Ich weiß nur, dass sie mir einmal viel bedeutet hat. Sie war meine erste richtige Freundin.»

24. Kapitel

Darby lehnte sich an den Tisch und hielt sich mit beiden Händen an der Kante fest.

«Sie war kein schlechtes Mädchen», sagte Coop mit Blick auf Kendra Sheppards Fingerabdruckkarte, «aber vielleicht nicht clever genug, um mit den Realitäten von Charlestown zurechtzukommen. Dafür muss man nämlich ziemlich gewieft sein.»

Wie seine drei älteren Schwestern wohnte auch Coop immer noch in Charlestown und kannte dort jeden, was auf der relativ kleinen Halbinsel kein Wunder war. Vor über 130 Jahren hatte dort eine der ersten Schlachten des amerikanischen Unabhängigkeitskrieges stattgefunden, die Schlacht am Bunker Hill, und während der achtziger Jahre war dieser Ort die Hochburg der irischen Mafia. Coop war dreizehn Jahre alt gewesen, als Unbekannte seinen Vater auf offener Straße niedergeschossen hatten – also ungefähr genauso alt wie Darby zum Zeitpunkt des Mordes an ihrem Vater. Diese Gemeinsamkeit war einer der Gründe für ihre enge Freundschaft.

«Kendra hatte ein gutes Herz, war aber verdammt wild drauf», fuhr er fort. «Sie liebte Partys und ließ kein Besäufnis aus. Darüber, dass sie auch kokste, sah ich geflissentlich hinweg, denn ich war einfach scharf auf sie. Aber als ich hörte, dass man sie als Nutte erwischt hatte, hab ich mit ihr Schluss gemacht, so leid es mir auch tat.»

«Warum dachtest du, sie sei tot?»

Er blinzelte mit den Augen, als wäre er gerade aus einem Traum erwacht. «Wie bitte?»

«Du sagtest, du hättest sie die ganze Zeit für tot gehalten. Warum?»

«Ihre Eltern wurden ermordet – im Bett erschossen.»

Das passte zu dem, was Darby von Sean gehört hatte.

«Wann war das?»

«Im April 83», antwortete Coop. «Ich erinnere mich so genau, weil ich damals gerade meinen Führerschein gemacht hatte. Kendra war zur Tatzeit offenbar nicht zu Hause, denn die Polizei musste nach ihr suchen. Keine Ahnung, wo sie gewesen ist. Wir hatten damals schon keinen Kontakt mehr. Auch zur Beerdigung hat sie sich nicht blicken lassen. Sie war wie vom Erdboden verschluckt, und ich ging vom Schlimmsten aus.»

«Hatte sie noch Familie in Charlestown?»

«Eine Tante und einen Onkel. Heather und Mark Base. Aber die sind nach dem Mord an Kendras Eltern weggezogen, in den Mittleren Westen, glaube ich.»

«Sean sagte mir, seine Großeltern seien getötet worden.»

«Sean?»

«So heißt John Hallcox in Wirklichkeit.» Darby hatte noch keine Gelegenheit gehabt, Coop von ihrem Besuch im Krankenhaus zu berichten. Auch von ihrer Begegnung mit dem braunen Lieferwagen am Vormittag wusste er noch nichts. Nach ihrem Gespräch mit den Streifenbeamten am Tatort war sie nach Boston zurückgefahren, um Amy Hallcox’ Leiche in Augenschein zu nehmen, bevor sie der Gerichtsmediziner untersuchen würde.

«Sean sagte mir, seine Großeltern seien getötet worden. Von seiner Mutter aber hat er nie erfahren, auf welche Art und Weise. Er wusste nicht einmal, wo sie gewohnt haben», erklärte Darby. «Als er schließlich bereit war, mir anzuvertrauen, was bei ihm zu Hause passiert war, schaltete er mein Diktiergerät aus und sagte, dass er in Wirklichkeit Sean heiße. Und dann platzte dieser angebliche FBI-Agent herein, behauptete, Seans Mutter sei auf der Flucht gewesen, und …»

«Augenblick, wieso angeblich? Ist er denn kein FBI-Agent?»

«Er hat sich als solcher ausgewiesen, mit Ausweis und Dienstmarke. Laut Pine scheint auch der Gerichtsbeschluss, den er vorlegen konnte, echt gewesen zu sein. Seit heute Morgen weiß ich allerdings, dass er nur so getan hat, als sei er ein FBI-Agent.»

«Gütiger Himmel!» Coop stemmte die Ellbogen auf den Tisch und massierte sich mit den Handballen die Stirn.

«Ich hätte wissen müssen, dass daran was faul ist», sagte sie. «Nachdem ich ihn aus dem Krankenhauszimmer geworfen habe, habe ich damit gerechnet, dass er sich bei seinem Vorgesetzten über mich beschwert oder Verstärkung ruft. Aber dem war nicht so.»

«War Amy Hallcox denn nun flüchtig oder nicht?»

«Nein. Ich habe beim NCIC nachgefragt. Der Typ war hinter dem Jungen her.»

«Aus welchem Grund?»

«Keine Ahnung.»

Coop blickte zu ihr auf. «Dann muss der Junge irgendetwas wissen, was vielleicht auch erklären würde, warum er eine Waffe bei sich hatte.»

«Ja. Ich weiß nicht, wer dieser Kerl ist, aber wahrscheinlich arbeitete er für die Männer, die mir heute Morgen gefolgt sind.» Sie berichtete Coop von dem braunen Lieferwagen und erwähnte auch, was Ted Castonguay anhand der Videoaufnahmen aus dem Krankenhaus herausbekommen hatte. «Was ist mit den Fingerabdrücken, die du im Haus sichergestellt hast?»

«Werden gerade mit den Einträgen der Datenbank abgeglichen. Und an den anderen Beweismitteln arbeiten wir noch. Was hat Sean sonst noch gesagt?»

«Dass die Mörder seiner Großeltern nie gefasst wurden.»

«Stimmt.»

«Gab es überhaupt Verdächtige? Erinnerst du dich, irgendetwas gehört zu haben?»

«Auf Anhieb nicht.»

Darby nahm das Klemmbrett und einen Kuli vom Tisch, blätterte um, bis sie eine leere Seite fand, und notierte sich die Namen der Tante und des Onkels. «Wie hießen Kendras Eltern?»

«Sue und Donnie.»

«Hatte Kendra Freunde?»

«Nicht dass ich wüsste.»

«Hat sie dir jemals erklärt, warum sie auf den Strich geht?»

«Nein.»

«Hat sie’s nicht mal versucht?»

«Doch, sogar oft. Sie hat immer wieder angerufen, mich sogar ein paar Mal zu Hause besucht oder vor der Schule abgefangen. Aber ich wollte gar nicht hören, was sie zu sagen hatte; ich habe sie ignoriert.»

«Du wirst doch bestimmt von anderen etwas gehört haben. Charlestown ist klein –»

«Wie gesagt, ich wollte nichts hören. Wenn jemand darauf zu sprechen kam, habe ich das Zimmer verlassen. Ja, man könnte mir durchaus vorwerfen, den Kopf in den Sand gesteckt zu haben. Ich war siebzehn Jahre alt und wurde mit der Tatsache konfrontiert, dass meine neunzehnjährige Freundin anderen Männern für Geld einen runterholt.» Coops Augen verrieten immer noch Kummer und Wut. «Genauer wollte ich es nun wirklich nicht wissen. Es war mir peinlich, okay?»

Warum wehrt er sich so?

«Coop, ich habe gerade von dir erfahren, dass Amy Hallcox in Wirklichkeit Kendra Sheppard hieß», sagte Darby mit ruhiger Stimme. «Du erzählst mir, ihre Eltern seien ermordet worden, woraufhin sie spurlos verschwunden ist. Ihr wart ein Paar, und ich versuche, durch dich mehr über sie in Erfahrung zu bringen.»

Er wich ihrem Blick aus und starrte zum Fenster hinaus. Die an der Scheibe entlangrinnenden Regentropfen warfen Schatten auf den Tisch und die Wände.

Seufzend hob er die Hände. «Tut mir leid. Tja … ich war gekränkt und habe sie geschnitten. Aber als ich sie gestern gesehen habe, auf so schreckliche Weise ermordet, tat es mir leid, dass ich ihr damals den Rücken gekehrt habe. Was hat Sean sonst noch erzählt?»

«Er sagte, seine Mutter habe immer Angst gehabt, dass man ihr auflauert. Sie litt offenbar unter Verfolgungswahn und hat alles gemieden, was andere auf ihre Spur hätte bringen können. Sean scheint zu glauben, dass die Mörder seiner Großeltern auch seine Mutter getötet haben.»

«Aber sie haben ihn verschont.»

«Vielleicht, weil sie gestört wurden.» Sie erklärte Coop ihre Theorie von einer dritten Person, die durch die Glasschiebetür eingedrungen war und den Mann im Anzug mit Schüssen niedergestreckt hatte.

«Sean sprach von einem älteren Mann, der einen Trainingsanzug der Celtics trug und eine auffallend straffe Gesichtshaut hatte, womöglich infolge eines Faceliftings. Wer er ist oder wo er stecken könnte, wissen wir nicht. Hast du vielleicht eine Ahnung?»

«Der Beschreibung nach könnte er zur Bostoner Unterwelt gehören.»

«Nein, ich wollte wissen, ob du dir erklären kannst, was diese Typen von Kendra wollten.»

«Nicht einmal ansatzweise.» Coop stand auf. «Warum wollte Sean Sheppard ausgerechnet deinen Vater sprechen?»

«Seine Mutter hatte ihm eingeschärft, dass er sich an ihn, und nur an ihn, wenden solle, falls er in Schwierigkeiten geriete.»

«Du weißt also nicht, in welcher Beziehung Kendra zu deinem Vater stand?»

«Noch nicht. Du sagtest, Kendra sei in Charlestown wegen Prostitution verhaftet worden.»

«Soweit ich weiß, ja.»

«Dann müsste darüber etwas in den Akten zu finden sein. Ich werde das mal überprüfen.»

«Ich nehme mir derweil diesen Nikotinkaugummi-Blister vor, den du gefunden hast. Und dann wären da auch noch die von den Wonder Twins im Wald entdeckten Hülsen.»

«Okay. Wenn du dich noch an etwas erinnern solltest, lass es mich bitte wissen.»

«Na klar.»

«Danke.»

Coop ging an ihr vorbei. Darby warf einen letzten Blick auf Kendra Sheppards Fingerabdruckkarte.

Sie arbeiteten nun schon so lange zusammen und kannten einander so gut, dass sie wie ein altes Ehepaar die Stimmungen und Reaktionen des jeweils anderen ziemlich genau spürten. Darby ahnte, was sich hinter Coops Wut verbarg.

Er hatte Angst.

25. Kapitel

Darby öffnete die Tür zu Labor 2, wo die Wonder Twins gerade ein kleines Fernglas in die Dampfkammer gesteckt hatten.

Mark Alves, ein gebürtiger Portugiese mit dunkler Haut, zeigte darauf und sagte: «Ich fürchte, Fingerabdrücke werden wir keine finden. Hoffentlich haben wir damit mehr Glück.»

Er nickte in Richtung Tisch, auf dem ein aufgeklapptes blutiges Rasiermesser und beschriftete Stücke eines Klebebandes lagen.

Randy Scott hatte einen Bleistift hinters Ohr gesteckt und blätterte durch die Seiten auf seinem Klemmbrett. Im Gegensatz zu Mark war er auffällig blass. Er mied die Sonne, wo er nur konnte, und rieb sich immer mit Sonnencreme ein. Sein Vater und sein Bruder waren an einem Melanom gestorben, an derselben Hautkrebsart, an der auch Darbys Mutter gestorben war.

Darby musterte das abgegriffene Fernglas. Es war mit einer schützenden schwarzen Gummischicht überzogen, die mit der Zeit spröde geworden war und an etlichen Stellen Risse hatte. Einer davon schien mit einem Kleber notdürftig geflickt worden zu sein. Auch die Linsen waren schon ziemlich zerkratzt.

«Okay, das hätten wir jetzt», sagte Randy. «Die Fußspuren in der Auffahrt und vor der Haustür stammen von den Sanitätern. Wir haben sie mit den Schuhen abgeglichen, die sie vergangene Nacht anhatten. Die Fußspuren in der Garage stimmen mit denen auf der Veranda, in der Küche und auf dem Wohnzimmerteppich überein. In der Garage und auf dem Küchenboden haben wir besonders gute Abdrücke sicherstellen können. Sohle und Profil passen zu einem Turnschuh der Marke Gel Nimbus, die von Asics hergestellt wird. Größe 40, ein Frauenschuh.»

«Ein Frauenschuh?», wiederholte Darby überrascht.

«Ich habe die nationale Datenbank für Fußabdrücke zurate gezogen, um ganz sicher zu sein. Damit ist aber nicht gesagt, dass tatsächlich eine Frau am Tatort war. Es könnte schließlich auch ein Mann gewesen sein, der zufällig Frauenschuhe getragen hat. So was kann passieren. Sag’s ihr, Mark.»

Mark notierte etwas auf seinem Klemmbrett und antwortete nicht.

«Was soll er mir sagen?», fragte Darby.

Mark seufzte. «Zugegeben, ich habe mir auch mal zufällig ein Paar Damenschuhe gekauft, in einem Ramschladen mit durcheinandergewürfelten Restposten. Sie passten und waren bequem, also habe ich zugeschlagen.»

«Gib’s zu, dir gefielen die hübschen gelben Streifen», feixte Randy. «Deshalb hast du sie gekauft.»

Darby lachte. Mark streckte seinen Mittelfinger in Richtung Randy aus und widmete sich wieder seinen Notizen.

«Ich habe auch in unserer … Datenbank nachgeschlagen», sagte Randy grinsend. Er bezog sich auf ein Ringbuch, das eine Reihe von Schuh- und Fußabdrücken enthielt, die im Labor gesammelt worden waren. «Ohne Ergebnis.»

«Was habt ihr im Wald gefunden?»

«Gehen wir nach nebenan», sagte er und öffnete die Tür.

Sie folgte ihm ins Konferenzzimmer. Auf dem Tisch lag eine Beweismitteltüte. Fotos der Fundstücke hingen an der Wand. Auf eine weiße Tafel hatte er eine topographische Skizze des Waldes gezeichnet, die in achtundzwanzig Quadrate unterteilt war.

«Hier, die Felder eins bis acht grenzen an den Gartenzaun», erklärte Randy. «Hinter diesem Baum in Feld 17 stand der Typ mit der Nachtsichtbrille, den du gesehen hast. Da lag auch diese Blister-Packung. Von dieser Stelle aus konnte er alles gut überblicken, und zur Straße jenseits der zweiten Böschung hatte er es auch nicht weit.

Die erste Blendgranate landete hier, in Feld 10, wo du das Handy gesehen hast. Die leeren Patronenhülsen lagen in den Feldern 24 und 25, also vor und auf der zweiten Böschung. Alle vom selben Kaliber. Die Projektile, die wir aus dem Baumstamm geholt haben, sind in der Ballistik.

Die drei Rauchbomben, die unser Mann geworfen hat, sind in den Feldern 9 bis 13 detoniert, also auf dieser Linie entlang der ersten Böschung.»

«Womit er einen regelrechten Rauchvorhang gezogen hat», ergänzte Darby.

«Genau. So hat er sich und seinen Partnern Zeit verschafft. Er konnte das Handy holen, während die anderen die Leiche fortschafften. Alle Beweisstücke, die wir gefunden haben, lagen auf engem Raum beieinander. Nur eins nicht.» Er zeigte auf das Feld 22 in der oberen linken Ecke der Skizze. «Hier habe ich das Fernglas entdeckt, also ziemlich weit entfernt von den anderen Fußabdrücken im Wald. Und jetzt kommt’s: Die Fußabdrücke aus Feld 22 stimmen mit denen überein, die wir auf den Stufen zur Veranda und in der Garage sichergestellt haben.»

«Das wären demnach die Damenturnschuhe. Und die Abdrücke davon waren sonst nirgends im Wald zu finden?»

«So ist es.»

Darby starrte auf das Raster und dachte an die Person, die sich den Weg ins Haus freigeschossen und Sean Sheppard von seinen Fesseln losgeschnitten hatte. Warum war sie von den anderen im Wald so weit entfernt gewesen?

«Das ist bislang alles, was wir haben», schloss Randy. «Willst du dir die Beweisstücke selbst ansehen, oder soll ich sie mir vornehmen?»

«Ich würde mir gern mal eine der Patronenhülsen ansehen.»

Er reichte ihr die Tüte. Jede Hülse war separat verpackt und mit der Nummer des Feldes markiert, in dem sie gelegen hatte. Sorgfältige Arbeit, dachte Darby.

Sie hob eines der Beweisstücke mit einem Bleistift an und untersuchte das Zündhütchen. Die Größe schien übereinzustimmen, aber unregelmäßige Ränder oder Markierungen waren nicht zu erkennen.

«Die werde ich mir mal unterm Elektronenmikroskop angucken.» Sie berichtete ihm von den Mikrostempeln.

Darby warf einen Blick auf die Uhr. Viertel vor vier.

«Mark und ich werden weitermachen, bis wir fertig sind», erklärte Randy.

«Ich wollte nur sehen, wie spät es ist. Ich muss noch ein paar Telefonate führen.»

«Nun, wir sind hier, wenn du uns brauchst.»

«Gute Arbeit, Randy.»

«Danke.»

26. Kapitel

Darby saß in ihrem Büro vorm Computer. Chadzynski hatte ihr Zugang zum Informationssystem der Bostoner Polizei verschafft, das auch von den Detectives und Streifenbeamten genutzt wurde.

Dort fand sie die Aktennummern der Mordfälle Donnie und Sue Sheppard. Einzelheiten waren nicht angegeben. Sie warf einen Blick auf das Datum: 13. April 1983. Die Datenbank enthielt nur Informationen über Mordfälle nach 1985. Akten und Asservate aus früheren Fällen lagerten in einem der Container draußen im Hyde Park. Darby griff zum Telefon. Der diensthabende Beamte, der ihren Anruf entgegennahm, versprach, ihr die Akten so schnell wie möglich zu schicken.

Über Google fand sie heraus, dass RES tatsächlich für Reynolds Engineering Systems stand. Das Unternehmen hatte seinen Stammsitz in Wilmington, Virginia. Laut eigener Website war die Firma führend in der Entwicklung der Mikrostempel-Technologie.

Darby wurde am Telefon von einer Abteilung zur nächsten weitergeleitet, musste sich jedes Mal neu vorstellen und den Grund ihres Anrufs darlegen, und jede Person, mit der sie sprach, verwies sie an einen Vorgesetzten. Schließlich hatte sie den stellvertretenden Geschäftsführer am Apparat, der sie nach einigem Hin und Her mit der zuständigen Projektleiterin verband, einer Frau mit angenehmer Stimme, die sich als Madeira James vorstellte.

Darby erklärte auch ihr, was sie wissen wollte, worauf James sie um einen Augenblick Geduld bat und den Hörer aus der Hand legte. Zehn Minuten später meldete sie sich wieder.

«Tut mir leid, dass ich Sie so lange habe warten lassen, Miss McCormick, aber ich musste erst einmal Material zusammentragen und bei einigen Kollegen nachfragen. Wir sind hier alle überrascht und ein wenig alarmiert, dass Sie bei Ihren Ermittlungen in einem Mordfall womöglich auf einen unserer Prototypen gestoßen sind.»

«Verstehe.»

«Würden Sie mir bitte noch einmal die Codes nennen, die Sie auf der Hülse gefunden haben?»

Darby las sie von ihrem Zettel ab.

«Okay», sagte James. «B4M6 in der unteren Zeile steht für die Testreihe, die wir am … hier steht es: 16. Januar letzten Jahres vorgenommen haben. Nach meinen Informationen wurde sie im Rahmen einer internen Demonstration durchgeführt.»

«Eine Demonstration vor Mitarbeitern Ihres Hauses?»

«Das weiß ich nicht so genau. Die Geschäftsführung will ab und zu sehen, wie wir unser Budget verwenden. Es könnte auch sein, dass Vertreter von Polizei und Staatsanwaltschaft zu Gast waren. Wir versuchen alle, die sich dafür interessieren, über die neuesten Möglichkeiten ballistischer Identifikation zu informieren. Die Waffenlobby läuft dagegen natürlich Sturm.»

«Ich brauche die Namen all derer, die bei dieser Demonstration dabei waren.»

«Damit kann ich auf die Schnelle nicht dienen. Die Informationen darüber sind unter Verschluss.»

«Haben Sie Zugang dazu?»

«Im Moment nicht. Der Tresorraum ist für heute geschlossen. Ich müsste einen Antrag zur Einsicht stellen und von mehreren Leuten hier, unter anderem auch vom Vorstandsvorsitzenden, gegenzeichnen lassen. Ich weiß, das ist alles etwas umständlich, aber letztlich notwendig, um der Gefahr von Spionage entgegenzuwirken. An der Mikrostempel-Technologie arbeiten insgesamt vier Firmen, und nur eine wird den Markt für sich gewinnen. Es stehen Hunderte Millionen von Dollar auf dem Spiel, und Sie verstehen sicher, dass wir deshalb vorsichtig sein müssen.»

«GLK18. Ist das der Code für eine Glock 18?»

«So steht es hier in meinen Unterlagen.»

«Was wissen Sie über Handfeuerwaffen, Miss James?»

«Nicht viel, muss ich bekennen. Ich habe bei meiner Arbeit vornehmlich mit anderen Dingen zu tun.»

«Die Glock 18 ist ein Modell, das hierzulande nicht verkauft wird.»

«Ich verstehe, worauf Sie hinauswollen. Wir testen regelmäßig unterschiedliche Arten von Munition und Waffen – Pistolen, Jagdbüchsen, Schnellfeuergewehre, was auch immer. Manche, zum Beispiel halbautomatische Waffen, sind nicht zugelassen, also auch nicht käuflich zu erwerben. Sie werden uns von der Polizei zu Versuchszwecken zur Verfügung gestellt. Alles ganz legal.»

«Auch vom FBI?»

«Durchaus. Das FBI ist ein starker Befürworter unserer Technologie und legt Wert darauf, dass möglichst viele Waffen und Munitionsarten entsprechend getestet werden. Einmal hat uns das FBI eine Pistole vorgelegt, die, wenn ich mich recht erinnere, in Israel hergestellt wird, eine Bar …»

«Barak», sagte Darby. Wie sie wusste, war dies eine Pistole mit Spannabzug, die, ursprünglich für das Militär entwickelt, inzwischen von der israelischen Polizei verwendet wurde. «Wann könnten Sie mir die Liste mit den Namen schicken?»

«Ich werde den Antrag noch heute stellen und die notwendigen Formulare ausfüllen. Wenn Sie wollen, lasse ich Ihnen eine Kopie zukommen. Wie kann ich Sie erreichen?»

Darby nannte Miss James ihre Telefonnummer und E-Mail-Adresse, bedankte sich und legte den Hörer auf. Sie wollte sich gerade auf den Weg ins ballistische Labor machen, um dort nachzufragen, ob im Zusammenhang mit einem Mordfall eine Glock 18 aufgetaucht sei, als das Telefon läutete.

«Darby McCormick.»

«Miss McCormick, mein Name ist Charlie Skinner», meldete sich ein Mann mit einer Stimme, die so rau klang, als würgte er an Stacheldraht. «Ich bin Superintendant des Hochsicherheitsgefängnisses MCI-Cedar Junction und möchte mit Ihnen über den Mann sprechen, der Ihren Vater ermordet hat.»

27. Kapitel

Darby blieb wie angewurzelt stehen und spürte, wie sich ihr Puls beschleunigte.

Plötzlich vibrierte in der Hosentasche ihr Pager.

«Miss McCormick? Sind Sie noch dran?»

«Ja.» Sie warf einen Blick auf den Pager. Die Einsatzzentrale hatte sie angefunkt.

«Falls ich Sie störe, könnte ich Sie morgen nochmal anrufen.»

«Nein, Mr Skinner, Sie stören nicht.» Sie hatte Mühe zu sprechen; die Kehle war ihr wie zugeschnürt. «Könnte ich Sie nur für einen Moment in die Warteschleife legen?»

«Natürlich. Lassen Sie sich Zeit.»

Sie wählte Coops Büronummer.

«Tu mir bitte einen Gefallen», sagte sie, als er abgenommen hatte. «Die Einsatzzentrale will was von mir. Ich habe aber gerade ein wichtiges Telefonat. Erkundige dich bitte, was los ist. Sobald ich hier fertig bin, komme ich zu dir.»

Sie nahm die Verbindung zu Skinner wieder auf.

«Danke, dass Sie so lange gewartet haben, Mr Skinner.»

«Nennen Sie mich Charlie. Dem Alter nach könnte ich wahrscheinlich Ihr Großvater sein. Miss McCormick, ich rufe Sie an, weil John Ezekiel darum gebeten hat, mit Ihnen zu sprechen.»

«Worüber?»

«Er behauptet, Informationen über eine Frau namens Amy Hallcox zu haben.»

Darby setzte sich auf die Schreibtischkante. «Was für Informationen?»

«Dazu hat er sich nicht geäußert. Ist Amy Hallcox nicht die Frau, die gestern Abend getötet wurde?»

«Ja. Hat er gesagt, woher er sie kennt?»

«Nein. Ich weiß allerdings, dass sie ihn gestern Nachmittag besucht hat.»

Kurz vor ihrem Tod.

«Sie kam um halb vier und war eine Stunde da», erklärte Skinner. «Länger dürfen unsere Besucher nicht bleiben. Ezekiel ist in Block 10 untergebracht, das ist unser Hochsicherheitstrakt. Aber wegen guter Führung darf er Besuch bekommen.»

«Seit wann steht er unter verschärftem Vollzug?»

«Da muss ich nachschauen …» Darby hörte am anderen Ende das Klappern einer Tastatur. «Nach seiner Einlieferung kam es immer wieder zu Schlägereien mit Insassen. Nichts Ernstes, aber er war lange in Einzelhaft. Das änderte sich vor fünf Jahren, als er im Duschraum einen Mithäftling tötete. Er brach ihm das Genick. Wir mussten ihn in Block 10 verlegen. Ezekiel ist wegen seiner schizophrenen Schübe ein Problem, vor allem für unsere psychiatrischen Pfleger. Gleich nach seiner Verlegung hat er einen Pfleger verglast.»

«Verglast?»

«Verzeihung, natürlich können Sie nicht wissen, was das heißt. Dieser Ausdruck ist hier bei uns entstanden. Ezekiel hat in seiner Zelle die Glühbirne aus der Fassung geschraubt, das Glas zerschlagen und mit Kot vermengt. Als die Pfleger kamen, um ihm seine tägliche Injektion zu verabreichen, hat er sie damit beworfen. Sie können sich ja vorstellen, was passiert, wenn man eine solche Schweinerei plötzlich im Gesicht hat und reflexartig wegzuwischen versucht. Einer der beiden hat sich an den Glasscherben so schwer verletzt, dass er nun auf einem Auge sehbehindert ist. Danach wurden alle Glühbirnen in Block 10 mit einem Drahtkorb gesichert. Haben Sie früher schon einmal mit Ezekiel gesprochen?»

«Nein. Hat er ausdrücklich nach mir verlangt?» Presse und Fernsehen hatten ihren Namen im Zusammenhang mit dem Mord in Belham kein einziges Mal erwähnt.

«Ja, er bat darum, Sie zu sprechen – nur Sie», antwortete Skinner. «Und dann sagte er auch noch, dass er sein Wissen für sich behalten werde, falls Sie darauf verzichten sollten, ihn anzuhören. Haben Sie schon einmal einen Häftling vernommen?»

«Nein, noch nie.»

«Nun, ich werde Ihnen einen Raum zur Verfügung stellen und dafür sorgen, dass Sie und Mr Ezekiel ungestört miteinander reden können. Sie sollten allerdings darauf gefasst sein, dass er plötzlich beschließt, nichts zu sagen. Er ist nicht verpflichtet, über sein Treffen mit Miss Hallcox Auskunft zu geben. Tatsächlich hätte er sogar Anspruch auf einen Anwalt.»

«Hat er nach einem Anwalt verlangt?»

«Nein, aber es könnte durchaus sein, dass er sich anders besinnt und plötzlich die Aussage verweigert. Mörder sind im Grunde ziemliche Feiglinge. Meiner Erfahrung nach machen sie dicht, wenn sie mit Familienmitgliedern ihrer Opfer konfrontiert werden. Ich weiß nicht, wie Ezekiel reagieren wird, möchte Sie aber auf eine solche Möglichkeit gefasst machen. Und vergessen Sie nicht, dass er hochgradig schizophren ist. Er wird zwar medikamentös behandelt, leidet aber nach wie vor unter Wahnvorstellungen und bildet sich ein, überwacht und belauscht zu werden.»

«Hat ihn sonst noch jemand besucht?»

«Nein, nicht nach meinen Unterlagen hier in der Datenbank, die allerdings auch nur maximal fünfzehn Jahre zurückreichen. Damals wurde alles digitalisiert. Ich bin altmodisch und würde lieber im Papier kramen.»

«Aber die alten Akten werden doch sicherlich noch aufbewahrt, oder?»

«Selbstverständlich.»

«Könnten Sie für mich nachschauen, ob Ezekiel früher irgendwann Besuch hatte?»

«Gern, aber das wird ein paar Tage dauern. Und Sie müssten einen formellen Antrag stellen. Ich kann Ihnen das Formular per E-Mail zuschicken, oder Sie füllen es aus, wenn Sie hier sind.»

«Das mache ich, wenn ich bei Ihnen bin. Wann kann ich ihn sehen?»

«Wir müssen noch ein paar Vorkehrungen treffen. Wie wär’s morgen Vormittag gegen zehn?»

«Einverstanden.»

«Verzeihen Sie, aber ich muss Sie noch auf unsere Kleiderordnung aufmerksam machen. Einzelheiten finden Sie auf unserer Website. Sie werden sich köstlich amüsieren.»

Nach dem Gespräch mit Mr Skinner rief Darby im ballistischen Labor an und bat darum, in der hauseigenen Datenbank nach einer Glock 18 zu fahnden.

Sie legte auf und machte sich auf den Weg in Coops Büro, unsicher auf den Beinen und ein wenig benommen, so, als wäre sie gerade aus einer Narkose erwacht. Aus der Erinnerung tauchte das Bild von John Ezekiel vor ihr auf. Sie kannte ihn nur von einem Schwarzweißfoto, das sie vor langer Zeit gesehen hatte und das einen jungen Mann in Handschellen zeigte, der gerade zu einer lebenslangen Haftstrafe verurteilt worden war. Sie erinnerte sich an seine hohe Stirn, die blonden Haare und muskulösen Unterarme. Die Augen wirkten sehr klein im Verhältnis zu dem großen Gesicht. Darby erinnerte sich auch, dass das Foto doppelt so viel Platz einnahm wie der kleine Artikel auf einer der hinteren Seiten des Boston Herald American.

Coop stand hinter seinem Schreibtisch, als sie die Tür öffnete.

«Mord in Charlestown», sagte er und riss ein Blatt aus seinem Notizblock. «Leiter der Ermittlungen ist Detective Stan Jennings. Selbst habe ich noch nicht mit ihm sprechen können, bin aber von unserer Einsatzleitung über alles Nötige informiert worden. Das Opfer liegt in einem Kellerloch voller Menschenknochen.»

28. Kapitel

Darby saß am Steuer ihres mobilen Labors und wartete darauf, dass die Polizei ihr den Weg frei machte. Der Regen hatte endlich nachgelassen, die Straße war voll von Menschen, vornehmlich Anwohnern irischer Abstammung. Viele standen an den Fenstern, auf Veranden, Hausdächern und Balkonen. Manche tranken Bier, und Darby sah, wie Flaschen in braunen Tüten herumgereicht wurden. Fast alle rauchten.

Mordverbrechen, das wusste sie, sorgten in Charlestown stets für eine volksfestähnliche Stimmung. Die meisten derer, die sich von ihren Fernsehern oder Barhockern hatten weglocken lassen, interessierte weniger, ob sie das Opfer kannten (was sehr wahrscheinlich der Fall war), sondern vielmehr die Frage, wer sich von den Nachbarn auf ein Gespräch mit der Polizei einließ. In Charlestown galt nach wie vor das Gesetz des Schweigens, das ebenso streng eingehalten wurde wie die Omertà in Kreisen der italienischen Mafia. Geheimnisse und Vergehen gehörten gewissermaßen der Stadt, und die Stadt kümmerte sich darum. Die Polizei blieb außen vor. Deshalb rangierte der kleinste und älteste Bezirk Bostons in den Kriminalstatistiken in der Rubrik ungelöste Mordfälle Jahr für Jahr landesweit an oberster Stelle.

«Man könnte fast meinen, die Polizei verteilt kostenlose Rubbellose», sagte Darby.

Coop nickte und schaute zum Fenster hinaus auf das dichte Gedränge. Schon während der Fahrt hierher war er ungewöhnlich still gewesen, hatte auch kaum reagiert, als sie ihm von ihrem Gespräch mit Superintendent Skinner berichtete. Offenbar ging ihm immer noch Kendra Sheppard durch den Kopf, doch Darby spürte, dass mehr dahintersteckte. Weil er aber selbst keine Anstalten machte, über das, was ihn bedrückte, zu reden, bohrte sie nicht weiter nach. Mit den Jahren hatte sie gelernt: Je mehr man ihn drängte, desto verstockter wurde er.

Ein Streifenbeamter klopfte auf die Kühlerhaube und winkte sie durch.

Darby parkte den Explorer mitten auf der Straße. Es gab keine andere Möglichkeit. Streifenwagen blockierten sämtliche Zufahrten. Als sie in das graue Dämmerlicht des Abends ausstieg und mehrere Fernsehkameras auf sich schwenken sah, fragte sie sich, ob der Kameramann, den sie in Belham gesehen hatte, ihr womöglich gefolgt war und ihr auflauerte.

Coop öffnete die Heckklappe, griff sich einen der vakuumverpackten Tyvek-Schutzanzüge und steuerte auf das Haus zu. Ein Streifenbeamter, der den Eingang bewachte, hielt ihm die Tür auf.

«Coop, du hast deine Maske und den Gesichtsschutz vergessen», rief Darby ihm hinterher.

Er antwortete nicht. Vielleicht hatte er sie auch nicht gehört, denn er war bereits im Haus verschwunden. Sie schaute ihm nach und wunderte sich über seine Eile.

Kopfschüttelnd kramte sie in ihren Sachen im Stauraum und fand zu ihrer Erleichterung einen Vorrat an frischen 3M-Atemmasken, die nicht nur mit einem besonderen Feinstaubfilter ausgestattet waren, sondern auch dank eines neuentwickelten Ventils unbeschwertes Atmen ermöglichten. Sie nahm sich zwei davon und einen zusätzlichen Gesichtsschutz, klemmte sich den Schutzanzug unter den Arm, nahm ihren Besteckkoffer zur Hand und schleppte alles ins Haus.

Als sie über die Schwelle trat, fühlte sie sich in die späten sechziger Jahre zurückversetzt. Die Teppichläufer auf dem Holzboden im Flur und die Tapeten an den Wänden waren an Hässlichkeit kaum zu überbieten.

Sie stellte ihren Koffer auf dem Küchenboden ab. Ein Streifenbeamter mit feistem Gesicht und sonnenverbrannter Haut lehnte an der Anrichte. Seine Oberlippe glänzte. Warum, verstand Darby, als sie auf dem Tisch ein kleines Glas Wick VapoRub entdeckte.

«Bedienen Sie sich», bot er ihr an.

Darby lehnte dankend ab und setzte sich ihre Maske auf Mund und Nase. «Ich suche Detective Jennings.»

«Er ist unten.» Er zeigte mit dem Daumen auf eine offen stehende Tür in der winzigen Küche. «Die Treppe ist sehr schmal. Passen Sie auf, dass Sie nicht über die Spurensicherungskegel stolpern.»

«Danke.»

«Keine Ursache. Viel Vergnügen.»

Darby schlüpfte in ihren Schutzanzug und stieg mit ihrem Koffer vorsichtig die Stufen hinunter, auf denen Schmutzspuren mit kleinen gelben Kegeln markiert waren. Woher kam der Dreck? Als sie den Keller erreichte, wusste sie die Antwort. Der Boden war aus gestampftem Lehm, wie das in alten Häusern häufig der Fall war.

Coop hatte ebenfalls seinen Schutzanzug übergestreift und trug dicke blaue Handschuhe. Er stand vor einem riesigen Kleiderschrank, der in den Palast eines chinesischen Kaisers gepasst hätte. Auf dem Lehmboden waren mehrere Fußabdrücke zu erkennen.

Ein kleingewachsener, schrecklich dünner älterer Mann mit Brille kam auf sie zu. Er hielt sich ein Taschentuch vor den Mund.

«Stan Jennings.»

Darby schüttelte ihm die Hand. Er trug einen zerknitterten blauen Anzug und ein weißes Hemd, das ihm gut und gern zwei Nummern zu groß zu sein schien. Die Ränder unter seinen Augen waren so dunkel wie seine Haare.

Jennings berichtete ihr vom Notruf einer älteren Italienerin, die im Haus gegenüber auf ihren dreijährigen Enkel aufpasste, wenn ihre Tochter arbeitete.

«Der Knirps hat Asthma, deshalb ist die Oma, als sie eine rauchen wollte, ans Fenster gegangen», sagte er laut und aufgeregt wie jemand, der gerade im Lotto gewonnen hatte. «Sie hörte Schüsse oder das, was sie dafür hielt, und sah wenig später einen Kerl mit Windjacke aus dem Haus laufen. Er trug eine Baseballkappe, die er sich, weil’s regnete, tief in die Stirn gezogen hatte. Deshalb konnte sie sein Gesicht nicht sehen.»

«Wer ist der Hauseigentümer?»

«Kevin Reynolds.» Jennings schaute ihr in die Augen und schmunzelte ein wenig. «Den kennen Sie wohl nicht, oder?»

«Nein. Sollte ich?»

«Von wo sind Sie?»

«Ich bin in Belham aufgewachsen.»

«Dann müssten Sie eigentlich wissen, wer Frank Sullivan ist.»

«Der Pate der irischen Mafia?»

«Genau der.»

Darby kannte ihn nur dem Namen nach. In Boston wusste fast jeder Geschichten über diesen Mann zu erzählen, der für die einen ein brutaler Gangster, für andere aber eine Art Robin Hood war, weil er den Drogensumpf trockengelegt und damit die Straßen wieder sicherer gemacht hatte.

Doch diese Zeit lag weit zurück. Sie war noch in der Highschool gewesen, als Sullivan und all die anderen Mafiosi ihr Unwesen getrieben hatten, und was sie über ihn wusste, war äußerst dürftig. Seine Eltern waren aus Irland eingewandert und kurz nach ihrer Ankunft in Charlestown gestorben. Seine Karriere hatte damit begonnen, dass er gestohlene Autos an Hehlerwerkstätten lieferte. Später brachte er Heroin nach Charlestown und South Boston und schleuste über Chelsea Pier Waffen nach Irland. Darby erinnerte sich, gehört zu haben, dass Sullivan bei dem misslungenen Versuch, zwei Boote im Bostoner Hafen zu kapern, ums Leben gekommen war.

«Kevin Reynolds war Franks rechte Hand – oder besser gesagt: sein Pitbull», erklärte Jennings. «Vor ungefähr zwei Wochen ist Kevins Mutter gestorben, einfach so, im Bett. Kevin wollte anscheinend das Haus verkaufen, was wohl erklärt, warum er klar Schiff zu machen versucht. Leichen im Keller sind nicht gerade verkaufsförderlich.»

«Haben Sie ihn festgenommen?»

«Noch nicht. Er ist anscheinend abgehauen. Ich bin mir sicher, er –»

«Entschuldigen Sie mich für einen Moment», unterbrach Darby, als sie die Patronenhülsen auf dem Boden entdeckte.

Vorsichtig und darauf bedacht, keine Spuren zu verwischen, steuerte sie auf eine der Hülsen zu und ging davor in die Hocke.

«Das ist die gleiche Munition, die wir vor zwei Tagen in Belham gefunden haben», stellte sie fest und blickte zu Jennings auf. «Sie haben doch bestimmt in den Nachrichten davon gehört – von dem Überfall auf eine Frau und ihren Sohn.»

«Ja, die Frau wurde getötet, und der Junge hat sich im Krankenhaus eine Kugel durch den Kopf gejagt.»

Darby nickte und stand auf.

«Kennen Sie eine Frau namens Kendra Sheppard? Sie stammt aus Charlestown.»

«Ihre Eltern sind 83 bei einem Mordanschlag ums Leben gekommen», erinnerte sich Jennings. «Im Schlaf erschossen. Mit zwei verschiedenen Arten Munition. Ich habe damals bei den Ermittlungen mitgearbeitet. Kendra verschwand noch vor der Beerdigung, spurlos. Keiner hat je wieder von ihr gehört. Es würde mich nicht wundern, wenn sie unter den Toten hier im Keller ist.»

«Ist sie nicht. Die Frau, die gestern ermordet wurde, nannte sich Amy Hallcox. Wir haben ihre Fingerabdrücke mit denen von Kendra Sheppard verglichen. Sie sind identisch.»

Jennings kniff erstaunt die Brauen zusammen. «Seit wann hat sie in Belham gewohnt?»

«Noch nicht lange. Vorher lebte sie in Vermont. Von ihrem Sohn weiß ich, dass sie hier nach Arbeit gesucht hat. Wussten Sie, dass sie wegen Prostitution vor Gericht stand?»

«Ich erinnere mich vage.»

«Sie war damals neunzehn.»

«Sullivan hatte mit Prostitution nichts am Hut, wenn es das ist, worauf Sie anspielen. Seine Masche war Erpressung. Später kamen Kokain und Heroin dazu.»

«Warum wurden ihre Eltern ermordet? Haben Sie eine Ahnung?»

«Ich bin mir sicher, dass Sullivan was damit zu tun hatte. Als er noch lebte, konnte man ohne seine Erlaubnis nicht mal einen fahren lassen. Entweder hat er die Sheppards selbst umgelegt oder den Auftrag dazu gegeben. Beweisen kann ich’s nicht, gehe aber trotzdem jede Wette ein, dass er dahintersteckte.»

Am Rande bekam Darby mit, wie Coop den Strahl seiner Taschenlampe in einen Pappkarton richtete.

«Als Sullivan nach Charlestown kam», fuhr Jennings fort, «ging’s fast jedem Zweiten hier an den Kragen. Viele seiner Opfer verschwanden spurlos. Der Kerl war so schlimm und gründlich wie Hitler. Hat Charlestown wie ein gottverdammtes Konzentrationslager geführt. Bei seinem Tod war der Bezirk eine wahre Geisterstadt.»

Darby richtete den Blick auf die Leiche am Boden. Sie sah nur dunkelblaue Hosenbeine und Schuhe. Alles andere wurde von Jennings verdeckt.

«Wer es so weit bringt, braucht schon ein paar sehr wichtige Leute auf seiner Gehaltsliste», sagte Jennings. «Leute, die ganz oben sitzen und Weichen stellen, Leute, die sich auskennen …»

«Augenblick, wir sprechen gleich weiter.»

Darby war zur Seite getreten, um den Toten ganz sehen zu können. Er war weiß und trug ein Anzugjackett. Die Mehrzahl der auf ihn abgegebenen Schüsse hatte ihn in der Brust erwischt. Zwei Kugeln steckten im rechten Bein. Eine hatte die Oberschenkelarterie zerfetzt.

Daran aber war der Mann, der sich als Special Agent Phillips ausgegeben hatte, nicht gestorben. Den Rest gegeben hatte ihm das Loch in der Schläfe.

29. Kapitel

Darby streifte ihre blauen Handschuhe über und ging neben der Leiche in die Hocke. In der Jackettinnentasche fand sie ein ledernes Mäppchen.

Jennings schaute ihr über die Schultern. Sie öffnete das Mäppchen. Es enthielt eine FBI-Dienstmarke und den dazugehörigen Ausweis, ausgestellt auf Dylan Phillips, Special Agent. Pine hatte recht: Beides sah echt aus. Sie durchsuchte die anderen Taschen.

«Kennen Sie den Kerl?», fragte Jennings.

«Er ist mir gestern Abend im St. Joseph’s begegnet. Hat sich damit als FBI-Agent ausgewiesen und sogar einen Haftbefehl vorgelegt.»

«Was wollte er?»

«Kendra Sheppards Sohn in Schutzhaft nehmen.» Sie zog eine schwarze Brieftasche aus der Gesäßtasche. Darin steckten ein Führerschein und mehrere Kreditkarten auf den Namen Paul Highsmith. Das Passbild auf dem Führerschein stimmte mit dem auf dem Dienstausweis überein. Wie viele Namen er wohl hatte?

«In Wirklichkeit hieß er weder Phillips noch Highsmith», sagte Jennings. «Sein tatsächlicher Name ist Peter Alan. Ich kenne ihn, er war FBI-Agent für das Bostoner Büro.»

Darby stand auf. Coop machte sich an einem Möbelstück in der Ecke zu schaffen.

«Ich kannte Alan schon damals, bin ihm häufiger hier in Charlestown über den Weg gelaufen», sagte Jennings. «Er hatte jede Menge Informanten und hat dafür gesorgt, dass sie ins Zeugenschutzprogramm aufgenommen wurden. Typen wie Billy O’Donnell alias Billy Three Finger, der auf Panzerschränke spezialisiert war. Sullivan hat sich irgendwann einmal von Billy auf den Schlips getreten gefühlt und ihm die rechte Hand gebrochen, aber Billy knackte Schlösser auch mit links. Als er unter Zeugenschutz stand, bin ich nicht mehr an ihn herangekommen. Das FBI hat nicht zugelassen, dass ich mich mit ihm unterhalte.»

«Warum nicht?»

Jennings steckte sich einen Kaugummi in den Mund. «Wissen Sie, wie sich Sullivan hier breitmachen konnte?»

«Nein, ich weiß nur, dass er bei einem krummen Ding im Hafen draufgegangen ist. Ich war damals in der Highschool, es muss so Anfang der Achtziger gewesen sein, oder?»

«Juli ’83.»

Dasselbe Jahr, in dem Kendra Sheppards Eltern ermordet wurden – und mein Vater.

«Dann helfe ich Ihnen jetzt mal mit einer kleinen Nachhilfestunde in Geschichte auf die Sprünge», sagte Jennings. «Sullivan machte sich in den späten Sechzigern in Charlestown breit. In den zwanzig Jahren bis zu seinem Tod brachte er Dutzende von Menschen um oder ließ sie verschwinden, unter anderem jede Menge junge Frauen, von denen einige hier unten im Keller verscharrt zu sein scheinen. Sullivan mochte besonders die ganz jungen. Die, die sich mit ihm einließen, waren am Ende entweder tot oder hatten sich in Luft aufgelöst. Fragen Sie mich nicht nach der genauen Anzahl, denn ich habe irgendwann den Überblick verloren. Jedenfalls habe ich einen Stapel Akten von vermissten Frauen, die irgendwann einmal in Sullivans Dunstkreis geraten sind.

Nun, zu seinen Lebzeiten, war der Kerl unberührbar, was ziemlich merkwürdig ist, wenn man bedenkt, dass Polizei und das FBI Jagd auf ihn machten. Aber der Mistkerl war immer einen Schritt voraus. Ich erinnere mich, wir haben einmal sein Auto verwanzt. War ’ne aufwendige Sache, die bestimmt vier Stunden gedauert hat. Am nächsten Tag haben wir uns an seine Fersen gehängt. Irgendwann standen wir vor einer Ampel nebeneinander. Er kurbelt das Fenster runter und sagt: ‹Hey, Stan, was ist mit den Wanzen, die ihr mir ins Auto eingebaut habt? Willst du sie gleich zurückhaben, oder soll ich sie dir später im Büro abliefern?›»

«Er hatte offenbar ein paar Cops geschmiert», vermutete Darby.

«Allerdings. Aber es kommt noch besser. Ich glaube, Sullivan war Informant des FBI. Und fragen Sie mich mal, wie ich darauf komme.»

«Wie kommen Sie darauf?»

«Gut, dass Sie fragen. Sehen Sie, die Italiener im Norden der Stadt gingen reihenweise vor die Hunde. Sullivan aber blieb im Geschäft und blühte geradezu auf. Niemand kam an ihn ran.»

«Und was ist mit Reynolds?»

«Der auch nicht.»

«Und wer hat das Ding im Hafen gedreht?»

«Das waren die guten Jungs vom Bostoner FBI-Büro. Special Agent Alan arbeitete mit einem meiner Informanten zusammen, dem eben erwähnten Panzerknacker Billy O’Donnell. Billy saß hinter Gittern und musste sich darauf einstellen, für eine ganze Zeit in einem unserer hübschen Hochsicherheitsgefängnisse zu bleiben. Also schlug er Alan einen Deal vor und versprach ihm ein paar interessante Informationen über Mr Frank Sullivan. Alan ging darauf ein und erfuhr, dass Sullivan eine größere Ladung Heroin erwartete, die per Boot geliefert werden sollte. Alan erstattete seinen Vorgesetzten Meldung und organisierte eine verdeckte Operation im Hafen.

Einer der beteiligten Jungs, ein FBIler namens Jack King, telefonierte gerade mit der Einsatzleitung, als Sullivan plötzlich aus irgendeinem Grund an Deck kam und zu ballern anfing. King wurde erschossen, und als schließlich die Kavallerie anrückte, standen beide Boote in Flammen. Keiner hat überlebt. Sullivan und einige seiner Leute – Undercover-Agenten, die mit an Bord waren – verbrannten bis zur Unkenntlichkeit. Taucher fischten am nächsten Morgen die Leichen aus dem Wasser.»

«Waren Sie mit dabei?»

«O nein, die Party war ausschließlich für die Agenten vom Bostoner Büro, denn die hatten den meisten Ärger mit Sullivan. Als die Italiener keine Probleme mehr machten, mussten sie sich um Sullivan kümmern. Sie hätten ziemlich dumm dagestanden, wenn wir von der Polizei mit Sullivan fertig geworden wären. Dazu durfte es nicht kommen, sie mussten uns ausschließen. Sie nahmen unsere Informanten ins Zeugenschutzprogramm auf und konnten so verhindern, dass wir mit ihnen Kontakt hielten. Mit anderen Worten, sie hatten uns ausgebootet.»

«War Reynolds beteiligt?»

