Der Clan des Greifen - Roman 2: Der Pakt
Author: Roland Mueller
Date: 2015-02-03T00:00:00+00:00
Keywords: Kloster; Südtirol; eBooks; Ritter; Historical; Adel; Fiction; Pacht; General; Mittelalter; Romance; Historisch; Lehen
Description: Kurzbeschreibung Mitreißend und spannend: Die sechsteilige historische Serie „Der Clan des Greifen“ von Roland Mueller jetzt als eBook bei dotbooks. Südtirol im 15. Jahrhundert: Nach dem Tod ihres Mannes ist Gräfin Eleonore von Greifenberg ganz auf sich gestellt. Das Lehen ist stark verschuldet und Eleonore kämpft an vielen Fronten. Sie weiß kaum, wie sie sich und ihre Kinder durch den Winter bringen soll. Noch dazu lastet die große Verantwortung für all die Menschen, die der Familie dienen und auf deren Schutz vertrauen, auf ihren Schultern. Da macht ihr einer der Geldverleiher ein unmoralisc
Publisher: dotbooks

Über dieses Buch:

Südtirol im 15. Jahrhundert: Nach dem Tod ihres Mannes ist Gräfin Eleonore von Greifenberg ganz auf sich gestellt. Das Lehen ist stark verschuldet und sie weiß nicht mehr, wie sie sich und ihre Kinder über die Runden bekommen soll. Da macht ihr einer der Geldverleiher ein unmoralisches Angebot. Eleonore ist hin- und hergerissen. Soll sie ihren Körper für das Land, in das sie so viel Kraft gesteckt hat, hergeben?

Über den Autor:

Roland Mueller, geboren 1959 in Würzburg, lebt heute in der Nähe von München. Der studierte Sozialwissenschaftler arbeitete in der Erwachsenenbildung, als Rhetorik- und Bewerbungstrainer und unterrichtet heute an der Hochschule der Bayerischen Polizei. Er veröffentlichte zahlreiche Romane, Kurzgeschichten, Kinder- und Jugendbücher.

Bei dotbooks erschienen bereits Roland Muellers historische Kinderbücher Die abenteuerliche Reise des Marco Polo und Der Kundschafter des Königs und seine historischen Romane Der Goldschmied, Das Schwert des Goldschmieds, Das Erbe des Salzhändlers und Der Fluch des Goldes.

Die sechsteilige Serie Der Clan des Greifen umfasst folgende Bände:

Die Begegnung. Roman 1

Der Pakt. Roman 2

Das Vermächtnis. Roman 3

Das Erbe. Roman 4

Die Rache. Roman 5

Das Spiel. Roman 6

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Originalausgabe Januar 2015

Copyright © 2014 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Titelbildgestaltung und Titelbildabbildung: Nele Schütz unter Verwendung von shutterstock/Olga Rutko

ISBN 978-3-95520-589-8

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Roland Mueller

Der Clan des Greifen

Der Pakt

Zweiter Roman

dotbooks.

Momente wie diese liebte Eleonore besonders. Sie lag in einem warmen Bad und versuchte, an nichts zu denken. Entspannt in dem großen Holzzuber, umschmeichelte das warme Wasser ihren Leib, und alles, was sie sich im Augenblick wünschte, war, dass dies möglichst lange so bliebe. Die Arbeit, die an diesem Tag noch unbedingt getan werden musste, schien ihr auf einmal gar nicht mehr so wichtig. Sie fuhr mit beiden Händen über die Haut an ihren Schenkeln, strich mit den Fingerspitzen über ihren Bauch, folgte der Kontur ihrer immer noch tadellosen Brüste. Nein, sie fühlte sich keineswegs alt oder gar verbraucht. Obwohl sie vier Kinder geboren hatte und trotz der Entbehrungen in diesem gerade beendeten Krieg, der zahlreichen Hungerwinter der Vergangenheit. Und diesen Körper hatten nun schon einige Männer betrachten dürfen. Als sie daran dachte, wurde ihr noch wärmer. Sie schloss die Augen.

Ihren Enkel hatte sie nach dem Ausritt wieder der Amme anvertraut. So nannte sie die Frau noch immer, auch wenn sie dem Jungen längst nicht mehr die Brust gab. Eleonore dachte oft daran, wie diese brave Frau bereits ihre eigenen vier Kinder mit großgezogen hatte. Warum sollte sie ihr also nicht guten Gewissens nun auch ihren Enkel überlassen? Sie blickte auf. Dann streckte sie abwechselnd ihre Beine aus dem Wasser und strich mit beiden Händen über die rosige glatte Haut ihrer Waden und ihrer Schenkel. Wie herrlich das Wasser war! So ließ es sich noch eine ganze Weile aushalten. Und wenn es zwischendurch zu kalt werden würde, brauchte sie nur nach Elsa zu rufen. Die brachte ihr dann einen weiteren Eimer mit heißem Wasser aus der Küche herauf. Eleonore schloss wieder die Augen. Jawohl, einfach so daliegen und dabei an gar nichts denken. Nur, genau dies gelang ihr nicht, denn dazu war zu viel passiert ...

***

Über dem steilen Bergpass ging ein heftiger Regenguss nieder. Die dunklen Wolken hingen in den Felswänden wie körperlose Nebelwesen, von denen man sich hier in jedem Dorf und jedem Weiler erzählte. In der Ferne donnerte es immer wieder, und von den dichtbewaldeten Hängen ringsum stieg Dunst auf. So wie es aussah, würde es in nächster Zeit nicht aufhören zu regnen.

Lorenzo Moratini trat vor das Zelt, das die Dienerschaft am Flussufer aufgeschlagen hatte. Sein Leibdiener Ramiro stocherte mit einem Ast in dem kläglichen Feuer herum und hoffte darauf, dass die Flammen größer wurden. Er wandte den Kopf und warf einen Blick auf seinen jungen Herrn. Wohin der auch immer ging, er, Ramiro Esteban, würde an seiner Seite sein. Das tat er, solange er sich erinnern konnte, seit er vor langer Zeit in den Dienst der Kaufmannsfamilie Moratini getreten war. Ramiro war ein Diener, kein Kämpfer. Warum auch, dafür hatten sie Söldner, die für gutes Geld Leib und Leben ihres jungen Herrn schützten. Natürlich würde Ramiro nicht zögern, seinen Herrn zu verteidigen. Denn er mochte den jungen Patrizier.

Nun sah er zu, wie Lorenzo bis an den Rand der kleinen Lichtung trat, dort stehen blieb und den Himmel betrachtete. Obwohl es weiterhin heftig regnete, so dass eine Weiterreise nicht ratsam war. Sie selbst und ihr Gepäck würden völlig durchnässt sein, bevor sie die einsame Landstraße hinter sich gelassen hatten.

Lorenzo dagegen spürte den Regen kaum. Ihr erzwungener Aufenthalt war ihm lästig, denn eigentlich wollte er weiter. Er hatte schließlich ein Ziel. Die Burg. Seine schöne junge Braut. Die Verlobung mit ihr. Diese offiziell zu machen war sein Wunsch gewesen. So wie es auch sein eigener Entschluss gewesen war, diese Reise ohne Begleitung zu unternehmen. Wenn man mal von Ramiro und den Söldnern absah, die er zu seinem Schutz mitgenommen hatte, und den Knechten, die für das Zelt, die Pferde und das Gepäck verantwortlich waren. Seine Mutter war nicht bei ihm, genauso wenig wie seine Tante. Er erinnerte sich nicht daran, dass dies in seinem bisherigen Leben schon einmal vorgekommen war. Nein, seine Mutter und seine Tante waren immer in seiner Nähe gewesen, genau wie seine jüngere Schwester Tirza. Lorenzo war noch keine achtzehn Jahre alt, aber ein Mann, meinte er. Der Beweis dafür war, dass er auf dem Weg tief in die Berge war, um seine Braut zu freien und dabei die Vereinbarung zwischen dem Hause Moratini und derer von Greifenberg zu erfüllen. Dabei waren noch einige Fragen unbeantwortet. So stand zum Beispiel der gemeinsame Name der zukünftigen Eheleute noch nicht fest. Genauso wenig wie der ständige Aufenthaltsort des Paares oder die Erbfolge ihrer Kinder, die es hoffentlich recht zahlreich geben sollte. Doch an all diese Dinge wollte Lorenzo hier, in dieser stockdunklen Nacht fernab von zu Hause, am liebsten gar nicht denken, sondern nur von seiner großen Liebe träumen, über die er bisher mit kaum jemandem geredet hatte. Seine Mutter wusste natürlich davon und seine Tante auch. Genau wie seine geliebte Schwester Tirza. Ihr konnte er am allerwenigsten etwas verheimlichen. Doch sonst wollte er niemanden mit seinen Gefühlen behelligen, die von der verzehrenden Flamme seines Herzens stammten, wie er in einem antiken Gedicht gelesen hatte. Nein, darüber zu sprechen schickte sich nicht. Zumindest hatte sein Vater das gesagt, und der musste es ja wissen. Die Moratinis verheirateten ihre Kinder von jeher mit großer Umsicht. Seine Schwester Tirza würde in die Familie der Scrovegni einheiraten, Die, wie seine Familie, steinreiche, mächtige und einflussreiche Bürger waren. Einflussreicher als ein kleiner unbedeutender Ritter, der mit seiner Familie hier in den Bergen ein kleines Lehen führte. Der jedoch vererbte seinen Kindern den adeligen Titel und den Anspruch, den Stand einer Gräfin zu führen. Dies war der Grund gewesen, warum sein Vater schon vor Jahren diesen Bund beschlossen hatte. Aber als Lorenzo Johanna von Greifenberg das erste Mal gesehen hatte, war er sofort in sie verliebt gewesen. Oh ja, er liebte. Auch wenn diese Nacht nasskalt und regnerisch war, ungemütlich und einsam dazu. Der junge Pisaner breitete beide Arme aus, und der Regen lief ihm über das Haar und das Gesicht, tropfte auf sein dickes ledernes Wams, das er sich extra für diese Reise hatte anfertigen lassen. Ja, dachte er, ich, Lorenzo aus dem Hause der Moratinis, bin auf dem Weg, das schönste Mädchen weit und breit zu freien. Wie hatte sein Beichtvater noch gesagt? Manchmal können es alle sehen, wenn Gott ein Menschenkind besonders liebt. Lorenzo sog die feuchtkalte Luft ein und nahm den Geruch dieses Landes in sich auf. Was für ein Abenteuer!, dachte er, wandte sich um und ging die wenigen Schritte zu seinem Zelt zurück. Ramiro hatte das Feuer trotz des Regens wieder in Gang gebracht. Das feuchte Holz knackte laut, und die Flammen schlugen nun sichtbar hell empor.

Niemand hörte die Schritte der Männer, die wie Katzen auf leisen Sohlen in der Dunkelheit herangeschlichen kamen. Jedes noch so kleine Geräusch wurde vom strömenden Regen überdeckt. Erst als die Pferde leise schnaubten, erkannte Ramiro als Erster die Gefahr. Er zischte noch einen halblauten Befehl, aber die Söldner kamen nicht mehr dazu, nach ihren Waffen zu greifen. Die Unbekannten waren zu sechst. Zwei der Männer trugen Schwerter in den Händen, die übrigen vier richteten jeder eine Armbrust auf die verblüfften Söldner. So standen die Reisenden da, wagten nicht, sich zu rühren, und warteten darauf, dass ihr Leben zu Ende wäre. Aber plötzlich lachte einer der Männer schallend, steckte sein Schwert vor sich in den Boden und hob dann, für alle deutlich sichtbar, die leeren Hände in die Höhe.

»Nur keine Aufregung, Männer! Wir kommen im Frieden.«

Weder Lorenzo noch seine Begleiter rührten sich. Im Feuerschein erkannten sie eine kräftige, ganz in schwarzes Leder gekleidete Gestalt. Der Mann lachte noch immer und schien über diese Begegnung sichtlich amüsiert zu sein. Ohne sein Schwert wieder an sich zu nehmen, trat er in den Feuerschein. Wie die übrigen Anwesenden, war er vom Regen durchnässt. Sein Gesicht hatte, wie die Gesichter der übrigen Männer, vor Tagen zum letzten Mal ein Rasiermesser gesehen. Plötzlich glaubte Lorenzo, sich zu erinnern.

»Herr Graf?«

Der Unbekannte nickte belustigt mit dem Kopf.

»Na endlich! Lorenzo Moratini, es schmerzt mich beinahe, dass Ihr mich nicht gleich erkannt habt. Ja, ich bin es, Wolf von Greifenberg. Also los, begrüßt Euren zukünftigen Schwager.«

Lorenzo fasste sich.

»Wolf, natürlich, ja, Herr. Der Bruder meiner Braut.«

»Zwei Brüder«, sagte Wolf und deutete auf eine weitere nasse, breit grinsende Gestalt.

Frieder schob sein Schwert zurück und trat ebenfalls in den Lichtschein des Feuers. Trotzdem musste Lorenzo weiterhin seine Augen anstrengen, um ihre Gesichter genau zu erkennen.

»Ihr seid, ... ihr wart ...«

Wolf lachte über Lorenzos Gestammel und trat dicht vor ihn.

»Wir wollten Euch nicht erschrecken. Aber nun kommt her, Schwager.«

Lorenzo ließ es mit sich geschehen, dass ihn erst Wolf an die Brust drückte und dann Frieder es seinem älteren Bruder gleichtat. Doch er war noch immer verunsichert und wusste nicht, was er von der seltsamen Begegnung halten sollte. Aus den Augenwinkeln beobachtete er, dass die Begleiter von Wolf und Frieder langsam ihre Waffen sinken ließen. Lorenzo gewann seine Fassung wieder. Auf jeden Fall stanken diese beiden Kerle wie nasse Hunde.

»Ihr wart so ahnungslos«, meinte Frieder fröhlich lachend, »da dachten wir, wir erlauben uns einen kleinen Scherz mit Euch.« Mit einem Seitenblick auf seinen älteren Bruder stellte er fest, dass dieser übers ganze Gesicht grinste.

»Ein Scherz, der leicht tödlich hätte enden können, edle Herren«, sagte Ramiro, während er näher trat und sich galant  vor den beiden jungen Grafen verbeugte.

Wolf blickte ihn an und lächelte noch immer.

»Glaubt mir«, begann er, »wenn wir in böser Absicht gewesen wären, wäre unsere Begegnung ganz anders verlaufen.«

Ramiro hielt dem Blick stand und beugte dann noch einmal höflich den Kopf.

»Damit habt Ihr wohl recht, Herr Graf. Aber warum kommt Ihr nicht näher und wärmt Euch auf? Ihr müsst doch völlig durchnässt sein.«

Ramiro sah das tropfnasse Gesicht, das Lächeln des Grafen und seine Hand, die auf dem Griff seines breiten Messers ruhte, und er ahnte, dass dieser Mann keinem Kampf aus dem Weg ging und dass sie froh sein konnten, ihn nicht zum Feind zu haben.

Wolf rieb sich das Kinn.

»Ihr seid hier bereits auf dem Grund und Boden unserer Familie.«

»Verzeiht, Herr Graf, aber das war uns nicht bekannt.«

»Nein, woher auch?«

Wolf deutete auf das Feuer.

»Wir wärmen uns ein wenig auf, und dann geleiten wir Euch nach Hause, auf die Burg zu unserer Familie.«

Wieder verbeugte sich Ramiro höflich, und Wolf nickte ihm huldvoll zu. In diesem Moment erkannte der Leibdiener etwas, was ihn nicht wirklich überraschte: Er stellte fest, dass er den Grafen nicht mochte.

***

»Ihr seid abscheulich!«

Johannas Wangen glühten geradezu vor Empörung. Wolf lachte sein typisches schallendes Lachen, wogegen Frieder versuchte, seine Schwester versöhnlich zu umarmen. Aber sie stieß ihn weg.

»Zu Tode habt ihr ihn erschreckt!«

»Uuuh, was sind wir doch für böse Knaben. Haben den schönen Lorenzo erschreckt«, begann Frieder geziert, und dann lachte er so laut wie zuvor sein Bruder.

»Ganz bestimmt hat er sich in seine seidenen Beinkleider gepisst«, sagte Wolf mit übertrieben ernster Miene.

»Ja, oder gar noch Schlimmeres ...«

Frieder grinste breit bei seiner Bemerkung.

»Du hast recht, ja«, begann Wolf, »obwohl, gerochen hab ich nichts.«

»Kein Wunder, wir haben ja selbst nicht gerade nach Rosen geduftet ...«

Beide Brüder wieherten gemeinsam los, und ihr Gelächter hallte laut durch den Raum.

»Ihr ungezogenen, verlausten, miesen, dreckigen ...«, begann Johanna zornig.

Sie schnappte empört nach Luft und suchte nach weiteren Worten. Ihre Augen blitzten. Die Fäuste energisch in die Hüften gestützt, ähnelte sie in diesem Moment ihrer Mutter, wobei der Zorn ihrer Schönheit keinen Abbruch tat.

»Vorsicht, Schwesterchen, Vorsicht!«

Wolf hob warnend seinen Zeigefinger.

»Einen Ritter zu beleidigen kann dich teuer zu stehen kommen. Wir müssten dich auf Ehre fordern, und dann sieh dich vor! Dein Lorenzo wird dir nämlich keine große Hilfe sein.«

»Außer er wirft uns mit Geldsäcken tot«, sagte Frieder ernst, und daraufhin mussten beide Brüder erneut lauthals lachen.

»Pah, mit euch beiden nehm ich es noch lange auf«, grollte sie.

Wolf drohte ihr erneut, konnte dabei jedoch kaum ernst bleiben.

»Noch ein Wort und ich leg dich übers Knie.«

»Versuch es ruhig, du Wüstling.« Als die beiden Grafen erneut losprusteten, ließ Johanna ihre nach Luft japsenden Brüder stehen und stürmte wutschnaubend hinaus.

***

Wenn die schweren Fuhrwerke, aus Turn kommend, mit  behauenen Kalksteinen beladen, durch das Tal fuhren, waren sie bereits zwei Tage unterwegs. Bei Regen war die Straße aufgeweicht, und in dem knietiefen Schlamm dauerte die Fahrt knapp zwei Tage länger. Trotzdem war der Transport des schweren Baumaterials für die Brücke auf der Straße noch immer einfacher und gefahrloser, als die Fracht mit Maultieren über die Pässe zu transportieren. Zwar kürzte man auf der Route über die Berge viel von der langen Wegstrecke ab, aber Muren und steile Saumpfade ließen immer wieder Tiere abstürzen. Eleonore hatte verboten, die uralten Wege zu benutzen. Zumal die meisten Knechte abergläubisch waren und sich bei Einbruch der Dunkelheit weigerten, auch nur einen Schritt weiterzugehen. Stattdessen entzündeten sie ein großes Feuer, scharten sich eng darum und sorgten dafür, dass es die ganze Nacht nicht mehr ausging. Da bezahlte Eleonore viel lieber die schweren Gespanne samt den Fuhrknechten, wenn dafür die Fracht unversehrt auf der Baustelle ankam.

Die nächste Tour sollte Frieder begleiten. Johanna wollte ebenfalls dabei sein. Sie und ihr junger Bräutigam turtelten den ganzen Tag über, und irgendwann war Johanna das Geläster ihrer beiden Brüder zu viel geworden. Sie wollte etwas tun, um sich abzulenken, und zugleich dem Wunsch ihrer Mutter folgen. Eleonore wollte Lorenzo einer Prüfung unterziehen, was ganz im Sinne des Brautvaters war, der einmal mehr krank das Bett hütete. Ramiro, den Diener des Jungen, der nicht von der Seite seines Herrn weichen wollte, beschäftigte Eleonore in der großen Burgküche. Prompt warf dort eine der Mägde ein Auge auf den gestandenen Sizilianer und lenkte ihn ab.

Frieder wollte erst nicht, dass seine Schwester ihn begleitete, denn der Ritt war lang und mühsam. Die Fuhrwerke wurden für die Fahrt in die Steinbrüche schwer mit Brennholz beladen. Der Zichmichel, ein Holzhändler, hatte versprochen, die Fracht in Turn an die Köhler zu verkaufen, die daraus Holzkohle brannten. So mussten die schweren Gespanne nicht leer fahren. Als Johanna dann am Ende, einigermaßen bequem gekleidet, verkündete, dass sie auf jeden Fall mitkommen wollte, freute sich Frieder dann doch über die Gesellschaft.

Verstohlen beobachtete er seine Schwester von der Seite, wie sie am Sattel herumzog und da eine Schnalle fester zog und dort einen Riemen prüfte.

»Ich bin mir nicht sicher, ob Mutter damit einverstanden wäre«, begann Frieder halbherzig.

»Brauchst es ihr ja nicht zu erzählen.«

Mehr sagte sie nicht. Sie band sich ein Wolltuch um, unter dem ihre Haarpracht verschwand. Frieder blickte über den Sattel seines Pferdes auf den Burghof, und wie immer empfand er die Geschäftigkeit ringsum beruhigend. Die Ochsengespanne fuhren derweil unten im Talgrund an der Burg vorbei, und man hörte das laute Gepfeife und Geschrei der Fuhrleute bis herauf.

»Gibt sicher viel zu erzählen«, sagte Frieder, und als Johanna ihm nun ins Gesicht sah, fügte er erklärend hinzu: »So verliebt, wie er in dich ist.«

Er lachte fröhlich.

»Woher willst du das denn wissen?«

»Ich wäre es an seiner Stelle.«

Johanna blickte ihm einen Moment lang tief in die Augen.

»Das hast du schön gesagt, Brüderchen.«

Er lächelte sie an.

»Tja, leider bist du meine Schwester.«

Nun musste Johanna lachen. Sie nahm seine Hand, legte sie an ihre Wange und küsste dann seinen Handrücken.

»Dummkopf«, sagte sie leise, aber zärtlich. »Du galanter, feiner Dummkopf, du.«

Dann blickte sie sich um und stemmte die Hände in die Hüften.

»Also dann, reiten wir?«

»Wenn es Euch beliebt, mein edles Fräulein.«

Erneut lachte sie, Frieder jedoch blieb diesmal ernst.

»Mir fällt ein«, begann er nachdenklich, »wenn du Lorenzo heiratest, verlierst du dein Erbrecht. Dir bleibt nur der Anspruch auf den Titel einer Gräfin.« Ohne eine Antwort seiner Schwester abzuwarten, griff Frieder dann jedoch nach dem Zügel seines Pferdes, den ihm einer der Reitknechte entgegenhielt. Er hob den Kopf, und sein Blick suchte das Fenster der Schlafkammer seiner Eltern. Und tatsächlich, Eleonore stand dort oben und blickte auf sie herab. Wie lange sie das schon tat, wusste er nicht. Auch Johanna folgte seinem Blick, und als sie ihre Mutter am Fenster erkannte, winkte sie ihr. Eleonore winkte zurück.

»Ich reite mit Frieder nach Turn«, rief Johanna ihr zu, und Eleonore nickte zustimmend.

Sie winkte beiden noch einmal zu und verschwand dann hinter dem langen Vorhang, der das Licht in der Schlafkammer dämpfen sollte. Frieder ließ seinen Blick auf dem Fenster ruhen, bis Johanna ihn sanft am Ärmel zupfte.

»Komm jetzt, sonst wird es zu spät.«

Er wandte sich zu seiner Schwester.

»Sie ist ständig an Vaters Seite. Manchmal denke ich, es muss sie doch zerreißen. Ihn so zu sehen, so krank und elend, meine ich.«

Johanna blickte ihn an, warf dann einen raschen Blick auf das verwaiste Fenster hinauf, um dann wieder ihren Bruder anzusehen.

»Ja«, sagte sie nur und seufzte tief.

Sie stieg mit dem linken Fuß in den Steigbügel, und Frieder hob sie galant in den Sattel hinauf. Dort griff sie nach den Zügeln, wendete das Pferd und lenkte es auf das große Burgtor zu. Frieder stieg ebenfalls rasch auf und folgte ihr. Bevor sie durch das Tor über die breite Zugbrücke trabten, wandten sich beide Geschwister noch einmal im Sattel um und sahen zurück. Sie betrachteten den Vorhang vor dem Fenster, und als sich dieser bewegte, ahnten sie, dass Eleonore dort oben stand und ihnen nachblickte.

***

Die Tropfen sprühten von Wolfs nacktem Oberkörper wie winzige Perlen. Das Wasser war kalt, doch er mochte es so. Zumindest am Morgen, wenn er gerade aufgestanden war und rasch wach werden wollte. Und das wollte er immer. Er schlief nur wenig, und es machte ihm nichts aus, mit dem ersten Hahnenschrei aufzustehen. So wie ihm auch kaltes Wasser, stundenlanges Reiten, Kälte, Hitze oder eine Fleischwunde nach einem Duell nichts ausmachten. Wolf war in allen Dingen hart im Nehmen. Darauf war er stolz.

