Date: 2008-08-15T17:55:24+00:00
Keywords: Roman
Description: Als der geheimnisvolle Martin in Frankfurt auftaucht, ist die ganze Stadt entzückt. Nach kurzer Zeit verkehrt er bereits in den besten Kreisen und bezaubert Damen und Herren gleichermaßen. Für die feine Gesellschaft rund um den Römer ist er der „Wundermann“, doch sie kennen das Lebensmotto des Betrügers und Erzschelms nicht: „Die Welt will betrogen sein“. Ursula Neeb ist ein bildmächtiger und einfühlsamer Roman über das spätmittelalterliche Frankfurt gelungen. Nach ihrem erfolgreichen Debüt „Die Siechenmagd“ lockt sie nun den Leser in die faszinierende Welt des 16. Jahrhunderts, in dem Gaukler
Publisher: Societäts-Verlag
Rights: © Societäts-Verlag

Ursula Neeb

Der Wundermann

Alle Rechte vorbehalten • Societäts-Verlag
© 2008 Frankfurter Societäts-Druckerei GmbH
Satz: Nicole Proba, Societäts-Verlag
Zeichnung auf Seite 315: Christian Pfeiffer

Schutzumschlaggestaltung: Katja Holst, Frankfurt am Main

E-Book: SEUME Publishing Services GmbH, Erfurt

ISBN 978-3-95542-132-8

Meiner Mutter Katharina Röseler
in liebevoller Erinnerung gewidmet

»Mundus vult decipi – ergo decipiatur!«

(»Die Welt will betrogen werden –
also muss man sie betrügen!«)
Sebastian Franck, Paradoxa 1533

Inhaltsverzeichnis

Prolog
I. Teil – »Wasche und kämme den Hund …«
1.  Jedermanns Fußhader
2.  Martinus
II. Teil – Lehr- und Wanderjahre
3.  Die kleine Welt des Betruges
4.  (Taschen-)Spielertricks
5.  Der Schwarzkünstler
III. Teil – Der Aufstieg
6.  Die Landgräfin
7.  Der Traum vom Gold
IV. Teil – Der Goldmacher
8.  Einzug in Frankfurt
9.  Fastnachtstreiben
10.  Das Experiment
11.  Goldrausch
12.  Am Narrenseil
13.  Der Famulus
V. Teil – Der Umschwung
14.  Das Ultimatum
15.  Nattern am Busen
VI. Teil – Der goldene Strick
16.  Das Geständnis
17.  Gertrud
18.  Die Todesfee
Epilog
Anhang

Prolog

In Frankfurt herrscht in diesen Tagen eine Aufregung, wie man sie selbst in der ohnehin recht betriebsamen, quirligen Messestadt nur selten erlebt. Wer lesen kann, liest das Bekenntnis des so schmählich gescheiterten Wundermannes. Die Leseunkundigen dagegen – und derer sind nicht wenige – lassen sich das Flugblatt von anderen vorlesen. An sämtlichen Ecken und Plätzen Frankfurts, bis hinein in die Schenken, Badestuben und Frauenhäuser, wimmelt es von professionellen Vorlesern, die dem sensationsgierigen Publikum gegen Gebühr den Inhalt der Flugblätter mit viel Pathos und Dramatik kund und zu wissen geben. Und alle, vom Bettler bis zum Schultheiß, von der Hübscherin bis zur Stiftsdame, haben ihre Meinung dazu, mit der sie nicht hinter dem Berg halten. Die meisten sind voller Häme gegen den schändlichen Betrüger und fordern hasserfüllt, dass er doch hoffentlich bald brennen möge. Andere dagegen fühlen Mitleid mit dem Sünder und sind in Anbetracht seiner Bußfertigkeit für eine eher milde Strafe.

Das führt dazu, dass sich die Leute allerorts die Köpfe heißreden, und nicht selten lautstark, handfest gar, aneinander geraten. Auch auf der Stube der Gesellen auf dem Alten Limpurg erhitzen sich die Gemüter. Für die hohen Herren stellt die gesamte Angelegenheit ohnehin das schlimmste Ärgernis dar. Müssen sie sich doch zu ihrer großen Schande eingestehen, dass ausgerechnet sie, die zu den vornehmsten Frankfurter Familien gehören, einem geschickten Betrüger und Erzschelm auf den Leim gegangen sind und sich dadurch der allgemeinen Lächerlichkeit preisgegeben haben. So gibt es nicht wenige unter den Patriziern, die aus verletztem Stolz für eine drastische Bestrafung des Goldschwindlers plädieren. Jedoch spalten sich auch hier die Lager in Befürworter des Feuertodes und jene, die besonnen darauf hinweisen, dass es in ihrer freigeistigen, weltoffenen Stadt bislang keine Scheiterhaufen gegeben habe, und das solle auch gefälligst so bleiben.

Am späten Abend kommt es zu einem tumultartigen Streit auf der Stube, bei dem sich einige Stubengesellen gar zu tätlichen Übergriffen verleiten lassen, bis sie von den überwiegend vernünftigen Stubenmeistern schließlich beschwichtigt und mit der Zahlung einer nicht unempfindlichen Geldstrafe belegt werden.

Am frühen Morgen des 3. August 1527 findet sich der Rat der Stadt Frankfurt am Main, dem alleine der Urteilsspruch in peinlichen Dingen obliegt, zu einem Strafgericht im großen Versammlungssaal des Rathauses auf dem Römerberg zusammen. Auch eine Abordnung des Klerus sowie der Fünfzehner-Rat der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg sind erschienen, um endlich das noch ausstehende Urteil zu fällen.

Auf dem gesamten Römerberg drängen sich die Menschen, um einen Blick auf den auf einem Schinderkarren in Ketten gelegten Wundermann erhaschen zu können. Selbst im härenen Sackleinen wirkt der junge Mann auf dem Karren immer noch schön und unnahbar wie ein Erzengel, welcher, eingetaucht in güldenes Sonnenlicht, gerade erst vom Himmelszelt herabgestiegen, nicht von dieser Welt zu sein scheint. Überdies künden Blick und Haltung des Wundermannes von stiller Würde und Erhabenheit. Hier kommt kein gebrochener Delinquent, aus unzähligen Folterwunden blutend, wie die meisten Todeskandidaten, was einige aus dem Pöbel denn auch mächtig ärgert und dazu anstachelt, Martin mit Schmährufen und faulem Obst zu attackieren. Andere dagegen verhehlen nicht ihre Bewunderung für die offenkundige Fassung und Beherrschung des Gescheiterten, sprechen ihm Mut zu und empfehlen ihm Gottes Segen.

Zu dieser Gruppe gehört Martins Freund und Gönner Arthur Löwenstein, dem es gelingt, zu Martin vorzudringen, um ihm kurz ein paar aufrichtende Worte zuzurufen. Auch ein Mann im Priestergewand nähert sich dem Schinderkarren und spendet dem Gefangenen Trost. Erstaunt erkennt Martin in ihm seinen früheren Weggefährten Franz Misselwitz aus Wien und bedankt sich freundlich. Eine bäuerlich gekleidete, stattliche Frau aus der Menge schafft es sogar, eine Handvoll wohlriechender Wiesenkräuter auf den Wundermann zu streuen und ihm mit eindringlichem Blick alles Gute zu wünschen. Martin kommt die Frau seltsam bekannt vor, aber er weiß sie nicht genauer einzuordnen. Als der Karren mit dem Gefangenen endlich vor dem Rathaus angelangt ist, bilden die gut bewaffneten Stadtbüttel vor dem Rathausportal ein Spalier, und der in Ketten gelegte Angeklagte wird von zwei stämmigen Stangenknechten zum Gerichtssaal geführt. Das Portal wird daraufhin sorgfältig verschlossen und gegen die andrängende Meute zusätzlich von geharnischten Türstehern bewacht.

Ein Gerichtsdiener bedeutet den Schergen, mit dem Delinquenten auf der Holzbank vor dem Rathaussaal zu warten, bis ihnen Bescheid gegeben würde, den Angeklagten zur Urteilsverkündung vorzuführen.

Flankiert von seinen vierschrötigen Wachhunden nimmt Martin auf der Bank Platz, immerzu darauf bedacht, sich keinesfalls anmerken zu lassen, was für ein verzweifelter Kampf in seinem Innern tobt. Denn tatsächlich verbirgt sich hinter der Fassade, mit der er den Außenstehenden so überzeugend Fassung und Selbstzucht vorzuspiegeln versteht, ein zutiefst verzweifelter, verängstigter Mensch, der größte Mühe hat, seine schlotternden Knie im Zaum zu halten, erst recht aber, die von blanker Furcht gepeinigten Gedanken nicht gänzlich einer ausufernden Verzweiflung und wilden Panik anheim zu geben. Er weiß genau, in seiner jetzigen Situation hilft nur noch Hoffen und Beten, und so sendet er – wie einst als Knabe – immer wieder inbrünstige Stoßgebete an die heilige Jungfrau im Himmel, sie möge ihn doch wenigstens mit dem Leben davonkommen lassen.

Sollen sie mich meinethalben öffentlich auspeitschen oder auch im Halseisen an den Pranger stellen, Spießruten laufen lassen – wenn sie mich nur am Leben lassen!, denkt Martin voller Verzweiflung. Vielleicht werden sie mir ja auch die Augen ausstechen, mir die Ohren abschneiden oder mich rädern!, durchfährt es ihn, der sich doch so entsetzlich vor jeglicher Folter fürchtet, immer wieder siedendheiß, und er ist sich nicht sicher, ob er diesen Höllenqualen gegenüber dem Todesurteil wirklich den Vorzug geben würde.

Nach außen hin jedoch gelingt es ihm, eine Miene stoischer Gelassenheit aufzusetzen.

Durch die große Flügeltür aus massivem Eichenholz dringt kein Laut aus dem Verhandlungssaal zu den Wartenden. Auch die Wärter, denen die Zeit allmählich lange wird, wechseln kaum ein Wort.

Der Büttel an Martins linker Seite, möglicherweise einer von denen, die auf Martin uriniert hatten – er kann sie so schlecht auseinander halten, sie ähneln sich alle so sehr in ihrer einheitlichen Tracht und ihrer dumpfen Grobschlächtigkeit –, stiert Martin eine Weile an, kratzt sich den stoppeligen Schädel und blökt plötzlich in die allgemeine Stille hinein:

»Alle Achtung! Der Kerl ist ja kalt, wie ’ne Hundeschnauze! Hätte ich dem geschniegelten Äffchen gar nicht zugetraut, dass es so viel Schneid hat!«

»Wart erst mal ab, bis der Angstmann[1] den am Wickel hat! Dann wird dem schon noch ordentlich der Stift gehe!«, entgegnet der andere roh und beginnt mit gehässigem Grinsen die Strophe eines alten Volksliedes vor sich hinzubrummeln:

»Oh Freimann, liebster Freimann mein, schenk mir noch ein kleines Weil!«

Wobei mit »Freimann« kein anderer als der Henker gemeint ist.

Martins Fingernägel graben sich bei dieser schauerlichen Weise tief in die schweißnassen Handflächen, ansonsten tut er so, als hätte er nichts gehört.

I. Teil
»Wasche und kämme den Hund …«[2]

1.  Jedermanns Fußhader[3]

Der 2. August im Jahre 1515 ist einer jener lauschigen Sommerabende, an denen es die jungen Leute aus der Umgebung von Wöllstadt, in der Hauptsache Handwerksburschen und ihre Mädchen, hinaus auf die Felder und an die Nidda-Auen zieht, um sich dort ein paar Mußestunden zu gönnen, wo sie, umgeben vom Zirpen der Grillen, im hohen Gras liegen, das intensiv nach Wiesenkräutern duftet, Glühwürmchen beobachten oder sich einfach verliebter Tändelei hingeben. Langsam zieht die Abenddämmerung über die sanft geschwungenen Hügel der Wetterau, schon glitzern die ersten Sterne am wolkenlosen Himmel.

Die Bauern, die jetzt noch auf ihren Feldern sind, treten allmählich den Heimweg ins Dorf an. Mit hängenden Schultern sitzen sie auf ihren Ochsenkarren, zu erschöpft, den Sommerabend zu genießen, ersehnen sie einzig ihr karges Nachtlager.

Die Ortschaft Wöllstadt ist aufgeteilt in Nieder- und Ober-Wöllstadt und gehört zum Eigentum der Grafen von Eppstein. Somit sind die Wöllstädter Bauern, bis auf wenige Ausnahmen, sogenannte »Eigenleute«. Ihre Ländereien gehören dem Grundherrn Eberhard IV. von Eppstein, demgegenüber eine Abgabeverpflichtung in Form von Natural- und Geldleistungen besteht.

Der Wagen der Familie Möbs ist einer der letzten, der durch das Dorftor kommt, und im Schneckentempo, denn immerhin ist er beladen mit zwei Erwachsenen und acht Kindern, den vor Tierkot und Dreck starrenden Hauptweg entlang ruckelt. Vorbei an einfacheren und stattlichen Fachwerkhäusern, denn auch im Dorf gibt es, genauso wie in der Stadt, ärmere und reichere Leute, die einer entsprechenden Distanz zueinander bedürfen. Die behäbig anmutenden Höfe des »Dorfpatriziats« sind überwiegend um die Ortsmitte angesiedelt, wo unter dem dichten Blätterdach einer alten Linde der Anger mit dem Dorfbrunnen liegt. Noch ein ganzes Stück höher als die dichtbelaubten Wipfel des Lindenbaums erhebt sich die aus solidem Steinwerk gemauerte Dorfkirche, an die sich der Gottesacker schließt. Direkt an den Friedhof grenzend, fast schon am »Etter«, dem Dorfzaun, der das Entlaufen des Viehs verhindern und Eindringlinge abwehren soll, befindet sich der kleine Hof der Möbsens, einer der ärmlichsten im ganzen Ort.

Ohne viel Worte vollzieht sich gleich nach der Ankunft der Kleinhäusler[4] das auf dem Hof allabendliche Ritual: Die drei kleinsten Kinder, die bereits schlafend auf dem Karren liegen, werden von einem älteren Geschwisterkind rasch zu Bett gebracht, während der Rest der Familie auch schon in die Stallungen eilt, um das Viehfutter zurechtzumachen und es anschließend an die Tiere zu verteilen. Nach der letzten Viehseuche im Frühjahr des vorigen Jahres befinden sich gerade noch drei Schweine, vier Kühe, zwei Ochsen und eine Ziege im Wirtschaftsgebäude sowie ein Dutzend Hühner und fünf Gänse draußen auf dem Hof. Nachdem das Federvieh und die Ziege versorgt sind, dürfen die Kinder ins Haus, während die Eltern die restlichen Arbeiten übernehmen.

Klara Möbs, die Bäuerin, kann kaum noch auf ihren Beinen stehen, trotzdem legt sie sich noch einmal richtig ins Zeug, um endlich mit der notwendigsten Stallarbeit fertig zu werden. Das Ausmisten wird sie morgen früh um halb fünf erledigen. Nachdem sie ihrem Mann eine knappe Erklärung dazu abgegeben hat, verlässt sie den Stall und betritt das Wohnhaus, das aus einem einzigen Raum besteht. Durch ein Loch in der Decke, welches als Rauchfang dient, dringt fahles Mondlicht. Lieber Gott, jetzt wird es auch schon dunkel!, stellt sie fest, während sie aus müden Augenschlitzen nach oben blinzelt. Dann muss sie sich eine Talgkerze anzünden, um noch nähen zu können, und der Mann wird wieder murren, wo doch die Kerzen, die sie immer von den Landgängern kauft, Geld kosten. Sei es drum, die Haube muss fertig werden!

Wie immer schmerzt der Bäuerin das Kreuz, und sie ist entsetzlich müde. Hoffentlich schläft sie nicht wieder beim Nähen ein, so wie gestern, aber sie muss ja bloß noch die Borte drannähen, und das wird sie schon hinkriegen. Ihr Jüngster hat übermorgen Geburtstag, und da will sie auf keinen Fall mit leeren Händen dastehen, wo man doch sonst nichts Gutes hat, was man dem Kind geben könnte. Sie lässt sich auf der harten Holzbank nieder und reckt die schmerzenden Glieder. Vom Fußboden her sind die regelmäßigen Atemgeräusche der Kinder zu hören, die alle, von der harten Feldarbeit erschöpft, auf ihren Strohsäcken längst in tiefen Schlaf gefallen sind. Unter der Bank, auf dem Lehmboden, steht der Nähkorb. Sie schiebt ihn mit dem Fuß nach vorne, beugt sich seufzend nieder und ergreift ihn. Nur nicht mehr bücken müssen heute! Das hat sie den ganzen Tag über schon gemacht, auf dem Feld draußen, beim Mähen und beim Garbenbinden, denn sie stecken ja mitten in der Ernte, und das bedeutet: jeden Tag durchschnittlich fünfzehn Stunden Feldarbeit, die ganzen Sommermonate hindurch. Zwischen halb sechs und halb sieben geht es morgens hinaus, zwischen acht und neun abends kehren sie zurück. Nicht gerechnet die Arbeiten im Haus und Stall, die vor und nach der Feldarbeit noch zu erledigen sind.

Klara Möbs, in jungen Jahren ein bildhübsches Mädchen mit pechschwarzen Locken, großen, dunklen Rehaugen und einem Teint wie Milch und Honig, ist bereits im Alter von 30 Jahren eine gebeugte, früh gealterte Bäuerin, wofür die harte körperliche Arbeit Rechnung trägt. Zu ihren Aufgaben gehören das Putzen, Kochen, Wasserschöpfen aus dem Dorfbrunnen, Schüren des Feuers, das Melken, die Käserei und Butterherstellung, die Viehversorgung, der Gemüsegarten und die Mithilfe beim Einbringen des Getreides. Selbst beim Schweineschlachten im Winter muss sie helfen. Von ihrer einstigen Attraktivität geblieben ist der Bäuerin ein Gesicht von herber Schönheit, welches, nur mit Wasser und Kernseife behandelt, niemals in Berührung mit Balsam oder Schminke gekommen ist.

Haderte Klara noch am Anfang ihrer Ehe über die schwere Arbeit und beklagte sich mitunter bitter, nie auch nur einen einzigen Ruhetag zu haben, so hat sie sich inzwischen längst mit ihrem schweren Stand abgefunden und bescheidet sich damit, dass es ihr vom Herrn im Himmel nun einmal so bestimmt sei. Außerdem tröstet sie sich, einen guten Mann geheiratet zu haben, der sie nicht schlägt, und mit braven, fleißigen Kindern gesegnet worden zu sein. Am allermeisten aber liegt der Bäuerin ihr jüngster Sohn Martin am Herzen, auch wenn sie deswegen den anderen gegenüber manchmal ein schlechtes Gewissen hat. Der liebreizende Knabe, der ihr sehr ähnlich sieht, war von Anfang an ihr Augapfel, und sie überschüttet ihn geradezu mit Zärtlichkeiten, was immer wieder den Unmut ihres Mannes hervorruft und eigentlich auch ganz entgegen ihrer sonst so spröden Art ist.

Die in ledernen Angeln befestigte Brettertür öffnet sich knarrend, und der Bauer schlurft in die Stube. Er ist groß und äußerst hager, trägt wollene, kaum über die Knie reichende graue Beinlinge, einen kurzen Leinenkittel über einem aus grobem Zeug gefertigten Wams, dazu die sogenannten Bundschuhe, die durch Lederbänder zusammengehalten werden. Unter dem schmutzigen, grünen Filzhut ragen dünne, braune Haarsträhnen hervor, die, wie es die Rechtsordnung vorschreibt, über den Ohren abgeschnitten sind. Am Gürtel steckt ein kurzes Messer, welches er als der Familienvorstand zu tragen berechtigt ist. Das wettergegerbte, eingefallene Gesicht, die großen, dunklen, leicht fiebrig glänzenden Augen sprechen Bände: Der Bauer Konrad Möbs scheint, wie so oft, wieder einmal am Ende seiner Kräfte angelangt zu sein. Letzten Winter ist er krank geworden, hatte es so schlimm auf der Brust, dass er Blut gehustet hat, und ist, obgleich sich seine Beschwerden in der warmen Jahreszeit deutlich gebessert haben, trotzdem noch nicht wieder richtig genesen. Wie es so seine Art ist, versucht er, sich nichts anmerken zu lassen, und beklagt sich auch mit keinem Wort. Konrad setzt sich neben seine Frau auf die Bank, streicht ihr mit seinen schwieligen Händen kurz über die Wange, stützt darauf die Ellenbogen auf die Tischplatte und lässt ermattet den Kopf auf seine Hände sinken. Die Bäuerin mustert ihn besorgt: Zu Tode erschöpft sieht er aus. Der wird uns doch nicht noch wegsterben!, denkt sie bekümmert.

Tatsächlich ist die Sterblichkeitsrate unter der armen Landbevölkerung sehr hoch, die körperliche Belastung, der die Kleinhäusler ausgesetzt sind, ist extrem. In der ganzen Nachbarschaft werden die Leute meistens nicht älter als dreißig oder vierzig Jahre. Nicht jeder ist für die harte Landarbeit geschaffen. Konrad Möbs ist es aufgrund seiner wenig robusten Konstitution eher nicht. Doch danach fragt niemand, die Arbeit muss gemacht werden, will er nicht in Kauf nehmen, dass seine Leute sich noch mehr schinden müssen. Und das widerstrebt ihm ganz und gar, lieber übernimmt er sich selber, als dass er ihnen noch mehr aufbürdet, denn er hängt sehr an Frau und Kindern.

»Ei, Klärchen, warum musst du dann noch so spät nähen? Komm, lass uns schlafen. Die Nacht ist kurz, in ein paar Stunden müssen wir doch schon wieder raus«, wendet er sich gähnend seiner Frau zu.

»Vadder, schlaf du ruhig schon. Ich muss noch die Haube für den Bub fertig machen. Muss nur noch die Borte drannähen, dann hab ich’s«, erwidert die Bäuerin sanft, während sie emsig weiter näht.

»Ach Klara, das sind doch alles Possen! Was braucht dann ein Bauernbub eine Haube mit Spitzenborte? Das ist doch nur was für bessere Leut und nix für so arme Gautzer, wie mir. Unser alter Pfarrer hat immer gesagt: ›Schuster, bleib bei deinen Leisten‹. Und da ist auch was Wahres dran«, wendet der Bauer ein, während er sich zum Schlafen auf die Holzbank bettet.

Nachdem Klara Möbs mit der Haube fertig geworden ist und sie sorgsam in ihrem Nähkorb verwahrt hat, löscht sie die Talgkerze und tastet schlaftrunken nach ihrer Wolldecke, die unweit des schlafenden Ehemannes auf der Holzbank liegt. Kurz entschlossen richtet sie sich auf, nimmt die Decke an sich und schleicht auf Zehenspitzen zum Lager ihres Jüngsten. Im diffusen Licht des Mondes, das seitlich durch eine schmale Luke aus Weidengeflecht dringt, kann sie das schwarze Lockenhaar des Achtjährigen ausmachen. Zärtlich streicht sie über das anmutige Knabengesicht, breitet ihre Decke neben dem Strohsack des Kindes aus, um sich behutsam an den Schlafenden zu kuscheln.

Und ja ist er etwas Besseres! Sieht aus wie ein Fürstensöhnchen und nicht wie ein Bauernbub. Und er soll sich auch nicht so schinden müssen wie ein Bauer!, ist Klaras letzter Gedanke, bevor der Schlaf sie übermannt.

***

Am Samstagmorgen um neun hat sich die Familie am großen, grob gezimmerten Tisch versammelt, um die erste Tagesmahlzeit einzunehmen. Jener siebte Oktober, der Tag des heiligen Georg, ist regnerisch und trübe, kalte Windböen dringen durch die kleinen, mit Astgeflecht nur notdürftig verschlossenen Fensterluken. Der schmale, ebenerdige Wohnraum, in dem aufgrund der spärlichen Lichtquellen beständiges Halbdunkel herrscht, ist äußerst karg ausgestattet. Die Wände bestehen aus rohem Balkenwerk, deren Ritzen mit Moos verstopft sind, zum Kochen und zum Heizen dient ein offener Herd, der samt dem Tisch und den Bänken an den Wänden auch schon das ganze Mobiliar ausmacht.

Es ist ein Tag zum Heulen!, hat der Vater schon in der Früh festgestellt, als er die Rüben für das Vieh gehackt hat, und alles deutet darauf hin, dass er damit recht behalten soll. Mit bedrückten Gesichtern sitzen Konrad und Klara Möbs über ihren Holztellern. Auch die Mienen der Kinder sind ernst, einzig der achtjährige Martin scheint in seiner kindlichen Versonnenheit jenseits aller Sorgen beheimatet zu sein. Es gibt, wie so häufig, schwarzes, trockenes Brot mit wässriger Kohlsuppe. Obwohl alle hungrig sind, kriegt kaum einer mehr als ein paar Bissen runter, denn es steht ihnen heute noch unangenehmer Besuch ins Haus: Der Zinsbote des Grundherrn, der jedes Jahr im Herbst bei den Eigenleuten die Naturalabgaben einsammelt, ist für den Vormittag angekündigt, und das bedeutet für die Kleinhäusler, dass sie von dem Vieh, das ihnen nach der letzten Viehseuche verblieben ist, auch noch die kräftigsten Tiere abgeben müssen.

»Wenn der Polkert nachher eine von unseren Säuen rausdeutet, dann können wir im Winter wieder nicht schlachten, und dann gibt es in der kalten Jahreszeit anstelle von Gepökeltem nur getrocknete Linsen und Kohlsuppe ohne eine einzige Speckschwarte, genau wie im letzten Jahr auch«, presst der Bauer heiser hervor und wird in nächster Minute von einem heftigen Hustenanfall geschüttelt. Sein Gesicht ist stark gerötet, und auf der hohen, von Falten zerfurchten Stirn glitzern trotz der feuchten Kälte, von der die niedrige Bauernkate durchdrungen ist, dicke Schweißperlen. Nach einer Weile gelangt er, keuchend und von rasselndem Pfeifen begleitet, wieder zu Atem.

Klara, die ihrem hustenden Mann fürsorglich mit der flachen Hand auf den Rücken geschlagen hat, betastet nun besorgt seine Wangen.

»Konrad, du glühst ja wieder vor Fieber. Komm, leg dich hin und deck dich gut zu«, schlägt die Bäuerin vor. »Ich mach dir einen Zwiebeltee, und mit dem Polkert werd ich nachher schon alleine fertig.«

»Ach was, Klara! Mit dir fährt der doch Schlitten wie es ihm gefällt, und nimmt außer unserer fettesten Sau auch noch die dickste Gans dazu. Ich steh das jetzt noch durch, und dann leg ich mich mal ein Stündchen aufs Ohr«, krächzt der Bauer, während er versucht, den aufkommenden Hustenschwall zu unterdrücken. »Na ja, vielleicht wird der ja ein bisschen zahmer, wenn er sieht, dass unsereiner aus dem letzten Loch pfeift«, fügt er mit heiserem Flüstern hinzu und verzieht sein hageres Gesicht zu einem breiten Grinsen.

»Das glaubst du ja selber net«, entgegnet die Bäuerin im Brustton der Überzeugung. »Wo andere ein Herz haben, hat der doch nur einen Stein!«

»Mamme, und ich? Hab ich auch ein Herz? Komm, zeig mir wo’s ist«, ereifert sich daraufhin der kleine Martin und blickt seine Mutter mit großen, glänzenden Augen an, die schwarz wie Kohle sind.

»Aber freilich hast du ein Herzchen, mein Goldschatz, komm, wir hören mal, wie schön es schlägt«, entgegnet die Mutter, deren Züge sich sogleich aufhellen. Zärtlich legt sie ihr Ohr an die Brust des Jungen und kitzelt ihn unterm Kinn, bis er ausgelassen zu jauchzen anfängt.

»Klara, sei doch so gut und zieh dem Bub mal die Haube ab, sonst mokiert sich der Polkert nachher noch drüber und glaubt am Ende gar, wir wollten hoch hinaus, wo wir doch die ärmsten Schlucker im ganzen Kaff sind«, unterbricht der Bauer ungehalten das Gejohle der beiden. Sofort verfinstert sich Klaras Gesicht wieder.

»Jetzt hör aber auf! Schon wieder fängst du damit an. Die Haube hab ich extra für den Bub genäht, und die kann der auch aufbehalten. Da soll nur einer was dagegen sagen! Und wenn der Polkert deswegen auch nur einen Brumm tut, dann fahr ich ihm ordentlich übers Maul, das kannst du mir glauben!«, erwidert Klara und funkelt ihren Mann aufgebracht an.

»Der Babbe hat recht. Man schämt sich ja schon im Dorf, weil sich alle darüber lustig machen, dass ausgerechnet der Bub von den ärmsten Kleinhäuslern hier eine Haube mit Spitzenborte aufhat, so, als ob er der Sohn von einem Landjunker wär. Mudder, glaub mir doch, du tust dem Martinche damit auch nix Gutes, der wird nur hoffärtig und glaubt wirklich noch, dass er was Besseres ist als wir. Des Gescheiteste wär’s, der ging nachher mit uns in den Stall und tät mal beim Ausmisten helfen, damit ihm seine Flausen ein für allemal vergehen, denn dass der nie was schaffen muss, ist auch net richtig«, entrüstet sich die fünfzehnjährige Gertrud, unterstützt vom beifälligen Gemurmel ihrer Geschwister.

»Ach, Trudel, der ist doch noch viel zu klein zum Arbeiten«, entgegnet die Mutter kleinlaut.

»Ich musst mit acht schon längst aufs Feld gehen und auch im Stall helfen«, mischt sich nun auch der älteste Sohn Robert ein, »und unser Prinzchen sitzt dabei und spielt, wenn wir uns schinden. Macht sich Puppen aus Maiskolben und singt dazu schöne Liedcher. Das ist doch net richtig, Mamme! Und so ein Geschiss, wie mit dem, hast du dir mit einem von uns nie gemacht«, fügt er erbittert hinzu.

Während die solcherart Bezichtigte noch um Worte ringt, fängt draußen der Hofhund zu bellen an, und gleich darauf poltert es auch schon gegen die Tür. Alle, auch diejenigen, die gerade eben noch in Aufruhr geraten waren, erstarren mit einem Mal, wohl wissend, dass nun die Heimsuchung ihren Anfang nimmt.

»Herein!«, erwidert der Hausherr mit so leiser, belegter Stimme, dass es kaum zu vernehmen ist. Auch der Zinsbote draußen hat es nicht gehört, verschafft sich aber trotzdem auf derart rabiate Weise Zutritt, als wäre ihm unbedingt daran gelegen, mitsamt der dünnen Brettertür ins Haus zu fallen – ein Eindruck, der so falsch gar nicht ist, denn der Umstand, unwillkommen zu sein, bereitet Herrn Polkert nicht nur ein stilles, ingrimmiges Vergnügen, sondern stachelt ihn überdies noch dazu an, umso forscher aufzutreten.

»Grüß Gott, die Herrschaften«, tönt der Zinsbote, ein kleines, dürres Männlein mit schütterem, weizenblondem Haar und blassblauen, kalten Fischaugen hämisch. Der Winzling ist fein ausstaffiert und schreitet einher wie ein Pfau, denn Polkert ist ein wohlhabender Mann. Das große Hofgut im benachbarten Florstadt, das ebenfalls den Grafen von Eppstein gehört, betreibt er seit vielen Jahren als freier Pächter äußerst gewinnbringend. Unter der roten Schaube[5] trägt der Gutsverwalter ein modisch eng geschnittenes blaues Wams mit weiten Prunkärmeln, sein breiter, protziger Gürtel ist mit Metallplättchen beschlagen und mit seidenen Täschchen für Geld und Gewürze versehen. Anstelle der Bundschuhe aus einfachem Rindsleder hat er an den Füßen feine Schnallenschuhe. Auf seinem Haupt sitzt kess ein hoher, taubenblauer Hut, der die kleine Gestalt seines Trägers ein wenig größer erscheinen lässt, und an den zierlichen Händen trägt der Zinsbote hellgelbe Lederhandschuhe aus Venedig.

»Nun denn, da sind wir mal wieder bei den Möbsens, um zu holen, was des Grafen ist. Und, soll ich raten, am besten wär’s doch, ich würde grad wieder kehrtmachen und unverrichteter Dinge nach Hause gehen, denn bei euch armen Nichtshäbigen gibt’s doch eigentlich gar nichts zu holen, stimmt’s? Die Ernte war schlecht, wie jedes Jahr, und, wie könnt’s auch anders sein: Ihr habt kaum noch Vieh im Stall. Ich weiß schon, die letzte Viehseuch war ja auch so arg! Ach Gott, ihr Kleinhäusler könnt einem wirklich leid tun!« Er unterlegt seine Worte mit kurzem, cholerischem Aufkichern, bevor sein höhnischer Gesichtsausdruck wieder umkippt und er mit einem Mal todernst wird.

»Schluss jetzt mit dem ewigen Gejauner! Das allein zeichnet den Bauernstand aus, dass weiß doch jeder. Auf jetzt, in den Stall, ich will mir endlich eure fetten Säue angucken!«, zischt der blonde Zwerg gehässig, den dünnlippigen Mund zu einem schadenfrohen Grinsen verzogen.

»Herr Verwalter, nichts für ungut, aber seit der Viehseuch im letzten Jahr ist uns wirklich nicht mehr viel Vieh übrig geblieben. Und dann habt Ihr ja zum letzten Martini noch drei Gäns geholt, wo Ihr ja zuvor schon drei Säu und zwei Küh mitgenommen habt. Zu allem Unglück kommt noch dazu, dass ich krank geworden bin, und ehrlich gesagt, ich weiß net, ob ich den Winter noch übersteh. Deswegen bitt ich Euch, Herr Polkert, schont uns doch wenigstens dieses eine Mal! Auch wegen meine Leut, die ja dann ganz allein dastehen. Seid doch diesmal ein bisschen gut mit uns«, krächzt der Bauer kurzatmig, während ihm vor Demütigung und Kummer Tränen aus den Augenwinkeln rinnen.

»Ach, der alte Möbs will den Löffel abgeben! Da könnt man ja gleich mitheulen! Aber das weiß man doch, dass gerade die, die am lautesten wegen ihren Krankheiten rumplärren, uns zu guter Letzt noch alle überleben. Also, jetzt mach mal halblang: Ihr Bauern seit doch von jeher ein zähes Völkchen. Die gute Landluft und eure fetten Schinken lassen euch schon net allzu früh ins Gras beißen. Aber wo du mich schon so schön bittest, Möbs, will ich auch gar nicht so sein und euch einen vernünftigen Vorschlag machen. Für arme Hungerleider wie euch ist es mir auf Anweisung des Herrn Grafen hin erlaubt, den ›Gutfall‹ anzuwenden. Das heißt: Ist keine Kuh da, so kann eine Ziege genommen werden, ist kein Schwein da, so genügt auch die beste Henne, denn unser werter Graf Eberhard ist stets voller Herzenswärme für seine Eigenleute, und sowieso sind der Herr Graf der gütigste Mensch, der mir jemals begegnet ist. Also, mein lieber Möbs, Kopf hoch, und lasst uns jetzt mal gemäß dem ›Gutfall‹ gucken, was wir so machen können«, entgegnet der Zinsbote salbungsvoll und klopft dem Bauern, der wieder von einem heftigen Hustenanfall geschüttelt wird, herablassend auf den Rücken.

Im Stall angekommen, den der Landvogt zunächst einmal genauestens inspiziert, überall mit der Mistgabel ins Heu sticht, in jeden Winkel stochert und selbst den Heuschober nicht auslässt, es wäre ja nicht das erste Mal, dass diese verducksten Bauernlümmel Viehzeug verstecken, um so dem Grundherrn vorzuenthalten, was des Grundherren ist, wählt er schließlich, mit der trockenen Bemerkung, es bliebe den Bauern ja noch genügend Vieh übrig, das sich durch Zucht vermehren ließe, zwei wohlgenährte Milchkühe und das dickste Mastschwein aus. Außerdem, bemerkt er ganz beiläufig, während er schon am Weggehen ist, stünden ja auch noch Zahlungen offen, für die er ihnen noch eine Frist bis Martini gewähre, dafür müsse er aber den »Rutscherzins«[6] anwenden. Verabschiedet sich ganz leutselig, indem er der Bauernfamilie, welche, der Verzweiflung nahe, mit ansehen muss, wie ihr Vieh von den Zinsknechten weggetrieben wird, noch einen schönen Tag und Gottes Segen wünscht.

»Herr Polkert, so habt doch bitte etwas Nachsicht mit uns! Wir wissen beim besten Willen nicht, wie wir das restliche Geld auftreiben sollen«, eilt ihm die Bäuerin keuchend hinterher. Der Zinsbote streift sie mit einem so eiskalten Blick, dass Klara Möbs tatsächlich am ganzen Körper eine Gänsehaut überkommt und sie zu schlottern anfängt.

»Dann soll sie doch gefälligst das machen, was alle Eigenleute das ganze Jahr über machen: ihre Wurst, ihren Käse, ihre Wolle, ihre Butter auf den Märkten im Umland feilbieten. Oder ist sie sich dafür etwa zu fein?«, erwidert der Zinsbote gereizt, ungehalten darüber, dass man ihn nach getaner Arbeit noch belästigt.

»Herr, das machen wir ja auch und fahren sogar bis runter nach Frankfurt und regelmäßig zu den Wochenmärkten nach Friedberg und Vilbel. Doch das Geschäft läuft immer schlechter. In letzter Zeit ist das, was wir Bauern anzubieten haben, kaum noch einen Kreuzer wert. Deswegen sind wir ja auch dieses Jahr säumig geworden«, entgegnet die Bäuerin in einer Mischung aus Mut der Verzweiflung und Angst vor der eigenen Courage. Polkert mustert sie mit einem sonderbar eindringlichen Blick, der auf ihren Brustwarzen hängen bleibt, die sich durch das Frieren zusammengezogen haben und sich unter dem fadenscheinigen, verwaschenen Leinenkittel deutlich abzeichnen.

»Wenn sie will, geh ich mit ihr noch einmal in den Stall. Da können wir ja noch einmal über den ›Rutscherzins‹ reden«, äußert der kleine Mann und kichert anzüglich. »Vielleicht kann ich ihn ja auch für dieses Mal aussetzen«, fügt er hinzu und leckt sich lasziv über die Lippen.

Mit einem Mal herrscht beklommenes Schweigen, die Stimmung auf dem Hof könnte kaum noch angespannter sein. Konrad Möbs trifft das unzüchtige Ansinnen des verhassten Mannes, welches dieser an seine geliebte Frau herangetragen hat, wie ein Schlag in die Magengrube. Am liebsten würde er sich auf den vermaledeiten Giftzwerg stürzen und ihn für diese Frechheit grün und blau schlagen. Stark genug fühlt er sich dafür, denn die wilde Wut obsiegt sogar über sein schlimmes Fieber. Dennoch bezwingt er sich in letzter Minute, wohl wissend, dass dem renitenten Bauern, der es wagt, die Hand gegenüber dem Zinsboten zu erheben, der Galgen blüht. Um ihn selber wäre es ja auch nicht schad, er spürt schon seit einiger Zeit, dass es mit ihm den Bach runtergeht, aber seine Frau und die Kinder täten ihm leid, die dann den Hof verlassen müssten und gezwungen wären, als Vogelfreie über die Lande zu ziehen. So bändigt er fürs erste seinen Prass und hofft darauf, dass sein Weib, das mitunter sehr resolut sein kann, den zudringlichen Drecksack in seine Grenzen weisen wird. Doch erstaunlicherweise schweigt sie und scheint konzentriert nachzudenken. Nach einer Weile wendet sie sich sodann dem Zinsboten zu und sagt knapp: »Gehn wir«, mit eindeutigem Blick zum Stall weisend. Schon in nächster Minute verschwinden die beiden hinter der Stalltür.

Der Bauer kann gar nicht richtig fassen, was da geschieht. Wie von einem Keulenschlag getroffen, steht er auf dem Hof, umgeben von der Schar seiner Kinder, die betreten zu Boden blicken.

»Klara, meine Klara, das kannst du doch net machen!«, schreit er immer und immer wieder in tiefster Seelenpein, dass es weit über den kleinen Hof hinausschallt. Dann sinkt er wimmernd zu Boden. Als ihn kurz darauf ein paar Nachbarn, die auf die Rufe hin zusammengelaufen sind, gemeinsam mit den größeren Kindern in die Kate tragen, um ihn zu versorgen, ist er bereits an einem schweren Blutsturz gestorben.

Klara Möbs bekommt im Stall, auf dem schmutzigen Stroh kniend und von Polkert auf brutalste Weise penetriert, von den tragischen Ereignissen draußen auf dem Hof kaum etwas mit. Als sie zehn Minuten später mit wundgescheuertem Unterleib und besudeltem Kittel aus den Stallungen wankt und die große Blutlache auf dem Boden entdeckt, stürzt sie vor Schreck kreidebleich in den Wohnraum. Beim Anblick ihres toten Mannes, den die Helfer auf die Bank gebettet haben, wirft sie sich voller Verzweiflung über den Leichnam und bittet den Toten laut schluchzend um Verzeihung. Schier wahnsinnig vor Schmerz, beteuert sie immer wieder, sie habe es doch nur für ihn und die Kinder getan.

***

Martini fällt dieses Jahr auf den 11. November. Genau sechs Wochen liegt der Bauer nun schon unter der Erde. An Allerseelen wäre er 32 Jahre alt geworden. Auf eine stille, verhaltene Art trauern seine Frau und die Kinder zwar zuweilen noch um ihn, doch der Alltag, mit der schweren Arbeit, den vielen Sorgen und Entbehrungen, hält alle schon wieder ganz gefangen. Was soll jetzt nur aus ihnen werden? Denn aufgrund von Misswachs und Wassernot, bedingt durch den langen, sehr trockenen und heißen Sommer, ist der Hof in erhebliche Zahlungsschwierigkeiten geraten. Klara Möbs hat in ihrer Not fast das gesamte restliche Vieh verkauft, ihre prächtigen Gänse und Hühner auf den Märkten für einen Apfel und ein Ei verhökert und wie eine Hausiererin bei den besser gestellten Bauern im Ort angeklopft, um ihnen die letzten Leinentücher ihrer ehemals recht ansehnlichen Aussteuer anzubieten. Trotzdem reicht das Geld hinten und vorne nicht, um die noch offenen Abgaben zu begleichen. Klara Möbs macht sich schon lange nichts mehr vor: Der Hof steht vor dem Ruin! Noch mal um Aufschub zu bitten, bringt auch nichts, denn wie soll sie denn das viele Geld in so kurzer Zeit auftreiben? Seit dem Tod ihres Mannes ist sie eine sehr abgeklärte Frau geworden, und ihr ist sehr wohl bewusst, dass der Zinsbote, wenn er nachher kommt, um die fällige Abgabe einzukassieren, keine Gnade kennen wird, zumal er ihnen das letzte Mal schon den berüchtigten »Rutscherzins« erlassen hat. Auch wenn sie wieder mit ihm in den Stall geht, wird er ihnen alles wegpfänden, was irgendwie noch von Wert ist. Sie alle werden ihr Dach über dem Kopf verlieren, müssen bei den großen Gutshöfen in der Umgebung vorstellig werden und um Arbeit und Brot betteln. Sie nimmt die gekochten Erbsen vom Herd und schneidet den letzten Kanten Brot auf. Für neun hungrige Mäuler eine geradezu lächerliche Ration, wie sie sich selber eingestehen muss. Schnell gießt sie noch einen Schoppen Wasser auf die Erbsen, um dadurch die Portion zu strecken, und ruft die Kinder zum Essen. Sie selber wird verzichten, damit ihnen etwas mehr bleibt. Hungrig machen sich die acht über die karge Mahlzeit her und haben in kürzester Zeit alles verdrückt, ohne von den kleinen Bissen satt geworden zu sein. Aber niemand beklagt sich, denn allen ist hinlänglich bekannt, dass sie ihren knurrenden Magen ertragen müssen, wollen sie nicht Gefahr laufen, später, in der kalten Winterzeit, vor einer gänzlich leeren Speisekammer zu stehen. Nur Martin, der Jüngste, scheint sich nicht mit seinem leeren Holznapf abfinden zu können:

»Ich hab Hunger, Mamme. Bitte, geb mir doch noch ein Krüstchen«, greint er.

»Komm mal her, mein Schatz, und lass dich drücken«, erwidert Klara Möbs und umfängt den Jungen mit offenen Armen. »Ich hab kein Krüstchen mehr für dich, mein Liebling, aber wir gucken mal, ob wir noch ein Löffelchen Rübensirup für dich zusammenkratzen können, das schmeckt schön süß, und dann ist das Bäuchlein ganz zufrieden und knurrt auch nicht mehr, wirst sehen«, schlägt die Mutter vor und massiert in kreisenden Bewegungen den eingesunkenen Kinderbauch ihres Nesthäkchens. Mit der freien Hand ergreift sie einen Holzlöffel, mit dem sie einen auf dem Tisch befindlichen Steinguttopf ausschabt, um anschließend den Jungen den Rübenhonig ablecken zu lassen.

»Ich will auch noch Rübenhoink«, quengelt der zwölfjährige Karl. »Der Martin kriegt sowieso immer mehr als wir«, fügt er ärgerlich hinzu und blickt die Mutter vorwurfsvoll an.

»Karlchen, geb Ruh, und lass dem Kleinen doch das bisschen, der Topf ist doch sowieso schon leer. Aber Kinder, hört mir mal alle zu, ich muss gleich was mit euch bereden«, entgegnet Klara mit belegter Stimme und ernster Miene. Die meisten ihrer Kinder, vor allem die größeren, ahnen schon, dass nun nichts Erfreuliches kommen wird, und schauen die Mutter betreten an.

»Nachher kommt der Polkert, um den säumigen Pachtzins einzutreiben, das wisst ihr ja«, fährt sie stockend fort. »Ich habe aber nicht genug zusammengekriegt, um unsere Schuld bezahlen zu können, und deswegen müssen wir uns alle auf das Schlimmste gefasst machen. Stellt euch darauf ein, dass er uns den Hof wegpfänden wird.«

Eine Weile lang herrscht bedrücktes Schweigen, bis die sechzehnjährige Franziska sich aufrichtet, angriffslustig die Arme in die Hüften stemmt und der Mutter mit vor Zorn geröteten Wangen entgegen schreit:

»Dann gehst du halt wieder mit ihm in den Stall, wie beim letzten Mal, wo den Vadder vor lauter Schande der Schlag getroffen hat!«

Aus Klaras ohnehin bleichem Antlitz ist jegliche Farbe gewichen. Wie im Reflex springt sie auf und schlägt ihrer Ältesten mit voller Wucht ins Gesicht.

»Du kannst mich grün und blau dreschen, du Hur, und trotzdem sag ich’s dir ins Gesicht, dass du allein unsern Babbe ins Grab gebracht hast, mit deiner verdammten Affenliebe zu dem Bub, was den Vadder immer gegrämt hat, weil das uns anderen gegenüber nicht recht war und wir ihm leid getan haben. Der hatte halt Anstand, anders als du, und dann lässt du dich auch noch ausgerechnet mit dem Polkert ein! Wo der uns immer so zusetzt. Hast du denn überhaupt keine Ehr im Leib!«, kreischt Franziska hasserfüllt mit tränenüberströmtem Gesicht.

Klara Möbs hat sich auf den Schemel sinken lassen und ist ganz in sich zusammengefallen.

»Ich hab das doch nur für uns getan, für euch, für den Vadder, für unsern Hof. Damit er uns schont. Und das hat er ja auch, sonst hätt der uns noch den »Rutscherzins« draufgeschlagen«, rechtfertigt sich die Bäuerin mit tonloser Stimme.

»Ich weiß, du hast es ja nur gut gemeint, Mudder. Aber trotzdem, des war eine Schand. Für uns alle«, stammelt, den Tränen nahe, nun auch Gertrud, die zweitälteste Tochter.

Klara Möbs sitzt zusammengesunken auf dem Schemel und stiert mit leerem Blick schweigend auf den Boden, während sie am ganzen Körper zittert. Martin hat sich währenddessen auf den Lehmboden gekauert und fängt mit einem Mal zu schluchzen an.

»Niemand darf bös zur Mamme sein!«, schreit er kehlig, während er zu seiner Mutter kriecht und ihre Beine umklammert. Klara Möbs streichelt dem Knaben über den Kopf und lässt die Finger beruhigend durch sein schwarzes Lockenhaar gleiten. Schweigend sitzt sie noch eine ganze Weile so da, den Jungen sanft liebkosend, während sie mit offenen Augen vor sich hinzuträumen scheint. Franziska, Hildegard und Gertrud, die drei Ältesten, verlassen bald die Stube, um mit ihren Burschen zum Martinsfeuer zu gehen, welches auf dem Dorfanger entzündet wird, und keines von den anderen Kinder wagt es jetzt noch, die Mutter aus diesem Dämmerzustand herauszureißen, so stark ist die Einheit, die Mutter und Sohn in diesem Augenblick verkörpern – stärker, als all ihr dumpfer Neid auf den von der Mutter so bevorzugten kleineren Bruder.

Als der Zinsbote kurze Zeit später kommt, beginnt es bereits zu dämmern. Nach einem knappen Gespräch zwischen Polkert und der Bäuerin, in welchem Klara Möbs bekennt, dass sie ihre Schulden nicht begleichen kann, schreitet der Klostervogt sogleich zur Pfändung des ärmlichen Hausrats, der Gerätschaften und des Pfluges sowie des verbliebenen Viehbestandes. Nachdem seine Schergen alles verladen haben, bedeutet ihnen der Zinsbote, doch schon ohne ihn loszufahren, er habe noch etwas zu erledigen, was die Männer mit obszönen Gesten quittieren.

Nachdem Polkert seinen Trieb gestillt hat und sich den Hosenlatz wieder zuknöpft, murmelt er beifällig, dass es ihm gefallen habe – und im Übrigen, scheine es Klara ja ebenfalls Spaß zu bereiten, wie ihm scheine, setzt er noch mit anzüglichem Grinsen hinzu. Das solle aber nicht ihr Schaden sein, denn er habe ihr einen Vorschlag zu machen.

***

»Also, überlegt’s euch noch mal, ob ihr nicht doch aufs Hofgut mitkommen wollt«, richtet Klara Möbs nun schon zum zweiten Mal das Wort an ihre älteren Kinder und blickt leicht ungehalten in die Runde.

»An Feiertagen gibt es dort immer Selchfleisch mit Kraut, auch für das Gesinde, hat der Polkert gesagt. Und am Markustag, dem 25. April, werden immer die ›Markus-Brötche‹ gebacken. Ihr wisst doch, das sind die kleinen, süßen Brötchen, die es bei uns in der Kirch am Tag des heiligen Markus immer gegeben hat, zur Erinnerung an die große Hungersnot vor hundert Jahren. Im Sommer isst man auf dem Hofgut Mehlbrei mit Obst oder Grießklöße mit Kompott. Ach, und im Dezember ist großes Schlachtfest, aber anders als bei uns, wo grad mal eine Sau geschlachtet wird. Dort schlachten sie Stücker zehn und noch ein paar Ochsen dazu, und es wird tagelang gefeiert und geschmaust. Den ganzen Winter über gibt es auf dem Gutshof zum Frühstück schon Wurstsupp mit angestochenen Blutwürsten drin und Griebenschmalz aufs Brot, damit die Hofleut Kraft zum Schaffen haben. Des hat mir die Walters-Anni gesagt, der ihr Bruder ist schon ein paar Jahr in Florstadt, und dem scheint’s gut zu gefallen. Hart hinlangen muss man schon, man kriegt ja schließlich nix geschenkt, aber des sind wir ja auch net anders gewöhnt. Jedenfalls haben wir da satt zu essen und wieder ein Dach über dem Kopf. Also, der Polkert würd uns sogar alle aufnehmen. Obwohl jetzt bald Winter ist und es da gar nicht so viel zu tun gibt. Die Buben könnten erst mal beim Holzmachen helfen, hat er gemeint. Und dann gibt’s ja im Stall auch Arbeit, so viel Vieh, wie der hat. Und wir Weibsleut sollen beim Melken helfen, die Wäsch machen und Haus und Hof in Ordnung halten. Abends, wenn wir Zeit haben, sollen wir dann spinnen, weben und Flickarbeiten übernehmen. Und des ist ja auch net zuviel verlangt, oder? Unsern Lohn kriegen wir erst kommenden Herbst, wenn die Ernte eingebracht ist. War die Ernte gut, gibt’s mehr, war sie schlecht, gibt’s halt ein bisschen weniger. Also, ich find, des hört sich doch eigentlich alles gar net so schlecht an, und es ist auch wirklich anständig vom Polkert, dass er uns das angeboten hat, denn sonst würden wir ja bald alle auf der Gass stehen, und des noch so kurz vorm Winter. Bis morgen müssen wir uns entschieden haben, dann will er Bescheid wissen. – Und, was ist jetzt? Ja, oder nein? Ich für mein Teil denk ja, wir sollten am besten zusammenbleiben, wo wir doch halt eine Familie sind«, schließt Klara Möbs mit Rührung in der Stimme und blickt begütigend vom einen zum anderen. Unter ihren Kindern herrscht zunächst wieder verstocktes Schweigen, wie bereits am gestrigen Abend, als die Mutter das Thema schon einmal zur Sprache gebracht hat. Nach einer Weile räuspert sich Franziska, die älteste Tochter, und erklärt kühl, dass sie und Hildegard nicht mitkommen würden, weil sie sich mit ihren Burschen, einem Schmied- und einem Bäckergesellen, demnächst vermählen wollten. Klara hört schweigend und gefasst zu und äußert keinen Einwand.

»Und die anderen kommen also mit nach Florstadt?«, fragt die Mutter. Anstelle einer Zustimmung teilen ihr daraufhin auch die Söhne Karl und Robert etwas kleinlaut mit, dass sie beschlossen hätten, eigene Wege zu gehen. Sie hätten vorgestern beim Martinsfeuer eine Gruppe Landfahrer kennengelernt, Possenreißer und Bärenführer aus Böhmen, mit denen sie schon morgen in Richtung Budweis aufbrechen wollten.

Klara Möbs ist nach dieser zweiten Abfuhr gekränkt.

»Gut, das müsst ihr selber wissen. Ihr seid ja alt genug, um auf eigenen Füßen zu stehen!«, erwidert sie gepresst. Die drei Kleinen, der Martin, die Maria und die Else, sind es noch nicht und kommen deswegen mit nach Florstadt. »Und was ist mit dir, Gertrud?«, wendet sie sich an die Fünfzehnjährige, die genau wie ihre beiden Schwestern Hildegard und Franziska, bereits im heiratsfähigen Alter ist.

»Ich komm mit dir mit, Mamme. Einen Bräutigam hab ich noch net, und ansonsten denk ich mir auch, da ist man doch erst mal gut unter«, entgegnet die Zweitälteste mit fester Stimme.

»Recht haste, mein Mädchen! Und du wirst sehen, wir fünf halten zusammen und lassen uns net unterkriegen, und die anderen treulosen Gesellen sollen bleiben, wo der Pfeffer wächst«, erwidert Klara. Offensichtlich erleichtert über Gertruds Entscheidung, kann sie es sich doch nicht ganz verkneifen, ihre Enttäuschung gegenüber den vier »Abtrünnigen« kundzutun.

»Hauptsach, du hast dei Martinche dabei. Aus uns machst du dir doch sowieso nix. Und dann hast du ja auch noch deinen neuen Galan, den feinen Herrn Polkert. Mensch, man schämt sich ja vor den Leuten. Wenn das unser Vadder wüsst, der tät sich im Grab rumdrehen!«, kontert Franziska erbost.

»Sei bloß net so frech, sonst gibt’s ein paar auf die Gosch!«, blafft ihre Mutter zurück, erhebt sich verärgert von der Sitzbank und legt noch ein paar Holzscheite ins Feuer.

Am nächsten Morgen in der Früh erscheint der Gutsverwalter und holt die Bäuerin, Gertrud, Maria, Else und Martin mit einem Pferdegespann ab. Die Geschwister verabschieden sich von denjenigen, die nicht auf das Hofgut mitkommen, und es fließen ein paar stille Tränen. Der Mutter aber entbieten die Zurückbleibenden nur einen kühlen Gruß. Als sie mit dem Wagen von dannen ziehen, spürt Klara Möbs einen schmerzhaften Stich in der Brust und muss schwer gegen eine sie überkommende Wehmut ankämpfen. Fest drückt sie Martin an sich und schluckt ihre Traurigkeit herunter.

»Du sollst es immer gut haben, mein Bub!«, flüstert sie ihm beschwörend ins Ohr, während der Wagen, vorbei an einer Vielzahl neugieriger Bauern, die sie feindselig anstarren, über die Dorfstraße holpert.

***

Martin staunt wie immer, als er an jenem Fastnachtsmorgen, am Schürzenzipfel seiner Mutter klebend, das imposante Wohngebäude des Gutsverwalters betritt. Im ganzen Haus riecht es nach frischgebackenen Kreppeln, und ihm läuft das Wasser im Munde zusammen. Ob es hinten in der Gesindeküche auch welche gibt? Während sich seine Mutter auf dem Boden niederlässt, um die fein gemaserten Holzdielen zu schrubben, eilt Martin mit einem Lappen zum Wandregal und poliert die ringsum verteilten Zinnteller und -krüge auf Hochglanz, wobei er sich ausgiebig Zeit lässt, die kunstvoll eingravierten Jagdszenen darauf zu betrachten. Danach bearbeitet er sorgfältig die große, runde Platte des gediegenen Esstischs und nimmt sich sodann die acht fein gezimmerten Stühle vor, die zusätzlich mit bunten Kissen bedeckt sind. Zwischendurch lässt er sich auf einem der Stühle nieder und träumt versonnen vor sich hin. Stellt sich, wie immer, wenn er in dem behaglichen Wohnraum ist, vor, er würde hier leben, Tag für Tag an dieser glänzenden Tafel sitzen, in weiche Kissen gebettet, feines Wildbret verspeisen oder gebratenen Kapaun[7] und dazu warmen Honigwein aus dem Zinnbecher genießen. Und nach der Mahlzeit würde er sich auf der gepolsterten Bank des großen Kachelofens ausstrecken und ein Nickerchen halten, wie es die reichen Leute so zu tun pflegen. Während sich Martin noch solcherart seinen Tagträumereien ergibt, wird abrupt die Stubentür aufgerissen, und die Gutsherrin, Frau Irmingard Polkert, stürzt herein. In ihrer Hast, unbeabsichtigt oder beabsichtigt, sei dahingestellt, tritt sie den Putzeimer um, so dass sich die schmutzige Seifenlauge über den ganzen Fußboden ergießt und ihr überdies noch den Saum ihres lichtblauen Gewandes aus feinem englischem Tuch besudelt. Wütend herrscht sie Klara Möbs an, die in der Zimmerecke emsig am Putzen ist, doch den blöden Eimer nicht immer mitten in die Stube zu stellen. Klara, selber ungehalten darüber, die ganze Wasserlache wieder aufputzen zu dürfen, murmelt hastig eine Entschuldigung und erhebt sich, um die Pfütze mit dem Putzlappen trockenzulegen.

»Und das geht auch nicht, dass dieser kleine Rotzlöffel hier immer nur faul rumsitzt und uns die Haare vom Kopf frisst, ohne was dafür zu schaffen! Schnabuliert rum und lässt sich’s gut gehen, als wäre er zu Besuch hier. Da muss ich doch mal ein ernstes Wörtchen mit meinem Mann reden, dass der mal endlich andere Saiten aufzieht. Entweder dein Bauernbankert schafft für sein Brot, wie alle anderen auch, oder er muss fort«, keift die dürre, blonde Hausherrin. Die runden, gelblichen Augen mit dem stechenden Blick und die breiten Wangenknochen mit der kleinen, nach unten gebogenen Nase verleihen ihren Zügen etwas Raubvogelhaftes. Von der ersten Minute an, als sie vor nunmehr drei Monaten ihre Bekanntschaft gemacht hatte, wusste Klara Möbs, dass sie von diesem Geierweib nichts Gutes zu erwarten haben würde. Jeder auf dem Hof weiß, dass Frau Irmingard herrisch bis ins Mark ist und alles in ihrem Dunstkreis, auch ihr Mann, stets nach ihrer Pfeife zu tanzen hat. Als Tochter eines Großbauern aus dem hessischen Dortelweil galt das knochige, wenig ansehnliche Mädchen – zumindest in den Kreisen des gehobenen Dorfpatriziats der Umgebung – als beste Partie. Allein schon ihre fette Mitgift eröffnete einem jeden Landjunker ein sorgenfreies Leben – nur musste er die verwöhnte, nörglerische Jungfer halt dazunehmen, was nicht wenige abschreckte. Der junge Matthias Polkert, Sohn eines Gutsverwalters aus der benachbarten Ortschaft Karben, der in eher bescheidenen Verhältnissen aufgewachsen war, nahm sich schließlich ein Herz und hielt, verlockt durch das üppige Brautgeld, tatsächlich um die Hand der Xanthippe an, die er auch schon einige Monate später zum Traualtar führen konnte. Die junge, schwierige Irmingard, gerade auch so zänkisch, weil kaum jemand sie je leiden mochte, verfügte indes, wenn auch über kein einnehmendes Wesen, so doch über einen hellen Verstand und durchschaute sehr schnell, dass Matthias sie nur wegen ihres Geldes geheiratet hatte, was sie mehr und mehr dazu anspornte, ihn fortan dafür zu demütigen und zu bestrafen. Der derart getriezte Ehemann rächte sich auf seine Weise, indem er jedem Weiberrock hinterherrannte und bereits eine Vielzahl unehelicher Kinder in die Welt gesetzt hatte, ohne aber seine eigene Frau jemals zu schwängern. Und das nimmt ihm Irmingard, die inzwischen auf die Dreißig zugeht, nach wie vor sehr übel.

Das Gerücht, dass es sich bei der nicht mehr ganz so jungen Gesindemagd mit dem aparten Gesicht um eine neue Buhlerin ihres Mannes handelt, ist der Hausherrin längst zugetragen worden, und sie hat auch deswegen ein scharfes Auge auf Klara Möbs. Außerdem neidet sie ihr den süßen, schwarzhaarigen Bengel, an dem seine Mutter abgöttisch zu hängen scheint.

»Mit Verlaub, Herrin, aber mein Martin ist kein ›Bankert‹! Er ist ein eheliches Kind und in unserer Wöllstädter Pfarrkirche wie jeder anständige Christenmensch ordentlich getauft worden. Mein Mann, Gott hab ihn selig, ist erst letzten Oktober gestorben«, erläutert Klara mit aufgebrachter Stimme, jedoch offensichtlich bemüht, ihre Empörung zu zügeln.

»Ach was! Und dann hurt Sie jetzt schon in der Gegend rum, die arme, kleine Witib! Auch noch mit einem verheirateten Mann, die gottverdammte Ehebrecherin. Sie unterstehe sich noch einmal, mir Widerwort zu geben, dann fliegt Sie mitsamt ihrem Balg vom Hof und darf den Dreck von der Gass fressen«, kreischt die Hausherrin in schrillem Falsett, tritt wieder, nun aber voller Mutwillen, gegen den Putzeimer, dessen trüber Inhalt sich in vollem Schwall über Klara ergießt, und eilt hektisch auf den Hof hinaus, wo sie lauthals nach ihrem Mann ruft.

Nach einer Weile kehrt sie mit Polkert im Schlepptau wieder zurück, der sich unter der gestrengen Kuratel seiner Frau dazu herablassen muss, Klara eine ausführliche Strafpredigt zu halten, die darin mündet, dass der kleine Martin auf der Stelle dazu abkommandiert wird, täglich beim Stallausmisten zu helfen.

Schon nach ein paar Tagen aber zeigt sich deutlich, dass der Achtjährige, anders als seine Geschwister, die harte Arbeit gewöhnt sind und bei der täglichen Hofarbeit tüchtig zupacken, für die anstrengende Plackerei einfach nicht geschaffen ist – wofür nicht zuletzt auch die Verzärtelung der Mutter verantwortlich ist. Als Martin beim Kalben einer Kuh helfen soll und beim Anblick des vielen Blutes gar in Ohnmacht fällt, kommt es schließlich zum Eklat. Polkert, angestachelt von seiner Frau, zeigt wenig Verständnis dafür, dass Martin, traumatisiert vom Blutsturz seines Vaters, kein Blut mehr sehen kann. Außerdem beklagen sich die anderen Knechte, die ganze Arbeit bliebe an ihnen hängen, weil der Junge einfach keine Lust habe, sich die Hände dreckig zu machen. So bleibt dem Gutsverwalter nichts anderes, als Klara Möbs zu verkünden, dass es auf dem Hof keine Verwendung mehr für Martin gebe und er gehen müsse.

Klara ist darüber vollkommen außer sich und versucht vergebens, Polkert umzustimmen.

»Wenn der Bub von hier weg muss, dann bleib ich auch net! Dann müssen wir halt gucken, ob wir woanders unterkommen«, erwidert sie schließlich aufgebracht.

Klaras Eröffnung, gemeinsam mit ihrem Jungen weggehen zu wollen, scheint Polkert indessen wenig zu behagen, und er blickt nun seinerseits einigermaßen betreten. Die Möbsin und ihre drei anderen Kinder sind tüchtige Hofleute, die sich für keine Arbeit zu schade sind. Außerdem ist es ihm zur lieben Gewohnheit geworden, Klara in der Gesindekammer aufzusuchen, wann immer ihm der Sinn danach steht. Was für ein Aufstand, nur wegen dieses verzogenen, kleinen Mistkerls, auf den sich nun auch noch zu allem Übel sein Ehegespons eingeschossen hat, und aufgrund der glänzenden Beziehungen seines Schwiegervaters zu Graf Eberhard von Eppstein, denen er überdies auch die Pachtrechte für das Hofgut verdankt, ist nun einmal sie es, die auf dem Hof das letzte Wort hat.

Aber ihm kommt da eine Idee, die vielleicht gar nicht so schlecht ist.

»Bring den Bengel doch zu den Prämonstratensern. Im Todesfall der Eltern sind die Brüder nämlich dazu verpflichtet, Waisenkinder aufzunehmen und großzuziehen. Du lebst zwar noch, kannst aber aufgrund deiner Notlage gerade Mal für dich selber sorgen, und dein Alter hat ja auch wirklich den Löffel abgegeben. Also, ich würd das an deiner Stelle mal versuchen. Im Kloster wäre dein Goldjunge auch bestens versorgt. Und wenn der Kleine schlau genug ist, bringen ihm die Mönche sogar noch das Lesen und das Schreiben bei, und er kriegt die Weihen und wird Mönch«, schlägt Polkert der weinenden Klara vor und tätschelt ihr dabei beruhigend den Rücken.

»Ach, ich möchte aber net, dass der Bub weggeht! Das Martinchen ist doch mein Ein und Alles!«, stammelt Klara unter Tränen.

»Des glaub ich dir schon, aber was sein muss, muss sein. Und sei doch mal ganz ehrlich, Klara: Für die Landwirtschaft taugt der Bub doch wirklich nix! Aber vielleicht kann ja im Kloster mal ein gelehrter Mönch aus ihm werden. Und schön singen kann er auch, wie ich gehört hab. Ei, des tät doch alles passen!«, versucht Polkert ihr die Sache schmackhaft zu machen. »Außerdem, des Kloster ist doch grad mal ein Steinwurf von hier entfernt, und du könntest den Kleinen doch auch ab und zu besuchen. Verwandtenbesuche sind den Klosterzöglingen nämlich erlaubt, das weiß ich«, fügt er hinzu.

Allmählich gelangen Klaras Tränen zum Versiegen, sie denkt eine Weile nach und stellt dem Gutsverwalter verschiedene Fragen. Als sie schließlich gar in Erfahrung bringen kann, wie gut für das leibliche Wohl der Klosterinsassen gesorgt wird, freundet sie sich mehr und mehr mit dem Gedanken an, Martin vielleicht tatsächlich ins Kloster zu geben.

Die darauffolgende Nacht über liegt sie, den Knaben fest an sich gepresst, wach und grübelt über alles nach. Freilich, ihren Augapfel weggeben zu müssen, tut ihr in der Seele weh, aber ihn gut versorgt in ihrer Nähe zu wissen und vor allem, mit der Hoffnung versehen, dass aus dem Buben tatsächlich noch ein Gelehrter werden könnte, der hinter einem feinen Schreibpult steht, anstatt sich auf dem Feld abrackern zu müssen und jedermanns Fußhader zu sein, überzeugt die liebende Mutter immerhin soweit, dass sie sich vornimmt, mit Martin am nächsten Tag darüber zu reden.

Dieser fängt auf der Stelle wild zu schreien und zu weinen an, als Klara ihm zaghaft eröffnet, dass sie in Erwägung gezogen habe, ihn möglicherweise ins Kloster zu bringen. Er wolle aber doch bei ihr bleiben, schluchzt er ein ums andere Mal, bis Klara Möbs alle Worte versagen und sie den Sohn nur noch weinend in die Arme schließen kann. Nach tagelangem Ringen und unter Einbeziehung sämtlicher Möglichkeiten (Polkert hat ihnen freundlicherweise eine kleine Frist eingeräumt), einigen sich Mutter und Sohn schließlich darauf, dass Martin es mit dem Klosterleben einmal versuchen wird. Seine Mutter wird ihn so oft besuchen kommen, wie es möglich ist, und wenn ihm sein Aufenthalt nicht behagt, wird sie ihn wieder zu sich holen und mit ihm weggehen.

Als sie, versehen mit einem Empfehlungsschreiben des Gutsverwalters, am frühen Morgen des 16. März im Jahre des Herrn 1515 über die Felder zum Prämonstratenserkloster eilen, riecht es allenthalben nach Frühling. Es verspricht, ein schöner Tag zu werden. Klara Möbs und ihrem Sohn Martin indes ist es reichlich beklommen zumute. Stumm halten sie einander an den nicht allein von der Morgenkühle kalten und klammen Händen und tauschen von Zeit zu Zeit Blicke miteinander, die grundtraurig, aber zugleich auch voller Wärme darum bemüht sind, das Herz des anderen angesichts des bevorstehenden Abschieds aufzumuntern.

Keinem der beiden vermag es indessen so recht gelingen.

2.  Martinus

Als sie vor der Klosterpforte angelangt sind, welche, eingebettet in eine hohe Mauer aus wuchtigen Natursteinen, eher schlicht und bescheiden anmutet, zückt Klara Möbs ein kleines weißes Sacktuch, benetzt es kurz mit ihrem Speichel und fährt Martin rasch damit noch einmal übers Gesicht. Dann rückt sie ihm die frisch gestärkte Haube zurecht und läutet schließlich mit tiefem Seufzen die Schelle. Kurz darauf hört man auch schon energische Schritte, und im Portal wird eine kleine Luke geöffnet. Ein junger Mönch blinzelt ihnen entgegen, um ihnen sogleich mit gesenktem Blick sein »Gelobt sei Jesus Christus« zu entbieten und sie nach ihrem Begehr zu fragen. Klara überreicht dem Pförtner das Schreiben Polkerts und bittet darum, den Prior sprechen zu dürfen.

»Seine Eminenz der Herr Prior befinden sich momentan bei einer Beratung im Kapitelsaal und sind auch für einige Zeit nicht abkömmlich. Wenn Ihr wollt, könnt Ihr im Kreuzgang auf ihn warten, ansonsten rate ich Euch an, besser ein anderes Mal wiederzukommen«, erwidert der Mönch abweisend, wobei er geflissentlich über Klara Möbs hinwegschaut.

»Wir warten solange«, entscheidet Klara nach kurzem Zögern.

Der Bruder öffnet ihnen die Pforte und lässt sie eintreten. Er ist ausgesprochen hager und trägt über einer wollenen Tunika das weiße, aus ungebleichter Schafswolle gefertigte Ordensgewand der Norbertiner, unter dem klobige Holzpantinen hervorlugen. Schweigend geht er vor ihnen her und geleitet sie an dem mächtigen, steinernen Gebäudekomplex des Klosters vorbei, dessen Mittelpunkt eine doppeltürmige Basilika von strenger Schlichtheit bildet. Bald sind sie am Kreuzgang angelangt und werden von ihrem Begleiter beschieden, hier zu warten, bis man ihnen Bescheid gebe.

Klara und Martin lassen sich in einem der großen, offenen Fensterbögen nieder und blicken hinaus in den wohlgepflegten Klostergarten.

Nachdem sie bald zwei Stunden gewartet haben, um sie herum nur Stille und keine Menschenseele, erklingt mit einem Mal das durchdringende Läuten der Kirchenglocke, und die Mönche strömen von allen Seiten zum Gottesdienst. Schweigend und ohne sie eines Blickes zu würdigen, ziehen sie an den Wartenden vorüber, bis plötzlich der Pförtner wieder vor ihnen steht und ihnen mitteilt, dass man jetzt zur neunten Stunde die Terz begehe, und hernach könne der Herr Prior ein wenig Zeit erübrigen. Nach einer Weile, die Mönche sind gerade aus der Kirche getreten und gleich wieder in verschiedenen Gebäudebereichen des Klosters verschwunden, nähert sich den Wartenden endlich ein junger Geistlicher und fordert sie auf, ihm zu folgen. Klara zittert vor Aufregung und Kälte, als sie mit Martin an der Hand hinter dem Mönch das Innere der Klosteranlage betritt. Durchgefroren, wie sie nach dem langen Warten ist, muss sie feststellen, dass es hinter den meterdicken Mauern kein bisschen wärmer ist als draußen im zugigen Kreuzgang. Nach einem langen Weg durch verwinkelte Gänge, deren karge, weißgetünchte Wände gelegentlich mit einem schlichten Holzkreuz geschmückt sind, gelangen sie an eine breite, geschlossene Holztür. Der Mönch weist sie an, an die Seite zu treten, während er anklopft und höflich auf die Aufforderung zum Eintreten wartet. Sodann öffnet er die Tür, verbeugt sich ehrfürchtig und meldet, die Gesindemagd Klara Möbs mit Sohn Martin sei nun da. Auf eine knappe Zustimmung von drinnen hin gibt der Mönch Mutter und Sohn herrisch ein Zeichen, rasch einzutreten, schließt die Tür hinter ihnen und zieht sich zurück. Klara und Martin sind beeindruckt von dem behaglichen Raum, den sie betreten haben. Entgegen der Kargheit in den Gängen und Fluren ist der großzügig geschnittene Raum mit schweren Teppichen ausgelegt und mit kunstvollen Kultgegenständen angefüllt. Auch die Wände zieren eine Vielzahl von prächtigen Gemälden in prunkvollen Goldrahmen sowie ein edler Wandteppich, der Jesus bei der Fußwaschung abbildet. Klara Möbs wird es beim Anblick der ungewohnten Pracht noch ein wenig mulmiger zumute, doch tapfer versucht sie, ihrer Beklommenheit Herr zu werden und verneigt sich vor dem Prior, der hinter einem langen Tisch, auf welchem sich Folianten und Schriftstücke stapeln, auf einem Stuhl mit hoher Lehne thront. Klara hat den Prior noch nie zu sehen bekommen, geschweige denn, dass sie ihm jemals von Angesicht zu Angesicht gegenübergestanden hätte. Sie weiß lediglich, dass Renatus von Falkenstein ein vornehmer, mächtiger Mann ist, vor dem alle Welt in der Umgegend von Ilbenstadt zu Kreuze kriecht. Daher kommt er der einfachen Frau vor wie der Herrgott persönlich – und genauso gebärdet er sich auch.

»Gelobt sei Jesus Christus!«, tönt er mit staubtrockener Stimme und mustert die Eintretenden abschätzig.

»In Ewigkeit, Amen!«, erwidern Klara und Martin, die wie ein Häufchen Elend vor ihm stehen, im Chor.

»Wieder nur ›homines pauperes et nihil habentes‹[8], wie könnt’s auch anders sein!«, murmelt der Klostervorsteher unwirsch und verzieht angewidert sein hohlwangiges Klerikergesicht.

»Sie mögen Platz nehmen«, weist er ungeduldig auf zwei Stühle, die vor dem Tisch stehen.

»Was ist Ihr Begehr?«, fragt er und fixiert Klara und Martin mit kalten, eisgrauen Augen.

Das Herz schlägt Klara bis zum Halse, als sie mit bebender Stimme ihr Anliegen vorträgt und nicht verhindern kann, dass ihr beim Schildern ihrer Notlage die Tränen in die Augen treten. Als sie abschließend den Abt bittet, doch ihren Buben im Kloster aufzunehmen und für ihn zu sorgen, kann sie nicht länger an sich halten und birgt schluchzend ihr Gesicht in den Händen. Renatus indessen scheint von ihrer Seelenpein gänzlich unbeeindruckt zu sein. Derartige Auftritte solcher Kleinhäusler, die bei ihm irgendetwas erreichen wollen, ist er hinlänglich gewöhnt. Deshalb reagiert er zunächst auch abweisend auf Klaras Ansinnen. Konstatiert trocken, Martin sei ja nur eine Halbwaise, für die doch seine Mutter, die ja offensichtlich in bester Gesundheit stünde, durchaus selber sorgen könne, zumal, wenn sie so tüchtig und fleißig sei wie aus Polkerts Empfehlungsschreiben hervorgehe. Außerdem: Wenn sie sich tatsächlich außerstande fühle, ihre Kinder durchzufüttern, dann solle sie sich doch gefälligst wieder einen Mann nehmen, der ihr helfe, die hungrigen Mäuler zu stopfen.

Zu häufig käme es in letzter Zeit vor, dass arme Leute ihre Kinder zu den Brüdern bringen würden, weil sie sich einfach von der Pflicht drücken wollten, für die Ernährung ihrer Sprösslinge aufzukommen. Und der kleine Martin wäre ja nur ein Hungerleider mehr, welcher der brüderlichen Mildtätigkeit zur Last falle, schließt der Prior ungnädig und will der Bittstellerin auch schon die Tür weisen, als Martin auf einen Wink der Mutter hin beginnt, mit reiner Knabenstimme das »Te Deum Laudamus« zu singen, wie er es in der Wöllstädter Pfarrkirche bestimmt hundertmal mitgesungen hat.

Schauderhaft, dieses Bauernlatein! Doch das Stimmchen – welch ein Zugewinn für unseren Chor!, muss sich Renatus eingestehen, als er, zunächst noch widerwillig, dann aber immer mehr angetan vom melodischen Gesang des hübschen Knaben, kurzzeitig gar in Erwägung zieht, den kleinen Bauerntölpel doch aufzunehmen. Die ganze Zeit über schon konnte sich der ansonsten eher kühle Kleriker dem Liebreiz des Jungen kaum entziehen, der ihn mit seinen großen, schwarzen Augen treuherzig anblickte, und mit einem Mal ärgert er sich maßlos über diese Schwäche.

»Wasche und kämme den Hund – Hund bleibt Hund, und Bauer bleibt Bauer. Auch wenn man ihm die schönsten Spitzenhauben verpasst!«, bemerkt er süffisant, als Martin geendet hat, und wirft Klara Möbs einen spöttischen Blick zu.

Diese erhebt sich, beleidigt bis ins Mark, ergreift Martin bei der Hand und will sich mit frostigem Gruß bereits zum Gehen wenden, als der Prior sie zurückruft. Martin könne bleiben, verkündet er spontan. Zumindest solange, bis er in der Lage sei, für sich selbst zu sorgen, und das dürfte ja bereits in ein paar Jahren soweit sein. Außerdem, an Arbeit mangele es im Kloster nie, und tüchtige Laienbrüder könne man immer gebrauchen, man werde schon sehen, womit man ihn betraue. Und wenn er gelehrig genug sei, das freilich müsse sich erst herausstellen, dürfe er vielleicht sogar die Lateinschule besuchen, bemerkt er gönnerhaft und betätigt schwungvoll eine Schelle, die vor ihm auf dem Tisch steht. Umgehend öffnet sich die Tür, und der junge Mönch, der Klara und Martin hereingeführt hat, erscheint im Türrahmen und verbeugt sich vor dem Prior. Er möge sogleich Bruder Melchior hochschicken, den jungen Laienzögling einzuweisen, beauftragt ihn Renatus mit befehlsgewohnter Stimme. Klara Möbs indessen ist kreidebleich geworden. Nun, da ihr bewusst wird, dass die Stunde gekommen ist, von Martin Abschied zu nehmen, spürt sie, wie sich ihr Herz schmerzhaft zusammenzieht. Ob sie ihren Sohn denn bald besuchen dürfe, fragt sie stammelnd, mit zitternder Stimme.

Der Junge müsse sich erst einmal eingewöhnen und bewähren, bescheidet ihr der Prior streng. Ständige Verwandtenbesuche würden die Zöglinge erfahrungsgemäß nur unruhig machen. Zu Erntedank sei traditionsgemäß Besuchstag im Kloster. Dann könne sie ja einmal vorbeischauen. Aber auch nicht gleich für einen halben Tag, sondern lediglich für ein Stündchen. Mehr Zeit ließe sich innerhalb des dichten Tagesablaufs im Kloster in der Regel ohnehin nicht erübrigen.

Schweren Herzens verabschieden sich Mutter und Sohn voneinander, küssen und umarmen sich unter Tränen, und Klara gelobt eindringlich, im Herbst wiederzukommen, um Martin zu besuchen.

»Was für eine Affenliebe!«, murmelt der Abt stirnrunzelnd vor sich hin und schüttelt ungehalten den Kopf, während Klara Möbs tief bekümmert den Raum verlässt.

Als sie schließlich draußen vor der Klosterpforte angelangt ist, überkommt sie mit einem Mal ein heftiger Schüttelfrost. Das ursprünglich so schöne Wetter ist umgekippt, heftige Windböen, durchsetzt mit Hagelschauern, toben über dem freien Feld, und Klara tritt mit klappernden Zähnen den Heimweg an. Sie fühlt sich so niedergeschlagen und kraftlos wie nie zuvor in ihrem Leben. Jeder Schritt, der sie wegführt von dem geliebten Jungen, fällt ihr unsagbar schwer. Ihr banges Herz beginnt zu rasen, und der kalte Schweiß bricht ihr aus, als der schreckliche Gedanke sie heimsucht, dass sie Martin vielleicht nie mehr wiedersehen wird.

***

»Die Klosterzöglinge werden bei uns wie Laienbrüder behandelt. Selbstverständlich haben sie sich, genau wie die Brüder, jederzeit nach den Ordensregeln des heiligen Norbert und des heiligen Augustinus zu richten. Damit wird Er demnächst noch ausreichend Bekanntschaft machen. Fürs Erste aber schreibe Er sich gleich genauestens unsere oberste Klosterregel hinter die Ohren: ›Der erste Grad der Demut ist der unverzügliche Gehorsam‹. Außerdem hat Er, wie die Mönche auch, jederzeit die Klausur einzuhalten. Was nichts anderes besagt, als dass Er nicht draußen herumzuscharwenzeln hat und bis auf wenige Ausnahmen keinerlei Besuch empfangen darf. Ein- bis zweimal im Jahr dürfen Ihn seine nächsten Angehörigen aufsuchen, vorausgesetzt, der Herr Prior erhebt keinen Einwand, denn die Abtrennung von der Welt ist eine unserer Grundregeln, nach der auch die Laienbrüder stets zu leben haben. Seine Mutter oder Seine Schwester darf kommen, ansonsten haben Weibspersonen hier keinen Zutritt, und grundsätzlich ist es Ihm strengstens verboten, mit einer Frau ohne Zeugen zu sprechen. An was Er sich auch noch unbedingt zu halten hat, ist das Stillschweigen. Auch dies sollte Er stets beherzigen, ansonsten wird Er, eh Er sich’s versieht, die Bekanntschaft mit der Knute machen«, grummelt Bruder Melchior und erhebt drohend den Zeigefinger. »So, ich denke das war das Wichtigste, alles Weitere wird Ihm noch von Bruder Albrecht eingebläut werden, der für euch Klosterzöglinge zuständig ist. Und jetzt mach Er bloß nicht so ein Schafsgesicht, der Bengel! Wenn Er brav und fleißig ist, kann Er vielleicht sogar einmal Novize werden. Dazu sind freilich nur die Tüchtigsten ausersehen. Als Kleidung erhält Er jetzt von mir einen braunen Rock, ein paar wollene Hosen, Socken, eine Kapuze für den Rock, eine Kappe und ein Paar Holzschuhe. Ach ja, eh ich’s vergesse: Unsere Zöglinge unterstehen, genau wie die Brüder, der regelmäßigen Haarschur. Von seinen schönen, schwarzen Locken wird Er sich also trennen müssen. Am schlausten wird es sein, Er nimmt erst mal ein Bad, damit Er nicht mehr so stinkt, denn wie alle Welt weiß: Bauern baden nicht. Und danach werden wir Ihm Seine Wolle abscheren. Seine fadenscheinigen Sachen und die alberne Haube lege Er, wenn Er fertig ist, ordentlich neben den Badezuber auf einen Schemel. Die geben wir dann dem Lumpenkrämer mit«, beendet Bruder Melchior seine Litanei und verzieht dabei den zahnlosen Mund zu einem höhnischen Grinsen. Seit Jahrzehnten ist er im Kloster für die Wäschekammer zuständig und versieht daneben die niederen Dienste des Baders und Haarscherers.

Martin, der es noch gar nicht richtig fassen kann, gerade eben von der geliebten Mutter getrennt worden zu sein, ist vom Schmerz noch wie betäubt und fügt sich stumm und apathisch den Anweisungen des Alten. Als dieser ihn nach dem Bade routiniert und grob mit dem Schermesser bearbeitet und rings um ihn seine dunklen Haarbüschel zu Boden fallen, erinnert sich der Knabe daran, wie liebevoll ihm die Mutter immer das Haar gekämmt hat, und spürt mit einem Mal eine unbändige Wehmut in sich aufsteigen. Schon droht es ihn zu überwältigen, als er sich gerade noch dazu ermahnen kann, jetzt nur nicht vor diesem alten Waschweib loszuplärren. Schließlich gelingt es ihm, seines Kummers Herr zu werden, was ihn, wenn auch nur für kurze Zeit, mit ingrimmigem Triumph erfüllt.

Dabei ahnt er nicht, dass er seine Tränen noch so häufig wird herunterschlucken müssen, dass sie ihm schließlich ganz versiegen.

Um die Mittagszeit wird im Kloster die Sext begangen, und Martin, seiner schwarzen Haarpracht beraubt und in die braune Tracht der Klosterzöglinge gewandet, schließt sich auf Anweisung von Bruder Melchior dem Zug der in die Kirche strömenden Mönche an. Nachdem ihm ein älterer Bruder mit einem stummen Wink bedeutet hat, dass er in einer der hinteren Kirchenbänke Platz zu nehmen habe, wo auch die anderen Laienzöglinge sitzen, lässt er sich dort ganz am Rande nieder und blickt sich verloren um. Die dreischiffige Basilika mit ihren hohen Pfeilern ist von einer so erhabenen Schönheit, wie Martin sie noch bei keiner der einfachen Wetterauer Dorfkirchen erlebt hat, und er fühlt sich von der ihr innewohnenden Heiligkeit wundersam ergriffen. Erst recht, als sein Blick auf eine Madonnenstatur fällt, die sich ganz in seiner Nähe auf einem Wandaltar befindet. Die Himmelskönigin sitzt auf einem Löwenthron und reicht dem kindlichen Heiland auf ihren Knien einen Vogel. Die feinen Gesichtszüge der Gottesmutter erinnern ihn, je länger er sie anblickt, an seine eigene Mutter, die er schon jetzt aufs Schmerzlichste vermisst, und er schließt die Augen, damit niemand die aufsteigenden Tränen darin bemerkt. In stiller Andacht bittet er die Jungfrau, sie möge ihn bald wieder mit der Mutter vereinen.

***

Die Karwoche hat begonnen. Seit einem Monat ist er jetzt schon hier und mag sich in diesem Steinklotz einfach nicht heimisch fühlen. Hinter den meterdicken Klostermauern ist es immer kalt und düster, selbst im Frühling noch. Der einzige Ofen steht im Speisesaal. Er wird nur zu Zeiten strengsten Frostes beheizt. Steckt ihm die Kälte hier ohnehin schon genug in den Knochen, so trägt das Gebaren einiger Brüder und der meisten Klosterzöglinge erst recht nicht dazu bei, dass es Martin ein wenig wärmer ums Herz wird. Auch ohne Worte zeigen sie ihm deutlich, wie sehr sie ihn – den »Bauerntölpel« – verachten. Kommunizieren sie angesichts des Schweigegebots untereinander mit beredten Blicken, höflichen Gesten, freundlichen Mienen – unter den Zöglingen wird zuweilen auch gefeixt, geprustet, es werden Grimassen geschnitten und gestikulierend andere Albernheiten begangen –, lässt man Martin demonstrativ links liegen. Selbst seine beiden Tischnachbarn im Speisesaal, Armeleutekinder wie er, rücken von ihm ab, und einmal hört er, wie der eine dem anderen zuflüstert, er könne Martin nicht ausstehen, was den Knaben, der eine solche Abneigung bislang nicht gekannt hatte, wie ein Peitschenhieb trifft. Selbst noch in der Stille des Dormitoriums, wo die Zöglinge unter sich sind, verfolgen ihn ihre Gehässigkeiten. Das gezischte »Steh auf, Bauerntölpel!« seiner Bettnachbarn, wenn er sich nach dem Läuten nicht gleich erhoben hat, klingt ihm stets in den Ohren. Inzwischen aber achtet er peinlichst darauf, dass sie ihn diesbezüglich nicht mehr maßregeln können. Steht auf, sobald er das Klingelzeichen vernommen hat, denn im Kloster gilt es als Vorschrift, diejenigen, die nach dem Wecksignal noch liegen geblieben sind, mit Zischen zu wecken. Kommt ein Knabe zu spät zum gemeinsamen Gebet, müssen auch seine Bettnachbarn um Verzeihung bitten, weil sie nicht dafür gesorgt haben, dass er aufsteht. Auch heute ist Martin schon früher wach und hängt in der Dunkelheit des Schlafsaals seinen Gedanken nach. Wie so oft denkt er an seine Mutter, die er unsagbar vermisst. Und es ist noch so lange hin bis zum Besuchstag im Herbst! Wenn sie kommt, wird er sie bitten, ihn wieder mitzunehmen, tröstet er sich. Bis dahin muss er durchhalten unter diesen hochnäsigen Fratzen hier, die ihn immerzu spüren lassen, dass sie etwas Besseres sind. Sieben der insgesamt zwölf Klosterzöglinge sind Sprösslinge des Wetterauer Landadels, drei davon sind Söhne reicher Gutsherren, und zwei der Knaben sind Bauernkinder wie er. Aber die schauen fast noch mehr auf ihn herab als die Aristokratensöhne. Während er noch seinen Gedanken nachhängt, erklingt auch schon das Geläut, und die Jungen erheben sich schlaftrunken von ihren Pritschen, schlüpfen in ihre Kleidung, machen die Betten und reihen sich in die Warteschlange vor der Tür des »domus latrinarum«, der Latrinenanlage, welche unmittelbar hinter dem Dormitorium auf mächtigen Holzbalken errichtet ist. Gleich neben dem kleinen Schlafraum der Klosterzöglinge befindet sich das weitaus größere Dormitorium der Mönche, wo auch die Laienbrüder und Novizen schlafen. Lediglich altgediente Mönche verfügen über eine eigene Zelle. Wer ein hohes Klosteramt innehat, bewohnt gar eine behagliche Wohnung, die mit Teppichen ausgelegt ist.