«An dem Deal im Hafen? Wahrscheinlich. Sullivan setzte keinen Fuß vor den anderen, ohne Reynolds dabeizuhaben. Das FBI hat versucht, ihn zu verhaften, genau wie wir von der Polizei. Vergeblich. Kevin hatte ein wasserdichtes Alibi und war nicht zu schnappen.»

Darby streifte einen Handschuh ab und wischte sich mit dem Unterarm über die schweißnasse Stirn. Wie passten all diese Puzzlestücke zusammen? Kendra Sheppard, die sich ein Pseudonym zugelegt hatte; die FBI-Agenten; Leichen, im Keller eines Hauses verscharrt, das der Mutter von Kevin Reynolds gehört hatte, einem ehemaligen Handlanger des inzwischen verstorbenen Anführers der irischen Mafia Bostons. Und vergiss nicht deinen eigenen Vater. Big Red hatte irgendwie mit alldem zu tun – dein Vater und der Mann, der ihn getötet hat.

Jennings mahlte das Kaugummi zwischen seinen nikotingelben Schneidezähnen und grinste. «Das Beste habe ich Ihnen noch gar nicht erzählt.»

«Dann tun Sie’s. Spannen Sie mich nicht auf die Folter.»

«Das wird Ihnen wirklich gefallen. Alan, unser Special Agent hier», Jennings tippte die Leiche mit der Schuhspitze an, «war einer der Undercover-Agenten an Bord des Bootes und müsste eigentlich schon seit Jahren tot sein.»

30. Kapitel

«Verzeihen Sie, dass ich nachfrage», sagte Darby. «Sind Sie absolut sicher, dass Special Agent Alan tatsächlich auf dem Boot war?»

«Ja, das bin ich», antwortete Jennings. «Aber wenn Sie mir nicht glauben, können Sie’s auch in den Protokollen des FBI nachlesen. Wenn man Sie lässt. Mich haben sie – ach, ich weiß gar nicht mehr, wie lange – zappeln lassen. Ich war jeden Morgen in deren Büro, ehe man mich endlich nach zwei, drei Monaten Einblick in die Akten nehmen ließ.»

«Der Funkverkehr zwischen den Booten und der Einsatzleitung ist doch bestimmt mitgeschnitten worden. Haben Sie auch die Aufzeichnungen hören können?»

«Nein. Das wurde mir mit der Begründung verwehrt, die Bänder seien Teil laufender Ermittlungen.»

Darby grinste. «Glauben Sie dem FBI nicht?»

Jennings lachte. «Ich weiß, ich sollte unseren Regierungsbeamten eigentlich mehr Vertrauen entgegenbringen, aber ich bin ein dickköpfiger alter Mann, Miss McCormick. Was ich hier in Charlestown schon so alles erlebt habe, würde Ihnen, wenn ich’s Ihnen schilderte, die Haare zu Berge stehen lassen. Vielleicht erzähle ich es Ihnen irgendwann einmal. Im Augenblick interessiert mich eigentlich nur, wieso ein FBI-Agent von den Toten aufersteht und sich dann in Kevin Reynolds’ Keller, der voller Knochen ist, erschießen lässt. Wenn Ihnen eine Erklärung dazu einfällt, würde ich sie liebend gern hören.»

Darby berichtete ihm von den Männern im Wald, dem Fahrer des braunen Lieferwagens und dem Kameramann mit Lasermikro.

«Das ist eine verdammt interessante Entwicklung», fand Jennings. Er warf einen Blick auf den Toten. «Und dieser Mann ist Peter Alan. Darauf verwette ich mein Jahresgehalt. Vergleichen Sie die Fingerabdrücke, dann sehen Sie’s.»

Darby nickte. Fingerabdrücke von allen Beamten der staatlichen und föderalen Strafverfolgungsbehörden waren in der IAFIS, der zentralen Datenbank zur Identifizierung von Fingerabdrücken, gespeichert. «Dann sollten wir keine Zeit verlieren. Ich rufe gleich im Labor an und lasse mir die Fingerabdruckkarte bringen.»

In der Küche über ihnen waren Schritte zu hören.

«Hey, Stan», rief der junge Streifenbeamte durch die Tür nach unten.

«Was ist?»

«Stimmt mit deinem Handy was nicht?»

«Wieso?»

«Tim versucht die ganze Zeit, dich anzurufen, und wird immer nur mit deiner Mailbox verbunden. Er hat was Wichtiges über Reynolds.»

«Mein Partner und ich haben Sie auch zu erreichen versucht», fiel Darby ein. «Ich habe auch nur Ihre Mailbox erreicht.»

Jennings holte sein Handy aus der Tasche. «Seltsam.»

«Was?», sagte Darby.

«Tot. Dabei dachte ich, der Akku sei geladen. Scheint schlappzumachen.» Er ging zur Treppe und rief nach oben: «Setz dich mit Tim in Verbindung. Ich bin gleich zur Stelle.»

Jennings griff in seine Tasche und reichte Darby seine Visitenkarte.

«Diese Herren, die Sie heute in Belham gesehen haben – geben Sie mir Bescheid, wenn sie Ihnen wieder einmal über den Weg laufen. Vielleicht kann ich helfen, sie zu identifizieren.»

«Wie erreiche ich Sie?»

«Über Jake – das ist der junge Kollege oben in der Küche. Er wird wissen, wo ich bin.»

«Wenn Sie gehen, stellen Sie bitte einen Posten vor den Eingang. Wenn diese Typen, von denen ich sprach, in der Nähe herumlungern, möchte ich nicht von ihnen überrascht werden. Außerdem würde ich gern Detective Pine in die Ermittlungen mit einbeziehen. Schließlich haben beide Fälle miteinander zu tun.»

«Solange wir mit offenen Karten spielen, habe ich nichts dagegen», sagte Jennings.

«Versprochen.»

«Gut. Halten Sie mich auf dem Laufenden.»

«Werde ich machen.»

Jennings rannte nach oben, als wäre der Teufel hinter ihm her. Darby richtete ihre Aufmerksamkeit auf den mit Knochen gefüllten Pappkarton.

Zwei Schädel hatten sich, weil sie so lange in der Erde gelegen hatten, braun verfärbt. Die schmale Stirn und die zierlichen Jochbeine ließen darauf schließen, dass beide Schädel von Frauen europäischer Herkunft stammten.

«Darby?»

Sie drehte sich um und sah Coop nur wenige Schritte hinter sich stehen.

«Während du mit Jennings gesprochen hast, habe ich versucht, die Gerichtsmedizin anzurufen», sagte er. «Aber die Verbindung war gestört, ich hatte nur ein Rauschen in der Leitung.»

Sie holte ihr Handy hervor. Es ließ sich einschalten, doch das Display flackerte.

«Deins funktioniert auch nicht?», fragte Coop. «Ist doch nicht zu fassen.»

Darby dachte an die Videobänder im Krankenhaus. Der Mann, der sich als Special Agent Phillips ausgegeben hatte und Jennings zufolge in Wirklichkeit Peter Alan hieß, hatte mit einem mitgebrachten Schockpulsgenerator sämtliche Kameras, Computer und Telefone in seiner Umgebung lahmgelegt. War auch hier ein solcher HERF zum Einsatz gekommen?

Sie schaute sich im Keller um und sah auf einer alten Kommode ein schwarzes Kästchen in der Größe einer Zigarettenschachtel liegen. Obenauf blinkte ein winziges grünes Licht. Darby fand einen Schalter und betätigte ihn. Das grüne Licht ging aus.

Sie holte wieder ihr Handy hervor; das Display flackerte jetzt nicht mehr.

«Wie sieht’s jetzt mit deinem aus?»

Coop schaute nach. «Scheint wieder zu funktionieren. Dieses Ding da, ist das etwa ein solcher HERF, von dem Teddy C. dir berichtet hat?»

«Eher nicht. Ein HERF hätte unsere Handys ein für alle Mal außer Kraft gesetzt. Ich glaube, das hier ist nur irgendein Störsender.»

«Und warum tut es Jennings Handy nicht mehr?»

«Keine Ahnung.» Sie ging wieder in die Hocke und durchsuchte die übrigen Taschen des Toten.

Im Jackett fand sie ein weiteres elektronisches Gerät, ebenfalls schwarz, sehr flach und etwa halb so groß wie ein Taschenbuch. Es hatte eine dicke Gummiantenne und ein blaues LED-Display. Ich glaube, ich habe deinen HERF gefunden, Ted.

Das Gerät war offenbar nicht eingeschaltet.

Darby blickte auf die Patronenhülsen am Boden.

«Es sind insgesamt neunzehn», berichtete Coop, der ihrem Blick folgte.

Das Magazin einer Neun-Millimeter-Waffe fasste normalerweise nicht mehr als sechzehn Schuss Munition. Anscheinend war aus einer Pistole mit erweitertem Magazin gefeuert worden, und das Muster der Schussverletzungen an der Leiche ließ darauf schließen, dass der Täter in halbautomatischer Schussfolge abgedrückt hatte.

Coop hatte die verstaubte Eichenkommode, die neben dem asiatischen Kleiderschrank stand, beiseitegerückt, um an das Bettgestell heranzukommen, das zusammen mit einer alten Matratze an der Wand lehnte. Er schaltete seine Taschenlampe ein.

«Sieh dir das mal an», sagte er und richtete den Strahl hinter die Kommode.

31. Kapitel

Auf dem Lehmboden waren Fußspuren zu erkennen, manche gut genug, um einen Gipsabdruck davon zu machen. Umriss und Profil der Sohle deuteten auf einen Turnschuh hin.

«Scheinen dieselben Spuren zu sein wie die in Belham, auch wenn das Bewegungsmuster ein anderes ist», stellte Coop fest.

«Das sehe ich auch so.»

«Wie kommen Fußspuren an eine so unzugängliche Stelle?»

«Könnte sein, dass sich dort jemand versteckt hat», überlegte Darby laut.

«Genau. Wahrscheinlich sogar in der Absicht, deinem FBI-Freund aufzulauern und ihn umzunieten.»

«Möglich.»

«In dem Grab hinterm Schrank habe ich übrigens einen weiteren Schädel gefunden.»

«Wieso hattest du es eigentlich so eilig, hierherzukommen?», wollte Darby wissen.

«Alles, was mit diesem Kevin Reynolds zu tun hat, macht mich nervös», antwortete Coop.

«Im Auto hast du ihn mit keinem Wort erwähnt.»

«Ich wusste auch nicht, dass es um ihn geht», entgegnete Coop. «Erst als ich das Haus sah, ging mir ein Licht auf.»

«Jennings hat dir doch die Adresse genannt. War’s dir da noch nicht klar?»

«Darby, in der Straße wohnen schließlich noch ein paar mehr Leute, oder?»

«Kennst du Reynolds?»

«Ja, als denjenigen, der der halben Stadt den Tripper gebracht hat.»

«Wie gut kennst du ihn?»

«Ich kenne ihn gar nicht. Er ist nur ein bunter Hund, um den man einen großen Bogen macht. Jedenfalls tun es die Leute, die in Charlestown aufgewachsen sind.»

«Du warst die ganze Zeit auffallend still.»

«Jennings’ Geschichten kenne ich längst.» Coop schaltete die Taschenlampe aus. «Ich besorge mir jetzt eine Fingerabdruckkarte. Dann rufe ich im Labor an, damit jemand kommt, um sie abzuholen.»

«Erzähl mir zuerst mehr über Reynolds», bat Darby.

«Er war erst siebzehn, da hat er als Türsteher im McGee’s gearbeitet, einer üblen Spelunke, in der mit billigem Koks gehandelt wurde und ständig die Fäuste flogen. Mr Sullivan hat ihn ein paar Mal in Aktion erlebt und ihm einen Job als Leibwächter und Chauffeur angeboten.»

«Mr Sullivan?»

«Sorry, alte Gewohnheit. So ist er auf der Straße immer begrüßt worden. Darauf hat er Wert gelegt. Wer es wagte, ihm oder seinen Lakaien den eingeforderten Respekt zu verweigern, fand sich im Krankenhaus wieder.»

«Sprichst du aus persönlicher Erfahrung?»

«Nein, ich habe immer Abstand gehalten, was allerdings nicht ganz einfach war. Frank und seine Jungs kontrollierten jeden Quadratzentimeter auf unseren Straßen, und alle anderen hielten sich an das, was sie verlangten.»

Coop trat vor das Grab. «Seltsam, dass Kevins Mutter nichts gerochen hat.»

«Weißt du, wer dadrin liegen könnte?»

«Wie kommst du darauf?» Er sah sie erstaunt an.

«Du bist hier aufgewachsen», erwiderte Darby.

«Na und?»

«Da wirst du doch sicher was gehört haben, wenn eine Frau verschwunden ist.»

«Sullivan hatte immer junge Mädchen um sich herum. Wer bescheuert genug war, durfte sich ganz vorn anstellen. Schade, dass der Kerl nicht mehr lebt. Du würdest ihn echt interessant finden.»

«Was soll das heißen?»

«Er war ein Serienkiller, schlimmer als Ted Bundy. Aber an ihn war einfach nicht heranzukommen, und das lässt nur den einen Schluss zu, dass er von einflussreichen Leuten geschützt wurde.»

«Gab oder gibt es irgendeinen Verdacht?»

Coop schüttelte den Kopf.

«Ist dir der eine oder andere Name von Sullivans weiblichen Opfern bekannt?», insistierte Darby.

«Nein.»

«Du musst doch irgendetwas wissen. Der Kerl lebte in Charlestown. Ich kann mir nicht vorstellen, dass du –»

«Darby, wenn ich mir den ganzen Mist gemerkt hätte, der hier abgelaufen ist, wäre mir längst der Kopf geplatzt.»

«Warum bist du so sauer?»

«Auf Sullivan reagiere ich allergisch. Alle, die hier aufgewachsen sind – selbst meine Eltern –, haben ihn als eine Art Robin Hood verehrt, als jemanden, der zwar ein Ganove ist, angeblich aber der Stadt geholfen und sie drogenfrei gemacht hat. Was natürlich Unsinn ist. Sullivan hat selbst Heroin verkauft, jede Menge Geld damit gemacht und gleichzeitig allen Dealern den Krieg erklärt. Der Mann hat es wie kein anderer verstanden, auf beiden Seiten der Front zu kämpfen.»

Und nicht nur das, dachte sie.

«Du müsstest eigentlich wissen, was ich von Charlestown halte und dass es mir was ausmacht, unter Leuten aufgewachsen zu sein, die den Ruf haben, samt und sonders Sozialschmarotzer zu sein und die Stadt unsicher zu machen. Zugegeben, solche Typen gibt’s hier immer noch. Aber wo gäbe es die nicht? Charlestown ist nicht mehr das, was es mal war. Es hat sich vieles zum Positiven entwickelt, aber davon schreibt die Presse nichts. Wenn sie aber jetzt davon erfährt, dass im Haus von Kevin Reynolds Knochen gefunden wurden, zeigen sie wieder alle mit dem Finger auf die böse Vergangenheit.»

«Danke für den Vortrag.»

«Bitte. Können wir jetzt wieder zurück an die Arbeit?»

Darby antwortete nicht. Coop hielt irgendetwas zurück, das merkte sie deutlich. «Kann es sein, dass dir der Gedanke an Kendra Sheppard Kopfschmerzen macht?»

Er verdrehte genervt die Augen.

«Du bist mir gegenüber nicht ehrlich, Coop.»

«Tut mir leid, dass du so denkst.»

«Auf der Fahrt hast du kein Wort gesprochen. Du hast –»

«Von dir war auch nicht viel zu hören», entgegnete er schroff.

«Was ist los?»

«Darby, ich habe dir alles gesagt, was ich weiß. Was willst du mehr?»

Du hast nie gut lügen können, Coop. Man sieht’s dir an. Und je hartnäckiger ich bohre, desto verstockter wirst du.

«Ich gehe jetzt nach oben, hole die Fingerabdruckkarte und rufe im Büro der Gerichtsmedizin an», sagte er und betonte jedes Wort. «Wenn du mir nicht vertraust, lade ich dich herzlich ein, mich zu begleiten.»

«Ich habe nie behauptet, dass ich dir nicht vertraue.»

«Dürfte ich dann jetzt den Zeugenstand verlassen und meine Arbeit tun? Oder willst du noch mehr Zeit mit deinen sinnlosen Fragen verplempern?»

Was hältst du vor mir versteckt, Coop?

«Ruf in der Einsatzzentrale an und lass dich mit Castonguay verbinden. Er soll kommen und ein paar Fotos machen. Und richte ihm aus, dass ich dieses HERF-Ding gefunden habe.»

32. Kapitel

Jamie saß allein im Wohnzimmer und wartete darauf, dass die Werbung im Fernsehen endlich vorbei war. Sie hörte Carter oben in der Badewanne mit seinen Spiderman-Figuren spielen. Michael ließ sich immer noch nicht blicken. Als die Jungen vom Camp nach Hause zurückgekehrt waren, hatte sich Michael sofort auf sein Zimmer zurückgezogen. Sie war zu ihm gegangen, um mit ihm zu sprechen, doch er hatte die Tür abgeschlossen und sich geweigert, zu Abend zu essen.

Von Carter war auch nicht zu erfahren gewesen, weshalb sein Bruder sich so verhielt.

Der Anrufbeantworter gab ihr schließlich einen Hinweis. Sie hatte nicht daran gedacht, ihn sofort abzuhören, als sie nach Hause gekommen war.

«Guten Tag, Miss Russo. Hier ist Tara French, die Leiterin des Babson Sportcamps in Wellesley.» Die höfliche Stimme der Frau klang ein wenig verunsichert; es schien, dass ihr etwas Unangenehmes unter den Nägeln brannte. «Rufen Sie mich bitte zurück, sobald es Ihnen möglich ist. Ich muss mit Ihnen reden.»

Über Michael, hatte Jamie auf Anhieb gedacht und die Nachricht gelöscht. Irgendetwas war heute im Camp passiert. Sie wollte Michael ein wenig Zeit zum Beruhigen lassen, sich dann seine Version dessen anhören, was vorgefallen war, und gleich morgen früh mit der Camp-Leiterin sprechen.

Die zweite Nachricht auf dem Anrufbeantworter stammte von Pater Humphrey: «Jamie, rufen Sie mich bitte zurück. Ich … ich mache mir Sorgen.»

Der Werbeblock war zu Ende. Der Nachrichtensprecher von New England Cable News, ein älterer Mann mit krausen grauen Haaren und strahlend weißen Zähnen, die, wie Jamie vermutete, wahrscheinlich künstlich waren, berichtete mit ernster Stimme von einem «grausamen Mord und schockierenden Fund im Charlestowner Elternhaus von Kevin Reynolds, der früher enge Kontakte zu Frank Sullivan unterhielt, dem berüchtigten Anführer der irischen Mafia in Boston».

Frank Sullivan. Jamie kannte den Namen natürlich, wusste über diesen Mann aber nicht viel mehr, als dass ihm Mord, Erpressung und Kidnapping vorgeworfen worden waren. Sie hatte ihr Studium an der Polizeiakademie im Februar 92 abgeschlossen, also lange nach Sullivans Tod. Die irische und italienische Mafia waren niedergeschlagen worden, als sie ihren Streifendienst in Boston angetreten hatte. Ein Jahr später war sie nach Wellesley versetzt worden, einer Stadt, in der es – von kleineren Delikten abgesehen – ruhig zuging. Zu dieser Zeit hatte sie Dan kennengelernt, geheiratet und, nach Michaels Geburt, zu arbeiten aufgehört.

Der Nachrichtensprecher mit den falschen Zähnen verschwand vom Bildschirm, auf dem sich stattdessen ein Reporter asiatischer Abstammung zeigte und live aus Charlestown berichtete. Jamie sah die blauen und weißen Blinklichter der Polizei in den Fenstern und auf dem nassen Asphalt hinter dem Reporter blitzen.

Er fasste kurz zusammen, was an diesem Nachmittag geschehen war. «Andrea Fucilla, eine Nachbarin von Kevin Reynolds, hörte Schüsse und alarmierte die Polizei.»

Die Kamera schwenkte auf eine ältere Dame mit hellbrauner Haut, krummer Nase und einer Brille mit dicken Gläsern. Obwohl sie unter einem Regenschirm stand, waren ihre strähnigen braunen Haare regennass. Sie sprach in gebrochenem Englisch.

«Ich war gerade am Telefon mit meiner Tochter sprechen, als es Krach machte wie von Silvesterböller. Aber ich wusste, das können keine Silvesterböller sein, darum hab ich die Polizei gerufen.»

«Woher wussten Sie, dass die Schüsse aus dem Haus der Reynolds kamen?», fragte der Reporter.

«Ich hab am offenen Fenster gesessen und geraucht, und dann machte es plötzlich peng-peng-peng, peng-peng-peng. Das habe ich der Polizei gesagt, das und was ich gesehen habe.»

«Was haben Sie gesehen, Mrs Fucilla?»

Jamie spürte, wie sich ihr Magen zusammenschnürte.

«Einen Mann, wie er aus dem Haus kommt», antwortete die ältere Dame. «Hab aber sein Gesicht nicht richtig sehen können. Wegen des Regens. Er hatte eine Regenjacke an und eine Baseballkappe auf, beides mit dem Logo der Red Sox.»

Einen Mann, wie er aus dem Haus kommt. Einen Mann.

Jamie atmete erleichtert auf.

Der Reporter kam ins Bild zurück. «Laut Polizeiangaben wurde im Haus eine männliche Leiche mit Schussverletzungen gefunden. Der Name des Opfers oder Einzelheiten über die im Keller entdeckten menschlichen Überreste wollte die Polizei noch nicht preisgeben. Mary Reynolds, die Mutter von Kevin Reynolds, ist letzten Monat verstorben. Anwohner haben Kevin Reynolds während der vergangenen zwei Wochen gesehen und berichten, dass er sein Elternhaus räumen und verkaufen wollte.»

Das Bild teilte sich und zeigte den Reporter auf der linken, den Nachrichtensprecher auf der rechten Seite.

«Steht Kevin Reynolds unter Verdacht, den Mann erschossen zu haben?», fragte der Nachrichtensprecher.

«Die Polizei interessiert sich natürlich für ihn», antwortete der Reporter. «Sie befragt zurzeit sämtliche Nachbarn.»

Zu sehen war jetzt ein Foto von Kevin Reynolds. Jamie vermutete, dass es älteren Datums war, denn es zeigte ihn mit braunen, nicht grauen Haaren, und was er trug, entsprach der Mode der achtziger Jahre: eine rosafarben getönte Sonnenbrille, eine protzige Goldkette und ein enges weißes T-Shirt, das sich über seiner feisten Brust spannte. Ansonsten hatte sich an dem runden Gesicht mit der Stummelnase nicht viel verändert.

Am unteren Bildschirmrand blinkte eine gebührenfreie Telefonnummer. Der Reporter versprach, die Zuschauer auf dem Laufenden zu halten.

Jamie zweifelte keinen Augenblick daran, dass Reynolds einer der Männer war, die ihren Mann getötet hatten. Sie musste ihn irgendwie aus der Deckung locken.

Sie stand vom Sofa auf, wischte sich die feuchten Handflächen an ihren Shorts ab und wollte gerade den Fernseher ausschalten – sie musste Carter aus der Badewanne holen –, als der Nachrichtensprecher auf die Beziehung zwischen Kevin Reynolds und Frank Sullivan zu sprechen kam.

Ein Schwarzweißfoto von Frank Sullivan, aufgenommen nach seiner ersten Verhaftung – er war zweiundzwanzig Jahre alt –, füllte den Bildschirm. Er hatte dichte, gewellte blonde Haare, trug einen Trenchcoat und hielt ein Schild mit seinen Inhaftierungsdaten vor der Brust.

An seinem rechten Handgelenk war eine Narbe zu erkennen, die in Größe und Form genau derjenigen von Ben Masters entsprach.

Jamie glaubte sich zu täuschen, blinzelte mit den Augen und schaute noch einmal hin. Tatsächlich, die Narbe hatte dieselbe Größe und Form.

Sie musterte die abstehenden Ohren.

Sie sahen genauso aus wie die von Ben.

Es folgte nun eine Reihe von Fotos, die Sullivan zeigten. Jamie hörte kaum hin, als der Nachrichtensprecher davon sprach, dass Sullivan, in East Boston als einziges Kind einer ledigen Mutter geboren, schon als Jugendlicher Autos geknackt und sich später schwerer Raubtaten schuldig gemacht hatte. Für einen versuchten Banküberfall in Chelsea war er zu einer zweijährigen Freiheitsstrafe verurteilt worden, die er in einem Gefängnis in Cambridge abgesessen hatte.

Auf dem nächsten Foto, das eingeblendet wurde, war ein deutlich älterer Frank Sullivan zu sehen, aufgenommen einen Monat vor seinem Tod im Bostoner Hafen. Er hatte nur noch einen Kranz grauer Haare, der die abstehenden Ohren noch stärker betonte. Unter dem Kinn hingen schlaffe Hautfalten.

Ben hatte einen ganz ähnlichen Hühnerhals. Der war ihr aufgefallen, als sie ihn in ihrem Haus gesehen hatte. Er hatte exakt die gleiche Narbe und –

Frank Sullivan ist tot, flüsterte ihr eine Stimme zu.

Er hat die gleichen Ohren, und die Narbe am Handgelenk ist täuschend ähnlich.

Reiner Zufall, Jamie.

Nein.

Sie schnappte sich die Fernbedienung und suchte hektisch nach der Pause-Taste. Da. Sie hielt das Bild fest, ließ die Fernbedienung fallen und rannte in den Keller.

33. Kapitel

Jamie zog eine Schublade in Dans Schreibtisch auf und kramte Ben Masters’ Führerschein hervor, mit dem sie eilig nach oben ins Wohnzimmer zurückkehrte.

Sie verglich das Passfoto mit dem Bild auf der Mattscheibe.

Ben hatte schmalere Nasenflügel, aber die Nase war genauso lang und knochig wie die von Frank Sullivan. Beide Gesichter waren oval geschnitten. Sie hatten die gleiche hohe Stirn, kantige Kieferknochen und ein gekerbtes Kinn.

Im Unterschied zu Frank hatte Ben allerdings keinen Hühnerhals. Die Haut im Gesicht war straff und glatt, ganz ohne Falten. Er hatte dichte schwarze Haare.

Gefärbt, dachte sie. Er hat Haare transplantieren lassen oder trägt vielleicht eine Perücke –

Weißt du eigentlich, was du da sagst?, fragte die innere Stimme.

Durchaus.

Frank Sullivan war Ben Masters. Ohne jeden Zweifel.

Ihr waren in Wellesley etliche reiche Männer begegnet, die sich unters Messer gelegt hatten, sodass sie hinterher so entspannt und erfrischt aussahen wie nach einem längeren Urlaub. Männer fortgeschrittenen Alters, die um ein jugendliches Aussehen bemüht waren.

Um sich in Ben Masters zu verwandeln, hatte Frank Sullivan fast alle Möglichkeiten der Gesichtschirurgie in Anspruch genommen, aber darauf verzichtet, seine Ohren oder das Kinn richten zu lassen. Auf der Straße würde ihn wohl niemand als Frank Sullivan wiedererkennen, doch der direkte Vergleich dieser beiden Fotos zeigte die Ähnlichkeiten.

Glaubst du immer noch an Zufall?, fragte die innere Stimme.

Sie antwortete nicht.

Frank Sullivan ist Ben Masters.

Ben Masters ist Frank Sullivan.

Frank Sullivan und Ben Masters sind ein und dieselbe Person.

Jamie nahm die Fernbedienung und drückte auf PLAY.

Der Nachrichtensprecher berichtete von der FBI-Razzia im Sommer 1983, bei der Frank Sullivan zusammen mit vier Undercover-Agenten an Bord des Bootes – Jack King, Peter Alan, Steve White und Anthony Frissora – ums Leben gekommen war.

Als deren Fotos auf dem Bildschirm erschienen, drückte Jamie erneut auf die Pause-Taste.

Peter Alan … ganz sicher war sie sich nicht, aber er sah dem Mann, den sie im Keller erschossen hatte, sehr ähnlich; außerdem hatte Kevin Reynolds den Mann Pete genannt. Und Anthony Frissora, warum kam er ihr so bekannt vor?

Ist das nicht der Kerl, auf den ich in diesem Haus in Belham geschossen habe? Ich schwöre, es war Anthony Frissora.

Und wieder meldete sich die innere Stimme: Willst du jetzt allen Ernstes behaupten, neben Frank Sullivan auch noch zwei weitere Männer getötet zu haben, die längst tot sind?

Für sie gab es keinen Zweifel mehr daran, dass Ben Masters Frank Sullivan war. Aber Peter Alan und Anthony Frissora … die Fotos im Fernsehen waren mindestens zwanzig Jahre alt, und doch hatten beide eine verdammt große Ähnlichkeit mit denen, die sie erschossen hatte.

Sie ließ die Frage offen und drückte auf PLAY.

Der Nachrichtensprecher sagte, Frank Sullivans verkohlter Leichnam sei auf dem Friedhof von Charlestown neben dem Grab seiner Mutter beigesetzt worden.

Jamie fragte sich, wer in Wirklichkeit dort lag und wie es Frank Sullivan geschafft hatte, seinen Tod vorzutäuschen und sowohl das FBI als auch die Polizei von Boston hinters Licht zu führen. Sie dachte an den Mann, den sie im Keller erschossen hatte, diesen Peter.

Ich sage Ihnen alles, was ich weiß, hatte er ihr gesagt.

In seinem Jackett hatte eine Pistole gesteckt, und sie erinnerte sich, dass er nach eigenem Bekunden einen Jungen namens Sean im Krankenhaus aufgesucht hatte und dabei wegen einer Frau von der Bostoner Polizei in Schwierigkeiten geraten war.

War der Mann namens Peter ein Cop? Jedenfalls – und so viel war sicher – hatte er mit Kevin Reynolds und Ben Masters in Verbindung gestanden.

Frank Sullivan war Ben Masters. Kevin Reynolds hatte für Sullivan gearbeitet. Reynolds hatte gesagt, dass er einen Anruf von Ben erwartete.

Und dieser Ben ist doch bestimmt Ben Masters, dachte sie.

Hatte der Mann namens Peter, der anscheinend ein Cop oder FBI-Agent war, Sullivan dabei geholfen, seinen Tod zu fingieren?

Du vergisst, dass dieser Peter mit anderen zusammengearbeitet hat – mit dem Mann, den du in Belham erschossen hast, und denen, die seine Leiche weggeschafft haben. Ein Einzelner kann unmöglich den Tod eines anderen fingieren, aber eine ganze Gruppe von Experten der Strafverfolgung könnte das vielleicht.

Frank Sullivan starb im Sommer 1983 und lebte als Benjamin Masters weiter. Fünf Jahre später brach er in ihr Haus ein und tötete ihren Mann.

Warum war Sullivan/Ben aus der Deckung hervorgekommen?

Der Mann namens Peter hatte ihr gesagt: Mit dem, was Ihrem Mann und Ihren Kindern zugestoßen ist, habe ich nichts zu tun. Glauben Sie mir. Das … das waren Kevin und Ben.

Sie schaute sich die Nachrichten bis zum Schluss an. Von einem vermissten Ben Masters war nicht die Rede, doch sie ahnte, dass zwischen Kevin Reynolds und seinen Leuten fleißig darüber diskutiert wurde.

Von oben meldete sich Carter.

«Mom! Mom, mir ist kalt.»

Sie schaltete den Fernseher aus, stand auf und spürte, dass sie am ganzen Körper zitterte. Sie steckte den Führerschein in die Tasche und machte sich auf den Weg nach unten.

«Nimm … ah … Handtuch. Trockne … ah … dich ab … ah. Bin … ah … gleich … ah … bei … dir.»

«Okay.»

Wieder im Keller, holte sie Bens Handy hervor und legte den Akku ein. Sie schaltete das Gerät ein und wusste, dass sie schnell sein musste, weil das Signal von den Männern aufgefangen wurde. Ein Mann aus dieser Gruppe hieß Jack, wie sie wusste, denn sie erinnerte sich an eine Bemerkung von Peter, wonach ein Mann namens Jack vor dem Haus in Belham Schmiere gestanden hatte.

Im Display zeigte sich der Hinweis auf elf Anrufe in Abwesenheit. Sie öffnete die Liste. Pontius hatte es mehrfach versucht. Der Name Alan war nicht vertreten.

Unter «Mitteilungen» öffnete sich ein Fenster, in dem sie eine Nachricht verfassen konnte. Als sie Pontius einzutippen begann, ergänzte sich der Name automatisch.

Jamie tippte den Text ein, den sie sich überlegt hatte:

Wir treffen uns um 5 Uhr im Waterman Park von Belham. Komm allein. Wir werden beobachtet. Sprich mit niemandem. Lass dein Handy verschwinden, es könnte uns verraten. Ich erkläre dir alles, wenn wir uns sehen, auch, wie du untertauchen kannst. Für Cash, neue Ausweise und einen Fahrer ist gesorgt. Sei vorsichtig. Pass auf, dass dir niemand folgt.

Den ganzen Nachmittag hatte sie darüber nachgedacht, ob «Komm allein» nicht allzu sehr nach einer Falle riechen und Reynolds alarmieren könnte. Käme er aber nicht allein, würde ihr Plan nicht aufgehen.

Viel zu riskant, sagte die innere Stimme.

Vielleicht, aber nur so kam sie an Reynolds heran. Er würde eine Gelegenheit, mit Ben Masters/Frank Sullivan zu sprechen, gewiss nicht ausschlagen. Seine wiederholten Anrufversuche machten deutlich, dass er in Panik war. Und nun bot ihm Ben seine Hilfe an. Reynolds würde die Anweisungen befolgen, dessen war sich Jamie sicher. Wenn ein Ertrinkender einen Rettungsring in greifbarer Nähe hat, zögert er nicht lange und stellt keine Fragen. Er hält sich daran fest und dankt dem Himmel für sein Glück.

Was, wenn dir etwas zustößt? Ihren Vater haben Michael und Carter schon verloren. Mach sie nicht zu Vollwaisen.

Jamie warf einen Blick auf das Foto, das Dan an die Wand geheftet hatte. Es zeigte Carter, damals noch ein Säugling, auf Michaels Schoß am Strand von Cape Cod während ihres letzten gemeinsamen Urlaubs. Die beiden Jungen sahen glücklich aus und lachten ihr vom Foto aus zu. Da waren keine Narben auf ihren Körpern. Keine Erinnerungen an den Vater, der in der Küche zu Tode gefoltert worden war. Keine Folterkammer.

Leg dir einen anderen Plan zurecht. Du musst nicht –

Sie schickte die Nachricht ab. Der Text blieb noch eine Weile im Display und verschwand dann im Cyberspace oder wohin auch immer. Jamie entfernte den Akku, warf das Handy zurück in die Schublade und ging nach oben zu ihren Kindern.

34. Kapitel

Darby hatte ihren Overall abgelegt und wartete ungeduldig darauf, dass Dr. Howard Edgar zurück an den Apparat kam. Der neue Leiter der forensischen Anthropologie hatte erst vor einer Woche seine Wohnung bezogen und suchte in den Umzugskartons nach einem Stift und Papier.

Darby war nach oben in das leerstehende Schlafzimmer gegangen, um ungestört telefonieren zu können. Jennings und sein Team waren in der Küche. Sie hörte ihn sprechen:

«Wir müssen Kevin Reynolds finden. Einige von euch sind hier aufgewachsen – wie ich, und ich weiß, was ihr denkt. Von den Leuten auf der Straße werden wir nichts erfahren. Mauer des Schweigens und all dieser Humbug. Sagt ihnen, was wir gefunden haben, könnten die Überreste der verschwundenen Mädchen sein. So kommen wir an sie ran. Bringt sie darüber zum Reden. Nutzt eure Kontakte. Ruft jeden pensionierten Bullen an, den ihr kennt und der hier zu Sullivans Zeiten auf Streife war. Irgendjemand muss sich doch an Namen erinnern, die uns helfen könnten, diese Überreste zu identifizieren.»

Auf den Schlafzimmerwänden tanzten weiße Lichter. Darby blickte durch die verdreckte Fensterscheibe auf die vorm Haus versammelte Menge.

Die Nachbarschaft hatte sich größtenteils verzogen, aber die Gruppe der Medienvertreter schien auf das Doppelte angewachsen zu sein. Reporter, Kameramänner und Fotografen standen Schulter an Schulter hinter der Absperrung, und alle starrten gebannt auf die Eingangstür. Es hatte sich herumgesprochen, was im Keller entdeckt worden war.

«Tut mir leid, dass ich Sie so lange habe warten lassen, Dr. McCormick», meldete sich Edgars näselnde Stimme zurück. «Wie war noch gleich die Adresse?»

Sie diktierte sie ihm. «Wissen Sie, wie man nach Charlestown kommt?»

«Nein, ist aber egal. Meine Frau hat mir ein Navigationssystem fürs Auto gekauft, deshalb werde ich trotz meines schlechten Orientierungssinns keine Probleme haben, das Ziel zu finden. Erzählen Sie mir bitte, was Sie gefunden haben.»

«Teile von drei Leichen. Eine befindet sich in einem Zustand fortgeschrittener Verwesung, von den beiden anderen sind nur noch die Skelette übrig. Allem Anschein nach von Frauen. Über die Zähne werden wir sie nicht identifizieren können, weil keine mehr da sind. Auch Hände und Füße sind abgetrennt worden. Es war ein klassisches Mafiabegräbnis noch aus der Zeit vor der DNA-Analyse. Ich habe den ausgehobenen Lehmboden durchgesiebt, aber keine Mittelhand- oder Handwurzelknochen gefunden. Die Tibiae weisen Spuren auf, die auf den Einsatz einer Kreissäge schließen lassen.»

«Ich hoffe, wir können die Leichen auf andere Weise identifizieren», erklärte Edgar. «Mitochondriale DNA-Analysen sind schrecklich zeitaufwendig und außerdem teuer.»

Er machte sich offenbar Sorgen um sein Budget. Kein gutes Zeichen.

«Womöglich finden wir noch mehr Leichenreste», sagte Darby. «Wir haben bisher nur einen kleinen Teil des Kellers umgegraben. Ein Großteil ist zubetoniert. Es wäre gut, wenn Sie Ihre Ultraschallausrüstung mitbrächten. Und wir bräuchten noch ein paar Hände, die uns beim Möbelschleppen helfen. Aber nicht mehr als drei oder vier Männer, denn sonst wird’s zu eng.»

«Ich könnte ein paar meiner Studenten mitbringen, müsste aber vorher ins Büro, denn da liegt die Liste mit den Adressen. Bitte entschuldigen Sie, sonst bin ich nicht so unorganisiert.»

«Wir haben keine Eile. Sie werden auch viel Zeit mitbringen müssen. Wahrscheinlich sind wir bis tief in die Nacht beschäftigt.» Darby hatte zusätzliche Kräfte angefordert, um die Spuren im ganzen Haus zu sichern.

«Wenn es die Zeit erlaubt, Dr. McCormick, würde ich mir die Leichenreste gerne in situ ansehen.»

«Das habe ich mir gedacht und war deshalb sehr vorsichtig, als ich ein paar der Knochen freigelegt habe, um zu sehen, ob Schmuck oder Kleider zu finden sind. Ansonsten ist alles unberührt.»

«Danke», sagte Edgar. «Ich komme so schnell wie möglich.»

Darby klappte ihr Handy zu. Sie hätte sich jetzt liebend gern zu Hause unter die Dusche gestellt. Die feuchten Kleider klebten ihr auf der Haut, und sie fühlte sich dreckig. Sie schaute auf die Uhr. Halb elf.

Sie sah Blitzlichter flackern und hörte das Klick-Klick-Klick Dutzender Fotoapparate, als die beiden Mitarbeiter der Gerichtsmedizin, mit Gesichtsmasken und in Overalls gehüllt, den schwarzen Plastiksack, in dem die Leiche von Peter Alan steckte, nach draußen trugen. Kameramänner und Fotografen waren auf die Dächer ihrer Autos geklettert, um sich kein Detail entgehen zu lassen. An der Straßenecke schräg gegenüber stand eine junge Frau in pinkfarbenem Tanktop und passender kurzer Hose barfüßig auf den Stufen eines Hauseingangs und unterhielt sich mit einem stämmigen, kahlköpfigen Mann.

Das ist doch der Fahrer des braunen Lieferwagens. Er trägt dieselben Klamotten, hellgraues Jackett und braune Hose.

Ohne ihn aus den Augen zu lassen, klappte Darby ihr Handy wieder auf und drückte die Kurzwahltaste für Coop.

«Wo bist du?», fragte sie, als er antwortete.

«Noch im Keller.»

«Geh schnell nach oben ins Wohnzimmer und schau durchs Fenster auf die Straße. Ich erkläre dir alles Weitere, wenn du zur Stelle bist.»

Der Glatzkopf stand dicht neben der Frau und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Die Frau hatte die Arme über der Brust verschränkt und starrte auf ihre bloßen Füße.

Darby schaute sich auf der Straße um. Ein brauner Lieferwagen war nirgends zu sehen. Vielleicht parkt er in einer der Seitenstraßen.

«Okay», sagte Coop. «Ich stehe jetzt vorm Fenster.»

«Auf der anderen Seite, rechts. Siehst du die Frau in den pinkfarbenen Shorts?»

«Ja.»

«Und den Kerl neben ihr, der wie ein Bierfass gebaut ist? Den habe ich heute Morgen in Belham gesehen, am Steuer dieses Lieferwagens», erklärte Darby. «Behalte ihn bitte im Auge, solange ich mit Jennings spreche.»

35. Kapitel

Darby steckte ihr Handy weg und verließ das Schlafzimmer. Sie eilte nach unten in die Küche, in der sich Polizisten drängten.

Jennings stand in der Tür zwischen Küche und Wohnzimmer. Sie vergewisserte sich, dass Coop weiterhin am Fenster stand, trat neben Jennings und wandte sich den Kollegen zu.

«Verzeihung», unterbrach sie Jennings, der noch mit seinen Leuten redete. «Meine Herren, ich möchte um Ihre Aufmerksamkeit bitten … danke. Ich muss mich kurz fassen und werde für Fragen keine Zeit haben. Also hören Sie bitte aufmerksam zu.»

Sie hatte ihre Gedanken geordnet und sprach schnell, aber deutlich:

«Jackson Cooper ist im Zimmer nebenan und beobachtet einen weißen Mann mittleren Alters, der auf der anderen Straßenseite steht. Er hat eine Glatze, ist ungefähr eins achtzig groß und hat einen Bierbauch. Er trägt ein hellgraues Sportjackett und eine braune Stoffhose. Wahrscheinlich ist er bewaffnet. Vieles deutet darauf hin, dass er in diesen Fall hier verwickelt ist und auch in die Mordsache in Belham. Er arbeitet mit einer oder mehreren Personen zusammen, die sich offenbar als FBI-Agenten ausgeben. Ich vermute, er chauffiert sie in einem braunen Lieferwagen mit einem Nummernschild aus Massachusetts.»

Sie nannte das Kennzeichen. «Selbst wenn dieser Lieferwagen nicht in der Nähe parkt, bin ich mir sicher, dass er nicht allein gekommen ist. Ich möchte, dass Sie kleine Gruppen bilden und sich an folgenden Straßenecken postieren.»

Sie kannte sich in Charlestown aus und nannte verschiedene Straßennamen. Dann wandte sie sich an Coop und fragte: «Ist er noch da?»

«Ja», antwortete Coop.

«Okay.» Wieder an die Männer gewandt, sagte sie: «Werfen Sie bitte einen Blick durchs Fenster, ehe Sie aufbrechen. Und benutzen Sie unter keinen Umständen Ihre Funkgeräte. Ich glaube, die Personen, nach denen wir suchen, hören unseren Funkverkehr ab.»

Sie zeigte auf einen Kollegen, der unmittelbar vor ihr stand, ließ sich von ihm seine Handynummer geben und speicherte sie in ihr Handy ein.

«Wie heißen Sie?», wollte Darby wissen.

«Gavin.»

«Wenn ich Hilfe brauche oder wenn es ein Problem gibt, nehme ich mit Gavin Kontakt auf. Ab sofort übernimmt Detective Jennings die Leitung hier vor Ort.»

«Was haben Sie vor?», fragte ein Streifenbeamter aus der hintersten Reihe.

«Ich werde mich diesem Mann vorstellen», sagte Darby. «Und ihn in der Nachbarschaft willkommen heißen.»

Einige lachten.

Sie öffnete die Hintertür in eine Gasse, wo Mülleimer und schwarze Müllsäcke standen, durchquerte sie im Laufschritt und bog nach links in die Thatcher Street ein. In weniger als einer Minute würde sie die Grafton Street erreicht haben, von dort aus zur Old Rutherford Street weiterlaufen bis zur Ecke, wo sich der Glatzkopf aufhielt. Alles in allem an die drei Minuten.

Ihr SWAT-Lauftraining mit schwerem Gepäck zahlte sich aus. Sie fühlte sich federleicht und war schnell.

Als sie nach rechts in die Grafton Street einbog, sah sie den Glatzkopf die Straße überqueren.

Warum hatte Coop sie nicht informiert?

Darby lief langsamer. Schweißperlen rannen ihr von der Stirn in die Augen. Ihr Herz hämmerte, doch außer Atem war sie nicht.

Der Mann trat unter eine Straßenlaterne und hielt sich ein Handy ans Ohr. Er war doch größer als eins achtzig, gut zehn Zentimeter größer als sie, und doppelt so breit. Sie sah sein pockennarbiges Gesicht. Kein Zweifel, es war derselbe, den sie am Morgen gesehen hatte.

Er richtete den Blick auf sie. Als sie zur Waffe griff, rannte er los und verschwand in einer Gasse zwischen zwei Wohnblocks.

Mist. Darby nahm die Verfolgung auf.

In Sekundenschnelle hatte sie die Gasse erreicht, durch die stampfende Schritte hallten. Sie rannte dem Mann nach, machte an der nächsten Ecke halt, sah ihn über die Straße eilen und setzte nach.

Der Mann war zwar ziemlich dick, aber schnell. Und hatte einen großen Vorsprung.

Darby holte auf, hörte dann aber wenig später eine Autotür zuschlagen und unmittelbar darauf Reifen quietschen. Als sie die Straßenecke erreichte, sah sie nur noch einen dunklen Wagen hinter der nächsten Kurve verschwinden.

36. Kapitel

Jamie legte den Haarschneider auf das Zeitungspapier, mit dem sie das Waschbecken abgedeckt hatte. Sie hatte sich die Haare abrasiert, nachdem Michael endlich aus seinem Zimmer gekommen war. Inzwischen hatte er sich wieder zurückgezogen, diesmal aber die Tür nicht abgeschlossen.

Sie ging zu ihm. Er lag im Bett und schlief. Seine rechte Gesichtshälfte war geschwollen.

Er rührte sich nicht, als sie die Bettdecke aufschlug und sich neben ihn legte.

Nur so kann ich mein Kind berühren: indem ich zu ihm ins Bett schlüpfe, wenn es schläft. Nur so kann ich mich ihm nahe fühlen.

Ihre Augen brannten. Sie blinzelte die Tränen weg, gab ihm einen Kuss auf die Wange und schmiegte sich an ihn. Unter seinem T-Shirt war die wulstige feste Narbe auf der Brust zu ertasten, wo die Ärzte seine Brust geöffnet hatten, um sein Leben zu retten.

Es tut mir so leid, Michael, dass du so viel Schreckliches hast durchmachen müssen und immer noch durchmachen musst. Wenn es eine Möglichkeit gäbe, alles wieder in Ordnung zu bringen, würde ich sie ergreifen. Das schwöre ich dir bei Gott.

Michael wachte auf. Er hob den Kopf und wähnte Carter neben sich, denn der jüngere Bruder kam häufig zu ihm ins Bett gekrochen. Als Michael seine Mutter sah, wirkte er alarmiert.

«Was ist? Bist du krank?»

«Nein.»

Sein Blick war kalt und unerbittlich wie ein Röntgenstrahl.

«Was ist …? Du riechst wie die Luft nach einem Feuerwerk.»

Er riecht das Schießpulver, dachte sie. Und das, obwohl sie sich die Hände mit Zitronenschalen abgerieben hatte, wie es ihr früher einmal von einem ihrer Ausbilder an der Polizeiakademie beigebracht worden war. Es hatte offenbar nicht geholfen.

«Dein … dein, ah … Gesicht, was … ah … ah …»

«Nicht weiter schlimm.» Er ließ den Kopf zurück aufs Kissen fallen.

«Kampf?»

Er antwortete nicht und wendete sich von ihr ab.

«Lei … ah … Campleiterin … ah … hat … angerufen.»

Er seufzte. «Ich habe mich heute mit Tommy Gerrad geprügelt.»

«Warum?»

«Egal. Ich musste ins Büro von Miss French, und da habe ich ihr gesagt, dass ich nicht mehr mitmachen will. So, und jetzt hast du mich am Hals.»

Sie nahm ihn in den Arm und spürte, wie er sich verkrampfte.

«Tut mir … leid», sagte sie und drückte ihn an sich. «Schlimm … ah … was … Tommy … ah … mit dir … macht.»

Michael antwortete nicht.

«Ich … ah … liebe dich.»

«Du hast zuerst nach ihm gesehen.»

Jamie erstarrte.

«Du dachtest, du könntest nur einen von uns retten», sagte er, «und hast dich für Carter entschieden.»

«Nein.» Sie packte ihn bei den Schultern. «Ich –»

«Ich war doch dabei. Ich hab’s mit eigenen Augen gesehen.» Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern und ohne jede Regung. «Du hast dich zuerst um ihn gekümmert.»

Er hatte recht. Nachdem es ihr gelungen war, sich selbst vom Stuhl zu befreien, hatte sie mit dem Küchenmesser die Klebestreifen aufgeschnitten, mit denen ihr achtzehn Monate altes Baby an den Stuhl gefesselt war, und es von Mund zu Mund beatmet, während Michael immer noch auf dem Stuhl festsaß und zu verbluten drohte. Carter zu retten war ihr als Erstes in den Sinn gekommen. Er war noch so klein, hatte zwei Schusswunden und blutete stark. Als der Unfallarzt schließlich gekommen war, hatte Michael das Bewusstsein verloren. Aber er erinnerte sich an das, was geschehen war, und trug seit Jahren dieses Wissen mit sich, das ihn immer weiter von ihr entfernte. Es war das erste Mal, dass er von sich aus darauf zu sprechen kam, und es schmerzte sie sehr.

