Zündstoff: Ein Schleswig-Krimi
Date: 2014-12-05T00:00:00+00:00
Keywords: Detektivromane; Cosy-Krimis; Detektivinnen; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Ein emotionaler Regionalkrimi mit Sprengkraft. Gerade erst ist Lucie in das idyllisch gelegene Schleswig gezogen, da begeht ihre neue Freundin Fenja Selbstmord. Oder wurde sie etwa von der Brücke gestoßen? Kurz darauf gibt es eine Bombendrohung in der Schleswiger Innenstadt, und auch die Firma Calliesen, in der Lucie als Architektin arbeitet, wird durch ein Attentat bedroht. Dann explodiert in der Fußgängerzone ein Haus. Richten sich die Anschläge gegen die Familie Calliesen selbst? Schließlich war Fenja unglücklich in den Sohn des Bauunternehmers verliebt. Lucie beginnt zusam
Publisher: Midnight
Rights: Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin

Die Autorin
Gea Nicolaisen wurde in Bremerhaven geboren und verbrachte ihre Kindheit und Jugend auf Sylt. Nach dem Studium in Kiel zog sie in die Nähe von Schleswig, wo sie seitdem mit ihrer Familie und einigen Pelzträgern auf Samtpfoten lebt. Sie schreibt mit Leidenschaft Krimis, Thriller und Abenteuer, die sie am liebsten zu ihrer eigenen Melange vermischt und mit Romantik garniert.

Das Buch
Lucies Freundin begeht aus Liebeskummer Selbstmord, oder wurde Fenja von der Brücke gestoßen? Als Lucie ihren letzten Wunsch erfüllen und ihr Tagebuch Fenjas großem Schwarm Ragnar übergeben will, kommt ihnen eine Bombendrohung dazwischen. Kurz darauf erhält die Firma, in der Lucie als Architektin arbeitetet, ebenfalls eine Bombendrohung, und in der Fußgängerzone explodiert ein Haus. Richten sich die Attentate gegen Lucies Chef, den Vater von Ragnar? Oder steckt Ragnar selbst dahinter? Lucie beginnt zusammen mit einem alten Schulfreund von Fenja zu ermitteln, und bald kommen ihr Zweifel an den vordergründigen Motiven, denn offenbar will jemand in Fenjas Namen Rache üben. Dann findet Lucie einen Toten. Auf einmal zeichnet sich eine furchtbare Lösung ab und Lucies Leben hängt am seidenen Faden.

Gea Nicolaisen

Zündstoff

Ein Schleswig-Krimi

Midnight by Ullstein
midnight.ullstein.de

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Alle Handlungen und Figuren in diesem Roman sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit realen Personen sind rein zufällig.

Originalausgabe bei Midnight
Midnight ist ein Digitalverlag
der Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin
Dezember 2014 (1)
© Ullstein Buchverlage GmbH, Berlin 2014
Umschlaggestaltung:
ZERO Werbeagentur, München
Titelabbildung: © Finepic®
Autorenfoto: © privat

ISBN 978-3-95819-019-1

Alle Rechte vorbehalten.
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Für Fred in Liebe

Kapitel eins

Lucies Blick ertrank in grauer Suppe, als sie nach oben schaute. Da waren keine Wolken zu erkennen, keine Konturen, nur grau in grau und Trostlosigkeit, beinahe passend für eine Beerdigung, zumindest für die einer uralten Frau, die ein langes Leben genossen hatte, sodass das Stereotyp von pladderndem Regen nicht bemüht werden musste. Aber Fenjas Tod verlangte nach einem Wolkenbruch! Sie war ganze sechsundzwanzig Jahre alt geworden.

»Vorsicht!« Jemand griff nach Lucies Ellenbogen und bewahrte sie davor, über einen unmotiviert neben dem Weg aus dem Boden ragenden Begrenzungsstein zu stolpern.

»Danke.« Sie lächelte den jungen Mann flüchtig an, als sie sich von ihm befreite, weil er nicht von alleine losließ. Wer mochte das sein? Benötigte er Halt, genau wie sie, während sie dem Sarg ihrer Freundin zum offenen Grab folgte? Der junge Mann war wieder ein paar Schritte zurückgefallen, weshalb sie vor ihm hergehen musste, direkt hinter Ragnar Calliesen. Die ganze Zeit verdeckte dessen schwarzer Mantel den Blick auf Fenjas Sarg, nur die Träger waren links und rechts zu sehen. Sie stoppten am Grab, um den Sarg darüber zu platzieren. Als er kurz darauf langsam in die Tiefe gesenkt wurde, schauderte Lucie. Wegschauen konnte sie nicht.

Fenjas Tante trat als Erste an die offene Grabstelle, um ein Gebet zu sprechen, während Lucie sie musterte. Sie waren sich nie begegnet, trotzdem meinte Lucie, Tante Margrete zu kennen. Sie sah genauso aus, wie Fenja sie beschrieben hatte: eine Weidenrute im Wind. Nun war Margrete Jürgens ganz alleine. Ihre Nichte war ihre letzte Angehörige gewesen, ihre Zukunft, wie Margrete sie laut Fenja genannt hatte.

Es gab keine Zukunft mehr. Fenja hatte keine gewollt und sich letzte Woche in einer frostigen Frühlingsnacht von einer Autobahnbrücke gestürzt. Ein dänischer LKW-Fahrer hatte nicht mehr rechtzeitig stoppen können, aber das war wohl egal – niemand hätte diesen Sturz auf den harten Asphalt überlebt.

Margrete taumelte, als würde sie gleich in das ausgehobene Grab fallen, und ausgerechnet Ragnar Calliesen sprang vor, um sie zu stützen. Mit einem Aufschrei machte sich Margrete von ihm los, dann floh sie über den Friedhof zur kleinen, weißen Kirche bei der Straße. Der Pastor eilte ihr nach und die anderen Trauergäste schwiegen betroffen, während Ragnar ein Schäufelchen Erde ins Grab schüttete, bevor er im Stechschritt davonging. Lucie hörte das satte Brummen eines starken Automotors, als sie zum Grab trat.

›Fenja‹, sagte sie in Gedanken, ›warum nur? Hättest du dich mir bloß anvertraut. Man wirft sein Leben nicht fort! Wir sind jung! Wir haben eine Zukunft, du hättest die auch haben können. … Wegen eines doofen Typen mit rabenschwarzem Mantel und aufgemotztem Auto bringt man sich nicht um. Andere Mütter haben auch hübsche Söhne!‹

Der unausgesprochene Satz kam ihr platt vor, dennoch zeigte er ihre ganze Hilflosigkeit. Sie hatte Fenja nicht retten können, aber sie wohnte auch erst seit Januar in Schleswig. Ihre Freundschaft war bloß ein Anfang gewesen, anders als die zu den anderen jungen Trauergästen, die nun nacheinander zum Grab gingen, mal stumm, mal laut in Tränen ausbrechend, und alle waren sie fassungslos. Wer mochten diese Leute sein? Fenja hatte immer nur von dem einen erzählt, von Ragnar Calliesen, ihrem ehemaligen Klassenkameraden, in den sie unsterblich verliebt gewesen war. Nein, nicht unsterblich – Fenja war tot.

Selbstmord, Suizid, keines der Worte drückte das Entsetzen aus, das Lucie gefangen hielt. Sie war sogar zu schockiert, um zu weinen, und beneidete die beiden jungen Frauen, die gerade am Grab standen, eng umschlungen und schluchzend. Was hatte sie mit Fenja verbunden? Im Gitarrenkurs, wo Lucie und Fenja sich kennengelernt hatten, waren sie nicht gewesen.

Die Gitarrenlehrerin war auch gekommen, eine attraktive, sehr schlanke, schwarzhaarige Frau von fünfunddreißig Jahren mit gemütvollen Augen, die optisch überhaupt nicht nach Norddeutschland passte. Ihrem Namen nach – Elena Sanchez – mochte sie Spanierin sein, auch wenn sie akzentfrei Deutsch sprach. Lucie wusste nichts weiter über sie, außer dass sie eine gute Lehrerin war. Fenja hatte in ihrem Unterricht viel gelächelt, aber nie gelacht wie Lucie, die Elenas Humor zu schätzen wusste und selbst eine freche Zunge besaß.

»Lucie passt zu mir.« Damit hatte sie sich Fenja damals vorgestellt.

»Dein Name gefällt mir. Meinen finde ich langweilig.« Fenjas Schulterzucken schien zu sagen, dass sie auch den Rest von sich langweilig fand. »Ragnar interessiert sich nur für interessante Frauen.«

»Wie interessant«, hatte Lucie pointiert, aber bei Ragnar kannte Fenja keinen Spaß.

Ohne auf das Wortspiel einzugehen, hatte sie grämlich gemeint: »Er hat natürlich die Wahl bei seinem Aussehen.«

Während des Trauergottesdienstes und auf dem Weg zum Grab hatte Lucie Ragnar hauptsächlich von hinten gesehen. Er war kleiner, als sie aufgrund von Fenjas Schwärmereien angenommen hatte, und sein Haar war keineswegs von leuchtendem Kastanienbraun, aber das lag vielleicht am trüben Licht dieses Tages. Immerhin wirkte er in seinem Mantel elegant – andererseits war das kein Kriterium, auf das Lucie Wert legte. Sie konnte Schnösel, die auf Kosten ihrer reichen Väter lebten, nicht leiden. Und das tat Ragnar als Sohn des größten Bauunternehmers der Gegend. Rainer Calliesen war Lucies Chef. Sie mochte ihn nicht, und Fenjas Schwärmerei ließ sie ahnen, dass der Sohn dem Vater in nichts nachstand.

›Blöde Kuh!‹, dachte sie in hilfloser Verzweiflung. ›Für so einen wirft man sein Leben nicht weg!‹

Lucie hielt es nicht mehr beim Grab, darum suchte sie sich einen Weg zwischen den anderen Parzellen hindurch, vorbei am separat stehenden, hölzernen Glockenturm zur Kirche. Der Gegensatz zwischen dem düsteren Turm und dem weiß getünchten Kirchlein war markant. Hell und Dunkel, Licht und Schatten – diese mittelalterliche Landkirche passte viel besser zu einer Hochzeit als zu einer überflüssigen Beerdigung. Fenja könnte noch leben!

Drinnen war es ruhig, lediglich der geschmückte Altarraum erinnerte an den Beisetzungsgottesdienst. Eine Holzempore überspannte sowohl den hinteren Bereich als auch die linke Seite des Hauptschiffes; die Kanzel schmiegte sich vorne rechts in eine Nische, dahinter öffnete sich ein Rundbogen zum Chor, der winzig war und dessen Altar von einem wenig schönen Christusmotiv dominiert wurde. Schablonenmalerei verzierte die alten Mauerrippenbögen und verlieh der Kirche eine romantische Leichtigkeit. Aber am schönsten war der Blick zurück in die Höhe zur Balustrade mit den türkisblau gerahmten Kassettenfeldern. Darüber schwebte eine Orgel, und an der Decke hing ein golden schimmernder Leuchter mit unzähligen Armen und einer blanken Kugel in der Mitte, worin man sich spiegeln konnte.

Lucie vernahm ein Geräusch, ein unterdrücktes Schluchzen. Natürlich, auch Tante Margrete musste noch hier sein. Die arme alte Dame, anscheinend wollte sie alleine sein, denn der Pastor war nicht da, und plötzlich fühlte sich Lucie wie ein Störenfried. Schließlich hatte sie Fenja bloß wenige Wochen gekannt, während Margrete ihre Nichte seit dem Tod von Fenjas Eltern aufgezogen hatte. Es war unhöflich, sie in ihrer Trauer zu belästigen, darum wollte Lucie die Kirche schnell verlassen, wurde jedoch bei der Treppe zur Empore von Margrete aufgehalten, die dort im Halbdunkel verdeckt von einem Holzträger gesessen hatte.

»Sie sind Fenjas Gitarrenkursfreundin, nehme ich an.«

»Woher wissen Sie das?« Lucie schluckte, dann sagte sie kehlig: »Mein Beileid.«

Margrete kam auf zitternden Beinen näher. Ihre schwarzen Schuhe, die viel zu groß wirkten, klapperten einen hektischen, unregelmäßigen Takt. »Gott hat meine Nichte zu sich gerufen. Wir alle sind in seiner Hand.«

»Fenja ist freiwillig …«, platzte Lucie heraus, bemerkte, wie sich Margretes hellgraue Augen verdüsterten, und stockte erschrocken. Das durfte sie jetzt nicht sagen, bloß nicht! »Ja, wir alle sind in Gottes Hand«, echote sie darum verlegen. »Es tut mir so leid. Fenja war eine tolle Freundin, wirklich. Wir haben viel Freude zusammen gehabt.«

»Sie hat mir von Ihnen erzählt«, bestätigte Margrete. »Darum wusste ich auch gleich, wer Sie sind; mit den Locken … Fenja sagte, Sie seien sehr hübsch.« Margrete klang nicht, als würde sie dasselbe denken, aber wen interessierte das schon?

»Ja, äh … danke.« Lucie trippelte vom linken auf den rechten Fuß. Plötzlich zwackte ihre schwarze Hose, die eigentlich perfekt saß und ihr stets gute Dienste geleistet hatte, wenn sie sich mal aufwaffeln musste, fürs Examen und als Rainer Calliesen sie eingeladen hatte, um zu feiern, dass die Schleswiger Ratsleute endlich seine Pläne zum neuen Hotel beim Gottorfer Schloss unterstützten – oder bloß, um herauszufinden, ob die junge neue Angestellte noch andere Qualitäten besaß. Lucie hatte sich äußerst korrekt und neutral verhalten, weshalb diese Einladung die einzige geblieben war. »Ich geh dann mal.«

»Warten Sie!« Margretes Hand fuhr wie eine Vogelklaue in die Höhe. »Könnte ich Ihre Adresse haben? Fenja bat mich, Ihnen etwas zu schicken.« Tränen sprangen ihr in die Augen, die sie mit einer fast zornigen Bewegung wegwischte. »Ich hatte mich gewundert, als sie das zu mir sagte, denn sie hätte Ihnen das Päckchen doch leicht selbst geben können. Ich wusste ja nicht …«

»Was ist es denn?«, fragte Lucie, ohne sich ihr Unbehagen anmerken zu lassen. Sonst wäre sie auch in Tränen ausgebrochen. Schließlich bewies dieser Auftrag, was Fenja geplant hatte. Einen Abschiedsbrief hatte sie dagegen nicht geschrieben.

»Das weiß ich nicht. Und ich will es auch nicht wissen!«, antwortete Margrete heftig. »Garantiert hat es mit diesem verfluchten Kerl zu tun, dem Fenja verfallen war. Was für ein hochnäsiger Bengel!«

Wie ein Bengel hatte Ragnar nicht auf Lucie gewirkt, weshalb sie die Bezeichnung trotz allem erheiternd fand. Aber natürlich war sie in seinem Alter; Margrete bereits weit über sechzig. Da empfand man einen Mann von Ende zwanzig vermutlich noch als Kind, besonders, da sie ihn schon als Schüler gekannt hatte.

Um sich nicht durch ein Zucken ihrer Mundwinkel zu verraten, kramte Lucie aus ihrer Handtasche eine Visitenkarte hervor, ein Geschenk ihres Bruders. Er hatte ihr zum Einstand bei Calliesen-Haus, der Baufirma, einen ganzen Stapel gedruckt, wie immer etwas zu viel und zu protzig, aber so war Linus halt.

Als Lucie Margrete die Karte reichte, berührten sich ihre Hände. Margrete fühlte sich eiskalt an, wie eine Leiche. Sie musterte das Kärtchen. »Fenja hat mir erzählt, dass Sie Architektin bei Calliesen sind. Hm, na ja, Sie konnten nicht wissen, worauf Sie sich einlassen, wo Sie aus Hamburg kommen.«

Anscheinend hatte Fenja ihre Tante über jedes Detail aus Lucies Vorleben informiert, und der Gedanke gefiel Lucie nicht sonderlich. Sie nickte daher, ohne auf Margretes Bemerkung einzugehen, bevor sie sich schleunigst endgültig verabschiedete. Vor lauter Hast rannte sie in den jungen Mann, der sie vorhin vorm Stolpern bewahrt hatte. Er wollte gerade in die Kirche hinein, als sie die Tür aufriss und gegen ihn prallte.

»Ups. Das ist schon das zweite Mal«, sagte er.

»Sorry.« Lucie wollte sich an ihm vorbeidrücken.

»Bist du eine Freundin von Fenja?«, fragte er mit merkwürdigem Timbre, das Lucie innehalten ließ. Sie sah an ihm hoch – er war sehr groß, bestimmt eins fünfundneunzig – und blickte in hellgrüne Augen, die in Tränen schwammen. Trotzdem lächelte der Mann. »Du musst Lucie Kroon sein.«

»Ja, und wer bist du?« Fenja schien überall von ihr geredet zu haben, während Lucie dachte, dass sie praktisch unbekannt und einsam in Schleswig wohnte. Welch ein Trugschluss.

»Malte Stürmer.«

»Aha.« Mehr fiel ihr nicht ein, obwohl er klang, als sollte nun alles klar sein.

»Hat Fenja nicht von mir erzählt?«

Lucie schüttelte den Kopf und lauschte hinter sich. Dort schien Margrete auszuharren, unentdeckt von Malte im Dunkeln, aber genau zuhörend.

»Typisch für Fenja, vermutlich hat sie bloß vom großartigen Ragnar geschwärmt.«

Dazu äußerte sich Lucie lieber nicht.

»Ich bin auch mit ihr zur Schule gegangen, wir drei waren gemeinsam in der Oberstufe, nachdem Fenja die zehnte Klasse übersprungen hatte. Sie war eine Überfliegerin, hyperintelligent.«

Auch dazu schwieg Lucie.

»Sollte man nicht glauben. Warum wirft sie dann ihr Leben weg?« Maltes Tränen schwappten aus den Augen. »Sie war total besessen von dem Idioten! Und dann springt sie von der Brücke! Das ist doch bekloppt! Sie hätte querschnittsgelähmt überleben können, oder was weiß ich! Wenn man sich umbringen will, muss man es wenigstens richtig machen! Springt von einer Brücke!«

Malte wandte sich ab und verschwand Richtung Parkplatz, ohne Lucie, die ihm vom Kirchenportal aus nachschaute, weiter zu beachten. Ihm gehörte der feuerrote, sportliche Audi, der Lucie bei der Ankunft aufgefallen war, weil die Signalfarbe nicht zur Beerdigung passte, und den sie für Ragnars gehalten hatte. Mit quietschenden Reifen brauste er davon.

***

Rainer Calliesen hatte Lucie eine Wohnung in einem ansonsten noch leer stehenden Neubau im Schleswiger Stadtteil ›Auf der Freiheit‹ vermietet, zu günstigen Konditionen, da ließ er sich nicht lumpen. Aber er hatte hinzugefügt, dass man für die Wohnungen Käufer anvisierte und sobald einer Interesse an ihrer hätte, sie das Feld räumen müsse – genau das waren seine Worte gewesen. Darum suchte Lucie nach einer geeigneten Unterkunft, wann immer sie Zeit hatte. Als sie nach der Beerdigung zurückkehrte, hätte sie dazu Gelegenheit gehabt, aber ihr fehlte der Mumm. Sie war total fertig. Nachdem sie sich umgezogen hatte, ließ sie sich matt in ihren alten Sessel plumpsen und schloss die Augen.

Ein Sonnenstrahl piekste sie. Ausgerechnet, Sonne! Das trübe Wetter sollte anhalten, Lucie wollte sich ihre Traurigkeit nicht von der genialen Aussicht verderben lassen. Sie beugte sich vor, um den Schalter zu betätigen, der ein Rollo vollautomatisch vor ihrem Panoramafenster herabfahren konnte, dann zögerte sie, lehnte sich wieder zurück, starrte mit brennenden Augen nach draußen.

Die Wohnung lag im dritten Stock mit direkter Sicht auf die Schlei. Phänomenal! Lucie entsann sich ihrer Begeisterung, als Calliesen ihr die ›Unterkunft‹ gezeigt hatte – auch dieser Begriff stammte von ihm. Lässig, als würde er die Wohnung für eine bessere Hundehütte halten. Ihr war noch nie jemand begegnet, der mehr dem Bild des selbstgefälligen Baulöwen entsprach; einzig die Zigarre fehlte. Dafür munkelte man im Büro, dass Calliesen gerne über den Durst trank und seine Frau – war es die dritte oder vierte? – mit Prostituierten brüskierte.

Sein Geschäftssinn war legendär. Innerhalb der elf Jahre, die er Calliesen-Haus leitete, hatte er nicht nur Schleswig, sondern das gesamte Umland mit neuen Eigenheimen gepflastert, hatte Mehrfamilienhäuser und Bürobauten geschaffen, die den klotzigen Gebäuden in der Hamburger HafenCity in nichts nachstanden, und sich einen denkbar miesen Ruf erworben. Trotzdem hielt ihn niemand auf, denn alle profitierten von seinen Projekten. Um seine Visionen voranzutreiben, hatte er zum Jahresanfang sein Architekturbüro aufgestockt. Lucie war eine der neuen Mitarbeiterinnen und hatte sich gefreut über den tollen Job. Inzwischen wusste sie nicht, ob sie dort bleiben wollte, und das lag an Schleswig. Denn hier wollte sie auf jeden Fall bleiben!

Sie war in Hamburg aufgewachsen. Nie hätte sie sich träumen lassen, dass sie sich in eine kleine Provinzstadt verlieben könnte, aber genau das war geschehen. Schleswig war zu schade für Calliesens Projekte. Die kalten Fassaden, die scharfen Konturen, die eckigen Formen gehörten nicht in diese gemütliche Umgebung. Die sanften Hügel der Schlei wurden wie von Eiterpickeln entstellt, die überall sprossen, wo es am schönsten war.

Zugegeben, wenn man in solch einem Haus saß, in einem weichen Sessel und mit Panoramablick über das im Abendlicht orange schimmernde Wasser des gewundenen Meeresarms, dann war es herrlich, dass Calliesen seine Kuben ans Ufer baute. Aber wehe, sie betrachtete die sechs neuen Wohnblocks von der Südseite der Schlei aus – Linus’ Kommentar kam ihr in den Sinn: »Riesige LED-Würfel vom fremden Stern.«

»Das ist die besondere Fassadenfarbe. Sie lässt die Häuser weißer erscheinen, bringt sie zum Leuchten«, hatte Lucie ihm erklärt.

»Nicht mein Fall«, hatte er erwidert und sie musste ihm zustimmen. Danach hatte er ihr die Visitenkarten geschenkt, stolz auf die erfolgreiche, karrierebewusste kleine Schwester, und war zurück nach Berlin gedüst.

Lucie wischte sich über die Augen, aber das Brennen ließ nicht nach. Warum bloß hatte sich Fenja von der Brücke gestürzt? Hatte die Schönheit ihrer Heimat sie denn nicht mit dem Leben aussöhnen können? Klar, sie war hier aufgewachsen, da bemerkte man die liebliche Landschaft nicht mehr, die sich gerade jetzt, im April, von ihrer allerschönsten Seite zeigte. Überall begann es zu grünen, erste weiße Schlehen in den Knicks, den Wallhecken, die die Felder wie Spitzensäume rahmten, blühten auf und natürlich die Osterglocken in den Gärten. Ein Tuff hatte sich frech unten am Ufer angesiedelt. Wer wohl die erste Blume dort gepflanzt hatte? Ob das noch die Soldaten gewesen waren, die Jahrzehnte lang in den Kasernen auf der Freiheit gehaust hatten?

Inzwischen waren die meisten der roten Zweckbauten abgerissen worden, ab und an lagen noch Schuttberge und Ziegelsteine herum, während anderorts schon gebaut wurde. Ein ganz neuer Stadtteil entstand in Schleswigs Osten. Calliesen wollte daran richtig verdienen, darum hatte er sich auch für den Bau einer Therme stark gemacht, doch immerhin dieses vollkommen überzogene Projekt war in letzter Sekunde von den zuständigen Politikern gestoppt worden. Nun musste man neue Bauvorhaben finden, und diesmal wollte Calliesen noch kräftiger einsteigen. Lucie gehörte zu dem Team, das ein Konzept für einen luxuriösen Ferienpark erstellen sollte, inklusive neuem Hafenbecken. Wenn sie in ihrer Küche stand, sah sie direkt auf das Areal.

Ob diese Pläne der Freiheit gerecht wurden? Von Woche zu Woche zweifelte sie mehr, nachdem sie anfangs Feuer und Flamme gewesen war. Aber der trübe Januar war einem herrlich verschneiten Februar gewichen, die Schlei fror zu, sodass Lucie bis zur Möweninsel pilgern konnte. Sie hatte einen ganz neuen Blick auf die alte Domstadt genossen, und ihre Skrupel waren erwacht. Es war ein Verbrechen, dieser heimeligen Stadt eine moderne Maske überzustülpen, durch die sie sich in nichts mehr von anderen Städten unterschied.

Fenja war derselben Meinung. Sie arbeitete in einer Tourismusagentur und wiederholte gebetsmühlenartig, dass Calliesens Projekte Gift für Schleswig seien. Hatte sie die Schönheit der Schleiregion also doch bemerkt? Oder waren das bloß Befürchtungen gewesen, dass die Urlauber ausbleiben könnten, wenn Schleswigs Ufer verschandelt wurden? Fenja hatte nicht oft genug über das Thema gesprochen, dass sich Lucie ein Bild machen konnte. Fenjas Thema war Ragnar Calliesen gewesen.

›Er unterstützt die Projekte seines Vaters nicht, er hat erkannt, dass wir keine weiteren gesichtslosen Wohnwürfel brauchen. Er weigert sich, für die Firma seines Vaters zu arbeiten, und besitzt eine kleine Werft bei Borgwedel, wo er traditionelle Holzboote baut.« Fenjas Augen leuchteten, während sie sprach, als würde sie vom Erlöser reden. Ragnar, der unerschrockene Streiter zur Rettung des Ostseefjords – so nannte die Tourismusbranche die Schlei, wenn sie sie vermarkten wollte.

Ein Geräusch vor der Wohnungstür schreckte Lucie aus ihren Gedanken. Kam da jemand? Außer mit Fenja hatte sie sich bisher mit niemandem angefreundet und sie war die einzige Bewohnerin des Hauses – also: Nein, sie erwartete keinen Besuch. Gewöhnlich störte es sie nicht, alleine zu leben, jetzt beschleunigten die Geräusche unerwartet ihre Atmung. Nur sie besaß den Schlüssel für die Tür zum Hausflur unten. Warum machte sich dann jemand hier oben auf ihrer Etage zu schaffen?

Sie sprang aus dem Sessel, wagte es jedoch nicht, die Tür aufzureißen. Stattdessen lauschte sie. Jetzt war alles wieder still. Auch unten schien keiner mehr zu sein, keine Schritte, nichts. Hatten ihre Sinne ihr einen Streich gespielt? Vorsichtig linste sie in den Flur. Er war kahl und roch noch immer nach dieser schmutzabweisenden Spezialfarbe, die Calliesen bei ihrem Einzug gepriesen hatte. Lucie beschloss, sich eine Topfpalme für das Treppenpodest zu kaufen, dann würde alles viel freundlicher aussehen.

Ihr Blick heftete sich auf einen Gegenstand neben der Fußmatte, der dort nicht hingehörte. Das war ein Jutebeutel mit etwas darin. Automatisch hob Lucie die Tasche auf, spähte hinein und entdeckte ein flaches Paket.

»Frau Jürgens?«, rief sie ins kahle Treppenhaus.

Stille. Trotzdem trabte Lucie ein paar Stufen hinab zur nächsten Kehre, weil sie von dort durch ein Fenster den Bereich vorm Haus einsehen konnte. Moderne Betonplatten formten einen schnurgeraden Weg, auf dem sich keine Menschenseele zeigte. Zwei der Nachbarhäuser waren zwar schon bewohnt, aber Lucies Kontrollblick war der dritte und noch leer stehende Wohnwürfel im Weg, zu dem sich abends kaum jemand verirrte, weil dahinter eine Baustelle begann, wo Calliesen eine andere Art Kubus errichten ließ, mit noch komfortableren Appartements.

»Frau Jürgens!«, wiederholte Lucie, obwohl sie die Unsinnigkeit ihres Rufens einsah. Deshalb zog sie sich in ihre Wohnung zurück und drehte den Schlüssel zweimal im Schloss. Wieso hatte Tante Margrete nicht geklingelt, um ihr das Paket persönlich zu übergeben? ›Sie will nicht mit mir reden. Zu deprimiert‹, entschied Lucie, während sie ins Wohnzimmer ging, um das Paket aus dem Jutebeutel zu holen. Es fühlte sich wie ein kleines Buch an, war jedoch für ein Taschenbuch zu unflexibel. Auf dem Packpapier stand ihr Name, in Fenjas Handschrift, darum ballte sich Lucies Magen zusammen, weil ihr war, als hätte sie eine Nachricht aus dem Jenseits bekommen.

Es kostete sie Überwindung, das Paket zu öffnen. Ein Tagebuch mit Herzcheneinband und von einem mickrigen Schloss vor unbefugten Augen gesichert sowie ein Brief an Lucie waren darin. Beklommen faltete sie den Bogen auseinander.

›Liebe Lucie,
bitte gib Ragnar dieses Tagebuch. Und bitte, lies du es nicht, aber ich will, dass er es erhält und dass du es ihm persönlich gibst. Ich hab keinen Mut, das selbst zu machen. Peinlich, ich weiß, ich bin total feige. Darum musst du das für mich tun.

Vielen Dank,
Fenja.‹

Lucie las die Zeilen noch einmal, während etwas in ihr dachte, dass sie Fenja selten so knapp erlebt hatte. Gewöhnlich plapperte sie wie ein Wasserfall, wenn es um Ragnar ging, aber anscheinend fiel es ihr schwerer, ihre Gefühle in sichtbar perpetuierte Worte zu fassen. Hatte sie deshalb keinen Abschiedsbrief geschrieben?

Auch beim dritten Lesen suchte Lucie vergeblich nach einem über den ausdrücklichen Inhalt gehenden Sinn dieser Bitte. Dafür brodelte Ärger in ihr hoch. Was dachte sich Fenja eigentlich? Brachte sich mal eben um und schickte ihr ein kitschiges Tagebuch, vermutlich voller unausgegorener Liebesschwüre an den, dessentwegen sie ihr Leben beendet hatte.

›Nicht mit mir!‹

Hitzig pfefferte sie das Büchlein auf den Couchtisch, wo es über die glatte Platte schlidderte und auf den Boden plumpste. Beschämt hob Lucie es auf. Das Schloss hatte die Behandlung nicht überstanden, sodass das Tagebuch auf einer Seite aufblätterte, auf die zwei Fotos geklebt waren.

Lucie konnte nicht umhin, die Bilder anzuschauen. Sie stammten offenbar aus Schülerzeiten, jung, wie die Menschen darauf waren. Natürlich Ragnar und Fenja. Er umarmte sie innig, während Fenjas Gesichtsausdruck an ein kleines Mädchen erinnerte, das den Weihnachtsmann anplierte, zugleich entzückt und ehrfürchtig. Dabei sah Ragnar ziemlich normal aus, befand Lucie. Eben ein circa Achtzehnjähriger mit sportlicher Figur – Fenja hatte erwähnt, dass er im Domschulruderclub zu seinen Zeiten zu den Stars gehört hatte – legere Frisur – okay, auf den Bildern leuchteten seine Haare tatsächlich in verführerischem Kastanienbraun – und mit blauen Augen, soweit das die alten Fotos erkennen ließen.

Der Mund war groß und breit, weswegen sich Lucie ungewollt ihre Lippen leckte, weil sie vermutete, dass Ragnars Küsse so phänomenal waren, wie Fenja immer behauptet hatte. Aber auf der Nase prangten Pickel und der läppische Bartflaum auf Wangen und Kinn stieß Lucie ab. Von diesem Teenagerbart hatte Fenja nie etwas erzählt, vielleicht fand sogar sie diesen Spleen albern.

Lucie klappte das Tagebuch mit einem Knall zusammen. Vergeblich versuchte sie, das Schloss zu reparieren, sie konnte es nicht mehr verschließen. ›Na und?‹, dachte sie rebellisch. Ragnar musste ihr eben glauben, dass sie den Anstand gewahrt und nicht heimlich Fenjas Liebesschwüre gelesen hatte. Falls sie ihm das Tagebuch überhaupt gab.

Seufzend las sie Fenjas Brief zum vierten Mal, bevor sie ihn mehrfach faltete, bis er einem Päckchen ähnelte. Sonst hätte sie die Zeilen gleich wieder gelesen, als wäre sie in einer Endlosschleife gefangen. Um nicht in Versuchung zu geraten, ihn wieder aufzuklappen, legte sie ihn auf den Tisch und wandte sich zum Fenster. Sie stützte ihr Kinn in die unruhigen Hände und verharrte minutenlang in dieser vorgeneigten Haltung am Fensterbrett, während es draußen dämmerte. Die Nacht schien ein tiefblaues Tuch über den Himmel zu ziehen, zwar im Zeitlupentempo, dennoch gut erkennbar. Von Ost nach West wurde es dunkel.

Schließlich ließ Lucie die Rollos herab, damit niemand reinschauen konnte. Irgendwie fühlte sie sich beobachtet.

Sie holte das Telefon aus der Küche, um sich damit im Sessel einzukuscheln, ein dickes Kissen auf den Beinen, weil sie fröstelte. Zögernd tippte sie Linus’ Nummer in den Apparat und hätte beinahe aufgelegt, ehe ihr Bruder sich meldete.

»Ich bin’s, Lucie«, sagte sie, nachdem er ein lässig klingendes »Hey« in den Apparat genuschelt hatte, wie es seine Art war. »Bist du beschäftigt? Dann rufe ich ein andermal an.«

»Was gibt’s denn?«

»Hast du Zeit?«, hakte sie nach, weil Linus abends zu den Aushäusigen gehörte.

»Nachher wollen wir zu einer Jamsession, aber eine halbe Stunde kann ich dir zuhören. Also, was ist los? Geht es um Fenja? Heute war doch ihre Beerdigung.«

»Hm«, stimmte Lucie zu, unschlüssig, wie sie anfangen sollte.

»Sind viele Leute gekommen?«

»Ging so … ihre Tante Margrete Jürgens als einzige Angehörige, soweit ich das den Worten des Pastors entnehmen konnte. Der ist übrigens jung und nett und hat echt freundliche Worte für Fenja gefunden. Nichts über ihre Probleme, sondern dass sie eine schöne Kindheit hatte, bis ihre Eltern bei dieser Tragödie starben.«

»Das Haus flog in die Luft, nicht wahr?«

»Ja.« Lucie krampfte die Hand um den Hörer. »Fenja hat mir davon bloß ein einziges Mal was erzählt. Mit ziemlich spärlichen Worten, als wollte sie nicht daran denken.«

»Verständlich. Garantiert kriegt man ein Trauma, wenn das Elternhaus explodiert«, mutmaßte Linus in einer Manier, die Fremde für gefühlskalt gehalten hätten. Lucie wusste es besser; ihr Bruder schützte sich auf diese Weise vor den eigenen Emotionen. Manchmal regte sie sich darüber auf, heute hingegen war sie dankbar, weil sie fürchtete, dass das Gespräch sonst tränenreich enden könnte. »Wo war Fenja denn, als das Unglück passiert ist?«, wollte er wissen.

»Auf Klassenfahrt in Norwegen. Das scheint eine Tradition des neunten Jahrgangs an ihrer Schule zu sein. Laut Fenja machen die das immer noch und sie muss dann immer an ihre Eltern denken.«

»Nachvollziehbar«, sagte Linus trocken.

»Tu nicht so cool«, meuterte Lucie. »Stell dir vor, unsere Eltern wären bei solch einer Katastrophe gestorben.«

»Sind sie ja zum Glück nicht, und darum haben wir keine Traumata, sondern können unser Leben in vollen Zügen genießen.«

»Blödi!« Lucie streckte ihrem großen Bruder die Zunge raus, obwohl er das nicht sehen konnte.

»Ich weiß, was du tust«, sagte er neckend, ehe er ernst wurde. »Was hat der Pastor sonst noch erzählt? Irgendwas Neues für dich?«

»Nichts Besonderes. Nach dem Unglück hat Fenja bei Tante Margrete in Nübel gewohnt, das ist das Dorf bei Schleswig, wo sie heute beerdigt wurde. Sie war ja ein Einzelkind und hatte wohl auch keine anderen Verwandten, die sie haben wollten. Margrete ist dagegen kinderlos, und laut Pastor war das für sie ein wunderbares Geschenk mit Fenja.«

»Tolles Geschenk«, murmelte Linus sarkastisch und sprach aus, was Lucie dachte, obwohl sie widersprach.

»Du musst das aus Margretes Sicht betrachten. Die war allein, dann kriegt sie gewissermaßen eine Tochter, die noch dazu richtig klug ist. Fenja hat eine Klasse übersprungen, ausgerechnet die Zehnte, also die Klasse nach der Tragödie.«

»Ich schätze, sie hat sich ins Lernen geflüchtet, um nicht dauernd dran denken zu müssen.«

»Trotzdem beeindruckend«, betonte Lucie, »sie war die Jüngste ihres Abijahrgangs. Danach hat sie in Kiel studiert, bevor sie hier in Schleswig eine Stelle bei der Schleitouristik gefunden hat und wieder zu Margrete gezogen ist.«

»Das klingt nach richtig bravem Mädel«, kommentierte Linus mit wachsendem Zynismus, den zu ignorieren Lucie immer schwerer fiel.

»Ja, vordergründig.« Sie schob sich eine juckende Locke aus der Stirn. »Tatsächlich hat Fenja ihr ganzes Leben nach Ragnar Calliesen ausgerichtet. Solange er in Kiel studiert hat, war sie auch dort, und kaum bricht er sein Studium ab, folgt sie ihm wieder nach Schleswig. Kapiere das, wer will.«

»Wo die Liebe hinfällt«, spöttelte Linus.

»Aber er wollte gar nichts von ihr! Während der Oberstufenzeit waren die beiden ein Paar«, Lucie sah die Fotos vor ihrem inneren Auge, »danach hat er sich von ihr getrennt. Bloß konnte Fenja das nie akzeptieren, darum hat sie sich nun umgebracht.«

»Aus Liebeskummer.«

»Ja.«

»Letzte Woche wolltest du das noch nicht glauben«, erinnerte Linus, der auf ein Telefonat anspielte, das sie am Sonntag geführt hatten, als Lucie sich bei ihm ausweinte. Sie presste kurz die Lippen zusammen.

»Inzwischen glaube ich es aber doch. Zwar hat man nach wie vor keinen Abschiedsbrief von ihr gefunden …«

»Weswegen dieser Kommissar Bendixen sogar bei dir war, um dich zu fragen, ob jemand Fenja ermordet haben könnte.«

»Ich habe ihm gleich gesagt, dass ich das für Blödsinn halte!«

»Weil Fenja deines Wissens keine Feinde hatte.«

»Genau. Sie war bloß unglücklich verliebt, weil Ragnar sie ignoriert hat.«

»Vielleicht ging sie ihm auf den Zeiger, darum hat er sie von der Brücke geschubst.«

»Blödsinn.«

»Blödsinn, Blödi, wenn du keine anderen Bezeichnungen für mich hast, zieh ich mich jetzt für den Jazzabend um.«

»Nein! ’tschuldige, warte!«, bat Lucie hektisch. »Vorhin hat mir ihre Tante ein Paket gebracht. Ein Tagebuch von Fenja. Dabei lag ein Brief, dass ich das Tagebuch Ragnar persönlich übergeben soll. Linus, findest du, ich muss das machen?«

»Das ist ja wohl Fenjas letzter Wunsch?«

»Anscheinend«, sagte Lucie unglücklich. »Trotzdem – mir missfällt das. Ragnar war auch bei der Beerdigung …«

»Sieh an, hatte wohl ein schlechtes Gewissen, weil er sie ständig von der Bettkante gestoßen hat.«

»Blö…, da waren echt viele junge Leute, bestimmt waren das meiste ihre Schulkameraden, für Arbeitskollegen waren sie nicht alt genug außer einer Elena, aber die war – nein ist – unsere, also jetzt nur noch meine, Gitarrenlehrerin.« Lucie musste kurz durchatmen, um sich nicht noch mehr zu verhaspeln. »Einen von den ehemaligen Schulkameraden habe ich auf der Beerdigung kennengelernt, einen Malte Stürmer. Der war ganz nett – und er hielt gar nichts von Ragnar. Hat ihn einen Idioten genannt. Außerdem hat er sich fürchterlich über Fenjas Selbstmord aufgeregt.«

»Recht hat der.«

»Hm.«

»Er hat recht«, bekräftigte Linus.

»Ja, sicher, schon gut, trotzdem hat es mir nicht gefallen, wie er sich echauffiert hat. Oder … hm … vermutlich ist er total von der Rolle. Bin ich ja auch. Irgendwie schwankt man zwischen Entsetzen und Wut auf Fenjas schnöde Flucht aus dem Leben.« Lucie nahm das Tagebuch in die freie Hand. »Nun auch noch dieser dämliche Auftrag. Ich mag nicht zu Ragnar Calliesen gehen und ihm Fenjas Schwärmereien bringen.«

»Dann schmeiß sie weg.«

»Linus!«

»Blödi, ich weiß. Trotzdem meine ich es ernst. Ragnar wird dir kaum danken, wenn du ihm solchen Schmonzettenkrams gibst. Der dürfte sich eh schon fragen, ob er womöglich schuld ist an Fenjas Kurzschlusshandlung.«

»Das ist er, gewissermaßen.«

»Du kennst den Unterschied.«

»Ja, klar«, sagte Lucie nickend. Jemand, der sich aus verschmähter Liebe das Leben nahm, durfte dafür nicht den anderen verantwortlich machen. »Ich kann das Tagebuch nicht einfach in die Tonne werfen.«

»Dann gib es ihm halt, oder schick es ihm. Wie wäre es anonym?«

»Das ist feige.«

»Und wenn mein Schwesterlein etwas nicht ist, dann feige. Lucie, du musst es ihm bringen und dann ist gut. Lass Fenja keine Macht über dich haben mit ihrer morbiden Art, dazu bist du zu schade.« Linus schien auf die Uhr zu schielen. »Wie wäre es, wenn ich übermorgen, am Sonnabend, kurz hochkomme? Für ein Eis reicht die Zeit, und deine Schleigegend ist echt schön.«

»Für ein Eis ganz von Berlin? Du bist wirklich ein Blödmann«, sagte Lucie gerührt.

Kapitel zwei

Sie hatte diverse Möglichkeiten, mit Ragnar Calliesen Kontakt aufzunehmen. Entweder probierte sie es über die Firma seines Vaters, da sie schließlich dort arbeitete, oder sie fragte jemanden nach seiner Telefonnummer – wen? –, oder sie schaute ins Telefonbuch. Letzteres war schnell erledigt. Lucie entdeckte keine Privatnummer, dafür die der Werft in Borgwedel – Kalleboot nannte sich die und neben der Nummer stand R. Calliesen.

Um diese Uhrzeit arbeitete niemand mehr, darum konnte sie sich den Versuch, jetzt noch durchzuklingeln, sparen. Trotzdem tippte Lucie die Ziffernfolge ein, wenn auch wie jemand, der lange suchen muss, wo sich die einzelnen Zahlen befinden. Mit wackelnden Zehen unter dem Kissen lauschte sie dem Summton. Einmal Klingeln, zweimal, dreimal, sie durfte wohl getrost ihren Versuch abbrechen und das Problem auf Morgen verschieben.

»Ja? Hier spricht Ragnar Calliesen.«

»Oh.« Sie verschluckte sich. Prustend stieß sie hervor: »’tschuldigung, oh, verflucht!«

Am anderen Ende blieb es ruhig, während Lucie vor Atemnot die Tränen kamen.

»Verdammt!«, wetterte sie, als sie genug Luft dafür übrig hatte. Dann verschluckte sie sich fast wieder, weil ihr aufging, wie ungehobelt sie klang. Oberpeinlich!

»Soll ich einen Notarzt rufen? Wohin muss ich ihn schicken?«

»Nein-nein, geht schon.« Selten war sie dankbarer gewesen, dass sie nur durch eine Telefonleitung mit dem unsichtbaren Gegenüber verbunden war. Zum Glück klang der Hustenreiz ab. »Ich habe mich verschluckt.«

»Tatsächlich?«

Die Ironie war unüberhörbar und das ärgerte Lucie. Fenja hatte nie erwähnt, dass Ragnar ein Spötter war wie Linus. An ihren Bruder zu denken stärkte Lucie, schließlich war sie bei ihm durch eine harte Schule gegangen, darum konnte sie mit neutralem Tonfall antworten. »Ich habe nicht damit gerechnet, dass Sie noch arbeiten.«

»Trotzdem rufen Sie mich an? Dann muss es aber was ganz Wichtiges sein.«

»Ja, Es geht um Fenja Jürgens.«

Ragnar stieß etwas aus, das an das ›Grmpf‹ aus einem Comic erinnerte. Offenbar hatte sie ihn überrumpelt.

»Wir sind uns vorhin auf der Beerdigung begegnet.«

»Tatsächlich?« Kein süffisanter Unterton mehr, sehr gut. Doch ehe sie auftrumpfen konnte, fügte er hinzu: »Sie sind die junge Frau mit den straßenköterblonden, schulterlangen Kunstlocken.«

»Meine Locken sind angeboren!«, entrüstete sich Lucie und hätte auch die Bezeichnung straßenköterblond moniert, wenn Ragnar sie hätte zu Wort kommen lassen.

»Aber Sie sind es; die Einzige, die Fenja nicht von früher kennt.«

»Dann waren die anderen echt alle Schulkameraden?«

»Und vom Handballclub und von ihrem alten Tanzverein, ja.«

Ragnar verstummte, wartend, und Lucie beschloss, das Gespräch nicht zu dehnen. »Ich habe etwas von Fenja für Sie.«

»Woher kennen Sie sie?«

»Das kann ich Ihnen erzählen, wenn ich Ihnen Fenjas Paket gebe. Jetzt habe ich keine Zeit«, log Lucie.

»Wann dann?«, fragte Ragnar scharf.

»Morgen, in meiner Mittagspause. Zwischen zwölf und eins.«

»Okay, zwölf Uhr. Wo?« Bevor sie einen Ort nennen konnte – ihr fiel auf die Schnelle nichts ein, weil sie Ragnar keinesfalls in der Firma seines Vaters treffen wollte –, machte er einen Vorschlag, der ihr zusagte. »Ich habe was in Schleswig zu erledigen. Wie wäre es, wenn wir uns bei Farenkrog treffen und von da in ein Café gehen?«

»In dem großen Antiquariat im Stadtweg?«

»Ja, genau. Sie sind wohl noch nicht lange in Schleswig?«

»Nein. Aber Farenkrog kenne ich natürlich.«

»Also dann …« Ragnars Interesse schien zu erlahmen, und Lucie war froh, diesen ersten, schwierigen Part überstanden zu haben, als sie sich verabschiedete. Ihr war unwohl bei der Vorstellung, wie er Fenjas Tagebuch aufnehmen würde – es gab Menschen, die köpften die Überbringer schlechter Botschaften. Ragnar machte den Eindruck, als würde er zu ihnen gehören. Umso besser, dass es gegen Mittag in der Ladenstraße gewöhnlich schön voll war. Da mussten sie sich beide beherrschen, auch Lucie durfte sich keine Gefühlsduseleien leisten.

Am anderen Morgen zog sie sich sorgfältiger an als sonst. Im Büro musste sie nicht übermäßig elegant rumlaufen, trotzdem wählte sie diesmal eine hellrosa Bluse, die ihre Haarfarbe blonder machte. Für einen struppigen Straßenköter wollte sie nicht mal von dem Kerl gehalten werden, dessentwegen Fenja ihr Leben weggeworfen hatte. Schon gar nicht von ihm! So einer konnte sie kreuzweise!

Grummelnd trat sie aus dem Haus, ein Windstoß ließ ihre Haare wirbeln, und sie schnupperte, weil es nach der nahen Schlei roch, ein wenig fischig, ziemlich modrig, und mehr noch nach den lärmenden Bauarbeiten, die schon in der Frühe wieder begonnen hatten. Das neue Nachbarhaus würde bald fertig sein. Sand wehte zu ihr herüber, den sie mit einem Handwedeln abwehrte.

»Hallo. Nicht sehr angenehm, auf einer Baustelle zu wohnen, was?«

»Hallo!« Überrascht blieb Lucie stehen, als sie von der Seite angesprochen wurde. Malte hatte an der Hauswand gelehnt, die Hände in den Hosentaschen, und stieß sich ab, um zu ihr herüberzukommen. »Hast du auf mich gewartet? Woher weißt du, wo ich wohne?«

»Fenja hat es mir erzählt«, antwortete er in einem Tonfall, als hätte er einen Frosch im Hals.

»Tatsächlich?« Nun wiederholte sie Ragnars provozierende Replik, weil sie nicht wusste, was sie sonst sagen sollte. Ob er diese Antwort aus demselben Grund benutzt hatte? »Mir hat sie von dir nie erzählt.«

»Das haben wir schon gestern vor der Kirche festgestellt«, erinnerte Malte und sein Blick umwölkte sich. »Trotzdem würde ich dich gerne kennenlernen. Nur so – unverbindlich.«

Lucie hätte beinahe die Stirn gekraust. Was war das denn für eine seltsame Anmache?

»Hast du Lust, heute Mittag mit mir essen zu gehen? Wir könnten …«

»Nein, ich habe schon was vor.« Lucie wurde von einem Teufelchen geritten, als sie hinzufügte: »Ich bin mit Ragnar bei Farenkrog verabredet.«

»Hältst du das für angemessen? Fenja wäre schockiert!«, versetzte Malte mit plötzlich zorndunklen Augen, sodass Lucie zurückprallte.

»Das war ihre Idee! Ich soll Ragnar etwas geben. Es ist ihre letzte Bitte«, verteidigte sie sich.

»Und was?«

»Das geht dich nichts an!«

Malte hatte die Hände aus den Taschen genommen und ballte sie zu Fäusten. Mit leicht gespreizten Beinen ragte er sehr düster im Gegenlicht des Morgens vor ihr auf. Lucie machte einen Schritt zur Seite, dann noch einen und warf den Kopf in den Nacken. »Ich muss zur Arbeit!«

Sie stapfte davon, ohne dass Malte sie aufhielt, aber erst, als sie ein altes Ehepaar erreichte, das wie jeden Morgen seinen Hund ausführte und ihr wie immer grüßend zunickte, fühlte sie sich sicherer.

***

Malte und Ragnar gingen ihr nicht aus dem Sinn. Lucie gehörte nicht zu den ängstlichen Naturen, weswegen sie sich fragte, wieso diese zwei Männer es geschafft hatten, ihr innerhalb weniger Stunden beide einen Schauder übers Rückgrat zu jagen. Beiden wollte sie nicht alleine im Dunkeln begegnen. Maltes aufbrausendes Temperament und Ragnars Sarkasmus lösten ungute Gefühle in ihr aus. Weshalb hatte ausgerechnet die sanfte, schwärmerische Fenja sich mit ihnen abgegeben? Zu ihr würde eher Tjark Grothkopf passen, Lucies zur Fettleibigkeit neigender, junger Kollege, der mit dem Tempo einer Schnecke arbeitete, aber stets der Erste an der Kaffeemaschine war und allgemein bei den Mädels im Büro als Frauenversteher galt.

Das Architekturbüro befand sich in einem ausufernden Gewerbegebiet östlich von Schleswig, und Lucie fuhr gewöhnlich mit dem Rad zur Arbeit. Fürs Büro hatte sie dort High Heels deponiert, für die sie ein Faible besaß, und Gummistiefel, falls sie mal auf einer matschigen Baustelle zu tun hatte, daher musste sie auf dem Rad kaum was mitnehmen, trotzdem aber ordentlich strampeln, weil es von der Schleiniederung hinauf in die Hügellandschaft Angelns ging, die bei Schleswig begann. Meistens genoss sie den morgendlichen Sport, besonders weil sie ansonsten eher faul war und sich von Fenja nie hatte überreden lassen, zum Handballclub mitzukommen, und schon gar nicht zum Tanzverein. Das bedauerte sie flüchtig, als sie an diesem Morgen in ihren nagelneuen VW up! stieg, um mit dem Auto zu fahren, damit sie Ragnar am Mittag rechtzeitig treffen konnte. Den Wagen hatte sie sich zu Ostern selbst geschenkt, als Belohnung für ihre erste feste Anstellung – gut, die Eltern hatten was draufgelegt und sogar Linus, der exakt den Mehrpreis für die beiden hinteren Türen übernommen hatte.

Was würde er wohl von Ragnar und Malte halten? Es hatte eine Zeit gegeben, da ließ er kein gutes Haar an den Männern, die Lucie gefielen. Jeder nur halbwegs attraktive Typ wurde schlecht gemacht. Bei der Erinnerung musste sie grinsen, denn Linus’ Gemecker war für sie ein Indikator gewesen, wie toll der Hecht war, den sie an der Angel hatte. Seit sie in Schleswig wohnte, war sie solo und vermisste auch noch nichts, obwohl dieser Zustand keine Dauereinrichtung werden sollte.

Malte sah gut aus, sogar wenn er wütend wurde und seine eigentümlich hellgrünen Augen funkelten. Vermutlich stammten seine Vorfahren nicht aus Norddeutschland, wegen der dunkelbraunen Haare und weil sein Teint eher kräftig war, nicht so schwabbel-rosig, wie Lucie hier viele, besonders ältere Männer und Tjark Grothkopf, fand. Sein Alter war klar – da er mit Fenja Abi gemacht hatte, musste er wie Ragnar siebenundzwanzig sein. Was er wohl beruflich machte?

Eigentlich war es müßig, sich all diese Fragen zu stellen, die sie selbst nicht beantworten konnte, aber es war allemal besser, darüber nachzudenken, als über das Tagebuch und ihren unangenehmen Auftrag. Lucie ließ das Paket im Auto, als sie vor dem Büro parkte, und begrüßte ihre Kollegen im Büro mit derselben Lockerheit wie immer. Die Arbeitsatmosphäre war nett, auch wenn sie oft unter Druck Projekte abschließen mussten. Das Architekturbüro gehörte zwar zu hundert Prozent zu Calliesen-Haus, aber es erledigte auch Fremdaufträge und war mehr als ausgelastet. Lucie gefiel ihr Job, obwohl das Gehalt nicht üppig war, doch das war eben das Schicksal von jungen, namenlosen Architekten. Für sie selbst reichte es, und wenn sie erst eine eigene Wohnung gefunden hatte, würde es noch besser werden. In dieser Luxusbleibe zum Sonderpreis des Chefs fühlte sie sich ein bisschen wie eine ausgehaltene Geliebte.

Sie kicherte, und ihre Kollegin Petra Lohse – mit Anfang fünfzig die älteste im Team, eine adrette, schlanke Frau mit aparter Frisur – schaute von den ausgedruckten Plänen auf, die ihr gerade eine Bauzeichnerin gebracht hatte.

»Was gibt’s zu lachen?«

»Nichts«, beeilte sich Lucie zu sagen. Petra war auch die humorloseste Kollegin und würde alberne Vergleiche mit heimlichen Geliebten von Rainer Calliesen nicht gutheißen. Der Lebensstil des Chefs durfte in Petras Gegenwart nicht erwähnt werden, und der Grund dafür war pikant. Als Lucie Tjark mal danach gefragt hatte, hatte er ihr hinter vorgehaltener Hand zugeflüstert, dass Petra vor vielen Jahren mit Calliesen auf Ibiza gewesen war. Danach hatte er eine andere geheiratet, von der er jedoch längst geschieden war.

»Du warst doch gestern auf der Beerdigung deiner Freundin?« Anscheinend durfte man deswegen nicht mehr lachen. »War’s schlimm? Früher hat man Selbstmörder irgendwo verscharrt; ich finde es vom Pastor sehr anständig, dass er einen normalen Gottesdienst für sie abgehalten hat. Na ja, vermutlich eher für Margrete; sie ist eine Stütze der Gemeinde.«

»Das wusste ich gar nicht.«

»Doch, Margrete engagiert sich beim DRK auf dem Dorf und organisiert die Seniorennachmittage und Ausflüge. Meine Tante fährt da gerne mit.« Petra schwatzte weiter, ohne dass Lucie ihr wirklich zuhörte. Ihre Gedanken kehrten zu Malte, Ragnar und dem vermaledeiten Tagebuch zurück.

Als Petra Lucies geistige Abwesenheit bemerkte, klopfte sie ihr mütterlich auf die Schulter. »Wenn du heute eher gehen willst, nehme ich dir das nicht übel. Das bleibt unter uns; ich kann nur zu gut nachvollziehen, wie du dich fühlst.«

»Danke, ist schon okay. Ich muss bloß die Mittagspause eventuell um ein paar Minuten verlängern.«

»Tu das«, sagte Petra, und Lucie verließ fünf vor zwölf das Büro.

Auf dem Firmenparkplatz stand ein knallrotes Fahrzeug neben ihrem VW, das sie gestern bereits bewundert hatte: Maltes Audi-Coupé. Verblüfft ging Lucie darauf zu, als Malte auch schon ausstieg. Er wirkte leicht verlegen. »Ich habe auf dich gewartet.«

»Wieso?«, fragte sie reserviert.

»Um mich zu entschuldigen. Heute Morgen, das war bescheuert von mir. Mich nimmt halt Fenjas Tod echt mit.«

»Denkst du, mich nicht?«, fragte sie zurück, immer noch abweisend, obwohl sie nicht umhinkonnte, seine Entschuldigung anständig zu finden. Gleich gefiel er ihr besser.

»Das ist alles beschissen«, sagte er und zog den Mund schief, sodass in seiner rechten Wange ein Grübchen entstand.

»Ja.« Lucie ging widerstrebend zu ihrem Auto, um einzusteigen, zögerte jedoch an der Tür. »Ich muss mich beeilen, wegen meiner Verabredung mit Ragnar.«

»Was sollst du ihm denn von Fenja geben?«

»Das ist wirklich privat, Malte. Verstehst du?«

Er presste die Lippen zusammen und nickte.

»Vielleicht sollten wir uns heute Abend irgendwo auf ein Bier treffen?«, schlug Lucie vor, ehe sie sich zurückhalten konnte. Sie wurde mit einem Lächeln belohnt.

»Gute Idee! Ich hole dich ab.«

So hatte sie sich das zwar nicht vorgestellt, aber weil ihr die Zeit im Nacken saß, stimmte sie zu und fuhr gleich darauf schwungvoller als geplant vom Parkplatz, was nicht an ihrer Eile lag, sondern an Maltes Blick. Er begleitete sie gewissermaßen bis zum Parkhaus in der Innenstadt, wo man sein Fahrzeug umsonst abstellen konnte, wie nahezu überall in Schleswig. Als Ex-Hamburgerin fand Lucie das frappierend, obwohl sie sich den Grund ausmalen konnte – ohne dieses Privileg würden kaum Leute zum Shoppen in den Stadtweg kommen, weil das Ladenangebot nicht übermäßig attraktiv war, sah man von einem großen Bekleidungskaufhaus, dem tollen Antiquariat und den Buchläden ab, von denen in Schleswig sogar gleich mehrere existierten, beeindruckend für eine Stadt von knapp 24.000 Einwohnern. Vielleicht waren die Schleswiger sehr belesen, Lucie freute sich einfach über die qualitätsvolle Auswahl.

Sie stellte ihren Wagen ab, dann ging sie durch eine Passage zur Ladenstraße und wollte sich nach rechts wenden. Doch ihr wurde der Weg versperrt. Polizisten riegelten die gesamte Fußgängerzone mit Trassierband ab! Gleichzeitig wurden die Passanten, die sich innerhalb der Sperrzone befanden, genötigt, diese schnellstens zu verlassen. Jenseits davon, wo die Straße verlief, die Lucie eben noch heruntergefahren war, sammelten sich Polizeiautos aller Art. Auch dort wurde die Straße gesperrt, zunächst bei der Ampel, nachdem man letzte Wagen durchgelassen hatte, dann vermutlich am oberen Ende der abschüssigen Bismarckstraße, weil keine weiteren Autos mehr auftauchten, außer einem Einsatzfahrzeug, dem ein Polizist mit einem Hund entstieg. Mehr bekam Lucie nicht mit, weil sie von einem Trupp Schüler ins Abseits gedrängt wurde.

Andere Passanten entfernten sich zügig, die Schüler wollten neugierig bleiben und wurden von einer Polizistin zurechtgewiesen.

»Geht bitte, zu eurer eigenen Sicherheit.«

Lucie kämpfte sich zu der Frau durch. »Was ist denn passiert?«

»Wir haben eine Bombendrohung für das Antiquariat.«

»Oh.« Lucie schluckte perplex. »In Schleswig?« Das passte eher in ihre Heimatstadt Hamburg! »Von wem denn?«

»Gehen Sie bitte.«

»Ich bin mit einem Bekannten im Antiquariat verabredet.«

»Dort ist niemand mehr außer dem Einsatzteam.«

»Aber …« Suchend schaute sich Lucie um, ohne eine Spur von Ragnar zu entdecken. War er davongegangen, ohne auf sie zu warten? Oder befand er sich am unteren Ende des Capitolplatzes, der ebenfalls abgesperrt worden war? Dort standen Schaulustige, aber Lucie bemerkte niemanden, der Ähnlichkeit mit Ragnar hatte.

Blieb noch die andere Seite der querenden Bismarckstraße. Auch dort trieben sich Neugierige herum. Lucie ging auf Umwegen hinüber, fand Ragnar jedoch nicht, obwohl die Schaulustigen sich etwas verliefen, weil sich beim Antiquariat nichts tat. Nur der Hund kam heraus und Lucie gewahrte Kommissar Bendixen, der mit dem Hundeführer und anderen Einsatzkräften sprach. War er auch für Bombenattentate zuständig, nicht nur für Tötungsdelikte?

Ihr Inneres zog sich zusammen. Tötungsdelikte … Bendixen hatte sie nach Fenjas Selbstmord routinemäßig befragt, jetzt kümmerte er sich um die Bombe. Schleswig war ein heißes Pflaster …

Ragnar war fort, eindeutig, darum gab Lucie die Suche nach ihm auf, weil ihr in der Nähe des abgesperrten Bereichs unheimlich zumute war. Wer wusste schon, wie groß diese Bombe war – wenn sie denn existierte. Bendixen und die Polizisten hatten nicht sonderlich aufgeregt gewirkt. Trotzdem, sicher war sicher.

Grübelnd marschierte Lucie zu ihrem Auto zurück, wo sie feststellte, dass plötzlich Rushhour im Parkhaus angebrochen war. Die Leute, die aus der Stadt vertrieben worden waren, wollten natürlich alle auf einmal vorzeitig nach Hause. Missmutig reihte sich Lucie in die Schlange ein und schaffte es gerade eben, zum Ende der Mittagspause wieder im Büro zu sein. Das Tagebuch war sie nicht losgeworden.

***

Petra, Tjark und die anderen Kollegen zeigten sich schockiert über Lucies Schilderung der Bombendrohung. Inzwischen wurde darüber auch in den Regionalnachrichten im Radio berichtet, und gegen drei Uhr hieß es, die Sperrungen seien aufgehoben worden, weil man keine Explosivkörper gefunden hatte.

»Na, Gott sei Dank.« Petra schlug die Hände zusammen, während Tjark vor sich hinmurmelte, als wäre im Kragen seines Rollis ein Mikrofon versteckt.

»Explosivkörper, klingt das harmloser als Bombe?«

»Habt ihr häufiger solche Aufregungen in Schleswig?«, fragte Lucie.

»Natürlich nicht. Das ist das verschlafenste Nest, das du dir vorstellen kannst.« Tjark träumte davon, nach München zu ziehen, wie er seinen Kollegen nicht müde wurde, unter die Nase zu reiben. Aber dabei blieb es, vielleicht weil er wusste, dass er viel zu bequem war, um sich wirklich dem hektischen Großstadtbetrieb zu stellen.

»Ihr habt doch sicherlich auch manchmal Gewaltverbrechen«, meinte Lucie.

»Natürlich, da gab es ein paar Morde – vor etlichen Jahren wurde ein Arzt von einem Patienten umgebracht, und dann gab es eine ziemliche Aufregung in einem Altenheim namens Odinshöh, das unweit von Schleswig steht. Vor ein paar Monaten war ebenfalls Trouble in den Schleidörfern, der ordentlich Wellen geschlagen hat …«

»Ein Scharfschütze hatte es auf einsame Spaziergänger abgesehen!«, warf Petra augenrollend ein.

»Ja, aber das betraf gar nicht Schleswig direkt. Eigentlich geht es bei uns wirklich beschaulich zu.«

»Und jetzt Al-Kaida?«, fragte Lucie.

»Garantiert war das bloß ein Dummejungenstreich.«

»An der Absperrung haben sich auffallend viele Schüler rumgetrieben«, entsann sich Lucie.

»Siehste. Nicht Al-Kaida, was soll die auch bei uns? Noch dazu in einem Antiquariat?« Bezeichnend tippte sich Tjark gegen die fleischige Wange.

»Ja, ein verrückter Ort für eine Bombe«, fand Lucie. Was für ein Zufall, dass sie sich genau dort und zu dem Zeitpunkt, als die Bombe hochgehen sollte, mit Ragnar Calliesen verabredet hatte. Ob er da gewesen war? Wenn ja, hatte sie ihm womöglich unbeabsichtigt einen ziemlichen Schrecken eingejagt, wenn auch nicht persönlich. Für die Menschen, die im Antiquariat gestöbert hatten, als es hastig geräumt wurde, musste sich die Situation angsteinflößend dargestellt haben. Schließlich wusste keiner, ob es tatsächlich eine Bombe gab und ob sie nicht jede Sekunde hochgehen würde.

Im Radio wurde eine ältliche Kundin interviewt. »Das war so was von fürchterlich! Ganz, ganz schlimm! Wir wurden in aller Eile nach draußen getrieben, einige von uns sogar durch einen Hinterausgang. Ich auch. Ich bin so geschoben worden, dass ich hinfiel und mir die ganzen Knie zerschrammt habe. Die Polizei hat das überhaupt nicht gekümmert, bloß ein netter jungen Mann hat mir geholfen!«

Ob das Ragnar gewesen war? Wenn er über den Lieferanteneingang rausgebracht worden war, hatte Lucie ihn natürlich nicht finden können, und er hatte nicht nach ihr gesucht, oder? Eine andere Möglichkeit war, dass er erst nach ihr beim Antiquariat angekommen und sofort wieder abgedreht war. Oder er war gar nicht erschienen … ja, genau. Langsam zweifelte sie daran, dass er da gewesen war, und das empörte sie. Schließlich hatte sie seinetwegen die Mittagspause geopfert, na ja, eigentlich für Fenja, um ihr einen letzten Gefallen zu tun. Als könnte Fenja das sehen.

›Schande, Schande‹, dachte sie und meinte ein wesentlich derberes Wort. Weil ihr Ex-Ex mit besagtem Fäkalwort aufgewacht und wieder zu Bett gegangen war, hatte sie es sich nach der Trennung abgewöhnt. Sie wollte durch rein gar nichts an Mads erinnert werden, trotzdem war ihr unvermittelt nach einem richtig befreienden ›Scheiße!‹.

Besser ging es ihr danach leider nicht. Fenjas Selbstmord und diese Bombendrohung ließen ihr keine Ruhe. Wenn das wirklich ein Schülerstreich gewesen war, dann wohl der geschmackloseste, den man sich ausdenken konnte!

»Schüler drohen doch lieber, dass ihre Schule in die Luft fliegt«, sagte sie eine halbe Stunde später zu Tjark, als hätten sie nicht in der Zwischenzeit wortlos vor sich hingearbeitet, obwohl sonst niemand im Raum war, da Petra auf einer Baustelle zu tun hatte.

»Meinst du, es waren doch Dschihadisten?«, erkundigte er sich.

