Weißes Gift im Nachtexpreß
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Weißes Gift im Nachtexpreß Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0187-5 T 1-07-00 Ein Jugendbuch von Pelikan
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0187-5

© 1991 by Pelikan • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 25.02.2014

Inhalt

1. Glatteis

2. Ein böser Nachbar

3. Verzicht aufs Festessen

4. Herbert, der Kampf-Bettler

5. Die Oma braucht Hilfe

6. Drogen für den deutschen Osten

7. Gestohlene Lebensjahre

8. Bauchweh

9. Zwischenfall in Lerchenfelden

10. Sieht aus wie verdorbener Zucker

11. Gefahr vor der Tür

12. Mausi rennt in jedes Zimmer

13. Kuhhandel durch den Briefschlitz

14. Schreck in der Abendstunde

15. Kinnhaken

16. „Was hat Papa da gemacht?“

17. An der Hintertür

18. Ungewöhnlich kleine Füße

19. Frühstück

20. Um Mitternacht — hier

21. Attila, der Kurz-Türke

22. Schlimme Entdeckung

23. Türkische Gastfreundschaft

24. Tränengas

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

1. Glatteis

Für diese Nacht, an einem Freitag Ende Februar, war Frost angesagt. Jetzt, am Abend, orgelte eisiger Wind durch die Straßen. Er traf Tim von vorn, blähte den Blouson auf und machte rote Hände am Rennrad-Lenker.

Sauglatt! dachte der TKKG-Häuptling, und er meinte das spiegelnde Eis auf der Fahrbahn.

Auf Feldern und Wiesen vor der Stadt war der Schnee schon geschmolzen. Und auf den vielbefahrenen Straßen, den Hauptverkehrsadern, gab’s auch kein Eis mehr. Millionenfach hatten Autoreifen den letzten Knirschkrümel wegradiert.

Aber in Nebenstraßen — und vor allem in den vornehmen, verkehrsberuhigten Gegenden — sah’s aus wie auf der Eisbahn: eisig, glatt, spiegelnd. Nur die Gehsteige waren voller ausgestreutem Splitt, um den Boden stumpf zu machen für die Fußgänger. Bekanntlich ist das Streuen Vorschrift für jeden Hauseigentümer, und zwar entlang seines Gartenzauns. Denn schließlich ist nicht jedermann Akrobat oder Seiltänzer; und welche Oma nimmt schon Schlittschuhe mit, wenn sie einkaufen geht.

Eichen-Allee. Na, endlich!

Der Wind stach wie mit Nadeln. Außerdem spürte Tim ein ziemlich dringendes Bedürfnis. Fünf Tassen Tee hatte er vorhin getrunken und seitdem keine Toilette gesehen. Jetzt fuhr er zu den Sauerlichs, den reichen Eltern von Klößchen. Dort war er zu einem Festessen eingeladen, das die Sauerlichs zu Ehren ihres Besuchs gaben. Entfernte Verwandte waren angereist, und zwar zu dritt: die Familie Streiwitz aus Dresden. Nette Leute, wie Klößchen meinte. Deshalb ließen sich die Sauerlichs nicht lumpen. Und Klößchen lud seine Freunde ein: Tim, Gaby und Karl.

Zwiiitsch... glitschte das Vorderrad weg.

Tim mußte abspringen.

Sauglatt, wie gesagt.

Kaum landeten die Turnschuh-Sohlen auf dem Eis — schon saß Tim auf dem Hosenboden.

Niemand hat’s gesehen, dachte der TKKG-Häuptling. Ist ja blamabel.

Er wischte die Sitzfläche seiner Festtags-Jeans ab, saß wieder auf und fuhr weiter, vorsichtig diesmal.

Es wurde dunkel. Die schönen Kandelaber-Laternen gossen creme-farbenes Licht aus. Aber das reichte nur für die nächste Umgebung.

Tim sah sein Ziel: das große Anwesen der Sauerlichs, die Super-Villa des Schokoladen-Fabrikanten, die Einfahrt und den Jaguar vor der Garage.

Erleuchtete Fenster, am Haus brannten Lampen, einladend geöffnet das Tor.

Nee, dachte Tim, unmöglich! Ich komme an, habe kaum Zeit für Beglotzung und Händchen schütteln, sondern renne gleich aufs Klo. Das geht nicht.

Er hielt in Höhe des Nachbargrundstücks — aber auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Keine Laterne, sondern totale Düsternis. Das Einfahrt-Tor von Konsul Zwiberinski-Sachalitzke stand offen. Der Konsul schirmte sich ab mit einer hohen Hecke. Und sein Garten hatte sommers wie winters nie den Pflegezustand, den die Gärtner-Innung loben würde.

Was schadet es da..., überlegte Tim.

An der dunkelsten Stelle lehnte er sein Stahlroß an die Hecke. Schattengleich verschwand er durchs Tor in den Garten, wo die Dunkelheit ihn aufsog.

Stimmen. Gedämpft, ein bißchen ächzend; und zwar aus der Richtung, aus der Tim gekommen war. Ein langes Psssttt! blies der Wind zu ihm her. Von einer Stimme, die nach verrosteten Blechbüchsen klang. Der andere — auch gedämpft — hörte sich bellig und heiser an; jeder Ton schien ein Wehlaut zu sein.

Drüben machten sie halt. Sie wisperten.

Vorsichtig, um nicht auf Knack-Eis zu treten oder steifgefrorenes Laub, schob sich Tim zum Anfang der Hecke.

Seine Adleraugen, längst an die Dunkelheit gewöhnt, sahen fast so deutlich wie ein Infrarot-Zielgerät.

Tim entdeckte die beiden Gestalten vor dem übernächsten Nachbarn der Sauerlichs, nahe der Pforte des schmiedeeisernen Gartenzauns, den innenseitig Nadelsträucher zur Sichtblende ergänzten.

„Siehst du?“ hörte Tim einen der beiden zischeln. „Kein Splitt! Kein Kies! Kein Sand! Nichts ist gestreut.“

Der andere stöhnte. Er saß — nein, hing — auf dem oberen Rahmenrohr eines windschiefen Tourenrads.

„Du weißt, was du sagst?“ vergewisserte sich der mit der Blechbüchsen-Stimme.

Und Tim erkannte ihn.

Das war Herbert, ein Penner. Aber nicht nur Penner. Herbert war auch Gelegenheitsdieb. Und Kampf-Bettler, wie gewisse Typen sich neuerdings nennen. Gemeint ist: Wer ihnen nicht freiwillig spendet, den nötigen sie.

Tim erinnerte sich der fürchterlichen Ohrfeige, mit der er Herbert verjagt hatte. Der war, kampf-bettelnd, einem alten Muttchen gefährlich nahe an den Pelzkragen gerückt.

„Jaaah!“ erwiderte bellig-heiser der andere.

„Hol raus, was drin ist, Otto!“

„Jaaah!“

Otto schien Schmerzen zu haben. Und sein Bein hing schief.

Jetzt lud Herbert ihn ab, kippte ihn sozusagen vom Rad — plumps saß Otto auf dem spiegelnden Eis, jaulte kurz auf und nahm dann eine bequeme Haltung ein, halb in Rückenlage.

Ich ahne, ich ahne..., dachte Tim. Na, mal sehen.

Herbert wendete sein Rad und rannte zurück, soweit die Glätte das zuließ, wobei er die Tretmühle schob.

Tim wartete. Otto wartete. Offenbar zählte der bis hundert — vorausgesetzt, daß es ihn geistig nicht überforderte. Denn als Penner war er mindestens so verkommen wie Herbert — und in diesem Milieu ist ja nicht nur Körperpflege verpönt, sondern ebenso geistige Betätigung.

Jetzt robbte Otto bis zum Pfeiler der Pforte, wo über der Briefkastenklappe die Klingel war.

Offenbar klingelte er anhaltend, denn er ließ den Daumen dort.

Ein knackendes Geräusch. Die Gegensprechanlage.

„Ja, bitte?“ Eine strenge Stimme donnerte aus den Metallrippen.

„Hilfe!“ Otto kreischte. „Hilfe!“ Er holte Luft. „Ich bin gestürzt. Vor Ihrer Tür.“

„Gestürzt? Was heißt das?“

„Ausgerutscht. Es ist so glatt.“

„Name!“

„Otto Pawelke.“

„Augenblick! Ich komme!“

Alle Achtung! dachte Tim. Hat nur nach dem Namen gefragt. Nicht nach weiteren Angaben zur Person, wie Geburtsdatum und — ort. Offenbar ein reinster Engel der Hilfsbereitschaft. Sozusagen ein mieser Unmensch. Denn daß er verladen werden soll, kann er nicht wissen.

Tim beobachtete aus seinem sicheren Versteck heraus, amüsiert und verblüfft. Eingreifen — das hatte noch Zeit.

Beim Haus, einer Villa, flammte Licht auf. Es gleißte bis zur Pforte.

Der Hausherr war ein Schwergewicht, feist und groß, trug eine Strickjacke zur Krawatte und bewegte sich schnaufend. Vor dem Speckschädel ein eher grobes Gesicht mit Doppelkinn und Fettfalten. Dünnes Haar.

Während er zur Pforte watschelte, tauchte seine rechte Hand auf aus der Hosentasche. Lampenlicht blitzte zurück von brüniertem Metall. Eine Pistole! Aber dann sah der Typ, daß hier offensichtlich kein Überfall geplant war, und verstaute das Schießeisen.

Tim staunte. Soviel Mißtrauen war auffällig.

Währenddessen stöhnte Otto vor sich hin.

Der Hausherr trat auf die Straße.

„Unerhört!“ belferte Otto los. „Das kommt Sie teuer zu stehen, Herr. Glatteis. Nicht gestreut. Den Hals hätte ich mir brechen können. Und jetzt ist es das Bein. Denken Sie denn, unsereins hat seine Zeit gestohlen?“

„Mal langsam, Freundchen!“

Der Mann blickte die Straße entlang in beide Richtungen, schien sich zu vergewissern, daß kein Zeuge da war.

„Nicht gestreut, sage ich! Nicht gestreut! Wer sind Sie überhaupt?“

„Ich bin Dr. Landers.“

„Arzt?“

„Nein.“

„Wäre aber gut. Mein Bein ist gebrochen.“

Landers beugte sich über ihn. „Mal nicht so laut. Können Sie aufstehen?“

„Mit einem Bein? Ich bin schwerverletzt.“

„Mein Gärtner — der auch den Winterdienst macht — sollte streuen. Aber er liegt mit Gelbsucht im Krankenhaus.“

„Und deshalb lassen Sie die Straße verkommen? Ich verlange Entschädigung, Schmerzensgeld, Behandlungskosten, Kosten für... für... Mir wird noch was einfallen. Auch wenn ich ein armer Hund bin — meine Knochen sind mir heilig.“

„Verstehe ich. Tut mir leid. Aber nun mal leise. Hier sind erstmal...“ Er zog sein Portemonnaie aus der Hosentasche. Tim sah, wie er Scheine abzählte. Etliche.

Otto zählte sicherlich mit. Dann grapschte er sich die Banknoten — und weg damit unter seine Kluft, die aus einem reichlich großen Wintermantel bestand und aus einem Jogging-Anzug. Alles Prachtstücke aus der Altkleider-Sammlung.

Sie tuschelten. So leise, daß Tim nichts verstand. Otto nickte. Abermals hielt er die Hand auf. Landers zückte die Geldbörse. Weiteres Geld wechselte den Besitzer. Otto schien zufrieden. Landers grinste. Dann wandte er sich zur Gartenpforte und löschte das Licht.

Tim starrte hinüber und traute seinen Augen kaum.

Landers trat hinter Otto, faßte ihn unter den Achseln, zog ihn hoch. Der Fettmensch hatte Kraft. Mühelos hievte er sich den Penner auf die Schulter.

Keuchend watschelte Landers dann die Straße entlang, vorbei am dunklen Nachbargrundstück, bis zur Einfahrt der Sauerlichs, wo er — außerhalb des Lichtfeldes — den Beinbrüchigen absetzte. Auf den eisglatten Boden, der — um Himmels willen! — auch dort nicht bestreut war.

Landers eilte zurück, ein wabbelnder Hüne, schnaufte durch seine Pforte und verschwand flugs im Haus.

Tim blieb die Spucke weg.

Diesmal zählte Otto nicht bis hundert. Er war zum Sauerlichschen Torpfeiler gerutscht, hatte auf die Klingel gedrückt und erhielt soeben Antwort durch die dortige Gegensprechanlage.

Sofort plärrte er los. „Hilfe! Hilfe! Ich bin gestürzt. Vor Ihrer Tür.“

2. Ein böser Nachbar

Im Eiltempo strömten sie aus dem Haus: Gaby voran, dann Karl, Klößchen und ein Junge von etwa 17, den Tim nicht kannte.

Mit zwei Menschenlängen Abstand folgten Klößchens Vater, Hermann Sauerlich, kugelrund, aber behende, und ein hagerer Mann in einem schlecht sitzenden Anzug.

Im Nu hatten sie Otto umringt. Sie schienen an ihm herumzuzerren. Denn Tim, der gemächlich sein Rennrad näherschob, hörte die Stimme seiner Freundin.

„So nicht“, sagte Gaby. „So müßt ihr ihn nehmen, sonst tut’s ihm weh. Erstmal reintragen. Und... Hier anfassen, Karl! Und dann den Notarzt verständigen.“

„Gaby kennt sich aus in erster Hilfe“, erklärte Klößchens Vater dem Hageren. „Gibt’s das bei euch drüben auch, Manfred?“

„Allemal“, erwiderte Manfred in sächsischer Tonlage. „Wir waren zwar abgeschnitten von der Welt, aber doch nicht in Sibirien.“

„Wer ist der Hausherr?“ rief Otto.

„Das bin ich“, erwiderte Sauerlich.

„Dann wissen Sie ja, was Sie mir schulden. Bei Ihnen ist nicht gestreut. Anzeigen werde ich Sie! Jawohl, anzeigen! Und alle Kosten stelle ich Ihnen in Rechnung.“

Tim wußte nicht, ob er grinsen oder Wut ablassen sollte.

Karl, Klößchen und Manfred enteilten im Laufschritt zum Haus — wobei sie Otto zwischen sich trugen.

An der Eingangstür warteten zwei Damen. Besorgnis in den Mienen. Klößchens Mutter hatte sich ganz in Taubengrau gehüllt. Die andere Dame — vermutlich Frau Streiwitz — war kurzhaarig und blond.

Tim holte die Nachhut ein: Gaby, Sauerlich und den Jungen.

„Hallo!“

„Da bist du ja endlich!“ Gaby fiel dem TKKG-Häuptling um den Hals — ungestümer als sonst. Sicherlich, um dem Streiwitz-Jungen gleich klarzumachen, wie hier die Sympathien verteilt waren.

„Komme ich zu spät?“ fragte Tim und entschuldigte sich im selben Atemzug. „Hatte ja auch den weitesten Weg.“

Begrüßung. Der Junge hieß Dieter, war tatsächlich 17, trotzdem etwas kleiner als Tim, hatte ein offenes Gesicht und das gleiche Strohblond der Mutter. Vor Aufregung, oder weshalb auch immer, war sein Händedruck verschwitzt.

„So ein Pech“, murmelte Sauerlich. „Wir haben vergessen zu streuen. Jetzt gibt’s Ärger.“

„Weniger als Sie glauben“, lachte Tim. „Ist der Splitt noch in der Garage?“

Daran hatte sich nichts geändert. Tim stellte sein Stahlroß ab, nahm den Eimer und lief zur Straße. Innerhalb von zwei Minuten verwandelte er die Eisesglätte entlang dem Sauerlich-Grundstück in einen begehbaren Pfad. Für alle Fälle. Damit nicht wirklich jemand verunglückte.

Die Sauerlichsche Diele ist eher eine Halle. Dort saß Otto auf einem Sessel und starrte wild um sich. Voller Mitgefühl umstanden ihn alle. Eben hatte Sauerlich den Notarzt angerufen.

„...aber anzeigen werde ich Sie“, rief Otto. „Aus Prinzip. Jawohl!“

Tim betrachtete ihn aus der Nähe, den struppigen Kerl unbestimmbaren Alters. Ein eckiger Schädel und grobknochige Züge. Die kalten Augen hatten aufgehört, sich irgendwas zu erhoffen. Ein böser Typ.

„Na, Otto“, Tim stellte sich vor ihn, „lohnt sich die Masche?“

„Was?“ Der Penner schielte zu ihm auf.

„Der Trick ist nicht übel. Wie viele saumselige Hausbesitzer habt ihr denn heute schon abgekocht?“

„Was? Ich verstehe nicht.“

„Nur eins finde ich ungut: Daß du ausgerechnet Herrn Sauerlich anzeigen willst, den nettesten Anwohner dieser prachtvollen Straße. Hat dich dieser Dr. Landers so reichlich geschmiert?“

Ottos Gesicht verlor alle Farbe.

„Was... was meinst du?“

Tim wandte sich an die andern.

„Vor Ihrem Grundstück, Herr Sauerlich, ist niemand verunglückt. Am wenigsten dieser Typ. Ich sah, wie er sich zuerst beim übernächsten Haus, bei einem Dr. Landers, vor die Pforte legte. Auch dort ist nicht gestreut. Otto Pawelke hat bei Landers die gleiche Schau abgezogen. Aber dieser feine Nachbar wußte sich zu helfen. Er hat dem Penner viel Geld zugesteckt und hierher verfrachtet. Denn...“

„Ist nicht wahr“, schrie Otto dazwischen. „Alles Lüge! Wie kommt der Bengel dazu, sowas zu behaupten! Vor diesem Anwesen bin ich gestürzt. Dabei habe ich mir das Bein gebrochen.“

„Gebrochen hat er’s sonstwo“, sagte Tim. „Deshalb wurde er auch hergebracht von seinem Komplizen auf dem Rad.“ Tim verschwieg, daß er den kannte. „Schlau, was sich die beiden ausgedacht haben. Im übrigen brauchen wir Otto nur zu durchsuchen. Dann finden wir das Geld.“

„Geld habe ich bei mir“, schrie Otto. „Alles, was ich besitze. Meine Ersparnisse seit neuneinhalb Jahren. Jawohl, das Geld gehört mir. Aber ich trau keiner Bank. Deshalb habe ich’s in der Tasche. Und verunglückt bin ich hier.“

Der bleibt dabei, dachte Tim. Stehvermögen hat er, der Kotzbrocken. Oder hat dieser Dr. Landers ihn nicht nur bezahlt dafür? Hat er ihm vielleicht auch gedroht?

„Typisch kapitalistisches Verbrechen“, sagte Dieter leise zu seinem Vater. Alle hörten es trotzdem.

Das Mitleid für Otto schwand. Tim las in den Mienen. Angewidert rümpfte Gaby das Näschen.

„Interessant, was du da sagst“, meinte Sauerlich zu Tim. „Dr. Landers ist erst seit zwei Wochen unser Nachbar. Aber schon wie in 20jähriger Feindschaft. Er behauptet, meine Frau hätte seinen Wagen geschrammt, was natürlich nicht zutrifft. Und unser Chauffeur Georg hätte Abfälle in seinen Garten geworfen. Auch mit dem Konsul hat er Zoff, Zwiberinski-Sachalitzke würde ihn mit dem Lernglas beobachten. Offenbar leidet Landers unter Verfolgungswahn.“

„Ich kenne keinen Dr. Landers“, schrie Otto. „Mein Unfall war vor Ihrem Haus. Ouuuhhh! tut das Bein weh. Wenn nicht bald der Arzt kommt, sterbe ich. Aber die Anzeige mache ich noch — vorher.“

Tim beugte sich vor, jetzt roten Zorn im Gesicht.

„Mistkerl!“ zischte er den Penner an. „Sag die Wahrheit, sonst breche ich dir auch das andere Bein.“

Das war zwar nur gedroht, aber trotzdem schlimm. Gleich schaltete Sauerlich sich ein.

„Tim! So nicht! Meinetwegen soll er mich anzeigen.“

„Nein!“ Tim schüttelte energisch den Kopf. „Recht muß Recht bleiben. Wäre ja gelacht! Bin auch gleich wieder da. Bitte, warten Sie nicht mit dem Essen auf mich.“

Frau Sauerlich rief etwas. Aber der TKKG-Häuptling war schon draußen und trabte zur Straße, wo in diesem Moment der Wagen vom Notarzt hielt.

Zwei weißbekittelte Sanitäter stiegen aus. Einer fragte, ob sie hier richtig seien bei Sauerlich.

Während Tim das bestätigte, kamen Karl und Klößchen aus dem Haus. Karl hatte seine Windjacke angezogen, Klößchen kämpfte noch mit den Ärmeln.

„Du willst zu diesem Landers?“ fragte Karl.

„Vielleicht bekennt er sich zur Wahrheit.“

„Dann machen wir das besser zu dritt“, grinste Klößchen. „Vor der Übermacht ist schon mancher auf die Knie gefallen. Ich hasse Dr. Landers. Er ärgert meine Eltern.“

Tim senkte die Stimme. „Wißt ihr, wer Otto hergebracht hat — Herbert, der Kampf-Bettler.“

„Diese Laus!“ Klößchen schlug einen geschlingerten Haken in die Luft.

„Ob Herbert immer noch in der Gartenlaube haust“, meinte Karl.

„Dasselbe habe ich überlegt“, nickte Tim. „Wahrscheinlich ist er noch dort. Das heißt, wir können ihn uns vornehmen. Aber erstmal zu Landers. Ist doch irre, was der sich leistet.“ Auch jetzt keine Menschenseele in der Eichen-Allee. Und von Herbert keine Spur. Offenbar hatte er sich verdrückt, wohlwissend, daß sein Komplize sich nun in besten Händen befand und auf dem Weg ins Krankenhaus.

Vielleicht hat sich Otto, überlegte Tim, das Bein schon vor Stunden gebrochen, beißt seitdem die Zähne zusammen und setzt seine Gesundheit aufs Spiel — nur um zu betrügen. Penner!

Sie klingelten bei Landers. Tim blickte zurück. Otto wurde auf einer Trage zum Notarzt-Wagen getragen und durch die Hecktür hineingeschoben. Die Sanitäter froren, deshalb beeilten sie sich.

„Wer klingelt?“ donnerte Landers Stimme aus der Sprechanlage.

Tim bemühte sich, heiser und bellig zu sprechen.

„Otto Pawelke.“

„Ich kenne keinen Pawelke.“

„Kommen Sie mal raus“, sagte Tim mit normaler Stimme. „Sonst holen wir die Polizei. Und dann sehen Sie alt aus. Klar?“

Es knackte. Abgeschaltet.

Von der Haustür, in die ein kleines Fenster eingesetzt war, kam ein Geräusch.

Tim drückte auf den Lichtknopf am Pfeiler. Das schaltete die Lampen ein in der Einfahrt und am Eingang.

Richtig! Das kleine Fenster war geöffnet. Landers Fettfalten-Gesicht schimmerte rosig aus dem dunklen Hintergrund der Diele.

Anklagend streckte Tim den Arm gegen ihn aus.

„Es ist besser, Sie reden mit uns, Dr. Landers. Otto Pawelke hat nämlich nicht funktioniert. Er hat alles verraten.“

Die Tür öffnete sich. Landers kam, die Hand in der Hosentasche.

Die Pistole! dachte Tim. Der Typ ist zu allem fähig.

Hinter der schmiedeeisernen Gartenpforte blieb Landers stehen.

„Was wollt ihr? Ich sagte doch schon: Ich kenne keinen Otto Pawelke.“

„Vielleicht haben Sie den Namen vergessen“, sagte Tim. „Gemeint ist der Stadtstreicher mit dem gebrochenen Bein. Sie haben ihm einen Haufen Geld zugesteckt und rübergeschleppt zu den Sauerlichs, damit er behauptet, er hätte sich dort — auf dem nicht-bestreuten Glatteis — das Bein gebrochen.“

„Behauptet er das?“

„Er beschwört es.“

„Dann lügt er. Kein Wort ist wahr. Ich kenne den Menschen nicht. Und niemals würde ich sowas tun. Weshalb auch?“

„Weil Sie glauben, er sei bei Ihnen gestürzt. Ist er aber nicht. Das Bein hatte er sich längst vorher gebrochen. Ein Trickbetrüger. Sie verstehen?“

„Nichts verstehe ich. Und nichts habe ich zu tun mit alldem. Jetzt belästigt mich nicht länger, sonst werde ich ungemütlich.“ Kleine Augen hinter Fettwülsten starrten die Jungs an. Er machte eine wegwerfende Geste, drehte sich um und stampfte zum Haus zurück. Krachend fiel die Eingangstür ins Schloß.

3. Verzicht aufs Festessen

„O Mann!“ Karl schüttelte den Kopf. „Wenn ich nicht wüßte, Tim, daß deine Gehirnsülze einwandfrei tickt, würde ich glauben, die andern wären im Recht. Dieser Otto Pawelke beharrt auf seiner Behauptung. Und Landers ist die reinste Unschuld.“

Man konnte hören, wie Tims Zähne aufeinander rieben. Mühsam bezähmte er seine Wut.

„Eine galaktische Unverschämtheit! Aber jetzt will ich’s wissen! Das klären wir auf. Im Grunde ist es ja ein Klacks. Selbst wenn Otto sich vor Willis Elternhaus die Gräte gebrochen hätte, käme da kein großes Ärgernis nach. Doch es geht um Grundsätzliches. Also machen wir weiter. O.k.?“

„Selbstverständlich!“ Klößchen zog eine Tafel Schoko aus der Tasche und riß das Papier auf.

„Ich laß doch meine Leute nicht hängen. Die Schande des Nicht-Gestreut-Unfalls an einem Randgruppen-Angehörigen, nämlich einem Penner, bliebe ja sitzen auf unserem Haushaltungs-Vorstand. Nein! Papas Weste muß sauber bleiben. Allerdings — wollen wir jetzt gleich los? Nach dem Abendessen wären wir besser gestärkt. Es gibt überbackenen Kalbsrücken nach Ossi-Art, dazu Dresdener Gemüse, sächsische Sauce mit Thüringer Klößchen und als Nachtisch Schoko-Eisbombe, wie August der Starke sie aß. Ihr merkt schon — unser Besuch soll sich geehrt fühlen.“

„Klingt verlockend“, meinte Tim. „Aber die Action geht vor. Wir krallen uns Herbert, den Kampf-Bettler. Sofort! Wenn der nämlich Lunte riecht, ist er verduftet.“

Klößchen murrte zwar, hatte aber den Mund voller Schoko; das stellte ihn zufrieden.

Die Jungs liefen zur Sauerlich-Garage, wo die Drahtesel parkten.

Tim dachte zunächst daran, Gaby mitzunehmen, verwarf das aber gleich. Zum einen war die Witterung zu rauh, zum andern das Unternehmen nicht ungefährlich, und letztlich sähe es wirklich nicht gut aus, wenn die Sauerlichs mit ihrem Besuch allein an der Tafel sitzen.

Abmelden?

Das Risiko waren Verbot und Ermahnungen.

Da machte es sich gut, daß Gaby in diesem Moment aus dem Haus kam.

Tim bemerkte erst jetzt, daß sie einen schicken Kaschmir-Pullover trug — in Lila mit Muster — und cremefarbene Winter-Jeans mit Zierstickerei an den Taschen. Das Goldhaar war als Pferdeschwanz gebunden; und in den Kornblumenaugen lag ein Vorfrühlingsglanz.

„Was ist denn los? Wollt ihr weg?“

Tim erklärte, was anlag, und wie unnachbarlich dieser Landers bei seiner Lüge blieb.

„Ihr könnt doch jetzt nicht abhauen. Drin ist die Tafel gedeckt.“

„Wegen der gerechten Sache“, sagte Tim, „verzichten wir. Entschuldige uns, ja?“

„Und sag Mama“, rief Klößchen, „sie soll mehrere Portionen für mich aufheben.“

„Ein lümmelhaftes Benehmen“, sagte Gaby durch ihre Perlenzähne.

„Wir setzen uns ein für Gerechtigkeit“, Tim küßte seine Freundin auf die Wange, „das ist wichtiger als Völlerei.“

„Spinner!“

Gaby war sauer. Mit fröstelnd hochgezogenen Schultern ging sie ins Haus zurück.

Die Jungs beeilten sich, daß sie wegkamen.

Jetzt blies der Nachtwind von hinten. Er schob sie geradezu.

Die Jungs wußten: Herbert, der Kampf-Bettler, behauste eine baufällige Gartenlaube an der Hochriegel-Straße. Die Laube stand auf einem unbebauten Grundstück, das zunehmend verwilderte, weil der Eigentümer in Südfrankreich lebte und nur noch selten kam. Wildwuchernde Hecke wuchs auf allen vier Seiten. Auch andere Grundstücke der Hochriegel-Straße waren unbebaut. Denn die Stadt endete ein Stück weiter vorn, wo ein kleiner Güterbahnhof für Lärm und Gestank sorgte. Lagerhäuser hatten sich dort ausgebreitet. Eine Gewerbe-Gegend. Zum Bewohnen nicht mehr geeignet.

„Tante Elke“, sagte Klößchen und meinte Frau Streiwitz, „hat mir als Geschenk einen Christstollen mitgebracht. Einen Dresdner Christstollen. Mit Mandeln und Rosinen. Sie sagt, der schmecke auch, wenn’s auf Ostern zugeht.“

„Guten Appetit!“ meinte Karl.

Tim drückte aufs Tempo. Beim Güterbahnhof rollten sie durch eine Unterführung, in der Auto-Abgase die Luft verdickten.

Hochriegel-Straße.

Sie führte in ein trübes Umland, wo Rieselfelder sich ausdehnten, über denen jetzt die Nacht waberte. Lichtpeitschen standen nur bis zum Schienen-Übergang. Dort knickte die Straße ab, hieß fortan Pleutroder Landstraße, verlor sich in der Finsternis, führte aber trotzdem nach Pleutrode, einem Dorf mit zwei Läden und einer Tankstelle.

Tim äugte scharf links und zählte die Grundstücke ab. Das dort, ja!

Ein verfallener Zaun lehnte sich an die verwilderte Hecke. Die Pforte hing nur noch an einer Angel. Im Lehmboden, eisfrei, waren Fußstapfen festgefroren.

Die Jungs stellten ihre Drahtesel an den Zaun und drangen vor aufs dunkle Gelände.

Jenseits der Hecke sah Tim den Lichtschein. Er schimmerte hinter dem Fenster der Gartenlaube.

„Wir haben Glück“, flüsterte der TKKG-Häuptling. „Herbert hat noch dieselbe Adresse.“

Sie pirschten näher. Klößchen stieß mit dem Kopf an den Stamm eines Apfelbaums, fluchte und rieb sich die Stirn.

Hier, im freien Gelände, sauste der Wind, riß an Zweigen und heulte um die Ecken der Gartenlaube.

Sie hatte zwei Fenster. Noch im Herbst hatten Bretter gefehlt in den Wänden. Aber das war repariert worden, wie Tim feststellte; Herbert hatte sein Winterquartier auf Vordermann gebracht.

Beide Fenster waren innen mit Lumpen verhangen. Aber ein Spalt gestattete Einblick.

Tim staunte.

Eine Kerze auf dem Boden war dick wie ein Oberschenkel, rot und mit Zopfmuster überzogen. Eine Zierkerze. Gut halbmeter-hoch und sicherlich 200 DM teuer.

Geklaut! dachte Tim. Bestimmt bei einem Einbruch.

