Date: 2003-08-15T17:54:46+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: The entire city of Vienna is up and about, because their sanctuary, the Viennese Forrest, is burning. And the cause is an amateurishly burnt corpse. The population is angry and furious which puts a lot of pressure on detective Maria Kouba.
Publisher: BEBUG

Sabina Naber

Der Kreis

Kriminalroman

Impressum

Personen und Handlung sind frei erfunden.

Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen
sind rein zufällig und nicht beabsichtigt.

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Lektorat: Claudia Senghaas, Kirchardt

E-Book: Mirjam Hecht

Umschlagbild: © mekun / photocase.com

Umschlaggestaltung: Matthias Schatz

ISBN 978-3-7349-9224-7

Eins

Knallende Peitschen. Meterlange schwarze Schlangen. Jetzt kam der nächste Knall – nein – aber jetzt – jetzt – oder nicht – doch. Hinterhältig, diese Biester. Kein Rhythmus. Immer nur banges Warten auf den nächsten Knall. Formation der Schlangen zu einer Wolke, das verdeckend, was sie sehen wollte. Das, nach dem sie sich sehnte. Wieder Auseinanderwabern der Wolke. Ein seltsamer roter Schimmer, der sich züngelnd in das weiße Licht hineinbiss. Das weiße Licht, das ihn umgab. Ihn, der die Schlangen zu nähren und zu vernichten schien. Ihn, zu dem sie wollte, zu dem sie musste. Sie nahm all ihre Kraft. Das Innere nach außen stülpen, um es sich überwerfen zu können. Kühlende Wärme. Gesammelte Leichtigkeit. Sie flog. Mitten durch die Schlangen, die sie mit jedem Knall zu erwischen versuchten. Er war schon ganz nah, die weißen Hüllen berührten sich bereits. In ihn versinken, eins mit ihm werden. Wieder ein Knall. Erneuter Kraftakt der Konzentration. Warum kam er ihr nicht entgegen? Sie streckte die Hand nach ihm aus, seine Augen sprachen von Sehnsucht, doch er kam kein Stück näher. Warum nicht? Sie schrie es ihm zu, ein Knall löste ihre Worte auf. Sie griff erneut nach ihm – wieder ein Knall.

Scherben? War das nach dem Knall eben das Splittern von Glas gewesen? Das Bild verschwand und machte der Dunkelheit Platz. Entferntes Jammern. Die Augenlider klappten von selbst auf. Da war über ihr die Zimmerdecke. Da war die Feuchte des Polsters unter ihrem Kopf. Da war der nachtblaue Fleck des Fensters. Maria entschied aufgrund dieser Eindrücke, dass sie aufgewacht war. Tatsächlich? Der Plafond bewegte sich von ihr weg. Das machten Wände doch nur in Träumen. Ein Knall. Und noch einer. Jetzt bewegte sich auch der Fensterflügel in ihrem Kabinett, bedrohlich immer schneller werdend, auf den Fensterstock zu. Maria war mit einem Sprung aus dem Bett und in letzter Sekunde die Retterin der nächsten Scheibe. Der Baum im Innenhof ächzte unter den Böen. Hastig schloss Maria das Fenster, denn die Luft war mit dem Sturm auch kalt geworden. Ein eigenartiges Gefühl. Das erste Mal seit Monaten fröstelte es sie. Das war wohl das Ende des legendären Jahrhundertsommers, der in einen wohl ebenso legendären Herbst übergegangen war. Von Juni bis beinahe Ende Oktober zwanzig Regentage. Zumindest in Wien. In den Bergen sah die Sache freilich anders aus. Und natürlich nicht eingerechnet die Gewitter. Fasziniert betrachtete Maria den schwankenden Baum. Und sie hätte dieses Ereignis beinahe verschlafen! Allerdings, wenn sie ehrlich zu sich selber war, wäre ihr das auch lieber gewesen. Und sie hatte wirklich alles dafür getan, Schlaftee, ruhiggestellte Telefone, Abmelden bei Freunden, um einmal, ein einziges Mal, wieder zehn Stunden durchschlafen zu können. Und um damit die Bilder der letzten Wochen zu vergessen. Ein Familienmassaker nach dem anderen. Die Hitze hatte bei einigen offensichtlich den letzten Rest an Beherrschung zunichtegemacht. Und immer derselbe läppische Grund: Die Frau hatte ihren Mann verlassen wollen. Wer impfte den Männern endlich einmal mehr Selbstbewusstsein ein? Mein Gott, es gab doch schon genügend Patchworkfamilien, die zeigten, dass es auch anders ging. Nein, immer und immer wieder kramten die Männer ihre heimlich gebunkerten Pistolen und Revolver aus den Nachtkästchen und schossen das Hirn der Frau, die sie angeblich liebten, und die Köpfe der Kinder, die angeblich ihr Leben waren, zu Brei. Und Maria und ihre Kollegen konnten dann die Sauereien zusammenräumen und die um Verständnis heischenden Litaneien über sich ergehen lassen. Vergessen diese Bilder, die aufgrund ihrer Banalität so furchterregend waren. Furchterregend ernüchternd. Schlaf – nix da. Wieder ein jammervoller Ton. Jack! Der Wind riss Maria beinahe die Schnalle aus der Hand, als sie die Kabinetttür öffnete. Und da saß er. Vom Stubentiger zum Häufchen Elend verkommen. Die Zeitungen, ehemals wohl sortiert auf der Kredenz gelegen, bedeckten nun den Boden des Vorraumes und der Küche. Mit eingezogenem Schwanz trippelte die Fellkugel zum Wohnzimmer und blickte sich zu ihr um, als würde sie sagen: »Schau sie dir an, die Sauerei, schau sie dir an!« – Und Maria sah sie sich an. Hätte sie sich doch nur den Wetterbericht angehört. Aber nein, stattdessen hatte sie alle Fenster aufgerissen, um die Schwüle wenigstens einen Hauch erträglicher zu machen. Tja, man sollte sich nie zu sicher sein. Das Spiegeln des Straßenlichts in den Glasscherben der zerbrochenen Fensterscheibe hatte beinahe etwas Poetisches. Und das fand Jack anscheinend auch, denn er streckte die Pfote zu einem besonders schönen Glasstück aus – Maria packte ihn am Kragen, was ihr ein missmutiges Mauzen einbrachte.

Das Licht draußen – Maria beugte sich aus dem kaputten Fenster. Ein roter Schimmer weit im Westen. Träumte sie doch noch? Die Sonne ging doch im Osten auf. Maria versuchte sich zu orientieren. Nein, das Zimmer sah ganz normal aus. Und sehr realistisch. Doch da weit im Westen der Stadt – der Anrufbeantworter. Er blinkte. Das war zu realistisch für einen Traum. Nein, wie ungerecht. Hunderte Male hatte sie schon Bereitschaft gehabt und nichts war passiert. Und ausgerechnet dann, wenn sie einmal – die Mörder waren einfach rücksichtslos. Auch Polizisten mussten doch einmal schlafen. Anruf um halb drei, also vor einer halben Stunde. Sie drückte auf die Wiedergabetaste, während sie gleichzeitig ihr Handy wieder einschaltete, wodurch sich ihr Jack entwand.

»Hallo, Mausl, he, aufwachen! Ich weiß eh, dass du schlafen willst. Aber das musst du dir geben. Komm, wenn du mich hörst, heb ab! Haaaallo! Abheben! Der ganze Wald brennt! Das musst du dir geben! Wahnsinn. Ich sag dir, der komplette Wahnsinn. – Okay, wenn du mich hörst, ruf mich doch zurück! Ich sag dir dann, wo ich bin.«

Maria sah das Ding an und dann zum Fenster. Was hatte Elsa da gerade für einen Unsinn verzapft? Der Wald brannte? Welcher Wald? Ihre Freundin hatte offensichtlich zu viel Bier intus. Auf dem Handy eine SMS, ebenfalls vor einer halben Stunde abgeschickt, von ihrem Kollegen Phillip – Phillip? Dieser Körper in dem Traum – Maria versuchte vergebens, die Bilder klarzustellen. Nur so ein Gefühl, das wie Sehnsucht schmeckte, stieg auf. Nein, das musste ein Irrtum sein. Es war ein Traum, und sie hatte ihn vergessen. Besser so. Jetzt rief die Arbeit, denn warum würde Phillip sie sonst erreichen wollen?

»Hab dich nicht erreicht – bin bei Oliver – sensationelle Sicht – Nero hätte seine Freude. Melde dich.«

Erstaunlich. Weder beruflich noch pappig, und das nach den letzten zwei Tagen, in denen Phillip wieder einmal seine ruppige Machoseite in Perfektion ausgelebt hatte. Aber was plapperte er da von Nero und – und was hatte Elsa – Maria verweigerte sich der aufsteigenden Erkenntnis. Es war ihr Körper, der zur Stereoanlage sprang und das Radio aufdrehte.

»… 3  Uhr. Alfred Dobermann begrüßt Sie zu den verlängerten Morgennachrichten. Der Brand im Wienerwald weitet sich immer weiter aus. Er hat nun auch die Höhenstraße überquert und wütet bereits am Hermannskogel und im Stiftswald. Näheres von unserer Reporterin vor Ort, Gisela Merkl. – ›Ja, die Stimmung hier ist – ja, der Wahnsinn. Hunderte Feuerwehrmänner kämpfen um das Weltnaturerbe. Ein beinahe aussichtsloser Kampf, denn der starke Wind, man könnte ihn als Sturm bezeichnen, trägt die Flammen in Windeseile, wenn man so sagen kann, weiter. Ein Ostwind, der uns zwar kalte Luft, aber keinen Regen bringt, wie uns die Meteorologen mitteilen, und …‹«

Das Telefon läutete. Gerade als Maria abheben wollte, schlich Jack erneut zu den Scherben.

»Weg da! Jack! Weg da!«

Jack ignorierte sie. Tapste nach der grellen Spiegelung des Straßenlichtes in den Scherben. Läuten. Mist. Maria griff nach Jack, er wich aus. Kam den Scherben gefährlich nahe. Dieses blöde Vieh! Läuten. Maria hechtete zum Telefon und schaltete die Freisprechtaste ein, drückte hastig auf Wiedergabe und hechtete wieder zu Jack. Dabei brüllte sie Richtung Telefon.

»Kouba hier!«

Sie packte Jack am Kragen, doch der Kater war schneller und fauchte sie an. Dieses blöde Vieh, dieses blöde. Sie konnte sich jetzt keinen Tierarzt leisten.

»Hallo?«

»Ja, bitte einfach reden, da sind Scherben und der blöde Kater – egal. Reden Sie bitte einfach. Wer ist da?«

Unterdessen sauste Maria in die Küche, um den Bartwisch und den Handstaubsauger zu holen.

»Servas, Maria, da Max da. Zentrale. Na, was sagst? Wahnsinn, was?«

»Ja, ich hab’s gerade erst …«

»Tausend Jahr’ is er alt wordn, und jetzt brennt er ab. Ein Wahnsinn! – Hast grad ghört, was die Wetterfuzzis sagen? Ma, und i sitz da und kann nix machen. Waßt eh, mei ganze Partie von Mödling löscht nämli a. Und jetzt haben’s die Bundesheerler dazugholt. Hoffentlich kriegn di des in Griff. Und die sollen die Leut einteilen, die da bled herumstehen …«

»Max, was gibt’s?«

»’tschuldige. Die hab’n dort auch a Leich gfunden. Wahrscheinliche Brandursache. Hat so a Trottel, der si net auskennt, zündelt, und jetzt brennt der ganze Wald. So a Trottel, so a depperter.«

»Wo, Max, wo?«

»Auf der Himmelwiesen. Also, wie kann man nur … Der Roth kommt schon zu dir. Miasst eigentlich scho da sein. Hast du des Handy odraht ghobt?«

»Danke, Max.«

Maria schaltete das Telefon ab und den Handstaubsauger an, um jeden noch so kleinen Splitter zu ergattern. Ihr Blick fiel auf Jack und auf das kaputte, offene Fenster. Sie schaltete wieder ab, scheuchte den Kater aus dem Wohnzimmer, zog die Tür zu, zerrte sich das Schlaf-T-Shirt vom Körper und drehte im Bad die Dusche auf. Das kalte Wasser verzog ihr Gesicht zu einer Maske. Einundzwanzig, zweiundzwanzig. Dreiundzwanzig. Eiskalt. Maria konnte nicht mehr unterscheiden, ob sich ihr Gesicht vom Schlaftaumel oder vom eisigen Wasser taub anfühlte. Sie musste munter werden. Dieser Tee gehörte auf die Drogenliste – und Albträume bescherte er auch, wenn die Bilder wahr waren, die in ihrem Kopf gerade Gestalt annahmen. Diese Peitschen! Diese hässlichen Peitschen! Oh, wie sie Peitschen hasste. Und dann die Lichtgestalt. Phillip. Oh, nein! Diese Sehnsucht. Was für ein Rückschlag. Tage und Wochen des Abtötens ihres Gefühls für ihn völlig umsonst. Für nichts und wieder nichts. Das durfte einfach nicht sein. Und sie hatte wirklich gedacht, die Sehnsucht nach ihm im Griff zu haben. Und jetzt dieser Traum. Phillip wohnte in ihr. Raumgreifend. Schmerzhaft. Gnadenlos. Seit zwei Monaten, seit diesem vermaledeiten Tag, an dem er ihr als Partner zugeteilt worden war, seit dieser Gefühlsverwirrung, die sie bei ihrem ersten Fall überfallen hatte, seit ihrem ersten und letzten Kuss damals, seit einundsiebzig Tagen kämpfte sie dagegen an. Umsonst. Das durfte sie ihm nie zeigen. Er würde mit ihr spielen wie eine Katze mit der Maus. – Doch wie sollte das gehen, wenn sie jetzt gleich sein liebes Gesicht sehen würde?

Als Maria sich abtrocknete und im Spiegel ihre glänzenden Augen sah, war sie ob ihrer selbst verzweifelt. Schon spürte sie ihre Hand, die das Make-up griff. Sie hielt inne. Der beste Beweis dafür, dass frau sich nichts aus einem Mann machte, war, dem Mann ungeschminkt gegenüberzutreten. Sagte Elsa. Aber war es nicht auch die größte Intimität? Nein, so dachte nur sie, in ihrer Gefühlsduselei, Elsa kannte sich mit Männern aus. Maria zwang ihre Hand, die Wimperntusche wieder wegzulegen, und streifte sich ein androgynes Sweatshirt über. Auf in den Kampf. Phillip als das sehen, was er war: ein Macho, der Gott sei Dank auch positive Seiten hatte, und ein Tabu. Also los. Eine Leiche wartete auf die ihr gebührende Aufmerksamkeit.

Als sie in die Thaliastraße einbogen, überwältigte der Anblick Maria endgültig. Rot. Ein einziges Rot. Die seit Wochen über der Stadt hängende Dunstglocke tat ihr Übriges, indem sie das Leuchten widerspiegelte und dadurch intensivierte. So musste es im alten Rom ausgesehen haben. Und plötzlich verstand Maria einen Funken von dem, was Pyromanen antrieb. Es hatte etwas Martialisches. Und Endgültiges. Die Asche ihrer Zigarette fiel ihr auf die Hand. Das holte Maria in die Realität zurück. Und sie registrierte, dass auch Phillip reglos in das Unglaubliche starrte. Das Auto stand. Sie machte einen Schluck aus der Thermoskanne und verzog das Gesicht. Im eiligen Aufbruch hatte sie vergessen, den Tee zu zuckern.

»Wir sollten dort oben ankommen, bevor der neue Wald gewachsen ist.«

»Fuck, das wird dauern. Tausend Jahre – und jetzt passiert ihm das.«

Phillip ließ das Auto wieder anrollen. Mehr als Schritttempo war nicht möglich, denn die Straße war bevölkert wie bei einem Jahrmarkt. Pyjamas mischten sich mit schnell übergestreiften Jeans, notdürftig durch Mäntel bedeckte Nachthemden mit hastig geschlossenen Kleidern. Ganz Wien schien auf den Beinen zu sein. Viele strömten einfach zu Fuß dem roten Licht entgegen. Andere hatten sich auf ihre Räder geschwungen, wieder andere stauten sich mit dem Auto in Richtung Berg. Große Gesten, aufgeregte Sätze und fassungslose Gesichter. Dazwischen Grinsen. Als ob die Menschen dächten: He, das ist ein schlechter Traum. Das muss ich mir merken, das muss ich morgen im Büro erzählen. Das glauben die mir nie. – Oder: Was ist das für ein mieser Trick? Irgendwelche Dreharbeiten, von denen wir nichts wissen? – Der Wagen kam nicht weiter. Phillip trommelte entnervt auf das Lenkrad.

»Mir fällt verdammt nochmal kein Schleichweg ein.«

»Ja, eine obligate Taxlerprüfung für alle bei der Kripo wär nicht schlecht.«

»Du weißt natürlich einen. Also sprechen Sie, Chefe.«

»Nein, keine Ahnung. Aber ich mach ja auch nicht immer auf Rennfahrer.«

»Was hat das jetzt wieder damit zu tun? Nur weil man fahren kann, muss man ja nicht alle Gassen kennen.«

»Nein, aber als Angeber.«

»Bitte. Nicht um die Uhrzeit. Und mieselsüchtiges Gequatsche hab ich den Abend schon genug gehabt.«

»Das war nicht mieselsüchtig – höchstens giftig. Aber ich will auf deiner geplagten Seele natürlich nicht noch weiter rumtrampeln.«

Keine Antwort. Phillip starrte nur blickverloren aus dem Fenster. Seine Lippen waren zusammengepresst. Die Augen dumpf. Das war Maria gleich aufgefallen, als sie in den Wagen gestiegen war. Nur hatte sie es zuvor auf die anzunehmende Müdigkeit geschoben. Noch ganz im Banne ihrer durch den Traum verursachten Erkenntnis wollte sie mit ein paar von den zwischen ihnen üblichen Sticheleien Distanz schaffen und ihren Partner damit zugleich munter machen. Doch jetzt tat er ihr beinahe Leid. So leidend – ja, so irgendwie arm hatte sie ihn noch selten gesehen. Sie bot ihm eine Zigarette an.

»Was war denn? Wart ihr nicht auf Tour?«

Langsam wandte Phillip seinen Kopf in Richtung der Zigarettenpackung, langsam entnahm er die hervorstehende Zigarette, langsam führte er diese zum Mund. Warten. Maria zündete sie ihm an. Ohne auch nur ein einziges Mal seinen Blick auf Maria zu werfen, zog er an der Zigarette, besah die Glut, wandte sein Gesicht wieder dem Geschehen auf der Straße zu.

»Wir sind bei ihm picken geblieben. Der Olli – der Olli hat – ja, der Olli ist jetzt – also der Olli und …«

»Der Olli?«

»Der Olli – hat sich getrennt.«

»Von seiner Freundin?«

»Nanonanet. Von seinen Eltern wird er sich getrennt haben – ja, klar, von seiner Freundin.«

Puh. Im Vergleich dazu hatte in den letzten ruppigen Tagen ja richtiggehend ein Ausnahmezustand an Freundlichkeit geherrscht. Maria zündete sich selbst wieder eine Zigarette an. Seltsam. Warum war Phillip so empathisch? Das musste eine enorm dicke Freundschaft sein. Bislang hatte Maria Olli eher in die Kategorie der Saufkumpanen eingereiht.

»Und das – das geht dir so nahe? Hast du seine Freundin so gern mögen?«

Wieder keine Reaktion von Phillip. Nein doch. Er hupte.

»Schleicht’s euch, ihr Wichser! Gaffer, blöde.«

Energisch nahm er das Blaulicht und platzierte es auf dem Autodach. Die Sirene heulte auf. Wie Schlafwandler reagierten die Menschen um sie herum nur sehr träge, dann, beinahe staunend, als sie die Botschaft des Heultones erkannten, staksten sie orientierungslos auseinander. Langsam, als würden sie von einer nur sehr schwachen Fernbedienung gesteuert. Zusätzlich zum Sirenenton drückte Phillip auch noch auf die Hupe.

»Ihr Idioten! Macht’s endlich an Abgang! – Lemminge. Seit Nero hat sich nix geändert. Brot und Spiele. Und schon rinnt ihnen der Sabber runter. Nicht fähig, sich auch nur auf irgendwas einzulassen. Blöde Wichser.«

Maria wollte die Menschen schon verteidigen, denn wann gab es schon so ein gigantisches Feuer zu sehen?! Doch während sie den Mund öffnete, wurde ihr bewusst, dass Phillips Ausbruch eher persönlich geklungen hatte. Aber warum eigentlich? Wer war diese Freundin von Olli? Maria ging in Sekundenschnelle alle Gespräche von Phillip mit Olli über Frauen durch, die sie je belauscht hatte. Keine sonderliche Anstrengung, denn meist war es um den Termin für einen Bierabend gegangen. Maria fiel nur ein passendes Gespräch ein.

»Ist das die Freundin, die ihm – äh – keinen blasen wollte?«

Phillip gab Gas, nützte den ersten freien Streifen, trieb den Wagen die Kurven hinauf zur Höhenstraße. Straßensperre. Die Feuerwehr. Phillip kurbelte die Scheibe herunter und hielt dem Wachposten die Marke hin. Der Mann nahm sie doch tatsächlich und studierte sie ausgiebig. Maria fühlte sich bemüßigt, den Ernst der Situation mit dem Hinausreichen ihrer eigenen Marke zu unterstreichen.

»Morddezernat.«

»Ja, was woits denn ihr da obn? Setzen ’S eich fei schon zum Feierlöschn ei, ha? Habts fei koa Orbeit mehr, ha? Jo, jo, di Chinesen-Mafia, mocht si ollis söba. Mocht eich orbeitslos, ha?«

Den feisten Körper schupfendes Lachen wurde vernehmbar. Dabei lehnte sich der Mann auf die heruntergelassene Scheibe, um Maria zu studieren. Sie sah nun ihrerseits sein Gesicht. Es wirkte nicht unsympathisch, was vor allem an den vielen Lachfältchen lag. Phillip streckte sich wie eine Eidechse dem Mann entgegen.

»Mister, noch nie was davon gehört, dass Bäume leben? Sie schreien, wenn sie Schmerzen haben. Insofern sind sie Lebewesen, und als solche nicht mehr Ding. Womit sie nicht mehr zum Vandalismus gehören oder zur Sachbeschädigung, nein, sondern womit sie zum Morddezernat gehören. Sie behindern also einen Einsatz, wenn Sie uns nicht gleich fahren lassen. – Hamma des gschnallt, Oida?«

Maria lag eine Entschuldigung auf der Zunge, doch ihr Blick traf sich mit dem des Feuerwehrmannes. Und in diesem Blick war unendliches Mitleid zu lesen. Mitleid mit Maria, die mit so einem Kollegen geschlagen war. Die Beleidigung war an dem gutmütigen Teddybär anscheinend vollends abgeprallt. Er nickte Maria zu, kumpelhaft, aufmunternd, kaum merklich. Dann sah er Phillip tief in die Augen.

»Kollege« – er ließ den Ausdruck wie eine zärtliche Provokation in der Luft hängen – »dann seima jo einer Meinung, seima uf derselben Seit, denn« – und jetzt straffte sich sein Körper, bekam sein Gesicht einen feierlichen Ausdruck – »erst wenn der letzte Baum gerodet, der letzte Fluss vergiftet, der letzte Fisch gefangen, werdet ihr feststellen, dass man Geld nicht essen kann.«

Phillip nahm ihm die beiden Ausweise aus der Hand und reichte sie, ohne hinzusehen, Maria.

»Amen.«

Er ließ die Scheibe hochfahren. Der Feuerwehrmann legte die Hand darauf, worauf Phillip stoppte, ohne jedoch den Mann anzusehen. Der richtete seinen Blick auch auf Maria.

»Ja, Amen. Ich glaube daran.«

Phillip gab Gas. Maria drehte sich um und sah, dass der Feuerwehrmann ihnen auch nachsah. Er wirkte wie ein zu dick geratener John Wayne in eifriger Mission.

»Seltsame Typen gibt es schon. Ein Liturgie-Junkie mit indianischer Weisheit.«

»Halbgebildeter Wichtigtuer.«

»Wieso? Das geht doch so, das Zitat, oder?«

»Nein. ›Amen‹ kommt aus dem Hebräischen und heißt ›wahrlich‹ oder ›so sei es‹ und nicht ›ich glaube daran‹.«

»Aha. – Und woher hat der Kollege Roth diese Weisheit?«

»Zwölf Jahre katholische Erziehungsanstalt.«

Interessant. Das hatte Phillip noch nie erwähnt. Maria hatte immer geglaubt, dass er in Baden, wo er aufgewachsen war, in ein normales Gymnasium gegangen war. Der Name der Schule hatte ihr nichts gesagt, als sie seinen Lebenslauf studiert hatte. – Und solche Internate brachten solch proletoide Machos hervor? Phillips Schweigen war eisern und ablehnend, worauf Maria wieder die Umgebung studierte. Überall auf der Straße Einsatzwagen von ganz Wien und den angrenzenden niederösterreichischen Gemeinden. Die Bäume wie Scherenschnitte vor tiefrotem Seidenpapier. Und das alles nur, weil wahrscheinlich irgendein Mafioso sein Handwerk nicht gelernt und dadurch das Verbrennen der Leiche vergogelt hatte. Hoffentlich hatte er es so vermasselt, dass man die Leiche noch halbwegs identifizieren konnte, denn der Schuldige musste bald gefunden werden, das war Maria klar. Wenn die Presse einmal spitzbekam, dass eine verbrannte Leiche schuld an dem Desaster war, würde sie nach Lynchjustiz rufen. Und könnte sich der Unterstützung aller Österreicher sicher sein. Ja, sie mussten sehr flink sein, sehr konzentriert, hoffentlich würde Phillip – und, da war er schon wieder, dieser hinterlistige kleine Gedanke, der Maria von ihrer Arbeit ablenkte. Warum nur war Phillip so von der Rolle – nach diesem Gespräch mit seinem Freund? Maria stützte den Kopf auf die Hände, rieb sich die Augen, zuckte kurz, wurde sich dann bewusst, dass sie immer noch nicht geschminkt war, rieb sich umso genüsslicher die Augen und atmete aus.

»Okay, ganz ohne irgendwas, ganz lieb, so von Kollege zu Kollege, was war da heute mit dem Olli?«

Phillip bog in die Seitenstraße ein, an deren Beginn sogleich der Weg zur Himmelwiese lag, und brachte den Wagen zum Stillstand. Er zog den Autoschlüssel ab und wandte erstmals seit ewigen Minuten Maria den Blick zu.

»Es ist die, die ihm keinen blasen wollte. Und die ist außerdem meine Ex.«

Damit stieg er aus. Maria wurde heiß vor Scham. Sie hatte es vergessen. Er hatte es ihr irgendwann einmal erzählt, und sie hatte es vergessen. – Andererseits: War das nicht verzeihlich? Es war eine kurze Bemerkung gewesen. Sie, die Ex, verdiene nicht noch einen Trottel, hatte Phillip bezüglich Olli gemeint. Eine Bemerkung am Anfang einer Bekanntschaft. Noch dazu in der aufwühlenden Atmosphäre eines komplizierten Falles. Das war eine lässliche Sünde. Man konnte sich ja nicht alles merken. Und doch, es war ein Fauxpas, denn so wie Phillip das eben gesagt hatte – Maria fühlte sich wie ein Kind, das die geheime Schublade der Eltern entdeckt hatte.

Das Oktogon, das Designer-Café auf der Himmelwiese, bot einen futuristischen Anblick. Auf der linken Seite wurde es vom Vollmond mit sanftem Weiß bestrahlt, das so stark war, dass es sich gegen das höllische Rot auf der rechten Seite überraschenderweise behaupten konnte. Dazwischen die blinden, weil tiefschwarzen Fensterscheiben, die alle zu Marias Überraschung die Hitze ohne einen einzigen Sprung überstanden hatten. Das Feuer musste zuerst zart und zögerlich gewesen sein und sich erst dann im dichten Baumbestand zu dem jetzigen Furioso entwickelt haben. Im Schein des großen Feuers waren schon von weitem geschäftige Gestalten erkennbar. Und als Maria näher kam, flößte ihr die vertraute Absperrung ein wenig Sicherheit ein. Jetzt war die Arbeit am Zug. Diese Geschichte mit seinem Freund, diese Verwirrung in seinem Gefühlshaushalt, das alles konnte sie mit Phillip auch später bereden.

Überraschend war auch, dass bereits das ganze Team anwesend war. Haus- und Hoffotograf Gerry schlichtete bereits seine Gerätschaften in die Tasche – cool wie immer. Die Spurensicherung hatte ihre Röntgenaugen schon auf die weitere Umgebung gerichtet. Und so hatte Josef inzwischen Platz genug, die Leiche zu untersuchen. Phillip hob lediglich die Hand in Richtung seiner Kollegen, was mit einem kurzen Kopfnicken quittiert wurde, um sich dann sogleich in den Anblick des verkohlten Stückes Mensch zu vertiefen. Maria reichte Josef, Gerry und Georg von der Spurensicherung die Hand. Dem Polizisten vom zuständigen Revier, der brav die Arbeiten beaufsichtigte, zeigte sie ihre Marke, worauf der stramm salutierte. Was war denn das für ein Typ? Egal. Sie lächelte ihre Kollegen an.

»Hallo, ihr Wundertiere. Seid’s ihr geflogen? Bei uns waren die Straßen so voll wie nach einem Madonna-Konzert.«

Gerry zückte einen Kamm und zog sich die Tolle zurecht wie einst Elvis.

»Also Marylein« – hochgezogene Augenbraue, um so etwas wie Mitleid auszudrücken – »wenn schon, dann Stones-Konzert. Nicht Puppen, Eier make the world go round.«

Georg stellte sich vor Gerry und griff sich süffisant in den Schritt.

»Na, Gerry, warst gestern auf einem Arme-Leute-Karaoke, wo’s nur Elvis- und andere Altherren-Rockplatten auflegen?«

»Du würgst ja nicht einmal ›Hänschen klein‹ heraus, du Schlappschwanz.«

»Wer ist da der Schlappschwanz? Die haben gejohlt bei meinem Rap.«

»Rap? Ha! Gestammel! Ein Gestammel war das, weilst blind wie eine Blindschleichn bist und den Text nicht derlesen hast.«

Maria konnte diesen Hickhack nicht mehr hören. Gerry war mittlerweile ganz schön nervend mit seinem Karaoke-Fimmel. Alle Kollegen zwangsbeglückte er mit einem Besuch in so einem Lokal. Und irgendwie ließen sich alle darauf ein. Vor allem die Männer. Jeder Typ, auch wenn er zu Weihnachten hundert Mal das ›Stille Nacht‹ verweigerte, weil er sich für sangesuntauglich hielt, also jeder Typ, ausnahmslos, ließ sich von Gerry irgendwann einmal derart provozieren, dass er krächzend irgendeine dämliche Scheibe mitgrölte. Nur Phillip war bislang standhaft geblieben, wie auch Maria. Und ob dieser Standhaftigkeit konnte sie nicht länger die Wehleidigkeit der blamierten Kollegen ertragen.

»Georg, habt ihr eine Chance, irgendwelche Fußspuren festzumachen?«

Die zwei Männer blitzten sich noch kurz an, dann wandte sich Georg mühsam beherrscht Maria zu.

»Kaum, die FF-ler sind wie die Berserker rumgetrampelt. Eine Chance haben wir allerdings noch. Sie haben alle dieselben Einsatzstiefel, mit demselben Profil. Also wenn wir da irgendetwas entdecken, dann wird’s wohl vom Mörder sein.«

»Oder von dem, der die Leiche gefunden hat.«

Die Stimme aus dem Hintergrund. Alle Blicke Richtung Phillip. Der zuständige Polizist trat einen Schritt nach vorn, salutierte und zückte seinen Notizblock.

»Die Leiche aufgefunden haben Feuerwehrhauptmann-Stellvertreter Jiří Laimgruber – er löscht derzeit – und Probefeuerwehrmann André Waller, er sitzt dort auf dem Baumstamm. – Ihm ist schlecht.«

Seltsamer Beiton. Stille. Georg bewegte sich wieder Richtung seiner Truppe, wobei er halb über die Schulter sprach.

»Also dann reduziert sich’s ja wieder. Auf den Mörder.«

»Oder irgendwelche Spaziergänger. – Georg!«

Der Angesprochene blieb ob Marias bestimmtem Ton ruckartig stehen. Noch bevor sie ihre Bedenken äußern konnte, noch bevor ihre Stimme ihren Ärger über die lockere, die Sache nicht ernst nehmende Art der Kollegen verraten konnte, schickte ihr Georg eine Kusshand.

»Keine Sorge, Frau Kollegin Kouba, wenn da Spuren sind, die wir verwerten können nach dem vielen Wind, dann kriegst du sie. Der Elvis-Scheiß hat mir nicht das Gehirn vernebelt.«

Erstaunlich sensibel, dieser Georg. Maria hatte ihn bislang nur mit Fußballspielen und Bierabenden in Verbindung gebracht. Nicht, dass sie etwas gegen Fußball hätte, sie spielte es selbst leidenschaftlich und gut, und nicht, dass sie etwas gegen Bier hätte, sie trank es selbst, zu ihrem Leidwesen immer öfter und immer lieber, aber bei einer Frau war das etwas anderes. Männliche, Bier trinkende Fußballfans waren meist bestürzend eindimensional. Bekamen Dinge erst mit, wenn sie ihnen ins Ohr gebrüllt wurden. Und jetzt diese schnelle Reaktion von Georg. Männer waren doch eine ausgesprochen verwirrende Spezies. Sie sollte einmal ihre Vorurteile überdenken. Andererseits, meistens stimmten sie. Wer waren immer die rücksichtslosen Raser mit Lichthupe auf der Autobahn? Die Fahrer von zu kleinen BMWs mit Schnurrbart. Wer waren noch immer die Frauen mit den am schlimmsten gefärbten Haaren und dem schrecklichsten Kichern? Die Friseurinnen, die vom Häuschen im Grünen träumten. Wer waren noch immer die besten Auskunftsbüros? Die tratschenden Nachbarinnen. Elsa hatte es einmal, als Maria ob der Beständigkeit von bestätigten Vorurteilen verzweifelt war, so wunderbar auf den Punkt gebracht: Von irgendwoher müssen sie ja kommen, die Vorurteile. – Ja, von irgendwoher mussten sie kommen. Doch es tat gut, sie manches Mal zerstört zu sehen. Wie etwa bei Josef. Staubtrockener, schweigsamer Gerichtsmediziner und leidenschaftlicher Liebhaber zugleich. Beim Gedanken an ihre Liaison im Sommer – naja, an ihren One-Night-Stand – wurde Maria wohlig zumute. Eines der Erlebnisse, das sie nicht missen wollte. Josef hatte sich inzwischen ein übergroßes Taschentuch auf einen großen Stein gelegt und sich darauf nachdenklich niedergelassen. Sie musste mit ihm wieder einmal etwas trinken gehen. Seit jener Nacht im Sommer hatten sie nicht mehr ausführlich miteinander geredet. Maria hatte sogar das Gefühl, als würde ihr Josef aus dem Weg gehen. Immer nur kurze, prägnante Auskünfte, kein vertrauliches Gespräch. Keine Einladung zu einem Essen mit ihm und Margit und Stella, der Bernhardinerhündin. Gut, die Familie war mit dem Wurf von Stella beschäftigt gewesen. Gut, Josef hatte angemerkt, dass ihr erotisches Abenteuer im Park keinerlei Auswirkungen auf seine Beziehung zu Margit haben würde. Gut, ja, das war alles gut. Aber so gar nichts? Maria stellte sich hinter Josef und sah nun aus seiner Perspektive auf die Leiche. Sie war erstaunlich gut erhalten. Nur leicht angebrannt. Die Oberschicht war kohlrabenschwarz, doch der Körper hatte seine Form nicht verloren.

»Und? Was meinst?«

»Ein absoluter Dilettant. – Oder jemand, der wollte, dass wir so schnell als möglich die Leiche identifizieren. Insofern bleiben beide Optionen offen. Entweder ein privater Nicht-Könner oder eine Mafia-Geschichte, in die wir uns einmischen sollen.«

»Kann nicht der Wind schuld gewesen sein?«

»Nein, er hat Benzin verwendet. – Aber du hast Recht. Das ist komisch. Ein echter Profi hätte den Wind mit einberechnet. Einem echten Profi wäre es sicher nicht recht, dass der ganze Wald brennt. Also zur Rekapitulation: Dilettant oder Mitteilung.«

»Ein echter Profi hätte die Leiche auch nicht hier verbrannt.«

Wieder die Stimme aus dem Hintergrund. Was war heute nur mit Phillip los? Er stand da wie eine Sphinx und gab gescheite Meldungen von sich. Nichts Burschikoses. Kein Geflaxe mit den Kollegen. Nun, Maria konnte es nur recht sein. Denn solange Phillips Gehirn so schnell so richtige Dinge wie das eben Gesagte ausspuckte, war sein Zustand für die Ermittlungen nur förderlich.

»Ja, das ist komisch. Leichen verbrennt man doch auf irgendwelchen Müllhalden. Oder in irgendwelchen Güterwaggons. Oder was weiß ich wo.«

»Oder versenkt sie überhaupt in der Donau. Also, wenn ihr mich fragt …«

»Hört, hört, Gerry, unser Experte, meldet sich zu Wort.«

Gerry, der schon im Gehen war, hielt inne und lugte unter seiner Schirmkappe wie ein Kaninchen hervor. Maria wunderte sich, dass sie bei ihm scheinbar keinerlei Aggression bemerkte wie sonst bei Auseinandersetzungen mit seinem ewigen Kontrahenten Phillip. Er blieb einfach nur stehen, senkte dann kurz die Augen, schloss sie, atmete tief durch – das hatte ihm jemand eingebläut, eindeutig! – und kreiste die Schultern einmal. Dann Blick auf Phillip und eine sanfte Stimme.

»He, Roth, wir arbeiten zusammen. Wir sind nicht verheiratet. – Vergiss mich, ich bin nicht mehr dein Spielball. Okay?«

Keine Reaktion von Phillip? Doch – eine müde, wedelnde Handbewegung, mit der er sich von den Kollegen ab- und voll Konzentration der Leiche zuwandte. Gerry beobachtete ihn noch kurz, jetzt wie ein Kaninchen am Sprung. Langsam machte sich ein überraschtes und irgendwie stolzes Lächeln auf seinem Gesicht breit. Hatte er irgendwo einen Mediationskurs besucht? Er nahm seine schussbereite Kamera in die Hand.

»Also, ich mach jetzt noch ein paar Fotos. Wenn wer welche …«

»Hast du nicht schon vorher genug gemacht, wie wir gekommen sind?«

Georg klopfte Gerry auf die mit Filmrollen prall gefüllte Jackentasche.

»Ja, eh, aber jetzt ist das Feuer erst so richtig. Ich mein, gib dir das! Für so was fahrst normalerweise weit. Bis nach Sydney. Also, ihr wisst’s, wenn irgendwer welche will – kurzer Call. So long, allerseits, ciao, Mary.«

Maria hörte Gerrys Verabschiedung zu spät, als sie sich von der Leiche abwandte, war er schon gegangen.

»Ja, es sieht fast – fast wie eine Bestattung aus. Feuerbestattung mit Aussicht.«

Völlig im Gleichklang drehten sich Marias, Phillips und Josefs Köpfe in Richtung des Lichtermeeres der Stadt. Eine fantastische Aussicht. Zahllose Touristen und auch Einheimische kamen Tag für Tag hier auf die Himmelwiese, um den Ausblick auf die Stadt, die sich zu ihren Füßen wohlig rekelte, zu genießen. Und es war ein Platz mit Bedeutung. Denn auf der Himmelwiese gab es einen Baumkreis. Irgend so was Keltisches, wo jeder Baum einem Sternzeichen zugeordnet war. Oder umgekehrt. Maria wusste nur, dass sie eine Pappel war. Sollte ihr recht sein. Jedenfalls war es nicht irgendein Platz. – Und bei näherer Betrachtung war die Leiche auch nicht irgendeine Leiche.

»Sag einmal, Josef, trübt der Rauch meinen Blick oder ist die Leiche wirklich nur mit einem Leintuch …«

»Was sich bislang feststellen lässt: Es handelt sich um einen männlichen Toten. Da keine Fesseln zu sehen sind, ist aller Wahrscheinlichkeit nach der Mord an einer anderen Stelle begangen worden, oder man hat ihm die Fesseln vor dem Anzünden entfernt, oder der Gegner muss sehr stark gewesen sein, weil der Tote selbst kein Schmächtiger war, oder er war betäubt, oder es waren mehrere Gegner, oder es gibt doch noch Kampfspuren oder andere Verletzungen, das seh ich dann aber erst bei der Obduktion, oder …«

»Oder unser Großmeister der Leichenbeschau ist am Ende mit seinem Latein?«

Phillip hatte es zwar wieder einmal reichlich giftig formuliert, aber er hatte Recht. So viel schwammiges Zeug hatte Maria selten noch von Josef gehört. Doch der reagierte nicht auf die Stichelei. Ruhig klopfte er seine Pfeife in ein Stück Alufolie, das er dann mitsamt dem Rauchwerk in seiner Tasche verstaute. Mist! Sie hatte ihren transportablen Aschenbecher vergessen! Jetzt musste sie sich schon wieder von der Spurensicherung ein Plastiksackerl ausborgen, damit sich ihre Zigarettenasche nicht mit den Spuren vermischte. Josef stand auf und faltete sein Taschentuch sorgfältig zusammen.

»Kollege Roth, das hier ist eine Brandleiche, das fordert auch Spezialisten. Aber Sie haben Recht, ich werde von Orakeln Abstand nehmen und Ihnen die Ergebnisse nach der Untersuchung mitteilen.«

Nicht schon wieder der nächste Wortwechsel. Maria griff Josef beruhigend auf den Arm, der ihr zwar unauffällig, doch sogleich wieder entzogen wurde.

»He, Josef, so war’s ja nicht gemeint, ist schon okay. Aber komisch ist schon, dass der Typ nichts anhat außer einem Leintuch.«

»Richtig. Was wiederum mehr für die Profivariante spricht. Möglichst wenig Anhaltspunkte für die Identifikation.«

»Ja, warum aber dann nicht ganz nackt?«

Phillip hockte sich vor die Leiche und beäugte das in Embryohaltung zusammengekrümmte, verkohlte Stück Fleisch wie ein neugieriger Vogel.

»Er ist zugedeckt, schaut aus, als wollte jemand, dass er nicht friert – oder dass er eben nicht nackt ist.«

Maria hockte sich neben ihn. Und nun spürte sie auch die Stimmung, die Phillip aufgenommen hatte. Die seitliche Lage der Leiche, das sorgfältig drapierte Leintuch, der Blick der Leiche auf die Stadt – das alles wirkte sehr liebevoll. Sie stand wieder auf.

»Trotzdem – bei aller Liebe – er ist tot und verbrannt. Hoffentlich ist an seinem Gebiss irgendwas Auffälliges, sonst brauchen wir allein für die Identifikation eine Ewigkeit. Und das bei dem Feuer. Die Presse wird uns an die Wand nageln.«

Maria wandte sich an den Polizeibeamten, der sofort wieder stramm salutierte. So ein übereifriger Schleimer.

»Wie viele wissen von der Leiche?«

»Die ermittelnden Beamten« – Maria zog eine Augenbraue hoch, worauf der Polizist kurz hüstelte – »ja, äh, und in etwa 30 Feuerwehrmänner. Passanten sind bislang keine vorbeigekommen.«

»He, Zinnsoldat, schon mal was gehört von der Presse?«

Der Beamte öffnete kurz den Mund, wohl um Phillip eine passende, vielleicht auch keifende Antwort zu verpassen. Doch es kam nichts heraus. Stattdessen knickte er immer wieder in seinem Körper leicht ein, als ob die Atmung aussetzen wollte, dann schenkte er Phillip seine volle, strahlende Aufmerksamkeit.

»Ja, Sir. – Nein, die Presse ist an der Front.«

Jetzt sah sich sogar Georg um, und auch Josef tauchte aus seinem inneren Zwiegespräch auf. Seine müden Augen fixierten den jungen Polizeibeamten. Wie musste sich der junge Bursch jetzt fühlen, fragte sich Maria, alle ermittelnden Beamten starrten ihn an – feixend, verwundert, abgestoßen, fragend, irritiert. Doch der hielt sich stramm. Keine Zuckung, zuerst den Blick klar auf Phillip gerichtet, dann auf Maria. Beifall heischend, wie ihr schien. Was war das? Bitte, was war das? Der falsche Film? Doch nur ein Traum? Mischte jetzt die US-Army mit? Hatte sie vor dem Schlafengehen zu viel ferngesehen? Oder vielmehr der junge Polizist? Phillip machte in Richtung des Kollegen eine lässige Bewegung.

»Abtreten.«

Der junge Bursche sah zu Maria. Gut, sie war die leitende Beamtin, doch das Ganze hatte den Touch von einem Schmierentheater. Sie nickte. Und der Bursche reagierte wie schlecht erfunden! Er salutierte, entspannte sich und trat ins Halbdunkel, weg von den Scheinwerfern, die den Hinrichtungsplatz ausleuchteten. Phillip starrte, Maria beugte sich zu seinem Ohr.

»Wir sollten …«

»Ja, gleich morgen. Ich mein heute. Der ist doch nicht ganz …«

»Nein, ist er nicht.«

»Okay, schauen wir uns jetzt einmal den Typen an, der das da gefunden hat.«

»Sagen wir einmal, den, den sie uns dagelassen haben. Vergiss nicht, dreißig Typen sind da rumgetrampelt. Das wird echt ein Marathon. Irgendwie häufen sich die anstrengenden Fälle in letzter Zeit.«

Phillip breitete die Arme aus. Sang er wirklich?

»This is the dawning of the age of Aquarius, the age of Aquarius, Aquariuuuuuuuus! Du glaubst doch an den Mond, die Sterne und den ganzen Quatsch. Die Zeit der Aggression, weil die Zeit der Veränderung!«

Lässig wandte er sich dem Dunkel zu. Maria hasste seine Verarschungen, und sie hasste sich selber, weil sie sich von seinen Äußerungen weniger merkte als er sich von den ihren. Ein Mal, ein einziges Mal hatte sie die Mondzyklen erwähnt, und jetzt das. Warum nur archivierte er jede Äußerung von ihr? Doch nicht, weil er sich für sie interessierte? Doch nicht Phillip.

Probefeuerwehrmann André Waller saß noch immer gebeugt auf dem großen, hohlen Baumstamm. Die Decke um seine Schultern krallte er fest wie einen Schutzschild. Phillips Schatten zog sich am Körper des jungen Mannes hoch, doch der reagierte nicht. Maria stellte sich neben ihren Kollegen. Keine gute Ausgangsposition, sie waren für den Sitzenden nun eine Art Schattenriss, sicher nicht besonders Vertrauen einflößend. Maria trat aus der Linie des Feuerscheins neben den Baumstamm.

»Herr Waller?«

Der junge Mann schrak hoch. Nein, das Kind. Waller war höchstens sechzehn Jahre.

»Kouba und Roth. Sie haben also die Leiche entdeckt?«

Verängstigter Blick, jetzt wieder von unten.

»Ich – äh – ja, das war ich, das heißt, eigentlich hat der Laimgruber – eigentlich waren es wir alle, weil – ja, wir waren die erste Truppe, die herauf – und wir haben den Anfang vom Feuer gesucht – und da – aber die anderen, die wollten löschen, und ich – ich war eh nur – eh nur mit, weil meine Mutter wollte, dass ich einmal ernsthaft – sie hat dem Laimgruber das letzte Mal gesagt, dass ich beim nächsten Mal – und der hat gesagt okay – weil, wissen Sie, die Ausbildung, die hat ihr zu lange gedauert – aber wissen Sie, ich will eigentlich gar nicht, ich mag Feuer nicht, ich – aber sie sagt immer, alle in der Familie – also bin ich mit herauf, auch wenn die anderen gesagt haben, ich soll nicht – und dann haben sie mich stehen gelassen.«

Was sollte man mit so einem Ausbruch? Da saß ein Häufchen Elend, das sich die Sache sicher nicht einmal besonders genau angesehen hatte, weil es sich ekelte vor allem, was Gefahr bedeutete. Mist, Maria sah sich morgen schon die ganze Truppe verhören, aber wahrscheinlich erst übermorgen. Und wahrscheinlich nicht einmal das. Denn wann würde schon das Feuer gelöscht sein? Das konnte noch Tage dauern, wenn der Wind nicht bald Regen brachte. Überhaupt – welcher Irrsinn! Eine Mordermittlung zu betreiben, während eine der größten Naturkatastrophen Österreichs stattfand. Phillip hatte dem jungen Mann mit einem Zeichen zu verstehen gegeben, auf die Seite zu rücken, und hatte sich neben ihn gesetzt.

»Du sollst der Nächste sein, hmh?«

Verschreckt sah ihn der Bursche an.

»Der Nächste? Äh …«

»Na, der Nächste in der Reihe von heldenhaften Feuerwehrmännern.«

Der Junge nickte. Phillip auch. Dann zückte er seinen Notizblock und schrieb etwas darauf. Er riss den Zettel ab und reichte ihn dem Jungen.

»Hat mir viel geholfen. Schau einfach einmal rein, okay?«

Der Junge sah auf den Zettel und dann Phillip mit Verwunderung an. Als wäre der nicht von dieser Welt. Sorgfältig faltete er das Geschenk zusammen und steckte es ein. Maria platzte beinahe vor Neugier, aber um nichts in der Welt hätte sie gefragt. Betont cool zündete sie sich eine Zigarette an – und atmete den ersten Zug vor Schreck nur zur Hälfte ein. Panische Suche in ihrer Jackentasche – ja, da war noch ein zerknülltes Taschentuch. Sie trimmte es auf Schälchen und aschte eilig hinein. Eigentlich sinnlos, denn diese Gegend hier war schon längst aufgenommen und registriert und fotografiert. Pawlow, sei gegrüßt. Die beiden Männer nahmen null Notiz von ihr.

»He, glaubst du, du kannst uns helfen? Willst du?«

»Na klar, Mann.«

»Okay, wann hat’s bei euch geklingelt?«

»Na, um zwei Uhr achtzehn.«

»Wieso weißt du das so genau?«

»Der Stollhofer hat mich angerufen, und ich hab auf den Wecker geschaut.«

»Machst du das immer?«

»Ja. Is so – die Mama findet das cool, immer einsatzbereit – sagt sie. Schon als Kind – drei Uhr, elf in der Nacht, fünf Uhr, immer ein Wecker, am Ohr, sie hat ihn mir ans Ohr gehalten. Ich schau immer, auch wenn’s nicht läutet.«

»Okay, was war dann?«

»Na, ich bin dann halt mit.«

Maria bot dem Jungen eine Zigarette an, der schüttelte den Kopf.

»Ja, darfst du denn das überhaupt? Du bist doch noch nicht fertig, oder?«

»Die Kumpels finden das in Ordnung. Absperrung und so. Is ihnen so lieber, als wenn einer gar keine Ahnung hat. Und die Mutter …«

Die hatte viel zu reden, das war Maria klar. Komisch, sie hatte Derartiges nie in der Berufsfeuerwehr von Wien erwartet. Am Land ja, wo jeder Herumposauner gleich ein Dorfkaiser war. Doch andererseits – es gab auch so manche Wiener, die noch nie aus ihrem Bezirk herausgekommen waren, für die der Stephansplatz etwas war, was man aus Fernsehübertragungen kannte. Phillip beugte sich zu André.

»Also du kommst da herauf – auf die Himmelwiese?«

»Ja, ich komm noch durch, und der Stollhofer, der Kommandant, der hat mich gleich da nach hinten geschickt, mit dem Laimgruber, der immer schaut, warum da ein Brand ist. Absperrung und so, damit sie nachher schauen können. Und da haben wir …«

»Die Leiche gesehen. Gut. Was hast du genau gesehen?«

André Waller malmte mit den Zähnen. Seine Augen flohen ins Rot des Brandes, als wäre dort die Information zu lesen, die er den Polizeibeamten geben sollte. Kurz blieben sie drüben auf den Ermittlern im Halbdunkel haften. Dann fixierten sie wieder den Boden.

»Na, die Leiche.«

»Nichts sonst?«

Maria bewunderte Phillips Ruhe. Doch leider falsch eingesetzt. Der Junge war nicht relevant. Feuer, Einsatztruppe, Leiche, Polizei. Blöde Ermittlungsarbeit, wenig Hinweise.

»Und einen Benzinkanister.«

Maria fuhr aus ihren gelangweilten Gedanken hoch – Phillip dachte dasselbe. Unwillkürlich schauten sie in Richtung des abgesperrten Platzes. Da lag nichts. Maria hockte sich vor den Burschen.

»Bist du dir sicher? Einen Kanister?«

Der Bursch wirkte überrumpelt. War er sich wirklich sicher?

»Ja.«

»Wie? Wie hat er ausgesehen?«

Die Aufmerksamkeit hatte nur kurz Maria und Phillip gegolten, jetzt kehrte sie wieder zur dunklen Erde zurück.

»Na, so einer, wie man ihn auf einer Tankstelle bekommt, für’s Auto und so.«

»Shit.«

Phillip war aufgestanden, schnappte sich Marias Zigarette und machte einen Zug. Als er ihr den Stummel zurückgab, sah er ihr in die Augen – und Maria eine hundertstel Sekunde zu lange zurück. Diese verdammte Macht, die dieser Mann über sie hatte. Intensiv starrte sie auf die Glut der Zigarette und machte dann einen tiefen Zug. War nur ein Flash gewesen, sie war schon wieder ganz da. Gut. Sie hockte sich wieder vor den Jungen.

»Und was war dann?«

»Der Laimgruber is in sein Auto, telefonieren« – versuchtes Lächeln – »mit euch, und ich – ich« – erneut der Blick abwärts – »ich hab gekotzt.«

Maria schaute Phillip, Phillip schaute Maria an. Die Zeit, in der niemand neben der Leiche war, war kurz gewesen. Vielleicht nur eine Minute. Aber eine Ewigkeit für jemanden, der einen vergessenen Benzinkanister holen wollte. Shit.

Sie waren wieder im Tumult der Schaulustigen eingepfercht. Doch diesmal wäre der Einsatz der Sirene wirklich übertrieben gewesen. Die erste Anspannung war vorbei. Bei jedem Stillstand lehnte Phillip seinen Kopf an die Seitenscheibe, Maria hatte den ihren auf die Kopfstütze gelegt. Sie war so müde, dass sie sogar zu rauchen vergaß. Der Schlaftee zeigte anscheinend noch immer seine Wirkung. Aber nein, auch wenn die Sehnsucht nach Ruhe noch so groß war, sie durfte diesen Tee nicht mehr trinken. Er machte ihr größtes Kapital, ihre Sensoren für Zwischentöne, taub und blind. Gott sei Dank musste sie jetzt noch keine wirklichen Verhöre durchführen. Die wären aller Wahrscheinlichkeit nach schief gegangen. Und darüber hinaus – die Vorstellung, jetzt ein Protokoll schreiben zu müssen, trieb ihr die Tränen in die Augen. Aber was sonst sollte sie tun? Schlafen gehen, um sieben Uhr morgens? In zwei Stunden war Dienstbeginn. Und außerdem – der Mord hieß sie arbeiten. Rapport. Stillgestanden. Meldung. Phillip schien das Gleiche durch den Kopf zu gehen, denn er warf einen kurzen Blick auf die Uhr im Auto.

»Ich hab da eine Idee.«

»Kein Würstelstand.«

»Nein, es müsste noch was vom mexikanischen Eintopf da sein.«

Sofortiges Leeregefühl in Marias Bauch. Das Abendessen lag schon weit zurück.

»Du kochst? Mexikanisch?«

»Der Olli. Er ist ein Superkoch.«

»Nein, bitte nicht, ich brauch jetzt keinen Depressiven, der auf ›die Weiber‹ schimpft.«

»Macht er nicht, wenn ich’s ihm sage. – Und er will dich schon lange kennen lernen.«

Aha, Phillip hatte also von ihr erzählt. Und anscheinend nicht schlecht, sonst würde der ja nicht – oder vielleicht gerade deswegen? Vielleicht will er sich einmal die Verrückte anschauen, die ihrem Untergebenen im Swingerclub an den Schritt gefasst hatte. Maria hatte sich diesen Ausrutscher, der ihr bei diesem verrückten Fall im Sommer passiert war, noch immer nicht verziehen. Es war zwar von Phillip keinerlei Andeutung mehr in diese Richtung gekommen, doch natürlich war es schon ein gewaltiger Fauxpas gewesen. Sie hatte Phillip damals gerade ein paar Tage gekannt. Es hätte ordentlich ins Auge gehen können. Dienstverfahren. – Ja, und wahrscheinlich hatten sich die zwei Männer darüber königlich amüsiert. Und jetzt wollte der Typ die nymphomanische Chefin begutachten.

»Was hast du ihm denn erzählt von mir?«

Phillip drehte den an der Scheibe lehnenden Kopf zu ihr. Maria meinte, den Hauch eines belustigten Lachens registriert zu haben.

»Na, dass du meine Chefin bist. – Und dass wir ganz gut können miteinander.«

War heute Weihnachten? Phillips positive Äußerungen zu ihrer Zusammenarbeit waren so spärlich gesät, dass sie sich nicht daran erinnern konnte. – Oder war das nur ein Trick? Wie oft hatte sie ihre ergänzenden Seiten hervorgehoben, wie oft hatte sie in letzter Zeit seinen Spürsinn gelobt, und nichts, absolut nichts war von ihm gekommen, und jetzt, im Zusammenhang mit dieser Einladung – und warum, bitte schön, war sie so misstrauisch? Es war ganz in Ordnung, dass man im Laufe der Zusammenarbeit auch Leute aus dem Privatleben des Partners kennen lernte. Er kannte ja auch ihre Freundin Elsa – nein, das galt nicht wirklich, sie war bei der Sitte, also de facto auch eine Kollegin. Und wahrscheinlich mehr als das. Dieser Einklang damals, als sie die beiden im ›Jahrhundertbeisl‹ erwischt hatte – obwohl es Elsa gewesen war, die ihr von Anfang an eingetrichtert hatte: »Ficke nicht auf dem Tisch, auf dem du arbeitest.« Nun ja, Elsa arbeitete ja nicht mit Phillip zusammen. – Schwachsinn, die beiden hatten es die ganze Zeit bestritten, etwas miteinander gehabt zu haben. War es wahr? Sie traute Elsa nicht. Beste Freundin hin oder her. Und Phillip? Er hatte zwar oft etwas von Gefühl gebrabbelt und dass nicht jeder Mann nur auf einen Stich aus wäre, aber – nein, wahrscheinlich war es an der Zeit. An der Zeit, einander besser kennen zu lernen. An der Zeit, ein normales, dienstliches, freundschaftliches Verhältnis aufzubauen. Seit diesem Fall damals, als sie sich kennen gelernt und als sie, angeheizt durch die Recherchen in den Sexclubs, beinahe eine Affäre miteinander begonnen hatten, seit damals hatten sie es tunlichst vermieden, mehr als die dienstliche Zeit miteinander zu verbringen. Ein bissel Geflaxe bei der Arbeit, nicht mehr. Das gebrannte Kind scheut das Feuer. Und doch. – Und doch nicht. Maria beschloss, den Start von damals als ›ungünstig verlaufen‹ zu den Akten zu legen und die Annäherung zuzulassen. Sie musste Phillip besser kennen lernen. Der erste Schritt, den Feind zu besiegen, ist, seinen Freund auf deine Seite zu bringen. Cooler Spruch. Von Arnold Schwarzenegger?

»Und er ist ein guter Koch?«

»Sensationell.«

»Und keine Weiber-Schimpferei.«

»Keine Weiber-Schimpferei.«

»Dann ist es eine gute Idee.«

Die Idee war nicht gut, sondern sensationell. Denn so war immerhin der Eintopf. Auch wenn Maria den gesunden Hunger nach einer langen Nacht bedachte, blieb noch immer ein Genuss, den man nicht jeden Tag vorgesetzt bekam. Das war aber auch schon alles. Die Stimmung hingegen war struppig. Nicht feindlich, nicht verklemmt, sondern etwas unrund, ein bisschen angespitzt. Dabei hatte es so überraschend und durchaus positiv begonnen. Zuerst Olli. Maria wusste nicht, was sie sich tatsächlich erwartet hatte, mit Sicherheit jedoch nicht einen etwas kleinen, zierlichen Mann, der mit seinen langen Beinen und dem leicht gekrümmten Nacken seltsam unproportioniert, mit seinen schmalen Händen und den klaren dunkelblauen Augen angenehm sensibel wirkte. Dazu eine überraschende Zurückhaltung, man könnte es beinahe Reserviertheit nennen, ein einnehmendes Lächeln, ein fester Händedruck, das Abnehmen ihrer Jacke, unprätentiöses Geplaudere. Dann die Wohnung. Und das hatte sich Maria mit absoluter Sicherheit nicht erwartet. Oberes Stockwerk in einem der neuen Wolkenkratzer auf der Donauplatte, gartengroße Terrasse und Blick auf die Donau. Auf die Alte und auf die Neue und auf die Große, reguläre. So was ging an die Nieren, besser gesagt ans Gemüt. Ein Fels von einem Menschen, der bei so etwas unbeeindruckt blieb. Man sollte doch nicht immer nur das Schlimmste annehmen, hatte sich Maria kleinlaut geschworen, als sie sich am toskanischen Esstisch niedergelassen hatte. Und auch die Rücksichtnahme funktionierte. Phillip hatte nur angemerkt »Wir reden nicht darüber«, und Olli hatte verständnisvoll gelächelt. Doch es war nicht nur verständnisvoll gewesen, und da hatte das Struppige begonnen. Denn der Hauch von Missfallen, der auf Ollis Gesicht aufgeblitzt war und jetzt noch immer seine Augen verdunkelte, galt nicht Maria. Das spürte sie. Irgendetwas war zwischen den Männern los. Das ›Bäumchen wechsle dich‹-Spiel war wohl nicht ganz ohne Stolpereien abgelaufen, Maria horchte kurz in sich hinein und beschloss, dass sie null Lust hatte, in Beziehungskisten hineingezogen zu werden. Flirts ja, Affären ja, Beziehungen nein. Das Trauerjahr um Karl, ihren johannisgetriebenen Ex, war noch lange nicht vorbei. Erst Halbzeit. Worauf sie sich erneut in den Eintopf vertiefte. Mexikanisch scharf. Während die Männer über den Brand smalltalkten, eigenartig distanziert für Freunde, zog sich Maria den Pullover aus und saß nun in einem engen weißen T-Shirt da. Und sie spürte, wie Olli ihre Brüste betrachtete. Wie sensibel sie in letzter Zeit auf derlei Blicke war. Sie konnte sich vorstellen, dass ihm das gefiel, was er da sah, denn sie spürte, wie die Hitze des Essens direkt in ihre Brustwarzen stieg und sie groß wie Himbeeren machte. Gut sichtbar, denn sie trug keinen BH. Olli verstummte. Wahrscheinlich sah jetzt auch Phillip die Konturen unter dem weißen Stoff. Marias erster Reflex war, den Rücken krumm zu machen. Dem entgegen stand jedoch dieser Schalter in ihrem Hirn, den sie letzten Sommer, im August, bei diesem Fall, an sich entdeckt hatte und der den Krümmungsbefehl in »Rekle dich« umwandelte. Das kam natürlich auch nicht in Frage. Angepasst. Provokant. Der Schalter switchte hin und her. Was herauskam, war ein aussageloses Zurücksinken zum Tisch. Maria aß weiter. Löffel füllen, zum Mund führen, kauen, schlucken. Löffel füllen, zum Mund führen, kauen, schlucken. Noch immer die falsche Stimme in ihrem Kopf. Maria fühlte die unbändige Lust, sich zurückzulehnen, sich zu strecken, sich wohlig den Haarknoten aufzumachen, die Blicke der Männer auf ihrem Körper zu spüren. Löffel füllen, zum Mund führen, kauen, schlucken. Olli schob ihr den Topf hin.

»Ich liebe es, wenn Frauen einfach essen.«

Maria wusste, sie musste jetzt antworten. Alles andere wäre unhöflich. Oder gar verfänglich. Aber was würde passieren, wenn sie ihn ansah? Gar nichts, das war nur das Essen. Scharf macht scharf. Welche Erkenntnis, ha! Und eigentlich wollte sie ja nichts von Olli. Nicht von ihm. Ihn konnte sie also gefahrlos ansehen. Freundliches Gesicht ihr gegenüber. Erstaunlich, dass Phillip so nette Freunde hatte.

»Wieso? Was machen denn Frauen deiner Meinung nach sonst? Nicht essen?«

»Nein, nicht wirklich. Sie zupfen an Blättern herum.«

»Entschuldige, aber das ist Schwachsinn. Ich ess ja auch. Und Elsa – meine Freundin – isst auch. Ein halbes Hendel – kein Problem für sie.«

»Na gut, dann seid ihr zwei Ausnahmen. Ich lern nur die anderen kennen. Mir vergeht immer der Appetit, wenn ich mit einer ›normalen‹ Frau essen geh. Drei Blattln Salat und ein Streifen Hühnerbrust. Wenn’s ausufernd wird. Und am meisten nervt mich dann, wenn sie so betont unauffällig, und dabei mit so einem Ausdruck, dass man ihnen ein Stück Brot schenken möchte, meinen Teller fixieren, weil sie sich verdammt noch mal endlich wieder einmal Spareribs einführen wollen.«

Maria legte den Löffel in den Teller und lehnte sich zurück.

»Ich sag nur Werbung.«

»Nein, jetzt bitte nicht wieder die Litanei ›Wir Männer sind schuld!‹ Es gibt genauso viele, die auf Dünne stehen, wie solche, die auf Dicke stehen – oder – na ja, wo halt was dran ist.«

»Im stillen Kämmerchen vielleicht. Nicht draußen in der freien Wildbahn.«

Oliver beugte sich hitzig über den Tisch.

»Stimmt doch überhaupt nicht. Wer holt sich denn schon gern blaue Flecken?«

»Also – ich weiß noch gut, was das für ein Getue war, als die Karlich mit ihrer Talk-Show angefangen hat. Puh, eine Frau mit Körbchengröße D und Kleidergröße zweiundvierzig! Mindestens! Wenn nicht vierundvierzig. Ja, geht das denn überhaupt? Kann man so jemanden überhaupt moderieren lassen?«

»Na ja, ein bissel rundlich war sie schon. – Ist sie ja nicht mehr – so arg – meine ich. Aber ist ja auch eigentlich egal. – Hauptsache, sie moderiert gut.«

Maria hielt Olivers Blick fest. Die Anspannung war nicht unangenehm, jedenfalls nicht für sie, denn er fühlte sich unwohl, das merkte sie am Flackern seiner Pupille. Ein gönnerhaftes Lächeln legte sich über ihre Augen und ihren Mund. Jetzt befeuchtete er auch seine Lippen.

»Jedenfalls – nicht immer sind wir Männer an allem schuld.«

»Wie würde die Welt ausschauen, wenn es keine Männer gäbe?«

Grinsen ihrerseits. Pause. Grinsen seinerseits. Oliver wandte sich an Phillip.

»Du hast mir gar nicht gesagt, dass du eine Emanze als Chefin hast.«

Phillip stand auf und ging zur Terrasse, von der man eine grandiose Sicht auf das teuflische Rot im Westen der Stadt hatte.

»Warum, glaubst du, ist sie sonst meine Chefin?«

Na bitte, da war er ja wieder, der alte Phillip. Maria war über seine Meldung geradezu froh, dieser Stimmungswandel heute seit Olivers Trennung hatte sie schon etwas beunruhigt. Sie fixierte angriffslustig seinen Rücken.

»Na, vielleicht, weil du dringend Anleitung brauchst?«

Phillip lachte, herzhaft und ohne Beigeschmack. Dann drehte er sich um und schenkte Maria einen schelmischen Blick.

»Wie gut du mich kennst.«

Leider nicht. In das Bedauern mischte sich hinterlistig sofort die Sehnsucht, die sie seit ihrem Traum heute Nacht begleitete. Diese Träume! Diese Albträume! Warum nur konnte man nicht aufwachen und sie einfach vergessen haben? Nein, sie blieben ekelhaft wie Honig kleben. Maria beschloss in diesem Augenblick, es jetzt doch einmal mit Yoga oder dergleichen zu versuchen. Sie musste ihre Emotionen einfach besser steuern lernen. Ehrlicher gesagt, ausleben lernen. Es musste ja nicht gleich ein »Wie schreie ich richtig?«-Seminar sein, das immer mehr Leute ihrer Umgebung absolvierten. Ein bissel fernöstlicher Gleichmut, das könnte ja schon reichen. Sicherheitshalber lachte sie, als wäre der Wortwechsel ein witziger gewesen. Die beiden Männer stimmten ein. Olivers angenehme Stimme ließ sie sich wieder ihm zuwenden. Fragende Augenbrauen. Er zuckte mit den Schultern.

»Keine Ahnung. Wie schaut so eine Welt aus?«

Olli stützte sich auf den Tisch auf und gab ihr mit einer lässigen Handbewegung das Wort.

»Es gäbe keinen Krieg, und sie wäre voll von lauter fetten, glücklichen Weibern.«

Von der Terrasse Phillips Kichern. Oliver kratzte Maria noch den letzten kümmerlichen Rest aus dem Topf – herausfordernd und belustigt.

»Und? Da würde euch nichts, aber auch wirklich nichts abgehen?«

Maria schabte mit ihrem Löffel die Sauce direkt aus dem Schöpflöffel, den ihr Oliver entgegenhielt.

»Also – die Kriege – die würden uns sicher nicht abgehen …«

»Und sonst?«

»Und sonst?«

Maria leckte den Löffel ab.

»Muss ich darüber nachdenken.«

»Musst du wirklich?«

Blickeduell. Was wusste dieser Mensch? Was hatte Phillip ausgeplaudert? Oliver streckte Maria den Topf hin, sie ließ den Löffel hineinfallen.

»Willst du noch Bananencreme? Ist auch noch was da.«

»Nein danke, ich bin nicht so eine Süße.«

»Na, na, na, Chefe, und was ist dann die tägliche Kokoskuppel um Punkt neun Uhr?«

Phillip war wieder ins Wohnzimmer getreten, weil sein Handy zu läuten begonnen hatte. Blick auf das Display, und Maria schien, als würde sich ein Hauch von Röte auf sein Gesicht schwindeln. Er drehte sich weg und hob ab. Weiche Stimme.

»Ja, hallo – nein, kein Problem, ich kann aber nur kurz – ich weiß, er hat’s mir …«

Phillip lauschte, steckte die Hand in die Hosentasche, wippte von den Zehen zur Ferse und zurück. In Maria keimte ein Verdacht auf, wer es sein könnte, und ein Seitenblick auf Oliver sagte ihr, dass er denselben Verdacht hegte, denn seine Lippen waren fest zusammengepresst. Nun ging Phillip auf die Terrasse. Stille im Raum. Vom Gespräch war nichts mehr zu vernehmen, so sehr sich Maria auch bemühte. Sie hatte einen unsagbaren Drang, sich so unauffällig wie möglich Richtung Terrasse zu bewegen, um irgendetwas zu verstehen. Aber sie blieb natürlich sitzen. Oliver setzte sich ebenfalls wieder, nahm eine Kidneybohne vom Tisch und drückte sie, bis ihr Inneres herausquoll. Den Brei verschmierte er zwischen den Fingern. Maria sah seinen Bauch flattern. Oliver sah nur die Kidneybohne an, als würde sie das Zentrum des Universums bedeuten.

»Die zwei sind noch immer die besten Freunde.«

Kurzer Blick zu ihr, ob sie auch verstanden hatte. Maria hatte, denn Olivers Gesichtsausdruck sprach Bände. Menage à troi? Schattenmann? Die Unmöglichkeit eines Versuches? Oliver war jedenfalls zur Gänze in seine anfängliche Reserviertheit zurückgekehrt. Was erzählte seine Ex ihrem Ex, der sein bester Freund war? Maria verstand seine Unsicherheit. Doch da drängten sich auch noch andere Fragen auf. War Olli zwischen die beiden geraten? Oder war er vom Tröstenden zum Liebhaber geworden? Oder war er nur ein Teil des Spieles zwischen Phillip und – ja, wie hieß sie eigentlich? Diese Fata Morgana, die zwei erwachsene Männer so durcheinander brachte? Phillip hatte das Gespräch beendet und kam wieder ins Wohnzimmer. Jedenfalls versuchte er nicht so zu tun, als ob nichts wäre. Sein Blick berührte Maria nur kurz, als ob sie all das nichts anginge. Was es im Grunde genommen ja auch nicht tat. Bewusst geradlinig, bewusst stark sah er seinen Freund an.

»Das war Klara.«

Olli nickte und schmierte die Kidneybohne ins Tischtuch. Sein Nacken war gebeugt, als ob er das Beil des Henkers erwarten würde.

»Sie will sich ausquatschen. Wir gehen heute essen.«

Wieder nickte Olli.

»He, sie ist meine Freundin.«

»Natürlich ist sie das.«

Phillip machte einen Schritt auf Olli zu, der sofort wachsam aufblickte und damit ein großes, schützendes Gitter um sich aufbaute. Phillip zog den Schritt zurück.

»Ich sag sicher nichts.«

Keine Reaktion von Olli. Nun nickte Phillip, als ob er für Olli die Reaktion ausführen wollte. Dann wandte er sich Maria zu und verzog den Mund – was so viel hieß wie »Schöne Scheiße« oder auch nur »Naja, gehen wir?«. Maria zog unwillkürlich heftig Luft ein und merkte erst jetzt, dass sie die letzten Sekunden atemlos verfolgt hatte. Sie stand auf und streckte Olli die Hand entgegen.

»Danke für den Eintopf. Aber wir müssen jetzt. Protokoll schreiben und so.«

Durch Oliver ging ein Ruck. Er nahm Marias Hand und drückte sie. Ganz ohne Firlefanz. Die spielerischen Minuten vor Klaras Anruf schienen vergessen.

»Ja klar, fein, dass ich jetzt weiß, mit wem Porree so seine Nächte durchbringt.«

»Porree?«

Oliver lachte kurz auf und wich kaum merklich dem liebevollen Knuff, den ihm Phillip versetzen wollte, aus.

»Ups, hat sich bei euch noch nicht rumgesprochen. Naja, er war in der Schule dünn wie eine Porreestange.«

Kaum vorstellbar, dass Phillip mit seinem Knackarsch einmal ein hochgeschossenes Gerippe gewesen sein sollte. Maria stimmte in das gekünstelte Lachen der beiden Männer ein. Doch die Augen von Oliver waren ernst.

»Und das nächste Mal kostest du wirklich meine Bananencreme, sie ist eines meiner Highlights.«

Phillip schnappte Marias Jacke.

»Stimmt nicht, das Kokossorbet, das solltest du für sie machen. Oder deine flambierten Feigen.«

Gerade, als sie hineinschlüpfen wollte, drängte sich wiederum Oliver dazwischen und hielt nun seinerseits Maria die Jacke auf. So viel Aufmerksamkeit! So ein Streit unter Freunden hatte auch sein Gutes. Dann seltsame Unsicherheit. Noch einmal Hand geben war irgendwie nicht angebracht. Küsschen links und rechts auch nicht. Also steifes Kopfnicken.

»Ja, also, es hat mich auch gefreut.«

Na ja, sie war schon einmal witziger und pointierter gewesen. Aber all das war jetzt ohnehin nicht ihr Auftritt. Sie hätte die Bibel, den Koran und die Thora gleichzeitig rauf und runter zitieren können, die beiden Männer wären nicht auf sie eingegangen, sie waren trotz der kurzen Spielerei mit der Jacke in ihrer Welt. Pause. Zunicken. Mit der typischen Schnute, die Männer zogen, wenn sie nicht wussten, was sie sagen sollten. Olli schloss schon beinahe die Tür, als Phillip die Hand in den Spalt hielt. Olli zog die Tür wieder auf. Phillip ballte, starr auf den Boden blickend, die Linke zu einer Faust und hielt sie Olli entgegen. Der zögerte, suchte denselben Punkt wie Phillip am Boden, dann ballte er seine Rechte. Sachte stießen sie die beiden Fäuste zusammen. Phillip hob als Erster den Kopf.

»Bier? Morgen? Um acht?«

»Bier. Morgen. Um acht.«

Die Tür schloss sich endgültig.

Maria tippte blöde vor sich hin. Ab und zu kontrollierte sie, was sie da so schrieb. Erstaunlicherweise brachte sie ein bestens formuliertes Protokoll zustande, obwohl sie in Gedanken immer wieder diesen Morgen Revue passieren ließ. Die erste Annäherung an ihren Kollegen, auf normalem Wege, und irgendwie gleichzeitig die erste Entfremdung. Im Vergleich dazu waren die letzten Wochen des Einander-aus-dem-Weg-Gehens beinahe zärtliche Intimität gewesen. Verdammt, wer war diese Klara? Seit dem Telefonat mit ihr war eine Scheibe zwischen Phillip und Maria hochgefahren. Sie sah ihn, doch keine Berührung, keine Nähe. Die Liftfahrt hinunter hatte er wie ein Wasserfall geredet – das übliche Wiener Gebrabbel über die miese Stadtplanung. Über die Architekten, die endlich einmal gezwungen werden sollten, selbst in ihren Entwürfen zu leben, denn, bei aller Liebe zu Ollis Traumwohnung, aber solche Wolkenkratzer, die waren doch unnatürlich, quasi denaturiert, und überhaupt in so einer Stadt wie Wien – er schien nicht einmal Luft zu holen. Maria war eine Liftfahrt noch nie so lang erschienen, auch wenn zwanzig Stockwerke zugegebenermaßen wirklich viel waren. Im Auto hatte er aufgekratzt weitergeplappert. War voll Tatendrang gewesen, den Fall zu lösen. Und gleich nach dem Morgenkaffee, den er ihr im präsidialen Automaten besorgt hatte, und der zugeworfenen Kokoskuppel, peinlich das Ritual einhaltend, hatte er sich zurückgezogen, um mit Informanten aus der Gürtelszene Kontakt aufzunehmen. Vielleicht war die Leiche auf der Himmelwiese doch nur das Produkt eines Rachefeldzuges in der russischen Mafia? Oder in der chinesischen? Oder sonst irgendeiner? – Und vielleicht war Phillip doch immer noch in seine Ex verliebt? Maria fühlte Tränen in sich aufsteigen. Was sie wütend machte. Woraufhin sie sich vertippte, was aber ganz egal war. Der Computer verzieh alles. Wenigstens er. Sie presste die Augen zu und holte tief Luft. Die drei herausgequetschten Tränen wischte sie ungehalten mit ihrem Handrücken ab. Den Blick starr auf den Monitor gerichtet, tippte sie weiter. ›Laut Aussage des Zeugen Waller hat sich am Tatort vermutlich ein Benzinkanister befunden, der jedoch noch vor dem Eintreffen der Polizei entfernt wurde, da die Spurensicherung keinen derartigen Benzinkanister aufgefunden hat. Laut Aussage des Zeugen Waller haben sich zum fraglichen Zeitpunkt, zu dem der Benzinkanister entfernt worden sein muss, nur der Zeuge selbst und der zweite Zeuge …‹ – wieder hing eine Träne an Marias rechtem, unterem Wimpernrand. Diesmal reichte der Zeigefinger, um das Zeugnis ihrer Gefühle für Phillip zu entfernen. Waren es überhaupt Gefühle? War es nicht kindliche, gekränkte Eitelkeit? – ›… und der zweite Zeuge …‹ – die Tür zu Marias Büro wurde aufgestoßen.

»He, Mausl! Da bist du ja! Ich hab schon geglaubt, dir ist was passiert! Warum hast du dich denn nicht gemeldet, ha? Ist doch Wahnsinn, der Brand, oder? Also, der, der daran schuld ist, möchte ich nicht sein.«

»Ich auch nicht.«

Elsa packte Marias Sessel und drehte sie zu sich herum, worauf der Computer einen quäkenden Ton von sich gab. Hoffentlich konnte sie den Befehl wieder rückgängig machen, denn sonst würde sich der Typ von der Computerabteilung wieder über sie lustig machen und …

»Warum heulst du denn? Mary-Maus, was ist denn los? Zehn Tage Regenwetter ist ja ein Hilfsausdruck für dich! – Hab gar nicht gewusst, dass du so ein Fan von unserem schönen Wienerwald bist.«

Trotzig wischte sich Maria die erneut herabkollernden Tränen ab und sah Elsa gerade an.

»Alles okay. Bin schon wieder lustig. Ist nur alles ein bissel viel. Da hat einer auf der Himmelwiese eine Leiche verbrennt. Aber behalt’s noch für dich.«

»Na sauber. Hätt er das nicht wie jeder anständige Mörder auf einer Müllhalde tun können? Gibt’s schon irgendetwas?«

»Nein, genau das ist das Problem. Mühselige Kleinarbeit. Und bald wird ganz Österreich von lauter kleinen Maigrets wimmeln, die uns unseren Job erklären.«

Maria versuchte, an Elsa vorbeizuschlüpfen, um an eine neue Packung Zigaretten zu kommen, die sie noch in ihrer Handtasche haben musste. Doch Elsa hielt sie an den Schultern fest und drückte sie wieder in den Stuhl.

»Horrorvorstellung, gebe ich zu. Aber du heulst doch nicht deswegen, oder?«

Maria fühlte sich unter Elsas mitfühlendem und forschendem Blick wie ein kleines Mädchen, das von der Mutter zur Rede gestellt wird. Ihre Mutter!

»Welchen Tag haben wir heute?«

Elsa schaute kurz auf den Kalender, der hinter ihr auf Marias Schreibtisch stand.

»Den dreiundzwanzigsten.«

»Ich hab ihren Geburtstag vergessen. Sie hat gestern ihren Geburtstag gehabt. Ich – ich – ich – ich muss …«

Marias Gesicht verzog sich wieder zu einer weinerlichen Grimasse. Und schon kullerten erneut Tränen. Elsa drückte Marias Kopf an ihre Brust und streichelte ihr über das Haar.

»He, ist ja gut. Alles gut. Ich bin ja da für dich. Pscht, pscht. Alles gut.«

Und Maria ließ sich fallen. Schluchzte immer heftiger. Wobei sie nicht einmal wusste, warum sie so weinte. Es tat einfach nur gut. Da hörte sie ihr mittlerweile sehr vertraute Schritte am Gang. Sie riss sich von Elsa los und packte ihre Handtasche.

»Du lenkst ihn ab, okay?«

Noch bevor Elsa antworten konnte, hatte sich Maria schon hinter die Tür gestellt, die sogleich aufflog. Phillip war mit zwei Schritten im Raum. Während er zu sprechen ansetzte, Maria dabei vergeblich an ihrem Schreibtisch suchte, statt ihrer Elsa vorfand und die letzten Worte nur mehr vertröpfeln ließ, war Maria schon aus dem Zimmer entwichen. Sie hörte gerade noch »Was ist denn los?«, bevor die Tür zufiel. Gott sei Dank hatte sie sich heute nicht geschminkt. So war sie wenigstens nicht verschmiert, wenn sie schon eine rote Nase wie ein Clown hatte. Als zwei Kollegen ihr entgegenkamen, tat sie so, als müsste sie sich schneuzen. Betont lässig hob sie die Hand zum Gruß. Der Kaffeeautomat. Kein Mensch da. Was für ein Glück. Dann eine Kollegin vom Raubdezernat. Wieder das Taschentuch, die lässige Hand, doch die Kollegin ließ sich nicht täuschen.

»Wie siehst du denn aus? Gehörst du nicht ins Bett mit den roten Augen?«

»Heuschnupfen.«

»Jetzt? Im Oktober?«

»Herbstzeitlosen. Die blühen jetzt.«

Und schon war Maria in der Toilette verschwunden. Wie lächerlich. Doch alle würden sich über sie lustig machen. Eine Kommissarin, die weinte. Weil der Kollege sich mit seiner Ex und besten Freundin verabredet hatte. Weil sie den Geburtstag ihrer Mutter vergessen hatte. Weil sie sich alleine fühlte. Weil sie sich endlich einmal arm fühlen dürfen wollte. Einfach darum. Lächerlich. Das waren alles keine Gründe. Tränen machen schwach. Das kalte Wasser beruhigte sie. Eines war klar. Sie musste wieder einmal mit Elsa absaufen. Und sie musste sich ernsthaft um einen Yoga-Kurs kümmern, ein bisschen Ausgleich tat Not.

Schwungvoll betrat Maria das Büro, abgekühlt, geschminkt, strahlend. Phillip bedachte sie mit einem double-take, um sich dann umso intensiver auf seine Unterlagen zu konzentrieren. Er bemerkte sie also doch noch. Egal. Es gab Wichtigeres.

»Also, was sagen unsere Freunde?«

»Du sollst Elsa anrufen.«

»Das sagen sie?«

Oh, mein Gott! Wie bemüht! So war ihr ganzer lockerer Auftritt für den Kübel.

»Scherzerl. Ja, mache ich. Aber was haben sie wirklich gesagt? Gibt’s gerade irgendeine Fehde, von der wir nichts wissen?«

»Weder die Kollegen wissen von was, noch die Kontakter. Soll gerade ziemlich ruhig sein. Was natürlich nichts heißt.«

Maria ließ sich auf ihren Sessel fallen und legte die Beine auf das Fensterbrett.