Nachdem sie sich erleichtert haben, waschen sich Mönche und Laien im »domus latrinarum« Gesicht und Hände mit kaltem Wasser und kämmen sich den Haarkranz. Gebadet wird in der Regel jährlich zweimal, und zwar vor Ostern und vor Weihnachten. Allen steht die Müdigkeit noch in den Gesichtern geschrieben, denn im Kloster sind die Nächte kurz. Nach nur vier Stunden Schlaf muss bereits eine Stunde nach Mitternacht aufgestanden werden. Nur in den Monaten November, Dezember und Januar schläft man ein wenig länger. Mönche, Laienbrüder, Novizen und Klosterschüler begeben sich nach ihrer hastigen Morgentoilette unverzüglich zum Nachtgottesdienst, die »Vigil« oder auch »Matutin« heißen. Es werden Psalmen gebetet, dann folgen drei Lesungen aus den Kirchenvätern und wieder sechs Psalmen. Und so geht es den ganzen Tag. An die Vigilien schließen sich zur dritten Stunde die »Laudes«, die mit Tagesanbruch endigen. Das eigentliche Morgengebet bei vollem Tageslicht ist die »Prim«. Zur neunten Stunde begeht man die »Terz«, um die Mittagszeit die »Sext«, nachmittags die »Non« und abends die »Vesper«. Erst zur Komplet, dem Abendgebet zur neunten Stunde, endet der Tageslauf der Mönche. Dazwischen findet für die Klosterzöglinge der Unterricht statt, oder es müssen nach einem genau festgelegten Plan bestimmte Arbeiten verrichtet werden.

Für Martin, der weder lesen noch schreiben kann, geschweige denn der lateinischen Sprache mächtig ist, sind die heruntergeleierten Gebete nichts anderes als ein unverständliches Kauderwelsch, das er mechanisch nachplappert, ohne auch nur annähernd bei der Sache zu sein. An Sonn- und Feiertagen aber, wenn die Gesänge aus dem Neuen Testament und das feierlich schwere »Te Deum Laudamus« zwischen die Gebete eingefügt werden, ist das anders, dann singt er mit seiner wohltönenden Knabenstimme aus vollem Herzen die lateinischen Texte, die er inzwischen längst auswendig kann, lückenlos mit und fühlt sich seltsam erhaben und ergriffen dabei.

Bruder Albrecht, der Novizenmeister, der auch die Zöglinge betreut, hat entschieden, dass der Bauernsohn am besten in der Gärtnerei aufgehoben ist. Und so begibt sich Martin jeden Morgen unmittelbar nach Tagesanbruch in den Gartenschuppen, wo er von Bruder Reginald, dem Klostergärtner, die Anweisungen für den Tag erhält. Schon seit Tagen ist Martin mit dem Umgraben der Beete betraut, einer harten, anstrengenden Arbeit, die ihm wenig behagt, und auch heute wieder überreicht ihm der korpulente, vierschrötige Frater wortlos den Spaten und deutet in Richtung Klostergarten.

Nachdem er fast den ganzen Tag die schwere Erde umgegraben hat, erklingt am Abend die von ihm schon so lange ersehnte Glocke zur Vesper. Martin freut sich, nach dem Gottesdienst endlich eine Mahlzeit zu sich nehmen zu können, denn wie immer plagt ihn bereits seit Stunden ein starkes, durch die schwere körperliche Arbeit verstärktes Hungergefühl. Während der Fastenzeit, der »Quadragesima«, ist es üblich, die einzige Mahlzeit erst nach der Vesper einzunehmen. Die Speisen sind jedoch erstaunlich gut und reichhaltig, besser als es Martin jemals kennengelernt hat, und so läuft ihm auch jetzt wieder das Wasser im Munde zusammen, als er zusammen mit Mönchen und Konversen das Refektorium betritt.

In der Fastenzeit gibt es die unterschiedlichsten Sorten Fisch. Heute, am Montag, müssen sie mit Eiern, Milch und Rüben vorlieb nehmen. Morgen isst man wieder Fisch mit Weißkraut und Gurken, am Tag darauf werden den Brüdern Eier mit Milchrahm, Milch, Semmeln, Grieß und Semmelmehl gereicht. Die Speisen sind immer ungewöhnlich gewürzt und duften nach Ingwer, Zimt oder Muskatblüte. An den Fastensonntagen stehen Mandelmilch, Fisch in Pfeffer, mit Erbsen und Äpfeln gesotten, auf dem Speiseplan. Dazu trinkt man selbst gebrautes, dunkles Bier und isst frisches, selbst gebackenes Brot. Die Klostermahlzeiten stellen für Martin, der zu Hause nichts als dünne Rübensuppe und Haferbrei kannte, den Höhepunkt des Tages dar und versöhnen ihn wenigstens für eine Weile mit den Widrigkeiten seines Aufenthaltes. Wenn das Essen schon in der Fastenzeit so gut ist, was wird es dann später erst geben?, überlegt er, während er sich hungrig über sein Essen hermacht. Als er gerade seine Mahlzeit beendet hat und von behaglicher Müdigkeit erfüllt ist, der er sich nur allzu gerne ergeben würde, erklingt auch schon die Glocke zum Abendgottesdienst, ihn streng daran gemahnend, dass erst nach der »Komplet« die Schlafenszeit beginnt und dass denjenigen, die schon vorher einnicken, gnadenlos die Knute droht. Mit bleiernen Gliedern erhebt sich Martin von der Tafel und wendet sich in Richtung Basilika, als Bruder Albrecht, der Novizenmeister, an ihn herantritt und ihm mitteilt, er solle sich am morgigen Tag, unmittelbar nach den Laudes, im Kapitelsaal einfinden. Als Martin ihn verwundert anblickt, fügt er knapp hinzu, man habe ihm eine Anweisung zu erteilen.

***

Als Martin um fünf Uhr in der Früh vor der mächtigen Eichentür des Kapitelsaals angekommen ist, nimmt er neben seiner üblichen Müdigkeit und Abgespanntheit auch eine gehörige Aufregung an sich wahr, die ihn kurz zögern lässt, an das Portal zu klopfen. Vielleicht sagen sie mir ja, dass sie mich hier nicht mehr haben wollen, überlegt er und wünscht sich gleichzeitig inständig, dass es doch so sein möge! Um einiges mutiger geworden, fasst er sich ein Herz und pocht an die Tür. Als er auf immer noch leicht wackligen Beinen eingetreten ist, fällt ihm auf, dass der riesige Raum mehr oder weniger im Halbdunkeln liegt. Lediglich über dem langgezogenen Tisch, der an der gegenüberliegenden Wand steht, sind mehrere Wandkerzen entzündet, die den Gesichtern der drei weißgewandeten Kleriker, die sich hinter dem Tisch versammelt haben, eine geradezu unheimliche Note verleihen. Die sehen ja aus wie Gespenster!, denkt sich Martin bei ihrem Anblick und merkt, wie ihm ganz flau im Magen wird.

»Was ziert er sich denn so! Trete er doch näher!«, fordert ihn einer der drei auf. Martin erkennt die Stimme des Priors und folgt der Anweisung unverzüglich, wobei er vor Nervosität fast über die eigenen Füße stolpert. Als er schließlich vor dem Tribunal angelangt ist, bemerkt er, dass es sich bei den beiden Mönchen rechts und links neben dem Prior um Bruder Albrecht, den Novizenmeister, und um Bruder Anselmus, den Chorleiter, handelt.

»Er stimme nun das ›Laudate‹ an, wie wir es an den Sonntagen zu singen pflegen«, befiehlt Renatus. Martin, von dieser Aufforderung gänzlich überrascht, hält kurz inne und besinnt sich. Das »Laudate« ist doch das erste Lied, das gleich nach den Gebeten kommt, überlegt er. Dann räuspert er sich kurz und beginnt, aufs Höchste konzentriert, die Anfangsstrophe zu singen:

Laudate pueri Dominum, laudate nomen Domini.

Sit nomen Domini benedictum, ex hoc nunc, et uscke in säckulum

A solis ortu uscke ad ockapum laudabile nomen Domini

Excelsus super omnes gentes Dominus, et super coelus gloria ejus.

Quis sicut Dominus Deus noster, qui in altis
habitat, et humilia respickt in coelo et in terra?

»Halt ein, halt ein! Das heißt nicht ›uscke‹, sondern ›usque‹ und auch nicht ›ockapum‹, sondern ›occasum‹. Und es wird ›saeculum‹ ausgesprochen, nicht ›säckulum‹! Was für eine schauderhafte Aussprache! Und ›respickt‹ gibt es im Lateinischen überhaupt nicht, sondern richtig lautet es ›respicit‹! Bei Seinem Bauernlatein stellen sich einem ja förmlich die Haare zu Berge! Weiß Er denn überhaupt, was es bedeutet, was Er da eben so grauenhaft verhackstückt hat? Es ist nichts Geringeres als der Lobgesang des Herrn!«, empört sich der Novizenmeister und blickt dabei Zustimmung heischend den Prior an. Dieser hält sich jedoch mit jeglicher Kritik zurück und wendet sich stattdessen an den Chorleiter:

»Was meint Ihr zu seiner Stimme, Bruder Anselmus?« Der bleiche, ungemein füllige Chorleiter, auf dessen glänzendem Schädel kein einziges Härchen sprießt, reckt gewichtig sein waberndes Doppelkinn in die Höhe, bevor er mit öliger Stimme, jedes Wort genüsslich betonend, zur Antwort ansetzt:

»Ungeschult, aber vortrefflich, Bruder Prior! Daran besteht kein Zweifel. Und ich meine, trotz aller Unzulänglichkeiten sollte doch der Blick auf das Wesentliche nicht abhanden kommen: Diese Stimme ist fürwahr ein ungeschliffener Diamant! Sprache und Grammatik kann man erlernen, gewiss, aber eine klangvolle Stimme ist eine wahre Gottesgabe. Der Knabe gehört in meinen Chor!«, schwärmt er begeistert mit einem gehässigen Seitenblick auf den immer indignierter wirkenden Novizenmeister.

»Dann soll er von nun an die Lateinschule besuchen, um den sprachlichen Schliff zu erhalten, und Ihr, Bruder Anselmus, nehmt ihn in die nächste Chorprobe auf«, entscheidet der Prior.

»Wie soll ich diesem Bauernlümmel denn Latein beibringen, wo der doch bestimmt nicht einmal lesen und schreiben kann?«, erwidert Bruder Albrecht ungehalten.

»Wie Ihr das macht, Bruder, ist allein Eure Sache. Ihr seid der Magister, nicht ich, und es dürfte doch wohl zu machen sein, den Jungen ein anständiges Latein zu lehren. Nehmt meinethalben einen Eurer fortgeschritteneren Schüler, der mag ihm zunächst einmal das Alphabet einpauken. Alles Weitere obliegt dann Eurer erzieherischen Hand«, verkündet der Prior streng und demonstriert mit seinem gesamten Habitus, dass er kein Widerwort mehr zu dulden bereit ist.

***

»Johannes von Münzenberg, sagt uns bitte die erste Strophe des ›Laudate Pueri‹ auf, und übersetzt sie anschließend ins Deutsche«, befiehlt Bruder Albrecht, nachdem er mit dem verängstigten Martin im Schlepptau den Unterrichtsraum betreten hat. Der solcherart Angewiesene tritt von seinem Schreibpult vor die Klasse. In makellosem Latein rezitiert er den Lobgesang und übersetzt ihn anschließend flüssig ins Deutsche.

»Ausgezeichnet, wie immer, Johannes«, lobt ihn der Lehrer und fügt an Martin gewendet rüde hinzu: »So macht man das, Bauernlümmel!«, was von den zehn anderen Schülern mit lautem Hohngelächter quittiert wird, dem aber Bruder Albrecht sogleich mit resolutem Abwinken Einhalt gebietet.

»Schluss jetzt! Da gibt es nichts zu lachen. Die Angelegenheit ist traurig genug. Auf Anordnung des Bruders Prior haben wir ab sofort einen neuen Mitschüler unter uns. Und weil unser guter Martin Möbs hier weder lesen noch schreiben kann, wird es ihm einer von euch beibringen müssen, während ich mit den anderen das Tagespensum durchgehe. Daher schlage ich vor, dass sich nun Johannes als unser Klassenprimus gleich mit dem Möbs in die Eselsecke begibt, um ihm erst einmal das Alphabet einzutrichtern. Die anderen aber rekapitulieren mit mir den heiligen Augustinus. Wo waren wir denn stehen geblieben? – Und noch was, Johannes«, richtet sich der Novizenmeister noch einmal an den blondhaarigen Jungen, »gebt Euch gefälligst Mühe mit dem. Denn bedenket eines: Je eher er die Buchstaben kennt, desto eher seid Ihr von Eurer Pflicht entbunden – die gewiss nicht sonderlich vergnüglich ist, das sehe ich ein. Gebt ihm von mir aus soviel Übungen auf, dass ihm die Ohren qualmen. Lasst ihn ochsen und auswendig lernen, solange, bis er es gefressen hat und in der Lage ist, vor der ganzen Klasse das ›Laudate Pueri‹ fehlerfrei an die Tafel zu schreiben, aufzusagen und zu übersetzen.« Dann wendet er sich laut in die Hände klatschend dem Rest seiner Schüler zu, welche den Neuzugang die ganze Zeit über mit feindseligen Blicken gemustert haben. Martin ist es auch mehr als unbehaglich zumute, und er spürt wie so häufig einen Kloß im Hals, als er dem Primus nach hinten folgt. Sie lassen sich an einem alten Schreibpult in der linken Stubenecke nieder, an welchem die Nachzügler und Bummler traditionell dazu verdonnert werden, ihre Strafarbeiten zu verrichten, oder wohin der Magister auch die Störenfriede zu verbannen pflegt, die dann stundenlang mit der Eselsmütze auf dem Kopf stillstehen müssen. Wortlos sucht der hoch aufgeschossene Junge, der drei Jahre älter ist als Martin, die Arbeitsutensilien zusammen. Dann mustert er Martin mit einem derart kalten, hochmütigen Blick, dass dieser das Gefühl hat, er müsse augenblicklich zu Eis erstarren.

»Gut, ich werde ihm nun die Buchstaben erklären. Er wird sie nachsprechen und gleich mit dem Griffel hier auf die Schiefertafel schreiben. Macht er einen Fehler, schreibt er solange, bis er’s kann. Ich werde derweil meinen Cicero lesen.« Während Johannes sich über das Pult beugt, um die einzelnen Buchstaben auf die Tafel zu schreiben, hat Martin Gelegenheit, sich sein Gesicht zu betrachten. Der Adelsknabe, Sohn des Burggrafen von Münzenberg, hat eine feine, bleiche Haut, eine hohe Stirn und Gesichtszüge von edler Vornehmheit. Seine schmalen Augen unter den gewölbten Lidern sind von hellblauer Farbe und harmonieren trefflich mit dem weißblonden Haar. Martin ist noch ganz versunken in den Anblick des anmutigen Jungen und zuckt zusammen, als sein jugendlicher Lehrmeister ihn barsch anfährt.

»Er halte nicht Maulaffen feil, sondern schenke mir gefälligst Seine werte Aufmerksamkeit! Schließlich machen wir das hier nicht zum Vergnügen. Ganz im Gegenteil! Wenn mein Vater wüsste, dass ich meine wertvolle Zeit damit verplempere, einem Bauernlümmel das Schreiben beizubringen, würde er tobsüchtig werden! Also los jetzt, halte Er sich ran! Ich will hier nicht mit Ihm bis zum Sankt-Nimmerleinstag sitzen!«, maßregelt er Martin in schneidendem Tonfall. Martin muss mit den Tränen kämpfen, als er beginnt, die Buchstaben nachzusprechen. Als zur neunten Stunde endlich die Glocke zur Terz erklingt, ist er unsagbar erleichtert, das enge Klassenzimmer mit den arroganten, feindseligen Mitschülern und dem böswilligen Magister verlassen zu dürfen. Die reinste Schlangengrube ist das! Was Schlimmeres hätte mir gar nicht passieren können. Da grab ich doch lieber den ganzen Tag Beete um, bis ich Schwielen an den Händen krieg!, denkt sich Martin auf dem Weg zur Kirche und fühlt sich grenzenlos unglücklich und gedemütigt. Wenn ich doch nur wieder bei meiner Mamme sein könnt!, wünscht er sich sehnsüchtig und betet in der Kirche eindringlich bei der »Löwenmutter«, wie die Madonna auf dem Löwenthron genannt wird, um die Erfüllung seines Wunsches. Nach dem Gottesdienst geht die Büffelei weiter, lediglich unterbrochen von den Gebetszeiten. Erst zur Vesper endet für die Klosterzöglinge der Unterricht. Erschlagen und mutlos wirft Martin sich nach dem Nachtgebet auf sein hartes Lager und kann dennoch vor lauter Kummer keinen Schlaf finden.

***

Die kurze Zeit von Ostern bis Pfingsten stellt für die Mönche des Prämonstratenserklosters zu Ilbenstadt eine fortlaufende Fest- und Freudenzeit dar. Während dieser Zeitspanne erhalten die Brüder zwei Mahlzeiten am Tag, eine bereits am Mittag, die andere abends und der Speiseplan ist denkbar üppig. Selbst unter der Woche schon gibt es Rind-, Kalb-, Lamm- und Schweinefleisch, zuweilen sogar Wildbret. Nicht zu vergessen der köstlichen Gänse, Enten, Hühner, Tauben, Wachteln und Fasane, die an den Feiertagen zusätzlich noch kredenzt werden. Bei all diesen Gaumenfreuden ist die Stimmung unter den Brüdern entsprechend gehoben, und nach den Entbehrungen des langen Winters und der Fastenzeit begrüßen die Geistlichen ebenso wie alle anderen Lebewesen mit freudigen Sinnen, wenn auch in frommer Gesetztheit, den Frühling. Nur Martin leidet immer noch still vor sich hin. Auch wenn ihm die täglichen Mahlzeiten wie das reinste Schlaraffenland vorkommen und sein Magen so gut gefüllt ist wie nie zuvor in seinem Leben, lasten ihm doch die Anfeindungen und Gehässigkeiten, denen er in der Klosterschule täglich ausgesetzt ist, mächtig auf der Seele. Die Woche beginnt für ihn damit, dass er sich frühmorgens zum Unterrichtsbeginn vor der ganzen Klasse an die große Wandtafel stellen muss, um das »Laudate« aus dem Kopf niederzuschreiben und anschließend abzulesen. Immer noch sind seine Texte gespickt mit Fehlern, was sich auch beim Vorlesen kundtut, und seine Mitschüler brüllen vor Lachen und vor Schadenfreude, wenn ihn dann bei jedem nicht korrekt ausgesprochenen Wort die Knute des Novizenmeisters ereilt. Am liebsten möchte er dann auf- und davonrennen. Er fürchtet sich schon den ganzen Sonntag über vor der anstehenden Demütigung.

Immer ist es dasselbe: Steht er vor der Tafel, die Blicke des missgünstigen Lehrmeisters und seiner gehässigen Kameraden im Nacken, verliert er jedwede Sicherheit, und das hundertfach Gelernte ist einfach wie weggeblasen. Die Aufgabe erscheint ihm mit einem Mal als unüberwindliches Hindernis, das einzig dem Zwecke dient, ihn gnadenlos dem Spott der Anwesenden preiszugeben.

Seltsamerweise aber sind ihm die Lektionen, welche ihm sein ungemein hochnäsiger, unterkühlter Lehrmeister erteilt, keineswegs unangenehm. Schon seit geraumer Zeit überkommt ihn in der Nähe des Klassenprimus stets eine sonderbare Aufgewühltheit, und mehr und mehr ergibt sich Martin einer schwärmerischen Bewunderung für den jungen Adeligen – die dieser mitnichten erwidert. Johannes erscheint ihm als der Inbegriff vornehmer Anmut und Bildung. Seine schmalen, feingliedrigen Hände haben nie erfahren, was körperliche Arbeit ist, und am liebsten möchte Martin sie berühren und liebkosen – was er sich selbstverständlich niemals unterstehen würde! Wie gerne wäre er so wie sein Mentor, so erhaben, so klug, so wohlerzogen. Wenn er könnte, würde er auf der Stelle mit dem jungen Grafen tauschen und an seiner Statt auf der prächtigen Münzenburg leben wollen, die zu einer der stolzesten Burgen in der Wetterau gehört. Oder wenigstens doch sein Freund sein, der ihn dort besuchen darf, um sich mit ihm in edlen Ritterspielen zu üben. So ergeht sich Martin in Tagträumen, die ihn wenigstens für kurze Zeit seine unglückselige Lage vergessen lassen.

Im Laufe der Wochen verstrickt Martin sich immer tiefer in seine hoffnungslose Verliebtheit in den Klassenprimus – hoffnungslos, weil dieser keinen Hehl daraus macht, dass er den Bauernsohn nach wie vor verachtet, was Martin mehr denn je verletzt und was sich für ihn als eine weitere Quelle des Unglücks erweist. Selbst nachts im Schlafsaal findet er keine Ruhe und muss immer wieder an seinen schönen Lernpaten denken. Johannes liegt nur einen Steinwurf von Martin entfernt auf seiner Schlafpritsche und bleibt für ihn doch unerreichbar. Wie gerne würde er zu ihm unter die Decke schlüpfen und sich an ihn schmiegen.

Wenn Johannes doch nur nicht immer so garstig und abweisend wäre! Angetrieben von seiner Schwärmerei für den jungen Münzenberg, gibt sich Martin alle erdenkliche Mühe, bei den Lektionen nicht mehr zu patzen und wenigstens so den gestrengen Tutor zufriedenzustellen.

Und eines Tages ereignet sich tatsächlich das Wunder, dass es Martin gelingt, von seinem unterkühlten Lehrmeister nicht nur zum ersten Mal ein knappes Lob, sondern auch noch den Anflug eines Lächelns zu erhaschen. Den ganzen Tag zehrt Martin von dieser kleinen Zuwendung und macht sich in Bezug auf Johannes neue Hoffnungen – die sich jedoch schon bald als trügerisch erweisen sollen.

Nachdem er am nächsten Tag wieder ein einwandfreies Diktat abliefert, nickt Johannes zufrieden und erklärt Martin, das könne sich ja endlich sehen lassen, sie seien somit also am Ende angelangt.

»Wie meint Ihr das, ›am Ende angelangt‹?«, fragt ihn Martin verunsichert.

»Mein lieber Möbs, das heißt nichts anderes als ›Schluss mit der Lektion‹. Du kannst nun lesen und schreiben, für einen Bauernjungen in der Tat mehr als erstaunlich, und ergo bin ich endlich von meiner leidigen Pflicht entbunden, es dir noch länger einbläuen zu müssen – wofür ich dem Himmel ewig dankbar sein werde!«

»Wir werden also nicht mehr zusammen lernen?«, fragt Martin angstvoll und blickt den Tutor mit großen Augen an.

»Genau, mein lieber Möbs, du hast es erfasst«, entgegnet Johannes herablassend. »Ich werde gleich Bruder Albrecht Bescheid sagen. Er soll sich dein Geschreibsel selber noch einmal anschauen und dann kann ich endlich wieder das tun, wozu ich eigentlich hier bin, nämlich studieren.«

Die so schnippisch hervorgebrachten Worte wirken auf Martin wie ein Keulenschlag. Er ist wie betäubt, und ihm fehlen die Worte. Verzweifelt ringt er um eine Möglichkeit, die abweisende Feindseligkeit von Johannes zu durchdringen, den Entschwindenden auf wundersame Weise doch noch zu halten, das Unmögliche – obgleich ihm das längst zur vernichtenden Gewissheit geworden – möglich zu machen. Und die kindliche Liebe in seinem Herzen, die unbeirrbar daran glaubt, Berge versetzen zu können, versucht noch einmal zu umfangen, was sie nie besessen.

»Wartet bitte noch einen Augenblick. Ich möchte Euch noch etwas fragen«, stammelt Martin betreten, während er den Tutor, der sich bereits von der Schulbank erhoben hat, an der Hand zurückhalten will.

»Noli me tangere!«[9], zischt ihm Johannes zu und schüttelt Martins Hand ab wie ein ekelhaftes Insekt. Als er gewahr wird, dass sein Schutzbefohlener den Tränen nahe ist, mäßigt er sich, lässt sich mit resigniertem Aufseufzen wieder auf der Bank nieder und erkundigt sich ungeduldig, was es denn noch gebe.

»Ich, ich … Ich habe Euch doch so gerne! Darf ich Euer Freund sein?«, flüstert Martin mit bebender Stimme, während er vor Schüchternheit tief errötet und ihm das Herz bis zum Hals schlägt.

»Was untersteht Er sich! Niemals kann ein Bauernlümmel mein Freund sein! Niemals! Was sind das überhaupt für sündhafte, sodomitische Gedanken! Schweig Er still!«, faucht Johannes aufgebracht und streift Martin mit einem vernichtenden Blick, als habe er den Leibhaftigen vor sich, als im gleichen Augenblick die Glocke zum Mittagsgebet erklingt und die Klosterschüler sich allesamt auf den Weg zur Basilika machen. Verschwommen nimmt Martin wahr, wie Johannes rasch im Pulk der Mitschüler verschwindet und folgt der schweigenden Schar wie ein Schlafwandler. In der Kirche leiert er die Gebete herunter, ohne auch nur im Mindesten bei der Sache zu sein. Immer wieder gehen ihm Johannes Worte durch den Sinn – diese schlimme Abfuhr, die er ihm erteilt und die ihn schmerzlicher getroffen hat, als jede Ohrfeige es vermocht hätte. Was hat er nur gemeint mit den »sündhaften, sodomitischen Gedanken«? Was ist das überhaupt, »sodomitisch«? Das Wort hat er noch nie gehört. Aber wen könnte er danach fragen, wo es doch in dieser Schlangengrube kaum jemanden gibt, der ihm gut gesonnen ist und dem er vertrauen könnte. Höchstens vielleicht Bruder Anselmus, den Chorleiter. Aber er fühlt sich jetzt viel zu niedergeschlagen, um sich jemandem anzuvertrauen. Verstohlen blickt er von Zeit zu Zeit zu Johannes hinüber, an dessen verschlossenen Zügen sich keinerlei Gefühlsregung ablesen lässt. Wird er ihn nachher bei Bruder Albrecht anschwärzen? Lauthals verpetzen, dass er, Martin, der Bauerntölpel, gern sein Freund sein möchte, sodass alle in der Klasse sich darüber lustig machen und ihn einmal mehr verhöhnen werden?

Nach dem Gottesdienst begibt sich Martin, ganz am Ende der Schülergruppe laufend, wieder zurück zur Schulstube und rechnet mit dem Schlimmsten, als er sich schicksalsergeben in die Eselsecke trollt. Johannes nimmt wie selbstverständlich wieder seinen alten Platz in der ersten Reihe des Klassenzimmers ein, und für längere Zeit ereignet sich nichts Außergewöhnliches. Die anderen Schüler rekapitulieren unter Anleitung des Novizenmeisters, größtenteils in Latein, zum Teil auch in Griechisch, ausgewählte Kapitel der Heiligen Schrift sowie die Lebensgeschichte der Heiligen und Ordensgründer, und Martin sitzt, vor Kummer und Demütigung den Tränen nahe, alleine und gänzlich unbeachtet in der Nachzüglerecke.

Kurz vor Unterrichtsende nähert sich ihm Bruder Albrecht mit Johannes im Schlepptau, und als sich nach einem flüchtigen Blick des Magisters auf Martins Diktat erweist, dass Martin inzwischen das Alphabet beherrscht und die nötigen Grundkenntnisse im Lesen und Schreiben erworben hat, erklärt der Novizenmeister zu Johannes’ sichtlicher Erleichterung, es sei nun tatsächlich nicht mehr vonnöten, dass dieser Martin noch zusätzliche Lektionen erteile. Da Martins sonstige Leistungen nach dem Dafürhalten Bruder Albrechts aber immer noch sehr zu wünschen übrig lassen, wird er dazu verdonnert, sich weiterhin ausschließlich mit dem Lobgesang zu beschäftigen, und zwar solange, bis dieser endlich sitzt!

»Repetitio est mater studiorum!«[10], fügt der Lehrer mit hämischem Grinsen hinzu und wendet sich wieder der Klasse zu.

***

Bereits am folgenden Sonntag soll sich für Martin auf verhängnisvolle Weise klären, was hinter Johannes’ merkwürdigen Andeutungen steckte.

Wie immer findet in der dem Kloster angegliederten Basilika morgens zur neunten Stunde das vom Prior persönlich abgehaltene, feierliche Hochamt statt. Renatus beginnt im Rahmen seiner Predigt damit, ein Kapitel aus der Heiligen Schrift vorzutragen, welches sich, wie er zuvor anmerkt, mit der sodomitischen Sünde beschäftige.

Martin wird bei dieser Ankündigung ganz bleich und lauscht den nun folgenden Worten des Priors mit großer Anspannung:

»Die beiden Boten kamen abends nach Sodom. Lot saß gerade am Stadttor von Sodom. Als er sie sah, stand er vor ihnen auf und verneigte sich tief zur Erde. Er sprach: ›O meine Herren, kehret doch ein ins Haus eures Knechtes. Übernachtet und waschet euch die Füße. Am frühen Morgen könnt ihr dann aufstehen und eures Weges ziehen!‹ Sie aber antworteten: ›Nein wir wollen im Freien übernachten!‹ Er nötigte sie inständig; deshalb kehrten sie bei ihm ein. Sie kamen in sein Haus, und er bereitete ihnen ein Mahl. Er buk ungesäuertes Brot, und man aß. Noch waren sie nicht schlafen gegangen, da umringten die Männer der Stadt, Sodoms Leute, das Haus. Jung und Alt waren dabei, das Volk insgesamt vom äußersten Ende her. Sie riefen Lot zu und sprachen zu ihm: ›Wo sind denn die Männer, die heute Nacht zu dir gekommen sind? Führe sie heraus zu uns, wir wollen sie erkennen.‹ Lot ging zu ihnen hinaus vor die Tür, er schloss sie aber hinter sich zu. Er sagte: ›Meine Brüder, handelt doch nicht so verwerflich! Seht, ich habe zwei Töchter, die noch keinen Mann kennen. Ich will sie zu euch herausbringen. Tut mit ihnen, wie es euch gut dünkt, nur diesen Männern tut nichts, denn sie sind doch nun einmal unter den Schatten meines Daches getreten.‹ Sie aber sprachen: ›Gehe doch fort!‹ Sie meinten: ›Ist denn ein einzelner Fremdling hierher gekommen und wirft sich jetzt zum Richter auf? Dir wollen wir schlimmer zusetzen als jenen!‹ Sie drangen ungestüm auf Lot ein und waren nahe daran, die Tür zu zerbrechen. Die Männer aber streckten ihre Hand aus, um Lot zu sich ins Haus zu ziehen. Die Tür verschlossen sie. Dann schlugen sie die Leute vor dem Tor und des Hauses mit Blindheit, klein und groß. Diese gaben es daraufhin auf, das Tor zu finden.«[11]

»Die Sünde der Sodomiten«, fährt Renatus nach kurzem Innehalten fort, »ist derart verabscheuungswürdig, dass die Heilige Schrift es bewusst vermeidet, sie genauer zu benennen. Schon Berthold von Regensburg betrachtete das ›peccatum mutum‹, die ›stumme Sünde‹, als so schrecklich, dass ihr weder Gott, noch die Menschen, ja nicht einmal der Teufel einen Namen zu geben gewagt hätten. Das ›vitium sodomiticum‹[12], die ›Sünde ohne Namen‹, jene schreckliche Sünde, die unter Christen nicht genannt werden darf, gilt dem Gottesfürchtigen als das verwerflichste Laster wider die Natur. Der große Kirchenlehrer Thomas von Aquin unterschied bei dieser abscheulichen Todsünde vier Arten der Wollust, die der Fromme jederzeit zu meiden habe, als da sind die Sünde der Selbstbefleckung, die Unzucht mit einem Wesen einer anderen Art, der unnatürliche Verkehr auf monströse und bestialische Weise und die sodomitische Unzucht unter Männern, die uns hier im ersten Buch Moses so eindringlich vor Augen geführt wird. ›Da ließ der Herr auf Sodom und Gomorra Schwefel und Feuer vom Himmel herabregnen und zerstörte von Grund auf jene Städte, die ganze Umgebung, vernichtete ihre Einwohner und was auf dem Erdboden wuchs‹«, zitiert der Prior mit erhobener Stimme wiederum das Alte Testament, um im nächsten Augenblick mit Zornesröte im Gesicht von der Kanzel zu schreien: »Und so möge es auch heute noch den sündigen Ketzern, jenen abartigen Sündern, die sich in Unzucht aneinander vergehen, widerfahren: Ihre sündigen Leiber sollen brennen! Brennen sollen sie auf dem Scheiterhaufen und dereinst in der ewigen Verdammnis des Höllenfeuers! Selbst derjenige, der nur in Gedanken fehlt, weil er einen anderen Mann begehrt, macht sich der schlimmsten Todsünde schuldig!« Schweißperlen glitzern auf Renatus’ Stirn, und er wirkt höchst erregt. Noch nie hat Martin den Klostervorsteher, der ansonsten für seine kühle Beherrschtheit bekannt ist, so aufgebracht erlebt. Längst ist dem Knaben angst und bange zumute. Der letzte Satz des Priors hallt ihm noch durch die Sinne wie die Posaunen von Jericho: »Selbst derjenige, der nur in Gedanken fehlt, weil er einen anderen Mann begehrt, macht sich der schlimmsten Todsünde schuldig!«

Siedendheiß durchfährt ihn die Erkenntnis, dass all das, was er für Johannes empfindet, nichts anderes ist als Sünde! Mit seinen begehrlichen Gedanken, die schon seit Wochen um den Klassenprimus kreisen, erst recht aber mit seinem Wunsch, den er an Johannes herangetragen hat, hat er sich also der sodomitischen Sünde schuldig gemacht, und er fühlt sich von den Tiraden des Klostervorstehers aufs Peinlichste entlarvt und an den Pranger gestellt. Hat Johannes ihn etwa beim Prior als Sodomit denunziert? Oder ist der Prior deswegen so außer sich geraten, weil er ihn, Martin, in seinem sündigen Begehren durchschaut hat?

In der Tat: Renatus ist derartig in Rage, als habe er soeben den Antichristen erblickt!

Martin bricht der kalte Schweiß aus, und die immer stärker werdenden Weihrauschwaden nehmen ihm die Luft zum Atmen. Er bemerkt, wie ihm der Speichel im Mund zusammenläuft und sein Magen immer heftiger rebelliert. Verzweifelt bemüht er sich, seine Übelkeit zu unterdrücken und sich seinen inneren Aufruhr nicht anmerken zu lassen. Unwillkürlich suchen Martins Augen Johannes, welcher gleich ihm in der Bank der Klosterzöglinge sitzt. Er nimmt wahr, wie dieser ihn mit verächtlichem Blick fixiert und kann nun nicht mehr länger an sich halten. In wilder Panik stürzt er nach draußen, wo er sich gleich neben dem Portal in konvulsivischen Krämpfen erbricht.

Glücklicherweise wird Martins Unpässlichkeit seitens der Brüder keine größere Bedeutung beigemessen, und der ganze Vorfall bleibt ohne Konsequenzen für ihn. Den Neunjährigen aber verfolgen die verhängnisvollen Worte des Priors noch bis in den Schlaf hinein. In seiner kindlichen Unschuld hat er bislang ja nicht geahnt, dass seine Gefühle für Johannes in den Augen des Herrn und der Mutter Kirche eine verwerfliche Todsünde darstellen!

Unentwegt quälen ihn seither die schlimmsten Schuldgefühle, und er sieht sich schon in der tiefsten Hölle schmoren. Immer mehr wird ihm so auch das Diesseits schon zu einem Ort der Verdammnis, und er gerät in qualvolle Seelennot. Inbrünstig bittet er den Herrgott um Vergebung und gelobt unzählige Male, seine sündigen Gedanken aufzugeben.

***

Einzig der Gesang vermag es noch, die allgegenwärtige Düsternis zu durchbrechen und Martin ein wenig Freude zu schenken. Anders als seine schulischen Leistungen, die sich nur langsam verbessern, macht er bei den wöchentlichen Chorproben deutliche Fortschritte. Im Gegensatz zu dem Novizenmeister Bruder Albrecht, der von Anfang an gegen ihn war und in seiner feindseligen Haltung weiterhin verharrt, ist ihm der Chorleiter Bruder Anselmus sehr wohlgesonnen. Immer wieder lobt er ihn vor den anderen als Naturtalent und lässt ihn nicht selten sogar vorsingen. Martin ist stolz und glücklich darüber und gibt sich alle erdenkliche Mühe, beim Intonieren der verschiedenen Tonlagen keinen Fehler zu machen – erst recht, um seinen fünf Mitschülern aus der Lateinschule, die ebenfalls dem Chor angehören, zu zeigen, was er kann. Es erfüllt ihn stets mit ungeheurer Genugtuung, wenn ihm Anselmus Anerkennung zukommen lässt, und die Klosterzöglinge, die ihn in der Schule immerzu peinigen und offenkundig verachten, missgünstig die Blicke senken.

Der tägliche Schulunterricht aber ist für ihn nach wie vor eine wahre Heimsuchung.

Unzählige Male hat Martin die Strophen des Lobgesangs in lateinischer und deutscher Sprache nun schon auf seine Schiefertafel geschrieben, zumeist sogar fehlerfrei, doch wenn er dann am Montagmorgen vor der Klasse steht, geht die Ochsentour weiter. Den ganzen Sommer über hat ihm das schon die Stimmung getrübt, und nun ist es Herbst geworden, und er steckt immer noch in dieser unheilvollen Tretmühle. Doch bald ist Erntedankfest, und dann wird er endlich seine geliebte Mutter wieder sehen und sie bitten, ihn hier rauszuholen! Nur mit dieser Hoffnung hält er das alles hier überhaupt durch.

Johannes verhält sich ihm gegenüber neuerdings noch feindseliger als die anderen Mitschüler. Dennoch kann er es, trotz Schuldgefühlen und schlechtem Gewissen, nicht lassen, den Unerreichbaren weiter anzuhimmeln. Erst gestern Abend hat er ihn wieder unendlich bewundert, den Unnahbaren, als er von Renatus zum Tischleser bestimmt wurde. Denn während der Mahlzeiten ist es üblich, dass Mönche, zuweilen auch Novizen und ausgesuchte Laien, sich darin abwechseln, Homilien[13] oder bestimmte Abschnitte aus den Ordensregeln in lateinischer Sprache vorzutragen. Johannes von Münzenbergs glänzender Vortragsstil und seine eingängige Sprechweise vermochten selbst den eher zurückhaltenden Prior sichtlich zu erquicken. Martin aber war so beeindruckt, dass er wieder einmal von Johannes träumte. Einzig ihn wird er vermissen, wenn er bald von hier fortgeht.

***

Am Sonntag, den 1. Oktober, begeht man im Prämonstratenserkloster zu Ilbenstadt das Erntedankfest. Schon seit Tagen liefen die Vorbereitungen auf Hochtouren. Es wurde gebraut, gebraten und gebacken. Die Dielen wurden geschrubbt und die Beete gerecht. Vor dem Altar der Basilika hängt ein kunstvoll gewobener Ährenkranz, und alle Leuchter wurden mit feinen Bienenwachskerzen bestückt. Auch der Kapitelsaal wurde festlich hergerichtet, um die erlauchten Wetterauer Landadeligen und wohlhabenden Großgrundbesitzer, die an diesem Tag die Gelegenheit wahrnehmen, ihre Söhne zu besuchen, standesgemäß zu empfangen. Die meisten der Eltern sind überdies geneigte Förderer des Klosters, und erfahrungsgemäß fallen die Spenden nach dem Besuchstermin besonders großzügig aus.

Und so treffen bereits zur zehnten Stunde nach der Terz die ersten illustren Gäste ein, vom Prior, Sub-Prior oder dem Novizenmeister höflich begrüßt, bevor sie den Kapitelsaal betreten, wo sie von ihren Söhnen schon freudig erwartet werden. Martin, der seine Mutter unter all den vornehm gewandeten Standespersonen bislang nirgendwo hat entdecken können, ist kaum noch in der Lage stillzusitzen, und schließlich gelingt es ihm im allgemeinen Trubel, unbemerkt aus dem Kapitelsaal zu entkommen. Zielstrebig schleicht er zur Klosterpforte, öffnet hastig die Luke und späht sehnsüchtig hinaus aufs freie Feld.

Im allgemeinen Trubel des Besuchstages wird glücklicherweise seine Abwesenheit nicht bemerkt.

Das Erntedankfest des Jahres 1516 ist von strahlender, goldener Schönheit, doch Martin, dessen Blicke sich zuweilen im milden Blau des herbstlichen Himmels verlieren, fühlt sich unendlich einsam und verlassen. Eine tiefe Wehmut schneidet in sein Herz, das gleichzeitig vor Sehnsucht schier bersten will.

Er sehnt sie so herbei, die Mutter!

Und sie kommt und kommt nicht, obwohl sie es ihm doch hoch und heilig versprochen hat!

Er denkt daran, wie er ihr immer die gewellten, dunklen Haare gekämmt, ihr die Wangen geküsst hat, die süßer dufteten als jeder Herbstapfel. Er erinnert sich an die Sommerabende auf der Hofbank, ihre seltenen Mußestunden, als sie ihm kühle Milch zu trinken gab und ihm dann mit ihrer schönen Stimme wunderbare Märchen erzählte, von Feen und Meerjungfrauen, bis er schließlich in ihren Armen einschlief.

Seine geplagte Kinderseele kann nicht mehr an sich halten, ihm entringen sich Sturzbäche von Tränen, und er betet mit kindlicher Inbrunst – nicht zum gestrengen Herrgott der Mönche, sondern zur ewig gütigen Jungfrau –, dass die Mutter doch endlich kommen möge!

Und nach einer Weile kann er tatsächlich hinten auf den Feldern eine Gestalt ausmachen, bei der es sich um seine Mutter zu handeln scheint. Es ist unverkennbar ihr Gang! Und ihr rotes Kopftuch trägt sie auch! Mit zügigen Schritten nähert sie sich dem Kloster.

Maria sei Dank!

Augenblicklich läuft er zum Pförtner und bittet ihn eindringlich, ihm doch das Portal aufzusperren, damit er seiner Mutter das letzte Wegstück entgegeneilen kann. Der sonst eher mürrische Bruder kann einer solchen Glückseligkeit nicht lange widerstehen und lässt sich schließlich erweichen, und Martin läuft außer sich vor Glück mit ausgebreiteten Armen auf seine Mutter zu, freudig ihren Namen rufend.

Als er sich jedoch der Gestalt nähert, blickt eine fremde Frau ihn betreten an und schüttelt bedauernd den Kopf. Die Landgängerin mit der schweren Kiepe auf dem Rücken ist nicht seine Mutter! Unsagbar enttäuscht und verletzt bis ins Mark erstarrt er, als würde er von einer Sekunde zur anderen zum Eisblock gefrieren. Niemand hört, niemand bemerkt es, wie in diesem Augenblick tief in seinem Innern etwas zerbricht.

Als Martin nach diesem Erlebnis wieder durch die Klosterpforte schreitet, ist er ein anderer geworden.

Fortan betrachtet er die Welt und die Menschen mit kaltem, berechnendem Blick.

***

Einige Tage später erreicht Martin durch seine Schwester Gertrud die Nachricht vom Tode der Mutter, die, ebenso wie der Vater, an der Schwindsucht gestorben ist.

Martin nimmt die Todesnachricht mit unbeteiligter Miene auf und vergießt auch bei der armseligen Beisetzung der Mutter auf dem Nieder-Wöllstädter Friedhof keine Träne.

Kurz darauf kommt es in der Lateinschule zu einem verblüffenden Ereignis:

»Lobsinget, ihr Diener des Herrn, lobsinget den Namen des Herrgotts.

Der Name des Herrn sei gepriesen, jetzt und in Ewigkeit.

Vom Aufgang der Sonne bis an den Niedergang, der Name des Herrn sei gepriesen!

Erhaben ist der Herr über all die Völker, erhaben seine Herrlichkeit über die Himmel.

Der Herr, unser Gott, er thront in der Höhe und schaut auf Himmel und Erde nieder.

Den Geringen hebt er empor aus dem Staub, aus der Verachtung erhebt er den Armen.

Er verleiht ihm Sitz bei den Fürsten, bei den Edelsten seines Volkes.

Die kinderlose Frau lässt er wohnen im Hause, als Mutter, froh ihrer Kinder.

Ehre sei dem Vater und dem Sohn und dem Heiligen Geist, wie im Anfang so auch jetzt und alle Zeit und in Ewigkeit. Amen«, übersetzt Martin, vor der Klasse stehend mit fester Stimme die beiden Strophen des »Laudate Pueri« vom Lateinischen ins Deutsche. Als er geendet hat, herrscht zunächst absolute Stille in der kleinen Schulstube. Verwundert und zugleich auch seltsam betreten blicken ihm seine Mitschüler entgegen, denen ob der fehlerfreien Rezitation das übliche Spottgelächter im Halse stecken geblieben ist. Der Magister räuspert sich, bevor er ein gepresstes »Einwandfrei, Möbs« von sich gibt, was für ihn des Lobes mehr als genug ist. Offensichtlich irritiert über den plötzlichen Fortschritt des hoffnungslosen Nachzüglers, legt er seine Stirn in Falten. Martin könne ab sofort die Eselsbank räumen und am laufenden Unterricht teilnehmen, verkündet er unwillig. Man werde ja sehen, ob er dazu auch tatsächlich in der Lage sei, fügt er noch skeptisch hinzu.

Doch Martin gelingt es in den folgenden Wochen, alle Vorbehalte bezüglich seiner schulischen Leistungen vom Tisch zu fegen und seine Widersacher gehörig zu verblüffen. Er lernt schnell und gut und gehört bereits zum Jahresende zu den Klassenbesten. Keiner seiner Mitschüler wagt es mehr, ihn »Bauerntölpel« zu schimpfen, und er liefert ihnen auch nicht den geringsten Anlass mehr, ihn weiterhin zu verhöhnen. Ganz im Gegenteil: Ihn selber umgibt nun eine eigentümliche, unnahbare Aura, und die arroganten Klosterzöglinge können nicht umhin, ihn im Stillen sogar zu bewundern. Frechheiten erlauben sich die hochstehenden Knaben auch deswegen nicht mehr, weil Martin neuerdings eine Kälte ausstrahlt, die das Zeichen einer unnachgiebigen, zu allem entschlossenen Natur zu sein scheint, vor der sie sich insgeheim fürchten.

Der wundersamen Wandlung des Martin Möbs steht nun nichts mehr entgegen, sein neu erwachter, wilder Ehrgeiz bahnt sich beharrlich seinen Weg, sprengt Standesschranken und hierarchische Begrenzungen mit einer Geschicklichkeit, die geradezu teuflisch zu nennen ist, und kennt nur noch eine Richtung: hoch hinaus!

So wird der Knabe Martin schon früh zu einem jener Menschen, die bereit sind, für die Durchsetzung ihrer Ziele über Leichen zu gehen. Wenn es sein muss, auch mit äußerst gewinnenden Manieren, unterstützt von einer ungeheuren Attraktivität, derer er sich schon von klein auf sehr wohl bewusst ist. Inzwischen beherrscht er es meisterlich, seine Mitmenschen geschickt und unauffällig zu manipulieren, und bald gelingt es ihm, solcherart auch den missgünstigen Novizenmeister auf seine Seite zu ziehen.

»Heute werden wir uns noch einmal in aller Ausführlichkeit mit der Gotteserfahrung des großen Kirchenlehrers Thomas von Aquin beschäftigen«, richtet sich der Magister am Montagmorgen, gleich nachdem er die Klasse betreten hat, an seine Schüler. »Wie lautet seine großartige Aussage über die Göttlichkeit? Wolfram von Keitz, habt Ihr vielleicht die Güte, uns das zu beantworten?«, wendet er sich mit unverhohlenem Spott an einen hageren Knaben, der dem niederen Landadel entstammt und überdies noch in der Klasse den Ruf genießt, ein hoffnungsloser Bummler und Bärenhäuter zu sein.

»Soli deo Gloria‚[14] glaub ich!«, stottert der Aufgerufene schließlich nach einer Weile angespannten Schweigens.

»So, glaubt Ihr, mein guter Keitz, glaubt Ihr! Na, wenigstens etwas. Aber mitnichten die richtige Antwort!«, bemerkt der Magister trocken. »Also, wer weiß es besser? Johannes von Münzenberg, bitte, sagt Ihr es uns!«, fordert er gleich darauf den Klassenbesten auf, der sich eifrig gemeldet hat.

»Ut in omnibus glorificetur Deus!«‚[15] flötet Johannes selbstgefällig.

»Auch das ist nicht richtig! Johannes, Ihr enttäuscht mich! Nun ja, Ihr hattet am gestrigen Tage ja Besuch von Euren liebreizenden Cousinen und dadurch wohl Besseres zu tun, als Eure Lektionen zu lernen. Wie man deutlich erkennen muss, rächt sich das nun«, fügt Bruder Albrecht mit süffisantem Augenaufschlag hinzu. »Gibt es denn niemanden unter euch Schlafmützen, außer unserem fleißigen Martinus, von dem ich es weiß, weil ich ihn selber dort angetroffen habe, der den gestrigen Sonntag für Studien in der Bibliothek genutzt hat, wie es eigentlich Vorschrift ist?«, konstatiert der Novizenmeister ungehalten und blickt verdrießlich auf seine Schüler, von denen jedoch keiner Anstalten macht, ihn eines Besseren zu belehren.

»Also dann, Martinus, bitte!«, weist er schließlich Martin an, der sich die ganze Zeit bescheiden zurückgehalten hat.

»Thomas von Aquin bezeichnet Gott als ›summum bonum‹, als ›das höchste Gut‹!«, erwidert der Angesprochene schlicht.

»Exakt, mein lieber Möbs, exakt! Und für die anderen Faulpelze gibt es jetzt eine schöne Strafarbeit. Bis zum Freitag dieser Woche übersetzt ihr mir die ersten zehn Seiten von Cäsars ›De Bello Gallico‹. Zu diesem Zwecke ordne ich für jeden von Euch täglich eine Stunde Nachsitzen an. Ihr habt demnach insgesamt fünf Stunden Zeit, und das dürfte selbst für den lahmsten Esel ausreichend sein. Wer allerdings nicht fertig wird, hat Pech gehabt und wird eine entsprechende Note erhalten. Ich werde eure Werke nämlich als Klassenarbeit bewerten, die in eure Lateinnote einfließen wird. So, das wär’s fürs Erste. Fangt am besten gleich damit an, denn man bedenke stets: ›Dum differtur, vita transcurrit!‹[16] Mit dem laufenden Unterricht werden wir dann eine Stunde später fortfahren, und weil sich das Ganze dadurch entsprechend nach hinten verschiebt, wird das Abendmahl leider ausfallen müssen! Meine Person sowie Martinus sind davon freilich ausgenommen«, setzt der Novizenmeister gönnerhaft an Martin gerichtet hinzu.

»Mit Verlaub, Herr Magister, aber das ist nicht nötig. Ich werde in der Klasse verbleiben, wie alle anderen auch und mein Arbeitspensum erfüllen«, entgegnet Martin und senkt verlegen den Blick.

»Mein lieber Möbs, Ihr beweist wahrhaft eine Größe, welche man, nehmt es mir bitte nicht übel, einem Abkömmling Eures Standes nicht unbedingt zutrauen würde. Da kann sich so manch einer unserer Hochwohlgeborenen fürwahr noch eine Scheibe abschneiden! Ich muss schon sagen: Ich bin beeindruckt! Discipulae[17], hättet ihr vielleicht jetzt die Güte, eure Federn zu zücken und mitzuschreiben, ich diktiere: De Bello Gallico, de Julius Cäsar. Gallia est omnis divisa in partes tres …«[18]

***

Bereits am Ende des folgenden Schuljahres ist Martin der Klassenprimus und hat dem ehemals von ihm so bewunderten Johannes den Rang abgelaufen, was dieser kaum ertragen kann. Dass er überdies dem hochmütigen Aristokratensohn, den er einst so verehrte, im täglichen Umgang mit kühler Missachtung zu begegnen pflegt, indem er tut, als wäre Johannes gar nicht vorhanden, lässt den Erfolgsverwöhnten, der jegliche Anerkennung für sich requiriert zu haben glaubt, vor Wut schier platzen. Noch vor Ablauf des Jahres verlässt der junge Münzenberg die Klosterschule und heiratet seine hübsche Cousine. Beleidigt, nicht länger der Vorzeigeschüler zu sein, überlässt er seinem Konkurrenten kampflos das Feld, denn zu kämpfen hat einer wie er weder je gelernt noch nötig gehabt.

Als Martin zwölf Jahre alt ist, verwendet sich Bruder Albrecht, sein ehemaliger Widersacher, gar für seine Aufnahme ins Noviziat, womit er bei Prior Renatus, der von Martin als Tischleser und Chorknabe gleichermaßen angetan ist, auf offene Ohren trifft.

Und so wird Martinus, wie er inzwischen längst genannt wird, in der kleinen Welt des Klosters bald zum untadeligen Novizen, der seiner Intelligenz wegen nicht mit groben, niederen Arbeiten belastet wird, sondern einen festen Platz in der Schreibstube findet. Nachdem er sich dort bewährt hat und überdies noch als vorbildlich in seiner geistlichen Lebensführung gilt, wird Martin im Alter von dreizehn Jahren vom Prior zu dessen Privatsecretarius auserkoren.

Freundschaft zu Gleichaltrigen kennt Martin nicht, und er scheint sie auch nicht zu entbehren. So ist es nicht erstaunlich, dass ihn die anderen Novizen unter den Norbertinern als Streber und Emporkömmling fürchten, beneiden und zum Teil sogar hassen.

***

In den ersten Wochen seiner Tätigkeit beschränken sich Martins Kontakte zu dem Prior darauf, dass dieser ihn mit seiner umfangreichen Korrespondenz betraut, worin er, was Schriftbild und Schreibstil anbetreffen, höchste Ansprüche an seinen Secretarius stellt. Martin, dem immerzu auf Tadellosigkeit Bedachten, liegt enorm daran, seinem übergenauen Gebieter auch nicht den geringsten Grund zum Tadel zu liefern, und so bemerkt er bei all seiner Konzentriertheit gar nicht, wie merkwürdig ihn Renatus zuweilen anzuschauen pflegt.

Obgleich Renatus sehr darauf bedacht ist, gegenüber seinem Secretarius die angemessene Distanz zu wahren, gelingt es Martin im Laufe seines Dienstes dennoch, intimere Einblicke in Bezug auf die Persönlichkeit des Priors zu erhalten. Der Klostervorsteher stellt sich ihm bald in sämtlichen Belangen als absoluter Perfektionist dar, wobei die Grenze zur Pedanterie häufig genug überschritten wird. Zweimal am Tag müssen seine Privaträume gereinigt werden, und zwar aufs Gründlichste, denn der Prior verabscheut nichts so sehr wie Schmutz und Dreck und hat panische Angst vor Krankheiten. So gut es geht vermeidet er es, jemandem die Hand zu schütteln, und wenn er es dennoch tun muss, weil es die Höflichkeit gebietet, so schrubbt er sich anschließend die Hände und die extrem kurz geschnittenen Fingernägel ausgiebig in heißer Seifenlauge, selbst wenn es der Kardinal persönlich war, dem er die Hand gereicht hat. Auch bei seiner Körperpflege gelten die höchsten Maßstäbe: Im Gegensatz zu den Mönchen, denen gerade zwei Mal im Jahr ein Reinigungsbad zugestanden wird, lässt sich Renatus jeden Tag ein heißes Bad bereiten. Unter den Brüdern, besonders unter denjenigen, die das Wasser dafür herbeischaffen müssen, wird gemunkelt, er habe von seiner ewigen Schrubberei schon am ganzen Körper ein schlimmes Ekzem. Anders als die Mönche trägt er auch keine Tonsur oder einen Vollbart, sondern zieht es aus Gründen der Hygiene vor, am gesamten Haupte kahl geschoren zu sein. Selbstverständlich ist auch sein Speiseplan genau durchdacht: Vor Fleisch und Eiern hat er einen Ekel, schwere Kost verträgt er ohnehin nicht. Am liebsten nimmt er Obst und Rohkost zu sich, die zuvor sorgfältig unter fließendem Wasser geputzt und gereinigt werden müssen; von Bier und Wein bekommt er Kopfschmerzen und von Süßigkeiten Sodbrennen. Als Getränk nimmt er ausschließlich frisches Quellwasser zu sich, welches aus Vilbel für ihn geholt werden muss und keinesfalls zu kalt sein darf, denn das verträgt sein Magen nicht. Er trinkt eigens für ihn zubereiteten Kamillentee, der mit dem speziellen Wasser aufgebrüht wird. Seine Teller und Bestecke müssen gesondert vom restlichen Klostergeschirr gereinigt werden und dürfen auch niemandem sonst zur Verfügung stehen.

Martin ist schon mehrfach aufgefallen, dass Renatus beim Diktieren nebenbei ständig damit beschäftigt ist, Gegenstände oder Wandgemälde in seinen Arbeits- oder Privaträumen gerade zu rücken.

Und so verhält es sich zunächst auch wieder, als der Prior Martin gleich nach dem Nachtgebet durch seinen Leibdiener Rabanus von Ronneburg in seine Wohnräume zitieren lässt, um noch einen Brief zu verfassen, was zur großen Erleichterung des müden Jungen bald erledigt ist.

»Haben der Herr Prior sonst noch einen Wunsch?«, erkundigt er sich nach getaner Arbeit.

»Nein, Martinus, Ihr könnt gehen und Euch zu Bett begeben. Es ist ja auch schon recht spät geworden, und Ihr braucht Euren Schlaf. Nur eines wollte ich Euch bei dieser Gelegenheit noch wissen lassen: Ihr leistet gute Arbeit, und ich bin mit Euren Diensten recht zufrieden. Nur weiter so! Geh er nun!«, verabschiedet er sich von Martin nun wieder mit der gewohnten Distanz, wie sie einem Klostervorsteher angemessen ist. Martin jedoch ist überglücklich über das unerwartete Lob aus dem Munde eines Mannes, der dafür bekannt ist, dass er mit Anerkennungen für seine Untergebenen ungemein zu geizen pflegt, und er verbeugt sich tief vor dem Prior, dem er eine gesegnete Nachtruhe wünscht.

Sollte der alte Knochen etwa väterliche Gefühle für ihn hegen? Sein Vorsatz, in den Erledigungen seiner Aufgaben für den Prior äußerst gewissenhaft zu sein, hat sich wohl als richtig erwiesen!

Bevor er sich in sein Schlafgemach zurückzieht, weist Renatus noch seinen Leibdiener Rabanus von Ronneburg an, Martin mit einer Teerfackel bis zum Dormitorium zu begleiten, damit dieser sich nicht in den langen, unbeleuchteten Gängen den Fuß vertrete.

Schweigend geht Martin hinter dem jungen Novizen den langen Flur entlang. Auch Rabanus, ein dunkelhaariger Aristokratensprössling mit fein geschnittenen Gesichtszügen, der Martin auffällig ähnelt, gibt keinen Laut von sich, was indessen nicht im klösterlichen Schweigegebot begründet ist, denn tatsächlich können der junge Ronneburg und der Privatsekretär des Priors einander nicht ausstehen.

In dem jungen Grafen, der dem Prior bereits seit mehreren Jahren als Kammer- und Leibdiener ergeben ist, selber ehrgeizige Ziele verfolgt und ob der Favorisierung des Secretarius um die eigenen Pfründe bangt, hat Martin von Anfang an einen erbitterten Konkurrenten. Der hochgewachsene, attraktive Rabanus pflegt den schönen Widersacher stets mit Argusaugen zu beobachten und wartet inständig auf eine Gelegenheit, Martin endlich etwas am Zeug flicken zu können, die ihm der über jeden Zweifel Erhabene leider bislang vorenthielt.

Die Abneigung seiner zahlreichen Neider berührt Martin wenig. Ihm ist alleine daran gelegen, sich mit denjenigen gut zu stellen, die im Kloster über Einfluss verfügen. Dem Unmut und der Missgunst der niederen Chargen misst er keinerlei Bedeutung bei. Auch ein Rabanus von Ronneburg gehört für sein Dafürhalten eigentlich in dieses Schubfach und hätte demnach keine besondere Beachtung verdient – wäre da nicht jene eigentümliche Anziehung, die der junge Graf, der Martin in Bezug auf Intelligenz und Schönheit ebenbürtig ist, schon seit geraumer Zeit auf ihn ausübt. Und bei all seiner Abneigung gegen den ehrgeizigen Mitbewerber kann er nicht umhin, bei seinem Anblick immer wieder in sündige Gedanken zu verfallen. Vor Kurzem erst hat er sogar von ihm geträumt. Ist erwacht, bebend vor Lust, und hat zu seiner großen Schande feststellen müssen, dass er sich im Schlafe selbst befleckt hat. Schlimme Schuldgefühle wegen der sodomitischen Sünde sind wie alte Wunden wieder in ihm aufgebrochen, und er hat sich, vor allem wegen seiner angestrebten klösterlichen Karriere, jegliche Begehrlichkeit in Bezug auf Rabanus strengstens untersagt – was ihm jedoch nicht ganz leichtfällt, denn seine Fantasien scheinen oft genug ein Eigenleben zu führen und widersetzen sich jeder besseren Vernunft.

Schon mehrfach ist ihm neuerdings aufgefallen, dass in den Blicken, mit denen Rabanus ihn zu bedenken pflegt, auch eine laszive Note mitzuschwingen scheint. Doch das bildet er sich gewiss nur ein, weist sich Martin in seine Grenzen und schaut geflissentlich durch Rabanus hindurch, als existierte er nicht, wenn dieser ihn wieder so merkwürdig ansieht.

Als aber Rabanus an besagtem Abend kurz vor dem Dormitorium plötzlich die Fackel in eine Wandhalterung steckt, sich zu Martin umwendet und ihn mit einem Blick fixiert, der keinen Zweifel mehr zulässt, ist Martins kühle Beherrschtheit mit einem Schlage dahin, und die beiden jungen Novizen umschlingen einander in ungezügeltem Begehren. Im nächsten Moment zwängen sie sich durch die schmale Tür des Waschraums, wo sie sich bald auf dem Boden winden, verkeilt wie zwei Straßenköter, die miteinander um ihr Leben ringen. In wildem Liebeskampf ergeben sie sich einer unbändigen Wollust, bis sie schließlich völlig erschöpft und schweißgebadet nebeneinander auf der Erde liegen. Als sich ihr Atem wieder beruhigt hat, einigen sie sich flüsternd darauf, dass der Vorfall niemals ruchbar werden dürfe, stehen auf und trennen sich kurz darauf vor der Tür des Dormitoriums, ohne einander noch ein einziges Wort oder einen Blick zu schenken.

Martin begibt sich rasch und lautlos auf seine Schlafpritsche. Von dem vorangegangenen Erlebnis noch überaus aufgewühlt, kann er trotz aller Müdigkeit und Erschöpfung lange keinen Schlaf finden. Noch immer spürt er eine intensive Sinnlichkeit in sich, wie er sie bisher nie erlebt hat, gleichwohl aber auch quälende Schuldgefühle. Soeben hat er nicht nur in Gedanken gesündigt, wie ehedem als Knabe, sondern sich in aller Ruchlosigkeit der sodomitischen Sünde schuldig gemacht!

Zweifellos, sein Körper hat die soeben erfahrene Wollust in vollen Zügen genossen und verlangt eigentlich nach noch mehr, und das, obgleich ihm bewusst ist, dass die »Sünde ohne Namen« eine der schwersten Verfehlungen darstellt. Weitaus stärker aber als alle moralischen Bedenken und Schuldgefühle es vermocht hätten, souffliert ihm sein allgegenwärtiges Kalkül, dass dergleichen Ausschweifungen mit einer glänzenden Klosterkarriere nicht zu vereinbaren sind. Der stummen Sünde bezichtigt zu werden, wäre sein sicherer Untergang, und an möglichen Denunzianten mangelt es fürwahr nicht! Er nimmt sich also fest vor, so etwas wie eben unter gar keinen Umständen mehr zu wiederholen und es als einmaligen, kleinen Ausrutscher auf dem steilen Weg nach oben zu betrachten, der glücklicherweise unbemerkt geblieben ist! Und Rabanus, dieser Streber, würde sich ja ins eigene Fleisch schneiden, wenn er irgendetwas darüber verlauten ließe.

Doch bereits zwei Nächte nach ihrer ersten, verhängnisvollen Begegnung wiederholen die beiden jungen Novizen ihre unzüchtigen Handlungen in der stillen Abgeschiedenheit des »domus latrinarum«. Geben sich in der Finsternis, in ihrem Überschwang jungen Wölfen gleich, einer Lust hin, die mächtiger ist als jedes Kalkül.

Während ihres dritten Stelldicheins zu nachtschlafender Zeit in der Enge des Waschraums sind die beiden jungen Männer so sehr miteinander beschäftigt, dass sie nicht bemerken, wie die Tür des Verschlages sich öffnet und ein verschlafener Bruder im Nachthemd mit einer kleinen Talgkerze in der Hand hereinschlurft. In höchstem Maße entsetzt über den sich ihm bietenden Anblick, lässt er die Kerze fallen und gibt einen lauten Schreckensschrei von sich, der mit einem Schlag die gesamte Bruderschaft aufweckt.

Eben noch in ungezügelter Wollust, bewirkt die jähe Entdeckung bei den beiden jungen Männern eine schlagartige Ernüchterung, ganz so, als hätte man einen Kübel Eiswasser über sie ausgeleert. Ihnen bleibt kaum noch Zeit, sich mit bebenden Händen hastig wieder anzukleiden. Gedemütigt und in die Enge getrieben suchen sie verzweifelt nach einem Ausweg aus der hochnotpeinlichen Situation. Doch dafür ist es längst zu spät, denn schon drängen sich die Mönche, ob des abscheulichen Vorkommnisses in heller Aufregung, vor der Tür des »domus latrinarum«, und Martin und Rabanus würden vor Scham und Schande am liebsten in Grund und Boden versinken. Als schließlich der Prior höchstpersönlich erscheint und die Brüder, die sich wie aufgestörte Schafe gebärden, mit aller Strenge zurück auf ihre Schlafpritschen beordert, kehrt zunächst wieder Ruhe im Dormitorium ein. Nicht aber für die beiden Übeltäter, welche gemeinsam mit dem Zeugen, dem Prior und dem Sub-Prior in den Kapitelsaal folgen, wo nach Anordnung des Klostervorstehers eine erste Klärung des Sachverhalts in kleinstem Kreise stattfinden soll.

»Bruder Gottfried, schildert uns jetzt bitte ganz genau, was Ihr gesehen habt, als Ihr in den Waschraum getreten seid!«, richtet sich der Prior mit strengem Ton an den Augenzeugen.

Der Bruder, der für seine fromme Duldsamkeit ebenso bekannt ist wie für sein schlichtes Gemüt, tut sich sichtlich schwer damit, seine Eindrücke in Worte zu fassen, und senkt zunächst nur betreten den Blick, bevor er nach einer Weile angespannten Nachdenkens schließlich zu sprechen beginnt:

»Als ich die Tür aufmach, hör ich so ein lautes Keuchen und denk mir, da muss einer in arger Bedrängnis sein. Dann seh ich, dass da einer mit bloßem Rücken auf dem Boden hockt und sich schwer am Anstrengen ist. Ich denk mir, der hat Krämpfe oder so was, als ich im nächsten Augenblick auch schon seh, dass da unter ihm noch einer ist. Die zwei sind beide nackig und juckeln wie die Hunde«, fügt er hinzu und kann vor Scham nicht mehr weitersprechen.

»Verstehe ich Euch richtig Bruder: Ihr habt die beiden in der Position der Hunde[19] vorgefunden?«, erkundigt sich der Prior mit angewidertem Gesichtsausdruck. »Und sie haben sodomitisch miteinander verkehrt? Beantwortet mir jetzt bitte diese Frage. Sie ist für uns von größter Wichtigkeit!«

Als der Mönch sich vor Beschämung schier windet und mit Schamesröte im Gesicht um die richtigen Worte ringt, fügt Renatus milde hinzu, dass es für einen frommen Christenmenschen schon eine arge Zumutung sei, über dergleichen Abscheulichkeiten sprechen zu müssen, gleichwohl aber könne er dieses dem Bruder leider nicht ersparen.

»Ja, so war es! Sie waren richtig am Ketzern miteinander!«, stammelt Gottfried verlegen und bekreuzigt sich hastig.

»Danke, Bruder Gottfried. Ihr könnt Euch jetzt wieder zu Bett begeben. Friede sei mit Euch!«, bedenkt ihn Renatus mit tonloser Stimme und verfällt darauf in tiefes Grübeln. Der Prior ist über Gottfrieds Aussagen, die keinen Zweifel daran lassen, dass die beiden Novizen Martinus und Rabanus die schwere Todsünde der Sodomie begangen haben, so schockiert, dass ihm zunächst die Worte fehlen.

»Geht mir aus den Augen, Ihr schändlichen Ketzer!«, ist das Einzige, was er nach einer Weile bleiernen Schweigens hervorbringt. In Anbetracht der Vehemenz seiner Worte und des vernichtenden Blickes, mit denen er die beiden Frevler bedenkt, ziehen diese es vor, eilends seinem Befehl zu gehorchen. Sie verlassen den Kapitelsaal wie geprügelte Hunde. Der Prior ist ob der Schande, die die beiden Novizen über das Kloster und den Prämonstratenserorden gebracht haben, gleichsam am Boden zerstört. Und dass es sich dabei auch noch um seine beiden Protegés handelt, die ihm besonders am Herzen lagen und seine ganze Förderung erfuhren, erbittert und enttäuscht ihn maßlos. So gelangt er in einem Gespräch unter vier Augen, welches er mit dem Sub-Prior noch in der gleichen Nacht führt, rasch zu der Entscheidung, beide Missetäter hätten umgehend das Kloster zu verlassen. Grundsätzlich stimmt ihm der Sub-Prior, der über den abscheulichen Vorfall nicht weniger entsetzt ist, zu, gibt aber zu bedenken, dass es für das Kloster sicher nicht ohne Folgen bliebe, wenn man den Sohn des Grafen von Ronneburg mit Schimpf und Schande davonjagen würde, wo sich doch die gräfliche Familie schon seit Generationen als überaus gewogener Förderer des Klosters erwiesen habe und es für das Haus Ronneburg schon seit langem fromme Tradition sei, nachgeborene Söhne eine klösterliche Laufbahn bei den Prämonstratensern einschlagen zu lassen. Ein gewichtiger Einwand, den auch Renatus nicht von der Hand zu weisen vermag.

»Und was sollen wir Eurer Meinung nach jetzt tun? Über eine so schwerwiegende Verfehlung kann ich doch selbst bei einem Ronneburg nicht hinwegsehen!«, murrt der Prior ungehalten.

»Vielleicht ist er ja verführt worden. Das würde sein Vergehen doch beträchtlich mildern. Ich denke, wir sollten ihn dazu noch einmal genauer befragen«, entgegnet der Sub-Prior, der sich eines listigen Lächelns nicht ganz enthalten kann. Der Prior, der den tieferen Sinn des Vorschlages sogleich verstanden hat, nickt zustimmend und lässt Rabanus noch einmal in den Kapitelsaal zitieren.

Es fällt den beiden Klerikern nicht schwer, dem jungen Grafen dezent die richtigen Worte in den Mund zu legen. Rabanus ist klug genug, um zu begreifen, dass die Herren bereit sind, ihm in der peinlichen Angelegenheit eine Eselsbrücke anzubieten, die ihn trockenen Fußes wieder ans rettende Ufer bringen kann, und ohne ein einziges Mal rot zu werden, lügt er das Blaue vom Himmel herunter, beteuert seine Unschuld und zeigt sich zutiefst zerknirscht über den schrecklichen Fehltritt; schildert glaubwürdig, dass Martinus ihm wohl unauffällig gefolgt sein müsse, als er in der Nacht das »domus latrinarum« aufgesucht habe, um sich zu erleichtern, und sich ihm dort in zudringlicher Weise genähert habe. Mit festem Griff habe Martinus ihn schließlich zu Boden gezwungen, worauf er sich auf gewaltsame Weise an ihm vergangen habe, führt der junge Novize, vor Scham und Demütigung den Tränen nahe, mit bebender Stimme aus. Auch der Klostervorsteher und sein Sub-Prior scheinen von seinen Ausführungen aufs Peinlichste berührt, und der Prior gebietet seinem Leibdiener barsch, auf der Stelle die Basilika aufzusuchen und sich dort bis zum Beginn der Matutin in läuternde Gebete zu versenken.

»Latet anguis in herba![20] Ich habe es ja schon immer geahnt, dass sich hinter dem schönen Lärvchen Eures Secretarius Abgründe auftun!«, meint der Sub-Prior zynisch, nachdem die beiden Geistlichen wieder unter sich sind. Sie gelangen schließlich zu der Überzeugung, es sei in Anbetracht von Martins Vergehen unabdingbar, sich gleich nach Tagesanbruch von ihm zu trennen – ein Beschluss, der dem Prior trotz allem nicht leichtfällt. Der Sub-Prior, der als langjähriger Vertrauter des Klostervorstehers sehr wohl weiß, was sein Secretarius ihm bedeutet, bemerkt trocken:

»Mein lieber Renatus, dieses Bauernopfer müsst Ihr jetzt schon bringen! Und bedenkt bitte: Ist es nicht um einiges klüger, einen Bauern zu opfern, als einen Läufer?«

Der Tonfall des Priors ist eisig, als er Martin kurz darauf das »consilium abeundi«[21] erteilt, und zwar ohne Aufschub: Er habe das Kloster so bald wie möglich zu verlassen. Martin versucht noch einmal zu retten, was zu retten ist, zeigt sich tief zerknirscht und bittet unter Tränen um Vergebung. Stammelt reumütig, er werde sein Leben lang Buße tun für die schwere Verfehlung, doch der ebenfalls anwesende Sub-Prior schneidet ihm mit einer herrischen Geste jählings das Wort ab:

»Er schweige still und verschone uns jetzt gefälligst mit seinem Geheule! Im Übrigen kann Er froh sein, dass wir es bei der Relegation bewenden lassen und Ihm nicht noch Schlimmeres widerfährt. Es hat sich nämlich herausgestellt, dass Er in der abscheulichen Angelegenheit die treibende Kraft war und …«

»Das ist nicht wahr! Wer behauptet so etwas? Soll ich Rabanus etwa verführt haben? Das ist eine Lüge, eine einzige Lüge!«, unterbricht Martin den Sub-Prior aufgebracht, während ihm langsam dämmert, worauf das Ganze hinausläuft.

»Ich verstehe die Herren Vorsteher! Man hat mir still und heimlich die Rolle des Bösewichts zugeschoben, weil man es sich ja mit dem Hause Ronneburg nicht verderben will!«, zischt Martin verächtlich, während er Prior und Sub-Prior, die mit versteinerten Mienen und starren Blicken vor ihm auf ihren hohen Lehnstühlen thronen, höhnisch fixiert. »Und Ihr wollt fromme Brüder sein? Die schlimmsten Pharisäer seid Ihr! Ich ziehe es vor, auf der Stelle zu gehen. Keine Minute länger bleibe ich in dieser Schlangengrube!«

Wutentbrannt verlässt Martin den Kapitelsaal, ohne hinter sich das Portal zu verschließen. Bebend vor Zorn eilt er durch die menschenleeren Gänge in Richtung Dormitorium, um dort eine Decke und das Nötigste an Kleidung zusammenzuklauben, als ihm unversehens eine Gestalt hinterher hastet. Er hält kurz inne und gewahrt zu seinem Erstaunen den Prior, der ihn mit gedämpfter Stimme auffordert zu warten.

»Folge mir!«, flüstert er Martin zu. Auf leisen Sohlen huscht Renatus in seine Privaträume, gefolgt von Martin, in dem wieder neue Hoffnung aufgekeimt, dass sich der Klostervorsteher besonnen habe und sich vielleicht doch für seinen Schützling verwenden werde.

»Du hast schwer gesündigt, Martinus, und ich bin über die Maßen enttäuscht von dir«, richtet der Prior, von den unheilvollen Ereignissen sichtlich mitgenommen, das Wort an Martin. »Wie konntest du nur! Wenn das ruchbar wird, wird man dich am Ende noch verbrennen! Schon einmal, im Jahre 1464, ist so etwas einem Mann der Kirche widerfahren. Der Kirchendiener der Marienkapelle von Kloster Einsiedeln hatte sich zu unserer aller Schande an einem Jungen ketzerisch vergangen und wurde daraufhin öffentlich verbrannt. Also, mach dich im Morgengrauen am besten unverzüglich auf den Weg, und ich muss es dir noch einmal sagen: Eine Rückkehr zu den Prämonstratensern ist nicht mehr erwünscht! Damit du unterwegs nicht ganz mittellos bist, gebe ich dir nun ein Zehrgeld und werde später noch den Bruder Küchenmeister anweisen, dich mit Proviant und Wasser zu versorgen. Mehr kann ich leider nicht für dich tun.«

»Und Rabanus, der genauso gesündigt hat wie ich, kann bleiben? Ich schwöre es beim Herrgott im Himmel, ich habe ihn nicht verführt! Ganz im Gegenteil: Er hat sogar den Anfang gemacht!«, insistiert Martin eindringlich.

»Tue Buße für deine schwere Schuld, und geh mit Gott!«, ist alles, was der Prior darauf erwidert.

Kurze Zeit später bricht Martin auf. Im Kloster aber geht das Leben wieder seinen gewohnten Gang, und über den peinlichen Vorfall wird der Mantel brüderlichen Stillschweigens gebreitet.

II. Teil
Lehr- und Wanderjahre

3.  Die kleine Welt des Betruges

So kommt es, dass der junge Martin an jenem Montagmorgen des 22. Mai anno 1523 das Prämonstratenserkloster zu Ilbenstadt in der Wetterau hinter sich lässt und in Richtung Frankfurt zieht, in der Hoffnung, die freie Reichs- und Messestadt werde ihm Bleibe und Auskommen bieten. Martin ist fünfzehn Jahre alt und von auffallender Attraktivität. Die weiße Kutte der Norbertiner, die er in Ermangelung anderer Kleidung noch trägt, betont sein schwarzes, lockiges Haar. Starke, schwungvolle Brauen wölben sich über den ausdrucksvollen Augen, die schwarz wie Kohle sind. Die hohe Stirn, die schmale, wohlgeformte Nase, das feine, bleiche Gesicht verleihen dem Jungen eine Aura der Vergeistigung. Mit dem düster umwölkten Blick allerdings und dem zornigen Gesichtsausdruck mutet er eher wie ein Racheengel an.

Seit zwei Stunden ist er nun schon auf den staubigen Feldwegen der sommerlichen Wetterau unterwegs, als er das erste Mal Rast macht. Auf seine Frage hin hatte ihm der Pförtner in unterkühltem Ton dargelegt, wie er den Weg nach Frankfurt finden könne. Das Ziel sei für einen geübten Wanderer, der schnellen Schrittes gehe und nur wenige Pausen einlege, innerhalb eines Tages zu erreichen. Diesen letzten Satz hatte der Bruder mit einem leicht spöttischen Lächeln unterlegt, was Martin nicht entgangen war. Das ist für mich beim besten Willen nicht zu schaffen!, grübelt er, während er einen Schluck Wasser aus seinem Trinkbeutel nimmt. Er hat sich unter einer großen Eiche am Wegesrand niedergelassen, die ihm Schatten vor der mittäglichen Sonne spendet, und seine Sandalen abgestreift. Nun betrachtet er seine schmerzenden Füße, die aufgrund der ungewohnten Belastung rot angelaufen sind. An manchen Stellen zeigen sich schon dicke Blasen. Immer wieder kreisen seine Gedanken um die unheilvollen Ereignisse der letzten Nacht, und er ist noch immer außer sich vor kalter Wut. Dass man ihn hinausgeworfen hat und der andere bleiben kann, nur weil er von vornehmem Geblüt ist, erbittert ihn unendlich, und er verliert sich einmal mehr in wilden Rachefantasien gegen die falschen Kuttenträger.

In dieser Einöde hier draußen wird ihm erst vollends bewusst, in was für einer prekären Situation er sich befindet. Er hat die letzten sechs Jahre seines Lebens sicher und abgeschottet von der Außenwelt hinter den schützenden Mauern des Klosters zugebracht. Große körperliche Anstrengungen ist er nicht gewohnt, längere Fußmärsche erst recht nicht. Doch das ist noch das kleinere Übel! Irgendwie wird er schon den Weg nach Frankfurt hinter sich bringen und wenn er auf allen Vieren kriechen muss! Doch was wird dann?

Renatus, diesem feigen Pharisäer, hätte er am liebsten in die scheinheilige Visage gespuckt, als er ihn mit kühler, unbeteiligter Miene einfach davonziehen ließ. Hat ihn fallen lassen wie eine heiße Kartoffel, nur weil er kein Adelssprössling ist wie Rabanus. Dieser aber kann bleiben, als wäre nichts geschehen. Ihm dagegen hat man angedichtet, er wäre der böse Verführer. Welche bodenlose Ungerechtigkeit! Anstatt ein strenges, aber gerechtes Urteil über beide Übeltäter zu fällen, wie es sich für einen Mann seiner Stellung gehört hätte, hat er sich zu diesem üblen Ränkespiel verleiten lassen. So hat sein Mentor, den er immer als klugen Taktiker bewundert hat, bewiesen, dass er in Wahrheit doch nichts anderes ist, als ein charakterloser Kriecher!

Und alles ist auf einmal beim Teufel, was er so schön gewoben und zusammengefügt hat! Mit einem Schlag zunichte gemacht, seine so vielversprechende Klosterkarriere! Warum zum Teufel hat er auch seine verfluchte Triebhaftigkeit nicht besser gezügelt! So ist ihm das sodomitische Laster schließlich doch zu einer Nemesis geworden. Ist sein schmähliches Scheitern etwa eine Strafe Gottes für sein sündiges Freveln? Warum aber hat ihn der Herrgott bestraft und den anderen verschont? Gibt es denn noch nicht einmal eine göttliche Gerechtigkeit?

Wie auch immer: Alles ist hin! »Male parta male dilabuntur!«[22], murmelt er vor sich hin.

Das Einzige, was ihm noch geblieben ist, sind seine Mönchskutte und das viel zu knapp bemessene Zehrgeld, mit dem er sich, selbst bei strengster Einteilung, höchstens ein paar Tage über Wasser halten kann. Doch alles Grübeln und Jammern hilft nichts, er beschließt, die verbleibenden Stunden bis zur Abenddämmerung zu nutzen und weiter in Richtung Frankfurt zu marschieren. Seine Umgebung kommt ihm seltsam fremd und unwirklich vor, sie ist geprägt von weiten, großflächigen Feldern, die, einem Labyrinth gleich, immer wieder von schmalen Wegen durchschnitten werden. Gelegentlich sieht er in der Ferne kleinere Gehöfte und Ansiedlungen. Und immer wieder, nachdem er einen der sanften Hügel, die den Horizont begrenzen, erklommen hat, blickt er zu seinem Verdruss wieder auf dasselbe sich wiederholende Landschaftsbild. Nur selten begegnen ihm Menschen, meist sind es dumpf dreinblickende Bauern auf ihren Ochsenkarren, die zu seinem Unmut auf dem ohnehin staubigen Weg noch mehr Dreck aufwirbeln. Sei es drum, bald sieht er aus wie ein abgerissener Bettelbruder, schlimmer kann es auch nicht mehr kommen!

Es wird langsam Zeit, dass ich mich nach einem Nachtlager umsehe, wenn ich nicht in bester Gesellschaft mit Fuchs und Hase in einem der Kornfelder übernachten will, überlegt Martin, während langsam die Dämmerung über ihn hereinbricht. Doch er fühlt sich auf einmal so bleiern und müde, dass er es gerade noch schafft, sich ins nächste Gebüsch zu schleppen, bevor ihn der Schlaf übermannt.

Als er am nächsten Morgen erwacht, ist er am ganzen Körper zerstochen, seine Glieder schmerzen und seine zarten, bleichen Mönchsfüße sind von dem ungewohnt langen Fußmarsch so wund, dass ihm jeder Schritt entsetzlich weh tut. Dennoch marschiert er weiter und gelangt bald zu dem Flüsschen Nidda, wo er sich Gesicht und Hände wäscht und die geschwollenen Füße kühlt. Er geht nun weiter den Fluss entlang und erreicht nach kurzer Zeit die Ortschaft Vilbel, wo er auf mehr und mehr Reisende trifft, die alle unterwegs nach Frankfurt sind. Zu seiner großen Erleichterung kann er in Erfahrung bringen, dass es nicht mehr allzu weit ist bis zur Messestadt. In etwa zwei bis drei Stunden wird er es geschafft haben, und Martin vergisst auf einmal seine schmerzenden Füße und schreitet forsch voran, ohne eine einzige Rast einzulegen. Und als er schließlich ein ganzes Stück hinter Vilbel in die Wetterauer Straße einbiegt, erhebt sich vor ihm die imposante Friedberger Warte, und er kann in einiger Entfernung schon die Frankfurter Stadtmauern erkennen, was ihn mit einem seltsamen Hochgefühl erfüllt.

Kurze Zeit später lassen die Torwächter an der Friedberger Pforte den ernsten, jungen Mönch ohne zu zögern passieren, der wie die vielen frommen Leute, sicherlich herbeigeeilt ist, um an den Bittprozessionen teilzunehmen, die heute und an den folgenden Tagen in Frankfurt stattfinden. Martins Gedanken indes sind alles andere als fromm. Immer noch erfüllt von abgrundtiefer Erbitterung, verfolgen ihn die dramatischen Ereignisse der vorletzten Nacht. Ein fahrender Habenichts ist er jetzt, wie all die staubigen Brüder, die ihm unterwegs auf der Straße nach Frankfurt begegnet sind! Trotzdem darf er nicht verzagen. Es gilt, einen kühlen Kopf zu bewahren, um wieder einen Fuß auf den Boden zu kriegen, und das geht nicht mit Prass im Bauch und grimmigem Blick. Er wird es diesen vermaledeiten Weißkutten schon noch zeigen! Er wird es der ganzen Welt schon noch zeigen, dass man so nicht mit ihm umspringen kann. Weil …

Weil?

Weil er verdammt noch mal jemand ist, der Achtung verdient! Mehr noch: Hochachtung!

Genau diese, das schwört er sich, sollen sie ihm alle noch erweisen!

Und als Martin, umgeben von anderen Reisenden, die sonnenüberflutete Friedberger Gasse in Richtung Innenstadt marschiert, ist es ihm schließlich gelungen, die letzten düsteren Gedanken zu vertreiben und in Anbetracht der neuen Situation einfach guten Mutes zu sein. Die Welt steht ihm offen. Er wird sie sich schon zu erobern wissen und von nun an den Ilbenstädter Weißkutten keine Träne mehr nachweinen. Durchdrungen von einer unbekannten Abenteuerlust und dem Hochgefühl, sich nun die Stadt erschließen zu können, die ihm schon als Bub als die große, weite Welt schlechthin erschienen war. Tief inhaliert er die Stadtluft und fühlt sich mit einem Mal seltsam befreit und erleichtert, der Enge des klösterlichen Lebens entkommen zu sein. Sein Blick streift über die prächtigen Steinbauten der Altstadt, die mehrstöckigen Häuser mit den vielen Fenstern an der Stirnseite, die von Macht und Reichtum ihrer Bewohner künden. In einem solchen Haus zu wohnen hat er sich schon als Junge immer gewünscht, wenn sie mit dem klapprigen Ochsenkarren durch Frankfurt gefahren sind. Gleichzeitig hat er geahnt, dass der Weg dorthin für einen wie ihn immer versperrt bleiben wird.

Ja, einen Bauernlümmel und Hungerleider lassen die nicht so weit nach oben kommen, diese Bussarde. Da muss man schon ein ganz anderer werden, um in diese Kreise zu gelangen! Schluss jetzt, mit diesen kindischen Spinnereien! Spätestens bis heute Abend brauch ich ein Dach überm Kopf und was im Magen. Und das darf auch alles nicht viel kosten, denn ich will ja nicht gleich mein ganzes Zehrgeld aufbrauchen, denkt er, während er sich der imposanten Pfarrkirche von Sankt Bartholomäus nähert, vor der großer Andrang herrscht. Zahlreiche Gläubige aller Altersgruppen und Stände drängen sich auf dem Vorplatz, denn das Gotteshaus ist bereits zum Bersten voll, und es herrscht erhebliche Unruhe. Schaulustige, fliegende Händler und Dutzende von Bettlern haben sich unter die Menge gemischt und durchsetzen die aus der Kirche dringenden feierlichen Gesänge mit lautem Marktgeschrei und heruntergeleierten Bittversen. Martin, der einen solchen Trubel nicht gewöhnt ist, umrundet das Getümmel und gelangt schließlich zu einer mächtigen Kastanie an der Längsseite der Kathedrale, die wohltuenden Schatten spendet. Ein Mann in einem fadenscheinigen Priesterhabit hat hier einen kleinen Stand mit Reliquien[23] und Devotionalien[24] aufgebaut und lächelt Martin freundlich zu. Martin verbeugt sich höflich in Richtung des Geistlichen und entbietet ihm den christlichen Gruß »Gelobt sei Jesus Christus!«, den dieser mit den Worten »In Ewigkeit. Amen« erwidert.

»Entschuldigt, Vater, könnt Ihr mir bitte sagen, um was für eine Versammlung es sich hier handelt?«, fragt Martin.

»Mein Sohn, ich sehe, du bist nicht von hier. Ich zwar auch nicht, aber ich komme jedes Jahr zur Bittwoche nach Frankfurt, um den Menschen meine heiligen Reliquien und frommen Kleinodien zu übergeben, die ihnen Heil und Schutz gewähren vor den bösen Mächten und dem schwarzen Tod«, intoniert der stattliche, gut aussehende Priester mit salbungsvoller Stimme und fährt im Tonfall eines Wanderpredigers fort: »Seit dem schlimmen Pestjahr von 1519, mit Tausenden von Toten, werden auf Befehl des Hohen Rates, angeregt von frommen Bürgern dieser prächtigen Stadt, in der Woche vor Christi Himmelfahrt jedes Jahr feierliche Bittprozessionen abgehalten. An den drei Sühnetagen der Bittwoche, dem Montag, Dienstag und Mittwoch, sollen die Gläubigen Buße tun und Werke der Nächstenliebe verrichten. In Kürze werden die braven Leute hier zu einer feierlichen Flurprozession aufbrechen, die bis hin zu den Gärten und Wäldern Sachsenhausens auf der anderen Mainseite führen soll. Schließ dich doch an, mein Sohn, und bitte den Herrn auch an meiner Statt um Gnade für unsere Sünden.« Der Geistliche senkt fromm den Blick seiner graugrünen Augen. Sein gewelltes, aschblondes Haar und der dichte Vollbart verleihen seinen markanten, männlichen Gesichtszügen etwas Löwenhaftes, was durch den athletischen Körperbau noch verstärkt wird.