Er strich sein nackenlanges Haar glatt, und als er aufblickte, stand Friederike in der Tür. Sie trug ein einfaches langes Leinenkleid, das sie immer im Haus anzog, wenn es zu tun gab. Darüber eine Leinenschürze. Ihr Haar fiel ihr offen auf die Schultern, und ihr schönes Gesicht leuchtete rosig. Über dem Arm trug sie ein zusammengefaltetes Stück Leinen.

»Du spritzt ja den ganzen Boden voll. Da, trockne dich ab.«

Sie trat näher und hielt ihm das Tuch hin.

»Nein, mach du das, Schwester.«

Lachend faltete sie das Tuch auseinander und legte es ihm fürsorglich um die Schultern. Wolf ergriff ihre Hand, mit der anderen strich er ihr sanft über die Wange.

»Meine schöne Schwester ...«

Sie blickte ihn an.

»Ich ...«Kurz stockte sie in ihrer Rede.

»Es ist noch so viel zu tun. Und Lanfred schläft noch.«

»Was für ein Tunichtgut.«

Wolf lachte leise und zog seine Schwester sanft an sich. Er schlang die Arme um sie und schnupperte an ihrem Haar. Dann legte er seine Wange an die ihre und streichelte ihr sanft über den Rücken.

»Weißt du noch, als du noch ganz klein warst und am Morgen immer in mein Bett gekrochen bist?«

»Ja.«

»Wenn die anderen noch schliefen.«

»Ja, ich erinnere mich.«

»Es war Winter. Und es war kalt.«

»Ja, kalt. Sehr kalt«, flüsterte sie, und dann gluckste sie leise, »wir wärmten uns.«

»Ja, wir waren Kinder ... die sich gegenseitig wärmten.«

Wolf strich mit seiner Hand tiefer an ihrem Rücken hinab, bis er ihren Hintern spürte, um sie dann dort zu streicheln. Er vergrub sein Gesicht in ihrem Haar und sog ihren Duft ein. Dann suchten seine Lippen ihren Hals, und er küsste sie dort.

»Nicht, Wolf ... nicht ...«

Sie versuchte, sich aus seiner Umarmung zu winden, während er sie erneut küsste. Nun auf die Wange, um dann fordernd ihre Lippen zu suchen. Sie wandte den Kopf ab.

»Wolf ... bitte ...«

Nun energischer, machte sie sich von ihm los, was ihr nur mühsam gelang. Dann trat sie zurück und atmete schwer. Wolfs Atem ging ebenfalls heftig, und sein Brustkorb hob und senkte sich rasch.

»Ich bin deine Schwester«, hauchte sie tadelnd.

Wolf lachte grimmig.

»Ja, ich weiß, und von allen Ungerechtigkeiten dieser Welt ist dies die größte.«

Sie blickten sich beide unverwandt an, und dann fiel Wolf plötzlich ein wenig theatralisch vor ihr auf die Knie. Zaghaft berührte er mit der Hand den Saum ihrer Schürze.

»Verzeih mir, ich sah für einen Moment nur eine wunderschöne junge Frau. Und nicht meine wunderschöne Schwester.«

»Hitzkopf«, flüsterte sie und zog ihn an der Hand wieder in die Höhe.

Dann hielt sie sein Gesicht und küsste ihn zart auf die Stirn. Genauso wie es Eleonore bei ihm immer tat. Dann erst trat sie zurück.

»Lanfred schläft noch.«

»Dann weck ihn doch auf«, meinte Wolf lachend.

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich werde mich hüten, in eine Kammer zu gehen, in der noch so ein junger Kerl wie du über mich herfällt. Am Ende müsste ich noch um meine Unschuld fürchten.«

Wolf lachte sein typisches unbekümmertes Lachen, bückte sich nach dem Leinentuch auf dem Boden und begann sich abzutrocknen.

»Deine Ehre ist bei ihm sicher. Lanfred weiß, was sich gehört. Er verschlingt dich nur mit Blicken.«

»So, und woher willst du das so genau wissen?«, fragte sie ein wenig spöttisch.

»Weil er dich mag. Deshalb.«

»Und das hat er dir gesagt?«

Wolf lachte erst, dann blickte er sie einen Moment lang stumm an. Zuletzt nickte er.

»Ja, das hat er.«

Er genoss es, dass Friederike auf einmal rot wurde. Wolf lachte.

»Wobei Lanfred nicht mal eine schlechte Partie wäre, nicht wahr?«

»Wie kommst du denn darauf?«

»Ich denke nur laut nach.«

Noch immer lächelte er sie an.

»Nichts ist endgültig auf dieser Welt. Und auch wenn du bereits einem Mann versprochen bist ...«

»Wolf, sei still jetzt.«

Sie blickte sich scheu um, so als könnte man sie durch die halboffene Kammertür hören. Wolf schlüpfte in ein weißes Leinenhemd mit weiten Ärmeln, zog dann eine lederne Weste darüber, die er an der Brust mit kleinen Haken zuknöpfte. Wie jeden Tag ging er so in den Übungshof, um dort eine halbe Stunde lang Waffenübungen zu machen, die ihn wärmten und hungrig für das Frühstück machten.

»Eines Tages bin ich der Herr auf Greifenberg«, begann er auf einmal mit ernster Miene, »und dieser Tag ist nicht mehr allzu weit.«

Sie blickte ihn schweigend an, darauf wartend, dass er weitersprach.

»Als Herr des Lehens bin ich dann für die Familie verantwortlich. Wenn ich also eines Tages sagen werde, dass ein einäugiger Veteran nicht der richtige Mann im Bett meiner geliebten Schwester ist, dann wäre das wie ein Gesetz, verstehst du?«

»Ja ...«

»Gut. Sehr gut. Also, dann sag mir, warum du einen faulen Handel erfüllen solltest, wenn ein wohlhabender junger Kerl die Rolle des Etschers viel besser ausfüllen könnte?«

»Es wäre gegen Vaters Willen. Und Mutter ...«

»Wir reden von einer Zeit, in der ich das Sagen habe. In allen Dingen, Schwesterherz.«

Als er auf sie zutrat, wich sie zurück, bis sie mit dem Rücken an die halboffene Kammertür stieß. Er beugte sich zu ihr hinunter, und sie sah in seine stahlgrauen Augen.

»Mit Mutter werde ich reden, sobald es genehm ist. Vater wird sich fügen müssen. Seine Entscheidung war sicher gut gemeint, aber sie ist alt und überholt. Wenn du klug bist, machst du Lanfred schöne Augen. Sei versichert, für dich würde er sterben. Auf der Stelle.«

»Ich ... ich liebe Lanfred nicht.«

»Woher willst du das denn jetzt schon wissen, süße kleine Schwester?«

Er hauchte einen sanften Kuss auf ihr Haar, dann schob er die Tür gänzlich auf und trat an ihr vorbei hinaus in den Gang. Friederike stand da und schloss die Augen. Sie sah das zerstörte Gesicht des Barons, ihres Bräutigams, vor sich, dann Lanfred, dann wieder Urs, und dann ...

Ihr Herz klopfte schneller und schneller, und dann zitterte sie, als ob ihr kalt wäre. Dabei war sie nur verwirrt.

***

Die Straße nach Turn war ein besserer Feldweg. Aber der Tag war sonnig und trocken, und so kamen sie gut voran. Die Pferde trabten munter dahin, und als sie nach einem kurzen Ritt den aufgewirbelten Staub der Wagenkolonne vor sich sahen, ließen sie die Pferde galoppieren. Kurz darauf holten sie die Ochsengespanne ein und ritten bis an die Spitze. Der Anführer des Trosses zog respektvoll seine Mütze und grüßte das Geschwisterpaar. Sie winkten ihm zu und ließen ihre Pferde dann langsamer gehen. Neben der Straße gab es frisches Gras, und als Frieders Pferd den Kopf senkte, um davon zu fressen, hielt auch Johanna ihr Pferd an, um es grasen zu lassen. Sie sahen zu, wie die Ochsenkarren langsam wieder an ihnen vorbeirumpelten.

»Bist du mir noch böse?«, fragte Frieder plötzlich.

»Etwa wegen Lorenzo?«, erkundigte sich Johanna und blickte auf.

»Ja ...«

»Warum sollte ich?«

»Weil wir doch, also Wolf und ich haben ja, ... weil wir ihn ...«

Er suchte nach den richtigen Worten, aber sie lächelte ihm beruhigend zu.

»Ihr seid beide Kindsköpfe.«

Frieder lachte fröhlich und stieg vom Pferd. Er bückte sich und zog den Sattelgurt seiner Stute fester. Sie tänzelte daraufhin auf der Stelle, und er musste den Zügel ergreifen, damit sie nicht plötzlich auf der Hinterhand hochstieg. Was dieses Pferd gerne tat, wenn er sich am Sattel zu schaffen machte. Das Tier schien sich wieder zu beruhigen. Er hielt noch immer den Zügel fest und richtete sich wieder auf.

»Was meinte Mutter eigentlich, als sie sagte, sie wolle sich ihren zukünftigen Schwiegersohn genau ansehen?«

»Ich weiß nicht. Nur so viel, dass Lorenzo alles kennenlernen soll. Also, wie wir leben und was unser Tagwerk ist und ...«

»Verstehe, unser Leben also. Das Leben auf einer Burg.«

»Ja.«

Sie lachte, bevor ihre Miene wieder ernst wurde. Frieder betrachtete sie.

»Dich bewegt etwas, Schwester. Hab ich recht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich musste nur grade daran denken, dass … Wenn Mutter mit ihm genauso umspringt wie ihr, dann erschrickt er mir noch völlig. Und am Ende verlässt er mich gar.«

»Keine Sorge, das tut er nicht. Weil er das gar nicht kann. Immerhin hat seine Familie ein Bündnis mit der unseren geschlossen.«

»Trotzdem, was sollte ich machen, wenn er mir fortläuft?«

Frieder lachte unbekümmert.

»Dann bestrafen wir ihn und brennen sein Elternhaus nieder.«

»Du redest genauso einen Blödsinn wie Wolf.«

Ihre Augen blitzten wieder gefährlich, auch wenn sie das Gerede ihres Bruders nicht wirklich ernst nahm.

»Niemand brennt hier irgendwas nieder und schon gleich gar nicht das Haus meines zukünftigen Ehemanns.«

Frieder lachte erneut.

»Hast ja recht, Schwester. Denn wenn wir das tun, wo solltest du dann am Ende wohnen?«

Er sah, wie sie sich bei diesen Worten auf die Lippen biss, und da ahnte er, dass er etwas gesagt hatte, was ihr naheging. Verlegen streichelte er seiner Stute über das Fell und verjagte dann eine schwarze Bremse, die sich auf den Hals des Pferdes setzen wollte. Keiner der beiden Geschwister sagte etwas. Vielleicht, weil sie beide wussten, dass es solche Momente bald nicht mehr geben würde. Ihre Wege würden sich trennen, und ihre gemeinsame Kindheit war endgültig zu Ende. Johanna würde von da an in einer ganz anderen Welt leben und Frieder nur noch wenige Monate zu Hause verbringen, bis auch er aufbrach, um im Süden seinen Dienst am Hof des Herzogs anzutreten. Dieses Jahr war ein Jahr der Entscheidungen, so wie es ihr Vater im Kreis der übrigen Familie gesagt hatte. Tage wie dieser würden dann der Vergangenheit angehören. Als sie wenig später wieder stumm dem Ochsenzug hinterherritten, konnten beide Geschwister jedoch nicht ahnen, welch ein Drama auf sie zukam. Obwohl über den Bergen graue Regenwolken aufzogen, gleichsam wie düstere Boten der kommenden Ereignisse.

***

»Kommt mit mir!«

Eleonore hakte sich am Arm ihres zukünftigen Schwiegersohns unter. Sie tat dies unbekümmert und machte mit dieser Geste deutlich, wie sehr er ihr gefiel. Nicht nur, weil er ein auffallend hübscher junger Mann war, der in seiner edlen, ja kostbaren und doch geschmackvollen Kleidung ein höfliches Auftreten an den Tag legte, was auf seine gute Erziehung hinwies. Mehr noch gefiel ihr sein angenehmes ruhiges Wesen, das so ganz und gar nichts Kriegerisches an sich hatte. Dabei wirkte Lorenzo jedoch nicht etwa schüchtern oder verlegen, sondern aufmerksam und galant. Wenn er sprach, verfiel er immer wieder einmal in den italienischen Dialekt seiner Heimat, eine Mischung aus venezianischer wie pisanischer Mundart. Eleonore verstand jedoch genug, um seinen Worten folgen zu können, und wenn sie ihm antwortete, dann auch einmal in Französisch, das der junge Mann perfekt parierte. Kurzweilig hatte er von sich und seiner Familie erzählt, und Eleonore war aufgefallen, wie oft seine Mutter, seine Tante und seine Schwester in seinen Ausführungen vorkamen. Dieser junge Mann war in der Obhut von Frauen aufgewachsen, stellte sie mehr als einmal fest. Das fand sie interessant, aber nicht sehr klug. Wie sollte aus einem Jüngling ein Mann werden, wenn ihm das Leben nur aus der Sicht einer Frau bekannt war? Doch wer weiß, vielleicht urteile ich vorschnell?, dachte sie. Deshalb war sie fest entschlossen, in diesen Tagen des Kennenlernens herauszufinden, wie es um Lorenzos Lebenstüchtigkeit bestellt war. Und ob er tatsächlich der richtige Ehemann für ihre jüngste Tochter war.

Ihr erster Weg an diesem frühen Vormittag führte sie unterhalb der Burgmauern zu den Fischweihern. Schon vor Jahren hatte Eleonore verfügt, verschiedene Fischarten in sorgfältig angelegten Teichen zu züchten. Inzwischen war die Ausbeute groß genug, um nicht nur die Burgbewohner und die Leute aus den umliegenden Weilern mit Karpfen, Schleien und fetten Welsen zu versorgen. Ein hübscher Teil konnte jeden Monat nach dem Fang auch auf dem Markt gehandelt werden.

Als sie beide durch den schmalen Hain hinunter zu den Teichen gingen, umschwirrten sie die Mücken. Lorenzo verscheuchte sie unwillig, und Eleonore bemerkte, dass von Lorenzos anfänglicher Selbstsicherheit nicht mehr viel übrig geblieben war. Zweifelsohne war er wütend darüber, dass sie ihn hierherführte, anstatt ihn in der Burg bei Wein und kleinen Leckereien zu unterhalten.

Am Teichufer standen eine Reihe großer Weidenkörbe. Daneben, halb auf dem Land, lag ein kleiner Kahn. Ein Mann stand darin und hob Fischleiber auf, die er mit Schwung einem weiteren Mann am Ufer zuwarf. Der fing die großen zappelnden Tiere geschickt auf und warf sie in einen der großen Weidenkörbe. Als die Männer die Gräfin mit dem jungen Mann an ihrer Seite bemerkten, grüßten die Fischer respektvoll. Lorenzo bemerkte, wie einer von ihnen einem jungen Burschen mit einer Handbewegung die Mütze vom Kopf fegte, die der Junge angesichts der Gräfin nicht schnell genug gezogen hatte. Der Respekt, den die Menschen dieser Frau entgegenbrachten, imponierte ihm immer wieder. Denn er zeugte von einer ganz eigenen Aufrichtigkeit, die er so von zu Hause her nicht kannte.

Eleonore trat an die Körbe heran und winkte Lorenzo zu sich. Der junge Mann folgte ihr. Eher zögernd als neugierig blickte er in die Körbe. Darin wanden sich silbrig glänzende Fischleiber in stetigen Zuckungen. Andere Fische rührten sich nicht mehr, und ihre kleinen dunklen Augen schienen ihn allesamt anzustarren. Statt der Mücken waren sie nun von Fliegen umschwirrt, und Lorenzo befeuchtete seine trockenen Lippen, während er sie unwillig verjagte. Er machte sich nichts aus Fischen. Sicher verspeiste er sie, wenn sie gut zubereitet waren, aber er hatte nie einen Gedanken darauf verschwendet, woher sie kamen. Nämlich so wie hier, aus großen smaragdgrün schimmernden Teichen. Kaum merklich verzog er den Mund, aber Eleonore bemerkte es trotzdem.

»Eine hübsche Ausbeute, mein Lieber, nicht wahr?«

»Wenn Ihr es sagt, verehrte Gräfin.«

Eleonore blickte sich um und sah den ältesten unter den Männern an.

»Wie viele sind es?«

»212 an der Zahl.«

»Nur aus diesem einen Teich?«

»Ja, liebe Frau.«

»Gut! Das ist gut, ja, sehr gut ist das.«

»Ja, liebe Frau. Aber seht nur mal her, was wir hier haben.« Der Mann wandte sich um, und sie folgte ihm zu einem großen Holzzuber. Der Fischer griff mit seinen nackten sehnigen Armen hinein und hob einen großen Karpfen heraus. Das Tier war so fett und schwer, wie es auch Eleonore noch niemals zuvor gesehen hatte.

»Was für ein prächtiger Bursche!«, sagte sie bewundernd.

Der Fischer strahlte übers ganze Gesicht.

»Ja, wir haben ein paar Riesen im grünen Teich, aber dieser hier dürfte wohl von allen der größte sein.«

Er hielt den Fischkörper fest umklammert, als wäre er ein kleiner Hund. Und dann, auf einmal, trat er einen Schritt auf Lorenzo zu und hielt ihm das zappelnde Tier hin.

»Nehmt einmal, junger Herr, und spürt seine Kraft«, sagte der Fischer mit sichtlicher Begeisterung.

Lorenzo warf einen raschen Blick auf Eleonore, die ihm aufmunternd zunickte. Dein feines Wams wird ein wenig nass werden, dachte sie belustigt, aber so einen Fisch zu halten heißt, das Leben mit der bloßen Hand zu spüren. Das Leben, das ihnen Gott hier in der Gestalt dieses riesigen Fisches schenkte. Lorenzo zierte sich. Der Fischer aber deutete sein Zögern anders und drückte dem verblüfften Jungen den großen Fischleib kurzerhand in die Arme. Jetzt lachte Lorenzo verlegen und ließ das Tier dabei beinahe fallen. Nur der beherzte Zugriff des Fischers verhinderte, dass dem jungen Patrizier der moosig grüne Fischleib aus den Armen sprang.

»Haltet ihn nur ja fest, Herr!«

Der Fischer trat zurück und strahlte den jungen Pisaner an. Lorenzo bemühte sich sichtlich, aber das Tier zappelte heftig und gierte dabei mit hastigem Schnappen seines Schlundes nach dem rettenden Wasser. Lorenzo erinnerte der Fischleib in seinen Armen an eine große Zibetkatze, die er als Kind unbedingt haben wollte. Ein römischer Händler hatte sie aus dem Süden mitgebracht und wollte das Tier den reichen Familien in Pisa anbieten. Damals hatte man Lorenzo die Wildkatze genauso in die Arme gedrückt wie diesen Karpfen hier, und er erinnerte sich noch gut daran, wie sehr sich das ganz junge Tier gewunden hatte. Die Katze wäre ihm sicher entwischt, wenn sein Onkel sie damals nicht kurzerhand im Nacken gepackt und hochgehoben hätte. In diesem Moment machte der Fisch in Lorenzos Armen eine einzige heftige Bewegung und glitt ihm dabei wie ein übergroßes Stück Seife einfach davon. Ehe er sich’s versah, klatschte der schwere Körper vor seinen Füßen auf den schlammigen Boden. Lorenzo hörte die Gräfin lachen, genauso wie den Fischer, der gleich darauf ein »Madonna, haltet ihn, lieber Herr!« hinterherschickte. Doch zu spät! Der Karpfen bewegte seinen mächtigen Körper in dem nassen Schlick blitzschnell hin und her, bis er mit einem letzten Schlag seiner Schwanzflosse das nahe Wasser erreichte und darin verschwand.

Verlegen wandte sich Lorenzo um. Die Gräfin lachte herzlich über sein Missgeschick, die Fischer jedoch blickten betreten drein. Einige von ihnen eilten ans Teichufer in der Hoffnung, das Tier, vielleicht etwas benommen, doch noch zu erspähen. Dann ließ es sich mit einem Netz vielleicht wieder einfangen. Doch der Karpfen war längst im tiefen Wasser verschwunden.

»Madre Donna«, murmelte Lorenzo.

Eleonore trat zu ihm.

»Pech, mein Lieber. Aber der Steiner wird ihn wieder einfangen. Essen kann man ihn sowieso nicht mehr.«

Als sie Lorenzos verwunderten Gesichtsausdruck sah, lachte sie kopfschüttelnd.

»Er schmeckt nur nach Moos und Schlamm.«

Sie hob den Kopf und blickte auf die Schar der wartenden Fischer.

»Aber Fischsuppe lässt sich aus ihm sehr wohl noch machen. Also los! Fangt ihn wieder ein! Und die übrige Ausbeute schicken wir noch heute Abend in die Stadt. Morgen früh können wir die Tiere dann auf dem Markt gut verkaufen.«

Die Männer nickten gehorsam. Lorenzos Blick traf sich mit dem eines der Fischer, und er meinte darin so etwas wie leise Verachtung zu erkennen. Der junge Italiener dachte daran, wie man bei ihm zu Hause einen Dienstboten behandelt hätte, der es wagte, im Angesicht der Herrschaft ein solches Gesicht aufzusetzen. Eleonore jedoch drehte sich um und eilte, ihren langen Rock anhebend, den mit Planken belegten Weg zur großen Fischerhütte hinauf.

»Kommt, mein Lieber!«, rief sie ihm über die Schulter zu. Lorenzo folgte ihr. Seine Seidenstrümpfe waren nass und mit  grünschwarzem Schlamm besudelt. Die Schuhe waren als solche gar nicht mehr zu erkennen, denn am Teichufer war er bis zu den Knöcheln im Schlick versunken. Verstohlen schnupperte er an seinem Wams und seinen Hemdärmeln. Wie er vermutet hatte, stank alles modrig nach dem Fisch und dem Wasser aus dem Teich. Seine Hände, seine Manschetten und die Ärmel waren mit einem grün-weißlich milchigen Schleim bedeckt.

»Was für ein Dreck!«, murmelte er für sich.

»Sagtet Ihr was, junger Freund?«, fragte Eleonore.

Lorenzo schüttelte schnell den Kopf.

»Nein, liebe Frau, nichts.«

»Kommt mit, ich will Euch noch etwas zeigen.« Später würde sich Lorenzo mit Schaudern daran erinnern, wie sie ihn durch die Burg geführt, ihm die Lagerschuppen und die Waffenkammern gezeigt hatte. Er neben ihr, in dem stinkenden Wams, nass bis auf die Haut, die Schuhe ruiniert. Er hatte das Gefühl, dass ihn jede Magd und jeder Knecht in dieser Burg anstarrte wie ein Wesen aus einer Traumwelt, nur um dann, nach der ersten Verblüffung, hinter seinem Rücken verstohlen zu kichern oder gar zu lachen. Anschließend waren sie durch die Stallungen gegangen, hatten die Schmiede und die Sattlerei betrachtet. Am Ende zeigte ihm Eleonore auch die Wirkerei. Dort waren Jagdknechte damit beschäftigt, das frisch erlegte Wild aufzubrechen. An den Hinterläufen hingen bereits in einer Reihe Hirsche und Rehe an großen Haken. Daneben Wildschweine. Und an einem Seil mit einem großen Haken am Ende jede Menge wilder Enten und anderes Wildgeflügel. Der süßliche Geruch der toten Tiere schien schwer an den Mauern des niedrigen Gewölbes zu haften und raubte ihm fast den Atem. Er sah, wie die Männer mit raschem Stoß Messerklingen in die Bäuche der Tiere stießen, um sie dann mit geübter Hand der Länge nach aufzuschlitzen. Als die grün und rot schillernden Gedärme auf den feuchten Steinboden platschten, vermischt mit einem Schwall Blut und schwarzem Brodem, und die Luft nur noch säuerlich roch, da knickten ihm auf einmal die Beine weg, und er fiel um wie ein nasser Sack. Er kam erst wieder zu sich, als ihn kräftige Hände ins Freie schleppten und im Burghof auf die Erde legten. Eleonore wischte ihm die schweißnasse Stirn mit einem nassen Lappen.

»Ich wusste ja nicht, dass Ihr ein so zartes Gemüt habt, lieber Junge.«

Er wollte ihr antworten, aber sie legte ihm einen Finger auf den Mund.