Die Kerze brannte, flackerte, weil der Wind durch die Ritzen der Wände drang, und verbreitete ausreichend Licht. In einer Ecke stapelten sich Zeitungen bis zur Nabelhöhe. Ein Altpapier-Sammler hätte sich die Hände gerieben.

Tim sah weiter zwei Feldbetten, Kisten voller Krimskrams, einen Hocker mit verschiedenen Mänteln drauf und drei Dutzend Wein- und Schnapsflaschen. Die meisten waren leer.

Auf dem Gartentisch stand ein Kofferradio, groß, metallisch, mit langer Antenne für Weltempfang.

Aus dem toten Winkel, den Tim nicht einsehen konnte, streckte sich eine Hand. Sie stellte das Radio an. Popmusik plärrte los. Aber schon war die Nummer zu Ende, und ein blödelnder Diskjockey zog ein paar Kalauer ab, bevor er mitteilte, wie spät es sei, und Nachtfrost ankündigte, angeblich den letzten des Winters.

Tim machte eine Kopfbewegung, und sie gingen zur Tür.

Abgeschlossen?

Tim rechnete damit. Deshalb warf er sich gleich wuchtig dagegen. Sie flog auf.

Herbert, dem Kampf-Bettler, fiel die Flasche aus der Hand. Er hatte gerade einen Schluck genommen. Der Blick war schon glasig. Jetzt weitete Schreck die Augen.

Herbert saß in einem nagelneuen Ledersessel und hatte die Füße auf einen Hocker gelegt.

„Hallo, Herbert“, sagte Tim. „Kommen wir ungelegen?“

4. Herbert, der Kampf-Bettler

Er mochte Ende Zwanzig sein, hatte rotes Kraushaar und ein hageres Gesicht mit Warzen und Bartstoppeln. Im offenen Mund blitzten — ungewöhnlich bei einem Penner — gesunde Zähne. Keine Lücke.

„Was wollt ihr?“ Seine Blechbüchsen-Stimme schepperte. „Gute Frage.“ Tim hörte, wie Karl oder Klößchen die Tür schloß. „Natürlich kommen wir nicht ohne Grund. Wie ich sehe, wohnt jetzt ein Kumpel bei dir. Damals war hier nämlich nur ein Bett. Zahlt Otto Pawelke dir Miete? Oder hast du ihn aus Barmherzigkeit aufgenommen?“

„Natürlich habe ich ihn... Wer? Ich wohne hier allein.“

Tim sah seine Freunde an. „Jetzt geht das wieder los! Otto lügt, Landers lügt, und unser lieber Herbert fängt auch damit an. Bitte, haltet mich zurück, falls mich die Tollwut packt. Sonst fällt hier das Dach ein.“

Herbert hatte die Füße auf den Boden gestellt. Ängstlich sah der Penner die Jungs an. Vorsichtshalber nahm er noch einen Schluck aus der Flasche.

„Also noch mal“, sagte Tim: „Zahlt Otto dir Miete?“

„Äh... welcher... Also gut, nein.“

„Wann hat er sich das Bein gebrochen?“

Herbert riß die Augen auf. „Was? Ist Otto verletzt?“

Tim seufzte. „Herbert, ich warne dich. Die Sache ist ernst. Du hast Otto Pawelke mit dem Rad zu Dr. Landers gebracht und dort abgeladen. Damit er... Ich stand hinter der Hecke und habe alles gehört. Ein Trickbetrug.“

Herbert zuckte die Achseln. „Naja, weil... Wir dachten, da ließe sich was rausholen. Ich war gerade in der Eichen-Allee langgeradelt. Hatte gesehen, daß der Boden mörderisch glatt und nicht gestreut war. Und aus der Zeitung weiß ich: Das kann teuer kommen für den Hausbesitzer.“

„Schlau, schlau. Aber der Trick hat sich ausgeweitet. Denn Landers...“

Tim sagte, was sich abgespielt hatte, und Herbert verhustete sich am nächsten Schluck Schnaps.

„Donnerwetter!“ staunte er. „Davon habe ich nichts mitgekriegt. Bin nämlich gleich — ab die Post! War ja nun Ottos Sache, wie er sich verkauft.“

„Landers hat ihn bezahlt und regelrecht zu seinem Werkzeug gemacht.“

„Scheint so.“

„Uns geht’s darum, daß dieser Landers nicht damit durchkommt.“

„Verstehe.“

„Du wirst also aussagen vor der Polizei, daß du Otto bei Landers vom Rad gekippt hast.“

„Bei den Polypen?“ Der Penner war entsetzt.

„Du sagst es. Klar?“

„Wer... wer ist das eigentlich — dieser Dr. Landers?“

„Keine Ahnung. Wir wissen nur, daß er dort noch nicht lange wohnt. Aber er hat schon Zoff mit sämtlichen Nachbarn.“ Herbert holte sich Mut aus der Flasche.

„Also gut, ich sage aus. Und Otto? Ist jetzt im Krankenhaus, ja? Wird auch höchste Zeit. Mit der Verletzung!“

„Wann hat er sich das Bein gebrochen?“

Herberts Gesicht verfinsterte sich. „Er wurde ihm gebrochen.“

Tim schob die Brauen zusammen. „Was heißt das?“

Herbert atmete tief. „Heute nachmittag ist es passiert. Eine Brutalität! Muß unsereins, frage ich euch, sowas erdulden? Nur weil wir arme Typen sind. Sind wir deshalb denn Freiwild? An dem jeder Irre seine Wut abreagiert. Hinten beim Güterbahnhof ist Otto mit einem Typ aneinandergeraten. Streit wegen... wegen nichts. Der Kerl hat ihn zu Boden geworfen. Und ist dann auf sein Bein gesprungen — mit beiden Füßen. So drauf, daß der Unterschenkel brach. Der Mistkerl hat Otto auch noch in die Rippen getreten — und weg war er. Ein Glück, daß ich auf dem Weg war, ‘ne halbe Stunde habe ich gebraucht, bis ich Otto hier hatte. Geschleppt habe ich ihn.“ Er ballte die Faust. „Aber der Mistkerl kriegt es noch.“

Die Jungs waren erschüttert. Eine unglaubliche Rohheit. Straßenkrieg. Immer schlimmer wird das. Gewalttätigkeit greift um sich und gedeiht zur Umgangsform.

„Kennst du ihn?“ fragte Tim.

Herbert blinzelte. „Klar. Ich weiß sogar, wo er wohnt.“

Tim wechselte einen Blick mit seinen Freunden.

Ob Klößchen das gleiche dachte, war nicht gewiß. Aber Karl hob kurz und bedeutungsvoll die Mundwinkel.

Wenn wir uns den Täter schnappen, überlegte Tim, und zu Otto Pawelke mitnehmen, schwappt bei dem die Dankbarkeit über. Dann hält er nicht länger zu Landers. Und Ottos Geständnis wäre das beste — besser als Herberts Aussage. Der hat ja Landers überhaupt nicht gesehen.

„Dann sag uns mal, wie er heißt und wo er haust!“ forderte Tim den Penner auf.

*

Den Terror machte er nebenbei. Anfallsweise. Immer dann, wenn Haß sich in Bert Hansen aufgestaut hatte. Wegen der Probleme an seiner Lehrstelle als Anstreicher, wo er kurz vor dem Rausschmiß stand, oder wegen der Mädchen, bei denen er nicht landen konnte. Sie lachten ihn aus. Einige nannten ihn ,Frosch’. Er sah auch tatsächlich ein bißchen so aus, zwar nicht grün oder grau, aber breitgesichtig wie ein gemütlicher Lurch.

Bert war 19. Keine Eltern. Nur Irene, seine etwas ältere Schwester, war da. Er wohnte bei ihr. Sie war der einzige Mensch, den er mochte.

Terror!

Auch an diesem Freitagabend juckte es Bert. Frischer Haß lag zwar nicht an, aber er hatte noch genug vom alten. Und natürlich gehörte es längst zu seiner — Berts — Gewohnheit: Kein Freitagabend, ohne eine alte Oma fertigzumachen.

Bruder und Schwester wohnten unweit vom Hauptbahnhof, in einer Nebenstraße.

Fast genau vor dem Haus — aber auf der anderen Straßenseite, an einer bröckligen Hofmauer - war eine Telefonzelle.

Hineingefläzt, schlug Bert das Telefonbuch auf.

Telefonterror — das war auch eine seiner Maschen.

Gut zum Haß rauslassen war das. Und ungefährlich, denn dabei mußte er niemandem ins Auge sehen. Natürlich bestand ein gewisses Risiko. Denn er lispelte leicht.

In der Zeitung hatte er mal über Telefon-Terror gelesen.

Irgendeine alte Tucke hatte Anzeige erstattet gegen Unbekannt.

Bert rief nur alte Frauen an. Die Auswahl war groß. Alle standen im Telefonbuch. Daß sie alt waren, erkannte er am Vornamen.

Erna, Grete, Martha, Liese, Berta, Alma, Auguste, Wilhelmine, Elsbeth — wer so hieß, der war noch in einer anderen Zeit geboren worden. Welche Eltern würden ihre Tochter heutzutage zu taufen? Na, also!

An diesem Abend entschied Bert sich für Malwine — Malwine Schwarzhaupt.

„Ja, bitte?“

Eine brüchige Frauenstimme fragte, nachdem es viermal geläutet hatte.

„Frau Malwine Schwarzhaupt?“ lispelte er.

„Ja, bitte?“

„Weißt du, Oma, was bald passieren wird? Wir haben dich ausgewählt. Als unser nächstes Opfer. Du bist ausgewählt, du alte Schlampe. Verstanden?“

„Wer... spricht dort?“

„Seit wann verraten wir unsere Namen? Du wirst unser Opfer. Vielleicht brechen wir ein bei dir. Vielleicht wirst du überfallen. Wir kennen dich.“

„Ich... verständige... die Polizei.“

Malwine klang, als ersticke sie.

„Das nützt dir gar nichts, alte Schachtel. Wir schlagen zu aus dem Dunkel. Wir...“

Er stockte.

Aus zwei Gründen: Am anderen Ende der Leitung wurde der Hörer offensichtlich aufgelegt. Jedenfalls polterte irgendwas. Und hinter Bert öffnete jemand die Tür der Telefonzelle.

Stählerne Finger gruben sich in seine Schulter.

5. Die Oma braucht Hilfe

Tim, Karl und Klößchen radelten Rekordzeit runter. Schließlich waren sie am Hauptbahnhof. Vorbei! Dann in der Armie-Gasse. Die Adresse des brutalen Beinbrechers war Nr. 11: ein fünfstöckiges, schmalbrüstiges Haus in der Häuserzeile.

Gegenüber stand eine erleuchtete Telefonzelle.

Der Typ, der dort eintrat, war groß und fleischig — unverwechselbar sein Froschgesicht.

„Bert Hansen will telefonieren“, sagte Tim.

Sie hielten neben der Zelle.

Bert drehte ihnen den Rücken zu. In seiner Blickrichtung war die Straße leer.

Der Typ wähnte sich allein, hatte nichts bemerkt von den Jungs und empfahl seiner Stimme keinerlei Dämpfung.

Sie hörten jedes Wort.

Bricht einem Penner die Knochen — und Telefonterror bei Malwine Schwarzhaupt. Tim spürte, wie sein Blut zu wallen begann.

Klößchen, der den Rest seiner Schoko-Tafel vertilgte, hätte beinahe gehustet.

Um ganz sicher zu gehen, daß da kein Scherz lief, ließen sie ihn ein bißchen reden. Dann riß Tim die Tür auf und packte den Kerl.

„Heh!“ Bert fuhr herum.

„Schnauze, du Verbrecher!“ Tim stieß ihn gegen die Seitenwand, die aus Glas war.

Gleichzeitig riß der TKKG-Häuptling den Hörer an sich.

„Frau Schwarzhaupt?“ Er horchte.

Die Leitung war noch offen. Aber keine Antwort kam.

„Frau Schwarzhaupt, hier spricht Tim — eh — Peter Carsten. Wir haben den Kriminellen, der Sie eben bedroht hat. Also keine Sorge! Wir... Hallo, antworten Sie doch!“

War da ein schwerer Atem? Ein Stöhnen?

Entsetzt fuhr es Tim durch den Kopf: Vielleicht ist der Frau was passiert. Zusammenbruch — durch den Schreck?

Immer noch bohrten sich Tims Kampfkunst-Finger in die teigige Schulter.

„Frau Schwarzhaupt! Hören Sie doch!“

Tim ließ den Typ los und griff zum Telefonbuch.

Die richtige Seite war aufgeschlagen.

Malwine Schwarzhaupt, Enterding-Weg 20a.

Das war doch... die Adresse... kannte er die? ...war das nicht bei...

„Karl, Enterding-Weg — weißt du, wo das ist?“

„Keine fünf Minuten von hier. Hinter dem Konstantin-Kino-Palast.“

Tims Ellbogen auf Berts Magen drückte dem Typ die Froschaugen raus. Er ächzte.

„Auf dich, Bert Hansen, kommen wir zurück. Dein Opfer hat jetzt Vorrang.“

Schon war Tim draußen und sprang in den Sattel.

„Schnell, Leute! Ich glaube, der Frau ist was passiert. Mit Taufnamen Malwine scheint sie nicht die Jüngste zu sein.“

Sie sausten los. Karl führte.

Nichts hätte Tim sich jetzt sehnlicher gewünscht als stählerne Handschellen. Ideal wäre das gewesen. Ruckzuck — den Kotzbrocken an einer Laterne festketten. Damit er noch da war, nachher. Immerhin — sie kannten Namen und Adresse. Daß der Kerl nach Australien floh oder in die Schweiz, war ja nicht anzunehmen.

Enterding Weg 20 a.

Eine stille Gegend, anfangs ein Wohnblock mit erleuchteten Fenstern, dann eine Reihe kleiner Häuser mit Gartenstreifen auf allen vier Seiten. Einige parkende Kleinwagen. Mattscheibenlicht hinter Gardinen und Vorhängen. Stille.

Nr. 20a stand, zurückgesetzt von der Straße, hinter einem geduckten Bungalow — ziemlich allein für sich. Malwines Garten war größer. Hinter zwei Fenstern brannte Licht.

Die Jungs sausten durch die Anlieger-Straße, einen zaun-gesäumten Schlauch, und Tim stieß die Gartenpforte auf. Nur ein paar Schritte zum Haus.

Tim hämmerte an die Eingangstür, klingelte gleichzeitig, legte das Ohr ans Holz.

„Frau Schwarzhaupt! Hier ist Peter Carsten. Brauchen Sie Hilfe?“

Keine Antwort.

Neben der Tür war ein kleines Fenster.

Durch das konnte Tim in den Flur sehen.

Die Deckenleuchte brannte. Das Telefon stand auf einem altmodischen Tischchen, der Hörer hing herab, und eine alte Frau — klein und gebrechlich-dünn — lag auf dem Boden.

Ihre Lider flatterten, als erwache sie eben aus tiefer Bewußtlosigkeit. Angstvolle Blicke. Ein Arm hob sich etwas, sank aber wieder zurück.

Tim sprach dicht an der Scheibe: „Frau Schwarzhaupt, wir helfen Ihnen. Aber wir können nicht rein. Erschrecken Sie nicht, wenn wir ein Fenster aufbrechen.“

Sie hob etwas den Kopf, mehr konnte sie nicht.

Tim vermeinte, ein schwaches ,Ja’ zu hören.

„Ich rufe den Notarzt“, sagte Karl. Und rannte zum Nachbarhaus, dem Bungalow, wo er anhaltend klingelte.

Tim schätzte die Maße des Fensters. Ja, hier konnte er durchkriechen.

Mit dem Ellbogen drückte er soviel von der Scheibe ein, daß er hineingreifen und innen den Griff erreichen konnte.

Das Fenster schwang nach innen. Tim stemmte sich hoch und kroch kopf-vorwärts hinein. Stark verwinden mußte er sich mit den Schultern, sonst wäre er steckengeblieben.

Klößchen half, indem er sich gegen Tims Schuhsohlen stemmte. Das bewirkte, daß der TKKG-Häuptling in den Flur purzelte, kopfüber. Aber judo-gestählt, rollte er geschickt ab, blieb unverletzt und konnte auch verhindern, daß er Malwine Schwarzhaupt aufs Haupt fiel.

Sofort kniete er neben ihr. Sie hatte ein liebes Gesicht und schlohweißes Haar. Mitte Achtzig war sie mindestens und keineswegs rüstig.

Vorsichtig schob er ihr eine Hand unter den Kopf.

„Der Arzt ist schon unterwegs, Frau Schwarzhaupt. Haben Sie Schmerzen?“

„Das... das... Knie“, hauchte sie und versuchte zu lächeln. „Danke, mein Junge.“ Erschöpft holte sie Atem.

„Hier können Sie nicht liegenbleiben“, meinte er und hob sie vorsichtig auf.

Sie wog bestürzend wenig. Er trug sie ins Wohnzimmer, wo er sie auf eine bequeme Couch legte.

„Weißt du“, ihre Stimme war kaum hörbar, „ich leide unter Schwindelanfällen. Mein Gleichgewicht — immer besteht Gefahr, daß ich hinfalle. Und dieser Schreck vorhin! Ich hatte solche Angst. Plötzlich wurde mir schwarz vor Augen.“

„Wir wissen, wer Sie angerufen hat. Ein mieser Typ, der das vermutlich als Sport betreibt. Der Kerl kriegt seine Strafe.“

„Kannst du mir ein Glas Wasser bringen?“

Tim besorgte das, lief dann zur Eingangstür und schloß auf. Karl und Klößchen kamen herein. Und von der Straße näherte sich mit Blaulicht der Wagen des Notarztes.

Nicht derselbe von vorhin, dachte Tim. Trotzdem — wir sorgen für Beschäftigung.

Die Sanitäter, der Arzt kamen. Erklärungen folgten. Malwines Knie war verletzt. Es schwoll an. Tim riet der Oma, Anzeige zu erstatten gegen Bert Hansen.

Zum Erstaunen der Jungs — das wollte sie nicht. Ihr war anzumerken: Sie fürchtete sich. Sie lebte allein. Wer sollte ihr helfen, wenn dieser Typ auf Rache sann?

Der Arzt sagte, das Knie müsse geröntgt werden; und Malwine wurde auf eine Trage gehoben.

Tim, Karl und Klößchen hatten hier nichts mehr verloren. Sie verabschiedeten sich.

„Mal sehen, was mit Froschgesicht ist“, meinte Tim.

„Wahrscheinlich zieht er sich ein Abendessen rein“, sagte Karl. „Was sagte Herbert? Bert Hansen wohne bei seiner Schwester. Vielleicht ist die vom gleichen Kaliber.“

Sie radelten den Weg zurück.

Tim fühlte sich bedrückt. Seine Gedanken beschäftigten sich mit der alten Frau. Alleinstehend, kränkelnd, weitgehend hilflos — was nützte es ihr, daß sie ein schönes Häuschen hatte und wohlhabend war? Zu den Nachbarn bestand offenbar wenig Kontakt. Denn die Leute im Bungalow waren sehr erstaunt und ahnungslos gewesen, als Karl darum bat, ihr Telefon zu benutzen, und natürlich den Grund nannte.

Nicht mal anzeigen wird sie dieses Froschgesicht, dachte Tim. Weil sie Angst hat. Aber wir sind da anders. Uns entgeht er nicht.

Sie erreichten die Armie-Gasse. Die Telefonzelle war leer. Die Jungs hielten vor dem Haus Nr. 11.

6. Drogen für den deutschen Osten

Dr. Helmut Landers, der nicht wirklich so hieß, ließ seine Besucher durch die Hintertür ein.

Jörg Schreyle knurrte einen Gruß über die sperrigen Zähne. Mehmet Kozluk, der Türke, nickte nur, wobei sein schwarzer Schnauzbart zitterte wie die Schwingen eines startenden Greifvogels.

Landers schloß die Tür und ging dann voran: durch den hinteren Flur seines neuen Heims, das er ja erst vor kurzem erstanden hatte — für sündhaft viel Geld.

Im Kaminzimmer knisterten Holzscheite im offenen Feuer. Der Kamin war aus Natursteinen gemauert. Funken sprühten. Das Holz war zu trocken. Der helle Teppich hatte Brandflecke.

Landers ließ sich in einen Sessel fallen. Seine Besucher setzten sich unaufgefordert. Sie benahmen sich zwar nicht, als wären sie hier zu Hause, dennoch sehr vertraut. Und in Schreyles Blicken lag eine Mischung aus Mißgunst und Neid, während er hierhin und dorthin sah. Man konnte ahnen, was er dachte: tolle Bude! So möchte ich’s auch mal haben.

Mehmet interessierte sich nicht für die luxuriöse Ausstattung, für die holzgetäfelten Wände, die kostbaren Bilder, die Ledermöbel, die Bronze-Plastiken. Begehrlich sah er die Weinflasche an, die vor Landers auf dem Tisch stand. Auf dem Tablett daneben waren Gläser.

„Schenkt euch ein“, sagte Landers.

Mehmet tat das sofort.

Er war mittelgroß und gedrungen. Hände wie die eines Steinbrucharbeiters. Schwarze Wolle bedeckte den breiten Kopf, die Augen waren so dunkel wie der Schnauzbart. An Mehmet wirkte der beige Kamelhaarmantel, als habe der Mann sich verkleidet.

„Prost!“ Er hob sein Glas gegen Landers.

Schreyle verzichtete. Er war Kettenraucher, lehnte aber Alkohol ab.

Ohne zu fragen, steckte er sich eine Nikotinnudel ins Gesicht. Es war ein knochiges Gesicht ohne viel Fleisch. Helle Augen und farbloses Haar. Farbe hatte Schreyle nur an den Zähnen. Die waren gelb, auch braunfleckig, und standen so sperrig, als habe er Lücken.

„Unser Kurier“, sagte er, „hat aus Istanbul angerufen. Er kommt morgen mit dem Nachtexpreß.“

„Welcher Kurier?“ fragte Landers.

Das war berechtigt, denn es gab deren 14.

„Attila Alico.“

Landers nickte. „Wieviel?“

„Er bringt fünf Kilo Heroin. Vom besten.“

„Wir können das strecken“, sagte Mehmet in fast akzentfreiem Deutsch. „Das reicht dann für ganz Sachsen und Brandenburg. Vielleicht auch noch für Thüringen.“

Die Fettfalten in Landers Gesicht glätteten sich.

„Habe heute nachmittag gute Nachricht erhalten. Unsere Organisation umfaßt jetzt 54 zuverlässige Leute. Die sind ganz wild darauf, als Dealer die große Kohle zu machen. Und Abnehmer sind in den neuen Bundesländern zuhauf: Neugierige, die in die Laster der westlichen Welt reinschmecken wollen. Wie ich euch schon immer gesagt habe: ein Riesenmarkt tut sich da auf, der nur auf uns wartet. Wir besetzen ihn. Wir sind die ersten.“

„Ich bin nicht so zuversichtlich“, Schreyle paffte. „Die Ossis haben kein Geld.“

„Du verwechselst das, Junge. Geld ist massenhaft da. Auf den Sparkonten liegen Vermögen. Hat sich angehäuft in Jahrzehnten, weil die Leute drüben nichts ausgeben konnten. Ich kenne mich aus. Schließlich bin ich von dort. Was du meinst, Schreyle, ist die wirtschaftliche Situation. Betriebe, Industrie, Landwirtschaft — klar, das liegt erst mal am Boden. Kann ja gar nicht anders sein nach dieser Vergangenheit. Aber du wirst sehen, auch das macht sich. Sind ja schließlich Deutsche in den fünf neuen Ländern. Deutsche können arbeiten.“

„Wir auch“, sagte Mehmet. „Und nicht nur bei der Müllabfuhr.“

„Ihr auch“, nickte Landers. „Und ich sage euch nochmals: Drogen werden bald die begehrteste Ware sein in den neuen Bundesländern. Heroin, Kokain. Und für die Einsteiger gibt’s Haschisch.“

„Wenn wir den Stoff verarbeitet haben“, sagte Schreyle, „wer bringt ihn dann nach Dresden?“

„Dein Job, Junge. Ich darf mich dort nicht mehr sehen lassen. Irgendwer könnte mich erkennen.“

„Ich heiße Jörg“, sagte Schreyle.

„Ja, entschuldige. Das ,Junge’ rutscht mir so raus.“

Und mir rutscht gleich der Fuß aus, dachte Schreyle, und landet in deinem dicken Hintern.

Immerhin — der farblose Mittdreißiger hielt seine Miene im Zaum. Die Eisaugen blickten gleichgültig wie immer, die Züge verrieten nichts. Er haßte Landers. Und eines Tages würde der’s spüren.

Das Telefon klingelte.

Landers streckte den Arm aus und nahm den Hörer ans Ohr. „Ja, hallo?“

„Hier Otto Pawelke“, kam es heiser durch die Leitung. „Dr. Landers — sind Sie das?“

„Äh, ja. Kenne ich Sie? Ihr Name sagt mir nichts.“

„Was? Ach so, Sie befürchten, man will Sie reinlegen. Nein, ich bin’s wirklich. Ich rufe aus dem Krankenhaus an. Aber ich bin allein. Niemand hört zu. Die haben mir das Bein eingegipst. Ich will Ihnen nur sagen: Es ist anders gelaufen. Ein Bengel hat uns beobachtet.“

„Ich weiß. Der war schon hier. Was der behauptet! Alles Lügen.“

„Sage ich doch. Alles Lügen. Ich jedenfalls bleibe dabei: Mein Bein habe ich mir vor dem anderen Grundstück gebrochen. Nicht bei Ihnen.“

„Was ja auch der Wahrheit entspricht.“

„Klar. Nur dachte ich mir, Sie könnten auf meine Bezahlung vielleicht noch was drauflegen.“ Otto kicherte. „So was stärkt mir das Rückgrat. Und das brauche ich. Mich werden die Bullen noch fragen.“

„Darüber läßt sich reden, Pawelke. Rufen Sie mich an, aber nicht so bald. Denn offiziell kennen wir uns nicht.“

Landers legte auf, grinste wie ein Fettfleck auf neuer Krawatte und erklärte seinen Komplizen, was sich abgespielt hatte mit Otto Pawelke.

7. Gestohlene Lebensjahre

Irene Hansen — ein Namensschild neben dem Klingelknopf. Es gab noch andere. Immerhin hatte das Haus fünf Etagen.

Tim hatte geklingelt, erst höflich, dann anhaltend, zuletzt ließ er den Knopf nicht mehr los. Aber der Erfolg war Null.

„Entweder er versteckt sich“, meinte Karl, „vor uns und der Polizei. Und ist nicht hier in der Wohnung. Oder er ist doch drin und stellt sich taub und tot.“

„Tot genügt“, sagte Klößchen, „Verblichene und Dahingeschiedene hören nicht mehr.“

„Hör dir den Oberlehrer an“, lachte Karl.

Tim blickte die Armie-Gasse in Richtung Hauptbahnhof entlang, weil sich von dort eine Frau näherte. Sie schien jung zu sein und hatte sich ein Tuch um den Kopf gebunden. Blondes Haar hing in die Stirn.

Absätze klapperten. Die Frau kam näher. Als sie die Jungs bemerkte, verzögerte sie den Schritt.

Tim begriff: Sie wohnte hier, wollte ins Haus.

Er trat zur Seite und gab die Tür frei.

Aus der Nähe hatte die Frau — sie mochte Mitte Zwanzig sein — ein leidlich hübsches, aber auch gewöhnliches Gesicht. Der Mund war nach unten gebogen — als sei sie chronisch miesepetrig.

Sie schob den Schlüssel ins Türschloß.

„Guten Abend“, sagten die drei wie im Chor.

Das war nicht böse gemeint. Aber die Frau erschrak. Offenbar hielt sie die Jungs für Randalierer, Chaoten, Hooligans, denn die Gesichter waren ja nicht so genau zu erkennen.

Der Schlüssel fiel ihr aus der Hand.

Tim bückte sich wieselschnell und hob ihn auf.

Dabei blitzte der Einfall auf.

„Entschuldigung, sind Sie Irene Hansen?“

Sie nahm den Schlüssel entgegen.

„Ja, bin ich.“

„Wir wollen zu Bert.“

„Habt ihr geklingelt?“

„Nö, noch nicht.“

Sie fiel darauf rein.

„Seid ihr Freunde von ihm?“

„Wir kennen ihn gut“, erwiderte Tim. „Kann ich mit reinkommen? Bin auch gleich wieder weg.“

Sie musterte ihn und kam dabei wohl zu der Erkenntnis, daß er nicht aussehe wie ein Ganove. Sie nickte.

Karl übernahm Tims Rennrad, und der TKKG-Häuptling folgte Irene Hansen ins Haus.

Zerkratzte Wände. Kein Fahrstuhl. Ausgetretene Stufen im Treppenhaus. Irene Hansen stieg zum vierten Stock hinauf.

„Ein schrecklicher Altbau“, meinte sie, „aber man muß ja froh sein, wenn man eine preisgünstige Wohnung findet.“

„Ich wohne in der Internatsschule“, erwiderte Tim. „Ist auch nicht komfortabler als hier, aber teurer.“

„Ach, du bist Schüler. Na, mal einer ohne Bomberjacke.“

„Modisch bin ich nicht interessiert.“

Sie lachte.

Die Wohnungstür im vierten Stock — wie auch in den andern Etagen — hatte einen Briefschlitz, durch den die Post eingeworfen wurde, ausgenommen Pakete. Eine Metallklappe deckte ihn ab.

Das automatische Minutenlicht erlosch. Irene drückte den Lichtknopf. Dann schloß sie auf. Die Diele war dunkel.

„Bert, bist du da?“

Niemand antwortete.

„Ist wieder mal nicht zu Hause“, stellte Irene fest und nahm ihr Kopftuch ab. „Soll ich ihm was ausrichten?“

„Nicht nötig. Ich komme wieder vorbei. Gute Nacht.“

Er hörte, wie sie von innen abschloß, und sprang die Treppe hinunter.

„Mich würde es nicht wundern“, sagte Karl, „wenn Irene Hansen feststellt: Ihr Brüderlein hat den Koffer gepackt. Mir ist nämlich eingefallen: Es stand schon mehrfach in der Zeitung, daß alte Damen telefonisch terrorisiert werden — von einem Typ, der lispelt. Und Bert lispelt. Da kommt was zusammen — wenn die Polizei nachfaßt.“

„Außerdem hat er den Penner körperverletzt“, erinnerte sich Klößchen. „Das kommt noch dazu. Allerdings — Bert weiß nicht, daß wir das wissen.“

„Ich denke“, sagte Tim, „er versteckt sich und wartet ab, was passiert. Ob wir ihn anzeigen, ob Polizei antanzt. Er braucht ja nur seine Schwester anzurufen. Wenn bis morgen abend Ruhe herrscht — abgesehen von unserem Besuch jetzt — , traut Bert sich aus dem Dunkel hervor. Und dann schnappen wir ihn. Morgen abend, ja, das ist die richtige Zeit.“

Klößchen sah auf die Uhr.

„Wenn wir uns beeilen — zu Hause sitzt man bestimmt noch am Tisch. Und meine liebe, um mein Wohl besorgte Mama hat mir doch hoffentlich etwas aufgehoben.“

Lachend erklärte Karl, auch er habe jetzt Hunger, nämlich seit Mittag nichts gegessen — in Anbetracht der Einladung.

Sie radelten los.

Es war noch kälter geworden. Leere Straßen, schneidender Wind und ein blanker Himmel voller Sterne. Sie glitzerten, und Tim stellte sich vor, daß es auch dort oben sehr kalt war.