»Nein, heißt es nicht. Kann ja der Beginn von was sein. Wir müssen wissen, wer der Typ war.«

»Josef ist schon am Werken. – Und mit der Vermisstenabteilung hab ich auch geredet. Sie sagen uns, wenn was reinkommt.«

Maria absolvierte eine Vierteldrehung zu Phillip.

»Sag, wie alt bist noch einmal?«

»Fast schon erwachsen, nur zwei Jahre jünger als du. Warum?«

Phillip fuhr sein Lausbubenlächeln, das Maria so sehr mochte, auf. Und plötzlich war die Scheibe ein klein wenig heruntergefahren.

»Na, eine durchwachte Nacht und trotzdem so aktiv. Ich kann von Glück reden, dass ich so einen Kompagnon bekommen hab.«

Zuerst ein Lächeln, dann keine Antwort, dann war die Scheibe wieder oben. Was machte sie nur falsch? Sie musste mit Elsa darüber reden, auch wenn sie jetzt schon wusste, was ihre Freundin sagen würde. Sie hielt so gar nichts von Marias Gefühlen für Phillip. Maria wandte sich wieder dem Fenster zu. Wohltuend langweiliger und daher inspirierender Anblick des Vertrauten.

»Also, wir haben eine dilettantisch verbrannte Leiche, die blöderweise einen Waldbrand ausgelöst hat. Die Leiche liegt auf keinem gewöhnlichen Platz, denn normalerweise verbrennt man Leichen unauffälliger. Die Leiche ist ein nackter Mann, bullig und groß, mit einem Leintuch bedeckt. Und die Aktion muss so um zwei Uhr früh stattgefunden haben, weil der Mörder um circa halb drei, als die Feuerwehr die Leiche entdeckt hat, noch dort gewesen ist und den Benzinkanister entfernt hat.«

Nun legte auch Phillip die Füße auf sein Fensterbrett.

»Oder wiedergekommen ist. Kann seinen Fehler auch später entdeckt haben.«

»Richtig. Dazu müssen wir mit denen von der Branduntersuchung reden. Wann das Feuer wirklich ausgebrochen ist.«

»Vielleicht findet auch Josef was.«

»Oder vielleicht hat einer der Feuerwehrmänner – Waller oder Laimgruber – den Benzinkanister weggeschafft.«

»Möglich, aber unwahrscheinlich. Waller – warum sollte er uns davon erzählen, wenn er es selbst getan hat?«

»Weil er nicht weiß, ob wir Spuren davon finden. Aber für einen Sechzehnjährigen eher unwahrscheinlich. – Überhaupt unwahrscheinlich.«

»Richtig. Obwohl – oft genug hat es ja schon Brandler gegeben, die auch die Feuerwehrmänner waren, die als Erste am Tatort waren. Die echten Pyromanen.«

»Stimmt. Aber kannst du dir den Waller als Mörder vorstellen? Vergiss es.«

Phillip zog die Beine herunter, stand auf und schnappte sich die Dartpfeile. Maria tat es ihm gleich. Darten war doch immer wieder eine beruhigende und inspirierende Sache. Phillip eröffnete mit einem dreifachen Zwanziger. Das war weniger beruhigend. Dann Gott sei Dank zwei Mal der Einser. Maria schoss. Neunzehn. Sechzehn. Und noch mal neunzehn. Phillip nickte. Zu ihrem Wurf oder zu den Überlegungen bezüglich Wallers? Er stellte sich wieder in Position.

»Na, bei der Mutter schon.«

Wieder ein Zwanziger. Maria sah sicherheitshalber nicht mehr hin. Sonst war sie gleich wieder zu Tränen frustriert.

»Was?«

»Da kann ich mir vorstellen, dass es bei ihm einmal Klick macht und er zusticht.«

»Du weißt doch gar nichts über ihn.«

»Na, hat dir das nicht gereicht, das mit dem Weckappell?«

Er gab Maria den Platz frei. Er hatte sechzig Punkte gemacht. So sehr sich Maria anfangs darüber gefreut hatte, dass Phillip ihre Liebe zu Darts teilte, so sehr verwünschte sie jetzt sein Talent. Na gut, auf ein Neues.

»Ich hab auch gejammert, weil mich meine Eltern immer auf den Berg mitgeschleppt haben, aber deswegen hab ich doch nicht …« – Wieder neunzehn. – »Aber gut, ein Motiv wäre es.«

Sie stoppte.

»Ist doch Blödsinn. Was hirnen wir da über einen frustrierten, kleinen Probefeuerwehrmann?«

»Über was sonst? Wir haben ja nichts.«

»Wenn er den Kanister als Souvenir mitgenommen hat, kriegen wir es schon noch raus aus ihm.« – Wieder Wurfposition. Nochmals neunzehn. – »Der Laimgruber. War im Auto und hat telefoniert. Fällt aus. Außer, sie haben sich abgesprochen. Wobei …« – Maria ließ den dritten Pfeil sinken. – »… wir sollten den Laimgruber überhaupt einmal befragen. Wir sollten die ganze Mischpoche einmal befragen.«

»So, wie’s ausschaut, sind die noch länger im Einsatz. Der Wind dauert an, sagen die vom Wetter. Und kein Regen in Sicht.«

Maria setzte den dritten Pfeil direkt ins Pool.

»Wissen wir die Adressen von ihnen?«

Phillip setzte seinen ersten Pfeil wieder in den Zwanziger. Den hatte er offensichtlich heimlich geübt.

»Na klar, unser ›Yes, Sir‹ hat alles brav aufgeschrieben. Der Waller und der Laimgruber gehören zum Trupp von Mauerbach.«

Also doch nicht die Stadtfeuerwehr. Seltsam nur, dass so schnell Verstärkung von der benachbarten Landfeuerwehr angefordert worden war. Dass diese Truppe jene war, die die Brandstelle absicherte. Maria ging zu ihrem Schreibtisch, um sich für das Gespräch mit den Feuerwehrmännern eine Notiz zu machen – was Phillip von seinen weiteren Würfen abhielt. Vielleicht irritierte das ja seinen Rhythmus – Maria ging wieder auf Position. Die Fünf. Gut zu wissen, dass Phillip so leicht aus dem Konzept zu bringen war. Allerdings nur kurz. Wieder Zwanzig.

»Unser ›Yes, Sir‹ gehört übrigens nach Ottakring. Ist seit einem Jahr dabei.«

»Und?«

»Noch nichts ›und‹. Ich wollte nicht mehr fragen, sonst kriegt er noch Schwierigkeiten. Wär blöd, wenn er okay ist. Ich werd den Gerhard darauf ansetzen, ein Freund von der Schule, der sitzt in Hernals. Bei dem fällt es nicht auf. Bezirksaustausch sozusagen.«

Maria setzte die Pfeile allesamt in den Neunzehner.

»Also viel haben wir ja noch nicht.«

»Nein, noch nicht, Josef ist am Zug.«

»Na, dann könnt ich ja glatt einmal ins Schießtraining gehen.«

Doch kaum hatte Maria das ausgesprochen, fiel ihr Blick auf den Computer, den sie so jämmerlich und schnell verlassen hatte. Ein Seufzer entrang sich ihr. Phillip folgte mit dem seinen ihrem Blick.

»Mach ich fertig. Geh du nur ballern. Ab einem gewissen Alter sollte man regelmäßig trainieren.«

»Männer. Bei Männern ist das so. Frauen werden immer besser. Wie guter Wein.«

»He, der Spruch ist von uns.«

»Ja, aber bei euch ist es bloß ein Spruch, bei uns Tatsache.«

»Musst du immer das letzte Wort haben?«

»Ich bin deine Chefin.«

»Ja, leider.«

Maria wollte Phillip einen Klaps verpassen, doch er fing ihre Hand auf und tat so, als ob er hineinbeißen wollte. Kurzer Stopp. Lachen. Verlegenes Lösen der Hände. Klara. Gestern noch hätte er wahrscheinlich hineingebissen. Nein, hätte er nicht. Er hätte sich wahrscheinlich nicht einmal auf das Geplänkel eingelassen. Er war aus den Fugen. Maria wusste nicht, ob sie Klara danken oder sie hassen sollte. Das Telefon läutete. Blitzartig hob Phillip ab.

»Roth?«

Sein Gesicht zeigte zunehmend gespannte Aufmerksamkeit.

»Gut, ja, wir kommen.«

Er legte auf. Langer Blick. Dann drückte er Maria ihre Tasche in die Hand.

»Nix mit Training. Drüben, im vierten Bezirk, da ist ein Mann, der seinen Vater als verschwunden gemeldet hat. Seit dieser Nacht. Er soll groß und bullig sein.«

Maria stellte den Computer in den Standby-Modus.

In der Wachstube wurde geschnattert. Maria sah schon durch die Glasscheibe, die den Eingangsbereich vom Büro trennte, die Kollegen herumwuseln und hektisch gestikulieren. Den Grund der Aufregung erkannte Maria im Bericht, der gerade im Fernseher lief. Der Wienerwald-Brand. Was sonst. Unbeachtet saßen ein Mann und eine Frau auf den beiden Sesseln der Mini-Sitzgruppe, die anscheinend vermitteln wollte: ›Wir sind euer Freund und Helfer, wir sind Dienstleister. Fühlt euch wohl. Fühlt euch wie daheim.‹ – Ein jämmerlicher Versuch, den Charakter einer Wachstube zu ändern. Phillip klingelte lang und aggressiv. Wahrscheinich baute er so seinen Ärger ab. Sie hatten mit der Straßenbahn zur Wachstube zuckeln müssen, weil aus unerfindlichen Gründen kein Dienstwagen frei gewesen war. Und einen Streifenwagen zu benützen, das wäre Maria zu dick aufgetragen vorgekommen. Nein, im Grunde war das eine Ausrede, Maria hatte die kleine, stressfreie Auszeit benötigt und genossen. Phillip musste noch zwei Mal klingeln, ehe die Kollegen die Störung zu registrieren gewillt waren. Und sie bewegten sich erst, als Maria und Phillip synchron mit den Marken an die Scheiben klopften. Eine Polizistin um die dreißig öffnete ihnen schließlich die Tür.

»’tschuldigung. Wir haben euch gar net gehört. Wisst’s eh, der Brand. Na, was sag ich euch. Ihr wards ja vor Ort, nicht wahr? Kouba und Roth, nehme ich an?«

»So steht es da drauf.«

Phillip vollzog mit seiner Marke einen großen Bogen vor ihrer Nase und steckte sie theatralisch ein. Die Polizistin hob verärgert die Augenbrauen. Maria schickte ihr einen schwesterlichen Blick, der Phillips Schnitzer in die vernachlässigbaren Marotten von Männern einreihte. Die Polizistin nahm den Blick wie einen Handschlag auf. Sie hatte es wahrscheinlich auch nicht leicht. Auch wenn Frauen im Polizeidienst mittlerweile keine Seltenheit mehr waren. Man verstand einander.

»Ja, also das sind die beiden. Sohn und Schwiegertochter. Wir haben natürlich alles aufgenommen. Aber ich hab mir gedacht, ich ruf euch gleich an, nachdem ihr uns ja verständigt habt, nicht wahr? Vielleicht ist es ja was, nicht wahr?«

»Das werden wir gleich herausfinden, nicht wahr?«

Phillip hatte die beiden letzten Worte betont und an Maria gerichtet. Ohne einen weiteren Blick ging er in Richtung des Pärchens.

»Ich dank dir …«

»Angela.«

»Angela. Wir geben dir dann Bescheid.«

Maria reichte Angela die Hand. Die nickte. Wieder einmal war für sie geklärt, dass Männer nicht ernst zu nehmen waren. Maria fragte sich, wann dieses elendigliche Hickhack zwischen den Geschlechtern endlich ein Ende finden würde. Sie stellte sich zu Phillip, beide wandten sich dem Mann und der Frau zu, die sich dadurch angesprochen fühlten. Sie hoben den Blick.

»Hallo, ich bin Kommissarin Kouba, das ist meine Kollege Roth. Sie haben Ihren Vater als vermisst gemeldet. Darf ich Sie nochmals um Ihren Namen bitten?«

»Kommissarin? Seit wann hat eine Kommissarin mit Vermissten zu tun?«

Oijoijoi. Gar nicht gut. Der nackte Name hätte doch auch allemal gereicht. Was, wenn die Leiche gar nicht der Vermisste war? Warum hatten sie sich nicht zuvor die Akte einfach durchgelesen? Sie hatten einfach nur wie Spürhunde reagiert. Nicht rechts, nicht links geschaut. Blöde Geschichte. Da half nur die Wahrheit. Phillip? Nein, der biss sich auch gerade auf die Zunge. Na gut, dann hinein ins kalte Nass.

»Es hat wahrscheinlich nichts mit Ihrem Vater zu tun. Deswegen will ich – möchte ich nicht, dass Sie sich aufregen.«

Die Frau senkte den Blick. Der Mann sah Maria mitleidig an.

»Ich dachte, Bullen sind knallhart. Fahren einem mit dem Arsch ins Gesicht. Oder springen Sie auf die neue, sanfte Welle auf, die uns die Fernsehheinis verklickern?«

Deutscher Akzent, aber österreichische Basis. War wahrscheinlich lange Zeit drüben gewesen. Ansonsten: ein Anzug vom Feinsten. Handarbeit, nicht Stange. Ebenso die Frau, deren Jeans nach mindestens zweihundert Euro aussahen. Komisch, die Werbung der Billigmarken versuchte den Kunden seit Jahren einzureden, dass zwischen Zwanzig- und Zweihundert-Euro-Jeans kein Unterschied war. Dass ein Anzug von einer Kette genauso gut saß wie ein geschneidertes Ding. Sinnlos. So viel Werbung konnten sie gar nicht in die Augen der auf Schnäppchen hoffenden Menschen streuen, als dass der Unterschied nicht gleich von einem Blinden erkannt werden würde. Diese beiden waren also reich und aggressiv und von sich selbst überzeugt. Zuerst hatte Maria aufgrund der schmalbrüstigen Statur des Mannes so etwas wie Mitgefühl gehabt. Jetzt sah sie den Fehdehandschuh und nahm ihn bereitwillig auf.

»Oh, ich hab kein Problem, Ihnen zu sagen, dass wir eine Leiche gefunden haben, auf die die Beschreibung Ihres Vaters passt. Ich dachte nur, wir halten die Grundregeln von Benehmen ein. Also, wie heißen Sie? Und bevor Sie mich wieder anschnauzen und nach unseren Namen fragen, weil Sie so aufgeplustert sind, dass die Federn Ihre Ohren verstopfen – ich heiße Kouba, und das ist mein Kollege Roth.«

Phillip drehte sich weg und tat so, als ob er sich eine Zigarette anzünden wollte. Was hatte er da blöd zu kichern. So lustig war ihre Meldung nun auch wieder nicht gewesen. Das schien auch der Mann zu finden, denn seine Augen verengten sich zu Schlitzen. Die Frau sah auf.

»Entschuldigen Sie bitte den Ton meines Mannes« – warum nur kam Maria die Formulierung so bekannt vor? – »aber wir sind natürlich etwas angespannt. Hartleben. Ellen und Jan Hartleben.«

Diesmal Hochdeutsch mit deutschem Akzent. Aha, daher hatte ihr Mann seine Mischung. Ellen Hartleben reichte Maria die Hand, die überraschenderweise kurze, unlackierte Nägel vorwies. Fester Druck. Dann Zusammensinken der Frau.

»Sie sagten etwas von einer Leiche, die …«

»Ja, und ich bitte Sie, mit niemand anderem darüber zu reden. Wir möchten nicht, dass die Presse etwas davon erfährt. Eine Zeit lang zumindest.«

»Kackt ihr euch in die Hosen, dass sie euch auf die Zehen treten?«

»Haben Sie ein Problem mit der Polizei?«

»Nein, warum sollte ich auch? Is ja nur’n unqualifizierter Haufen, der auf unsere Kosten ‘n bisschen Räuber und Gendarm spielt.«

»Jan, bitte!«

Die Frau nahm die Hand des Mannes, er entzog sie ihr. Sie nahm sie wieder, streichelte darüber. Na fein. Das würde eine leichte Zusammenarbeit werden. Sie sah sich nach einem Stuhl um. Phillip, der bislang mit dem Rücken zu dem Paar gestanden hatte, erkannte ihr Ansinnen und strebte in das nächstliegende Büro. Sie musste ihn zur Räson bringen. Auch wenn er in Gedanken schon beim Gespräch mit Klara heute Abend war, auch wenn er bislang schon gute Arbeit geleistet hatte, so provokant nicht achtend durfte er sich nicht benehmen. Maria wandte sich wieder um – und vermeinte ein Lächeln zwischen dem Paar erkannt zu haben. Na, wenigstens etwas. Die zwei hatten sich lieb. Dadurch würden sie das Kommende besser überstehen, wenn ihrem Vater wirklich etwas zugestoßen sein sollte. Phillip schob einen Drehsessel heran, in der anderen Hand transportierte er für sich einen Hocker. Setzen. Schweigen. Wie am besten das Ganze angehen? Phillip zog seinen Notizblock aus der Jacke.

»Na, so schlimm kann Ihre Abneigung ja nicht sein, Herr Hartleben, sonst würden Sie jetzt ja nicht da sitzen.«

»Ich würd eh nicht hier rumhängen, das können Sie mir glauben, echt, nicht eine Minute, aber Ellen …«

Die Frau streichelte wieder die Hand ihres Mannes. Der Typ konnte nicht nur ein Kotzbrocken sein, der musste auch irgendwelche Qualitäten haben, sonst würde doch so eine Frau mit Klasse wie die Hartleben nie – andererseits, es gab so viele Beziehungen, die Maria nicht verstand. Das letzte große Geheimnis – der Leim von Beziehungen. Nach Elsas Ansicht nichts anderes als die gegenseitige Erfüllung von Neurosen. Und wenn sich eine Neurose löste, dann zerstörte sie damit das Gleichgewicht der Beziehung. Die Hartlebens mussten ein ganz engmaschiges Netz von gegenseitigen Projizierungen haben. Phillip legte den Block auf seine Knie.

»Ihr Vater ist also verschwunden?«

Der Mann legte die Hand der Frau ab und setzte sich gerade hin, genau gegenüber von Phillip. Als würde er ihm diktieren.

»Ja, seit heute Nacht.«

So einfach ging das also? Eine klare Frage, und Jan Hartleben mutierte zum braven Buben, der die Prüfungsfragen eilfertig beantwortete. Anderer Habitus, anderes Gesicht. Gut, sollte sein, Hauptsache, er arbeitete endlich mit.

»Wieso wissen Sie das? Das ist doch noch nicht so lange her. Woher wollen Sie wissen, dass er verschwunden ist und sich nicht – eine kleine Auszeit genommen hat. Das tun nämlich mehr Menschen, als man glaubt. Auch die, von denen man’s nicht glaubt.«

»Hat er irgendeine Verabredung nicht eingehalten?«

Jan Hartleben hatte sie keines Blickes gewürdigt und weiterhin auf den Notizblock von Phillip gestarrt.

»Ja, so war es. Wir haben heute, wie immer, Mutter angerufen. Und wollten Vater sprechen. Aber sie hat immer nur gesagt: ›Welcher Vater? Welcher Gottlieb?‹ Wie ein dämlicher Automat, wie ein scheißdämlicher Automat. – Schau mich nicht so an, Schatz, ist doch wahr. – Auf jeden Fall, sie quasselt nur Bockmist, und sonst holt sie ihn immer ans Telefon, wenn ich es will. – Wenigstens das kriegt sie noch mit. – Also sind wir hinüber. Aber da war er nicht. Und da habe ich dann draußen angerufen, aber er war auch nicht in der Firma. Oder im Haus. Kein Auto. Also zuerst kein Auto. Wie wir wieder zurück sind, haben wir es dann gesehen. Es stand zwischen Mutter und uns. Mit einem Strafzettel.«

Phillip notierte brav. Maria ignorierte, dass sie ignoriert wurde.

»Was heißt, Ihre Mutter hat gefragt, wer Gottlieb ist?«

Hilfe suchender Blick von Jan zu Ellen.

»Sehen Sie, Frau Kouba« – sie hatte sich Marias Namen gemerkt! – »kurz zusammengefasst: Jans Mutter hat sich – geistig – irgendwann von uns verabschiedet – nein, das klingt blöd, sie ist verwirrt geworden – nein, sie ist in eine andere Welt geflüchtet, ja, so kann man das sagen. Und Gottlieb, mein Schwiegervater, konnte sich nicht so um sie kümmern, ja, und deshalb wohnt Gudrun seitdem bei uns in der Nähe. In Wien. Gottlieb besucht – besuchte …«

Hilfloser Blick zu ihrem Mann. Der fuhr sanft mit dem Zeigefinger über ihre Wange.

»Besucht. Er besucht sie.«

Ellen Hartleben atmete tief durch und nickte. Erneut fester Blick zu Maria.

»Er besucht sie ab und zu. Dabei kommt er auch bei uns vorbei, um uns Geld zu bringen. Weil wir eben auf sie schauen.«

»Wo wohnt denn ihr Schwiegervater sonst?«

»In Mauerbach. Im Wienerwald.«

Alarmglocken. Grell. Laut. Dröhnend. Maria sah, wie Phillips Bleistift kurz stehen blieb. Was war das? Waller wirkte so unschuldig. Und was hatte Waller mit dem alten Hartleben zu tun? Oder Laimgruber? Oder irgendeiner der Truppe? Oh ja, da kam ein Befragungsmarathon auf sie zu. Wie viele Mitglieder hatte so eine Dorffeuerwehr? Zwanzig? Dreißig? Vierzig? Phillip sah sie mit gesenktem Kopf aus den Augenwinkeln an. Ruhig bleiben. Erst einmal diese Befragung. Maria zündete sich nun auch eine Zigarette an. Sehnsüchtiger Blick von Ellen Hartleben. Maria hielt ihr die Packung hin. Jan fasste Ellens Hand. Sie lehnte lächelnd die angebotene Zigarette ab. Maria forschte in Ellen Hartlebens Gesicht, während sie die Packung in die Tasche steckte. Diese Frau wirkte nicht wie jemand, der beim Rauchen-Abgewöhnen Unterstützung brauchte. Eher wie eine Frau, die ihrem Mann sagte, wo es langging.

»In Mauerbach. Ja. Äh – und was hat ihre Mutter? Schwiegermutter, meine ich?«

Nun zog Jan Hartleben den Rücken wieder gerade.

»Sie ist verwirrt, das haben wir ja schon gesagt.«

»Ja, aber wie verwirrt? Schizophren? Paranoid? Wie nennen es die Ärzte?«

Schweigen. Sie hielten nun einander die Hände. Phillips geschäftliche Stimme.

»Wie, sagten Sie, nennen es die Ärzte?«

Jan Hartleben rückte kaum merklich aus der Linie, die ihn bislang mit Phillip verbunden hatte. Ellen strich ihre Jeans glatt, die ihre Schenkel wie Handschuhe umschlangen. Umschlingen der Hände. Maria ließ die Asche ihren Weg der Erdanziehungskraft gehen und auf Ellens Jeans landen.

»Oh, das tut mir aber Leid! Warten Sie …«

»Kein Problem, lassen Sie nur, kein Problem!«

Hektische Wischbewegungen. Die sich aufbauende Front des Paares gegen die Ermittler war zerstört.

»Also, was hat Ihre Schwiegermutter?«

»Wir haben nie Ärzte konsultiert. Sie ist – es ist – wenn Sie sie kennen würden – es ist egal. Sie ist nicht mehr bei uns.«

»Heißt das, sie kann unter Umständen gar nicht wissen, ob Herr Hartleben, ob ihr Mann bei ihr war oder nicht?«

Ellen sah Maria nun doch wieder an. Ein geduldiges, bemühtes Wesen, das nach einer Grande Dame aussah. Ungewöhnlich klein und zierlich – Maria schätzte sie auf Kleidergröße vierunddreißig, auch die Füße würden einer Japanerin zur Ehre gereichen – und trotzdem schien sie größer als ihr Mann. Faszinierend. Faszinierend die Tatsache, dass wahre Größe nichts mit tatsächlicher Größe zu tun hatte. Was für ein Glück für die vielen kleinen Menschen, sonst könnten sie nie Napoleons werden. Ellen wechselte die Beine. Eine sehr konzentrierte Handlung.

»Ja, so könnte man das sagen. Sie lebt in ihrer eigenen Welt. Aber wie gesagt, Gottlieb war bei uns, zum Abendessen, vor dem Kaffee hat er sie angerufen, wie üblich, um sich anzukündigen, dann ist er gegangen, hatte die Nelken dabei für sie, wie immer – aber als wir nach ihr sahen, waren keine Nelken da, und« – tiefes Atmen, begann sie jetzt zu weinen? – »und die Couch war nicht überzogen …«

»Das haben Sie bislang noch nicht erwähnt.«

»Was? – Oh, haben wir nicht? Ja, also die Couch, die Couch war nicht überzogen, auf der er sonst immer geschlafen hat, wenn er in Wien war …«

»Ist, mein Schatz, ist.«

Ellen drückte bestätigend Jans Hand.

»Du hast Recht, Monkey« – und wieder zu Maria – »wenn Gottlieb in Wien ist – ja, und die Nelken waren auch nicht da. Und daheim ist er auch nicht. Und deswegen sind wir hierhergekommen, weil Gottlieb ist immer so gewissenhaft, wissen Sie, er würde sich nie – wie haben Sie gesagt – eine Auszeit nehmen, nein, das würde Gottlieb nie tun, nein, das würde er nie tun. – Was haben Sie denn für eine Leiche gefunden?«

»Eine stattliche männliche Leiche.«

»Im Wienerwald?«

»Wie kommen Sie auf den Wienerwald, Frau Hartleben?«

»Hätten Sie uns sonst gebeten, den Mund zu halten? Wenn es nicht um den Brand gehen würde – oh, mein Gott, nein, das kann nicht – nein, wie furchtbar! Oh …«

Ellen Hartleben würgte es wieder, Jan nahm sie in den Arm. Sie verschwanden ineinander. In diesem Augenblick erscholl aus dem hinteren Bürozimmer Jubel. Dann ein Geheul, das an Karl May’sche Indianertänze erinnerte. Dazwischen war das Wort »Regen« vernehmbar. Auch die Hartlebens lenkten ihre Aufmerksamkeit auf die Vorstellung. Was Maria Zeit gab, ihre Antwort zu überdenken. Dieser Hartleben war bislang einfach ein Vermisster. Maria hätte sich ohrfeigen können. Warum nur hatte sie nicht Josefs Untersuchungsergebnisse abgewartet. Das hätte zumindest in dem Punkt Sicherheit gegeben, ob es ein Chinese oder ein Europäer war. Wobei – groß, stattlich und dieser Zufall mit Mauerbach – die Wahrscheinlichkeit der Mafia-Variante reduzierte sich auf ein Minimum. Ja, die Wahrheit war immer noch das Beste. Diese Menschen machten sich Sorgen.

»Sehen Sie, wir haben dort oben eine Leiche gefunden. Wir wissen noch gar nichts. Aber – ich bin jetzt ganz ehrlich – wenn die Presse rauskriegt, dass eine Leiche an dem Desaster schuld ist, dann fordert sie von uns Rechenschaft. Wir sammeln also einmal alles, was wir kriegen können. Damit wir nach dem Ergebnis des Autopsie umso schneller sind.«

»Sie piesacken uns da eine halbe Stunde, nur weil Sie nichts wissen? Sie jagen uns einen Schrecken ein, nur weil Sie nichts wissen? – Bullen. – Komm, El, wir gehen. Die haben alles, was sie brauchen. Vielleicht ist Vater ja schon wieder daheim.«

Jan Hartleben stand auf, zog seine Frau hoch. Sie wandten sich zur Glastür.

»Einen Moment noch, Herr Hartleben. Hat Ihr Vater eigentlich kein Handy?«

»Natürlich. Dämliche Frage. Mailbox.«

Die Tür fiel ins Schloss. Angesichts des charmanten Auftretens von Jan Hartleben wünschte sich Maria nichts sehnlicher, als dass die Leiche nicht sein Vater sein möge. Nur – ihre Wünsche gingen so verdammt selten in Erfüllung.

Als sie schlendernd wieder die Ringstraße erreichten, schrie sie die Schlagzeile an. »Brandstiftung?« Das war ja zu erwarten gewesen. Das Nationalheiligtum, das der Wienerwald zumindest für die Wiener war, konnte nicht ganz einfach so abbrennen. Aber wussten sie mehr? Marias Handy hatte zumindest noch nicht gepiepst. Also schien es auf dem Kommissariat noch ruhig zu sein. Sie nahm eine Zeitung in die Hand. Gott sei Dank viele Bilder, wenig zu lesen. Schnell hatte sie den Artikel, die Doppelseite, die Kommentare durch. Nein, es war wirklich nur Vermutung. Das Nichtfunktionieren der Buschtrommel lag wohl am noch andauernden Einsatz der Feuerwehrmänner. Davor hatten sogar manche Journalisten Ehrfurcht. Na ja, zumindest in solchen Ausnahmesituationen wie dem Wienerwaldbrand. Bei einem Hausbrand wären sie schon eingestiegen und hätten auch schon den Dienst habenden Kommandanten gelöchert. Aber so, wo es um jeden Kubikmeter Holz ging! Nein, trotzdem war es eigenartig. Maria legte – natürlich unter Protest des Kiosk-Inhabers – die Zeitung wieder zurück. Phillip war an der Schlagzeile auffallend uninteressiert. Völlig gedankenverloren schaute er zum wiederholten Male auf die Uhr. Als Maria wieder zu ihm trat, hatte er den Gesichtsausdruck eines Buben, der nicht weiß, wie er seiner Mutter etwas Schlimmes beibringen soll.

»Du, Maria?«

»Ja?«

»Wir können gerade – jetzt – nicht wirklich was unternehmen. Vom Josef erfahren wir ja frühestens was gegen Mittag.«

»Na ja, wir könnten schauen, ob ein paar von den Florianis schon Dienstschluss haben. Wir könnten ein bissel was über den Hartleben recherchieren. Wir könnten nachschauen, mit wem er als Letztes telefoniert hat. Zum Beispiel.«

Phillips Mundwinkel verzog sich wie nach dem Biss in eine Zitrone. Was wollte er? Maria zwang sich, so neutral wie möglich zu bleiben. Kurze Pause. Dann fuhr sich Phillip mit der Zunge über die Lippen. Was für eine schwierige Geburt, so kannte sie ihn ja gar nicht.

»Das ist – ja, natürlich – und ich helf dir auch gleich dabei, obwohl wir ja noch nicht einmal sicher wissen – obwohl du natürlich Recht hast, schaut alles nach dem Hartleben aus. Ich müsste nur – ich müsste nur geschwind – ein paar Besorgungen machen.«

Was war das? Hatte er eben wirklich um Erlaubnis gefragt, geschwind einen Einkauf machen zu dürfen? Waren sie jetzt in der Schule? Da war doch was im Busch.

»Na, kein Problem, wenn du …«

»Wenn ich was?«

»Wenn du ein Mittagessen mitbringst.«

Erleichtertes Lachen. Mein Gott, sie war doch wirklich nicht sein Vormund. Das war doch lächerlich. Und Phillip kam mit seinem Kopf näher – nein, nicht auch das noch, nicht diese Steigerung, nicht diese Peinlichkeit – ja, er tat es. Er drückte ihr einen Kuss auf die Wange.

»Danke. Dafür gibt’s was vom Japaner. Bis dann!«

Und schon sprintete er los, um noch die Straßenbahn zu erwischen, die auf der gegenüberliegenden Seite der Ringstraße ein paar hundert Meter entfernt war. Hektisch suchte er Lücken im träge dahinfließenden Verkehr. Kein Blick zurück. Hektische Annahme eines Anrufes am Handy. Die Straßenbahn kam immer näher. Nun stoppte Phillip den nächsten Wagen mit einer großmännischen Geste und stieg souverän auf den Gehsteig. Dabei nickte er ein paar Mal zu dem, was sein Gesprächspartner sagte. – Es hatte sicher irgendetwas mit dieser Klara zu tun. Er war noch verliebt in sie. Na wunderbar, sie hatte heiße Träume von einem Kollegen, was an sich ja schon reichte, und der hatte noch dazu heiße Träume von einer anderen. Da half nur eines – Arbeit. In dem Moment, als sich Maria abwenden wollte, winkte ihr Phillip zu. Die Straßenbahn verdeckte ihn kurz, als sie in die Station einfuhr.

»Oliver! – Er hat – hat deinen Pullover! – Pullover! – … am Abend … Abend!«

Er sprang in die Bim, die Türen schlossen sich und Phillip winkte übermütig aus dem rückwärtigen Fenster. Die Straßenbahn fuhr ab. Warum nur hatte ihn kein Auto angefahren. Pfui, Maria, wasch dir den Mund. Was für ein böser Gedanke. Maria trabte den Ring entlang Richtung Schwedenplatz. Die Postsparkasse. Davor eine Traube von Touristen, die den Otto-Wagner-Bau gebührend mit offenen Mündern anstarrten. Maria presste die schmerzenden Augen zusammen – und prallte in eine hagere Dame, die in einer unverständlichen Sprache auf ihren Fotoapparat deutete und wütend versuchte, Maria am Arm festzuhalten. Der Reiseleiter fasste beruhigend ihre Hände. Die Urania. – Verdammt, was hatte Phillip so Dringendes zu besorgen? – Quietschen, Hupen, ein leichter Stoß. Maria knickten die Knie ein. Durch einen Nebel sah sie den Fahrer aus dem Auto aussteigen und auf sie zu rennen. Während er ihr aufhalf, redete er auf sie ein. Jetzt nur keine Amtshandlung. Sie wusste, dass sie ihm vors Auto gestiegen war. Er hatte keine Schuld. Irgendwie schaffte sie es, ihn wieder loszuwerden. Maria lehnte sich an das Geländer der Brücke über den Donaukanal. Das Wasser unter ihr glitzerte in gelblichen und roten Tönen. Auszeit. Das war es, was sie brauchte. Sie stellte das Handy auf lautlos. Magisch angezogen hastete sie die Treppen zur Promenade am Donaukanal hinunter. Kaum hatte sie sich erst einmal gestattet, einfach so ins Wasser zu starren, konnte sie ihren Blick schon nicht mehr lösen. Sie schloss die Augen. Der Verkehrslärm verdichtete sich zu einem beruhigenden Summen, das mit dem Rauschen des Wassers eine wohlige Geräuschwolke ergab, die Phillip und das Feuer und den Mord in angenehme Ferne rückte. Zuerst war da nichts, und dann war ihr, als würde sie ihr ganzes Leben spüren. Und gleich das aller anderen Menschen dazu. Als Maria wieder die Augen öffnete und das metallische Glitzern des Wassers sah, spürte sie die Wellen an ihrem Körper. Zu lange, viel zu lange hatte sie sich schon keine Zeit mehr für sich selbst abgezweigt. Maria riss sich von den dahingleitenden Spiegelungen los – und da fiel es ihr auf: Das Licht war eigenartig. So schwefelgelb. Nicht einmal rußgeschwärzt oder feuerrot. Nein, schwefelgelb. Strommasten. Vereinzelte Weiden und Pappeln. Diese roten Blumen, die angeblich nur an Flüssen wachsen, deren ökologisches Gleichgewicht bald umkippt. Plötzlich hatte Maria wieder einen Nachmittag in ihrer Kindheit vor Augen, als sie bei ihrer Tante am Land gewesen und einmal entlang des Flusses spazieren gegangen war. Ja, da war die Luft auch so schwefelgelb gewesen. Und sie hatte sich steif und fest eingebildet, ein Ufo zu sehen. Starr vor Begeisterung war sie dagestanden und hatte gewartet. Doch das blinkende Ding – in Wahrheit war das kleine Pünktchen wahrscheinlich ein von der Sonne beleuchtetes Flugzeug oder ein Satellit gewesen –, das Ding war wieder verschwunden. Und dennoch war sie nicht enttäuscht gewesen. Sie, die kleine Maria, sie hatte zumindest einmal ein Ufo gesehen. Jetzt konnte Maria beim Gedanken an ihre damaligen Empfindungen nur mehr lachen. Das schwefelige Gelb hatte irgendetwas mit der Aufladung der Luft zu tun. Vor einem Gewitter. Rein physikalisch. Es würde also bald regnen. Die Wolkenlandschaft über Wien hatte sich bereits in ein beeindruckendes Szenario verwandelt. In unmittelbarer Nähe blieb eine Frau stehen und legte ebenfalls den Kopf in den Nacken. Die Frau sah sympathisch aus, wenn auch etwas eigenartig. Langer Rock, darüber ein unauffälliger Trenchcoat, sehr flache, unansehnliche ›Altweiberschuhe‹, wie Elsa sie bezeichnen würde, alles Grau in Braun. Kein Make-up. Gut, es war kein Verbrechen, sich nicht herzurichten, doch die Frau schien irgendwie keinen Stil zu haben, nein, eher sich zu verstecken in ihrer Kleidung, die auffallend ordentlich und gepflegt war. Und sie war jünger, als es diese Altweiberkleidung vermuten ließ. Eigenartig. Maria schob sich in die Nähe der Frau.

»Tolles Schauspiel.«

Die Frau bedachte Maria mit einem kurzen Seitenblick, dann studierte sie wieder den Himmel, als wären dort alle Geheimnisse der Welt zu entschlüsseln. Die Bluse der Frau war hochgeschlossen und von faszinierender Einfallslosigkeit. Knapp über dem Busen glitzerte ein Kreuz. Maria nahm noch einen Anlauf.

»Hoffentlich kommt der Regen bald, das Feuer …«

»Das Feuer ist unwichtig.«

Was war das? Damit war sie wohl die Einzige in der Stadt, die das dachte. Sie starrte nach wie vor völlig unbewegt in den Himmel. Maria kam noch einen Schritt näher und erlaubte sich ein unsicheres Lachen.

»Das Feuer ist unwichtig? Sagen Sie – ich meine – der ganze Wald brennt! Wieso können Sie sagen – ist Ihnen das völlig egal?«

Zuerst wieder keine Reaktion, dann schüttelte die Frau den Kopf, zuerst verneinend, dann so, als würde sie sich selbst für etwas rügen. Schließlich schenkte sie Maria ihre Aufmerksamkeit. Sanfter, gütiger Blick.

»Nein, natürlich nicht, wenn es sich nur um einen Waldbrand handeln würde.«

»Und? Das tut es nicht?«

»Nein, es ist ein Zeichen.«

Oh Gott – im wahrsten Sinn des Wortes. Eine Untergangsgläubige. Na fein, wie kam Maria da nur wieder heraus. Sie brauchte jetzt wirklich keine Abhandlungen über Weltuntergangsszenarien. – Andererseits, warum nicht? Wann traf man schon solche Spinner? War ein Abwechslung zu denen, die Gott wegen seiner miesen Arbeit entlassen wollten, oder jenen, die sich schon in zwanzig ihrer hundert früheren Leben rückführen lassen hatten. Maria setzte also ihren unschuldigen Blick auf.

»Ein Zeichen? Aha. – Und wofür?«

Forschender Blick bei ihrem Gegenüber, jedoch völlig ohne Aggression.

»Interessiert Sie das wirklich? Ich meine, Menschen wie Sie« – was hieß das nun wieder? Hatte Maria irgendein Kainsmal? – »die finden Gott doch nur lächerlich.«

»Wieso – wieso glauben Sie das?«

»Ich habe das Lachen in Ihren Augen gesehen. Sie kennen Gott nicht mehr.«

»Ja, also – ich bin römisch-katholisch.«

»Eben.«

»Eben?«

»Also nicht gläubig. Sonst hätten Sie es so formuliert.«

Punkt. So war das also. So leicht war man zu durchschauen. Die Frau wirkte beinahe traurig, als sie wieder den Blick zum Himmel hob. Maria nestelte aus ihrer Jacke ihre Zigaretten heraus und zündete sich eine an. Blödes Thema. Natürlich war sie nicht gläubig. Wer war heutzutage schon von der katholischen Kirche überzeugt – außer dem Papst. Vielleicht. Wenn überhaupt. Der musste doch auch manches Mal Magenkrämpfe bekommen, wenn er so das Treiben seiner lieben Priester verfolgte. – Und Maria hatte auch gründlich darüber nachgedacht, bevor sie der Kirche den Rücken gekehrt hatte. Aber warum löste die Aussage dieser Frau dann so ein Gefühl, als sei sie ertappt worden, in ihr aus? – Lächerlich.

»Stimmt. Bin ich nicht. Bin sogar ausgetreten. Und Sie? Was glauben Sie?«

»An Gott.«

»Ja, aber welche Kirche? Protestanten? Orthodoxe? Katholen?«

Die Frau schenkte ihr wieder ihre volle Aufmerksamkeit.

»An Gott. Und an Seinen Sohn, den Erlöser. Der uns einst alle aufnehmen wird in Sein Reich.«

Na gut, sie wollte nicht. Warum sollte sie auch? Maria war als Gesprächspartnerin für sie wahrscheinlich nicht wirklich relevant. Sie musste ohnehin wieder ins Büro, und die Strecke bis zur Berggasse war noch eine beträchtliche, wenn sie wirklich zu Fuß gehen wollte, wie sie gerade beschlossen hatte. Jetzt trat die Frau an sie heran.

»Zeugen Jehovas. Ich denke, das wird Ihnen ein Begriff sein. – Die Türlklapperer mit dem ›Wachtturm‹.«

Sie lächelte, was dasselbe in Maria auslöste.

»Na ja, ohne die Zeitung ist es ein bissel schwer, Sie als Zeugin Jehovas zu identifizieren.«

»Sie sind Polizistin?«

Die Frau wurde Maria langsam unheimlich. Ihre Verwirrung musste sich in ihrem Gesichtsausdruck widerspiegeln, den die Frau lächelte noch breiter.

»Das Wort ›identifizieren‹ verwenden normale Menschen eher selten. – Sie scheinen verwundert. Nur weil man an Gott glaubt, muss man noch nicht geistig verwirrt sein. Und ich habe ja auch sonst noch ein Leben. Früher war ich außerdem auch einmal Psychologin.«

»Und warum …?«

»Warum? Das ist eine längere Geschichte, für die Sie jetzt wohl keine Zeit haben. – Und vielleicht ist es ja auch nicht mehr wichtig.«

Damit deutete sie mit dem Kopf zum Himmel. Richtig. Das Zeichen. Wahrscheinlich der Weltuntergang. Doch das Schwefellicht war physikalisch. Die Wolken logisch vor einem Regen. Und der Brand das Ergebnis eines dilettantischen Mörders. Zeichen gab es nicht. Denn außergewöhnliche Dinge kündigten sich nie an, das war mittlerweile Marias Erfahrung. Sie kamen immer überraschend. Ohne Vorwarnung. Eine ernüchternde Erkenntnis in ihrem Leben, und auch eine etwas enttäuschende, denn natürlich empfand sie es wie die meisten Menschen viel netter und angenehmer, wenn der Zeitpunkt für Veränderungen geklärt war. Man konnte sich darauf einstellen und musste keine magere Notfallstrategie einsetzen. Andererseits blieben einem viele negative Gedanken erspart durch das Prinzip der Überraschung. Man brauchte sich so im Leben im Prinzip vor nichts zu fürchten. Sterben? Weltuntergang? Trennung? Krankheit? Verlust? Alles im Prinzip kein Problem, weil es kam ohnehin, was kommen sollte. Aber die Menschen waren schwach. Sie wollten für alles Ankündigungen und Erklärungen, und je mysteriöser, umso besser, denn das Herbeireden des Übernatürlichen machte einen selbst klein und verantwortungsfrei. Märchen halten die Erde am Rotieren.

»Und was soll passieren?«

»Es ist zwar nicht angekündigt, aber ich denke, dass Gott die Welt jetzt bald seiner Vollendung zuführt. Sie wissen doch – oder wahrscheinlich nicht –, um es einmal so für Sie zu formulieren: Wir sind ja die Wahnsinnigen, die glauben, dass das unsichtbare Reich Gottes bereits begonnen hat, die Abrechnung sozusagen, der Anfang vom Ende. Deshalb bereiten wir uns ja auch mit unserem Lebenswandel auf seine Gerichtsbarkeit vor. Wir wollen zu ihm und nicht in die Verdammnis.«

»Danke für den Aufklärungskurs.«

»Wieso sind Sie so schnippisch?«

»Weil das alles Humbug ist. Alles Märchen. Schon alleine die Bibel, an die ihr doch alle glaubt, oder? Erstens Jahre nach dem Tod von Jesus geschrieben, wenn er überhaupt wirklich gelebt hat, und zweitens alles Gleichnisse, wie ihr selber sagt – im Höchstfall. Wenn überhaupt. Wahrscheinlich ist die Heilige Jungfrau vergewaltigt worden und hat aus reinem Selbstschutz den Missetäter als Engel gesehen. Wahrscheinlich hat die Luft über dem See Genezareth geflirrt, wie sie es immer tut bei extremer Hitze, und die Typen haben den watenden Jesus wandeln gesehen. Und das mit den Dornbüschen. Hat die Wissenschaft längst geklärt. Die gibt es wirklich. Das ist ein Harz, das sich bei extremer Hitze entzündet. Und das Manna ist eine Buschfrucht. Die Leute sollten mehr Bücher lesen. Alles wissenschaftlich belegbar.«

Die Frau schwieg. Noch immer lächelnd. Dabei sah sie Maria unverwandt in die Augen.

»Sie sind eine Suchende. Das ist gut. Sie sind nicht erkaltet.«

Wahnsinn. Fakten prallten an der Mauer von süßelndem Kinderglauben ab wie Geschosse an Granit. Die Frau nestelte in ihrer unglaublich langweiligen Handtasche und zauberte eine Visitenkarte heraus, die sie Maria hinhielt. Antonia Schikaneder. Schikaneder. So wie das Kino. Oder wie der Typ, der mit Mozart die Zauberflöte gemacht hatte.

»Wenn Sie sich einmal länger unterhalten möchten.«

»Wow, ich bin beeindruckt. Ist Ihnen der ›Wachtturm‹ zu unhandlich?«

»Erstens lebe ich in keinem weltabgewandten Kloster, zweitens habe ich heute keinen Dienst, und drittens denke ich – ja, dass wir beide uns einmal unterhalten sollten. Die Gemeinde können Sie auch zu einem späteren Zeitpunkt kennen lernen. Wenn Sie wollen.«

Maria registrierte, dass die Visitenkarte überraschend professionell gemacht war, und wer weiß, vielleicht war so ein Gespräch vielleicht einmal ganz lustig. Sie nahm die Karte.

»Sagen Sie Ihren Leuten, dass sie nicht immer in aller Herrgottsfrühe an der Tür läuten sollen. Das macht nur böses Blut.«

»Öffnen wird, wem geöffnet werden will. Die Wege des Herrn sind unergründlich.«

Damit nickte sie Maria zu und schlenderte in Richtung Urania. Gott sei Dank in die andere Richtung als jene, in die Maria musste. Und jetzt war auch wieder Schluss mit den vielen Gottausdrücken.

Entfernt hörte Maria, dass die Radionachrichten um dreizehn Uhr begannen. Und ein Blick auf ihr Handy zeigte ihr, dass Phillip bereits versucht hatte, sie zu erreichen. Sie aktivierte wieder die Lautstärke, stopfte die Bände in den Lexikonkarton zurück und verließ im Laufschritt die Buchhandlung in der Liechtensteinstraße. Es war nicht mehr weit bis zum Kommissariat, nur zwei Mal ums Eck. Wurde Zeit, sich wieder mit Tatsachen zu beschäftigen, einem verkohlten Stück Fleisch – dessen einstiges Innenleben jetzt wahrscheinlich schon wusste, ob der Weltuntergang drohte oder nicht. Was waren die Zeugen Jehovas nun? Eine Sekte? Im Lexikon war der Begriff nicht vorgekommen. Eine Glaubensrichtung innerhalb des Christentums? Drei Komma sechs Millionen Mitglieder. Wie konnten nur so viele Menschen so bedingungslos an so etwas Blödsinniges wie den Weltuntergang glauben, einen Weltuntergang, der lediglich seine Begründung darin fand, dass Gott seines Spielzeuges müde wurde? Wie konnte überhaupt jemand bedingungslos von etwas überzeugt sein? Das war immer ein Rätsel für sie. Egal, ob es sich um Glaubensfragen oder andere Überzeugungen handelte. So viele Menschen waren so felsenfest von dem überzeugt, was sie taten oder dachten oder glaubten. Sie schienen beinahe unfähig, auch nur am kleinsten Schritt in ihrem Leben Zweifel zu hegen. Elsa zum Beispiel. Für sie existierte Gott nicht. Maria war sich da nicht so sicher. Denn schließlich musste ja auch irgendwer den Urknall verursacht haben, oder nicht? Oder für Elsa waren Männer Schwachköpfe und Frauen die Krönung der Menschheit. Da hatte sie keinen Zweifel. Das war so, und aus. Gut, die meisten Männer machten es ihr auch leicht, dieser Theorie anzuhängen. Zugegeben. Aber in ihnen rein einen Irrtum der Natur zu sehen, war das nicht ein bisschen einfach? Es musste doch irgendeine logische Begründung geben, warum es zwei Geschlechter gab und Frauen keine Zwitter waren. Es gab für alles eine logische Begründung. Auch für die sonore Stimme, die da plötzlich aus dem Nichts kam.

»Frau Kollegin, gut, dass ich Sie hier treffe. Ihr Kollege Roth hat mich vor kurzem angerufen und mir – ich möchte sagen, sehr prägnant – mitgeteilt, dass ich den Bericht über den Mord auf der Himmelwiese am Nachmittag auf meinem Schreibtisch habe. – Welchen Mord?«

Traugott Mühle, der Chef der ganzen Abteilung, oder Gottl, wie er mehr oder weniger liebevoll genannt wurde, verschloss seinen Mercedes lässig mit der Fernbedienung. Maria hatte gar nicht bemerkt, dass sie bereits am Parkplatz des Präsidiums angelangt war. Wohl hatte sie seine Worte rein technisch verstanden – nur, was hatte er wirklich gesagt?

»Liebe Frau Kouba, wenn ich mir das erlauben darf zu sagen, Sie sehen etwas verwirrt aus. Wo ist übrigens Ihr Kollege?«

Der Eindruck, in einem Traum zu sein, ließ langsam nach. Richtig, das Protokoll. Phillip wartend im Büro. Dieser verkorkste Mensch. Vielleicht sollte sie auch aussteigen und an den Weltuntergang glauben. Antonia Schikaneder schien glücklich zu sein.

»Der Brand. Im Wienerwald.«

Klar, welcher Brand sonst, Maria. Konzentrier dich, Mädel.

»Er ist ausgelöst worden, weil jemand eine Leiche dilettantisch verbrannt hat.«

»Oh, mein Gott!«

Nicht schon wieder. Von Gott hatte sie für heute genug.

»Wir wissen noch nicht, wer, und wir wissen auch noch nicht, warum. Die Leiche wird gerade untersucht. Allerdings …«

»Allerdings?«

»Gibt es einen Vermissten, der zumindest wegen der rein offensichtlichen äußerlichen Merkmale zur Leiche passen könnte. Dieser Mann wäre ein normaler Familienvater. Also kein Mafioso. – Ja, denn das wäre natürlich auch möglich.«

»Ein Racheakt.«

»Richtig. Aber wie gesagt, vor der Obduktion wissen wir gar nichts. Wenn es eine weiße, also europäische Leiche ist, werden wir sie mit der DNA des Vermissten vergleichen.«

Gottl öffnete Maria die Tür. Schon wieder eine ungewohnte Aufmerksamkeit. Fand heute eine kollektive Rückbesinnung auf gute Manieren statt? Den Tag musste sie sich unbedingt rot in ihrem Kalender anstreichen. Gottl ging zum Aufzug und drückte den Knopf. Maria stellte sich neben ihn. Er räusperte sich. Wie in einem B-Movie.

»Ja, also, ich sehe, Frau Kollegin, Sie haben die Sache im Griff. Wie immer.«

Was war das? In letzter Zeit war Gottl immer so überraschend positiv gewesen im Umgang mit ihr. Damals, als es ihr das erste Mal aufgefallen war, bei diesem Fall im Sommer, hatte es sich dann für sie geklärt, als herauskam, dass Gottls Sohn auch in Swingerclubs verkehrte und der Alte mit seinem Zuvorkommen offensichtlich Marias Wohlwollen erheischen wollte, damit nichts herauskam. Dann, die Wochen danach, hatte sie seine ungewohnt nette Art auf seine Dankbarkeit geschoben. Nur – der Fall war inzwischen zwei Monate her. Kein Hahn krähte mehr danach. Und Gottl war noch immer freundlich und zuvorkommend. Warum nur? – Ein Mysterium. Schon wieder. Maria musste lachen. Was ihr einen fragenden Blick von Gottl einbrachte.

»Nein, es ist nur – es ist nur so seltsam, nicht einmal so ein Großereignis wie dieser Brand kommt ohne Leiche aus.«

»Ja, ich verstehe. – Das Böse lauert immer und überall.«

Werbefritzen sollten sich mehr unter den Menschen aufhalten, da gab es markige und sinnlose Sprüche zur Genüge zu hören. Der Lift öffnete seine Pforten, Gottl ließ Maria den Vortritt, ging dann selbst hinein, drückte die Etage, die Tür schloss sich. Schweigen. Klingeln. Die Tür öffnete sich wieder. Maria strebte dem Ausgang zu. Gottl blieb aus unerklärlichen Gründen weit hinter ihr.

»Sie wissen, Frau Kouba, wenn Sie Hilfe – also irgendwie jemanden brauchen, um Ihre Gedanken zu sortieren, dann bin ich immer für Sie da. Das ist jetzt keine Kritik an Ihrer Arbeit, bitte, verstehen Sie mich nicht falsch, ich möchte nur, dass Sie wissen – dass Sie wissen, dass jemand da ist für Sie. – Wenn Sie jemanden brauchen.«

»Danke.«

Gottl zog die Mundwinkel hoch, was wohl als Lächeln gemeint war. Maria tat es ihm gleich und verzog sich hinter die Ecke. Diesmal konnte Gottl doch wohl wirklich kein privates Interesse an dem Fall haben. Wurde er einfach nur alt und zahnlos?

Der Duft war das Erste, was sie wahrnahm, schon beim Öffnen der Tür. Das ganze Büro war davon erfüllt. Und der dazugehörige Strauß Rosen nahm ihr den restlichen Atem. Ein einziger gelber Traum. Wie auf Schienen bewegte sie sich zu Phillips Schreibtisch.

»Wahnsinn! Die sind ein Traum! Phillip! Wie schön! Wo hast du die denn …«

Im Drehen, noch mit dem unwillkürlich in ihrem Gesicht erschienenen Lächeln, fing sie Phillips Blick auf – und hätte den Auftritt am liebsten wiederholt. Nur ein Sekundenbruchteil nonverbaler Konversation – »Was für eine liebe Idee von dir! Welche Idee? Na, die Rosen! Die sind für Klara, das tut mir jetzt aber furchtbar leid. Nein, mir tut es leid, wie konnte ich nur annehmen, dass du mir Blumen bringst; und warum tust du das eigentlich nie? Sollte ich das? Nein, natürlich nicht, wir sind ja nur Kollegen; sie sind also für sie. Ja, schön, dass sie dir gefallen, dann gefallen sie ihr auch.« – und die Rosen waren Marias Feind.

»… herbekommen? Waren nicht billig, nehme ich an.«

Ihm nur nicht ins Gesicht schauen, Tasche fallen lassen, so wie immer, in den Sessel fallen lassen, so wie immer.

»Na ja, da steht ungefähr ein Abendessen im Steirereck.«

»Ja, die Yuppies, müssen immer mit den Scheinen herumwerfen.«

Automatisches Anblicken. Wirkte der große, starke Phillip soeben wirklich verunsichert wie ein kleiner Bub? Er zupfte am Strauß herum.

»Glaubst du, sie sind zu protzig? Ich hab mir nur gedacht, ich mach ihr eine Freude. Nach dem ganzen Scheiß. – Fuck. Sie wird das doch nicht falsch verstehen, oder?«

»Kommt darauf an, ob es bei dir üblich ist, dass du fünfzig Rosen verschenkst. Nur so zum Trost.«

Nur ein leichtes Zucken um den Mund. Dann kramte Phillip aufgedreht aus einem Sackerl ein Sakko heraus und hielt es Maria vor die Nase. Hugo Boss.

»Na, sag schon. Edel, gell? – He, guys and dolls, Mister Coolman is coming.«

Lässige Schritte, hochgezogene Augenbraue, schiefer Mund. Merkte er gar nicht, wie aufdringlich und verletzend er in seiner Verliebtheit war? Gut, sie musste endlich akzeptieren, dass er seine Avancen nur gespielt hatte, um die Grenzen bei seiner Chefin auszutesten. Dann tat es vielleicht weniger weh.

»Du willst sie also zurück.«

Phillip blieb stehen, schwieg. Behutsam legte er das Sakko wieder zusammen.

»Nein, sicher nicht. Das Thema ist gegessen – ich weiß nicht – es war Scheiße, wir haben nicht umsonst – mögen hab ich sie ja immer noch, so ist es ja ganz nett mit ihr, aber leben mit ihr, nein, nie wieder – du brauchst gar nicht so zu schauen – nein, leben mit ihr nie wieder. Es war eine Katastrophe. – Sie ist eine Zicke. Eine egomanische, karrieregeile Zicke. Und Zicken halt ich nicht aus.«

»Und warum richtest du dich dann so her für sie?«

Phillip stützte sich auf Marias Schreibtisch auf. Er war zu nah, viel zu nah. Maria konnte schon die feinen Härchen auf seinen Ohren erkennen, was in ihr einen beinah unbezähmbaren Streichelreflex auslöste. Sie stützte die Arme auf und verschränkte die Hände vor ihrem Gesicht. Lange würde sie das aber nicht aushalten, wann redete er denn endlich weiter, damit der Zorn über die Sehnsucht überhandnahm?

»Das kann ich dir sagen. Das Sakko war im Ausverkauf und ich wollte es schon die ganze Zeit haben.«

»Und die Blumen?«

»Sie ist noch immer meine Freundin, die ich ja wohl trösten kann mit ein paar Blumen.«

»Und wenn sie dich wieder will?«

»Dann sag ich nein.«

»Wieso?«

»Schwammerln wärmt man nicht auf. Die werden dann giftig. Und außerdem – sie braucht jetzt einen Typen, der zu ihr passt.«

»Oh, wie süß, so altruistisch.«

Schweigen. Blickeduell. Die Tür ging auf.

»Verzeihung, störe ich?«

Was musste sich Josef jetzt nur denken, so nah wie sich Phillips und ihr Gesicht gegenüber gewesen waren.

»Wenn ihr eine Besprechung habt, kann ich ja später noch einmal – oder ich rufe an.«

Josef war schon beinahe wieder am Gang. Phillip hatte sich aber schon abgestoßen und packte Josef am Arm. Er zog ihn zurück ins Zimmer.

»Aber nein, wo denken Sie hin, Meister! Sie sind der Mensch, auf den wir am sehnsüchtigsten gewartet haben.«

Josef bedachte Phillips Hand auf seinem Arm mit eisigem Blick. Der ließ mit großer Geste los und suchte mit übertriebener Sorgfalt einen Platz im Büro, an dem die Rosen nicht mehr die ganze Stimmung beherrschten. Maria war ihm sehr, sehr dankbar dafür.

»Josef, fein, ja, also, weißt schon was?«

»Weiß, männlich, älterer Jahrgang. Wahrscheinlich Tod durch Erstechen. Genaueres folgt noch. Und das untere Gebiss ist zur Gänze ein Zahnersatz.«

»Bingo. Damit kann man ja schon mal arbeiten. Der Hartleben wird ja wissen, was sein Vater im Mund gehabt hat.«

Fragender Blick von Josef zu Maria.

»Was Phillip meint, ist, dass wir da einen Vermissten haben. Weiß, männlich, älter.«

»Eine Vergleichsprobe …«

»Werden wir dir besorgen.«

»Aber ich würd sagen, die Zahnderln sind schon einmal ein guter Anfang.«

»Kollege Roth, Sie sollten Ihre Ungeduld etwas zügeln. Einen Zahnersatz haben viele Menschen. Das ist auch bei unseren üblichen Kunden nicht selten, Sie wissen, Prügeleien und so. Und ich denke nicht, dass man die Familie des Vermissten mit unsicheren Vermutungen quälen sollte.«

»Wir passen schon auf, Josef, keine Sorge.«

Wie der Oberlehrer, der seine Klasse wider besseren Wissens für fünf Minuten alleine lassen muss, stakste Josef aus dem Büro.

»Er ist und bleibt ein verklemmter Hirnwichser. – Okay, okay, ich weiß, du weißt da was, was ich nicht weiß. Aber wenn du schon so intim mit ihm bist, kannst du ihm nicht ein bissel das Verzopfte abräumen?«

»Na ja, rein prinzipiell hat er ja Recht, wir sollten noch warten, bis wir uns ganz sicher sind, sonst schickt uns dieser Hartleben vielleicht noch einen Anwalt an den Hals oder …«

Das Telefon. Phillip nahm ab.

»Roth? – Hallo, Goldlöckchen! Was gibt’s?«

Goldlöckchen? Sonja von der Pressestelle? Phillip kniff leidend das Gesicht zusammen.

»Na fein, und wann? – Schon? Fuck. Und was sagt der Gottl – na fein. – Sag ich ihr, ja. – Ja, mach ich. Und das nächste Mal flüsterst du mir wieder was Netteres ins Ohr, ja?« – Gurgelndes Lachen. – »Na, das war ja schon einmal was. – Ja, Bussi hinters Ohrli.«

Musste er immer und überall mit wirklich jeder Frau flirten? Wahrscheinlich waren ihre Fantasien über Klara reines Hirngespinst. Phillip schenkte Maria einen großen Blick. Sie fühlte Kälte in ihre Hände steigen.

»Die Meute hat’s spitzgekriegt?«

»Heute 16 Uhr. Und bis dahin will der Gottl was auf dem Tisch haben. Sagt die Sonja.«

»Die zerreißen uns in der Luft.«

Schweigen. Plötzlich durchwühlte Phillip sein Sackerl auf ein Neues. Es kamen zwei Plastikkartons hervor. Einen davon platzierte er vor Maria auf dem Schreibtisch.

»Mit einer Extraportion Ingwer für Madame.«

»Sushi als Henkersmahlzeit. Na, net schlecht. Aber wenn ich die Sojasauce über dein Sakko schütt, zahl ich die Putzerei nicht.«

»Essen wir jetzt im Clinch wie die Sumoringer? Nette Idee.«

»Nix da. Der Hartleben steht nicht auf der Liste von denen, die ich zu meinem Geburtstag einladen würde. Der vertragt schon was. – Und außerdem ist es Notwehr. Die Pitbulls sind von der Leine.«

»Nein, iss, für den reicht auch ein Telefonat.«

Die Umgebung des Hauses versprach Lebensqualität, denn auf der anderen Straßenseite befand sich die Parkanlage vom Schloss Belvedere. Direkt vor der Haustür die Straßenbahnstation. Das Zinshaus selber war allerdings in einem eher bemitleidenswerten Zustand. Der Putz bröckelte ab, und beim Sims im zweiten Stock war sich Maria nicht sicher, ob er nicht bald einen Passanten erschlagen würde. Ein weiteres Zeichen für die Missachtung, die dem Haus wohl seit langer Zeit entgegengebracht wurde, war das Fehlen einer Gegensprechanlage. Es musste schon sehr lange nicht mehr renoviert worden sein. Und so war die Haustür auch nicht verschlossen. Phillip wuchtete sie auf.

»Weißt du, der Sohn ist wirklich ein Früchterl, wenn du mich fragst. Ich mein, bestätigt einfach, dass der Hartleben falsche Zähne gehabt hat, und kriegt nicht einmal einen Panikanfall.«

»Na, hoffen wir, dass die Mutter wenigstens so weit ansprechbar ist, dass sie uns irgendwas von dem alten Hartleben geben kann. Andererseits – eine Bürste wird ja leicht zu finden sein.«

»Wenn sie nicht überordentlich ist und immer alle Haare rausfitzelt. Die Irren sind ja manchmal solche Pedanten.«

»Und außerdem haben wir dann ihre auch, wenn wir kein Glück haben und sie sich so gehasst haben, dass jeder seine eigene Bürste hat.«

»Wurscht, dann reißen wir ihr einfach auch eines aus.«

Phillip blieb schnaufend stehen. Auch Maria spürte die drei Stockwerke. Ihr Herz raste. Das Haus gehörte wirklich schleunigst renoviert. Kein Aufzug, wo gab es denn so was noch?! – In ihrem eigenen Haus. Aber dort wohnte Maria im ersten Stock. Fünfzehn Stufen. Kein Problem. Letzte Überwindung, der vierte Stock. Fünf Türen, jede ein Kandidat für eine liebevolle Streichaktion. Keuchend klingelte Phillip bei Nummer achtundzwanzig. Maria holte unauffällig tief Luft. Lässigkeit war angesagt.

»Na, bissel Gelände tät dir auch nicht schaden.«

»Genau deswegen bin ich bei der Kripo. Nie wieder Gelände.«

»Dann hast du ein falsches Jobprofil bekommen. Nicht nur Jodie Foster turnt über Monstren von Leitern.«

»Mist. Den Märchenerzähler jage ich selber drüber.«

Liebevolles Grinsen. Die Scheibe war seit dem Büro tatsächlich ein wenig heruntergefahren. Alles nur Erstreaktion. Die Sache mit Klara, die würde sich in nichts auflösen. Und dann – schlurfende Schritte. Das Wischen vom Spion. Eine hohe, piepsende Stimme.

»Ja?«

»Maria Kouba und Phillip Roth. Wir sind von der Polizei. Ihr Sohn …«

»Wer sind Sie?«

Phillip zog die Augenbraue hoch. Ja, er hatte Recht. Jetzt begann der Wahnsinn.

»Wir sind von der Polizei. Jan …«

»Jan hat nichts angestellt. Er ist ein braver Bub.«

»Nein, er ist ein braver Bub« – Phillip gluckste auf, Maria versuchte, die Konzentration nicht zu verlieren – »aber Jan hat Ihnen doch gesagt, dass wir kommen?«

»Jan hat mir gesagt …?«

»Dass die Polizei kommt und etwas sucht. Und dass alles in Ordnung ist. – Wir sind Freunde von Jan.«

Waaaah, wie furchtbar. Warum hatten die beiden auch keine Zeit gehabt, mit ihnen zu ihrer verwirrten Mutter zu kommen. Arbeit. Okay. Ja, aber die beiden waren immerhin ihre eigenen Chefs. Wäre da nicht ein Urlaubstag drin gewesen? Nein, wahrscheinlich nicht. Die meisten Selbständigen waren im Prinzip noch unfreiere Sklaven als Angestellte. Die Doktrin der Wirtschaft, dass hundert Prozent einfach nicht genug waren, war unmerklich zur allgemeinen Lebenseinstellung geworden. Der Krug geht so lange zum Brunnen, bis er bricht. Friss, Vogel, oder stirb. Gewinn oder geh mir aus den Augen. Jeder ist ersetzbar. – Rasseln von etlichen Ketten. Na endlich. Hatten wohl die ›Freunde von Jan‹ gewirkt. Ein Spalt, dann war die Tür komplett offen. So konnte sie wohl Einbrecher nicht wirklich abhalten. Eine Frau mit alterslosem Gesicht, weichen Falten und aschblonden, kurz geschnittenen Haaren wurde sichtbar. Sie richtete sich zur vollen Größe auf.

»Das ist natürlich etwas – Jan! Kind!«

Was war das, bitte? Hartleben und Phillip sahen einander doch gar nicht ähnlich, bis auf die dunklen Augen vielleicht.

»Gut siehst du aus, hast du endlich ein wenig angesetzt, ha? Aber dann musst du jetzt öfters kommen, sonst kenne ich dich ja gar nicht wieder. Du musst öfter kommen. Du siehst ja ganz verändert aus. Und Sie sind – oh, mein Schatz, entschuldige, du hast es mir zwar gesagt, aber jetzt habe ich doch ihren Namen vergessen.« – Kleinmädchenlächeln. – »Aber jetzt lernen wir ja einander persönlich kennen.«

Hand strecken. Was sagen. Was nur?

»Ja, ähm, Ellen – Ellen – Ellen Mittelsmann. Freut mich, Frau Hartleben.«

»Mich auch, Kindchen, mich auch. – Kommt doch rein, Kinder.«

Gudrun Hartleben machte mit einer großzügigen Geste Platz. Eilig schloss sie hinter ihnen die Tür. Wieder das Rasseln von den Ketten. Doch das bekam Maria kaum mit, wie auch das Gebrabbel der Frau, irgendetwas in der Art von »Ich konnte gar nicht zusammenräumen, das nächste Mal müsst ihr euch anmelden« und »Nicht hinsehen, meine Lieben, nicht hinsehen«. Denn die Wohnung nahm sie voll in Anspruch. Dunkel, alte Seidentapeten, voller Ramsch. Zeitungsstapel, Nippesfiguren, Puppen, ausgestopfte Tiere, Bücher. Trotz ihrer Verwirrung schien Gudrun Hartleben erstaunlich klar, sie bugsierte sie in die große Wohnküche. Erstaunlich auch der Gang der Frau. So weich in den Hüften. Anscheinend hatte Phillip die Frage nach einem Kaffee positiv beantwortet, denn Gudrun Hartleben warf eine Espressomaschine an, die ebenso erstaunlich modern für diese Wohnung war. Doch sie stellte keine Tassen darunter, wenigstens drückte sie auch nicht auf den Schalter, der den Kaffee herunterließ. Sie setzte sich einfach. Maria sah sich panisch nach einem Aschenbecher um, ohne Nikotin würde sie das alles nicht überstehen. Sie entdeckte eine Packung Camel. Worauf sie ihre Zigaretten herausholte.

»Darf ich?«

Gudrun lächelte maliziös, ließ den Blick neckisch zwischen Maria und Phillip schweifen und keine Reaktion auf Marias Frage erkennen.

»Ich muss sagen, ihr überfallt mich aber ein bisschen mit eurem Heiratswunsch. So schnell, wir haben damals noch wohl überlegt und uns Zeit gelassen. Aber, nun ja, Jan ist mein Goldschatz, und Sie scheinen mir ein nettes Mädchen zu sein. Ihr werdet schon das Richtige tun. – Und er ist immerhin in dem Alter« – plötzlich ernster Blick – »in dem er ernsthaft an die Gründung einer Familie denken sollte. Und Sie, mein liebes Fräulein, scheinen mir die Richtige zu sein, wenn ich das so sagen darf.«

»Danke.«

Maria zündete sich die Zigarette an. Wie, verdammt noch mal, wie sollten sie aus dieser Wahnsinnigen irgendetwas herausbringen? Wie sollten sie das Badezimmer stürmen, ohne dass es sogleich gegen die Etikette eines frisch verliebten Pärchens verstoßen würde? Die Frau würde wahrscheinlich erbärmlich zu schreien beginnen, wenn sie irgendetwas taten, was nicht in ihre Fantasiewelt passte. Und dann kämen die Nachbarn, die Kollegen – blieb nur zu hoffen, dass sie etwaige Spuren von Gottlieb Hartleben geschwind genug fanden. Maria staubte in den am Tisch befindlichen Aschenbecher ab. Ein Schrei.

»Niiiicht!!!!!! Das ist doch Harry!!!!!«

Maria sah die Frau an, den Aschenbecher, Phillip, die Frau. Die hatte sich inzwischen den Aschenbecher geschnappt und ihn eifrig zu putzen begonnen.

»Sie hat es nicht gewusst, Harry, sie hat es nicht gewusst. Komm, nicht weinen, sie hat nur einmal gestippt. Komm, nicht weinen. – Wie konnten Sie nur?! Harry will das nicht. Er hat eine kleine Sünde begangen, ja, das schon, aber muss er deshalb als Aschenbecher so viel leiden? – Tun Sie das ja nie wieder! – Wer sind Sie überhaupt?«

Na fein, schrie es aus Phillips Mimik. Zurück zum Start. Böses Funkeln. Dann legte Phillip die Hand auf Gudruns Arm.

»Mama« – keine Reaktion – »Mamsch« – keine Reaktion – »Mutti« – ein Blick von Gudrun – »Ellen hat das nicht absichtlich gemacht. Sie wusste doch nichts von Harry. Könnt ihr beide ihr noch einmal verzeihen? Sie wird es nie wieder tun.«

Gudrun Hartleben schlug die Augen nieder und sandte dann einen verletzten Blick zu Phillip, der langsam mütterliche Güte annahm. Erneut streichelte sie Harry – den Aschenbecher.

»Na, was meinst du? Können wir ihr das verzeihen? – Ich denke schon, Jan mag sie. Also mögen wir sie auch.«

Shit, jetzt war die Asche auf den Fußboden gefallen, was würde jetzt – doch keine Reaktion. Der Fußboden war also offensichtlich nur ein Fußboden. Puuuhhhh. Phillip erhob sich.

»Du, Mutti, ich möchte mir einmal kurz die Hände waschen, ist das okay?«

»Wenn du mir versprichst, dass du nie wieder diesen englischen Ausdruck gebrauchst, mein Kind, dann darfst du. Du weißt, wie ich das nicht mag.«

»Entschuldige, Mutti, kommt nicht wieder vor.«

Kurzer Blickwechsel. Maria verstand ihren Auftrag – und litt zugleich darunter. Die alte Schachtel gehörte in die Psychiatrie. Was sollte das alles? Ab mit ihr, und freie Bahn, um die Wohnung zu durchsuchen. – Oh, da kamen schon wieder Marias Gutmenschstimmen. »Sieh doch, sie kann noch alleine. Was soll sie in dieser Anstalt machen?« Maria konnte ihnen nur standhalten, indem sie an das ersparte Geld für die Allgemeinheit dachte. Jetzt war die Frau ein verrückter Vogel, der brav seine Steuern zahlte, sonst wäre sie eine Last für den Staatssäckel. – »Und?« schrien die Stimmen. »Was ist, wenn du von einem Zecken gebissen wirst und blöde daherlaberst?« Ein weiteres Stück herabfallender Asche riss Maria aus ihren Gedanken. Der Auftrag. Konnte Phillip nicht schneller suchen?

»Ich – ich bin – ich bin ein bissel nervös. Ich weiß, ich sollte das nicht …«

»Aber Kindchen, warum sind Sie denn nervös? Ich sehe doch, dass Sie ein gutes Herz haben und meinen Jan glücklich machen werden. Habt ihr schon einen Termin für die Hochzeit?«

»Also, nein, nicht wirklich, wir …«

»Kindchen, nur eine ungefähre Absicht. Man muss das alles doch planen. Ihr Kinder von heutzutage, also wirklich, ihr glaubt, das geht so einfach eins-zwei-drei. Kirche, Standesamt, der Mittagstisch, das Abendmahl, die Musik, die Gäste, die Einladungen, das Kleid, die Proben – also wirklich, Kindchen, ihr solltet euch wirklich schon festlegen. Mai wäre gut. Was meinst du? – Ich denke doch, dass wir nun per du sind, sozusagen, eine Familie, nicht wahr? Ich bin Gudrun.«

Maria sah die entgegengestreckte Hand und die andere Hand, die ein leeres Glas hochhielt. Ein unterdrücktes Scheppern im Bad. Gudrun schien nichts bemerkt zu haben. Und Maria fühlte sich unendlich schuldig. Dass sie nicht diejenige war, die all das zur Erfüllung bringen würde. Diese Frau wünschte sich das so sehr. Hatte – wie hieß sie noch mal? – ja, Ellen, hatte die das nie durchgezogen? Wäre doch kein Problem gewesen. Egal unter welchen Voraussetzungen. Diese Frau war labil und in einer anderen Welt. Da konnte man ihr doch den Gefallen machen.

»Ellen. Ich freue mich – Gudrun – dass Jan so eine liebe Mutter hat. – Danke.«

Mein Gott, wie banal! Aber ihr fiel beim besten Willen nichts Besseres ein. Sie hatte noch nie so eine Situation gehabt. Nein, stimmte nicht. Doch bei Peter, ihrer ersten großen Liebe, war alles ganz anders gelaufen. Sie hatte die Mutter vor dem Sohn gekannt. Ursula war ihre Lehrerin gewesen. Und eine überzeugte Hippie-Dame und nach der Schule Marias Freundin. Sie hatte gesagt: »Wenn ich euch so anschaue, dann wollt ihr den Scheiß erledigen. Meinen Goodwill habt ihr, auch wenn ich die offizielle Geschichte nicht verstehe. Und für unnötig halte. Aber eine gute Party ist allemal was wert. – He, May« – so hatte Ursula Maria immer genannt – »ich habe da ein Ding, das müsste dir stehen.« – Ja, so war das abgelaufen. Und sie hatten sich dann auf den Dachboden zurückgezogen und all die alten Fummel probiert. Peter war allerdings konservativer als seine Mutter gewesen. Das Kleid hatte Maria noch immer. Gudrun nahm Marias Hände.

»Kindchen – ich möchte nicht, dass du mir schmeichelst. Ich möchte nur, dass wir uns verstehen. – Du bist jetzt meine Tochter, verstehst du? Und ich will Großmutter werden. – Überzeuge Jan, er ist so – so – so – wie soll ich sagen? Er ist so auf sich selbst konzentriert. – Aber du, ja du bist der Ausgleich. Ich habe mir immer eine Schwiegertochter wie dich gewünscht.«

Bitte – wohin war sie da geraten? Diese Frau lebte über sie, mit ihr, durch sie. Wo blieb nur Phillip? Hatte er die blöden Haare noch immer nicht gefunden? Maria spürte, wie ihre Hände in jenen von Gudrun zitterten. Die Situation war abstrus und zugleich so wahr und rein. – Nein, ihr gegenüber saß eine geistig verwirrte Frau. Sie selbst musste nur einfach den Überblick bewahren. So lange, wie Phillip für die Stöberaktion brauchte. Gudrun strich über Marias Hände und schaute zur Badezimmertür, hinter der ein gedämpftes Klacken zu vernehmen war.

»Jan, mein Kind, was machst du da drinnen so lange?«

»Gleich, Mutti, gleich.«

Maria spürte Schweiß in ihren Händen. Sie hasste solche Aktionen ohne Hausdurchsuchungsbefehl. Auch wenn der Sohn eingewilligt hatte. Gudrun verstärkte den Druck der Finger.

»Was ist mit dir? – Habe ich dich überfordert?«

»Nein, nein, ich will ja Kinder. Nur …«

»Jan, ja, ich weiß, aber gemeinsam schaffen wir es. Wir sind zwei Frauen, die er liebt.«

Sie hörte, wie die Badezimmertür geöffnet wurde. Ein bemüht neutraler Ausdruck in Phillips Gesicht, kaum merkliches Nicken in seinen Augen, Aufatmen. – Schuldbewusstsein, diese Frau verdiente Besseres.

»Na, habt ihr beiden euch gut verstanden? – Du, Mutti, wir müssen jetzt gehen. Sie« – er zögerte, Maria nickte ihm nun ihrerseits zu – »Ellen hat noch einen Termin. Ich versprech dir, das nächste Mal bleiben wir länger. – Geht es dir gut? Hast du alles, was du brauchst?«

»Warum fragst du so komisch?«

»Nur so – ich hab dich doch lieb.«

Messerstich, nein, zerfetzende Messerwunde in Marias Brustbereich. Was spielten sie beide da für eine Komödie? Nur wegen der Ermittlungen. – Egal, die Frau war verwirrt. Und sie hatten einen Mord zu lösen. Brand im Wienerwald.

»Gudrun, ich danke dir. Und ich freue mich auf das nächste Mal. – Wir werden den Termin fixieren, versprochen, damit wir alles ausmachen können. Versprochen.«

»Du bist ein gutes Kind, Ellen. – Jan, sie ist ein gutes Kind. Das hast du gut gemacht.«

Phillip nickte gehorsam und zog sie in Richtung Ausgang. Er zumindest war von dem Gesäusel noch nicht eingelullt. Maria folgte ihm traumtänzerisch. Nichts wie weg von diesem blöden Schuldbewusstsein! Küsschen, belanglose Worte, Quietschen der Tür, frische Luft.

»Ich fühl mich wie eine miese kleine Ratte. Das Schmierentheater, das war nicht okay.«

Phillip bedachte Maria mit aufforderndem Grinsen.

»Geh zurück. In ihr Badezimmer. Da kannst du dir dein schlechtes Gewissen abarbeiten.«

»Wieso?«

»Da liegt eine neunschwänzige Peitsche. Die ist nicht nur verrückt, die ist auch masochistisch.«

Maria grinste zurück. Synchron schüttelten sie sich ab.

Phillip hatte die Haare, die er schlussendlich in einem Rasierapparat gefunden hatte, sogleich zu Josef in die Gerichtsmedizin gebracht. Gleich war es sechzehn Uhr. Maria tippte wie besessen. War es nicht völlig unsinnig angesichts des Druckes, den die Presse ausüben würde? Enter. Der Bericht – schwach, weil er das Unsinnige mit Gudrun aussparte, sie wollte nicht, dass irgendjemand anders diese Frau quälte, und sonst war nicht viel da, bis hin zum Leintuch, das natürlich ein 08/15-Produkt war – flutschte über die unsichtbaren Kanäle zu Gottl. Also: Leiche im Wald, dilettantisch verbrannt, Spur in Richtung eines Vermissten, aber noch keine Beweise, hängt uns, wenn ihr wollt. Und als sie hinter der Tür der Pressekonferenz lauschte, stellte sie fest, dass Gottl die Botschaft genauso rüberbrachte. Kein Abstauben auf ihren Schultern. Kein Andeuten der Unzuverlässigkeit seiner Mitarbeiter. Nein, Marias Bericht nahezu eins zu eins, nur in Gottls persönliche Worte umgewandelt. Was für ein Ereignis! So viel Positives war zum Argwöhnen. Gottls Sekretärin stand neben ihr. Die Gunst der Stunde. Maria grinste sie betont groß an. Eva-Maria Eisenstein wollte das Grinsen zuerst ignorieren, aber sie war zu gut erzogen, um die Kontaktaufnahme einer Kollegin zu übergehen. Sie lächelte zurück. Maria zog ihr Grinsen noch breiter auseinander und nickte dabei bestätigend. – Na, wann würde die Eisenstein endlich …

»Sie scheinen sehr zufrieden, Frau Kouba.«

»Ja, alles wunderbar. Er hat genau das Richtige gesagt.«

Die Eisenstein nickte nun ihrerseits und wandte sich ab. Verflixt, warum war sie bloß nicht eine jener begnadeten Tratschen, die man nur anzustechen brauchte?!

»Ja, und er ist auch so freundlich in letzter Zeit.«

Wieder dieses höfliche, aussagelose Nicken. Schwere Geburt. Dritter Versuch.

»Finden Sie ihn nicht auch irgendwie verändert?«

»Wenn Sie meinen, Frau Kouba.«

Eine Walnuss war ein Marshmellow im Vergleich zu dieser Eisenstein. Finale furioso.

»Anscheinend geht es ihm momentan sehr gut.«

Nun zog die Eisenstein eine Augenbraue hoch.

»Frau Kouba, ich muss sagen, Sie haben es im Vergleich zu anderen sehr geschickt angelegt. Aber selbst wenn ich ein noch unbekanntes Detail aus Herrn Mühles Privatleben wüsste – Sie nehmen doch nicht wirklich an, dass ich meine Loyalität breche.«

Damit wandte sie sich ihrem Chef zu, der eben aus der Pressekonferenz kam und Maria väterlich zunickte. Niederlage auf der vollen Länge. Aber: Besiegt ist nur, wer sich geschlagen gibt – wie schon die Russen sagten. Irgendwann würde sie schon noch hinter das Geheimnis von Gottls wunderbarer Wandlung vom Saulus zum Paulus kommen.

Auch auf der Mauerbachstraße standen Autos von Schaulustigen. Wenn der Regen nicht bald kam, würden sie ihre Logenplätze aufgeben müssen, denn das Feuer hatte mühelos den ausgetrockneten Weidlingbach überschritten und kämpfte sich nun durch den Schottenwald in Richtung Westen. Hubschrauber des Bundesheeres kreisten. Das Orange der Abendsonne mischte sich übergangslos mit jenem des Brandes. Vorsichtig manövrierte Phillip den Wagen, denn die Menschen hatten anderes zu tun, als auf den Verkehr zu achten.

»Dieser Laimgruber, der mit dem Waller den Platz abgesichert hat, der hat es unseren Freunden von der Presse gesteckt.«

»Und der hat uns jetzt auch angerufen?«

»Ja, seine Frau hat ihm gesagt, dass wir mit der Truppe reden wollen.«

Kurze Notbremsung, weil ein Bub und ein Mädchen genau in einer Kurve Hubschrauber spielten. Maria scheuchte sie mit wackelnden Armen auf die angrenzende Wiese.

»Hat anscheinend ein großes Mitteilungsbedürfnis.«

»Mehr einen Wichtigtuer-Drang, wenn du mich fragst.«

Sie passierten das Ortsschild, die einzige Kennung, dass sie die Bundeshauptstadt verlassen hatten, denn die enge Aneinanderreihung von Villen, verfallenen Betrieben und bemühten Einfamilienhäusern kannte keinen Übergang von Wien nach Mauerbach. Auf der lang gezogenen Ortsstraße herrschte ungewöhnliche Betriebsamkeit. Überall standen Leute, die wild miteinander diskutierten. Wahrscheinlich dämmerte den Einwohnern von Mauerbach, dass die Katastrophe theoretisch auch sie erreichen könnte. Dazwischen Feuerwehrmänner, die gestikulierend berichteten. Maria besah sich die Adresse. Eine kleine Gasse. Und jetzt teilte sich die Hauptstraße auch noch in zwei gleichberechtigte Arme. Das war sinnlos, das konnte irgendwo sein. Bei einer Gruppe Frauen bedeutete sie Phillip stehen zu bleiben.