»Vater, das will ich gerne tun, doch könnt Ihr mir vorher vielleicht noch den Rat geben, wo ein fahrender Mönch, der fremd in der Stadt ist, ein angemessenes Lager für die Nacht finden kann?«

»Ich selber, mein Sohn, logiere immer, wenn ich in Frankfurt weile, in einem der Pilgerhospize an der Mainbrücke. Dort befindet sich auch das Kompostell, wo die Jakobspilger abzusteigen pflegen. Nur fromme Menschen verkehren da, und fahrendes Gesindel oder liederliche Weibsbilder lassen sie gar nicht erst rein. Die werden in die Elendenherberge am Heiliggeistspital geschickt. Du erhältst im Hospiz ein zwar karges, aber sauberes Lager und Speise und Trank, solange die Bittwoche andauert. Hernach musst du sehen, wo du bleibst, oder du ziehst weiter. Ich kenne deine Pläne ja nicht.« Der Priester mustert Martin verstohlen. Was für ein bildhübscher Bursche! Wenn der mit mir hinterm Stand stehen tät, würden die Weiber bestimmt noch mal so viele Heiligenbildchen kaufen!

»Ich danke Euch, Vater! Ich glaube, das ist genau das Richtige für mich. Entschuldigt, wenn ich Eure Geduld so lange in Anspruch nehme, aber könnt Ihr noch so gütig sein und mir den Weg dorthin beschreiben, denn ich kenne mich in Frankfurt leider kaum aus«, entgegnet Martin, während er ebenfalls unauffällig sein Gegenüber begutachtet.

Für einen Mann Gottes sieht der viel zu gut aus. Er tut zwar so ölig, aber ich glaube, der ist mit allen Wassern gewaschen, der Gute. Und dann noch seine schäbige Soutane! Sieht aus, als wäre er schon länger unterwegs. Eine Pfarre scheint der jedenfalls nicht zu haben.

»Lieber Bruder, das ist gar nicht weit von hier. Du musst nur runter zum Main und über die Brücke gehen. Gleich auf der anderen Seite sind sie dann schon, die Pilgerhospize der Deutschordensleute. Aber weißt du was? Nachher, wenn die Prozession zu Ende ist, packe ich sowieso zusammen und gehe dorthin. Wenn du willst, kannst du mich begleiten. Ich führe dich dann auch beim Vorsteher ein. Ach ja, ich sollte mich einmal vorstellen: Ich bin Pater Franziskus Missulis aus der schönen Stadt Wien.« Der Reliquienhändler strahlt Martin leutselig an.

Martin zögert unmerklich und stellt sich eher zurückhaltend als Martinus Moebius vor.

Na, der rückt mir ja ganz schön auf die Pelle! Was soll ich denn mit so einem! Der stinkt doch nach Armut! Na ja, ich muss ja schließlich nicht auf sein Angebot eingehen. Ich denke, ich geh gleich einmal bei der Prozession mit. Da bin ich ihn los. Außerdem läuft da die halbe Stadt zusammen, vielleicht ergibt sich ja noch was Besseres für mich.

»Ich weiß gar nicht, wie ich Euch danken soll, Hochwürden, dass Ihr die Güte habt, Euch eines armen Fremden wie mir anzunehmen!«, entgegnet Martin dennoch überschwänglich. Währenddessen bildet die Menge vor dem Kirchenportal ein Spalier. Mehrere Kleriker in festlichem Ornat treten nach draußen und folgen gemessenen Schritts einer prunkvollen Monstranz, die einer von ihnen in den Händen trägt. Hinter den heiligen Männern schreiten sodann die Herren der altehrwürdigen Stubengesellschaft Zum Alten Limpurg und begleiten mit ihrem Lautenspiel die kirchliche Prozession. Die Ehrenplätze sind alleine ihnen vorbehalten. Die Patrizier tragen den Himmel sowie einen Tragealtar zum Absetzen der Monstranz. Andere geleiten den Klerus mit Fackeln und singen im Tenor zum Spiel der Lauten. Helfer und fromme Laien, Holzkreuze tragend, Weihrauchfässer schwenkend, reihen sich hinter den Standespersonen ein, während sich ihnen immer mehr Gläubige unter Absingen der Allerheiligenlitanei anschließen. Auch Martin, der mit seinem weißen Gewand und seinem schönen Gesicht wie einer der Erzengel aussieht, folgt, nachdem er sich von Franziskus verabschiedet hat, in frommer Andacht der Prozession. Während er mit seiner wohltönenden Stimme die Bittgesänge mitsingt, worin Gott um Gnade gebeten wird, um Fruchtbarkeit für Feld und Flur, eine gute Ernte, um Verhütung von Hagel, Frost, zuviel Regen und Dürre, um Schutz vor Pocken- und Pestepidemien, sondiert er aus den Augenwinkeln seine Umgebung und hält Ausschau nach einem gut betuchten Gönner.

Könnte er doch nur einen der frommen Patrizier für sich gewinnen!

***

Am frühen Morgen des Christi-Himmelfahrt-Tages verlassen Martin und Franz das kleine Pilgerhospiz des Deutschen Ordens am Sachsenhäuser Mainufer und überqueren die Mainbrücke, um zur St.-Bartholomäus-Pfarrkirche nahe dem Römerberg zu gelangen. Der Reliquienhändler trägt einen schweren Tornister auf dem Rücken, und Martin schleppt ein prall gefülltes Felleisen, welche die »heiligen Gegenstände« enthalten, die sie nunmehr seit zwei Tagen vor dem Domplatz gemeinsam feilbieten. Neben »wertvollen Reliquien«, als da sind Stücke aus der Dornenkrone Christi, blutige Stofffetzen vom Gewande des heiligen Sebastian, Holzsplitter des heiligen Kreuzes und diverse Knöchelchen und Kopfhaare der Märtyrer, verkauft Franziskus, der mit richtigem Namen Franz Misselwitz heißt, 29 Jahre alt ist und von seinen Spezis in Wien »Franzel« genannt wird, auch »Planetensteine«, verschiedene aus Holz geschnitzte Heiligenfiguren, Christus-, Madonnen- und Heiligenmotive, die auf Glas gemalt und in Rahmen gefasst sind, vom Papst geweihte Buchsbaumsträußchen und Rosenkränze. Stolz hat er Martin erzählt, dass er früher die Hohe Schule in seiner Heimatstadt Wien besuchte und nach den Weihen tatsächlich einmal Priester werden wollte. Doch leider war er in Ermangelung entsprechender finanzieller Mittel nicht in der Lage gewesen, eine Pfründe[25] zu erwerben. Und so war er damals, wie viele verarmte Geistliche, im Volksmund »Lotterpfaffen« genannt, auf die Wanderschaft gegangen und betreibt seither auf Jahrmärkten und Festen den Reliquienhandel. Zuweilen verfasst er gegen Gebühr auch Schriftstücke und ist als Regenbeschwörer und Gesundbeter tätig.

Nachdem Martin auf der Bittprozession leider keinen geneigten Mentor gefunden hatte, war er zu Franz an den Stand zurückgekehrt, und als sich schon recht bald erwiesen hatte, wie gut sich die beiden Männer verstanden, war man miteinander übereingekommen, dass Martin Franz an seinem Verkaufsstand unterstützt und dafür von ihm freigehalten wird. Franz war von Anfang an erpicht darauf, sich den schönen, jungen Novizen mit dem einnehmenden Wesen an Land zu ziehen, der in seinem weißen Mönchshabit nicht nur etwas darstellt, sondern auch vertraueneinflößend wirkt. Einer wie der kann den Leuten doch das Blaue vom Himmel herunterlügen, und sie werden es ihm glauben!, war einer seiner ersten Gedanken gewesen. Und wie sich bislang gezeigt hat, scheint er damit richtig zu liegen, denn so gut wie dieses Mal hat er in Frankfurt noch nie verkauft, wo doch die Städter schon von Haus aus viel skeptischer und weitaus weniger begeisterungsfähig sind als die Landeier. Auch heute, am Feiertag, läuft das Geschäft gut an. Martin hat gerade eben eine Haarlocke der heiligen Barbara für sage und schreibe einen Gulden an eine junge Bürgersfrau verkauft, und schon nähert sich neue Kundschaft. Ein Mann mit Schaube und Barett, begleitet von einer hübschen Dame in einem dunkelgrünen Samtkleid und einer kunstvollen Schmetterlingshaube, treten an den Stand. Martin lächelt wissend, während sein Blick über den gewölbten Bauch der jungen Frau streift.

»Gott segne Euren Leib, gnädige Frau!«, grüßt er sie und bekreuzigt sich.

»Ich danke Euch, Frater«, entgegnet die Schwangere, bekreuzigt sich ebenfalls und senkt sittsam den Blick.

»Meine Dame, darf ich Euch dieses Bildnis hier zeigen. Es ist eine wunderbare Hinterglasmalerei mit der Darstellung der heiligen Margareta, der Patronin der Gebärenden. Nehmt es an Euch, es wird Euch in Eurer schweren Stunde Schutz und Kraft verleihen!«, mischt sich nun auch Franz ein und reicht der Patrizierin ein kleines, gerahmtes Glasbildchen.

»Es ist recht hübsch. Was soll es denn kosten?«, erwidert die Angesprochene interessiert.

»Gar nichts, Gnädigste! Nehmt es als Geschenk der heiligen Mutter Kirche an eine fromme Wöchnerin«, verkündet er huldvoll. Nachdem sich die junge Frau artig und ein wenig verlegen bei Franz bedankt hat, blickt sie ihren Gatten auffordernd an, der auch gleich begreift und seine Geldbörse zückt.

»Habt Dank, Hochwürden, und nehmt dies als kleine Spende«, erwidert der Mann in der Schaube und steckt Franz eine Silbermünze zu.

»Mein Herr, die Kurie dankt es Euch. Seid versichert, wir werden Euch und Eure Gemahlin in unsere Gebete einschließen!«

Während die Herrschaften zufrieden weitergehen, tauschen Martin und Franz einen kurzen verschwörerischen Blick. Franz steckt den Silbertaler in seine Geldkatze, die er unter seiner Priesterrobe trägt, und verkneift es sich gerade noch, johlend in die Hände zu klatschen, als eine Gruppe junger Mädchen, die sich die ganze Zeit schon in der Nähe aufgehalten hat, glucksend vor dem Stand stehen bleibt. Die einheitliche dunkelgraue Tracht weist die jungen Damen als Schülerinnen eines Mädchenstifts aus. Schüchtern wendet sich eine von ihnen an Martin und erkundigt sich errötend nach den Bildmotiven, während die anderen sich angestrengt bemühen, ihre Albernheit im Zaum zu halten. Martin, der sich seiner Wirkung auf die Damenwelt sehr wohl bewusst ist, beginnt auch gleich zu dozieren:

»Dies, Jungfer, sind die vierzehn heiligen Nothelfer, von denen Ihr in Nöten aller Art Schutz und Hilfe erwarten könnt. Der heilige Achatius bewahrt vor Todesangst und Zweifel. Der heilige Ägidius wird zur Ablegung einer guten Beichte angerufen. Sankt Blasius hilft gegen Halsleiden. Der heilige Christophorus schützt gegen einen unvorbereiteten Tod, und der heilige Cyriacus stärkt gegen Anfechtungen in der Todesstunde. Wer unter Kopfschmerzen leidet, ruft den heiligen Dionysius an. Bei Leibschmerzen bewirkt ein Gebet zum heiligen Erasmus Linderung. Sankt Eustachius hilft in allen schwierigen Lebenslagen, der heilige Georg schützt vor Seuchen der Haustiere. Sankt Pantaleon ist der Schutzpatron der Ärzte und Apotheker. Der heilige Veit wird von den Veitstänzigen angerufen. Die heilige Barbara wehrt der Blitzgefahr und ist die Patronin der Sterbenden. Stotternde und Schwerzüngige beten zur heiligen Katharina, und die heilige Margareta ist die Patronin der Schwangeren.«

»Mein Vater ist Arzt und hat nächste Woche Geburtstag. Sicher würde er sich über ein Bildnis seines Schutzpatrons freuen. Was soll das Bild denn kosten?«

»Gebt, was Ihr geben wollt und geben könnt, Jungfer. Seht es als Spende für unsere heilige Kirche an, der es schlussendlich zugute kommt«, entgegnet Martin würdevoll.

Alle vier Mädchen entscheiden sich schließlich für ein Heiligenbildnis und entrichten für den guten Zweck brav ihr Scherflein – welches in Franzels Geldbörse mündet und am Abend nach getaner Arbeit dafür Verwendung findet, ihre Zeche im Wirtshaus zu bezahlen, die in Anbetracht von Franzels Trinkfreudigkeit nicht unerheblich ist.

Auf dem Weg zum Pilgerhospiz muss er von Martin gestützt werden, so tief hat er wieder ins Glas geschaut. Der Wein lockert seine Zunge, und er weiht Martin, den er als seinen Schüler angenommen hat und den er überdies für ziemlich weltfremd hält, in seine Geschäfte ein.

Im Schwabenland und in Bayern verkaufen sich seine Sachen am besten. Zuweilen heftet er sich auch an Pilgerzüge und Wallfahrten. Die Landleute lassen sich erfahrungsgemäß besser beschwätzen als die eher misstrauischen Städter. Ihnen bindet er mitunter die wundersamsten Geschichten und Märchen bezüglich seiner Waren auf, hebt deren Notwendigkeit und Nutzen so lange hervor, bis sie gar nicht mehr anders können, als ihm den Tand abzukaufen. Besonders einfältigen Kunden verlangt er manches Mal wahre Fantasiepreise ab. Franz hat es ihm bisher nie ausdrücklich gesagt, aber Martin ist sich inzwischen längst sicher, dass die »heiligen Reliquien« gefälscht sind. Im Gegensatz zu seinem selbst ernannten Lehrmeister hält er sich eher bedeckt und gibt nur wenig von sich selbst preis. Beiläufig hat er seinem Begleiter gegenüber erwähnt, er habe beschlossen, ein Jahr auf Reisen zu gehen, um ein wenig die Welt kennenzulernen, bevor er die Weihen der Prämonstratenser erfahre. Als vages Ziel gibt er das Welschenland an. Das korrespondiere trefflich mit seinen eigenen Reiseplänen, hat der Wanderpriester darauf entgegnet, denn er selbst plane zum Spätherbst wieder in Wien zu sein, wo er sein Winterquartier habe. Und von Wien aus wäre es ja nicht mehr allzu weit bis zum Land der Welschen, und bis dahin könnten sie in jedem Fall zusammenbleiben. Martin hat dem Vorschlag des »Goliarden«, wie man die verarmten Geistlichen auch zu nennen pflegt, zunächst einmal zugestimmt, hält sich aber nach wie vor offen, sich umgehend von ihm zu trennen, wenn sich etwas Besseres für ihn ergibt. Fürs Erste hat er durch ihn wenigstens sein Auskommen, überdies ist sein Reisegefährte ein echtes Schlitzohr und dabei auch ein wahrer Überlebenskünstler, von dem er sich bestimmt noch das eine oder andere abgucken kann.

Am Freitag in der Früh verlassen sie Frankfurt und wandern den Main entlang in Richtung Spessart. Wie die meisten Fahrenden halten sie sich eher an die abseits gelegenen Pfade und Wege und meiden nach Möglichkeit die großen Straßen, die hauptsächlich von den Reichen und Mächtigen benutzt werden. Lediglich wenn Prozessionen oder Wallfahrten stattfinden, sind sie für den Reliquienhändler von Interesse. Die meiste Zeit reisen sie übers Land und umgehen die größeren Städte. Unterwegs nächtigen sie in Klöstern oder kampieren unter freiem Himmel, klappern die kleinen Marktflecken im Spessart ab, wo sie vor den Dorfkirchen ihren Stand aufzubauen pflegen. Die Geschäfte laufen eher schlecht, denn die Menschen, die in der Hauptsache von Köhlerei und Holzhandel leben, sind bettelarm und können kaum einmal einen Groschen für einen Rosenkranz erübrigen. Lediglich in dem kleinen Wallfahrtsörtchen Maria Buchen, das in einem malerischen, bewaldeten Tal liegt, können sie ein paar Reliquien und Heiligenfiguren an die Marienpilger verkaufen.

Nach einigen Tagen der Wanderschaft nähern sie sich der Bischofsstadt Würzburg. Seit dem gestrigen Abend regnet es wie aus Kübeln, die Reisenden sind nass bis auf die Haut, und Martins ehemals weißer Mönchshabit starrt inzwischen vor Dreck, was ihm mehr als ungelegen kommt, ist sein makelloses Erscheinungsbild dadurch doch erheblich getrübt, und man könnte ihn unterwegs für das halten, was er tatsächlich ist: ein fahrender Habenichts. Doch Kleidung zum Wechseln hat er nicht, und so muss er es ertragen, genauso verdreckt zu sein wie all die anderen armen Schlucker, die gezwungen sind, bei einem solchen Mistwetter zu Fuß zu reisen und in Ermangelung eines Reittieres auch noch ihren kargen Hausstand und ihre Waren in Tornistern auf dem Rücken tragen. Neidvoll blickt Martin zu den Herrschaften, die gelegentlich in vollem Tempo hoch zu Ross an ihnen vorbeigaloppieren, dass der Straßendreck nur so aufspritzt. Selbst die besser gestellten Vaganten auf ihren Maultieren und Eseln beneidet er. Die Straßen und Wege sind nach den schweren Regenfällen derart morastig, dass kaum noch ein Fortkommen möglich ist. Martin und Franz sind immer wieder ganz unchristlich am Fluchen, wenn sie einmal mehr bis weit über die Knöchel im Schlamm stecken bleiben. Dennoch ist die Wanderschaft, verbunden mit den vielfältigsten Eindrücken, ein echtes Abenteuer für den jungen Martin, der bislang nur die Eintönigkeit des Klosterlebens kennengelernt hat.

Unterwegs treffen sie auf die unterschiedlichsten Menschen, auf Pilger, Bettelmönche, Scholaren[26], Kaufleute und natürlich Vaganten jeglicher Art.

Den Angehörigen der geistlichen Orden ist es möglich, auf ihren Reisen von Kloster zu Kloster zu wandern, wo ihnen stets Gastfreundschaft gewährt wird. Dies gilt indessen nicht für die von der Kirche mit Argusaugen beargwöhnten »Lotterpfaffen« und Goliarden, die sich, wie alle Fahrenden, in den Klöstern mit einer einzigen Übernachtung begnügen müssen. Bereits im Jahre 1231 hatte sich die Kirche deutlich von den fahrenden Geistlichen distanziert. Dies lag vor allem an ihrem freien Lebenswandel und ihrem aufwieglerischen Gebaren, das die Obrigkeit kritisierte und infrage stellte. »Brave« Goliarden, die lediglich ihre geistreichen lateinischen Verse vor einem gebildeten Publikum zum Besten gaben, ließ man dagegen unbehelligt. Erst wenn sie sich zu sehr unters gemeine Volk mischten und dort ihre aufsässigen Ideen verbreiteten, wurden sie mit den Vaganten über einen Kamm geschoren und waren den Klosterbrüdern wenig willkommen. Von daher sind die beiden öfter als ihnen lieb ist gezwungen, im Freien zu übernachten, was allerdings bei den momentanen Witterungsverhältnissen kaum möglich ist. Und so entscheidet Franzel, dem, genau wie Martin, längst der Sinn nach einem trockenen Quartier steht, kurzerhand das bischöfliche Würzburg anzusteuern.

»Wir suchen uns hier nur ein Nachtquartier, und morgen machen wir uns wieder vom Acker«, wendet sich der Goliarde ungewohnt verhalten an Martin, nachdem sie durch das Stadttor getreten sind. »Verkaufen tun wir hier besser nix«, fügt er flüsternd hinzu, »denn der Fürstbischof ist bekanntermaßen ein ganz scharfer Hund gegen die fahrenden Priester und hat nichts anderes im Sinne, als unsereinem das Leben schwer zu machen.«

»Wie meint Ihr das, mein Freund«, fragt Martin erstaunt.

»Na ja, vor Jahren hab ich hier schon mal vor der Kirche meinen Stand aufgeschlagen, und da kam auf einmal so ein Priesterlein daher, hat seltsame Fragen gestellt und wollte schließlich mein Certificatum von der Kurie sehen«, entgegnet Franzel betreten und blickt sich misstrauisch um.

»Das dürfte aber doch für Euch kein Problem gewesen sein, liebster Freund, denn wie ich weiß, verfügt Ihr ja über ein solches.«

»Fürwahr, mein Junge, fürwahr! Aber, wie soll ich sagen: Das habe ich selber gefertigt, nachdem das echte Schaden genommen hatte«, entgegnet der Reliquienhändler verlegen.

»Beim heiligen Nikolaus! Wollt Ihr mir damit etwa zu verstehen geben, dass das Dokument mit dem schweren roten Siegel der Kurie, welches wir den Leuten auf den Dörfern immer zeigen, wenn sie etwas zögerlich werden, gefälscht ist?«, entrüstet sich Martin.

»Mein lieber, guter Junge, wo denkst du hin! Das Wort ›gefälscht‹ will ich nicht gehört haben! Sagen wir: Es ist ein Duplikat«, erwidert Franzel verschmitzt und kneift seinen Adlatus scherzhaft in die Wange. Es ist Abend geworden, und auf den Plätzen und Gassen Würzburgs sind kaum noch Menschen zu sehen. Die meisten sind vor den sintflutartigen Regenfällen in ihre Häuser geflüchtet. Lediglich ein paar zerlumpte, obdachlose Bettler huschen an ihnen vorbei. Unten am Main, in der Nähe der Stadtmauer, finden sie schließlich ein billiges Nachtquartier. Als sie sich später in der schäbigen Gaststube ans Feuer setzen und sich einen Krug Bier und einen Teller Kohlsuppe bestellen, bemerkt Franz, dass Martin immer missmutiger dreinblickt.

»Was hat denn unser Goldjunge? Sei doch froh, dass wir endlich im Trockenen sind und was Warmes in den Bauch kriegen«, versucht er Martin aufzuheitern.

»Sagt das nie wieder zu mir!«, zischt ihn Martin an. »Ich bin nicht Euer ›Goldjunge‹, kapiert! Außerdem, wenn ich sehe, was wir hier für eine Gesellschaft haben, vergeht es mir gerade wieder. Sind doch alles Bettler und Lumpenhunde, was sich hier die Klinke in die Hand gibt. Eine verlaustere Bleibe wie diese hier hättet Ihr wohl schwerlich aussuchen können!«

»Mein Lieber, da merkt man mal wieder, wie grün du noch hinter den Ohren bist und dass du vom Wanderleben überhaupt kein Ahnen hast! Wenn du in eine fremde Stadt kommst und nicht gerade gestopft mit Talern bist so wie wir zwei, ist es das Schlaueste, sich immer in der Nähe der Stadtmauer nach einer Bleibe umzugucken. Denn da sind die armen Leute zu Hause, und dort gibt es auch immer die billigen Wirtshäuser und Herbergen für Fremde und Bettler, und überdies: In direkter Nachbarschaft liegen die Frauenhäuser und Spitäler. Was also kann denn da noch schiefgehen, frag ich dich! Für mein Dafürhalten ist der Abend gerettet. Prosit!«, tönt Franzel gut gelaunt und nimmt einen tiefen Zug aus dem Bierkrug.

»Mir behagt es nicht so recht, dass wir uns nichts Besseres leisten können«, erwidert Martin kühl. »Und mit solch einer Bagage mag ich mich auch gar nicht erst abgeben«, setzt er hinzu und weist abfällig in Richtung der anderen Gäste.

»Musst du ja auch nicht, du dummer Bub. Kannst ja einstweilen mit mir Vorlieb nehmen, bis dir oben in der Residenz Audienz gewährt wird«, mokiert sich Franzel. »Komm, jetzt krieg dich wieder ein! Das Beste haben wir noch vor uns. Sollst mal sehen, wie wir zwei noch Geld scheffeln werden, im Spätsommer und im Herbst! Das ist eh die beste Reisezeit, da gibt es genug Früchte auf den Feldern, und es ist die Zeit der Kirchweihen und Jahrmärkte. Da sitzt den Bauerntölpeln das Geld besonders locker in der Tasche, und sie warten nur darauf, es auszugeben!«, schwärmt der Wanderpriester und bestellt sich noch einen Humpen.

»Eines muss man den Franken lassen, sie verstehen es vortrefflich, Bier zu brauen«, konstatiert er genießerisch. Währenddessen öffnet sich die Tür, und drei aufgeweichte Gestalten treten in die Gaststube, wo sie sich zunächst suchend umblicken.

»Entschuldigt, Patres, dürfen wir uns vielleicht zu Euch an den Tisch gesellen?«, richtet sich einer der Eintretenden an Franz.

»Nur zu, die Herren Studiosi, es ist noch Platz genug«, entgegnet der Goliarde leutselig. Die drei jungen Männer, die etwa im gleichen Alter wie Martin sind, stellen sich als fahrende Schüler vor, die unterwegs zu ihrer Alma Mater[27] in Heidelberg sind. Es sind aufgeweckte junge Burschen, die auch recht trinkfest zu sein scheinen, und bald entspinnt sich unter der Tischgesellschaft ein lebhaftes Gespräch. Neben dem Verfassen von Schriftstücken betreiben die Scholaren auf ihren Reisen die Wahrsagerei und erstellen Horoskope. Nachdem alle schon ein wenig angeheitert sind, zückt der eine aus seiner Tasche ein Kartenspiel und fragt die Tischgesellschaft, ob man nicht ein Spielchen wagen soll.

»Ach, das ›Gebetbuch des Teufels‹ hat er dabei, der Herr Studiosus! Lernt man so etwas jetzt schon auf der hohen Schul?«, mokiert sich der Goliarde, zeigt sich, was den Vorschlag anbetrifft, aber keineswegs abgeneigt.

Alle anderen, außer Martin, dem das Glücksspiel noch gänzlich unbekannt ist, stimmen ebenfalls begeistert zu. Man einigt sich auf eine Runde Tarock, und bald wird getrumpft, was das Zeug hält. Fasziniert beobachtet Martin das Spielgeschehen und steigt nach wenigen Runden schon mit ein. Von Anfang an ist ihm aufgefallen, dass sein Lehrmeister kein gutes Händchen fürs Spielen zu haben scheint. Meistens hat er ein schlechtes Blatt und verliert häufig, was ihn ziemlich verdrießlich macht. Nach einer Weile fragt einer der Scholaren, ob sie nicht um kleine Einsätze spielen wollten, das erhöhe gewissermaßen die Spannung. Alle, auch Martin, der sich für einen Anfänger recht gut schlägt, erklären sich einverstanden, und man einigt sich auf einen Einsatz von fünf Groschen pro Mann und Runde. Die Scholaren sind dem Reliquienhändler und seinem Begleiter haushoch überlegen und sacken immer höhere Gewinne ein. Endlich gelingt es auch Franzel, einen Durchlauf zu gewinnen. Triumphierend streicht er die Münzen ein und schlägt vor, vom reichlichen Biergenuss schon ziemlich schwerzüngig, den Einsatz doch zu erhöhen. Martin versucht, den Angetrunkenen zu bremsen, was diesen jedoch nur noch mehr anzustacheln scheint, und schließlich spricht er gar von einem Gulden als neuem Spieleinsatz. Martin, über diesen mehr als unvernünftigen Vorschlag seines Begleiters mit Recht ungehalten, lehnt es nachdrücklich ab, weiter mitzuspielen. Die Scholaren aber tauschen beredte Blicke miteinander und stimmen nach kurzem Zögern schließlich zu. Jeder der Spieler legt einen Gulden in die Mitte, und es geht los. Im ersten und im zweiten Durchgang läuft es wie gewohnt ziemlich lausig für den Goliarden, und der Favorit, selbstverständlich wieder einer der Scholaren, ist sich seines Sieges schon ziemlich gewiss. In den letzten beiden Runden jedoch spielt Franzel auf einmal alle in Grund und Boden und erzielt, wenn auch knapp und für alle Beteiligten einfach unfassbar, tatsächlich die höchsten Trümpfe. Mit leicht geröteten Wangen klaubt der überraschende Sieger die drei Gulden seiner Gegenspieler vom Tisch und spendiert eine Runde Bier.

Die fahrenden Schüler sind nicht nur erstaunt, sondern auch ziemlich verärgert über die herbe Niederlage, mit der keiner gerechnet hatte, bemühen sich aber, Haltung zu wahren. Und kurz nach dem Anstoßen einigt man sich darauf, Revanche zu fordern, was ihnen Franzel auch nicht verwehren mag. Martin, dem es als ungeübtem Spieler lieber ist, weiterhin Zuschauer zu bleiben, verfolgt das Spielgeschehen interessiert und angespannt zugleich. Die Einsätze, die sich immer auf die Höhe eines Guldens belaufen, wechseln zunächst einmal ihre Besitzer, am Ende ist es aber eindeutig Franzel, der das meiste einstreicht, und als der Wirt schließlich die letzte Runde ankündigt, hat er seine Gegenspieler derartig abgekocht, dass ihnen kaum noch etwas geblieben ist. Mürrisch bezahlen die Scholaren ihre Zeche und erheben sich vom Tisch.

»Das holen wir uns wieder, Lotterpfaffe!«, droht einer von ihnen. Auch seine Gefährten fixieren den Goliarden mit finsteren Blicken, bevor sie sich zum Gehen wenden.

»Was wollt Ihr denn, Ihr Rotzbuben! Ich hab rechtmäßig gewonnen! Und überhaupt: Wer spielen will, muss auch verlieren können! Sonst lässt man am besten gleich die Finger davon!«, ruft ihnen Franzel ärgerlich hinterher.

»Nicht, dass ich vor ein paar solchen Wichten Angst hätte, aber ich glaube, es ist besser, wir schauen uns nach einem anderen Quartier um. Es darf auch ruhig was Besseres sein, denn Geld genug haben wir ja jetzt!«, nuschelt er Martin grinsend ins Ohr und verlangt beim Wirt die Rechnung.

Als sie später unweit des Rathauses im respektablen Gasthof »Zur Sonne« eine kleine aber behagliche Schlafkammer beziehen und endlich zu Bett gehen, meint Martin schlaftrunken, dies sei doch endlich mal ein anständiges Nachtlager, und streckt sich behaglich.

»Aber, mit Verlaub, mein lieber Misselwitz, Ihr seid mir schon ein rechter Schlawiner! Wie Ihr die drei vorhin übers Ohr gehauen habt. Ich muss schon sagen: Alle Achtung!«, setzt er bewundernd hinzu.

»Wieso denn ›übers Ohr gehauen‹? Wo denkst du hin, ich bin doch kein Falschspieler! Das war alles rechtens, Gott ist mein Zeuge! Und außerdem: Die wollten doch unbedingt spielen, und mit dem Einsatz waren sie ebenfalls einverstanden. Hätten sie sich halt früher überlegen sollen, gegen wen sie da spielen! Gegen den Wiener-Franze hat keiner eine Chance!«, trällert der Goliarde übermütig und erklärt, dass er unter echten Spielteufeln längst schon seinen Ruf weg hat.

»Es ist immer wichtig, gegen wen du spielst. Ein paar kräftige Maurergesellen oder gestandene Zimmerleut würd ich selbstverständlich nie so abziehen wie die drei Hosenscheißer eben. Das gibt nur eine blutige Nase und ist schlecht fürs Geschäft. Natürlich darfst du nie so dreist sein und zu dick auftragen. Man muss denen schon ihren Spaß lassen. Am besten ist es, wenn sie dich unterschätzen. Wenn sie dich unterschätzen und sich selber schon in Sicherheit wiegen, dann hast du eigentlich schon gewonnen! Nur – das alles erfordert natürlich höchstes Feingefühl! Bloß nicht zu plump, nicht zu offensichtlich, sondern langsam und gemächlich. Mit Eleganz, mein Freund, muss man ihnen das Fell über die Ohren ziehen! Aber gemach, mein Junge, das bring ich dir schon noch alles bei. Die Welt des Betruges ist mannigfaltig!«, murmelt er noch, bevor ihn schließlich der Schlaf überkommt.

***

Den ganzen Sommer über grasen Franzel und sein neuer Schüler die kleinen Marktflecken im katholischen Bayern ab. Vom Bistum Eichstätt gelangen sie ins Bistum Regensburg und machen überall erfreuliche Geschäfte, wofür nicht zuletzt auch der geistliche Habit der beiden Rechnung trägt. Der Goliarde sorgt gut für seinen Schützling und vermittelt ihm daneben zahlreiche Kenntnisse und Tricks seines Wandergewerbes, lehrt ihn, seine Geschicklichkeit und Beobachtungsgabe zu üben, führt ihn in die Künste von Betrug und Gaunerei ein, zeigt ihm, wie man Dummheit, Unerfahrenheit, Leichtgläubigkeit und Sensationsbedürfnis der Sesshaften ausnutzen kann, ohne dass sie es merken. Und so gelingt es ihnen immer wieder, unter dem Deckmantel der Religion fromme Menschen über den Tisch zu ziehen. Wobei es hauptsächlich Frauen sind, die, vom blendenden Aussehen des jungen Mönchs angezogen, zu ihren willfährigen Opfern werden und sich auch hinsichtlich der Spenden für »die heilige Mutter Kirche« nicht selten ausgesprochen großzügig zeigen.

Immer wieder stellt Martin fest, dass die Leute eher bereit sind, den hanebüchensten Fantastereien Glauben zu schenken als der schnöden Wirklichkeit.

Sie wollen betrogen werden und sind sogar noch dumm genug, dafür zu bezahlen!, lautet die Lektion daraus, die er sich unauslöschlich einprägt und die sein gesamtes späteres Leben beeinflussen soll.

In ihren Mußestunden unterrichtet der Lotterpfaffe Martin in der Spielkunst. Ob Dame, Mühle, Trictrac[28], Würfel- oder Kartenspiel, es gibt kaum ein Spiel, das Franzel nicht meisterlich beherrscht, und Martin, von Anfang an von der Materie fasziniert, erweist sich bald als äußerst gelehriger Schüler.

Ende September ziehen sie durch die Passauer Gegend an der Donau entlang in Richtung Linz, wo in vielen Ortschaften Jahrmärkte und Kirchweihfeste stattfinden, die sie sich, wie alle Fahrenden, nicht entgehen lassen wollen. Als Nächstes planen sie, das Städtchen Feldkirchen an der Donau aufzusuchen, wo jedes Jahr um diese Zeit ein großer Jahrmarkt abgehalten wird, und sie brechen noch vor Morgengrauen auf, um in aller Früh schon vor Ort zu sein und ihren Stand aufzubauen.

Der Jahrmarktsplatz liegt außerhalb der Stadtmauern der kleinen Ortschaft, auf einem freien Feld, umgeben von grünen Auen. In einiger Entfernung zeichnet sich der Rabenstein mit dem Galgen gegen den bleichen Morgenhimmel ab, und Franzel bekreuzigt sich hastig bei seinem Anblick. Nachdem ihnen von den Marktknechten ein Standplatz zugewiesen worden ist, beeilen sich der Goliarde und sein Gehilfe, ihre Schätze auf dem Klapptisch wirkungsvoll zu platzieren. Ihr Verkaufsstand befindet sich direkt neben der Landstraße, die mitten durch den Jahrmarkt hindurch zur Stadt führt, und Franzel ist ganz froh darüber, denn hier herrscht bereits ein ständiges Kommen und Gehen von Fuhrwerken, Reitern und Fußgängern. Und bald eilen sie auch schon herbei, die Bauern aus den umliegenden Dörfern und die Stadtbürger, um etwas zu erstehen oder einfach wegen der Kurzweil; selbst Angehörige des ortsansässigen Landadels sind vertreten, die sich auf dem Rummel vergnügen wollen. Ob Wohlhabende oder Bettler, alles drängt sich zwischen Buden, Zelten, Tischen und Karren. Von allen Seiten hört man das laute Anpreisen der Marktschreier, durchsetzt von den vielfältigsten Instrumentenklängen. Ganz in der Nähe führen fahrende Possenreißer ein Schauspiel auf, und Martin staunt nicht schlecht über die Derbheit und die zahlreichen Zoten, mit denen es gespickt ist. Direkt gegenüber dem Stand des Reliquienhändlers, auf der anderen Straßenseite, steht ein großer Planwagen, vor dem bereits eine größere Anzahl Kranker und Krüppel wartet. Einige werden von ihren Angehörigen auf dem Rücken herbeigetragen. Sie alle erhoffen sich, an dem Stand des Wunderdoktors Linderung oder gar Heilung ihrer Krankheiten zu erfahren, und der Medicus und sein Schüler haben bereits zu solch einer frühen Stunde alle Hände voll zu tun. Nach kurzer Visite der Kranken verkaufen sie den Leuten sogleich diverse Pülverchen, die sie aus einer Vielzahl geheimnisvoll anmutender Tiegel und Phiolen zusammenstellen. Außerdem bieten sie noch Wurmsamen, alle möglichen Allheilmittel und Pestelixiere feil.

»Ich möcht gar nicht wissen, was in dem Zeug da alles drin ist!«, mokiert sich Franzel, dem der Trubel am Stand des Quacksalbers nicht so recht gefallen mag. »Im günstigsten Falle ist es Branntwein, und die Kunden kriegen davon wenigstens einen anständigen Rausch! Der Rest ist dann Einbildung. Aber man weiß es ja hinlänglich: Der Glaube kann Berge versetzen!«, erläutert er abfällig und hält ungeduldig Ausschau nach der immer noch ausstehenden Kundschaft.

»Na ja, am ersten Tag läuft das Geschäft meistens nicht so gut. Aber das wird noch besser werden. Wenn die Bauern erst einen Teil ihrer Waren verkauft haben, sitzt ihnen das Geld schon lockerer in den Taschen, und der eine oder andere von ihnen ist dann endlich bereit, etwas für sein Seelenheil auszugeben!«, äußert der Reliquienhändler trocken und lässt seine Blicke über den Marktplatz schweifen.

»Sind ganz schön viele Sterzer hier«, bemerkt Martin und weist auf einen Bettler, der unmittelbar in der Nähe eines großen Gewürzstandes steht und die Passanten anbettelt.

»Nicht alle, die du hier siehst, mein Junge, sind tatsächlich Bettler! Viele von denen, die sich hier um die Stände der besseren Kaufleute tummeln, sind nichts anderes, als ›Baldower‹. Das will heißen, sie sind Späher, die meistens im Dienste von Räuberbanden und Dieben stehen, um als mögliche Opfer in Frage kommende Pfeffersäcke auszukundschaften. Manchmal arbeitet ein ›Baldower‹ auch mit einem ›Beutelschneider‹ zusammen, dem er behilflich ist, das ausersehene Opfer abzulenken, damit der Dieb den Beutel oder die Geldkatze des Marktbesuchers abschneiden kann. Und bei denjenigen unter den flehenden Leuten, die wirklich der Bettelei nachgehen, ist auch so manches faul! Oft täuschen nämlich die staubigen Brüder, um bessere Almosen zu machen, einfach ein Gebrechen vor. Das sind schon ein paar ganz schöne Schlawiner, und manch einer lebt gar nicht mal schlecht dabei. Aber meine Sache wär das nicht! Und Gott sei Dank hat es der ›Wiener-Franz‹ auch nie nötig gehabt, am Bettelstab zu gehen!«

Indessen ist neben ihnen eine Gruppe von fliegenden Händlern eingetroffen. Ein junges Paar mit fünf kleinen Kindern, die alle ihre Waren auf dem Rücken tragen und von der schweren Last tief gebeugt sind.

»Arme Teufel!«, murmelt Franzel und wirft den Neuankömmlingen einen mitleidigen Blick zu. Eltern und Kinder wirken ausgezehrt, und die zerlumpte Kleidung kündet von bitterer Armut.

»Ja, das Vagantenleben ist schon ein hartes Brot! Erst recht, wenn man es auf ehrliche Weise verdienen muss«, fügt Franzel nachdenklich hinzu und nickt wissend mit dem Kopf.

»Wie meint Ihr das denn, mein Lehrer?«, fragt Martin erstaunt.

»Na ja, irgendwann wird jeder Fahrende vor die Entscheidung gestellt, ob er sich weiterhin mit redlicher Arbeit ernährt, oder ob er zum ›Malocher‹ wird. In der Gaunersprache bedeutet ›malochen‹, sich mit krummen Touren durchzuschlagen«, erklärt Franz.

»Und, soll ich raten, für was Ihr Euch entschieden habt, Meister?«, fragt Martin grinsend.

»Werd bloß nicht frech, Bürschchen! Was weißt du schon vom Elend dieser Welt! Hat in seinem feinen Kloster doch nie Hunger schieben müssen, unser Mönchlein! Für die meisten armen Schweine gibt es oft nur Betteln oder Stehlen, wenn sie nicht verhungern wollen. Und für die Schlauesten unter ihnen, gibt es noch die kleinen Schwindeleien«, setzt er verschmitzt hinzu. »Und glaub, mir, du Grünschnabel: Es sind nicht immer die Schlechtesten unter den Fahrenden, die sich fürs Malochen entscheiden. Es gehört nämlich ganz schön viel Mut und auch Schläue dazu, auf krummen Touren zu reisen. Die Gefahren lauern überall, mein Junge und wenn du nicht vorsichtig bist, bist du schnell verratzt! Dann landest du nämlich da oben«, ereifert sich der Reliquienhändler und weist mit dramatischer Geste zum Galgen hin.

Den ganzen Tag über läuft das Geschäft eher schleppend, und so wechseln sich Martin und Franzel darin ab, gelegentlich über den Marktplatz zu spazieren. Auf diesen Rundgängen ist Martin immer wieder fasziniert davon, was es auf dem Jahrmarkt alles zu kaufen gibt. Spezereien und Schmuck aus dem Morgenland, kostbare Stoffe, Gewürze aus Indien, edle Damaszener-Klingen. Weihrauch-, Myrrhe- und Patschulidüfte wehen ihm zuweilen entgegen, daneben gibt es Blumenzwiebeln und Suppenhühner, Gänsefedern, Fische, Bürsten und Rosenkränze.

Als es beginnt zu dämmern, eilen die Stadtbürger nach Hause, um die Schließung der Stadttore nicht zu versäumen. Die Marktknechte gehen nun von Stand zu Stand und sammeln Waren oder Münzen für die Aussätzigen. Auch Franzel kommt trotz des schlechten Geschäftes nicht umhin, seinen Obolus zu entrichten, was er mit viel Gejammer schließlich auch tut. Die Marktaufseher legen alles auf einen eigens dafür vorgesehenen »Leprösenstein«, der sich am Rande des Marktplatzes befindet. Mit lautem Geklapper eilt eine Gruppe weiß gewandeter Aussätziger herbei, sammelt die Münzen und Lebensmittel in einen Sack und zieht schnell wieder von dannen. Martin überkommt angesichts des grausigen Schauspiels ein Frösteln. Franzel bemerkt daraufhin sinister, der Aussatz könne einen jeden treffen, genauso wie der schwarze Tod, was Martin nicht gerade als tröstlich empfindet. Wie alle anderen Händler und Schausteller, packen nun auch der Reliquienhändler und sein Schüler ihre Waren zusammen. Am Rande des Marktplatzes, hinter den Karren und Planwagen, wird ein großes Lagerfeuer angezündet, um das sich die Vaganten nach und nach versammeln und gemeinsam nachtmahlen. Auch Franzel und Martin mischen sich unter das bunte Völkchen, und der Goliarde trifft bald auf alte Bekannte von der Landstraße, die er freudig seinem Schüler vorstellt. Der Wein fließt reichlich, es wird musiziert und die Stimmung wird immer ausgelassener. Martin lernt bei dieser Gelegenheit die »dicke Ursel« und das »schöne Ilschen« kennen, die als unzertrennliches Gespann über die Jahrmärkte ziehen. Franzel erzählt ihm später, dass Ursel eine im ganzen Land berühmte »Schottenfällerin«[29] sei. Zu diesem Zwecke trage sie stets weite Röcke, die von innen mit Segeltuchsäcken verstärkt seien. Während das vollbusige Ilschen die Händler durch ihre Reize ablenke, indem sie ihnen tiefe Einblicke in ihr Dekolleté gewähre, sacke Ursel unauffällig und geschickt die Waren in ihre Rocktaschen.

Später am Abend gesellt sich ihnen noch eine Dame bei, die Franzel als »Liesel, die Elster« vorstellt. Liesel, eine hübsche, junge Vagantin, ist abenteuerlich ausstaffiert. Eine angemessene Kleiderordnung scheint es für sie nicht zu geben, ihre Kleidung besticht vor allem durch die Kombination von edel und schäbig.

Auf dem lockigen Blondhaar sitzt kess ein Hermelinbarett, wie es eigentlich nur Herren, überdies noch recht wohlhabende, zu tragen pflegen, und an den zierlichen Füßen prangen gar purpurfarbene Schnabelschuhe, die zwar längst nicht mehr in Mode sind, dennoch aber für Aufsehen sorgen, denn schließlich ist Purpur die alte Herrenfarbe, die von alters her nur Standespersonen vorbehalten ist. Franzel, der vom Wein bereits recht angeheitert zu sein scheint, ist die ganze Zeit mit Liesel am Schäkern, und es stellt sich bald heraus, dass sich die beiden bereits früher einmal nähergekommen sind, was sie offensichtlich wieder auffrischen wollen, und Martin zieht sich diskret zurück. Schon häufig am Abend hat es sich ereignet, dass ihm verschiedene, zum Teil sogar sehr ansehnliche Frauen eindeutige Avancen gemacht haben, aber ihre Lockungen sind einfach an Martin abgeprallt. Eine von ihnen scheint jedoch nicht locker zu lassen. Es ist Ilschen, die Gefährtin der dicken Ursel, die sich plötzlich wieder zu ihm gesellt. Martin ist gerade dabei, sich in seine Wolldecke einzurollen, weil er inzwischen rechtschaffen müde ist, als Ilse, eh er sich versieht, einfach zu ihm unter die Decke schlüpft und ihm ihre stattliche Oberweite entgegendrängt. Martin, der sich reichlich überrumpelt vorkommt, reagiert zunächst ziemlich unwirsch und empfängt die ihm dargebotene üppige Weiblichkeit keineswegs mit offenen Armen, sondern verfällt in eine eher abweisende Passivität. Die um zehn Jahre ältere, erfahrene Vagantin, die ein solches Gebaren des männlichen Geschlechts weiß Gott noch nicht häufig erfahren hat, deutet Martins Abwehr als die schüchterne Unerfahrenheit eines jungen Mönchs und wird in ihren Versuchen, Martin zu umgarnen, sogleich behutsamer.

»Du warst noch nie mit einer Frau zusammen, stimmt’s?«, flüstert sie, während sie ihm zärtlich über die schwarzen Locken streicht.

»Nein, bis jetzt noch nicht. Im Kloster hatte ich dazu ja keine Gelegenheit«, erwidert Martin leise.

»Dann wird es aber langsam Zeit, mein Süßer. Es freut mich, dass ich für dich die Erste sein darf. Komm, entspann dich einfach und lass mich nur machen. Du wirst schon sehen: Es wird dir so gefallen, dass du mein Honigtöpfchen nie vergessen wirst«, gurrt ihm Ilse verführerisch ins Ohr. Martin hat es inzwischen aufgegeben, ihren Lockungen weiterhin Widerstand zu leisten und wendet sich zögernd der schönen Verführerin zu. Warum soll er es nicht einmal versuchen, denkt er sich. Er muss ja nicht sein Leben lang ein Sodomit bleiben! Vielleicht gefällt es ihm ja mit diesem Vollweib. Zweifellos ist sie sehr reizvoll und riecht auch so betörend nach Patschuli … Außerdem: Alle um ihn herum treiben es miteinander. Und das sind alles Männer und Frauen. Ein Kerl mit einem Kerl ist nirgendwo zu sehen. Weil es abartig ist. Weil es Sünde ist! Warum also nicht mal mit einer Frau!

Martin überlässt sich Ilses erfahrenen Händen. Öffnet die Lippen und versucht guten Willens mitzuspielen. Doch er bleibt seltsam blockiert. Muss dabei immer wieder an Rabanus denken. Als sie sich bei ihren Küssen schier verschlangen vor wilder Gier – und ihn beginnt es vor diesem kleinen, zuckenden Etwas in seinem Mund fast zu ekeln. Alles ist so anders an ihr. Alles so üppig, so rund und so weich. Zu weich! Als sie seine Hand zwischen ihre Beine presst, schreckt er unwillkürlich zurück, und sein Glied mag sich trotz all ihrer Liebkosungen einfach nicht versteifen – was ihm überaus peinlich ist. Nach einer Weile unfruchtbarer Bemühungen, scheint Ilse schließlich die Lust zu verlieren und sie richtet sich auf, um ihre Kleidung zu ordnen und sich zu erheben.

»Du bist mir schon ein seltsamer Heiliger!«, murmelt sie gereizt, während sie ihr Mieder zuschnürt. »So etwas ist mir noch mit keinem Kerl passiert, das kannst du mir glauben! Aber ich denk, ich weiß jetzt, was mit dir los ist. Du machst dir nichts aus Weibern, weil du ein gottverdammter Sodomit bist! So wird ein Schuh draus! Und ich blöde Kuh hab es nicht gemerkt und quäl mir einen ab. Nein danke, ich bin erst mal bedient für heute!«, zischt sie ihm zu und wendet sich grußlos zum Gehen. Martin fühlt sich von ihren Worten tief beschämt und gedemütigt. Sie hat wohl recht: Ich bin ein gottverdammter Sodomit!

Diese vernichtende Gewissheit trifft ihn wie ein Keulenschlag.

Dennoch ist er erleichtert, wieder alleine unter seiner Decke zu liegen. Hoffentlich hat das eben niemand mitgekriegt, denkt er und blickt besorgt zu Franzels Nachtlager. Doch der Goliarde scheint, Liesel in den Armen haltend, längst friedlich zu schlummern. Hoffentlich erzählt die das nicht überall herum!, grübelt Martin weiter. Das wäre ihm mehr als unangenehm. Es braucht ja nicht gleich jeder zu wissen, dass ich … Kurze Zeit später schläft er ein.

Als Martin im Morgengrauen erwacht, herrscht um ihn herum bereits allgemeine Aufbruchstimmung. Die Vaganten haben es eilig, wieder ihre Standplätze einzunehmen und ihre Waren aufzubauen. Zu seiner Bestürzung gewahrt Martin in dem allgemeinen Trubel auch die dicke Ursel und Ilse, die aber schon auf dem Sprung zu sein scheinen und ihn glücklicherweise keines Blickes würdigen. Auch Liesel scheint es eilig zu haben und verdrückt sich, nach einem kurzen, undramatischen Abschiedskuss von Franzel, sogleich wieder im Marktgetümmel. Der Goliarde schaut ihr mit wehmütigen Blicken hinterher.

»Was für ein Weib!«, schwärmt er und leckt sich dabei lasziv über die Lippen. »Aber so eine ist halt leider nicht zu halten. Die braucht auch keinen festen Kerl, der ihr das Händchen hält, die schlägt sich alleine durch. Alle Achtung: Von der können wir Mannsbilder uns noch alle eine dicke Scheibe abschneiden«, fährt er, während sie ihren Stand aufbauen, fort. »Und du, mein Junge, hast du auch deinen Spaß gehabt heut Nacht?«, richtet sich der Reliquienhändler unversehens an Martin.

»Wie meint Ihr das, Meister?« Martin ist bei der Frage unmerklich zusammengezuckt.

»Jetzt tu bloß nicht so, als ob du kein Wässerchen trüben könntest! Ich hab doch gesehen, wie das Ilschen zu dir unter die Decke gekrochen ist. Na, da hattest du ja alle Hände voll zu tun«, bemerkt Franzel mit anzüglicher Geste. »Beneidenswert, dieser Grünschnabel, beneidenswert!«, setzt er hinzu und klopft Martin, der ihn daraufhin etwas schief anlächelt, anerkennend auf die Schulter. »Recht so, mein Junge! Ein Galan schweigt und genießt!« Was in seinem Falle nicht zuzutreffen scheint, denn den ganzen restlichen Vormittag redet Franzel nur noch von Liesel, sodass es Martin bald schon aus den Ohren rauskommt. Erzählt, dass sie eine wahre Meisterin aus dem »Torfdrucker-Gewerbe«[30] sei, die in ihrer Kaltblütigkeit vor nichts halt mache. Gerne mische sie sich bei Beerdigungen unter die Trauernden und erbeute währenddessen deren Schuhschnallen, Schmuckstücke und Geldbörsen. Genauso verfahre sie auch in Kirchen während des Gottesdienstes. Auch auf größeren Jahrmärkten und Messen sei sie ein häufiger Gast und habe dabei schon so manchen reichen Pfeffersack um seine prall gefüllte Geldkatze erleichtert. Wie die meisten Asse unter den Gaunern, die sogenannten »Boskenner«, sei sie allerdings eine Einzelgängerin, erläutert Franz und verzieht bedauernd das Gesicht. Martin, plötzlich neugierig geworden, versucht das Gespräch nun auf andere Bahnen zu lenken, um noch mehr über die Könner in der Gaunerwelt zu erfahren.

Franz berichtet von den feinen Herren unter den »Malochern«, welche auf edlen Pferden einherreiten und in den vornehmsten Wirtshäusern absteigen würden, um des Nachts alle Schlösser und Truhen geschickt zu öffnen und ebenso wieder zu verschließen, ohne dass es zunächst auffallen würde. Und von den Polizeybütteln blieben diese feinen Pinkel auch weitgehend verschont, denn wer würde es schon wagen, eine Standesperson zu behelligen.

»So jemandem würde ich gerne einmal begegnen und ihn näher kennenlernen«, erwidert Martin interessiert.

»So, so! An die kommt man aber leider nicht so leicht ran, mein guter Junge. Da musst du fürs Erste schon mit meiner Wenigkeit Vorlieb nehmen«, entgegnet Franzel leicht verschnupft. »Die meisten von uns sind doch nur kleine Gautzer. Wir armen Schlucker werden von unseren kleinen Gaunereien doch nicht reich! Es sind nur ganz wenige unter den ›Malochern‹‚ denen es gelingt, das dicke Geld zu machen«, fährt er fort und wirkt für den Rest des Tages, ganz entgegen seinem sonstigen Naturell, ungewohnt still und melancholisch, wofür sicherlich auch Liesels Abwesenheit verantwortlich ist. Auch Martin hat Ilse während des gesamten Jahrmarkts nicht mehr wiedergesehen und ist darüber unsagbar erleichtert.

Im Laufe des Herbstes suchen der Goliarde und sein Begleiter noch zahlreiche Kirchweihfeste und Jahrmärkte auf und machen überall ein leidlich gutes Geschäft. Martin hat in dieser Zeit viel Neues erfahren und die kleine Welt der »Jauner«, dank der ausführlichen Erläuterungen seines Meisters, besser kennengelernt. Er weiß nun, dass die sogenannten »Uffthuner«, an die Marktstände herantreten und vorgeben, etwas kaufen zu wollen, und während sie noch mit den Händlern verbissen am Feilschen sind, stecken sie geschickt die Waren durch eine unauffällige Öffnung in ihr Rockfutter. Die »Kuttenschieber« schleichen sich morgens früh, wenn das Gesinde die Haustüren öffnet, in die Häuser ein und stehlen alles, was sich wegtragen lässt. Bei den »Schockgängern« handelt es sich um Marktdiebe, die gewöhnlich zu dritt auftreten. Während der erste noch mit dem Kaufmann am Handeln ist, entwendet der zweite Waren, die er dem hinter ihm lauernden dritten zusteckt, der sich sogleich damit aus dem Staub macht.

Wenn der Jahrmarkt vorbei ist, ziehen die Fahrenden wieder in alle Himmelsrichtungen davon zum nächsten Jahrmarkt oder, in Anbetracht des nahenden Winters, langsam wieder in heimatliche Gefilde, wo sie ihr Quartier haben.

So verhält es sich auch bei Franz, der mehr und mehr aufblüht, als sie sich seiner Heimatstadt nähern, wo er sich, gemeinsam mit seinem inzwischen lieb gewonnenen Schüler, endlich von den Strapazen der langen Wanderschaft erholen möchte.

***

Als sie Anfang November Wien erreichen, gelangt Martin mehr und mehr zu der Überzeugung, dass es nun langsam an der Zeit sei, sich endlich von dem Goliarden zu trennen. Alleine, wie die »Boskenner« es auch zu handhaben pflegen, wird er mehr ausrichten können als an der Seite dieses kleinen Halunken, der doch nur von der Hand in den Mund lebt und es nie zu etwas bringen wird. Martin aber gelüstet es nach Höherem, und selbst in der Welt des Betruges hat er den Anspruch, ein Meister zu werden. Überdies kann und will er Armut einfach nicht ertragen. Das alles bindet er dem Wanderpriester freilich nicht auf die Nase, sondern bezieht mit ihm treu und brav das kleine Winterquartier in der Dachkammer des Hauses Blumenstockgasse Nummer acht im traditionellen Viertel der Wiener Weinhändler, um angeblich dort mit seinem Lehrmeister zu überwintern und sich im Frühjahr wieder gemeinsam auf Wanderschaft zu begeben. Nachdem sie die ersten Tage damit zugebracht haben, Vorräte und Holz einzukaufen und sich in der schäbigen, engen Stube häuslich einzurichten, um sich erst einmal gehörig auszuruhen, führt Franzel seinen Schüler durch die Gassen seiner geliebten Heimatstadt. Er zeigt ihm den Neuen Markt in der Kärntnerstraße, ein riesiger Marktplatz, wie ihn Martin noch nie zuvor gesehen hat, auf dem unzählige Händler und Kaufleute aus ganz Europa ihre Waren feilbieten. Geht mit ihm über den Stephansplatz, auf dem sich der prächtige Stephansdom mit dem Stephansfriedhof befinden, und kehrt mit ihm über die engen Gassen des Blutgassenviertels mit ihren vielen Kellerabgängen und Kellertoren, hinter denen Wein und Gemüse gelagert werden, in weitem Bogen wieder zurück zum Heurigenbezirk.

Nach einer Woche schon fällt Martin die Stubendecke auf den Kopf. Er langweilt sich zu Tode, und die Gesellschaft Franzels, der ihn fürsorglich bekocht und ihn väterlich umsorgt, wird ihm immer lästiger.

War Martin am Anfang ihrer Bekanntschaft für Franzel noch von geschäftsfördernder Bedeutung, so ist ihm inzwischen sein Reisegefährte längst ans Herz gewachsen.

Hinter Franzels pfiffiger Fassade regt sich, gut verborgen von der Frohnatur, immer häufiger der Melancholiker. Unter Fahrenden bekannt wie ein bunter Hund und gleichermaßen auch beliebt, ob als Saufkumpan oder Herzensbrecher, der in der Damenwelt kaum etwas auslässt, kommt Franzel nicht umhin, sich in nachdenklichen Momenten eingestehen zu müssen, dass ihm das Leben doch so manches vorenthalten hat. Unter all seinen Liebschaften fehlt ihm die Gefährtin, unter den Kumpanen vermisst er den Freund. Und so hofft er im Stillen, denn in Bezug auf sein Gefühlsleben ist der ansonsten so mitteilsame Mann eher verhalten, einen solchen vielleicht in Martin gefunden zu haben. Einen Menschen, der bei aller Rastlosigkeit des Wanderlebens treu zu ihm hält.

Sein letztes Hemd würde er für ihn geben!

Schon seit Tagen beschwert sich Martin immerzu, ihm sei kalt, weil er über keine anständige, warme Winterkleidung verfüge, bis es ihm schließlich gelingt, dem gutmütigen Schlitzohr ganze dreißig Kreuzer aus der Tasche zu leiern. Er wolle ja auch schließlich nicht gerade beim Lumpenkrämer vorstellig werden müssen, bemerkt Martin trocken, als Franz über die Höhe des ihm abverlangten Kleiderbudgets etwas verwundert dreinschaut. Das müsse er keineswegs, entgegnet Franz prompt, er selber kenne einen tüchtigen böhmischen Schneider unweit der Badestube in der Weihburggasse, der ihnen bestimmt einen guten Preis für einen Umhang aus wollenem Tuch machen würde, vorausgesetzt natürlich, Martin habe nichts dagegen, dass er ihn begleite. Doch, das habe er, erwidert Martin. Er wolle sich bei dieser Gelegenheit gerne einmal die Stadt anschauen und das am liebsten alleine. Er sei ja schließlich ein erwachsener Mann und benötige keine Kindermagd mehr, fügt er schnippisch hinzu. Das sei aber nicht böse gemeint, er wolle doch nur einmal ein wenig für sich sein und komme auch schon bald wieder zurück, lenkt er in versöhnlicherem Ton ein, als er gewahr wird, dass der Goliarde ob dieser Abfuhr gekränkt ist. Als Misselwitz ihm schließlich das Geld aushändigt, verspricht Martin hoch und heilig, er werde ihm alles auf Heller und Pfennig wieder zurückzahlen, wenn sie im Frühjahr ihre nächste Tour antreten würden.

»Ist schon recht, mein Junge! Kauf dir was Gescheites, und bring uns von dem Rest ein paar Flaschen Heurigen mit«, verabschiedet sich Franz von seinem wunderhübschen Zögling, der rasch die steilen Stiegen des Treppenhauses hinuntereilt, in dem es wie immer geradezu ekelerregend nach vergorenem Traubenmost stinkt, und schnellen Schrittes in Richtung Stephansplatz entschwindet.

4.  (Taschen-)Spielertricks

Stundenlang streift Martin nun schon durch die Stadt und hat trotzdem noch nicht die geeignete Ausstattung für sich gefunden. Das, was ihm bisher gefallen hat in den schmucken Kontoren der vornehmen Gewandmacher und Tuchhändler rings um den Stephansdom, übersteigt seine knappen finanziellen Mittel bei Weitem. Die fadenscheinigen Mäntel in den einfachen Krämerläden entlang des Franziskanerplatzes waren ihm wiederum zu schäbig. Es ist schon bald später Nachmittag, in Kürze wird es dunkel werden, und er muss sich auch noch ein Nachtquartier suchen, denn zu Franzel will er auf keinen Fall zurück. Ein bisschen leid tut es ihm ja schon um den alten Schlawiner.

Nahe der Donau gelangt er mit einem Mal in eine sichtlich verwahrloste Gegend. »Rauhensteingasse« kann er auf einer verwitterten Hauswand entziffern und will schon eine andere Richtung einschlagen, als er in der düsteren, engen Gasse, deren Häusergiebel so dicht zusammenstehen, dass sie kaum Tageslicht hindurch lassen, ein schmalbrüstiges Fachwerkhaus entdeckt, über dessen wurmstichiger Eingangstür eine Holztafel mit den Schriftzügen »Josef Hawelka – Altkleider aller Art – Maßanfertigung«, angebracht ist. Schon wieder so ein Lumpenkrämer!, denkt Martin verärgert und wendet sich angewidert ab, als sich im selben Augenblick die Tür öffnet und ein fettleibiger Mann nach draußen tritt.

»Tretet ruhig näher, der Herr Abt, auch für den frommen Klosterbruder haben wir eine feine Tracht in unserem Gewandhaus!«, ruft er mit näselnder Stimme in Martins Richtung. »Darf’s vielleicht eine warme, wollene Tunika sein in braun oder grau für die kalte Jahreszeit und dazu ein paar schöne, mit Schafsfell gefütterte Gamaschen, heiliger Mann? So kommt doch herein, Eminenz, auch für Euch findet sich das Richtige! Denn es gibt nichts, was es bei Hawelka nicht gibt, für jeden ist das Passende dabei – falls nicht, wird’s halt passend gemacht!«, schwadroniert er mit durchtriebenem Lächeln, eilt Martin katzbuckelnd entgegen und hakt ihn, eh dieser sich versieht, unter, während er ihn mit sanfter Gewalt in seinen Laden hineinkomplimentiert.

Was für ein Schmierlappen! Wollen wir doch mal sehen, wer hier wen in die Tasche steckt!, denkt Martin amüsiert und folgt dem Dicken ins Ladeninnere. In dem langen, schlauchartigen Raum, der bis unter die Decke mit Textilien vollgestopft ist, scheinen fürwahr die Bekleidungen sämtlicher Stände vertreten zu sein. An Hanfseilen, die sich dicht unter der Stubendecke von Wand zu Wand ziehen, baumeln Kleidungsstücke in allen Formen und Farben, vom schweren, dunklen Amtstalar bis hin zum knallgelben Schleier der Hübscherin[31] ist alles vertreten. In Holzkisten lagern Schnabelschuhe, Kuhmaulschuhe, Bundschuhe, Spangenschuhe, Holzschuhe und sogar altmodische Stelzenpantoletten aus Venedig, die um die Jahrhundertwende bei den Damen so beliebt waren.

»Ob Bauer oder Edelmann, ob Bettler oder Erbbürger[32], wir kleiden jeden ein!«, tönt der Händler prahlerisch und weist mit großer Geste auf die jeweiligen Gewänder.

»Aber, mit Verlaub, Herr Kardinal, wie kann denn ein so schöner Teufel wie Ihr in frommer Entsagung leben! Ihr wisst schon, was ich meine!«, kichert er anzüglich und klopft Martin dabei kumpelhaft auf die Schulter. Ohne im Geringsten darauf einzugehen, wendet Martin sich in resolutem Tonfall mit einem maliziösen Lächeln an den Verkäufer:

»Guter Mann, ich weiß genau, was ich suche. Die Frage ist nur, ob Ihr darüber verfügt und ob wir uns hinsichtlich des Preises einigen können.«

»Ich bin mir sicher, der Herr, das kriegen wir schon hin! Sagt einfach frei heraus, was Euch vorschwebt, ich werde dann das Entsprechende präsentieren!«, entgegnet der Händler dienstbeflissen. Martin entscheidet sich schließlich für eine zeitgemäße Tracht höherer Stände, wie sie auch die Gelehrten tragen: Untergewand und Beinlinge aus schwarzer Seide, darüber eine pelzgefütterte, dunkelbraune Schaube, die zwar ein wenig abgetragen, insgesamt aber noch gut in Schuss ist. Kuhmaulschuhe[33] aus schon ein wenig speckigem Kalbsleder wählt er als Schuhwerk, und auf das schwarze Lockenhaar schiebt er sich ein rauchgraues Samtbarett.

»Einfach umwerfend! Wie einer der gelehrten Doktoren unserer hiesigen Universität schaut’s Ihr aus! Ei, was red i denn? Wie der vornehmste Professor!«, begeistert sich Hawelka aufs Überschwänglichste.

»Ja, ich glaube, das nehme ich! Ist zwar schon alles etwas fadenscheinig, aber wenn man nicht so genau hinguckt, geht’s. Mehr als zehn Kreuzer kann ich dafür aber nicht geben«, bemerkt Martin trocken. Diese knapp geäußerten Worte seines Kunden katapultieren den Händler unsanft wieder auf den Boden der Tatsachen zurück. Was ihn nicht wenig zu schmerzen scheint, denn er zuckt dabei zusammen, als habe ihn soeben ein Peitschenhieb getroffen.

»Herr Rat, des kann doch net Euer Ernst sein! Allein die Schaube ist schon mindestens drei Gulden wert! Ist mit feinem Zobel gefüttert und hat früher mindestens zehn Gulden gekostet. Nein, mein Lieber, so kommen wir net zusammen! Die ganze Garnitur überlass ich Euch für fünfzig Kreuzer – und das ist mehr als ein guter Preis!«, empört sich der dicke Kleiderhändler. Nach einigem hin und her einigt man sich schließlich auf zwanzig Kreuzer, und Martin überlässt dem Kaufmann seine weiße Novizentracht, die er ja jetzt nicht mehr benötigt.

»Meister Hawelka, könnt Ihr mir vielleicht noch ein Quartier in dieser schönen Stadt nennen, das nicht so teuer ist und wo ich trotzdem die Gelegenheit habe, mit meinesgleichen Umgang zu pflegen?«, fragt Martin den Krämer wieder freundlicher.

»Die Spitzbuben wohnen bei uns im Kärntnerturm![34] Aber Spaß beiseite. Eine billige Unterkunft findet Ihr hier in unserer Gegend oder auch drüben im Blutgassenviertel. Aber, das wird Euch sicher nicht fein genug sein, Her Rat!«, mokiert sich der Altkleiderverkäufer. Warum soll ich denn dem Lackaffen auch noch gefällig sein, wo der mir doch sowieso schon viel zu gut davongekommen ist!

»Und für die bessere Gegend um den Stephansplatz und bei der Grünangergasse, dem Apothekenviertel, wo die Herren Apotheker und Doktoren wohnen, seid Ihr wahrscheinlich net fein genug!«, setzt er frech hinzu und grinst Martin höhnisch an.

»Das werden wir ja sehen!«, entgegnet dieser kühl und geht grußlos zur Tür.

»Stets zu Diensten, Herr Professor!«, verneigt sich Hawelka übertrieben tief.

Jetzt erst recht!, sagt sich Martin und ist fest entschlossen, die angeblich so vornehme Grünangergasse aufzusuchen. Er hat zwar nur noch zehn Kreuzer, aber für eine bescheidene Unterkunft wird das schon reichen. Am Abend wird er spielen gehen und sein Bestes geben, seine kargen Rücklagen zu vermehren. So, wie er jetzt aussieht, kann er ohne Weiteres die besseren Wirtshäuser aufsuchen, wo auch Leute verkehren, die Geld haben. Während er sich dem Stephansdom nähert, überlegt er sich genau, wie er sich neuen, vielversprechenden Bekanntschaften gegenüber präsentieren wird. Es wird langsam Zeit, dass er sich eine entsprechende Biografie zusammenstrickt, die er seiner Mitwelt auftischen kann: Er entstammt der alten Gelehrtenfamilie Moebius aus der Wetterau. Sein Vater war Professor für Rhetorik und lehrte die Kunst der Hohen Rede an den renommiertesten Universitäten des Landes. Als Martinus fünf Jahre alt war, starben seine Eltern an der Pest. Begütert, wie sie waren, hinterließen sie jedoch ausreichende Mittel, die es ermöglichten, dem Sohn eine hervorragende Ausbildung und Erziehung an einer der besten Klosterschulen in der Gegend zukommen zu lassen.

Die Kleidung, die er sehr sorgsam ausgewählt hat, weist ihn als einen Gelehrten aus. Er besitzt einnehmende Umgangsformen, spricht dank seiner klösterlichen Ausbildung fließend Latein und Griechisch, verfügt über einen guten Schreibstil, vermag sich gewählt auszudrücken. Was also liegt näher, als auch als Mann der Wissenschaft aufzutreten. Sich als fahrenden Studiosus auszugeben könnte indes heikel werden, wenn man ihm zu spezielle Fragen nach seiner Alma Mater stellen würde. Nein, er wird sich vornehmen Gesprächspartnern als fahrender Latein- und Griechischlehrer vorstellen, der lange Zeit als Privatsecretarius eines Wetterauer Adelsmannes tätig war.

Als er in die Singergasse einbiegt, die sich mit der Grünangergasse kreuzt, sieht er schon die ersten Apotheken. An der Straßenecke steht ein junger Fidelspieler, der im typischen, schleppenden Dialekt der Wiener eine Liedstrophe singt, die sich anhört wie »Schackerl, Schackerl, trau di nöt!«[35]

Was immer das auch bedeuten mag, hübsch ist er jedenfalls!, sinniert Martin gutgelaunt und wirft dem Jungen in einer Anwandlung von Übermut einen Groschen vor die Füße, um ihm anschließend eine Frage zu stellen:

»Sag Er an, Musicus, ist Er von hier?«

»Ja, der Herr, das bin ich!«

»Kann Er mir hier in der Nähe vielleicht ein Nachtquartier nennen, das gut und billig ist?«

»Aber sicher, der Herr, das ›Fremdenheim Laffey‹ in der Grünangergasse zehn! Da steigen immer die fahrenden Schüler und Gelehrten ab. Es ist einfach, aber sauber. Wenn Ihr wollt, führ ich Euch gleich hin«, entgegnet der Musikant und blitzt Martin frech in die Augen. Martin verspürt bei seinem Blick eine seltsame Erregung in sich aufsteigen, von der Art, wie er sie im Kloster in Gegenwart von Rabanus zuletzt erlebt hat – damals, als das Unheil seinen Lauf nahm – und er geht unwillkürlich auf Hab-Acht-Stellung, stimmt aber dem Anerbieten des Musikanten dennoch zu. Kurze Zeit später stehen sie vor einem schmalen, vierstöckigen Fachwerkhäuschen, das einen schlichten, aber passablen Eindruck macht.

»Da sind wir schon, Herr Studiosus!«, verkündet der Junge und beugt sich zu Martin herüber. »Wenn der Herr wollen, kann ich den Herrn gerne einmal besuchen kommen«, flüstert er mit kehliger Stimme und laszivem Augenaufschlag.

»Das kann Er gerne machen, vorausgesetzt, ich bin noch da, wenn Er kommt«, antwortet Martin leise und bemerkt, dass ihn angesichts der Lockungen des Jungen, unversehens eine Woge der Lust überkommt. Eine Lust, sogleich von diesem Früchtchen zu kosten. Weil du ein gottverdammter Sodomit bist!, hallt ihm gleichzeitig wieder Ilses Beschimpfung durch die Ohren, und plötzlich flackern all die peinvollen Schreckensvisionen seiner Kindheit in ihm auf, das vernichtende Höllenfeuer, das der Prior damals mit seiner Predigt über die sodomitische Sünde bei dem Neunjährigen heraufbeschworen hatte, welches denjenigen heimsucht, der sich dem sodomitischen Laster ergibt. Hat ihm denn dieses verfluchte Laster nicht schon genug Ärger eingebracht? Seine ganze Laufbahn hat es ihm vermasselt! Will er sich denn wegen so eines dahergelaufenen Kerls schon wieder in Kalamitäten bringen?

Martin schweigt und zögert. Ist wie ehedem im Kloster hin und her gerissen zwischen Gewissensnot, Vernunft und Begierde. Doch seine Sinnlichkeit obsiegt auch jetzt.

»Wenn Er will, kann Er auch gleich nachkommen, sobald ich mein Quartier bezogen habe. Warte Er hier, ich gebe ihm Bescheid«, zischelt er dem Fidelspieler zu und betritt die Herberge. Nachdem ihm die Hausdame, eine korpulente Matrone mit einem gewaltigen Busen, eine kleine, karg ausgestattete Schlafkammer in der obersten Etage zugewiesen und gleich geschäftstüchtig die Vorauszahlung von acht Kreuzern für die nächsten drei Tage einkassiert hat, schleicht sich Martin nach unten und gibt dem jungen Straßenmusikanten ein Zeichen. Kaum ist die Zimmertür hinter ihnen ins Schloss gefallen, fallen die beiden jungen Männer auch schon übereinander her und stillen ihre Lust. Erschöpft und befriedigt vermag Martin die Gewissheit, soeben wieder gesündigt zu haben, dennoch nicht ganz aus seinem Bewusstsein zu verbannen, wo sie als schlechtes Gewissen weiter vor sich hinschwelt und ihn so daran hindert, reines Wohlbehagen zu empfinden. Hastig kleidet er sich wieder an und verlässt seine Kammer, um bei Frau Mathilde Laffey, der Hausdame, einen Krug sauren Wiener Weines zu erstehen, denn das Liebesspiel hat ihn und seinen Gast recht durstig gemacht. Wieder zurückgekehrt, erkundigt er sich bei Florian, der noch ein Jahr jünger ist als er selber, aber als waschechter Wiener Gassenköter in Liebesdingen ungleich erfahrener, nach gewissen Wirtshäusern, in welchen die finanziell Bessergestellten dem Glücksspiel zu frönen pflegen.

»Was soll ich sagen, bei uns in Wien rollen die Würfel auf allen Tischen!«, entgegnet der Straßenmusikant. »Obgleich von Rechts wegen natürlich jedes Karten-, Würfel- und Brettspiel strengstens verboten ist. Nur wenn Jahrmarkt ist, darf das Glücksspiel betrieben werden und das auch nur so lange, bis eine Kerze ganz niedergebrannt ist. Aber du glaubst ja nicht, was wir in Wien für lange Kerzen haben!«, setzt er mit anzüglicher Geste hinzu. »Außerdem darf höchstens um ganze vier Groschen gespielt werden. Doch an Schlupflöchern, um die Vorschriften zu umgehen, mangelt es nicht, und der Erfindungsreichtum der Wiener Spielteufel kennt diesbezüglich keine Grenzen. Und die feinen Pinkel unter den Zockern haben natürlich noch ganz andere Möglichkeiten. Die gehen am liebsten ins ›Goldene Lamm‹ am Neuen Markt und in die ›Letzte Ruh‹ am Stephansfriedhof. Dort gibt es kleine aber feine Hinterstübchen, wo die Gäste jederzeit ein Spielchen wagen können und wo ihnen von den geschäftstüchtigen Wirtsleuten gegen ein entsprechendes Entgelt Brett, Würfel und Licht zur Verfügung gestellt werden. Und wenn einer von den feinen Herrschaften beim Zocken tatsächlich mal sein letztes Hemd versetzt hat, gewähren ihm die finanzkräftigen Wirte gerne auch Kredit. Ein echter Geheimtipp für jeden Spielteufel, mein Lieber, ist freilich unser schöner Stephansfriedhof! Wenn’s dunkel wird, treffen sich dort in der warmen Jahreszeit die Würfelspieler und Lotterbuben unserer Stadt und gehen nicht nur ganz ungeniert, sondern auch noch vollkommen unbehelligt dem Würfel- und Brettspiel nach. Wenn du willst, begleit ich dich nachher zu einem der besseren Leithäuser[36].«

»Abgemacht! Von mir aus kann es bald losgehen, spät genug ist es ja. Aber eins muss zwischen uns klar sein: Du führst mich hin, aber wenn wir da sind, scherst du dich wieder weg und störst mich nicht!«, entgegnet Martin entschieden.

»Warum denn? Ich will ja vielleicht auch ein wenig würfeln. Außerdem bin ich gerne bei dir«, widerspricht Florian schmollend und lehnt zärtlich den Kopf an Martins Schulter.

»Moment mal, mein Kleiner, so haben wir nicht gewettet! Deine Gesellschaft schätze ich durchaus, aber sozusagen nur im stillen Kämmerlein! In der Öffentlichkeit möchte ich auf keinen Fall mit dir gesehen werden. Und sollten wir uns dennoch einmal dort begegnen, dann kennen wir uns nicht!«, bescheidet ihn Martin in strengem Tonfall.

»Ach, fürs Schnackerln bin i dir gut genug und bei di feinen Leit g'schamst di mit mir!«, erwidert Florian und verfällt dabei unversehens in breitestes Wienerisch.

»Sei mir nicht böse, aber ein kleiner Nichtsnutz wie du ist halt kein Umgang für einen Herrn von Stand und Bildung.« Er gibt ihm einen Kuss. »Aber süß bist du ja schon, und ich könnt’s grade noch mal mit dir machen«, fügt er begehrlich hinzu und legt auch gleich Hand an den sehnigen Jungenkörper Florians, der seinerseits dem schönen Verführer nicht widerstehen kann, dem er schon längst hoffnungslos verfallen ist. Martins wild entfachter Sinnlichkeit, die den ganzen Sommer über gezwungen war, ein Schattendasein zu führen, gelingt es erneut, all seine Bedenken zum Schweigen zu bringen, und er genießt in vollen Zügen seine Lust mit dem hübschen jungen Burschen.

Gerade das Gassenjungenhafte an ihm, das sich mit Martins hochfliegenden, ehrgeizigen Plänen leider überhaupt nicht verträgt, übt auf seine Sinnlichkeit eine ungeheure Faszination aus.

»Sag mal, kannst du mir vielleicht ein wenig aushelfen? Ich hab vorhin schon das Zimmer und den Wein bezahlen müssen und bin dadurch etwas knapp dran. Und einen gewissen Spieleinsatz brauch ich ja nachher schon. Kriegst es auch bald wieder, und wenn ich einen guten Gewinn mache, leg ich dir noch was drauf«, fragt Martin nach dem Liebesakt beiläufig. Florian zögert kurz, leert dann aber bereitwillig seine Taschen aus.

»Sind gerade einmal 53 Groschen. Die Hälfte kannst du haben. Von dem Rest muss ich mir nachher eine Wurstsemmel und etwas Wein kaufen, mir knurrt nämlich der Magen. Ist ja auch kein Wunder, so, wie wir uns eben verausgabt haben«, setzt er grinsend hinzu und zählt Martin die Münzen auf den Tisch, der sie sogleich an sich nimmt. Bevor sie die Kammer verlassen, kleidet sich Martin sorgfältig an und strählt sein Lockenhaar mit einem kunstvoll geschnitzten Kamm aus Elfenbein, ein Geschenk von Renatus aus früheren Klostertagen, das er stets bei sich zu tragen pflegt.

»Gut schaust du aus! Ich glaub, du bist der schönste Mann, den ich je gesehen habe«, flüstert ihm Florian verliebt zu, als sie die Stiegen hinabsteigen. Martin, der es von frühester Kindheit an gewöhnt ist, dass die Menschen ihm sagen, wie schön er ist, nimmt das Kompliment des Geliebten kommentarlos entgegen. Als sie durch die lange Singerstraße gehen, bläst ihnen ein rauer Herbstwind ins Gesicht und zerzaust Martins zuvor so ordentlich gekämmtes Haar. Froh darüber, sich heute Nachmittag noch für einen warmen, pelzgefütterten Mantel entschieden zu haben, klappt er den hohen Stehkragen nach oben und ist voll freudiger Erwartung auf ein baldiges Spiel. Etwas ungeduldig erkundigt er sich bei Florian, ob es noch weit sei.

»Nein, wir sind bald da«, antwortet ihm der Musikant. »Wir müssen nur noch in die Steinmetzgasse einbiegen und direkt am Friedhofstor ist es dann schon«, flüstert er verschwörerisch. In der engen, kurvigen Gasse ist es stockfinster, und man kann kaum noch etwas erkennen, doch unmittelbar hinter der nächsten Biegung empfängt sie ein angenehmer Lichtschein, der aus den hell erleuchteten Fenstern eines nahe gelegenen, soliden Steinhauses zu ihnen herüberdringt. Über der feudalen Eingangstür des Gasthauses, direkt vor der wuchtigen Steinmauer des Stephansfriedhofs, hängt ein schmiedeeisernes Schild mit der Aufschrift »Zur letzten Ruh«.

»Jetzt sind wir da!«, verkündet Florian. »Dann geh ich am besten gleich wieder«, bemerkt er etwas betreten. »Sehen wir uns denn morgen wieder?«, fügt er schüchtern hinzu und blickt Martin fragend an.

»Da möchte ich mich nicht festlegen! Ich habe die nächsten Tage reichlich zu tun. Wie auch immer, ich denke, wir werden uns bei nächster Gelegenheit schon noch über den Weg laufen. Warte aber bitte nicht auf mich, und such mich auch nicht auf. Ich werde dich schon ausfindig machen, wenn ich dich treffen möchte, sei dir sicher«, entgegnet Martin kühl und wendet sich der Eingangstür des Wirtshauses zu.

Florian spürt einen Kloß im Hals, als er mit hängenden Schultern in Richtung Blutgassenviertel trottet, wo er seine Bleibe hat. Bis über beide Ohren hat er sich verliebt in den vornehmen Gelehrten, und es schmerzt ihn, wie dieser ihn soeben abgeschüttelt hat. Einen solchen Mann kann man halt nicht festhalten! Der ist viel zu schön und hat viel zu viel Klasse für einen wie mich. Erstaunlich, dass der sich überhaupt mit unsereinem abgibt. Aber schön war’s mit ihm, und schließlich hat er ja auch nicht gesagt, dass er mich gar nicht mehr sehen will, tröstet sich der junge Fidelspieler und sehnt sich schon jetzt nach der nächsten Begegnung mit Martin. Dieser betritt indessen die große, behagliche Schankstube des Gasthauses »Zur letzten Ruh«, wird vom Wirt höflich begrüßt und zu einem der freien Plätze geleitet. Er bestellt sich einen Krug Malvasier und eine Portion Kalbsbraten und sondiert unauffällig das Publikum. An der vornehmen, gediegenen Kleidung sind die meisten der Gäste unschwer als Angehörige des Patriziats oder der akademischen Oberschicht auszumachen. Auch einige sehr attraktive Damen sind vertreten. In Samt und Seide gewandet, mit feinen Juwelen geschmückt, die Häupter von kunstvollen Hauben gekrönt, tafeln sie mit huldvollem Lächeln um die zarten Rosenlippen an der Seite ihrer honorigen Begleiter. Mitnichten die Frau Gemahlin!, denkt sich Martin, während seine Blicke dezent die Damenwelt streifen, was von der einen oder anderen Schönheit kokett erwidert wird. Bei mir kannst du nicht landen, Tausendschönchen!, denkt er sich bei all den liebreizenden Augenaufschlägen, lächelt galant zurück, während er die geneigten Holden in Gedanken damit bescheidet, dass bei ihm kein Bedarf an Hübscherinnen besteht. Denn die Farben ihrer Gewänder, die einige Nuancen zu leuchtend sind, der Schmuck, der eine Spur zu protzig, und der aufwendige Kopfputz, der einer sittsamen Patrizierin unwürdig ist, verraten dem guten Beobachter, dass es sich bei der Mehrzahl der Tischdamen um Mätressen handelt.

Nachdem er gespeist hat, erkundigt sich Martin mit höflicher Zurückhaltung beim Patron, ob denn in seinem Lokal die Möglichkeit bestehe, eine Partie Mühle oder Trictrac zu spielen.

»Ja, mein Herr, die besteht! In unserem Hause wird sogar Schach gespielt, das Spiel der Könige, welches unser über alles geschätzter Kaiser Otto von Habsburg so über die Maßen liebt. Bei Bedarf kann ich Euch gerne ein Brett oder auch Spielkarten zur Verfügung stellen. Ihr müsst nur einem unserer Diener Bescheid sagen. Wenn Ihr mir jetzt bitte folgen wollt«, entgegnet der Gefragte distinguiert und begleitet den Gast zu einer Tür, in die er Martin mit höflicher Geste einzutreten bittet, bevor er sich diskret wieder entfernt.

»Guten Abend, die Herrschaften!«, grüßt Martin beim Eintreten die um mehrere Spieltische versammelten Herren und verneigt sich formvollendet nach allen Seiten. Dank der starken suggestiven Ausstrahlung, die schon in jungen Jahren von ihm ausgeht, und seiner einnehmenden Umgangsformen gelingt es ihm schnell, in den illustren Zirkel der anwesenden Standespersonen aufgenommen und zu einem Spiel eingeladen zu werden. Martin spielt famos, glänzt in nahezu allen Spielen, mit Ausnahme des Schachspiels, welches ihm bisher noch unbekannt ist, und als er zu später Stunde zu seinem Quartier aufbricht, ist es ihm nicht nur gelungen, seine Börse erheblich aufzufüllen, sondern zudem noch eine interessante, vielversprechende Bekanntschaft gemacht zu haben, mit der er für den morgigen Abend verabredet ist. Den Tag bringt er damit zu, verschiedene Buchhandlungen aufzusuchen und mehrere Bücher über das Schachspiel zu erwerben. Schließlich möchte er heute Abend ein wenig vorbereitet sein und nicht als allzu blutiger Anfänger dastehen, denn der Herr, mit dem er sich treffen wird, ist ein begnadeter Schachspieler und hat sich freundlicherweise dazu bereit erklärt, ihn am heutigen Abend mit den Grundzügen des königlichen Spiels vertraut zu machen.

***

›Das Schachspiel ist ein See, in dem eine Mücke baden und ein Elefant ertrinken kann‹, sagt ein indisches Sprichwort. In Indien liegen auch seine Wurzeln, vor etwa 2000 Jahren hat man es dort erfunden. Von Indien gelangte das Spiel nach Persien, wo es sich schnell verbreitete und unter dem Namen ›Schatrandsch‹ bekannt wurde. Durch die Araber kam das Schatrandschspiel im achten Jahrhundert ins maurische Spanien und breitete sich von dort allmählich über das gesamte Abendland aus«, erklärt Wilhelm Geishamer, seines Zeichens Spieler und Alchemist, zurzeit im Dienste des Prinzen Ferdinand von Bayern, und ist gleichzeitig bemüht, sich nicht zu sehr anmerken zu lassen, wie sehr er von der physischen Attraktivität und wendigen Intelligenz seines aufmerksamen, jungen Zuhörers beeindruckt ist.

»Ihr seid mit den Grundzügen des Schachspiels oder zumindest mit den Spielregeln vertraut?«, erkundigt er sich höflich, während er den Trinkbecher des Gastes mit Wein nachfüllt.