»Still, liegt einfach nur still. Ruht Euch aus, und dann werdet Ihr einen kräftigen Schluck trinken. Glaubt mir, danach geht es Euch gleich wieder besser.«

Doch das stimmte nicht, denn es dauerte eine ganze Weile, bis der Kaufmannssohn Lorenzo Moratini wieder der Alte war. Und spätestens zu diesem Zeitpunkt hatte er begriffen, dass er nicht für das Leben auf einer Burg geschaffen war. Die Vorstellung, hier mit seiner jungen Braut leben zu müssen, erfüllte ihn mit Schrecken. Alles fand er abstoßend: die einfache Kleidung der Leute, all die Waffen, den Geruch nach Rauch und Fisch, Blut und Moder, heißem Öl und Eisen. Er fand die rauchgeschwärzten Wände genauso ekelhaft wie die zahlreichen Hinterlassenschaften der Hunde, Katzen, Gänse und Hühner, in die er bereits mehr als einmal hineingetreten war. Dazu kam das Gefühl, nichts tun zu können. Wie viel angenehmer war es dagegen in seinem Elternhaus! Dort war alles feiner, aufgeschlossener, heiterer. Wenn er auch zugeben musste, dass die Wohnräume der Burg durchaus sauber waren, was daher rührte, dass die Gräfin ständig darüber wachte, dass alle Fußböden blitzblank gefegt wurden und trocken blieben. Es gab nur wenige Möbel, die jedoch alle glänzten und nach Bienenwachs dufteten. Aber trotzdem, dies hier waren nun mal nicht die großen, weiten, lichtdurchfluteten Räume des elterlichen Stadthauses in Pisa. Oder gar die sonnendurchfluteten Loggien in dem neu erbauten Landhaus draußen vor der Stadt. Hier zeigte sich ihm den ganzen Tag über eine andere Welt, und er hätte ihr auf der Stelle für immer den Rücken gekehrt, wenn da nicht am frühen Abend ein staubbedecktes Mädchen in den Hof geritten gekommen wäre. Johanna sprang aus dem Sattel und eilte auf ihn zu, um ihn innig zu umarmen. Und Lorenzo drückte dieses verschwitzte, nach Pferd und Schweiß riechende wunderschöne Wesen an sich, küsste es, ließ sich von ihm küssen und spürte auf einmal, dass er nirgends anders sein wollte als genau hier in dieser Burg.

***

»Lorenzo?«

»Herr Graf?«

»Meine Tochter ...«

»Ja, Herr…?«

»Mach sie so glücklich, wie mich ihre Mutter glücklich gemacht hat.«

Lorenzo suchte ein wenig verlegen nach einer Antwort. Wolfram Graf von Greifenberg blickte den jungen Pisaner unverwandt an, sein Blick war fest und klar.

»Ja, ich habe Eleonore immer geliebt, und dass ich nur wenige Jahre mit ihr zusammen verbracht habe, trifft mich schwer. Könnte ich noch einmal von vorn anfangen, würde ich sie nicht mehr allein lassen. Kein Krieg kann so ehrenvoll sein, dass man dafür sein Liebstes zurücklässt. Heute weiß ich das, aber nun ist es zu spät.«

Lorenzo schwieg. Diese persönlichen Worte des Grafen verwirrten ihn. Nie zuvor hatte ein Mann mit ihm so über die Gefühle zu einer Frau gesprochen. Noch dazu dieser Mann, der Vater seiner zukünftigen Frau.

»Du passt auf sie auf, hörst du?«, fuhr Wolfram eindringlich fort.

»Ja, Euer Gnaden, sicher.«

»Du wirst sie achten.«

»Das werde ich tun, Euer Gnaden.«

»Versprich es. Bei deiner Ehre.«

»Ich verspreche es.«

Wolfram blickte den Jungen aufmerksam an. Er schien im Gesicht des blutjungen Pisaners etwas zu erkennen, was ihn sicher machte, dass dieser Junge sein soeben gemachtes Versprechen einhalten würde. Er lächelte zufrieden.

»Wir sind die Herren, wir Männer. Zumindest glauben wir das. Dabei sind wir nichts weiter als Dummköpfe, die nur glauben, eine Frau sei einzig und allein dazu da, uns das Bett warm zu halten. Die Pfaffen reden uns das ein, und ich hab es geglaubt. Wie alle Männer. Aber es stimmt nicht. Denn es sind die Frauen, die das Leben bestimmen. Ohne sie wären wir nichts.«

Wolfram schloss die Augen.

»Ich glaube, sie hat es mit dir gut getroffen«, sagte er müde.

Nach diesen Worten wagte es der junge Mann nicht, sich zu rühren. Erst als er die ruhigen Atemzüge des Schlafenden hörte, richtete er sich auf seinem Platz ein wenig auf. Dann erhob er sich leise. Er wollte sich hinausschleichen, trat aber zunächst an das Lager des Grafen und zog seinem zukünftigen Schwiegervater behutsam die Decke über die Brust. Ein Versprechen, musste Lorenzo denken, noch bevor ich sie geheiratet habe.

»Aber ich werde es halten, Herr. Das schwöre ich, bei allem, was mir heilig ist.«

Auf leisen Sohlen verließ er die Schlafkammer.

»Bin ich dir denn so zuwider, Rudolf?«

Er wandte sich nicht zu ihr um, sondern starrte weiter vor sich hin. Dann seufzte er tief und erhob sich von seinem Platz. Den Kopf gesenkt, trat er an die Tür.

»So sag doch was ...« Endlich sah er sie an.

»Man hat mich nicht gefragt, ob ich dich will. Sondern es mir befohlen. Also, was erwartest du?«

»Erinnerst du dich denn gar nicht an die Nacht auf der Tenne? Du warst betrunken, aber nicht so sehr, dass du und ich und ...«

»Ja, ich war betrunken.«

Anna lachte leise.

»Und als Kathrin und ich dir die Beinkleider ausgezogen haben, hat dir das gut gefallen.«

Sie gluckste bei dem Gedanken daran.

»Daran erinnere ich mich nicht mehr«, sagte Rudolf.

Anna lachte für sich. Da deutete Rudolf grimmig auf den kleinen Jungen, der auf dem Boden der Hütte herumkroch, vom Staub inzwischen ziemlich schmutzig.

»In dieser Nacht soll ich diesen Balg da gemacht haben, ja?«

»Ja ...«

»Und du denkst tatsächlich, dass ich dir das glaube?«

»So ist es doch gewesen.«

»Du bist eine Närrin!«

Die Worte hatte er verächtlich hervorgestoßen. Er ließ sie stehen und trat aus der Tür hinaus vor die Hütte.

Bis zur Baustelle war es nur ein kurzes Wegstück. Er wollte wieder zurück, tun, was er gut konnte. Steine mit dem Meißel und dem Hammer bearbeiten, Weinranken oder einfach nur Ornamente hineinschnitzen. Gesichter formen. Aus Stein.

»Närrin«, sagte er noch einmal.

Er stapfte den Weg hinunter. Das Haus war klein und lag am Ende der Gasse, aber es war zu bezahlen. Der Lauter Pippin hatte es ihm angeboten, und wenn es gutging, konnte er im Winter den Platz über dem ersten Stock ausbauen. Frost gab es in dieser Gegend eher selten, und so könnte er noch vor dem Fest Christi Geburt die Mauern hochziehen und sogar zwei Räume daraus machen. Einer von den Jungen auf der Baustelle würde ihm dabei schon helfen. Er würde ihm ja auch zwölf Pfennige auf die Hand bezahlen. Das war ein gutes Stück Geld. Dort oben konnte diese Metze dann mit ihrem Balg wohnen, und er hätte seine Ruhe.

Er seufzte. Das Leben hatte er sich anders vorgestellt. Er wollte es nicht wie sein Vater, der als Tagelöhner ihn und seine Mutter ernähren musste. Und jetzt, da er ein gutes Auskommen hatte, setzten ihm die Gräfin und ihr Vasall eine Frau und ein Kind ins Nest. Bei dem Gedanken daran kroch erneut bittere Wut in ihm hoch, und er dachte daran, wie ungerecht das Leben für manche Menschen war.

Auf der Baustelle angekommen, verflog sein stiller Groll so rasch, wie er gekommen war.

Das hier war sein Leben. Er war Handwerker mit Leib und Seele. Der Bau der Kirche war weit fortgeschritten, und an diesem Tag sollte der Staller mit dem Baumeister kommen. Ein Mann aus dem Süden, ein Italiener, wie sie die Pisaner hier nannten. Wobei dieser Baumeister angeblich aus Florenz kam. Eine stolze Stadt, von der Rudolf bislang nur gehört hatte. Aber dorthin wollte er. Dort bauten sie, als gälte es, der Welt zu zeigen, was man aus feinem weißem Marmor alles machen konnte. Und der Staller hatte weiter erzählt, dass seit den Römern keine Stadt mehr so fanatisch Häuser und Paläste, Kirchen und Villen baute wie diese reichen Florentiner.

Wie immer es auch gehen würde, er war fest entschlossen, diesen italienischen Baumeister anzusprechen und ihn nach einer Anstellung zu fragen. Rudolf lenkte seine Schritte vorsichtig um die große Kalklösche. Ein mühsames Geschäft, musste er denken, während er die Kalkknechte beobachtete, die den frisch gelöschten Kalk mit langen Stangen verrührten. Der weiße Staub lag wie feines Puder überall und ließ die Haut, die Kleidung und die Gesichter der Männer wie aus Gips gefertigt erscheinen. Trotzdem konnte Rudolf die Verätzungen auf der Haut der Männer sehen. Einen Kalksieder erkannte man immer an seiner Haut. Und nicht wenige Männer waren von Kalkspritzern erblindet oder starben früh an der Kalklunge. Alles nur, um den Mörtel für die Steinmetze zu rühren. Er kletterte die Leiter hinauf.

»Gepriesen sei der Herr«, begrüßte ihn Pippin auf dem ersten hölzernen Podest.

»Ja, er sei gepriesen«, entgegnete Rudolf.

Er band sich die Schürze um und suchte nach der Kiste mit seinem Werkzeug.

»Ist er schon da?«

»Wer?«

Er lachte kurz.

»Du weißt genau, wen ich meine.«

Jetzt lachte auch Pippin, der Steinmetz.

»Der Baumeister soll jederzeit in die Stadt kommen. Wenn es dich beruhigt, gesehen hab ich ihn jedenfalls noch nicht.«

»Ganz sicher?«

Pippin lachte.

»Bist ja wie besessen von dem Mann.«

»Red nicht, weil es nicht stimmt. Erst mal will ich ihn ja nur fragen.«

»Wenn du fortgehst, heißt das doch, du willst mein Haus nicht kaufen, hab ich recht?«

»Mein Freund, das hab ich nicht gesagt. Ich will ihn ja erst fragen.«

»Die haben in Florenz genug Steinbrecher.«

»Willst du sagen, darum brauchen sie mich nicht?«

Pippin betrachtete den jungen Mann. Er konnte die Ungeduld gut nachvollziehen. Er selbst war in jungen Jahren ähnlich aufgeregt gewesen, dann aber hatten die stete Wanderschaft und das harte Leben auf den Baugerüsten ihn rasch altern lassen. Er war noch keine 35 Jahre alt, und ihm war klar, dass jeder neue Tag hier oben auf dem Gerüst ein Geschenk war. Und er wusste auch, dass bald der Tag kommen würde, an dem er nicht mehr auf die Leiter steigen konnte und dass dann sein Leben als Maurer und Steinbrecher zu Ende wäre. Dann musste er auf dem Boden bleiben wie ein Vogel, der nicht mehr fliegen konnte. Er beobachtete, wie Rudolf sich in eine Tasche seiner Arbeitsschürze zwei Meißel schob.

»Rudolf?«

»Ja?«

»Wär schade, wenn du gehen würdest.«

»Weil du mir dann dein Haus nicht verkaufen könntest?«

»Dann kriegt es eben ein anderer.«

Rudolf nickte begütigend.

»Keine Sorge, ich will dir ja zahlen, was du verlangst. Aber gib mir noch Zeit.«

»Und wie lange?«

Rudolf wollte antworten, aber er wusste nicht, was. Denn er hatte keine Ahnung, wie es weitergehen sollte. Alles war anders geworden, seitdem er eine Frau und ein Kind hatte. Beides Dinge, die er nicht wollte, weil sie ihn daran hinderten, das zu tun, wonach ihm der Sinn stand. Ein Steinmetz zu sein. Pippin betrachtete ihn aufmerksam.

»Träum nicht so viel, Rudolf. Träume sind nie gut für unsereins.«

Rudolf lächelte traurig.

»Träume sind das Einzige, was ich noch habe und ...«

»Ja ...?«

»Nichts, Pippin, nichts.«

Er griff nach seiner schweren Werkzeugkiste, wuchtete sie auf seine Schulter und stieg dann, sich immer mit einer Hand an den Sprossen festhaltend, die Leiter hinauf. Höher und höher, bis an den Rand des bereits gemauerten Kirchenschiffs. Da, wo der Turm begann. An dessen Rand er mitbauen sollte. Rudolf war allein auf der Zinne. Er hatte den ganzen Vormittag über gearbeitet, und er war schnell. Sie waren kaum damit nachgekommen, ihm immer und immer wieder neue Eimer mit frischem Mörtel über die Winde heraufzuschaffen, den er dann auf dem Gestein aufstrich, bevor er den Stein hob, setzte, ihn ausrichtete und dann die Fugen verstrich.

***

Wolframs Ende kam leise. Natürlich war damit zu rechnen gewesen. Doch war es immer schrecklich, wenn das so lange Unausweichliche irgendwann tatsächlich eintrat: der Tod. Unerbittlich in seiner Endgültigkeit. Wolfram selbst wollte zuletzt noch einmal deutlich machen, wer er war: der Graf von und zu Greifenberg, Ritter und Herr. Ein Mann, der sich an andere Zeiten erinnern wollte, als er spürte, wie es mit ihm zu Ende ging. Genau das war wohl der Grund, warum er still und heimlich verschwand. Natürlich begann man sofort, fieberhaft nach ihm zu suchen, und je länger diese Suche dauerte, umso größer wurde die Aufregung in der Burg.

»Wo ist unser Herr?«

Niemand wusste etwas, so wie niemand auch nur die leiseste Spur von ihm fand. Bis einer der Knechte sein Schweigen brach. Eigentlich durfte er auf Weisung seines Herrn kein Wort darüber verlieren, doch die Sorge der Gräfin und ihrer Kinder dauerten ihn, und so erzählte er, was er wusste.

»Er hat einfach nur ein Pferd verlangt. Ich sollte es ihm satteln.«

»Und wohin wollte er?«

Als der Knecht auf Eleonores Frage nicht antwortete, trat Wolf vor und packte den Mann an seinem Rock.

»Rede, oder ich prügle es aus dir raus, du...«, knurrte Wolf gefährlich.

»Junger Herr, ich darf nichts sagen, hab es ihm doch versprechen müssen.«

Eleonore schob Wolf energisch zur Seite.

»Severin, er ist mein Mann, unser aller Herr. Und er ist krank. Willst du schuld sein, wenn ihm etwas zustößt?«

Traurig schüttelte der Knecht den Kopf.

»Dann rede, Severin! Sag, wo ist er hin?«

»Ich weiß es nicht, unsere liebe Frau. Ich musste ihm sein Pferd satteln und ihm in den Sattel helfen. Er sagte nur, er will dem schönen Fräulein auf den Berg nachreiten.«

Eleonore schloss für einen Moment die Augen.

»Ein schönes Fräulein in einer einsamen Hütte.«

Als sie ihre Augen wieder öffnete, blickte sie in die ratlosen Gesichter ihrer Kinder.

»Ich weiß, wo er ist.«

»Dann los, holen wir ihn heim«, begann Wolf und wandte sich zum Gehen.

»Nein!«

Alle blickten sie verwundert an, denn ihre Ablehnung geriet schärfer als erwartet.

»Nein«, sagte sie noch einmal.

»Das ist eine Sache zwischen ihm und mir.«

»Aber Mutter, du kannst nicht allein durch die Nacht reiten«, begann Johanna, und ihre Schwester nickte bekräftigend.

»Es wird jeden Moment hell. Wolf, du übernimmst das Tagwerk, und du, Frieder, du gehst, wie ausgemacht, mit dem Schaller nach Turn und holst die Kalksteine. Friederike und Johanna, lasst Vaters Kammer heizen, und einen neuen Strohsack braucht er auch. Und der Bader soll heißes Wasser für ein Bad bereithalten.«

Die beiden Schwestern nickten gehorsam.

»Ich werde mit dir reiten«, begann Wolf erneut.

Eleonore blickte ihren Ältesten an. So betrachteten sich Mutter und Sohn eine Weile lang stumm, bis Eleonore ihr Kinn hob.

»Ich geh allein, und dabei bleibt es.«

Sie sagte es in dem bestimmten Ton, den jeder kannte, und verschwand im Haus. Frieder blickte ihr nach.

»Sie ohne Begleitung gehen zu lassen ist dumm, und gefährlich ist es noch dazu«, sagte er düster.

»Hast doch gerade gehört, was sie gesagt hat«, entgegnete Wolf.

»Und? Seit wann hörst du auf das, was Mutter sagt.«

»Überleg dir, was du redest, ja?«, knurrte Wolf.

»Hab ich, Brüderchen, und wenn dir das nicht passt, was ich sage, dann ...«

Johanna wollte etwas einwenden, doch da trat bereits Friederike dazwischen.

»Hört schon auf! Ihr seid ja wie zwei Hunde, die sich um denselben Knochen balgen.«

»Halt dich da raus, Schwester!«, befahl Frieder.

»Das werde ich nicht tun! Ihr habt sie gerade gehört. Sie holt Vater zurück. Und zwar allein.«

»Jawohl, zur Not auch als Leiche«, bemerkte Wolf.

Er warf einen Blick auf seine Geschwister, dann über den Hof. Ein Großteil des Gesindes war längst auf den Beinen und wartete schweigend im frühen Morgendunst. Durch das kleine Tor neben der Mauer, dort, wo der Garten lag, den sich Eleonore hatte anlegen lassen, trat Hagen. Als er die Kinder seines Herrn auf der großen breiten Treppe vor dem Eingang sah, blieb er stehen. Er hatte kein Kettenhemd angelegt wie sonst bei jedem Ausritt. Stattdessen war er in ein leichtes Wams gekleidet, darüber eine ärmellose Weste und an den Füßen seine Reitstiefel. Über dem Arm trug er seinen Mantel, in der anderen Hand hielt er den breiten Gürtel mit dem Schwert daran. Er trat zu seinem Pferd und befestigte die Waffe und den Mantel am Sattel. Daneben hing bereits der alte Kampfschild des Grafen. Der blutrote Greif darauf leuchtete und erinnerte den Betrachter daran, dass mit diesem Schild bereits Wolframs Urgroßvater in die Schlacht gezogen war. Wolf trat die Treppe hinunter vor den alten Haudegen und deutete auf den Schild.

»Wo wollt Ihr denn hin, Hagen?«

»Auf Ritterfahrt, junger Herr.«

»Was redet Ihr da? Kein Mensch tut das heute mehr.«

»Ich schon. Denn ich bin ein Ritter, und ich hole meinen Herrn nach Hause.«

»Meine Mutter sagte, sie geht allein.«

»Ja, ich hörte es. Trotzdem begleite ich sie. Bis sie mir sagt, ich soll umkehren oder ...«

»Ihr versteht nicht, Hagen. Sie sagte ...«

»Ich weiß, was sie gesagt hat, junger Herr, und ich weiß auch, wie sie es gemeint hat. Aber vergesst nicht, ich bin nicht nur der Waffenbruder Eures Vaters und sein Diener. Ich bin auch sein Freund. Ich habe ihn schon einmal heimgebracht, und nun werde ich es wieder tun.« Den Augen des alten Kämpfers war abzulesen, dass er keinen erneuten Widerspruch mehr duldete. Wolf wurde sich wieder einmal bewusst, dass nur Hagen so mit ihm sprach, und er ärgerte sich über die erneute Zurechtweisung an diesem Morgen.

In dem Moment trat Eleonore aus dem Haus. Sie trug ein schlichtes Leinenkleid, das, kürzer als die übliche Mode, bereits an ihren Fesseln endete. Dazu Reitstiefel. In den Händen hielt sie eine Decke, die sie hinter dem Sattel über den Rücken des Pferdes legte und dort festband. Sie zog sich ihre ledernen Handschuhe über und zupfte den Schleier über ihrem Haar zurecht. Dann umarmte sie der Reihe nach wortlos ihre Kinder. Wolf bot ihr als Letzter galant seinen Arm. Sie nahm ihn und dann, am Fuß der Treppe, umarmte sie auch ihn und küsste ihn auf die Stirn.

»Warum kann ich nicht mitkommen?«, fragte er erneut.

»Eines Tages werde ich dir den Grund dafür sagen. Aber heute gehe ich allein.«

»Wirklich allein?«

Er wandte den Kopf in Hagens Richtung und lächelte spöttisch. Eleonore nickte nur sanft.

»Wenn er möchte, kann er mich begleiten.«

Wolf blickte seine Mutter an. Was  war an diesem Mann so Besonderes? Auch wenn Hagen von edlem Geblüt war, blieb er doch ein Diener. Wolf beschloss jedoch, seine Mutter nicht weiter zu drängen. Eleonore machte sich sanft von ihm los und trat zu ihrem Pferd.

»Ich denke, zur Not kann er dir beistehen«, sagte Wolf laut genug, dass es der alte Waffengefährte genauso hören musste wie die übrigen Geschwister hinter ihm auf der Treppe.

Eleonore hob den Kopf.

»Keine Sorge, mein Kind, das kann Hagen ganz bestimmt.«

Wieder einmal hatte sie mit Worten geglättet, was Wolf in seiner Art anzurichten drohte.

»Hilf mir hinauf«, sagte sie zu ihrem Sohn.

Wolf griff sie an den Hüften und hob sie aufs Pferd hinauf. Als er sich umwandte, saß auch Hagen im Sattel. Der alte Krieger lenkte sein Pferd neben das der Gräfin, und zusammen verließen sie schweigend den Hof. Wolf blickte ihnen nach, genau wie seine Geschwister und das Gesinde. Dann erst fasste er sich und ließ seinen Blick über den weiten Burghof schweifen.

»Was glotzt ihr alle so? An die Arbeit, das Tagwerk beginnt.«

Wolfs Worte ließen alle stumm, mit gesenktem Haupt auseinandergehen. Im selben Moment lugten die ersten Sonnenstrahlen über die Berge und schickten das Licht über die Mauern der Burg.

***

Sie fand ihn in der Hütte. Ihrer Hütte. Den Rücken an die grobe Steinwand gelehnt. Seinen Mantel hatte er über die Knie gelegt, beide Hände hielten den Knauf seines Schwerts. Der Kopf war leicht zur Seite geneigt. Offensichtlich hatte er bis zuletzt aus dem Fenster geblickt, und vielleicht hatte er noch den Sonnenaufgang über der Bergkette gesehen. Sein Gesichtsausdruck war friedlich und ohne eine Spur von Schmerz.

»Nun bist du doch wieder gegangen und lässt mich allein«, flüsterte sie. »Und diesmal für immer.«

Eleonore wandte ihm den Rücken zu und trat in die niedrige Türöffnung der Hütte. Von hier aus reichte der Blick an einem schönen klaren Tag weit über das grüne Land, die angrenzenden Berge, bis in die Ferne der Lombardei. Nebelartiger Dunst zog jetzt auf. Ein tristes Grau, das noch an die letzte Nacht erinnerte. Es war kühl hier oben. Der Wind rüttelte an der Hüttentür und an den Resten des verfallenen Viehgatters neben dem Eingang.

Unten, am Fuß des steilen Wegs, stand Hagen neben seinem Pferd und blickte stumm wartend zu ihr. Sie hatte ihm gesagt, dass sie allein gehen wollte. Als er sie nun dort oben stehen sah, kam er langsam herauf, sein Pferd am Zügel hinter sich herführend. Als er schließlich vor ihr stand, flüsterte sie nur zwei Worte:

»Zu spät.« Hagen wollte sie berühren, doch bevor er seine Hand heben konnte, hatte sie sich umgewandt und war wieder in die Hütte getreten. Sie ließ sich an dem dunklen Tisch nieder, der noch immer nahe der offenen Feuerstelle stand. Mit der Fingerspitze fuhr sie über die rohe Tischplatte und hinterließ eine Spur in der Staubschicht. Seit damals sind wir beide nie mehr hier gewesen, dachte sie, und dann schrieb sie ihrer beider Namen nebeneinander in den Staub.

Hagen schritt langsam zu Wolfram hinüber. Stumm kniete er vor ihm nieder und blickte lange auf den toten Freund. Dann schloss er ihm die Augen, faltete die Hände und begann still zu beten. Am Ende schlug er ein Kreuz, hüllte Wolframs Leichnam in dessen Mantel, hob ihn hoch und trug ihn hinaus. Eleonore ließ ihn gewähren. Sie wandte erst wieder den Kopf, als Hagen zurück in die Hütte trat und Wolframs Schwert an sich nahm. Erst jetzt nickte er ihr stumm zu, und da erhob sie sich langsam. Er bot ihr seinen Arm als Stütze, doch sie schüttelte den Kopf. Neben ihm trat sie hinaus vor die Hütte, stieg allein in den Sattel und wartete, bis auch Hagen aufgestiegen war und nach dem Zügel von Wolframs Hengst griff. Auf dessen Rücken hatte er den in die Decke gehüllten Leichnam mit einem Seil festgebunden.

»Beim letzten Atemzug auf dieser Welt muss er glücklich gewesen sein«, sagte er.