»Auf jeden Fall totale Hohlköppe. Mann, die lachen sich womöglich einen Ast über die Angst, die sie verbreitet haben! Es war echt mies, sich vorzustellen, dass jede Sekunde direkt vor dir eine Bombe hochgeht!«

Dabei hatte sie in dem Moment vorrangig daran gedacht, wie sie Ragnar noch finden konnte. Jetzt aber begann sie unvermittelt zu zittern, und Tjark nahm sie in den Arm. »Hei, ist ja alles bloß ein Witz gewesen«, sagte er tröstend. »Du solltest heute eher Schluss machen.«

»Ich muss noch den alten Plan für Hansens archivieren und wegen der Änderungen bei seiner Heizung durchklingeln.«

»Das mache ich, kein Problem. Komm, du gehst jetzt nach Hause und genießt den sonnigen Frühlingsabend.«

»Danke. Kollegen wie dich kann man sich nur wünschen.« Sie lächelte Tjark an, und er griente wie ein gelobhudelter Golden Retriever. Er war wirklich in Ordnung, schade, dass er optisch so gar nicht ihrem Beuteschema entsprach. ›Man sollte seine Seele in Maltes Körper stecken‹, dachte sie auf dem Heimweg. Zuhause griff sie nach dem Telefon und rief die Kalleboot-Werft an, ohne vorher noch einmal Luft zu holen. Ragnar war sofort am Apparat.

»Hier ist Lucie Kroon. Das mit unserem Treffen wurde ja wohl nichts.«

»In der Tat«, sagte er, wohl weil ›tatsächlich‹ als Antwort nicht exakt passte. Verdruss befiel Lucie wie ein boshaftes Virus, dabei hatte sie sich entschuldigen wollen, weil sie Ragnar womöglich ähnliche Ängste wie die eingejagt hatte, die auch in ihr schwärten. Als wäre sie schuld daran, dass Fenja ihm das blöde Tagebuch aufdrängte. Und überhaupt! Sie war nicht verantwortlich für die Gefühle eines hochnäsigen Typen, der womöglich das Treffen verschwitzt hatte.

»Waren Sie überhaupt da?«

»Ja, im Antiquariat, als die Bombendrohung publik wurde«, antwortete er gestelzt – weil das seine Art zu reden war oder um Distanz zu seinem Schrecken aufzubauen? »Wir mussten durch den Hinterausgang raus.«

»Dann waren Sie wohl der nette junge Mann, der der Frau aus dem Radio geholfen hat«, sagte Lucie spitz.

»Vermutlich. Gab es ein Interview?«

»Ja.«

»Und Sie? Hatten Sie es sich anders überlegt? Oder warum waren Sie nicht da?«, fragte Ragnar.

»Ich bin zu spät gekommen, man hat mich nicht mehr durchgelassen.«

»Dann hätten Sie ja Glück gehabt, wenn tatsächlich ein Sprengsatz explodiert wäre.«

War ihm die Bombendrohung doch auf den Magen geschlagen? Lucie verspürte kurz Befriedigung, bevor sie beteuerte: »Tut mir leid, dass ich mich ausgerechnet zur falschen Zeit mit Ihnen treffen wollte.«

»Macht nichts, Sie konnten nicht wissen, dass jemand Farenkrog pulverisieren will«, antwortete er gönnerhaft. »Aber Sie können es wieder gut machen. Ein gewisser Kommissar Bendixen befragt alle, die zur Tatzeit im Antiquariat waren, und Sie können ihm sagen, warum ich dort auf Sie gewartet habe. Dass Sie sich da mit mir wegen Fenjas Was-auch-immer treffen wollten.«

»Bendixen kenne ich. Er hat mich wegen Fenja schon aufgesucht.«

»So? Na, er ist gründlich. Bei mir war er auch, wie vermutlich bei allen, die Fenja näher gekannt haben«, entgegnete Ragnar betont wegwerfend. »Nun hat er scheint’s eine neue Aufgabe und jagt die Witzbolde, die was gegen alte Schwarten haben.«

»Galt die Bombendrohung dem Buchhändler oder war das bloß der Ort, wo sie angeblich platziert wurde?«

»Woher soll ich das wissen?« Nun klang Ragnar ungehalten. »Bendixen plaudert nicht mit einem wie mir, abgesehen davon, dass er einem Löcher in den Bauch fragt. Zu Ihnen wird er garantiert auch kommen, wo ich Ihren Namen genannt habe. Dass Sie mir was von Fenja Jürgens geben wollten, hat er sich sofort notiert. Was ist das denn nun? Geben Sie es mir noch?«

»Meinetwegen morgen, da ist Sonnabend, und vormittags habe ich Zeit.« Linus wollte gegen Mittag eintrudeln, wenn er seine Ankündigung wirklich wahr machte. Die Autobahnen würden voll sein, weil in etlichen Bundesländern die Osterferien endeten.

»Okay, dann bin ich gegen zehn bei Ihnen.«

»Nein, wir treffen uns …« Spontan fiel ihr wieder mal kein Ort ein.

»Wie wäre es auf den Königswiesen beim großen Seesteg?«, schlug Ragnar vor, ohne ein Wort darüber zu verlieren, dass sie ihn nicht bei sich zuhause haben wollte.

»Das ist gut.« Sie würde den Spaziergang dorthin genießen, oder wenigstens den Rückweg, wenn sie Fenjas Tagebuch endlich los war.

»Dann bis morgen, zehn Uhr.« Ragnar legte ohne eine Bestätigung von ihr auf. Da im Hintergrund bei ihm Stimmen erklungen waren, nahm Lucie an, dass ihn jemand gestört hatte.

Kapitel drei

Lucie lag mit Kopfschmerzen auf dem Sofa, als es an der Tür klingelte. Sie schreckte hoch. »Au, verdammt!« Das musste Malte sein. Ihn hatte sie ganz vergessen! Sie sah an sich hinunter. Alte Jogginghosen und ein schlabberiges T-Shirt mit Werbeaufdruck zierten sie nicht gerade, aber die Sachen waren bequem und für zuhause genau richtig.

Sie hastete zur Gegensprechanlage und drückte die Taste. »Malte?«

»Ja, ich bin’s!«

»Wartest du drei Minuten? Ich komme runter!«

Ohne seine Antwort abzuwarten, stürzte sie ins Schlafzimmer, riss eine Schublade auf und fetzte mehrere Oberteile hervor. Wo war das verflixte schwarze mit dem V-Ausschnitt? Da! Sie wechselte es auf dem Weg ins Bad, fuhr mit dem Kamm durch ihre widerborstigen Locken, dann rannte sie zurück, um in eine Jeans zu springen; Chaos im Kopf. In den Schläfen hämmerte es scheußlich, und als sie zwei Minuten später vors Haus trat, bereute sie, Malte nicht abgewimmelt zu haben.

Er blickte ihr forschend entgegen. »Alles okay?«

»Ja, sicher. Ich habe bloß gepennt.«

»Um die Uhrzeit?«, staunte er.

»Ich bin angeschlagen. Heute Mittag bin ich in diese Bombengeschichte reingeraten, fast jedenfalls.« Sie erzählte, was sich zugetragen hatte, während sie zu Maltes Auto liefen. Es war wirklich sehr rot, und er betätigte die Funkfernbedienung der Tür wie jemand, der sich antrainiert hatte, das affektiert zu machen, damit alle darauf achteten und sein Coupé bewunderten. Mit Linus’ Porsche konnte es nicht mithalten, trotzdem tat Lucie Malte den Gefallen und sagte: »Schicker Wagen.«

»Mhm«, stimmte er zu, dankenswerterweise, ohne die Vorzüge seines ›Schlittens‹ zu preisen, wie stolze Autobesitzer es zu gerne taten. Seine Gedanken kreisten in anderen Gefilden. »Du hast echt was erlebt. Erst Fenjas Selbstmord, dann die Bombendrohung – du musst Schleswig für Chicago halten.«

»Selbstmorde sind in Kleinstädten garantiert ebenso häufig wie in großen«, entgegnete Lucie und nahm auf dem Beifahrersitz Platz. »Wohin willst du?«

»Lass dich überraschen.«

»Nee, heute nicht mehr. Ich habe genug von Überraschungen – plötzlichen Ereignissen.«

»Wir fahren nach Haddeby ins Odins, da hat man einen tollen Blick auf die Schlei.«

»Hm«, machte sie, weil sie nicht wusste, ob ihr Maltes Wahl zusagte. Irgendwie hatte sie sich eine Eckkneipe studentischen Ausmaßes vorgestellt, als sie eingewilligt hatte, mit ihm auf ein Bierchen auszugehen, keine Weltreise zu einer Gaststätte vor den Toren Schleswigs. Aber klar, in der kleinen Stadt durfte sie keine studentischen Bars erwarten, und das Odins erwies sich als gute Idee. Es lag am Südufer der Schlei an einer Schnellstraße, trotzdem wirkte es gemütlich. Das Gasthaus war schon alt, jedoch wieder hergerichtet worden, und von hier konnte man in wenigen Minuten zum Wikingermuseum auf der anderen Straßenseite wandern, das hinter Bäumen verborgen am Noor, einer abgeschnürten Wasserfläche jenseits der Schlei, stand, genau dort, wo vor tausend Jahren die Nordmänner gesiedelt hatten. Haithabu, der alte Name, war durch das plattdeutsch klingende Haddeby abgelöst worden.

Zwar war der Biergarten geschlossen, wohl weil es zu kalt draußen war, aber die Räumlichkeiten gefielen Lucie auf Anhieb. Sie bestellte ein Flens, Malte orderte Rotwein. »Magst du kein Bier?«, erkundigte sie sich daher.

»Nicht so richtig. Rotwein ist mehr meine Linie.«

›Rotwein und Angebercoupés‹, dachte Lucie, wenn auch nicht wirklich kritisch.

Der Abend entwickelte sich wesentlich netter, als sie bei ihrem Kennenlernen erwartet hätte. Malte blieb freundlich und gelassen. Geduldig hörte er sich ein zweites Mal an, was Lucie während der Bombendrohung erlebt hatte, bevor er mitfühlend meinte: »Puh, das muss ganz schöner Horror sein. Wenn man denkt, gleich wird man in seine Atome zerlegt …«

»Ja.« Lucie nahm einen kräftigen Schluck, weil die Kopfschmerzen, die sich mittlerweile verzogen hatten, zurückzukehren drohten. »Irgendwie war die ganze letzte Woche der pure Horror.«

»Fenja«, sagte Malte kummervoll. »Ich vermisse sie.«

»Hast du sie oft getroffen? Ich meine, wo sie dich nie erwähnt hat?« Hoffentlich beleidigte sie Malte mit dieser Frage nicht. Lucie merkte, dass sich ihr Gesicht mit einer leisen Röte überzog.

»Ich war ihr Tanzpartner.«

»Oh.«

»Ja, alles beschissen.« Er senkte den Blick und zwirbelte sein leeres Rotweinglas am Stiel. »Wir kannten uns seit über zwölf Jahren.«

»Wart ihr mal zusammen?«

»Nein, das nicht, aber man kann trotzdem gut befreundet sein.«

»Stimmt.« Lucie nickte vehement, während sie sich fragte, wieso Fenja von Malte nichts gewollt hatte, denn seinem Blick nach hätte er gerne mit ihr etwas angefangen. Doch Fenjas Gefühle waren wohl mit der Schwärmerei für Ragnar ausgelastet gewesen.

Malte bestellte ein zweites Glas Rotwein, womit er Lucie aus ihren Gedanken holte. Als die Kellnerin gegangen war, erkundigte sie sich: »Hältst du das für schlau? Wo du mich noch zurückfahren musst?«

»Ach, die Polizei macht selten Kontrollen außerhalb der Weihnachtszeit. Wir leben auf dem Dorf«, erwiderte Malte abwinkend.

»Das hat Fenja auch immer gesagt«, erinnerte sich Lucie. »Sie trank auch am liebsten Rotwein.«

»Ich weiß.«

Wehmütig schwiegen sie eine Weile, während aus dem Kaminzimmer nebenan Gelächter herüberdrang.

»Magst du mir erzählen, wie Fenja früher war?«, wollte Lucie wissen.

»Sie hat sich eigentlich nicht sehr verändert. Irgendwie kam sie mir vor, als würde sie immer siebzehn bleiben«, überlegte Malte in sich gekehrt. »Ein bisschen naiv, aber liebenswert und zu empfindsam für diese Welt. In Kiel hat sie sich total unwohl gefühlt. Es wäre besser gewesen, sie wäre nicht zwischendurch dorthin gegangen, aber zum Glück hat sie das bald erkannt und dann hat sie die Stelle bei der Tourismusagentur angenommen. Das war was für sie, erstaunlich genug …«

›Eine Büromaus‹, hätte Lucie beinahe gesagt, beherrschte sich jedoch – und was war sie denn anderes?

»… wo sie ständig von weltbewegenden Aufgaben und wichtigen Menschen geträumt hat.«

»Ja.« Lucie grinste flüchtig. »Nach ›Ragnar‹ war ihr zweithäufigstes Wort ›coole Typen‹. Auf die stand sie, oder, hm, Ragnar hat das für sie verkörpert.«

»Ausgerechnet.« Malte schnaubte.

»Ist er nicht cool? Ich habe ihn wegen der Bombendrohung heute verpasst, darum treffe ich ihn erst morgen.« Lucie schluckte, setzte zum Sprechen an, zögerte wieder und entschied dann endgültig, dass ihre Geheimniskrämerei unsinnig war. »Fenja will, dass ich Ragnar ein altes Tagebuch von ihr gebe.«

»Lobeshymnen auf den Unfehlbaren!«, stieß Malte hervor.

»Vermutlich, ich habe es nicht gelesen. Ich werde bloß froh sein, wenn ich es los bin. Soll Ragnar damit selig werden.«

»Er ist ein Egomane. Ganz der Vater!« Malte schob das Rotweinglas ruckartig von sich weg. »Fenja hatte mit dem echt einen an der Waffel. Sonst war sie ja superklug und so, aber wenn es um Ragnar ging, wurde sie strohdoof wie eine Blondine. Kapiere das, wer will!«

Seine Eifersucht war nicht zu überhören, darum schielte Lucie peinlich berührt auf ihre Fingerspitzen.

»Pass morgen bloß auf mit dem Typ. Wenn du magst, komme ich mit«, schlug Malte vor.

»Nicht nötig. Wir treffen uns an einem öffentlichen Ort.«

»Wieder so eine tolle Idee wie Farenkrog, wo dann die nächste Bombe dazwischen platzt?«, fragte Malte bissig.

»Nein.«

»Ragnar wird das Tagebuch einfach wegschmeißen«, mutmaßte Malte.

»Wenn er so ist, wie du sagst … wahrscheinlich«, pflichtete ihm Lucie bei, die Fenjas Gejammer im Ohr hatte, weil Ragnar kein Interesse für sie zeigte. »Ich würde auch kein Tagebuch voller Liebesschwüre haben wollen von jemandem, der in mich verknallt war, obwohl ich nichts von ihm wollte. Und der sich deswegen auch noch das Leben genommen hat.«

Dazu sagte Malte nichts. Lucie wartete vergebens, während Fenja immer vernehmlicher in ihrem Kopf zu klagen schien. Solange sie noch lebte, hatte Lucie keine Probleme gehabt, einfach wegzuhören, wenn ihre Freundin es mal wieder übertrieb – jetzt fiel ihr das schwer, weil sie sich fragte, ob sie womöglich eine Mitschuld daran trug, dass Fenja von der Brücke gesprungen war. Was, wenn sie zu unsensibel auf ihre Schwärmerei reagiert hatte?

»War dieser Kommissar Bendixen nach Fenjas Selbstmord auch bei dir?«, fragte sie, als sie Maltes Schweigen – und die Selbstzweifel – nicht mehr aushielt.

»Nein, wieso sollte er?«

»Ragnar sagte, er befragt jeden, der mit Fenja befreundet war«, erwiderte sie irritiert.

»Mich nicht«, stellte Malte klar. »Ich wüsste auch keinen Grund. Oder denkt der Kommissar etwa, dass ihr Selbstmord vorgetäuscht wurde?« Seine Pupillen weiteten sich, sodass die grüne Iris wie zwei schmale Grasringe um kreisrunde schwarze Seen wirkte.

»Soweit ich weiß, wird die Polizei gewöhnlich bei Selbstmorden eingeschaltet, um ein Fremdverschulden zu prüfen. Fenja hat keinen Abschiedsbrief hinterlassen, darum musste der Kommissar sicher genauer nachhaken. Ihre Wahl, wie sie ihr Leben beendet hat, ist auch eher ungewöhnlich. Der Kommissar meint – und da stimme ich ihm zu –, dass Frauen sich nicht von einem LKW überrollen lassen wollen, weil man davon fürchterlich entstellt wird. Zermatscht.« Lucie musste würgen.

Malte neigte sich wie elektrisiert vor. »Könnte es sein, dass Fenja umgebracht wurde?«

»Genau das wollte der Kommissar ausschließen, und das hat er wohl auch, denn die Leiche wurde ja schnell zur Beerdigung freigegeben. Außerdem gibt es jetzt dieses Tagebuch. Das, was Fenja mir dazu geschrieben hat, war eindeutig. Ich soll es Ragnar geben, weil sie zu feige ist – es nicht mehr machen kann.«

»Findest du das wirklich eindeutig?« Malte wiegte den Kopf. »Ich nicht. Echt nicht. Und wenn ich es bedenke, kam mir dieser ganze Selbstmord gleich komisch vor. Klar, Fenja hatte nicht alle Nadeln an der Tanne, was Ragnar betrifft, aber ansonsten – ihre Tante ist sehr christlich und ich glaube, damit hat sie Fenja angesteckt. Gläubige Christen bringen sich nicht um!«

»Aber …?«

»Fenja war viel zu ängstlich für so was. Stell dir nur mal die Einzelheiten vor: Sie soll auf diese Brücke gegangen sein, allein, mitten in der Nacht. Dann klettert sie übers Geländer, springt hinunter, während unten der Verkehr braust.«

»In der Nacht ist weniger los.«

»Umso erstaunlicher, dass sie ausgerechnet direkt vor einem LKW gelandet ist.«

»Sie wird auf einen gewartet haben.«

»Und sich vorgestellt haben, wie der sie zu Brei fährt? Das ist doch Tünkram!«

»Aber wer sollte Fenja umbringen wollen?« Diesmal gelang es Lucie, die Frage, die sie eben schon stellen wollte, zu vollenden. »Sag jetzt nicht Ragnar, weil der sich von ihr genervt fühlte.«

»Das wäre aber eine Möglichkeit.«

»Vielleicht ist ihre Tante verrückt.«

»Quatsch!«

»Genau, Quatsch. Das ist alles Quatsch! Und ich bin jetzt müde, richtig platt. Ich will nach Hause«, verlangte Lucie, die sich von den morbiden Gedanken umzingelt fühlte. Das war wirklich nicht ihr Tag gewesen, nicht mal ihre Woche. Hoffentlich hatte sie das Schlimmste jetzt überstanden!

***

Auf den Königswiesen war am nächsten Vormittag wenig los. Das Gelände der ehemaligen Landesgartenschau, direkt an der Schlei und doch ganz nah bei der Innenstadt gelegen, wirkte kahl, und das lag nicht an den noch kaum ergrünten Bäumen, von denen es ohnehin wenige gab. Eine trostlose Rasenfläche dominierte die eine Hälfte des Stadtparks, die andere wurde von kleinräumig gepflanztem Gestrüpp beherrscht. Das Areal wurde von einem Kanal zerschnitten, gerade wie mit dem Lineal gezogen und ebenso nüchtern. Dass dieser Kanal an einem merkwürdigen Betonpavillon endete, der Lucie an eine Bauruine erinnerte, konnte man eigentlich nur noch stoisch hinnehmen.

Am besten durchschritt man diese Schönheiten flotten Schrittes, um zur eigentlichen Sehenswürdigkeit zu gelangen, den Schleiufern, an denen goldenes Schilf wogte, dahinter das Wasser, heute Morgen von strahlendem Blau, fast wie ein Spiegel, und darin die sagenumwobene Möweninsel. Angeblich hatte darauf früher eine Burg gestanden, vielleicht gab es einst sogar einen Steg oder etwas Ähnliches, um trockenen Fußes hinüberzulaufen. Inzwischen brüteten dort nur noch Möwen, und seit es wegen der Gesundheitsgefahr durch Umweltgifte verboten war, die Eier zu essen, genossen sie ungestört ihr Dasein.

Jenseits der Schlei, auf dem Südufer, sauste ein steter Strom Autos über einen künstlichen Damm, der die Schlei von den Nooren trennte. Dort drüben hatten die Wikinger ihre berühmte Siedlung, Haithabu, erbaut. Lucie verengte die Augen, um in der Ferne die Gaststätte Odins zu finden, anschließend musterte sie ihre nähere Umgebung. Zur Rechten befand sich ein barackenartiges Gebäude, das im Sommer vermutlich als Strandcafé fungierte – Lucie wusste es nicht genau. Geradeaus ragte der große Steg ins Wasser, ein breites, solides Stück Arbeit aus Holz und silberglänzendem Metall. In seiner modernen Form passte es zum restlichen Ambiente, das von der Landesgartenschau übrig geblieben war. Lucie hätte mehr Schnörkel bevorzugt und war froh, dass niemand ihre Gedanken erahnte. Immerhin war sie Architektin und sollte keinen Nostalgien nachhängen, sondern innovative Bauwerke zu schätzen wissen.

Am Ende des Stegs saß ein Mann, und als Lucie näher kam, gewahrte sie den unvergleichlichen kastanienbraunen Schimmer. Im Gegensatz zu Malte trug Ragnar sein Haar leger bis in den Kragen fallend. Er drehte sich nicht um, als Lucie über die Brücke ging, obwohl ihre Schritte klapperten. Sie wurde langsamer, atmete tief durch. Der Wunsch, das Tagebuch endlich loszuwerden, ließ sie die letzten Meter überwinden.

Ragnar saß auf den Holzplanken inmitten weißer Flecken, die eindeutig von den Möwen hinterlassen worden waren. Als Lucie mit belegter Stimme »Hallo« sagte, wandte er den Kopf und sah blinzelnd zu ihr hoch. ›Der Bart ist ab‹, dachte sie, was sie aus unerfindlichen Gründen verwirrte, darum wusste sie nicht weiter.

Die Augen mit einer Hand beschattend antwortete er: »Moin. Lucie Kroon, nehme ich an.«

Er erhob sich und plötzlich musste Lucie nach oben schauen, auch wenn Ragnar kleiner war als Malte, der alle überragte. Heute hatte Ragnar statt des eleganten schwarzen Mantels saloppe Jeans und einen grobmaschigen, dunkelblauen Pullover an, worin er an einen Fischer erinnerte. Dass sich seine Hand, die er Lucie reichte, schwielig anfühlte, komplettierte ihren Eindruck.

»Ja, ich …« Sie hob stumm den Jutebeutel mit dem Tagebuch. Weil etwas sie in dem Moment blendete, bekam sie Ragnars Reaktion leider nicht mit, sondern musste blinzeln. Schon hatte Ragnar den Beutel an sich genommen.

»Danke. Was ist drin?« Er schaute hinein, holte das Buch aber nicht hervor.

»Ich habe es nicht gelesen. Von Fenja lag ein Brief dabei, dass ich es Ihnen geben soll.« Ihr kam es unpassend vor, Ragnar zu siezen, nachdem Malte und sie sich duzten. Ragnar sah keinen Tag älter aus als Malte; war er auch nicht.

»Ein Tagebuch«, sagte er und schnitt eine Grimasse. »Na ja, typisch Fenja eben.« Er ließ den Jutebeutel sinken, als wäre Blei darin. »Woher kannten Sie Fenja denn nun?«

»Wir waren im selben Gitarrenkurs.«

»Sie hat Gitarre gespielt?«

»Das war ein Anfängerkurs, aber er hat viel Spaß gemacht. Bei einer …«

»Elena Sanchez, jetzt wird mir einiges klar«, vollendete Ragnar den Satz.

»Was meinen Sie damit?«

»Ach, nichts.«

»Doch, sagen Sie es mir«, verlangte Lucie, wobei sie einen Schritt zur Seite trat, um Ragnar den Rückzug zu versperren, weil er den Eindruck machte, dass er gehen wollte.

»Sind Sie sicher, dass Sie das Tagebuch nicht gelesen haben?«, fragte er statt einer Antwort.

»Ja! Das Schloss ist allerdings kaputt gegangen, weil mir das Buch hingefallen ist«, entgegnete Lucie fest, damit gar keine anderen Gedanken aufkamen. »Wenn Freundinnen mich um Verschwiegenheit bitten, halte ich mich daran.«

»Auch bei toten Freundinnen?«

»Sie sind ein Zyniker!«

»Allerdings.« Er grinste, und eine Zahnlücke wurde sichtbar, wo eigentlich ein unterer Eckzahn sitzen sollte. Lucie schaute schnell weg. Von einem lückenhaften Gebiss hatte Fenja nie was gesagt, aber – dies wurde Lucie schlagartig klar – sie hatte kaum je Verwertbares über Ragnar erzählt, sah man davon ab, dass er ein BWL-Studium in Kiel abgebrochen hatte und sein Vater ihm seitdem die Bootswerft in Borgwedel finanzierte. Ansonsten hatte Fenja bloß lamentiert, wie toll er und wie unglücklich sie war, weil er sie verschmähte.

»Was hat es nun mit Elena Sanchez auf sich?«

»Das sollten Sie sie fragen«, schlug Ragnar vor und blickte bezeichnend zur Turmuhr des Doms hinüber. »Vielen Dank, dass Sie mir das Tagebuch gebracht haben, aber ich muss jetzt los.« Dann stockte er. »War Kommissar Bendixen schon bei Ihnen?«

Lucie schüttelte den Kopf. »Garantiert kommt er nicht vor Montag. Falls überhaupt.«

»Er wird auftauchen. Sagen Sie ihm, dass er notfalls das Tagebuch bei mir einsehen kann.«

»Warum sollte ihn das interessieren …?«

Lucie kam nicht dazu, einen zweiten Satz hinzuzufügen, Ragnar antwortete sehr schnell. »Wegen gestern, dass Sie mich wirklich bei Farenkrog genau zu dem Zeitpunkt treffen wollten, als diese Bombe explodieren sollte.«

»Ich dachte, das Tagebuch soll ein Beweis für Fenjas Suizid sein.«

Ragnar starrte angewidert auf den Jutebeutel. »Ist das ein Beweis dafür? Vermutlich. Na – dann werde ich abzwitschern. Eventuell sieht man sich mal wieder, Schleswig ist ein Dorf.« Er tippte sich gegen die Stirn und strebte in einem Bogen um Lucie herum zum Ufer. Sie schaute ihm nach, wobei sie sich erneut geblendet fühlte. Irgendwo musste eine Glaslinse die Sonne spiegeln, obwohl sie nichts entdecken konnte, als sie sich umsah. Schnell war Ragnar hinter dem Schilf verschwunden, weil er nach links Richtung Dom abbog.

***

»Ich sollte froh sein, dass ich das Tagebuch los bin, aber irgendwie …« Lucie fand keine Worte für ihre indifferenten Gefühle.

Sie saß mit ihrem Bruder im Stadthafen und beide hatten sich mit Eis aus einem Kiosk versorgt, wo man auch Tretboote mieten konnte. Danach waren sie zu einer Bank auf einem der Stege geschlendert, um ungestört reden zu können. Im Stadthafen herrschte noch vorfrühlingshaft wenig Betrieb und die Sicht auf den Holm, eine ehemalige Fischersiedlung, wurde nicht durch Yachten mit und ohne Motor verwehrt.

Linus hatte, schnell wie immer, sein Eis bereits aufgegessen. Bei ihm geschah alles auf der Überholspur – nur eine Freundin fand er trotz seiner inzwischen zweiunddreißig Jahre nicht, insofern warteten die Eltern noch vergeblich auf die ersehnten Enkel, denn weitere Geschwister hatten Lucie und Linus nicht.

»Wünschst du dir, es doch gelesen zu haben?«

Lucie rollte die Lippen ein und wieder aus. »Das nicht unbedingt. Ich kann mir vorstellen, was da drin steht. Grausiger Liebesschwulst. Wenn Fenja anfing, von Ragnar zu schwärmen, kam ich mir vor wie in einem Soft-Vampir-Roman. Edward, der Unwiderstehliche.«

»Ist er das denn? Ich meine, dieser Ragnar?«

Lucie fuhr langsam mit der Zunge um den Eiskegel. »Nicht unbedingt«, sagte sie schließlich. »Er sieht besser aus, als ich zwischendurch dachte …« Als sie die Teenagerfotos gesehen hatte … »Fenjas Beschreibungen stimmen aber kein bisschen mit der Realität überein. Warum sie gerade Ragnar und nicht Malte wollte, kann ich nicht nachvollziehen.«

»Wo die Liebe hinfällt«, spöttelte Linus. »Du willst also Malte haben?«

»Natürlich nicht!«

»Na? Schwesterherz? Du musst doch längst auf Turkey sein, nach über vier Monaten Abstinenz.«

»Das geht dich nichts an.« Sie deutete einen Klaps in seine Richtung an, und Linus lachte träge. »Besser, als wenn man als Jungfrau stirbt.«

»Wer sagt dir, dass ich keine Erfahrungen habe?« Auf einmal wirkte er verschnupft.

»Mein schwesterlicher Instinkt«, entgegnete sie herausfordernd, obwohl sie derselbe Instinkt davor warnte, seine Schwachstelle zu erwähnen. Ansonsten entsprach er dem Idealbild des erfolgreichen Jungmanagers. Er hatte vor fünf Jahren, direkt nach dem Informatikstudium, eine Firma gegründet, mit der er inzwischen gut genug verdiente, um sich einen Porsche leisten zu können und noch etlichen anderen Luxus. Die Frauen lagen ihm vermutlich zu Füßen, zumal er eine lustig-lockere Art besaß. Doch Linus dachte vermutlich immerzu an seine von ausgeprägter Akne entstellte, narbige Haut oder den elenden Zinken im Gesicht, der ihm als Schüler den Spitznamen Pinocchio eingebrockt hatte.

›Blödi‹, dachte Lucie liebevoll. Linus sollte endlich diesen Unsinn vergessen und sich in eine heiße Affäre stürzen! In ihr kitzelten auch Frühlingsgefühle, wie ihr unvermittelt bewusst wurde. Vielleicht lag Linus mit seinem Verdacht gar nicht so weit weg von der Wahrheit.

»Und mein brüderlicher Instinkt verrät mir, dass du beide Typen nicht von der Bettkante stoßen würdest«, versetzte er maliziös.

»Ach, hör auf.« Lucie rückte etwas von ihm weg, wobei sie sich erneut im Augenwinkel geblendet fühlte. Sie wandte sich um, aber im Hafen war niemand. Vielleicht hatte sich ein Sonnenstrahl in den Fenstern des Speichers gespiegelt, einem turmartigen Gebäude, das inzwischen als Restaurant diente. Oder am blauen Schiffskran daneben schwang eine Kette, die die Sonne reflektierte – allerdings entdeckte Lucie nichts dergleichen. »Komisch …«

»Was?«

»Heute Morgen, als ich Ragnar das Tagebuch gegeben habe, war mir schon so, und jetzt wieder, als ob mich jemand mit einem Fernglas beobachtet.«

»Warum sollte der das denn tun?« Linus grinste. »Ein Spanner? Weil du die neue Dorfschönheit in diesem Kaff bist?«

Sie knuffte ihn. »Schleswig hat hübsche Jungs zu bieten, dass du’s nur weißt!«

»Hauptsache, sie tun dir nicht weh«, sagte er ohne Ironie.

»Mir doch nicht. Ich bin nicht wie Fenja.« Lucie schüttelte sich. »Die war geradezu besessen von Ragnar. Versteh das, wer will. Dabei war Malte in sie verknallt.«

»Was für ein Liebesreigen«, bemerkte Linus.

»A-Hörnchen liebt B-Hörnchen und B-Hörnchen liebt C-Hörnchen …« Lucie trällerte ein paar Takte eines beschwingten Oldies. Weil sie dessen Text vergessen hatte und die Hörnchen auch nicht recht zur Melodie passen wollten, fügte sie in normalem Tonfall hinzu: »Und was macht C-Hörnchen?«

»Das vergnügt sich mit jedem, weil es seinen Spaß haben will«, antwortete Linus prompt.

»Genau.« Sie grinste sehr frech. »Daran halte ich mich, wie du weißt. Bisher habe ich noch jeden abserviert.«

»Irgendwann kriegt dich einer. Dann wirst du leiden«, unkte Linus, als würde er vor Voldemort warnen.

»Fenja hat gelitten. Hm.« Lucie schürzte die Lippen. »Dass sie sich deswegen von einer Autobahnbrücke stürzt, hätte ich trotzdem nie erwartet. Sie hat nie von Selbstmord gesprochen.«

»Davon reden bloß die, die es nicht ernst meinen.«

»Das sagt man, ich weiß.« Sie seufzte.

»Aber?« Linus neigte sich vor, um ihr ins Gesicht zu sehen.

»Aber gar nichts. Oder doch, Malte kann sich vorstellen, dass Ragnar Fenja geschubst hat, weil sie ihm auf den Wecker ging.«

Linus zuckte zurück. »Mord? Heftig!«

»Blödsinn!«

»Klar, Blödsinn, dein Lieblingswort.«

»Wenn Malte recht hat, hätte ich heute Morgen mit einem Mörder gesprochen.«

»Wie hat er denn so reagiert?«

»Malte war geschockt über seine eigene Idee, aber irgendwie scheint ihm der Gedanke auch gutgetan zu haben. Wie eine Erlösung, schließlich hieße das, dass Fenja keinen Selbstmord begangen hat. Der hat ja doch noch was Beschämendes anhaften, besonders wenn man sich aus verschmähter Liebe umbringt.«

»Ich meinte, wie hat Ragnar heute Morgen reagiert? Als du ihm das Tagebuch gegeben hast.«

»Ach so, ja, wie …« Lucie rief sich die Begegnung ins Gedächtnis zurück. »Nicht sehr erfreut. Dann hat er mir unterstellt, ich hätte heimlich drin gelesen, und schließlich wollte er, dass ich dem Kommissar unbedingt sage, dass wir uns wegen des Tagebuchs gestern im Antiquariat treffen wollten, als das gerade wegen der Bombendrohung geräumt wurde. Das hat ihn fast am meisten beschäftigt.«

»Tatsächlich?«

Lucie zuckte zusammen, als Linus Ragnars Reizwort benutzte. »Ja, tatsächlich und mysteriös.«

»Man warnt nicht vor einer Bombe und hält sich dann genau da auf, wo sie explodieren soll, falls du darauf hinaus willst, dass Ragnar hinter der Drohung steckt«, betonte Linus.

»Stimmt, aber wenn man gar keine Bombe versteckt hat – und es war ja keine da –, hält man sich vielleicht doch gerne am Tatort auf, um die Aufregung zu genießen, die man verursacht hat.«

»Glaubst du wirklich, dass Ragnar sich mit dir deswegen dort verabredet hat, damit er diese Bombendrohung inszenieren kann? Das ist doch totaler Schmonzes.«

Lucie sprang auf. »Hast recht! Und jetzt kaufst du mir noch ein Eis. Mein Mittagsessen ist ausgefallen.«

»Meines auch, aber leider reicht die Zeit nicht dafür, noch essen zu gehen. Ich muss gleich los, weil wir heute Abend zu einer Premierenfeier wollen.«

»Du bist echt der verrückteste Bruder, den man haben kann. Braust mit deinem Porsche von Berlin für ein Eis nach Schleswig.«

»Nicht fürs Eis, sondern für meine kleine Schwester, um sie davor zu bewahren, sich in einen Killer und Bombenleger zu verlieben.«

»Tu ich nicht, mich interessiert Malte dann doch mehr«, entgegnete sie leichthin. Ragnar war allein schon deswegen tabu, weil Fenja ihm nachgerannt war. So etwas passierte einer Lucie Kroon bestimmt nicht!

***

Der Sonntag verlief angenehm ereignislos und am Montag erschien Lucie frischen Mutes im Büro. Aus der Zeitung wusste sie, dass es zur Bombendrohung keine Neuigkeiten gab, das Tagebuch hatte sie abgeschrieben, schließlich war sie froh, es los zu sein, und von Malte hatte sie nichts mehr gehört. Von Ragnar auch nicht. Dafür lächelte ihr Tjark entgegen, als hätte er sie vermisst.

»Moin. Hab dich vermisst«, sagte er, womit er Lucie zum Lachen brachte. Seine Miene verdüsterte sich. »Was ist daran komisch?«

»Nichts, Tjark, gar nichts. Ich bin bloß von diesem umwerfenden Wetter beschwipst.«

»Dann verhagel ich dir hoffentlich nicht die Laune. Gerade, bevor du gekommen bist, rief ein Kommissar Bendixen hier an. Er habe dich zuhause verpasst und will zurückrufen, ob du heute Zeit für eine kurze Unterredung hast.« Neugierig musterte Tjark sie. »Hast du eine Bank ausgeraubt?«

»Nein.« Finster schüttelte sie ihre Locken zurecht. »Es geht um Fenja, oder nein, um die Bombendrohung.«

»Wie hängt das miteinander zusammen?«

»Gar nicht«, sagte Lucie, doch in ihrem Magen brodelte es, als hätte sie eine seltsame Ahnung.

Als Bendixen kam, setzte sie sich mit ihm in die Teeküche, die die Kollegen höflicherweise so lange mieden. Der Kommissar war von stämmiger Natur und den sechzig deutlich näher als den fünfzig. Seine Augen wurden von dicken Brillengläsern kaschiert, als wollte er seinen wachen Geist dahinter verstecken, was ihm jedoch nicht gelang. Der Bürstenhaarschnitt war frisch, und weil Lucies Blick unbeabsichtigterweise darauf ruhte, fuhr er sich über die Haare.

»Komm grade vom Frisör. Haben Sie einen Kaffee für mich?«

»Ja, natürlich.« Sie bediente die Maschine, während Bendixen Lucie beobachtete, bis sie vor Nervosität fast die Tasse fallen ließ. »Worum geht es denn?«, fragte sie mit bebender Stimme, als wäre sie seine Hauptverdächtige für sämtliche Verbrechen, zu denen er gerade Ermittlungen anstellte.

»Was glauben Sie?«

»Um Fenja Jürgens. Ihre Tante hat mir ein Tagebuch gegeben und einen Brief. Den habe ich jetzt nicht hier, aber Fenja bittet mich darin, das Tagebuch an Ragnar Calliesen weiterzuleiten. Das ist der Mann, dessentwegen sie sich das Leben genommen hat.«

»Glauben Sie das?«

»Ich habe schon neulich gesagt, dass ich Fenja erst seit wenigen Wochen kannte. Sie war total vernarrt in Ragnar …« Lucie zuckte mit den Schultern. »Der Brief spricht dafür, dass sie sich wirklich seinetwegen von der Brücke gestürzt hat. Wenn Sie wollen, bringe ich ihn Ihnen.«

»Nicht nötig.«

»Nicht?« Lucie versuchte vergeblich, in den glasbausteingeschützten Augen zu lesen. »Also dann … was wollen Sie von mir?«

»Sie haben sich mit Ragnar Calliesen getroffen.«

»Ja, am Sonnabend. Um ihm das Tagebuch zu geben, nachdem uns am Freitag diese Bombendrohung dazwischen gekommen war.«

»Darum haben Sie den Termin auf Samstag verschoben.«

»Ja, sag ich doch.«

»Nicht direkt«, erwiderte Bendixen penibel.

»Aber so ist es gemeint. Wir hatten uns erst telefonisch für Freitag, zwölf Uhr, verabredet, und wegen der blöden Bombensache haben wir danach noch mal telefoniert und uns Sonnabend auf der Seebrücke bei den Königswiesen getroffen.«

»Worüber haben Sie sich unterhalten?«

»Über Fenja und so … klar, auch über die Bombendrohung, und dass Sie alle Leute befragen, die am Freitag in dem Antiquariat waren. Ich bin aber zu spät gekommen, deswegen wurde ich schon an der Absperrung gestoppt. Ragnar Calliesen bin ich an dem Tag nicht begegnet. Er ist wohl durch den Lieferantenausgang nach draußen geführt worden.«

»Richtig.«

»Was stört Sie daran?«, wollte Lucie wissen.

»Nichts.« Bendixen fletschte die Zähne. »Haben Sie danach Calliesen angerufen oder er Sie?«

»Ich ihn.« Und weil sie annahm, dass Bendixen keine Ruhe geben würde, fügte sie hinzu: »Beide Male. Sein Interesse daran, ein Tagebuch von der Frau zu bekommen, die seinetwegen ihr Leben weggeworfen hat, war verständlicherweise gering. Aber er hat es anstandslos angenommen. Mehr haben wir nicht miteinander gesprochen.«

»Warum wollten Sie sich zunächst bei Farenkrog treffen?«

»Ich meinte, meine Mittagspause würde passen, und da erschien es praktisch, sich im Stadtweg zu verabreden, darum habe ich seinem Vorschlag zugestimmt.«

»Das war seine Idee?«

»Äh, ja, ich glaube.« Sie marterte ihr Gedächtnis. »Doch, ja. Von mir war die Uhrzeit. Warum?«

»Weil er ausgesagt hat, dass Sie zu Farenkrog wollten.«

»Wieso sollte ich? Ein Antiquariat ist kein idealer Ort, um so was wie dieses Tagebuch zu überreichen.«

»Da gebe ich Ihnen recht.« Bendixen grinste zufrieden und schlürfte lautstark den Kaffee.

»Sind die Leute, die zur Zeit der Bombendrohung im Antiquariat waren, wirklich verdächtig?«, platzte Lucie heraus.

»Hat Ihnen Calliesen das erzählt? Ja? Nun, es liegt nahe, immerhin wurde der Drohanruf von der Telefonzelle vorm Laden getätigt, und zwar nur zehn Minuten vor zwölf. Der Anrufer hat uns genau fünfzehn Minuten Zeit gegeben, um das Geschäft zu räumen. Dann wollte er die Bombe platzen lassen.«

»Aber es gab gar keine.«

»Auch richtig. Das war ein Fake.«

»Ich finde das kein bisschen lustig!«, entrüstete sich Lucie. »Es ist ein ganz mieses Gefühl, irgendwo zu stehen und nicht zu wissen, ob einem gleich alles um die Ohren fliegt!«

»Genau darum werde ich den Scherzkeks fassen«, kündigte Bendixen an, als gäbe es daran keinen Zweifel.

»Verdächtigen Sie Ragnar Calliesen?« Lucie ließ kein Auge von Bendixen und meinte, sein Blick würde sich kurz bejahend senken, obwohl der Kommissar die Antwort verweigerte.

»Das sind Ermittlungsinterna. Leider hat jemand das mit der Telefonzelle ausgeplaudert; Sie können darüber heute Abend in den Regionalsendern einen Bericht sehen, aber ich werde einen Teufel tun, mich dazu zu äußern. Was die Öffentlichkeit nichts angeht, wird sie auch künftig nicht mehr erfahren!«

»Dürfen Sie mir denn sagen, wieso Sie zu dieser Bombendrohung ermitteln? Ich dachte, Sie kümmern sich nur um Mord.«

»Ich war zufällig in der Nähe und als Erster vor Ort«, knurrte Bendixen, »jetzt bin ich vom Kieler LKA zur Unterstützung hinzugezogen worden.« Er stand schwerfällig auf, als würde die Arbeitsüberlastung ihn niederdrücken. Trotzdem hatte Lucie das Gefühl, er würde nicht aufgeben, bis er persönlich und nicht das ferne LKA den ›Scherzkeks‹ gefunden hatte. Für Fenja interessierte er sich dagegen nicht mehr. Anscheinend war jeder Gedanke daran, sie könnte durch Fremdeinwirkung gestorben sein, obsolet.

Kapitel vier

Kommissar Bendixen war kaum fort, als Rainer Calliesens silberner Mercedes, eine besonders wuchtige Limousine, die sicherlich den Preis eines Einfamilienhauses hatte, auf den Hof rollte. Calliesen hatte Lucie einmal damit in die Stadt mitgenommen – man saß in dem überdimensionierten Auto wie in einer Badewanne, fand sie, aber das wagte sie natürlich nicht zu sagen. Calliesen erwartete Ehrfurcht.

Was wollte er an einem Montag im Architekturbüro, ohne dass es etwas Besonderes bei der Arbeit gab? Petra, die ihren Chef genau wie Lucie durchs Fenster erspäht hatte, strich ihren Rock glatt und fingerte dann an den Haaren. Lucie verschluckte ein Grinsen. Tjark scherte sich nicht darum, er debattierte mit einem begriffsstutzigen Sanitärtechniker, den er am Telefon hatte und der allgemein als renitent galt, wenn Pläne geändert wurden, die ihn betrafen.

Calliesen war um die sechzig, aber er trat deutlich jünger auf, und sehr dynamisch. Er trug ein Basecap auf dem Kopf, weil sich die Haare langsam lichteten, zumindest war das Lucies Vermutung. Seine Haut war perfekt sonnenstudiogebräunt und die dünn gesteppte Daunenweste stand ihm hervorragend, was er sicher wusste. Sportlich nahm er die vier Stufen vor dem Büro, als wäre er Präsident Obama, der ein Flugzeug bestieg. Eigentlich fehlte nur ein Portier, der ihm die Tür öffnete. Er musste sie selbst aufdrücken. Gleich darauf wurde er von seinen Angestellten gebührend begrüßt und grüßte leutselig zurück, bevor er Lucie zu sich winkte.

»Auf ein Wort.«

Sie folgte ihm in die Teeküche und er schloss die Tür hinter ihr mit zu viel Wucht. Anschließend legte er das Basecap auf eine schulterhohe Kommode. »Setzen Sie sich. Kaffee?«

»Ich hatte gerade einen.«

Calliesen hob die markanten Brauen, die er seinem Sohn vererbt hatte, danach schenkte er sich ein Gebräu ein, das er mit Todesverachtung dampfend an die Lippen führte. Lucie, die wie auf Nadeln zu sitzen meinte, beobachtete ihn mit wachsender Unruhe, was ihn zu amüsieren schien. Trotzdem blieb er seiner Grundstimmung nach ärgerlich.

»Sie kennen meinen Sohn?«, sagte er schließlich, als sein Schweigen längst unerträglich geworden und sie auf die vordere Stuhlkante gerutscht war.

»Nein, eigentlich nicht. Ich bin ihm bloß Sonnabendvormittag begegnet.«

»Sie hatten sich mit ihm verabredet.«

»Ja.« Dieser Feststellung gab es nichts zu widersprechen.

»Warum?«, peitschte ihr Calliesen entgegen.

»Sollten Sie das nicht besser Ragnar fragen?«, konterte Lucie und hob die Stirn. Ihr wäre es lieber gewesen, wenn sich Calliesen auch setzen würde, damit sie nicht zu ihm hochschauen musste, aber diesen Vorteil verspielte er nicht.

»Ich frage Sie!«

»Und ich denke, dass Sie das nichts angeht. Schließlich sind Ihr Sohn und ich erwachsen und klären Dinge wie erwachsene Leute.«

Calliesens Miene versteinerte. Würde er sie gleich feuern? Oder war er kurz davor, laut zu lachen? Lucie hielt beides für wahrscheinlich.

»Dass Sie erwachsen sind, ist mir schon aufgefallen«, sagte er nach einem Moment, der sich für Lucie wie eine Ewigkeit gedehnt hatte, und ließ seine hellen Augen von ihrem Gesicht hinab über den Oberkörper schweifen, bevor er wieder in ihr Gesicht sah.

Lucie ballte die Fäuste, weil sie ihrem Chef am liebsten die Frauenbeauftragte an den Hals gehetzt hätte. Was für ein Lüstling! ›Der würde glatt was mit mir anfangen, für ein Wochenende nett mal nach Ibiza fliegen.‹ Dieser Gedanke brachte ihre gute Laune zurück. Männer waren letztlich irgendwie berechenbar, darum lächelte sie süßlich.

»Ihr Sohn ist auch kein Kind mehr.«

Calliesen grunzte, als er sich doch noch setzte, und griff nach einem Plastiktöpfchen mit Kaffeesahne, das in seinen großen Händen wie Spielzeug wirkte. Er öffnete es derb und spritzte die Sahne in den Kaffee.

»Natürlich ist Ragnar erwachsen, trotzdem kann ein Vater sich Sorgen um seinen Sohn machen. Es beunruhigt mich, wenn die Kripo ihm nachstellt.«

»Davon weiß ich nichts. Nur, dass Kommissar Bendixen routinemäßig alle befragt, die Freitag im Antiquariat waren, als die Bombendrohung einging.«

»Das behauptet er?«

»Und Ragnar auch.«

Wieder dieses ungläubige Grunzen. »Der Kommissar hat Sie ja wohl nicht befragt.«

»Ich war auch nicht im Laden, sondern nachweislich in den Minuten, als das Telefonat einging, noch hier auf dem Parkplatz. Vielleicht sogar noch im Büro, Petra Lohse und ein Malte Stürmer können das bestätigen.«

»Malte? Was hat der damit zu schaffen?« Calliesen musste ihn aus den Zeiten kennen, als Ragnar und Malte Schüler gewesen waren.

»Ich hatte mit ihm was zu besprechen. Sie haben sicher von Fenja Jürgens’ Tod gehört.«

»Tragisch.« Calliesen klang gefühllos.

»Ja, wirklich eine Tragödie!« Und weil Calliesen fragend eine Braue hob, erklärte Lucie: »Fenja und ich hatten uns beim Gitarrenunterricht von Elena Sanchez angefreundet.« Auf den Namen der Lehrerin reagierte er nicht, aber dass er sie darum nicht kannte, hätte Lucie nicht beschwören mögen. Calliesen konnte verdammt undurchsichtig sein, wenn er es drauf anlegte. »Die Nachricht von Fenjas Selbstmord war ein Schock; darüber haben Malte und ich gesprochen. Genau wie Ragnar und ich.«

»Dann haben Sie ihn deswegen getroffen.«

»Ja.«

»Bei Farenkrog.«

»Das klappte nicht, deshalb hatten wir uns für Sonnabendvormittag noch mal verabredet. Mehr war nicht.«

Calliesen wirkte unvermittelt heiter wie eine bissige Bulldogge. »Ich unterstelle Ihnen nicht, dass Sie meinem Sohn nachrennen wie diese unreife Göre. Keine Sorge. Zweimal schlägt der Blitz nicht am selben Ort ein.«

Er lehnte sich auf dem knarrenden Stuhl zurück, um Lucie nachdenklich zu betrachten. »Nichts für ungut. Sie sind eine erwachsene Frau. Fenja Jürgens dagegen – damals, als die Kinder zur Schule gingen, war sie ein reizendes Früchtchen, dabei ziemlich naiv, aber das mag an ihrer Intelligenz gelegen haben. Vermutlich auch alles Weitere. Irgendwo hat jeder Mensch Defizite, der Ausgleich dafür, dass er woanders besonders laut Hier geschrien hat. Bei Fenja war es halt der IQ, der ihr den Blick für die Realitäten verschleiert hat. Sie hätte was draus machen sollen, anstatt sich auf meinen Sohn zu versteifen.«

Calliesen kniff die Mundwinkel zusammen und wirkte dadurch so alt, wie er tatsächlich war. Lucie dachte plötzlich, dass er seine Haare wohl färbte, um jünger zu erscheinen. Sollten sie sich noch mehr lichten, würde er womöglich sogar neue transplantieren lassen. Auch er hatte seine Defizite. »Was hätte Fenja denn machen sollen? Meinen Sie beruflich?«

»Ja. Dieser läppische Job bei der Tourismusagentur, das war doch nichts Halbes und nichts Ganzes. Sie hat ihre Fähigkeiten verschenkt, nun hat sie auch noch ihr Leben weggeworfen. Dumm!« Er schnaubte und stand auf. »Lag wohl in der Familie, was soll’s.«

Lucie fand keine Gelegenheit zum Nachhaken. Calliesen ging so stürmisch, wie er gekommen war, und hinterließ eine neugierige Belegschaft. Verlegen griente Lucie die anderen an, bevor sie sich hinter ihren Monitor flüchtete. Doch Calliesens Bemerkungen spukten in ihrem Kopf herum, bis sie es nicht mehr aushielt und zu Petra ging.

»Du kennst doch Margrete Jürgens, oder?«

»Wegen meiner Tante«, bestätigte Petra.

»Weißt du, ob außer Fenja in der Familie schon mal jemand Selbstmord begangen hat?«

»Nein, wie kommst du darauf?«

»Herr Calliesen deutete so was an.« Lucie zitierte seine Worte, aber Petra wurde daraus nicht schlau.

»Ich kann meine Tante fragen, wenn ich sie das nächste Mal sehe«, bot sie an.

»Das wäre nett«, dankte ihr Lucie.

***

Zuhause schaltete Lucie ausnahmsweise das Schleswig-Holstein-Magazin im dritten Programm ein, weil sie wissen wollte, welche Neuigkeiten zur Bombendrohung kursierten. Das Thema kam als Zweites dran, nach einem Bericht über die Planung der nächsten Landesgartenschau. Zunächst sah man die Ladenstraße, dann eine blonde Reporterin, die erzählte, von wo der Anruf getätigt worden war. Die unauffällige öffentliche Telefonzelle gegenüber von Farenkrog rückte ins Bild.

»Hier hat der Täter gestanden, sichtbar für alle Passanten, und zwar genau um fünf vor zwölf.« Die Uhrzeit klang apokalyptisch, dabei war letztlich gar nichts passiert. »Der Anrufer hielt sich sehr knapp, soweit wir rausbekommen konnten, und hat nur mit einer Angestellten des Antiquariats gesprochen.«

Das Bild wechselte, nun sah man die Reporterin mit einer hübschen jungen Frau. »Sie haben den Anruf entgegengenommen?«

»Ja, ich bin ans Telefon gegangen und dachte, dass jemand wie immer nach einem alten Buch sucht. Stattdessen meldete sich diese gruselige Stimme …«

»Hat der Täter seine Stimme verstellt?«

»Bestimmt, sie klang ganz merkwürdig, tief und heiser. Aber ich konnte im Hintergrund die Geräusche des Stadtwegs hören und die anfahrenden Autos an der Ampel.«

»Dann wussten Sie gleich, von wo er spricht?«

»Das nicht, die Polizei hat es mir aber später gesagt.«

»Und was hat der Anrufer gesagt?«

»Den genauen Wortlaut weiß ich jetzt nicht mehr. Ich war ja total geschockt.« Die Verkäuferin musste Luft holen, als würde sie hyperventilieren, obwohl sie weiter lächelte. »Es war so was wie – in fünfzehn Minuten fliegt Ihnen das Geschäft um die Ohren. Räumen Sie sofort den Laden, damit es keine Toten gibt.«

»Dann wollte der Anrufer also niemanden umbringen?‹

»Das weiß ich nicht!« Die Verkäuferin fühlte sich – zu Recht, wie Lucie fand – von der Frage gekränkt, weil diese implizierte, dass sie womöglich einem Dummejungenstreich aufgesessen war. Als wäre die Gefahr bloß eingebildet gewesen. »Man konnte ja nicht wissen, ob eine Bombe da war, bis der Spürhund alles untersucht hatte.«

»Man muss solche Drohungen immer ernst nehmen«, sagte Kommissar Bendixen, der plötzlich ins Bild wechselte. Nun stand die blonde Reporterin wie durch Zauberei vor dem in Bonbonrot gestrichenen Polizeigebäude an der Friedrich-Ebert-Straße. Man sah es im Hintergrund, einen modernen Kasten, der wie ein überdimensionaler Bauklotz wirkte. »Leider weiß man nie im Voraus, ob nur ein alberner Streich dahinter steckt. Was ich in diesem Fall bezweifle. Der Anrufer wollte Terror verbreiten, und das ist ihm gelungen.«

»Wer findet Gefallen an so etwas?«

Bendixen schnaubte wie ein Rhinozeros. »Islamistische Terroristen stecken sicherlich nicht dahinter, mehr kann ich Ihnen zum momentanen Zeitpunkt nicht sagen.«

»Könnte es sich um eine Attacke gegen die IGL handeln, die Interessengemeinschaft der Ladenstraße?«

»Wir ermitteln in alle Richtungen.«

Die Reporterin dankte Bendixen für seine Auskünfte, als hätte er wer weiß was für wichtige Dinge gesagt, anschließend bat sie die Fernsehzuschauer, sich zu melden, falls jemand den Anrufer zufällig beobachtet hatte. Danach begann ein Bericht über den neuen Vogelwart von Trischen.

Lucie lehnte sich im Sessel zurück, als ihr auffiel, dass sie sich gespannt vorgeneigt hatte. Ihr Herzschlag entschleunigte sich wieder, und ihr wurde bewusst, dass sie, genau wie die Verkäuferin, wegen des Drohanrufs immer noch arg durcheinander war. Wie einfach war es doch, Menschen in Angst und Schrecken zu versetzen. Ein paar böse Worte reichten.

Ob tatsächlich die IGL damit getroffen werden sollte? Lucie wusste nichts Negatives über den Verein, der sich darum bemühte, die Attraktivität der Innenstadt gegen alle Widrigkeiten zu erhöhen. Leider schlossen immer mehr Geschäfte, die Leerstände fielen Lucie jedes Mal auf, wenn sie shoppen ging, und sie hörte von den Einheimischen entsprechende Klagen. Insbesondere die alteingesessenen Händler verschwanden, mal war es ein Bettenhaus, mal ein Schreibwarenladen, dem viele nachtrauerten. Übrig geblieben waren noch ein paar gute Buchhandlungen, das Antiquariat Farenkrog, das große Bekleidungsgeschäft und ein traditionsreiches Warenhaus, sowie ein paar kleinere Geschäfte, und natürlich Bäckereien. Aber diese wurden, wie auch die anderen Läden, mehr und mehr von Kettenfilialen verdrängt. In Schleswig fand man die üblichen Verdächtigen, genau wie in allen anderen kleineren und größeren Städten Schleswig-Holsteins. Individualität sah anders aus.

Warum war die Bombe wohl ausgerechnet Farenkrog angedroht worden und nicht der Filiale einer Großbäckerei? Lag darin ein tieferer Sinn?

Grübelnd wollte Lucie in die Küche gehen, um sich ein zweites Brot zu streichen, als es an der Tür klingelte. Sie ging zur Gegensprechanlage. »Ja? Hallo?«

»Ich bin’s.«

»Malte!«

»Hast du Zeit? Ich würde gerne etwas mit dir besprechen.«

»Warte, ich lasse dich rauf.«

Malte wirkte aufgeregt, als er hereinkam. Von seinen kurzen, dunklen Haaren tropfte es, da draußen ein Schauer runtergegangen war. Er fuhr sich über den Kopf und hielt die Hand danach, weil sie nass geworden war, verlegen von sich ab, ohne sie Lucie zu reichen. Lucie wies ihm den Weg zum Bad und fragte, ob er etwas essen wolle.

»Gerne, wenn du was da hast?«

»Klar, ist nicht wie bei armen Leuten«, antwortete sie locker, um die nervöse Stimmung zu reduzieren. Sie holte aus dem Kühlschrank diverse Wurstsorten, als Malte auftauchte. »Was willst du aufs Brot haben? Mett, Salami oder Mortadella?«

»Eigentlich bevorzuge ich Käse.«

»Oh, Pech, den kann ich nicht ausstehen.«

»Dann schmier mir doch ein Brot nur mit Butter.«

»Wird gemacht.« Lucie schnitt großzügig Scheiben vom Brotlaib, während ihr Malte zuschaute. Dabei platzte er plötzlich mit einem Anliegen heraus. »Ich habe nachgedacht, das ganze Wochenende über, und ich kann das nicht länger auf sich beruhen lassen. Es geht um Fenja. Ich glaube nicht, dass sie Selbstmord gemacht hat. Jemand hat sie von der Brücke geschmissen.«

Lucie wandte sich zu ihm um und sah in seine Augen, die flackerten und von zuckenden Lidern umgeben waren. »Glaubst du das wirklich?«

Er nickte heftig. »Ja!«

»Heute war Kommissar Bendixen bei mir, wegen der Bombendrohung. Ich habe ihn auf Fenjas Tod angesprochen, aber er scheint das ad acta gelegt zu haben.«

»Das hat er! Er hält das für einen Suizid, und gut ist! Aber er täuscht sich! Und wenn wir nichts unternehmen, kommt der Mörder davon!«

»Wir?«

»Ich dachte, du willst auch Gerechtigkeit für Fenja.« Malte forschte in ihren Augen, bis Lucie wegsehen musste. Ihr Blick fiel auf das Brotmesser in ihren Händen. Sie legte es beiseite, um mit einem kleineren Messer Butter auf die Scheiben zu streichen. »Das willst du doch, oder?«, drängte Malte in ihrem Rücken.

»Natürlich. Trotzdem wundert es mich, dass du ausgerechnet zu mir kommst.«

»Du warst in den letzten Wochen Fenjas Vertraute.«

»Das war mir aber gar nicht bewusst. Schließlich bin ich neu in Schleswig. Fenja und ich haben uns anfangs nur selten, dann allerdings wirklich mehrmals die Woche getroffen. Meistens bei mir. Sie fand meine Aussicht genial, außerdem war es ihr wohl peinlich, dass sie bloß ein Zimmer bei ihrer Tante in Nübel hatte. Ich habe ihr geraten, sich doch eine eigene Wohnung zu nehmen, aber das wollte sie auch nicht.«

»Sie war sehr besorgt um ihre Tante, schon früher. Immerhin war Margrete alles, was Fenja geblieben war.«

»Nachdem ihre Eltern gestorben waren – wieso ist ihr Haus in die Luft geflogen?«

»Ein Gasleck, glaube ich.«

»Es war also wirklich ein Unfall?«

Malte verengte die Augen und antwortete nicht, bis sie im Wohnzimmer am Couchtisch saßen. Dann atmete er tief ein. »Damals gab es natürlich alle möglichen Gerüchte, ich habe das aber kaum mitbekommen, weil Fenja noch nicht in meiner Klasse war. Manche munkelten, jemand habe das Haus absichtlich gesprengt, um ihren Vater zu beseitigen. Der war ein Quertreiber, politisch engagiert. Ziemlich weit links, soweit ich mich erinnere, damit ist er der konservativen Mehrheit hier auf die Zehen getreten.«

»Was war er von Beruf?«

»Maurer. Er hat für Calliesen-Haus gearbeitet.«

»Ach?«

»Ja, ach!«

»Warum betonst du das?«

»Das ist dir ja wohl klar. Ich bin überzeugt, dass Ragnar Calliesen Fenja ermordet hat.«

»Aber nicht wegen des explodierten Elternhauses, sondern weil sie ihm nachgestellt hat«, entgegnete Lucie.

»Womöglich müssen wir viel tiefer graben.« Malte biss in sein Butterbrot, als wollte er sämtliche Calliesens zermalmen.

Lucie hätte gerne zu ihm gesagt, du hast Fenja sehr geliebt, aber sie kannten sich nicht gut genug dafür. Außerdem missfiel ihr der Gedanke, darum fing sie erneut mit dem explodierten Elternhaus an. »Das flog also in die Luft, als Fenja gerade auf Skitour in Norwegen war. Nachts, nehme ich an.«

»Mhm.«

»Und es gab zumindest Gerüchte, dass jemand Fenjas Vater beseitigen wollte. Von Selbstmord war dagegen nie die Rede?«

»Nein, nie. Wieso?«

»Weil Rainer Calliesen, als er heute mit mir gesprochen hat, was Seltsames gesagt hat: Es läge in der Familie, dass die ihr Leben wegwerfen. Deshalb frage ich mich, ob noch ein Jürgens sich umgebracht hat.«

»Nicht, dass ich wüsste. Fenja hatte keine Geschwister und ihre Großeltern sind schon lange tot, über die weiß ich natürlich nichts.« Malte schien das letzte Stück Brot vergessen zu haben. »Hat Calliesen wörtlich gesagt, dass schon mal ein Jürgens sein Leben weggeworfen hat? Sich also genau so ausgedrückt? Ja? Sicher? Hm, dann – vielleicht hat er sich nicht auf Selbstmord bezogen, sondern das bloß in übertragenem Sinne gemeint. Denn wie gesagt, Vater Jürgens galt als Querkopf und es hieß, dass er deswegen vielleicht ermordet worden ist.«

»Indem man gleich das gesamte Haus sprengt und die Ehefrau dazu? Das ist doch für eine kleine Stadt mächtig übertrieben. Wir leben nicht in Palermo, wo die Mafia den Ton angibt, oder im Irak.«

»Die Gerüchte sind auch schnell verstummt«, musste Malte zugeben.

»Vielleicht lassen wir das erst mal beiseite«, schlug Lucie vor. Petra konnte eventuell von Margrete Informationen einholen.

»Ja, konzentrieren wir uns auf Fenja und Ragnar.« Er ballte die Fäuste, weshalb Lucie unangenehm berührt an ihrem linken Ringfinger zog. Sie ließ sich gerade von Malte in eine Sache verwickeln, deren Ausgang nicht absehbar war. Andererseits meinte sie, es Fenja schuldig zu sein. Auch sie wollte klären, ob ihre Freundin von der Brücke gestoßen worden war, doch sie wollte nicht voreingenommen sein.

»Konzentrieren wir uns auf Fenja«, verbesserte sie Malte daher. »War sie allseits beliebt?«

Er nickte, als gäbe es keine Zweifel an Fenja, deshalb resümierte Lucie: »Sie war kein Typ, der aneckte, eher harmoniesüchtig und unauffällig. Naiv, wie Calliesen sie nannte – und du auch!, also schimpf jetzt nicht auf meinen Chef –, naiv trifft es ebenfalls. Vielleicht lag das echt an ihrer Klugheit, die ihr alle preist. Mir ist davon nichts aufgefallen, schließlich haben wir uns bloß in unserer Freizeit getroffen. Zum Gitarrespielen und zum Schwatzen. Fenja hat mir gerne zugehört, wenn ich von meinen Erlebnissen erzählt habe.«

Geradezu andächtig hatte sie gelauscht und Lucie hatte sich geschmeichelt gefühlt. Ihre banalen Abenteuer mit diversen Typen waren ihr unvermittelt beeindruckend erschienen. »Fenja war eine wirklich gute Zuhörerin«, sagte sie traurig. Ihr Selbstbewusstsein hatte das aufgebaut, aber was hatte Fenja dabei empfunden, wenn Lucie manche Anekdote übertrieb und mit ihrem großartigen Bruder angab? »Es hat sie frappiert, dass ich mir nichts draus mache, wenn mal eine Beziehung in die Brüche geht.«

»Nicht?«, hakte Malte nach und runzelte die Stirn.

»Nö.« Lucie lachte scheppernd. »Ich bin eher eine Schwester Leichtfuß.«

Daraufhin schlug Malte das rechte über das linke Bein. Er stand wohl auf ernsthafte Frauen, schade eigentlich, dachte Lucie.

»Fenjas Hauptthema war Ragnar, klar«, sagte sie.

»Ja, von dem war sie besessen. Schon ehe sie in unsere Klasse vorrückte, hatte sie sich in ihn verguckt, wie sie mir mal gestanden hat. Er war ihre Teenagerliebe. Dass sie dann fast drei Jahre zusammen waren, war für sie der Gipfel des Glücks, obwohl er sie ziemlich mies behandelt hat. Als er sich von ihr getrennt hat, ist für sie die Welt zusammengebrochen. Ich musste sie nächtelang trösten. Dafür bin ich ständig nach Kiel gependelt, obwohl das eine Riesenstrecke war. Damals hatte ich gerade meine Ausbildung zum Bankkaufmann in Flensburg begonnen. Das war das Jahr nach dem Abi, als Ragnar in Kiel BWL studierte, weil sein Vater das von ihm verlangt hat. Der alte Calliesen ist zwar selbst bloß Maurer, aber er meinte, dass Ragnar, wenn er den Laden irgendwann übernimmt, besser eine akademische Ausbildung haben sollte. Na, der Schuss ging nach hinten los«, sagte Malte hämisch. »Ragnar ist viel zu deppert für ein Studium. Hat sich da bloß ein paar Semester gehalten, bevor er nach Hause gekrochen kam und sich vom Papa diese Werft ausstatten ließ, so einen heruntergekommenen Schuppen, in dem er jetzt wie ein Penner haust. Aber hat das Fenja gestört? Nein, sie hat ihr Studium weggeworfen und sich mit diesem Billigjob bei der Tourismusagentur abgefunden. Sie hätte was viel Besseres verdient!«

Malte hatte sich in Rage geredet, trotzdem unterbrach ihn Lucie nicht.