»Nun ja, ehrlich gesagt muss ich zugeben, ein blutiger Anfänger zu sein«, erwidert Martin. »Ich hatte lediglich Gelegenheit, einige Partien zu beobachten. Doch nach der Ernsthaftigkeit und dem Zeitaufwand zu urteilen, mit dem die Spieler ihre Züge bedachten, scheint es mir ein sehr schwieriges und kompliziertes Spiel zu sein. Mir sind die Namen der verschiedenen Spielfiguren bekannt und deren Wirkungsweise und Bewegungsmöglichkeiten auf dem Schachbrett. Ich kenne das Ziel des Spiels, das wohl darin liegt, den gegnerischen König zu schlagen, doch konnte ich während meiner Beobachtungen nie einen tieferen Sinn in den Zügen der Spieler erkennen. Gelegentlich konnte ich in den Bewegungen eine konkrete Zweckmäßigkeit ablesen, insofern eine Partei drohte, Figuren des Gegners zu schlagen und sich so einen Vorteil zu verschaffen. Doch oft schien es mir, als seien die Züge willkürlich getätigt, manche schienen sogar aus Hilflosigkeit entstanden zu sein. Einmal war ich Zeuge, wie ein Spieler eine Figur mit theatralischer Geste über das Brett bewegte, um dann, einen Zug und eine halbe Ewigkeit später, dieselbe Figur wieder auf ihr ursprüngliches Feld zurückzustellen. Auch wenn ich, wie gesagt, über das Schachspiel nur wenig weiß, so konnte ich mich doch des Eindrucks nicht erwehren, das Spiel eines Dilettanten beobachten zu müssen. Eines Dilettanten, der seine Unwissenheit hinter dem Gebaren eines Könners zu verstecken suchte.«

Geishamer hört den Ausführungen Martins aufmerksam zu, und als dieser endet, entgegnet er mit einem feinen Lächeln auf den Lippen:

»Bravo, mein lieber Moebius, sehr scharfsinnig beobachtet! Ihr seid ganz offensichtlich nicht nur sehr geschickt im Mühle- oder Kartenspiel, wie ich es gestern Abend im Wirtshaus bemerkt habe, sondern Ihr verfügt zudem noch über eine fundierte Menschenkenntnis und analytische Ratio. Letztere ist von größter Wichtigkeit, falls man sich dazu entschließt, die Kunst des Schachspiels zu erlernen. Obwohl Ihr von dem Spiel nicht viel versteht, wie Ihr sagt, habt Ihr durch reine Beobachtung doch schon einiges erfahren! Es ist in fast allen Spielsituationen ein grober Fehler, die gleiche Figur zweimal hintereinander zu bewegen, weil so die Bewegung der anderen Figuren, die möglichst bald in das Spielgeschehen eingreifen sollten, vernachlässigt wird. Besonders am Anfang, während der Eröffnung einer Partie, gilt die Entwicklung der Spielfiguren als unabdingbare Notwendigkeit für ein erfolgreiches Spiel! Ein großer Meisterspieler unserer Zeit, der Portugiese Damiano, veröffentlichte vor einigen Jahren ein hochinteressantes Schachbuch, von welchem ich, dank Gutenberg und seiner unschätzbaren Erfindung des Buchdrucks, ein Exemplar mein Eigen nennen darf. Ich möchte an dieser Stelle nicht zuviel vorwegnehmen, denn wir werden uns sicherlich zu gegebener Zeit noch intensiv mit diesem Werk beschäftigen. Doch sei erwähnt, dass Damiano sich ausführlich der Theorie der Spieleröffnung widmet und dringend dazu rät, dass kein Zug zwecklos gespielt werden soll. Merkt Euch das, es ist einer der wichtigsten Leitsätze im Schach, der gerade von Anfängern unbedingt beachtet werden muss! Solltet Ihr in Zukunft auf derart minderbemittelte Gegner treffen, wie Ihr sie soeben beschrieben habt, nehmt Euch für Euer Spiel ein wenig Zeit, werdet nicht ungeduldig und wählt Eure ersten Züge wohlbedacht! Es wird nicht lange dauern und Ihr habt die Stellung der feindlichen Figuren gesprengt, welche schlecht organisiert und ohne Zusammenspiel auf dem Brett positioniert sind, und werdet dann mit leichter Hand, fast wie von selbst, den Sieg erringen.«

Geishamer hält inne und blickt Martin eindringlich in die Augen. Diesem jedoch ist keinerlei Gefühlsregung anzumerken, er hat den Ausführungen des Spielers aufmerksam zugehört, und nach einem kurzen Moment des Schweigens entgegnet er: »Dieser Ratschlag wirkt auf mich in der Tat recht einleuchtend. Es scheint im Schach nicht anders zu sein als im Leben, in dem Unzählige bereits an der Frage scheitern, wohin ihr Dasein sie dereinst führen soll und die, anstatt sich zu entscheiden und konsequent voranzuschreiten, auf der Stelle verharren oder erst den einen, dann den anderen Weg einschlagen, ohne jemals ein Ziel zu erreichen. Doch wenn kein Zug ohne Zweck gespielt werden soll, wie Ihr sagt, wie soll ich dann zu Beginn des Spiels meine Figuren ausrichten, was muss der Sinn oder das übergeordnete Ziel meiner Züge sein?«

»Eine sehr schöne Metapher, die Ihr eben als Vergleich zwischen dem Leben und dem Schachspiel gewählt habt, eine von vielen, aber eine der scharfsinnigsten und elementarsten, die ich je hörte. Als Antwort möchte ich Euch sagen: Es gibt im Schach, genauso wie im Leben, nicht nur einen Weg zum Ziel! Wenn Ihr daran Interesse habt, mein Freund, kann ich Euch dieses Buch hier einmal zum Lesen geben.« Geishamer reicht seinem Gast einen schweren, in Pergament eingebundenen Folianten.

»Für den Schachliebhaber hat es die Bedeutung einer Bibel. Nun aber genug der Theorie! Lasst uns endlich zur Praxis schreiten«, beendet der Schachexperte seine Ausführungen und erhebt sich, um ein Schachspiel vom Wandbord zu holen, auf dem überdies noch Spiele aller Art, vor allem aber stapelweise Spielkarten liegen.

»Ihr seid dem Spiele allgemein wohl sehr zugeneigt, Meister Geishamer«, entgegnet Martin mit interessiertem Blick auf die Spielsammlung.

»Schon seit früher Jugend bin ich ein leidenschaftlicher Sammler von Spielen jedweder Ausführung. Vor allem Spielkarten haben es mir angetan. Dieses Kartenspiel hier wurde von einem meisterlichen Kupferstecher aus Flandern angefertigt. Es ist sehr wertvoll. Und Ihr werdet es nicht glauben: Ich habe es beim Spiel gewonnen! Der Graf von Wartenberg, dem es ursprünglich einmal gehörte, hat es mir überlassen, weil er nicht mehr über die nötige Liquidität verfügte, um seine Spielschulden bei mir zu begleichen. Meine schönsten Stücke allerdings befinden sich momentan im Bayernland, im Schlosse des Prinzen Ferdinand, wo ich den Winter über logieren werde«, erklärt Geishamer nicht ohne Stolz, während der junge Gelehrte fasziniert seine Sammlung begutachtet. Das ist genau mein Mann! Das habe ich gestern Abend schon gemerkt, geht es Martin durch den Sinn, während er am Tisch seinem Lehrmeister gegenüber Platz nimmt, der inzwischen die fein geschnitzten Schachfiguren aus Ebenholz und Elfenbein aufgestellt hat und beginnt, dem jungen Mann deren jeweilige Funktion zu erklären. Danach spielen Meister und Schüler insgesamt vier Partien im Wechsel von Schwarz und Weiß, die Martin alle nach nur wenigen Minuten ganz jämmerlich verliert. In der folgenden Stunde spielen sie eine berühmte Partie nach, und Geishamer entscheidet schließlich, es damit für heute bewenden zu lassen. Martin, dem die Meisterschaft seines Lehrers zutiefst imponiert, kann nicht umhin, Geishamer, einen Enddreißiger von gedrungener Statur, keine schöne, aber eine interessante Erscheinung, aufrichtig zu bewundern. Von ihm, da ist er sich sicher, wird er noch viel lernen können, wenn er ihn erst richtig für sich eingenommen hat – und der Anfang ist ja schon gemacht! Den restlichen Abend verbringen sie mit entspannender Konversation, essen gebratenen Kapaun, den Geishamers Aufwartefrau für sie zubereitet hat, und trinken dazu einen wohlschmeckenden Roten aus Burgund.

Martins Blicke schweifen immer wieder über den weitläufigen Wohnraum. Der Dielenboden ist mit dicken Teppichen ausgelegt und auch das ansprechende Mobiliar spiegelt einen gediegenen Wohlstand wider. Ganz anders als in der Enge von Franzels Dachkammer ist es hier wohnlich und bequem.

Dieser Windhund hat es ja ganz schön zu was gebracht!, sinniert Martin. Demnach kann er vom Spielen und was er sonst noch so macht, gut leben. Das ist doch eine ganz andere Klasse als Misselwitz, dieser kleine Gauner. Der hier hat zumindest ein gewisses Niveau!

»Meister Geishamer, darf ich Euch fragen, wie Ihr seinerzeit mit der Spielkunst überhaupt in Kontakt gekommen seid, welche Ihr ja so meisterlich beherrscht«, richtet er höflich das Wort an seinen Gastgeber.

»Ganz einfach, lieber Martinus, ich war, nachdem ich wie alle Anfänger ausgiebig bluten musste, nachgerade aufs Ehrgeizigste darum bemüht, alle Spiele genau zu erlernen, bis ich alle Vorteile und alle Tricks des jeweiligen Spiels gut genug beherrschte, um einem anderen das Seine abzunehmen, als dass es mir abgenommen wurde. Gemäß der alten Spielerweisheit‚ die da lautet: ›Besser, du kriegst sie am Hängarsch, als dass sie dich am Hängarsch kriegen!‹ Wenn ich das einmal so drastisch sagen darf. Ihr glaubt ja nicht, wie viele unerlaubte Kunstgriffe, wie viel List und Trug mit dem Spielen verbunden sind!«, erklärt Geishamer und schenkt seinem Besucher noch einmal Wein nach.

»Jedes Spiel, auch das Glückspiel, erfordert höchste Konzentration, und wenn man gar einen starken Gegner hat, ist es der reinste Kampf, auch wenn ein kluger Spieler sich das natürlich nie anmerken lassen würde«, fährt Geishamer fort. »Für einen guten Spieler gibt es auch kein reines Glückspiel, denn das Glück ist einfach zu launisch, um sich alleine darauf verlassen zu können. Gerade beim Kartenspiel ist es unerlässlich, durch genaue Beobachtung des Gegners Rückschlüsse auf dessen Blatt zu ziehen und seine gesamte Spielweise zu durchschauen. Gelingt dies, ist man ganz klar im Vorteil. Zum einen ist es also unbedingt erforderlich, jede Gefühlsäußerung des Gegners, und sei sie noch so unauffällig, zu beobachten und richtig zu deuten, bei einer aggressiven Spielweise diese vielleicht sogar herbeizuführen. Zum anderen gilt es – und das ist oberste Spielerregel –, eigene Gefühlsbewegungen zu unterdrücken, um sich selbst nicht zu verraten. Dies kann entweder durch Stillhalten geschehen, indem du keine Miene verziehst, ganz so, als wärst du aus Stein gemeißelt, oder du setzt die Verwirrtaktik ein und machst den Gegner nervös, indem du ständig mit dem Fuß hin- und herwippst, mit den Fingern leise auf die Tischplatte trommelst oder dir von Zeit zu Zeit die Nase putzt. Diesbezüglich muss man erfinderisch sein, und in der Regel findet man schnell heraus, was dem Gegner auf die Nerven geht. Was indessen keinesfalls zu plump und eindeutig zum Einsatz gelangen darf. Geschickt und mit Fingerspitzengefühl musst du deine Mitspieler zermürben! Dadurch kannst du sie von deinem eigenem Blatt ablenken und sie langsam aber stetig bis zur Weißglut bringen. Und wer wütend ist, macht Fehler. Dann kannst du endlich den Sack zumachen.«

Martin hört Geishamer mit großen, glänzenden Augen gebannt zu und gibt sich ganz als der unbedarfte Grünschnabel, der angesichts solch meisterlicher Ausgebufftheit nur noch in ehrfurchtsvolles Staunen versinken kann. Tatsächlich aber sind ihm sämtliche Tricks und Kniffe, die sein redseliger Schachlehrer so bereitwillig vor ihm ausbreitet, dank Franzels »Offenbahrungen«, nicht ganz unbekannt. Nur hier, so ist sein Eindruck, steckt viel mehr System dahinter.

Und das möchte er sich aneignen!

***

Bereits nach einer Woche, in der sich Meister und Schüler allabendlich zum Schachspiel in Geishamers behaglicher Wohnung in der Grünangergasse getroffen haben, ist es Martin gelungen, des Spielers abgeklärtes Herz zu erobern. Geishamer, der sein Brot nicht nur durch das Spiel, sondern auch damit verdient, dass er von Hof zu Hof reist, wo er die Herrschaften im Schachspiel trainiert und mit ihnen bisweilen auch der Alchemisterei nachgeht, schlägt Martin eines Tages sogar vor, er solle ihn als seinen Famulus nach Bayern begleiten. Er erwarte nur noch die Lieferung bestimmter, schwer erhältlicher Chemikalien, die er bei einem Apotheker in der Nachbarschaft bestellt habe und die für sein alchemistisches Experiment, welches er die Gunst habe, am Hofe des Prinzen durchführen zu dürfen, unerlässlich seien. Sobald diese eingetroffen seien, könnten sie gemeinsam abreisen und dann schon in der Adventszeit am Bayrischen Hofe sein. Freudig stimmt Martin zu und erklärt anrührend, wie glücklich ihn, den so früh Verwaisten, das großherzige Angebot des väterlichen Freundes mache, den er doch so sehr bewundere und zu dem er aufschaue wie zu keinem anderen.

Dem notorischen Einzelgänger Geishamer, aufgrund seines rastlosen Lebens stets ohne festen Anhang oder familiäre Bindung geblieben, mag die Einsamkeit mit zunehmendem Alter jedoch immer weniger zu behagen, und so bewegen ihn Martins Worte mehr als ihm lieb ist.

Von der langen Wanderschaft in jungen Jahren plagt ihn in letzter Zeit immer häufiger die Gicht, sodass er sich an manchen Tagen vor Gliederschmerzen kaum noch aufrecht halten kann und außer seiner alten Hausmagd hat er niemanden, der für ihn sorgt. Zuweilen bedauert er es sogar, dass er sich nie verheiratet und eine Familie gegründet hat und ertappt sich dabei, wie er andere Altersgenossen um ein treusorgendes Eheweib und wohlgeratene Kinder beneidet.

Und so kommt es, dass er in dem blitzgescheiten, vortrefflichen jungen Mann, je vertrauter ihr Umgang sich entwickelt, immer mehr den inzwischen so schmerzlich entbehrten Sohn sieht, dem er, ansonsten eher von zurückhaltendem Wesen, mit offenem Herzen begegnet.

Am nächsten Tag schenkt Geishamer Martin einen wertvollen Siegelring, in den das Symbol der »Sophia«, der von den Anhängern der hermetischen Magie so verehrten Weltweisheit, eingraviert ist, und lädt ihn ein, sein Quartier in der Singerstraße aufzugeben und zu ihm in die Grünangergasse überzusiedeln. Erfreut stimmt Martin zu und verabschiedet sich von dem Freund, um unverzüglich zum »Fremdenheim Laffey« zu eilen und seine Habseligkeiten abzuholen. Unterwegs beschließt er, noch einen Schlenker durchs Quartier zu machen. Vielleicht stößt er dort ja auf den jungen Fidelspieler, und das käme ihm jetzt, nach längerer Enthaltsamkeit, doch sehr gelegen!

In den umliegenden Gassen ist der Junge leider nicht zu finden. Schade. Ihm ist zwar momentan recht sinnlich zumute, aber das muss er sich dann eben aufsparen. Vielleicht für einen anderen.

Als Martin zur Singerstraße abbiegt, kann er Florian ausmachen, der sich unweit des Fremdenheims herumdrückt, ohne Martin zu sehen, der aus der anderen Richtung kommt.

»Schackerl, Schackerl, trau di nöt«, summt er leise, als er sich ihm nähert. Wie vom Blitz getroffen wendet Florian sich um und gerät beim Anblick von Martin vor Freude ganz außer sich.

»Du kannst mit hoch kommen, wenn du willst. Aber ich hab nicht viel Zeit«, flüstert ihm Martin zu. Überglücklich folgt Florian Martin zu dessen Kammer, wo sie einander in wilder Lust schier verschlingen.

»So leid es mir tut, aber du musst jetzt gehen«, entscheidet Martin unmittelbar nach dem Liebesakt. Florian, der sich widerwillig ankleidet, ist den Tränen nahe und kann einfach nicht von Martin lassen.

»Wir sehen uns doch bestimmt bald wieder!«, versucht Martin den jungen Mann zu trösten, während er ihn mit sanfter Gewalt zur Tür drängt.

»Ich kann aber ohne dich nicht mehr sein!«, schluchzt Florian und versucht, sich an Martin festzuhalten.

»Dann geh mir nicht auf die Nerven, und scher dich jetzt weg!«, erwidert dieser kaltschnäuzig und weist mit unmissverständlicher Geste zur Tür. Doch Florian macht auf einmal keine Anstalten mehr, Martins Aufforderung Folge zu leisten. Mit trotzigem Gesichtsausdruck setzt er sich wieder neben den Geliebten und stammelt mit vor Wut bebender Stimme:

»Wenn du mich jetzt rausschmeißt, geh ich auf der Stelle zur Gendarmerie und erzähl denen, dass du mich draußen auf der Gass unzüchtig angefasst hast! Sollst mal sehen, wie schnell die hier sind und dich am Schlafittchen packen. Denn mit Sodomiten machen die hier bei uns in Wien kurzen Prozess! Da geht’s gleich ab ins Loch am Kärntnertor, und wenn die dir bös wollen – und das wollen die meistens –, zünden die auch noch ein Feuerl an und braten dich wie ein Händl! Und das wär doch schad, wo du so ein schönes Mannsbild bist!«, endet Florian und tätschelt Martins Wangen, während er ihn tückisch angrinst.

Martin ist perplex. Soviel Verschlagenheit hat er dem Jungen gar nicht zugetraut. Ja, er hat ihn vielleicht etwas zu grob behandelt und muss jetzt sehen, dass das Bürschchen keine Dummheiten macht. Doch ist er darum bemüht, sich das keinesfalls anmerken zu lassen. Der liebt mich doch, da wird er mich schon nicht an die Büttel liefern! Ich glaub, ich muss nur ein bisschen netter zu dem sein, dann wird der schon wieder zahm, geht es ihm durch den Sinn. Spontan entscheidet er sich jedoch, erst mal eine ganz andere Karte auszuspielen.

»Geh nur hin! Meinen Segen hast du. Doch bedenke dabei eins: Wenn ich ins Loch wandere, gehst du mit! Ich werde denen dann nämlich meine Version erzählen und die entspricht, entgegen der deinen, auch noch der Wahrheit. Du hast mir doch damals, als ich dich nur ganz harmlos nach dem Weg gefragt habe, gleich unzüchtige Angebote gemacht! Und seither bedrängst du mich und drückst dich ständig hier rum. Das wird sicher der eine oder andere, der hier wohnt, auch bestätigen können. Dann steht Aussage gegen Aussage. Und mal sehen, wem die Büttel mehr Glauben schenken. Einem dahergelaufenen Habenichts oder einem tugendhaften, jungen Gelehrten«, entgegnet Martin mit kühler Gelassenheit und fährt in ruhigem Tonfall fort: »Also, lass dir das erstmal durch den Kopf gehen, bevor du da hinrennst. Im Übrigen: Nach diesem plumpen Erpressungsversuch, den du dir soeben geleistet hast, wäre es nicht mehr als angemessen, wenn ich dir auf der Stelle die Tür weisen und in Zukunft die Seite wechseln würde, wenn du mir auf der Gasse begegnest. Doch ich habe ja eigentlich gar nichts gegen dich und denke, wir sollten uns nicht mehr länger anfeinden. Von mir aus können wir uns auch weiterhin sehen, nur jetzt musst du in der Tat gehen, denn ich habe noch Wichtiges zu erledigen. Außerdem solltest du mir wirklich nicht immer so auf die Pelle rücken. Das mag ich nämlich nicht.«

Florian ist nach Martins Worten mehr als zerknirscht und leistet kleinlaut Abbitte. Gesteht Martin aufs Neue seine Liebe und verspricht hoch und heilig, seine Drohungen nicht in die Tat umzusetzen. Bald schon liegt er wieder in Martins Armen, der für sich beschlossen hat, der ganzen Angelegenheit noch eine versöhnliche Note zu geben, und lässt sich von dem schönen Geliebten geschickt über sein bisheriges Liebesleben aushorchen. So kann Martin in Erfahrung bringen, dass sich Florian in der Vergangenheit nicht selten ein Zubrot damit verdient hat, indem er von Standespersonen, mit denen er sich auf sodomitische Handlungen eingelassen hatte, ein entsprechendes »Schweigegeld« verlangte. Ein ganz schön durchtriebenes Früchtchen! Bei dem muss ich Acht geben, wird es Martin bei Florians Geständnissen bewusst. Aber der hat selber zuviel Dreck am Stecken, als dass er mir wirklich gefährlich werden kann. Trotzdem, es wird langsam Zeit, dass ich aus Wien verschwinde, sonst bringt der mich noch in Teufels Küche!, sinniert er und drängt Florian gleich darauf zum Abschied.

Einsichtig fügt sich der junge Fidelspieler und lässt, von Martins Entgegenkommen getröstet, leise die Tür hinter sich ins Schloss fallen.

Gleich darauf macht sich dieser ebenfalls auf den Weg. Unterwegs schaut er sich beklommen nach Florian um, der hoffentlich nicht die Stirn hat, ihm auch noch hinterherzulaufen. Zuzutrauen wäre es ihm ja. Aber Martin hat Glück und gelangt unbehelligt in die Grünangergasse, wo ihn Wilhelm schon freudig erwartet.

Nach dem Abendmahl und der obligatorischen Schachpartie lenkt Martin, der sich mehr und mehr für die alchemistische Betätigung seines Gönners zu interessieren beginnt, das Gespräch immer wieder auf dieses Thema und stellt Wilhelm verschiedene Fragen zu den okkulten Wissenschaften und der Goldmacherei, die sein Mentor allerdings mit großer Zurückhaltung beantwortet, was Martins Neugier nur noch mehr anstachelt. In kluger Voraussicht beschließt er, sich künftig mehr zu zügeln. Früher oder später, da ist er sich sicher, wird er schon noch in Erfahrung bringen können, was ihn mittlerweile so brennend interessiert: die Kunst des Goldmachens!

Schon am nächsten Abend verblüfft ihn Geishamer diesbezüglich mit geradezu sensationellen Einblicken:

»Nein, nein, mein Lieber, heute spielen wir mal nicht«, erklärt der Hausherr, als Martin sich nach dem Abendmahl von der Tafel erhebt, um wie üblich das Schachspiel herbeizuholen. »Ich muss mit dir reden«, setzt er ernst hinzu und fährt nach kurzem Innehalten fort: »Martinus, ich glaube, du bist von ernsthaftem Wesen und alles andere als ein Bruder Leichtfuß, da müsst ich mich schon schwer in dir täuschen. Und mit Verlaub: Ich habe weiß Gott schon genug erlebt und kenne mich hinlänglich aus mit dem menschlichen Wesen. Außerdem bist du ein schlauer Bursche, der im Gegensatz zu mir, auch was Anständiges gelernt hat, und, das ist das Wichtigste: Du hast das Herz am rechten Fleck! Nur bist du, genauso wie ich, ein armer Tropf, um den sich niemand groß bekümmert. Auch ich bin als Waise aufgewachsen und weiß, wie bitter es ist, niemanden zu haben, dem man wirklich am Herzen liegt, und ich sage es dir ganz ehrlich: Du bedeutest mir viel! Obwohl ich dich noch nicht so lange kenne, bist du mir schon richtig ans Herz gewachsen und ich möchte deine Gesellschaft nicht mehr missen. Mein Leben lang bin ich über die Lande gezogen. Erst auf meine alten Tage hin bin ich sesshaft geworden und habe mir dieses kleine Nest hier geschaffen, wofür ich mich auch ganz schön krummlegen musste. Denn glaube mir: Das Spielen, wenn man es als Profession betreibt, ist harte Arbeit! Ich bin alt geworden und kann nicht mehr so wie früher. Ich gebe es unumwunden zu: Ich brauch jemanden, auf den ich mich verlassen kann. Der auch für mich da ist, wenn’s mal nicht so rosig läuft. Deswegen möchte ich dich nun fragen, Martinus, ob du bei mir bleiben möchtest? Überleg es dir in Ruhe, du musst nicht gleich antworten. Vielleicht willst du dich ja auch mit so einem alten Knaben, wie mit mir, nicht größer belasten, was ich dir auch nicht verübeln könnte!«, endet Geishamer seine Ansprache und senkt verlegen den Blick. Martin, der ihm die ganze Zeit schweigend zugehört hat, merkt genau, dass sein Gönner etwas in der Hinterhand hält und dass es jetzt für ihn an der Zeit ist, dem Mentor gegenüber Farbe zu bekennen, und so äußert er nach einer, der Bedeutung der Angelegenheit angemessenen Weile, dass er sich nichts mehr wünsche, als mit dem von ihm so hochgeschätzten väterlichen Freund in inniger Verbundenheit zu verbleiben. Selbstverständlich ist es genau das, was Geishamer sich als Antwort gewünscht hat, der nun seinerseits, um den letzten verbliebenen Zweifeln endgültig den Garaus zu machen, ebenso auch, um ihr Bündnis mit einem eindeutigen Vertrauensbeweis zu besiegeln, schließlich mit der für beide Seiten so folgenschweren Offenbahrung herausrückt:

»Mein lieber Junge, in wenigen Tagen werden wir am Bayrischen Hofe sein, wo man von mir nichts Geringeres erwartet, als dass ich Gold hervorbringe. In meinem Schauexperiment, welches ich vor dem Prinzen und seinen Gästen vollführen werde, wirst du mir als Assistent dienen. Von daher ist es unumgänglich, dass ich dich nun in meine Kunst einweihe, und ich kann mir nur wünschen, dass dich mein Eingeständnis nicht allzu sehr gegen mich einnimmt und enttäuscht«, erläutert Geishamer mit gepresster Stimme und zögert, weiterzusprechen.

»Wieso sollte es das!«, ruft Martin empört aus. »Ihr seid ein Mann, den ich zutiefst bewundere, und nichts vermag diesem einen Abbruch zu bereiten!«, versichert er so trotzig wie eindringlich.

»Also gut, wir werden es ja sehen. Mein lieber junger Freund, ich bin der tiefen Überzeugung – vielerlei Erfahrungen haben es mich gelehrt –, dass es tatsächlich noch keinem Menschen gelungen ist, Gold zu machen. Das ganze Unterfangen basiert für mein Dafürhalten alleine auf Betrug, Selbstbetrug und Aberglauben! Und meine ›Goldmacherei‹ beruht auf nichts anderem als auf einer früh trainierten Fingerfertigkeit«, gesteht Geishamer und fährt nach einer kurzen Pause fort: »In jungen Jahren bin ich mit einem Gaukler über die Lande gezogen. Er war ein strenger Lehrmeister, und ich habe es von der Pike auf gelernt, mit wenigen und kleinen Requisiten verblüffende Kunststücke aufzuführen. Denn all unsere Taschenspielertricks, die wir bei großen Festen und auf Jahrmärkten darzubieten pflegten, beruhten stets auf einer Täuschung des Zuschauers, welche wir hauptsächlich durch große körperliche Gewandtheit, vor allem aber durch unsere Fingerfertigkeit hervorzurufen wussten. Von großer Bedeutung war hierbei immer, das Publikum vom wirklichen Geschehen abzulenken und seine Aufmerksamkeit auf Nebensächlichkeiten zu lenken. Und so, mein lieber Martin, bin ich viele Jahre später aufs Goldmachen gekommen. Nach allem, was du jetzt von mir weißt, frage ich dich: Willst du mir noch weiterhin angehören, der ich, den du so sehr bewunderst, wie du sagst, nichts anderes als ein Schwindler und Betrüger bin?«, richtet sich der Alchemist mit abgeklärtem Gesichtsausdruck an Martin.

»Schon der große Dichter Sebastian Brant hat in seinem berühmten ›Narrenschiff‹ gesagt, dass der Mensch doch nur genarrt und belogen, gefoppt und betrogen werden will. Und wo ein Betrüger ist, da ist auch immer einer, der betrogen werden will. Warum sollte ich es also verurteilen, dass Ihr denen, die Gold sehen wollen, ebensolches vorsetzt! Der Zweck heiligt schließlich die Mittel! Macht Euch um mich nur keine Gedanken, ich stehe nach wie vor zu Euch!«, beteuert Martin mit fester Stimme.

»Gut, mein Junge«, erwidert Geishamer erfreut. »Das, was ich dir nun zeigen werde, muss unbedingt unter uns bleiben. Ich liefere mich dir damit gewissermaßen aus. Aber ich vertraue dir und denke daher, es fällt bei dir auf fruchtbaren Boden.« Zumindest mit seiner letzten Bemerkung sollte der Spieler recht behalten.

Geishamer holt nun nach und nach die verschiedenen Utensilien herbei, die er für sein Experiment benötigt. Auch ein Tiegel mit feinem Goldstaub und ein langes, schmales Glasröhrchen befinden sich darunter.

Anschließend proben Meister und Schüler über mehrere Stunden hinweg den Ablauf des Schauexperiments. Auch nicht das kleinste Detail bleibt dabei dem Zufall überlassen, und jede Handreichung wird mit minutiöser Genauigkeit durchgespielt.

Als sie spät in der Nacht erschöpft in ihre Betten sinken, hat Martin endlich auf wundersame Weise erfahren, wie man Gold macht.

***

Am Abend des 20. Dezember 1523 verlassen der Alchemist Wilhelm Geishamer und sein Famulus Martinus Moebius ihre Gemächer im abgelegenen Seitenflügel der alten Herzogsburg Trausnitz, welche sich oberhalb der Stadt Landshut kühn in die Höhe reckt, und begeben sich zum Kaminzimmer, wo sich an diesem Abend anlässlich des Geburtstages von Prinz Ferdinand eine kleine Festgesellschaft die Ehre gibt. Geishamer steht schon seit Tagen unter großer Anspannung, denn er weiß genau, was nach dem Festmahl von ihm erwartet wird, und hofft inständig, den hochgesteckten Ansprüchen seines erlauchten Gönners zu genügen. Denn der eher glücklose Prinz, als Nachgeborener ohnehin hinter seinem Bruder Wilhelm, dem regierenden Herzog, stehend, überdies noch unstandesgemäß vermählt mit einer gewissen Maria Pettenbeck, steckt wie immer in Geldnöten und erhofft sich von dem Goldmacher wahre Wunder. Seine zahlreichen Gläubiger sitzen Ferdinand schon die ganze Zeit gewaltig im Nacken, und den herzoglichen Bruder, auf dessen Fürstensitz er inzwischen als mehr oder weniger geduldeter Dauergast mit den schmucklosen Räumen im schlecht beheizten Seitenflügel vorlieb nehmen muss, wagt er nicht noch weiter zu behelligen. Oft genug hat er bei ihm schon die Hand aufgehalten und sich von dem selbstgerechten Frömmler immer wieder vorwerfen lassen müssen, dass an seiner misslichen Lage allein seine »Verfehlung« Schuld sei, wie Wilhelm die Ehe seines Bruders mit dessen langjähriger Mätresse stets zu bezeichnen pflegt.

Geishamer und sein Gehilfe betreten den Raum und begeben sich zu den ihnen zugewiesenen Plätzen am Ende der Tafel. Der korpulente, rotgesichtige Prinz nebst seiner aufwendig geputzten Gemahlin haben an der Stirnseite Platz genommen.

Der Schlossherr, Wilhelm V., hat es wie immer vorgezogen, der Feierlichkeit fernzubleiben, hat immerhin aber durch seinen Kammerdiener Glückwünsche bestellen und sich wegen Unpässlichkeit entschuldigen lassen.

Dafür ist die Verwandtschaft der Hausdame umso zahlreicher vertreten und füllt, zu beiden Seiten des Prinzen und seiner Gattin platziert, nahezu die Hälfte der Tafel aus. Die Damen, prall und üppig wie ihre in den Hochadel erhobene Verwandte, sind alle aufs Feinste ausstaffiert – zumindest so, wie man es in pettenbeckschen Kreisen für fein hält. Wie ihre Männer, über deren feisten Bäuchen sich farbenfrohe brokatene Wämser spannen, die Wangen bereits von dem einen oder anderen guten Tropfen reichlich gerötet, befinden sich die Damen allesamt in aufgeräumter Stimmung: Man ist zu Gast bei Prinzens.

Ihnen zunächst sitzen diverse Finanzleute, bei denen Prinz Ferdinand in der Kreide steht, und lächeln süßsauer auf ihre noch leeren Teller, während neben ihnen ein paar adelige Glücksritter und Hungerleider verbissen ihre Trabantenstellung auf den schlechteren Plätzen behaupten. Den Abschluss der Sitzordnung bilden eine Komödiantentruppe, ein junger Lautenschläger und Wilhelm Geishamer nebst seinem blendend aussehenden Adlatus.

Nach mehrfachem fröhlichem Anstoßen auf den Jubilar erklärt dieser die Tafel für eröffnet und klatscht lautstark in die rosigen Hände. Von einer kleinen Dienerschar werden Schweinekopf und Lendenbraten in saurer Sauce aufgetragen sowie Forellen und Hecht in Sülze, Rebhühner und Kapaun, Wildschweinbraten in Pfeffersauce, gefolgt von Obst, Nüssen, Lebkuchen und Konfekt, denn obgleich die herrschaftlichen Taschen nahezu leer sind, mag sich der Gastgeber an seinem Ehrentag doch keinesfalls lumpen lassen, und außerdem geht er davon aus, Geishamer werde sie ihm hernach schon ordentlich auffüllen. Nachdem die Speisen vertilgt, die Bäuche voll und die Mehrzahl der Gäste schon reichlich angeheitert ist, gibt der Jubilar der Dienerschaft ein Zeichen, die mit mehreren großen Kisten und einem massiven Klapptisch herbeieilt, welchen sie vor der Tafel aufbaut. Geishamer und sein Gehilfe erheben sich von ihren Plätzen, entnehmen den Behältnissen eine Reihe geheimnisvoller Gläser und Phiolen sowie einen Schmelztiegel, die sie sorgsam auf dem Tisch anordnen. Ein Diener trägt nun ein Becken mit glühenden Kohlen herein, das Geishamer eigens für sein Experimentum vom Küchenpersonal hat vorbereiten lassen, und füllt auf Geishamers Anordnung hin die Glut in eine gusseiserne Schale, die in die Tischplatte eingelassen ist. Mit gravitätischer Geste wendet sich der Alchemist anschließend der Tischgesellschaft zu und erklärt mit feierlichem Ernst, er werde nun mit der Projektion[37] beginnen und bitte deswegen um absolute Ruhe, die ihm seitens des sensationshungrigen Publikums umgehend gewährt wird.

»Eure Hoheit, verehrte Prinzessin«, fährt er mit einer formvollendeten Verbeugung vor dem Gastgeberpaar fort, »ich habe heute Abend das besondere Vergnügen, den Herrschaften den sicheren Beweis liefern zu dürfen für die Tatsächlichkeit des mir von Gottes Gnade offenbarten Geheimnisses, Metalle in Gold zu verwandeln. Mein werter Gehilfe, der angesehene Gelehrte und erfahrene Chymist Martinus Moebius, wird mir bei diesem Experimentum als geschickter Assistent zur Seite stehen.« Würdevoll weist er auf Martin, der genau wie er in einen schwarzen Talar aus schwerer Seide gewandet ist. Dieser verneigt sich kurz vor der Tischgesellschaft und hebt die Hand wie zum Schwur, während er den Zuhörern gegenüber mit dunkler, wohltönender Stimme beeidet, dass es sich bei dem Stoff, den er sogleich in den Schmelztiegel legen werde, um 50 Gramm Quecksilber handele, welches er auf Befehl seines Meisters in der Grünanger-Apotheke in Wien besorgt habe. Nachdem Martin das Quecksilber sorgfältig im Schmelztiegel deponiert hat, stellt er diesen auf das Kohlenfeuer und blickt ehrerbietig zu Geishamer hin. Dieser ergreift nun wieder das Wort und bittet das inzwischen aufs Höchste gespannte Publikum, mit ihm nun gemeinsam ein Vaterunser und ein Ave-Maria zu beten, denn so lange benötige der Stoff, um sich entsprechend zu temperieren. Nachdem die Gebete gesprochen sind, hält Geishamer kurz inne, weist auf ein Glasröhrchen mit einem orangefarbenen Pulver und hebt nachdrücklich hervor, wie wertvoll dieser Stoff sei, ohne den die Projektion niemals gelingen könne. Auf seine Anweisung hin entnimmt Martin mit größter Vorsicht eine Messerspitze des Stoffes aus der Phiole und taucht ihn in rotes Wachs, damit das außerordentlich feine Pulver nicht verflöge, wie Geishamer bedeutsam hinzufügt. Nun bedeutet er seinem Assistenten, aus einem anderen Gefäß eine Prise eines schwärzlich-grünen Stoffes zu entnehmen.

»Dieser Stoff, meine hochverehrten Herrschaften, ist ganz niedrig im Preis«, erklärt der Alchemist und wirft zum Beweis mit eigenen Händen ein Stück davon auf den Boden, setzt aber hinzu, dass dieses Quäntchen so notwendig für sein Vorhaben sei, dass ohne sein Vorhandensein der Erfolg versagt bliebe. Martin taucht auch dieses Pulver in Wachs, wirft sodann beide Kügelchen in den Tiegel, wo schon das Quecksilber kocht, und umgibt die Mixtur nochmals mit glühenden Kohlen, bis sie ringsherum brennt. Auf Geheiß des Meisters verbleibt sie so eine Viertelstunde lang, nach deren Ablauf sie der Gehilfe glühend, wie sie ist, mit einer Eisenzange aus dem Feuer nimmt und in ein Gefäß mit einer Flüssigkeit stellt, die äußerlich dem Wasser gleicht, aber von bläulicher Farbe ist.

Der Jubilar des Abends, Prinz Ferdinand von Bayern, hält es vor Spannung kaum noch aus und wischt sich mit einem zusammengeknüllten Sacktuch die Schweißperlen von der Stirn. Auch seine Gattin Maria kann kaum noch an sich halten und schnaubt vernehmlich, während sich ihr gewaltiger Busen in immer schnellerem Rhythmus hebt und senkt. Der Meister selbst eilt immer wieder zu dem Wassergefäß, um zu überprüfen, ob der Tiegel endlich erkaltet ist, während er die Wartenden noch um ein wenig Geduld bittet. Nach geraumer Zeit ist es endlich soweit, und Geishamer zieht aus dem erkalteten Tiegel einen gelblichen Klumpen hervor, nicht größer als eine Murmel, und übergibt diesen mit triumphierender Geste dem Gastgeber.

»Das ist reines Gold, Eure Hoheit, wie ich es Euch versprochen habe. Diese Qualität findet Ihr in keinem Bergwerk!«, verkündet er stolz und erwartet nun den angemessenen Beifall seines Gönners und der übrigen Gesellschaft.

Doch, was ist denn das! Potz, Blitz, der zieht ihm ja sogar noch eine scheppe Schnute, macht ein Schafsgesicht und scheint weit davon entfernt, in Jubelrufe auszubrechen! Seine Gattin indes, die Enttäuschung des Prinzen ganz offensichtlich teilend, durchaus aber nicht bereit, wie er in Sprachlosigkeit zu verharren, macht ihrem Unmut Luft und keift mit solch durchdringender Stimme, dass es im ganzen Schloss zu vernehmen ist:

»Was? Das ganze Gewese, und dann kommt nicht mehr dabei heraus als dieser kleine Klicker?«

Und als wäre es ein Signal für alle anderen, stimmt der Rest der Festgesellschaft mit ein, und anstatt von Beifallsbekundungen ist der Raum bald angefüllt von Schmährufen und derben Beleidigungen gegen den völlig zerknirschten Goldmacher.

***

Kurz vor Neujahr begeben sich Meister und Schüler wieder nach Wien.

Einer der Hauptgläubiger des Prinzen, der Bankier Fettmilch aus München, hatte das Goldkügelchen kurz nach Geishamers Experiment gleich an sich genommen und einige Tage später von einem Goldschmiedemeister seines Vertrauens wiegen und bestimmen lassen. Dieser kam zu dem Ergebnis, dass der Klumpen, genau wie das Quecksilber zuvor, 50 Gramm wog, und vollzog anschließend daran alle bei vierundzwanzigkarätigem Gold üblichen Proben. Die Überprüfung ergab, dass er zu einem Viertel aus Silber und zu drei Vierteln aus reinem Gold bestand, was tatsächlich einen gewissen Wert ausmachte.

Von dieser Seite war Geishamer also nicht beizukommen, wohl aber, weil er seine hochtrabenden Versprechungen dem Prinzen gegenüber nicht hatte einlösen können, in welchen stets die Rede von Gold in Hülle und Fülle war – was Ferdinand auch mehr als nötig gehabt hätte, um seine horrenden Schulden zu begleichen. Außerdem hatte der Prinz Geishamer seine letzten Mittel überlassen, damit dieser die für die Goldherstellung angeblich so unentbehrlichen wie kostspieligen Chemikalien und Elixiere beschaffe. Diese Investition hatte sich mitnichten amortisiert; der kleine Goldklumpen reicht noch nicht einmal aus, die ärgsten Löcher zu stopfen, sprich, die Schneiderin von Madame zu bezahlen. Verärgert und enttäuscht, zudem noch angestachelt von seiner wütenden Gemahlin und ihrer wenig zartfühlenden Verwandtschaft, war der Gastgeber auch nicht mehr bereit, sich von Geishamer noch länger hinhalten zu lassen und jagte ihn und seinen Famulus mit Schimpf und Schande vom Hof.

Martin, der seit diesem unrühmlichen Abgang von seinem Mentor gehörig die Nase voll hat, schnürt in den ersten Januartagen des Jahres 1524 sein Bündel und sucht sang- und klanglos das Weite, nicht ohne seinem Gönner zuvor noch das letzte Hemd ausgezogen zu haben – damit er den Mund hält und Geishamer nicht anschwärzt, wegen all der Taschenspielertricks, die er seinem Gehilfen anvertraut hat. Denn der Scharlatan trug bei seinem Experiment, das er vor dem Publikum am Bayrischen Hofe zum Besten gab, ein Glasröhrchen mit Goldstaub in seinem Ärmel, den er während des Verdampfens des Quecksilbers insgeheim in die Retorte praktizierte.

Geishamer ist ob Martins Niedertracht aufs Bitterste enttäuscht.

Martin aber geht kühl und unversehrt aus der Affäre hervor, bereichert nicht alleine durch die Erkenntnis, wie man vorgeben kann, Gold zu machen, sondern auch, wie man es nicht machen sollte.

Denn Geishamer ist in seinen Augen letztendlich nur ein Stümper. Ein geschickter Taschenspieler zwar, aber nicht geschickt genug, den Leuten im großen Stil das Geld aus den Taschen zu ziehen und sie mit aller Raffinesse hinzuhalten!

5.  Der Schwarzkünstler

Von Wien aus reist Martin in Richtung Schweiz. Unterwegs, im Land der Eidgenossen, verfällt er mehr und mehr der Spielleidenschaft und bringt es durch gekonnte Trickspielerei und kaltblütige Undurchschaubarkeit zu einem nicht unbeträchtlichen kleinen Vermögen. Wo immer sich ihm die Gelegenheit bietet, geht er zudem noch dem Schachspiel nach und kann sich durch solcherart Übung bald auch in dieser Disziplin solide Kenntnisse erwerben, die zwar fern einer Meisterschaft sind, es ihm aber immerhin ermöglichen, den einen oder anderen Gegenspieler matt zu setzen. Von überlegenen Schachspielern pflegt er sich Züge abzuschauen, die er sich dank seines ausgezeichneten Gedächtnisses genauestens einprägt. Wenn seine Rücklagen zur Neige gehen, borgt er sich Geld von denjenigen, die ihm zugetan sind – und dies häufig, ohne seine Schulden zu begleichen, wenn er weiterreist. Auf diese Art und Weise kann er sich so das ganze Jahr über Wasser halten, ohne darben zu müssen.

Im Herbst gelangt Martin nach Fribourg, wo es ihm schließlich gelingt, sich bei einer wohlhabenden Kaufmannsfamilie als Privatsekretär zu verdingen. Martins hervorragende klösterliche Ausbildung, seine perfekte Beherrschung der lateinischen und griechischen Sprache, aber auch der Umstand, dass er dem Familienoberhaupt auf Anhieb zusagt, sind von entscheidender Bedeutung für seine Einstellung. Erfreut über den gut dotierten Posten, aber auch erleichtert, noch rechtzeitig vor dem Winter einen festen Platz gefunden zu haben, legt er sich mit Eifer in seine Arbeit und wird im Hause Weck bald als tüchtige Kraft anerkannt und geschätzt. Und so ergibt es sich, dass der junge Gelehrte schon nach kurzer Zeit mit der Privatkorrespondenz des Hausherrn betraut wird und nicht selten mit diesem die Abende bei einer gemeinsamen Partie Schach zubringt.

Andreas Weck, der inzwischen in die Jahre gekommene Familienpatriarch, geht mehr und mehr dazu über, die Geschäftsleitung an seine beiden ältesten Söhne zu delegieren, um sich endlich einen lange gehegten Wunsch erfüllen zu können: das Leben eines Privatgelehrten zu führen. Entgegen dem herrschenden Geist seiner streng römisch-katholischen Heimatstadt, jeglichem Erneuerungsstreben an sich schon verschlossen, erst recht aber dem ketzerischen Gedankengut eines gewissen Herrn Luther, ist Weck ein leidenschaftlicher Anhänger des Humanismus. Jene weltoffene, freie Geisteshaltung ist den orthodoxen Fribourger Kirchenoberen stets ein Dorn im Auge. Damit nicht genug, hängt dem begüterten Ratsmitglied auch noch der Ruf nach, ein Nekromant, ein Liebhaber der Teufelskünste, zu sein.

Freilich ist er viel zu mächtig und zu einflussreich, als dass man es von geistlicher Seite wagen würde, ihn zu behelligen. Man begnügt sich stattdessen damit, die großzügigen Spenden aus dem Hause Weck mit angemessenem Dank und Respekt entgegenzunehmen. Von daher wollen es die Fribourger Kirchenoberen auch gar nicht so genau wissen, was sich im Palais Weck so alles tut und wer dort alles ein- und ausgeht, bei diesen seltsamen, ketzerischen Zirkeln, die der alte Weck in regelmäßigen Abständen abzuhalten pflegt.

Am Abend des elften November, die Herbststürme rütteln scheppernd an den bleiverglasten Fensterscheiben des weckschen Stadtpalais, hat Martin erstmals das Vergnügen, einem solchen Treffen beiwohnen zu dürfen. Er begleitet den Hausherrn zur Bibliothek, wo die Versammlung in Kürze stattfinden soll. Im Kamin aus feinstem carrarischem Marmor, der die Höhe einer niedrigen Bauernkate hat, prasselt ein behagliches Feuer. Der wuchtige, schmiedeeiserne Leuchter ist mit wohlriechenden Kerzen aus Bienenwachs bestückt und spendet ein angenehmes, warmes Licht, welches auf die breiten Rücken tausender Bücher und Folianten fällt, die wohlverwahrt und wohlgeordnet in Holzregalen aus kunstvoll gefertigtem Eichenholz ruhen. Vor der Feuerstelle steht ein massiver Holztisch mit breiten, schweren Lehnstühlen, die noch zusätzlich mit dunkelgrünen Samtkissen ausgepolstert sind. Ein Diener ist damit beschäftigt, Weinkrüge und Trinkpokale auf dem Tisch zu verteilen, zwischen die er Schüsseln und Teller mit Spezereien und Konfekt stellt.

Was für ein Reichtum, welche Behaglichkeit!, geht es Martin durch den Sinn, während er seine Blicke durch den weiten Raum schweifen lässt. Eine solche Lebensart würde mir auch gut zu Gesichte stehen! Wie viele dumme Hühner hat der alte Habicht dafür wohl aussaugen müssen?, fragt er sich zynisch beim Anblick der ihn umgebenden Pracht und schenkt dem Hausherrn, der ihm Wein einschenkt und ihm zuprostet, ein charmantes Lächeln.

»Wisst Ihr eigentlich, junger Freund, was mich letztendlich dazu bewogen hat, Euch zu unserem geheimen Zirkel einzuladen?«, fragt Weck in flüssigem Griechisch. Als Martin daraufhin höflich mit den Schultern zuckt und ebenfalls in wohlgesetztem Altgriechisch erwidert, er wisse es nicht, fühle sich aber durch die Einladung außerordentlich geehrt, entgegnet der Tuchhändler mit pathetischer Geste, es sei wegen Martins Ring, den er am Ringfinger seiner linken Hand trage.

»Sophia, die Weltseele, von den Erleuchteten als die reine Erkenntnis verehrt, verrät mir, mein herausragender junger Freund, dass Ihr einer von uns seid!«, flüstert Weck verschwörerisch und streicht dabei fast zärtlich über die eingravierte Frauengestalt auf Martins Siegelring.

»Und eines darf ich Euch vorab schon sagen: Wir werden am heutigen Abend das große Glück haben, einen Meister unter uns begrüßen zu dürfen«, verkündet der Patrizier feierlich und verdreht die Augäpfel himmelwärts, als erwarte er nichts Geringeres als die Ankunft eines Götterboten.

Währenddessen klopft es gemessen an die Flügeltür.

»Ich höre!«, ruft Weck weihevoll in Richtung Portal.

»Tabula smaragdina!«[38], erklingt das Losungswort, während sich die Tür öffnet und ein Mann mit breitem, kahlem Bauernschädel und gedrungener Statur hereinmarschiert und Weck freundschaftlich umarmt. Nachdem er am Tisch Platz genommen hat und, die fleischigen Hände über dem dicken Bauch gefaltet, erwartungsvoll den Gastgeber anblickt, macht dieser ihn mit Martin bekannt:

»Der Herr Apotheker Henricus Maggenbergis. Ein alter Freund und Logenbruder«, stellt Weck den korpulenten Herrn vor. »Mein tüchtiger Secretarius Martinus Moebius, ein famoser Schriftgelehrter und überdies ein Eingeweihter«, weist er sodann auf Martin, der grüßend den Kopf neigt.

Danach vollzieht sich nun immer wieder das gleiche Ritual: Es klopft an der Bibliothekstür, das Losungswort erklingt, der Eintretende wird brüderlich umarmt und reiht sich in die Tafelrunde ein. Bei den grauhaarigen Herren handelt es sich größtenteils um Angehörige des Magistrats. Die Berufe Apotheker und Medicus dominieren, ein Universitätsprofessor und ein Kaufmann sind ebenfalls vertreten. Nur der groß angekündigte »Meister« ist noch nicht erschienen. Die Räderuhr an der Wand über der Eingangstür, das neueste Wunderwerk der Uhrmacherkunst, verkündet bereits die achte Stunde, während der Gastgeber leicht ungehalten beschließt, dann eben ohne den Ehrengast anzufangen.

»Eine Frage, lieber Bruder. Handelt es sich bei diesem ›Meister‹ am Ende gar um unseren Stadtphysicus Nettesheim?«, fragt einer der Apotheker mit säuerlichem Unterton.

»In der Tat, in der Tat, mein lieber Fegelius! Hoffentlich haben wir bald die Ehre, diesen erlauchten Schwarzkünstler in unseren Reihen begrüßen zu dürfen!«, tönt Weck, worauf das Gros der Gäste einigermaßen konsterniert dreinblickt.

»Meine Herren, meine Herren! Ich muss schon bitten! Nur weil er Euch Eure Arzneibüchsen nicht genügend vergoldet, indem er den Kranken einfache Rezepturen mit erschwinglichen Beigaben ausstellt! Vergessen wir doch den schnöden Mammon! Eine solche Kleinkrämerei hat in unserem Kreise nichts zu suchen! Nettesheim ist ein Magier. Ein wahrer Meister seines Faches, weit über alle Landesgrenzen hinaus berühmt, und wir sollten uns glücklich schätzen, eine solche Lichtgestalt überhaupt in unserer Stadt beherbergen zu dürfen!«, ereifert sich der Hausherr.

»Ob das ein Glück ist, steht noch in Frage!«, kann sich einer der Zunftapotheker nicht verkneifen. »In jedem Fall ist er ein Querkopf, mit dem kaum eine vernünftige Zusammenarbeit möglich ist«, setzt er verärgert hinzu.

»Und er ist nicht nur berühmt, sondern auch reichlich berüchtigt, das muss ich jetzt aber auch mal sagen«, verschafft sich ein anderer Redner Luft.

»Ja, und dann diese schlimme Geschichte mit einem seiner Zauberlehrlinge! Und seine beiden schwarzen Hunde sind nichts anderes als abgerichtete Dämonen. Wenn die einem in der Stadt über den Weg laufen, zum Fürchten, zum Fürchten! Hoffentlich bringt er die nicht auch noch mit hierher!«, krächzt ein dürres Männlein mit Fistelstimme und blickt angstvoll zur Tür, die sich in nächster Sekunde auch schon öffnet.

Herein tritt ein in schlichtes Schwarz gewandeter Mann von mittlerer Statur. Im hageren Gesicht dominiert eine lange, dünne Nase, über der wache, kluge Augen funkeln. Am kantigen Kinn unter einem schmallippigen Mund sitzt ein schwarzer Spitzbart. Mit spöttischem Lächeln um die Mundwinkel verbeugt sich Nettesheim vor dem Hausherrn und der Tafelrunde. Weck springt sogleich auf, eilt auf den Neuankömmling zu und begrüßt ihn voller Ehrerbietung.

»Meine Herren, liebe Logenbrüder, darf ich vorstellen: Doctor Henricus Cornelius Agrippa von Nettesheim, zurzeit Stadtphysicus zu Fribourg, unserer geliebten Heimatstadt, des Weiteren Großmeister der hermetischen Magie und Adept der reinen Erkenntnis«, stellt ihn der Gastgeber mit vor Ehrfurcht bebender Stimme vor.

»Ja, ja! Und sein Leben hat er mit der Wanderschaft durch die Welt zugebracht, er spricht alle nur erdenklichen Sprachen und hat jede Wissenschaft studiert. Lasst es gut sein, lieber Weck, lasst es gut sein! Viel lieber will ich vor diesem geneigten Kreise nun die Geschichte des Zauberlehrlings zum Besten geben, die soeben einer der Herren hier so treffend angerissen hat«, bemerkt Nettesheim mit beißendem Spott und beginnt übergangslos im Tonfall eines Flugblatthändlers[39] zu deklamieren:

»Wer kennt sie nicht, die schaurige Mär vom Zauberlehrling! Und so hat sich alles dereinst zugetragen: Ein Famulus wollt hoch hinaus und hat heimlich eines von Nettesheims Zauberbüchern entwendet. Er hat gelesen und gelesen und wurde dabei immer schlauer. Schlauer als sein Meister. Und schließlich hat er dann einen Dämon herbeizitiert, den er nicht mehr loswerden konnte und der sich auch nicht bannen ließ. Der Geist war böse, so böse! Und drehte dem anmaßenden Zauberlehrling just in dem Moment den Hals um, als der Meister nach Hause kam. Dem erfahrenen Zauberer gelang es zwar sogleich, den bösen Geist zu bannen, doch mochte er aus verständlichen Gründen das ganze zauberische Missgeschick nicht in seinem eigenen Hause haben, und so zwang er ihn, wieder in den bereits abgestorbenen Körper des Adepten zu fahren und einen stark bevölkerten Marktplatz aufzusuchen. Dort verließ der Dämon den jungen Mann wieder, so dass herbeieilende Zeugen annehmen mussten, den Schüler habe soeben ein rascher, natürlicher Tod ereilt. Doch dann entdeckte man ganz schreckliche Würgemale am Halse des Opfers! Buh!«, tönt Nettesheim nach einer Pause in die angespannte Stille hinein, sichtlich erheitert über den Schrecken, den er soeben bei den Zuhörern hervorgerufen hat. Er kann nicht umhin, ob ihrer furchtsamen Mienen in schallendes Gelächter auszubrechen, lässt sich prustend auf dem Lehnstuhl nieder, schenkt sich Wein ein und nimmt einen tiefen Zug aus dem Trinkbecher, bevor er der Tischgesellschaft launig zuprostet.

»Ja, das scheint mein Geschick zu sein: Die einen verteufeln mich, nennen mich einen Teufelskünstler, neuerdings auch einen Beischläfer und Beschützer der Hexen, der heimlich mit Zaubergeistern und Höllenhunden verkehre, nur weil ich vor nunmehr vier Jahren in der lothringischen Stadt Metz in meiner Eigenschaft als Stadtadvokatus ein paar arme Weiber verteidigte, die fälschlicherweise der Hexerei angeklagt waren. Meine beiden geliebten Hunde ›Tarot‹ und ›Monsieur‹ dämonisiert man ebenso wie mich und bezeichnet sie als reißende Bestien auf vier Beinen, als Dämonen in Hundegestalt. Diesem ganzen Gehetze möchte ich entgegenhalten: Ich bin zeit meines Lebens ein entschiedener Gegner des Hexenglaubens gewesen. Das ist doch alles nur fauler Zauber der verfluchten Dominikaner! Genauso bin ich selber auch kein Zauberer, keiner von diesen abergläubischen Wichten, der mit bösen Geistern im Bunde steht. Und meine beiden vortrefflichen Hunde sind in Wahrheit brave Tiere ohne Arg, erst recht aber ohne den Teufel im Kern! Auch wenn ich sie spaßeshalber immer als meine zwei ›Familiarteufel‹‚ zu bezeichnen pflege. Soviel dazu. Andere wiederum beweihräuchern mich und loben mich über den grünen Klee. Behaupten, ich wäre ein Magier, ein Weiser, ein Priester und Prophet. Was ich offen gestanden gerne wäre, aber leider nicht bin. Letztendlich bin ich nur ein ruheloser Geist, der sich abmüht, alles zu erlernen, alles zu erfahren. Allerdings, ohne dabei auf Dauer wirkliche Befriedigung zu erlangen oder meinen Wissensdurst auch nur annähernd gestillt zu finden. Mein Lebtag schon habe ich Schwierigkeiten, mich für eine Sache zu entscheiden. Ich schwanke hin und schwanke her. Im steten Auf und Ab des Lebens bin ich nichts anderes, als ein wankelmütiger, rastloser Gesell, immer auf der Suche nach der wahren Erkenntnis. Und wenn es in diesem Kreise auch nur eine verwandte Seele gibt, bin ich nicht vergeblich hierher gekommen und will einstweilen frohen Mutes sein«, endet Nettesheim, auf einmal ernst geworden, und blickt eindringlich in die Runde.

»Fürwahr, die gibt es! Nehmt mich einstweilen!«, ruft der Hausherr Nettesheim begeistert zu.

»Ja, auch ich kenne dieses Ringen in mir! Bin zwar nie größer auf Reisen gewesen, war meistens hier in Fribourg, bin aber trotzdem ein rastloser Gesell, wie Ihr. All mein Geld hat mich nicht glücklich machen können. Im Innern fühle ich mich leer und zerrissen«, entgegnet nun auch der Kaufmann mit gepresster Stimme.

»Auch ich fühle mich mein Leben lang immer schon verkannt und missverstanden. Selbst mein Weib und meine Kinder tun mir unrecht. Nennen mich einen Tyrannen, dem alleine das Geld etwas bedeutet. In meinem Herzen aber bin ich ein Freigeist wie Ihr, Meister Agrippa! Auf der Suche nach dem Stein der Weisen! Alles würde ich geben, um ihn zu besitzen!«, stammelt ein Apotheker mit Schaube und Biberhut[40], während er sich verstohlen eine Träne aus dem Augenwinkel wischt.

»Ja, ja, damit Ihr mit seiner Hilfe noch reicher werden könnt!«, blafft ihm Nettesheim entgegen und verzieht verächtlich das Gesicht.

»Mit Verlaub, meine lieben Sympathisanten, aber gerade Euer Verhalten zeigt mir, dass wir in der Tat nichts gemeinsam haben! Ich bin doch schließlich kein Philister, der sich aus Langeweile und Schöngeisterei mit der okkulten Wissenschaft beschäftigt!«, schreit er aufgebracht mit Zornesröte im Gesicht und schmettert seinen Trinkpokal auf den Boden. Im Saal ist es mucksmäuschenstill geworden, betreten blicken die Logenbrüder unter sich, selbst Weck zieht ein beleidigtes Gesicht. Einzig Martin scheint sich köstlich zu amüsieren und grinst verhalten in sich hinein.

Gefährlich wortgewandt und impulsiv, der Gute. Läuft Gefahr, dass ihm mal jemand seine zynische Zunge herausschneidet. Na ja, aber bei diesen Dummköpfen hier kann er sich's wohl erlauben. Wäre ich der Gastgeber, flöge er in hohem Bogen aus dem Fenster…

»Nun gut, Ihr Schafe. Immerhin, immerhin: Ein Wolf ist unter Euch, der trotz seiner Jugend schon wie ich in alle Abgründe des Lebens geblickt hat und mir folgen kann. Einzig ihm, diesem kaltherzigen, schwarzen Engel, werde ich nachher aus meinem Werke ›De occulta philosophia‹[41] vorlesen«, fährt Agrippa in überheblichem Tonfall fort und fixiert Martin mit festem Blick, den dieser ohne mit der Wimper zu zucken erwidert.

»Für Euch, mein junger Freund, empfinde ich jene eigentümliche Anziehung infolge unserer gegenseitigen Übereinstimmung, welche die Griechen ›Sympathie‹ nannten. Ihr fühlt sie auch. Ich kann es spüren. Nichts anderes ist die Magie: eine einzige große Anziehung – und Abstoßung – der Dinge. Und ich habe es mir zur heiligen Regel gemacht, überhaupt nur einem Menschen, der mir ›sympathisch‹ ist, mein Werk zukommen zu lassen. Mein großer Lehrer, der Abt Trithemius, hat mich früh davor gewarnt, Unberufenen meine Schätze zu offenbaren: ›Teilt das Gemeine den Gemeinen, das Höhere aber und die Geheimnisse bloß hervorragenden Männern und vertrauten Freunden mit. Gib dem Ochsen Heu und nur dem Papagei Zucker! Prüfet die Geister, damit Ihr nicht, wie es so vielen geht, den Ochsen unter die Füße geratet.‹[42] Wollt Ihr mir also bitte folgen!«

»Meine Herren, geschätzter Herr Weck, ich bedanke mich aufrichtig für Eure Einladung und bitte um Euer Verständnis!«, richtet er sich mit höflicher Verbeugung an die restliche Tischgesellschaft und macht Anstalten, den Raum zu verlassen. Martin indessen ist sitzen geblieben. Verwundert dreht sich Nettesheim zu ihm um und blickt ihn fragend an.

»Nehmt es mir nicht übel, Doktor Nettesheim, aber ich bin jetzt nicht in der Stimmung, Euren Traktaten zu lauschen. Ich bin müde und möchte recht bald schlafen gehen«, entgegnet Martin kühl.

»Nichts anderes habe ich von Euch erwartet, junger Freund! Einen, der hüpft und springt, wenn ich pfeife, kann ich auch gar nicht gebrauchen! Besucht mich, wann immer Ihr wollt. Ich logiere im alten Spitalquartier, direkt neben der Liebfrauenkirche. Tagsüber bin ich viel unterwegs, Ihr kommt also am besten am Abend. Adieu!«, verabschiedet er sich und verlässt den Raum.

***

Zwei Wochen sind vergangen seit Nettesheims spektakulärem Auftritt im Palais Weck, und Martin zieht es langsam für sich in Erwägung, den Doktor an einem der folgenden Abende einmal aufzusuchen. Was er freilich dem alten Weck mitnichten auf die Nase binden wird, der, maßlos enttäuscht über Nettesheims anmaßendes Gebaren, auf diesen verständlicherweise nicht mehr allzu gut zu sprechen ist. Von daher hatte es sich auch als klug erwiesen, dass Martin damals der Aufforderung des Stadtphysicus nicht nachgekommen war, obgleich ihn das ausgesprochen charismatische Wesen des Mannes durchaus beeindruckt hatte und er sich auch auf eigentümliche Weise zu ihm hingezogen fühlte. Zum einen hatte er es als klug erachtet, sich getreu der Devise »Des Brot ich ess, des Lied ich sing« zu verhalten und war loyal im Kreise seines Dienstherrn verblieben, den Nettesheim mit seinem provokativen Verhalten so rüde vor den Kopf gestoßen hatte, zum anderen widerstrebt es ihm von Grund auf, dass man ihm sagt, was er zu tun habe. Das hieße ja nichts anderes, als sich dem anderen auszuliefern. Wenn überhaupt, dann tut man bestenfalls nur so als ob und bestimmt es verdammt noch mal selbst, wann man es tut! Zum Beispiel, wenn es gerade sehr gewinnversprechend ist. Außerdem erschien ihm der gute Agrippa hoffnungslos ichbezogen und selbstgefällig, wie es bei originellen Geistern häufig anzutreffen ist. Diesem ein wenig die kalte Schulter zu zeigen, würde ihn letztendlich noch etwas weicher kochen und das kann ja schließlich nicht verkehrt sein!

Und seine Rechnung geht auf, denn als Martin am Abend des 27. November an die Tür des schäbigen Hauses im Spitalquartier klopft, begrüßt ihn ein hocherfreuter Agrippa wie einen alten Freund. Gleich zu Anfang entschuldigt sich der Magier für die Dürftigkeit und Enge seines Quartiers. Er habe in der Tat schon bessere Tage gesehen, aber ihn drückten noch alte Schulden und sein Salär als Stadtarzt sei auch nicht gerade üppig bemessen. Überall stehen leere Weinkrüge und auf dem mit Büchern und Schriften überladenen Tisch liegt der kümmerliche Rest einer Hartwurst. Sein Eheweib sei verstorben, und eine Aufwartefrau könne er sich momentan nicht leisten, murmelt der ansonsten so wortgewandte Mann verlegen. Eigentlich ein ganz armes Würstchen, der große Agrippa. Könnte einem ja fast leid tun. Was soll es mir schon bringen, mich mit so einem Hungerleider abzugeben?, geht es Martin durch den Sinn, während er Nettesheim unauffällig taxiert: Ein alternder Mann Ende dreißig, der einsam und bitter wirkt. Aber der war doch tatsächlich einmal ganz oben! Hat an den namhaftesten Universitäten des Abendlandes Vorlesungen gehalten, war an den Höfen der Mächtigen, wo man ihn hätschelte und hofierte. War einst sogar Historiograph von Kaiser Karl V. Inzwischen scheint aber der alte Glanz dahin zu sein! Vielleicht ist er ja auch ein Stehaufmännchen. Würd ich ihm glatt zutrauen, so stark wie der sein kann. Na, mal gucken, was er so zu bieten hat, entscheidet Martin schließlich und begegnet seinem Gastgeber zunächst einmal mit großem Entgegenkommen. Agrippa, der nicht mehr genug Wein im Hause hat, schlägt vor, ins Gasthaus zu gehen. Martin, der sich in der armseligen Stube sowieso unbehaglich fühlt, erklärt sich sogleich einverstanden, und die Männer brechen auf.

An diesem und auch an den folgenden Abenden, an denen Martin den Schwarzkünstler aufsucht, sprechen sie hauptsächlich über Nettesheims Abhandlungen über die Magie.

Vernunft, Geist, Seele, Leib seien die vier Elemente des Menschen, erläutert Agrippa dem interessierten jungen Mann. Wobei das Element Feuer der Vernunft, die Luft dem Geist, das Wasser der Seele und die Erde dem Leib zuzuordnen wären. Das Benehmen und das Temperament eines Menschen seien stets von einem dieser Elemente beeinflusst. Außerdem spricht der Meister über verschiedene, zum Teil sehr obskure Rezepturen von Zaubertränken und Zauberformeln gegen Krankheiten und Unheil. Schließlich kreist das Thema, dank Martins geschicktem Intervenieren, mehr und mehr um die Alchemie und die Goldmacherei. Schon bald stellt sich heraus, dass Agrippa, ebenso wie alle Schwarzkünstler und Alchemisten seiner Zeit, von dem Gedanken, Gold machen zu können, schier besessen ist. Weit holt er aus, spricht über den großen Magier Hermes Trismegistos, den Offenbarer der ganzen Wahrheit, und den berühmten »Lapis Philosophorum«, den Stein der Weisen, der den Adepten in die Lage versetzen könne, aus Blei oder Quecksilber Gold zu machen. Von Martin dazu befragt, muss der große Meister allerdings etwas kleinlaut zugeben, dass ihm dieses Meisterwerk leider bislang noch nicht geglückt ist. Die Projektion erfordere hohe Konzentration und Kraft seitens des Alchemisten und sei äußerst diffizil in Ablauf und Mischungsverhältnis der verschiedenen Beigaben und Stoffe, bemerkt Nettesheim ein wenig ausweichend. Gleichwohl gebe er nicht auf und sei nach wie vor davon überzeugt, dass ihm dieses Glanzstück alchemistischer Kunst noch gelingen werde.

So hat Martin endlich herausgefunden, was ihn von Anfang an an Nettesheims Wirken so besonders interessierte, und genauso enttäuscht wie ernüchtert zieht er sich mehr und mehr zurück. Verbringt die langen Winterabende wieder ausschließlich in der behaglichen Villa Weck, wo er in Anbetracht der ausgezeichneten Kost und aller sich ihm bietenden Bequemlichkeit eigentlich ganz zufrieden ist. Bis eines Tages ein tragisches Ereignis allem ein unerwartetes Ende bereitet:

Andreas Weck, der Familienpatriarch, wird von seinen Dienern an einem der letzten Dezembertage tot in der Bibliothek aufgefunden. Sein todesstarrer Körper erscheint merkwürdig verkrampft, und der Gesichtsausdruck des Toten ist schreckverzerrt.

»Ganz so, als wäre er dem bösen Feind begegnet«, konstatiert der Familienmedicus Dünnebier betroffen. Schockiert und entsetzt über den plötzlichen Tod ihres kerngesunden Gatten gerät die Hausfrau außer sich und bricht weinend zusammen. Die besorgten Söhne schicken in ihrer Verzweiflung sogleich um geistlichen Beistand.

Nach einigen Tagen erscheint im Hause Weck ein Dominikaner, der den Familienangehörigen und dem gesamten Gesinde, auch dem Secretarius, seltsame Fragen stellt. Es dauert nicht mehr lange und in ganz Fribourg, wo man inzwischen dazu übergegangen ist, lutheranische Bücher zu verbrennen, wird gemunkelt, Nettesheim, dieser vermaledeite Teufelsanbeter, stecke hinter dem plötzlichen Tode Wecks. Wahrscheinlich habe er den Tuchhändler mit einem bösen Zauber belegt, was ihm ja nicht schwergefallen sein dürfte, wo ja sein Intimus Martinus Moebius, mit dem er häufig in der Stadt zu sehen war, dem Verstorbenen als Secretarius gedient habe. Martin wird es im Palais Weck immer unbehaglicher zumute. Seit dem Tod seines Dienstherrn und den anschließenden Befragungen des Dominikaners wird ihm seitens der Hinterbliebenen eine abweisende, fast feindselige Behandlung zuteil, und er rechnet jeden Tag mit seiner Kündigung. Als ihm am späten Nachmittag des 3. Januar 1524 eine Depesche von Nettesheim zugeht, mit der Anweisung, Martin solle sich reisefertig machen und ihn unbedingt zur sechsten Stunde am Abend aufsuchen, ist er über Nettesheims Ansinnen zunächst noch ungehalten. Hat ihn der Umgang mit diesem Nekromanten nicht schon genug in die Bredouille gebracht! Diese unguten Verhöre, denen er sich in den vergangenen Tagen ausgesetzt sah, während derer die Fragen des Inquisitors stets um Martins Verhältnis zu Nettesheim kreisten. Martins Beteuerungen, dass er mit dem berüchtigten Manne längst alle Kontakte abgebrochen habe, schienen an dem Dominikaner abzuprallen wie Pfeile an einer Eisenplatte und einmal fiel in einer seiner mit unzähligen Fallstricken versehenen Fragen gar das Wort »Zaubergehilfe«.

Was also hat er bei dieser Kanaille noch zu suchen? Und was meint Agrippa mit »reisefertig machen«? Soll er mit diesem Teufelsanbeter etwa auf Reisen gehen, damit man sie noch mehr als so schon miteinander in Verbindung bringt? Andererseits: Seine Felle sind ihm hier sowieso schon alle davongeschwommen, und der Boden unter seinen Füßen wird zunehmend heißer. Mach dich davon, solange es noch geht, hat sich Martin in letzter Zeit schon mehrfach gedacht. Nur ist er sich inzwischen fast sicher, dass man ihn am helllichten Tag an den Stadttoren nicht so einfach passieren lassen würde. Und nachts sind natürlich alle Tore kapitelfest zu und bewacht. Diese verdammte Stadt hier ist sowieso die reinste Festung! Hineingebaut in einen Fels, umgeben von meterhohen Stadtmauern und dann noch von allen Seiten von einem Fluss begrenzt. Wie soll man hier nur wieder rauskommen, erst recht, wo jetzt auch noch die Obrigkeit ein wachsames Auge auf einem wirft? Vielleicht sollte er am Abend doch zu Agrippa gehen! Der lebt schon ein paar Jahre hier und kennt sich besser aus. Möglicherweise hat er sogar schon einen Fluchtplan geschmiedet.

Es ist ein klirrend kalter Abend, als sich Martin kurz vor der sechsten Stunde unter dem Vorwand, er habe Zahnschmerzen und wolle sich bei Apotheker Maggenberg ein Pülverchen dagegen holen, aus dem Hause begibt. Ein mit seinen Habseligkeiten gefülltes Felleisen verbirgt er geschickt unter seiner weiten, pelzgefütterten Schaube. Glücklicherweise ist es von der Villa Weck, welche sich im Burgquartier in der Altstadt befindet, bis zum Spitalquartier in der Oberstadt kein allzu weiter Fußmarsch. Nicht allein die heimtückische Eisglätte auf dem Kopfsteinpflaster der steil ansteigenden Gassen macht Martin unterwegs beträchtlich zu schaffen, sondern überdies noch das beklemmende Gefühl, möglicherweise von wachsamen Büttelaugen beobachtet zu werden. Bevor er an die Tür des windschiefen Fachwerkhäuschens nahe der Liebfrauenkirche klopft, in dem der Stadtphysicus logiert, vergewissert sich Martin, ob die Luft rein ist. Doch zu seiner Erleichterung scheint die Gegend wie ausgestorben zu sein. Agrippa erwartet ihn schon ungeduldig und öffnet gleich nach dem ersten Klopfen die Tür, um Martin rasch eintreten zu lassen.

»Gut, dass Ihr da seid! Mein junger Freund, verzeiht mir, wenn ich sogleich mit der Tür ins Haus falle, aber die Umstände erfordern es: Wir sollten sehen, dass wir so schnell wie möglich von hier fortkommen«, redet Agrippa auch schon auf Martin ein, während er ihn in die Wohnstube geleitet. »Es braut sich nämlich ganz schön was zusammen, dafür habe ich inzwischen ein Näschen gekriegt. Die sind mir hier nämlich ein bisschen zu eifrig am Zündeln, und die Erfahrung hat es mich gelehrt: Sind es heute noch Bücher, die sie verbrennen, so kann es morgen schon der böse Nachbar sein, den sie auf den Scheiterhaufen zerren. Und wer könnte dafür eher in Frage kommen als ein Hexenfreund und Geisterbeschwörer wie ich – oder auch Ihr, den sie neuerdings nicht müde werden, als meinen Zauberlehrling zu deklarieren. Aber weil mir solche Situationen nicht unbekannt sind, habe ich so meine Vorbereitungen getroffen, und zum Glück gibt es auch hier in dieser Papistenhochburg noch ein paar anständige Menschen! In unserem Falle ein braver Lohgerber, der unten im Auquartier, direkt am Saaneufer, seine Werkstatt hat und uns bei der Flucht behilflich sein wird. Ihr begleitet mich doch, mein geschätzter Martinus?«

»Zumindest habe ich so etwas in Erwägung gezogen, sonst wäre ich ja auch jetzt nicht hier. Doch bevor ich mich entscheide, müsst Ihr mir Euren Fluchtplan schon noch etwas genauer erläutern. Schließlich muss ich wissen, auf was ich mich da einlasse«, erwidert Martin.

Agrippa holt daraufhin eine Papierrolle herbei, die er vor Martin auf dem Tisch ausbreitet. Im Licht der Talgkerzen erkennt Martin, dass es sich um einen gedruckten Stadtplan von Fribourg handelt. Agrippa beginnt nun damit, Martin sein Vorhaben genauer darzulegen:

»Wie Ihr wisst, befindet sich der größte Teil von Fribourg auf einem steilen Felsvorsprung, der auf drei Seiten von der Saane umflossen wird. Die ganze Stadt ist geschützt durch ein massives Ringmauersystem mit nicht weniger als vierzehn Wachtürmen, an denen tagsüber Torwächter nach dem Rechten sehen und den Ein- und Ausgang an den dazugehörigen Stadttoren überwachen. Bei Einbruch der Dunkelheit werden die Tore verschlossen und die Torwächter gehen schlafen. Dann treten wiederum die beiden städtischen Nachtwächter ihren Dienst an, und genau vor denen müssen wir uns vorsehen. Wie ich von meinem Vertrauensmann weiß, pflegen die beiden nach Verkündigung der achten Stunde eine Pause einzulegen und gemeinsam zu nachtmahlen, bis sie, kurz vor der neunten Stunde, wieder ihre Rundgänge machen. In etwa zwei Stunden werden wir uns also auf den Weg machen. Wir steigen hinab ins Auquartier. Hier unten, direkt an der Saane, kurz vor der Bernbrücke, wohnt unser Helfer Hans Dürrenbühl. Der Mann ist ein bettelarmer Gerber und hat neun hungrige Mäuler zu stopfen. Ich habe mehrere seiner Kinder, die wegen der feuchten, ungesunden Luft da unten an den Flußauen immer kränklich sind, schon einige Male umsonst behandelt. Dadurch hab ich bei dem armen Teufel etwas gut, und er hat mir versprochen, uns still und heimlich über die Mauer zu bringen. Wir überqueren dann, gemeinsam mit unserem Helfer, erst einmal die Bernbrücke. Das ist eine gedeckte Holzbrücke, die das Auquartier mit dem Brückenkopf östlich der Saane verbindet. Wir halten uns nun weiter in dieser Richtung, bis wir am Berner Torturm sind. Dort befindet sich auch das Häuschen von Üli Suter. Der ist seines Zeichens Flickschuster und ein alter Kumpan von Hans Dürrenbühl. Das Häuschen von Suter ist, wie viele Häuser armer Leute, direkt in die Stadtmauer hineingebaut. Die Mauer bildet praktisch die Rückwand des Hauses. Suter ist bereits eingeweiht und gegen die Zahlung eines halben Talers bereit, uns ebenfalls behilflich zu sein. Das soll dann folgendermaßen vonstatten gehen: Von Ülis Dachluke wird ein langes Seil heruntergelassen, das bis über die andere Mauerseite reicht, und wir klettern nacheinander daran herunter. Danach ziehen unsere Helfer, die oben an der Luke das Seil festgehalten haben, dieses wieder hoch. Wir halten uns süd-östlich in Richtung Bern, und wenn wir die ganze Nacht durchmarschieren, sind wir am Morgen da. Dann sind wir erst einmal aus dem Gröbsten raus und können weitersehen«, endet Agrippa.

»Und diesen beiden Helfern kann man trauen?«, erkundigt sich Martin skeptisch.

»Mein Gefühl sagt mir: Ja.«

»Wenn Euch da bloß Euer Gefühl nicht trügt!«

»Manchmal bleibt einem nichts anderes mehr übrig, als sich ganz auf seine Intuition zu verlassen. Wer bis zum Halse in der Tinte steckt und erst noch lange Erbsen zählt, der ersäuft am Ende noch darin.«

Kurz nachdem die Glocke der Liebfrauenkirche zur achten Stunde geschlagen hat, brechen Martin und Agrippa auf. Als sie den Kirchplatz schon fast überquert haben, hören sie plötzlich Schritte hinter sich und fahren alarmiert zusammen.

»Einfach weitergehen, ohne Hast, aber zügig!«, raunt der Magier Martin zu. Nach einiger Zeit entfernen sich die Schritte schließlich in eine andere Richtung, und die beiden Flüchtigen atmen erleichtert auf. Nachdem sie eine ganze Weile unbehelligt marschiert sind und in der Dunkelheit die schemenhaften Flusswindungen der zugefrorenen Saane erkennbar werden, flüstert Nettesheim, dass sie gleich da wären. Bald darauf nähern sie sich einer imposanten, überdachten Holzbrücke, an deren Pfeiler sich eine altersschwache Hütte anlehnt. Agrippa klopft in einem bestimmten Rhythmus an die Tür, die sich gleich darauf öffnet, und ein junger Mann, hoch aufgeschossen und überaus hager, tritt nach draußen. Er begrüßt Nettesheim und Martin mit festem Händedruck, und gleich darauf machen sie sich wieder auf den Weg. Als sie die überdachte Brücke betreten, haben sie zunächst Mühe, sich in der absoluten Finsternis fortzubewegen, denn sie haben aus Gründen der Sicherheit bewusst darauf verzichtet, eine Fackel bei sich zu tragen. Eine Viertelstunde später erreichen sie endlich das besagte Haus an der Stadtmauer. Ohne viel Worte zu machen, nimmt der Flickschuster den halben Taler aus Agrippas Händen entgegen und geleitet die Besucher mit einer Talgkerze in den Händen über eine halsbrecherisch steile Stiege nach oben zum Dachboden. Üli klettert auf eine Leiter, um die schmale Dachluke zu öffnen. Anschließend lässt er sich das schon bereitliegende Seil von Hans anreichen und lässt es herunter. Bevor sich Agrippa als Erster durch die Luke zwängt, um an dem Seil, welches sich die beiden Männer sorgsam um die Hände gewunden haben, hinabzuklettern, wird vereinbart, dass er, wenn er unten auf der anderen Seite angelangt ist, dreimal kräftig daran rucken soll. Martin verfolgt das Geschehen mit angehaltenem Atem, und als er selber an der Reihe ist, wird es ihm recht mulmig zumute. Er blickt in den sternenklaren Nachthimmel, spürt, wie ihm die eiskalte Luft bei jedem Atemzug die Nüstern gefrieren lässt. Während er sich gleichzeitig voller Wehmut an sein behagliches, warmes Nachtlager im Palais Weck erinnert, verflucht er im Innern die Ungewissheit und das Unbehaustsein, die ihn jetzt wieder erwarten. Mit einem Mal fühlt er sich ähnlich verloren und vogelfrei, wie damals, als er gezwungen war, das Kloster für immer zu verlassen. Fast schon zornig ergreift er das Seil und hangelt sich vorsichtig herunter. Sofort bemerkt er, dass dies kein leichtes Unterfangen ist. Immer wieder rutschen seine Füße an den vereisten Ziegeln ab und finden keinen Halt. Wie ein Ertrinkender umklammert er das Seil und ist nicht mehr weit von einer Panik entfernt, als er plötzlich von unten aus der Gasse ein lärmendes Grölen vernimmt. Angespannt hält er inne und lauscht in die Nacht hinein. Es scheinen zwar nur Betrunkenen auf dem Nachhauseweg zu sein, trotzdem traut er sich oben an seinem Seil nicht mehr sich zu rühren. Zu allem Übel bleiben die Passanten auch noch direkt vor dem Haus des Flickschusters stehen, um zu urinieren – was zu Martins großem Verdruss kein Ende zu nehmen scheint. Seine inzwischen schon gefühllosen Finger drohen, ihm vor Kälte abzusterben, und er fürchtet, das Seil nicht mehr lange halten zu können. Im gleichen Augenblick rutscht er auch schon über die eisigen Dachziegel nach unten und landet unsanft auf allen Vieren auf der breiten Zinne der Stadtmauer. Seine Knie schmerzen und die Handflächen brennen wie Feuer. Zu seinen Füßen baumelt das Seil, doch Martin kann sich nicht mehr überwinden, seinen Abstieg fortzusetzen. Er hat das Gefühl, das Seil mit seinen wunden Händen nicht mehr halten zu können und dann in den dunklen, schwindelerregenden Abgrund zu stürzen, der sich unter ihm auftut, als er von unten Agrippas Flüstern vernimmt. Der Stadtphysikus versucht ihm wie einem kranken Pferd gut zuzureden und setzt alles daran, den vor Angst wie Gelähmten zum Abstieg zu bewegen – was ihm nach geraumer Zeit, die beiden wie eine Ewigkeit erscheint, schließlich auch gelingt.

»Und jetzt lasst Euch einfach fallen, mein Junge, ich fange Euch auf!«, raunt er Martin zu, als dieser schließlich das untere Ende der Mauer erreicht hat. Keuchend landet der Erschöpfte in seinen Armen und hätte vor Erleichterung weinen mögen – was er sich mitnichten gestattet!

Nachdem ihnen ihr Reisegepäck heruntergelassen worden ist, treten die beiden Männer endlich ihren Fußmarsch nach Bern an. Während ihrer einsamen Nachtwanderung über die vereiste Landstraße schlägt Agrippa vor, dass Martin mit ihm von Basel aus nach Frankreich reisen solle, wo sie möglicherweise beide an einem der Fürstenhöfe eine Anstellung erhalten könnten. Martin, der nicht umhin kann, sich eingestehen zu müssen, dass er gleichfalls eine gewisse Zuneigung für seinen Reisegefährten empfindet, bittet den Gelehrten diesbezüglich noch um eine Bedenkzeit.

Am vierten Tag ihrer beschwerlichen Wanderung erklärt Martin Agrippa schließlich, dass er für sich andere Pläne hege und darum von einer gemeinsamen Weiterreise absehen müsse. Leicht ist ihm diese Entscheidung nicht gefallen; anfangs hatte er noch für sich in Erwägung gezogen, sich dem renommierten Gelehrten anzuschließen, um von dessen glänzenden Verbindungen zu profitieren. Alles in allem erscheint es ihm aber als zu verfänglich, mit einem leider auch so berüchtigten Manne weiterhin verbunden zu bleiben, denn schließlich hat er keine Lust, noch auf einem der Scheiterhaufen zu enden, die momentan im ganzen Lande aufflackern – was er dem Gefährten gegenüber allerdings taktvoll verschweigt. Agrippa indessen gelingt es kaum zu verhehlen, wie sehr ihn Martins Absage verletzt. Dennoch ist der große Mann um Fassung bemüht und bekundet knapp, dass sie demnach ab Basel getrennte Wege gehen müssten, denn er bleibe bei seinem Plan, nach Frankreich zu ziehen. In Paris, der Stadt, in welcher er in Jugendtagen einst studierte, erhoffe er sich ein Weiterkommen. Martin dagegen hat für sich den Entschluss gefasst, rheinaufwärts zu wandern. Unterwegs, an einer der prächtigen Burgen am Rhein, würde sich schon eine geeignete Anstellung für ihn finden.

Zu diesem Zeitpunkt sind die Reisenden nur noch einen halben Tagesmarsch von Basel entfernt, nahe einem kleinen Marktflecken. Seit Stunden schon schneit es unentwegt, und ein bitterkalter Wind sorgt dafür, dass sie mit ihren steifgefrorenen Füßen kaum noch einen Schritt vor den anderen setzen können, was durch den hohen Schnee ohnehin schon beschwerlich genug ist. Außerdem wird es langsam dunkel, und so entscheiden sie sich kurzerhand, in einem windschiefen, recht armselig wirkenden Gasthaus am Ortsrand abzusteigen, welches das Einzige weit und breit zu sein scheint.

Als sie sich später bei einer stattlichen Portion Sauerkraut mit Selchfleisch in der einfachen Gaststube gegenübersitzen, die bei aller Kargheit behaglich warm ist, und dazu einen wohlschmeckenden Landwein trinken, richtet Agrippa, der die ganze Zeit über schweigsam war, das Wort an Martin.

»Was war es, das Euer junges Herz einst hat so erkalten lassen?«, fragt der Gelehrte nachdenklich und blickt Martin dabei eindringlich in die unergründlichen Augen. »Seltsam, seltsam! Wie kann ein Mensch nur solche Augen haben, schwarz wie Kohle und dabei so wunderbar glänzend und ausdrucksvoll, dass es einem jedem schon auf den ersten Blick ganz warm wird ums Herz, wo doch das ganze Naturell, welches dahinter steckt, tatsächlich kalt wie ein Eisblock ist. Ummantelt freilich von einem äußerst gewinnenden Wesen, einem geradezu atemberaubenden Charisma und einer physischen Anmut, die engelsgleich, jedoch nicht von Gott kommen kann. Dazu ist sie zu abgründig. Ihr seid abgrundtief schön, mein geschätzter Martinus und dabei kalt bis ins Mark! Sicherlich, bei diesem mehr als geschickten Mummenschanz, welchen Natur und Begabung bei Eurer Persona gleichermaßen vollziehen, ist es nicht leicht, hinter Eure schöne Fassade zu blicken. Überhaupt ist es nur wenigen gegeben, einem Menschen wirklich in die Seele zu schauen. Diese Fähigkeit kann man nicht erlernen, sie ist eine Gabe – zuweilen auch ein Fluch, denn es kann einem schon manchmal das Grausen lehren, was man da so erspäht. Allerdings bei Euch, mein lieber Martinus, ist der Fall ganz anders gelagert: So etwas wie eine Seele ist bei Euch nicht auszumachen! Im Innern seid Ihr vollkommen kalt und leer. Wie kommt das, frage ich Euch nochmals? Habt Ihr etwa Eure Seele dem Teufel verkauft, wie man es mir nachzusagen pflegt?«, fügt er spöttisch hinzu und blickt Martin unverwandt an. Dieser lächelt amüsiert und kontert mit einer Gegenfrage:

»Wofür, mein scharfsinniger Freund, sollte ich sie denn versetzt haben?«

»Für das Übliche, als da sind Macht und Reichtum, vielleicht noch Wissen und Erfolg«, entgegnet Agrippa.

»In der Tat, Meister Nettesheim, sagt doch einmal selbst: Wer mit Macht, Reichtum und Wohlleben gesegnet ist, wer all das hat, was das Leben angenehm und behaglich macht, was braucht der denn noch eine Seele? Ist diese ›Seele‹, mit der sich schon die alten Griechen auseinandersetzten, in Wahrheit nicht entbehrlich? Zumindest aber ein gewaltiger Hemmschuh für denjenigen, der ehrgeizige Ziele anstrebt.«

»Täusche ich mich, oder war das tatsächlich ein leichtes Beben, das eben Eure Hand erzittern ließ?«, erwidert Nettesheim und stellt trocken fest: »Ihr fühlt Euch ertappt! Der Zug geht an mich!«

»Ach, glaubt doch, was Ihr wollt! Und verschont mich, ich bitt Euch, an diesem unserem letzten Abend, doch endlich mit diesem Seelengewäsch!«

»D’accord, d’accord, lieber Moebius! Dieser kleine Exkurs war mir auch so schon aufschlussreich genug. Nur eines noch: Irgendwann werdet Ihr sie vermissen, Eure Seele! Und wenn es nur für die letzte Minute Eures so glanzvollen, erfolgreichen Lebens ist. Ihr werdet sie vermissen! Denn sie gehört einfach dazu. Ohne sie bleibt alles eitler Tand.«

»Von mir aus auch das!«, bemerkt Martin gleichgültig und gähnt ausgiebig. »Ich für meinen Teil bin rechtschaffen müde und begebe mich jetzt auch sogleich zu Bett. Glück mit Euch und gute Reise für den morgigen Tag, Meister Nettesheim!«, verabschiedet er sich mit kühler Höflichkeit und erhebt sich vom Tisch. Nettesheim entbietet ihm seinerseits eine gute Nacht und blickt dem Entschwindenden mit melancholischer Miene hinterher.

Zweifelsohne wird der es noch weit bringen. Doch sein Sturz wird grenzenlos sein!, sinniert der Gelehrte, während es ihn kalt überläuft, und bestellt sich noch einen Roten.

III. Teil
Der Aufstieg

6.  Die Landgräfin

Es ist ein klirrend kalter Februarmorgen, und obwohl heute Maria-Lichtmess ist, kündigt sich der Frühling noch mit keiner Spur an. Zwar ist der Himmel klar und wolkenlos, und die Sonne, vor Kurzem erst aufgegangen, taucht die kleine Waldlichtung in strahlenden Glanz, doch vermag sie der einsamen Reiterin keinerlei Wärme zu spenden. Der Waldboden, an einigen Stellen schon schneefrei, ist steinhart gefroren, und Christine ist froh, dass ihr eleganter Jagdmantel aus tannengrünem Samt, an dem feine Silberglöckchen angebracht sind, mit einem dichten Zobelpelz gefüttert ist. Glocken hängen auch an ihrem Gürtel, an welchem außerdem noch ein Geldbeutel, ein großer Bartschlüssel, ein Gebetbuch, ein Rosenkranz, eine Reliquie, Handschuhe, eine Parfumdose, Schere, Nähzeug, die Almosentasche und der Jagdbeutel befestigt sind.