Jamie atmete in scharfen, schnellen Zügen. Die Worte, die sie aussprechen wollte, blieben an der hohen Schwelle zwischen Gehirn und Zunge stecken. Sie drückte Michael einen Kuss auf den Hals, spürte, wie ein Schauer durch den Körper ihres Sohnes ging, und konnte ihre Tränen nicht länger zurückhalten. «Verzeih … Michael … verzeih …» Immer wieder flüsterte sie das Wort und wünschte sich mit ihren Kindern an einen anderen Ort, wo sie befreit wären von quälenden Erinnerungen und wo sie ohne Angst und Schrecken leben könnten.

37. Kapitel

Die Zielperson war entkommen. Darby meldete sich auf Gavins Handy, blies die Aktion ab und machte sich dann auf die Suche nach Coop.

Lange brauchte sie nicht zu suchen. Sie fand ihn im Gespräch mit der attraktiven Frau in der sehr engen und sehr knappen pinken Hose, auf deren Hinterteil das Wort «trouble» gestickt war. Sie hieß Michelle Baxter und war mit Coop zur Schule gegangen.

Baxter roch nach Bier und Zigaretten. Ihre Lippen waren knallrot geschminkt, und auch im Gesicht hatte sie dick Makeup aufgetragen. Sie lächelte und flirtete mit Coop, als glaubte sie, auf einem lustigen Straßenfest zu sein.

«Wo wohnen Sie, Michelle?», fragte Darby.

«Gleich hier.» Baxter deutete mit der Hand auf das Wohnhaus hinter sich. «Darf ich Sie zu einem Bier einladen?»

«Nein, danke. Wir sind im Dienst. Aber vielleicht können wir uns in Ihrer Wohnung miteinander unterhalten.»

«Klar, warum nicht?» Baxter drückte ihre Zigarette aus und öffnete die Tür.

Coop wandte sich an Darby und sagte: «Lass mich zuerst allein mit ihr reden. Du weißt, in Charlestown spricht man nicht mit Cops. Ich wohne hier und werde deshalb vielleicht besser an sie herankommen.»

«Mit Sicherheit, bis in ihr Bett. Nein, Coop, sie hat uns beide eingeladen und wird bestimmt auch mit mir reden.»

Im dunklen Treppenhaus stank es nach kaltem Rauch und Katzenpisse. Irgendwo spielte «Gimme Shelter» von den Stones. Baxter geriet auf den Stufen ins Wanken.

Coop ergriff ihren Arm. «Warte, ich helfe dir.»

«Wie süß von dir.» Sie küsste ihn auf die Wange und hinterließ darauf einen roten Abdruck ihrer Lippen. Kichernd wandte sie sich an Darby: «Ist er nicht sexy?»

«Absolut», antwortete Darby.

Die Wohnung auf der vierten Etage sah aus wie von der Heilsarmee möbliert. Der Holzboden war zerkratzt und ausgetreten. Auf dem Tisch und der Anrichte in der Küche stapelten sich Zeitungen, Illustrierte, Nudelpackungen und Limonadendosen vom Discounter.

Baxter wollte rauchen und führte die beiden hinaus auf einen Balkon. Auf der Straße tief unten zuckten die blauen und weißen Lichter der Polizei. Die ganze Nachbarschaft war wach, und aus den meisten Fenstern lehnten Schaulustige.

Coop schloss die Glasschiebetür und lehnte sich mit verschränkten Armen an die Brüstung. Baxter nahm auf einem Plastikstuhl Platz, legte die Füße aufs Geländer und zündete sich eine Zigarette an. Den Kopf in den Nacken geworfen, stieß sie einen Schwall Rauch in Richtung der Höschen und BHs an der Wäscheleine über ihr aus.

«Der Mann, mit dem Sie vorhin gesprochen haben, der mit dem grauen Jackett – Sie sagten, er sei ein Cop», hob Darby an, die mit dem Rücken zur Brüstung stand und sich mit beiden Händen am Geländer festhielt.

«Das ist richtig», entgegnete Baxter und strich ein paar Strähnen ihrer blondierten Haare aus den verquollenen Augen. «Hat mir seine Dienstmarke und alles gezeigt.»

«Soll ‹alles› heißen, dass Sie auch seinen Ausweis mit Passbild gesehen haben?»

«Nein, nur die Marke.»

«Wie war sein Name?»

«Keine Ahnung. Er hat sich mir nicht vorgestellt. Manche Leute haben einfach keine Manieren, finden Sie nicht auch?» Baxter grinste, doch ihre Augen blieben stumpf. «Sind Sie aus der Gegend?»

«Ich bin in Belham aufgewachsen.»

«Das ist nicht Charlestown.»

«Ich weiß.»

«Hier läuft alles anders.»

«Wie meinen Sie das?»

«Einfach … anders.» Baxter nahm einen tiefen Zug der Zigarette. «Ich hab ein Bild von Ihnen in der Zeitung gesehen und gelesen, dass Sie diesen Wichser geschnappt haben, der in seinem Keller Frauen zerhackt hat. Sie haben einen Doktortitel, stimmt’s? Verschreiben Sie Medizin und so?»

«Nein, ich bin keine Ärztin.»

«Schade. Und was soll dieser Doktor?»

«Ich bin promovierte Kriminalistin.»

«Das erklärt, warum Sie mit dem da zusammen sind.» Baxter deutete auf Coop.

Darby lächelte.

«Man sieht euch ständig gemeinsam in der Stadt», sagte Baxter. «Seid ihr ein Paar oder nur befreundet?»

«Darby hat höhere Ansprüche», meinte Coop.

«In der Tat», entgegnete Darby. «Michelle, um aufs Thema zurückzukommen – wie hat diese Dienstmarke ausgesehen?»

«Wie Marken halt aussehen. So wie die da an Ihrem Gürtel.»

«Beschreiben Sie sie mir.»

«Aus Metall, Gold. Stand ‹Boston Police› drauf.»

«Und worüber hat er mit Ihnen geredet?»

«Er wollte wissen, ob ich jemanden gesehen habe, der in Reynolds’ Haus gegangen oder herausgekommen ist.»

Darby wartete. Als die Frau nicht weitersprach, fragte sie: «Was haben Sie ihm erzählt?»

«Dass ich nichts gesehen habe», antwortete Baxter. «Und das ist die Wahrheit.»

«Warum hat er Sie angesprochen?»

«Wie meinen Sie das?»

«Warum ist er ausgerechnet auf Sie zugekommen?»

Baxter zuckte mit den Achseln. Ihre Augen verschleierten sich, und es schien, als zöge sie sich an einen Ort zurück, an dem sie womöglich die meiste Zeit ihres Lebens verbracht hatte, einen Ort hinter dicken Mauern und verschlossenen Türen, der für andere unerreichbar war.

«Darby», bat Coop. «Würdest du uns mal bitte für einen Moment allein lassen?»

«Von mir aus kann sie bleiben», sagte Baxter. «Ich habe dir nichts zu sagen, was ich nicht auch ihr sagen könnte. Auch wenn du in Charlestown wohnst, ändert das nichts an der Tatsache, dass du ein Cop bist.» Sie wandte ihm ihr Gesicht zu und bedachte ihn mit eisigem Blick. «Schön für dich, nicht wahr? Hat schließlich allerhand Vorteile.»

Darby fragte: «Was soll das denn heißen?»

«Nichts Besonderes», antwortete Baxter und schaute auf die Uhr. «Können wir die Party jetzt abbrechen? Ich war die ganze Nacht auf den Beinen und bin total kaputt.»

«Wusste gar nicht, dass Wal-Mart so lange geöffnet hat», sagte Coop.

«Mach mich nicht an, Coops, okay?»

«Hast du gekündigt, oder bist du wieder mal gefeuert worden?»

«Ich musste aufhören», antwortete Baxter. «Die Kollegen no hablan inglés. Und weil ich kein Spanisch kann, bin ich jetzt Frührentnerin.»

«Und arbeitest wieder als Stripperin, stimmt’s?»

«Geh nach Hause, Coops. Ich bin zu müde und zu alt für deine blöden Kommentare. Vielleicht kehrst du besser vor der eigenen Tür.»

«War schön, dich zu sehen, Michelle. Pass auf dich auf.» Er schaute Darby an und nickte mit dem Kopf in Richtung Tür.

«Michelle», sagte Darby, «der Mann, mit dem Sie gesprochen haben, ist kein Cop.»

«Wieso hat er dann eine Dienstmarke?»

«Damit gibt er sich als Cop aus.»

«Und woher sollte ich das wissen?»

«Warum haben Sie überhaupt mit ihm gesprochen? Ich dachte, in Ihren Kreisen lässt man sich gar nicht erst auf Cops ein.»

Baxter lachte. «In meinen Kreisen?»

«Warum haben Sie mit ihm gesprochen?»

«Mir blieb kaum eine andere Wahl. Der Kerl kann manchmal ganz schön überzeugend sein.»

Manchmal, dachte Darby. «Woher kennen Sie ihn?»

«Ist doch egal.»

«Dann können Sie’s mir ja sagen.»

Baxter zog an ihrer Zigarette und starrte ins Leere, als wartete irgendwo hinter den flachen Dächern und schmutzigen Fenstern das Leben, das sie sich vorgestellt hatte und das Lichtmeilen von diesen historischen Straßen entfernt war, wo sich Paul Revere und andere Revolutionäre gegen die britischen Invasoren erfolgreich zur Wehr gesetzt hatten.

Coop trat auf Darby zu und sagte: «Verschwenden wir nicht länger unsere Zeit. Lass uns gehen.»

«Meine Mutter – Gott hab sie selig – war ziemlich schwer auf Koks», sagte Baxter schließlich. «Das hat uns total ruiniert, und als Mr Sullivan –»

«Michelle», unterbrach Coop. «Du musst nichts sagen.»

«Warum nimmst du dir nicht ein Bier?», schlug Baxter vor und schnippte ihre Kippe übers Balkongeländer. «Oder besser noch: Geh an meinen Arzneischrank und schluck eine Handvoll von dem Zeugs, das ich gegen meine Menstruationsbeschwerden nehme. Das hilft auch bei akuten Kopfblähungen.»

38. Kapitel

Darby sah Baxter eine Flasche Budweiser aus der Kühltasche fischen, die neben ihrem Stuhl stand, hatte aber ihre Aufmerksamkeit auf Coop gerichtet. Seine Miene ließ sie an ihre Mutter Sheila denken, die mit ähnlich verzweifeltem Gesichtsausdruck im Wartezimmer der Notaufnahme auf und ab gegangen war, während Big Red auf dem OP-Tisch gelegen hatte; ihrer Mutter, selbst Krankenschwester, war zu diesem Zeitpunkt schon klar, dass ihr Mann, mit dem sie dreiundzwanzig Jahre verheiratet gewesen war, zu viel Blut verloren hatte und nicht mehr gerettet werden konnte.

«Jetzt weiß ich, dass meine Mom immer schon auf Koks stand», erzählte Baxter und ließ den Kronkorken auf den Boden fallen. «Ich hab sie ein paar Mal dabei erwischt, wie sie mit einem ihrer Freunde schniefte, hatte aber keine Ahnung, wie ernst es um sie stand, bis mir Mr Sullivan erklärte, was Sache war. Mr Sullivan ist übrigens Frank Sullivan; in der Stadt nannte ihn aber jeder Mr Sullivan, selbst die Alten. Er legte Wert darauf, so angesprochen zu werden. Das hat Ihnen Coops bestimmt schon gesagt. Coops, erinnerst du dich, wie –»

«Kramen wir nicht in Erinnerungen, okay?», schnitt ihr Coop das Wort ab. «Weißt du, wie der angebliche Cop heißt, oder weißt du’s nicht?»

«Vielleicht würde Darby gern erfahren, wie es war, hier in Chuck-Town aufzuwachsen, als Mr Sullivan das Sagen hatte», fuhr Baxter fort. «Mir scheint, dass sie von dir nicht allzu viel weiß, nichts von deinen – wie soll ich sagen? – persönlichen Erfahrungen.»

«Lass uns gehen, Darby. Wir verplempern hier nur unsere Zeit.»

«Eines Tages, ich kam gerade aus der Schule, hörte ich von Mr Sullivan, dass meine Mutter ins Krankenhaus gebracht worden ist», erzählte Baxter. «Überdosis. Ich war natürlich ziemlich fertig. Meine Mutter und ich sind zwar nicht gut miteinander klargekommen, erst recht nicht, als sich mein Alter aus dem Staub gemacht hat, aber ich war ja erst dreizehn und hatte nur sie, verstehen Sie. Ich hab Rotz und Wasser geheult, und Mr Sullivan legt seinen Arm um mich und redet auf mich ein, ich soll mir keine Sorgen machen. Er wird sich um alles kümmern und in Ordnung bringen, sagt er und fährt mit mir einkaufen – neue Klamotten, Make-up, Parfüm, alles, was ich brauche, sagt er. Ein Mädchen in meinem Alter soll doch nett aussehen, sagt er. Auf dem Nachhauseweg kommt er auf die Schulden meiner Mom zu sprechen und darauf, wie teuer der Krankenhausaufenthalt sein wird, weil sie nicht krankenversichert ist. Er bringt mich also nach Hause und sagt, ich soll mich ein bisschen frischmachen, denn wir würden gleich weiter ins Krankenhaus fahren, uns zu dritt zusammensetzen und ein bisschen darüber beraten, wie wir das Problem aus der Welt schaffen. Ich hab immer noch geheult und stand dann echt neben mir, als Mr Sullivan zu mir unter die Dusche stieg und sagte, ich müsste jetzt stark sein. Stark für meine Mutter.»

Baxter zog an ihrer Zigarette. «Seitdem frage ich mich, wie es wohl gelaufen wäre, wenn ich mich nicht gewehrt hätte. Kann sein, dass er dann nicht zu seiner Knarre gegriffen hätte.»

Coop kniff sich in die Stirn. Baxter trank ihr Bier. Darby rührte sich nicht.

«Die Mädchen, die ich bei ihm getroffen habe, waren wirklich nett», fuhr Baxter fort, «alle ungefähr in meinem Alter. Sie haben mir gezeigt, wie man’s den Kerlen möglichst schnell besorgt.»

«Von welchen Mädchen sprechen Sie?», wollte Darby wissen.

«Mr Sullivan gab in den schicksten Hotels von Boston private Partys, mietete zweimal im Monat irgendeine Suite an. Ich und die Mädchen, die er mitbrachte, durften sich an der Bar frei bedienen. Fusel vom Feinsten. Und Koks gab es auch, Heroin, alles, was wir wollten. Ich habe ein bisschen H geschnupft, um mich nicht allzu sehr ekeln zu müssen.»

«Wie oft ist das passiert?»

«Nach ein, zwei Monaten habe ich aufgehört, mitzuzählen.»

«Haben Sie Anzeige erstattet?»

«Sie meinen, bei der Polizei?»

«Ja.»

Baxter lachte. «Was glauben Sie, welchen Typen ich in diesen Hotels einen runtergeholt habe?»

Coop sagte: «Ich glaube, wir haben genug gehört.»

«Von den Videoaufnahmen habe ich erst später erfahren», erklärte Baxter. «Mr Sullivan hatte Videokameras installiert für den Fall, dass der eine oder andere Cop nicht mitspielen wollte. Ich glaube, am Ende hat er sie an irgendwelche Pornofritzen in China oder Japan verhökert. Die stehen dort auf so was. Hey, Coops, du hast doch eins dieser Videos auf der Junggesellenparty von Jimmy DeCarlo gesehen, stimmt’s?»

Coop antwortete nicht. Der Schweiß auf seiner Stirn stammte nicht von der Hitze.

«Was ist daraus geworden?», fragte Baxter. «Ich meine, aus der Kassette.»

«Keine Ahnung.» Coop hatte Mühe mit seiner Stimme.

«Oh, ich dachte, du hättest sie vielleicht vernichtet. Sei’s drum, wahrscheinlich ist der Film inzwischen auf irgendeiner Internetsite zu sehen.»

Darby fragte: «Haben Sie Ihrer Mutter erzählt, was Sullivan von Ihnen wollte?»

«Sie wusste es längst», antwortete Baxter. «Mr Sullivan hat ihr ein paar Polaroidfotos im Krankenhaus gezeigt, auf denen zu sehen war, wie er mir seine Knarre an den Kopf hält, während ich ihm einen blase. Meine Mom war stinksauer.»

«Hat sie Ihnen das gesagt?»

«War nicht nötig. Ich war dabei, als Mr Sullivan ihr die Fotos gezeigt hat.»

«Hat sich Ihre Mutter denn nicht bei der Polizei gemeldet?»

«Wo leben Sie eigentlich? Meine Mom hat gesagt, ich soll die Klappe halten und tun, was von mir verlangt wird, sonst würd’s mir so ergehen wie so manchen anderen von Mr Sullivans Freundinnen. Ratet mal, wofür ich mich entschieden habe!»

Darby schwirrte der Kopf. Sie wusste nicht, was ihr mehr zusetzte: die gefühllose Art, wie diese Frau von entsetzlichen Misshandlungen durch Cops und Gangster berichtete, oder der Umstand, dass das alles von der eigenen Mutter gebilligt worden war.

«Michelle», sagte Darby, «kennen Sie Namen von vermissten Frauen, die sich auf Sullivan eingelassen haben?»

«Keine Ahnung. Fragen Sie Coop. Er ist mit einigen der Mädchen ausgegangen.»

«Nein», blaffte Coop. «Bin ich nicht.»

«Ach ja, stimmt. Du bist nicht mit ihnen ausgegangen, du hast sie nur gevögelt, du und die andern Jungs auf diesen Hotelpartys.»

Coop stieß sich vom Geländer ab. «Ich bin nie dabei gewesen, Michelle, und das weißt du.»

«Hey, mach ich dir etwa irgendeinen Vorwurf?»

«Du kannst mich mal», schnauzte er. «Mir reicht’s.»

Er riss die Schiebetür auf und stürmte davon. Darby sah ihm nach und wollte ihm folgen, endlich in Erfahrung bringen, was Sache war. Aber sie blieb stehen.

39. Kapitel

Baxter griff nach der Zigarettenschachtel und sagte: «Ich fürchte, ich habe ihn in Verlegenheit gebracht.»

Trotz ihrer Bestürzung über das, was sie gehört hatte, spürte Darby Wut auf diese Frau in sich aufkeimen. «Darauf haben Sie es doch angelegt.»

«Coops und ich haben so etwas wie eine gemeinsame Geschichte.»

«Was für eine Geschichte? Waren Sie ein Paar?»

«Schön wär’s. Leider war er immer schon ziemlich anspruchsvoll, und weil er so verdammt gut aussieht, kann er jede haben. Alle Frauen, die ich kenne, sind scharf auf ihn. Sie doch bestimmt auch, oder?»

«Was hatten Sie miteinander zu schaffen?»

«Fragen Sie ihn. Ich glaube, ich gehe jetzt lieber ins Bett.»

«Bleiben Sie. Ich muss Ihnen noch ein paar Fragen stellen zu den Cops, denen Sie auf diesen Partys begegnet sind.»

«Wenn Sie Namen hören wollen, muss ich passen. Die Jungs haben sich mir nie vorgestellt, komisch, nicht wahr?»

«Würden Sie sie wiedererkennen?»

«Sie trugen immer Halloween-Masken. Wer maskiert ist, nimmt sich mehr heraus.»

«Aber es wird doch wohl mal der eine oder andere Name gefallen sein.»

«Nein und nochmal nein. Ich hab nur ihre Schwänze gesehen. Wenn Sie Fahndungsfotos haben, auf denen Schwänze zu sehen sind, könnte ich Ihnen vielleicht weiterhelfen.»

«Der Mann, der mit Ihnen im Hauseingang gestanden hat –»

«Ist ein Cop», sagte Baxter und steckte sich eine weitere Zigarette an. «Fragen Sie mich gar nicht erst nach seinem Namen, denn er hat keinen.»

«Was soll das heißen?»

«Es gibt Leute hier, die wie Gespenster auf- und wieder abtauchen. Fragen Sie Coops. Er wird Ihnen das Gleiche sagen.»

«War dieser Mann auch Gast auf den Partys?»

«Würde mich nicht wundern.»

«Kannten Sie welche der anderen Mädchen, die mit Ihnen in den Hotels waren?»

Baxter legte den Kopf in den Nacken und starrte in den Nachthimmel. «Die meisten von ihnen sind tot oder hinter Gittern.»

«Kannten Sie welche?»

«Einige waren aus Charlestown. Mr Sullivan war so was wie ein Lokalpatriot und hatte ein Faible für Mädchen von hier.»

«War eine von ihnen Kendra Sheppard?»

«Ich kenne keine, die so heißt.»

«Sind Sie sicher? Sie ist hier aufgewachsen. Ihre Eltern wurden ermordet, und zwar hier, ganz in der Nähe. Daran werden Sie sich doch bestimmt erinnern. Sie wurden im Schlaf erschossen. Kendra verschwand daraufhin auf mysteriöse Weise.»

«Hier sterben viele, und viele verschwinden.»

«Michelle, warum haben Sie mir diese Geschichte von Ihnen und Ihrer Mutter erzählt?»

«Ich dachte, es würde Sie interessieren, Frau Doktor.»

Dahinter steckt mehr, dachte Darby.

Unten auf der Straße fielen Türen ins Schloss. Baxter reagierte, als habe sie Schüsse gehört. Sie sprang auf, umklammerte das Geländer mit beiden Händen und starrte nach unten auf eine Gruppe von Leuten, die, mit Eimern und Schaufeln bewaffnet, vor einem Lieferwagen standen. Darby erkannte Dr. Edgar an seinen struppigen Albert-Einstein-Haaren.

«Wer sind diese Typen?», fragte Baxter.

«Anthropologiestudenten.»

Baxter schaute sie verständnislos an.

«Sie sind gekommen, um die Knochen im Keller zu bergen», erklärte Darby. «Wir haben die Überreste von insgesamt drei Leichen gefunden. Alles Frauen.»

Baxter sagte kein Wort. Ihr Blick war auf die Männer gerichtet, die auf das Haus zugingen.

«Es wird schwierig sein, die Frauen zu identifizieren», sagte Darby. «Man hat ihnen die Zähne herausgerissen und Hände und Füße abgetrennt. Wenn Sie etwas wissen, was uns weiterhelfen könnte –»

«Tut mir leid, aber ich kann Ihnen nicht helfen.»

«Können oder wollen Sie es nicht?»

«Gespenster lassen sich nicht finden.»

«Ich kann Ihnen nicht ganz folgen.»

«Ich spreche von denen, die durch diese Stadt ziehen und keine Namen haben. Sie kommen und gehen. Wie Gespenster.»

«Wie der, mit dem Sie vorhin gesprochen haben?»

Baxter starrte unverwandt auf die Straße hinunter. «Sie scheinen ganz in Ordnung zu sein, Darby, trotzdem wird es hier in dieser Gegend niemand wagen, mit Ihnen zu sprechen. Wer’s dennoch tut, wird verschwinden oder einen Unfall haben. Diese Dienstmarke da an Ihrem Gürtel – wer sagt mir, dass nicht auch Sie geschmiert sind?»

Darby stellte sich neben Baxter und stützte die Ellbogen aufs Geländer. «Kendra Sheppard lebte mit ihrem Sohn in Vermont.»

Keine Reaktion.

«Unter einem anderen Namen – Amy Hallcox», fuhr Darby fort. «Vor ein paar Tagen kamen sie nach Belham.»

«Wie alt ist der Sohn?»

«Zwölf. Er hat sich im Krankenhaus eine Kugel durch den Kopf gejagt. Aus Angst vor einem Mann, der sich als FBI-Agent ausgab und gekommen war, um ihn abzuholen. Niemandem war aufgefallen, dass Sean – Kendras Sohn – eine Waffe bei sich hatte. Bevor er sich umzubringen versuchte, hat er mir erzählt, dass seine Mutter fürchtete, von diesen Leuten gefunden zu werden. Und das ist ihnen letztlich gelungen. In Belham. Wollen Sie wissen, was mit Kendra geschehen ist?»

«Nicht wirklich.»

«Irgendjemand hat sie an einen Stuhl gefesselt und ihr die Kehle aufgeschnitten.»

Baxter starrte vor sich hin und zupfte an der aufgeplatzten Lackschicht des Geländers. Auf ihren langen Fingernägeln klebten winzige Glitzersteine in Form von Mond und Sternen.

«Können Sie sich vorstellen, warum jemand so etwas tut?», fragte Darby.

«Nein.»

«Wussten Sie, dass Kendra Sheppard einen anderen Namen angenommen hatte und untergetaucht war?»

«Nein.»

«Würden Sie das auch unter Eid aussagen?»

«Klar, warum nicht? Von mir aus jetzt gleich. Eine Bibel finden Sie in der Küche unter einem der Tischbeine.»

«Wenn Sie Angst haben, könnte ich Sie unter Polizeischutz stellen lassen.»

Baxter lachte. «Nein, danke. Hier draußen in der wirklichen Welt lebt es sich weniger riskant.»

Darby ließ nicht locker. «Michelle, es ist schrecklich, was Sie durchgemacht haben, und ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie leid mir das tut.» Sie hoffte, dass ihre Stimme die Aufrichtigkeit ihrer Gefühle zum Ausdruck brachte. «So etwas hat kein Mensch verdient.»

«Ich will Ihr Mitleid nicht, ich wollte Ihnen nur erklären, wie hier der Hase läuft.»

«Ich könnte Ihnen eine kostenlose Therapie vermitteln.»

«Es bringt nichts, darüber zu quatschen, was einem im Kopf steckt.»

«Vielleicht doch.»

«Danke, aber Schlaftabletten sind mir lieber. Die wirken Wunder.»

Darby legte ihre Visitenkarte auf die Brüstung. «Rufen Sie mich bitte morgen an.»

Baxter stieß sich vom Geländer ab und drückte ihre Zigarette auf der Visitenkarte aus. «Nehmen Sie sich ein Bier mit, wenn Sie wollen.»

40. Kapitel

Darby zog die Tür zu Baxters Wohnung hinter sich zu und trat in den dunklen Flur hinaus. Sie fühlte sich schwindlig und elend. Nicht wegen der Geschichte, die sie soeben gehört hatte. Sexueller Missbrauch und Demütigung – seit Menschengedenken gab es solche Geschichten in zahllosen Variationen, und Darby hatte schon während ihrer ersten Tage im kriminaltechnischen Labor Bekanntschaft damit gemacht, als sie ein ums andere Mal ins Krankenhaus gerufen worden war, um Beweise in einem Vergewaltigungsfall aufzunehmen. Wenn man nur oft genug solche Geschichten hörte und die Folgen immer und immer wieder zu Gesicht bekam, blieb einem gesunden Verstand keine andere Wahl, als sich davor zu schützen, so wie man sich vor einem drohenden Wirbelsturm dadurch schützte, dass man die Fenster seines Hauses mit Brettern vernagelte.

Aber selbst eine Festung, egal, wie stark bewehrt, hatte verwundbare Stellen. Ihr Schutz mochte vielen Wirbelstürmen standgehalten haben, doch war jeder Sturm anders und auf seine Weise einzigartig. Was Darby jetzt, da sie schwindelnd und wankend durchs Treppenhaus nach unten ging, so sehr zu schaffen machte, war Baxters ungerührte – ja, seelenlose – Stimme, mit der sie über ihre persönlichen Erlebnisse gesprochen hatte. Es war, als hätte ihr der Allmächtige ins Ohr geflüstert: Das ist dein Schicksal, du hast es zu tragen.

Aus diesem Grund hatte Baxter keine Anzeige erstatten können, und ihre Mutter, die Person, die sie eigentlich hätte beschützen müssen, hatte ihrer Tochter geraten, den Mund zu halten und die Zähne zusammenzubeißen. Himmel.

Darby öffnete die Haustür und sah Coop auf der anderen Straßenseite auf und ab gehen. Er hatte sein Handy am Ohr. Als er sie sah, brach er seinen Anruf ab und kam auf sie zu. In all den Jahren ihrer Zusammenarbeit hatte sie ihn noch nie so wütend erlebt. Oder verletzt.

«Um eins von vornherein klarzustellen», sagte er, merklich bemüht, seine Stimme unter Kontrolle zu halten. «Wenn diese durchgeknallte Junkie-Schnalle behauptet, ich hätte an diesen Hotelpartys teilgenommen und rumgevögelt, ist das erstunken und erlogen. Das schwöre ich beim Leben meiner Mutter.»

Darby nickte, sagte aber nichts.

«Was, du glaubst mir nicht?»

«Natürlich glaube ich dir», beschwichtigte sie ihn. «Aber mir geht eine ganz andere Frage durch den Kopf.»

«Was denn?»

«Hast du ein Video gesehen, auf dem Baxter vergewaltigt wird?»

Coop presste die Lippen aufeinander. Sein Gesicht schien um noch eine Nuance röter zu werden.

«Ob ich Dinge getan habe, auf die ich nicht stolz sein kann?», fragte er nach einer Weile. «Darauf kannst du einen lassen. Aber das, worauf du anspielst, liegt über zwanzig Jahre zurück. Ich war neunzehn und in Gesellschaft mehrerer Typen, die verdammt übel drauf waren. Wenn ich ihnen den Spaß an diesem Video genommen hätte, wäre ich im Rollstuhl gelandet.»

«Schöne Gesellschaft.»

«Glaub mir, was mit Michelle passiert ist, tut mir schrecklich leid. Es ist eine gottverdammte Tragödie –»

«Nein, Coop, ein Verbrechen.»

Er hob beide Hände in die Höhe. «Stimmt. Aber versteh bitte, dass ich mich aus dieser Geschichte raushalte. Viele, auch ich, haben versucht, Michelle aus der Patsche zu helfen. Ich kenne etliche, die sich für sie eingesetzt und ihr anständige Jobs vermittelt haben, doch sie hat immer wieder die Brocken hingeschmissen und mit der alten Scheiße wieder angefangen. Wenn du willst, mache ich dich mit jemandem bekannt, der jede Menge Geld bezahlt hat, damit sie eine Entziehungskur machen kann. Zweimal.»

«Was habt ihr, du und Michelle, für einen Deal miteinander?»

«Es gibt keinen Deal.»

«Aber da läuft doch was. Du hast ständig versucht, mich aus der Wohnung zu locken.»

«Ich hatte keine Lust, mir ihre Geschichte noch einmal anzuhören. Irgendwann muss Schluss sein mit diesem jämmerlichen Selbstmitleid. Wenn Michelle wirklich eine Veränderung wollte, würde sie es auch schaffen.»

«Sprichst du aus Erfahrung?»

«Mir reicht’s.» Er kehrte ihr den Rücken zu und wollte weggehen.

Sie hielt ihn am Arm zurück. «Ich habe dich gebeten, diesen Kerl im Auge zu behalten. Warum hast du mich nicht angerufen, als er gegangen ist?»

«Ich hab’s versucht, konnte dich aber nicht erreichen. War wohl ’ne Störung im Netz.»

«Gib mir dein Handy.»

«Wozu?»

«Gib her!»

«Jetzt habe ich aber wirklich die Nase voll –»

Sie riss ihm das Handy vom Gürtel, klappte es auf und überprüfte die Liste der ausgehenden Anrufe.

Coop hatte sie nicht angerufen.

«Warum belügst du mich?»

Er wich ihrem Blick aus und starrte auf das Wohnhaus auf der anderen Straßenseite.

«Dieser Cop, von dem Baxter sprach – du weißt, wer er ist, nicht wahr?»

Er antwortete nicht.

«Baxter nennt ihn ein Gespenst und behauptet, du würdest mir das Gleiche über ihn sagen. Woher kennst du ihn?»

«Lass mich in Frieden, okay?»

«Nein. Wenn du etwas weißt und unterschlägst, was unseren Fall betrifft, sehe ich mich gezwungen –»

«Ich lasse mich von dem Fall abziehen und in eine andere Abteilung versetzen. Ich will raus aus unserer Unit.»

Darby verschlug es die Sprache. Hatte sie richtig gehört? Coops Worte hallten in ihrem Kopf nach.

«Ich gehe jetzt gleich in die Zentrale und stelle den Antrag», sagte er.

«Und wie willst du ihn begründen?»

«Mit Interessenkonflikten.»

«Wegen Kendra? Oder kanntest du die Frauen, die wir im Keller gefunden haben?»

«Nein.»

«Hast du eine Ahnung, wer sie sein könnten?»

«Nochmal nein.»

Du lügst. Sie sah es seinen Augen an.

«Warum hattest du es so eilig, ins Haus von Kevin Reynolds zu kommen?»

Er antwortete nicht.

«Warum vertraust du mir nicht?»

«Es geht hier nicht um Vertrauen», sagte er.

«Worum dann?»

«Mein Antrag wird auf deinem Schreibtisch liegen, wenn du zurück bist.»

«Ich werde ihn nicht unterschreiben.»

«Dir bleibt keine Wahl», sagte er und ging.

Darby starrte ihm immer noch nach, als ihr Handy klingelte. Sie nahm es vom Gürtel und sah im Display, dass Randy Scott mit ihr sprechen wollte.

«Der Fingerabdruck, den Coop von der Hülse genommen hat, ist zugeordnet», sagte Randy. «Laut IAFIS gehört er einem Mann namens Frank Sullivan aus Charlestown, Massachusetts.»

«Das kann nicht sein. Frank Sullivan ist –»

«Tot, ja, ich weiß. Es heißt hier, dass er im Juli 83 gestorben ist.»

«Dann muss ein Irrtum vorliegen.»

«Die Übereinstimmung liegt bei 92 Prozent. Das sieht nicht nach einem Irrtum aus.»

Darby blickte die Straße entlang und sah Coop im Gespräch mit Artie Pine. «Was ist mit den Abdrücken aus dem Haus? Haben die schon was ergeben?»

«Nein, noch nicht.»

«Vielleicht brauche ich Hilfe von dir und Mark.»

«Gern. Wir haben unsere Untersuchungen hier fast abgeschlossen.»

Sie klappte ihr Handy zu und steckte es in die Tasche. Sie wollte es noch einmal mit Coop versuchen. Er wusste etwas, und sie verstand nicht, warum –

In diesem Moment flog Reynolds’ Haus in die Luft. Trümmer, zersplitterte Holzbalken und Körperteile stoben mit ungeheurer Gewalt auseinander. Unmittelbar darauf explodierte das mobile Labor, der Ford Explorer. Darby fühlte sich von unsichtbaren Händen vom Boden gerissen und zurückgeschleudert. Sie prallte gegen ein parkendes Fahrzeug, schlug mit dem Kopf durch eine Glasscheibe und verlor das Bewusstsein.

DRITTER TAG

41. Kapitel

Jamie saß am Steuer ihres Minivans. Sie hatte trotz geöffneter Fenster die Klimaanlage laufen, um nicht stärker zu schwitzen als für einen Morgen im Frühherbst angemessen. Sie trug Jeans, ihre ausgetretenen Timberland-Stiefel und das dicke Sweatshirt von Dan. Es ließ das Schulterholster und die Magnum verschwinden und war angenehmer zu tragen als die Windjacke, die sie in Mary Reynolds’ Keller angehabt hatte.

Außerdem hatte sie sich Michaels schwarz eingefasste Sonnenbrille und eine seiner Baseballkappen aufgesetzt. Sie hatte den Schirm tief in die Stirn gezogen, um ihre Operationsnarben zu verdecken. Von weitem und vor allem im trüben Morgenlicht sah sie aus wie ein Mann.

Sie beugte sich nach vorn und musterte sich zum wiederholten Mal im Rückspiegel. Die am Kieferknochen erkennbare Narbe und das große Pflaster auf der anderen Gesichtshälfte gaben dem schmalen, unverkennbar weiblichen Gesicht eine raue, fast maskuline Note.

Ein hageres Kerlchen, dem eins übergebraten wurde, dachte sie. Perfekt. So konnte sie in die Rolle des Fahrers schlüpfen, den Ben Masters angeheuert hatte, damit er Kevin Reynolds in Sicherheit brachte.

Sie warf einen Blick auf die Uhr am Armaturenbrett. 4 : 45 Uhr. Eine Viertelstunde noch bis zur verabredeten Zeit.

Sie griff nach der Flasche Gatorade. Auf dem Boden hatte sich von den sechs zerdrückten Xanax-Tabletten, die sie unter die hellrote Flüssigkeit gerührt hatte, ein dünner weißer Bodensatz gebildet. Für sie reichte eine einzige Tablette zur Beruhigung; ein Elefant wie Reynolds brauchte mindestens drei oder vier. Sechs würden ihn, wie sie sich ausrechnete, innerhalb weniger Minuten in Tiefschlaf versetzen, worauf sie ihn fesseln, in eine Plane wickeln und an einen entlegenen Ort auf der anderen Seite des Waldes würde bringen können.

Falls sich Reynolds zur Wehr setzte, würde sie hier an Ort und Stelle kurzen Prozess mit ihm machen.

Dass ihr jemand in die Quere kam, war äußerst unwahrscheinlich, es sei denn, ein dummer Zufall führte einen Kräutersammler oder Vogelkundler zu dieser frühen Stunde ausgerechnet in den Waterman Park. Von ihrem Vater wusste sie, dass Belham von der Rezession während der Achtziger besonders stark betroffen gewesen war und dass man damals als Erstes die Budgets für öffentliche Einrichtungen und Anlagen beschnitten hatte. Im Waterman Park waren das Wasserbecken und das Klettergerüst sowie sämtliche Schaukeln und Wippen entfernt worden. Zurückgeblieben waren ein weites Feld aus hohen verdorrtem Gras und ein paar Flecken sonnenverbrannter Erde. Und die Brücke.

Die Brücke war der Hauptgrund, warum sie sich für diesen Ort entschieden hatte. Nur ein Weg führte über sie hinweg. Links und rechts davon wucherte dichtes Gestrüpp. Für Reynolds würde es dort unmöglich sein, ihr aufzulauern.

In ihren Sitz zurückgelehnt, dachte sie an Michael.

Du hast gedacht, du könntest nur einen von uns retten, hatte er gesagt, und hast dich für Carter entschieden.

Ja, so war es gewesen. Sie hatte sich für Carter entschieden. In voller Absicht. Und obwohl ihr viele Gründe zu ihrer Entschuldigung einfielen – Carter war der Jüngste, ihr Baby –, verfolgte sie der quälende Gedanke, Michael schon immer weniger geliebt zu haben. Michael war anders. Schon als Säugling war er kaum zufriedenzustellen gewesen und hatte sich dann zu einem trotzigen Jungen entwickelt, der sich immer wieder mit ihr anlegte. Sie erinnerte sich an einen besonders hässlichen Vorfall in einem Supermarkt, als er – damals sechs – aus Wut darüber, dass sie ihm einen Wunsch nicht erfüllen wollte, ein Regal voller Cornflakes-Schachteln leergeräumt hatte und schreiend und zeternd darauf herumgetrampelt war. Sie hatte ihn aus dem Laden gezerrt, zur Räson zu bringen versucht und angesichts seiner Boshaftigkeit fast die Beherrschung verloren. Nach Dans Meinung war sie zu streng mit dem Jungen gewesen. Dan hatte so etwas leicht sagen können, denn ihm gegenüber war Michael nie bockig gewesen.

Carter war das genaue Gegenteil. Carter war brav. Er lächelte und freute sich über andere. Sicher, auch er konnte mitunter schrecklich nerven, wie jedes normale Kind. Aber schon jetzt, mit noch nicht einmal sieben Jahren, bewies er ein bemerkenswertes Maß an Mitgefühl. Er fühlte sich schlecht, wenn er etwas Ungezogenes getan hatte, und entschuldigte sich dafür. Michael entschuldigte sich nie. Wie sein Vater war er auffällig verschlossen, zeigte kaum Emotionen und ließ niemanden an sich heran.

Falsch. Seinen Vater hat er immer an sich herangelassen.

War das Band zwischen Mutter und Sohn in jener Nacht, als sie sich zuerst um Carter gekümmert hatte, ein für alle Mal zerrissen? Jamie fragte sich, wie Michael auf die Mitteilung reagieren würde, dass der Mann, der auf ihn geschossen hatte, tot war und im Kofferraum eines Wagens auf dem Grund des Baggersees bei Belham lag. Michaels Narben auf Brust und Rücken würden irgendwann verblassen. Aber wie stand es um seine seelischen Wunden? Würde es ihm bessergehen, wenn er erfuhr, wie Ben gelitten hatte?

Ihr jedenfalls hatte es gutgetan, Ben Masters zu töten.

Jamie schaute sich um. An jenem heißen Nachmittag im Juli, als sie ihren Vater zu Grabe getragen hatte, war sie das letzte Mal hier gewesen. Zusammen mit Dan. Sie hatte ihm davon erzählt, wie häufig sie während der Sommermonate mit ihren Eltern in den Park gegangen war, um zu spielen, zu schaukeln oder auf einer der vier Rutschen zu rutschen. In der Mitte des Feldes hatte es ein Wasserbecken gegeben, in dem man sich abkühlen konnte, und manchmal war Mr Quincy, ihr Sportlehrer, um die Mittagszeit mit seinem Wohnmobil aufgekreuzt, um Limonade, gehacktes Eis, Hot Dogs, Hamburger und Pommes frites zu verkaufen. Zweimal am Tag war der Eismann vorbeigekommen, und während der langen Wintermonate hatte man auf dem gefrorenen Tümpel eislaufen können.

Schon damals, während des Nachmittags mit Dan, war kein Mensch im Park zu sehen gewesen. Die Jogger, Fahrradfahrer und Hundebesitzer nutzten die Wege auf der Nordseite des Waldes, der gut zehn Kilometer entfernt war von der Stelle, an der sie nun parkte. Sie war ganz allein auf weiter Flur.

Nein, nicht ganz. Ein Kleinwagen rollte langsam auf die Brücke zu.

42. Kapitel

Jamie langte mit der rechten Hand unter die Zeitung, die aufgeschlagen auf ihrem Schoß lag, und griff nach der Glock. Für Munition war ausreichend gesorgt.

Sie legte den Kopf zurück, öffnete den Mund ein wenig und tat, als schliefe sie. Durch die getönten Gläser ihrer Sonnenbrille sah sie, wie der dunkle Wagen vor der Brücke anhielt. Der Fahrer drehte sich nicht um, sondern saß reglos da und ließ den Motor laufen.

Wenn es Reynolds ist, dachte sie, wird er sich wahrscheinlich vergewissern wollen, dass wir allein sind.

Sie warf einen Blick auf ihren Schoß. Die Zeitung verdeckte Pistole und Schalldämpfer vollständig. Reynolds würde sie nicht sehen können.

Der Wagen fuhr wieder an und überquerte die asphaltierte Brücke.

Ein seltsames Gemisch aus Furcht und Adrenalin schoss durch ihre Adern. Sie glaubte, vor Erwartung zu zerspringen, war aber trotzdem gefasst. Angst hatte sie nicht, denn sie war sicher, dass sie auf alles, was Reynolds in petto haben mochte, eine Antwort finden würde.

Vorausgesetzt, er ist wirklich allein. Davon hängt alles ab.

Der Wagen, ein dunkelblauer Ford Taurus mit herunter hängender Stoßstange, hielt am Bordstein neben der Einfahrt zum Parkplatz an. Das Fenster auf der Fahrerseite wurde heruntergelassen. Sie sah das Gesicht des Mannes am Steuer.

Kevin Reynolds hatte den Arm über die Lehne des Beifahrersitzes gelegt und schaute in ihre Richtung. Im Wagen war sonst niemand. Er war allein gekommen.

Reynolds nahm einen Zug seiner Zigarette und starrte ihr unverwandt entgegen.

Wartete er darauf, dass sie auf ihn zukam?

Sie hatte an diese Möglichkeit gedacht. Auf dem Beifahrer sitz lag Michaels Rucksack, bepackt mit schmutziger Wäsche, um den Anschein zu erwecken, er sei voller Geld. Wenn sie sich jetzt mit diesem Rucksack auf den Weg machte, könnte sie die Glock dahinter verstecken. Aber irgendwie würde sie Reynolds aus seinem Wagen herauslocken müssen. Denn nur dann, wenn er auf sie zuging, hatte sie den Bewegungsspielraum, den sie brauchte.

Komm raus, dachte sie und spürte den Schlagring unter dem linken Ärmel ihres Sweatshirts. Ein gezielter Schlag auf die Arterie hinterm Ohr reichte – der Blutdruck im Gehirn würde so plötzlich abfallen, dass das zentrale Nervensystem seinen Dienst aufgäbe. Er würde sofort in die Knie gehen.

Und es gab auch immer noch den Kiefer. Mit Wucht getroffen, würde die Ohrenflüssigkeit derart überschwappen, dass er das Gleichgewicht verlor. So oder so hätte sie ihn da, wo sie ihn haben wollte. Und nicht die Kniescheiben vergessen.

Reynolds schnippte seine Zigarettenkippe aus dem Fenster. Er stieg nicht aus, sondern blieb scheinbar gelassen hinterm Steuer sitzen und starrte durch die Windschutzscheibe nach vorn.

Er wittert eine Finte, Jamie.

Nein, das tut er nicht. Wenn es so wäre, würde er wegfahren.

Verschwinde hier. Fahr nach Hause zu deinen Kindern und …

Die Tür öffnete sich.

Mit trockenem Mund und schneller klopfendem Herzen sah sie Reynolds nach draußen ins fahle Licht steigen und eine Schachtel Zigaretten aus der Brusttasche eines schwarzen Seidenhemdes mit kurzen Ärmeln ziehen. Er trug es wie Tony Soprano – aufgeknöpft bis zum dicken Bauch. Ob er eine Waffe bei sich trug, war aus Jamies Perspektive nicht zu erkennen.

Er steckte sich eine weitere Zigarette an und blickte über den Minivan hinweg in den Wald.

Komm schon und fackle nicht lange. Komm und stell dich vor.

Und er kam.

Der Kies unter seinen teuren Schuhen knirschte. Wenige Schritte vor dem Minivan blieb er stehen, rauchte und musterte die Person, die scheinbar schlafend auf dem Fahrersitz saß.

Jamie rührte sich nicht. Sie beobachtete ihn durch die dunklen Gläser ihrer Brille und wartete mit dem Finger am Abzug der Glock darauf, dass er ans Fenster klopfte. So wäre es ihr am liebsten. Wenn er die Tür öffnete und sie zu wecken versuchte, würde sie ihm die Glock auf den Bauch drücken.

Reynolds machte kehrt, öffnete die Tür seines Taurus und klemmte sich hinters Steuer. Er startete den Motor und trat aufs Gas.

Jamie richtete sich auf.

Die Räder drehten durch, als er im Rückwärtsgang davonraste.

Jamie riss die Tür auf. Die Zeitung fiel ihr vom Schoß, der Schlagring rutschte aus dem Ärmel, streifte ihre Hand und fiel zu Boden. Sie hob die Glock, doch Reynolds war schon zu weit weg und beschleunigte auf die Brücke zu. Aus den Bäumen flatterten Krähen auf.

43. Kapitel

Darby öffnete die Augen. Sie sah ein metallenes Bettgeländer und dahinter einen Holzstuhl mit dunkelbraunem, verschossenem Sitzbezug. Sie lag im Krankenhaus.

An der Wand am Fußende des Bettes hing eine Uhr. Halb sieben. Das trübe Licht, das durch die Jalousie sickerte, ließ sie vermuten, dass es Morgen war.

Sie fragte sich, seit wann sie hier lag.

Zehen und Finger ließen sich bewegen. Gut. Sie fasste sich ans Gesicht und ertastete einen dicken Verband auf der rechten Seite. Schmerzen hatte sie nicht.

Sie erinnerte sich an das, was geschehen war – noch ein gutes Zeichen, denn das war beileibe nicht immer der Fall bei schweren Gehirnerschütterungen oder Schädelhirntraumata. Sie erinnerte sich, Coop im Gespräch mit Pine gesehen zu haben, als das Haus explodierte. Zersplitterte Holzbalken und Schutt –

Coop. Coop stand ganz in der Nähe des Hauses.

Vorsichtig hob sie den Kopf. Ein stechender Schmerz, wie von einem heißen Schürhaken ausgelöst, schoss ihr durch den Kopf. Sie ließ sich zurück auf das Kissen fallen und schnappte zwischen zusammengebissenen Zähnen nach Luft. Ihr Magen drohte sich umzudrehen.

Eine Maschine fing zu piepen an. Eine Schwester kam und gab ihr eine Injektion in die Infusionskanüle.

Ihr schwanden die Sinne, als sie Artie Pine neben dem Bett stehen sah. Sein Hemd war zerrissen, und an den kräftigen bleichen Unterarmen klebten getrocknetes Blut und Ruß.

«Mit dir ist alles in Ordnung, Darby. War nur ein kleiner Schlag auf den Kopf. Zum Glück hast du den harten irischen Schädel deines alten Herrn.»

Sie wollte sich nach Coop erkundigen, bekam aber kein Wort heraus.

Coop ist okay, redete sie sich im Halbschlaf ein. Er stand direkt neben Pine, also kann ihm auch nicht viel passiert sein.

Als sie die Augen wieder aufschlug, flutete helles Sonnenlicht ins Zimmer. Blinzelnd schaute sie auf die Uhr an der Wand: 9 : 13 Uhr.

Wieder hob sie den Kopf. Keine Übelkeit diesmal, aber eine neue Art von Schmerz, die sich anfühlte, als steckten zahllose Nägel in ihrer Kopfhaut. Sie legte sich zurück.

Ein Arzt war gekommen, um nach ihr zu sehen. Darby fand, dass er so jung wie ein Medizinstudent aussah. Auf der Brusttasche seines weißen Kittels war der Name Mass General Hospital eingestickt. Er leuchtete ihr mit einer kleinen Lampe in die Augen und stellte Fragen.

«Wie heißen Sie?»

«Darby McCormick.»

«Und wo wohnen Sie, Miss McCormick?»

«Temple Street, Boston.» Ihre Stimme hörte sich rau und heiser an. «Wir haben August, und ich kann Ihnen auch den Namen des Präsidenten nennen. Mein Kurz- und Langzeitgedächtnis funktionieren.»

Der Arzt lächelte. «Man hat mir schon gesagt, dass Sie eine harte Nuss sind.»

«Man?»

«Ihr Kollege, der draußen wartet.» Er schaltete die Lampe aus. «Sie haben eine Gehirnerschütterung dritten Grades erlitten, zeigen aber keine gravierenden Symptome wie Gedächtnisverlust oder Sehstörungen. Die CT-Untersuchung war ohne Befund. In Ihrem Gesicht sind mehrere Einschnitte von Glasscherben. Wenn wir den Verband abnehmen, werden Sie ein paar Nähte sehen, die aber in drei bis vier Wochen verheilt sein dürften. Narben werden keine zurückbleiben.»