»’tschuldigung! – ’tschuldigung! – Hallo!«

Na endlich. Eine Frau löste sich aus der Gruppe und kam zum Auto.

»’tschuldigung. Wissen Sie vielleicht, wo wir Herrn Jiří Laimgruber finden?«

»Was wollen S’ denn von meinem Mann? Sind S’ auch von der Presse?«

»Nein, von der Polizei.«

»Ah, Sie sind das. Schad. Wissen S’, keiner hat auch nur ein Foto von mir g’macht. Und dabei bin ja ich die Hauptleidtragende, wie man so schön sagt, nicht wahr? Also, was ich für eine Angst ausg’standen hab. Wie der Jiří weg ist, hab ich mir zuerst gedacht, ist wieder irgendein Stall oder eine Schupfn oder so. Die Leute sind ja so unterbelichtet, wenn Sie mich fragen, die lassen ja immer das Licht brennen, überall, und dann brennt alles. Unterbelichtet ist das, jawohl. Ja, und das hab ich halt geglaubt, weil, warum rufen die Wiener zuerst uns, haben die in Grinzing keine eigenen Leut? Aber dann hat er mich angepiepst, der Jiří, und dann hab ich eine Angst ausgestanden, sag ich Ihnen, eine Angst. Ich mein, so ein Brand ist schon was anderes, nicht wahr?«

»Das tut mir Leid, Frau Laimgruber. Aber wir Frauen sind halt immer die still Leidenden.«

»Ja, Sie sagen es. Aber der Jiří ist halt Feuerwehrmann mit Leib und Seele. Soll eine Frau ihrem Mann so was verbieten?«

»Nein, natürlich nicht. Sie sind eine Heldin, wirklich wahr. Eine Heldin.«

Maria hatte die letzten zwei Worte so laut gesprochen, dass es auch die anderen Frauen hören konnten. Mussten. Was Frau Laimgruber offensichtlich befriedigte.

»Der Jiří sitzt im Wirtshaus. Beim Ungler. Gleich da vorn. Er ist halt noch ein bissel aufgeregt.«

»Danke, Frau Laimgruber. – Ich bewundere Sie.«

Phillip trat aufs Gaspedal, die Reifen quietschten, er brach in schallendes Gelächter aus. Es war ansteckend, aber Maria hielt trotzig an ihrer erhabenen Maske fest.

»He, das tu ich wirklich. Dem Laimgruber hätte weiß ich was passieren können.«

Phillip zog Luft durch die Nase, gluckste und prustete von neuem los. Auf dem großen Parkplatz des Wirtshauses war nur mehr ein Platz auf der Böschung frei. Unter gegenseitigem Knuffen betraten sie das Zentrum des Dorfes. Im Lokal das gleiche Bild wie auf der Straße. Gestikulierende und diskutierende Menschen an der Bar und an den Tischen. Ein Mittelpunkt ließ sich ausmachen. Ein schmaler, aber drahtiger Mann Ende fünfzig. Die Runde an dem als solchem gekennzeichneten Stammtisch, voll beladen mit leeren Bierkrügen, lauschte ihm gebannt, verfolgte sogar mit Argusaugen die Bewegungen seines Kehlkopfes, wenn der Mann sein großes Bierglas wieder ein Stückchen mehr leerte. Anscheinend redete sich Jiří Laimgruber die Anspannung von der Seele.

»Herr Laimgruber? Kouba und Roth von der – Polizei.«

Schlagartig erscholl Geschnatter, das sich auf Maria und Phillip konzentrierte. Jeder wollte wissen, wer der Mörder war. Rufe nach einem starken Baum, der ihn halten würde, wurden laut. Und während sich die Männer in Mutmaßungen ergingen, die Versuche von Maria und Phillip, sich Gehör zu verschaffen, ignorierend, orderte Laimgruber zwei große Bier, die der Wirt auch sogleich Maria und Phillip in die Hand drückte. Maria sah die geifernden Männer, sah Phillip einen Schluck nehmen und sich genervt setzen – und quetschte sich in die Runde. Die Männer rückten irritiert zur Seite und unterbrachen sich, denn Maria setzte das Glas an und hörte erst zu trinken auf, als das große Halbliterglas leer war. Plötzliche Stille. Sie knallte das Glas auf den Tisch.

»Und warum will eigentlich keiner von euch wissen, wer der Tote war?«

Ein junger Feuerwehrmann, das Bambino der Runde, kaum älter als André Waller, erholte sich als Erster von seinem Erstaunen.

»Na, weil mas eh wissen.«

Nein, so schnell konnte der Alkohol das Gehör nicht vernebeln. Maria fixierte den Burschen – der von den anderen fixiert wurde. Laimgruber hielt den Kopf gesenkt.

»Jiří?«

»Na, der Bulldozer-Gottl war’s halt. Der Hartleben.«

Maria fixierte den Schnaps vor ihr auf dem Tisch. Bereits der dritte. Es bestätigte sich wieder einmal, dass Sushi keine wirkliche Unterlage für ein Besäufnis war. Das stellte sie fest, weil sie schon wieder kichern musste, als sie daran dachte, dass die Mauerbacher für den Hartleben denselben Spitznamen hatten wie das Kommissariat für den Chef. Gottl everywhere. Sie schaute auf und fing Phillips Blick auf. Undefiniert. Irgendwas zwischen Tadel und Bewunderung. Er hatte sich die ganze Zeit zurückgehalten. Hatte kaum gesprochen. Hatte ihr völlig ungestört die Rolle des Hahns im Korb gelassen. Der Henne natürlich. Wieder Kichern. Der Wirt platzierte ein riesengroßes Schnitzel vor Maria. Herzhaft schnitt sie es an. Fantastisch. Bier, Schnaps und ein in Schmalz herausgebackenes Schnitzel. Oliver hätte seine Freude an ihr. So was von ungesund. Und so was von gut!

»Also, Jiří, fassen wir zusammen. Zwei Uhr achtzehn hat es gepiepst bei euch, weil euer Kommandant, der Pepi Stollhofer, einen Anruf gekriegt hat und …«

»Da is er ja, der Pepi! He, Pepi! Komm her da zu uns. Pepi! Darf ich dir vorstellen, das ist die Maria, vom Morddezernat.«

Gewichtig deutete Jiří auf Maria. Pepi Stollhofer übernahm den ehrfurchtsvollen Ton, indem er sich verbeugte, als er Maria die Hand reichte.

»Kouba, servas, und das ist mein Kollege, der Phillip. Roth.«

Kurzes Nicken. Und schon rückten alle, um dem Pepi den Platz Maria gegenüber frei zu machen. Maria fühlte ihre heißen Backen. So machte die Angelegenheit Spaß.

»Also, Stollhofer, Pepi« – charmantes Lächeln, das auch sogleich erwidert wurde – »super, dass d’ da bist. Du hast also den Anruf gekriegt. Was war das für ein Anruf?«

»A komischer, sag ich dir, a komischer. Irgend so ein Typ. Ich hab zuerst geglaubt, a Irrer. Weu – wer ruaft schon an und sagt, dass er grad a Leich verbrennt? I hab zerst glaubt, dass ana von unsere Buam – Madln – jetzt san ja a schon Mädchen bei der Feuerwehr, waßt eh, also, dass ana von denen an bleden Schmäh – aber warum, hab i mir dann glei denkt. Wenn’s bled werdn, dann zündelns, oba ohne Anruf, und wir rücken aus, und sie gfrein si, weils bei an schenen Feuer dabei san. Aber a Leich?«

Der Pepi nahm einen tiefen Schluck vom frischen, schaumgekrönten Bier, das ihm der Wirt hinstellte. Maria tat es ihm nach und sah aus den Augenwinkeln, dass auch Phillip wieder nippte. Er war noch nicht einmal bei der Hälfte seines ersten Krügerls. Seltsam. So ein Kostverächter war er doch sonst nicht. Maria konnte sich noch gut an ihre Auseinandersetzung bei ihrem ersten gemeinsamen Fall im Sommer erinnern, als Phillip sich den Wodka aus der Hausbar des verrückten Professors ausgeborgt hatte. Damals war sie es gewesen, die versucht hatte, den Alkohol aus dem Dienst zu verbannen. Jetzt war es Phillips Mimik, die Kritik ausdrückte. Egal. Sie hatte Erfolg. Das zählte. Beinahe zeitgleich mit Pepi stellte sie das Glas ab.

»Der hat echt gesagt, dass er jetzt eine Leiche verbrennt?«

»Wenn ich’s dir sag!«

Phillip legte seinen Notizblock auf den Tisch. Eine so ungewohnte Präsenz seiner Person, dass ihn alle anschauten.

»Und, Herr Stollhofer, was hat dieser Mann genau gesagt?«

Pepi fixierte den Block und rückte sich wichtigtuerisch zurecht.

»Also, Herr Kommissar, der hat g’sagt« – kurz wurde Pepis Blick gläsern, gut meinende Personen würden es sinnierend nennen – »›Hallo. Hallo. Ich möchte einen Brand melden. Auf der Himmelwiese.‹ Hab i g’sagt: ›Des geht uns nix an. Des san die Wiener.‹ Hat er g’sagt: ›Ihr seid’s schneller da.‹ Erstens is des a Bledsinn, weu di Burschen von Grinzing, di dablos ma nie, und zweitens is mir komisch vurkumma, sei ruhige Stimm. Hab i g’sogt: ›Geh, du bist a Schmähtandler. Verarsch wen andern.‹ Hat er g’sagt: ›Glaub ma, die Leich brennt schen.‹ Hab i g’sagt: ›Welche Leich?‹ Sagt er: ›Hauptstraße zweihundertzwölf. Das ist eine Warnung für euch alle.‹ Und aus war’s. Und da is ma a bissel komisch wurdn. I hab den Gottl angruafn – weu der is ja auf der Nummer, net wahr? – Ja, aber da war nur des Bandl. Und dann hab i di Gerti angruafn. Und di war hysterisch, weil der Gottl sie net angruafa hat, wias ausmacht war, weil er war gestern eigentlich in Wien, bei der Gundi, seiner Frau, die is ja a bissel huschi im Kopf. Wissts ihr des überhaupt?«

Maria nickte. Wieder ein gemeinsamer Schluck Bier.

»Ja, und wia die Gerti so hysterisch war, hab i mir dacht, die stimmt, die G’schicht. Und dann hab i den Alarm gmocht.«

Phillip sah Maria an. Sie sollte offensichtlich eine Frage stellen. Er tat es statt ihrer.

»Warum haben Sie nicht gleich die Wiener verständigt?«

»Na, san S’ so guat? Und wos war gwesen, wenn des trotzdem a Schmäh gwesen wa, ha? Die Blamage, die hob i meinen Burschen net antun können.«

Maria bereute das Bier auf Ex, und sie bereute die drei Schnäpse. Und das zweite Bier. Es hatte schon seinen Sinn, bei Ermittlungen nüchtern zu bleiben. Tunlichst vermied sie Phillips Blick. Pepi Stollhofer stützte sich wieder auf den Tisch auf.

»Ja, und wia ma dann di Leich g’sehen habn, Mirli« – Maria hasste diese Koseform ihres Namens – »da hamma g’wusst, dass der Anruf echt war, weil di Physiognomie vom Gottl, die hat net a jeder. Auch net als Verbrennter.« – Und zu Phillip: »Und dann hamma die Wiener gruafn. Oba di warn eh scho unterwegs. Wengan Feia, des hat sie dann scho orndlich aufbaut g’habt.«

Phillip blätterte mit großer Geste die Seite in seinem Notizblock um, worauf er auch sofort die Aufmerksamkeit bekam.

»Herr Stollhofer, verstehe ich Sie richtig, Sie haben mit dem Mörder telefoniert?«

Schlagartiges Schweigen. Stollhofer setzte zu trinken an, stellte das Bierglas jedoch wieder ab.

»Ja, so kann man des sagen« – gekünsteltes Lachen – »so hab i des no gar net g’sehen. – Der Falott, der schiache.«

»Haben Sie seine Stimme erkannt?«

»Warum sollt i – Se manan, des war ana von uns? Also des is a Bledsinn. A so a Bledsinn. So a Bledsinn, a bleder. Na, des war scho a anderer.«

»Wer, Herr Stollhofer?«

»Des – ja, des waß i net.«

Phillip hob nur die Augenbraue. Das Schweigen wurde noch schwerer. Der eine oder andere unsichere Blick kreiste durch die Wirtshausstube. Maria hätte sich ohrfeigen können. So eine brisante Entwicklung und sie war besoffen! Sie musste wenigstens so tun, als hätte sie das alles locker vertragen.

»Also, meine Herren, es schaut zumindest danach aus. Der Anrufer hat die Adresse gesagt. Wobei – das heißt natürlich noch gar nix, gar nix heißt das noch, weil die Adresse …«

»Die Adresse steht im Telefonbuch, und jeder Geschäftspartner oder jeder andere Mensch, der mit Gottlieb Hartleben zu tun hatte, kann die Adresse wissen. Aber nachdem meist die Mörder im engeren Kreis des Opfers zu finden sind, ist es eher wahrscheinlich, dass es jemand von hier war. – Mit wem also hatte Hartleben einen Streit?«

Maria wusste nicht, ob sie wegen Phillips Unterbrechung dankbar oder sauer sein sollte. Sie war verdammt noch mal die Chefin! – Und derzeit nicht ernst zu nehmen. Oh, mein Gott, was war bloß in sie gefahren?! Und das gerade jetzt, wo sich Phillip in eine andere verliebte. Und sein Blick – sie hielt ihn nicht aus. Maria suchte die letzten Krümel vom Schnitzel auf ihrem Teller. Aus dem Augenwinkel bemerkte sie, dass auch die restliche Tischrunde Phillips fragendem Blick auswich. Da war eindeutig was im Busch. Da half nur eine Offensive. Maria nahm wieder demonstrativ ihr Bierglas und einen großen, langen Schluck.

»Also, meine Herren, was gibt’s so zum Derzählen über den Hartleben?«

Die Runde reagierte wie eine Komikertruppe aus dem Fernsehen. Übertriebene Unschuldslammblicke kombiniert mit »Ich weiß nicht, was sie meint«-Kopfschüttlern waren durchmischt mit empörten Grunzern, die nur einen Grundtenor hatten: Hartleben ist ein guter Christ, guter Geschäftsmann und guter Familienmensch. Beziehungsweise – war. Maria spürte Übelkeit. Ihr Gesichtsausdruck musste erbärmlich sein, denn jener von Phillip wurde eine Spur mitleidiger. Er spielte wieder demonstrativ mit dem Kugelschreiber, doch jetzt tat die Runde so, als gäbe es auf diesem Planeten nichts Interessanteres als die Stärke des Wasserdrucks von Löschschläuchen. Phillip schob sein Bierglas demonstrativ in die Mitte des Tisches, was ihm auch wirklich wieder die Aufmerksamkeit brachte.

»Wenn ich Sie richtig verstanden habe, wissen alle hier im Dorf …«

»Markt. Mauerbach ist ein Markt.«

Pepi Stollhofer rückte sich zurecht, sodass nun sein Körper volle Opposition zu Phillip ausdrückte. Phillip, zuerst ungeschützt in der Flanke, drehte sich ebenfalls selbstsicher auf.

»Markt. Klar. Wissen Sie, für uns Wiener macht das keinen Unterschied.«

Jetzt war nicht nur der Tisch still. Ausnahmslos alle Augen in der Wirtsstube durchbohrten Phillip. Jiří Laimgruber lachte auf.

»Na, eh net, Feriensiedlung bleibt Feriensiedlung. Und es is eh klar, dass wir vül besser san, sonst täten net so vül von eich zu uns ziagn.«

Ein allgemeines Prost erscholl. Phillip nickte gönnerhaft.

»Ja, es geht nichts über ein bissel Landluft. Und im Gegensatz zu Wien funktioniert da hier ja noch das Gemeinschaftsleben, right?«

Abwartendes Schweigen, unsicheres Nicken.

»Also, hier im Markt Mauerbach wissen alle, wer der Tote ist? – Und da wollt ihr mir ernsthaft verklickern, dass ihr keine Ahnung habt, wer der Mörder ist?! – Ich glaub eher, ihr wollt es uns nicht sagen. He, aber da geht’s um keinen Besoffenen hinterm Steuer. Da geht’s um einen Wahnsinnigen, der euren ganzen Wald abfackelt. – Was ist? Seid’s ihr Männer oder Weicheier?«

Pepi Stollhofer stand auf und nahm seine Jacke.

»He, Burscherl, pass auf, was d’ sagst. Wir wissen net, wer’s war. Und damit basta. – An schenen Abend wünsch i no allerseits. Gnä Frau.«

Er machte einen angedeuteten Diener in Richtung Maria. Auch Jiří Laimgruber sprang auf.

»Wart, Pepi, wart, i kumm a glei. Pfiart eich. Bis morgen. – Wiederschaun. Viel Glück wünsch ich euch.«

Allgemeines Gemurmel, auch der Rest des Tisches suchte seine Sachen zusammen. Maria registrierte, dass Pepi Stollhofer dem Wirt an der Theke etwas bedeutete, in der Art von »Alles zusammen, außer den beiden.« Als sich das Bambino an ihr vorbeidrückte, ergriff Maria seinen Arm.

»Wer ist Gerti? Hartlebens Wirtschafterin?«

Der junge Feuerwehrmann senkte seinen Kopf, Röte zog sich über sein Gesicht.

»Ja. – Ja. – Die Wirtschafterin.«

Die Fahrt zurück in die Stadt war an Kälte kaum zu überbieten. Zugleich konnte Maria keine Kraft aufbringen, Phillips Ablehnung etwas entgegenzusetzen, denn die Übelkeit hatte sich in den unwiderstehlichen Drang, sich zu übergeben verwandelt. Doch das durfte auf keinen Fall sein. Sie hatte gegenüber Phillip schon schlimm genug ihr Gesicht verloren, als sie zu stottern angefangen hatte. Sie musste nicht gänzlich ihr Renommee als hartgesottene, toughe Frau verspielen. Ihr Blick blieb auf Phillip hängen, der eine Verbindung mit Jan Hartleben zustande gebracht hatte.

»Und wer hat Sie – ah ja, Gerti. Können Sie mir sagen, wie …«

Er nickte Maria kurz zu, die seinen Notizblock von der Konsoled nahm.

»Gertraud Fröhlich. Und sie ist – alles klar, ja. Wie gesagt, Herr Hartleben, es schaut momentan alles danach aus, sicher sind wir aber erst, wenn wir die DNA verglichen haben. Bei verbr… – also bei diesem Zustand – also, vorher kann man sich einfach nicht hundertprozentig sicher sein. Wir melden uns morgen bei Ihnen, ja, also dann … ja, okay, Ihnen auch – und, Herr Hartleben? Es tut mir Leid.«

Das Handy quiekte nach Stromnachfuhr. Phillip reichte das Gerät an Maria, damit sie es an das Ladegerät anschloss. Kein leichtes Unterfangen, denn Phillip war gerade in den fünfzehnten Bezirk abgebogen – offensichtlich in der Hoffnung, auf Schleichwegen dem Frühabendverkehr ausweichen zu können. Viel zu schnell bog er von einem Gässchen ins nächste. Das Mauerbacher Schnitzel bahnte sich seinen Weg unaufhaltsam Richtung Rachen. Endlich machte es Klick und Piep. Maria lehnte sich zurück und ließ das Fenster herabgleiten. Gerade noch rechtzeitig. – Nein, kotzen durfte sie jetzt wirklich nicht. Das erste Bier auf Ex war ja noch okay gewesen. Das hätte sie auch spielend vertragen, wenn da nicht die Schnäpse gewesen wären. Aber die Männer hatten es nicht mitbekommen, da war sie sich sicher. Sie hatte sich instinktiv genauso benommen, dass sie akzeptiert wurde. Ein paar Gespräche noch und diese Wallache hätten ihr alles erzählt. Aber dann musste ja Phillip mit seiner vollidiotischen coolen Art …

»Das war Mist, was du da gebaut hast. ›Für uns Wiener macht das keinen Unterschied.‹ Warum hast du ihnen nicht gleich gesagt, dass sie dich am Arsch lecken sollen.«

»Weil sie das vielleicht getan hätten. Dieser Wichserverein. Die ficken Frauen doch nur wegen dem Alibi.«

»He, was ist?! Ich glaub, du fantasierst ein bissel.«

»Was, na, was? Feuerwehr. Jagdgesellschaft. Stammtisch. Gemeinderatssitzung. – Bauaufsicht. ÖKB. CV …«

»He, brems dich ein.«

Phillip tat es im wortwörtlichen Sinn. Hinter ihnen quietschte es. Ein Vespafahrer zeigte ihnen einen Vogel, als er vorbeifuhr.

»’tschuldige, dass ich dir zu nahe getreten bin, hab ganz vergessen, dass du als Gemeindebaupflanze das Ganze ja kennst.«

»Erstens haben wir eine Mietwohnung gehabt, und zweitens sind meine Eltern Sozialisten.«

»Und wo ist da der Unterschied? Ha? Rote Falken. Sozialistische Jugend. Gewerkschaft. – Alles Packel-Partien.«

Maria registrierte, dass die Übelkeit verschwunden war. Anscheinend hatte der Ärger die Peristaltik angeregt und das Schnitzel endlich vom Magen in die Gedärme weiterbefördert. Jetzt noch der ultimative Test. Phillip schnaubte ungeduldig, als sie sich die Zigarette anzündete. Ja, sie schmeckte. Na bitte, das Gröbste war überstanden. Der Rauch machte ihr Denken sofort klarer.

»Erstens, Herr Kollege, habe ich überhaupt keine Ahnung, was Rote Falken und Feuerwehr miteinander und außerdem mit dem Fall zu tun haben, sprich, was Sie für ein Problem mit diesen Männern haben, und zweitens, Herr Kollege, egal, wie Ihre persönliche Meinung zu Menschen außerhalb von Wien ist – behalten Sie sie für sich. Wir wollen lediglich einen Fall klären und nicht Ihre Traumata lösen.«

Phillips Blick blieb starr auf sie gerichtet.

»Erstens, Frau Kollegin, erkläre ich Ihnen den Zusammenhang, wenn Sie nämlich – zweitens – wieder nüchtern sind. Und in diesem Zustand bitte ich, in Zukunft Amtshandlungen durchzuführen.«

Scheiße. Er hatte es tatsächlich ausgesprochen. Jetzt musste sie Stellung beziehen. – Ja, aber mit einem Scherz. Es lag ein kindischer Streit in der überreizten Luft. Und den konnten sie jetzt wirklich nicht brauchen. Maria lehnte sich zurück und zog betont entspannt an ihrer Zigarette.

»Okay, rechnen wir zusammen. Ein Minuspunkt für Kollegen Roth wegen blöden Benehmens gegenüber Zeugen. Anderthalb Minuspunkte für Maria Kouba wegen Trunkenheit im Dienst. Durch die Chefposition kommt bei ihr aber wieder ein halber Minuspunkt weg – wegen mehr Druck und mehr Verantwortung und so. Irgendwas muss sie ja dafür bekommen, dass sie sich mit Elefanten im Porzellanladen herumschlagen muss. Somit steht’s eins zu eins. Ausgeglichen. Ich schlag vor, wir streichen das alles aus dem Protokoll und fangen wieder bei null an.«

Maria suchte in sich ein freundliches, neckisches Lächeln und wandte dann den Kopf lässig zu Phillip. Doch der nahm das Lächeln nicht auf. Was wollte er, verdammt noch mal? Diese miese Selbstgerechtigkeit. Das kannte sie gar nicht an ihm. Er war doch sonst auch nicht so absolut. Eine völlig neue Seite. Wenn auch unangenehm, so doch eine sehr interessante Seite – aber nicht für sie. Oh, mein Gott, Klara! Sicher war er deswegen so unzugänglich! Wollte er wirklich einen Streit? Nein, er konnte doch nicht ernsthaft erwarten, dass sie tatsächlich schuldbewusst ihre Hand unter seinen Fuß legte. He, nimm doch den Ball auf! Komm, ich bin’s, deine Chefin. Sie ist bloß deine Ex. Komm, spiel mit mir. Maria schickte an ihre rechte Augenbraue den Befehl, sich lässig zu heben. Phillip zuckte kurz mit den Augenlidern.

»Nicht nur Emanze, sondern auch Privilegienritterin. Verdammt, wo bin ich da bloß hingeraten?«

Na, Gott sei Dank, die ersten Lachfältchen um die Augen. Maria setzte sich wieder gerade hin.

»Und Befehlshaberin. Los, starten. Sie halten den ganzen Verkehr auf, Herr Kollege.«

»Zu Befehl, Chefin.«

Phillip reihte sich wieder ruhig in den Verkehr ein, bog in die Thaliastraße Richtung Innenstadt ein. Gut so, wenn er sie jetzt nicht nach Hause gebracht hätte, hätte Maria eine ernsthafte Krise bekommen. Bei einer Kreuzung fiel sein Blick auf die Standuhr. Kurz vor halb sieben.

»Verdammter Mist. Du, Maria« – hektischer Blick in den Rückspiegel – »da kommt gerade eine Straßenbahn. Macht es dir was aus, wenn du – ich bin schon spät dran. Wir sind – Ollis Freundin, ich meine Ex …«

»Klara.«

»Ja, Klara, also wir sind um sieben verabredet, und ich muss noch duschen, und wenn ich dich jetzt – ich meine, da staut es sich bis ganz runter zu dir, und dann …«

Maria packte die Handtasche. Sie wollte schon die Tür aufreißen, doch dann machte sie sich weich und drückte Phillip ein Bussi auf die Wange.

»Kein Problem, sind ja nur drei Stationen. Ich wünsch dir, dass es nicht zu anstrengend wird. Ciao!«

Ihm blieb der Mund offen. Gut so. Er würde sich noch ganz anders wundern. Ein Hund kläffte Maria an, als sie tränenblind auf den Gehsteig hechtete. Das war nicht ihr Tag. Das war eindeutig nicht ihr Tag. Daran musste sie schleunigst etwas ändern.

Maria wusste nicht, ob das die richtige Entscheidung gewesen war, um den Tag zu verbessern. Die nächste Niederlage bahnte sich an, denn er war schon zehn Minuten überfällig. Wenigstens hatte sie sich mit ihm im ›See Me‹, ihrem Stammbeisl, verabredet, da fiel es nicht so auf, wenn sie ewig alleine am Tisch saß. Das tat sie mittlerweile öfters. Sie hatte sich Elsas Rat zu Herzen genommen und wieder begonnen auszugehen. Ihre Freundin hatte ja so Recht. Mit Phillip durfte sie nicht – und konnte sie seit heute auch nicht mehr, wahrscheinlich konnte er gerade eben umso mehr, nur nicht denken – egal, sie durfte ohnehin nicht mit ihm, und jemand anders aus dem Dienst interessierte sie nicht. Also musste sie sich in die freie Wildbahn begeben. Wie sollte sie sonst ein neues Exemplar zum Ärgern kennen lernen? Sie war sich damals, als sie diesen Satz gegenüber Elsa formuliert hatte, ungeheuer witzig vorgekommen. Elsa hatte jedoch nur gemeint, warum sie überhaupt jemand zum Ärgern brauchte. Warum sie so masochistisch sei? Alleine wäre es doch viel besser. Ab und zu ein Liebhaber, viele liebe Freunde – da hatte Elsa mehr von sich als von Maria gesprochen, ihre Runde war überschaubar – und eine Arbeit, die okay war. Was wollte sie mehr? – Ja, was wollte sie mehr? – Wieder einmal jemanden, der sie auslachte, wenn sie, wie gestern, bei der Pressekonferenz am Schluss von ›Notting Hill‹, heulte. Der sich nicht mit Julia Roberts identifizierte, sondern sie flachlegen wollte. Maria wollte wieder jemanden, der nach mühsamer, dreijähriger Umerziehungsarbeit mit Genuss ihre Füße massierte – und dann vielleicht mehr. Sie wollte jemanden, der mit ihr beim Essen gemeinsam schwieg, der sie beim Aufwachen am Morgen mit sexuellen Bedürfnissen nervte, der immer die Krümel auf dem Tisch liegen ließ, der so verschwenderisch kochte, dass eine ganze Kompanie abwaschen musste, der mit einem Bier zu viel auf die Parkmauer kletterte und laut »Ich liebe meine Frau« rief, der ihre Hand hielt, wenn ihr etwas peinlich war, der den Satz aussprach, den sie sagen wollte …

»Maria, hosscht wos? Soll i mi a wengerl herhockn?«

Der Tränentropfen kitzelte am Kinn. Und Vanessa, die resche Kellnerin, von irgendwo aus Tirol, gertenschlank und die blond gefärbten Haare zentimeterkurz, hockte sich energisch auf den Sessel daneben. Maria lachte auf, wischte das verräterische Salzwasser vom Kinn.

»Nein, passt schon, nur ein bissel viel Arbeit.«

Vanessa nickte fragend, Maria nickte bestätigend. Fragend. Bestätigend. – Jetzt geh schon, Mädel, was soll ich dir sagen? Du bist sechzehn Jahre jünger! Was soll ich dir sagen?! Dass ich einfach wieder einen Mann lieben will? Dass ich sogar auf den Traummann verzichte, wenn der Ersatz nur einigermaßen nett ist? Dass ich verdammt noch mal nicht mehr alleine sein will? Du lachst mich aus mit deinen zweiundzwanzig Jahren. Und wahrscheinlich zu Recht. So wie auch Elsa wahrscheinlich Recht hatte, als sie meinte, Maria verkaufe sich unter ihrem Wert. So was hörte jeder Mensch gern. Aber es nutzte nichts. Sie würde es tun. – Es lag in ihr. Sie wartete jetzt ja auch. Und mittlerweile hatte Oliver eine viertel Stunde Verspätung. – Okay, nur für den Fall, dass er doch noch auftauchte, musste sie sich in den Griff bekommen. Lesen. Unter den Blicken von zwei – zugegebenermaßen – gut aussehenden Studenten – warum starrten sie Maria bloß so an? Sie könnten ihre Söhne sein – naja, knapp, aber doch – schlängelte sich Maria zur Theke und schnappte sich die nächstbeste Zeitschrift. Ein Frauenmagazin. Gut, was hatte Frau von heute zu denken und gut zu finden? Gerade als Vanessa das vierte Halbliterglas mit Leitungswasser auf dem Tisch platzierte und Maria fasziniert eine Bildreportage über den neuesten Lack- und Ledertrend studierte, flackerte die Kerze. Oliver entdeckte Maria sofort.

»Ich – es tut mir wahnsinnig Leid – ich bin – irgendwie bin ich heute nicht ganz – ich war schon beim Praterstern, und – ja, da bin ich wieder zurück, weil ich den Pullover – bitte.«

Damit reichte er Maria ein Päckchen in Seidenpapier. Es sah beinahe wie ein Geschenk aus.

»Griass di. Wos hättsch’t gern?«

Seltsam. Oliver ließ nicht, wie es üblicherweise die Männer reflexartig taten, den Blick über Vanessas Körper streifen. Der ja einen Blick wert war, wie sich Maria schon öfters zu später Stunde selbst eingestanden hatte. Nur eine normale Bestellung.

»Ein großes Bier, bitte.«

Vanessa hingegen taxierte Oliver aufs Genaueste. Und dann Maria.

»I leg zwoa Zettl für eich an.«

»Ich glaub, das wird nicht notwendig sein.«

»Woascht des?«

Mit kellnerhafter Überlegenheit schwebte sie davon, um sogleich bei den beiden Studenten stehen zu bleiben und ihnen den Hintern entgegenzurecken.

»Des woltats do die gonze Zeit. Jetzt schauts oba genau.«

Glockenhelles Lachen von Vanessa, meckerndes Lachen der Burschen, dröhnendes der drei Würfelpoker spielenden Stammgäste im Eck, Applaus vom Wodka trinkenden Faktotum Jürgen an der Bar, und alles nahm wieder seinen gewohnten Lauf.

»Und das ist also dein Stammbeisl?«

»Es tut mir Leid, war blöd, dich in die Stadt hereinzuscheuchen. Du hättest ihn ja auch das nächste Mal Phillip mitgeben können.«

Oliver zuckte mit einer Schulter, zog den rechten Mundwinkel hoch, hüstelte. Dann schnalzte er mit den Lippen, schließlich ploppte er mit der Zunge. Schnauben.

»Was?«

Oliver entzog sich neuerlich der Antwort, weil Vanessa Maria ein Rotweinglas vor die Nase stellte.

»Besprechen tut ma net nüchtern. – Geht aufs Haus.«

Nun schenkte Oliver Vanessa erstmals seine Aufmerksamkeit.

»Hat die was vor?«

»Geschäft machen. Na, dann, prost – ’tschuldigung. Du hast ja noch nichts.«

»Nein, trink nur.«

»Nein, nein, ich wart schon.«

»Wirklich nicht. Nicht auf mich.«

»Wieso? Das kann ich mittlerweile schon ganz gut.«

Maria schlug sich auf den Mund. Oliver grinste. Kichern.

»Tut mir Leid, so hab ich das nicht gemeint.«

»Nein, mir tut es leid. Ist normal nicht meine Art. – Eher andersrum.«

Tot. Die Stimmung. Es war offensichtlich wirklich keine so gute Idee gewesen, sich mit Oliver zu verabreden. Was hatte sie damit nur bezwecken wollen? Was du kannst, kann ich auch? Maria war froh, als Vanessa das Bier brachte. Nun konnten sie die Gläser erheben, einander zuprosten und trinken. Was nun? Aufs Klo gehen? Jetzt schon? Das war auffällig. Oliver zog die noch offene Zeitschrift zu sich und studierte die Outfits. Wortlos schob er die Zeitschrift wieder zu Maria. Sie schloss sie. Er faltete die Hände vor Mund und Nase und schaute Maria gerade in die Augen. Maria spürte den unaufhaltsamen Drang, diese Pose ebenfalls einzunehmen, stattdessen verschränkte sie die Arme. Auch ungemütlich. Doch für einen gemütlichen Abend war es jetzt zu spät. Dafür hätte sie sich mit Jack einen Fernsehabend auf der Couch machen müssen. Oder auch ihre Mutter besuchen. Sie war am Telefon so lieb und verständnisvoll gewesen, als sich Maria beinahe hysterisch wegen des Versäumnisses, zu gratulieren, entschuldigt hatte. Na ja, andererseits, warum aber nicht? – Welche Zeitspanne, hier herumzuhocken, war gesellschaftlich eigentlich gerade noch akzeptabel? Eine halbe Stunde? Man sollte sich für solche Fälle, solche Blind Dates, immer einen Notanruf ausmachen. »Elsa, du hast eine Bauchgrippe? Nein, du Arme. Natürlich. Ich komme sofort.« – Doch Elsa war irgendwo mit einem Uraltfreund unterwegs, der überraschend aufgetaucht war. Und sie hatte jetzt sicher ihren Spaß. Elsa hatte immer ihren Spaß. – Und Oliver senkte den Blick noch immer nicht. Was jetzt? Frage nach den Hobbys?

»Ich finde es gut, mit dir dazusitzen. Zu Hause – ich wäre nur mit dem Kopf gegen die Wand. Ich muss mit jemandem reden. Ich werd sonst wahnsinnig.«

»Hast du keinen Freund, mit dem du quatschen kannst?«

Pause.

»Doch. Phillip.«

Pause. Maria rubbelte sich das Gesicht, denn alleine der Name hatte schon wieder die Tränendrüsen aktiviert. Dann faltete sie die Hände vor Mund und Nase. Dieser Hilfe suchende Blick ihr gegenüber. Was willst du jetzt von mir hören?! Was? Dass ich fast krepier bei dem Gedanken, dass Phillip jetzt seine Ex bumst? Dass ich schlimme Träume von ihm habe? Dass mich kein anderer Mann mehr interessiert, seitdem er aufgetaucht ist? – Maria rubbelte wieder das Gesicht. Nein, das wollte Oliver sicher nicht hören.

»Was läuft da eigentlich zwischen euch? Ich meine – du musst es mir nicht sagen, wenn du nicht willst. Ich meine – wir kennen einander ja kaum. Eigentlich gar nicht …«

»Nein, das ist gut, dass du mich fragst, weil ich muss mit irgendjemandem – und ich weiß ja nicht, ob dich das interessiert – ihr seid ja nur Arbeitskollegen. Wobei er dich sehr schätzt, bitte versteh mich nicht falsch. Aber ich weiß ja auch nicht. Es ist wahrscheinlich nicht gut, dass ich seiner Chefin – aber du bist die Einzige, die ich kenne, die ihn kennt, also ganz gut kennt, meine ich, so kommt mir das zumindest vor – und …«

Maria bemerkte, wie sich gebannte Erstarrung von den Zehen her breit machte. Der Körper fühlte sich kontrollierter an und sie sich damit gleich ein bisschen souveräner.

»Und?«

»Also – vielleicht – wir können uns ja ausmachen, dass wir nachher – also, wenn wir da rausgehen, alles vergessen. So wie im Beichtstuhl.«

Das hier war ein Geschenk des Himmels. Nichts würde sie vergessen. Nichts. Endlich bekam sie Waffen in die Hand. Sie hob ihr Glas. Zögerlich nahm auch Oliver das seine.

»Auf den Beichtstuhl. Nastrowje.«

»Nastrowje.«

Maria trank das halbe Glas aus. War heute Vollmond? Oder war sie Alkoholikerin? – Auf jeden Fall war sie eine geniale Strategin. Und wenn sie für diesen Abend morgen den Dienstbeginn ein wenig verschieben musste – shit happens, wie Kollege Roth sagen würde. Sollte die Presse sie an den Pranger stellen. Das würde sie ohnehin tun. Denn so schnell, wie es der Volkszorn verlangte, würde sie den Mörder ohnehin nicht finden. Und es gab noch ein Leben nach dem Wienerwaldbrand.

»Also, was läuft da zwischen euch?«

»Was hat er dir erzählt?«

»Oh, nicht viel, nur dass er einmal mit der Klara zusammen war, und dass ihr euch jetzt getrennt habt, und dass ihr – also dass du – dass sie im Bett anscheinend nicht das tut, was du willst. – Dir einen blasen, meine ich.«

Oioioi, das war ein bissel zu direkt gewesen. So schnell baute man Alkohol einfach nicht ab. Ihre Zunge war noch immer zu locker. Oliver senkte den Blick in das Bierglas und fuhr mit dem Finger den Rand entlang. Was für eine Geste! Sah er auch zu viele Filme an? Maria hatte immer gedacht, nur sie würde ein Abklatsch der Blockbuster der letzten Jahre sein. – Na ja, andererseits, vielleicht war dies hier das wahre Leben, an dem sich die Schauspieler orientierten, wenn sie Figuren kreierten? Vielleicht waren alle Gesten im Film unecht? – Vielleicht war alles unecht? Oder alles echt? – Wann war Oliver endlich mit seinem Posing fertig?

»Ja, das war im Sommer. Da waren Klara und ich schon drei Jahre zusammen.« – Trockenes Auflachen. – »Und ich hab ihm das alles brühwarm erzählt. Andererseits – andererseits hat er zigtausendmal geschworen, dass da nichts mehr ist. Dass er nichts mehr von ihr will. Dass er sie halt einfach so mag, als Mensch. – Die waren immerhin sieben Jahre zusammen! So einen Menschen streicht man nicht einfach aus seinem Leben. Ist ja auch ganz okay so. Ich meine, ich finde es auch grenzdebil, wenn Leute bös sind aufeinander, nur weil’s im Bett nicht mehr passt und sie sich halt jemand Neuen suchen. – Und wär auch blöd gewesen, weil – ich meine, soll ich sie verstecken vor ihm? Er ist mein bester Freund!«

Der letzte Satz hallte nach. Oliver nahm, ohne hinzusehen, sein Glas und trank. Schon wieder dieser Hilfe suchende Blick. Jetzt musste sie wohl etwas sagen.

»Nein, ich find das auch ganz okay, ich meine, dass das eine offene Geschichte – also dass die beiden befreundet geblieben sind. Alles andere wäre ja kindisch gewesen. – Nur eine Frage: Wie hat das denn angefangen zwischen Klara und dir?«

»Wir haben uns getroffen, weil sie mir sagen wollte, dass das jetzt nicht heißt, dass sie keinen Kontakt mehr zu mir haben will, nur weil Porree und sie sich getrennt haben. – Wir haben uns immer gut miteinander verstanden. Und gefallen hat sie mir schon immer. Und dann haben wir geredet. Und sie hat mir gesagt, dass ich mich nicht immer hinter dem Porree verstecken brauch« – wehmütiges Grinsen – »und dass ich doch ein toller Typ bin und so. Na ja, wenn ich das so erzähl, ich würd sagen, sie hat mich aufgerissen.«

Pause. Vanessa stellte unaufgefordert und von Oliver unkommentiert ein weiteres Bierglas auf den Tisch.

»Und jetzt hat sie Schluss gemacht?«

»Nein, ich, weil ich das alles nicht mehr ausgehalten hab.«

»Was? Was hast du nicht mehr ausgehalten?«

»Na, dass sie immer mehr wollte. Nie war sie zufrieden mit mir.«

»Wieso?«

»Ich weiß auch nicht. Angefangen hat das alles damals im Sommer. Ich hab einen großen Auftrag gehabt. Zehn neue Filialen in drei Monaten eröffnen. Und auf einmal hat sie gezickt. Echt gezickt. Wollte nicht mehr mit mir ins Bett. Ist nur mehr mit ihren Freundinnen« – schnaubendes Geräusch – »die ganzen Abende herumgeflogen. – Hat komisch gerochen …«

Pause.

»Ja, aber warum regt dich dann so auf, wenn jetzt der Phillip mit ihr ausgeht? Für dich ist die Sache doch eh gegessen?«

»Geh, völliger Blödsinn. Willst du mich verarschen oder hast du das wirklich nicht geschnallt? Irgendwie hab ich gedacht, du schaust rein in die Köpfe.«

»Du magst sie noch.«

»Ich liebe sie. – Verdammt, ich habe mir gedacht, sie merkt vielleicht, was sie an mir hat, wenn ich geh. – Hätte sie wahrscheinlich auch. Aber jetzt – jetzt muss sich der große Phillip Roth als Tröster einmischen. Und ich Trottel hab ihm auch noch alles erzählt, damit er ja weiß, wo er ansetzen muss.«

»Du glaubst also, dass er – dass er wieder – wieder was mit ihr anfängt?«

Pause. Studierender Blick von Oliver.

»Und warum hast du so ein Problem damit? – Dass dein Kollege mit seiner Ex herumtut?«

»Ich? Wieso soll ich ein Problem damit haben? Ich hab gar kein Problem damit.«

Oliver hatte seine Arme auf den Tisch gestützt. Das Gesicht war eine Maske, nur die Augen – Maria war sich nicht sicher, ob sie Belustigung oder Verachtung darin las. Sie loderten, das war alles, was sie feststellen konnte. Oder war es der Widerschein der Kerzenflamme? Und von einer Sekunde auf die andere verspürte sie den beinahe unwiderstehlichen Drang, Olivers Kopf zu packen und ihn zu küssen. Fest. Brutal. Irgendwie mussten sich ihre Gefühle auf ihrem Gesicht offenbart haben, denn Olivers Mundwinkel verzogen sich. Überlegen.

»Du bist verliebt in ihn. Und du kannst ihn nicht kriegen. Du bist genauso ein Looser wie ich.«

Maria hielt zuerst seinem Blick stand, dann holte sie ruhig ihre Geldbörse heraus und legte den Betrag für den Wein plus Trinkgeld auf den Tisch. Sie wollte von dieser vorlauten Jungtusse nichts aufs Haus. Maria schlüpfte in ihre Jacke und nahm das Päckchen, in Seidenpapier gehüllt. Sie stand auf.

»Weißt du, ich habe gehofft, dass Freunde von Phillip nicht unbedingt die gleichen Arschlöcher sein müssen wie er. Ich wollte dir ernsthaft helfen. Aber dir geht es doch nur um ein Spiel. Such dir wen anderen. Oder erzähl’s deinem Bier. – Danke für den Pullover.«

Nur raus hier. Lockeres Winken zu Vanessa, die ihr Erstaunen nicht verbergen konnte. Ja, auch eine talentierte Kellnerin konnte sich einmal irren. Tür auf. Kühler Wind. Wunderbar. Wann kam endlich der Regen? – Eine Runde um den Häuserblock. Zum Abkühlen. Dann die ›Zeit im Bild zwei‹. Nachrichten waren so schön neutral. Dann vielleicht den Anfang von einem Film. Mist. Das kaputte Fenster. Darum musste sie sich morgen gleich kümmern. Also durfte Jack heute ausnahmsweise bei ihr schlafen. Besser, als er stürzte vom Fensterbrett. – Was wollte dieser Arsch?! Wieso sah man ihr diese Phillip-Fixierung bloß so an? Sahen die anderen das auch? Oder nur er, weil er sensibilisiert war? Ein Geräusch hinter ihr.

»Maria!«

Oh nein! Auch der flehentliche Ton in seiner Stimme war falsch. Er war eine kleine Kröte. Und außerdem – warum flehte er?

»Maria!«

Noch immer der gleiche Tonfall. Nein, sie würde sich nicht umdrehen.

»Falsche Adresse. Du solltest in die ›Kochwerkstatt‹ gehen. Soviel ich weiß, führt er normalerweise dorthin seine Flammen aus. Und die jetzige heißt Klara. Nicht verwechseln.«

Mein Gott, war sie cool. Sie hatte sich nicht einmal umgedreht. Schritte hinter ihr. Pause.

»Maria!«

Ein Mann um die fünfzig kam Maria entgegen. Er sah, was sie nicht sah, und grinste sie an. Dann nickte er ihr aufmunternd zu – sowie in die Richtung hinter ihr. Als er vorbei war, hörte Maria sein Lachen. Sie konnte nichts dagegen tun. Ihr Körper drehte sich um. – Und da war tatsächlich Oliver. Kniend. Mit theatralisch ausgestreckten Armen, die er nun, angesichts ihres Meinungsumschwungs, langsam, doch nicht weniger theatralisch, senkte.

»Maria.«

»Wenn du das auch bei ihr gemacht hast, verstehe ich, warum sie nichts mehr von dir wissen will.«

»Maria, du hast Recht, bitte verzeih mir.«

Er hatte zu viele Filme gesehen.

»Bitte, Maria, ich bin …«

»Besoffen. – Und widerlich. Steh auf und geh heim.«

»Nein, erst, wenn du mir verziehen hast.«

Oliver senkte den Kopf wie ein zu Tode Verurteilter.

»Ich hab wirklich keinen Bock auf so eine Scheiße. Lass mich in Ruh. Komm, geh nach Hause.«

Sie drehte sich um.

»Maria! Nicht! Bitte, mach das nicht!«

Der Typ brauchte Hilfe. Der war krank. Maria kniete sich zu ihm hin und nahm ihn am Arm, um ihm aufzuhelfen.

»Oliver, komm, ich weiß, was das für eine schwierige Situation für dich sein muss. Du bist nicht ganz bei dir. Komm, ich ruf dir ein Taxi. Du bist betrunken.«

»Du bist betrunken.«

»Bin ich nicht. Nach einem Achtel bin ich nicht betrunken.«

Warum rechtfertigte sie sich bloß vor ihm?! Krank. Das war alles krank. Sie zerrte an ihm, er beugte sich zu ihr.

»Doch bist du. Das hat er mir erzählt. Er glaubt, du wolltest dich anbiedern an die Säcke. Ich, ich glaub das nicht. Du brauchst das, weil du dich selber widerlich findest, weil du es nicht schaffst, dir ihn einfach zu krallen.«

»Du halluzinierst.«

Warum nur waren ihre Knie so weich. Nein, das durfte nicht sein. Aufstehen. Gehen.

»Maria. Es tut mir leid, ich war unhöflich. Bitte, verzeih mir, ich tu alles, was du willst.«

Krank. Ein Spiel, das sie nicht beherrschte. Weg. Einfach schnell weg.

»He, verzeih ihm endlich. Er rutscht eh schon auf den Knien. Tu schon! Was soll er noch tun?«

»Ja, tu’s endlich. Das wollt ihr Weiber doch!«

Ignorieren. Einfach ignorieren. Gleich da vorne war die Hausecke.

»He, Vanessa, schau, jetzt rutscht er a no.«

Vanessa? Hieß das jetzt, dass jetzt die ganze Belegschaft des Stammbeisls die Szene verfolgte?

»Isch a Liebesgschicht. Hob i mir glei docht.«

Sie verfolgte. Und johlte. Und klatschte. Und skandierte »Gib ihm Kuss«. Damit kam Flucht nicht mehr in Frage. Sie musste diese peinliche Situation irgendwie in den Griff kriegen. Was würde Elsa machen? Maria drehte sich um.

»Die Vorstellung, die kostet.«

»Olles, wost wüscht.«

Maria senkte in Richtung Vanessa dankend den Kopf. Und Oliver kniete noch immer. Gut. Sollte er seinen Willen haben. Gut. Alles gut. Wie würde es Julia Roberts machen? – Maria schritt hoheitsvoll auf Oliver zu. Eigenartiger Blick. Sie konnte ihn schon wieder nicht definieren. Egal – der letzte Schritt. Damenhaft reichte sie Oliver die Hand zum Kuss. Laut.

»Ich verzeihe dir.«

Er küsste die Hand wie ein Ertrinkender, Applaus von allen Seiten, dann wieder skandiertes »Gib ihm Kuss«. Oliver stand auf. Leises Lächeln. Überlegen. Auffordernd. Abschätzig. Maria wusste, dass sie sich jetzt wie eine pubertierende Göre benahm, dass sie sich eigentlich von der Meute nicht unter Druck setzen lassen musste. Sie war erwachsen. Nein, war sie nicht. Denn sie wollte diesem Widerling beweisen, dass sie sich sehr wohl traute, ihn zu küssen. Dass seine Vermutungen bezüglich Phillip falsch waren. Dass sie lässig war. Und sie wollte es, weil sie wusste, dass sie in dem Moment gewinnen würde, denn er war auf ihre Attacke nicht vorbereitet. Maria nahm Olivers Kopf zwischen beide Hände und zog ihn nah zu ihrem Gesicht. Sein Blick verriet eine Spur von Unsicherheit. Gut so. Langsam fuhr sie mit ihrer Zunge seine Lippen entlang, dann presste sie ihren Mund auf seinen. Überrumpelt öffnete er seinen Mund. Sie sog an seiner Zunge, als würde sie ihn austrinken. Gejohle. Heftig ließ sie seinen Kopf wieder los.

»Was willst du von mir, du Kretin?«

Wankte Oliver? Jedenfalls kam er ihr wieder ganz nahe. Und plötzlich roch sie ihn. Er roch gut. Und seine Augen waren groß.

»Sag schon, was willst du von mir?«

»Ich will mit dir schlafen.«

»Beleidigst du immer die Frauen, mit denen du schlafen willst?«

»Nur wenn sie so stilvoll verzeihen können wie du.«

»Das Theater glaubst du doch nicht. Nichts hab ich dir verziehen, gar nichts.«

Ganz tiefer Blick von Oliver.

»Ich werde so lange betteln, bist du es tust. – Und ich werd alles dafür tun.«

Wieder dieser Blick. Nur mehr Pupillen, nur mehr spöttisch zuckender Mund. Nur mehr den Spott Lügen strafendes Keuchen.

»Sag mir, was ich tun soll. – Bestraf mich für meine Unhöflichkeit. Komm, tu es.«

Maria hauchte Oliver hoheitsvoll einen Kuss auf die Wange und ging in Richtung Wohnung.

Langsam bremste sich die Drehbewegung in ihrem Kopf ein. Langsam vernahm sie auch wieder Geräusche – Jack am Kratzbaum, draußen ein knatterndes Motorrad, wahrscheinlich eine von diesen hässlichen, kleinen Hondas, neben ihr Olivers Atemzüge. Und langsam drang auch die Kälte des Fußbodens in ihren Körper. Maria öffnete die Augen. Die roten Kreise wurden durchsichtig und machten dem grellen Licht der Deckenlampe Platz. Ein einziger großer Stern. Obwohl die Augen zu tränen begannen, konnte Maria ihren Blick nicht abwenden. Der Schmerz war gut. Wie lange konnte ein Mensch den direkten Blick in ein Licht aushalten? Einundzwanzig. Zweiundzwanzig. Sie ballte die linke Hand, worauf sich die Fingernägel schmerzhaft in die Handballen gruben. Ein Schmerz vertreibt den anderen. Dafür war jetzt ihr rechter Arm eingeschlafen. Trotz seiner Zierlichkeit war Oliver auf Dauer einfach zu schwer. Doch wenn sie nun den Arm unter seinem Kopf hervorzog, würde sie mit ihm reden müssen. Da war ein toter Arm besser. Ohne sich zu bewegen, betrachtete sie ihr Umfeld. Kleidungsstücke auf dem Fußboden. Neben ihr ein nackter Mann. Sie selbst nackt. Auf ihrem Bauch sein getrocknetes Sperma. – Maria schwor sich, nie wieder einen Tropfen Alkohol anzurühren. Wie hatte sie sich nur auf sein Spiel einlassen können! Diese unendlich peinliche Knie-Aktion. Allerdings – der abschließende Kuss hatte ihr Renommee gebracht. Die fragten sich jetzt sicher alle, wie das wohl weitergegangen war. Wenn die wüssten. Dass sie die Situation genossen hatte. Dann. Als sie hocherhobenen Hauptes in die Wohnung vorausgegangen war. Oliver war ihr wie ein Lakai gefolgt. Sie hatte die Haustür aufgewuchtet und ihn streng angesehen. »Du willst also mit mir schlafen? Und wieso sollte ich das?« Er hatte nur gestammelt, sich wieder auf die Knie geworfen, ihre Hüfte umarmt, seinen Kopf in ihren Schoß vergraben. Sie hatte ihn weggestoßen und gelacht. Sich umgedreht. Er hatte sich von hinten an sie geklammert. Sie hatte seine Hände wie jene eines lästigen Kindes gelöst, ihn milde angelächelt und knien gelassen. Rauf in den ersten Stock. Tür auf und zu. Jack ignorieren, denn sie hatte seine Schritte gehört. Ein Scheuern an der Tür. »Maria.« Ihr Herz hatte gerast, der Bauch pulsiert. Und sie hatte sich wie eine Königin gefühlt. Machtvoll, überlegen. Maria konnte sich nicht erinnern, in dieser Minute einen bewussten Gedanken gehabt zu haben. So sehr sie sich auch die Situation vergegenwärtigte, sie sah nur eine Frau, breitbeinig an die Tür gelehnt, die sich den Schritt massiert und dann die Jeans ausgezogen hatte. Tür geöffnet. Davor ein keuchender, fiebriger Oliver. »Du willst mit mir schlafen? – Dann leck mich.« – Oh, mein Gott! Was hatte sie da getan? In ihrer Position konnte Maria nur Olivers Unterschenkel erkennen. Sie wollte mehr sehen, wollte mit der Nüchternheit des Danach das Geschehen relativieren. Doch den Kopf bewegen ging nicht, denn dann würde sie mit ihm reden müssen. Konnte er nicht einfach verschwinden? Mit einem Fingerschnipp? Nein, er lag da. So wirklich und wahrhaftig, wie sie sich vor ihn hingestellt hatte, mit gespreizten Beinen, wie sie wirklich verlangt hatte, er solle sie lecken. Und er es getan hatte. Kniend. Schwindel. Maria konnte nicht unterscheiden, ob sie den Schwindel von gestern nochmals durchlebte oder ob die Erinnerung einen neuen in ihr evozierte, weil sie so angenehm war. Ja, sie war angenehm. Angenehm! Angenehm. Sie hatte sich bedienen lassen, hatte ihm Befehle erteilt, war eine einzige erigierte Zone gewesen. Und ein einziger Orgasmus. – Jack saß auf der Kredenz und studierte Marias Gesicht. Er saß an der gleichen Stelle, an der sie Phillip hatte kauern sehen, während sie auf Oliver geritten war. Phillips leidendes Gesicht – Olivers lustvoll-leidendes Gesicht, als sie seinen Schwanz immer wieder rausgleiten ließ. Ihm seine Erfüllung verweigerte. Ihn betteln ließ. Er es sich schließlich selber machen musste. Sie seinen Orgasmus als den ihren miterlebte und in eine dunkle Wolke mit roten Kreisen fiel. – Na, wunderbar. Würde sie nie wieder mit einem anderen Mann schlafen können, ohne Phillip im gleichen Raum zu haben? – Oliver regte sich. Maria stellte sich schlummernd. Er stützte sich auf – eine Wohltat für ihren Arm – offensichtlich betrachtete er sie. Maria konnte nicht mehr, sie bewegte die Finger, worauf der ganze Arm zu kribbeln begann. Unerträglich. Okay, als großes Mädchen musste sie sich den Realitäten stellen. Sie schlug mit dem Arm auf den Boden, das Kribbeln wurde stärker. Als sie die Augen öffnete, sah sie Oliver grinsen, was ansteckend war. Dieser blöde Arm. Maria warf sich auf die Knie und schlug kräftig mit dem Handballen auf, massierte die Handfläche, den Arm. Oliver nahm ihn und knetete ihn kräftig. Doch die Ameisen wurden immer mehr. Maria hüpfte durch die Küche und schlenkerte heftig mit dem Arm, der den ganzen Körper nach sich zog – worauf Oliver lauthals zu lachen begann. Er machte ihre veitstanzähnlichen Bewegungen nach, worauf auch Maria lachen musste. Zwei nackte Menschen, mit Verrenkungen hüpfend, hysterisch lachend, in einer devastierten Küche. Jack sprang auf den Boden und verkroch sich hinter den Vorhang des Schuhkastens. – Oliver nahm zwei Gläser vom Abtropfgitter und füllte sie mit Leitungswasser. Eines reichte er Maria.

»Nastrowje.«

»Nastrowje.«

Trinken. Schweigen. Eine Frau auf der Gasse, die die Arie von ›Carmen‹ sang. Beide wandten den Kopf und hörten der Nachtschwärmerin zu. Die Stimme wurde leiser.

»Ich würde dich gerne wiedersehen.«

»Ich dachte, du liebst sie noch immer.«

Jetzt wandte Oliver Maria wieder seinen Kopf zu. Schweigen.

»Ich habe auch nicht gesagt, dass ich dich liebe, sondern nur, dass ich dich gern wiedersehen würde.«

»Warum?«

»Ich finde, wir hatten guten Sex.«

»Und Klara?«

»Ich bin seit Monaten ausgetrocknet.«

Schweigen.

»Ich denk darüber nach.«

»Hat es dir nicht gefallen? Ich habe das Gefühl gehabt, es hat dir gefallen.«

Kein blödes Grinsen, kein überlegen verzogener Mundwinkel. Nur ehrliches Interesse.

»Was war das für ein Spielchen?«

»Ein Spiel halt. Magst du Spiele nicht? Ich habe …«

»Ich weiß nicht. Geh jetzt bitte.«

Oliver nickte, stellte sein Glas in das Abwaschbecken, zog sich an, weder hektisch noch langsam. Dann ließ er suchend seinen Blick schweifen, nahm den Notizblock für die Einkäufe und schrieb eine – seine – Handynummer auf. Den Zettel ließ er auf der Kredenz liegen.

»Danke.«

Ein freundliches Lächeln, bevor er die Tür hinter sich schloss. Draußen donnerte es. Prasseln. Hätte die Entspannung nicht schon am frühen Abend kommen sollen?

Zwei

Das Erste, was Maria registrierte, war der angenehme Geruch nach feuchter Erde. Dann der unangenehme Geruch nach zu viel Zigaretten und Alkohol aus ihrem eigenen Mund. Schlagartig waren die Bilder des Vorabends wieder da. Doch Maria suchte vergebens nach etwas, das ihr wohliges Gefühl gestört hätte. Sie fühlte sich ausgeschlafen, überraschend kopfschmerzfrei und sehr lebendig. Nastrowje. Oliver hatte Recht. Für guten Sex war Liebe nicht notwendig. Aber für einen entspannten Tag ein ausgeglichener Hormonhaushalt. Ein Blick auf den Wecker zeigte Maria, dass sie vor der Zeit wach geworden war. Umso besser, so musste sie nicht ins Präsidium hetzen, konnte in Ruhe frühstücken und davor ausgiebig duschen. Ein neuer Tag. Die Anspannung war weg, jetzt konnte sie konzentriert nach diesem Dilettanten von der Himmelwiese suchen. Das würde ohnehin kein leichtes Unterfangen sein. Die Feuerwehrmänner gestern, die hatten gemauert, das war klar. Maria kletterte vom Hochbett herunter und betrachtete zufrieden den massiven Regen vor ihrem Fenster. Die Katastrophe war vorbei, die Gemüter würden sich beruhigen, der Großteil des Waldes war gerettet. Jack trabte zufrieden neben ihr her in die Küche – eine Nacht bei Frauchen im Bett, und er war der entspannteste Kater der Welt. Nein, mein Freund, so nicht. Maria nahm lieber wieder das tägliche Terror-Gemaunze in Kauf als Milliarden von Katzenhaaren im Bett. Sie musste sich dringend um die Reparatur des Fensters kümmern. Läuten. Um diese Uhrzeit? Sicher nur ein Zettelverteiler. Wieder Läuten. Elsa an der Gegensprechanlage.

»Mary-Maus, tut uns Leid, komm, lass uns rauf.«

Maria drückte die Taste. Wer war wir? Hatte Elsa die Nacht durchgemacht und es lustig gefunden, jetzt Maria mit einem Frühstücksbesuch zu nerven? Maria schlüpfte schnell in ihre Jeans, die gemeinsam mit den anderen Kleidungsstücken noch genauso am Küchenboden lag, wie sie von ihnen in der Nacht fallen gelassen worden war. Hastig schmiss sie das restliche Zeug ins Kabinett. Ein Blick in den Spiegel – annehmbar. Mund ausspülen. Die Glocke an der Wohnungstür. Maria wuschelte noch geschwind die Haare zu einem Knoten zusammen. In Elsas Frühstückspaket musste als Entschädigung zumindest Lachs enthalten sein. Sie öffnete und sah eine angespannte und forsche Elsa, hinter ihr ein Häufchen Elend.

»Du musst ihn aufnehmen, Mary. Bitte.«

»Was ist? Was ist los?«

»Michael. Du musst ihn aufnehmen. Bei mir wird ihn der Alex suchen. Bitte. Ein paar Tage nur. Bitte, bitte, bitte, Mary-Maus. Dann finden wir schon eine Wohnung.«

Maria besah sich das Häufchen Elend. Michael. Irgendwie kam ihr das Gesicht bekannt vor. Bei Elsas riesigem Bekanntenkreis war es allerdings nicht so leicht, sich jeden Menschen zu merken. Michael war eigentlich ganz hübsch, wenn da nicht das blaue Auge wäre. Und die aufgeplatzte Lippe. Um die linke Hand hatte er einen Verband, der nach Hausapotheke aussah. Elsa verfolgte Marias Blick.

»Ja, es ist das, wonach es aussieht. Komm, lass uns rein.«

»Ja – klar – bitte.«

Elsa schob Michael in die Wohnung, dann holte sie seine Tasche herein. Er stand einfach nur da.

»Es tut mir Leid, dass wir – ich dir – solche Umstände – mache. Ich weiß nur nicht – nur nicht – wohin – wohin …«

Seine Stimme brach. Elsa nahm ihn beschützend in den Arm und strich ihm so beruhigend über den Kopf, wie sie es gestern noch bei Maria getan hatte. Michael schüttelte es vor Weinen. Doch plötzlich entwand er sich aus Elsas Armen, zog den Rotz in die Nase und seine Tasche vom Abstelltisch.

»Was – wohin willst du?«

Elsa versperrte ihm die Tür. Michael versuchte, an ihr vorbeizukommen.

»Ich kann mich nicht einfach verstecken. Ich muss das mit ihm klären. – Er findet mich ja doch.«

»Du Trottel! Schau dich doch mal an im Spiegel! Los, komm, schau dich an. Was willst du da noch klären? Ha? Kannst du mir das sagen? Ha? – Was willst du mit diesem Arschloch noch klären? Ha?«

Elsa schüttelte Michael so heftig, dass Maria erschrak. Das war nicht ihre Elsa. Und Michael ließ es auch noch mit sich geschehen. Maria zog Elsa sachte von Michael weg.

»Bitte, beruhigts euch doch. Komm, ich mach uns einmal einen Kaffee, und dann schau ma weiter. – Michael, komm, ein Kaffee hat noch nie jemandem geschadet. – Komm, stell die Tasche da hin. Brauchst du ein Taschentuch? Da. So, und jetzt setzt ihr euch einmal. Nein, nicht im Wohnzimmer. – Jack! Jack, komm sofort da her.«

Maria holte aus dem Zwischenraum zwischen Garderobe und Wand zwei Klappstühle hervor und setzte die beiden hinein, was die jetzt auch schweigend mit sich machen ließen. Sie wirkten beide erschöpft. Maria schaltete die Espresso-Maschine ein und richtete drei Tassen her. In der Maschine gurgelte es. Erst sechzig Grad. Was war das? So aufgelöst hatte sie Elsa noch nie gesehen. Dieser Michael war anscheinend ein sehr wichtiger Mensch für sie. Ja, denn jetzt legte sie sehr vertraut und sanft ihre Hand auf seinen Arm.

»Tut mir Leid, Mike. Es ist nur …«

»Ich weiß.«

Mike? Da war doch was. Mike?

»Entschuldige, bist du der Mike vom Nachbarhaus?«

Michael schaute irritiert. Elsa nickte.

»Ja, der Sandkasten-Mike.«

Alles klar. Elsas urältester Freund. Fast schon so was wie ein Bruder. Der Bruder, den sich Elsa immer gewünscht hatte. Soweit Maria wusste, hatten sie in letzter Zeit kaum Kontakt. Michael hatte vor Jahren in München einen Job bei einem Pharmakonzern bekommen und eine ernsthafte Beziehung begonnen, die nun schon mehrere Jahre dauerte. Elsa war zwar traurig über den seltenen Kontakt gewesen, aber zugleich auch froh für Michael, denn sie wollte immer nur, dass es ihm gut ging. Nun ja, offensichtlich –

»Ist dieser Alex der, mit dem du draußen in München …«

»Ja, das ist dieses Arschloch.«

»Elsa, bitte, Alex ist kein Arschloch, er hat halt momentan ein bissel Stress, diese andere Firma …«

»Und was war es vorher? Ha? – Und vorher?«

Die zwei blitzten einander an, und der gut aussehende, große, durchtrainierte Michael fing wieder zu weinen an. Was musste Alex erst für ein Kaliber sein. Irgendwie fühlte sich Maria peinlich berührt. Frauen, die sich mit zerschundenem Körper gerade noch auf die Wachstube oder ins Frauenhaus retteten, kannte sie natürlich. Da empfand sie meist Zorn. Zorn auf die Männer, die solche Schwächlinge waren, dass sie Frauen schlagen mussten. Zorn auf die Frauen, die sich das gefallen ließen und immer wieder zurückkehrten. Und immer wieder dieser dämliche Satz »Er hat es ja nicht so gemeint.«

»Er hat es ja nicht so gemeint.«

»Natürlich nicht. – Das sind ja eigentlich Streicheleinheiten, nur er hat sich halt nicht so im Griff. – Michael! Verdammt, werd doch munter! Alex wird dich immer wieder prügeln.«

Maria spürte auch diesmal Zorn – wenn sie Elsas Worte hörte oder wenn sie auf Michaels aufgeplatzte Lippe sah. Sie fühlte aber auch – ja, was war es nur – Beschämung. Sie konnte es kaum glauben. Da saß ein erwachsener Mann vor ihr! Sie schraubte die Kaffeehalterung in die Maschine und ließ den Kaffee in eine Tasse laufen, die sie dann Michael reichte.

»Sag – und warum – entschuldige bitte die Frage, sie ist vielleicht blöd – aber warum haust du eigentlich nicht zurück?«

»Siehst du, Mike, nicht nur ich stell blöde Fragen. – Er sagt, dass er es verdient hat. – Das sagst du doch, oder nicht?«

Michael nickte und Elsa ließ ein verächtliches Schnauben hören. Na wunderbar. Nix mit gemütlichem Frühstück, stattdessen zwei Kampfhähne, die Marias letzten Kaffee hinunterstürzten. Doch wieder Automatengebräu im Präsidium. Und alles nur, weil zwei Typen in München ein massives Selbstwertproblem hatten. Nein, nicht unfair werden, das Wichtigste war jetzt, Michael in seinem Mut, wegzugehen, zu bestärken.

»Du kannst gern dableiben – unter einer Bedingung.«

Beide, Elsa und Michael, lauerten auf Marias Bedingung. Was mussten sie für eine Nacht hinter sich haben – Gott sei Dank ging es Maria besser. Sie lächelte Michael an.

»Du musst die Reparatur von meinem Fenster organisieren.«

Die beiden starrten sie noch immer an, anscheinend war das Gesagte nicht zu ihnen durchgedrungen. Und auch nicht der Versuch eines Scherzes, einer lockeren Bemerkung, der leichte Ton.

»He, das war lustig gemeint, na ja, zur Hälfte zumindest, der Sturm gestern hat es zerscheppert, und ich hab Angst, dass Jack hinausklettert und runterfällt. Und ich kann mich nicht drum kümmern, ich muss ins Präsidium. Aber es ist auch kein Problem, wenn du es nicht machst, du musst halt nur auf Jack …«

Elsa warf sich Maria an den Hals. Und Michael lächelte. Er lächelte! Dicke Schmatze von Elsa.

»Du bist ein Schatz, Mary-Maus. Na klar organisieren wir dir das.«

Gut. Ein neues Fenster und ein Untermieter. Maria war gespannt, welche Überraschungen der Tag noch bringen würde.

Die nächste Überraschung war die, dass Phillip um neun Uhr nicht im Büro war. Das war noch nie vorgekommen. Normalerweise hatte er schon Kaffee und eine Kokoskuppel organisiert, war er schon mitten im Erstellen des Tagesplanes. Das Wohlgefühl in Maria verabschiedete sich. Also hatte nicht nur sie eine intensive Nacht gehabt. Na wunderbar. Was hatte sie anderes erwartet. Die gelben Rosen hatten ihre Wirkung nicht verfehlt. Und auch das Boss-Sakko hatte wohl seinen Dienst getan. Dann ein gutes Essen, Kerzenschein, alte Vertrautheit. Das war mehr, als es eigentlich bedurfte – wie sie erst jüngst selbst erfahren hatte. Ja, eben, jeder hatte Recht auf Sex. Und er hatte ja selbst gesagt, dass er Zicken nicht ausstehen konnte. Orientierungslos warf Maria ihre Handtasche auf den Schreibtisch, mechanisch schaltete sie den Computer ein, interesselos las sie die Notizen der Sekretärin. Natürlich, Gottl wollte sie sprechen. Was sonst? Maria schlurfte zum Kaffeeautomaten. Georg von der Spurensicherung studierte gerade die Auswahl an Kakaos.

»Morgen, Kouba, wo ist der Roth? Hat er es jetzt endlich geschafft?«

»Was?«

»Na, dich umzuerziehen. Holst du jetzt den Kaffee?«

Wo? Wo blieb sie, die schlagfertige Antwort? Heute in der Schublade …

»Schorsch, mach ma an Gfalln – hau di über die Häuser.«

»Na, na, Frau Kollegin, welch rüder Ton zu so früher Stunde. Gibt’s Streit beim Ehepaar Kouba?«

»Welches Ehep… Schorsch, bitte, ich bin nicht ausgeschlafen, und der Roth hat verschlafen. Reicht das? Und jetzt hol ihn dir endlich runter – den Kakao.«

»Schnarcht er leicht, der Roth? – Na, weilst unausgeschlafen bist. Oder ist er so ein Hengst?«

Was war heute bloß in den Georg gefahren? Maria schob ihn zur Seite und wählte einen großen Schwarzen.

»Okay, langsam zum Mitschreiben: Der Roth und ich sind nur Kollegen. Nichts als Kollegen. Alles klar?«

»Und die Rosen gestern?«

Das Präsidium war ärger als jede Waschküche. Tratsch hatte schon die Runde gemacht, bevor er überhaupt entstanden war.

»Die waren für seine Ex.«

Georg verschluckte sich. Maria nahm schnell den Kaffee und wandte sich zum Gehen – nicht schnell genug.

»Was? Für den Käfer? Na, da bin i aber neugierig, ob der Roth die noch amal zurückkriegt. – A Traumfrau. A Traumfrau.«

Seine Schritte verhalten. – Ab nun stand das Wort Hass für Klara. Oder Phillip? Maria würde sich bei Gelegenheit entscheiden. Jetzt musste sie einmal zum Gottl …

»Guten Morgen, Frau Kollegin. Das Büro so verwaist? Ich habe schon befürchtet, Sie sind bei einem neuen Fall, das wäre dann ein wenig dicht geworden, nicht wahr?« – Bemühtes Lachen. – »Wo ist denn Herr Roth?«

Zuerst Georg und jetzt der Gottl. Maria kam sich wie der Teil eines alten Ehepaares vor. Ja, wie nach zwanzig Jahren Ehe, wenn die Frau vom Betrug ihres Mannes erfährt und die Maske gegenüber den Nachbarn aufrechterhalten muss. Galant öffnete ihr Chef die Tür. Maria zwang sich zu einem dankenden Kopfnicken.

»Herr Roth hat verschlafen. – Tja, das kann dem besten Mitarbeiter einmal passieren.«

Jetzt lag es an ihr, bemüht zu lachen. Dieser Hund, jetzt musste sie ihn auch noch verteidigen. Mechanisch bedeutete sie Gottl, Platz zu nehmen. Sie selbst ließ sich in ihren Sessel fallen und rauchte sich erst einmal eine Zigarette an. Entschuldigendes Lächeln zu Gottl. Fenster öffnen. Zeit gewinnen. Irgendwann hatte ihr Elsa einmal von einer Bekannten erzählt, die Voodoo betrieb. Vielleicht war das der Ausweg? Die Gefühle für Phillip einfach wegzaubern? – Warum dachte sie überhaupt schon wieder so von ihm? Ließ die Ersatzdroge Oliver nach? – Gottl sitzt da! Zusammenreißen! Achtzehn Jahre Polizei, du hast deine Gefühle im Griff.

»Ja also, Sie bekommen natürlich noch einen Bericht …«

»Das weiß ich doch, Frau Kollegin. Ich habe mir nur gedacht, ich schau geschwind vorbei, damit ich gleich auf dem aktuellen Stand bin. Denn die Presse ist ja – aus verständlichen Gründen – diesmal ein wenig nervend.«

Wieder kurzes Lachen.

»Ich mache Ihnen natürlich die Mauer, das versteht sich ja von selbst, Sie sollen in Ruhe arbeiten können. Aber ich muss nur wissen, was die Presse theoretisch erfahren könnte, was ich also theoretisch müsste zugeben können.«

Maria beschloss, Eva-Maria Eisenstein die Daumenschrauben anzusetzen. Gottls Freundlichkeit war definitiv unnatürlich.

»Ja also, es sieht derzeit absolut danach aus, dass es sich bei dem Toten um Gottlieb Hartleben handelt, wohnhaft in Mauerbach, getrennt lebend von seiner Frau Gudrun …«

»Die seit Jahren geistig verwirrt ist. Gertraud Fröhlich hilft ihm im Haushalt. Er hat einen Sohn namens Jan, der mit Ellen verheiratet ist. Die beiden haben gestern eine Vermisstenanzeige aufgegeben. – Guten Morgen, tut mir Leid, dass ich zu spät bin. Werde es wieder gutmachen.«

Phillip bedachte Maria mit seinem berühmten Dackelblick, begleitet von seinem Klein-Buben-Lächeln. Gottl reichte er die Hand.

»Guten Morgen, Herr Roth. Dass mir das aber nicht einreißt, ja? Frau Kouba musste sich heute selbst den Kaffee holen.«

Wieder dieses Lachen, wodurch klar wurde, dass Gottl doch tatsächlich sich selber auf die Schaufel nahm, indem er auf seinen Streit mit seiner Sekretärin im Sommer anspielte. Faszinierend.

»Die Laborergebnisse haben wir zwar noch nicht, aber die Feuerwehrmänner, die als Erste am Tatort waren – die aus Mauerbach –, haben ausgesagt, dass sie Hartleben erkannt haben. Außerdem hat der Kommandant von einem Anruf berichtet, in dem ein Mann eben die Feuerwehr von Mauerbach alarmierte und außerdem meinte …«

Phillip zückte seinen Notizblock.

»›Die Leiche brennt schön. Hauptstraße zweihundertzwölf. Das ist für alle eine Warnung.‹ – Oder so ähnlich.«

Stille. Gottl studierte den berühmten imaginären Punkt inmitten des Raumes.

»Das heißt, der ganze Ort weiß, wer die Leiche ist.«

Nun setzte sich auch Phillip.

»Wir gehen davon aus, dass die Männer sich nicht geirrt haben. Aber das Feuer, die Aufregung – wir würden gern den DNA-Vergleich abwarten. Wir haben Haare aus einem Rasierapparat.«

Wieder Stille. Gottl rieb sich das Kinn.

»Wer hat eigentlich der Presse von der Leiche erzählt?«

Phillip zückte wieder seinen Notizblock.

»Das war ein Feuerwehrmann aus Mauerbach namens Jiří Laimgruber.«

»Aha. – Und warum hat er denen eigentlich nicht erzählt, wer die Leiche ist?«

Maria blieb die Luft weg. Das war sie nun, die Strafe für ihr Fehlverhalten gestern. Das hätte sie selbst diese Männer fragen sollen. Was für ein Versagen! Unwillkürlich suchte sie Phillips Blick. Der wirkte auch leicht panisch, räusperte sich dann aber.

»Ja, das müssen wir noch herausfinden. Das Geständnis der Männer gestern, das kam so überraschend – und wir haben sie sofort …«

»Sofort befragt, ob sie eine Ahnung haben, wer der Mörder ist. Aber da waren sie dann etwas verschnupft, sind gleich und alle auf einmal gegangen. Wir nehmen also an, dass sie wissen, wer es war. In die Richtung wollen wir weitergehen. Ja, und dann …«

»Dann, ja – sie haben es der Presse sicher aus dem Grund nicht gesagt, aus dem sie gestern gegangen sind.«

»Und der Anrufer? Ich nehme an, Sie haben die Nummer …«

»Nicht identifizierbar. Wertkartenhandy.«

Stille. Gottl hatte aufgehört, sich das Kinn zu reiben. Jetzt hatte er den Kopf auf die Hand gestützt und studierte Marias und Phillips Gesichter.

»Ja dann, Kollegen, will ich sie nicht länger aufhalten. Nageln Sie ihn fest, den Mörder. Vielleicht können wir das Volk ja schneller beruhigen, als wir dachten.«

Gottl stand auf und ging mit seinem bemühten Lachen zur Tür.

»Und bitte, wenn Sie so nett wären und die Berichte fertig stellen.«

Gottl hatte die Tür schon geöffnet, da drehte er sich nochmals um, drückte beide Daumen und hieb mit den Händen drei Mal in die Luft.

»Toi, toi, toi.«

Langsam war sich Maria nicht mehr sicher, ob Gottl nicht in Behandlung gehörte.

Heute hämmerten sie beide wie besessen in den Computer. Maria rekonstruierte den Besuch bei Gudrun Hartleben, Phillip den in Mauerbach. Sie hatten sofort damit begonnen, ohne ein weiteres privates Wort. – Er sah gut aus. Sein Gesicht hatte eine gute Farbe. Allerdings waren da auch die verräterischen Fältchen unter den Augen, die immer auftauchten, wenn er zu wenig geschlafen hatte. Verwundert stellte Maria fest, dass sie nun, angesichts der Katastrophe, keinen Schmerz verspürte. Konnte das wahr sein? War es vorbei? War es nichts anderes als eine Schwärmerei gewesen, resultierend aus den Nachwehen von dem Fall im Swingerclub? – Ja, das war es! Sie hatte damals eine schlechte Phase gehabt, war ausgetrocknet gewesen, noch immer frustriert von ihrer Trennung. Und dann ein neuer Kollege, der zugegebenermaßen ein Schnucki war, in dieser schwülen Atmosphäre. Da würde jede Frau schwach werden. Und sie dumme Gans hatte das für Verliebtheit gehalten. Wie lächerlich. – ›Geklärt werden sollte, unter welchen psychischen Störungen Gudrun Hartleben wirklich leidet, da Sohn Jan und Schwiegertochter Ellen Hartleben keine Auskunft geben können. Bislang hat die Familie keinen Arzt zu Rate gezogen. Denn durch das mangelnde Attest stellt sich die Frage, wie groß der Realitätsverlust von Gudrun Hartleben wirklich ist, und dadurch, welche Bedeutung ihrer Aussage oder Nicht-Aussage beigemessen werden kann.‹ – Die Aussicht, mit Phillip endlich ein spannungsfreies Partnerverhältnis haben zu können, war wirklich sehr erfreulich.

»Und? Wie ist es gestern gelaufen?«

Die Tür ging auf.

»Ah, da sind sie ja wieder zusammen, Kouba und Kouba.«

»Georg, mein Freund, ich wär nicht so ein Schlappschwanz wie du. Ich würd meinen Namen behalten.«

Phillip beugte sich zu Maria.

»Aber Liebling, wir haben noch gar nicht geklärt, wie unsere Kinder heißen sollen.«

Es musste ihm wirklich gut gehen. Gut, en garde!

»Ach, mein Liebling, ich denke mir das so. Bevor wir heiraten, bekommen wir das erste Kind, dann heißt es automatisch nach mir, und nach der Heirat geben wir ihm dann deinen Namen. Fifty-fifty. Was hältst du davon, mein Liebling?«

»Großartig – wie es deine Ideen immer sind – May.«

Phillip schickte Maria ein übergroßes Luftbussi – mit geschlossenen Augen. Und wieso nannte er sie plötzlich »May«? Der einzige Spitzname, der ihr gefiel. Wieso wusste Phillip …

»Na, was jetzt, Roth, balzt jetzt wieder bei deiner Ex rein oder nicht?«

Phillip schluckte, kurzer Seitenblick zu Maria, dann eine Fassade, die alles offen hielt.

»Das geht dich einen feuchten Dreck an, mein Freund. Was gibt’s?«

Man sah Georg an, dass er gern der Überlegene wäre – doch da musste er noch üben, wie Maria mit Befriedigung feststellte. A-Klasse hatte eben nicht jeder Mann. Georg knallte Papiere genau zwischen Maria und Phillip auf den Tisch.

»Wir haben jetzt alle Spuren mit den Abdrücken von den Feuerwehrstiefeln verglichen. Waren Gott sei Dank nicht so viele. Wir haben’s nicht gleich geschnallt, weil’s auch ein Stiefelabdruck ist, aber er ist kleiner.«

Georg machte eine bedeutungsvolle Pause, in der er seinen Blick von Phillip zu Maria schweifen ließ. Maria nahm bereitwillig, weil gespannt, seinen Ball auf.

»Wie viel kleiner?«

»Größe 38.«

Eine Frau. Eine Frau war dort herumgestiefelt. Damit hatte Maria nicht gerechnet.

»Und so kleine Füß hat keiner von denen, nicht einmal die jungen Burschen. Die haben ja auch schon Treter. Und die Stiefel sind die einzigen, wo das Profil ein bissel ein anderes ist. Sonst sind’s ja alle gleich. Alles Feuerwehr.«

Phillip blätterte durch die Papiere, als könnte er es nicht glauben. Maria konnte es selbst nicht glauben. Was hatte eine Frau damit zu tun? Der Anrufer war doch ein Mann. Oder hatte der Kommandant ihnen eine Lügengeschichte aufgetischt? Phillip schloss die Mappe und strich über die Rückenkante.

»Was mir noch nicht klar ist: Wieso wisst ihr, dass die Spuren alle mit dem Mord zusammenhängen? Am Nachmittag waren doch sicher auch Spaziergänger dort. Oder am Abend Liebespärchen. Oder so.«

»Also das mit dem Abend müsst ihr selber klären. Zum Punkt Nachmittag: Das hätte anders ausgesehen. Um circa zehn Uhr in der Nacht ist der Tau eingefallen. Da schauen Spuren anders aus als am trockenen Gras. Also, ich verzieh mich dann wieder. – Und wenn ihr einen Taufpaten brauchts, dann denkts an mich. Arrivederci Roma, goodbye my love!«

Georgs Suche nach Tönen, anders war sein Gesang nicht zu bezeichnen, hallte noch im Gang nach. Phillip legte beide Hände mit den Handflächen auf den Tisch.

»Irgendwann bringe ich den Gerry um, nur damit er keinen mehr zu diesem grenzdämlichen Karaoke schleppen kann. Das ist ja Volksverblödung.«

Maria nickte, ohne sich dessen bewusst zu sein. Georg hatte nur von einem nicht der Feuerwehr zugehörigen Spurenpaar gesprochen. Das hieß, dass …

»Das heißt, entweder ist es eine Frau, oder es sind zwei, und der Zweite ist ein Feuerwehrmann.«

Ja, Phillip hatte es erfasst.