Ihre Schimmelstute hat Christine am Rande der Lichtung an einen Baum gebundenen und kann sich nun endlich ganz ihrem Lieblingsfalken widmen, den sie auf einem dicken Stulpenhandschuh auf dem Handgelenk trägt, denn ihr Vorhaben erfordert höchste Konzentration, Ruhe und Geduld: Am heutigen Tag, an Lichtmess, so hat sich die Falknerin entschieden, wird sie »Isis«, ihr junges Wanderfalkenweibchen, zum ersten Mal frei fliegen lassen. Zärtlich streicht sie über das gesprenkelte Gefieder des Vogels, bevor sie ihm sorgsam das Geschüh und die Bell anlegt[43]. Als Nächstes nimmt sie dem Greifvogel die kunstvoll bestickte Lederhaube vom Kopf und hebt den Arm.

»Steig!«, befiehlt sie, den bereits kraftvoll auf ihrem Handgelenk flatternden Falken fixierend, während sie gebieterisch den Kopf in die Höhe reckt. Nun erhebt sich der Falke einige Meter, umkreist zunächst noch schreiend die Falknerin, um im nächsten Augenblick auch schon schnell und lautlos aufzusteigen. Hoch droben am eisblauen Himmel kann Christine Isis noch ausmachen, doch bald ist sie nicht mehr zu erkennen. Tränen steigen ihr in die Augen, und das nicht nur von der Kälte. Den prächtigen Vogel so stolz davonfliegen zu sehen, ist ein Anblick von erhabener Schönheit. Nach einer Weile wird sie Isis rufen, nur ein einziges Mal, und eine geraume Zeit warten. Wenn der Vogel dann zu ihr zurückkehrt, wird sie ihn mit einem Stück Hirschleber, das sie in ihrem ledernen Jagdbeutel mitgenommen hat, belohnen. Denn damit ist die erste Hürde genommen, den Wanderfalken als Beizvogel abzutragen.[44] Angespannt schreitet Christine über die Lichtung. Ob Isis zurückkommen wird? Wie sie als erfahrene Falknerin weiß, kann es immer einmal vorkommen, dass ein Greifvogel nicht mehr zurückkehrt, doch bei Isis ist sie eigentlich recht zuversichtlich. Sie hat den Jungvogel mit der Hand aufgezogen, ihn mit ausgesuchten Leckerbissen gefüttert und trägt ihn eigentlich die meiste Zeit bei sich. Die Bindung zwischen ihnen ist eng, Isis hat Vertrauen zu ihr gefunden. Doch Christine ist sich stets bewusst: Der Vogel bleibt ein wildes Tier, und auch, wenn sie ihm nützlich ist, weil sie ihm die »Atzung« in Form von ausgesuchtem rohen Fleisch und Innereien zukommen lässt, würde sich ein Raubvogel niemals einem Menschen unterwerfen. Das ist nicht zuletzt einer der Gründe, warum Christine die Falknerei so liebt. Ein Greifvogel ist für sie der Inbegriff von Stolz. Kaum etwas kann ihr Herz so erwärmen wie ein Blick in diese alles durchdringenden Augen. Deswegen ist für sie die Beizjagd mehr als nur eine mondäne Freizeitbeschäftigung, der eine gut ausgebildete Adelstochter nachzugehen hat wie etwa Reiten, Schachspielen, Tanzen, Singen, Gedichte vortragen und Wandteppiche sticken. Falken zu züchten ist der jungen Frau zur Leidenschaft geworden, und in Falknerkreisen gilt Christine, Landgräfin von Hessen, als eine der besten Falknerinnen weit und breit.

Nachdem sie lange und geduldig ausgeharrt hat – Soll Sie doch Ihre Freiheit genießen, meine Schöne! – vernimmt Christine aus der Ferne ein feines Läuten. Sie nähert sich bereits und wird bald hier sein!, blitzt es ihr durch den Sinn, und tatsächlich kann sie weit über den dunklen Baumwipfeln den Vogel kreisen sehen. Ihr Herz scheint sich aufzuschwingen zu dem Falkenweibchen am Firmament, und sie verliert in diesem Moment all ihre Schwermut, die sich schon seit Langem in ihrem Leben festgesetzt hat.

»Entschuldigt bitte, meine Dame, aber führt dieser Weg hier oben nach Sankt Goar?«, vernimmt sie plötzlich hinter sich eine Stimme. Am Rande der Lichtung steht ein junger Wanderer, der sich höflich verbeugt und Anstalten macht, einen Schritt auf sie zuzugehen.

»Um Gottes Willen, zurück mit Euch ins Dickicht!«, kann Christine ihm gerade noch aufgeregt zurufen, als der Falke auch schon herabstößt und mit aller Heftigkeit versucht, den Fremden zu attackieren. Der hochgewachsene junge Mann hält schützend die Hände vors Gesicht und unternimmt einen verzweifelten Hechtsprung ins Unterholz, wo er dem Vogel nicht mehr ganz so schutzlos ausgeliefert ist. Christine hat sich inzwischen ein ganzes Stück vom Tannendickicht wegbewegt und versucht, den Wanderfalken mit sanftem Vibrato in der Stimme herbeizulocken, was ihr schließlich auch gelingt: Immer noch schreiend, aber sichtlich besänftigt, lässt sich Isis auf dem Stulpenhandschuh der Falknerin nieder. Die Gefahr scheint zunächst gebannt, der Angreifer hat sich zurückgezogen, sie muss ihn nicht mehr verjagen oder gar bekämpfen, um ihre Verbündete zu schützen. Aber er ist noch in der Nähe, Wachsamkeit ist also weiterhin geboten. Bedrohlich spreizt der Greifvogel sein Gefieder und sendet einen gellenden Schrei in Richtung Waldrand. Christine streicht dem Tier beschwichtigend über die weich gefiederte Brust und nestelt an ihrem Jagdbeutel. Nach und nach verfüttert sie dem Vogel die in kleine Stücke geschnittene Hirschleber und stülpt ihm anschließend wieder die Lederhaube über.

»Hat sie Euch verletzt?«, wendet sich die Landgräfin besorgt dem jungen Mann zu, der zitternd auf dem gefrorenen Waldboden kauert und vor Schreck kaum noch in der Lage ist zu antworten. Von einer Wunde am Haaransatz rinnt Blut über sein Gesicht. Der Atem des Mannes geht stoßweise, er ist kreidebleich und scheint kurz vor einer Ohnmacht zu stehen. Fahrig wischt er sich mit der Hand über die Stirn und gerät beim Anblick des Blutes an seinen Fingern in wilde Panik.

»Ich blute ja! Zur Hilfe, ich blute ja!«, kreischt er hysterisch und verliert das Bewusstsein.

***

Die letzten Wochen waren für Martin recht beschwerlich. Bei schlimmster Eiseskälte zu Fuß unterwegs, musste er in billigen, völlig überfüllten Herbergen nächtigen, wo er zu allem Übel auch noch das nach fremden Ausdünstungen stinkende Bett mit anderen Reisenden und einer Unzahl von Flöhen zu teilen hatte. Überdies schienen sämtliche Burgen entlang des Rheins mitsamt ihren Bewohnern in einen tiefen Winterschlaf gefallen zu sein, denn trotz nachdrücklichen Anklopfens mochte sich keines der Burgtore auch nur einen Spaltbreit für ihn öffnen. Erst der Angriff dieser Harpyie hat ihm das möglich gemacht. Und jetzt liegt er hier in einem seidenbezogenen Polsterbett, trägt ein feines, mit güldenen Ornamenten besticktes Nachtgewand und bekommt sogar noch die köstlichsten Speisen auf einem Silbertablett ans Bett gebracht!

»Glück im Unglück« nennt man das wohl!

Martin kann es noch gar nicht richtig fassen. Die Wunde an seinem Kopf, mit einem dicken Verband versehen, schmerzt zwar noch, aber immerhin ist er aufs Feudalste untergebracht: An den Wänden seines Schlafgemachs hängen goldgerahmte Spiegel und Gemälde neben prachtvollen Wandteppichen. Auch der Boden ist mit Teppichen bedeckt, das Mobiliar ist von auserlesener Kostbarkeit und sein Bett, von der Größe einer Dachkammer, ist mit einem Brokathimmel drapiert. Vorhin war die Burgherrin bei ihm, hat sich ihm als Christine, Landgräfin von Hessen, vorgestellt und sich höflich nach seinem Befinden erkundigt, und er hat erfahren, dass er nach dem Angriff ihres Falken den ganzen gestrigen Tag ohnmächtig war.

Mit wohlgesetzten Worten hat sie ihm eröffnet, dass sie es für ihre Christenpflicht halte, ihn solange auf Burg Rheinfels versorgen und pflegen zu lassen, bis er wieder gesund genug sei, um weiterreisen zu können. Martin bedankte sich herzlich für ihre Gastfreundschaft, und nachdem sie ihm eine gute Genesung wünschte, entschwand die Adelsdame wieder. Viele Worte haben sie nicht miteinander gewechselt, dazu fühlt sich Martin noch zu schwach. Außerdem möchte er Zeit gewinnen, um noch die richtige Verhaltensstrategie zu entwickeln. Denn er spürt, wenn er sich geschickt anstellt, kann ihm hier vielleicht das Glück hold sein. Tatsächlich, soviel hat er über den Diener bereits in Erfahrung bringen können, befindet er sich hier auf einer der größten und prachtvollsten Burgen am Rhein, der Residenz der Landgrafen von Hessen. Etwas Besseres hätte ihm doch eigentlich gar nicht widerfahren können!

Und Christine von Hessen, die junge Landgräfin, ist eine wahrhaft beeindruckende Person. Ihr schmales, ebenmäßiges Gesicht mit ausdrucksvollen dunklen Augen unter fein geschwungenen Brauen hat selbst Martin, der dem weiblichen Geschlechte gewöhnlich mit neutraler Gleichgültigkeit zu begegnen pflegt, sehr zugesagt.

So schön, so reich, so mächtig! Aber einen glücklichen Eindruck hat die Gute eben nicht gemacht. Sie schien eher bedrückt. Was da wohl im Argen liegt?, sinniert Martin, während er sich behaglich auf seinem seidigen Lager reckt und damit beginnt, Pläne zu schmieden, wie er es am besten angehen soll, eine Anstellung hier auf der Burg zu erhalten.

Als am Abend wieder der alte Kammerdiener erscheint und ihm eine köstliche Hühnersuppe mit Safran und Eierschwämmchen vorsetzt, versucht Martin, ihn auf unaufdringliche Weise auszuhorchen, und der brave Mann, stolz darauf, in einem solch erlauchten Hause dienen zu dürfen, verrät ihm auch so mancherlei:

Zunächst einmal, dass das Dienstpersonal auf Burg Rheinfels aus einem Burggeistlichen, diversen Musikern und Bänkelsängern, einem Schildknappen, Sohn einer mit den Herrschaften befreundeten Adelsfamilie, zwanzig Kammerdienern und Zofen, drei Mundschenken, vier Köchen, zwei Wasserträgern, drei Kerzenträgern, zwei Türstehern, fünf Stallknechten und einer Vielzahl von Mägden für die groben Arbeiten bestehe. Außerdem stünden im Dienste der Dame des Hauses noch zwei Goldschmiede, fünf Stickerinnen und zwei Kürschner. Der junge Landgraf Philipp, der gerade einmal einundzwanzig Lenze zähle, und seine liebreizende Gemahlin, die dem sächsischen Fürstenhof entstammende neunzehnjährige Christine, seien das schönste und vornehmste junge Adelspaar, das man sich überhaupt nur vorstellen könne. Seit nunmehr zwei Jahren seien die beiden erst verheiratet und jetzt schon mit zwei niedlichen Kinderchen gesegnet, berichtet der Alte mit schelmischem Lächeln. Aber der Landgraf sei ein wirklicher Pfundskerl, dem der Herrgott eine Manneskraft verliehen habe, die ausreiche, zehn Weibsleute zu beglücken, zwinkert er Martin vertraulich zu. Die beiden Kinder des Landgrafenpaares, zwei Mädchen, ein und zwei Jahre alt, hätten bereits eigene Kammerzofen und sollten später einmal von einer adeligen Erzieherin betreut werden. Auf Burg Rheinfels werde die Geselligkeit sehr gepflegt, die Herrschaften veranstalteten gerne große Festivitäten, zu denen stets eine Vielzahl nobelster Gäste angereist käme. Da ginge es manchmal ganz schön hoch her, fügt der alte Dienstbote hinzu und errötet leicht. Sogleich jedoch fasst er sich wieder und erklärt in distanziertem Tonfall, dass er nun aber gehen müsse, es gebe noch eine Menge Arbeit für ihn zu erledigen.

Von einem Secretarius hat der Alte nichts gesagt. Vielleicht liegt da ja der Hase für mich im Pfeffer. Wäre schön, wenn ich die Dame des Hauses davon überzeugen könnte, dass sie einen solchen unbedingt nötig hat!

***

»Ihr seid also ein fahrender Gelehrter auf der Suche nach einer Anstellung? Zu meinem Bedauern muss ich Euch mitteilen, dass ich für einen solchen keinen Bedarf hege. Meine Korrespondenz erledigt eine meiner Hofdamen für mich. Auch Eure glänzenden Sprachkenntnisse können hier bei uns keine Anwendung finden. Meine Kinder sind noch zu klein für den Unterricht«, teilt ihm die Landgräfin mit kühler Höflichkeit mit, kann sich aber nicht enthalten, den jungen Mann mit einem Anflug von Bedauern zu mustern und muss sich eingestehen, dass der junge Moebius nicht nur fabelhaft aussieht, sondern überdies, obgleich er nicht von Adel ist, über ausgezeichnete Manieren zu verfügen scheint. Martin, seit dem heutigen Tag nicht mehr bettlägerig, hat sich für die Audienz mit der Landgräfin sorgfältig frisiert und zurechtgemacht. Den Kopfverband hat er abgenommen und ist ganz in schwarze Seide gewandet, was ihn vortrefflich kleidet und ihm eine geheimnisvoll düstere Aura verleiht.

»Ich darf Euch aber für den heutigen Abend zu einem kleinen Festdiner einladen, wo Ihr Euch noch einmal nach Herzenslust stärken könnt, bevor Ihr morgen aufbrecht«, ergänzt Christine und lächelt Martin huldvoll zu, bevor sie sich erhebt und ihn zur Tür geleitet. Mit leicht angehobenem Rocksaum trippelt sie voran und erlaubt so den Blick auf zierliche Füße in perlenbestickten Pantoletten, während sie die ellenlange Schleppe ihres pelzverbrämten Brokatmantels graziös wie einen Pfauenschwanz hinter sich herträgt. Spätestens jetzt wäre jeder dem weiblichen Geschlechte zugeneigte Mann hingerissen, hätte möglicherweise sogar mit peinlichen Aufwallungen zu kämpfen. Nicht so Martin. Der ist von der ihm entgegengebrachten weiblichen Koketterie zwar geschmeichelt. Dennoch bewahrt er einen kühlen Kopf, verfolgt ganz eigene Absichten.

»Eure Hoheit, ich weiß gar nicht, wie sehr ich Euch für Eure Großmut danken kann! Ihr könnt gar nicht ermessen, welch eine Ehre es für mich bedeutet, den heutigen Abend in Eurem erlauchten Kreise verbringen zu dürfen, bevor ich mich in nächster Zeit wieder ganz dem Studium der Magie und den geheimen Wissenschaften zuwenden werde, denen, im Vertrauen gesagt, meine eigentliche Berufung gilt«, erwidert Martin ergeben und haucht der Landgräfin galant einen Kuss auf den behandschuhten Handrücken.

»Wartet! Ihr seid in den magischen Künsten bewandert? Warum habt Ihr das nicht gleich gesagt!«, erwidert die Aristokratin interessiert und bedeutet Martin, sich wieder auf dem weich gepolsterten Lehnstuhl ihr gegenüber niederzulassen.

Mit würdevoller Gesetztheit und gedämpfter Stimme beginnt Martin, der erlauchten Dame einen kompakten Exkurs zur hermetischen Magie darzulegen, wie er nahezu übereinstimmend in Nettesheims Werk über die okkulte Wissenschaft nachzulesen ist. Denn obgleich ihm der berühmte Magier als wenig nützlich erschienen war, weil es Agrippa, ebenso wenig wie anderen Goldmachern seiner Zeit, nicht gelingen mochte, tatsächlich Gold herzustellen, so übernimmt doch Martin im Rahmen seiner Selbstdarstellung von dem namhaften Gelehrten das, was er intuitiv als brauchbar erachtet. Vor allem aber umgibt er sich, Auge in Auge mit seiner bereits infizierten, adeligen Zuhörerin, nur allzu gerne mit dem Nimbus des in den Teufelskünsten bewanderten Magiers, wofür ihm die Person Nettesheims gewissermaßen als Vorlage dient.

»Interessant, interessant!«, bemerkt die Landgräfin, nachdem Martin mit seinen Ausführungen zum Ende gekommen ist. »Seid Ihr auch in der Lage, magische Praktiken zu vollführen?«, fragt sie ihn sichtlich aufgewühlt.

»Durchaus, Eure Durchlaucht, durchaus! In der Regel lässt sich so etwas aber nicht von heute auf morgen vollziehen, sondern ist mit großem Aufwand und erheblichen Mühen verbunden«, entgegnet Martin ernst, innerlich froh darüber, dass er sich einige Rezepturen für Zaubertränke und gängige Zaubersprüche aus Nettesheims Werk abgeschrieben hat, sodass er bei einem derartigen Unterfangen glücklicherweise nicht ganz auf seine Fantasie angewiesen sein wird.

»Selbstredend, mein lieber Moebius, das versteht sich doch von selbst. Wir wünschen ja auch nicht irgendeinen ›Hokuspokus‹, sondern hegen durchaus ernsthafte Absichten! Betrachtet Euch zunächst einmal als engagiert. Zu gegebener Zeit, möglicherweise schon bald, werden Wir auf Eure Künste zurückkommen. Ist die Angelegenheit von Erfolg gekrönt, und davon gehen Wir aus, zahlen Wir Euch, sagen wir 300 Gulden[45], womit Ihr gewiss zufrieden sein dürftet. Wir halten eine derart großzügige Entlohnung auch deshalb für angemessen, weil sie Euch anspornen soll, in dieser Angelegenheit Euer Bestes zu geben. Außerdem, und das ist eine unserer Grundbedingungen, möchten Wir uns damit Eures absoluten Stillschweigens versichern. Wir werden Euch, wenn die Zeit dazu reif ist, mit einem Sachverhalt betrauen, der ausgesprochen heikel und delikat und somit unbedingt vertraulich zu behandeln ist! Offiziell gilt ab sofort: Wir haben Euch für unbestimmte Zeit in unsere Dienste gestellt, um unsere Latein- und Griechischkenntnisse aufzufrischen. Derart werden Wir Euch auch am heutigen Abend beim Landgrafen und der Festgesellschaft einführen. Gerne dürft Ihr, falls es gewünscht wird, Proben zum Exempel abgeben. Meinethalben Euren Ovid oder Cicero rezitieren. Von allem anderen aber kein Sterbenswörtchen! Kokettiert auch keinesfalls damit, dass Ihr ein Anhänger der schwarzen Künste seid. Ihr seid ein Gelehrter, und damit fertig!«, erteilt ihm die Fürstin ihre Anweisungen mit befehlsgewohnter Stimme.

***

»So, so, Lateinlehrer ist er. Dann kann er uns ja nachher vielleicht ein paar erbauliche Geschichten erzählen. Am besten über den Herrn ›Caligula‹ und wie die es so getrieben haben, die alten Römer!«, bemerkt Philipp I, genannt »der Großmütige«, nachdem ihm Martin vorgestellt worden ist, um den Blick sogleich wieder im üppigen Dekolleté seiner Tischnachbarin zur Linken zu versenken, während seine Gattin, die junge Landgräfin, Martin bedeutet, am unteren Teil der festlich gedeckten Tafel Platz zu nehmen. Er kommt neben einem jungen Augustinerpater zum Sitzen, welcher sich ihm leutselig als Pater Gregor, Burggeistlicher und Beichtvater der landgräflichen Familie, vorstellt. Sogleich versucht er Martin in ein Gespräch zu verwickeln und berichtet stolz, dass er bei keinem Geringeren als dem großen Martin Luther Schüler sein durfte und jetzt einzig seine Mission darin sehe, den reformierten Glauben in die Welt zu tragen. Der Herr Landgraf, ein großer Förderer und Anhänger des neuen Evangeliums, unterstütze ihn dabei aufs Vortrefflichste, und er verdanke ihm unendlich viel. Martin indes hat wenig Interesse an dem eifrigen jungen Geistlichen und seinen Beweihräucherungen und zieht es vor, seine Blicke über die übrige Tischgesellschaft wandern zu lassen, welche vornehmlich aus Aristokraten zu bestehen scheint. Die Herrschaften tragen prächtige Gewänder, welche nicht selten mit silbernen Ornamenten bestickt, mit Pelzen verbrämt und mit goldenen Knöpfen versehen sind. Die Damen, allesamt voll anmutiger Grazie, tragen auf den Häuptern kunstvolle Flügelhauben und sind mit Perlen und Juwelen geschmückt. Immer wieder aber ruhen Martins Augen auf dem jungen Landgrafen. Philipp der Großmütige ist das, was man im landläufigen Sinne als echten Pfundskerl bezeichnet. Seine männlich-markanten Gesichtszüge sind von einer animalischen Attraktivität. Das lange, dunkelbraune Haar trägt er unter einem seidenen, mit einer goldenen Haarspange hochgesteckten Haarnetz. Die kräftige, leicht gebogene Nase verleiht dem Gesicht etwas Kühnes, Erbarmungsloses, das nur von dem vollen, sinnlichen Mund abgemildert wird. Als Einziger trägt Philipp eine Schaube, die ganz aus Nerz gefertigt ist. Martin kann nicht umhin, sich beim Anblick dieses prächtigen Mannsbildes unumwunden einzugestehen, dass es nichts anderes als reines Begehren ist, welche dieser bei ihm hervorzurufen vermag. Aber ganz offensichtlich ist der Landgraf ein Frauenliebhaber. Bedauerlicherweise! Und er wird um Gottes Willen nicht mehr den Fehler machen, einem Weiberknecht nachzuhängen, wie in seiner Jugendzeit seinem Mitschüler Johannes von Münzenberg. Also wird er sich solcherart Anwandlungen zukünftig mit allem Nachdruck verkneifen, bescheidet er sich streng und wendet seine Aufmerksamkeit wieder dem allgemeinen Treiben zu. Vier Musikanten haben den Festsaal betreten, platzieren sich auf Anweisung des Landgrafen mit ihren Instrumenten hinter die Stirnseite der Tafel und beginnen zu musizieren. Es ist eine schöne, melancholische Weise, die Martin irgendwie bekannt vorkommt.

Inmitten des melodischen Gesanges klatscht der Hausherr plötzlich gebieterisch in die Hände, und in nächster Minute schon erscheint eine Dienerschar und serviert das Festmahl. Umwebt von vielerlei Wohlgerüchen stellen die Diener Platten mit geröstetem Schwan und Pfau auf die Tafel, die, umgeben von ihrem Federkleid, mit vergoldetem Schnabel präsentiert werden. Auch die anderen Speisen werden vergoldet aufgetragen:

Ferkel mit Krebsen, Hasen mit Hecht, Kalb mit Forellen, Rindfleisch und Kapaune mit Stör, Kalbfleisch und Kapaune mit Karpfen in Zitronensoße, Rindfleischpastete und Käse, Aalpastete, Fleischaspik und Fischaspik, geröstete Jungziege, französische Bohnen und sauer eingelegte Ochsenzunge, süße Dickmilch und Käse, Kirschen und andere eingelegte Früchte.

Noch nie hat Martin ein derart opulentes Mahl erlebt, geschweige denn jemals etwas Köstlicheres zu sich genommen. Auch der so angenehm auf der Zunge prickelnde rheinische Wein ist einfach vorzüglich, und so gibt er sich zunächst einmal voll und ganz den Gaumenfreuden hin, was zeitweise von den unflätigen Schmatzgeräuschen seines geistlichen Tischnachbarn empfindlich gestört wird. Na ja, so hält er wenigstens sein Maul!, denkt Martin ingrimmig und fährt mit ausgezeichneten Tischmanieren fort zu essen.

Nachdem für einige Stunden ausgiebig geschlemmt worden ist, wird die Tafel schließlich von den Domestiken wieder abgetragen. Die Trinkpokale der Gäste werden von den Mundschenken noch einmal aufgefüllt. Die Musikanten sind von der eher gesetzten Tischmusik zu einer gehobenen Tanzmusik übergegangen, und der Landgraf fordert die Tischgesellschaft gutgelaunt zu einem Reigentanz auf, zu dem die meisten der Gäste sich auch umgehend erheben. Nur eine Handvoll Herren, zu denen auch Martin gehört, ist noch am Tisch verblieben. Die adeligen Paare fassen sich grazil an den Händen und bewegen sich in gemessenem Schreiten und mit Am-Ort-Treten zu stimmungsvollen Fidel-, Schalmei-, Lauten- und Dudelsackklängen.

Martin, der selber noch niemals getanzt hat, beobachtet die Tanzenden mit Interesse, und ihm fällt auf, dass, bei aller Sittsamkeit der Bewegungen, die Blicke, welche der Landgraf mit einigen der Damen austauscht, von eindeutiger Lüsternheit sind. Christine hingegen, blass und beherrscht, kann trotz ihrer maskenhaften Gesichtszüge eine gewisse Betrübtheit nicht ganz verbergen.

Die leidet ja wie ein Tier, die Ärmste!, durchfährt es Martin beim Anblick der schönen Landgräfin, und für einen kurzen Augenblick empfindet er eine ungewohnte, tiefe Zuneigung für die unglückliche junge Frau und wünscht sich, nicht allein des Geldes willen, dass es ihm doch gelingen möge, ihr zu helfen. Denn auf eine ihm unerklärliche Weise ist sie ihm lieb und wert, die stolze Falknerin.

***

Die langen, noch sehr kalten Abende pflegen die Herrschaften auf Burg Rheinfels meistens im großen Kaminzimmer zuzubringen. Man spielt Schach und Trictrac oder lauscht den mit Melodien unterlegten Versdichtungen, die zuweilen von der Burgherrin auf anmutige Weise vorgetragen werden.

Noch immer hat Christine nicht mit Martin über ihr Anliegen gesprochen, und dieser befindet sich bezüglich ihrer Erwartungen weiterhin in Ungewissheit. Sehr wohl aber hegt er gewisse Mutmaßungen. Immer wieder fällt ihm während der geselligen Abende auf, wie augenfällig der Landgraf mit den Hofdamen schäkert, wenn er sich gerade einmal nicht, gemeinsam mit seinem Beichtvater, der üblichen Bibellektüre unterzieht. Christine, von seinen Tändeleien offensichtlich verletzt, pflegt sich dann stets mit höflichem Nachtgruß in ihre Gemächer zurückzuziehen, was ihren Gatten aber nicht im Geringsten zu beirren scheint.

Einige Tage vor Fastnacht ist es dann soweit. Christine entfernt sich wie gewöhnlich von der ebenso angetrunkenen wie ausgelassenen Hofgesellschaft und gibt Martin ein unauffälliges Zeichen, ihr zu folgen. Unterwegs weist sie ihre Kammerzofe an, den Kamin in ihrem Schlafgemach mit reichlich Brennholz zu bestücken, ihnen anschließend eine heiße Mandelmilch mit Honig zu servieren und dann dafür Sorge zu tragen, dass sie nicht mehr gestört würden.

Als sie dann später mit Martin vor dem Kamin sitzt und anhebt, das Wort an ihn zu richten, hält sie plötzlich inne und wird mit einem Mal von krampfartigem Schluchzen geschüttelt. Eine ganze Weile kann sie nur noch weinen und ist völlig außerstande zu sprechen. Martin ist vor ihr auf die Knie gesunken und streichelt beruhigend ihre Hand. Beim Anblick der schönen, unglücklichen Frau überkommt ihn unversehens eine tiefe Traurigkeit, und verfüge er noch über Tränen, würde er sie jetzt nicht zurückhalten. Doch schon im nächsten Augenblick gewinnt sein kühler Kopf wieder die Oberhand, und er ist, ganz in gewohnter Manier, nichts anderes als ein Akteur, der bemüht ist, perfekt seine Rolle zu spielen. Und die ist momentan eben die des Damentrösters.

Die Landgräfin scheint sich mittlerweile etwas gefasst zu haben, putzt sich mit einem seidenen Taschentuch die Nase und beginnt mit leiser Stimme zu sprechen:

»Verzeiht mir bitte diesen Ausbruch, lieber Moebius. Wie konnte ich mich nur so gehen lassen und meine gute Erziehung vergessen!«, murmelt sie mit einem spöttischen Lächeln um die Mundwinkel. »Wo man mir doch beigebracht hat, dass eine Dame von guter Erziehung immer hübsch lächeln muss und graziös zu weinen hat, zierlich essen und trinken soll, wobei beides natürlich maßvoll zu sein hat. Überdies wird einer Tochter aus dem Hochadel von klein auf eingetrichtert, niemals den Fehler zu begehen, einen armen Mann zu lieben. Nur wer in der Lage ist, ein Edelfräulein und ebenso auch ihre Hofdamen, Schwestern und die Mutter mit ausgesuchten Geschenken zu überhäufen, ist der Liebe der Hochwohlgeborenen würdig. Zumindest soll diese, selbst im Falle, dass sie nichts für den Galan empfindet, doch stets so tun, als wäre sie in reinster Liebe für den spendablen Verehrer entflammt. Was in meinem Falle, man glaubt es kaum, sogar der Wahrheit entsprach«, fügt Christine gepresst hinzu und hat wieder kurzzeitig mit den Tränen zu kämpfen. Ernüchtert fährt sie fort:

»Als im Jahre 1523 der damals neunzehnjährige Philipp von Hessen um die Hand der siebzehnjährigen Christine von Sachsen anhielt, geschah dies aus rein herrschaftspolitischen Erwägungen. Philipp der Großmütige galt schon zu dieser Zeit als mächtiger, bedeutender Mann und verfolgte in kluger Weitsicht die Absicht, die guten politischen Beziehungen zum sächsischen Fürstentum mit dieser Heirat verwandtschaftlich zu festigen. Auch für meine Eltern war unsere Hochzeit überaus erwünscht und kurze Zeit später heirateten wir.« Sie seufzt. »Für meinen Mann war es keine Liebesheirat. Liebesheiraten sind in unseren Kreisen auch nicht üblich«, bemerkt sie abgeklärt und verfällt für eine ganze Weile in düsteres Schweigen.

»Und Ihr, Gnädigste, seid Eurem Gatten wohl sehr zugetan?«, fragt Martin nach einiger Zeit behutsam.

»Was heißt ›zugetan‹? Ich liebe diesen Schurken!«, stammelt die Landgräfin unter Tränen und zertrümmert wütend ihre Porzellantasse.

»Und das ist die Quelle meines Unglücks, denn ich liebe einen Mann, der seine Finger nicht von anderen Frauen lassen kann! Für Männer wie ihn ist es selbstverständlich, außerhalb unserer Ehe intime Kontakte zu Frauen zu haben, was mich regelrecht an den Rand des Wahnsinns treibt. Hinzu kommt, dass sich das Ganze auch noch vor meinen Augen abspielt. Philipp veranstaltet hier auf der Burg in regelmäßigen Abständen üppige Festgelage, bei denen es einzig darum geht, ganz ungeniert der Fleischeslust zu frönen. Die anwesenden Damen geben sich dabei alles andere als zurückhaltend und stellen ungeniert ihre Reize zur Schau. Zu solchen Anlässen trägt man gerne gewagte, extravagante Kleidungsstücke, die etwa einem Räuberliebchen oder sonst einem wilden, anrüchigen weiblichen Geschöpf nachempfunden sind. Mein Gatte pflegt zu seinen Orgien, denn um nichts anderes handelt es sich dabei, gerne auch käufliche Frauen einzuladen, die dann mit den Adelsdamen in geradezu skurril zur Schau getragener Lüsternheit konkurrieren. Häufig kann man nicht mehr unterscheiden, wer hier Hure und wer Freifrau ist. Aber das ist ja auch egal. Im Grunde sind es doch alles liederliche Metzen, die keinen Funken Anstand mehr im Leibe haben!«, zischt Christine mit kalter Verachtung. »Sicher werdet Ihr Euch wundern, wie abfällig ich über meine Standesgenossinnen spreche. Aber ich habe es leider schon erleben müssen, dass selbst meine eigenen Hofdamen, Cousinen, die ich von Kindheit an kannte und als vertraute Freundinnen schätzte, mit meinem Gatten eine Liaison eingingen. Das ist die reinste Schlangengrube! Und ich weiß es schon lange: Ich kann niemandem mehr trauen. Das alles hat mich sehr schwermütig werden lassen, und die einzige Freude, die mir noch geblieben ist, sind meine Falken.«

»Eure Hoheit, ich kann nur eines sagen: So etwas habt Ihr nicht verdient!«, erwidert Martin empört. »Aber bitte entschuldigt, wenn ich Euch vielleicht zu nahe trete. Ihr seid mit dem Landgrafen erst seit zwei Jahren verheiratet und habt dennoch bereits zwei Kinder mit ihm. Auch wenn das jetzt ein wenig einfältig wirken mag, so ganz einerlei könnt Ihr Eurem Gemahl demnach doch nicht sein.«

»Dafür, mein lieber Moebius, gibt es eine ganz einfache Erklärung: Ein Mann, der von Weibern nicht genug kriegen kann, vergnügt sich zuweilen auch mal mit der eigenen Frau«, erwidert die Landgräfin bitter. »Erst recht, wenn ihn wieder einmal sein schlechtes Gewissen plagt. Auch wenn es geradezu absurd anmutet, mein Gemahl ist trotz all seiner Ausschweifungen ein sehr frommer Mann, und es ist ihm sehr wohl bewusst, dass seine Lebensweise unvereinbar mit seinem Glaubensbekenntnis ist. Auch Professor Luther, sein großes Vorbild, rät unbedingt zu ehelicher Treue und züchtiger Genügsamkeit. Immer wieder sucht Philipp Hilfe in der Heiligen Schrift, führt lange Unterredungen mit Pater Gregor, beichtet regelmäßig seine Sünden, tut Buße und geht in sich. Doch er kann einfach nicht von seinem Laster lassen. Es ist wie ein Fluch, eine Besessenheit, die ihn droht auszuzehren. Bruder Gregor steht dem ebenso ratlos gegenüber wie ich. All unsere Gebete haben nicht geholfen, und ich denke, nun ist es an der Zeit, andere Wege einzuschlagen, denn ich will und werde nichts unversucht lassen, um meinen Mann, den ich nach wie vor aus tiefstem Herzen liebe und vergöttere, in Liebe und Treue an mich zu binden – selbst wenn ich dafür zauberische Praktiken anwenden muss! So, und jetzt sind wir beim Thema: Wisst Ihr einen Zauber, der bewirkt, dass mein Mann der Untreue abschwört und in Liebe und Begehren einzig für mich entflammt?«

Martin reagiert auf die Frage Christines zunächst sehr zurückhaltend und überdenkt, wie zuvor schon so häufig, welches Hintertürchen er sich offen halten kann, wenn der Zauber, wovon er in aller Nüchternheit ausgeht, nicht den gewünschten Erfolg zeitigen wird. Selbstverständlich ist er darum bemüht, sich auf keinen Fall seine Skepsis bezüglich der magischen Praktiken anmerken zu lassen, und so holt er zu einem glattzüngigen Monolog aus, in dem er zwar ein Gelingen durchaus in Aussicht stellt, dennoch aber ein mögliches Scheitern ebenso miteinbezieht:

»Eure Durchlaucht, der Liebeszauber gibt es zweifellos zahlreiche. In Eurer Angelegenheit, so darf ich zusammenfassen, geht es zunächst darum, Liebe zu erwecken und hervorzurufen. Zugleich, und das macht die Sache so kompliziert, soll außerdem noch etwas gebannt werden, nämlich die Untreue Eures Gatten, was einen gesonderten, bannenden Zauber erfordert. Dies hat zunächst einmal zur Folge, dass in einem solcherart Verzauberten zwei vollkommen entgegengesetzte Kräfte miteinander ringen. Unter ungünstigen Umständen kann es durchaus passieren, dass nur einer der Zauber seine Wirkung entfaltet – und dies mitunter auf eine merkwürdig übersteigerte, verzerrte Art und Weise, was ja keineswegs in unserem Sinne wäre. Möglich ist es auch bei gleichzeitiger Anwendung von Erweckungs- und Bannzauber, dass sich die beiden konträren Kräfte gegenseitig nivellieren und es so zu keinerlei Wirkung kommt. Dies, Euer Durchlaucht – versteht mich bitte nicht falsch, ich möchte Euch keinesfalls entmutigen – sind nur mögliche Folgen, die nicht zwangsläufig eintreten, mit denen wir aber bei unserem Unterfangen durchaus rechnen müssen. Ich weiß natürlich, dass Euch daran gelegen ist, dass beide Zauber ihre nachhaltige Wirkung zeitigen, zumal der eine Wunsch ja untrennbar mit dem anderen verbunden ist. Womit sich auch jede Erörterung erübrigt, welche der beiden Wirkungen Euch mehr am Herzen liegt. Eine Frage, oder besser ausgedrückt, eine Bitte, hätte ich dennoch an Euch: Geht doch einmal eine Weile in Euch und überdenkt, ob es nicht noch eine dritte Möglichkeit gibt, mit der Euch ebenfalls gedient wäre, welche aber im Hinblick auf die Wirkung eindeutiger wäre, weil hier nicht zwei einander widerstrebende Mächte miteinander kämpfen müssten.«

Lange muss er nicht warten, bis Christine ihm mit fester Stimme antwortet:

»In erster Linie wünsche ich mir nichts sehnlicher, als dass Philipp mich liebt! Sollte mir dieses Glück jedoch weiterhin nicht beschieden sein, so bitte ich darum, dass mir der Herrgott oder auch der Teufel endlich diese unsinnige Sehnsucht, diese peinigende, unerfüllte Leidenschaft, gnädigerweise aus der Seele reißen möge!«

***

An einem der darauffolgenden Abende zieht sich die Landgräfin bereits nach dem Nachtmahl mit der knappen Bemerkung, sie wolle sich noch ein wenig der lateinischen Lektüre widmen, mit Martin in ihre Gemächer zurück.

»Habt Ihr auch alles besorgen lassen, Hoheit, wie wir es in der gestrigen Nacht besprochen haben?«, fragt Martin ein wenig angespannt, nachdem sie sich in der großen, luxuriös ausgestatteten Kemenate der Landgräfin niedergelassen haben. Die beiden vergangenen Nächte hat er kaum geschlafen, weil er in seiner Abschrift von Agrippas Werk eingehend nach Zauberrezepturen und Bannsprüchen gesucht hat. Sobald er sich etwas Entsprechendes zusammengestrickt hatte, hatte er die Burgherrin wissen lassen, was alles benötigt werde.

»Selbstverständlich, mein lieber Moebius!«, entgegnet die Landgräfin leicht indigniert und greift zur Schelle. Kurze Zeit später erscheint ihre Kammerzofe mit einem schweren Korb in den Händen, dessen Inhalt sorgfältig mit einem Tuch verdeckt ist.

»Das müsste alles so sein, Euer Durchlaucht, wie Ihr es mir aufgetragen habt«, äußert sie und macht eine tiefe Verbeugung vor ihrer Herrschaft.

»Davon gehen Wir aus! Sonst kann Sie heute Nacht noch Ihre Sachen packen und verschwinden! Nun gut, Wir lesen Ihr die Liste noch einmal vor, und Sie legt uns alles hier auf den Tisch«, befiehlt Christine, während sie zärtlich ihren Falken streichelt.

»Einen Sack Kreide, rosenfarbenes und rotes Tuch, eine Handvoll Akazienblüten, Myrten- und Rosenblätter. Ein Becher Jasminblüten und Lavendel, eine Kupfermünze, ein Stück blaues Band. Gut, alles da! Also weiter: blaues Tuch, eine Handvoll Baldrian, Mekkabalsam, Mutterkraut, weiße Rosenblätter, blauer Faden, weißer Faden. Eine schwarze Kerze, Weihrauch, ein Kilo Bienenwachs, Salz, Wasser, rotes Band. Räucherwerk aus dem Morgenland, Moschus und Patschuli. So, und zum Schluss noch Alraunenwurzel, Koriander, Kapuzinerkresse und Immergrün. Gut gemacht, Anna, Sie kann jetzt verschwinden, und bringt Uns noch einen Krug Rotwein.« Christine ist mit ihrer Dienerin zufrieden.

»Eure Hoheit, in drei Tagen schon findet dieser Maskenball statt, wo Ihr Grund zur Annahme habt, Euer Gatte werde sich wieder mit anderen Frauen verlustieren. Wir sollten also unbedingt heute noch mit dem Bannzauber beginnen, der zudem von allen der aufwendigste ist und uns sodann erst mit dem Liebeszauber beschäftigen«, schlägt Martin vor, während er an den Tisch tritt, um die notwendigen Ingredienzien zusammenzustellen.

»Wir haben momentan einen abnehmenden Mond, was unserer Sache sehr dienlich ist. Hoheit, es ist nötig, dass Ihr zunächst aus dem Wachs eine Puppe formt, die Euren Gatten verkörpern soll. Bitte bedenkt dabei, dass besonders die Körperteile plastisch hervortreten müssen, gegen die sich unser Bann richten wird«, weist Martin die Aristokratin an, während er auf dem Dielenboden einen weißen Kreidekreis zieht, in welchen er die schwarze Kerze und eine Schale mit Weihrauch platziert. Nachdem die Wachspuppe mit einem deutlich herausgearbeiteten Phallus fertig ist, ergreift Martin die Puppe, legt sie zu der schwarzen Kerze in den magischen Zirkel und entzündet Kerze und Räucherwerk. Während er die Puppe mit Salzwasser besprengt, spricht er die vorgeschriebene Zauberformel:

»Sei gesegnet, du künstliches Geschöpf. Künstlich gebildet, künstlich verwandelt. Du bist nicht Wachs, sondern Fleisch und Blut. Ich nenne dich Philipp von Hessen. Du bist er, zwischen den Welten, in allen Welten. So sei es!« Danach nimmt Martin die Puppe wieder an sich, um den Bannzauber zu vollziehen. Dazu verschnürt er Mund, Hände und Penis mit einem roten Band und sagt den dazugehörigen Zauberspruch auf:

»Durch Luft und Erde
Durch Wasser und Feuer
Seiest du gebannt
Da ich es will
Durch Drei und Neun
Banne ich deine Lendenlust
Durch Sonne und Mond
Geschieht mein Wille
Himmel und Meer
Halten Untreue fern
Schnur umwinde
Kräfte binde
Licht gespiegelt
Sei versiegelt.«

Nach vollzogenem Ritual kauert sich Martin, den Kopf nach unten geneigt, auf den Boden und legt beide Handflächen flach auf die Dielen. In dieser konzentrierten Haltung verharrt der selbsternannte Magier eine ganze Weile, bis er sich erhebt und der Landgräfin, die ihm die ganze Zeit bebend zugeschaut hat, erklärt, er werde nun den magischen Kreis öffnen. Sie müssten jetzt aber unbedingt sogleich nach draußen gehen, um die Wachsfigur fern von der Burg unter einem schweren Stein zu begraben.

***

Der große Festsaal wimmelt von Aristokraten in den abenteuerlichsten Kostümen. Im Kamin prasselt ein großes Feuer, an den Wänden sind Pechfackeln befestigt, es ist unerträglich heiß und riecht penetrant nach schweren Duftölen, durchmischt mit menschlichen Ausdünstungen, sodass es Martin, der soeben den Raum betreten hat, für kurze Zeit flau im Magen wird. Überall um ihn herum herrscht großer Klamauk, gepaart mit ungehemmter Freizügigkeit. Als Räuberliebchen kostümierte Damen drängen sich in wildem Durcheinander an irgendeinen Räuberhauptmann oder Bogenschützen, der Wilddieb buhlt um die Gunst der Köhlerin, während der Holzfäller der jungen Beerensammlerin ungeniert in den Ausschnitt greift. Die Musik ist laut und disharmonisch, was in dem allgemeinen Lärm niemanden zu stören scheint. Da erklingt mit einem Mal ein dumpfes Poltern, das wohl ein Donnergrollen imitieren soll. Der Landgraf erklimmt unter tosendem Beifall eine Art Hochstand und erklärt die Maskerade für eröffnet, welche heute unter dem Motto »Die wilden Waldbewohner« stehe. Von allen Seiten antwortet ihm johlendes Gekreische, zuweilen werden auch zotige, derbe Kommentare zum Besten gegeben. Die Verkleidung Philipps übertrifft die gewagt bis ausgefallene Kostümierung seiner Gäste noch um einiges:

Der Landgraf trägt ein Leinengewand, das ihm wie auf den Leib geschneidert erscheint und in harziges Wachs getränkt wurde, um ein Fell aus struppigen Hanffäden zu halten, sodass er von Kopf bis Fuß haarig und zottelig ist wie ein Wolf. Eine wölfische Gesichtsmaske vervollständigt das Bild. In wildem Übermut hebt Philipp den Kopf und lässt ein markerschütterndes Heulen erklingen. Schon klettert eine junge Schönheit zu ihm auf den Jägerstand, deren üppige Weiblichkeit mit einem Wolfsfell nur notdürftig bedeckt ist, springt jaulend an ihm hoch und leckt ihm hechelnd das Gesicht.

»Baronesse von Schwarzenberg, an diesem Abend meine geschätzte Wolfsgemahlin, wird Euch nun zur Einstimmung ein Liedchen vorheulen«, verkündet der Gastgeber und kneift der Schönen lüstern in das unter dem Wolfspelz hervorquellende blanke Gesäß.

Mit schriller Stimme, untermalt von anzüglichen Gesten, intoniert die sinnenfreudige Aristokratin sogleich eine schlüpfrige Liedstrophe:

»Ein süßer roter Mund, grüne Augen,
ein rundes Kinn, eine weiße Kehle,
feste, hohe Brüste, wohlgeformte Schenkel und Beine,
schöne Hüften und die weichste Kuhle vom Rhein!

Bin ich – bin ich – bin ich denn nicht fein?

Bin ich – bin ich – bin ich denn nicht fein?«

Sie hebt das Wolfsfell an und präsentiert dem Publikum ihr entblößtes Hinterteil. Der ganze Ballsaal kreischt vor wilder Ausgelassenheit, und an allen Ecken und Enden wird mitgeschunkelt und gegrölt. Martin, der sich in dem ganzen Tumult mehr als unbehaglich fühlt, hält angestrengt Ausschau nach seiner Gönnerin, doch er kann Christine nirgendwo ausmachen. Stattdessen treffen seine Blicke immer wieder auf buhlende Paare, denen anscheinend jedes Gefühl für Schicklichkeit und Anstand verloren gegangen ist. Doch er ist nicht der Einzige, der über eine solche Schamlosigkeit die Nase rümpft. Direkt in seiner Nähe trifft er auf den ziemlich verloren wirkenden Augustinerpater Gregor, der sich von Zeit zu Zeit immer wieder bekreuzigt und mit schreckgeweiteten Augen Gebete vor sich hinmurmelt. Als er des Lateinlehrers ansichtig wird, huscht ein erleichtertes Lächeln über sein pausbäckiges Gesicht, und er stürzt freudig auf Martin zu.

»Gott zum Gruße, mein lieber Freund! Endlich eine verwandte Seele inmitten dieses Sündenpfuhls! Ich bin ja von all diesen Gesellschaften auf Burg Rheinfels weiß Gott schon so manches gewöhnt. Aber was sich heute hier so tut, das widerspricht in der Tat allem Anstand und ist eine Zumutung für jeden frommen, aufrechten Christenmenschen! Ich werde mich auch sogleich umgehend von hier entfernen. Gerne könnt Ihr Euch mir anschließen, mein lieber Moebius, ich habe auch noch einen guten Tropfen in meiner Kammer«, flüstert der Geistliche Martin verschwörerisch zu. Martin, der noch etwas unschlüssig verharrt, denn der geschwätzige Pater ist nun wirklich nicht die Gesellschaft, nach der ihm der Sinn steht, wird plötzlich von hinten auf die linke Schulter getippt. Er wendet sich erschrocken um und sieht sich Auge in Auge mit einem buckligen, alten Kräuterweib.

»Ein bitter-süßes Tränklein gefällig, der Herr Studiosus?«, fragt ihn die Kräutersammlerin mit knarrender Stimme. »Folgt mir einstweilen«, zischt sie Martin ins Ohr und verschwindet im Getümmel. Martin, der in dem mit aufgeklebten Warzen verunstalteten Gesicht die junge Landgräfin erkannt hat, lässt den verdatterten Burggeistlichen einfach stehen und folgt zielstrebig der so perfekt getarnten Adelsdame. Diese führt ihn in die Nähe des Kamins, wo sich ein Paar in leidenschaftlicher Umarmung auf einem großen Bärenfell räkelt. Der Frau hängt ein Wolfsfell gerade noch über der Schulter, welches ihr der Galan mit einem ungeduldigen Handgriff abstreift, um so gänzlich ungestört an ihre dargebotenen Reize zu gelangen. Auf dem Boden neben dem Paar liegt eine Wolfsmaske, und der Mann, von dem man bisher nur den breiten, in einem Zottelpelz steckenden Rücken sehen kann, beginnt, mit einer Hand an seinem Hosenstall zu nesteln. Bevor es ihm gelingt, diesen zu öffnen, ergreift die alte Kräuterhexe mit rascher Hand ein glimmendes Holzscheit aus dem Kamin und hält es dem Wolfsmann kalt lächelnd an den Rücken. Im Nu hat das leicht entflammbare Kostüm Feuer gefangen, und Philipp steht lichterloh in Flammen. In wilder Panik springt er auf und stürzt schreiend durch den Festsaal. Es dauert eine Weile, bis einer der erschrockenen Gäste endlich das einzig Richtige tut und dem brennenden Landgrafen einen vollen Weinkrug über den Kopf kippt. Andere folgen seinem Beispiel, und schon bald ist das Feuer gelöscht.

Der angeschmorte, angekohlte Landgraf, der mit schmerzverzerrtem Gesicht keuchend auf dem Boden kauert, wirkt nun gar nicht mehr wild und wölfisch. Bestenfalls wie ein begossener Pudel und ein räudiger noch dazu. Obgleich die allgemeine Stimmung nun merklich gedrückt ist, vernimmt man von einigen Seiten hektisches Kichern. Die Baronesse von Schwarzenberg lässt sich beim Anblick ihres angeschmorten Wolfsmannes gar dazu hinreißen, lauthals loszuprusten – was den Hausherrn über die Maßen zu ärgern scheint. Mit Zornesröte im Gesicht klatscht er gebieterisch in die Hände und verkündet der Festgesellschaft, das Fest sei nun zu Ende und seine Gäste möchten sich bitte unverzüglich auf den Nachhauseweg begeben. Das gelte für alle, blafft er ungnädig, als sich ihm daraufhin die Baronesse, deren Heiterkeitsausbruch sich inzwischen zugunsten eines schlechten Gewissens abgeschwächt hat, besorgt zuwenden will. Noch während die Aristokraten am Aufbrechen sind, lässt Philipp, der erhebliche Brandwunden erlitten hat, nach einem Medicus schicken.

Als ihn dieser später im landgräflichen Schlafgemach versorgt, indem er ihm das verkohlte, teilweise mit den Brandwunden verklebte Wolfsfell sprichwörtlich über die Ohren ziehen muss, gellen Philipps Schmerzensschreie durch die ganze Burg.

Dass bei seinem Malheur Brandstiftung im Spiel war, ist dem Landgrafen in keiner Weise bewusst. Er geht, wie alle anderen wohl auch, davon aus, dass ein zündender Funke aus dem Kamin auf ihn übergesprungen sei.

Einzig Martin kennt die wirkliche Missetäterin.

»Unser Zauber hat wohl nicht gewirkt, mein lieber Moebius. Aber wenigstens ist es mir so gelungen, ihm den Braten gehörig zu versalzen.«

***

So ging der Frühling ins Land und nach ihm der Sommer. Philipp der Großmütige, von seinen Brandwunden längst genesen und wieder mit voller, dunkler Haarpracht ausgestattet, frönt nach wie vor seinen alten Gewohnheiten, und auch an seinem sonstigen Verhalten hat sich nicht das Geringste geändert. Bann- und Liebeszauber waren also wirkungslos geblieben. Doch seltsamerweise scheint dies Christine immer weniger auszumachen, und es liegt ihr fern, ihrem geheimen Hofmagier, der ihr inzwischen längst zum einzigen Vertrauten und Freund geworden ist, deswegen Vorwürfe zu machen.

Auch Martin, der sonst so kühl Berechnende, hegt für die fast Gleichaltrige inzwischen eine echte Zuneigung. Er bewundert ihre Schönheit und ihre Intelligenz und genießt das Zusammensein mit ihr, welches ihn auf eigentümliche Weise glücklich macht, berührt es doch eine verborgene Seite seines Wesens aus fernen Kindertagen, die, tief vergraben, nach wie vor in ihm schlummert und die Erinnerung an die geliebte Mutter wie eine wertvolle Perle in dunklem Vergessen hütet.

Häufig unternehmen sie Ausritte in die malerische Umgebung des Rheingaus und kehren unterwegs in einfachen Gasthäusern ein. Die beiden jungen Leute sind unbeschwert und guter Dinge, lachen viel, reden über Gott und die Welt, manchmal schweigen sie auch, genießen die herrlichen Spätsommertage, naschen die ersten reifen Weintrauben in den Wingerten und sind dabei ganz versunken im Hier und Jetzt.

Zu Martins achtzehntem Geburtstag hat Christine ihm einen rassigen, pechschwarzen Araberhengst geschenkt, dem er den Namen »Pegasus« gegeben hat. Außerdem hat sie einen Stab von Gewandmachern mit edelsten Tüchern und Stoffen auf die Burg bestellt und Martin aufs Feinste ausstaffieren lassen.

Und wenn er nun mit ihr auf seinem prächtigen Rappen über die Rheinauen reitet, gewandet in Samt und Seide, glaubt jeder der Untertanen, die sich vor dem vornehmen Paar zu Boden neigen, die Landgräfin sei in standesgemäßer Begleitung.

Ein guter Beobachter hätte vielleicht noch mehr bemerkt, nämlich dass die junge Adelsdame lichterloh verliebt ist in ihren Begleiter.

Schon seit einiger Zeit ist sich Christine dessen bewusst. War es am Anfang noch Sympathie, die nach und nach in einer tiefen menschlichen Verbundenheit mündete, so ist das, was sie nun für Martin empfindet, nichts anderes als Liebe – mit allem, was dazugehört.

Zunächst hatte es ihr einfach nur gut getan, Martin in ihrer Nähe zu wissen. Dann begann sie immer mehr, sich darin zu verlieren, wenn sie ihn ansah, seine Stimme hörte, seinen Geruch wahrnahm, und die Eskapaden ihres Gatten wurden ihr dabei immer gleichgültiger. Und irgendwann ertappte sie sich bei dem Wunsch, Martin zu berühren. Unterdessen aber ist dieser Wunsch zu reinem Begehren angewachsen, und sie sehnt sich leidenschaftlich nach seiner Umarmung. Träumt von ihm oder liegt nächtelang wach, während ihre Gedanken einzig um ihn kreisen. Immer wichtiger wird für sie die Frage, ob Martin für sie ebenso empfindet. Zuweilen ist sie sich dessen fast sicher, ein anderes Mal wiederum hegt sie Zweifel.

So hat es der Wunderbare schließlich doch geschafft, ihr liebeskrankes Herz zu heilen – was ihr vor Kurzem noch gänzlich unvorstellbar erschienen war. Doch lässt sie dieses »Wunder« erstaunlich kalt, und sie ist nicht einmal in der Lage, sich über ihre neue Unabhängigkeit gegenüber Philipp zu freuen. Immerzu denkt sie an Martin, und die Machenschaften ihres Gatten tangieren sie überhaupt nicht mehr. Und so erscheint es ihr langsam an der Zeit, sich Martin endlich zu offenbaren. Zugleich aber hegt sie auch eine gewisse Scheu davor, denn sie hat keinerlei Erfahrungen darin, einem Mann Avancen zu machen. Die jungen Kavaliere pflegten bei ihr ja immer Schlange zu stehen. Martin hingegen scheint von großer Zurückhaltung zu sein. Noch nie hat er versucht, sie zu umarmen oder gar zu küssen. Was natürlich auch für seine Ernsthaftigkeit in Liebesdingen spricht.

Von Leichtfüßen und Weiberhelden hat sie sowieso die Nase gestrichen voll!

Am klügsten wird es für ihr Unterfangen sein, sich mit Martin auf eine Reise zu begeben, denn eigentlich möchte sie ihm ihr süßes Geheimnis nicht auf Burg Rheinfels anvertrauen, diesem finsteren Ort, wo sie lange Zeit so unglücklich war, sondern in einer hübschen, romantischen Umgebung, wo Liebesleute unbehelligt bleiben. Christine, ganz begeistert von dieser Idee, fängt an, eifrig Pläne zu schmieden.

***

Normalerweise pflegt die Landgräfin in einem eigens dafür vorgesehenen, vierrädrigen Wagen zu reisen, dessen Sitze weich gepolstert sind. Ein Teil des Hausstandes wie Bettleinen, Kochtöpfe, Krüge, Geschirr und Teppiche befinden sich stets im Dachgepäck, und vor jeder geplanten Übernachtung in einer Herberge entlang der Reiseroute werden Diener vorausgeschickt, um die Zimmer vorzubereiten, indem sie dort die landgräflichen Wandteppiche und Bettvorhänge anbringen. Außerdem befindet sich Christine auf Reisen stets in Begleitung von mindestens drei Hofdamen.

Doch an diesem sonnigen Oktobermorgen ist alles anders:

Christine reitet im Damensattel auf ihrer Schimmelstute und wird einzig begleitet von Martin und einem ihr ergeben Jäger, welcher, gut bewaffnet, Sorge dafür trägt, dass die Reisenden nicht von Wegelagerern oder Räubern überfallen werden. Die schöne Reiterin trägt ein schlichtes, rauchgraues Samtgewand, welches mit Hermelin verbrämt ist, und auf dem Haupte sitzt eine kunstvolle Hörnerhaube aus schiefergrauem Atlas. Selten sah Christine blühender aus als an diesem Morgen, und sie fühlt sich auch so. Sie hat das Gefühl, ihre Liebe zu Martin werde ihr ein neues Leben eröffnen. Fern aller Standesschranken möchte sie nur noch mit ihm glücklich sein. In seinen Armen liegend wird sie die süßeste Erfüllung erleben! Schmetterlinge schwirren ihr durch den Bauch, wenn sie auch nur daran denkt, dass sie sich ihm vielleicht schon am heutigen Abend anvertrauen und damit den Bann endlich brechen wird.

Und keinen Augenblick wird sie zögern, Philipp endgültig den Fehdehandschuh ins Gesicht zu werfen. Mag er reagieren, wie er will: Auf Martin wird sie jedenfalls nicht verzichten!

Solche und ähnliche Gedanken gehen Christine durch den Sinn, während sie, Rheinfels hinter sich lassend, durch die herbstlich belaubten Wälder rheinaufwärts ziehen. In gemächlichem Ritt halten sie sich in Richtung Mainz, wo sie vorhaben, mit dem Marktschiff nach Frankfurt zu fahren, um sich dort auf der Herbstmesse zu verlustieren. Sie haben geplant, unterwegs in den besseren Herbergen zu nächtigen und sich tagsüber, wann immer ihnen der Sinn nach einer Rast steht, in einem Landgasthof am Wegesrand zu stärken.

Am Abend gelangen sie schließlich zu einem kleinen Winzerdorf, bei dem sich auch ein schlichtes Kloster befindet. In dem Dörfchen herrscht buntes Treiben, vor dem einzigen Gasthaus sind Tische und Bänke sowie ein hölzerner Tanzboden aufgestellt, und die einfachen Leute, in der Hauptsache Winzer, feiern die Weinlese. Spontan beschließen Christine und Martin, nicht in dem Kloster, sondern lieber in dem Dorfgasthaus zu übernachten. Der rotgesichtige Wirt, der offensichtlich schon den einen oder anderen Schoppen Riesling getrunken hat, scheint durch den unerwarteten Besuch der vornehmen Gäste mit einem Mal ziemlich ernüchtert und trägt dienstbeflissen dafür Sorge, dass den Reisenden ein separater Tisch unter den mit Weinlaub drapierten Festbaldachin gerückt wird und dass es ihnen auch sonst an nichts mangelt. Der Jäger, der eher noch als Martin eine Ahnung von den romantischen Gefühlen der Landgräfin zu haben scheint, zieht sich dezent zurück und mischt sich unters Volk, während das hübsche Paar nun endlich ganz für sich sein kann und sich zunächst einmal an einer guten Portion Spanferkelbraten labt. Christine, die viel zu aufgeregt ist, um die herzhafte Mahlzeit wirklich genießen zu können, spricht indes dem köstlichen jungen Wein, den man hierzulande »Federweißer« nennt, gut zu und ist bald in einer aufgekratzten, übermütigen Stimmung. Auch Martin fühlt sich recht beschwingt und denkt, wie so oft, dass für ihn eigentlich alles bestens läuft, als ihm Christine unversehens die Hand auf den Arm legt. Ohne sich dabei etwas zu denken, ergreift Martin die Hand und küsst sie in aufrichtiger Verehrung für die Frau, die er fast schon wie eine Schwester schätzt und liebt. Dies wird von Christine, die dem etwas verstört wirkenden Martin daraufhin selig in die Arme sinkt, als eine Aufwallung von Leidenschaft verstanden.

»Ich liebe Euch, ich liebe Euch so sehr, mein Freund«, flüstert sie Martin zu, der sich ob dieser eindeutigen Liebeserklärung mehr und mehr versteift, als habe er einen Stock verspeist. Offensichtlich fehlen Martin die Worte, und er kann zunächst nur reichlich verlegen und irritiert vor sich hinblicken. Die Landgräfin aber, von dieser für sie ebenso unerwarteten wie unerwünschten Reaktion mehr als enttäuscht, kann sich kaum fassen und fängt vor lauter Demütigung zu weinen an.

»Ihr verschmäht mich gar, Ihr verschmäht mich! Und ich habe in meiner Torheit immer gedacht, Ihr teilt meine Gefühle!«, presst Christine hervor und blickt Martin aus tränenverschleierten Augen an.

»Verehrte Freundin, so glaubt mir doch bitte: Ich teile Eure Gefühle durchaus!«, entgegnet Martin beschwörend und küsst wieder ihre Hand.

»Mit Verlaub, warum ziert Ihr Euch dann so und tut so keusch?«, kontert Christine aufgebracht und entzieht Martin ärgerlich die Hand.

»Gnädigste, ich tue nicht so keusch, sondern ich bin es. In Bezug auf Frauen, meine ich«, murmelt Martin unbehaglich. Christine, die dies wiederum missversteht, hält kurz inne und ihre Züge entspannen sich merklich.

»Ihr seid demnach also noch nie mit einer Frau zusammengekommen! Im geschlechtlichen Sinne. Und das bei Eurem Aussehen! Ich muss schon sagen, das erstaunt mich in höchstem Maße! Aber es würde mich unsagbar glücklich machen, mein scheuer Martinus, wenn ich für Euch die Erste sein dürfte«, erwidert sie zärtlich und küsst ihn liebevoll auf den Mund. Martin lässt sie gewähren, völlig ratlos, was er machen, wie er reagieren und was er der verliebten Närrin als Nächstes sagen soll. Christine, die wahrnimmt, wie bekümmert er dreinblickt, versucht ihn zartfühlend zu trösten und zu ermutigen.

Von Wein und Leidenschaft gleichermaßen umnebelt, schlägt die Landgräfin schließlich vor, doch recht bald zu Bette zu gehen.

Der Wirt führt die Herrschaften auf ihr Zimmer, selbstredend das komfortabelste im ganzen Haus, welches mit einem einfachen, aber breiten Nachtlager ausgestattet ist. Ein billiges Bildchen, in groben Pinselstrichen eine eindeutig amouröse Szene darstellend, hängt über dem Bett. In einem Kerzenhalter auf dem Nachtisch brennen Kerzen, welche den schlichten Raum in ein heimeliges Licht tauchen. Martin, der sehr wohl spürt, dass ihn nun sogleich sein Schicksal ereilen wird, entkleidet sich hastig bis auf die leinene Unterwäsche und schlüpft mit einer fast fluchtartigen Hast unter die Wolldecke. Christine hingegen streift mit verführerisch langsamen Bewegungen Haube und Samtgewand ab und tänzelt, bekleidet nur noch mit einem knappen Leibchen aus weißer Seide mit edlem Spitzenbesatz, mit anmutigen Schritten zum Bett. Bebend kriecht sie unter die Decke und schmiegt sich an Martins Rücken. Übermütig küsst sie ihn auf den Nacken, in der Hoffnung, er werde sich ihr nun endlich zuwenden und sie in wildem Begehren an sich pressen – doch nichts dergleichen tut sich, und Martin verharrt weiter in einer abweisend starren Haltung. Christine, die sein Gebaren für übergroße Schüchternheit hält, umfasst ihn zärtlich von hinten und streichelt seinen Bauch bis hinab zu den Lenden, doch ernüchtert muss sie auch jetzt feststellen, dass sich gar nichts bei ihm zu regen scheint.

»Gefalle ich Euch etwa nicht?«, flüstert sie ihm verwundert ins Ohr.

»Oh doch, Ihr gefallt mir sogar über die Maßen! Ihr seid die schönste Frau, der ich jemals begegnet bin, meine liebe, verehrte Freundin!«, raunt ihr Martin mit belegter Stimme zu.

»Dann verstehe ich Euer Verhalten aber erst recht nicht! Wenn Ihr mich doch ebenfalls aufrichtig liebt, wie Ihr mir vorhin versichert habt, und ich Euch zudem noch gefalle, warum gebärdet Ihr Euch dann mir gegenüber, als hättet Ihr ein Keuschheitsgelübde abgelegt! Bitte, erklärt mir das jetzt auf der Stelle!«, fordert Christine ungehalten und richtet sich auf. Martin, der sich gleichfalls erhoben hat, blickt sie eine ganze Weile schweigend an. Schließlich ergreift er ihre Hand und streichelt sie zärtlich.

»Liebste Freundin, mit dem, was ich Euch nun leider anvertrauen muss, liefere ich mich Euch ganz und gar aus. Es liegt an Euch, ob Ihr mich hernach ans Messer liefert, damit mich meine gerechte Strafe ereilt, oder ob Ihr mir in Eurer Güte unverdiente Schonung gewähren wollt«, spricht Martin mit gesenkter Stimme. Während Christine noch erschrocken den Kopf schüttelt, fährt er in ernstem Tonfall fort:

»Alles, was der Ordnung der Natur zuwiderläuft, ist schwere Sünde. Wie Ihr sicherlich wisst, gehören dazu auch die Sünden der Lüsternheit, welche man gemeinhin als ›Sodomie‹ zu bezeichnen pflegt, wie jedweder Verkehr in unrechter Stellung oder in unrechter Art, die Sünde des Onan oder die Unzucht mit Tieren. Die Sodomie als eine Rebellion gegen unseren Schöpfer, eine Abkehr von der Natur, gehört zu den schlimmsten aller Sünden und wird nicht selten mit dem Tode bestraft. Dieser Todsünde, verehrte Freundin, muss ich mich zu meiner unendlichen Schande für schuldig bekennen. Ich bin bereits seit früher Jugend sodomitisch veranlagt, ich begehre Knaben und bin der Weiblichkeit geschlechtlich einfach nicht zugetan. Es tut mir unsagbar leid, und ich schäme mich zutiefst, Euch, der meine reine Liebe gehört, eine solche Abscheulichkeit eingestehen zu müssen. Aber auch wenn ich mir im Moment nichts sehnlicher wünschen würde, als Euch zu beglücken, ich kann nicht anders! Richtet mich, zerbrecht den Stab über meinem Haupte, liefert mich den Bütteln aus!«, stammelt Martin und birgt schluchzend den Kopf an ihrer Brust. Christine schließt ihn, ebenfalls weinend in die Arme.

***

Anfang November hat es bereits den ersten Schnee gegeben, und Martin begleitet die Landgräfin, wie neuerdings jeden Morgen, zur kleinen Burgkapelle, wo sie vor dem Marienaltar in der Ecke Kerzen anzünden und zu langen Gebeten niederknien. Mit großer Inbrunst bitten sie die Gottesmutter immer wieder um die Heilung von Martins kranker Veranlagung, welche sich bislang, der zartfühlenden Bemühungen Christines und allem gutwilligen Entgegenkommen Martins zum Trotz, leider immer noch nicht einstellen mochte. Martins vernichtendes Geständnis hatte glücklicherweise nicht zur Folge gehabt, dass sich die Landgräfin von ihm abgewendet oder jemals die Absicht gehegt hätte, ihn für seine sündige Verirrung bestrafen zu lassen.

Christine liebt ihn nach wie vor mit aller Leidenschaft und hält unbeirrt an ihrer unerfüllten Sehnsucht fest. In stundenlangen Gesprächen, durchsetzt mit Geständnissen und Offenbarungen, hat Martin der Verliebten auf eindringliche Weise dargelegt, dass er Christine auf eine rein platonische Art innig liebe. Er fühle sich einfach außerstande, sie, seinen strahlenden Stern, seinen reinen Engel, mit grober Triebhaftigkeit zu beschmutzen. Christine, glücklich über jedwede Zuwendung Martins, versucht nun ihrerseits, das störende Verlangen im Zaum zu halten und sich einfach mit dieser unbefleckten Liebe zu begnügen. Doch ihre stark entfachte Sinnlichkeit lässt sich nicht gänzlich unterdrücken und führt weiterhin in Form lasziver Imaginationen ein einflussreiches Schattendasein.

Mehr denn je kleben Martin und Christine zusammen wie Pech und Schwefel. Böse Zungen aus dem Dunstkreis missgünstiger Höflinge behaupten gar, der schöne Lateinlehrer stünde bei der Landgräfin längst höher im Kurs als ihre Falken. Selbst dem oberflächlichsten Beobachter wird augenfällig, wie hervorragend das Paar harmoniert. In selbstgenügsamer Exklusivität vermitteln sie so der gesamten Burggesellschaft überdeutlich, für wie öde und langweilig sie diese erachten. Was schließlich nicht ohne Folgen bleibt.

Philipp dem Großmütigen, angestachelt von böswilligen Günstlingen, mag es seit geraumer Zeit gar nicht mehr gefallen, wie innig sich das Verhältnis seiner Gattin zu ihrem Lateinlehrer gestaltet hat, und er fühlt beim Anblick ihrer trauten Zweisamkeit zum ersten Mal in seinem Leben so etwas wie Eifersucht in sich aufsteigen. Längst vermögen seine zahlreichen Mätressen es nicht mehr, ihn so in ihren Bann zu ziehen wie ehedem, und schließlich kann er in seinem verletzten Mannesstolz nicht mehr umhin, seine Gemahlin um eine Aussprache zu ersuchen, die ihm an einem stürmischen Novemberabend gewährt wird.

Während dieser Unterredung kommt es zu einer lautstarken Auseinandersetzung, und Philipp, über Christines Geständnis, dass sie Martin aufrichtig liebe, völlig außer sich, zertrümmert in einem furiosen Wutanfall das gesamte Mobiliar im Schlafgemach seiner Frau. Auf keinen Fall könne er, Philipp der Großmütige, Landgraf zu Hessen, es weiterhin dulden, dass Christine, die er als »läufige Hündin« und »geile Metze« bezeichnet, ihm vor aller Welt Hörner aufsetze und ihn so zum Gespött des gesamten Adelsstandes mache. Christines Entgegnung, was ihr werter Gatte selbst sich seit Jahr und Tag an Ausschweifungen erlaube, prallt an dem Tobenden ab wie ein Stein an einem Block aus Gusseisen. Moebius, dieser nichtsnutzige Schönling und scheinheilige Seelentröster, müsse auf der Stelle von Rheinfels verschwinden. Keinen Tag länger sei er bereit, Martin auf seiner Burg zu dulden, schreit er Christine hasserfüllt ins Gesicht. Und so kommt es, dass die verzweifelte Landgräfin Martin noch spät in der Nacht in seiner Schlafkammer aufsucht, um ihn über Philipps Entscheidung zu benachrichtigen und mögliche Auswege zu erörtern. Nach langem Abwägen sämtlicher Möglichkeiten gelangen beide zu dem Schluss, es sei wohl besser für Martin, zunächst einmal weiterzuziehen und dadurch Philipp in dem Glauben zu lassen, man werde sich seinen Anordnungen fügen. Martin, ausgestattet mit einer prall gefüllten Börse und wertvollen Schmuckstücken, solle sich mindestens einen Tagesritt von Burg Rheinfels entfernt eine angemessene Bleibe suchen und dann einen Boten zu Christine entsenden, damit diese wisse, wo der Freund auf sie warte. Sobald als möglich werde sie nachkommen, und das Paar könne dann in Ruhe Reisepläne schmieden, wo sie zukünftig, unerkannt und fern der Heimat, gemeinsam ein neues Leben beginnen könnten. Christine favorisiere dabei stark das Welschenland, lässt sie den Geliebten wissen. Verheißungsvoll flüstert sie ihm ins Ohr, das wunderbare, milde Klima dieses Landes, welches einem blühenden Garten gleiche, sei ideal für freie Geister jeglicher Art, insbesondere aber für Liebesleute. Immer wieder küsst die verliebte junge Frau Martins schönes Antlitz und bricht, obgleich von der Aussicht, den Geliebten bald wieder zu sehen, angesichts der anstehenden Trennung bitterlich in Tränen aus. Martin ergeht es ähnlich. Die Tatsache, von der vortrefflichen, einzigartigen Dame Abschied nehmen zu müssen, berührt ihn mehr als ihm lieb ist, und so ist sein Schmerz, als er im ersten Morgengrauen auf seinem Rappen von dannen reitet, von echter Natur, denn im Gegensatz zu der glücklich Hoffenden, hat er für sich längst die stille Entscheidung getroffen, dass es mit Christine kein Wiedersehen geben wird.

7.  Der Traum vom Gold

Nachdem Martin einige Stunden rheinabwärts geritten ist, den kalten Novemberwind im Gesicht, der zuweilen auch eisige Regenschauer mit sich führt, verflüchtigt sich seine Traurigkeit, die ihm sonderbar vertraut, gleichzeitig aber auch höchst unerwünscht ist, und er fühlt sich erleichtert.

Erleichtert, die Frau, die ihm mit einer ihm so unbehaglichen, weil nicht erwiderbaren Verliebtheit doch ziemlich zugesetzt hat, endlich hinter sich zu wissen. Und wie schon bei seinen früheren Weggefährten Franz Misselwitz, Wilhelm Geishamer und Agrippa von Nettesheim nimmt das Vergessen seinen Lauf und leistet gründliche Arbeit, getreu der Devise: aus dem Auge, aus dem Sinn, und fortan verschwendet er keinen Gedanken mehr an Christine von Hessen.

Einzig, dass er nun dank ihres Vertrauens zu einem begüterten Mann geworden ist, der endlich in einen wirklich großen Fischzug investieren kann.

In Bacharach angekommen mietet er sich als Erstes eine gut bewaffnete Eskorte, denn immerhin hat er ja die Satteltaschen voll Geld und Juwelen und die sollen auf keinen Fall Räubern in die Hände fallen. Außerdem macht es etwas mit einer Leibgarde her, denn nur wer reich und mächtig ist, kann es sich leisten, so zu reisen, und entsprechend wird man unterwegs behandelt: mit Respekt und Höflichkeit, denn man ist schließlich kein fahrendes Gesindel!

Mit seinen geharnischten Reitern steigt er abends in den besseren Gasthäusern ab und gibt sich überall abweisend, denn Spießgesellen, die sich ihm um ihres eigenen Vorteils wegen anschließen, kann er nicht gebrauchen. Er will sich jetzt, wo er es so weit gebracht hat, doch von niemandem mehr in die Suppe spucken lassen! Während seine Domestiken im Pferdestall untergebracht sind, sitzt Martin in seinem behaglichen Gästezimmer am Kamin und ersinnt einen Plan.

***

Nach einer Woche erreichen sie die alte Stadt Mainz. Hier verweilen sie zwei Tage, denn Martin hat Besorgungen zu erledigen.

Bei einem Pfandleiher und Wechseljuden tauscht er den größten Teil des wertvollen Perlen- und Juwelenschmuckes der Landgräfin gegen Golddukaten ein. Lediglich eine schwere Goldkette und ein paar Ringe behält er zurück. Am selben Tage noch sucht er verschiedene Gold- und Silberschmiede auf, bei denen er insgesamt 400 Gramm Goldstaub ersteht. Von einem Glasbläsermeister, bei dem er am Tage darauf erscheint, lässt er sich ein langes, schmales Glasröhrchen herstellen, welches eine Elle lang, an einem Ende mit einem Boden versehen, an seiner Öffnung indes mit einem speziellen, an einer feinen Schnur befestigten Glaspfropfen ausgestattet ist, der sich durch leichten Druck öffnen lässt. Zu guter Letzt sucht er den besten Gewandmacher der Stadt auf, von dem er sich seidene Beinkleider, ein pelzverbrämtes Wams mit langen, weiten Ärmeln aus schwerem venezianischem Samt und eine mit Nerz gefütterte Schaube aus bestem englischem Tuch anpassen lässt. Alle Kleidungsstücke sind von tiefschwarzer Farbe. Bei einem Hutmacher ersteht er anschließend ein Barett aus Biberhaaren, das ein kleines Vermögen kostet, ihn aber ganz vortrefflich kleidet. Nachdem er sich noch mit feiner Leibwäsche aus norddeutschem Linnen und Kuhmaulschuhen aus weichem spanischen Kalbsleder eingedeckt hat, hat er seine Geschäfte abgeschlossen und kann nun für den Folgetag die Weiterreise ansetzen.

Als er sich in den frühen Morgenstunden jenes bitterkalten Dezembertages mit seinen drei berittenen Leibgardisten der Mainmündung nähert, herrscht dort bereits reger Betrieb. Das große Marktschiff, welches regelmäßig zwischen der freien Reichs- und Messestadt Frankfurt am Main und dem Erzbistum Mainz verkehrt, liegt vor Anker und wird von den Hafenknechten unter Anleitung der rechtschaffenen Mainschiffer, die über das seltene Privileg verfügen, neben dem Frankfurter auch das Mainzer Bürgerrecht zu genießen, mit Handelsgütern der unterschiedlichsten Art beladen. Die Hafenknechte rollen etliche Fässer mit rheinländischem Wein über eine Holzrampe auf das Deck, während über andere Trittstiege Kartoffel- und Getreidesäcke, von den kräftigen Männern auf dem Rücken geschleppt, aufs Schiff verladen werden.

In gebührendem Abstand, um die Arbeit der Schiffsknechte nicht zu behindern, drängt sich bereits eine Menschenmenge, die ungeduldig darauf wartet, endlich an Bord gehen zu dürfen. Es sind in der Hauptsache Kaufleute und Händler, aber auch einige Bauern aus dem Umland, die in Körben und auf Karren ihre Landprodukte mit sich führen, zum Teil auch Vieh sowie etliche Hühner und Gänse. Es herrscht Lärm, und die Tiere, als ahnten sie, dass ihnen bald der Garaus gemacht werden soll, blöken, gackern und krähen lauthals um die Wette. Einige der besser gestellten Reisenden mokieren sich darüber und rücken demonstrativ ab von dem bunten Treiben, dem ein penetranter Stallgeruch anhaftet. Ein paar vornehm gekleidete Damen, die zum Einkauf nach Frankfurt wollen, pressen sich gar mit konsterniertem Blick zierliche Damasttaschentücher an die vor Kälte geröteten Nasen und halten indigniert nach dem Kapitän Ausschau, der doch endlich veranlassen möge, dass man ihnen die Passagierrampe freigebe.

Martin, hoch zu Ross auf seinem Pegasus, flankiert von seinen Begleitern, nähert sich der Menschentraube ein Stück weit, bevor er absteigt und den Berberhengst seinen Domestiken anvertraut. Die Blicke sämtlicher Wartenden wenden sich dem Neuankömmling zu, der zweifelsohne von vornehmster Abstammung und ebenfalls außerordentlich begütert wirkt, in jedem Falle aber eine reine Augenweide ist. Dies spiegelt sich in den Augen der Damen wider, welche, eben noch ungeduldig und verärgert, nun aber, wie abgesprochen, umgehend ihre Sonntagsgesichter aufsetzen, ihrer guten Erziehung entsprechend aber darum bemüht sind, die Bewunderung für die glänzende Erscheinung des jungen Mannes nicht zu offenkundig zu zeigen.

Nach etwa einer halben Stunde ist endlich alles verladen. Sowohl die Bauern mit ihrem Vieh als auch Martins Beschützer mit den Pferden haben nach und nach den Weg in das Unterdeck genommen, und der Schiffskapitän gibt ein Zeichen, die restlichen Passagiere an Bord zu lassen. Dann machen die Schiffsleute die Leinen los, und das Mainzer Marktschiff legt ab, begleitet von der frommen Melodie des städtischen Turmbläsers »In Gottes Namen fahren wir«.

Martin, der sich, wie die anderen besser situierten Passagiere auch, für zehn Groschen in einem beheizten Raum mit Holzbänken auf dem Oberdeck niedergelassen hat, hält die Weise für ein gutes Omen, setzt sich in die Nähe des Ofens und reibt sich behaglich die kalten Hände. Während er durch eine kleine Fensterluke nach draußen schaut, den Blick über das malerische Mainufer gleiten lässt und die Schneeflocken beobachtet, die immer dichter werden, wächst in ihm die Zuversicht, dass er es schaffen wird. Dass er alles schaffen wird, was er sich vorgenommen hat – und mehr noch! Für einen kurzen Augenblick wird ihm leicht schwindlig und fast ein wenig bange zumute, und er muss die Augen schließen.

Er sieht sich in einem der prächtigen Steinpaläste, in Frankfurt, der Stadt seiner Kindheitsträume, wo niemand barfuss gehen muss und die Stadtbürger jeden Tag feines, helles Brot essen und in richtigen Betten schlafen. Und er sitzt an einer großen, festlichen Tafel mit all den vornehmen, reichen Leuten und speist von güldenen Tellern. Und alles, was er berührt, wird zu Gold. Alles, was er sieht, wird zu Gold. Wird zu Gold! Umschwebt ihn fast zärtlich wie ein Hauch. Überall ist auf einmal Flittergold. In seinen Haaren, auf seinen Wangen. Es legt sich um seinen Hals, immer enger und enger, bis ihm die Luft wegbleibt, und er schreit auf, schreit in wilder Panik. Und da ist plötzlich seine Mutter, die ihn liebevoll in die Arme schließt und ihm eindringlich zuflüstert, immer und immer wieder:

»Junge, wach auf, wach endlich auf!«

Als Martin erwacht, ist sein Gesicht feucht von Schweiß und etwa auch von Tränen? Seltsam, er kann sich gar nicht mehr erinnern, wann er das letzte Mal geweint hat. Das muss schon sehr lange her sein. Er erinnert sich auch kaum noch an den Traum, den er soeben geträumt hat, nur noch, dass alles so golden war, so golden.

Ein wenig beschämt zieht er ein Seidentuch aus der Innentasche seiner Schaube und trocknet sich das Gesicht.

»Mein Herr, gut dass Ihr erwacht seid. In Kürze erreichen wir die freie Reichsstadt Frankfurt. Fühlt Ihr Euch nicht wohl, kann ich Euch vielleicht behilflich sein?«, wendet sich ihm plötzlich ein alter Aufwärter zu, der wie aus dem Nichts neben ihm aufgetaucht ist.

»Danke der Nachfrage, aber ich erfreue mich bester Gesundheit«, entgegnet Martin knapp in Richtung des Dienstmannes.

»Dann ist es ja gut. Ihr habt lange geschlafen und müsst auch geträumt haben. Habt irgendwas vor Euch hingemurmelt«, erwidert der Alte und will sich schon wieder entfernen, doch Martin hält ihn am Arm zurück.

»Hier, nimm Er das für seine Mühe!« Martin hat aus seiner seidenbestickten Almosentasche eine Münze genommen und steckt sie dem Mann zu, der sich überschwänglich dafür bedankt.

»Was ich da so gemurmelt habe, konnte Er das verstehen?«, raunt er dem alten Mann zu, während er sich dem faltigen, ausgemergelten Gesicht nähert.

»Ich bin mir nicht ganz sicher, der Herr, denn ich höre auf meine alten Tage nicht mehr so gut. Aber für mich hat es sich so angehört, als hättet Ihr nach Eurer Frau Mutter gerufen«, antwortet der Alte mit leiser, zittriger Stimme und schlägt verlegen die Augen nieder.

Verwundert kommt Martin ins Grübeln. An seine Mutter, dieses klapprige, alte Bauernweib, kann er sich kaum noch erinnern.

Weiß nur noch, wie er sich immer die Ohren zugehalten hat, weil er dieses schreckliche Gestöhne nicht mehr ertragen konnte, wenn der Gutsherr nachts zu ihr gekrochen kam.

Weiß auch noch, wie sie ihn eines schönen Tages einfach ins Kloster abgeschoben hat.

Weiß nicht mehr, dass er dieses alte Bauernweib mit jeder Faser seines kindlichen Herzens geliebt hat; dass sie ihm das Schönste und Liebste gewesen war, was er auf Erden hatte.

Inzwischen ist das Schiff in den Frankfurter Hafen eingefahren. Es ist Mittag und die Glocken läuten. Unter einem bleigrauen Winterhimmel liegt die stolze Stadt am Main. So mächtig und erhaben hinter einer wuchtigen Stadtmauer mit hohen Türmen. Der Mainkai ist eingeschneit und Schneekristalle wirbeln durch die Luft. Wie die anderen Reisenden erhebt sich Martin und drängt zum Ausgang.

Was soll er sich düstere Gedanken wegen irgendwelchen dummen Träumen machen, wo doch hier, in dieser herrlichen Stadt, das Glück auf ihn wartet!

IV. Teil
Der Goldmacher

8.  Einzug in Frankfurt

Selbst die sonst eher stumpfen Torwärter an dem zum Mainkai hin gelegenen Leonhardstor sind von dem jungen Edelmann beeindruckt, welcher von geharnischten Gefolgsleuten begleitet wird, und nehmen ihn genauer ins Visier. Zunächst mit dem üblichen prüfenden Blick, der, in langen Dienstjahren geschult, bei den ankommenden Fremden gewissermaßen schon die Spreu vom Weizen zu trennen vermag, um anschließend gewissen Leuten auf wenig zimperliche Art den Eintritt zur Stadt zu verwehren. In dem vornehm gewandeten Herrn aber erkennt das routinierte Wärterauge sofort den Dominus und lässt ihn samt seinen Beschützern unbehelligt seiner Wege gehen.

Während Martin schon an den Schergen vorbeireitet, hält er plötzlich inne und richtet das Wort an einen von ihnen:

»Kann Er mir vielleicht ein gutes Quartier nennen, wo auswärtige Herrschaften in dieser Stadt abzusteigen pflegen?«, erkundigt er sich, bedacht darauf, durch die Anrede in der dritten Person die Standesschranken gegenüber dem Geringeren angemessen zu wahren.

»Davon habe mir in unserm schöne Frankfurt fürwahr genug an der Zahl, der Herr, wo bei uns doch zu den Messen die vornehmste Fremde ein- und ausgehen, und zu den Kaiserwahlen komme sogar immer die Fürste mit ihrm ganze Gefolge angereist«, antwortet der Stangenknecht redselig und wirft sich stolz in die Brust. »Mir habe Dutzende von Fürstenherberge und Höfe in unserer Stadt, die ich Euch empfehlen könnt. Soll es denn etwas in der Nähe sein?«, erkundigt sich der Torwächter beflissen.

»In der Nähe wäre nicht schlecht. Wir gedenken nicht, bei dieser Witterung weite Ausritte zu unternehmen! Es sollte aber nicht zu nahe am Fluss sein, weil es da immer kalt und feucht ist, und außerdem legen wir keinen Wert darauf, in der Nachbarschaft des Pöbels zu logieren!«[46], erwidert Martin.

Der junge Stadtknecht, der selber mit seiner siebenköpfigen Familie unten am Fischerfeld lebt, zuckt bei Martins Worten leicht zusammen, beschließt dann aber, seine Verärgerung herunterzuschlucken. Der stinkt ja richtig vor Geld, der Lackel! Und wenn ich dem behilflich bin, fällt doch bestimmt was ab, denkt er bei sich und gibt sich weiterhin servil:

»Da wüsst ich schon was Passendes, der Herr! Des ist net weit von hier und trotzdem feinste Lage. Direkt neben unserm Rathaus auf dem Römerberg. Das Haus zum Alten Limpurg. Die beste Adresse in ganz Frankfurt, sag ich Euch! Da ham auch die Herrn vom Rat ihr Trinkstub drin. Wirklich, nur des Feinste vom Feinste geht da ein und aus! Nur die Stubbe da sind halt net so groß. Wenn Ihr was Größeres ham wollt, dann müsst Ihr zum Trierische Hof oder zum Nürnberger Hof gehe. Nur, des is halt noch e ganz Stück weg«, erklärt der Mann eifrig und will fortfahren, Martin noch weitere Vorschläge zu unterbreiten, als dieser ihn mit einer herrischen Geste unterbricht.

»Lass Er es gut sein! Wir wollen ja nicht noch festfrieren in dieser zugigen Ecke hier! Dieses alte Limpurg neben dem Rathaus soll uns fürs Erste recht sein. Beschreibe Er uns noch den Weg dorthin, und damit genug«, entscheidet Martin und wirft dem verdutzten Büttel eine schwere Silbermünze vor die Füße.

Der Mann klaubt sie mit vor Kälte geröteten, steifen Fingern eilig vom verschneiten Boden auf und bekommt vor Freude glänzende Augen.

Soviel verdient er doch im ganzen Jahr nicht! Und das auch noch kurz vor Weihnachten! Was für ein Glück! Dankbar sinkt er vor Martin auf die Knie und beschreibt freudestrahlend dem großzügigen Spender den Weg.

Flankiert von seinen bewaffneten Dienern, reitet Martin in verschärftem Trab weiter, denn die Schneeflocken werden immer dichter und ein eisiger Wind bläst ihnen ins Gesicht. An der Stiftskirche von Sankt Leonhard vorbei, linker Hand den Kornmarkt hinter sich lassend, passieren sie die engen Gassen der Frankfurter Altstadt, deren Ränder von schmalen, mehrgeschossigen Giebelhäusern aus Fachwerk gesäumt sind und verlieren bei dem wilden Schneetreiben bald jegliche Orientierung.