«Ich leide unter BIH.»

«Was ist das?», wollte er erstaunt wissen.

«Beschissene irische Haut», antwortete Darby. «Es werden ganz bestimmt Narben zurückbleiben.»

Der Arzt schmunzelte. «Keine Sorge, auch das lässt sich korrigieren. Sind Sie bereit, Besuch zu empfangen?»

«Absolut. Wann werde ich entlassen?»

«Wahrscheinlich am Nachmittag», sagte er. «Wir haben Ihnen kleine Dosen Demerol verabreicht, um Ihnen die Schmerzen zu nehmen und Sie schlafen zu lassen. Ist Ihnen übel?»

«O ja.» Demerol hatte sie noch nie vertragen.

«Das legt sich in ein paar Stunden», sagte er. «Sie brauchen jemanden, der Sie nach Hause bringt. Und dann sollten Sie –»

«Brav im Bett bleiben, ausruhen und so weiter und so weiter.»

Er gab ihr Tipps zur Behandlung der Wunden und stellte ihr ein Rezept über Percocet aus. Als er gegangen war, rief Darby über das Haustelefon in der Strafvollzugsanstalt MCI-Cedar Junction an, bekam Superintendent Skinner an den Apparat und erklärte ihm, wo sie sich befand und was geschehen war. Skinner versprach, ein Treffen mit Ezekiel zu arrangieren. Sie könne jederzeit kommen, möge ihm aber bitte eine Stunde vorher Bescheid geben. Darby sagte, sie würde sich melden, sobald sie aus dem Krankenhaus entlassen sei.

Die Tür ging auf. Statt Coop, den sie erwartet hatte, erschien Artie Pine. Er rückte einen Stuhl an ihr Bett.

«Du warst ohnmächtig, als ich dich gefunden habe», erzählte er. «Aber kaum hatte ich dich zum Krankenwagen geschleppt, hast du zu plappern angefangen. Allerdings habe ich kein Wort verstanden.»

«Was ist mit Coop?»

«Mit wem?»

«Jackson Cooper. Der Kollege, der wie David Beckham aussieht. Du hast mit ihm gesprochen, als das Haus in die Luft flog.»

«Ach der. Der mit den Muskeln. Hat ziemlich was abgekriegt, ist aber okay. Übrigens, die Chefin will dich sprechen. Sie telefoniert gerade und will … Ah, da ist sie ja.»

Darby versuchte, sich aufzurichten.

«Bleib liegen», sagte Pine. «Ich stell dir das Rückenteil hoch.»

Chadzynski stand am Fußende des Bettes. Sie trug wie immer einen schwarzen Hosenanzug mit Schulterpolstern. Darby achtete jedoch weniger auf sie als auf den Mann, der mit bärbeißiger Miene neben der Tür an der Wand lehnte. Er hatte riesige Ohren und eine lange, hässliche Nase, die mehrmals gebrochen zu sein schien.

«Das ist Lieutenant Warner», stellte Chadzynski ihn vor. «Als ich hörte, was passiert ist, habe ich ihn vor Ihrer Tür Posten beziehen lassen.»

Warner nickte Darby zu.

«Detective Pine hat mir von der Explosion berichtet», fuhr Chadzynski fort.

«Explosionen», korrigierte Darby. «Es gab zwei. Zuerst im Haus, dann in unserem mobilen Labor. Als das Haus hochging, habe ich spontan an eine Gasexplosion gedacht. Es gab keine Flammen. Kurz darauf flog der Explorer auseinander, und ich wusste, es war eine Bombe. Zwei Bomben.»

Chadzynski verzog das Gesicht, was so gar nicht ihre Art war. Sie schien verärgert. Oder hatte sie Angst?

«Wie viele Opfer gibt es?», fragte Darby.

«Die genaue Zahl steht noch nicht fest.»

«Edgar und seine Studenten waren im Haus.»

«Ja, ich weiß. Sie werden noch vermisst.»

«Was ist mit Stan Jennings, dem Chefermittler aus Charlestown?»

Chadzynski warf einen Blick auf Pine.

«Was mit Jennings ist, weiß ich nicht», sagte er. «Ich wollte gerade zum Haus hin, als mir dein Partner über den Weg lief. Ich habe ihn gefragt, was es Neues gäbe, als die Bombe hochging.»

Chadzynski sagte: «Detective Pine, würden Sie uns bitte für einen Moment allein lassen?»

«Klar», erwiderte er und mit Blick auf Darby: «Der Arzt meint, du bräuchtest jemanden, der dich nach Hause bringt.»

«Aber es sind doch nur ein paar Schritte.»

«Trotzdem, ich begleite dich.» Er tätschelte ihre Hand. «Ich warte dann draußen.»

«Danke für Ihr großzügiges Angebot, Detective Pine», sagte Chadzynski. «Aber um Miss McCormicks Begleitung kümmere ich mich. Außerdem könnte ich mir vorstellen, dass Sie es eilig haben, nach Belham zurückzukehren, sich frischzumachen und Ihre Arbeit wiederaufzunehmen.»

Pine sah aus wie vom Donner gerührt, machte kehrt und ging zur Tür. Darby schaute ihm nach.

44. Kapitel

Darby langte nach dem Wasserglas auf ihrem Nachttisch.

Chadzynski verschränkte die Hände hinter ihrem Rücken. Warner warf einen Blick durch den kleinen Fensterausschnitt in der Tür, wandte sich der Polizeipräsidentin zu und nickte.

«Lieutenant Warner sucht zwei- bis dreimal in der Woche mein Büro und meinen Wagen nach Wanzen ab», erklärte Chadzynski. «Heute Morgen wurde er fündig, und zwar in der Innenverkleidung der Beifahrertür.»

«Es waren insgesamt zwei hochmoderne Abhörgeräte», berichtete Warner mit rauchiger Stimme. «Sie haben einen Funkradius von fünf Kilometern und lassen sich ferngesteuert ein- und ausschalten, um die Batterien zu schonen.»

«Mr Warner hat ein vertrauenswürdiges Team, das sich gerade in meinem Büro umschaut», fügte Chadzynski hinzu. «Anschließend wird es sich Ihr Büro und das ganze Labor vornehmen.»

Vertrauenswürdiges Team, dachte Darby.

Sie fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, richtete ihren Blick auf Warner und fragte: «Wer sind Sie?»

Chadzynski antwortete für ihn: «Mr Warner ist Leiter der Abteilung für Korruptionsbekämpfung.»

Die Kollegen, die dort arbeiteten, waren direkt der Polizeipräsidentin unterstellt. Nur Chadzynski kannte ihre Namen.

«Die Fernsehnachrichten zeigen Bilder der Explosion», sagte Chadzynski. «Offenbar war irgendeine TV-Kamera eingeschaltet. Wie dem auch sei, ich habe Kollegen der Sprengstoffabteilung gebeten, sich die Aufnahmen anzusehen. Sie glauben, dass eine USBV verwendet wurde.»

Eine unbekannte Spreng- und Brandvorrichtung, dachte Darby. Das ergab Sinn – zwei separate Explosionen, zwei separate Sprengladungen.

«Weiß man schon Genaueres?»

«Noch nicht. Die Experten sind vor Ort und suchen nach Spuren», antwortete Chadzynski. «Das Ausmaß der Verwüstung lässt allerdings vermuten, dass Dynamit oder ein Plastiksprengstoff wie etwa C4 zum Einsatz gekommen ist.»

«Ich glaube nicht, dass ein Zeitzünder im Spiel war, sondern dass der Bombenleger zur Stelle gewesen ist und den Zeitpunkt der Explosion selbst bestimmt hat.»

«Vielleicht war’s dieser mysteriöse Typ, der Ihnen in Belham aufgefallen ist, der mit dem braunen Lieferwagen.»

«Wie kommen Sie auf den?» Darby hatte noch keine Zeit gefunden, ihren Bericht zu schreiben.

«Cooper war heute Morgen bei mir», antwortete Chadzynski. «Er hat mich auf den neuesten Stand gebracht und gesagt, der Tatort sei vorschriftsmäßig abgesichert gewesen.»

«Das war er auch.»

«Er sagte auch, dass ein Streifenbeamter vor der Tür postiert war. Und dass Sie ihn und Detective Jennings aufgefordert haben, keine FBI-Agenten ins Haus zu lassen.»

Darby nickte. Sie wusste, worauf Chadzynski hinauswollte und wieso Lieutenant Warner und seine Leute von der Abteilung für Korruptionsbekämpfung jetzt mit an Bord waren.

«Ich glaube, es ist davon auszugehen, dass die USBV noch nicht im Haus war, als Sie angekommen sind – auch nicht in unserem Einsatzfahrzeug», sagte Chadzynski. «Irgendjemand muss später ins Haus gekommen sein, vielleicht jemand, der sich als Polizist ausgegeben hat oder tatsächlich einer ist.»

«Da stimme ich Ihnen zu», sagte Darby. «Haben Sie deshalb Pine gebeten, das Zimmer zu verlassen?»

«Nicht, dass ich ihn in Verdacht hätte. Aber ich möchte vorsichtig sein und die Zahl der ermittelnden Kollegen auf diejenigen begrenzen, denen ich vertrauen kann – Sie und Lieutenant Warner. Wir haben es jetzt mit einem zusätzlichen Problem zu tun. Der im Keller von Kevin Reynolds’ Haus gefundene Tote war ein FBI-Agent namens Peter Alan, der schon längst als tot galt und nach offiziellen Angaben bei der Razzia auf Frank Sullivans Boot ums Leben gekommen ist.»

«Jennings hat lediglich die Vermutung geäußert, es könnte Peter Alan sein. Wir müssen noch den Abgleich der Fingerabdrücke abwarten.»

«Das Ergebnis liegt inzwischen vor. Es ist Peter Alan. Mr Cooper hat mich darüber in Kenntnis gesetzt. Zusammen mit Frank Sullivan starben insgesamt vier FBI-Agenten – Peter Alan, Jack King, Tony Frissora und Steve White. Wenn Alan bis gestern noch lebte, könnte es durchaus sein, dass auch die anderen noch leben.»

Darby nickte.

Chadzynski sagte: «Von Mr Cooper weiß ich außerdem, dass der Mörder Ihres Vaters Sie zu einem Treffen eingeladen hat. Weshalb, wenn ich fragen darf?»

«Ja, ich war heute um zehn mit John Ezekiel verabredet. Ich wollte mit ihm über Amy Hallcox reden, die in Wirklichkeit Kendra Sheppard hieß. Sie hat ihn am Tag ihres Todes im Gefängnis aufgesucht.»

«Ich weiß. Mr Cooper hat mich darüber aufgeklärt. Mit Ezekiel wird Lieutenant Warner sprechen.»

«Ezekiel besteht darauf, nur mit mir zu sprechen.»

«Warum?»

«Das weiß ich nicht. Aber vielleicht sagt er es mir.»

«Haben Sie sich früher schon einmal mit ihm unterhalten?»

«Nein», antwortete Darby. «Noch nie.»

Chadzynski runzelte die Stirn.

«Mr Cooper will versetzt werden und die CSU verlassen.»

«Ja», sagte Darby. «Ich weiß.»

«Das hat mich überrascht und Sie gewiss auch. Sie schätzen ihn doch sehr, sowohl privat als auch beruflich.»

Darby schwieg und wartete, dass ihre Chefin fortfuhr.

«Als Grund gibt er Interessenkonflikte an, zu denen er sich nicht näher äußern möchte», fuhr Chadzynski fort. «Haben Sie eine Ahnung?»

«Er war früher mit Kendra Sheppard befreundet. Sie sind beide in Charlestown aufgewachsen.»

«Das hat mir Mr Cooper nicht gesagt.»

«Vielleicht hat er vergessen, es Ihnen zu sagen.»

«Das glauben Sie doch selbst nicht.»

In der Tat. «Ich möchte, dass Sie ein paar Kollegen abstellen, um auf Michelle Baxter aufzupassen», wechselte Darby das Thema.

«Wer ist diese Frau?»

«Sie wohnt in Charlestown, im Eckhaus der Straße, in der auch Reynolds gewohnt hat. Ich habe gesehen, wie sie mit dem Fahrer des braunen Lieferwagens gesprochen hat, den ich gestern in Belham gesehen habe – dem mysteriösen Typ, wie Sie ihn bezeichnen.»

«Warum habe ich von dieser Frau noch nichts gehört?»

Cooper hatte Michelle Baxter also nicht erwähnt.

«Unterschlägt Mr Cooper mir Informationen, die in diesem Fall von Bedeutung sein könnten?»

«Er hat Kendra Sheppard identifiziert», sagte Darby. «Darüber hinaus hatte er –»

«Bitte antworten Sie auf meine Frage.»

Darby trank einen Schluck Wasser. Coop wusste etwas, das spürte sie ganz deutlich. Natürlich war er nicht verpflichtet, Aussagen zu machen, aber wenn Chadzynski herausfand, dass er wissentlich relevante Informationen zurückhielt, würde er seine Laufbahn an den Nagel hängen können. Dann käme es zu einem Disziplinarverfahren gegen ihn. Er hatte sich zwar noch nie etwas zuschulden kommen lassen, würde aber wahrscheinlich dazu aufgefordert werden, seine Kündigung einzureichen. Günstigenfalls.

Falls aber seine Aussageverweigerung dazu führen sollte, dass irgendjemand verletzt oder gar getötet werden würde, hätte er ein Strafverfahren am Hals und alle Chancen vertan.

«Darby?»

«Ja. Ich glaube, er hält etwas zurück.»

«Dann schlage ich vor, Sie sprechen mit ihm. Heute noch.»

«Das werde ich, sobald ich mit Ezekiel gesprochen habe.»

«Trauen Sie sich den Besuch im Gefängnis denn zu?»

Darby nickte.

«Mr Warner wird Sie fahren», entschied Chadzynski. «In Ihrem Wagen, den er dann nach Wanzen durchsuchen kann, wenn Sie im Gefängnis sind.»

Darby beschrieb Warner ihren Wagen und erklärte ihm, wo er stand. Sie fand die Schlüssel auf dem Nachttisch und gab sie ihm.

Chadzynski ging zur Tür, drehte sich aber noch einmal um und sagte ruhig: «Vielleicht erinnern Sie Mr Cooper daran, was er aufs Spiel setzt. Ich hoffe in seinem Interesse, dass er uns keine wichtigen Informationen vorenthält.»

Ich auch, dachte Darby und griff zum Telefon.

45. Kapitel

Jamie saß bei strahlender Morgensonne auf einem Gartenstuhl und fischte eine Zigarette aus der Packung Marlboros, die sie auf dem Rückweg von Belham gekauft hatte. Mit achtzehn hatte sie zu rauchen angefangen, dann aber aufgehört, als sie mit Michael schwanger war.

Sie rauchte nun schon die zweite Zigarette und spürte, wie sehr ihr das Rauchen gefehlt hatte, wie das Nikotin ihr Denken beflügelte und die Nerven beruhigte.

Die Kinder waren mit ihr draußen. Michael lag in der Hängematte, die zwischen zwei Ulmen gespannt war, und schmökerte in einem Buch. Er hielt es mit der Linken, während die Rechte über dem Rasen schwebte und ein Lichtschwert führte. Carter trug ein braunes Jedi-Ritter-Kostüm und hatte die Kapuze über den Kopf gezogen. Mit Luftsprüngen und Purzelbäumen kam er über den Rasen – der dringend gemäht werden musste – herbeigetollt. Er ließ sein Lichtschwert fallen, streckte beide Arme aus und rief: «Du passt ja gar nicht richtig auf.»

Michael wandte sich ihm zu. «Was?»

«Ich hab meine Macht auf dich gerichtet.»

«Welche Macht?»

«Die Blitzmacht. Sie schießt aus meinen Fingern.»

«Carter, die kannst du doch gar nicht einsetzen.»

«Kann ich doch.»

«Nein, du Dussel, kannst du nicht. Wie oft muss ich denn noch erklären, dass nur die Dunkle Seite der Macht Blitzstrahlen einsetzen kann? Du bist Luke Skywalker, klar? Er ist einer der Guten, und die können das nicht.»

«Ich bin ein ganz besonderer Jedi-Meister. Wir kennen alle Geheimnisse.» Carter wackelte mit den Fingern und versuchte, knisternde Geräusche von sich zu geben, wobei ihm Spucke aus dem Mund tropfte.

«Egal», entgegnete Michael und wandte sich wieder seinem Buch zu. «Ich wehre deine Blitze mit meinem Lichtschwert ab wie Mace Windu in Episode drei.»

Jamie schaute ihnen lächelnd zu. Trotz des gestrigen Streits mit Michael war sie froh, beide Söhne zu Hause zu haben. Die Begegnung mit Kevin Reynolds am frühen Morgen steckte ihr noch in den Knochen.

Bevor sie in den Garten gekommen war, hatte sie Bens Handy noch einmal eingeschaltet. Reynolds hatte wieder anzurufen versucht und eine SMS geschickt.

Sie war sich sicher, dass Reynolds sie nicht erkannt hatte. Ja, er hatte direkt vor dem Minivan gestanden und durchs Fenster gestarrt, doch sie hatte die dunkle Sonnenbrille getragen und den Schirm der Baseballkappe tief in die Stirn gezogen, und in Anbetracht der frühmorgendlichen Lichtverhältnisse war es einfach unmöglich, dass er sie erkannt hatte.

Auf dem Rückweg war sie für einen Moment in Panik geraten bei dem Gedanken, dass sich Reynolds womöglich ihr Kennzeichen gemerkt hatte und so vielleicht herausfinden konnte, wer der Fahrzeughalter war. Aber dann erinnerte sie sich, dass vorn gar kein Kennzeichen angebracht war. Es war vor ein paar Wochen aus der Halterung gebrochen, und sie hatte es unter den Sitz gelegt für den Fall, in eine Polizeikontrolle zu geraten.

Aber vielleicht hat er den Minivan erkannt.

Unmöglich. Als Ben und seine Leute vor fünf Jahren in ihrem Haus gewesen waren, hatten sie einen nagelneuen dunkelblauen Honda Pilot in der Garage stehen sehen. Kurz nach Dans Tod hatte sie den Pilot gegen einen gebrauchten Minivan eingetauscht, um die teuren Ratenzahlungen loszuwerden.

Trotzdem, Reynolds war abgehauen. Er hatte etwas gerochen.

Ein flaues Gefühl breitete sich in ihrer Magengegend aus. Ich war so nahe dran, dachte sie, hätte einfach aussteigen und ihn abknallen sollen.

Ob sich Reynolds noch irgendwo in Charlestown aufhielt? Oder hatte er vielleicht schon über die Grenze Reißaus genommen?

Du wirst ihn nicht finden, Jamie. Es wird Zeit, zu packen und zu verschwinden.

Nein. Vorerst würde sie bleiben. Über fünf Jahre hatte sie den Atem angehalten aus Sorge, Dans Killer und der Mann, von dem sie nur wusste, dass er Ben genannt wurde, könnten kommen und ihren Job zu Ende bringen. Wie durch ein Wunder hatte sie schließlich Ben gestellt, und jetzt war Ben Masters tot. Und inzwischen wusste sie, dass Kevin Reynolds Bens rechte Hand gewesen war. Sie musste ihn finden. Sie konnte jetzt nicht einfach kehrtmachen, nicht, wo sie so nah am Ziel war.

Aber er ist doch auf und davon, Jamie. Du kommst nicht mehr an ihn heran. Noch einmal wirst du dich nicht als Ben Masters ausgeben und ihn damit anlocken können. Der Plan war gut – wirklich gut –, aber er ist nicht aufgegangen. Pack deine Sachen und verschwinde mit den Kindern.

Ben hatte in seinem Handy drei Kontakte gespeichert: Pontius alias Kevin Reynolds, Alan und jene Person namens Judas. Warum nur so wenige Kontakte? Vielleicht hatte er sich das Handy gerade neu angeschafft und noch keine Zeit gehabt, weitere Kontakte einzugeben. Möglich auch, dass er das Handy nur für Notfälle gebrauchen wollte und darum ausschließlich diejenigen Nummern einprogrammiert hatte, auf die es ihm in erster Linie ankam. Jamie dachte an die Situation in Mary Reynolds’ Keller zurück und erinnerte sich, dass Kevin Reynolds gesagt hatte, Ben traue keinen Handys.

Jamie dachte an Judas. Er war unter drei verschiedenen Telefonnummern zu erreichen. Versuch’s damit, aber nicht über Bens Handy, sondern aus einer öffentlichen Telefonzelle. Ruf an und –

Mach dir nichts vor. Reynolds hat diesem Judas wahrscheinlich längst mitgeteilt, was heute Morgen im Park abgelaufen ist.

Weißt du denn, ob die beiden überhaupt Kontakt miteinander haben?

Nein, aber du auch nicht. Du solltest jedenfalls damit rechnen, dass Reynolds dich erkannt hat und jetzt mit Judas spricht.

Deshalb muss ich herausfinden, wer er ist. Ich muss –

Du musst deine Kinder in Sicherheit bringen, Jamie. Das ist das Allerwichtigste. Oder willst du, dass sich wiederholt, was du in der Folterkammer miterleben musstest?

Bilder der Erinnerung stürzten auf sie ein. Sie versuchte, sich dagegen zu wehren, sah sich aber dann das Klebeband von den Händen reißen. Wie durch ein Wunder hatte sie überlebt, war bei Bewusstsein geblieben. Sie hatte einen Fuß vom Stuhlbein befreit und keine Zeit gehabt, auch den anderen loszubinden, weil Michael und Carter, an ihre Stühle gefesselt, schrien und bluteten und zu sterben drohten, falls nicht sofort Hilfe kam. Sie war losgerannt, hatte den Stuhl hinter sich hergezerrt, die Treppe hinunter bis in die Küche, wo Dan über dem Spülbecken hing und aus den Wunden der verstümmelten rechten Hand blutete – einem Klumpen aus rohem zerfetzten Fleisch, aufgerissener Haut und zerhackten Knochen. Sie sah seinen Kopf verdreht und violett angelaufen im blutbesudelten Becken liegen und das um den Hals geschlungene Seil, dessen anderes Ende im Müllzerkleinerer steckte. Sie nahm ein Messer aus dem Messerblock, schnitt sich vom Stuhlbein frei und griff nach dem Telefonhörer. Die Kehle voller Blut und wie zugeschnürt, stammelte sie krächzend um Hilfe, während von der Notrufzentrale am anderen Ende der Leitung immer nur zu hören war: «Ich kann Sie nicht verstehen, ich kann Sie nicht verstehen.» Sie sah sich in der Kammer stehen, in karbidgeschwängerter Luft, sah Carter, der schon so viel Blut verloren hatte und sich nicht mehr rührte. O Gott. Um den Kleinen kümmerte sie sich zuerst, während Michael, den Blick auf sie gerichtet, Blut hustete und voller Todesangst schluchzte. Sie schrie: Durchhalten, durchhalten, mein Schatz, gleich kommt Hilfe – und ihr wurde bewusst, dass sie nicht Michael meinte, sondern Carter, dem sie ihre Lippen auf den Mund presste und ihn zu beatmen versuchte. Sie sah, wie sich seine kleine Brust wölbte, und sooft sie Luft holte, schrie sie in Richtung Telefonhörer, der neben ihr auf dem Boden lag: Hilfe, Hilfe, Jesus, schnell, bitte, bitte. Und dann öffnete Carter seine Augen, die voller Tränen waren. Er spuckte Blut, atmete aber und fing an zu weinen: «Mama? Mama?»

Jamie ließ die Zigarette fallen und stand auf.

«M-M-Michael, komm … ah … her.»

Er stand auf und kam ihr auf bloßen Füßen entgegen. Carter übte weiter mit seinem Lichtschwert.

Michael stand vor ihr, die Arme vor der Brust verschränkt. «Was habe ich jetzt wieder falsch gemacht?»

«Wie … wär’s … ah … wenn … wir … ah … ah … umziehen?»

«Du meinst, in eine andere Stadt?»

Sie nickte.

«Wohin?»

«Wohin … würdest du … ah … gern?»

Michael setzte sich auf die Lehne des Gartenstuhls und sah sie überrascht an. Er schien erstaunt, dass sie sich für seine Meinung interessierte.

«Willst du das wirklich wissen?»

Sie nickte.

«Ich wollte schon immer wohnen, wo es warm ist», erklärte er nach einer Weile. «Von Dad weiß ich, dass ihr mal in San Diego gewesen seid.»

Sie lächelte in Erinnerung an den zweiwöchigen Urlaub vor knapp zwanzig Jahren, an weinselige Nachmittage in Solana Beach und lange Wanderungen durch Del Mar und Coronado. Sonnenschein und Strände und Hotelbetten, in denen sie ihre braungebrannten, warmen und nach Sonnencreme duftenden Körper aneinandergeschmiegt hatten.

«Dad sagte, ihr wärt gern für immer dort geblieben.»

Sie nickte wieder. Ja, sie hatten darüber gesprochen, sich aber letztendlich doch für Neuengland entschieden.

«Lass … ah … uns … packen … ah … und … fahren.»

«Wann?»

«Noch … ah … heute.»

Seine verwunderte Miene verriet Skepsis. «Warum so schnell?»

«Ich … habe … ah … nachgedacht … über … ah … deine … Worte. Dass … du … ah … hier … unglücklich … bist. Es … gibt … keinen … ah … Grund, länger … ah … zu bleiben.»

«Und was wird aus dem Haus?»

«Verkaufen … wir.» Sie wusste, dass sich das Haus nicht verkaufen ließe, aber ihr Erspartes würde reichen, bis sie einen neuen Job gefunden hatte.

Sie beugte sich nach vorn, lächelte und ergriff seine Hand. «Neuer … Anfang. Den … hast … ah … du … verdient.»

«Und Carter? Dem wird’s bestimmt nicht gefallen.»

«Ihm … gefällt’s … ah … überall … mit … dir.»

«Na schön.»

«Bist … bist … du … ah … glücklich?»

«Ja. Aber es kommt alles so schnell. Und warum rauchst du?»

«Schlechte … ah … Angewohnheit.»

«Hör auf damit. Davon wird man krank.»

«Kannst … du mir … beim … ah … Packen … helfen?»

«Klar. Wieso hast du dir eigentlich die Haare abrasiert? Du siehst aus wie ein Mann.»

«Wenn’s … so … ah … heiß ist … ah … mag … ich es … ah … lieber … kurz.»

«Aber dann sieht man deine Narben.»

«Wir … brauchen … ah … Umzugskartons.»

«Du willst dich wieder operieren lassen, stimmt’s? Deshalb hast du dir den Kopf rasiert.» Er wirkte verängstigt, verletzlich.

Sie nahm sein Gesicht in ihre Hände. «Keine … ah … Operation.»

«Lügst du auch nicht?»

«Nein.» Sie gab ihm einen Kuss auf die Stirn. «Ich liebe dich.»

«Ich dich auch.»

Auf dem Weg ins Haus stellte sich Jamie vor, dass Kevin Reynolds womöglich irgendwo in der Nähe lauerte. Sie schnappte sich den Wagenschlüssel und eilte los.

46. Kapitel

In der MCI-Cedar Junction bei Walpole, einem der beiden Hochsicherheitsgefängnisse von Massachusetts, galten strenge Bekleidungsvorschriften für weibliche Besucher. Keine Trägerhemdchen, Tops oder ärmellose T-Shirts. Keine Jogginganzüge oder Sportsachen. Keine Kleider aus Elastan oder durchscheinendem Material. Hosen durften keine Löcher oder Risse haben, auch keine offenen Taschen wie an Cargo-Hosen. Röcke oder Shorts, die nicht mindestens knielang waren, waren nicht erlaubt, ebenso wenig wie bauchfreie T-Shirts.

Darby zog ihren taktischen Gürtel aus und legte ihn zusammen mit den Schlüsseln, der Brieftasche, der Dienstmarke und dem Handy in eine kleine Kunststoffschale. Dann hob sie die Arme und ließ sich von einer korpulenten dunkelhäutigen Frau in Uniform mit einem Metalldetektor abscannen.

Ein junger Mann – Darby schätzte ihn auf Ende zwanzig – stand neben einer Stahltür und starrte neugierig auf ihre geschwollene rechte Gesichtshälfte. Lieutenant Warner hatte sie zu ihrer Wohnung gefahren und im Auto auf sie gewartet, während sie unter die Dusche gegangen war. In aller Eile hatte sie sich dann angezogen und den taktischen Gürtel angelegt, weil sie keinen anderen auf die Schnelle finden konnte. Und weil sie keine Zeit verlieren wollte, hatte sie darauf verzichtet, die Wunden zu verbinden.

«Tragen Sie einen Bügel-BH?», fragte die Wärterin.

«Nein», antwortete Darby. «Und es wird Sie vielleicht freuen zu hören, dass ich in weiser Voraussicht mein Schamlippen-Piercing abgelegt habe.»

Die Frau kicherte. Der junge Mann gab keinen Laut von sich und sah starr geradeaus. Unter den kurzen Ärmeln seines blauen Diensthemdes zeigten sich Muskelpakete, die Darby an Coop erinnerten. Sie hatte ihn von unterwegs aus anzurufen versucht, sowohl auf seinem Handy als auch über den Büroanschluss, hatte aber immer nur seine Mailbox erreicht.

Die Frau legte ihren Detektor auf den Tisch und sagte: «Schön, dass Sie sich an unsere Kleiderordnung gehalten haben. Die meisten scheren sich nicht darum. Am schlimmsten sind die weiblichen Besucher. Sie kommen hier in superkurzen Hotpants oder Miniröcken ohne Schlüpfer hereinstolziert und drehen durch, wenn wir ihnen sagen, sorry Ma’am, so kommen Sie hier nicht rein, Sie müssten sich schon ein kleines bisschen mehr anziehen.»

Sie griff nach einem Paar Gummihandschuhe. «Wenn Sie bitte noch einmal Ihre Hände heben würden, Dr. McCormick. Ich muss jetzt Ihre Taschen durchsuchen.»

Um sich von ihren unguten Gedanken und den quälenden Kopfschmerzen abzulenken, beschloss Darby, die Unterhaltung fortzusetzen. «Besonders nett fand ich den freundlichen Hinweis darauf, keinen Badeanzug zu tragen.»

«Ob Sie’s glauben oder nicht, den Fall hatten wir wirklich schon, vor ungefähr drei Jahren. Eine Stripperin. Sie kam gerade von ihrer Schicht und wollte ihren Freund besuchen. In zehn Zentimeter hohen Stilettos und im Bikini. Das Oberteil war so eng, dass fast ihre Brüste herausquollen. Ich könnte Ihnen Geschichten erzählen … – So, das war’s, Dr. McCormick. Waffe und Brieftasche können Sie sich bei mir abholen, wenn Sie wieder gehen.»

«Danke.» Darby griff nach ihrer ledernen Schreibmappe, die neben dem Detektor auf dem Tisch lag. «Kann ich die mitnehmen? Ich möchte mir Notizen machen.»

«Lassen Sie mal sehen.»

Die Frau blätterte in den Seiten der Personalakte von John Ezekiel, die der Superintendent für Darby ausgedruckt hatte. Dann untersuchte sie die Taschen und Fächer in den Seiten der Mappe und schraubte die Kappe von Darbys Stift ab, einem schwarzen Tintenschreiber von Pilot.

«Haben Sie noch andere Stifte?»

«Nur den», antwortete Darby.

«Okay, Sie können ihn mitnehmen. Aber sorgen Sie dafür, dass er wieder zurückkommt. Ich habe keine Lust, den Kerl da drin zu filzen», sagte sie und zeigte auf einen Bildschirm, der ein kleines, weißgefliestes Besuchszimmer zeigte. In der Mitte standen ein dunkelgrauer Metalltisch und zwei Stühle.

«Wir haben alles im Blick, können aber nichts hören», fuhr die Frau fort. «Mr Ezekiel wird mit Handschellen an den einen Stuhl gefesselt, und der ist festverschraubt. Sie brauchen sich also keine Sorgen zu machen, es sei denn, er überrascht uns als Hulk.» Sie lachte über ihren Witz. «Wenn Sie fertig sind, brauchen Sie sich nur der Kamera zuzuwenden und zu winken. Oder Sie gehen zur Tür und klopfen. Billy Bizeps wird sie rein- und rauslassen.»

Die Frau nahm das Mikro zur Hand, das vor ihrer Brust hing. «Wir sind so weit, Patrick. Hol ihn her.»

Der junge Mann stellte sich vor die Stahltür.

Darby beobachtete den Sekundenzeiger der Wanduhr.

Knapp zwei Minuten später war ein Buzzer zu hören. Schlösser klickten.

Der junge Mann öffnete die Tür.

Darby spürte, wie ihr Herzschlag einen Takt zulegte. Ihr war zumute wie während des SWAT-Trainings beim Abseilen aus einem Hubschrauber, ließ sich aber nichts anmerken, als sie an dem jungen Wachbeamten vorbeiging und das Besuchszimmer betrat.

John Ezekiel hatte keine Ähnlichkeit mehr mit dem Bild in ihrer Erinnerung. Sein ehemals dichtes blondes Haar war schütter geworden und schmutzig gelb wie bei starken Rauchern, und die bleiche Haut wirkte im Licht der Neonröhren, die unter der Decke summten, nahezu transparent.

«Guten Tag, Dr. McCormick.»

Sie hatte eine tiefere Stimme erwartet. Ezekiels heller, freundlicher Tonfall erinnerte sie an einen entgegenkommenden Empfangschef eines Hotels.

Die Tür hinter ihr wurde elektronisch verriegelt. Das Klicken hallte in Darbys Ohren wider.

Sie näherte sich dem Tisch.

«Woher wissen Sie, dass ich einen Doktortitel habe?»

«Seit ich in der Zeitung über Sie gelesen habe, interessiere ich mich für Sie», antwortete er. «Und über Sie wird häufig berichtet. Auch im Fernsehen. Sie sind Sonderermittlerin der Criminal Services Unit von Boston, spezialisiert auf Kriminaltechnik und abweichendes Verhalten, auf Straffällige meines Kalibers.»

Darby nahm auf dem Besucherstuhl Platz. Ezekiel starrte ihr ins Gesicht. Seine Augen waren stumpf und leblos wie die einer Marmorbüste.

Liegt wohl an den Medikamenten, dachte Darby. Ezekiel litt an Schizophrenie mit psychotischen Depressionen, die kaum zu therapieren waren. Aus ihren Unterlagen wusste sie, dass er mit dem Neuroleptikum Clozapin und Lithium ruhiggestellt wurde.

«Mir wurde mitgeteilt, dass Sie mit mir über Amy Hallcox sprechen wollen.»

«Sie meinen Kendra Sheppard», entgegnete er.

«Wer ist das?»

«Sie wissen, wer sie ist.» Ezekiel beugte sich über den Tisch. Die Handschellen klirrten. Seine Augen wichen nicht von ihrem Gesicht. «Mit Lügen gewinnt man kein Vertrauen, und wenn ich Ihnen nicht trauen kann, kann ich Ihnen auch nicht die Wahrheit sagen. Das verstehen Sie, oder?»

«Ja.»

«Dann hören Sie auf zu lügen. Wenn nicht, ist unser Gespräch zu Ende.»

«Verstanden. Warum wollten Sie mit mir über Kendra Sheppard reden?»

«Haben Sie sich in diesem Raum hier nach Wanzen umgesehen?»

«Nein.»

Er schien sich zu wundern. «Warum nicht?»

«Es wäre illegal, unser Gespräch zu belauschen.»

«Die Kameras beobachten uns.»

«Ja, aber ich kann Ihnen versichern, dass uns niemand zuhört.»

«Wer sagt das? Die Schließer draußen vor der Tür?»

«Um nach Wanzen zu suchen, bräuchte ich ein spezielles Gerät, und das habe ich nicht. Was also schlagen Sie vor, Mr Ezekiel?»

«Setzen Sie sich neben mich. Was ich zu sagen habe, werde ich Ihnen ins Ohr flüstern.»

«Das ist keine gute Idee.»

«Ich werde Ihnen nichts antun, wenn es das ist, was Sie denken. Wie könnte ich auch? Schauen Sie.» Er versuchte, seine Hände zu heben. Sie waren mit Handschellen an die Kette gebunden, die ihn an den Stuhl fesselte.

«Zu meinem und Ihrem Schutz.»

«Trotzdem, es ist nicht gestattet.»

«Bitten Sie um Erlaubnis.»

«Nein.»

«Dann kann ich nicht mit Ihnen reden, tut mir leid.»

Darby stand auf. «Auf Wiedersehen, Mr Ezekiel.»

«Seien Sie vorsichtig auf den Straßen.»

Sie klopfte an die Tür.

«Und versprechen Sie mir, dem FBI aus dem Weg zu gehen», sagte Ezekiel. «Den Mistkerlen ist nicht zu trauen.»

47. Kapitel

Darby trat in den grellbeleuchteten Nebenraum, entschlossen, sich von den paranoiden Wahnvorstellungen eines schizophrenen Mannes nicht verrückt machen zu lassen.

Ezekiel kannte den richtigen Namen von Amy Hallcox. Kendra hatte ihn besucht und mit ihm gesprochen, und nun war sie tot. Ihr Sohn hatte sich umzubringen versucht, nachdem ein Mann, der sich als FBI-Agent ausgegeben hatte, in sein Krankenzimmer gekommen war, um ihn in Schutzhaft zu nehmen. Dieser Mann war tatsächlich ein FBI-Agent gewesen, nämlich Peter Alan, der angeblich schon vor zwei Jahrzehnten gestorben war und jetzt in der Leichenhalle lag.

Beide Wachbeamten starrten sie an. Sie erklärte ihnen, was Ezekiel wünschte.

Der junge Mann, Billy Bizeps, schüttelte den Kopf.

«Kommt überhaupt nicht in Frage», sagte die Frau. «Der Kerl ist das, was wir hier einen Beißer nennen. Er schnappt nach Ihrem Ohr und reißt es Ihnen vom Kopf.»

«Hat er das schon mal getan?», fragte Darby.

«Schon zweimal. Das letzte Mal hat er sogar versucht, das Ohr zu schlucken. Hat er dann doch nicht, aber so heftig darauf rumgekaut, dass es anschließend nicht wieder angenäht werden konnte. Wollen Sie eins Ihrer Ohren verlieren?»

«Würde vielleicht ganz gut zu den Narben in meinem Gesicht passen.»

«Ich dachte, Sie wären schlauer.»

«Ich möchte mit Superintendent Skinner sprechen», bat Darby. «Wo ist Ihr Telefon?»

Skinner verweigerte ebenfalls seine Erlaubnis. Darby ließ nicht locker und versuchte ihn umzustimmen, während sie über den Bildschirm Ezekiel beobachtete, der an den Ketten zerrte und unterm Tisch nach Wanzen suchte.

Sie dachte an Skinners Schilderung, wie Ezekiel einen Psychiatriepfleger «verglast» hatte, als Skinner schließlich nachgab und sagte: «Na schön, sei’s drum. Aber wenn Ezekiel Sie verletzt, wird das Gefängnis nicht dafür haften.»

«Ich verstehe.»

«Das reicht nicht. Ich will eine klare Zusage von Ihnen.»

«Ich übernehme die volle Verantwortung.»

Zurück im Besuchszimmer und hinter verschlossener Tür, schob Darby ihren Stuhl neben Ezekiel und nahm mit dem Rücken zum Tisch Platz. Falls er sie zu attackieren versuchte, würde sie so genügend Spielraum haben.

«Näher», sagte er.

Sie rückte an ihn heran.

«Danke.» Er lächelte und bleckte schiefe gelbe Zähne. «Sie sind eine sehr mutige Frau, Dr. McCormick. Gefasst und beherrscht. Ich glaube, Sie wären in der Lage, mich mit bloßen Händen in Stücke zu reißen.»

«So ist es.»

«Ich schätze Ihre Offenheit.»

Er stank aus allen Knopflöchern seines orangefarbenen Gefängnisoveralls nach kaltem Rauch und jenem scharfen Shampoo, mit dem Insassen entlaust wurden. Seine Finger waren nikotinverfärbt, die Nägel dreckig. Diese Finger hatten die Pistole gehalten, mit der ihr Vater getötet worden war.

Seine Augen wirkten jetzt nicht mehr stumpf; sie strahlten vielmehr und leuchteten voller Genugtuung.

«Sie duften wundervoll», sagte er.

«Was man von Ihnen nicht behaupten kann.»

Er kicherte. «Was ist mit Ihrem hübschen Gesicht passiert?»

«Ein Unfall», antwortete sie.

«Erstaunlich, wie sehr Sie ihm gleichen – Ihrem Vater, meine ich. Tommy hatte dieselben dunkelroten Haare und leuchtend grünen Augen. Was so alles in den Genen steckt –»

«Kannten Sie meinen Vater?»

«Sehr gut sogar. Ich habe ihn sehr bewundert. Darf ich näherrücken?»

Darby nickte. Die Ketten rasselten. Sie spürte seine Stoppeln über ihre Wangen streifen.

Seine Lippen lagen an ihrem Ohr. Sie hörte ein leises Pfeifen aus seinen Lungen. Sein Atem roch wie die heiße, muffige Luft in einem U-Bahn-Schacht.

«Kendra hat mich Ihrem Vater vorgestellt», flüsterte er. «Übrigens, ich habe von ihrem Sohn gehört. Schreckliche Geschichte. Wie geht es ihm?»

Sie drehte den Kopf und flüsterte ihm ins Ohr: «Er liegt im Koma, gehirntot. Wer ist sein Vater?»

«Kendra sagte, irgendein Kerl hätte sie flachgelegt. Sie wollte das Kind behalten. Den Namen des Vaters hat sie nie genannt. Hatte irgendjemand Gelegenheit, mit dem Jungen zu sprechen, bevor er sich die Kugel in den Kopf gejagt hat?»

«Ich konnte ein paar Worte mit ihm wechseln. Er wollte unbedingt mit meinem Vater sprechen. Er wusste nicht, dass er tot ist.»

«Das wusste Kendra auch nicht. Sie hat es erst in Belham erfahren.»

«Kaum zu glauben.»

«Kendra hatte Charlestown schon vor dem Mord an Ihrem Vater verlassen. Wohin, weiß ich nicht. Ich sollte es wohl nicht wissen und habe auch nie nach ihr gesucht. Ich wollte sie nicht in Gefahr bringen. Auch ihre alten Freunde haben nie wieder von ihr gehört. Deshalb konnte Kendra so lange überleben. Sie hat sich bei niemandem gemeldet, aus Angst, dass man ihre Anrufe abfangen und ihr auf die Spur kommen könnte. Und damals gab es noch kein Internet.»

«Von wem hat sie es erfahren?»

«Als sie nach Belham gekommen ist, hat sie Ihr ehemaliges Elternhaus aufgesucht und mit den neuen Besitzern gesprochen, die aus Belham stammten und Ihre Familie kannten. Übrigens, es hat mir sehr leidgetan, als ich vom Tod Ihrer Mutter hörte.»

Er gab sich betroffen, als habe er sie persönlich gekannt.

«Nachdem Kendra erfahren hatte, was Ihrem Vater zugestoßen ist, stellte sie ein paar Nachforschungen an, ermittelte meine neue Adresse und hat mich besucht. Unnötig zu sagen, dass sie ziemlich aufgebracht war und Näheres wissen wollte. Sie hat Ihren Vater sehr gern gehabt. Big Red war ein ganz besonderer Mann. Ich bedaure jeden Tag aufs Neue, dass er so enden musste.»

Darby schluckte und merkte, dass sich ihre Hand unwillkürlich zu einer Faust geballt hatte. Sie starrte auf seinen knochigen Hals und hoffte insgeheim, dass er ihr einen Grund liefern würde, über ihn herzufallen. Noch ehe die Wachen zur Stelle wären, hätte sie ihm den Hals gebrochen. Ich würde ihn nicht töten, ihm nur den Wirbel so verrenken, dass er für den Rest seines Lebens im Rollstuhl säße, gewindelt und künstlich ernährt werden müsste.

«Ich weiß, was Sie denken», flüsterte er.

«Was denn, Mr Ezekiel?»

«Sie würden gern wissen, warum sich Kendra auf den weiten Weg von Vermont hierhergemacht hat, wo sie doch einfach nur zum Telefon hätte greifen, die Polizei von Belham anrufen und nach Ihrem Vater verlangen können. Irgendjemand hätte ihr bestimmt Auskunft gegeben.»

«Und warum hat sie nicht angerufen?»

«Die Polizei nimmt alle Anrufe auf. Und persönlich vorsprechen konnte sie auch nicht. Auf jeder Station sind Kameras installiert, die jeden, der zur Tür hereinkommt, auf Schritt und Tritt überwachen. Kendra wollte nicht riskieren, erkannt zu werden. Sie hatte kein Vertrauen zur Polizei, nur zu Ihrem Vater. Bevor sie verschwand, hat er ihr gesagt, dass sie, falls es Probleme geben würde, unter keinen Umständen anrufen oder auf die Wache kommen solle. Die Telefonanschlüsse wären angezapft, und er habe entdeckt, dass sein Büro verwanzt sei. Er sagte ihr, sie solle ihn im Fall des Falles zu Hause aufsuchen, und das hat sie getan.»

«Was wollte Kendra von meinem Vater?»

«Was wissen Sie über Frank Sullivan, den Kopf der irischen Mafia?»

Schon wieder dieser Name, dachte Darby. «Ich weiß, dass er tot ist.»

«Ich kannte Mr Sullivan – so nannten ihn alle, die für ihn arbeiteten. Es ist mir ein bisschen peinlich, gestehen zu müssen, dass ich nach meinem ersten Knastaufenthalt das alte Geschäft wiederaufgenommen und mit Drogen gehandelt habe. Ich hatte gute Beziehungen, an denen Mr Sullivan interessiert war, und ich brauchte Geld. Was wissen Sie über Kendra?»

«Dass sie Prostituierte und deswegen vorbestraft war.»

«Kendra war drogenabhängig. Koks. Sie hat auf der Straße angeschafft, bevor Mr Sullivan sie zu seinen Hotelpartys einlud, wo sie viele Männer bediente. Einschließlich Cops.»

Michelle Baxter hatte dasselbe gesagt.

«Mr Sullivan», flüsterte er, «liebte harten Sex.»

Darby erinnerte sich an Baxters Worte, dass Sullivan ihr eine Pistole an den Kopf gehalten hatte.

«Kendra hatte nichts dagegen, also behielt er sie in seiner Nähe. Er stand auf junge Mädchen, aber so richtig konnten die ihn nicht anturnen. Anfangs habe ich die Geschichten, die man so aufschnappte, nicht wirklich geglaubt, bis ich ihn eines Tages in flagranti ertappte. In seinem Büro, mit einem Teenager. Ich kannte sie nicht, sah aber sofort, dass sie sehr, sehr jung war. Sie trug noch eine Zahnspange, aber das sah ich erst … danach.»

Er schluckte. Es schien, als habe er einen Kloß im Hals.

«Die beiden waren auf dem Sofa, sie auf allen vieren. Mr Sullivan vögelte sie von hinten und hielt sie bei den Haaren gepackt, um ihr so die Kehle aufschlitzen zu können.»

Darby sah Kendra Sheppard vor sich, an den Küchenstuhl gefesselt und mit fast abgetrenntem Kopf.

«Ich wollte dazwischenfunken, aber das Mädchen blutete schon», flüsterte er. «Mr Sullivan sah mich, wie ich da stocksteif im Türrahmen stand. Er war voller Blut, als hätte er darin gebadet, und stand seelenruhig auf. Ehrenwort, ich rede mir das nicht ein. Mit einem aufgeklappten Rasiermesser zeigte er auf das Mädchen, das wie wild herumzappelte und an ihrem eigenen Blut erstickte, und dann sagte er zu mir: ‹Jetzt bist du dran, Zeke. Mach hin, solange sie noch lebt.› Und da habe ich mich dann ganz schnell vom Acker gemacht.»

Darby räusperte sich. «Wo war das?»

«In Kevin Reynolds’ Haus in Charlestown. Er wohnte da mit seiner Mutter Mary Jane. Oben rechts gibt es ein Schlafzimmer. Da war Mr Sullivan mit all seinen … Opfern. Kendra Sheppard wusste davon. Selbst im Winter, so hat sie mir einmal gesagt, konnte man das Blut riechen. Immer wieder wurden die Teppiche gewechselt und gründlich sauber gemacht, aber der Gestank ging nicht raus, sagte sie.»

«Wie war Ihre Reaktion auf das, was Sie gesehen haben?»

«Ich hab mich tagelang versteckt gehalten. Mir war klar, dass Mr Sullivan nach mir suchte, schließlich war ich Zeuge, eine Schwachstelle. Ich bin dann zu Kendra gegangen, habe ihr gesagt, was Sache ist, und von ihr den Rat bekommen, mit Big Red darüber zu reden. Sie hat mich ihm vorgestellt.»

«Warum?»

«Als Sie bei Kendras Sohn im Krankenhaus waren – hat er sich Ihnen anvertraut?»

«Er hat mir gesagt, sein richtiger Name sei Sean.»

«Was sonst?»

«Dass er weiß, warum seine Großeltern ermordet wurden. Aber er hatte nicht mehr die Möglichkeit, näher darauf einzugehen.»

«Wieso nicht?»

«Wir wurden unterbrochen.»

«Vom FBI?»

Darby hielt die Luft an. Davon war in den Nachrichten keine Rede gewesen.

«Hören Sie mir genau zu», sagte Ezekiel. «Die Mörder von Kendra Sheppard waren früher Agenten des Bostoner FBI-Büros. Sie hatten den Auftrag, die irische und italienische Mafia zu zerschlagen. Aber ihr eigentlicher Job bestand darin, Mr Sullivan zu beschützen.»

Darby erinnerte sich an Jennings Hinweis auf Sullivans Sonderstatus. «War er Informant?»

«Mr Sullivan war sehr, sehr viel wertvoller.» Ezekiel schluckte. Er atmete in kurzen, scharfen Stößen. «Er war selbst FBI-Agent und als Kopf der irischen Mafia installiert worden. Sein wirklicher Name war Benjamin Masters.»

«Wissen Sie das von Kendra?»

«Nein», antwortete Ezekiel. «Das hat mir Ihr Vater verraten.»

48. Kapitel

Darby hatte den Eindruck, als wäre ihr Magen voller Eiswürfel. Schweißtropfen rannen ihr über den Bauch.

«Ich kenne nur zwei Namen», flüsterte Ezekiel. «Peter Alan und Jack King. Zu Lebzeiten haben sie für die Feds gearbeitet. Aber Sie werden sie nicht finden. Sie starben zusammen mit Sullivan auf einem Boot, und wie sie jetzt heißen, weiß ich nicht.»