Eleonore blickte versonnen, als sähen ihre Augen etwas ganz anderes als das nun nebelverhangene Tal.

»Ja.«

Dieses eine Wort blieb das einzige, was sie sagte. Dann ritten sie los. Die Tiere gingen vorsichtig Schritt für Schritt den schmalen Weg über den Berghang hinunter. Eleonore streichelte den Hals ihres Pferdes, und den ganzen Weg über sah sie nicht ein einziges Mal zurück.

***

Der Krähenschwarm flog mit lautem Geschrei vor der steilen Mauerwand auf, und einzelne Krähen flogen immer wieder nah an den Bussard heran, der auf der Jagd unweit der Burgmauer nach Beute spähte. Als die schwarzen Vögel ihn verscheucht hatten, hörte sich ihr Gekrächze, das als Echo von den Wänden hallte, fast wie Hohngelächter an.

Hagen stand in der Tür, den Blick zu Eleonore gewandt. Er wusste nicht, was nun weiter geschehen sollte. Er hatte es sich immer ausgemalt, aber jetzt, da sein Freund und Herr nicht mehr lebte, erschien ihm alles unwirklich.

Feuchtkalte Abendluft blies durch die schmalen Fensteröffnungen herein und legte sich kalt auf die glatten Mauern und die unverputzten schweren Steine der Berge, aus denen ein Großteil der Burg gemauert war. Eleonore spürte, dass sie nicht allein war.

»Ach du bist es, Hagen.«

Er trat näher. Ihre Worte waren nicht eindeutig genug gewesen. Wollte sie Trost, dann würde er ihr diesen schenken, wissend, dass es auch ihn trösten würde. Im fahlen Kerzenlicht war ihr Gesicht jedoch nicht gut genug zu erkennen, was einen weiteren Schritt möglicherweise erleichtert hätte.

»Hagen?«

»Ja, Gräfin?«

»Mein Gemahl soll morgen zur letzten Ruhe gebettet werden.«

Sie klang müde.

»Morgen schon, Herrin?«

Eleonore sah ihm in die Augen.

»Ja, richtig. Etwas anderes wäre nicht in seinem Sinn. Eine lange Totenruhe, meine ich. Aufgebahrt, für alle sichtbar. Nein, für derlei hatte er nie etwas übrig, und ich folge seinem Wunsch. Bitte, lass alles vorbereiten, damit wir ihn morgen Nachmittag zu Grabe tragen können. Am Vormittag hat dann jedermann die Möglichkeit, ihm die letzte Ehre zu erweisen.«

»Liebe Frau ...«, begann Hagen.

»Bitte, tu, worum dich auch er gebeten hätte«, sagte sie.

Sie sprach dies in einem warmen Tonfall, und Hagen hoffte, dass das zwischen ihnen, was so schwierig geworden war, nun einfacher sein würde. Seit er und Wolfram aus dem Krieg zurückgekehrt waren, hatte er schon oft daran gedacht, mit ihr zu reden. Über seine Gefühle. Über das, was er schon immer für sie empfunden hatte. Doch er wagte es nicht. Weil ein Mann seines Standes nicht so zu einer Frau sprach. Auch jetzt nicht, in diesem kurzen Augenblick der Vertrautheit. So beugte er nur den Kopf, gehorsamer Diener wie immer, bevor Eleonore sich umwandte und ihn allein ließ.

***

Der Tag, an dem die sterbliche Hülle Ritter Wolframs zu Grabe getragen wurde, war trüb. Als ob der Himmel es darauf angelegt hätte, blieb es die ganze Zeit über grau und dämmrig. Eleonore, die wie immer dafür sorgte, dass alles reibungslos verlief, hoffte, dass der Schmerz sie nicht überwältigen würde. Sie wünschte sich, diesen Tag mit Würde zu überstehen, um später dann, allein, endgültig Abschied von ihrem Mann zu nehmen. Die Bediensteten der Burg, die Bauern aus den Dörfern, die Freien und Unfreien genauso wie die Adeligen aus der Nachbarschaft waren alle gekommen. Und alle blickten nun auf sie, die sich bemühte, Haltung zu bewahren. Das Klagen der Frauen, als der Leichnam auf einer Bahre durch das Heer der Wartenden getragen wurde, war herzzerreißend und ließ ihr fast das Blut in den Adern gefrieren. Ihre Kinder waren bei ihr und weinten still. Die beiden Schwestern stützten sich gegenseitig. Frieder blickte gefasst drein, aber seine Wangen waren nass von Tränen. Er hält sich, dachte sie. Er hält sich immer, auch wenn sie wusste, dass der Tod etwas war, was ihn ängstigte. Angst konnte sich ein Mann mit adeligem Namen jedoch nicht erlauben. Woran sollten sich die einfachen Leuten halten, wenn die Herren, die das Sagen hatten, Furcht zeigten? Sie blickte auf Wolf. Der weinte nicht. Sein Gesicht glich einer Maske. Starr, unbeweglich, unergründlich. Auch das hätte sie voraussagen können. Nur einmal, so schien es ihr, huschte ein Zug leiser Belustigung über seine Miene, und sie hätte einiges dafür gegeben, seine Gedanken in diesem Moment zu erfahren. Eleonore betrachtete ihr Kind, über das sie viel zu wenig wusste. Dabei hatte sie ihn geboren, großgezogen und ihn vieles gelehrt, was ein junger Mann von Adel wissen musste.

»Wenn unser erstes Kind ein Junge wird, möchte ich ihn Wolf nennen.« Die plötzliche Erinnerung an damals raubte ihr fast die Luft zum Atmen. Sie schloss die Augen und merkte, dass sie schwankte. Schnell fasste sie sich wieder, und als sie erneut aufsah, fiel ihr Blick auf Lorenzo. Er stand bei den Rittern und Grafen aus der Nachbarschaft, den Freunden und Waffenbrüdern ihres seligen Mannes. Er weinte und schämte sich seiner Tränen nicht. Eleonore fand dies rührend. Er hatte Wolfram nicht lange gekannt, und doch waren sie am Ende sehr vertraut miteinander gewesen. Lorenzo war viel zu weich für diese Welt. Bei dieser Erkenntnis seufzte sie schwer.

Die Träger hoben die Bahre mit Wolframs sterblichen Überresten auf ihre Schultern und schritten über den Innenhof hin zur Burgkapelle. Dort, in der Gruft seiner Ahnen, sollte auch Wolfram seine letzte Ruhe finden.

Vor dem Eingang erkannte Eleonore Urs von Weil. An seiner Seite wie immer Wittek, der finstere, aber stets treue Begleiter seines Herrn. Die beiden sind wie Hagen und Wolfram, dachte sie, und wie immer erschrak sie ein wenig, als sie in das vernarbte Gesicht des Etschers blickte.

Aus der Menge der dort wartenden Ritter trat ein alter Mann. Er trug die volle Rüstung eines Ritters, den prächtigen Schild über der Schulter. Eleonore kannte ihn. Es war Oswald von Wolkenstein, ein Nachbar und alter Gefährte Wolframs. Der Graf aus dem Passeiertal, zwei Tagesreisen entfernt, war der Pate ihrer beiden Söhne, selbst aber kinderlos. Sein Lehen hatte er der Kirche vermacht und lebte nun im Kloster. Dort würde er bleiben, bis ans Ende seiner Tage. Nun hatte er ein letztes Mal die Rüstung angelegt. Er zog sein Schwert.

»Haltet an!«

Bei diesen Worten atmete er sichtlich schwer, denn er war nicht mehr gut bei Stimme.

»Sagt uns, wer geht hier seinen letzten Gang?«

»Der Lehnsherr dieses Landes«, murmelten die Träger im Chor.

»Wohin will er?«, fragte von Wolkenstein.

Hagen, der an der Spitze gegangen war, trat von der Bahre weg und straffte die Schultern. Die Antwort darauf war sein Part.

»Der Ritter Wolfram Graf von Greifenberg ist auf seinem Weg ins Himmelreich, heim in das ewige Leben. Bitte, edler Herr Oswald, lasst uns passieren.«

»Wolfram von Greifenberg! Der Herr nehme sich deiner Seele an und schenke dir den ewigen Frieden.«

Nach diesen Worten machte der alte Mann den Weg frei, und die Träger gingen mit ihrer Last durch das Tor hin zum Eingang der Kapelle. Danach folgte Eleonore mit ihren Kindern, dann das Gesinde der Burg.

Während sie dahinschritten, riefen die Knechte und Bauern, die Freien und Unfreien ihrem Lehnsherrn ein letztes Lebewohl zu, und keiner vergaß dabei, den Hut oder die Mütze zu ziehen.

»Ritter Wolfram, geh ein in Frieden in die Ewigkeit!« Da fühlte Eleonore, wie ihr auf einmal doch die Tränen in die Augen schossen. Ihre Beine drohten zu versagen. Hilfesuchend griff sie nach den Armen ihrer Söhne, und die stützten sie. Die Tränen in ihren Augen trübten Eleonores Blick, und sie sah nur schemenhaft, wie die Bahre ins Dunkel der Kapelle hineingetragen wurde. Aus den Versammelten löste sich eine Gestalt, kam auf sie zu und nahm sie in den Arm. Für einen Moment glaubte sie, es wäre Wolfram, der sie nun wie damals in der einsamen Hütte aufheben, sie auf das Lager legen und dort lieben würde,  mit unendlicher Zärtlichkeit.

»Ich möchte dich zur Frau haben.«

Erinnerungen, die so plötzlich verschwanden, wie sie gekommen waren. Genau wie ihre Tränen. Nun sah sie alles wieder klar und deutlich. Sie erkannte Hagen, der vor ihr stand, sie sanft an sich drückte, um sie zu halten, in ihrem großen Schmerz. Und plötzlich fühlte sie, wie alles ein wenig leichter wurde. Ein wenig nur, aber doch leichter.

***

Wolf war nach der Grablegung seines Vaters vor das Tor der Burgkapelle getreten, wo er die Anteilnahme der Menschen mit unbeweglicher Miene entgegennahm. Dabei kämpfte er mit sich und seinem Unvermögen, nicht weinen zu können. Aber er war nicht so wie Lorenzo, sein zukünftiger Schwager, der dastand und flennte wie ein Weib. Nein, er war anders. Er war noch ein Kind gewesen, als ihm sein Vater jene Worte gesagt hatte, an die er sich nun erinnerte: Merk dir, keine Gefühle vor dem Gesinde. Denn wir sind die Herren. Denk immer daran, ein Hund schnappt nur nach einer schwachen Hand. Also sorge dafür, dass du der Herr bleibst. Ein Ritter, stolz auf deine Herkunft und deine Ahnen. Plötzlich wandte er sich um, ließ die Trauergäste stehen und rannte davon, durch die Pforte neben der Kapelle hinaus in den Garten, den seine Mutter hatte anlegen lassen. Dort lehnte er sich mit der Stirn an einen Baum. Er spürte die feuchtkalte Luft und versuchte, wieder zu Atem zu kommen.

Du hast große Aufgaben vor dir, Wolf, denn du musst weiterführen, was ich begonnen habe. Das Lehen, die Zukunft deiner Geschwister und damit verbunden unseren Namen. Du bist ein Teil von mir und somit die Zukunft unserer Familie.

Wolf wollte nicht weinen, weil er es nie getan hatte. Weder als Kind noch später. Dennoch begann er auf einmal leise zu schluchzen, und die Tränen, die ihm die Wangen hinunterliefen, waren erst heiß und dann kalt vom Wind.

***

Nur wenige Wochen waren seit Wolframs Tod vergangen. Eleonore war seitdem kaum noch zu sehen gewesen. Oft schlich sie nachts, wenn sie nicht schlafen konnte, durch die spärlich beleuchtete Burg.

Wolf hatte ihren Platz eingenommen und führte nun das Haus. Zunächst so lange, wie sie trauerte. Nachdem Urs von Weil und auch Lorenzo bald nach der Grablegung abgereist waren, nahm das tägliche Leben in der Burg wieder seinen Lauf.

Frieder war an diesem Morgen allein losgeritten. Sein Ziel war das Kloster der Franziskaner. Als er am frühen Nachmittag dort anlangte, nahm ihn die Stille sogleich gefangen. Im Gegensatz zur elterlichen Burg, in der das Leben immer quirlig und laut war, herrschte hier eine Ruhe, die doch von einer steten, aber unaufdringlichen Geschäftigkeit war. Frieder verblüffte das stille Wirken der Mönche immer wieder. Heute war er mit einem Anliegen gekommen, das großes diplomatisches Geschick erforderte.

Er blickte den Kreuzgang entlang, sah die kahlen Mauern, erkannte an manchen Stellen die Spuren der Zeit, dort, wo Wind und Regen am Kalkstein genagt hatten. Ein höfliches Räuspern in seinem Rücken ließ ihn herumfahren.

»Herr Graf?«

Der Mönch neigte den Kopf nach seiner Anrede.

»Unser Ehrwürdiger Abt wünscht Euch zu sehen.«

Frieder beugte ebenfalls höflich den Kopf und schritt hinter dem Mönch her, der, klein gewachsen, mit winzigen Schritten vor ihm her trippelte, um am Ende eine große dunkle Tür zu öffnen. Er ließ Frieder eintreten und schloss sie hinter ihm gleich wieder. In einem großen, nicht allzu hellen Raum saß im Schein einer Öllampe ein Mann. Frieder erkannte Bruder Wiegand, den Abt des Klosters. Er galt als versierter Gelehrter und war ein großer Redner vor dem Herrn, was seine Predigten betraf, und ein noch größerer Esser, was seinen Appetit anging. Dementsprechend war sein Leibesumfang. Doch aus dem rosig glänzenden Gesicht blickte Frieder ein Paar freundliche Augen entgegen.

»Mein lieber Sohn.«

Der Mann erhob sich und umarmte ihn sanft, und Frieder ließ sich diese Geste gefallen. Sie zeugte von einer besonderen Herzlichkeit, und er musste in diesem Moment daran denken, dass etliche Mönche dieses Klosters einst seine Lehrer gewesen waren. Auch wenn er und seine Geschwister nie innerhalb der Klostermauern unterrichtet worden waren. Seine Mutter hatte es nicht gewollt. Den Grund dafür hatte sie jedoch nie genannt.

»Ihr sollt wissen, dass der Tod Eures Vaters auch für unser Kloster einen schmerzlichen Verlust bedeutet. Wir haben ihn alle geschätzt und geliebt.«

»Ich danke Euch, Ehrwürdiger Vater«, sagte Frieder höflich. Er wusste, dass die Worte des Klosteroberen nicht nur reiner Höflichkeit entsprangen. Wolfram hatte sich tatsächlich bemüht, dem Kloster stets wohlwollend zu begegnen. Genau wie Eleonore, die diese Aufgabe übernommen hatte, als er sein Lehen verließ, um in den Krieg zu ziehen. Tatsächlich aber lagen das Kloster und die Burg von jeher in einem ständigen leisen Disput, der sich an allen möglichen Dingen entzündete. Frieder erinnerte sich noch gut daran, dass seine Mutter mehr als einmal hierher gepilgert war, um mit dem Abt zu sprechen. Nun führte der beleibte Mönch Frieder zu einem Stuhl vor seinem kleinen, aber hohen Schreibsekretär.

»Bitte, setzt Euch da hin. Dies war immer der Platz Eurer Mutter, wenn sie uns besucht hat. Dass sie diese Aufgabe nun an Euch übergeben hat, mein lieber Junge, das freut mich, aber es schmerzt mich auch ein wenig. Denn Eure Mutter ist eine sehr kluge Frau, und die Gespräche mit ihr waren immer sehr bereichernd.«

»Ich danke Euch, lieber Vater. Was ihre Klugheit angeht, kann ich das nur bestätigen.«

Frieder lächelte, und der Abt erwiderte sein Lächeln.

»Es war ungeschickt von mir, diese Worte zu wählen.«

»Nein, ganz und gar nicht, aber ...«

Frieder fuhr mit der Hand über den Rand des Stuhls. Das Holz war glatt und gar nicht dunkel wie sonst gerne in den alten Häusern.

»Ich richte eine große Bitte an Euch und die Gemeinschaft der Mönche.«

Der Abt nahm auf einem Stuhl Frieder gegenüber Platz und blickte ihn erwartungsvoll an. So, dachte Frieder, nun beginnt das, was ab jetzt meine Aufgabe sein wird: verhandeln, mit den Menschen reden, Ergebnisse finden, auch wenn sie nur Kompromisse darstellen. Ein Schwert braucht man dazu nicht, nur das Wort. Frieder war sich bewusst, dass Wolf ihm diese Aufgabe nicht abnehmen würde. Nicht, weil er es nicht konnte, nein, weil er es nicht wollte. Frieder schüttelte kaum merklich den Kopf, um die Gedanken wieder zu vertreiben, die ihn nur ablenken würden.

»Es geht um die Brücke«, begann er dann. »Wie Ihr sicher bereits wisst, hat das Hochwasser sie im letzten Winter fortgerissen. Wir sind nun dabei, sie wiederaufzubauen. Ich war schon dreimal in Turn, um Steine zu holen, und werde noch einige Male reisen müssen, bis es genug ist. Der Grund meines Besuchs ...«

Er hielt einen Moment inne und überlegte kurz seine Worte.

»Nun, wir wollen Gewissheit haben, wem die Brücke tatsächlich gehört. Ihr erinnert Euch sicher, verehrter Abt, dass wir durch einen Boten im letzten Herbst die Bitte an Euch gerichtet haben, nach der Besitzurkunde zu forschen.«

»Das haben wir getan, mein lieber Sohn.«

»Ja? Und was ist dabei ...?«

Der Abt lächelte.

»Wusstet Ihr, dass die Brücke einst von den Römern gebaut wurde?«, begann er.

Dann holte er tief Luft und erklärte:

»Zweihundert Jahre nach der Geburt unseres Herrn Jesus Christus muss dies geschehen sein. Unter der Herrschaft Konstantins. Wir haben in unserer Bibliothek das kaiserliche Dekret gefunden.« Der Abt reichte Frieder ein vergilbtes Stück Pergament. Der nahm das Dokument in die Hand und las, was dort auf Lateinisch geschrieben stand.

»1200 Jahre ist das schon her«, sagte er anschließend zu dem Abt. »Eine lange Zeit, ja. Aber den Römern gehört diese Brücke längst nicht mehr.«

»Nein, sie gehört nicht der Kirche und Rom schon gar nicht. Sie gehört uns, dem Kloster.«

»Ist das so verbrieft?«

»Ja, das ist es, Herr Graf.«

Frieder richtete sich auf. Das Gespräch dauerte ihm bereits zu lange.

»Dann bitten wir Euch um die Abtretung der Zollrechte, verehrter Abt.«

»›Wir‹? Wen meint Ihr mit ›wir‹?«

»Die Familie. Meine Familie. Das Haus Greifenberg.«

Der Abt nickte lächelnd. Er strich sich übers Kinn, und Frieder sah, dass die Leidenschaft für gutes Essen auch dort unübersehbare Spuren hinterlassen hatte. Das ausgeprägte Doppelkinn des Abtes füllte den weiten Kragen seines Gewandes beinahe vollständig aus.

»Das wäre ein enormer Rechtsverlust für das Kloster.«

Der Abt lehnte sich nach diesem Satz auf seinem Platz zurück und faltete die Hände unter dem Kinn.

»Aber Ihr nutzt Euer Recht nicht«, begann Frieder höflich.

»Nun, lieber Herr, ich habe beschlossen, dies zu ändern. Ab jetzt wollen wir, also meine Brüder in diesem Kloster und ich, dieses Recht nutzen.«

»Aber davon habt Ihr nichts gesagt, verehrter Vater, als meine Mutter bei Euch war. Ihr erinnert Euch sicher. Das war vor dem Christfest letztes Jahr. Ich weiß noch genau, sie kam zurück und sagte ...«

Er machte eine Bewegung mit der Hand, bevor er weitersprach.

»Ehrwürdiger Vater, wir bauen die Brücke gerade wieder auf. Fester und stärker als jemals zuvor. Sie soll länger halten als ein Menschenalter. Dafür holen wir beste Steine, nur die Pfeiler sind aus Flusskieseln. Wir bauen alles mit unseren eigenen Leuten, auf unsere Kosten. Meine Mutter hat dafür noch einmal Geld in der Stadt geborgt.«

»Ich weiß. Sie hat im letzten Herbst auch hier um einen Kredit gebeten, und dass sie nun Euch schickt ...«

»Sie hat mich nicht geschickt.«

»Nein?«

»Nein. Es war mein Bruder, der um dieses Wort gebeten hat.«

Der Abt nickte freundlich.

»Wie dem auch sei, ein frisches Gesicht und ein anderes Wort werden hier nicht mehr Erfolg haben. Und um Euer diplomatisches Geschick zu schulen, bin ich sicher ungeeignet.«

Er richtete sich auf seinem Platz auf.

»Wir werden das Zollrecht nicht an Euch weitergeben. Weil wir das nicht können. Es würde das Kloster einer wichtigen Einnahmequelle berauben. Ihr wisst, vier Dörfer hier im Umkreis leben von dem, was wir gemeinsam mit ihnen erwirtschaften. Die Reparatur der Brücke werden wir Euch bezahlen. Wenn auch nicht gleich. Denn das können wir gar nicht. Nein, eine so hohe Summe können wir nur in Raten begleichen.«

»Es fällt mir ein wenig schwer, das zu glauben.«

Frieder bemühte sich, seine Antwort nicht allzu spöttisch klingen zu lassen.

»Wir sind nicht reich, wenn Ihr das annehmen solltet. Mit ein Grund, warum wir in Zukunft das Zollrecht ausüben wollen: Es ist für uns eine sehr wichtige Einnahmequelle.«

Frieder atmete langsam tief ein.

»Ich hatte gehofft, eine verträglichere Lösung für uns alle zu finden«, begann Frieder und versuchte, seine Enttäuschung, so gut es ging, zu verbergen.

»Mag sein, mein Sohn, aber man kann eine Kuh immer nur einmal am Tag melken, will man eine ordentliche Menge Milch haben. Also kann der Brückenzoll nur von einer Partei beansprucht werden. Und wir haben nun mal die älteren Rechte.«

***

»Ältere Rechte?«

Wolfs Unterlippe bebte.

»Was bildet sich dieser Pfaffe ein?«

»Beruhig dich, Bruder«, sagte Frieder und hob die Hand mit den Papieren. »Ich hab mir seine Worte schriftlich geben lassen. Hier das römische Dekret als Abschrift, in meinem Beisein gefertigt, und eine weitere Abschrift der Legatsbulle aus der Zeit, in der das Kloster gegründet wurde, habe ich auch. Es scheint rechtens zu sein, auch wenn wir es natürlich von einem Advokaten überprüfen lassen sollten, falls wir das Schiedsgericht anrufen müssten. Worauf es hinauslaufen wird. Aber das soll Mutter entscheiden.«

»Sie entscheidet im Augenblick gar nichts, das weißt du.«

Wolf spielte auf die düstere Stimmung von Eleonore an, die sie seit dem Tod des Vaters bewegte. Seitdem hatte Wolf mehr und mehr das Sagen im Haus übernommen, unterstützt von seinen Geschwistern, die seine manchmal ungeduldige und ungestüme Art oft nur schwer bremsen konnten. Frieder sah, dass sein Bruder auch jetzt vor Wut kochte. Die Aussicht auf ein regelmäßiges Einkommen hatte sich mit der Entscheidung des Klosters in Luft aufgelöst. Wolf hob den Kopf und blickte Frieder düster an.

»Damit sind wir am Ende, kleiner Bruder.«

»Sag so was nicht. Mutter wird sicher noch einmal nach Bozen reisen, um die Geldverleiher ...«

»Du blöder Hund!«, polterte Wolf. »Genau das soll sie nicht tun. Sich bei diesen Geldsäcken einschmeicheln, ihnen schöntun und sich immer höher verschulden. Hast du dir mal die Schuldscheine angesehen? Sie verlangen alle hundert Tage einen höheren Zins. Wie sollen wir das jemals bezahlen? Dieses gierige Pack wird uns zugrunde richten, und dann können wir die Burg aufgeben. Und was wird dann? Dann leben wir nicht besser als die Waldbauern. Willst du das?«

»Blödsinn, natürlich nicht. Aber du malst wieder mal alles schwarz.«

»Ich habe es einfach satt, zuzusehen, wie uns alles unter den Händen zerrinnt. Ich bin der neue Herr hier in diesem Haus, und damit wird es Zeit, dass sich einiges ändert. Merk dir, was uns gehört, bleibt und gehört auch einzig und allein uns, verstanden?«

»Aber die Papiere«, begann Frieder.

»Scheiß auf die Papiere!«, schrie Wolf und fegte die Abschriften aus Frieders Hand.

»Sieh dich doch um. Was geschieht mit Edelleuten, die sich verschuldet haben und nicht mehr bezahlen können? Genau, ihr Besitz wird verkauft, das Land geteilt. Am Ende besitzen die Spießer aus der Stadt unsere Weiden, das Kloster, unsere Wälder und der Kaiser unsere Straßen. Und kein Bauer arbeitet mehr. Warum auch? Und für wen?« Die Brüder starrten sich an.