Die Jungs kamen am Hauptbahnhof vorbei.

Ein Bus fuhr ab, aber kein städtischer, sondern einer der Bundesbahn. Er fährt jene Strecken zu Dörfern, die per Schiene nicht erreichbar sind.

Der Bus überholte die Jungs. Tim blickte auf. Und einer der Insassen erwiderte verblüfft seinen Blick, drehte aber sofort den Kopf weg und duckte sich.

„Da!“ Tim schrie und streckte den Arm aus. „Herbert, der Mistkerl! Sitzt im Bus und haut ab.“

Sie starrten den Rücklichtern nach.

„Hast du ihn wirklich erkannt?“ fragte Karl.

„So wahr ich Hornhaut habe an beiden Sohlen. So ein Penner! Aber was wundere ich mich? Seit wann steht ein Penner zu seinem Wort. Einen dicken Mantel hat er an, hochgeklappt den Kragen. Wenn wir jetzt in die Gartenlaube sehen — ist die persönliche Habe weg. Herbert türmt. Wohin fährt der Bus?“

„Wenn’s die Südstrecke ist“, meinte Karl, „dann über Wannheide, Klucksdorf, Breiterbach, Bringstedt und Möllmanns-Au bis Otthausen. In der Richtung wurde nämlich eine Bahnstrecke stillgelegt.“

„Also entwischt“, knurrte Tim. „Otto Pawelke kann weiterlügen, und Landers bleibt ungeschoren. Zum Teufel, nein! Wir finden Bert Hansen, und dann wird Otto die Wahrheit auspacken.“

*

Gaby öffnete ihnen.

Sieht gesättigt aus, dachte Tim, und den Kalbsrücken nach Ossi-Art rieche ich bis hierher.

„Wie nett, daß ihr schon kommt“, meinte sie biestig, „ich mußte eure idealistische Einstellung herauskehren, um die Stimmung zu retten. Wirklich unerhört, wie ihr eine Einladung mit Füßen tretet. Was habt ihr erreicht?“

„Hm“, Tim überlegte. „Genaugenommen: nichts. Aber morgen geht es weiter.“

„Nichts? Und ihr wart anderthalb Stunden weg. Habt ihr einen Schaufensterbummel gemacht?“

An der Garderobe hängten die Jungs ihre Jacken auf.

Tim beugte sich zu Gabys blitzenden Blauaugen.

„Wir haben Landers beschimpft, Fräulein Glockner, Ottos Komplizen Angst eingejagt — leider zuviel, denn er hat die Biege gemacht — , einem Telefonterroristen das Handwerk gelegt, das schändliche, eine kranke Oma gerettet und für morgen einen Plan gemacht. Von Schaufensterbummel kann keine Rede sein.“

Gaby lächelte. „Erzählen kannst du viel.“

Im Sauerlichschen Speisezimmer saßen noch alle an der Tafel. Sie war festlich gedeckt. Amalie Dessart, die rundliche Köchin der Sauerlichs, trug soeben den Nachtisch auf.

Tim übernahm es, seine Freunde und sich zu entschuldigen. Er redete an die Sauerlichs hin, die ja die Gastgeber waren und ein bißchen enttäuscht aussahen. Er erklärte, weshalb sie — die Jungs — so rasch hätten handeln müssen. Er berichtete, wie es gelaufen war und wie sich aus dem einen das andere ergeben hatte. Zwar wurde das Ziel nicht erreicht, aber das Bemühen war groß gewesen.

„Ist schon gut, Tim“, Sauerlich lächelte. „Ihr wolltet mir helfen. Ich weiß, wenn es um Gerechtigkeit geht, seid ihr nicht zu halten. Und darin dürft ihr nie nachlassen. Wegen diesem Otto Pawelke mache ich mir keine Sorgen. Es wäre ja gut möglich gewesen, daß er bei uns verunglückte. Denn wir hatten nicht gestreut. Was mich ärgert, ist das Verhalten von diesem Landers. Ein Grobian. Ein rüder Kerl, der nicht hierher paßt. Weiß der Himmel, woher der kommt, was er treibt, wie er sein Geld verdient. Haus und Grundstück dort drüben haben 1,6 Millionen Mark gekostet. Keine Kleinigkeit. Solange Professor Evasohn dort wohnte, war alles in Ordnung. Leider ist er nun ausgewandert nach Israel. Dort wird er gebraucht. Wir hatten ihn alle sehr gern.“

„Ich hätte jetzt gern ein Stück Braten“, sagte Klößchen, „oder habt ihr etwa alles vertilgt?“

Die Streiwitzens lachten.

Dann kam auch schon Amalie aus der Küche und brachte Kalbsrücken für die Jungs. Ein toller Schmaus war das.

Tim fragte sich, was daran die Ossi-Art war, kam aber nicht dahinter. Vielleicht kam die Bezeichnung nur aus dem üblichen Küchen-Chinesisch, das auf französisch und mit bombastischen Namen schlichte Mahlzeiten aufwertet. Weshalb man ja in einem Feinschmeckerlokal „Pommes lyonaise“ bestellen muß, wenn man Bratkartoffeln will.

Die Jungs mampften.

Erna und Hermann Sauerlich, Elke, Manfred und Dieter Streiwitz sowie Gaby waren beim Nachtisch.

Ihre Mienen — das fiel Tim auf — legten alle Fröhlichkeit ab. Und Sauerlich knotete den alten Gesprächsfaden wieder an, indem er sich an Manfred Streiwitz wandte, den Vater der Gäste.

„Willst du darüber sprechen, Manni? Oder ist es dir unangenehm?“

Ein Schatten legte sich auf das hagere Gesicht. Manni, wie Streiwitz offenbar genannt wurde von seinen Verwandten, starrte auf die Eisbombe und schloß die Kiefer wie Fangeisen.

„Ich glaube“, sagte er leise, „ich würde ihn umbringen, wenn er mir noch mal begegnet.“

„Manni“, flüsterte Elke, seine Frau, „ich bitte dich.“

„Naja, man sagt das so.“

„Kann ich verstehen“, nickte Sauerlich.

Tim und seine Freunde spitzten die Ohren. Offenbar hatte Streiwitz schreckliches Unrecht erlitten.

Elke, die sich häufig an ihr strohblondes Haar griff, wandte sich an die TKKG-Bande.

„Ihr wißt das nicht. Mein Mann hat drüben — in der alten DDR — drei Jahre im Zuchthaus gesessen. Von 82 bis 85. Drei Jahre. Und seitdem — nicht wahr, Manfred — ist deine Gesundheit beeinträchtigt. Die Nieren! Und auch seelisch — so ein Zuchthaus-Aufenthalt kann einen Menschen zerbrechen.“

„Sind Sie aus politischen Gründen verurteilt worden?“ fragte Tim den hageren Mann.

Streiwitz nickte. „Du hast es erfaßt. Wegen angeblicher staatsfeindlicher Reden hat man mir drei Jahre meines Lebens gestohlen. Angeblicher — sage ich! Denn es war nur eine einzige — persönlich adressierte — Bemerkung.“

Nach einem Moment der Stille sagte Sauerlich: „Diese Zeiten sind ja nun, Gott sei Dank, vorbei, Manni. Auch ihr lebt jetzt in einem Rechtsstaat. Den unseligen SED-Staat gibt’s heute nicht mehr.“

„Aber die Bonzen und Menschenschinder, die ihn verkörpert haben, sind alle noch da, Hermann. Die sind nur auf Tauchstation gegangen, hocken in ihren Höhlen und warten ab. Warten darauf, ob sich nicht Gelegenheit bietet, wieder an die Schaltstellen der Macht zu kommen. Es ist eine Charakterfrage, Hermann. Wer so ist, der ist so. Der Mensch ist das schlimmste Raubtier, wenn man ihn läßt.“

„Nicht alle, Manni, nicht alle.“

„Anwesende natürlich ausgenommen.“ Streiwitz hätte jetzt lächeln müssen. Aber dazu konnte er sich nicht entschließen. Statt dessen nahm er einen Löffel voll Eisbombe.

„Was für eine Bemerkung“, fragte Tim, „haben Sie gemacht?“

Streiwitz blickte zur vier Meter hohen Decke empor, als müsse er sich erinnern.

„Die Bemerkung — ja. Du mußt wissen: Ich bin Lehrer. Natürlich wollte ich meine Stellung nicht verlieren. Deshalb war ich vorsichtig mit meinem Äußerungen. Der Schulrat, mir übergeordnet, hieß Malchow — Emmerich Malchow. Mir kommt die Galle hoch, wenn ich nur an ihn denke. Schulrat — vonwegen! Das war seine Tarnung. Tatsächlich war er ein hoher Offizier beim Staatssicherheitsdienst, dem verhaßten Stasi. Der hatte zig Tausende von Mitarbeitern, Zuträgern, Spitzeln, Informanten. Aber nur eine begrenzte Anzahl führender Köpfe. Der Stasi — wie ihr wißt — hat die Menschen in der DDR kontrolliert. Und wer aufmuckte gegen den Unrechts-Staat — der verschwand hinter Zuchthausmauern. Auch Jugendliche hat man da nicht ausgenommen.“

Streiwitz sah Tim an. „Wie ich dich einschätze, hättest du drüben erhebliche Probleme gehabt. Ehrlichkeit, Kritik, freie Meinung — das war nicht gefragt bei den Machthabern. Von Malchows Stasi-Zugehörigkeit ahnte ich nichts. Allerdings fiel auf, mit welcher Hingabe er das Regime (System, Herrschaftsform) verteidigte. Mir mangelte diese Begeisterung. Einmal hatten wir Streit wegen einer schulischen Angelegenheit. Ein Wort gab das andere, und ich sagte ihm ins Gesicht: Ein Regime, das unfähige Minderleister wie ihn in hohe Positionen stelle, sei minderwertig-fachlich, menschlich, gesellschaftlich, politisch. Überhaupt! Punkt — das war’s. Zwei Tage später wurde ich verhaftet.“

Tim schüttelte den Kopf. „Wegen Beleidigung kann man doch niemanden verhaften.“

„Beleidigung? Man beschuldigte mich, ich hätte staatsfeindliche, staatszersetzende Hetzreden gehalten — wie ein westlicher Agent. Und mir wurde ein Dutzend Leute gegenübergestellt — alles Zeugen, die das bestätigen konnten. Der Witz war, ich hatte diese Leute noch nie vorher gesehen. Sie waren bestochen, gekauft, auch gezwungen worden, mich zu belasten. Ich wurde angeklagt, ich wurde verurteilt als Volksschädling, ich verschwand im Zuchthaus. Und einmal hat mich Malchow — der fette Malchow, wie er unter uns Kollegen genannt wurde — einmal hat er mich dort besucht. Unter vier Augen sagte er grinsend, daß er das alles gedeichselt habe — um mir eine Lektion zu erteilen.“

„Und jetzt?“ fragte Tim.

„Was meinst du?“

„Der Stasi wurde aufgelöst. Wo ist Malchow?“

„Verschwunden. Untergetaucht. Vermutlich in Südamerika.“

„Um sich dort als Schulrat seinen Lebensunterhalt zu verdienen?“

Jetzt lächelte Streiwitz. „Das hat dieser Blutsauger nicht nötig. Der schwimmt in Geld. Wie ich später erfahren habe, hat er als Stasi-Offizier sogenannte Enteignungen vorgenommen. Das heißt, er hat sich an DDR-Staatsbürgern bereichert. Privatleute — aus ehemals begüterten Familien — verfügten noch über beträchtliche Kunstschätze aus alter Zeit: Gemälde, Skulpturen, Münzsammlungen, Meißner Porzellan, Schmuck. Malchow beschlagnahmte das im Namen seiner Partei. Aus nichtigen Gründen. Die Bonzen haben diese Millionenwerte unter sich aufgeteilt. Und dann an Kunstsammler ins Ausland verkauft. Von Malchow nimmt man an, daß er etliche Millionen — manche reden von deren 30 bis 50 — für sich abgezweigt hat. Der lebt jetzt irgendwo in Saus und Braus.“

„Unerhört!“ empörte sich Klößchen.

Ein himmelschreiendes Unrecht, dachte Tim. Aber wir können nichts daran ändern.

8. Bauchweh

Nach dem Essen sprach man über erfreulichere Themen.

Sauerlich berichtete über den großartigen Umsatz seiner Schokoladen-Produkte.

Die TKKG-Bande unterhielt sich mit Dieter. Er war nett, aber ziemlich in sich gekehrt und im Umgang mit Gaby sehr linkisch. Dann kam irgendwie die Rede auf Jeans, und er taute auf, wußte alle gängigen Marken, bekam leuchtende Augen, bezeichnete sich selbst als jeans-verrückt und bewunderte jene, die Tim trug.

Schließlich endete die Festivität — zumindest für die zweite Generation.

Klößchen hatte nicht die Absicht, im Elternhaus zu übernachten, sondern wollte — wie Tim — zurück ins Internat.

Vorher brachten die Jungs Gaby nach Hause. Auch Dieter kam ein Stück mit bzw. er fuhr auf Amalies altem Damenrad.

Für den nächsten Tag war allerhand angesagt.

Nachdem Tim von Gaby seinen Gute-Nacht-Kuß erhalten hatte — unter der Haustür — beeilten sich die Jungs, Dieter war bereits abgeschwirrt, mit dem Heimweg.

Karl bog ab an seiner Ecke.

Tim und Klößchen ließen die Stadt hinter sich, deren Straßen jetzt menschenleer waren und noch kälter als vorhin.

Die Chaussee, die Zubringerstraße zum Internat.

Eisiger Wind strich über die Felder, und in den Bäumen saßen schwarze Dohlen — die der Laie oft mit Raben verwechselt.

Auch in der großen Internatsschule war Ruhe eingekehrt.

Tim und Klößchen wurden eingelassen vom EvD (Erzieher vom Dienst). Das ging in Ordnung, denn sie hatten Erlaubnis eingeholt für verlängerten Ausgang.

Im ADLERNEST, in ihrer Zweier-Bude, kochte die Heizung. Klößchen fand das toll, aber Tim riß die Fenster auf; und die Heizung wurde auf schlappe 18 Grad runtergeschaltet.

„Kühl schlafen ist gesünder“, meinte der TKKG-Häuptling.

„Dann brauche ich noch Brennstoff“, erwiderte Klößchen und knackte eine Schoko-Tafel.

„Mann, du hattest drei Stück Eisbombe.“

„Na und? August der Starke hat drei ganze Eisbomben verdrückt.“

Tim ging in den Waschsaal zum Zähneputzen. Klößchen ließ sich Zeit — und war bereits eingeschlafen, als der TKKG-Häuptling zurückkam.

Tim dachte an das, was Streiwitz erzählt hatte. Schlimm, sehr schlimm! Und immer das gleiche überall auf der Welt: Kleine Gruppen von skrupellosen Typen, die die sogenannte Macht haben, unterdrücken ihre Mitmenschen, plündern und beuten sie aus. Und immer stützt sich die Macht auf Gewalt. Das heißt auf das Militär oder auf bewaffnete Geheimdienste.

Ein glücklicher Zufall, dachte Tim, wenn man — wie meine Freunde und ich — in einem Land geboren wird und leben darf, wo die Macht kontrolliert wird. Durch die Demokratie. Durch die Presse. Und durch Bürgerinitiativen (öffentliche Aktionen). Klar! Wir würden uns wehren. Hoffentlich!

Mit dem Gedanken schlief er ein.

*

Der Samstagmorgen war mild.

Tim merkte es am fröhlichen Zwitschern der Singvögel, die ihn beim Frühsport beobachteten: bei einigen Runden auf dem Sportplatz. Anschließend standen Karate-Katas auf dem Programm. Dabei schimpften die Sperlinge und sträubten das Gefieder. Offenbar hatten sie das Wesen der Übungen verstanden.

Auch Klößchen war früh auf und saß schon beim Frühstück.

Tim trank nur seinen Tee, hatte keinen Hunger. Das späte Abendessen hielt vor.

Während Klößchen die vierte Buttersemmel in Angriff nahm, schlappte Tim zur Telefonzelle „Besenkammer“.

Er rief das Krankenhaus an, in das man Malwine Schwarzhaupt gebracht hatte. Mit ihr konnte er zwar nicht reden — in dem Zimmer sei kein Telefon aber mit einer netten Schwester namens Drinwinpinmini — jedenfalls klang der Name so. Offenbar war die junge Dame nicht von hier, sondern aus dem Fernen Osten, sprach aber verständliches Deutsch und versicherte Tim, Malwine Schwarzhaupt sei fast wieder gesund.

Er trug Grüße auf.

Dann holten er und Klößchen die Stahlrosse. Ab zur Stadt. Auf der Zubringerstraße wurden sie überholt von den volljährigen Schülern, die zum Teil Porsche fuhren oder schwere Motorräder. Jedenfalls ging’s heiß zu auf der Strecke.

In Gedanken notierte Tim 13 Fälle von rücksichtslosem Fahren.

In der Stadt brodelte es. Viele Leute hatten frei. Die Geschäfte waren offen bis mittag. Einkäufe, Besorgungen. Oder einfach nur rumhängen im Café. Vor den Schaufenstern waren die besten Plätze besetzt.

Karl wartete am Treffpunkt und sagte, er habe Bauchweh gehabt vom Kalbsrücken nach Ossi-Art.

„Blödsinn!“ schnaubte Klößchen. „Ein Essen bei uns macht kein Bauchweh. Dafür, daß alles gut bekommt, haben wir unsere Köchin. Auf Amalie ist Verlaß. Was anderes wäre es, wenn meine Mama kochte. Sie kann nur Diäten. Hausmannskost und Festtagsbraten sind nicht ihr Bier.“

„Willi, ich will doch nicht eure Gastlichkeit beleidigen“, meinte Karl. „Nur dieses ,nach Ossi-Art’ — das macht Sodbrennen. Mir jedenfalls lag’s schwer im Magen.“

„Dein Magen“, Klößchen blickte verächtlich, „verträgt doch nichts.“

„Habt ihr keine anderen Sorgen?“ Tim schwang sich aufs Rad. „Kampf-Bettler Herbert ist getürmt — mit Wortbruch. Bert Hansen versteckt sich, Otto Pawelke lügt sicherlich immer noch und Landers triumphiert. Das sind unsere Probleme.“

Sie fuhren zur Altstadt, querten, Räder schiebend, eine Fußgängerzone, lauschten einem Street-Entertainer (Straßenkünstler), der auf seiner Geige Vivaldi spielte, und spendeten ihm — gemeinsam — 90 Pfennig in seinen Hut.

Gaby stand vor der Tür, als sie ankamen. Mit Oskar. Den hatte sie gassi geführt. Weshalb sie in der freien Hand einen Plastikbeutel trug und das dazugehörige Schäufelchen. Denn schließlich geht es nicht an, daß Hunde die Gehsteige beschmutzen mit ihrem natürlichen Bedürfnis. Jeder rücksichtsvolle Tierfreund sieht das ein und verhält sich auch so.

Oskar überschlug sich vor Freude beim Anblick der Jungs.

Streicheleinheiten, Kraulen. Schließlich beruhigte er sich, und Tim konnte auch seine Freundin begrüßen.

„Ich glaube, ich habe zu viel Eisbombe gegessen“, sagte Gaby. „Die ganze Nacht hatte ich Bauchweh.“

„Kruzitürken!“ schrie Klößchen. „Das grenzt an Verschwörung. Nein! Dein Magen verträgt eben auch nichts.“

Karl grinste.

Gaby sah Klößchen an, dann Tim.

„Ist er übergeschnappt?“

„Er verteidigt die Köchin“, erwiderte Tim mit unterdrücktem Gelächter.

„Mein Gott! Man wird doch noch was sagen dürfen.“

„Ich hatte auch Bauchweh“, erklärte Karl. „Deshalb ist Willi so empfindlich.“

„Empfindlich bin ich überhaupt nicht“, erboste sich Klößchen. „Aber ich lasse es nicht zu, daß die Sauerlichsche Küche in Verruf gerät. Rufmord — und das, wo mein Vater in der Nahrungsmittelbranche eine führende Position innehat als Schoko-Fabrikant.“

Tim beendete das Thema, indem er Gaby fragte, ob ihr Vater zu Hause sei.

Kommissar Glockner hatte Nachtdienst gehabt, saß jetzt mit einer Tasse Kaffee im Wohnzimmer und widmete sich der Zeitung.

Die Jungs, für die er ein väterlicher Freund war, begrüßten ihn. Gabys Mutter war schon unten im Geschäft — in ihrem blitzsauberen Lebensmittelladen, wo sie viele treue Kunden hatte aus dem Altstadt-Viertel.

Kommissar Glockner legte die Zeitung weg und rieb über sein markantes Gesicht.

„Gestern abend, Willi, rief dein Vater mich an. Wegen dieses Pawelke. Ich konnte ihn zwar nicht selbst vernehmen im Krankenhaus, habe aber einen Kollegen geschickt. Kurz gesagt: Pawelke bleibt bei seiner Behauptung, er sei infolge Eisesglätte vor eurem Haus hingestürzt. Und habe sich dabei den Bruch zugezogen.“

Tim sagte: „Herr Sauerlich hat Mitleid mit Pawelke und würde die Behandlungskosten übernehmen. Aber darum geht es ja nicht. Uns ärgert, daß dieser Dr. Landers mit seiner Gemeinheit durchkommt.“

Glockner nickte. „Mit einem bösen Nachbarn kann man nicht in Frieden leben.“

„Welches Gewicht habe ich als Zeuge?“ fragte Tim.

„Da stünde deine Aussage gegen die beiden von Pawelke und Landers.“ Er lächelte. „Ihr habt ja noch einiges versucht gestern abend, wie ich von Gaby weiß.“

„Leider ohne Erfolg.“

„Frau Schwarzhaupt sollte Bert Hansen anzeigen. Dann hätten wir eine Handhabe, uns um ihn zu kümmern. Pawelke wird ihn nicht anzeigen — sonst hätte er sich selbst der Lüge überführt.“

„Wir wollen nach Bert Hansen suchen“, sagte Tim. „Sobald wir ihn haben, gibt er zu, daß er Otto das Bein gebrochen hat — und schon fällt das ganze Lügengebäude in sich zusammen.“

Bevor Glockner was erwidern konnte, wurde die Wohnungstür aufgeschlossen. Margot Glockner kam herein, unter dem Arm einen Korb mit Obst und Gemüse — frisch aus ihrem Laden.

Die Jungs strahlten. Alle verehrten Gabys Mutter. Sie war eine bezaubernde Frau. Und Tim mußte an die alte Weisheit denken, daß man sich die Mutter ansehen soll, wenn man sich für die Tochter interessiert. Weil man dann abschätzen kann, wie die Tochter sich entwickeln wird.

So gesehen, konnte man Gaby eine glänzende Zukunft voraussagen.

„Darf ich fragen, was ihr für heute plant?“ Margot schenkte jedem einen knacksaftigen Apfel, auch ihrem Mann.

„Wir waren lange nicht im Zoo“, erwiderte Karl wahrheitsgemäß. „Dort wurde drolliger Nachwuchs geboren: kleine Braunbären, Warzenschweinchen, Schimpansen-Kinder. Die wollen wir uns ansehen.“

9. Zwischenfall in Lerchenfelden

Gegen Abend schoben sich schwarze Wolken über der Stadt zusammen, von denen man nicht wußte, was sie brachten: Schnee oder Regen. Ein düsterer Himmel also, und es dunkelte rasch.

Die Straßenlaternen brannten, die Schaufenster waren erleuchtet, und vor den Kneipen im Hauptbahnhof lungerten die Müßiggänger.

Wochenend-Reisende waren schon vor Stunden vorbeigekeucht mit Koffern, Tornistern und geschulterten Ski. Der Nachtexpreß, der vom fernen Balkan kam, viele Türken aus Istanbul brachte und einen bulgarischen Kurswagen mitschleppte — der Nachtexpreß sollte ankommen um 18.40 Uhr. Gleis 11.

Jörg Schreyle und Mehmet Kozluk standen auf dem Bahnsteig. Der Türke trug seinen eleganten Kamelhaarmantel, der auch jetzt an ihm aussah wie geklaut. Schreyle, der als Kettenraucher immer fror — an Fingern und Füßen — hatte seinen wattierten Wintercoat an. In Taubendreck-Grau, mit Lederverzierungen und Kapuze, die der Dealer aber nie über seinen farblosen Knochenschädel stülpte. Kapuze stand ihm nicht. Und er war eitel trotz allem.

Mehmet Kozluk stand still und starrte die Gleise entlang, wo — außerhalb des Sack-Bahnhofs — Signalmasten in die Dämmerung ragten, Gleise zusammenliefen, Güterhallen das Gelände des Bahnhofs begrenzten, vom Rangierstellwerk die erleuchteten Lichter her blinkten.

Aber der Nachtexpreß verspätete sich.

Eine Lautsprecher-Durchsage — kräch... knerr...

pleeenggg... rrrrhhh... hatte das vor einer Viertelstunde angekündigt und noch nicht widerrufen.

Schreyle lief auf und ab. Er hatte schon die vierte Zigarette gepafft.

Wieder eine Durchsage.

Der D 1410... über Istanbul...

Na also, endlich!

Schreyle ging zum Gleisende.

Ein Prellbock schloß dort die Schienen ab. Dahinter war Bahnsteig-Vorfeld mit Buden für Obst, Imbiß, Schnaps, Zeitungen, Souvenirs, Blumen. An der Stirnseite der Bahnhofshalle reihten sich Restaurants und Kneipen.

Mehmet blieb, wo er war.

Jeder konnte so eine Hälfte des Zuges überblicken. Das sollte verhindern, daß Attila Alico, der Rauschgift-Kurier, an ihnen vorbeilief. Denn er war zwar ein geschickter Schmuggler, aber rettungslos kurzsichtig. Ab ein Meter Entfernung sahen alle Menschen für ihn gleich aus.

Nicht auszudenken, wenn er sein Heroin-Paket einem Fremden überreichte!

Der Nachtexpreß hielt mit viel Getöse. Türen wurden aufgestoßen. Mehmets Landsleute ergossen sich scharen- und traubenweise auf den Bahnsteig. Koffer, Kisten und Kartons wurden herausgereicht durch Türen und Fenster. Sah aus wie moderne Völkerwanderung.

Mehmet spähte.

Schreyle spähte.

Beide hatten den Blick stark gesenkt, den Attila Alico maß nur 154 cm — mit Absätzen.

Wo war er, zum Teufel?

Mehmet wurde nervös, sein Schnauzbart zitterte.

Schreyle steckte sich aus Versehen zwei Zigaretten gleichzeitig an — ohne die Ankommenden aus dem Auge zu lassen.

Weil er nichts verschwendete, rauchte er auch beide — in jedem Mundwinkel eine.

Wo war Attila Alico?

Die Türkenflut wogte zum Bahnsteig-Vorfeld, müde Gesichter, deren Gedanken noch in der Heimat waren. Dann schleppte sich auch der letzte, gepäck-beladen, zur Halle.

Mehmet stampfte zu Schreyle.

„Ich habe ihn nicht gesehen.“

„Bei mir ist er nicht vorbeigekommen.“

Mehmet lutschte an seinen Bartspitzen. „Weshalb nicht?“

„Mann, du kannst fragen.“

„Meinst du, sie haben ihn... erwischt?“

„Die Grenzkontrollen werden immer schärfer, die Nasen der Drogen-Hunde auch.“

„Allah kahretsin (Gott verdamm mich)!“

„Was?“

„Ich sagte: um Himmels willen.“

Schreyle grinste tückisch, während er sich eine frische Zigarette anzündete.

„Was wohl der Boss dazu meint.“

„Nämlich?“

„Vielleicht, daß wir die Sendung für uns abgezweigt haben.“ Mehmets Breitgesicht wurde starr. „Würdest du das machen?“

„Weiß nicht. Habe mich noch nicht gefragt.“

„Er bezahlt uns recht gut.“

„Na ja. Es ist zwar seine Idee, in den neuen Bundesländern einen Drogenring aufzubauen. Aber — an die 54 Mitmacher glaube ich noch nicht. Wer weiß, welche Luschen da rumhängen. Und ich bin mir auch nicht sicher, ob er — Landers — der richtige Mann ist als Boss.“

„Ich denke, der ist schon lange im Geschäft.“

„So was gab’s doch gar nicht in der alten DDR. Daß er krumme Dinger gedreht hat, davon bin ich überzeugt. Aber es muß was anderes gewesen sein. Drogen sind Neuland für ihn. Das merke ich.“

„Naja, wie auch immer, wir müssen ihn anrufen.“

Sie sockten zu einer Telefonzelle.

Schreyle nahm den Hörer, Mehmet hielt die Tür auf, damit er mithören konnte.

Landers meldete sich.

„Ich bin’s“, sagte Schreyle. „Irgendwas läuft schief, Boss. Attila Alico war nicht im Zug. Wir...“

„Weiß ich, weiß ich“, fiel Landers ihm ins Wort. „Er hat eben angerufen.“

„Angerufen? Aus Istanbul?“

„Aus Lerchenfelden, dem Grenzbahnhof. Die Zöllner waren heute wie vom Hafer gestochen, haben alles durchgekämmt — zwar ohne Drogen-Hunde, aber mit Paßkontrollen und ‘ner Liste mit gesuchten Personen. Alico wird gesucht.“

„Na, prima. Weshalb denn?“

„Er sagt, er habe im Oktober letzten Jahres illegal Gastarbeiter über die grüne Grenze geschmuggelt. Die wurden geschnappt. Er konnte abhauen. Aber sie haben ihn verraten. Seitdem ist er zur Fahndung ausgeschrieben. Ich habe das auch nicht gewußt. Verdamm mich! Auf diesen Kerl ist kein Verlaß.“

„Immerhin hat er angerufen. Was war denn nun?“

„Er ist aus dem Zug getürmt. In letzter Sekunde.“

„Sollen wir ihn irgendwo abholen?“ fragte Schreyle.

„Nicht nötig. Der schlägt sich selber durch. Viel schlimmer ist: Er hat — weil’s eilig war — nur einen Teil seines Gepäcks, nur eine Tasche mitgenommen. Die falsche.“

„Die...? Heißt das...?“

„Ja, die fünf Kilo Heroin sind noch im Zug.“

Schreyle schluckte. „Liegen dort einfach so rum?“

„Im bulgarischen Kurswagen. Unter einem Sitz, eingehüllt in Zeitungspapier.“

„Ich glaub’s einfach nicht.“

„Noch mal: Im bulgarischen Kurswagen. Also tummelt euch! Ihr braucht das Päckchen nur abzuholen.“

„Falls nicht wer anders...“

„Unwahrscheinlich, Attila war allein im Abteil.“

Schreyle legte auf.

Mehmet benötigte ergänzende Infos, dann schüttelte er den Kopf.

„So ein Aptal.“

„Was?“

„So ein Dummkopf.“

Sie gingen zurück. Der Bahnsteig neben Gleis 11 war leer — und das Gleis auch.

Schreyle verharrte wie angewurzelt.

Mehmet starrte mit offenem Mund.

„Der Zug…“, kam es unter seinem Schnurrbart hervor, „ist weg.“

„Klar“, nickte Schreyle und atmete auf. „Der fährt ja nicht weiter. Sondern morgen zurück in euer aufblühendes Touristen-Land. Aber erst mal wird er gesäubert — irgendwo auf einem Abstellgleis — gesäubert und inspiziert. Zu viele deiner Landsleute krümeln beim Essen und spucken auf den Boden. Deshalb, verstehst du?“

„Spiel dich nicht auf, Schreyle. Du spuckst auch auf den Boden.“

Aber was nun?