Maria war froh, Josef nicht in seiner Schreckenskammer besuchen zu müssen. Sie übergab sich zwar nicht, aber als angenehm würde sie die Prosektur auch nicht gerade bezeichnen. Auch nicht nach all den Jahren. Abgesehen von ihrer persönlichen Fantasie, angeheizt durch Filme wie ›Frankenstein‹ oder ›Anatomie‹, waren die wächsernen Leichen eine zu starke Erinnerung daran, dass ohnehin alles umsonst war. Wie hieß es so schön: Ihr kommt von Staub, ihr geht zu Staub. Ermittlungen hatten noch etwas Lebendiges an sich. Mörder, die mit allen Tricks versuchten, ihren Kopf aus der Schlinge zu ziehen, das hatte etwas zutiefst Menschliches. Leichenbeschau umgab nur mehr der Agout des Toten. Des Vergangenen. Abgeschlossenen. Doch die Pathologie war ja nicht nur darauf beschränkt, Leichen zu sezieren. Vieles geschah am Computer. Und somit in einem Büro.

»Maria! – Ich sitze gerade am Bericht.«

»Wunderbar. Was steht drin?«

»Er ist es.«

Gut, jetzt konnten sie also so richtig zu bohren anfangen. Ein Feuerwehrmann hatte Gottlieb Hartleben umgebracht. Und eine Frau hatte was damit zu tun. Was für eine Ausgangslage.

»Okay, okay, okay. Weißt du jetzt, woran er gestorben ist?«

»Ja, er ist wirklich erstochen worden. Dreieinhalb-Zentimeter-Klinge, also man kann sagen, etwas in der Richtung von einem Rangermesser oder einem Küchenmesser.«

»Haben die Rangerdinger nicht immer auch irgend so was wie eine Säge oder so?«

»Meistens. Man muss sie sich alle anschauen. Wir arbeiten an den Vergleichen. Ich persönlich hatte einmal eines, das hatte eine Ähnlichkeit mit einem Küchenmesser. Nur war es kürzer als gewöhnliche Küchenmesser. Nun gibt es aber auch Küchenmesser, die nicht besonders lang sind. Tatsache ist, dass der Einstichkanal zehn Zentimeter lang ist und von einem Rechtshänder ausgeführt wurde. Ich meine damit den ersten Einstichkanal, der zu neunundneunzig Prozent tödlich war, weil er durch die Lunge Richtung Herz geführt wurde. Es gibt jedoch noch weitere Einstichkanäle. Zwei mit einer geringeren Tiefe und vier mit einer ganz geringen Tiefe. Letztere sind – wenn du mir den Vergleich erlaubst – Nadelstiche, die anderen zwei waren – oder wären – ernsthafte Verletzungen, aber nicht tödlich.«

»Und alle von einem Rechtshänder?«

»Ja.«

»Na, wunderbar. Die gibt’s wie Sand am Meer.«

»Was dich vielleicht interessieren könnte – wir vermuten, dass das Opfer an Syphilis gelitten hat.«

»Was?«

»Ja, es klingt verwunderlich, weil diese Krankheit doch als ausgestorben gilt. Allerdings tritt sie wieder vermehrt auf, seitdem es den Sextourismus gibt.«

»Der Hartleben und Sextourismus?«

»Das musst du herausfinden, Maria. – Your job.«

Josef rang sich ein Lächeln ab. Was sollte dieser Anglizismus? Wollte er Phillip imitieren?

»Wie geht es euch eigentlich? Margit und dir, meine ich.«

Josef wandte sich wieder seinen Papieren zu.

»Wunderbar. Wir planen gerade unseren Urlaub.«

»Wohin geht es denn?«

»Nach Kuba. Margit wünscht sich blauen Himmel, einen Sandstrand, Palmen und gutes Essen – hoffentlich nicht zu viel.«

Die letzten Worte waren gemurmelt gewesen, doch Maria hatte sie verstanden. Also noch immer angespannte Stimmung im Hause Sternberg.

»Willst du wieder einmal quatschen gehen?«

Josef blieb bei seinen Unterlagen. Er setzte schon an zu reden, als er es sich offensichtlich anders überlegte. Geradeheraus sah er Maria an.

»Ich weiß dein Angebot zu schätzen. Wirklich. Wie ich auch dich schätze. Das weißt du. Aber momentan – wir feiern bald den zwanzigsten Hochzeitstag.«

»Josef – du bist einer der liebenswertesten Männer, die ich kenne. Margit hat ein Glück mit dir.«

Sie sahen einander gerade in die Augen, das erste Mal seit jener Nacht. Und es war nur Liebevolles in diesen Blicken. Maria wandte sich zur Tür.

»Und der Mann, der dich bekommt, mit dir.«

Maria schloss die Tür – nicht gern, wie sie sich eingestand.

Die beiden waren so sehr in ihre Tanzschritte vertieft, dass sie überhaupt nicht bemerkten, als Maria das Büro betrat. Lauthals grölte Gerry einen spanischen Text, unterbrochen von rück – vor – Wechselschritt und vor – rück – Wechselschritt. Ab und zu stieß er sich von Phillips Händen ab, ging seitwärts, drehte sich und kam wieder zurück. Bei einer solchen Drehung entdeckte er Maria im Türrahmen und zwinkerte ihr über Phillips Schulter hinweg zu. Maria konnte nicht umhin, Gerrys neckischen Hüftschwung zu bewundern. Phillips Hintern hingegen wirkte noch etwas steif. Gigantisch. Was eine Frau so alles bewirken konnte! Phillip nahm bei seinem Erzfeind Cha-Cha-Unterricht. Maria stieß sich ab und schlenderte zu ihrem Platz, wobei sie ihre Hüften im Rhythmus des Liedes bewegte. Phillip stoppte, Gerry krachte gegen ihn. Während Maria Gerrys Fotos vom Tisch aufnahm und an die Pinnwand heftete, suchte und fand sie ihr maliziösestes Lächeln.

»Was eine Frau nicht alles bewirken kann.«

»Frauen. Nicht eine, viele Frauen. Ihr wollt doch immer, dass wir tanzen können.«

Phillip saß bereits wieder an seinem Schreibtisch, als ob nichts gewesen wäre, und druckte irgendetwas aus. Feig. Männer hielten sich immer für so souverän, und dabei waren sie so durchsichtig, egal, ob sie gerade verliebt oder fremdgegangen waren. Jede blinde Frau mit Krückstock erkannte die Anzeichen. – Die Zeit zurückdrehen, das müsste man jetzt können. Maria wüsste nur allzu gern, ob sie Phillip auch zum Tanzunterricht gebracht hätte. Wahrscheinlich nicht. Wahrscheinlich bedurfte es dazu einer Traumfrau. Klara. Sie war sicherlich eine Mischung zwischen Julia Roberts und Cameron Diaz. – Es sollten viel mehr ungeschminkte Fotos von diesen Leinwandgöttinnen in die Gazetten kommen. Dann hätten Durchschnittsfrauen vielleicht auch einmal eine Chance – was dachte sie da schon wieder? Sie hatte doch vorhin gerade festgestellt, dass diese Verliebtheit in Phillip nichts als ein Irrtum war. Nachwehen. Selbstdisziplinierung war angesagt. Maria pinnte das letzte Foto des ersten Päckchens an die Wand und lächelte Gerry zu, der wie ein amüsierter Zuschauer am Aktenschrank lehnte. Auch er schien noch immer zu glauben, dass da etwas zwischen ihr und Phillip lief. Welch ein Irrtum, lieber Gerry.

»Na, dann ist es ja wunderbar. Dann gibt’s jetzt bald zwei Männer, mit denen ich ausgehen kann.«

Sie schnappte Gerry und machte einen Cha-Cha-Schritt. Er nahm den Rhythmus auf, indem er wieder das spanische Lied anstimmte. Er führte gut, Maria drehte sich mit einer Leichtigkeit ein und aus, stieß sich ab. Jede Figur gelang. Sie sang mit, was Gerry zu noch komplizierteren Figuren animierte – und was Maria an längst vergessen geglaubte Zeiten mit Otto erinnerte, eine Liaison von der Dauer eines Jahres, wegen Ottos Absicht, auszuwandern, von Anfang an mit einem Ablaufdatum behaftet, trotzdem unkompliziert und leicht – oder vielleicht gerade deswegen. Und mit Otto hatte sie getanzt, und wie! Jetzt in der Erinnerung schien es Maria, als hätten sie nur das getan – und das andere. Er war wahrscheinlich einer ihrer sinnlichsten Männer gewesen. Schade. Eine der letzten Postkarten war aus Sydney gekommen, und das bereits vor Jahren. Bei ihm hatte das Gerücht, dass tanzbegabte Männer gut im Bett waren, gestimmt. Wie war das eigentlich bei Gerry? – Eng umschlungene Figur, Rücken an Bauch, Gleichklang der Becken.

»Ich will euren – euren Tanz ja wirklich nicht stören, aber …«

»He, Alter, net giften, nur üben, üben, üben – dann kriegst vielleicht auch einmal die Klasse vom alten Gerry.«

»Aber …«

»Du, Mary?«

»Ja?«

»Ich hab ja immer gwusst, dass du a Traumfrau bist, aber dein Hüftschwung – einer Göttin würdig. Einer Göttin.«

»Danke, Gerry.«

Gerry führte Maria um sich herum, sie strich – natürlich figurkonform, doch zugleich um Phillips Blick wissend und deshalb genießend – über seine Schulterpartie. Was war das eben? Na ja, andererseits ein bisschen necken konnte nicht schaden. Er würde ja zu sehr auf Entzug sein, wenn – Maria näherte, natürlich wieder figurkonform, ihren Mund Gerrys Kopf. Er nahm das Spiel auf. Wieder eine Überraschung, dieser Tanz. Was für ein Tag.

»Frau Kollegin Kouba, in exakt zehn Minuten sollten wir im vierten Bezirk sein. Das wird selbst mit Blaulicht schwierig. Und wir haben bessere Freunde als die Hartlebens.«

»Herr Roth, Sie sind es doch, der mir immer wieder vorwirft, dass ich zu wenig locker bin.«

»Ich hab das Gefühl, Sie holen momentan alles nach, Frau Kollegin. Und wenn Sie mich fragen, überspannen Sie etwas den Bogen.«

»Und Sie vergreifen sich wie üblich im Ton, Herr Kollege!«

Maria hatte sich ausgedreht und vor Phillip auf den Schreibtisch gestützt. Da war kein freundliches Glimmen in seinen Augen, nur aggressives Feuer.

»Was ist denn mit euch beiden? Hallo!!! Hallo!!!! Schlecht geschlafen, ha?«

Maria war Gerry für seinen Einwurf dankbar. Er ermöglichte ihr einen unauffälligen Ausstieg. Sie nahm den zweiten Pack Fotos, um ihn an die Wand zu pinnen.

»Nein, eigentlich ganz gut. Nur zu kurz. Und du, Phillip?«

»Genauso. Kurz, aber gut.«

Gut, damit war die Sachlage geklärt. Sie musste sich damit abfinden, dass ihr Kollege eine Freundin hatte. War nur zu hoffen, dass das keine Auswirkungen auf seine Arbeit haben würde. Diese Wienerwald-Geschichte war einfach zu seltsam.

»Na, dann passt ja alles.«

Gerry wandte sich zur Tür.

»Sag mal, Gerry, wann hast du die da gemacht? Gleich, wie du gekommen bist?«

Maria deutete auf Fotos, die die Umgebung des Tatortes zeigten. Wald im Widerschein des Feuers. Das Oktogon. Die zuführende Straße.

»Ja, ich weiß, die haben nicht wirklich was damit zu tun. Aber ich hab mir gedacht, vielleicht wollt ihr sie ja als Souvenirs. Sucht euch welche aus, ich mach sie dann nach.«

Und verschwunden war er. Diese Fotos. Irgendetwas irritierte Maria daran. Was nur? Sie konnte es nicht erkennen. Da war nichts ungewöhnlich. Der brennende Wald, das Oktogon, die Zufahrtsstraßen, das Schutzhaus gegenüber. Nichts. Phillip trat zu ihr.

»Was ist mit den Fotos? Du starrst sie an, als wären sie die Offenbarung.«

»Ich weiß es nicht, es ist nichts da, ich weiß es nicht. Egal. Hartleben ist unser Kunde. Ein paar Leute sollen sich im Haus und in der Firma umschauen. Und sie sollen einmal alle Feuerwehrmänner checken wegen ihrem Alibi. Für den Anfang. Und wir gehen jetzt einmal kondolieren.«

Kreis um Kreis um Kreis um Kreis. Und kein Parkplatz. Zuerst eine irrwitzig schnelle Fahrt – zehn Minuten vom Präsidium in die Wiedner Hauptstraße trotz Vormittagsverkehrs! – und jetzt eingesperrt in dieser Blechkiste. Maria öffnete das Fenster, um ihre Übelkeit mit frischer Luft zu vertreiben, und schloss es wieder, nachdem der Regen ihr Gesicht gekühlt hatte.

»Das nächste Mal fahr ich.«

»Aber nur, wenn wir einen Polster von einer Stunde haben.«

»Bitte, Phillip, du bist der Einzige, bei dem mir schlecht wird. Kann es also sein, dass es irgendwie ein bissel an dir liegt?«

»Kann es sein, dass sich da ein paar Schnäpse und ein paar Bier melden?«

»Kann es sein, dass du ein nachtragender Wichtigtuer bist?«

»Kann es sein, dass du seit den Rosen gestern ein bissel schlecht drauf bist?«

»Kann es sein, dass du dir da ein bissel was einredest?«

Phillip lachte kurz auf und schlug mit der Hand auf das Lenkrad. Er setzte schon zu einer Entgegnung an, als genau neben ihrem Wagen, in unmittelbarer Nähe des Lokales von Jan und Ellen Hartleben, Blinkzeichen aufleuchteten. Phillip bremste scharf, hinter ihnen quietschten Reifen. Gehupe. Phillip legte den Rückwärtsgang ein, doch der Hintermann blieb eisern stehen, vielmehr deutete er Phillip erbost, doch endlich weiterzufahren. Phillip winkte herablassend zurück. Die Frau neben ihnen wollte nun auch endlich ausparken und begann ihrerseits zu fuchteln. Phillip schob daraufhin ein Stückchen zurück, worauf der Hintermann wieder wütend hupte. Was Phillip animierte, durch den Rückspiegel dem Hintermann den Mittelfinger zu zeigen.

»Schwing deinen Kübel vorbei, du Dillo, oder kannst nur gradaus fahren?«

Der Frau neben ihnen schickte er eine Kusshand, deutete ihr, dass der Hintermann ein Vollidiot sei, dass er wegen der Geschichte ein leidendes Herz hätte und ob sie mit ihm auf einen Kaffee gehen würde. Die Frau lachte und winkte freundlich ab. Seelenruhig nahm sie ihr Handy und begann ebenso seelenruhig zu telefonieren. Der Hintermann tat inzwischen so, als würde er einen Anlauf nehmen und auf ihren Wagen auffahren wollen. Kurz davor bremste er. Wieder Gehupe. Phillip zündete sich eine Zigarette an.

»Magst auch?«

Maria nahm auch eine. Im Rückspiegel sah sie, dass der Mann hinter ihnen schon einen knallroten Kopf hatte. Jetzt war er gerade dabei, mit dem Autofahrer hinter sich zu streiten, weil der nun seinerseits die Weiterfahrt verlangte. Das Ganze hatte etwas sehr Amüsantes. Auch Phillip grinste, als er durch den Rückspiegel den tobenden Kampf verfolgte. Dann sah er mit demselben Grinsen Maria an.

»Du bist eifersüchtig.«

Maria nahm sicherheitshalber einen tiefen Lungenzug. Wie war noch einmal ihr Gesicht, wenn eine Sache sie nicht berührte? Entspannt. Gut, die Stirnfalten und die gezogenen Augenbrauen mussten weg. Weiche Lippen. Noch ein Lungenzug.

»Wie kommst du denn auf die Idee, dass ich eifersüchtig bin? Ich mein – auf wen überhaupt?«

Fand sie auch ihr schalkhaftes Lächeln? Und schaffte sie es auch, diesen Schalk in die Augen zu bringen? Ja, es fühlte sich zumindest so an.

»Oder meinst du« – noch breiteres Grinsen, mein Gott, war sie gut, sie sollte Schauspielerin werden – »du hast wieder – du hast ihr also rundherum Trost gespendet?«

Phillip studierte ihre Augen. Hoffentlich verflüchtigte sich der Schalk nicht gerade in dieser Sekunde. Ah, Oliver! Maria fühlte, wie die gespielte Stimmung echt wurde. Sie hielt seinem Blick stand. Nun wurde Phillip unruhig.

»Entschuldige, das war blöd von mir.«

»Nein, nicht blöd, nur präpotent.« – Wieder dieses tolle Lachen, das ihr heute so gut gelang. – »Ich find es irgendwie arg, dass du mich so automatisch in den Kreis deiner Bewunderinnen einreihst.«

»Und – und warum reagierst du dann manchmal so komisch?«

»Und du?«

Ja, das war gut. Gegenfragen waren immer gut.

»Gegenfragen sind feig. Also?«

»He, es macht einfach Spaß, ein bissel herumzualbern. Oder willst du jetzt plötzlich, dass wir ein knochentrockenes, distanziertes Verhältnis haben? Du tust doch auch immer so, als würdest du reinbaggern bei mir. – He, Phillip, das haben wir doch schon geklärt, oder? Kollegen, nicht mehr als Kollegen.«

Nun wandte sich Phillip ab. Ruhig öffnete er das Fenster, um den Zigarettenstummel rauszuwerfen. Dann setzte er wieder sein Lausbubenlächeln auf.

»Ja, leider.«

»Du Trottel, du depperter, schiab o. Der gheart mia, der Parkplatz, hast mi? Schau net so deppert, oder wüllst, dass i da ane zindt?«

»Das wäre sehr unklug, guter Mann.«

Phillip hielt dem regennassen – oder schwitzenden? – Mann vom hinteren Fahrzeug, der jetzt bei Phillips Fenster hereinbrüllte, seine Polizeimarke unter die Nase. Diesem sprangen die Augäpfel aus den Höhlen wie einer Trickfigur. In diesem Augenblick kam Jan Hartleben aus dem Restaurant ›Callas‹, seinem Lokal, und winkte Phillip, um die Ecke zu fahren, wobei er irgendetwas wie »Privatparkplatz« rief. Phillip nickte dem Wüterich väterlich zu.

»Sie haben gar keine gesunde Gesichtsfarbe. Sie sollten was gegen Ihren hohen Blutdruck machen, my friend. So long, and have a nice day.«

Als sie langsam um die Ecke fuhren, sah Maria durch den Rückspiegel, dass die Frau sofort ausparkte, doch der Mann seinen Wagen nicht zum Laufen brachte. Ein kleiner Smart quetschte sich in die frei gewordene Lücke. Dahinter kam ein roter Wagen, dessen Fahrer ihr irgendwie bekannt vorkam. Er sah aus wie dieser Laimgruber.

Das Lokal von Jan und Ellen Hartleben war selbst im ungeöffneten Zustand aufregend, heimelig und beeindruckend. Wenn sie geschlossen waren, boten Gaststätten und Restaurants ja meist einen trostlosen Anblick, vollgesogen mit kaltem Rauch und abgestandenen Küchengerüchen, vom Arbeitslicht brutal als abgenutzte Kulisse enttarnt. Im ›Callas‹ hingegen präsentierte sich die Einrichtung auch jetzt als jenes Designer-Meisterstück, das es zweifelsohne war. Rot schimmernde, extrem helle Vollholzmöbel, geradlinig, mit witzigen Details, Glas und Stahl lediglich in einem unaufdringlichen Ausmaß, tannengrüne, edle Tischwäsche, liebe- und geschmackvolle Blumenarrangements, ein angenehmer Duft in der Luft. Ein Blick in die Karte – handgeschrieben auf geschöpftem Papier – zeigte Maria, dass die Preise zum Lokal passten. Keine Hauptspeise unter zehn Euro, keine Vorspeise unter sechs. Es würde nicht ihr Stammlokal werden, eher eine jener Adressen, die man sich für besondere Gelegenheiten merkte. Ellen Hartleben stellte mit rot geränderten Augen je einen Espresso vor Maria und Phillip, natürlich in einer Spezialedition von Illy, und natürlich mit einem hauchdünnen Wasserglas von Riedel. Phillip rührte gedankenverloren in der kleinen Tasse, ohne Zucker hineingetan zu haben, weil er fasziniert die Pfeffermühle studierte, die ebenfalls mit Vollholz ummäntelt, elektrisch und mit Licht ausgestattet war. Jan Hartleben setzte sich mit einem Cognac zu ihnen, dicht gefolgt von Ellen Hartleben, ebenfalls mit einem Cognac. Phillip stellte die Pfeffermühle ab und nahm seinen Notizblock. Maria studierte das Ehepaar, das schweigend und in völligem Gleichklang einen Schluck nahm. Bis auf die Spuren von Tränen wirkten die beiden sehr gefasst. Sie fassten einander an den Händen. Jan Hartleben hob den Blick.

»Okay, fangen wir an, wir haben nur eine halbe Stunde Zeit.«

»Sagen Sie, Herr Hartleben, warum sperren Sie eigentlich nicht zu?«

»Das können auch nur Sie fragen, Frau Kommissar« – starke Betonung des letzten Wortes – »Sie waren anscheinend noch nie im Gastgewerbe. Heute Mittag haben wir eine Delegation aus Kanada, und am Abend auf allen Tischen Dreifachbelegung. Noch Fragen?«

»Und beim Begräbnis, da lassen Sie sich dann vertreten?«

»Frau Kommissar, wissen Sie was?«

Hartleben nickte, und Maria wusste es. Sprich es aus, dann krieg ich dich dran wegen Beamtenbeleidigung! – Maria musste sich ganz, ganz intensiv vor Augen führen, dass dieser widerliche Blödmann in Trauer war. Ellen ließ die Hand von Jan los.

»Jan, bitte. – Wissen Sie, Frau Kouba, nur Weicheier vernachlässigen das Geschäft wegen Gefühlsduseleien, hat Gottlieb immer gesagt.«

Ein zartes Lächeln, dann Tränen.

»Bitte, wer hat das Gottlieb angetan? Wie ist er – wie wurde er …?«

»Um das herauszufinden, gute Frau, brauchen wir Ihre Hilfe. Wer waren seine Feinde? Was für dunkle Flecken hat er in seinem Leben so? Wieso …«

Jan Hartleben wurde ganz steif bei Phillips schnodderigem Ton.

»Und das, guter Mann, ist wohl Ihre Arbeit. Sie haben sich doch sicher schon ins Netz geklinkt und überall herumgestochert. Ihr Bullen wisst doch immer alles.«

»Nein, guter Mann, leider nicht. Noch hinterlässt nicht alles Spuren im Netz.«

»Soll ich jetzt in Tränen ausbrechen, oder was?«

»Wenn Sie wissen wollen, wer Ihren Vater umgebracht hat, dann ja.«

»Klar, das war ja auch nicht anders zu erwarten. Bullen lieben Machtspielchen, und wenn es nur darum geht, eine trauernde Frau fertig zu machen.«

Na, wunderbar, Hartlebens Aggression machte jetzt auch nicht mehr vor Phillip Halt. Und Maria hatte gehofft, dass wenigstens ein Gespräch von Mann zu Mann möglich sein könnte, wenn er schon offensichtlich Frauen nicht sonderlich leiden konnte. Aber mittlerweile spürte sie, dass er wohl niemanden außer seiner Frau gut leiden konnte. – Andererseits war es Phillip bislang auch etwas scharf angegangen.

»Herr Hartleben, es ist offensichtlich, dass Sie uns nicht sonderlich mögen …«

»Voll dabei, die Dame, muss ich schon sagen.«

»… aber könnten wir trotzdem etwas zusammenarbeiten? Wir sehen einander ja nie wieder. Danach.«

Hartleben studierte nun die leeren Tassen von Phillip und Maria, dann nahm er sie und ging damit zur Theke. Die Espresso-Maschine zischte auf.

»Nehmen Sie es bitte meinem Mann nicht übel …«

»Und Sie bitte nicht meinem Kollegen.«

Verstehendes Lächeln auf beiden Seiten.

»Gut, also kurz zu meinem Schwiegervater. Ich würde sagen, er ist ein Mann der alten Schule. Verantwortungsvoll, diszipliniert, ehrgeizig, extrem gläubig, auf den guten Ruf bedacht, machtorientiert …«

»Machtgeil, rechthaberisch, polternd, herzlos, kalt.«

Jan Hartleben stellte zwei neue Espressos vor Phillip und Maria.

»Danke. Herr Hartleben, ich will jetzt nicht schon wieder eine Diskussion über die Sinnhaftigkeit der Polizei oder dieses Gespräches hier, aber ich wüsste gerne, haben Sie mit Ihrem Vater …?«

»Ja, fragen Sie ruhig. Stochern Sie herum. Das ist doch ihr Job. Ja. Ich habe mit meinem Vater ein Problem. Gehabt.«

Kurzes trockenes Lachen. Phillip beugte sich vor.

»Inwiefern?«

Jan Hartleben versank in Gedanken. Ellen atmete tief durch.

»Also, er war ein sehr machtorientierter Mensch. Jan musste immer das tun, was er wollte. Wie alle Menschen in seiner Umgebung. ›Ich bin der Zampano, und was ich will, passiert.‹ Jan sollte so ein erfolgreicher Bauunternehmer werden wie er. Sollte eine Frau haben, die wie die seine nur dafür da ist, ihm die Pantoffeln zu richten und das Essen warm zu halten. Ich glaube, in dem Punkt hat er es weniger mit der Bibel als mit Nietzsche gehabt.«

Auflachen ihrerseits. Blättern von Phillip in den Unterlagen.

»Ist das der Grund, warum bei – warum damals, Frau Hartleben, als Sie, ja, als Sie …«

Warum suchte Phillip so unsicher nach Worten? Was hatte er herausgefunden? Es musste etwas Schlimmes sein, denn die regungslose Fassade wurde durch zuckende Nasenflügel ihrer Härte beraubt.

»Ja, als Sie die Vergewaltigung angezeigt haben, ja, dass damals auch einmal kurz Ihr Schwiegervater unter Verdacht kam?«

Wenn Blicke töten könnten – dann wäre Phillip jetzt gleich von drei Leuten durchbohrt worden. Wie konnte er es wagen, ihr so ein wichtiges Detail seiner Recherchen im Netz nicht zu sagen? Warum hatte er stattdessen mit ihr herumgeflaxt? Wollte er sie dumm dastehen lassen? Ja, meid nur meinen Blick! Oh, das würde noch eine Diskussion geben! Nachher. Ellen Hartleben versank in ihrem Cognacglas, ihr Mann starrte Phillip an und schwieg. Offensichtlich versuchte er, seine Fassung zurückzugewinnen. Jetzt wurde Maria bezüglich seiner Ablehnung der Polizei einiges klar. Anscheinend war der Täter nie gefunden worden. Ellen drückte wieder die Hand ihres Mannes, worauf Jan Hartleben seinen von Verachtung strotzenden Blick auf Phillip fokussierte.

»Ja, solche blöden Geschichten entstehen, wenn ein Mann die Macht hat. Natürlich war er es nicht. Aber die Leute, die wollten ihm was anhängen.«

»Hatten die Leute denn einen Grund? Ich meine, hat ihr Vater sie schlecht behandelt?«

»Er war Unternehmer. Nichts weiter. Und ein erfolgreicher dazu.«

»Also Ihr Vater hat nie einer Frau …?«

»Das hat er echt nicht nötig gehabt. Die haben total freiwillig für ihn die Beine breit gemacht. Money makes the world go round. Wissen Sie, wie geil Geld einen Mann machen kann?«

Hartleben schaute Maria gerade ins Gesicht. Was war das? Eine Aufforderung? Ellen legte ihm die Hand auf den Arm. Schon wieder. Ihre übliche Geste.

»Jan, bitte. Du weißt ganz genau, dass er das nicht gemacht hat. Das weißt du ganz genau. – Wissen Sie, er war immer korrekt. Nicht einmal geflirtet hat er. Er hat Gudrun immer geliebt.«

Phillip blätterte wieder.

»Und wer ist Gerti Fröhlich?«

Schweigen. Aber nur kurz, gerade für den Anstand. Diesmal war wieder Jan Hartleben an der Reihe.

»Tja, was soll ich sagen. Das gönn ich dem Alten sogar. Wie Sie wissen, ist ja meine Mutter nicht mehr – ganz bei uns. Schon seit Jahren. Und als sie dann – ja, zu uns nach Wien übersiedelt ist, da hat er natürlich jemanden für den Haushalt gebraucht. Und Sie werden es sowieso bald erfahren – Gerti ist auch seine Geliebte geworden. Mein Vater würde sie ja auch heiraten wollen, aber Scheidung kommt für ihn nicht in Frage. Was ja klar ist. Ein Ehrenmann, ein katholischer noch dazu, lässt sich nicht scheiden. Nicht von einer kranken Frau. Und es ist okay so, ich versteh ihn. Gerti passt zu ihm. Sie stellt überhaupt keine Ansprüche, solange der Schein gewahrt wird. Solange ihr Ruf keine Schrammen abkriegt. Aber das tut er nicht, für das sorgt Vater schon. Ist ja eine gute Frau. Ja, soll er denn den Rest seines Lebens so ohne Frau …?«

Jan bröckelte ab wie ein stotternder Motor. Gottlieb Hartleben hatte bereits den Rest seines Lebens hinter sich, und offensichtlich hatte er ihn gut verbracht. Mit einer ihm ergebenen, in jedem Sinn ergebenen Haushälterin. Ellen nahm einen Schluck Cognac.

»Ja, die beiden – hatten eine, wie sagt man, perfekte Beziehung. Gerti akzeptierte ihre Rolle, Gottlieb wahrte den Schein und ihren Ruf. – Es hätte auch niemand gewagt, was gegen ihn zu sagen. Gottlieb war ja so – so aktiv. Wissen Sie eigentlich, dass er regelmäßig auf ein paar Tage ins Kloster gegangen ist? Er war auch bei der katholischen Männerbewegung aktiv.«

»Und er hat sich für das ›Lex trinitatis‹ und die ›Legio Virginae‹ eingesetzt.«

»Schau an, der Herr Kommissar hat wirklich seine Hausaufgaben gemacht. Das interessiert natürlich den Bullen, wenn sich ein Mann für Werte einsetzt.«

Phillip lehnte sich entspannt zurück. Nichts an ihm war Aggression. Scheinbar.

»Natürlich. Immerhin sind das ja sehr eindeutige Werte. Das Konservativste vom Konservativen. Das wirft doch ein bezeichnendes Licht auf Ihren Vater, finden Sie nicht, Herr Hartleben?«

»Ich habe Ihnen schon gesagt, dass ich mit meinem Vater ein Problem habe. Was wollen Sie hören? Dass mich sein Scheißgetue mit dem Glauben ankotzt? – Ja? – Ja? – Ja, das können Sie gern hören. Und ich steh dazu. Acht Jahre in einem Scheißinternat mit Scheißpfaffen reichen wohl, oder? Ein Leben lang nichts als mea culpa, mea culpa …«

»Mea maxima culpa.«

Jan lachte auf.

»Ah, auch ein Geschädigter?«

»Volksschule noch dazu.«

»Und Ihr Vater? Auch ein Schwein? Hassen Sie ihn auch?«

»Schwein ja, hassen nein. Der Wichser hat uns sitzen lassen. Er ist ein zu ein großer – Schwächling, als dass ich ihn hassen könnte.«

»Da haben Sie Glück gehabt.«

Jan legte den Kopf in seine aufgestützten Hände. Phillip beugte sich freundschaftlich zu ihm.

»Weil ich ihn sonst auch umgebracht hätte, so wie Sie den Ihren?«

Jan reagierte nicht, Ellen fauchte.

»Wie kommen Sie dazu, meinem Mann das vorzuwerfen? Sie sind unglaublich gefühllos, Herr Roth, Sie …«

Jan hob den Kopf.

»Ganz schwach, Bulle, ich bin doch nicht so einfach gestrickt wie irgend so ein Idiot, der seine Alte abknallt. – Ich geh in Therapie. – Ja, der gute Jan geht seit Jahren in Therapie.«

Wutausbruch oder Weinkrampf, was würde sich durchsetzen?

»Jan, wir wollen unsere Gäste doch nicht langweilen, oder?«

Ihr Mann schüttelte sie ab wie ein Hund einen Floh. Phillip bot Jan eine Zigarette an. Der nahm sie. Wie interessant, die totale Verbrüderung. Nun, Maria sollte es recht sein. Hauptsache, Jan Hartleben arbeitete endlich mit. Man sollte sich immer Mitarbeiter aussuchen, die ein möglichst gegensätzliches Vorleben hatten, beschloss Maria. Jan Hartleben sah noch immer sinnierend den Rauchkringeln nach.

»Wissen Sie, Herr …«

»Roth. Phillip Roth.«

»Wissen Sie, Herr Phillip Roth, Sie wundern sich jetzt vielleicht, weil ich so wenig Trauer zeige? Wissen Sie, woran das liegen kann? – Dass ich nicht glaube, dass mein Vater tot ist. Nein, der ist nicht tot. Das ist nur ein Trick von ihm. Um mich zu prüfen. Um mich fies und hinterhältig zu prüfen. Ja, nichts anderes. – Aber Ellen hat Recht, das ist Sache meiner Therapeutin. – Peinlich, ja? Lächerlich, ja? Hmh. Nun denn, der gute Jan geht seit Jahren in Therapie.«

Jan Hartleben ließ seine Worte wie eine große Überschrift im Raum hängen. Und alle starrten den Punkt an, den er mit seinen Augen als Angelpunkt für seine Erkenntnis fixiert hatte.

»Ich gehe in Therapie. So ist das. In eine Scheißtherapie. Seit Jahren schon. Sie sind bei der Polizei, Sie wissen vielleicht, was ich meine. Dieser Scheißvater. Ich weiß ja jetzt, warum ich hier in diesem Lokal sitze und bislang nicht einen Cent auf die Seite gebracht habe. Wissen Sie auch, warum? Sie wissen sicher, warum.«

Phillip verneinte, Ellen legte wieder einmal ihre Hand auf Jan Hartlebens Hand. Doch der ließ sich, den Cognac hinunterstürzend, nicht bremsen.

»Weil mein Scheißalter nie zufrieden war mit mir. Wahrscheinlich so wie der Ihre nie mit Ihnen. Nie. Irgendwann habe ich aufgegeben. Das war bei der Matura. Ja, bei der Scheißmatura. Alles hab ich auf ›sehr gut‹ gemacht, alles. Nur nicht Religion. Ein Scheißzufall, was? Mir wollte partout nicht einfallen, was dieser Scheißjesus bei der Bergpredigt gesagt hat. Lächerlich, nicht wahr? Lächerlich! Das war in mein Hirn eingebrannt. Aber es ist mir nicht eingefallen. Nach acht Jahren! Lächerlich. Einfach Blackout. Und ich hatte eine Zwei. Und Vater – egal. Ich – auch egal. Auf jeden Fall …«

»Auf jeden Fall hat mein Mann versucht, seinen eigenen Weg zu finden. Und das hat er ja inzwischen auch.«

Jan Hartleben schickte seiner Frau einen Blick, zuerst seltsam, dann liebevoll.

»Ja, das habe ich inzwischen. Ich hoffe, Sie sind einmal meine Gäste. Nicht heute. Bei einem Abendessen, meine ich natürlich. – Sie können sich ruhig trauen, wir stehen im Gault Millieu. Ich habe zwei Hauben.«

»Ich glaube, Bruder, das können wir uns nicht leisten.«

»Ich denke, Bruder, da hast du was falsch verstanden. Gäste. Ihr seid meine Gäste.«

Phillip nickte nachdenklich und versenkte sich wieder in seine Unterlagen, als würde er noch etwas Bestimmtes suchen. Was hatte er da noch alles herausgefunden? Maria war richtig zornig. Langsam, aber sicher. Er hätte ihr das alles sagen sollen. Sie kam sich mittlerweile extrem unnötig vor. Nein, so konnte das nicht weitergehen. Phillip spielte nicht nur mit ihr als Frau, nein, auch mit ihr als Chefin. Wahrscheinlich war er scharf auf ihren Posten. Das war es. Und jetzt schien er auch noch wirklich etwas gefunden zu haben, denn Phillip lächelte Jan Hartleben betont jovial zu.

»Ich würd sagen, wenn der Fall abgeschlossen ist, könnten wir schon auf Ihr Angebot zurückkommen …«

»Weil es dann kein Bestechungsversuch mehr sein kann.«

»Richtig. Und wenn ich mir so überleg, dass Sie sich einen Jaguar leisten können, hab ich auch nicht mehr die Angst, dass wir Sie arm essen.«

Phillip schob Maria unmerklich die Unterlagen zu.

»Wenn Sie mich jetzt fragen, was mich mehr ankotzt, dass irgendein Vollidiot meinen Vater – abgemurkst hat oder dass irgendein noch größerer Vollidiot den Jaguar geklaut hat, ich könnte es Ihnen nicht sagen. Ich hab mir das Scheißding immer gewünscht.«

Maria sah die Diebstahlanzeige und hatte schlagartig ein komisches Gefühl. Der Wagen war vor drei Tagen als gestohlen gemeldet worden. Weil Hartleben ihn ausnahmsweise einmal für zwei Stunden auf der Straße und nicht in der Garage geparkt hatte. Sie suchte ihren mitfühlendsten Gesichtsausdruck.

»Ja, das ist furchtbar. Wie ich siebzehn war, da haben sie mir meine Vespa geflaucht. Da hab ich sie gerade einmal eine Woche gehabt. Aber ich nehm an, Sie sind gut versichert?«

»Ja, Gott sei Dank hat Ellen auf der höchsten Prämie bestanden. – Sie ist bei solchen Dingen viel besser als ich.«

Wieder dieses Händefassen. Ellen nickte ihrem Mann zu. Pech und Schwefel. Da hatten einander zwei gefunden. Ein Lieferant stieß die Tür auf und winkte Jan Hartleben zu.

»Entschuldigen Sie, aber wir müssen jetzt …«

»Eine Frage noch – an Sie beide.«

Die Hartlebens blieben halb aufgerichtet stehen – leicht genervt, wie es Maria schien.

»Wo waren Sie in der Nacht von Sonntag auf Montag? Das ist Routine – brauchen wir fürs Protokoll. So genau wie möglich, bitte schön.«

Die beiden richteten sich ganz auf.

»Daheim, das wissen Sie ja, es ist unser freier Abend, wir haben für – für Gottlieb gekocht, wie wir es – wie wir es immer gemacht haben. Einmal im Monat.«

Jan wandte sich ab, Ellen schluckte erneut.

»Und danach?«

»Dann haben wir ferngesehen. Ein Film entspannt mich immer am besten.«

In Ellens Blick lag die eindeutige Aufforderung, zu gehen.

»Ah ja. Welchen denn?«

Genervter Blick von Phillip. Mein Gott, sie war nun einmal ein Filmfreak. Auch Hartleben zog die Augenbraue.

»Stellen Bullen immer so blöde Fragen?«

»Jan, bitte, das ist ihre Arbeit. – ›Matrix‹, wenn Sie es so genau wissen wollen.«

Maria durchfuhr ein Schmerz. Warum schaute sie nie in die Programmzeitschrift hinein? Den Film wollte sie unbedingt noch einmal sehen. Zum dritten Mal. Die Hartlebens schauten sich diesen Film an?

»Wahnsinn, den hab ich versäumt, ma, bitte, der Schluss, wenn Keanu Reeves die Kugeln auffängt, weil er endlich kapiert, dass die Angst nur in seinem Kopf ist. Ist die nicht geil, die Szene?«

Ellen lächelte milde.

»Ja, die special effects in dem Film sind toll. Deshalb habe ich ihn mir ja auch angeschaut. Ich mag Filme, die so innovativ sind.«

Eine sympathische Frau. Die meisten Frauen lehnten Actionfilme ab.

»Aber Sie sollten ihn sich wirklich wieder einmal anschauen. Er fängt sie nicht auf, er stoppt sie in der Luft. Was natürlich noch großartiger ist.«

Der Lieferant wachelte ungeduldig.

Gleichmäßig glitten die Scheibenwischer über das Glas. Das war also die bereits vierte Überraschung an diesem Tag gewesen. Die Hartlebens hatten ihnen, als sie wieder den Innenhof verließen, beinahe als Freunde zugewunken. Und das nur wegen eines Filmes. Und ein paar miesen Jahren im Internat. Als Maria wieder Jan Hartlebens Theatralik vor Augen hatte, stieg leichter Ärger in ihr hoch. Dieser melodramatische Anspruch, Internat reichte als Erklärung für ein verpatztes Leben. Es gab auch Menschen, die gerne in ein Internat gegangen waren. Wie Marias Nachbarin, die in den Fünfzigerjahren auf einer Schule für Haushaltsführung gewesen war. Und die hatte ihr immer nur erzählt, wie viel Spaß die Mädchen gehabt hatten. Das Mauscheln unter der Decke. Die verstohlenen Blicke zu den Burschen außerhalb des Zaunes. Die Streiche, die sie den Erzieherinnen gespielt hatten. Ja, es hatte schon Strafen gegeben. Aber das Nachsitzen hatten die Mädchen dann für neue Streiche genutzt. Die Nachbarin hatte diese Zeit immer als eine ihrer schönsten bezeichnet. Und das Internat war auch katholisch gewesen. Also. Wo war der Unterschied? Es gab einfach gute und schlechte Schulen. Allerdings – ein bisschen Mitleid konnte man mit diesen streng gläubig Erzogenen schon haben. Ewig dieser blöde Schuldkomplex. Alles immer nur Sünde und Sühne. Vielleicht war das der Grund, warum ausgerechnet aus diesen Kreisen so viele extrem Liberale hervorgingen? Druck erzeugt Gegendruck. Die Restlichen, für die Religion so nebenher mitlief, die waren ja oft viel konservativer, weil sie das Regelsystem nie hinterfragen mussten. Wie Marias Mutter. Sie hatte sich der Diskussion verweigert, als Maria sie eines Tages gefragt hatte, warum sie als gestandene Sozialistin regelmäßig in die Kirche ging. Rosa Luxemburg würde aus dem Stand eine Pirouette drehen, wenn sie Marias Mutter begegnen würde. In diesem Moment war Maria froh gewesen, dass sie sich in jenem Sommer, als sie siebzehn Jahre alt gewesen war, in ihren Tanzschulpartner verliebt hatte. Ja, damals hatte sie zu hinterfragen begonnen. Man konnte sogar sagen, dass er schuld war an ihrer Entscheidung, Polizistin zu werden. Denn seitdem suchte sie immer nach der Wahrheit. Gabriel hatte sie wie der offenbarende Erzengel zum Bibellesen gebracht. Mein Gott, drei Mal die Woche war sie mit ihm in die Kirche gepilgert. Nur als dann der Pfarrer einem Buben von geschiedenen Eltern verweigerte, Ministrant zu werden, und der Kleine sich so grämte, dass er krank wurde, hatte sie Gabriel Adieu und dem Pfarrer ihre Meinung über seinen miesen Charakter gesagt. Und ihren Austritt unterschrieben. Ja, natürlich gab es auch Priester und Missionare, die halfen und Gutes taten. Doch es waren so wenige! Irgendwie kam Maria diese Diskrepanz zwischen leitenden Kirchenfürsten und Fußvolk vor wie jene zwischen der Firmenleitung eines Autokonzerns und dem Vertreter im Geschäft. Während der Autohändler sich den Arsch aufriss, um seine Kunden mit Qualität zufrieden zu stellen, weil sie ihm sonst davonliefen, beschloss die Konzernleitung, ein Testergebnis über einen Haarriss in einer Fabrikationsserie zu verheimlichen, weil das Zurückholen der Modelle mehr kosten würde als eventuell die Klagen nach Unfällen. Und Maria hatte eben beschlossen, diese Automarke nicht mehr zu kaufen, auch wenn ihr der Händler in seinem Bemühen noch so Leid tat. Der Machtapparat war ihr einfach zuwider. Und man sah ja an Jan Hartleben, wie schädigend zu viel Ideologie sein konnte. Und an Phillip. Offensichtlich hatte der ein paar Lektionen bezüglich Machtspielchen von seinen Internatslehrern ein bisschen zu intensiv eingetrichtert bekommen.

»Ich würde da gern was klären.«

Phillip reagierte nicht sofort. Vielmehr versuchte er besonders behutsam, die Spur zu wechseln, um auf den Abbieger nach Mauerbach zu kommen. Wie er schon die ganze Strecke quer durch Wien äußerst defensiv gefahren war. Was offensichtlich hieß, dass er kritikfähig war. Gut so. Jetzt ließ er den Wagen wieder gemütlich im vierten Gang dahinrollen. Naja, war diese Untertreibung eigentlich nicht schon wieder eine Provokation?

»Was spielst du für ein Spiel?«

»Ich? Ich spiele überhaupt keine Spiele – außer die natürlich, die wir uns ausgemacht haben.« – Bubenhaftes Grinsen. – »Und deswegen« – stark eifersüchtiger Ton – »wieso war denn deine letzte Nacht so kurz? Hast du mir da was zu sagen?«

»Ich hab dir gar nichts zu sagen. Eher du mir. Oder? Wieso, verdammt noch mal, hast du mir nicht gesagt, was du recherchiert hast? Was soll das? Mach ma jetzt auf Big Player, oder was?«

Phillip zeigte wieder keinerlei Reaktion. Ruhig lenkte er den Wagen wie der Sir bei einer Sonntagsausfahrt.

»Spielen wir jetzt den Schweiger vorm Herrn, Sir Phillip?«

»Es tut mir Leid. Dir war schlecht, und überhaupt. Das ganze blöde Herumgerede. Aber wir haben ja jetzt alles geklärt.«

»Was meinst du?«

»Na, das – ob du – du und ich …«

Nun sah Phillip Maria voll an, was zur Folge hatte, dass er auf die linke Fahrspur kam. Er riss den Wagen zurück.

»Und außerdem – du hast mir auch nicht gesagt, was bei Josef herausgekommen ist.«

»Erstens: Das Wesentliche habe ich dir ja wohl gesagt. Und zweitens hab ich bei der Fahrt genug damit zu tun gehabt, dass ich mich nicht ankotz. – Und außerdem – spielen wir jetzt ›Wie du mir, so ich dir‹?«

»Nein, wir sollten überhaupt nichts spielen.«

»Da bin ich ganz deiner Meinung. – Also was hast du alles herausgefunden?«

»Nicht viel mehr. Der Hartleben war ein mächtiger Bauunternehmer. Hat sich selber hochgebracht. Einer von den Typen, die jeden in den Arsch ficken, solange es beim Gesetz irgendeine Grauzone gibt. Haben die von der Wirtschaft gesagt. Die glauben, dass er in ein paar Sachen verwickelt ist, aber bis jetzt gibt es keine Beweise. Sie schreiben uns was zusammen.«

»Also einer, den sehr viele ganz lieb haben. – So wie sein Sohn.«

»Aber sicher doch, er ist ja gleichzeitig schwer aktiv bei der Kirche …«

»Beim Konservativsten vom Konservativen.«

»Ja, ein paar Mal Strafen wegen Geschwindigkeitsübertretungen, immer im Waldviertel oben.«

Maria griff sich die Unterlagen und begann, sie nachlässig durchzublättern.

»Wo ist er da hin?«

»Weiß nicht. Vielleicht ins Kloster? Dort sind ja so viele Klöster.«

»Einer, der’s eilig hat, ins Kloster zu kommen. Auch nicht schlecht. Zweimal bei Haugsdorf, einmal Hollabrunn und einmal bei Mistelbach. Das ist Weinviertel, nicht Waldviertel. Gibt’s da eigentlich auch Klöster?«

»Keine Ahnung.«

»Habt ihr das bei den Pfaffen im Internat nicht gelernt?«

Maria war es herausgerutscht, und es hatte giftiger geklungen, als sie es wirklich und tatsächlich gewollt hatte. Also imitierte sie Phillips Lausbubenlächeln. Seitenblick auf sie. Er entspannte sich. Gespielter, verzweifelter Gesichtsausdruck.

»Verdrängt? Blackout? Verzeihen Sie, verehrte Frau Kollegin, aber nach zwölf Jahren mit diesen ›Scheißpfarrern‹ …«

Maria kicherte los. Zu gut hatte Phillip Jan Hartlebens wehleidigen Ton erwischt. Phillip lachte mit. Endlich. Langsam entspannte sich die Lage zwischen ihnen. Was Phillip auch gleich dazu animierte, auf den dritten Gang zu schalten und eine nervende Schnecke zu überholen. Wie gut! Der Altherrenstil war ja schon beängstigend gewesen. Seine Haltung wurde auch gleich als ganze wieder sehr viel lockerer.

»Und was war das mit der Vergewaltigungsgeschichte?«

»Ich hab kurz mit dem Kollegen geredet. Das war eher Routine, dass sie den Alten befragt haben, weil’s ja immer eher im engen Kreis passiert. Hatte aber ein Alibi. Von Gerti Fröhlich.«

»Wieso haben sie ihn überhaupt befragt? Was hat denn die Hartleben ausgesagt?«

»Dass sie sich an nichts erinnern kann. Schock. Sie war unterwegs im Wald, wo es angeblich passiert ist, und hat sich dann blutend heimgeschleppt. – Sie hat anal geblutet.«

»Scheiße. Ich hasse solche Typen.«

Schweigen. Sie passierten das Ortsschild von Mauerbach.

»Die Fröhlich ist ja nicht wirklich das wasserdichte Alibi.«

»Ja, das hat sich der Kollege auch gedacht. Aber der Hartleben war anscheinend nicht der Typ dazu. Eben immer korrekt. Nie eine Frau blöd angegangen. Immer der Vorzeigechrist.«

»Wann war das eigentlich?«

»Vor fünf Jahren. – Wir sind da. Und die Kollegen anscheinend auch noch.«

Das Haus von Gottlieb Hartleben war mehr ein Anwesen als ein Dach über dem Kopf. Es war nicht auf dem engen Talboden gebaut, sondern auf dem Hang, wo es noch voll von der Süd- und Westsonne erwischt wurde. Und trotzdem hatte es etwas Abweisendes, Dunkles, was wohl mit den zu kleinen Fenstern zu tun hatte. Sie waren zwar rein objektiv so groß wie all die anderen üblichen Fenster, doch für die Größe des Baus waren sie zu klein. Als hätte das Haus die Augen halb geschlossen. Und es war grau – nicht sonnengelb oder pastellgelb oder lindgrün oder himmelblau –, nein, es war grau angemalt. Den düsteren Ausdruck konnte auch nicht der mittelalterlich wirkende Laubengang aufhellen. Der Garten war gepflegt, keine Frage, doch zu ordentlich, um gemütlich zu wirken. Und doch verriet das ganze Ensemble Geld und guten Geschmack. Aha. Diese Seite der Familie hatte also das ›Callas‹ beeinflusst. Maria und Phillip gingen den breiten, mit schön gemusterten Steinen ausgelegten Weg zur Haustür, die aus massivem, matt glänzendem Holz gefertigt war. Ein kleiner Klingelknopf, keine Messingklopfer, wie es oft diese auf Bedeutsamkeit hingetrimmten, peinlich das Weiße Haus zu imitieren versuchenden Neubauten hatten. Stil war also vererbbar. Blitzartig holte sich Maria die Wohnung ihrer Eltern auf den geistigen Bildschirm. Zweckdienliche Holzeinrichtung, verspielte Details, die es ermöglichten, mit den Spuren von lebhaften Familienmitgliedern nonchalant umzugehen. Und Maria musste sich eingestehen, dass auch ihre Wohnung nach diesen Kriterien eingerichtet war. Keine Designerstücke, keine edlen Materialien, mehr die Heimeligkeit von jemandem, der gern wohnt und auch bereit ist, dafür Geld auszugeben, aber auch Geld für anderes haben möchte. Ohne Nachfrage, ohne Bemühen des Gucklochs – es gab gar keines – wurde die Tür geöffnet.

»Grüß Gott. – Bitte. – Kommen Sie doch herein. Ihre Kollegen sind auch noch da.«

Gerti Fröhlich stand gebeugt vor ihnen – aus Gram oder aus Ehrerbietung vor dem Gast? Sie hatte sich neben die Türkante gestellt, wodurch sie unbewusst Maria den Zugang verwehrte, und nestelte mit den Händen an einem weißen Stofftaschentuch herum. Sonst war alles schwarz an ihr, flache Hausschuhe mit zwei breiten Riemen, Strumpfhose, knielanger, nicht zu enger und nicht zu weiter Rock, Pullover mit rundem Ausschnitt. Das komplette Outfit sollte offensichtlich die einer Haushälterin gebührende Zurückhaltung vermitteln, und doch – Maria kramte in ihrer Tasche, um die Marke herauszuholen. Phillip hatte sie schon gezückt. Ein kleines Lächeln auf Gerti Fröhlichs Gesicht, das Maria völlig alterslos erschien. Anfang vierzig? Ende vierzig? Anfang fünfzig? Maria hatte vergessen, in der Akte nachzusehen. Nun strich die Fröhlich verlegen eine Haarsträhne zurück in die ordentliche Pagenkopffrisur. Kastanienrot gefärbt. Was in seltsamem Kontrast zum völlig ungeschminkten Gesicht stand.

»Nein, nein« – nun hörbares, kleines Lachen – »ich glaub Ihnen schon. – Ich bekomme normalerweise nicht so viel Besuch. – Und wenn, dann kenne ich ihn.«

Wieder dieses kleine Lachen. Als würde sie sich die ganze Zeit entschuldigen wollen. Maria streckte Gerti Fröhlich die Hand hin, die diese erst nach einem kurzen Zögern nahm.

»Es tut mir Leid, Frau Fröhlich, Sie unter diesen Umständen kennen zu lernen – ja, also, mein Name ist Kouba, das ist mein Kollege Roth.«

Fröhlichs Händedruck gebärdete sich verhuscht wie ein Kaninchen. Phillip nickte sie nur kurz zu. Der konnte seine Hand gerade noch im Ansatz der ausfahrenden Bewegung zurückziehen, um nicht wie ein kompletter Idiot dazustehen. Na wunderbar. Ein Mäuschen. Was sollten sie aus der bloß herausquetschen! Am besten, sie fing einmal mit dem üblichen Satz an.

»Es tut uns sehr Leid, was mit Ihrem …«

»Ich hoffe, Sie mögen Apfelstrudel. Er ist noch warm. – Sonst habe ich nur ein paar Kekse. Sie sind schon ein paar Tage alt, ich habe sie zu seinem Geburtstag gebacken, er hat sie so gern mögen, die Mandelkekse« – Taschentuch zum Gesicht – »mögen Sie Kekse?«

Gerti Fröhlich war in den Gang zurückgetreten, womit Maria endlich an ihr vorbeikam. Phillip folgte ihr auf dem Fuß.

»Danke, Apfelstrudel ist wunderbar.«

Sie winkte Georg, der in einer Art Herrenzimmer mit einem Kollegen umtriebig war, zu. Er zuckte mit den Schultern, was wohl hieß »Noch nichts Wesentliches gefunden.«

»Herr Hartleben hatte Geburtstag?«

Maria dämmerte, dass sie es in der Akte gelesen, aber nicht registriert hatte. Blöde Geschichte. Sechzigster Geburtstag und am Tag darauf tot. Gerti Fröhlich schloss behutsam die schwere Tür und trippelte voran in den Wohnsalon, der der Eingangstür genau gegenüberlag. Dort war bereits ein komplettes Kaffeeservice aufgebaut, und als sie das Zimmer betraten, schmeichelte sich die Mischung von Kaffee- und Apfelstrudelduft in Marias Nase. Auch Phillip blähte die Nüstern, bereit zum Angriff. Gerti Fröhlich kam sofort ihren Hausfrauenpflichten nach.

»Ja, den Sechzigsten. Es war eine – sehr schöne Feier. Die Blasmusik hat aufgespielt, die Feuerwehr – er ist Ehrenmitglied …«

»Gottlieb Hartleben war auch bei der Feuerwehr?«

»Früher. Aber dann sind die Geschäfte zu umfangreich geworden. Hier sind ja alle bei der Feuerwehr, immer die ganzen Männer der Familie, jetzt auch die Töchter« – wieder Lächeln – »ja, und sie sind im Konvoi zum Ungler – es war ein schönes Fest – wenn nur nicht – wenn nur …«

»Der Apfelstrudel ist eine Sensation, gnädige Frau, wenn ich das so sagen darf.«

Die Fröhlich nickte milde. Und schob Phillip ein zweites Stück auf den Teller. Wobei sie tief schluckte. Musste der Strudel auch noch für andere reichen? Oder konnte sie ihn nicht mehr riechen, denn sie tupfte ihre Nase mit dem Taschentuch.

»Er hat ihn auch so sehr gemocht. – Die ganze Familie. Sie sind sich ja so ähnlich, der Jan und er. – Ich hab es einfach nicht verstanden, warum er nicht einmal zu seinem Geburtstag hat kommen können. Ich hab ihn noch angerufen, hab ihm noch gesagt, dass das wichtig wär für seinen Vater, der Konvoi, der ganze Aufmarsch, aber er …«

»Wie viel wissen Sie vom – doch eher schlechten Verhältnis zwischen Gottlieb und Jan Hartleben?«

Die Frau war ein Wunder an Hausfrauentugend. Korrekt mit parallel nebeneinander gestellten Beinen saß sie aufrecht da und schenkte nach und legte nach und schenkte nach und sah nach, dass ja nichts fehlte, reichte den Zucker, die Milch – und nahm für sich selbst gar nichts.

»Mein Gott, Jan ist ein guter Junge, er wollte halt nur seinen eigenen Weg gehen, man versteht ja die Jugend, im Grunde hat er seinen Vater immer geliebt. Und der ihn auch.«

Maria sehnte sich nach einer Zigarette. Doch weit und breit kein Aschenbecher. Hätte Gudrun Hartleben doch wenigstens ein paar Spuren hinterlassen! Sie klammerte sich an ihrer Kaffeetasse fest.

»Und warum macht Jan Hartleben dann eine Therapie?«

Jetzt unterbrach die Fröhlich ihre Geschäftigkeit.

»Ich glaube ja, dass daran nicht der Vater schuld ist. Die Mutter, sie hat die Familie ja verlassen, wie Sie sicher wissen, Frau Kouba.«

»Entschuldigen Sie, aber da war Jan schon erwachsen. Und sie hat die Familie nicht verlassen, sie ist verrückt geworden.«

»Ist das nicht auch eine Art von Verlassen?«

Phillip stellte den Teller ab und lehnte sich dickbäuchig zurück.

»Das war ja für Sie nicht unbedingt von Nachteil, oder? Wen begünstigt er eigentlich im Testament?«

Das erste Mal blickte die Fröhlich auf und Phillip voll ins Gesicht. Maria mochte es mittlerweile, wenn Phillip seine Bad-Guy-Rolle einnahm. Das Spiel hatte begonnen.

»Er hat einmal gesagt, dass er schauen wird, dass ich versorgt bin. Haushälterinnen werden nicht so oft gebraucht.«

»Frau Fröhlich, glauben Sie wirklich, dass wir nicht wissen, dass Sie seine Geliebte waren?«

Die Lady in Black nestelte wieder an ihrem Taschentuch. Wie ein altes Weib. Doch je länger Maria die Fröhlich musterte, umso sicherer war sie, dass die Dame gar nicht so alt war, wie sie tat. Die Falten waren zu wenig tief eingegraben. Vor allem der Hals war zu jung.

»Frau Fröhlich« – der Name passte so gar nicht zu ihr – »was mein Kollege meint, ist, das stimmt doch, was alle sagen, oder? Und in dem Fall könnte ich mir vorstellen, dass Herr Hartleben mehr als nur auf ihr Auskommen geschaut …«

»Wir – ja, ich – es ist mir unangenehm, weil – es ist normalerweise nicht meine Art – ich gehe nicht so einfach mit einem Mann – aber Gottlieb ist – war – war so – und seine Frau …«

Phillip war inzwischen aufgestanden, weil er schräg hinter Maria eine Fotoecke entdeckt hatte.

»Und der alte Knacker war gar nicht so ein alter Knacker. Muss sagen, der hat sich gut gehalten, und Sie« – damit wandte er sich wieder der Fröhlich zu – »sind ja auch noch nicht jenseits von Gut und Böse, mit einundvierzig Jahren kriegen andere Frauen ihr erstes Kind.« – Grinsen. – »Wir verstehen das. Also, was ist jetzt mit dem Testament?«

Jetzt holte die Fröhlich tief Luft – und Maria kam es vor, als würde sie kurz, mit einer gewissen Lust, auf die Zigarettenpackung schauen, die sich aus Marias Handtasche herausgeschummelt hatte. Vielleicht sollte sie ganz einfach fragen? Nein, wenn es kein Problem wäre, würde die Fröhlich als perfekte Gastgeberin ihr jetzt einen Aschenbecher bringen. Und das tat sie nicht. Sie sah Phillip milde an.

»Herr Roth, ich weiß es nicht. Und ich würde Sie auch bitten – ich meine, wie Sie bereits festgestellt haben, Herr Hartleben und ich – wir waren – er war mir sehr nahe. Und Sie können mir glauben, dass das Testament das Letzte ist, woran ich jetzt denke.«

Phillip schlenderte zu seinem Platz zurück, wobei er die Frau die ganze Zeit im Auge behielt. Sehr, sehr verständnisvoll. Maria schob ihm ihren Apfelstrudel hin.

»Liebe Frau Fröhlich, ich hab da noch eine Frage – außer natürlich der, ob Sie sich vorstellen können, wer etwas gegen den Herrn Hartleben gehabt haben könnte.«

»Ich weiß es nicht. Er war so ein guter und so ein gottesfürchtiger Mann. Das hat mir ja auch so sehr an ihm – ach, es ist so furchtbar, so furchtbar, ich – ich würde meinen linken Arm geben, wenn er noch …«

»Damit sind wir auch schon bei meiner Frage – wir haben gehört, dass er immer wieder ins Kloster …«

»Ja, das war ganz wichtig für ihn. Die Geschäfte, die waren nicht einfach, und das Kloster bringt ihn zu Gott zurück, zu den wahren Dingen im Leben – hat er immer gesagt.«

»Und wo war er dann immer?«

»In Zwettl.«

Maria rief sich kurz die Landkarte ins Gedächtnis. Auch in Phillip ratterte es. Er war anscheinend sicherer in Geographie.

»Aber das ist doch im Waldviertel. Ganz weit drüben.«

»Ja, warum?«

Phillip lehnte sich wieder dickbäuchig zurück – in dieser weichen Sitzgarnitur konnte man gar nicht anders, wie Maria soeben feststellte. So starrten sie jetzt beide die Fröhlich aus einer einem faulenzenden Panda ähnlichen Haltung an.

»Weil er im Weinviertel geblitzt worden ist.«

Sie hatten gleichzeitig gesprochen und zogen ein Grinsen auf, das sie beide auch sofort wieder zum Verschwinden brachten. Ernsthaft bleiben. Sie hatten zu ermitteln.

»Was – ich weiß nicht – was heißt, er ist im Weinviertel …?«

Phillip wuchtete sich wieder in eine menschenähnliche Haltung.

»Na ja, er hat wegen Schnellfahrens Strafmandate bekommen, und das in Hollabrunn und in Mistelbach …«

»Und in Haugsdorf.«

»Und in Haugsdorf. Nur, das liegt alles nicht auf der Strecke, die er von hier nach Zwettl fahren müsste. Gibt’s irgendwas im Weinviertel, warum er dorthin gefahren ist?«

»Ich – ich weiß nicht – vielleicht hat er einen Ausflug – einen Ausflug …«

Die Fröhlich nahm wieder das Taschentuch vor Nase und Mund. Ihre Augen – sie glitzerten irgendwie. Aha. Da hatte der alte Knacker doch irgendwas gemacht, was seiner Holden nicht bekannt war. Wer konnte darüber etwas wissen? Wer …

»Wahrscheinlich haben Sie da ganz Recht, liebe Frau Fröhlich, ist ja eine schöne Gegend, das Weinviertel. Und gut essen kann man dort auch. Da lohnt es sich schon, wenn man einmal einen Umweg macht. – Ich hätte da jetzt noch eine Frage.«

Die Fröhlich nickte nur, kein Anblicken, kein Kaffeenachschenken mehr, kein Herumgeschnipsel am Apfelstrudel.

»Ja, also, gibt es so etwas wie einen guten Freund? Von Herrn Hartleben meine ich.«

»Na ja – der – eigentlich nicht wirklich. Warum wollen Sie das wissen? Wir haben – auch wenn unsere Beziehung – also nicht so – also nicht offiziell – wir haben alles miteinander besprochen. Ich hab keine Ahnung, was Ihnen ein anderer …«

»Ein Freund vielleicht, der Gottlieb Hartleben schon länger gekannt hat. Sie sind ja noch nicht so lange – oder doch?«

»Nein, Gott bewahre. – Ich meine das natürlich nicht so, sondern eher – also ich kannte ihn nicht – wirklich, bevor – hätte ich auch nicht – solange seine Frau …«

Phillip nahm wieder seinen Notizblock auf und versprühte dadurch gleich unheimlich viel Offizielles.

»Das ist schon klar. Aber selbst ein Typ wie der Hartleben kommt nicht ohne Freunde aus. Also, wie sind die Namen?«

Statt einer Antwort nahm die Fröhlich die Tassen und stellte sie aufeinander. Ein offizieller Rausschmiss?

»Oh, bitte entschuldigen Sie. Wollen Sie noch? – Nein? – Ja. – Ja, wenn Sie mich so fragen – als Freund – vielleicht – den Laimgruber-Jiří. Sie kennen ihn ja schon, er ist der, der ihn gefunden hat.«

Kurzer Blickwechsel zwischen Maria und Phillip.

»Und wo finden wir ihn?«

»Auf dem Bauhof. Dort arbeitet er.«

Maria lehnte am Auto und genoss den ersten Zug. In solchen Momenten war ihre Arbeit ein Scheißjob, wie es Jan Hartleben so treffend formulieren würde. Eine ganze Vernehmung ohne Zigarette, dafür mit Apfelstrudel, den Maria nur sehnsüchtig beäugen konnte, seit sie beschlossen hatte, eine Diät zu machen. Na ja, Diät. Sie ließ als erste Stufe einmal die Süßigkeiten aus. Das musste reichen. Zu wenig Training im Feld. Das war der einzige Grund dafür, dass sie drei Kilo zugenommen hatte seit dem Sommer. Auch Phillip inhalierte genussvoll.

»Okay, wohin jetzt? Jiří Laimgruber oder doch André Waller?«

»In die Mittagspause!«

»Du hättest auch einen Apfelstrudel essen sollen, der war pipifein.«

»He, Scholar – das nennt man doch so, oder nicht –, es geht jetzt da nicht um meinen Hunger, aber der Laimgruber ist ein Hackler, und auch der Waller ist einer, wenn ich mich nicht irre, oder?«

»Der ist Bäcker.«

»Na eben. Und jetzt ist es zwölf, da ist Mittagspause, Herr bürgerlicher Internatsschüler. Also schauen wir einmal, was Mauerbach so zu bieten hat.«

Sie ließen den Blick kreisen. Einen Steinwurf entfernt befand sich die bekannte Kartause. Zunicken. Ein bissel Sightseeing konnte nie schaden. Phillip schnappte seinen Laptop. Zehn Minuten später hatten sie bereits bestellt und auch schon die Suppe gegessen.

»Weißt, was mich irritiert? – Bis jetzt hat noch keiner einen richtigen Weinkrampf bekommen. Komisch. – Und außerdem ist da was im Busch mit der Fröhlich.«

»Das finde ich auch. – Irgendwie – irgendwie hat sie mir ausgeschaut, als würde sie gerne eine rauchen, aber das war wohl meine Geschichte – und außerdem, ja, außerdem habe ich das Gefühl, dass sie nicht so heißt.«

»Eine Betrügerin?«

Phillips Lachen war angenehm warm.

»Nein, das nicht, aber – wurscht. Haben wir was über sie?«

Maria zündete sich eine neue Zigarette an. Nach einem Verbot hatte sie immer das Gefühl, alles aufholen zu müssen. Phillip warf den Laptop an und stieg in den Polizeicomputer ein. Was für ein Glück, dass ihr Partner ein Technikfreak war. Das Ding funktionierte ›wireless‹. Wie praktisch. Er hatte es angefordert. Maria wäre nie auf die Idee gekommen. Manchmal war er schon eine Stütze. Das musste sie zugeben. – Und je konzentrierter Phillips Blick wurde und je mehr seine Zunge über die Lippen fuhr und je mehr sein Gesicht durch die Angespanntheit Farbe bekam, umso mehr wollte Maria wissen, was da in der letzten Nacht verdammt noch mal passiert war. Phillips Gesicht zuckte.

»Na bitte, da haben wir sie ja, Gertrud Fröhlich. – Schau di an oder piss off, wie die alten Römer sagen würden. Wir haben zwar nichts über sie, aber das Standesamt. Die Gute war schon einmal verheiratet. Mit Erwin Fröhlich. Sie haben damals am Kaasgraben gewohnt. Also wahrscheinlich auch nicht arm. Und der Liebste ist gestorben – na, jetzt fragen wir uns ganz heftig, wer ihn beerbt hat, oder?«

»Und wie hat sie davor geheißen? Wie ist ihr Mädchenname?«

Phillip zuckte schelmisch mit den Augenbrauen und beugte sich wieder über seinen Laptop.

»Du hast echt eine Manie mit den Namen – na ja, so einfach ist das aber nicht. Denn vor dem Fröhlich hat es noch jemanden gegeben. Einen Kastner. – Auch tot. – So eine arme Frau. Immer sterben ihr alle Männer weg. Aber das war es schon, na ja, sie ist ja noch jung, die Gertrud – Flader. Ja, so hat sie geheißen als Ledige. Und das macht dich jetzt glücklich?«

»Das erinnert mich irgendwie an Dieb.«

»Zufall.«

Natürlich war das Zufall. Und ihre jüngste Manie, vom Namen auf die Person rückzuschließen, war ihr im Grunde genommen auch peinlich. Nur – war es nicht wirklich ein gewaltiger Unterschied, ein Leben als ein Berger von vielen herumzurennen oder sich als Hochpfützbogner durchzufretten? Man sollte da einmal eine Studie – egal, die liebe Gertrud ist jetzt mit dem dritten Mann zusammen gewesen, und zumindest zwei Männer hatten Geld gehabt. War sie eine Erbschleicherin? So nannte man das doch? Oder hatte sie nachgeholfen? Hatte sie Schuhgröße achtunddreißig? Nur, wer war dann in dem Fall der Zweite? Sie allein hätte diesen Mann nie schleppen können.

»Wann wird eigentlich das Testament eröffnet?«

Sie sahen einander an. Phillip machte sich eine Notiz.

»Das Problem ist nur, die Fröhlich war daheim, als der Pepi Stollhofer sie angerufen hat. Gut, der Komplize hätte auf der Himmelwiese bleiben können, und sie ist wegen dem Alibi ins Haus zurück …«

Phillip richtete den Kugelschreiber auf Maria.

»Wir werden klären, ob er sie daheim erwischt hat. Manche Leute haben ja nur ein Handy und keinen Festnetzanschluss mehr.«

Wieder eine Notiz. Maria dämpfte die Zigarette aus, zwei Teller mit gebackenem Camembert landeten sanft auf ihrem Tisch.

»Ich glaube, wir sollten zuerst einmal mit dem Jiří Laimgruber reden, der war der Freund vom Hartleben und ist auch der Ausbildner vom Waller. Der hat ihm – im Fall des Falles sicher gesagt, wo’s langgeht. Und außerdem will ich noch wissen, warum er gegenüber der Presse so geheimnisvoll war. Und nachher schauen wir uns noch einmal die Fröhlich an und fragen sie, warum sie so ein Pech gehabt hat mit ihren Männern. Und wie groß ihre Füße sind. Und was sie so getrieben hat am Sonntag.«

Phillip fuhr auf dem Touchscreen herum, als gälte es, sein Leben vor dem Zugriff des Oberbösen zu verteidigen.

»Okay, und so viel ich als ›bürgerlicher Internatsschüler‹ weiß, ist die Mittagspause um eins aus. Genug Zeit, um ein bissel zu tratschen.«

Auch Phillip widmete sich nun seinem Essen, nachdem er den Laptop geschlossen hatte. Was war das für ein Ton gewesen? Worauf wollte er hinaus? Sie hatten doch schon alles besprochen. Und Maria fand, sie hatte sich wacker geschlagen, er konnte nicht mehr glauben, dass sie eifersüchtig war. Also, was wollte er? Sie hielt eisern das Schweigen ein. Na komm, du hast den Ball geworfen, also gib ihm eine Richtung. Doch Phillip war auch eines zum Schweigen verurteilten Mönches würdig. Maria gab ihrer Neugierde nach.

»Und? Was willst du bereden?«

»Hmh. – Wir sind Freunde.«

Die Feststellung klang mehr nach einer Frage.

»Ja, natürlich. Wie oft willst du denn das noch hören?«

»Okay. Ja also – die sagen sich doch alles, oder?«

»Kollege Roth. Was ist los? – Na komm, frag schon, was willst du wissen?«

Und in dem Moment, in dem es Maria ausgesprochen hatte, bereute sie es. Weil sie wusste, dass er wissen wollte …

»Du hast auch kurz geschlafen – hast du gesagt.«

»Ja.«

Pause.

»Wegen Oliver?«

Nein, das durfte wirklich nicht wahr sein. Gut, mein Junge, also dann.

»Wie kommst du darauf?«

»He, verarsch mich nicht. Er wollte dir den Pullover – und ich kenne Olli – und er ist – also die Sache mit Klara – habt ihr euch getroffen?«

»Ja, natürlich haben wir uns getroffen. Er hat ja meinen Pullover gehabt. – Und den hat er mir zurückgegeben.«

Phillip spießte ein Kügelchen der Preiselbeermarmelade auf.

»Davor oder – danach?«

Nun war es an Maria, das Innere ihres Käses ausgiebigst zu erforschen. Um natürlich sogleich wieder mit einem nonchalanten Lächeln aus der Barrikade aufzutauchen. Mildes Lächeln.

»Phillip. Was willst du jetzt? Hmh?«

Phillip sah sie an. Oh, mein Gott. Warum nicht immer so? Es war so – so intensiv. Sie spürte, wie das Gefühl der letzten Monate, dieses Gefühl, das sie für eine Verirrung gehalten hatte, wieder ganz stark ihren Brustbereich in Besitz nahm. Und seine Augen wurden immer tiefer. Immer tiefer.

»Wir sind doch Freunde.«

»Das haben wir schon geklärt.«

»Gut. – Dann sollten wir uns alles sagen, oder nicht?«

»Warum?«

»Weil es – weil es wichtig ist. Weil es unsere Arbeit beeinflusst. Und weil der Freund, der Partner, immer wissen sollte, was im anderen vorgeht. Und weil Freunde aufeinander aufpassen.«

Was war das? Ein Spiel? Wozu wollte er sie bringen? – Nein, nicht mit ihr.

»Gut, mein Freund« – sie belegte das Wort bewusst mit einem unbestimmbaren Beigeschmack – »was willst du mir erzählen?«

Phillips Interesse an der Marmelade flammte neu auf.

»Also, hast du – ich meine, wenn du – also mit Olli – na ja, das ist so – shit – hast du jetzt mit ihm gefickt oder nicht?«

»Ich wüsste nicht, was dich das angeht. Frag ich dich, ob du mit Klara Erinnerungen aufgefrischt hast?«

Eine Preiselbeere auf der Spitze der Gabel. Ruckartig stieß Phillip sie in den Käse.

»Ja, habe ich.«

Kauen. Intensiver Blick. Plötzlich das Summen der Klimaanlage in Marias Ohr. Plötzlich die Stimmen vom Nachbartisch, die sich wegen des Feuers ereiferten, in ihrem Hirn. Plötzlich Sodbrennen und der unangenehme Restgeschmack des Essens in Marias Speiseröhre. Wahrscheinlich zu fettes Essen. Und plötzlich ein Bild von endlos langen Beinen, die sich um Phillips Gesäß schlangen, von ruckartigen Bewegungen, von keuchenden Mündern …

»Und warum erzählst du mir das jetzt?«

Noch immer der konzentrierte Blick.

»Du hast gesagt, wir sind Freunde.«

Maria nahm ihre Nägel als das wahr, das sie eigentlich waren – Krallen. Um solche Gesichter von solchen Menschen zu zerkratzen. Nein, das durfte nicht sein. Es konnte nicht sein. Es war doch nur eine Sentimentalität.

»Ja, schon – ich mein, okay. Du willst also drüber quatschen. Bist du dir nicht sicher, ob es richtig war?«

Phillip warf das Besteck auf den Teller, verschränkte die Arme hinter dem Kopf und lehnte sich weit zurück.

»Nei-ei-ei-ein. Alles klar. War goldrichtig, die Sache. Ich will es verdammt noch mal nur jemandem erzählen. Und« – bubenhaftes Grinsen – »Oliver scheidet ja wohl aus. – Es war so irre …«

Nun hatte er einen Ausdruck im Gesicht, den zu sehen es Maria nur einmal ahnungsweise vergönnt gewesen war – damals im Club. Ein zufriedener Kater, den vor lauter Energie nichts erschüttern kann.

»Gratuliere.«

»Du bist verklemmt.«

»Bin ich nicht.«

»Bist du doch, weil ein Kumpel würde jetzt fragen, wie’s war. – Oder bist du doch eifersüchtig?«

»Weder noch. Also – wie war’s?«

»Es war so irre …«

»Das hatten wir schon mal.«

»Diese Frau, die hat Titten – solche Mördergeräte, und alles echt. Und der Hintern! Und beweglich ist sie. Stell dir vor, die bringt die Füß bis hinter den Kopf.«

»Okay, das ist so aufregend, da muss ich vorher pinkeln gehen.«

Maria schob den Stuhl zurück und krachte mit ihrer Nachbarin zusammen, die ebenfalls gerade aufstand. Unter gegenseitigen Entschuldigungen kämpften sie sich beide zur Toilette vor. Maria sah das Waschbecken und übergab sich. Vor ihren tränennassen Augen tauchte ein Papierhandtuch auf.

»Na, san S’ schwanger?«

Maria schüttelte den Kopf. Sie lehnte sich ans Waschbecken, das ihr genauso Halt verweigernd wie der Rest der Welt erschien. Und die Übelkeit war auch noch immer da. War das eben alles wirklich passiert? Hatte ihr Phillip ins Gesicht geschwärmt, wie geil es war, mit Klara zu ficken? Was wollte er? Sie erniedrigen? »Du bist ja keine richtige Frau, hör dir mal an, wer wirklich eine ist.« Oder war es ein wirklich ernst gemeinter Gunstbeweis? War es irgendein Spiel, das sie noch nicht verstand? – Nein, nein, so nicht. Die Regeln hatte sie jetzt verstanden. Gut, wenn er das wollte, dann konnte er es so haben. Die Frau war inzwischen mit ihrem Geschäft fertig und zupfte an ihrer Frisur herum. Warum ging sie nicht endlich? Maria musste sich auf den Kampf vorbereiten. Ein Schwall Wasser ins Gesicht – das wurde ja anscheinend langsam zur Gewohnheit. Sie sollte wirklich auf Urlaub gehen. Noch ein Schwall. Wieder ein Papierhandtuch.

»Sie san aber nicht von da, gell? Schaun Sie sich a Haus an?«

»Nein, wir sind da nur – so.«

»Ah, Sie san von der Polizei. Wegen dem Hartleben, gell? Warts bei der Fröhlich, gell? Hab Ihr Auto gesehn. – Ja? Na, die Arme, jetzt hat sie’s nicht mehr derlebt, dass er’s heirat. – Na, so schrecklich. So schrecklich. Und der Hartleben, der Arme – na, wirklich, wer kann denn so an Hass habn? Na, alan die Vurstellung, na, so furchtbar – do im Feuer – und jetzt die Fröhlich, so alan. Die arme Seel. Oba der Hartleben wollt halt sei Frau net – des wissen S’ schon, oder?«

Maria nickte mitfühlend.

»Ja, der wollts nimma – oba scheiden, na, scheidn lassn wollt er si net, er is – war halt so a gläubiger Mann. Und dabei – i mein, nur unter uns – sie hat ja wirklich alles probiert. A Kind wollt’s von eahm haben, aber des hat’s verloren. – Wobei, ich denk ma, is wahrscheinlich eh besser so, weil – na, i frag mi, was die an eahm gefunden hat – na, den hätt ich net amoi gschenkt haben wolln.«

»Wieso denn net?«

Die Frau ließ geziert ihre Mimik spielen, war aber in Wahrheit nicht zu bremsen, sondern vielmehr froh über Marias Gegenfrage.

»Na, des war a so a Herrischer, wissen S’ eh, so ana, dem a amoi die Hand auskumt. Ab und zua. Und …«

Die Frau beugte sich ganz nah zu Maria.

»Und man munkelt – also i glaub’s ja net – oba man munkelt, dass er net ganz unschuldig war, dass die Fröhlich – also dass sie des Kind – nimma hat.«

»Nein?!«

Die Frau nickte ernsthaft und lehnt sich dann mit geschlossenen Armen zurück.

»Des glaub i eh, dass Sie Ihna des net derzählt hat. Da redt ja kane gern drüber. Und die Frauen, die sollten das endlich machen! Ja, wie soll si denn sunst was ändern? Die Kriechbaum, die da oben wohnt, wissen S’ eh, die redt ja a nix.«

»Die a?«

»Ja. Na, meiner hätt des amoi probiern solln, dem hätt i zagt, wo der Herrgott daham ist. Geht’s Ihna wieder besser? San S’ sicha, dass net schwanger san?«

Mit der Erwähnung der Übelkeit kam dieselbe auch sofort wieder zurück. Und mit ihr die Wut. Ja, da draußen saß ja noch jemand, der auf eine Antwort wartete.

Frisch geschminkt und mit einem strahlenden Lächeln nahm sie schwungvoll am Tisch Platz. Sie stützte die Arme auf und legte den Kopf auf die gefalteten Hände. Tiefer Blick.

»Okay, also wenn wir schon plaudern – Ja.«

»Was ja?«

»Ja, wir haben miteinander gebumst, und ich hab keine Ahnung, warum ihn die Klara verlassen hat. Deswegen sicher nicht. Aber eigentlich ist mir das wurscht. Hauptsache, dieser Knackarsch ist wieder auf dem Markt.«

Phillips Augen blieben starr auf ihr Gesicht gerichtet. Schweigen. Starren.

»Du hast also mit dem Oliver – gebumst.«

»Ja, komisch, gell? Aber irgendwie hat’s ja schon in der Wohnung bei ihm ein bissel gefunkt. Und wie wir dann da so gesessen sind und geplaudert haben …«

»Wo wards ihr denn?«

»Na, im ›See me‹ …«

»In deinem Stammbeisl?«

»Ja natürlich, warum?«

Phillip schüttelte den Kopf und versenkte sein Gesicht im Glas, was ihm angesichts von dessen kleinem Durchmesser nicht ganz gelang. Die Nase zuckte leicht. Gut.

»Na wirklich, irgendwie hab ich ihn mir ganz anders vorgestellt, mehr so – so – so wie einen miesen kleinen Macho halt.«

»Und das ist er nicht?«

»Na, wenn alle Machos so wären, dann hätt ich kein Problem damit. Wir sind nicht einmal bis ins Bett gekommen – gleich auf dem Küchenboden, und dann hat er mich ausgiebig geleckt – überall …«

»Und dass du ein Trostpflaster bist, auf die Idee kommst du nicht?«

Verdammt, warum war Phillip nicht eine Spur beschränkter? Aber so leicht konnte er ihren Angriff nicht unterwandern.

»Ja, natürlich. Soll sein, von mir aus. Immerhin hat er nicht ein einziges Mal Klara zu mir gesagt, das ist ja schon was. Und was sich jeder denkt beim Sex, ist doch egal, oder nicht? Kontrollieren kann man’s ohnehin nicht. Denkst du immer an die Frau, die du gerade vögelst?«

»Normalerweise schon.«

Maria setzte ein verschwörerisches Grinsen auf. Und es gelang ihr gut, das spürte sie. Ja, jetzt war sie in Fahrt.

»Na, wer’s glaubt, wird selig. Wobei – bei Klara glaub ich’s dir sogar. Nur glaubst du, dass sie an dich gedacht hat? Dass sie nie – wirklich nie – kurz vielleicht einen Vergleich …«

»Ich hätte gedacht, Freunde?«

»Ja, deshalb sage ich es dir ja. Ich will nicht, dass du da in was reinschlitterst. Sind wir momentan nicht beide Trostpflaster? Oder, um genau zu sein, so was wie eine Selbstbestätigung?«

In dem Augenblick, in dem Maria es aussprach, wusste sie, dass sie Recht hatte. Das war es von Anfang an gewesen. Bei allen vieren. Trost war nur der äußere Anstoß gewesen, bei ihr und Oliver, Selbstbestätigung, das war es, und zwar bei allen Beteiligten. Jetzt versuchte auch Phillip ein Grinsen. Es gelang ihm nicht so gut.

»Warum müsst ihr Weiber immer gleich psychologisieren?«

»Weil wir mehr Weitblick haben.«

Phillip schnippte ein Stück Panier in Marias Richtung. Sie schnippte es zurück. Ach, wie leicht war das Leben doch, wenn man eine Schlacht gewonnen hatte.