»Sie ist Ragnar haushoch überlegen, aber das konnte sie nie begreifen. Hat ihn angehimmelt wie einen Gott! Aber so tun die Calliesens ja auch, überall wollen sie den Ton angeben. Die überziehen die gesamte Gegend mit ihren Betonkästen wie mit einem Spinnennetz. Neulich habe ich sogar in Husum, wo ich jetzt arbeite, Plakate gesehen, dass die im Neubaugebiet dort Einfamilienhäuser anbieten! Und Ragnar drückt sich auf seiner Schmuddelwerft herum, bis sein Alter abtritt. Da wird er allerdings lange warten müssen, Rainer Calliesen ist ein Tier. Der hat eine Power …«

Malte zog den Mund schief. »Sein Sohn hat davon nichts geerbt, bloß die Arroganz. Ragnar hat sich schon immer für was Besseres gehalten. Ich weiß noch, wie wir seinen elften Geburtstag gefeiert haben, natürlich richtig protzig, im Hansapark in Sierksdorf bei Travemünde. Calliesen hatte uns Jungs in einem Kleinbus hingekarrt und wir hatten auch richtig Spaß. Bloß Ragnar – der hat sich die Seele aus dem Leib gekotzt, weil er die Riesenschiffsschaukel nicht vertrug. Danach hatte er Bammel vor allen großen Fahrgeschäften und es gab einen Megaknatsch, weil ihn sein Vater zum Schlappschwanz erklärt hat. Ragnar hat rumgeheult. Die Tussi, die damals mit Calliesen verheiratet war, war auch dabei und ist mit Ragnar dann ins Cowboydorf gegangen. Nachher hatte er Indianerfedern auf dem Kopf und spielte den großen Häuptling.«

»Was ist mit seiner leiblichen Mutter?«

»Die starb bei seiner Geburt. Rainer Calliesen hat aber bald danach wieder geheiratet, dann sich scheiden lassen, die dritte Frau war diese Tussi mit den falschen Wimpern, die Ragnar im Hansapark getröstet hat, und jetzt ist Calliesen mit einer Frau verheiratet, die seine Tochter sein könnte.«

»Das muss schwer für Ragnar gewesen sein. Hat er Geschwister?« Fenja hatte nie welche erwähnt und Malte verneinte.

»Der ist ein verwöhntes Einzelkind.« Davon, dass Ragnar sicher keine leichte Kindheit gehabt hatte, wollte er nichts hören. »Meine Eltern haben sich auch scheiden lassen, trotzdem bin ich kein Versager geworden. Also hör mir auf damit, von wegen Kindheitstrauma. Wenn überhaupt eine das hatte, dann Fenja!«

Zumindest darin waren sie sich einig.

»Wenn man ihr zuhörte, klang es aber immer so, als wäre Ragnar ein richtig toller Hecht«, bemerkte Lucie.

»Weil Fenja nur die Fassade gesehen hat. Ragnar kann gut reden, sieht aus Frauensicht vermutlich attraktiv aus, und dann hat sein Vater richtig Asche. In der Oberstufe, als Fenja mit Ragnar zusammen war, sind die zwei in den Osterferien auf den Malediven gewesen und in Kanada.«

»Davon hat sie erzählt. Das muss toll gewesen sein, sie haben wie die Trapper gelebt und Bären beobachtet.«

»Vermutlich aus sicherer Entfernung. Ragnar ist echt eine Pfeife.«

»Wieso wollte er dann nichts von Fenja? Wenn er so unsicher ist, wie du ihn schilderst, muss es ihm doch gutgetan haben, wenn er angehimmelt wird.«

»Der ist beziehungsunfähig. Schau dir doch an, wie es sein Vater treibt. Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm.«

Lucie lagen etliche Widerworte auf der Zunge, aber sie schluckte sie herunter und trank ihr Wasserglas aus. Da die Kohlensäure längst entwichen war, schmeckte das Wasser schal – genau wie Maltes Neid auf Ragnar ein unangenehmes Gefühl in ihr schürte. Fenja mochte von Ragnar besessen gewesen sein, aber Malte war auch nicht viel besser. Vermutlich war sein Verdacht, dass Ragnar Fenja von der Brücke gestoßen hatte, purer Unsinn und die Folge eines krankhaft eifersüchtigen Hirns.

»Das alles überzeugt mich nicht«, sagte sie langsam.

»Was erwartest du? Ragnars Geständnis auf dem Silbertablett? Wir müssen nachforschen. Ermitteln.«

»Wie Sherlock Holmes und Doktor Watson«, scherzte Lucie, ohne dass Malte ihren leichten Ton aufnahm.

»Ich habe mal rumgehorcht, was Ragnar in der Nacht getan hat, als Fenja gestorben ist. Angeblich war er in seiner Werft, wo er wohnt. Allein. Ein glaubwürdiges Alibi sieht anders aus.« Triumphierend aß Malte endlich das letzte Stück seines Brots.

»Nachts allein zu schlafen ist normal für Leute, die alleine leben«, entgegnete Lucie milde.

»Du willst mir nicht helfen«, sagte er, plötzlich enttäuscht, als hätte er ihre Skepsis erst jetzt verinnerlicht.

»Doch, schon. Ich fände die Vorstellung, dass jemand Fenja ermorden konnte, ohne dafür zur Verantwortung gezogen zu werden, auch unerträglich. Nur meine ich, dass du dich zu sehr auf Ragnar konzentrierst.«

»Sonst gibt es aber keine Verdächtigen.«

Darin musste Lucie ihm zustimmen.

»Na siehst du«, sagte Malte befriedigt. »Wir brauchen eine Arbeitsgrundlage, und Ragnar ist unsere heißeste Spur.«

»Okay, aber wenn wir andere Hinweise finden, verfolgen wir die mit derselben Energie. Versprichst du mir das?«

»Ich bin sicher, dass es Ragnar war, aber meinetwegen, wenn es dir besser geht, verspreche ich dir alles. Hauptsache, du machst mit. Das tust du doch?«

Lucie war unbehaglich zumute, als sie einwilligte. »Fenja zuliebe«, betonte sie. Maltes Tiraden gegen Ragnar musste sie erst einmal verdauen, bevor sie sich entscheiden konnte, ob sie auch seinetwegen nach einem Mörder suchte, der womöglich nur ihrer beider Fantasie entsprungen war.

Kapitel fünf

Malte machte mit Feuereifer lauter Vorschläge, wie sie Fenjas Mörder enttarnen konnten, die Lucie alle für undurchführbar hielt. Sie wand sich, um nicht noch tiefer in sein Vorhaben reingezogen zu werden, und erklärte sich letztlich nur dazu bereit, anderentags mit Margrete zu reden, anstatt darauf zu warten, dass Petra mit Hilfe ihrer Tante Erkundigungen einholte. Malte war enttäuscht, aber Lucie spürte, dass er sich nichts anmerken lassen wollte, und das gefiel ihr dann doch wieder an ihm.

Als er gegangen war und sie im Bett lag, grübelte sie noch eine geraume Zeit über ihn nach. Er besaß Charme und er konnte sich an einem Thema festbeißen – das waren eigentlich zwei Charaktereigenschaften, die Lucie mochte. Zwar spielte sie oft die Flatterhafte, um sich vor zu stürmischen Typen zu schützen, aber in ihrem Inneren sehnte sie sich nach einem Freund, der Beständigkeit ausstrahlte. Malte könnte so jemand sein, wenn er bloß diese unsägliche Manie mit Fenjas Ermordung überwand. Oder war sein Verdacht richtig? Lucie konnte nicht von der Hand weisen, dass auch ihr Fenjas Tod merkwürdig vorkam.

›Das wäre was, Malte und ich schnappen einen Killer. Linus würde Augen machen.‹ Sie schmunzelte, weil ihr großer Bruder manchmal arg überheblich auftrat und einen Dämpfer durch die kleine Schwester durchaus vertragen konnte, und darüber schlief sie ein.

Am Dienstag nutzte sie ihre Mittagspause, um Margrete zu besuchen. Zuvor hatte sie sich telefonisch kurz angekündigt. Fenjas Tante schien sehr erfreut zu sein, dass eine der Freundinnen ihrer Nichte an sie, Margrete, dachte, anstatt zum Alltag überzugehen.

Mit dem Auto war Lucie binnen weniger Minuten in Nübel, jenem Dorf nördlich von Schleswig, wo Fenja gewohnt hatte. Vom Haus aus konnte man weder die Kirche noch den Friedhof sehen, und darüber war Lucie dankbar. Sie hätte jetzt nicht zu Fenjas Grabstelle gehen können. Entschlossen presste sie den Finger auf die Klingel neben der schäbigen, dunklen Holztür. Das Haus war seit mindestens vierzig Jahren nicht mehr renoviert worden und stammte vermutlich aus der Nachkriegszeit, als viele Flüchtlinge aus dem Osten in Schleswig-Holstein sesshaft wurden. Lucies Familie war auch vertrieben worden, allerdings nach Hamburg gegangen.

Margrete trug schwarz, komplett von den dunklen Nylonstrümpfen bis hin zu der omahaften Bluse mit dem hochstehenden Rüschenkragen. Die kurzen, grauen Haare stachen von den düsteren Sachen ab wie ein Heiligenschein.

»Kommen Sie herein, ich habe uns Tee gekocht. Bei dem kalten Wind …« Margrete trat beiseite und ließ Lucie in den höhlenartigen, engen Flur. »Bitte nach links, da ist die Stube.«

Der Begriff passte für den kleinen, muffig riechenden Raum. Lucie hätte am liebsten die Fenster aufgerissen, was vermutlich seit Ewigkeiten nicht mehr passiert war. Man konnte kaum nach draußen schauen, weil die Scheiben nicht nur mit Wolkengardinen, sondern auch mit Nipp der übelsten Sorte verziert waren, der sich auf den beiden Fensterbrettern drängelte. Da thronte ein Plastikbuddha neben zwei angeschlagenen Porzellanrehen, Topfblumen wucherten in wild gemusterten Behältern aus den Siebzigerjahren, zwei Kerzenhalter, die nicht mal bei eBay noch Liebhaber gefunden hätten, und allerlei klappriger Bastelkram, wie Kinder ihn herstellen, komplettierten das Sammelsurium. Ob Fenja diese Sachen gemacht hatte? Lucie schauderte unwillkürlich.

»Ist Ihnen kalt? Ich kann die Heizung hochdrehen.«

»Nein, nicht nötig«, beeilte sich Lucie zu betonen. Der Raum war eher überheizt. Sie setzte sich vorsichtig auf ein senffarbenes Sofa, dessen Kunstfaserbezug bei Berührung mit bloßer Haut vermutlich stachelte. Margrete schob ein handgehäkeltes Spitzendeckchen auf dem runden Tisch zurecht, bevor sie Tassen aus hauchzartem Porzellan und Kandis in einer Zinndose vor Lucie drapierte.

»Möchten Sie auch Milch dazu?«

»Nein danke.«

Margrete lächelte, als würde sie sich schämen. »In Ostfriesland trinkt man Milch im Tee.«

»Kommen Sie von da?«

»Aus Oldenburg in Niedersachsen.«

Also nichts mit Flüchtlingen aus dem Osten, und auch keine Einheimische.

»Das hier ist das Elternhaus meines ersten Mannes. Er starb leider kurz nach unserer Hochzeit und dann habe ich Hans Jürgens geheiratet, den älteren Bruder von Fenjas Vater. Er war erheblich älter, zehn Jahre, und leider seit einem Laborunfall kränklich, sodass er nicht arbeiten konnte. Darum waren wir froh, dass ich das Haus geerbt hatte. Ich habe ihn gepflegt, bis er starb, und keinen Mut gehabt, eine dritte Ehe zu wagen.«

Sie unterbrach sich. »Aber was erzähle ich Ihnen meine Lebensgeschichte. Sie sind wegen Fenja da, nicht wahr? Haben Sie Ragnar Calliesen das Tagebuch gegeben?«

»Wussten Sie doch, was in Fenjas Päckchen war?«, stutzte Lucie.

Margrete räusperte sich und zupfte unerwartet rabiat an dem Spitzendeckchen, sodass es verrutschte. Sie glättete es umständlich, das einzige Geräusch im Zimmer. Nicht mal eine Uhr tickte. Schließlich brach Margrete ihr Schweigen. »Ja, ich habe es geahnt, weil das Tagebuch aus Fenjas Zimmer verschwunden ist. Beim Staubwischen habe ich es oft bemerkt. Aber ich habe nie darin gelesen. Nie, das dürfen Sie mir glauben! Ich bin keine olle Tante, die ihrer Nichte nachspioniert.«

Lucie murmelte Verständnisvolles, während sie bei sich dachte, dass Margrete es wie sie alle nicht nötig gehabt hatte, heimlich in Fenjas Aufzeichnungen zu linsen, denn alle wussten, was darin stand: Ragnar, ich liebe dich. Samt roter, verschnörkelter Herzchen.

»Was hat Ragnar gesagt, als Sie es ihm gegeben haben?«

»Wenig. Es war ihm unangenehm.«

»Gut so.« Margrete nickte feindselig, dann wischte sie sich eine Träne von der blassen Wange. »Er hat mir meine Fenja genommen. Das verzeihe ich ihm nie!«

»Was hätte er tun sollen?«, fragte Lucie vorsichtig, und Margrete sackte in sich zusammen.

»Nichts, Sie haben ja recht. Oder nein. Er hätte sich nie mit ihr einlassen dürfen. Schon damals nicht, als sie noch zur Schule gingen. Damit hat das ganze Elend begonnen – dass er ausgerechnet ein Calliesen ist!«

»Wieso ausgerechnet?«

»Fenjas Vater hat für Calliesen-Haus gearbeitet, und als die Firma in Schwierigkeiten geraten ist, damals, als der alte Calliesen sich verkalkuliert hatte und Rainer Calliesen alles übernahm, wurde Wolfgang gefeuert. Betriebsbedingte Kündigungen nennt man das heutzutage wohl, aber das war gar keine! Rainer Calliesen hat es nicht gemocht, dass Wolfgang sich für die Mitarbeiter eingesetzt hat, nachdem der alte Calliesen alles runtergewirtschaftet hatte. Die brauchten einen Sündenbock und haben Wolfgang rausgeschmissen. Von einem Tag auf den anderen. Da stand er auf der Straße, mit Frau und Tochter, und ich hatte kein Geld, um sie zu unterstützen, weil Hans’ Pflege alles aufgefressen hatte. Mein Hans war Chemiker, müssen Sie wissen. Er hätte eine glänzende Karriere machen können, wäre nicht dieser Unfall im Labor gewesen, der ihn zum Invaliden gemacht hat. Schlimm, was Säure anrichten kann.«

Sie seufzte. »Wolfgang und Susanne standen vor dem Nichts. Und dann … die Explosion … das Haus war vollkommen zerstört. Ich habe Gott täglich gedankt, dass Fenja gerade auf Klassenfahrt war, sonst wäre sie auch … damals schon …«

Margrete begann zu weinen, und Lucie murmelte tröstende Worte, die ihr Ziel nicht erreichten. Betrübt schaute sie die alte Frau an, der nichts geblieben war als traurige Erinnerungen an einen invaliden Ehemann und an eine Katastrophe, die auch das Leben ihres Schwagers zerstört hatte.

»Fenjas Vater war gerade gekündigt worden, da explodierte sein Haus?«, fragte Lucie nach einer Weile, als Margretes Schniefen nachließ.

Margrete tupfte sich die Augen mit einem Taschentuch trocken. »Ja, so war es. Das ist alles innerhalb einer Woche passiert. Es war der schlimme Monat, denn am ersten Februar war gerade mein Hans gestorben. Das war alles noch frisch, und dann sterben Wolfgang und Susanne, und mir ist bloß Fenja geblieben.«

»Wie furchtbar!«

»Ja, das Leben kommt einem manchmal ungerecht vor. Doch das war nun mal Gottes Wille. Ich habe so oft zu ihm gesprochen, ihn immer wieder gefragt, warum er uns all dieses Leid aufbürdet. Das ist schwer zu verstehen, aber er will es so. Er hat mir Hans genommen, Wolfgang und Susanne, und nun auch noch Fenja.«

»Wo hat das Haus gestanden, das explodiert ist?«

»Im Norden von Schleswig. Es war eines dieser Siedlungshäuser aus den Fünfzigern, ähnlich wie dieses. Heute steht da was Modernes, natürlich von Calliesen-Haus.« Margrete spuckte die Worte fast aus.

»Hat die Versicherung denn den Schaden bezahlt?«

Margrete senkte den Blick.

»Wie ist so was geregelt? Bei einem Gasleck?«

»Ich habe das Grundstück verkauft, damit Fenja etwas Geld zurücklegen konnte, für ihre Ausbildung.«

»Und was hat die Versicherung gezahlt?«

»Nichts«, murmelte Margrete.

»Ist das nicht ungewöhnlich?«

Margrete stand auf und huschte zur Tür. »Ich braue uns noch einen Tee.«

Lucie wartete, während in ihrem Kopf diverse Antworten hochkochten. Als Margrete mit der Kanne zurückkehrte, sagte Lucie: »Dafür hat man doch Versicherungen, damit sie zahlen, wenn ein Gasleck solch eine Katastrophe verursacht – es sei denn, jemand hat das Leck absichtlich herbeigeführt.«

»Was sollte Wolfgang denn tun? Er stand vor dem Nichts! Sie hatten ihn fristlos gekündigt. Hatten ihm sogar gedroht, dass er keinen Fuß in der Gegend mehr irgendwo reinkriegt! Diese verfluchten Calliesens! Warum verliebt sich meine arme Fenja ausgerechnet in Ragnar? Ich werde das nie begreifen!«

Wäre Lucie nicht hinzugesprungen, wäre Margrete die Kanne aus den Händen gefallen. Fenjas Tante zitterte am ganzen Leib und begann erneut zu weinen, während Lucie ratlos auf die Kanne starrte. Liebend gerne hätte sie die Flucht ergriffen, doch nun musste sie da durch. Schließlich hatte sie Margrete zu dem Geständnis getrieben.

»Bitte, erzählen Sie den Leuten nichts davon. Wenn die erfahren, dass nicht nur Fenja, sondern auch ihre Eltern Selbstmord begangen haben … es ist unerträglich!«

»Machen Sie sich keine Sorgen«, versprach Lucie herzlich. »Wusste denn Fenja das von ihren Eltern?«

»Ich habe es ihr erzählt, nach dem Abitur. Da konnte ich es nicht länger vertuschen. Fenja hat natürlich Fragen gestellt, genau wie Sie, warum denn die Versicherung nichts gezahlt hat, und andere Dinge. Ich habe ihr gesagt, wie verzweifelt ihr Vater war. Erst stirbt sein Bruder, dann verliert er die Arbeit … das hat Wolfgang nicht verkraften können. So muss es gewesen sein.«

»Hat er einen Abschiedsbrief hinterlassen?«

»Nein, weder er noch Susanne. Und Fenja auch nicht. Nur dieses scheußliche Tagebuch, in dem sie Ragnar Calliesen in den Himmel lobt. Dabei sind dessen Vater und sein Großvater Schuld an unserem Unglück!« Margretes Augen brannten hasserfüllt und vollkommen trocken, als wäre sie leergeweint. »Jetzt hat Ragnar meine Fenja auf dem Gewissen! Diese Familie wurde vom Teufel gesandt!«

***

Nach dem Besuch bei Margrete hätte Lucie am liebsten ein reinigendes Bad genommen. Die dumpfe Atmosphäre in dem kleinen Haus, Margrete, dürr wie eine Hexe, die tragische Geschichte, das alles klebte wie Unrat an Lucies Seele. ›Und eben genau da, baden ist überflüssig.‹

Sie musste sich beeilen, um die Mittagspause nicht noch mehr zu dehnen. Auch so erntete sie von Petra einen missbilligenden Blick, weil sie zehn Minuten zu spät kam. Die Zeit holte sie am Abend nach, damit ihr schlechtes Gewissen besänftigt wurde. Zuhause duschte Lucie dann doch ausgiebig. Anschließend fühlte sie sich erfrischt und der schöne Abend hob ihre Stimmung. Die Sonne warf flirrende Lichter auf die Schlei. Ein paar Wattewolken segelten am Osthimmel wie Boote, die noch auf dem Wasser fehlten. Bei dem prächtigen Anblick konnte man glatt vergessen, dass es erst Mitte April war.

Malte klingelte pünktlich um halb sieben. Sie hatten sich für den Abend verabredet, um die Ergebnisse ihrer ›Ermittlungen‹ zu diskutieren. Lucie ließ ihn ein, und er steuerte auf denselben Platz zu wie beim letzten Mal. Ohne zu fragen, bediente er sich an der bereitstehenden Wasserflasche, bevor er auch Lucie einschenkte, während sie ihn unter gesenkten Wimpern beobachtete. Sie wurde mit sich nicht einig, wollte sie mehr von ihm oder besser nicht? Was an ihm mahnte sie bloß zur Vorsicht? Er sah gut aus, genau ihr Typ, groß, schlank, dunkelhaarig, daran lag es nicht. Auch mit seiner forschen Art würde sie gut klarkommen, aber da war etwas in seinem Blick – vermutlich lag es daran, dass er Fenja immer noch liebte. Was er tat, machte er für sie. Solange Fenja in seinem Herzen rumgeisterte, war er nicht offen für eine neue Beziehung.

»Hast du was bei Margrete rausgekriegt?«, erkundigte er sich gespannt.

Lucie lächelte sphinxenhaft. »Erst du. Meins kann warten«, behauptete sie, weil sie ihn nicht mit ihren Schlussfolgerungen beeinflussen wollte.

»Ich habe mir heute freigenommen, okay, um ehrlich zu sein, habe ich krank gespielt, einen Hexenschuss vorgetäuscht, an dem ich ab und an leide wie ein altes Weib. Mein Hausarzt, Dr. Marcussen, wie der Erbauer der Domorgel, ist ziemlich arbeitnehmerfreundlich.« Malte griente mit einem Dackelblick, der Lucie amüsierte, trotzdem gab sie sich streng.

»Du darfst für unsere Hirngespinste deinen Job nicht aufs Spiel setzen. Sonst hat Ragnar vielleicht nicht Fenja, aber in übertragenem Sinne auf jeden Fall dich auf dem Gewissen.«

»Keine Sorge. Die Husumer schnüffeln nicht hier an der Ostküste rum. Außerdem war ich die meiste Zeit des Tages in Borgwedel, und zwar unsichtbar. Ich habe Ragnar observiert.«

Maltes Körper spannte sich, als er den Namen seines Hauptverdächtigen aussprach, dann redete er nicht weiter, darum fragte Lucie: »Und?«

»Er tüddelt auf seiner Werft rum. Die bauen da ein kleines Holzboot in einer mucheligen Halle. Ragnar hat zwei Mitarbeiter, merkwürdige Gestalten. Von dem einen, Erki Wader heißt der, weiß ich, dass der einen an der Waffel hat. Der war früher bei den Schleswiger Werkstätten angestellt. Eigentlich eine harmlose Type, aber er stand mal wegen Körperverletzung vor Gericht.«

»Das nennst du harmlos?«

Malte zuckte die Achseln. »Menschen wie er haben ihre Emotionen oft nicht unter Kontrolle, trotzdem ist er ein gutmütiger Kerl. Als Ragnar und ich noch im Fußballverein waren, hat er sich kein Spiel entgehen lassen, selbst beim Training hat er auf dem Platz rumgelungert. Erki ist circa zehn Jahre älter als wir, und soweit ich das heute beobachtet habe, arbeitet er ordentlich. Mit dem hat Ragnar jedenfalls einen Glücksgriff getan.«

»Und der andere?«

»Das ist ein mürrischer oller Knochen. Ich hab den kaum zu Gesicht bekommen. Wenn Ragnar oder Erki den angesprochen haben, kam als Antwort immer bloß ein Knurren.« Malte trank einen großen Schluck Wasser. »Interessant wurde es, als am Nachmittag Papa Rainer auftauchte, in seinem aufgedonnerten Mercedes. Der stieg aus dem Auto wie Attila.«

Lucie prustete los. Ja, ihr Chef hatte was von diesem Hunnenfürsten, auch wenn er in zivilisierterer Kleidung steckte. »Hatte er sein Käppi auf dem Kopf, mit dem er den Mondschein versteckt?«

»Trägt er die Basecap deswegen?« Auch Malte grinste, bevor sein Blick Feuer fing. »Er hat Ragnar in dessen Büro zitiert wie einen ungezogenen Balg. Leider haben sie die Tür zugemacht und von meinem Versteck aus konnte ich bloß Bullerlaute hören, aber die haben sich gewaltig angebrüllt. Schließlich ist Rainer Calliesen rausgestampft wie ein Stier, in seine Staatskarosse gesprungen und mit quietschenden Reifen davongebraust. Ungelogen, die haben gequietscht wie in einem schlechten Actionfilm. Ragnar ist noch eine ganze Weile im Büro geblieben, bevor er mit sauertöpfischer Miene zurück an die Arbeit gegangen ist.«

»Die haben also Zoff, aber was hat das mit Fenja zu tun? Meinst du, dass mein Chef deswegen bei Ragnar war? Doch wohl eher wegen der Bombendrohung, darüber hat er sich sogar bei mir informiert – warum Ragnar und ich uns ausgerechnet bei Farenkrog treffen wollten.«

»Wieso eigentlich?«

»Das hatte keinen tiefer gehenden Grund«, winkte Lucie ab. »Was hast du sonst noch rausgekriegt?«

»Erki wohnt genau wie Ragnar auf der Werft, der mürrische Knochen ist abends in einem schedderigen Polo weggefahren, in den er kaum reinpasste. Da er ein RD-Kennzeichen hat, muss er südlich von Schleswig wohnen. Vermutlich kann er nichts zu unseren Fragen beisteuern, aber mit Erki sollten wir mal reden. Der kann recht gesprächig werden, wenn man ihn richtig nimmt. Vielleicht erfahren wir von ihm Dinge …«

»Ob er bestätigen könnte, dass Ragnar in der Nacht, als Fenja starb, zuhause war?«

»Kaum. Er wohnt nämlich nicht im selben Haus, bloß auf dem Gelände«, betonte Malte, bevor er einschränkend meinte: »Falls Ragnar unvorsichtig war, könnte Erki aber sehr wohl seinen Chef überführen, zum Beispiel, wenn Ragnars Auto nachts weg war. Obwohl ich mir nicht vorstellen kann, dass der solch einen Fehler macht.« Als hätte er zuvor nicht oft genug das Gegenteil durchblicken lassen, fügte Malte hinzu: »Doof ist Ragnar nicht.«

Lucie verzichtete darauf, ihm seine Widersprüchlichkeit unter die Nase zu reiben, da sie ahnte, weshalb Malte Ragnar gewöhnlich mies machte, und weil es momentan unwichtig war. »Wahrscheinlich stimmt es, was Ragnar sagt. Fenja hatte nämlich mehr als einen Grund, sich das Leben zu nehmen«, sagte sie bedrückt. Ihr gefiel weder, dass sie Maltes Hoffnungen konterkarierte, noch das, was sie von Margrete erfahren hatte. Zu grausig war diese Geschichte, mit der sie weder hausieren gehen sollte noch wollte. Malte musste es dennoch erfahren. »Ich muss dir was sagen, aber bitte, unter dem Siegel der Verschwiegenheit. Eigentlich hatte ich versprochen, es für mich zu behalten, nur … du solltest es wissen, weil …«

»Ja?«

»Versprich mir, mit niemandem drüber zu reden.«

»Wenn es nichts Ungesetzliches ist …«

»Natürlich nicht! Also, nicht in dem Sinne. Es ist bloß furchtbar traurig, aber es erklärt vieles.«

»Du kannst dich auf mich verlassen«, beteuerte Malte auf eine Art, der Lucie intuitiv Vertrauen schenkte. Ja, auf ihn war Verlass.

»Ich war bei Fenjas Tante und die hat mir nach einigem Rumreden was gebeichtet … Fenjas Eltern haben anscheinend diese Explosion absichtlich ausgelöst. Das war ein gemeinschaftlich begangener Selbstmord!«

Lucie berichtete, wie Margrete bei der Erwähnung der nicht gezahlten Versicherungsleistungen eingeknickt war. »Sie leidet schrecklich darunter. Anscheinend hat sie das erst sogar vor Fenja vertuscht, aber nachdem ihre Nichte mit der Schule fertig war, hat sie es ihr gesagt. Wie Fenja das aufgenommen hat, weiß ich nicht, ich mochte Margrete nicht noch mehr quälen, wo sie schon genug Leid erfahren hat. Ihr Mann, Hans Jürgens, hatte wohl auch ein trauriges Schicksal.«

»Davon weiß ich nichts«, murmelte Malte. Er wirkte, als hätte ihm Lucie das letzte Stück Schokolade weggenommen. »Du bist sicher mit diesem Selbstmord? Wieso wurde das alles verheimlicht?«

»Margrete wollte es so. Kannst du das nicht verstehen? Das ist eine heftige Story, besser, die Nachbarn halten das für einen Unfall. Sonst hört das Gerede nie auf. Für Fenja wäre die Belastung noch schlimmer gewesen.«

»Vermutlich«, stimmte Malte zu und seufzte schwer. »Die Ärmste. Hätte sie bloß mal drüber gesprochen. Mit mir hätte sie das gekonnt.«

»Ich weiß«, sagte Lucie warm.

»Das muss sie enorm runtergezogen haben.«

»Ja, und diese Tat war ein Vorbild. Ich nehme an, wenn schon die Eltern sich umbringen, dass man als Tochter dann weniger Skrupel hat«, sagte Lucie deprimiert. »Außerdem hatte die gesamte Stimmung bei Margrete etwas Düsteres. Dieses altmodische Häuschen voller Spitzendecken und Muff, darin möchte ich nicht wohnen. Und Margrete ist auch irgendwie gaga, obwohl mich das nicht wundert nach allem, was sie durchgemacht hat.«

»Kommt einem vor wie ein Melodrama, unrealistisch«, sagte Malte grübelnd. »Vielleicht stimmt die Story gar nicht?«

»Warum sollte sich Margrete so was ausdenken?«

»Keine Ahnung, sag du es mir.«

»Mir fällt kein Grund ein.«

»Aber mir – damals, als das Haus explodiert ist, gab es ja Gerüchte, dass jemand nachgeholfen hat …«

»Fenjas Vater.«

»… das denkt Margrete, aber den Gerüchten zufolge war Wolfgang Jürgens bestimmten Leuten im Weg, allen voran Rainer Calliesen.«

»Er hat Wolfgang gekündigt, weil es der Baufirma schlecht ging, das war alles«, wandte Lucie ein.

»Warum ausgerechnet Wolfgang Jürgens? Calliesen-Haus hat auch damals schon wesentlich mehr als nur einen Maurer beschäftigt. Nein, Wolfgang war ein Stänkerfritze, ein Aufrührer, der sich nichts bieten lassen wollte. Calliesen hat ihn rausgeworfen, um Ruhe im Betrieb zu haben. Danach ging es auch stetig aufwärts. Ich habe die Firmengeschichte gestern mal durchleuchtet. Calliesen-Haus wurde von Jörgen Calliesen gegründet, das war bald nach dem Krieg, als hier für Baufirmen überall Goldgräberstimmung herrschte. In Schleswig-Holstein sind Unmassen Flüchtlinge aus den Ostgebieten gestrandet und alle wollten Wohnraum. Man hat diese kleinen Siedlungshäuser gebaut, wie das, wo Fenja mit ihren Eltern gewohnt hatte, aber auch Mietblocks. Etliche davon sind von Jörgen Calliesen. Dann ebbte dieser Boom ab, und ungefähr zu der Zeit ist Sohn Rainer eingestiegen. Hemdsärmelig und mit großer Klappe. Der Firma ging es ziemlich mies, es gab sogar Insolvenzgerüchte, obwohl die durchgehend auf großem Fuß gelebt haben, und vor elf Jahren kam es zur existenzbedrohenden Krise.«

»Also in dem Jahr, als Fenjas Eltern starben?«

»Genau, die Calliesens haben ein paar Mitarbeitern gekündigt, aber nicht so vielen, dass man sagen könnte, die Firma hat sich gesund geschrumpft. Trotzdem ging es plötzlich wieder aufwärts. Rainer Calliesen hat seinen Vater aufs Altenteil gesetzt – spät genug, wenn man bedenkt, dass Rainer da schon Mitte vierzig war – und seitdem floriert Calliesen-Haus. Die pflastern die ganze Umgebung mit ihren Betonkästen zu. Demnächst wollen sie unten auf den Königswiesen bauen, neben dem Prototyp-Energiehaus, das da steht.«

»Der weiße Würfel?«

»Ja, das ist was ganz Besonderes, ein weltweit einmaliges Projekt. Calliesen will aber konventionell bauen …«

»Ich weiß, Malte, hast du vergessen, dass ich in seinem Planungsbüro sitze? Allerdings bin ich für einen Ferienpark zuständig, der auf der Freiheit entstehen soll, und demnächst werde ich das geplante Hotel im Dunstkreis des Gottorfer Schlosses mitentwickeln. Dafür hat Calliesen endlich grünes Licht von der Stadt erhalten.«

»Na toll. Dann wird die ›Heringsmöwe‹ wohl doch abgerissen. Die ist schon seit Jahren ein Schandfleck.« Wie Lucie wusste, bezog sich Malte auf einen Gründerzeitbau, der momentan noch an der Stelle stand, wo Calliesen sein Luxushotel errichten wollte. Die Pension ›Heringsmöwe‹ war früher ein schönes Gebäude gewesen, Lucie bedauerte innerlich, dass es weichen musste, aber das Haus war inzwischen total verfallen.

»Man kann die ›Heringsmöwe‹ nicht mehr zu vernünftigen Sanierungskosten retten. Ist schade drum, aber wenn ich was mitzureden habe, wird das neue Hotel auch ein Blickfang werden«, tröstete sie Malte.

»Mir gefällt Calliesens Bauwut nicht. Und damit bin ich nicht der Einzige«, meckerte er. »Schleswig verliert sein Gesicht.«

»Tut Schleswig das nicht seit der Stadtgründung? Ich habe mir die Geschichte zu Gemüte geführt. Schleswigs mittelalterliche Vergangenheit ist beachtlich, das muss eine für damalige Verhältnisse brodelnde Weltstadt wie heute Hamburg gewesen sein. Aber die Häuser waren fast alle aus Holz, da sich die Backsteinbauweise erst zu einer Zeit durchsetzte, als Schleswig langsam von Lübeck abgehängt wurde, und von den Holzhäusern haben sich naturgegeben bloß Reste erhalten, die die Archäologen interessieren.«

»Wir haben den Dom! Der ist auch aus Backstein.«

»Ganz recht, aber er zeigt, was Schleswig in den zwischen damals und heute liegenden Jahrhunderten erlebt hat: Der Ort war bedeutungslos. Niemand hatte das Geld, einen Turm zu bauen, bis die Preußen kamen, nachdem Schleswig den Dänen abgerungen und deutsch geworden war. Plötzlich wurde die Stadt wichtig. Wusstest du, dass man für den Domturm Gelder verwendet hat, die aus den Reparationszahlungen der Franzosen stammten, die 1870/71 den Krieg verloren hatten?«

»Nein. Kein Wunder, dass der Turm darum so protzig ausfiel. Er ist der dritthöchste in ganz Schleswig-Holstein«, sagte Malte nicht ohne Stolz. »Die Preußen haben noch mehr gebaut, etwa das große rote Gebäude gegenüber von Schloss Gottorf, das heute das Oberlandesgericht beherbergt; den Roten Elefanten.«

Lucie grinste. »Ich kenne den Spitznamen, der hat was, und er weist auf das hin, was mit Schleswig passiert ist. Die Preußen wollten zeigen, dass die Stadt nun ihnen gehört, nicht mehr den Dänen. Sie musste was hermachen, dafür hat man so manch störendes Gebäude abgerissen, wie das Rote Tor, das alte Stadttor unweit des Doms, wo du heute nur noch eine Markierung auf der Straße findest.«

»Ein idiotischer Einfall. Diese Straße ist für den Verkehr total unwichtig«, brummte Malte.

»Für die Touristen wäre das Rote Tor eine Attraktion gewesen, das hat Fenja auch gesagt.« Lucie schwieg kurz, weil ihr einfiel, dass ihr Exkurs nichts mit ihrer toten Freundin zu tun hatte. Darum endete sie knapp. »Schleswig wurde eben zu allen Zeiten umgemodelt, je nach aktueller Interessenlage. Heute ist es nicht anders. Man will jetzt zwar nicht mehr Preußens Glorie betonen, trotzdem will man modern wirken, nicht wie ein ewig gestriges Landstädtchen.«

»Was Schleswig aber ist. Das mit diesem pompösen neuen Stadtteil auf der Freiheit kommt nicht in die Puschen und diese hirnrissige Idee, das baufällige Stadttheater durch was Ultramodernes zu ersetzen, wird die Stadt auch nicht voranbringen.« Malte schnaubte verdrießlich. »Ehrlich, mir stinken solche Typen wie Calliesen. Die verunstalten unsere Stadt aus reiner Profitgier und ziehen sich anschließend in ihr Landschlösschen zurück. Warst du mal bei ihm? Der hat eine Residenz an der Schlei, da schlackert man mit den Ohren.«

»Davon habe ich gehört.«

»Das hat er sich gebaut, nachdem Calliesen-Haus aus dem Tief raus war.« Er zog den Mund zusammen, als hätte er in eine Zitrone gebissen. »In den letzten Jahren ist der steinreich geworden, gewissermaßen wie Phönix aus der Asche – der Asche von Jürgens’ Häuschen? Findest du es nicht befremdlich, dass mit dem Tod von Fenjas Eltern Calliesens Aufstieg zum größten Baulöwen der Gegend begann?«

»Wie soll das zusammenhängen?«, versetzte Lucie. »Außerdem – egal, was Rainer gemacht hat, mit Ragnar hat das alles nichts zu tun. Als Fenjas Eltern starben, wart ihr in der zehnten Klasse. Schüler! Oder willst du Ragnar jetzt auch noch zum Mörder von Wolfgang Jürgens stempeln?«

»Nein, das nicht«, grummelte Malte. »Ich sage bloß, dass diese Familie skrupellos ist.«

»Und ich, dass Fenja ein fatales Vorbild hatte, das es ihr vermutlich erleichtert hat, sich ebenfalls das Leben zu nehmen.«

»Du glaubst also nicht mehr daran, dass jemand sie von der Brücke gestoßen hat?«, forschte Malte enttäuscht.

Lucie fiel die Antwort schwer, aber sie war niemand, der sich drückte. »Wenn ich ehrlich bin? Nein, ich halte Fenjas Tod für ausschließlich von ihr selbst verschuldet. Sie wurde von ihren Eltern, von Margrete und von ihren Schwärmereien zu dieser Kurzschlusshandlung getrieben.« Mitfühlend musterte sie Maltes zusammengesunkene Gestalt, die sich krümmte, als würde ein tonnenschweres Gewicht auf ihr lasten. »Tut mir echt leid.«

Er wollte ihr Fazit nicht akzeptieren, aber je mehr er argumentierte, umso mehr versteifte sie sich auf ihre Antwort, bis er abrupt aufstand und dabei die Last von den Schultern zu schütteln schien. Sich zu seiner vollen Größe aufrichtend pflaumte er Lucie von oben herab an. »Mit dir ist ja nicht zu reden! Wahrscheinlich verteidigst du Calliesen bloß aus Angst um deinen Job!«

»Blödsinn!«

»Ich gehe jetzt und du solltest noch mal scharf nachdenken, ob du dich nicht von vordergründigem Schein einlullen lässt. Hier in Schleswig läuft etwas gründlich schief.«

»Das glaube ich dir ja auch«, sagte Lucie leise. Über Maltes Gesicht huschte ein erleichtertes Lächeln, trotzdem wollte er nicht länger bleiben.

»Wir können morgen weiterreden, dann sind wir vielleicht beide zu neuen Erkenntnissen gekommen. Schlaf gut.« Sein Lächeln wurde weicher, was Lucie etwas mit seiner Sturheit aussöhnte.

***

Die Grübelei bekam ihr nicht, oder warum war ihr am anderen Morgen flau im Magen? Sie hatte schlecht geschlafen und vielleicht war auch bloß der alte Orangensaft schuld, den sie tagelang offen stehen gelassen hatte, bevor sie ihn doch noch trank. Oder eben ihre Gedanken, die sich im Kreis drehten. Mal fand sie Maltes Mordvorwürfe absurd, dann wieder war sie geneigt, ihm zu glauben. Doch welche Konsequenzen ergaben sich daraus? Auf keinen Fall wollte sie sich der üblen Nachrede schuldig machen, und schon gar nicht gegenüber ihrem Chef oder dessen Sohn, egal ob sich die zwei stritten oder gemeinsam … Familie Jürgens auslöschten.

Lucie grummelte vor sich hin und fühlte sich dabei wie zwischen Mühlsteinen gefangen, die drohten, sie zu zerreiben. Hätte sie sich bloß nie auf Maltes Schnüffelei eingelassen. Während des Vormittags versuchte sie, ihn aus dem Kopf zu verbannen, trotzdem tauchten seine eigentümlich hellgrünen Augen ständig wie aus dem Nichts auf, wenn sie sich nicht zur Konzentration auf ihre Arbeit zwang.

Sie entwarf den Grundriss für eine romantische Reetdachkate. Als Petra ihr über die Schulter plierte, schüttelte die Kollegin den Kopf, und Lucie löschte die missglückte Kombination alter und neuer Elemente.

»Das hat doch niemand angefordert, oder? Du bist heute nicht bei der Sache, was? Spielst nur rum …«, nörgelte Petra zu allem Überfluss, wenn auch zu Recht. »Bleib besser bei der Ferienparkplanung.«

»Kommt unser Chef eigentlich gut mit seinem Sohn aus?«

Was immer Petra antworten wollte, blieb ungesagt, und Lucie war darüber spontan sehr froh, weil sie sonst hätte erklären müssen, was ihre unmotivierte Frage sollte. Das hätte peinlich werden können, deshalb nahm sie das störende Telefonklingeln dankbar zur Kenntnis und griff schneller nach dem Apparat als ihre Kollegin.

Die Stimme klang furchteinflößend – dumpf und mechanisch und doch war sie eindeutig menschlich – männlich. »Sie haben zehn Minuten, dann fliegt Ihnen das Büro um die Ohren. Ich spaße nicht.« Ein Klicken folgte.

»Hallo? Hallo!«, brüllte Lucie in den Hörer, aber niemand antwortete. Der Anrufer hatte aufgelegt. Entgeistert sah sie Petra an.

»Was ist denn?«

»Das war der Bombenleger.« Lucie staunte selbst, wie gelassen sie klang.

»Was?« Petras Augen erinnerten plötzlich an Untertassen.

»Der Bombenleger! Der, der das Antiquariat sprengen wollte. Jetzt sind wir dran. In zehn Minuten, hat er gesagt.«

Petra schlug die Hand vor den Mund und schwankte, was Tjark auf die Frauen aufmerksam machte. »Habt ihr zwei was?«

»Der Bombenleger. Er hat angerufen, und er droht, das Büro zu sprengen«, informierte ihn Lucie mit Zitterstimme. Tjark schien hinter einer Glaswand zu stehen. Er schien geradezu davon eingehüllt zu werden, als würde eine durchsichtige Masse ihn umfließen, die ihn erstarren ließ. »Vielleicht blufft er wieder bloß.«

»Und wenn nicht?« Tjark erwachte aus seiner Versteinerung. »Los! Wir müssen raus, alle, sofort!«

Petra nahm das Kommando auf, schrie aus Leibeskräften: »Raus aus dem Gebäude, gleich explodiert eine Bombe!« Sie rannte davon, ohne sich um die anderen zu kümmern. Bloß weg!

Tjark war erstaunlich mutig, denn er beschloss, die Leute im ersten Stock zu warnen. »Lucie, du kontrollierst das Erdgeschoss. Schick alle auf den Parkplatz, oder am besten noch weiter weg. Wir wissen nicht, wie groß die Detonation sein wird. Und die, die Handys haben, sollen die Polizei und den Notarzt verständigen.«

Mit ungeahnter Geschwindigkeit hastete er die Treppe hinauf.

Lucie rief die beiden Bauzeichnerinnen zu sich, bevor sie in die Teeküche lugte, die leer war, und rief in die Toiletten hinein, dass alle sofort nach draußen mussten. Ihre Warnung wurde von den anderen aufgenommen. Überall Gebrüll, Rennen, Hektik. An der Tür stieß Lucie mit einem Kollegen aus dem ersten Stock zusammen, der ihr den Vortritt ließ, draußen aber am allerweitesten rannte. Lucie lief zu den anderen, die sich unter einer Kastanie versammelt hatten, dem größten Baum in der Umgebung, dessen noch kahle Äste mit den faustgroßen Knospen keinen Schutz bieten würden. Dann starrte Lucie auf ihre Uhr. Die Frist war abgelaufen.

Tjark kam aus dem Gebäude und schrie: »Es ist leer. Ich bin der Letzte!«

Lucie meinte, er würde sich in Zeitlupe bewegen. Jeder Schritt eine Minute. Langsam kam er auf sie zu – hinter ihm ragte das Gebäude auf, ein nichtssagender Kasten, eines Architekturbüros unwürdig. Groß; wenn das Haus explodierte, würde auch die Kastanie bersten, und die Menschen, die sich klein darunter duckten, würden wie Spielzeug durcheinander gewirbelt.

Doch diese Erkenntnis kam zu spät.

Alle hielten den Atem an, nur Tjark hechelte wie wahnsinnig. Er drehte sich um. Lucie sah ihn beben, als würde er schon durch die Luft gewirbelt.

Nichts.

Doch. Ein Geräusch, alarmierend – nein, alarmiert! Sirenen! Jemand hatte die Polizei verständigt oder das Bombenräumkommando oder den Notarzt oder alle zusammen und nun brauste die Kavallerie heran und die Menschen rannten durcheinander, weiter fort von dem stillen Bürohaus, das dort stand wie für die Ewigkeit. Und es blieb stehen …

Kapitel sechs

Der Notarzt musste sich um Petra kümmern, die beim Wegrennen mit dem Fuß umgeknickt war und sich den Knöchel verstaucht hatte. Lucie sah sie bleich im Wagen sitzen und dachte: ›Jetzt hat der Kerl einen Menschen verletzt.‹

Inzwischen war das Bürogebäude weiträumig abgesperrt, ein Sprengstoffspürhund kam aus dem Haus und der Hundeführer gab Entwarnung. Eine Bombe war nicht gefunden worden. Wieder hatte der Anrufer bloß geblufft.

»Was für ein Arschloch!«, schimpfte Tjark zutiefst entrüstet, und Lucie musste ihm zustimmen, obwohl sie sich eine Spitzfindigkeit nicht verkniff.

»Noch schlimmer wäre es gewesen, er hätte wirklich eine Bombe gezündet.«

Tjarks Augen wurden dunkel, als er bruddelte: »Ich lasse mich nicht gerne verarschen.« Wütend strebte er davon, als wollte er Lucies Besserwissereien entgehen.

Sie hielt Ausschau nach den anderen Kollegen. Die beiden Bauzeichnerinnen hockten zusammen auf einem Fahrradständer, die eine weinte, die andere tätschelte ihr die Schulter und der Notarzt kam herüber, wohl um zu kontrollieren, dass keine einen Schock erlitten hatte.

›Angst ist auch eine Art von körperlicher Verletzung‹, sinnierte Lucie. Ihr war zumute, als würde sie alles bloß träumen. Zwar schlug ihr Herz wieder regelmäßig, trotzdem fühlte sie sich irgendwie gelähmt, außerstande etwas anderes zu tun, als herumzustehen und die Leute anzugaffen. Die Einsatzkräfte wirkten kompetent, die Belegschaft des Architekturbüros hilflos wie eine Zebraherde, die von einem Löwenrudel am Wasserloch gestellt worden war, ohne fliehen zu können. ›Dabei ist die Gefahr vorüber – nein, sie hat nie existiert. Wir wurden bloß reingelegt. Abgezogen. Ein mieser Bluff!‹ Langsam kochte Zorn in Lucie hoch.

Sie entdeckte Kommissar Bendixen, der mit dem Hundeführer sprach und danach die Sperrung des Gebäudes aufhob. Lucie ging zu ihm hinüber, um ihn zu fragen, ob er sich ganz sicher sei, dass nirgends noch eine Bombe versteckt war. »Schließlich gibt es in solch einem großen Gebäude unzählige Möglichkeiten.«

»Der Hund ist zuverlässig. Falls Sie doch etwas Verdächtiges entdecken, können Sie uns ja verständigen.«

»Wollen Sie etwa schon gehen?« Nahm die Polizei solche ›Fakes‹ nicht ernst? Lucie stemmte unbewusst die Hände in die Hüften.

»Das Einsatzkommando geht, meine Leute und ich bleiben. Wir müssen Sie befragen. Eventuell hat jemand von Ihnen etwas Verdächtiges beobachtet.«

»Ich nicht. Ich habe bloß den Anruf entgegengenommen.«

»Immerhin. Kommen Sie, wir setzen uns nach drinnen, es wird gleich regnen.« Bendixen blickte missmutig zum Himmel, wo eine schwarze Gewitterwolke aufgezogen war. Als ein Donner krachte, zuckten die Bauzeichnerinnen so heftig zusammen, als wollten sie sich auf den Boden werfen, und auch Lucie musste gegen den Impuls ankämpfen. Eilig begleitete sie Bendixen ins Büro, bevor draußen ein Hagelschauer runterprasselte.

»Der April macht, was er will«, deklamierte Bendixen.

»Und dieser Anrufer auch! Das ist Terror!«

»Sie sagen es«, erwiderte der Kommissar unaufgeregt. »Haben Sie einen Kaffee für mich?«

Daraufhin quartierten sie sich in der Teeküche ein. »Wer hätte gedacht, dass ich so schnell wieder hier bin«, meinte Bendixen. »Und Sie hatten also den Scherzkeks an der Strippe?«

»Der Kerl wollte keine Witze machen, ihm ging es darum, den größtmöglichen Schrecken zu verursachen«, stellte Lucie klar.

»Was genau hat er gesagt?«

»Sie haben zehn Minuten, dann fliegt Ihnen das Büro um die Ohren. Ich spaße nicht«, zitierte sie. Diese Worte hatten sich unauslöschlich in ihr Gedächtnis gebrannt.

»Okay, zehn Minuten sind inzwischen lange vorbei, was dafür spricht, dass er wirklich keine Bombe versteckt hat, sondern nur Angst und Schrecken verbreiten wollte. Hm. Warum bei Ihnen?«

»Wieso in dem Antiquariat?«, konterte Lucie.

»Gute Frage. Zwei erfolgreiche einheimische Unternehmen. Und beide Male sind Sie involviert.«

»Ich bin aber nicht aus der Gegend, sondern erst Ende Dezember hergezogen. Ich komme aus Hamburg.« Da hätte sie auch bleiben sollen, da lebte es sich ungefährlicher.

»Hatten sie dort Feinde? Nein? Wie ist es in Schleswig? Haben Sie es sich mit jemandem verscherzt?«

»Nein. Das Einzige, was mir Auffälliges – Trauriges – hier passiert ist, ist, dass meine Freundin Fenja Jürgens Selbstmord begangen hat.«

»Davon weiß ich doch.« Bendixen machte eine desinteressierte Miene, trotzdem hakte Lucie nach.

»Wenn sie nun ermordet wurde …«

»Es gibt dafür nicht die geringsten Anhaltspunkte.«

»Und wenn doch? Wenn der Bombenleger deswegen diese Anrufe macht?«

»Erstens legt er keine Bomben, sondern droht nur damit, und zweitens kann ich mir beim besten Willen keinen Esel vorstellen, der eine junge Frau so geschickt ermordet, dass die Polizei ihm nicht auf die Schliche kommt, und anschließend seine Freude darüber mit dummen Anrufen kundtut.«

Lucie rollte ihre Zunge ein, um keine dummen Antworten zu geben. Sie fand Bendixen kurzsichtig, was nicht an seiner dicken Brille lag. Doch sie wollte ihm nicht widersprechen, das hätte bloß zu einer Diskussion geführt, in deren Verlauf sie einige Peinlichkeiten hätte gestehen müssen. Sie meinte bereits, ihn über Miss Marple spotten zu hören.

»Halten Sie den Anrufer für einen Mann?«, wollte Bendixen wissen und wirkte auf einmal schneidig. Das Gespräch über Fenja war für ihn ein Exkurs in die Niederungen der weiblichen Emotionen gewesen, jetzt konnte er sich um Fakten kümmern.

Lucie vergegenwärtigte sich die dumpfe Stimme, bevor sie überzeugt nickte. »Ja, eindeutig männlich.«

»Das behauptet die Buchhändlerin auch«, erinnerte Bendixen. »Konnten Sie die Stimme erkennen?«

»Nein. Er hat sie verstellt. Es klang ein bisschen, als würde er durch eine Gießkanne sprechen.«

»Da er den ersten Anruf mitten in der Ladenstraße von einem öffentlichen Fernsprecher aus getätigt hatte, wo jeder ihn sehen konnte und es aufgefallen wäre, hätte er Hilfsmittel benutzt, müssen wir davon ausgehen, dass der Mann Talent hat, seine Stimme zu verfremden. Kennen Sie so jemanden?«

»Nicht, dass ich wüsste.« Lucie kniff die Augen zusammen. »Warum glauben Sie, dass mir der Mann bekannt sein müsste? Vermutlich bin ich rein aus Zufall zweimal betroffen.«

»Genau das muss ich verifizieren«, erklärte Bendixen gewichtig. »Wer hätte außer Ihnen noch ans Telefon gehen können, als der Mann anrief?«

»Petra Lohse stand gerade neben mir, aber ich bin hauptverantwortlich für die eingehenden Anrufe.«

»Das könnte der Täter gewusst haben.«

»Falls er mit mir sprechen wollte«, ergänzte Lucie, um den Schauder abzumildern, der in ihrem Nacken kribbelte, »und nicht mit irgendjemandem im Büro, egal wem.«

»Von wo könnte er angerufen haben?«, fragte Bendixen, das Thema wechselnd.

»Ich glaube, da waren keine Geräusche im Hintergrund, also wohl nicht wieder von der Telefonzelle im Stadtweg.«

»Wir werden das eruieren«, kündigte Bendixen an, »aber das wird etwas dauern und ich nehme an, dass es uns nicht weiterbringen wird. Dazu ist der Kerl zu plietsch.«

»Heutzutage weiß jeder, dass man Telefongespräche zurückverfolgen kann«, sagte Lucie, entlockte Bendixen dazu jedoch keine weiteren Informationen.

»Erzählen Sie mir, was Sie nach dem Anruf gemacht haben.«

Lucie gehorchte, ohne Bendixens Wunsch einer lückenlosen Aufklärung der Ereignisse erfüllen zu können. »Petra war als Erste draußen, ich war eine der letzten, Tjark kam zum Schluss, an die restliche Reihenfolge erinnere ich mich nicht. Tut mir leid.«

»Macht nichts, ich werde mit Frau Lohse sprechen.« Lucie wurde entlassen und wartete nervös mit den Kollegen schwadronierend darauf, dass Bendixen seine Befragung beendete. Danach stürzte sie sich wie ein Habicht auf Petra, die ganz durcheinander auf einen Stuhl gesunken war.

»Wie geht es dir?« Lucie wartete Petras Antwort nicht ab. »Hast du, als du nach draußen gerannt bist, jemanden bemerkt?«

»Das hat mich Kommissar Bendixen auch gefragt. Wieso?« Petras Augen waren rund, weil sie den Sinn nicht erfasste. Dazu stand sie noch zu sehr unter Schock.

»Vielleicht war der Anrufer in der Nähe, um sich an unserer Panik zu weiden.«

»Oh.« Petra krallte sich an den Stuhl. »Oh, oh, was für ein Lump!« Sie schüttelte den Kopf. »Aber da war niemand, das heißt, ich habe wirklich niemanden bemerkt außer Herrn Knudsen vom Lampenhaus gegenüber. Der hat, meine ich, auch die Polizei verständigt.«

»Der Anrufer könnte sich in der Hecke hinter unserem Büro versteckt haben«, schlug Tjark vor, der sich zu ihnen gesellt hatte, vor Aufregung heftig in seinem Rollkragenpullover transpirierend.

»Was sollte er da? Von da kann man nichts sehen«, widersprach Lucie und atmete flacher wegen des Geruchs.

»Bestimmt hat er sich die Aufregung nicht entgehen lassen. Solche Schweine ziehen sich an dem Chaos hoch, das sie anrichten«, behauptete Tjark.

»Hast du irgendwas Auffälliges bemerkt?«

»Nein, nichts. Hier war den ganzen Vormittag über alles wie immer«, antwortete er und nickte bezeichnend zu den Ermittlern, die Richtung Ausgang strebten. »Die Polizei scheint auch keine Spuren entdeckt zu haben. Vermutlich gibt es nichts. Das war bloß der Anruf, fertig.«

»Warum lässt sich Herr Calliesen eigentlich nicht blicken?«, wunderte sich Lucie, die schon die ganze Zeit vergeblich auf ihren Chef gewartet hatte.

»Er hat heute in Hamburg zu tun. Aber man hat ihn verständigt, sicher wird er bald da sein«, antwortete Petra, bevor sie sich auf die wackeligen Beine kämpfte. »Ich geh jetzt nach Hause, mehr kann man mir echt nicht zumuten. Mein Fuß puckert wie Hulle.« Und sie hinkte von dannen.

Lucie und die anderen blieben, bis Calliesen erschien. Ihr Chef gab sich souverän und generös, indem er der Belegschaft für den restlichen Tag die Arbeit erließ. »Erholen Sie sich von dem Schock, und seien Sie froh, dass das nur ein dämlicher Streich gewesen ist. Wir sollten das nicht überdramatisieren.«

Als Lucie gehen wollte und sie ihm ins Auge fiel, winkte er sie zu sich. »Frau Kroon, Sie waren diejenige, die den Anruf entgegengenommen hat? Haben Sie eine Ahnung, wer dahinter stecken könnte?«

»Nein.«

»Kam Ihnen die Stimme nicht bekannt vor? Überlegen Sie …« Auffordernd ruhten seine Augen auf Lucie und sie dachte, dass die Iris dieselbe blaue Farbe hatte wie bei Ragnar. Ansonsten war die Ähnlichkeit zwischen Vater und Sohn mäßig. Auch ihre Stimmen unterschieden sich – Ragnars war tiefer und voluminöser, während Calliesen eher scharf wie ein Terrier klang. Beide hatten überhaupt nichts gemeinsam mit dem Anrufer – aber das hatte niemand in Lucies Bekanntenkreis, wie sie Calliesen dankbar versicherte. Daraufhin lächelte er erleichtert.

***

Das Regionalprogramm brachte die Bombendrohung als Topnachricht, und der Bericht war noch nicht zu Ende, als Lucies Telefon klingelte. Malte war am Apparat, überschäumend vor Aufregung. »Warum hast du mich nicht gleich angerufen?«

»Es ist nichts passiert, bloß meine Kollegin hat sich den Fuß verstaucht.«

»Wie kannst du so cool reagieren?«, staunte Malte.

»Das war ja schon das zweite Mal, man gewöhnt sich dran«, entgegnete Lucie, die keine Lust hatte, ihm ihre Gefühle am Telefon auseinanderzusetzen. Sie wollte ihre Ruhe haben und sagte das Treffen für heute ab, denn für wilde Spekulationen fehlte ihr die Kraft. Malte brauchte ein paar Minuten, um das zu begreifen, dann erwies er sich zum Glück als verständnisvoll, ohne sich über ihre wortkarge Art zu beschweren.

»Klar, du musst dich erholen. Ich bin ein Idiot, entschuldige meine Neugier. Aber versprich mir, mich anzurufen, wenn du jemanden brauchst, ja?«

»Danke.« Ihr wurde wärmer, Maltes Anteilnahme tat gut, mehr als erwartet. »Wie wäre es, wenn du morgen gegen neunzehn Uhr vorbeikommst? Oder nein, um neunzehn dreißig, ich habe morgen wieder Gitarrenunterricht. Letzte Woche ist er ausgefallen.« Sie zwinkerte eine Träne aus dem Augenwinkel. »Wegen der Beisetzung.« Fenja war dann schon eine ganze Woche unter der Erde.

An diesem Abend wurde Lucie auch von ihren Eltern angerufen, die ebenfalls die Nachrichten gesehen hatten, und musste besonders ihren besorgten Vater besänftigen, der kurz davor war, nach Schleswig zu düsen.

»Nun übertreib mal nicht. Bombendrohungen sind gar nicht selten. Gewöhnlich steckt nichts dahinter außer einem Scherzkeks, der sich langweilt.«

Ihr Vater grantelte vor sich hin, worin er Meister war, darum nahm ihm Lucies Mutter den Hörer aus der Hand und verabschiedete sich im Namen beider. Kaum hatte sie aufgelegt, rief Linus an. »Ich versuche schon seit Stunden, dich zu erreichen.«

»Ganz so kann es nicht sein, ich telefoniere höchstens seit dreißig Minuten«, versetzte Lucie, bevor sie auch Linus versicherte, dass alles halb so wild sei. »Ihr tut alle so, als wäre tatsächlich eine Bombe hochgegangen, und als hätte es der Anrufer auf mich persönlich abgesehen«, sagte sie maulig.

»Pass trotzdem auf dich auf«, mahnte Linus zu Abschied.

Lucie versuchte, mit ihrer Gitarre Abstand vom Tag zu finden, gab jedoch bald auf, weil sie keinen Trost in ihrem Geklimper finden konnte, und spazierte am Schleiufer entlang zum Holm, der alten Fischersiedlung, einst eine Insel dicht am Festland und bis heute eine Welt für sich. Die kleinen Häuser waren malerisch um einen Friedhof drapiert, in dessen Mitte eine weiße Kapelle stand. Der Wasserlauf, der diesen lauschigsten Stadtteil Schleswigs vom Ufer getrennt hatte, war längst verlandet – dort befand sich inzwischen eine Straße –, darum konnte Lucie gemütlich weiter zum Stadthafen schlendern und dann bis zu den Königswiesen. Am Steg, wo sie Ragnar getroffen hatte, kehrte Lucie um, weil sich neue Regenwolken am Himmel ballten. Sie zogen schneller auf als erwartet, darum marschierte auch Lucie immer eiliger heimwärts, trotzdem wurde sie auf den letzten Metern nass und entspannte sich danach lange unter einer heißen Dusche. Sie ging früh zu Bett; anderentags fühlte sie sich gewappnet für alles, was kam. Noch einen Bombendrohanruf würde sie ja wohl nicht erleben.

Petra hatte sich krank gemeldet, und die Stimmung im Büro war gedrückt. Lucie machte sich mit ein paar Albernheiten Luft, die nicht einmal Tjark lustig fand, darum war sie froh, als sie in die Mittagspause fliehen konnte.

Draußen goss es in Strömen, kein Gedanke an einen Spaziergang. Das Gewerbegebiet lud eh nicht dazu ein, deshalb beschloss Lucie spontan, Petra zu besuchen, die nicht weit von hier am Brautsee in einem Mietblock wohnte. Nicht die beste Gegend, wie Petra nimmermüde betonte, als wäre ihr ihre Adresse peinlich. Doch die Wohnung lag praktisch zur Arbeit und war günstig. Außerdem hatte man aus ihrem Stockwerk eine grandiose Sicht über den kleinen See, der Lucie von oben an einen geheimnisvollen Spiegel erinnerte. Heute war seine Oberfläche jedoch zersprungen von den Regentropfen.

Petra, die ungeschminkt viel sensibler aussah, freute sich über Lucies Besuch, weil sie heiß auf Büroklatsch war. »Morgen komme ich zurück, egal was der Arzt sagt. Ich kann ganz gut auf einem Bein humpeln.«

»Bleib lieber zuhause, wenn du kannst. Die anderen sind total gereizt, kapiere das wer will. Schließlich ist die Welt nicht untergegangen.«

Petra musterte Lucie. »Du nimmst das echt gelassen, muss ich schon sagen.«

»Ich habe mich gestern auch furchtbar erschrocken – aber es ist eben nichts passiert und wenn man erst mal eine Nacht drüber geschlafen hat … weißt du, ich will mich von so einem Mistkerl nicht unterkriegen lassen. Der soll sich nicht ins Fäustchen lachen, weil ich vor Angst unterm Sofa hocke.« Lucie schob das Kinn vor und Petra nickte anerkennend.

»Recht hast du, trotzdem, echt bewundernswert. Schließlich hast du als Einzige von uns schon zweimal diesen Terror erlebt.«

»Beim Antiquariat bin ich zu spät gekommen. Die Bombe wäre längst hochgegangen, wäre da eine gewesen. Dann hätte sie Ragnar Calliesen erwischt.«

»Und gestern nun Calliesens Architekturbüro«, sagte Petra bedeutungsschwer.

»Meinst du, es geht gegen den Chef?«, stutzte Lucie, weil ihr diese Idee noch gar nicht gekommen war. Dank Malte hatte sie die Calliesens bisher eher als die Schurken des Stücks betrachtet.

»Liegt der Gedanke nicht nahe? Ich habe den Kommissar auch darauf aufmerksam gemacht.«

»Was hat er gesagt?«

»Einer wie er hält sich bedeckt«, meinte Petra. »Trotzdem bin ich überzeugt, dass er diese Spur genauestens untersuchen wird. Immerhin haben Calliesens genug Feinde in der Gegend.«

»Meinst du die Ratsleute?«

»Wieso die? Die haben seine Baupläne ja genehmigt. Die Mehrheit jedenfalls, und dass nun ein linkes Fraktionsmitglied versucht, Calliesen durch Bombendrohungen aufzuhalten, kann ich mir beim besten Willen nicht vorstellen. Nein, ich meine Privatleute. Andere Baufirmen, denen er Aufträge weggeschnappt hat. Privatleute, die was gegen seine Häuser haben, weil er damit angeblich die ganze Gegend verschandelt – was ich gar nicht nachvollziehen kann. Endlich wird Schleswig mal ein bisschen modernisiert. Sollen wir denn weiter wie im vorigen Jahrhundert hausen? Was Schleswig braucht, sind Innovationen, sonst schrumpft die Stadt immer weiter. Dass jetzt auch noch die letzten Bundeswehreinrichtungen wie das KWEA abgezogen werden, ist ein Schlag ins Kontor.«

»Das Kwer?«

»Das Kreiswehrersatzamt«, erklärte Petra. »Meine Schwester hat da gearbeitet, künftig wird sie täglich nach Kiel pendeln müssen. Sie überlegt schon, ob sie wegzieht, und damit ist sie garantiert nicht die Einzige. Klar, die schlimmsten Abwanderungswellen hat Schleswig hinter sich – das war, als die Kaserne auf der Freiheit geschlossen wurde, wo Calliesen jetzt neben anderen baut. Und dann natürlich, als die Zuckerfabrik dichtgemacht hat. Du kannst dir nicht vorstellen, wie es früher im Herbst in der Kampagnenzeit gemieft hat. Da war ich mal kurz davor, meine Wohnung aufzugeben, weil der Brautsee fast neben dem alten Werksgelände liegt.«

»Das weiß ich natürlich alles nicht.«

»Nein, du bist ja eine Neubürgerin. Viele haben wir wahrlich nicht, auch wenn das Neubaugebiet am Berender Redder sich langsam füllt.«

Lucie grinste, weil sie an die kuriosen Straßennamen dort denken musste. Man hatte Märchennamen gewählt und es gab einen Karlssonweg und einen Aladinstieg. Die Grundstücke wurden zu erschwinglichen Preisen angeboten, damit sich insbesondere junge Familien ansiedelten, mit dem Ergebnis, dass die Wohnblockgebiete wie das, wo Petra lebte, sich langsam entvölkerten. Schon war die Rede davon, das eine oder andere Mietshaus abzureißen.

»Warum baut Calliesen nicht auch am Berender Redder?«, fragte Lucie.