Sie schluckte und sagte: «Mr Ezekiel, Sie können doch unmöglich –»

«Ich weiß, was Sie denken. Sie denken, der Typ ist völlig durchgeknallt und phantasiert sich was zusammen. Aber das bin ich nicht. Gleich nachdem ich verhaftet wurde, hat mir ein Quacksalber seine Schwachsinnsdiagnose verpasst, und seitdem werde ich diesen Stempel einfach nicht mehr los.» Ezekiel sprach schnell, zu schnell. Es schien, als presste er die Worte gegen den Widerstand wachsender Wut heraus. «Ob ich paranoid war? Ob ich unter Verfolgungswahn litt? Darauf können Sie wetten. In meinem Gewerbe muss man ständig auf der Hut und immer darauf gefasst sein, über den Tisch gezogen zu werden. Ohne Paranoia überlebt man nicht. Aber es ist nicht so, dass ich Stimmen hören würde, die es nicht gibt, und ich glaube auch nicht, dass Außerirdische meine Gehirnströme lesen können oder was weiß ich nicht alles. Ich hab’s den Ärzten hier immer wieder klarzumachen versucht, aber sie bleiben dabei und spritzen mir dreimal die Woche diesen Mist. Deshalb bin ich ständig benommen, und sie können mich leichter kontrollieren. Ich verstehe, dass Sie skeptisch sind. Aber unabhängig von meiner psychischen Verfassung steht doch wohl fest, dass Kendra Sheppard mich besucht hat, oder?»

«Sie haben mir noch nicht gesagt, warum sie hier war.»

«Kendra hat Ihrem Vater Informationen über Mr Sullivan und seine Leute zugespielt. Sie war es, die herausfand, dass Sullivan für das FBI gearbeitet hat. Dass er angeblich vorbestraft gewesen sei und seine Zeit im Knast abgesessen hätte, ist nur dummes Zeug, das zu seiner Legende gehörte. Kendra wusste, wer Sullivan in Wirklichkeit war, und sie wusste auch, dass die Bostoner Feds an einem Netz von Informanten strickten. Manche wurden getötet, einige verschwanden. Und es gab da noch solche Informanten, denen Zeugenschutz versprochen wurde, solange sie kooperierten. Raten Sie mal, was das Versprechen wert war. Sie sind tot.»

Darby dachte an Michelle Baxters Reaktion auf ihren Vorschlag, sie unter Polizeischutz zu stellen. Nein, danke. Hier draußen in der wirklichen Welt lebt es sich weniger riskant.

«Dieser Jimmy Lucas zum Beispiel», flüsterte er. «Auch für ihn galt die Kronzeugenregelung. Die Feds haben ihn aufgegriffen und an irgendeinen Ort verschleppt, wo er dann von Kevin Reynolds eigenhändig erdrosselt wurde. Ich habe Reynolds davon reden hören. Das hat auch Kendra gehört, und sie war so clever, ein Tonband mitlaufen zu lassen.»

«Sie hat Aufzeichnungen gemacht?»

«Ja, im Hotel und in Reynolds’ Haus. Sullivan ist ihr auf die Schliche gekommen. Deshalb musste ihre Familie dran glauben. Aber Kendra konnte entkommen. Sie hat geahnt, was kommt, und sich rechtzeitig aus dem Staub gemacht. Sie hat Ihren Vater aufgesucht, ihm die Bänder gegeben und geholfen, Leute aus Boston und Charlestown rauszuschmuggeln, weil –»

«Was für Leute?»

«Zeugen. Unter anderem die jungen Frauen von den Hotelpartys. Einigen von ihnen konnte Kendra vertrauen. Sie haben ihr dabei geholfen, die Wanzen und Minikameras zu installieren, die ihr Big Red gegeben hatte. Kendra wollte Sullivan fertigmachen und zusammen mit Ihrem Vater Beweise gegen ihn sammeln. Ziemlich verrückt, das Ganze. Die Bostoner Polizei und auch die Landespolizei waren längst unterwandert. Es gab da wahrscheinlich jede Menge Beamte, die von Sullivan geschmiert wurden und mit den Feds in Verbindung standen. Und von denen erfuhr Sullivan bald, dass Kendra mit einem Streifenbeamten aus Belham zusammenarbeitete.

Ihr Vater wusste, mit wem er sich anlegte. Er hörte die Bänder ab, erfuhr von den Machenschaften der Bostoner Feds und kannte die Namen der Cops, die auf Sullivans Gehaltsliste standen. Sullivan und seine FBI-Freunde waren so was wie die Gestapo von Charlestown. Vor denen kuschten alle, und niemand hätte es gewagt, gegen sie auszusagen. Ihr Vater … war auf sich allein gestellt. Von seinen Kollegen konnte er niemandem trauen. Und weil er diese Mädchen nicht ihrem Schicksal überlassen wollte, hat er mehr oder weniger im Alleingang versucht, sie möglichst weit weg von Charlestown zu bringen und mit einer neuen Identität auszustatten. Es waren Dutzende, die er gerettet hat.»

«Hatte mein Vater denn keinen Partner?»

«Keine Ahnung. Kendra sagte, dass er allein war, als sie mit ihm gesprochen hat. Auch als wir uns getroffen haben – vier-, fünfmal ungefähr –, war er allein. Kendra hat mich zu ihm gebracht. Ich habe ihm erzählt, was ich wusste, und bin dann von ihm sicher untergebracht worden. Eine Woche später war Ihr Vater tot, und ich bin festgenommen worden. Sullivan und seine FBI-Kumpel kamen dann einen Monat später im Bostoner Hafen ums Leben, und das war das Ende der Geschichte.»

«Warum waren diese Männer die ganze Zeit hinter Kendra her?»

«Weil die Bänder, die sie Big Red gegeben hatte, nur Kopien waren», flüsterte Ezekiel. «Ich weiß von ihr, dass sie die Originale behalten hat, dazu auch jede Menge anderes Material, zum Beispiel eine Liste mit den Namen der Mädchen, die von Big Red außer Landes gebracht worden waren. Kendra dachte, die Typen, die sie suchten, wären mit Sullivan draufgegangen. Aber vor einem Jahr ist etwas passiert. Sie lebte in … ich glaube, Wisconsin, und arbeitete für eine kleine Versicherungsfirma, wie sie mir sagte. Als sie eines Tages von der Arbeit nach Hause fuhr, fiel ihr ein, dass sie etwas im Büro vergessen hatte. Sie machte also kehrt. Als sie bei der Versicherung ankam, sah sie Peter Alan gerade auf das Gebäude zugehen. Der andere Mann, ein Kerl namens Jack King, saß am Steuer eines Wagens, der vor dem Gebäude parkte. Kendra hat Sean sofort von der Schule abgeholt, alles hinter sich zurückgelassen und einen neuen Unterschlupf gesucht.»

«Wie hat sie das ihrem Sohn erklärt?»

«Ich weiß von Kendra, dass sie ihm alles gesagt hat. Sie konnte nicht umhin, weil sie nach Wisconsin immer wieder ihre Namen ändern mussten. Sie zogen nach New Jersey in eine Wohnung, in die wenig später eingebrochen wurde, worauf sie nach Vermont geflohen sind. Dort hat sich Kendra den Namen Amy Hallcox zugelegt. Sie war mittlerweile ein richtiger Profi in Sachen Identitätswechsel und arbeitete immer an Orten, wo man ganz leicht an eine neue Versicherungsnummer herankam, zum Beispiel bei Versicherungsgesellschaften. Aber sie war es letztlich leid, sich immer wieder verstecken zu müssen. Sie wollte auspacken, das sagte sie mir, kurz bevor sie umgebracht wurde. Sie war die Letzte.»

«Die Letzte?»

«Die Letzte, die von Ihrem Vater aus Charlestown rausgeholt worden ist, und alle sind inzwischen tot. Als ihr Alan über den Weg gelaufen ist, hat sie ein paar Nachforschungen angestellt und herausgefunden, dass alle Mädchen, die auf ihrer Liste standen, ermordet worden sind. Die geheime Gestapo-Gang aus angeblich toten FBI-Agenten hat sie alle zur Strecke gebracht.»

«Wie konnte denen das gelingen?»

«Big Red muss offenbar eine Liste gehabt haben, die ihnen in die Hände gefallen ist. Sie und das ganze andere Material. Es wird für sie nicht leicht gewesen sein, Kendra auf die Spur zu kommen, da sie ständig Wohnort und Namen gewechselt hat.»

«War das gesamte FBI involviert oder nur das Büro in Boston?»

«Keine Ahnung. Ich weiß von Kendra nur, dass die Bostoner Feds hinter ihr her waren.»

Darby dachte an das auf den Kopf gestellte Haus in Belham. Durchsucht worden war aber auch Kendras Wohnung in Vermont.

«Kendra sagte, sie hätte die Bänder, Notizen und den ganzen Kram sicher aufbewahrt», flüsterte er. «Wo, weiß ich nicht, das hat sie mir nicht gesagt. Ich habe ihr geraten, alles zu vergessen. Sie hat Charlestown vor über zwanzig Jahren verlassen. Was hätte es gebracht, wenn sie jetzt mit ihrem Wissen herausgerückt wäre? Das FBI hätte behauptet, alle Agenten, die sie bezichtigte, wären bei der Razzia im Hafen gestorben. Sie hätte sich nur selbst geschadet. Und Sie, Dr. McCormick, schaden sich damit, indem Sie mit mir sprechen. Sie werden das nächste Ziel sein.»

«War Kevin Reynolds FBI-Agent?»

«Kendra hatte ihn im Verdacht, aber keine Beweise», flüsterte er.

«Hat sie Ihnen gesagt, wer auf den Bändern zu hören oder zu sehen ist?»

«Nein. Wir haben uns nur vierzig Minuten unterhalten können, das heißt, sie hat geredet, und ich habe zugehört.»

«Wusste sie, wer meinen Vater umgebracht hat?»

«Keine Ahnung. Ich war in einem Motel, als Ihr Vater starb, und das habe ich natürlich auch meinem wunderbaren Pflichtverteidiger gesagt. Aber in dem Motel gab es angeblich keine Belege dafür, keinen Eintrag, keine Quittung, nichts. Die Feds haben mich angeschmiert und alles so gedreht, dass an meiner Täterschaft kein Zweifel bestehen konnte. Mein Anwalt wollte mir kein Wort glauben und hielt das, was ich sagte, für paranoides Geschwafel.»

«Mein Vater wird Sie doch nicht allein in einem Motel zurückgelassen, sondern dafür gesorgt haben, dass jemand auf Sie aufpasst.»

«Ja. Er hat jemanden auf mich aufpassen lassen, jemanden, dem er vertraute. Aber ich habe den Typen nie gesehen.»

«Ich überprüfe das.»

«Nein», zischte er. «Ich habe Sie nicht gerufen, damit Sie mir helfen. Ich wollte Sie nur warnen vor diesen sogenannten FBI-Agenten. Keine Ahnung, ob sie immer noch fürs Büro arbeiten, aber es steht fest, dass sie nach diesen verfluchten Bändern suchen. Halten Sie sich da raus. Sie wissen, was Ihrem Vater zugestoßen ist und haben mit eigenen Augen gesehen, was sie mit Kendra angestellt haben. Falls Sie die Bänder finden sollten, vernichten Sie sie. Glauben Sie nur ja nicht, Sie könnten diese Typen überführen. Von allen Bostoner Cops kann man keinem einzigen trauen. Sullivan hatte eine Menge Ihrer Kollegen auf der Gehaltsliste.»

«Nennen Sie mir Namen.»

«Ich erinnere mich an keine Namen, weiß aber, dass dieses alte Netzwerk nach wie vor besteht. Wenn Sie sich mit den Leuten anlegen, werden Sie bald neben Ihrem Vater liegen. Halten Sie sich raus!»

Ich stecke schon mittendrin, wollte Darby sagen.

49. Kapitel

Darby fror am ganzen Körper, als sie ihre Sachen bei der Wärterin einsammelte, die – aber das nahm Darby nur am Rande wahr – mit Billy Bizeps darüber alberte, dass Zeke wohl doch nicht zugebissen habe, weil noch beide Ohren dran seien, haha. Darby rang sich ein Lächeln ab, bedankte sich und trat hinaus in den hellerleuchteten, kühlen Korridor.

Du glaubst tatsächlich alles, was Ezekiel gesagt hat, meldete sich plötzlich ihr nüchterner Verstand, der die ganze Zeit über seltsam zurückhaltend geblieben war.

Eine Feststellung, keine Frage. Glaubte sie wirklich alles? Im Grunde wollte sie ihm kein einziges Wort glauben, aber ein Großteil dessen, was sie von ihm gehört hatte, stand außer Zweifel – zum Beispiel das über Special Agent Alan. Anderes schien zumindest verdammt nah an der Wahrheit dran zu sein. Und Ezekiel passte ganz und gar nicht in ihr Bild einer schizophren gestörten Persönlichkeit. Würde eine solche Diagnose bei ihm zutreffen, hätte sich die gesamte Unterhaltung ausschließlich um angeblich überall versteckte Wanzen gedreht. Statt wirres Zeug zu erzählen, war er in seinen Äußerungen durchaus plausibel gewesen. Er hatte auf alle ihre Fragen vernünftig geantwortet, jeden Themenwechsel logisch nachvollzogen und – und – ja sogar Mitgefühl gezeigt, als von ihrem Vater die Rede war.

Apropos. Sie war jetzt neununddreißig und konnte sich an Thomas «Big Red» McCormick nur noch vage erinnern. In ihrer Kindheit hatte sie ihn kaum zu Gesicht bekommen, denn er machte ständig Überstunden, während Sheila, ihre Mutter, die Abendschule besuchte, um Krankenschwester zu werden. Bilder kamen ihr in den Sinn: sie als kleines Mädchen, das sich in einem ratternden U-Bahn-Wagen am Bein seines Vaters festhielt; Big Red im Fenway Park, wie er mit seinen kräftigen Fingern Erdnussschalen knackte.

Sie wusste noch, dass ihr Vater Fan der Red Sox gewesen war, Frank Sinatra, guten Bourbon und Zigarren gemocht hatte, was ihn aber wirklich ausgemacht hatte, konnte sie nicht sagen. Er war ein ungewöhnlich schweigsamer Mann gewesen, der lieber zuhörte, als dass er selbst etwas sagte, aber immer aufmerksam beobachtete. Und er schien, wie sie sich erinnerte, ständig erschöpft gewesen zu sein.

Kendra hat mich Ihrem Vater vorgestellt … Sie hat Ihren Vater sehr gern gehabt.

Ich habe ihn sehr bewundert.

Big Red war ein ganz besonderer Mann. Ich bedaure jeden Tag aufs Neue, dass er so enden musste.

Darby stieß die Eingangstür auf. Der Nachmittagshimmel war hell, von strahlendem Blau und ohne Wolken, die Luft unerträglich schwül. Sie hatte das verrückte Gefühl, von Ezekiel verfolgt zu werden, und schaute sich um.

Lieutenant Warner saß am Steuer ihres Wagens, der in einer für Polizeifahrzeuge reservierten Parkbucht stand. Als er sie sah, startete er den Motor.

Es passte ihr nicht, dass er fuhr. Sie wollte allein sein und ungestört über all das nachdenken, was sie soeben erfahren hatte.

Warner telefonierte.

«Die Polizeipräsidentin möchte Sie sprechen», sagte er, als sie neben ihm Platz genommen hatte. Er reichte ihr das Handy und fuhr los. «Keine Sorge, Sie können reden.»

Chadzynski wollte auf den neuesten Stand gebracht werden. Darby brauchte einen Moment, um sich zu sammeln. Sie sprach langsam und konzentriert. Die Polizeipräsidentin hörte zu, ohne sie ein einziges Mal zu unterbrechen.

Als Darby zu Ende berichtet hatte, war es still in der Leitung. Das Schweigen zog sich hin. Sie dachte schon, Chadzynski habe aufgelegt, und wollte gerade etwas sagen, als die Polizeipräsidentin fortfuhr:

«Ich habe mir … das heißt, ich bin immer noch dabei, mir das, was Sie gesagt haben, durch den Kopf gehen zu lassen.» Wieder eine Pause. «Sie unterstellen, dass der Kopf der irischen Mafia, ein Mann, der für den Tod zahlloser Menschen und das Verschwinden etlicher junger Frauen verantwortlich ist, ein Agent des FBI war.»

«Ich unterstelle gar nichts. Ich habe Ihnen nur erzählt, was Ezekiel mir gesagt hat.»

«Aber allein die Vorstellung … also wirklich … Darby. Frank Sullivan war ein gemeingefährlicher Psychopath. Er hat Polizisten umgebracht, Morde begangen, in Boston und Charlestown und Gott weiß wo noch. Vor mir liegen Berge von Akten ungelöster Mordfälle, die alle irgendwie mit Sullivan in Verbindung gebracht werden. Mir sind zwar selbst schon Gerüchte zu Ohren gekommen, wonach das FBI versucht hat, Undercover-Agenten auf die irische und italienische Mafia anzusetzen, aber wenn das, was Ezekiel behauptet, wahr ist, hätte das Büro beziehungsweise unsere Bundesregierung die Mafia nicht nur zu unterwandern versucht, sondern einen eigenen Mann zu deren verdammtem Paten gemacht. Wir sprechen von einem Massenmörder. Das hieße, die Bundesregierung wäre verwickelt in die Morde und in das Verschwinden von – wie viele sind’s? – fast hundert Menschen. Ist Ihnen die Tragweite einer solchen Unterstellung eigentlich bewusst?»

Leider ja, dachte Darby. Das Bostoner FBI-Büro und vielleicht sogar die gesamte bundespolizeiliche Ermittlungsbehörde hätten demnach Sullivans Taten nicht nur stillschweigend geduldet, sondern sogar zu decken versucht.

Ihr Vater wusste, mit wem er sich anlegte, hatte Ezekiel gesagt. Er hörte die Bänder ab, erfuhr von den Machenschaften der Bostoner Feds und kannte die Namen der Cops, die auf Sullivans Gehaltsliste standen.

«Glauben Sie Ezekiel?», fragte Chadzynski.

«Ja. Zugegeben, auch ich würde seine Geschichte liebend gern als schizophrene Wahnvorstellung abtun, aber das kann ich nicht. Kendra Sheppard, die ihn im Gefängnis besucht hat, war offenbar ebenfalls überzeugt davon, dass er die Wahrheit sagt. Ezekiel kennt ihren wirklichen Namen. Er weiß von ihrem Sohn, weiß, wo sie gewohnt haben. Er kennt so viele Details, die er sich nicht ausgedacht haben kann, weil sie Tatsachen entsprechen. Und warum hätte er nach so langer Zeit mit mir darüber reden sollen?»

Ich habe Sie nicht gerufen, damit Sie mir helfen, hatte Ezekiel gesagt. Ich wollte Sie nur warnen vor diesen sogenannten FBI-Agenten.

«Zu denken geben mir auch die zeitlichen Zusammenhänge», fuhr Darby fort. «Kendra Sheppards Eltern wurden im April 1983 ermordet. Sie verschwand daraufhin, und mein Vater wurde einen Monat später erschossen. Und Sullivan und diese vier FBI-Agenten starben.»

«Es gibt einen interessanten Artikel in der Boston Globe», berichtete Chadzynski. «Angeblich gehörten sie alle einem Spezialkommando an, das die irische und italienische Mafia zerschlagen sollte. Ich habe damit begonnen, Informationen zu sammeln.»

Sullivan und seine FBI-Freunde waren so was wie die Gestapo von Charlestown.

«Ezekiel erwähnte Jack King», sagte Darby.

«Seit wir Peter Alans Fingerabdrücke in der Datenbank gefunden haben, frage ich mich, ob das FBI tatsächlich gewusst hat, was in seinem Bostoner Büro vorgefallen ist. Wenn es an der Vertuschung beteiligt gewesen wäre, hätte man doch wohl auch dafür gesorgt, dass die Abdrücke aus der Datenbank verschwinden. Es wäre ein Leichtes gewesen, schließlich gehört sie den Feds.»

«Genaueres wissen wir erst, wenn wir die Tonbänder und das, was Kendra Sheppard versteckt hielt, gefunden haben.»

«Hat Mr Ezekiel durchblicken lassen, ob er weiß, wo all das sein könnte?»

«Nein. Vielleicht sind die Sachen diesen toten Agenten in die Hände gefallen.»

«Wir sollten eher davon ausgehen, dass dem nicht so ist. Wissen Sie eigentlich schon Bescheid? Mr Warner hat eine Wanze in Ihrem Auto gefunden, unterm Armaturenbrett rechts neben dem Steuer. Übrigens dasselbe Modell wie dasjenige, das er in meinem Büro sichergestellt hat. Und da war nicht nur diese Wanze, sondern auch ein GPS-Gerät in Ihrem Wagen. Kommen Sie heute noch zur Arbeit zurück?»

«Ich will ins Labor.»

«Gut. Mr Warner wird sich auch dort und in Ihrem Büro umsehen.»

«Ich kann mir nicht vorstellen, wie sich diese Leute Zugang verschafft haben.»

«Ist auch kaum wahrscheinlich. Aber ich kann die Möglichkeit nicht ausschließen, dass sie Hilfe von Mitarbeitern hatten.»

Sullivan hatte eine Menge Ihrer Kollegen auf der Gehaltsliste … Ich erinnere mich an keine Namen, weiß aber, dass das alte Netzwerk nach wie vor besteht.

«Möglich», sagte Darby.

«Da wären noch zwei Dinge, die Sie wissen sollten. Zum einen: Michelle Baxter ist verschwunden.»

Darby schloss die Augen und kniff sich in den Nasenrücken.

«Nachdem ich bei Ihnen im Krankenhaus war, habe ich einen Detective losgeschickt, um mit ihr zu sprechen», erklärte Chadzynski. «Ihre Wohnungstür war nur angelehnt. Der Kollege meint, die Wohnung sei in einem derart chaotischen Zustand, dass nicht zu erkennen ist, ob ein Kampf stattgefunden hat. Koffer oder andere Gepäckstücke fehlen. Es wäre also durchaus möglich, dass Baxter beschlossen hat, die Stadt zu verlassen.»

«Hat dieser Detective einen Namen?»

Chadzynski zögerte. «Er gehört zur Abteilung für Korruptionsbekämpfung. Nehmen Sie es bitte nicht persönlich, Darby, aber ich muss mich an die Vorschriften halten und darf Ihnen den Namen nicht nennen. Alle Informationen, die mir zukommen, werde ich an Sie oder Mr Warner weitergeben.»

«Verstehe.»

«Wie gut kennen Sie Detective Pine?»

«Er war der Partner meines Vaters, hat sich dann zum Detective weiterbilden lassen und arbeitet seitdem für das Morddezernat.»

«Sein Revier war South Boston. Zwei Beamte der Abteilung für Korruptionsbekämpfung haben damit begonnen, Pines alte Polizeiberichte zu sichten. Ein Großteil der Fälle, an denen er gearbeitet hat, stand offenbar in irgendeinem Zusammenhang mit Sullivan. Davor gehörte er zur TPF. Damals ging es …»

«Verzeihen Sie, dass ich unterbreche, aber wofür steht TPF?»

«Tactical Patrol Force. Diese Einheit gibt es nicht mehr. Sie wurde Ende der Siebziger aufgelöst, nachdem aus der Öffentlichkeit gehäuft Beschwerden über gewalttätige Beamte kamen. Sie werden sich wahrscheinlich nicht daran erinnern, Sie waren noch zu jung, aber 1965 wurde in Massachusetts ein Gesetz zur Aufhebung der Rassentrennung beschlossen, das sogenannte Elimination of Racial Imbalance Law. Die Bostoner Schulbehörde, deren Vertreter zum großen Teil aus irischen Katholiken bestand, war damit nicht einverstanden und führte einen jahrelangen Rechtsstreit, der die Anwendung des Gesetzes blockierte. Auf höchstrichterlichen Beschluss trat das Gesetz 1974 dann aber doch in Kraft, worauf es in der ganzen Stadt zu Aufständen kam. Präsident Ford mahnte damals in einer Fernsehansprache die Bostoner zur Kooperation.»

Darby erinnerte sich, dass die Aufstände im Geschichtsunterricht an der Highschool behandelt worden waren.

«In den ersten Wochen nach Inkrafttreten des Gesetzes hatte die TPF den Auftrag, die Schulbusse zu schützen, mit denen afroamerikanische Kinder zur Schule gebracht wurden», fuhr Chadzynski fort. «Diese Busse wurden nämlich immer wieder von irischen Männern und Frauen mit Steinen beworfen. Auf der anderen Seite kam es natürlich ebenfalls zu Protesten, und dass etliche Polizisten allzu fleißig von ihren Schlagstöcken Gebrauch machten, ließ die Situation noch weiter eskalieren. Arthur Pine soll angeblich einen Afroamerikaner zu Tode geprügelt haben. Ich sage: angeblich, weil der einzige Zeuge, der gegen ihn hätte aussagen können, plötzlich von der Bildfläche verschwand.»

Ezekiel hatte gesagt, Big Red habe ihn in einem Motel in Sicherheit gebracht. Allein.

Er hat auch jemanden auf mich aufpassen lassen, jemanden, dem er vertraute.

Hatte ihr Vater Artie vertraut?

«Ich behaupte nicht, dass Pine in das, was gegenwärtig geschieht, verwickelt ist», sagte Chadzynski, «aber nach dem Stand der Dinge bin ich dazu gezwungen, ihn von Kollegen der Antikorruptionsabteilung observieren zu lassen. Und bis die Sache nicht geklärt ist, verlange ich von Ihnen, dass Sie ihm keine Informationen über unsere Ermittlungen zukommen lassen.»

«Und was soll ich Artie sagen, wenn er mich anruft?»

«Die Wahrheit. Sagen Sie ihm, dass Lieutenant Warner ab sofort die Ermittlungen leitet. An ihn soll er sich wenden, wenn er Fragen hat. Das Gleiche gilt für Sie. Alle Informationen laufen über ihn. Wann wollten Sie sich mit Mr Cooper unterhalten?»

«Sobald ich wieder im Labor bin.» Darby spürte ein kaltes Unbehagen in der Magengegend. «Soll ich Mr Warner dazubitten?»

«Nicht nötig. Er wird Mr Cooper zu einem späteren Zeitpunkt hier in meinem Büro befragen. Rufen Sie mich an, wenn Sie mit ihm gesprochen haben, und erstatten Sie auch Mr Warner Bericht.»

«Verstanden.»

Chadzynski legte auf. Darby reichte das Handy an Warner weiter. Er steckte es in die Tasche, ohne seinen Blick von der Straße zu nehmen, und fuhr wortlos weiter. In der Ferne tauchten die Hochhäuser der Bostoner Innenstadt auf. Sie starrte auf die Skyline und erinnerte sich an einen Spruch des berühmten Baseballspielers Satchel Paige, den ihr Vater häufig zitiert hatte: «Schau nicht zurück. Du könntest eingeholt werden.»

50. Kapitel

Jamie schleppte ihr Gepäck, einen ramponierten schwarzen Koffer, den sie kurz vor ihren Flitterwochen gekauft hatte, in die Garage. Sie war damit nach Santa Lucia gereist und später mit Dan und den Kindern kreuz und quer durch die Staaten. Jetzt hievte sie das riesige Ding in den Kofferraum ihres Minivans und starrte es eine Weile an.

Ja, ich zieh die Sache durch, dachte sie. Ich fahre mit den Kindern nach Westen, bis wir in San Diego ankommen.

In der Bank war alles glattgegangen. Sie hatte ein Formular ausfüllen müssen, um ihr Spar- und Gehaltskonto aufzulösen, und war kurz in Panik geraten, als sich der Kassierer für einen Moment entschuldigte. Aber dann kam er wieder und reichte ihr einen Umschlag, gefüllt mit etwas mehr als fünftausend Dollar, und als sie ihn in der Hand hielt, war ihr klar, dass es nur diesen einzigen Fluchtweg für sie gab. Was sie tun musste, um sich und den Kindern eine neue Identität zu beschaffen, wusste sie. Carter war zu jung, aber Michael würde es verstehen. Sie würde ihm von Ben Masters berichten. Aber nicht jetzt. Später, wenn sie wieder festen Boden unter den Füßen hätten. Der Gedanke an Aufbruch und Neustart ließ sie lächeln.

Doch das Hochgefühl hielt nicht lange an.

Sie fuhr zu einem Spirituosenladen in Wellesley Hill, wo sie den Angestellten, einen schlaksigen jungen Mann mit dichten schwarzen Locken und braungebrannter Haut, um ein paar leere Kartons bat. Als er ihr dabei half, sie zum Wagen zu bringen, fragte er: «Sind Sie Jamie Russo?»

Sie starrte ihn an. Wie war es möglich, dass er sie erkannt hatte?

Er errötete. «Entschuldigung. Sie sehen ihr irgendwie ähnlich.»

Sie nickte. «Ich bin … ah … ah … Jamie.»

«Ich kannte Ihren Mann. Dan kam früher ungefähr einmal in der Woche und kaufte eine Flasche Johnny Walker. Wir haben uns dann über die Sox oder andere Sachen unterhalten. Ihr Mann war ein echt netter Typ, und es … es tut mir schrecklich leid, was passiert ist und … alles.»

Er kaufte sich also jede Woche eine Flasche, dachte sie auf der Fahrt nach Hause. Dan, wann hast du mit dem Trinken angefangen? Ich habe dich nie trinken sehen, aber wie sollte ich auch, du warst ja die meiste Zeit im Keller. Was hast du da unten eigentlich gemacht? Warum hast du so viel getrunken? Und wie kommt’s, dass mir nie eine leere Flasche Johnny Walker im Glascontainer aufgefallen ist? Hast du sie im Müll versteckt?

Jamie empfand so etwas wie bittere Eifersucht auf den Angestellten im Spirituosenladen, der Dinge von ihrem Mann wusste, die ihr verschlossen waren – und verschlossen bleiben würden. Es hätte nicht viel gefehlt, und sie wäre umgekehrt, um den jungen Mann zur Rede zu stellen. Wissen Sie, warum mein Mann so viel getrunken hat? Was für einen Eindruck hat er auf Sie gemacht? Hat er Ihnen irgendein Geheimnis anvertraut? Sagen Sie mir, woran Sie sich im Einzelnen erinnern, denn ich will diese gottverdammte Lücke schließen, die mich seit nun schon fünf Jahren quält.

Aber sie machte nicht kehrt, sondern fuhr weiter, obwohl ihr plötzlich bewusst wurde, dass sie immer an Wellesley gebunden bliebe. Nur hier konnte sie in Erfahrung bringen, warum Dan ermordet worden war. Gewiss, es war befriedigend, dass Ben Masters tot war, aber Kevin Reynolds lebte immer noch, er und dieser dritte Mann – Judas.

Immer wieder warf sie einen Blick in den Rück- und Seitenspiegel, um zu sehen, ob ihr jemand folgte, und sie ahnte, dass sie für den Rest ihres Lebens und, egal, an welchem Ort, immer von dieser Angst verfolgt werden würde.

Jamie schlug die Heckklappe zu, ging ins Haus zurück und holte aus der Schublade des Küchentischs den Schlüssel zur Folterkammer.

Michael half Carter beim Einpacken der Spielsachen. Sie hatte jedem der beiden einen kleinen Karton gegeben; auf der Ladefläche des Minivans würde neben den Kleidern und Dokumenten, die sie unbedingt mitnehmen wollte, nicht viel Platz bleiben. Sie hatte schon damit gerechnet, dass die Jungen zu maulen anfingen oder womöglich sogar bleiben wollten. Doch Michael hatte sich sogleich an die Arbeit gemacht, und Carter fragte nur, ob sie ins Disneyland umziehen würden.

Sie öffnete die Tür zur Folterkammer, trat ein und schloss hinter sich ab. Helles Sonnenlicht flutete durch den Raum. Das Blut war weggewischt und das Bett abgezogen. Ansonsten schien alles unverändert, bis auf den Staub, der sich angesammelt hatte.

Sie nahm die Bilder von der Wand, legte sie in einen Umzugskarton und dachte daran, wie nah ihr am Morgen Kevin Reynolds gekommen war.

So verdammt nah, dachte sie. Wenn ich ein bisschen schneller gewesen wäre …

Sie hörte ein Auto in die Einfahrt einbiegen, ging ans Fenster und sah einen schwarzen Kleinwagen der Marke Honda.

O mein Gott, Kevin Reynolds’ Wagen!

Jamie ließ den Karton fallen und wollte gerade nach den Kindern rufen, als sie in dem schwarzgekleideten Mann, der aus dem Auto ausstieg, Pater Humphrey erkannte.

Sie wollte ihn nicht ins Haus bitten, ihm nicht erklären müssen, warum sie so plötzlich umziehen wollte, und lief deshalb nach unten und öffnete mit der Fernbedienung das Garagentor.

Pater Humphrey kam auf sie zugeeilt. Er wirkte aufgelöst.

«Wie gut, dass ich Sie endlich erwische», sagte er. «Ich habe schon mehrmals versucht, Sie telefonisch zu erreichen.»

«Ich … ah … bin … ah –»

«Egal.» Er stürmte an ihr vorbei durch die Garage und drückte den Knopf, über den das Tor wieder geschlossen wurde.

«Was … ah … ah …» Die Worte blieben ihr im Hals stecken. Pater Humphrey hastete um den Minivan herum und spähte durchs Fenster nach draußen.

«War jemand hier?», sagte er. «Irgendein Fremder?»

Jeder Muskel in ihrem Körper spannte sich an.

Er rückte vom Fenster weg. «Kennen Sie einen Mann namens Kevin Reynolds?»

Jamie öffnete den Mund, konnte aber nicht sprechen. Ihr Hals war wie zugeschnürt.

«Seine Schwester wohnt in Wellesley, nicht weit von hier», sagte Humphrey. «Vielleicht haben Sie sie schon einmal in der Kirche gesehen. Sie ist ein guter Mensch, was man von ihrem Bruder, diesem Mistkerl, nicht behaupten kann.»

«Wie … ah … ah … wie …»

«Hören Sie einfach nur zu. Ich werde Ihnen alles erklären.»

Humphreys runzeliges Gesicht und die rotgeränderten Augen verschwammen zwischen den grellen Funken, die auf Jamies Netzhaut explodierten.

«Kevin kommt manchmal zur Beichte. Vor einer Stunde war er wieder da. Anschließend wollte er noch mit mir plaudern, über die Kirche, Spenden und so weiter. Aber plötzlich stellte er Fragen. Er weiß, was hier geschehen ist, und wollte wissen, ob ich Sie kenne, ob Sie immer noch in unserer Gegend wohnen.»

Hol die Kinder, dachte sie. Hol sie und verschwinde.

«Als gute Katholikin werden Sie wissen, dass ein Priester an das Beichtgeheimnis gebunden ist. Ich bin ein Mann Gottes, aber … warten Sie, Jamie, kommen Sie zurück!»

Sie eilte durch den Flur.

Pater Humphrey holte sie vor der Treppe ein. Er packte sie am Arm und drehte sie zu sich.

«Beruhigen Sie sich.» Er schüttelte sie. «Und hören Sie mir zu.»

Sie schrie und versuchte, sich loszureißen.

«Ich kenne Leute, die Ihnen helfen können, Jamie. Sie haben schon vielen Menschen geholfen, Frauen wie Ihnen, Opfern von Gewaltverbrechen. Sie haben ganzen Familien ein neues Leben an Orten ermöglicht, wo sie vor Männern wie Kevin Reynolds in Sicherheit waren. Ich werde sie gleich anrufen. Sie könnten in einer Stunde hier sein.»

«Ich … ah … muss … ah … weg.»

«Männer wie Kevin Reynolds werden Ihnen früher oder später auf die Spur kommen. Es sei denn, Sie lassen sich von meinen Freunden helfen. Um Geld brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Okay? Kommen Sie, ich helfe Ihnen beim Packen.»

Sie riss sich von ihm los und rannte zur Treppe.

Entschlossen, unverzüglich aufzubrechen, wollte Jamie gerade die Kinder rufen, als plötzlich eine durchsichtige Plastiktüte von hinten über ihren Kopf gestülpt wurde.

51. Kapitel

Darby stieg mit Lieutenant Warner aus dem Fahrstuhl und sah zwei Männer in dunklen Anzügen und Krawatte vor der Tür zum kriminaltechnischen Labor warten. Als Warner auf sie zutrat, griffen sie zu großen Koffern, die neben ihnen auf dem Boden standen. Müssen wohl die Typen sein, die hier nach Wanzen suchen sollen, dachte sie.

Warner verzichtete darauf, ihr die Männer vorzustellen, was sie nicht weiter störte. Ihr war ohnehin nicht nach Konversation zumute, zumal sie jetzt mit Coop reden musste.

Es war gespenstisch still im Haus. Die Büros, an denen sie vorbeikamen, waren leer. Wahrscheinlich waren die Kollegen nach Charlestown gerufen worden, um den Sprengstoffexperten bei der Spurensicherung zu helfen und nach Körperteilen zu suchen.

Coop war nicht in seinem Büro. Darby setzte sich an ihren Computer, rief die IAFIS-Datenbank auf und stellte fest, dass einer der untersuchten Fingerabdrücke identifiziert worden war: der auf dem Blister für Nikotinkaugummis. Der Abdruck passte mit 96,4-prozentiger Sicherheit zu einem Mann namens Jack King.

Das ist einer der Namen, die Ezekiel erwähnt hat – einer der toten Feds.

Nach Informationen der Datenbank war Special Agent King am 2. Juli 1983 ums Leben gekommen, am selben Tag wie Sullivan.

Coop war am Vormittag in seinem Büro gewesen. Gewiss kannte auch er das Ergebnis. Warum hatte er sie nicht angerufen?

Darby konnte ihren Partner in keinem der Laborräume finden, wohl aber Randy und Mark. Sie waren in der Serologie und untersuchten die blutbefleckte Kleidung von Kendra Sheppard sowie einige persönliche Gegenstände von ihr, die Darby am Vortag vom Leichenschauhaus mitgebracht hatte – eine schwarze Armbanduhr, einen silbernen Ring und eine schlichte goldene Halskette.

Randy legte sein Klemmbrett ab und musterte die Nähte in Darbys Gesicht. Er und Mark wirkten erschöpft.

«Wir dachten, du könntest ein bisschen Unterstützung gebrauchen», sagte Randy. «Darum sind wir schon früh gekommen und haben uns die Kleidungsstücke vorgenommen.»

«Danke», sagte Darby. «Ich weiß es zu schätzen. Hat jemand von euch Coop gesehen?»

Randy schüttelte den Kopf. Mark sagte: «Ich weiß nur, dass er heute Morgen hier war. Seitdem habe ich ihn nicht mehr gesehen.»

Darby fragte sich, ob Coop womöglich am Tatort war. Sie fragte bei der Sekretärin nach.

«Er hat sich für heute freigenommen», antwortete sie.

«Hat er einen Grund genannt?»

«Nein. Vielleicht hat er Ihnen eine Nachricht hinterlassen.»

Darby ging in ihr Büro. Eine Nachricht von Coop gab es nicht, wohl aber eine von Madeira James.

«Miss McCormick, es geht um den Mikrostempel auf der Patrone, die Sie gefunden haben. Ihr Antrag auf Auskunftserteilung liegt unserem Vorstandsvorsitzenden vor. Er berät sich gerade mit unserer Rechtsabteilung. Sobald ich Näheres weiß, melde ich mich wieder.»

Die Nachricht war am Vormittag kurz vor zehn eingegangen. Jetzt war es Viertel nach vier.

Die zweite Nachricht hatte Rob Litzow hinterlassen, der diensthabende Sergeant im Archiv. Er teilte ihr mit, zur Mordsache Sheppard keinerlei Unterlagen oder Asservate gefunden zu haben.

Darby rief Litzow zurück. «Was ist damit geschehen?»

«Keine Ahnung. Vielleicht sind sie falsch etikettiert oder eingeordnet worden. Bei älteren Sachen passiert das manchmal. Aber wir werden sie finden, bestimmt, auch wenn es ein bisschen dauert.»

Darby erinnerte sich an Ezekiels Worte. Von allen Bostoner Cops kann man keinem einzigen trauen. Sullivan hatte eine Menge Ihrer Kollegen auf der Gehaltsliste.

«Ich brauche eine Liste aller Personen, die sich für den Fall Sheppard interessiert haben.»

«Seit mindestens fünf Jahren hat keiner mehr danach gefragt, das kann ich Ihnen jetzt schon verraten.»

«Was geschieht mit den alten Registern?»

«Die kommen ins Archiv.»

«Suchen Sie die entsprechenden Einträge heraus, und faxen Sie sie mir. Und wo ich Sie schon mal am Apparat habe, möchte ich Sie bitten, alles zusammenzutragen, was Sie über den Mord an Thomas McCormick haben.» Sie nannte ihm die Aktennummer.

Darby legte auf und schaute in ihrem E-Mail-Eingang nach. Randy hatte ihr seinen Bericht über die im Wald sichergestellten Spuren zukommen lassen. Sie machte einen Ausdruck davon, nahm dann den Telefonhörer zur Hand und wählte die Durchwahl von Madeira James bei Reynolds Engineering Systems. Es meldete sich ein Anrufbeantworter. Darby bat um Rückruf.

Als Nächstes versuchte sie, Dr. Wexler, den Eigentümer des Hauses in Belham, in Frankreich zu erreichen. Keine Antwort. Auch ihm hinterließ sie eine Nachricht.

Nun war Coop an der Reihe, doch der meldete sich weder auf seinem Handy noch zu Hause.

Warum gehst du mir aus dem Weg, Coop?

Darby ging zum Drucker. Ihr dröhnte der Schädel. Sie setzte sich wieder auf ihren Stuhl und presste beide Handballen auf die Augen. Das vom Arzt verordnete Medikament würde die Schmerzen lindern, aber es würde sie auch benommen und müde machen. Stattdessen nahm sie sich ein paar Advil-Tabletten aus der Schreibtischschublade, schluckte sie trocken und nahm sich Randys Bericht vor.

An den ausgebrannten Rauchbomben waren weder Fingerabdrücke noch Blutspuren gefunden worden. Randy hatte die Seriennummern an die Sprengstoffexperten weitergegeben. Gut so. Sie wussten am besten, wo zu suchen sein würde, falls sie gestohlen worden waren. Da sich aber die gesamte Sprengstoffabteilung zurzeit in Charlestown aufhielt, würde die Recherche warten müssen.

Die Wonder Twins hatten gründliche Arbeit geleistet. Darby überflog Randys Notizen.

Irgendetwas an der Sache mit dem Fernglas machte sie stutzig. Sie dachte an Randys Rasterplan, steckte den Bericht ein und ging damit ins Besprechungszimmer.

52. Kapitel

Darby stand vor dem Whiteboard, auf das das Raster übertragen worden war. Das Fernglas hatte im Planquadrat links oben gelegen, ein gutes Stück entfernt von der Böschung unterhalb der Straße. In der Nähe des Fernglases waren von Randy Abdrücke von Turnschuhen sichergestellt worden, die mit den Abdrücken auf den Stufen zur Veranda übereinstimmten. Sie gehörten offenbar zu der Person, die sich, auf eigene Faust unterwegs, ihren Weg ins Haus freigeschossen hatte. Okay, aber was irritierte Darby an dem Fernglas?

Sie blätterte den Bericht zurück auf die ersten Seiten. Hier. Spuren glatter Handschuhe und ein paar verschmierte latente Abdrücke, die Mark versucht hatte kenntlich zu machen, was ihm aber nicht gelungen war.

Sie las die Beschreibung des Fernglases. Es war von Nikon, ein billiges Modell, also keines, das für Profis in Frage kam. Der Glatzkopf mit der taktischen Weste hatte eine Nachtsichtbrille verwendet. Alan, der FBI-Agent, hatte mit einer HERF-Waffe die Überwachungskameras im Krankenhaus außer Kraft gesetzt. Der Kameramann, der ihr vor dem Haus aufgefallen war, hatte ein Lasermikrophon. Alles Hightech-Geräte – im Unterschied zu dem Fernglas. Es war klein, zusammenklappbar und passte in eine Hosentasche. Man beobachtete Vögel damit oder Wettkämpfe im Stadion. Zur Observation taugte es kaum.

Sie rief sich vor Augen, wie das Fernglas ausgesehen hatte. Die Kunststoffoberfläche war zerkratzt, und die Schrauben, die Schrauben hatten –

Darby verließ das Besprechungszimmer und ging in die Asservatenkammer, um sich das Fernglas noch einmal anzusehen.

Die Schrauben fehlten. Jemand hatte das Fernglas anscheinend auseinandergenommen, zu reparieren versucht und womöglich Teile im Innern berührt. Mark hatte nur die Außenflächen untersucht.

Sie ging mit dem Beweisstück zurück in die Serologie und klärte Mark über ihren Verdacht auf.

«Mist», sagte er. «Warum bin ich nicht selbst darauf gekommen?»

Er nahm das Fernglas und brachte es in den Untersuchungsraum auf der anderen Seite des Flures.

Randy berichtete: «Das Ergebnis der Fingerabdrücke aus dem Haus in Belham liegt vor. Zu identifizieren sind nur die von Kendra Sheppard und ihrem Sohn. Die anderen Abdrücke scheinen von den Eigentümern zu stammen.»

«Den Wexlers.» Darby wunderte sich, warum weder der Mann noch seine Frau zurückgerufen hatten.

Sie richtete den Blick auf die blutbefleckten Kleider, die auf dem Arbeitstisch lagen.

Kendra wusste, wer Sullivan in Wirklichkeit war, hatte Ezekiel gesagt, und sie wusste auch, dass die Bostoner Feds an einem Netz von Informanten strickten … Kendra sagte, sie hätte die Bänder, Notizen und den ganzen Kram sicher aufbewahrt.

Bänder und Notizen nahmen Platz in Anspruch. Kendra konnte sie unmöglich die ganze Zeit bei sich gehabt haben. Sie waren bestimmt sicher versteckt. Aber wo? In einem Bankschließfach?

Nein, dachte Darby. Da muss man Formulare ausfüllen und einen Ausweis vorlegen. Ihr Name, welcher auch immer, wäre elektronisch erfasst worden. Darauf hätte sich Kendra, vorsichtig, wie sie war, nicht eingelassen.

Wo also waren diese Bänder versteckt?

«Die Kleider geben nicht viel her», erklärte Randy. «Jede Menge Blut, ja, aber wahrscheinlich bloß vom Opfer. Wir versuchen …»

Darby hörte nicht hin. Sie dachte an die Möglichkeit eines Schließfaches am Flughafen. Das war anonym. Man packte seine Sachen hinein und zahlte mit Münzen. Problem: Nach ein oder zwei Tagen musste man sein Gepäck wieder herausnehmen oder neu bezahlen. Nein, ein solches Fach kam nicht in Betracht, zumal Kendra ihre Beweise wahrscheinlich immer in Reichweite hatte haben wollen, um möglichst schnell reagieren zu können. Sie war ständig auf der Flucht gewesen.

«… wissen auch nicht mehr als das, was über Radio oder Fernsehen zu erfahren ist», sagte Randy. «Dr. Edgar und seine Studenten sind immer noch nicht geborgen worden. Auch von Jennings fehlt jede Spur. Es gibt eine Menge Verletzte, die aber namentlich nicht genannt werden, eine Menge Zeugen …»

Auf der Flucht, dachte Darby. Seit über zwanzig Jahren wechselten Kendra und ihr Sohn Wohnsitz und Identität. Ezekiel hatte Wisconsin erwähnt und von einer Versicherungsgesellschaft gesprochen, in der Kendra angestellt gewesen war, als sie Peter Alan vor dem Eingang und Jack King am Steuer eines Wagens gesehen hatte, der in der Straße parkte.

Daraufhin hat sie sofort Sean von der Schule abgeholt, hatte Ezekiel gesagt, alles hinter sich zurückgelassen und einen neuen Unterschlupf gesucht.

«Randy, könntest du mir bitte Kendras Handtasche holen?»

«Die habe ich schon durchsucht und nichts –»

«Tu mir den Gefallen.»

Vor ihrem inneren Auge sah sie Kendra angesichts der toten FBI-Agenten. Was hat sie getan? Sie fuhr los, um ihren Sohn von der Schule abzuholen.

Sie fuhr los, um den Wohnort zu wechseln.

Und ließ alles hinter sich zurück.

Nicht alles – das Wichtigste gewiss nicht, sagte eine kalte Stimme. Ihre Beweise hätte Kendra nie zurückgelassen, denn die brauchte sie. Nachdem sie also Sean abgeholt hatte, fuhr sie weiter und hielt nicht an, weil sie das, was sie brauchte, schon bei sich hatte – in greifbarer Nähe.

Randy legte die Handtasche auf den Arbeitstisch. Darby starrte unverwandt auf die blutbefleckte Kleidung, um die Verbindung zu der Stimme nicht zu verlieren, die zu ihr sprach: Sie hatte die Beweise immer bei sich. Sie hatte die Beweise immer bei sich.

Darby griff nach der Schachtel mit den Gummihandschuhen, streifte sich ein Paar über und nahm sich die Handtasche vor.

Ein schwarzes Lederportemonnaie, in dem nur ein bisschen Kleingeld steckte, und ein Führerschein, ausgestellt in Vermont auf den Namen Amy Hallcox.

Drei Tampons.

Eine Schachtel mit Pfefferminzbonbons.

Sie hatte die Beweise immer bei sich.

Eine Handtasche konnte man immer bei sich tragen. Kendra würde für ihre Beweise ein Versteck gewählt haben, das ebenfalls immer mitgenommen werden konnte, ohne dass es auffiel.

Zum Beispiel eine Armbanduhr oder Schmuck.

Die Armbanduhr war schon auf Fingerabdrücke hin untersucht worden. Darby nahm sie zur Hand. Das Band war aus schwarzem Polyurethan, schwarz auch das Ziffernblatt, das von einer Edelstahlmaske mit gebürsteter Oberfläche eingefasst wurde. Der Sekundenzeiger ruckte immer weiter. Die Ziffern glänzten silbern. Über den Hersteller gab es keine Angaben.

Darby drehte die Uhr um, konnte aber nichts Ungewöhnliches erkennen. Doch dann fiel ihr am linken Rand ein kleiner rechteckiger Kunststoffstopfen auf. Sie entfernte ihn mit einer Pinzette und brachte darunter eine kleine USB-Schnittstelle zum Vorschein.