Es war Jiří Laimgruber anzusehen, dass er kurz überlegte, einen Abgang zu machen, als er Maria und Phillip erkannte. Wahrscheinlich fiel ihm rechtzeitig ein, dass diese Reaktion einen ganz, ganz blöden Eindruck hinterlassen hätte. So nickte er ihnen nur kurz zu und fuhr fort, mit höchster Konzentration den Bestand der Zementsäcke aufzunehmen. Ein Verhalten, das Maria anregte. Noch mehr anregte. Denn seit sie – nach der gewonnenen Schlacht – mit Phillip alle bisherigen Fakten zusammengefügt hatte, war sie so richtig in Schnüffellaune. Ein betender Schläger. Das verhieß noch mehr Untiefen.

»Herr Laimgruber, die Frau Fröhlich hat gesagt, dass Sie der Freund vom Hartleben waren. Und deshalb …«

»Freund. Wir haben uns halt lang kennt.«

»Wie gut?«

»Wie gut man si halt kennt. Feuerwehr. Er am Bau, i am Bau. Die gleiche Ortschaft. In der Volksschul war ma a zsammen.«

»Herr Laimgruber – Jiří – da stimmt doch irgendwas nicht. Gewaltig nicht. Der Mörder ruft euch an, obwohl ihr viel weiter weg seid’s von der Himmelwiese als die Grinzinger oder sonst eine Wiener Feuerwehr. Er sagt, dass das eine Warnung für euch alle ist. Ihr steckts der Presse, dass eine Leiche schuld am Feuer ist, sagts denen aber nicht, wer die Leiche ist. Sie rufen uns gleich zurück, nachdem Sie erfahren haben, dass wir mit Ihnen reden wollen …«

»Das ist doch Staatsbürgerpflicht, oder net?«

»… erzählen uns gleich freiwillig, wer die Leiche ist, und werden ganz, ganz komisch, wie wir wissen wollen, mit wem der Hartleben, der Bulldozer-Gottl, einen Streit gehabt hat. Ihr wisst doch was.«

Jiří Laimgruber notierte weiter am Zettel irgendwelche Zahlen. Phillip stellte sich genau ins Blickfeld vom Laimgruber, sodass der ein Stückchen auf die Seite steigen musste. Phillip wieder nach.

»Warum, Herr Jiří Laimgruber, warum haben Sie der Presse nicht gesagt, wer die Leiche ist? – He, Stummerl, ich red mit dir! – Hallo! Wir wissen schon, dass der Hartleben kein Unschuldslamm war. Und wahrscheinlich hat er nicht nur die Fröhlich geschlagen, sondern auch seine Frau. Und was sind das für Fahrten ins Kloster nach Zwettl, die einen Umweg ins Weinviertel nehmen? Ha? – Hallo, ist da wer zu Hause?«

Phillip fuchtelte Laimgruber vor dem Gesicht herum. Der wich unwillig aus, wirkte aber zu Marias Erstaunen nicht aggressiv. Sondern nur konzentriert. Phillip wich nicht von seiner Seite, kam vielmehr noch näher.

»Also doch Freunde? Freundschaft bis in den Tod? Ha? Nix wird ausplaudert, und wenn die Welt untergeht, was?«

»Jetzt hören S’ schon auf. Es schauen ja bald alle her. Des kann i scho gar net brauchen.«

Maria hielt Laimgruber eine Zigarette hin. Auffordernd streckte sie ihm die Packung noch näher hin, als er sie lauernd wie ein Kaninchen vor der Schlange beäugte. Maria verbreitete um sich ihre Mama-Aura. Laimgruber nahm die Zigarette. Sie gab ihm Feuer. Er schaute sie vertraulich an, obwohl seine Haltung Ablehnung total ausdrückte.

»Wir tun jetzt so, als tätet ihr mir auf den Nerv gehen …«

»Ah, tun ma das nicht?«

Maria schickte Phillip einen zurechtweisenden Blick. Er sprach ja schon, jetzt war die andere Gangart angesagt. Laimgruber bemerkte den Blickwechsel.

»Ja, so in etwa, wir müssen warten, bis der Weber weg ist, der is a Tratschn, ärger als a Waschweib. Und i erklär euch dann glei, warum des alles.«

»Herr Laimgruber, wenn Sie einfach so weiterreden, wie Sie es jetzt tun, glaubt eh keiner, dass Sie mit uns kollaborieren.«

»Dass ich was tu?«

»Uns was stecken. Außerdem, die wissen doch, dass Sie bei der Leiche waren. Dass wir da Fragen haben, ist doch klar, oder?«

»Ja, eh, Frau Kommissar. – Jetzt is er weg, der Weber. Also, das ist so. Die glauben alle, des hat was mit Brünn z‘tuan. Deswegen hamma a nix der Presse gsagt dann. Die solln net stochern, die Geier, die.«

»Aber die Presse erfahrt es doch. Ein Geheimnis wird das nicht bleiben, dass die Leich der Hartleben is.«

»Ja, i wollt’s eh net der Presse sagen, aber der André, der waß ja von nix, und der war so aufgregt, wissen S’ eh, wia des is bei de jungen Leut. Und da hab i halt des Reden übernommen, dass er si da net verplaudert – a wenn er von nix was.«

Phillip setzte sich gemütlich auf eine Palette, die noch einen Meter hoch mit Säcken belegt war, und zündete sich ebenfalls eine Zigarette an.

»Okay, Laimgruber, was ist das jetzt für eine Sache, die die Presse nichts angeht, die mit Brünn?«

Maria setzte sich neben Phillip, Laimgruber stand wie ein Angeklagter vor ihnen – was ihm offensichtlich nicht passte. Er zog eine niedere, regennasse Plastiktonne heran und wischte sie ab.

»Des mit Brünn – des is a Spaß. Unter Männer. Oba eben nur unta Männer. Unsere Frauen wissen ‘s wahrscheinlich eh, deppert san ‘s ja net, die meisten net zumindest, oba es redt kana drüber. Und irgendwie – im Fernsehen sagen’s imma, dass des schlecht is, weil wir nur protzen und sie ausbeuten, sagen de im Fernsehen. Und deswegen woll ma net, dass des so breittreten wird, weil – jetzt schaun S’ mi net so an, Frau Kommissar, die Weiber do drüben, die mochen des gern. Die san ganz gampig. Echt. Sonst tät’s mir jo kan Spaß machen. Des merkt a Mann schon, ob’s ana an Spaß macht oder net. Lauter Hausfrauen, di si halt a bissel was dazuaverdienan. Oba geile Hasn. Is jetzt eh aus, wenn’s bei der EU san, i man, net so schnell, oba bald. Und was isn schon dabei, a Mann braucht a bissel sein Spaß, oder net, Herr Kommissar? Wir san ja alles nur Männer. Hab i net Recht? – Wir haben unseren Spaß, und die haben a bissel a Geld. Und a an Spaß. Eigentlich geht’s denen besser als uns.«

Laimgruber ließ ein schnaufendes Lachen vernehmen. Doch sein Blick strafte seine versuchte Sicherheit Lüge. Das Fernsehen hatte also doch etwas bewirkt in ihm – auch wenn er noch nicht ganz durchhirnte, was es war, was ihm ein schlechtes Gefühl geben sollte.

»Herr Laimgruber, ich verstehe Sie also richtig, wenn ich resümiere, dass einige Männer von Mauerbach regelmäßig nach Brünn in den Puff oder zu sonstigen käuflichen Damen fahren?«

»So, wie Sie des sagen, klingt des – aber ja, so kann man des sagen. Aber net nur von Mauerbach, i kenn do a welche von Hollabrunn, und von Mistelbach, und natürlich von Wien, des is, kann man sogn, a Österreicher-Treffen, und Piefke kuman a immer mehr, aber di san ja vü in Polen …«

»Ja, ja, Herr Laimgruber. Also Sie waren dabei und auch der Hartleben?«

»Ja, so kann man des sagen.«

»Das heißt also, seine Fahrten ins Kloster waren das genaue Gegenteil?«

Wieder das schnaufende Lachen.

»Na ja, entspannt hat er si schon. Des tan ma ja alle.«

Laimgrubers offener, belustigter Blick wurde unruhig, als er sich mit Marias geradem Blick traf.

»Na ja, i eh net so oft. Die haben mi ja a braucht wegan Dolmetschen, weu mei Mutter, di war a Tschechin – und ja, so war des.«

Phillip schnippte die Zigarette in Richtung von Laimgruber.

»Okay, Laimgruber, ihr wollt’s also net, dass die Presse weiß, dass ihr tschechische Weiber fickts. Aber du hast gesagt, nur die anderen wollen das nicht, weil sie glauben, dass der Mord am Hartleben damit zu tun hat. Du glaubst das also nicht. Was aber glaubst du?«

»Und wieso glauben die anderen, dass es was mit Tschechien zu tun hat?«

Laimgruber schaute sie an. Inzwischen war er ebenfalls mit seiner Zigarette fertig und schickte einen sehnsüchtigen Blick zu Marias Packung. Die Glimmstengel sollten echt endlich einmal beim Fiskus als Unkosten eingestuft werden können. Als betriebliche Ausgaben. Mit Bedauern, weil nur mehr drei Stück in der Packung waren, reichte Maria Laimgruber noch eine. Phillip zündete sie ihm an. Laimgruber versenkte sich in den Rauch.

»Wissen S’, eigentlich hob i ja aufghört.«

Phillip stand auf und streckte sich.

»Sehr spannend.«

Er ging hinter die Palette und stützte sich auf – womit er Laimgrubers Angeklagtenposition wieder verstärkte. Sie sahen den Beichtenden nur an. Der senkte den Kopf und stierte auf einen Kieselstein.

»Na ja, ihr wisstsas eh schon, der Gottl war ana, der war ana, na, der war ana, dem is halt manchmal ane auskuma. Net schlimm – wobei, meins is ja net – oba net schlimm, amoi a Tetschn oder so – ja, und amoi, net lang her, do is eahm ane in Brünn bled angangn, und er hots dann bled dawischt, und die hat dann a blaues Aug ghabt. Und die war eahm gar net bös, oba ihr Havara, na net, des war sogar ihr Mann, deswegen war ja die Gschicht so bled, auf jeden Fall, der is narrisch wurdn und hat dem Bulldozer-Gottl droht, dass er eahm hamdraht und so.«

Maria mochte den Laimgruber irgendwie. Er war kein Böser, da war sie sich sicher. Nur ein bisschen uninformiert. Und ein bisschen die Strukturen nicht hinterfragend. Und sie argumentierte jetzt wie eine äußerst wohlmeinende Psychologin. Vergiss es! Waren nicht alle Männer im Grunde ihres Herzens so? Das gute Benehmen – was hieß respektvoll, auch beim größten Sauherauslassen –, war das nicht alles bloß Firnis? Weil sie wussten, dass sie bei den von ihnen begehrten Frauen sonst keinen Auftrag hätten? Ging es ihnen allen nicht viel mehr die ganze Zeit um Konsum und Erniedrigung? – Kacke, welche Emanzen aus ihrem tiefsten Inneren hatten sich da wieder zu Wort gemeldet? Hatte sie nicht auch schon Sex ›konsumiert‹? Damals im Club? Warum empfand sie das so anders als das, was ihr da jetzt der Laimgruber erzählte? Sie musste das mit Elsa besprechen. Irgendwo war da ein Haken. Und außerdem – Emotionen hatten bei einer Befragung nichts zu suchen.

»Und Sie, Herr Laimgruber, glauben, dass das nicht relevant ist?«

»Na geh, sicher net, a Typ, der sei Frau aufn Strich schickt, der regt si do net wegen an blauem Aug auf. No dazua, wo sie eahm die ganze Zeit beruhigen wollt. Wahrscheinlich hat er ihr dann selba ans ghaut, weil’s so bled war und net aufpasst hat. Is ja nur – verzeihen S’ ma, Frau Kommissarin – is ja nur Wertminderung. Oba des war’s a schon. Die denken da anders, da drüben.«

Phillip stieß sich wieder ab und ging zurück auf seinen Platz, um sich wieder niederzusetzen.

»Na, Laimgruber, ich glaub, nicht nur da drüben.«

Hört, hört! Für solche Aussagen liebte Maria Phillip, auch wenn sie noch immer nicht ganz kapierte, wie er wirklich tickte. Einmal so, einmal so. Und er ließ auch nichts raus aus seiner Vergangenheit. Vater Zahnarzt und abgehauen, alleine geblieben mit Mutter und Schwester, geschädigt von zwölf Jahren katholischem Internat. Das war zu wenig. Sie musste Oliver wieder treffen. Er war ihre einzige Quelle. – Oh, nicht schon wieder. Phillip war in Klara verliebt. Wann würde sie das endlich kapieren? Jetzt zündete sie sich wieder eine Zigarette an.

»Gut, Jiří, gibt’s Namen in Brünn?«

»Na ja, i was nua, wi die Schicksn hast, des wor die Marilyn, bei der war ma a paar Mal, wia ihr Mann haßt, waß i net.«

Marilyn – wahrscheinlich blond gefärbt mit Silikonbusen. Das war wahre Berühmtheit, dass der Name alleine schon eine Illusion zaubern konnte, mit der man Geld machen konnte.

»Gut, Jiří, wir werden uns das trotzdem anschauen. Aber was ist es dann, was Ihnen Sorgen macht, wenn es nicht der tschechische Ehemann ist?«

»Na ja, die Narrische.«

»Welche Narrische?«

»Na, die von dem Verein, wo a da Gottl war, die, na, wie heißn die jetzt, die …«

»Welcher Verein?«

»Na, so a katholischer. Wissen S’ eh, so ana von der Hardcore-Abteilung.«

»Legio Virginae?«

»Na, die anderen. Di – ja, die Lex trinitatis.«

»Und was für eine Narrische?«

»Ich weiß es net. I waß es wirklich net. I waß net, wia sie haßt. Da Gottl hat ma nur derzöhlt, dass da irgendeine draufkuma is, dass er a mit andere Weiber – Frauen – zugange is. Und dass er es ganz gern ganz heftig mog. Und si – die Gurken – is eahm angongan, dass des net christlich is und so. – Is es ja a net. Aber mein Gott, wir san ja alle nur Menschen, nicht wahr?«

Maria schielte zu Phillip, der genauso ratlos wie sie selbst zu sein schien. Was hatte eine Kirchenfanatikerin mit dem Mord zu tun? Hatte sie mit dem Kreuz auf Hartleben eingestochen? Laimgruber stand plötzlich auf und notierte wieder Zahlen. Er sprach sie mit lauter Stimme an, ohne sie dabei anzusehen.

»Ja, Frau Kommissar, so war des, und wie Sie dann kommen sind, bin ich zum Löschen weiter« – er senkte die Stimme – »der Weber, da hinten, is eh glei wieder weg.«

Maria wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte. Der Laimgruber führte sich auf, als wäre das Geheimnis der Männer so etwas wie ein Plan für einen Putsch oder etwas ähnlich Staatstragendes. Dabei war der ›Grenzverkehr‹ nach Tschechien sogar schon einmal eine Fernsehgeschichte gewesen. Denn die Tschechen hatten gegen die Grenzgänger mobilgemacht, indem sie im Grenzgebiet Plakate aufgestellt hatten, auf denen die Frauen der Österreicher aufgefordert wurden, mit ihren Männern öfter Sex zu haben, damit diese nicht mehr über die Grenze müssten. Ein Fernsehteam hatte dann ein paar österreichische Frauen befragt – und der einhellige Tenor war: »Na, was soll ma denn machen, des brauchen die Männer halt. Von mir aus können’s gern rüberfahren.« Maria war damals vor Fassungslosigkeit beinahe von der Couch gefallen. Die Frauen hatten ihren Männern den Persilschein für regelmäßiges Abjankern im Puff gegeben! Also konnte die einzige Conclusio nur sein – lasst sie alle machen, denn es sind alle zufrieden. Die Frauen haben ihr Haus und ihre Kinder und ihr Ansehen, die Männer jemanden, der ihr Leben organisiert, und den Spaß, den sie wollen, und die Tschechinnen haben das Geld, das sie brauchen. Es war widerwärtig und aberwitzig zugleich. – Weber stieg in einen Kleinlaster, winkte Laimgruber zu und verließ den Bauhof.

»Der Weber ist also auch dabei, Herr Laimgruber? Seids eine hübsch große Partie.«

»Na ja, a paar fahrn jo a nach Wien.«

»Gibt’s eigentlich auch welche, die nirgendwohin fahren?«

Der Laimgruber dachte nach, dachte angestrengt nach. Phillip klopfte unauffällig auf die Uhr. Sie mussten zum Punkt kommen. Maria nickte. Phillip stand auf und stellte sich wieder vor den Laimgruber.

»Okay, Laimgruber, da ist also diese Narrische. Aber willst du uns jetzt allen Ernstes erzählen, dass so eine Kirchentante den Hartleben umgebracht hat?«

»I waß es net, Herr Kommissar, i waß nur, dass der Bulldozer-Gottl irgendwie Angst ghabt hat vor der. Is mir ja selba zerst komisch vorkommen. Weil, wenn sie’s den anderen gsteckt hätte, der Bulldozer-Gottl hat gnua Freund ghabt bei die Lexen, die hättn eahm schon die Mauer gmocht, dass er net ausgschlossn wordn wär. Oba er wollt net drüber reden, is eahm a nur amoi aussegrutscht, wia er zvül ghobt hot.«

Was sollten sie damit anfangen? Irgendeine nebulöse Frau, die Hartlebens sexuelle Umtriebigkeit verurteilt hatte. Phillip umkreiste Laimgruber.

»Jiri, was erzählst du uns da? Von was willst du ablenken? Du weißt es doch, wer den Hartleben umgebracht hat, hab ich nicht Recht?«

»Na, jetzt reicht’s ma, i waß es net, und wenn’s euch aufn Kopf stellt’s. Ich hab euch des nua gsogt, weus ma komisch vurkuma is. Der Hartleben hat nämlich nie Angst ghabt. Warum hätt er a solln? Der hat gnua Freund ghobt. Bei dem Verein. – I muass jetzt weiter. – Griaß eink Gott.«

Laimgruber war schon beinahe im Haus verschwunden, als es Maria wieder einfiel.

»Herr Laimgruber? – Was haben Sie denn heute in Wien zu tun gehabt?«

Er griff sich an den Kopf. Mein Gott, musste dem Mann Denken weh tun.

»Gar nix, i war heut net in Wien. Des letzte Mal war i vur zwa Wochn. – Wie kuman S’ denn auf des?«

»Nix. Gar nix. Ich hab nur geglaubt, ich hätte Sie gesehen.«

Laimgruber schüttelte den Kopf, in seinem Gesicht stand eindeutig ›Die bleden Bazi, die bleden‹ geschrieben.

Der Kaffee war so stark, dass er schwarz und undurchsichtig war – so wie dieses Hartleben-Konglomerat. Mit jeder Umdrehung des Löffels versuchte Maria, ihre Gedanken ein wenig straffer zu organisieren. War diese Frau von Lex trinitatis wirklich eine Spur? Gab es sie wirklich? War das nicht irgendein Hirngespinst von zu viel Alkoholdunst? Und was war mit dieser Fröhlich los? Eines war klar – sie hatte sie hinten und vorne angelogen. Phillip beendete sein Telefonat.

»Der Stollhofer hat sie am Handy angerufen. Die Hartlebens haben privat kein Festnetz.«

Maria nahm einen Schluck Kaffee. Er war erstaunlich gut. Ein Mitte-Zwanzig-Jähriger betrat mit Cowboy-Gang das Café. Auch nicht von hier, das fiel sofort auf.

»Die Fröhlich raucht nicht, die Fröhlich isst nichts, weißt du, was ich glaube, Phillip?«

»Dass sie schwanger ist, ich auch. – Noch dazu, wo sie es ja schon einmal probiert hat.«

»Okay, nehmen wir einmal an, sie hat den Hartleben umgebracht. Wegen Geld. Sie hat einen Helfer gebraucht.«

Maria spürte ein Vibrieren in ihrer Handtasche. Sie nahm das Handy heraus – eine unbekannte Nummer.

»Kouba? – Oh! Hallo. – Nein, du störst nicht, Oliver.«

Mit Genugtuung registrierte sie, dass Phillip bei der Erwähnung des Namens seines Freundes zusammenzuckte.

»Nein, ich bin nicht allein, aber das ist kein Problem, wir können trotzdem reden – na, ich hab’s ihm gesagt, ist ja kein Problem – nein, wirklich nicht, wie kommst du drauf? – Komm, Olli, nicht stottern, sag einfach, was du sagen willst. – Nein, da irrst du dich gewaltig. Der Phillip und ich sind nur gute Freunde, nein, er hat wirklich kein Problem damit. – Jetzt bitte, reg dich nicht auf – warte.«

Maria hielt Phillip das Handy hin und schenkte ihm einen verschwörerisch-mütterlichen Blick.

»Der Oliver macht sich Sorgen, weil er glaubt, du stehst auf mich. Kannst du ihm bitte sagen, dass das Blödsinn ist?«

Das Herz pochte in ihren Ohren. Maria war über sich selbst verwundert. Nie hatte sie angenommen, so souverän bei Olivers erstem Anruf danach sein zu können. Und dann auch noch in Phillips Gegenwart. Aber es war so. Sie hatte es im Griff, und zwar mehr, als sie dachte, wenn sie Phillips Zucken der Nase richtig interpretierte. Spielte er mit? Phillip nahm das Handy.

»Servas, also du bist mir einer – was soll das, Olli, du kannst bumsen, mit wem du willst, und die Maria kann das auch. Ich hab mich nur ein bissel gewundert, weil du ja gestern noch sehr auf die Klara – ah ja, das ist vorbei – ich mit der Klara? Na, gar nichts war da. – Na, wenn ich’s dir sage. Außerdem, warum interessiert dich« – Phillip lachte, betont locker – »ja, alte Gewohnheiten, aber ich glaub, dass du die schnell vergisst bei der Maria, ich geb sie dir wieder, also dann bis – na ja, kann man nichts machen – klar, onki-donki, wir hören uns.«

Phillip reichte ihr wieder das Handy, sein Blick war absolut nicht deutbar.

»Ja, hallo – heute Abend? Ja klar, das heißt, ich weiß nicht, ich muss das erst klären, ich hab da Besuch, weißt du was, wir rufen uns einfach zusammen, okay? – Ich dir auch. Ja – Baba.«

Phillip lehnte sich betont entspannt zurück.

»Na, wunderbar, ihr vergnügts euch, und ich komm um mein Bier.«

»Wieso? Was ist mit Klara? Wieso hast du ihn eigentlich angelogen?«

Phillip schüttelte den Kopf, rieb sich die Augen, wuschelte sich durch die Haare und setzte sich wieder aufrecht hin – ohne Maria auch nur ein einziges Mal anzublicken. Hatte sie den Bogen jetzt überspannt? Nein, nicht schon wieder die Fehler bei sich selber suchen. Er hatte auf ihrer Seele herumgetrampelt ab dem Zeitpunkt, als es Klara wieder gab. Er hatte mit dem Freundschafts-Scheiß angefangen. Er hatte als Erster von langen Beinen und Titten gesprochen. Er wollte es so. Punkt.

»Na egal, du bist ein erwachsener Junge, dir wird schon nicht fad. Was haben wir über diese katholischen Geschichten?«

»Das kann ich dir ohne Netz sagen. Beide sind Vereinigungen innerhalb der katholischen Kirche. Quasi die Rechtsaußen-Flügel. Die ›Lexen‹ oder ›Lexaner‹, also die von ›Lex trinitatis‹, die setzen sich für die getreue Umsetzung der Schriften ein.«

»Tun das nicht alle?«

»Okay, für Madame also die Grundlagen …«

»Phillip, bitte nicht in diesem Ton. Warum bist du plötzlich so gereizt?

»Ich bin nicht gereizt. – Entschuldige. Entschuldige« – versuchtes Lächeln – »die ganze Sache, weißt du – ich kenn das alles einfach zu gut, und ich will es nicht mehr haben. Fuck. Ich hab einfach die Schnauze voll von Pfaffen. Warum kann der Hartleben nicht irgendein Mafioso sein, wir heben die ganze Partie aus, und die Sache ist erledigt. – Mich kotzt das alles an. Mich kotzt das an. Mich kotzt das einfach an.«

Schweigen.

»Was genau?«

Erstaunlich, wie viel Muskeln in einem Gesicht unkontrolliert zucken konnten – Jesus, da spielte sich gerade ein Drama ab.

»Es tut mir Leid wegen gestern, ich hätte dich nicht richten dürfen. Es steht mir nicht zu.«

»Ist okay, du hast Recht gehabt. Ich weiß nicht, warum ich mich besoffen hab, ich tu das nie bei der Arbeit.«

Phillip streckte ihr die Hand hin. Sie nahm sie. Fester Druck. Kam es ihr nur so vor oder hielt er ihre Hand wirklich genau um die Spur zu lange? Er zündete sich eine Zigarette an.

»Also, wie gesagt, die Lexaner sind die Hardliner. Auch bei den Katholen gibt es schon Liberale, sonst gäbe es ja keine Mädchen als Ministranten. Aber die, die wollen das alles nicht. Das, was im Neuen Testament steht, gilt, und das, was die Kirchenväter so verzapft haben.«

»Alles klar. Weißt du, das ist für mich ja noch immer das Witzigste, was man alles sagt, dass es Gott oder Jesus sagt, und dabei gibt es kein einziges Original von ihm. Ich mein, wir wissen doch alle, dass ›Stille Post‹ nicht nur ein Spiel ist. Lass doch mal bloß fünf Leute von demselben Ereignis berichten.«

Phillip lachte auf.

»Sag das nicht zu laut, Gottes strafende Hand wird auch dich treffen.«

Maria lachte mit.

»Ja, genau das ist es.«

»Ja, genau das ist es. Angstmacherei. Noch immer das beste Mittel. – Aber weil das keiner aushält, gibt es ja noch die Jungfrau Maria. Mit ihrem großen Herzen, das für uns alle bittet. Und weil wir alle wissen, dass wir das bitter nötig haben, inklusive der Herren Pfarrer, gibt es die ›Legio Virginae‹, damit irgendwo noch ein Lichtlein am Horizont ist.«

»Gut, aber unsere große Unbekannte ist bei den Lexanern. Was hat der Laimgruber mit den Freunden dort gemeint? Das klingt ganz so, als wäre das kein Betverein, sondern vielmehr eine …«

»Ja, eine Interessensvereinigung. Es gibt Hunderte Abhandlungen, in denen den Lexanern vorgeworfen wird, dass sie eine mafiaähnliche Verbindung sind. Alles unter dem streng katholischen Ehrenkodex, versteht sich, aber Geschäfte haben ja noch nie jemandem geschadet. Außerdem geht es ja um Einflussbereiche.«

»Das klingt ja so ähnlich wie bei manchen Sekten.«

»In ein paar Nachschlagewerken werden sie auch als Sekte geführt. Aber die offizielle Kirche steht hinter ihnen. Dass die Geschäftsverbindungen irgendwie nicht koscher sind, kann man ihnen nicht wirklich nachweisen – oder man will es ihnen nicht wirklich nachweisen, und sonst – sie setzen sich ja nur für die Reinheit des Glaubens ein. Übrigens mit Selbstgeißelung und so. Natürlich nur im stillen Kämmerchen. Offiziell tut man ganz normal Buße – Moment einmal.«

Phillip grinste und sah Maria herausfordernd an. Was war da eben so weltbewegend gewesen?

»Ich steh jetzt ein bissel auf der Leitung, ich weiß nicht, was am Peitschen – nein, natürlich! Die Neunschwänzige im Badezimmer!«

»Richtig. Wahrscheinlich hat der alte Hartleben überall eine deponiert, damit er nie zu lange ohne Buße hat bleiben müssen.«

Synchron tippten sie sich auf den Kopf und grinsten. Schweigen. Ein Schluck Kaffee. Der war schon kalt. Maria orderte mit Handzeichen einen neuen. Der Mitte-Zwanzig-Jährige ging an ihnen vorbei auf die Toilette. Dabei fiel sein Blick auf Phillip und Maria. Er stutzte, ging aber weiter. Kannte sie ihn von irgendwo? Oder Phillip?

»Kennst du den?«

»Nein. Wir fallen wahrscheinlich genauso auf wie er.«

»Weißt du, irgendwie hat die Vorstellung was Abstruses, dass der Hartleben zuerst eine Nutte und dann sich selber prügelt.«

»Finde ich nicht. Strafe muss sein. – Auf jeden Fall wird das fürchterlich schwierig, da was herauszufinden. Wenn die merken, dass wir ihnen auf den Pelz rücken, machen sie die Mauer. Die werden uns nie verraten, wer die Fanatikerin ist.«

»Dem nachgehen müssen wir aber auf jeden Fall. Auch wenn ich das Gefühl habe, dass das nicht unsere Richtung ist. Was soll das sein? Ein Kreuzzug? Ist doch lächerlich.«

»Es gibt noch Menschen, die glauben, dass nur sie und nur sie Recht haben. Und dass alle anderen verblendet sind. Und dass die entweder bekehrt oder verstoßen gehören.«

Maria zündete sich nun auch eine Zigarette an, nachdem ihr die Kellnerin wortlos den zweiten Kaffee hingestellt hatte.

»Es geht doch nichts über eine wahrhafte Überzeugung. – Warte, da fallt mir was ein.«

»Was?«

»Ich hab da eine kennen gelernt, die ist zwar bei den ›Zeugen Jehovas‹, aber glaubst du nicht, dass sich die ganze Mischpoche untereinander kennt?«

»Glaub ich nicht.«

»Danke für deinen Enthusiasmus.«

»Nein, natürlich, probieren geht über studieren. Und inzwischen schauen wir uns die Fröhlich ein bissel …«

»Sie sind die Ermittler, Kouba und Roth, right?«

Phillip wandte sich nach dem Mitte-Zwanzig-Jährigen um. Nachsichtiges Lächeln.

»Wer fragt?«

»Ja, ich bin – ich heiße Sascha Herzog. Von der ›Kronen Zeitung‹.«

Maria schielte auf ihr Handy. Da waren sie, die drei Anrufe in Abwesenheit. Wahrscheinlich das Büro, das ihr mitteilen wollte, dass die Presse jetzt wusste, wer die Leiche war.

»Und was recherchieren Sie?«

»Na, die Hartleben-Gschicht.«

»Don’t blame yourself, my friend, die setzen doch keinen Lehrbuben auf die Geschichte an.«

»He, cool down, Mann, wär easier, wenn wir nicht fighten, okay?«

Ganz schlechte Selbstinszenierung. Da musste der Junge noch was lernen. Mal sehen, was er so draufhatte. Maria setzte ihr Oberlehrergesicht auf.

»Herr Herzog, das ist nicht unser erster Fall. Die ›Krone‹ setzt auf diese Geschichte sicher den Lemberg und den Hauser an. Also tun Sie bitte nicht so, wie wenn Sie der Ober-Cowboy wären, okay? Und zu Ihrer Frage: Ja, wir sind die Ermittler. Und zu Ihrer nächsten Frage: Nein, wir sagen nichts. Für den Zweck gibt es Pressekonferenzen. Guten Tag.«

»Okay, Lady, mit Lemberg und Hauser haben Sie Recht, die hängen aber noch im Internet herum. Haben null Bock auf das hier. Okay. Not my problem, wenn die alten Kacker nicht wissen, wo sie hinmüssen.«

»Aber unser lonesome Cowboy weiß es. Klar. Mach ‘ne Fliege, Kleiner, wir müssen arbeiten.«

Damit drehte Phillip dem Jungjournalisten den Rücken zu. Der war geschwind wie eine Eidechse an Marias Seite.

»Lady, one for you, one for me.«

Maria ließ die Augenbraue hochschnellen und zog Herzog dezidiert den Blick ab, um ihn Phillip zu schenken. Der legte sein Gesicht in betrübte Falten.

»Er meint ›manus manum lavat‹. Keine Bildung, der Junge.«

Maria lachte los, Phillip stimmte ein. Ihr Gackern wurde immer heftiger, je ratloser Herzogs Gesicht wurde. Der arme Junge! Wusste jetzt überhaupt nicht mehr, wie er mit ihnen beiden umgehen sollte. Die ganze Coolness bündelte und verwandelte sich in eine rötliche Gesichtsfarbe. Eigentlich war es ja unfair, einen Youngster so reinrasseln zu lassen, aber Herzog war einfach ein zu gutes Opfer. Maria wischte sich die Lachtränen ab.

»Okay, Herzog, wenn Sie jetzt ganz einfach ganz normal sagen, was Sie wollen, können wir Ihnen ganz normal sagen, ob wir das auch wollen oder nicht. Alles klar? – Na, jetzt kommen Sie schon, Entspannen ist angesagt. Mehr, als dass wir Nein sagen, kann Ihnen ja nicht passieren.«

Doch Herzog blieb wie ein begossener Pudel stehen und rührte sich nicht. Phillip bot ihm gutmütig eine Zigarette an. Herzog schüttelte ablehnend den Kopf.

»Na, ob wir da Freunde werden? – Ein Nichtraucher.«

Maria pflichtete Phillip – betont betrübt – bei. Sie gluckerte von neuem los, hielt aber gleich wieder die Luft an, nachdem sie sah, wie sich in Herzog Aggression aufbaute.

»Das war ein Scherz. – Also. Ich nehme an, dass Sie was herausgefunden haben und für die Information die Exklusivrechte haben wollen.«

In Herzogs Augen ging ein Wetterleuchten los. Eifrig schnappte er sich den dritten, freien Sessel und platzierte sich gegenüber von Maria. Er merkte gar nicht, dass er ihre Knie mit den seinen anstieß.

»Das würden Sie tun, Frau Kouba, das würden Sie wirklich tun?«

Phillip hob die Hand und blickte sich im Café um.

»Hört, hört, es spricht normal, hört, hört, es spricht verständlich!«

»Phillip, komm, krieg dich wieder ein, nur weil der Kleine ein paar mehr coole Sprüche als du draufhat – vielleicht bringt er dir ja noch was bei?«

»Bei mir ist es Stil, bei ihm Attitüde.«

Mit dem Gehabe eines beleidigten, englischen Landadeligen schlug Phillip die Beine übereinander. Mit krauser Stirn ließ er einen hoheitsvollen Blick durch das Lokal streifen. Maria musste erneut lachen. Es war so befreiend! Warum war er plötzlich wieder da, ihr lang vermisster, neckender Ton? Wo war sie die ganze Zeit gewesen, ihre spielerische Leichtigkeit? Wo war Phillip die ganze Zeit gewesen? Das erste Mal an diesem Tag – nein, das erste Mal seit Wochen fühlte sie sich glücklich. – Das war nicht gut. Das würde sie nur wieder verletzlich machen. Gut, zurück zum Geschäft. Herzog fuchtelte – Phillip anstarrend und nach Worten ringend – mit der Hand.

»Was ist – was will der Typ?«

»Gar nichts, Sascha. Er hat nur wenig geschlafen letzte Nacht.«

Interessant. Diese Bemerkung ließ aus Phillips Schaustellung die Luft heraus. War dieses ganze aufgegeilte Getue vorhin im Gasthaus nur ein kunstvoller Rauchkringel gewesen?

»Also, Sascha – ich bin übrigens die Maria, wir sind alle per Du, wenn es dir nichts ausmacht.«

»Geht klar – Maria. Also, ich hab mich da ein bissel umgehört, eine toughe Gschicht braucht ja auch Fleisch, ja, und ich war da jetzt mittagessen, mit so einer von der Post, die ist dort in der Lehr, und die hat mir g’flüstert – Wow! Klasse. Also dass ich jetzt – dass ich jetzt …«

»Was, Sascha?«

»Na, ultracool. Echt der Mörder-Wahnsinn, echt. Na, ich mein – es ist der totale Kack, aber – aber ich mein, dass ich jetzt da mit Ihnen – also mit dir – also dass ich da jetzt mit dir sitz und – also echt, das ist echt megageil.«

Strahlen. Leuchten. Vibrieren. Phillip beugte sich vor, um Herzog direkt ins Gesicht zu sehen.

»Was haben wir denn da? Einen Fan? – He, May, was weiß ich da nicht? Oder verwechselt dich unsere Journalisten-Hoffnung mit irgendjemandem?«

»Ich kenn alle Ihre Fälle – deine Fälle.«

Sascha Herzogs Gesichtszüge wurden total ernst. Volle Konzentration auf Maria. Er hatte die heilige Andacht eines Fußballfans beim Anblick seiner Lieblingsmannschaft, die den Meisterpokal überreicht bekommt. Maria fühlte sich schon wieder zum Lachen animiert. Das konnte sie dem Burschen aber nicht antun. Und doch – war es nicht lächerlich? Der Herzog hatte sich gerade eben als Fan einer Kommissarin geoutet. Er bewunderte sie bis zum Herzklopfen. So viel stand fest. Aber warum? Sie hatte nie etwas anderes als ihre Arbeit gemacht. Eigenartiges Gefühl. War es das, was Stars erlebten? Lächerlich. So etwas Besonderes war sie nicht. Warum also sollte jemand sie bewundern?

»Sascha, das ist – wirklich – warum eigentlich?«

»Du bist die Beste.«

Phillip legte den Finger auf den Mund.

»Pscht, für das Statement würden dich ein paar Kollegen killen. Es reicht, wenn wir zwei das wissen. Also nicht ausplaudern, okay? – Du bist noch nicht lang in der Branche, hm?«

In Herzogs Adern begann wieder Blut zu fließen. Und jetzt verwandelte er sich in eine Schlange – nein, eher einen Regenwurm, der sich erfolglos aus zwei Fingern zu winden versucht.

»Nein. – Ja. – Na ja, ich war – ich hab einmal die Polizeischule – aber das war’s nicht, und jetzt bin ich halt bei der – also, die von der Post hat mir gesteckt, dass die Leute so reden, dass der …«

Er sah geschäftig in seinem Organizer nach. Phillip lehnte sich wieder abwartend zurück, wobei er Maria einen kurzen Blick schickte. Und der hatte etwas sehr Liebevolles. Aus diesem Mann sollte jemand schlau werden. Herzog hatte inzwischen das Gesuchte gefunden und wirkte nun wie ein stolzer Maturant bei der alles entscheidenden Frage.

»… der André Waller der illegitime Sohn von Gottlieb Hartleben ist.«

Ein Windstoß fuhr durch Marias geistiges Puzzle. Auch Phillip spannte sich wieder an.

»Und, my friend, wie kommen die drauf?«

»Man sagt, dass sich damals, wie die Brigitte Waller, also die Mutter, da hergezogen ist, dass sich damals der Hartleben ganz stark dafür gemacht hat, dass sie ihr Haus um fast nix gekriegt hat. Weil sie ja so arm ist, weil sie ihren Mann verloren hat. Und angeblich lebt sie von dieser Witwenpension. Nur die von der Post hat gemeint, warum die Waller angeblich noch ein Konto in Wien hat, wäre doch einfacher, sich die Pension über die Post schicken zu lassen.«

Maria war geneigt, diese Information für einen neuen Hinweis zu halten – weil sie so gut zu Hartleben passte. Der notorische Fremdgänger, der aber aufgrund seiner Moralvorstellung für die Leute sorgt, die er reingeritten hat. Andererseits – das alles hörte sich schon sehr nach Tratsch an. Auch Phillip hatte keinen anerkennenden Pfeifton von sich gegeben. Er fixierte Herzog noch immer.

»Und? Das ist alles?«

Jetzt bekam Herzog die Form eines schrumpfenden Luftballons.

»Pfh, ja, ähm, der Hartleben hat die Waller auch regelmäßig besucht. Weil der sich irgendwie für sie verantwortlich fühlt, hat er immer gesagt. Seine Frau ist nie mitgegangen, aber seine Haushälterin später schon. Die …«

»Fröhlich.«

Erstaunlich, wie sich der Kreis immer weiter ausdehnte und damit zugleich immer geschlossener wurde. Herzog nickte Maria eilfertig zu.

»Ja, sind echt eng, sagen die Leute, beide von woanders, beide der Mann tot.«

»Und die Waller, die hat nie wieder einen anderen Mann gehabt?«

»Die von der Post hat gesagt Nein, große Liebe und so.«

Phillip zündete sich eine Zigarette an. Aha, er hatte angebissen. Und Maria musste sich eingestehen, dass das ganze Gerede irgendwie sehr logisch klang. Sie nahm sich ebenfalls eine Zigarette, Phillip gab ihr in Sekundenschnelle Feuer und fixierte dann die Flamme.

»Was für ein Leben! Bezahlte Bude, bezahltes Leben, und die große Liebe wackelt ganz offiziell einmal die Woche vorbei, um seinen obligaten Stich zu machen.«

Er ließ die Flamme erlöschen und wandte sich Maria zu. Abwartend.

»Okay, wir sollten auch das die Fröhlich fragen. Wie lange ist sie noch beim Leichenbestatter?«

Durch Herzog ging ein Ruck. Jetzt wirkte er eher wie ein Volksschüler, der enthusiastisch aufzeigte. Seine Unschuld ging verloren durch den Hauch von Überlegenheit in seinem Grinsen.

»Das wisst ihr nicht, ha? Der Leichenbestatter da, das ist die – Waller! – Voll krass, ha?«

Ja, das war »voll krass«. Wie viele Verbindungen gab es da noch? Und wenn das stimmte, dass die Waller und der Hartleben – dann kam ja der schlichte Wahnsinn auf die Waller zu. Maria hoffte plötzlich inständig, dass die Burschen in der Gerichtsmedizin gute Arbeit leisteten, bevor sie die Leiche zur Bestattung freigaben, denn sonst bekam die Waller einen Schock. Andererseits – sie hatte sicher Mitarbeiter. Wenn das so weiterging – dann sicher so jemanden wie den Laimgruber oder so.

»Sag, Sascha, weißt du eigentlich auch, ob sie das Geschäft alleine führt?«

»Ja, sie ist die Chefin. Aber es gibt da so ein paar Typen, die ihr helfen, nicht fix angestellt, nur wenn halt wer gestorben ist. Die arbeiten normalerweise am …«

»Sag jetzt nicht ›Bauhof‹.«

Verwirrt schaute Herzog zu Maria und dann zu Phillip, der die Hände vors Gesicht schlug und blöd kicherte. Maria dämpfte die Zigarette aus. Herzog würde mit einer Exklusivgeschichte belohnt werden. Es gab Arbeit.

Der Laden der Waller war ein Allround-Geschäft. Hauptsächlich Blumenladen, ein bisschen Grabzubehör, und im hinteren Teil die Leichenbestattung. Hartleben hatte gut für sie gesorgt. Der vordere Teil war verwaist. Zugänglich für jeden Einbrecher oder Gelegenheitsdieb. Stille. Ein Sarg war geöffnet. Leer. Ein Prachtexemplar. Das Holz war so edel, dass es Maria Leid tat um die ganzen Möbel, die man daraus herstellen hätte können. Ausgepolstert war das Ding mit weißem Samt. Blanke, glänzende Messingbeschläge, in ihrer Dezenz in wunderbarem Gegensatz zu dem restlichen Barock-Overflow, der die anderen Särge schmückte. Maria konnte nicht an sich halten, sie fuhr sanft über das Holz und den Samt. Ein wunderbares Gefühl. Was für eine Verschwendung! Hartleben hatte sich im besten Fall, wenn an der Jenseits-Geschichte doch was dran sein sollte, gerade zu entscheiden, wie er die Unendlichkeit im Fegefeuer über die Runden bringen sollte. Aber vielleicht sah er ja wirklich zu, und dann war es nur legitim, ihm mit dieser Verschwendung zu zeigen, wie sehr er vermisst wurde. Hienieden. Nur auf Basis dieser Vorstellung war der Tamtam gerechtfertigt. Andererseits war Maria froh, dass es gläubige Menschen gab. Denn sie hielten die Riten aufrecht. Und Maria liebte diese Spektakel. Es hatte einfach etwas Ergreifendes, wenn der gesegnete Sarg in die Tiefe hinabgelassen wurde und dann die ersten Erdbrocken auf den Deckel prasselten. Dazu die Lieder, in diesen Tonarten komponiert, die jedem noch so hartgesottenen Menschen die Tränen in die Augen trieben. Das feierliche Schwarz, der langsame Marsch von der Kirche zum Friedhof, der Weihrauch. Es hatte was. Wie ja auch Hochzeiten in der Kirche immer noch eine Spur feierlicher waren als solche auf dem Standesamt. Wahrscheinlich war es diese Massenhypnose, der sich keiner entziehen konnte. Dieser gemeinsame Glaube, dass sich mit der Hand des Priesters jetzt wirklich Gottes Segen auf die Häupter der Ehewilligen senkte. – Wobei, in diesem Augenblick war Maria auch deswegen jedes Mal so gerührt, weil sich der Traum vom ewigen Leben zu zweit für eine Sekunde als realistische Möglichkeit manifestierte. Sie war zwar, rein rational, eine Anhängerin der Theorie von den Lebensabschnittspartnern, und rein praktisch war es die einzige lebbare Form, die durch die ihr inhärente Perspektive zur Veränderung die, dem Gefühl des Gefangenseins folgende, Aggression und somit Mord und Totschlag verhinderte, aber emotional, das kleine Mädchen in ihr zulassend, sah sich Maria jedes Mal selbst an Stelle der Braut im weißen Kleid. Und dann das ›Ave Maria‹ – der Tränenfluss war vorprogrammiert. Eine schöne Zeremonie, tat genauso gut wie eine rührselige Liebeskomödie von Hollywood. – Und jetzt wusste sie auch, wie ihr Kleid beschaffen sein müsste – aus weißem Samt mit einer kurzen Schleppe und einem hohen Stehkragen, ein bisschen wie das Kleid von der – na, der aus der ›Addams Family‹, so hoheitsvoll, so streng und so sinnlich zugleich, und Phillip müsste einen Gehrock …

»He, May, hörst du das auch?«

Phillip hatte wieder seine Jeans an. Und er deutete zu einer Treppe. Oh – mein – Gott – sie hatte gerade taggeträumt, dass sie und Phillip – oh – mein – Gott – wie peinlich! Von seinem Schwanz zu träumen, das war ja noch irgendwie legitim, aber – oh – mein – Gott!

»Was ist mit dir? Hast du ein Problem mit Särgen?«

Maria bewegte den Kopf ruckartig in der Waagrechten, dann ruckartig in der Senkrechten.

»Albträume. – Lebendig eingesperrt. – Furchtbar.«

»Na, dann lass dich halt verbrennen.«

Das erste Mal war Maria über Phillips Mangel an Sensibilität glücklich. Wenn er wirklich nachgefragt hätte, sie wüsste nicht, ob sie ihm ins Gesicht geschlagen oder ihn geküsst hätte. Sie atmete tief durch. Eine zufällige Projektion ihrer noch nicht analysierten, dennoch nicht weniger unsinnigen, weil von Erziehung oktroyierten Wünschen. Basta. – Jetzt hörte es Maria auch. Ein leises Weinen. Obwohl sie wusste, dass es unhöflich war, bedeutete sie Phillip, der es ohnehin tat, die Treppen raufzuschleichen. Ein Gang mit vier Türen, zwei auf jeder Seite. Eine Tür stand offen. Sie lugten, den Atem anhaltend, um die Türkante herum. Und da saßen sie wirklich, wie erwartet, die Waller und die Fröhlich. Beide schluchzten, die Arme umeinander geschlungen, sich gegenseitig streichelnd. Am Boden lag ein zerknülltes Papier. Maria deutete mit dem Kopf darauf, Phillip nickte. Sie stellte sich aufrecht in den Türrahmen, Phillip tat es ihr nach. Sie zog erschrocken die Luft ein.

»Entschuldigen Sie bitte, aber können Sie uns sagen, wo Frau – Frau Fröhlich?«

Die beiden Frauen waren auseinander gestoben. Maria ging in den Raum, nahe zu den beiden Frauen, Phillip stellte sich so zum Papier am Boden, dass keine der beiden es mehr unauffällig aufheben konnte. Die Fröhlich wischte sich geschwind über das Gesicht, die Waller verbarg ihres, indem sie sich abwandte.

»Frau Kouba – und Herr Roth, wie sind Sie – ich meine …«

»Wir konnten nicht mehr warten, also haben wir uns gedacht, wir suchen Sie hier auf – bei Frau Waller.«

Maria hatte einen zweideutigen Ton mitgeschickt, und die Fröhlich nahm die Information volley auf, indem sie kurz aufschnaubte, der Waller ihr Taschentuch reichte und sich mit verschränkten Armen in der Sitzgarnitur zurücklehnte. Sie wirkte entschieden aktiver und jünger als beim Gespräch am Vormittag.

»Sie haben also erfahren, dass wir befreundet sind. Warum ist Ihnen diese Erkenntnis so wichtig, Frau Kommissar? Das hätte ich Ihnen auch sagen können. Warum tun Sie so, als würden Sie uns bei was ertappen?«

Phillip hob, scheinbar nebenbei, das Papier auf und legte es sich, ebenso scheinbar unbewusst, neben sich auf den Couchtisch, als er sich auf den zweiten Couchsessel setzte.

»Sehr verehrte Lady, weil wir das Gefühl haben, Sie haben uns einiges nicht gesagt.«

»Und? Was soll ich Ihnen nicht gesagt haben? Dass ich Ihnen nicht alle meine Freunde aufzähle, ist ja wohl kein Verbrechen, oder?«

»Welche Schuhgröße haben Sie?«

Das warf die Fröhlich aus der Bahn. Sehr gut, Kollege. Maria schenkte der Frau ihr gegenüber die Aufmerksamkeit, als gäbe es nichts Wichtigeres auf der Welt als ihre Schuhgröße. Die Fröhlich legte die gefalteten Hände auf ihre parallel gestellten Beine.

»Also wirklich – Sie sollten doch wirklich andere Fragen fragen. – Meiner Meinung nach. Was hat meine Schuhgröße mit dem – mit dem Tod von Gottlieb zu tun?«

Schluchzen von der Waller. Maria sah, dass neben ihr ein kleiner Aschenbecher stand. Sie machte eine kleine Handbewegung, um Phillip zu stoppen, und holte ihre Zigaretten heraus – ja, brav, unwillkürlich blieb der Blick von der Fröhlich auf der Packung hängen. Es war definitiv der Blick einer Raucherin. Die Gemeinde erkannte untereinander. Maria nahm eine Zigarette heraus und tat so, als ob sie sie anzünden wollte. Musste das eine Qual sein für eine Raucherin in Gefühlsaufwallung.

»Frau Waller? Sie nehmen aber großen Anteil am Tod von Hartleben. Wobei, ich verstehe das, er war ja Ihr Gönner.«

»Ich muss sagen, die Buschtrommeln haben schnell funktioniert.«

Die Fröhlich wandte sich Maria und ihrer Zigarette ab und Phillip zu. Der nickte väterlich.

»Ihre Schuhgröße, Mylady.«

»Sie nerven. – Einundvierzig.«

»Und Sie, Frau Waller?«

»Sie hat achtunddreißig. Was soll das alles? Wollen Sie umsatteln auf Schuhvertreter?«

»Nein, mir gefällt mein Job. Es ist immer wieder faszinierend zu sehen, wie Leute glauben, dass ihre kleinen Geheimnisse geheim bleiben.«

Maria hielt der Fröhlich nun die Packung hin – so, als müsste sie sich selbst wegen ihrer Unhöflichkeit, nicht gleich daran gedacht zu haben, schelten. Die Fröhlich schüttelte heftig den Kopf.

»Ist schlimm, ich weiß, aber bis zu fünf Zigaretten pro Tag schaden dem Kind nicht. Hat der Arzt von einer Freundin von mir gesagt, bei starken Raucherinnen zumindest. Oder haben Sie Ihr Kontingent heute schon aufgebraucht?«

Eiserne Maske der Fröhlich. Blick Marias zum Aschenbecher. Lächeln zur Fröhlich. Auftauchen der Waller aus der Couchlehne. Blick von ihr zur Fröhlich und dann zu Maria. Dann unbewusst zum zerknüllten Papier. Ja, gut, auch Phillip hatte es bemerkt. Er schaute es bereits übertrieben neugierig an, ohne es anzugreifen.

»Ja, was steht denn da? ›Esta‹? Was ist ›Esta‹? Was kann denn das heißen? Darf ich mal? Sie brauchen das Papier eh nicht mehr, oder?«

Er war schneller als die Waller.

»Das geht Sie nichts an. Geben Sie her. Das geht Sie nichts an. – Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

»Brav gelernt von den Fernsehkrimis, Lady Death. Abgesehen davon – Sie wirken langsam wirklich verdächtig, nicht wahr, Frau Kollegin?«

»Okay, Frau Fröhlich – Frau Waller, lassen wir das Herumgeeiere. Wir wissen, Frau Waller, dass der André vom Hartleben ist, dass der auf sie geschaut hat und dass er Sie regelmäßig besucht hat.«

»Wir waren Freunde! Nichts anderes – nur Freunde!«

»Brigitte!«

»Ach was, wenn sie’s eh schon wissen. – Aber ich will nicht, dass es die anderen erfahren. So richtig, meine ich.«

»Das können Sie halten, wie Sie wollen, Frau Waller. Aber bei Ihnen, Frau Fröhlich, wird’s wohl ein bisschen schwieriger. Sie haben immerhin mit dem Hartleben zusammengelebt, und jeder weiß, dass Sie seine Geliebte waren. Warum machen Sie so ein Theater darum, dass Sie schwanger sind von ihm, beziehungsweise, dass es niemand erfährt?«

Die Fröhlich wandte den Blick ab – und ließ das erste Mal ihren Händen deren Willen. Sie legten sich auf den Bauch. Die Waller streichelte das Knie ihrer Freundin.

»Sie will ihre Ruhe haben, bis sie weggeht.«

»Brigitte!«

»Sie gehen weg, Frau Fröhlich?«

Doch die Angesprochene blieb stumm und abweisend. Dafür ließ Phillip ein Grunzen hören. Er hielt das Papier hoch.

»Und das gilt? Ich mein, das ist das richtige Testament?«

Maria nahm es ihm aus der Hand, er deutete auf eine Passage ganz unten. Und Maria musste das Puzzle wieder neu ordnen. Bis auf den Pflichtanteil für Ehefrau und Sohn sowie je eine kleine Apanage für die beiden Frauen und André Waller ging das ganze Geld – acht Millionen Euro! – an die Lexaner. Das Ticken der Standuhr wurde hörbar. Plötzlich fing die Fröhlich hysterisch zu lachen an. Ebenso abrupt stoppte sie und beugte sie sich zu Maria und Phillip.

»Aber das ist nicht das Einzige, was uns der Hurenbock vererbt hat. – Oh nein! Er hat schon auf uns geschaut, der Scheißkerl. Als Draufgabe hat er uns beiden auch noch eine nette kleine Krankheit angehängt. Zwei Weiber zum Ficken haben ihm ja nicht gereicht, dem Scheißkerl, diesem grindigen Arschloch, er muss ja ganz Brünn seinen Schwanz reinstecken. – Wenn ich könnte, würde ich ihn ihm abschneiden, dem Scheißkerl.«

»Gertrud!«

Die Fröhlich zuckte bei der Nennung ihres Namens zusammen. Schuldbewusster Blick zur Waller, nervöser zu Maria und Phillip, stierer auf die Standuhr. Maria gab Phillip das Testament zurück.

»Na, na, na, Frau Fröhlich. Was für Emotionen! – Ist beim Hartleben wohl nicht so sang- und klanglos gelaufen wie bei ihren anderen Männern, gell?«

Fröhlichs Kopf schnellte zurück. Scharfer Blick.

»Hut ab, Sie sind schnell. Ja, die eine buckelt vorm Chef, die andere vorm Ehemann. Arbeit, eins wie’s andere.«

»Und? Nachgeholfen haben Sie nie? So ein bissel mit falschen Medikamenten oder so.«

»Frau Kouba, ich bin ja keine Dilettantin. Ich schau mir die Männer vorher schon an. – Und bei diesem grindigen Arschloch hat eigentlich auch alles gepasst, Übergewicht, Stress, das richtige Alter, und jetzt …«

»Ja, aber er war doch verheiratet?«

»Herr Roth, schau ich so aus, als ob’s mir um den heiligen Stand der Ehe ginge, ha? Das Konto muss passen, und das bestimmt das Testament. Das reicht mir. Aaahhhh.«

Die Fröhlich biss in die Couch. Die Waller nickte mitfühlend. Was für ein Paar. Phillip faltete das Testament sorgfältig zusammen.

»Gut, meine Damen, wo waren Sie vorgestern Abend?«

Und es erscholl wie aus einem Mund »Daheim!«. Wieder diese Blicke zwischen den beiden. Hatten sie es da mit wahrer Frauenfreundschaft zu tun, die auch über Leichen ging? Die Fröhlich stand auf und ging zum Fenster. Immer wieder gut, dieser Klassiker. Als würden alle Zeugen und Verdächtigen irgendwo außerhalb der Glasscheibe die Antworten lesen können.

»Ich war daheim und ich war unruhig, weil mich der Gottlieb nicht wie sonst, wenn er bei der – bei seiner Frau war – angerufen hat. Ja, und dafür hat mich dann der Stollhofer angerufen, ja …«

Sie schien sich in der Erinnerung zu verlieren.

»Und ich hab ferngeschaut, wie immer.«

»Erstaunlich. An dem Abend haben alle ferngeschaut. Zeugen, Frau Waller?«

»Nein, der André hat wie immer geschlafen – er ist ja Bäcker, aber das wissen Sie wahrscheinlich eh, und sonst …«

Die Waller zuckte mit den Schultern. Phillip steckte das Papier ein.

»Wir brauchen eine Kopie davon, Sie erlauben, für die Akten und so. Ich nehme an, dass es ohnehin beim Notar noch ein Exemplar gibt.«

Kein Widerspruch. Erstaunlich. Maria packte ihre Zigaretten in ihre Tasche und stand auf.

»Wissen Sie, ich finde es bemerkenswert, dass keine von Ihnen beiden uns gefragt hat, warum wir das wissen wollen. Und ob wir vielleicht glauben, dass Sie was damit zu tun haben. Und dass Sie sich das verbieten, weil Sie trauern. Und so. Die anderen machen das immer.«

Die Fröhlich drehte sich schwungvoll um und fläzte sich – ja, sie fläzte sich, Maria hätte ihr so eine Bewegung nie zugetraut, die Fröhlich war seit ihrem Ausbruch eine ganz andere Person –, sie fläzte sich mit gar nicht mehr so sittsam geschlossenen Beinen auf die Couch. Ein amüsierter Schnaufer.

»Weil wir wissen, dass ihr uns verdächtigen müsst, sonst wärt ihr ja blöd. Aber ihr seid’s auf dem Holzweg, Freunde. Überlegt’s doch selber. Egal jetzt, ob wir gewusst haben, was dieser Scheißkerl in sein Testament geschrieben hat, oder nicht – sind wir so grenzdebil und schlachten unser Sparschwein ab?«

»Sie hätten ja Angst haben können, dass er es ändert. Zu ihren Ungunsten. Wie es ja jetzt auch ist.«

Ein schmieriger Zug machte sich auf den Lippen der Fröhlich breit.

»Er hat das vom Kind noch nicht gewusst. Sonst hätt er es sicher wieder geändert.«

»Hat er nicht schon einmal dafür gesorgt, dass Sie eines verlieren?«

Auflachen. Böse. Kalt.

»Diese Weiber, nichts als qua, qua, qua. – Gar nix, verloren hab ich’s, weil ich zu alt bin. Der Gottlieb wollte noch ein Kind – weil er mit dem Jan so unglücklich war.«

Eine neue Wahrheit. Inflation machte sich breit.

Maria genoss die Nacktheit des Schihanges zwischen Wien und Mauerbach, auf dessen Parkplatz sie erschöpft stehen geblieben waren. Er hatte mit seiner ausgemergelten Wiese etwas wohltuend Klares im Gegensatz zu all den Dingen, die sie heute erfahren hatte. Phillip lehnte sich zu ihr und fischte aus dem Handschuhfach eine Dose Orangensaft, die er öffnete und Maria wortlos reichte. Der Saft umschmeichelte ihre Mundschleimhaut und erinnerte sie daran, dass sie den ganzen Tag viel zu wenig getrunken hatte – dafür, wie viel sie am Vorabend über den Durst in sich hineingeschüttet hatte. Sie gab die halb volle Dose an Phillip zurück. Ha! Am Morgen hatte sie sich noch spielerisch gefragt, welche Überraschungen der Tag noch bringen würde. Es waren nun genug, befand sie.

»Okay, resümieren wir. Wir haben eine Leiche, die von drei verschiedenen Sticharten getötet worden ist. Die außerdem Syphilis hat und die dann verbrannt worden ist. Wahrscheinlich von einem Mann, der Feuerwehrstiefel getragen hat, und einer Frau mit Stiefelgröße achtunddreißig.«

»Der Mann hat die Mauerbacher Feuerwehr gerufen, absichtlich – die Grinzinger wäre viel schneller gewesen, er hätte nur eins-drei-drei wählen müssen. Und er hat gesagt, dass das eine Warnung für alle ist.«

»So weit, so klar. Der Typ war ein superreicher Bauunternehmer, fest verankert bei den Lexanern, einer christlichen Mafia. Er hat immer auf heilig gemacht und daneben jeden Rock gegrapscht, den er erwischen konnte. Ergebnis davon: ein Bursch von sechzehn Jahren, für den und deren Mutter er direkt vor den Augen seiner Frau sorgt.«

»Die Frau wird wahnsinnig, er organisiert sich eine Haushälterin, die er auch vögelt und die jetzt ein Kind von ihm bekommt …«

»Die schon eines von ihm bekommen hat, das er weggeprügelt hat. Laut Dorftratsch. Das er gewollt hat, laut ihr. Und die selber eine Abzockerin ist. Die also eigentlich ihn organisiert hat.«

»Und er fährt nach Brünn zum Ficken. Gemeinsam mit ein paar anderen Typen vom Dorf, die ihm alle ergeben sind.«

»Aber Überraschung! Er belohnt nicht die Weibsen mit viel Geld, sondern die Lexaner.«

»Bei denen es eine Verrückte geben soll, die ihm gedroht hat. Und zwar angeblich so heftig, dass er angeblich Angst gehabt hat.«

»Und dann ist da noch ein Sohn, der ihn hasst, und eine Schwiegertochter, die vergewaltigt worden ist.«

»Na sauber.«

Schweigen. Phillip durchsuchte nochmals das Handschuhfach und brachte eine weitere Dose Orangensaft zum Vorschein. Erstaunlich, wie viel da in so ein kleines Fach hineinpasste. Jetzt leerte er selbst die erste Hälfte und reichte die Dose dann weiter. Marias Gaumen gierte nach dem Saft. Dafür, dass sie eigentlich nicht trank, hatte sie für ihren Geschmack in letzter Zeit zu oft einen Kater. Das musste sich ändern. Sie brauchte volle Konzentration. Das Handy summte. Na, wunderbar, das Präsidium.

»Kouba hier? – Begrüße Sie, Herr Mühle.«

Phillip verdrehte die Augen, Maria streckte die Zunge hinaus und schüttelte sich.

»Ja, wir sind noch bei der Recherche. – Das wäre jetzt ein bissel zu viel am Telefon, wir werden sofort – Herr Mühle, das geht so einfach nicht, es ist alles anders, als – na gut, der Hartleben ist – ja, ist die Inkarnation von Saulus und Paulus, und das gleichzeitig.«

Phillip gab mit der linken Hand jemand anderem eine Ohrfeige, mit der rechten sich selber, immer schön abwechselnd, immer schneller, es wirkte so tänzerisch wie ein Schuhplattler, dazu machte er unterdrückte Stöhngeräusche. Maria knuffte ihn, sie musste lachen und konnte sich so überhaupt nicht mehr auf den Vortrag ihres Chefs konzentrieren.

»Nein, Herr Mühle, ich will Sie sicher nicht – es war nur die Kurzversion – verstehe, die ›Kronen Zeitung‹ – das war ja zu – ah, unseren Kopf, ja, aber bitte nur durch einen qualifizierten Chirurgen.«

Phillip brüllte heraus, es schüttelte ihn vor Lachen. Maria hielt ihm den Mund zu, er küsste ihre Handinnenfläche und formte tonlos und lachend die Wörter »qualifizierter Chirurg«. Maria spaltete sich in zwei Persönlichkeiten auf, die eine durchwanderte ihren Körper zu der Stelle, die Phillips Lippen berührt hatten, um mit Herzklopfen dem Unerwarteten nachzuspüren, die andere hörte technisch die Worte von Gottl und setzte sie unter einer ungeheuren Kraftanstrengung zu sinnvollen Sätzen zusammen.

»Nein, ich bin nicht schon von Roths Humor verseucht, es war nur – es tut mir Leid, Herr Mühle, aber ich kann Sie beruhigen, das mit der ›Krone‹ haben wir schon im Griff, wir arbeiten da mit einem jungen Journalisten zusammen – er hat uns kontaktet – wenn die ihren – sich aus der Redaktion nicht rausbewegen, kann ich nichts machen, auf jeden Fall bekommt die ›Krone‹ die Exklusive, das sollte doch was wert sein, die sollen sich ein bissel auf den Jahrhundertsommer und die daraus resultierende Dürre und so schmeißen, wenn die uns abschirmen, dann können auch die anderen nicht – ja, natürlich ist die Presse unabhängig, aber bei Ihren Kontakten, Herr Mühle – ja, werden wir, Herr Mühle. Bis morgen.«

»Du machst ihm ja richtig Druck, dem Gottl.«

»Ich will wissen, wie weit er geht in seiner Selbstverleugnung, dass er uns vorbehaltlos unterstützt und so. Egal. Die Presse fordert eine groß angelegte Sonderkommission. Der Gottl will entscheiden, wenn er unseren Bericht gelesen hat. Morgen ist Sitzung. – Mein Gott, was soll der Kack? Wir suchen ja nicht irgendwelche Attentäter. Warum können die uns nicht einfach in Ruhe unsere Arbeit machen lassen. Wichser.«

Schweigen.

»Also, wenn du mich fragst – zum Recherchieren ein paar Leute mehr …«

»Ich frag dich aber nicht. Und zum Recherchieren haben wir die Gabi.«

»Warum wehrst du dich so, es ist ja nichts …«

»Phillip, du bist ein Mann, du hast keine Ahnung. Ich seh sie schon jetzt, die Gfrieser, wie sie dasitzen, mit so einem überlegenen Lächeln, ›Na, wollen wir der Kouba mal ein bissel unter die Arme greifen, ist sie überfordert, die Arme.‹ Nein, das brauch ich wirklich nicht. Ich hab nicht umsonst – umsonst so lange – he, du hast keine Ahnung. Wie ich zur Polizei gekommen bin, war ich noch eine Exotin. Und erst recht in der Kriminalabteilung. ›Frauen können logisch denken? Haltet euch an, Freunde, das ist die Spitzendeckerl-Attacke!‹ Immer die blöde Frage, ob sie mir helfen sollen, die Herren der Schöpfung. Und dann, wie sie gemerkt haben, dass ich doch nicht so blöd bin, dann kamen erst recht die Attacken. Ich glaub, wenn sie gekonnt hätten, hätten sie Beweise unterschlagen. Und du – überhaupt – du bist ja auch nicht besser. Die ganze Zeit hast du nur versucht, mich lächerlich zu machen, und jetzt gehst du sogar schon so weit, dass du mir nicht sagst, was du recherchiert hast. – Du bist genauso ein Wichser wie die anderen. – Ah, ich hab das so satt, ich hab das alles so satt. – Die Elsa hat schon Recht, nichts als ein abgewichster Männerverein.«

Schweigen.

»Ich hab nie versucht, dich lächerlich zu machen.«

»Phillip, bitte, hab wenigstens ein Rückgrat.«

»Ich habe nie versucht, dich lächerlich zu machen. Wenigstens bewusst nicht. Und das mit der Recherche war auch nur – war auch nur …«

»Was? Phillip, was?«

Schweigen.

»Ich schätze dich sehr.«

»Ha! Aber?«

»Nichts aber. Ich – am Anfang, das war, ich war überrascht, weil du so – weil du mir – na ja, und dann heute in der Früh …«

Phillip atmete tief durch. Was versuchte er ihr zu sagen? Warum konnte er es einfach nicht zugeben, dass er ein Macho war? Ja, vielleicht sollte er besser den Fall alleine lösen, er konnte sich da sicher reindenken. Katholen. Männerbündler. Nutten-Stecher. Ja, das war es. Die Welt außerhalb von Marias Elfenbeinturm, aufgebaut durch in jahrelanger Suche gefundene Freunde, die Welt außerhalb war doch noch immer so – so schwarz-weiß, so männlich. War es nicht so, dass die Männer die Emanzipation nur spielten? Wie wenn ein Herrl seinem Hund einmal Auslauf genehmigt? War es nicht so, dass zwar manche ernsthaft versuchten, die neuen Gedanken zu denken, die Schicht der Gleichberechtigung aber eine sehr dünne war? Was wäre, wenn sich das politische Klima ändern würde? In einigen republikanischen Orten in Amerika gab es bereits wieder Stimmen von Bürgern – und Bürgerinnen! –, die forderten, dass doch wieder die Männer die Verantwortung über die Frauen übernehmen sollten! Warum? Warum nur? Maria entdeckte den galligen Geschmack zynischen Lachens in sich. Oh, wenn sie tief in sich hineinhorchte, dann wusste sie, warum. Weil Verantwortung anstrengend war. Denn wer Verantwortung ernst nahm, der hatte eine Menge zu tun. Er musste sich informieren, abwägen, entscheiden. Das war alles mühsam. Wie viel leichter war es doch, die Macht anderen zu überlassen und ab und zu ein bissel renitent zu sein? Um wie viel leichter wäre es, der Sonderkommission zuzustimmen und zuzuschauen, wie sich einer ihrer lieben Kollegen den Kopf zerbrach. Mit der Presse herumschlug. Das miese Futter von noch mieseren Verdächtigen schluckte. Ja, vielleicht sollte sie ganz einfach morgen in die Sitzung gehen und Ja sagen – Phillip packte sie am Arm. Seltsam, das erste Mal hatte Maria keinerlei Gefühl dabei.

»Frau Maria Kouba, was ich sagen will, ist, dass ich Sie sehr bewundere und Sie für die Beste halte. – Und dass du verdammt noch mal aufhören sollst, in so einem verfickten Selbstmitleid herumzuschwimmen. Das hast du nämlich überhaupt nicht nötig. – Und ich werde nie wieder etwas tun, was dir schadet.«

Maria spürte keinen Herzschlag mehr, keine Atmung, sie spürte nur mehr, dass es ihr unmöglich war, ihre Augen von jenen schokoladenbraunen Kreisen ihr gegenüber zu lösen. Und sie spürte, wie ihr Kiefer schlapp wurde, die verbissene Linie sich rundete, die Lippen sich leicht öffneten. Eine Stimme, sie hatte etwas von Elsas vibrierendem Timbre, räusperte sich, versuchte Worte wie »Küssen verboten« zu krächzen, doch Maria verschloss ihre inneren Ohren. Großaufnahmen von Phillips Augen und Mund, Makro von den Fältchen und Bartstoppeln – sie würde ihm bei Gelegenheit einen transportablen Rasierapparat schenken –, Zoom auf seinen Mund, nein, es war eine Fahrt vom Gegenüber, dessen Mund sich auch leicht öffnete, ein Geruch, ein wunderbarer Geruch, Mischung aus Kenzo und Phillips Drüsentätigkeit, ein Geruch zum Reinkriechen, eine Berührung seiner Nase auf ihrer Wange, ihrer Nase auf seiner Nase, die Wärme seiner Lippen knapp vor den ihrigen – das Läuten seines Handys –, Auge in Auge, so nah und sich doch schlingernd in rasender Geschwindigkeit entfernend, Traurigkeit, unendliche Traurigkeit, Marias Mund, der einen keuschen Kuss auf die Wange ausführte. Wegdrehen, jetzt um Gottes willen nicht gleich eine Zigarette anzünden, das machen immer alle im Film, wenn sie – wenn sie …

»Danke dir. – Ich brauche deinen Rückhalt. Zeigen wir es den Ärschen.«

Sie lächelte ihm zu und hielt die Hand erhoben bereit, damit er einschlagen konnte. Erstaunlich, wie viel Selbstverleugnung ein Mensch zustande brachte. Auf Phillips Gesicht zuerst nichts, dann ein neutrales Lächeln. Die Rollbalken waren wieder heruntergefahren. Er schlug ein. Sah auf das Display seines Handys. Und jetzt fuhr auch noch die Scheibe hoch zwischen ihnen. Diese Frau hatte ein erstaunliches Timing.

»Hallo, Klara! – Nein, überhaupt nicht. Wir machen gerade eine Pause. – Zu einem Empfang? Na ja, du weißt ja, dass ich auf so was nicht wirklich einen Bock – na, wenn’s für den Deal wichtig ist – okay, ich hol dich um halb acht ab.«

Warum hatte sie ihn nicht einfach gepackt und geküsst? Warum hatte sie es nicht herausgefordert, dass diese unsägliche Sache zwischen ihnen endlich geklärt wäre. Entweder sie wären übereinander hergefallen, gut, dann würde man sehen, wie sich alles entwickeln würde. Oder Phillip hätte sich ihr entzogen. Dann hätte sie noch immer einen Scherz machen können, um gut auszusteigen, und sie bräuchte sich nie wieder Gedanken zu machen, wie es wohl wäre – aber Elsa hatte schon Recht, fick nicht auf dem Tisch, auf dem du arbeitest. Nicht einmal das. – Vielleicht sollte sie kündigen?

»Klara, bitte sag, was du willst. – Was soll ich zu dir sagen? He, come on, ich bin im Dienst. – Nein, es ist kein Problem. Also gut. – ›Sweetie‹. – Okay?«

Nein, sie würde sicher nicht kündigen. Also, das war doch unglaublich! Sie hatte sich das alles eben doch nicht eingebildet, oder? Dieser miese kleine Egozentriker! Der spielte doch nur mit den Frauen. Der wollte wahrscheinlich nur die Wirkung seiner braunen Augen testen. Und die waren wahrscheinlich solche gefärbten Kontaktlinsen. Mit solchen schokoladenbraunen Scheiben wurde kein Mensch von Natur aus beglückt. Nur ein mieser Betrüger, sonst nichts. – Mein Gott, was war das bloß für ein Schwächeanfall gewesen die letzte Viertelstunde? Aus und vorbei. Wenn hier wer spielte, dann war es sie! Maria Kouba! Und wenn hier jemand was im Griff hatte, dann auch sie. Ha! Sonderkommission. Phillip legte das Handy wieder auf die Ablage. Kein Blick. Na gut, wenigstens ein Hauch von schlechtem Gewissen. Aber das brauchte er nie wieder zu haben. Sie beide – sie beide würden ab nun nur mehr ein rein dienstliches Verhältnis haben.

»Ich würde dich nur bitten – lass es nicht ausufern heute Abend. Wir brauchen morgen unsere ganze Konzentration.«

»Jawohl, Chef.«

»Und hör mit diesem dämlichen ›Chef‹ auf.«

»Jawohl – Chefin.«

Maria konnte dem ersten Impuls, sich mit einer heftigen Bewegung zu Phillip zu wenden, nicht widerstehen, doch der zweite Impuls, ihn wie rasend zu schütteln, wurde durch sein völlig ausdrucksloses Gesicht abgestoppt. Der Mann machte sie noch wahnsinnig. Ihn rütteln, ihn schütteln, ihn schlagen, ihn prügeln, ihm die Nägel durch das Gesicht ziehen, ihm einfach wehtun, um nur einmal, ein einziges Mal, durch diese Panzerung zu dringen, um nur ein einziges Mal eine klare Aussage von ihm zu bekommen. – Was dachte sie da?! Diese Beziehung war nicht gesund. Maria sah in sich das kleine Kind, das sich damals mit drei Jahren auf die Erde geworfen hatte, nur weil ihr Vater den Luftballon nicht kaufte, den sie unbedingt gewollt hatte. Ja, so fühlte sie sich jetzt. Nur – jetzt war sie erwachsen. Da musste es eine andere Lösung geben.

»Gut, Sergeant, rühren.«

Na, komm, trau dich. Nimm die Hand! – In Phillips Augen stahl sich ein kleines Lächeln.

»Sehr wohl. Also, wie gehen wir es an?«

Maria zündete sich eine Zigarette an, und nach kurzem Zögern und noch kürzerem Seitenblick auf Phillip gab sie sie ihm. Dann eine neue für sich. Gut, jetzt war alles wieder im Lot.

»Wir rekapitulieren. Alibis?«

»Haben alle Beteiligten. Wenn auch keine stichhaltigen.«

»Also andersrum. Gut. Du recherchierst ein bissel bei den Lexanern. Wer hat das Sagen, wer ist dabei, wer …«

»Hat mit wem was rennen? Wer ist wem was schuldig? Ist schon klar.«

»Okay, und den Bericht, den musst du natürlich auch noch schreiben.« – Stöhnen an ihrer linken Seite. – »Wirst gleich noch mehr stöhnen, wenn ich dir sag, dass wir morgen eine halbe Stunde früher anfangen.«

»Aber schlafen darf ich schon noch?«

»Wenn sich’s ausgeht. Und wenn du jetzt ins Büro fahrst, sagst du der Gabi, sie soll die Kollegen in Brünn kontakten, ob die eine Marilyn kennen und was die und ihr Mann so getrieben haben in der Mordnacht. Dann soll sie einmal nachschauen, was es gibt über die Fröhlich, über ihre toten Männer, über die Waller, ja, und über die jungen Hartlebens. Gib ihr halt die ganzen Namen. Sie soll heut ein paar Überstunden machen. Sie hat eh ein Sitzfleisch.«

Phillip tat empört.

»Frau Kollegin, das war jetzt aber nicht korrekt. Gestehen Sie einer Frau das Recht ab, vollschlank zu sein?«

»Ja, dann nämlich, wenn sie mit ihren 110 Kilo permanent irgendwelche Sessel zum Einbruch bringt. Wir sind schon im ganzen Präsidium komplett in Verruf wegen unserer Sonderausgaben. – Nein, natürlich nicht, aber – ich mein, jeder Mensch hat irgendwas, wegen dem er permanent auf der Schaufel steht – soll ich dir was sagen? Die politische Korrektheit ist ein Segen. Und ein Fluch. Die ganzen schönen Themen für Witze sind uns verloren gegangen.«

Sie musste einen wirklich verzweifelten Gesichtsausdruck haben, denn Phillip fing schallend an zu lachen.

»Okay, Lady, bei mir brauchen Sie sich keinen Genierer anzutun. Für gute Männerwitze bin ich immer zu haben. Sie passen nämlich genauso auf Frauen.«

»Gut, wenn das so ist – also, warum müssen Männer die ganze Nacht durcharbeiten? – Damit man sie am nächsten Morgen nicht neu anlernen muss.«

»Ha, ha. Der hat einen Bart – sooooooo.«

»Na ja, vielleicht gestaltest ihn ja für die Klara um, wenn dir ihr Geschäftsessen heute zu langweilig wird. Ich gönn mir jedenfalls was Spannenderes. Ein bissel Nachhilfeunterricht in Religion.«

Die Gesichter strahlten vor tiefem kindlichen Eifer. Hände flogen in die Höhe wie in der ersten Klasse Volksschule. Vor Eifer gerötete Wangen blähten sich, um die standardisierten Sätze laut hinauszukrähen. Die Ohren röteten sich, wenn sich dann sanft ein Lob auf den sorgsam frisierten Kopf senkte. Maria schlug nun doch den Wachtturm auf, denn die Wahrheit schien in diesem Heft verborgen zu sein. Alle Anwesenden studierten es immer wieder mit höchster Konzentration. Und ihr Sitznachbar zur Linken hatte sich auch manche Zeilen mit einem Marker hervorgehoben. Antonia Schikaneder griff zu Marias Wachtturm und blätterte ihr eine Doppelseite auf. Und als Maria den Text überflog und dann die nächste Wortmeldung hörte, erkannte sie, dass das Frage-Antwort-Spiel durch den Zeitschriftentext vorgegeben war. Da standen die Fragen, die der Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte, stellte, und da standen die Antworten, die die Gemeindemitglieder eilfertig wie eben erkannte Weisheiten hinausposaunten. Und sie waren erst beim ersten Drittel der Doppelseite. Eine ganze Doppelseite zur Frage »Wer ist Gott lieber? Der Reiche, der viele Golddukaten spendet, oder der Arme, der ein paar Kreuzer spendet?« – Kinder, bitte, was war da so schwierig? Die Antwort wusste jeder gut gebriefte, katholische Volksschüler. Die Fragerei bekam eine ganz eigene Dynamik. Sie überholte sich selbst. Die Gesichter wurden immer stolzer, die Backen und Ohren immer röter und die hochschnellenden Hände immer flinker. Bis der Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte, die Arme hob. Sofortige Stille. Nun stellte er nochmals die Kernfrage. Und wie aus einem Mund erscholl es. »Gott sind beide gleich lieb, wenn sie reinen Herzens sind.« – Fein, und dafür hatten die lieben Leute hier eine volle halbe Stunde gebraucht. Maria klappte das Heft zu und wollte schon aufstehen. Antonia Schikaneder legte ihre Hand auf ihren Arm und lächelte sie an. War Maria etwas überreizt oder war dieses Lächeln wirklich nicht so unschuldig rein, wie es hätte sein sollen? Irgendwas schwang da mit. Zu spät, um es herauszufinden, denn die Aufmerksamkeit von Marias Donaukanalbekanntschaft konzentrierte sich schon wieder auf den Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte.

Und der kam jetzt erst so richtig in Fahrt. Jetzt sprach er frei, aha, die Predigt anscheinend. Gab es das überhaupt bei den Zeugen Jehovas? Es schien so, nur war sie etwas anders geartet, als sie Maria von ihren sporadischen, kindlichen Kirchenbesuchen in Erinnerung hatte. Der Pfarrer in ihrer Kirche, der hatte immer mit irgendeiner Bibelgeschichte begonnen und daraus die Welterkenntnis abgeleitet. Der hier, der ging gleich ans Eingemachte. Die Miniröcke, die immer wieder modern wurden, waren ihm ein Dorn im Auge. Anständige Leute sollten so etwas nur mit Verachtung strafen, meinte der Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte. Maria glaubte, sich verhört zu haben. Was ging diesen Menschen an, wie sich seine Schäfchen kleideten? Wahrscheinlich wollte er sie nur verbieten, weil er selber mit seiner Dauererektion nicht zu Rande kam. Was sollte das alles? Und es hagelte immer mehr Verbote. Besser, Empfehlungen. Denn der Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte, lehnte entspannt am Rednerpult und tat so, als wären seine Gebote nur eine lästige Nebensache, die zu erwähnen es eigentlich nicht Not tat. Was er mit einem mitleidigen Lächeln für all jene da draußen, die nicht dieser Ansicht waren, unterstrich. In Maria stieg Wut auf – was ihr zu viel der Ehre erschien. Also vertiefte sie sich in die Bibel. Wahrscheinlich das erste Mal seit Jahrzehnten, dass sie darin las. Zu lesen versuchte. Denn die gebieterische Stimme fand immer wieder ihren Weg zu ihrem Ohr. Und die willfährige Energie rund um sie tapschte mit klebrigen Fingern nach ihr. Da war sie wieder, die Wut. Doch es war nicht die Wut der erwachsenen Maria, die sich über die verlorene Zeit ärgerte, es war die Wut des kleinen Mädchens Maria, das nicht verstand, warum ihr Hamster jetzt beim lieben Gott glücklicher sein sollte, als er es bei ihr gewesen war. Warum der liebe Gott überhaupt zugelassen hatte, dass der Käfig vom dritten Stock auf die Straße gefallen und aufgesprungen war, der erlaubt hatte, dass dann auch noch ein Auto gekommen war. Warum sollte sie tun, was er wollte, wenn er auch nicht tat, was sie wollte? Ja, da war sie wieder, die Wut. Maria wusste noch ganz genau, dass sie dem Herrn Pfarrer in der Schule am liebsten gegen das Schienbein getreten hätte, als er ihr auf die Frage, warum der liebe Gott ihren Hamster nicht mehr heil machen konnte, wenn er doch auch Jesus wieder heil gemacht hatte, geantwortet hatte, Gott kann sich nicht um jede Kleinigkeit kümmern. Ab dem Zeitpunkt – das wurde ihr jetzt in diesem Augenblick bewusst – war dieser Gott nicht mehr der ihre gewesen. Ja, natürlich, sie hatte diese Phase mit Gabriel gehabt. Rosenkranz und Vesperstund. Doch das war der Anfang vom Ende gewesen. Sie hatte damals nicht mehr wirklich gesucht. Nicht diesen Gott. Vielleicht einen anderen? Gab es überhaupt andere Götter? Jeder – Moslems, Katholen, Juden, und dann die Zeugen Jehovas, die Adventisten und wie sie alle hießen –, alle deklarierten den einen Gott. Und manche der Gruppen bezogen sich auch noch aufeinander. Das war doch keine wirkliche Auswahl. Das war so, als gäbe es nur ein rotes Kleid zu kaufen, in der ganzen Stadt, auf der ganzen Welt, nichts anderes, und man konnte sich nur aussuchen, in welchem Geschäft. Und dort gab es dann verschieden geschulte Verkäufer mit verschiedenen Schmähs, die einem verschiedene Zahlungsmöglichkeiten anboten. Doch der Abschluss von allem war das rote Kleid. Hatte fast was Marxistisches. Ein Kleid für alle. Eine Wahrheit für alle. Ein Denken für alle. »Benimm dich anständig, sonst straft dich Gott.« Schuld und Sühne. Dostojewski, schau obi!