Petra rieb sich den schmerzenden Knöchel beim Antworten. »Hat sich eben noch nicht ergeben. Er bevorzugt lukrativere Projekte wie unten auf der Freiheit.«

»Die Wohnung, die er mir vermietet hat, ist richtig schön«, musste Lucie zugeben. »Von innen jedenfalls. Was den Baustil betrifft, weiß ich auch nicht, ob diese Kuben in die Gegend passen. Das Hügelland an der Schlei ist zu lieblich für harte Formen.« Sie knetete ihre Unterlippe. »Trotzdem kann ich mir nicht vorstellen, dass sich jemand, der sich über diese Baupraxis ärgert, zu Bombendrohungen hinreißen lässt.«

»Eine Morddrohung hat Herr Calliesen aber schon mal erhalten«, wusste Petra zu berichten und hörte abrupt auf, ihr Fußgelenk zu massieren. »Ist etliche Jahre her, da ging sein Sohn noch zur Schule, und pikanterweise kam die Drohung von einem der Lehrer. Warte, wie hieß der gleich? Henningsen? Nein, Hening, der hat sich geärgert, weil Calliesen-Haus neben seiner Villa einen ultramodernen Klotz hingestellt hat. Unten im Friedrichsberg.«

Lucie schmunzelte flüchtig, weil sie mit dem Wort Berg weder das Wörtchen ›unten‹ verband, noch daran dachte, dass man im Berg sein könnte – außer als nach Schätzen grabender Zwerg. Aber Petra und andere Einheimische redeten halt so von diesem Schleswiger Stadtteil.

»Was ist aus der Morddrohung geworden? Wurde dieser Hening verurteilt?«

»Nein, Rainer Calliesen ist gar nicht zur Polizei gegangen. Der hat bloß gelacht, als Hening ihn attackiert hat. Das war beim Richtfest, Hening ist rübergekommen und hat Rainer Calliesen angebrüllt und ihn mit einer Axt bedroht, die da rumlag. Ich fand das schon beängstigend, aber Rainer äh Calliesen …« Petra atmete tief durch. »Vermutlich weißt du, dass ich mal mit Rainer zusammen war. Was soll also die Farce? Ich nenne ihn jetzt Rainer.«

»Tu das«, sagte Lucie mit freundlichem Lächeln. »Warst du dabei, als Hening Herrn Calliesen angegriffen hat?«

Petra bejahte. »Ragnar auch. Der fand das urkomisch, aber er hat einen seltsamen Humor. Ich bin mit dem Jungen nie klar gekommen, und was er heute so treibt … wenn du mich fragst, ist das die Folge von Wohlstandsverwahrlosung. Ohne das Geld von seinem Vater würde der unter einer Brücke pennen«, krittelte sie so harsch, als wäre sie als Stiefmutter auf Zeit gescheitert und musste noch immer den Frust darüber verdauen. »Umso unverständlicher, wie er Rainer gegenüber auftritt. An seiner Stelle wäre ich ganz klein und würde bestimmt keinen Streit suchen.«

»Sind Vater und Sohn zerstritten?« Lucie, die an Maltes Beobachtung in der Werft denken musste, konnte ihre Frage diesmal ganz unverfänglich stellen.

»Das ist ein ständiges Auf und Ab. Ich habe mich da nie eingemischt, aber ich finde, dass Rainer zu großzügig mit Ragnar umgegangen ist. Der hätte als Junge eine harte Hand gebraucht, aber du weißt ja, wie das ist: Väter, die wenig Zeit fürs Kind haben, kompensieren das mit Geschenken. Rainer hat es Ragnar vorne und hinten reingestopft.« Petra hüstelte. »Red bloß nicht mit den anderen über das, was ich dir eben gesagt habe. Das geht die Kollegen nichts an.« Sie blickte verlegen in ihrem Wohnzimmer herum, das in edlen Grautönen gehalten war. »Anscheinend animiert mich mein Zuhause zum Plaudern.«

»Das ist okay, bei mir sind die Informationen sicher«, versprach Lucie, ›zumindest vor den Kollegen‹, fügte sie lautlos hinzu, ehe sie sich mit einem Blick auf die Armbanduhr verabschiedete.

Am Abend würde sie mit Malte natürlich doch darüber sprechen, weil es notwendig für ihre Ermittlungen war, aber vorher hatte sie Gitarrenunterricht. Es war bedrückend, das erste Mal ohne Fenja. Ob Friederike, sonst die eifrigste Schülerin, deswegen abgesagt hatte? Sie waren bloß zu dritt und Elenas Versuche, mit flotten südeuropäischen Tänzen die Stimmung aufzuheitern, fruchteten nicht.

Nach dem Unterricht bummelte Lucie etwas mit dem Einpacken ihrer Gitarre, weil sie Elena unter vier Augen sprechen wollte. Sobald sie alleine waren, seufzte sie abgrundtief, worauf Elena sofort ansprang.

»Ganz schön frustrierend, ohne Fenja heute. Eventuell nehme ich einen neuen Schüler auf.« Sie schob ihre langen, schwarzen Haare auf den Rücken. »Wie geht es dir? Du warst doch gut mit ihr befreundet.«

»Da klafft halt eine Lücke.«

»Ja.« Elena nickte traurig.

»Sicher hätte sie sich gefreut, dass so viele Leute zu ihrer Beerdigung gekommen sind.«

Elena stimmte Lucie zu. »So was ist wichtig, darum bin ich auch hingegangen, obwohl ich sie bloß einmal die Woche für eine Stunde gesehen habe. Ich wusste nichts von ihrer unglücklichen Liebe. Die Ärmste.«

»Man bringt sich nicht für jemanden um, bloß weil der kein Interesse hat«, grollte Lucie, obwohl sie solche Gedanken eigentlich nicht hatte aussprechen wollen.

»Gegen Leidenschaft ist kein Kraut gewachsen«, sagte Elena, und ihr glaubte Lucie solche Äußerungen, denn Elenas Augen leuchteten glutvoll.

»Fenja war eine Norddeutsche, darum sollte sie total dröge sein«, murmelte sie, womit sie Elena zum Lachen brachte.

»Das dachte ich auch, ehe ich hierher zog. Aber zumindest bei den Männern kann ich Entwarnung geben. Heißblütige Lover.« Sie rollte verzückt mit den Augen. »Hast du einen Freund?«

»Zur Zeit nicht. Und du?«, fragte Lucie zurück, erfreut über die Wendung des Gesprächs.

»Er heißt Thies-Peter.« Elena verzog den Mund. »Dafür kann er ja nichts, und der Rest – oh, là, là!« Ihr Zungenschnalzen sprach Bände. »Ist aber schon ein älteres Semester. Ich steh auf Abwechslung.« Sie kicherte lustvoll. »Du solltest dir auch einen zulegen, das vertreibt alle düsteren Gedanken. Wo du auch noch diesen Schrecken mit der Bombendrohung verdauen musst – meine Güte, da hat aber jemand ganz gewaltig was gegen Rainer Calliesen, wenn du mich fragst.«

»Kennst du ihn?«, fragte Lucie mit möglichst neutralem Tonfall.

»Nicht wirklich. Thies-Peter hat ihn gefressen, aber ich finde ihn eigentlich ganz erotisch. Da weiß man, woher sein Sohn das hat.«

»Ragnar? Kennst du ihn?«

»Wir waren mal ein paar Takte zusammen. Allerdings steh ich dann doch auf Ältere, er ist acht Jahre jünger als ich.« Elena schaffte es, unter ihrem olivfarbenen Teint zu erröten, während Lucie perplex schwieg. Sie hatte damit gerechnet, dass Elena eine von Rainer Calliesens Geliebten gewesen war, eine Nachfolgerin von Petra, aber bestimmt nicht, dass Elena sich mit Ragnar eingelassen hatte! Wieso hatte sie dann nichts von Fenjas Sehnsüchten gewusst? Umgekehrt musste Fenja aber gewusst haben, dass Ragnar mit Elena zusammen war – darum hatte sie den Gitarrenkurs belegt.

»Nun habe ich dich geschockt, was?« Elena grinste.

»Quatsch. Ich staune bloß, dass Ragnar dir nichts von Fenja erzählt hat.«

»Zum Reden sind wir selten gekommen«, antwortete Elena genüsslich. »Das war wohl auch letztlich unser Problem. Wir haben uns nichts zu sagen. Ich interessiere mich für meine Musik und er für seine Boote. Mit Thies-Peter ist alles viel einfacher. Er ist kulturbeflissen. Und großzügig«, fügte sie provokant hinzu. Dann wechselte sie mit leichtem Ton das Thema. »Magst du am Samstag zu meinem Konzert kommen? In der Brauerei, und nach mir spielt noch eine wirklich gute Band, die aktuelle Songs covert.«

»Du singst Jazziges, richtig?« Lucie musste an Linus denken, den sie eventuell überreden konnte, sie zu begleiten. Vielleicht war das nützlich, um Elena über Ragnar auszuhorchen. »Ich muss mal schauen, hört sich jedenfalls gut an.«

»Überleg es dir.«

Sie verabschiedeten sich mit einem Augenzwinkern.

***

Wegen der Unterhaltung mit Elena war Lucie spät dran, als sie nach Hause hastete. Sie erwartete fast, dass Malte schon vor der Tür lauerte, doch da war niemand, und Lucie eilte nach oben, um sich schnell noch einen anderen Pulli anzuziehen. Unten klingelte es an der Haustür. Lucie betätigte den Summer, als gleichzeitig ihr Telefon zu bimmeln begann. Darum rief sie in die Gegensprechanlage: »Komm rauf. Die Tür ist offen!«, bevor sie zum Telefon flitzte. Verblüffenderweise war Malte am Apparat.

»Lucie? Tut mir leid, ich kann heute nicht kommen«, krächzte er. »Ich habe mir eine Erkältung eingefangen, die ganz plötzlich losging. Jetzt habe ich Schüttelfrost und will nur noch ins Bett.«

»Das ist ja Pech. Wie kommt denn so was? Ganz plötzlich?« Lucie wollte das nicht recht glauben. Immerhin hatten sie sich beim letzten Mal nicht ganz einvernehmlich getrennt und gestern Abend hatte sie ihn nach der Bombendrohung ausgeladen; womöglich benutzte Malte eine Ausrede, um zu kaschieren, dass sie ihn ungewollt gekränkt hatte.

»Ja, innerhalb einer Stunde ging das los. Auf der Heimfahrt habe ich mich bloß etwas matschig gefühlt, kaum war ich zuhause, fing es richtig an. Totaler Mist«, klagte er und klang doch ehrlich, weshalb ihm Lucie gute Besserung wünschte.

»Kurier dich schnell. Ich habe etliche Neuigkeiten.«

»Dann ermitteln wir noch?«

»Ja, tun wir.«

»Ich seh zu, dass ich bis übermorgen fit bin«, kündigte Malte daraufhin entschlossen an.

Lucie hängte ein und erst jetzt dachte sie wieder daran, dass unten jemand geklingelt hatte. Sie schaute zur Tür ihrer Wohnung, wo sie eine dunkle Silhouette gewahrte. Dort stand ein Mann. Lucie erstarrte, dann erkannte sie ihn. Es war Ragnar Calliesen und er lächelte mokant.

»Lässt du alle Leute einfach in deine Wohnung? Keine Angst, dass der Bomber darunter ist?«

»Der hat es wohl nach allem, was man hört, auf Ihre Familie abgesehen«, konterte Lucie ohne nachzudenken und neigte den Kopf schräg. »Waren wir beim Du angekommen?«

»Offenbar. Du hast mich geduzt und gebeten, rauf zu kommen.«

»Okay, dann – aber das galt nicht dir!«

»Das ist mir klar. Trotzdem bin ich da.« Ragnar machte einen Schritt nach vorne und betrat unaufgefordert ihren Flur. Seine Hände blieben dabei in den Jackentaschen, statt dass er sie Lucie zur Begrüßung reichte, wodurch er zusätzlich einen einschüchternden Eindruck vermittelte. Im ersten Impuls wäre sie fast zurückgewichen, besann sich jedoch.

»Ich habe dich auch nicht aufgefordert, hereinzukommen.«

»Außer mir ist hier aber niemand. Ich nehme an, dein erwarteter Gast ist krank geworden«, sagte Ragnar mit einer Miene, als wäre ihm das recht.

»Woher … du hast gelauscht!« Lucies Zehen begannen zu kribbeln, während sie hektisch überlegte, was Ragnar mitbekommen haben konnte. Maltes Namen wohl nicht und auch nicht das, was Malte gesagt hatte. Aber waren ihre Bemerkungen verdächtig gewesen?

»Nicht absichtlich. Ich habe bloß gehört, wie du jemandem geraten hast, sich auszukurieren. Klang, als wäre der jemand sturzbetrunken.«

»Was?« Sie musste lachen, erst über Ragnars Idee, danach über sich selbst, doch das war eher ein Lachen der Selbsterkenntnis und warf kein gutes Licht auf sie. Denn ja, sie hatte sich vermutlich genau so angehört, weil Maltes plötzliche Erkältung sie nervte. Mitgefühl empfand sie keines, eher hegte sie den Verdacht, dass er eine Ausrede vorschützte. »Mein Freund hat die Grippe.«

»Das ist Pech, ausgerechnet jetzt im Frühling.«

»Vermutlich habe ich mich angesteckt«, sagte sie drohend.

»Ich bin immun gegen solche Stubenhockerkrankheiten. Viel an der frischen Luft sein stärkt die Abwehrkräfte.«

»Das klingt wie aus der Apotheken Umschau.«

Ragnar grinste über ihren Kommentar und machte keine Anstalten, sich zurückzuziehen, darum fragte ihn Lucie, was er bei ihr wolle. Seine Antwort entwaffnete sie: »Wissen, wie es dir geht. Du hast meinetwegen jetzt zwei Bombendrohungen und zwei kommissarliche Verhöre hinter dir. Das war bestimmt nicht angenehm. Bendixen kann ein ganz schön mieser Hund sein.«

»Wenn er Verdächtige verhört, garantiert. Ich bin nur Zeugin und Opfer«, erwiderte Lucie bemüht neutral, während sie gegen ein Lächeln ankämpfte. Ragnar hatte kein Wohlwollen verdient, penetrant, wie er sich verhielt. Andererseits sollte sie wohl die Chance beim Schopf ergreifen und ihn aushorchen, wo er schon mal da war. »Willst du im Flur stehenbleiben oder kann ich dir was anbieten?«

»Da dein Lover nicht da ist – meinetwegen; spiel ich mal den Lückenbüßer.«

Lucie wies stumm auf die Garderobe für seine Jacke, ohne seinen Irrtum zu verbessern. Schließlich hatte sie es darauf angelegt, dass er Malte – aus seiner Warte den unbekannten Telefonpartner – für ihren Lebenspartner hielt.

Ragnar schälte sich umständlich aus seiner Jacke, einem Modell, mit dem er zum Holzfäller des Jahres gewählt werden könnte, robust, unmodisch, ziemlich speckig. Darunter kam ein auch nicht viel kleidsamerer Pullover zum Vorschein, dessen Farbe sich nicht zwischen grau und braun entscheiden konnte. Lucie dachte: Matsch. Ungewollt dachte sie auch noch, dass Malte wesentlich mehr Stil besaß, worüber sie sich dann wunderte, weil Ragnars Vater nicht nur Geld hatte, sondern auch Geschmack. Offenbar hatte er diesen nicht an den Sohn vererbt, doch dann fiel Lucie der elegante Mantel ein, den Ragnar auf Fenjas Beerdigung getragen hatte.

»Was ist?«, fragte er in ihre Gedanken.

»Nichts. Das Wohnzimmer findest du da entlang.«

»Ich weiß, ich habe das Haus besichtigt, bevor es bezugsfertig war.«

»Dann kennst du dich ja aus. Such dir einen Platz. Ich hole uns was zu trinken.«

»Falls du eins da hast, nehme ich ein Bier.«

»Auch alkoholfrei?«

»Das wäre sogar gut, ich bin mit dem Auto hier.«

Lucie verschwand in der Küche, um zwei gekühlte Flens-Frei zu holen. Als sie anschließend ins Wohnzimmer kam, lümmelte Ragnar auf ihrem Lieblingsplatz, wie sie vergrätzt feststellte. Notgedrungen musste sie mit dem Sofa vorlieb nehmen, wo sonst Malte saß, deswegen stellte sie die Flasche vehementer als geplant vor Ragnar auf den Tisch. »Brauchst du ein Glas?«

»Nein.« So sah er auch aus! Lucie holte demonstrativ für sich eines, bevor sie ins Sofa sank. Ragnar beobachtete jede Bewegung von ihr, hob dann seine Flasche und prostete ihr zu. »Du bist ja noch relativ neu in Schleswig. Darum: Willkommen.«

Sie tranken schweigend, während Lucie fieberhaft überlegte, wie sie das Gespräch in interessante Bahnen lenken konnte, um mehr als die paar Dinge über Ragnar herauszufinden, die sie schon kannte. Vor ihrem inneren Auge sah sie ihn sich mit Elena im Bett wälzen, keine Vorstellung, die ihr gefiel. Elena machte einen unersättlichen Eindruck; aber jetzt ließ sie sich ja von ihrem Thies-Peter beglücken. Dessen Name klang für Lucie, als wäre dieser Thies-Peter im Alter von Rainer Calliesen.

»Und was ist nun? Auch wieder nichts?«, erkundigte sich Ragnar ironisch.

»Ich frage mich, warum du wirklich hier bist«, rutschte es Lucie heraus.

»Das frage ich mich auch«, entgegnete er. »Vermutlich, weil du Fenjas Freundin warst.«

Lucie fröstelte bei diesen Worten. »Wie meinst du das?«

»Fenja hat mich belagert, seit ich siebzehn war, also ein ganzes Jahrzehnt lang. Das hat mir nicht gepasst, aber man gewöhnt sich an vieles. Nun ist sie tot, und ich stelle fest, dass ich trotz allem kaum etwas über sie weiß.« Ragnars Stimme verlor sich. Er wandte den Kopf zum Fenster, ehe er weitersprach. »Ihr Tagebuch – hast du es wirklich nicht gelesen?«

»Nein!«

»Aber du warst ihre Freundin, da musst du neugierig gewesen sein.«

»Genau weil sie meine Freundin war, habe ich mich beherrscht. Ich hintergehe Freunde nicht, auch keine toten.«

»An deiner Stelle hätte ich es gelesen.«

»Dann unterscheiden wir uns.«

Er ging auf ihren feindseligen Ton nicht ein, sondern redete weiter, als hätte er sie nicht gehört. »… um zu begreifen, warum sie es getan hat.«

»Das weiß ich ja.« Lucie befeuchtete ihre Lippen mit der Zunge. »Deinetwegen.«

»Hältst du mich für schuld an ihrem Tod?« Ragnar beugte sich vor und stützte die Ellenbogen auf den Oberschenkeln ab.

»Nein. Wer sich selbst umbringt, ist dafür auch immer ganz alleine verantwortlich«, antwortete Lucie fest, weil sie Qualen in Ragnars Augen entdeckte, Selbstvorwürfe und Furcht. Diesen Blick hatte niemand, der einen Menschen absichtlich getötet hatte. Maltes Mordfantasmen waren wirklich abwegig. Oder spielte ihr Ragnar etwas vor? Denn kaum hatte sie geantwortet, entspannte er sich und um seine Augen bildeten sich Krähenfüße. Jetzt wirkte er amüsiert, deswegen fauchte Lucie: »Findest du meine Ansichten komisch?«

»Sie klingen stereotyp. Du sagst das, was jeder Seelenklempner antworten würde.«

»Aber ich meine es auch so!«

»Schon gut.« Er wedelte mit den Händen. »Ich glaube auch nicht, dass ich für Fenjas Kurzschlusshandlung verantwortlich bin. Sie hat sich geschnitten, wenn sie dachte, sie würde mir damit mein Leben vermiesen. Schuldgefühle lasse ich mir nicht einreden.« Ragnars Füße, die in derben Turnschuhen steckten, wackelten, sodass sie unrhythmisch auf das Laminat pochten. »Ich habe das Tagebuch auch noch nicht gelesen. Vielleicht schmeiße ich es weg.«

In Lucie sprudelte ein ganzer Kanon an Widersprüchen hoch, der in erster Linie eines war, nämlich widersprüchlich. Das Tagebuch wegzuwerfen, war ein gar zu drastischer Schritt – aber es zu behalten und dann lag es da wie eine tickende Zeitbombe … egal was man tat, immer kam nichts Gutes dabei heraus, so schien es ihr, und darum schwieg sie.

»Das war für dich jetzt harter Tobak«, konstatierte Ragnar. »Ich sagte auch bloß vielleicht. Das muss alles sacken, meistens löst die Zeit Probleme von alleine.«

Lucie wollte ihm zustimmen, als ihr Telefon klingelte. »Entschuldige.« Sie wäre gerne in die Küche gegangen, weil sie nicht wusste, wer am Apparat war, fand das übertrieben und nahm das Gespräch an, ohne aufzustehen. »Ja? Lucie Kroon hier.«

»Hier ist die andere Hälfte der Peanuts-Geschwister.«

»Linus! Dich wollte ich heute Abend auch noch anrufen. Hast du nicht Lust, am Sonnabend herzukommen? Da ist ein gutes Konzert in der Brauerei, von meiner Gitarrenlehrerin. Elena wird dir gefallen.«

»Willst du mich verkuppeln, oder warum bist du so enthusiastisch?«, fragte ihr Bruder irritiert, weil er nicht wissen konnte, warum sie nervös war. Sie bereute, nicht in die Küche gegangen zu sein, denn nun bekam Ragnar ihre Samstagspläne mit. Aber was sollte er sich dabei schon denken, schließlich war es nicht ungewöhnlich, wenn eine Schülerin das Konzert ihrer Lehrerin besuchen wollte.

»Elena hat eine tolle Stimme«, lockte sie.

»Glaub ich dir ja, aber es wird mir zuviel, schon wieder von Berlin nach Schleswig zu jetten. Außerdem ist in Duisburg eine Inliner-Veranstaltung, zu der ein paar Kumpel und ich wollen. Nimm doch einen deiner neuen Typen mit.«

»Du bist witzig.« Lucie schielte zu Ragnar, der demonstrativ die letzten Schlucke aus der Bierflasche trank, wohl um sein Desinteresse zu beweisen, das nicht existierte. Seine zuckenden Mundwinkel verrieten ihn, als Lucie mit dänischem Akzent ins Telefon bettelte: »Hej, ich brauche dich, Linus.«

»Sorry, ich muss passen«, entgegnete ihr Bruder, ohne sich von ihrem lustigen Ton umstimmen zu lassen. »Ein andermal wieder gerne, deine Elena wird sicher noch häufiger singen.« Damit verabschiedete er sich, ohne zu erwähnen, weshalb er überhaupt angerufen hatte.

Lucie hätte ihm einen Fußtritt versetzen können, weil das typisch für ihn war. Er ließ sich nie zu etwas beschwatzen und war im Zweifel verschwiegen wie eine Auster, um seine Ruhe zu haben. Kein Wunder, dass er solo lebte. »Egomane«, grollte sie lautlos.

»Hat dich der nächste versetzt? So ein Pech. Wenn du magst, springe ich ein. Elena hat nämlich wirklich eine hörenswerte Stimme«, sagte Ragnar.

»Du?« Lucie stierte ihn an, dachte an Elenas Behauptung, dass sie sich von ihm getrennt hatte, weil sein Interesse an ihrer Kunst mäßig war, und er fletschte das Gebiss. Der fehlende Eckzahn war wieder da, nun sicher ein Imitat. Bei welcher Gelegenheit er wohl den echten Zahn eingebüßt hatte? Ohne Lücke sah sein Grinsen wölfisch aus.

»Elena hat dir anscheinend von unserem heißen Wochenende erzählt.«

›Ihre Worte dafür waren etwas anders‹, lag es Lucie auf der Zunge zu erwidern, aber sie hütete sich davor und nickte verhalten, während Ragnar fragte: »Ist das ein Problem für dich?«

»Sollte es eins sein?«

»Keine Ahnung. Jedenfalls ist es eine Privatangelegenheit«, beschied ihr Ragnar. »Aber Elenas Stimme ist gut, ihre Musik eingängig und wenn du einen Begleiter brauchst, komme ich gerne mit.«

Ihr blieb nur »Ja, das ist nett von dir« zu sagen, obwohl sie tausend Probleme auf sich zukommen sah. Andererseits konnte der Abend informativ werden, also warum nicht? Während sie mit Ragnar über Elenas Musik plauderte, freundete sie sich mit dem Gedanken an, der ihr immer besser gefiel, bis sie insgeheim ihr Glück pries, dass er zufällig zur rechten Zeit am rechten Ort gewesen war.

Draußen dämmerte es und auf dem Südufer der Schlei, in Fahrdorf, flammten Lichter auf, die kleine Glitzerinseln aufs Wasser zauberten. Lucie fand es angenehm, in der dunkel werdenden Wohnung zu sitzen, trotzdem erhob sie sich, um die Lampe anzuschalten. Ragnar blinzelte. Ihre nette Unterhaltung über Musik endete abrupt.

»Wer ist Linus?«

»Mein großer Bruder, er wohnt in Berlin.«

»Dann wäre eine Tour hier rauf bloß für ein Konzert echt etwas viel.«

»Er steht auf Jazz.«

»Das sagst du, als wärest du nicht ganz so angetan davon«, bemerkte Ragnar mit einem Unterton, der Lucie vorsichtig werden ließ.

»Ich mag die Art, wie Elena singt«, entgegnete sie darum diplomatisch.

»Hast du noch andere Geschwister?«

»Nein«, antwortete sie, verdattert über diese direkte Neugier. »Und du?«, fügte sie hinzu, obwohl sie es längst wusste.

»Ich bin ein Einzelkind.« Das Wörtchen ›verwöhnt‹ ließ er weg, trotzdem ergänzte Lucie es in Gedanken, auch wenn sie heute Abend nichts an Ragnar entdecken konnte, das dieses Vorurteil bestätigte. »Und du kommst aus Hamburg? Wie gefällt dir dann unser Landleben?«

»Es ist schön«, sagte sie schlicht.

»Ja, ich bin auch nicht für große Städte geboren. Kiel hat mir gelangt.«

»Was hast du da gemacht?«

»Studiert – BWL, war aber nicht mein Ding. Ich bevorzuge Handfestes. Etwas, wo ich ein stoffliches Ergebnis sehen kann. Unsere Boote sind das Richtige für mich, obwohl das natürlich ein steiniger Weg ist. Sich zu etablieren benötigt einen langen Atem, man muss sich eine passende Nische suchen.«

»Hast du die schon gefunden?«

Er griff nach der leeren Bierflasche und korkte den Bügelverschluss wieder zu. »Scheint so. Langsam wird es was, die Auftragsbücher füllen sich. Kann gut sein, dass ich dieses Jahr noch ein, zwei neue Mitarbeiter suchen muss. Das wird sich zeigen.« Ragnar stellte die Bierflasche wieder weg, ohne dass ihm Lucie eine zweite anbot. »Und du? Gefällt es dir bei meinem alten Herrn?«

»Ja.« Jede andere Antwort wäre kontraproduktiv gewesen.

»Ohne Wenn und Aber?«

»Ja.«

Er lachte. »Wenn man lügt, sollte man das geschickt vertuschen. Es gibt keinen Job ohne Wenn und Aber. Und wenn es diese Bombendrohung war.« Sein Humor verlor sich. »Wer behauptet, dass es der Täter auf meine Familie abgesehen hätte?«

»Das ist bloß ein Gerücht.«

»Von wem?«

»Keine Ahnung, wer es aufgebracht hat. Aber der Gedanke liegt schließlich nahe, findest du nicht?«

»Nein.«

»Wirklich nicht?« Lucie neigte sich vor, um ihm intensiv in die Augen zu schauen.

»Nein! Und ich schwindle nicht.« Er stand auf. »Ist spät geworden. Vermutlich sollte ich langsam abzwitschern.«

»Die Flucht antreten?«, witzelte sie und Ragnar lachte.

»Das ist deine Interpretation. Wir sehen uns auf jeden Fall am Samstag. Am besten hole ich dich eine halbe Stunde vor Konzertbeginn ab, das sollte reichen.«

»Kriegen wir dann noch Plätze?«

»Jepp.« Er bedachte sie mit einem Blick, der mehr sagte als eine langwierige Erklärung. Ja, er würde wegen Elena gute Plätze bekommen, selbst wenn es rappelvoll sein sollte – so interpretierte Lucie den Blick. Sie setzte ein Schmunzeln auf, das sie für passend hielt, und verabschiedete ihn.

Kapitel sieben

Am Freitag gab es unerwartet viel auf einer Baustelle zu tun, die sie eigenständig betreute, sodass Lucie kaum zum Grübeln kam. Erst am Spätnachmittag konnte sie durchatmen und brachte Petra und Tjark Kaffee. Die zwei dankten ihr. »Setz dich zu uns«, forderte Tjark sie auf, weshalb sie ihren Bürostuhl rüberrollte.

»Wie hast du die Bombendrohung mittlerweile verarbeitet?«, wollte Petra wissen, dabei unbewusst ihr Bein streichelnd. »Ich glaube, ich bin drüber weg. Das war bloß ein idiotischer Streich.«

»War es nicht. Garantiert hat es jemand auf die hiesigen Geschäftsleute abgesehen«, widersprach Tjark, doch seine anschließende Argumentation blieb flach, weshalb ihm Petra kategorisch widersprach.

»Wenn schon, dann hat dieser Lump die Calliesens auf dem Kieker. Ich möchte wissen, ob Kommissar Bendixen bei Thies-Peter Hening war.«

»Dem Lehrer? Der heißt Thies-Peter?«, fragte Lucie aufgeschreckt.

Petra bejahte. »Das ist kein ungewöhnlicher Name in der Gegend.«

»Thies-Peter«, murmelte Tjark mit plattdeutschem Einschlag. »Und Hans-Jürgen. Ganz zu schweigen von all den Jontes, Okes und Tjarks, die inzwischen modern sind.«

»Klingt, als wolltest du deine Eltern für ihre Namenswahl erwürgen«, bemerkte Petra, woraufhin Tjark lachte, während sie humorlos ihren Kaffee trank. Beide bemerkten Lucies nachdenkliche Stimmung nicht.

Nach der Arbeit beschloss sie, ihre Einkäufe ausnahmsweise im Friedrichsberg zu erledigen. Dort gab es ein neues Geschäftszentrum, versteckt hinter den alten Häusern der Hauptstraße, in dem man praktisch alle Läden beisammen fand, die man fürs Alltägliche brauchte, aber auch nicht mehr. Lucie stellte ihren Wagen auf dem großen Parkplatz ab und spazierte auf verschlungenen Wegen durch den Ortsteil; hinter dem Stadtmuseum und an großen Gründerzeitvillen vorbei, bevor sie unter einer Schnellstraße durchmusste. Danach lief sie einen Platz entlang, der vom roten Oberlandesgericht beherrscht wurde, und schließlich nach rechts in eine Sackgasse, die Callisen-Straße hieß und nach einem Schleswiger Theologen aus dem achtzehnten Jahrhundert benannt war, der sich anders als Ragnar und Rainer ohne e schrieb, trotzdem musste Lucie schmunzeln. Die Straße endete beim Wikingturm, einem zu seiner Entstehungszeit avantgardistischen Hochhaus aus den Siebzigern, das man ins Wasser gebaut hatte, sodass es bloß über eine Brücke zu erreichen war.

Erst hier wurde auch die andere Bebauung moderner, ansonsten fanden sich nur vereinzelte Ausreißer in der leicht verstaubt, aber sehr gemütlich wirkenden Straße. Lucie genoss ihren Charme. Sie hätte auf den Wikingturm verzichten können, genau wie auf die anderen eingesprenkelten Klötze. Welcher davon war das Haus, das Lehrer Henings Zorn erregt hatte? Auf dem Rückweg sah sich Lucie genauer um, entdeckte jedoch erst jenseits der Schnellstraßenbrücke, die das Viertel zerschnitt, ein cremefarben getünchtes Bürogebäude, das dem Calliesen-Stil entsprach. Den Werbeschildern neben der Tür nach residierten hier Anwälte und ein Makler.

Das Haus warf einen harten Schlagschatten auf das angrenzende Anwesen, der bis zu einer Veranda reichte, die zu einer der Gründerzeitvillen gehörte. Trotz des Schattens blühten im Garten Tulpen in phänomenalen Feuerwerksfarben, flammend rot und gelb. Lucie, die durch ein Loch in der Hecke linste, verweilte noch etwas, um den Anblick im Abendlicht zu genießen, aber auch, um wie beiläufig die Villa zu mustern. Die altrosa gestrichenen Wände waren mit Grünspan überzogen, wie es schien. An den Holzfenstern blätterte der Lack, die verschnörkelte Veranda wurde wohl nur noch von der Hoffnung aufrecht gehalten. Das Fallrohr einer Regenrinne hatte sich bereits gelöst und stach unmotiviert in den Himmel. Vermutlich klapperte es bei Sturm.

Hinter den Scheiben waren weder Möbel noch Menschen zu erkennen, und Lucie wagte nicht, unbefugt auf das Grundstück vorzudringen, obwohl etliche große Rhododendren ihr Deckung gewährt hätten. Immerhin einen Blick auf die bröckelnden Pfosten konnte sie werfen, die die Garagenzufahrt zur Straße hin rahmten. Denn auf einer Seite stand eine Hausnummer, auf der anderen Seite war ein Klingelschild angebracht. ›T-P Hening‹, entzifferte Lucie. Sie hatte die Villa des mordlüsternen Lehrers gefunden.

Ob Hening morgen Abend zu Elenas Konzert kam? Dann konnte Lucie ihn kennenlernen, sogar zwanglos, weil Hening Ragnar unterrichtet hatte. Es war schon seltsam, dass sich diese drei kannten, dazu Fenja, ebenfalls Schülerin von Hening – aber vermutlich waren derlei Verquickungen typisch für Kleinstädte. Lucie wollte nichts hineingeheimnissen, darum marschierte sie zum Supermarkt und konzentrierte sich auf ihre Einkäufe. Zuhause rang sie mit sich. Sollte sie Malte anrufen? Sie beschloss, noch eine Stunde zu warten, für den Fall, dass er sich von selbst meldete. Weil er das nicht tat, fürchtete sie, dass er womöglich nicht krank, sondern doch ihretwegen verschnupft war, und verschanzte sich lieber hinter einem ausgiebigen Telefonat mit einer alten Schulfreundin über lauter Themen, die sich nicht um Bomben und Selbstmörderinnen drehten.

Samstagfrüh wachte sie mit der festen Überzeugung auf, dass sie Fenjas Tod aufklären musste. Aber wie? Stünden ihr bloß die Möglichkeiten von Kommissar Bendixen zur Verfügung! Trotzdem schien auch er auf der Stelle zu treten, jedenfalls fand sich nichts Neues in der Zeitung. Lucie bummelte den Vormittag im Morgenmantel ab, bevor sie sich endlich anzog. Gerade hatte sie ihre Haare durchgekämmt, als es klingelte. Diesmal achtete sie sehr genau darauf, wer unten stand.

»Ich bin’s, Malte!«, klang es heiser in der Gegensprechanlage.

»Komm rauf«, bot ihm Lucie an, und als er wenige Minuten später vor ihr stand, mit roter Nase und krächzend wie ein Rabe, wallte schlechtes Gewissen in ihr hoch. »Auweia, du siehst aus, als würdest du ins Bett gehören.«

»Das Schlimmste habe ich überstanden. Ich glaube, ich stecke nicht mehr an«, wiegelte er ab.

»Setz dich, ich mache dir eine heiße Zitrone, wie bei Muttern«, sagte Lucie launig, um ihre Reue zu überspielen.

Er kauerte sich aufs Sofa und wartete stumm auf sein Getränk. Erst als er einen vorsichtigen Schluck genommen hatte, prustete er dankbar. »Schön heiß, das zieht durch.«

»Dann habe ich den Test bestanden?«

»Was für einen Test?«

»Na, den Schwiegermuttertauglichkeitstest. Mütter beurteilen ihre Schwiegertöchter danach, ob sie die Söhne anständig verwöhnen.«

Malte färbte sich dunkel, als hätte ihm Lucie einen Heiratsantrag gemacht. Schnell betrachtete sie ihre scheinbar hochinteressanten Fußspitzen, während er vergeblich versuchte, ihren leichten Ton aufzugreifen. »Meine Mutter ist bescheiden. Ihr würde es reichen, wenn ich ausziehe.«

»Du wohnst noch zuhause?« Unwillkürlich sah sie auf, denn damit hatte sie nicht gerechnet. Statt ihren Blick zu erwidern, beschäftigte sich Malte mit dem heißen Becher, als müsste er sich sehr darauf konzentrieren.

»Es hat sich so ergeben. Meine Mutter verdient nicht genug, um das Haus alleine zu finanzieren, und wo ich es sowieso irgendwann erbe … also, in ferner Zukunft …« Er verstummte und trank mit heißen Ohren. Da Lucie nicht wusste, was sie sagen sollte, musste er erneut das Wort ergreifen. »Frauen finden es meistens uncool, wenn der Sohn noch im Hotel Mama haust, aber lern meine Mutter kennen, dann vergeht dir diese Assoziation. Sie ist ein Drachen.«

»Und sie will, dass du ausziehst?«

»Das war ein Scherz.« Er lachte heiser. »Glaub mir, es ist nicht bequem, noch zuhause zu wohnen. Es ist bloß praktisch und ich bin froh, dass ich sie finanziell unterstützen kann.«

»Was macht sie beruflich?«

»Zur Zeit fährt sie Tiefkühlwaren für ein bekanntes Unternehmen aus. Du weißt schon.« Malte zwinkerte ihr zu, bevor er frustriert hinzufügte: »Sie war Verkäuferin bei Hertie, ehemals Karstadt. Das ist das große, rot verbrämte Geschäftshaus im Stadtweg, das dir sicher schon aufgefallen ist. Als es geschlossen wurde, war meine Mutter eine Weile arbeitslos und wir hätten das Haus verkaufen müssen, wenn ich nicht zu ihr gezogen wäre, um die Kosten zu reduzieren.«

Lucie dachte an Maltes Sportcoupé. Bisher hatte sie ihn für wohlsituiert gehalten.

»In Schleswig zu bleiben, ist nicht leicht, nachdem immer mehr Arbeitsplätze abgebaut worden sind. Dass die Zuckerfabrik weg ist und der Bund seine Kasernen schließt, bedeutet natürlich auch Kaufkraftverlust. Du kannst das an den Geschäften ablesen. Im Schlei-Center haben schon etliche Läden dichtgemacht, und wir sind heilfroh, dass die Leerstände langsam wieder aufgefüllt werden. Aber die Konkurrenz aus dem Umland ist groß«, sagte Malte. »Trotzdem zieht niemand gerne weg, dafür ist die Gegend zu schön.«

»Da sagst du was«, stimmte ihm Lucie aus vollem Herzen zu.

»Ich werde dich meiner Mutter mal vorstellen«, beschloss Malte, »und unserem Haus. Das wird dir gefallen, wo du Architektin bist. Es ist im klaren Stil der Sechziger gebaut worden, frei von überflüssigen Schnörkeln. Wir haben eine tolle Aussicht auf Schloss Gottorf, denn es steht auf der kleinen Landzunge, wo auch der Wikingturm gebaut wurde. Früher befand sich dort der Alte Garten von Schloss Gottorf.«

»Da bin ich gestern langspaziert«, rief Lucie überrascht. »Hätte ich gewusst, wo du wohnst, hätte ich dich besucht, um zu erfahren, wie es dir geht.«

»Du hättest anrufen können.«

Lucie konnte den unterschwelligen Vorwurf nicht überhören, darum spielte sie verlegen mit ihrem Sesselkissen. »Ich wollte mir die Villa von Thies-Peter Hening anschauen. Wusstest du, dass er vor ein paar Jahren mit einer Axt auf Rainer Calliesen losgegangen ist?« Weil Malte verneinte, erzählte sie, was sie von Petra erfahren hatte, und endete mit einer Frage. »War er auch mal dein Lehrer?«

»Ja, in Chemie. Er ist ein ziemlich verrückter Hund; mein Fall war er nicht und entsprechend waren meine Zensuren bei ihm. Aber Ragnar fand ihn genial.«

»Ach?« Lucie hob die Brauen.

»Glaubst du, dass Hening was mit Fenjas Tod zu tun hat? Kann ich mir nicht vorstellen. Allenfalls mit den Bombendrohungen«, sagte Malte, bevor ihn ein Hustenanfall unterbrach. Er musste sich schnäuzen. »Brr, wo habe ich mir bloß diese Erkältung eingefangen?«

»Könnte Hening Bomben bauen, als Chemielehrer?«

»Klar.« Malte hustete schon wieder ausgiebig. »Aber warum sollte er das tun? Das Haus neben seiner Villa steht doch schon etliche Jahre. Inzwischen dürfte er sich dran gewöhnt haben.«

»Ja, vermutlich.« Lucie lehnte sich im Sessel zurück. »Ist er verheiratet?«

»Der?« Malte lachte auf. »So einer ist zu daneben, als dass eine Frau den länger aushält.«

»Dann ist er Single? Ich frage wegen einer frappierenden Namensübereinstimmung. Der aktuelle Freund meiner Gitarrenlehrerin heißt auch Thies-Peter, und sie sagt, er ist um einiges älter als sie. Außerdem war sie davor mit Ragnar liiert.«

»Na, so was.« Malte blieb der Mund offen stehen. »Was ist das denn für eine?«

»Sie ist nett. Vielleicht finde ich ja heute Abend heraus, was es mit ihrem Thies-Peter auf sich hat. Da gibt sie ein Konzert in der Brauerei.«

»Willst du hin? Soll ich mitkommen?«, fragte Malte rau.

»Ich bin mit Ragnar verabredet«, gestand Lucie. »Das hat sich so ergeben … eigentlich wollte ich mit meinem Bruder hin, aber Linus hat keine Zeit und da Ragnar …« Sie verstummte, ehe sie umso schneller die Gründe erklärte und sich dabei die ganze Zeit fühlte, als hätte sie Malte hintergangen.

Er reagierte souverän, worüber sich Lucie auch wieder ärgerte, obwohl sie sich schämte. Nichts konnte man ihr recht machen. Hätte es sie denn gefreut, wäre Malte eifersüchtig geworden? »Eine gute Idee«, sagte er stattdessen. »Du kannst Ragnar bestimmt besser aushorchen, wenn er von einer entspannten Atmosphäre abgelenkt ist. Aber pass auf dich auf. Er ist schwierig.«

»Meinst du gefährlich?«, erkundigte sie sich, Malte interpretierend.

»Das klingt überzogen, aber … ich kenne Ragnar von früher, und er war nie einfach, glaub mir. Eine Zeit lang waren wir ganz gut befreundet, darum weiß ich, wovon ich spreche. Der tickt irgendwie schräg, und das nicht erst, seit er sich Fenja geangelt hat.«

»Ich dachte, die Beziehung ging von ihr aus.«

»In der Elften war er scharf auf sie, weil sie so eine Überfliegerin war. Er dachte, das würde ihm bei seinen eigenen Zensuren nützen.«

»Hat es das nicht getan?«

»Verliebte Schüler sind nicht grade Klassenbeste«, erwiderte Malte weise und wurde von einem dreifachen Niesen geschüttelt, das ihn auf die Beine trieb. »Ich sollte besser gehen, sonst liegst du nachher im Bett, anstatt Ragnar auf den Zahn zu fühlen. Frag ihn, was er in den Tagen vor Fenjas Tod getrieben hat. Vielleicht verrät er was, das uns weiterhilft. Er muss sich mit ihr verabredet haben. Irgendwie hat er sie zu sich gelockt, und dann ist er mit ihr zu der Brücke gefahren …«

Malte stockte, in seinen Augen stand Schmerz.

»Du bist immer noch überzeugt, dass Ragnar sie getötet hat, nicht wahr?«, fragte Lucie tönern.

»Es muss so gewesen sein.«

Kurz darauf beobachtete Lucie, wie Malte mit hängenden Schultern wie ein einsamer, verkannter Streiter zu seinem vorm Haus geparkten Auto ging. Ein Hustenanfall ließ ihn taumeln.

***

Als es klingelte, griff Lucie nach ihrer roten Lieblingstasche, die in der kleinen Garderobe hing, praktischerweise stets ausgehfertig. Lucie verzichtete darauf, den Türöffner zu bedienen, stattdessen eilte sie die Treppen nach unten und begrüßte Ragnar, der vor dem Haus auf sie wartete.

Lucie strahlte ihn an. Sein Blick flackerte anerkennend, als würde ihm ihr asphaltgraues Etuikleid gefallen, das ihre Figur gut zur Geltung brachte. Mit ihren hohen Absätzen sah sie ihm fast auf Augenhöhe ins Gesicht, und das wiederum gefiel ihr, weil es ihre Selbstsicherheit stärkte. Außerdem hatte auch Ragnar sich für das Konzert passend gekleidet, mit einem saloppen, dunklen Sakko und Jeans, sodass sich der Holzfällereindruck verlor.

›Wir sind ein attraktives Paar‹, schoss es Lucie durch den Kopf, als sie ihre knapp schulterlangen Locken zurechtschüttelte, eine intuitive Bewegung, die ihr half, den Blick von Ragnar zu lösen. Dieser Abend sollte kein Vergnügungsausflug werden.

»Fertig?«, fragte er.

»Seh ich so aus?«

»Nein.« Er lachte kehlig. »Eher so, als wolltest du heute noch einen Tiger schießen.«

»Ich töte keine Tiere, niemals.«

»Was ist mit Mücken?« Ragnar ließ seine Hand kreisen und summte dabei wie einer der kleinen Plagegeister, der zur Landung ansetzt, aber als Lucie den Arm abwehrend hob, zog er die Hand zurück. »Du würdest doch töten. Skrupellos.«

»Nur die, die es verdient haben«, konterte sie.

»Wie willst du rausfinden, wer den Tod verdient hat? Die kleine Mücke saugt bloß Blut, um zu überleben und Nachkommen in die Welt zu setzen.«

Bedauernd stellte Lucie fest, dass sich sein lockerer Ton verloren hatte. »Man muss halt fähig sein, die Perspektive zu wechseln, ehe man sein Urteil fällt.«

»Das bringt dich auch nicht immer weiter.« Ragnar schnaubte. »Na komm, wir müssen uns beeilen.«

»Jetzt doch? Ich dachte, du hast reserviert.«

»Zu Fuß schaffen wir es grade eben noch rechtzeitig.«

Lucie schaute sich bei der Antwort um, weil sie wissen wollte, mit welchem Auto Ragnar gekommen war. Wo stand es? Sie konnte es nicht entdecken. Da er entschlossen den Weg Richtung Innenstadt einschlug, musste sie ihm folgen. Er ging schnell mit ausgreifenden Schritten, während Lucie angestrengt auf den High Heels mitstöckelte und ihren Einfall verfluchte. Dann war sie eben kleiner. Auf flachen Schuhen stand man auch fester.

»Sollen wir langsamer gehen?«, fragte Ragnar, als sie den Stadthafen erreichten.

Lucie schielte zur Turmuhr des Doms hoch und schüttelte verbissen den Kopf.

»Ist nicht mehr weit«, meinte er lässig.

»Ich weiß«, grollte sie, weil er offenbar begriffen hatte, welches Problem sie plagte, und das amüsant fand. Fenja musste eine Masochistin gewesen sein, denn garantiert war Ragnar mit ihr ähnlich umgesprungen, als sie damals ein Paar waren. »Hast du inzwischen im Tagebuch gelesen?«

»Nein.«

»Aber du hast es noch.«

»Ja.«

»Was bist du einsilbig«, kommentierte Lucie boshaft.

»Wir sollten den Weg über die Königswiesen nehmen, ist kürzer.«

»Wie du willst.« Sie hielt sich entschlossen an seiner Seite, war jedoch heilfroh, als sie den Fußmarsch überstanden hatte.

Die Brauerei, die inzwischen ein Restaurant beherbergte, war ein alter Bahnhofsschuppen. Mit dem recht flachen Satteldach und den gelben Klinkersteinen verriet er seine Ursprünge als Güterbahnhof von Schleswig, trotzdem oder gerade deswegen wirkten die Räumlichkeiten romantisch. Die großen Fenster und das rustikale Ambiente mit den glänzenden Kesseln, in denen das süffige Getränk gebraut wurde, taten ein Übriges. Lucie und Linus hatten das rötlich-braune Bier schon ein paar Mal genossen, wenn Linus sie besuchte.

Diesmal war die Brauerei von einer Menschentraube umlagert. Elenas Konzert erwies sich als noch beliebter, als Lucie erwartet hatte. Sie wollte sich hinten anstellen, doch Ragnar zog sie zu einem Nebeneingang, den ein schwarz gekleideter Glatzkopf bewachte. »Wir sind Freunde von Ela«, sagte Ragnar zu ihm, woraufhin der Mann sie wortlos durchließ.

Auch drinnen wimmelte es von Menschen, die sich einen möglichst guten Platz suchten, je nach Geschmack dicht an der kleinen, erhöhten Bühne oder weiter weg, um ab und an ein Wort wechseln zu können. Als Lucie sich umschaute, erspähte sie einen Bekannten, mit dem sie als allerletztes an diesem Abend gerechnet hatte.

»Da ist Kommissar Bendixen! Halb verdeckt hinter dem Braukessel, siehst du ihn?«

»Ja«, knurrte Ragnar und schob Lucie an der Schulter in die Gegenrichtung.

»Er muss privat hier sein, sonst hätte er seine Frau nicht mitgenommen.« Lucie fand die Dame in Bendixens Begleitung aus der Entfernung ziemlich auffällig. Mit sentabergerrotgefärbten Haaren und in einem exaltierten, smaragdgrünen Kaftan wirkte sie nicht wie eine brave Kommissarsgattin, aber was wusste Lucie schon über die Ehen von Kriminalbeamten?

»Lass uns uns dort drüben hinsetzen, da haben wir einen guten Blick«, sagte Ragnar, ohne auf Bendixen einzugehen, und dirigierte Lucie zu einem Tisch, an dem noch zwei Plätze nebeneinander frei waren. Ragnar sorgte dafür, dass Lucie den Stuhl mit der besseren Sicht erhielt, dann wechselte er ein paar lässige Bemerkungen mit den anderen Leuten, die am Tisch saßen, aber die ganze Zeit hatte Lucie das Gefühl, Ragnar würde sich Augen im Rücken wünschen. Er saß steif wie mit einem verschluckten Brett auf seinem Platz.

Lucie blickte sich ab und an zu Bendixen um, der sie nicht bemerkt zu haben schien. Er konzentrierte sich auf seine Begleiterin, die auf ihn einplapperte. Sie war nicht mehr jung, passte also altersmäßig zu ihm, trotzdem schienen die beiden von unterschiedlichen Sternen zu kommen.

Ragnar bestellte für Lucie und sich Bier aus der hauseigenen Brauerei. »Das ist gut.«

Mehr konnte er nicht sagen, weil in diesem Moment die Band angekündigt wurde. Unter Applaus erschien Elena, ganz in Schwarz und mit Haaren, die wie ein Vorhang ihr ohnehin schmales Gesicht halb verdeckten. Sie blickte in die Runde, wie um ihre Gäste zu studieren, damit sie ein Gefühl dafür bekam, wie der Abend laufen würde. Täuschte sich Lucie, oder verharrten Elenas Augen kurz auf Ragnar?

»Warum nennst du sie Ela?«, fragte Lucie, sich zu ihm hinüberneigend. Dabei berührte sie ihn ungewollt an der Wange. Ragnar zuckte nicht beiseite.

»Das ist ihr Nick für die Freunde und das Passwort, um als selbige eingelassen zu werden«, antwortete er mit heißem Atem.

Lucie hätte gerne noch mehr Fragen gestellt, aber Elena begann zu singen. Ihre Stimme klang, als hätte sie den Rauch sämtlicher Bars der Welt inhaliert, lasziv und doch rau, voller Verheißung, aufreizend, unwerfend. Gebannt vergaß Lucie für etliche Titel alles um sie her, fiel nur immer wieder in den frenetischen Applaus mit ein, wenn die anderen klatschten. So gut hatte sie sich Elena nicht vorgestellt.

Dann zwang sie sich, wieder Notiz von ihrer Umgebung zu nehmen, deswegen war sie schließlich gekommen. Sie betrachtete die anderen Zuhörer, von denen sie außer Bendixen keinen kannte. Waren das wirklich noch die eher schwerfälligen Schleswiger, die mit Elan mitgingen? Glühende, rote Gesichter, ein korpulenter Mann zuckte wie in Trance, die Brauerei schien zu swingen, als wäre sie ein lebender Organismus. Auch Bendixen und seine Frau hatten plötzlich Rhythmus im Blut. Fast erwartete Lucie, dass der bullige Kommissar zu einem besonders eingängigen Stück aufsprang, um seine aufgedonnerte Begleiterin – die vielleicht gar keine langjährige Ehefrau war – durch die zu engen Gänge zu wirbeln.

War auch Thies-Peter da? Lucie studierte die Männer, die am dichtesten bei Elena saßen, konnte sich jedoch für keinen entscheiden. Elena zeigte auch kein besonderes Interesse an einem von ihnen, stattdessen flirtete sie flüchtig mit dem Glatzkopf, der vorhin als Türsteher fungiert hatte. Immer wieder glitt ihr Blick auch zu Ragnar, wie Lucie nachdenklich registrierte. Ragnar schien vollkommen von Elena gebannt zu sein, er hatte nur Augen für sie. War er etwa noch immer verschossen in sie?

›A-Hörnchen liebt B-Hörnchen‹, dachte Lucie, wobei sie sich vorstellte, wie die putzigen Tierchen zu Elenas Jazzvariationen tanzten. Jetzt spielte sie zwei Stücke auf einem im Lampenlicht funkelnden Saxophon. Danach kündigte sie eine Pause an, während die Gäste wild auf die Tische trommelten, um ihre Begeisterung für den Auftritt kundzutun.

»Wow!«, rief Lucie. »So viel Enthusiasmus hätte ich euch Schleswigern gar nicht zugetraut!«

»Wir sind immer für eine Überraschung gut! Denk dran, in uns wallt altes Wikingerblut!« Ragnar bestellte nochmals Bier für sie und flachste: »Eigentlich sollten wir Met aus Hörnern trinken.«

»Elenas Jazz ist auch nicht grade wikingerlike.«

»Aber gut! Sie wird immer besser, das kann sogar ich bemerken.« Er grinste schief. »Eigentlich liegt mir Jazz nicht sonderlich, obwohl Elena mich in solchen Momenten immer bekehren kann.«

»Jazz muss man live erleben«, zitierte Lucie einen Spruch ihres Bruders.

»Daran wird es liegen.« Ragnar prostete ihr zu und schüttete das Bier in seine Kehle wie ein aufgeräumter Wikinger. Anschließend musste er sich den Schaum von den Lippen wischen. Als er Lucies Blicke bemerkte, zog er einen Mundwinkel in die Höhe und trank danach gesitteter, als wollte er vermeiden, dass sie ihn für einen Barbaren hielt. Bloß gut, dass er nicht ahnte, wie sinnlich seine Lippen eben auf sie gewirkt hatten. Lucie hätte gerne gewusst, wie er küsste.

›Ganz blöde‹, dachte sie sauer auf sich selbst.

»Was denkst du?«, rief er ihr zu, den Lärm ringsum übertönend.

»Nichts, mal wieder.«

»Tatsächlich?« Er verengte die Augen. »Ich bin mir sicher, dass in deinem Kopf erheblich mehr vorgeht, als …« Er stockte, dann funkelten seine Augen provokant. »… als gut für dich ist, wollte ich sagen, und tu das auch.«

»Warum?«

»Zu viel Grübeln macht eine faltige Stirn, hat eine meiner Mütter immer behauptet«, entgegnete er ausweichend.

»Hast du sie alle Mutti genannt?«

»Manche bevorzugten Mama. Für mich haben diese Wörter keine Bedeutung. Die Mütter kamen und gingen. Frauen auch.«

Wollte er ihr signalisieren, dass er allenfalls Interesse an einem One-Night-Stand hatte? Oder dass sie gänzlich die Finger von ihm lassen sollte? Weshalb war er dann mit ihr zu Elenas Konzert gegangen? Etwa, um sie mit einer hübschen Begleiterin zu brüskieren?

»Elena hat jetzt einen festen Freund.« Das musste sie ihm einfach an den Kopf werfen.

»Ich weiß, den ollen Hening. Der war mal mein Chemielehrer, echt eine abgedrehte Type. Ich wundere mich, dass er heute Abend nicht da ist. Vielleicht sollte ich Elena mal frag…«

In diesem Moment wurde der Raum von gleißendem Licht überflutet. Der Lärm erstarb und auch Ragnar hörte mitten im Wort auf zu reden. Auf der Bühne erschien Kommissar Bendixen. »Meine Damen und Herren! Bitte bewahren Sie Ruhe. Leider ist es erforderlich, die Brauerei umgehend zu räumen. Folgen Sie den Anweisungen des Personals und drängeln Sie nicht. Es besteht kein Grund zur Panik.«

»Eine Bombe!«, gellte eine hektisch sich überschlagende Stimme und löste damit das aus, was Bendixen vermeiden wollte. Die Leute sprangen von den Plätzen. Alle wollten gleichzeitig ins Freie. Geschrei erklang, übertönt von den lauten Rufen des Personals. Auch Bendixen brüllte wütend, aber niemand konnte die Menge stoppen. Wie eine durchgehende Rinderherde trampelten die Leute los, kletterten über Tische und Bänke, schubsten klirrende Gläser zu Boden, kreischten, quetschten sich aneinander vorbei oder gegeneinander, weil die zahlreichen Türen nicht schnell genug geöffnet wurden. Draußen strömten sie wie überquellender Brei auseinander.

Lucie, die sich wie paralysiert an ihrer roten Tasche festkrallte, war von Ragnar gepackt worden. Er schirmte sie mit seinen breiten Schultern ab, so gut es ging. Trotzdem wurde sie schmerzhaft an ihn gedrückt und japste nach Luft. Ohne Ragnar wäre sie zerquetscht worden. Auf den hohen Absätzen fand sie nicht genug Halt, doch Ragnar hielt sie aufrecht, half ihr, lavierte sie durch eine Lücke, die sich unvermittelt gebildet hatte, nach draußen.

Nachtluft, kalt wie die Nordsee im Winter, füllte Lucies Lungen. Sie musste husten, und auch jetzt noch hielt Ragnar sie fest. Dabei murmelte er: »Alles okay, das ist bloß ein neuer Joke von diesem Spinner. Es wird nichts passieren.«

Er zog sie mit sich, über den mit holperigen Steinen gepflasterten Parkplatz zur Straße, wo sich viele der Gäste versammelten und ihre Blicke auf die Brauerei richteten. Immer noch strömten Menschen aus dem Gebäude; wenn es jetzt hochging, würde es Dutzende Tote geben. Lucie wollte nicht in der Nähe bleiben, darum trat sie auf die Straße, und hätte Ragnar sie nicht gestoppt, wäre sie in ein Auto gerannt. Das fuhr zwar im Schritttempo, aber der Fahrer hatte sie seinerseits nicht bemerkt.

Sirenen kündigten die Einsatzfahrzeuge an. Harte Männerstimmen kommandierten die Menschen nun doch auf die andere Fahrbahnseite zum Schlei-Center. Manche Gäste strebten davon, andere sammelten sich zu Pulks, um lautstark zu schwadronieren.

Die Brauerei leerte sich, tatsächlich explodierte wieder keine Bombe.

Lucie bebte trotzdem. Bis eben war sie froh gewesen, keine Jacke mitgenommen zu haben, weil sie im Restaurant geschwitzt hatte, nun gefror der Schweiß auf ihrer Haut. Es war nackte Angst, die Lucie zittern ließ, deshalb nahm sie dankbar Ragnars Sakko an, das er ihr wie einen Schutzmantel umhängte.

Ein Krankenwagen bahnte sich seinen Weg durch die Menge. Lucie sah, wie ihm Leute gestikulierten. Dort drüben lag jemand am Boden, vermutlich von den Fliehenden niedergetrampelt.

»Diesmal hat der Bomber Opfer gefordert«, sagte Ragnar unheilschwer.

Lucie spürte, wie ihr die Tränen kamen, darum kramte sie in ihrem roten Beutel nach einem Taschentuch, und ihre Finger berührten etwas, das dort nicht hingehörte. Als hätte sie in eine Mausefalle gegriffen, zuckte sie zurück, bevor sie den Gegenstand doch aus der Tasche zog. Es war ein quadratisches, milchig durchsichtiges Plastiktütchen von nicht einmal fünf Zentimetern Größe, das mit Sand oder etwas Grobkörnigerem gefüllt war.

»Was ist das?«, fragte Lucie frappiert und hielt Ragnar das Säckchen hin.

Er gaffte es an wie den Heiligen Gral, der sich in ein faules Ei verwandelt hatte. »Verdammt!«

»Was ist?« Lucie wollte das Tütchen davonschleudern.

»Nicht! Gib her!« Ragnar riss es ihr aus der Hand. »Verdammt!«

»Was ist denn!«

»Woher hast du das?«

»Es war in meiner Handtasche.« Lucie wackelte mit ihrem großen, roten Lederbeutel, den sie nie verschloss, weshalb sie sich oft Warnungen anhören musste, dass sie die Hälfte des Inhalts verlieren würde. Anscheinend war die Gefahr des Gegenteils größer. »Jemand muss es reingesteckt haben. Weißt du, was das ist?«

»Sieht aus wie ein Granulat.«

»Wir sollten es Bendixen bringen. Sofort!« Nervös hielt Lucie nach dem Kommissar Ausschau.

»Nein, warte!« Ragnar packte sie schmerzhaft am Oberarm.

»Autsch!«

Sofort ließ er sie los, wobei sein Sakko zu Boden glitt. Er hob es auf, ohne es Lucie erneut umzuhängen, und sie bat nicht darum. Seine Stimme klang belegt, trotzdem kam ihm keine Entschuldigung über die Lippen, dafür läppische Ausflüchte. »Das ist bestimmt bloß Dünger aus dem Baumarkt. Wir machen uns lächerlich.«

»Jemand hat es in meine Tasche geschmuggelt. Das muss eine Bedeutung haben, egal was das ist.« Lucie schauderte, weil ihr die Alternative zu Sand plötzlich sehr bewusst wurde. »Wenn das nun der Sprengstoff ist!«

»Dann ist er jedenfalls ungefährlich in diesem Zustand. Ich glaube sowieso, dass das bloß ein zusätzlicher Fake ist. Jemand will dir einen Mordsschrecken einjagen.«

»Das ist ihm geglückt.« Lucies Knie schlugen gegeneinander, darum stemmte die Füße fest in den Boden. Dann entdeckte sie den Kommissar, nun umgeben von Kollegen. Die aufgedonnerte Rothaarige war fort. »Lass uns zu Bendixen gehen.«

»Was willst du ihm erzählen? Der wird denken, dass du dich entweder wichtig machst, sollte das ein harmloses Granulat sein, oder er fängt an, dich zu verdächtigen. Darin ist er spitze. Wenn du ihm erklärst, dass jemand es geschafft hat, unbemerkt von dir das Tütchen in deine Tasche zu schmuggeln, wird er dir nicht glauben. Das hört sich auch absurd an. Wieso sollte der Bomber das tun?«

»Weil er es auf mich abgesehen hat. Ich bin jetzt das dritte Mal unter den Opfern«, würgte Lucie hervor. »Dieses Granulat ist doch eindeutig. Und er steigert sich jedes Mal. Irgendwann wird er die Bombe zünden.« Entsetzt sah sie Ragnar an, las in seinem Gesicht jedoch vorrangig Unmut.

»Allenfalls macht der Kerl sich lustig über dich. Wir sollten das Zeug erst analysieren, ehe wir entscheiden, was wir damit machen.«

»Bist du Chemiker? Oder willst du es deinem Ex-Lehrer geben?« Hening – den Lucie plötzlich mehr als vorher zu den Verdächtigen zählte. Der Mann hatte einen Hass auf die Calliesens und er war dem heutigen Abend fern geblieben, obwohl seine Freundin sang. Von Elena könnte er wissen, dass Ragnar hatte kommen wollen.

»Gar kein schlechter Gedanke«, sagte Ragnar, und Lucie musste sich einen Moment besinnen, um seine Antwort einzusortieren.

»Du würdest echt zu Hening gehen?«

»Der ist zwar ein Kauz, trotzdem ist er okay. Er wird schnell rausgefunden haben, ob das hier Ammoniumnitrat enthält.«

»Wie kommst du auf diesen Stoff?«, stutzte Lucie, die keine Vorstellung davon hatte, woraus sich das Granulat zusammensetzen könnte.

»Ammoniumnitrat ist Bestandteil der gängigen ANC-Sprengstoffe. Außerdem ist es ein Düngemittelzusatz, zum Beispiel von Kalkammonsalpeter, wonach mir das hier aussieht, aber es explodiert zuverlässig, wenn man es entsprechend zweckentfremdet. Das Gebäude in Oklahoma City wurde damit zerstört und auch der Anschlag in Oslo wurde damit verübt.«

Schockiert stierte Lucie auf den kleinen, harmlos wirkenden Plastikbeutel in Ragnars Hand. Wie konnte er dieses Teufelszeug so ruhig halten?

»Man macht auch Blaukorn daraus«, sagte er, wie um ihre Frage zu beantworten.

»Wir müssen es Bendixen geben«, drängte Lucie.

»Bitte nicht.« Unvermittelt verlor sich seine Souveränität, und sein Blick erinnerte an den eines bettelnden Spaniels. »Ich weiß, nun bist du konsterniert. Du hast tausend Fragen, richtig? Klar, hätte ich auch. Ich beantworte sie dir auch, aber lass uns erst zu Hening gehen. Wenn er analysiert hat, was das ist, erzähle ich dir alles.«

Lucie wich zwei Schritte zurück, und Ragnar folgte ihr. »Du musst keine Angst vor mir haben. Jemand spielt mir übel mit, das ist alles. Jemand, der was über mich weiß. Wenn das Granulat wirklich Ammoniumnitrat enthält, könnte ich den Kerl enttarnen. Dann hört dieser Spuk mit den Bombendrohungen auf. Verdammt, glaubst du, mir macht das keine Angst? Schau dich um, was hier passiert. Dieses Chaos!«

Lucie wusste keine Antwort.

»Gib mir bis morgen Mittag Zeit, um mehr bitte ich dich nicht. Wir können auch gemeinsam zu Hening gehen«, drängte Ragnar.

»Und wenn er hinter den Drohanrufen steckt?«

»Hening? Warum sollte er?« Ragnar lachte auf.

»Na, weil er deinen Vater schon mal umbringen wollte. Meine Kollegin hat mir davon erzählt, wie er mit einer Axt auf ihn losging.«

»Das ist doch längst vergeben und vergessen.«

»Und wenn nicht? Ich halte Hening wirklich für den Falschen, um ausgerechnet ihn analysieren zu lassen, ob das Sprengstoff ist.«

»Weil du ihn nicht kennst«, fing Ragnar an, als eine neue Dynamik beim Brauereigebäude einsetzte. Wie zuvor schon war auch diesmal ein Sprengstoffsuchhund geholt worden, und den Rufen der Männer nach schien er etwas entdeckt zu haben. Plötzlich entstand Unruhe. Schaulustige wurden abgedrängt, Polizisten rannten von hier nach da, der Krankenwagen, in dem die niedergetrampelte Person versorgt wurde, fuhr unter Sirenengeheul davon.

»Die haben noch mehr gefunden«, sagte Lucie, bevor sie merkte, dass sie ins Leere sprach. Ragnar war verschwunden, und mit ihm das Säckchen mit dem Granulat!

Kapitel acht

Die Beamten wimmelten Lucie ab, Kommissar Bendixen habe zu tun, aber sie müsse sich nicht sorgen, der Stoff, den man in der Brauerei gefunden habe, sei in diesem Zustand ungefährlich.

»Ein Granulat in einem verschweißten Plastikbeutelchen?«, fragte sie.

Der dürre Polizist, der sich vor ihr aufgebaut hatte, um sie abzudrängen, stutzte. »Wie kommen Sie darauf?«

»Weil ich auch so einen Beutel entdeckt habe. Darum will ich mit Kommissar Bendixen sprechen!« Lucie funkelte den Beamten an.