«Verdammte Scheiße», rief Randy, aus reiner Verwunderung oder Verlegenheit. «Darauf wäre ich nie gekommen. Ich habe mir das Ding gründlich angesehen, aber das ist mir nicht aufgefallen.»

«Es sollte ja auch nicht auffallen. Ich nehme die Uhr mit ins Büro. Ach, was ich noch sagen wollte: Es sind Leute im Haus, die nach Wanzen suchen.»

«Wieso das?»

«Tut mir leid, Randy, ich musste der Chefin versprechen, Stillschweigen zu bewahren.»

Darby war in Gedanken schon wieder bei der USB-Karte. Kendra Sheppard hatte zu einer Zeit Informationen gesammelt, als solche Speichermedien noch gar nicht erfunden waren. Ihr Chip konnte also nur Kopien von Dokumenten und Tonaufzeichnungen enthalten. Hatte sie die Originale vernichtet? Oder an einem anderen Ort versteckt?

Als Darby die Tür zu ihrem Büro öffnete, fand sie Warner und zwei seiner Männer darin vor.

«Ich müsste Sie mal kurz unter vier Augen sprechen», sagte sie zu Warner und verkabelte die Uhr mit dem USB-Anschluss ihres Computers.

Warner schickte seine Mitarbeiter mit einer knappen Geste nach draußen.

Als sie die Tür hinter sich zugezogen hatten, fragte er: «Worum geht’s?»

«Ich habe Kendra Sheppards Unterlagen gefunden.» Darby zeigte auf den Computerbildschirm, auf dem eine Liste von MP3- und PDF-Dateien zu sehen war.

Warner trat neben sie an den Schreibtisch und setzte eine Lesebrille auf. Darby starrte auf die Liste. Himmel, das sind ja Dutzende von Dateien. «Der Bit-Größe nach zu urteilen, hat sie ihre Dokumente gescannt.»

«Können Sie sie ausdrucken?»

Darby griff nach der Maus und klickte eine der PDF-Dateien an. Es öffnete sich ein Fenster, das nach einem Passwort verlangte. Als sie eine der Audiodateien anklickte, erschien dasselbe Fenster.

«Shit.»

«Was?», fragte Warner. «Stimmt was nicht?»

«Die Dateien sind passwortgeschützt.»

«Und Sie kennen nicht zufällig das Passwort, oder?»

«Nein. Und schlagen Sie mir jetzt nicht vor, irgendeines auszuprobieren.»

«Warum nicht?»

«Weil es dann passieren könnte, dass die Dateien verlorengehen. Sollen sich unsere Computerspezialisten darum kümmern.» Sie griff zum Telefonhörer.

Warner hielt sie zurück. «Ich muss das zuerst mit der Chefin klären. Haben Sie schon an einen bestimmten Spezialisten gedacht?»

«Jim Byram», antwortete sie. «Er ist der beste.»

«Okay. Wenn wir ihn gecheckt haben, kann er sich an die Arbeit machen.»

«Diese Dateien sind offenbar nur Kopien. Die Originale hat Kendra wahrscheinlich entweder woanders versteckt oder vernichtet.»

Warner nickte. «Haben Sie schon mit Cooper gesprochen?»

«Er ist nicht im Haus», antwortete Darby.

«Wo könnte er denn sein?»

«Das weiß ich nicht.»

«Suchen Sie ihn. Bringen Sie ihn zur Vernunft, und kommen Sie dann wieder hier vorbei. Ich brauche Ihre Hilfe bei der Sichtung der Dateien.»

Sie stieß sich im Stuhl vom Schreibtisch ab und stand auf.

«Noch eins», sagte Warner. «Diese Leute, die Ihnen gefolgt sind … wenn Sie auch nur glauben, irgendetwas gesehen zu haben, möchte ich, dass Sie mir Bescheid geben. Spielen Sie nur ja nicht den Rambo, okay? Wir brauchen diese Typen lebend.»

Darby nickte und verließ das Büro. Wo mochte Coop stecken, dachte sie, und wie konnte sie ihn dazu bewegen, sich ihr anzuvertrauen?

Sie schaute in der Abteilung für Ballistik vorbei und erfuhr, dass dort noch kein einziger Fall vorgelegen hatte, in dem eine Glock 18 zum Einsatz gekommen war.

53. Kapitel

Jamie erwachte unter dem Eindruck verworrener Gedanken. Sie versuchte, die Augen zu öffnen, doch eine dünne Stimme – eine, die ihr auf gespenstische Weise vertraut war – protestierte stöhnend: Nein, bleib hier bei mir.

Sie erkannte die Stimme; sie hatte sie fast fünfzehn Jahre lang begleitet.

Bleib hier bei mir, sagte Dan. Hier bist du in Sicherheit.

In Sicherheit?

Wovor?

Allmählich dämmerte ihr, was geschehen war. Pater Humphrey war zu ihr nach Hause gekommen und hatte sie vor Kevin Reynolds gewarnt. Er weiß, was hier geschehen ist, und wollte wissen, ob ich Sie kenne, ob Sie immer noch in unserer Gegend wohnen. Humphreys Worte. Und … und … was? Sie war losgerannt, um die Kinder zu holen. Humphrey hatte sie am Arm gepackt und zu beruhigen versucht. Sie erinnerte sich, dass sie sich von ihm losgerissen hatte und die Kinder rufen wollte, als ihr plötzlich jemand von hinten eine Plastiktüte über den Kopf stülpte.

Das war Pater Humphrey, dachte sie. Der Mann, der deine beiden Kinder getauft, an deinem Tisch gesessen und deinen Mann beigesetzt hat, während du und deine Kinder im Krankenhaus lagen. Dieser Mann hat dir eine Plastiktüte über den Kopf gezogen.

Sie erinnerte sich an die Panik, die über sie gekommen war, als sie keine Luft mehr bekam, wie sie sich gegen raue, schwielige Hände zur Wehr gesetzt hatte, die sich um ihren Hals gelegt und ihren Kopf gegen die Wand geschlagen hatten, und wie sie, von Schmerz betäubt, nichts mehr fühlte, was ihr in diesem schrecklichen Moment seltsamerweise am meisten Angst gemacht hatte.

Raue Hände glitten über ihre Wangen. Die Lider wurden ihr hochgezogen, und sie sah Pater Humphreys Gesicht und seine traurigen, rotgeränderten Augen. Sie schien den Rest des Raumes nicht fokussieren zu können, erkannte aber hinter dem Priester Formen und Farben – ein Bett, auf dem eine smaragdgrüne Tagesdecke lag; lavendelfarbene Vorhänge, die zugezogen vor einem Fenster hingen, und einen Nachttisch mit Lampe.

Mein Schlafzimmer. Ich bin in meinem Schlafzimmer und sitze anscheinend in aufrechter Position. Warum kann ich weder Hände noch Füße bewegen?

Aus unerfindlichen Gründen hatte sie auch jetzt keine Angst. Sie empfand gar nichts. Mein Kopf müsste doch dröhnen oder zumindest ein bisschen wehtun, aber ich fühle überhaupt keinen Schmerz. Ich würde nur gern die Augen wieder schließen und weiterschlafen.

«Aufwachen», sagte Humphrey und schüttelte sie ein wenig. Er roch nach Zigaretten und Alkohol. «Es wird langsam Zeit, aufzuwachen.»

Er ließ von ihrem Gesicht ab. Die Kinnlade fiel ihr herunter. Sie sackte zur Seite, fiel aber nicht um. Speichel tropfte aus dem Mundwinkel auf ihre beigefarbenen Shorts.

Pater Humphrey hatte sie an einen der Küchenstühle gefesselt. Sie sah ihre Fußgelenke mit Klebestreifen umwickelt. Ihre Hände waren hinterm Rücken … die Kinder! Herr im Himmel, wo waren Michael und Carter?

Unter großen Mühen hob sie den Kopf.

«So ist es gut», sagte er.

Ihr Kopf fiel auf die Schulter zurück. Die Schlafzimmertür stand offen. Sie konnte hinaus in den Korridor blicken und sah, dass die Türen zu den Schlafzimmern der Jungen geschlossen waren. Die Tür zur Folterkammer war aufgebrochen. Das Schließblech und Holzsplitter lagen auf dem Boden.

Was hat er mit den Kindern gemacht? Und warum habe ich keine Angst? Warum bin ich so ruhig?

Pater Humphrey schnippte mit den Fingern. «Hier bin ich, Herzchen.»

Jamie drehte den Kopf. Er saß mit übereinandergeschlagenen Beinen auf der Bettkante. Seine schwarzen Halbschuhe steckten in blauen Einweg-Schuhüberziehern, wie man sie im Krankenhaus trug. Sie konnte kaum die Augen offen halten, geschweige denn einen klaren Gedanken fassen. Ihr schwindelte, und die tiefe Ruhe, die sie empfand, zog sie dahin, wo sich Dan befand, ins wohlige, schwarze Nichts.

Die Kinder, schrie ihr eine Stimme zu.

Sie öffnete die Augen und starrte auf Humphreys blaue Überschuhe.

Nein, dachte sie, das sind keine Überschuhe, die man im Krankenhaus trägt, sondern solche, wie sie … ja, von Kriminaltechnikern getragen werden, wenn sie an einem Tatort nach Spuren suchen.

«Ich konnte es kaum glauben, als Kevin mir sagte, dass er dich heute Morgen gesehen hat, in deinem Minivan», sagte Humphrey. Er hatte Latexhandschuhe über die Hände gestreift und hielt sich ein Handy ans Ohr – Ben Masters’ Palm Treo. «Was hattest du mit ihm vor, Jamie?»

Ihr Blick verschleierte sich.

Reiß dich zusammen. Du musst dich … konzentrieren, die Kinder finden.

Hier mit ihr im Schlafzimmer waren die Jungen nicht, jedenfalls konnte sie sie nicht sehen. Sie richtete ihren Blick durch die geöffnete Tür neben dem Nachttisch in den kleinen Nebenraum mit den beiden begehbaren Wandschränken. Auch dort waren die Kinder nicht.

Ihr verschwommener Blick streifte eine staubige Flasche, die auf dem Nachttisch stand. Es dauerte, bis sie das Etikett lesen konnte. Johnnie Walker Blue. Hatte Humphrey eine Flasche Whiskey mitgebracht? Nein. Er musste sie wohl irgendwo im Haus gefunden haben. Aber wo? Sie konnte sich an eine solche Flasche nicht erinnern.

Ein leeres Glas neben der Flasche. Ein von Ruß geschwärzter Löffel, Spritze, Kerze.

Humphrey deckte das Handy-Mikro mit der Hand ab. «Wie fühlst du dich, Liebes?»

«Ich … ah … ah … kann mich … ah … nicht …»

«Konzentrieren?»

«Ja.»

«Hast du Schmerzen?»

«Ah … ah … nein.»

«Gut. Ich habe dir einen kleinen Schuss Heroin zur Beruhigung gesetzt. Fühlt sich toll an, nicht wahr? Ich selbst lass lieber die Finger davon, dachte aber –» Er legte den Zeigefinger auf die Lippen, um sie um Ruhe zu bitten, und sprach dann ins Handy: «Ich bin bei Russo. Alles unter Kontrolle. Lasst euch Zeit.»

Humphrey unterbrach die Verbindung, blickte auf das Display und schmunzelte.

«Bin ich hier doch tatsächlich als Judas aufgeführt», sagte er. «Typisch Ben. Der Junge hatte einen ganz eigenen Sinn für Humor. Irischer Katholik durch und durch. Unter welchem Namen kennst du ihn eigentlich, Ben oder Frank?»

Jamie konnte ihren Kopf nicht länger oben halten. Sie legte ihn auf die Schulter und starrte durch den Flur auf die Folterkammer.

«Ist jetzt nicht wichtig», fuhr er fort. «Zu gegebener Zeit kommen wir darauf zurück.»

Sie hörte, wie die Flasche gegen das Glas stieß, als sich Humphrey aus der Whiskeyflasche einschenkte.

«Wo … ah … ah … wo …»

«Wo ich die Flasche herhabe?»

«J-j … ah … ja.»

«Aus Dannys Versteck im Keller», antwortete Humphrey. «Da haben wir immer ganz schön gebechert, meist dann, wenn du nicht zu Hause warst. Armer Mann, der vor der eigenen Frau seine Flaschen verstecken muss. Nun ja, ich habe dich immer schon für eine Zicke gehalten.»

Jamie blinzelte. Ihr Blick schärfte sich für einen Moment. Sie erkannte das Bett in der Folterkammer und sah eine Hand unter dem Bett herausragen.

«Ich muss eine schwere Entscheidung treffen und will nichts schönreden», sagte Humphrey. «Aber zunächst einmal würde ich gern wissen, wie du an Bens Palm gekommen bist.»

Jamie zwang sich, die Augen offen zu halten. Michael hatte den Schonbezug leicht weggezogen. Er lag neben Carter unterm Bett der Folterkammer und hielt ihm den Mund zu.

Jamie sah, dass Michael ihm ins Ohr flüsterte. Carter hatte die Augen geschlossen und weinte. Er zitterte am ganzen Körper.

«Raus mit der Sprache, Jamie», sagte Humphrey. «Es hat keinen Sinn mehr, irgendwelche Geheimnisse zurückzuhalten.»

Wie … wie ist es möglich, dass er die Kinder nicht entdeckt hat?

Wahrscheinlich denkt er, sie seien im Camp. Er wartet darauf, dass sie zurückkommen.

Michael kam unter dem Bett hervorgekrochen.

«N-N-NEIN!»

«Ich will vernünftig sein», sagte Humphrey.

Michael hielt inne.

«Geh … ah … zurück. Bleib.»

«Ich kann dir nicht ganz folgen, Jamie.»

Michael verschwand wieder unter dem Bett und versteckte sich hinter dem Schonbezug. Sie wandte sich an Humphrey. Es kostete sie Kraft, den Kopf zu bewegen.

«Geh … ah … zurück. Geh!»

«Es gibt kein Zurück», entgegnete Humphrey. «Du hast die ganze Sache losgetreten, Liebes, und ich muss dir sagen, dass der Kollege, der gleich hier sein dürfte, sehr viel weniger geduldig ist, als ich es bin.»

Humphrey legte sich aufs Bett und hielt das Glas auf dem flachen Bauch. Die Vorhänge waren zugezogen. Jamie glaubte zu hören, dass es regnete.

«Hörst du mir überhaupt zu? Ich hätte gerne ein bisschen mehr Aufmerksamkeit von dir, denn ich will nicht, dass dir das Gleiche widerfährt wie Danny. Wirklich nicht.»

«Dan … ah … was …»

«Sie haben ihm die Hand in den Müllzerkleinerer gesteckt.»

«Ich … ah … weiß … nicht.»

Er hob den Kopf. «Hat Dan dir nie was gesagt?»

«N-n-nein.»

Er trank einen Schluck und starrte unter die Decke.

«Dein Mann war ein verdammter Dickschädel. Eine ausführlichere Version unserer Geschichte erzähle ich dir erst dann, wenn du mir verrätst, wie du an Bens Palm gekommen bist.»

Jamie fuhr mit der Zunge über die geschwollenen Lippen und spürte, wie ihr Speichel auf die Schenkel tropfte.

«Ich warte», sagte Humphrey und gab ihr mit seinem Lächeln zu verstehen: Ich habe alle Zeit der Welt und nichts, aber auch gar nichts, zu befürchten.

54. Kapitel

Coop bewohnte ein um 1900 von einem reichen Holzhändler für seine Geliebte errichtetes zweigeschossiges Haus, weißgestrichen und mit einem spitzen Giebeldach, das auf einer Seite bis zum Erdgeschoss hinabreichte. Dazu gehörten eine kleine Einfahrt und ein winziger Vorgarten.

Das Haus lag etwas außerhalb, ungefähr vier Straßenzüge vom historischen Kern entfernt. Darby bog in die von hüfthohen Lattenzäunen flankierte Auffahrt ein und parkte neben Coops Mustang. Die Sonne war hinter dunklen Wolken verschwunden, mit denen ein weiteres Gewitter aufzuziehen drohte.

Als Darby aus ihrem Auto stieg, fiel ihr auf, dass die beiden schräggestellten Metallklappen über der Luke, die in den Keller führte, offen standen. Weil es zu tröpfeln angefangen hatte, schloss sie sie und eilte dann unter die Markise über der Veranda. Vor dem Fensterausschnitt der Eingangstür hing eine leicht vergilbte Gardine, durch die sie in den Flur blicken konnte und sah, dass Coop gerade aus dem Wohnzimmer kam, als sie klingelte.

Er duckte sich und verschwand hinter einer Ecke.

«Wer ist da?»

«Darby.»

«Ich bin gerade sehr beschäftigt und melde mich später bei dir.»

«Wir müssen uns unterhalten, Coop, jetzt. Mach auf.»

Sie sah ihn durch den Flur auf die Tür zukommen. Er hatte abgesperrt und musste aufschließen.

Coop trug Jeans und ein enges olivgrünes T-Shirt. Er war barfüßig, voller Staub und verschwitzt. In seinen Armen lag seine acht Monate alte Nichte Olivia und schlief.

«Meine Schwester hat niemanden zum Babysitten gefunden und mich unter Tränen angefleht, auf die Kleine aufzupassen», erklärte er.

Er warf einen hektischen Blick auf die Straße, ließ Darby ins Haus und zog schnell die Tür zu. Seine Schürfwunden im Gesicht waren geschwollen, die Arme bandagiert.

«Jackies Boss hat für die Probleme alleinerziehender Mütter keinen Sinn», sagte er. «Obwohl er eigentlich mehr Verständnis haben müsste; immerhin war er dreimal verheiratet und hat selbst zwei Kinder.»

«Du hast getrunken.»

«Ein bisschen, na und?»

«Von deiner Fahne könnte man blau werden.»

«Willst du mich ins Gebet nehmen? Ich habe jetzt wirklich anderes zu tun. Wie gesagt, ich melde mich später.»

Sie drängte sich an ihm vorbei, durchquerte den gelbgestrichenen Flur und betrat das Wohnzimmer. Es versetzte ihr einen schmerzhaften Stich, als sie die Umzugskartons sah, die sich auf dem braunen Teppich stapelten. Manche waren noch leer, andere zugeklebt.

Aus einem Kofferradio, das auf dem Ledersofa lag, tönte leise der Song «Wake Up Dead Man» in der Live-Aufnahme eines U2-Konzertes. Darby hatte ihm die Bootleg-CD zu Weihnachten geschenkt.

Coop schob sich mit der Kleinen auf dem Arm an ihr vorbei.

«Wann wolltest du’s mir sagen? Im Nachhinein?»

«Sobald ich mit dem Packen fertig bin», antwortete er.

«Du gehst nach London.»

«Die Chance kann ich mir nicht entgehen lassen.»

Darby schluckte. Sie spürte, wie heftig ihr Herz pochte. Coop griff nach einem Cocktailglas, das auf einem alten Überseekoffer stand.

«Willst du auch was?», sagte er. «Ich hätte einen irischen Whiskey anzubieten.»

Sie antwortete nicht.

Er setzte sich auf einen der Ledersessel, die zur Couchgarnitur gehörten.

«Sieh mich nicht so an», sagte er. «Ich hab’s dir nicht gesagt, weil ich nicht wollte, dass du versuchst, mich umzustimmen.»

Ihr Gesicht fühlte sich heiß an. «Wann fährst du?»

«Heute Abend.»

Darby wusste nicht, was sie mit ihren Händen anstellen sollte.

«Ich nehme die Nachtmaschine.»

«Wozu die plötzliche Eile?»

«Man braucht mich für ein Projekt, das offenbar drängt. Es geht um diese neue Technologie in Sachen Fingerabdrücke.»

«Blödsinn.»

«Wie oft muss ich es dir noch sagen: Ich weiß wirklich nicht, wer diese jungen Frauen waren.»

«Aber du weißt, dass sie jung waren.»

«Ich kenne Franks Vorlieben.»

«Woher wusstest du, dass sie mit Sullivan zu tun hatten?»

«Was soll das werden? Ein Verhör? Vielleicht sollte ich meinen Anwalt anrufen.»

«Hast du dir was vorzuwerfen, Coop?»

Er schüttelte den Kopf und seufzte, nahm einen Schluck Whiskey und schlug die Beine übereinander.

«Packst du immer bei ausgeschaltetem Licht?»

«Olivia ist eingeschlafen», erwiderte er.

«Als ich geklingelt habe, habe ich gesehen, wie du aus dem Wohnzimmer gerannt bist.»

«Ich wollte die Kleine gerade ins Bett bringen.»

«Du warst nie ein guter Lügner, Coop.»

«Bist du gekommen, um mir auf die Nerven zu gehen?»

«Nein, ich habe gehofft, dir ein bisschen Vernunft beizubringen. Chadzynski hat dich im Visier. Sie glaubt, du verheimlichst etwas. Und das glaube ich auch.»

«Tut mir leid, ich kann dir nicht helfen.»

«Das ist alles?»

«Ja, das ist alles.»

«Tja, dann bleibt mir wohl nichts anderes übrig, als dir Lebewohl zu sagen.»

«Ich wollte dich später anrufen, ehrlich, mit dir essen gehen und dir alles erklären.»

«Und du meinst, in einem Restaurant hätte ich dir keine Szene machen können?»

«Tut mir leid, Darby. Abschiednehmen war noch nie meine Stärke.»

«Das fällt jedem schwer.»

«Dir bestimmt nicht», entgegnete er. «Dein verdammter irischer Schutzpanzer ist doch absolut undurchlässig.»

Wenn du dich da mal nicht täuschst, Coop.

«Komm, stoßen wir zusammen an», sagte er. «Hol dir ein Glas aus der Küche. Du weißt, wo sie stehen.»

«Ich muss los.»

«Die Arbeit ruft, wie immer, nicht wahr?» Coop legte die Füße auf den Beistelltisch und ließ sich in die Lehne zurückfallen. «Wie sagt man so schön? Ein Tiger kann seine Streifen nicht wechseln.»

Darby wollte sich ihren Schmerz nicht anmerken lassen und versuchte, tief durchzuatmen. Sie trat vor den Sessel, beugte sich vor und stützte sich mit beiden Händen auf den Armlehnen ab.

«Ich freue mich für dich, Coop.»

«Danke.»

«Du wirst mir fehlen.»

«Du mir auch.» Er nahm einen großen Schluck aus seinem Glas. «Du bist mir –»

«Was?»

«Eine gute Freundin. Die beste.»

Darby rang sich ein Lächeln ab. Sie küsste ihn auf beide Wangen und fuhr mit der rechten Hand hinter seinen Rücken.

«Bevor ich gehe», sagte sie und zog eine Pistole aus seinem Hosenbund, «würde ich noch gern von dir wissen, wozu man beim Babysitten eine Glock braucht.»

55. Kapitel

Darby setzte sich auf das Ledersofa und drehte die Glock in den Händen.

«Keine Seriennummer», bemerkte sie. «Hast du sie weggefeilt? Oder war sie schon weg, als du dir das Ding besorgt hast?»

Coop antwortete nicht.

Ihr Handy klingelte. Sie achtete nicht darauf. «Michelle Baxter wird vermisst.»

«Sie hat die Stadt verlassen.»

«Woher weißt du das?»

«Ich bin zu ihr gefahren, habe ihr Geld gegeben und beim Packen geholfen.»

«Du kennst den Mann, mit dem sie vorm Haus gestanden hat, nicht wahr?»

Er antwortete nicht.

«Ich war heute Nachmittag im Labor, um mit dir zu reden», sagte sie. «Stattdessen habe ich einen Blick auf die Datenbank geworfen. Der Abdruck auf dem Blister wurde identifiziert. Er stammt von Jack King.»

«Ich weiß. Ich dachte die ganze Zeit, er wäre tot.»

«Seit wann weißt du, dass er noch lebt?»

«Seit gestern, als ich ihn mit Baxter habe reden sehen», antwortete er. «Er ist … ein verdammter Mistkerl.»

«Hast du mich deshalb nicht gerufen? Weil du nicht wolltest, dass ich ihm begegne?»

«Ja.»

«Woher kennst du ihn?»

Coop atmete tief durch die Nase ein und legte Olivia auf seinen Schoß. Die Kleine rührte sich und ballte die winzigen Finger zu einer Faust.

«Kannst du dich daran erinnern?», fragte er.

«Woran?»

«So jung gewesen zu sein.» Er strich dem Säugling über das weiche, seidene Haar. «Es ist die schönste Zeit des Lebens, heil und vollkommen, doch man kann sich nicht daran erinnern. Später erinnert man sich vor allem an Niederlagen und Schmerzen. An Einschnitte.»

Darby wollte etwas sagen und ihn mit ihren Fragen möglichst schonend in die Gegenwart zurückführen, spürte aber, dass Coop an einem kummervollen Gedanken festhing, und wartete.

«Einen solchen Einschnitt habe ich mit zwölf erlebt», fuhr er nach einer Weile fort. «Es war spätnachts. Ich lag auf dem Sofa und schlief, als draußen ein Auto mit Fehlzündungen vorfuhr und mich weckte. Ich dachte, es wäre mein Vater. Er fuhr mit seiner alten Schrottlaube jeden Abend zur Nachtschicht ins GE-Werk nach Lynn, wo er als Maschinist arbeitete. Ich bin zur Tür, um ihn reinzulassen, und sah Tommy Callahan, einen Typen aus der Nachbarschaft, die Stufen zur Kirche auf der anderen Straßenseite hochrennen und schreiend an der Tür zerren. Und dann machte es peng-peng-peng. Tommy ging zu Boden. Ich sah ihn sterben.»

Coop tippte mit dem Finger auf Olivias kleine Faust. «Mr Sullivan stand über ihm. Tommy streckte eine Hand nach ihm aus und bettelte um sein Leben. Mr Sullivan hatte mich in der Tür stehen sehen. Trotzdem drückte er dreimal auf Tommys Kopf ab. Dann wischte er sich seine Schuhe an seinen Jeans ab, drehte sich zu mir um und sagte: ‹Hey, Coops, wieso bist du noch auf? Musst du nicht morgen zur Schule?›»

Coop nippte an seinem Drink. «Kevin Reynolds brachte Tommys Leiche in den Kofferraum eines Autos, während Mr Sullivan lächelnd an mir vorbei ins Haus spazierte und wie ein alter Freund der Familie auf dem Sofa Platz nahm. Meine Mutter war runtergekommen und wollte wissen, was los sei, und Mr Sullivan sagt zu ihr: ‹Beruhige dich, Martha, ich will nur mit Coops reden, von Mann zu Mann, draußen in meinem Wagen. Er ist gleich wieder zurück.› Ich schaue meine Mutter an, doch sie sagt kein Wort. Und dann sitze ich auch schon auf der Rückbank seines Autos, und er fragt: ‹Hast du eben irgendwas gesehen, Coops?› Ich sage nein. Darauf er: ‹Wusste ich’s doch, denn andernfalls hätten wir jetzt ein Problem. Stellen wir uns mal vor, du hättest was gesehen und kämst auf die Schnapsidee, zur Polizei zu gehen, tja, dann würde es deiner Mutter oder einer deiner Schwestern so ergehen wie denen hier.›

Und er zeigte mir Bilder, diese Polaroidfotos von jungen Frauen mit abgeschnittenen Händen und ausgeschlagenen Zähnen.»

Darby musste sich räuspern, um wieder sprechen zu können. «War Jack King an dieser Geschichte beteiligt?»

«Ich habe alles meiner Mutter gesagt – das mit den Fotos, was vor der Kirche passiert ist und dass mir Mr Sullivan gedroht hat.» Coop schluckte. «Ich hatte eine Scheißangst und habe geheult. Sie hat sofort meinen Vater angerufen, und ein paar Stunden später, es war so gegen fünf in der Früh, saßen wir zu dritt in McKinney’s Diner, wo uns Dad lang und breit erklärte, dass Mr Sullivan in Charlestown für Ordnung sorgt und dafür geradesteht, dass sich kein Gesocks – das waren seine Worte – bei uns breitmachen kann. Dazu zählte er eben auch Tommy C., der angeblich mit Drogen dealte. Mr Sullivan – so nannte ihn mein Vater –, Mr Sullivan, sagte er, sei ein guter Mann, und gute Männer müssten manchmal hart durchgreifen und Entscheidungen treffen, für die die Polizei kein Verständnis hat. Ich sollte vergessen, was ich gesehen hatte, und die Klappe halten, und das bekam ich während der nächsten Woche immer und immer wieder zu hören. Jetzt rate mal, was ich getan habe.»

«Du hast die Klappe gehalten.»

«Genau. Ich musste meinen Eltern mein Wort darauf geben. Sie waren gute Menschen, fleißig und herzlich, wenn auch nicht besonders helle. Wie alle anderen, die damals in unserer Gegend wohnten, sahen sie in Mr Sullivan … ja, man könnte sagen, eine Art Robin Hood. Er hat in der Tat dafür gesorgt, dass man sich auch nachts wieder sicher auf den Straßen bewegen konnte und keine Angst haben musste, von durchgeknallten Fixern überfallen zu werden.»

Coop trank einen Schluck und starrte in das Glas. «Aber was ich gesehen hatte, ging mir nicht mehr aus dem Kopf. Ich kam damit nicht zurecht, es machte mich fertig, und so bin ich als frommer Katholik, der ich war, zur Beichte gegangen und habe dem Priester alles erzählt, das mit dem Mord an Tommy, den Fotos – einfach alles. Ich habe gesagt, ich würde gern zur Polizei gehen, und habe ihn gefragt, ob er einen Cop kennt, dem man vertrauen kann. Und weißt du, was mir dieses Arschloch darauf geantwortet hat?»

«Vermutlich hat er dir gesagt, dass du nicht zur Polizei gehen sollst.»

«Genau. Ich sollte stattdessen drei Ave-Maria und zweimal das Vaterunser beten. Dann würde allen vergeben. Und das habe ich dann auch getan, Darby. Dumm nur, dass der da oben im Himmel anderes mit mir im Sinn hatte. Als ich am nächsten Tag von der Schule nach Hause kam, hielt ein Wagen neben mir an. Darin sitzt ein riesiger Kerl, der wie Frankenstein aussieht und mir seine Dienstmarke unter die Nase hält.»

«Jack King.»

Coop nickte. «Er forderte mich auf, auf der Rückbank Platz zu nehmen. Und rate mal, was ich als braver Junge, der ich war, getan habe.»

«Auf der Rückbank Platz genommen.»

«Du rätst gut.»

«Ich kenne dich schon eine Weile», entgegnete sie und hoffte, Coop ein wenig beruhigen zu können, denn es war deutlich, dass er unter Strom stand.

«Nein, du kennst mich nicht, Darby.» Er leerte sein Glas und stellte es auf dem Überseekoffer ab. «Das glaubst du nur. Eine andere Person wirklich zu kennen ist gar nicht möglich, es sei denn, man kann Gedanken lesen. Deswegen sehe ich auch keinen Sinn darin, zu heiraten. Man macht sich gegenseitig nur was vor. Du bildest dir ein, die große Liebe deines Lebens gefunden zu haben, und schläfst mit einer Frau, die sich vorstellt, mit George Clooney oder dem Pool-Boy im Bett zu liegen. Nein, und wenn man sich noch so anstrengt, es ist einfach unmöglich, den anderen wirklich zu kennen, sodass man ihm auch vertrauen könnte.»

«Ich finde, ich hätte dein Vertrauen verdient.»

«Ja, das hast du», sagte Coop. «Durchaus. Deshalb werde ich dir jetzt den besten Teil der Geschichte erzählen, nämlich die Episode, als mich Special Agent King in Kevin Reynolds’ Keller führte.»

56. Kapitel

Darby richtete sich im Sofa auf. Coop schien seine Nervosität abgelegt zu haben. Seine Stimme klang nun geradezu emotionslos, wie die von Michelle Baxter, und aus irgendeinem Grund sah sich Darby zurückversetzt vor die Tür zum Krankenzimmer ihres Vaters, als sie mit Blick durch das kleine Fenster auf den EKG-Monitor gestarrt und gesehen hatte, dass die Kurve nicht mehr ausschlug, nachdem die lebenserhaltenden Apparate auf Veranlassung ihrer Mutter ausgeschaltet worden waren.

«Ich saß vor Reynolds’ Haus im Auto, als Special Agent King aufkreuzte und sagte, ich solle aussteigen», berichtete Coop. «Scheiße, dachte ich, der Kerl weiß Bescheid und ist gekommen, um Reynolds und Sullivan zu verhaften. Statt zu klingeln oder anzuklopfen, macht er einfach die Tür auf und zerrt mich durch die Küche und runter in den Keller.»

Coop starrte auf die Hand, mit der er Olivias Kopf streichelte. «Mr Sullivan sitzt auf einem Stuhl und knackt Erdnüsse, und wie er mich so ansieht, weiß ich, jetzt steckst du wirklich in der Scheiße. Denn er hat da dieses Mädchen vor sich, mit Klebeband an einen Stuhl gefesselt, und hinter ihr ist ein tiefes Loch im Boden.»

Darby sah zur Tür. Sie wäre am liebsten davongerannt, möglichst weit weg von dem, was Coop ihr zu sagen hatte.

«Willst du den Rest hören, Darby?»

Nein, nein.

«Ich kann’s auch für mich behalten», sagte er leise und mit zitternden Lippen. «Noch lässt sich Pandoras Büchse wieder schließen, und du bliebest verschont.»

«Du solltest dir einen Anwalt nehmen.»

«Jetzt rede ich mit dir, Darby. Willst du den Rest nun hören, ja oder nein?»

«Ja.»

«Dieses Mädchen war völlig verdreckt – Hände, Arme und Kleider, alles –, denn sie hatte mit bloßen Händen ihr Grab ausheben müssen. Sie war mit einem Klebeband geknebelt, zitterte am ganzen Leib und weinte. Und dann zitterte auch ich, denn ich spürte plötzlich eine Pistolenmündung an der Schläfe, und Mr Sullivan sagte, ich müsse jetzt eine sehr wichtige Entscheidung treffen. Eine, von der alles abhängt. Einer von uns beiden, sagte er, geht in dieses Loch.»

Darby fröstelte. Coop starrte unter die Decke auf die Schatten der Tropfen, die über die Scheibe des Wohnzimmerfensters rannen.

«Er sagte: ‹Was meinst du, wer da rein sollte, Coops? Das Mädchen hier, das auf die Schnapsidee gekommen ist, den Feds von meinen Hotelpartys zu erzählen, oder du? Man hört, dass auch du mit dem Gedanken spielst, die Cops einzuschalten, obwohl du doch mir und deinem alten Herrn versprochen hast, das Maul zu halten.›

Da war mir klar, dass mein Beichtvater mit Mr Sullivan gesprochen hatte. Davon wusste nämlich sonst niemand. Weder meine Freunde noch meine Eltern oder Geschwister. Ich hatte Angst, sie würden was weitererzählen, war aber dumm genug, mich Pater Humphrey anzuvertrauen.»

Darby verkrallte eine Hand im Kissen. «Das Mädchen im Keller – kannte sie Kendra Sheppard oder Michelle Baxter?»

«Keine Ahnung, ich hatte auch nicht die Möglichkeit, mich mit ihr zu unterhalten. Ich habe Rotz und Wasser geheult und beteuert, niemandem was gesagt zu haben, aber Mr Sullivan hat mich nur angeguckt und dabei eine Erdnuss nach der anderen geknackt. Wer in das Loch rein sollte, wollte er von mir wissen. ‹Entweder du triffst jetzt eine Entscheidung›, sagte er, ‹oder ich werde sie für dich treffen.› Rate mal, wofür ich mich entschieden habe, Darby.»

Ihr drehte sich der Magen um. Sie schmeckte Galle. «Wie war ihr Name?»

«Das weiß ich nicht», antwortete Coop. Seine Augen waren feucht. «Ich habe nicht danach gefragt, wollte es auch gar nicht wissen, denn Mr Sullivan verlangte, dass ich ihr eine Plastiktüte über den Kopf ziehe.»

Darby schloss die Augen und wandte sich ab.

«Edelmütig, wie Mr Sullivan alias Robin Hood nun einmal war, riss er dem Mädchen das Band vom Mund, damit ich mit ihr reden konnte, du verstehst, für den Fall, dass ich ihr sagen wollte: Tut mir herzlich leid, dass ich dir jetzt die Luft abschnüre.»

Coops trockene, heisere Stimme brach.

«Sie hat versucht, mit mir zu reden, das weiß ich, kann mich aber nicht erinnern, was sie gesagt hat, denn ich dachte nur an meine Mutter und daran, dass sie und meine Schwestern daran zerbrechen würden, wenn ich in diesem Loch endete. Wenn ich derjenige wäre, der verschwände. Das war Mr Sullivans Spezialität. Ich hatte schon Geschichten dieser Art gehört, und jetzt erlebte ich sie mit eigener Haut.»

Tränen liefen ihm übers Gesicht. «Sie hat sich nicht einmal gewehrt, Darby. Es schien, als hätte sie sich … aufgegeben.»

Darby war starr vor Entsetzen. Insgeheim wünschte sie sich, eine magische Rückspultaste zu haben, die sie in ihr Büro zurückversetzte und die Absicht, zu Coop zu fahren, vergessen ließe.

Coop wischte sich die Augen. «Als es vorbei war, verlangte er von mir, sie ins Grab zu legen. Ich stand so unter Schock, dass ich gar nichts mehr empfand. Ich war mir nur sicher, in der Hölle zu landen. Mr Sullivan schien zufrieden und behauptete, stolz auf mich zu sein. Als das Mädchen begraben war, stopfte er mir ein Bündel Scheine in die Tasche. Zweihundert Dollar. So viel war sie ihm wert. Er sagte, ich würde jetzt für ihn arbeiten, und mein neuer Job bestünde darin, die Augen offen zu halten und ihn über alles, was in der Nachbarschaft vor sich ging, zu unterrichten.

Zuerst aber würde ich, wie er sagte, die Zeche bezahlen müssen, und wenn ich das nicht täte, würde er einen seiner Kumpels bei der Polizei anrufen, ihm sagen, was hier passiert wäre, und ihm die Tüte mit meinen Fingerabdrücken geben. Und dieser Kumpel würde, wenn nötig, sogar vor Gericht aussagen, dass er mich mit dem Mädchen ins Haus hat gehen sehen. Wenn ich dann im Knast wäre, sagte er, würde er meiner Mutter einen ganz speziellen Besuch abstatten.»

Er heißt nicht Frank Sullivan, Coop. Sein wirklicher Name ist Ben Masters. Er war FBIler und hat sich als Undercover-Agent in den Reihen der Mafia aufgehalten. Angeblich ist er tot, aber daran glaube ich nicht. Ich glaube vielmehr, dass die Razzia auf das Boot, in deren Verlauf er, King, Alan und die beiden anderen Agenten ums Leben gekommen sein sollen, gefaked war. Aber eins ist klar: Was sich bislang andeutet, ist nur die Spitze des Eisbergs.

Immer wieder meldete sich in ihrem Inneren Ezekiels Flüsterstimme:

Ich habe Sie nicht gerufen, damit Sie mir helfen. Ich wollte Sie nur warnen vor diesen sogenannten FBI-Agenten … Sie wissen, was Ihrem Vater zugestoßen ist, und haben mit eigenen Augen gesehen, was sie mit Kendra angestellt haben … Glauben Sie nur ja nicht, Sie könnten diese Typen überführen. Von allen Bostoner Cops kann man keinem einzigen trauen.

Coop nahm seine kleine Nichte hoch. «Mr Sullivan führte mich dann nach oben in das Schlafzimmer von Kevins Mutter oder Schwester. Überall hingen Bilder von Jesus, Maria und dem Papst an den Wänden. Und da hockte Pater Humphrey auf der Bettkante. Er hatte den weißen Kragen abgelegt und hielt ein Glas Whiskey in der Hand. Hinter mir wurde die Tür abgeschlossen. Pater Humphrey grinste und klopfte neben sich. Willst du wissen, was er wollte?»

«Nein», würgte sie hervor.

«Gut, die Einzelheiten sind wirklich scheußlich, und ich möchte dich nicht in Verlegenheit bringen.»

«Coop –»

«Übrigens, ich habe die Plastiktüte gefunden. Darum hatte ich es so eilig, ins Haus zu kommen. Sie war in der Kiste voller Knochen.»

«Was hast du damit gemacht?»

«Weggeschmissen.»

Darby starrte auf den Teppich. Ihr war hundeelend zumute.

«Ich wäre dir dankbar, wenn du dieses kleine Detail unserer Chefin gegenüber verschweigen würdest», sagte er. «Ich will nicht, dass auch sie nach mir fahnden lässt. Mir sind schon genug Leute auf den Fersen.»

«Wen meinst du damit?»

«Diese ganze Bande der untoten FBI-Agenten. Sie streifen durch Charlestown. Wahrscheinlich observieren sie in diesem Augenblick das Haus.»

«Diese junge Frau … der du im Keller begegnet bist –»

«Ich weiß nicht, wie sie hieß. Stell dir vor, ich habe nie versucht herauszufinden, wer sie war. Du bist doch psychologisch ausgebildet; zieh von mir aus deine Rückschlüsse, aber behalte sie bitte für dich.»

«Ezekiel sagte, Kendra Sheppard habe mit meinem Vater zusammengearbeitet, um Sullivan das Handwerk zu legen.»

«Hat offenbar nicht viel gebracht.»

«Wusstest du das?»

«Ich weiß nur, dass Sullivan ein Auge auf Kendra geworfen hatte. Das wurde klar, nachdem sie als Prostituierte aufgeflogen war.»

«Und die anderen Leichenreste im Keller? Von welchen Frauen stammen die?»

«Keine Ahnung. Darf ich dich um einen Gefallen bitten?»

«Um was geht’s?»

«Nimm Urlaub. Verzieh dich, bis alles vorbei ist. Simuliere einen Herzinfarkt. Kauf ein Flugticket und flieg irgendwohin, möglichst weit weg.»

«Dafür ist es ein bisschen zu spät.»

Coop stand auf und legte seine schlafende Nichte aufs Sofa.

«Erinnerst du dich, wie mein Vater ums Leben gekommen ist?»

«Ja», antwortete sie. Er war, betrunken aus einer Bar in Lynn torkelnd, von einem Auto erfasst worden. Der Fahrer hatte Fahrerflucht begangen.

«Du weißt allerdings nicht, dass ich nach seiner Beerdigung einen Anruf bekommen habe, und zwar von ebenjenem FBIler, der mich in Reynolds’ Haus geführt hat, Special Agent King. Er rief an, um mir zu drohen. Wenn ich das Maul nicht halten würde, könnte ich demnächst meine Mutter neben ihrem Mann beisetzen. Aus diesem Grund haben Jackie und ich beschlossen, in Charlestown zu bleiben. Wir wollten auf meine Mutter aufpassen. Zum Glück ist sie Anfang dieses Jahres nach Florida umgezogen.»

«Kendra Sheppard hat Gespräche aufgezeichnet, Gespräche mit diesen –»

«Sag’s nicht, ich will’s nicht hören. Mir schwirrt ohnehin genug im Kopf herum, und es hilft nicht, mehr zu wissen. Du wirst es nicht schaffen, diese Typen zur Strecke zu bringen. Sie sind wie Vampire, die vor rund zwanzig Jahren hier aufgetaucht sind und aus Charlestown die Hölle gemacht haben. Jetzt sind sie wieder da, und wenn du glaubst, du könntest etwas gegen sie ausrichten, hast du dich geschnitten. Kaum hast du einen von ihnen niedergestreckt, wird ein anderer an seinen Platz treten. Sie sind …»

Draußen auf der Straße quietschten Reifen.

Coop schnappte sich die Glock und rannte zur Haustür.

57. Kapitel

Darby sprang auf und griff ebenfalls zu ihrer Waffe. Coop stand neben dem Treppenabsatz mit dem Rücken zur Wand und blickte durch den Fensterausschnitt in der Tür auf die Straße.

Er entspannte sich und atmete hörbar aus.

«Es ist Jackie.» Er steckte die Neun-Millimeter-Pistole hinter den Gürtel seiner Jeans, streifte das Shirt darüber und eilte ins Wohnzimmer zurück.

«Bleib hier», sagte er und nahm seine Nichte vom Sofa hoch.

Vom Fenster aus sah Darby ihren Partner auf nackten Füßen und durch strömenden Regen auf ein parkendes Auto zulaufen. Er öffnete die Beifahrertür und setzte den Säugling in einen Kindersitz.

Jackie öffnete das Fenster auf der Fahrerseite. Darby sah, dass sie offenbar geweint hatte.

Sie blickte die Straße entlang, während sich Coop und seine Schwester unterhielten. Jede Menge parkende Autos, die alle leer zu sein schienen.

Coop eilte ins Haus zurück, ohne die Tür hinter sich zuzuschließen. Jackie wartete. Sie war kreidebleich und sichtlich verängstigt.

«Sie möchte, dass ich sie begleite», sagte er und schlüpfte in seine Turnschuhe. Wasser rann ihm übers Gesicht. «Sie glaubt, dass ihr jemand vor ihrem Haus auflauert.»

«Ich könnte dafür sorgen, dass ein paar Kollegen auf sie aufpassen, bis –»

«Bis wann? Du glaubst doch nicht etwa, den Fall in absehbarer Zeit klären zu können.»

«Chadzynski hat den Leiter der Abteilung für Korruptionsbekämpfung auf den Fall angesetzt, einen Mann namens Warner. Er kann –»

«Keine Polizei. Keine Einmischung. Ich will nicht, dass sich irgendjemand einklinkt. Typen wie King agieren nicht im luftleeren Raum, Darby. Sie haben immer Helfer.»

«Warner weiß, dass ich zu dir wollte.»

«Sag ihm, du hättest mich nicht finden können.»

«Er wird selbst nach dir suchen.»

«Soll er doch. Aber du könntest mir ein bisschen Zeit verschaffen. Sag ihm, ich hätte angerufen und mich mit dir verabredet, gegen acht. Dann bin ich schon am Flughafen.»

«Und was, wenn sie dort nach dir suchen?»

«Ich werde mir was einfallen lassen.»

«Bleib hier, Coop. Bleib, und wir werden uns gemeinsam was einfallen lassen –»

«Nein, ich kann nicht bleiben. Ich kann nicht riskieren, dass Jackie oder meiner Mutter etwas zustößt.»

«Deine Mutter ist in Florida.»

«Nicht mehr lange.» Er richtete sich auf und legte ihr seine Hände auf die Schultern. «Bitte, lass mich tun, was ich für richtig halte. Okay?»

«Wie kann ich dir helfen?»

«Schließ bitte ab, wenn du gehst.»

«Du musst mir versprechen, dein Handy eingeschaltet zu lassen und zu antworten, wenn ich dich anrufe.»

«Versprochen. Ich melde mich bei dir, sobald ich Jackie in Sicherheit gebracht habe.»

Coop trat in den Regen hinaus. Darby wollte ihm folgen, aber ihre Füße waren wie festgenagelt.

Er drehte sich um und kam noch einmal zurück, nahm ihr Gesicht in beide Hände und küsste sie auf die Lippen. Sie küsste ebenso leidenschaftlich zurück und schmiegte sich an ihn.

Er rückte von ihr ab und wischte sich Tränen aus den Augen.

«Ich würde bleiben, wenn es möglich wäre, das schwöre ich dir, Darby. Aber diese Dreckskerle sind mit allen Wassern gewaschen. Denen kann niemand was anhaben, weil sie von ganz oben gedeckt werden. Wie hätten sie es sonst schaffen können, eine Bombe im Haus und im Explorer zu installieren?»

«Ich muss mich ihnen stellen, Coop. Ich kann nicht weglaufen.»

Er schloss die Augen und schluckte. «Pass auf dich auf, Darby. Sei vorsichtig.»

«Du auch.»

Darby sah ihn ins Auto steigen.

Komm zurück, hätte sie ihm am liebsten zugerufen.

Der Kleinwagen fuhr los und verschwand. Sie schloss die Tür und wandte sich dem leeren Haus zu.

Bono hatte zu singen aufgehört. Ihr Blick streifte die Umzugskartons, die Bilder an der Wand und das im Spülbecken gestapelte Geschirr. Sie versuchte, sich einzuprägen, was sie sah, um etwas von Coop festhalten zu können, denn ihr war in diesem Augenblick klar, dass er nicht mehr wiederkommen würde.

Sie sperrte die Haustür von innen ab und vergewisserte sich, dass alle Fenster im Parterre geschlossen waren. Dann ging sie nach oben, um dort nach dem Rechten zu schauen, und erinnerte sich daran, dass auch noch die Kellerluke von innen verriegelt werden musste.

Sie war auf dem Weg nach unten, als ihr Handy läutete.

«Darby, du bist ein Genie», sagte Randy Scott. «Mark hat das Fernglas auseinandergenommen und einen Abdruck gefunden – einen verdammt guten, für den es sogar eine Entsprechung in der Datenbank gibt. Und jetzt wird’s seltsam. Der Abdruck stammt wieder von einer toten Person, und zwar von einem Mann namens Daniel Russo aus Wellesley.»

«Was ist passiert?»

«Er wurde vor fünf Jahren in seinem Haus ermordet. Mehr ist über die Datenbank nicht zu erfahren, und weil ich keinen Zugang zum Computersystem habe, kann ich dir im Moment keine weiteren Hinweise geben.»

«Ist Warner noch im Haus?»

«Nein, er ist gegangen. Mit der ganzen Mannschaft.»

Wahrscheinlich unterhält er sich mit dem Computerspezialisten, dachte sie. «Ich bin gleich wieder zurück im Labor.»

Sie unterbrach die Verbindung und wählte Warners Nummer.

«Warner.»

«Hier ist Darby McCormick. Ich –»

«Ihr Computerfachmann hat die Passwortsicherung immer noch nicht geknackt. Die Polizeipräsidentin ist bei mir und möchte wissen, ob Sie mit Coop gesprochen haben.»

«Hören Sie mir mal einen Moment zu.» Darby durchquerte das Wohnzimmer und steuerte auf die Kellertür zu. «Ich habe soeben eine wichtige Information erhalten. Es geht um das Fernglas, das wir im Wald gefunden haben. Meine Kollegen konnten einen Fingerabdruck sicherstellen. Er –»

An ihrem Blickfeldrand huschte ein Schatten vorbei. Als sie sich umdrehte, sah sie nur noch den Schaft einer Flinte, bevor er gegen ihren Kopf schlug.

58. Kapitel

«Tja, so kommt’s, wenn man zur falschen Zeit am falschen Ort ist», sagte Pater Humphrey.

Jamie öffnete die Augen. Er lag immer noch auf ihrem Bett, hielt das Glas auf seinem Bauch und starrte an die Decke. Die Whiskeyflasche war, wie sie feststellte, fast leer. Wie lange war ich bewusstlos?