»In östlicher Richtung hat er gesagt!«, brüllt Martin seinen drei Begleitern aufgebracht zu, die immer wieder zurückfallen und sich verzweifelt den Schnee aus den Augen wischen. In den Gassen sind nur noch ein paar vereinzelte Bettler zu sehen, die es eilig haben, irgendwo Unterschlupf zu finden. Wenn sie das Pferdegetrappel hören, weichen sie hurtig zur Seite. Die Stadtbürger aber sind vor dem wilden Schneegestöber in ihre Stuben geflüchtet, und die große Stadt wirkt mit einem Mal seltsam still und ausgestorben.

Dieser verdammte Schnee! Das reinste Leichentuch! Wo ist nur dieses vermaledeite Haus zum Alten Limpurg? Und niemand auf der Gasse, den man fragen könnt!, denkt Martin verärgert und versucht sich an die Wegbeschreibung zu erinnern.

Auf einer kleinen hölzernen Tafel an einer der Häuserfassaden kann er mit Mühe und Not die Aufschrift »Limburger Gasse« entziffern.

»Wir sind richtig!«, ruft er seinen Begleitern erleichtert zu. In nächster Minute erreichen sie auch schon einen großen, weiten Platz, in dessen Mitte ein imposanter Brunnen steht.

»Das muss der Römerberg sein! Wir sind da!«, sagt er wie zu sich selber und blickt sich freudig um. Staunend sieht er sich umgeben von palastartigen Steinbauten mit spitzen, zum Teil kunstvoll gezackten Giebeln und zahlreichen Fenstern an den Stirnseiten.

Diese wunderbaren Fenster mit den gläsernen Scheiben, manche leuchtend bunt, mit kunstvollen Wappen versehen, welche Lilien, Greife oder auch Meeresgetier darstellen, sind von überwältigender Schönheit. Martin fühlt sich bei ihrem Anblick in die Kindheit zurückversetzt, als er, ganz versunken in die Betrachtung der prächtigen Patrizierhäuser, von einer besseren Welt geträumt hat – und auch jetzt fühlt er sich tief ergriffen und könnte jubeln vor lauter Freude. Und das hier, das prachtvollste der Häuser, das mit den hohen Bogenfenstern und der kunstvollen Räderuhr an der Frontseite, muss das Rathaus sein! Links daneben, an die »Limburger Gasse« grenzend, etwas schlichter, doch nicht minder stolz und erhaben, steht das Haus »Zum Alten Limpurg«, in dem er – wie ein Traum kommt es ihm vor – nun tatsächlich Einkehr halten wird!

Martin steigt vom Pferd, übergibt es seinen Dienern, tritt ans Eingangsportal des Hauses und betätigt den schweren Türklopfer. Kurz darauf ertönen Schritte, und ein kräftiger Mann mit braunen Stoppelhaaren tritt ihm entgegen und fragt höflich nach seinem Begehr.

»Ihr habt Glück, mein Herr, dass keine Messe ist. Dann sind wir nämlich immer voll bis unters Dach, und ich muss diejenigen, die nicht vorbestellt haben, leider immer abweisen. Jetzt aber sind wir noch nicht einmal zur Hälfte belegt. Das heißt: Es sind noch elf Kammern zu vermieten. Aber tretet doch bitte ein, mein werter Herr! Das ist vielleicht ein Wetter! Eure Diener sollen mit den Pferden schon mal hinters Haus gehen. Da haben wir unsere Ställe, wo sie die Pferde versorgen und unterstellen können. So, der Herr, setzt Euch erst mal hier an den Kamin und wärmt Euch auf, ich lasse Euch einen heißen Apfelwein bringen, wenn Ihr wollt, oder auch einen Glühwein, und ich schaue derweil auf meiner Zimmerliste nach, was noch frei ist, und dann wird sich schon etwas Euren Wünschen Entsprechendes finden lassen.« Höflich führt der Hausknecht Martin zu einem bequemen Lehnstuhl am Kamin, worauf er an ein Holzpult im hinteren Bereich des Empfangsraums tritt und sich über ein dickes Buch beugt. Nachdem eine sauber und adrett gekleidete Hausmagd dem vornehmen Gast einen Zinnkrug mit heißem Würzwein vorgesetzt hat, wendet sich der Hausknecht wieder an Martin:

»Mein Herr, von den eher einfachen Kammern im dritten und vierten Stockwerk, die vielleicht für Euer Gesinde in Frage kommen, sind noch frei die Kammern Zum Wolf, Bock, Reh, Ross, Hasen, Affen und Papagei. Die Kammern sind unbeheizt und haben vier Betten. Der Mietzins beträgt 50 Groschen pro Person und Nacht. Dann habe ich noch im zweiten Stockwerk drei komfortable Einzelzimmer frei: Die heizbaren Zimmer Zum Hirsch und Einhorn gehen zum Römerberg hinaus und kosten drei Taler pro Person und Nacht. Das Zimmer Zum Kranich ist ebenfalls noch frei. Hier habt Ihr allerdings nur den Blick auf die Limburger Gasse. Die Übernachtungskosten betragen hier zwei Taler. Ebenfalls frei ist auch noch unsere Suite Zum Greif in der ersten Etage mit einem begehbaren Balkon zum Römerberg hin. Die Räume sind aufs Komfortabelste ausgestattet und haben sogar eine beheizbare kleine Badestube angegliedert. Die Kosten belaufen sich hier auf einen Gulden pro Kopf. Wenn Ihr es wünscht, kann ich Euch die Räume, die für Euch in Frage kommen, gerne einmal zeigen.«

»Ich glaube, das wird nicht nötig sein. Ich habe auch so schon den Eindruck gewonnen, in einem guten Hause zu sein. Wenn Ihr mir die Wohnräume Zum Greif herrichten könntet und dafür Sorge tragt, dass mir ein heißes Bad bereitet wird, bin ich’s einstweilen zufrieden«, antwortet Martin und nippt an seinem Glühwein.

Nachdem die Anmeldeformalitäten erledigt sind, lässt er sich in der Wirtsstube einen Hirschbraten servieren und zieht sich nach dem Mahl in seine Räume zurück.

***

Schon nach einer Woche entschließt sich Martin zum Umzug in ein anderes Quartier. Nicht, dass es an seiner Unterbringung und Versorgung etwas auszusetzen gegeben hätte. Nein, die Mahlzeiten sind von bester Qualität, ebenso entsprechen auch seine Wohnräume im ersten Stockwerk den gehobenen Ansprüchen. Er hat lediglich in Erfahrung gebracht, dass das Haus Limpurg als Fremdenquartier lange nicht zu den vornehmsten der Stadt gehört. Hier verkehren wohlhabende Kaufleute, angesehene Standespersonen und Gelehrte, gewiss, aber die wirklich Reichen und Mächtigen, die Berühmten, die Erfolgreichen, die Regenten pflegen während ihres Aufenthaltes in der freien Reichs- und Messestadt in einem der Fürstenhöfe zu logieren, die über das ganze Frankfurter Stadtgebiet verteilt sind. Allein eine solche Residenz erscheint Martin inzwischen als angemessen, denn er will ja nicht für einen vermögenden Pfeffersack gehalten werden. In Anbetracht seiner Pläne darf ihm daher nur das Beste gut genug sein. Und so hat er sich nach reiflicher Überlegung für den feudalen Nürnberger Hof entschieden, welcher von den insgesamt 117 Messeherbergen und Fremdenquartieren Frankfurts tatsächlich als eine der ersten Adressen gilt.

Am Morgen des 18. Dezember bezahlt er beim Hausknecht seine Rechnung, hinterlässt ein fürstliches Trinkgeld für das Gesinde und macht sich in Begleitung seiner drei schmucken Beschützer auf den Weg ins neue Quartier.

Es ist ein strahlend schöner Wintertag, und der Schnee auf den Hausdächern und Bäumen glitzert wie ein Diamantentuch. Nur auf den Gassen ist er schmutzig und zu Matsch breitgetreten, der sich mit allerlei Kehricht und Unrat vermischt hat, und Martin zügelt den Rappen zu einem verhaltenen Schritt, damit der aufspritzende Schneematsch ihm nicht die feinen Seidenstrümpfe beschmutzt. Wo immer die Reiterschar aufkreuzt, sorgt sie für erhebliches Aufsehen. Martin, ganz in schwarze Seide gewandet, mit schwerem Goldschmuck dekoriert, flankiert von seinen ebenfalls dunkel gekleideten Dienern – und neuerdings noch von einer großen schwarzen Dogge begleitet, die er unlängst einem Jäger aus dem Sachsenhäuser Forst abgekauft hat, stellt zweifelsohne eine geheimnisvolle Erscheinung dar.

Dem bereits abgerichteten einjährigen Rüden hat er den Namen »Mephisto« gegeben. Genau wie seine bewaffneten Reiter, soll der auf den Mann geschärfte Hund ihn beschützen, aber auch dazu beitragen, sein Prestige zu steigern. Das schöne Tier, das ihn in der Öffentlichkeit immer begleiten soll und ihm aufs Wort folgt, erhöht nämlich das Dämonische seiner Ausstrahlung, umso mehr, als die Existenz des »Spiritus familiaris«[47] und der Glaube an dessen Auftreten in Tiergestalt zum eisernen Bestand der abergläubischen Vorstellungen jener Zeit gehört.

Die Fürstenherberge »Zum Nürnberger Hof« befindet sich zwischen dem schmalen, düsteren und verwinkelten Gässchen »Hinter dem Lämmchen« und der »Schnurgasse«. Über dem mächtigen, hohen Tor prangt das Wappen der reichen, weit verzweigten Frankfurter Patrizierfamilie Glauburg, der das herrschaftliche Hauptgebäude ursprünglich einmal als Stammhaus diente.

Eingefasst von einer soliden, hohen Steinmauer, einer Miniaturfestung gleich, erscheint der Nürnberger Hof mit seiner ausgedehnten Hofanlage und den zahlreichen Nebengebäuden wie eine kleine Stadt in der Stadt. Er bietet Platz für Fürsten mit großem Gefolge, deren Wagen und Kutschen auf dem weitläufigen Gelände mühelos untergestellt werden können. Überdies ist in den ausgedehnten Stallungen Raum für bis zu hundert Pferde.

Mehrmals schon hat der Nürnberger Hof in den letzten Jahren das Gefolge des Kaisers Maximilian I. und 1517 sogar den Kaiser höchstpersönlich beherbergt. Auch der berühmte Maler Albrecht Dürer pflegt während seiner Frankfurtbesuche hier zu logieren. Inzwischen ist der Hof im Besitz der Familien von Melem und zum Rhein, welche es allerdings vorziehen, weiterhin in ihrem in der Braubachstraße gelegenen Stadtpalais »Zum steinernen Haus« zu wohnen und den Hof von einem freien Pächter bewirten lassen.

»Martinus Moebius aus Wien, Gelehrter und Alchemist«, stellt sich Martin dem Wirtschafter des Nürnberger Hofes vor, der ihn mit der üblichen Ehrerbietung begrüßt, die er all seinen erlauchten Gästen zukommen lässt. Und dieser hier scheint ja etwas ganz Besonderes zu sein. Mietet sich auf unbestimmte Zeit hier ein und bezahlt auch noch im Voraus mit einem dicken Golddukaten! Und so lässt es sich der brave Herr Stiegenberg auch nicht nehmen, den geheimnisvollen jungen Mann persönlich zu seinen Räumen zu geleiten.

Martin staunt nicht schlecht beim Anblick der prachtvollen Räume, die ihn in ihrer luxuriösen Ausstattung fast an die Gemächer auf Burg Rheinfels erinnern, lässt sich aber seine Begeisterung keinesfalls anmerken.

»Alles recht so! Ich benötige Raum, vor allem aber Ruhe für meine Experimente, und dafür scheinen die Stuben mir Gewähr zu bieten«, bemerkt er schlicht und nickt dem Hauswirtschafter höflich zu, der sich mit einer tiefen Verbeugung wieder entfernt und ihm verspricht, sogleich eine Hausmagd zum Einheizen der Kachelöfen und Kamine herbeizuschicken.

Zufrieden lässt sich Martin auf das mit kunstvollen Schnitzereien verzierte und mit feinen Ornamenten bemalte Himmelbett sinken und räkelt sich behaglich auf dem weichen Lager, welches, Unter- und Oberbett zusammengenommen, aus nicht weniger als 90 Pfund Federn besteht, damit die erlauchten Herrschaften es beim Schlafen auch schön mollig warm haben.

Kurz darauf klopft es an der Tür und eine Gruppe junger Mägde erscheint mit mehreren Holzschubern, gefüllt mit dicken Holzscheiten, welche sie nach artiger Verneigung vor dem Gast sorgfältig um die Öfen herum aufschichten, um darauf in den zwei Kachelöfen und dem großen Kamin in der Wohnstube ein behagliches Feuer zu entfachen.

Martin, der den jungen Frauen bei der Arbeit zusieht, fragt, was eine Hausmagd beim Nürnberger Hof denn so über das Jahr hinweg verdient.

»50 Groschen[48] und sechs Ellen Tuch, bei freier Kost und Logis, der Herr«, erwidert eine der Mägde schüchtern und senkt verlegen den Blick, während sie auch schon tief errötet.

Und der Mietzins für meine Suite beträgt zwei Gulden pro Nacht!, denkt Martin grimmig.

Als die Mägde mit ihrer Arbeit fertig sind und sich von Martin verabschieden, steckt er jeder von ihnen einen Taler zu. Wieder gibt es rote Köpfe, aber diesmal vor Freude. Die jungen Frauen danken Martin mit Tränen in den Augen.

Draußen auf dem langen Gang stecken sie erst einmal aufgeregt die Köpfe zusammen und jauchzen verhalten. Darin sind sie sich einig:

So großzügig war bisher noch kein Gast zu ihnen! Nicht einmal die livrierten Almosengeber des Kaisers, von dem Herrscher damit beauftragt, das Gesinde des Nürnberger Hofes vor seiner Abreise mit einem angemessenen Obolus zu entlohnen. Diese Gabe aber ist alles andere als ein Scherflein! Für die glücklichen Mägde ist es der reinste Goldregen, und sie freuen sich, als wären heute Ostern und Weihnachten auf einen Tag gefallen.

In den nächsten Tagen schickt Martin seine Diener mit langen Bestelllisten ins Apothekenviertel in der Altstadt, um die verschiedensten Chemikalien und Apparaturen zu besorgen. Ebenso lässt er sie eine Unmenge Gläser und Phiolen sowie einen schweren, gusseisernen Schmelztiegel herbeischaffen. Dergestalt versorgt, bringt er einen großen Teil seiner Tage damit zu, seltsame chemische Experimente durchzuführen, die nur einem Zwecke folgen:

Seine Fingerfertigkeit zu trainieren.

Außerdem ersteht er in der im traditionellen Frankfurter Buchhändlerviertel gelegenen Buchgasse einen wertvollen, alten Folianten, welcher die Geheimlehre des Hermes Trismegistos zum Thema hat. Ausführlich wird darin erläutert, wie man mit Hilfe eines geheimnisvollen Steines oder Balsams Gold herstellen kann, und Martin widmet sich intensiv dem Studium dieser Lektüre.

Über die Weihnachtstage unternimmt er mit seinen Dienern erholsame Pferdeschlittenfahrten in den Sachsenhäuser Forst oder zum Lorberg hin. Überall, wo sie einkehren, halten sie üppige Gastmähler, und Martin wirft mit dem Geld nur so um sich. Mit diesem Auftreten macht er einen tiefen Eindruck auf die Leute, denen sein Gebaren Reichtümer vorgaukelt, wie sie eben nur ein Goldmacher haben kann. Und bald nimmt das Gerücht in Frankfurt seinen Umlauf, der geheimnisvolle Fremde verstehe es, mit Hilfe der Alchemie Gold zu machen.

***

Am Abend des Dreikönigstages anno 1527 versammeln sich wie jedes Jahr die Gesellen zum Alten Limpurg in ihrer Trinkstube zu einem feinen Hirschessen. Die 106 Mitglieder, aus 76 verschiedenen Familien stammend, gehören allesamt dem vornehmsten Frankfurter Stadtadel an. Die Namen Holzhausen, Weiß, Glauburg, Rorbach, Melem, Stalburg, Heller, Löwenstein, Fichard, vom Rhein und Fürstenberger stehen für die mächtige Frankfurter Kaufmannsaristokratie, welche seit Generationen die Stadtpolitik beherrscht.

Nachdem die Tafel von den Gesindemägden abgetragen und die Becher von dem braven Stubenknecht, der den Alten Limpurgern bei ihren Zusammenkünften auf der Stube als Mundschenk dient, wieder aufgefüllt worden sind, räuspert sich Hamann von Holzhausen, der der Stubengesellschaft gemeinsam mit den Herren Weiß und Glauburg als Stubenmeister vorsteht, und beginnt mit der Tagesordnung. Wie immer in den letzten Jahren, muss sich der Senat, dem sie alle ausnahmslos angehören – Hamann von Holzhausen hat überdies noch das Amt des Bürgermeisters inne – wieder einmal mit den aufmüpfigen Zunfthandwerkern herumärgern, die immer stärker werden und mehr Mitsprache bei öffentlichen Angelegenheiten fordern. Außerdem bereitet den hohen Herren nach wie vor der reformierte Glaube, der in den vergangenen Jahren unaufhaltsam in Frankfurt Einzug gehalten hat, gewaltiges Kopfzerbrechen. Einigen von ihnen, hochgebildet, dem humanistischen Geiste sehr zugetan und ebenso auch den neuen theologischen Ansätzen Luthers keinesfalls abgeneigt, wäre ja durchaus daran gelegen, den neuen Glaubensvorstellungen in der freien Reichs- und Messestadt vollends Tür und Tor zu öffnen, wäre da nur der Kaiser nicht: Denn Karl V. hält unerschütterlich an der Verpflichtung fest, die Heilige Römische Kirche und den wahren Glauben im Kampf gegen die lutherische Ketzerei zu schützen. Aber dem Kaiser sind sie von jeher verpflichtet, verdankt doch die Stadt ihm ihr Messeprivileg, und ohne die Messen, da sind sie sich einig, wäre Frankfurt ruiniert! Gerade in den momentan so schlechten Zeiten. Und so befinden sich die Mächtigen der Stadt in einer leidigen Zwickmühle, reden sich die Köpfe heiß, wie sie es dem Kaiser recht machen können, ohne sich gegen den Reformgeist, der zudem noch von einem Großteil der Stadtbürgerschaft überaus begrüßt wird, gänzlich zu sperren. Aber zu einem klaren Ergebnis kommen sie nicht.

Nachdem noch etliche Becher Malvasier geleert sind und ausgiebig über den Niedergang des einst so florierenden Frankfurter Aktivhandels debattiert wurde, sind die Zungen der vornehmen Herren schon ein wenig schwer, und man beschließt, sich zum Ausklang des Stubentreffens angenehmeren Dingen zuzuwenden, als da wären das Würfelspiel und weitere gut gefüllte Trinkbecher.

»Ach, fast hätte ich es vergessen! Wir haben da noch eine Einladung«, ruft Hamann von Holzhausen plötzlich in die Runde, als die Herren gerade schon mit dem Würfeln anfangen wollten. Ein wenig unmutig wenden sich ihm die Augen der Gesellen zu. Aus seinen Unterlagen kramt Holzhausen einen Bogen aus Büttenpapier mit Goldschnitt hervor und beginnt vorzulesen:

»An die Herren der Stubengesellschaft
auf dem Alten Limpurg!

Herr Martinus Moebius gibt sich die Ehre,
die Herren der Trinkstube zu einem festlichen Mahle,
welches am Sonntagabend, den 14. Januar 1527,
im Bankettsaal des Nürnberger Hofes stattfinden soll,
mit aller Ehrerbietung einzuladen.

Gezeichnet:

Doktor Martinus Moebius – Gelehrter und Alchemist –
ein Freund dieser Stadt.«

»Wer ist denn dieser Moebius? Muss man den etwa kennen?«, fragt Bernhard Rorbach.

»Mir ist der letztens im ›Goldenen Schwan‹ über den Weg gelaufen. Ein Kerl aus Samt und Seide. Sieht fabelhaft aus, das muss man ihm schon lassen. Halt von der Sorte, die bei den Weibern gut ankommt. Scheint zudem noch stinkreich zu sein, so wie der sich gebärdet. Ganz so, als hätte er einen Goldesel daheim!«, erklärt Balthasar vom Rhein mit leichtem Spott.

»Ganz so, als ob er Gold machen könnte! Das trifft das Ganze doch viel eher! Mir ist so etwas in der Art zumindest schon zu Ohren gekommen«, erwidert Arthur Löwenstein.

»Dass dieser feine Herr Moebius angeblich Gold machen kann, erzählt man sich doch inzwischen in ganz Frankfurt. Das pfeifen sogar schon die Spatzen von den Dächern, mein werter Löwenstein«, richtet sich der Stubenmeister Arnold von Glauburg mit spitzem Unterton an den Vorredner. »Aber jetzt mal Spaß beiseite, liebe Gesellen. Was würden wir uns denn vergeben, wenn wir zu diesem Bankett hingingen, um uns diesen ›Wundermann‹ einmal genauer anzuschauen? Wenn dieser Moebius wirklich auf so großem Fuße lebt, dann kann man doch davon ausgehen, dass es wenigstens etwas Anständiges zu essen geben wird. Und ob der Gastgeber erbaulich ist oder nicht, das wird sich dann schon finden. Im Zweifelsfalle haut man sich den Bauch voll und amüsiert sich, und wenn es fad wird, geht man wieder heim.«

»Herr Moebius muss ein Mann von Anstand und Bildung sein. Ich denke auch, mein lieber Arnold, wir sollten da ruhig einmal hingehen. Vielleicht wird es ja sogar ein interessanter Abend!«, meldet sich nun auch der Stubenmeister Hamann von Holzhausen zu Wort. »Und wenn dieser Herr wirklich Gold machen kann, sollte man ihn sich vielleicht warm halten.«

Mit diesen Worten trifft er bei den Angehörigen der führenden Frankfurter Senatsfamilien, die von Hause aus reserviert und arrogant bis ins Mark, aber auch aufs Geld versessen sind wie der Teufel auf die arme Seele, genau ins Schwarze, und die Einladung des rätselhaften Herrn Moebius wird zum großem Gesprächsthema des restlichen Abends.

9.  Fastnachtstreiben

»Da loufft man vnd würfft umher ein
Das man hoch sieht die bloßen Bein
Ich will der ander schand geschwigen …«
(Sebastian Brant, Das Narrenschiff)

Das fulminante Bankett, zu dem Martin die Patrizier und Honoratioren Frankfurts eingeladen hatte, sorgt noch lange in der Stadt am Main für Gesprächstoff. Es soll um die 700 Dukaten gekostet haben, und der Gastgeber machte den Herrschaften außerdem noch fürstliche Geschenke in Form von Schmuck und anderen Pretiosen. Ob einer solchen Großzügigkeit fühlten sich die hohen Herren wie Schuldner des fabelhaften Herrn Moebius, und bald danach beschließen sie übereinstimmend, diesen zu ihren traditionellen Fastnachtsfeierlichkeiten zu bitten, um sich gebührend bei ihm zu revanchieren.

Zu diesem Zwecke trifft am Abend des Fastnachts-Sonntags vor dem Nürnberger Hof ein mit Schafsfellen ausgepolstertes Schlittenfuhrwerk ein, um den Ehrengast zu einem feudalen Nachtmahl im Hause Limpurg abzuholen. Martin, dem es bereits bei seinem Festmahl vortrefflich gelungen ist, nicht wenige Patrizier für sich einzunehmen, ist voller Zuversicht, dass es auch heute ein glanzvoller Abend für ihn werden wird. Als er jedoch vom Stubenknecht auf dem Alten Limpurg zum Festsaal im Erdgeschoss geleitet wird, den die Stubengesellschaft zu Messezeiten als Verkaufshalle nutzt, und ihm von der festlich gedeckten Tafel hunderte erwartungsvolle Augen entgegenblicken, fühlt er eine gewisse Anspannung in sich aufsteigen.

Nicht ganz zu Unrecht, wie sich bald herausstellen soll, denn der Stubenmeister stellt ihn den versammelten Herren und, wie es an Fastnacht Sitte ist, auch deren Damen recht vollmundig, mit einem Hauch von Spott unterlegt, als »Megistos Alchymistos«, einen Meister der Alchemie vor. Zweifellos ist Martin die Attraktion des Abends, vergleichbar einem exotischen Fabelwesen.

Bei diesen Harpyien werd ich mich schon verdammt anstrengen müssen!, huscht es ihm durch den Sinn, als er wahrnimmt, wie ihre kalten Raubvogelaugen sich an sein Gesicht heften und sie ihn mit distanzierten Mienen begutachten. Martin verneigt sich höflich, keinesfalls aber devot, vor der exklusiven Tischgesellschaft und beginnt, in feinstem Gelehrtenlatein das Wort an die Anwesenden zu richten. Dabei ist seine Stimme – er spricht leise und langsam – von angenehmem, einschmeichelndem Klang. Er ergeht sich in Ausführungen über den großen Renaissancemagier Hermes Trismegistos und den berühmten Schwarzkünstler Agrippa von Nettesheim, welchen er dereinst die Ehre gehabt habe, als Famulus begleiten zu dürfen. Skizziert dem Auditorium die Lehren der Geheimwissenschaft zur hohen Kunst der Alchemie, die dem Eingeweihten als Königsweg der Magie gelte, erfordere diese doch beim Wissenden ein Höchstmaß an Kraft und Konzentration. Martins Erörterungen sind gespickt mit wissenschaftlichen Ausdrücken und nebulösen Andeutungen aus den Bereichen Magie und Alchemie, die sich in seinem Vortrag mischen wie Kraut und Rüben. An keiner Stelle aber geht er ins Detail oder lässt sich gar dazu herab, »Geheimnisse« preiszugeben. Er versteht es meisterlich, seine Ausführungen mit jenem eigentümlichen Fluidum zu umgeben, welches bei der Zuhörerschaft die verblüffende Wirkung zeigt, einem höchst erbaulichen Vortrag gelauscht zu haben, ohne dass man im Nachhinein genau zu sagen gewusst hätte, wovon man eigentlich so angetan war. Außer vielleicht, dass die eindringlichen, so lebendigen Schilderungen des jungen Herrn Moebius von großer Bildung und Klugheit zeugen, ebenso aber auch durch eine Bescheidenheit zu bestechen wissen, wie man sie von ähnlich originellen Geistern bedauerlicherweise kaum noch gewöhnt ist. Martin vermeidet es bewusst, auch nur mit einer einzigen Silbe anzudeuten, er verstünde es, mit Hilfe der Alchemie Gold herzustellen. Und gerade durch diese eher verhaltene Art gelingt es ihm, die Frankfurter Pfeffersäcke neugierig zu machen.

Beim anschließenden zwanglosen Beisammensein bei exzellenten Weinen reißt man sich förmlich um den so vortrefflichen jungen Doktor Moebius. Und als die Stadtpfeifer und Turmtrompeter später zum Tanz aufspielen, führt Martin nicht wenige liebreizende, junge Patriziertöchter zum Tanzboden, die ihm von ihren stolzen Vätern vorgestellt wurden. Auch in der Gunst der Honoratiorengattinnen scheint der wundersame Goldmacher hoch angesiedelt zu sein: Nicht weniger als sechs vornehme Damen wagen mit dem schönen Ehrengast ein vergnügliches Tänzchen – wie er es glücklicherweise auf Burg Rheinfels stilvoll erlernt hat.

Als Martin spät in der Nacht zum Nürnberger Hof zurückkehrt, fühlt er sich zwar reichlich erschöpft, aber auch ausgesprochen zufrieden mit sich und der Welt.

Am Montag wiederholt sich der ganze Zauber, und Martin kann nur staunen, wie derb es zuweilen auf dem Hause Limpurg zugeht. So mancher Herr wirft seine Dame beim Tanze so schwungvoll in die Höhe, dass man bei der Holden geradewegs bis zum siebten Himmel schauen kann. Müde und angetrunken kehrt Martin erst im Morgengrauen nach Hause zurück.

Am Fastnachts-Dienstag versammelt man sich schon zum Mittagessen. Gleich nach dem Mahl zieht die ganze Gesellschaft in festlichem Zuge zum Haus der Deutschen Herren nach Sachsenhausen, dem Frankfurter Domizil des Deutschen Ritterordens. Hier wird dreimal getanzt. Nach dem ersten Tanz wird den Gästen alter Wein gereicht, nach dem zweiten neuer Wein und Konfekt und nach dem dritten werden Heringsbrötchen an die gutgelaunten Gäste verteilt. Nun wandert man wieder in lustiger Parade über die Mainbrücke zurück und hält im Hause des Johanniterordens fröhliche Einkehr. Hier erhalten sie wiederum ein herzhaftes Mahl: Bücklinge mit Sauerkraut, danach Braten und dazu alten und neuen Wein. Anschließend geht es weiter zum Hause der Antoniter, einer ebenfalls aus Angehörigen des gehobenen Standes bestehenden Klerikergemeinschaft. Hier wird wieder dreimal getanzt und den Gästen werden Konfekt mit weißem Wein oder Lebkuchen und Rotwein gereicht. Spät am Abend kehrt der Festzug zum Hause Limpurg zurück, wo auf der Stube noch weitergefeiert wird.

Am Aschermittwoch trifft man sich erneut zum gemeinsamen Mittagsmahl. Beim nachmittäglichen Umtrunk wird gewürfelt. Nach dem Abendessen blasen die Stadtpfeifer wieder zum Tanze auf.

Am Donnerstag laden die Frauen die Gesellen zu einem Gartenfest auf den Junghof ein.

Martin erscheint das ganze Fastnachtstreiben inzwischen schon wie die reinste Tretmühle, und täte er es nicht mit gewissen Hintergedanken, keinen Schritt mehr würde er unter diese wild gewordenen Patrizier tun! Alleine, man will ihn unbedingt dabeihaben. Besonders den Damen scheint der schöne Herr Moebius ein herziges »Fastnachtsmaskottchen« zu sein, wie man ihn immer wieder übermütig zu necken pflegt. Aber was soll’s, er muss es durchstehen, schließlich hat er ja eine Mission zu erfüllen!

42 Schlitten stehen vor dem Hause Limpurg bereit, um die Herren der Stubengesellschaft zum Junghof zu fahren. Es hat gerade wieder angefangen zu schneien, und die Eiseskälte rötet die vom reichlichen Weingenuss der letzten Tage ohnehin geröteten Nasen der vornehmen Fastnachtsnarren noch ein wenig mehr. Der Patrizier Arthur Löwenstein, ein ruhiger, sympathischer Mann, geht auf Martin zu und lädt ihn in aller Höflichkeit dazu ein, doch bei ihm mitzufahren. Schon mehrfach, inmitten des ganzen Fastnachtstrubels, ist Martin dieser Herr aufgefallen, der ihn unter all den reichen Pfeffersäcken fast wie ein Gelehrter oder Künstler anmutet. Mit seinem lang wallenden, rotbraunen Haar, der blassen Haut und den markanten Gesichtszügen erinnert er Martin an den berühmten Maler Albrecht Dürer aus Nürnberg.

Löwenstein, mit dem Martin bisher nicht mehr als ein paar höfliche Worte gewechselt hat, schien sich, ähnlich wie Martin selbst, bei der allgemeinen Ausgelassenheit nicht wirklich zu amüsieren. Auch beim Tanz mit seiner attraktiven Gemahlin machte er auf Martin den Eindruck, nicht ganz bei der Sache zu sein. Dagegen hatte er immer wieder bemerkt, wie Löwensteins dunkle, melancholische Augen in einer merkwürdigen Versunkenheit auf ihm verweilten. Auch jetzt, während der Schlittenfahrt durch das winterliche Frankfurt, verraten ihm Löwensteins Blicke neben einem ausgeprägten Interesse an seiner Person auch ein unverhohlenes Wohlgefallen. So, wie ihn ansonsten nur Frauen anzuschauen pflegen – oder eben Männer, die wie er selber das eigene Geschlecht bevorzugen, und Martin kann nicht umhin, in der körperlichen Nähe zu dem gutaussehenden Mann eine gewisse Erregung zu verspüren.

Wenig später betreten sie den Junghof und werden von den Patrizierinnen freudig in Empfang genommen. Auf dem weitläufigen Hofgelände sind überall kleine Pagoden mit wärmenden Holzfeuern aufgestellt. Auch ein großer Kohleherd zum Kochen der Speisen wurde eigens für die Festgesellschaft installiert. Es gibt, der Fastenzeit entsprechend, Kerbelsuppe, gesalzene Neunaugen und Heringe. Zum Dessert allerdings servieren die Damen ihren Gästen eine ganz besondere Spezialität: den berühmten Frankfurter Mandelkäse, eine unter den Patriziern sehr beliebte, köstliche, aber auch recht teure Süßspeise, bestehend aus Mandeln, Reis, Honig, Südfrüchten und ausgesuchten exotischen Gewürzen, die sich aufgrund ihrer Kostspieligkeit nur sehr wohlhabende Leute leisten können.

Als am folgenden Montag die achttägige Feier schließlich endgültig ihren Abschluss findet, ist Martin mehr als erleichtert. Am Abend ziehen die Herren der Stubengesellschaft ohne ihre Frauen, aber mit den schönsten Hübscherinnen der Stadt, gemeinsam in die Badestube am Knäbleinsborn, wo es noch einmal richtig hoch hergeht.

Martin und Arthur Löwenstein, die zu den wenigen Herren gehören, die es nicht vorziehen, sich mit einer der attraktiven Huren in irgendeinem Badezuber zu vergnügen, separieren sich, so gut es geht, von dem sie umgebenden zügellosen Treiben und nehmen ein gemeinsames Warmbad ohne Damengesellschaft, bei dem sie interessante Gespräche führen und es sich auch sonst recht behaglich machen. So kann Martin bald in Erfahrung bringen, dass Arthur Löwenstein, Sohn einer alteingesessenen Frankfurter Patrizierfamilie mit einem Stammpalais auf der neuen Kräme, es überaus schätzt, ein offenes Haus für Schriftsteller und Gelehrte zu halten und sich neben der Zucht von edlen Reitpferden auch gerne schriftstellerischen Tätigkeiten widmet. Seine wahre Leidenschaft aber, so verrät er Martin mit gesenkter Stimme, sei die Alchemie, die er bisher vor allem zur Herstellung von Heilmitteln verwendet habe. Erkrankte Pferde habe er nicht selten schon mit seinen Erfindungen zu kurieren gewusst. Die Goldmacherei indes interessiere ihn über die Maßen. Doch davon verstehe er leider noch zu wenig, wie er unumwunden zugibt.

Martin erkennt schnell, dass es sich bei Löwenstein um einen Mann offenen und freien Geistes handelt, hilfsbereit und gutmütig, mehr leichtgläubig als verschlagen. Somit erfüllt er alle Voraussetzungen, die ihn zu einem ergebenen Gefolgsmann machen, und Martin versteht es, Löwenstein mit geheimnisvollen Andeutungen über eine »exzellente Befähigung«, die einer Gottesgabe gleichkomme, die man indessen, um sie nicht zu schwächen, nicht jedermann offenbaren dürfe, aufs Geschickteste zu umgarnen.

Als sie spät in der Nacht in aller Eintracht mit dem Schlittenfuhrwerk nach Hause fahren, küsst Löwenstein Martin zum Abschied in tiefer Ergriffenheit die Hand und erklärt mit bebender Stimme, wie sehr er ihm für diesen so bedeutsamen, schönen Abend danke.

»Ganz meinerseits, mein verehrter Freund, ganz meinerseits! Und wenn ich das einmal so sagen darf: In Eurer Person spiegeln sich die wichtigsten Belange des menschlichen Daseins aufs Glänzendste wider«, verabschiedet sich Martin, bevor er hinter dem Torbogen des Nürnberger Hofes verschwindet.

***

Aufgrund seines Lebensstils hat Martin horrende Ausgaben. Die Geschäftsleute aber räumen ihm uneingeschränkten Kredit ein. Schon kurz nach den Fastnachtsfeierlichkeiten erlangt er anstandslos das Frankfurter Bürgerrecht, was zweifellos darin begründet liegt, dass sich seine neuen Freunde von der Stubengesellschaft, die alle im Stadtrat ein Wörtchen mitzureden haben, für ihn verwendet haben.

Doch es gibt auch vereinzelte Widersacher unter den Patriziern, welche die Begeisterung der überwältigenden Mehrheit der Stubengesellen nicht vorbehaltlos teilen. So der berühmt-berüchtigte Patriziersprössling Balthasar vom Rhein, welcher durch sein unflätiges, gewaltsames Gebaren in Frankfurt schon häufig von sich Reden machte. Zu Recht haftet diesem Mann der Ruf eines Wüstlings an, befindet er sich doch schon seit Jahren mit seinem Bruder wegen Erbstreitigkeiten in einer blutigen Dauerfehde und ist wegen Misshandlung seiner Ehefrau sogar schon mehrfach mit Strafe belegt worden. In seinen Augen ist der so hochgelobte junge Herr Moebius nichts anderes denn ein besonders gewiefter Hochstapler, was vom Rhein auch bei jeder Gelegenheit lautstark verkündet. Seine Warnungen werden indessen von den meisten Herren der Stubengesellschaft als böswillig abgetan und Martins begeisterte Anhänger sind eindeutig in der Mehrzahl. Auch Dichter, Künstler und Schriftsteller feiern den schönen Alchemisten, nennen ihn bald übereinstimmend den »Wundermann«, und es dauert nicht lange, bis von allen Seiten der Wunsch an ihn herangetragen wird, seine Freunde und Bewunderer endlich mit der Kunst des Goldmachens zu beglücken. Martin jedoch lässt sich zunächst noch eine ganze Weile ausgiebig bauchpinseln und lange bitten, bis er schließlich einwilligt, vor den Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg eine Arbeitsprobe abzuliefern, welche für die Abendstunden des 26. März 1527 im Hause Limpurg angesetzt wird.

10.  Das Experiment

»Nimm von dieser köstlichen Medizin ein Stückchen, so groß wie eine Bohne, wirf es auf tausend Unzen Quecksilber, so wird es von dieser Medizin in rotes Pulver verwandelt. Von diesem gibt man eine Unze auf tausend Unzen Quecksilber, so wird auch dieses in ein rotes Pulver verwandelt, davon wieder eine Unze auf tausend Unzen Quecksilber geworfen, so wird alles zu Medizin; dies kann noch zweimal wiederholt werden, und zuletzt wird ein Gold erhalten, das besser ist als alles Gold aus den Bergwerken.«

(Raimundus Lullus, 1234–1315)

Alle 106 Mitglieder der erlauchten Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg sind an besagtem Abend im großen Festsaal im Erdgeschoß versammelt und harren erwartungsvoll dem Erscheinen des Wundermannes.

Auf den hohen Lehnstühlen in der ersten Reihe thronen, wie es sich gebührt, die drei ehrwürdigen Stubenmeister Holzhausen, Glauburg und Weiß, gefolgt von den Herren des Fünfzehner-Ausschusses, welcher sich nach altem Herkommen aus den angesehensten Gesellen zusammensetzt. Diese bekleiden im Wechsel von drei Jahren auch stets die Ämter der Stubenmeister und können gewissermaßen als der innere Rat der Gemeinschaft gelten.

»Ich möchte für den heutigen Abend ein Taggut[49] aussprechen!«, tönt da plötzlich eine laute Stimme in die allgemeine Stille hinein, die aus den hinteren Reihen zu stammen scheint. Alle Augen wenden sich erstaunt dem Redner zu, der sich demonstrativ von seinem Platz erhoben hat.

Wer wagt es denn jetzt noch zu stören!, sagen die indignierten Blicke der Honoratioren. Und dann auch noch ein »Taggut« zu stellen, ist zu diesem Zeitpunkt in der Tat mehr als unpassend! Als man indessen erkennt, dass es sich bei dem Störenfried um Balthasar vom Rhein handelt, wundert sich keiner mehr.

Dieser Rabauke, der schon oft genug für Streit auf der Stube gesorgt hat und den man im würdevollen Kreise der Alten Limpurger einzig noch zu dulden bereit ist, weil er einer angesehenen Frankfurter Kaufmannsfamilie entstammt, die lange Jahre zu den mächtigsten und reichsten der Stadt gehörte, muss sich doch wieder mit irgendeinem dummen Bubenstreich hervortun! Wo doch jede Minute der Herr Alchemist eintreffen kann!, schwirrt es den meisten Gesellen durch den Kopf, und kaum einer verspürt große Lust, diesem Affen auch noch Gehör zu schenken. Doch Balthasar, der wie immer treu seiner Devise handelt »Ist der Ruf erst ruiniert, lebt der Mensch ganz ungeniert«, denkt gar nicht daran, sich ausgerechnet jetzt zurückzuhalten, und verkündet polternd:

»Wenn dieser Gimpel nachher wirklich Gold machen kann, dann, so wahr mir Gott helfe, lade ich alle Anwesenden zu einem Festessen im Trierischen Hofe ein!«

»Und wovon wollt Ihr das bezahlen, mein lieber Baltasar, wo Ihr doch auch so schon mehr als genug Schulden am Halse habt?«, fragt einer der Stubenmeister hämisch.

»Wer weiß, vielleicht kann ich ja auch Gold machen!«, tönt vom Rhein angriffslustig und grinst frech in die Runde.

In nächster Minute erscheint der Stubenknecht in der Flügeltür und verkündet die Ankunft des Doktor Moebius, während er höflich zur Seite tritt, um den hohen Gast passieren zu lassen.

In Begleitung des angesehenen Stadtapothekers Johann Schütz betritt Martin, wie immer von Kopf bis Fuß in schwarze Seide gewandet, den Saal und verneigt sich vor dem Auditorium, während Schütz sich bescheiden im Hintergrund hält. Ihnen folgen Martins Diener und ein Apothekergehilfe, beladen mit den unterschiedlichsten Apparaturen und chemischen Utensilien, welche sie alle auf einem massiven Holztisch abladen, der, von allen Seiten gut einsehbar, unmittelbar vor dem Publikum steht.

Hamann von Holzhausen erhebt sich daraufhin von seinem Sessel, geht auf Martin zu und begrüßt ihn voller Ehrerbietung, um dem Publikum anschließend eine kurze Einführung zu geben:

»Doktor Martinus Moebius, den unsere stolze Stadt als neuen, getreuen Stadtbürger begrüßen zu dürfen sich glücklich schätzt, möchte am heutigen Abend auf vielfachen Wunsch vor den ehrenwerten Gesellen der Trinkstube auf dem Alten Limpurg zu Frankfurt am Main den sicheren Beweis liefern für die Tatsächlichkeit des ihm von Gottes Majestät offenbarten Geheimnisses, Metalle in Gold zu verwandeln. Dem unserer Stubengesellschaft als vereidigter Zeuge und Sachverständige dienende, erfahrene Chymist und angesehene Apotheker Doktor Johannes Schützus obliegt die ehrenvolle Aufgabe, Meister Moebius bei dero Experimentum als geschickter Assistent zu dienen.« Damit weist Holzhausen auf den kleinen, neben Martin so unscheinbar wirkenden Stadtapotheker, der sich höflich verneigt und feierlich die Hand zum Schwur hebt, nachdem sich sein Gehilfe mit einem großen Tiegel in den Händen vor der Versammlung aufgestellt hat.

»Ich, Doctor Johannes Schützus, Stadtbürger zu Frankfurt am Main und Vorsteher der hiesigen Apothekerzunft, beeide den Stubenmeistern Hamann von Holzhausen, Arnold Glauburg und Johann Weiß gegenüber, dass es sich bei diesem Stoff um ein Pfund reines Quecksilber handelt, welches mein Gehilfe auf meinen Befehl hin aus dem Apothekenbestande geholt hat.«

Nachdem Martin sämtliche Gläser und Phiolen sorgfältig angeordnet und der Stubenknecht auf seine Anweisungen hin ausreichend glühende Kohlen in den eisernen Schmelztiegel gelegt hat, erklärt Martin den Anwesenden feierlich, es sei alles bereit, und das Experimentum könne nun beginnen. Gleichzeitig bittet er das Publikum um absolute Ruhe und wendet sich gemeinsam mit Doktor Schütz den Reagenzien zu.

Den Anweisungen des Meisters folgend, beginnt der Zunftapotheker nun, das Quecksilber in den Schmelztiegel zu füllen, den er sodann auf das Kohlenfeuer stellt, welches er noch eine ganze Weile emsig mit dem Blasebalg bearbeitet, sodass die Holzkohle schon nach kurzer Zeit eine feurige Glut bildet. Der Alchemist fordert nun die Anwesenden auf, in stiller Frömmigkeit ein Vaterunser und ein Ave-Maria zu beten, so lange brauche der Stoff, um die richtige Konsistenz zu entwickeln. Als die Gebete beendet sind, ergreift der Meister persönlich mit feierlicher Geste soviel wie ein Hirsekorn von einem roten Pulver, das er ehrfurchtsvoll als einen zermahlenen Extrakt der materia prima[50] rühmt und taucht es vorsichtig in einen Tiegel mit geschmolzenem rotem Wachs, damit die außerordentlich feine Substanz nicht verflöge. Daraufhin fordert Doktor Moebius den Apotheker Doktor Schütz auf, eine Prise eines schwärzlich-grünen Stoffes, den der Wundermann für ganz niedrig im Preise erklärt, zu ergreifen. Als Beweis dafür wirft der Alchemist mit eigenen Händen ein Stück davon auf den Fußboden, setzt aber hinzu, dieser Stoff sei so notwendig zu dieser Verrichtung, dass man ohne ihn keinen Erfolg erzielen könne. Doktor Schütz hüllt die Prise eigenhändig ebenfalls in Wachs, wirft die beiden Kügelchen in den Tiegel, wo schon das Quecksilber kocht, und legt erneut frische, glühende Kohlen nach, sodass das Ganze ringsherum brennt. Der Meister kehrt nun eine große Sanduhr um und erklärt dem Publikum, der Stoff müsse solange im Schmelztiegel verbleiben, bis der Sand vollständig durchgelaufen sei. Während dieser Zeit bitte er sich absolute Stille aus, damit die große Transmutation ungestört ihren Lauf nehmen könne. Als immer dichter werdende Chemikaliendämpfe den gesamten Raum erfüllen, die alle Anwesenden zu heftigen Hustenanfällen reizen, beugt sich der Alchemist mit beschwörender Geste über den Schmelztiegel und scheint dabei immer mehr in eine Art Trance zu verfallen. In diesem Augenblick, umwoben von dicken, schwarzen Rauchschwaden, die dem Publikum die Sicht nehmen, öffnet Martin mit flinken Fingern ein Glasröhrchen mit Goldstaub, welches er unter dem weiten Ärmel seines Gewandes trägt, und praktiziert den gesamten Inhalt unbemerkt in die Retorte mit dem verdampfenden Quecksilber.

Im Publikum herrscht trotz des von allen Seiten zu vernehmenden störenden Hüstelns eine derartige Anspannung, dass manch einer der Honoratioren verstohlen ein Taschentuch zücken muss, um sich die Schweißperlen von der Stirn zu wischen. Als sich die beißenden Nebelschwaden nach und nach gelegt haben und die obere Hälfte der Sanduhr leer ist, weist Martin den Apotheker an, den gesamten Schmelztiegel, glühend wie er ist, mit einer großen, gusseisernen Zange zu erfassen und in ein Gefäß mit einer Flüssigkeit zu legen, die äußerlich dem Wasser gleicht, aber von bläulicher Farbe ist. Als der Tiegel erkaltet ist, kommt daraus ein blinkender, gleißender Metallklumpen zum Vorschein, der von Doktor Schützus sofort gewogen wird. Genau wie das Quecksilber, das die ehrenwerten Stubenmeister besichtigen konnten, wiegt der Tiegelinhalt ein Pfund. Auf Befehl von Doktor Moebius wird der Klumpen sofort in einen Barren umgegossen, der den Herren Stubenmeistern übergeben wird, die ihn, wenn auch nur für kurze Zeit, glückstrahlend in den Händen wiegen. Gleich darauf aber wird der Barren dem anwesenden Gildemeister der Frankfurter Goldschmiedeinnung, Meister Cornelius Rupp, anvertraut, damit dieser an ihm alle jene Proben durchführe, denen vierundzwanzigkarätiges Gold üblicherweise unterzogen wird.

Was Martin den Herren der Stubengesellschaft hier vorgeführt hat, ist dasselbe Prozedere, wie es die Alchemisten von jeher darboten. Den Vorgang des Goldmachens nennt man »Projektion« oder »Transmutation«, seine angebliche Wirkung »Multiplikation«. Mit der Besonderheit, dass Martin sich bei seiner »Projektion« genau an die speziellen Vorgehensweisen hielt, die er seinerzeit von seinem Lehrmeister Geishamer erlernt hatte. Er gab sich nicht einmal die Mühe, dessen Lehrstück zu variieren, und machte den gierig zuschauenden Honoratioren genau das Gleiche vor. Und so naiv und befangen war sein Publikum, dass es ihm nicht auf die Schliche kam.

Noch am gleichen Abend wird der 500 Gramm schwere Metallbarren durch den Goldschmiedmeister einer genauen Prüfung unterzogen, die ergibt, dass er zu einem Viertel aus Silber und zu drei Vierteln aus reinem Dukatengold besteht – was tatsächlich einen beträchtlichen Wert ausmacht. Martin lässt sich seinen Ruf als Goldmacher durchaus etwas kosten. Im Gegensatz zu Geishamer, der weitaus kleinere Mengen Goldstaub aus dem Ärmel zu schütteln pflegte und dadurch auch nur in der Lage war, bestenfalls murmelgroße Goldstücke zu präsentieren, versteht es Martin mit Hilfe seiner kostspieligen Investition, das Publikum mit einem respektablen Goldklumpen zu beeindrucken.

Die Goldprobe wird sogleich nach der Untersuchung gut versiegelt, mit einem ausführlichen Bericht versehen an die Herren der Stubengesellschaft zurückgesandt.

Es ist bereits Mitternacht, als das glänzende Ergebnis im Hause Limpurg eintrifft. Die ansonsten eher gesetzten Stubengesellen geraten vor Freude förmlich aus dem Häuschen und feiern den erfolgreichen Goldmacher bis zum Morgengrauen.

Lediglich Balthasar vom Rhein zieht ein verdrießliches Gesicht und kann sich nicht so recht mitfreuen.

»Da ist doch irgendetwas faul!«, mault er vor sich hin, während ihn die anderen Gesellen mit demonstrativer Missachtung strafen. Nachdem er noch ein paar Becher geleert hat, trollt er sich missmutig.

Die anderen Patrizier aber reißen sich förmlich um die Gunst des Wundermanns. Einzelne Senatoren bieten ihm sogar die besten Stuben ihrer Stadthäuser an und sind bereit, für den hohen Besucher ins Zwischengeschoß zu ziehen. Doch der besonnene Stubenmeister Hamann von Holzhausen gebietet dem ganzen Aufsehen nachdrücklich Einhalt: Heute wolle man einzig dem hohen Gast die Ehre geben und sein vortreffliches Werk gebührend feiern. Am morgigen Abend aber müsse man unbedingt wieder auf der Stube zusammenkommen, um das Nötige zu besprechen. Bis dahin möge man aber davon absehen, den wunderbaren Herrn weiterhin mit zudringlichen Angeboten zu behelligen.

11.  Goldrausch

»Gerade jetzt gilt es, einen kühlen Kopf zu bewahren und nicht durch allzu laute Jubelrufe unnötige Aufmerksamkeit zu erregen!«, erklärt Hamann von Holzhausen entschieden und fährt mit strengem Unterton fort: »Wichtig ist vor allem, sich diesen kostbaren Mann gewogen zu halten und dafür Sorge zu tragen, dass man ihn uns nicht noch von anderer Seite abspenstig macht.«

»Denkt Ihr da an jemand Speziellen?«, fragt ihn Jakob Neuhaus mit besorgter Miene.

»Mein lieber Jakob, wenn ruchbar wird, dass unser Wundermann tatsächlich Gold machen kann, verspricht sich doch ganz Frankfurt von ihm eine goldene Zukunft. Von den adeligen Hungerleidern und Raubrittern aus dem Taunus ganz zu schweigen! Wenn das zu denen durchdringt, ist unser Herr Alchemist seines Lebens nicht mehr sicher! Wir sollten ihn also, eh andere es tun, in Treue an uns binden und ihn schützen!«, schlägt Holzhausen dem Fünfzehner-Ausschuss der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg vor, der sich bereits eine Stunde vor dem allgemeinen Stubentreffen des heutigen Abends zusammengefunden hat, um im engsten Kreise die neue, in absehbarer Zeit vielleicht schon so wundersam sprudelnde Goldquelle in ihrem Sinne zu kanalisieren.

»Ich meine auch, als Erstes sollten wir diesen kostbaren Mann schützen, ohne Aufsehen die Bewachung der Tore verstärken und die Umgebung Frankfurts in einem Umkreis von zehn Meilen nach verdächtigen Personen abstreifen lassen, damit das Raubrittergesindel aus dem Umland erst gar nicht in die Nähe unserer Stadt gelangt!«, wirft Claus Stalburg in die Runde und kratzt sich nervös an seinem kahlen Gelehrtenschädel.

»Ist bestimmt nicht verkehrt! Wir könnten den Magistrat außerdem veranlassen, dass die unbezahlbare Persönlichkeit auch innerhalb Frankfurts stets von einem Tross bewaffneter Reiter begleitet werden soll«, schlägt Johann Fichard vor und zwirbelt nachdenklich seinen langen, grau melierten Kinnbart.

»Alles vernünftig, alles vernünftig, meine lieben Freunde, aber wir wollen uns diesen Dominus doch auch verpflichten«, ergreift Arnold Glauburg das Wort und verzieht den dünnlippigen Mund zu einem spröden Lächeln. »Das heißt, wir wünschen, dass er ausschließlich für unsere Stubengesellschaft tätig wird. Und das hat seinen Preis, der in Anbetracht des zu erwartenden Goldregens bestimmt nicht niedrig sein wird. Wir sollten uns diesen Herrn Moebius aber unbedingt gewogen halten. Ich meine daher, er sollte erst einmal umziehen und auf unsere Kosten im besten Fürstenhofe der Stadt, dem Trierischen Hof, residieren! Die Unterbringungskosten unseres Wundermannes werden wir übernehmen müssen, wenn wir später die Hand bei ihm aufhalten wollen, das ist doch klar! Alle unsere Gesellen werden gemeinsam dafür aufkommen müssen. Dafür kriegen sie dann natürlich auch was ab von dem Kuchen, wenn es soweit ist!«

»Gut, dann lasst uns das nachher auf der Stube verkünden. Das Geflenne wird zwar erst einmal groß sein, wenn sie in diesen schlechten Zeiten noch was abzweigen müssen. Aber so ist das nun einmal bei geschäftlichen Investitionen größeren Stils – und das scheint mir ja hier durchaus der Fall zu sein!«, stimmt Hamann von Holzhausen zu.

»Ach, liebe Leut, wenn wir schon beim Thema sind: Der gute Moebius hat sich doch bis jetzt noch in keiner Weise darauf festnageln lassen, wie viel Gold er überhaupt willens und in der Lage ist, herzustellen!«, dämpft Philipp Fürstenberger die allgemeine Hochstimmung. »Oder ist mir da vielleicht etwas entgangen?«

Seine Worte ernten bei den anderen Honoratioren ratlose Mienen.

»Bis jetzt wohl noch nicht, aber das sollten wir vielleicht den Herrn Moebius demnächst einmal fragen!«, entgegnet von Holzhausen und trifft damit auf allgemeine Zustimmung.

***

Der Trierische Hof, einer der schönsten und prunkvollsten Höfe Frankfurts, dient seit alters her den Erzbischöfen von Trier, ebenso auch Kaisern, Königen und Kurfürsten, als festes Quartier in der freien Reichs- und Messestadt, in dem sie mit ihrem ganzen Gefolge, Rittern und Bediensteten eine ausreichend große, angemessene Unterkunft finden. Außerdem wurden dort seit dem 12. Jahrhundert Münzen, die berühmten »Frankfurter Heller«, gestanzt. Bis ins 14. Jahrhundert hinein wurden dort auch Goldstücke geprägt.

Welcher Ort könnte also passender sein, einen so glänzenden Gast wie den Wundermann zu beherbergen!

Die drei Vorsteher der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, die Martin an einem regnerischen Apriltag zu seinem neuen Quartier begleiten, haben sich, um dem hochgeschätzten Manne die verdiente Ehre zu erweisen, für dieses Ereignis aufs Feinste ausstaffiert. Auf ihren stattlichen Pferden und prunkvoll gekleidet repräsentieren sie Reichtum und Macht ihres Standes auf eindruckvolle Weise. Mit Ritterwürde und Doktorhut versehen, fühlen sich die drei Patrizier dem Adel mindestens ebenbürtig, wirtschaftlich sogar bei Weitem überlegen und verströmen, wo immer sie gehen und stehen, ein ausgeprägtes Standesbewusstsein. Dennoch hofieren sie den jungen Mann, der nicht einmal ihren Kreisen angehört, wie einen König. Nennen ihn, wenn sie das Wort an ihn richten, »Dominus Martinus Moebius«, wenn nicht gar »Exzellenz«.

Als sie nahe dem Karmeliterkloster ein ganzes Stück lang an einer hohen, mächtigen Steinmauer entlang geritten sind und plötzlich vor einem großen, spitzbogigen Tor stehen, zückt Hamann von Holzhausen einen großen Bartschlüssel und öffnet damit die verschlossene Pforte.

»Exzellenz, hinter diesen starken Mauern seid Ihr sicher und könnt von keinem Unberufenen belästigt werden! Die Erbauer haben sorgfältig darauf geachtet, dass diese herrliche Liegenschaft für Fremde nur sehr schwer zugänglich ist«, erläutert von Holzhausen und lädt Martin mit höflicher Geste ein, als Erster durch den Torbogen zu reiten.

»Wie kommt es, dass Ihr über einen Schlüssel dafür verfügt, lieber Freund?«, fragt Martin den Stubenmeister, während sie die weitläufige Hofanlage durchqueren.

»Ihr seht ja selbst, Meister Moebius, dass der Hof aus einer großen Anzahl von Bauten und Grundstücken besteht. Es gibt den ›großen‹ und den ›kleinen‹ Trierischen Hof. Insgesamt befinden sich auf dem gesamten Anwesen vier Hofgebäude. Eines davon dient unserer Familie als Stadtwohnung. Ihr …«, entgegnet von Holzhausen bescheiden.

»Hamann, was ziert Ihr Euch denn so! Ihr könnt es Meister Moebius doch ruhig wissen lassen, dass der gesamte Trierische Hof Euer Eigentum ist!«, fällt Arnold Glauburg ihm in gespielter Entrüstung ins Wort.

»Ein prachtvoller Besitz, in der Tat! Ihr habt wahrhaftig allen Grund, stolz darauf zu sein«, bemerkt Martin anerkennend.

»Er gehört nicht mir alleine, Exzellenz, sondern befindet sich erst seit der Jahrhundertwende im Besitz unserer Familie.«

»Dann bin ich ja sozusagen Gast der Familie von Holzhausen. Welche Ehre!«

»Ihr seid Gast der altehrwürdigen Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, mein Herr, meine Wenigkeit selbstverständlich mit eingeschlossen, wenn ich das einmal so sagen darf. Meine Familie hat die Bewirtschaftung der Fürstenherberge schon vor vielen Jahren an einen freien Pächter übertragen, Herrn Anton Nöll, der seine Sache aber sehr ordentlich macht.« Von Holzhausen schlägt vor, dem Wundermann doch bei dieser Gelegenheit einmal das gesamte Anwesen zu zeigen.

»Eine wahrhaft schöne Hofanlage und aufs Trefflichste in Schuss gehalten, mein verehrter Herr von Holzhausen«, bemerkt Martin, während der Stubenmeister ihm die Funktionen der einzelnen Gebäudebereiche erklärt. »Doch offen gestanden wäre mir nun eher daran gelegen, das Innere dieser stolzen Trutzburg zu erkunden, bevor uns der Nieselregen hier draußen noch ganz aufweicht!«, fügt er leicht ungeduldig hinzu.

Umgehend wird seinem Wunsch entsprochen, und die Herren geleiten den Gast in ein weitläufiges, palastartiges Gebäude, welches sie ihm nicht ohne Stolz als den »Fürstenflügel« vorstellen. Als die Patrizier Martin durch seine Räume führen, die in ihrer prunkvollen Ausstattung selbst den höchsten Ansprüchen genügen, und nicht zu erwähnen vergessen, dass hier die Fürstbischöfe und Kurfürsten während der Königswahlen in Frankfurt zu residieren pflegen, nickt dieser zufrieden und gibt zu verstehen, dass ihm nun der Sinn nach einem warmen, stärkenden Getränk stünde. Nachdem ihnen eine junge, adrette Hausmagd mit einer gestärkten, blütenweißen Haube heiße Schokolade serviert hat, die aus den köstlichen Kakaobohnen hergestellt wird, welche in der neuen Welt zwar zuhauf wachsen, in der alten jedoch kostspieliger sind als Pfeffer, kommen die Herren nach und nach zur Sache und unterbreiten dem Wundermann, was sie sich zu seinem Wohle für ihn ausgedacht haben.

Ganz entgegen ihren Erwartungen setzt der junge Doktor Moebius eine reichlich reservierte Miene auf und scheint von dem Anerbieten der Standespersonen insgesamt wenig begeistert zu sein.

»Mit Verlaub, meine Herren, aber das mag mir gar nicht recht gefallen. Ich möchte mich ja schließlich in dieser herrlichen Stadt nicht fühlen wie ein Gefangener!«, weist Martin die Sicherheitsvorkehrungen der Stubenmeister, seine Person betreffend, unmissverständlich in ihre Grenzen, und bald schon diktiert er den Herren den folgenden Freibrief, der von Arnold Glauburg, als Protokollführer auserkoren, folgendermaßen festgehalten wird:

»Doctor Martinus Moebius, Bürger der Stadt Frankfurt am Main und Ehrengast der erlauchten Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, darf in unserer Stadt ein- und ausgehen, wann immer es ihm beliebt, und sich überall frei aufhalten, ohne von irgendwem beunruhigt oder belästigt, noch auch zur Offenlegung seiner Geheimnisse gezwungen zu werden. Außerdem soll der kostbare Mann, wann immer er es wünscht, auf Reisen gehen können und zu diesem Zwecke mit einer Eskorte versehen werden. Ihm und seiner Dienerschaft soll zu seinem eigenen Schutze grundsätzlich das Waffentragen gestattet sein.«

Nachdem das Schriftstück von den drei Stubenmeistern unterzeichnet und mit dem Siegel derer auf dem Alten Limpurg versehen ist, versuchen die Angehörigen des Frankfurter Stadtadels das Gespräch geschickt auf den pekuniären Bereich der Angelegenheit zu lenken, doch Martin versteht es, ihnen recht bald auch diesen Zahn zu ziehen: Grundsätzlich habe er nichts dagegen, sich den Herren der Stubengesellschaft zur Verfügung zu stellen, doch bitte er sich noch eine gewisse Bedenkzeit aus, denn er habe schließlich auch andere lockende Angebote, erklärt er mit kühler Zurückhaltung und einer Arroganz, die den Hochmut und Dünkel der drei Senatoren bei Weitem übertrifft. Er weiß genau, dass es seine Wertschätzung nur erhöhen kann, wenn er andeutet, dass er auch von anderen Seiten umworben, ja sogar stürmisch begehrt wird, nur darf er, wie er den zutiefst enttäuschten, beleidigten Gesichtern der Stubenmeister entnimmt, dieses Spielchen nicht zu weit treiben.

»Mit Verlaub, Exzellenz, aber wir kommen Euch weiß Gott entgegen wie wir nur können. Ist es da etwa zuviel verlangt, von Euch das Gleiche zu erwarten?«, wirft von Holzhausen nach einer Weile betroffenen Schweigens mit leicht bebender Stimme ein.

Martin erkennt sehr wohl, dass es nun an der Zeit ist, etwas verbindlicher zu werden, und erklärt den Herren in aller Höflichkeit, er werde ihnen in den nächsten Tagen Bescheid geben.

***

Die inzwischen schon leicht ungeduldigen Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg erreicht eine Woche darauf eine Nachricht des Wundermannes, worin er ihnen die klare Zusage erteilt, für sie als Goldmacher tätig zu werden. Mit großer Freude bitten sie den Ehrengast noch am gleichen Abend in ihre Trinkstube und erweisen ihm dort alle erdenklichen Aufmerksamkeiten. Zu vorgerückter Stunde und im kleinen Kreis wagt es einer der Stubenmeister, der ansonsten eher zurückhaltende Johann Weiß, den Wundermann danach zu fragen, wie viel Gold er denn herstellen zu können sich anheischig mache. Martin zögert kurz und verkündet, wobei ein feines Lächeln seine Mundwinkel umspielt, er werde in den nächsten Wochen durch einen Boten eine Flasche mit einem wertvollen Elixier erhalten, mit dem er in relativ kurzer Zeit fünf Millionen Dukaten in Gold hervorbringen könne.

Angesichts einer solchen Verheißung bleibt den wohlerzogenen Herren nichts weiter, als mit glänzenden Augen und weit aufgesperrten Mäulern staunend vor sich hinzustarren. Doch schon in nächster Minute holt der Wundermann die Patrizier wieder auf den Boden der Tatsachen zurück, indem er die Herren wissen lässt, dass er allerdings von ihnen erwarte, dass sie seine Auslagen für das Elixier, welches in seinem Vorkommen äußerst rar und dadurch natürlich sehr kostspielig sei, vollständig übernehmen. Unumwunden setzt er hinzu, dass es sich dabei um einen Betrag von 20.000 Talern handele, was die Herren der Trinkstube noch mehr ernüchtert.

Martin, der an ihren betretenen Mienen ablesen kann, wie wenig sie davon begeistert sind, so tief in den Säckel greifen zu müssen, bemerkt trocken:

»Meine Herren, in Anbetracht von fünf Millionen sind diese 20.000 doch nicht mehr als ein kleines Trinkgeld!« Was keiner der Anwesenden widerlegen kann.

Bereits am nächsten Tag geht ihm der Betrag seitens der Stubengesellschaft zu, den er, nachdem er seinen Erhalt ordentlich quittiert hat, sorgsam in eine aufbruchsichere Schatulle schließt.

Mit dem Goldmachen hat es Martin vorerst nicht so eilig, zu sehr ist er noch damit beschäftigt, sich in seinem neuen Domizil prächtig einzurichten. Sobald dies geschehen ist, hält er freigebig offenes Haus, wirft mit wertvollen Geschenken nur so um sich und bewirtet Tag für Tag zahllose Gäste und auch sein Dienertross wird immer größer. 70 Dukaten verbraucht er jeden Tag – und ansonsten tut sich nichts – sehr zum Unmut der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, die ja für seine hohen Logiskosten aufkommen muss. Und so fragt man seitens des Hauses Limpurg Anfang Mai zaghaft bei dem Herrn Alchemisten nach, ob denn das besagte Elixier inzwischen eingetroffen sei, was Martin mit den Worten lapidar abtut, der kostbare Balsam sei nicht überall erhältlich und müsse von weither geholt werden. Das brauche seine Zeit. Sie müssten sich noch ein wenig in Geduld fassen.

Was den Stubengesellen ebenfalls nicht so recht gefallen mag, ist die Tatsache, dass Martin in der Stadt inzwischen längst zu einer Berühmtheit geworden ist. Der Andrang von Neugierigen und Gästen ist gewaltig, ganz Frankfurt zieht es zu dem Wundermann. Abends lässt er sich zuweilen von jungen Patriziersöhnen und Edelleuten aus dem Umland abholen und von Haus zu Haus führen. Man frönt dem Glücksspiel, bei dem Martin verdächtig oft gewinnt, feiert ausschweifende Gelage und trifft mit dem jungen Alchemisten, gegen einen angemessenen Obolus, nicht selten auch geheime Vereinbahrungen bezüglich einer Extraration feinen Goldes, mit welcher Martin verspricht, sie zu bedenken, wenn das wundersame Elixier erst vorliegt. Diese Sonderzahlungen der jungen Leute aus gutem Hause, die sich bei dem Wundermann derart eingekauft haben, um durch den Zugewinn des Goldes in spe ihre Spielschulden begleichen zu können oder andere Liebhabereien zu finanzieren, sind Martin ein willkommenes Zubrot, welches ihm allerdings, »wie gewonnen, so zerronnen«, unaufhaltsam durch die Finger rinnt. Auch die Damenwelt, die dem schönen Alchemisten mehr denn je zu Füßen liegt, hat sich für Martin als eine nicht unbeträchtliche Einnahmequelle erwiesen. Wie gebannt hängen junge und in die Jahre gekommene Patrizierinnen an seinen dunklen, unergründlichen Augen und lassen sich willig von dem jungen Magier verzaubern, der ihnen unter dem Siegel strengster Verschwiegenheit verrät, dass sich der geheimnisvolle Lapis Philosophorum nicht alleine zur Goldherstellung eigne. Mit seiner Hilfe werde der Adept in die Lage versetzt – nach alter, gehüteter Rezeptur – eine Tinktur herzustellen, die den Menschen Gesundheit, Schönheit und ewige Jugend bescheren könne. Worauf sich die illustren Damen schier darin überbieten, Martin mit Bestellungen zu überhäufen – und dafür in Vorkasse zu treten. Der Schwindelkünstler nimmt die Anzahlungen nur allzu gerne entgegen und versichert, er werde, sobald ihm der ominöse Balsam zugegangen sei, mit der speziellen Produktion beginnen. Bei diesen Gelegenheiten erlangt der gewiefte Kenner der menschlichen Seele, als der Martin trotz seiner Jugend schon gelten kann, die neue Erkenntnis, dass es Menschen gibt, deren Eitelkeit noch größer ist als ihre Geldgier und die für eine größere Attraktivität bereit sind, dasselbe mit vollen Händen auszugeben.

Inzwischen macht das Goldmachen regelrecht Schule. Ganz Frankfurt beschäftigt sich damit. Hunderte stecken ihr Geld in alchemistische Versuche, sämtliche Bücher über Alchemie sind hoffnungslos vergriffen. Viele verarmen darüber oder bringen sich um ihr schmales Vermögen. Auf zahlreichen Flugblättern, die in der ganzen Stadt weite Verbreitung finden, steht geschrieben:

»Das goldene Zeitalter ist nun angebrochen!«

Und wer daran zu zweifeln wagt, wird »Simpel« gescholten.

Aus ganz Hessen kommen die Menschen angereist, um den Wundermann zu bestaunen. Die Frankfurter Frühjahrsmesse des Jahres 1527 hat mehr Besucher und Zaungäste als je zuvor, und an allen Ecken und Enden wird über die Goldmacherei gesprochen.

Ein regelrechter »Goldrausch« hat die Menschen in Frankfurt erfasst, und von den Stadtarmen auf dem Liebfrauenberg, unter denen das Gerücht umgeht, der großmütige Wundermann habe einen Bettler vor nicht allzu langer Zeit mit einem Goldstück beglückt, sodass dieser nun ein gemachter Mann sei, bis hin zu den Reichen in ihren Steinpalästen träumen alle nur noch vom Gold!

12.  Am Narrenseil

Die Glanzzeit der Löwensteins neigt sich, ähnlich wie bei vielen Angehörigen des alten Frankfurter Stadtadels, die durch den Tuchhandel zu Reichtum gelangt sind, durch die Verlagerung der Handelsströme und das Erstarken der Konkurrenz aus England und Italien bereits dem Ende zu. Ein prunkvolles Stadtpalais an der Neuen Kräme erinnert noch an den alten Glanz aus besseren Zeiten. Für die Familie stellt es sich als schwieriges Unterfangen dar, die Veränderung in den Lebensumständen nicht allzu deutlich werden zu lassen. Man hält nach wie vor offenes Haus und ergibt sich, wenn auch nicht mehr ganz so sorglos wie ehedem, der gewohnten Prachtliebe und Verschwendungssucht.

War es anfangs noch die »exzellente Befähigung« Martins, die Arthur Löwenstein so magisch anzog, gepaart mit der Hoffnung, durch den Goldmacher wieder zu altem Wohlstand zu kommen, so konzentrierte sich Löwensteins Faszination im Laufe ihrer Begegnungen immer mehr auf die Person des Wundermannes.

Tatsächlich ist er dem schönen Alchemisten längst hoffnungslos verfallen. Seit nunmehr zwei Monaten verbindet die beiden Männer eine Affäre, in welcher Löwenstein, der sich, anders als Martin, stets mit ganzer Seele einbringt, mehr und mehr zum Spielball seines kapriziösen Liebhabers geworden ist. Wenn Martin ihm wieder einmal eine Abfuhr erteilt, leidet er entsetzlich unter Liebeskummer – wie schon so häufig in seinem Leben.

Bereits in jungen Jahren war sich der Patriziersohn seiner sodomitischen Neigungen bewusst – und seine Lebensumstände ließen ihm keine andere Wahl, als diese krankhafte Verirrung, die er zunächst als bösen Fluch empfand, mit aller Vehemenz zu unterdrücken. Mit zwanzig Jahren in eine Ehe gedrängt – Hochzeit gilt in Patrizierkreisen als ein wichtiges Geschäft, Gefühle müssen dahinter zurücktreten – schienen die Würfel für den unglücklichen jungen Mann endgültig gefallen, und er gab sich alle Mühe, der ebenso begüterten wie schönen Emma vom Rhein ein guter Ehemann zu sein, was ihm indessen mitnichten gelang.

Seit nunmehr zehn Jahren sind die Eheleute verheiratet, und die Ehe ist immer noch kinderlos. Längst munkelt man in Senatskreisen, Löwenstein sei zur Ausübung seiner ehelichen Pflichten nicht in der Lage, ihm stünde eher der Sinn nach hübschen Knaben als nach seiner mit allen weiblichen Reizen ausgestatteten Hausfrau. Glücklicherweise aber brodelt diese Gerüchteküche nur im Verborgenen, und Arthur Löwenstein sind offene Anfeindungen bislang erspart geblieben. Was er vor allem seiner vornehmen Herkunft zu verdanken hat, denn mit Angehörigen der unteren Schichten, die der sodomitischen Unzucht bezichtigt werden, pflegt die Obrigkeit lange nicht so zurückhaltend zu verfahren. Es kann passieren, dass ein einfacher Mann schon nach einmaligem Vergehen angezeigt und verurteilt wird. Sodomiten von Stand indessen schützen meist ihr Herkommen, ihre guten Beziehungen oder, wo diese nicht ausreichen, der Einsatz ihrer Geldmittel. Löwenstein als kultivierter, gebildeter Mann, weiß sehr wohl um die Problematik seiner widernatürlichen Neigung und ist sich der Gefahren für Leib und Leben, die damit verbunden sein können, durchaus bewusst. Im ganzen Land lodern die Scheiterhaufen, auf denen die »Ketzer«, wie man Sodomiten häufig zu bezeichnen pflegt, verbrannt werden. Wenn so etwas auch in Frankfurt bislang noch nicht vorgekommen ist, so hat es sich aber doch schon einige Male ereignet, dass sodomitische Sünder dazu verurteilt wurden, mit einer Schandhaube auf dem Kopf im Spießrutenlauf nackt durch die Stadt getrieben zu werden. In italienischen Städten werden Ketzer unter dem Spott der Menge gar öffentlich kastriert. Arthur schämt sich für seine sündige Verirrung und empfindet sie nicht selten als bösen Fluch, kann aber trotz allem dem Drang seines Fleisches nicht dauerhaft widerstehen. So bemüht er sich strikt, die Auslebung seiner Andersartigkeit so diskret wie möglich zu handhaben.

Bei alledem kann er noch von Glück sagen, dass ihm seine Frau Emma im Laufe ihrer Ehe zu einer guten Freundin geworden ist, der er vertrauen kann und die über alles Bescheid weiß. Emma vom Rhein, die jüngere Schwester Balthasars, hat sich, vernünftig wie sie ist, recht bald mit den Neigungen ihres Gatten arrangiert, führt ihr eigenes Leben und ist Arthur nicht gram. Nicht selten kommt es vor, dass der gefühlvolle Arthur der eher pragmatisch veranlagten Emma sein Herz ausschüttet. Sie ist ihm eine treue Verbündete, und er vergöttert sie dafür, nennt sie zärtlich »mein Emmasche« oder »Schwesterlein«, in Anspielung darauf, dass sie wie Bruder und Schwester zusammenleben.

Schon häufig war der inzwischen Dreißigjährige unglücklich verliebt. In all seinen Affären gab er sich immer mit ganzer Leidenschaft hin und wurde dabei oft ausgenutzt – materiell wie menschlich. Und mit Martin scheint es ihm wieder ähnlich zu ergehen!

Emma hat ihn schon mehrfach gewarnt, aber er kann einfach nicht von ihm lassen – Liebe macht bekanntlich blind!

Seine bitteren Erfahrungen haben es ihn hinlänglich gelehrt. Es wäre wirklich klüger, auf Abstand zu gehen. Aber das mag ihm einfach nicht gelingen!

Und so sitzt er auch heute, an diesem lauschigen Maiabend, der den Liebenden doch von alters her als Wonnemonat gilt, einsam und niedergeschlagen an seinem Schreibpult, ganz in Gedanken bei Martin, und blättert wehmütig in seinem Stundenbuch.

Ja, am Anfang war noch alles eitel Sonnenschein, denkt er sich, während er die Eintragungen liest, die er niederschrieb, als er Martin kennenlernte:

Freitag, der 2. März, A. D. 1527

Nach einem köstlichen Essen in Martins Suite und wunderbaren Gesprächen fallen wir irgendwann nach Mitternacht übereinander her und verströmen uns in unsagbarer Lust. Immer und immer wieder. Zwischendurch ruhen wir uns aus, trinken Wein, liegen aneinandergeschmiegt da und vertrauen uns kleine Geheimnisse an. Ich war noch nie so glücklich!

Mittwoch, der 7. März, A. D. 1527

Martin gibt mir genau das, was ich brauche. Bei uns passt einfach alles! Neben der Lust, die wir miteinander teilen, sind wir uns auch die besten Freunde.

Samstag, der 10. März, A. D. 1527

»Ich habe irrsinnige Lust auf dich«, flüsterst du mir beim Treffen der Stubengesellschaft ins Ohr. Ich kann es kaum noch abwarten, endlich mit dir alleine zu sein!

Samstag, der 17. März, A. D. 1527

Am Abend waren wir im Trierischen Hof bei einer Aufführung italienischer Komödianten. Ich habe Tränen gelacht und fühle mich mit Martin an meiner Seite so unbeschwert wie lange nicht mehr. Seltsam, noch vor Kurzem habe ich es mir so sehr gewünscht, einfach wieder die Liebe erfahren zu dürfen. So lange habe ich darben müssen und mich schon damit abgefunden, dass mir mein Wunsch verwehrt bleibt. Nun kann ich dieses Glück wieder erleben und genieße es grenzenlos. Sauge es wie eine ausgetrocknete Pflanze in mich auf und verströme mich vollends vor lauter Wohlgefühl.

Freitag, der 23. März, A. D. 1527

Heute bin ich traurig, dass du nicht die gleiche Sehnsucht nach mir fühlst und dich lieber anderweitig verlustierst. Du willst ungebunden bleiben, hast du mir zu verstehen gegeben. Das schmerzt mich sehr, und ich frage mich: Wenn man sich so verbunden fühlt wie wir, braucht man da Ungebundenheit? Ich brauche einzig deine Liebe!

Mittwoch, der 4. April, A. D. 1527

Die Stimmung zwischen uns ist denkbar schlecht. Wieder habe ich die ganze Nacht vor dem Trierischen Hof gestanden und auf ihn gewartet. Als er endlich nach Hause kommt und meiner gewahr wird, reagiert er abweisend und barsch. Widerwillig nimmt er mich mit in seine Gemächer. Wir lieben uns, aber er ist danach wieder sehr kalt zu mir. Möchte nicht, dass ich bei ihm übernachte. Als ich mich im Morgengrauen davonstehlen muss wie ein Dieb, blutet mir das Herz, und ich kann meine Tränen nicht mehr länger halten.

»Meine Unabhängigkeit bedeutet mir sehr viel, sie geht mir über alles. Wenn du mir das nicht einräumen kannst, dann geht es nicht mehr mit uns beiden!«, war das einzige Wort, was er mir zum Abschied gegönnt hat. –

Irgendwie kommt mir dieser ganze Schlamassel doch bekannt vor! Es ist immer wieder das gleiche Strickmuster: erst himmelhoch jauchzend, dann zu Tode betrübt! Gott, wie ich diese Schmierenkomödie satt habe!, denkt Arthur aufgebracht und klappt wütend das Buch zu. Kann man denn nicht einfach miteinander glücklich sein, ohne dass einer von beiden die Narrenkappe aufgesetzt bekommt? Sein Blick verweilt auf einem goldgerahmten Bild, welches an der Wand über seinem Schreibpult hängt. Er hat diesen wertvollen Originalholzschnitt selber dort angebracht, damit er ihm stets als Mahnung diene. Das Motiv stammt aus Sebastian Brants »Narrenschiff« und zeigt Frau Venus, begleitet von Amor, die zwei Narren, einen Mönch, einen Kuckuck, einen Esel und einen Affen an einem »Narrenseil« vor sich hertreibt. Im Hintergrund ist der Tod zu sehen, der sich schon ins Fäustchen lacht. Frau Venus spricht:

»An meinem Seil ich scheuche
Viel Narren, Affen, Esel, Gäuche[51],
Die ich verführ, betrüg und täusche!«[52]

So hänge auch ich wieder am Narrenseil!, muss sich Arthur eingestehen und erinnert sich mit Bitternis an vergangene Affären, bei denen es ihm nicht anders erging. Immer war er es, der den anderen »zu sehr liebte«, wie ihm immer wieder vorgeworfen wurde.

Kann man überhaupt zu sehr lieben?, fragt sich der Unglückliche wie schon so häufig. Liebe ist doch immer der reinste Überschwang! Ansonsten taugt sie nichts!

Ebenso hatten seine stumpfen Liebhaber zuweilen bemängelt, dass er ihnen stets zu liebevoll, zu zärtlich sei und man sich mit ihm noch nicht einmal anständig streiten könne.

Ich werde es wohl nie begreifen. Warum soll man einem Menschen, den man liebt, anders als voller Güte und Wohlwollen begegnen?

Traurig und ratlos ergibt er sich weiter seinen düsteren Grübeleien. Denkt daran, wie er, vor vielen Jahren nunmehr, nachts auf der Brücke stand und kurz davor war, herunterzuspringen, weil er sein Liebesleid einfach nicht mehr ertragen konnte. Da hatte ihm eine innere Stimme gesagt: »Er oder du! Du musst ihn aufgeben, oder du musst dich aufgeben. Entscheide dich.«

Nach langem Ringen hatte er sich schließlich doch für sein Leben entschieden, welches ihm allerdings noch für lange, lange Zeit sehr bitter schmeckte.

Du armseliger Hanswurst, willst du wieder vor dem Abgrund stehen?, ermahnt er sich streng.

Manchmal wünscht sich Arthur, er könnte einfach mit seiner Frau glücklich sein, die ihm eine getreue Gefährtin ist und ihn liebt. Aber da fehlt ihm das Körperliche, und er kann doch nur mit Leib und Seele lieben.

Unversehens ertappt er sich dabei, dass er an Martins wundervollen Körper denken muss, seinen Geruch, den er so über alles liebt! Er könnte laut aufschreien vor verzweifelter Sehnsucht und Begehren.

Wie eine Marionette taucht er den Federkiel in die Tinte und schreibt die ganze Nacht einen langen Brief an Martin.

»Jeder Tag ohne Dich, ist ein verlorener Tag!«, lautet der letzte Satz.

Gemeinsam mit einem hübschen Geschenk, einer wertvollen ziselierten Uhr, lässt Arthur dem Geliebten den Brief gleich im Morgengrauen durch einen Diener zustellen.

Schon wieder dieser verliebte Tor!, denkt Martin gereizt, als der Bote ihm Löwensteins Päckchen übergibt. Er ist mehr als ungehalten darüber, dass sein Galan die Frechheit besitzt, ihn so früh am Morgen aus dem Schlaf zu reißen. Mit flüchtigem verschlafenem Blinzeln streift er kurz die Taschenuhr, bevor er sie achtlos auf den Tisch legt. Den Brief indessen wirft er ungelesen in die Schrankschublade und geht schlaftrunken wieder zu Bett. In der Schublade befinden sich stapelweise Briefe von Löwenstein, von denen die meisten Martin gar nicht gelesen hat. Am liebsten hätte er sie sogar weggeworfen, so sehr geht ihm Löwenstein mit seinen Liebesschwüren und dem ewigen Hinterherschmachten auf die Nerven. Schon längst ist er seiner überdrüssig, doch will er es sich mit dem großzügigen Verehrer auch nicht ganz verderben. Vielleicht kann er ihm ja noch nützlich sein. Und so behält er auch Löwensteins Liebesbriefe weiterhin sorgsam in der Hinterhand.

Im Laufe des Tages entscheidet Martin spontan, dass es wieder an der Zeit sei, sich mit Löwenstein zu treffen, und er bittet ihn zu einem kleinen, intimen Abendmahl in seine Fürstensuite, bei dem es ihm gelingt, den Patrizier zur Herausgabe einer auch für einen Wohlhabenden beträchtlichen Summe zu überreden, die Martin angeblich benötigt, um gewisse Spielschulden zu begleichen. Löwenstein, der einfach nur glücklich ist, mit dem Geliebten zusammen sein zu können, erweist ihm immer gerne diese Art von Gefälligkeiten.

Am Tag darauf schickt Arthur Martin noch einen prächtigen Araberhengst aus seiner eigenen Zucht. Auch dieser Freundschaftsbeweis ist von einem liebenswürdigen Schreiben begleitet, in dem geschrieben steht, dass er ohne Martin nicht mehr leben könne.

In ganz Frankfurt zerreißt man sich inzwischen schon über die verdächtigen Vertraulichkeiten zwischen den Herren Löwenstein und Moebius das Maul. Martin, zwischen den Zeilen von manchen Standespersonen auf Arthur angesprochen, macht plötzlich keinen Hehl mehr daraus, wie lästig ihm dessen zudringliche Avancen fallen. Er spart auch nicht mit zynischem Spott über das »weibische Getue« des Patriziers. Es dauert nicht mehr lange, bis er dem Unglücklichen wieder die kalte Schulter zeigt und ihn hinsichtlich eines Wiedersehens auf unbestimmte Zeit vertröstet – nicht ahnend, dass bald er es sein wird, der am Narrenseil hängt.

13.  Der Famulus

In der Nacht zum 24. Mai Anno Domini 1527 verlässt Balthasar vom Rhein in Begleitung zweier Zechkumpane, des Ritters Ludolf von Sachsenhausen sowie des Organisten von St. Bartholomäus, das Gasthaus »Zum goldenen Schwan« auf dem Römerberg. Zwei bewaffnete Fackelträger geleiten die bereits stark alkoholisierten Herren durch die menschenleeren Gassen.

»Ist ja wieder ganz schön spät geworden! Keine Sau ist mehr auf der Gass!«, grummelt Ritter Ludolf vor sich hin, der in seiner Trunkenheit Mühe hat, nicht über die eigenen Füße zu stolpern.

»Ja, Dolf, nur noch mir drei Suffeule müssen jetzt noch draußen rumfallen! Wo doch die anständigen Leut schon längst daheim in ihrm Bettchen liegen tun und schnarchen!«, grölt Balthasar rücksichtslos in die nächtliche Stille hinein.

»Ach, ich muss sagen, ich freu mich jetzt auch schon auf mein Bettchen!«, lallt aus dem Hintergrund der Organist, der von den Dreien der Betrunkenste zu sein scheint und von einem der Diener gestützt werden muss.

»Die finstre Nacht, die tritt herein

Gott wird euch allen gnädig sein!«,
ertönt währenddessen der Stundenvers zur Mitternacht vom benachbarten Sankt Leonhardsturm.

»Huhuuuh! Die Geisterstunde! Huhuuuh!«, heult Balthasar wie eine heisere Nachteule, wobei er seine Hände trichterförmig um den Mund legt, um sein Jaulen schauriger klingen zu lassen, was allerdings lediglich dazu führt, dass es nur noch lauter wird. Und so eilt, gefolgt von seinen beiden Wachhunden, auch schon bald der städtische Nachtwächter herbei, um die lärmenden Störenfriede gehörig zu maßregeln.

Bewaffnet mit einer Lanze und einer großen Pechfackel, kommt er gerade von der Westmauer, wo sich die städtischen Frauenhäuser befinden und wo er mit lautem Geklapper und Schnarren das in dieser Gegend herumlungernde, lichtscheue Gesindel und die letzten staubigen Brüder in die Bettler- und Elendsherbergen am Liebfrauenberg gescheucht hat.

Die Torwächter werden auch immer nachlässiger, dass sie die Schandbaren vor Schließung der Stadttore nicht aus der Stadt treiben, wie es Vorschrift ist!, denkt der abgezehrte Mann verärgert, den das jahrzehntelange Durchwachen unzähliger Nächte alt und grau hat werden lassen. Und jetzt muss er sich auch noch mit diesen besoffenen Krakeelern herumärgern!

Als er jedoch gewahr wird, dass es sich bei den Dreien um Standespersonen und nicht um irgendwelches Lumpenpack handelt, ermahnt er die Ruhestörer in höflichem Ton, doch bitte die Nachtruhe zu wahren und sich zu mäßigen, während er gleichzeitig Mühe hat, seine wütenden Hunde zu bändigen, die eigentlich gewohnt sind, bei solchen Gelegenheiten losgelassen zu werden, um die Herumtreiber schmerzhaft in die Schranken zu weisen.

Balthasar, der aufgrund zahlreicher Bubenstreiche und gewalttätiger Ausschreitungen über ein nicht unbeträchtliches Strafregister verfügt und von amtlicher Seite bereits mehrfach darauf hingewiesen wurde, dass ihm im Falle weiterer Tätlichkeiten sein Bürgerrecht aberkannt werde, bemüht sich auch gleich, klein beizugeben, und verspricht dem nachsichtigen Schergen, ordentlich und leise den Nachhauseweg anzutreten. Erleichtert, mit den vornehmen Trunkenbolden nicht weiter aneinander geraten zu sein, lässt der alte Büttel die Herrschaften schließlich ihrer Wege ziehen. So ganz trauen mag er dem Braten indessen nicht, denn erfahrungsgemäß – viele Dienstjahre haben es ihn gelehrt – sind es gerade die feinen Herren, die besonders über die Stränge schlagen, wenn sie einen über den Durst getrunken haben, und so hält er sich noch eine Weile unauffällig in ihrer Nähe.

Nachdem aber nichts mehr zu hören ist, beschließt der Alte, sich ein Päuschen zu gönnen und schlägt den Weg zum Leonhardsturm ein, um wie üblich mit dem Turmbläser einen Schwatz zu halten, als er auf einmal von der Altstadt her laute Schreie und ein durchdringendes Bellen vernimmt. Ärgerlich befiehlt er seinen morschen Gliedern, sich unverzüglich zum Ort des Geschehens zu verfügen, und als er schließlich ächzend in der Töngesgasse eintrifft, ist, wie man in Büttelkreisen so zu sagen pflegt, das Fett schon von der Suppe!