»Ja, dann … kommen Sie bitte mit.«

Sie wurde unter dem inzwischen gezogenen Absperrband durchgeführt und in die Brauerei gebracht, wo es aussah, als wäre ein Wirbelsturm hindurchgefegt. Überall lagen umgekippte Stühle, Scherben machten den Weg gefährlich, eine Bedienung saß weinend beim Tresen. Bendixen hatte eine Gruppe Menschen an einem Tisch im Hintergrund versammelt, daneben kauerten weitere Leute, die anscheinend darauf warteten, vernommen zu werden, unter ihnen Elena. Der Beamte begleitete Lucie zu ihr.

»Würden Sie sich einen Moment gedulden?« Er ging zu Bendixen, und Lucie fiel neben Elena auf einen leeren Stuhl.

»Was für’n Mist«, sagte Elena. »Wie kann mir dieses Schwein mein Konzert verderben?«

»Weiß man, wer dahinter steckt?«, fragte Lucie, ohne sich erklären zu können, warum sich ihr Magen dabei zusammenzog.

»Ich glaube nicht. Man hat bloß Plastiktütchen mit einer verdächtigen Substanz gefunden. Anscheinend steigert sich der Täter.« Elena fuhr sich durch die endlosen, schwarzen Haare. »Ich kapiere bloß nicht, warum er ausgerechnet mein Konzert stören muss!«

»Das hat bestimmt nichts mit dir zu tun«, sagte Lucie tröstend.

»Ja, vermutlich ging es ihm darum, einen Ort zu treffen, wo möglichst viele Menschen sind. Das ist blanker Terrorismus!«, schimpfte Elena, bevor sie irritiert fragte, wo Ragnar sei. »Ihr wart doch zusammen. Habt nett ausgesehen. Der wäre was für dich.«

»Na, ich weiß nicht«, war alles, was Lucie erwiderte.

»Hat er sich davongemacht? Typisch Männer.« Elena lächelte giftig. »Thies-Peter wollte heute gar nicht erst kommen. Dabei sagt er immer, dass er total auf meine Konzerte steht. Aber heute Abend hatte er angeblich Kopfschmerzen und behauptet, er würde eine Grippe ausbrüten.«

»Vermutlich stimmt das«, meinte Lucie, die an Malte denken musste. Er hatte schließlich auch keine Ausrede benutzt.

Der dürre Beamte erschien, um sie zu Bendixen zu bringen, der mit den Restaurantbetreibern gesprochen hatte. Die wirkten reichlich frustriert. Bendixens Aufmunterung kam ihnen wahrscheinlich wie Hohn vor: »Seien Sie froh, dass die Brauerei noch steht. Den Schaden am Mobiliar zahlt die Versicherung.«

Er wandte sich zu Lucie um. »Frau Kroon, mal wieder. Setzen Sie sich. Ein Bier wäre sicher unangebracht, aber möchten Sie einen Schluck Wasser?«

»Nein danke.« Lucie war mulmig zumute. War ihre Entscheidung, dem Kommissar alles zu melden, richtig?

»Was haben Sie mir zu erzählen? Sie haben auch ein Säckchen mit dem verdächtigen Pulver gefunden?«

»Das sieht eher wie Granulat aus. Und ja. Eins steckte in meiner Tasche.« Lucie hob ihren roten Beutel an. »Jemand hat es heimlich dort reingleiten lassen, das ist meine einzige Erklärung, aber ich wüsste beim besten Willen nicht zu sagen, wann er das gemacht hat.« Sie kratzte sich am Kopf. »Oder doch, wahrscheinlich während wir Elena zugehört haben. Wir waren ja alle total fasziniert, Sie eingeschlossen.«

»Frau Sanchez ist eine hervorragende Sängerin«, pflichtete ihr Bendixen bei. »Leider, muss ich hinzufügen. Auch meine Partnerin und ich haben keinen Verdächtigen bemerkt, deshalb sind wir auf Ihre Aussagen angewiesen. Frau Sanchez und ihre Leute waren zu beschäftigt, insofern hoffe ich, dass einer der Gäste was mitbekommen hat.« Er nickte zu den Wartenden. »Wenn diese Zeugen nichts wissen, werden wir ab Montag jeden Einzelnen befragen, den wir ermitteln können. Bei solch einer Massenveranstaltung ist es natürlich schwierig, alle Gäste zu finden, aber sie werden sich melden und dann können sie weitere Zuschauer benennen. Irgendjemand wird etwas beobachtet haben.«

Er schob seine Brille zurecht. »Nun geben Sie mir bitte das Tütchen. Die Kollegen vom Munitionsräumdienst des LKA werden sich darum kümmern.«

»Leider geht das nicht«, antwortete Lucie unglücklich. »Ich war mit Ragnar Calliesen hier und als ich draußen das Granulat in meiner Handtasche entdeckt habe, wollte er damit nicht zur Polizei. In einem Moment, als ich abgelenkt war, ist er damit getürmt.«

Sie erzählte, wie Ragnar unbedingt zu Hening hatte gehen wollen, woraufhin Bendixen den dürren Polizisten beauftragte, jemanden zu dem Lehrer zu schicken. Lucie fragte er: »Wieso wollte Ragnar Calliesen erst wissen, was die Tüte enthält?«

»Keine Ahnung.« Missmutig schürzte sie die Lippen. »Er tat so, als würde er in Teufels Küche kommen.«

»Womit er allerdings recht hat!«

»Verdächtigen Sie Ragnar?« Lucie forschte in Bendixens Gesicht, ohne schlau aus ihm zu werden.

»Ich verdächtige jeden, Sie eingeschlossen. Immerhin gibt es zu denken, dass Sie zum dritten Mal an einem Tatort rumlaufen. Die Plastiktütchen, die man gefunden hat, enthalten zwar aller Wahrscheinlichkeit Ammoniumnitrat, aber sie sind in diesem Zustand harmlos. Insofern bestand keine Gefahr für irgendjemanden. Darum kann sich der Täter – oder die Täterin – am Tatort aufhalten, ohne sein – oder ihr – Leben zu riskieren. Vermutlich hat er – oder sie – viel Spaß an der blökenden Herde gehabt. Den werde ich ihm verderben! Zwei junge Frauen wurden niedergetrampelt, die eine hat sich das Bein gebrochen, die andere Quetschungen an Kopf und Brustkorb. Damit hat er eine Grenze überschritten. Das ist kein Dummejungenstreich mehr!«

»Vermutlich war es nie einer«, murmelte Lucie.

Sie musste ihre Aussage bei dem dürren Polizisten wiederholen und das dauerte lange genug, dass sie mitbekam, wie ein Beamter Bendixen über Hening informierte. Anscheinend hatte man den Lehrer aus dem Tiefschlaf geklingelt. Hening war schwer erkältet und total ahnungslos. Ragnar war nicht bei ihm gewesen. Bendixen schrieb ihn zur Fahndung aus, weil sich Ragnar auch nicht auf seinem Handy meldete oder bei sich zuhause gefunden wurde.

***

Lucie erwachte von einem dumpfen Knall. Das Geräusch war längst abgestorben, als sie richtig munter wurde und sich im Bett aufsetzte, aber sie hatte den Lärm noch im Ohr. Besorgt lauschte sie nach draußen. Würde sich der Knall wiederholen? Das war eine Detonation gewesen, garantiert! Eine Explosion – und wie zur Bestätigung ertönten in der Ferne Sirenen. Wohin fuhren die Einsatzwagen? Waren das Feuerwehr, Krankenwagen, Polizei? Mehrere Autos auf jeden Fall, aber sie kamen nicht näher, ihre Sirenen verklangen und ließen eine bedrohliche Stille zurück.

Lucie ging zum Fenster, um es auf Kipp zu stellen. Als sie nach draußen blinzelte, sah alles wie immer aus. Der Sonntagmorgen dämmerte herauf und versprach nettes Wetter. Besondere Geräusche vernahm Lucie nicht mehr, trotzdem überlegte sie, ob sie sich anziehen sollte. Die Explosion hatte sich, den Sirenen der Einsatzfahrzeuge nach, Richtung Stadtmitte ereignet, dorthin könnte sie gehen, um – ja, um was? Maulaffen feilzuhalten wie die Schaulustigen bei Autobahnunfällen, über die ihr Vater sich immer fürchterlich aufregte? Vielleicht würde sie auch Bendixen begegnen, der sie dann vernehmen würde, diesmal sicher weniger wohlwollend, weil sie sich zum vierten Mal an einem Tatort rumtrieb.

›Blödsinn!‹ Das war gar keine Bombenexplosion gewesen, sondern irgendwas anderes. Zwar hatte Lucie bisher nichts gehört, was ähnlich klang, seit sie auf der Freiheit wohnte, aber das musste nichts heißen. Sie wusste noch viel zu wenig über Schleswig und die Schleiregion. Vielleicht … ihr fiel nichts ein, was wie eine Detonation klang, morgens an einem verschlafenen Aprilsonntag in einer Kleinstadt. Der Dom war ja wohl kaum zusammengebrochen.

Weitere Geräusche drangen nicht zu ihrer Wohnung herüber; entweder gab es keine oder die Ereignisse spielten sich weiter weg ab, als sie annahm. ›Da ist nichts‹, dachte sie gähnend und stolperte zurück ins Bett. Wohlig kuschelte sie sich in die Decke ein, obwohl ihr die leidige Fantasie explodierte Häuser und einen zerstörten Domturm vorgaukelte. Absurd! Weshalb sollte der Bomber gestern Abend für Terror sorgen und dann heute früh schon wieder? Und ausgerechnet diesmal ging die Bombe hoch, nachdem er am Vorabend bloß die Tütchen platziert hatte, in denen sich auch Sand hätte befinden können.

Lucie wünschte, sie wüsste mehr. Ob man Ragnar gefunden hatte? Wieso war er abgehauen? Ihm musste klar gewesen sein, dass sie dann auf jeden Fall zu Bendixen ging. ›Na ja, er hätte mich wohl auch sonst nicht davon abgehalten. Oder?‹

Diese Frage schwebte an der Zimmerdecke, dick und breit, als würde das Wort dort wie ein heliumgefüllter Ballon hängen. Hätte Ragnar sie davon abhalten können, Bendixen das mit Granulat gefüllte Säckchen zu melden? Möglicherweise, entschied sie, aber nur bis zu dem Moment, als man weitere Tüten in der Brauerei fand. Ragnar musste das begriffen haben, deswegen war er abgetaucht. Und sie wäre beinahe auf ihn reingefallen, auf seinen Bettelblick, der ihn verführerisch wie ein Stück Sahnetorte gemacht hatte.

Lucie schluckte bei dieser Erkenntnis. Ja, sie war fast von einem Lügner reingelegt worden! Dabei hatte sie sich immer eingebildet, dass kein Mann sie je austricksen könnte, weil sie von Linus sämtliche Finessen beigebracht bekommen hatte. Das war graue Theorie gewesen; Linus war ja tatsächlich, was Frauen betraf, unerfahren.

Tatsächlich … Lucie versuchte, ehrlich zu sich zu sein, und verstand Fenja auf einmal besser. Klar, es war hirnrissig, jahrelang einem Typen nachzulaufen, und der hatte nicht das geringste Interesse. Aber in der Hitze des Augenblicks schwach zu werden, dem Kerl zu vertrauen und alle Bedenken für einen Augenaufschlag über Bord zu werfen, das war wohl nicht ausgeschlossen. Auch ihr könnte so etwas passieren, wenn sie nicht künftig besser aufpasste. Das sollte ihr eine Warnung sein.

Abgesehen davon waren ihre Gedanken müßig. Weder hatte Ragnar sie dazu gebracht, mit ihm zusammen Bendixen zu umgehen, noch war sie irgendwelchen falschen Liebesschwüren aufgesessen. Darum ging es gar nicht. Wieso bloß hatte sie gestern Abend bis zu der Bombendrohung dauernd ein Flattern im Bauch gefühlt? Auch Ragnar konnte das nicht entgangen sein, sonst hätte er nicht diese Bemerkung über Frauen gemacht, als wäre er bloß auf One-Night-Stands scharf.

›Für eine Nacht hätte ich ihn nicht von der Bettkante gestoßen‹, gestand Lucie sich selbst. Das bedeutete aber gar nichts, überhaupt nichts. Sie war heilfroh, dass die Tütchen mit dem Sprengstoff genau in dem Augenblick gefunden worden waren, als Ragnar drauf und dran gewesen war, sie zu überreden, ein wichtiges Beweismittel zu unterschlagen.

Mit dem Gedanken schlief sie ein und wachte Stunden später entspannt auf. Nach dem Duschen überlegte sie, wie sie den restlichen Sonntag verbringen wollte. Sie könnte nachschauen, ob sich in der Innenstadt irgendwas Ungewöhnliches ereignet hatte – der Knall war sicherlich kein Hirngespinst gewesen, das bewiesen die Sirenen. Danach könnte sie bei der Brauerei vorbeigehen.

Es klingelte am Haupteingang. Lucies Herz schlug plötzlich doppelt so schnell wie eben. Hastig presste sie den Knopf für den Türöffner und riss oben die Wohnungstür auf, um in den Flur zu spähen.

»Wer ist da?«

»Ich bin’s!«

Nicht Ragnar. »Malte!«

Er kam die Treppe hoch, nicht sehr schnell, worüber Lucie froh war, weil sie Zeit hatte, sich zu sammeln. Sie lächelte ihm gespannt entgegen. »Na? Hast du schon von heute Nacht gehört?«

»Du weißt davon?« Maltes Pupillen weiteten sich. »Ich habe es ja die ganze Zeit gesagt! Ragnar ist total verrückt. Hoffentlich kriegen sie ihn bald.«

»Was …?« Ihr schwante unvermittelt, dass Malte nicht von der Brauerei sprach. »Dann war das doch eine Explosion heute früh? Eine Bombe?«

Er nickte mit hängenden Schultern. »Du weißt es also nicht. In der Mönchenbrückstraße, im Eingang einer Kneipe, die zum Glück geschlossen hatte. Oben im Haus wohnte niemand mehr. Es ist total zerstört. Ein Schutthaufen. Ich bin eben dran vorbeigeradelt.«

»Du bist mit dem Rad da«, sagte Lucie verstört.

»He, was ist? Weinst du?« Malte beugte sich zu ihr herab, um ihr in die Augen zu schauen. Seine Nase war immer noch vom Schnupfen stark gerötet. »Die werden ihn garantiert bald kriegen. Sei froh, dass er in der Brauerei nichts Schlimmeres angestellt hat.«

»Steckt wirklich Ragnar dahinter?«

»Im Radio heißt es, dass man nach ihm fahndet.«

»Und wenn die den Falschen jagen?«

»Lucie«, sagte Malte sanft. Daraufhin brach sie wirklich in Tränen aus, obwohl sie sich dafür schämte. Malte tätschelte ihren Arm, und sie hätte sich gerne an ihn geschmiegt, um Trost zu finden. Stattdessen wandte sie sich um und rannte ins Wohnzimmer, wo sie sich in ihrem Sessel verbarrikadierte. Malte holte eine Flasche Selters aus der Küche, samt zwei Gläsern. Er schenkte ihr ein. »Trink das.« Da sie den Kopf schüttelte, fügte er hinzu: »Ist ein ziemlicher Schock, was?«

»Warum sollte er das tun?«, fragte sie schniefend.

»Keine Ahnung. Wenn sie ihn haben, wird er das hoffentlich erzählen. Auch, weshalb er Fenja ermordet hat.« Maltes Brauen zogen sich zusammen. »Ich kenne den Grund längst: Sie ging ihm auf die Nerven! Und jetzt ist er endgültig abgedreht! Wenn ich mir vorstelle, dass wir früher befreundet waren … wie kann man sich dermaßen in einem Menschen täuschen?«

»In der Brauerei machte er einen normalen Eindruck. Kein bisschen wie ein irrer Bombenleger. Malte, wenn er nun doch unschuldig ist?«

»Ragnar hat Fenja auf dem Gewissen und er hat die Bombe heute früh gezündet«, sagte Malte mit einer an Fanatismus grenzenden Starrköpfigkeit.

»Er war aber gestern Nacht genauso schockiert über die Bombendrohung wie ich, und als wir dieses Granulat in meiner Handtasche gefunden haben, hatte er Angst, dass man ihn zu Unrecht verdächtigt.«

»Weshalb sollte man das?«

»Das ist mir auch nicht klar geworden, aber Ragnar wollte partout nicht zu Bendixen. Und … ich sollte wohl besser der Reihe nach erzählen«, unterbrach sie sich, da sie Verständnislosigkeit in Maltes Augen las. Als sie fertig war, fragte sie: »Weißt du, wieso er dachte, man würde den Sprengstoff in meiner Tasche mit ihm in Verbindung bringen?«

»Nein.« Er rieb sich mit den Fingern über die Haare, bis diese wie unter Strom gesetzt in die Höhe standen. »Vielleicht war es bloß, weil das Ammoniumnitrat eben in deiner Tasche steckte. Jemand muss es dort reingetan haben, der sich ganz in deiner Nähe befand. Ragnar hätte Gelegenheit dazu gehabt.«

»Wozu sollte das gut sein? Er hätte sich damit bloß selbst verdächtig gemacht. Nein, gerade dass dieses Zeug in meiner Handtasche war, spricht für seine Unschuld.« Lucie trank nun doch einen Schluck. Das Wasser perlte in ihrer Kehle. »Irgendwie passt das alles vorne und hinten nicht zusammen.«

»Wundert dich das? Die Taten von Verrückten kann man nicht nachvollziehen«, entgegnete Malte übellaunig.

»Ragnar ist kein Idiot«, stellte Lucie klar, auch auf die Gefahr hin, Malte endgültig zu verprellen. Er sprang vom Sofa und raufte sich die Haare.

»Was bist du verbohrt! Sag mal, hast du dich jetzt auch in den Spinner verknallt? Fenja muss dir doch ein warnendes Beispiel sein!«

»Bendixen ist überzeugt, dass sie freiwillig Suizid begangen hat.«

»Weil er ein Dummkopf ist!«

»Aber bei den Bombenanschlägen irrt er sich nicht? Auf einmal hat er den Durchblick und erkennt scharfsinnig, dass Ragnar dahinter steckt? Malte! Du bist verbohrt!«, konterte Lucie erbost.

Er starrte sie einige Atemzüge lang an, ehe er ins Sofa zurücksank und das Gesicht in den Händen versenkte. »Alles Scheiße, alles Scheiße. Vielleicht hast du recht, aber ich kapiere das Ganze nicht. Außer Ragnar hatte niemand einen Grund, Fenja zu töten. Und es ist nun mal Fakt, dass wegen der Explosion heute morgen nach ihm gefahndet wird.«

»Wurde das im Radio expressis verbis gesagt? Eventuell suchen sie ihn bloß, weil er in der Nacht abgehauen ist, und das könnte er getan haben, weil er Angst hatte, dass sie ihn zu Unrecht verhaften.« Lucie rutschte vom Sessel auf den Couchtisch, um eine Hand auf Maltes Knie zu legen. »Du bist ja vollkommen durch den Wind.«

Er schaute mit verdächtig feuchten Augen zu ihr hoch. »Das ist alles Scheiße. Erst stirbt Fenja und dann … Ragnar und ich waren mal Freunde, verstehst du? Ich verdächtige meinen Freund, meine Freundin umgebracht zu haben. Und plötzlich wird er als durchgeknallter Bombenleger gesucht. Du hättest sehen sollen, wie das explodierte Haus aussieht! Darin hätte niemand überlebt!« Wieder stützte er den Kopf in die Hände, wohl, um die Tränen zu verbergen. »Wenn jemand gestorben wäre …«

»Aber das ist nicht passiert«, sagte Lucie beruhigend.

»Doch. Fenja ist tot.«

Lucie streichelte seinen Oberschenkel und sagte behutsam: »Du hast sie sehr geliebt, nicht wahr?«

Ohne aufzuschauen, nickte Malte. »Ich vermisse sie schrecklich.«

»Das glaube ich dir.« Lucie schwieg eine Weile, ehe sie hinzufügte: »Trotzdem wäre es fatal, deswegen jemanden zu verdächtigen, sie ermordet zu haben.«

»Ich bilde mir das nicht ein!«, begehrte er auf, so aggressiv, dass Lucie zurückschreckte. »Und ich werde es dir beweisen! Ich finde schon was! Ragnar ist der Verrückte, nicht ich!«

Es hielt ihn nicht mehr bei Lucie, obwohl sie auf ihn einredete. Keines ihrer Argumente drang zu ihm durch. Malte stürmte davon, ohne ihre Worte zu beachten, während sie verstört zurückblieb.

***

Weil Lucie das Alleinsein nicht ertrug, ging sie zu dem explodierten Haus, um sich selbst ein Bild von der Zerstörung zu machen. Der Sonntagnachmittag war friedlich, ihr begegneten nur wenige Spaziergänger und es schien, als wäre niemand von der Ungeheuerlichkeit, dass mitten in Schleswig eine Bombe hochgegangen war, berührt. Man genoss lieber die Aprilsonne, die durch einen leichten Dunst schimmerte und eine Ahnung von Wärme vermittelte.

Lucie kam zur Markierung für das Rote Tor, das die Schleswiger im neunzehnten Jahrhundert abgerissen hatten, blieb kurz stehen, und als sie weiterspazierte, schüttelte sie den Kopf über diesen Unfug, denn gerade diese Straße war besonders ruhig. Schöne alte Häuser träumten von früher, so schien es, ein paar kleine Läden fanden sich, aber seit ein paar Jahren verloren die Geschäftsleute das Interesse an diesem Stadtviertel, wie Lucie von ihrem Chef wusste. Calliesen hatte abgewunken, als man ihm antrug, hier einen neuen Supermarkt zu bauen. Der Kölner Investor war ihm unsolide erschienen. Inzwischen sollte es bessere Pläne geben, aber an denen war Calliesen nicht beteiligt.

Am Platz, wo die Lange Straße in den Gallberg überging, standen zwei prächtige Gebäude aus dem siebzehnten Jahrhundert, die im Stil des holländischen Barocks errichtet worden waren. Heutzutage residierte das Stadtbauamt in den beiden Häusern, die Lucie immer wieder bewunderte, wenn sie vorbeikam. Typisch für Schleswig-Holstein zeigten die Schaufronten kein Fachwerk, wiesen ansonsten aber kaum Gemeinsamkeiten auf. Der rechte Stadtpalast, Schmiedenhof genannt, war in einer Art Apricotfarbe gehalten, das ›Freinssche Haus‹ gegenüber, das zwischenzeitlich als Armenstift genutzt worden war, bestand aus verschiedenfarbigem Ziegelstein und hatte auffallend große, quadratische Fenster. Die Gründerzeithäuser in der Nachbarschaft wurden dagegen gerne in Pastelltönen gestrichen, etwa das alte Geschäftshaus Ahrens von 1904, das den Beginn der Fußgängerzone dominierte und dringend neu verputzt werden musste, trotzdem jedoch seinen Charme bewahrt hatte. An dessen Fassade entdeckte Lucie, dass doch etwas im Argen lag: Eine Scheibe im oberen Stock war zerborsten.

Als Lucie weiterging, tauchten an den Häusern immer mehr geplatzte Fenster auf. Ein älterer Mann kehrte Glassplitter neben seiner Tür zusammen, während eine Frau im ersten Stock einen Vorhang abnahm, der im halb aus der Verankerung gerissenen Fensterrahmen wehte. Die Leute, die hier unterwegs waren, wirkten nicht mehr entspannt, sondern bedrückt oder aufgeregt. Sie redeten aufeinander ein und gestikulierten wie Südländer, als sie sich auf heruntergefallene Dachziegel und von den Fassaden gesprengten Mörtel aufmerksam machten.

Dann hatte Lucie das explodierte Haus erreicht. Es wurde von transportablen Zaunelementen abgesperrt und war kaum noch als Haus zu erkennen. Der Kamin stach wie ein hohler Zahn in die Höhe, die Rückwand stand noch zur Hälfte, davor lag das Dach in Bruchstücken auf einem großen Schuttberg, der in die Straße ragte und den Platz zwischen den beiden Nachbargebäuden füllte. Sie waren ebenfalls in Mitleidenschaft gezogen worden, besonders das auf der rechten Seite, weil es direkt an das kaputte Haus angrenzte, während sich zur Linken ein jetzt unpassierbarer schmaler Weg befand. Wie ein Leichentuch hatte sich Steinstaub über den Schutt und die Umgebung verteilt. Über allem hing beißender Ölgestank.

Schockiert starrte Lucie auf das Ausmaß der Zerstörung. Konnten ein paar Tütchen mit Ammoniumnitrat genug Kraft entfalten, um ein mehrstöckiges Gebäude zum Einsturz zu bringen? Oder war dafür eine ganze Wagenladung nötig? Falls ja, hatte der Täter allerhand Aufwand betreiben müssen und es musste Zeugen geben, die ihn beobachtet hatten – Ragnar! Dort stand er!

Lucie schreckte zusammen. Sie war keiner Sinnestäuschung aufgesessen. Ragnar stand im Schatten der gegenüberliegenden Häuser mit in den Jackentaschen vergrabenen Händen reglos da, während er den Schuttberg schier hypnotisierte. Dann drehte er den Kopf, und ihre Blicke begegneten sich. Lucie wich zurück, Ragnar machte einen Schritt in ihre Richtung; da wandte sie sich zur Flucht, ohne nachzudenken, warum und wieso.

Weil sie schon am explodierten Gebäude vorbeigegangen war, konnte sie nicht einfach nach Hause laufen, und das machte sie vollends konfus. Ihr Handy hatte sie nicht dabei, Hilfe zu rufen war also auch unmöglich. Zwar hatten vor dem Haus noch andere Menschen gestanden, aber um zu ihnen zu gelangen, hätte Lucie an Ragnar vorbeigemusst. Nun begegnete ihr niemand mehr.

»Lucie!«

Sie warf einen Blick über die Schulter. Ragnar hatte die Fäuste aus den Jackentaschen gezogen und verfolgte sie!

In ihrer Kopflosigkeit schwenkte sie nach rechts, bloß weg aus der breiten Mönchenbrückstraße, unter einem Torbogen hindurch am Mühlenbach entlang, wo sich ein lauschiger Fußgängerpfad wand, vorbei an einem schönen Fachwerkhaus mit einem Geschäft für exotische Wohn-Accessoires, in dem Lucie gerne stöberte. Der Laden war sonntags natürlich geschlossen. Lucie stob die Stufen des Fußwegs hinauf, der den Mühlenbach säumte, umgeben von Bäumen und Buschwerk, das nicht dazu taugte, sich darin zu verstecken. Keine Menschenseele war zu entdecken, bloß die Rückseiten der Häuser und die wirkten tot auf Lucie.

»Warte doch, was soll das denn?«

Er war noch immer hinter ihr, holte jetzt sogar schnell auf. Sie konnte ihm nicht entkommen, und diese Erkenntnis dämpfte Lucies Panik erstaunlicherweise. Vor ihr tauchte ein Mühlrad auf, das im tiefen Schatten der Häuser dem Bach Energie abgewann und Strom produzierte. Das Wasser schwallte in Intervallen von dem alten Holzrad, dumpf glänzend, zischelnd, spritzend. Der Weg daneben war nass, und ausweichen konnte man nicht, weil sich hier eine kleine Schlucht formte, die an einer Treppe endete. Lucie wusste, dass ihre Flucht zu Ende war. Sie würde es nicht nach oben zum Polierteich schaffen, bevor Ragnar sie erwischte.

»Lucie! Verdammt!«

Obwohl es feucht war, lehnte sie sich ans Geländer des Mühlbachs, ohne etwas zu erwidern. Ragnar erreichte sie, heftiger atmend als sie selbst, darum stichelte sie: »Sonderlich sportlich bist du nicht, was? Ich wäre dir doch entkommen.«

»Was soll das?«

»Die Polizei sucht dich.«

»Nicht mehr, ich war eben bei Bendixen, um meine Aussage zu machen. Dann wollte ich mir das Haus anschauen – und da seh ich dich. Warum bist du vor mir weggelaufen?«

»Das Erbe der Steinzeit«, antwortete Lucie beschämt und daher möglichst ironisch.

Ragnars Unterkiefer klappte runter, dann fing er an zu grinsen. »Kapiere. Das war sozusagen ein innerer Zwang. Du hast nicht nachgedacht.«

»Überhaupt nicht«, bestätigte Lucie und straffte sich.

»Aber jetzt ist dein Hirn wieder angeschaltet?«

»Ja.«

»Und?«

»Und was?«

»Hältst du mich noch für den Tiger?«

»Ich dachte eher an Afrika; Löwe und Gazelle«, sagte Lucie, womit sie Ragnar zum Lachen brachte.

»Oh Mann, du bist mir eine. Da muss ich glatt froh sein, dass man mich fälschlich für den Bomber gehalten hat. Es wäre zu schade, wäre mir dieses Erlebnis entgangen!«

»Wehe, du erzählst das rum!« Lucie richtete sich auf und verschränkte die Arme vor dem Oberkörper. Den zweifelhaften Halt des nassen Geländers benötigte sie nicht mehr.

»Wem sollte ich das erzählen? Deinem Freund, deinem Bruder oder meinem Vater?«

»Genau den beiden nicht. Einen Freund habe ich nicht, weil ich keinen Wert auf noch mehr Männer in meinem Leben lege.«

Ragnars Augen blitzten, bevor sie sich schnell umwölkten; anscheinend hatte ihre Replik genau die Gefühle in ihm ausgelöst, die Lucie bezweckt hatte. ›Aufschlussreich‹, befand sie. Hatte Ragnar wirklich Interesse an ihr?

»Männer sind vielseitig – denk an das alte Lied von Grönemeyer, da wirst du sicher auch einen finden, der dir zusagt«, lockte er.

»Die Männer, die wie blöde baggern, oder die, die schon als Baby blau sind?«

»Wie wäre es mit den einsamen Streitern?«

»Oh, nee«, wehrte Lucie ab, weil sie an Malte erinnert wurde. Seine Verbohrtheit wegen Fenja missfiel ihr immer mehr. In Ragnar hatte er sich anscheinend auch getäuscht. »Warst du wirklich gerade bei Bendixen?«

Ragnar zückte ein Mobiltelefon, das er ihr hinhielt. »Willst du ihn anrufen?«

Sie wedelte mit den Händen. »Lass mal, ich glaube dir ja. Du würdest kaum offen durch Schleswig spazieren, wenn du wegen der Bombenaffäre noch gesucht würdest.«

Er steckte das Handy weg und lümmelte sich neben ihr aufs Geländer, ohne sich an der Feuchtigkeit zu stören. Schweigend beobachtete er das Mühlrad. »Das Wasser kommt immer portionsweise, ist dir das schon aufgefallen?«

»Was willst du damit sagen?«

»Eben verfolgen wir uns noch wie die Blöden, nun reden wir friedlich. Vermutlich klatscht uns gleich der nächste kalte Schwall ins Gesicht.«

»Was soll das sein?« Unwillkürlich musste sie an Fenja denken, die von Ragnar laut Malte von der Brücke gestoßen worden war.

»Keine Ahnung, aber der Schwall wird kommen. Das Rad der Fortuna sagt doch genau das, mal ist man oben, mal unten, mal kriegt man eine richtige Dusche ab, und mal fällt man von der Mühlradschaufel in einen schäbigen, kleinen Bach.« Er gestikulierte den schmalen Wasserlauf hinab.

»Was bist du philosophisch. Von dieser Spezies ist in Grönemeyers Lied keine Rede«, sagte Lucie.

»Männer sind halt noch vielseitiger. Du solltest es dir überlegen«, flirtete er daraufhin, sodass ihr warm wurde, obwohl die Luft in der kleinen Schlucht unangenehm klamm war. Ihrer Entgegnung gab Lucie trotzdem oder gerade wegen Ragnars Offensive einen nüchternen Ton.

»Mach ich, wenn du mir erzählst, warum du gestern abgehauen bist, wieso du inzwischen bei Bendixen warst und weshalb er dich nicht mehr für den Bomber hält.«

»Das ist leicht zu beantworten«, sagte er, ohne zu zögern. »Ich hatte Angst, dass man mich festnimmt, darum bin ich getürmt, aber dann wurde mir klar, dass ich mir damit selbst ein Ei lege, weshalb ich zur Polizei gegangen bin. Die haben mein Alibi für die Nacht überprüft, und ich war aus dem Schneider.«

»Was für ein Alibi?«

»Ich war bei meinem Mitarbeiter, Karl Sieversen, in Eckernförde. Der hat das der Kripo gegenüber bestätigt und das war’s. Die Eckkneipe hätte ich unmöglich sprengen können, darum hat Bendixen mich laufen lassen.«

»Was ist mit einem Zeitzünder?«

»Das wollte ich auch wissen, aber Bendixen wollte dazu wenig sagen. Vielleicht hat der Täter eine Lunte gelegt und sich dann vermieselt.«

»Das klingt, als hätte Bendixen einen Zeugen aufgetan, der den Kerl beobachtet hat«, sinnierte Lucie. »Der Morgen dämmerte ja schon, da könnte ein Nachbar aus dem Fenster geguckt haben.«

»Zum Beispiel, aber derlei Informationen behält Bendixen tunlichst für sich.« Ragnar rieb seine rechte Schläfe. »Momentan ist mir das auch egal. Ich bin bloß froh, nicht mehr auf seiner Verdächtigenliste zu stehen. Bendixen kann einem echt zusetzen.«

»Diese Explosion heute früh, das war aber derselbe, der vorher mit den Bomben gedroht hat?«, vergewisserte sich Lucie. »Ich frage, weil mir das grotesk vorkommt: Erst droht der Kerl dauernd, damit alle Leute sich aus der Gefahrenzone begeben können, die gar keine ist, und dann sprengt er ohne Ankündigung ein Haus mitten in der Innenstadt.«

»Das hat mich auch verblüfft, aber ich werde einen Teufel tun und Bendixen darauf stoßen. Der kommt glatt auf den Trichter, dass die Drohungen und die Explosion unterschiedlichen Tätern zuzuordnen sind. Dann setzt er mich wieder auf seine Liste.«

»Vielleicht hat es doch eine Warnung vor der Sprengung gegeben«, sagte Lucie, aber Ragnar verneinte.

»Laut Bendixen gab es einen Knall aus heiterem Himmel, der die ohnehin baufällige Kneipe zum Einsturz gebracht hat. Hätten sich Leute darin aufgehalten, wären sie zerfetzt worden. Man kann von Glück reden, dass die Nachbarhäuser stehen geblieben sind und dort niemand verletzt wurde.«

»Ob der Täter wusste, dass niemand in dem Haus war?«, sinnierte Lucie. »Dann wäre eine Warnung überflüssig gewesen.«

»Das Gebäude sollte abgerissen werden. Die kleine Kneipe sollte am Monatsende, also in wenigen Tagen, schließen, was ich schade fand. Ich war ab und zu mit Kalle und Erki da.«

»Dann wusstest zumindest du, dass das Haus ansonsten leer stand«, resümierte Lucie.

»Genau wie der Kneipenwirt und etliche Stammgäste. Aber keinen der Typen, die dort gerne den Abend verbracht haben, kann ich mir als Bomber vorstellen. Das sind eher ältere Männer ohne Ambitionen an ihr restliches Leben. Die wollen gemütlich ein Bierchen trinken und haben geklagt, weil ihre Stammkneipe dichtmacht.«

»Was wolltest du dann dort?« Lucie ließ ihren Blick bezeichnend über Ragnar wandern, um ihm zu signalisieren, dass sie ihn zu jung und dynamisch fand für jemanden, der solche Kneipen besuchte.

»Sagte ich doch: Kalle und Erki mochten sie. Wenn ich als Boss mal einen ausgeben musste, waren wir halt da.«

»Hm«, machte Lucie. »Damit hat auch dieses Haus einen besonderen Bezug zu dir.«

»Gewissermaßen«, grollte Ragnar. »Jemand will mich fertigmachen.« Er strubbelte sich durch die Haare. »Oder wohl eher uns Calliesens, wegen der Baufirma.«

»Würden sich die Anschläge dann nicht direkter gegen deinen Vater richten? Stattdessen bist aber immer du persönlich betroffen.«

»Wem sollte ich auf die Zehen getreten sein, dass er solch einen Hass auf mich hat? Würde Fenja noch leben, wäre sie ja meine Favoritin, aber so?«

»Ihre Tante? Immerhin war ihr Mann Chemiker, sie könnte darum Kenntnisse über Bombenbau und die Beziehungen haben, um an die Rohstoffe dafür zu gelangen.«

»Mütterchen Margrete? Niemals. Wenn überhaupt jemand infrage kommt, dann mein ehemaliger Klassenkamerad, Malte Stürmer.«

Lucie atmete tief durch und bemerkte, dass das Mühlrad nicht nur Wasser, sondern auch Modergestank in die Luft wirbelte. »Malte … er hält dich für den Bomber.«

Sie erzähle in groben Zügen von den Überlegungen, die sie und Malte angestellt hatten, wobei sie jedoch geschickt das Thema Fenja umging. Ihrer Version nach hatten Malte und sie sich bloß bei der Beerdigung kennengelernt, weshalb sie sich seitdem ab und zu trafen, insbesondere seit ihre Neugier geweckt war, wer hinter den Bombendrohungen steckte. Lucie tat, als wäre es ihr peinlich, mit Malte in der Manier von Sherlock Holmes und Dr. Watson Detektiv zu spielen, und zum Schluss betonte sie: »Als Bomber kommt er eben grade nicht in Betracht, weil er zumindest für den ersten Drohanruf, der sich auf das Antiquariat bezog, ein Alibi hat. Der Täter hat aus der Zelle gegenüber von Farenkrog telefoniert. Zu derselben Zeit wartete Malte auf mich vor dem Büro im Gewerbegebiet.«

»Da er kein Lichtpartikel ist, das laut Theorie gleichzeitig an zwei Orten sein kann, ist er damit auch aus dem Rennen«, sagte Ragnar mit knirschenden Zähnen. Seine Miene hatte sich, je länger Lucie sprach, immer mehr verfinstert. Nun stieß er sich vom Geländer ab. »Du frierst. Wir sollten gehen.«

»Warte! Ich will wissen, wieso du auf Malte gekommen bist!«

»Er stand auf Fenja und hat es mir verübelt, dass ich sie ihm weggeschnappt habe«, antwortete Ragnar unwirsch. »Das hat er dir sicher längst selbst gesagt.«

Unter seinem vorwurfsvollen Blick blieb Lucie nur eins, zu nicken. »Ich habe versucht, ihn von seiner fixen Idee abzubringen.«

»Erfolglos, nehme ich an«, knurrte Ragnar. »Dem Typ ist nicht zu helfen.«

»Malte vermisst Fenja fürchterlich«, murmelte sie entschuldigend. »Er kann an nichts anderes denken.«

Ragnars Antwort war ein unverständliches Brummeln. Aufhalten ließ er sich nicht mehr, darum konnte Lucie bloß neben ihm herlaufen, zurück zu dem explodierten Haus. Dort standen inzwischen mehr Schaulustige. Einer verkündete lautstark: »Das war ein heißer Abriss!«

Ragnar schnaubte und raunte Lucie zu: »Ein heißer Abriss wäre es, wenn jemand das Haus abgefackelt hätte.«

Der Mann redete weiter, penetrant laut. »Garantiert steckt Calliesen dahinter. Die wollen den günstigen Bauplatz haben.«

»So ein Quatsch«, fauchte Ragnar. Einen Moment lang fürchtete Lucie, er würde sich mit dem Mann anlegen, dann stapfte er einfach davon und sie folgte ihm. Er begleitete sie sogar bis zu ihrer Wohnung, aber die lockere Atmosphäre von eben wollte nicht mehr aufkommen. Ragnar schwieg vor sich hin, während in Lucies Kopf tausend Gedanken zischten. Das Rätsel um den Bombenleger war nicht kleiner geworden, auch wenn sie ihren Hauptverdächtigen ausschließen konnte. Irgendwie war sie froh darüber, obwohl Ragnar eine Mauer zwischen ihnen hochgezogen hatte, seit das Gespräch auf Malte gekommen war.

Mit ein bisschen Geschick würde sich diese Mauer bestimmt einreißen lassen.

***

Am Abend telefonierte Lucie mit Linus, und ihre Unterhaltung kam schnell auf den Bombenleger. Linus warnte sie. »Sei bloß vorsichtig, der Kerl scheint sich zu steigern. Wenn du ihm in die Quere kommst, kann das böse enden.«

»Ich passe schon auf mich auf.«

»Außerdem hast du einen breitschultrigen Beschützer«, frotzelte Linus.

»Ragnar …«

»Heißt der nicht Malte?«

Lucie lachte auf und fühlte sich ertappt, aber bei ihrem Bruder konnte sie ehrlich sein. »Malte wäre interessant, würde er nicht bloß Fenja nachtrauern. Ragnar wäre sogar dann noch interessant.«

»Ach, sieh an. Damit hätten wir deinen nächsten Lover geoutet. Wie viele Monate gibst du ihm?«

»Du bist fies!«

»Ich glaube, er muss achteinhalb schlagen.«

»Es ist besser, überhaupt Beziehungen zu haben, als wie ein Nerd seine Pickel zu pflegen!«

Ein Klacken in ihrem Ohr verkündete, dass Linus das Gespräch mit Aplomb unterbrochen hatte. ›Soll er‹, dachte Lucie giftig. Ihr Bruder hatte das verdient. Außerdem war sie noch längst nicht mit Ragnar zusammen, auch wenn seine eifersüchtige Reaktion darauf, dass sie gemeinsam mit Malte auf Verbrecherjagd gegangen war, ihr vielversprechend erschien. Oder interpretierte sie seine Reaktion total falsch?

›Wir müssten zu dritt ermitteln‹, dachte sie, wusste jedoch nicht, wie sie Malte und Ragnar dazu bringen sollte. Die zwei schienen wie Hund und Katze zu sein, und das schon seit einem Jahrzehnt, wenn sie die Fakten richtig interpretierte. Umso heroischer wäre ihr Bemühen, die beiden auszusöhnen. Nur wie? Wie, verdammt?

Weder am Montag noch am Dienstag kam ihr eine zündende Idee. Der Wochenstart schleppte sich hin, weil Routinearbeiten dominierten, die genug Zeit für die Belegschaft ließen, um wild über das gesprengte Haus zu spekulieren. Petra entwickelte paranoide Angst, dass der Attentäter erneut das Büro ins Visier nehmen könnte, während Tjark sich in abenteuerlichen Szenarien erging. Er favorisierte die Version, in der ein verprellter Konkurrent von Calliesen auf Rache sann.

»Vielleicht Jens Fischer, dessen Schwager ist Landwirt und so könnte Fischer leicht an die Grundsubstanzen für den Sprengstoff gelangt sein. Fischer ist stocksauer auf Calliesen, weil der ihm den Zuschlag für das Baugebiet am Kattenhunder Weg abgejagt hat.«

»Das ist doch schon Jahre her«, wandte Petra von ihrem Platz aus ein, bevor sie sich wieder zu ihrem Monitor drehte.

»Wir Angeliter haben ein Elefantengedächtnis«, murrte Tjark. »Außerdem ist Fischer ein Hitzkopf. Seine Tochter war in unserem Jahrgang, daher kenne ich ihn.«

»Was meinst du mit unserem?«, fragte Lucie, die nur mit halbem Ohr hinhörte, weil sie Tjarks Verdächtigungen leid war.

»Mit mir und Ragnar Calliesen.«

»Du warst sein Klassenkamerad?«

Tjarks rundliche Wangen überzogen sich mit hektischen Flecken. »Na ja, in der Zwölften und Dreizehnten. Ich musste ein Jahr wiederholen. Aber er und ich haben keinen Kontakt gehabt. Der schwebte in anderen Sphären.«

»Was meinst du damit?«

»Abgehoben. Außerdem war er mit Fenja zusammen. Ich hab mich lieber mit meiner Clique getroffen.«

»Zu welcher gehörte Malte Stürmer?«

»In der Oberstufe? Weder zu meiner noch zu Ragnars. Der hatte eigene Kameraden, hauptsächlich von der Lornsenschule. Warum fragst du?«

»Er war mal gut mit Ragnar befreundet.«

»Stimmt, aber da waren sie noch Jungs. In der Oberstufe hat er dann ständig gegen ihn gestänkert. Ich weiß noch, im Chemieunterricht, da war Ragnar Henings Star – Hening war ein Lehrer, der ständig seine Lieblinge hatte –, und Malte hat mächtig Stunk gemacht, weil er fand, dass Ragnars mündliche Leistung überbewertet wurde. Wir sollten Malte beistehen, hat aber keiner getan. Mit Ragnar wollten wir uns nicht anlegen. Mir ging das Ganze auch am A vorbei. Wenn die sich wegen dem Mädchen zoffen, ist das nicht mein Ding. Fenja war ganz nett und so, aber ehrlich gesagt, konnte ich nicht nachvollziehen, was Malte und Ragnar an der reizte. Die hat überall vierzehn Punkte eingefahren und sich was drauf eingebildet.«

»Du bist bloß neidisch, Tjark, dass du nicht ihren IQ hast«, warf Petra von drüben ein, und Tjark blähte die Wangen.

»Ich halte nichts von Intelligenzbestien, die das auch noch raushängen lassen.«

»Ihr habt alle gewusst, dass Malte und Ragnar wegen Fenja zerstritten waren?«, vergewisserte sich Lucie.

»Wieso ist das für dich wichtig?«, fragte Tjark zurück.

»Nur so.« Schnell verschanzte sie sich hinter ihrem Computer.

»He, ist da was im Busche?«, hakte Tjark trotzdem nach.

»Wie warst du in Chemie?« Lucie funkelte ihn abweisend an. Warum hatte er seine Frauenversteherart heute abgelegt?

»Nicht gut genug, um Bomben zu basteln«, winkte er grienend ab und wurde wieder verträglich. »Außerdem fehlt mir ein Landwirt in der Familie, wo ich den Sprengstoff beziehen kann. Den hat bloß Jens Fischer.«

Seine Litanei setzte erneut ein, ohne dass ihm seine Kolleginnen zuhörten. Immerhin notierte Lucie im Hinterkopf dieses Problem: Wer hatte Zugang zu Ammoniumnitrat? Bendixen würde sich dieselbe Frage stellen und hatte garantiert bessere Möglichkeiten, sie zu klären, darum sollte sie sich auf andere Aspekte des Falls konzentrieren – falls sie überhaupt noch den Täter suchten.

Dienstagabend hielt sie die Funkstille nicht mehr aus und rief Malte an. »Kommst du zum Quatschen rüber? Wie geht es dir überhaupt?«

»Die Erkältung bin ich los, falls du das meinst.«

»Das ist doch prima. Dann können wir weiter ermitteln.«

»Gegen wen? Bendixen hat Ragnar laufen lassen. Der rennt rum und gibt Interviews.«

»Das habe ich auch gehört.« Ragnar hatte auf NDR 1 erklärt, dass er eine Hetzkampagne gegen Calliesen-Haus befürchte. Sein Vater hatte jegliche Stellungnahme verweigert, weshalb die Reporter wohl zu Ragnar gegangen waren, doch selbst nach dessen Interview stand Rainer Calliesen für öffentliche Fragen nicht zur Verfügung. Im Büro ließ er sich nicht blicken, aber von Petra wusste Lucie, dass er auch seine diversen Baustellen nicht mehr besuchte. Er schien sich zuhause vergraben zu haben.

»Irgendjemand muss die Calliesenfahnen hoch halten«, sagte sie zu Malte.

»Du glaubst diesen Schmus, was? Jetzt sind die Calliesens die armen Opfer, und die Öffentlichkeit nimmt sie in Schutz. Toll eingefädelt. Auf diese Art kann man auch für sich Werbung machen«, muffelte er.

»Mit dir ist ja nicht zu reden!« Lucie wollte das Telefon ins Sofa pfeffern.

»Halt, warte! Meinetwegen komm morgen Abend zu uns. Dann können wir alles besprechen.«

»Bei dir?«

»Willst du meine Mutter nicht kennenlernen?«

Nun hatte er sie, und Lucie beeilte sich, zu betonen, dass sie gerne käme. Hauptsache, sie schlossen Frieden. Sie musste eben im Beisein von Mutter Stürmer Malte dazu bewegen, von seinem Verfolgungswahn abzulassen. Warum ihr das wichtig war, wusste Lucie selbst nicht recht. Ob eine Aussöhnung von Ragnar und Malte Fenja gefreut hätte?

Kapitel neun

Obwohl der Weg recht weit war, lief Lucie zu Fuß von der Freiheit bis zum Wikingeck, denn die Strecke war hübsch – immer entlang der Schlei – und das Wetter prächtig. Außerdem hatte sie genug Zeit, weil Malte sie erst für acht Uhr eingeladen hatte. Als Lucie am Stadthafen vorbeikam, fiel ihr Polizei auf, zwei Streifegehende, die sie nie zuvor hier gesehen hatte. Auf den Königswiesen überholte sie drei Frauen, die über den Bombenleger schwadronierten, laut genug, dass jeder es mitbekam. Sie waren jedoch nicht die Einzigen. Das Thema beherrschte die Stadt.

In der Zeitung fanden sich alle noch so spärlichen Neuigkeiten – Bendixen hatte eine Nachrichtensperre verhängt, weshalb die Reporter auf die Gerüchteküche angewiesen waren, in diesem Fall den Kneipenwirt. Der erzählte lang und breit, dass der Attentäter die Bombe im Keller des Hauses versteckt haben müsse. Die Tür im Hinterhof, die zur Treppe ins Untergeschoss führte, sei seit Monaten unverschlossen gewesen, obwohl sich nachts die Stadtstreicher nach unten schlichen. Für ihn, den Wirt, sei das okay gewesen, schließlich habe man einen harten Winter gehabt. Seinen Reden nach schien es massenhaft Obdachlose in Schleswig zu geben – was nicht stimmte – und er selbst schien ein sozial engagierter Samariter zu sein, was wohl auch nicht stimmte. Aber Feinde hatte er keine, wie die Reporter herausfanden.

Wem hatte dann der Anschlag gegolten? Warum hatte der Täter kein anderes Haus gewählt? Bloß weil er leicht in den Keller einbrechen konnte und weil das Gebäude wegen seiner anfälligen Bausubstanz prädestiniert war, sogar bei einem kleineren Sprengsatz komplett in sich zusammenzufallen, was dann auch geschehen war?

Der Wirt und Rainer Calliesen waren gemeinsam vor Ewigkeiten im Schleswiger Dom konfirmiert worden, auch dieses Detail grub die Tageszeitung aus. Dass Ragnar mit seinen Mitarbeitern ab und an in der Kneipe gewesen war, wurde hingegen nirgends erwähnt. Ob Bendixen davon wusste?

Als Lucie die Schleipromenade entlanglief, die zwar einen asphaltierten Fußweg am Ufer bot, leider aber auf der anderen Seite von einer viel befahrenen Straße gesäumt wurde, meinte sie, der Verkehr wäre hektischer als sonst. Die Schleswiger fürchteten sich. Wann schlug der Bombenleger das nächste Mal zu? Und wo? Warum hatte er, ausgerechnet als er wirklich einen Sprengsatz zündete, nirgends vorher angerufen? Fragen über Fragen, auf die niemand eine Antwort wusste; Bendixen sicher auch nicht, sonst hätte er einen Verdächtigen präsentiert oder wenigstens vor neuen Anschlägen gewarnt.

Lucie passierte die Brücke über den Abfluss des Burggrabens von Schloss Gottorf und schwenkte dahinter an der großen Kreuzung nach links, um in das Viertel beim Wikingturm zu gelangen. Hier wurde es schlagartig ruhig, aber es war keine friedliche Stimmung. Niemand zeigte sich draußen, als würden sich die Leute in ihren schönen Häusern verbarrikadieren. Dass von der Callisen-Straße kurze Sackgassen zur Schlei hinabführten, hatte Lucie neulich kaum registriert, nun schaute sie sich um, als sie in den Rosenweg lief, an dessen Ende Malte mit seiner Mutter wohnte. Die prächtigen Villen wurden hier von modernerer Bebauung abgelöst, und diese rot geklinkerten Häuser verströmten einen ganz eigenen Charme. Das der Stürmers wurde sogar von einem für die sechziger Jahre typischen Koniferengarten umgeben, der Lucie innehalten ließ. Sie kam sich vor wie in einem Zeitsprung. Dann öffnete sie das Tor des Jägerzauns und klingelte gleich darauf.

Malte hatte schon auf sie gewartet. Er lächelte ihr entgegen, als hätten sie nie Differenzen gehabt. Gesund war er auch wieder. »Komm rein und häng dich auf«, ulkte er.

»Ich bin nicht lebensmüde«, entgegnete Lucie, ehe sie sich bremsen konnte, darum wurden Maltes Augen dunkel, zum Glück nur für Momente. Seine Mutter tauchte auf, und er machte die Frauen miteinander bekannt. Auf den ersten Blick wirkte Frau Stürmer vollkommen anders, als Lucie sich die ehemalige Hertieverkäuferin vorgestellt hatte. Beate Stürmer war groß gewachsen – man ahnte, woher ihr Sohn seine eins fünfundneunzig hatte –, schlank und hatte ein ebenmäßiges Gesicht, mit dem sie auch jetzt noch, mit über fünfzig, als Model hätte Furore machen können. Selten hatte Lucie eine schönere Frau gesehen.

»Ich bin Beate«, sagte Maltes Mutter und lächelte mit dezent geschminkten Lippen. Sie schob sich eine Strähne hinters Ohr, die einen Anflug von Grau verriet und das Selbstbewusstsein dieser Frau bewies. Viele andere hätten die Haare gefärbt, weil sie kaum hätten verwinden können, dass das Alter Spuren an der makellosen Erscheinung hinterließ. »Komm ins Wohnzimmer, wir haben uns gedacht, dass du sicher gerne was Anständiges essen willst. Malte hat für uns La Flute gemacht.« Sie sagte Laflü, was in Lucies Ohren drollig klang, auch wenn sie diese Aussprache in Schleswig schon häufiger gehört hatte. Die Leute meinten damit ein besonderes, vor Ort gebackenes Baguettebrot, das vorzüglich schmeckte. Auch Maltes Version, gefüllt mit Kochschinken und Tomaten, war mehr als gelungen.

»Lecker!«, stieß Lucie anschließend aus und lehnte sich zurück. Sie saßen um einen Esstisch, der in einer Wohnzimmerecke stand, weil es anscheinend keinen separaten Raum gab. Dafür wies das Wohnzimmer beachtliche Ausmaße auf, fast war es ungemütlich in seiner Größe, zumal aus dem offenen Kamin unangenehmer Geruch von kalter Asche kroch.

Stürmers waren relativ modern eingerichtet, sodass nur die Raumproportionen und die eckigen Kanten verrieten, wann das Haus gebaut worden war. Lucie registrierte das jedoch eher im Unterbewusstsein der geschulten Architektin, weil sich all ihre Sinne auf den herrlichen Ausblick konzentrierten. Über die verschilfte Schleispitze hinweg sah man das schneeweiße Schloss Gottorf, zur Zeit noch gut hinter den erst langsam grün werdenden Bäumen zu erkennen.

»Ihr habt es echt schön hier.«

»Sag ich doch!«, freute sich Malte.

»Willst du noch ein La Flute?«, erkundigte sich Beate.

»Ich bin satt. Leider.«

»Wenigstens ein halbes«, drängte Maltes Mutter.

»Nein, wirklich nicht«, entgegnete Lucie, aber erst als Malte sich einmischte, gab Beate auf und räumte die Teller ab. Malte machte keine Anstalten, ihr zu helfen, deshalb verzichtete Lucie auch darauf, obwohl sie nicht recht wusste, ob das richtig war. Beate schien sich keine Gedanken darüber zu machen. Sie holte zwei Schüsseln mit Knabbergebäck und eine altertümliche Etagere, auf der knusprige, kleine Brezeln drapiert waren.

»Wie wäre es mit einem Baileys?«

»Nicht für mich«, wehrte Lucie ab, die dieses cremige Zeugs nicht mochte.

»Einen wirst du doch trinken«, forderte Beate, erneut drängelnd.

»Lucie bevorzugt Bier«, sagte Malte mit einem kleinen boshaften Grienen.

»Bier? Das ist doch bloß was für Kerle!«, fand Beate.

Malte lachte. »Mama, du bist altmodisch. Ich hole uns jetzt einen wirklich guten Roten, wartet einen Moment.« Er verschwand im Keller.

Kaum war er fort, fragte Beate: »Hast du dich in Schleswig schon eingelebt? Sicher findest du es schwierig, passende Leute kennenzulernen.«

»Bisher habe ich nur nette Menschen getroffen«, antwortete Lucie diplomatisch.

Beate schnaufte. »Na! Malte sagt, dass du Ragnar Calliesen kennst.«

»Er hat ziemlich unter den Anschlägen zu leiden«, entgegnete Lucie.

»Pah!« Beate schnitt eine Grimasse, durch die sich ihre Schönheit verlor. Ehe sie aber etwas sagen konnte, tauchte Malte auf, in ziemlichem Tempo, als wollte er verhindern, dass seine Mutter über Ragnar herzog. Beate strahlte ihn an, als er ihr Rotweinglas füllte und ihr und Lucie zuprostete.

»Auf diesen Abend.«

Leider entwickelte sich dieser Abend mitnichten so, wie Lucie ihn sich erhofft hatte. Beate störte. Sie drängte Lucie ununterbrochen, mehr zu trinken und zu knabbern, obwohl Lucie die kleinen Brezeln überhaupt nicht leiden konnte. Missmutig spülte sie sie mit dem guten Rotwein hinunter, dessen Aroma darunter litt.

Außerdem war Beate neugierig. Sie kannte keine Scham, Lucie mit direkten Fragen zu bombardieren. Woher sie komme? Malte hob die Brauen und Beate beeilte sich, hinzuzufügen: »Aus Hamburg, sagt Malte, aber bist du eine waschechte Hamburgerin? Ja? Aus welchem Stadtteil? Gefällt dir so eine Riesenstadt? Findest du Schleswig nicht langweilig? Wie arbeitet es sich bei Rainer Calliesen? Was hältst du von ihm? Ist er nicht aufdringlich?«

Bei dieser Frage griff Malte endlich ein. »Mutter.«

Sie schlug symbolisch nach ihm, als würde sie einem Jüngelchen einen Klaps geben. »Ich frage doch bloß. Schließlich hört man einiges in der Stadt. Gerade jetzt wieder, wo es scheint, als gäbe es einen Zusammenhang zu diesen abscheulichen Attentaten.«

»Herr Calliesen verhält sich sehr korrekt«, sagte Lucie.

»Wirklich? Na, da habe ich andere Erinnerungen. Damals, als die Jungs noch klein waren, hat er, wenn ich Malte zu Ragnar zum Spielen gebracht habe, geflirtet, als wäre er unverheiratet.« Sie wölbte die Lippen und Lucie befand endgültig, dass Beates Schönheit unter der Mimik gewaltig litt. »Ich habe damals schon gedacht, dass Ragnar nicht der richtige Umgang ist, aber ich wollte den Jungs nicht im Weg stehen. Für eine Mutter ist das eine schwierige Situation, wenn du siehst, dass ein Freund für dein Kind nicht gut ist, aber dein Kind unbedingt ausgerechnet mit diesem Jungen und keinem anderen spielen will.«

Sie betrachtete Malte voller Liebe und gewann ihre Schönheit zurück. »Zum Glück hast du es irgendwann selbst begriffen. Obwohl … so was muss keiner erleben. Schlimm, das mit Fenja.«

»Mutter, bitte.«

»Ich bin ja schon still. Lucie, iss doch noch ein paar Brezeln.«

»Ich bin satt.«

»Das kann doch nicht sein. Ihr jungen Dinger vertragt echt gar nichts mehr. Das liegt daran, dass ihr euch zu wenig bewegt. Meine Generation fuhr noch mit dem Fahrrad, wenn man irgendwohin wollte.« Beate stand auf und holte die Plastikbox, in der die Brezeln waren, um noch mehr auf der Etagere zu verteilen. Danach langte sie demonstrativ selbst zu.

Lucie überlegte, wie sie sich dezent absentieren konnte, während Beate vom Rotwein enthemmt immer intimere Fragen stellte, sodass Malte nervös auf seinem Platz herumzurutschen begann. Ihm war das Verhalten seiner Mutter sichtlich unangenehm, aber er schien nicht zu wissen, wie er sie stoppen konnte, ohne energisch zu werden. Auch wenn Lucie sich deswegen winden musste, weil sie Beates Neugier nicht nachgeben wollte, empfand sie Respekt vor Malte. Nicht jeder Sohn hätte so viel Zurückhaltung bewiesen und immer wieder die Wogen geglättet.

Vermutlich war Beate schrecklich unzufrieden mit ihrem Dasein. Sie erzählte, dass sie gerne Ärztin geworden wäre, aber an den falschen Mann geraten sei, Maltes Vater, sodass aus dem Studium nichts geworden war. Stattdessen hatte sie die junge Familie ernährt, nach der Scheidung dann alleine für Malte gesorgt und war auch alleine geblieben. Ihren Seufzern nach hielt sie alle Männer außer Malte für suspekt. Lucie konnte sich gut vorstellen, dass sie auch an Frauen, für die Malte sich interessierte, kein gutes Haar ließ. Vom Leben enttäuscht klammerte sich Beate an ihren Sohn. Er war der Fels in ihrer Brandung.

Das alles wurde Lucie im Laufe des Abends klar, und sie hatte Hochachtung vor Malte, dass er seine frustrierte Mutter nicht zum Teufel schickte, wie es sicher viele getan hätten, aber ihr, Lucie, halfen diese Erkenntnisse nicht weiter. Eher hemmten sie sie, denn es war unmöglich, ein vernünftiges Wort mit Malte zu wechseln, solange Beate dabei war.

»Ich glaube, es wird Zeit für mich. Ich bin zu Fuß da und …«

»Zu Fuß? Dann kann Malte dich nachher schnell rumbringen.«

»Ich gehe gerne mal spazieren. Die Bewegung tut mir gut«, sagte Lucie ohne den geringsten Unterton.

»Soll ich dich begleiten? Ich werde mein Rad nehmen und schieben und bin danach schnell zurück«, schlug Malte vor.

»Das wäre prima.« Lucie strahlte, und Beate aus unerfindlichen Gründen auch.

»Dann solltet ihr wirklich aufbrechen, wo es schon dunkel und neuerdings in der Stadt nicht mehr sicher ist. Man macht sich echt Sorgen, wann der Bombenleger das nächste Mal zuschlägt.«

Lucie biss sich auf die Zunge, um alle Antworten dazu für Malte aufzusparen. Erst als sie unter sich waren und zur Hauptstraße hochliefen – Malte schob ein schnittiges Rennrad –, meinte sie: »Dieser Bombenleger ist unberechenbar. Wieso hat er das Kneipenhaus gesprengt, ohne wie sonst die Bevölkerung zu warnen? Das gibt mir gewaltig zu denken.«

»Was sagt Ragnar denn dazu?«, fragte Malte.

»Er glaubt, dass das Haus gesprengt wurde, weil er dort ab und an mit seinen Angestellten einen Absacker getrunken hat.«

»Das ist nicht dein Ernst!« Malte blieb stehen und griente. »Anscheinend leidet er unter Verfolgungswahn. Das Radiointerview spricht ebenfalls dafür.«

Lucie funkelte ihn an. »Ragnar ist nicht der Einzige, der bizarre Fantasien entwickelt.«

Malte kniff die Lippen zusammen und lief wieder los. Seine Schritte knallten auf dem Asphalt.

»Deine Mutter ist nett«, log Lucie versöhnlich und hatte Erfolg.

»Sie verträgt keinen Alkohol. Tut mir leid, dass sie so neugierig war.«

»Ach, das war nicht schlimm. Ich kann sie verstehen. Mütter sind so, meine nimmt auch kein Blatt vor den Mund.«

Malte ließ sich nicht anmerken, ob er Lucies Beschwichtigungen für bare Münze nahm, sondern redete einfach weiter. »Die meisten halten sie für anstrengend. Sie mischt sich gerne ein und wenn sie einmal eine Überzeugung hat, bleibt sie dabei.«

Lucie verzichtete darauf, zu bemerken, dass der Apfel nicht weit vom Stamm fiel, um Malte nicht erneut gegen sich aufzubringen. »Vermutlich hatte sie es nicht leicht.«

»Du meinst, weil mein Vater uns sitzen gelassen hat? So was kommt halt vor.« Er spannte die Hände um den Lenker. »Meine Mutter hat hart gearbeitet, um das Haus zu erhalten und damit ich als Junge nichts vermisse, was anderen vorne und hinten reingestopft wird.«

»Ragnar«, konkretisierte Lucie. »Wieso wart ausgerechnet ihr zwei Freunde?«

»Wo wir so verschieden sind? Du kennst doch den Spruch: Gegensätze ziehen sich an. Außerdem hatten wir als Jungs etwas gemeinsam. Wir hatten nur ein verlässliches Elternteil. Ich habe mir damals allen Ernstes ausgemalt, dass meine Mutter Rainer Calliesen heiraten könnte. Dann wären Ragnar und ich Geschwister geworden, nicht bloß Blutsbrüder. Obwohl das für Jungs ja fast noch mehr Bedeutung hat.« Er schnaubte und sah im Lichtkegel eines entgegenkommenden Kleinbusses zornig aus – auf sich selbst.

»Frauenfreundschaften geraten meistens in Gefahr, wenn ein Mann ins Spiel kommt. Bei euch Männern wird das umgekehrt nicht anders sein. Darum sollte man sich eigentlich wappnen«, sagte Lucie weise. »Schließlich ist eine Freundschaft zu schade, um sie wegen einer Frau aufzugeben.«

»Bei Ragnar, Fenja und mir war das ja wohl ein bisschen anders.«

»Nicht wirklich«, widersprach Lucie. »Ihr wart in der Elften beide in Fenja verknallt, sie hat sich für Ragnar entschieden, trotzdem hast du sie weiter geliebt. Dafür kann Ragnar nichts.«

»Willst du ihn jetzt in Schutz nehmen?«, motzte Malte.

»Ich zähle bloß die Fakten auf, und zwar, weil ich finde, dass ihr euch aussöhnen solltet. Wir wollen alle drei den Bombenleger schnappen. Gemeinsam ginge das viel leichter.«

»Niemals! Außerdem will Ragnar den Täter nicht finden, weil er es selbst ist!«

»Er hat ein Alibi für die Bombe in der Kneipe, du eines für den ersten Drohanruf …«

»Was soll das jetzt wieder?«

»Ragnar hat dich verdächtigt. Dass du dich an ihm wegen Fenja rächen willst.«

»Der tünt ja total!«, schimpfte Malte außer sich, aber Lucie ließ sich nicht bremsen.

»Ich habe ihm gesagt, dass du es nicht bist, weil du genauso wenig wie er an zwei Orten gleichzeitig sein kannst, und das hat er eingesehen. Du solltest dieselbe Größe haben. Ragnar ist genauso unschuldig wie du. Also hört auf, euch gegenseitig zu verdächtigen, dann können wir gemeinsam den wahren Täter jagen.«

»Außer ihm hat niemand ein Motiv«, beharrte Malte.

»Wir wissen es nicht«, korrigierte ihn Lucie. »Es gibt durchaus andere Kandidaten, zum Beispiel euren alten Chemielehrer. Außerdem verkrachte Konkurrenten von Rainer Calliesen, oder Margrete, die durch Fenjas Tod so sehr erschüttert worden ist, dass sie verrückt spielen könnte.«

»Wie soll eine alte Frau ungesehen in den Keller des Kneipenhauses gelangen, dort eine mehrere Kilo schwere Bombe platzieren …«

»So viel Sprengstoff?«, warf Lucie ein.