Jede Faser in Maria signalisierte »Hinaus!«. Doch die Schikaneder thronte neben ihr wie ein Torwächter, auch wenn sie nicht ganz so enthusiastisch wirkte wie ihre Glaubensbrüder und -schwestern. Sie schien so eine analytische Frau zu sein. Was hatte sie dazu getrieben, diesem Verein beizutreten? – Und – nein – das hatte der Stadtaufseher, oder wie er sich auch immer nannte, jetzt eben nicht gesagt. Er hatte seine Schäfchen nicht dazu aufgefordert, sich zu waschen. Das konnte nicht sein. »Weil anständige Leut, wie wir das sind, das tun.« – Er hatte es doch gesagt. Schlagartiges Kichern. Maria konnte einfach nicht mehr anders. Die Kirche als Lebensberater. Vielleicht war das ihre Rolle? Den Eltern verweigerte man irgendwann den Gehorsam. Der Kirche, welcher auch immer, offensichtlich nicht.

Die Ulrichskirche blickte streng durchs Fenster, als wüsste sie, dass Maria heute einen verbotenen Ort aufgesucht hatte. Wenn die gute Ulrichskirche wüsste, dass sie unendlich froh war, den Königreichssaal wieder verlassen zu haben. Die Schikaneder wirkte reichlich deplatziert, auf diesem Barhocker vor dem hohen Tisch. Das ›Morgenstern‹ war nun einmal ein Bierlokal, wahrscheinlich für genau jene Leute, die weder in die Ulrichskirche noch einen Steinwurf weiter in den Königreichssaal gingen. Doch Maria war nichts Passenderes eingefallen. Der siebente Bezirk war nicht ihre nähere Heimat. Und wohin ging man auch passenderweise mit einer Zeugin Jehovas? Der junge Kellner kam an ihren Tisch und kam nicht umhin, trotz seiner geschäftigen Lethargie ein Auge zu riskieren – so seltsam mutete die Schikaneder in dieser Umgebung an. Weniger aufgrund ihrer Kleidung, es gab immer wieder die verschiedenstartigen Spinner, als vielmehr durch ihre Haltung. Gefaltete Hände, wie zum Gebet, gesenkter Kopf, die Aura einer Madonna auf einer Müllhalde. Der Bursch nahm Marias Wunsch nach einem großen Bier mit einem Kopfnicken zur Kenntnis und fixierte dann die Schikaneder. Nichts. Er räusperte sich. Die Schikaneder küsste ihre parallel gestellten Daumen, sah ihn an und sagte: »Für mich auch bitte.« Der Bursch zögerte kurz, bevor er wieder bestätigend nickte. Bier? Hatte die Schikaneder eben ein Bier bestellt? Ein großes Bier? Jetzt griff sie zu Marias Zigarettenschachtel.

»Darf ich?«

Maria nickte. Sie war so perplex, dass sie es sogar verabsäumte, Antonia Schikaneder Feuer zu geben. Deren erste Rauchschwade löste ihre Erstarrung.

»Äh, Miniröcke sind verboten? Bier ist erlaubt?«

»Natürlich nicht. Ich hab beschlossen, mir ein paar Stunden Urlaub zu nehmen. – Ah, tut das gut. Meine letzte Zigarette, das ist her – warten Sie – ja, drei Jahre. Gewaltig. Sie sollten auch einmal aufhören, es schmeckt dann wieder viel besser. – Und es fährt ein. Wie ein Joint.«

Maria wusste, dass sie gerade ziemlich dämlich dreinschaute. Ziemlich dämlich. War sie eingeschlafen bei der Predigt und das jetzt ein verrückter Traum? Verarschte sie die Schikaneder gerade so richtig? War das irgendein Test, bei dem sie unwissender Proband war?

»Jetzt schauen Sie nicht so, Frau Kouba.«

»Was ziehen Sie da für eine Show ab?«

»Gar keine. Ich glaube nur, dass Gott Sie mir geschickt hat, nicht als Versuchung, sondern als Geschenk. Einmal die Regeln etwas außer Kraft setzen, ist kein Problem. Ich bin inzwischen stark genug, um mich ihnen wieder jederzeit unterordnen zu können.«

Die zwei Bier knallten auf den Tisch. Gierig nahm die Schikaneder das große Glas und hielt es Maria entgegen.

»Auf einen erleuchtenden Abend.«

»Wenn das so weitergeht, strahl ich bald wie eine Glühbirne.«

Die Schikaneder lachte – sie lachte! –, stieß gegen Marias Glas und machte einen tiefen Schluck.

»Das ist auch drei Jahre her. Budweiser. Was für eine Wohltat.«

»Für was unterwerfen Sie sich den Regeln, wenn Sie sie dann doch brechen?«

»Tun wir das nicht alle? Das ist doch der Reiz an der Sache. Das Verbotene. Das Klettern in Nachbars Garten und das Stehlen der Kirschen.«

»Sie sind bei den Zeugen, um einen Kick zu kriegen, wenn Sie Bier trinken?«

Die Schikaneder studierte die Zigarette, indem sie sie waagrecht vor sich hinhielt und drehte.

»Brauchen Sie keine Regeln, Frau Kouba?«

»Brauchen! Was heißt schon ›brauchen‹?«

»Aber Sie leben nach Regeln?«

Was wurde das jetzt? Eine Therapiestunde? Maria wollte von der Schikaneder doch nur Interna von den Lexanern erfahren, die jene bei ihrer telefonischen Anfrage zu kennen bestätigt hatte. Der Sitz war unbequem. Maria überschlug die Beine und saß nun seitlich zu Antonia Schikaneder.

»Sie leben zum Beispiel nach der Regel, nicht zu töten. Das ist die Grundlage für Ihren Beruf. Ihre Kollegen ahnden den Regelbruch des Diebstahls. Ich denke, mit Lügen werden sie alle die ganze Zeit konfrontiert sein, zu Ihrem Missfallen.«

»Ja, aber das sind ja alles – ich meine, das ist doch klar, dass Töten schlecht ist.«

»Warum? Bei den Azteken war ein Menschenopfer das höchste aller Dinge. Und das Faustrecht hat doch nur seine Gültigkeit verloren, weil es in unserer zivilisierten Welt für starke Kerle einfach zu wenig zu tun gibt. Das körperliche Faustrecht, meine ich natürlich. Denn das Wesen des Faustrechts, das besteht ja noch immer. Es wird jetzt hauptsächlich von den geistig Starken in Anspruch genommen. Da nennt man es dann Manipulation. Der es besser kann, der gewinnt. Und man kann nur hoffen, dass der- oder diejenige es gut mit denen meint, die er oder sie in der Hand hat. Denn der oder die stellt dann die Regeln auf, und Sie können sich sicher sein, Frau Kouba, dass die Regeln zu seinen oder ihren Gunsten gestaltet sind.«

Maria schwirrte der Kopf. Das hatte sie nicht erwartet. Ganz und gar nicht erwartet. Wer war diese Frau? Maria setzte das Bierglas an, stellte es wieder ab. Ein Schwips war jetzt das Letzte, was sie brauchte.

»Frau Schikaneder, was wollen Sie mir sagen?«

»Ich will Ihnen erklären, warum ich ein Bier trinke und eine Zigarette rauche. Oder dann auch eine zweite, wenn es Ihnen nichts ausmacht. Ich zahl sie Ihnen auch.«

Maria winkte ab.

»Mag sein, dass ich ein bissel schwer von Begriff bin. Aber warum tun Sie jetzt, was Sie tun?«

Die Schikaneder brachte einen perfekten Rauchkringel zustande und lächelte seiner verschwimmenden Form sinnierend nach.

»Das hat etwas mit dem oberen Scheitellappenteil zu tun. – Einer Region im Gehirn.«

»Ah ja, mit dem Scheitellappenteil.«

»Ja, das Areal ist normalerweise das so genannte ›Orientierungsfeld‹, für die Orientierung nach innen und außen und ursächlich mit dem Ich-Gefühl verbunden. Und bei meditativer Tätigkeit wird in eben jenem Bereich die Ich-Kontrolle außer Kraft gesetzt. Das Ich geht in der Gemeinschaft auf. Hat ein All-Gefühl. Und keine Angst mehr, weil es im Spirituellen aufgehoben ist. – Kurz gesagt.«

Jetzt doch ein Schluck Bier. War schon egal, Maria verstand ohnehin nur Bahnhof.

»Wer sagt das?«

Was Gescheiteres fiel ihr nicht ein. Wie peinlich! Und dabei hielt sie sich für eine Polizistin, die es, wie wenige ihrer Kollegen, doch schaffte, etwas über den Tellerrand hinauszusehen. Andererseits, sie konnte nicht alles wissen. Das Mittelalter, als man mit einem einzigen Studium noch das ganze Wissen der Welt inhalieren konnte, war definitiv vorbei. Und die Schikaneder schien ihr ihre Unwissenheit auch gar nicht übel zu nehmen. Vielmehr lehnte sie sich leger mit einem Arm auf den Tisch, wodurch sie die Grandezza einer überragenden Dozentin erhielt.

»Neueste Forschungen. Egal. Wenn es Sie interessiert, kann ich Ihnen ein paar Unterlagen zukommen lassen. Viel interessanter ist, dass es das wissenschaftlich bestätigt, was ohnehin klar ist. Trance führt zu einer Loslösung des Ichs, entweder es geht auf in einer Gemeinschaft oder in einer spirituellen Erleuchtung. Und das ist das, was wir brauchen. Sehen Sie, ab dem Zeitpunkt, an dem wir uns als Ich erkennen, bekommen wir Angst um uns, weil wir genau eine Frage nicht klären können: Was passiert mit uns nach dem Tod? Und diese Angst ist so allmächtig, dass wir irgendwas brauchen, was uns Hoffnung verleiht. Also glauben wir an Gott. Und damit uns nicht unsere Ratio in die Quere kommt, brauchen wir etwas, was unseren Glauben stärkt. Und das sind Märchen, Mythen und Rituale. Denn mit jedem Ritual scheint sich der Mythos zu bestätigen. Und bei jedem Ritual erliegen wir, natürlich nur, wenn wir wollen, einer Massenhypnose. Was der Auflösung des Ichs entgegenkommt. Sie sehen, Frau Kouba, eine ganz sichere Angelegenheit. Die anderen glauben es auch, man hat es gemeinsam erlebt, also wird es schon stimmen. Und damit auch das, was man sich für nach dem Tod erhofft. Egal, ob man jetzt an der Seite Gottes sitzt oder sich in nichts auflöst.«

Noch ein Schluck.

»Ich verstehe nicht, warum die Auflösung des Ichs so wichtig ist.«

»Weil es das ist, was uns zweifeln lässt. Sehen Sie, es gibt die Theorie, dass sich unser Ich aus all unseren Erinnerungen zusammensetzt. Und diese Erinnerungen machen uns immer lebensfähiger und schneller und besser – oder eben auch nicht. Kommt auf die Erinnerungen an. Bei jeder Situation greifen wir unbewusst auf unser Repertoire des Erlebten zu, und wenn nichts Identisches vorhanden ist, so doch etwas Vergleichbares. Wir finden Lösungen. Nur genau bei dieser Frage nach dem Tod steigen wir aus. Weil wir eben keinen Anknüpfungspunkt haben. Und da läuft die Maschine heiß. Wir bekommen Panik. Ist doch besser, man ist in dieser Angst nicht alleine. Und es ist auch besser, in der Gemeinschaft aufzugehen, um in der Spiritualität die vermeintliche Lösung zu finden. Wie ich erwähnte, man hat Gott gemeinsam geschaut. Es wird also schon stimmen.«

Wieder ein Schluck. Maria war, als ob ihr Hirn dadurch klarer würde. Mutierte sie schon zu einer Alkoholikerin?

»Da stimmt doch irgendwas nicht. Wir waren da heute – entschuldigen Sie bitte den Ausdruck – wir waren da heute bei einer Kindergartenvorstellung. Sie haben brav mit aufgezeigt. Und jetzt halten Sie mir eine Vorlesung über Theologie?«

»Neurotheologie. Der neue Forschungszweig, der Gott im Gehirn sucht, heißt Neurotheologie.«

»Ob Neuro oder nicht, sind Sie nicht ein bissel verlogen? Sie haben mir doch noch am Kanal erklärt, dass Sie glauben, dass die Welt untergeht, nur weil das Licht ein bissel schwefelgelb war. Wo war da Ihr Hang zu den Naturwissenschaften?«

»Ich habe doch gesagt, dass ich mir jetzt gerade einen Urlaub genehmigt habe.«

»Frau Schikaneder, verarschen Sie wen anderen. – ’tschuldigung. – Ich mein, spielen Sie mit wem anderen. Ich bin doch ohnehin kein geeigneter Sparringpartner für Sie.«

»Oh, Sie wissen gar nicht, wie geeignet. Sie versuchen wenigstens mitzudenken.«

War das jetzt eine Beleidigung oder ein Kompliment? Maria entschied sich für Zweiteres, sie musste sich in Laune halten, sie wollte noch etwas von dieser Frau.

»Und das Thema interessiert Sie.«

»Ich glaub, Frau Schikaneder, da irren Sie sich. Es interessiert mich gerade nur so viel, als dass ich fassungslos bin, wie sehr es andere Menschen interessiert. Und das, was nach dem Tod ist, ist mir auch wurscht. Mich interessiert viel mehr, warum Leute töten. Und wenn ich mich hundert Mal dafür interessiere, weil ich in einem fiktiven Regelsystem lebe, dann soll es mir recht sein. Es ist nun mal mein Regelsystem und ich kenn kein anderes. – Also, seien Sie so lieb und sagen Sie mir, was Sie von den Lexanern wissen.«

Die Schikaneder sah sie unverwandt an. Studierend. Belustigt. Nachdenklich. Auch bewundernd? Nein, das kam Maria nur so vor. Weil sie es sich wünschte. Irgendwie war sie stolz, wie sie das Gespräch jetzt abgewürgt hatte. War sie wirklich stolz? War sie nicht vielmehr erleichtert, weil sie sich eigentlich überfordert fühlte? Egal. Darüber konnte sie nachdenken, wenn sie Gottl den Mörder präsentiert hatte. Und dann würde sie sich in das Thema einlesen, und dann würde sie sich wieder mit dieser Frau da treffen und …

»Ich war bei den Lexanern. Ich bin zu ihnen gekommen durch meinen Mann. Exmann.«

»Und warum sind Sie weg?«

»Weil ich an Gott gezweifelt habe, als meine Tochter gestorben ist.«

Nicht nur Hamster sind eine Kleinigkeit.

»Und weil ich erkennen musste, dass ihr System nur für Starke funktioniert. Verlierer sind Fußvolk, dem man Geld aus der Tasche zieht. Wenn du bei den Lexanern in der Oberliga mitspielen willst, darfst du dir nichts erlauben. Ich meine, du darfst schon, wenn es still und heimlich passiert. Und wenn du der Bußgier der anderen halbwegs Genüge tust. Aber du darfst dir nichts erlauben, was sie in Misskredit bringt. Wissen Sie, wir haben uns gestritten, nachdem Katharina, als unsere Tochter, also, nachdem sie gestorben ist, ich wollte mich scheiden lassen. Ging natürlich nicht. Katholiken lassen sich nicht scheiden.«

»Wieso? Haben Sie nicht gerade gesagt, Exmann …?«

»Ja, er hat es irgendwie geschafft, dass unsere Ehe annulliert worden ist. Die Lexaner sind sehr mächtig. Auch in Rom. Und es war besser, mich als Abtrünnige abzustempeln, denn sich mit meinen Zweifeln auseinander zu setzen und mir vielleicht zu helfen.«

»Und Ihr Mann, wieso hat der nicht …?«

»Frau Kouba, wir haben es hier mit einem Männerbund zu tun. Frauen haben ihnen untertan zu sein. Und deshalb war es auch nicht schwer herauszufinden, um wen es sich bei dieser Verrückten, die Sie am Telefon erwähnt haben, handeln könnte. Ist natürlich – unter der Hand – das Gesprächsthema. Die Führung diskutiert gerade, wie sie die Irre unauffällig loswerden können. – Ja, schauen Sie nicht so, manche reden noch mit mir. Ein paar Frauen, die seit Jahren selbst überlegen wegzugehen.«

»Na, hoff ma, dass es ihnen gelingt. – Aber wieso ist die Irre das Gesprächsthema? Was sagt sie denn?«

»Soviel ich bislang erfahren konnte, hat sie irgendwelche Kontakte zur Unterwelt. Und dort hat sie die Namen gewisser Herren erfahren, die sich des Öfteren neben der ehelichen Pflichterfüllung auch noch andere sexuelle Genüsse erlauben. Und das schreit sie heraus. Und man munkelt, dass sie Fotos hat. Irgendwo sicher verwahrt. Was wahrscheinlich der Grund ist, warum sie nicht schon in irgendeinem Kloster verschwunden ist.«

Maria winkte dem Burschen um noch zwei kleine Bier, die auch prompt serviert wurden. Zapfte er sie auf Vorrat? Die Schikaneder zuckte jedenfalls anerkennend und dankbar mit den Augenbrauen. Sie wirkte inzwischen völlig anders als am Kanal. Überlegen, damenhaft, intellektuell. Maria bot ihr eine weitere Zigarette an, die sie dankend annahm. Beide produzierten sinnierend Kringel.

»Ich mein, irgendwie versteh ich das Ganze nicht. Wie kann sich dieser Club so lange halten, mit so wenig Schrammen in der Öffentlichkeit, wenn alle nur machtgeil, korrupt und verdorben sind?«

»Sind ja nicht alle. Es gibt ein paar Vorzeigegläubige. Und natürlich das Fußvolk, das dann brav in Fernsehinterviews sagt, wie erleuchtet es ist. Und wie befreiend strenger Glaube ist. Tatsache ist aber, dass andere die Fäden im Hintergrund ziehen. Und da geht es um Macht. Sie haben überall die Finger drinnen. Sie beeinflussen Politiker, die Gesetze zu machen, die es ihnen ermöglichen, ihre Geschäfte noch mehr auszuweiten, Gesetze zu machen, die den Nährboden schaffen, damit sich ihr Gedankengut in der Gesellschaft voll entwickeln kann. Und ihre Philosophie ist, wenn man das so nennen kann, das Recht des Stärkeren.«

»Sie sind doch Christen!«

»Fünftes Gebot: Du sollst nicht töten. Doch davon haben Inquisitoren noch nie etwas gehört. Siebentes Gebot: Du sollst nicht stehlen. Davon haben Kreuzritter noch nie etwas gehört. Sechstes Gebot: Du sollst keine Unzucht treiben. Oder Ehe brechen. Oder welche Auslegung auch immer. Doch davon haben viele, viele Würdenträger noch nichts gehört. Egal, ob sie ihre Schwester geheiratet oder den Ministranten missbraucht haben. Frau Kouba, jetzt geben Sie sich doch nicht so naiv. Wir wissen doch beide, dass Macht korrumpiert.«

Ja, das tat sie. Das tat sie immer wieder. Im Grunde konnte man die meisten Verbrechen auf diesen einen Satz reduzieren. Der Mann, der seine scheidungswillige Frau tötete. Ohnmacht. Der Mann, der seinen Kompagnon erledigte, um an die Firma zu kommen. Machtgier. Die Frau, die bettlägerige Patienten um Geld und Leben brachte. Machtrausch.

»Das heißt, die Irre wird bald Körperschutz brauchen.«

»Sie heißt Angela Schmid. Leider müssen Sie zu den Lexanern, um ihre Daten herauszufinden. Niemand weiß Genaues über sie. Niemand, der mich noch kennt.«

Maria leerte das kleine Bier mit einem Zug. Die Schikaneder sah ihr dabei zu. Keine Anstalten, dies als Zeichen zum Aufbruch verstanden zu haben.

»Ich muss jetzt gehen.«

»Ich weiß.«

Sie zeigte auf die Flüssigkeit im Glas, die noch nahe dem oberen Rand war.

»Ich habe beschlossen, meinen Urlaub noch so lange auszudehnen.«

»Frau Schikaneder, eine Frage.«

»Ich weiß.«

»Warum sind Sie bei diesem Kindergarten, wenn Sie – wenn Sie – das alles doch so durchhirnen?«

»Ich kann mich nicht umbringen.«

»Bitte, nicht schon wieder von vorne. Bitte Klartext.«

»Also, ich kann mich nicht umbringen, weil ich Angst vor dem Tod habe. Also brauche ich Gott. Und ich bin ein schwacher Mensch, ich denke zu viel, ich brauche strenge Rituale, um mir meinen Glauben zu erhalten, Sie wissen, dieses Ich …«

»Im Scheitellappenteil. Alles klar. Also dann, wenn Sie wieder einmal Urlaub brauchen, dann – dann rufen Sie mich an, okay?«

Hatte sie das gerade wirklich gesagt? Wollte sie sich diese Anstrengung wirklich noch einmal antun? Oliver hatte sich wohl geirrt, sie war nicht die Domina, sie war masochistisch. Eindeutig.

»Sagen Sie, Frau Kouba, eine Frage. – Warum haben Sie eigentlich keine Angst vor dem Tod?«

»Nun ja, weil ich dann ja ohnehin tot bin.«

Elsa lachte laut. Und auch Mike verzog sein Gesicht zu einem Grinsen, soweit das die blauen Flecken zuließen.

»Echt, Mausl, du hast der Frau ihre ganze Lebensgrundlage zerstört, also echt. So was macht man nicht. ›Weil ich dann ja ohnehin tot bin‹!«

Elsa sprang auf und salutierte. Dann marschierte sie durch das Zimmer, in einem forschen Stechschritt, und öffnete das – glücklicherweise – inzwischen reparierte Fenster.

»Hört, hört, liebe Schwestern und Brüder, guys and dolls, I’m voting for Mary for Pope. The new religion, delivering all of you. There’s no death, because you’re dead, when you’re dead.«

Maria versuchte, die noch immer lachende und brüllende Elsa wieder ins Zimmer zu ziehen.

»Bitte, Elsa, du brüllst ja die ganze Nachbarschaft wach.«

»Geh komm, so eine kleinkarierte Angst ist doch einer Revolutionärin nicht würdig.«

»Ich bin keine Revolutionärin. Ich bin höchstens pragmatisch. Und ich will nicht, dass der Dicke von da drüben die Kollegen auf uns hetzt. Das hören wir dann wieder ein halbes Jahr.«

»Du bist wirklich ein bissel eingekrampft. Der Roth hat schon Recht.«

»Hör auf, den Roth gibt’s nicht bis morgen.«

»Wer ist der Roth?«

»Mike, der Roth ist der Maria ihr Traummann, den sie aber nicht bumsen kann, weil er ihr Zuträger ist.«

»Elsa, du bist so eine blöde Kuh.«

»He!«

»Na, is ja wahr. Freundinnen hacken auf so was nicht rum, auch nicht, wenn sie besoffen sind.«

»Ich bin nicht besoffen. Oder bin ich besoffen, Mike?«

»Na ja …«

»Du, pass jetzt auf, was d’ sagst. – Den ganzen Tag hab ich mir sein Herumgesülze anhören können, dass der Alex ja so lieb ist, und dass er sich sehnt nach ihm, und dass er es ja nicht so gemeint hat, und dass sich unser armer Bub ja wirklich immer danebenbenimmt, warum er dann auch die Watschen braucht …«

»He, Elsa, krieg dich ein. Ich weiß schon, dass du den Mike lieb hast, aber so – glaubst du wirklich, dass du ihm so hilfst?«

Elsas Gesicht verschloss sich. Sie nahm sich noch ein volles Glas Whiskey. Maria setzte sich auf die Couch zu Mike, der den Kopf zwischen die Knie hängen ließ.

»Warum glaubst du, dass er das Recht hat, dich zu schlagen, hm?«

»Ich – ich – ich weiß nicht.«

»Wann tut er es?«

»Das hab ich ihn auch schon alles gefragt.«

Elsa lehnte sich beleidigt aus dem Fenster. Mike bekam einen hilflosen Blick. Maria lächelte ihm zu.

»Das ist schon okay. Morgen ist alles wieder paletti. Sie ist nur betrunken. Und sie macht sich Sorgen. – Also, wann?«

»Na ja, wenn er von der Arbeit heimkommt, und Stress hat, und ich nicht wirklich für ihn da bin, weißt du, ich mein, meistens denke ich daran, dass der Tisch gedeckt ist und so. Aber manchmal, da bin ich eben nicht ganz konzentriert, und dann ist das Steak halt durch und nicht blutig. Und das hasst er. Ich weiß es eh. Dass er das hasst. Und es tut mir auch leid, es dürfte nicht passieren, weil wenn ich ihn wirklich lieben würde, dann würde ich doch darauf achten, dass es blutig ist und nicht durch. – Aber ich liebe ihn doch wirklich. Warum passe ich dann nicht auf? Warum? Maria, warum? Bitte, sag mir, warum? Warum ist es nicht blutig, sondern durch? Warum, Maria?«

Mikes Tränen flossen wieder ungehindert. Maria nahm ihn in den Arm. Langsam könnte der Tag ein Ende nehmen, so viele Überraschungen und so viele Aufregungen hatte sie sich auch nicht gewünscht.

»Mike, ich hab keine Ahnung. Du musst zu einer dieser Stellen gehen, die sich mit so was auskennen. – Weißt du, ich hab’s nicht so mit dem Kochen, aber ich könnte mir auch denken, dass du willst, dass er einmal ein Steak für dich macht. – Oder dass er einmal sagt, ›Mike, es ist wurscht, dass es durch ist, das Steak, ich liebe dich trotzdem‹.«

Sirenenartiges Aufheulen in ihrem Arm. Maria fühlte sich überfordert. Das zweite Mal innerhalb einer Stunde. Warum nur hatte sie sich eingemischt? Das war die Sache von Elsa und Mike. Nicht ihre. Sie würde jetzt Bettwäsche hervorkramen, unter die heiße Dusche gehen und vielleicht doch noch Oliver treffen. Die Herberge war genug Beitrag. Elsa wandte sich ihnen wieder zu.

»Sag’s ihr, Mike, sag ihr, was du mir gesagt hast. – Das Prügeln heißt nämlich ›Ich liebe dich. Ich will, dass du perfekt bist, sonst würde ich mich um deine Fehler nicht kümmern. Ich will doch nur, dass du etwas lernst.‹«

Maria war ganz schwummerig im Kopf. Das durfte doch alles nicht wahr sein. Mike war kein Dussel, das sah man auf den ersten Blick. Wieso ließ er sich solch eine Scheiße einreden? Wieso glaubte die Schikaneder an den Schwachsinn vom Weltuntergang? Wieso irritierte sie, dass der Gottl neuerdings so nett war? Das war verdammt noch mal seine Pflicht! Wieso hatte es der Hartleben jahrelang geschafft, Dutzende Menschen zu dirigieren? Der Arsch! Wieso brauchte Phillip nur mit seinen Wimpern zu klimpern, und sie schmolz dahin? Sie Kuh! Wieso das alles? Und wieso musste sie jetzt ihre Wohnung mit einem Wimmerl teilen und ihm auch noch gut zureden? – Sie riss sich los, stieß Mike geradezu zurück auf die Couch.

»Weißt du was, Mike? Du gehst mir am Hammer mit deinem Selbstmitleid.«

»Maria!«

»Na, ist doch wahr. Jetzt tu nicht so, Elsa, dir geht er doch auch auf den Wecker. Soll er sich doch prügeln lassen, wenn er will. – Ja, lass dich prügeln. Du willst es doch. Nein, du bist kein Armer. Du willst es. Du willst deine Bestrafung. Na, dann steh doch dazu, du Schwammerl. Steh dazu! Kauf dir die Ausrüstung, drüben im Siebten gibt’s ein gutes Geschäft. ›Tiberius‹. Gegenüber von der Stiftskaserne. Da schau hin, ja, da schau hin. Und dann lass dich einmal so richtig prügeln. Du kriegst doch nur einen hoch, wenn dich einer wirklich haut. Hast mich? Lass sie raus, lass sie raus, die Sau. Lass dich anbinden, lass dir Wachs raufschütten, lass dich peitschen. Aber sülz uns nicht die Ohren voll.«

»Maria! Du kannst so nicht mit Mike …«

»Und ob ich kann. Der steht doch drauf. – Ich mein, mir ist es ja wurscht, ich kenn dich ja nicht, aber Elsa, die hat dich lieb. Die macht sich Sorgen. Also zeig ihr, dass das alles Theater ist. Ein läppisches Theater. Krieg bei deinem Alex die Krise, aber nerv uns nicht mehr damit. Hast mich? Der passt doch eh zu dir. Du fühlst dich scheiße, und der sagt dir, dass du scheiße bist. Passt doch. – Na, was ist, spielst jetzt auf wilden Mann, oder was?«

Die Ohrfeige saß punktgenau. Stille.

»Scheiße. – Es tut mir Leid. Es tut mir Leid, Maria, das wollte ich nicht. Scheiße, Scheiße, wie hab ich nur – es tut mir Leid, Maria, bitte, glaub mir.«

Wo war das Handyklingeln, das sie heute schon einmal aus einer peinlichen Situation befreit hatte? Wo war es? Elsa stand da, als ob ein Ufo gelandet wäre. Mike ruderte mit hilflosen Gesten herum. War es der Tag der Erkenntnisse? Tod ist wurscht, weil man tot ist. Maria musste lachen. Sie musste einfach lachen. Nichts als lachen. Aus dem beinahe epileptischen Krampf tauchte sie erst wieder auf, als sie die verwirrten Blicke der beiden anderen sah.

»Warum hast du mich jetzt geschlagen, Mike? Hm?«

Wo war es, das Klingeln?

»Ich – ich – ich weiß nicht.«

»Du wiederholst dich.«

»Er hat dich geschlagen, weil er hilflos war.«

In solchen Momenten wusste Maria, warum Elsa ihre Freundin war. Mike sah zu Elsa. Mike sah zu ihr. Mike setzte sich wieder auf die Couch.

»Okay, Mike, wann vergisst du zu schauen, ob das Steak durch ist oder nicht?«

»Wenn ich – wenn ich – wenn ich glücklich bin. Wenn ich ihm was erzählen will.«

»Okay, und den Rest kriegst du selber auf die Reihe, oder?«

»Und warum erlaube ich mir nicht, glücklich zu sein?«

»Ich würd sagen, du sparst jetzt auf eine Therapie. Noch eine Ohrfeige will ich nicht abfangen.«

Das Handy läutete. Na, endlich. Oliver war genau der Mann, den sie jetzt brauchte. Maria hob ab.

In der Nacht war Olivers Wohnung noch entzückender. Nein. Noch erregender. Sie sah diesen Körper, der so gar nicht ihren Wunschvorstellungen entsprach, dünn und schmal, und sie wollte diesen Körper nur noch besitzen. Das musste an der Wohnung liegen. Und ein bisschen vielleicht am Gedanken, dass nun gerade Phillip mit Klara – nein, die letzte Nacht mit Oliver war so geil gewesen, für eine Fortsetzung brauchte es keinen Phillip und brauchte es keinen Frust als Entschuldigung oder Erklärung. Was tat er da so hingebungsvoll? Wen interessierten irgendwelche flambierten Feigen auf irgendwelchem Eis? Obwohl – ein gewisses Hungergefühl konnte Maria nicht leugnen.

»Was tust du da?«

»Ich reg deinen Speichelfluss an.«

»Und warum?«

»Damit du dann alles tust, was ich will. Was sonst?«

Man sollte doch immer auf das erste Gespür hören. Der Typ war nicht ganz dicht. Maria griff nach einem auf der Kredenz liegenden Dessertlöffel. Oliver nahm ihn ihr sacht aus der Hand.

»So nicht.«

»Wie dann?«

Oliver goss die wahnsinnig gut nach Zimt duftenden Feigen auf das Vanilleeis. Eine große Schüssel. Die Feigen ließen das Eis schmelzen. Der Speichelfluss war angeregt. Maria griff erneut nach dem Dessertlöffel, Oliver verweigerte ihn ihr.

»Nicht so gierig, kleines Fräulein, was sagen brave Mädchen?«

»Ich bin kein braves Mädchen. Los, lass mich kosten.«

»Nein, nur wenn du ein braves Mädchen bist, bekommst du was.«

»Braves Mädchen – was soll der Blödsinn – bist du jetzt ganz gaga?«

Oliver nahm einen Löffel voll Eis mit einer Feige darauf und brachte ihn bis knapp vor Marias Mund.

»Sie sagen ganz lieb Biiiii…«

»Olli, bitte, ich mein, was soll …?«

Oliver lächelte ihr zu, in einer Mischung zwischen Güte und Strenge. Er öffnete den Mund wie ein kleines Kind und ließ das fiktive Eis hineingleiten. Genussvolles Verteilen der Creme im Mund. Wieder Lächeln.

»Biii …«

Maria hatte sich noch nicht entschieden, ob sie Oliver für einen Spinner halten oder sein Spiel mitspielen sollte. Olli schüttelte enttäuscht den Kopf und ließ nun das echte Eis in seinen Mund gleiten. Ein kleiner Rest blieb in seinem Mundwinkel haften. Langsam holte seine Zunge das schaumige Weiß auf ihre Spitze, worauf sie sich zurückzog und die Mundbewegungen verrieten, dass gerade jedes Fleckchen der Schleimhaut den Vanillegeschmack in sich aufsog. Maria registrierte, dass ihre Zunge ein Eigenleben entwickelte und trotz ihrer ablehnenden Haltung genussvoll über die Lippen strich. Oliver füllte einen neuen Löffel und brachte ihn wieder knapp vor Marias Mund.

»Biiiii…«

»Okay, wenn’s dir Freude macht. Bitte.«

»So nicht, mein Fräulein, das war nicht ehrlich. Das kannst du doch besser.«

Bei jedem einzelnen Wort hatte Olivers Zunge Marias Hals, Marias Ohr, Marias Wange berührt. Und einmal gab es auch einen kurzen Biss in ihr Ohrläppchen. Ein Surren im Kopf.

»Biiiiiiitte.«

Hatte sie das jetzt eben wirklich gegurrt? Maria sah den Löffel nicht kommen, denn Olivers Augen waren ganz nah den ihren, sie spürte nur das Metall an ihren Lippen andocken, die feuchte Creme in ihren Mund rinnen. Kühle, Vanille, Zimt. Und dazwischen, als Überraschung mittendrin, die Feige, weich eingebettet wie ein Diamant im samtenen Kästchen. Sie zerdrückte die Frucht zwischen Zunge und Gaumen, sog den sich erwärmenden Schleim in jede Ritze des Mundes, schluckte und öffnete den Mund. Wie ein ausgehungertes Storchenküken.

»Biiiitte.«

Der Löffel kam wieder. Diesmal umschlossen Marias Lippen den Löffel, saugten von ihm auch noch den letzten Rest an Creme ab. Wieder Mund öffnen. Wieder bitten. Wieder kam der Löffel – und entzog sich Marias gierigen Lippen im letzten Augenblick. Sie schnappte danach, immer wieder, griff nach Olivers Arm. Sein Gesicht wurde hart.

»Oh nein, brave Mädchen machen so etwas nicht.«

Auf was ließ sie sich da ein? Nun, ein kleines, kindisches Spiel. Mit Elsa rangelte sie immerhin auch manches Mal um die Leberkässemmel. Maria ließ Olivers Arm los. Doch der Löffel kam nicht. Oliver nahm ihre beiden Handgelenke in seine Hand, zwar ein eiserner Griff, allerdings nicht unbezwingbar. Doch Maria tat nichts zu ihrer Befreiung. Sie öffnete den Mund. Anscheinend hatte sie sich richtig verhalten, denn der Löffel kam wieder. Ein wenig Creme kuschelte sich in ihre Mundecke. Noch bevor ihre Zunge zur Tat schreiten konnte, kam Olivers und leckte sanft den Überschuss ab. Den ganzen Rand des Mundes entlang. Ihre Lippen wollten seine Zunge packen, sie entzog sich jedoch. Maria schnappte nach, der Druck auf ihren Handgelenken wurde stärker. Also sperrte sie wieder nach einem braven Bitte den Mund auf. Doch Oliver sah sie an – und leckte den Löffel selbst ab. Jede Bewegung eine Marter. Maria konnte nicht anders, ihre Zunge kreiste unkontrolliert in ihrem offenen Mund. Ein blödes Spiel. Ein geiles Spiel. Ein geiler Mann. Sie reckte den Kopf, um seinen Mund berühren zu können, doch Oliver lehnte sich zurück und verstärkte abermals den Druck auf ihre Handgelenke. Atmen. Herzklopfen. Er nahm einen neuen Löffel. Weich und sanft, als würde sie eine Hostie empfangen, öffnete sie den Mund. Der Löffel kam, der Löffel ging, der Löffel verschwand in Olivers Mund. Olivers Mund kam, presste sich auf ihren, seine Zunge zwängte sich zwischen ihre überraschten Lippen, eine kühle Zunge, die Vorhut der kühlenden Creme, die jetzt in ihre Mundhöhle glitt. Maria schloss die Augen. Kühle Lippen auf ihrem Hals, kühle Lippen auf ihren Wangen, ihren Augen, ihrem Kinn, ihrer Stirn. Eine feuchte Zunge, beginnend dort irgendwo, wo der Ausschnittrand ihres T-Shirts war, endend knapp vor ihrem Mund. Plötzlich waren ihre Hände wieder frei, doch keine Zeit zu überlegen, was sie mit ihnen tun sollte, denn Küsse verschlossen nun endgültig ihre Augen, deren Lider heftig zu zucken begannen. Die Erlösung war ein sanftes Etwas, das Oliver hinten an ihrem Kopf verschloss. Das Tuch roch gut, nach ihm. Marias Hände suchten und fuhren ins Leere. Kein Oliver. Auch keine Schüssel mit Eis mehr. Nur Leere um sie. Sie drehte sich im Kreis, tastete ins Dunkel – und wäre doch nie auf die Idee gekommen, das Tuch wieder abzunehmen. Ängstlich wie ein kleines Mädchen horchte sie in den Raum. »Oliver?«

Was war das? Irgendwo war da doch ein Ton. Geigen.

»Komm her.«

Wo war sie, die Stimme?

»Oliver?«

»Komm her.«

Maria ging der herrischen Stimme nach, vorsichtig, tastend. Die Musik schwoll an. Klassik. Ein Maria unbekanntes Stück. Erregend.

»Bleib stehen.«

Maria tat es. Was würde das werden? Warum nahm sie nicht einfach die Augenbinde ab?

»Ich versprech dir, wenn du ein braves Mädchen bist, dann bekommst du eine Belohnung. – Willst du ein braves Mädchen sein?«

Wollte sie ein braves Mädchen sein? – Anderer, vertrauter Tonfall.

»Maria, ich werde nichts tun, was dir nicht gefällt. Wenn du irgendetwas nicht möchtest, sagst du einfach ›Sendeschluss‹. Okay?«

Es war ein Spiel, nichts weiter, es gab einen Schlüssel hinaus. War das eben eine Berührung ihrer Brustwarzen gewesen? Ein Hauch an ihrem Ohr? Woher kam plötzlich dieses Kribbeln ihrem Rückgrat entlang?

»Gefällt dir das?«

Maria nickte. »Du bist eingekrampft« – nicht mehr lange, liebe Elsa. Maria nickte nochmals. Bestimmt.

»Gut, dann tust du jetzt, was ich dir sage.«

Maria nickte wieder.

»Zieh dich aus.«

Maria tat, wie geheißen. Fast stieg so etwas wie Scham in ihr hoch. Blödsinn. Oliver kannte sie bereits. Nur – wo war – das Dunkel …

»Stell dich mit gespreizten Armen und Beinen hin.«

Oh, mein Gott. Bilder, wirre Bilder schossen durch Marias Kopf. Bilder von Pornos, Bilder von Frauen in Gefangenschaft, Bilder von knienden Männern vor Madonnen, Bilder von durch Wiesen hüpfenden, nackten Hippies, Bilder von Karl, der ihr roh auf die Brüste gegriffen hatte, Bilder von den Männern im Club damals, die sich bei ihr mit leuchtenden Augen bedankt hatten, Bilder, Bilder, Bilder. Sie knickte die Hüfte ein und stellte das rechte Bein seitlich ab. Langsam hob sie ihre Arme. – Nichts. Wo war er? Ein Luftzug, der Hauch seines Parfums? Er stand doch hinter ihr, das konnte sie ganz genau fühlen. Er stand doch da! Warum tat er nichts? Jetzt hörte sie ihn. Ein Atemzug. Dann Hitze auf ihren Schultern. Und die hitzigen Flächen wanderten nach unten, über die Brüste, über den Bauch bis zu ihrer Scham. Die begann zu pulsieren und sich den Hitze spendenden Händen von Oliver entgegenzurecken. Keine Berührung. Die Hitzepole auf ihren Gesäßbacken. Die Wirbelsäule entlang, im Nacken. Aufgestellte Haare. Nichts. Eine schnelle feuchte Zunge auf jeder ihrer Brustspitzen. Stromschlag. Wieder nichts. Eine schnelle, feuchte Zunge zwischen ihren gespreizten Beinen. Wieder Stromschlag. Wieder das Verschwinden der Zunge. Epileptisches Zucken. Aus Maria schrie es.

»Mach weiter, verdammt noch mal, mach weiter, du Idiot!«

»Böses Mädchen.«

Maria schüttelte es, irgendwo ganz weit weg registrierte sie, dass sie trotz der gierigen Krämpfe noch immer mit gespreizten Armen und Beinen dastand. Langsam kehrte ihr Bewusstsein wieder zurück. Wo war dieser Mistkerl? Wo? Jeder einzelne Körperteil vermeinte ihn zu spüren, Marias Kopf schnellte herum, suchte das Gegenüber, um sich ihm entgegenzuwerfen. Schnelles Atmen. Nichts. Es geschah einfach nichts. Tränen stiegen in ihr auf.

»Wo bist du?«

»Bist du wieder ein braves Mädchen?«

»Ja! Ja, ich bin wieder ein braves Mädchen! Ja! – Ja!«

»Gut, dann geh einen Schritt vor – und stopp – dreh dich um – und jetzt setzt du dich langsam.«

Die verzögerte Kniebeuge, die Maria nun vollzog, war besser als jedes Cross-Fields-Training. Ihre Muskeln zitterten. Da, endlich etwas Festes unter ihrem Po. Ein kühles Laken. Ihre Hände ertasteten das Ende des Bettes nicht.

»Rutsch rauf und leg dich zurück.«

Maria tat, wie ihr geheißen. Herzklopfen. Irgendeinen Film hatte sie einmal gesehen, irgendeinen Film …

»Breite die Arme aus. – Weiter. – Bis über den Kopf.«

Etwas Weiches landete sanft zwischen ihren Beinen. Zugleich setzte seine Zunge an ihrer Brustspitze an und kroch wie eine seidige Raupe zu ihrer Achselhöhle, wo sie sich abwechselnd mit den samtenen Lippen in jede Pore zu verkriechen versuchte. Maria streckte dem saugenden Mund ihre Achsel so bettelnd entgegen, dass sie vermeinte, ihre Schulter auszurenken. Doch das mochten die Lippen nicht. Vergeblicher Krampf. Schweißnass fiel sie wieder auf das Bett zurück. Wieder die Lippen, die sich nun den Arm entlangschleckten, gleichzeitig schob sich das weiche Etwas über ihren Bauch ebenfalls zum Arm hoch. Der Mund erreichte ihre Fingerspitzen, umschloss den Daumen. Saugen. Umschloss den Zeigefinger. Saugen. Das weiche Etwas wieder auf ihrer Klitoris, die, mittlerweile angeschwollen, bei der Berührung schmerzhaft zusammenzuckte. Ein Schmerz, der Maria zittern machte. Sie schnellte in die Höhe, um den anderen festzuhalten. Um durch Berührung den Reiz zu lindern. Ein Griff ins Leere. Stattdessen ein harter Stoß, der sie auf das Laken zurückstieß. Das weiche Etwas um ihr Handgelenk. Festgezurrt. Ebenso die andere Hand. »Sendeschluss«? Nein, noch lange nicht. Kurzes Aufflackern der Realität. Sie ließ sich da gerade auf etwas sehr, sehr – Basic Instinct. Das war der Film gewesen. Hände auf ihrem linken Bein. Zug. Hände auf ihrem rechten. Zug. Aus und vorbei. Strenge Seide. Kein Ton. Worauf wartete dieser Mistkerl bloß. Wut. Verzweiflung. Sehnsucht. Das Zittern ging in einen Krampf über. Aus Maria gurgelte ein Ton. Er glich dem einer Ertrinkenden. Nein, so nicht! Doch die Fesseln hatten ihre Hand- und Fußgelenke eisern im Griff. Maria keuchte wie nach einem Halbmarathon. Dann endlich wieder diese Hitzeflächen auf ihrem Bauch. Plötzlich ein elektrischer Schlag. Die Hitze stellte sich als Kälte heraus. Aus Maria kam ein lang gezogener Ton. Ihr Speichel drohte sie beinahe zu ersticken.

Das mittlerweile geschmolzene Eis mit Feigen schmeckte hervorragend. Maria löffelte es in sich hinein, als hätte sie tagelang nichts zu essen bekommen. Wenn Phillip wüsste, welch guten Nachspeisen-Tipp er gegeben hatte. Hätte er ihn dann gegeben? Tja, Pech. Oliver kam zu ihr und setzte sich neben sie auf den Küchenboden. Er war das Abbild eines entspannten Mannes, die Hände leger auf den Knien ruhend, den Kopf leicht seitlich an die Wand gelehnt. Eigentlich war er auf seine Art hübsch. Maria streckte ihm einen Löffel hin.

»Willst du auch?«

Er schüttelte den Kopf. Liebevolles Lächeln.

»Ich hab genug davon gehabt. Für deine Vorderseite ist mindestens die halbe Schüssel draufgegangen.«

Oh, oh, oh, da regte sich schon wieder was in Maria. Wenn sie nicht so erschöpft wäre, wäre sie schon wieder geil. Sie setzte ein Klein-Mädchen-Gesicht auf – die neu entdeckte Seite in ihr gefiel Maria gar nicht schlecht.

»Willst du jetzt damit sagen, dass ich dick bin?«

Liebevolles kleines Auflachen von Oliver.

»Jedes Gramm weniger wäre ein Verlust für die Menschheit.«

Maria stellte die Schüssel ab und kniete sich vor Oliver. Süßes Gesicht. War ihr bislang noch nicht aufgefallen. Warme Augen. Eigentlich sehr nett.

»Ich mag dich.«

Zog da gerade ein Schatten über seine Augen? Nein, nein, er sollte nicht denken, dass sie genau den Fehler machte, den alle Gazetten als den gravierendsten von Frauen beschrieben – das Liebesgeständnis in der ersten Nacht. Zweiten Nacht. Natürlich. War aber genauso schlimm. Nein.

»Du, he, nur so. Bild dir jetzt ja nichts ein. Ich mag dich ganz einfach nur. Okay?«

Oliver lachte auf.

»Du bist süß, Maria. – Ganz süß.«

Er nahm ihren Kopf zwischen seine Hände und küsste sie zärtlich auf den Mund.

»Ganz süß.«

Maria spürte ein seltsam wohliges Gefühl in ihr. Als wäre sie eine Katze und er würde sie am Kopf kraulen. Nein, nur nicht zu viel. Sie löste sich. Setzte sich mit überschlagenen Beinen vor ihn hin.

»Süß? Das hat noch nie ein Mann zu mir gesagt.«

»Dann wird es höchste Zeit.«

»Bin ich wirklich süß?«

»Ja. – Keine Angst, auch toughe Polizistinnen dürfen süß sein.«

Oliver sah sie mit einem unbestimmbaren Blick an. Einem Blick, der Maria irgendwie durch und durch ging. Der ein Gefühl erzeugte, das sie an …

»Weißt du, du erinnerst mich irgendwie an Phillip.«

Trotz und vor allem wegen des Rollbalkens, der sich gerade senkte, hatte sie Recht. Die beiden Freunde hatten eine große Ähnlichkeit. Ob sie es wollten oder nicht.

»Wobei – ich mein das nicht so, also dass – ich mein nur, ihr habt manchmal so eine ähnliche Art.«

Oliver schluckte. Maria sah, wie er den Rollbalken mit aller Kraft zwang, wieder hochzugehen.

»Nein, ist schon klar. Weiß ich. Wissen wir beide. Es ist nur – die Klara, die hat das auch einmal gesagt. Damals, wie das Ganze – na ja, und jetzt hat sie es wahrscheinlich wieder zu ihm gesagt.«

Klara. Klara. Klara. Oliver. Phillip. Fein, sie selbst war eindeutig nur eine Nebendarstellerin. Wie konnte sie jetzt ihren Abgang inszenieren, ohne sich eine Blöße zu geben? Oliver packte ihren Kopf und drückte seinen Mund leidenschaftlich auf den ihren. Küsse auf das ganze Gesicht. Abrupter Stopp.

»Danke.«

»Wofür?«

»Dass du mich geheilt hast.«

»Wovon?«

»Von Klara.«

Er sprang auf, in seiner unschuldigen Nacktheit, und tanzte durch das Loft, dabei immer während »Frei!« brüllend. Was hatte sie da jetzt nicht mitbekommen? Oliver hüpfte wieder zu Maria, hockte sich hin vor ihr.

»Soll ich dir was sagen? Das war ein Spiel von diesem Luder. Das war ein dämliches Spiel, nichts als ein dämliches Spiel. Zuerst hat sie mich benützt, und jetzt benützt sie Phillip. Oder vielleicht auch uns beide. Aber so nicht, Madame.«

Er hüpfte wieder, mit beiden Beinen, schnell, sich im Kreis drehend.

»So nicht, Madame.«

Maria verstand gar nichts mehr. Kurz hatte sie sich animiert gefühlt, bei dem kindischen Gehopse mitzumachen. Weil es ansteckend fröhlich war. Doch es ging sie nichts an. Es ging nur die drei etwas an. Sie stand auf, suchte und fand ihr Gewand, entwirrte es. Oliver kam zu ihr gerannt und packte sie bei den Schultern.

»Ich mag dich auch.«

Kalt. Warm. Sie hatte von diesem Spiel für heute genug.

»Oliver – lass mich einfach mit eurer Sandwich-Geschichte in Frieden. – Weißt du, du hättest wenigstens so tun können, als ob du ein Gentleman wärst. Irgendwie ist es für eine Frau Scheiße, nach einem act die Ohren von einer anderen Frau vollgelabert zu bekommen. – Merk dir das für’s nächste Mal. Wenn du wieder irgendeine Ersatz-Klara brauchst.«

Maria versuchte, sich aus Olivers Griff zu winden. Wenn er nicht gleich losließ, würde sie leider die kampfsportversierte Polizistin hervorkehren müssen.

»Das ist es ja, Maria, verstehst du nicht? Es war heute traumhaft mit dir. Und ich hab die ganze Zeit geglaubt, ich könnte so was nur mehr mit Klara machen. Ich war da völlig fixiert. Ich mein, ich bin da ein bissel fixiert. Bei solchen Spielchen macht ja nicht jede Frau mit. Und sie hat das gewusst. Sie hat mich hecheln lassen. Von einem Tag auf den anderen.«

»Warum?«

»Was weiß ich! Vielleicht war ihr fad mit mir? – Ab dem Zeitpunkt, an dem ich ihr einen Heiratsantrag gemacht hab, hat sie mich gegängelt wie einen Straßenköter. Nichts mehr ist gegangen. Und dabei hab ich alles für sie gemacht. Sogar nähen hab ich gelernt.«

Er lachte auf, schlug sich auf den Kopf.

»Ich war so deppert, so hirnverbrannt. Ma, war das eine Zeit. Ich bin zu Sessions gegangen, nicht nur ein Mal, das kannst du mir glauben, aber nicht einmal bei der roten Venus hat sich irgendwas gerührt, nicht einmal irgendwas – ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich über die letzten paar Stunden bin. Echt. Du hast mich befreit. Ich hab schon geglaubt, ich kann überhaupt nicht mehr mit einer anderen Frau schlafen.«

»Und emotional?«

Keine Reaktion.

»Jetzt hat sie dich ja dort, wo sie dich haben wollte. Jetzt macht es wieder Spaß, dich zu erobern. Und du wirst genauso angedackelt kommen wie der Phillip.«

»Wieso wie der Phillip? Das ist doch nur ein Spiel. Weil sie weiß, dass mich das …«

Maria schlüpfte schweigend in ihr Höschen.

»Wieso sagst du – haben sie – er hat doch gesagt – sag es mir, Maria – haben die beiden – haben sie gefickt – miteinander?«

Maria schlüpfte in die Hose, ins T-Shirt, in die Schuhe. Da, die Zigaretten, da, die Tasche.

»Maria, sag es mir!«

»Wieso? Das ist dir doch wurscht. Jetzt. Hast du gesagt. Hab ich dich nicht gerade befreit?«

Sie ging zur Tür. Die Leichtigkeit und Süße waren einer galligen Schwere gewichen. Wie sollte sie mit so steifen Beinen nach Hause kommen? Irgendwie würde sie schon. Wenn sie erst einmal diese Gruft verlassen hatte. Türklinke. Hätte das nicht eine leichte, lockere Affäre werden sollen? Gang. Und sie hatte einmal nicht an Phillip denken wollen. Ha! Aufzugknopf. Maria verwünschte die zwanzig Stockwerke. Ein brummiges Einschleifen. Öffnen der Kabinentür.

»Maria!«

Warum nur ließ sie sich jetzt auf dieses Machtspielchen ein?

»Phillip ist nicht nur mein Kollege, er ist auch mein Freund. Ich würde nie etwas sagen, was ich nicht sollte.«

Die Tür schloss sich. Maria blickte in ihr Spiegelbild, das eine elendigliche Fratze war, die sie hasste.

Drei

Das Schwarz wechselte in ein Nachtblau, in ein Silber, in ein Orangerot. Und noch immer fand Maria nicht den Schlaf, den sie so dringend brauchte. Die erste Stunde hatte sie geweint. Die zweite Stunde geraucht, die dritte geschimpft, auf Oliver, auf Phillip, auf sich selbst. Die vierte Stunde nun war von einer raumgreifenden Leere erfüllt. Kein Gedanke, kein Gefühl. Sie nahm nur maschinell wahr. Wie verschiedenste Vögel, irgendwo versteckt in irgendwelchen Hinterhöfen, melodiös Neuigkeiten austauschten, wie vereinzelt Lampen eingeschaltet wurden, wie der düster dreinblickende Nachbar vom zweiten Stock frierend in sein Auto stieg und zur Arbeit aufbrach, wie ein Bäckerei-Lieferwagen die Gasse entlangfuhr, wie der erste Linienbus den Fensterstock unter ihren Armen zum Vibrieren brachte. Mike ließ einen Grunzer hören. Wie eine Antwort kam auch von Elsa ein Seufzer. Worauf Maria bemerkte, dass ihr kalt war. Die ganze Nacht am offenen Fenster – und jetzt war ihr plötzlich kalt. Die beiden auf der Couch waren fest aneinander gekuschelt, wahrscheinlich hatte ihr vegetatives Nervensystem trotz des betrunkenen Tiefschlafes das Auskühlen des Zimmers wahrgenommen. Maria löste ihre starre Haltung – die Arme klebten in den Ritzen des Fensterstockes fest, seine Abdrücke hatten sich tief in ihre Arme eingegraben. Sollte sie doch noch ins Bett gehen, um doch noch zwei Stunden Schlaf zu bekommen? Das Fenster ließ Maria nicht los. Sie entdeckte in Griffnähe auf der Stereoanlage Elsas Pullover und zog ihn an. Tiefer Atemzug. Die frische Luft schoss in ihr Gehirn. Noch ein Atemzug. Noch ein Flash. Es tat angenehm weh. Noch ein Atemzug. Noch ein Flash. Leichter Schwindel. Das war gut. Noch ein Atemzug. Flash. Atemzug. Flash. Atemzug. Flash. Weiche Knie. Griff ans Fensterbrett. Die Welt sah durch ein Fischauge viel weniger gefährlich aus, mehr surrealistisch. Ein böser Traum, aus dem man aufwachen konnte. Gleich würde das Haus gegenüber wie ein Leintuch zusammenfallen und dahinter die ganze Studiotechnik sichtbar werden. Und Maria könnte, wie Jim Carrey in der ›Truman Show‹, einfach aus dem falschen Leben hinausspazieren. Denn das, was sie heute erlebt hatte, war nicht wahr. Das war nicht sie gewesen. Nein, das konnte nicht sie gewesen sein. Sie hatte sich von einem wildfremden Mann – denn mehr war Oliver ja de facto nicht – Befehle erteilen lassen, hatte auf sein Drängen hin das kleine Mädchen markiert, hatte sich von ihm fesseln lassen, hatte sich ihm blind ausgeliefert. War ausgeliefert gewesen. Hatte es gemocht. Genossen. Und gleichzeitig war sie für Oliver nichts anderes gewesen als eine …

»Hallo, Mausl, was machst du denn da?«

Wenn Elsa aufwachte, klang ihre Stimme immer so süß verschlafen, dass man sie sofort in die Arme nehmen und drücken wollte. Maria wandte sich ihr kurz zu, schickte ihr ein kleines Luftbussi, fixierte wieder das Haus gegenüber. Wann würde es zusammenfallen?

»Wie lang stehst du denn da schon? Ist dir nicht kalt?«

Aber das Haus fiel nicht zusammen, es war genauso real wie Elsa. Genauso real wie der restliche Scheiß. Maria hörte die Bettdecke rascheln und tapsende Füße, gleich darauf ein empörtes Grunzen von Mike. Dann Elsas Arme um ihren Bauch. Der Geruch ihrer Freundin, eine dichte Mischung von Alkohol und Zigaretten, stieg Maria ebenso scharf ins Gehirn wie eben noch die frische Luft.

»Du solltest duschen gehen.«

»Wie spät ist es denn?«

»Ich schätze, so sechs herum.«

»Da schlafen normale Menschen.«

»Ja, die tun das.«

Die Arme ließen locker, nahmen sie sanft an den Schultern und drehten sie zu Elsa. Wacher Blick inmitten einer Schlaflandschaft mit zerzausten Haaren, Resten von Augen-Makeup und erstaunlich rosigem Teint.

»Was ist passiert?« – Versuchtes Grinsen auf Scherz. – »Ist er auch ein Prügler?«

»Ich denke schon.«

Hatte sie es eben ausgesprochen? Hatte sie den Anfang vom Geständnis, eine Masochistin zu sein, hinter sich gebracht? Sie hatte, nach Elsas schlagartig ernster Miene zu urteilen.

»Was heißt das? Hat er dir was getan? He, red mit mir! Hat er dir was getan? – Dieses Arschloch, ich bring ihn um, wenn er dir was getan hat. He, was war?«

Das gleiche Schütteln wie beinah vor vierundzwanzig Stunden. Mike taumelte unter der Decke hervor.

»Was is’n los?«

»Maria Kouba, jetzt reiß dich zusammen und sag mir verdammt noch mal, was passiert ist.«

»Gar nichts.«

»Was heißt gar nichts?«

»Was heißt gar nichts?«

»Mike, halt die Klappe und werd einmal munter. Nein, mach einen Kaffee. – So, wir trinken jetzt einen Kaffee, und dann bereden wir alles in Ruhe, okay, Mary-Maus? Okay?«

»Es ist wirklich nichts. – Nichts. – Nichts.«

In Marias Hals formierte sich ein Druck, zuerst tröpfelten ein paar Lacher aus ihrem Mund, doch das Weinen setzte sich durch.

»Er hat mich benutzt wie – wie ein – wie ein Kopfwehpulverl.«

Das Weinen übermannte sie völlig. Es war nicht mehr das wütende Röcheln von in der Nacht, es war nun ein Schluchzen in ihrem ganzen Körper. Alle Sinne wurden davon in Anspruch genommen. Und es war beinahe ein Wohlgefühl, die Tränen über ihre Wangen, ihr Kinn und ihren Hals rinnen zu spüren. Kurz drohten sie zu versiegen, doch Maria suchte und fand eine neue Quelle an Tränen. Sie sollten nicht aufhören. Nie mehr. Sie wollte nicht mehr denken. Eine Kaffeetasse in ihrer Hand. Hitze auf den Fingerspitzen. Bitter-süßer Geruch. Zwei Sinne hatten sich aus dem Reigen des Schmerzes ausgeklinkt. Ein dritter kam dazu, denn da war wieder die Stimme Elsas. Der Schutzschild brach zusammen. Die Welt war wieder da.

»Komm, trink einen Schluck. – Mike, hol ihr auch Wasser. Und mir auch, bitte. Ma, hab ich einen Brand. Haben wir gestern so viel gesoffen?«

»Du. Du hast viel gesoffen.« – Auflachen. – »Wie wenn du mit Alex ein Problem hättest und nicht ich.«

»Hab ich auch.«

»Aber nicht mehr lang, das schwör ich dir. Da, dein Wasser. – Maria?«

»Stell ihr’s da her. – Komm, jetzt trink endlich, das wird dir gut tun.«

Wieder ein Befehl. Nur mehr Befehle. Nur mehr Menschen, die sie zu einem willenlosen Püppi degradierten. Sie ausnutzten.

»Ich trink dann, wann ich will.«

Ihre ablehnende Bewegung war so heftig, dass sich der Espresso am Boden ergoss. Eine Riesenlacke für die kleine Tasse, stellte Maria fest. Die anderen zwei schwiegen. Ihre Blicke stachen ihr in die Kopfhaut.

»Mike, holst du einen Fetzen? Und noch einen Kaffee? Bitte, sei so lieb. Sei ein Schatz.«

»Klaro.«

Elsas Hand unter ihrem Kinn. Nein, sie wollte ihr nicht ins Gesicht schauen. Sie wollte sehen, wie sich die braune Brühe in die Ritzen des Parkettbodens hineinfraß. Gut so. Die Strafe dafür, dass sie dem Boden nie eine neue Versiegelung vergönnt hatte.

»Du, Elsa, da sind keine Kaffee-Tabs mehr.«

Gut so, die Strafe dafür, dass sie so ungeschickt gewesen war. Kein Kaffee.

»Nimm den offenen daneben. Die Halterung dafür ist in der linkesten Lade.«

»Ich brauch keinen neuen Kaffee.«

»Fein, redest du wieder mit mir. Jetzt bitte« – Kampf Kinn gegen Hand – »sag endlich, was los ist. Stell dich nicht so an. Du musst darüber reden.«

Die Hand hatte gewonnen. Und der Blick von Elsa war so besorgt.

»Es tut mir Leid, es tut mir Leid, wirklich, ich weiß nicht, was – es tut mir Leid. Bitte, Elsa, glaub mir, es tut mir Leid.«

»Was jetzt? Das mit dem Kaffee? He, Mausl, das ist dein Boden! – Na, eben. Also, was tut dir Leid?«

Elsa reichte ihr das Wasserglas. Eigentlich nur für Elsa benetzte Maria ihre Lippen – und trank dann wie eine Verdurstende. Mit jedem Schluck kehrte Leben in ihren Körper zurück. Sie nahm sich wieder wahr. Sah, dass sie im Weinen auf den Boden gesunken war, spürte, dass sie vollkommen erschöpft war. Sie nahm auch Elsas Glas. So mussten sich vertrocknete Blumen fühlen. Mike kam wieder ins Zimmer, mit einer weiteren Tasse Kaffee und dem großen Krug voll Leitungswasser. Er wirkte richtig heimisch in Marias Wohnung. Das war ein angenehmes Gefühl. Nicht mehr alleine sein. Er setzte sich zu den beiden Frauen am Boden.

»Komm, von vorn, fang an.«

»Na ja, wie soll ich – also – wir haben da so blöde Spielchen gespielt.«

»Was für Spielchen?«

Maria holte Luft – sie blieb ihr im Kehlkopf stecken. Als wäre ihr Mund voll Kotze, die sie nicht herauslassen wollte. Elsa schloss die Augen und hielt sich die beiden Zeigefinger an die Schläfen.

»Okay, also lass mich einmal denken. Du hast mit ihm was Sexuelles erlebt, du hast auf das Wort ›prügeln‹ reagiert …«

Ein Grinsen auf ihrem Gesicht, die Zeigefinger auf Maria gerichtet.

»Ihr habt eine SM-Nummer abgezogen.«

»Echt?«

Mike setzte sich interessiert auf. Der Ton, der sich da einschlich in ihrem Gegenüber, bei ihrem Geständnis, passte Maria irgendwie nicht. Die beiden war zu wenig mitfühlend, zu gespannt.

»Ihr findet das geil oder was?«

Die beiden ließen undefinierte Geräusche und »Na-jas« vernehmen. Elsa betrachtete ihre Fingernägel.

»Also kommt darauf an. Peitschen sind ja nicht so meins, aber so eine Bondage-Nummer hat manchmal schon was Nettes.«

»Echt? Bondage? Klasse. Ich will das die ganze Zeit schon einmal probieren, aber der Alex, der will nicht. Ist ihm zu mühsam, dem Affen. Na, echt? Abgefahren. Und mit Klebebändern oder mit Schnüren?«

»Also, wir haben das damals mit Tixo gemacht, weil wir im Büro nichts anderes g’funden haben. Eh blöd. Aber wir haben uns das nie ausgemacht.«

»Und das hat nicht wehgetan? Ich mein, nachher. Beim Runtergeben.«

»Nein, nicht wirklich. Weilst eh schwitzt. Und da löst sich das dann wieder ein bissel. – Hat arg ausgeschaut. Wie ich’s das erste Mal gemacht hab. Die Titten – wie Birnen.«

Die beiden kuderten.

»Wahrscheinlich schaut ein Schwanz auch nicht viel besser aus. Wahrscheinlich will’s der Alex deshalb nicht. Er ist ja echt so ‘ne Zicke.«

Kudern.

»Entschuldigts amal. Ich hab da ein ernsthaftes Problem.«

Die beiden hielten sich synchron die Hände vor die Münder. Große Augen. Lachtränen.

»Natürlich, Mausl. Also – was habt’s ihr abgezogen?«

»Ich find das gar nicht lustig. Ich find das scheiße. Mir geht’s dreckig, und ihr kicherts blöd herum.«

Maria dampfte in der Wohnung herum. Nein, das war nicht ihre Welt. Die war ja auch zusammengebrochen. Und die anderen, die waren da irgendwo in einem Paralleluniversum. Wo Erniedrigung nur ein Spiel war. Ja, so sah es aus. Sie war ganz alleine.

»Sorry. Es tut mir Leid. Mike?«

»Ja, mir auch. Ganz echt.«

»Siehst du. Ihm auch. Wir sind ganz bei dir. Also, was war so schlimm? Hat er sich nicht an die Spielregeln gehalten? Hat er es einfach getan, ohne dich zu fragen? Habt ihr kein safety-word ausgemacht?«

Warum regte sie sich eigentlich so auf? Bitte, hier hatte sie den Beweis. Es war normal. Stinknormal. Es gab Ausdrücke dafür. Normale Ausdrücke. Maria kam sich so naiv vor. Kein Wunder, sie war es auch. Als sie ihre kurze Stippvisite bei der Sitte absolviert hatte, war sie immer diejenige gewesen, die gern den Innendienst übernommen hatte. Domina, Sekt und Kaviar, Bondage, Kreuzabhängen, Komplettservice, das alles waren für sie nur scherenschnittartige Begriffe geblieben. Man kannte sie. Aber man verband nichts damit. Außer dem Landläufigen. Dass es Leute gab, die so etwas taten. Punkt.

»Du hast dich auch einmal fesseln lassen?«

»Na ja, das war halt so eine Geschichte zwischen dem Ernstl und mir. Der steht auf so was. Und eine Zeit lang war’s ja auch ganz lustig. Den vollen Draht hab ich aber nicht dazu.«

»Und der Ernst, der is’n Kollege von dir?«

Maria setzte sich zu Mike.

»Ja, ein Kollege vom Raubdezernat. Man kann sagen, dass unsere liebe Elsa das ganze Präsidium in- und auswendig kennt. Und dass sie was tut für die interne Verständigung.«

»Mary, bitte, du hörst dich an wie die schlimmste Betschwester. Wer arbeitet, braucht Ausgleich. Und wenn man nur arbeitet, wo soll man denn dann den Ausgleich herkriegen, ha?«

»Der Ernstl hat zwei Kinder.«

»Das ist sein Problem. Ich will sie ihm sicher nicht wegnehmen. Und außerdem is es eh schon lange aus. – Warum rechtfertig ich mich überhaupt? Verheiratete Männer sind üblicherweise erwachsene Menschen. So wie auch verheiratete Frauen. Die sollten wissen, was sie tun. Und außerdem …«

»Ja, ja, ich weiß, Monogamie ist der größte Trugschluss der Gesellschaft. Ich weiß. – Stimmt ja auch. – War blöd von mir.«

Maria stürzte den Kaffee hinunter. Seine Wärme kitzelte im Nacken.

»Weißt – ich bin – ich bin nur manchmal neidig auf dich.«

»Was willst du neidig auf mich sein?«

»Bei dir geht das alles immer so einfach. – Und du erlebst so viel. – Gibt’s eigentlich irgendwas, was du noch nicht ausprobiert hast?«

Langer Blick von Elsa. Mike machte sich irgendwie klein. Maria registrierte ihn noch kaum. Elsa streckte die Hand Richtung Marias Wange aus. Sie wich aus. Sie brauchte kein Mitleid. – He! Warum? Warum war sie böse auf Elsa? Sie fühlte sich wie ein trotziges kleines Mädchen, das noch nicht bereit war für die große, weite Welt. Die Mama durfte alles. Sie konnte nicht. Noch nicht. Oder nie? Elsa zog die Hand wieder zurück. Hatte da eben kurz Schmerz aufgeleuchtet? Ja, meine Liebe, auch du kriegst nicht alles. Elsa stand auf und durchsuchte das Chaos nach Zigaretten. Unter einem Stapel von CDs wurde sie fündig. Die beiden hatten ihre, ihre CDs gehört, rausgerissen aus der mühsam aufgebauten Logik des Regals, und nicht wieder weggeräumt! Wahrscheinlich ohnehin besser so, denn sie würden nur ein unerwünschtes Chaos hinterlassen haben. Elton John würde neben Richard Marx ausharren müssen. Warum hatte sie eigentlich so ein Problem damit, alleine zu sein. Sie ersparte sich dadurch vieles. Elsa blieb mit verschränkten Armen mitten im Raum stehen.

»Erstens – es ist völlig wurscht, wie viel ich ausprobiert hab. Das bin ich. Wir haben da keinen Wettbewerb rennen – Alte! Klar? – Ma, ich hab nie geglaubt, dass ich sowas einmal zu dir sagen muss. Aber du bist ja ganz meschugge. Ganz tirili im Schädel. – Und zweitens will ich jetzt endlich wissen, was dich so durcheinander gebracht hat. Hat er sich jetzt mies benommen oder nicht?«

Ja, sie hatten keinen Wettbewerb rennen. Wobei – hatten sie wirklich nicht? – Nein, hatten sie nicht. Maria hatte. Das wurde ihr mit einem Mal kristallklar. Elsa – Elsa lebte ihr Leben. Elsa hatte keine Zweifel. Elsa wusste, wo ihr Platz war. Elsa wusste, was sie vom Leben wollte. Sie – sie wusste es nicht. Maria, die Suchende. Maria, die Unsichere. Maria, die Zweifelnde. Maria, die Unwissende. Theoretisch war sie liberal und selbstbewusst. Praktisch war das Leben anders als gedacht. Erfahrungen verifizieren war angesagt. Denkarbeit in Gewissheit umwandeln. Verstehen lernen. Nein, auch mit Mitte dreißig war noch nicht alles geklärt. Abgeklärt. War es wohl nie. – Seltsam, der Gedanke hatte nichts Beunruhigendes, vielmehr etwas Tröstliches. Das Leben war noch nicht aus. Es war so lange nicht aus, bis sie tot war. Also dann, auf in den Kampf. – Maria stand auf, stellte sich knapp vor Elsa, zauberte ein verlegenes Grinsen auf ihr Gesicht, das Elsa ebenso vage erwiderte – was sie schwer an das Ritual von Phillip und Oliver erinnerte. Nur würde sie nicht die Hand zu einer Faust ballen.

»Okay, ich hab’s kapiert.«

Nicken auf beiden Seiten, befreiteres Lächeln, zögerliches Ausbreiten der Arme von Maria, Zurückzucken, schnelles Hochheben der Arme von Elsa, aufeinander zu, voneinander weg, Umarmung. Dicke, feste Umarmung. Nach Hause kommen. Wiegen. Doch nicht alleine sein.

»Mädels, ich will ja nicht affig sein, aber was war jetzt mit dem Typen?«

Maria löste sich von Elsa, gab ihr einen Kuss und schloss das Fenster.

»Was war? Er hat die Nummer strenger Onkel und kleines Mädchen abgezogen, mir die Augen verbunden, mich gefesselt, mit mir Doktorspiele gespielt, mir eine halbe Schüssel Vanilleeis mit Feigen vom Körper geleckt, mich wahnsinnig gemacht und mich gefickt, dass ich nicht mehr gewusst hab, wie ich heiß.«

»Na, Mary-Maus, ich muss sagen, das klingt ja nicht so schlecht. Wer da die geileren Sachen erlebt.«

»Und warum haste ‘n Problem damit?«

Im Augenblick der Frage konnte Maria plötzlich ihre Unsicherheit – eine der Unsicherheiten benennen.

»Ich – ich hab mich ihm ausgeliefert. Was ist, wenn er irgendwas gemacht hätte, was ich nicht …«

»Mary-Maus, das hätte er nicht. Er scheint ein Szene-Typ zu sein, und in der Szene wollen sie keine Wahnsinnigen, die sich nicht an die Regeln halten.«

»Für eine harmlose Bondage-Nummer bist du aber gut informiert.«

Elsa streckte die Handflächen nach oben und grinste.

»Allgemeinwissen.«

Maria musste lachen.

»Nein, wahrscheinlich ist das Problem, dass ich ein blödes Hirn hab. Das alles vermanschkert. Ja, der Sex war super. Und die Angst – ich muss mich wahrscheinlich erst daran gewöhnen, dass ich – egal. Nur dann hat der Idiot nur gejubelt, dass er seine sexuelle Abhängigkeit von der Klara losgeworden ist. Ich hasse es, ein Kopfwehpulverl zu sein.«

Elsa legte den Kopf schief und grinste.

»Das war er doch auch für dich, oder?«

Marias Blick fiel auf Mike. Sie blieb mitten im Raum stehen. Ja, das war es. Aber nicht nur. Jenseits vom Bedürfnis, geilen Sex zu haben, wollte sie mit dieser Aktion Phillip nur wehtun. Ins Herz stechen, weil sie gegenüber seiner Undurchdringlichkeit hilflos war. Ihn loswerden, wie der Mörder Hartleben losgeworden war. Keine ruhmreiche Tat, eher kindisch, aber noch legitim im Krieg der Kriege. Hingegen nicht legitim war, dass sie Oliver das Verhältnis von Phillip und Klara ins Gesicht geschleudert hatte. Sie hatte Phillips Vertrauen missbraucht. Diese Fratze hatte sie im Spiegel angegrinst.

Die Stille im Präsidium war wohltuend. Genug Zeit, um einen Plan zu entwickeln, bis Phillip kam. Maria stellte sich vor die Fotos an der Pinnwand. So weit war der Fall klar. Der Mörder musste jemand aus dem Bekanntenkreis von Hartleben sein. Und der Mörder musste Hartleben gemocht haben, sonst hätte er nicht auf dem Leichnam das Leintuch drapiert. Zugleich war da aber auch eine gewisse Gehässigkeit. Der katholische Mann im keltischen Baumkreis. Und warum war er nackt? Die Mühsal tat man sich doch nur an, wenn man nicht wollte, dass die Leiche identifiziert würde. Warum dann dieser theatralische Anruf? Diese anderen Fotos von Gerry – wieder stutzte Maria. Und noch immer erkannte sie nicht, was sie daran so irritierte. Brennender Wald. Schöne Aufnahmen. Maria mochte jene mit dem Feuerschein auf der linken Seite lieber. Sie waren bedrohlicher. So, als würde das Feuer den Betrachter heimtückisch von hinten überfallen. Wenn es auf der rechten Seite war, vermittelte das Bild das Gefühl, als könnte man der Gefahr entgegentreten. Gute Aufnahmen jedenfalls. Und irritierende. – Schritte am Gang. Feste, kraftvolle Schritte. Welcher Kollege außer ihr kam freiwillig so zeitig – die Tür knallte auf. Maria wirbelte herum. Phillip war in sich versunken, straffte sich bei ihrem Anblick. Pfeile aus seinen Augen.

»Warum?«

»Was warum?«

»Das weißt du ganz genau. Warum hast du ihm das gesagt mit Klara und mir?«

»Ich habe ihm nichts gesagt.«

»Das dafür umso deutlicher.«

»Phillip, ich schwöre, dass ich mit keinem Wort …«

»Nein, eh nicht, du hast nichts gesagt, was du nicht hättest sagen sollen. – So hast du das doch formuliert, oder? – Ich hoffe, ihr hattet wenigstens Spaß. Ihr versteht einander ja richtig prächtig, nicht wahr? Lonely boy and tough girl, made for loving each other.«

»Was regt dich das plötzlich so auf? – Und außerdem – wieso sagst du ihm das mit Klara nicht?«

»Weil es da nichts zu sagen gibt. Den einmaligen Ausrutscher, den hätte er nicht wissen müssen. Das tut ihm nur weh. – Und dir? Dir gefällt, was er so abzieht?«

»Moment mal, das ist eine ganz normale Bettgeschichte. Das wird man sich ja noch mal gönnen können. Und dich geht das überhaupt nichts an, Herr Kollege.«

»Natürlich – natürlich geht es mich nichts an. Ist nur interessant, drauf zu kommen, dass meine Frau Kollegin mehr auf die strengen Sachen steht. Da kann ich mich natürlich gleich abseilen. Weil ich hab damit nämlich nichts am Hut. Aber bitte, wenn du auf ein paar kräftige Ohrfeigen stehst, bitte. – Und ich wollt dich noch warnen gestern. Ich Blödmann. Nein, es geht mich nichts an. Und ich will damit auch nichts zu tun haben.«

»Er hat mir keine Ohrfeige gegeben. Es war sehr angenehm.«

Phillip war mit zwei Schritten bei Maria. Jetzt würde er selbst gleich zuschlagen. So sah er zumindest aus. Nähe. Sein Geruch. Herzklopfen. Der Traum. Schokoladenbraune Untiefen. Beiderseitiges heftiges Atmen. Wann sagst du es endlich? Wann gibst du es endlich zu? Schon wieder dieser unbändige Drang, ihn zu schütteln, ihm wehzutun. Der Panzer musste doch einmal einen Riss bekommen. Keine Regung in diesem Gesicht. Maria war, als würde sie vor einer vernagelten Tür stehen und sich die Hände blutig trommeln. Dahinter würde die Verheißung warten. Nur gab es an der Tür nicht einmal ein Schloss. Ohnmacht. Sehnsucht. Wenn er wenigstens endlich den Blick abwenden würde. Phillips Nase zuckte.

»Spiel nicht mit mir.«

Notbremse. Neuordnung. Verheißende Neuorientierung. Seinen Worten nachforschen. Aber nicht jetzt.

»Wir haben in einer Stunde Sitzung. Und ich will keine Sonderkommission, das hab ich dir ja schon gesagt.«

Nochmaliges Mustern. Hatte sie jetzt ihre Chance verpasst? Warum hatte sie ihm nicht ganz einfach gesagt, dass – ein kurzes Öffnen von seinem Mund, Schließen. Dann wieder die vertraute, gesunde Distanz. Phillip schwang sich rittlings auf seinen Schreibtischsessel und blätterte im Notizbuch.

»Onkidonki, also schauma amal, was ma alles haben. Der Chef von den Lexanern ist natürlich ein Geistlicher, also der spirituelle Chef, und zwar unser aller geliebter Bischof Kronberger. Landläufig bekannt wegen seiner Ablehnung von Scheidung, Abtreibung und Verhütung.«

»Jetzt hat er sogar, hast das gelesen, ›laut überlegt‹, wie er’s formuliert hat, ob’s nicht besser wär, die Messe wieder in lateinischer Sprache abzuhalten.«

»Ja, der weiß, wie man Presse kriegt. Dann gibt’s aber auch so eine Art Geschäftsführer. Und man höre und staune, das ist ein alter Spezi vom Hartleben. Gleiche Schulbank. Und der Tegethoff, alte Familie, war sogar der Leibbursch vom Hartleben.«

»Was war er?«

»Na, in der Verbindung. Der Tegethoff hat sozusagen die Aufsicht über den Hartleben gehabt. Liebe für’s Leben, heißt das im Normalfall. Sonst war nicht viel rauszufinden, weil die Mitgliederliste geheim ist. Interessant war nur, dass es ein paar Artikel gibt, in denen sich Leute positiv über die Lexaner äußern. Da war zum Beispiel ein gewisser Schmid, der war einmal kurze Zeit der Zweitwichtigste in der Industriellenvereinigung. Besitzt eine kleine, aber feine Pharmabude. Dann ein Kaltenbrunner, interessanterweise einmal für die Sozialisten im niederösterreichischen Landtag umtriebig. Hauptberuflich Beamter in der Landesregierung und für die Raumplanung zuständig. Egal, da gibt’s noch ein paar mehr – da die Liste – alle irgendwie an wichtigen Stellen. Der Tegethoff selber hängt regelmäßig im Vatikan herum. Und sein Leibbursch, der Henzel …«

»Ist der Chef vom Ara-Konsortium, an dessen Nabelschnur auch ein paar österreichische Banken hängen.«

»Hast ihn auch gelesen, den Artikel letztens.«

»Alles gute Freunde.«

»Und alles reiche Freunde.«

»Und alles Freunde, die lieber im Hintergrund bleiben.«

»Über keinen einzigen von denen habe ich auch nur irgendwas Anstößiges gefunden. So was von sauber und blütenweiß ist schon erstaunlich. Nicht einmal Strafmandate. Die hat offensichtlich nur unsere Leiche bekommen. Ich hab auch gleich bei uns geschaut …«

»Ja, was ist mit dem Novak? Der ist doch auch ein Schwarzer.«

»Nein, unser Gottöberster scheint weder bei den Verbindungen noch sonstwo auf. Aber du wirst es nicht glauben, in der dritten Etage bin ich fündig geworden. Die Schwarz-Eber …«

»Der Dragoner.«

»Ja, deren Mann, der Eber …«

»Sitzt im Wiener Landtag und ist bei der Verbindung.«

»Landtag ja, Verbindung nein. Ginge auch schwer, kommt aus einer erzroten Familie, sie übrigens aus einer – wie sagt man so schön – großdeutschen Familie. Vater und Onkel hatten nach fünfundvierzig kurzzeitig Berufsverbot. Waren Mediziner. Eh die harmlose Variante, nichts mit Versuchen und so, sonst wären sie ja nicht so bald wieder im Dienst gewesen, aber Nazis von der ersten Stunde an. Auf jeden Fall eine Mesalliance sondergleichen, dafür hat der Herr Schwiegerpapa dem Eber dann auch ordentlich unter die Arme gegriffen und ihn mit einem Studienkollegen zusammengespannt, der auf Arztbehelfe macht. Der Eber ist jetzt ganz schön reich.«

»Tja, auch bei den Sozis sind die Scheine nicht mehr igittigitt.«

»Schon lang nicht mehr. Auf jeden Fall geht der Eber mit dem Schmid, dem Pharmamenschen, Tennis spielen. Haben einmal ein Charity-Turnier gewonnen.«

»Also nicht nur Freunde, sondern eine liebe, große Familie. – Sag, Phillip, wie hast du das alles so schnell rausgefunden? Ich mein, das ist ja eine irre Arbeit, die du da ablieferst.«

Phillip zuckte mit den Schultern. Glasscheibe. Hätte sie doch nicht gefragt!

»Na ja, nach drei Stunden Smalltalk und nach einer Stunde Nachtbar mit den Herrn zukünftigen Geschäftspartnern hab ich der Klara den Witz erzählt und mich vertschüsst. Und weil nicht nur Frauen neu angelernt werden müssen, wenn sie eine Pause machen, hab ich mich halt ein bissel eingeklinkt.«

Trauriges Lächeln.

»Hast du überhaupt was geschlafen?«

»Nein, sonst hätte ich ja selber von vorne anfangen müssen.«

Bemüht lustiges Grinsen. Na, das würde ein Tag werden. Zwei unausgeschlafene Ermittler.

»Okay, also der Hartleben ist mit Gott und der Welt verbandelt.«

»Und das hat ihm nichts geschadet. Er hat ein paar Ortsumfahrungen gebaut, dann dieses neue Sanatorium im Wienerwald, ein paar Krankenhäuser hat er auch umgebaut, bei der Autobahngesellschaft mischt er kräftig mit …«

»Okay, okay, die acht Millionen kommen nicht von ungefähr. Ist mir schon klar. Große Geschäfte. Wahrscheinlich sehr freundschaftliche Ausschreibungen.«

»Ich denke, man weiß, was man einander schuldig ist.«

»Das passt alles.«

»Was passt alles?«

Maria zündete sich und Phillip eine Zigarette an. Sie reichte sie ihm mit spitzen Fingern. Nur ja keine Berührung.