Sie starrten hinaus in die neblige Dunkelheit. Abstellgleise — weit hinten. Viele Wagen waren dort und warteten auf die Putzkolonnen.

Welches war der Nachtexpreß — und wo der verdammte bulgarische Kurswagen?

10. Sieht aus wie verdorbener Zucker

Der Samstag war viel zu schnell vergangen — wie das schulfreie Tage so an sich haben.

Die TKKG-Bande hatte Gabys Hund Oskar in den Zoo mitgenommen, wo er sich im Raubtierhaus ganz klein machte und flach, und dann zu einem weiten Spaziergang durch den Ludwigs-Park.

Jetzt war der Vierbeiner müde. Gaby brachte ihn heim und ließ sich auch kurz blicken bei ihrer Mutter.

Am späten Nachmittag postierte sich die TKKG-Bande am Ende der Armie-Gasse.

Hinter einem Mauervorsprung ließen sie die Drahtesel. Eine Würstchenbude, die aber geschlossen hatte, bot Versteck für die Kids. Von hier aus behielten sie Nr. 11 im Auge, das schmalbrüstige Haus, in dem Bert und Irene Hansen wohnten.

Zweimal hatte Tim dort angerufen, nachmittags. Einmal ohne Erfolg. Beim zweiten Versuch hatte Irene sich gemeldet, worauf Tim „Falsch verbunden“ murmelte — natürlich mit verstellter Stimme.

„Entweder“, sagte er, „der Mistkerl ist wieder untergekrochen bei seiner Schwester. Oder er kommt, sobald es richtig dunkel ist. Da die Polizei noch nicht da war, hat er keinen Grund mehr zum Verstecken.“

„Hoffentlich sieht er das auch so“, meinte Karl.

Klößchen knabberte Schokolade. „Vielleicht sitzt er vor der Glotze und rührt sich nicht mehr vor die Tür, während wir uns die Beine in den Bauch stehen.“

Tim holte sein Taschentuch hervor. Es war weiß. „Wofür würdest du das halten?“

„Natürlich für eine Tischdecke“, grinste Klößchen. „Oder ein Bettlaken.“

„Irrtum! Das ist eine weiße Maus. Meine Mausi. Nachher stehe ich bei Irene an der Tür und klingele. Die Frau öffnet. Ich rede mit ihr. Das Treppenlicht ist schwach. Ich spiele mit meinem zusammengeknüllten Taschentuch herum, lasse es im Ärmel verschwinden und schreie: Verdammt, meine weiße Maus ist in Ihre Wohnung gelaufen. Und schon bin ich drin und sause in alle Räume. Dann werde ich ja feststellen, ob Bruder Bert anwesend ist.“

„Ein Glück, daß wir Mausi haben.“ Gaby lachte.

Sie warteten.

Tim hatte sich so postiert, daß er den Hauseingang sah.

Die Dämmerung war fortgeschritten, und in diesem Moment trat Irene ins Freie.

Sie war gekleidet wie gestern: Mantel und Kopftuch. Außerdem trug sie eine Einkaufstasche, die prall gefüllt war.

Vier Augenpaare sahen ihr nach, als sie in Richtung Hauptbahnhof ging, gegen den Wind gestemmt, der heute milder war als gestern.

„Vielleicht trifft sie ihren Bruder“, sagte Karl.

„Und hat Sachen für ihn in der Tasche“, nickte Klößchen. „Fressalien, frische Wäsche, ein Heizkissen und Bücher, damit er sich nicht langweilt in seinem Versteck. Ob er lesen kann?“

„Wir folgen ihr unauffällig.“ Tim nahm sein Rennrad.

Irene ging flott, ohne sich umzublicken.

Mit Verfolgern rechnete sie offensichtlich nicht.

Nach kurzem Weg betrat sie den Hauptbahnhof.

Die TKKG-Bande rückte auf.

Irene durchquerte die Halle, folgte einer Passage zum Osttrakt und verschwand durch eine Tür mit der Aufschrift PERSONAL.

Auch andere Frauen gingen hinein, jüngere, ältere, deutsche und türkische. Alle waren einfach gekleidet.

„Mich dünkt“, sagte Karl. „Irene jobbt hier. Und das nicht als Lokomotivführer.“

„Es gibt weibliche Schaffner“, sagte Klößchen. „Die nennt man Zugbegleiterinnen. Sie sind sehr nett zu den Reisenden, aber mir fiel auf, daß die Uniformen nicht richtig passen. Jedenfalls keine Maßanfertigung für die Damen.“

„Die Bundesbahn ist hoch verschuldet“, sagte Karl, „fährt immer in roten Zahlen. Da ist kein Geld übrig für maßgefertigte Dienstkleidung.“

„Ihr Spinner“, murmelte Tim. „Das sind Putzfrauen.“

Er behielt recht.

Nach einiger Zeit öffnete sich die Tür, und grüppchenweise kamen die Frauen heraus.

Sie hatten sich umgezogen: Arbeitskleidung, Kittel. Irene trug einen blauen Overall. Alle hatten Besen, Schrubber, Eimer — was man so zum Reinigen braucht.

Sie verteilten sich. Irenes Gruppe ging über das Bahnsteig-Vorfeld und an Gleis 14 entlang — weit, weit bis dorthin, wo die Kuppel der Bahnhofshalle endet und die schmäler zulaufenden Bahnsteige in dunstige Nacht weisen.

„Dort hinten sind Abstellgleise.“ Tim kniff die Lider schmal. „Für Züge, die heute nicht mehr gebraucht werden. In denen bricht jetzt die Sauberkeit aus.“

„Ob Bert sich in einem der Züge versteckt?“ überlegte Gaby.

Tim hob die Achseln. „Wir können ja ein bißchen warten. Vielleicht wird er aufgescheucht und trabt an.“

„Oder ist er längst zu Hause“, sagte Karl.

„Oder das.“

Die vier TKKGler schoben ihre Drahtesel zu einer Milchbar, wo man hinter einer Glasfront sitzen, Gesund-Getränke zuzzeln und die Zeit totschlagen konnte wie ein Reisender, der fünf Stunden Aufenthalt hat.

Von hier aus hatten Tim und seine Freunde totalen Überblick, also alles im Auge; ihre Stahlrosse, die Bahnsteige und den nun nachtdunklen Hintergrund mit den abgestellten Zügen.

Klößchen bestellte Kakao, Gaby Bananen-Milch, Tim Urwald-Geister — was ein sahniges Gemisch verschiedener Obstsäfte war — , Karl entschied sich für IRISCHEN NEBEL und verzog, kaum gekostet, das Gesicht.

„Was ist denn da drin?“

Alle schnupperten.

„Riecht streng“, meinte Gaby. „Ein bißchen wie Hustensaft.“

Tim schnippte der Serviererin, die gerade in der Nähe stand.

„Was enthält der Nebel?“

Sie lachte. „Whisky und Milch.“

„Gütiger Himmel“, meinte Karl. „Mir ist schon ganz dreherig hinter der Brille.“

Alle kosteten und entschieden einstimmig, daß es ein Jammer sei, die schöne Milch so zu versauen.

*

Im bulgarischen Kurswagen sah’s schlimm aus — wie immer. Er stand auf einem der Abstellgleise hinter der Container-Brücke, und Irenes Gruppe mußte ein gehöriges Stück laufen.

Sie waren zu viert.

Langsam arbeiteten sie sich durch die leeren Abteile.

Eine diesige Nacht stand bevor, Fröstelwetter, wie Irene es nannte.

Der Kurswagen gehörte zum D1410, der zwar auch bei Tag fuhr, aber trotzdem Nachtexpreß hieß.

Irenes Rücken schmerzte.

Sie konnte sich nicht gewöhnen an diese Arbeit, würde sich nie daran gewöhnen. Wie rauh die Hände dabei wurden! Aber sie hatte keine Wahl. Irgendwie mußte sie sich und ihren Bruder durchbringen. Mit dem war ja nichts anzufangen. Aus jeder Lehrstelle flog er raus. Ohne ihre — Irenes — Hilfe wäre er längst vor die Hunde gegangen.

Was er wohl jetzt wieder angestellt hatte? Seit gestern abend kam er nicht heim. Mittags hatte er angerufen. Ob jemand nach ihm gefragt habe.

Irene spürte Widerwillen, wenn sie an ihn dachte. Trotzdem — er war ihr Bruder und sie die ältere Schwester.

„Da! Was das?“

Makbule, die junge Türkin, blickte verwundert.

Unter einer der Sitzbänke hatte sie ein Paket gefunden, eingewickelt in eine türkische Zeitung.

„Das Zucker?“

Irenes Augen weiteten sich.

Grau-weißes Pulver, in einer Plastiktüte, fest verpackt.

Irene nahm Makbule das Paket aus der Hand.

Schwer. Fünf Kilo, mindestens, mochten das sein. Fünf Kilo — was?

Ihr Puls flatterte. Aber sie lächelte geringschätzig.

„Ja, Zucker, Makbule. Verdorben.“

Sie warf das Paket in ihren Müllsack, in dem schon viel Abfall war.

„Vielleicht Rauschgift“, sagte Makbule. „Vielleicht Heroin.“

„Unsinn!“

Irene begann die Türgriffe abzureiben und wandte der Türkin, mit der sie sich gut verstand, abrupt den Rücken zu.

„Vielleicht doch“, sagte Makbule, die manchmal sehr nerven konnte. „Ich gehört, auf Station an Grenze Polizei in Zug. Und Zoll. Verbrecherin Zug. Aber der geflohen. Vielleicht Dealer.“

Das erklärt’s, dachte Irene. Himmel, diese Menge! Unfaßlich! Auf dem Rauschgiftmarkt ist das doch Hunderttausende wert. Nein, eine Million!

„Ich werfe es nachher in den Müllcontainer“, sagte Irene und putzte weiter an dem abgegriffenen Messing.

Makbule, sie war klein und schmächtig, hob die Achseln. Auch sie arbeitete weiter.

Irenes Gedanken schossen hin und her wie Marder in der Falle.

Ich muß weg hier. Ganz schnell. Bevor der Besitzer auftaucht. Irgendwer wird das doch sein — auch wenn der Dealer geflohen ist. Dealer? Nein, Drogen-Kurier. Wo kommt der her — von der Grenze? Oder ist der Stoff zum Abholen bestimmt?

Irene hielt sich an der Tür fest.

„Mir ist heute so elend. Ich glaube, ich werde krank.“

„Krank?“ Makbule sah großäugig her.

„Schwindelig. Im Kopf. Und heiß an der Stirn. Vielleicht habe ich Fieber.“

„Du mußt zum Arzt und ins Bett.“

„Ja, ich glaube, es ist besser, wenn ich mich beim Schichtführer abmelde.“

Irene lächelte schmerzlich und nahm ihren Müllsack.

11. Gefahr vor der Tür

Der IRISCHE NEBEL stand noch auf dem Tisch, fast voll das Glas. Die Milch sah aus, als wäre sie sauer. Im zweiten Anlauf hatte sich Karl für Urwald-Geister entschieden. Die waren alkoholfrei.

Tim reckte den Kopf.

„Seht mal, wer da kommt!“

Irene eilte an Gleis 14 entlang, natürlich auf dem Bahnsteig, war schemenhaft aus der Dunkelheit getreten — kaum zu erkennen wegen des Overalls. Nur das blonde Haar hob sich ab.

Sie schleppte einen Müllsack, hielt ihn mit beiden Armen an sich gepreßt, als wäre er wertvoll.

„Ob sie zum Klo muß?“ meinte Klößchen.

„Toiletten gibt’s auch dort hinten.“

Die TKKG-Bande beobachtete.

Irene verschwand hinter der Tür PERSONAL.

„Irgendwas stimmt nicht“, sagte Tim. „Sie unterbricht ihre Arbeit. Die andern machen weiter. Vielleicht ist Bert in der Nähe. Oder sie will telefonieren.“

Um notfalls gleich starten zu können, bezahlten die Kids ihre Drinks (Getränke).

Karl hatte sich inzwischen erholt von dem Whisky-Schluck und war nicht mehr dreherig hinter der Brille.

Gespannt blickten alle zur Personal-Tür, und Irene ließ nicht lange auf sich warten.

Mantel, Kopftuch wie vorhin. Die große Handtasche war vollgestopft zum Überquellen und anscheinend auch schwerer geworden. Denn Irene schleppte daran wie an einem Koffer für vier Wochen Urlaub.

„Ich weiß zwar“, sagte Karl, „daß die Arbeitszeiten immer kürzer werden — besonders im Öffentlichen Dienst aber so kurz! Das lohnt ja kaum noch das Anfängen.“

Tim lachte. „In zehn, zwölf Jahren — wenn wir berufstätig werden — haben wir längst die totale Freizeit-Gesellschaft. Nur noch Freizeit. Und alle damit verbundenen Probleme. Natürlich bei höchsten Gehältern, steigendem Wohlstand und unendlichem Fortschritt. Darauf müssen wir uns einstellen, beizeiten. Falls es nicht nur die Träume von spinnerten Arbeitszeit-Verkürzern sind.“

Irene eilte zur Bahnhofshalle.

Tim und seine Freunde verließen die Milchbar.

Berts Schwester hatte es eiliger als vorhin. Sie war nicht mehr zu sehen, als ihre Verfolger in die Halle kamen. Weg. Wie vom Erdboden verschwunden. Konnte das sein? Tim fluchte. Suchend rannten die TKKGler umher, auch ins Freie. Und plötzlich tauchte Irene aus dem Hintergrund auf — gerade, daß Tim noch Gelegenheit hatte, sich blitzschnell zu verstecken: hinter dem Presse-Kiosk.

Irene schaute weder rechts noch links, sondern eilte nach Hause.

*

Die Altbau-Wohnung im vierten Stock Armie-Gasse 11.

Irene war die Stufen hinaufgerannt. Jetzt schloß sie hinter sich ab.

„Bert! Ich bin’s. Bist du da?“

Natürlich nicht. Die drei Zimmer waren dunkel. Und der Fernsehapparat war ausgeschaltet. Also konnte ihr Bruder nicht da sein.

Sie war aufgeregt. Heute würde sie nicht schlafen können. Natürlich hatte sie sofort erkannt: Heroin. Ein Freund, mit dem sie Schluß gemacht hatte, war Dealer gewesen. Netter Typ sonst, aber völlig ohne Gewissen. Durch ihn wußte sie, wie Heroin aussah und...

Sie hob den Kopf, während sie sich die Hände wusch.

War da ein Geräusch an der Tür?

Nein.

Irene löschte das Licht im Bad und spähte in die matt erleuchtete Diele.

Der Briefkastenschlitz in der Tür, abgedeckt außen durch eine metallische Klappe! Hatte der sich bewegt?

Nein.

Nicht nervös werden, Irene, dachte sie und nahm die Einkaufstasche, in der unter einem Schal das Paket lag.

Irene trug es ins Wohnzimmer.

*

Schreyle fluchte. Er hatte keine Zigaretten mehr, und das war für ihn sowas wie eine mittlere Katastrophe. Außerdem war es feucht und dunkel und unbequem hier draußen, wo Wagen und Waggons auf Abstellgleisen standen.

Putzkolonnen waren angerückt. Licht in Gängen und Abteilen. Da wurden Abfälle eingesammelt, da wurde geputzt.

Schreyle und Mehmet stolperten umher. Sie suchten den bulgarischen Kurswagen.

Und dann fanden sie ihn. Das Richtungsschild war noch dran. Der Wagen kam aus Varna am Schwarzen Meer.

Die beiden Ganoven blickten durch die Fenster hinein.

Im letzten Abteil putzte eine dicke, ältere Frau. Sie hatte einen Walkman auf den Ohren und die Batterie in der Kittelschürzen-Tasche.

„Die dort“, sagte Mehmet und meinte Makbule in einem der mittleren Abteile, „ist Türkin. Das sehe ich.“

„Das sieht jeder.“

Zum xten Mal suchte Schreyle seine Taschen ab. Aber da war nicht eine einzige Nikotinnudel.

„Laß mich mit ihr reden“, sagte Mehmet. „Wenn sie oder die andere was gefunden hat, kriege ich’s. Und wenn’s noch rumliegt — auch. Ich sage, ich bin Polizist.“

Mehmet ging zur Wagentür. Schreyle wartete und beobachtete dann, wie sein Komplize mit der jungen Türkin redete. Flüchtig hielt er ihr seinen Ausweis hin — offenbar genügte das, um sich als Kriminaler auszugeben.

Die Türkin redete bereitwillig, nickte, deutete mit den Fingern, nickte wieder, zeigte zwischen den Händen ein Format an — wohl die Größe eines Pakets.

Mehmet gab sich wohlwollend. Zum Schluß tätschelte er ihr die Wange, kam dann zurück.

„Eine Putze hat sich das Paket unter den Nagel gerissen, behauptet, es wäre Zucker — verdorbener Zucker. Makbule hat das nicht geglaubt, aber auch nicht protestiert und mir jetzt die Adresse genannt: Armie-Gasse 11 — eine gewisse Irene Hansen.“

*

Wieder stand die TKKG-Bande hinter der Würstchenbude, ab wartend, denn Irene war schon eine Weile im Haus.

Leer die Armie-Gasse. Lust zum Promenieren hatte hier niemand. Und welcher normale Feierabend-Mensch jagt sich selbst bei diesem Dunst-Wetter vor die Tür?

Würde Bert auftauchen?

Tim überlegte. Um Gaby zu wärmen, hatte er den Arm um ihre Schultern gelegt.

Karl putzte seine Nickelbrille. Klößchen leckte die letzten Schoko-Krümel aus dem Silberpapier.

„Geduld ist nicht unsere Tugend“, sagte Tim. „Ich ziehe jetzt meinen Mausi-Trick ab. Okay?“

Niemand hatte Ein wände.

Tim holte sein bügelfrisches Taschentuch hervor und begann, Kopf und Leib einer kleinen weißen Maus zu formen und zu knoten.

Kaum fertig, war sie sofort der Kritik ausgesetzt.

„Sie sieht überfressen aus“, meinte Gaby.

„Und so ein buschiger Schwanz“, feixte Klößchen. „Wie bei ‘nem Fuchs.“

„Ich verlasse mich auf die Treppenhaus-Düsternis“, erwiderte Tim. „Das hilft mir beim Täuschen.“

Er blickte zu Nr. 11 — und zog den Kopf etwas zurück.

Zwei Männer standen dort vor dem Eingang, waren offenbar sehr rasch aus Richtung Hauptbahnhof gekommen. Sie waren plötzlich da.

„Da ist wer“, sagte Tim. „Ich warte noch.“

Die beiden Typen verharrten. Der eine trug einen kamelgelben Mantel, der andere eine wattierte Kälte-Umhüllung. Kamelmantel blickte hierhin und dorthin, während der andere offenbar nicht den richtigen Hausschlüssel fand. Die Fummelei am Schloß dauerte lange.

Dann verschwanden sie im Haus.

Tim war inzwischen damit beschäftigt, seinem Taschentuch mäuse-artiges Benehmen beizubringen.

Mausi hüpfte ihm aus der Hand auf den Ärmel — und zack! unter die Jacke, geschickt wie ein Taschenspieler.

„Toll!“ lachte Gaby. „Sieht fast echt aus. Du bist meines Wissens der einzige Typ, der eine weiße Maus mit sich rumschleppt.“

„Nur weil sie zahm ist“, erwiderte Tim. „Und an mich gewöhnt.“

„Frißt sie Käse?“ fragte Klößchen. „Oder lieber Rosinen?“

*

Irenes Finger strichen über die Plastikhülle, über das Heroin-Paket. Es lag auf dem Tisch, genau unter der Zuglampe. In ihrem Licht wirkte das Pulver gar nicht mehr grau, sondern weiß — fast weiß. Weißes Gift!

Ein Schatz! Ein Vermögen! Meine Chance! dachte Irene. Mit dem Geld kann ich... Geld? Dazu muß ich den Stoff erstmal verkaufen. Wem?

Sie fuhr herum. Da! Jetzt war ein Geräusch an der Wohnungstür — ganz deutlich. Ein metallisches Geräusch — das schwache Kratzen der Scharniere am Briefschlitz-Deckel.

Hastig schob sie das Heroin-Paket unters Sofa und lief in die Diele.

Der Briefkastenschlitz! Waren da Augen, die hereinspähten? Glimmende Augen. Kein Zweifel. Sie spürte, wie der Blick an ihr klebte.

Vorsichtig wurde jetzt die Klappe geschlossen. Und Metall schabte am Türschloß.

Um Gottes willen! Jemand wollte aufschließen, eindringen.

Irene zitterte, aber sie griff nach einem Stuhl. Zur Tür! Rasch die Stuhllehne unter die Klinke geklemmt. Es paßte wie abgemessen. Keinen Millimeter mehr ließ sich die Klinke nach unten drücken. Gerettet!

Die Tür war massiv — und der einzige Zugang zur Wohnung.

Irene horchte.

Draußen wurde geflüstert.

Sie kniete sich neben den Briefkastenschlitz und nahm ihr Herz in beide Hände.

„Sie... Sie können nicht rein“, hörte sie sich sagen. „Die Tür ist gesichert. Wer... sind Sie? Was wollen Sie?“

Sofort wurde die Klappe angehoben.

„Irene Hansen?“

„Ja. Was wollen Sie?“

„Laß uns rein. Wir müssen reden.“

„Ich denke nicht daran. Was wollen Sie von mir?“

„Was du vorhin gefunden hast, gehört uns. Das Paket.“

„Was für ein Paket?“

„Stell dich nicht dumm. Wir waren bei Makbule. Wir wissen Bescheid. Du hast das Paket nicht in den Müll geworfen, sondern mitgenommen.“

Irene preßte beide Hände auf ihr hämmerndes Herz. „Es ist Heroin — und ein Vermögen wert. Ich will Finderlohn.“

„Sollen wir die Tür eintreten?“ fragte die kalte, gefühllose Stimme.

12. Mausi rennt in jedes Zimmer

„So“, sagte Tim. „Genug gealbert. Ich ziehe los.“

„Frage“, meinte Karl. „Warum sollen wir nicht mitkommen?“

„Wenn wir zu viert antanzen, macht Irene vielleicht gar nicht erst auf. Außerdem ist es besser, wenn sie euch nicht kennt, damit ihr als Beschatter-Reserve verfügbar seid. Daß sie dich, Karl, und dich, Willi, gestern abend richtig gesehen hat, bezweifle ich. Und Gaby ist ihr bisher nicht begegnet. Also bis gleich! Drückt mir die Daumen.“

An der Haustür steckte Tim die Stoffmaus in die Eingrifftasche seiner Windjacke, links, und klingelte.

So unansehnlich das Haus war — der Besitzer hatte, vermutlich in einem Anfall von Modernisierung, eine Gegensprechanlage angebracht. Und sicherlich sofort danach die Mieten heraufgesetzt.

Die Anlage funktionierte.

Irenes Stimme drang aus den Metallrippen, aufgeregt, zitternd, aber auch irgendwie befreit.

„Ja, bitte? Wer ist dort? Wer ist dort?“

„Sie kennen mich“, sagte Tim. „Ich war gestern abend schon mal da. Wegen Bert. Kann ich Sie einen Moment sprechen?“

„Aber ja. Gern.“ Ihre Stimme haspelte. „Bist du allein?“

„Total solo.“

„Ich drücke auf den Summer. Kommst hoch, ja?“

Tim öffnete die Tür, trat ein und sprang die Stufen hinauf. Im zweiten Stock kamen ihm die beiden Männer entgegen, die er vor einigen Minuten bemerkt hatte.

Der im Kamelhaarmantel wirkte ausländisch. Tim tippte auf Türke. Ein ziemlich grobes Gesicht. Der Zorn in den dunklen Augen schien sich gegen den TKKG-Häuptling zu richten.

Der andere Typ war knochig und albino-haft farblos. Er roch wie eine verräucherte Kneipe. Auch er bedachte Tim mit einem wütenden Blick.

„’n Abend!“ grüßte der TKKG-Häuptling, der sich keiner Schuld bewußt war.

Wortlos gingen sie an ihm vorbei.

Dann stand Tim vor Irene Hansens Wohnungstür. Auch hier gab’s eine Klingel.

„Ja?“ fragte Berts Schwester.

„Ich bin ‘s.“

„Allein?“

„Sagte ich doch: total solo.“

„Ich meine: Ist noch jemand im Treppenhaus.“

Tim blickte hinauf und hinunter und den Flur entlang.

„Ich sehe niemanden.“

„Auch keine zwei Männer? Oder drei?“

„Zwei Männer sind mir begegnet. Sie gingen runter — ein Türke und ein ferkelblonder Inländer.“

„Haben die das Haus verlassen? Sind sie weg?“

„Ich nehme es an. Werden Sie belästigt?“

Es rumpelte hinter der Tür. Dann öffnete die Frau. Aber nur einen Spalt. Vorsichtig blickte sie auf den Flur.

„Ich bin wirklich allein“, sagte Tim. „Brauchen Sie Hilfe? Die beiden sahen aus, als könnten sie ungemütlich werden.“

„Es... ist was Persönliches. Kümmere dich nicht darum. Du willst sicherlich zu Bert. Aber der ist wieder nicht da.“

In der Jackentasche faßte Tim nach der Stoffmaus.

„Schade. Könnte ich mal Ihr Telefon benutzen?“

Sie ließ ihn ein.

Der Apparat stand in der Diele. Hier war das Licht noch matter als draußen.

Tim zog die Hand aus der Jackentasche, und ,Mausi’ hüpfte ihm auf die Schulter, von dort sofort zur inneren Brusttasche. „Huch!“ Irene wich zurück. „Hast du ein Vieh?“

„Meine Maus Esmeralda. Absolut zahm. Beißt nicht und... verdammt!“ Er wirbelte auf den Absätzen herum. „Jetzt ist sie mir entwischt. Dort rein ist sie — nein, dorthin. Oder in das Zimmer? Verdammt! Bei Ihnen stehen ja alle Türen offen.“

Das traf keineswegs zu. Nur eine war geöffnet — die zum Wohnzimmer.

Tim fegte hinein. Ein Blick! Kein Bert.

„Hier ist sie nicht.“

Wieder in der Diele, stieß Tim in rascher Folge alle anderen Türen auf.

„Esmeralda — Sie glauben es nicht — quetscht sich durch jeden Spalt.“

Zwei Schlafzimmer. Dunkel. Und leer. Das spürte er, ohne Licht zu machen. Bert war tatsächlich nicht da, auch nicht in Bad oder Küche.

„Habe ich dich!“ brüllte Tim und bückte sich neben den Kühlschrank.

Triumphierend schob er seine Stoffmaus in die Brusttasche zurück.

Irene sah ihm kopfschüttelnd zu.

„Du solltest dir lieber einen Hund anschaffen. Das ist praktischer.“

„Gute Idee!“ lobte Tim. „Das Telefonat, glaube ich, hat sich erledigt. Mir fällt ein: Meine Freundin ist jetzt gar nicht zu Hause, sondern in der Volkshochschule. Ein chinesischer Sprachkurs läuft dort, aber schon Teil zwei — für Fortgeschrittene.“

„Du hast nicht unter die Betten gesehen“, sagte Irene. „Könnte doch möglich sein, daß Bert sich dort versteckt. Oder vielleicht hinterm Vorhang.“

Sie sahen sich an. Tim grinste. Ertappt. Sie war nicht dumm und sah auch nicht so aus.

„Sie sollten ihm ausrichten: Er kann sich nicht ewig verstecken.“

Irene seufzte. „Also hat er wieder was angestellt. Ich will gar nicht wissen, was. Es ist seine Sache. Ich kümmere mich um ihn, so gut es geht. Aber er lebt sein Leben, ich meins. So ist das nun mal bei uns.“

Tim hob die Achseln. „Auf Wiedersehen, Frau Hansen.“

Kaum, daß er im Treppenhaus war, wurde die Wohnungstür abgeschlossen. Und zusätzlich verbarrikadiert, wie er dem Rumpeln entnahm.

O weh! dachte Tim. Sie hat hundsmäßig Angst. Wer sind die beiden Kerle mit ihren wütenden Blicken? Offenbar habe ich den Türken und den andern gestört. Irene war’s recht. Wird sie drangsaliert? Aber Einmischung will sie auch nicht. Worum geht’s? Scheut die Sache das Licht? Hat es mit Bert zu tun?

Er stieg die Treppe hinunter, hellwach alle Sinne.

Vorhin — er entsann sich genau — waren die beiden zwar an ihm vorbeigekommen, aber er hatte nicht gehört, daß die Haustür ins Schloß fiel. Und das hätte er hören müssen. Die Tür bestand aus geriffeltem Milchglas im Stahlrahmen, und auch der Türstock war Stahl. Das machte — kleng-kleng-kleng — beim Schließen. Gut zu vernehmen bis unters Dach.

Also waren die beiden Dunkelmänner noch im Haus. Unten? Warteten sie?

Tim pfiff vor sich hin.

Jetzt war er im Parterre.

Ein schmaler Flur führte nach hinten zu Hof oder Hinterhaus, war vollgestellt mit zwei Fahrrädern, einer Kinderkarre und einem Schwachmotor-Moped.

Dort war die Kellertür, dort die zum Hof.

Tim pfiff eine schrille Mischung aus Bye Bye Baby und Pour Adeline, während er die Haustür weit aufriß.

Er pfiff hinaus, trat aber nicht hinaus, verstummte und sauste — lautlos auf Turnschuhsohlen — wieder die Stufen hinauf.

Unten und mit 15 Sekunden Verzögerung fiel scheppernd die Haustür ins Schloß: kleng-kleng-kleng.

Dritter Stock, vierter — Tim lief bis in den fünften. Dort auf dem Treppenabsatz hockte er sich in eine dunkle Ecke und wartete.

Sein Atem beruhigte sich. Im Parterre war ein Geräusch. Die Tür zum Keller. Also dort hatten sie gewartet. Jetzt ließen sie sich bluffen. Schritte kamen herauf. Schritte von vier Füßen.

Die Typen bemühten sich, leise zu sein. Aber sie hatten Schuhe mit Ledersohlen, was den Tritt laut macht und rutschig.

Keuchend erreichten Türke und Blaßgesicht die vierte Etage und machten Halt vor Irenes Wohnung.

Tim lugte übers Geländer.

Die beiden wandten ihm den Rücken zu.

Blaßgesicht pochte ans Holz.

„Heh!“

Er dämpfte die Stimme, flüsterte fast. Aber Tim verstand von dem, was nun gesagt wurde, jedes Wort.

13. Kuhhandel durch den Briefschlitz

Irene ahnte, nein, wußte, was auf sie zukam. Der Besuch des Jungen war nur ein Aufschub gewesen.

Sie stand hinter der Tür und fühlte sich nicht unmittelbar bedroht. Trotzdem — ihr Herz hämmerte vor Aufregung.

„Sie haben vorhin gesagt“, Irene kauerte und sprach durch den Briefschlitz hinaus, „Sie würden die Tür eintreten. Versuchen Sie’s doch. Die ist stabil. Und ich habe Telefon. Wenn Sie mir so kommen, rufe ich die Polizei.“

„Red kein dummes Zeug, Mädchen. Wir können doch verhandeln.“

„Das will ich ja. Es geht nur darum! Ich brauche Geld. Nur 20 000 Mark — und ich sage Ihnen, wo das Paket ist.“

„Spinnst du?“

„20 000! Das ist doch fast nichts für diesen Wert. Für eine Riesenmenge Heroin. Zehn Pfund sind das, schätze ich.“

Sie flüsterten. Dann teilte die kalte, gefühllose Stimme mit: „Mein Kumpel hat 3000 bei sich, ich nur 1800. Mehr läuft nicht.“

„Das ist zu wenig. Legen Sie was drauf. Sie haben doch bestimmt eine wertvolle Uhr. Aus Gold muß sie sein. Haben Sie einen Ring?“

Knirschte der Mann mit den Zähnen?