»Man hört euer Geschrei im ganzen Haus.«

Wolf und Frieder blickten gleichzeitig auf. In der Tür stand Eleonore. Sie sah unendlich müde aus. Langsam trat sie in den Raum, von dem aus sie viele Jahre über die Geschicke des Lehens geleitet hatte.

»Mama ...«, begann Wolf. Sanft nahm er sie in die Arme und hielt sie fest. Frieder bückte sich, sammelte die Papiere wieder ein und legte sie auf den großen, hohen Sekretär, der angeblich schon seinem Urgroßvater als Arbeitsplatz gedient hatte. Als er aufsah, hatte sich Eleonore sanft von Wolf losgemacht und kam nun zu ihm herüber. Nun war es an Frieder, sie in die Arme zu schließen.

»Wie geht es dir?«, flüsterte er. Statt einer Antwort drückte sie ihn liebevoll an sich. Erst nach einer Weile ließen sie einander wieder los. Eleonore zog ein seidenes Tüchlein aus ihrem weiten Ärmel und putzte sich die Nase. Etwas, was sie in diesem Haus eingeführt hatte und was sonst niemand tat.

»Erzähl mir, wie es dir bei Abt Wiegand ergangen ist.«

Frieder folgte der Aufforderung und berichtete von seinem Besuch im Kloster. Er schilderte die Weigerung des Abtes, das Zollrecht aus der Hand zu geben. Nicht einmal für einen begrenzten Zeitraum, den Frieder als Kompromiss vorgeschlagen hatte. Der Grund dafür war klar: Der Handel blühte allerorten auf, und die Frachtzüge der Kaufleute aus dem Norden wie dem Süden suchten sich den kürzesten Weg durch das Tal und weiter über das Gebirge. Dazu mussten sie die Brücke nutzen. Seit das Bauwerk im letzten Winter zerstört worden war, mussten die Handelszüge diesen Übergang in weitem Bogen umgehen. Damit dauerten die Reisen länger. Um das zu vermeiden, waren die Händler bereit, den Brückenzoll zu bezahlen. Denn dieser Übergang auf dem Land der Greifenbergs sparte fast drei Tage ein und war zudem sicherer als die Fahrt über steile Gebirgswege. Die Zollgebühren legten die Händler am Ende einfach auf die Waren um.

»Dann hilft uns alles nichts, wir müssen noch einmal um Geld bitten«, sagte Eleonore nur.

Sie sank auf einen Schemel und seufzte tief.

»Nein«, sagte Wolf laut.

»Es muss ein Ende haben mit der Bettelei bei diesen Pfeffersäcken.«

»Was willst du denn sonst tun?«, fragte sie. »Wir brauchen das Geld jetzt. Bis die Mönche die erste Rate bezahlen werden, ist der nächste Sommer da. Jetzt steht der Winter vor der Tür. Wir müssen noch einmal Saatgut kaufen, und wir brauchen Vorräte. Außerdem muss das Dach der großen Halle geflickt werden. Das Gebälk fault. Das allein wird mindestens dreißig Gulden kosten. Dazu das Korn, der Preis für zwölf Pferde, den wir Lanfreds Vater schulden, vier neue Ochsen, das macht ...«

Sie zählte in Gedanken, und dann erhob sie sich.

»Etwa 110 Gulden und zwölf Pfennige brauchen wir dazu. Einhundert Gulden müssen wir uns leihen, dann schaffen wir es. Jetzt, nach der Ernte, sollten wir so viel erlösen, dass wir diese und weitere Schulden tilgen können. Das Holz für den Dachstuhl schlagen wir selbst, und das Dach muss diesen Winter über noch halten. Wir decken es dann erst nächstes Jahr im Sommer. Bis dahin ist das Holz für das Gebälk so weit trocken und dann ...«

»Hör auf, Mutter!«, sagte Wolf. »Um Himmels willen, hör auf.«

Erstaunt blickte sie ihn an.

»Es geht nicht anders«, sagte sie dann ruhig. »Und du weißt das. Ich muss noch einmal nach Bozen. Und geben sie mir dort nichts mehr, reise ich weiter nach Süden in die anderen Städte.«

»Das kannst du nicht tun, Mutter.«

»Ich kann es nicht nur, ich muss es sogar, mein Lieber.«

»Zur Hölle mit diesen Krämern!«, knurrte Wolf böse.

»Wolf ...«

»Zur Hölle, sag ich und all die Geldverleiher dazu!«, schrie er nun laut und stampfte mit dem Fuß auf wie ein zorniges Kind.

Wütend sah er Eleonore, dann Frieder an. Dann rannte er hinaus und schlug die Tür der Kammer so heftig zu, dass es wie ein Donnerschlag in den schmalen Gängen hallte. Spätestens jetzt wussten alle auf der Burg, dass der junge Graf aufs äußerste erzürnt war und dass es niemand bei klarem Verstand wagen sollte, ihm unter die Augen zu treten.

***

Der Ritt in die Stadt strengte sie dieses Mal an. Vielleicht lag es daran, dass ihre letzte Reise schon eine ganze Weile her war. Die meiste Zeit über schwieg sie und sprach mit Hagen nur das Nötigste. Einmal sahen sie sich am Fluss, als er Wasser schöpfte, lange in die Augen. Daraufhin ließ er die ledernen Wassersäcke sinken und trat auf sie zu. Erschreckt wandte sie sich um, ließ ihn stehen und ging die wenigen Schritte das Ufer hinauf zu ihrem wartenden Pferd. Sie hatte den Tod ihres Mannes noch längst nicht verwunden. Und sie wusste, dass auch Hagen den Verlust des Freundes verkraften musste. So waren sie weitergeritten und erreichten bald darauf die Stadtgrenze von Bozen. Auf direktem Weg ritten sie zu dem Haus des Geldverleihers.

»Es tut mir leid, aber ich kann Euch nicht weiter helfen, Gräfin.«

Gottfried Galber schüttelte bedauernd den Kopf.

»Liebe Frau, Eure Verbindlichkeiten belaufen sich auf 412 Gulden und 32 Pfennige. Ich kann Euch nichts mehr borgen. Und, mit Verlaub, ich will es auch nicht.«

Eleonore hob den Kopf.

»So, und aus welchem Grund? Wollt Ihr mir den wenigstens nennen, ja?«

Galber lächelte höflich.

»Ich glaube nicht mehr daran, dass Ihr Eure Schulden so bald zurückzahlen könnt, liebe Frau.«

»Was? Aber wie kommt Ihr nur auf so einen ... Unsinn? Jawohl, genau das ist es, Unsinn!«

Galber lachte.

»Verehrte Gräfin, wovon lebt Ihr auf Eurem Grund? Nein, sagt nichts, denn ich weiß es. Ein paar Ballen Leinen, dazu Wolle und Fleisch von Euren Schafherden, manchmal etwas Gerste. Außerdem Fische, Krebse, Wildbret. Von allem etwas. Aber nichts, womit man ein gutes Stück Geld verdienen kann. Außer Eurem Land besitzt Ihr nichts von Wert, liebe Frau.«

Galber erhob sich von seinem Platz, trat an den Tisch und entrollte ein großes Stück Pergament.

»Seht her!«

Er winkte sie höflich näher. Eleonore zögerte erst, dann stand sie auf und ging zu dem Tisch hinüber. Der Kaufmann deutete auf das Papier.

»Das ist ein Plan Eures Lehens.«

Sie erkannte tatsächlich fein gezeichnet die Umrisse ihres Tals. Den Fluss, die kleinen Fischweiher, den See im Wald, ringsum die Berge, die Handelsstraße, die sich durch das Tal wand wie eine Schlange. Alles säuberlich eingezeichnet. Und am Rand, auf einem kleinen Berg hingemalt, lag die Burg.

»Woher habt Ihr das?«

Sie deutete auf das kunstvoll bemalte Pergament. Galber lächelte erneut höflich.

»Einerlei, ich hab es eben.«

»Und, was wollt Ihr nun von mir?«

»Das Wegerecht der Straße, verehrte Gräfin.«

»Was?«

Sie lachte ungläubig.

»Ihr müsst verrückt sein.«

Galber betrachtete sie ungerührt.

»Nicht verrückter als eine Frau, die glaubt, mit Krebsen und ein paar Sack Getreide auf Dauer ihre Schulden abzahlen zu können.«

Eleonore wollte etwas sagen, aber der Mann hob beide Hände.

»Verehrte edle Frau, damit Ihr seht, dass ich Euch helfen will, mache ich Euch ein Angebot. Verkauft mir das Zollrecht für die Straße. Dafür biete ich Euch völlige Schuldenfreiheit. Ferner bin ich bereit, Euch noch einhundert Gulden in Silber zu bezahlen.«

Eleonore blickte ihn ungläubig an, dann schüttelte sie langsam den Kopf.

»Aber wenn ich Euch das Zollrecht überlasse, sind wir nicht mehr Herr auf unserem Familienlehen. Außerdem erbt das Land mein ältester Sohn, ich kann also ...«

»Ich weiß, edle Frau, ich weiß«, unterbrach Galber sie und nahm wieder in seinem Sessel Platz.

Er hat sich wirklich gut vorbereitet, dachte Eleonore. Aber was er verlangte, war das Ende von allem, wofür sie über so viele Jahre schwer geschuftet hatte. Sie bemühte sich, bei ihrer Antwort ruhig zu bleiben.

»Herr Galber, ich werde das kostbarste Gut, das wir besitzen, nicht einfach so hergeben. Schließlich ist es seit Jahrhunderten im Besitz der Familie. Unser Land ist unantastbar.«

»Ihr sollt es ja gar nicht tun, sondern Euer Sohn. Ihr sollt nur Euren Segen dazu geben.«

Eleonore schüttelte überrascht den Kopf.

»Und wie kommt Ihr darauf, dass das nötig ist, Herr Galber?«

»Ganz einfach, weil Euer Sohn nichts tun wird, was Ihr nicht gutheißt.«

Er lächelte sie wieder an, und sie war viel zu verblüfft, um ihm darauf etwas zu entgegnen. Nein, wirklich, dachte sie nur, dieser Krämer weiß tatsächlich eine ganze Menge. Das musste einen Grund haben, und den galt es herauszufinden.

***

Unweit der Kirche befanden sich die Marktstände. Jeden Morgen boten die Händler hier ihre Waren an. Den ganzen Vormittag über besuchten unzählige Menschen den Markt, bis er sich dann am Mittag allmählich wieder leerte. Jetzt, am frühen Vormittag, war es bereits ziemlich voll. Überall begutachteten die Menschen die Waren, prüften das angebotene Obst wie das Gemüse, kosteten von allerlei Gebäck, frischen Würsten und Pasteten, erstanden duftendes Brot, Öl, Speck und Butter, Honig und Salz, frisches Fleisch und fangfrischen wie geräucherten Fisch. Dazu Flusskrebse, Aale und Muscheln. An vielen Ständen gab es braunes, weißes oder schwarzes Geflügel, entweder lebendig in kleinen Käfigen aus Weidenruten oder frisch geschlachtet. Genau wie die schwarzen Schweine, die ebenfalls noch lebendig oder bereits geschlachtet angeboten wurden. Neben den Rinderhälften gab es Ziegen, Schafe und auch Wild. Nur wenige Schritte weiter Berge von Obst und Gemüse. Unter den Bäumen standen große hölzerne Marktstände, die wie kleine Läden eingerichtet waren und mit farbigen Baldachinen aus Leinen Schatten vor der Sonne gaben. Dort waren nun ein paar Männer stehen geblieben. Alle vornehm gewandet, sahen diese sichtlich wohlhabenden Bürger zu, wie die Zimmerleute schwere Balken auf die frisch aufgerichteten Mauern und Säulen eines langgestreckten Baus wuchteten. Hier entstand das Dach einer neuen Markthalle. Einmal fertig, würde sie groß genug sein, um den vielen Händlern der Stadt, aber auch den auswärtigen Kaufleuten Platz zu bieten. In vielen oberitalienischen Städten entstanden in diesen Zeiten solche Markthallen.

Als der letzte Balken in der ersten Reihe eingezogen war, balancierten die Zimmerleute über den bereits befestigten Balken und kletterten dann am Ende die Leiter hinunter, um sich eine Pause zu gönnen. Mit höflichen Grußworten und freundlichem Gelächter löste sich daraufhin auch die Gruppe der Herren auf, die nun zu ihren Reitpferden oder zu ihren Sänften strebten, die im Schatten der Kirchenmauer bereitstanden. Einer der Herren, ein Mann von großer, stattlicher Gestalt, trat zu einem anderen, der gerade einem seiner Sänftenträger ein paar Münzen in die Hand drückte.

»Sieh nur ja zu, dass man dir keinen jungen Wein andreht. Ich will aus der Ernte vom letzten Jahr, verstanden?«

»Ja, Herr.«

»Dann beeil dich, ich warte hier.«

»Sehr wohl, Herr.«

Der Diener verschwand.

»Ihr schickt einen Pagen nach dem Wein, Herzfeld?«, fragte der stattliche Mann.

»Man kann sich nicht um alles selbst kümmern, Herr Fugger.«

Sie blickten einander an: Jakob Albrecht Herzfeld, ein Geldverleiher, und Anton Fugger, ein bekannter Kaufmann, der es in den letzten Jahren zu einem stattlichen Vermögen gebracht hatte.

»Ich will noch zum Seidenjakob«, sagte Herzfeld.

»Dem Tuchhändler?«

»Genau dem. Er hat lombardische Seide hereinbekommen. Sollen schöne Farben dabei sein.«

»Schönere Farben als schwarz?«

Fugger lächelte bei der Frage und betrachtete dabei den Mann vor sich. Herzfeld war der Mode gemäß ganz in Schwarz gekleidet, abgesehen davon, dass seine geschlitzten Hemden innen mit hellblauer Seide gefüttert waren. Darüber trug er einen knielangen Mantel mit langen, an den Enden weit ausgeschnittenen Ärmeln.

»Schwarz bleibt die Farbe unserer Tage«, erklärte Herzfeld lächelnd, »aber ein Hemd mit gelben oder roten Streifen könnte mir durchaus gefallen.«

»Sieh an, sieh an. Ihr seid ja richtig eitel. Das müsst Ihr wohl beichten.«

»Ich glaube nicht, dass ich das tun muss.«

Es war klar, worauf der Mann anspielte, denn Fugger sah im Vergleich zu ihm ungleich eleganter aus. Über seinem langen Gewand trug der steinreiche Patrizier einen ärmellosen Mantel aus dunkelblauem Samt, der Kragen, der Ausschnitt sowie die Säume der kurzen Ärmel mit kostbarem Nerz eingefasst. Herzfeld wusste, dass so ein Mantel ein kleines Vermögen kostete.

Gemeinsam spazierten sie die Reihe der Stände hinunter und traten dann an den Stand des Tuchhändlers. Erec Jakob, klein und gedrungen, bediente geschäftig zusammen mit ein paar Gehilfen die zahlreichen Kunden. Der »Seidenjakob«, wie ihn hier jeder nannte, wies auf seine Tuchballen, nannte Preise, hörte das Gegenangebot der Kunden, verzog das Gesicht zu allerlei Grimassen, nannte einen neuen Preis, feilschte, lachte, feilschte erneut. Dabei rollte er Stoffballen aus, strich mit den Händen darüber und wurde nicht müde, seine Ware in den wärmsten Worten anzupreisen. Fugger nickte anerkennend. Doch, Herzfeld hatte recht, das Angebot war nicht übel und die Preise keineswegs zu hoch. Er sah zu, wie Herzfelds Hände einen weinroten Stoff befühlten.

»Rot?«, fragte Fugger.

»Warum nicht?«

»Nur der Kaiser trägt Rot.«

»Und Ihr, mein Herr«, bemerkte Herzfeld mit einem raschen Blick zur Seite.

Fugger lächelte und nickte dann. Als er den Kopf hob, sah er über die Köpfe der Menschen hinweg unweit der Kirche eine Reiterin. Vor dem Portal hielt sie ihr Pferd schließlich an. Fugger beobachtete, wie sie behende aus dem Sattel sprang, wobei ihm ihre ernste Miene auffiel. Als sie ihr Pferd an einem Ring in der Kirchenwand anbinden wollte, stupste das Tier sie mit den Nüstern am Arm, und da, auf einmal, lachte sie ganz kurz. Fugger sah ihre Zähne blitzen, und er bewunderte ihre schlanke Gestalt, die grünen Augen, das lange dunkle Haar, den schönen Mund und die nicht minder schöne Stirn. Sie zog sich einen schwarzen Schleier über ihr sorgsam gelegtes Haar und steuerte in raschen Schritten auf das Kirchenportal zu. Herzfeld kicherte jungenhaft.

»Sieh an, sieh an, die schöne Gräfin beehrt uns.«

Er und Fugger blickten ihr nach, bis sie durch das Portal in der Kirche verschwunden war.

»Wie viel schuldet sie Euch?«, fragte Fugger, ohne den Blick von dem Kirchenportal abzuwenden.

Herzfeld lachte.

»Wie kommt Ihr denn darauf?«

»Hat sie nicht Schulden bei allen Geldverleihern der Stadt?«

Anton Fugger blickte Herzfeld freundlich an. Der zögerte mit seiner Antwort.

»Einhundert Gulden«, sagte er dann.

»Ein hübscher Batzen«, bemerkte Fugger.

Herzfeld nickte bestätigend.

»Ja richtig, eine solche Summe will erst einmal verdient sein.«

Fugger nickte stumm.

»Und der Zins?«, wollte er dann wissen.

»Meint Ihr nicht, dass Euch das nun wirklich nichts angeht?«

»Bitte verzeiht meine Frage.«

Fugger wartete trotz seiner Entschuldigung dennoch sichtlich auf eine Antwort. Herzfeld musste lachen.

»Also gut, ich versichere Euch meiner Rechtschaffenheit. Ich bin fair, lieber Herr Fugger.«

»Ja? Ihr nehmt sieben Prozent. Für die ersten einhundert Tage, richtig?«

Herzfeld verzog spöttisch das Gesicht, sagte aber nichts.

»Was denn, etwa noch mehr?«

»Ihr seid wahrhaftig neugierig, Herr Fugger.«

Die beiden Männer blickten sich unverwandt an.

»Sogar sehr neugierig.«

Fugger schwieg und breitete wie entschuldigend beide Arme aus.

»Sie gefällt Euch, ja?«, fragte Herzfeld plötzlich.

»Ja«, meinte Fugger nur.

»Mir auch, mein Herr. Aber macht Euch keine Hoffnung auf ihre Gunst. Ich bin ihr Gläubiger und Euch schon deshalb voraus. Versteht Ihr? Sie will etwas von mir, und ich muss dafür noch nicht einmal meinen kleinen Finger krumm machen.«

Erneut betrachtete Fugger den Mann vor sich. Dass der ein Auge auf die hübsche Gräfin geworfen hatte, störte ihn auf einmal.

»Bei allem Respekt«, begann Fugger, »auch wenn sie Witwe ist, ist sie noch lange nicht Euer Eigentum.«

»Wer redet denn davon? Aber wie Ihr gerade richtig sagtet, sie ist Witwe. Also frei.«

Herzfeld zog galant seinen Hut.

»Meine Verehrung, Herr Fugger.«

Er drehte sich um und ging. Fugger blickte ihm nach, sah zu, wie er in seine Sänfte kletterte und wie die Träger dann mit ihrer Last in einer der angrenzenden Gassen verschwanden.

»Diese Frau ist zu schade für dich, du kaltes Herz, du«, murmelte er für sich.

***

Die Stille in der Kirche ließ sie allmählich zur Ruhe kommen. Es war immer aufregend, in der Stadt zu sein. Die Menschen hier waren in ihrer Betrachtung genauer, kritischer und bei alldem immer ein wenig herablassend. Seht nur, die schöne Witwe aus dem Gebirge. Was für ein Jammer! Sie hat ja ein recht hübsches Gesicht und eine tadellose Gestalt. Und wie stolz sie daherkommt! Aber für wen? Sie hat doch nur Augen und Ohren für die Mistkratzer und Tagelöhner auf ihrer Scholle! Die ewig besorgte Herrin von Greifenberg! Mutter von vier erwachsenen Kindern und sieht dabei noch jung aus. Aber nicht mehr lange, denn das harte Leben wird auch sie bald altern lassen. So ähnlich mussten die Worte lauten, die man hinter ihrem Rücken tuschelte. Unweit des Altars hatte sie eine Kerze für Wolfram entzündet. Dabei hatte sie nicht etwa still gebetet, sondern mit ihm gesprochen, wohl wissend, dass sie keine Antwort erhalten würde. Genau wie damals, als Wolfram in den Krieg gezogen war. Waren ihr deshalb neugierige Fragen so verhasst? Weil sie lernen musste, alle Entscheidungen selbst zu treffen?

Als sie die Kirche verließ, wartete unweit des Portals ein Page auf sie. Er trat ihr entgegen und verbeugte sich respektvoll. Sie bemerkte die feine Kleidung des jungen Mannes. Er trug sogar eine Kappe mit einer langen weißen Feder daran. Nur seine Schnabelschuhe waren voller Schmutz, was bei diesem Regenwetter nicht verwunderlich war.

»Seid gegrüßt, edle Gräfin. Mein Herr bittet Euer Hochwohlgeboren um eine Unterredung.«

»So, und wer ist dein Herr?«

»Der edle Herr Herzfeld.«

Sie musste sich beherrschen, um nicht laut aufzulachen. Der »edle Herr« war ursprünglich Viehhändler gewesen, genau wie sein Vater und sein Großvater. Herzfeld hatte es damit und später auch im Holzhandel zu einem ansehnlichen Vermögen geschafft. Allerdings litt er darunter, dass er nicht von Adel war wie etwa der einflussreiche Herr von Britoni. Solange Eleonore Herzfeld kannte, tat der schwerreiche Kaufmann daher alles, um seinen Reichtum zu demonstrieren. Jetzt also mit prächtig gekleideten Dienern! Sie zupfte ihren schwarzen Spitzenschleier zurecht.

»Page ...?«

»Ja, edle Frau?«

»Wie viele Diener gibt es im Haus deines Herrn?«

Der Mann begann stumm zu zählen. Dazu benutzte er die Finger seiner beiden Hände.

»Ich bin nicht gut mit den Zahlen, aber ich denke, es sind zehn, ja, zehn, edle Frau.«

»Und sind alle so gekleidet wie du?«

»Wie ich? Oh ja, oh ja, das sind wir, ja. Unser Herr lässt es uns an nichts fehlen.«

Sie lächelte amüsiert über die aufrichtige Begeisterung des Mannes.

»Also gut, dann bring mich zu deinem Herrn.«

»Sehr wohl, edle Frau.«

Der Page verbeugte sich erneut und bat sie dann, in einer Sänfte Platz zu nehmen. Kaum saß Eleonore, hoben vier kräftige Burschen den Tragstuhl an und schritten mit ihr durch die Gassen der Stadt. Der Page lief voraus, einen dünnen Stock vor sich hin und her schwenkend, und jeder, der sie so sah, machte Platz. Allerdings kam Eleonore gar nicht dazu, das Treiben auf der Straße zu beobachten, da sie die ganze Zeit überlegte, was Herzfeld wohl von ihr wollte?

***

Das flirrende Sonnenlicht im Dickicht war irritierend. Und doch war es Wolf gelungen, seine Augen schnell an das Spiel des Lichts zu gewöhnen und der Spur zu folgen. Zusammen mit Frieder war er bereits seit zwei Stunden unterwegs. Sie waren auf der Jagd. Allein, ohne Gesinde. Ihre Hunde liefen längst weit vor ihnen und stöberten das Wild auf. Natürlich hätten sie sich auch auf dem großen Anger auf die Lauer legen können, um dort in aller Ruhe abzuwarten, bis das Hirschrudel aus dem Wald trat. So wie jeden Tag, fast zur gleichen Zeit. Die Hirsche verließen den dunklen Wald, um auf den angrenzenden Weiden zu äsen. Gegen den Wind, gut versteckt hätten die beiden Jäger sie dort mit der Armbrust oder dem Bogen ruhig und ohne Mühe abschießen können. Ein Tier nach dem anderen. Mit ein wenig Glück und der nötigen Treffsicherheit wäre es sicher möglich, mindestens vier, fünf Tiere niederzustrecken, bevor das Rudel merkte, wie ihm geschah. Dann erst würde es in gemeinsamer Flucht in den schützenden Wald oder auf die angrenzenden Felder verschwinden. Vier große Tiere hätten fürs Erste gereicht. Sie gaben genug Fleisch für die gesamte Burg. Doch am nächsten Tag würde das Wild nicht mehr an derselben Stelle äsen. Also wollten sie dem Wild folgen. Still und heimlich, als wären sie Raubtiere, die sich ihrer Beute lautlos näherten und sich bei der Flucht des Rudels nicht von einer Verfolgung abhalten ließen. Das Rudel wurde von einem großen, schlauen Leithirsch angeführt. Als es flüchtete, teilte sich das Rudel. Der Hirsch aber stob nach kurzer Zeit in eine ganz andere Richtung alleine weiter. In der Hoffnung, die Jäger würden nur ihm folgen und dafür sein Rudel unbehelligt lassen. Und genauso war es gekommen. Eine Hundemeute hetzte ihn. Wolf und Frieder jedoch hielten an. Wolf lehnte seinen Jagdspieß an einen Baum.