«Danny arbeitete gerade an diesem Ausbau für einen … man könnte sagen, gemeinsamen Freund, der es wie immer eilig hatte, sein Haus möglichst schnell wieder verkaufen zu können. In Sachen Immobilien war dieser Typ ausgesprochen tüchtig. Er hat ein Vermögen damit gemacht. Ich habe ihm Danny empfohlen, weil ich wusste, dass es deinem Mann geschäftlich nicht besonders gutging.

Er nahm den Auftrag sofort an und hätte sich sogar ein Bein ausgerissen, als er hörte, dass der Bauherr bar bezahlen wollte, vorausgesetzt, der Job wäre schnell erledigt. Keine Rechnung, nichts, was man dem Finanzamt hätte melden müssen. Du hättest mal Dannys Augen sehen sollen. Für ihn war’s wie ein Lottogewinn.»

Humphrey grinste in Erinnerung an seine großzügige Geste und nahm einen Schluck aus seinem Glas.

Jamie hob den Kopf, was ihr Mühe machte, aber nicht mehr so sehr wie zuvor. Das wohlige Gefühl verschwand allmählich. Stattdessen stellten sich Schmerzen ein. Ihr Kopf dröhnte vom Stoß gegen die Wand, und sie spürte die Quetschungen am Hals, wo der Priester sie gewürgt hatte.

«Der besagte Bauherr war sehr beeindruckt von der Arbeit deines Mannes. Danny hatte wirklich was drauf, keine Frage. Und wie fleißig er war! Am Ende eines jeden Tages, egal, wie spät es war oder wie müde er sich fühlte, schaffte er Ordnung für den Fall, dass sein Auftraggeber vorbeikommen und ihm auf die Finger schauen würde. Für Danny war’s ein großer Job, und er wollte sein Bestes geben. Es wäre wohl besser gewesen, wenn er sich ein bisschen weniger ins Zeug gelegt hätte.»

Sie legte sich zurück und drehte den Kopf zur Seite, um in den Korridor blicken zu können.

«Aber dein Mann räumt nach der Arbeit wieder einmal gründlich auf und findet die Brieftasche seines Auftraggebers auf dem Küchentisch. Danny versucht, ihn telefonisch zu erreichen, und hinterlässt eine Nachricht auf dessen Mailbox. Damit gibt er sich aber immer noch nicht zufrieden. Und rate mal, was er macht?»

Jamie antwortete nicht. Sie schluckte und schmeckte Blut.

Michael hob erneut den Schonbezug an. Sie sah Carter. Er hatte offenbar Angst, weinte aber nicht mehr und flüsterte seinem Bruder etwas zu.

«Deinem Mann», fuhr Humphrey fort, «fällt ein, dass sein Bauherr fast jede freie Minute auf seiner Yacht im Marineclub von Marblehead verbringt. Anscheinend haben die beiden sich einige Male über Boote unterhalten, denn Danny machte ja gerade seinen Segelschein. Anstatt nach Hause zu gehen, fährt er – treue Seele, die er ist – zum eine Stunde entfernten Yachthafen, um die Brieftasche abzuliefern. Und wer sitzt da mit seinem Bauherrn an Deck des Bootes und trinkt Bier?»

Jamie sehnte sich nach ihren Kindern. Sie wollte die beiden in die Arme schließen und trösten, sie um Verzeihung bitten, dass sie sie schon wieder im Stich gelassen hatte. Ja, sie fühlte sich schuldig.

«Danny gibt diesem Typen die Brieftasche zurück und wird daraufhin zu einem Bier eingeladen. Aber Danny lehnt ab. Er erkennt den Mann, der da mit seinem Bauherrn am Tisch sitzt. Es ist Frank Sullivan. Nur, eigentlich kann er’s gar nicht sein, denn Frank ist ja tot, und er sieht ihm auch gar nicht mehr ähnlich nach all den kosmetischen Operationen, die er – ach, ich vergaß, das weißt du ja alles schon, nicht wahr?»

Jamie sah Michael unter dem Bett hervorkriechen.

«Nein», rief sie.

«Hat Danny dir’s denn nicht erzählt?», fragte Humphrey. «Ich dachte, das hätte er. Du warst ja schließlich bei der Polizei.»

Michael kroch weiter vor.

«Polizei», krächzte Jamie. «Polizei … ah … rufen.»

Humphrey richtete sich auf. «Du hast die Polizei gerufen?»

«Nein», antwortete sie. «Dan … ah … hat nichts … gesagt. Mir.»

«Na ja, jedenfalls hat er Frank wiedererkannt», sagte Humphrey. «Das weiß ich. Er kam zur Beichte und hatte so was wie Gewissensbisse, ja, so könnte man es nennen. So ein Pech auch, ausgerechnet Frank Sullivan über den Weg zu laufen und ihn auch noch zu erkennen. Danny hat dann ein bisschen im Internet recherchiert und herausgefunden, dass Frank angeblich auf tragische Weise ums Leben gekommen ist, und da fühlte er sich verpflichtet, zur Polizei zu gehen und zu sagen, was er gesehen hatte, nämlich einen Mann, der verdammt so aussah wie Frank Sullivan.»

Carter hielt den Schonbezug in die Höhe und presste seinen Zeigefinger an die Lippen, um seiner Mutter zu verstehen zu geben, dass sie still sein sollte.

«Ich bin ein Mann der Kirche», sagte Humphrey. «Ich will nicht, dass man dich zu Tode foltert. Aber dieser Mann, der hier gleich auftaucht – er wird die Wahrheit aus dir herausholen. Notfalls mit Mitteln, die sehr wehtun. Es wäre besser, du sagst mir, was du mit Frank angestellt hast. Ich könnte dir dann einen Schuss verpassen, der dich auf einer schönen warmen Welle zu unserem Heiland trägt.»

Lock ihn aus dem Haus. Nur so kannst du die Kinder retten.

«Ich … ah … bring Sie … ah … hin.»

Humphrey legte seine Hand wie zu einem Trichter hinters Ohr. «Wie bitte, Herzchen?»

«Bring … Sie … ah … zu Sullivan.»

«Wo ist er?»

«Ich … zeig’s … ah … Ihnen.»

Unten öffnete sich eine Tür und fiel ins Schloss.

«Dafür ist es jetzt zu spät», seufzte Humphrey. «Du hast deine Chance vertan.»

59. Kapitel

Unter rasenden Schmerzen erwachte Darby aus ihrer Bewusstlosigkeit. In der Luft hing der Geruch von Meeresfrüchten, der sie daran erinnerte, als Kind mit ihrem Vater am Strand von Kennebunk Beach in Maine gesessen zu haben, während im Westen die Sommersonne unterging. Sie aßen gebackene Venusmuscheln aus weißem Wachspapier, dessen Ränder im warmen Wind flatterten, der vom Meer herüberwehte. Ihre Mutter schlenderte an der Wasserlinie entlang und sammelte bunte Scherben und Muschelschalen, die sie später in eine Glasvase in der Küche steckte. Darby konnte sich nicht erinnern, wie alt sie damals gewesen war oder worüber sie sich mit ihrem Vater unterhalten hatte, doch als sie die zitternden Augenlider aufschlug, glaubte sie ganz intensiv nachempfinden zu können, dass ihr Vater damals wirklich glücklich gewesen war.

Es war halbdunkel und heiß. Ihr Kopf hing herab; sie blickte auf ihren Schoß. Sie saß auf einem Stuhl, an Händen und Füßen gefesselt. In ihrem Kopf schrillte es wie bei einem Feueralarm; sie geriet in Panik.

Die Schmerzen kannst du wegstecken, befahl sie sich. Damit kommst du klar.

Sie holte tief Luft und nahm einen Hauch von Maschinenöl wahr, der sich unter den Geruch der Meeresfrüchte mischte.

«Wie geht’s?», fragte ein Mann.

Darby hielt die Luft an und hob langsam den Kopf.

Zu ihrer Linken sah sie ein großes Erkerfenster, über dessen Scheibe Regentropfen rannen. Eine Straßenlaterne warf schmutzig gelbes Licht und den Schatten der Regentropfen auf eine fahle Wand, die zwei, drei Schritte vor ihr aufragte. Davor stand ein ramponierter Holztisch voller Pappbecher, grüner Bierflaschen und einer Schachtel, in der wahrscheinlich die Muscheln und Shrimps gesteckt hatten, über die sich nun ein Mann hermachte.

Es war der Mann, der mit Baxter gesprochen, den braunen Lieferwagen gefahren und eine taktische Weste getragen und den Blister für Nikotinkaugummis im Wald zurückgelassen hatte. Special Agent King, oder wie auch immer er sich jetzt nennen mochte, trug ein dunkles Hemd. Im Ausschnitt war ein kleines goldenes Kreuz zu sehen, das ihm an einer Kette um den Hals hing.

Darby öffnete den Mund und nahm erleichtert zur Kenntnis, dass sie den Unterkiefer bewegen konnte. «Wie oft haben Sie mit dem Gewehrkolben auf mich eingeschlagen?»

«Nur einmal», antwortete King. Schweißperlen glänzten auf seinem kahlen Kopf. «Den Rest hab ich Ihnen hiermit gegeben.» Er hob seine Hände. Sie steckten in schwarzen Lederhandschuhen. «Die sind mit Bleipulver gefüttert.»

Das erklärte, warum sich offenbar ihr Jochbeinimplantat gelockert hatte. Sie spürte, wie es unter der geschwollenen Wange pochte. Die frischen Nähte waren aufgeplatzt.

«Tut mir leid, dass ich so grob zuschlagen musste», sagte er und fuchtelte mit einer Plastikgabel herum. «Aber von Ihnen hört man, dass Sie selbst auch nicht gerade zimperlich sind – ein ‹James Bond mit Titten›, so heißt es. Also bin ich auf Nummer sicher gegangen und habe Sie schlafen gelegt. Wir mussten Sie schließlich noch verschnüren und in den Kofferraum bugsieren.»

Er spießte eine gebackene Muschel auf und tunkte sie in Soße. Darby holte tief Luft und zählte bis drei.

«Übrigens, Sie hatten ein wirklich schickes Auto», sagte King. «Zu dumm, dass wir es verschrotten mussten.»

Darby atmete langsam durch die Nase aus. Tiefes Ein- und Ausatmen hielt den Schmerz auf Abstand, entspannte die Muskulatur und senkte die Pulsfrequenz. Mit den Schmerzen kommst du klar, versicherte sie sich erneut.

«Es stört Sie doch nicht, wenn ich esse, oder?», sagte King. «Mir steht eine lange Nacht bevor, und ich kann’s nicht leiden, mit leerem Magen zu arbeiten.»

«Nur zu, Special Agent King.»

Er steckte sich eine gebackene Garnele in den Mund. «Wie sind Sie mir auf die Schliche gekommen?»

«Das kann ich Ihnen nicht verraten.»

Er grinste beim Kauen. Darby sah ihre SIG und ihr Handy auf dem Tisch liegen. Sie waren nur eine Armeslänge entfernt. Wenn ich bloß eine Hand frei bekäme –

Sie richtete sich auf und stemmte den Rücken gegen die Lehne. Ihr war, als bohrten sich glühende Nägel durch ihren Kopf und die Wirbelsäule. Sie biss die Zähne aufeinander, zischte.

MIT DEN SCHMERZEN KOMMST DU KLAR.

«Wollen Sie eine Schmerztablette?», fragte King und spießte eine weitere Garnele auf.

MIT DEN SCHMERZEN KOMMST DU KLAR.

«Ich könnte Ihnen was geben. Percocet, Oxy, was immer Sie wollen.»

«Nein.»

«Wie wär’s mit einem Bier? Wir hätten Rolling Rock und Becks.»

«Vielleicht später – nach Ihrer Festnahme.»

«Sie sind ein echtes Original, McCormick, das muss man Ihnen lassen. Ihr alter Herr wäre stolz auf Sie.»

«Sie kannten ihn?» Darby bewegte ihre Finger und ertastete den schweißnassen Saum ihres Shirts. Das Seil ließ ihr kaum Spielraum und schnitt in die Haut ihrer Handgelenke.

«Nicht persönlich, aber ich habe Geschichten über ihn gehört», antwortete King.

«Haben Sie ihn umgebracht?»

Er schien über die Frage nachzudenken, als plötzlich ein Handy läutete. Ihres. Sie sah das gesprungene Display aufleuchten.

King griff danach. Es war kein Anruf, sondern eine SMS. Er las und hörte zu kauen auf.

Sie schob die Finger hinter den Gürtel und zog daran. «Was Wichtiges?»

«Eine Madeira James. Sie will, dass Sie sich sofort bei ihr melden.»

«Großartig. Kann ich mir mein Handy kurz ausleihen?»

King reagierte nicht und starrte weiter auf das Display.

Darby zerrte am Gürtel. Die Schnalle verfing sich in einer Schlaufe des Hosenbunds.

Es schien, als brauchte er endlos lange, um die Textmeldung zu lesen. Schließlich legte er das Handy aus der Hand und griff nach einer Flasche Rolling Rock. Sein Gesichtsausdruck hatte sich verändert.

«Schlechte Nachrichten?», fragte sie.

«Nichts, womit wir nicht fertig würden.» Er wischte sich den Mund ab. «Ich mache Ihnen einen Vorschlag.»

«Ich höre.»

«Kendra Sheppard hatte Tonbänder, Fotos und Notizen über gewisse Leute, Material, das wir bis heute nicht finden konnten.»

«Zu dumm.»

«Mein Vorschlag ist, Sie sagen uns, wo es versteckt sein könnte, und ich wäre vielleicht bereit, Ihnen ein paar Fragen über Ihren alten Herrn zu beantworten.»

«Sie haben Kendra doch zu Tode gefoltert. Was hat sie gesagt?»

«Ich war nicht dabei, ich war –»

«Im Wald. Sie sind gekommen, um Ihren Komplizen zu helfen.»

«Bingo. Kendra hat dichtgehalten. Aber ich muss das Material haben, und es wäre auch in Ihrem Interesse, wenn ich es bekäme.»

«Da wäre nur ein kleines Problem», sagte sie.

«Und zwar?»

«Kendra war tot, als ich sie gefunden habe, mausetot. Und im Unterschied zu Ihnen ist es ihr nicht gelungen, von den Toten wiederaufzuerstehen. Wie haben Sie’s eigentlich geschafft, so elegant zu verschwinden?»

«Was wissen Sie von Sean?»

«Er hat nichts gesagt.»

«Sie haben mit Ezekiel gesprochen.»

«Mit wem?»

Er seufzte. «Wir wissen, dass Kendra ihn besucht hat, und wir wissen auch, dass Sie mit ihm gesprochen haben.»

«Woher?»

«Es wurde mir zugezwitschert. Aber leider hat dieser durchgeknallte Schizo so leise gesprochen, dass wir nicht alles verstehen konnten. Obwohl die Wanzen, die wir installiert hatten, vom Feinsten sind, gab’s eine Menge Störungen. Die lassen sich zwar herausfiltern, aber das dauert, und um uns Zeit zu sparen, habe ich Sie hierherbringen lassen.»

Darby zog am Gürtel, was mit nur zwei Fingern nicht leicht war.

«Strengen Sie sich nicht an», sagte King. «Selbst wenn Sie als Entfesselungskünstlerin Erfolg haben sollten, kommen Sie nicht weit. Sie wären tot, ehe Sie die Tür erreichen.»

«Haben Sie Ihre Freunde mitgebracht?»

«Ja, der ganze Trupp steht bei Fuß. Zurück zu Ezekiel. Worüber haben Sie mit ihm gesprochen?»

«Fragen Sie ihn.»

«Das geht nicht. Er hat sich heute Nachmittag in seiner Zelle erhängt.» King zwinkerte ihr zu und steckte sich Muschelfleisch in den Mund.

Darby zerrte weiter an ihrem Gürtel. «Aber doch wohl nicht freiwillig, oder?»

«Einer der Schließer arbeitet für uns. Wir haben überall unsere Leute.»

«Wie viele Mitglieder hat Ihr kleiner Club eigentlich, wenn ich fragen darf?»

«Es sind so viele, dass ich den Überblick verloren habe.»

«Sie wären gut beraten gewesen, jemanden anzuheuern, der Ihre Fingerabdrücke aus unserer Datenbank hätte verschwinden lassen.»

Das Grinsen verschwand aus Kings Gesicht.

«Deshalb haben Sie es jetzt so eilig, nicht wahr?» Darby ruckte weiter an ihrem Gürtel. «Übrigens sind nicht nur Ihre, sondern auch die Abdrücke von Special Agent Alan sichergestellt worden. Ich vermute, das Bostoner FBI-Büro wird Fragen stellen und wissen wollen, wie es möglich ist, dass zwei tote Mitarbeiter plötzlich wiederaufgetaucht sind, wovon der eine, nämlich Special Agent Alan, ein zweites Mal das Zeitliche gesegnet hat, diesmal aber endgültig. Er liegt in der Gerichtsmedizin auf Eis.»

«Es muss nicht wehtun», sagte King. «Ich kann’s ganz schnell machen.»

«Gut zu wissen.»

«Wie lange wollen Sie noch die Toughe spielen?»

«Wie viel Zeit hätten wir denn noch?»

Darby ließ von ihrem Gürtel ab, als King vom Tisch aufstand, sich hinter sie stellte und mit beiden Händen die Stuhllehne ergriff.

60. Kapitel

Darby geriet in Panik.

Was immer passiert, sagte sie sich, mit den Schmerzen komme ich zurecht, ICH KOMME MIT DEN SCHMERZEN –

King rollte sie auf dem Drehstuhl durch eine Halle, die wie eine verlassene, heruntergekommene Kfz-Werkstatt aussah. Alle Fenster waren mit Brettern zugenagelt. An der Stirnwand befand sich auf der linken Seite eine Tür. Niemand war zu sehen.

Der Stuhl blieb stehen. Hinter sich hörte sie, wie eine Tür aufging. King griff erneut nach der Stuhllehne und zog sie in den Raum nebenan, in dem es noch dunkler war. Die Stuhlrollen holperten quietschend über rauen Beton.

Ihre Knie schrammten an der Wand entlang. Ihr Kopf wurde durchgeschüttelt, und für einen Moment hatte sie das Gefühl, als würde ihre Kopfhaut von der schieren Wucht des Schmerzes explodieren.

King wirbelte sie herum, sodass ihr Blick auf einen leeren Holzstuhl fiel, der in einer dunklen Ecke stand. King nahm darauf Platz – nein, es war nicht King, der sich setzte, sondern Artie Pine.

«Bring sie zur Vernunft, Artie», sagte King im Weggehen. «Wenn das nicht hilft, machen wir’s auf meine Art.»

Der Stuhl knarrte unter Arties Schwergewicht. Er hatte sich nach ihrer Begegnung im Krankenhaus umgezogen. Sein Gesicht war im Dunkeln kaum zu erkennen, aber Darby hörte seinen keuchenden Atem.

In der Halle fiel eine Tür ins Schloss, und Darby fragte sich, ob es der einzige Ausgang war.

Wieder machte sie sich, von Pine unbemerkt, an ihrem Gürtel zu schaffen.

«Ob du’s glaubst oder nicht, es tut mir wirklich leid», sagte Pine leise. «Ich hätte dich lieber rausgehalten.»

Sie schwieg. Soll er ruhig glauben, dass ich völlig neben mir stehe.

«Wer … sind Sie?»

«Ich bin’s, Artie.»

Darby fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Die Gürtelschnalle hing jetzt an der nächsten Schlaufe.

«Artie? Was machst du denn hier?»

«Du hast gehört, was King gesagt hat. Ich will versuchen, dich zur Vernunft zu bringen.» Seine Stimme klang freundlich und mild. «Darby, diese Leute haben viel Zeit und Energie aufgebracht, um diese Tonbänder zu finden. Wenn du mir jetzt nicht verrätst, wo sie sind, wird King dich in die Mangel nehmen. Und glaube mir, das wäre bitter für dich.»

«Bist auch du auf diesen Bändern verewigt? Steckst du deshalb mit diesen Typen unter einer Decke?»

«Wir sind hier nicht in einem dieser beschissenen Bond-Filme. Also erwarte nicht, dass ich dir angesichts deines nahen Todes meine Geheimnisse offenbare.»

Die Gürtelschnalle war durch die Schlaufe gezogen. Jetzt stand nur noch eine im Weg.

«Wenn du mir nicht sagst, wo Kendra ihre Bänder versteckt hat, rufe ich King zurück.»

«Hast du selbst auf meinen Vater abgedrückt, Artie, oder ihn nur in die Falle gelockt?»

Pine räusperte sich. «Was hat dir Ezekiel gesagt?»

Zeit schinden.

«Dass Kendra wusste, dass das FBI einen seiner Agenten an die Spitze der irischen Mafia gesetzt hat. Ben Masters. Stimmt das?»

Er seufzte. «Dafür haben wir jetzt keine Zeit.»

«Du musst nur mit Ja oder Nein antworten.»

«Ja, so war es. Die Feds haben einen ihrer Leute zum Mafiaboss gemacht.»

«Einen Mann, der zum Serienkiller mutiert ist.»

«Gratuliere, du weißt Bescheid.»

Die Schnalle verfing sich in der letzten Schlaufe.

«Was ist mit all den Zeugen und Informanten, die spurlos verschwunden sind, obwohl sie durch das Zeugenschutzprogramm eigentlich hätten geschützt sein sollen?»

«Sie sind nie in das Zeugenschutzprogramm aufgenommen worden.»

«Sie sind einfach so verschwunden.»

«Ja. Aber jetzt –»

«Du hast Big Red in die Falle gelockt, stimmt’s?»

Pine antwortete nicht.

«Ezekiel sagt, mein Vater habe das Motel observieren lassen, von jemandem, dem er vertraute. Ich schätze, das warst du.»

«Ich muss wissen, wo Kendras Material steckt. Wir können nicht zulassen, dass es weiter existiert. Du verstehst doch bestimmt, wieso denen das so wichtig ist.»

«Du meinst Kendras Sammlung der Beweise gegen Frank Sullivan beziehungsweise Ben Masters. Wo das ganze Zeug ist, hat sie Ezekiel nicht verraten.» Die Schnalle hatte sich immer noch nicht aus der letzten Schlaufe gelöst. «Ich würde für ihn meine Hand ins Feuer legen – wenn ich nicht gefesselt wäre.»

Pine stand auf.

Halt ihn weiter hin.

«Aber ich weiß es.» Sie wand sich auf ihrem Stuhl und ruckte so fest, wie sie nur konnte, am Gürtel, zerrte und zerrte daran …

«Ich höre», sagte er.

«Augenblick, mein Kopf … mir ist schwindlig.» Sie streckte die Finger aus, ertastete die Schnalle. «Ich fürchte, ich muss kotzen.»

Pine lehnte sich seitlich ans Fensterbrett und verschränkte die Arme vor der Brust. Darby griff nach der Gürtelschnalle und zog das im taktischen Gürtel verborgene Messer aus der Scheide.

«Ich weiß, dass sie Kopien ihres Materials immer bei sich trug.» Sie dehnte ihre Worte in die Länge, um Zeit zu gewinnen. «Gespeichert auf einem USB-Chip. Sie hatte alle Dokumente, Fotos und Tonkonserven digitalisiert. Wo die Originale sind, weiß ich nicht.»

«Hast du sie gesehen? Die gespeicherten Dateien?»

«Nicht alle. Es sind Dutzende.»

Ihre Finger umklammerten das Heft. Sie machte sich daran, ihre Fesseln durchzuschneiden.

«Was hast du gesehen?» Pine wurde ungeduldig.

«Versprichst du mir, dass es schnell geht? Ich möchte nicht lange leiden.»

Pine nahm wieder auf seinem Stuhl Platz und rückte näher. Seine Kiefer mahlten. Darby konnte den kalten Rauch riechen, den seine Kleider ausdünsteten, als er ihr seine Hand auf die Knie legte. «Du hast mein Wort darauf.»

«Zuerst musst du mir ein paar Fragen beantworten. Das bist du mir schuldig.»

Er seufzte. «Beeil dich.»

Darby spürte, wie eines der Seile, die um ihre Handgelenke geschlungen waren, unter dem Messer nachgab. «Wie seid ihr Kendra auf die Spur gekommen?»

«Durch Wexler – Dr. Wexler, ihren Vermieter. Er rief an und informierte mich darüber, dass Kendra für ein paar Tage in seinem Haus wohnen würde.»

«Warum hat er dich angerufen?»

«Wir … haben zusammengearbeitet. Als er noch in Charlestown wohnte, hat er gelegentlich als Notarzt für uns gearbeitet. Mit einer Schuss- oder Stichwunde kann man sich schließlich nicht so ohne Weiteres im Krankenhaus blicken lassen.»

«Woher kannte Kendra ihn?»

«Wexler war früher ihr Hausarzt in Charlestown.»

«Und sie hat ihn einfach angerufen?»

«Ja, anscheinend hatte sie sonst niemanden, an den sie sich wenden konnte. Das war Glück.»

Für euch, dachte Darby und arbeitete weiter an ihren Fesseln. Wirklich erstaunlich, wie weitverzweigt dieses Netzwerk ist.

Sie erinnerte sich an Coops Worte: Diese Dreckskerle sind mit allen Wassern gewaschen. Denen kann niemand was anhaben, weil sie von ganz oben gedeckt werden.

«Kendra konnte nicht in ein Hotel gehen», sagte Pine. «Da wird nämlich kein Bargeld mehr angenommen. Man muss mit Karte bezahlen. Kendra brauchte einen Unterschlupf, und weil sie nicht nach Charlestown zurückwollte, hat sie sich auf Wexler besonnen, ihn ausfindig gemacht und angerufen. Er hat ihr sein Haus zur Verfügung gestellt.»

«Und ist gleich darauf in Urlaub gefahren, um dir und deinen Freunden das Feld zu räumen.»

«Jetzt bist du dran.»

Sein Handy klingelte. Er nahm den Anruf entgegen, ohne selbst ein Wort zu sagen.

Darby zerrte ihre rechte Hand frei und spürte, wie ihr das Seilstück aus den Fingern glitt und zu Boden fiel. Mist. Aber es ist so dunkel hier, hoffentlich sieht Pine es nicht. Eilig schnitt und säbelte sie an der linken Handfessel und nahm in Kauf, dass sie sich mit dem Messer selbst verletzte.

Pine steckte das Handy weg. «Uns bleiben noch genau zwei Minuten. Dann kommt King zurück.»

«Das Material ist passwortgeschützt.»

«Blödsinn. Wie soll man Tonaufzeichnungen mit einem Passwort schützen?»

«Es handelt sich um Dateien. Weißt du überhaupt, was ein Flash-Drive ist?»

«Nein.»

«Das ist ein Speichermedium, das sich an den USB-Port eines Computers anschließen lässt. Kendra hat ihre Tonbänder in MP3-Files konvertiert, die Bilder und Aufzeichnungen eingescannt und alles auf einen Chip übertragen, der so klein ist, dass er in eine Armbanduhr passt.»

«Ich brauche die Originale.»

«Wo die sind, weiß ich nicht. Ich kann dir aber verraten, dass Chadzynski im Besitz des Chips ist. Sobald unsere Computerexperten das Passwort geknackt haben, wird sie die Dateien öffnen können.»

Pine kniff die Brauen zusammen. «Du willst mich auf den Arm nehmen.»

«Ruf sie doch an. Sie wird sich bestimmt freuen, dich zu hören.»

Er stand auf und kramte sein Handy aus der Tasche. Darby versuchte, die linke Hand freizubekommen.

Pine rief nicht bei Chadzynski an; er sprach mit King. Darby hörte dessen Stimme durch den winzigen Lautsprecher.

Pine verzog keine Miene. Er sah aus wie jemand, der auf einen Bus wartete. Er stand nur wenige Schritte vor ihr. Sie konnte nicht aufstehen, ihre Füße waren an den Stuhl gefesselt. Wenn sie nur einen Fuß lösen könnte –

Du hast jetzt beide Hände frei, und er hält nur ein Handy, keine Waffe. Du musst handeln, bevor er –

Pine klappte das Handy zusammen. Darbys rechte Hand schnellte mit der zehn Zentimeter langen Klinge nach vorn.

61. Kapitel

Darby rammte ihm das Messer in den Unterleib und drehte es darin hin und her, bevor sie es zurückzog.

Pine schrie auf, fasste sich mit beiden Händen an den Bauch, und als er in der Hüfte einknickte, zielte sie auf seinen Hals. Doch er hatte sich abgewandt, und die Klinge traf seine Wange, schlitzte sie bis zum Knochen auf. Er taumelte, kippte vornüber und versetzte ihr mit seinem massigen Körper einen so wuchtigen Stoß, dass sie auf ihrem Stuhl zurückgeschleudert wurde.

Sie prallte rücklings vor die Wand, hielt aber das Messer gepackt und führte es sofort an die Fessel des rechten Fußgelenks.

Pine wälzte sich schreiend am Boden, die Hände auf die Stichwunde gepresst. Blut quoll zwischen seinen Fingern hervor. Seine Schreie hallten durch den Raum, und Darby war sich sicher, dass King ihn hören und herkommen würde.

«Miststück», brüllte er. «Du mieses Miststück, dafür wirst du teuer bezahlen.»

Ein, zwei, drei Schnitte, und der rechte Fuß war frei.

Keuchend und heulend, das rotangelaufene Gesicht schmerzverzerrt, langte Pine nach der Pistole, die an seinem Gürtel hing. Darby stand auf und zerrte den Stuhl, an dem sie noch mit dem linken Fuß gefesselt war, hinter sich her.

Sie warf sich auf Pine, rammte ihm ihr Knie zwischen die Beine, und als er aufschrie, stieß sie ihm die Faust in die Kehle. Er röchelte, und sie stieß erneut zu. Mit einem Hieb zerschmetterte sie sein Nasenbein, griff dann um den Kopf herum und brach ihm den Hals. Seine Arme und Beine erschlafften.

Sie zog die Pistole aus dem Holster. Eine Glock. Sie fand das Messer auf dem Boden, legte die Waffe ab und fing an, die letzten Fesseln zu durchtrennen.

Nebenan flog eine Tür auf.

Eine Schlinge am linken Knöchel war durchschnitten.

Schritte – eilig, laufend.

Der Fuß war frei.

King tauchte im Türrahmen auf und hielt überrascht inne, als er sie mit der Pistole im Anschlag auf dem Boden liegen sah.

Sie drückte ab. Ein Schuss, und sein Kopf zerplatzte.

Darby sprang auf. King sackte in sich zusammen. Tot diesmal. Tot.

«Bitte.»

Pines röchelnde Stimme.

Er lag reglos am Boden und blickte voller Entsetzen zu ihr auf.

«Meine Arme, ich kann sie nicht mehr fühlen. Ich kann mich nicht mehr bewegen.»

«Du bist gelähmt», entgegnete sie. «Denk an mich, wenn sie dir im Knast die Windeln wechseln.»

«Bitte … bitte lass mich so nicht liegen. Ich habe solche Schmerzen …»

Darby stieg über Kings Leiche hinweg und warf einen Blick in die Halle.

Es war niemand zu sehen.

Sie rannte in den Raum, in dem sie mit King gewesen war, und nahm ihre SIG und das Handy vom Tisch. Sie steckte die Waffe in das Holster, das Handy in die Tasche.

Neben dem Tisch lehnte eine Flinte an der Wand – eine Remington 870, ein Polizeimodell mit kurzem Lauf, Magazinverlängerung, einer aufgesetzten taktischen Leuchte und einem Side-Saddle mit sechs Schuss Munition. Perfekt. Darby steckte Pines Glock in den Hosenbund, nahm die Flinte und schlich durch den Raum, den Blick auf die Tür am anderen Ende der Halle gerichtet.

Ihr fiel ein, dass Madeira James von Reynolds Engineering System eine SMS geschickt hatte. Sie will, dass Sie sich sofort bei ihr melden, hatte King gesagt und dann die Nachricht gelesen, worauf ihm die Gesichtszüge entgleist waren.

Schlechte Nachrichten?, hatte sie gefragt.

Nichts, womit wir nicht fertig würden, war seine Antwort gewesen.

Darby verzog sich in einen der leeren Räume und holte das Handy aus der Tasche, schaltete es ein und sah, dass James’ Nachricht einen Anhang hatte. Sie öffnete ihn, überflog den Text, schaltete das Handy wieder aus und steckte es zurück.

Sie verließ den Raum, schlich auf die Tür zu, das Gewehr im Anschlag. Ein Schuss war gefallen. Falls noch andere Männer im Gebäude waren, würden sie herbeigerannt kommen, spätestens dann, wenn King und Pine nicht zurückkehrten. Sie fragte sich, wie viele wohl in der Nähe sein mochten. Munition hatte sie genug, aber weder eine kugelsichere Weste noch Schutzhelm oder Rauchbomben. Geiseln gab es keine zu befreien. Es war ratsam, auf Nummer sicher zu gehen und abzuwarten.

Rechts von der Tür war jede Menge Platz. Dort konnte sie in Deckung gehen und abwarten, bis die Tür aufging und jemand auftauchte.

Sie wartete.

Zwei Minuten verstrichen.

Vier Minuten.

Sechs.

Sie ging in die Hocke, stieß die Tür auf und wich zurück.

Nichts.

Die Waffe im Anschlag, rückte sie vor und spähte in einen engen, dunklen Korridor.

Sie durchquerte den Korridor, ging, als sie das Ende erreicht hatte, wieder in die Hocke und lehnte sich an die Wand. Jenseits der Mauern tuckerte leise ein Automotor im Leerlauf.

Tief geduckt bog sie um die Ecke. Ein weiterer Korridor. Spärliches Licht am anderen Ende. Lautlos schlich sie voran, atmete heiße, muffige Luft. An der nächsten Ecke blieb sie stehen, wartete und lauschte. Zu hören waren nur der aufs Dach prasselnde Regen und das, was sich wie ein Automotor anhörte.

Als Darby um die nächste Ecke schaute, sah sie durch die offene Visierung der Flinte die Bostoner Polizeipräsidentin Christina Chadzynski.

62. Kapitel

Chadzynski saß an einem alten Schreibtisch vor einem aufgeklappten Laptop. Im Widerschein des leuchtenden Bildschirms sah Darby, dass ihre Chefin Kopfhörer trug. Sie wirkte ausgesprochen gelöst, geradezu beseelt.

Eine Tür fiel ins Schloss, und dann war zu hören, wie sich ein Fahrzeug entfernte.

Der Korridor war an die sechs Meter lang. Darby schlich voran. Ein Telefon läutete. Auf dem Schreibtisch leuchtete ein kleines Viereck auf. Chadzynski schob den Kopfhörer zurück und griff nach dem Handy, neben dem eine Pistole lag. Sie trug Latexhandschuhe.

«Keine Bewegung», sagte Darby und schaltete die taktische Leuchte ein.

Chadzynski erschrak, fasste sich aber schnell wieder.

«Hände in den Nacken», sagte Darby. «Schön langsam und ruhig.»

Chadzynski legte den Kopfhörer auf den Schreibtisch und blieb sitzen.

Darby stand vor ihr. Chadzynski lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. Staub schwebte im Licht, das vom Bildschirm abstrahlte.

«Wer ist sonst noch hier?»

«Keine Ahnung», antwortete Chadzynski. Ihre Stimme verriet keinerlei Nervosität. Sie hatte sich vollkommen unter Kontrolle. «Ich bin vor wenigen Minuten gekommen. Fragen Sie Mr King. Aber weil er sich nirgends blicken lässt, schätze ich, dass er tot ist.»

«Richtig. Legen Sie Ihre Hände in den Nacken.»

«Ich kann Ihnen helfen, heil aus dieser Sache rauszukommen.»

«Seien Sie still.»

«Draußen steht mein Wagen. Wir könnten zusammen verschwinden. Wenn Sie Ihre Trümpfe richtig ausspielen, stehen Sie am Ende als Heldin da. Ich kann Ihnen dabei helfen und empfehle –»

Darby holte aus und schlug mit dem Gewehrkolben zu.

Chadzynski kippte vom Stuhl.

Darby schnallte sich die Flinte über die Schulter und zog Pines Glock. Dann nahm sie ihr Handy aus der Tasche und drückte ein paar Tasten.

«Außer uns ist niemand hier», sagte Chadzynski, die am Boden lag. «Aussage gegen Aussage, darauf wird’s hinauslaufen. Und ich kann Ihnen versichern, dass man nicht Ihnen, sondern mir glaubt. Ich schlage vor, Sie nehmen mein Angebot an. Wenn nicht, ziehen Sie den Kürzeren. Die Beweise gegen Sie sind erdrückend.»

Darby legte das Handy auf den Schreibtisch. «Was für Beweise?»

«Erkennen Sie den Computer? Es ist Ihrer.»

Darby warf einen Blick auf den Laptop, einen weißen Apple iMac. Einen solchen hatte sie tatsächlich. Auf dem Bildschirm waren die Audiodateien von Kendra Sheppards Speicherchip zu sehen. «Sie haben das Passwort geknackt.»

«Und die Dateien auf Ihren Rechner zu Hause kopiert», sagte Chadzynski. «Der Abteilung für Korruptionsbekämpfung liegen Hinweise darauf vor, dass Sie sich für Kendra Sheppards Flash-Drive interessiert haben, und da der nun verschwunden ist, spricht alles dafür, dass Sie ihn vernichtet haben. Nun, ich könnte den Verdacht gegen Sie mit einem einzigen Anruf aus der Welt schaffen.»

«Offenbar haben Sie sich alles genau zurechtgelegt, nicht wahr? Sie lassen Beweise verschwinden, geben Bombenanschläge in Auftrag –»

«Wollen Sie den Rest Ihres Lebens hinter Gittern verbringen? Wir können beweisen, dass Sie uns in all diesen Fällen an der Nase herumgeführt haben. Sie haben vorsätzlich Beweismittel vernichtet, um Ihren Vater zu decken. Es gibt jede Menge Akten über ihn, die allerdings nicht mehr da sind, wo sie sein sollten, nämlich im Archiv. Stattdessen befinden sie sich jetzt an einem sicheren Ort – zusammen mit Indizien, die zweifelsfrei auf Ihre Person hindeuten. Es wird heißen, dass Sie auf Material gestoßen sind, mit dem bewiesen werden kann, dass Ihr Vater für Frank Sullivan gearbeitet hat. Er wird posthum als korrupter Cop gebrandmarkt sein – so wie Sie auch. Das wollen Sie doch nicht, oder?»

«Ich weiß von Ihrem Ausflug nach Wilmington zum Stammsitz von Reynolds Engineering Systems. Im vergangenen Jahr zusammen mit Lieutenant Warner. Erinnern Sie sich an die Hülsen, die wir am Tatort in Belham und in Kevin Reynolds Keller gefunden haben? Sie stammen aus einer Charge Testmunition, die auf mysteriöse Weise verschwunden ist, als Sie und Warner dort waren. Die Firma war so freundlich, mir eine Liste zukommen zu lassen.»

Chadzynski richtete sich auf. Ihre kleine Hand mit den perfekt manikürten Fingernägeln und den funkelnden Diamanten zitterte, als sie die Platzwunde über dem Jochbein berührte.

Sie wankte und legte die Hand auf den Boden, um sich abzustützen.

«Haben Sie die Munition und die Glock 18 mitgehen lassen?», fragte Darby. «Oder war’s Ihr Komplize Warner?»

Chadzynski griff nach der Schreibtischkante und mühte sich auf.

«Ich schätze, das hat Warner für Sie erledigt», fuhr Darby fort. «Sie wussten, dass es so gut wie unmöglich sein würde, die Munition zurückzuverfolgen, weil sie nämlich noch gar nicht auf dem Markt war. Warner war dabei, als Kendra Sheppard getötet wurde, stimmt’s?»

«Mit Sicherheit nicht.»

«Warum hat er dann Special Agent Alan umgebracht?»

«Er war’s nicht.»

«Wer dann?»

«Das wissen Sie doch längst.»

«Sagen Sie es mir.»

«Russo», antwortete Chadzynski.

«Er ist tot.»

«Aber seine Frau lebt. Sie hat die Morde an Ben Masters und Peter Alan bereits zugegeben.»

Darby erinnerte sich an ihr Gespräch mit Randy Scott und Mark Alves im Labor. Die auf den Verandastufen sichergestellten Fußabdrücke stimmten mit denen überein, die sie im Wald nahe dem Fernglas entdeckt hatte – Abdrücke von Turnschuhen in Damengröße. Vom Wald aus hatte eine Frau das Haus beobachtet.

«Wo ist sie?»

«Sie wohnt immer noch in Wellesley», sagte Chadzynski.

«Wo ist sie jetzt?»

Chadzynski antwortete nicht.

«Rufen Sie an, und finden Sie’s heraus», verlangte Darby.

«Nein.»

«Hände in den Nacken! Sie sind festgenommen.»

Chadzynski fasste sich an den Saum ihres Jacketts und zog mit einem festen Ruck die Falten glatt.

«Diese Liste, die Sie von RES haben – sie wird vor Gericht keinen Bestand haben, und das wissen Sie selbst.»

«Warten wir’s ab.» Darby griff zum Handy und schaltete es aus.

«Im Hintergrund wirken Kräfte, die Sie nie zu fassen kriegen», sagte Chadzynski. «Wenn Sie mich festnehmen, unterzeichnen Sie Ihren eigenen Haftbefehl. Sie wandern ins Gefängnis und werden nie erfahren, wer Ihren Vater getötet hat.»

«Wer war’s?»

«Geben Sie mir Ihr Handy, und ich verrate es Ihnen.»

«Ich weiß, wo die fehlenden Puzzleteile zu finden sind. Sie, Chadzynski, brauchen mich.»

Chadzynski schmunzelte. Vielleicht dachte sie an ihr Adressbuch, das jede Menge Namen von Personen enthielt, die an wichtigen Schalthebeln saßen und dafür sorgen konnten, dass sich das jetzige Problem in Wohlgefallen auflösen würde und nichts weiter wäre als ein schlechter Traum. Das Personal der Abteilung für Korruptionsbekämpfung war ihr hörig.

Sie hat Warner oder irgendeinen anderen ihrer Handlanger Beweise manipulieren und sämtliche Akten über den Mord an meinem Vater aus dem Archiv entwenden lassen – sie spielt schon seit Jahren ihr eigenes Spiel. Sie hat Big Red umgebracht, und sie –

Darby drückte ab.

Das Geschoss drang durch die Stirn und zertrümmerte die Schädelbasis der Polizeipräsidentin.

Darby rannte zurück in den Raum, wo Pine reglos am Boden lag. Sie fühlte seinen Puls und stellte fest, dass er tot war. Er war verblutet.

Sie wischte die Glock an ihrem Shirt ab und ließ sie auf den Boden fallen.

Auf dem Weg zurück zum Schreibtisch, auf dem sich ihr Laptop befand, dachte sie an Sean Sheppard, der im Koma lag, gehirntot wie einst ihr Vater.

63. Kapitel

Darby ging in die Knie und durchsuchte Chadzynskis Taschen. Einen Speicherchip fand sie nicht, stattdessen aber Autoschlüssel.

Sie schnappte sich die Flinte und öffnete die Tür. Unmittelbar davor parkte Chadzynskis schicker schwarzer Mercedes.

Andere Autos waren nirgends zu sehen.

Sie schaltete die taktische Leuchte an dem Gewehr ein und rannte durch den Regen zum Haupteingang des Gebäudes. Die Tür und alle Fenster auf der Frontseite waren mit Brettern vernagelt. Sie suchte nach einer Hausnummer – da, ein Name über der Tür. Sie schirmte mit der Hand die Augen vom Regen ab und las den verblassten Schriftzug: DELANEY’S AUTOMOTIVE GARAGE.

Sie eilte zurück, setzte sich ans Steuer, lehnte die Flinte an den Beifahrersitz und startete den Motor. Der Mercedes hatte ein ins Armaturenbrett eingebautes Navigationssystem. Ihre aktuelle Position war auf dem Display abzulesen. Perfekt.

Sie setzte den Wagen zurück und wendete, um das Gebäude mit Blick durch die Windschutzscheibe im Auge behalten zu können.

Die Scheibenwischer gingen langsam hin und her. Sie wählte die Nummer von Randy Scotts Handy.

«Randy Scott.»

«Bitte sag mir, dass du noch im Labor bist.»

«Das bin ich.»

Sie atmete erleichtert auf.

«Darby.» Er klang zögerlich, nervös. «Ich weiß nicht, ob …»

«Sag jetzt nichts», unterbrach sie ihn. «Hör mir einfach zu. Ich brauche Dan Russos Adresse.»

«Ich habe keinen Zugriff auf die Datenbank der Mordkommission.»

«Ich weiß. Ich gebe dir mein Passwort. Geh in mein Büro.»

«Geht nicht. Es ist versiegelt.»

«Wie bitte? Wer hat das veranlasst?»

«Chadzynski war hier, und sie … sie sagte, du hättest an Beweismitteln herumgepfuscht. Die halbe Bostoner Polizeiabteilung fahndet nach dir und Coop.»

«Von dem, was sie gesagt hat, ist kein Wort wahr. Das beweise ich dir. Ich habe ihr Geständnis mit meinem Handy aufgenommen und schick’s dir gleich rüber. Anschließend führe ich dich zu ihrer Leiche. Du und Mark, ich will –»

«Sie ist tot?»

«Hör mir zu. Ich brauche euch beide, um den Tatort abzusichern. Aber zuerst musst du für mich herausfinden, wo Dan Russo gewohnt hat. Machst du das?»

«Bleib dran.»

Darby fuhr durchs Tor. Die Werkstatt lag am Ende einer Sackgasse. Angesichts der heruntergekommenen Wohnhäuser weiter unten an der Straße vermutete sie, entweder in East Boston oder in Chelsea zu sein. Weit und breit war niemand zu sehen, der die Schüsse hätte hören können.

Randy meldete sich wieder und nannte ihr eine Adresse in Wellesley, die sie in das Navigationssystem eintippte.

«Schreib dir jetzt folgende Adresse auf», sagte sie.

«Ich höre.»

Sie gab sie ihm. «Ich möchte, dass du mit Mark und einem Fotografen dorthin fährst und jede Einzelheit dokumentierst. Hinter der Seitentür findet ihr einen Schreibtisch. Den Laptop, der daraufliegt, müsst ihr sofort sicherstellen. Gebt ihn unter keinen Umständen in die Hände anderer. Wenn ihr fertig seid, ruft die Polizei. Sagt ihr das, was ich dir gesagt habe.»

«Verstanden.»

«Kannst du mit deinem Handy Audio-Dateien empfangen?»

«Ich glaube ja.»

«Dann schicke ich dir jetzt eine.»

Sie brach die Verbindung ab und wählte die Nummer der Auskunft. Es gab nur einen Teilnehmer mit dem Namen Russo. Die Adresse stimmte mit der überein, die Randy ihr gegeben hatte.

Darby fuhr weiter und teilte ihre Aufmerksamkeit zwischen Straße und Handy. Sie schickte eine Kopie ihrer Aufnahme an Randy und Mark. Auch eine an Coop.

64. Kapitel

Jamie war der Ohnmacht nahe. Weil sie sich standhaft weigerte, Auskunft darüber zu geben, wo Ben Masters war, hatte Reynolds sie so wüst mit den Fäusten bearbeitet, dass sie die geschwollenen Augen nicht mehr aufbekam. Er hatte sie mitsamt dem Stuhl umgestoßen und mit Fußtritten traktiert, doch von ihr war immer nur ein geschrienes «Bleib» zu hören gewesen.

Zum Glück hatte Michael die Nerven behalten. Er war unters Bett zurückgekrochen, beschützte seinen Bruder und verzichtete darauf, den Helden zu spielen.

Reynolds hatte ihr in den Bauch getreten, vor die Schienbeine, ihr mit dem Schuhabsatz auf die Hand gestampft und mehrere Finger gebrochen. Außer sich vor Schmerzen hatte sie schließlich zugegeben, Ben Masters getötet zu haben, was sie gleich darauf bereute. Sie schämte sich für ihre Schwäche. Reynolds wollte Einzelheiten wissen, wie sie ihn getötet und wo begraben hatte. Fast hätte sie auch darauf geantwortet. Sie delirierte vor Schmerzen und konnte nicht mehr klar denken, hielt aber verbissen fest an dem einzigen Trumpf, der ihr noch geblieben war: Bens Leiche. Sie musste Reynolds und Humphrey dazu bringen, sich von ihr zum Baggersee fahren zu lassen. Dann wären die Kinder in Sicherheit, und Michael könnte die Polizei rufen.

Jamie lag auf der Seite am Boden und rang nach Luft. Offenbar hatte Reynolds ihr mehrere Rippen gebrochen.

«Bring … Sie», stammelte sie.

Reynolds war irgendwo in der Nähe. Sie hörte ihn im Zimmer auf und ab gehen.

«Bring … ah … ah … Sie … hin.»

«Sie spricht», sagte Humphrey.

Jamie öffnete ein Auge und sah Reynolds verschwommen vor sich.

«Was war das, Herzchen?»

«Ich … ah … bring … Sie … ah … hin.»

«Ich will von dir hören, wo er ist.»

«Bring … ah … Sie hin.»

Humphrey sagte: «Soll sie uns doch hinbringen, Kevin. Was haben wir zu verlieren?»

«Ich traue ihr nicht», entgegnete Reynolds. «Sie ist ein gerissenes Biest, wollte mich heute Morgen aus dem Hinterhalt abknallen. Hab ich nicht recht, Schätzchen?»

Er trat näher. «Du warst bei der Polizei und weißt, wer Ben ist, stimmt’s? Du weißt es von deinem Mann. Lebend ist Ben für dich wertvoller als tot. Hast du der Polizei eigentlich schon mitgeteilt, was du im Keller gesehen hast?»

Jamie leckte sich die Lippen. Es fiel ihr schwer zu sprechen. «Nein.»

«Du bist noch dickköpfiger als dein Mann. Aber ich werde dich schon noch kleinkriegen.»

Jamie glaubte, eine Autotür zuschlagen zu hören.

«Der Putzkolonne ist da», sagte Humphrey.

«Sag ihnen, sie sollen in die Garage fahren. Wir schaffen unser Schätzchen hier in den Lieferwagen.»

Reynolds packte die Stuhllehne und stellte sie mit dem Stuhl wieder aufrecht. Sie spürte seinen nach Tabak und Alkohol stinkenden Atem an ihrem Ohr. «Ich werde dich zum Reden bringen, mit welchen Mitteln auch immer und egal, wie lange es dauert. Du wirst reden, so oder so, und nichts, kein einziges Detail, für dich behalten.»