»Ich hatte gestern ein interessantes Gespräch mit einer Ex-Lexanerin. Erzähl ich dir bei Gelegenheit. Nur so viel, sie hat die Vereinigung philosophisch so beschrieben wie du jetzt praktisch. Und unsere gesuchte Irre heißt Angela Schmid.«

Ihre ausgepafften Wolken trafen einander in der Mitte der beiden Schreibtische. Phillip durchblätterte wieder sein Notizbuch.

»Aber unser Schmid ist ledig. War nie verheiratet. Auch keine unehelichen Kinder.«

»Aha. Und Schwester?«

»Puh, das muss ich auch erst rausfinden, vielleicht sitzt sie im Vorstand …«

Phillip tauchte in seinen Bildschirm ab.

Schmid. Sie wusste nicht einmal, ob die beiden Schmids gleich geschrieben wurden. Und es gab Tausende von Schmids. Trotzdem waren solche Zufälle immer verdächtig. Und wenn sie wirklich etwas mit diesem Pharmatypen zu tun hatte, dann – dann, nein, die würden ihr nichts tun. Obwohl – in die Psychiatrie kam man schnell. Noch dazu, wenn sie fanatisch glaubte und vielleicht auch schon einmal erzählt hatte, dass die Jungfrau Maria oder so zu ihr gesprochen hätte. Die Gesellschaft bestimmte, ob sie verrückt oder gesegnet war.

»Na bitte, da haben wir’s ja. Leopold und Franziska Schmid, Kinder sind Herbert, unser Schmid, Horst und Angela.«

»Ich würde sagen, volles Programm.«

»Ich glaub, der Gottl wird sich mit einem Bericht zufrieden geben müssen. – Ich steh eh nicht sonderlich auf Sitzungen.«

»Armer schwarzer Kater, dann muss das gestern für dich ja eine Folter gewesen sein.«

»Und? Wo bleiben die Streicheleinheiten?«

»Geh bitte, ich werd doch meine Liebhaber nicht mischen.«

»Fuck, eine Frau mit Prinzipien. Manchmal hat man schon ein Pech.«

Maria schickte Phillip einen Luftkuss. Er fing ihn auf und verspeiste ihn. Lächeln. Entspannung. Hand einschlagen. Sie musste das mit Oliver einstellen.

Die abgeschnittenen Getreidefelder boten einen traurigen Anblick. Nichts mehr vom sonnigen Gold der Ähren. Braune Stoppeln zeigten den kommenden Winter mehr als deutlich an. Nach dem Entladen des Himmels gestern hatten sich die bauschigen, schwarzen Wolken zu einem drückenden Grau verdünnt. Feuchte, die sich nicht entscheiden konnte, ob sie Nebel oder Nieselregen sein wollte. Die Straße nach Süßenbrunn, einer Ortschaft an der äußersten Peripherie des Gemeindegebietes von Wien, wirkte dadurch noch trister, als sie es schon normalerweise war. Industriegebiet, Monokultur, von Abgasen geschwärzte Häuser. Maria fuhr angespannt. Denn auf der gegenüberliegenden Fahrbahn stauten sich die Pendler in die InnerCity. Nervös aufblitzende Fernlichter, kreischendes Gehupe, trotzige Versuche, aus der Kolonne auszuscheren. Es war nur eine Frage der Zeit, bis der Erste aufs Gas stieg und die Bundesstraße mit einer Autobahn verwechselte. So ließ Maria ihren rechten Fuß permanent in der Nähe der Bremse. Doch keine ätzende Bemerkung von Phillip. Er tippte wie wild.

»Die Gabi hat gerade gemailt, dass sie uns in zwei Stunden ihre Zusammenfassung schickt. Das Wichtigste vorweg: Der Mann von der Marilyn, Pavel Travnicek, sitzt seit zwei Wochen im Gefängnis. Hat einmal zu viel geprügelt.«

»Alles klar. War eh zu erwarten. Bin neugierig, ob die Gabi noch irgendwas herausgefunden hat, was uns nicht schon der Dorftratsch berichtet hat.«

Keine Reaktion. Phillip tippte.

»Gibt’s nicht auch schon Computer mit Spracherkennung? Das wär doch lässig, du sagst dem Kastel den Bericht einfach an.«

»Na klar, aber nicht für Polizisten. – Den zu kriegen war ja schon wie Weihnachten, Ostern und alle Geburtstage gemeinsam.«

Wieder Tippen. Schöne Hände. – »Da kann ich mich gleich abseilen«. Hatte er sich überhaupt je angeseilt? – Vollbremsung. Gleich am Beginn der Häuseransammlung von Süßenbrunn prangte das Schild ›HS-Pharm‹. Der Kundenparkplatz war leer. Mit dem Abstellen des Motors drückte Phillip auf Enter. Der Bericht war bei Gottl gelandet. Pflicht erledigt. Maria griff zur Türschnalle und lehnte sich wieder zurück.

»Warum hast du’s eigentlich mir erzählt?«

Scheinbar völlig ruhig verstaute Phillip den Laptop in der Tasche und schob diese unter den Sitz. Lässiges, einseitiges Grinsen.

»He, ich muss doch meinem Ruf als Ladykiller gerecht werden. Sonst hast du doch nichts, worüber du dich aufregen könntest.«

»Keine Sorge, da fällt mir noch genug ein.«

Maria schwang sich aus dem Auto. Gut, er wollte und wollte nicht rausrücken damit. Dann sollte er es doch bleiben lassen. Pubertierende Männer brachten nur Probleme.

Aber auch solche, die glaubten, alle anderen Menschen wären nur zu ihrer persönlichen Verfügung auf der Welt. Wie dieser Schmid. Schon das Telefonat mit seiner Sekretärin, noch im Präsidium, war mühsam gewesen. »Nein, ich weiß nicht, ob der Herr Hofrat die Zeit wird erübrigen können.« Phillips Charme hatte den Widerstand letztendlich zum Zerbröseln gebracht. »Aber bitte, dann gleich jetzt am Morgen, wenn es Ihnen recht ist, der Herr Hofrat ist ein viel beschäftigter Mann.« Kein Wunder, bei den vielen Freunden. Und den vielen Tennisturnieren. Pünktlich um neun Uhr waren sie angetanzt. Und jetzt, eine halbe Stunde später, hockten sie noch immer auf den filigranen Louis-XVI.-Sesseln. Die ja überhaupt die Geschmacklosigkeit an sich waren. In diesem Rahmen zumindest. Denn das Bürogebäude war aus den Siebzigerjahren und von ausgesuchter Hässlichkeit. Die Teppiche, Stilmöbel und Landschaftsbilder wirkten dadurch wie eine zu dick aufgetragene Camouflage, die das Banale mehr betonte als versteckte. Die Krönung der Geschmacklosigkeit war aber eindeutig das riesige Gemälde von Herbert Schmid persönlich, wie der Titel des Bildes verriet. Eine Atmosphäre zum Ersticken. Und der reale Gestank erst! So eine süßliche Fahne, die scheinbar aus jeder Pore der Wand strömte. Noch fünf Minuten, und Maria würde sich übergeben müssen. Dessen war sie sich vollkommen sicher. Dass es da keine Anrainerproteste gab, grenzte an ein Wunder. Na ja, die Erklärung war wahrscheinlich viel profaner. Ersatzzahlungen becircten meist auch den größten Nörgler. Alles war käuflich, auch ein Riechorgan. – Was wäre eigentlich, würde man das Geld abschaffen? Alle diskutierten die ganze Zeit, dass es immer weniger Arbeit für immer mehr Menschen gab. Dass die Gesellschaft immer älter würde. Dass sich das Pensionssystem überlebt hätte. Dass die Gesellschaft eine von Alten werden würde. Dass sich die ganze westliche Zivilisation auflösen würde, weil sie nicht mehr finanzierbar wäre. Was wäre theoretisch, wenn es wirklich dereinst keine Arbeit mehr geben würde? Wenn alles von Maschinen erledigt würde? Die müsste man nicht bezahlen und die würden auch nichts ausgeben. Und alle Menschen stünden ebenfalls ohne Bezahlung da, hätten ebenfalls kein Geld zum Ausgeben. Trotzdem Bedürfnisse. Welche Bedürfnisse? Sicher zuallererst Überlebensmittel. Entstünde ein Gerangel um alte Erdäpfel für die Aussaat? Gleich danach wahrscheinlich reger Tauschhandel mit scheinbar Überflüssigem. – Ja, und zwar mit den Computern, die die Maschinen herstellten, die jedoch keiner kaufte. Heimlich vom Hersteller selbst unters Volk gebracht, weil ja auch er kein Geld hätte, um das Notwendigste zu kaufen, da ja niemand seine Computer kaufte. Oder Fernseher. Oder die Autos. Es würde sich also alles wieder regulieren – doch halt, ein paar wenige wären aus dem neuen Kreislauf von Kaufen und Verkaufen ausgeschlossen. Jene wie Schmid, die besaßen. Er bekam – Geld, Naturalien, Computer, was er wollte, und zwar von den Mietern seiner Häuser, den Benutzern seines Stromnetzes und seiner Brunnen, den Pächtern seiner Äcker. Nein, es würde also nichts nützen, das Geld abzuschaffen. Aber wie wäre es mit Umverteilung? Die dreihundert reichsten Menschen der Erde besaßen laut UNO-Bericht so viel wie zwei Milliarden andere. Was wäre, wenn diese zwei Milliarden aufstünden und sich das Geld holten? Dann wäre jeder ein Millionär. – Mist, das würde wieder nicht funktionieren. Denn würde ein Millionär noch Semmeln backen? Noch Post austragen? Ein Auto reparieren? – Nein, die meisten der neuen Millionäre würden das Geld ausgeben und dann wieder mit nichts dastehen. Und die dreihundert reichsten Menschen hätten sich das Geld über Umwege wieder organisiert und wären wieder die dreihundert reichsten Menschen. Bis auf einen kleinen Prozentsatz von begabten Menschen, die endlich eine Chance bekamen und diese auch nützten. Also war es vielleicht doch keine so schlechte Idee, ab und zu das Geld umzuverteilen. Auch wenn das Ungleichgewicht ganz schnell wieder hergestellt wäre. Und das würde es immer wieder. Würde es immer wieder?

»Phillip, was glaubst du, warum gibt es arme und reiche Menschen?«

Phillip stöhnte auf, denn ihre Frage schien ihn bei seinem Spiel am Handy zu seinem Nachteil irritiert zu haben.

»Was?«

»Warum gibt es arme und reiche Menschen?«

»Weil achtzig Prozent der Menschen kein Interesse daran haben, reich zu werden. Es ist ihnen zu anstrengend. Sie sind schon überfordert, wenn sie einen Urlaub planen müssen.«

»Das ist zynisch.«

»Vielleicht. Ein bissel. Aber nicht wirklich.«

Er senkte den Kopf wieder über das Handydisplay. Maria suchte eine Stellung auf dem Foltersessel, die ihren Hintern noch nicht zum Stechen brachte.

»Bei uns vielleicht. Aber die in der Dritten Welt? Die haben doch gar keine Chance.«

Phillip schnaubte auf und drückte die Off-Taste seines Handys demonstrativ vor Marias Augen.

»Gib ihnen die Chance. Es wird ihnen allen gleich gut gehen, solange beim Spiel nicht die zweite oder dritte Ebene erreicht ist. Kaum haben sie ihr Haus, ihr Auto, ihren Schinken am Brot, die Kanaren im Winter und den Swimmingpool, sind sie nur mehr damit beschäftigt, alles im Griff zu haben. Ich glaube, dass das in Afrika nicht anders wäre als bei uns. Wobei ich dir natürlich Recht gebe, sie sollten zumindest einmal den Swimmingpool haben.«

»Also, ich weiß nicht, ist das nicht ein bissel einfach?«

»Ja, finde ich auch. Es ist einfach. Zum Kotzen einfach.«

Phillip war laut geworden. Die »Der Herr Hofrat ist so ein toller Mann«-Sekretärin schickte ihnen einen langen Blick, als hätten sie soeben die heiligen Hallen entehrt. Phillip fing diesen ihren Blick auf und hielt ihn fest, bis sich die Hofrats-Sekretärin wieder indigniert ihren Papieren zuwandte. Maria verspürte plötzlich selbst große Lust, die Dame weiter zu stören.

»Das heißt, du glaubst, die Leut sind selber schuld, wenn eine Hand voll andere sie herumdirigiert wie Marionetten, und sie das tun können, nur weil sie das Geld haben?«

»Right, weil die meisten Leut zeit ihres Lebens gesagt bekommen, von klein auf, dass sie nichts wert sind. Weil sie von Menschen erzogen werden, die ebenfalls so erzogen worden sind. Und weil dann später jeder klein denkt und dem anderen nichts gönnt, also ihm wieder sagt, dass er nichts wert ist, weil er ihm neidig wär, wenn der andere was schaffen würde. Nur immer hübsch bescheiden bleiben.«

»›Besser der Spatz in der Hand als die Taube auf dem Dach‹.«

»Genau, ›Schlag dir die Rosinen aus dem Kopf‹. Aber irgendwer muss sich ja um die größeren Dinge kümmern, die man sich selber nicht zutraut. Und da ist es dann gut, dass es den Papa gibt. Der ist so groß, auf den kann man gefahrlos schimpfen, und der ist so groß, der wird schon alles richten. Und die Affen glauben das. Weil sie keine Visionen haben. Und die anderen, die haben zwar Visionen, aber nur für sich selber. Wie werde ich größer und reicher? Und dabei gäbe es so viel zu tun, damit die Welt gerechter wird.«

»Jetzt hör auf, das klingt wie in einem Werbespot. So g’schissn selbstgerecht. So g’schissn politisch korrekt. Und außerdem – ich glaub das nicht, ich glaub das nicht, dass alle nur an sich denken. Man muss den Menschen nur die Möglichkeit bieten, sich für Größeres einzusetzen, indem man ihnen die Angst vorm Überleben nimmt.«

»Da spricht die gelernte Sozialistin aus dem Gemeindebau.«

»Und aus dir der gelernte Zyniker. Nur weil du eine miese Kindheit gehabt hast und den Glauben an die Menschen verloren hast, brauchst du nicht zu glauben, dass alle so sind. Die Menschen sind nicht schlecht. Ma, jetzt red ich selber wie ein Werbefuzzi, aber ist ja wahr. – Die Österreicher sind zum Beispiel die ungekrönten Könige beim Spenden. – Ja. – Also.«

»Ja. Also. Das fällt für mich unter die jährliche Absolution. Zu Weihnachten spenden wir für arme Kinder und zu Ostern gehen wir beichten. Damit ist alles abgedeckt. Ich brauch kein schlechtes Gewissen mehr zu haben.«

»Na, na, na, Phillip. So ist das nicht. Die Menschen spenden nicht nur zu Weihnachten, jede Fernsehaktion ist noch ein voller Erfolg …«

»Ja, weil sie so clean ist. Du kommst mit dem Elend nicht in Berührung. Und das ist gut so, denn sonst müsstest du dich fragen, warum du nicht mehr machst.«

»Nicht jeder hat Berührungsängste. Es gibt Nachbarschaftshilfe …«

»Ja, aber nur unter Gleichgestellten. Warum schauen die Wohlhabenden weg, wenn sie einen Obdachlosen sehen? Warum kasernieren sie sich in Ghettos, in die kein anderer Zutritt hat? Warum spenden die Reichen, die wirklich Reichen, die so sechs, sieben Milliarden haben, Minimum, warum spenden die nicht sofort mindestens ein Viertel von ihrem Geld für irgendwas Sinnvolles, nur weil sie sich das zehnte Penthouse kaufen, statt wie andere einfach im Hotel zu schlafen? Warum wird nach einem Empfang der Rest vom Buffet weggeworfen, statt ihn denen zu geben, die nichts zum Fressen haben? Ha? Ha? Mir kommt das Kotzen, wenn ich hör, dass Schuhfabriken Zweitwahl wegwerfen, weil ihnen der Transport von den miesen Schuhen zu Menschen, die die dringend bräuchten, teurer käme als die Schreddermaschine. Mir kommt das Kotzen.«

Schweigen. Faszinierter Blick der Hofrats-Sekretärin. Maria stellte sich neben Phillip, der beim Fenster gelandet war.

»Es ist auch zum Kotzen. Das mit den Schuhen und dem Essen. Einmal hab ich deswegen beinahe eine Schlägerei gehabt, weil mir so ein Catering-Affe nicht die Kartons mit den übrig gebliebenen Brötchen geben wollte. Hat gesagt, die Armen unterstützt er genug mit seinen Steuern. Da riskiert er wegen ihnen nicht auch noch eine Strafe.«

»Ich sag’s ja, zum Kotzen.«

»Natürlich. Aber andererseits ist der Typ doch selber arm. Der merkt ja gar nicht mehr, dass er ein Hamster im Rad ist. – Weißt, irgendwie finde ich es okay, wenn die Leute quasi ihren Anteil an der Verbesserung der Welt mit einer Spende abkaufen. Nicht jeder hat die Kraft und die Zeit, selbst Hand anzulegen. Sie müssen selber schauen, wo sie bleiben.«

»Na, Lady, jetzt argumentieren Sie schon so wie ich. Jeder schaut auf sich.«

»Ja, weil er muss. Also wenn er mehr Freiheit hätte …«

»Würde er sich genauso nur um sich kümmern. Es gibt einmal rein prinzipiell die Idealisten und die Egoisten. Wobei die Idealisten ein verschwindend geringer Haufen sind. Sie haben irgendwie die Narrenfunktion. Werden dann so was wie Heilige wie die Mutter Theresa oder der Karl-Heinz Böhm. Und die Egoisten teilen sich auf in einen kleinen Prozentsatz, die sich für besser halten als die anderen, und einen riesengroßen Prozentsatz, der ihnen das glaubt und von sich selber glaubt, dass er ein Würschtel ist. – Aber, gnädige Frau …«

Damit stützte sich Phillip auf die Sessellehne von der Sekretärin.

»Dazu gehören wir leider nicht. Sagen Sie jetzt bitte Ihrem Herrn Hofrat, dass wir in zwei Minuten gehen und ihn dann aufs Präsidium bestellen. Und zwar hat er dort in spätestens einer Stunde zu erscheinen, denn wir ermitteln in einem dringenden Fall. Und wenn er es doch vorziehen sollte, jetzt mit uns zu reden, dann wäre vorweg eine ganz große Entschuldigung angesagt. Das können Sie ihm auch mitteilen.«

Phillip stakste zur Sitzgruppe und nahm seine Jacke. Maria legte ihre Visitenkarte der Sekretärin vor die Nase.

»Ja, ich denke auch, dass wir entgegenkommend genug waren.«

Die Sekretärin ignorierte die Karte und starrte Phillip an.

»Herr Roth, Sie sollten, wenn ich so frei sein und Ihnen etwas sagen darf, Sie sollten bei einer Partei kandidieren.«

Anhimmelnder Blick der Sekretärin, fassungsloser von Phillip, verwirrter bei Maria. Hatte der Schmid da eine kleine Revolutionszelle in seinem Büro sitzen? Phillip fing schallend an zu lachen, genauso schnell wurde er wieder ernst. Er beugte sich über den Tisch und sah der Sekretärin tief in die Augen.

»Nein, da haben Sie was falsch verstanden, meine Gute, das müsste Frau Kouba machen, denn die glaubt noch an das Gute in den Menschen. Ich glaube, dass sich nie etwas ändern wird. Weil der Mensch ein ängstliches Wesen ist. Und Angst macht unfrei und klein. Wollen Sie etwas ändern, meine Gute? Besiegen Sie Ihre Angst.«

Hatte Phillip Unterricht bei Antonia Schikaneder gehabt? Sanfte Röte zauberte auf der Sekretärin Gesicht so etwas wie schwärmerischen Liebreiz. Maria ahnte, in diesem Moment würde diese Frau für Phillip alles machen. Und da braute sich auch schon etwas zusammen, denn die »Ex-Hofrats«-Sekretärin nickte mit den Augen, wankte wie ein Halm im Wind, suchte eine Antwort auf der Oberfläche ihres Schreibtisches und fand sie dann offensichtlich bei Marias Visitenkarte.

»Frau Kouba, Herr Roth, ich werde in zehn Minuten den Herrn Hofr – den Herrn Schmid informieren, dass Sie gegangen sind und ihn für elf Uhr ins Präsidium bestellen. Mit allem Nachdruck. Und wenn Sie« – ein Glühen in ihren Augen – »wenn Sie noch einen Termin dazwischen haben, der Herr Schmid wird sicher gerne warten. Da gibt es doch sicher einen Paragraphen …«

»Verweigerung der Zeugenaussage.«

»Das werde ich ihm mitteilen, Herr Roth.«

Die Rache der Unterdrückten, so schnell konnte sie kommen. Der Schmid musste ein wirklicher Despot sein, dass eine bloß aus Langeweile gestartete, bloß an der Oberfläche kratzende Diskussion von zwei halb informierten, schwatzenden Polizisten dieser grauen Maus Rückgrat einflößte und sie zu einer Verbündeten ihrer ursächlichen Feinde machte. Denn das waren sie beide, Phillip und sie, auch wenn sie aus gegensätzlichen Ecken kamen. Und Schmid war wirklich ein Despot, denn durch das Fenster im Stiegenhaus sah Maria, wie er im Hof eine geduckte Frau anbrüllte.

Die Fahrt in die Innenstadt war von einer Eintracht gesegnet wie schon lange nicht. Es war so etwas wie ein Triumphgeheul gewesen, als sie die erste Strecke lauthals jeden Song aus dem Autoradio mitgrölten. Und es schien, als würde sich das mit der positiven Energie, die sich auch über Kilometer fortsetzen konnte, bewahrheiten, denn der Tegethoff war nicht nur im Büro der Lexaner anwesend, sondern auch sofort für ein Gespräch mit ihnen bereit gewesen, als wäre ihm nichts lieber als eine Plauderei mit der Polizei. Das Büro war in einem herrschaftlichen Palais untergebracht. Mächtiges Portal, großzügige Eingangshalle, breite Treppen mit weinrotem hochflorigem Teppich, der Marias Gang eine gewisse Erhabenheit abnötigte.

»Weißt, eines ist ja an den Reichen nicht so schlecht, sie stellen was hin. Nur wenn du dir nichts scheißt, baust du Kirchen und Paläste. Und die gefallen mir aber. Wien wäre nicht so schön, wenn es nicht so viele reiche Despoten gegeben hätte.«

»Hosianna, Hosianna, und drei Mal Hosianna dafür, dass ma revoltiert haben. Sonst hätt ma jetzt nämlich nix davon.«

»Weißt du, dass es viele Leut gibt, die sagen, es wäre super, wenn’s den Kaiser wieder gäbe, weil das mit dem ganzen Brimborium schon schön war.«

»Ja, unsere Politiker haben einfach keinen antörnenden Repräsentationsfaktor. Volksnähe hat auch ihren Nachteil.«

Grinsen. Zweiter Stock. Jetzt ohne roten Teppich. Maria blieb stehen, weil sie der Anblick des Brunnens in der Lobby tief unten faszinierte.

»Ja, wahrscheinlich haben die Lexaner auch deshalb so einen Zulauf, weil sie noch gescheit inszenieren. Da hat jeder seine Rolle.«

»Die Habsburger hätten den Leuten nur ein bissel Sozialismus geben müssen. Dann hätten wir jetzt alles, was ma wollen – Krankenkassen und Kaiser, und der Pöbel schreit leiser. – He, vielleicht sollten wir das einmal als PR-Masche vorschlagen. Und dann werden wir auch ganz groß und reich.«

»Herr Kollege! Sie sind ja auch nur ein Egoist! Wie geht das mit Ihrem Aufruf zur Solidarität zusammen?«

»Ich halt’s da mit einem gescheiten Unternehmer, der gesagt hat, wenn du reich sein willst, dann musst du Sozialist sein, sonst nehmen dir die anderen alles weg.«

Maria wollte lachen, doch diese zynische Wahrheit erlaubte nur einen Schnauber. Sie knuffte Phillip, er knuffte zurück. Sie klopfte energisch an der Tür.

Im Büro wieder Teppich. Diesmal in Blau. Das Zweite, das Maria sofort auffiel, war das überdimensionale Kreuz über dem Empfangstisch. Schlicht in schwarzem Holz. Ebenholz? Freundliches Nicken des Sekretärs, ein hagerer Bursche in einem schlapp sitzenden Anzug, der eilfertig, doch mit angemessenem Ernst – warum eigentlich? – die große Flügeltür sacht öffnete. Auf sein Flüstern bekam er anscheinend eine positive Antwort, denn gleich darauf öffnete er den Flügel komplett, wieder mit jener Vorsicht, als würde das alte Teil von Holzwürmern zerfressen sein. Doch wenn Maria geglaubt hatte, jetzt dem großen Tegethoff gegenüberzustehen, musste sie sich eines Besseren belehren lassen. Weiter ging es auf einem blauen Läufer, unter den Argusaugen eines älteren Herrn hinter einem Rokoko-Schreibtisch und im Geleit eines ebenso schweigsamen Jünglings, der in Statur und Gehabe ein Klon des ersten hätte sein können. Gemessenen Schrittes steuerte er auf die nächste Tür zu. Maria kam sich vor wie Tom Hulce, als er als Amadeus endlich den Kaiser sehen wollte und deshalb in einen Laufschritt verfiel, doch es nicht schaffte, an der würdevollen Leibgarde vorbeizukommen. Sie musste kichern. Phillip musste ein ähnliches Bild vor Augen haben, denn er hupfte wie ein Kasperl und versuchte, an dem Jüngling vorbeizulugen, was ihm eine strafend hochgezogene Augenbraue des älteren Herrn eintrug. Hinter der nächsten Flügeltür verbarg sich ein kleines Zimmer, das das Reich eines Mittvierzigers war. Lauter Männer als Sekretäre. Das Bild hatte etwas bezaubernd Emanzipatorisches, auch wenn es ein trügerisches war. Hier war der Dienst am Herrn noch in fester männlicher Hand. Keine weiblichen Ministranten, keine weiblichen Sekretäre. Der Jüngling hatte sich bereits so still zurückgezogen, dass Maria es nicht einmal mitbekommen hatte. Die Distinguiertheit und Würde des Einmarsches machten Maria staunen. Solche Inszenierungen gab es doch nur noch in Filmen oder höchstens beim Bundespräsidenten. Der Mittvierziger betätigte nun eine ganz und gar unpassend moderne Gegensprechanlage.

»Die Herrschaften von der Polizei sind eingetroffen, Herr Graf.«

Ja, ja, Adelstitel existierten nur am Papier nicht mehr.

»Ich lasse bitten.«

Wow, die Recherche in diesen Kreisen hatte auch was Gutes. Wann kam man als Durchschnittsmensch schon einmal zu einem »Ich lasse bitten«-Grafen? Der Mittvierziger umrundete elegant seinen Schreibtisch und öffnete die Tür. Auch wenn es übertrieben war – so eine Zuvorkommenheit tat zur Abwechslung einmal gut, im Gegensatz zum üblichen »Schleichts eich, ihr depperten Bullen«. Der Teppich wechselte nun auf Goldgelb. Das war wahre Zurschaustellung von Reichtum, denn dieses Ding zu putzen musste ein Vermögen kosten. Allerdings – viel Straßenschmutz bekam das gute Stück ja nicht mehr zu sehen nach dem langen Anmarsch. Tegethoff kam mit offenen Handflächen auf sie zu.

»Frau Kouba, Herr Roth, bitte nehmen Sie Platz. Kaffee?«

Maria klappte in der Ledergarnitur zusammen, was Tegethoff anscheinend als positive Antwort interpretierte. Gegensprechanlage.

»Herr Rucker, zwei Kaffee für die Herrschaften von der Polizei, wenn Sie so nett wären.«

Tegethoff platzierte sich auf dem Einzelstuhl der Sitzgruppe, der offenbar nicht so weich gepolstert war, denn er konnte seine aufrechte Haltung bewahren.

»Ich habe Ihren Besuch schon erwartet, befürchtet, möchte ich vielmehr sagen. Es ist ja so furchtbar, was mit meinem Freund passiert ist. Wir sind alle ganz betroffen. Ich kann und will es noch immer nicht wahrhaben. Doch Ihr Besuch – er ist eine Art offizielle Bestätigung – nun, es war mir klar, dass Sie sich ein Bild von meinem lieben Freund machen wollen, um – jedoch, als Sie mir nun am Telefon sagten, dass die Spur eventuell zu einem unserer Mitglieder führt – ich muss sagen – danke, Herr Rucker – ich war schockiert. Wir sind alle dem Wort Gottes verpflichtet! Verstehen Sie, Ihre Andeutung ist schier ein Ding der Unmöglichkeit.«

Maria war versucht zu applaudieren. Der Mann hatte gute Rhetorikkurse hinter sich. Die Eliteausbildung hatte eindeutig auch ihre Vorteile. Phillip rührte eisern in seinem Kaffee. Kamen bei ihm da Erinnerungen hoch? Maria wetzte sich auf die Kante der Couch vor, die Embryonalhaltung war doch etwas zu entwürdigend.

»Herr Tegethoff.«

Der zuckte zusammen. Machten etwa die anderen wirklich alle das Theater mit dem Grafen mit?

»Leider ist es so. Wir haben zugetragen bekommen, dass eine Frau Angela Schmid wüste Drohungen gegen Herrn Hartleben ausgesprochen hat. Und der hat wirklich Angst gehabt, angeblich, dass sie ihm etwas antut.«

»Warum sollte sie das tun?«

Jetzt rückte auch Phillip vor.

»Herr Graf, ist diese gespielte Unwissenheit Ihrer nicht unwürdig?«

Oh, wie nett. Tegethoff wurde steif. Er hatte wahrscheinlich nicht mit einem Schlangenbiss aus seiner eigenen Hemisphäre gerechnet, zu der gehörig sich Phillip mit seiner Anrede und seinem gedrechselten Satz zu erkennen gegeben hatte. Ja, auch bei der Polizei gab es nicht nur Volksschulabgänger. Immer noch kam Hochmut vor dem Fall.

»Glauben Sie wirklich, Herr Graf, wir wüssten inzwischen nicht, dass Ihr Verbindungsfreund zwar brav in die Kirche gegangen ist, sich aber zum Ausgleich in Brünn getummelt hat? Dass er seine Frau verrückt gemacht und seine Haushälterin geschwängert hat? Das nehme ich nicht an, denn sonst müssten Sie uns ja für dumm und unfähig halten, was einem wahren Christen doch so gar nicht zur Zierde gereichen würde.«

Nochmals Wow. Der fucking English-Boy war anscheinend mehrsprachig.

»Nein, natürlich nicht, Herr Roth. Dieses Doppelleben war auch für uns sehr belastend. Ich habe Gottlieb oft ins Gewissen geredet, und er versuchte auch immer wieder, den rechten Weg einzuschlagen, tat Buße …«

»Herr Tegethoff, die Seelenqual von Herrn Hartleben interessiert uns nicht wirklich. Wir wollen wissen, wo wir Angela Schmid finden. Und Sie werden doch Ihre Schäfchen kennen und wissen, dass diese Frau ein U-Boot ist.«

»Wir wissen es nicht. Sie ist – sie ist ein wenig anders. Wir sehen sie nur, wenn sie an Versammlungen teilnimmt.«

»Herr Tegethoff, das können Sie mir nicht erklären. Sie muss Kirchensteuer zahlen. Und sicher auch bei Ihnen irgendeinen Mitgliedsbeitrag. Das lasst sich doch normalerweise keiner entgehen.«

»Frau Kouba, wir akzeptieren einfach Frau Schmids Art zu leben. Wir bieten den Menschen noch einen Rest an Freiraum.«

Phillip stand auf.

»Herr Graf, Sie machen schon wieder diesen dummen Fehler, uns für blöd zu verkaufen.«

»Ja, und das mögen wir beide gar nicht.«

Maria genierte sich vor sich selbst wegen dieses Rambo-Spruches. Egal, der Zweck heiligte die Mittel.

»Je mehr Sie mauern, Herr Tegethoff, umso mehr wird diese Dame verdächtig. Wir bekommen einen Hausdurchsuchungsbefehl, auch wenn die Frau Schwarz-Eber alles dagegen unternehmen wird. Wir kriegen ihn, auch wir haben unsere Verbindungen, da können Sie sicher sein. Und Ihr Geschwafel von der Nächstenliebe glaube ich nicht, auch wenn Sie mich jetzt dafür steinigen. Was aber auch wurscht ist, ich will Ihren Verein nicht sprengen, die Leute sind selber schuld, wenn Sie Ihnen alles glauben. Sie tun Ihren Job, ich erledige meinen. Also, was hat es mit der Frau Schmid auf sich?«

Maria sah sich mit einem ungeheuer herablassenden Blick konfrontiert. Und keiner Antwort. Phillip ließ geräuschvoll die Seiten eines Aktes durch seine Hände rauschen, worauf Tegethoff aufsprang und zum Schreibtisch eilte.

»Was erlauben Sie …«

Phillip schloss die Akte theatralisch.

»Was meine Chefin meint, Herr Graf, ist pars pro toto. Sie schützen Ihren Verein, indem Sie uns alles sagen, was wir wissen wollen, und wir dafür vergessen, der Wirtschaftspolizei ein paar Tipps zu geben. Und glauben Sie mir, das können wir. Gottlieb Hartleben war ein sehr sorgfältiger Mann.«

»Manus manum lavat.«

»Nein, ganz und gar nicht, das wäre gleichberechtigt. Sie geben uns eine kleine Information, dafür lassen wir Ihr großes Reich nicht zusammenbrechen. Ein Teil für das Ganze.«

Die beiden standen einander gegenüber wie bei einem Duell. Maria war stolz auf Phillip, den Bluff hatte er exzellent hinbekommen. Tegethoff streckte Phillip die Hand entgegen, und der nahm sie, ohne auch nur ein bisschen rot zu werden. Erste Reihe fußfrei. Was für ein Genuss! Tegethoff nahm an seinem Schreibtisch Platz.

»Ja also, Frau Schmid ist uns etwas außer Kontrolle geraten. Wir haben ihr Gebaren bislang akzeptiert, weil sie – nun, weil sie die Schwester von einem großen Gönner ist.«

»Herbert Schmid.«

»Richtig. Und die beiden haben sich vor Jahren zerstritten, und da wandte sich …«

»Warum, Herr Tegethoff, haben sie sich zerstritten?«

Tiefes Atmen. Gespielt oder echt? Bei diesem Typen war beides möglich.

»Weil Angela Schmid meinte, entdeckt zu haben, dass ihr Bruder an speziellen Experimenten, illegalen Pharma-Experimenten in Asien, beteiligt war. Was natürlich nie der Wahrheit entsprach. Und auch von den Gerichten als völlig unsinnig bestätigt wurde. Denn sie hatte ihn angezeigt, so groß war der Schock für sie. Vor diesem Vorfall, müssen Sie wissen, waren sie ein Herz und eine Seele. Beinahe unzertrennlich. Jedenfalls wandte sie sich dann der Kirche zu. Sie ließ sich von Herbert auszahlen und schenkte uns den Betrag. So viel zur Frage bezüglich des Mitgliedsbeitrages, wie Sie es formuliert haben, Frau Kouba. Seitdem ist Angela aber auch etwas, wie soll ich es formulieren, fixiert. Natürlich ist es wunderbar, wenn Menschen mit Verve für unsere Sache kämpfen, doch sie vermutet allzu oft den Teufel hinter der Fassade, wie sie es ausdrückt. Und beschuldigt dann Menschen, sich nicht an christliche Richtlinien zu halten. Völlig zu Unrecht, natürlich.«

»Natürlich.«

Phillip hatte das in so einem neutralen Ton gesagt, dass ihn Tegethoff kurz verunsichert musterte. Maria wuchtete sich nun ebenfalls endgültig aus der Couch und setzte sich auf den Besucherstuhl Tegethoff gegenüber.

»Aber bei Hartleben hat es doch gestimmt?«

»Eine bedauerliche Ausnahme. Die Angela Schmid in ihrem missionarischen Bestreben natürlich noch mehr bestärkt hat. Doch ich denke nicht, dass Frau Schmid zu einer Gewalttat fähig wäre. Sie ist eine Idealistin. Sie ist durchdrungen vom Wort unseres Herrn.«

Tegethoff faltete die Hände wie bei einer stillen Andacht.

»Ja, Herr Tegethoff. Okay. Aber ist da nicht irgendwo in der Bibel auch die Rede von flammenden Schwertern? Und die Herren Kirchenfürsten im Mittelalter haben’s ja auch mit dem Feuer gehabt, wenn ich mich da richtig erinnere.«

»In der Renaissance. Ein großer Irrtum, wahrlich.«

»Herr Tegethoff, tun ma nicht Schmäh führen. Ich könnte mir vorstellen, dass noch ein paar andere von Ihrem Kreis gar keine so braven Buben sind. Wenn die Schmid wirklich alles Böse ausrotten will, dann wird sie weitermachen.«

»Wenn sie es war, natürlich nur.«

Warum schwächte Phillip ab? Er lehnte sich auf den Schreibtisch.

»Gibt’s eigentlich irgendwen, der besonders eng mit Angela Schmid befreundet war?«

»Sie verlangen doch jetzt nicht, dass ich irgendwelche Mitbrüder oder Mitschwestern mit einem Verdacht belaste?«

»Oh doch, Meister. Alle Informationen für die eine Sicherheit.«

»Herr Roth, Sie vergreifen sich im Ton.«

»Dafür bin ich bekannt. Ich bin in meinem Leben schon zu viel Habtacht gestanden. Sie glauben doch nicht wirklich, dass ich Sie ernst nehme, nur weil irgendwelche Vorfahren von Ihnen einmal von irgendeinem Wichtigtuer, der sich zum König gemacht hat, einen ganzen Landstrich geschenkt bekommen haben. Glauben Sie mir, Herr Graf« – es klang wie eine Beleidigung – »ich kenn die Rückseite zu gut, um vom Glanz der Münze geblendet zu sein. Also, mit wem könnte die Schmid gemeinsame Sache gemacht haben? – Oder haben Sie es selbst? Nein, falsch, natürlich nicht Sie selbst, aber ein Handlanger von Ihnen.«

»Was unterstellen Sie mir da?«

Aha, in diese Richtung ging Phillip. Maria stützte sich ebenfalls auf den Schreibtisch auf.

»Weil, Herr Tegethoff, acht Millionen Euro ein verdammt guter Grund sind. Und wer weiß, vielleicht hätte der Hartleben sein Testament noch geändert zugunsten von seinem Kind mit der Gerti Fröhlich. Oder vielleicht waren Ihnen die Umtriebigkeiten vom Hartleben auch zu gefährlich. Er hat sich bei seinen Reisen ins Puff einfach viel zu wenig dezent aufgeführt. Wenn da ein Journalist zu stochern angefangen hätte, da wäre er ganz schnell auch auf das gekommen, worauf wir gekommen sind.«

»Glauben Sie wirklich, ich hätte einen so ungeschickten, sensationslüsternen Mord begangen, der alle Aufmerksamkeit auf sich zieht?«

Maria empfand nur mehr Ekel. Diese armen Menschen, die diesem kaltschnäuzigen Etwas, Mensch war das keiner mehr, zuarbeiteten. Glaubten. Vertrauten. Sie senkte den Kopf, sie konnte seinen Anblick einfach nicht mehr ertragen. Phillip schnaubte auf und wandte sich ebenfalls ab.

»Wissen Sie, ich halte sogar das für möglich. Die ganze Inszenierung, die ganzen Spuren zu legen, das wäre doch nur ein Spiel für Sie.«

Stille. Dann ein belustigtes Hüsteln von Tegethoff.

»Ich glaube, Sie haben mich falsch verstanden. Fünftes Gebot: Du sollst nicht töten.«

Der ätzende Saft von Tegethoffs Worten brannte sich durch Marias Gehörgang in ihr Gehirn, wo er einen dumpfen Taumel erzeugte. Dieser Mann war skrupellos. Der wäre sogar fähig, irgendeinen Trottel gemeinsam mit der Schmid auf den Scheiterhaufen zu schicken, nur um von sich selbst abzulenken. Würden sie aus ihm jemals die Wahrheit herausbekommen? Ein leises Surren. Rhythmisch. Maria sprang auf wie eine Entfliehende und förderte aus ihrer Handtasche ihr Handy hervor.

»Ja, was gibt’s? – Wann? – Scheiße. – Okay.«

Nein, das durfte nicht wahr sein. Der Taumel verstärkte sich. Sie musste sich am Couchsessel abstützen.

»Was ist, Maria?«

Als sie sich wieder umdrehte und Tegethoffs überlegene Visage sah, glaubte Maria, sich übergeben zu müssen. Sie packte das Handy in ihre Handtasche und diese unter ihren Arm.

»Ich gratuliere Ihnen, Herr Tegethoff. Nur weiß ich nicht, ob sie nicht zu kurzfristig gedacht haben. Denn jetzt setzen wir uns erst recht auf Sie drauf.«

»Was, Maria?«

»Du wirst es nicht glauben, Phillip, aber unsere Gesuchte ist aufgetaucht. Allerdings tot. Von einem Auto überfahren. Die Meldung ist gerade reingekommen, als Gabi unseren Bericht studiert hat. Sie hat geglaubt, das ist ein Scherz. Aber es gibt keinen Zweifel. Angela Schmid hatte einen Ausweis bei sich.«

Herbert Schmids gebrochene Haltung hatte etwas sehr Echtes. Was waren die alle doch für gute Schauspieler! Als er aufblickte und Maria die rot geränderten Augen sah, war sie noch mehr beeindruckt. Unsagbare Wut stieg in ihr auf. Und diese Wut hatte das Gesicht von Angela Schmid, einer Frau, die verzweifelt gewesen war, weil sie hinter die Kulissen geblickt hatte, einer Frau, die jetzt mit zerquetschtem Körper, voll mit Barbituraten, in der Prosektur lag und die Maria als jene erkannt hatte, die von Schmid im Hof zur Schnecke gemacht worden war. Sein Blick war flehentlich. Ahhhh, Maria hatte all diese verlogenen Gestalten so satt. Brave Angestellte, Unterweltbosse, Industrielle, bei allen das gleiche Getue. Und sie glaubten auch noch, damit durchzukommen. Wahrscheinlich hatte Phillip mit seinem Zynismus Recht. Das Gros der Menschen war einfach furchtbar klein, schwach und elend.

»Kouba, Roth. Guten Tag.«

Sie schritt an Schmids irritiertem Gesicht vorbei und zog sich den Sessel zu ihm.

»Ich fürchte, Herr Schmid, dass ich Ihnen nicht die unter normalen Umständen angebrachte Anteilnahme vorheucheln kann. Wir sind die, die Sie haben warten lassen. Und wir haben inzwischen die Zeit genutzt und mit ihrem Freund Tegethoff geplaudert. Sie waren verfeindet mit Ihrer Schwester. Und Sie haben noch heute mit ihr gestritten. Das heißt, eigentlich haben Sie sie zur Sau gemacht.«

»Was – was – was meinen Sie?«

»Wir haben Sie gesehen, Herr Schmid, im Hof. Heute Morgen. Und wir wissen, dass Ihre Schwester einen Kreuzzug gegen alle Lexaner geführt hat, die kein so christliches Leben geführt haben, wie sie es sich vorgestellt hat. Und auf ihrer Liste stand Gottlieb Hartleben. Den hat sie schon abgehakt. Aber da gab es noch andere, die nicht brav waren. Also haben Sie und Ihre Freunde beschlossen, Gegenmaßnahmen zu ergreifen.«

»Was reden Sie da?«

Nun stellte auch Phillip seinen Sessel Schmid gegenüber.

»Mister, Sie haben heute Früh Ihre Schwester zur Rede gestellt, nachdem Sie durch unseren Anruf erfahren haben, dass wir sie verdächtigen. Sie haben erfahren, dass sie wirklich Ernst gemacht hat, dass sie weitermachen wollte. Und da haben Sie sie unter Drogen gesetzt und sie von einem Handlanger überfahren lassen. Das sagen wir.«

Schmid war ein einziges Fragezeichen. Und das wirkte schon wieder echt. Plötzlich war Maria sich nicht mehr ganz so sicher. Der Mann hier war kein gelernter Schauspieler. Solchen Menschen entkam immer irgendein verräterisches Zucken, wenn sie unter Druck gesetzt wurden. Wo war es? Stattdessen nur absolute Verwirrung. Schmid begann, mit den Händen die Oberschenkel auf und ab zu fahren und dabei stereotyp mit dem Oberkörper zu schwanken. Sein Blick ging ins Leere.

»Es stimmt, ich habe mit ihr geredet. Ich habe sie gefragt, ob sie was mit dem Mord an Hartleben zu tun hat. Aber sie hat mir geschworen, bei der Jungfrau Maria, dass sie nichts damit zu tun hat. – Oh, mein Gott!«

Ein trockenes Aufschluchzen.

»Und das sollen wir Ihnen glauben, Mister?«

Dieser finstere Ausdruck von Phillip – nein, er durfte nicht den gleichen Fehler wie sie begehen und sich von seinen persönlichen Gefühlen den Durchblick vernebeln lassen. Nur weil er vielleicht mit seiner Vergangenheit abrechnen wollte.

»Ich schwöre es Ihnen. – Ich schwöre es Ihnen! Meine Schwester ist gegangen, und ich bin zu Ihnen gefahren. – Dass Sie warten mussten, das tut mir Leid. Ich möchte mich dafür in aller Form bei Ihnen entschuldigen.«

Er deutete einen Diener an.

»Frau Schmollgruber, meine Sekretärin, sie ist in letzter Zeit etwas unkonzentriert. Sie hat mir erst gesagt, dass Sie bereits eingetroffen waren, als Sie schon wieder weg waren.«

»Bitte, keine billigen Ausreden.«

Phillip schnippte sich eine Zigarette aus der Packung. Maria nahm eine gedankenverloren entgegen. Da stimmte etwas nicht. Das Gefühl, auf der falschen Bahn zu sein, verstärkte sich zusehends.

»Herr Schmid. Okay, fangen wir von vorne an. Kannten Sie Herrn Hartleben?«

Schmid stoppte und faltete, ganz anständiger Junge, die Hände.

»Natürlich. Nachdem ich ab und zu die Ehre hatte, bei Feierlichkeiten von ›Lex trinitatis‹ anwesend sein zu dürfen. Wenn auch Nichtmitglieder zugelassen waren.«

»Und Sie sind nicht bei dem Verein? Warum eigentlich nicht, wenn Sie so begeistert davon sind?«

Eine kurze Kopfbewegung, eine Ahnung von einem Lächeln.

»Nun, der Mitgliedsbeitrag ist mir etwas zu hoch.«

»Herr Schmid, dann kennen Sie natürlich auch Alexander Tegethoff.«

Kurzes Nicken.

»Und was ist mit Thomas Eber? Christine Schwarz-Eber? Josef Kaltenbrunner?«

»Ich würde sagen, man kennt einander. Ja.«

»Und man hilft einander?«

»So, wie es unter Freunden üblich ist.«

Maria wollte diesem soignierten Herrn mit den grauen Schläfen und dem Kreuz am Anzug genau eins mitten zwischen die Augen verpassen. Das Wort »Freunde« wurde durch solche Menschen ausverkauft.

»Das heißt, Sie arbeiten Ihren Mitgliedsbeitrag mit Gefälligkeiten ab? So wie die anderen Mitglieder des erlauchten Kreises. Und dem Fußvolk überlässt man, mit seinem Kleingeld für den Grundstock zu sorgen. Damit kommt der Verein aus? – ’tschuldigung, nein, das habe ich ja ganz vergessen. Die dicken Fische müssen erst nach ihrem Ableben bezahlen. Jetzt kommt ja von Hartleben wieder ein ordentlicher Batzen, so acht Millionen. Das wissen Sie noch gar nicht? – Geh, Herr Schmid, nicht so, sie sind ein schlechter Schauspieler. Und da fällt mir ein, Ihre Schwester hat die Lexaner ja auch ganz kräftig unterstützt.«

Schmid verschränkte die Arme.

»Ja, leider. Sie können mir glauben, dass das nicht in meinem Sinne war. Es war ein Abgang von Kapital, der nur mit viel Schweiß und Arbeit abzufangen war. Ja, leider, ich hatte damals keine rechtliche Möglichkeit, Angela ihren Anteil zu verweigern. Aber immerhin, er kam ja einer wichtigen Sache zugute.«

»He, Mister, jetzt tun Sie nicht so, als wäre Ihnen die Bewahrung des Glaubens wirklich wichtig! Das Ganze ist doch nur ein Deckmantel, um in Ruhe gute Geschäfte machen zu können.«

»Herr Roth, jetzt beleidigen Sie mich, wenn Sie meine tiefe religiöse Überzeugung anzweifeln.«

»Sie sind ein bigotter Wichtigtuer, wenn Sie mich fragen.«

»Und Sie sind schlecht erzogen.«

»Ja, von solchen Heuchlern wie Ihnen. Angesehene Kirchgänger, die daheim ihre Frau prügeln. Pfarrer, die Geschiedenen die Hostie verweigern und selber die Köchin bumsen, Internatsleiter, die sich für die körperliche Züchtigung aussprechen, weil sie sich an den nackten Hintern der Kinder aufgeilen. Und wissen Sie was, Herr Schmid, ich hasse es, diese abgelutschten Beispiele bringen zu müssen, denn ich würde so gern daran glauben, dass es die wirklich guten Menschen wirklich gibt. Ich höre immer von ihnen, wie von der märchenhaften Stadt Atlantis, ich kenn sie nur nicht.«

»Es gibt sie, Herr Roth. Mehr, als Sie denken. Nur wegen ein paar schwarzer Schafe dürfen Sie nicht die ganze Herde verdammen. Und schon gar nicht den Hirten.«

Phillip machte eine wegwerfende Handbewegung und lehnte sich mit verschränkten Armen zurück. Was musste er durchgemacht haben, dass er nur so von Hass troff? Maria wollte jetzt nichts sehnlicher, als ihn in die Arme zu nehmen, um ihm ein bisschen von ihrer naiven Hoffnung geben zu können. Ihre eigene Ablehnung der Kirche als verstaubte Institution, ihre Fassungslosigkeit ob der selbst gewählten Verführbarkeit und Gutgläubigkeit so vieler Menschen, das erschien ihr jetzt wie ein leichter Ärger, über den man lachen konnte, im Vergleich zu Phillips verzweifelter Aggression. Trotzdem, das alles musste warten, sie hatten inzwischen zwei Todesfälle zu klären. Philosophieren und sich auskotzen konnten sie bei einem Bier, jetzt hatten sie zu arbeiten.

»Gut, Herr Schmid, wir waren bei Ihrer Schwester. Ich würd jetzt gern Ihre Version hören, warum Sie sich mit Ihrer Schwester zerstritten haben.«

Schmid musterte Maria. Was dachte er nach? Musste er sich erst seine Version ausdenken? Er löste die Arme, überschlug die Beine und platzierte darauf locker die Hände. Ein gutes Bild. Souverän. Entspannt. Unschuldig.

»Gnädige Frau, ich werde Ihnen jetzt alle Fragen beantworten. Aus drei Gründen. Erstens möchte ich, dass meine Schwester von allem Verdacht befreit wird. Zweitens eilt Ihnen der Ruf einer hartnäckigen Beamtin voraus und ich möchte nicht mehr Zeit als notwendig bei Ihnen verbringen, und drittens bin ich mir keiner Schuld bewusst.«

»Das heißt also, die Sache mit den illegalen Experimenten in Asien stimmt wirklich nicht?«

»Ich habe Experimente in Asien durchführen lassen. Sie waren jedoch nicht illegal.«

»Zumindest dort nicht. Egal. Und deswegen war Ihre Schwester böse auf Sie?«

»Auch. Es gab da noch einen zweiten Vorfall. Damals wurde Ellen Hartleben, der Schwiegertochter von Gottlieb, Gewalt angetan. Nun ja, und meine Schwester hatte mich in Verdacht.«

Schmid schüttelte fassungslos den Kopf.

»Mich! Ich würde das einer Frau nie antun. Ich habe Ellen nie angefasst. Es war schon schlimm genug, dass ich sie begehrt habe. Neuntes Gebot: Du sollst nicht begehren deines nächsten Weib.«

Phillip erwachte aus der Erstarrung, in die er durch das eben Gehörte gefallen war.

»Moment einmal, Sie haben was mit der Hartleben gehabt?«

»Nein, ich habe ja gesagt, dass ich sie nie angefasst habe. Es war schon schlimm genug, dass ich sie begehrt habe. Aber die Versuchung kommt oft in den seltsamsten Verkleidungen. Gottlieb hatte uns einmal diesen Film mit ihr gezeigt, in dem sie eine Nonne darstellte. Und dieses Bild, so schön und rein, das hat mich nie wieder losgelassen. Wir waren alle sehr beeindruckt. Gottlieb war sehr stolz auf sie. Er schätzte sich sehr glücklich, eine so patente Schwiegertochter bekommen zu haben, nachdem ja sein Sohn – ich denke, Sie wissen inzwischen, dass die beiden kein besonders gutes Verhältnis hatten. Und in Ellen sah nun Gottlieb die Chance für seinen Sohn. – Eine wirkliche Frau. Nur habe ich den Fehler begangen, in einer schwachen Stunde meiner Schwester davon zu erzählen. Sie hat sehr böse darauf reagiert, sehr böse, und mir jeden weiteren Umgang mit Ellen verboten. Sie müssen wissen, wir haben ein sehr inniges Verhältnis. Gehabt. Angela war immer mein Gewissen.«

Schmids Gesicht zog sich vor Schmerz zusammen. Maria wechselte einen Blick mit Phillip. Ellen Hartleben eine Filmschauspielerin. Das wurde ja immer interessanter. Sie mussten sich endlich mit Gabis Recherchen auseinander setzen. Und dieses innige Geschwisterverhältnis. Wer weiß, ob da alles stubenrein war. Auf jeden Fall war Maria jetzt klar, warum Schmid nicht verheiratet war.

»Wer weiß noch von Ihrem Sidestep?«

»Seitensprung! Ich habe ihnen doch bereits gesagt, dass da nichts …«

»Wer?«

»Alexander. – Herr Tegethoff.«

»Warum hat er uns dann nichts davon erzählt?«

»Beichtgeheimnis.«

»Und warum haben Sie es uns dann erzählt?«

»Weil ich nichts zu verheimlichen habe. Und irgendjemand hat sicherlich irgendein Gerücht darüber aufgefangen. Sie hätten es also ohnehin irgendwann erfahren.«

Das klang vernünftig. Zu vernünftig. Maria hatte das ungute Gefühl, dass da mit ihnen ein Spiel gespielt wurde. Nur welches? Schmid war beherrscht. Der war kaum aus der Reserve zu locken. Also blieb ihr momentan nichts weiter übrig, als das Spiel weiter mitzuspielen und sich die Informationen geben zu lassen, die zu ihr dringen sollten. Um sie dann in ihre Einzelteile zu zerlegen. Sie nickte Phillip unmerklich, dann offiziell zu, woraufhin der sich brav an den Computer setzte.

»Wir werden das jetzt alles einmal festhalten, Herr Schmid, damit Sie dann Ihre Aussage unterschreiben können. Was mich jetzt noch interessieren würde – wie ist das mit Ihrer Schwester weitergegangen?«

»Sie hat eine Art Verfolgungswahn bekommen, überall sah sie nur mehr den Teufel.«

»Aber ihr Misstrauen war ja berechtigt. Hartleben war ja gar kein Braver. Und sicher gibt’s bei Ihrem Verein noch ein paar andere, die nicht so sauber sind, wie sie tun. Sie hat Hartleben bedroht.«

»Sie hat ihn verdammt, Frau Kouba. Das ist ein Unterschied. Sie glaubte, Gottes Strafe auf ihn herabziehen zu können. Sie war verwirrt.«

»Oh, es gibt genügend Erleuchtete, die in Gottes Auftrag Morde begehen.«

»Sie hat seit Jahren Beruhigungsmittel genommen. Glauben Sie, dass solch eine Frau einen Mord begehen kann?«

»Vielleicht hat sie sie gar nicht genommen?«

»Sie haben doch selbst gesagt, dass sie zum Zeitpunkt ihres Unfalls unter Drogen stand.«

»Die könnten ihr auch absichtlich verabreicht worden sein, damit man sie besser überfahren konnte.«

Ein Wunder an Beherrschung. Schmid blieb noch immer ganz ruhig auf seinem Sessel. Klopfen. Der Kollege, der den Unfall bearbeitete, winkte Maria auf den Gang.

»Wir haben den Fahrer überprüft. Also, wenn der wirklich eine Verbindung zu dem Bruder von der Toten hat, dann ist die wahnsinnig gut versteckt. Der ist ein unbescholtener Familienvater aus dem Weinviertel, der seine Frau im Krankenhaus besuchen wollte, die dort seit zwei Tagen wegen Blinddarmdurchbruch liegt. Er ist völlig hinüber. Hat gesagt, dass die Frau einfach auf die Straße gestiegen ist. Dass er einfach nicht mehr hat bremsen können. Und so voll, wie die anscheinend war, hat der wirklich keine Chance gehabt, wenn du mich fragst. Der Mann tut mir echt Leid. Hoffentlich kriegt der einen kulanten Richter.«

»Danke dir.«

Der Kollege zuckte entschuldigend mit den Schultern. Maria bedachte ihn mit einem Lächeln Marke »Kann man nichts machen«. Und was war, wenn sie jemand gestoßen hatte? Nein, das hätte der Mann gesehen und ausgesagt. Wirklich nur ein Unfall? Maria weigerte sich, das zu glauben. Doch wie konnte man das Gegenteil beweisen? Gesetzt den Fall, jemand hätte Angela Schmid von der anderen Straßenseite zu sich gelockt, und sie war, vollgestopft mit Drogen, blind hinübergetaumelt? Zeugen dafür zu finden, war schier unmöglich. Warum nur konnte sie es einfach nicht akzeptieren, dass der Unfall ein scheiß Zufall war? Weil es bei solchen Leuten keinen Zufall gab. Nicht so einen. Maria betrat wieder ihr Büro. Phillip tippte wie wild. Und Schmid saß ruhig wie eh und je. Maria blieb vor ihm stehen. Er hatte wieder Tränen in den Augen.

»Ich weiß nicht, warum Sie so darauf bedacht sind, meine Schwester als Mörderin zu sehen. Und warum Sie ihren Unfall als einen absichtlich herbeigeführten betrachten. Und warum Sie mich damit in Zusammenhang bringen. – Doch Sie werden Ihre Gründe haben, Frau Kommissarin.«

Eine widerliche Beleidigung war die Anrede. Dieser Schmid und seine ganze Partie machten sich doch nur lustig über sie, weil sie so im Dunklen tappten. Es war ja auch wirklich zum Verrücktwerden. Die erste konkrete Spur und dann so ein Flop.

»Aber ich schwöre Ihnen, so wie es meine Schwester mir geschworen hat, sie hat nichts mit Gottliebs Tod zu tun.«

»Wer dann?«

»Ich habe keine Ahnung. Vielleicht wurden ihm seine Besuche in Tschechien zum Verhängnis. Wir haben unserem Mitbruder sehr oft ins Gewissen geredet, doch er war schwach. Schwach im Fleische. Nicht im Geiste. Im Fleische. Er hat sehr darunter gelitten. Doch all die Buße, all die Einkehr, sie konnten ihn nicht vom falschen Weg abbringen. Er war ein Kämpfender.«

»Wo waren Sie in der Nacht von Sonntag auf Montag?«

Marias Kopf schnellte genauso schnell wie jener von Schmid zu Phillip. Der hatte seinen unschuldigsten Blick aufgesetzt.

»Ich brauche das für das Protokoll.«

Schmid wurde das erste Mal unruhig. Das gab es doch nicht. Hatte er etwa persönlich etwas damit zu tun? War es so einfach?

»Ich war daheim.«

»Zeugen?«

Phillip spielte die gewissenhafte Sekretärin gut. Schmid wand sich unter seinem treuherzigen Blick.

»Frau Schmollgruber.«

Hört die Glocken, so hell sie klingen! Maria setzte sich lässig auf den Schreibtisch von Phillip, wodurch sie auf Schmid herabsah.

»Kann es ein, Herr Schmid, dass Sie ein Verhältnis mit Frau Schmollgruber haben?«

»Kann es ein, Frau Kouba, dass Sie indiskret sind?«

Konnte es sein, dass eine gewisse Erziehung einen ähnlichen Sprachduktus hervorbrachte? Jetzt dämmerte Maria langsam, wo Phillips Ausbrüche in die Rhetorik herkamen. Na gut, sie war von ihrem Kollegen eingeschult.

»Kann es sein, Herr Schmid, dass Sie jetzt peinlicherweise ihre viel gelobte Ehrlichkeit und Ihr zweifellos vorhandenes Rückgrat verlieren?«

Gewonnen! Schmid stand auf! Vorbei mit der unschuldigen Masche. Er stakste durch den Raum und kam vor den Fotos von Hartleben zum Stehen. Langes Schweigen.

»Gottlieb war ein lieber Freund. Ein sehr lieber Freund. Das hat er nicht verdient. Er war ein Sünder. Doch wie sündig ist ein Getriebener?«

Er wandte sich wieder zu Maria.

»Wie ist er gestorben? Er ist doch nicht – doch nicht verbrannt?«

So nicht, Herr von und zu Schmid. Maria setzte ein bewusst provokantes Lächeln auf. Sollte er doch glauben, dass sie mehr wusste, als er dachte. Dass sie – ach, sie hatte gar nichts. Spielen. Das war alles, was ihr blieb.

»Also, warum war Frau Schmollgruber bei Ihnen?«

»Sie ist meine Versuchung.«

Maria konnte nicht einmal mehr lachen über so viel scheinheiliges Gequatsche.

»Und? Warum heiraten Sie sie dann nicht? Sie sind alt genug, sich endlich eine Frau zuzulegen. Dann ist alles legal.«

»Frau Kouba, sie ist eine geschiedene Frau! – Und sie stammt aus sehr einfachen Verhältnissen.«

Jetzt war Maria klar, warum die Schmollgruber so auf die Diskussion von Phillip und ihr abgefahren war. Sie erlebte den Wahnsinn jeden Tag am eigenen Leib. Die kleine Rache der kleinen Frau. Doch Maria beschloss, Schmid nicht zu sagen, welche Schlange er da an seiner Brust nährte. Sie gönnte ihm die Abreibung.

Phillip schob die ›Wienerwald‹-Kartons mit den Hendl-Resten auf die Seite, wuchtete den Stapel mit Gabis Recherchen auf den Tisch und teilte ihn durch zwei. Die eine Hälfte schob er auf Marias Tisch. Dann legte er seine Arme und seinen Kopf auf seinen Packen und stöhnte laut.

»Kann es sein, dass wir nichts haben? Dass wir absolut nichts haben?«

»Das kann nicht nur sein. Das ist so.«

»Fuck.«

»Ja bitte, red wieder normal. So schnell kann ich mich nicht darauf einstellen, dass ich einen intellektuellen Bildungsheini als Partner hab. Ich hab dich für einen proletoiden Macho gehalten.«

»Und ich hab geglaubt, ich hab eine toughe Abgehobene mit dem absoluten Durchblick als Chefin, und komm drauf, dass sie eine sozialistisch-visionäre Gemeindebaupflanze ist.«

Warum nur hatte sie das Gefühl, als hätte ihr Phillip eben das erste Mal eine Liebeserklärung gemacht? Tiefes Einverständnis, nein, Zärtlichkeit flog zwischen ihnen hin und her. Schrillen des Telefons. Maria hob ab. Ungern.

»Ja? – Ah ja? – Danke dir, Gabi.«

Phillip sah noch so erwartungsvoll aus. Wahrscheinlich dachte er, es gäbe einen neuen Hinweis im Fall. Wie schade.

»Oliver. Ich soll ihn anrufen.«

Warum hatte sie es ihm überhaupt gesagt? Sie hätte das Telefonat heimlich auf dem Klo führen können. Warum nur wollte sie ihm immer wieder wehtun? Warum nur hatte sie immer diese blöden »Warum nur?«-Fragen? Vielleicht musst du einmal nachdenken, Mädel? Vielleicht sollte endlich einmal einiges geklärt werden? Gut, dann hatte Oliver Vorrang. Sie konnte sich erst mit Phillip beschäftigen, wenn sie keine Anhängsel mehr hatte. Maria wählte. Phillip verschwand mit eiserner Miene in den Unterlagen.

»Ja, hallo Olli? – Ja, ich bin’s. Was gibt’s? – Wenn du meinst. – Das musst du nicht. Mir ist völlig klar, warum du – Na, wenn du meinst. – Okay, nein, neun Uhr ist okay. – Ja, also bis dann.«

Phillip studierte noch immer die Unterlagen. Verbissener denn je.

»Ich treff mich mit Olli.«

»Hm.«

»Er will sich entschuldigen.«

»Für die Ohrfeige?«

»Da gab’s keine Ohrfeigen. Das hab ich dir schon gesagt. Nein, er will sich entschuldigen, will Abbitte leisten, weil er mir mit der Klara auf die Nerven gegangen ist.«

»Wieso mit der Klara?«

»Er hat sich durch mich befreit gefühlt.«

Endlich ein Aufblicken.

»Wieso befreit?«

»Er ist durch mich drauf gekommen, dass er sexuell nicht mehr von ihr abhängig ist.«

Warum nur – schon wieder diese Phrase! – trotzdem: Warum nur knallte sie Phillip diese Details ins Gesicht? – Weil du willst, dass er endlich drauf kommt, dass es mit dir auch schöner ist als mit ihr. Deswegen, du dumme Kuh. Wieder Versinken in den Unterlagen.

»Wie schön für ihn.«

Glatte Absage. Maria hatte das Gefühl, als würde sie kurz vor dem Gipfel den Griff nicht erwischen und den ganzen Berg hinabsausen. – Das war in Ordnung. Seine Reaktion. Sie waren ohnehin nur Kollegen. Schweigen. Lesen. Kombinieren. Stille. Maria las Altbekanntes. Die Geschichte mit der Waller. Da gab es sogar einen standesamtlichen Eintrag. Respekt. Der Hartleben hatte Mut und gleichermaßen Frechheit besessen. Seit sechzehn Jahren war er offiziell der Vater von André. Und mit seinem Gehabe hatte er es geschafft, dass ihm niemand drauf gekommen war. Also fast niemand. Und zumindest nicht offiziell. Was für ein Doppelleben. Die Peitsche.

»Du, Phillip, und was ist, wenn der Hartleben seine Vorliebe für Watschen einmal so richtig ausleben wollte?«

»Du meinst, in so einem SM-Club?«

»Ja. Nur ist er dann richtig brutal geworden, was ja gegen die Regeln verstößt, weißt, so unkontrolliert, hat sich nicht an safety-words gehalten. Und dann ist das Ganze außer Kontrolle geraten.«

Phillips Mund versuchte ein Lächeln, doch in den Augen stand Befremden.

»Ich muss schon sagen, du kennst dich ja mittlerweile ganz schön gut aus.«

»Was heißt mittlerweile? Das ist Allgemeinwissen. – Also, was meinst du?«

Phillip versenkte sich wieder in die Unterlagen.

»Möglich wäre es.«

Maria drückte auf die Wiederholungstaste des Handys.

»Ja, ich bin’s noch einmal. Folgendes, du kennst dich doch aus in der Szene – ja, natürlich in dieser Szene. Könnten wir heute nicht in so ein Lokal gehen, weil ich müsste da was recherchieren – he, ich hab gesagt, recherchieren – das hast du schon gesagt – ja, das besprechen wir dann. Schauen wir einmal. Gut, bis um neun.«

Phillips Nase klebte noch immer auf den Seiten.

»Und? Wo trefft ihr euch?«

»Wieso willst du das wissen?«

Phillips Blick blieb auf den Unterlagen.

»Na, man wird ja noch fragen dürfen. Immerhin bin ich ja dein Kollege.«

Jetzt endlich hob er den Kopf. Mein Gott, konnte dieser Mann cool dreinschauen.

»Vielleicht brauchst du ja Hilfe.«

Gut, cool sein konnte sie auch. Große Augen. Unschuldige Schnute.

»Lieb von dir. Danke. Glaub ich aber nicht. Ist ja mehr ein informelles Vorab-Hineinschnuppern. In die Szene.«

»Wie du meinst.«

Wieder gleichzeitiges Abtauchen in die Unterlagen.

»Aber damit du eine Ruhe gibst, wir gehen in irgendeine Lounge in der Köstlergasse im Sechsten.«

»Ah ja.«

Mist. Warum hatte sie ihm jetzt den Straßennamen aufs Auge gedrückt? Hoffte sie insgeheim, dass Phillip zufällig auftauchen würde? So ein Schwachsinn. Das wäre für ihn das Peinlichste überhaupt, das konnte er nicht machen. Vergiss es, Maria. Heute wurde einmal das mit Oliver bereinigt. Und beendet. Nicht selbst überfordern. Blättern. Rascheln von Phillips Seiten.

»Die Hartleben, die alte Hartleben, kommt aus einem guten Stall. Ihr Vater war Banker, aber noch vor der Zeit, wo der Henzel ein großes Viech geworden ist.«

»Na, der Mädchenname seiner Frau wird dem Hartleben trotzdem nicht geschadet haben.«

»Witzige Verbindung überhaupt. Er aus kleinsten Familienverhältnissen, und sie war am Theresianum. Hat auch ein paar Preise gekriegt für ihre Schulaufsätze. Er hat nicht einmal Matura. Muss echt die große Liebe …«

Marias Finger bremste sich ein.

»Sag, Phillip, wo war die Hartleben auf der Schule? Im Theresianum?«

Phillip nickte. Sie schob ihm ihre Seite zu. Er schnalzte mit der Zunge.

»Da, schau an, die Waller auch. Und sie sind der gleiche Jahrgang.«

Sie zeigten synchron mit dem Finger aufeinander und grinsten. Maria nahm sich wieder das Papier.

»Okay, also die zwei haben sich mit Sicherheit auch gekannt. Ist jetzt die Frage, wie gut. Und ist die Frage, warum der Hartleben ausgerechnet mit einer Schulfreundin seiner Frau ein Kind produziert hat. Und ob er gewusst hat, dass sie sich kennen. Ich schätze, beantworten kann uns das nur die Waller.«

»Wird schwierig, weil, wenn sie sich blöd stellt und alles auf den Zufall schiebt und sagt, dass die Hartleben nur in der Parallelklasse war, was dann vielleicht auch noch stimmt, dann können wir die ganzen Schulkollegen befragen.«

»Aber sie war das doch auch mit Größe achtunddreißig, oder?«

»War sie.«

Phillip sprang hoch, wie von der Tarantel gestochen, und packte die Darts-Pfeile.

»Gut, überlegen wir einmal, welchen Grund sie gehabt haben könnte. – Shit.«

Er hatte alles rundherum getroffen, nur nicht das Zwanziger-Feld. Erstaunlich. Maria stellte sich in Position.

»Na, ganz einfach. Sie fühlte sich betrogen, weil Baby Fröhlich unterwegs war. Nein, warum sind die zwei dann so ein Herz und eine Seele?«

Auch keine tolle Leistung. Wieder Phillip.

»Bleibt nur der gleiche Grund wie bei der Fröhlich. Das Geld. Vielleicht waren sie zuerst begünstigt, und dann hat sich der Hartleben verplappert und durchklingen lassen, dass er den Lexanern alles vermacht. Da mussten sie vorher handeln. – Ich spiel heute wie ein Anfänger, da kann ich gleich überhaupt nicht mehr denken.«

Wieder Maria.

»Möglich wär’s. Aber der tiefe, erste Stich – das schaut doch irgendwie nach Leidenschaft aus, nicht nach Geldgier. Zur Schmid hätte das gepasst.«

»Stimmt, nur weiß ich nicht, wie wir da was herausfinden sollen. Sie war ein U-Boot und sie ist tot. Ich glaub nicht, dass uns die Mitglieder was sagen werden. Dafür wird schon der Tegethoff sorgen.«

»Aber probieren müssen wir es. Vorher checken wir aber einmal den Rest. – Also Leidenschaft.«

Der Pfeil dockte mit einem sattem Ton genau in der Mitte der Scheibe an. Pool. Maria hörte Phillip die Luft zwischen den Zähnen einziehen. Nein, jetzt kein Triumphgeheul. Nächster Pfeil – eine Zwei. Wieder Phillip. Sie zündete sich eine Zigarette an.

»Also Leidenschaft. – Oh, oh, oh, ich mein, das ist natürlich schon was. Er hat sie mit Syphilis angesteckt, sie haben ihn zur Rede gestellt, er lacht sie aus, bumm.«

»Ist auf jeden Fall besser als der Kack, den ich da produzier. – Geht sich aus. Die Fröhlich packt sich die Stiefel vom Hartleben, die Waller zieht ihre eigenen an, und zu zweit schaffen sie es auch, ihn zu schleppen.«

»Aus. Stopp. Ein Mann hat angerufen.«

»Shit.«

»Außerdem hat die Spurensicherung im Haus vom Hartleben keine verdächtigen Spuren gefunden. Und der muss aber geblutet haben wie ein Schwein.«

»Na, ist er halt woanders abgestochen worden.«

Maria sah in Phillips Augen genau dieselbe dumpfe Verwirrung. Der Hartleben hatte sich einfach zu viele Feinde gemacht. Sie schoss, ohne zu sehen. Rein um der Bewegung willen.

»Gut, wir suchen einen Mann und eine Frau, die Hartleben gut gekannt haben, um seine Leidenschaften wussten, ihn mochten, Stichwort Leintuch, ihn hassten, Stichwort Katholik bei den Kelten, und sie müssen es leidenschaftlich getan haben.«

Maria ließ den Pfeil sinken. Sie wandte sich zu Phillip und erkannte an seiner Mimik, dass er dasselbe dachte. Es gab nur ein Pärchen, auf das die Beschreibung passte.

»Wenn sie nur die richtige Schuhgröße hätte, und wenn sie nicht gewusst hätte, dass der Reeves die Kugeln in der Luft stoppt, es würde alles so schön passen.«

Sie setzten sich nebeneinander auf die Schreibtischplatten. Phillip trommelte mit den Füßen auf die Seitenplatte.

»Na ja, wär wieder einmal der klassische Klassiker.«

»Und der Grund ist der beste überhaupt. Kranker Hass.«

»Er ist in Therapie deswegen.«

»Erstens wissen wir nicht, ob das stimmt, und zweitens heißt das noch lange nicht, dass er geheilt ist. Na ja, wir könnten seine Therapeutin wenigstens einmal aufsuchen, auch wenn sie uns nichts sagen wird.«

Nun begann auch Maria, die Füße gegen die Wand fallen zu lassen.

»Was mich aber ein bissel irritiert, ist, dass die beiden so überhaupt nicht nervös gewirkt haben. Die haben sehr echt geklungen.«

»Na, ist die Ellen Hartleben nicht Schauspielerin?«

Maria legte sich quer über den Schreibtisch und grapschte nach Gabis Papieren. Als sie die richtige Seite gefunden hatte, ließ sie sich einfach auf den Rücken fallen, um sie zu studieren. Die durchwachte Nacht machte sich langsam bemerkbar.

»Nein, das war nur eine Ausnahme. Sie war außerdem nur Statistin in diesem Film. Wie sie beim Film gearbeitet hat, war sie bei der Ausstattung. Und das war sie auch nur kurze Zeit.«

Phillip ließ sich neben sie fallen.

»Ausstattung? Deswegen ist das Lokal so geil. – Das heißt, sie hat ein Gefühl für Optik. Und Theatralik.«

Maria beschloss, einen Antrag auf Ausmalen zu stellen. Der Plafond war mehr graugelb als weiß. Wenn sie die Augen leicht verengte, hob er ab wie ihre Zimmerdecke daheim damals nach dem Traum. Damals! Ha, vor drei Tagen. – Phillips Nähe war angenehm.

»Gut, wir haben einen Mann und eine Frau. Lassen wir einmal die Füße weg. Bei ihm nehmen wir einmal an, er hat noch die Stiefel von früher, wie er noch in Mauerbach gelebt hat, da war er sicher bei der Feuerwehr. Er hasst seinen Vater leidenschaftlich wegen Unterdrückung. Sie hasst ihren Schwiegervater, weil er sie einmal vergewaltigt hat. Es kommt zu irgendeinem Streit – trotzdem, warum schleppen die Deppen die Leiche da auf die Himmelwiese, ziehen sie aus, decken sie zu, zünden sie an und rufen dann auch noch die falsche Feuerwehr, weil ›es eine Warnung für alle sein soll‹?«

»Ja, irgendwas wissen wir da noch nicht.«

Auf den Papieren lag es sich gut. Das Weiß der Decke war entspannend.

»Wir müssen es aber herausfinden. – Vielleicht hat ihm die Waller geholfen?«

»Warum hätte sie sollen?«

»Weil sie die richtige Schuhgröße hat. – Na, Scherz. – Na, du hast Recht, irgendwas rennt da noch in dem Klüngel, irgendwas verheimlichen uns die Fröhlich und die Waller noch, und ich glaub, wir sollten sie einmal fragen, auch wenn ich nicht glaub, dass die zwei den Hartleben umgebracht haben. Die haben das mit dem Testament nicht gewusst. Und ohne das Wissen war er für sie besser lebendig als tot. Die haben doch ein nettes Leben gehabt mit ihrem Sparschwein. – Und außerdem, das sind zwei coole Abstauberinnen, die hätten doch nicht so ein Tamtam gemacht, wenn sie den Alten wegen seinem Geld umgebracht hätten. Zu denen passt doch besser ein Gift oder so. Und selbst das mit der Syphilis, wenn ich mir das so überleg, also zumindest die Fröhlich schlagt sich nicht das erste Mal mit so einer Krankheit herum, und selbst wenn sie ausgezuckt wäre, von wegen Baby und so, dann ist die doch eher der Typ, dass sie ihn vor allen Leuten umbringt, oder was glaubst du? – Phillip, sag, schläfst du?«

Maria stieß ihren Partner an, worauf der wie nach einem Stromschlag zuckte.

»Nein, überhaupt nicht, ich hör dir zu. – Mit geschlossenen Augen geht das besser.«

»Du bist total arg, bitte, ich erklär dir da den Fall und du büselst weg!«

»Ich hab alles mitbekommen – ›dass sie ihn vor allen Leuten umbringt, oder was glaubst du?‹ – hast du doch gesagt, oder?«

Maria konnte Phillip nicht einmal wirklich böse sein. Sie war selbst so schläfrig, dass sie nicht einmal Lust auf einen Kaffee hatte. Einfach da liegen bleiben, und der Fall würde sich von alleine lösen. Welch eine traumhafte Vorstellung. Nix da. Weiter waten durch den Morast von Gerüchten.

»Weißt du, Porree …«

Liebevoller Knuff. Knuff zurück.

»Weißt du, der Fall geht mir ordentlich auf den Wecker. So schlimm wie diesmal ist es sonst nicht. Alle erzählen dir nur irgendwelche Gerüchte oder nicht überprüfbare Tatsachen. Und ständig habe ich das Gefühl, dass alle uns vom Kern wegbringen wollen. Die Lexaner treiben uns in Richtung der Mauerbacher und Brünn, die Mauerbacher Partie schiebt Brünn oder die Lexaner vor.«

»Die Lexaner sind auf jeden Fall noch immer eine Option. Das mit der Schmid – wobei ich glaub, wenn die was tun, dann tun sie es so, dass da keine Spuren sind.«

»Also bleibt der Jan Hartleben. Mit irgendwem dazu. Nur, er hat ein zwar verschrumpeltes, aber doch ein Alibi, und sein theoretischer Zugang zu den Mauerbacher Feuerwehrstiefeln ist auch nicht wirklich das Ultraargument, mit dem, was wir da bis jetzt haben, kriegen wir nicht einmal einen …«

Die Tür sprang auf. Lediglich um einen Hauch zeitverzögert schnellten Maria und Phillip hoch, doch zu spät. In Gottls Blick hatte sich neben die Basis Zorn auch Irritation gezwängt. Er schloss die Tür. Wieder von außen.

»… Hausdurchsuchungsbefehl.«

Pause.

»Das wäre das Einzige, mit dem wir ihnen etwas beweisen könnten.«

Pause.

»Ja, sie haben den Alten sicher daheim umgebracht.«

Pause.

»Sie haben ausgesagt, dass er bei ihnen war.«

Verdammt! Wann ging die Tür endlich wieder auf. Maria hatte im Gleichklang mit Phillip die Beine überschlagen, als ob nichts Außergewöhnliches dabei wäre, mit einem Kollegen am Tisch zu liegen. Und beide hatten die ganze Zeit auf die Tür gestarrt. Umsonst. Gottl erwartete Rapport. Nun ja, eine Rechtfertigung mehr, ein Gerücht mehr. Maria kramte nach ihren Zigaretten. Respektvolles Klopfen. Phillip kuderte. Maria lachte mit. Sie bissen sich auf die Lippen und hielten die Luft an. Phillip setzte sich aufrecht hin.

»Wetten, dass es ihm peinlicher ist als uns? Ja, es geht doch nichts über eine gute Erziehung. – Herein!«

Gerry steckte den Kopf herein.

»Hallo, ihr zwei.«

Phillip sprang vom Tisch und klemmte sich wieder hinter seine Papiere. Auch Maria ließ sich heruntergleiten.

»Seit wann klopfst du denn an?«

»Der Gottl hat’s mir eingeschärft. Grad eben. Seit wann seid’s denn ihr so auf gute Manieren und so?«

Maria fläzte sich auf ihren Sessel und lagerte die Beine hoch.

»Der Fall färbt ab. – Vergiss es, Gerry. Was gibt’s?«

Gerry entfaltete das Papier in seinen Händen.

»Also, ich wollt wissen, welche Fotos ihr wollts. Weil, ich fahr mit der Angie nämlich jetzt nach Linz.«

Pausbäckiges Strahlen, das um Weiterfragen bettelte. Auch Phillip hatte den Ton bemerkt.

»Und was macht denn unser lieber Gerry in Linz?«

»Komm, Roth, verarsch mi net. – Wir haben da ein Meeting. So was wie die inoffiziellen Staatsmeisterschaften in Karaoke. Lässig, ha? Echt, ich freu mich schon so.«

Maria konnte sich das Lachen kaum verbeißen.

»Super. Da habt ihr zwei sicher gute Chancen.«

»He, Mary, ich weiß, dass ihr zwei da net wirklich den Zugang habts. Aber …«

»Nein, ist schon okay, jedem Tierchen sein Pläsierchen. Und warum willst du wissen, welche Fotos wir wollen?«

»Wir machen ein langes Wochenende bei den Eltern von der Angie in Amstetten. Und da hab ich mir gedacht, da nütz ich gleich die Zeit für’s Entwickeln. Ihr Vater will eh einmal zuschauen. Also, welche wollt’s ihr? Ihr wollt’s doch welche, oder?«

»Na klar.«

Im Aufstehen fing sie Phillips Blick auf und signalisierte ihm, sich ebenfalls Fotos auszusuchen. Maria verspürte zwar selbst kein gesteigertes Interesse an den Bildern, aber irgendwie wollte sie das Gerry nicht antun. Und außerdem, der Brand im Wienerwald war ein Jahrhundertereignis gewesen. Vielleicht konnte sie damit bei ihren Enkeln punkten, wenn sie einmal alt und grau war. Sie studierte erneut die Feuerfotos, diese Fotos, die sie nach wie vor irritierten. Und jetzt sah sie es plötzlich.

»Phillip, komm her!«

»Ich will keine Fotos.«

»Komm her!«

Grummelnd schob sich Phillip an ihre Seite. Sie deutete auf eines der Fotos, auf dem das Feuer links war, das also in Richtung des Schutzhauses geschossen war.

»Ja, ist ganz okay, aber ich will trotzdem nicht …«

»Schau hin, was siehst du da?«

Gerry schob sich ebenfalls vor die Pinnwand.

»Was siehst du da, Mary? Einen Fehler?«

Phillip verschränkte die Arme.

»Also, ich weiß nicht, was ich da sehen soll.«

»Bitte, Phillip, streng dich an. – Welche Farbe hat der Jaguar vom Hartleben? Sein gestohlener Jaguar. Angeblich gestohlener Jaguar. Silber, oder? – Ich glaub ja, dass das eine miese Versicherungsgeschichte ist.«

Mit einer heftigen Bewegung löste Phillip das Bild von der Wand.

»Wir blinden Hendeln! Gerry, wann hast du die Bilder geschossen?«

»Na ja, gleich am Anfang. Weil ich die Absperrungen nicht draufhaben wollte. Wieso, was ist?«

Phillip hielt Gerry das Foto vor Augen.

»Weil dieses Auto da auf unserem Parkplatz steht. Nur wie wir gekommen sind, war da kein Auto mehr.«

»Ja, an das Auto kann ich mich erinnern. Wir haben reingeschaut, aber es war niemand drinnen. Haben geglaubt, das ist ein Liebespärchen oder so.«

Maria wirbelte zu Gerry herum.

»Was sagst du da? Bist du des Wahnsinns? Wieso hast du uns das nicht gesagt?«

»Ich hab geglaubt, der Georg – Mary, bitte, da waren auch noch andere Autos, auf der Höhenstraße oben. Und der Polizist, der junge, der hat dann eh alle aufgenommen, ihr müsstets doch die Liste haben. Und das Feuer, alle waren so aufgeregt, und …«

Phillip durchwühlte bereits die Akten. Triumphierend hielt er eine Liste hoch. Sein Finger sauste über die Namen. Er ließ die Liste wieder sinken.