»Ich habe keinen Schimmer, wie viel man benötigt, um ein Haus zu sprengen«, entgegnete Malte. »Bestimmt mehr, als Tante Margrete auf ihren wackeligen Beinen tragen kann, um dann auch noch unbemerkt und rechtzeitig abzuhauen. Dafür brauchte es schon etwas mehr Raffinesse, als sie hat.«

»Ich tippe darum eher auf den Lehrer. Wir sollten uns mal bei ihm umschauen. Vielleicht können wir ihn unauffällig aushorchen. Wie würde er reagieren, wenn zwei ehemalige Schüler von ihm ihn besuchen?«

Malte gab statt einer Antwort nur säuerliche Töne von sich, während sie die düstere Silhouette der Domschule passierten. Das Gebäude stammte aus der Gründerzeit, wirkte jedoch gotisch mit den rot-schwarzen Klinkersteinen und den Treppengiebeln und Spitzbögen. Lucie wäre hier gerne zur Schule gegangen; ihr Hamburger Gymnasium war modern gewesen, wie die Anbauten der Domschule zur Wasserseite hin.

»Nun spring schon über deinen Schatten«, verlangte sie, als sie an einer roten Ampel weiterliefen, weil kein Auto nahte. Schleswig schien bereits zu schlafen, oder hatten sich die Leute in ihren Häusern verkrochen? In der Brauerei, die vor ihnen auftauchte, herrschte kaum Betrieb. Dorthin wagte sich wohl vorerst niemand.

»Der Blitz schlägt nicht zweimal am selben Ort ein«, kommentierte Malte mit einem Nicken zum Restaurant.

»He, ich habe dir einen Vorschlag gemacht. Darauf erwarte ich eine Antwort.«

»Und wenn ich nicht will? Ziehst du dann mit Ragnar los?«

»Das wäre eine Option«, entgegnete Lucie.

»Ich lasse mich nicht erpressen!«

»Hab ich auch nicht vor! Malte, sieh’s doch so: Wenn wir Ragnar ins Boot holen, kannst du ihn besser im Auge behalten. Falls er doch der Täter ist, wirst du leichter Beweise finden.« Ihr missfiel diese Idee, aber sie wirkte schließlich, und Malte zeigte sich einverstanden, weshalb Lucie ihn warnte: »Belauer ihn ja nicht zu offensichtlich. Das wäre kontraproduktiv. Und gib ihm eine Chance, versprich mir das.«

»Wenn er Fenja nicht ermordet hat …«, sagte er, ohne weiterzureden, aber Lucie begnügte sich damit.

Jetzt musste sie bloß noch Ragnar dazu bringen, ebenfalls einzuwilligen, mit dem ehemaligen Schulfreund gemeinsam auf Verbrecherjagd zu gehen – von wegen bloß noch … sie fragte sich, wieso sie sich das antat. Was reizte sie daran?

***

Anderentags vergaß Lucie, sich etwas zu essen für die Mittagspause einzupacken, darum wollte sie gegen halb eins schnell zum nahen Rewe-Laden, als Tjark sie zurückrief. »Telefon für dich!« Seine Stimmlage und das Augenrollen waren anzüglich.

Lucie eilte zum Apparat, Tjark beobachtete sie grinsend, ohne zu verraten, wer sie sprechen wollte. »Ja? Hier ist Lucie Kroon?«

»Bist du dir über dich selbst nicht sicher? Oder was soll das Fragezeichen hinter deinem Namen?«

»Ragnar!«

»Störe ich?«

»Nein, natürlich nicht.« Lucie wedelte energisch mit der freien Hand, damit Tjark verschwand. Wider Erwarten gehorchte er nicht, sondern verschränkte die Arme vor der Brust.

»Eigentlich wollte ich nur wissen, ob du heute Abend schon was vor hast.«

»Äh, ja …« Wie sollte sie ihm das erklären, noch dazu in Tjarks Gegenwart.

»Hast du schon? Na dann – man sieht sich.« Ragnars Stimme wurde leiser, weil er anscheinend den Hörer weglegen wollte.

»Halt warte! Es ist nur so … wir, äh – wir wollten zu Herrn Hening. Ihn mal besuchen. Es wäre toll, wenn du mitkommst.« Lucie hielt den Atem an.

»Tjark hört zu«, sagte Ragnar hellsichtig, »darum kannst du nicht reden, richtig?«

»Ja, leider.«

»Macht nichts. Wann soll ich bei dir sein? Ich komme einfach eine halbe Stunde vor deinem ›wir‹, dann kannst du mir alles Weitere erklären.«

»Das wäre super.«

»Perfekt. Wann soll ich also auflaufen?«

»Um kurz nach sechs.« Lucie verabschiedete sich und bedachte Tjark mit einem Stirnrunzeln. »Hast du alles vergessen, was dir deine Eltern beigebracht haben? Man lauscht nicht!«

»Was willst du mit Ragnar bei Hening?«

»Das geht dich nichts an!«, sagte Lucie brüsk. »Was soll denn das? So kenne ich dich gar nicht!«

»Ich mache mir bloß Gedanken – über dich und über Ragnar und über den Bombenleger. ’tschuldige.« Zerknirscht senkte Tjark den Kopf. »Nimm’s mir nicht krumm. Ich will bloß nicht, dass dir jemand wehtut.«

»Und das willst du verhindern, indem du meine Telefonate mit Ragnar sabotierst?«

»Idiotisch von mir, tut mir leid.« Tjark wurde wieder zu dem netten, harmlosen Kollegen, den Lucie kannte. Er stellte auch keine weiteren Fragen mehr, sondern bot ihr an, sie mit dem Auto zu Rewe zu fahren, weil sie spät dran war.

»Deinetwegen«, grummelte Lucie, ohne dass Tjark die Situation richtigstellte. Er schenkte ihr einen kleinen Pralinenkasten mit ›Verzeihung‹-Logo, den Lucie annahm, obwohl sie seine Geste für übertrieben hielt.

Spät am Nachmittag nahm Petra sie beiseite. »Mir scheint, zwischen dir und Tjark bahnt sich was an?«

»Wie kommst du denn darauf?« Perplex stierte Lucie ihre Kollegin an.

Petra wurde nicht mal rot. »Ich habe Augen im Kopf. Tjark ist fast ständig in deiner Gegenwart anzutreffen, dann die Pralinen vorhin …«

Lucie kramte die Schachtel aus ihrer Schreibtischschublade. »Willst du eine?« Sie hielt Petra die Pralinen hin, sodass diese die Aufschrift lesen konnte.

»Soll das heißen, ihr habt euch gestritten?«

»Tjark ist nervig, wenn du es genau wissen willst. Und ja, wo du es sagst, er hängt neuerdings wirklich ständig bei mir rum. Ist mir bis eben gar nicht aufgefallen.« Lucie schielte zu seinem Arbeitsplatz, der schon leer war, da Tjark wie gewöhnlich früher als Lucie gekommen war und entsprechend früher Feierabend machte.

»Du bist ganz schön blind. Wir haben das hier alle längst bemerkt«, sagte Petra. »Aber anscheinend hast du kein Interesse an ihm. Der Ärmste. Du wärst nicht seine erste unerfüllte Liebe.«

»Er auch?«

»Was meinst du mit er auch?«

»Nichts.« Lucie wollte Petra keine ellenlangen Geschichten von Malte und Ragnar erzählen. »Wie oft ist Tjark denn schon abgeblitzt?«

»Im Herbst hat er es nacheinander bei Linda und Anna-Lena probiert.« Das waren die Bauzeichnerinnen. »Linda findet ihn langweilig und Anna-Lena wollte nicht, weil sie mitgekriegt hat, dass er zunächst Linda angebaggert hat.«

»Die zwei würden ganz gut zueinander passen«, fand Lucie. Beide waren lieb und unspektakulär.

Petra, die dasselbe zu denken schien, nickte. »Trotzdem bin ich ganz froh, dass aus ihnen nichts geworden ist. Büroliebe kann den ganzen Betrieb stören.«

»Dann wirst du dich freuen, weil auch zwischen Tjark und mir nichts läuft.«

»Wie man es nimmt«, antwortete Petra kryptisch, ohne sich aus der Reserve locken zu lassen. Lucie ging, obwohl sie gerne erfahren hätte, was Petra dachte, vergaß sie auf dem Heimweg aber schnell, weil sie sich auf das Wiedersehen mit Ragnar freute. Sie musste unbedingt ihre Büroklamotten gegen was Hübscheres wechseln; vielleicht die rosa Bluse … Ragnar stand vor ihrer Haustür. ›Mist‹, ärgerte sich Lucie und probte ein Lächeln.

»Du bist aber früh dran.«

»Schön, dich zu sehen, klingt anders.« Seine Hände verschwanden in den Hosentaschen.

»Pardon, es ist nur – ich hatte einen stressigen Tag.«

»Wenn du magst, gehe ich noch mal um den Block.«

»Würdest du das tun?«

»Bis gleich.« Er stapfte davon, und Lucie konnte nicht umhin, ihn ein paar Momente lang zu beobachten. Sein Gang hatte etwas von einem Seemann an sich, der an Land leicht schwankte.

Darüber länger zu philosophieren, erlaubte sie sich nicht. Sie hastete nach oben und ins Bad und ins Schlafzimmer, zum Schrank, wieder ins Bad, wo war der verfluchte Kamm? Ständig verschwand alles. Diesmal war es besonders schlimm. Lucie stutzte. Heute Morgen hatte sie die Jeans auf dem Badewannenrand vergessen. Jetzt lag sie auf der Waschmaschine. Und im Schlafzimmer stand das Sockenschubfach einen Fingerbreit offen. Auch im Wohnzimmer hatten sich Kleinigkeiten verändert. Die Kerzen im Regal waren anders arrangiert, ein Zeitungsstapel neben ihrem Lieblingssessel wirkte weniger unordentlich. In der Küche dieselben Entdeckungen. Überall fand Lucie winzige Zeugnisse davon, dass jemand in ihrer Wohnung gewesen war.

Entgeistert sank sie auf den Couchtisch. Dann sprang sie auf und kontrollierte ihre Schmuckkassette und das Bargeldversteck. Nichts fehlte! Erleichterung durchflutete sie, wenn auch nur für eine knappe Minute. Danach breitete sich Unbehagen in ihr aus, das wie ein Nachtmar drückte. Auf einmal fühlte sie sich in ihrer Wohnung nicht mehr sicher.

Jemand war eingebrochen! Bei ihr! Jemand hatte ihre Sachen durchwühlt – er hatte in ihrer Unterwäsche gestöbert und sicher auch im Telefonbüchlein geblättert. Würde sie wie Fenja ein Tagebuch führen, hätte er es gelesen. Schamlos!

Warum?!

Und wer? Wer besaß einen Schlüssel zu ihrer Wohnung? Der Hausmeister, aber der war donnerstags in Kappeln bei seiner kranken Mutter, wie er Lucie beim Einzug gesagt hatte, damit sie wusste, dass er an diesen Tagen keine Zeit für sie hatte. War er heute ausnahmsweise hier geblieben? Wieso sollte er in ihre Wohnung einbrechen? Er hatte keinen Grund dazu.

Waren also Unbekannte bei ihr eingedrungen? Rumänische Banden – die hätten ihren Schmuck und das Bargeld geklaut. Der Eindringling hatte jedoch nur ihre Sachen durchwühlt, als würde er etwas suchen. Hatte er es gefunden? Was? War doch etwas verschwunden?

Es klingelte. Ragnar! Sie hatte ihn ganz vergessen! Und er war der Sohn des Bauherrn, er war schon mal in ihrer Wohnung gewesen, bevor diese fertiggestellt wurde, aber immerhin. Vielleicht besaß er auch einen Schlüssel.

Lucie betätigte den Türöffner. Zorn wallte in ihr hoch, und hätte Ragnar den Fahrstuhl genommen, wäre er schnell genug oben gewesen, um sich eine Breitseite einzufangen. Aber er wählte die Treppen, was Lucie Zeit gab, sich zu besinnen. Sie wollte ihn nicht ohne Zeugen mit ihrem Verdacht konfrontieren. Wer wusste schließlich, wie er dann reagierte? Plötzlich konnte sie Maltes Überzeugung, dass Ragnar Fenja ermordet hatte, nicht aus dem Kopf kriegen. Fenjas Mörder war jähzornig, wie die Bombe bewies, die ohne Vorankündigung das Kneipengebäude zerstört hatte.

»Ja, jähzornig.«

Ragnar, der die letzten Stufen nahm, lächelte harmlos irritiert. »Was meinst du?«

»Ach, mir kam nur grade eine Idee. Diese Bombe, die explodiert ist – wenn der Täter die nun aus Wut gezündet hat? Ganz spontan, und deshalb hat er niemanden gewarnt. Er wollte nicht darauf warten, dass das Haus geräumt wird. Er wollte die Bombe wirklich zünden, weil er total zornig wegen irgendwas war. Explosiv geradezu.«

»Die Bombe als Zeichen seines Gemütszustands?« Auf Ragnars Stirn bildete sich eine Furche. »Das klingt gar nicht abwegig, in der Tat.« Seine Stirn glättete sich wieder, dafür erschien ein Schmunzeln auf seinen sinnlichen Lippen. »Du denkst echt ununterbrochen darüber nach. Hat dich die Verbrecherjagd so sehr erwischt? Wieso eigentlich?«

»Man hat mir dreimal gedroht, mich zu pulverisieren. Das lasse ich mir nicht gefallen«, antwortete Lucie mit Nachdruck.

»Und das ist alles?«

Bevor sie etwas erwidern konnte, klingelte es erneut. Lucie zuckte zusammen, während Ragnar den Türöffner presste. »Das wird der andere Teil deines ›wir‹ sein.«

»Malte«, sagte Lucie besorgt, weil sie Ragnars Reaktion fürchtete. Er blieb gelassen, sehr zu ihrer Überraschung.

»Das dachte ich mir schon. Glaubst du wirklich, dass wir als Trio Infernal den Bomber zur Strecke bringen?«

»Bist du nicht sauer?«

»Begeistert bin ich auch nicht, aber was soll’s. Anscheinend müssen Malte und ich uns dich teilen«, antwortete Ragnar leichthin, als ginge es um ein Stück Sahnetorte.

Lucie hätte ihm gerne eine Frechheit ins Gesicht geschleudert, traute sich jedoch nicht, weil Malte bereits aus der Lifttür trat, darum konterte sie bloß lässig: »Sei froh, dass ich nicht auch noch Tjark mitnehmen will. Der wäre sicher scharf darauf.«

»Seinen alten Pauker wiederzusehen? Bestimmt nicht, wo Hening ihn für hoffnungslos im Fach Chemie erklärt hat.« Ragnar lachte. »Hallo Malte, so sieht man sich wieder.«

»Moinsen«, nuschelte Malte, ohne die Zähne auseinanderzunehmen.

Lucie schnappte ihren Haustürschlüssel. »Wollen wir?«, fragte sie nervös lächelnd. Bloß keine Missstimmung aufkommen lassen. Sie schloss ab und stellte dabei fest, dass es an ihrer Tür keine verdächtigen Spuren gab, jedenfalls nichts, was sie als Laie erkennen konnte. Ob sie zu Bendixen gehen musste? Nein, er war bloß für Kapitalverbrechen zuständig, und darunter fiel sie nicht, noch nicht. Der Bombenleger hatte es noch nicht geschafft, sie zu ermorden.

Wollte er das überhaupt?

***

Sie fuhren in Maltes rotem Sportcoupé zu Hening, was bedeutete, dass Ragnar hinten saß. Lag ihr Schweigen daran? Oder wäre auch keine Unterhaltung in Gang gekommen, wenn Lucie vorne neben Ragnar gesessen hätte? Sie meinte die Spannung zwischen den ehemaligen Schulfreunden förmlich zu riechen, und als sie die Kreuzung am Gottorfer Damm erreichten, verwünschte sie ihren Einfall, mit beiden Männern zusammen nach dem Bombenleger zu suchen. Sie hätte besser mal den einen, mal den anderen mitgenommen.

Während Malte um die Ecke kurvte, vorbei am Oberlandesgericht, überlegte Lucie, wieso sie sich selbst für die Anführerin ihres Unternehmens hielt. Schließlich war ursprünglich Malte die treibende Kraft gewesen. Seit er Ragnar nicht mehr für den Hauptverdächtigen hielt, fehlte es ihm jedoch an Elan.

Und Ragnar? Weshalb machte er mit? Seinetwegen oder ihretwegen? Kam er womöglich vorrangig mit, weil er sie Malte nicht gönnte? Gewissermaßen aus sportlichem Jagdeifer, und Lucie war die Trophäe. Sie musste sich eingestehen, dass ihr diese Vorstellung schmeichelte – und mehr noch …?

Malte fuhr unter der großen Schnellstraßenbrücke hindurch, blinkte gleich darauf, um zu Henings Villa zu gelangen. Vorher kamen sie an dem eckigen Geschäftshaus vorbei, das Ragnars Vater hatte bauen lassen. Malte räusperte sich. Ragnar sah stur geradeaus, wie Lucie im Rückspiegel eben noch erkennen konnte, und unvermittelt wurde sie von blödsinniger Heiterkeit durchflossen. Sie kicherte.

»Hast du dich verschluckt?«, fragte Malte. Da lachte Lucie aufs Albernste los.

»Ihr seid so was von kindisch! Könnt ihr eure Fehde nicht begraben? Was soll denn das? Fenja hätte garantiert nicht gewollt, dass ihr euch ihretwegen für den Rest eures Lebens hasst wie Hund und Katze!«

»Ich hasse Malte nicht«, sagte Ragnar schroff.

»Du hast keine Ahnung von Liebe«, sagte Malte zu ihr, und Lucie schnappte empört nach Luft.

»Hältst du es für Liebe, zehn Jahre einem Mädchen nachzujanken, das sich nie für dich interessiert hat?«, erkundigte sich Ragnar bei Malte.

»Raus!«

Malte stoppte mit quietschenden Reifen. Kaum stand der Wagen, sprang Malte auf die Fahrbahn und riss Ragnars Tür auf. »Raus, du Schwein!«

»Mach halblang«, wehrte dieser ab.

»Raus, oder ich bring dich um!«

Ragnar stieg aus, während Lucie erschrocken versuchte, zu intervenieren. Ihre Worte hielten Malte davon ab, über Ragnar herzufallen, mehr nicht. Ragnar kam zu ihr herum und als sie die Tür öffnete, sagte er: »Das war eine Schnapsidee. Grüßt Hening von mir.«

Er wandte sich zackig ab und stampfte davon. Malte schwenkte ihm eine Faust hinterher, während Lucie an den Lippen knabberte und sich eine dumme Gans schimpfte. Hätte sie bloß den Schnabel gehalten … aber Maltes Bemerkung über sie war auch mies gewesen.

Er ließ sich auf den Fahrersitz fallen und startete den Wagen, um ihn ein paar Meter weiter am Straßenrand zu parken. Seine Kiefer mahlten wie auf einem ledrigen Stück Schinken. »Dieser Kerl ist unzumutbar! Was für ein hochnäsiges Arschloch!«

»Ihr seid beide ziemlich daneben.«

»Aber du!«

Lucie zuckte zusammen, dann giftete sie: »Fahr zurück! Sofort!«

»Nein!«

»Ich geh jetzt nicht zu eurem Lehrer! Nicht in dieser Laune! Das wird alles nur noch schlimmer machen!« Lucie schoss aus dem Wagen, ohne dass Malte ihr folgte. Sie rannte bis zur nächsten Ecke, wo sich ein hübscher, kleiner Platz öffnete, in dessen Mitte große, grün werdende Bäume wuchsen. Ringsum standen gemütliche alte Häuser. Man wähnte sich in einem Kleinstädtchen von vor hundert Jahren, und der Anblick besänftigte Lucie.

Vielleicht hatten sie alle drei falsch reagiert. Sie hätte es schlauer anpacken müssen, leider war sie wegen des Einbrechers in ihrer Wohnung total durcheinander und außerstande, die richtigen Worte zu finden.

Malte kam ihr doch noch nach, mit weitaus weniger grimmigen Bewegungen als eben. Lucie lächelte ihm schief entgegen. Sollte sie ihm erzählen, dass jemand ihre Wohnung durchwühlt hatte? Besser nicht, entschied sie, weil sie fürchtete, dass Malte sofort wieder Ragnar verdächtigen würde, denn der hatte ja schon vor ihrer Tür gelungert.

Was gab es bei ihr bloß zu entdecken?

»Frieden?«, fragte Malte.

»Wenn du zurücknimmst, dass ich von Liebe keinen Schimmer habe.«

»Tut mir leid. Ich habe keine Ahnung, wie viel du von Liebe weißt. Wir kennen uns doch kaum.« Malte umarmte sie versöhnlich, eine Geste, die Lucie überrumpelte, mit ihm aussöhnte und irgendwie ihr Herz schneller schlagen ließ. »Lass uns ins Odins fahren, da können wir in Ruhe reden.«

»Was ist mit Hening?«

»Ich halte das auch für eine Schnapsidee. Überhaupt diese ganze Jagd nach dem Bombenleger. Was bringt uns das?«

»Du hast damit angefangen.« Malte wollte widersprechen, darum hob Lucie die Stimme. »Ich weiß, du wolltest etwas ganz anderes. Fenjas Mörder finden.«

»Das will ich nach wie vor«, sagte er leise, aber fest. »Ich glaube bloß nicht, dass Hening was darüber weiß. Fenja hatte nie mehr mit ihm zu tun als eine durchschnittliche Schülerin mit einem durchschnittlichen Lehrer.«

»Er könnte der Bombenleger sein, und ich bin überzeugt, dass diese Attentate mit Fenjas Tod zusammenhängen«, beharrte Lucie.

»Wie denn, bitteschön?« Malte beäugte sie skeptisch. Lucie strich sich eine Locke aus der Stirn.

»Das kriegen wir nur raus, wenn wir mit ihm reden. Na komm, sei kein Frosch.«

Malte zögerte, als würden ihm tausend Widerworte durch den Kopf gehen, dann nickte er ergeben. »Wie du meinst. Bringen wir es hinter uns.« Er straffte sich.

***

Henings Villa verströmte morbiden Charme. In der hereinbrechenden Dämmerung gewann die altrosa Farbe eine unerwartete Lebendigkeit, die dem Gründerzeitbau guttat. Trotzdem wünschte Lucie, sie dürfte sich ans Werk machen und die Villa von Grund auf sanieren. Ein Schmuckstück würde entstehen. Allein die beiden Frauenköpfe in den Mauervorsprüngen links und rechts des Erkers über der Tür waren genial und verdienten es, restauriert zu werden. Dem linken Kopf fehlte die Nase, der rechte war gesprungen.

Malte achtete nicht auf die schnörkeligen Details. Er klingelte forsch und mit verbissener Miene. Als sich nicht sofort etwas regte, wandte er sich zu Lucie um. »Hening ist nicht da, lass uns gehen.«

»Warum brennt im Flur Licht?«, widersprach Lucie.

Malte presste daraufhin den Klingelknopf mit einer fast zornigen Geste. Wo steckte Hening?

Nun tat sich doch etwas hinter der Tür. Ein Schatten wankte auf sie zu, von drinnen war Gemurmel zu hören, dann sprang die Tür auf und der Mann wiederholte das, was er wohl vorher schon geschnauft hatte. »Ein alter Mann ist kein D-Zug. Komm rein, Malte. Und Sie müssen Lucie Kroon sein.«

Hening grinste selbstgefällig, weil es ihm garantiert diebischen Spaß machte, seinen Besuch zu verblüffen. Ob er sich wie der Zauberer von Oz fühlte? »Woher …«, stammelte Lucie.

»Ich habe nicht vergessen, wie Malte Stürmer aussieht. Zwar war er kein Musterschüler und auch kein Rabauke, den man sich merken muss, aber mein Gedächtnis ist intakt.« Hening hörte ein Geräusch in seinem Rücken, das ihn sich ruckartig umwenden ließ. Sein Triumph verlor sich. »Ragnar, warum musst du mir den Spaß verderben?«

Malte verspannte sich mit einem Keuchen, das Lucie nicht entging. Sie selbst staunte bloß. »Wolltest du nicht nach Hause?«

»Habe ich was davon gesagt?«, konterte Ragnar und kam näher. Der Flur war lang und im hinteren Bereich schlecht beleuchtet, sodass Ragnar aus dem Schatten auf sie zutrat und sein Gesichtsausdruck erst jetzt sichtbar wurde. Er strahlte Neutralität aus, anders als die provozierenden Worte. Vermutlich empfand er einen ähnlichen Triumph wie Hening, als der sich den Spaß mit Lucie und Malte erlaubt hatte. »Ich habe Herrn Hening schon auf euren Besuch vorbereitet.«

Lucie hätte ein sarkastisches ›Danke‹ hervorgequetscht, hielt das aber für unangebracht, weil sie bloß die Begleiterin war, auch wenn sie sich vorhin als Anführerin gefühlt hatte. Malte schwieg, und Hening bat seine Gäste ins Wohnzimmer. Mit aufgesetzter Leutseligkeit erklärte er: »Ich war gerade dabei, einen superben Weißen Burgunder zu entkorken. Sicher trinkt ihr mit mir, schließlich müssen wir das Wiedersehen feiern. Alte Pauker bekommen nicht alle naslang Besuch von ihren Ex-Schülern.«

Er sah nicht aus wie ein alter Pauker, eher wie ein Professor, der vorzeitig emeritiert war, um sich ganz seinen Forschungen hinzugeben. Lucie schätzte ihn auf Ende fünfzig und fand ihn attraktiv für sein Alter. Sie konnte verstehen, weshalb Elena Interesse an ihm hatte. Das Klavier im Wohnzimmer, eine Geige in einem Regal und der überquellende Bücherschrank, in dem sich hauptsächlich anspruchsvolle Literatur und Fachbücher für Chemiker drängelten, sprachen von einem gebildeten, musisch veranlagten Mann; der zerlederte Ohrenbackensessel und ein vollkommen ausgefranster Orientteppich für einen nachlässigen Charakter. Dann entdeckte Lucie die beiden fetten Katzen in der Veranda. Die Weiße lag wie ein Bettvorleger bei der Tür, die Getigerte miaute, richtete sich auf die Hinterbeine auf – ein Kunststück bei ihrem Umfang – und kratzte am Holzrahmen.

»Luzi!«, tadelte Hening, ohne die Tür zu öffnen. Er schwenkte eine Faust, was die Katze nicht beeindruckte. Sie wetzte die Krallen und miaute eindringlicher.

»Lucie?«, echote Lucie.

Ragnar lachte, während Hening erklärte, dass die Katze eigentlich Luzifer hieß. »Aber sie ist ein Weibchen – und zwar gleich ein sehr totes Weibchen!« Er öffnete die Tür und wollte Luzifer packen, erwischte sie jedoch nicht. Luzifer rollte ihren fetten Körper an ihm vorbei und entwich in den Flur. Hening stürmte ihr nach. Mit den Worten »Dann bleib da!« knallte er die Tür zu.

»Was für Biester. Luzi arbeitet seit zehn Jahren daran, meine Einrichtung zu zerfetzen. Schaut euch das an! Kann man so leben?« Mit einem komischen Grienen wies er auf den Ohrenbackensessel.

»Luzi«, murmelte Lucie fassungslos. Sie hatte schon viel erdulden müssen mit ihrem Vornamen, aber noch keine zerstörungswütige Katze vom Format eines Heringsfasses.

Ragnar beobachtete sie mit hochgezogenen Brauen, als fände er ihren Frust lustig. Sie hätte ihm gerne gegens Schienbein getreten, und Malte teilte diesen Wunsch wohl, wenn auch aus anderen Gründen, wie seine finstere Miene offenbarte.

»Was willst du hier?«, schnarrte er Ragnar an.

»Wir hatten uns doch verabredet, heute Herrn Hening zu besuchen«, antwortete Ragnar harmlos.

»Genau, darum seid ihr hier und ich freu mich.« Als gäbe es nichts Wichtigeres, widmete sich Hening wieder der Weinflasche, die er eben auf einen zerkratzten Mahagonitisch gestellt hatte. »Was treibt euch denn eigentlich her? Noch dazu mit einer jungen Dame, um derentwillen es mir wirklich leid tut, Luzi Luzi genannt zu haben. Obwohl das der einzig passende Name für sie ist.« Feixend blickte er Lucie in die Augen. »Sind Sie auch ein weiblicher Luzifer?«

Lucie schüttelte den Kopf, während Ragnar »Manchmal« sagte. Malte verteidigte sie. »Sie ist eine gute Freundin!«

Das klang ziemlich unerotisch. ›Aber klar‹, dachte Lucie, ›er liebt Fenja.‹

Hening hatte den Wein in Gläser geschenkt und ergriff nun eines. »Auf die Freundschaft, das ist ein gutes Stichwort.« Seine wasserhellen Augen eilten von Ragnar zu Malte und zurück. »Es freut mich, dass ihr zwei euch versöhnt habt. Ich habe ja schon damals gesagt, dass die Zeit euren Verstand schärfen wird. Habt ihr erkannt, dass es nicht lohnt, sich wegen einer Frau zu entzweien? Männerfreundschaften sind etwas Heiliges, das meinten schon die alten Griechen.«

»Wohl in etwas anderem Zusammenhang«, pointierte Ragnar. Malte nahm sein Glas und kippte es auf Ex herunter, sodass Hening große Augen bekam.

»Ganz so weit ist es mit eurer Freundschaft anscheinend doch nicht her.«

»Nein«, stimmte ihm Ragnar zu.

»Wie könnte es, jetzt, wo Fenja tot ist«, sagte Malte dumpf.

»Gerade deswegen, dachte ich. Gemeinsame Trauer schweißt zusammen.« Henings Humor, der schon vorher unecht gewirkt hatte, verlor sich endgültig. »Was für ein dummes Mädchen. Ich hatte große Hoffnungen in sie – ein Mädchen, das Chemie begreift, so was findet sich nicht alle Tage. Und wenn ich von Begreifen rede, meine ich richtiges Verstehen, nicht nur gute Zensuren dank ein bisschen Paukerei. Sie war gut, Ragnar, viel besser als du, das kann ich jetzt sicher sagen, ohne dass du mir an die Gurgel fährst.«

»Die Zensuren waren bloß meinem Vater wichtig.«

»Ja, leider. Dir hat es an Ehrgeiz gefehlt, Malte hatte zu viel davon.« Hening ließ den Blick an dessen lang aufgeschossener Statur in die Höhe gleiten. »Was ist aus dir geworden? Ich habe gehört, dass du in die Wirtschaft gegangen bist.«

»Ich arbeite bei einer Bank in Husum – in leitender Funktion.«

»Ah.« Hening nickte. »Bald wirst du Bankdirektor.«

»Das ist nicht ausgeschlossen.«

»Schön, schön. Und unser Ragnar hat das väterliche Joch abgeschüttelt und werkelt auf seiner Werft. Hübsch hast du es dort.«

»Waren Sie mal da?«, stutzte Ragnar.

»Elena und ich haben uns das alte Ziegeleimuseum angeschaut, dabei kommt man fast zwangsläufig an deiner Werft vorbei.«

»Eben, fast«, betonte Ragnar.

»Wir haben Erki getroffen.«

»So?«

Lucie meinte, die Luft würde vibrieren. Was ging zwischen Lehrer und Schüler vor? Auch Malte wirkte irritiert, und im Gegensatz zu Lucie hielt er seine Neugier nicht zurück. »Woher kennen Sie Erki?«, fragte er Hening.

»Wer kennt Erki nicht?«, versetzte der zugeknöpft.

»Ich zum Beispiel«, meldete sich Lucie.

»Dann sollten Sie Ragnar mal auf der Werft besuchen«, schlug Hening nicht ohne Niedertracht vor.

Lucie schielte zu Ragnar. Wenn er jetzt ein Gesicht zog … nein, er lächelte. »Eine gute Idee. Lucie, wann kommst du vorbei?«

»Vielleicht am Wochenende?«, antwortete sie. »Das Ziegeleimuseum würde mich auch interessieren.«

»Da gibt es wenig zu sehen, aber wenn du willst – der Spaziergang ist ganz nett.«

»Wenn es nicht grade zu schütten beginnt. Elena und ich waren total durchweicht«, murrte Hening. »Dabei habe ich mir eine fiese Erkältung eingefangen. Welche Folgen das hatte, wisst ihr ja wohl alle: Ich war nicht bei Elenas Konzert, das von dem Bombenleger auf diese perfide Art gestört wurde. Wenn ich den Kerl zu fassen kriege!« Seine Brauen sträubten sich diabolisch und er schaute – auf sein Glas. So demonstrativ, dass Lucie sich noch Stunden später fragte, wen er nicht anzusehen gewagt hatte.

Sie redeten eine Weile über die allgemein bekannten Fakten der Bombenattentate. Hening fragte Lucie über ihre Erlebnisse bei der Drohung gegen Calliesens Büro aus, wobei er sich als geübt wissensdurstiger Lehrer erwies, der ungezählte Abiprüfungen hinter sich hatte. Wie viel persönliches Interesse er empfand, blieb sein Geheimnis, abgesehen von einer gewissen Nervosität, die sich durch einen zuckenden Jochbeinmuskel verriet. Danach zerfaserte ihre Unterhaltung, Hening musste dauernd seine Laufnase putzen, was er zwar dezent tat, dennoch wirkte es abschreckend, als würde er massenhaft Schnupfenviren verteilen, und irgendwann fanden sie sich auf der Straße wieder, von Hening mit der Bemerkung, er sei noch ziemlich erledigt von der Erkältung, vor die Tür gesetzt.

»Was für ein Unikat«, staunte Lucie.

»Typischer Oberlehrer«, brummte Malte.

»Er hat jede Sequenz des Gesprächs dominiert, ist euch das aufgefallen? Keine Chance für uns, ihm auch nur eine unbequeme Frage zu stellen«, sagte Ragnar.

Lucie nickte bewundernd und frustriert zugleich. »Dabei waren wir zu dritt.«

»Malte konnte man aber vergessen«, stichelte Ragnar. »Ich habe dich selten so maulfaul erlebt.«

»Dafür hast du genug geprahlt mit deiner Werft. Hast nur vergessen zu erwähnen, dass die von deinem Vater finanziert wird«, geiferte Malte.

»Fangt nicht schon wieder an«, flehte Lucie.

»Ist doch so. Ohne Rainer Calliesen wäre Ragnar Calliesen ein Nichts. Wie sich nun herausgestellt hat, hattest du sogar deine Zensuren deinem Papi zu verdanken. Tolle Leistung, wirklich.«

»Ich bin auch sehr froh, dass ich ihn habe«, konterte Ragnar.

»Auf einmal? Ihr streitet doch ständig!«

»Wie kommst du darauf?« Ragnar ging in Kampfstellung, aber Malte lachte bloß höhnisch.

»Schleswig ist ein Dorf«, feixte er. »Ein echtes Dorf. Warum hat Hening betont, dass er Erki kennt?«

»Frag ihn, wenn das Dorf dir die Antworten nicht zuwispert«, schnauzte Ragnar, ehe er sich sichtlich zu einer freundlichen Grimasse zwang. »Lucie, wir sehen uns am Wochenende. Bis denne. Ich halte es in der Gegenwart dieses Kerls nicht mehr aus.«

Er verschwand in Richtung Hauptstraße. Lucie schaute ihm nach, so lange das in der mittlerweile herrschenden Dunkelheit möglich war, während Malte vor sich hin grummelte. »Was für ein arroganter Arsch. Aber Hening weiß was über ihn, etwas, das mit Erki zu tun hat. Vielleicht sollten wir gleich noch mal mit Hening reden? Nein, nicht jetzt.« Seine Stimme wurde lauter, weil er nicht länger zu sich selbst sprach. »Lucie, du siehst müde aus. Ich bringe dich nach Hause. Tut mir leid, dass dieser Besuch bei Hening ein Schuss in den Ofen war.«

»Findest du? Ich nicht.«

»Was hast du denn für Erkenntnisse gewonnen?«, fragte Malte baff.

»Jetzt kann ich mir ein Bild von ihm machen. Er ist gebildet, charmant, gehört eher zu den feinsinnigen Naturen, lässt sich von seinen Katzen auf der Nase rumtanzen … alles in allem kein Mensch, dem man Bombenattentate zutraut.«

»Sag ich doch!«

»Aber er ist auch dominant, hat Spaß daran, Macht über andere zu haben, und er weiß sehr geschickt, das Gespräch von brenzligen Themen wegzuführen. Außerdem stand er unter Strom. Den ganzen Abend über.«

»Weswegen?«

Sie zuckte die Achseln, darum rätselte Malte: »Garantiert wegen Ragnar. Irgendwas lief zwischen den beiden. Das ist mir auch aufgefallen.«

»Das war aber nur wegen Erki«, fand Lucie.

»Nein, die ganze Zeit schon. Ragnar ist auch ein Hund! Was fällt dem ein, schnurstracks zu Hening zu rennen und uns auflaufen zu lassen? Ich möchte nicht wissen, was Hening gedacht hat.«

»Doch, möchtest du«, sagte Lucie.

»Der hat uns nie und nimmer für Freunde gehalten.«

»Das hat er aber geschickt verbrämt. Er hat uns ausgehorcht, statt wir ihn. Das ist passiert. Hening hat die Gunst der Stunde genutzt, sich über uns schlauzumachen. Bloß wieso?«

»Allgemeine Lehrerneugier«, antwortete Malte, wirkte jedoch nicht, als würde er seinen eigenen Worten glauben. Er brachte Lucie nach Hause, ohne dass sie mit dem Rätsel weiterkamen. Anscheinend fehlten ihnen immer noch zu viele Mosaiksteine.

Nachdem er sie vor dem Gebäude aus dem Auto gelassen hatte und weggefahren war, sah sie sich um, ob sie Ragnar irgendwo entdeckte, schließlich musste er bei ihrer Wohnung geparkt haben, vorhin – als er vor der Tür rumgelungert hatte. Und jemand war oben bei ihr eingebrochen, um zu schnüffeln.

Ragnar war fort, darum ging Lucie mit schweren Schritten nach oben. Noch nie hatte sie ihre Wohnung so ungern betreten. Sie fühlte sich darin nicht mehr geborgen.

Kapitel zehn

Freitagvormittag hatte Lucie erneut auf der Baustelle zu tun, die ihrer Verantwortung unterstand, aber nach der Mittagspause war sie wieder im Büro. Sie hängte ihren nassen Mantel in die Garderobe neben der Teeküche und versuchte, die ebenfalls nassen Haare zurechtzuschütteln. »Puh, ausgerechnet heute gießt es in Strömen«, beschwerte sie sich bei Tjark, der soeben Kaffee kochte.

Sein Blick war intensiv; für einen Kollegen ließ er ihn zu lange auf ihr ruhen, darum hätte sich Lucie gerne sofort an ihren Platz zurückgezogen. Das ging natürlich nicht.

»Wie war es bei Hening? Hat er euch verraten, wer der Bombenleger ist?«, fragte Tjark.

»Dann hättest du heute Morgen was über eine Verhaftung in den Nachrichten gehört.«

»Ist der aktuelle Täter derselbe wie der von damals?« Seine Augen rundeten sich, was ihn wenig intelligent wirken ließ, aber auch Lucie fühlte sich, als hätte ihr Hirn sich gerade abgemeldet.

»Was für ein Bombenleger von damals?«

»Du weißt darüber nichts?«

»Nein!«, sagte sie ungeduldig, woraufhin Tjark eine überlegene Miene aufsetzte.

»Trink erst mal einen Kaffee. Du siehst durchgefroren aus.«

»Tjark.« Ihre Stimme klang gefährlich leise, was Wirkung zeigte.

»Damals, als ich in der Zwölften war – die erste Runde –, es war kurz vor Weihnachten, da hatten wir eine Bombendrohung in der Schule. Das gesamte Gebäude musste evakuiert werden – du kennst die Prozedur ja zur Genüge. Es ist nichts weiter passiert. Der Direx hat uns eine Riesenstandpauke gehalten, von wegen, dumme Schülerstreiche sind was anderes und wer das getan hat, solle sich melden. Natürlich hat sich keiner dazu bekannt. Die Angelegenheit verlief im Sande, abgesehen davon, dass es tausend Gerüchte gab, welcher Klassenkamerad den Quatsch ausgeheckt hatte. Jemand aus der Oberstufe, da waren wir uns sicher, aber wer? Am heißesten wurde ein Name gehandelt …«

Tjark stockte und schien zu hoffen, dass Lucie Ragnar sagte. Weil sie schwieg, ergänzte er: »Malte Stürmer.«

»Malte?« Lucie fühlte sich wie vor den Kopf geschlagen.

»Genau, der. Aber er war es nicht. Hening hat ihn nach ein paar Wochen entlastet. Bis dahin … ich hätte nicht mit Malte tauschen mögen. Der wurde ganz schön angefeindet und der Direx war schon kurz davor, ihn vom Unterricht zu suspendieren. Malte hatte echt die Arschkarte, weil keiner seinen Beteuerungen glaubte. Die haben ihn alle im Stich gelassen, deswegen hat er wohl danach nur noch Freunde auf der Lornsenschule gehabt.«

»Warum erzählst du mir das erst jetzt?«

»Hätte ich es eher tun sollen? Wieso? Ich dachte, du interessierst dich ausschließlich für Ragnar.«

»Was hat er zu den Anschuldigungen gegen Malte gesagt?«

Tjark zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Damals war ich in der Klasse über ihnen. Aber ich nehme an, dass Ragnar sich rausgehalten hat, denn zu der Zeit hat er mit Fenja angebandelt, soweit ich mich erinnere. Der dürfte andere Prioritäten gesetzt haben.« Er schluckte mit hüpfendem Adamsapfel, den er ausnahmsweise nicht unter einem Rolli versteckt hielt.

»Ragnar hatte also nichts zu tun mit diesem Vorfall damals?«, hakte Lucie nach.

»Davon war nie die Rede. Theoretisch kann er es natürlich genauso gewesen sein wie jeder andere von uns. Es kam ja nie heraus, wer es war.«

»Aber Hening hat Malte entlastet.«

»Ja.«

»Wie?«

»Weiß ich nicht. Und nun schau mich nicht so an. Ich weiß es wirklich nicht, darum dachte ich ja, dass du und Ragnar gestern Abend deswegen bei Hening wart. Damit er es euch sagt.«

»Wir haben nicht darüber gesprochen.«

»Das ist mir jetzt auch klar.« Tjark schenkte sich neuen Kaffee ein. »Vermutlich ist das alles Schnee von gestern. Es wäre absurd, wenn der Bombendroher von damals ausgerechnet derselbe ist wie heute.«

»Finde ich nicht«, widersprach Lucie nachdenklich. »Ich möchte wissen, womit Hening Malte rausgepaukt hat. Wieso er das überhaupt konnte – und weshalb er das erst Wochen später gemacht hat.«

»Ihr hättet ihn fragen können.«

»Malte oder Ragnar; ich nicht, weil ich davon nichts gewusst habe. Hm.« Lucie nippte am Kaffee. Warum hatten die beiden nie ein Wort über diese alte Bombendrohung verloren? Wieso hatte auch Hening geschwiegen? Wäre es nicht zu erwarten gewesen, dass er das Thema gestern Abend anschnitt? Hatte womöglich deshalb diese angespannte Stimmung geherrscht, die Ragnar und Hening durch ihre flapsige Unterhaltung zu kaschieren versuchten, während Malte nervös gelauscht hatte?

›Er muss darauf gewartet haben, dass Hening – und Ragnar? – sich verraten. Dass sie irgendwas sagen, was Licht in diese alte Angelegenheit bringt‹, sinnierte sie. ›Aber er müsste doch wissen, warum Hening ihn entlasten konnte.‹ »Henings Aussage muss sehr dezidiert gewesen sein, wenn Malte danach nicht mehr unter Verdacht stand. Sicherlich hat die Polizei doch ermittelt.«

»Hat sie«, bestätigte Tjark. »Die haben Malte vorgeladen, deswegen entstanden danach diese Gerüchte. Aber es ist nichts weiter gefolgt. Die Polizei ist nie wieder in der Schule aufgetaucht.«

»Was meinst du, wer es gewesen ist?«

Tjark machte eine Geste der Ahnungslosigkeit. »Ich spekuliere nicht mehr. Wohin das führt, haben wir erlebt. Das war echt ne miese Zeit für Malte, auch wenn nichts weiter passiert ist.«

»Hättest du mir das bloß eher erzählt«, maulte Lucie, weil sie zu gerne Hening mit diesem Fall konfrontiert hätte. Wie hätte er sich wohl verhalten? Garantiert hätte er sich mit Ablenkungsmanövern herausgewunden, aber mit welchen? Irgendwas wäre doch rausgekommen. Zu dumm! Andererseits fand sie es erhellend, dass weder Hening noch Malte oder Ragnar darüber gesprochen hatten.

Sie brannte darauf, mit den beiden zu reden. Nur gut, dass ein verlängertes Wochenende vor der Tür stand. Den Montag hatte sie sich als Brückentag zum ersten Mai freigenommen, das würde ihr hoffentlich genug Gelegenheit geben, um ausgiebig nach dem Täter zu suchen, einem Mann, der offenbar schon als Oberstufenschüler mit den Bombendrohungen begonnen hatte. Dann hatte er jahrelang unauffällig vor sich hingelebt, bis er Fenja von der Brücke stieß. Danach hatte er dreimal unsinnigen Bombenalarm ausgelöst, hatte in ihrer Wohnung herumgeschnüffelt und schließlich das Eckhaus mit der Kneipe gesprengt. Passte das zusammen?

***

Lucie wollte sich mit Malte treffen, hatte jedoch Angst, ihn in ihre Wohnung einzuladen. Sie traute ihm nicht länger, außerdem wollte sie niemanden zuhause empfangen. Ihr war immer noch, als hätte der Eindringling ihre Wohnung entweiht. Am Morgen war sie eine Stunde eher aufgestanden, um außer der Reihe besonders gründlich zu putzen. Es half nichts. Als sie am Abend zurückkehrte, fühlte sie sich unwohl. Ausgespäht. Ihr fiel ein, dass sie neulich bei Linus’ Spontanbesuch das Gefühl gehabt hatte, von jemandem observiert zu werden. Hatte das etwa gestimmt? Wer auch immer hatte sie schon beäugt, als sie sich an jenem Tag morgens mit Ragnar auf der Seebrücke getroffen hatte, um das Tagebuch zu übergeben. Damit schied Ragnar als Spion aus – oder?

Was stand im Tagebuch? Hatte er es inzwischen gelesen? Ob Fenja darin etwas über den Klassenkameraden notiert hatte, der der Domschule mit einer Bombe gedroht hatte? Oder war sie da schon so verliebt gewesen, dass sie nur in Ragnars schönen Augen versunken war?

Fragen über Fragen – Lucie fasste sich ein Herz und rief Malte an. »Hast du Lust auf einen netten Abend im Odins? Der Regen hat aufgehört.«

»Ich hole dich ab«, sagte Malte eifrig, als würde auch er Wichtiges mit ihr zu besprechen haben. Doch als sie dann im Restaurant saßen, vergrub er seine Nase in der Speisekarte. »Hm, hm, es gibt Spargel. Den sollte man mal probieren. Isst du auch so gerne Spargel?«

»Interessiert dich das wirklich?«

Plötzlich sah Malte sie richtig an. Seine grünen Augen verengten sich, aber auf freundliche Art, wie bei einem Kater, der eine hübsche Katze ins Visier nimmt. »Doch, ja, es interessiert mich. Und – diese Farbe steht dir.« Er meinte ihren Pulli in brombeerlila. »Edel.«

»Danke.« Lucie fühlte sich rot werden. Das Kompliment kam unerwartet, zumal sie den Pulli nicht ausgewählt hatte, um Malte zu gefallen. Sie war längst daran gewöhnt, dass er nur an Fenja dachte, deswegen machte sie sich seinetwegen weniger Mühe mit der Kleidung als bei Ragnar. Nur deswegen?

»Magst du ihn nun?«

»Was?« Wovon sprach er?

»Spargel.«

»Oh. Na ja.« Sie musste kichern, weil sie gemeint hatte, er fragte sie, ob sie Ragnar mochte.

»Was ist daran lustig?«

»Nichts.« Nun konnte sie sich gar nicht mehr halten und Maltes Blick wurde ärgerlich, keine guten Voraussetzungen, um ihn nach dem zu fragen, was sie besprechen wollte: die alte Bombendrohung. Darum bemühte sich Lucie um mehr Ernsthaftigkeit, und während des Essens redeten sie über Maltes Arbeit, als wäre die wahnsinnig spannend. Er hoffte auf eine baldige Beförderung, weil eine passende leitende Position frei wurde.

»Du willst wohl wirklich eines Tages Bankdirektor werden«, sagte Lucie, als die Bedienung die Teller abräumte.

»Das schaffe ich auch«, behauptete Malte selbstbewusst, um einzuschränken: »Allerdings nicht in Husum. Ich werde wechseln müssen und vorher noch etliche Fortbildungen machen. Ohne Studium ist das alles doppelt schwer.«

»Warum hast du nicht erst BWL studiert?«

»Das konnten wir uns nicht leisten, auch nicht mit Bafög«, grollte Malte. »Es wird nicht allen so hinten reingestopft wie Ragnar, der das gar nicht zu schätzen wusste. Was für ein Idiot! Klar, er kann Calliesen-Haus auch mit einer Ausbildung zum Bäcker übernehmen.«

»Dann würde er die Firma aber schnell runterwirtschaften.«

»Das ist nicht gesagt. Sein Vater war auch bloß Maurer. Um eine Firma zu leiten, braucht man keine entsprechende Ausbildung, bloß Talent, und das hat Rainer Calliesen, das muss man ihm zugestehen. Als er in das Geschäft seines Vaters eingestiegen ist, begann der Laden zu brummen.«

»Wieso hat Rainer nicht studiert?«

»Sein Vater wollte, dass er von der Pike auf lernt. Der war auch Maurermeister und hat sich selbstständig gemacht. Erst Rainer hat sich eingebildet, dass sein Sohn zur Uni soll, und das ging dann gleich gründlich schief.«

»Mir gefällt deine Häme nicht«, stellte Lucie klar.

»Und mir nicht, wie du Ragnar ansiehst. Der ist ein echtes Arschloch!«, motzte Malte aufbrausend. »Ich werde beweisen, dass er Fenja ermordet hat!«

»Scht, nicht so laut«, warnte Lucie, weil sich die Leute am Nachbartisch zu ihnen umdrehten.

»Das können ruhig alle hören«, sagte Malte, aber zum Glück leiser und mit störrisch gesenkter Stirn.

»Wir haben bisher nicht die geringsten Beweise dafür gefunden, dass Fenja überhaupt umgebracht wurde.«

»Weil wir uns bloß immer mit den Bombenattentaten beschäftigen«, murrte Malte. »Stattdessen sollten wir rausfinden, warum Ragnar komisch reagiert hat, als Hening zugab, er würde Erki kennen. Leider sind wir wegen meiner Grippe noch nicht dazu gekommen, ihn auszuquetschen, trotzdem habe ich mich mal mit ihm beschäftigt. Er heißt eigentlich Erk-Anders Wader, ist sechsunddreißig und von Geburt an geistig behindert, aber nicht so schwer, dass er nicht arbeiten könnte. Bis letztes Jahr wohnte er in einer betreuten Einrichtung, danach hat ihn Ragnar zu sich geholt. Erkis Vormund, ein Onkel, der in Flensburg lebt, war auffallend schnell einverstanden, als wäre er froh, weil er Kosten spart, wenn Erki nach Borgwedel zieht. Anscheinend kümmert sich der Onkel nicht richtig um ihn, und sonst gibt es keine Angehörigen mehr, weshalb Erki durchs Raster fällt. So kommt mir das jedenfalls vor. Ragnar hat sich einen billigen Arbeitssklaven gesucht.«

»Hm.«

»Wer weiß, was Erki noch alles für Ragnar macht, außer Boote zu bauen.«

»Meinst du, Ragnar schickt ihn los, um die Drecksarbeit zu erledigen? Oder benutzt er ihn bloß für falsche Alibis? Als die Eckkneipe gesprengt wurde, war Ragnar in Eckernförde bei seinem anderen Mitarbeiter. Kalle Soundso.« Lucie wiegte den Kopf. »Er könnte Erki theoretisch beauftragt haben, eine Bombe für die Eckkneipe vorzubereiten, und Erki hat das vermasselt, sodass die gleich hochging, ehe Ragnar sein gewohntes Einschüchterungsszenario abspulen konnte.«

»Beiß dich nicht schon wieder an den blöden Bomben fest.«

»Doch, das tue ich. Die sind der Dreh- und Angelpunkt. Tjark hat mir erzählt, dass es schon mal eine Drohung gab, als du und Ragnar in der Elften wart. Damals haben deine Mitschüler dich verdächtigt«, blaffte Lucie Malte ins Gesicht. Sie sah, wie er blass wurde. Seine Augen wirkten unvermittelt sehr dunkel gegen die käsige Haut. Der Mund klappte auf, dann zu. Dann stöhnte er. »Tjark hat auch erzählt, dass du es nicht warst. Zumindest hat Hening dich entlastet«, fügte sie weicher hinzu.

»Ich war es wirklich nicht. So was wäre mir nie eingefallen. Schließlich bin ich kein Spinner! Ach, Scheiße. Ragnar war’s.« In Maltes Gesicht kehrte die Farbe zurück.

»Wenn das stimmt – wieso hast du davon nie was erzählt?«

»Ich kann es nicht beweisen.«

»Das ist doch kein Grund! Die ganze Zeit über bezichtigst du Ragnar, Fenja getötet zu haben, ohne dich daran zu stören, dass du keine Beweise hast, aber bei den Bomben schweigst du auf einmal wie ein Grab? Das passt nicht zusammen.« Lucie wartete vergeblich auf eine Antwort. »Wenigstens damals hättest du die Schuld von dir abwälzen können. Würde man mich zu Unrecht verdächtigen und ich kenne den Täter, dann sag ich doch was!«

»Mir hat keiner geglaubt«, erklärte Malte kläglich, womit er sein ganzes Dilemma offenbarte.

»Tjark sagt, dass Ragnar nie im Gespräch war.«

»Oh ja, nicht in der Schule. Da haben bloß alle mit dem Finger auf mich gezeigt. Aber der Polizei habe ich es erzählt, als die die Frechheit hatte, mich einfach aus dem Unterricht heraus mitzunehmen. Die anderen dachten, ich sei verhaftet worden! Ich dachte das auch! Mann, ich war siebzehn. Das war vielleicht eine miese Erfahrung!«

»Glaube ich dir«, beschwichtigte ihn Lucie. »Aber warum ist nichts passiert, nachdem du Ragnar beschuldigt hast?«

»Sein Vater muss alles gedeckelt haben, anders kann ich mir das nicht erklären«, antwortete Malte frustriert.

»Was ist damals genau geschehen?«

»Wir hatten in Chemie bei Hening mit Dünger experimentiert. Mit einem ammoniumnitrathaltigen, wenn du es genau wissen willst. Dann ging diese Bombendrohung ein, genau an dem Tag, als wir bei Hening die Klausur schreiben sollten. Die haben wir erst zwei Wochen später nachgeholt.«

Da Malte verstummte, forderte Lucie gespannt: »Weiter.«

»Nichts weiter. Die Polizei kam auf die Idee, dass es jemand aus Henings Kurs sein müsste, und weil alle wussten, dass ich schlechte Noten hatte, dachten die, ich wollte ihm eins auswischen. Wollte ich natürlich nicht. Ich hatte damit absolut nichts zu tun.«

»Und Ragnar?«

»Der muss es gewesen sein! Er hat vorher immer wieder Pläne geschmiedet, wie man was von dem Ammoniumnitrat abzweigen könnte, um eine Bombe zu basteln. Bloß zum Spaß, hat er immer gesagt.«

»Wurde denn in der Schule eine Sprengladung gefunden?«

»Nein, da war bloß diese Ankündigung: Mit einer Bombe wie in Oklahoma City wird die ganze Domschule in die Luft gejagt.«

»Der Zusammenhang war also da, deswegen hast du Ragnar angeschuldigt, aber da scheint sich nichts ergeben zu haben. Die Polizei hat ihn garantiert genau unter die Lupe genommen. Sie hätte was gefunden.«

»Das hat sie, weshalb haben die mich sonst nicht länger verdächtigt?«

»Tjark sagt, dass Hening dir beigestanden hat.«

»Der!« Malte zog den Mund schief. »Der hat was gesagt, ja, nach Wochen, da hat er sich geäußert, von wegen, er würde seine Hand für mich ins Feuer legen, dass ich unschuldig bin. Als ich ihn gefragt habe, wieso er damit plötzlich ankam, hat er was rumgeschwafelt, von wegen, dass er seinen Schülern vertraut und dass er sich nie vorstellen könnte, dass ich Bomben bastle. Dem Direx hat er wohl gesagt, ich sei zu doof dafür.«

»Nur wurde damit bloß gedroht.«

»Eben. Das war alles bloß inszeniert, weil Hening die Hetze gegen mich beenden wollte. Und wieso?« Malte machte eine Kunstpause. »Ich wette mit dir, wegen Rainer Calliesen. Der hat ihn dazu gebracht, wie auch immer.«

»Warum sollte er das tun?«

»Vielleicht hatte er ein schlechtes Gewissen. Er hat den Verdacht gegen mich solange laufen lassen, bis er alle Indizien gegen seinen Sohn entkräftet hatte, und danach war es nicht mehr nötig, mich noch zu belasten. Da hat er sich großmütig gezeigt«, höhnte Malte.

»Hm.« Lucie fand diese Geschichte nicht total unglaubwürdig, aber wirklich befriedigend war sie auch nicht. »Du hättest mir viel eher davon erzählen sollen.«

»Was hättest du dann gedacht? Dass ich bestimmt damals doch diese Bombendrohung geschickt habe. Dann hättest du mich auch für den Bombenleger von heute gehalten, und natürlich hättest du gedacht, dass ich mir bloß einbilde, dass Fenja umgebracht wurde. Das denkst du ja sowieso«, sagte Malte anklagend, und auch diesmal musste ihm Lucie widerwillig zustimmen. Dieses Szenario war leider nur zu nachvollziehbar. »Hältst du mich jetzt für den Bombenleger?«

»Nein«, antwortete sie zögerlich und streckte entschuldigend, weil ihre Erwiderung nicht prompter kam, die Hand aus. Malte rückte von ihr ab, darum fingerte sie am Salzstreuer, als hätte sie den von vorneherein ergreifen wollen. »Ich muss das erst mal für mich sortieren. Wäre es schlimm für dich, mich jetzt sofort nach Hause zu bringen?«

Malte wollte etwas sagen, er öffnete den Mund, atmete jedoch bloß ein und entgegnete: »Schon okay. Machen wir Schluss für heute. Ich wäre dir aber sehr dankbar, wenn du dich endlich wieder auf Fenjas Tod konzentrierst. Wo wir jetzt alles andere geklärt haben.«

***

Hatten sie das? Maltes Verhalten war nachvollziehbar, zu dem Schluss kam Lucie bis zum anderen Morgen, als eine herrliche, glutrote Sonne über der Schlei aufstieg, der ein dunkelroter Finger voraus stach, senkrecht in den hell werdenden Himmel. Lucie verfolgte das Schauspiel gebannt, bis sie geblendet von der gleißenden Sonne wegsehen musste.

Sie kauerte sich zum Frühstücken in ihren Lieblingssessel; Müsli mit Milch, das aß sich nebenbei, sodass sie grübeln konnte, während sie den beginnenden Tag beobachtete. Am Wochenende schwiegen die Bauarbeiten ringsum und das war angenehm. Wunderbar still. Nichts störte sie, während sie jede Einzelheit, die sie über den Bombenleger erfahren hatte, im Kopf herumwälzte.

Wann hatte es wirklich angefangen? Jetzt sah es so aus, als hätte der Täter bereits vor gut zehn Jahren zum ersten Mal seine perfiden Fantasien ausgelebt. Oder hatte die Geschichte sogar noch eher begonnen, mit der Explosion von Fenjas Elternhaus? Lucie hatte dieses Ereignis etwas verdrängt, weil sie an den Selbstmord von Fenjas Eltern geglaubt hatte, doch stimmte das, was Margrete sagte? Wenn nicht, hatte der Bombenleger mit dem schlimmsten Anschlag begonnen, danach hatte er einmal die Domschule bedroht, sich ungefähr ein Jahrzehnt lang nicht gerührt, dann drei weitere Drohungen in kurzer Folge ausgestoßen und schließlich das Kneipenhaus gesprengt, diesmal ohne jemanden zu töten.

Wer handelte dermaßen widersprüchlich? Hieß es nicht, dass Psychopathen sich steigerten? Wenn Fenjas Eltern und deren Haus wirklich einem Unglück zum Opfer gefallen waren, wäre die Steigerung da – von einem Schülerstreich hin zu Drohungen, die mehr Wirbel verursachten, bis zur ersten richtigen Tat. Trotzdem fand Lucie auch dieses Szenario nicht überzeugend. Es sei denn, der Täter hatte einen Grund gehabt, jahrelang unauffällig zu leben, ehe ihn etwas trieb, wieder anzufangen.

Fenjas Tod.

Beim ersten Mal hatte die Explosion ihres Elternhauses den Bombenleger scharf gemacht, diesmal Fenjas Tod. Alles hing mit ihr zusammen, sie war der Schlüssel. Und damit gab es zwei Hauptverdächtige, nämlich Malte und Ragnar.

Die Polizei hatte Malte damals durchleuchtet, dann hatte Lehrer Hening ihn exkulpiert – eigentlich schien er Malte eher in der Schule entlastet zu haben; ob Hening auch mit der Polizei geredet hatte, wusste Lucie nicht. Fakt war aber, dass Hening unverhältnismäßig lange geschwiegen hatte.

Wegen Ragnar? Stimmten Maltes Anschuldigungen? Sie klangen leider nur allzu logisch. Andererseits hätte Hening sich auch selbst schützen können oder sogar einen anderen Schüler wie Tjark. Lucie spürte ihre Mundwinkel zucken. Nein, Tjark konnte sie sich nicht als Bombenleger vorstellen, wohl aber Hening. Damit hatte sie drei Verdächtige.

Hening hatte sicher auch Zugang zu Ammoniumnitrat. Als Chemiker wusste er, wo man sich so was unauffällig besorgen konnte. Also Hening – Lucie wünschte, dass sie, Ragnar und Malte sich neulich nicht von dem Lehrer hätten vorführen lassen. Hätte sie gewusst, was sie jetzt wusste, hätte sie Tacheles geredet. Mit Malte und Ragnar an ihrer Seite hätte sie sich beschützt gefühlt, weil mindestens einer von ihnen garantiert unschuldig war und ihr beigestanden hätte.

Aber die beiden hatten gegenüber Hening kein Wort von der alten Geschichte verloren, und das schürte Lucies Argwohn. Offenbar steckte noch mehr dahinter als das, was sie wusste. ›Ja, klar, das Motiv fehlt. Ohne Motiv keine Tat – warum sollte Hening mit Bomben drohen oder Häuser sprengen?‹ Er hatte mit Fenja nichts zu tun. Damit kam Lucie zu dem paradoxen Ergebnis, dass Ragnar und Malte vielleicht Motive hatten, jedoch kaum Gelegenheit, während Hening vermutlich die Möglichkeiten besaß, Bomben zu basteln und zu zünden, aber keinen Grund dazu hatte.

Sie musste tiefer graben. Henings Vergangenheit galt es zu durchleuchten. Nur wie? Elena kam ihr in den Sinn. Vielleicht konnte sie sie unverfänglich aushorchen. Am Donnerstag war der Gitarrenunterricht ausgefallen, weil Elena wegen irgendwas einen Termin in Hamburg gehabt hatte. Das war derselbe Abend gewesen, an dem Lucie mit Ragnar und Malte bei Hening gewesen war. Aus diesem Grund hatte sie Elena seit der Drohung gegen die Brauerei nicht mehr getroffen.

Kurzentschlossen griff Lucie zum Telefon und rief Elena an. Weil es endlos klingelte, fürchtete sie, Elena sei bei ihrem Thies-Peter, aber dann meldete sich die Gitarrenlehrerin doch noch. Sie klang etwas atemlos.

»Ja?«

»Ich bin’s, Lucie. Wie geht es dir?«

»Soweit okay.« Ein verschämtes Kichern. »Du hast mich aus der Dusche gejagt. Warum rufst du denn an?«

»Mir geht der Zwischenfall in der Brauerei nicht aus dem Sinn, und ich wollte wissen, ob du dieselben Probleme hast.«

»Nachdem jetzt tatsächlich ein Haus gesprengt worden ist? Natürlich!« Elena schien zu schaudern.

»Hättest du Lust, mit mir zu brunchen? Im ehemaligen Offizierskasino hier auf der Freiheit wird heute ein neues Restaurant eröffnet. In einer halben Stunde geht es los, mit einem tollen Brunchbuffet. Ich kann von meiner Wohnung aus zuschauen, was sich da tut. Sieht geschäftig aus, aber so, als würde man locker noch einen Platz bekommen. Bei dem Prachtwetter sind auf der Schleiseite des Gebäudes Tische aufgestellt worden.«

»Klingt gut«, sagte Elena nach einer kleinen, aber auffälligen Pause, um hinzuzufügen: »Treffen wir uns in dreißig Minuten?«

»Prima, bis dann!«, freute sich Lucie.

***

Lucie stand vor dem ehemaligen Offiziersheim und studierte dessen Architektur, während sie auf Elena wartete. Das Haus besaß ausgewogene Proportionen, seine Optik der Dreißigerjahre des zwanzigsten Jahrhunderts war klar erkennbar. Umso schöner, dass man es nicht wie viele der anderen Kasernengebäude abgerissen hatte, um Platz für eine zivile Bebauung auf der Freiheit zu schaffen. Dem Charme dieses ehemaligen Offizierskasinos konnte sich wohl niemand entziehen – und warum auch? Es bereicherte das neue Stadtviertel. Dem neuen Restaurant wünschte Lucie viel Erfolg, und es sah auch danach aus, als würde die Idee angenommen. Schon wieder musste Lucie beiseitetreten, damit ein Paar an ihr vorbei durch die Tür gehen konnte.

Als sie sich umwandte, entdeckte Lucie Elena, und in ihrer Begleitung einen Mann: Thies-Peter Hening! Mit ihm hatte Lucie nicht gerechnet, darum verspannte sie sich, erschrocken geradezu. Nun musste sie alle Pläne verwerfen und improvisieren. Notfalls würde es eben bloß ein netter Vormittag werden, oder ein unnetter.

»Moin, so sieht man sich wieder.« Hening grinste Lucie an, als würde ihn ihre Überraschung diebisch freuen.

»Kennt ihr euch?«, stutzte Elena.

»Ich habe dir gar nicht von meinem netten Besuch neulich Abend erzählt. Frau Kroon – deine Schülerin Lucie – kam mit zwei ehemaligen Schülern von mir vorbei. Ragnar und ein gewisser Malte Stürmer.«

»Na, so was. Dann brauche ich euch nicht vorzustellen«, sagte Elena pikiert. Sie wirkte noch schmaler als früher. Ihre schwarzen Haare, die lang herunterhingen, streckten den Körper, der in einer engen, schwarzen Hose und einem ebenfalls schwarzen Top steckte, zu dem sie Silberschmuck in Form einer Eidechse trug. Elenas Geschmack war cool-künstlerisch. Hening sah gegen sie geradezu honorig aus in seinem Pullunder und der leicht ausgebeulten Cordhose. Was für ein gegensätzliches Paar.

»Gehen wir rein oder wollt ihr hier ein Kaffeekränzchen abhalten?«, fragte er.

»Wir können außen rum, direkt zur Wasserseite. Da sitzt man im Freien mit grandioser Aussicht. Die Offiziere haben ihr Kasino am schönsten Platz auf der Freiheit errichtet«, sagte Lucie.

Als sie das Gebäude umrundet hatten und unter majestätischen Föhren hindurch zur Schlei gingen, die im Gegenlicht glitzerte wie mit Diamanten besetzt, seufzte Elena hingerissen. »Was für eine Sahnelage! Ich war ewig nicht mehr hier und damals hat es geregnet.«

Sie fanden einen Tisch am Rand, der ihnen etwas Intimität verschaffte, da er zur einen Seite von einem halbrund vorspringenden Gebäudeteil geschützt wurde, an dem Glyzinen wucherten, jedenfalls hielt Lucie die kräftigen Schlingpflanzen dafür. Noch rankten sie kahl an den rot verklinkerten Säulen empor und verströmten eine morbide Note, die in Lucie eine ganz eigentümliche Stimmung erzeugte. Oder lag das an Thies-Peter Hening? Er bot ihr seinen Vornamen an und gerierte sich, wie Lucie sich die ehemaligen Offiziere vorstellte, die einst hier gefeiert hatten. Damen gegenüber waren die garantiert ebenso zuvorkommend gewesen wie Hening.