Auf dem Pflaster liegt, lang hingestreckt und offensichtlich tot, eine große, schwarze Dogge, neben der kein Geringerer als der berühmte Wundermann kauert, der über den schmerzlichen Verlust des geschätzten Tieres mit den Tränen zu ringen scheint. Ebenfalls auf dem Boden hocken und liegen die drei besoffenen Kanaillen Balthasar vom Rhein, Ludolf von Sachsenhausen und Konrad Beuth. Alle drei, auch die beiden Diener, sind übel zugerichtet und überdies, wie ihre allenthalben im Gassendreck herumliegenden Messer und Degen bezeugen, sorgsam entwaffnet worden.

Martins geharnischte Begleiter, die dies offensichtlich bewerkstelligt haben, stehen vor den Besiegten und halten sie mit drohend gezückten Klingen in Schach.

»Was ist hier vorgefallen?«, fragt der Nachtwächter in strengem, amtlichem Ton.

»Meine Männer und ich waren friedlich auf dem Nachhauseweg, und als wir in die Töngesgasse einbiegen, um zum Trierischen Hof zu gelangen, wo ich derzeit logiere, da stürzt sich dieser wild gewordene Saufaus mit seinen Spießgesellen auf uns, beschimpft und beleidigt mich aufs Übelste, und damit nicht genug, zieht er auch noch sein Messer und will mich angreifen. Mein Hund, abgerichtet, mein Leben zu schützen, wollte ihm natürlich sofort an die Gurgel gehen, und dabei hat der elende Feigling das wunderbare Tier niedergemetzelt, wie Ihr sehen könnt«, entgegnet Martin aufgewühlt, und blickt voller Trauer auf den Hundekadaver.

»Das werdet Ihr mir büßen!«, setzt er, in seinen schwarzen Augen nichts als kalten Hass, bebend an Balthasar gewandt hinzu.

»Du sodomitischer Hundsfott, du! Das wirst du mir büßen! Ich werde dafür sorgen, dass man dich verbrennt, so wahr ich Balthasar vom Rhein heiße! Du dreckiger Sodomit und Leutebetrüger, ich schwöre dir: Deine Tage sind gezählt!«, kreischt Balthasar, das Gesicht von Bisswunden entstellt und aus einer tiefen Stichwunde am Arm blutend, in wilder Rage. Schon will er wieder mit geballten Fäusten auf den Wundermann losgehen, als der schwere Kinnhaken des kräftigen jungen Mannes an seiner Seite seiner Attacke ein unrühmliches Ende setzt.

Am nächsten Tag gibt Martin, dem bei dem ganzen Gemetzel kein Haar gekrümmt wurde, den gesamten Vorfall bei der städtischen Polizeybehörde zu Protokoll. Der Magistrat ist entsetzt, dass man dem wertvollen Manne nach dem Leben trachtete und reagiert entsprechend:

Balthasar vom Rhein wird inhaftiert und im Brückenturm in den Stock geschlossen. Das bald darauf tagende Strafgericht entscheidet, dass ihm das Frankfurter Bürgerrecht aberkannt wird und er nach der Verbüßung seiner Haft umgehend die Stadt zu verlassen habe. Die Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg schließt ihn mit sofortiger Wirkung als Gesellen ihrer Trinkstube aus. Balthasars Anschuldigungen gegen den Wundermann, selbst die der Sodomie, prallen an den Behörden ab und werden nicht zur Kenntnis genommen. Man zieht es vor, sie für böswillige Verleumdungen zu halten.

***

Der Vorfall wirbelt in Frankfurt eine Menge Staub auf und ist wochenlang das Tagesgespräch. Auch die Skeptiker, nach wie vor noch in der Minderheit, melden sich immer stärker zu Wort, und in den ersten Junitagen gelangt ein anonymes Flugblatt in Umlauf, das im gesamten Frankfurter Stadtgebiet weite Verbreitung findet.

Der Inhalt wird wie folgt wiedergegeben:

»In Frankfurt am Main bin ich gewesen, um einige Erfahrungen über diesen hoch gerühmten Moebius einzuholen. Manche sagen, er könne auf keine andere Weise Gold machen, als indem er mit der Seele desselben eine gewisse Vervielfachung erziele, womit er die Leute prelle; ferner heißt es, dass seine Betrügerei schließlich aufkommen werde und er, wenn anders er nicht die Flucht ergreife, seinen verdienten Lohn ernten werde. Andere aber versichern, er besitze wahrhaftig die Kunst, ein Metall in ein anderes zu überführen. Die Welt besitze keinen Alchemisten seinesgleichen, und er werde die Frankfurter Stadtkasse mit dem feinsten Golde anfüllen. Daher gibt es viele hoch angesehene Leute, die ihm in der Hoffnung nachlaufen, er werde ihre Schulden bezahlen, ihm den Hof machen und bis zur Anbetung huldigen. Die geringste Anrede, die sie für ihn haben ist »Exzellenz«. Kohlen, Blasebälge, Destillieröfen, alchemistische Handbücher – alles ist im Preise riesig gestiegen. Jeder bläst in die Glut und treibt das Gewerbe des Goldmachers. Ich weiß, man erwartet jetzt eine Meinungsäußerung von mir. Ich glaube ganz und gar nicht an ihn, am wenigsten im Fach der Alchemie. Ich meine, dass die Alchemie ein eitler Traum ist! Denn in der Natur gilt die unumstößliche Wahrheit: Species rerum transmutari non possunt.[53] Um diesen Angelpunkt dreht sich die ganze alchemistische Maschinerie. Aber jene behaupten im Gegenteil, sie seien Nachahmer der Natur, welche mittels der Sonnenwärme mit der Zeit die anderen Metalle in Gold verwandle; und so könnten auch sie mittels der Wärme des Feuers in kurzer Zeit diese Umwandlung bewerkstelligen.

Ich glaube darum, jener Wundermann ist ein Erzbetrüger. Mein lieber Herr! Wer Gold machen könnte, würde es nicht geschäftsmäßig für andere herstellen, sondern ganz im Geheimen für sich …«

Martin zeigt sich bestürzt über diese Anfeindungen. Das Murmeln und Raunen der Missgünstigen raube ihm die Ruhe der Seele, die er zu seinem erhabenen Werke so dringend benötige, beschwert er sich empört.

Zwar ist dem Wundermann, den man in Frankfurt hofiert wie einen König, der Ruhmesrausch schon derart zu Kopf gestiegen, dass ihm die kühl kalkulierende Seite seines Wesens immer mehr zugunsten eines irrwitzigen Größenwahns abhanden gekommen ist, aber ein Rest an Vernunft, der ihm noch geblieben ist, rät ihm, dass es nun langsam an der Zeit sei, die aufgewühlten Gemüter zu besänftigen.

Er lässt die Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg wissen, dass ihm der kostbare Balsam endlich zugegangen wäre und er, was die Vervielfältigung des Stoffes anbetreffe, nun zur Tat schreiten könne.

Um die allgemeine Volksseele zu beschwichtigen, mäßigt Martin nun auch seinen verschwenderischen Lebensstil und begibt sich zunehmend in die Rolle eines Wohltäters der Armen und geistlichen Institute. Mit großem Gefolge besucht er Armenanstalten und Krankenhäuser, wo er den geplagten Kreaturen salbungsvolle Worte und hübsche kleine Andenken schenkt.

Im Rahmen seiner Wohltätigkeitsaktivitäten gelangt er eines Tages auch zum Pestilenzhaus am Klapperfeld, worin die Stadt zeitweise ihre Waisen- und Findelkinder beherbergt.

Nachdem sich die Kinder und Halbwüchsigen artig in einer Reihe vor dem berühmten Besucher aufgestellt haben, um dem hohen Gast zu Ehren ein frommes Liedlein zu trällern, verteilt Martin die verschiedenen Geschenke, die seine Diener in einer großen Holztruhe eigens zu diesem Zwecke mit sich führen. Es sind bunte Murmeln aus gebranntem Ton, Tonpuppen für die Mädchen, bemalte Turnierpferdchen für die Knaben, desgleichen Holzreifen, Kreisel sowie hölzerne Steckenpferde. Die Augen, besonders die der kleinen Kinder, leuchten auf vor Freude über die unerwarteten Gaben. Die meisten von ihnen haben nie irgendein Spielzeug besessen, und daher erscheint ihnen der Wundermann wie ein Zauberer, der sie mit seinen Schätzen so verschwenderisch beglückt.

Als sich Martin langsam dem Ende der Reihe nähert, wo die größeren Kinder und Halbwüchsigen stehen, und er gerade einem der Jungen mit huldvollem Lächeln ein Stockpferdchen überreichen will, verblüfft ihn dieser mit den barschen Worten:

»Des will ich net! Ich bin doch kei Breimaul mehr! Ich will e richtich Pferdche habbe!«

Was für ein undankbarer Rotzlöffel!, denkt Martin und ist über diese Unverfrorenheit zunächst ebenso irritiert wie ungehalten.

Weltmännisch entscheidet er sich dann aber, die Bemerkung des kecken Bengels als einen plumpen Scherz zu erachten und verfällt in wohltemperiertes Gelächter, in das seine Begleiter schließlich einstimmen.

»›Ich will, ich will!‹ Kinderwille ist Dreck wert!«, kann sich der ob eines solchen Gebarens peinlich berührte Hauswirtschafter doch nicht enthalten, dem Ungezogenen zu zuraunzen. »Wart nur, nachher setzt’s was!«, fügt er drohend hinzu.

»Lasst Milde walten, Herr Vorsteher! ›Sunt pueri‹[54]«, wendet Martin ein und beginnt mit amüsiertem Lächeln um die Mundwinkel den Knaben etwas genauer in Augenschein zu nehmen. Er gewahrt das vulgäre, verschlagene Gesicht eines Gassenjungen, das alles andere als schön ist, auf Martin dennoch einen gewissen Reiz ausübt. Es sind die spitzbübische Verschmitztheit und der freche Blick des Halbwüchsigen, die ihn auf eigentümliche Weise anziehen. Martin ahnt sofort: Der Knabe ist trotz seiner Jugend schon »mit allen Wassern gewaschen« und lässt sich schließlich gar dazu herab, den Fürsorgezögling nach seinem Namen zu fragen.

»Ich heiß Oswald Göbel und muss hier de ganze Knuddel[55] mache!«, entgegnet der Dreizehnjährige und streift Martin mit verächtlichem Blick, der dem Wundermann durch und durch geht und ihm das Wasser in die Augen treibt. Seine Nackenhaare sträuben sich, während er in diesem Jungen für einen flüchtigen Moment sich selbst erkennt: verloren und von aller Welt verlassen, an jenem Erntedanktag draußen vor der Klosterpforte.

Kurz entschlossen entbietet er sich mit ein wenig kehliger Stimme, den Jungen zu sich zu nehmen und ihn als seinen Famulus auszubilden.

Gerührt über seine Hilfsbereitschaft und große Gnade, wird ihm der Zögling direkt übergeben, und so kommt es, dass am Freitag, den sechsten Juni anno 1527, der Fürsorgezögling Oswald Göbel in den Hausstand von Martinus Moebius eintritt.

Der Knabe Oswald hat in seinem jungen Leben tatsächlich schon vieles erfahren. Liebe und Zuwendung waren allerdings nicht darunter gewesen.

In den Januartagen des Jahres 1514, die sich durch eine besonders schlimme Kälte auszeichneten, hatten die Brüder des Barfüßerklosters in den frühen Morgenstunden ein fast schon erfrorenes Neugeborenes vor ihrer Klosterpforte gefunden. Nachdem die Suche nach den Eltern des Kindes erfolglos geblieben war, ließ der Frankfurter Senat eine Amme anwerben, welche aus der Almosenkasse bezahlt wurde. Nach der Stillzeit gelangte der Säugling in das Heiliggeistspital, wo er in der Familie des Hospitalmeisters verpflegt und erzogen werden sollte. Da sich aber bald erwies, dass die Eheleute, die neben der Krankenpflege noch sieben eigene Kinder zu versorgen hatten, mit dieser zusätzlichen Aufgabe hoffnungslos überlastet waren, gab man das Kleinkind in die Pflege einer Bauernfamilie aus Sachsenhausen. Als aber dem Rat durch Nachbarn der Familie zugetragen wurde, dass die Pflegeeltern das Kind zunehmend verwahrlosen ließen und das Kostgeld nur für das eigene Wohl verwendeten, wurde das halbverhungerte Kleinkind wieder ins Spital, diesmal in das St.-Martha-Hospital, überstellt. Und so ging es weiter und weiter: Der kleine Oswald wurde immerzu zwischen diversen Pflegefamilien und Frankfurter Hospitälern hin- und hergeschoben. Im Alter von acht Jahren schickte der Magistrat den zu gewalttätiger Aufmüpfigkeit neigenden Knaben schließlich in das Kloster Staßfeld bei Straßburg, das sich vorzugsweise der Pflege und Erziehung verwahrloster und renitenter junger Waisen widmete. Nachdem Oswald dort zwar gelernt hatte, fromme Kirchenlieder zu singen, dank der äußerst strengen Zucht aber derart aggressiv geworden war, dass er wie ein Berserker nach allem schlug, was sich bewegte, schickten ihn die Patres mit der Anmerkung wieder nach Frankfurt zurück, an dem Jungen sei Hopfen und Malz verloren. Die Frankfurter Stadtoberen entschieden, den kaum noch zu bändigenden Knaben zunächst für unbestimmte Zeit in den Mainzerturm zu sperren, wo er sich, auf Wasser und Brot gesetzt und in der Gesellschaft von Tobsüchtigen und Kriminellen, vielleicht doch noch besinnen mochte.

Und Oswald besann sich: dass die Welt böse ist, dass er selbst böse ist und dass er alles und jeden hasst. Allerdings gelang es ihm immer besser, diese Erkenntnis vor seiner Umgebung zu verbergen und für seine Zwecke auszunutzen.

Als seine Kerkermeister den Eindruck gewannen, der Junge habe sich gefangen und es so keinen Grund mehr gab, sich mit seiner Gegenwart zu belasten, wurde Oswald entlassen und ins Pestilenzhaus am Klapperfeld verbracht, wo er sich, inzwischen alt genug, seinen Lebensunterhalt durch niedere Hospitaldienste selber verdienen sollte.

In dieser Funktion traf Martin ihn an jenem Tag schließlich dort an, und das Schicksal war dem unglückseligen Knaben endlich einmal hold.

***

Bereits am nächsten Morgen begibt sich Martin mit dem hochaufgeschossenen Jungen, der aus seiner abgetragenen Hospitaltracht längst herausgewachsen ist, zu einem Herrenschneider in der Biebergasse nahe dem Roßmarkt in der Neustadt, um seinen neuen Famulus standesgemäß ausstaffieren zu lassen. Gemeinsam mit dem Gewandmacher suchen sie nach passenden Stoffen, und es fällt auf, dass Oswald, obgleich er bislang kaum in der Lage gewesen sein dürfte, hinsichtlich seines Äußeren allzu große Ansprüche zu stellen, mit bestürzender Treffsicherheit stets die edelsten und kostspieligsten Tucharten auszuwählen versteht. Anstelle von englischem Wollstoff entscheidet er sich für feinen venezianischen Samt, anstatt flandrisches Linnen wählt er venezianische Seide. Der Schneidermeister scheint über den exklusiven Geschmack des kecken Bengels, dem seine ärmliche Herkunft noch allzu deutlich anzumerken ist, etwas irritiert zu sein und blickt Martin fragend an. Dieser muss in Anbetracht der Kosten, die durch Oswalds anspruchsvolle Wahl auf ihn zukommen werden, zwar erst einmal schlucken, nickt dem Gewandmacher jedoch schließlich zu und bittet ihn, den Betrag auf seine noch unbeglichene Rechnung zu setzen, die er selbstverständlich demnächst begleichen werde – was den braven Zunfthandwerker nun seinerseits schlucken lässt.

»Mein lieber Junge, ich hoffe du bist dir darüber im Klaren, dass es sich hier um das Feinste vom Feinsten handelt, wie es sich eigentlich nur sehr wohlhabende Leute leisten können«, kann sich Martin allerdings nicht verkneifen, seinem frischgebackenen Adlatus beim Verlassen des Ladenkontors zuzuraunen.

»Das soll mir recht sein, denn ich diene ja auch keinem armen Schlucker«, entgegnet Oswald trocken. »Von Schafswoll und Sackleinen hab ich jedenfalls dicke die Nas voll. Jetzt will ich was Vornehmes anhaben, so wie Ihr. Und ein paar goldene Knöpp dürfe ruhig auch noch dran sein!«, setzt er hinzu und präsentiert Martin dabei mit breitem Grinsen frech seine großen Zahnlücken.

Schon nach einer Woche ist der ehemalige Fürsorgezögling von Kopf bis Fuß neu eingekleidet, geht in Samt und Seide einher wie sein Lehrer, und an den Füßen trägt er ebensolches Schuhwerk. Und damit nicht genug. Martin bestellte für »Ossi«, wie er ihn inzwischen nennt, bei der Goldschmiedeinnung eine wunderbare Taschenuhr mit Goldkette und beschenkt den gänzlich unbeeindruckten Jungen außerdem noch mit teuren Handschuhen aus Hirschleder, wie sie sonst nur Standespersonen tragen – im Hinterkopf genau wissend, dass, wenn er weiter so verfährt, seine ohnehin schon erheblich geschrumpften Rücklagen bald vollständig aufgebraucht sein werden. Doch ein seltsamer Dämon, der ihn schon seit geraumer Zeit zu reiten scheint, galoppiert einfach mit ihm davon.

Oswald zeigt sich von Anfang an kein bisschen dankbar und ist bar jeglicher Ehrfurcht oder Begeisterung für seinen neuen Gönner – und gerade das fasziniert Martin so über die Maßen an ihm.

Verschwenderisch und großspurig gebärdet sich der Dreizehnjährige, als wäre er nie ein anderes Leben gewöhnt gewesen. Abgesehen von bestimmten Verhaltensweisen, die er gleich während ihrer ersten gemeinsamen Übernachtung an den Tag legte und die Martin bis in die Gegenwart hinein gleichermaßen berühren wie schockieren:

Kurz nachdem das Licht gelöscht worden war und jeder sich in sein Bett begeben hatte, war Oswald, ohne auf irgendeine Weise dazu aufgefordert worden zu sein, zu Martin unter die Decke geschlüpft und hatte ihm ganz unverblümt seinen mageren Jungenkörper dargeboten. Martin konnte der Verlockung nicht lange widerstehen und überließ sich bald ganz den verblüffend routinierten Händen seines Schützlings.

»Sag mal, fällst du immer gleich so mit der Tür ins Haus?«, fragt er, nach dem Liebesspiel noch ein wenig atemlos, während er ihn zärtlich in sein Lausbubengesicht kneift.

»Für jede Kartoffel, jedes Stück Brot, des ich außer der Reih gekriegt hab, musst ich mich schon immer bücke und krumm mache wie der letzte Gasseköter. Und wenn’s net eins mit der Peitsche gegebe hat, weil der verdammte Schlund den Hals widder net voll genug kriege kann, dann is’ halt manchmal auch de Knüppel aus dem Sack geholt worden. Ihr wisst schon, was ich mein«, bemerkt Oswald. »Des war bei dene Kuttenträger net anders, und auch bei dene Spitalknechte net. Und manche von meine Pflegevädder ham des auch so gehalte«, fügt Oswald mit hasserfülltem Blick hinzu, bevor er wieder ein unbeteiligtes Gesicht aufsetzt.

Ganz entgegen seiner sonstigen Wesensart ist Martin schon nach kurzer Zeit regelrecht vernarrt in den dreisten Bengel, an dem es, angesichts seiner strähnigen, gelblichen Haare, der kecken Stupsnase, der leeren, farblosen Haifischaugen und der in zahlreichen Kämpfen abgebrochenen Zahnstümpfe auch bei längerem Hinsehen kaum etwas Liebreizendes zu entdecken gibt.

Und so hat der schöne, allseits umworbene Wundermann ausgerechnet in jenem unansehnlichen, abgebrühten Jungen seinen Meister gefunden – auch wenn er sich zuweilen fragt, was ihn eigentlich an Oswald so anzieht:

Er ist kein bisschen schön und – und dennoch könnte ich ihn stundenlang anschauen.

Er ist so ungebildet und spricht im schlimmsten Gassenjargon – und dennoch könnte ich ihm stundenlang zuhören.

Er ist eiskalt und wahrscheinlich keinen Pfifferling wert – und trotzdem, würde ich mein letztes Hemd für ihn geben. Das muss Liebe sein!

Ihm ist, als wäre er zum ersten Mal in seinem Leben wirklich glücklich.

***

Martins Vorliebe für den Jungen ist bald allgemein bekannt und wird wohl oder übel geduldet. Man mag dem hoch stehenden Manne ja keine sodomitischen Verfehlungen unterstellen, und gegen eine Männerfreundschaft an sich ist schließlich nichts einzuwenden. Gleichgeschlechtliche Freundespaare werden selbst von der Kirche als Wahlbrüder anerkannt und nicht selten sogar nebeneinander bestattet.

Die Honoratioren Frankfurts behandeln den Famulus, der mit denkbar schlechten Manieren ausgestattet ist, zwar mit Rücksicht auf Martin mit dem nötigen Respekt, dennoch sind sie nicht ganz damit einverstanden, dass sich der große Mann mit einem solchen Früchtchen abgibt. Da Martin mit hohen Persönlichkeiten verkehrt, hält man ihn für ungemein einflussreich. Aus Frankfurt und dem Umland gelangen Bittschriften von Angehörigen aller Gesellschaftsschichten an ihn – auch von denen aus der Gosse, weil er ja einem der ihrigen eine solche Gnade erwiesen hat.

Aber es sind nicht nur Bittschriften, die Martin in diesen ersten Julitagen erreichen. Immer mehr Spottlieder auf Flugblättern gegen den berühmten Wundermann geraten in Umlauf. Die Volksdichtung rückt allmählich nach und macht sich immer unverfrorener über den Goldmacher lustig.

Am Morgen des zehnten Juli, es ist ein herrlicher Sommertag, ein angenehmes, laues Lüftchen weht durch die staubigen Gassen der Frankfurter Altstadt und zwischen den hohen Giebeln der tiefgestaffelten Fachwerkhäuser kann man sogar ein Stück türkisblauer Himmel erspähen, reitet Martin in Begleitung Oswalds und seiner drei geharnischten Diener in Richtung Weckmarkt. Oswald liegt ihm schon seit langem in den Ohren, er habe Lust auf frische Backwaren, und so hat Martin kurzerhand vorgeschlagen, diese zu besorgen und einen Ausflug in den Sachsenhäuser Forst zu unternehmen, wo man den Kuchen an einem schönen Plätzchen verzehren und dabei noch das angenehme Wetter genießen könne. Wie immer in Gegenwart des Jungen ist er guter Dinge und hat beschlossen, sich von all den Unkenrufen beileibe nicht die Laune verderben zu lassen – was ihm jedoch nicht erspart bleiben soll:

Sie kommen gerade vom Liebfrauenberg und halten sich über den Samstagsberg zum Fahrtor hin, um anschließend die Mainbrücke nach Sachsenhausen zu überqueren, als Martin ein ekelhaft weicher Klumpen mit voller Wucht ins Gesicht klatscht. Erschrocken bis ins Mark versucht er mit Hilfe seiner Diener, sich die schmierige, weiße Masse aus den Augen zu wischen, um wieder sehen zu können, doch was er dann erblickt, erfreut sein ohnehin aufgebrachtes Herz keineswegs. Aus der unangenehm riechenden Pampe, die ihm reichlich in den Haaren und an der Kleidung klebt, ragt ein feuchtes Stück Papier hervor, das immerhin nicht so aufgeweicht ist, dass man seinen Inhalt nicht mehr entziffern könnte. Unter einer lieblos hingeschmierten Karikatur, welche eindeutig den Wundermann darstellen soll, steht ein kleiner Spottvers:

»Ja, ich fürchte wirklich stark,

Dass das Ganze sei ein Quark!«

Vor kalter Wut kommen Martin die Tränen, und er schleudert den Papierfetzen zornig auf die Erde.

»Wer war das? Wenn ich diesen Kerl erwische, hat sein letztes Stündchen geschlagen!«, zischt er mit bebender Stimme und späht über den Samstagsberg. Doch es ist niemand Auffälliges auszumachen, die Handvoll Leute, die zu sehen ist, gehen alle brav und gesittet ihrer Wege. Auch seinen Dienern, die kurz darauf noch einmal die angrenzenden Gassen absuchen, gelingt es nicht, den Übeltäter dingfest zu machen. Zutiefst gedemütigt und zitternd vor Rage, entscheidet Martin, umgehend den Nachhauseweg anzutreten, um sich dort »erst einmal von diesem weißen Dreckszeug zu säubern«, wie er mit angeekelter Miene verkündet.

»Das ist doch nur Quark!«, versucht ihn Oswald zu trösten.

»Halt deinen frechen Schnabel, oder es geschieht ein Unglück!«, fährt ihn Martin ungewohnt barsch an. »War doch nicht so gemeint, Ossi. Komm sei doch jetzt nicht beleidigt!«, versucht er aber gleich einzulenken, als er Oswalds eingeschnapptes Gesicht sieht.

In gedrückter Stimmung, die Augen betreten vor den Blicken der Passanten gesenkt, reitet nun der besudelte Wundermann dem Trierischen Hofe entgegen und hegt trotz des herrlichen Sommertages einzig noch den Wunsch, sich vor der schnöden Welt zu verkriechen.

»Mein Herr, was ist Euch geschehen? Kann ich Euch vielleicht behilflich sein?«, fragt ihn der Wirtschafter Nöll erschrocken, als er ihnen auf dem Zufahrtsweg zu Martins Unterkunft entgegenkommt. Dienstbeflissen tritt er an den vornehmen Logiergast heran, zückt auch schon ein sauberes, weißes Taschentuch, um dem Wundermann damit über die verklebten Locken zu fahren. Als er in seiner Unbedarftheit dann auch noch bemerkt, das Ganze sehe ja aus wie Quark, kann sich Martin nicht länger beherrschen und haut dem erschrockenen Pächter wütend auf die zudringlichen Finger.

V. Teil
Der Umschwung

14.  Das Ultimatum

Überall sind sie, die »Quark-Flugblätter«! Rings um den Trierischen Hof haben eifrige Hände sie bei Nacht und Nebel wie Schandmale an die Mauer gekleistert. Und auf dem Römerberg und in der gesamten Altstadt sind die Pamphlete ebenso vorzufinden wie in den Bezirken der Neustadt. Selbst in Sachsenhausen hat man einige gesichtet.

Zwar konnten die Schmähschriften von der Umfriedung des Trierischen Hofes umgehend durch eigens dafür abgestellte Domestiken entfernt werden, doch ihre Allgegenwart in den übrigen Bereichen des Frankfurter Stadtgebiets ließ sich leider kaum eindämmen, dazu waren es einfach zu viele.

An der Flugblattaktion wird deutlich, wie aus leisem Zweifel gegen den Wundermann erstes Misstrauen erwachsen ist, welches schließlich zu blankem Hohn und bösartiger Beschimpfung übergeht. Die Folge ist, dass Martin sich immer mehr in seinen Räumen im Trierischen Hof vergräbt und kaum noch vor die Tür gehen mag. Durch die hässlichen Anfeindungen der jüngsten Zeit fühlt er sich regelrecht an den Pranger gestellt – und am liebsten würde er dieses missgünstige Frankfurt auf der Stelle hinter sich lassen und woanders sein Glück versuchen. Doch das – und genau hier liegt der Hund begraben – müsste er leider mit leerem Säckel tun, denn seine einst so stattlichen Einnahmen, die ihm durch die Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, und einzelne, ihm besonders zugetane Patrizier und Patrizierinnen, allen voran Arthur Löwenstein, zugeflossen sind, haben sich dank seines verschwenderischen Lebensstils inzwischen längst in Luft aufgelöst! Und so zögert er noch, versucht, Zeit zu schinden und grübelt verbissen, welche Quellen er noch anzapfen könnte. Doch alle Überlegungen werden durch ein Schreiben, welches ihm in den frühen Morgenstunden des 16. Juli zugestellt wird, jäh über den Haufen geworfen.

Zunächst geht Martin noch davon aus, als ihn um die siebte Stunde in der Früh das Klopfen eines Boten aus dem Schlaf schreckt, dass es sich wieder um einen Liebesbrief seines glühenden Verehrers Löwenstein handeln müsse. Verärgert hastet er zur Tür. Verblüfft erblickt er den Stubenknecht des Hauses Limpurg vor der Türschwelle. Ehrerbietig wie immer, aber ohne große Worte, überreicht ihm dieser einen versiegelten Brief und entfernt sich wieder.

In dem mit kühler Höflichkeit verfassten Schreiben wird Martin seitens der Stubenmeister mitgeteilt, dass man nicht mehr länger gewillt sei, die ohnehin schon recht lange Wartezeit bis zum Sankt-Nimmerleinstag auszudehnen, und ihm daher eine Frist von vier Wochen setze, die mit dem Hause Limpurg verbindlich getroffene Absprache in Sachen Goldherstellung in die Tat umzusetzen. Auch könne es den Stubengesellen nicht mehr länger zugemutet werden, die kostspieligen Unterhaltskosten des verehrten Doktor Moebius weiterhin zu tragen. Man sei vielmehr der begründeten Ansicht, durch das bisher gezeigte, mehr als großzügige Entgegenkommen sowie die Bereitstellung von 20.000 Talern für das inzwischen ja vorliegende Elixier habe die Stubengesellschaft ihre Pflicht und Schuldigkeit gegenüber dem werten Herrn Doktor Moebius bereits weit über Gebühr erfüllt.

Nun sei es an der Zeit, dass er endlich seinen Teil der Abmachung beitrage!

Martin ist beim Lesen des Briefes totenblass geworden. Eine ganze Weile sitzt er reglos da und stiert stumm ins Leere. Dann erhebt er sich, eilt an sein Schreibpult, öffnet es und schreibt, ohne ein einziges Mal innezuhalten, den folgenden Brief:

»Hohe Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg!

Meine Absicht – mir so von Gott eingegeben – ist es immer gewesen, Wohltat und Dienst unter den Menschen der Stadt zu verbreiten, in welcher ich die Ehre habe, das Bürgerrecht genießen zu dürfen, und die mir seit nunmehr acht Monaten zur geliebten Heimatstadt geworden ist.

Mit Freuden habe ich mich der ehrenwerten Stubengesellschaft des Hauses Limpurg zur Verfügung gestellt, um das zu leisten, wozu ich dank der mir von Gott verliehenen Gnade imstande bin – entgegen meinem eigentlichen Wunsch, in Ruhe und Abgeschiedenheit zu leben, auf dass niemand etwas von mir wisse. Allein, es hat Gott gefallen, dass auf mancherlei Art und bei verschiedenen Gelegenheiten die Sache ruchbar geworden ist und sich herumgesprochen hat. Ich habe mich daher dazu erboten, den verehrten Stubengesellen zu dienen, nicht aber um einen Rang oder ein Amt zu erhalten. Das sage ich reinen Herzens. Ich wünsche nichts weiter, als dass man mich für einen ehrbaren Menschen halte und mir die Unannehmlichkeit und der Ärger, Anzeichen des Gegenteils gewahren zu müssen, erspart bleibe. Denn wer annähme, ich würde lügen, müsste mich für einen Schurken oder einen Dummkopf ansehen. Indessen: Meine Kunst ist wahr!

Mein vorgeführtes Experiment hat es bewiesen.

Aber diese Kunst ist eine Gabe Gottes, und ihm alleine verdanke ich sie. Ich versichere den Hohen Herren, dass ich Ihnen stets zu Diensten sein werde, aber man begegne mir bitte nicht mit Misstrauen, und erst recht setze man mich nicht unter Druck!

Sollte man aber meinen Worten weiterhin keinen Glauben schenken, so werde ich das Gefäß mit dem Elixier und auch das Buch, in welchem mein Geheimnis und mein Verfahren stehen, an die Herren der Stubengesellschaft abliefern. Sie mögen damit tun, was Ihnen beliebt.

Ich habe mich erboten, alles, was ich zu leisten imstande bin, dem ehrenwerten Hause Limpurg zukommen zu lassen. Aber man raube mir nicht mit böswilligem Geraune meine Seelenruhe, die ich für mein erhabenes Werk so dringend benötige.

Dann erst kann man hoffen, von mir den ausgezeichneten Dienst erwiesen zu bekommen, den man wird von keinem anderen Menschen empfangen können!

Bei dieser Gelegenheit möchte ich auch erwähnen, dass mein Gold jede Probe bestanden hat. Wenn man die vereinbarte Menge Goldes sehen will, erbiete ich mich, dies durchzuführen, mit dem gesamten Inhalt des Gefäßes, welches in meinem Schranke verwahrt ist. Aber das ist etwas, worum ich eigens ersucht werden muss. Denn von mir aus würde ich es nicht tun, weil man jenes Mittel vervielfachen kann, ein Teil auf dreißig innerhalb von fünfundvierzig Monaten, und daran lässt sich eine zweite Multiplikation schließen, durch welche eine ungeheure Summe Goldes erzielt werden kann. Das ist die reinste Wahrheit, denn die Multiplikation wirkt ähnlich wie die Hefe in einem Brotteig. Jeder Alchemist, der diese meine Flasche sehen würde, müsste zugeben, dass sie ein Extrakt vom Stein der Weisen enthält.

Mit Verlaub! Woher soll ich denn das ganze Geld haben, mit dem ich bisher so viele Ausgaben bestritten und zu bestreiten fortfahre? Von meinen reichen Geldgebern vielleicht, denen ich bislang die kostbarsten Geschenke gemacht von vielen tausend Talern Wert? Wenn man mir nicht glaubt oder mich für einen argen Schelm hält, wiewohl ich als anständiger Mensch und guter Christ ohne jedes Ärgernis lebe und ohne dass man aus meinem Hause irgendetwas erführe, was im Geringsten einen unrechten Schatten werfen könnte, nun so entlasse man mich! Ich gehe dann meiner Wege und lasse die Schlüssel und alles, was in meinem Experimentierschrank ist, zurück. Welchen Schaden stifte ich in dieser Stadt? Im Verlaufe meiner Anwesenheit hier habe ich mehr als 50.000 Dukaten ausgegeben, die Frankfurt und seiner Bevölkerung zugute kamen. Alles was ich sage, ist die Wahrheit selbst. Aber wenn man mit diesem ewigen Verdacht und mit diesen Kränkungen nicht aufhört, werdet Ihr mich verlieren! Denn ich bin hierhergekommen, um als anständiger Mensch behandelt zu werden, dafür will ich anerkannt und geachtet sein, das ist mein einziger Wunsch.

Man verbreitet auch, ich hätte Schulden und bezahlte sie nicht. Sollte sich finden, dass ich jemandem auch nur die kleinste Summe schuldig bin, dann will ich mich jeglicher Strafe aussetzen.

Euer unterwürfiger Diener
Doctor Martinus Moebius
Megistos Alchymistos«

Auf dieses Schreiben hin laden die Herren der Stubengesellschaft Martin schon für den nächsten Abend auf ihre Trinkstube ein. Martin schwant nichts Gutes, als er den Raum betritt, wo ihn Dutzende von Augenpaaren mit kühlen, mitunter sogar feindseligen Blicken anstarren. Das einstige Wohlwollen der Patrizier hat längst einem schwelenden Misstrauen Platz gemacht. Nicht wenige unter den Stubengesellen sind inzwischen sogar der Meinung, der fabelhafte Doktor Moebius sei doch nichts anderes als eine Kanaille, die den Leuten bloß das Geld aus der Tasche ziehen will. So ist auch der Tonfall des Stubenmeisters Hamann von Holzhausen, als er gleich nach Martins Eintreffen das Wort an ihn richtet, entsprechend frostig:

»Verehrter Doktor Moebius, wir wollen nicht mehr lange um den heißen Brei reden, sondern gleich zur Sache kommen: Die Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg ist übereinstimmend zu der Entscheidung gelangt, Euch damit zu beauftragen, schon innerhalb der nächsten Tage einen Teil des inzwischen vorliegenden Elixiers in Gold zu verwandeln, damit wir endlich etwas in den Händen haben und unsere entstandenen Unkosten gedeckt werden«, eröffnet er dem Goldmacher. Martin verzieht keine Miene, zögert aber einen Augenblick, bevor er antwortet:

»Wenn die Herren es wünschen, erbiete ich mich, dieses zu tun. Auch wenn es einer Sünde gleichkommt, den kostbaren Balsam derart zu verschwenden. Denn wie ich den Herren bereits mehrfach mitgeteilt habe, lässt sich das Goldelixier mit Hilfe einer, ich gebe zu, recht aufwendigen Prozedur vervielfältigen, was einen in die glückliche Lage versetzt, unter Einsatz dieser göttlichen Mixtur große Mengen feinsten Goldes zu sublimieren. Das erfordert Geduld und Zeit, wie ich Euch gleichfalls wissen ließ.«

»Mit Verlaub, mein lieber Moebius, aber Zeit und Geduld hat die ganze Angelegenheit ja weiß Gott schon genug von uns eingefordert! Wir verlangen ja auch nicht von Euch, dass Ihr das gesamte Fluidum aufbraucht. Eher hatten wir an einen Goldertrag von etwa 60.000 Talern gedacht. Ein Rest des Elixiers würde dann ja noch verbleiben und könnte so in aller Ruhe der weiteren Multiplikation zugeführt werden«, erwidert von Holzhausen eisig und fixiert Martin mit ebensolchem Blick.

Martin wird es abwechselnd kalt und heiß, ein heftiges Beben erfasst ihn, und es kostet ihn seine ganze Kraft und Willensstärke, sich nichts anmerken zu lassen.

»Also gut, meine Herren, ich werde umgehend zur Tat schreiten. Gibt es sonst noch etwas zu besprechen?«, richtet er sich mit unbewegter Miene an die Herren der Stubengesellschaft.

»Und wo gedenkt Ihr Euer Werk zu vollführen?«, fragt der Patrizier Claus von Stalburg.

»In meinen Räumen im Trierischen Hofe natürlich!«, lautet Martins knappe Antwort. »Auch wenn die Herren nicht mehr länger die Gnade besitzen, für meine dortige Unterbringung aufzukommen, so ist es mir, dank eigener Mittel, glücklicherweise dennoch möglich, dort weiterhin zu logieren«, fügt er spitz hinzu.

Damit erklärt man sich zwar allgemein für einverstanden, doch einer der Stubengesellen, ein gewisser Herr Fichard, insistiert noch weiter:

»Ist es dem Herrn Alchemisten vielleicht recht, wenn einige Herren der Stubengesellschaft bei diesem Vorgang anwesend sind, um den anderen Gesellen im Nachhinein Bericht erstatten zu können?«, richtet er das Wort an den Wundermann, worauf dieser mit entschiedener Stimme erwidert:

»Ich bitte um Verzeihung, hohe Herren! Aber ich wünsche niemanden als Zeugen, sondern bestehe darauf, alleine zu arbeiten! Habe ich doch schon vor einiger Zeit vor den Herren dieses Hauses meine Proben abgelegt, und Sie mögen sich erinnern, werte Herren, meine Goldproben waren einwandfrei! Trotzdem verfolgt mich Euer Misstrauen, welches mich über die Maßen kränkt. Die Anwesenheit Dritter ist wirklich nicht erforderlich. Und ich habe wegen der Unannehmlichkeiten, die mir bereitet worden sind, beim allerheiligsten Sakrament geschworen, nie mehr vor Publikum zu arbeiten!«

Daraufhin beschließen die Stubenmeister von Holzhausen, Glauburg und Weiß noch einmal offiziell, auf Martins Bedingungen einzugehen.

»Gut, meine Herren, verzeiht mir, wenn ich auch sogleich aufbreche, aber ich habe noch eine Reihe von Vorbereitungen zu treffen. Ach, ehe ich es vergesse: Um das Werk durchführen zu können, benötige ich allerdings auch ein der gewünschten Menge Goldes entsprechendes Quantum Quecksilber!«, äußert Martin, während er sich schon von seinem Platz erhoben hat, und blinzelt dabei leicht amüsiert in die Runde der Honoratioren.

»Wie viel Quecksilber benötigt Ihr denn?«, fragt einer der Stubenmeister gereizt.

»Ich denke, fürs Erste werden zehn Kilo genügen. Wenn ich mehr brauche, lasse ich es die Herren wissen. Ich bitte also darum, diesen Ankauf umgehend für mich zu tätigen und mir die Chemikalien so bald als möglich zukommen zu lassen. Denn so banal es sich auch anhören mag, ohne diesen Stoff geht gar nichts!«, bescheidet Martin die Herren in einem derart herablassenden Befehlston, als ob er es mit Domestiken zu tun habe. Dann bedankt er sich auf aalglatte Weise bei den konsterniert dreinblickenden Standespersonen für den erbaulichen Abend und wendet sich zum Gehen.

»Uh, was für ein kalter Fisch! Da überkommt einem ja richtig das Frösteln«, wendet sich Arnold Glauburg, der selber nicht gerade für seine Herzenswärme berühmt ist, entrüstet an seinen Tischnachbarn Johann Fichard. Dieser nickt zustimmend und meint, bei so einem eiskalten Hund könne man in der Tat schon das »Schuckern« kriegen.

Auch ein anderer ist angesichts des Wundermannes in Wallungen geraten, wenngleich aus ganz anderen Gründen:

Arthur Löwenstein hat es die ganze Zeit kaum noch mit ansehen können, wie hässlich die Herren der Stubengesellschaft mit Martin umsprangen. Nur hat er bewusst davon abgesehen, dagegen auf irgendeine Weise zu protestieren. Ein als Sodomit verschriener Mann, auch wenn er eine Standesperson ist, sollte sich niemals zu weit aus dem Fenster lehnen, hat er sich in kluger Zurückhaltung, welche ihm zur zweiten Natur geworden ist, besonnen. Obwohl er Martin am liebsten gefolgt wäre, harrt er noch eine Weile auf seinem Platz in der Trinkstube aus und verlässt den Versammlungssaal erst, als die ersten Gesellen sich ebenfalls zum Aufbruch anschicken.

***

»Mein vortrefflicher, liebster Freund! Ihr glaubt ja gar nicht, wie weh es mir getan hat, dass man Euch im Hause Limpurg derart rüde begegnet ist! Es schmerzt mich tief, dass Eure Ehre von Unberufenen so roh und ohne jeglichen Schein der Wahrhaftigkeit in Fetzen gerissen wird. Obgleich ich weiß, dass es Euch wenig kümmert, wenn die Wölfe heulen und die Raben krächzen, so wird es doch gut sein, dass man von Euch die richtige Meinung hege, nicht nur in Bezug auf das Goldmachen, sondern auch hinsichtlich Eures ehrenhaften Vorgehens und Eurer noblen Art, anderen zu helfen«, ereifert sich Arthur Löwenstein und weist mit großer Geste auf Martins stumpf dreinblickenden Famulus, um gleich darauf seinen silbernen Trinkbecher zu erheben, den ihm ein Diener auf Martins Anweisung mit rotem Burgunderwein gefüllt hat.

»Mir bleibt nur, auf Euer Wohl zu trinken und Euch zu gemahnen, gut auf Euch zu achten!«, fährt er mit besorgter Miene fort. »Lasst die Leute nur reden und weicht wegen des Geschwätzes der anderen nicht von Euren trefflichen Vorsätzen ab. Und – das möchte ich Euch noch besonders ans Herz legen – bedient Euch meiner, wenn Ihr mich für geeignet haltet, Euch irgendwie zu nützen. Seid versichert, verehrter Meister, dass Ihr da, wo ich bin, immer einen wahren Herzensfreund besitzt!«, spricht Löwenstein mit bebender Stimme und leert den Becher in einem Zug. Martin ist bei seinen Worten ernst und nachdenklich geworden.

»Ich danke Euch, Arthur«, erwidert er schlicht und reicht dem Freund die Hand.

»Ihr müsst mir nicht danken! Ihr wisst doch, was Ihr mir bedeutet. Da ist es doch wohl selbstverständlich, dass ich jetzt, wo sich die schnöde Welt gegen Euch verschworen hat, bedingungslos zu Euch stehe. Und darum möchte ich Euch auch anbieten, doch zu mir ins Palais Löwenstein überzusiedeln!«, entgegnet Arthur eindringlich, während er Martins Hand an sein Herz drückt.

»Ihr verhaltet Euch in der Tat wie ein wahrer Freund, mein lieber Arthur. Und glaubt mir, ich weiß das sehr wohl zu schätzen! Aber verzeiht mir, wenn ich mir dennoch etwas Bedenkzeit ausbitten muss. In meiner momentanen Lage wäre es mehr als fahrlässig, irgendetwas übers Knie zu brechen!«, entscheidet Martin mit fester Stimme und lässt die Trinkbecher noch einmal füllen. Oswald begibt sich bald zu Bett, während Martin und Arthur sich noch eine ganze Weile schweigend gegenübersitzen, jeder in seine eigenen Gedanken vertieft.

Arthur leert einen Becher nach dem anderen und sehnt sich immer mehr nach Martins Zärtlichkeit. Doch dieser hat ganz andere Sorgen. Immer wieder kreisen seine Gedanken um das gleiche unheilvolle Dilemma, welches sich, einem Henkersstrick gleich, immer enger um seinen Hals schließt:

Auf der einen Seite das nachdrückliche Drängen der Stubengesellschaft, verbunden mit der ungestümen Forderung, doch endlich eine ansehnliche Menge künstlichen Goldes zu produzieren, und dem gegenüber Martins klares Wissen um die Unmöglichkeit, dieser Forderung zu willfahren. Sechzigtausend Taler hat er nicht, und hätte er sie, so wäre er doch außerstande, solche Mengen an Goldstaub ungesehen in die Retorten zu schmuggeln! Außerdem ist er inzwischen so gut wie pleite, lebt sozusagen nur auf Pump. Er ist kaum noch in der Lage, sein Personal zu bezahlen. Erst recht nicht, den anspruchsvollen Wünschen seines geliebten Famulus nachzukommen. Und so kommt Martin schließlich doch nicht umhin, das Angebot von Arthur Löwenstein anzunehmen, nicht ohne den Hintergedanken, aus seinem Gönner noch möglichst viel herauszuholen, um sich dann bei passender Gelegenheit endgültig aus dem Staub zu machen.

Als er Arthur seine Entscheidung bekannt gibt, fällt ihm dieser jubelnd um den Hals und hört gar nicht mehr auf, ihn immer wieder zu herzen und zu küssen, was zur Folge hat, dass Martin sich, auch wenn er viel lieber bei Oswald liegen würde, wohl oder übel wieder mit dem schon abgelegt geglaubten Liebhaber einlassen muss.

»Eines muss ich Euch allerdings noch sagen. Mein Famulus Oswald Göbel und meine drei Diener werden gemeinsam mit mir bei Euch Einzug halten. Nur, damit Ihr Bescheid wisst«, fügt er hinzu.

»Selbstverständlich, mein lieber Freund! Von nichts anderem bin ich ausgegangen. Ich weiß doch genau, was der Junge Euch bedeutet. Sehe es doch an der Art, wie Ihr ihn anblickt. Ihr liebt ihn! Und ich bin mir längst darüber im Klaren, dass Ihr für mich keine derartigen Gefühle hegt. Nun, es ist, wie es ist, und ich kann und will Euch das nicht zum Vorwurf machen. Mir genügt es, Euch zu lieben, und es macht mich einfach glücklich, Euch in meiner Nähe zu wissen!«, erwidert Arthur ergriffen, während sich gleichzeitig in seinen Augen große Traurigkeit widerspiegelt.

Schon am nächsten Tag siedelt Martin mit seinem Famulus und seinen drei Beschützern ins Palais Löwenstein über. Der Hausherr hat ihm dort eine ganze Etage zur Verfügung gestellt, und Martin erholt sich erst einmal von den unerfreulichen Ereignissen der letzten Wochen. Besuche und gesellschaftliche Kontakte weist er bis auf Weiteres ab.

15.  Nattern am Busen

Emma Löwenstein ist, ganz anders als ihre älteren Brüder Balthasar und Bechtold vom Rhein, die sich wegen Erbstreitigkeiten schon seit Jahrzehnten in einer blutigen Dauerfehde bekämpfen, von eher ausgeglichenem Wesen. Die auf eine burschikose Art hübsche, junge Frau liebt das Reiten, die Pferdezucht und die Jagd sowie ihre fünf Schweißhunde, die sie persönlich aufgezogen und abgerichtet hat. Vor allem aber liebt sie ihren Mann Arthur, für sie der gutherzigste und freundlichste Mensch auf der ganzen Welt. In all den Jahren ihrer Ehe hatte er nie auch nur ein böses Wort für sie, verwöhnte und hofierte sie stets aufs Fürsorglichste. Jeden Wunsch las er ihr von den Augen ab, und sie erfuhr von dem gefühlvollen Mann jede Zuwendung, die man sich nur denken kann – außer Liebeslust.

Doch damit hat sich die lebensfrohe Emma, die immer noch Jungfrau ist, längst arrangiert. Pragmatisch, wie sie ist, sagt sie sich, was man nie kennengelernt habe, brauche einem auch nicht zu fehlen, und wenn sie sich in ihrem Bekanntenkreis so umsieht, wo Misshandlung, Vergewaltigung und Ehebruch zum Alltag vieler Patrizierfrauen gehören wie das tägliche Brot, schätzt sie sich sogar mehr als glücklich, einen so guten Mann zu haben. Auf Arthur indes lässt sie nichts kommen, und wenn jemand wagt, etwas gegen ihn zu sagen, kann sie sogar sehr unduldsam werden. Ihren Bruder Balthasar, der sich einmal über Arthurs Veranlagung mokierte, ließ sie auf der Stelle vor die Tür setzen und erteilte ihm solange Hausverbot, bis er sich bei Arthur entschuldige – was freilich bis heute noch aussteht. Diese Durchsetzungsfähigkeit hat sie sich bereits in früher Kindheit aneignen müssen, um sich gegenüber ihren rohen, rüpelhaften Brüdern behaupten zu können. Und so protestiert sie auch jetzt mit allem Nachdruck, als Arthur ihr eröffnet, Martin werde ab dem heutigen Tage mit ihnen unter einem Dach leben.

»Ach Emmache, es ist doch nicht auf Dauer, sondern nur für ein paar Wochen, bis er wieder Grund unter den Füßen hat! Martin soll sich hier bei uns ausruhen und erholen, damit er sich ganz ungestört seinem Werk widmen kann. Und wenn er diesen Gierschlünden erst mit einem ordentlichen Batzen Gold aufwarten kann, hat er sowieso wieder Oberwasser, und man wird ihn von allen Seiten feiern und hofieren wie früher auch. Vielleicht sogar noch mehr. Dann wird er sich bestimmt auf die Wenigen besinnen, die in schweren Zeiten zu ihm gehalten haben, und sie großzügig belohnen. Man darf nicht immer so kleingeistig denken wie diese Krämerseelen von der Stubengesellschaft, die bei allem immer ihre Kosten- und Nutzenrechnung vor Augen haben. Einem so großen Manne wie Martinus Moebius beistehen zu dürfen, ist mir eine Ehre!«

»Bei manchen Leuten ist es gar nicht so verkehrt, eine Krämerseele zu sein! Nämlich bei denjenigen, die selber bei allem, was sie tun, nur an ihren Vorteil denken. Und genauso schätze ich diesen Moebius ein. Das war von Anfang an nicht anders. Ihr habt euch alle von seinem schönen Lärvchen und seiner gewinnenden Art einlullen lassen, die meisten natürlich auch, weil sie sich von diesem Wundermann den dicken Reibach erhofft haben. Mir war der einfach immer eine Spur zu glatt und zu brillant, da muss ich ausnahmsweise dem Balthasar recht geben. Der Kerl ist nicht anderes als ein Scharlatan, wenn auch ein besonders gerissener. Und wenn du nicht rechtzeitig von diesem Erzschlawiner abrückst, wirst du am Ende noch mit ihm untergehen. Glaub mir doch Arthur, der taugt keinen Schuss Pulver! Dem liegt auch nicht das Geringste an dir, der will dich nur ausnutzen. Und du gutmütiges Schaf willst das einfach nicht wahrhaben und setzt dir jetzt zu allem Übel die Laus auch noch direkt in den Pelz!«

»Ich hänge halt an ihm, und es tut mir einfach gut, wenn ich ihn um mich hab. Ihr tut ihm alle Unrecht, der Martinus ist ein ganz feiner Kerl, ein wahrer Genius! Ach komm, Emma, sei doch nicht so! Wie steh ich denn da, wenn ich dem jetzt wieder die Tür weise. Und ich verspreche dir: Es ist wirklich nur für ein paar Wochen, bis er aus dem Gröbsten draußen ist!«

»Gut, von mir aus kann er ein paar Wochen bleiben. Aber auf keinen Fall ein paar Monate! Wenn dir da so viel dran liegt, will ich auch nicht querschießen, auch wenn mir das zutiefst widerstrebt! Aber du hast ja schließlich nächste Woche Geburtstag, und da will ich dir deine Stimmung nicht vermiesen. Aber sorge dafür, dass der mir nicht zu oft über den Weg läuft! Ich kann den aalglatten Schönling nämlich nicht ausstehen!«

***

Martin indessen scheint sich schnell mit seinem neuen Quartier arrangieren zu können. Er geht im weitläufigen Garten spazieren, liest, unterhält sich mit seinen Dienern und hört einem jungen Lautenspieler aus Böhmen zu, den er spontan angeworben hat, natürlich auf Kosten seines Gastgebers, mit der Begründung, die Musik beruhige seine angespannten Nerven. Der besorgte Freund mochte ihm diese Erquickung nicht versagen, denn der Hausarzt der Löwensteins, den Arthur kurz nach Martins Eintreffen konsultiert hatte, um dem niedergeschlagenen Freund zu helfen, diagnostizierte nämlich tatsächlich bei dem Alchemisten eine tiefe Schwermut, die er als eine Folge der Anfeindungen erachtete, derer sich der empfindsame Gelehrte in der vergangenen Zeit ausgesetzt sah.

Manchmal unternimmt er auch, gemeinsam mit Löwenstein, Oswald und seinen gut bewaffneten Dienern, Ausritte bis weit hinein in den Sachsenhäuser Forst oder Ausfahrten in den Taunus.

Doch mag es Martin nicht so recht gelingen, die herrlichen Sommertage unbeschwert zu genießen, denn schon seit ein paar Wochen folgt ihm, wann immer er die Frankfurter Stadtmauern hinter sich lässt, in gebührendem Abstand zwar, aber dennoch mit bedrohlicher Penetranz, ein Trupp Schergen mit modernen Radschlossbüchsen. Dass man ihn seitens der Stadtoberen neuerdings bewachen lässt, bereitet Martin gewaltiges Kopfzerbrechen, erschwert und kompliziert es doch erheblich seine Fluchtpläne.

Seine alchemistischen Experimente lässt er erst einmal auf unbestimmte Zeit ruhen, mit der Begründung, er benötige noch zusätzliches Material, um eine so umfangreiche Menge Gold herstellen zu können. Er zermürbt die Herren der Stubengesellschaft weiterhin mit umfangreichen Bestelllisten. Seit geraumer Zeit schon treffen im Palais Löwenstein unzählige Retorten und Gläser, Apparate aller Art, Chemikalien und Mineralien ein, die sich in Martins Räumen allerorts zu stapeln beginnen und achtlos in irgendwelche Zimmerecken verbannt werden. Desgleichen verfährt er mit einer Vielzahl an Balsamen, wohlriechenden Ölen, Vitriol, Branntwein und großen Glasgefäßen mit Quecksilber.

Eines Abends nimmt er Löwenstein beiseite und präsentiert ihm stolz eine kleine Glasphiole mit einer schwarzen Tinktur. Das Fläschchen stamme aus Frankreich und enthalte eine geheimnisvolle alchemistische Substanz, mit deren Hilfe man aus goldenen Ketten, Schmuck und Goldmünzen die Seele des Goldes ziehen könne, um es anschließend in einer komplizierten Projektion mannigfach hervorzubringen.

Ansonsten zeigt sich der von aller Welt verkannte Wundermann seinem Gönner gegenüber übellaunig.

Die deftige Frankfurter Küche im Hause Löwenstein behagt ihm gar nicht. Um sie aufzubessern, bestellt er italienische Delikatessen beim feinsten Spezereienhändler der Stadt: Pistazientorten, Austern aus Venedig, gemischtes Konfekt aus Bergamo, feines Gebäck aus Genua, Cervelatwürste aus Florenz, Käse aus Parma, was selbstverständlich alles dem Hause Löwenstein in Rechnung gestellt wird.

Für Arthurs Geburtstag am kommenden Freitag hat er sich etwas ganz Besonderes ausgedacht: Hinter verschlossenen Türen lässt sich Martinus von einem der besten Maler Frankfurts porträtieren – wofür Löwenstein ebenfalls aufzukommen hat. Doch der verliebte Patrizier zeigt sich über all diese Ausgaben keineswegs verstimmt, sondern hat es neuerdings sogar eilig, Martin goldene Ringe, Ketten und Broschen für seine Experimente zu übergeben. Ihm scheint es tatsächlich zu genügen, den Angebeteten einfach nur um sich haben zu dürfen. Auch das besondere Verhältnis des Meisters zu seinem jungen Famulus akzeptiert er ohne jegliche Eifersüchtelei und behandelt den einsilbigen Gassenjungen stets mit zuvorkommender Freundlichkeit.

Nun geschieht es, dass Martin an seinen früheren Stallmeister, den er im Zuge seiner Geldnot leider entlassen musste, dem er aber nach wie vor freundschaftlich verbunden ist, den folgenden Brief schreibt, der später den Behörden zugespielt wird:

»Ich befinde mich momentan im Palais Löwenstein. Mein Freund und Gönner Arthur Löwenstein verfügt über die erfreuliche Tugend, mich aufrichtig zu lieben und nichts anderes als meine völlige Zufriedenheit zu wünschen, so sehr, dass ich wirklich sagen kann, ich bin sein eigentlicher Herr und Gebieter. Er wird es nicht müde, mir immer wieder zu versichern, wie dankbar er mir sei, dass ich ihm die Gnade erweise, sein Gast zu sein.«

Am Abend von Löwensteins Geburtstag, dem 22. Juli 1527, will sich der Goldmacher allerdings nicht lumpen lassen und schenkt dem Hausherrn zu seinem inzwischen fertig gestellten Porträt noch einen prächtigen Parfümerieschrank aus feinstem Rosenholz, der innen und außen vergoldet ist und wertvolles Rosenwasser sowie ausgesuchte Balsame und heilsame Tränke enthält. Der Prunkgegenstand hat 15 Dukaten gekostet. Martin lässt ihn wie in alten Zeiten anschreiben.

Das Gemälde und das Balsam-Kästlein sollen den anwesenden Geburtstagsgästen, in der Hauptsache schöngeistige Abkömmlinge des alten Frankfurter Stadtadels, demonstrieren, dass der berühmte Goldmacher Martinus Moebius noch lange nicht ans Abdanken denkt und sich den Kauf einer solchen Kostbarkeit durchaus zu leisten vermag. Arthur ist über Martins Geschenke mehr als selig. Gerührt verkündet er vor der gesamten Festgesellschaft, dass es ihm voll und ganz genüge, den vortrefflichen Mann in seiner Nähe zu haben, den er so über die Maßen schätze. Auch sein dauernder Kopfschmerz sei durch die Gegenwart des Wundermannes schon sehr viel besser geworden. Wie kleingeistig sei es, einen solchen Genius immer wieder an seine Kunst zu gemahnen, die doch einzig ein Himmelgeschenk sei, welches man nicht schnöde einfordern dürfe. Ebenso wenig dürfe man den herrlichen Mann mit üblen Zweifeln und Verdächtigungen anfechten, trübe man doch damit die ihm innewohnende Kraft.

Martin treten bei diesen Worten förmlich die Tränen in die Augen. Er erhebt sich von seinem Platz, verbeugt sich tief vor seinem Förderer und entgegnet mit tiefer Ergriffenheit:

»Liebster, gütigster Freund. Seid mir versichert, ich werde Euch von Euren Kopfschmerzen bald zur Gänze befreien, und dann, wenn ich Euch geheilt habe, werde ich Euch unendlich reich und schwer an Gold machen!«

Arthur Löwenstein eilt auf Martin zu und schließt ihn überglücklich in die Arme. Die übrige Festgesellschaft erhebt sich daraufhin mehr oder weniger zögerlich von den Plätzen und spendet höflichen Beifall, der allerdings auch rasch wieder verklingt. Emma Löwenstein aber kann sich nicht dazu überwinden und verharrt mit versteinertem Gesichtsausdruck auf ihrem Sessel an der Seite ihres betörten Gemahls. Um ihrem geliebten Arthur aber die Geburtstagslaune nicht ganz zu verderben, begegnet sie Martin, wie sie es stets zu halten pflegt, für den Rest des Abends mit der üblichen kühlen Höflichkeit, mit der sie ihre tiefe Abneigung zu kaschieren sucht. Hinter der Maske der tadellosen Hausfrau und Gastgeberin aber brodelt es gewaltig. Immer deutlicher muss sie erkennen, dass ihr unglückseliger Gatte, seitdem dieser schändliche Mensch bei ihnen haust, mehr und mehr in Geldnot gerät. Die kostspielige Haushaltsführung Martins und die vielen Goldmünzen, die er seinem Gönner zur Gewinnung »der Seele des Goldes« abverlangt, haben schon nach kurzer Zeit dazu geführt, die ohnehin nicht mehr ganz so üppigen Vermögensrücklagen der Löwensteins erheblich zu reduzieren.

Und als Tochter einer wohlhabenden Kaufmannsfamilie kann Emma gut rechnen. Ihre Rechnung sagt ihr eines ganz klar:

Dieser Moebius muss verschwinden, bevor er sie noch alle ruiniert!

An diesem Abend, dem Ehrentag ihres Mannes, tanzt Emma bis in die Nacht hinein, lacht ausgelassen, isst und trinkt stilvoll, wie es sich für eine Dame von Stand gebührt, führt muntere Gespräche und scheint auch sonst in aufgeräumter Stimmung zu sein – denkt bei alledem aber nur daran, wie sie diesen Teufel endlich unschädlich machen kann.

***

»Warum bestiehlst du mich, mein Junge? Du weißt doch, dass du von mir alles kriegen kannst, du brauchst nur einen Ton zu sagen!«, wendet sich Martin mit betroffener Miene an Oswald, nachdem er entdeckt hat, dass von den Goldmünzen, die ihm Löwenstein zur Gewinnung der Seele des Goldes anvertraut hat, etliche fehlen. Und da Oswald der Einzige ist, der weiß, wo Martin sie aufbewahrt, ist er bald zu der bitteren Erkenntnis gelangt, dass nur sein Famulus der Dieb sein kann. Er hat sich am heutigen Abend, nachdem sie endlich unter sich sind, dazu entschlossen, diesen zur Rede zu stellen.

»Ich hab nicht gestohlen, sondern mir nur ein paar Münzen genommen. Sie gefallen mir und glänzen so schön, und da hab ich mir gedacht, ich müsst auch nicht immer nur mit leeren Taschen rumlaufen, wo ich doch der Gehilfe von einem bin, der Gold machen kann«, grummelt Oswald trotzig.

»Oswald, bitte gib mir die Goldstücke zurück! Ich brauche sie dringend!«, entgegnet Martin eindringlich.

»Warum darf ich nicht auch mal so was Schönes haben! Da macht Ihr wieder ein paar neue, und dann ist’s gut. Ihr gönnt mir aber auch gar nix!«

»So einfach, wie du dir das vorstellst, ist das leider nicht, Ossi. Außerdem finde ich, du solltest mir gegenüber jetzt nicht so ungnädig sein, du weißt ganz genau, dass ich dir mein letztes Hemd geben würde!«

»Ach, das letzte Hemd schon! Aber wegen ein paar Münzen macht Ihr dann so ein Gewese!«

»Oswald, du weißt ja gar nicht, wie tief ich in der Bredouille stecke! Die Stubengesellschaft macht mir so einen Druck und will schon die nächsten Tage von mir einen Berg Gold sehen!«

»Na und! Wo ist da das Problem? Ihr seid doch der berühmte Wundermann und schüttelt so was aus dem Ärmel, wenn’s drauf ankommt!«

»Wie recht du hast!«, murmelt Martin und lacht bitter auf. Eine ganze Weile schweigt er und denkt konzentriert nach. Dann fordert er Oswald auf, sich zu ihm zu setzen, und legt ihm liebevoll den Arm um die knochigen Schultern.

»Ossi, eines muss ich jetzt unbedingt von dir wissen! Willst du bei mir bleiben und weiterhin zu mir halten, auch wenn schlechtere Zeiten kommen?«

»Na klar halt ich zu Euch! Ihr habt mich ja auch aus dem Dreck geholt, und so was merk ich mir!« Der Junge senkt den Blick.

»Diese Antwort hab ich mir von dir immer gewünscht! Ich glaube, du ahnst gar nicht, wie glücklich sie mich macht, wo du doch mein Ein und Alles bist!« Martin schmiegt zärtlich seinen Kopf an Oswalds hagere Jungenbrust. »Gut, mein Ossi, ich werde dir jetzt etwas anvertrauen, was sonst niemand weiß, und du gibst mir dein Ehrenwort, dass du es niemals verraten wirst!«

»Ehrenwort, ich sag es keinem!«, verspricht Oswald und reicht Martin zur Bekräftigung die Hand. Martin zögert noch einen Augenblick, bevor er mit zitternder Stimme zu sprechen beginnt:

»Ich kann gar kein Gold machen, und ich glaube sogar, niemand kann es. Meine Goldmacherei ist nichts anderes als ein Taschenspielertrick. Du hattest vorhin recht: Ich schüttele das Gold im wahrsten Sinne des Wortes aus dem Ärmel!«

»Das versteh ich nicht, dann könnt Ihr es ja doch!«, gibt Oswald erstaunt von sich und runzelt die Stirn.

»Nein. Komm mal mit, ich zeig es dir.« Martin fasst seinen Famulus am Arm und führt ihn zu einem kunstvoll verzierten Holzschrank. Mit einem an seinem Schlüsselbund befestigten Schlüssel öffnet er die Schranktür und zieht schließlich eine sorgsam zwischen Kleidungsstücken verborgene Holztruhe hervor. Auch diese öffnet er mit einem besonderen Schlüssel, klappt sie auf und entnimmt ihr ein ellenlanges Glasröhrchen, an dessen Innenwand noch feine Spuren von Goldstaub zu sehen sind. Demonstrativ hält er es ins Licht und verkündet mit zynischem Unterton:

»Bitte schön, das ist mein ganzes Geheimnis!«

Anschließend erklärt er Oswald, der wie immer keine Miene verzieht und ihm wortlos zuhört, das ganze Prozedere seiner Schauexperimente und spürt dabei, wie gut es ihm tut, die Maske des Goldmachers endlich einmal fallenlassen zu können.

Ganz entgegen seiner sonstigen Stumpfheit, schleicht sich während Martins Ausführungen so etwas wie stille Bewunderung in Oswalds grobe Gesichtszüge, und mit einem Mal ruft er aus:

»Meister, Ihr seid ein As!« Zum ersten Mal hat er Martin »Meister« genannt, und Martin kann nicht umhin, darüber übermütig zu lachen. Spontan schließen sich Martin und Famulus in die Arme und lachen, bis ihnen das Zwerchfell bebt und die Tränen über die Wangen laufen.

»Ihr seid wirklich ein echter ›Boskenner‹. So nennt man die Meister unter den Gaunern, das hab ich im Loch gelernt, und ich bin stolz drauf, Euch zu dienen«, bekräftigt Oswald, nachdem sich ihr Heiterkeitsausbruch gelegt hat, und fasst Martin mit geübtem Griff in den Schritt.

Nach ihrem Liebesspiel schmieden sie gemeinsam Fluchtpläne und beratschlagen, wie in der Angelegenheit weiterhin zu verfahren sei. Sie kommen zu dem Schluss, dass es am schlausten sein wird, mit der Flucht noch bis zur Herbstmesse zu warten. Dann herrscht durch den Trubel an Messefremden in ganz Frankfurt ein ständiges Kommen und Gehen, und sie werden zu gegebener Zeit eine günstige Gelegenheit abwarten, um sich, als Händler getarnt, unauffällig zu verdrücken. Bis dahin wird Martin sehen, dass er aus Löwenstein noch herausholt, was herauszuholen ist, und den Herren der Stubengesellschaft immer wieder mit kleineren Goldproduktionen, wofür ein Teil von Löwensteins Goldschmuck eingeschmolzen werden soll, wenigstens für eine gewisse Zeit das Maul zu stopfen.

***

Die Herren der Stubengesellschaft warten und warten – und es geschieht nichts! Und so kommt es schließlich, dass die Stubenmeister von Holzhausen, Glauburg und Weiß als Delegation der Alten Limpurger Doktor Moebius in den Morgenstunden des 25. Juli im Palais Löwenstein unangemeldet einen Besuch abstatten. Martin, der über diese Visite sehr ungehalten ist, kann sich angesichts einer solchen Heimsuchung kaum noch dazu überwinden, höflich zu bleiben. Gleich nach ihrem Eintreffen erkundigen sich die Herren nach dem Gold im Wert von 60.000 Talern, welches Martin ihnen ja verbindlich zugesagt hatte. Nachdem der Goldmacher ihnen unumwunden erklärt, er könne damit leider noch nicht aufwarten und dem hohen Ausschuss stattdessen einen Goldklumpen präsentiert, der höchstens einem Wert von 800 Talern entspricht, gelingt es den Stubenmeistern nun ebenfalls kaum noch, Contenance zu wahren. Sie sind grenzenlos empört und fühlen sich in ihrer Langmut, die sie dem Wundermann monatelang entgegengebracht haben, übel genarrt.

»Doktor Moebius, seid Ihr denn immer noch der Meinung, dass Ihr wirklich Gold machen könnt?«, fragt Hamann von Holzhausen Martin mit höhnischem Spott, während er den kleinen Goldbarren abfällig in den Händen wiegt.

»Aber natürlich! Oder glaubt Ihr, das, was ich Euch eben übergeben habe, ist Katzengold! Es steht Euch selbstverständlich frei, das Gold einer Prüfung unterziehen zu lassen.«

»Dass Ihr auch noch die Stirn hättet, uns Flitter anzudrehen, wollen wir nun doch nicht annehmen! Nein, wir erwarten einfach von Euch, dass Ihr endlich Eure Ankündigung einlöst und der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg die vereinbarte Goldlieferung übergebt, der diese hier mitnichten auch nur nahekommt«, erwidert Arnold Glauburg mit Zornesröte im Gesicht.

»Mein Wunsch ist es, nicht belästigt zu werden, sondern in Freiheit arbeiten zu können! Denn wenn man mich belästigt, kann ich mein Werk nicht erfüllen! Ja glauben die Herren denn, die Alchemie sei der reinste Hokuspokus und man bräuchte nur in die Hände klatschen und ›Abracadabra‹ zu rufen, und schon wär’s getan? Ich muss Euch nun noch einmal mit allem Nachdruck darum ersuchen, mir weitere Frist einzuräumen. Seit Tagen schon stehe ich bis spät in die Nacht hinein nur noch an meinen Retorten. Ihr ahnt ja gar nicht, welche Kraft die Multiplikation dem Adepten abverlangt! Und wenn die Herren nun die Güte haben mögen, mich nicht weiter zu stören, werde ich mich auch sogleich wieder an die Arbeit machen. Ich wünsche den Herren noch einen segensreichen Tag und versichere Ihnen, sobald ich mein Werk vollendet habe, werde ich im Hause Limpurg vorstellig werden. Bis dahin bitte ich Euch, bis auf Weiteres mit dieser kleinen Morgengabe hier vorliebzunehmen«, bescheidet Martin die hohen Herren süffisant und lässt die verdutzten Besucher von einem Diener zur Tür begleiten.

***

Emma Löwenstein hat alle Hebel in Bewegung gesetzt: Mit Engelszungen hat sie immer wieder versucht, Arthur zu überzeugen, von diesem Teufel endlich abzurücken. Auch Arthurs engste Freunde haben auf ihr Drängen hin auf ihn eingeredet, doch ihm ist nach wie vor nicht zu helfen! Es hat den Anschein, als machten es ihm seine seltsamen sodomitischen Neigungen unmöglich, von dem ebenso schönen wie abgrundtief schlechten Manne zu lassen!

Auch an die Herren der Stubengesellschaft hat sich die aufgebrachte Patrizierin um Hilfe gewendet, und hat, mit ihrem Unmut über den unliebsamen Gast, bei den Stubengesellen offene Türen eingerannt. Die Standesgenossen sind mit ihr ganz einer Meinung: Das Beste wäre es, den gefährlichen Betrüger unverzüglich aus dem Hause zu weisen. Alle sind sich einig: Es muss endlich etwas passieren! Wie aber kann man den Scharlatan entlarven? Dass er nichts anderes als ein Schurke ist, ist in ganz Frankfurt inzwischen hinlänglich bekannt. Aber wie, verdammt noch mal, kann man ihm den Strick daraus drehen?

Bis in die Nacht hinein debattieren Emma und der Fünfzehner-Ausschuss der Stubengesellschaft über den Wundermann. Einige Stubengesellen machen den Vorschlag, Moebius wegen Vertragsbruches arretieren zu lassen. Man einigt sich schließlich darauf, erst noch die nächste Goldproduktion abzuwarten. Wenn diese den gesetzten Vereinbarungen wieder nicht entspreche, wolle man keine Gnade mehr walten lassen.

Das alles dauert Emma viel zu lange. Unzufrieden mit der höchst unangemessenen Duldsamkeit der Stubengesellen, verlässt sie das Haus Limpurg und versinkt, ins Palais Löwenstein zurückgekehrt, in ihren Grübeleien. Als sie sich im Morgengrauen zu Bett begeben will, kommt ihr eine Idee:

Anders als zu Martin, diesem glattzüngigen Schönling, mit dem das Verhältnis über die schon von Anfang an beidseitig empfundene Abneigung niemals hinausging, hatte sich zwischen ihr und Martins Famulus bald ein gewisser, wenn auch eingeschränkter Kontakt entwickelt. Der Halbwüchsige, der aufgrund seiner bitteren Erfahrungen alles andere als ein Menschenfreund ist, hat für Tiere indes durchaus etwas übrig. Und so ergab es sich kurz nach seinem Eintreffen in der Villa Löwenstein, dass er sich gerne bei dem Hundezwinger aufhielt und eines Tages die Hausherrin darum bat, die Hunde doch gelegentlich ausführen und füttern zu dürfen. Emma, die recht schnell bemerkt hatte, wie der verstockte, einsilbige Junge beim Umgang mit den Hunden aufblüht, willigte schließlich in sein Ansinnen ein. Inzwischen ist der morgendliche Ausflug Oswalds mit den fünf Schweißhunden der Löwensteins zu einer festen Gepflogenheit geworden, zu dem ihn Emma sogar gerne begleitet. Denn seit geraumer Zeit empfindet sie für den unscheinbaren, verschlossenen Knaben eine gewisse mütterliche Zuneigung. Und ihr fällt es mit einem Mal wie Schuppen von den Augen, dass sie, in ihrem ganzen Trachten, dem Wundermann endlich das Handwerk zu legen, Oswald, als dessen einzige schwache Stelle, unbedingt miteinbeziehen muss.

Noch heute wird sie mit ihm reden! So beschließt sie, doch nicht schlafen zu gehen und macht sich zu einem Ausritt bereit.

Ihr Ritt führt sie an den Niddaauen entlang bis nach Vilbel, wo sie sich mit einem kleinen Imbiss stärkt, noch mal in Ruhe über alles nachdenkt und guten Mutes wieder nach Frankfurt zurückkehrt.

Nachdem sie ihr Pferd versorgt hat, eilt Emma zum Hundezwinger und kann von Weitem schon Oswald ausmachen, der gerade den Jagdhunden die Geschirre anlegt. Und als von Sankt Bartholomäus kurze Zeit später die neunte Stunde angekündigt wird, überqueren Emma und Oswald mit den Hunden bereits die Brücke nach Sachsenhausen, um mainabwärts bis zum Fischerdorf Niederrad zu wandern. Dort angelangt und durstig von dem langen Marsch, schlägt Emma vor, sich in einem der einfachen Gasthäuser am Main, die gerne von den Fischern aufgesucht werden, mit einem Krug Bier zu erfrischen, nicht ohne den Hintergedanken, dass der Gerstensaft die Zunge des wortkargen Jungen ein wenig lockern wird.

Die Müdigkeit nach der durchwachten Nacht bewirkt, dass ihr das kühle Bier, dem sie tüchtig zuspricht, bald zu Kopfe steigt, und couragiert packt sie den Stier bei den Hörnern:

»Oswald, ich muss mit dir über deinen Herrn sprechen. Bedeutet er dir viel? Hängst du an ihm?«

Oswald zuckt mit den Schultern und murmelt so etwas wie »weiß ich nicht«.

»Denn du wirst dich bald von ihm trennen müssen«, eröffnet Emma dem verstockten Knaben und mustert ihn eindringlich. Doch Oswalds verschlossene Züge eröffnen ihr auch jetzt keine allzu großen Einblicke.

»Warum denn das?«, fragt er ohne besondere Gemütsregung.

»Weil sein Untergang schon besiegelt ist! Seine Gläubiger und die hohen Herren von der Stubengesellschaft sitzen ihm gewaltig im Nacken, und wie ich gestern erfahren habe, planen sie, ihn demnächst verhaften zu lassen und ins Loch zu stecken – wo ein Schelm wie er auch hingehört! Und dir, als seinem Schüler, wird es ebenso ergehen, nach dem Motto, ›mitgegangen – mitgehangen‹. Ich sage dir das nur, weil ich es gut mit dir meine! Du bist kein schlechter Kerl, das weiß ich, so wie du mit den Hunden umgehen kannst. Du bist nur in denkbar schlechter Gesellschaft. Es würde mir einfach leid tun, wenn du wegen dieses Schurkens mit unter die Räder kommst, wo du doch sowieso schon genug mitgemacht hast«, erklärt Emma mit festem Blick in Oswalds immer noch recht ausdrucklose Augen. Gleichwohl scheinen ihre Worte nicht ganz ohne Wirkung geblieben zu sein, wie Oswalds folgender Ausspruch verrät:

»Ich geh in kein Loch mehr! Da mach ich mich lieber davon!«

»Das wird nicht so einfach sein! Denn als Intimus eines so gefährlichen Mannes haben die Stadtbüttel auch auf dich ein wachsames Auge, und jetzt, wo Gefahr im Verzug ist, wird man dich bestimmt nicht so ohne Weiteres aus der Stadt lassen.«

»Was soll ich denn dann machen? Ihr wollt doch was von mir!«, konstatiert Oswald trocken und fixiert seine Begleiterin mit der ihm eigenen Impertinenz.

»Der feine Herr Moebius ist ein Betrüger, das weiß doch jeder! Und wenn du hilfst, ihn zu überführen, zahl ich dir aus meiner eigenen Schatulle 100 Taler. Und ich bin mir sicher, die Herren von der Stubengesellschaft werden bestimmt auch noch was drauflegen«, erklärt Emma mit fester Stimme und leert den Bierkrug in einem Zug. Als sie bemerkt, dass der Junge angestrengt nachdenkt und sich mit einer Entgegnung Zeit lässt, fügt sie noch mit warmer Stimme hinzu, dass Oswald, wenn er wolle, eine feste Anstellung als Hundewärter im Palais Löwenstein haben könne. Eine solche Tätigkeit würde ihm doch liegen, er wisse dann auch, wo er hingehöre, und sie werde immer gut für ihn sorgen, verspricht die Patrizierin und tätschelt freundlich die Hand des ehemaligen Fürsorgezöglings, was Oswald kurz zusammenzucken lässt.

»Ich muss mir das erst noch überlegen und sag Euch heut Abend Bescheid, wenn ich die Hunde füttere«, entgegnet er knapp.

Den Nachhauseweg legen die beiden größtenteils schweigend zurück. Emma ist nicht wenig enttäuscht und auch verärgert darüber, dass der sture Bengel sich so bedeckt hält, wo sie ihm doch wahrhaft genug Honig ums Maul geschmiert hat. Dennoch hat sie die Hoffnung nicht ganz aufgegeben, er werde ihr am Abend vielleicht doch noch mit entlarvenden Einzelheiten aufwarten, und daher versucht sie, sich weiterhin in Geduld zu fassen und Oswald freundlich zu begegnen.

Dieser macht sich ebenfalls so seine Gedanken:

Eigentlich macht er sich ja aus niemandem was. Aus seinem Meister nicht, außer vielleicht, dass der ihm irgendwie imponiert, weil er ein so abgekochtes Schlitzohr ist. Und aus dieser reichen Ziege erst recht nicht. Aus ihren 100 Talern aber schon! Und aus ihren Viechern auch. Und in das Loch will er auf keinen Fall wieder gesteckt werden! Mit Grauen erinnert er sich noch an die Dunkelheit, die Kälte, den Gestank, das Ungeziefer, die Ratten und natürlich die lieben Mitgefangenen, zumeist tobsüchtige arme Irre. Er hätte sogar seine eigene Großmutter ans Messer geliefert, nur um da nicht wieder rein zu müssen.

Wenn er eine gehabt hätte.

***

Irgendetwas stimmt da nicht! Diese Hundsföttin soll bloß aufhören, auch noch den Jungen gegen mich aufzuhetzen!, denkt Martin erbittert, nachdem Oswald nun schon wieder mehr als zwei Stunden mit Emma Löwenstein zusammensteckt. Wo er doch erst am Morgen stundenlang mit ihr unterwegs war! Es irritiert Martin, dass sich Oswald mit der Dame des Hauses, die er selber nicht ausstehen kann, so prächtig zu verstehen scheint.

Der Junge, bei dem er jede Launenhaftigkeit bis hin zu purer Impertinenz gewöhnt ist, schien ihn schon den ganzen Tag über so eigenartig anzusehen, und wenn er dann seines Blickes gewahr wurde, setzte er rasch ein unbeteiligtes Gesicht auf.

»Das hat ja ganz schön lange gedauert! Was hat sie denn von dir gewollt?«, fragt Martin gereizt und misstrauisch zugleich, als Oswald erst am späten Abend wieder zurückkehrt.

»Nichts Besonderes. Wegen den Hunden halt. Sie will vielleicht eine Zucht betreiben, und da soll ich ihr helfen«, entgegnet Oswald abweisend und begibt sich gleich zu Bett.

»Dann soll sie sich gefälligst jemanden dafür einstellen und mir nicht noch meinen Famulus abspenstig machen, diese blöde Kuh!«, schimpft Martin aufgebracht und legt sich ebenfalls schlafen.

Vor dem Einschlafen schmiegt er sich zärtlich an Oswald und fragt ihn, ob er ihn noch lieb habe.

»Na klar!«, antwortet Oswald im Brustton der Überzeugung und ist sofort tief und fest eingeschlafen.

Martin mag diesen Worten nur allzu gerne Glauben schenken, ist doch der Junge der einzige Mensch, dem er wirklich zugetan ist. Und so kuschelt er sich voller Wohlbehagen an Oswalds Rücken, bevor auch ihn der Schlaf übermannt.

VI. Teil
Der goldene Strick

16.  Das Geständnis

Martin wähnt sich in einem bösen Traum, als im Morgengrauen des 1. August 1527 ein Trupp bewaffneter Stadtbüttel in sein Schlafgemach eindringt, ihn rüde aus dem Bett zerrt und in Ketten legt wie einen gefährlichen Schwerverbrecher. Auf sein wiederholtes Fragen wird ihm barsch geantwortet, man handele auf Befehl des Rates der freien Reichsstadt zu Frankfurt am Main, Weiteres werde ihm bei seinem Verhör mitgeteilt.

Martin erinnert sich später noch, dass ihn die jähe Trennung von Oswald, der mit verschlafenem Blick, zugleich aber auch erstaunlich stoisch die dramatischen Ereignisse verfolgte, am meisten schmerzte. Als die Schergen mit dem Verhafteten auf den Hof hinaustreten, eilt ihnen der vollkommen aufgelöste Hausherr entgegen und fordert mit sich überschlagender Stimme von den Stadtbütteln eine sofortige Erklärung. Während ihm der Oberscherge antwortet, es sei schon alles rechtens und der überführte Betrüger werde nun einem Verhör zugeführt, gerät Löwenstein außer sich und kann nur mit großer Mühe von Emma und einem Diener beschwichtigt werden. Offensichtlich hatte Löwenstein keinerlei Ahnung von Martins bevorstehender Verhaftung. Emma war sorgfältig darauf bedacht, dass sich sämtliche Mechanismen, die dazu beigetragen hatten, hinter seinem Rücken vollzogen. Dies hat zur Folge, dass der Schock über Martins Festsetzung den sensiblen Mann nur umso härter trifft und er, kurz nachdem sein geliebter Schützling abgeführt wurde, noch auf dem Hof einen schweren Zusammenbruch erleidet.

Kurz darauf wird Martin im Verhörzimmer des nahe der Bartholomäus Pfarrkirche gelegenen Leinwandhauses[56] dem städtischen Untersuchungsrichter Klein sowie den drei Stubenmeistern Holzhausen, Glauburg und Weiß, ebenfalls studierten Juristen, vorgeführt, und eine lange Anklageschrift mit sämtlichen Namen der von ihm geschädigten Stubengesellen auf dem Alten Limpurg wird verlesen. Besonders hervorgehoben wird dabei die eidesstattliche Aussage des Oswald Göbel, der dem Angeklagten zwei Monate als Famulus diente, dahingehend, der selbsternannte Goldmacher sei nichts anderes als ein Betrüger, der aus einem Glasröhrchen, welches er während seiner Schauexperimente unter dem Ärmel zu tragen pflege, heimlich Goldstaub in die Retorten geschüttet habe, um dadurch das gewünschte Ergebnis vorzutäuschen. Als Martin nach der Anklageerhebung gefragt wird, ob er sich in allen Punkten für schuldig bekenne, bricht er weinend zusammen und stammelt immer wieder, er gestehe alles, denn er hat eine fürchterliche Angst vor der Folter. Und die Folterinstrumente, die überall im Verhörzimmer verteilt sind, sowie der Züchtiger, der sich an ihnen schon zu schaffen macht, erschrecken ihn zu Tode. Bald darauf wird der vor Angst halb wahnsinnige Wundermann zum städtischen Gefängnis im nahe der westlichen Stadtmauer gelegenen Mainzerturm überführt. Dort bringen ihn die Gefängnisknechte in eine separate Zelle, wo man ihn wie alle gemeinen Verbrecher in den Stock schließt, die Füße in einen massiven Holzblock klemmt und seine Hände mit Ketten an der Wand fixiert, damit er, solcherart besonders fest und sicher verwahrt, weder umherlaufen noch sich selber Schaden zufügen kann.

»Was geschieht nun mit mir?«, fragt der Verzweifelte einen seiner Kerkermeister, als dieser sich entfernen will.

»Das Urteil wird Euch in den nächsten Tagen zugehen. Doch ihr könnt Euch jetzt schon sicher sein, dass man Euch mit dem Tode bestrafen wird!«, entgegnet der Wärter kurz angebunden, schlägt die schwere, eisenbeschlagene Holztür zu, verschließt sie mit lautem Schlüsselgeklapper und entfernt sich mit polternden Schritten.

Nachdem Martin stundenlang gewehklagt und vergeblich um Gnade gefleht hat, verfällt er schließlich in stumpfe Apathie.

An der Wand befindet sich ein Holzschemel mit einem irdenen Wasserkrug darauf. Neben dem Hocker steht ein grober Holzbottich für die Notdurft. Aufgrund seiner Fixierung ist Martin nicht in der Lage, seinen quälenden Durst zu stillen, geschweige denn, sich über dem Eimer zu erleichtern, und so bleibt dem Gepeinigten, der seinen Harndrang nach stundenlangem Warten nicht länger zurückhalten kann, schließlich keine andere Möglichkeit mehr, als sich zu benässen. Ob einer solchen Demütigung verfällt er in ein verzweifeltes Wimmern.

In diesem Zustand findet ihn am späten Nachmittag einer der Turmwärter vor, der dem Gefangenen seine Tagesration Brot bringt. Als der grobschlächtige Büttel ihm den irdenen Krug zu Munde führen will, bemerkt er den großen, feuchten Fleck auf Martins seidenen Beinlingen und kann sich vor lauter Hohngelächter kaum noch halten. Den neugierig herbeieilenden Kollegen blökt er entgegen, dass es ich bei dem berühmten Wundermann um nichts anderes handele als einen armseligen Hosenpisser, was seitens der Hinzukommenden mit noch weiteren Gehässigkeiten quittiert wird. Einige der Lochmeister lassen sich gar dazu hinreißen, auf den Gefangenen, der wie ein Häufchen Elend auf dem Stroh liegt, zu urinieren. Martin, der aufgehört hat zu wimmern, erträgt die Schande, ohne einen Laut von sich zu geben oder auch nur die geringste Regung zu zeigen. Ernüchtert von kalter Wut über so viel Niedertracht, beschließt er endlich, sich wieder aufzurichten, um zu retten, was noch zu retten ist.

***

Am Abend erscheint ein junger Jesuitenpater in Martins Zelle und fragt ihn, ob er den Wunsch habe, seine Sünden zu beichten, denn seine Tage seien gezählt. Martin willigt mit bebender Stimme ein. Als der Geistliche gewahr wird, wie durchnässt und übel riechend die Kleidung des Gefangenen ist, beordert er umgehend einen der Wärter herbei, der Martin erst einmal zu waschen und mit frischer Kleidung auszustatten habe, damit er sich dem heiligen Sakrament der Beichte in angemessener Würde stellen könne. Martin, der daraufhin von den unwilligen Stockmeistern hastig mit kaltem Wasser übergossen und in einen braunen Kittel aus grobem Sackleinen gesteckt wird, ist dem jungen Pater aufrichtig dankbar. Und so zeigt er sich auch während seiner Beichte voll echter Reue und bekennt rückhaltlos seine Vergehen.

Was Martin in der Beichte enthüllt, wiederholt er nach derselben noch einmal in einem langen Gespräch mit seinem Beichtiger. Er erzählt ihm von seiner entbehrungsreichen Kindheit in Wöllstadt, von seinen Leiden und enttäuschten Hoffnungen im Prämonstratenserkloster, den verschiedenen Lehrmeistern und seinen vermessenen Wünschen und hochtrabenden Plänen, die ihn zu dem machten, der er schließlich geworden sei: ein Hochstapler und Betrüger. Aber auch ein reuiger Sünder, der es zutiefst bereue, arglose Menschen in ihrem guten Glauben betrogen und genarrt zu haben. Trotz all seiner Schlechtigkeit sei indes sein Glaube an den himmlischen Herrgott und die heilige Gottesmutter nach wie vor ungebrochen.

Als erfahrener Spieler weiß Martin genau, dass er längst verloren und sein Glück verwirkt hat. Dennoch hofft er inständig auf eine wie immer geartete Begnadigung, die ihn wenigstens mit dem Leben davon kommen lässt. Allein auf diese Hoffnung richtet sich nun all sein Trachten. Wie in einem letzten, verzweifelten Spiel zieht er noch einmal alle Register, um seine Gegner zu entwaffnen und wickelt noch einmal, mit traumwandlerischer Sicherheit, souffliert von seinem scharfen Verstand und der stets wachen Intuition, das ab, was er sein Leben lang so meisterlich beherrscht hat: Menschen jedweder Art für sich zu gewinnen.