»Niemand, den wir kennen. Und kein Jaguar dabei. Sag, Gerry, was war das für ein Auto, das du da gesehen hast?«

»Keine Ahnung. Irgend so ein schnelles halt, ich kenn mich da nicht aus.«

Maria durchmaß das Büro im Laufschritt.

»Okay, entweder der ›Yes-Sir‹ hat uns angelogen, oder das Auto war schon weg, als er es aufnehmen wollte. Das wird er uns sagen. – Gerry! Du musst mir mit deinem Zaubergerät alles rausholen, was geht, aus dem Foto. Jeden Fliegenschiss. Und vor allem das Nummernschild.«

»He, Mary – ich bin in Amstetten, da hab ich den Computer nicht.«

»Gerry, ich glaub nicht, dass Amstetten jetzt noch eine Option ist.«

Gerry schleuderte das Foto auf den Schreibtisch.

»Na geh, nein, auf das Meeting haben wir uns schon so lang gefreut. Nein, das kann ich der Angie nicht antun. – Mary, bitte, das kann doch warten.«

»Kann es nicht, das ist unsere erste konkrete Spur, du Wahnsinniger. Wer kann das bei euch sonst noch?«

»Nur der Edmund. Aber der kommt erst morgen wieder, der ist auf Urlaub.«

»Sonst niemand? Bitte, das kann doch nicht wahr sein!«

»Schon, der Frankie, aber der ist …«

»Dein Intimfeind, ich weiß. Ich fürchte, dann wirst du müssen.«

Gerry schluckte. Schimmerten da tatsächlich so etwas Ähnliches wie Tränen? Phillip beugte sich zu Marias Ohr.

»Selbst wenn sich rausstellt, dass das das Auto vom Hartleben ist, dann bleibt doch, dass der es schon drei Tage vorher als gestohlen gemeldet hat. Das ist also noch kein zwingender Beweis. Theoretisch kann sich wirklich zufällig der Dieb da oben aufgehalten haben. Sehr unwahrscheinlich, aber möglich. Wir brauchen ohnehin noch was anderes. Er soll dieses scheiß Meeting machen und dann gleich zurückkommen.«

Phillip hatte Recht. Das Auto war kein ausreichender Beweis, um deswegen Gerry zu vergrämen. Er war sonst immer total zuverlässig.

»Na gut, Gerry, Linz. Aber nachher schwingt ihr eure vier Buchstaben sofort nach Wien zurück. Und wenn du mich noch in der Nacht anrufst und mir Bescheid gibst. Wir stecken mitten in dem Fall, Gerry, wir brauchen dich.«

Hinter Gerrys Rücken applaudierte Phillip und hob die Daumen. Gerry verharrte noch ein klein wenig in seiner Schmollecke, atmete dann durch und packte seine Bestellungsliste wieder ein.

»Okay, dir kann ich einfach nichts abschlagen. Aber die Angie, die wird dich hassen.«

Er wandte sich zur Tür, drehte sich auf dem Absatz um und packte Marias Kopf. Bussi links, rechts. Wieso keines auf den Mund? Sie wurde alt. Dem musste sie Einhalt gebieten – wenn sie wieder einmal Zeit hatte.

Phillip parkte in der Seitengasse, uneinsichtig vom Hauptportal des ›Callas‹.

»Okay, wie viel Zeit haben wir?«

Phillips Blick streifte die Paulanerkirche. Erstaunlich eigentlich, wie pünktlich ein Mensch sein konnte, der nie Armbanduhren trug.

»Wir treffen sie um fünf im ›Apfelstrudel‹, gleich da drüben.«

»Gut, wenigstens sie. Ich möchte nur wirklich allzu gern wissen, was sie in der Stadt zu tun hat.«

»Das wird sie uns nachher sicher sagen.«

»Blöd nur, dass der André das Telefon nicht gehört hat. Ich hab keine Lust, mitten in der Nacht, wenn der Herr wieder geruht, munter zu sein, nach Mauerbach zu gondeln.«

»Vielleicht müss ma ja net. Interessant find ich nur, dass das das Alibi von seiner Mutter ziemlich aufweicht. Wenn der unseren Telefonterror nicht mitkriegt, hat er auch sicher nicht mitgekriegt, wie sie weggegangen ist. Und jedes Mal schauen, ob seine Mutter gut schläft, wenn er in die Backstube geht, wird er ja wohl nicht.«

»Ja, na schau amal. Der ›Yes-Sir‹ fehlt uns ja auch noch. Man sollte den Leuten verbieten, so viel auf Urlaub zu gehen. – Aber wir müssen den Fall ja nicht heut und jetzt lösen.«

»Aber morgen. Der Bericht vom Auto stellt den Gottl sicher nur bis morgen ruhig. Jetzt wird es nämlich echt eng mit der Belohnung, die die ›Krone‹ ausgesetzt hat.«

»Na gut, dann kreisen wir einmal den Hartleben ein. Ich hab so das Gefühl, dass er es war.«

»Ich auch. Irgendwie muss der ja zu knacken sein. Let’s go!«

Sie schlugen die Hände ein. Gerade als Maria aussteigen wollte, vermeinte sie, ein Déjà-vu zu erleben. Sie zog Phillip ins Auto zurück.

»Sag, was hat denn der Laimgruber für ein Auto?«

»Wieso ist das denn jetzt wichtig?«

»Schau bitte einfach einmal nach. Ich bild mir ein, dass das da schon wieder das rote Auto war, das ich gestern gesehen hab. Mit dem Laimgruber drinnen.«

Phillip holte den Laptop ächzend unter dem Sitz hervor und warf ihn an.

»Also manchmal glaub ich doch, dass Notizblöcke einfacher sind. – Der Laimgruber – der hat – der hat – der hat einen Opel Escort. In Rot.«

Sie sahen einander an. Schweigend. Langsam klappte Phillip den Laptop wieder zu.

»Das ›Callas‹ ist im Vierten, die Hartlebens wohnen da, die Gudrun Hartleben wohnt da, und jetzt fahrt der Laimgruber schon zwei Mal da spazieren. Und die Waller ist zufällig in der Stadt. – Da stinkt doch was ganz gewaltig.«

Wieder Schweigen. Phillip versteckte den Laptop erneut.

»Sag, war eigentlich schon die Psycho-Tante bei der Hartleben?«

»Ja, kurz, aber da hat sie nichts feststellen können. Dazu müsste die Hartleben in eine Klinik, dafür aber braucht sie das Einverständnis von einem Familienangehörigen. Und das gibt’s nicht.«

»Wieso wehren sich die beiden so, dass ihre Mutter untersucht wird?«

»Das werden sie uns dann sagen, aber vorher gehen wir Zigaretten kaufen.«

Maria war es furchtbar peinlich, und Phillip grinste auch noch in sich hinein. In einem Anflug von Rebellion hatte sie es wieder einmal gewagt, über den Betrag der Stange Zigaretten eine Rechnung auf Zeitschriften zu erbitten. Und plötzlich hatte der Trafikant begonnen, wahllos irgendwelche Zeitschriften aus den Regalen zu zupfen und sie einzuscannen. Neutrale Rechnungen auf den Titel »Zeitschriften« würden vom Finanzamt nicht mehr akzeptiert, hatte er angemerkt. Der Endbetrag stieg nur langsam. Und eigentlich hatte sie nur auf einen lockeren Smalltalk kommen wollen.

»Bitte, lassen Sie’s einfach, ich hab das nicht gewusst, dass es keine Blanko-Rechnungen mehr gibt.«

»Na, na, passt schon, die kassieren eh immer mehr von uns, das schadt ihnen schon nicht. Ich helf da gern, die Herren Politiker und die Herren Beamten kassieren ihre Goldknödel, und unsereins kann sich durchfretten, na, is net so?«

Phillip lehnte sich gemütlich an einen Zeitungsständer aus Holz.

»Na, net alle Beamten. Wir zum Beispiel, wir verdienen net viel. Deswegen muss ja meine Frau Kollegin die Hilfe von so netten Herren wie Ihnen annehmen.«

Was tat er da? Wenn der Typ ein Problem mit Polizisten hatte, konnte er sie sogar wegen Steuerbetrugs anzeigen. Musste sie jetzt auch noch all diese Zeitschriften wirklich kaufen? Maria funkelte Phillip böse an. Doch dessen Lächeln galt dem Trafikanten, der auch sofort den Ball aufnahm.

»Aha, und welche Beamte seid’s ihr?«

»Polizei. Und da gibt’s auch welche, die nicht korrupt sind, die müssen dann halt Zeitschriften von der Steuer absetzen.«

»Sie hab’n an Humor, des gfallt ma.«

Des Trafikanten Augen begannen zu blitzen.

»Sind Sie zufällig da, oder wollen Sie was von mir wissen? Weil von hier sind Sie nicht. Hat des was mit dem Wienerwald-Mord zu tun?«

Von Phillip kam ein Blick Marke »Na, wie bin ich?«. Maria deutete verdrehte Augen an. Sie lehnte sich an die Lottomaschine.

»Naja, wenn Sie so direkt fragen – sage ich Ihnen direkt – was wissen Sie über den Hartleben, der da drüben das ›Callas‹ hat?«

Der Trafikant legte die eben eingescannte Zeitschrift auf die Budel und zündete sich eine Zigarette an. Wie selbstverständlich schob er einen Aschenbecher zwischen sich und Maria. Die ihm sofort Gesellschaft leistete.

»Also – den kenn ich noch nicht so gut – also, außer, dass er ein super Kaffeetscherl macht – und dass sein Vater umkommen ist …«

Erleuchtung zog über des Trafikanten Gesicht.

»Na geh, net wirklich. – Wobei, es ist ja meistens a Familieng’schicht. – Wär aber schade, das Lokal ist wirklich gut. Und ich hab eine Einladung von ihm.«

Nun gesellte sich auch Phillip mit einer Zigarette zu ihnen.

»Meister der Rauchwaren, vielleicht sollten Sie die Einladung noch heute Abend wahrnehmen. Aber das bleibt unter uns.«

»Na, klar. Danke, Meister – der Gauner – jäger.«

Der Trafikant schob ein quietschendes Lachen nach, so sehr freute er sich über seinen Geistesblitz.

»Also, Herr …«

»Merkel.«

»Merkel, Kouba, und das ist der Herr Roth. Also, fallt Ihnen irgendwas ein?«

»Meistens kommt ja sie um die Zigaretten, weil er, er hat da so ein Problem, er spielt halt gern so vül. Gibt immer dreißig, vierzig Euro Minimum aus für die Rubbellose. Beim Lotto ist es immer noch mehr. Eine Zeit lang war eine Ruh, wahrscheinlich ist er woanders hin, dass sie’s nicht merkt. Aber letztens waren’s wieder gemeinsam da, Großeinkauf, auch ein paar Zeitschriften, die haben die ja am Klo liegen, net drinnen, is ja so ein feiner Schuppen …«

»Was war letztens?«

»Ja, also, da waren’s zu zweit da, und er hat bettelt wie ein kleines Kind – war mir fast peinlich, aber man erlebt ja vül da herinnen – auf jeden Fall hat sie da was ganz Komisches gesagt.«

»Was, Herr Merkel?«

»Sie hat g’sagt, er soll seinen Vater halt noch um zwanzig Euro mehr bitten, wenn er unbedingt ein Los haben will. Daraufhin war er ganz still. Und dann sind’s wieder gegangen. Ich mein, wer bittet schon – in seinem Alter – den Vater um zwanzig Euro? Mit so einem Lokal? Na, wirklich, finden Sie das nicht auch komisch? – Findet’s ihr das net komisch?«

Maria und Phillip ließen im Gleichklang den Rauch aus dem Mund qualmen. Sie erkannten, dass sie beide das sehr wohl auch als komisch empfanden. Maria nickte dem Trafikanten zu.

»Und sie hat gesagt ›um zwanzig Euro mehr‹?«

Merkel dachte nach, er saugte mehrmals hintereinander kurz und heftig an der Zigarette.

»Ja, so hat sie’s gesagt.«

»Und wann war das ungefähr?«

Wieder Nuckeln.

»Na, letzte Woche. Ende letzter Woche. Donnerstag oder Freitag.«

Phillip dämpfte seine Zigarette aus, indem er sie im Aschenbecher beinahe zermalmte.

»Am Freitag ist die Diebstahlanzeige hereingekommen.«

»Jetzt müsste man halt wissen, ob er so ein richtiger Spieler war. Weil wenn er im Casino eine kleine Pechsträhne gehabt hat …«

»Dann würde ich auch zum Herrn Papa gehen.«

Merkel bot ihnen beiden eine weitere Zigarette an. Was sie jedoch ablehnten. Er nahm sich jedoch eine. Überraschend, wie gut der Mann tortz seiner Kettenraucherei aussah.

»Gibt’s eigentlich irgendeine Belohnung? Ich mein, weil immerhin – immerhin ist ja der ganze Wald abbrennt.«

»Meister des Gazettenwaldes, Sie können es sich leisten, nicht die ›Kronen Zeitung‹ zu lesen?«

»Na, bin ich heut net dazu gekommen …«

Hektisches Hervorkramen, starrer Blick auf die Titelseite.

»Und wie funktioniert das mit der Belohnung?«

»Wir sagen denen, wer den entscheidenden Hinweis gegeben hat.«

Merkel schob die Zeitung wieder in den Stapel.

»Also, der Hartleben war in Casinos, zumindest von einem Mal weiß ich’s, weil da hat mir der Kröger-Peter erzählt, dass er ihn in der Kärntnerstraße gesehen hat. Da war damals der Kröger-Peter nur auf Aushilfe, weil der ist sonst in Baden – als Croupier.«

Maria fühlte sich wie auf die Schaufel genommen. Und sie waren den Tipps wie brave Schoßhündchen nachgelaufen! Die Sache stank gewaltig. Auch Phillip schien fassungslos zu sein, denn er schüttelte immer wieder den Kopf.

»Sagen Sie, und da haben Sie nicht öfters drüber geredet? Sie können uns ruhig alles auf einmal sagen, es geht nur darum, dass der Hinweis entscheidend ist.«

Merkel blies den Rauch heftig aus.

»Na geh, Frau Kommissar, was glauben Sie von mir. Nein, wir haben nicht drüber geredet, weil, das ist doch normal bei den Leuten, die einen Jaguar fahren. Die müssen ja irgendwie ihr Geld ausgeben, net wahr?«

Phillip zückte sein Notizbuch.

»Und? Der Herr Kröger-Peter, hat der auch eine Telefonnummer? – Ich glaub, es ist für alle genug da. Hundertfünfzigtausend Euro, das ist so viel wie bei der dreizehnten Stufe beim Millionenquiz.«

Merkel überlegte kurz. Er schnaufte. Wahrscheinlich wurde ihm klar, dass sie sowieso die Nummer herausfinden würden, nachdem sie ja seinen Namen hatten. Also besser kooperieren.

»Na klar hat er eine. Aber Sie müssen ihn schnell anrufen, weil dem sein Dienst, der fangt immer um fünf an.«

Das würden sie, oh, das würden sie.

Die Kaffeehaus-Atmosphäre war genau das, was Maria jetzt brauchte. Ihr summte der Kopf. Red Bull. Das war das Einzige, was sie jetzt trotz der Anspannung noch vom Einschlafen abhalten konnte. Was palaverte Phillip da so lange mit diesem Kröger? Sie konnte nichts verstehen, weil er die Hand um das Handy gelegt hatte. Wobei sie die Vorsichtsmaßnahme nachvollziehen konnte, denn das Kaffeehaus war fast menschenleer. Dadurch hallte jedes Wort. Das war richtiggehend irritierend, denn normalerweise schluckte der allgegenwärtige Klangteppich, der aus unzähligen, versteckten Lautsprechern tönte, jedes Wort. Doch die Wiener Kaffeehäuser waren musikfreie Zone – wenn sie es sich genau überlegte, die einzige musikfreie Zone in einem öffentlichen Lokal, die ihr einfiel. Vielleicht machte das ihren guten Ruf aus? Stille als Verkaufsargument. Der Raum der Stille in Berlin und die Kaffeehäuser in Wien – kommt, ihr geschädigten Großstädter. Phillip beendete das Telefonat. Grinsen.

»Er hat kräftig verloren. Hundertfünfzehntausend Euro. Und zwar Mitte letzter Woche. Und es war nicht das erste Mal. Und er steht jetzt auf der Bösen-Liste, die alle Casinos bekommen.«

Phillip strahlte sie an. Dann klappte er ein paar Mal die Ellbogen an die Seite und quietschte wie ein Gummientchen.

»Ich würd sagen, das ist das Motiv.«

Maria spürte, wie sich ihr Mund zu einem Lächeln à la Julia Roberts verbreiterte. Hüpfendes Herz. Ein in Lösung begriffener Fall hatte genauso viel Sex-Appeal wie ein Flirt. Da gab es keine Diskussion.

»Ja, das war der Streit. Das war sicher der Streit. Ich seh’s vor mir. Zuerst die Panikaktion mit dem Jaguar. Aber die Versicherung ist nicht so leichtgläubig, wie sie es gern gehabt hätten. Das ist eine unsichere G’schicht. Dann also doch der Herr Papa. Und der Herr Papa wird ihn bloß angeschnauzt haben. Er kriegt die Panikattacke und sticht zu. Wahrscheinlich hat er für den Alten gerade gekocht. Die Leiche muss weg und …«

Maria verstummte. Schon wieder dieses Verbrennen auf der Himmelwiese. Wenn schon vertuschen, warum nicht ausrauben und in irgendeinem Park herumliegen lassen? Sie sah Phillip an, der in ihren Satz einstimmte.

»Die Himmelwiese.«

Sie nahm einen Schluck von ihrem Red Bull, Phillip nippte an seinem Cola.

»Und dann die verschieden tiefen Stiche.«

»Vielleicht hat der Alte die Ellen doch vergewaltigt und die hat ihre Rechnung mit ihm beglichen, jetzt, wo’s eh schon wurscht war.«

Phillip nickte anerkennend.

»Wir müssen sie unter Druck setzen. – Oh, da kommt ja unsere Kundin.«

Brigitte Waller entdeckte sie sofort. Der Gang von der Eingangstür zu ihrem Tisch schien ihr unendlich schwer zu fallen, sie kam kaum näher, als würde sie eine Kamera wegzoomen. Dann ein leichter Ruck im Körper, und plötzlich stand sie vor ihnen.

»So, da bin ich. Was gibt es noch, was man nicht am Telefon besprechen kann?«

Maria streckte ihr die Hand entgegen, die die Waller jedoch ignorierte. Maria zeigte auf den freien Stuhl, die Waller schüttelte den Kopf.

»Na, gut, Frau Waller, schön, dass Sie Zeit gefunden haben …«

»Sparen Sie sich das.«

Phillip neigte sich zu ihr.

»So unhöflich, Gnädigste, haben Sie ganz Ihre gute Kinderstube vergessen?«

Guter Einstieg, Kollege. Die Waller runzelte die Stirn und hielt sich am Stuhl an. Phillip schickte dem Fenster einen großen Blick, dem hinterher eine große Geste.

»Sie müssen sich hier ja sehr heimisch fühlen, Gnädigste, nach acht Jahren Theresianum. Da kennt man doch jede Ecke bei der Schule. Waren Sie oft hier im ›Apfelstrudel‹?«

Wallers Griff um den Stuhl wurde fester.

»Ja, natürlich, aber warum stochern Sie in meiner Schulvergangenheit …«

Sie wandte den Blick ab. Aha, jetzt kam der Denkprozess in Gang. Nun beugte sich auch Maria vor.

»Frau Waller, das ist doch kein Zufall, oder? Sie und Gudrun Hartleben sind Schulkolleginnen, Sie und die Hartleben mit demselben Mann. Was ist da abgerannt? Besser gesagt, was rennt da ab, Frau Waller? Was spielt ihr da alle für ein Spiel?«

»Gnädigste, weil, mit Verlaub, wir glauben, dass ihr alle uns ganz kräftig verarscht. Also, wie war das mit der Gudrun, dem Gottlieb und Ihnen, ha?«

Die Waller hatte den Blick noch immer abgewandt. Erstaunliche Beherrschung. Jetzt zuckte ihre Hand. Noch einmal. Jetzt drehte sie sich um – mit einem charmanten Lächeln. Erinnerte sie sich an ihre Erziehung?

»Ja, das war ein seltsamer Zufall. Allerdings ein verständlicher. Gudrun und ich haben schon immer die gleichen Männer attraktiv gefunden. Aber wie ich Gottlieb kennen gelernt habe, da wusste ich nicht, dass er mit Gudrun verheiratet ist. Wir hatten uns zu dem Zeitpunkt aus den Augen verloren. Sie können sich vielleicht vorstellen, was das für ein Schock war, als ich es herausgefunden habe.«

Tiefes Durchatmen.

»Aber Gudrun hat mich ignoriert. – Und – und ich liebte Gottlieb.«

Die stockende Antwort war zwar klassisch, aber gut einstudiert. Nur wo blieben die Tränen. Der Mann war immerhin erst seit ein paar Tagen tot. Sie stellte sich aufrecht hin.

»Und ich würde es besser finden, wenn Sie endlich seinen Mörder finden würden, statt mich nach meiner Vergangenheit auszufragen. Wieso suchen Sie nicht die Irre von den Lexanern?«

Maria stützte ihren Kopf auf die Hände und schenkte der Waller ihren mitfühlendsten Blick.

»Ah, Sie wissen das auch von der Irren? Ich dachte, der Hartleben hat das nur dem Laimgruber erzählt?«

Wallers Antwort kam einen Hauch zu spät.

»Wir waren – er hat mich ja – er hat es mir eben auch erzählt.«

»Und wieso wissen Sie, dass uns der Laimgruber unter dem Siegel der Verschwiegenheit auf die Spur von der Irren geschickt hat?«

Wieder der Hauch zu lange.

»Man redet in einem Dorf eben.«

»Was machen Sie eigentlich in der Stadt?«

»Einkäufe, was sonst?«

»Wo sind dann Ihre Sackerln?«

»Ich habe nichts gefunden.«

»Sind Sie mit dem Laimgruber hereingefahren?«

»Der Laimgruber? – Der ist auch in Wien? – Tatsächlich?«

»Jetzt tun Sie nicht so scheinheilig.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.«

Die Waller wollte sich abwenden, Phillip packte sie am Arm.

»Lady, nicht schon wieder. So schlecht lügen ja nicht einmal Volksschulkinder. Sie haben mit der Hartleben gepackelt. Keine Ahnung, warum. Aber Sie haben. Sonst hätte die Sie wenigstens irgendwie gepiesackt. Und Sie kennen den Laimgruber. Und zwar gut. Und die Fröhlich ist auch mit von der Partie. Und alle miteinander deckt’s ihr den jungen Hartleben, der seinen Vater umgebracht hat. Das ist doch so, oder? Das ist doch so. – Schauen Sie mich an, wenn ich mit Ihnen rede! Schauen Sie mich an!«

Eine Hand tippte auf Phillips Schulter.

»Entschuldigen Sie, mein Herr, wenn Sie ein bisschen Ihre Stimme dämpfen könnten, wir sind hier in einem …«

»In einer scheiß Ermittlung. Was regen Sie sich auf, ist ja eh keiner da!«

Maria nickte der Kaffeehausbesitzerin beruhigend zu.

»Phillip, bitte.«

Phillip schloss die Augen, wobei er unwillkürlich den Druck um den Arm der Waller verstärkte. Gleichzeitig ein Piepsen auf Marias Handy. SMS von Gerry: »Habe gute Nachricht. Melde dich.«

»Lassen Sie mich los, ich glaube nicht, dass ein Polizist einer Zeugin wehtun darf.«

Völlig sichere Stimme. Durch Phillips Ausbruch hatte die Waller offensichtlich wieder Oberwasser bekommen. Phillip ließ los. Wieder wollte die Waller gehen.

»Frau Waller!«

»Ja, Frau Kouba?«

»Sie haben jetzt selber gesagt, dass Sie eine Zeugin sind. Ich sag’s ja nur ungern, aber Sie wissen schon, dass es auch für Mithilfe oder Verdunklung von Verbrechen eine Strafe gibt?«

Die Waller war versteinert wie ein Eisblock. Maria kam es vor, dass sie sogar eine Spur blasser war.

»Ich habe Ihnen nichts zu sagen. Ja, ich habe Gottlieb einmal geliebt. Jetzt wollte ich sein Geld, das ich nicht krieg, aber ich habe ihn nicht abgestochen. Ich weiß nur, dass er sich bedroht gefühlt hat, und sonst weiß ich gar nichts. Tut mir leid.«

»Wollen Sie morgen aufs Präsidium kommen?«

»Wenn Sie meinen, dass Ihnen das was bringt. Ich habe dem nichts hinzuzufügen. Guten Tag.«

Phillip klappte den Mund auf – aber Maria deutete ihm zu schweigen. Er wetzte unruhig wie ein Rumpelstilzchen, bis die Waller aus der Sicht war.

»Aber warum? Sie hat ›abgestochen‹ gesagt. Das steht nirgends. Sie weiß es!«

»Ja, klar weiß sie es. Sie hat uns alles gesagt, was wir wissen wollten. Und sie wird es uns morgen bestätigen. Wart nur. – Komm, beruhig dich. – Wart.«

Fieber. Maria wählte Gerrys Nummer.

»Ja, was gibt’s? – Du bist ein Engel, mein Schatz. Und? – Yeah! – Leiwand, das war gut, Gerry, das war gut. Danke. Viel Spaß!«

Maria strahlte Phillip an.

»Und? Jetzt red schon!«

»Gerry ist erst später weggefahren. Nach Linz braucht er ja nur eineinhalb Stunden, hat er gemeint.«

»Bitte, May, los, sag’s schon. Ich will’s hören!«

»Das Auto ist das vom Jan Hartleben.«

Nur mehr Grinsen. Maria hob die Hand, Phillip schlug ein.

»Jetzt wird er zusammenbrechen.«

Maria trank den letzten Rest von ihrem Wiederbelebungsgetränk. Jähe Ernüchterung.

»Nein, wird er nicht, er hat das Alibi. Die Schuhgröße stimmt nicht. Und beim Auto wird er sich ausreden. Es ist ja offiziell gestohlen. Die Waller wird alles zurückziehen, ›abgestochen‹ ist kein spezifischer Begriff, das sagt man auch, wenn man ›abmurksen‹ oder so meint.«

Phillip sprang auf und legte zehn Euro auf den Tisch. Große Geste zur Kaffeehausbesitzerin.

»Der Rest ist für Ihre Nerven, Lady. – Maria, willst du jetzt echt kneifen? Die Indizien reichen, wir kriegen einen vorläufigen Haftbefehl. Es schreit so laut, dass es der Hartleben war, dass man einen Gehörsturz kriegt. Und wenn wir ihn jetzt ordentlich pressen, wird der Wichser W.O. geben. Er wird. Glaub mir. – Er war’s!«

»Ich weiß, dass er’s war. – Okay, check den Haftbefehl. In einer halben Stunde treff ma uns vor dem Lokal. – Ich geh ein bissel nachdenken.«

Maria kam sich vor wie ein billiger Schmalspurdetektiv, als sie sich hinter der Ecke der Paulanerkirche verbarg und durch die großen Scheiben das Treiben im ›Callas‹ beobachtete. Die ersten Abendgäste waren da. Und soeben betrat auch der Trafikant das Lokal, mit einer ältlichen Blondine in einem Salz- und Pfefferkostüm. Der Gang der beiden hatte etwas sehr Feierliches. Überrascht blickte Jan Hartleben in sein Reservierungsbuch, um den beiden dann den einem Abstellregal ähnlichen Tisch in der Nische bei der Tür zu geben. Der Trafikant und seine Begleiterin taten so, als würden sie sich über den Tisch freuen und den Affront nicht bemerken. Smalltalk bei der Bestellung. Schnelles Aufblicken von Jan Hartleben. Was hatte der Trafikant von sich gegeben? Wahrscheinlich eine nebulöse Andeutung wie »Man soll die Dinge genießen, solange es sie noch gibt«. Und er war sich wahrscheinlich ziemlich gewieft vorgekommen. Hartleben würde bald die Alarmglocken hören. Da, ein Anruf. Hartleben trommelte mit den Fingern. Schneller Blick raus aus dem Lokal in Richtung ›Apfelstrudel‹. Maria flutschte hinter die Ecke zurück. Es ging also los, jeder informierte gerade jeden. Dieses verdammte Alibi. Die beiden hatten den Film kurz davor gesehen. Kein Nicht-Film-Freak merkte sich Details so gut, wenn der Film schon länger her war. Wie? Wie konnten sie ihn knacken, ohne dass ein dreitägiger Befragungsmarathon notwendig wurde? Und bei einem gewieften Anwalt würden sie wahrscheinlich noch weniger Zeit haben. Wenn sie nur nicht so müde wäre. Maria spürte, wie Blut die Schenkel anschwellen ließ, als sie einfach lostrabte. Eine Runde um den Häuserblock, das konnte nach all der Sitzerei nicht schaden. – Was hatte er damals alles gesagt? Was hatte Ellen alles gesagt? Die beiden waren ein Wunder an Beherrschung gewesen in Anbetracht dessen, was sie die Nacht tatsächlich erlebt hatten. Es klang alles so plausibel. Kinder, die sich um einen disziplinierten Vater Sorgen machten. Das Essen bei ihnen, sein Aufbruch, vor dem er noch seine Frau angerufen hatte – sein letzter Anruf, wie sie inzwischen wussten. Reagierte die Hartleben also doch noch auf ihren Mann? Wenn sie am nächsten Tag keinen Dunst hatte, wer Gottlieb sein konnte, wäre es doch möglich, dass sie es in der Nacht auch nicht gewusst hatte. Aber warum rief er dann bei ihr an? – Nun gut, ihre Kollegin hatte gemeint, so eine Art Demenz, einmal da und einmal nicht da, konnte sehr wohl sein. Aber warum hatten die jungen Hartlebens dann so betont, dass – ja, das war es! Das war es! Warum hatten sie so betont, dass die Couch nicht überzogen war. Das ließ den Rückschluss zu, dass der Vater die Mutter erreicht hatte und sie ihm mit vollem Bewusstsein geantwortet hatte. Das heißt, das war nur ein Satz für die lieben Polizisten gewesen! Das war der Angelpunkt. – Maria schaute auf und fand sich in der Argentinierstraße wieder. Das war doch die Straße, in der die jungen Hartlebens wohnten. In unmittelbarer Nähe vom Theresianum und von der Wohnung von Gudrun Hartleben. Maria wollte sich schon Richtung Funkhaus wenden, um im dortigen Café dem Red Bull noch einen Kaffee beizustellen, doch da fiel ihr Blick auf die Auslage einer Videothek. – Nein, so billig konnte das nicht sein. Die beiden hatten doch alles andere so wunderbar ausgedacht, das konnte nicht so einfach sein. Das Plakat von ›Matrix‹ strahlte in der Auslage. Maria betrat das Geschäft und zückte ihre Marke. Gebrabbel von Ermittlungen, Gebrabbel des Besitzers von Datenschutz, üblicher Hinweis, sich mitschuldig an einem Verbrechen zu machen plus mitleidiger Blick von Maria, und der Besitzer – was für ein Glück, dass es der Besitzer war, ein Angestellter hätte sich sicher mehr geziert, die drohende Arbeitslosigkeit war schon ein gewaltiges Druckmittel, doch es war der Besitzer –, und er durchforstete seinen Computer. Die Bestätigung. Ja, die Hartlebens hatten sich am Montagvormittag ›Matrix‹ ausgeliehen. Wolken. Herzklopfen. Fieber. Und Marias Karte für den Besitzer, sich doch immer an sie wenden zu können. Maria rief Phillip an.

Der erste Schritt in die Wohnung der jungen Hartlebens, und Maria wusste, dass es hier geschehen war. Die Szenerie passte. Ein Vorraum, der direkt in ein riesiges Wohnzimmer mit Kochecke überging. Na ja, Kochecke. Gestylter Traum aller Köchinnen und Köche der Welt mit allem Schnickschnack, den eine moderne, gut durchdachte Küche zu bieten hatte. Vor der frei stehenden Arbeitsfläche die obligaten, sehr praktischen Barhocker für die zum Tratschen gewillten Gäste. Ein großer Messerblock. Der erstaunlich neu aussah. Also so weit hatten sie zumindest gedacht. Es war schon ein Krampf mit den Mördern der heutigen Zeit, sie sahen zu viel diese Crime-Sendungen auf den Privatkanälen. Jede Sendung Dutzende Hinweise, welche Spuren sie nicht hinterlassen sollten. Dutzende Erklärungen, wie man ihnen auf die Schliche kommen konnte. Sogar der gemauerte Sockel der Arbeitsfläche war frisch gestrichen. Die Hartlebens hatten sich echt Mühe gegeben. Doch es würde ihnen nichts nützen. Der Boden, der war nicht neu. Jan Hartleben setzte sich betont locker auf einen der Barhocker. Kein Angebot für etwas zum Trinken. Eiserne Miene. Er hatte sich gewappnet.

»Ich finde, jetzt reicht die scheiß Geheimnistuerei. Erstens, was wollen Sie mit mir reden? Und zweitens, warum hier? Ellen schafft das nicht lange allein. In einer halben Stunde sind alle Tische besetzt.«

Phillip stellte sich hinter die Abstellfläche und inspizierte den Messerblock.

»Neu, gell?«

»Es geht nichts über gute, scharfe Messer. Da sind wir Köche empfindlich.«

»Ja, so ein scharfes Messer gleitet durch das Fleisch wie durch Butter. Und richtig scharfe gehen sogar durch Knochen, oder, mein Freund?«

»He, ich bin nicht dein Freund. Und ich hab jetzt auch keine Lust, über Messer zu quatschen.«

Maria setzte sich nun neben den Hartleben, der sich nun komplett abwenden musste, wenn er nicht zumindest einen von ihnen beiden anschauen wollte.

»Herr Hartleben, was ist los? Letztes Mal haben Sie uns noch zum Essen eingeladen.«

Keine Reaktion.

»Kann es sein, dass Sie so unfreundlich sind, weil Sie wissen, dass wir mittlerweile wissen, dass Sie Ihren Vater umgebracht haben?«

Erstaunlich gut, seine Vorbereitung. Keinerlei Regung. Kein Wimpernzucken, nichts. Lag das etwa an seiner Erziehung? In diesen Internaten? Wahrscheinlich. Und dann noch solch einen Arschloch-Vater daheim. Aber keine Reaktion war auch eine Reaktion. Und dessen wurde sich Hartleben anscheinend gerade bewusst. Öffnen der Augen, Fallenlassen des Kiefers. Nicht schlecht, nur zu spät. Er setzte noch ein entrüstetes Schnauben hinterdrein.

»Was ist jetzt los? Jetzt beschuldigen Sie mich? Ihr scheiß Bullen, ich hab ja gewusst, dass ihr unfähig seid. Findet ihr kein Opfer, muss der Sohn dran glauben, weil’s ja meistens – wie war das? Wie haben Sie gesagt? – ›weil’s ja meistens in der Familie passiert‹. Billig, echt billig. – Ich muss jetzt zurück.«

»Herr Hartleben, Sie haben sich am Montag ›Matrix‹ aus der Videothek ausgeborgt.«

Er blieb mitten im Schritt stehen, senkte das linke Bein langsam ab, ohne es jedoch zu belasten. Das gab ihm die Unsicherheit eines tänzelnden Lipizzaners. Ja, eine entsprechende Kunstfertigkeit war jetzt auch wirklich gefragt. Halber Blick zurück.

»Ja, und, warum ist das wichtig?«

Nicht schlecht, die Gegenfrage. Phillip zog die Augenbrauen hoch. Sein Lospoltern stand ihm schon wieder ins Gesicht geschrieben. Maria schüttelte den Kopf.

»Warum haben Sie sich das Video ausgeliehen?«

Doch Absenken des Beines. Standfestigkeit beim Umdrehen.

»Das fragen Sie, Frau Kommissar? Sie halten den Film doch für den besten der letzten Jahre. Wir wollten ihn einfach noch einmal sehen.«

»Aha.«

Phillip schlenderte auf Hartleben zu.

»Sie haben Geld im Casino verloren. Viel Geld.«

»Das tut jeder einmal.«

»Aber nicht von jedem wird ein paar Tage später der Jaguar gestohlen. Und das hat sich auch die Versicherung gedacht. Und gezickt bei der Auszahlung. Blöd nur, dass der Papa dann auch Nein gesagt hat. Und noch viel blöder von Ihnen, die Leiche mit dem Jaguar auf die Himmelwiese zu führen.«

»Mein Auto ist gestohlen, ich weiß nicht, was Sie da quatschen.«

»Wir haben ein Foto von Ihrem Jaguar beim Brand auf der Himmelwiese. Ein polizeiliches Foto. Und der Jaguar war nicht mehr da, als wir zwei dort angekommen sind. Und außerdem ist ein Benzinkanister verschwunden.«

»Pech für Sie.«

»Die Waller hat von ›abgestochen‹ geredet.«

»Und?«

Maria stellte sich ebenfalls zu den beiden.

»Und Sie haben das mit der Couch gesagt, die nicht überzogen ist. Aber ihr Vater hat noch mit ihrer Mutter telefoniert, und sie haben mit keinem Wort erwähnt, dass er sich geärgert hat, weil sie schon wieder weggetreten war. Und sein Anruf bei seiner Frau war sein letzter. Und es war kein Straßenmörder. Der hätte die Leiche in den Donaukanal geschmissen. Zu so einer Theatralik ist nur einer fähig, der wirklich hasst und leidet. Und der Anruf bei der Feuerwehr. Eine Männerstimme. Und die Fußabdrücke von den Feuerwehrstiefeln. Sie haben doch welche – zumindest gehabt, oder, Hartleben?«

Nur Blick von Jan Hartleben. Dann die Erleuchtung.

»Aber Sie suchen doch eine Frau mit der Schuhgröße achtunddreißig?«

»Woher wissen Sie das?«

Irritation. Durfte er es von der Quelle, von der er es wusste, wirklich wissen?

»Na, von der Gerti. Die haben Sie ja auch schon verdächtigt. Wirklich mies, muss ich sagen, wirklich mies.«

»Ja, aber eine Frau allein hat das nicht gemacht. Sie hat höchstens geholfen. Und wir werden sie finden. Da seien Sie sich ganz sicher, Hartleben. – Und der Rest reicht, um Sie jetzt festzunehmen.«

Das erste Mal Panik in Jan Hartlebens Blick. Unbedachte Bewegung Richtung Tür, fester Griff von Phillip.

»Nein, das könnt ihr nicht. Ihr scheiß Bullen habt nichts gegen mich in der Hand. Ihr seid unfähig, so wie damals bei der Ellen.«

Rauschen in Marias Ohren. Dann nur mehr das Gesicht von Jan Hartleben, das Gesicht, das nach einem Schlag schrie. Aber er tat es nicht, sie tat es.

»Du miese, dreckige, kleine, feige Ratte. Auf uns schimpfst du? Auf uns? Ja? Auf uns? – Du! – Du bist unfähig. Du hast gekuscht, du Feigling. Du bist schuld, dass das alles passiert ist. Warum hast du ihn nicht angezeigt, deinen Alten, ha? Warum nicht? Feig. So feig!«

»Maria, bitte.«

»Was? Was? – Wird doch allerhöchste Zeit, dass ihm jemand einmal die Meinung sagt. Er tut auf arm. – So arm bist du, ja? Hättest du ihn damals angezeigt, deinen Vater, hättest du ihm einmal gesagt ›Leck mich am Arsch‹, hättest du einmal Nein gesagt, dann hättest – dann hättest – ja, dann hättest du ihn nicht umbringen brauchen, du – du – du …«

Das Rauschen verebbte. Maria spürte Schweiß auf ihrer Stirn. Und Zittern in ihren Beinen. – Und dann Ärger. Das hätte nicht passieren dürfen. Sie sah es Phillip am Gesicht an. Sie korrigierte ihn immer und immer wieder, wenn er persönlich wurde. Und jetzt hatte sie sich selbst vergessen. Warum nur? Warum? – Erschöpfung. Schweigen der beiden Männer. Maria stopfte wieder die Haarsträhne zurück, die sich aus dem Knoten gelöst hatte, und nickte Phillip müde zu. Als der zu nesteln anfing, wurde Jan Hartleben wieder lebendig.

»Ich möchte meinen Anwalt sprechen.«

Maria zuckte mit den Schultern und wandte sich zum Fenster. Phillip las Jan Hartleben seine Rechte vor.

Müde ließ Maria die Augen über die Auslagen streifen, ihre Beine hoben kaum vom Asphalt ab. Bis morgen hatte sie nun einmal Ruhe von diesem vermaledeiten Fall. Ja, alles sprach für Jan Hartleben. Maria war sich aber nicht sicher, ob er gestehen würde. Und ohne Geständnis sahen die Chancen gut für ihn aus. Und ohne Geständnis würde sie wohl nie erfahren, wie es tatsächlich abgelaufen war. Wer war nur die Schuhgröße achtunddreißig? Wo war der Benzinkanister? Laimgruber, Waller oder dieser ›Yes-Sir‹, die drei waren die Einzigen, die die Möglichkeit dazu hatten. Das Red Bull hatte so gut wie gar nichts genützt. Und jetzt fing es auch noch an zu regnen, wieder einmal, und sie war erst in der Neubaugasse. Noch mindestens zehn Minuten in diese Köstlergasse, wahrscheinlich musste sie bis zum Naschmarkt hinunter. Kapuze auf und rennen. Mariahilfer Straße, Flakturm, Gumpendorfer Straße. Nicht mehr weit. Was gäbe Maria jetzt darum, nicht zu diesem blöden Date mit Oliver marschieren zu müssen. Die Pseudo-Recherche war ja mittlerweile mehr als unnötig. Aber vielleicht ergab sich ja noch irgendwas. – Jetzt daheim ein Schläfchen einlegen, damit sie morgen frisch und fit diesen Hartleben auseinander nehmen konnte. Das wäre es. Professionell, nicht so dilettantisch – ach, besser nicht mehr daran denken. Viel mehr daran, dass die Wohnung wieder ganz ihr gehörte. Bei allem Mitgefühl für Mike, sie brauchte jetzt wieder ihre Ruhe. Dieser Idiot von Oliver, warum nur hatte er sein Handy abgeschaltet? Welcher vernünftige Mensch machte das heutzutage noch? Hatten sie nicht im Wetterbericht gesagt, dass morgen die Sonne scheinen würde? Wappler. Hoffentlich gab es in diesem Café etwas Gescheites zum Essen. Na bitte. Köstlergasse. Und da leuchtete auch schon das Schild. ›Sama-Lounge‹. Welch sinniger Name für einen SM-Schuppen. Die Auslage strahlte gegen den Regen an. Drei großformatige Fotos, die nur im ersten Moment an den Karneval erinnerten. Auf einem zwei Frauen und ein Mann in Streifen von dickem Leder gekleidet, der Mann mit einem Knebel im Mund, die Frauen lachend mit Peitschen. Auf dem zweiten eine Frau in rotem Kleid – was war das wohl? Lack? Latex? Jedenfalls mit Maske und einem atemberaubend engen Mieder. Vor ihr kniend, mit dem Kopf am Boden, ein nackter Mann mit Striemen auf seinem Hinterteil. Auf dem dritten ein überdimensionaler Kokon, der sich bei näherem Betrachten als fest verschnürte, an den Armen hängende Frau entpuppte. Maria ging forsch zur Tür – und stoppte. Drehte sich wieder um. Das Lokal war doch ein bissel sehr – sie konnte Oliver doch einfach sitzen lassen. Sie musste ja nie wieder mit ihm – ein Stoß in ihren Rücken, und ein Mann kam aus dem Lokal. Er nickte freundlich, setzte sich seine Baseball-Kappe auf und schlenderte singend hinunter zum Naschmarkt. Von irgendwoher kannte sie sein Gesicht. Dieses Lächeln, dieser Gang, diese blauen Augen – natürlich, das war doch der Kommissar von dieser neuen Polizeiserie. Gut. Also. Sie war keine, die Verabredungen nicht einhielt. Außerdem schadete ein Blick über den Tellerrand nie. Hunger hatte sie auch, und Durst sowieso. Sie würde erkennen, dass das nicht ihre Welt war und bald einen Abflug machen. Sie öffnete die Tür.

Auch als Maria den Raum betrat, war ihr erster Gedanke »Karneval«. Zwar gab es Männer und Frauen in normalen Jeans und T-Shirts, doch der gewünschte Dresscode war unübersehbar. Und gleichzeitig standen alle so herum, als würden sie beim Trezniewski ein Brötchen essen. Oder in der Meinl-Bar einen After-Work-Drink zu sich nehmen. Na ja, nicht ganz, ein Mann war derart komplex gefesselt, dass er von einer Frau in einem Latex-Mini mit dazugehörigem knappem Oberteil gefüttert werden musste. Olivers winkender Arm. Er saß in einer Fensternische, die von außen nicht einsehbar war. Irgendwie erzeugte dieser Umstand in Maria Erleichterung. Sie drückte sich zu ihm auf die Bank.

»Ich bleib nicht lang. Die Recherche hat sich erledigt und ich bin hundemüde.«

Oliver nahm ihre Hand und küsste sie, wobei er seine Zunge zwischen die Finger gleiten ließ.

»Lass das. Ich bin nur da, weil du das Handy abgedreht hast.«

»Ich weiß. Aber ich wollte dich unbedingt sehen. Ich – das war mies von mir heute Nacht.«

Oliver steckte seinen kleinen Finger in die Öffnung der Corona-Flasche und ließ ihn hin- und hergleiten.

»Aber verdien ich nicht eine zweite Chance?«

Er holte den Finger heraus und leckte ihn ab. Marias Herz pochte schlagartig wieder so rasend wie vergangene Nacht. Hirn an Körper: Er ist ein Vollidiot. Körper an Hirn: Aber ein geiler. Ein Bursch mit Lederhose, ledernem Suspensorium, gekreuztem Lederband über der Brust und lederner Polizeikappe kam zu ihrem Tisch.

»Was hättest denn gern?«

Oliver beugte sich zu ihm und fauchte ihn an.

»Wie heißt das?«

Der Bursch nahm sofort eine gebückte Haltung an.

»Herrin, was ist euer Begehr?«

Maria gluckste. Maria wieherte. Maria brüllte vor Lachen. Zuerst forschende Blicke, doch als Oliver dem Burschen eine Kopfnuss versetzte und irgendetwas von »Siehst du, sie nimmt dich nicht ernst« zuzischte, gab es nur mehr verstehende Blicke, manche blieben hängen, manche wandten sich ab. Marias Lachmotor drosselte sich auf null.

»Lass ihn. – Bring mir – was habt ihr für Biere – ah ja, ein Hirter.«

Der Bursch blieb gebückt stehen. Oliver hielt die Hand an den Mund.

»Du musst hintennach ›Sklave‹ sagen.«

Maria glaubte, sich verhört zu haben. Dementsprechend dämlich musste auch ihr Blick sein, denn Oliver bestätigte gutmütig. Hilfe! Wie kam sie da nur so schnell als möglich heraus? Schnelles Nicken zu dem Burschen.

»Sklave.«

Der Bursch entfernte sich unter Buckeln.

»Sag einmal, was soll der Kack? Ich hab keine Lust, da die Domina oder was weiß ich zu spielen.«

»Oh, wirst du wieder. Auch wenn dir momentan die andere Seite besser gefällt. Du bist ein Switcher. Das merkt man sofort. Das passt zu mir. Ich bin auch einer.«

Maria fühlte Hitze in ihrem Gesicht. Ihre Hände waren angenehm kühlend.

»Oliver, das heute Nacht war eine Ausnahme. Das ist nicht meine Welt. Ich steh nicht auf so was.«

Statt einer Antwort lehnte sich Oliver lächelnd zurück und deutete auf einen Fernseher hoch oben, in dem gerade ein billiger Abklatsch von ›Basic Instinct‹ lief. Oh, mein Gott. Nein, sie wollte nicht, dass sich diese Bilder über ihre eigentlich schönen Erinnerungen legten. – Der Bursch kam mit ihrem Bier, wieder unter Buckeln. Tief gebeugt blieb er stehen. Oliver wachelte aufmunternd mit den Händen. Wieder die Blicke vom Nachbartisch. Was gafft ihr so blöd. Ist doch alles nur ein Spiel! Ein Spiel.

»Danke – Sklave. Wurde Zeit.«

»Willst du ihn bestrafen?«

Fiebriger Blick von Oliver. He! Aus. Stopp. Retour. Zu was ließ sie sich da anstacheln? Der Kellner stand noch immer gebückt vor ihr. Gehörte das zu seinem Vertrag? Oder genoss er es wirklich? Irgendwie widerlich. Maria verspürte den Drang, ihm einen Arschtritt zu verpassen. Oh, nein. War sie schon mittendrin? War sie wirklich so? Konzentration. Wie kam sie aus diesem Schmierentheater wieder heraus?

»Nein. Nicht jetzt. Ich geb ihm noch eine zweite Chance.«

Oh Wunder. Sich entfernendes Buckeln. Und ein anbetender Blick von Oliver. Großer, ganz großer Schluck vom Bier. Ui, das war zu schnell, wenn sie so weitertat, musste sie in viel zu absehbarer Zeit erneut den Buckler zu sich rufen. Bremse.

»Du brauchst jetzt nicht zu glauben, dass ich da wirklich mitspiele. Die Geschichte hat sich erledigt. Endgültig erledigt.«

Oliver beugte sich wieder zu ihr.

»Weißt du, das heute Nacht, das war – das war wirklich nicht so gemeint. Ich war – ich war nur so glücklich, dass ich – ich hab geglaubt, ich lern nie wieder eine Frau kennen, mit der ich – die ein bissel fantasievoll ist. Und dann war das mit dir so – so schön. Und ich hatte das Gefühl, dass es dir auch gefallen hat. Du könntest das wieder haben. Und mehr.«

»Danke, kein Bedarf. Ich steh nicht auf Schläge.«

»Bitte, Maria, sei nicht so aggressiv. Habe ich dich schon je zu etwas gezwungen?«

Wieso war plötzlich so viel Speichel in ihrem Mund? War dieses Versprechen auf mehr daran schuld? Wollte sie wirklich mehr? Nun, ja, es gab Regeln – Regeln. Richtig. Das war der Fluchtweg.

»Ich muss dich was fragen, auch wenn es nicht mehr wichtig ist, glaube ich, aber trotzdem. Ist dir einmal ein Typ so um die sechzig aufgefallen, dem es Spaß gemacht hat, zu prügeln, und der vielleicht gern die safety-words vergessen hat?«

Liebevoller Blick von Oliver.

»Auch wenn es nicht wichtig ist, ich werd dich später dem Besitzer vorstellen. Der kann dir sicher helfen. Aber jetzt, Maria, jetzt lenk bitte nicht ab. Ich will, dass du dich wenigstens einmal umschaust. Bitte, mach mir den Gefallen.«

Wieder dieses blöde Spiel, jedes Wort mit einem Kuss auf ihren Hals zu unterstreichen. Sollte sie vielleicht doch – doch eine richtige Affäre mit ihm beginnen? Das mit Phillip war ja ohnehin aussichtslos. Und bis jetzt hatte ihr alles gefallen. Oliver nahm ihre Finger zwischen seine Hände und hauchte sie warm an.

»Schau dich einfach ganz ruhig um. Bitte. Ganz in Ruhe. Es gibt so viele Spiele. So viele Dresses. Lack. Leder. Latex. Oder Korsagen? Hmh? Oder da die Stiefel? Siehst du sie?«

»Meinst du die Nuttenstiefel?«

Oliver zog ein komisch-verzweifeltes Gesicht.

»Also gut, Stiefel-Fetischistin bist du eindeutig nicht. – Aber vielleicht Uniform, hmh? So einen knackigen jungen Polizisten vernaschen, was du so nie dürftest.«

Der Typ war knackig. Über seinem Arsch hatte die Hose ein herzförmiges Loch, die Backen schrien danach, gekniffen zu werden. Unwillkürlich löste Maria die überschlagenen Beine und lehnte sich zurück.

»Hast du eine Ahnung. Die Polizei ist das Bordell von Wien. Wir dürfen alles.«

Maria hörte ihre eigene Stimme und musste über ihren bockigen Ton selbst lachen. Oliver stimmte ein.

»Na, dann stellts euch einmal ins Netz mit dem Angebot. Ihr habt’s sicher viele Zugriffe. Uniformen sind wahnsinnig beliebt.«

»Das merk ich aber nie.«

»Du trägst ja auch keine.«

Olivers Hand auf ihrem Knie. Sein Blick kreiste weiter durch das Lokal.

»Schau, da hinten. Siehst du die beiden Frauen?«

Maria suchte – und wusste schlagartig, wen Oliver meinte. Marias Hände suchten Halt am kalten Bierglas. Die eine Frau in einem weißen, langen Latex-Kleid, mit Schlitzen bis zur Hüfte, darunter weiß schimmernde Strümpfe, jedoch so abgewandt, dass die Verführung nur eine vage Ahnung blieb. Die andere in einer schwarzen Korsage, doch eher eine solche mit Stubenmädchen-Touch. Und darunter traumhaft dünne, seidig glitzernde, elegante Strümpfe. Ein Bein steckte in immens hohen, spitzen Lackpumps, ohne die hier im Lokal verbreiteten Plateausohlen, das andere im Mund der Frau gegenüber. Mit Inbrunst kreiste deren Zunge über jeden einzelnen Zeh, der sich bei der Berührung durch das hauchdünne Etwas aus Nylon abzeichnete. Langsames Lecken der Fußsohle, leichter Biss in den Rist – Maria spürte Olivers forschende Augen. Egal. Sie konnte den Blick von dem Duo nicht abwenden. Die Nägel, die jetzt Schienbein und Wade entlangschrammten, meinte Maria selbst zu spüren. Plötzlich der Duft von Feigen mit Zimt in ihrer Nase. Die kühle Feuchte auf ihrem Bauch, das streichelnde Wetzen an ihren Handgelenken – Olivers Hand auf ihrem Oberschenkel hochwandernd, die sich in ihrem Schritt vereinigenden Jeansnähte sanft drückend. Hol Luft! Fieber in seinen Augen. Waren sie ein Spiegel der ihren?

»Ich – okay – also – ich muss ja sowieso was essen.«

Beine überschlagen, einen Schluck Bier trinken, wieder auf den Boden der Tatsachen kommen. Sie griff nach der Karte. Aus den Augenwinkeln sah Maria bei Oliver etwas aufglimmen. Das war eine gute Idee. Der erste Atemzug machte sie wieder mit sich selbst bekannt.

»Dafür, dass das Essen da eigentlich Nebensache ist, ist es ganz gut. Ich steh zum Beispiel auf den Schafskäse in Zwangsjacke. Leicht und füllend.«

Maria klappte die Karte wieder zu.

»Ich find das widerlich.«

Sie klappte die Karte wieder auf.

»›Selbstverständlich servieren wir nach Wunsch auch alle Speisen in einer Hundeschüssel.‹ – Das ist widerlich.«

Oliver grinste.

»Du musst ja nicht.«

Rauchen. Schweigen. Umherblicken.

»Und das ist alles? Ich mein, gibt’s da keine Extraräume oder so?«

»O ja, aber der große ist gerade besetzt. ›The Red Venus‹ hat da gerade eine Session. Ich hab vorhin den Hansi, den Chef, gefragt, weil ich ihn dir sowieso zeigen wollte. – Aber wart, da kommt sie gerade. Dürfte vorbei sein. – Komm.«

Oliver quetschte sich bereits durch die Menge, deren Aufmerksamkeit von der Frau in Rot gebannt war. Es war die aus dem Schaukasten. Original. Mit Kleid und Maske. Doch sie winkte den Zurufern nur nachlässig zu, fingerte auf ihrem Handy herum und tauchte ab in ein Dunkel hinter einem Vorhang. Diese Frau war irgendwie – ihr Gang – Oliver winkte ihr zu. Mit steifen Beinen schob sich Maria durch die Mieder und Höschen, vorbei an den Toiletten, um dann sprachlos vor Staunen reglos zu verharren. Eine angenehm sonore Stimme hinter ihr, ein dicklicher, dennoch nicht unattraktiver Mann ihr Besitzer.

»Du willst dich einmal umschauen, hat mir der Olli gesagt. Ich werd dir einmal alles erklären, und wenn du dann Lust kriegst, dann kannst ja einmal ein Einführungsseminar besuchen. Wir haben die für alles, für Flag und Spanking, für Elektro, für Bondage, klar, für Piercing – ich weiß ja nicht, was du willst, aber wir machen auch welche für Genitalfolter – oder eher nicht, egal. Schau dich einfach einmal in Ruhe um. Okay, also wir haben da …«

Was war das jetzt für ein Albtraum? Da stand leibhaftig ein Stuhl mit lauter Nägeln vor ihr. Das war doch nicht ernst gemeint, oder? Und da! Eine Streckbank. Das letzte Mal hatte sie so etwas gesehen bei der Mittelalterausstellung auf Burg Kreuzenstein. Ein Käfig. Neben einer Sprossenwand aus Metall ein Bild von einem nackten, an eben jene Wand kunstvoll gefesselten Mann mit je einer Kerze am Kopf, in den Händen und zwischen den Zehen.

»… ja, und das ist unsere Dunkelkiste …«

Aha. Ein Galgen, ein Bock, ein Sklaventisch. – Die Lippen der Frau an den Zehen. Olivers Zunge auf ihrem Bauch. Die Binde um ihre Augen, die Fesseln an ihren Händen und Füßen, die oftmalige Eruption. Nie gekannte Orgasmen. Erregter Schwindel. Die Streckbank. Der Nagelstuhl. Schüttelfrost. Schwindel. Frost. Begierde und Übelkeit. Kein Essen im Magen. Wo war nur das Klo? Hier war alles so dunkel. Und so heiß. War das wirklich sie? Hatte sie eine Vorstufe erreicht? Würde sie bald dort in diesem Zimmer auf der Streckbank liegen und sich auspeitschen lassen? Erbrechen.

Die strenge Lady, die den Mann gefüttert hatte, wischte Maria den Schweiß ab.

»Geh, Schatzerl, nur weil du auf Fesseln und Rollenspielchen stehst, heißt das noch lang net, dass du auch auf Peitschen stehst. Na, dein Freund is net ganz dicht. Dir glei die Folterkammer zeigen, na, so a Dillo. Na, geh’s langsam an und schau, was da taugt. Glaub ma. I waß des, is ja alles nur a Spiel. Schatzerl, a Spiel. Wir bringen da kane Leit um, na, sicher net. Kum, und jetzt dafangst di wieder und machst da an schenan Abend, wia imma. Gö, Schatzerl. Und lass da nix einredn von dein Freund. Dann muass er si halt a andere suachn, wenn er’s härter wül.«

Maria nickte brav und setzte ein dankbares Lächeln nach. Die Frau hatte sie wieder in die reale Welt zurückgebracht. Sie würde jetzt Oliver ein klares »Njet« vor den Latz knallen und sich heim zu Jack trollen. Warum nur war dieses Lokal so verraucht? Das konnte nicht sein, was sie da sah, an ihrem Nischentisch. Das Hirn hämmerte »Flucht«, die Beine zerrten sie zu der Dreiergruppe, die dort stand. So sah sie also aus. Weder Julia Roberts noch Cameron Diaz, sondern Andie McDowell. Sogar das Business-Suite stimmte.

»Du dreckiges Stück Scheiße, in unser Lokal schleppst du sie! Das wirst du büßen.«

»Ich mach alles, was du willst, bitte, Klara, ich mach alles, was du willst.«

Klaras Blick fiel auf Maria. Jetzt wandten sich ihr auch Oliver, mit einem panischen Blick, und Phillip, in sich verkrochen, zu. Bei ihrem Anblick wechselten sich Freude und Verzweiflung ab. Klara packte Oliver und schob ihn zur Tür hinaus. Ohne weiteres Wort. Ohne Erklärung. Er wehrte sich nicht. Phillip nickte, dann zuckte er mit den Schultern. Maria zog diese Art von Schnute, die sie bei Phillip und Oliver beobachtet hatte, und nickte ebenfalls. Ihrer beider Blick fiel auf die halb leeren Biergläser. Im Gleichklang setzten sie sich. Trinken. Phillip orderte per Handzeichen zwei weitere Bier – und wusste nicht, wie dankbar ihm Maria dafür war. Sonst hätte sie dem Kellner vielleicht wirklich noch einen Arschtritt verpasst. Phillip zündete zwei Zigaretten an und reichte eine davon Maria. Atemzug im Gleichklang.

»Wir waren auf einen ›After-Work-Drink‹« – er zog die drei Wörter durch die Nase – »und da habe ich ihr irgendwie erzählt, dass ihr in der Köstlergasse verabredet seids.«

»Du hast gewusst, dass Oliver und Klara immer hier waren.«

Pause.

»Und da ist sie ausgezuckt, wie ich’s mir gedacht hab. – Das war alles nur ein Spiel von ihr. – Erniedrigung durch Verstoßen und Missachtung – aus Liebe. – Sacher-Masoch. – ›Die Venus im Pelz‹. – Habe ich mal gelesen, als mir Olli angedeutet hat, welche Spielchen sie da immer spielen.«

»Er hat auch nur gespielt?«

»Nein, er hat’s nicht gewusst. Das war ja der Fehler an ihrem Plan. Sie ist halt ein bissel zu sicher, immer alles im Griff zu haben. – Und deswegen hat er überhaupt diese, meiner Meinung nach, unglaublich wirkungsvolle Regelverletzung gemacht, indem er mit dir da hergegangen ist. – Na ja, jetzt ist ja alles wieder in Butter.«

Pause.

»Und du? Du hast dich ausgekotzt?«

»Es war nur zu viel. Zu wenig Schlaf in letzter Zeit. – Manche Sachen sind schon ganz nett.«

Maria deutete mit dem Kopf zu den beiden Fuß-Fetischistinnen. Dieser Anblick ließ Phillip auch nicht ganz kalt, wie sie am heftigen Heben und Senken seiner Brust bemerken konnte.

»Und außerdem – so gewisse Fesselgeschichten – also ich muss sagen – Bondage, glaub ich, werd ich mir einmal näher anschauen.«

Phillips Kopf schnellte herum. Pure Entrüstung in seinem Blick.

»He, Porree, du bist ja konservativer als ich! Wer ist da ein bissel eingekrampft, ha?«

Er schluckte, und Maria musste lachen – bis sie die Frau sah, die nun an der Theke stand und zahlte, wobei sie Hansi ihr rotes Kleid über den Tresen reichte. Das konnte nicht sein. Falscher Film. Aber ihr Gang – es stimmte. Maria sprang auf und war mit drei Schritten bei ihr.

»Guten Abend, Frau Hartleben. Hilft Verwirrtheit bei solchen Spielchen? Das müssen Sie mir erklären. Ich bin sehr neugierig.«

Diese unscheinbare Frau, die auf der Eingangsstufe kauerte, sich selbst fest umklammernd, diese den mittlerweile abgeschwächten und nunmehrigen Nieselregen missachtende Frau, die Marias frisch gekaufte Zigaretten paffte wie eine Verhungernde, diese Frau, die sie liebevoll »Kindchen« genannt hatte und einen Aschenbecher namens ›Harry‹ besaß, diese Frau war also ›The Red Venus‹? Nun ja, Maria hatte es mit eigenen Augen gesehen. Was ein langes Latexkleid mit Mieder so alles ausmachte. Nur Phillip war von der Rolle. Er hatte die wundersame Verwandlung nicht mitbekommen und seit dem Zusammentreffen mit Gudrun Hartleben immer wieder nur gestammelt »Die ist ein Peitschenstar. Die ist ein Peitschenstar.«

»Herr Roth, Sie werden gleich alles verstehen. – Was mich nur interessieren würde, Frau Kouba, wie viel steht eigentlich auf Beihilfe?«

Erstaunlich klar die Dame. Erstaunlich begabt. Eindeutig falscher Lebensweg. Als Schauspielerin wäre sie das neue Aushängeschild von Österreich in Hollywood.

»Das kommt auf den Richter an, Frau Hartleben, ein paar Jährchen werden es schon werden. – Und darauf, was sie gemacht haben.«

Gudrun Hartleben nickte und atmete tief durch.

»Gut, schreiben Sie mit? Ich will später nicht alles wiederholen müssen.«

»Das müssen Sie sowieso, noch ein paar Mal, das wird Ihnen nicht erspart bleiben. Aber mein Kollege ist ein ganz ein Fixer mit seinen Notizen. Erzählen Sie uns einfach nur einmal die Eckdaten. Das Wichtigste. Bis die Kollegen mit dem Streifenwagen da sind. Ich nehme doch an, dass wir sie zu Recht gerufen haben?«

»Ich denke schon.«

Gudrun Hartleben drückte die Zigarette aus und sah auf die Packung in Marias Hand. Sie reichte sie ihr.

»Wissen Sie was, ich schenke sie Ihnen. Wenn Sie mir vorweg nur einmal eine Frage beantworten. Warum stellen Sie sich nicht auf unwissend? Warum leugnen Sie nicht alles, was da jetzt noch kommt?«

Gudrun Hartleben lehnte sich an die Wand und stellte die Beine auf die Stufe. Das Drehen einer Zigarette in ihren Händen.

»Es wäre doch nur ein Hinauszögern. Es war ein Versuch, der von Anfang an zum Scheitern verurteilt war. Und diese Scharade weiter vor Ihnen zu spielen – es war übrigens sehr rührend, wie Sie auf meine Gefühle eingegangen sind, ich habe so etwas noch nie – nein – ich habe alles so satt. Alles ist besser als das, was war. – Soll ich Ihnen etwas sagen? Ich freue mich sogar auf das Gefängnis. Denn da, hoffe ich zumindest, da sind sie noch nicht, die Lexaner. Irgendwo müssen sie ja noch nicht sein. Sind sie dort auch?«

Maria zuckte die Schultern.

»Ah, verstehe, Sie haben gründlich recherchiert. Und wahrscheinlich hatten sie auch ein nettes Gespräch mit unser aller geliebtem Tegethoff.«

Phillip gab ihr Feuer.

»Angela Schmid ist tot. Unter Drogen von einem Auto überfahren.«

Die Hartleben schüttelte den Kopf. Ihr Gesicht spiegelte ehrliche Trauer.

»Sie war immer so naiv. Sie hat wirklich geglaubt, wenn sie nur genug Beweise sammelt, dann sprengt sie die Bösen hinaus. – Wissen Sie, sie war wirklich gläubig. So tief und echt. Jedes Argument dagegen – und es gibt derer genug – hat sie mit dem Satz weggewischt, dass Gott schon weiß, was er tut. Und die Bösen gibt es, um uns Gute zu prüfen. Sie sind keine wirklichen Menschen, sie sind vom Teufel besessen. Nicht dass Sie jetzt glauben, sie wollte die Leute wirklich umbringen, wie in diesen billigen Horrorfilmen, nein, sie hat schon die irdische Gerechtigkeit in Form von Polizei und Gefängnis anerkannt. Das war die Läuterung für die Besessenen – arme Angela.«

Phillip setzte sich zu Gudrun Hartleben auf die Stufe.

»Okay, da sind wir ja gleich bei einem Punkt. Hat Ihr Mann seine Schwiegertochter vergewaltigt?«

Keine bestürzte Reaktion der Hartleben. Nur gewissenhaftes Nachdenken.

»Ich weiß es nicht. Zuzutrauen wäre es ihm. Ich denke schon, sonst hätte sie nicht so zugestochen. Wissen Sie, Herr Roth, Gottlieb hat immer große Probleme mit Menschen gehabt, die sich nicht seinem Willen unterordnen konnten. Wenn vom Gegenüber nichts kam außer Verweigerung, dann hat er zugeschlagen. So lange, bis eine Reaktion kam. Ich habe viel darüber nachgedacht. Er konnte Emotion nur brachial zeigen. Nichts, das war für ihn das Schlimmste. Dann hat er so lange zugeschlagen, bis was kam, ja. Wie ein Kind im Trotzalter, das so lange herumbrüllt, bis ihm die Mutter eine Ohrfeige gibt. Und kaum hatte er die Reaktion, wollte er bestraft werden für sein Verhalten. Absolut kindisch. Absolut unreif. Aber so war er. Das hat er nie verstanden. Das wollte er nie verstehen. – Ich, ich habe es irgendwann verstanden und habe ihm seine Abreibungen gegeben. Und wissen Sie was? Es war mir eine Genugtuung. Einmal die Macht haben – das war eine gute Schule. Für hier. Man wird süchtig danach. – Natürlich mit Regeln. Gottlieb war regellos, wenn sein Schwanz gedacht hat.«

Resignierendes Lächeln. Die nächste Zigarette an der vorherigen.

»Moment einmal …«

Maria wechselte mit einem Ächzen das Standbein, worauf die Hartleben sich wieder aufrecht hinsetzte und in die Mitte rückte. Maria setzte sich nun rechts von ihr. Phillip hatte die Arme auf die Beine gestützt, den hängenden Kopf dazwischen. Er schwieg. Allgemeines Schweigen. Wie drei Gymnasiasten beim Philosophieren über die Welt. Jetzt bot ihr Gudrun Hartleben eine Zigarette an. Maria nahm sie.

»Moment einmal – Sie haben gerade eben gesagt, dass Ellen zugestochen hat.«

»Ja, hat sie. Wundert mich nicht. Sie hat all die Jahre geschwiegen, nichts, nicht auch nur eine Andeutung. Was für ein Hass muss sich da aufgebaut haben. – Und Gottlieb muss ihr sehr große Schmerzen zugefügt haben. Oder vielleicht waren es auch seine Freunde.«

Der ganze Dreck der Welt triefte in diesem letzten Wort. Phillip schwieg noch immer. Und er machte auch keine Notizen. Egal. Gudrun Hartleben würde nie wieder die Aussage verweigern. Das wusste Maria sicher.

»Das heißt, Ellen hat Ihren Mann umgebracht?«

»Nein, das war Jan.«

Plötzliches Aufstöhnen. Gudrun Hartleben rieb sich die Augen, schlug sich mit den Handflächen gegen die Stirn, stöhnte wieder auf.

»Ich habe so versagt. Ich habe so versagt. Es ist meine Schuld. Mein Gott, wäre ich nur irgendwohin gegangen, zur Presse, oder zur Polizei, irgendwer hätte mich schon beschützt. Aber ich war feig. – Nein, ich war so feig. Ja, mein Gott, dann hätten sie mich eben umgebracht. Aber die Sache wäre heraußen gewesen. Gottlieb wäre im Gefängnis gelandet und Jan – und Jan – und Jan hätte vielleicht endlich verstanden – endlich verstanden …«

»Was verstanden, Frau Hartleben?«

»Dass er seinem Vater nichts beweisen muss. Dass es andere Menschen gibt, die Gefühle zeigen, die wirklich Gefühle zeigen, das hätte er vielleicht erfahren. Dass ein Scheck nicht heißt »Ich liebe dich«. Ich habe so gehofft, wie er Ellen kennen gelernt hat. Sie war ganz anders, gefühlsbetont, kreativ, herzlich, das habe ich zumindest gedacht. Aber sie ist auch verstört. Hat nie gelernt, Nein zu sagen. – Hm, sie ist eigentlich genauso wie Gottlieb. Sie sucht immer jemanden, der ihr auf die Finger schlägt. Deshalb ist sie Revolutionärin.«

Wieder Schweigen. Dann ein Strecken von Phillip.

»Okay, Red Lady, kommen wir zu den Fakten. Und letzten Sonntagabend hat Ihr – hat Gottlieb Hartleben seinem Sohn den Scheck verweigert?«

»Hat er, ja, Spielsucht war für ihn das Schlimmste überhaupt.«

»Und wie ist es dann weitergegangen?«

»Jan hat zugestochen. Blind. – Ich verstehe ihn ja beinahe. Bei den ersten Peitschenschlägen habe ich auch blind zugeschlagen. Dann habe ich verstanden, dass es anders effektiver ist …«

»Okay, okay. Und dann?«

»Dann hat Ellen zugestochen. Ein paar Mal. Und dann wieder Jan. Es ist ein Ritual, hat ihm Ellen gesagt. Er soll sich von seinem Vater befreien. Blutrausch. Das kennen Sie sicher. In Ihrem Job.«

»Und dann?«

»Dann wussten sie nicht weiter.«

»Und?«

»Sie haben mich angerufen.«

»Und?«

Gudrun Hartleben wiederholte ihr Zigarettenritual, an der alten eine neue anzuzünden, wobei sie diesmal sowohl an Maria als auch an Phillip eine weiterreichte. Maria spürte Übelkeit. Kein Essen, nur Alkohol, dieses – dieses – dieses Geständnis hier. Sie nahm sie trotzdem.

»Jetzt kommt wahrscheinlich der Punkt, der über meine Jahre entscheidet. Ich habe Ellen meine Stiefel geborgt – das sind jene mit Größe Nummer achtunddreißig, die Sie die ganze Zeit suchen – und habe ihnen empfohlen, die Leiche in den Donaukanal verschwinden zu lassen. Sie natürlich vorher nackt auszuziehen, damit die Identifizierung schwieriger würde. Ich habe ihnen auch mein Handy mitgegeben, für den Fall des Falles. Wertkarte kann man ja nicht zurückverfolgen.« – Auflachen. – »Ich schaue nicht umsonst sehr viel fern.«

Jetzt vor Galle triefendes Lachen. Maria hielt es nicht mehr aus. Sie sprang auf und stieg auf die Straße. Bewegung. Frische Luft.

»Und warum haben die beiden das nicht gemacht?«

»Jan. Jan ist ausgerastet. Er musste das Ritual fertig stellen.«

»Welches Ritual?«

Gudrun Hartleben lehnte sich wieder an die Mauer.

»Da muss ich leider etwas weiter ausholen. Wobei Sie das jetzt nicht überraschen wird, nach dem, was mir Brigitte von ihrem heutigen Gespräch mit Ihnen erzählt hat. – Tja, also Gottlieb war ja nicht wirklich meine große Liebe. Damals. Ich war damals aber auch noch jung. Und ich habe damals, nach der Schule, eine Sammlung für den Lionsclub durchgeführt. In Mauerbach. Und da war bei einer Familie ein lieber, schmächtiger Bursch, Maurerlehrling. Liebe auf den ersten Blick nennt man so etwas landläufig. Gegensätze ziehen sich an. Wir haben herumgetan, ich bin zu den diversen Festen hinausgefahren, Feuerwehrfest, Maibaum aufstellen, das Übliche eben. Und irgendwann gab es da einen zweiten Burschen. Groß und stark. Auch im Baugeschäft, aber schon mit einer eigenen Firma. Trotzdem habe ich mich mit dem Lehrling eingelassen, bin schwanger geworden. Das Kind meiner Eltern, das ich aber bin – war, das hat sich für den erfolgreichen Firmenbesitzer entschieden. Ehe. – Der eine hieß Jiří, der andere Gottlieb.«

»Und die beiden haben nie etwas geahnt?«

»Jiří hat es gewusst. Aber er hätte nie etwas gesagt. Er liebt mich noch immer. Und Gottlieb – nun ja, Gottlieb war die Sache nicht geheuer. Die Anfangsjahre unserer Ehe waren schlimm. Wirklich schlimm. Er hat es mich spüren lassen, bis ich verstanden habe, wie ich ihn zu nehmen hatte …«

»Lady, das wissen wir schon.«

»Ja, Herr Roth. – Welches Problem haben eigentlich Sie?«

Nun stand Phillip auf.

»Gar keines. Außer dass ich von dem Fall die Schnauze voll hab.«

Jetzt tigerte er die Gasse hinüber und zurück. Maria setzte sich.

»Brigitte Waller.«

»Ja, Brigitte. Sie waren schon auf der richtigen Spur. Fast. Kennen gelernt haben sich die beiden wirklich zufällig. Nur hat Brigitte dann erfahren, wen sie sich da geangelt hat, und hat Kontakt mit mir aufgenommen. Sie war schon schwanger. Also habe ich ihr zugeredet. Eine zweite Vaterschaft würde Gottlieb davon überzeugen, dass er Jans Vater war. Denn er hat jahrelang geglaubt, er ist unfruchtbar und das Kind von einem anderen, nachdem wir kein zweites bekommen haben. Er hat das Jan immer spüren lassen. Und ich dachte, wenn er nun seine Manneskraft bestätigt sehen würde, würde er auch zu Jan – würde er ihn vielleicht endlich akzeptieren. Ja, und so haben wir das dann gemacht. Zu dem Zeitpunkt habe ich für Gottlieb nichts mehr empfunden. Vielleicht noch Mitleid. Aber sonst nichts. Mir war es nur recht, dass er regelmäßig zu Brigitte gepilgert ist.«

»Und Gertrud Fröhlich?«

»Die ist ihm passiert. Da war ich schon nicht mehr zuständig. Eine begabte Frau, wirklich. Ich habe sie bewundert. Sie ist im Grunde ihres Herzens so unglaublich ordinär, und trotzdem hat sie es geschafft, die Masche der grauen, ergebenen Maus vor Gottlieb durchzuziehen. Ich hätte ihr mehr als den Unterhalt gegönnt. Sie würde sich wirklich eine Gage verdienen.«

Schweigen. Neue Zigaretten. Die Tür wollte aufgehen, stockte. Maria rückte zur Wand, Gudrun Hartleben mit ihr. Heraus kam der Gefütterte.

»He, Gundi! – Da bist ja no. Geh, das nächste Mal nimmst mi oba mit eini, ja?«

»Natürlich, Gunther, natürlich.«

Gegenseitiges Winken. Die Hartleben rutschte wieder auf ihren Platz in der Mitte der Stiege.

»Ja, und die Sache mit der Himmelwiese war die, dass der Gottlieb einen entscheidenden Fehler gemacht hat. Er hat sich in Brünn die Syphilis zugezogen. Und er hat sie an die Brigitte weitergegeben. Nur waren inzwischen die Brigitte und der Jiří ein Liebespaar. Der Jiří hat den Gottlieb zur Rede gestellt. Dumm. Ganz dumm. Da ist alles herausgekommen. Worauf der Gottlieb dem Jan alles gesagt hat. Wer sein Vater ist und so. Der hat es nicht geglaubt. Hat geglaubt, dass es eine weitere Folter von seinem Vater war. Aber dann an diesem Abend – ja, und dann musste er ihn hier verbrennen, auf der Himmelwiese, wo ihm sein Vater gesagt hat, dass er nicht sein Vater ist. Ich persönlich glaube ja, dass es auch ein bisschen Schmähung war, der Christ, der auf dem keltischen Kreis brennt. Jedenfalls war das das Problem. Ellen hat angeblich dagegengeredet, doch Jan war fiebrig. Ich denke, das werden Sie verstehen. – Man begeht nicht jeden Tag einen Mord.«

»Und der Laimgruber hat den Benzinkanister weggeschafft?«

»Natürlich. Jan ist doch sein Sohn. Würden Sie das nicht für Ihren Sohn machen, Herr Roth?«

Phillip versteckte sein Gesicht wieder in seinen Händen, nachdem er sich erneut zu ihnen auf die Stiege gesetzt hatte. Maria dämpfte die Zigarette aus. Ein Streifenwagen bog um die Ecke.

»Eine Frage noch, Frau Hartleben, jetzt, eine Frage noch. Warum haben Sie sich eigentlich verrückt gestellt?«

Die Hartleben dämpfte die Zigarette aus und ordnete ihr Haar.

»Es erstaunt mich, dass Sie das noch fragen, Frau Kouba. Sie haben die Lexaner doch kennen gelernt.«

»Sie haben das wegen den Lexanern gemacht?«

»Natürlich. Ich wollte mich scheiden lassen. Aber Gottlieb – er hat mich gewarnt. Er hat gesagt, sie würden denken, ich verrate die Geschäfte. Daher haben wir eine sozusagen interne Scheidung vollzogen. Alles blieb beim Alten, und jeder hatte sein Leben.«

»Wer – wer hat alles von diesem Deal gewusst?«

»Nun ja, Gottlieb natürlich, Brigitte, später auch Jiří – worüber ich sehr froh war, denn sonst hätte ich alle Freunde verloren, sie haben mich dann regelmäßig besucht – und natürlich Jan und Ellen.«

»Und alle haben, verdammt noch mal, mitgespielt bei dieser Komödie? Das gibt’s doch nicht. So was hält man doch nicht lange durch.«

»Es war nicht so schwer. Ich musste selten offiziell als ›Verrückte‹ auftreten. Das Gerücht zu verbreiten, war eine Kleinigkeit. Sie – Sie waren eigentlich meine größte Herausforderung.«

»Und warum haben alle mitgemacht und Ihren Sohn gedeckt?«

»Eine gute Frage. Es war wie ein Reflex. Wir wollten nicht, dass er noch mehr leidet. Ja – und mittlerweile haben wir alle Gottlieb und seinen Kreis gehasst.«

Erstaunlich logisch. Erstaunlich falsch. Erstaunlich armes Leben.

Phillip nahm Gudrun Hartleben an der Hand und führte sie zum Streifenwagen.

Die Luft schmeckte so würzig nach Sauerstoff, dass Maria beinahe geneigt war zu vergessen, dass der graue Herbst, der schwarze Winter bevorstanden. Und die Meteorologen waren doch keine Wappler! Die Sonne wälzte sich auf das Firmament. Was für eine Aussicht! Ein ganzer Tag frei! Frei! Mit jedem Schritt entfernte sich das Präsidium um eine gesunde Distanz mehr. So unwirsch Gottl auf ihren Anruf mitten in der Nacht reagiert hatte, so hold hatte er doch ihren Wünschen nachgegeben, nachdem sie ihm die Lösung des Falles mitgeteilt hatte. Die Presse hatte ihr Opfer. Und mehr. Sie hatte eine Geschichte über Menschen, die für sich in Anspruch nahmen, besser als die anderen zu sein, und dadurch Leben zerstörten. Das war doch etwas. Und dass jetzt Phillip neben ihr ging und nicht Oliver.

»Lass uns durch die Innenstadt gehen. Es ist so schön.«

»Bitte, ich bin müd.«

»Porree, du bist zwei Jahre jünger als ich.«

Ein Aufschnaufen. Dann eine galante Verbeugung mit einem gestreckten Arm Richtung Innenstadt. Angenehmes Schweigen. Die Börse. Ihr roter Backstein glühte in der Morgensonne. Der Hohe Markt. Er roch vertraut nach Pferdepisse und Käsekrainer. Die Rotenturmstraße. Sie wirkte seltsam nackt ohne die ganzen Einkaufsjunkies. Der Stephansplatz. Der Dom. Auch sein Sandstein glühte. Auf der weiten Ferne des Platzes torkelte ein Betrunkener. Würde er den Weg nach Hause noch finden? Wie eine Micky-Maus-Figur spiegelte er sich in den Glasflächen des Haas-Hauses. Davor die dunklen Steinbänke. Maria setzte sich. Phillip setzte sich neben sie. Was nun? Sie konnte nicht mehr denken. Da war nur mehr Gefühl. Also folgte sie diesem brav und stellte die Beine auf die Sitzbank. Phillip tat es ihr gleich. Ein wärmendes Gefühl in der Umarmung der Morgenkühle, als sich ihre Rücken berührten. Jetzt Stunden so dasitzen. Tage. Wochen. Jahre. Äonen. Ein Pärchen marschierte vorbei. In Abendkleid und Frack. Hatte die Ballsaison schon begonnen?

»Du, Phillip?«

»Ja?«

»Warum haben wir solche Probleme? – Miteinander?«

Schweigen. Dann ein Ruckeln. Sein Rücken passte sich dem ihren nun noch besser an.

»Der Anfang. Ich habe mich dir nie vorgestellt. – Hallo, mein Name ist Phillip Roth. Ich bin ein machoider Zyniker. Und wer sind Sie?«

»Maria Kouba. Eine machoide Idealistin.«

Lachen. Stille. Nein, doch nicht. Entfernt das Geräusch einer Straßenkehrmaschine. Dort ganz weit oben eine Wohnung mit Bäumen. So ein Ding, das sich Maria ganz intensiv, ganz intensiv wünschte. Genauso wie so einen Mann wie Phillip.

»Sag, Phillip, warum nennst du mich eigentlich ›May‹ in letzter Zeit?«

Er nahm ihre Hand.

»Du hast mir erzählt, dass das eine Frau getan hat, die du gern mochtest. – Und dass es der einzige Spitzname ist, der dir gefällt.«

Dieser Mistkerl. Er merkte sich wirklich alles besser als sie. Maria schloss die Augen. Möge dieser Moment nie vorübergehen. Nie. Warum konnte er nicht an ihren Traum von vor drei Tagen anschließen? Bleib da, Phillip, bleib da. Nein, er würde nicht dableiben, solange sie ihm nicht sagen würde, dass sie ihn lieb hatte. Sie sollte endlich einmal – sie musste endlich einmal – ja, sie musste endlich einmal Rückgrat beweisen und zu ihren Gefühlen stehen – morgen, wenn sie ausgeschlafen war – sie öffnete wieder die Augen, als sie Schritte hörte. Klackernde Schritte. Und sie traute ihren Augen nicht. Da kam eine Braut. Eine Braut in samtenem Gewand. Kein Blick. Keine Geschichte. Nichts. Aber in samtenem Gewand. – Natürlich. Es war ja Herbst. Phillip sah ihr nach.

»Was wünschst du dir? Eine Braut bringt Glück.«

»Ich wünsche mir, dass alle Menschen lernen, Rückgrat zu zeigen.«

Er drückte ihre Hand, sie drückte zurück.

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