65. Kapitel

Die Reifen quietschten auf feuchtem Asphalt, als Darby mit überhöhter Geschwindigkeit in eine langgezogene, schnurgerade Straße einbog, die von gepflegten Wohnhäusern und hübschen Vorgärten gesäumt wurde. Die meisten Fenster waren dunkel. Die Automatenstimme des Navigationssystems sagte ihr die Richtung an. In wenigen hundert Metern würde sie das Haus, das sie suchte, erreicht haben.

Schon von weitem sah sie den braunen Lieferwagen in einer Einfahrt stehen. Sie ging vom Gas, rollte auf ihr Ziel zu und warf einen Blick durch das geöffnete Garagentor auf drei Männer in Anzügen, die Werkzeugkästen aus Kunststoff und Aktenkoffer trugen. Einer von ihnen, der Mann, der sich gerade eine Zigarette ansteckte, sprang ihr als Erster ins Auge – es war derjenige, der ihren Wagen nach Wanzen durchsucht hatte: der Leiter von Chadzynskis Abteilung für Korruptionsbekämpfung, Lieutenant Warner.

Warner sah den Mercedes und schien sich zu wundern, warum seine Chefin hier aufkreuzte.

Er eilte im Laufschritt über die Einfahrt in Richtung Straße und starrte auf die getönten Scheiben. Darby schob ihre SIG unter den Oberschenkel und trat aufs Gaspedal.

Der Wagen machte einen Satz über den Bordstein und drehte sich auf dem Rasen um hundertachtzig Grad. Gras und Erde spritzten auf.

Warner blieb wie angewurzelt stehen und ließ die Zigarette aus dem Mundwinkel fallen. Dann machte er kehrt und rannte los.

Darby fuhr ihm von hinten in die Beine. Er stürzte über die Kühlerhaube, prallte mit dem Hinterkopf auf die Windschutzscheibe, so wuchtig, dass sich Risse bildeten, und rollte über das Dach.

Darby trat auf die Bremse und wirbelte das Lenkrad herum, um nicht frontal mit dem parkenden Lieferwagen zusammenzuprallen. Stattdessen schleuderte sie seitlich dagegen. Es krachte, Glas splitterte.

Abrupt kam der Mercedes zum Stehen. Darby verlor keine Sekunde. Sie schnallte sich los, warf sich den Gurt der Flinte über die Schulter und stieß die Tür auf.

Warner lag auf dem Rasen und versuchte aufzustehen. Sie zog ihre SIG und feuerte zweimal auf ihn.

Gleich darauf fuhr sie herum und richtete die Waffe auf einen Mann in dunklem Anzug, der vor der Hintertür in der Garage stand. Er ließ seinen blauen Werkzeugkasten fallen und griff unter das Jackett.

Zwei auf die Brust gezielte Schüsse brachten ihn zu Fall.

Darby rannte auf den Minivan zu, der in der Garage stand, als ein weiterer Mann auftauchte und mit einer Glock auf sie anlegte.

Blitzschnell ging sie hinter dem Wagen in Deckung. In schneller Folge krachten Schüsse. Scheiben barsten, Glassplitter regneten auf sie herab. Darby zählte die Schüsse mit und schlich vorsichtig um den Wagen herum. Sie wartete, bis sie den Schützen wegrennen hörte.

Eine Tür schlug zu. Darby richtete sich auf und feuerte zweimal auf die Tür.

Mit einem schnellen Blick in die Runde vergewisserte sie sich, dass sie allein in der Garage war.

Sie eilte zur Tür und drehte den Knauf. Verschlossen. Sie drückte den Schalter, über den sich das Garagentor schließen ließ, und löschte das Licht.

Mit zwei Schüssen aus der Flinte sprengte sie die Türangeln. Dann feuerte sie auf das Schloss und trat die Tür auf.

Mündungsfeuer zuckte durch den Flur. Sie legte die Flinte an und drückte ab. Jemand schrie auf. Sie pumpte eine neue Patrone in den Lauf und schoss sich den Weg ins Haus frei.

66. Kapitel

Der Flur war etwa sechs Meter lang und mündete in eine hellerleuchtete Küche mit beigefarbenen Fliesen und Schränken aus Eichenholz. Ein Mann lag reglos am Boden, ein anderer versuchte, auf allen vieren kriechend, sich unter dem Küchentresen zu verstecken. Die Gewehrsalve hatte ihm ein Bein zerfetzt.

Darby feuerte einen weiteren Schuss auf seine Brust ab, fuhr nach rechts herum – auf ihre schwache Seite – und richtete alle Aufmerksamkeit auf eine angelehnte Holztür. Sie trat sie auf, duckte sich und erwartete Gegenwehr. Stille. Keine Bewegung. Sie blickte in einen kleinen Raum mit einer in die Wand eingelassenen Bank.

Geduckt lief sie hinein. Mit der Flinte konnte sie hier nichts anfangen, weil sie sich nicht präzise genug einsetzen ließ und mit einer Geisel zu rechnen war, die es zu schützen galt. Sie schulterte die Remington und nahm wieder die SIG zur Hand. Noch sechs Schuss steckten im Magazin; ein volles hatte sie in der Tasche.

Darby kehrte in die Küche zurück. Der Mann, auf den sie geschossen hatte, lag in einer Blutlache und rührte sich nicht. Um auf Nummer sicher zu gehen, drückte sie nochmal auf ihn ab. Eines ihrer Geschosse war auf einen Werkzeugkasten getroffen, der ähnlich aussah wie ihr Besteckkoffer. Unter dem zerbrochenen Kunststoff waren Gegenstände zu erkennen, die man zum Putzen brauchte – Handtücher, Gummihandschuhe und Reinigungsmittel. Aus einer geplatzten Flasche lief Flüssigkeit aus.

Sie stieg über den Toten hinweg und schlich dicht an der Wand entlang zu einem Durchgang, der zum Wohnzimmer führte. Zum Glück war überall Licht. In der hinteren rechten Ecke stand ein klobiger Fernseher, davor eine Sitzgruppe aus einem langen Sofa und zwei Sesseln. Auf der anderen Seite der Küche befand sich eine Tür, die wahrscheinlich zum Esszimmer führte. Möglich, dass sich dort jemand versteckte – oder auch im Obergeschoss. Darby wünschte, sie hätte eine taktische Weste. Am liebsten hätte sie alle Lampen gelöscht und das fremde Haus mit ihrer Nachtsichtbrille durchsucht.

Warner und zwei seiner Partner waren tot. Gab es noch weitere, die sich hier aufhielten?

Kein Laut war zu hören. Wo versteckten sie sich?

Du musst dich ihnen stellen und blitzschnell zuschlagen.

Sie rückte weiter vor, die Pistole fest in beiden Händen.

Ein einziger Fehler, und es wäre dein letzter.

Plötzlich waren Schritte zu hören.

Ein Mann sprang aus dem Wohnzimmer. Darby traf ihn in die Brust und feuerte, während er taumelte, drei weitere Schüsse auf ihn ab. Einer zielte zu hoch und durchschlug den Fernseher.

Linker Hand stürmte ein Mann in die Küche, den sie nur aus dem Augenwinkel wahrnahm. Es blieb keine Zeit, herumzufahren und gezielt zu schießen. Sie ließ sich zu Boden fallen. In dichter Folge zischten Geschosse über ihren Kopf hinweg, offenbar abgefeuert von einer automatischen Waffe. Die ausgestoßenen Hülsen fielen klirrend zu Boden.

Darby holte mit dem Bein aus und trat dem Angreifer mit voller Wucht in die Kniekehle.

Kevin Reynolds verlor das Gleichgewicht. Er stürzte über die Barhocker vor dem Küchentresen. Darby hob ihre SIG, feuerte einen Schuss auf seinen Bauch ab und fuhr mit der Waffe herum in Richtung Flur. Da war niemand.

Sie stand auf und stellte sich mit dem Rücken zur Wand, als ihr Handy in der Tasche zu vibrieren anfing. Reynolds schrie. Seine Waffe, eine Glock mit erweitertem Magazin, lag nur einen Meter von seinem Gesicht entfernt auf dem Boden. Er sah sie und streckte die Hand danach aus.

«Keine Bewegung!», befahl Darby.

Er versuchte, die Waffe zu ergreifen.

Darby schoss ihm in die Hand, wirbelte um den Türpfosten herum in den Flur und zielte auf die Treppe nach oben. Leer. Sie fuhr herum und spähte ins Wohnzimmer. Ebenfalls leer. Sie kehrte in die Küche zurück und schob mit dem Fuß Reynolds’ Waffe weg. Er griff nach ihrem Bein, doch sie trat ihm vor den Kopf und brach ihm die Nase. Schreiend strampelte er mit den Beinen und stieß weitere Hocker um sowie einen kleinen Tisch mit Vase. Seine Schreie, das Poltern und Klirren übertönten ihre Schritte, als sie durch die Küche hastete, darauf gefasst, unter Beschuss genommen zu werden.

Aber es fiel kein Schuss. Sie war jetzt wieder im Wohnzimmer und schaute in allen Ecken nach. Sie sah nur den Toten. Zurück in die Küche. Reynolds hatte sich auf dem Unterarm aufgerichtet und versuchte, sich in den Flur zu schleppen.

Darby trat ihm in den Nacken. Ohne auch nur für einen Moment die Tür zum Flur aus den Augen zu lassen, löste sie ihre Handschellen vom Gürtel und fesselte ihm die Hände auf den Rücken.

Sie zerrte ihn an den Haaren.

«Wie viele seid ihr hier?»

Er antwortete nicht.

Darby stand auf und schoss ihm in den Hintern.

Seine Schmerzensschreie gaben ihr akustische Deckung, als sie ins Esszimmer sprang, wieder kehrtmachte und ins Treppenhaus stürmte, die Pistole auf den oberen Treppenabsatz gerichtet.

Aus einer offen stehenden Tür, oben rechts, fiel ein wenig Licht ins dunkle Obergeschoss. Direkt gegenüber der Treppe lag ein Badezimmer. Die Tür links daneben war geschlossen.

Reynolds schrie immer noch und unvermindert laut. Sie schlich über die Stufen nach oben. Darauf gefasst, blitzschnell reagieren zu müssen, ließ sie ihren Blick umherschweifen und richtete ihn immer wieder auch in tote Winkel, vor allem aber in die Richtung, aus der das Licht kam. Mit dem Rücken zur Wand und immer auf sicheren Stand bedacht, erreichte sie den oberen Treppenabsatz. Linker Hand fand sie eine weitere Tür vor, geöffnet. Das Schlafzimmer dahinter lag im Dunkeln. Darby war ohne Deckung und bedauerte, keine taktische Leuchte dabeizuhaben, keine Blendgranate oder Rauchbombe.

Sie lief ins Badezimmer.

Jemand schluchzte – eine Frau. Die Laute kamen von nebenan, aus dem Raum, in dem Licht brannte.

Eine Geisel.

Durch eine geöffnete vierte Tür schräg gegenüber blickte Darby in ein dunkles Schlafzimmer, in dem ein Bett und Spielzeug am Boden zu erkennen waren. Am Ende des Korridors sah sie eine Tür offen stehen, die anscheinend aufgebrochen worden war, denn am Boden lagen ein Schließblech und Holzsplitter. Der Raum dahinter war stockdunkel.

In all den Schlafzimmern könnte jemand sein, dachte sie. Wenn sie sich um die Geisel kümmerte, wäre sie einem Angriff ungeschützt ausgeliefert. Jemand könnte aus einem der Schlafzimmer auftauchen und ihr in den Rücken schießen.

Aber es hatte niemand auf sie geschossen, als sie ins Badezimmer gelaufen war.

Darby fiel auf, dass das Schluchzen der Frau merkwürdig gepresst klang. Es klang so, als bekäme sie keine Luft.

Wie nach einem Lungenschuss, dachte Darby und stürzte ins Zimmer.

Eine übel zugerichtete Frau saß gefesselt auf einem Stuhl. Hinter ihr stand ein Mann mit schwarzem Hemd und weißem Kragen – ein katholischer Geistlicher. Er hielt einen 32er Revolver in den Händen.

Er drückte ab. Es krachte, und Holz splitterte hinter Darbys Kopf. Sie warf sich zu Boden und sah, wie er die Waffe auf die Frau richtete.

Darby erwiderte das Feuer und traf ihn an der Schulter. Der Priester taumelte zurück und prallte vor die angelehnte Tür hinter ihm. Sie fiel ins Schloss. Darby feuerte ein zweites Mal. Erneut getroffen, riss er stürzend die Lampe vom Nachttisch, und noch ehe er zu Boden ging, war Darby zurück im Badezimmer.

Keine weiteren Schüsse. Sie warf einen Blick in das Schlafzimmer auf der rechten Seite. Da bewegte sich nichts. Sie eilte zur Geisel zurück, verriegelte die Tür von innen und trat den Revolver des Priesters unters Bett. Hinter der Tür, wo er zu Boden gegangen war, befand sich ein begehbarer Wandschrank. Er war leer.

Der Priester hatte seine Brille verloren. Er lag auf dem Boden, wand sich und presste eine zitternde Hand auf die Schusswunde in der linken Schulter. Der zweite Schuss hatte ihm die Brust unter dem rechten Schlüsselbein durchbohrt. Er blutete stark.

Der Kopf der Frau hing schlaff vornüber. Auf der kahlgeschorenen Kopfhaut waren Operationsnarben zu erkennen. Von ihren geschwollenen Lippen tropfte Blut auf ihr T-Shirt und die Shorts. Voller Blut waren auch der Stuhl und der Teppich, auf dem er stand. Darby sah einen ausgeschlagenen Zahn auf dem Boden liegen.

Sie wischte sich den Schweiß von der Stirn und trat auf die Frau zu, ohne den Priester aus den Augen zu lassen. «Ich bin von der Polizei. Sie sind in Sicherheit.»

Sie holte ihr Handy aus der Tasche und wählte 911. «Sie sind offenbar so schwer verletzt, dass Sie auf dem Stuhl sitzen bleiben sollten, bis der Krankenwagen hier ist. Wenn ich Sie auf den Boden lege, bekommen Sie womöglich keine Luft mehr.»

Darby nannte dem Beamten vom Dienst die Adresse und verlangte nach einem Notarzt. Über das Röcheln und Winseln der Frau hinweg waren in der Ferne Polizeisirenen zu hören.

Darby klappte ihr Handy zu und wandte sich dem Priester zu. Neben ihm lagen eine leere Flasche Johnny Walker, eine abgegriffene Ledertasche und eine Injektionsnadel, unweit davon außerdem eine Kerze und ein verrußter Löffel.

«Wie heißen Sie?»

Der Priester knirschte mit den Zähnen und zischte: «Ich will einen Anwalt.»

«Paaaa …», flüsterte die Frau. «Hump … ah … prey.»

Darby spürte, wie sich ihre Kopfhaut zusammenzog. «Pater Humphrey. Aus Charlestown?»

Er antwortete nicht. Er winselte vor Schmerzen. Tränen traten ihm in die Augen.

«Ich habe Sie was gefragt», sagte Darby und stellte einen Fuß auf seine Schulter.

Der Priester heulte laut auf, packte nach ihrem Fußgelenk und versuchte, sich von ihr zu befreien. Darby drehte den Absatz hin und her.

«Ja! Ja, ich habe eine Zeit lang in Charlestown gewohnt, und jetzt hören Sie endlich auf, UM HIMMELS WILLEN.»

Darby zitterte am ganzen Körper. «Erinnern Sie sich an einen Jungen namens Jackson Cooper? Auch er wohnte in Charlestown.»

«Den Namen habe ich noch nie gehört.»

«Doch, das haben Sie. Sie haben ihn missbraucht. Immer und immer wieder.»

«ICH WILL EINEN ANWALT!»

Darby zog ihren Fuß zurück.

Der Priester rollte sich zusammen und schluchzte.

Sie hob ihre Waffe. «Sehen Sie mich an.»

Seine Lippen bebten. «Das können Sie nicht tun», sagte er und fing an zu heulen. «Ich bin ein Mann Gottes.»

«Nicht meines Gottes», entgegnete Darby und schoss ihm in den Kopf.

67. Kapitel

Der Schuss hatte die Frau aufgeschreckt. Ihr Kopf schnellte in die Höhe, und sie fing an, Blut zu husten.

Darby trat zu ihr. «Sie sind in Sicherheit und haben nichts mehr zu befürchten.»

Die Frau wand sich zitternd unter ihren Fesseln. Blut tropfte ihr vom Kinn. Sie versuchte zu sprechen.

«Sagen Sie das nochmal.» Darby beugte sich zu der Frau hinab, sodass ihr Ohr näher am Mund der Frau war.

«Kevin … ah … ah …»

«Reynolds?»

«Ja.»

«Dem habe ich Handschellen angelegt. Er kann Ihnen nichts mehr tun.»

«Kinder …», hauchte sie.

«Welche Kinder?»

«Söhne … ah … Michael. Carter.»

«Sind sie hier? Im Haus?»

«Versteckt. Michael … ah … hält … seinen Bruder … ah … versteckt. Sicher.»

«Wo?»

«Folter … ah … Kammer.»

Folterkammer? Darby glaubte, sich verhört zu haben.

«Unterm … Bett. In … ah … Deckung.»

«Ich hole sie.» Darby öffnete die Tür.

«Ma-Ma-Ma-Michael!» Russos Schrei war ein feuchtes, gebrochenes Röcheln. «Komm … ah … raus!»

Darby eilte durch den dunklen Korridor.

«Komm. Alles … ah … gut.»

Darby trat durch die aufgebrochene Tür. Es war fast stockdunkel, die Vorhänge waren zugezogen. Sie fand den Lichtschalter.

An den Wänden klebte getrocknetes Blut. Blutverschmiert waren auch der Teppich und die Tagesdecke.

«Bett», keuchte Russo. «Un … ah … unterm … Bett.»

Darby ging in die Knie und schlug den herabhängenden Schonbezug hoch. Staub wirbelte ihr entgegen, als sie sich nach unten beugte und unters Bett schaute.

Da war niemand.

68. Kapitel

Jamie zwang sich, ihre Augen zu öffnen. Ihr Blick war verschleiert, aber sie erkannte das Licht am Ende des Korridors, in der Folterkammer. Einer ihrer Söhne kroch unter dem Bett hervor – Carter. Die Batman-Maske hing ihm um den Hals.

Meine Kinder leben. Sie sind in Sicherheit.

Jamie fing zu weinen an. «Okay … Carter. Alles … ist … gut.»

Er kam auf seinen kleinen Füßen herbeigelaufen. Die Polizistin ließ ihn gewähren. Doch Michael eilte ihm nach und fing ihn vor der Tür ab. Carter wehrte sich, trat mit den Beinen aus und schrie. Michael drehte ihn zu sich und drückte sein Gesicht fest an seine Brust, um zu verhindern, dass er ins Schlafzimmer schaute.

Michael starrte mit weit aufgerissenen Augen auf Pater Humphreys Leiche, von dessen Kopf nicht viel übrig geblieben war.

Jamie schnappte nach Luft, und ihr war, als füllten sich ihre Lungen mit Rasierklingen.

«Weg!», schrie sie. «Geh … ah … ah … weg!»

Doch Michael rührte sich nicht von der Stelle. Voller Entsetzen blickte er von der Leiche auf seine Mutter. Carter weinte, und die verdammte Polizistin stand einfach nur da und sagte nichts.

Jamie rief: «Schaffen … Sie … ah … die Kinder … fort.»

Die Frau reagierte nicht, sondern starrte sie aus leuchtend grünen Augen an.

Jamie warf sich in ihre Fesseln und drohte mit ihrem Stuhl umzukippen.

«SCHAFFEN …»

Ihre Lungen brannten.

«… SIE … ah … SIE … WEG!»

Darby hörte die Einsatzkräfte auf der Treppe poltern, hörte Türenschlagen und Rufe. Sie stand wie angewurzelt da, sprachlos und entsetzt angesichts der Frau, die gefesselt auf dem Stuhl saß und, wie es schien, mit ihren Kindern sprach – zwei Jungen, von denen sie glaubte, dass sie sich unterm Bett des blutverschmierten Zimmers versteckt gehalten hatten.

«Bitte … bringen Sie … ah … die Kinder … weg», bettelte die Frau mit abgehackter Stimme.

Ein Schatten bewegte sich über die Wand. Darby sah einen jungen Streifenbeamten auf dem oberen Treppenabsatz stehen. Er hielt eine Pistole auf sie gerichtet.

«Keine Bewegung.» Er rückte einen Schritt vor.

Darby hob langsam ihre Hände, verschränkte sie im Nacken und sagte laut und deutlich: «Mein Name ist Darby McCormick. Ich bin Sonderermittlerin der Bostoner Criminal Services Unit. Ausweis und Dienstmarke stecken in meiner Hosentasche.»

«Auf den Boden. Bäuchlings.»

Sie ging langsam in die Knie. «Ich bin bewaffnet. Mit dieser Flinte hier und einer SIG in der rechten Tasche.»

Darby lag auf dem Boden, die Hände im Nacken. Der Beamte tat, wozu er ausgebildet war. Er legte ihr Handschellen an.

Sie drehte den Kopf zur Seite. «Die Frau dort ist schwer verletzt. Lassen Sie sie auf dem Stuhl sitzen, bis der Krankenwagen da ist. Der Notarzt soll sich um sie kümmern.»

Dunkelblaue Hosenbeine in schwarzen, kniehohen Schaftstiefeln kamen die Treppe hochgerannt. Ein Beinpaar blieb vor ihr stehen, drei weitere eilten ins Schlafzimmer.

«Vorsicht», rief der junge Streifenbeamte. «Sie ist offenbar schwer verletzt.»

Darby spürte eine Pistolenmündung am Hinterkopf. Jemand nahm ihr die Flinte vom Rücken. Hände klopften sie ab und leerten ihre Taschen.

Zwei Sanitäter kamen. Darby starrte vor sich hin und versuchte, den aufgeregten Gesprächen im Erdgeschoss zu lauschen, konnte aber kaum ein Wort verstehen, weil das Geknister der Funkgeräte um sie herum alles übertönte. Sie hörte nur den Ausruf «O Gott!», immer und immer wieder.

Aus einem kleinen Lautsprecher meldete sich die blecherne Stimme eines Beamten, der Darbys Identität bestätigte.

Der junge Polizist nahm ihr die Handschellen wieder ab.

Darby stand auf und sah sich fünf Männern gegenüber, die sie von oben bis unten musterten. Der größte von ihnen, ein Mann mit Pfannkuchengesicht, sagte: «Würden Sie uns bitte mal verraten, was das hier alles zu bedeuten hat?»

Darby sammelte ihre Sachen zusammen. «Wer leitet hier den Einsatz?»

«Branham.»

«Ich möchte mit ihm sprechen.»

«Ich habe Ihnen eine Frage gestellt, Miss.»

«Verschwinden Sie. Sie alle. Sie stören Ermittlungen am Tatort.»

Darby stürmte an ihnen vorbei und durchsuchte die Zimmer.

Eines der Schlafzimmer, offenbar das des Jüngsten, sah aus wie aus einem Katalog. Auf der blaugestrichenen Wand stand über einem weißen Kinderbettchen in großen Buchstaben der Name CARTER. Von der Zimmerdecke hing ein Mobile, auf dem sich eine dicke Staubschicht abgesetzt hatte. Das Mobiliar bestand aus einer Wickelkommode mit Schubladen, einem dazu passenden Tisch und Regalböden aus Eichenholz, auf dem Windeln, Flaschen und Tuben lagerten.

Das Zimmer auf der anderen Seite des Korridors gehörte offenbar dem älteren Jungen. Das Bett war einem Rennwagen nachempfunden. Star-Wars-Figuren und Raumschiffe lagen wild verstreut am Boden und auf dem Tisch. Auch hier war alles mit einer dicken Staubschicht überzogen.

In diesem Zimmer lebte schon seit Jahren niemand mehr.

Auf dem Bett lag eine handgeschriebene Notiz: Michael, ich musste ins Krankenhaus, bin aber bald wieder zu Hause. Das Camp fällt heute aus. Pass bitte auf Carter auf. Bleibt zu Hause, und verschließt alle Türen. Ich liebe dich, Mom.

Darby kehrte in den Korridor zurück und dachte an Sean Sheppard.

Der Sanitäter, ein dicklicher Mann mit blonder Krause, trat ihr entgegen und schien sich zu wundern, warum sie keine Handschellen mehr trug. Sie zeigte ihm ihre Dienstmarke.

«Sind die Kinder unten?», fragte er.

«Es gibt keine Kinder.»

Der Mann runzelte die Stirn. «Sie sagt doch, sie seien unten. Ich soll nach ihnen sehen.»

«Die Kinder sind nicht hier. Sie sind tot.»

«Das verstehe ich nicht.»

«Müssen Sie auch nicht», entgegnete Darby und ging die Treppe hinunter ins Erdgeschoss. In der Luft hing beißender Pulvergestank.

Kevin Reynolds lag tot auf dem Küchenboden. Ein älterer Streifenbeamter mit dickem Bauch und roten Backen kauerte über der Leiche.

«Ist Detective Branham hier?», fragte Darby.

«Noch nicht.»

«Sehen Sie die Glock da neben dem Toten? Mit dieser Waffe wurde vor kurzem ein Mord in Charlestown begangen. Wenn Detective Branham hier ist, sagen Sie ihm, dass er mich draußen findet. Ich möchte mich mit ihm über den Mann, der hier am Boden liegt, unterhalten.»

«Kevin Reynolds.»

«Sie kennen ihn?»

«Wir haben fünf Jahre lang versucht, den Kerl festzunageln und ihm den Mordanschlag auf die Russos nachzuweisen. Er ist damals eingebrochen und hat die ganze Familie gefoltert. Die beiden Jungen starben, die Mutter überlebte.»

«Und der Ehemann?»

«Dem wurde eine Hand in den Müllzerkleinerer gesteckt und eine Schlinge um den Hals gelegt. Fragen Sie mich nicht, warum. Keine Ahnung. Das weiß niemand.»

Darby starrte auf Reynolds und dachte an die aufgebrochene Tür, den Raum dahinter und all das Blut auf dem Boden und an den Wänden.

«Wie alt waren die Jungen?»

«Der jüngste war noch in Windeln … ein oder zwei Jahre alt.» Darby sah das Kinderbettchen vor sich und das mit Staub bedeckte Mobile. «Und der ältere?»

«Weiß ich nicht.»

Sie hörte Schritte auf der Treppe, drehte sich um und sah, wie die beiden Sanitäter die Frau auf einer Trage herunterschafften. Sie hatten ihr eine Kanüle angelegt und beatmeten sie über eine Sauerstoffmaske.

Dass der ältere Polizeibeamte neben ihr stand, merkte Darby erst, als er zu sprechen anfing.

«Herr im Himmel! Das ist sie. Das ist Russo.»

Die Sanitäter hoben die Trage auf einen Rollwagen und schoben diesen auf den wartenden Krankenwagen zu.

«Wie war sein Name?», fragte sie den Beamten.

«Wessen Name?»

«Der des älteren Sohnes.»

«Ich erinnere mich nicht.»

«Aber sie erinnert sich», sagte Darby.

69. Kapitel

Benommen wankte Darby nach draußen in schwüle Nachtluft und nieselnden Niederschlag. Blaue, rote und weiße Alarmlichter zuckten in der gesamten Nachbarschaft. Sechs Streifenwagen blockierten die Straße und ließen nur den beiden Krankenwagen genügend Platz, um durchzukommen. In der Ferne war die anschwellende Sirene eines Feuerwehrwagens zu hören.

Die von Glasscherben und leeren Patronenhülsen übersäte Einfahrt war mit einem gelben Plastikband abgesperrt worden. Grauer Rauch stieg aus dem verbeulten Kühler von Chadzynskis Mercedes auf, weswegen die Feuerwehr gerufen worden war. Darby sah, wie zwei Streifenbeamte die Umrisse einer Leiche markierten. Es war Warner, der Leiter der Abteilung für Korruptionsbekämpfung – Chadzynskis Mann fürs Grobe, dachte Darby –, der mit verrenkten, gebrochenen Gliedern auf dem Rasen lag. Sein Anzug war zerrissen und voller Blut.

Darby suchte einen stillen Winkel, um Coop anzurufen, und ging in den verwilderten Garten hinter dem Haus, wo sie eine zwischen zwei Bäumen gespannte Hängematte vorfand. Erschöpft ließ sie sich darauf nieder; dass der Stoff nass war, störte sie nicht. Ihr Herz schlug matt, als wollte es schlafen gehen.

Schatten bewegten sich über den wuchernden Rasen im Widerschein des Lichts, das durch die Fenster fiel. Darby hatte im Haus überall die Lampen eingeschaltet. Ihr Blick richtete sich auf die Fenster des blutverschmierten Raumes. Sie dachte an ihre Mutter am Krankenbett des Vaters, als sie, seine raue, schwielige Hand im Schoß haltend, Zeilen aus Dylan Thomas’ Gedicht «Do not go gentle into that good night» zitiert hatte, ein Gedicht, das sie auswendig kannte. «Fluch, segne mich mit deinen bittren Tränen», hatte sie gesagt, als die lebenserhaltenden Apparate ausgeschaltet worden waren, und anschließend das Gedicht von neuem begonnen, mit Tränen in den Augen, aber klarer, fester Stimme, während Big Reds Körper starb.

Die Feuerwehrsirene verstummte, und es war nur noch der Motor des Löschfahrzeugs zu hören. Darby holte ihr Handy aus der Tasche und wählte Coops Nummer. Schon nach dem ersten Rufton meldete er sich.

«Herrje, Darby, wo, zum Teufel, steckst du? Ich versuche seit einer Stunde, dich zu erreichen.»

Seine Stimme zu hören erleichterte sie ungemein. «Alles in Ordnung mit dir?»

«Ja, aber ich mache mir schreckliche Sorgen um dich. Was hast du mir da für eine Aufzeichnung geschickt? Was geht da bei dir vor? Warum hast du nicht zurückgerufen?»

«Ich habe Pater Humphrey getroffen.»

Coop schwieg. Sie konnte am anderen Ende der Leitung Stimmengewirr und Geräusche hören. Er ist am Flughafen, dachte sie, und ihr Herz fing an zu rasen.

«Er ist tot, Coop. So wie Kevin Reynolds. Du kannst umkehren.»

«Was ist passiert?»

«Das sage ich dir besser unter vier Augen. Wo können wir uns treffen?»

«Ich bin am Flughafen.»

«Du musst nicht weg», sagte sie. «Du und deine Schwester, ihr könnt nach Hause zurückkehren.»

«Ich fliege nach London.»

Flieg nicht, wollte sie sagen. Ich brauche dich hier. Bei mir.

«Ich muss jetzt los, Darby. Letzter Aufruf.»

Er klang traurig und erleichtert zugleich. In sechs Stunden würde er eine für ihn fremde Welt betreten, in der niemand seine Geheimnisse kannte, wo er neu anfangen, sich vielleicht neu erfinden konnte.

«Nimm den nächsten Flug, Coop. Ich zahle. Ich möchte dich noch einmal sehen, bevor du gehst, noch einmal mit dir sprechen –»

«Es würde nichts ändern.»

«Hör mir bitte einen Moment lang zu.» Sie wusste, was sie sagen wollte – Worte, die ihr schon seit Tagen durch den Kopf gingen, aber irgendwie nicht in Sätze zu fassen waren.

Fang damit an, was heute hier geschehen ist.

«Du bist heute Nachmittag schon einmal aufgebrochen und wieder zurückgekommen.»

«Ich hätt’s nicht tun sollen», entgegnete er.

«Aber ich bin froh, dass du es getan hast. Ich …»

Warum ist er so verdammt hart?

«Coop, bevor du gehst, möchte ich dir sagen, dass … ich …»

«Ich weiß. Mir geht’s ähnlich, aber was bedeutet das schon?»

«Eine ganze Menge.» Und ich habe nichts draus gemacht, weil ich zu verbohrt und eigensinnig gewesen bin, zu viel Schiss hatte oder alles zusammen. Jedenfalls will ich nicht, dass du gehst. Das würde ich nicht ertragen.

«Wenn du wirklich ähnlich empfindest, dann bleib», sagte Darby.

«Ich habe einen neuen Job, und es gibt keinen Grund für mich zu bleiben.»

Und was ist mit mir? Bin ich nicht Grund genug?

«Ich muss jetzt los», sagte er.

Darby schloss die Augen.

«Okay», flüsterte sie. «Guten Flug.»

«Bye, Darby.»

«Bye.»

Es machte klick in der Leitung, und die Hintergrundgeräusche des Flughafens verstummten. Coop war fort.

70. Kapitel

Jamie lag im Krankenwagen, über dem eine Sirene heulte. Aus dem Auge, das ihr noch gehorchte, beobachtete sie den Sanitäter mit den krausen Haaren, der an einem Infusionsbeutel hantierte. Sie versuchte zu sprechen, aber ihre Worte verloren sich in der Sauerstoffmaske, die Mund und Nase bedeckte.

Schmerzen empfand sie nicht. Man hatte ihr eine Spritze gegeben, sodass die Schmerzen abgeklungen waren, nicht aber ihre Sorgen. Die – und ihre Liebe – ließen sich nicht austreiben, nicht von Drogen, und wären sie noch so stark.

Das Bild des Sanitäters verschwamm und löste sich auf. An seine Stelle trat Michael. Er ging neben ihr in die Knie, und einen Moment später spürte sie seine kalten Hände auf ihrem Arm. Eine große Welle der Erleichterung spülte die Sorgen fort. Ihr Ältester konnte schrecklich dickköpfig sein, aber sie liebte ihn, und wenn sie jetzt einen Wunsch frei hätte, würde sie ihn Einblick nehmen lassen in ihr Herz.

Er war bekümmert. «Es tut mir leid, Mom.»

Sie wollte die Maske abnehmen, um mit ihm sprechen zu können, doch die Sanitäter hatten sie auf der Trage festgeschnallt. Sie konnte sich nicht bewegen.

«Du … musst … ah … dir nichts … ah … vorwerfen», stammelte sie, obwohl ihr klar war, dass Michael sie nicht hören konnte.

«Ich hätte nach unten laufen und telefonieren müssen, wollte aber Carter nicht allein lassen. Ich wollte nicht, dass ihm was passiert und du mich deswegen hasst.»

«Stolz», sagte sie. «Ich … bin … ah … stolz auf dich.»

Michael fing zu schluchzen an. «Er hatte solche Angst, Mom. Als du geschrien hast, habe ich ihm die Ohren zugehalten und sein Gesicht zu mir gedreht, damit er nichts sehen konnte. Er hat dich trotzdem schreien hören. Er wollte wegrennen – das wollten wir beide –, aber ich habe ihm immer wieder zugeflüstert, dass er ruhig sein soll. Trotz aller Angst.»

Er legte seinen Kopf in ihren Schoß und drückte ihre Hand. Sie spürte, wie er zitterte.

«Ich liebe dich, Michael. Bin stolz auf dich.»

Plötzlich sah sie hinter seinem Rücken das verweinte Gesicht von Carter auftauchen. Sie wackelte mit den Fingern, wollte ihm zuwinken.

Carter kletterte auf die Trage. Zum Glück hinderte ihn der Sanitäter nicht daran. Carter gab ihr einen Kuss auf die Stirn und kuschelte sich an sie. Sein Kopf mit all den Narben darauf roch nach Seife.

Er legte ihr einen Arm auf die Brust und küsste ihre Wange.

Jamie schloss die Augen. Sie würde jetzt schlafen können. Michael und Carter waren in Sicherheit. Sie brauchte sich keine Sorgen mehr zu machen.

«Mommy?»

Sie öffnete die Augen und blickte in Carters Gesicht, das dicht über ihrem schwebte.

«Michael und ich sind hier», sagte er. «Du kannst jetzt schlafen, und wenn du wieder aufwachst, werden wir immer noch hier sein.»

Sie lächelte hinter ihrer Maske. Auch Carter lächelte.

Ihre Jungen. Ihre zwei tapferen Jungs.

«Wir werden dich nie mehr verlassen», sagte Carter. «Du wirst nie mehr allein sein. Versprochen.»

Nur darauf kommt’s an, dachte Jamie. Dafür hast du gelebt, für dieses Gefühl, das dich mit deinen Kindern verbindet. Und nichts – nicht einmal Gott – kann dazwischentreten.

Epilog

Christina Chadzynski wurde an einem strahlenden Spätsommermorgen in ihrer Heimatstadt West Roxbury beigesetzt. Die Bostoner Polizei hatte die umliegenden Straßen abgesperrt, um Platz zu schaffen für die Menge der Trauergäste. Auch Presse und Fernsehen waren mit großem Aufgebot vertreten, wurden jedoch von der Polizei hinter Absperrungen zurückgehalten.

Das geballte Medieninteresse galt allerdings weniger dem gewaltsamen Tod der Polizeipräsidentin als vielmehr der Frage, wie tote FBI-Agenten wieder zum Leben hatten erwachen können. Was wusste das FBI? Hatte es seine Hand im Spiel gehabt? Bislang war es sowohl dem FBI als auch der Bostoner Polizei gelungen, alle Informationen darüber zurückzuhalten.

Nun, wahrscheinlich nicht mehr lange, dachte Darby und warf einen Blick auf ihre Uhr.

Sie stand zwischen Hunderten anderer Trauergäste auf dem Friedhof. Ihr Anwalt, ein Mann namens Benjamin Jones, der schon viele Polizeibeamte erfolgreich verteidigt hatte, hatte darauf bestanden, dass sie zur Beisetzung erschien. Er wollte, dass sie sich vor der Öffentlichkeit präsentierte als jemand, der nichts zu verbergen hatte.

Dem war auch so. Trotzdem hatte man sie vom Dienst suspendiert und eine Untersuchung gegen sie eingeleitet.

Sie erinnerte sich an die Worte ihres SWAT-Ausbilders: Auf jeder Kugel steht der Name eines Anwalts.

Sie trug eine dunkle Sonnenbrille, war aber von den meisten sofort erkannt worden und sah sich gaffenden Blicken ausgesetzt. Sie war sich sicher, dass manche Kollegen inzwischen herausgefunden hatten, was tatsächlich geschehen war. In Kreisen der Bostoner Polizei gab es keine Geheimnisse. Sie war sich auch sicher, dass etliche fürchteten, ihre Namen stünden auf Kendra Sheppards Speicherchip.

Es war ihr, Darby, verwehrt worden, die Inhalte der Dateien zur Kenntnis zu nehmen. Der Chip war von höchster Stelle konfisziert worden, genau wie ihr Handy mit dem aufgezeichneten Gespräch mit Chadzynski.

Eine Woche lang hatte der Tod der Polizeipräsidentin die Titelseiten der lokalen Presse beherrscht, während sich die landesweiten Medien vor allem für die in einer verlassenen Kfz-Werkstatt in East Boston vorgefundene Leiche von Special Agent Jack King interessierte, einem Mann, der angeblich zusammen mit Frank Sullivan und drei anderen Feds bereits 1983 ums Leben gekommen war.

Das FBI hatte immer noch keine Stellung bezogen. Die Pressestelle der Polizeibehörde Bostons hingegen bewegte sich.

Der Pressesprecher berichtete vom Fund zweier weiterer «toter» Agenten, und zwar von Peter Alan, der im Keller eines Hauses, das Kevin Reynolds gehörte, erschossen worden war, und von Steve White, getötet im Haus von Jamie Russo, dem Opfer eines Jahre zurückliegenden unaufgeklärten Verbrechens, das ihren Mann und beide Kinder das Leben gekostet hatte. Über die «laufenden Ermittlungen» schwieg sich der Pressesprecher aus; er erklärte lediglich, dass Polizeipräsidentin Chadzynski von einer Neun-Millimeter-Pistole getötet wurde, der Dienstwaffe von Arthur Pine, einem Polizeibeamten aus Belham, der zusammen mit dem ehemaligen FBI-Agenten Jack King in der Kfz-Werkstatt tot aufgefunden worden war.

Bostoner Zeitungen berichteten aus «gut informierten Kreisen», dass Chadzynskis Tod womöglich die Entlarvung jener vier FBI-Agenten verhindern sollte, die im Juli 1983 angeblich zusammen mit Frank Sullivan ums Leben gekommen waren.

In der Presse wurde viel darüber spekuliert, ob Frank Sullivan noch lebte oder nicht. Sein tatsächlicher Name und die Tatsache, dass auch er in den Diensten des FBI gestanden hatte, blieben allerdings unerwähnt.

Darby warf wieder einen Blick auf ihre Uhr und fragte sich, wo Anthony Frissora, der vierte und letzte Agent, stecken mochte. Soweit sie wusste, war er nicht gefunden worden, und sie zweifelte daran, dass er jemals wiederauftauchte.

Der Geistliche würdigte in einer bewegenden Ansprache Chadzynskis «aufopferungsvollen Dienst an der Gerechtigkeit» und ihren «unermüdlichen Einsatz für die Sicherheit auf Bostons Straßen». Darby hörte nicht hin. Sie betrachtete die riesigen Blumengebinde, unter denen der Sarg verschwand, und dachte an Jamie Russo.

Sie hatte zweimal mit ihr zu sprechen versucht, war aber beide Male mit einem handgeschriebenen Zettel abgespeist worden, auf dem zu lesen stand: «Mein Anwalt hat mir geraten, mit niemandem zu reden. Ich kann auch nicht zulassen, dass Sie mit Michael oder Carter reden. Die beiden stehen, wie Sie sich wohl vorstellen können, immer noch unter Schock und werden zurzeit im Krankenhaus behandelt. Die Ärzte haben mir erlaubt, bei ihnen zu sein, bis sie entlassen werden.»

Darby wusste, dass die Frau von einem Anwalt vertreten wurde. Die Polizei von Wellesley hatte die Brieftasche von Ben Masters bei ihr gefunden, ein Handy, das ihr nicht gehörte, sowie eine .44er Magnum. Da Wellesley nicht im Zuständigkeitsbereich der Bostoner Polizei lag, hatte die Landespolizei die beschlagnahmten Gegenstände in ihrem kriminaltechnischen Labor untersucht und festgestellt, dass die Waffe beim Überfall auf das Haus in Belham zum Einsatz gekommen war. Jamie Russo hatte vom Wald aus durch das Fernglas ihres Mannes den Tatort observiert und sich mit der Pistole Zutritt zum Haus verschafft, um Sean Sheppard zu beschützen.

Der Geistliche kam mit seinen übertriebenen Lobpreisungen auf Chadzynski endlich zum Ende.

Alle senkten die Köpfe und beteten.

Darby spürte ihr neues Handy, einen BlackBerry, in der Tasche vibrieren. Verstohlen nahm sie es aus der Tasche und las die Nachricht.

Sie kam von Coop.

Als der Sarg ins Grab hinabgesenkt wurde, dachte sie an ihren Vater, aufgebahrt in einem schwarzen Anzug, dem einzigen, den er besaß. Sie erinnerte sich an den tränenreichen Abschied am offenen Grab und die quälende Frage, ob er in seinem Sarg womöglich noch leiden musste.

Jetzt war auch ihre Mutter tot, begraben neben ihrem Mann, und sie, ihre Tochter, stand nun auf Anraten ihres Anwalts am Grab der Frau, die an der Ermordung ihres Vaters beteiligt gewesen war. Darby fragte sich, was wohl ihr Vater denken würde, wenn er sie hier sähe.

Sie glaubte die Antwort zu wissen. Er würde sich schämen.

Wahrscheinlich nicht mehr lange, dachte sie.

Plötzlich fingen Dutzende von Telefonen gleichzeitig zu läuten an. Der Geistliche bedachte die Runde mit strafenden Blicken, was aber nur wenige davon abhielt, ihre Handys hervorzuholen.

Darby schaute sich aufmerksam um und registrierte voller Genugtuung den entsetzten Ausdruck im Gesicht des Bürgermeisters, als er die Tonaufzeichnung ihres Gesprächs mit der Polizeipräsidentin hörte. Coop hatte sich im Laufe der vergangenen Woche mächtig ins Zeug gelegt, alte Freunde und Kontakte angerufen und die Handynummern der einflussreichsten Leute Bostons in Erfahrung gebracht. Darby hatte die Nummern derer beigesteuert, die bei der Bostoner Polizei das Sagen hatten. Dies war Phase eins ihres Plans.

In Phase zwei würden sie Vertretern der Medien den Hinweis auf einen Link zuspielen, der eine über You Tube verbreitete Seite mit Chadzynskis Geständnis aufrief.

Der Bürgermeister klappte sein Handy zu, suchte Darby in der Menge und warf ihr einen vernichtenden Blick zu. Dann flüsterte er Chadzynskis trauerndem Gatten irgendetwas ins Ohr, drehte sich um und ging.

Einer der Senatoren folgte seinem Beispiel. Und plötzlich lief die ganze Menge auseinander. Der Geistliche schien verwirrt.

Darby schaute vergnügt dem Spektakel zu und bemerkte nicht, dass Randy Scott neben sie getreten war.

«Was geht hier vor?», fragte er.

«Keine Ahnung», antwortete Darby. «Aber irgendetwas scheint im Argen zu liegen. Was machst du eigentlich hier?»

«Ich dachte, du würdest vielleicht gerne wissen, dass Dr. Wexler in Frankreich verhaftet wurde und kurz vor seiner Auslieferung steht. Er verhandelt zurzeit mit den Feds, bekennt sich zu seiner Schuld und versucht, das Beste für sich herauszuschlagen.»

Mit einem Deal, dachte Darby und schaute den Trauergästen nach, die es offenbar sehr eilig hatten, davonzukommen.

«Die Feds mischen sich immer mehr in die Ermittlungen ein», fuhr Randy fort. «Jetzt, da sie Wexler auf ihrer Seite haben, verlangen sie die Vorlage der Fotos, die du unserem Erkennungsdienst gegeben hast. Die Bostoner Polizeidirektion will offenbar mitspielen nach dem Motto: ‹Eine Hand wäscht die andere.›»

Schadensbegrenzung, dachte Darby.

«Ich stehe seit einer Woche mit einem Kollegen des Landesamtes für Kriminaltechnik in Verbindung», sagte Randy. «Wir tauschen Informationen aus, und er bestätigt unseren Verdacht, dass Kevin Reynolds FBI-Agent war.»

«Was für eine Überraschung.»

«Nun, ich dachte, es interessiert dich. Was die Beweise angeht, die von Chadzynski manipuliert wurden, um deinen Vater in Misskredit zu bringen – sie sind nirgends zu finden, und ich bezweifle, dass sie jemals gefunden werden. Die Direktion hat einen unabhängigen Untersuchungsausschuss gebildet, der diese Vorwürfe und die Vorwürfe gegen Chadzynski prüfen soll. Alle einschlägigen Akten und Asservate sind bereits beschlagnahmt worden, um sicherzustellen, dass nicht nachträglich daran herumgepfuscht wird. Mit anderen Worten, wir vom Labor haben mit der Sache nichts mehr zu tun.»

«Wunderbar.»

«Noch etwas … Sean Sheppard ist heute Morgen gestorben. Ich hab’s in den Nachrichten gehört.»

Darby holte tief Luft.

«Es tut mir leid.»

Sie nickte. «Bevor ich es vergesse: danke für alles.»

«Nichts für ungut.» Er rang sich ein Lächeln ab. «Wir sehen uns.»

«Wohl kaum.» Darby drehte sich um.

«Wo gehst du hin?»

Darby antwortete nicht. Sie warf ihre Dienstmarke ins Grab, hob ihren Blick und fragte sich, welcher Weg nach Hause zurückführte.

Informationen zum Buch

Der Tatort: ein Blutbad.

Die Opfer: Mutter und Sohn.

Das Motiv: ein Rätsel.

CSI-Ermittlerin Darby McCormick sieht sich dem verstörendsten Verbrechen ihrer Karriere gegenüber. Welches Geheimnis sollte Amy durch Folter entlockt werden? Warum schweigt John, der den brutalen Mord an seiner Mutter mitansehen musste, so beharrlich?

Die Ermittlungen fördern nur weitere Fragen zutage: Wer war der stille Zeuge, dessen Spuren sich im Haus finden? Und wie kommen die Fingerabdrücke eines Kriminellen an den Tatort eines Mannes, den die Polizei vor zwanzig Jahren tötete?

Darby ahnt: Ihre Gegner sind gefährlich. Egal, auf welcher Seite des Gesetzes sie stehen.

«Diese Geschichte wird Ihnen den Schlaf rauben!». (Karin Slaughter)

«Chris Mooney sorgt für atemberaubende Spannung.». (Publishers Weekly)

«Ein atemberaubender, halsbrecherischer Ritt!». (Tess Gerritsen über «Enemy»)

«Ein Thriller, der das Blut in den Adern gefrieren lässt!». (Mark Billingham)

Informationen zum Autor

Chris Mooney, aufgewachsen in Lynn/Massachusetts, ist einer der erfolgreichsten neuen amerikanischen Thrillerautoren. Er lebt mit seiner Frau und seinem Sohn in Boston.

«Chris Mooney ist ein Ausnahmeschriftsteller: Er besitzt das seltene Talent, eine spannende Geschichte mit viel Sensibilität, Mut und Menschlichkeit zu erzählen.». (John Connolly)

Weitere Veröffentlichungen:

Victim

Secret

Scream

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2009 unter dem Titel «The Dead Room» bei Michael Joseph/Penguin Group, London.

Rowohlt Digitalbuch, veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Mai 2010

Copyright für die deutsche Übersetzung © 2010 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«The Dead Room» Copyright © 2009 by Chris Mooney

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Redaktion Katharina Rottenbacher

Unschlaggestaltung Simon Schmidt (Foto: Corbis)

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved. Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

Konvertierung Zentrale Medien, Bochum

ISBN Buchausgabe 978 - 3 - 499 - 25284 - 6 (1. Auflage 2010)

ISBN Digitalbuch 978 - 3 - 644 - 42611 - 5
www.rowohlt-digitalbuch.de

Table of Contents

- [Cover]

- Widmung

- ERSTER TAG

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel

- ZWEITER TAG

- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel

- DRITTER TAG

- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- 56. Kapitel
- 57. Kapitel
- 58. Kapitel
- 59. Kapitel
- 60. Kapitel
- 61. Kapitel
- 62. Kapitel
- 63. Kapitel
- 64. Kapitel
- 65. Kapitel
- 66. Kapitel
- 67. Kapitel
- 68. Kapitel
- 69. Kapitel
- 70. Kapitel

- Epilog
- [Informationen zum Buch]
- [Informationen zum Autor]
- [Impressum]