»Müde?«, fragte Frieder.

»Ich nicht, aber der Hirsch.«

»Wirklich?«

»Seit wann gehe ich bereits auf die Jagd, he?«

»Sei nicht gleich beleidigt. Ich will ja nur wissen, warum wir plötzlich halten.«

»Ganz einfach, ich muss mal pissen.«

Frieder sah zu, wie sein Bruder sich breitbeinig hinstellte und mit wohligem Grunzen pinkelte.

»Ich muss die ganze Zeit an Mutter denken«, begann Frieder auf einmal.

Wolf schob sein Gemächt wieder in sein Beinkleid zurück, rupfte ein paar Kräuter aus dem Boden und zerrieb sie zwischen seinen Handflächen. Die Hände wischte er sich an seinen Hosenbeinen ab, während er auf den schmalen Waldpfad zurücktrat. Er nahm den Spieß, befühlte die Spitze mit dem Daumen und lehnte die Waffe anschließend wieder an den Baum zurück. Dann griff er in den Lederbeutel an seinem Gürtel, fischte daraus ein Stück trockenes Fleisch hervor und biss hinein.

»So, ja?«, entgegnete er kauend.

»Du etwa nicht?«, wollte Frieder wissen.

Wolf lachte.

»Natürlich, aber was soll’s? Sie ist allein zu den Krämern gegangen. Genau so, wie sie es wollte.«

»Hagen ist bei ihr«, berichtigte ihn Frieder.

»Ja, der große Hagen«, antwortete Wolf verächtlich, »der Ritter, der alles kann und alles weiß und immer so vornehm tut. Merkst du auch, wie er ständig um sie rumschleicht? Wie ein rolliger Kater.«

Er lachte höhnisch. Frieder aber lachte nicht.

»Und wenn es so wäre, was stört dich daran?«, fragte er.

»Oho, dir würde es also nichts ausmachen, ihn eines Tages als Stiefvater zu haben, ja?«

»Wer spricht denn davon?«

»Hornochse! Sie kennt ihn genauso lang, wie sie Vater kannte. Und nun ist sie allein. Muss ich noch weiterreden?«

Wolf drehte sich einmal um sich selbst, sog dabei die Luft ein und lauschte. Irgendwo in der Ferne war Hundegebell zu hören. Er lächelte zufrieden.

»Sie bettelt um neues Geld«, begann Frieder erneut, den Blick in Richtung des Gebells gerichtet.

»Ich weiß«, sagte Wolf düster.

Er hob den Kopf und blickte seinen Bruder an.

»Ich wüsste, wie man zu Geld kommt.«

»Hast du schon mal gesagt, ja. Und weiter?«

»Was und weiter? Denk doch mal nach, haben wir denn überhaupt noch eine Wahl?«

»Wolf, der Winter steht vor der Tür und ...«

»Verdammt, was willst du mir jetzt damit sagen? Ja, ich weiß das, und ich weiß auch, dass die Ernte nicht so gut war. Liegt an diesen faulen und trägen Bauernsäcken, und je mehr sich Mutter um sie bemüht, umso fauler werden sie. Kein Mumm, diese Schwachköpfe.«

Er spuckte verächtlich auf den Boden, griff nach dem Spieß, und seine Hände umfassten den Schaft.

»Wir sind die Kinder des seligen Grafen. Aber mal ehrlich, was sind wir wirklich? Ich will’s dir sagen: Lehnsmänner einer Schar von Mistkratzern, die ihren Arsch nur bewegen, wenn man ihnen mit dem Stock droht. Ja, genau, das sind wir. Wenn du mich fragst, Mutter ist viel zu gnädig mit diesem Pack.«

»Aber du wüsstest, wie man mit ihnen umgeht, ja?«

Anstatt eine Antwort auf Frieders spöttische Frage zu geben, spuckte Wolf nur in hohem Bogen ins dunkle Gebüsch.

»Aber natürlich. Und eins kann ich dir sagen: Geld würde ich mir ganz einfach da holen, wo es sich ein Ritter von Stand eben holt.«

»Zum Beispiel bei den Kaufleuten, ja?«

Wolf grinste übers ganze Gesicht.

»Brüderchen, was bist du nur für ein blitzgescheites Menschenkind.«

»Hör auf, so mit mir zu reden«, entgegnete Frieder mit sichtlich rotem Kopf, »lass uns lieber weiterlaufen, sonst entkommt uns der Hirsch am Ende noch.«

Wolf trat mit einem raschen Schritt auf seinen Bruder zu, so nah, dass sich ihre Nasenspitzen beinahe berührten. Mit einer Hand umfasste er sanft seinen Nacken.

»Niemand, Kleiner, niemand entkommt uns. Denn wir sind die Söhne des Greifen. Was wir haben, halten wir fest. Ganz einfach, weil es uns gehört, merk dir das. Für immer.«

Frieder starrte wie gebannt in die blitzenden Augen seines älteren Bruders. Der plötzlich lächelte und ihn sanft auf die Stirn küsste.

»Aber du hast recht«, raunte er dann leise, »erst holen wir uns das Wild und dann ...«

»Ja?«

»Alles zu seiner Zeit, Brüderchen, alles zu seiner Zeit.« Wolf grinste breit, sagte jedoch nichts mehr. Wenig später folgten sie der Spur des flüchtenden Hirschbullen.

***

Am besten gefiel Eleonore das Licht. Es war anders als zu Hause. Aber sie hätte nicht sagen können, warum, oder gar, woran es lag. Sie stellte nur fest, dass es hier stärker, intensiver, klarer leuchtete. Vielleicht bildete sie sich dies auch nur ein, denn das Herbstlicht beleuchtete die Berge, die wie zum Greifen nahe gleich hinter dem prächtigen Garten begannen. Seit einer ganzen Weile stand sie hier in diesem weiten, streng geordneten Garten und wusste nicht, ob sie die kunstvoll angelegte Anlage bewundern oder als zu streng verurteilen sollte. Zweifelsohne zeichnete das klare Herbstlicht all die Linien, die streng geometrischen Rabatten, die kunstvoll geschnittenen Hecken wie ein großes Bild. Und genau so betrachtete sie es. Man hatte sie gebeten, noch etwas zu warten. Herzfeld könnte sie noch nicht gleich zu dem vereinbarten Gespräch bitten. Aber anstatt so lange ein Glas Wein zu trinken oder von dem süßen Mandelgebäck zu kosten, war sie lieber in den Garten gegangen. Kein Zweifel, Herzfeld zeigte seinen Reichtum, und eine gewisse Bewunderung für seinen Geschmack konnte und wollte sie ihm nicht absprechen. Trotzdem war es nicht die Art Garten, die sie schätzte. Nichts davon war ihrer Meinung nach geheimnisvoll, nichts davon regte ihre Gedanken an. Es blieb der Respekt vor dem Meister, der dies ersonnen hatte. Aber sonst ...

Ein Räuspern hinter ihr ließ sie herumfahren. Aber statt des Pagen, den sie vermutete, stand ein Herr vor ihr. Groß, stattlich, seine Kleidung alles andere als einfach. Das Haar kurz, der Bart sorgfältig gestutzt. Der Mann stützte sich auf einen schön gearbeiteten Spazierstock, und Eleonore erkannte am Knauf eine stilisierte Pinie aus Silber. Sie erinnerte sich daran, dass dies das Symbol der Fugger war. Jene Kaufmannsfamilie, die aus Augsburg stammte, einer Stadt hinter den Bergen, wenigstens vier Tagesreisen entfernt. Sie legte den Kopf ein wenig schräg, senkte aber nicht den Blick, sondern, im Gegenteil, sah dem Mann freundlich abwartend ins Gesicht.

»Meine Verehrung, schöne Frau.«

Er verbeugte sich, und diese übliche höfliche Geste fand sie bei ihm besonders galant.

»Ich hatte nicht die Absicht, Euch zu stören.«

»Das habt Ihr nicht, mein Herr. Herr ...?«

»Wie ungeschickt von mir«, antwortete er schnell, »Fugger heißt man mich. Anton Fugger. Ich bin ganz zufällig hier, in diesem Garten meine ich. Ich sah Euch und dachte, Ihr habt Euch vielleicht verlaufen oder sucht jemanden.«

»Wie fürsorglich Ihr seid, Herr Fugger.«

»Nur weil ich die Hoffnung hegte, dass Euch meine Hilfe vielleicht willkommen wäre, liebe Gräfin.«

Sie blickte ihn überrascht an. Sie fand seine Ausdrucksweise ungewöhnlich, aber es gefiel ihr, wie er mit ihr sprach.

»Was denn, Ihr wisst, wer ich bin?«

»Natürlich. Herzfeld prahlt ja allerorten mit Euch und ...«

»So, er prahlt also?«

Eleonore lachte.

»Und was sagt er dann so, wenn er prahlt?«

Anton Fugger lächelte.

»Allerlei, und wenn es nicht gerade aus seinem Mund käme, würde ich sagen, alles wäre ein großes Kompliment. Aber der Kerl hat keine Ahnung von den richtigen Worten, und ich bin froh, selbst Augen im Kopf zu haben. Um zu sehen, liebe Frau. Denn jetzt erst verstehe ich, was er sagen wollte.«

»Dafür verstehe ich Euch nicht.«

Anton Fugger blickte sie an. Dann trat er näher, blieb vor ihr stehen und strich sich mit der Hand über seinen gepflegten Bart.

»Ihr seid schön, Gräfin.«

»Das sagt er?«

Sie lächelte kaum merklich.

»Das sage ich«, entgegnete Fugger.

»Ihr schmeichelt mir, mein Herr.«

»Nein, ich beschreibe nur, was ich sehe.«

»Danke«, sagte sie, »Ihr seid sehr freundlich, Herr Fugger.«

Sie beugte den Kopf. Es schien, als wäre sie ein wenig verlegen.

»Ich hatte eben ein Treffen mit Herzfeld«, sagte Fugger.

Eleonore lachte kurz.

»Das hab ich noch vor mir.«

»Dann besteht also die Hoffnung, dass wir uns noch einmal begegnen. Wenn ja, dann freue ich mich bereits jetzt auf das Vergnügen.«

»Ihr seid nicht nur freundlich, mein Herr, sondern auch sehr galant.«

»Das liegt an Eurer Gesellschaft, Gräfin. Mit Euch zu plaudern ist mir sehr angenehm.«

Sie sah ihn einen Moment lang an.

»Mir geht es genauso, Herr Fugger. Aber nun entschuldigt mich.«

Sie nickte ihm noch einmal freundlich zu, hob ihr Kleid am Saum mit einer Hand an und schritt dann langsam an ihm vorbei. Es gab ein leises Schleifgeräusch, als der Stoff über den geharkten Kies strich, und während sie den Saum noch ein klein wenig höher hielt, musste sie sich beherrschen, um nicht zu kichern, so wie es ihre beiden Töchter manchmal taten. Ich habe nett mit ihm geplaudert, dachte sie. Warum auch nicht? Er ist ein stattlicher Mann und hat Manieren. Aber sieh dich vor, Eleonore, sonst verlierst du vor lauter Kokettieren noch ganz aus den Augen, warum du eigentlich hier bist.

***

»Meine Verehrung, liebe Frau Gräfin.«

Jakob Albrecht Herzfeld lächelte sie an, und sie betrachtete ihn eingehend. Er war auffallend vornehm gekleidet, was ihm durchaus stand. Trotzdem belustigte sie erneut sein Bemühen, möglichst vornehm zu wirken. Sie ließ die schwarze Spitze von ihrem Haar auf ihre Schultern gleiten und wartete darauf, dass er ihr einen Platz anbot. Doch das tat er nicht.

»Ihr wart bei Elger, verehrte Gräfin. Und auch beim Galber.«

Eleonore lachte kurz.

»Bozen ist ein Dorf. Hier weiß wohl jeder alles vom anderen.«

Herzfeld lächelte erneut höflich. Sie aber betrachtete ihn noch immer eingehend. Nein, er war kein hässlicher Mann. Zwar deutlich älter als sie, aber die grauen Schläfen und sein kurz gestutzter Bart, der nur seinen Mund umrahmte, so wie das gepflegte Haar betonten seine elegante Ausstrahlung. Herzfeld war verheiratet. Seine Frau, viel älter als er, hatte ein stattliches Vermögen mit in die Ehe gebracht. Dies hatte es ihm ermöglicht, neben dem Vieh und dem Holz auch mit Tuchwaren aller Art zu handeln. Dabei hatte er sich als äußerst geschickt erwiesen und sein Vermögen vervielfacht. Zudem galt er als findiger Spekulant, der immer wieder Kriegsmaschinen verlieh. Dies war für ihn angesichts der zahllosen Fehden jener Zeit zu einem weiteren einträglichen Geschäft geworden.

»Und, wollt Ihr auch noch wissen, was ich bei diesen Herren getan habe?«

Eleonore legte bewusst eine gehörige Portion Spott in ihre Stimme.

»Das weiß ich doch längst, liebe Frau.«

»Ach so, ja?«

Er blieb ernst, auch als sie amüsiert den Kopf schüttelte. Herzfeld legte seine Hände auf den Rücken.

»Ihr habt um einen weiteren Kredit gebeten, aber man hat Euch neues Geld verweigert.«

Sie trat langsam etwas näher.

»Ihr seid tatsächlich gut informiert, mein Herr.«

»Das muss man sein, meine Liebe, wenn man heutzutage Geschäfte machen will.«

Er trat zu einem mit Schnitzereien reich verzierten Schrank an der Wand, öffnete eine Tür und nahm ein zusammengerolltes Stück Pergament heraus. Das trug er zu einem großen Tisch inmitten des Raums und rollte es aus. Das eine Ende beschwerte er mit einem Kerzenleuchter, auf das andere legte er ein hölzernes Kästchen. Als Eleonore näher trat, sah sie, was sie bereits kannte.

»Wer sonst hat wohl noch so ein Bild unseres Lehens?«

Herzfeld lächelte sie an.

»Wohl alle, denen Ihr Geld schuldet, edle Gräfin.«

Sie entgegnete nichts darauf. Warum auch? Herzfeld richtete sich auf.

»Liebe Frau ...«

»Warum habt Ihr mich hergebeten?«, unterbrach sie ihn.

»Das will ich Euch sagen: Es geht um ein Geschäft.«

»Natürlich, was sonst.«

Sie trat an den Tisch und fuhr mit dem Finger über die eingezeichnete Straße. Dabei seufzte sie leise. Ja, das war das Land, für das sie immer schon gekämpft hatte. Und hier stand jemand vor ihr, der es kaufen konnte, wenn er wollte. Einfach so. Sie hob den Kopf und blickte Herzfeld an.

»Und, was wollt Ihr haben? Die Brücke über den Fluss oder gleich die ganze Straße? Oder am Ende gar beides zusammen?«

Herzfeld begann zu lachen.

»Aber liebe Frau, was soll ich damit? Eine Brücke, eine Straße? Ich bin Kaufmann und handle mit Dingen, die einen Profit bringen.«

»Aber Ihr habt doch so viel Dienerschaft. Da könntet Ihr doch zwei, drei von ihnen an die Brücke stellen und Wegzoll verlangen, von jedem, der vorbeikommt.«

Wieder lachte Herzfeld amüsiert.

»Könnte ich, ja, aber warum tut Ihr das nicht?«

»Weil die Brücke dem Kloster gehört.«

»Ich weiß«, sagte Herzfeld freundlich.

Eleonore vergaß für einen Moment verblüfft, den Mund zu schließen.

»Was denn, Ihr wisst das und trotzdem ...?«

»Ich sagte schon, ich interessiere mich weder für Brücken noch für Straßen.«

Er öffnete das hölzerne Kästchen und nahm ein Stück Papier heraus. Es war versiegelt, und in Eleonores Beisein brach er das leuchtend rote Wachssiegel und faltete das Papier auseinander.

»Eure Schulden belaufen sich auf 767 Gulden und 22 Pfennige.«

»Was?«, sagte sie entrüstet. »Niemals!«

Sie hatte das Buch dabei, in dem alle Verbindlichkeiten aufgeführt waren, die sie hatte. Hastig zog sie es aus ihrem weiten Ärmel, schlug es auf, und ihr Zeigefinger fuhr suchend über die Seite. Sie konnte gut rechnen und überschlug in Gedanken die Summen, addierte dabei gleich die Zinsen dazu.

»Dem Schaller und dem Galber schulde ich jeweils ...«

»Liebe Frau, für Euch gibt es nur noch einen einzigen Gläubiger«, sagte Herzfeld und schwenkte erneut das Papier, »und der bin ich.«

»Wie kommt Ihr denn darauf?«

»Ganz einfach, ich habe all Eure Schuldscheine aufgekauft.«

Sie blickte ihn an, und wieder fiel ihr nicht schnell genug eine Antwort ein. Sie spürte, wie sie plötzlich vor Zorn bebte, aber sie bemühte sich, es sich nicht anmerken zu lassen.

»Warum habt Ihr das getan?«

Herzfeld antwortete nicht. Er trat neben sie, nahm einen Apfel aus einer Schale und legte ihn auf die Abbildung der Burg auf der Karte. Er betrachtete die Frucht, als müsste er sie studieren.

»Ein schöner Platz, auf dem die Burg steht«, begann er auf einmal. »Hoch oben auf dem Berg, aber nicht zu hoch, dass Euch der Wind dort belästigt. Und das Tal sieht man von allen Seiten. Sicherlich sogar das ganze Land, nicht wahr? Ich war noch niemals dort, aber ich kann mir ausmalen, wie es dort aussehen muss.«

Seine Fingerspitzen befühlten die Rundung des Apfels. Mit der anderen Hand aber berührte er wie zufällig ihren Handrücken, und als er merkte, dass sie es sich gefallen ließ, wanderten seine Fingerspitzen ihren Arm hinauf bis zu ihrer Schulter. Eleonore war verblüfft und ließ deshalb zu, dass seine Hand sie streichelte, dann langsam bis zur Wölbung ihrer Brust hinabfuhr. Sie hielt den Atem an, und seine Hand glitt in den Ausschnitt ihres Kleids und blieb dort auf ihrer linken Brust liegen.

»Lasst mich Euch einen neuen Handel anbieten«, raunte Herzfeld, und er begann, ihre Brüste zu streicheln.

Eleonore wandte sich um und schlug ihm ins Gesicht. Bevor Herzfeld sich’s versah, hatte sie dann seine Hand mit einem Griff aus ihrem Dekolleté gezogen. Sie trat einen Schritt zurück, ihr Blick war kalt.

»Schätzt Euch glücklich, dass mein seliger Mann Euch für diese Unverschämtheit nicht mehr bestrafen kann!«

Sie raffte ihr Kleid und schritt zur Tür.

»Einhundert!«

Die Türklinke in der Hand, blieb sie stehen, ohne sich zu ihm umzudrehen.

»Einhundert Gulden! Nur dafür, dass ich Euch betrachten darf. Ohne einen Faden am Leib. Nur betrachten will ich Euch. Nichts weiter.«

Sie hörte, wie er sich räusperte.

»Diesen Anblick will ich für meine Träume. Einhundert Gulden, Gräfin. Um diese Summe weniger beläuft sich dann Eure Schuld, wenn Ihr mir diesen Dienst erwiesen habt.«

Sie wandte sich nicht mehr um, sondern riss die Tür auf und ließ sie krachend hinter sich ins Schloss fallen.

***

Hagen trank den zweiten Becher Wein. Wie es aussah, wäre es doch besser gewesen, gleich einen ganzen Krug zu bestellen. Das würde das Warten leichter machen. Die Gräfin war noch immer nicht zurückgekehrt. Wenn es nach ihm gegangen wäre, wären sie längst auf der Heimreise. Aber sie hatte darauf bestanden, noch zu bleiben. Bei diesem Gedanken wurde seine Laune noch düsterer. Seit bald einer Woche waren sie hier, und sie verschwand jedes Mal nach der Morgenandacht und kehrte erst am Mittag oder sogar erst am späten Nachmittag zurück. Den ganzen Tag über wartete er auf sie, und genau das hasste er. Weil es die Ungewissheit noch unterstrich, mit der sie nach Bozen gekommen waren. Sie hatte ihm gesagt, dass sie alle Gläubiger aufsuchen wollte, um noch einmal mit ihnen zu verhandeln. Sie wollte, nein, sie musste noch einmal einhundert Gulden leihen. Anders würden sie nicht über den Winter kommen. Im Stillen hasste er sein Unvermögen, ihr dabei zu helfen. Besonders hasste er all diejenigen, die über so viel Geld verfügten, dass sie es verleihen konnten. Und er hasste diese Stadt. Bozen hatte etwas Vulgäres, wie er fand. Alles nur Emporkömmlinge, die sich mit Geschäften, wie sie es nannten, wichtigmachen wollten. Angewidert schüttelte er den Kopf und zog damit sogleich die Aufmerksamkeit der übrigen Zecher auf sich.

Was kein Wunder war, denn in der Kaschemme wimmelte es von seltsamen Gestalten, die sich über ihn sicherlich heimlich amüsierten. Sollten sie doch! Ihn amüsierten sie ja auch. Vor allem die großspurigen Reden der jungen Kaufleute, die so taten, als wäre Bozen mächtiger als Pisa oder Verona. Diese Kerle hatten keine Ahnung, suhlten sich aber in ihrer arroganten Selbstgefälligkeit! Er trank einen Schluck und stellte fest, dass er es nicht mochte, zu viel Zeit zu haben. Denn dann begann er nachzudenken, zu grübeln. Dann vermischten sich die Gedanken aus der Vergangenheit mit den Wünschen der Gegenwart. Und immer blieb am Ende eine Hoffnung. Und die hatte einen Namen: Eleonore. In ihr sah er das, was die Passion rechtfertigte, ihr als Ritter zu dienen. Auch wenn ihm immer öfter bewusst wurde, wie verstaubt und antiquiert sein Ansinnen war. Es schien tatsächlich so, dass er einer Zeit angehörte, die ihrem Ende zuging. Wolf hatte recht gehabt, obwohl er ihm immer widersprochen hatte. Dabei hatte er mehr als einmal daran gedacht, die Burg zu verlassen. Und zwar für immer. Oder sich endlich einen Stoß zu geben, vor sie hinzutreten und sich die Freigabe zu erbitten. Doch er wusste, dass dies nicht ging. Das konnte er nicht, nein. Ausgerechnet sie zu bitten, sie aus diesem Schwur zu entlassen, war unmöglich. Sie war es doch, die ihn auf der Burg hielt! Ihr zu dienen, das war nun seine Bestimmung. Er lachte bitter für sich. Was für ein hehres Ziel und doch nichts weiter als eine Lüge! Ein Ritter, der Minne verpflichtet, betete seine Dame an, bereit, ihre Ehre oder gar ihr Leben zu verteidigen. Was für ein Selbstbetrug! Nein, in Wahrheit träumte er von ihr, so wie ein Mann heimlich von einer Frau träumt, die er anbetet, obwohl sie weiter entfernt ist als alles andere, was er sich insgeheim wünscht. Er träumte von Eleonore als ein Wesen aus Fleisch und Blut. Mit Gefühlen, mit einer Stimme, einem Lachen, vor allem ihrem Lachen ...

»Noch Wein, Euer Gnaden?«

Der Schankknecht blickte ihn fragend an, und Hagen zögerte mit der Antwort. Aber er hatte keine Lust mehr, noch länger zu warten. Er warf ein paar Münzen auf den Tisch und erhob sich. Mit geübtem Griff strich der Knecht die Münzen zu sich und ließ sie in einem Lederbeutel an seinem Gürtel verschwinden. Er nickte dem Ritter noch einmal höflich zu und ließ ihn dann allein. Hagen zog sich langsam die Handschuhe an und beobachtete schweigend den Trubel in der gut gefüllten Schenke. Wieder spürte er die Blicke, die auf ihn gerichtet waren. Sicher war er eine eindrucksvolle Erscheinung: groß, hager, ein scharf geschnittenes, markantes Gesicht, das Haar halblang, an den Schläfen rasiert, wie man es kaum noch trug, den Bart ganz kurz und akkurat gestutzt. Das Schwert an der Seite, ein Messer daneben am Gürtel. Er setzte sich sein Barett auf und schritt zur Tür. Ein paar Gestalten flüsterten sich mit gesenkten Köpfen hastig etwas zu. Hagen war sicher, dass sie über ihn sprachen, denn der Redner wie auch die Übrigen am Tisch verfolgten ihn mit ihren Blicken. Er überlegte, ob er sie fragen sollte, warum sie ihn so anstarrten. Aber so, wie er sich gerade fühlte, würde seine Frage sicherlich streitlustig klingen. Und Ärger wollte er keinen. So trat er hinaus vor die Tür. Der Regen war schwächer geworden und würde sicher im Lauf der Nacht ganz aufhören. Tief sog er die feuchte Luft ein und fand, dass die Stadt um diese Tageszeit besser roch als sonst. Aber er konnte sich auch täuschen, und der Grund dafür war einfach der Regen, der alle Gerüche fortschwemmte. Er blickte sich um. Von der Gräfin fehlte noch immer jede Spur. Ob und wann sie zurückkehren würde, wusste er nicht, und deshalb beschloss er, die wenigen Schritte bis zur Herberge zu Fuß zurückzulegen.