Er sorgte dafür, dass Elena und Lucie sich am Blick auf die Schlei erfreuen konnten, ohne geblendet zu werden, indem er den Tisch leicht herumrückte und ihre Stühle neu platzierte. Als sie sich am Buffet bedienten, half er ihnen, Extrateller zu tragen, und natürlich veranlasste er, dass sie schnellstens ihre Getränke erhielten. Lucie grinste in sich hinein, während Elena sichtlich genoss. Anscheinend war ihre avantgardistische Kleidung nur Fassade, sie mochte die ›alte Schule‹ eines Paukers, der sich einen bekennenden Frühpensionär nannte.

»Warum sind Sie vorzeitig aus dem Schuldienst geschieden?«, konnte Lucie nach diesem Scherz beiläufig fragen.

»Ich hatte die Lust an den Schülern verloren«, gestand Hening. »Man wird älter, aber diese Gören bleiben immer jung. Die kamen mir wie Affenhorden vor, und da dachte ich, jetzt ist Schluss. Ich will noch etwas mehr vom Leben haben als den Mief von Teenagern.«

»Wenn man sich das leisten kann …«, sagte Lucie lauernd.

»Dank einer Erbschaft konnte und kann ich«, antwortete er leichthin. »Die Gründerzeitvilla, die Sie neulich kennengelernt haben, gehörte mal meinem Großonkel. Und nicht nur sie, er besaß noch zwei weitere Objekte in Schleswig, deren Mieteinnahmen mich über Wasser halten.« Hening grinste. »Die Villa ist drei Nummern zu groß für mich alleine. Drum die Katzen. Elena weigert sich leider, zu mir zu ziehen.«

»Du kennst die Gründe«, sagte sie humorlos, und er nickte zerknirscht.

»Ich bin ein Brummbär, der unfähig ist, seine Socken richtig herum anzuziehen.« Elena errötete, weil er ein Bein hob, um mit dem Schuh zu wippen. »Heute Morgen musste ich deswegen eine Standpauke über mich ergehen lassen.«

»Hör doch auf«, verlangte sie. »Du weißt, ich habe eine Katzenallergie.«

»Das auch noch. Aber meine beiden Tiger bleiben«, entgegnete er, nun nicht mehr ganz so locker. Die zwei schienen darüber schon früher gestritten zu haben. »Ich bin ein unverträglicher Zyniker, das ist es.« Abrupt erhob sich Hening, um zum Buffet zu gehen. Elena sah ihm stirnrunzelnd nach.

»Manchmal ist er unmöglich.«

»Eigenwillig«, meinte Lucie.

»Und cholerisch. Bloß über seine Witze darf gelacht werden«, meuterte sie.

»Vermutlich neigen alle Lehrer dazu. Das ist ihr Beruf. Sie stehen als Entertainer jahrelang vor den Klassen, die sie bändigen müssen.«

Elenas Missmut verlor sich. »Du sagst es. Ich gerate halt immer wieder an ausgeprägte Individuen. Apropos, wie läuft es denn mit dir und Ragnar? Warum habt ihr Thies-Peter neulich besucht?«

Die erste Frage ignorierend beantwortete Lucie nur die zweite. »Wir wollten etwas über den Bombenleger rausbekommen. Thies-Peter hätte als Chemielehrer vielleicht erklären können, wie dieser Ammoniumnitratsprengstoff funktioniert.«

»Das hätte ich.« Hening, der mit einem gefüllten Teller zurückkehrte, hatte ihre Antwort gehört. »Aber ich werde einen Teufel tun, und das ausgerechnet diesen beiden Lümmeln erzählen.«

»Wieso ausgerechnet?«, hakte Lucie sofort nach.

»Ausgerechnet, weil Schülerpack sich nie ändert.« Hening biss herzhaft in ein mit Mett belegtes Partybrötchen. »Ausgezeichnet.«

Er wollte wieder ablenken, doch Lucie war entschlossen, ihn diesmal nicht entkommen zu lassen. »Warum haben Sie Malte damals entlastet, als gegen ihn wegen der Bombendrohung ermittelt wurde?«

»Weil er es nicht war.«

»Was für eine Bombendrohung? Noch eine?«, fragte Elena aufgeschreckt.

»Als Ragnar und Malte in die Elfte gingen, wurde die Domschule bedroht«, erklärte Lucie, bevor sie sich schnell wieder an Hening wandte. »Wissen Sie, wer dahinter steckt?«

»Das werde ich Ihnen nicht auf die Nase binden.«

»Aber es ist von Bedeutung!«

»Für Sie?« Hening verengte die Augen.

»Wenn der Täter von damals nun identisch ist mit dem von heute?«

»Dann wird Kommissar Bendixen das sicherlich bald herausfinden«, behauptete Hening.

»Haben Sie schon mit ihm geredet?«

»Das wissen Sie doch. Man hat mich aus dem Bett geklingelt, weil die Polizei nach Ragnar gesucht hat.«

»Ich meine wegen der Drohung von damals.«

»No comment.«

»Sie dürfen nicht verschweigen, was Sie wissen!«

»Lucie, Sie sind eine hübsche junge Frau. Mit Ihrem Aussehen sollten Sie sich um nettere Menschen als Bombenleger kümmern.«

Diese Abfuhr saß. Lucie prallte zurück. Hilfesuchend blickte sie zu Elena, doch die knabberte nur auf ihrer Oberlippe. Hening stand auf und fragte: »Wem darf ich noch einen O-Saft bringen?« Da beide Frauen schwiegen, trollte er sich, um für sich allein ein Glas zu holen.

»Warum will er nicht darüber reden?«, fragte Lucie Elena.

»Woher soll ich das wissen? Verdirb uns nicht den schönen Vormittag. Wir sollten das Thema wechseln.«

Lucie musste sich nicht bemühen, weil sich Hening penetrant auf Smalltalk zurückzog, indem er über Jazz, Berlin und die Pläne auf der Freiheit monologisierte. Lediglich einmal wurde die Stimmung noch gereizt, als Lucie ihn fragte, was er von Calliesens Baustil hielt.

»Gar nichts. Der Kerl soll sich zum Teufel scheren!«

»Sind Sie ihm immer noch Gram, weil er den Büroklotz vor Ihre Villa gesetzt hat?«

»Sie wissen verdammt viel. Aber ja, bin ich. Und jetzt will ich mir die Beine vertreten. Zu viel Mett ist in meinem Alter belastend.« Er stand auf, um durchs Gras unter den Kiefern zu der neuen und recht kahlen Uferpromenade zu laufen, die mit ein paar Stufen zum Wasser hinabführte, sodass eine Art Kai entstand. Elena folgte ihm, deswegen blieb Lucie alleine zurück. Sie musste sehr lange auf das Paar warten. Als die zwei endlich wiederkamen, räumten die Kellner bereits an den meisten Tischen auf, weil die Gäste gegangen waren. Auch Lucie und Hening zahlten. Er übernahm Elenas Anteil.

Vor dem Kasinohaupteingang verabschiedeten sie sich, wobei Hening zu Lucies Wohnwürfel hinübernickte. »Sie haben einen kurzen Weg, da wird Ihnen nichts zustoßen. Ich wünsche Ihnen ein schönes Wochenende. Sicherlich sehen wir uns mal wieder.«

»Schleswig ist ein Dorf«, ergänzte Elena und war nach Ragnar und Malte damit die Dritte, die dieses Stereotyp bemühte, wenn es auch bei ihr wieder anders klang: Ragnar schien die Überschaubarkeit zu gefallen, solange Malte diese nicht zu seinen Gunsten ummünzte, während Elena sie resigniert hinnahm, weil ihr anderes an Schleswig gut genug gefiel, um trotzdem in der Provinz auszuharren. Etwa Hening?

»Du sagst es, Katze.« Er küsste seiner geschmeidigen, aber katzenhassenden Freundin auf die Nasenspitze, bevor Elena protestieren konnte. Lucie ging und fragte sich, woher Hening wusste, wo sie wohnte.

Kapitel elf

Lucie erreichte gerade den obersten Treppenabsatz, als sie das Telefonklingeln in ihrer Wohnung hörte. Hastig schloss sie die Tür auf und folgte dem Ton zu ihrem Apparat, den sie in der Küche fand. »Kroon!«, rief sie ins Telefon.

»Du bist ja doch da.« Ragnar klang erfreut. »Ich hatte es vorhin schon mal probiert.«

»Da war ich unterwegs, im Restaurant zum Brunchen.«

»Hm.« Die Freude war aus seiner Stimme gewichen. »Wollten wir uns nicht heute treffen?«

»Das habe ich nicht vergessen.«

»Aber?«

»Nichts aber, ich war bloß heute Vormittag unterwegs.«

»Mit Malte?«, fragte er rau, und ihr wurde warm ums Herz.

»Nein, nicht mit Malte. Du errätst es nicht …«

»Mit deinem Bruder!«, rief er aufgekratzt dazwischen.

»Nein, ich habe ermittelt. Das heißt, ich war mit Elena Sanchez verabredet – und sie brachte als Überraschungsgast Thies-Peter mit. Er muss bei ihr genächtigt haben, darum hat sie ihn einfach mitgeschleppt.«

»Seid ihr jetzt per Du?« Schon wieder schwang Zurückhaltung in seiner Frage mit.

»Nur bei den Vornamen«, beschwichtigte ihn Lucie, während sie befangen eine Locke um ihren Zeigefinger ringelte. Ihr netter Gesprächsauftakt konnte nicht länger kaschieren, welche Sorgen sie umtrieben. Hatte Ragnar damals die Domschule mit der Bombendrohung überzogen? Was hatte er – oder wer immer – damit bezweckt? Schüler interessierten sich gewöhnlich für Unterrichtsausfall. War es so einfach gewesen? Angeregt von der Explosion von Fenjas Elternhaus hatte er der Schule einen ganz blöden Streich gespielt. Machte man so was Hirnverbranntes mit siebzehn noch? Ihre Überlegungen führten sie zu einer ganz anderen Frage, mit der sie herausplatzte. »Warum droht der Bombenleger eigentlich nur immer oder sprengt gleich ein ganzes Haus? Nie stellt er Forderungen! Müsste er nicht versuchen, irgendwen zu erpressen?«

»Darüber habe ich auch schon nachgedacht. Das alles wirkt wie eine Drohung gegen meine Familie, beziehungsweise die Firma meines Vaters, aber er hat nie den geringsten Hinweis erhalten, dass ihm jemand ans Leder will. Wir haben zweimal ausgiebig darüber gesprochen.«

»Mir erscheint das eher wie etwas, das direkt gegen dich gerichtet ist«, widersprach Lucie, »aber das hatten wir ja schon.« Sie fühlte ihre Hand feucht werden vor Nervosität und packte das Telefon fester. Sich räuspernd stotterte sie: »Äh, und dann, also Tjark, der hat erzählt, dass es an der Domschule mal eine Bombendrohung gegeben hat, die denen von heute sehr ähnelt.«

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen.

»Ich habe mit Malte darüber gesprochen …«

»Warum nicht mit mir?«

»Weil er es war, der damals verdächtigt wurde, bis Hening ihn entlastet hat.«

»Netter Zug von ihm«, sagte Ragnar sarkastisch. »Willst du meine Version hören?«

»Natürlich!«

»Hm. Ja. Gut, aber nicht am Telefon. Ich komme zu dir. Gib mir eine halbe Stunde.« Ragnar hatte aufgelegt, ehe sie protestieren konnte. Anscheinend wühlte ihn das Thema mindestens so sehr auf wie Malte oder sie selbst.

Die halbe Stunde dauerte eine Ewigkeit. Als Ragnar endlich klingelte, schnappte Lucie ihre große, rote Handtasche, in der das Ammoniumnitrat deponiert worden war, und klapperte auf hohen Absätzen nach unten. Ragnar sollte genauso wenig in ihre Wohnung wie Malte. Niemand hatte da mehr Zutritt außer ihr und vielleicht Linus. Der hatte aber leider, seitdem sie ihn mit der dreisten Bemerkung getriezt hatte, er sei in Bezug auf Frauen ein Anfänger, nicht mehr angerufen. Sie hatte es mehrmals erfolglos probiert; immer war nur der Anrufbeantworter angesprungen, darum vermutete sie, dass Linus es klingeln ließ, weil er ihre Nummer im Display erkannte.

›Was für ein Blödi!‹ Seine Ratschläge hätte sie gerade jetzt dringend gebraucht. War es richtig, sich mit Ragnar zu treffen? In aller Öffentlichkeit konnte wohl nichts passieren.

Als sie nach draußen eilte, wäre sie beinahe in ihn hineingerannt. Er grinste belustigt. »Nanu? So stürmisch?«

»Hey!«, stieß sie hervor und wurde knallrot. »Das Wetter ist schön.«

Ragnar blickte zum blauen Himmel hoch. »Du sagst es. Soll das heißen, dass wir uns im Freien unterhalten sollen?«

»Ich dachte, wir schlendern zur Schlei, da redet es sich auch ungestört.«

»Wie du meinst.«

Dann fehlten ihnen die passenden Worte. Sie gingen schweigend am Offizierskasino vorbei, wo nur noch wenige Gäste herumsaßen, weil das Buffet abgeräumt worden war, und auf die kleine Landzunge hinaus, die von einem Betonsteg verlängert wurde, an dessen Ende sich eine seltsame, nicht gegenständliche Skulptur in die Höhe reckte. Lucie balancierte auf dem schmalen Weg bis zur Spitze. Als Ragnar ihr folgte, wurde ihr klar, dass er ihr damit den Rückzug abschnitt, aber das war kein Problem. Schließlich konnte man sie hier aus allen Richtungen beobachten; nur was sie besprachen, hörte niemand.

Lucie setzte sich unter der Metallskulptur auf den Beton und ließ die Beine über dem Wasser baumeln. Ragnar tat es ihr nach. Noch immer schwiegen sie.

»Tolle Aussicht.« Lucie sah hinüber zum Wikingturm, in dessen Schatten Malte mit seiner anstrengenden Mutter wohnte, fast jedenfalls. Ragnar hatte einen mindestens ebenso unsympathischen Vater. Er und Malte hatten wirklich viel gemeinsam.

»Was hat Hening dir über die Bombendrohung von damals erzählt?« Ragnar klang ungewohnt krächzig.

»Nichts«, antwortete Lucie. »Er hat die Antwort verweigert, ausnahmsweise ganz direkt.«

»Okay.«

»Ich finde das nicht okay.«

»Doch, das ist es«, betonte Ragnar. »Wenn jemand darüber etwas erzählen darf, dann ich.«

Lucie hielt den Atem an. Ihr Verdacht war doch richtig gewesen – ihre Befürchtungen …

»Das gehört zu dem Blödesten, was ich je gemacht habe. Ich hatte ein Schweineglück, dass man mir eine Chance gegeben hat, ohne mich von der Schule zu schmeißen oder vors Jugendgericht zu stellen«, sagte Ragnar reuig.

»Du warst das also tatsächlich …« Nun war klar, weswegen er sich verdrückt hatte, als er fürchten musste, mit den aktuellen Bombendrohungen in Verbindung gebracht zu werden. Er war nicht abgehauen, weil man in ihrer Tasche Ammoniumnitrat gefunden hatte, sondern wegen der alten Geschichte. »Bendixen weiß davon, nehme ich an?«

Ragnar schnickte verdrossen ein abgeplatztes Betonsteinchen ins Wasser. »Er hat es ausgebuddelt. Eigentlich werden Jugendstrafsachen zum Schutz des Jugendlichen nicht wie normale Verbrecherdateien behandelt, aber Bendixen hat natürlich nachgeforscht, ob es früher schon mal ähnliche Vorfälle in Schleswig gab, und dabei ist er auf mich gestoßen.«

Er ballte die Fäuste. »Damals, das war ich. Aber mit der Sache heute habe ich nicht das Geringste zu tun. Das musst du mir glauben. Lucie, bitte!«

Wie gerne hätte sie einfach ›Ja‹ gesagt. Da sie das nicht über die Lippen brachte, forschte sie weiter. »Warum ähneln sich die Fälle dermaßen?«

»Weil jemand das, was ich damals angestellt habe, nachmacht. Ein Trittbrettfahrer, wenn du so willst.«

»Fürs Trittbrettfahren ist verdammt viel passiert.«

»Allerdings.« Ragnar seufzte. »Viel zu viel, und das alles kann kein Zufall sein. Der Täter hat dafür gesorgt, dass ich bei Farenkrog kein Alibi habe, weil ich nicht minutiös nachweisen kann, dass ich schon im Antiquariat war. Als die Drohung gegen Vaters Architekturbüro einging, saß ich im Auto auf dem Weg nach Schleswig. Beweisen kann ich das ebenso wenig, und wie das in der Brauerei ablief, weißt du ja. Wäre nicht die Eckkneipe gesprengt worden, säße ich längst in U-Haft. Mit der Explosion hat mir der Täter einen echten Gefallen getan.«

»Hältst du das für Absicht?«

»Kaum. Der dachte sicher, dass ich brav im Bett liege oder mich irgendwo verkrümelt habe, wo ich ohne Alibi dastehe. Die Runde ging an mich.« Ragnar schnitt eine Grimasse. »Wahrscheinlich plant er längst das nächste, und er wird sich Mühe geben, dass ich diesmal schuldig genug dastehe, damit Bendixen mich festnehmen muss.«

»Wer sollte das tun?« Lucie ließ den Blick nicht von Ragnar, der trübsinnig ins trübgrüne Wasser stierte. »Das geht dann doch ausschließlich gegen dich, nicht gegen deinen Vater oder seine Firma.«

»Wie man’s nimmt. Der Täter schadet meinem Vater indirekt, wenn ich ins Gefängnis wandere. Vielleicht reicht ihm das.«

»Nein, es geht um dich.«

»Du sagst, dass Malte ein Alibi für die Bombendrohung im Buchladen hat«, erinnerte Ragnar, als wäre Malte der einzig Denkbare, der ihm feindlich gesinnt war.

»Er ist genauso unschuldig wie du«, betonte Lucie entnervt. »Wir drehen uns im Kreis, weil ihr beide euch nur gegenseitig verdächtigen könnt. Und das alles wegen Fenja.«

»Genau, ihretwegen. Deshalb will sich Malte an mir rächen«, beharrte Ragnar.

»Wusste sie, dass du das damals mit der Bombendrohung gegen die Domschule warst?«

Er schielte sie unter gesenkter Stirn an, sodass er die Augen weit öffnen musste und am Unterrand der Iris das Weiße sichtbar wurde. »Na ja … mir ging es damals darum, für schulfrei zu sorgen. Wegen Fenja, um ihr einen Gefallen zu tun. Weil ich mich schuldig fühlte – ich hatte sie überredet, das Wochenende vorher mit mir zusammen nach Hamburg zu fahren. Wir hatten viel Spaß, aber Fenja war nachher frustriert, weil sie für die Chemieklausur nicht lernen konnte. Sie war enorm ehrgeizig, eine echte Streberin. Fand ich ja auch cool, bloß dass sie sich von mir trennen wollte, weil ich sie vom Lernen abhielt, das gefiel mir gar nicht. Deshalb habe ich die Chemieklausur gewissermaßen gesprengt. Das hat mir Zeit verschafft. Hat auch funktioniert. Fenja und ich waren dann noch die ganze Oberstufe zusammen.«

Er saugte an seinen Lippen, während Lucie sein Geständnis auf Schwächen abklopfte, ohne welche zu finden. Alles klang nachvollziehbar, entsprach sogar in etwa dem, was sie als Motiv für einen Schüler genannt hätte, wenn dieser seine Penne mit einer vermeintlichen Bombe bedrohte. Das war beinahe lehrbuchgerecht für derlei ›Schülerstreiche‹, die weit übers Ziel hinausschossen. ›Richtig bekloppt‹, dachte sie. Passte solch eine Idiotie zu Ragnar, der ansonsten einen besonnenen Eindruck machte? Doch, es musste stimmen, er würde sich kaum fälschlich selbst bezichtigen.

Ragnar unterbrach ihren Gedankengang. »Im letzten Schuljahr war es genau umgekehrt. Da hat Fenja an mir geklettet, während ich mich nach Freiheit gesehnt habe. Deswegen habe ich mich kurz nach dem Abi von ihr getrennt.«

»Hat sie es nun gewusst? Das mit der Bombendrohung?«

»Ja. Aber das weiß ich erst, seit ich in ihrem Tagebuch gelesen habe. Bis dahin dachte ich, dass sie keine Ahnung hatte. Ich habe mich damals nicht getraut, mit der Wahrheit rauszurücken, weil sie wegen ihrer Eltern und der Gasexplosion ein Trauma hatte. Fenja war total außer sich, als die Schule wegen der vermeintlichen Bombe evakuiert wurde. Schon da wurde mir bewusst, was für eine Rieseneselei ich begangen hatte.« Er schnaubte. »Im Tagebuch hat Fenja geschrieben, dass sie mich dafür bewundert. Ich war echt fassungslos, als ich das entdeckt habe.«

»Du hast das Tagebuch inzwischen also gelesen.« Letztlich hätte sich Lucie gewundert, wenn er es weggeschmissen hätte. Das brachte wohl niemand in dieser Situation fertig.

»Nur den Anfang. Es ist verdammt harte Lektüre. Fenja war total besessen von mir.«

»Trotzdem wollte sie sich anfangs, nach eurer Hamburgtour, von dir trennen«, erinnerte Lucie penibel, weil Fenjas Tagebucheinträge nicht dazu passten. Aber auch dafür hatte Ragnar eine Erklärung.

»Ja, das hat sie mir weisgemacht. Im Tagebuch steht was anderes. Sie wollte mich bloß dazu bringen, dass ich ihr wieder mehr Zeit zum Lernen lasse. Und dann, nachdem sie rausgefunden hat, dass ich ihretwegen diese Bombendrohung gemacht habe, war sie total hin und weg. Das hat ihr dermaßen imponiert. Dass ich so was für unsere Liebe tue.« Er fasste sich an den Kopf. »Hätte ich bloß geahnt, was sie dachte. Das sollte bestimmt kein ultimativer Liebesbeweis sein, es war schlichtweg crazy. Ich war sogar kurz davor, alles hinzuschmeißen, besonders als Malte unter Verdacht geriet.«

»Dein Freund …«

»Zu der Zeit schon nicht mehr. Wir hatten uns vorher wegen Fenja heftig geprügelt, noch etwas, was sie toll fand, obwohl sie davon gar nichts erfahren sollte. Aber in ihrem Tagebuch kann man nachlesen, dass sie es doch wusste und wie begeistert sie war, weil ich mich für sie kloppe.« Hilflos schüttelte er den Kopf. »Wir waren unausgegorene Teenies. Ich kann verdammt impulsiv sein und Malte ist sowieso aufbrausend. Darum hatte die Keilerei aus meiner Warte keine Bedeutung, abgesehen davon, dass ich danach mit Malte durch war. Blöder Spinner, der.«

»Hast du dich denn gar nicht geschämt, dass er für deinen Unsinn in Misskredit geriet?«

Ragnar senkte den Blick. »Klar hab ich das. Ein paar Mal war ich kurz davor, alles öffentlich zu beichten. Aber dann hatte die Polizei Malte schnell von der Angel, sodass nur noch die Gerüchte in der Schule grassierten, und mein Vater hat mich gewaltig unter Druck gesetzt.«

»Er wusste es also auch? Und wer noch?«

»Hening, vermutlich. Darüber gesprochen hat er mit mir aber nie. Mein Vater dagegen … er hatte ja recht. Ich habe einen totalen Bock geschossen, trotzdem – er wollte mich auf ein Schweizer Internat schicken, falls ich mich, und damit gewissermaßen auch ihn, bloßstelle. Damals war er in diffizilen Verhandlungen, mein Streich hätte ihn glatt das eine oder andere wichtige Geschäft gekostet, weil die Bauherren Eltern meiner Mitschüler waren. Also hab ich die Klappe gehalten, und zum Glück hat Hening dann Malte entlastet.«

»Wieso hat er das getan?«

Ragnar trommelte mit den Hacken gegen den Betonsteg. »Ich vermute, mein Vater hat ihn darum gebeten, aber mit mir wollte er nie darüber reden.«

»Wieso sollte ein Lehrer auf die Bitte eines Vaters hin einen Schüler entlasten, um ihn damit zu schützen?«

»Frag mich was Leichteres.«

»Wir sollten Hening fragen«, schlug Lucie vor.

»Und was bringt das?«

»Licht ins Dunkel. Irgendwer führt anscheinend das fort, was du damals begonnen hast. Derjenige muss gestoppt werden.« Weil Ragnar unartikuliert grunzte, drängte Lucie: »Du musst das klären. Das ist deine Pflicht.«

»Hm.«

»Was du als Schüler getan hast, ist doch längst verjährt, niemand kann dich deswegen mehr verurteilen.«

»Man könnte höchstens auf die naheliegende Idee kommen, dass ich auch der aktuelle Bomber bin.«

»Wenn du davor solche Angst hast, wundert es mich, dass du mir alles erzählt hast.«

Ein Blick traf Lucie, der bis in ihr Innerstes fuhr. »Ich wollte nicht, dass du es von Dritten erfährst.« Ragnar schluckte heftig. »Da Bendixen Bescheid weiß, hätte er es dir sagen können. Oder Hening oder sonst wer. Ich habe keinen Schimmer, wer noch alles davon Wind bekommen hat, und genau das ist die Krux. Einer, der es weiß, will mir damit richtig schaden. Ehrlich gesagt fällt mir immer bloß Malte ein.«

»Warum nicht Hening? Irgendwas stimmt mit ihm nicht. Auch deswegen sollten wir noch mal mit ihm reden. Jetzt, wo du mir nichts mehr verheimlichen musst, können wir offen sein und ihn gemeinsam unter Druck setzen. Vorhin beim Brunch hat er zu Elena gesagt, dass er anschließend nach Hause muss. Er dürfte also jetzt in seiner Villa sein, alleine, denn Elena wollte eine Freundin in Satrup besuchen.«

Lucie stand auf und streckte sich, was ihr einen begehrlichen Blick von Ragnar einhandelte. »Na komm«, lockte sie. »Jetzt oder nie.«

***

Ragnar klingelte zum dritten Mal, als wäre nicht längst klar, dass Hening doch nicht zuhause war. Wieder tat sich nichts. »Seine Elena wird ihn mit spanischer Grazie betört haben.«

»Glaube ich nicht, schließlich wollte sie zu ihrer Freundin.« Lucie sah zur Garage hinüber, deren Tor leider heruntergelassen war, sodass man nicht wusste, ob Henings Auto darin stand.

Um die Ecke, schön außer Sichtweite am Straßenrand, parkte Ragnars Wagen. Endlich wusste Lucie, was er fuhr, und das Auto hatte sich als unspektakulärer erwiesen, als sie gedacht hatte. Seit sie bei Fenjas Beerdigung den tief röhrenden Motor gehört hatte, war sie von einem Luxusschlitten ausgegangen, doch weit gefehlt. Ragnar fuhr einen alten Mercedes der M-Klasse, bedingt geländegängig zwar und mit Anhängerkupplung, weil er Bootstrailer ziehen musste, aber insgesamt wie ein Arbeitspferd wirkend. Genau als solches empfand Ragnar sein Auto wohl auch. Es war abgeschabt, kein Vergleich zu Maltes elegantem Coupé.

Lucie wandte sich um. Ragnar war fort, als hätte er sich in Luft aufgelöst. »Wo bist du?«

Keine Antwort. Eilig sprang Lucie vom Podest vor der Tür hinunter auf den kleinen Gartenweg, der links ums Haus herumführte. Den musste Ragnar genommen haben. Die Platten schlängelten sich zwischen Rhododendren hindurch, deren Knospen prall standen, ohne dass man schon die Blütenfarbe erahnen konnte. Angesichts des warmen Wetters vergaß man schnell, dass es erst Ende April war.

An der Hausecke endete der Weg bei den Mülltonnen. Auch hier war Ragnar nirgends zu entdecken, darum umrundete Lucie die Villa, obwohl sie sich wie eine Diebin fühlte. War das bereits Hausfriedensbruch, auch wenn sie nur unerlaubt durch Henings Garten stöberte? Der war total zugewuchert. Lucie bahnte sich ihren Weg zur Rückseite mit der Veranda, und hier fand sie Ragnar endlich wieder. Er kniete vor der verglasten Tür zum Garten und stocherte mit einem Pfriem im Schloss.

»Was machst du da? Bist du verrückt?«

»Ich probiere bloß was aus.« Ragnar richtete sich auf, drückte gegen die Tür und diese schwang in ihren Angeln leise quietschend auf. »Na also. Gelernt ist gelernt.«

»Du kannst in Häuser einbrechen?« Sofort musste Lucie an den Eindringling in ihrer Wohnung denken.

»Bis eben war mir das selbst nicht klar.« Ragnar griente verlegen. »Aber ich kann Schlösser knacken. Handwerklich bin ich ziemlich geschickt. Bootsbauer halt.«

»Mach die Tür wieder zu!«

»Wolltest du nicht Hening besuchen?«

»Er ist nicht da!« Lucies Herz hämmerte unangenehm. Sie schaute sich besorgt um. Außer den Leuten in Calliesens Bürohaus konnte niemand den Garten einsehen, und die Anwälte verbrachten einen derart prächtigen Samstagnachmittag sicherlich eher auf einer Segelyacht als in ihren Büros. Trotzdem … »Das ist verboten!«

»Bist du gar nicht neugierig?«, fragte Ragnar enttäuscht, während seine eben noch funkelnden Augen sich umwölkten.

»Doch, natürlich, aber wir können das nicht machen«, entgegnete Lucie. »Was willst du außerdem herausfinden? Wenn Hening nicht da ist, kann er unsere Fragen nicht beantworten.«

»Dafür können wir eventuell was bei ihm entdecken. Irgendwas. Ein Indiz.«

»So was wie ein Bekennerschreiben? Ja, ich habe Fenjas Elternhaus gesprengt und jetzt bin ich völlig durchgedreht und will ganz Schleswig in die Luft jagen?«

»Wieso Fenjas Elternhaus?«, stutzte Ragnar.

»Ist dir das nie in den Sinn gekommen?«, fragte Lucie zurück, etwas beschämt, weil sie schon wieder Margretes Vertrauen missbrauchte, aber diese Geheimniskrämerei musste ein Ende haben.

»Das war ein Gasleck.«

»Margrete behauptet, dass Fenjas Eltern Selbstmord begangen haben.«

Ragnar sank auf die Stufen vor der Veranda. »Oh verflucht!« Unverwandt sah er zu Lucie hoch. »Fenja hat mir das nie gesagt!«

»Margrete hat es ihr selbst erst gebeichtet, als Fenja das Abi in der Tasche hatte.«

»Jetzt begreife ich … sie wurde danach unausstehlich. Die Totalzicke. Vorher war sie schon nervig – sie hat mir kaum die Luft zum Atmen gelassen –, aber danach … was für’n Schiet. Hätte ich das bloß gewusst. Fenja, du dumme Nuss!« Er stützte den Kopf in die Hände, und Lucie wusste nicht, was sie tun oder sagen sollte. Hinter ihm schwang die Verandatür in einem Windzug.

»Kommt Hening zurück?«, fragte Lucie alarmiert.

Ragnar schnellte auf die Füße, fuhr herum, beide peilten durch die Verglasung ins Wohnzimmer. Dort lümmelten Luzi und ihre Kameradin auf Sessel und Sofa, ohne sich zu regen.

»Die sehen total entspannt aus«, sagte Ragnar beruhigt.

»Wir stören sie wohl nicht«, entgegnete Lucie, die es nicht im Garten hielt. »Ich schau vorne nach, ob da jemand ist!« Sie flitzte los, wäre auf den hohen Absätzen beinahe umgeknickt, lugte verstohlen um die Ecke, zur Straße, zur Garage, zur Haustür. Überall herrschte Ruhe. Besänftigt kehrte sie um, und wieder war Ragnar verschwunden. Nein, Lucie entdeckte ihn im Wohnzimmer. Er streichelte Luzi und redete auf sie ein. Die weiße Katze war fort. Wenn sie nun ausgebüxt war? Lucie konnte sich nur zu gut die Folgen vorstellen. Hening würde – zu Recht – die Polizei rufen! Voller Sorge folgte sie Ragnar ins Haus, um ihn zu warnen.

Er grinste ihr entgegen. »Na? Doch noch mutig geworden?«

»Wo ist die weiße Katze?«

»Unterm Sofa. Sie hat Angst vor uns.«

»Verständlich. Wir sind Einbrecher! Und jetzt komm, ehe du alles noch schlimmer machst.«

»Ich schau mich bloß ein bisschen um.« Dickfellig ging er zum Wohnzimmerschrank, um die Geige aus dem Regal zu nehmen. »Scheint ein gutes Stück zu sein. Leider bin ich ziemlich unmusikalisch.«

»Ragnar, bitte! Wenn Hening uns erwischt!«

»Dann wird er eventuell Zeter und Mordio schreien, aber ich wette mit dir um was du willst – er wird uns nicht anzeigen.«

»Was macht dich so sicher?«, staunte Lucie, über der Verblüffung erstmalig ihre Furcht vergessend.

»Ich kenne ihn und er kennt mich. Und er verbirgt irgendwas, da hast du schon recht. Er weiß was über den Bomber, oder über meinen Vater, weil der ihn damals dazu gebracht hat, Malte rauszuhauen. Hening muss darum auch wissen, dass ich derjenige war, der die Domschule erpresst hat. Trotzdem hat er nie ein Wort darüber verloren. Ich habe die ganze Oberstufe hindurch meine guten Zensuren bekommen. Zwar war ich kein Versager, aber für lauter satte Zweien hat es auch nicht gereicht. Maltes Protest gegen meine Zensuren war durchaus angebracht.«

»Das sind alles Marginalien gegen einen Einbruch«, entgegnete Lucie ohne Verve, denn langsam wurde auch sie von Jagdfieber übermannt. Solange sie nichts wegnahmen, sich bloß mal umschauten … »Hening darf auf keinen Fall was merken. Wir müssen alles hinterlassen, wie wir es vorgefunden haben.« Sonst würde er sich in seiner Villa ebenso unbehaglich fühlen wie sie in ihrer Wohnung.

Dieser Gedanke bremste sie kurz aus, dann überwand sie die letzten Skrupel und half Ragnar, der das Wohnzimmer inspizierte, wobei er Zeitungsstapel durchblätterte, ein paar Bücher anschaute, die herumlagen, und mit der Zunge schnalzte.

»Sieh an, eine Abhandlung über moderne Düngemittel, und im Kapitel über Ammoniumnitratbasiertes steckt ein Zettel mit Notizen.« Er kniff die Augen zusammen. »Hening hatte schon früher eine Sauklaue. Hm, hm … das sind Termine von März und April.« Nun grinste er. »Elena, immer wieder Elena. Die zwei waren in Sonderburg und über Ostern auf Sylt, falls sie die Termine wahr gemacht haben.«

»Leg das weg. Sein Privatleben geht uns nichts an.«

»Der letzte Termin ist der von Ostern – das heißt, danach wurde der Notizzettel unwichtig und er konnte ihn für das Düngemittelkapitel zweckentfremden. Das kommt zeitlich hin«, grübelte Ragnar.

»Ich glaube kaum, dass Hening ein allgemeines Fachbuch über Dünger benötigt, um Sprengstoff herzustellen. Leg es weg.«

»Warum interessiert ihn das Thema dann?«

»Weil jeder in Schleswig sich damit beschäftigt, jeder auf seine Art. Wir zum Beispiel schnüffeln in fremden Häusern herum.«

»Du kannst gerne draußen Schmiere stehen. Ich will jetzt in den Keller«, kündigte Ragnar ohne Schuldbewusstsein an.

»Was versprichst du dir davon?«

Er antwortete nicht, sondern schlüpfte in den Flur, indem er die Wohnzimmertür schnell hinter sich zuzog, damit die Katzen nicht entwichen. Notgedrungen tat es ihm Lucie nach. Der Hausfriedensbruch konnte nicht mehr schlimmer werden. Sie linste in die Küche, in der stinkendes Katzenfutter in zwei Näpfen auf dem Tresen gammelte. Die Unordnung verriet den Junggesellen, und Lucie dachte an Elenas Aversionen dagegen, zu ihrem Thies-Peter zu ziehen. Vermutlich waren nicht allein die Katzen schuld.

Ein Blick durch die Gardinen zur Straße beruhigte sie, dort tat sich nichts, darum folgte Lucie Ragnar in den Keller. Wo steckte er diesmal? Der Lichtschein wies ihr den Weg. Sie gelangte in ein Labor und stoppte entgeistert im Türrahmen. »Wow!«

»Hammer, was?« Ragnar stand hinter einem Tisch, auf dem ein Versuch mit etlichen Glaskolben aufgebaut war, zu dem auch ein Bunsenbrenner und zwei Tiegel mit rötlichem Pulver sowie eine Plastikflasche mit sterilem Wasser gehörten. Ragnar berührte nichts davon, wedelte bloß mit den Händen. »Hier haben wir Frankensteins Horrorlabor.«

»Ob er hier den Sprengstoff herstellt?« Lucie wagte nur zu flüstern.

»Könnte sein, falls er der Bomber ist.« Ragnar ließ die Arme sinken. »Das Labor kenne ich von früher. Er hatte es schon zu meiner Schulzeit, anfangs noch in der alten Wohnung. Manchmal lud er uns ein, um mit ihm zu experimentieren; Sachen, die in der Schule nicht erlaubt sind, weil sie als gefährlich gelten. Er hatte auch eine Chemie-AG im Angebot, für die Mittelstufe. War aber nicht mein Ding. Malte war ein paar Nachmittage dabei, fand das jedoch zu kompliziert.«

»Was ihn nicht zum Bombenleger prädestiniert«, fühlte sich Lucie verpflichtet, zu betonen. Ragnar nickte mürrisch, bevor er sich abwandte, um die Schubladen, Schränke und Kommoden zu durchforsten. »Nirgends Ammoniumnitrat … oder doch. Ha! Hier haben wir was!« Er hielt ihr ein Plastikbeutelchen hin, das dem aus ihrer Handtasche ähnelte und eine Art weißen, grobkörnigen Sand enthielt. »Wenn das nicht aufschlussreich ist!«

»Das bisschen reicht garantiert, um ein Puppenhaus zu sprengen«, spottete sie trotz ihrer wachsenden Beklommenheit. »Was hast du eigentlich mit der Tüte gemacht, die wir in meiner Tasche gefunden haben?«

»Bendixen gegeben.« Ragnar knetete Henings Plastikbeutelchen. »Selbst abgefüllt, würde ich sagen. Genau wie die Tüte aus deiner Tasche und die anderen aus der Brauerei. Originalverpackt war nichts davon. Hm. Wo steckt der Rest? Hat er überhaupt noch mehr? Muss er wohl – nur hat er das garantiert woanders versteckt. Würde ich auch machen. Bloß nicht bei mir zuhause, und immer schön mit Handschuhen und Mundschutz hantieren, um keine DNA zu hinterlassen. Bendixens Team kann nichts Verwertbares in der Richtung gefunden haben, sonst würden die längst Verdächtigen mit Wattestäbchen im Mund rumfummeln.«

»Was machen wir jetzt?«

Ragnar kräuselte die Nase. »Weiß nicht. Hening wird bestimmt nachvollziehbare Gründe nennen, wieso er Ammoniumnitrat im Keller hat. Bendixen wird ihn wegen dieser einen Probe kaum festnageln können, egal welcher Zinnober heutzutage darum gemacht wird. Früher, bevor die Terrorangst alles verändert hat, nahm man das noch leichter, inzwischen kann man glatt deswegen belangt werden.«

»Dann ist Hening doch dran!«, frohlockte Lucie.

»Einlochen wird man ihn bestimmt nicht gleich, daher erreichen wir gar nichts, wenn wir der Polizei das Zeug geben. Hening wird bloß aufgescheucht und künftig besser aufpassen. Eventuell schreibt er uns auf eine To-do-Liste: Ragnar und Lucie pulverisieren.«

Sie schauderte bei diesen Worten. »Lass uns abhauen, bevor er zurückkommt.«

»Ich möchte wissen, wo er steckt.« Ragnar legte die Probe wieder ins Fach und kontrollierte mit einem scharfen Blick, dass alles aussah, wie er es vorgefunden hatte, ehe sie nach oben gingen. Anstatt aber das Haus zu verlassen, spähte Ragnar in sämtliche Räume des Parterres. Sie entdeckten ein Bad, leidlich sauber, eine Art Esszimmer und einen Raum, der als Abstellkammer diente, bloß dass er zu groß dafür war. Hier lagerten die seltsamsten Fundstücke.

»Ein bisschen was von einem Messie hat er ja«, meinte Lucie angesichts von mehreren Einkaufstüten mit Muscheln, die Hening wohl an diversen Stränden gesammelt hatte, zwei angeknacksten Stühlen und massenhaft alten Wissenschaftsmagazinen. Auf einem Regal lagen die traurigen Reste eines fernsteuerbaren Flugzeugs, die Ragnar scheinbar wie Magneten anzogen. Vor sich hinseufzend, als würde es ihm Schmerzen bereiten, untersuchte er sie.

»Das könnte man reparieren. Wenn ich Hening bloß unverdächtig drauf ansprechen könnte. So was macht mir Spaß, aber ich darf ja nichts davon wissen. Schade.«

Er ging zu Lucie zurück, die ihm konsterniert zugeschaut hatte. »Wir verdächtigen ihn, der Bomber zu sein!«

»Tun wir das?« Ragnar saugte an seinem künstlichen Eckzahn, wie es schien. Weil er vergeblich auf Lucies Antwort wartete, fällte er eine Entscheidung. »Lass uns oben nachgucken.«

»Was suchst du eigentlich?«

»Nichts Konkretes. Ich bin bloß gründlich.« Er stieg vor ihr die knarrende Holztreppe hinauf, deren Läufer so zerschlissen war, dass er nur noch für den Müll taugte. Trotz allem fand Lucie die Villa heimelig. Lag es an ihren Proportionen? Die Menschen der Gründerzeit wussten gemütlich zu bauen. Die Sprossenfenster waren schön, selbst in total verstaubtem Zustand. Lucie sah nach draußen.

Ragnar, der vom Flur ins nächstbeste Zimmer gegangen war, rief nach ihr. »Verdammt. Lucie!« Seine Stimme bebte, trotzdem blieb sie wie angewurzelt stehen.

»Da kommt jemand! Ragnar, ein Auto! Er kommt!«

Der dunkelgrüne Saab stoppte an der Zufahrt. Wer am Steuer saß, konnte Lucie wegen der spiegelnden Scheiben nicht erkennen, aber das musste Hening sein. Sie duckte sich reaktionsschnell. Als sie wieder durch die Scheibe zu spähen wagte, rollte der Saab auf die Garage zu.

Hinter Lucie raschelte es. Sie flog herum, stieß gegen einen schweren Leib. In letzter Sekunde konnte sie einen Schrei unterdrücken. »Ragnar!«, zischte sie verzweifelt. »Hening ist zurück!«

»Scht. Komm mit, schnell!« Er zerrte an ihrem Arm, und sie rannten zu einem Zimmer, dessen Fenster sich zum Garten öffneten. Außerdem hatte es einen Balkon mit offen stehender Terrassentür. Sie war lediglich mit einem Haken gegen Windschlag gesichert. Ragnar schob Lucie nach draußen, während an der Haustür Geräusche erklangen. Jemand trat schnaufend ein, als würde er etwas sehr Schweres schleppen. Lucies Knie wollten vor Angst ihren Dienst quittieren.

Ragnar, der ebenfalls auf den Balkon geflohen war, versuchte, den Haken der Terrassentür wieder zu schließen, was ihm mit seiner kräftigen Männerhand nicht gelang. »Lucie, du bist zierlich. Schnell.«

Sie knickte in den Knien ein, anstatt sich zu bücken, und fummelte nervös an dem vermaledeiten Haken. Zwar passte ihre Hand durch den Spalt, aber vor lauter Angst dauerte es ewig, bis sie die Tür fixiert hatte. Als sich Lucie umwandte, kletterte Ragnar über die Balkonbrüstung. Lucie keuchte, als er sprang. Das dumpfe Geräusch seines Aufpralls ließ sie zum Geländer robben. Ragnar richtete sich bereits wieder auf und gestikulierte ihr, es ihm nachzutun.

Lautlos formte er mit den Lippen: »Ich fange dich auf!«

›Niemals!‹, dachte Lucie, aber sie schwang ein Bein über das Geländer, danach das zweite. Die verfluchten Stöckelschuhe waren hinderlich. Sich am Geländer festkrallend, zerrte sie mit einer Hand die Schuhe von den Füßen und warf diese nach unten. Ragnar wäre fast getroffen worden. Er wich aus, sah zu ihr hoch, seine Augen blitzten, als würden sie gerade einen Riesenspaß haben. Er lockte mit den Händen, damit sei ihm in die Arme sprang. Das konnte er haben.

Zwar setzte sich Lucie auf die schmale Außenkante vor das Geländer, doch dann schnellte sie sich beherzt ab und landete auf Ragnar. Sie gingen zu Boden, ächzend, garantiert zu laut. Ragnar packte Lucie und rollte mit ihr zwei Umdrehungen in das Dickicht eines Rhododendrons. Dort blieben sie eng umschlungen liegen.

Vögel zwitscherten sich die Lunge aus dem Schnabel. Sonst tat sich nichts … doch: Ragnar begann zu vibrieren. Im ersten Moment wusste Lucie nicht, was er machte, dann begriff sie und fing ebenfalls an zu kichern.

»Wir sind bekloppt«, wisperte er ihr heiß ins Ohr.

»Total meschugge!«

»Komm, bevor er uns doch noch schnappt und in seinen Frankensteinkeller sperrt.«

Sie flüchteten jenseits der Rhododendren über den Rasen zum Nachbargrundstück, nachdem Ragnar Lucies High Heels eingesammelt hatte wie ein Junge, der verbotene Kirschen klaut. Die ganze Zeit über kämpfte Lucie gegen einen Lachkrampf an – aber als sie endlich in Sicherheit waren und in Ragnars Auto saßen, musste sie sich Tränen aus dem Gesicht wischen.

»So was mache ich nie wieder!«, gelobte sie, während Ragnar den Motor startete.

***

Mit dem sich normalisierenden Herzschlag kamen die Schmerzen. Sie waren erträglich, aber es puckerte und zwackte an verschiedenen Stellen, weil der Sprung vom Balkon nicht folgenlos geblieben war. Vermutlich ging es Ragnar nicht besser, er verkrampfte das Gesicht, als er etwas ruppig in den zweiten Gang schaltete.

Lucie rieb sich die Füße, die schmerzten am schlimmsten, weil es ihr nicht bekommen war, barfuß über Rasen, Kies und Asphalt zu rennen. Vorsichtig rubbelte Lucie an den Sohlen haftenden Dreck ab, bevor sie in die Schuhe schlüpfte. »Die waren für heute ein Fehlgriff.«

Ragnar lachte auf. »In meiner Gegenwart sind Stöckelschuhe nie angebracht.«

»Das habe ich auch schon gemerkt.« Lucie dachte daran, wie anstrengend es gewesen war, neben ihm her zur Brauerei zu trippeln.

»Ich kann dir Kloggs leihen. Oder Gummistiefel.«

»Toll.« Sie sah ihn von der Seite an. Das etwas eckige Kinn, schlecht rasiert, hätte sie warnen müssen: Ragnar, der Naturbursche, besaß Energie und Dickköpfigkeit für drei. »Fahren wir zu dir?«

»Jepp.«

Das hätte er besser gesagt, ehe er den Wagen startete und kommentarlos Richtung Süden aus Schleswig hinausrauschte, trotzdem beschwerte sich Lucie nicht, schließlich gab es allerhand zu bereden. »Hoffentlich wartet Bendixen nicht schon vor deiner Werft, weil Hening ihn verständigt hat.«

»Der hat uns nicht bemerkt«, vermutete Ragnar.

»Da sei dir mal nicht zu sicher. Wir waren nicht lautlos, sondern haben uns als Einbrecher ziemlich dilettantisch angestellt.«

Ein Zucken seiner Mundwinkel ließ sie den Kopf schütteln. Ihr war der Humor vergangen. »Wir kannst du das lustig finden? Das ist kein Fünffreundeabenteuer.«

»Spannend war es aber doch. Oder?« Nun fing er ihren Blick ein und Lucie versuchte vergeblich, sich ärgerlich zu geben. Ragnar nickte. »Hab ich dich also richtig eingeschätzt.«

»Du hast mich für eine Hausfriedensbrecherin gehalten? Wie kommst du dazu?« Wäre mehr Platz im Auto gewesen, hätte sie die Hände in die Hüften gestemmt.

»Wer Lucie heißt, kann keine Langweilerin sein.«

Diese Antwort verschlug ihr die Sprache, und Ragnar kurvte sehr betont durch einen Kreisverkehr, sodass Lucie sich gegen die Fliehkraft spannen musste. Ihr wurde sein Abenteurergehabe trotzdem langsam zu viel, deswegen verlieh sie ihrer Stimme einen nüchternen Ton.

»Hoffentlich bereuen wir unseren Vorwitz nicht eines Tages.«

»Glaube ich nicht.« Unvermittelt war auch seine Lockerheit dahin. »Ganz im Gegenteil. Ich wünschte bloß, Hening wäre noch zehn Minuten länger weggeblieben.«

»Was hast du in dem Zimmer entdeckt?«

»Das war sein Schlafzimmer. Neben dem Bett steht ein Telefon und auf dem Nachtschränkchen liegt der Notizblock, aus dem er den Zettel gerissen hat, der im Chemiebuch steckte.«

»Ja, und?«

»Er hat noch einen Zettel abgerissen, allerdings quer durch, sodass ein Teil zurückgeblieben ist, und darauf steht eine Telefonnummer.« Ragnar knirschte mit den Kiefern. »Die geheime Privatnummer von Vaters Handy.«

»Wie geheim ist die?«

»Vater gibt sie lediglich an ausgewählte Familienmitglieder und Freunde weiter. Hening gehört garantiert nicht zu diesem Kreis.«

»Hat er sie dann von jemand anderem? Von deiner Stiefmutter vielleicht?«

»Was soll er mit Ilona am Hut haben? Nein, mein Vater hat sie ihm genannt, warum auch immer, und dann hat er noch was gesagt, das Hening sich notiert hat. Ich konnte auf dem Block erkennen, dass er was aufgeschrieben hat, das der Stift auf den Zettel darunter durchgedrückt hat. Aber was da stand, habe ich auf die Schnelle nicht entziffert. Es muss das gewesen sein, was ihm wichtig war. Hening hat den Zettel abgerissen und ist damit los.«

»Meinst du, die haben sich gerade eben irgendwo getroffen? Nach Elena und bevor Hening uns fast erwischt hätte?«

»Nicht unbedingt. Eben war Hening einkaufen.« Sie hatten bei ihrer Flucht einen Blick auf den Saab werfen können, dessen Kofferraum offen stand. »Er hat ausgeladen. Ich habe eine Palette mit Milch gesehen und anderen Kram.«

»Seinem Schnaufen nach ist er schwer beladen ins Haus gekommen«, stimmte Lucie zu. »Außerdem kann diese Notiz auch was ganz anderes als ein Treffpunkt gewesen sein.«

Ragnar grunzte, als fände er diese Idee lästig.

Nachdem sie den Damm zwischen der Schlei und dem Haddebyer Noor passiert hatten, bremste er, um nach Fahrdorf abzubiegen, dem wohlhabendsten Ort bei Schleswig, weil es sich dort schön mit Blick auf die Silhouette der alten Domstadt lebte. Die Dorfstraße wand sich hangabwärts und wieder hinauf, ab und an blitzte die Schlei auf der linken Seite zwischen den Häusern hindurch, dann waren sie oben auf einem lang gestreckten Hügel, einem Moränenkamm, von dem aus man eine grandiose Weitsicht über die Schlei bis hin zum Nordufer genoss. Das Land wirkte lieblich, beinahe wie ein englischer Park.

Die welligen und verwinkelten Felder wurden von Wallhecken, den Knicks, getrennt. Im achtzehnten Jahrhundert hatten die Bauern diese Wälle im Zuge der sogenannten Verkoppelung angelegt, die den Landbesitz neu ordnete. Die Knicks waren mit einheimischen Sträuchern wie Haselnuss und Weißdorn bepflanzt, um auf diese Art der Erosion Einhalt zu gebieten. Zur Zeit blühten die Schlehen und erinnerten Lucie an duftige Schleier, die über den Feldern wehten. Jenseits davon leuchtete die Schlei, darüber ein seidiger, blauer Nachmittagshimmel – kurz vergaß sie alles andere.

»Ist das schön!«

»Jepp.« Ragnar lächelte, als wäre er der Besitzer dieser Traumlandschaft. »Darum hab ich die Panoramastraße genommen und nicht den schnellsten Weg. Meine Heimat ist zum Verlieben.«

›Nicht nur sie‹, dachte Lucie, während ihr Herz plötzlich hüpfte. Sie hatte sich dagegen gewehrt, aber keiner der Gründe, die sie sich eingeredet hatte, zählte wirklich. Ragnar war mal mit Fenja zusammen gewesen, und mit Elena. Na und? Lucie hatte auch schon Freunde vor ihm gehabt. Fenjas Besessenheit war wirklich unwichtig, solange ihr nicht dasselbe passierte. Dazu gehörten aber zwei – und Ragnar hatte eindeutig dasselbe Interesse an ihr wie sie an ihm.

Er schaute sie diesmal nicht an, trotzdem wusste Lucie, was in ihm vorging. »Was machen wir jetzt?«

»Es bringt nichts, meinen Vater anzurufen.«

Lucie schnaubte. An Rainer Calliesen wollte sie gerade überhaupt nicht denken, und auch nicht an die Bombenaffäre, aber das war natürlich illusorisch. Vermutlich hatte sie auch gar nicht gewusst, was Ragnar dachte. Sie sackte in sich zusammen und murrte: »Keine Ahnung.«

»Ich zeige dir meine Werft.«

»Tu das.«

»Hey, bist du nicht neugierig?«

»Doch.«

»Aber?«

»Nichts.« Lucie sah zu ihm hinüber, weil sie sich veräppelt fühlte. Und tatsächlich, um seine Augen hatten sich Lachfältchen gebildet. ›Na warte!‹, dachte sie.

»Wir müssen das mit Hening und dem Bomber klären«, sagte Ragnar im selben Moment. »Mit noch mehr übereilten Aktionen wird das jedoch nichts, darum schlage ich einen kleinen Segeltörn vor, um das Hirn zu reinigen. Der Wind steht optimal, leichter Nordwest, da können wir auf die Große Breite.« Er gestikulierte vage nach vorne, wo gerade nur Landschaft zu sehen war, aber Lucie wusste, dass er sich auf die weiteste Stelle der Schlei bezog, an der Borgwedel lag.

»Ich bin noch nie gesegelt.«

»Hast du keine Lust dazu?«

»Doch.«

»Aber?«

»Nichts!«

»Du findest, dass ich ernsthafter bei der Sache sein sollte.«

»Kommt auf die Sache an«, antwortete sie und gönnte Ragnar ein luziferisches Grinsen, das seine Pupillen weitete. Sie hatte also doch gewusst, was in ihm vorging.

»Selbst Profiermittler ackern nicht das Wochenende durch«, sagte Ragnar, als bräuchte er immer noch eine Entschuldigung.

Lucie fragte sich, wie bald er sie wieder in den Armen halten würde – aber diesmal nicht nach einem Sprung vom Balkon, bei dem sie sich alle Knochen an seinem Körper gestoßen hatte. Trotzdem fühlte sie in der Erinnerung nur seine Wärme und Kraft.

Kapitel zwölf

Borgwedel war so klein, dass es keinen Supermarkt gab, trotzdem hatten sich hier – in bester Lage an der Schlei – etliche Neubürger angesiedelt, deren Häuser nach Wohlstand aussahen; viele schienen Zweitwohnungen, also Ferienhäuser, zu sein, oft im hübschen skandinavischen Stil aus Holz in rot oder gelb gezimmert und mit unverbaubarer Weitsicht übers Wasser. Auch die alten Gebäude waren hübsch, darunter ein Fachwerkhaus und ein paar ländliche Villen, die Lucies Neugier erregten. Seit sie Henings Villa kannte, war sie auf dem ›Gründerzeittrip‹. Sie hätte gerne selbst mal solch ein Haus gebaut. Entwürfe dafür waberten ihr bereits durch den Kopf, natürlich mit hohen Räumen, Stuck an der Decke und Ornamenten an der Fassade. Wenn man nun neue Muster wählte – Lucies Fantasie kannte kaum Grenzen, leider aber wohl potenzielle Auftraggeber, die derlei Spielereien, die nicht dem Zeitgeschmack entsprachen, bezahlen müssten.

Dass Ragnar vor ähnlichen Problemen stand wie sie, wurde ihr eine gute Stunde später bewusst, als er sie durch die Werft führte. Auch er musste sich den Wünschen seiner Kunden fügen.

Das Gelände befand sich zwischen einem kleinen Sportboothafen, in dem noch wenig los war, weil die Schiffseigner ihre Boote nach dem Winter erst langsam wieder zu Wasser ließen, und dem weitläufigen ehemaligen Ziegeleigrundstück unterhalb der Hügelkette, die die Schlei säumte. Mittelpunkt der Werft war eine Halle, deren untere Mauern aus dem lokalen gelben Ziegelstein bestanden. Ein Vorbesitzer hatte irgendwann das Gemäuer mit einer Holzkonstruktion aufgestockt, um größere Boote bauen zu können. Inzwischen war die landseitige Hälfte mit einer Betondecke unterteilt, sodass ein Obergeschoss entstanden war, wo Erki hauste. Er konnte durch eine Fensterreihe in die Halle blicken. Ragnar wohnte daneben in einem uralten, windschiefen Katenhäuschen, das sich an die Wand der Halle schmiegte. Zum Wasser hin senkte sich eine nagelneue, betonierte Slipanlage, offenbar Ragnars ganzer Stolz. Am Steg davor dümpelte einsam eine Holz-Jolle.

Ragnar wies auf das kleine Boot. »Das war unser erstes Projekt. Kalle hat mir daran die Grundzüge des Bootsbaus beigebracht. Ich war bei ihm in der Lehre und nach ihm habe ich mein Unternehmen benannt.«

»Ich dachte, Kalleboot kommt von Calliesen.«

»Das glauben die meisten. Tatsächlich ist Kalle der Namenspatron, denn ohne ihn hätte ich das mit der Werft nie geschafft.« Ragnar lächelte bei der Erinnerung. »Ich wollte schon als kleiner Junge Schiffe bauen, darum war dieses BWL-Studium eine Strafe. Das habe ich bloß wegen meines Vaters angefangen; dröger Krams. Na ja, jetzt kommt er mir zugute. Als Unternehmer profitiert man von gewissen Grundkenntnissen. Meinen Traum von der Werft hätte das Studium aber fast zunichtegemacht.«

Ragnar ging langsam hinab zum Steg, während er weitersprach. »Als die Werft damals zum Verkauf stand, war sie total runtergewirtschaftet. Ich habe sie billig bekommen – um anschließend festzustellen, dass man nur dann eine Werft betreiben darf, wenn man Bootsbaumeister ist. Mir fehlte also nicht nur das Können, sondern insbesondere auch die Berechtigung, um im Bootsbaumarkt mitzumischen. Hätte ich Kalle nicht gefunden … er hat als Jungspund hier gelernt, als die Werft noch florierte und Fischkutter baute. Ich habe ihn überredet, für mich zu arbeiten, obwohl ich ihm kaum mehr als einen Hungerlohn zahlen konnte. Mein Vater hat für mein Unternehmen gebürgt, immer wieder, und ich war jahrelang gewissermaßen bloß ideeller Besitzer einer Werft, die keinen Heller Gewinn abwarf.

Kalle hat mich zum Bootsbauer ausgebildet. Die Lehre dauert dreieinhalb Jahre und die zuständige Schule befindet sich in Travemünde. In der Zeit haben wir zuerst meine Jolle gebaut, danach ein Folkeboot, das heute in Kappeln stationiert ist, und etliche Reparaturarbeiten erledigt, die Kalle an Land ziehen konnte dank seiner Connections. Dann wurde es Zeit zu erweitern, darum habe ich Erki, der vorher nur ausgeholfen hat, fest eingestellt. Er ist ein Naturtalent und es ist zu schade, dass er geistig nicht fähig ist, die Theorie zu lernen, die man als Bootsbauergeselle können muss.«

Ragnar unterbrach sich, plötzlich finster gestimmt. »Hening wirft mir vor, ich würde Erki ausbeuten, aber das ist Unfug. Er wohnt dort oben bequem und umsonst …« Ragnar wies zum Obergeschoss der Werfthalle. »… und ich zahle ihm, was möglich ist. Langsam wird es mehr – letztes Jahr konnte ich endlich selbst meinen Meister machen. Zum Glück ist die Ausbildungsordnung inzwischen so geregelt, dass man direkt nach der Gesellenprüfung mit dem Meisterlehrgang beginnen darf; früher war das anders, da hätte ich noch jahrelang warten müssen, um meinen Traum zu erfüllen.

Seit Dezember gehört die Werft auch de facto mir, weil ich finanziell auf eigenen Beinen stehe. Kalle und ich suchen gerade weitere Mitarbeiter. Nächste Woche habe ich ein Einstellungsgespräch mit einem vielversprechenden Jungen aus Meck-Pomm. Der könnte die andere Hälfte von Erkis Wohnung haben, wenn wir die ein bisschen aufmöbeln.«

Sie waren auf dem Steg hinausgelaufen und schauten nun zurück zur Werfthalle. Was Lucie sah, gefiel ihr, weil es Bodenständigkeit ausstrahlte. Hier ging es nicht um prunkvolle Fassaden und viel Geld, sondern um solides Handwerk.

Ragnar erzählte weiter. Er hatte sich auf den Holzbootebau spezialisiert, vornehmlich Jollen und andere kleine Segler, und im Sommer wollte er mit einem Schärenkreuzer nach altem Vorbild beginnen, den ein Bekannter seines Vaters bestellt hatte. »Das wird wieder ein Meilenstein, Mahagoni und richtig edel. Hoffentlich die richtige Werbung.« Er geriet ins Schwärmen, während Lucie die beschauliche Umgebung in sich aufnahm. Das leise Plätschern unterm Steg, ein Rascheln im Schilf Richtung Ziegelei, ein Ententrio schwamm heran, die Ente wurde von zwei prächtigen Erpeln umschwärmt und wirkte sehr selbstbewusst.

Lucie konnte Ragnars Traum verstehen, und als er sie fragte, ob sie mit ihm eine Segelpartie wagen wollte, willigte sie freudig ein, auch wenn sie dafür in ziemlich abgewetzte Gummistiefel steigen musste, weil Ragnar keine Stöckelschuhe auf seiner Jolle duldete.

Sie betrachtete ihre Beine in den unförmigen Gummimonstern und kicherte. Anscheinend interessierte sich Ragnar nicht für Laufstegschönheiten, sondern mehr für Bootstegfrauen, die anpacken konnten. Als sie ihm half, das Segel am Mast anzuschlagen, und sich dabei geschickt anstellte, obwohl sie nie zuvor etwas Derartiges gemacht hatte, lobte er sie mit fasziniertem Blick. Das spornte sie an. Eifrig folgte sie seinen Kommandos und saß bald darauf als neue Vorschoterin vorne im Boot, während Ragnar die Pinne bediente. Die leichte Brise trug sie hinaus auf die Große Breite.

Vom Wasser aus wirkte Borgwedel noch winziger als vom Land. Der kleine Hafen duckte sich vor einem Hügel, auf dem Ferienhäuser standen. Ringsum schloss Wald den Ort ein wie ein grüner Muff, der sich weiter östlich öffnete, um einer Jugendherberge und einer Marina Platz zu gewähren. Dann rückte er erneut bis ans Ufer, bevor hinter großen Bäumen eine Parkanlage sichtbar wurde. Sie kam Lucie wie ein Balkon über der Schlei vor.

»Das ist das Internat Louisenlund. Im achtzehnten Jahrhundert hat hier die Frau des Gottorfer Statthalters Carl von Hessen gewohnt. Er war Freimaurer, darum der interessante Park«, erklärte Ragnar, während Lucie sich reckte, um mehr von dem schlossartigen, weißen Gemäuer mit dem hohen, dunklen Dach hinter dem Park zu erhaschen.

Danach gingen sie mehr an den Wind, um hinaus in die Große Breite zu segeln. Das Ufer fiel zurück, und mit jeder Minute fühlte sich Lucie freier. Der Alltag fiel ebenso von ihr ab wie ihre Sorgen wegen des Bombenlegers. Ringsum nur Wasser, das Land wurde zu einer schmalen Trennlinie gegen den tiefblauen Himmel. Weit im Westen, über dem Wikingturm, schwebte eine einsame Wolke.

»Wie friedlich es ist …« Lucie schaute an den beiden weißen Segeln hoch, dem Groß, das Ragnar bediente, und der Fock, für die sie zuständig war, was sich jedoch als wunderbar einfach erwies. Sie musste nur dasitzen, eine Leine festhalten und durfte träumen.

Erst auf der Rücktour, als sie hart am Wind fuhren, der etwas gedreht hatte, und die Jolle entsprechend krängte, musste sich Lucie mehr anstrengen, um Ragnars Kommandos auszuführen. Er legte Wert darauf, dass sie die Fock nicht flattern ließ. »Wenn schon, dann lernst du es lieber gleich richtig. Segeln ist Sport. Also achte darauf, dass die Fock gut steht.« Er erklärte ihr, woran sie das erkennen konnte.

Dank der Anstrengung begann sie nicht zu frieren, obwohl der Wind die Abendsonne abzukühlen schien. Als sie endlich wieder am Steg anlegten, schüttelte Lucie die lahmen Arme aus und Ragnar lachte. »Hast dich fürs erste Mal gut geschlagen.«

Sie verneigte sich. »Danke, danke, sagt deine Matrosin.«

»Vorschoterin«, betonte er, als wäre es ihm wichtig, dass sie auch diesen Begriff lernte. »Nächstes Mal solltest du die Pinne übernehmen.«

›Das nächste Mal …‹, dachte Lucie glücklich. Am Morgen hätte sie nicht erwartet, dass sich dieser Tag so wundervoll entwickeln würde.

Sie vertäuten die Jolle und nahmen gemeinsam die Segel vom Mast, die Ragnar zur Werfthalle hochbrachte. Dort trafen sie auf Erki, der vorhin nirgends zu entdecken gewesen war. Jetzt hobelte er an einer langen Holzstange, die einmal eine Ersatzspiere für einen Kunden werden sollte.

»He, es ist Samstag!«, rief Ragnar grinsend.

Erki zog eine Schnute. »Ich wollte bloß ein bisschen …«

»Kein Problem, solange du keinen Wochenendzuschlag verlangst.« Ragnar wandte sich zu Lucie um, um sie vorzustellen. Erki lächelte ihr scheu entgegen. Sein Händedruck war lasch, aber die Arbeit an der Spiere bewies, welch handwerkliches Geschick er besaß. Außerdem machte ihm seine Tätigkeit Spaß. Er und Ragnar fachsimpelten eine Weile über die Spiere und die Schwierigkeiten, ihr die richtige Form zu verleihen. Anscheinend war so eine Stange nicht einfach nur gleichmäßig rund.

Lucies Gedanken schweiften ab. Erki beobachtend fragte sie sich, ob dieser Mann fähig war, eine Bombe zu bauen – nein. Und zu zünden? Vermutlich ja, aber er würde es nicht machen. Erki kam ihr vor wie jemand, der nichts Böses tun konnte. Er besaß genug Verstand, um Recht von Unrecht zu unterscheiden, und er legte Wert auf Anstand, wie seine Bemühungen zeigten, die beste Spiere für den Kunden zu fertigen, die er fabrizieren konnte, selbst wenn er dafür mehr arbeiten musste, als ihm bezahlt wurde.