Und es funktioniert auch jetzt: Was Martin von sich gibt, ist genau das, was der Ordensmann hören will, der nun seinerseits bemüht ist, dem so zerknirschten wie fügsamen Delinquenten mit Milde zu begegnen. Als ihn Martin am Ende noch einmal schluchzend um Gnade anfleht, kann er nicht umhin, für den Verzweifelten Mitleid zu empfinden, und erwidert mit sanfter Stimme:

»Mein Sohn, Ihr habt schwer gesündigt und ich kann Euch nicht vor Eurer gerechten Strafe retten! Wohl aber kann ich Euer Seelenheil der Gnade des Herrn anempfehlen, aber meine Fürbitte kann nur dann erhört werden, wenn Ihr Eure Untaten zutiefst bereut und auf der Stelle damit beginnt, Eure Strafe im Diesseits abzubüßen, um auf Gnade im Jenseits rechnen zu können. Wenn Ihr damit einverstanden seid, lege ich Euer Schuldgeständnis sogleich schriftlich nieder und lasse es als Zeichen Eurer Bußfertigkeit unter den Bürgern dieser Stadt in Umlauf bringen. Ihr erweist Euch reuig und seid nicht etwa verstockt wie andere Verbrecher. Deswegen rate ich Euch im Vertrauen: Durch Euer offenes Bekennen rettet Ihr Euch nicht nur vor der Folter, sondern möglicherweise auch vor dem Feuertod, mit dem Ihr von Rechtes wegen Eure Vergehen sühnen müsstet.«

Als Martin sich in echter Verzweiflung die Haare rauft und den Geistlichen wimmernd um Hilfe bittet, entgegnet dieser begütigend, er werde sehen, was er für ihn tun könne. Er möge einstweilen den Herrgott um Vergebung für seine Sünden anflehen.

Noch in der gleichen Nacht kehrt der Jesuitenpater zurück und beginnt damit, Martins Geständnis niederzuschreiben und es anschließend von ihm unterzeichnen zu lassen.

Bereits am nächsten Tag wird das folgende Schuldbekenntnis des Martin Möbs als Flugblatt in ganz Frankfurt in Umlauf gebracht:

»Da ich, Martinus Moebius, mit richtigem Namen Martin Möbs, geboren am 4. August 1507 in dem kleinen Weiler Wöllstadt in der Wetterau als Sohn des Konrad Möbs und seiner Ehefrau Klara, als da waren Kleinbauern ohne Grundbesitz, in wenigen Tagen vor den Richterstuhl des Höchsten treten soll, so gestehe ich offen vor dem Angesicht Gottes, dass ich nie das Herausziehen der Seele des Goldes, nie auch die ›Projektion‹ verstanden und dass alles, was ich zu tun vorgegeben, auf nichts denn Betrug und Spiegelfechterei beruhte. Und auf solche Weise habe ich fortgesetzt meine Nächsten betrogen. Doch Gott hatte Mitleid mit mir, Er hat mir die Gnade getan, dass ich entlarvt wurde, auf dass ich bestraft werde und Buße tue als Warnung für alle Beleidiger seiner unendlichen Güte, der Lobpreis und Dank sei in Ewigkeit!

Zu den von mir so schmählich Geschädigten gehören:

– die vortrefflichen Gesellen der ehrwürdigen Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg zu Frankfurt am Main.

– der hochlöbliche Senatsangehörige Dominus Arthur Löwenstein.

Martin Möbs.«

***

Am frühen Morgen des 3. August 1527 findet sich der Rat der Stadt Frankfurt am Main, dem alleine der Urteilsspruch in peinlichen Dingen obliegt, zu einem Strafgericht im großen Versammlungssaal des Rathauses auf dem Römerberg zusammen. Auch eine Abordnung des Klerus sowie der Fünfzehner-Rat der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg sind erschienen, um endlich das noch ausstehende Urteil zu fällen.

»Also, meine Herren, wir sind uns immerhin darüber einig, dass das Gericht zugunsten des Schuldigen davon ausgeht, dass im vorliegenden Falle nicht etwa Zauberei vorlag, auf die der Feuertod stehen müsste«, fasst Hamann von Holzhausen, dem in seiner Funktion als Schultheiß die Ehre des Vorsitzenden Richters zukommt, die bisherigen Erörterungen des Strafgerichts zusammen. »Und gegenüber den Herren der Geistlichkeit möchte ich noch einmal ausdrücklich betonen, dass wir gerade auch angesichts der Bußfertigkeit des Schuldigen nicht nur keinerlei Folter zur Anwendung brachten, sondern auch hinsichtlich des Urteils mit großer Milde zu verfahren bereit sind. So gründet sich ja auch unsere Verurteilung nur auf Betrug, verübt an den namentlich Genannten, die allerdings, und da kommen wir nicht umhin, eindeutig mit der Todesstrafe zu belegen ist«, wendet sich der Vorsitzende mit entschiedener Geste an die Abordnung des Frankfurter Klerus.

»Das mag uns wohl einleuchten, doch plädieren wir dafür, dass den Angeklagten Möbs als einem gottesfürchtigen, gelehrten Manne, welcher sogar im Noviziat der Prämonstratenser stand, nicht etwa der Tod durch den Galgenstrick, wie es bei gemeinen Verbrechern üblich, ereile, sondern, dass ihm, gewissermaßen als eine letzte Wertschätzung, die für Standespersonen angemessene Todesstrafe der Enthauptung zuteil werde«, entgegnet ihm der gelehrte Kleriker und Humanist Wilhelm Nesen.

»Das, mein verehrter Nesen, wäre meines Erachtens der Ehre zuviel für einen dahergelaufenen Hochstapler und gemeinen Betrüger, der unser lieber Moebius – da beißt die Maus keinen Faden ab – nun einmal ist. Außerdem, auch da sollte man sich nicht von seinem hübschen Lärvchen und seinem, zugegeben tadellosen Betragen täuschen lassen, entstammt er als Abkömmling bettelarmer Kleinbauern den unteren Ständen, und für Leute dieses Schlages ist das Aufknüpfen nun einmal die angemessene Todesart!«, widerspricht von Holzhausen, der es gewohnt ist, mit dem befreundeten Nesen nicht immer einer Meinung zu sein, und fährt, sich der Verpflichtung seines hohen Amtes besinnend, unbeirrt fort:

»Das Richten über das Blut, meine Herren, obliegt in unserer freien Stadt nun einmal einzig dem Rate und nicht der Geistlichkeit. Unsere Pflicht in jedweder Urteilsfindung besteht in erster Linie darin, an dem Übeltäter das Recht der Wiedervergeltung zu üben, und andere – auch das ist von eminenter Wichtigkeit – von ähnlichen Verbrechen abzuschrecken. Ich ordne daher an, dass dem Angeklagten Möbs sein verdientes Recht durch den Tod am Galgen widerfahre. Um anderen ein Exempel zu statuieren, spreche ich mich überdies noch für eine ›spiegelnde Strafe‹[57] aus. Wie dies in unserem speziellen Falle auszusehen hat, wird zu einem späteren Zeitpunkt noch Klärung erfahren«, verfügt der Vorsitzende in entschlossenem Tonfall, der seinen Mitberatern deutlich macht, dass es an dem Urteil nun nichts mehr zu rütteln gibt.

»Wann soll die Hinrichtung denn vollstreckt werden?«, fragt einer der Kleriker. »Ich möchte nur darauf hinweisen, dass der Delinquent am morgigen Tage seinen 20. Geburtstag begeht. Sollte man ihm in Anbetracht dessen nicht eine kleine Gnadenfrist gewähren?«

Nach kurzem Nachdenken entscheidet der Strafrichter, man werde in Gottes Namen die Urteilsvollstreckung erst für den 6. August ansetzen. Dann gibt er dem Gerichtsdiener den Befehl, den Angeklagten Möbs zur Urteilsverkündung in den Saal bringen zu lassen.

Martin ringt mit der letzten ihm verbliebene Kraft um Haltung, als er vor das Hohe Gericht geführt wird.

Der Vorsitzende Richter von Holzhausen in seiner schwarzen Robe mit der goldenen Amtskette und seinem dichten, grauen Vollbart erscheint ihm wie der gestrenge Gottvater persönlich, und demütig senkt er seinen Blick zu Boden, während ihn die vor Angst schlotternden Beine kaum noch zu tragen vermögen.

Der Richter verliest noch einmal die Anklageschrift und fragt den Angeklagten, ob er sich in allen Punkten für schuldig bekenne. Martin bejaht mit krächzender Stimme. Als der Richter sodann die Verlesung des Urteils ankündigt, hat Martin das Gefühl, in nächster Minute ohnmächtig zu werden, ermahnt sich aber mit unerbittlicher Strenge, weiter durchzuhalten, während von Holzhausens trockene Worte auch schon durch den Gerichtssaal hallen:

»Martin Möbs, Sohn des Konrad Möbs und seiner Ehefrau Klara, als da waren Kleinbauern zu Nieder-Wöllstadt in der Wetterau, wird aufgrund des Tatbestandes von schwerem Betrug, verübt an den Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg, desgleichen an Herrn Arthur Löwenstein, vom Hohen Strafgericht der freien Reichstadt zu Frankfurt am Main zum Tode am Galgen verurteilt. In Anbetracht der Tatsache, dass der Verurteilte am morgigen Tag seinen 20. Geburtstag begeht, wird die Vollstreckung des Urteils auf den 6. August vertagt.« –

Den letzten Satz der Urteilsverkündung nimmt Martin gar nicht mehr wahr. Wie eine Marionette, der mit jähem Schnitt sämtliche Fäden durchtrennt wurden, stürzt er augenblicklich in sich zusammen und bleibt reglos auf den Holzdielen liegen.

17.  Gertrud

Die Gilde der Wetterauer Rinder-, Schaf- und Schweinehirten kann sich einer großen Besonderheit rühmen: Ganz entgegen den Gildestatuten für das Heilige Römische Reich, welche festlegen, dass nur besonders stämmige Männer, ausreichend wehrhaft, um den Angriffen von Viehdieben und wilden Tieren gewachsen zu sein, für den Hirtendienst in Frage kommen, wurde in der Wetterau einer Frau die seltene Ehre zuteil, in den Kreis der verwegenen Viehhirten Aufnahme zu finden.

Vor nunmehr zehn Jahren, im Alter von siebzehn Jahren, hatte Gertrud Möbs den feierlichen, auf der uralten Hirtenfreiheit basierenden Gildeeid geschworen, »Niemand treu oder hold« zu sein.

Denn Hirten waren zu allen Zeiten stolze, freie Menschen, die zwar im Dienste von Gutshöfen und Gemeinden standen, aber dennoch ihre Eigenständigkeit stets bewahrten.

Genau das war es, was der jungen Gertrud damals so behagt hatte, als sie eine Saison lang mit dem alten Wöllstädter Schäfer über die Weiden der Wetterau gezogen war. Stämmig und groß wie ein Mannsbild, ausgestattet mit von schwerer Landarbeit gestählten Muskeln und kräftigen, zupackenden Händen, zeigte sie sich von Anfang an als tüchtige Gehilfin bei der Schafschur und dem Schlachten von Schafen ebenso wie beim Töten kranker und altersschwacher Tiere und dem Verarzten von verletzten. Wenn es darauf ankam, hatte sie sich auch als wehrhaft und tapfer erwiesen, durchaus in der Lage, räuberischen Menschen und Tieren mit dem zweischneidigen, gut geschärften Schäfermesser den Garaus zu machen. Sie kannte keine Furcht vor der Dunkelheit und verfügte über ein Naturell, welches die Einsamkeit der Hirten gut zu ertragen vermochte. Und so hatte ihr Lehrmeister, der für sein beschwerliches Gewerbe allmählich zu alt geworden war, sich bei der Hirtengilde für Gertruds Aufnahme verwendet, die, nachdem die ärgsten Ressentiments gegen ein weibliches Mitglied innerhalb der Gildebrüder ausgeräumt waren, schließlich doch bewilligt wurde. So konnte die junge Frau, kinderlos und ungebunden, offiziell in ihren neuen Berufsstand eintreten, der ihr schon bald zu einer Berufung werden sollte.

Von der Sonntagspflicht des Kirchgangs genauso entbunden wie den wachsamen Augen des Oberknechts in der Enge der bäuerlichen Gesindehierarchie entzogen, vollzieht sich Gertruds Leben weitab vom Gehöft auf weiten, grünen Hügeln, die sich in der Ferne mit dem Horizont vereinen. Einsam wacht sie unter freiem Himmel, den Unbilden des Wetters wie der Schönheit der Natur gleichermaßen ausgesetzt, über ihre Herde. Unterstützt und begleitet einzig von ihrem Wolfshund, den sie selber aufgezogen und abgerichtet hat, trotzt sie den Gefahren der Nacht. Gertrud liebt die Schäferei und möchte mit niemandem tauschen, obwohl sie inzwischen längst weiß, dass ihr Gewerbe den Menschen als verfemt gilt. Schäfer und Hirten sind in den Augen der ehrbaren Zünfte unehrliche Leute, die man gerne mit Hehlern und Dieben über einen Kamm schert. Angeblich, so wird den Schäfern angedichtet, verstünden sie es trefflich, den Schafen kunstvoll die Wolle auszuraufen, ohne dass es zu merken sei. Sie schlachteten die fetten Schafe ihrer Dienstherren und wiesen dann gekaufte Felle vor, um den Anschein zu erwecken, es handele sich um verendete Tiere.

Am Anfang ihrer Tätigkeit war es Gertrud einmal widerfahren, als sie mit ihrer Herde in die Nähe eines kleinen Weilers gekommen war, dass die auf der Wiese spielenden Dorfkinder sie mit dem Absingen eines Spottverses ärgern wollten:

»Ein Rettich und ein Rüb,
Ein Müller und ein Dieb,
Ein Schäfer und ein Schinder,
Welches ist mehr oder minder?«[58]

Gertrud hatte nur darüber gelacht und den Kindern, die ihr die ganze Zeit nachgefolgt waren, schließlich eine schöne Geschichte erzählt. Woraufhin die Kinder die junge Schäferin drängten, doch bitte fortzufahren, und Gertrud erzählte bis zum Abend, als schließlich die Eltern angelaufen kamen, um nach dem Verbleib ihrer Sprösslinge zu sehen. Von Gertruds Märchen und Geschichten ebenso in den Bann gezogen und betört wie die Kleinen, mochten auch die Erwachsenen schließlich nicht mehr nach Hause gehen, sondern versammelten sich um die Geschichtenerzählerin und lauschten ihr gebannt. Immer mehr Leute kamen herbei, und bald schon war das halbe Dorf draußen auf der Weide versammelt. Die Männer entzündeten ein behagliches Feuer, und die Frauen holten Speisen und Getränke aus ihren Häusern, die unter allen aufgeteilt wurden. Als die Dorfbewohner spät in der Nacht den Heimweg antraten, fühlten sie sich bei aller Müdigkeit doch wundersam erquickt und bedankten sich bei Gertrud für ihre spannenden Erzählungen, und besonders die Kinder baten darum, dass die »Märchenfrau« doch recht bald wiederkommen möge.

Inzwischen ist die Schäferin in der ganzen Wetterau bekannt und zugleich auch beliebt als die »Märchen-Trud«. Wo immer Gertrud mit ihrer Herde in der Nähe von Ansiedlungen gesichtet wird, versammeln sich die Menschen um sie und lauschen stundenlang ihren Geschichten. Denn die hochgewachsene junge Frau mit der kräftigen Statur und den groben Gesichtszügen ist eine Meisterin der Erzählkunst.

Viele ihrer Märchen und Geschichten hat sie sich unterwegs von alten Leuten erzählen lassen und sie in ihrem Gedächtnis sorgfältig aufbewahrt, andere hat sie sich dank der Gabe einer rege sprudelnden Fantasie selbst ersonnen.

Von warmherzigem, temperamentvollem Wesen und großer Ausdrucksfähigkeit, ausgestattet mit einer Stimme wie dunkler Samt und ebensolchen Augen, trifft sie bei ihren Zuhörern stets auf offene Ohren.

Als reife Frau von 27 Jahren hat sie schon viel Leid und Entbehrungen erfahren müssen. Gefährten, die kamen und wieder gingen und ihr jedes Mal für lange Zeit die Seele in Finsternis tauchten. Mit sechzehn Jahren trug sie das Kind eines Hofknechtes im Leibe, das ihr im fünften Monat unter qualvollen Schmerzen abging. Seitdem ist sie unfruchtbar, was sie immer noch schmerzlich bedauert. Doch tröstet sie sich damit, dass es ihr vergönnt ist, große und kleine Kinder mit ihren Geschichten zu erfreuen, und das beschert ihr trotz allem ein zufriedenes Herz.

Neben der Schäferei und dem Geschichtenerzählen betätigt sie sich noch in guter alter Hirtentradition als Heilerin. Denn Schäfer stehen nicht nur in dem Ruf, wunderliche, verrückte Leute zu sein, sondern sie gelten der armen Landbevölkerung häufig auch als Heilkundige, die Krankheiten durch »Sympathie« besprechen können und den Kranken mit Hilfe von heilsamen Kräutern Linderung und Genesung verschaffen.

So hat es sich gefügt, dass Gertrud zu den Menschen gehört, die mit einem erfüllten Leben gesegnet sind, und es ist ihr eigen, ihren vielfältigen Beschäftigungen stets mit aller Leidenschaft nachzugehen.

Schon bald aber wird sie in eine Situation geraten, die ihre ganze Kraft und Erfahrung beanspruchen soll.

***

Als Gertrud in den Abendstunden des 2. August 1527 auf den Wiesen nahe der Ortschaft Dortelweil einem jungen Flugblatthändler begegnet, den sie schon viele Jahre kennt, erzählt ihr dieser auch von den neuesten Vorkommnissen in Frankfurt und der Gefangennahme des sogenannten Wundermannes. Neugierig geworden erkundigt sich Gertrud, die von dem berühmten Goldmacher schon gehört hat, nach weiteren Einzelheiten. Der Flugblatthändler liest ihr schließlich Martins Geständnis vor, und die ansonsten nicht so zart besaitete Schäferin wird kreidebleich und lässt sich, einem Schwächeanfall nahe, auf die Wiese sinken. Nachdem sie einen tiefen Schluck Quellwasser aus dem Trinkbeutel genommen und ein paar Mal tief durchgeatmet hat, bittet sie den Flugblatthändler, der sie erstaunt anblickt, ihr den Namen des Wundermannes noch einmal vorzulesen.

»Martinus Moebius, mit richtigem Namen Martin Möbs, geboren am 4. August 1507 in dem kleinen Weiler Nieder-Wöllstadt in der Wetterau als Sohn des Konrad Möbs und seiner Ehefrau Klara, als da waren Kleinbauern ohne Grundbesitz … Der Herr im Himmel steh mir bei, das ist mein Bruder Martin!«, ruft Gertrud aufgeregt. »Ich hab von diesem Wundermann schon gehört, wäre aber nie auf die Idee gekommen, dass das mein Bruder ist! Das letzte Mal hab ich ihn bei der Beerdigung unserer Mutter gesehen, und das war vor gut zehn Jahren«, erklärt sie betroffen.

»Und was passiert jetzt mit ihm?«, fragt sie den Flugblatthändler mit verstörtem Blick.

»Na was wohl! Den hängen sie in den nächsten Tagen auf, daran besteht kaum ein Zweifel! Ist ja interessant, dass du mit dem verwandt bist! Da kannst du mir bestimmt einiges über ihn erzählen. Wie war der denn früher so als Kind? Wollte der schon immer so hoch hinaus? Wie kommt es, dass aus dem so ein feiner Pinkel geworden ist, wo ihr doch von Haus aus arme Leut gewesen seid?«

»Schluss jetzt mit der Ausfragerei!«, weist die Schäferin ihn resolut in die Schranken. »Dafür hab ich jetzt keine Zeit. Ich muss auf der Stelle nach Frankfurt!«

»Und wie willst du das machen, mit all deinen Schafen hier?«, will der Flugblatthändler wissen.

»Das braucht nicht deine Sorge zu sein!«, raunzt ihn die Schäferin ungeduldig an, treibt ihre Schafe zusammen und zieht mit einem knappen Gruß eiligen Schrittes weiter.

***

Nachdem sie ihre Herde in die Obhut eines befreundeten Hirten gegeben hat, der mit seinen Schafen in der Gemarkung Karben unterwegs ist, schnürt Gertrud hastig ihr Bündel und macht sich auf in Richtung Frankfurt. Die ganze Nacht wandert sie zügig durch, ohne ein Auge zuzumachen. Als sie im Morgengrauen Frankfurt erreicht, werden dort gerade die Stadttore geöffnet.

Viel Trubel schon am frühen Morgen!, denkt sie, als sie sich nahe der Bartholomäus Pfarrkirche an einem öffentlichen Brunnen Hände und Gesicht kühlt und ihren Durst stillt. Hungrig von dem langen, anstrengenden Marsch holt sie aus ihrem Tornister einen kleinen Brotlaib und ein Stück Schafskäse und schneidet sich etwas davon herunter. Während sie noch am Vespern ist, strömen immer mehr Menschen in Richtung Römerberg.

Ob es denn dort etwas Besonderes gebe, fragt die Schäferin daraufhin einen Passanten, der ihr, etwas erstaunt über ihre Unwissenheit, zur Antwort gibt, der berüchtigte Wundermann werde doch gleich zum Gerichtssaal im Römer-Rathaus gebracht. Auf der Stelle unterbricht Gertrud ihre Mahlzeit und eilt der Menge nach.

Als sie kurze Zeit später Martin auf dem Schinderkarren vorbeifahren sieht und es ihr gelingt, sich bis zu ihm durchzuzwängen, rührt sein Anblick derart ihr Herz, dass sie mitten im Menschenpulk anfängt, hemmungslos zu weinen.

Während die meisten noch vor dem verschlossenen Römerportal ausharren, um das Urteil abzuwarten, hastet Gertrud, von tiefer Traurigkeit erfüllt, fast schon fluchtartig aus dem Menschengetümmel heraus.

Sie will alleine sein mit ihren Gedanken, die Nähe des gehässigen Pöbels war ihr unerträglich und hat sie zunehmend aggressiv gemacht. Kurz entschlossen strebt sie wieder der Sankt Bartholomäus Pfarrkirche zu, wo es inzwischen stiller und ruhiger geworden ist. Sie öffnet das schwere Portal und taucht ein in das friedvolle Halbdunkel des mächtigen Kirchenschiffs, atmet den aromatischen Weihrauchduft. Vor dem kunstvollen Schrein, in welchem die Schädelreliquie des heiligen Bartholomäus aufbewahrt wird, der als der Schutzpatron der Hirten und Schäfer gilt, entzündet sie ein kleines Talglicht und kniet nieder, um zu beten. Erbittet den Schutz und Beistand des Heiligen für sich und ihre Gildebrüder, vor allem aber betet sie voller Inbrunst um Hilfe und Rettung für ihren Bruder Martin.

***

Es war nicht schwer gewesen, in Erfahrung zu bringen, in welchem Gefängnis Martin untergebracht ist, und so verlässt Gertrud nun am frühen Morgen des 4. August die einfache Fremdenherberge nahe der westlichen Stadtmauer, wo sie eine winzige, karg ausgestattete Schlafkammer unterm Dach gefunden hat, und eilt zum nahegelegenen Gefängnis. Nachdem es am gestrigen Abend noch drückend schwül war, sodass es die Schäferin, die es gewohnt ist, unter freiem Himmel zu kampieren, in der Enge der stickigen Mansarde kaum noch aushalten konnte, hatte es in der Nacht ein heftiges Hitzegewitter gegeben, sodass die Luft an diesem regnerischen, kühlen Augustmorgen deutlich frischer ist. Gertrud, die gestern Abend müde und erschlagen war, fühlt sich ausgeschlafen und gestärkt – zugleich aber auch voll banger Ahnung im Hinblick auf den anstehenden Gefängnisbesuch.

Als sie den schweren Eisenklopfer an der Pforte des Mainzerturms betätigt, wird ihr bald geöffnet, und der Lochmeister, dem sie ihr Anliegen vorträgt, lässt sie ohne viel Federlesen passieren. Den zum Tode Verurteilten ist es erlaubt, in der Zeit vor ihrer Hinrichtung Besuche von Angehörigen und Freunden zu empfangen, was sich allerdings unter Aufsicht eines Wärters zu vollziehen hat, und so begleitet einer der diensthabenden Turmknechte Gertrud in Martins Zelle. Schon auf dem Weg dorthin, vorbei an den ausgemergelten, verwahrlosten Gestalten, die in Ketten geschlossen auf dem schmutzigen Stroh kauern, teilweise unsinnig vor sich hinbrabbeln oder mit leerem Blick vor sich hinstarren, umgeben von einem unerträglichen Fäkaliengestank, wird es der couragierten Frau, die noch niemals ein Gefängnis von innen gesehen hat, reichlich beklommen zumute. Als sie dann endlich vor Martin steht, der auf dem Stroh seines Zellenbodens liegt wie tot und sie mit ausdruckslosen Augen anstiert, aus denen jegliches Leben gewichen ist, muss sie mühsam an sich halten, nicht in Tränen auszubrechen.

Mensch, wie soll ich denn den jemals wieder aufrichten? Der wirkt ja jetzt schon wie ein lebender Leichnam! Und vielleicht ist das ja auch gut so, wo er doch sowieso bald sterben muss. Vielleicht ist es ja sogar eine Gnade, dass er von seinem ganzen Elend nichts mehr mitkriegt, geht es ihr durch den Sinn, während sie sich zu Martin herunterbeugt und ihm liebevoll über die dreckverschmierte Wange streichelt.

Nichts da! Ich werd ihn zurückholen, koste es, was es wolle! Noch lebt er, und er soll seinen Frieden finden!, meldet sich eine andere innere Stimme kämpferisch zu Wort, und Gertrud erkundigt sich ganz praktisch bei dem Wärter, ob es denn möglich sei, einen Bottich heißes Wasser und saubere Kleidung für ihren Bruder zu bekommen. Etwas unwillig stimmt der Lochmeister zu, denn die Haftbestimmungen legen fest, dass den Todeskandidaten, falls sie es wünschen, das Privileg eines warmen Bades sowie der Haar- und Bartschur zu gewähren ist, und entfernt sich, um das Nötige in die Wege zu leiten. Gertrud holt indessen ein weiches Lammfell aus ihrem Tornister und bettet Martins Kopf darauf, während sie seine Hand streichelt und beruhigend vor sich hinsummt, wie sie es bei kranken Schafen, genau wie bei kranken Menschen, zu tun pflegt. Nachdem der Wärter den Waschzuber gebracht hat, befreit sie den Bruder erst einmal von seinem mit Kot und Urin besudelten Leinenüberwurf. Holt ein Stück Schafsmilchseife, die sie selber hergestellt hat, hervor und reinigt Martin sorgfältig von Kopf bis Fuß. Zum Schluss wäscht sie ihm noch das verklebte Haar, strählt es danach mit einem Hornkamm und kleidet ihn in einen frischen Gefangenenkittel. Dann nimmt sie den immer noch ganz leblos wirkenden Mann in die Arme und wiegt ihn sanft hin und her, während sie ihm immer wieder schöne, zärtliche Worte ins Ohr flüstert, die nur er verstehen kann – und sie ist sich sicher, er versteht sie!

Stundenlang sitzt sie einfach nur da und hält Martin umfangen. Von Zeit zu Zeit gibt er ein wohliges Seufzen von sich und schlägt schließlich die Augen auf.

»Wer bist du?«, fragt er mit schwacher Stimme und blickt Gertrud verwundert an.

»Erkennst du mich noch immer nicht? Ich bin die Gertrud, deine Schwester«, erwidert die Schäferin sanft.

»Ach ja, jetzt, wo du es sagst, erkenn ich dich natürlich. Du hast die Augen von der Mamme«, fügt Martin gepresst hinzu und wird gleich darauf von heftigen Weinkrämpfen geschüttelt.

»Ich will nicht sterben! Ich will nicht sterben!«, schreit er in tiefster Verzweiflung, während er sich in panischer Angst wie ein Ertrinkender an Gertrud klammert. »Bitte hilf mir!«, fleht er seine Schwester an.

»Ich werde dir helfen! Deswegen bin ich ja da. Und wenn ich dich auch nicht von hier wegbringen kann, so kann ich dich vielleicht an einen Ort begleiten, wo du sicher und geborgen bist«, flüstert ihm die Schäferin zu und streichelt beruhigend Martins Haar.

»Muss ich dann nicht mehr sterben?«, stammelt er, immer noch am ganzen Körper bebend.

»Der Tod ist nicht das Ende. Er ist nur ein tiefer, traumloser Schlaf, aus dem du nicht mehr erwachst. Zumindest nicht mehr als der, der du jetzt noch bist«, erwidert Gertrud.

»Aber davor fürcht ich mich doch so!«, wimmert Martin.

»Alle fürchten sich davor! Die Menschen genauso wie das Vieh. Auch ich fürchte mich ganz entsetzlich vor dem Tod! Doch es gibt eine Fee, die den Menschen in ihren letzten Stunden beistehen und ihnen jede Todesangst nehmen kann. Ich werde dir von ihr erzählen. Aber jetzt gebe ich dir erst mal ein Schlückchen von einem selbstgebrauten Heiltrunk, der dich entspannen und dir ein bisschen Ruhe schenken wird«, erwidert die Schäferin, während sie ihrem Tornister eine kleine Glasphiole entnimmt, die sie entkorkt und Martin davon vorsichtig einige Tropfen auf die Zunge träufelt.

»Was gebt Ihr ihm denn da?«, fragt der Wärter, welcher sich auf dem Schemel in der Zellenecke niedergelassen hat.

»Ach, das ist ein harmloses Kräutertränklein, das ich selber nach einem alten Hirtenrezept bereite. Da ist Schafgarbe drin und viele verschiedene Heilkräuter, aber auch Hopfen, Baldrian und Schlafmohn. Es nimmt Kranken die Angst, verschafft Linderung bei Veitstanz und Tobsucht und wirkt gegen die Schwermut. Wenn Ihr etwas davon gebrauchen könnt, vielleicht für Euer Weib oder die Kinder, fülle ich Euch gerne etwas davon ab«, antwortet Gertrud freundlich und lächelt den Schergen entwaffnend an. Dieser lehnt mit abfälliger Handbewegung ab und grummelt etwas in seinen Bart, um gleich wieder bärbeißig vor sich hinzuglotzen. Als Martins Beben deutlich nachgelassen und sich auch sein keuchender Atem zunehmend beruhigt hat, beginnt Gertrud mit angenehmer, dunkler Stimme zu erzählen:

»Man nennt sie auch die ›Herrin vom kalten Stein‹ oder die ›Herrin vom kalten Grund‹. Sie lebt in einem großen Steinblock, der älter ist als die Erde und älter als der Mond. Vielleicht so alt wie mancher Stern, der unendlich fern am nördlichen Nachthimmel glitzert. Und die Alten sagen, der Stein wäre früher einmal sogar ein Stern gewesen. Ein Stern, der vor langer, langer Zeit vom Himmel gefallen ist, einen mächtigen, feurigen Schweif hinter sich herziehend wie ein gewaltiger Feuerdrachen. Große Verheerung hat er mit sich gebracht, der Himmel hat sich tagelang verdunkelt, und alle Felder und Ansiedlungen in seinem Umkreis verfielen zu Asche. Die wenigen Menschen, die diesen Schrecken überlebt hatten, verkrochen sich viele Tage in den Wäldern oder Höhlen und wagten sich kaum noch heraus. Alleine der Hunger trieb sie hervor, und eines Tages zeigte auch der Himmel wieder sein altes Blau, die Sonne strahlte wie zuvor, und auch die Mondin ließ wieder ihr silbriges Licht leuchten. Die Menschen bauten ihre Hütten wieder auf, bestellten die Felder und trieben das Vieh über die ehemals verbrannten Hügel, auf denen das Gras nun fetter und grüner war als je zuvor. Kinder wurden geboren, die Alten starben, und das Leben nahm wieder seinen gewohnten Lauf. Die Menschen dankten den Göttern wie gewohnt, brachten ihnen in ihren heiligen Hainen Opfergaben dar, um sie milde zu stimmen. In die Nähe des gefallenen Sterns aber traute sich lange, lange Zeit kein Mensch. Doch eines Tages begannen sich die Mutigsten und Stärksten unter den Siedlern für ihn zu interessieren. Sie waren zugleich auch die Anführer ihrer Sippe. Aber da Mut und Stärke alleine nicht ausreichen, sondern auch Klugheit und Weitsicht, besonders aber Weisheit und die große Gabe der inneren Kraft vonnöten sind, wenn man sich besonderen Herausforderungen stellen will, traf der Sippenrat die Entscheidung, die alte Seherin Mara, die mit allen diesen Eigenschaften ausgestattet war, zu dem Stein zu entsenden. Mara befragte lange das Orakel und die Sterne, achtete auf besondere Zeichen, bis sie sich endlich in der ersten Vollmondnacht des Sommers auf den Weg machte. Der mächtige Stein befand sich in einer tiefen, weiten Erdkuhle, die durch seinen Aufprall entstanden war. Im Mondlicht glitzerte er, und Mara, die sich ihm voller Ehrfurcht näherte, konnte erkennen, dass er sich aus Myriaden einzelner kleiner Steinchen zusammensetzte, die sich in äußerster Dichte in ihm vereinigt hatten. In einem alten, feierlichen Ritual, mit dem sie sonst die große Mutter zu verehren pflegte, tanzte die Seherin um den Stein herum und sang dazu die alten Weisen. Sodann brachte sie ihm die mitgebrachten Feldfrüchte und Getreideähren als Opfergaben dar und schlachtete zu guter Letzt noch das Zicklein, das sie an einem Hanfseil mit sich geführt hatte. Erst dann, nachdem sie ihn mit großer Ehrerbietung um Erlaubnis gebeten hatte, wagte es die Alte, den Stein vorsichtig zu berühren. Er strahlte eine ungeheure Kälte aus, gleichzeitig aber auch eine Kraft, die sie unaufhaltsam anzog. Schließlich lehnte sie mit ausgebreiteten Armen mit ihrem ganzen Körper an dem Stein und hielt stumme Zwiesprache. Im Banne seiner überwältigenden Kraft, die sie einem Mahlstrom gleich in seine schwarze Unendlichkeit zu ziehen drohte, verspürte sie mit einem Mal eine friedvolle Ruhe, und Tränen der Ergriffenheit rannen aus ihren Augen. Da vernahm sie plötzlich, unmittelbar in ihrer Nähe, den Ruf eines Käuzchens, der die wohltuende Stille jäh durchbrach. Wie im Reflex wandte sie sich um und gewahrte im Mondlicht eine geisterhafte weiße Frau, die die Hände nach ihr ausstreckte.

›Ich bin gekommen, dich zu holen, altes Weib. Dein Zicklein gereicht mir nicht zur Ehre. Ich will mehr! Ich will alles, was du zu geben vermagst, und nur das Teuerste ist mir gut genug – und das ist dein Leben. Ich bin die Herrin vom kalten Stein, und denjenigen, die meinen Schrei vernehmen, bringe ich den Tod. Da ich aber sehe, dass du in der Lage bist, mir aufrecht und tapfer in die Augen zu blicken, obgleich dir die Zähne klappern vor blanker Furcht, will ich dir die Gnade gewähren, dich ganz sanft in den Schlaf zu singen. Außerdem verraten mir deine alten Augen, dass du dir trotz aller Widerwärtigkeiten des Lebens ein kindliches Gemüt bewahrt hast, und weil dies einen Sterblichen besonders auszeichnet, soll mein Gesang für dich ein liebevoller Willkommensgruß sein, der dein banges Herz beruhigen und trösten wird.‹

Als man die alte Seherin am nächsten Tage vor dem Stein liegend fand, wirkte sie wie ein friedvoll schlafendes Kind.

Ich bin mir sicher, Martin, die Todesfee wird auch dir gnädig sein und dich ganz sanft in den Tod wiegen!«, flüstert Gertrud Martin mit seltsamer Eindringlichkeit zu. »Aber zuvor musst du noch deinen Frieden im Leben finden, und auch dabei will ich dir helfen!«, endet die Schäferin, während sie Martin, der wieder angefangen hat, angstvoll zu wimmern, erneut etwas aus ihrer Medizinflasche einflößt und versucht, ihn mit ihrem betörenden Singsang zu beruhigen.

»Was erzählt Ihr denn da für Ammenmärchen! Von wegen gute Fee! Der wird bald in der Hölle schmoren, wo er hingehört!«, unterbricht sie der Wärter gehässig.

»Es gibt auch so etwas wie Vergebung! Unser Herr Jesu hat gesagt, dass ein reuiger Sünder im Hause seines Vaters mehr gilt als neunundneunzig Gerechte!«, widerspricht ihm die Schäferin resolut.

»Ihr seid wohl nie um eine Antwort verlegen!«

»Selten!«, entgegnet Gertrud und lächelt.

»Es soll auch welche geben, denen man’s Mundwerk noch extra totschlagen muss, sonst plappert es im Grab noch weiter! Schluss jetzt mit Eurem Gefasel! Mir reicht’s für heute! Den ganzen Tag hab ich Euch schon ertragen müssen, jetzt haben wir die sechste Stunde, und Ihr macht Euch jetzt mal gefälligst auf den Heimweg!«, raunzt der vierschrötige Mann sie an, kann aber dabei nicht ganz verhehlen, dass ihm die pfiffige Schäferin so zuwider gar nicht ist.

»Gut, dann lasst uns aber erst noch zusammen nachtmahlen«, schlägt Gertrud vor, wobei sie auch schon ein sauberes Leinentuch auf dem Stroh ausbreitet, auf das sie Schafskäse, Äpfel, ein frisches Roggenbrot und eine Korbflasche mit Rotwein stellt.

»Bitte, bedient Euch doch, das wird Euch jetzt nach Eurem langen, anstrengenden Dienst bestimmt gut tun«, fordert sie den Schergen auf, während sie das Brot in Scheiben schneidet und Martin etwas davon mit Käse belegt und anreicht. Nachdem sie sich selber einen Happen abgeschnitten hat und den Weinkrug zu Munde führt, nimmt sich auch der Büttel etwas von den Speisen und verzieht beim Genuss des Schafskäses sogar anerkennend das Gesicht. Gertrud verrät ihm, dass sie den Käse während der Zubereitung stets mit feinen Wiesenkräutern abzuschmecken pflegt. Auch der Wein scheint dem Aufseher gut zu munden, und er wird immer umgänglicher, und schließlich fordert er Gertrud sogar auf, noch eine Geschichte zu erzählen. Dem kommt sie gerne nach, und in der engen Kerkerzelle scheint mit einem Mal die Zeit stillzustehen. Als plötzlich ein Wärter von außen gegen die Zellentür poltert und lautstark verkündet, es habe bereits zur achten Stunde geschlagen und ob der Kollege etwa bei dem Gefangenen übernachten wolle, kommt es Gertrud und ihren Zuhörern vor, als hätte man sie aus einem wundersamen Traum gerissen. Besonders Martin, durch den Kräutertrank in einen angenehmen Dämmerzustand versetzt und ganz versunken in Gertruds Wunderwelten, mag sich mit dem schmerzvollen Einbruch der Wirklichkeit einfach nicht abfinden, erst recht nicht, dass die Schwester ihn nun verlassen soll, und er schreit und wehklagt ob des anstehenden Abschieds wie ein waidwundes Tier. Der Schäferin gelingt es, den Verzweifelten soweit zu beruhigen, dass sie ihm nochmals einen ordentlichen Schluck aus der Medizinflasche einflößen kann.

»Schlaf schön«, flüstert sie ihm zu, küsst ihn zum Abschied auf die Stirn und verspricht, gleich in der Früh wiederzukommen.

18.  Die Todesfee

»Mutter hat dich nicht im Stich gelassen, wie du immer geglaubt hast. Sie hat dich geliebt, du warst doch ihr Augapfel! Das hab ich dir schon damals sagen wollen, als ich dich im Kloster aufgesucht habe, um dir Mutters Todesnachricht zu überbringen, aber ich bin einfach nicht zu dir durchgedrungen. Du warst der reinste Eisblock, hast nichts mehr an dich rangelassen. Jedenfalls ist sie damals schon ganz krank zurückgekommen, als sie dich zum Kloster gebracht hat. Hatte einen schlimmen Husten und hat tagelang gefiebert. Irgendwann hat sie Blut gespuckt wie der Vater und ist langsam immer rappeliger und dürrer geworden, hat aber genau wie der Babbe nicht viel Aufhebens davon gemacht. Hat immer weniger gegessen und war bald nur noch Haut und Knochen. Trotzdem hat sie sich nicht unterkriegen lassen und hat weiterhin geschafft wie ein Brunnenputzer. Im August, in der Haupterntezeit, ist sie dann mit einem schweren Blutsturz auf dem Feld zusammengebrochen. Wir haben alle schon gedacht, ihr letztes Stündchen hätte geschlagen und das überlebt sie nicht. Doch dann ist sie wieder zu sich gekommen und hat immer nur deinen Namen vor sich hingemurmelt, mit ganz leiser, schwacher Stimme. Da hab ich sie gefragt, ob wir dich aus dem Kloster holen sollen, damit sie dich noch einmal sehen kann, bevor sie stirbt. Sie hat nur geflüstert, dass es nicht nötig wäre, den Buben so aufzuregen und dass es schon wieder werden würde mit ihr. Es ginge ihr auch schon wieder viel besser, und nächste Woche wäre ja der Besuchstag, da würde sie in jedem Fall zu dir gehen, das hätte sie dir ja versprochen. Tatsächlich hat sie sich dann wieder berappelt und ist am Erntedanktag ganz in der Früh aufgebrochen, um dich im Kloster zu besuchen. Ich hätte sie ja gerne begleitet, aber wir hatten soviel Arbeit mit der Ernte, dass einfach jede starke Hand gebraucht wurde. Die Herrin war schon ärgerlich genug, dass die Mutter sich einen freien Tag genommen hatte, und da ging es einfach nicht, dass ich auch noch ausfalle. Also ist die Mamme alleine losmarschiert. Ich sehe sie noch genau vor mir, mit ihrem roten Kopftuch und den geröteten Wangen, die ganz heiß waren. Als ich ihr das sagte, hat sie nur gemeint, das wäre von der Aufregung, sie freue sich doch so auf dich. Dabei hat sie übers ganze Gesicht gestrahlt und ist auf ihren staksigen Beinen davongeeilt wie ein junger Hirsch. Einen schweren Korb mit Äpfeln, Brot und Wurst hat sie noch für dich dabei gehabt, was sie sich selber vom Mund abgespart hat. Doch leider war es ihr nicht mehr vergönnt, es dir geben zu können«, berichtet Gertrud immer wieder stockend. Vor Erschütterung birgt sie ihr Gesicht in den Händen und weint bitterlich. Nach einer Weile schnäuzt sie sich die Nase, fasst sich wieder und fährt fort.

»Als sie nachts nicht nach Hause gekommen ist, sind wir sie gleich am nächsten Morgen suchen gegangen. Sie hat tot auf dem Feld gelegen, mitten in einer großen Blutlache. Zum Kloster wären es vielleicht nur noch zehn Minuten Fußmarsch gewesen. Doch das hat sie nicht mehr geschafft, der Tod hat sie ereilt, als sie strahlend vor Glück und Vorfreude unterwegs war zu dir, ihrem ein und alles. Sie hatte sich die ganze Zeit schon übernommen und nicht wahrhaben wollen, dass sie zu krank und zu schwach war für die viele Arbeit und dann noch die ganze Aufregung. Die Liebe zu dir hat sie einerseits am Leben erhalten, andererseits aber auch umgebracht.« Gertrud seufzt schwer. »Inzwischen bin ich mir sicher, dass sie nicht an der Schwindsucht gestorben ist, sondern am gebrochenen Herzen. Sie konnte es einfach nicht verwinden, dass sie dich im Kloster zurücklassen musste«, schließt sie traurig und ergreift Martins Hand.

»Doch du wolltest damals von alledem nichts wissen! Wie sehr ich dich gehasst habe bei Mutters Beerdigung. Du warst so kalt und teilnahmslos, wo sie dich doch so geliebt hat!«, platzt es aus ihr heraus.

Martin, der die ganze Zeit schweigend zugehört hat, kann nun nicht mehr länger an sich halten und bricht in lautes Schluchzen aus. Als ob in ihm ein Damm geborsten wäre, strömen seine Tränen wie Sturzbäche und wollen nicht mehr versiegen. Gertrud lässt ihn einfach gewähren.

»Wein du nur, das ist gut so! Du weinst jetzt die Tränen, die du damals in dir eingefroren hast. Wahrscheinlich dein ganzes Leben lang …«, murmelt die Schäferin wie zu sich selbst. Martin wird weiterhin von heftigen Weinkrämpfen geschüttelt. Gertrud, die schon viel erlebt hat, kann sich nicht erinnern, jemals einen Menschen so herzzerreißend weinen gesehen zu haben und greint schließlich mit. So versunken sind die Geschwister in ihrem Leid, dass sie gar nicht merken, wie von außen die Kerkertür aufgeschlossen wird und ein großer, hagerer Mann die Zelle betritt. Erst nachdem er schon eine ganze Weile stumm vor ihnen steht und auf sie herunterschaut, nehmen Gertrud und Martin ihn wahr und fahren bei seinem Anblick erschrocken zusammen. Erst recht, als sie an seinen flaschengrünen Beinlingen, dem scharlachroten Wams und dem blutroten Barett erkennen, wen sie vor sich haben:

Seit alten Zeiten sind Rot und Grün die Farben des Henkers.

»Seid gegrüßt!«, hebt er schwerzüngig an, während er Gertrud und Martin, denen mit einem Schlag die Tränen im Halse stecken geblieben sind, mit seinen melancholischen Säuferaugen streift. »Ich bin Meister Georg. Man nennt mich auch den Züchtiger, den Zuchtmeister, den Menschenzüchtiger, den Henker, den Diebhenker, den Nachrichter, den Scharfrichter, den Angstmann. Es genügt mir aber, wenn mich meine Delinquenten mit ›Meister Georg‹ anreden. Nun aber zu Euch, Meister Moebius«, nuschelt er spöttisch. »Viel verdient hab ich ja an Euch bislang noch nicht! In Anbetracht, dass ich für die einfache Folter drei Gulden von der Stadt erhalte und für die peinliche Tortur sogar fünf. Aber Ihr wart ja gleich so geständig!«, fügt er hämisch hinzu. »Und das ist ja eigentlich auch ganz gescheit so, für Euch zumindest, wenn man bedenkt, was Ihr Euch damit erspart habt. Aber morgen ist es dann soweit: Da bringt Ihr mir endlich doch noch was ein! Martin Möbs, ich bin gekommen, Euch mitzuteilen, dass ich Euch morgen, am sechsten August im Jahre des Herrn 1527 um 12 Uhr mittags den Galgenstrick um den Hals legen werde«, verkündet der Henker in amtlichem Tonfall, um gleich darauf wieder in sein Säuseln überzugehen: »Dafür kriege ich immerhin 20 Gulden und 46 Kreuzer! Aber Spaß beiseite: Da Ihr nun in genau 24 Stunden vor das Angesicht des Herrn treten werdet, möchte ich Euch in guter, alter Tradition fragen, ob Ihr noch einen letzten Wunsch habt. Desgleichen obliegt es mir, Euch am Abend eine letzte Mahlzeit zukommen zu lassen. Ihr mögt essen, wonach es Euch gelüstet. Wenn Ihr wollt, serviere ich Euch sogar noch Wein dazu. Das liegt ganz bei Euch. Unsere stolze Stadt lässt sich in so einem Fall nämlich nicht lumpen und stellt mir für Eure Henkersmahlzeit ganze sechs Gulden zur Verfügung«, erklärt der Angstmann salbungsvoll.

Anstatt ihm zu antworten, verfällt Martin in ein verzweifeltes Winseln und schreit immer wieder gellend um sein Leben.

Der Angstmann mustert ihn eine Weile mit seinen blutunterlaufenen, glasigen, grauen Augen wie ein unartiges Kind und schüttelt in gespielter Empörung den Kopf.

»Dass ihr alle immer so am Leben hängen müsst, wird mir für immer unbegreiflich bleiben! Ich für meinen Teil mochte es noch nie so recht und kann es auch nur ertragen, wenn ich mir regelmäßig meine Medizin zuführe, was ich, man möge mich bitte entschuldigen, auch sogleich tun werde«, bemerkt der spindeldürre Züchtiger und nestelt mit fahrigen Händen eine kleine Flasche aus seinem Wams, die er mit gierigen Schlucken zur Hälfte austrinkt. »Ach, ich habe mal wieder gar keine Manieren! Will sonst noch jemand einen Schluck Branntwein? Mit Verlaub, der Herr Moebius schauen so aus, als ob er durchaus einen gebrauchen könnt«, säuselt der Scharfrichter und hält Martin die Flasche entgegen. Gertrud ergreift sie und führt sie mit zitternden Händen an den Mund, bevor sie dem Bruder daraus zu trinken gibt.

»Na also, ist doch alles halb so wild!«, konstatiert der Henker und lässt sich auf dem Schemel in der Ecke nieder.

»Der Tod ist gar nicht so schlimm. Das Leben ist ungleich schrecklicher!«, lallt er und wird zunehmend schwermütiger. »Ihr glaubt ja gar nicht, wie viele mich schon während der Tortur um den Tod angefleht haben. Der Tod ist nichts anderes als die Erlösung von einem schrecklichen Traum. Ich werde dich auch morgen nicht unnötig quälen, mein Junge. Es wird ganz schnell gehen. Wir machen den langen Fall, das heißt, ich nehme einen schönen langen Strick und wenn ich dich dann vom Podest stoße, hast du soviel Schwung, dass es dir im Handumdrehen das Genick bricht, und aus ist es! So, und jetzt sagt mir bitte, ob Ihr noch einen letzten Wunsch habt und was Ihr Euch zum Essen wünscht. Ich muss nämlich noch weiter. Hab ja schließlich auch noch andere Kundschaft hier zu versorgen«, erklärt der Angstmann und nimmt noch einen Schluck aus der Pulle.

Martin ist währenddessen erstaunlich ruhig geworden.

»Ich wünsche mir ein Hirschessen am Abend und dazu einen Krug roten Burgunder. Es wäre mir eine besondere Freude, wenn meine liebe Schwester mir dabei Gesellschaft leisten dürfte«, erwidert er leise.

»Das geht schon in Ordnung, aber nach dem Essen muss sie dann gehen. Habt Ihr sonst noch einen Wunsch?«

»Ja, den habe ich! Ich möchte noch ein letztes Mal meinen ehemaligen Famulus Oswald Göbel sehen. Er logiert wohl noch immer im Palais Löwenstein. Ist es möglich, dass Ihr ihn herholt?«

»Das lässt sich machen, denke ich, vorausgesetzt, wir treffen ihn dort an. Ich werde gleich meine Schergen damit beauftragen«, erwidert der Henker sachlich und wirkt insgesamt wieder erstaunlich nüchtern, obwohl er seine »Medizin« inzwischen ausgetrunken hat. Kurz darauf verabschiedet er sich knapp und verlässt die Zelle.

***

»Als Mutter nicht gekommen ist, ist in mir etwas zerbrochen. Ich habe nichts mehr gefühlt, alles war auf einmal nur noch kalt und leer – und das ist für lange Zeit so geblieben. Mein ganzes Trachten galt seither nichts anderem mehr als eitlem Glanz und schönem Schein. Wertlosem Tand, um meine innere Leere aufzufüllen. Ein kluger Mann hat mir einmal gesagt, ich sei seelenlos. Ich glaube, er hatte recht damit!«, sagt Martin ernst und senkt den Blick.

»Das glaube ich nicht! Du hast deine Seele nicht verloren. Du hast sie lediglich aufs Eis gelegt, weil du den Schmerz nicht mehr ertragen konntest, damals, als Mutter nicht gekommen ist«, entgegnet Gertrud energisch.

»Vielleicht hast du sogar recht. Sonst hätte ich das mit Oswald nicht erleben können. Ich liebe ihn so sehr, obwohl er mir das angetan hat«, setzt er, wieder den Tränen nahe, mit bebender Stimme hinzu. Der Wärter in der Ecke rollt entnervt mit den Augen, als plötzlich von außen an die Zellentür geschlagen wird.

»Das wird er sein!«, ruft Martin freudig und richtet sich auf. Der Wärter erhebt sich missmutig und öffnet das Schloss. Doch anstelle von Oswald steht ein junger Henkersscherge vor der Kerkertür, der sich kurz räuspert, bevor er dem Gefangenen mit stimmbrüchiger Stimme verkündet:

»Der Göbel wollt net mitkomme! Un zwinge könne mir ihn ja net!«

»Ist schon recht! Trotzdem danke für Eure Mühe!«, erwidert Martin mit gepresster Stimme und im nächsten Augenblick sinkt er Gertrud in die Arme und heult los wie ein Schlosshund.

»Nichts ist schmerzhafter als unerwiderte Liebe! Glaub mir, Martin, da kenn ich mich aus«, flüstert Gertrud dem Weinenden zu und versucht ihn zu beruhigen. Doch Martin scheint untröstlich zu sein und hadert damit, dass Oswald nicht erschienen ist.

»Du liebst ihn so sehr, diesen Oswald! Und dann willst du mir weismachen, du wärest kalt und seelenlos?«, wendet sich die Schäferin nach einer Weile fragend an den Bruder.

»Erst durch ihn ist die Liebe wieder in mein Herz zurückgekehrt«, antwortet Martin mit tränenerstickter Stimme. »Und dafür danke ich ihm aufrichtig und nehme es ihm auch nicht übel, dass er mich verraten hat.«

Nachdem Martin sich wieder gefasst hat, erzählt er der Schwester mit leiser Stimme von Oswald.

»Ich habe mich oft gefragt, warum ich gerade ihn so liebe. Er ist weder schön noch hat er ein gewinnendes Wesen, und er hat sich nie auch nur das Geringste aus mir gemacht«, schließt Martin ernst.

»Genau deshalb! Zumindest ist das einer der Gründe«, erwidert Gertrud prompt. »Wenn einem immer alle Welt hinterherrennt und einen bauchpinselt und hofiert, wird man dessen bald überdrüssig, und man bevorzugt eine ganz andere Kost. Und die hast du von diesem eiskalten Aas ja auch gekriegt! Der ist nämlich wirklich tot im Innern. Den haben sie schon früh kaputtgemacht, und so etwas wie Liebe hat der nie erfahren. Du aber schon! Mutter hat dich geliebt, sogar im Übermaß. Keine Frau hätte da jemals mithalten können. Deswegen hast du dich ja auch den Männern zugewandt und die Mamme trotz allem weiterhin auf einem Altar tief in deiner Seele vergöttert wie eh und je. Und davon einmal ganz abgesehen: Ich möchte nicht wissen, wie viele Herzen du schon gebrochen hast!«

»Reichlich«, entgegnet Martin. »Aber das war mir immer ziemlich egal. Außer vielleicht einmal nicht, und das war seltsamerweise eine Frau.« Er beginnt Gertrud von seiner Begegnung mit der Landgräfin zu berichten.

»Du bist ein solcher Mistkerl und ich möchte fast sagen, es geschieht dir ganz recht, dass du jetzt so auf der Nase liegst!«, blafft sie ihn an, als er geendet hat. »In Bezug auf dein Liebesleid, meine ich. Dass dich der Tod treffen soll, wünsch ich dir natürlich nicht, und es dauert mich unendlich. Ich hab dich nämlich verdammt gern, du Windhund!«, fügt sie hinzu und schluckt ihre Rührung herunter.

Bis zum Abend erzählen sich die Geschwister gegenseitig ihre so unterschiedlichen Lebensgeschichten und fühlen sich dabei immer verbundener.

***

Schon am frühen Morgen des 5. August im Jahre des Herrn 1527 wird auf dem weiten Platz des Roß- und Heumarktes eigens für die Hinrichtung des berühmt-berüchtigten Wundermannes ein massives Holzgerüst mit einem hohen Galgen errichtet. Der alte Richtplatz auf dem außerhalb der Stadtmauern gelegenen Galgenfeld erschien dem Rat für dieses außergewöhnliche Spektakel, zu dem man Unmengen von Menschen erwartet, nicht angemessen genug. Alle Zimmerleute Frankfurts wurden vom Senat verpflichtet, daran mitzuarbeiten, wie es der Rechtsbrauch vorsieht; denn die Mitwirkung bei Henkersdiensten macht unehrlich, wenn aber alle mitwirken, so wird keiner schlechter als der andere. Das Hochgericht besteht aus einer hohen Bühne, die mit blutroter Farbe angestrichen ist. Darauf erhebt sich der Galgen, und an ihm hängt ein mit Flittergold überzogener langer Galgenstrick. Außerdem haben die Ratsmitglieder entschieden, dass der betrügerische Goldmacher, um seinen Spott zu mehren, in einem güldenen Gewand zum Richtplatz geführt werden soll.

Das mit Goldfäden durchwirkte Armesünderhemd wird Martin am Abend vor seiner Hinrichtung vom Henker persönlich übergeben. Auf seinen Wunsch hin wird der Delinquent, der erstaunlich gefasst wirkt, von den Schergen barbiert. Er genehmigt sich vor der Henkersmahlzeit noch ein heißes Bad. Der Gefangene wird danach nicht mehr angekettet und gestockt, denn bei seiner letzten Mahlzeit soll er in seiner Beweglichkeit nicht eingeschränkt sein.

Als der zu seiner Bewachung abgestellte Lochmeister für kurze Zeit Martins Kerker verlässt, um dem Angstmann und seinen Schergen beim Bereitstellen des Henkersmahls behilflich zu sein, holt Gertrud aus ihrem ledernen Brustbeutel eine kleine Glasphiole hervor, die sie flink unter dem Stroh hinter dem für die Notdurft bestimmten Holzbottich versteckt.

»Merk dir diesen Platz gut, Bruder! Dort schlummert nämlich deine Todesfee!«, flüstert sie ihm eindringlich zu. »In diesem Fläschchen ist ein Gebräu aus Opium, Bilsenkraut und Alraunwurzel. Wenn du es austrinkst, wirst du in einen tiefen, erlösenden Schlaf fallen, aus dem du nicht mehr erwachst – dies für den Fall, dass du einen sanften Tod dem gewaltsamen am Galgenstrick vorziehst. Falls du dich aber der Hinrichtung stellen möchtest, genügen schon, kurz vorher eingenommen, zehn Tropfen, um dein banges Herz mit ruhigem Gleichmut zu erfüllen. Es liegt an dir. Ich möchte nur, dass du wenigstens, was deine Todesart angeht, die Freiheit der Wahl hast.«

»Ich danke dir, Schwester! Ach, wenn du nur bei mir bleiben könntest bis zu meinem Ende! Du tust mir so gut!«, erwidert Martin mit bebender Stimme.

»Ich werde immer bei dir bleiben – in meinem Herzen!«, flüstert Gertrud und schluchzt ergriffen auf. »Dem Tod aber musst du, wie alle Menschenkinder, ganz alleine ins Angesicht blicken. Dabei kann ich dir leider nicht beistehen. Aber du erinnerst dich vielleicht, dass ich dir ganz am Anfang unserer Begegnung versprochen habe, dich an einen Ort zu begleiten, wo du sicher und geborgen bist und dir niemand etwas anhaben kann«, entgegnet die Schäferin sanft.

»Wo ist dieser Ort? So bring mich doch dorthin!«, stammelt Martin flehend.

»Du kennst ihn schon! Er ist nicht irgendwo außerhalb, sondern er liegt in dir selbst, ganz tief in deiner Seele. Ich werde dir helfen, dich auf ihn zu besinnen«, kann ihm Gertrud gerade noch ins Ohr wispern, als die Büttel wieder die Zelle betreten, eine brennende Teerfackel in die Wandhalterung stecken, geschäftig einen Tisch aufstellen, auf dem sie Teller und Trinkbecher verteilen und zum Schluss eine Platte mit würzig duftendem Wildbret platzieren. Schließlich werden zwei Holzstühle hereingetragen, und als alles soweit gerichtet ist und Gertrud und Martin sich an die Tafel gesetzt haben, erscheint Meister Georg und kredenzt den Geschwistern aus einer großen Korbflasche blutroten Burgunderwein.

***

Gertrud hat es gerade noch geschafft, kurz vor Schließung der Stadttore die Friedberger Pforte zu passieren, um nun mit weit ausholenden Schritten die Wetterauer Straße entlang zu marschieren. Als sie schließlich die hoch aufragende Friedberger Warte hinter sich lässt, vernimmt sie aus der Ferne den Stundenvers des städtischen Turmbläsers, der die neunte Stunde verkündet, und kann am Horizont schon die geschwungenen Felder der Wetterau erkennen, die sich im milden Licht der Abenddämmerung sanft vor ihrem Auge ausbreiten.

Beim Anblick der grünen Wiesen, über denen die ersten Sterne funkeln, überkommt sie das Gefühl, endlich wieder in ihrem Element zu sein, und sie inhaliert tief den süßen Duft des Sommerabends. Ergriffen küsst sie Martins Siegelring mit der kunstvoll eingravierten »Sofia«, der Weltenseele, den ihr Martin noch kurz vor ihrem Abschied an den kleinen Finger ihrer linken Hand gesteckt hat und flüstert voller Inbrunst:

»Steh ihm bei!«

Dann lässt sich die Schäferin, erst jetzt in der Lage, sich ihrer grenzenlosen Traurigkeit ergeben zu dürfen, lauthals weinend ins Gras sinken.

Nachdem Gertrud ihn verlassen hat, bittet Martin einen der Wärter um Papier und eine Schreibfeder.

Geraume Zeit hält er inne und denkt konzentriert nach. Vor seinem inneren Auge gewahrt er noch einmal die Herren der Stubengesellschaft, die über ihm so selbstgerecht den Stab gebrochen haben. Sieht vor sich ihre gierigen Blicke, als er sie seinerzeit mit seinen falschen Goldversprechungen umgarnt und betört hat. Genauso versessen, wie sie auf sein Gold gewesen waren, hatte er es auf ihre Taler abgesehen.

Er hat gefehlt, und dafür soll ihn morgen der Henkersstrick ereilen! Aber sie, bei all ihrem Dünkel und ihrer grenzenlosen Borniertheit, sind beileibe nicht besser!

Den Holzschemel als Unterlage benutzend, beginnt er mit einem grimmigen Lächeln auf den Lippen, rasch einige Zeilen zu Papier zu bringen. Als die Tinte getrocknet ist, faltet er den Bogen zusammen und steckt ihn unter seinen Ärmel. Gleich darauf kehrt der Lochmeister zurück, nimmt die Schreibutensilien wieder an sich und löscht das Licht.

In der Dunkelheit seines Kerkers nun wieder ganz alleine, hängt er weiter seinen Gedanken nach. Wo er nur konnte, hatte er seine Mitmenschen belogen und betrogen, um sich an ihnen zu bereichern. Gewiss, um diese habgierigen Pfeffersäcke ist es nicht schade! Sie können einen Denkzettel gut vertragen. Aber um seine verschiedenen Weggefährten, die er genauso benutzt und ausgenutzt hat, tut es ihm wahrhaft leid. Er muss an Franz Misselwitz denken, den gutherzigen Schlawiner, der ihm sein letztes Hemd gab und den er als Dank dafür einfach sitzengelassen hat. Mit Wilhelm Geishamer, dem vereinsamten, alten Spieler, war er nicht besser umgesprungen. Im Gegenteil, den Mann, der ihm sein ganzes Vertrauen schenkte, hatte er am Ende noch schändlich erpresst. Und Christine von Hessen … Er erinnert sich genau daran, wie sie ihn anblickte, mit ihren glänzenden, dunklen Augen, die voller Liebe und Sehnsucht waren. Damals, kurz bevor er mit ihrem Schmuck und ihren Talern schließlich das Weite gesucht hatte. Martin birgt sein Gesicht in den Händen und schluchzt ergriffen. Bittet die von ihm so schmählich Betrogenen immer wieder um Vergebung, obgleich er weiß, dass der Frevel, den er an ihnen begangen hat, nicht zu verzeihen ist.

In seiner ganzen Verblendung und Großmannssucht hatte er einzig nach Reichtum und Wohlleben gestrebt, wollte etwas gelten, ein Leben in Glanz und Glorie führen – wie die hohen Herren auf dem Alten Limpurg sein. Und dadurch hatte er nicht nur die Patrizier um ihr Vermögen, sondern auch sich selbst betrogen. Um das, was das Leben wirklich ausmacht! Es war alles nur Schein, er war stets nur Hülle und spielte seine Rolle, einer Marionette gleich, zuweilen mit Brillanz, niemals aber mit dem Herzen. Erst bei Oswald war das anders! Er durchlebt noch einmal die Momente des Glücks und fühlt dabei eine tiefe Liebe in sich, die ihn auf wundersame Weise stärkt und erquickt. Und plötzlich sieht er Gertrud vor sich. So deutlich, als wäre sie hier. Vernimmt ihre warme, samtige Stimme, als sie, kurz bevor sie ihn verlassen musste, über ihm die Segensworte der Großen Mutter sprach, die ihm auf einmal wieder ganz klar im Gedächtnis sind, und er murmelt sie wie ein Gebet vor sich hin:

»Ich bin die Liebe im Herzen eines jeden Menschen, und ich schenke das Wissen des ewigen Geistes. Jenseits des Todes gebe ich Frieden und Freiheit und vereine euch wieder mit denen, die vor euch gegangen sind. Denn seht, ich bin die Mutter aller Dinge, und meine Liebe ergießt sich über die Erde. Ich bin bei euch gewesen von Anbeginn, und ich bin es, zu der ihr am Ende eurer Wünsche gelangt.«[59]

Etwas so Schönes hat Martin noch nie vernommen, und ihn überläuft es am ganzen Körper, während ihm vor tiefer Ergriffenheit Tränen über die Wangen strömen. In der Finsternis tastet er im Stroh nach der »Todesfee« und wird bald fündig. Eine ganze Weile sitzt er einfach nur da und hält die kleine Glasphiole von Gertrud in zitternden Händen. Er entkorkt die Phiole und träufelt sich den gesamten Inhalt des Fläschchens auf die Zunge.

Und sie umfängt ihn, die Todesfee. Hüllt ihn ein in ihre ölige Bitternis, die sich in seinem ganzen Körper auszubreiten beginnt und ihn immer leichter werden lässt. So leicht, dass er fliegen kann. Er fliegt mit ihr durch schwarze Abgründe, wo alles so warm und wohlig ist, dass ihm ganz schwindlig wird vor Wohlbehagen. Da gewahrt er weit in der Ferne ein schimmerndes Licht, das immer heller leuchtet, und plötzlich kann er darin eine Gestalt ausmachen, die mit zügigen Schritten auf ihn zukommt. Als sie sich ihm nähert, erkennt er seine Mutter, die ihn mit strahlenden Augen anblickt. Sie schließt ihn in die Arme, und Martin ist unsagbar glücklich.

Epilog

Neugierige aus nah und fern waren herbeigekommen, um die Hinrichtung des berühmten Wundermannes zu bestaunen. Die Stadt hatte zur Aufrechterhaltung der Ordnung eine Vielzahl geharnischter Stangenknechte aufgeboten. Schon zur zehnten Stunde am Vormittag drängten sich die Menschen so dicht um den Richtplatz auf dem Roßmarkt, dass kaum noch ein Durchkommen war.

Selbst Meister Georg, der Henker, hatte große Mühe, durch das dichte Menschengewimmel bis hin zum Hochgericht zu gelangen.

Erschrocken versuchten die Leute zwar, ihm so gut es ging auszuweichen, denn keiner wollte mit dem ebenso verfemten wie gefürchteten Angstmann in Berührung kommen. Doch gelang dies nur, indem sich die Besucher gegenseitig mit den Ellenbogen stießen, auf die Füße traten und wegzudrängen versuchten – was schon die ersten blutigen Nasen zur Folge hatte. Als aber der Henker schließlich die kleine Holztreppe des blutroten Hochgerichts hinaufstieg, mit hängenden Schultern auf dem Podest unter dem Galgen stehen blieb und mit trichterförmig um den Mund gelegten Händen etwas in die lärmende Menge zu schreien begann, waren mit einem Mal die kleinen Handgemenge und Rangeleien unter dem Hinrichtungspublikum vergessen. Tausende von Augenpaaren richteten sich auf den Angstmann, und es herrschte mit einem Mal eine angespannte Stille.

»Ihr könnt wieder nach Hause gehen! Es gibt heut keine Hinrichtung mehr! Der Delinquent liegt tot in seinem Kerker, hat wahrscheinlich Gift genommen!«, brüllte der Scharfrichter mit vor Aufregung bebender Stimme und schlotterte dabei am ganzen Leib, als wäre er selber der Armesünder, dem es gleich ans Leder geht – wohl wissend, dass mit einem Hinrichtungspublikum, das um die Vollstreckung geprellt wird, nicht zu spaßen ist.

Für kurze Zeit herrschte eisiges Schweigen, dann aber geriet die enttäuschte Meute derart in Rage, dass es nicht nur von allen Seiten unflätige Schmährufe und Pfeifkonzerte hagelte, sondern der Pöbel auch schon im nächsten Augenblick das Blutgerüst erklomm, den in panischer Angst um sein Leben flehenden Angstmann packte, ihm den goldenen Galgenstrick um den Hals legte und den Verzweifelten ohne viel Federlesen einfach vom Podest stieß. Anschließend schlug die aufgebrachte Menge das ganze Hochgericht kurz und klein und lieferte sich mit den Polizeybütteln eine dermaßen gewaltige Massenschlägerei, wie sie die stolze Stadt am Main noch nie erlebt hatte.

In ihrer ganzen Not und Bedrängnis ließen die Stadtoberen die große Sturmglocke auf Sankt Bartholomäus läuten, ganz so, als wäre die Pest ausgebrochen, und beorderten alles, was sie an Bürgerwehr noch aufzubieten hatten, zum Roßmarkt, der inzwischen längst einem brodelnden Hexenkessel glich. Es gab an diesem denkwürdigen 6. August Anno Domini 1527 außer dem von der Meute gelynchten Henker zwei weitere Todesopfer unter den städtischen Stangenknechten sowie unzählige Verletzte zu vermelden.

Noch tagelang hatten die städtischen Gassenkehrer gemeinsam mit den zu ihrer Unterstützung abgestellten Henkers- und Abdeckerknechten zu tun, bis der rundum verwüstete Roßmarkt wieder hergerichtet war und die Dinge endlich wieder ihren gewohnten Lauf nahmen.

Die sterblichen Überreste des Wundermanns wurden vom städtischen Abdecker auf dem nahe dem Gutleuthof[60] gelegenen Schindanger in ungeweihter Erde verscharrt. Unter der Kleidung des Verstorbenen befand sich ein zusammengefalteter Zettel, der beschriftet war. Der schriftunkundige Schinder leitete ihn nach getaner Arbeit an den Magistrat weiter, was sich als richtig erweisen sollte, denn er war als letzte Hinterlassenschaft des Wundermannes an die Herren der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg gerichtet, die ja allesamt dem Rate angehörten. Sein Inhalt lautete wie folgt:

An die hohen Herren auf dem Alten Limpurg!

Ich leugne nicht, dass ich mich auf unlautere Weise an den Herren der Stubengesellschaft bereichert habe. Doch habe ich die Herren nicht etwa beraubt oder gar bestohlen, sondern sie haben mir ihr Geld aus freien Stücken gegeben, ja sogar aufgedrängt.

Es war nichts anderes als ihre Gier nach Gold, was sie dazu antrieb. Ihrer Raffgier und Hoffart habe ich es zu verdanken, dass mein Goldschwindel überhaupt so weit gedeihen konnte.

Das, was ich an ihnen verdient habe, ist mir mitnichten in den Schoß gefallen! Denn es hat mich erhebliche Anstrengung und Geduld gekostet, den Herren das Geld aus den Taschen zu ziehen.

So habe ich, wenn auch nicht durch meiner Hände Arbeit, wohl aber durch die Anstrengungen meines Geistes, stets auf mühevolle Weise mein Brot verdienen müssen.

Martin Möbs – ein ehrlicher Schwindler.

Im Kreise des erlauchten Fünfzehner-Ausschusses der Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg erzählte man sich hinter vorgehaltener Hand, der Stubenmeister Hamann von Holzhausen habe, gleich nachdem er ihn gelesen, den Brief des Erzbetrügers mit wutverzerrtem Gesicht so lange zerrissen, bis nur noch kleinste Papierfetzen von ihm übrig gewesen seien. Die Frankfurter Obrigkeit geriet ob dieser letzten frechen Demütigung des Wundermannes regelrecht in Rage und schämte sich – niemand hätte es freilich zugegeben – ob der eigenen Dummheit und Leichtgläubigkeit noch einmal mehr in Grund und Boden. Hatte sie dieser Schurke nicht schon genug genarrt? Und nun, da er sich durch die Einnahme von Gift selbst entleibt hatte, war er auch noch um seine gerechte Strafe gekommen!

Der ganze aufgestaute Unmut des Senats begann sich nun gegen Martins Schwester Gertrud zu richten, die, so mutmaßte man, dem Betrüger den Todestrunk zur Verfügung gestellt haben musste.

So ließen die nun auch um die Vollstreckung ihrer Rechtsprechung Betrogenen die ganze Stadt nach der Schäferin durchkämmen, doch es stellte sich bald heraus, das diese längst über alle Berge war. Daraufhin beauftragte der Senat einen Schergentrupp, die gesamte Wetterau nach Gertrud abzusuchen, was ebenfalls erfolglos blieb – nicht zuletzt deswegen, weil die Landbevölkerung es gegenüber den Bütteln häufig am nötigen Entgegenkommen mangeln ließ. Irgendwann ließ der Rat schließlich die Fahndung einstellen, und Gertrud blieb unbehelligt.

Oswald Göbel, der dem Goldmacher zwei Monate als Famulus gedient hatte und für seine eidesstattliche Versicherung, aufgrund derer sein Meister schließlich als Betrüger entlarvt werden konnte, bereits von der Ehefrau des Geschädigten Löwenstein eine stattliche Summe erhalten hatte, war unverfroren genug, auch noch einen Entschädigungsantrag an den Rat der Stadt Frankfurt zu stellen. Darin hieß es, er habe dem Goldmacher mehr als zwei Monate treu gedient und dafür niemals den ihm gebührenden Lohn erhalten. Den ausstehenden Lohn von nicht weniger als zwanzig Talern forderte er nun vom Frankfurter Senat ein, da sein Dienstherr durch sein Hinscheiden nunmehr außerstande sei, seinen Verpflichtungen nachzukommen. Die Stadt zahlte ihm schließlich seine »Außenstände« mit der Anmerkung, dass mit seiner Hilfe, indem er als Intimus des Wundermannes dessen dunkle Geheimnisse kennengelernt und dem Rat zur Kenntnis gebracht habe, der Elende endlich dingfest gemacht werden konnte. Darauf antwortete Göbel mit einem Schreiben, welches er hatte verfassen lassen, da er selber weder lesen noch schreiben konnte das Folgende:

Zu keiner Zeit hat so etwas wie eine Freundschaft zwischen mir und dem Betrüger Martin Möbs bestanden. Es war stets eine rein dienstliche Beziehung, die ich zu ihm unterhielt. Seine sodomitischen Neigungen habe ich selber weder geteilt noch jemals an mich herantragen lassen. Ich bitte dies ein für alle Mal zur Kenntnis zu nehmen. Wie alle Welt inzwischen weiß, war mein Dienstherr nichts anderes als ein Schurke, auf den ich in meiner jugendlichen Unbedarftheit hereingefallen war. Möge er nun in der Hölle schmoren, die ja für diejenigen hervorragend geeignet ist, welche mit feurigen Künsten die Welt so unverschämt zum Narren halten!

Kurze Zeit später verließ Göbel Frankfurt und ward nie wieder gesehen.

In der Stadt Frankfurt hinterließ der Goldschwindel auf lange Zeit einen solchen Widerwillen gegen die sonst so geliebte Alchemisterei, dass ein Senatsdekret dieselbe verbot und ihre Ausübung mit Geldstrafe, Gefängnis und Stadtverweisung bedrohte.

Arthur Löwenstein aber, der noch lange um seinen geliebten Wundermann trauerte, schien mitnichten von seinem Glauben an die Kunst des Goldmachens geheilt. Fortwährende Geldnot ließ ihn auch weiterhin auf das Unmögliche hoffen. Bereits ein Jahr nach der Katastrophe mit Martin Möbs hielt im Palais Löwenstein ein junger Mann mit Namen Emmanuel Brauburger Einzug. Im löwensteinschen Gartenhaus ließ der Hausherr, der seinem neuen Protegé auch sonst sehr zugetan war, ein Laboratorium für ihn einrichten.

Anhang

Fußnoten

1 Gebräuchliche Bezeichnung für den Henker.

2 »Nun weiß ich es recht. Der Bauer sticht den, der ihn salbt, und salbt den, der ihn sticht. Daher hat auch der Weise gesagt: Wasche und kämme den Hund – Hund ist und bleibt Hund.« Felix Hemmerlin, Zürich um 1450.

3 Althochdeutsch = Jedermanns Fußabkratzer.

4 Spätmittelalterliche Bezeichnung für arme Bauern ohne eigenes Land.

5 Knielanger Mantel mit großem Pelzkragen, der weit über die Schulter reicht, angefertigt aus teurem Wollstoff, der im Winter noch mit Pelz gefüttert ist.

6 Wurde der berüchtigte »Rutscherzins« vom Grundherrn angeordnet, so erhöhte oder verdoppelte sich die Pachtgebühr des Schuldners.

7 Kapaun = Masthahn.

8 Lateinisch = Arme Leute und Hungerleider.

9 Latein = Rühr mich nicht an!

10 Latein = Das Wiederholen ist die Mutter des Studierens.

11 Altes Testament, Genesis 19, 1–11.

12 Das sodomitische Laster.

13 Erbauliche Bibelauslegungen.

14 Latein = Gott allein die Ehre

15 Latein = Damit in allem Gott verherrlicht werde.

16 Latein = »Während man es aufschiebt, geht das Leben vorüber.«

17 Latein = Schüler.

18 »Der Gallische Krieg von Julius Cäsar. Gallien ist als Ganzes in drei Teile gegliedert …«

19 Die kirchliche Lehre tolerierte einzig eine auf Fortpflanzung gerichtete Sexualität. Selbst der Geschlechtsverkehr wurde reglementiert. Allein die Lage auf dem Rücken galt als die rechtmäßige Position der Frau, während die Position auf dem Bauch bzw. in der Hocke als die Position der Hunde und Tiere verpönt war und in den Augen der Kirche an sich schon eine Sünde darstellte.

20 Latein = »Verborgen liegt eine Schlange im Gras«.

21 Latein = Wörtlich: »Der Rat wegzugehen«, im übertragenen Sinne: Rausschmiss.

22 Latein = »Wie gewonnen, so zerronnen!«

23 Überreste, Gebeine, Gegenstände von Heiligen.

24 Der Andacht dienende Gegenstände.

25 Ein Kirchenamt, das mit einer Vermögensausstattung (Land, Geldvermögen, laufende Einnahmen) verbunden ist.

26 Fahrende Schüler.

27 Hochschule, Universität.

28 Brett- und Würfelspiel, vergleichbar mit dem heutigen Backgammon.

29 Rotwelsch = Marktdiebin.

30 Rotwelsch = Taschendieb.

31 Mittelalterliche Bezeichnung für Prostituierte.

32 In Wien bezeichnete man so die Patrizier.

33 Kuhmaulschuhe waren im späten Mittelalter sehr beliebt und lösten mehr und mehr die extravaganten, unbequemen Schnabelschuhe ab, die ihren Trägern nur einen eigenartigen, trippelnden Gang ermöglichten. Im Gegensatz zu diesen waren die Kuhmaulschuhe mit ihren abgerundeten Schuhspitzen, einem Kuhmaul vergleichbar, ausgesprochen bequem.

34 Berüchtigtes Wiener Stadtgefängnis am Kärntnertor.

35 Verneigung der Autorin vor Karl Kraus: »Ein Volk, welches das Lied: ›Schackerl, Schackerl, trau di nöt‹ singt, hat recht. Das ist in der Tat unheimlich.« (Karl Kraus, 1911).

36 »Leutehaus« = Wirtshaus.

37 Die Tätigkeit des Goldmachens nannte man »Projektion«, ihre angebliche Wirkung »Multiplikation«.

38 Die sagenumwobene »Tabula smaragdina« des Hermes Trismegistos, Geheimpatron der Renaissancemagier, beinhaltet das so genannte »Entsprechungsgesetz«: »Was oben ist, gleicht dem, was unten ist.«

39 Die fahrenden Flugblatthändler erfreuten sich seit der Erfindung des Buchdrucks großer Beliebtheit. Sie behandelten Themen wie Liebe, Tod, Sensationen, Schauergeschichten, aber auch Informationen über aktuelle politische Ereignisse, die vom Flugblatthändler lautstark und mit viel Theatralik einem leseunkundigen Publikum vorgetragen wurden.

40 Der Filzhut, auch Biberhut genannt, bestand aus Biberhaaren und war wegen seines hohen Preises nur den Reichsten vorbehalten.

41 In dieser berühmten Abhandlung hat Agrippa von Nettesheim seine Auffassung von der Magie als eine das geistige Wesen Mensch bewegende Kraft zusammengefasst. Im Jahre 1509/10 entstand sein erstes Hauptwerk, das 1531 bis 1533 in verschiedenen Drucken als Buch veröffentlicht wurde.

42 »De occulta philosophia«, I., 8.

43 Lederriemen und Glöckchen, welche der Greifvogel an den Füßen trägt, damit er für die Falknerin zu orten ist.

44 Greifvögel können nicht gezähmt oder abgerichtet werden. Es gelingt lediglich, sie auf eine bestimmte Art und Weise an den Menschen zu gewöhnen. In der Falknersprache spricht man in diesem Fall von »abtragen«.

45 Das Jahreseinkommen eines Universitätsprofessors betrug zu dieser Zeit etwa 300 Gulden, was nach unserem heutigen Geldwert ungefähr 3000 Euro ausmacht.

46 In den flussnahen Stadtbezirken, in denen es während der Pestzeiten auch stets die ersten Seuchenopfer gab, lebte überwiegend das Stadtproletariat.

47 Hausgeist

48 50 Groschen entsprechen etwa dem heutigen Geldwert von 20 Euro.

49 Unter den Gesellen gab es einen besonderen Brauch, den sie »Taggut« nannten. Es handelte sich hierbei um eine Art Wette, bei der sich der Herausforderer verpflichtete, ein Festessen oder einen Umtrunk für alle Teilnehmer zu zahlen, wenn sich sein Tipp nicht erfüllte.

50 Andere Bezeichnung für den »Stein der Weisen«.

51 Gauch = Veraltet für »Kuckuck«.

52 Sebastian Brant, »Das Narrenschiff«, 1494: »Einen am Narrenseil führen«.

53 Lateinisch = Die Arten lassen sich nicht umwandeln.

54 Latein = »Es sind Knaben.« Will heißen: Es sind halt noch Kinder.

55 Hessische Redewendung für »Drecksarbeit«.

56 Dieses städtische Gebäude, in welchem während der Messe in bestimmten Räumen die Leinwand feilgeboten wurde, diente der Bürgerpolizey als Interimsgefängnis, wo auch erste Befragungen des Inhaftierten durchgeführt wurden.

57 »Spiegelnde Strafen« waren im Mittelalter sehr gebräuchlich: Die Strafe soll widerspiegeln, warum der Verbrecher gerichtet wird. So wurden beispielsweise falsche Goldmacher häufig im güldenen Gewand zum Hochgericht geführt.

58 Aus: T. Hornberger »Der Schäfer«, Stuttgart 1955, S. 41.

59 Passage aus dem sogenannten »Buch der Schatten«. Es ist nicht bekannt, von wem oder aus welcher Zeit der Text stammt. Ursprünglich, als die Menschen noch über keine Schrift verfügten, wurde er wohl mündlich an die Nachkommen weitergegeben.

60 Das städtische Leprösenhospital.

Historische Personen in der Reihenfolge ihres Auftretens:

Marco Bragadino alias Marco Mamugnà (1545 oder 1550–1591)

Genialer Hochstapler und Betrüger, dem es durch seine Vorspiegelung, er könne Gold machen, gelang, den Rat der Stadt Venedig, den Papst sowie weite Teile des europäischen Hochadels in seinen Bann zu ziehen. Über Venedig, Florenz, Rom, England, Brescia und Padua gelangte er nach Landshut an den Hof des bayerischen Herzogs Wilhelm V., dem er ebenfalls vorgaukelte, er könne Gold herstellen. Als der Schwindel schließlich aufflog, wurde er am 26. April 1591 am Münchner Weinmarkt durch den Scharfrichter enthauptet.

Die schillernde Lebensgeschichte des Edelscharlatans und falschen Goldmachers diente ansatzweise als Vorlage für den »Wundermann«. Martin Möbs wurde in Anlehnung an Marco Bragadino erschaffen. Dennoch ist der »Wundermann« ein reines Kunstgeschöpf, welches aber in seinen Konstanten dem Charakterbild des Hochstaplers, wie er zu allen Zeiten gewirkt hat, uneingeschränkt entspricht.

Die Passage aus dem Freibrief auf Seite 224, der Text des Flugblattes auf den Seiten 239/240, der Brief auf den Seiten 252 bis 254, der Brief auf Seite 265, das schriftliche Geständnis auf Seite 281 entstammen zum Teil der Original-Korrespondenz des Marco Bragadino, die von mir auf den »Wundermann« abgewandelt wurden.

Wilhelm Geishamer (Genauere Daten unbekannt)

Seines Zeichens Alchemist, der in den Jahren 1572 bis 1574 im Dienste des bayrischen Herzogs Wilhelm V. stand und den Fürsten in Bezug auf das Goldmachen um viel Geld erleichterte.

Wilhelm V., »der Fromme«, Herzog von Bayern (1548–1626)

Verschwenderischer Förderer der Kirche und der Künste. Um seine finanziell marode Situation zu verbessern, beschäftigte er eine Vielzahl von Alchemisten.

Ferdinand von Bayern (1550–1608)

Nachgeborener Bruder von Wilhelm V. Unstandesgemäß vermählt mit Maria Pettenbeck (1573–1619). Hatte zeitlebens mit Geldnöten zu kämpfen und liebäugelte deswegen auch mit der Goldmacherei.

Heinrich Cornelius Agrippa von Nettesheim (1486–1535)

Historiograf von Kaiser Karl V. und Autor der berühmten Abhandlung über die Geheimwissenschaft »De occulta pilosophia«, welches 1534 in Frankfurt am Main erstmals gedruckt wurde. Die Kirche verdammte sein Werk und erteilte ihm einen strengen Verweis, weil er in seiner Funktion als Stadtadvokat zu Metz Frauen, die der Hexerei angeklagt waren, zu verteidigen versucht hatte. Seine reichen Gönner konnten ihn jedoch vor der Gefangenschaft bewahren. Einmal wurde er eingesperrt, nicht aber wegen der Ketzerei, sondern wegen seiner Schulden. Die Magie war für ihn die vollkommene Wissenschaft. In Genf, Fribourg, Lyon und Antwerpen war er als Arzt tätig. Verarmt und vereinsamt starb er 1535 in Grenoble. Agrippa von Nettesheim gilt als Vorbild für die literarische Figur des Doktor Faust.

Christine von Sachsen, Landgräfin von Hessen (1505–1549)

Im Jahre 1523 heiratete der 19-jährige Philipp I., Landgraf von Hessen, die 17-jährige Christine von Sachsen. Für Philipp, der den Frauen allgemein sehr zugetan war, war dies weniger eine Liebesheirat als eine herrschaftspolitische Entscheidung. Liebesheiraten waren zu dieser Zeit unüblich. Dem jungen Landgrafen war vor allem daran gelegen, die guten politischen Beziehungen zum sächsischen Fürstenhaus mit dieser Heirat verwandtschaftlich zu festigen. Dennoch gingen aus dieser Ehe zehn Kinder hervor, fünf Töchter und fünf Söhne.

Philipp I., genannt »der Großmütige«, Landgraf von Hessen (1504–1567)

Seit 1524 Anhänger der protestantischen Lehre und Vorkämpfer der Reformation. 1527 gründete er die Universität Marburg. Auf seinem Herrschersitz, der Burg Rheinfels in Sankt Goar, veranstaltete er gerne ausschweifende Gelage.

Die Stubengesellschaft auf dem Alten Limpurg zu Frankfurt am Main

Die führenden Geschlechter Frankfurts versammelten sich noch im 12. und frühen 13. Jahrhundert in einer privaten Trinkstube im Hause Römer, dem späteren Rathaus. Danach trafen sie sich im Hause Limpurg, nach dem ihre Gesellschaft »Alten Limpurg« hieß. Die Mitglieder der Geschlechter-Trinkstube nannten sich Gesellen. Ihre Vorsteher waren die Stubenmeister, wobei dieses Amt immer von drei Männern zugleich versehen wurde. Die Stubengesellen führten Wappen und Siegel, waren turnierfähig, einige von ihnen erwarben Doktorhüte, die Ritterwürde oder geistliche Ämter. Die Mitglieder, aus 76 verschiedenen Familien stammend, gehörten allesamt dem vornehmsten Frankfurter Stadtadel an und beherrschten über Jahrhunderte hinweg das Frankfurter Stadtregiment. Rat, Schöffenstuhl und die Bürgermeisterämter wurden hauptsächlich aus ihren Reihen besetzt. Neben dieser exklusiven Gesellschaft, in welcher sich namhafte Patrizier wie die Herren von Holzhausen, Weiß, Glauburg, Rorbach, Melem, Stalburg, Heller, Löwenstein, Fichard, vom Rhein und Fürstenberger zusammengeschlossen hatten, bestanden noch die weniger angesehenen Stubengesellschaften Frauenstein, Laderam und Löwenstein.

Danksagung

Mein besonderer Dank gilt meinem Lebensgefährten Markus Wild, der den »Wundermann« von der Idee bis zur Vollendung so wunderbar begleitet hat. In seiner Eigenschaft als passionierter Spieler vermittelte er mir überdies eine Vielzahl lebendiger Einblicke in die Psychologie des Spiels.

Meinem Freund Gerold Hens danke ich ganz herzlich für seine klugen wie kritischen Anregungen und das kompetente Lektorat des »Wundermanns«.

Danken möchte ich ebenfalls meinem Freund Jürgen Blümel, der auch für den »Wundermann« stets ein offenes Ohr hatte.

Herrn Diplom-Psychologe Bernhard Wicke danke ich vielmals für die fachkundige Beratung zur Psyche des »Wundermanns«.

Herzlichen Dank auch an Herrn Diakon Dr. Jürgen Hofmann, einem Kenner der Wetterauer Geschichte, für sein freundliches Entgegenkommen und die zur Verfügung gestellten historischen Schriften.

Dem Seelenberger Künstler Christian Pfeiffer danke ich vielmals für die Überlassung der Zeichnung und sein reges Interesse an der Entwicklung des »Wundermanns«.