„Meine Uhr hat 15 000 gekostet. Und... Na, schön? Du kriegst das Geld und die Uhr. Aber damit genug! Also, wo ist das Paket?“

„Erst löhnen!“ verlangte Irene.

Banknoten — ein dickes Bündel — wurden durch den Briefschlitz geschoben, dann die Uhr. Ein Schweizer Nobelfabrikat. Das goldene Gliederarmband fühlte sich noch warm an — körperwarm.

Für 10 000, schätzte Irene, würde sie die Uhr verkaufen können. Aber das war ja erst der Anfang vom Coup, eine Art Fingerübung für das, was sie vorhatte. Denn an diesem Abend warf sie ihr Gewissen über Bord, war entschlossen, ans große Geld heranzukommen — auch um den Preis, daß sie aus dieser Bruchbude hier verschwinden mußte für alle Zeit. Und im übrigen: Was ging sie das an, wenn sich irgendwelche Schlaffis mit Rauschgift kaputtmachten?

„Das Paket“, log sie, „liegt in einem Schließfach am Hauptbahnhof. In Nr. 744. Dort habe ich das Paket reingetan, als ich von der Arbeit wegging. Ich gebe Ihnen jetzt den Schlüssel raus. Moment!“

Sie hatte den Schlüssel. Und in 744 befand sich auch tatsächlich ein Paket: fünf Kilo Scheuersand aus dem Besitz der Bundesbahn. Scheuersand, eingehüllt und umwickelt in die türkische Zeitung. Eine Zeitung mit Namen Aslanyatagi (Löwennest).

Irene nahm den Schließfachschlüssel aus der Manteltasche und warf ihn durch den Briefschlitz hinaus.

Sie hörte, wie er draußen auf den Boden fiel, und dann noch einmal die Stimme.

„Wenn du jetzt die Bullen anrufst, Mädchen, weißt du, was dir passiert. Wir sind eine Organisation. Und lassen nicht mit uns spaßen. Klar?“

„Ich bin doch nicht blöd“, erwiderte sie und überlegte, wieviel Zeit ihr blieb, um aus der Wohnung zu verschwinden — natürlich unter Mitnahme ihrer wichtigsten Habseligkeiten.

*

Vorsichtig lugte Tim auf die Straße.

Türke und Blaßgesicht sockten unter einer Lichtpeitsche durch — eilig in Richtung Hbf, atzelten, ohne sich umzusehen.

Tim sprintete zu seinen Freunden, die hinter der Würstchenbude herumzappelten, unwirsch vor Ungeduld und Langeweile — besonders Gaby.

„Hast du dir“, funkelte sie Tim an, „mit Irene Hansen einen schönen Abend gemacht?“

„Ich erzähle unterwegs. Jetzt Karacho zum Bahnhof! Karl, hast du Münzen?“ Tim deutete auf die Telefonzelle. „Ruf Gabys Vater an. Am besten, er kommt selbst. Es geht um zehn Pfund Heroin.“

„Heroin?“ fragten seine Freunde dreistimmig.

Karl sprang in die Telefonzelle. Tim, Gaby und Klößchen radelten los. Aber die Ganoven hatten Vorsprung — zuviel, wie Tim merkte. Er wollte nichts riskieren.

„Kommt nach. Zu den Schließfächern. Aber ich muß vor denen da sein. Sonst haben wir das Nachsehen.“

Er spurtete, schwenkte in eine Seitenstraße, fuhr dann parallel zum Weg der Verbrecher, überholte, kam vor dem Hauptbahnhof an, kettete sein Rennrad an ein Eisengitter und rannte hinein durchs Portal.

Die Schließfächer befanden sich neuerdings in einem gesonderten Raum.

Also dort war Irene Hansen gewesen, vorhin, als die TKKGler nach ihr suchten.

Tim kannte sich aus.

Im Schließfachraum bildeten die über-mannshohen Stahlkammern Gassen — je zwei Fächer übereinander, die Türen mit der Nummer versehen, mit Münzschlitz und Schloß.

Tim fand Nr. 744. Es lag am Ende einer Gasse. Niemand war in der Nähe — auch kein Bahnpolizist. War noch Zeit, um die Uniformierten zu alarmieren? Tim entschied sich dagegen. Und es hätte auch tatsächlich nicht mehr gereicht. Denn die Ganoven kamen.

Tim, hinter der Ecke postiert, beobachtete mit einem Auge. Türke und Blaßgesicht näherten sich, wobei sie die Fächer abzählten. Jetzt hatten sie 744 entdeckt. Auf den Triumphschrei verzichteten sie. Aber Blaßgesichts Haut zeigte einen rosigen Freudenhauch, und der Türke lutschte wie wild an den Schnauzbartspitzen.

Blaßgesicht hatte den Schlüssel, schloß auf, grunzte zufrieden und nahm das Paket heraus.

Es war in Zeitungen eingewickelt und mit Strippe verschnürt.

„Ich werde dafür sorgen“, sagte Blaßgesicht, „daß er eins drauf kriegt.“

„Was?“

„Attila Alico. Ihm gehört der Arsch versohlt. Eine Schufterei ist das gewesen heute abend! Alico wird mir die Uhr ersetzen. Und unser Geld. Darauf bestehen wir.“

Sie wandten sich ab. Blaßgesicht trug das Paket unterm Arm.

Tim schätzte die Entfernung. Waren die beiden bewaffnet? Sicherlich. Wie schnell hatten sie die Pistole in der Hand? Würden sie schießen?

Er rannte los, spurtete. Sie hörten ihn erst, als er hinter ihnen war. Keine Zeit mehr zum Umdrehen. Tims Schulter rammte Blaßgesicht mit Granaten-Wucht. Der Kerl flog gegen die Schließfächer und ließ das Paket fallen. Tim erwischte es im Sprung und konnte gleichzeitig beim Türken, der sich jetzt herumwarf, einen Drachenstampf-Tritt anbringen. Kung Fu! Volle Pulle gegen die Hüfte im Kamelhaarmantel. Rücklings prallte der Typ gegen die andere Schließfachreihe, und Tim flitzte weiter, das Paket im linken Arm an sich gepreßt.

Jetzt brüllte Blaßgesicht auf.

Der Türke fluchte auf türkisch — wie man sich ja immer der Muttersprache bedient, auch im Ausland, wenn die Gefühle über einem zusammenschlagen.

„Mendebur! Boka battim!“

Tims Nackenhaare kräuselten sich. Noch fünf Meter. Würden die Mistkerle schießen? Nichts passierte. Und in der nächsten Sekunde sprintete er um die Ecke und hatte die Gefahr hinter sich gelassen. Im vollem Speed rannte er in die Bahnhofshalle, bis hinter den Presse-Kiosk, wo er stoppte. Einige Rumhänger glotzten verwundert. Tim spähte aus nach seinen Verfolgern. Dort kamen sie, rennend, blanke Wut auf den Gesichtern. Der Türke hatte eine Hand in der Manteltasche, vermutlich am Kolben der Pistole.

Tim rannte zum Portal und hinaus in die Nacht. Zisch — war er vorbei an Gaby, Karl und Klößchen, die eben ihre Drahtesel sicherten. Seine Freunde sahen ihm nach. Tim stürmte zum Parkplatz und tauchte unter zwischen den abgestellten Fahrzeugen. Stücker 100 mochten es sein, darunter auch Busse und Lieferwagen.

Aus sicherem Versteck heraus, spähte er zurück.

Türke und Blaßgesicht standen vor dem Portal, ratlos wie eine Ufo-Besatzung, die gerade gelandet ist.

Sie äugten in alle Richtungen, redeten, gestikulierten, hatten keine Ahnung, wo Tim geblieben war. Ihren Gesten entnahm er: Sie wollten sich trennen; der eine sollte dort suchen, der andere hier.

In diesem Moment ertönte eine Polizeisirene. Sie näherte sich über die Bahnhofstraße, kam schnell ganz nah; und die beiden Ganoven ahnten offenbar, daß es ihnen galt.

Im Sturmschritt entfernten sie sich — in andere Richtung, gingen vorbei an Tims Freunden und verschwanden um die Ecke der Lagerhaus-Straße.

Die zieht sich lang und führt in eine unfröhliche Gegend, hat Gassen und Hausdurchgänge zuhauf, wird gesäumt von Gewerbe-Bauten, lärmigen Betrieben und natürlich Lagerhäusern, die ihr ja schließlich den Namen gaben.

Tim trat aus seinem Versteck, und Kommissar Glockners BMW — mit dem Blaulichtsockel auf dem Dach — hielt vor dem Bahnhofs-Portal. Ein Streifenwagen, der jetzt die Sirene abstellte, folgte mit 20 Metern Abstand.

14. Schreck in der Abendstunde

Elke Streiwitz, die Mutter, hatte noch Schwierigkeiten. Hier im Hause der Sauerlichs war alles so reich, so vornehm, so üppig-

Sicherlich — auch für Wessi-Verhältnisse waren die Sauerlichs top, nicht jedermann aus der alten Republik hatte sich diesen Wohlstand erarbeitet — dennoch: Elke war verunsichert.

Eine Um-drei-Ecken-Schwipp-Verwandtschaft verband sie mit Erna. Die — Klößchens Mutter — war wirklich reizend und unheimlich nett. Sie zeigte Elke alles: den Mikrowellen-Küchenherd, den man ohne Ingenieurs-Abschluß nur schwer bedienen konnte, und den Staubsauger, der verlorene Wertgegenstände aussortierte beim Saugen: goldene Zahnplomben, zum Beispiel, oder Krawattennadeln.

„Jedenfalls steht das in der Gebrauchsanweisung“, lachte Erna. „In Wirklichkeit nimmt er nur Staub auf und Fliegenleichen.“

Es war Abend.

Der Hausherr saß in seinem Arbeitszimmer, wo er — zigarrerauchend — Geschäftspapiere ordnete mit wachem Unternehmer-Blick.

Manfred — Elkes Mann — und Sohn Dieter machten einen Abendspaziergang.

Erna zeigte Elke eine Sammlung alter Kochbücher.

„Dies hier — von 1650 — ist jetzt wieder modern. Sozusagen ein Nachkriegs-Kochbuch. Denn der Dreißigjährige Krieg war ja auch nicht ohne. Wenn ich da nur an den Schwedentrunk denke!“

Elke horchte zur Diele hin. Die Haustür wurde geschlossen. Kamen ihre — Elkes — ,Männer’ zurück?

Sohn Dieter schob seinen 17jährigen Blondkopf in die Küche.

Erna lächelte ihm zu und las dann weiter vor, wie man um 1650 Schweinebauch mit Kohl verdaulich gemacht hatte.

Elke hörte nicht hin. Was war mit Dieter?

Diese käsige Blässe hatte er sonst nur bei Grippe. Er starrte seine Mutter beschwörend an, die Augen weit aufgerissen. Jetzt blinzelte er heftig und zuckte mit dem Kinn. Angstschweiß perlte auf der Stirn und unter der Nase.

„Sehr interessant, Erna“, sagte Elke. „Du entschuldigst mich mal, ja?“

„Ich bin im Kaminzimmer“, nickte Klößchens Mutter und nahm das Kochbuch mit.

Elke folgte ihrem Dieter die Treppe hinauf zu den Gästezimmern: dem schönen Doppelbett-Raum für die Eltern und der poppigen Bude, in der Dieter zur Zeit schlief.

Der 17jährige stolperte, fast wäre er über die Schwelle gefallen. Schweratmend setzte er sich auf sein Bett.

Elke schloß die Tür hinter sich.

„Was ist los, Dieter? Wo ist Papa?“

Langsam sagte der Sohn: „Malchow ist hier, Emmerich Malchow, der Stasi-Offizier, das Stasi-Schwein, der fette Malchow, dem Papa seinen Knacks verdankt.“

Elke lauschte den Worten nach, und ihr Herz war plötzlich in einen Rührmix geraten.

„Ma... Malchow?“

Dieter nickte.

„Das... hier. Ich denke...“, Elke stammelte. „Man nimmt doch... nimmt doch an, der sei in Südamerika.“

Dieter holte sein Taschentuch hervor und wischte sich über die Stirn.

„Wir sind die Eichen-Allee runtergegangen — bis zu dem kleinen Park. Hübsche Laternen dort. Eine Frau kam. Mit zwei Dackeln und einer Dogge. Die Dogge hieß Ödipus und hat gepinkelt. Und der eine Dackel hat sich druntergestellt — wie unter eine warme Dusche. Haben wir gelacht. Dann sind wir weitergegangen und waren im Dunkeln zwischen zwei Laternen. Da kam der Mann uns entgegen.“

„Der... der Mann?“

„Er war unter einer Laterne. Aber ich glaube, Papa hätte ihn auch in der Finsternis erkannt.“

Elke schluckte. Ihr Herz hämmerte.

„Groß, fett“, sagte Dieter, „im dicken Pelzmantel. Echt, Mama, ein richtiger Pelzmantel. Nerz, glaube ich. Sowas gibt’s hier auch für Männer. Mit einem Spazierstock ging er. Und eine Hand in der Tasche. Wie damals, als wir meinten, dort habe er seine Pistole, weil er auf alles gefaßt sein muß, der Dreckskerl.“

„Und?“

„Ich habe ihn sofort erkannt. Und Papa noch eher. Papa stand ganz still, hat nur gestarrt. Wahrscheinlich ist ihm für einen Moment das Blut eingefroren.“ Dieter zog fröstelnd die Achseln hoch. „Wir haben nichts gesagt. Standen nur. Und Malchow kam auf uns zu. Als er an uns vorbeiging, hat Papa gesprochen. Mit einer Stimme wie aus dem Grab. Er hat gesagt: ‘n Abend, Herr Malchow.“

„’n Abend, Herr Malchow“, wiederholte Elke ganz langsam.

„Für den war das sicherlich wie ein Tritt ins Gekröse. Sofort blieb er stehen. Hat hörbar nach Luft geschnappt. Dann: Meinen Sie mich? Sie! hat Papa geantwortet. Wen sonst, Malchow? Darauf der: Sie verwechseln mich. Ich heiße nicht Malchow. Papa: Jetzt vielleicht nicht mehr. Aber damals. Erkennen Sie meine Stimme, Sie Verbrecher? Ich bin Manfred Streiwitz, der Lehrer. Malchow sagte: Ich kenne Sie nicht. Offenbar habe ich einen Doppelgänger. Mein Name ist Landers. Dr. Helmut Landers. Einen angenehmen Abend wünsche ich. Und damit, Mama, ist er weitergesockt. Aber flott. Weg wollte er. Am liebsten wäre er gerannt.“

„O Gott! Ojemine! Und was nun?“

Dieter hob wieder die Achseln. „Weiß nicht, was Papa vorhat. Er ist total aufgewühlt. Wollte allein sein, noch rumgehen, vielleicht in eine Wirtschaft und ein Bier trinken, um sich zu beruhigen. Er hat mich nach Hause geschickt. Ich soll keinem was sagen. Aber dir sage ich’s natürlich. Stell dir das vor, Mama: Malchow lebt hier als dieser Dr. Landers — als der böse Nachbar von Tante Erna und Onkel Hermann. Hat sich die tolle Villa gekauft. Aber statt sich unauffällig zu verhalten, kann der aus seinem Charakter nicht raus. Wo Malchow ist, ist Unfrieden. Einmal ein Scherge, immer ein Scherge. Die sollen nur aufpassen, die Wessis, daß sie die Stasi-Verbrecher assortieren und kaltstellen für immer. Sonst machen die weiter hinter den Kulissen, denn die Gesinnung steckt denen im Blut.“ Elke zitterte. „Ist Papa ihm — nachgegangen?“

„Weiß nicht.“

„Er wird doch nichts... Unüberlegtes tun.“

Dieter war anzusehen, daß er diese Möglichkeit bis jetzt noch nicht erwogen hatte.

*

Den Streifenwagen schickte Kommissar Glockner in die Lagerhaus-Straße.

Die Besatzung, versehen mit einer Beschreibung von Türke und Blaßgesicht, könnte ja Glück haben und das Duo einfangen. Freilich — die Chance war gering.

Die TKKG-Bande saß bei Glockner im Wagen. Tim hielt das ,Rauschgift-Paket’ auf den Knien.

Alles war jetzt erzählt, das meiste ja auch für Gaby, Karl und Klößchen brandneu.

Glockner sagte, nicht ohne Tadel: „Deine Aktion, Tim, war voreilig. Sicherlich vermuten die Dealer, du hättest gehandelt in Irene Hansens Auftrag. Also fühlen sie sich reingelegt — und daraus folgt Vergeltung.“

„Ich dachte: Erstmal das Heroin sicherstellen. Das hielt ich für das Wichtigste.“

„Besser wäre gewesen, ihr hättet die beiden Männer beobachtet und sie, geschickt wie ihr seid, weiter verfolgt. Dann hätten wir sie jetzt und damit auch die Hintermänner, die Organisation. Falls es die wirklich gibt. Also dann — wir müssen uns um die Frau kümmern.“

Sie fuhren zur Armie-Gasse.

Tim legte das Paket zwischen seine Füße. Innerlich fühlte er sich kleinlaut. Gabys Vater hatte recht. Etwas weniger Heldenmut und mehr Weitsicht hätte ein besseres Ergebnis gebracht. Jetzt würde man fahnden müssen nach Türke und Blaßgesicht. Und die hatten bestimmt Übung im Untertauchen.

Glockner parkte vor Nr. 11.

Das Paket schlossen sie im Kofferraum ein.

Der Kommissar hatte geklingelt, aber nichts rührte sich. Er probierte es immer wieder — mit demselben Mißerfolg.

„Vielleicht ist sie zu ihrem Bruder“, meinte Gaby. „Irgendwo versteckt der sich. Von dem, was passiert ist, weiß sie ja noch nichts. Also kein Grund für sie, sich vor den Ganoven zu fürchten.“

Hinter der Milchglastür ging Licht an im Treppenhaus. Nach einer Weile kamen Schlurfschritte die Treppe hinunter. Eine umfängliche Gestalt öffnete die Tür.

Erstaunt sah der Mann auf die Gruppe. Er wog mindestens zwei Zentner bei mittlerer Größe und trug einen abgewetzten Lodenmantel.

„Wollen Sie rein?“ fragte er.

„Zu Frau Hansen“, erwiderte Glockner.

„Die ist nicht da.“

Gabys Vater hob die Brauen. „Sie haben sie weggehen sehen?“

„Ja, vor zehn Minuten. Hab mich gewundert. Sie hatte zwei Koffer und war sehr in Eile. Ich wohne im fünften — und wollte in den Keller. Bier holen. Aber da ist nichts mehr. Jetzt muß ich zu Pit, Pits Kneipe. Kennen Sie, ja?“

„Ich hatte noch nicht das Vergnügen“, sagte Glockner. „Frau Hansen ist also verreist.“

„So sieht ‘s aus. Was die jungen Leute heutzutage reisen! Nach Thailand und Sizilien. Ich kenne nur den Schwarzwald.“

Der Mann tippte an seinen Hut und watschelte los.

„Sieht nach überstürzter Flucht aus“, sagte Glockner, meinte aber nicht den Kneipengänger, sondern Irene Hansen.

„Vielleicht befürchtet sie“, überlegte Tim, „die Ganoven kommen zurück und nehmen ihr Geld und Uhr weg.“

„Vielleicht.“

Glockner fuhr zum Bahnhof zurück, weil dort die Tretmühlen der TKKG-Bande warteten.

Auch der Streifenwagen war da. Einer der Uniformierten stieg aus und berichtete dem Kommissar. Von den Ganoven hatten die Polizisten nichts mehr gesehen.

Gabys Vater setzte sich in seinen Wagen und griff nach dem Paket, das sie wieder aus dem Kofferraum geholt hatten. Die Klinge des Taschenmessers durchtrennte die Verschnürung. An einer Ecke riß er das Zeitungspapier auf.

Tim und seine Freunde standen neben dem Wagen und sahen zu.

Glockner hantierte, schüttete sich eine körnige Probe auf den Handteller, schnupperte daran, einmal, zweimal, untersuchte das Paket genauer, beugte sich dann zur offenen Tür herüber.

„Das Paket enthält Scheuersand. Kein Heroin. Sondern tatsächlich Scheuersand, ein bewährtes Reinigungsmittel.“

„Wie bitte?“ rief Tim so laut, daß zwei Männer herblickten, die vor dem Bahnhofseingang herumlungerten.

„Mir wird einiges klar“, nickte Glockner. „Irene Hansen hat die beiden Typen hereingelegt. Nicht nur du, Tim, hast die Frau in Gefahr gebracht. Die Hansen konnte sich ausrechnen, daß man ihr auf die Schliche kommt. Denn Makbule hatte ja gesehen, wie sie im Kurswagen das Paket an sich nahm. Aber die Hansen hat vorgebaut und eine Attrappe ins Schließfach gelegt. Das hier. Jetzt ist sie auf der Flucht — mit dem Heroin. Ein Wahnsinn! Sicherlich träumt sie vom großen Geld.“

„Vielleicht hat ihr Bruder“, sagte Tim, „eine Verbindung zur Drogenszene. Aber — eigentlich sah er nicht danach aus, sondern mehr wie ein bösartiger Frosch, der hilflose Leute schikaniert.“

15. Kinnhaken

Untertauchen? Ja, und sofort. Was anderes war für Bert Hansen nicht in Frage gekommen. Ertappt beim Telefonterror. Der 19jährige wußte, was das bedeutet.

Aber wohin?

Er hatte keine Freunde zum Unterschlupfen. Und er konnte seine Schwester, die von allem nichts ahnte, unmöglich reinziehen in die Sache. Was blieb?

Eine Idee kam, sah nicht sonderlich gut aus, war aber in diesem Augenblick der Strohhalm, an den er sich klammerte. Wie er wußte, behausten Otto Pawelke — den er brutal malträtiert hatte — und dessen Kumpel Herbert eine Gartenlaube an der Hochriegel-Straße.

Waren die immer noch dort?

Vielleicht nicht. Pawelke war sicherlich krankenhausreif, und Herbert würde glauben, daß man ‘s auf seinesgleichen abgesehen hatte — daß Penner-Aufmischer unterwegs waren, um die Stadt zu säubern.

Wahrscheinlich hatte Herbert sich in Sicherheit gebracht — bei der Masse der Stadtstreicher, die wie eh und je am Fluß unter den Brücken schlief.

Der Versuch kostet nichts, dachte Bert und tippelte zur Hochriegel-Straße, wo er vorsichtig an die Gartenlaube heranpirschte und zu seiner Freude feststellte: verlassen und leer.

Er nistete sich ein, ohne sich zu stören an Wanzen und anderem Kleinvieh. Er fand sogar Lebensmittelreste und einige Flaschen Bier, Zeitungen waren genügend da. Er wußte, daß manche Penner sie noch vor Tag klauten — aus den Zeitungsröhren der Abonnenten (Bezieher).

Bert las, futterte, trank Bier, wärmte sich mit den hinterlassenen Klamotten — und die nächsten 24 Stunden vergingen wie im Flug.

Einmal hatte er mit Irene telefoniert. Vorsichtig hörte er heraus! Nein, Polizei hatte nicht nach ihm gefragt. Ein Trick? Oder hatten ihn diese Kids — drei Jungen und ein Mädchen — gar nicht angezeigt?

Am späten Samstagabend stand Bert wieder in einer Telefonzelle und rief bei Irene an. War sie taub? Sie mußte doch längst zu Hause sein. Aber sie ging nicht ans Telefon, so oft er es auch läuten ließ.

Blöde Kuh! dachte er. Sitzt wohl irgendwo mit den anderen Putzlappen zusammen. Mit Türkinnen — brrrhhh!

Er war Ausländerfeind.

Gefahr bestand offenbar nicht mehr. Also stiefelte er los. In der Armie-Gasse konnte er keinen Polizeiwagen entdecken. Auch keine verdächtige Person.

Er schloß die Haustür auf und stieg die Treppe hinauf. Vor der Wohnung zögerte er einen Moment. War da ein Geräusch in der Diele? Aha! Seine Schwester hatte endlich den Heimweg gefunden.

Bert Hansen schloß auf.

„Irene, ich bin ‘s.“

Nanu? Alles dunkel?

Er knipste das Dielenlicht an und — wollte aufschreien.

Aber dazu kam er nicht mehr.

Mehmet Kozluk, der nur einen halben Schritt vor ihm stand, landete einen Kinnhaken wie aus dem Bilderbuch für Berufsboxer-Lehrlinge.

Bert verdrehte die Froschaugen und streckte sich auf den Boden. Für eine halbe Minute war Pause.

Als er wieder zu sich kam, puddingweich in den Knien, saß er auf dem Sofa im Wohnzimmer.

Hier sah ‘s fürchterlich aus. Alle Schränke und Schubläden waren aufgerissen, die Fächer durchwühlt.

Zwei Männer hatten das Chaos angerichtet. Jener, dem er den Kinnhaken verdankte, und ein bleichhäutiger Großer, der Irenes Zigaretten-Vorrat gefunden hatte. Der Typ paffte Glimmstengel, die ihm nicht gehörten, brach aber vorher das Filtermundstück ab.

Der Schläger trug einen Kamelhaarmantel und schien Ausländer zu sein: Türke, Jugoslawe, vielleicht ein Albaner. Jedenfalls ein verrohter Finsterling aus dieser Ecke.

Bert sah beiden in die Augen, und sofort sank ihm das Herz in die Hose.

„Wer bist du?“ fragte Blaßgesicht.

„Ich... ich wohne hier. Ich bin Bert Hansen.“

„Bist du ihr Mann?“

„Sie... Sie meinen Irene? Sie ist meine Schwester?“

„Wo steckt sie?“

„Wie bitte? Was meinen Sie?“

„Wo sie ist?“

„Ich weiß nicht. Ich war seit gestern abend nicht hier. Sie arbeitet schichtweise bei der Bundesbahn. Als Raumpflegerin. Samstags meistens von sechs Uhr abends bis... Also, eigentlich müßte sie schon hier sein.“

Die beiden tauschten Blicke miteinander.

„Du willst also sagen, du hast sie heute abend noch nicht gesehen“, meinte das Blaßgesicht.

„Seit gestern abend nicht.“

„Wenn sie sich verstecken wollte — wohin würde sie gehen?“

„Verstecken? Irene hat doch keinen Grund...“

„Wohin?“

Kalter Schweiß lief Bert übers Gesicht. „Ich... ich weiß nicht. Wir wohnen zwar zusammen. Aber von ihren Freunden — die kenne ich nicht. Mit mir redet sie auch nicht darüber. Wissen Sie, jeder geht seiner Wege. Wir haben nicht viel gemeinsam.“

Sie glaubten ihm nicht gleich, und deshalb setzte es Schläge, was blaue Flecken zur Folge hatte und eine Platzwunde unter dem Auge. Aber dann merkten sie, daß er die Wahrheit sagte und ihnen keinen Hinweis liefern konnte.

„Hör genau zu“, sagte Blaßgesicht drohend, „und richte es deiner Schwester aus, sobald sie sich meldet. Wir geben ihr noch eine einzige Chance. Morgen um Mitternacht sind wir wieder hier. Dann kriegen wir das Paket. Hörst du? Das Paket. Wenn nicht — dann beginnt die Treibjagd auf sie. Und lebend übersteht sie das nicht. Klar?“

Bert nickte. Sein linkes Auge schwoll zu.

„Und nicht die Polizei einschalten“, warnte der andere.

Das wäre Bert sowieso nicht im Traum eingefallen.

Sie gingen. Er hörte, wie sie die Wohnung verließen. Die Tür fiel ins Schloß. Stille.

Sein ganzer Körper schmerzte. Mit Schlägen und Püffen hatten sie ihn eingedeckt — mehr als er vertragen konnte.

Erschöpft und ohne sich zu rühren, wartete er eine Weile. Was, zum Geier, war passiert? Worauf hatte Irene sich eingelassen? Ein Paket! Sie besaß also etwas, das diese Halunken forderten. Rätselhaft.

Er quälte sich auf die Füße, sah in die anderen Zimmer und stellte fest — trotz der Unordnung — , daß zwei Koffer fehlten und Irenes beste Klamotten.

Seine Schwester war abgehauen. Wohin? Was nun?

In seinem Zimmer ließ er sich aufs Bett fallen, total abgeschlafft. Trotz der Schmerzen schlief er ein. Er träumte. Natürlich einen Alptraum. Doch bevor der seinen Höhepunkt erreichte, klingelte das Telefon.

Bert richtete sich auf. Hatte in seinem Traum jemand angerufen oder... Nein, hier! Der Apparat in der Diele.

„Ja, hier Hansen.“

„Bert, bist du allein?“

„Mensch, Irene, ist bei dir der Wahnsinn ausgebrochen? Ich komme heim — da sind zwei Typen in der Wohnung, schlagen mich halbtot und wollen wissen, wo du bist. Ich...“

„Warnen“, fiel sie ihm ins Wort, „konnte ich dich nicht. Wie denn? Du kommst ja nicht nach Hause und sagst nicht, wo du dich rum treibst. Wie sahen sie aus die beiden?“

„Du! Sie haben mich zusammengeschlagen. Ich bin halbtot. Und alles wegen dir.“

„Wie sahen sie aus?“

Mürrisch gab er eine Beschreibung ab. Dann erzählte er, was sie ihm aufgetragen hatten. „Was für ein Paket ist das, Irene?“

„Es sind fünf Kilo Heroin. Das Paket habe ich gefunden. Und jetzt mache ich was daraus, denn der Stoff ist eine Million wert. Eine Million, Bert! Dafür riskiere ich was.“

„Das geht nicht gut.“

„Doch! Ich finde einen Käufer. Natürlich verlange ich keine Million, aber 200 000. Auch den beiden Typen würde ich das Paket dafür zurückgeben. Aber ich glaube, mit denen ist kein Handel zu machen.“

„Du, Irene, hier bleibe ich nicht. Wenn die morgen um Mitternacht herkommen — ich bin nicht da.“

„Sondern wo?“

„Ich habe da eine Bude in der Hochriegel-Straße. Nur ‘ne Gartenlaube. Aber niemand kümmert sich darum. Und du?“

„Das sage ich lieber nicht. Du hast so eine niedrige Schmerzschwelle. Sie könnten es rausprügeln aus dir.“

16. „Was hat Papa da gemacht?“

Tim kämpfte noch mit seiner Verblüffung. Diese Irene Hansen! Das hätte er ihr nicht zugetraut. Unglaublich, was für eine Schurkerei die abzog.

Die TKKGler standen neben Glockners Wagen, auf ihre Drahtesel gestützt.

Der Kommissar legte das Paket auf die Beifahrer-Fußmatte und sah auf die Uhr.

„Wird’s nicht Zeit für euch beide?“

Das galt Tim und Klößchen, den Internatsschülern. Denn für Angehörige der Mittelstufe ist abendlicher Ausgang beschränkt.