Aber bald bereute er seinen Entschluss. Andauernd trat er in große Pfützen. Hier, in den engen Gassen rund um den Dom, war es stockfinster. Nur am Bauhof der Kirche brannten noch die Wachfeuer der Steinmetze. Er wandte sich um. Dem Geruch nach zu urteilen, war das nicht eben die beste Gegend. Es stank nach Gerberlohe und verwesendem Fleisch. Das irritierte ihn, denn hier in diesem Viertel gab es keine Gerber. Woher also stammte dieser infernalische Gestank? Wenn er sich nicht allzu sehr täuschte, musste dort am Ende der Gasse die breite Querstraße sein, in der die Herberge lag. Er tastete sich die Hauswände entlang und war froh, als er am Ende der Gasse tatsächlich auf die Straße traf. Mächtiger als Pisa will diese Stadt werden! Diese Krämerseelen!, dachte er für sich, ihr Geiz lässt es nicht einmal zu, dass sie ein paar Fackeln für die Heimkehrer der Nacht an den Hauswänden anbringen. Dann würde man wenigstens etwas erkennen und müsste nicht fürchten, sich in der Dunkelheit den Kopf zu stoßen oder gar zu stolpern. Sein Magen stieß ihm sauer auf. Er hatte zu viel von diesem jungen Wein getrunken und nichts dazu gegessen. Das vertrug er nicht mehr. Am Ende der Gasse angekommen, begann die breitere Straße mit den Bürgerhäusern links und rechts. Hier war es hell genug, dass er nicht mehr an den Hauswänden entlangstreichen musste. Hagen war nur wenige Schritte gegangen, als er die Stimme vor sich in der Dunkelheit hörte.

»Sollen wir dem feinen Herrn erst Beine machen, ja?« Geräuschlos glitt er in einen dunklen Tordurchbruch, der ihn in seinem tiefen Schatten verbarg. Er hielt den Atem an und lauschte. Ein leises Stöhnen bedeutete ihm, dass man eben jemandem übel zugesetzt hatte. Angestrengt starrte er in die Dunkelheit in der Hoffnung, seine Augen würden sich schnell an die Umrisse gewöhnen. Plötzlich erhellte eine Fackel das Geschehen keine zehn Schritte vor ihm. Sie waren zu dritt. Hagen erschrak für einen kurzen Moment, als er sie um eine Sänfte herumstehen sah. Gott im Himmel, war es etwa die, mit der Eleonore schon zweimal abgeholt worden war?

Erst jetzt erkannte er zwei Männer, die davor auf dem Boden lagen und nun mühsam versuchten, sich wieder zu erheben. Das mussten die Träger der Sänfte sein. Wieso waren sie nicht zu viert? Wahrscheinlich sind die beiden anderen davongelaufen, dachte er. Der Vorhang der Sänfte wurde zurückgeschlagen, und ein Mann kletterte heraus. Als er sich aufrichtete, wichen die drei Strolche mit ihren Messern und Knüppeln in den Händen zurück.

»Eure Börse, werter Herr, aber schnell, wenn ich bitten darf.«

Der Sprecher hatte eine auffallend hohe, fast schrille Stimme,  und Hagen überlegte, ob es wohl die Aufregung war, die den Strolch so sprechen ließ. Wie es aussah, waren die Kerle Wegelagerer, die diesen Mann aus der Sänfte ausrauben wollten. Nicht meine Sache, dachte Hagen, und erst recht nicht meine Stadt. Andererseits muss ich meinem Eid als Ritter gemäß dazwischengehen. Beschützer der in Not Geratenen! Er seufzte und spürte dann, wie ihm der Wein erneut aufstieß. Die Kerle da sind zu dritt, und ob noch weitere irgendwo im Schatten stehen, kann ich nicht erkennen. Ich aber bin allein und hab außer meinem Schwert ...

»Könnten Euer Gnaden sich ein wenig beeilen? Oder sollen wir uns selber holen, was wir haben wollen.«

Der große Mann dort an der Sänfte antwortete nicht auf die Frage des Wegelagerers. Im Licht der knackenden Fackel erkannte Hagen, dass der Mann einen Vollbart trug und sehr vornehm wirkte. Er trug einen teuren Mantel. Wird einer dieser Geldsäcke sein, dachte er, dem man jetzt eine Abreibung verpasst. Wenn er Glück hat, fehlt ihm nach diesem kleinen Abenteuer nur seine Börse. Hagen erinnerte sich an die Zeiten des Krieges, als sie oft Wegelagerer dabei ertappt hatten, wie sie ihre Opfer erst ausraubten und sie dann niedermetzelten, um sie zum Schweigen zu bringen. Diese Straßenräuber hatten es nicht anders verdient, als im Namen des Fürsten erschlagen zu werden! Er tastete nach dem Griff seines Schwerts.

»Ihr sollt haben, was ihr wollt«, begann der Mann neben der Sänfte ruhig.

Hagen war erleichtert. Sehr gut, ja, gib ihnen dein Geld, und alle sind zufrieden. Die geprellten Rippen deiner Knechte kannst du leicht mit ein paar Krügen Bier heilen. So wie du aussiehst, Geldsack, kannst du dir das leisten. In diesem Augenblick erhob sich einer der Männer vom Boden, und Hagen sah eine aufblitzende Messerklinge. Kühn griff der Sänftenträger den Mann mit der Fackel an. Doch der war auf der Hut und stieß das brennende Holz nach dem Gesicht des Angreifers. Er traf ihn genau, und die Schmerzensschreie des Verbrannten hallten durch die Straße. Der Mann mit der Fackel holte nun aus und zog dem Angreifer das brennende Holzscheit über den Schädel. Der so Getroffene ging erneut zu Boden. Hagen sah, dass vom Kopf des Mannes Rauch aufstieg. Die Flammen hatten ihm wohl die Haare versengt. Jetzt war ihm klar, dass dieses Abenteuer nicht glimpflich enden konnte. Sein Schwert fuhr aus der Scheide, und die andere Hand zog fast gleichzeitig das lange Jagdmesser. Wie ein Schatten glitt Hagen zwischen die Männer und dachte in diesem Moment nur daran, wie sehr ihm noch immer der Wein aufstieß. Beim schwarzen Arsch des Teufels, was für ein elendes Gesöff!

Den Mann mit der Fackel traf er zuerst. Nicht mit der Schwertklinge, sondern mit der Breitseite hieb er mit aller Kraft auf die Schienbeine des Mannes. Der Hieb fällte den Mann wie einen Baum, und er stürzte schreiend zu Boden. Doch Hagen war bereits bei dem Mann, der bislang das Wort geführt hatte. Der wich seinem Schlag aus und stieß mit einem langen Stock nach ihm, aus dessen Ende ein langer Nagel ragte. Hagen wich der Waffe gekonnt aus. Das kannte er. Wer kein Schwert führen konnte, nahm eine solche Waffe, die einfach und billig von jedermann zu handhaben war. Durch den Schwung stieß der Mann daneben, und Hagen rammt ihm das Jagdmesser bis ans Heft in die Seite. Ein Röcheln, mehr nicht. Lautlos stürzte der Kerl auf die Knie und fiel dann leblos auf das nasse Straßenpflaster. Der dritte Angreifer wollte daraufhin fortlaufen. Er drehte sich um, aber in dem fahlen Licht rannte er mit voller Wucht an eine Hauswand und fiel zu Boden, wo er benommen liegen blieb.

***

Der Kampflärm und die Schmerzensschreie der Wegelagerer hatten die Stadtwache alarmiert, die, mit Laternen ausgerüstet, nun am Ort des Überfalls erschien. Hagen kümmerte das Geschrei des Mannes nicht, dem er mit seinem Schwerthieb beide Schienbeine gebrochen hatte. Er beugte sich über den anderen Mann und tastete nach dessen Hals. Doch Leben war hier nicht mehr zu spüren. Die Stadtwache half zuerst dem benommenen Mann auf dem Boden und band ihm die Hände auf den Rücken. Beinahe wäre auch einer der Sänftenträger gefesselt worden, aber Hagen trat dazwischen und klärte den Irrtum auf. Der Sänftenträger, der von der Fackel getroffen worden war, hatte eine verbrannte Wange, und Teile seines Haars waren ebenfalls bis auf die Haut verbrannt. Trotz alledem hatte er wohl Glück gehabt und lehnte weitere Hilfe durch seinen Kameraden und die Männer der Stadtwache ab.

»Geht nach Hause!«, befahl der bärtige Mann aus der Sänfte. Die beiden Knechte stützten sich gegenseitig und wankten in die Dunkelheit. Hagen blickte ihnen nach und trat dann zu der Fackel, die am Boden lag und zu verlöschen drohte. Er hob sie auf und hielt das Holz so, dass es wieder stärker brannte. Der Mann griff in die Sänfte, holte eine Laterne heraus und hielt sie Hagen hin. Der verstand. Mit der Fackel entzündete er das Talglicht. Warmes Licht umgab sie. In der Ferne hörten sie noch das Geschrei der von den Wachen Abgeführten. Dann war es still. Hagen warf die Fackel auf den Boden und trat die Flammen aus. Dann rückte er sein Schwert zurecht.

»Und wie heißt mein Lebensretter?«, fragte der Unbekannte.

»Hagen«, antwortete der Ritter und fügte hinzu, »vom Wald.«

»Ich danke Euch, Herr Hagen vom Wald. Für Eure Hilfe. Wie kann ich mich erkenntlich zeigen?«

»Lasst gut sein. Was ich getan habe, war meine Pflicht als Ritter und Edelmann.«

Er wischte sich über die Ärmel, als wären sie schmutzig.

»Und Euer Name, mein Herr?«

Der stattliche Mann räusperte sich.

»Oh, wie unhöflich ich bin. Anton Fugger heiße ich.«

Hagen hob den Kopf und blickte sein Gegenüber aufmerksam an.

»Ich hab von Euch gehört.«

»Tatsächlich?«

»Ja«, sagte Hagen nur.

Sie blickten sich an, und dann lachte Fugger freundlich.

»Nun denn, dann stehe ich, Anton Fugger, in Eurer Schuld, Ritter Hagen vom Wald.«

»Nein, tut Ihr nicht.«

»Doch, ich denke schon. Und bitte, macht mir die Freude, Euch dafür zu danken. Dafür, dass Ihr mein Leben gerettet habt, meine ich.«

»Euer Leben? Meint Ihr nicht eher Eure Geldbörse?«

Fugger lachte erneut. Hagen aber blickte sich aufmerksam um.

»Bisher glaubte ich immer, in der Stadt wäre man sicherer als auf einer Landstraße.«

Fugger räusperte sich.

»Nicht unbedingt bei Nacht.«

Mehr sagte er nicht. Er griff in das Innere der Sänfte und zog einen Mantel hervor, den er sich trotz der Kühle über den Arm legte, anstatt ihn anzuziehen. Als er Hagens Blick bemerkte, erklärte er:

»Die Aufregung hat mich durstig gemacht. Ich denke, ein guter Schluck wäre jetzt fein. Bitte leistet mir dabei Gesellschaft.«

Hagen willigte ein. Wie bekämpft man das saure Aufstoßen nach einem Glas zu viel am besten?, dachte er. Ganz einfach: mit einem weiteren Glas.

***

Unweit des Doms fand sich ein Gasthaus, das noch offen war. Fugger bestellte ein großes Stück Schinken, dunkles wie helles Brot und einen Krug Branntwein. Sie aßen schweigend, bis Hagen das Wort ergriff.

»Wird man nicht nach Euch suchen?«

»Doch ja, ich denke schon.«

Hagen blickte Fugger einen Moment lang an, dann säbelte er sich ein Stück Fleisch herunter und begann genussvoll zu essen. Fugger betrachtete ihn dabei, biss dann ebenfalls in eine dicke Schinkenscheibe und kaute langsam.

»Darf ich fragen, was Ihr hier zu so später Stunde noch macht, Ritter?«

Hagen blickte in Fuggers abwartendes Gesicht, schluckte seinen Bissen herunter und trank einen Schluck.

»Ich warte«, antwortete er nur.

»Doch nicht etwa auf eine Frau?«

Hagen nickte kurz, spießte mit seinem Messer ein weiteres Stück Schinken auf und biss hinein.

»Ihr seid neugierig, Herr Fugger«, sagte er mit vollem Mund.

»Das habe ich heute schon mal gehört«, entgegnete ihm Fugger und lachte dazu.

»Edler Herr Hagen, wenn Ihr hier auf sie wartet, dann weil Ihr auf ein Abenteuer hofft, nicht wahr?«

Hagen seufzte.

»Von einem Abenteuer, wie Ihr glaubt, bin ich weit entfernt. Weiter als der Mond oder die Sterne.«

»Oho, Ihr seid doch nicht etwa ein Mönch?«

»Manchmal glaube ich tatsächlich, ich wär einer, ja.«

»Ihr dauert mich, und ich würde Euch zu gern helfen.«

Jetzt lachte Hagen grimmig.

»Mein lieber Herr, erst lasst Ihr Euch beinahe umbringen, dazu seid Ihr neugierig, nun bemitleidet Ihr mich auch noch und wollt mir sogar helfen. Was habt Ihr als Nächstes vor?«

»Bitte entschuldigt, es lag nicht in meiner Absicht, Euch zu kränken.«

Fugger deutete auf den Krug.

»Trinkt Ihr noch einen Schluck mit mir?«

»Was denn, etwa von diesem scheußlich scharfen Zeug?«

Bei der Frage musste erst Fugger, dann Hagen lachen. Hagen sprach daraufhin zuerst.

»Natürlich trinke ich mit Euch. Aber bitte nur von diesem ...«

»... scheußlich scharfen Zeug«, ergänzte Fugger.

Da lachten sie beide gleichzeitig. Hagen spürte, dass ihm der Branntwein genauso in den Kopf stieg wie der Wein zuvor. Aber wenigstens konnte er dazu essen. Außerdem fand er diesen Geldsack keineswegs so unleidlich, wie er erst geglaubt hatte. Im Gegenteil.

»Und Ihr, Herr Fugger. Was trieb Euch zu so nächtlicher Stunde noch auf die Straße? Etwa Geschäfte?«

»Gedanken, Herr Hagen.«

Der Ritter nickte bedächtig.

»Etwa auch an eine Frau?«, fragte er dann.

»Ja. Seit ich sie gesehen habe, muss ich ständig an sie denken.«

Fugger biss in ein Stück Brot. Im Licht der Kerzen sah Hagen ein paar Krümel im Bart des Mannes, während er kaute.

»Warum sagt Ihr nicht, welche Gefühle Ihr für sie hegt?«, begann Hagen auf einmal.

»Das ist nicht so einfach, wie ich feststellen musste.«

»Ja, das glaub ich Euch gern. Weiß Gott, einfach ist das nicht.«

»Wisst Ihr, ich möchte es ja, aber ich habe es nicht gewagt. Aus welchem Grund auch immer. Und wie ist es bei Euch?«

Hagen grinste.

»Wohl genauso. Ich möchte es ihr sagen. Und zwar schon lange. Aber gewagt hab ich es bis heute nicht, nein.«

Er seufzte tief.

»Manchmal ist man eben einfach feige.« Hagen hob seinen Becher, und Fugger tat es ihm nach.

»Auf uns Feiglinge!«, sagte Hagen.

»Nein, auf die Frauen unseres Herzens. Weil sie uns verhext haben und uns deshalb nicht mehr aus dem Kopf gehen.«

Dann tranken sie beide.

***

Urs von Weil stand am Seeufer, allein. Die Sonne schien hell und warm. Vögel flogen über ihm in fröhlichem Übermut. Alles war heiter und friedlich. Doch Urs spürte eine Sehnsucht in seiner Brust, die ihn regelrecht schmerzte. Weil er wieder einmal auf sie wartete: Friederike. Wie immer war er erfüllt von zärtlichen Gedanken für dieses junge Mädchen, die einmal seine Frau werden sollte.

Er wandte sich um und blickte auf die kleine festliche Tafel unter den Bäumen. Kostbares Tuch lag darauf, dazu war der Tisch mit schweren Kerzenleuchtern, Tellern aus feinem Silber und venezianischen Gläsern gedeckt. Ein Krug aus Glas, so rot wie die Lippen einer Frau. Seiner Frau. An der Tafel standen zwei Stühle und daneben wartete Wittek. Der Getreue hielt eine silberne Platte in den Händen, darauf ein prächtig garnierter Kapaun. Goldgelb schimmerte die kross gebratene Haut des Vogels im Sonnenlicht, und er hätte noch länger auf dieses Bild geblickt, wenn nicht eine Stimme seinen Namen gerufen hätte. Er wandte sich um, und da sah er sie: strahlend schön, das Haar umfloss ihr Gesicht wie ein Schleier aus Gold. Doch ihr Blick war traurig, und dies rührte ihn sofort. Liebste, warum immer so traurig? Sie sagte nichts, und als er auf sie zugehen wollte, merkte er, dass es ihm nicht gelang. Es war, als wären seine Gliedmaßen plötzlich aus Blei, und auch nur einen Arm zu heben erforderte eine Kraft, die er kaum aufbringen konnte. Sie aber wandte sich um und schritt durch das Schilf hinunter zum See. Das dichte Grün teilte sich vor ihr, sobald sie näher kam, und er sah, wie sie das Ufer des Sees erreichte und, ohne ihre Schritte zu verlangsamen, einfach weiterging. Er wollte ihr etwas zurufen, aber sie trat, ohne zu zögern, ins Wasser. Endlich gelang es ihm, sich aus seiner Erstarrung zu lösen, und er stürzte ihr nach bis zu der Stelle, wo sie bereits bis zur Brust im Wasser stand, unsagbar schön, aber unendlich traurig. Urs watete durch das Wasser auf sie zu und wollte nach ihr greifen, und genau in diesem Augenblick versank sie. Er sah ihren traurigen Blick bis zuletzt durch das klare Wasser. Mit großen Schritten eilte er weiter zu der Stelle, wo sie versunken war. Erneut griffen seine Hände nach ihr, aber sie war verschwunden. Sooft er es auch versuchte, sie war fort. Da wandte er sich um und rannte zurück, hin zu dem Platz unter den Bäumen. Wittek musste ihm helfen! Sein alter Getreuer stand gleich neben der festlich geschmückten Tafel an einen Baum gelehnt, und seine toten Augen starrten ins Leere. Urs sah, dass ein Pfeil Witteks Kehle durchstoßen und ihn an den Stamm genagelt hatte. Noch im Tod hielt die Hand des Gefährten das todbringende Geschoss umfasst. Urs sah das Blut des Freundes an dessen Hand, auf dem Boden Blut, Blut, überall Blut ...

Urs schrie, und dann schreckte er auf. Er erkannte das fahle Licht in seiner Schlafkammer, den niedrigen Schemel neben der Tür, den kleinen Tisch, an dem er manchmal bis spät in der Nacht saß und arbeitete. Er hatte geträumt, und der Traum war genauso gewesen, wie er ihn seit Wochen immer wieder träumte.

Wie es weitergeht, erfahren Sie im 3. Buch der Serie Der Clan des Greifen: Das Vermächtnis.

Lesetipps

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Roland Mueller

Der Goldschmied

Roman

„Gold schlägt er so dünn wie eine Haut. Kein Faber vermag ihm dies gleich zu tun. Und ich nenn Euch auch den Grund: Es ist der Teufel selbst, der ihm den Hammer führt!“

England im frühen 12. Jahrhundert. Gwyn Carlisle ist noch ein Knabe, als ihm eine besondere Ehre zuteilwird – einer der bekanntesten Goldschmiede Londons nimmt ihn als Lehrling an. Schnell zeigt sich, dass Gwyn über außerordentliches Talent verfügt. Mit den Jahren wird er ein bewunderter Faber aurifex, ein Goldschmied, dessen Kunstfertigkeit Kirchenfürsten und Adlige gleichermaßen begeistert. Doch vor dem jungen Mann liegt ein Leben voller Abenteuer und Gefahren: Gwyn muss in blutigen Belagerungen kämpfen, sich in Augsburg und Venedig bewähren, erlebt Liebe und Entbehrungen – und wird sogar vor die  heilige Inquisition gezerrt …

„Ein stimmiger Historienroman!“ Stern

„Eine Verführung zum Lesen.“ Frau mit Herz

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Claus-Peter Lieckfeld

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„Mein liebes Teutschland gebiert Hexen in der Nacht und verbrennt Menschen am Tage.“

Peter Spee tritt gegen die Folter ein und prangert die Freveltaten der Hexenbrenner an. Doch durch seine kompromisslose Haltung bringt er auch seine Glaubensbrüder und die Mächtigen des Jesuitenordens gegen sich auf und kann nur knapp einem Mordanschlag entgehen … „Spannender als jedes Geschichtstraktat.“ Stern

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Roland Mueller

Der Clan des Greifen

Das Vermächtnis

Dritter Roman

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Südtirol im 15. Jahrhundert: Gräfin Eleonore von Greifenberg ist wegen ihrer beiden ältesten Kinder von großer Sorge erfüllt. Wolfs ungestüme Natur kommt immer mehr zum Vorschein und seine Rücksichtslosigkeit macht ihr zunehmend Angst. Die schöne Friederike hingegen ist Urs von Weil versprochen. Doch sie findet den fünfzehn Jahre älteren Mann abstoßend – der Krieg hat ihm ein Auge geraubt und zahlreiche Narben auf Gesicht und Körper hinterlassen. Wird es der jungen Frau gelingen, hinter sein verunstaltetes Äußeres zu blicken?

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Roland Mueller

Der Clan des Greifen

Das Vermächtnis

Dritter Roman

Eleonore schreckte auf und lauschte mit angehaltenem Atem. Bis auf das leise Säuseln des Windes am Fenster war es still. Sie hatte geschlafen und wusste nicht, ob der Ruf, den sie vernommen hatte, Wirklichkeit gewesen war oder einem Traum entstammte. Ja, dachte sie, allmählich zu sich kommend, eine andere Erklärung gab es nicht. Sie musste geträumt haben, wenn sie auch keine Erinnerung an einen Traum hatte. So erging es ihr meistens, und wenn es einmal anders war, waren ihre Träume blutrünstig und grausam gewesen. Dann sah sie Feuersbrünste, sah ihre beiden Söhne und ihre Schwiegersöhne, alle vom Krieg gezeichnet, den sie nicht verhindert hatte. Nein, mehr noch, insgeheim hatte sie diesen Krieg gutgeheißen. Und nun lag sie in ihrem Bett und lauschte auf Stimmen. Sie lachte bitter. Eleonore von Greifenberg, die Gräfin, die gehofft hatte, die Veränderungen der Zeiten aufhalten zu können. Die ihren Stand und ihren Stolz als adelige Frau einsetzen wollte, um die drückende Schuldenlast zu vermindern. Die jedoch Hass erzeugte, einen Hass, der sie seitdem ständig umgab. Selbst die Liebe wollte sie erzwingen, und das war ihr am allerwenigsten gelungen. Gott, du Allmächtiger, die Liebe! Ja, als Wolfram, ihr seliger Mann, gestorben war, glaubte sie, nie wieder lieben zu können. Dabei hatte seitdem eine ganze Reihe von Männern um ihre Gunst gebuhlt. Allen voran Herzfeld, der Bankier und Geldverleiher. Und Hagen, von dem sie nur ahnte, dass er sie bereits seit längerem begehrte. Den sie im Gegenteil immer nur kränkte, weil sie von ihm nur forderte und verlangte und ihm nie etwas zurückgab. Es war ihr bewusst, und sie kam sich, weiß Gott, schäbig vor deswegen. Wenn auch nicht schäbiger als Anton Fugger gegenüber, jenem Augsburger Kaufmann, der mit kühlem Verstand und großem Geschick nach und nach ein Vermögen verdiente. Aber deswegen bewunderte sie ihn nicht so sehr wie wegen seiner Warmherzigkeit. Fugger machte deutlich, wie sehr er sie schätzte, und sie konnte nicht umhin zuzugeben, dass auch sie ihn mochte. Mindestens so sehr wie Hagen. Und genau damit begann das ganze Unglück. Denn sie, die Gräfin von Greifenberg, entschied sich nicht für einen von ihnen.