Tim grinste. „Sie wissen ja, Herr Glockner, wir sehen das nicht so eng. Beim Erzieher vom Dienst sind wir abgemeldet. Wir sind das ganze Wochenende bei Sauerlichs. Das Gästezimmer, in dem ich sonst poofe, ist zwar von Dieter Streiwitz belegt. Aber Willi hat noch eine Bettcouch in seinem Zimmer. Sie ist hart, doch mein Rücken ist härter. So was stört mich nicht. Da bin ich ganz andere Sachen gewöhnt.“

„Auch wenn du mich verfluchst“, sagte Glockner, „deine Freundin entführe ich dir jetzt.“

Das war das Stichwort für Gaby.

Kurzer Abschied. Sie stieg ein.

Tim legte ihr Rad in den Kofferraum.

Die Jungs winkten dem Wagen nach. Dann ließ Karl die Hand sinken und gähnte in die Nachtluft.

„Feierabend für heute? Mehr ist nicht drin, wie?“

„Verrollen wir uns“, nickte Tim. „Irgendwie finde ich uns komisch. Eigentlich wollen wir nichts weiter als Willis Vater entlasten. Aber auf dem Gebiet kommen wir keinen Millimeter voran. Pawelke bleibt stur, Herbert ist verschwunden, Bert Hansen läßt sich nicht blicken. Und Landers lacht in sein Fäustchen. Null Komma null Ergebnis. Doch in ein Rauschgift-Verbrechen sind wir hineingetappt.“

„So bunt ist das Leben“, philosophierte Klößchen. „Hätte unser Chauffeur Splitt auf das Glatteis gestreut, wüßten wir nichts von dem Heroin der beiden Übelmänner.“

Karl sagte Gute Nacht und fuhr in seine Richtung — Tim und Klößchen radelten zur Eichen-Allee.

In der Innenstadt war kaum noch Verkehr. Belebt sind Samstagnacht nur die Vergnügungs- und Kneipenviertel.

Der Himmel war dunkel. Kein Stern. Den Mond hatte heute noch niemand gesehen. Klößchen redete von einem verspäteten Imbiß, den er unbedingt zu sich nehmen wollte. Freilich — seine Mutter, die schlank ist und Diät hält, durfte ihn dabei nicht erwischen.

„Wahrscheinlich“, meinte er, „sitzen alle vor der Glotze. Meine Leute und die Streiwitzens. Es gibt einen Krimi als Spätfilm. Krimis erleben wir zwar selbst. Aber im Film wird meistens gemordet. Wenn’s einen nicht selbst betrifft, ist das angenehm aufregend.“

„Aber wirklich nur im Film. Gabys Vater würde dir was anderes erzählen.“

In der Eichen-Allee war zwar noch überall Glatteis, aber nicht mehr ganz so schlimm wie letzte Nacht, sondern aufgeweicht im Lauf des Tages.

Trotzdem — man mußte aufpassen. Klößchen rutschte einige Male, fluchte und verringerte das Tempo.

Sie kamen an Landers Villa vorbei.

Tim spähte hinüber. Dunkle Fenster. Doch die Pforte stand offen.

Schon wollte der TKKG-Häuptling den Blick abwenden — da bemerkte er eine Gestalt.

Sofort bremste er scharf und sprang ab. Denn die schmalen Reifen glitschten weg.

„Willi!“

Klößchen war schon ein Stück weiter, hielt und drehte sich um. „Was ist?“

„Bei Landers liegt jemand vor der Garage.“

„Was?“

Tim starrte durch die Pforte. Vor der Garage war’s stockfinster. Doch kein Zweifel — da lag wer. Einzelheiten waren nicht zu erkennen.

Klößchen schob sein Rad rückwärts, stand jetzt neben seinem Freund und sah in dieselbe Richtung.

„Mann, Tim! Du hast recht.“

An der Pforte drückte Tim auf den Lichtknopf. Die Lampen über Hauseingang und Garagentor flammten auf.

Tim hielt den Atem an.

„Das ist Landers.“

Der schwergewichtige Mann lag bäuchlings, die Arme ausgebreitet, einen Spazierstock neben sich. Das Gesicht war abgewandt. Landers trug einen Pelzmantel, der wie Nerz glänzte — und auch sicherlich eine Menge dieser Tierchen das Leben gekostet hatte, um geschneidert zu werden für den Dickwanst.

Tim beugte sich über den Reglosen. Bewußtlos? Tot?

Am Hinterkopf — das sah der TKKG-Häuptling — war Blut, schon verkrustet, aus einer langen Platzwunde gesickert.

Tim faßte nach dem linken Handgelenk, an dem keine Uhr war, und fühlte nach dem Puls.

„Lebt er noch?“ fragte Klößchen.

„In Maßen. Puls ist schwach und langsam. Hier wird dringend der Notarzt gebraucht. Los, Willi.“

Sie hetzten zu Klößchens Elternhaus.

„Ob er ausgerutscht und gestürzt ist?“ Klößchen keuchte.

„Nein. Dem wurde von hinten auf die Birne gehauen. Und zwar kräftig. Ums Handgelenk hat die Haut einen hellen Streifen. Dort war die Uhr. Vielleicht hat der Täter sie geraubt.“

Klößchens Mutter öffnete ihnen.

Während Sohnemann berichtete, war Tim schon am Telefon. Wieder mußte er den Notarzt alarmieren. Die Leitstelle erklärte, eine Ambulanz mache sich sofort auf den Weg. Dann rief Tim bei Kommissar Glockner an. Nicht im Präsidium, sondern zu Hause, wo er gerade eingetroffen war und sich vermutlich einstellte auf Feierabend.

„Ich verständige die Kollegen“, erwiderte der Kommissar. „Aber ich komme auch selbst.“

Tim legte auf.

In der Eingangsdiele hatten sich Sauerlich und zwei Drittel der Familie Streiwitz eingefunden, nämlich Elke und Dieter.

Klößchen berichtete zum zweiten Mal, und Landers Hinterkopfverletzung nahm immer schrecklichere Ausmaße an.

Tim lief ins Gäste-Klo und schnappte sich zwei saubere Handtücher. Klar, daß man sich um Landers kümmern mußte, wie mies der auch sein mochte.

Der TKKG-Häuptling lief zur Haustür, an den Streiwitzens vorbei. Dabei bemerkte er: Elkes Gesicht war weiß wie frisch gefallener Schnee; Dieter hatte den Mund zwar geöffnet, konnte aber nicht verhindern, daß seine Zähne aufeinanderschlugen. Es hörte sich an, als würde jemand würfeln.

„Dieter“, Elkes Stimme wimmerte und war fast geflüstert, doch Tim, der hinter den beiden vorbeilief, verstand. „Mein Gott, Dieter! Was hat Papa da gemacht?“

Wieso Papa? dachte Tim und sauste durch die Haustür hinaus. Meint sie ihren Manfred? Überhaupt: Wo ist der?

Aber an dem Gedanken hielt er sich nicht fest, sondern leistete ganz vorsichtig Erste Hilfe bei Landers.

Viel ließ sich freilich nicht tun als Laie. Tim sorgte lediglich für vorschriftsmäßige Seitlage, damit der Bewußtlose nicht an der eigenen Zunge oder an Erbrochenem erstickte. Ein Tuch schob Tim ihm unters Gesicht. Mit dem anderen deckte er die Wunde ab.

Dann hieß es warten und wachen. Tim fühlte den Puls. Der wurde schwächer. Um Himmels willen! Wo blieb der Arzt?

Erst zwei Minuten waren vergangen. Sauerlich und Klößchen kamen im Schweinsgalopp. Der Schoko-Fabrikant brachte eine Decke mit. Aber die wurde nicht benötigt. Landers Nerzmantel war kälte-abweisend genug.

„Das sieht aus wie ein Raubüberfall“, meinte Klößchens Vater. „Furchtbar! Und das in unserer Gegend. Die Zeiten werden wirklich immer schlimmer. Nein, nicht die Zeiten — die Menschen sind’s, die Menschen!“

„Ja“, nickte Tim. „Scheint ein Trend zu sein.“

Ihm war unbehaglich. Gewalt ist erschütternd für jeden, der Zeuge wird, dachte Tim. Gewalt gegen Menschen, Gewalt gegen Tiere, Gewalt gegen die Natur. Und kein Ende ist abzusehen.

Wieder prüfte Tim Landers Puls. Sehr schwach. Was tun? Herzmassage? Atemspende? War es ratsam, den Schwerverletzten zu bewegen?

Zum Glück wurden Tim und sein Gewissen von der Entscheidung befreit, denn eine Sirene heulte heran, und der Notarztwagen — ein großer — hielt draußen vor dem Haus.

Licht brannte, also hatten Arzt und Sanitäter vollen Überblick. Im Laufschritt heran mit der Trage. Tim und die Sauerlichs wurden abgelöst.

Während die Mediziner sich ins Geschirr legten, gingen die drei zurück, aufgewühlt und niedergedrückt zugleich. Würde Landers überleben?

Kaum daß sie im Haus waren, traf Kommissar Glockner ein. Ohne Gaby. Auch seine Kripo-Kollegen waren im Anflug, hatten aber vom Präsidium einen längeren Weg.

Bevor Tim berichten konnte, sprach Glockner mit dem Notarzt. Landers befand sich im Wagen, wurde versorgt, war angeschlossen an Tropf und Sauerstoffgerät, mit dem man ihn beatmete. Dann fuhr der Wagen ab, mit Sirene und Blaulicht.

Glockner kam zurück.

„Der Schädelknochen wurde zertrümmert.“

In der Eingangsdiele herrschte Schweigen, alle waren betroffen.

Tim sah die Streiwitzens an. Was war los mit ihnen? Sie bemühten sich um Gelassenheit, aber pures Entsetzen quoll aus allen Knopflöchern.

Auch jetzt war Manfred, der Vater, nicht da.

„Bei Dr. Landers“, sagte Glockner, „wurden weder Uhr, noch Hausschlüssel noch Brieftasche gefunden. Vermutlich hat der Täter ihn beraubt. Daß er ins Haus eingedrungen ist, halte ich allerdings für unwahrscheinlich. Dann hätte er den Bewußtlosen beiseite geschleift und nicht liegengelassen — sichtbar für jeden, der vorbeikommt.“

„Be... beraubt?“ fragte Elke mit zitternder Stimme.

Glockner nickte. „Aber das will nichts heißen. Manchmal wird Raub als Motiv vorgetäuscht, um was anderes zu vertuschen. Rache, zum Beispiel.“

Der Frau versagten die Beine. Sie sank auf einen Sessel.

Verwundert überlegte Tim: Was hatte sie gemeint mit ihrer Bemerkung vorhin? Wieso dachte sie an ihren Mann in diesem Zusammenhang? Das war doch völlig abwegig. Oder? Hatte Streiwitz sich etwa stark gemacht für seinen Gastgeber Sauerlich? Wollte Streiwitz auf völlig blödsinnige Weise helfen, indem er Landers niederschlug — nur weil sich der gestern abend, und auch vorher, als böser Nachbar erwiesen hatte?

Tim standen die Haare zu Berge.

„...wird Landers“, Glockner hatte weitergesprochen, „ins selbe Krankenhaus eingeliefert wie dieser Otto Pawelke.“

Tim preßte die Zähne aufeinander. Was tun? Den Mund halten? Unmöglich!

Glockner wandte sich an Tim. „Gaby wollte natürlich mit. Ich mußte ein Machtwort sprechen. Bei allem Verständnis — ich möchte nicht, daß sie in ihrem zarten Alter mit solchen Verbrechen unmittelbar konfrontiert wird.“

Tim nickte. Dann sagte er: „Darf ich Sie mal einen Moment allein sprechen, Herr Glockner?“

17. An der Hintertür

Dem Streifenwagen waren sie ausgewichen, vorsichtshalber, denn man konnte nie wissen. In der Lagerhaus-Straße hatten sie sich seitwärts verdrückt, im Dunkeln durch einen Spalt zwischen zwei Häusern. Der Streifenwagen war vorbeigefahren — langsam, als suche er wen. Schreyle und Mehmet bezogen das nicht auf sich. Trotzdem — nur keinen Kontakt mit der Polizei! Die war wiedermal im falschen Moment aufgetaucht. Das rettete den verdammten Bengel, den Dieb.

Inzwischen gehörte dieser Vorfall der Vergangenheit an. Zeit verstrich, während das Duo sich im Finstern rumtrieb, spähte, ganz auf der Hut war.

Sie fluchten. Dieser Saubengel! Flink wie ein Handtaschenräuber und hart wie ein Rugby-Spieler. Ohne Zweifel hatte Irene Hansen ihn geschickt. Erstaunlich, wie rasch der verfügbar war. Vielleicht ein Verwandter. Oder ein Hooligan aus der Nachbarschaft. Wie dem auch sei — das Heroin war zunächst einmal futsch.

Da half auch nichts, daß sie in Irenes Wohnung eindrangen — wie üblich per Nachschlüssel.

Leer. Ausgeflogen. Wie erwartet. Dann kam zwar dieser froschgesichtige Bruder, den sie handgreiflich einschüchterten. Aber der Schlaffi wußte offensichtlich gar nichts.

„Ich habe das verdammte Gefühl“, sagte Blaßgesicht Schreyle, „der Boss wird uns anbrüllen.“

„Mit Recht.“ Mehmet seufzte.

„Was heißt hier mit Recht? Ich lasse mich nicht anbrüllen.“

„Wir haben Mist gebaut.“

„Na und? Kommt bei jedem vor. Am meisten, finde ich, beim Boss. Der sitzt nur auf seinem dicken Hintern, uns läßt er die Arbeit machen. Besser ginge es ohne Herrn Landers.“

„Möchtest du zum Boss aufrücken?“ Mehmet grinste.

„Warum nicht? Wenn Landers sich zur Ruhe setzt — oder das Zeitliche segnet.“

„Der segnet noch lange nicht. Der ist fett, aber gesund.“

Sie gingen durch eine dunkle Straße, die sie zwar kannten, aber deren Namen sie nicht wußten. Der Parkplatz, wo Schreyle seinen Wagen abgestellt hatte, war in der Nähe. Auch Mehmet hatte einen Mercedes, war aber heute zu Fuß unterwegs. Der Türke wohnte im Bahnhofsviertel — über einem Restaurant namens BOSPORUS. Es wurde von einem Landsmann betrieben und galt als verrufen.

„Wenigstens müssen wir ihm Bescheid sagen“, sagte Mehmet und meinte Landers.

Eine Telefonzelle. Schreyle wählte, wartete und war darauf vorbereitet, sich nicht runterputzen zu lassen.

Aber niemand hob ab.

Er probierte es noch zweimal — mit demselben Mißerfolg.

„Ist nicht da. Oder pennt.“

„Dann eben morgen.“ Mehmet gähnte. „Versucht haben wir’s.“

Sie trennten sich.

Schreyle ging zu seinem Wagen, einem grauen Mercedes, und setzte sich hinters Lenkrad.

Jetzt schon nach Hause? In sein Single-Apartment, wo er zwar massenhaft Zigaretten hatte, aber ansonsten nur Langeweile?

Nee, beschloß er. Ich tue was für die Karriere. Landers braucht einen Zweit-Chef, und zwar mich. Diese 54 Knalltüten, die den großen Verteilerring aufziehen wollen, müssen angelernt werden. Sonst fliegt gleich alles auf. Dafür und für die ganze Organisation bin ich der kommende Mann: clever und cool. Und das werde ich Landers jetzt beibringen. Wahrscheinlich ist er inzwischen zu Hause.

Schreyle fuhr los.

Angekommen in der Eichen-Allee, zockelte er in ganzer Länge hindurch.

Landers Villa war dunkel. Gab’s denn das? Der wollte doch hören, was nun war mit dem Heroin-Paket!

Schreyle wendete, fuhr zurück und parkte schließlich an einer dunklen Hecke — eine Autolänge hinter der Toreinfahrt von Konsul Zwiberinski-Sachalitzke.

Schreyle stieg aus, schloß den Wagen ab und steuerte los auf die namenlose Gasse, die Landers Grundstück von dem seiner Nachbarn trennte.

Der Boss bestand darauf, daß sie immer durch die Hintertür kamen. Also denn! Auf der Rückfront öffnete Schreyle die Gartenpforte und tappte in dunstige Finsternis.

Der Garten war ziemlich groß und erstreckte sich hinter der Villa. Rasen, Ziersträucher, einige Fichten. Schreyle kannte den Verlauf der Wege, auf denen noch das Unkraut vom letzten Jahr büschelte. Trotz dieser Kenntnis — um ein Haar wäre der Ganove gegen eine Gartenbank gerannt. Doch die war weiß lackiert. Deshalb leuchtete sie vor ihm auf.

Er blieb stehen. Aber nicht wegen der Bank.

War dort ein Geräusch?

Nein, nichts. Oder nur ein Nachtvogel, der im Laub scharrte — wohl einen Wurm suchte als verspätete Mahlzeit.

Schreyle ging zur Terrasse.

Alles dunkel hier. Und plötzlich schlugen seine Sinne Alarm.

Sofort fuhr die Hand in die Manteltasche — zu dem Butterfly-Messer. Aber Schreyle ließ die Klinge im Griff, hielt es zusammengeklappt in der Faust — als Keil zum Zuschlagen.

Da — dort links eine Gestalt in der Dunkelheit. Sand knirschte unter schnellem Tritt. Tatsächlich: Jemand stürzte sich ihm, Schreyle, entgegen.

„Malchow, du Schwein!“

Schreyle wartete nicht ab, sondern schlug sofort zu. Wobei er freilich nicht weit ausholen konnte. Der dicke Mantel behinderte ihn.

Immerhin: Das stumpfe Ende des Klappmessers traf den Angreifer auf der Stirn.

*

Eine vertrackte Situation.

Einerseits wollte Tim nicht petzen, andererseits durfte er die Information nicht zurückhalten.

Mit Glockner trat Tim durch den Türbogen in den angrenzenden Nebenraum — einem Vorraum zum Kaminzimmer.

Leise berichtete der TKKG-Häuptling, was er vorhin aufgeschnappt hatte. Und: „Meinen Sie, daß es was bedeutet? Es wäre mir peinlich, wenn ich die Streiwitzens grundlos anschwärze.“

„Was hat Papa da gemacht?“ wiederholte Glockner die entsetzte Bemerkung der Frau. „Und das bezog sich, meinst du, eindeutig auf Landers?“

„Auf ihn. Eindeutig.“

„Dann hat das sehr viel zu bedeuten. Hoffentlich nicht das, was wir denken. Tut mir leid, Tim, ich muß dich als Zeugen benennen.“

„Klar.“

Sie gingen zurück zu den andern.

Sauerlichs und Klößchen machten lange Gesichter. Heimlichkeiten vor ihnen? Das war ja die Höhe!

Elke und Dieter standen da wie das schlechte Gewissen persönlich, käseweiße Gesichter, gesenkte Blicke.

Glockner wandte sich an Elke.

„Tim hat vorhin eine Bemerkung aufgeschnappt, Frau Streiwitz. Er möchte Ihnen nichts anhängen, und es ist ihm fatal, daß er mich darüber informiert. Andererseits — Gerechtigkeit geht ihm über alles; und wir haben es zu tun mit einem schweren Verbrechen. Bitte, erklären Sie mir, Frau Streiwitz, weshalb Sie zu Ihrem Sohn sagten: Mein Gott, Dieter! Was hat Papa da gemacht?“

Sie wurde noch bleicher, setzte zum Reden an, brachte aber kein Wort hervor.

Dieter schluckte. „Herr Kommissar, es ist ja überhaupt nicht erwiesen, daß mein Vater... Ich meine, Mutter dachte nur für einen Moment, er könnte... Aber ich glaube das nicht. Papa haßt Gewalt. Dazu wäre er nicht fähig.“

„Du sprichst von der Möglichkeit, dein Vater könnte Dr. Landers so zugerichtet haben? Aber wieso denn?“

Elke antwortete. Ihre Stimme zitterte, aber sie hatte sich etwas gefangen.

„Weil dieser Mann, der sich Dr. Landers nennt, ein ganz anderer ist, Herr Kommissar. In Wahrheit heißt er Emmerich Malchow.“

Tim mußte an sich halten, sonst hätte er gepfiffen.

Klößchen rief: „Uiiiihhh!“

Sauerlich gab ein verwundertes „Waaas?“ von sich.

Erna flötete: „Oh. Doch nicht etwa der...“ Dann schwieg sie.

Glockner war der einzige, der nichts anfangen konnte mit Elkes Mitteilung. Er war ja nicht dabei gewesen, als Manfred Streiwitz berichtete — gestern abend beim Festessen.

Tim sorgte für Durchblick und erklärte: „Ein gewisser Emmerich Malchow, ein hoher und sau-korrupter Stasi-Offizier, hat Herrn Streiwitz übel mitgespielt — ihm wegen nichts und wieder nichts drei Jahre seines Lebens gestohlen. Indem er dafür sorgte, daß Herr Streiwitz hinter Gitter kam. Nach der Wiedervereinigung ist Malchow natürlich untergetaucht.“

„Daß wir hier auf ihn treffen“, rief Dieter, „hätten wir uns nicht träumen lassen. Aber vorhin im Park — am Ende der Allee — als wir spazierengingen, da ist er uns begegnet, der verfluchte Verbrecher. Papa hat ihn erkannt und auch angeredet.“

Es ist unglaublich, dachte Tim. Mit Glatteis fing alles an. Mit Landers — nein, Malchows Bosheit. Der Vorfall ist nun wirklich ganz unwichtig. Jetzt geht’s um Mordversuch — vielleicht sogar um Mord, falls Malchow stirbt: ein Nachspiel zur DDR-Vergangenheit, eine persönliche Abrechnung mit einem Spitzenverbrecher der Stasi. Echt, meine Sympathie ist bei Streiwitz. Aber unser Rechtsstaat muß Rechtsstaat bleiben. Selbstjustiz geht nicht.

Glockner war noch bei Einzelheiten.

„Und was, Dieter, hat Landers geantwortet?“

Dieter erzählte. Er ließ keinen Zweifel daran: Landers war Malchow. Denn auch Dieter hatte ihn sofort erkannt.

„Dann hat dein Vater dich nach Hause geschickt, Dieter?“

Der 17jährige schluckte heftig. „Ja“.

„Wohin ist er gegangen?“

„Das habe ich nicht gesehen.“

„Ist er Malchow gefolgt?“

„Ich weiß es nicht. Nein. Glaube nicht.“

„Du hast dich nicht umgedreht?“

„Doch. Da stand Vater am Parkeingang und sah ihm — Malchow - nach.“

Glockner wandte sich an Sauerlich. „Gibt’s in der Nähe eine Gastwirtschaft? Ich kenne nur den Eichen-Hof. Ist hier die einzige, ja? Ich finde es begreiflich, wenn Herr Streiwitz nach diesem Schockerlebnis allein sein wollte — vielleicht um nachzudenken. Und um, wie Dieter sagt, sich bei einem Bier zu beruhigen. Auch daß Dieter niemandem was sagen sollte, muß kein Hinweis sein auf eine geplante Tat.“

„Dieter hat recht“, sagte Elke. „Mein Mann ist nicht gewalttätig. Er ist unfähig zu einem solchen Verbrechen.“

Glockner öffnete schon den Mund zur nächsten Frage — als es an der Eingangstür klingelte.

Streiwitz? Leider nicht, sondern die Kollegen von der Kripo. Endlich. Inspektor Glaubniks entschuldigte die Verspätung. Sie hatten eine Panne gehabt. Mitten in der Stadt war ihnen ein Reifen geplatzt.

Glockner schickte die Kollegen zum Tatort. Vielleicht gab es Spuren, die man sichern konnte. Vielleicht hatte der Täter seine Visitenkarte verloren. Oder einen Absatz. Oder wenigstens die Hiebwaffe.

Alles deutet auf Streiwitz, dachte Tim. Seine Frau und sein Sohn sind zwar parteiisch, aber nicht verlogen. Sie kennen ihn am besten. Und mein Eindruck ist derselbe. Dem Lehrer würde ich diese Gewalttat nicht Zutrauen.

18. Ungewöhnlich kleine Füße

Volltreffer!

Der Angreifer fiel um wie vom Blitz erschlagen.

Schreyle riß die Faust hoch zum zweiten Hieb. Aber das war nicht mehr nötig.

Zum Teufel, wer war das? Und weshalb der Angriff? Ein Einbrecher? Kaum. Und wieso hatte der ihn angeredet mit ,Malchow, du Schwein!’?

Schreyle ließ sein Feuerzeug aufflammen und beugte sich über die Gestalt.

Bewußtlos. Auf der Stirn schwoll eine Beule, war schon hühnerei-groß. Schreyle kannte den Mann nicht. Brieftasche? Der Typ hatte keine, nur ein bißchen Geld in der Tasche.

Schreyle überlegte kurz. Dann verzichtete er darauf, an die Hintertür zu klopfen und lief zu seinem Wagen.

Sollte Landers doch zusehen, wie er mit dem Typ fertig wurde — falls da überhaupt ein Zusammenhang bestand.

*

Tim durfte mit, als Kommissar Glockner zum Gasthaus Eichen-Hof fuhr. Es war das einzige in dieser Gegend, lag ziemlich weit von der Sauerlichschen Adresse entfernt — eine satte Viertelstunde zu Fuß, und es hatte noch geöffnet.

Das Restaurant war leer. Eine Serviererin deckte schon ein für den morgigen Mittag. Aber im Bierstüberl saßen noch zwei Paare an gemütlichen Holztischen, und die dralle Bedienung brachte eben vier frische Bier.

Glockner nahm die Frau beiseite, wies sich aus und fragte, ob während der letzten Stunde ein einzelner Gast hier gewesen sei. Tim mußte Manfred Streiwitz beschreiben.

„Ja, den habe ich bedient“, bestätigte die Frau. „Ein Ossi, nicht wahr? Sprach zwar Hochdeutsch, aber den sächsischen Dialekt konnte ich raushören.“

„Wie lange war er Wer?“

„Moment. Der hatte zwei Bier und zwei Cognac. Er kam, als ich das Cordon bleu serviert habe. Und er ging, als der Heinzmann einen Wurstsalat bestellte. Zwischendurch — ja, fast eine Stunde. Er saß dort hinten an Tisch acht, starrte vor sich hin und hatte den Kopf in die Hände gestützt. Ich dachte noch: Den drückt aber was. Ein Problem, meine ich. Nicht der Schuh.“

„Wann ist er gegangen?“

„Das ist keine halbe Stunde her.“

Im Wagen sagte Glockner: „Ich bezweifle, daß Herr Streiwitz jetzt ein Alibi hat. Wahrscheinlich hätte er die Tat verüben können — unmittelbar nach dem Spaziergang. Dann hierher, sich hinsetzen, trinken und entsetzt sein über sich selbst. Eine Tat im Affekt. Vielleicht ist Streiwitz erst im Gasthaus wieder zur Besinnung gekommen.“

„Ich glaube nicht, daß er’s war.“

„Und wo ist er jetzt? Traut er sich nicht zurück?“

Sie fuhren die Eichen-Allee entlang.

Vor der Landers-Malchow-Villa hatten Glockners Kollegen zusätzliche Lampen aufgestellt. Gleißend hell war die Szene. Zwei Fahrzeuge parkten. Drei Experten für Spurensicherung und Inspektor Glaubniks machten ihren Job.

In diesem Moment bemerkte Tim eine Bewegung: links neben dem Haus, wo ein Streifen Garten nach hinten führte. Das Licht reichte nicht bis zu den Büschen. Aber Tim sah die Gestalt, die dort aus der Dunkelheit hervor schwankte.

„Herr Glockner! Da ist er.“

Jetzt torkelte Manfred Streiwitz in den Lichtkreis.

Verblüfft hielten die Kripo-Beamten inne.

Tim sprang aus dem Wagen und lief Streiwitz entgegen. Der sah übel aus. Blut aus einer Stirnwunde war ihm übers Gesicht gelaufen.

*

Diesmal kam nicht der Notarzt. Der Polizeiarzt wurde angefordert. Er behandelte Streiwitz, verordnete Bettruhe, schloß aber eine Gehirnerschütterung aus. Streiwitz hatte Glück gehabt.

Bevor ihm mitgeteilt wurde, welcher Verdacht gegen Streiwitz bestand, hörte Glockner sich an, was passiert war.

„Ist eine Dummheit von mir“, meinte Streiwitz und lehnte sich zurück auf der Couch, auf die man ihn gebettet hatte, „aber dieses Erlebnis! Ein richtiger Schock war das — mit verzögerter Wirkung. Ihr müßt wissen“, das galt allen, die sich um ihn versammelt hatten: Glockner, die drei Sauerlichs, Tim sowie Elke samt Sohn, „vorhin im Park sind Dieter und ich — du weißt es ja schon, Dieter — sind wir dem Menschen begegnet, den ich erwürgen könnte mit eigenen Händen. Er heißt Emmerich Malchow und…“

„Ich bin informiert“, fiel Glockner ihm ins Wort. „Ein Stasi-Offizier, der Ihnen übel mitgespielt hat. Darauf kommen wir noch. Im Moment möchte ich wissen: Was haben Sie auf dem Grundstück gemacht? Und wie ist es zu der Verletzung gekommen? Über Ihre Begegnung mit Malchow, alias Dr. Landers, wissen wir Bescheid.“

„Ach ja?“ Vorwurfsvoll sah Streiwitz seinen Sohn an. „Also — mich hat die Begegnung getroffen wie ein Schlag. Ich war völlig fertig. Wie sollte ich mich verhalten? Was tun? Ich bin losgelaufen, um die innere Spannung loszuwerden. Bis zu einem Gasthaus. Dort habe ich mich hingesetzt und was getrunken. Dabei ist die alte Wut in mir aufgestiegen. Immer stärker. Ich sah richtig rot. Ja, und daraus ist dann diese Dummheit entstanden.“

„Was meinen Sie?“

„Ich bin losgelaufen — zu Malchows Haus, das er ja unter einem falschen Namen bewohnt. An der Pforte habe ich geklingelt. Ich wollte reden mit ihm — nein, nicht reden. Beschimpfen wollte ich ihn. Zur Rede stellen. Aber er kam nicht raus. Also bin ich aufs Grundstück und ums Haus gelaufen. Alle Fenster waren dunkel. Trotzdem habe ich gegen die Scheiben gehämmert. An der Rückfront — auf der Terrasse — hatte ich Glück. Nein, Pech! Jedenfalls — da war er. Im Dunkeln hatte ich ihn plötzlich vor mir. Du Schwein! habe ich ihn angeschrien — und bin auf ihn los. Der Alkohol, Herr Kommissar. Ich wußte wirklich nicht mehr, was ich tat. Vielleicht hätte ich Malchow verdroschen — vielleicht! Aber er war schneller. Wahrscheinlich hat er mit seinem Spazierstock zugeschlagen. Für eine Sekunde sah ich Sterne. Dann war alles schwarz um mich. Eine Weile war ich wohl bewußtlos. Als ich wieder zu mir kam, bin ich ums Haus nach vorn getorkelt — und da war auch schon Tim.“

„Eins ist sicher“, sagte Glockner. „Nicht Malchow hat Sie niedergeschlagen. Der war bereits im Krankenhaus, wo die Ärzte zur Zeit um sein Leben kämpfen. Denn Malchow...“ Glockner berichtete, was sich ereignet hatte. Er erläuterte den Verdacht, der sich verdichtet hatte mehr und mehr seit Beginn der Ermittlungen.

Entgeisterung breitete sich über Streiwitzens Gesicht.

„Das war ich nicht, Herr Kommissar. Auf Ehre und Gewissen: Ich habe Malchow nicht überfallen. Ich schwöre.“

Absolut unschuldig! dachte Tim. Oder ich verstehe überhaupt nichts von Menschen.

Auch Glockner schien dieser Meinung zu sein, jetzt — da er Streiwitz kennenlernte.

„Ich glaube Ihnen — sozusagen von Mensch zu Mensch. Andererseits reicht ihr Alibi nicht aus, Herr Streiwitz. Deshalb wäre es dienlich, wenn wir den Täter fänden. Vielleicht hat der ein ähnliches Motiv wie Sie. Denn Malchow hat sicherlich nicht nur Sie ins Unglück gestürzt. Auch ein anderer könnte ihn erkannt und sich gerächt haben.“

„Wenn Sie den Täter finden“, sagte Streiwitz, „möchte ich ihm die Hand drücken. Ist brutal, wie? Aber dazu stehe ich.“ Es klingelte. Inspektor Glaubniks und die Experten hatten ihre Arbeit beendet.

Glaubniks — ein schreibtisch-blasser Endvierziger mit Tränensäcken — hatte was gefunden.

„Zweimal denselben Fußabdruck“, berichtete er, „einmal dort, wo Malchow lag, und dann im feuchten Boden hinter der Hecke. Der Abdruck stammt weder vom Opfer noch von Tim oder Willi. Es sind zwar Männerschuhe, aber der Mann muß ungewöhnlich kleine Füße haben. Sehr kleine sogar. Etwa Schuhgröße 37. Wir messen das noch aus.“

Kleine Füße — große Schlagkraft, dachte Tim.

Glockner und der Inspektor besprachen sich, ob ein richterlicher Beschluß erforderlich sei zur Durchsuchung der Malchow-Villa. Glockner verneinte das, wegen des dringenden Verdachts, daß es sich beim Opfer — alias Dr. Landers — um einen untergetauchten Stasi-Offizier handele, der sich zumindest der Urkundenfälschung schuldig gemacht habe.

So kam es, daß Glockner und seine vier Kollegen das Haus drüben öffneten.

Tim wäre gern dabei gewesen. Aber das gestatteten sie ihm nicht. Streng dienstlich ging es jetzt zu — und der Erfolg ließ nicht lange auf sich warten.

Die Kriminaler fanden amtliche Papiere zur Person Dr. Helmut Landers — Personalausweis, Führerschein, Reisepass, Geburtsurkunde — , Papiere, die allesamt gefälscht waren, allerdings unglaublich gut.

Malchow hatte sich ausgestattet für seine neue Existenz und zum Dr. oec. publ. gemacht — also zum Dr. der Staatswissenschaft. Vielleicht verstand er was davon.

Außerdem wurden Konto-Auszüge und Sparbücher entdeckt — von Schweizer Banken — mit einem Gesamtguthaben von acht Millionen Schweizer Franken, was fast neun Millionen DM entspricht. Alle Konten lauteten auf den Namen Landers.

„Was das hier bedeutet“, sagte Glockner, „werden wir erst noch ermitteln müssen: eine Liste von 54Personen — Namen und Adressen. Fast ausschließlich aus den neuen Bundesländern Sachsen, Brandenburg und Thüringen.“

„Vielleicht ehemalige Stasi-Mitarbeiter“, meinte Hermann Sauerlich. „Denn wie man hört: Die alten Seilschaften bestehen noch. Aus denen stürzt keiner ab. Diese Verbrechercliquen halten zusammen. Armes Deutschland!“

19. Frühstück

Wer war Kleinfuß?

Wer hatte Manfred Streiwitz niedergeschlagen?

Tim und Klößchen diskutierten die halbe Nacht, während alle andern im Haus schon schliefen.

Schließlich fielen auch Klößchen die Augen zu.

Tim, ausgestreckt auf der Bettcouch im Zimmer seines Freundes, dachte noch eine Weile nach. Aber ohne Ergebnis.

Der Sonntagmorgen war trüb.

Als Tim in der Sauerlichschen Schwimmhalle 200 Meter Butterfly schwamm und dann Rückenkraul zur Entspannung, begann es zu regnen. Dicke Tropfen klatschten gegen die gartenseitige Glasfront der Schwimmhalle. Sperlinge hatten sich unters Vordach geflüchtet.

Tim kam als letzter zum Frühstückstisch, war aber auch als einziger geschwommen.

„Wenigstens du“, meinte Sauerlich. „Immer denke ich, ich hätte die teure Schwimmhalle vergeblich gebaut. Zwölf-Meter-Decken — so herrlich meergrün gekachelt: Und niemand benutzt es. Erna kann nicht schwimmen. Ich habe keine Zeit. Willi wohnt im Internat. Unser Chauffeur Georg ist wasserscheu, und Amalie, die Köchin, lehnt Sportlichkeit ab. Eine Pleite.“

Alle lachten. Auch Streiwitz, dem es schon viel besser ging. Er hatte ein frisches Pflaster auf der Stirn.

Das von Amalie servierte Frühstück war überwältigend: Haferbrei mit Sahne — was Tim sehr mochte Müsli, frisches Obst, Toast und vier weitere Brotsorten, Bauernbutter, Honig, Schinken, Bratwürstchen, milden und scharfen Käse, dampfendes Rührei mit Speck und Eierpfannkuchen. Als Getränke konnte man wählen: indischen Schwarztee, Jasmin-Tee, Kaffee oder Kakao. Vom frischgepreßten Orangensaft gab es für jeden allerdings nur ein Glas.

„Ihr Wessis wißt gar nicht, wie gut es euch geht“, sagte Elke.

Es klang wie ein Vorwurf.

„Doch“, erwiderte Sauerlich. „Wissen wir genau. Im übrigen frühstücken wir nur euch zu Ehren so üppig. Ich fahre Tag für Tag sehr früh in die Fabrik. Eine Tasse Kaffee — zu mehr reicht die Zeit nicht.“

Kommissar Glockner rief an.

Sauerlich, der mit ihm sprach, kam sehr ernst an den Tisch zurück.

„Malchow wurde vier Stunden lang operiert und liegt jetzt auf der Intensiv-Station. Er käme durch, heißt es. Habe aber eine Gehirnquetschung und eine Verletzung der Genickwirbel. Das bedeutet, er wird nie wieder wie vorher sein, sondern geistig behindert — möglicherweise — und an den Rollstuhl gefesselt.“

Niemand sagte etwas.

Tim dachte: auch eine Art von Gerechtigkeit — eine schreckliche.

Nach dem Frühstück machten er und Klößchen sich auf die Socken.

Es regnete nicht mehr, aber Klößchen hatte sein Cape mitgenommen. Tim vertraute auf seinen wasserdichten Blouson.

Vor Malchows Garage waren Kreidestriche auf dem Asphalt, die Tür trug ein Polizeisiegel.

Die Jungs holten Gaby ab. Oskar durfte mit. Unterwegs stieß Karl zu ihnen, und der Himmel klarte mehr und mehr auf, war bald so blau wie Gabys Augen.

An einer Ecke, wo die fünf halt machten, erklärte Tim seinen Plan.

„Anfangs haben wir“, sagte er, „nach Bert Hansen gesucht, weil der Otto Pawelke verletzt hat. Wir wollten Otto den Täter bringen und damit erreichen, daß der Penner seine Halsstarrigkeit aufgibt — daß er eingesteht: Nicht vor Klößchens Elternhaus hat er sich die Knochen gebrochen, sondern er ist dort hingeschleppt worden von Malchow, alias Landers. Das alles spielt jetzt keine Rolle mehr. Richtig? Trotzdem haben wir dieselbe Person im Visier: Bert Hansen — und außerdem seine Schwester. Denn jetzt geht’s um fünf Kilo Heroin. Und um die Dealer: den Türken und Blaßgesicht. Um dieses Quartett kümmern wir uns. Okay?“

„Löbliche Absicht“, sagte Karl. „Aber wie?“

Gaby nickte. „Vor allem: Wo sollen wir suchen?“

„Uns bleibt immer noch die Hansen-Adresse“, erwiderte Tim. „Irene ist verduftet. Aber ich glaube nicht, daß Bert sie begleitet. Sie sind nicht sehr innig miteinander, die beiden. Das habe ich der Frau angemerkt. Sie kümmert sich um den Mistbolzen — quillt aber nicht über vor geschwisterlicher Liebe. Ich weiß ja nicht, wie das sonst ist. Ich bin ein Einzelkind.“

„Einzelkinder sind wir alle“, meinte Gaby. „Vielleicht verstehen wir uns deshalb einigermaßen.“

„Einigermaßen?“ lachte Klößchen. „Ich finde, wir vier sind doch wie Hund und Wasser, wie Feuer und Katze. Umgekehrt.“

„Ich meine also“, knüpfte Tim an seinen Gedanken wieder an, „Bert könnte inzwischen zu Hause sein. Wenn ja, werden wir ihn befragen nach den Freunden, Bekannten und Verwandten seiner Schwester. Zum Henker! Ich lasse mich doch nicht für dumm verkaufen. Meinen Hintern habe ich riskiert — für fünf Kilo Scheuersand. Jetzt will ich das Heroin. Und das dann deinem Vater überreichen, Gaby.“

„Und die Dealer?“ fragte Karl.

„Was meinst du?“

„Vielleicht sind die schneller als wir und waren schon bei Bert. Vielleicht haben sie ihn gefoltert und seine Schwester erschossen.“

Tim schüttelte den Kopf. „Die Typen sehen aus wie Profis. Und Profis morden nur im Notfall.“

„Erzähl das mal meinem Vater“, meinte Gaby.

„Von ihm weiß ich’s doch. Also los, gehen wir!“

*

Die Armie-Gasse war sonntäglich still. Die Hofmauer auf der anderen Seite hatte jetzt helle Streifen. Taubendreck war das, den der Regen ein bißchen abgespült hatte.

Nr. 11 war auch bei Tag ein heruntergekommenes Haus. Vor den straßenseitigen Fenstern hingen schiefe Jalousien, und zwar rund um die Uhr, weil sie sich nicht mehr hochziehen ließen. Einige Fenster hatten Gardinen.

Die TKKG-Bande postierte sich hinter die Würstchenbude. Sie hatte auch jetzt geschlossen. Offenbar war Wurst-Maxe verreist.

„Mann! War das ein Frühstück“, sagte Klößchen. „Jetzt noch eins von der Sorte — und der Sonntag wäre gerettet für mich.“

„Fand eine Freßorgie statt?“ erkundigte sich Karl.

„Für den Besuch“, sagte Tim. „Aber die Kritik am Wohlstand war unüberhörbar.“

Er spähte zu Nr. 11.

Zwei Frauen kamen heraus. Die eine war jung, die andere bemühte sich, so auszusehen. Sie gingen in Richtung Bahnhof, hatten Taschen dabei und Regenschirme. Vielleicht stand ein Ausflug bevor — mit der S-Bahn ins Umland.

Es begann ein bißchen zu tröpfeln, der Himmel war wieder grau.

Tim beobachtete die Fenster im vierten Stock — entschied aber dann, daß keins zu der Hansen-Wohnung gehörte. Die lag, falls seine Erinnerung ihn nicht ganz täuschte, mit allen Zimmern nach hinten raus.

Ein Mann kam den beiden Frauen entgegen — vorn an der Ecke: mittelgroß, beleibt um die Mitte. Er trug noch den Lodenmantel und den Knautschhut von gestern. Freundlich begrüßte er die Frauen.

„Da, der Biertrinker“, sagte Tim. „Mal sehen, ob ich mit ihm reinhuschen kann.“

Als der Dicke die Haustür aufschloß, stand Tim lächelnd neben ihm.

„Guten Tag! Ist das nicht wieder ein Sauwetter heute! Immer sonntags, wenn die Menschen frei haben, öffnet der Himmel die Schleusen. Ob da die Meteorologen dahinterstecken?“

„Die - wer?“

„Die Wetterforscher.“ Tim quetschte sich an dem Bierbauch vorbei. „Die mit den falschen Vorhersagen.“

„Mir schmeckt mein Bier bei jedem Wetter“, hörte er den Dicken sagen — sauste aber schon die Stufen hinauf.

20. Um Mitternacht — hier

Vierter Stock. Tim klopfte nicht gleich an die Wohnungstür, sondern horchte erstmal.

War da ein Geräusch in der Wohnung?

Er bückte sich, hob die Klappe vom Briefkastenschlitz und sah ein paar stämmige Beine — unmittelbar vor sich.

Bert Hansen! Leicht zu erkennen an den Dreckflecken seiner löcherigen Jeans.

Und schon wurde die Tür geöffnet.

Wie das paßt! dachte der TKKG-Häuptling. Genau das Quentchen Dusel muß man haben.

Berts Froschaugen glotzten. Eins war veilchenblau umrandet, als habe er bei einem Faustkampf viel eingesteckt. Der Mund, luftschnappend, blieb offen.

„Zu dir will ich“, sagte Tim und drückte ihn mit flacher Hand in die Diele zurück.

Ächzend näherte sich der Biertrinker auf der Treppe, pausierte zwar nach jeder sechsten Stufe, würde aber trotzdem bald hier sein.

Tim kickte die Tür hinter sich zu.

„Willst verreisen, wie?“

Das bezog sich auf die beiden vollgestopften Leinentaschen, die Froschgesicht trug.

„Nee. Eigentlich nicht.“

„Umziehen?“

„Äh... was wegbringen. Wenn... wenn du mich schlägst, schreie ich.“

„Klar.“ Tim grinste wölfisch.

Draußen stampfte der Biertrinker vorbei zur fünften Etage.

„Der... der Herr Purpshuber ruft die Polizei.“

„Wirklich?“

Tim schob Bert Hansen durch die offene Tür ins Wohnzimmer, wo gestern abend ,Mausi’ — sichtbar für keinen — rumgesprungen war.

Ääätzzz! Wie sah das hier aus? Dagegen, dachte Tim, ist ja unser Adlernest ein Ordnungs-Modell.

„Willst du deine Schwester ärgern? Oder räumst du grundsätzlich nicht auf?“

Bert ließ die Taschen fallen, zog sich drei Schritte zurück und hob die Fäuste.

„Du, ich kann mich verteidigen. Wo ich hinhaue, wächst kein Gras mehr.“

Tim lachte, wurde gleich wieder ernst und bleckte die Zähne. „Daß du dich an Schwächeren vergreifst, wissen wir. Du hast Otto Pawelke mißhandelt, hast dem Penner das Bein gebrochen. Der liegt jetzt im Krankenhaus. Und dann der Terror gegen Malwine Schwarzhaupt. Die alte Frau ist umgefallen vor Schreck. Reife Leistung, Bert Hansen! Ich sollte dich windelweich prügeln. An dir fällt auf, daß du lispelst. Und einer, der lispelt, hat in letzter Zeit viele Seniorinnen telefonisch bedroht. Die Polizei wird sich freuen, wenn ich dich dort abliefere.“ Angstschweiß trat dem Kerl auf die Stirn.

„Ich... ich bestreite das alles.“

„Wer hat dich verprügelt?“

„Wie? Was?“

„Hast du Bohnen im Ohr! Wer dich verprügelt hat?“

„Das... geht dich nichts an.“

Tim seufzte. „Paß auf, Freundchen. Wem das Wasser bis zum Hals steht, der sollte keine Kniebeuge machen. Für deine Übeltaten wirst du dich verantworten — dafür sorgen meine Freunde und ich. Aber vielleicht legen wir noch ein gutes Wort für dich ein und bekunden, daß du mit uns kooperiert (zusammengearbeitet) hast.“

„Häh?“

„Es geht um weißes Gift, Freundchen. Um Rauschgift. Um Heroin. Deine Schwester hat’s. Wissen wir. Und zwei Ganoven sind wild hinter ihr her. Bist du denen in die Hände gefallen?“ Bert schluckte. „Äh... wenn du’s sowieso schon weißt.“

„Also?“

„Sie waren hier gestern abend.“

„Ein großer Blasser und ein Türke im Kamelhaarmantel?“

„Exakt.“

„Und?“

„Sie wollten wissen, wo Irene ist. Aber sie war schon weg, als ich heimkam. Sie hat sich verkrümelt. Von dem Heroin hatte ich keine Ahnung. Das schwöre ich.“

„Was haben die beiden gesagt?“

Bert zögerte. Aber dann entschloß er sich zur Wahrheit.

„Sie haben Irene eine Frist gesetzt. Heute nacht um 24 Uhr wollen sie herkommen. Wenn sie dann das Paket — wie sie sagen — nicht kriegen, werden sie Jagd machen auf Irene. Den Tod drohen sie ihr an. Deshalb will ich ja jetzt abhauen. Ich bin nicht hier heute nacht.“

„Wo ist deine Schwester?“

„Sie hat mich angerufen — etwas später — und auch zugegeben, daß sie das Rauschgift besitzt. Hat aber nicht gesagt, wo sie steckt. Sie meint, ich würde nicht dichthalten.“

Tim musterte ihn. Sagte der Bursche die Wahrheit? Es schien so.

„Leg los, Hansen: Mit wem ist deine Schwester befreundet? Wo kann sie sich einquartieren?“

Bert hob die Achseln. „Ich weiß es nicht. Ich weiß ja nicht mal, ob sie einen Macker hat. Mit mir redet sie nicht darüber. Sie macht, was sie will; ich mache, was ich will. Damit hat sich’s.“

„Irgendein Name, eine Adresse wird dir doch einfallen.“ Bert bemühte sich, nachzudenken, aber es kam nichts dabei raus.

Tim sagte: „Daß du jetzt abtauchen willst, kann ich verstehen. Ich hindere dich auch nicht. Aber spätestens morgen werde ich der Polizei mitteilen, was du auf dem Kerbholz hast. Für ewig kannst du dich nicht verstecken — also sei schlau! Du gewinnst ein paar Pluspunkte, wenn du dich freiwillig stellst. Kapiert? Gehst ins Präsidium, wendest dich an Kommissar Glockner und gestehst die Sache mit Otto Pawelke. Und den Telefonterror. Gebongt?“

Bert nickte langsam. „Habe ich ‘ne andere Wahl? Scheint wohl das beste zu sein.“

„Wohin verdrückst du dich?“

„Äh — die Bude von Pawelke und Schrottalski ist leer. Ich war schon vorletzte Nacht dort.“

„An der Hochriegel-Straße.“ Tim nickte. „Wer ist Schrottalski? Herbert?“

„Ja, Herbert, der Kampfbettler.“

„Dann hau ab! Moment! Ich brauche deine Haus- und deinen Wohnungsschlüssel. Keine Sorge! Morgen kriegst du sie wieder. Wir rühren auch nichts an. Aber um Mitternacht werden wir hier jemandem einen heißen Empfang bereiten.“

21. Attila, der Kurz-Türke

Blaßgesicht Schreyle schlief am liebsten bis 11 Uhr. Als freiberuflicher Rauschgift-Dealer konnte er sich das leisten. Das, was er Arbeit nannte, fand abends statt oder nachts.

An diesem Sonntag erhob er sich schon um 10 Uhr aus den zerknitterten Laken, die längst waschmaschinen-reif waren. So früh auf — er fand das heldenhaft.

In der Naßzelle — sprich: Badezimmer — hustete er erstmal minutenlang, bis er Tränen hatte in den Eisaugen und die Bronchien brannten.

Jedem Kettenraucher geht das so am Morgen. Trotzdem rauchen sie weiter.

Schreyle steckte sich auch gleich eine Nikotinnudel an. Als er duschte, legte er sie auf den Rand der Kloschüssel. Kein Frühstück. Aber er schob zwei Päckchen Glimmstengel in die Manteltasche und verließ, knatschig-gelaunt, sein Apartment.

Es lag im achten und obersten Stock eines runden Wohnturms, der vor drei Jahren am Rand der Innenstadt errichtet wurde — gleich hinter dem Leipziger Platz — und seitdem immer wieder durch die Presse gezerrt wird: als Beispiel städtebaulicher Verhunzung.

Das Gebäude sah auch wirklich schlimm aus. Der Architekt hatte sich für eine Art Turm-von-Pisa entschieden, äußerlich. Aber keine Bewilligung zur Schräglage erhalten. Nein, der Wohnturm stand kerzengerade. Trotzdem paßte er nicht in dieses Stadtviertel, wo historische Bauten den Stil bestimmen.

Mit dem Lift fuhr Schreyle in die Tiefgarage.

Sie hatte drei Etagen.

Sein grauer Mercedes wartete im obersten Parkdeck.

Zwielicht. Schlechte Luft. Schreyle zündete sich eine neue Zigarette an.

Die Autoschlüssel. Er schloß auf und öffnete die Tür.

Im selben Moment wurde ihm ein harter Gegenstand gegen die linke Niere gepreßt.

„Keine Bewegung, du Schweinekerl!“ blökte eine Schrillstimme.

Schreyle erstarrte. Offensichtlich war das eine Pistolenmündung, die ihn da berührte. Und er kannte die Stimme.

„Attila, laß die Witze!“

„Ich mache keine, Schreyle. Ich habe dich durchschaut. Steig ein!“

„Spinnst du? Was ist los?“

„Einsteigen, hinterhältiger Kerl!“

Schreyle verstand die Welt nicht mehr. Über die Schulter blickte er hinter sich. Niemand da. Ach so! Attila Alico, der Heroin-Schmuggler aus Istanbul, war ja nur einen Kopf größer als ein Gartenzwerg.

Schreyle senkte den Blick. Dort war der Kurz-Türke — in Gürtelhöhe, denn Schreyle maß 188 cm. Attila Alico hielt eine Pistole, die in seiner Mini-Faust wie eine Kanone aussah.

„Attila, was soll das?“

„Zum letztenmal: Steig ein! Sonst puste ich dich um.“

Der hat den Verstand verloren, dachte Schreyle und glitt hinters Lenkrad.

Hinter ihm stieg Attila ein, die Pistole in der Hand.

Der Türke war Mitte Dreißig, hatte ein wettergegerbtes Ledergesicht und schwarze Locken, die er aufeinander türmte, um größer zu wirken. Ständig trug er Cowboy-Stiefel, weil an denen die höchsten Absätze sind.

Jetzt glomm die Wut in seinen schwarzen Augen.

„Damit du Bescheid weißt, Schreyle: Landers war mein Freund. Für den habe ich schon linke Dinger gedreht, als er noch Malchow hieß und beim Stasi ‘ne große Nummer war. Verstanden! Immer, wenn der nach Istanbul kam, hat er mir Aufträge zugeschanzt. Ich halte ihm die Treue.“

„Weiß ich doch. Warum erzählst du das? Und was heißt: Er war dein Freund. Ist er’s nicht mehr?“

„Tu nicht so scheinheilig. Mir fällt doch seit langem auf, daß der Boss dir im Weg ist. Du willst das Kommando haben.“

„Was?“

„Du steckst hinter dem Anschlag.“

„Hinter welchem Anschlag? Pack endlich aus, Mann! Ich verstehe kein Wort.“

Attila zischte durch die Zähne und sah sich rasch um. Sie waren immer noch allein. Und die Wagen — etwa ein Dutzend — hatten keine Ohren.

„Ich war gestern abend schon hier“, erklärte Attila. „Habe mir ein Taxi genommen in Lerchenfelden. Ist ja keine Entfernung bis hierher. Nur ans Heroin-Paket konnte ich leider nicht mehr ran. Der Zug war weg. Das Paket lag im Kurswagen. Ein verdammtes Pech. Aber jeder kann ja mal einen Fehler machen. Ich kam also her, und das Taxi brachte mich bis in die Nähe von Landers Adresse. Daß ich nicht bei ihm vorfahre, ist selbstverständlich.“

„Ja, und?“

„Ich bin zum Boss. Und gleich an die Hintertür. Alle Fenster waren dunkel. Ich geklopft. Vergeblich. Bin dann ums Haus rumgegangen — und da hat mich fast der Schlag getroffen vor Schreck.“

„Weshalb?“

„Du weißt es doch, Schreyle. Der Typ hat doch in deinem Auftrag gehandelt.“

„Was? Welcher Typ? Welcher Auftrag?“

„Ich stand im Dunkeln, Schreyle, bei der Hecke, verborgen hinter einem Strauch. Landers lag vor seiner Garage — bewußtlos. Oder tot. Hinterrücks hat der Typ ihn niedergeschlagen. Ein junger Kerl. Wer ist es? Wen hast du angeheuert?“

„Bist du wahnsinnig! Ich habe niemanden angeheuert. Ich weiß nichts von alldem. Mann! Was ist mit Landers?“

„Der Typ, der ihn niedergeschlagen hat, rannte weg. Ich glaube, er hat ihn beraubt. Natürlich wollte ich mich sofort um den Boss kümmern. Aber in dem Moment kamen Leute — mindestens 20. Eine Gruppe. Da bin ich getürmt. Später wollte ich zurück. Doch die Straße war voller Menschen. Ein Auflauf. Alles, was dort wohnt, war auf den Beinen. Acht Polizeiwagen habe ich gezählt. Und 20 Typen von der Mordkommission. Der Boss wurde weggebracht. Ich glaube, im Blechsarg. Schrecklich! Eine Tragödie! Ich trauere um ihn. Und du bist schuld.“ Schreyle spürte Gänsehaut bis zu den Fußsohlen. Um Himmels willen! Was war da geschehen? Welches Unheil kündigte sich an?

„Attila“, sagte er in ruhigem Ton. „Ich schwöre dir. Ich habe nichts zu tun mit diesem Verbrechen. Gut, gut, ich war in letzter Zeit nicht ganz einverstanden mit Landers. Aber ich bin kein Verräter. Du irrst dich, wenn du zwischen dieser Sache und mir einen Zusammenhang vermutest. Also steck deine Waffe weg und spiel nicht verrückt.“

Er schielte in den Rückspiegel und stellte zu seinem Erstaunen fest, daß die verkrampfte Miene das Kurz-Türken sich lockerte. Er nickte und schob seine Pistole unter den Mantel, einen beigen Winter-Trenchcoat mit vielen Taschen. Darin sah Attila fast so breit wie hoch aus.

„Wenn ich dich zu Unrecht verdächtigt habe, Schreyle — Schwamm drüber!“

„Ja, Schwamm drüber.“

Sonderbar! dachte Schreyle. Eben noch fuchsteufelswild — jetzt versöhnlich. Ist das Istanbuler Art? Auch an seinem Bericht ist irgendwas seltsam. Ich war doch ebenfalls in der Eichen-Allee. Zwar später, aber nicht soviel später. Da war nichts mehr zu sehen von Menschenauflauf und Polizei-Großeinsatz.

Attila stieg aus, ging um den Wagen herum und kletterte auf den Beifahrersitz. Das Ledergesicht wirkte zufrieden.

„Bevor wir nachdenken“, sagte Attila, „eine Frage: Habt ihr das Heroin-Paket?“

„Noch nicht. Aber heute um Mitternacht kriegen wir’s — hoffentlich. Da ist nämlich folgendes passiert...“

Er berichtete.

Attila lachte dreimal — und immer auf andere Art: erst hämisch, dann schadenfroh, zuletzt anerkennend.

„Das Weib“, sagte er und spreizte die Finger, „will ich sehen. Heute nacht bin ich dabei.“

Wenn’s sein muß, dachte Schreyle.

Er sagte: „Der Mordfall Landers wird erst morgen in der Zeitung stehen. Was steckt hinter diesem Anschlag?“

„Wenn keine interne Feindschaft vorliegt, weiß ich nur eine Erklärung: Irgendein Raubmörder hat zugeschlagen.“

„Schon möglich. Landers sah immer nach dicker Brieftasche aus, hatte eine teuere Uhr und trug Ringe. Trotzdem ahne ich: Die Sache ist schlimmer.“

„Was meinst du?“

„Landers hat neulich geäußert, man habe ihm gedroht.“

„Wer?“

„Ein gewisser Yussuf.“

„Ein Landsmann von mir?“

„Offenbar.“

„Yussufs gibt’s viele.“

„Mag sein. Aber dieser eine sagte, er sei der Chef eines Drogenrings mit weltweiten Verbindungen. Und seine Organisation werde den ostdeutschen Markt übernehmen. Landers solle gefälligst die Finger davon lassen, wenn ihm sein Leben lieb sei.“

„Oho, oho!“ Attila ballte die Mini-Fäuste. „Das lassen wir nicht mit uns machen. Die räumen wir weg.“

„Landers hat die Drohung nicht ernstgenommen.“

„Lind du meinst: Jetzt hat Yussuf zugeschlagen. Hm, hm! Dann wäre es gefährlich, wenn du dich an Landers Stelle setzt.“

„Es sei denn, es ist wirklich nur ein Raubmord. Außerdem: Landers war ein Schreibtisch-Stratege. Ich kenne den Nahkampf und lasse mich nicht übertölpeln. Wie sah der Täter
aus?“

Attila überlegte. „Mit Sicherheit jung. Viel mehr kann ich nicht sagen. Ich habe ihn nur von hinten gesehen.“

22. Schlimme Entdeckung

Tim hatte seinen Freunden berichtet. Auch Oskar hörte zu. Grinsend zeigte Tim die Schüssel, die er Bert abgenommen hatte.

„Um Mitternacht nehmen wir die Dealer in Empfang“, sagte der TKKG-Häuptling. „Ob wir das allein schaffen oder polizeiliche Unterstützung brauchen, können wir uns noch überlegen.“

Sie standen hinter der Würstchenbude. Regen tröpfelte. Gaby hatte die Kapuze ihrer blauen Regenjacke über die Goldmähne gezogen. Oskar schüttelte sich ständig, und die Tropfen flogen aus seinem Fell.

Karl, der blick-günstig stand, deutete zur Hansen-Adresse, und die TKKGler beobachteten, wie Bert abzog mit seinen beiden Taschen. Offenbar wollte er sich häuslich einrichten in der verwanzten Gartenlaube.

„Du meinst“, sagte Gaby, „er hat die Wahrheit gesagt?“

„Ich würde darauf wetten.“

„Selbst wenn wir Blaßgesicht und den Türken einfangen“, meinte Karl, „führt das nicht zu Irene. Sie und das Heroin bleiben in freier Wildbahn — eine Zeitbombe!“

Tim schüttelte den Kopf. „Berts Schwester ist keine Profi-Kriminelle, sondern nur Amateurin. Natürlich bedenkenlos geldgierig. Aber das allein hilft wenig. Schließlich steht nicht an jeder Straßenecke ein Heroin-Einkäufer, der freudig 200 000 Mark hinblättert für das dicke Paket. Wer da so rumsteht in den Drogenszene-Vierteln, ist meistens ein Rauschgiftfahnder der Kripo. Nee, Irene wird früher oder später einen Fehler machen, und dann sitzt sie bei Gabys Vater vor dem Schreibtisch.“

„Da hat sie dann noch Glück gehabt“, sagte Gaby. „Andere, die ihre Tour versuchen, werden entseelt aus dem Fluß gezogen oder unter dünner Erdschicht entdeckt.“

„Igitt!“ meinte Klößchen. „Ich träume von einem zweiten Frühstück in der Art des ersten — und ihr wälzt unappetitliche Gedanken. Wie wär’s denn? Bis Mitternacht ist lange hin — fahren wir doch zu uns. Wir könnten Schoko-Nopoly spielen. Oder Schoko-Würfeln. Oder Schoko-Schach. Das sind die neuesten Spiele, die mein Vater auf den Markt wirft. Hat damit Aufsehen erregt auf der Süßwaren-Messe. Beim Schoko-Schach sind alle Figuren aus — na, wer rät es?“

„Bleikristall“, sagte Tim.