Leise stöhnend warf sie den Kopf auf dem Kissen hin und her. Am liebsten wollte sie an gar nichts denken, was ihr aber nicht gelang. Am Ende war es wie bei allen Gedankenspielen seit dem Ende des sinnlosen Schlachtens: Es würde ihr reichen, wenn alles so bliebe wie bisher. Das wäre das Einfachste, weil sie sich für niemanden entscheiden müsste.

»Großmutter!«

Sie war sofort wach. Das musste ihr Enkel gewesen sein. Er schlief nebenan in einer kleinen Kammer. Damit sie ihn hören konnte, hatte sie die schwere Tür zwischen den beiden Räumen entfernen und durch einen dünnen Vorhang ersetzen lassen. Leise stand sie auf. In ihrem Schlafzimmer stand auf einem kleinen Tisch an der Wand eine Kerze. Sie brannte über die ganze Nacht, bis sie in den frühen Morgenstunden von selbst verlöschte. Die Flamme war bereits ganz klein und drohte bald auszugehen. Ein Zeichen dafür, dass der Morgen nicht mehr allzu fern war. Sie griff sich einen Leuchter mit einer frischen Kerze, entzündete diese an dem winzigen Wachslicht und schlich dann auf bloßen Füßen in die Schlafkammer ihres Enkelsohnes. Im Halbdunkel erkannte sie die Bettstatt, auf der der Junge lag. Er schlief, aber er schwitzte. Sein dunkelblondes Haar klebte ihm an der Stirn, daher griff sie sich den Saum ihres Nachtgewandes und tupfte damit vorsichtig die Stirn des Kleinen. Davon erwachte er.

»Großmutter …?«

Seine Hand tastete nach der ihren.

»Bin ja da, mein Kleiner«, flüsterte sie.

»Sag, ist der Krieg zu Ende?«

»Ja, das ist er.«

»Ganz bestimmt?«

»Ja, mein Kind, ganz bestimmt.«

»Und er kommt auch nicht wieder?«

Sie zögerte mit der Antwort, schüttelte stumm den Kopf, was das Kind aber nicht sehen konnte. Dann erst antwortete sie.

»Nein, sicher nicht.«

Sie sah, wie sich die Züge des Kindes entspannten.

»Bleibst du hier bei mir, Großmutter?«

Eleonore strich ihm mit der Hand über die schweißnasse Stirn. Dann blies sie die Kerze aus, rutschte in der Dunkelheit neben ihn und zog die Decke über sie beide. Sie spürte, wie sich das Kind an sie schmiegte, und wenig später sagte ihr der ruhige Atem des Jungen, dass er wieder eingeschlafen war.

Eleonore lag noch eine ganze Weile wach und dachte daran, wie er begonnen hatte, dieser unselige Krieg …

***

Rudolf hatte schlechte Laune. Nicht nur wegen Annas ständigem Gerede, die nicht müde wurde, sich ihr weiteres Leben auszumalen. Seine Einwände dagegen schien sie nicht zu hören. Und wenn er einmal davon anfing, was er tun wollte, wenn ihn dieser Baumeister aus Ravenna aufnähme, wich sie seinen Fragen aus. So hatte er sich bald abgewöhnt, das Thema überhaupt anzusprechen. Doch seit ihm Meister Pippin einmal eine Zeichnung dieses Baumeisters gezeigt hatte, war es um Rudolf geschehen. Was für ein Entwurf! Nichts von rohen, kargen Wänden, am Ende mit gelöschtem Kalk verputzt. Nein, das Haus auf diesem Entwurf war aus gebrannten Ziegeln gemauert, mit einem besonders feinen Putz, die Fensteröffnungen mit richtigen Glasscheiben versehen. Glas, in kleine Rahmen gefasst und zu einem großen Fenster vereinigt! Welch eine kühne Idee! Am Ende schmückte eine besonders beschaffene Kalkfarbe die Hauswände, und Meister Pippin erzählte von sanft leuchtendem Gelb wie der Farbe des Ginsters, Weiß wie der Schnee im Sonnenlicht oder allerlei Ockertöne, welche dieser junge, kühne Baumeister verwendete. Im Inneren lagen Räume, wie man sie bisher nur aus den großen Burgen der Adeligen kannte: hoch, mit breiten, ebenso hohen Fenstern. Alle Wände im Inneren in hellen Farben gestrichen. In diesen Häusern herrschte das Licht. Ja, und so ein Haus baute sich schnell. Dreißig Handwerker und Gesellen, und in weniger als einem Jahr war es fertig. Nicht wie diese Kirche hier, die erst geweiht werden würde, wenn er längst nicht mehr lebte. Das Warten forderte ihm inzwischen eine Geduld ab, über die er nicht mehr verfügte. Nein, er wollte zu seinen Lebzeiten sehen, wie ein Bauwerk, an dem er mitarbeitete, fertig wurde. Und das ging nur bei den Häusern dieses genialen Baumeisters. Der endlich kommen musste, und zwar zu jeder Stunde, zu jedem Tag. Statt des Baumeisters kam jedoch der Regen, der nicht aufhören wollte. Seit knapp zwei Wochen regnete es beinahe ununterbrochen, und der graue verhangene Himmel ließ die Sonne nur noch erahnen.

»Gepriesen sei der Herr.«

Mit diesem Gruß stieg Pippin gerade die letzte Sprosse der Leiter hinauf.

»… gepriesen, ja«, entgegnete Rudolf mürrisch.

»He, was ist los mit dir?«

»Nichts, was soll sein?«

»Du bist so seltsam heute Morgen.«

»Ich bin so, wie ich bin.«

Pippin lachte.

»Nein, mein Lieber, bist du nicht. Also sag schon, warum so finster?«

Rudolf machte Anstalten zu antworten, aber Pippin hob die Hand.

»Halt, nein, sag nichts. Ich weiß, was du fragen willst. Ob er endlich da ist, nicht wahr? Dein Baumeister.«

Rudolfs Miene war auf einmal verächtlich.

»Er kommt ja doch nicht mehr.«

Pippin schüttelte den Kopf: Von seiner Nasenspitze tropfte das Regenwasser.

»Auf einmal sagst du das?«

»Der Kerl ist ein Schwätzer. Wenn es ihn überhaupt gibt.«

»Halt, nun mal langsam, mein Freund. Natürlich gibt es ihn. Du redest schließlich von Meister Ascolini.«

»Nein, ich rede von einem Kerl, der behauptet hat, er suche Gesellen für ein neues Bauwerk in der Lombardei.«

Rudolf spuckte neben sich auf die regennassen Holzbohlen. Dann hob er den sauber behauenen Stein mit beiden Händen an, hob ihn hoch und legte ihn behutsam an die Stelle, wo er einmal Teil der Kirchenmauer sein würde. Ein paar Hammerschläge rückten ihn zurecht. Dann griff er nach dem Richtholz und maß nach, ob der Stein eben lag. Er war ein genauer Arbeiter. Trotzdem änderte dies nicht seine schlechte Laune. Pippin hatte ihn bei seinem Tun beobachtet.

»Ich weiß auch nicht, wann er kommt. Aber ich weiß, dass er kommt. Er hat mir sein Wort darauf gegeben.«

»Und das glaubst du etwa?«

Rudolfs Frage hatte spöttisch geklungen. Pippin blickte ihm einen Moment lang ungläubig ins Gesicht, dann lachte er wieder.

»Ja, stell dir vor, genau das tue ich. Aber du, du bist tatsächlich besessen von diesem Mann.«

Als Rudolf darauf nichts antwortete, beobachtete Pippin, wie der Bursche den nächsten Stein setzte. Er nickte zufrieden und zog geräuschvoll die Nase hoch. Der Regen wollte nicht nachlassen, aber wenigstens war es nicht kalt. Und wenn man sich so wie sie hier oben den ganzen Tag über bewegte, begann man trotzdem bald zu schwitzen. Pippin wollte gerade eine weitere Leiter hinaufsteigen, als von unten Rufe herauftönten. Rudolf war mit der bloßen Hand über den Stein gefahren. Der Regen ließ die Oberfläche sich glatt wie Marmor anfühlen. Mit Marmor zu bauen, das wäre was, dachte er zum wiederholten Mal. Die lebendig gemaserte Oberfläche dieses Steins, der in seinen zahlreichen Farbschattierungen immer anders aussah. Als er neben dem Gerüst nach unten blickte, sah er dort Bertold stehen. Der Mann war Steinhauer wie Rudolf.

»Hast du Meister Pippin gesehen?«, rief er Rudolf zu.

»Ja, er ist hier bei mir!«

»Sag ihm, er soll runterkommen, schnell!«

Rudolf nickte und wandte sich an Pippin, der Anstalten machte, die nächste Leiter zu erklimmen.

»Warte, Bertold ruft nach dir!«

Pippin trat zurück bis an den Rand des Gerüsts.

»Was ist?«, rief er hinunter.

»Kommt schnell herunter, Meister. Ihr müsst Euch etwas ansehen.«

»Hat das nicht Zeit?«

»Nein, es eilt. Sehr sogar!«

»So, es eilt«, murmelte Pippin und nickte für Bertold deutlich sichtbar mit dem Kopf.

»Ich komme!«

Er wandte sich an Rudolf.

»Ich bleib dann gleich unten, ist ja nicht mehr so lang bis zum Mittag. Lass uns zusammen eine warme Suppe essen. Dabei können wir reden.«

Rudolf nickte nur und rührte mit der Kelle den Kalkbrei durch. Pippin schwang sich neben ihm auf die Leiter, die nach unten führte.

»Rudolf …«

»Ja …?«

»Ich sag’s dir wieder. Wär schade, wenn du fortgehen würdest.«

Bevor Rudolf darauf etwas antworten konnte, stieg Pippin die Leiter hinunter und war verschwunden.

***

Der Dunst des Kohlenfeuers, vermischt mit dem Duft nach Kohl, der von der Straße heraufzog, ließ Anton Fugger an eine Pause denken. Er versuchte sich zu konzentrieren. Aber vergeblich. Den ganzen Vormittag über hatte er das Gefühl gehabt, mit seiner Arbeit nicht sonderlich weit vorangekommen zu sein. Dabei wollte er vor dem Wintereinbruch längst wieder in Augsburg sein. Aber nun war er schon eine Woche länger hier als beabsichtigt. Gut, die Arbeit war nicht zu Ende. Verträge mussten gelesen und von seinem Schreiber noch ergänzt oder abgeändert werden. Allein der Kontrakt mit den Passinis war recht aufwendig geworden. Der Veroneser Holzhändler wollte ihm zwölf Wagenladungen bestes Lärchenholz verkaufen. Dafür hatte Fugger bereits einen Kunden in Genua. Der Weg dorthin war weit, aber zwölf Ochsengespanne sollten die Strecke in gut einer Woche schaffen können. Vorausgesetzt, das Wetter schlug endlich um. Wenn es noch kälter würde, war es nur eine Frage der Zeit, dass der Regen sich in Schnee verwandelte. Laut der Boten war es oben in den Bergen schon so weit. Fugger massierte sich mit den Fingerspitzen die Schläfen. Es war wie verhext. Eigentlich musste er fort, zurück nach Augsburg. Aber nichts trieb ihn wie sonst. Und jetzt wollte ihm nicht einmal ein klarer Gedanke gelingen. Vielleicht lag das an dem Lärm, der von der Dombaustelle herüberklang. Dieses stete Klopfen und Hämmern, das Geschrei der Maurer und Steinbrecher, dazu die lauten Gesänge der Ziegelträger den ganzen Vormittag über. Doch so, als ob jemand seine Gedanken erraten hätte, erstarb der Lärm plötzlich. Anton Fugger lauschte angestrengt, hörte aber nur noch die üblichen Geräusche der Straße, die durch die kleinen Fenster herauf in sein Kontor drangen. Kein Zweifel, der Lärm der Dombaustelle war verstummt. Dies war immer ein Zeichen dafür, dass die Handwerker sich zum Mittag einfanden. Spätestens dann ruhte die Arbeit auf der Baustelle, und Anton Fugger wusste, dass es nun etwa zwölf Uhr sein musste. Es klopfte an der Kammertür.

»Nur herein!«

Die Tür öffnete sich, und Johannes Wenzel, einer der Schreiber, stand in der Tür. Fugger wunderte sich, warum der Mann sein Barrett auf dem Kopf trug und einen Mantel um die Schultern. Als er aber die feuchtnassen Schuhe sah, die im Licht glänzten, fiel ihm ein, wo der Mann gerade gewesen sein musste. Schließlich hatte er ihn ja selbst losgeschickt und seitdem auf ihn gewartet.

»Und, hast du was für uns?«

Johannes Wenzel lächelte eifrig nickend. Er trat ein und schloss die Tür des Kontors hinter sich.

»Hier ist das endgültige Angebot.«

Er trat an den schweren Eichentisch, der Anton Fugger als Schreibtisch diente, und legte ein mehrfach gefaltetes Stück Pergament vor ihn hin. Fugger erkannte Herzfelds Siegel.

»Er ist einverstanden«, begann Wenzel, »und er lässt Euch zudem sagen, dass es nicht zu Eurem Schaden sein wird, wenn Ihr sein Angebot annehmt, Herr.«

Fugger nickte langsam. Wenzel war sein ältester Mitarbeiter und ein kluger Kopf. Er war ehrlich und loyal und verstand vom Geschäft mindestens so viel wie er selbst. Nein, diesen Mann wollte er nicht missen. Seltsam war nur, dass er ihm dies so noch nie gesagt hatte. Aber er schwor sich, es zu tun, sollte der Moment dafür günstig sein. Dies waren seine Gedanken, während er das Siegel brach und das Dokument auseinanderfaltete. Rasch überflog er die Zeilen. Die Schrift in schwarzer Tinte beschrieb ein umfangreiches Angebot an Schuldscheinen. Herzfeld hatte ihm vor wenigen Tagen fünfzig solcher Schuldverschreibungen auf einmal angeboten. Fugger war überrascht gewesen, denn dieses Geschäft hatten sie bereits im Sommer abschließen wollen. Trotz höflichem Nachfragen hatte Herzfeld dann jedoch kein Interesse mehr gezeigt. Und jetzt lag auf einmal ein Angebot vor. Aufmerksam las Fugger das Dokument, dann blickte er auf. Wenzel stand noch immer vor ihm, das Barett in der Hand.

»Was ist wohl der Grund, warum er diesen Handel nun auf einmal doch machen will?«, fragte Fugger.

»Darüber wollte ich mit Euch reden, Herr.«

»Dann spann mich nicht weiter auf die Folter. Und nimm endlich Platz.«

Wenzel lächelte und ließ sich auf einem Schemel vor dem breiten Schreibtisch nieder.

»Er will noch dieses Jahr all seine Schuldscheine abstoßen. Vom Entgelt will er einen Teil der Dombaustelle vermachen.«

»Eine Gabe an die Kirche? Warum das?«

»Es ist gottgefällig.«

Wenzel grinste nach der Bemerkung breit, und Fugger musste ebenfalls lachen.

»Johannes, du bist ein Schelm. Aber wir beide wissen, dass das allein nicht der Grund für seine plötzliche Großzügigkeit ist. Also sag mir schon, was der Kerl vorhat?«

Wenzel beugte sich, immer noch grinsend, auf seinem Platz ein wenig vor und antwortete beinah verschwörerisch: »Er will mit den Venezianern Geschäfte machen. Dazu musste er erst ein paar Mäuler schmieren, damit sie ihm einiges erzählen.«

»Und das haben sie getan, ja?«

Wenzel nickte erneut.

»Ja.«

»Ein Geschäft mit Venedig?«

»Es geht das Gerücht, dass die Stadt eine Flotte gegen die Türken senden will. Man redet von beinahe dreihundert Schiffen.«

Fugger zeigte sich sichtlich beeindruckt.

»Das weißt du sicher?«

»Ja, ziemlich sicher, sonst würde Herzfeld nicht so eine Eile an den Tag legen.«

»Viele Mäuler auf den Galeeren müssen essen«, murmelte Fugger sinnend.

Wieder nickte Wenzel dazu bestätigend, bevor er weitersprach.

»Pökelfleisch und Brot. Vor allem Brot. Herzfeld will alles an Getreide aufkaufen, was er kriegen kann. Er schickt Boten bis nach Rom. Auf der Suche nach Getreide für die Flotte.«

»Viele tausend hungrige Mäuler«, murmelte Fugger wissend.

Im selben Augenblick wurde ihm bewusst, wie wertvoll diese Information war. Sein Geschäftssinn regte sich. Niemand konnte ihn daran hindern, Herzfelds Beispiel zu folgen.

»Man sollte Geld in die Hand nehmen und ebenfalls Getreide kaufen«, sagte er.

Wenzel nickte langsam, und seine Augen blitzten schelmisch. Mit einem Gänsekiel deutete Fugger auf seinen Schreiber.

»Du hast doch noch mehr erfahren, alter Fuchs, du«, sagte er.

Der Mann straffte beide Schultern.

»Ich weiß, wo es Gerste zu einem guten Preis gibt. Und Dinkel.«

»Wie viel könnten wir kaufen?«

»Soviel wir wollen.«

»Du übertreibst.«

»Nein, Herr. Ich weiß von einem großen Vorrat. Und solange niemand mehr weiß, sind die Preise niedrig. Herzfeld will alle Schuldscheine abstoßen, um rasch Geld in die Hände zu bekommen.«

Fugger nickte verstehend, dann senkte er den Kopf und las noch einmal das Dokument. Eine Sache fiel ihm ganz besonders ins Auge, während Wenzel davon keinen Schimmer hatte. Aber gut, der Mann konnte ja nicht alles wissen. Fugger blickte wieder auf.

»Herzfeld gibt also Gulden für den Dom?«

»Ja, und mit Verlaub, Ihr solltet das auch tun, Herr.«

»Wie kommst du darauf?«

»Es ist gottgefällig.«

Wieder grinste Wenzel von einem Ohr zum anderen. Fugger lachte.

»Johannes, hör schon auf, wie ein verliebter Geck zu strahlen. Ich gebe kein Geld für dieses Gotteshaus. Und du weißt auch genau, warum.«

»Ja, Herr, aber die Leute reden schon.«

»Was kümmern mich die Leute?«

Fugger klappte den Deckel des kleinen Tintenfässchens zu. Ein winziger Tropfen spritzte auf den blanken Eichentisch. Er verrieb ihn mit der Fingerspitze und betrachtete dann die schwarz gefärbte Stelle auf seiner Haut.

»Die Leute denken, Ihr …«, begann Wenzel erneut.

»Sie sollen denken, was sie wollen.«

»Herr …«

»Solange korrupte Kerle einen Teil des Geldes in ihren eigenen Taschen verschwinden lassen, halte ich mein Geld zurück. Ich muss es schließlich erst verdienen.«

»Aber lieber Herr Fugger, jeder hier schmiert.«

»Wenzel, ich bin ein gläubiger Mensch, das weißt du. Und ich bin der Letzte, der sich Gottes Güte verschließt. Aber ich weigere mich, nur einen Gulden zu bezahlen, wenn ich nicht weiß, ob es mir nützt. Verstehst du mich? Wohin das Geld am Ende geht, ist mir gleich, wenn ich nur sicher sein kann, dass mir die Gulden etwas bringen, die ich einem dieser gierigen Kerle in den Rachen stecke.«

»Das weiß ich doch, lieber Herr, und gerade deshalb sind diese Neuigkeiten doch gar nicht so übel, meint Ihr nicht?«

Fugger nickte stumm. Es stimmte, was Wenzel sagte. Wenn er hier in Bozen die Geschäfte ausbauen wollte, konnte er es sich nicht erlauben, einen Konkurrenten wie Herzfeld zu dulden. Herzfeld, der Gläubiger für so viele Schuldner war. Und der nun mit den Venezianern Geschäfte machen wollte. Nein, das konnte und durfte er auf keinen Fall zulassen. Als er sich von seinem Platz erhob und an eines der Fenster trat, stand sein Plan bereits fest. Er blickte hinaus. Rings um den Dom loderten die offenen Herdfeuer, und der aufsteigende Rauch wurde von einem kühlen Wind verweht. In langen Reihen standen die Handwerker, jeder mit einer irdenen Schüssel in der Hand, um ihre Mittagssuppe an. Da erst roch er auch die Mischung aus Suppe, Kohlenfeuer und feuchtem Kalk. Er wandte sich um und rieb sich die kalten Hände.

»Geh zu Herzfeld und sag ihm, ich sei einverstanden. Wir setzen einen Kontrakt zu seinen Bedingungen auf. Aber erst geh was essen. Anschließend kommst du zurück, und wir schreiben das Papier gemeinsam.«

Wenzel nickte stumm. Dann erhob er sich und verließ den Raum. Anton Fugger trat wieder an den Tisch und rückte den blankpolierten Spiegel hinter der Kerze gerade. Das Licht schien augenblicklich heller. Über fünfzig Schuldscheine! Zu einem wirklich günstigen Preis! Nur, warum waren die Schulden der Gräfin in diesem Angebot nicht enthalten? Deren Summe musste erheblich sein, das wusste er. Jedermann wusste, dass die Greifenbergs ihre Schulden nicht so bald zurückzahlen würden. Der Grund dafür war ganz einfach: weil sie es nicht konnten. Also, wenn Herzfeld die Schuldscheine der Greifenbergs nicht verkaufte, sondern selbst behielt, dann doch nur, weil er weiterhin davon überzeugt war, sein Geld doch noch zurückzubekommen. Er war sich sicher, dass die schöne Gräfin ihren Verpflichtungen nachkommen würde. Nur, warum war er das? »Macht Euch keine Hoffnung auf ihre Gunst, Herr Fugger. Ich bin ihr Gläubiger und Euch schon deshalb voraus. Sie will etwas von mir, und ich muss dafür noch nicht einmal den kleinen Finger krumm machen.«

Auf einmal war ihm alles klar.

»Dieser Lump«, murmelte er für sich.

Er ahnte plötzlich, dass der Bankier und Geldverleiher Jakob Albrecht Herzfeld mehr als die Schulden der gräflichen Familie in seinen Händen hielt. Viel mehr.

»Es ist an der Zeit, dass ich, Anton Fugger, dir eine Lektion erteile«, murmelte er. »Und sie wird dich ein Vermögen kosten! Und schmerzen, ja, schmerzen wird sie dich auch!«

***

»Rudolf!«

Die Stimme klang laut und aufgeregt. Er wandte sich um, die Hände noch immer an dem Stein, den er gerade erst gesetzt hatte. Diese Reihe noch vor dem Mittag, das hatte er sich vorgenommen. Auch wenn er als Einziger noch auf dem Gerüst arbeitete. Denn dann war es geschafft, und der Sonnabend wie auch der freie Sonntag konnten kommen. Wer immer da nach ihm rief, musste eben warten.

»Rudolf!«

Dieses Mal klang der Ruf fast schon hysterisch. Er fluchte leise. Der Stein lag noch nicht richtig, und wenn er ihn so liegen ließ, schwemmte ihm der Regen, der dreimal vermaledeite, den frisch aufgebrachten Kalk aus den Ritzen, bevor er anziehen und antrocknen konnte. Dann war die ganze Arbeit umsonst und …

»Rudolf, Herr im Himmel!«

Die Stimme überschlug sich beinahe. Voller Zorn schmiss er seine Kelle in die Mörtelwanne zurück und trat an den Rand des Gerüstes, wo er sich festhielt und hinunterblickte. Dort stand Pippin und neben ihm Bertold und weitere Männer, die doch alle nach einem Mittagessen an den Suppenküchen rings um den Dom anstehen müssten. Sie sahen zu ihm herauf und winkten wild gestikulierend mit den Armen.

»Komm runter, schnell!«, rief Pippin.

»Was ist los?«

»Frag nicht, komm einfach …«

War er endlich da? Der Mann seiner Zukunft? Rudolfs Blick musterte die Wartenden, aber er konnte kein neues Gesicht darunter erkennen. Er sah zu Pippin, der nach wie vor wie verrückt mit beiden Armen winkte und ihm zu verstehen gab, so rasch wie möglich herunterzukommen. Rudolf nickte ihm zu und schwang ein Bein über das Ende der Leiter. Im selben Augenblick sackte die Leiter ein Stück nach unten, als ob am Boden eine riesige Hand mit aller Gewalt daran ziehen würde. Das Gerüst!, fuhr es ihm durch den Kopf. Er hörte noch einmal seinen Namen, dann verschwand die Leiter unter ihm, sackte weg ins Leere, fiel hinab, stieß mit den Holmen noch einmal an die bereits fertiggestellte Kirchenwand und prallte dann zwischen die panisch auseinanderstiebenden Menschen. Rudolf stürzte hinterher, und einmal noch erblickte er über sich den Himmel. Er sah die Reste des Gerüstes zusammenfallen, gemeinsam mit dem letzten Stein, den er nicht mehr setzen konnte.

»Anna …«

Nur ihren Namen sagte er. Mehr nicht.

Wie es weitergeht, erfahren Sie in:

Roland Mueller

Der Clan des Greifen

Das Vermächtnis

Dritter Roman

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