„Esel! Aus Schokolade natürlich. Und wenn du schach-mäßig eine gegnerische Figur schlägst und vom Feld nimmst — kannst du sie auch gleich verspeisen.“

„Sieger ist“, lachte Tim, „wem zuletzt schlecht wird.“

„Das ist ja das neue an dieser Art Schach“, erklärte Klößchen: „Nicht nur das Gehirn — auch der Magen wird gefordert.“

Der Regen wurde heftiger. Klößchens Vorschlag, bei den Sauerlichs anzudocken, stieß deshalb auf Gegenliebe. Schoko-Schach war ein Gesichtspunkt; wobei Tim für sich entschied, die eßbaren Bauern, Türme, Springer, Läufer, Damen und Könige zur mehrmaligen Verwendung am Leben zu lassen.

Sie radelten zurück. Leere Straßen. Sie bogen ein in die Eichen-Allee und hatten den Park fast erreicht, in dem sich gestern abend Malchow und die beiden Streiwitzens begegnet waren.

Die Grünanlage ist nicht groß — vielleicht so wie drei Fußballplätze. Eichen wachsen dort, Kastanien, Buchen, Fichten und Edeltannen. Den Rasen pflegen die Stadtgärtner. Die Wege sind asphaltiert.

Die TKKGler radelten am Eingang vorbei, mit eingezogenen Köpfen, denn der Regen peitschte von vorn.

Trotzdem — aus Instinkt — blickte Tim nach links, also in den Park. Und sah gerade noch, wie Dieter Streiwitz geduckt hinter Büschen verschwand.

Tim bremste.

„Moment, Freunde, bin gleich wieder da.“

Auf seinem Rennrad sauste er in den Park.

Klößchen rief noch: „Zur Toilette kannst du doch bei uns.“

Aber Tim war schon an der Stelle, wo der Streiwitz-Sohn sich durch regenglitschige Zweige in die Pampa gezwängt hatte.

Tim legte sein Rad auf den Boden und nahm denselben Weg. Das war nicht nur Neugier. Noch weniger hatte er die Absicht, dem 17jährigen Hallo zu sagen. Nein, dessen Haltung hatte Tims Mißtrauen geweckt. Körpersprache sagt viel. Und die von Dieter war heimlichtuerisch — als wollte er nicht gesehen werden.

Immergrüne Büsche, mannshoch, hatten sich zur großen Gruppe vereint, ohne Einblick von draußen, aber mit Inseln, wo braune Nadeln den Boden bedeckten. Darunter war die Erde locker und feucht.

Dieter kniete, Tim den Rücken zugewandt.

Mit einem Blechstück, wohl dem Deckel einer Konservendose, grub der 17jährige ein Loch.

Dort sollte verbuddelt werden, was die Supermarkt-Tüte enthielt. Sie lag neben Dieter. Er trug einen Regenmantel, der wohl noch in einem volkseigenen Betrieb entstanden war.

Tims Nackenhaare kräuselten sich vor Entsetzen.

Was in der Plastiktüte war, hob sich ab als Kontur.

O nein! dachte der TKKG-Häuptling. So ein verdammter Mist! So ein Elend! So ein Unglückstag!

Er beugte sich vor, griff an Dieter vorbei und nahm die Tüte.

Streiwitz-Junior fuhr hoch und herum. Entsetzen zerriß ihm fast das Gesicht. Er wurde so bleich, als falle er jeden Moment um.

Tim sah in die Tüte. Nur, um sich zu vergewissern.

Sie enthielt: eine goldene Armbanduhr, eine Pistole — die Tim schon kannte — , einen Schlüsselbund, einen Diamantring für Männer und eine elegante, dicke Brieftasche.

Alle diese Sachen gehörten Emmerich Malchow.

Tim hob den Blick.

Dieter begann zu zittern wie Espenlaub.

„Vorab“, sagte Tim, „will ich nur eins wissen: Vergräbst du das im Auftrag deines Vaters? Oder vergräbst du das auf eigene Rechnung?“

Dieter setzte zweimal zum Sprechen an. Dann: „Ich... ich habe ihn niedergeschlagen. Vater... hat nichts damit zu tun. Er weiß nichts. Mutter weiß nichts. Ich wollte... Es ist über mich gekommen, Haß. Was Malchow Vater angetan hat — hier wäre dieser Dreckskerl dafür nicht bestraft worden.“

„Du hast ihn fast umgebracht“, sagte Tim. „Der Mann bleibt ein Krüppel.“

„Nein. Habe ich nicht.“

„Was nun? Hast du ihn niedergeschlagen — ja oder nein?“

„Ja. Aber doch nur mit meinem Schuh. Mit der Gummisohle. Kein harter Schlag. Malchow war zwar bewußtlos, aber er hat nicht mal geblutet.“

*

Alle im Haus sprachen gedämpft. Tim hatte den Eindruck, man gehe auf Zehenspitzen.

Elke Streiwitz lag im Bett. Nervenzusammenbruch. Dr. Ahderlasser, der Sauerlichsche Hausarzt, hatte sie mit einer Injektion ruhiggestellt.

Manfred Streiwitz saß am Bett seiner Frau und hatte Tränen in den Augen. Einesteils aus Sorge um seinen Sohn, andererseits vor Rührung über dessen ,edelmütige Unbeirrbarkeit’ — wie er das Motiv für den Racheakt nannte.

Die Sauerlich-Senioren standen unter einem gelinden Schock, ebenso Amalie, die Köchin. Klößchen futterte vor Aufregung schon die zweite Packung Schoko-Schachfiguren. Tim, Karl und Gaby saßen mit ernsten Mienen herum.

Lediglich Oskar war guter Dinge und stupste Gaby oder Tim immer wieder mit der Pfote an, was heißen sollte: Spiel mit mir!

Tim kraulte ihm die Ohren.

Kommissar Glockner war sofort gekommen. Jetzt saß er mit Dieter im sogenannten Kleinen Salon. Dieser Nebenraum der Sauerlich-Villa mißt 44 Quadratmeter. Nur selten wird ein Straftäter in so luxuriösem Rahmen verhört.

„Es handelt sich“, sagte Tim, „um einen Halbschuh. Nicht sehr schwer. Dicke Gummisohle. Und Dieter ist nicht sehr athletisch, hat außerdem null Ahnung von Kampfkunst. Er spielt Tischtennis. Unmöglich also, daß von seinem Niederschlag diese furchtbare Verletzung herrührt.“

„Vorausgesetzt“, erwiderte Karl ebenso leise, „Dieter sagt die Wahrheit.“

„Den Eindruck habe ich eigentlich.“

„Weshalb hat er die Sachen geraubt?“ fragte Klößchen.

„Ist doch einleuchtend. Der Verdacht sollte nicht auf seinen Vater fallen, sondern auf irgendeinen Straßenräuber. Die Sachen konnte Dieter vorher nicht beiseite schaffen, weil...“ Tim ließ den Satz unvollendet, denn Glockner kam aus dem Kleinen Salon.

Sofort traten Sauerlichs aus dem Kaminzimmer, und auch die TKKG-Bande verließ ihre Plätze.

Glockners Miene war ernst.

„Ich glaube, was Dieter aussagt“, erklärte er. „Der Hieb, den er geführt hat, kann nicht diese Folgen verursacht haben. Trotzdem bleibt es natürlich ein Überfall, Körperverletzung und Raub. Aber ich bin sicher: Dieter wird milde Richter finden. Er hat Rache genommen für das Verbrechen an seinem Vater — hatte sogar die Idee, ihm, seinem Vater, zuvorzukommen, damit nicht der schuldig wird.“

„Moralisch verständlich“, sagte Sauerlich. „Sogar charaktervoll, aber nicht zu vereinbaren mit dem Gesetz.“

„Damit stellt sich für mich die Frage“, sagte Glockner: „Wer hat Malchow die — fast tödliche — Verletzung beigebracht? Als Dieter weglief, muß der Täter schon in der Nähe gewesen sein. Er hat dann — aus seiner Sicht — die Tat vollendet. Vermutlich hielt er Malchow für tot. Also ein Mordversuch. Wer tat das?“

„Vielleicht der Unbekannte mit den ungewöhnlich kleinen Füßen“, sagte Tim.

Glockner nickte. „Wir haben einen sehr deutlichen Gipsabdruck vom rechten Schuh. In der Ledersohle sind zwei Bruchstellen, und am äußeren Rand fehlt ein Stück. Dieser Abdruck ist so gut wie ein Fingerabdruck. Aber wir brauchen den Schuh — und den Mann, dem er gehört.“

„Kleine Füße — kleine Statur“, meinte Tim. „Das muß nicht immer so sein, ist aber mehr Regel als Ausnahme. Vielleicht gibt es einen kleinwüchsigen Typ in Malchows Dunstkreis.“

23. Türkische Gastfreundschaft

Unweit vom Hauptbahnhof lag die Hotelpension DOLMUS, ein türkisches Etablissement, dem auch ein türkisches Café angeschlossen war; abends wurde hier Bauchtanz geboten — dreimal die Woche.

Attila Alico hatte sich bei dem Landsmann, dem die Pension gehörte, ein Zimmer genommen und gleich zu Mittag gegessen: Tamara (Fischrogen-Paste), Köfte (Hackfleisch) mit Auberginen und anschließend Tavuk Gögsü (süßer Hühnerbrust-Pudding). Dazu trank er reichlich vom Raki, dem Schnaps.

Jetzt war Attila in seinem Zimmer, saß auf der Bettkante und stellte das Telefon neben sich.

In einem Bett wie diesem kam er sich immer ganz verloren vor. Es war 200cm lang, 140cm breit: ein Französisches Bett. Zuhause in Istanbul benutzte er eine für ihn gearbeitete Lagerstatt, die seinen winzigen Körpermaßen angepaßt war.

Er nahm den Hörer ans Ohr, wählte die Vorwahl der Türkei und dann 9-1/1467090.

Eine kehlige Stimme meldete sich.

Das war Ömer, der Leibwächter. Er hatte noch andere Funktionen: Chauffeur, da er Autofahren konnte; Sekretär, da er lesen konnte, schreiben und telefonieren.

„Hier ist Attila“, sagte der Kurz-Türke in seiner Muttersprache, „gib mir den ehrwürdigen Chef.“

„Er raucht gerade Wasserpfeife“, erwiderte Ömer. „Aber gut, ich versuch’s.“

Es knackte, als sei ein Gewitter in der Leitung.

Dann meldete sich Yussuf. Mit ganzem Namen hieß er Yussuf Kücük. In Istanbul fürchtete man ihn wie Blutrache und Pest.

„Inek oglu inek (Sohn einer Kuh)“, sagte Yussuf ärgerlich. „Höre ich endlich von dir?“

„Es ging nicht eher, Chef. Ich war bis jetzt voll in action. Aber alles läuft bestens. Erfolg, Erfolg. Und trotzdem kam es anders, als wir dachten. Zwar ist mir anfangs eine kleine Panne passiert. Doch die mache ich wett heute nacht. Reg’ dich also nicht auf! Es ist wirklich nicht schlimm. Mir ist zwar das Heroin abhanden gekommen — aber nicht die Konkurrenz hat es, sondern eine Amateurin, eine junge Frau, die nichts damit anfangen kann.“ Er berichtete Einzelheiten.

„Kendini frenle! (Reiß dich am Riemen!)“ sagte Yussuf. „Sonst — seni zerim (mach ich dich zur Schnecke).“

„Gleich wirst du begeistert von mir sein, Chef. Denn der andere Auftrag ist erledigt. Aber das — hahahah — war so: Ein anderer muß sich diese Beseitigung ans Bein binden. Stell dir vor: Wie ich spätabends bei Landers herumschleiche, ist dieser Mistkerl nicht da. Geht spazieren. Ich warte. Natürlich hinter dem Haus. Dann höre ich Geräusche vorn — und komme dazu, wie jemand mir die Arbeit abnimmt. Ein junger Kerl hatte den Landers gerade niedergeschlagen und beraubt. Ich habe mich versteckt und gewartet. Der Räuber verschwand. Landers lag flach, war groggy für einen Moment, regte sich aber schon wieder. Und tatsächlich, der Dickwanst stemmte sich hoch auf die Knie. Da habe ich zugeschlagen — mit dem Pistolenkolben. Zack! Weil er kniete, hatte er die richtige Höhe für mich. Zack! Den sind wir los, Chef! Dein Auftrag ist erfüllt. In den neuen Bundesländern werden nur wir die Drogen verteilen. Nur wir!“

„Gut. Und die andern?“

„Schreyle weiß, daß du Landers gedroht hast. Außerdem habe ich eine Schau wegen des Überfalls auf Landers mit Schreyle abgezogen und ihn ganz schön eingeschüchtert.“

„Dann weiß er jetzt auch, was ihn erwartet, wenn er sich querlegt.“

„Ganz sicher. Heute nacht werde ich ihn beschwatzen. Und Mehmet Kozluk sowieso. Aber der macht keine Schwierigkeiten. Der ist Türke und arbeitet lieber für dich als für Landers. Heute nacht also werde ich den beiden klarmachen, daß es klug und clever wäre, wenn wir uns dir andienen und dir die Adressen der ostdeutschen Dealer Zuspielen. Ich garantiere, Chef: Die beiden sehen das ein und machen mit. Dann fällt uns alles, was Landers bis jetzt aufgebaut hat, wie eine reife Frucht in den Schoß.“

„Ich bin zufrieden mit dir. Du bist klein von Gestalt, aber dein Mut ist groß wie der Durst des Kamels nach dem Wüstenritt.“

Attila fühlte sich geschmeichelt und sagte: „Das Heroin ist ja schon bezahlt. Jetzt verdienen wir nochmal daran. Schreyle und Mehmet werden es strecken — dann fließt es in unseren neuen, ostdeutschen Drogenmarkt.“

„So soll es sein“, sagte Yussuf und beendete das Gespräch.

*

Beschämend war’s und traurig, aber vielleicht typisch für die menschliche Kälte in den großen Städten und in der Gegenwart vor der Jahrtausendwende. Ja, das war’s.

Irene Hansen dachte darüber nach, während sie auf der abgewetzten Couch saß und türkischen Mokka schlürfte.

Eine ärmliche Wohnung, viel bescheidener noch als die in der Armie-Gasse 11, vierter Stock, hinten.

Makbule, die junge türkische Putzfrau, war trotzdem zufrieden. Sie hielt die beiden Zimmer sehr sauber. In der winzigen Küche konnte man Griesbrei vom Fußboden essen, ohne daß der sich verfärbt oder anders geschmeckt hätte.

Beschämend, dachte Irene, und traurig, daß mir keine andere Wahl blieb.

Als sie Hals über Kopf von zu Hause getürmt war — nach ihrem raffinierten Betrug an den Dealern — , hatte sie nicht gewußt, wohin. Verreisen — an welchen Ort? Untertauchen — wie und zu wem?

Sie hatte niemanden — keine Freunde, keine Familie. Nie war Irene das so bitter bewußt geworden. Aber sie mußte rasch weg; und so kam es, daß sie plötzlich bei der jungen Türkin vor der Tür stand — in ihrer Not.

Diese Gastfreundschaft!

Makbule — die nicht nur bei der Bundesbahn putzte, sondern auch in einem Bürohaus, einer Pfarrei, einem Schnellimbiß und bei einem Rechtsanwalt — Makbule hatte sich gefreut, als sei Weihnachten.

„Natürlich, Irene, du können bleiben ganze Nacht und so lange du wollen. Du mein Bett nehmen, ich auf Couch schlafen. Ich mich freuen, sehr freuen.“

Makbule lebte noch nicht lange in Deutschland. Ihr Sprachschatz war beachtlich, aber die Konjugation (Beugung) von Zeitworten wollte ihr nicht in den Kopf. Makbule benutzte immer die Grundform.

Makbule fragte nicht, weshalb Irene ihre Wohnung verlassen hatte. Die Türkin ahnte es längst. Auch daß Irene nicht krank war, bedeutete für Makbule keine Überraschung. Irenes angebliches Unwohlsein war nur ein Vorwand gewesen, sich aus dem Job wegzudrücken.

Während beide bis lange nach Mitternacht redeten — über Arbeitskolleginnen, die Teuerung, die Unterschiede zwischen Deutschland und der Türkei — da hatte Makbule plötzlich, das Thema wechselnd, den entscheidenden Satz gesagt.

„Du seien auf Flucht.“

„Wie bitte? Was meinst du?“

„Du seien auf Flucht vor bösen Menschen. Verdorbener Zucker seien kein verdorbener Zucker, seien Rauschgift. Du deshalb schnell nach Hause. Aber dann Mann zu mir kommen in Kurswagen und fragen nach Paket. Mann seien Polizist. Ich glauben das. Und ihm sagen deine Adresse. Aber du jetzt hierund das bedeuten: Mann nicht Polizist, Mann Verbrecher. Du fliehen vor ihm.“

Irene seufzte. „Du hast ja so recht. Ja, es ist wahr.“

Makbule deutete auf Irenes Gepäck. „Rauschgift da drinnen?“ fragte sie.

„Es sind fünf Kilo Heroin. Das ist eine Million Mark wert, Makbule.“

„Du geben alles Polizei.“

„Aber nein! Ich will es verkaufen. Ich möchte endlich mal Geld in der Hand haben.“ Sie erzählte, was sie erlebt hatte mit den Dealern, und wie die ihr drohten.

„Du nicht tun. Rauschgift Polizei geben, sonst du tot. Böse Menschen, sehr böse. Gehen über Leichen. Du nicht gut als Leiche.“

Irene schauderte. „Ich will ja nur 200 000 Mark. Kennst du irgendwen — aus der Drogenszene?“

„Ich nicht kennen solche Menschen. Irene, ich dich bitten: Alles bringen zu Polizei. Und sagen, daß Dealer kommen um Mitternacht in deine Wohnung. Das besser für dich, besser für alle Menschen, auch besser für Fixer, besser für Gewissen, besser für gut schlafen, besser für sehen in Spiegel und nicht schämen.“

Irene lächelte und nahm noch ein Täßchen vom türkischen Mokka. Er war stark und süß — ein orientalisches Märchen.

Vor dem Hinterhof-Fenster ging die Abenddämmerung über in das Dunkel einer Regennacht. Den ganzen Sonntag hatte es geregnet, für morgen war Schönwetter vorhergesagt.

Irene sah Makbule an. Warmherzige Augen im runden Gesicht der jungen Türkin. Viel Arbeit, karger Lohn — aber sie war immer fröhlich. Ihre Hilfsbereitschaft, ihre Gastlichkeit waren für Irene eine ganz neue Erfahrung.

„Vielleicht hast du recht, Makbule. Ich glaube, ich habe mir was vorgemacht. Der Traum vom großen Geld! Wie heißt es doch immer: Mit Ehrlichkeit wird man nie das ganz große Geld verdienen. Mag ja sein. Aber auch das Betrügen und Begaunern muß man können — für mich ist es nichts.“

24. Tränengas

An diesem Sonntagabend — o Wunder! — zogen Tim und Klößchen sich ungewöhnlich früh ins Sauerlichsche Knabenzimmer zurück. Mit der Begründung, morgen sei ja nun Schule, leider, und eingedenk des Hinweges müsse man früh aus den Federn.

Sauerlichs fanden das in Ordnung, im übrigen hatten sie andere Sorgen.

Elke Streiwitz lag in einem narkoseartigen Schlaf; Dieter rührte sich nicht aus seinem Zimmer, wo er nachdachte über seine Tat; Manfred Streiwitz wachte am Bett seiner Frau, war aber dreimal zu Hermann gekommen und hatte sich entschuldigt für die Unannehmlichkeiten, die durch ihren Besuch entstanden.

Um 22.20 Uhr schlichen Tim und Klößchen zur Hintertür, gehüllt in ihre Windjacken und gefährlich bewaffnet.

Klößchen hatte einen Tränengas-Spray in der Hosentasche, Tim nahm wie immer seine Kung-Fu-gestählten, karate-gehärteten Fäuste mit.

Sie holten ihre Drahtesel aus der Garage, fuhren Tempo zur Innenstadt und trafen Karl an der Ecke Wittelsburger Straße. Auch er war kampfmäßig ausgestattet — mit einem Baseballschläger, der am Griff ende verkürzt, das heißt abgebrochen war. Trotzdem konnte man damit kloppen.

„Hast du die Schlüssel mit?“ fragte Karl.

„Logo.“

Und weiter ging’s zur Armie-Gasse, die so verlassen dalag wie ein Mondkrater.

„Die Tretmühlen“, meinte Tim, „können wir hinter der Hofmauer verstecken.“

Getan — und schon standen sie an der Haustür. Tim schloß auf. Sie horchten ins Treppenhaus. Dann flitzten sie hinauf.

Im vierten Stock benutzte Tim den anderen Schlüssel, und sie traten in die Wohnung von Bert und Irene Hansen.

Tim knipste die Lampen an. Die drei sahen sich um. Nichts war ordentlicher geworden. In der Küche stand noch ein Glas Milch auf dem Tisch.

„Wir verteilen uns strategisch“, sagte Tim. „Ich hinter der linken Tür, Karl hinter der rechten; Willi — du kommst aus der Küche. Es sind zwei, wie wir wissen. Profi-Ganoven, also brutal und gewieft. Unser Vorteil ist die Überraschung. Wir müssen sie im Griff haben, bevor sie zur Pistole greifen. Willi sprüht, was sie blind macht. Ich werfe sie zu Boden. Karl schlägt zu, falls einer die Hand an der Waffe hat. Natürlich haust du auf die Hände — nicht auf die Köpfe. Wir wollen ja keinen zweiten Fall Malchow. Karl, hast du die Stricke mit?“

„Meterweise Nylonschnur.“

„Wollen wir nicht doch lieber Kommissar Glockner herholen — ihn und seine Kollegen?“ meinte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. „Wir schaffen das allein. Gabys Vater hat sich einen freien Sonntagabend verdient. Morgen beginnt wieder eine harte Woche für ihn.“

„Ich muß dich enttäuschen“, sagte Karl. „Zufällig weiß ich, daß er heute Nachtdienst hat.“

„Tatsächlich? Macht nichts. Dann kann er sich wenigstens mal ausruhen im Büro. Und noch was, Willi: Du sprühst die beiden an, klar? Nicht mich aus Versehen.“

Sie löschten das Licht. Jeder bezog seinen Posten.

Tim lehnte hinter der Wohnungstür an der Wand. Ihm wurde warm, und er legte seine Jacke ab.

„Ich glaube, sie kommen“, flüsterte Klößchen.

„Das bin ich“, erwiderte der TKKG-Häuptling, „habe nur meine Jacke... Pst!“

Klößchen hatte recht. Jetzt hörte auch Tim das Geräusch. Jemand war vor der Tür. Stimmen, sehr leise. Männerstimmen, die murmelten. Das Schloß knackte. Tatsächlich, die Kerle schlossen auf.

Tim spannte sich. Er war nicht aufgeregter als vor einem Wettkampf — und dort wird er beneidet, weil er so cool bleibt.

Jetzt wunderte er sich. Wieso kamen Blaßgesicht und Türke so früh? Es war noch lange nicht Mitternacht. Immerhin schienen sie ausgezeichnete Nachschlüssel zu haben. Es klappte auf Anhieb, die Tür gab nach, sie traten ein.

Attacke! dachte Tim. Mehreres geschah gleichzeitig.

Im Flur wurde Licht gemacht. Mit Gebrüll schoß Klößchen aus der Küche hervor, den Spray in beiden Fäusten — und schon zischte das Tränengas aus der Düse. Tim brüllte noch lauter und sprang vor zum Flankenangriff, stutzte sofort und schrie: „Nein, Willi! Aufhören!“ Aber es war schon zu spät.

Inspektor Glaubniks und sein Kollege Dietmann brüllten nun ihrerseits — vor Schreck und vor Schmerz, denn die Tränengaswolke, die ihre Augen traf, brannte fürchterlich.

Klößchen erstarrte. Tim trat einen Schritt zurück, weil sich das Gas zu ihm ausbreitete. Völlig entgeistert, ließ Karl seine zum Schlag erhobene Keule sinken.

Himmel! dachte Tim. Da haben wir was angerichtet!

Stimmen auf der Treppe. Drei Kripo-Beamte, die sich dort — ebenfalls strategisch — verteilt hatten, stürmten herein, als erster Kommissar Glockner.

Glaubniks und Dietmann torkelten herum und preßten Taschentücher an ihre Augen.

*

Begossene Pudel hätten einen heldenhaften Anblick geboten — im Vergleich zu den Jungs. Gesenkte Köpfe, niedergeschlagene Blicke — Tim, Karl und Klößchen mußten sich allerhand anhören von Kommissar Glockner.

Währenddessen fuhr ein Kollege die außer-Gefecht-gesetzten Inspektoren zum nächsten Krankenhaus, wo ihnen die Augen gespült und lindernd behandelt wurden.

Gabys Vater fand kein Ende mit seiner Standpauke. Echt verärgert war er. Vor allem über die Eigenmächtigkeit der Jungs und die Gefahr, in die sie sich gebracht hatten.

Immerhin und fairerweise erklärte er zum Schluß, wieso die Kripo hier antanzte.

Irene Hansen hatte sich freiwillig gestellt — im Präsidium, hatte ein volles Geständnis abgelegt und auch das Heroin-Paket mitgebracht. Außerdem hatte sie mitgeteilt, daß hier um Mitternacht unliebsamer Besuch erwartet wurde: Blaßgesicht und der Türke.

„Unser Wagen steht Ecke Armie-Gasse und Gruft-Straße“, sagte Glockner. „Ein weißer Kastenwagen. Dort wartet ihr.“

Tim blickte flehentlich. Können wir nicht doch hierbleiben? hieß das.

Aber Glockner blieb hart.

*

Lothar Voss-Bitterkind — ein junger Kriminalbeamter — wachte im Wagen. Die Jungs kannten ihn. Grinsend hörte er sich an, was passiert war. Tim hatte den Eindruck, er war nicht gut zu sprechen auf Glaubniks und Dietmann.

Über Sprechfunk war Voss-Bitterkind mit Kommissar Glockner verbunden. Aber sie machten nur ganz wenig Gebrauch von dieser Kommunikations-(Verständigungs)Möglichkeit.

Eine Kirchturmuhr schlug Viertel vor zwölf.

Ein grauer Mercedes rollte vorbei — mit drei Insassen.

„Die sind’s nicht“, sagte Karl. „Wir erwarten zwei.“

Der Mercedes hielt, parkte am Bordstein, und die Männer stiegen aus.

Die Jungs atmeten scharf durch die Vorderzähne.

„Blaßgesicht und Türke“, Tim flüsterte unwillkürlich, obwohl niemand sie hören konnte. „Den dritten kenne ich nicht.“

Voss-Bitterkind sprach in sein Mikro. „Herr Glockner, sie kommen. Aber es sind drei.“

„Verstanden“, kam die drahtlose Antwort durch die regenschwere Nachtluft.

Sie beobachteten.

Blaßgesicht und Türke strebten zu Nr. 11; der dritte blieb zurück, begann auf und ab zu laufen in der Armie-Gasse, sollte offensichtlich schmiere-stehend den Rückzug sichern.

„Ein abgebrochener Riese“, sagte Tim. „Der rennt unter der Schranke durch, ohne sich zu bücken. Aber kräftig sieht er trotzdem aus — und gefährlich. Heh, da fällt mir was ein: Klein und gefährlich! Vielleicht hat er Schuhgröße 37 und trägt rechts eine Ledersohle mit zwei Bruchstellen sowie einem fehlendem Stück am Rand.“

„Wovon redest du?“ fragte Voss-Bitterkind.

Offenbar war er nicht informiert über den Fall Malchow.

Die Jungs stockten sein Wissen auf.

Zwei Minuten vergingen. Dann meldete sich Gabys Vater.

„Es ist alles gelaufen, Lothar. Wir haben sie überwältigt. Aber es sind nur zwei.“

Mehr hörte Tim nicht. Er stieß die Tür auf und stieg aus.

Pfeifend, beide Hände in den Taschen, marschierte er die Gasse abwärts, dem Klein-Ganoven entgegen.

Der lehnte eine Schulter an die Hauswand und beobachtete Tim, war aber nicht sonderlich beunruhigt.

Der TKKG-Häuptling blieb vor ihm stehen.

„Daß ich’s nicht vergesse! Ich soll Sie grüßen — von Emmerich Malchow, auch Dr. Landers genannt. Ihm geht’s ausgesprochen schlecht.“

Es war auf den Busch geklopft — und wurde zum Volltreffer. Schwarze Augen aus dem Ledergesicht starrten zu Tim herauf. Blitzartig tauchte die Hand des Verbrechers unter den Mantel — zur Pistole, wie sich später herausstellte.

Dem TKKG-Häuptling widerstrebte es, auf einen so viel Kleineren draufzuhauen. Doch es mußte sein. Und bei Attila Alico gingen die Lichter aus.

*

Als werde ein Knoten geöffnet, der alles zusammenhielt — plötzlich gab es keine Geheimnisse mehr.

Schreyle und Mehmet Kozluk legten Geständnisse ab. Damit kam ans Licht, was Malchow, der ehemalige Stasi-Offizier, eingeleitet hatte. Der deutsche Osten sollte überzogen werden mit einem Netz von Rauschgifthändlern. Deren Namen und Adressen lagen der Kripo bereits vor. Jetzt wurde klar, was die Liste mit den 54 Namen bedeutete.

Die beiden Dealer sagten auch aus, daß ein gewisser Yussuf aus Istanbul die — noch im Aufbau befindliche — Organisation übernehmen wollte. Dazu hatte Attila Alico geraten.

Der schwieg zwar verstockt, wurde aber ohne Mühe überführt.

Der Gipsabdruck von jenem rechten Schuh paßte genau auf sein Fußfutteral. Und als Alicos Pistole untersucht wurde — im Labor — , stellte sich heraus: Spuren von Malchows Haut, Haaren und Blut befanden sich an dem Schießeisen.

Keine Chance mehr für Alico.

Die drei Verbrecher sahen hohen Strafen entgegen.

Anders Irene Hansen und Dieter Streiwitz. Sie würden, wie alle hofften, mit einem blauen Auge davonkommen.

Bert Hansen erhielt seine Strafe vom Schicksal. Ein betrunkener Autofahrer nahm ihn — unabsichtlich — mit seinem Kleinbus aufs Korn, als Bert in einer Telefonzelle schon den Hörer in der Hand hielt, um sich anzumelden bei Kommissar Glockner zwecks totalem Geständnis, was Tim ja empfohlen hatte. Die Telefonzelle wurde zertrümmert und Bert nicht unerheblich verletzt. Er erlitt einen Beinbruch — genauso schlimm und auf derselben Seite wie bei Otto Pawelke.

ENDE

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Table of Contents

- 1. Glatteis
- 2. Ein böser Nachbar
- 3. Verzicht aufs Festessen
- 4. Herbert, der Kampf-Bettler
- 5. Die Oma braucht Hilfe
- 6. Drogen für den deutschen Osten
- 7. Gestohlene Lebensjahre
- 8. Bauchweh
- 9. Zwischenfall in Lerchenfelden
- 10. Sieht aus wie verdorbener Zucker
- 11. Gefahr vor der Tür
- 12. Mausi rennt in jedes Zimmer
- 13. Kuhhandel durch den Briefschlitz
- 14. Schreck in der Abendstunde
- 15. Kinnhaken
- 16. „Was hat Papa da gemacht?“
- 17. An der Hintertür
- 18. Ungewöhnlich kleine Füße
- 19. Frühstück
- 20. Um Mitternacht — hier
- 21. Attila, der Kurz-Türke
- 22. Schlimme Entdeckung
- 23. Türkische Gastfreundschaft
- 24. Tränengas