›Würde er irgendwas Gesetzeswidriges mitkriegen, wäre das Geheimnis bei ihm schlecht aufgehoben. Er würde es schnell ausplaudern, bloß aus Gerechtigkeitsempfinden‹, sinnierte Lucie, während sie hoffte, dass sie Erki richtig einschätzte. Denn dann hatte Ragnar keinen Komplizen, den er benutzen konnte. Kalle, als ehemaliger Chef, würde wohl kaum verbrecherische Befehle seines Ex-Azubis befolgen.

Lucie wölbte die Zehen in den ungemütlichen Gummistiefeln. Wieso dachte sie auf einmal solchen Blödsinn? Hatte sie Ragnar nicht längst von ihrer Verdächtigenliste gestrichen, weil sie heftig in ihn verliebt war? Aber gerade deswegen musste sie sich von seiner Unschuld überzeugen. Darum taten ihre Überlegungen zu Erki gut.

Später saßen sie zu dritt in Ragnars winziger Wohnstube in der alten Kate, redeten über Boote, wie könnte es anders sein, und Lucie erfuhr, wie Ragnar seinen Eckzahn bei einem läppischen Unfall eingebüßt hatte. Er war im Matsch vorm Haus ausgerutscht, als er Kalle half, dessen festgefahrenes Auto aus dem Dreck zu schieben. Während sie sich über sein Ungemach amüsierten, aßen sie La Flutes, die beinahe wie die von Malte schmeckten, nur dass Ragnar rohen Schinken und außer den Tomaten auch noch Zwiebeln verwendete.

Irgendwann gähnte Erki. Er wollte zu Bett, damit er anderentags fit war, um die Spiere zu vollenden. Davon ließ er sich nicht abhalten.

Nachdem er gegangen war, sah Ragnar Lucie fragend und ein kleines bisschen besorgt an. »Soll ich dich nach Hause bringen? Oder bleibst du noch auf ein Glas Rotwein?«

»Kein Bier?«, flachste sie befangen.

»Hab ich auch da, aber ich dachte …« Er sprach nicht zu Ende, musste er auch nicht, sein Blick ergänzte alles, was sie wissen wollte.

***

Der süffige Rotwein war keiner der exquisiten Sorte, doch das störte weder Lucie noch Ragnar. Sie redeten nur anfangs noch über Boote. Das Thema Bombenleger vermieden sie beide, als hätten sie das feierlich vereinbart. Stattdessen sagte Ragnar irgendwann sehr ernsthaft: »Ich mag deine Haarfarbe.«

»Straßenköterblond?«

»Wer benutzt solche beleidigenden Ausdrücke?«, fragte er kriegerisch.

»Du.«

»Niemals!«

»Doch!«

»Dafür müsste man mich lynchen.«

»Ich wüsste was Besseres«, gurrte Lucie und musste lachen.

»Keine Strafe?«, entgegnete er glucksend. »Wie schade.«

Plötzlich lagen sie sich in den Armen. Sein altmodisches, weinrotes Sofa knarrte, als beide Körper auf einer Seite lasteten. Lucie und Ragnar scherten sich nicht darum. Endlich durfte Lucie seinen sinnlichen Mund erkunden. Die geschwungene Oberlippe, über der pieksige Stoppeln wucherten, die wohl am nächsten Morgen zu einem dunklen Bartschatten würden. Lucie war gespannt darauf.

Und die Unterlippe, die nach dem süßen Rotwein schmeckte, aber auch nach Ragnar, pur. Lucie fuhr mit der Zunge seine Lippen nach, verweilte in seinen Mundwinkeln, genoss diese Mischung aus weicher und doch männlich harter Haut; das war noch viel erregender, als sie es sich vorgestellt hatte.

Seine Finger tanzten über ihren Pulli, und sie fühlte, wie sich ihre Brustspitzen strafften. Dabei war noch der Baumwollstoff dazwischen. Wie würde es erst werden … gleich … Lucie zerrte sich den Pulli über den Kopf, Ragnar warf seinen auf den Boden. Nun konnten sie ihre Körper schon enger aneinanderschmiegen, aber noch immer war zu viel Stoff dazwischen. Ragnar öffnete ihren BH und Lucie bebte vor Erwartung.

»Du frierst«, murmelte er. »Barfuß …«

»Die Gummistiefel …« Die hatte sie längst ausgezogen, weswegen sie mit untergeschlagenen Beinen auf dem Sofa gesessen hatte.

»Die Stiefel gehören nicht in mein Bett. Du aber.« Ehe Lucie wusste, wie ihr geschah, hatte Ragnar sie hochgehoben. Er trug sie nach nebenan, wo ein wuchtiges Bauernbett stand. Die Matratzen wogten, als sie beide zugleich hineinplumpsten.

Lucie dachte noch, dass Erki hoffentlich nicht durch das Fenster spähte, das keine Vorhänge besaß, danach gab sie sich ihrer und Ragnars Lust hin. Viel zu lange hatte sie diesen Wunsch unterdrückt. Was für ein Blödsinn war das gewesen!

***

Lucie schlief wie ein Stein in dieser Nacht, und als sie aufwachte, fühlte sie sich bleiern, aber so zufrieden wie selten zuvor. Wohlig rekelte sie sich unter der Daunendecke, die voluminös wie ein Bauernbett gestopft war. Das ganze Zimmer verströmte den Charme der Fünfzigerjahre, angefangen bei den Nachtschränkchen aus Eichenholz, garantiert noch echte Tischlerarbeit, über die nachgedunkelten Ölschinken an den Wänden bis hin zu diesem fantastischen Bett in XXL-Größe. Unter den Matratzen quietschten metallische Sprungfedern statt eines Lattenrosts, entsprechend tief sank man ein.

Ragnars Geschmack war eigenwillig, keine Frage. Lucie linste zu ihm hinüber. Er lag neben ihr, auf der Seite, sodass sie nur seinen zotteligen Haarschopf sehen konnte, und gab beim Atmen kleine Geräusche von sich. Kein Schnarchen, aber lautlos war es auch nicht. Es klang, als wäre er so bald nicht wachzurütteln. Sie hatten sich in der Nacht verausgabt, als hätten sie beide ihr ganzes Leben lang auf diese Stunden gewartet.

War das so? Oder hatten sie bloß absolut genialen Sex gehabt? Wie viele Vorgängerinnen hatten das Privileg schon genossen, in das Lucie sich jetzt einreihte? Elena, Fenja … sie hasste sich für diesen Gedanken, doch er kam automatisch und er blieb bei Fenja hängen. Schuldbewusstsein kroch in Lucie hoch. Sie fühlte sich, als hätte sie ihre beste Freundin betrogen. Da half es nichts, sich vorzubeten, dass Ragnar und Fenja seit Ewigkeiten kein Paar mehr gewesen waren, dass das zwischen ihnen zumindest von Ragnars Seite aus nicht mehr als eine Teenagerliebe gewesen war – das hohle Gefühl blieb, und Lucie kämpfte sich unter der Daunendecke hervor. Als sie die Füße auf den Holzdielenboden stellte, kroch Kälte ihre Beine hoch.

Über Nacht war das Wetter umgeschlagen, von draußen drang fahles Licht herein, doch daran lag es nicht. Die Kälte kam von unten. Anscheinend war der Fußboden der alten Kate nicht isoliert, darum trippelte Lucie auf Zehenspitzen zum Bad. In der geräumigen Dusche, die aus einer einfachen Abtrennung bestand ohne extra Wanne, nebelte sie sich mit Heißwasser ein, bis sie dampfte. Gerade als sie nach einem Handtuch tastete, klopfte Ragnar an die Tür.

»Willst du Brötchen? Dann fahre ich schnell zum Sonntagsbäcker.«

»Gerne!«

Er klang ganz normal, ihre Antwort ebenso – sie sollte ihr mieses Gewissen mit dem sich auflösenden Dampf zum Fenster hinausschicken und glücklich sein. Warum nur war sie heute Morgen deprimiert?

Während sie auf Ragnars Rückkehr wartete, kochte sie Kaffee in seiner Küche, die kaum weniger unordentlich war als Henings.

»Warum hast du keine Tiere?«, wollte sie nach Ragnars Rückkehr wissen.

»Erki hält Hühner. Wieso fragst du?«, stutzte er.

»Nur so.« Weil sie an Henings Katzen denken musste.

Sie butterte sich ein Kieler Brötchen, Ragnar eines mit Sesam, dann aßen sie schweigend. Auch er schien seine Unbefangenheit verloren zu haben. Nachdem er ein zweites Brötchen gegessen hatte, sagte er, als hätten sie schon die ganze Zeit darüber gesprochen: »Hening könnte die Bombe platziert haben, um sich an meinem Vater zu rächen. Weil der ihn damals gezwungen hat, mir bessere Zensuren zu geben, niemandem was von meiner Bombendrohung zu sagen und Malte nicht beizeiten in Schutz zu nehmen, sondern erst, als ich nicht mehr belangt werden konnte.«

»Wegen solcher Marginalien sprengt man kein Haus in die Luft.«

»Vielleicht sind das für Hening keine Banalitäten. Wir wissen nicht, was zwischen den beiden abgelaufen ist. Mein Vater wird auch nie darüber reden. Bei ihm rennt man gegen Wände, darum müssen wir Hening weichkochen.«

»Weshalb fällt dir als Motiv für den Bombenleger immer bloß Rache ein? Mal Malte an dir, mal Hening an deinem Vater?« War er etwa selbst ein rachsüchtiger Charakter?

»Weil …« Ragnar leckte sich über den Zeigefinger, bevor er damit verstreute Sesamkörnchen aufpickte. Erst nach einer Weile sprach er weiter. »Rache ist halt naheliegend. Um Geld kann es nicht gehen, weil weder mein Vater noch ich eine Erpressernachricht erhalten haben. Bei mir ist eh nichts zu holen.«

»Woher willst du wissen, dass dein Vater nicht erpresst wird? Wo er angeblich verschwiegen ist wie ein Grab?« Diese Frage passte Ragnar nicht, Lucie sah es seinem Gesichtsausdruck an. Dementsprechend verzichtete er auf eine Antwort und langte nach dem dritten Brötchen. »Du sagst selbst, dass Hening geheime Kontakte zu deinem Vater hat – die private Handynummer. Und dass er was notiert hat, das wie ein Treffpunkt aussah. Dabei könnte es sich um eine Geldübergabe handeln.«

»Mein Vater ist kein Typ, der sich erpressen lässt«, brummelte Ragnar. »Sollte Hening das versuchen, lebt er gefährlich.«

»Jeder hat einen wunden Punkt«, betonte Lucie weise. »Wie geht denn dein Vater mit den aktuellen Bombenattentaten um? Bei uns im Büro hat er sich nicht mehr blicken lassen. Angeblich hat er sich eingeigelt.«

»Er hat zu tun.«

»Das ist alles? Oder hat er sich verbarrikadiert, weil er womöglich Angst hat? Wenn der Bombenleger ihm nun droht, jemanden zu töten, den er liebt? Dich oder seine Frau?«

»Ilona?« Ragnar lachte kalt, darum rann Lucie ein Schauder übers Rückgrat. Auf einmal konnte sie sich vorstellen, wie er Fenja abserviert hatte. An sie schien er nicht mehr zu denken. Hatte ihn denn die Erkenntnis, dass ihre Eltern Selbstmord begangen hatten, bloß für diesen ganz kurzen Moment aufgeschreckt, bevor sie bei Hening eingebrochen waren? Dann vergaß er sie, um sich mit Lucie zu vergnügen … sie stand auf.

»Du wolltest mir doch die alte Ziegelei zeigen.«

»Jetzt?« Seine hellen Augen verdunkelten sich. »Es ist ziemlich kühl draußen, und du hast bloß meine Gummistiefel.«

Lucie wies auf die Schuhe an ihren Füßen. »Meine High Heels sind robust. Es geht ja wohl nicht über Stock und Stein, sondern gibt einen anständigen Weg zum Museum.«

»Von der Fabrik ist bloß eine entkernte Baracke übrig, die mit ein paar Hinweistafeln ausgestattet wurde. Ist nichts Besonderes.«

»Ich will es mir trotzdem anschauen.« Sie wollte raus aus der Kate, aus Ragnars Revier, gewissermaßen auf neutralen Boden, wo es sich leichter redete.

Ragnar weigerte sich zunächst eine Weile, aber schließlich siegte sie in diesem Machtkampf, und das ganz überraschend. Er knickte von einer Sekunde auf die andere ein. »Du hast das Sagen, Luzifer.«

»Falls du mich mit dem Namen ärgern willst, vergiss es. Ich habe einen großen Bruder.« Der sich nicht meldete – oder hatte er inzwischen ausnahmsweise auf ihren Anrufbeantworter gesprochen? Was würde er ihr raten? War sie mit Ragnar zu impulsiv gewesen?

Sie brachen auf, ohne die Gereiztheit loszuwerden, und spazierten auf zwei betonierten Fahrstreifen durch die Wildnis, die das Ziegeleigelände überwucherte. Lucie, die den linken Betonpfad benutzte, steckte in einem Anorak von Ragnar, in dem sie sich fremd fühlte. Er ging rechts und trug eine Jacke, die sie an ihm noch nicht kannte, aber was kannte sie schon von ihm, nach ein paar Treffen und einer hemmungslosen Nacht?

Er fragte sie über Linus aus, als würde er, mit umgekehrten Vorzeichen, dieselben Gedanken hegen wie sie – und darum versuchen, mehr über sie in Erfahrung zu bringen. Absichtlich stellte sie Linus als brüderlichen Beschützer dar, mit dem sie alle Erlebnisse teilte. Das gab ihr Sicherheit, während es ringsum immer einsamer wurde.

Ein paar Schautafeln entlang des Wegs erzählten von der einst an diesem Ort stehenden Fabrik, in der später, im Zweiten Weltkrieg, russische Kriegsgefangene eingesperrt worden waren. Dazu entdeckte Lucie im Unterholz Mauerreste. Tote Stämme formten bizarre Skulpturen, die sich in einem Horrorfilm gut gemacht hätten. Die Schlei schimmerte durchs Gebüsch, aber sie lag heute träge da, auch sie unbelebt und ein öliger Spiegel, kein Vergleich zur Schönheit des Vortags. Dann gelangten sie zu einem weiten Platz mit Grillbereich, der sorgfältig gemäht worden war. Weiße Tupfen von Gänseblümchen sorgten für eine etwas freundlichere Aura, die jedoch von dem hohlen Gemäuer im Hintergrund torpediert wurde.

Die Baracke schien Augen zu haben, das waren die türenlosen Öffnungen, und das rote Dach glänzte, als wäre es feucht. Ragnar, der wusste, was sie erwartete, erklärte: »Das Gebäude besteht aus gelben Ziegelsteinen wie meine Kate und viele andere Häuser in der Gegend. Die Farbe hängt von der Konsistenz des Lehms ab; eisenhaltiger Lehm brennt zu roten Backsteinen, blauer Lehm mit Kalkbeimengungen wird gelb beim Brennen.«

»Ich weiß, schließlich habe ich Architektur studiert«, erinnerte Lucie, ohne Ragnar von weiterem Dozieren abzuhalten. Anscheinend tat es ihm gut, den Bärenführer zu spielen.

»Die Ziegelei von Borgwedel wurde 1840 gegründet und bestand gut hundert Jahre. Aus ihren Steinen errichtete man in der kurzen Phase, als man eisenhaltigen Lehm abbaute, auch das Regierungspräsidium in Schleswig.«

Nun hatte er ihre Neugier geweckt. »Das was?«

»Das heutige Oberlandesgericht, den roten Elefanten. Ursprünglich war das der preußische Regierungssitz, nachdem Schleswig aus dänischer Hand befreit worden war.«

»Du meinst, nachdem die Preußen 1864 die Gegend erobert hatten.«

Ragnar schmunzelte flüchtig. »So kann man es auch formulieren. Ist Ansichtssache.« Er blieb bei einer Schautafel stehen, die mit scheinbar Abermillionen winziger Fliegen übersät war. »Sieh dir das an.«

Lucie ignorierte ihn, weil die Insekten sie ekelten, und betrat die leere Baracke. In einer Ecke stand eine Lore auf quer verlegten Schienen, außerdem gab es weitere Schautafeln und ein hölzernes Podest, doch Lucie interessierte sich für die Lore. Irgendetwas stimmte damit nicht … wie mit eingerosteten Beinen ging Lucie darauf zu. Von Schritt zu Schritt kam sie sich mehr wie ein Zinnsoldat vor. Was lag bloß in der Lore? Im Gegenlicht wirkte sie pechschwarz, trotzdem konnte man erkennen, dass etwas darin war … jemand!

Plötzlich war Ragnar neben ihr. »Geh nicht weiter!«

Sie erstarrte zur Salzsäule. Ragnar machte einen Schritt vorwärts, noch einen, er schien genau zu wissen, was ihn erwartete. Hatte er die Silhouette erkannt?

Lucie musste ihm folgen, und erst, als sie in die Lore spähte, wusste sie, wer der Tote war.

Rainer Calliesen.

Er passte kaum in den offenen Trog, jeder, der die Ziegeleibaracke besuchte, musste ihn ohne Zweifel sofort entdecken. Trotzdem hatte nicht irgendwer ihn gefunden, sondern sie, Lucie, und Ragnar, sein Sohn!

Kapitel dreizehn

Kommissar Bendixen musterte Lucie ausgiebig, sodass sie sich von seinem Uhublick aufgespießt fühlte. Sie wusste nicht, wohin sie schauen sollte, aber das war wohl egal. Irgendwie war alles egal. Seit Stunden fror sie wie im tiefsten Winter. Inzwischen war es später Nachmittag, den ersten Schock hatte sie verkraftet, trotzdem ging es ihr miserabel. Eine Polizistin hatte sie nach Hause gebracht, und hier saß sie jetzt. Bendixen war vor ein paar Minuten aufgetaucht, hatte sich Kaffee servieren lassen mit der Bemerkung, es würde noch ein langer Tag werden, dann hatte er begonnen, sie auszufragen – und aufzuspießen.

»Ich habe Ihrer Kollegin schon alles zu Protokoll gegeben«, sagte Lucie erschöpft.

»Das lese ich später. Jetzt erzählen Sie mir bitte in allen Einzelheiten noch mal, was sich zugetragen hat.«

»Sie meinen, wie wir Rainer Calliesen gefunden haben«, interpretierte Lucie ihn.

»Das auch. Erzählen Sie einfach alles, was Ihnen einfällt. Es muss nicht chronologisch sein, falls Ihnen das hilft, sondern in der Reihenfolge, wie es in Ihrem Kopf sinnvoll erscheint.«

»Da scheint gar nichts mehr einen Sinn zu haben«, klagte Lucie. »Es ist alles bloß verrückt! Wie kann das passieren? Ragnar und ich sind spazieren gegangen. Ich wollte die Ziegelei besichtigen, mehr war nicht. Und dann? Dann liegt da plötzlich sein Vater in dieser Lore und stiert uns aus gebrochenen Augen an.«

»Sie wussten sofort, dass er tot ist?«

Lucie nickte. »Ragnar auch.«

»Die Schusswunde war aber kaum gleich zu sehen, oder?«

Lucie schüttelte sich. »Nein, bloß die Augen. Sie standen weit offen. Er guckte starr ins Nichts. Das war eindeutig!«

»Zu dem Zeitpunkt war er circa sieben bis neun Stunden tot«, informierte Bendixen sie. »Er muss zwischen Mitternacht und dem frühen Morgen erschossen worden sein. Genaueres wird die Obduktion ergeben.«

»Wir haben geschlafen, Ragnar und ich. Bei ihm.« Lucie schluchzte. Während sie sich geliebt hatten, hatte Rainer Calliesen womöglich seinen letzten Atemzug getan. Kein Wunder, dass Ragnar ausgerastet war. Polizei und Ärzte hatten sich um ihn gekümmert, als man Lucie gegen zehn vom Tatort weggebracht hatte. Seitdem hatte sie Ragnar nicht mehr gesehen. »Wie geht es ihm?«

»Die moderne Medizin wirkt Wunder«, antwortete Bendixen ohne großes Mitgefühl.

»Er muss durch die Hölle gehen.« Lucie presste die Augen zusammen, bis sie Sterne sah. Das war besser als das Bild von Ragnar mit seinem toten Vater.

»Da Sie bei ihm geschlafen haben, scheidet er als Täter aus«, sagte Bendixen in einer Manier, die Lucie aufhorchen ließ.

»Ja, und?«

»Bleiben Sie bei Ihrer Aussage?«

»Natürlich. Das ist die Wahrheit!«

»Sie haben Rainer Calliesen auch nicht gemeinsam mit Ragnar getötet?«

Lucie atmete pfeifend ein ob dieser Ungeheuerlichkeit. »Nein!«

»Ich finde den Gedanken weniger abwegig als Sie«, entgegnete Bendixen stoisch. »Betrachten Sie es mal aus meiner Warte. Es gibt drei Bombendrohungen und jedes Mal tauchen Sie am Tatort auf. Ragnar immerhin zweimal, beim dritten Fall ist das Büro seines Vaters Ziel des Anschlags.«

»Außerdem wird ein Haus gesprengt, womit wir beide nicht das Geringste zu tun haben!«

»Wirklich ein interessanter Zufall«, bemerkte Bendixen maliziös. »Anschließend scheint der Bombenleger sein Pulver im wahrsten Sinne des Wortes versprengt zu haben. Er taucht ab. Dafür erschießt jemand Rainer Calliesen. Was würden Sie da denken?«

»Dass jemand die Familie Calliesen auslöschen will. Rache üben für irgendwas! An Ihrer Stelle würde ich Ragnar nicht verdächtigen, sondern unter Polizeischutz stellen. Und auch Rainer Calliesens Frau!«

»Das habe ich längst angeordnet. Trotzdem stelle ich Fragen. Mir und Ihnen. Also erzählen Sie noch mal, was geschah, bevor Sie Rainer Calliesen gefunden haben?«

»Wir sind zur Ziegelei spaziert. Dabei haben wir ein paar der Infotafeln gelesen und uns über die Herstellung von Backsteinen unterhalten.«

»Wie passend.«

»Hätten wir über Richard Wagner parlieren sollen?«

»Die Götterdämmerung«, sagte Bendixen. »Auch nicht unpassend, immerhin scheint sich Calliesen für eine gottgleiche Wichtigkeit gehalten zu haben.«

»Sagen Sie so was nicht zu Ragnar«, parierte Lucie scharf.

»Hatten Sie keine anderen Gesprächsthemen als Ziegelsteine?«

Wenn sie nur wüsste, was Ragnar ausgesagt hatte – oder aussagen würde, wenn er dazu in der Lage war. Doch was sprach gegen die Wahrheit? »Wir haben die Nacht zusammen verbracht, zum ersten Mal.« Auch das einzige Mal? »Da können Sie sich denken, worüber wir geredet haben.«

»Nein, eigentlich nicht. Erzählen Sie es mir.«

»Über Dinge, die weder Sie noch die Öffentlichkeit etwas angehen. Mit Rainer Calliesens Tod haben die nichts zu tun!«

»Dann erzählen Sie vom Abend davor«, verlangte Bendixen penetrant. »Wie haben Sie ihn eingeleitet?«, fragte er vollkommen nüchtern, als würde er keine Emotionen kennen. Diese aufgedonnerte Rothaarige war zu bedauern, dass sie mit solch einem Eisschrank liiert war.

»Ragnar hat mir die Werft gezeigt. Ich habe Erki kennengelernt. Wir waren segeln und abends haben wir gemeinsam La Flute gegessen.«

»Mit Erk-Anders Wader?«

Lucie nickte. »Er ist gegen zehn gegangen, meine ich, und wollte schlafen. Heute Morgen habe ich ihn nicht gesehen.«

»Da ist er um sechs aufgestanden, hat seine Hühner gefüttert, dann war er joggen, aber Richtung Louisenlund wie jeden Morgen. Als er zurückkam, hat er sich mit einer Spiere beschäftigt, bis die Polizei kam. Soweit seine Aussage. Ich halte sie für glaubwürdig, weil Herr Wader kaum zum Lügen fähig ist, geschweige denn etwas Aufwühlendes wie den Tod eines Menschen für sich behalten kann.«

»Da stimme ich Ihnen zu«, sagte Lucie erfreut. Endlich mal! »Erki ist ein lieber, grundehrlicher Mann.«

»Und zu doof zum Lügen«, ergänzte Bendixen, sodass Lucie erneut ärgerlich wurde. Wieso musste der Kommissar ständig provozieren? »Ragnar ist weder zu doof, noch ein grundehrlicher, lieber, harmloser Zeitgenosse. Wussten Sie, dass er als Jugendlicher die Domschule mit einer Bombendrohung erpresst hat?«

Seufzend bejahte Lucie. »Das war eine Dummheit, wie Schüler sie manchmal begehen.«

»Finde ich nicht. Bei so was hört der Spaß auf. Die gesamte Schule wurde evakuiert.«

»Genau das war ja Ragnars Ziel. Er wollte für schulfrei sorgen, um seiner damaligen Freundin zu imponieren. Fenja Jürgens. Sie haben wohl nicht vergessen, wer das ist.«

»Keine Sorge. Ich habe das Gedächtnis eines Elefanten.« Bendixen lächelte sogar, bevor er sich frischen Kaffee einschenkte. »Um sie geht es aber nicht mehr.«

»Woher wollen Sie das wissen? Wenn nun auch Fenja ermordet worden ist? Und ihre Eltern? Deren Haus ist damals nicht von alleine explodiert. Margrete Jürgens hat es mir erzählt. Sie glaubt, dass Fenjas Eltern Selbstmord begangen haben. Aber was, wenn die zwei ebenfalls umgebracht wurden? Und die Polizei hat das alles übersehen? Erst ein Einschussloch verhilft ihr zur Erkenntnis, dass tatsächlich jemand absichtlich getötet worden ist«, sagte Lucie bitter.

»Glauben Sie das, was Sie da sagen? Wer ist der Antagonist in Ihrer Story?«, erkundigte sich Bendixen. Weil Lucie nicht wusste, wie sie Hening erwähnen sollte, ohne Ragnars kriminelle Energie – den Einbruch – zu gestehen, schwieg sie, und Bendixen zog seine Schlüsse. »Da müssen Sie passen, ja? Denn Ihre Antwort könnte problematisch sein. Vielleicht war es ja Rainer, der einen unliebsamen Arbeitnehmer aus dem Weg geräumt hat. Und Fenja musste sterben, weil sie ihm auf die Schliche kam. Das alles hat sie vielleicht in ihrem Tagebuch notiert, das Sie auf Margretes Bitte hin Ragnar gegeben haben.«

»Ich weiß nicht, was darin steht.«

»Aber Ragnar. Er könnte ziemlich wütend auf seinen Erzeuger geworden sein. Darum erschießt er ihn.«

»Bestimmt nicht! Wir haben die ganze Nacht zusammen verbracht!«

»Sie mochten Ihren Chef auch nicht sonderlich, wie mir Frau Lohse erzählt hat, und Tjark Grothkopf. Vielleicht haben Sie Ragnar geholfen.«

»Nein!« Dieses Gespräch nahm einen vollkommen falschen Verlauf. Wie konnte Bendixen sie zur Komplizin eines Mörders stempeln? »Wir haben geschlafen! Etwas anderes können Sie uns nicht nachweisen!«

»Noch nicht. Aber vielleicht haben Sie wirklich geschlafen, und Ragnar wollte wirklich rein zufällig nicht ausgerechnet heute Morgen die Ziegelei besichtigen. Er ahnte nicht, dass Sie dort seinen Vater finden würden. Sie beide haben einen schlimmen Schock erlitten.« Bendixen erhob sich. »Am besten schlafen Sie sich erst mal richtig aus nach der ganzen Aufregung. Oft kommen einem nach dem Aufwachen ganz fantastische Erkenntnisse. Dann wissen Sie, wo Sie mich finden.«

Und er ging.

Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, versetzte Lucie ihr einen hilflosen Fußtritt. Sie hatte jede Gelegenheit, Hening zu erwähnen, verstreichen lassen, denn die Sorge, Ragnar noch tiefer reinzureiten, hatte ihr die Lippen versiegelt. Aber war das vernünftig gewesen? Schließlich war Hening doch der Hauptverdächtige, oder? Hielt Bendixen sie wirklich für eine Mörderin? Nachdem ihr erster Zorn auf ihn verraucht war, setzte ihr Verstand wieder ein, der ihr bei den Antworten half.

Nein, Bendixen nahm nicht an, dass sie in den Mord verstrickt war, jedenfalls nicht absichtlich. Er dachte, sie würde Ragnar ein falsches Alibi verschaffen, weil sie sich unsterblich in ihn verliebt hatte wie damals Fenja.

Doch sie hatte geschlafen wie ein Stein. Ihr Nacken begann zu kribbeln, als sie sich die Konsequenzen klar machte. Wäre Ragnar heimlich nachts aufgestanden, hätte sie davon nichts gemerkt. Der schwere Rotwein hatte sie ausgeknockt.

***

Lucie goss gerade Nudeln ab, die sie sich gekocht hatte, weil sie nach dem langen, entsetzlichen Tag doch noch Hunger verspürte, als es an ihrer Tür klingelte. Kam die Polizei zurück? Oder war das Ragnar? Hastig drückte sie den Knopf für die Gegensprechanlage.

»Lucie? Ich bin’s. Malte. Kann ich hochkommen? Ich habe die grausigen Nachrichten gehört.«

»Moment.« Sie öffnete die Türen für ihn, und erst als er hereinkam, fiel ihr ein, dass sie niemanden mehr in ihre Wohnung lassen wollte. Das war aber wohl obsolet geworden, oder? Musste sie jetzt mehr denn je fürchten, dass der Täter auch ihr nach dem Leben trachtete? Ängstlich sah sie Malte an. Der schnupperte.

»Hier riecht was brenzlig.«

»Oh, verflucht!« Sie hatte die Nudelsoße auf dem Herd vergessen. Als sie in die Küche eilte, spritzte die rote Tomatenflüssigkeit aus dem kleinen Topf auf die heiße Platte daneben, auf der Lucie die Nudeln gekocht hatte, und dort verbrannten die Tropfen zu schwarzen Tupfen. Schleunigst hob Lucie die Soße vom Herd. Ein glühender Pfeil schien sich in ihr Handgelenk zu bohren. Sie unterdrückte einen Aufschrei und rang mit den Tränen.

»Kann ich dir irgendwie helfen?«, fragte Malte ratlos von der Tür.

»Geht schon«, knirschte sie zwischen den Zähnen hervor.

»Du solltest die Spritzer gleich wegwischen, ehe sie antrocknen.«

»Weiß ich!«, giftete sie, obwohl Malte das nicht verdient hatte. Daraufhin zog er sich ins Wohnzimmer zurück, wo er wartete, bis sie mit einem Teller voll Nudeln und Soße auftauchte. »Willst du auch was?«

»Danke, nein, nicht um diese Uhrzeit.« Es war halb acht.

»Ich hatte seit dem Frühstück nichts mehr«, erklärte Lucie, während sie schon wieder mit einem Weinkrampf kämpfte. »Was für ein Tag. Du hast es in den Nachrichten gehört?«

»Seit dem frühen Nachmittag sind die Radios voll davon. Im Regionalprogramm des Fernsehens gab es auch einen Bericht.«

»Und?«

»Sie haben ihn noch nicht festgenommen, aber das weißt du vermutlich.«

»Mit ihn meinst du wohl Ragnar. Da er und ich die ganze Nacht zusammen waren, werden sie ihn auch nicht verhaften«, entgegnete Lucie und warf den Kopf in den Nacken.

Malte hob eine Braue. »Du bist also sein Alibi. Da hat er ja Glück.«

Er verstummte, als Lucie sich in ihren Sessel faltete, die Beine untergeschlagen. So zusammengekauert begann sie zu essen. Den Teller balancierte sie auf den Knien.

»Du quetscht dir den Magen«, nörgelte Malte.

»Und du hörst dich an wie deine Mutter!«

»Warum gibst du ihm ein Alibi?«, fragte er voller Vorwurf in Stimme und Blick.

»Weil es wahr ist! Ragnar und ich haben die Nacht zusammen verbracht. Abgesehen davon ist das unsere Sache!«

»Wieso klingst du dann so frustriert?«, erkundigte sich Malte freundlicher. Er beugte sich vor. »Lucie, da stimmt doch was nicht. Mir kannst du kein X für ein U vormachen. Ich kenne dich mittlerweile gut genug, um zu wissen, dass dieses Alibi ein Fake ist. Aber ich verstehe dich nicht! Wie kannst du ihn decken? Du hast doch mit den Morden nichts zu tun!« Er richtete sich auf. »Bist du etwa genauso besessen von ihm, wie Fenja das war? Was hat der Kerl bloß an sich? Er ist doch ein total normaler Typ, sieht nicht aus wie ein männliches Model und benimmt sich auch nicht wie ein Latin Lover. Trotzdem fliegen die Frauen auf ihn. Der hat einen enormen Verschleiß. Seit Fenja hatte er mindestens zehn Beziehungen. Und da willst du dich einreihen?«

Lucie stopfte sich eine große Gabel voll Nudeln in den Mund, weil es sich dann leichter sprach. Ihre Gefühle konnte sie mit dem Nuscheln kaschieren. »Woher weißt du, wie viele Beziehungen Ragnar hatte?«

»Von Fenja. Sie hat es mir erzählt. Jedes Mal war sie mit den Nerven zu Fuß, als würde er sie betrügen. Selbst bei Elena … das konnte sie gar nicht nachvollziehen. Diese ›unterernährte Oma‹ hat sie sie genannt.«

Lucie war froh, dass sie heftig kauen musste, denn Fenjas Kommentar missfiel ihr. Überhaupt fand sie das Verhalten ihrer Freundin auf einmal unmöglich. Wenn jemand eine Beziehung beendete, musste man ihm nicht ein Jahrzehnt lang nachheulen.

»Ragnar ist ein Womanizer. Der verbraucht die Frauen und wirft sie weg«, stänkerte Malte.

»Du bist neidisch auf ihn«, versetzte Lucie.

»Auf den?« Malte lachte böse. »Nein! Ich bin bloß zutiefst traurig wegen Fenja. Sie hatte einen Besseren verdient. Einen mit echten Gefühlen für sie.«

»Wie dich.«

»Ja, genau, wie mich.« Er rieb sich seine Wangen, danach wischte er mit dem rechten Handrücken über die Augen. »Hätte sie das bloß begriffen. Aber Frauen rennen wohl immer den vermeintlichen Siegertypen nach, denen, die auftrumpfen und die mit großen Autos und viel Geld angeben.« Wieder neigte er sich vor. »Mach du nicht denselben Fehler wie Fenja. Dafür bist du zu schade, Lucie. Bitte!«

»Ich habe die Nacht mit Ragnar verbracht, das ist Fakt«, entgegnete sie reserviert.

»Er hätte sich auch nicht heimlich wegschleichen können, während du geschlafen hast?«

Lucie würgte an der Soße, die auf einmal klebrig zu sein schien.

»Hätte er doch?«, fragte Malte einfühlsam.

»Ich wäre aufgewacht«, behauptete sie wider besseres Wissen.

»Ja, wahrscheinlich«, gestand er ihr zu, aber ihm war anzusehen, dass er etwas anderes glaubte. »Warum bist du jetzt hier alleine und nicht bei ihm?«

»Weil … ihm geht es nicht gut«, antwortete sie ausweichend, während die Erinnerung hochkochte.

Ragnar hatte vollkommen verrückt reagiert, nachdem sie seinen Vater gefunden hatten. Er hatte an Calliesen gezerrt, seine Augen zugedrückt, hatte versucht, ihn aus der Lore zu hieven, und es wäre ihm geglückt, hätte Lucie ihn nicht angeschrien.

»Bist du von allen guten Geistern verlassen? Du zerstörst sämtliche Indizien, die der Mörder hinterlassen haben könnte!« Sie funkelte ihn an. »Wir müssen raus aus der Baracke! Los!« Als sie ihn am Arm greifen wollte, wich er aus und taumelte rücklings über die Schienen. Fast wäre er gestürzt. Sein Blick war glasig.

»Wir müssen Bendixen verständigen! Komm!« Lucie hatte ihr Handy nicht dabei, weshalb sie zur Werft wollte. »Hörst du? Die Polizei muss den Täter fassen!«

»Wieso? Wieso ist er tot? Das kapiere ich nicht!« Ragnar hörte sich an, als würde er stammeln, obwohl er in normalen Sätzen sprach. Doch seine Artikulation war seltsam. »Mein Vater ist niemand, der sich umbringen lässt. Er ist ein Macher, ein Siegertyp. Der ewige Gewinner!«

»Jemand muss ihn überrascht haben. Und jetzt komm, wir müssen zu einem Telefon!« Lucie zog an Ragnars Ärmel.

Sich von ihr losreißend versetzte er: »Ich habe mein Handy dabei!«

Er wollte aus der Baracke heraus telefonieren, aber das verhinderte ein Funkloch. Sie mussten nach draußen, worüber Lucie mehr als froh war. Denn Ragnars wilde Blicke zu seinem Vater hin ließen sie fürchten, dass er erneut ausrasten könnte.

Nachdem er der Polizei den Mord gemeldet hatte, sank er zu Boden und vergrub den Kopf in den Händen. Lucie wachte neben ihm, streichelte seine Haare und wusste nicht, wie sie ihm helfen konnte. Im Gegenteil, sie fühlte sich schuldig. Hätte sie Ragnar nur nicht abgelenkt. Statt mit ihr zu segeln und zu schlafen, hätte er mit seinem Vater sprechen müssen; ihn nach Henings Geheimnissen fragen. Vielleicht wäre Rainer Calliesen dann gewappnet gewesen, als er sich mit Hening traf.

»Hier? Warum hier?«, murmelte sie.

»Was sagst du?« Ragnar blickte zu ihr hoch. Seine Augen waren trocken.

»Warum haben sich dein Vater und Hening hier verabredet?«

»Du denkst, dass …« Er verstummte, bevor er entschieden den Kopf schüttelte. »Nein, niemals. Hening hätte meinen Vater nicht geleimt. Wie soll er ihn umgebracht haben?« Ragnar rappelte sich auf. »Wie ist mein Vater gestorben?«

Er wankte zurück in die Baracke und zur Lore, ohne sich von Lucie aufhalten zu lassen. Wieder beugte er sich über die Leiche, tastete an ihr herum, bis seine rechte Hand blutig wurde. »Da!«

In dem Moment war die Polizei gekommen und ein Wort hatte das andere gegeben, bis Ragnar nur noch rumbrüllte. Lucie war entsetzt. Henings Name fiel kein einziges Mal mehr.

»Ist er ausgetickt?«, erkundigte sich Malte, weil Lucie ihre Erinnerungen für sich behielt. Sie nickte bedrückt. »Na ja, muss ein Schock sein für ihn – falls er es nicht selbst gewesen ist und dir seinen Schock bloß vorgegaukelt hat, um womöglich ein paar Spuren zu verwischen.« Lucie wollte reflexhaft widersprechen, darum redete Malte schnell weiter. »Du kennst ihn nicht, nicht wirklich.«

»Wenn er seinen Vater ermordet hätte, hätte er doch niemals zugelassen, dass wir ihn in der Lore finden.«

»Warum nicht? Das wäre die perfekte Tarnung für ihn. Ahnungsloser Sohn entdeckt auf Spaziergang mit neuer Freundin den Vater. Superunverdächtig, genau darum kommt es mir abgekartet vor.«

»Ragnar wollte gar nicht zur Ziegelei, und er wollte nicht, dass ich zu der Lore gehe …«, sagte Lucie bedächtig.

»Siehst du!«

»Er hat sich absolut normal benommen. Er hat diese Tafeln gelesen und über Ziegelsteine doziert, kein einziges Mal hat er eine komische Pause gemacht. Er war überhaupt nicht nervös oder angespannt.«

»Weil er ein guter Schauspieler ist. Glaub mir«, drängte Malte. »Ragnar kann dich durchaus benutzt haben. Du bist das ideale Alibi.«

»Bin ich nicht! Bendixen denkt, ich hätte mit Ragnar gemeinsame Sache gemacht!«, parierte sie voller Zorn.

Malte stutzte, dann begann er zu lachen. Lucie wurde schlecht davon. Sie stürzte zum Bad, um sich zu übergeben, aber es kam nichts. Von der Tür her hörte sie Maltes Entschuldigungen. »Tut mir leid, das, das war bloß so was von absurd! Lucie, du bist viel zu nett und anständig und … ach, verflucht! Mir fehlen die Worte!«

Nun klang er kleinlaut, und wäre die Situation weniger schlimm gewesen, Lucie hätte ihm vielleicht verziehen. Doch das brachte sie nicht über sich.

»Geh! Ich muss alleine sein. Bitte. Morgen, oder übermorgen … ja?« Mehr Freundlichkeit brachte sie nicht auf.

Zum Glück sah Malte das ein, murmelte Besänftigungen, Aufmunterungen, verschwand auf leisen Sohlen, und dann war sie wirklich alleine. Sie drehte den Türschlüssel zweimal im Schloss. Besser fühlte sie sich dadurch nicht. Im Gegenteil. Auf einmal sehnte sie sich nach jemandem, mit dem sie reden konnte … ja, sich alles von der Seele reden. Klarheit im Kopf schaffen, einen Weg finden, wie sie Bendixen auf Hening aufmerksam machen konnte, ohne dass Ragnar in weitere Schwierigkeiten geriet.

»Linus!« Sie langte zum Telefon. »Bitte, sei da!«

Er nahm so schnell ab, als hätte er gerade selbst versucht, sie anzurufen.

»Lucie! In den Nachrichten heißt es, ein Schleswiger Baulöwe sei erschossen worden – ist das etwa dein Chef?«

»Ja, Rainer Calliesen. Sein Sohn Ragnar und ich haben ihn heute früh gefunden.« Stockend zunächst, dann immer schneller, berichtete sie, was geschehen war. Manchmal überschlugen sich ihre Worte sogar, ohne dass Linus sie unterbrach. Nur als sie von ihrem Einbruch bei Hening erzählte, flüsterte sie unwillkürlich vor Schuldbewusstsein, aber auch dazu äußerte sich ihr Bruder nicht. Schließlich rang Lucie nach Atem. »Es ist alles nur grauenhaft.«

»Du Ärmste!« Er schien sie durchs Telefon zu streicheln. »Meine arme kleine Lucie. Das ist wirklich nicht nett von diesem Mistkerl, dir so was anzutun.«

»Wieso mir?«, stutzte sie.

»Na, dich mit lauter Bombendrohungen zu erschrecken und dir dann auch noch deinen toten Chef vor die Füße zu werfen.«

»Linus!« Sie zitterte vor Wut. Fast hätte sie das Telefon hingeknallt. »Du nicht auch noch!« Maltes Gelächter hallte in ihrem Kopf wie das Schrillen eines Eichelhähers wider.

»Soll ich kommen? Notfalls kann ich mich morgen absentieren. Dienstag ist eh ein Feiertag.«

»Bleib bloß in Berlin!«

»Wenn ich so fies klinge, meinst du? Lucie, ich will erreichen, dass du deinen Verstand wieder einschaltest.«

»Den habe ich nie verloren!«

»Bist du sicher?«

»Ich bin ratlos, ja. Und geschockt. Das wärst du auch. Aber das ist alles.«

»Genau, Lucie, das ist alles. Ragnar hat seinen Vater verloren. Du bist nur eine Zeugin, und zwar die wichtigste von allen.«

»Warum denn das?«

»Weil du den Täter entlarven kannst.« Linus schien über seine eigene Antwort zu erschrecken, denn er zischte mit der Atemluft. »Pass bloß auf dich auf!«

»Meinst du, der Mörder könnte auch mich … umbringen?« Sie wagte nur zu wispern.

»Ja, das denke ich. Darum überleg dir genau, was du mit Ragnar erlebt hast. Wenn der geringste Zweifel an seiner Unschuld besteht – wenn du ihm ein Alibi lieferst, das nicht wasserdicht ist, dann red mit dem Kommissar. Klingel den notfalls aus dem Bett!«

Lucie ließ das Telefon einen Moment lang sinken. Wieder wälzte sie jeden Moment zwischen dem Vorabend und dem Augenblick, als sie Rainer Calliesen entdeckten, durch den Kopf. »Malte behauptet, Ragnar sei schauspielerisch begabt, aber kann jemand sich wirklich so normal geben, während er gemütlich auf seinen erschossenen Vater zuspaziert? Ragnar hat mich über dich ausgefragt, und direkt, bevor wir Herrn Calliesen gefunden haben, hat ihn eine Infotafel voller Fliegen fasziniert.« Sie schüttelte sich. Hatten sich diese Insekten wegen der Leiche auf dem Schaubild versammelt? »Als er seinen Vater gesehen hat, ist Ragnar total ausgerastet. So was kann man nicht schauspielern, das kann ich mir nicht vorstellen. Malte irrt sich, wenn er denkt, dass Ragnar auf diese Art Spuren verwischen wollte.«

»In der Not kann man alles vorgaukeln«, widersprach Linus. »Es wäre sogar sehr geschickt, an Calliesen rumzufingern, weil auf diese Art Ragnars Spuren an der Leiche haften bleiben, du bist Zeugin, und man sich dann später nicht wundert, wenn seine DNA an Calliesen gefunden wird.«

Lucie schloss die Augen, während sie innerlich bis zehn zählte. Danach zwang sie sich, das Bild von Ragnar, wie er an seinem Vater in der Lore zerrte, genau anzuschauen. Sie sah nur Verzweiflung in den ruppigen, fahrigen, kaum kontrollierten Bewegungen. Dahinter steckte keine Absicht. »Nein, Ragnar ist unschuldig!«

»Sehr gut. Folglich war es dieser Lehrer. Das musst du Bendixen sagen!«, verlangte Linus.

»Ragnar gerät in Teufels Küche, wenn rauskommt, dass wir bei Hening eingedrungen sind.«

»Das sind Peanuts gegen einen Mord. Außerdem hat Hening andere Sorgen, wenn Bendixen ihn festnimmt.«

»Und wenn nicht?« Lucie seufzte. »Ich kann das nicht alleine entscheiden.«

»Okay, du musst mit Ragnar reden«, sagte Linus betont geduldig, sodass es sich leicht genervt anhörte, als würde er seiner kleinen Schwester überflüssige Ausflüchte vorwerfen.

»Ragnar ist total durch den Wind.«

»Na und? Der Kerl wird sich ja wohl genug zusammenreißen können, damit der Mörder seines Vaters hinter Gitter wandert! Lucie, sei jetzt nicht feige! Das passt nicht zu dir!«

»Nein, vermutlich nicht«, murmelte sie, um lauter hinzuzufügen: »Du hast recht. Danke, Linus.«

»Dann redest du sofort mit Ragnar?«

»Ich rufe ihn gleich an, und wenn ich ihn nicht erwische, klingel ich bei dir wieder durch.«

»Das ist ein Wort.« Linus schien zu lächeln. »Du packst das. Eine Lucie kriegt keiner klein!«

***

Auf dem Festnetz erreichte sie Ragnar nicht, aber als sie es beim mobilen Anschluss probierte, meldete er sich relativ schnell.

»Ja?«, fragte er einsilbig, sodass Lucie daraus nicht auf seinen Gemütszustand schließen konnte.

»Wie geht es dir?«

»Lucie!«

»Ja, ich – ich wollte wissen, wie es dir geht. Ob ich was für dich …«

Er fiel ihr ins Wort. »Ich bin okay. War behämmert, wie ich mich verhalten habe – vorhin …«

»Bei solch einem Schock tickt man nicht mehr normal.«

»Nein.«

Schweigen.

Im Hintergrund waren Geräusche zu hören, als würde Ragnar im Auto sitzen und verbotswidrig mit dem Handy telefonieren.

»Ist bei dir alles in Ordnung?«, erkundigte er sich und es klang leicht gequält.

»Ja, sicher. Bendixen war heute Abend bei mir. Ich habe dein Alibi bestätigt …« Keine Reaktion. »Aber ich habe Hening nicht erwähnt.«

»Gut so!«, sagte Ragnar erleichtert.

»Vermutlich ist er der Mörder!«

»Denkst du das wirklich?«

»Also – wer soll es denn sonst sein? Ragnar, wir müssen mit Bendixen reden!«

»Willst du ihm erzählen, dass wir bei Hening eingebrochen sind?«

»Wenn es sein muss … was wir bei ihm gefunden haben, ist zu brisant, um es zu verschweigen.«

»Du meinst die Telefonnummer meines Vaters? Dafür kann es x harmlose Gründe geben. Hening wird lachen, wenn Bendixen ihn deswegen verhört.«

»Aber das Tütchen mit Ammoniumnitrat!«

»Hening hat ein Labor. Der Bomber weckt seine Neugierde, ergo besorgt er sich irgendwo eine Probe davon.«

»Die zufällig in einem ähnlichen Plastikbeutel steckt wie die, die ich in meiner Handtasche gefunden habe.«

»Eben, das kann reiner Zufall sein. Hening wird sich rausreden, sei versichert. Ich kenne ihn, er ist plietsch.«

»Gewieft«, übersetzte Lucie den ihr weniger geläufigen Lokalausdruck. »Trotzdem können wir nicht einfach schweigen. Ragnar! Es geht um deinen Vater!«

»Genau deswegen. Ich will alles hieb- und stichfest haben.«

»Willst du weiter auf eigene Faust ermitteln?«, fragte sie angespannt. »Wohin fährst du grade?«

»Zu Ilona. Sie braucht mich, immerhin war mein Vater ihr Mann. Die Nacht über bleibe ich bei ihr.«

»Eine gute Idee«, sagte Lucie lahm.

»Gib mir etwas Zeit. Bitte. Ich melde mich.« Ragnar wartete ihre nachgiebigen Floskeln nicht bis zu Ende ab, sondern unterbrach das Gespräch ziemlich abrupt. Lucie starrte ihren Apparat an, der plötzlich stumm war, und zu dem ganzen Schrecken dieses Tages gesellte sich eine bittere Erkenntnis. Ragnar hatte sie abgewimmelt. Er wollte ihren Trost nicht, brauchte ihren Beistand nicht, ganz im Gegenteil, er wollte sie nicht sehen. Sie sollte ihm bloß nicht dazwischen funken.

›Das war’s also‹, dachte sie den Tränen nah. Ragnar hatte sie noch schneller abserviert als Elena und all die anderen Frauen, mit denen er sich seit Fenja vergnügt hatte. Maltes Warnungen entsprachen der Wirklichkeit, dabei hatte sie sie für arg überzogen gehalten. Anscheinend hatte aus ihm nicht nur Eifersucht gesprochen.

Lucie straffte sich. Sie war keine Fenja, die endlos einem Verflossenen nachtrauerte. Dazu war sie zu stolz. Pah! Wenn Ragnar mit einem One-Night-Stand zufrieden war, sollte er sich sauerkochen!

Als ihr Telefon klingelte, bellte sie ungestüm ihren Namen in die Sprechmuschel.

»Lucie! Alles paletti?«, fragte Linus.

»Du schon wieder!«

»Was ist nun mit Ragnar und eurem Hauptverdächtigen?«

»Nichts. Ragnar übernachtet bei seiner Stiefmutter und will nicht, dass ich mich einmische.«

»Weise von ihm«, sagte Linus zu ihrer Verblüffung.

»Soll das eine Chauvibemerkung sein?«, fragte sie spitz.

»Ich mach mir Sorgen um dich, kleine Schwester. Vielleicht sollte ich wirklich am Dienstag kurz zu dir hochdüsen.«

»Auf einmal …«, höhnte sie.

»Hey, nicht nachtragend sein. Ich bin es auch nicht«, behauptete er im Brustton der Überzeugung, was Lucie ihm protestlos durchgehen ließ, obwohl er mit der nächsten Bemerkung großspurig noch eins draufsetzte: »Jetzt schlaf dich richtig aus. Du wirst sehen, viele Probleme lösen sich über Nacht von alleine.«

Daraufhin hatte sie keine Lust mehr, ihm zu berichten, wie Ragnar sie abgefertigt hatte. Das musste sie mit sich alleine ausmachen. Von Linus würde sie nur Trostworte hören wie: ›Er ist fix und foxi; sein Vater ist tot. Gib ihm Zeit, bestimmt geht das nicht persönlich gegen dich.‹

Solche Weisheiten konnte sie sich selbst predigen – und darüber schlief sie eine gute Stunde später ein.

Kapitel vierzehn

Montagfrüh hatte Lucie ursprünglich ausschlafen wollen. Dafür hatte sie sich extra diesen Brückentag freigenommen. Nun war alles ganz anders gekommen. Sie setzte sich im Bett auf und schaute aus dem Fenster, was ganz gut klappte, ohne sich ganz zu erheben. Von draußen lachte die Sonne über die Schlei, eine Silbermöwe mit gewaltigen Schwingen kreuzte Lucies Blickfeld – dann orgelte das Gerödel der nahen Baustelle los. Sie hätte sowieso nicht ausschlafen können.

Im Bad ließ sie das Radio laufen und erfuhr während des Duschens, dass es keine Neuigkeiten im Fall Calliesen gab. War das ein gutes oder ein schlechtes Zeichen? Beim Frühstücken fragte sich Lucie, was Ragnar geplant hatte. Wie lange wollte er bei Ilona bleiben? Was würde aus Calliesen-Haus werden? Unvermittelt wurde Lucie bewusst, dass ihr Arbeitgeber ermordet worden war. Damit stand ihr Arbeitsplatz auf dem Spiel! Womöglich verlor sie den Job, weil das Architekturbüro dichtgemacht wurde. Von wem? Ilona und Ragnar waren vermutlich die einzigen Erben, und nach allem, was Lucie über Rainer Calliesens x-te Frau wusste, war Ilona nicht der Typ, sich fürs Geschäft zu engagieren. Sie hatte ihr Luxusleben genossen und würde sich über kurz oder lang woanders umsehen. Jung und hübsch genug war sie dafür.

Blieb Ragnar – doch der hatte seine Werft. Bedeutete das das Aus für Calliesen-Haus? Lucie würgte an ihrem Brot herum. Es wollte nicht rutschen. Zu deutlich sah sie ihre Zukunft vor Augen: Sie würde fortziehen müssen. Schleswig, die Schlei, ihre neue Heimat. All die Schönheit! Gerade jetzt schickte die Sonne einen tastenden Strahl über den Couchtisch, wie einen lockenden Finger. Komm raus, freu dich an der herrlichen Umgebung. Wer hier leben darf, gehört zu den Glücklichen.

Würde Lucie bald nur noch als Touristin nach Schleswig kommen, Wehmut im Gepäck? Und das alles, weil ein verdammter Mistkerl ihren Chef erschossen hatte!

Nein! Das würde sie sich von dem Schwein nicht bieten lassen. Der sollte nicht glauben, dass er davonkam, weil Ragnar Angst davor hatte, wegen Hausfriedensbruch belangt zu werden. Schließlich konnte man ihr genauso vorwerfen, dass sie widerrechtlich bei Hening eingedrungen war. Bestimmt hatte der längst ihre Spuren im Haus entdeckt, so, wie sie die des Einbrechers in ihrer Wohnung. Trotzdem hatte er geschwiegen. Wenn das nicht tief blicken ließ!

Lucie tippte Linus’ Nummer ins Telefon, erwischte jedoch bloß den Anrufbeantworter. Egal. »Linus? Ich kläre heute den Mord auf. Falls ich das nicht überlebe, lass Thies-Peter Hening verhaften.«

Ihr Herz pochte nach dieser Ankündigung schneller, aber davon würde sie sich nicht stoppen lassen. Sollte Ragnar seine Furcht pflegen, sie würde jetzt und sofort aufbrechen, um Hening aus der Reserve zu locken. Dass sie keinen Plan hatte, wie sie ihr Ziel erreichen sollte, war unwichtig. Sie schwang sich in ihren kleinen Wagen und drückte das Gaspedal durch. Erst als sie in die Straße zu Henings Villa einbog, wurde sie langsamer. Ihr Wagen rollte aus, während Lucie ein zweites Auto musterte, hinter dem sie parkte. Ragnars Fourwheeler. In Lucie begann es noch mehr zu brodeln als zuvor.

Sie schaute sich um. Keine Menschenseele zu entdecken. Die anderen Gärten wurden von hohen Zäunen und mit Kletterpflanzen überwucherten Mauern umgeben, man sah kaum mal ein Fenster, geschweige denn eine Tür. Da war nur das Bürogebäude, aber dort zeigte sich niemand. Die Leute arbeiteten sicher alle brav vor sich hin. Niemand interessierte sich für Henings Anwesen.

Seine Garage stand offen, darin parkte der dunkelgrüne Saab. Hening war zuhause und Ragnar bei ihm. Lucie ging nachdenklich zur Tür. Sie wollte klingeln, als sie Gebrüll von drinnen vernahm. Es verstummte sofort wieder. Geradezu gespenstisch still wurde es. In der Hoffnung, mehr zu verstehen, legte Lucie den Kopf an die Haustür. Nichts. Die Männer hatten aufgehört zu streiten, warum auch immer.

Lucie wurde von jäher Panik überfallen. Bevor sie überhaupt realisierte, was sie tat, stürmte sie ums Haus herum zur Veranda. Von dort aus konnte sie ins Wohnzimmer blicken, und nicht nur das. Die Verandatür stand offen. Lucie flitzte die Stufen hoch, trat ein, immer noch wie von einem unsichtbaren Magneten angezogen. Sonst hätte sie wohl die Polizei gerufen.

Ragnar und Hening standen sich im Wohnzimmer unversöhnlich gegenüber, so schien es – auf den ersten Blick. Dass Hening beschwichtigend mit den Händen wackelte, bemerkte Lucie erst auf den zweiten Blick. Da war es schon zu spät. Ragnar attackierte den Lehrer.

»Kommen Sie mir nicht mit immer neuen Lügen! Die kann ich nicht mehr hören!«

»Es ist wahr! Ihr Vater hat mich erpresst!«, brüllte Hening zurück.

»Darum haben Sie ihn erschossen!«

»Nein!« Henngis Aufschrei verkam zu einem Ächzen, weil Ragnar ihm einen Boxhieb versetzte. Hening taumelte nach hinten, geriet in einen Stapel Zeitschriften, der sich auflöste, Hening rutschte auf dem glatten Papier aus und fiel zu Boden. Mit dem Ohr knallte er auf einen Heizkörper. Seine Augenlider flackerten, als er im selben Moment Lucie gewahrte.

»Helfen Sie mir. Er ist übergeschnappt«, röchelte er.

»Was willst du hier?«, herrschte Ragnar sie an.

»Dasselbe wie du! Nur weniger brutal, sondern mit Vernunft!«, giftete sie zurück, während Hening den Moment nutzte, um sich aufzurappeln. Er schnellte zu seinem Sekretär hinüber. Ehe sich Lucie und Ragnar versahen, hatte er einen kleinen Revolver aus der seitlichen Schublade gefummelt. Zitternd richtete er die Waffe auf Ragnar.

»Keinen Schritt näher!«

Ragnar versteinerte, Lucie wich zum Fenster zurück, wurde von Hening jedoch nicht beachtet.

»Lauf«, zischte ihr Ragnar zu, während er die Hände vom Körper weg reckte, wie um Hening zu zeigen, dass er seine Angriffslust verloren hatte. »Sie kommen nicht davon«, drohte er ihm jedoch unvermindert aggressiv.

»Ich will auch nirgendwohin. Ich will bloß meine Ruhe!«, blaffte Hening, der seine Souveränität vollkommen eingebüßt hatte. Mit wirr aufgelöstem Haar und wild rollenden Augen erinnerte er Lucie an einen alten, in die Enge getriebenen Löwen. Wer sich ihm näherte, würde sterben.

»Wenn Sie Herrn Calliesen nicht erschossen haben, müssen Sie nichts fürchten«, sagte Lucie vorsichtig, wie man mit Unberechenbaren spricht.

»Mit dem Mord habe ich nichts zu tun!«

»Dann legen Sie die Waffe weg«, bat Lucie.

»Ha! Wenn Sie nicht der Schütze sind, wieso haben Sie dann den Revolver?«, grollte Ragnar.

Hening gaffte seine Waffe an, und in dem Augenblick sprang Ragnar. Nie hätte Lucie erwartet, dass ein Mann aus dem Stand heraus solch einen Riesensatz machen könnte. Doch Ragnar tat es. Er stürzte sich auf Hening, schlug ihm die Waffe aus der Hand, warf ihn allein mit seinem Schwung zu Boden, landete auf ihm, presste ihn nach unten, stieß barsche Kommandos aus.

»Lucie! Schnell, lauf und ruf die Polizei! Ich halte ihn fest!«

Sie gehorchte, indem sie in den Flur rannte, um die Haustür aufzureißen für alle Fälle, bevor sie ihr Handy zückte. Die Meldung war schnell durchgegeben, danach kehrte Lucie um, weil die neuerliche Stille aus dem Wohnzimmer sie mehr ängstigte, als wenn Kampflaute zu hören gewesen wären.

Ragnar hatte Hening freigegeben und hielt nun den Revolver auf ihn gerichtet. Hening saß bleich gegen seinen Sekretär gelehnt da. Mehr war nicht geschehen.

Als Hening Lucie bemerkte, wisperte er: »Ich habe seinen Vater nicht getötet, aber Rainer Calliesen hat mich erpresst, darum wird die Polizei mir nicht glauben.«

»Wer soll es sonst gewesen sein?«

Hening verweigerte die Antwort, indem er den Blick senkte.

***

»Er wird sich rausreden.« Ragnar schlug mit der Faust auf seinen Küchentisch. »Ich habe alles falsch gemacht.«

Dem wollte Lucie nicht widersprechen, tat es aber trotzdem. »Hast du nicht. Du hast uns gerettet, ehe Hening auf einen von uns schießen konnte. Egal ob er der Mörder ist oder nicht, er hat uns mit einer Waffe bedroht.«

»Zum Selbstschutz«, murrte Ragnar.

»Mag sein. Trotzdem hat Bendixen ihn festgenommen und nicht dich.«

»Vorläufig – morgen ist Hening wieder frei«, prophezeite Ragnar düster. »Und dann?«

Darauf wusste Lucie keine Antwort. »Warum bist du alleine zu ihm gefahren?«, fragte sie stattdessen.

»Ich wollte mit ihm reden. Vernünftig. Aber Hening hat sich wie ein Wiesel gewunden, bis ich vor lauter Misstrauen und Zorn rabiat reagiert habe. Den Rest kennst du.«

»Wenn wir bloß wüssten, womit dein Vater ihn erpresst hat«, wünschte Lucie. Weil sich Ragnar versteifte, fügte sie mitfühlend hinzu: »Der Gedanke ist schwer zu ertragen für dich, ich weiß.«

»Wir haben das bereits in Erwägung gezogen, dass mein Vater Hening irgendwie gezwungen hat, nicht auszuplaudern, wer damals die Domschule mit der Bombendrohung zum Narren gehalten hat. Das hätte ich auch Erpressung nennen können«, sagte Ragnar dumpf. »Bloß klingt das so – so kleinkariert. Loser erpressen Winner. Mein Vater war immer ein Siegertyp, kein schäbiger Erpresser.«

Auf seiner Stirn erschien eine steile Furche, die ihn wie einen sturen Ziegenbock aussehen ließ. »Irgendwas stimmt da nicht! Ich glaube Henings Gelaber kein Wort!«

»Wir müssen abwarten, was er Bendixen erzählt«, mahnte Lucie unglücklich.

»Lügen, der wird ihm lauter Lügen auftischen!« Ragnar sprang auf. »Ich halte diese Untätigkeit nicht aus!« Er versetzte seinem Stuhl einen Stoß. »Dabei erschien heute früh alles sonnenklar: Hening und mein Vater haben sich getroffen. Mein Vater ahnte schon, dass Hening was vorhat, darum hatte er seine Pistole mit. Dann sind sie aneinandergeraten, so wie Hening und ich heute Vormittag; mein Vater ist ähnlich rachullerisch wie ich. Sie haben gekämpft, und Hening und hat meinen Vater erschossen. Womöglich nicht mal absichtlich.«

Lucie traute ihren Ohren nicht. »Dein Vater hatte eine Pistole?«

»Ja, zum Selbstschutz, schon seit Jahren. Und die ist weg. Was glaubst du, wieso ich gestern Abend zu Ilona bin? Ich habe gleich sein Versteck kontrolliert – die Waffe ist verschwunden!«

»Weiß Bendixen davon?« Lucie ahnte die Antwort, schließlich war sie, seit Hening überwältigt worden war, mit Ragnar zusammen.

»Nein. Da ich mich getäuscht habe, tut das auch nichts mehr zur Sache.«

»Woher willst du das wissen? Bloß weil Hening seinen Revolver gezückt hat? Das kann eine Finte sein! Die werden jetzt gucken, ob dein Vater damit erschossen wurde, und ich wette mit dir, dass es nicht der Revolver war. Dann kann sich Hening rausreden!«

»Seine Argumente wären sogar nachvollziehbar. Warum soll er sich mit meinem Vater unbewaffnet treffen, wenn er wirklich erpresst wird? Er hätte den Revolver mitgenommen und damit geschossen. Wenn er das nicht getan hat, hat vermutlich ein anderer meinen Vater getötet.« Ragnar sank wieder auf seinen Stuhl. »Ich habe alles vermasselt.«

»Hast du nicht. Wir hätten Hening nie entlockt, was zwischen ihm und deinem Vater lief. Bendixen wird das schaffen, dann sind wir alle auf jeden Fall ein gutes Stück weiter; und wenn nur ausgeschlossen wird, dass Hening der Täter ist.«

»Dann kann ich mich vor lauter Verfahren wegen Hausfriedensbruch und Körperverletzung nicht mehr retten.« Ragnar seufzte, und Lucie dachte: ›Ja, du bist wirklich sehr impulsiv.‹ Genau das hatten sie auch dem Bombenleger unterstellt. Dessen Terror war durch Calliesens Tod in den Hintergrund getreten.

»Jemand hat deinen Vater erschossen. Zuvor hat jemand ein beliebiges Haus gesprengt und dreimal Bombendrohungen ausgesprochen, die sich gegen dich gerichtet haben. Oder doch gegen deinen Vater? Und davor wurde Fenja vermutlich von jemandem umgebracht, der sie von der Brücke gestoßen hat. Vielleicht wurden schon ihre Eltern auf perfide Art ermordet. Das passt alles nicht zusammen.«

»Weil ihre Eltern und Fenja freiwillig aus dem Leben geschieden sind. Tragisch, aber unwichtig«, entgegnete Ragnar mit derselben Beharrlichkeit, mit der Malte das Gegenteil annahm.

»Und wenn nicht? Dann scheinen wir zwei Täter zu jagen.«

»Das ist bloß einer.«

»Was steht in ihrem Tagebuch?«

»Wie kommst du jetzt darauf? Darin steht nichts außer dämlichem Geschwaller. Okay, Margretes Geständnis, dass Fenjas Vater das Haus in die Luft gejagt hat, schlimm; das habe ich tatsächlich noch gefunden. Aber der Rest ist unerträglich, wie sehr sie mich liebt und wie verzweifelt sie ist, weil ich mit anderen Mädchen ›rummache‹. Fenja hat mir meine Freundinnen alle vergrault, wusstest du das? Immer wenn ich eine fand, hat sie der nachgestellt und sie terrorisiert, bis sie das Handtuch geworfen hat. Ich habe schließlich aufgegeben, denn egal, wohin ich mich verzog, Fenja hat mich verfolgt. Die war total kirre! In die Klapse hätte die gehört!«

»Oh.« So war es also gewesen. Ragnar war ein Womanizer wider Willen gewesen, was für eine frappierende Erkenntnis; aber glaubhaft, wie Lucie schnell entschied. Malte hatte das natürlich nicht wissen können, da er stets nur Fenjas Versionen gehört hatte, darum machte sie auch ihm keinen Vorwurf. Beide Männer waren von Fenja und deren Besessenheit ausgetrickst worden. »Klar, dass du keine richtige Beziehung haben konntest.«

»Brauche ich auch nicht«, grummelte Ragnar, weshalb Lucie die Lippen aufeinanderpresste. »Bendixen hat das Tagebuch mitgenommen, aber das wird ihm nichts nutzen. Fenjas Geschwätz ist irrelevant.«

»Okay«, sagte Lucie bemüht sachlich. »Blenden wir Fenja und ihre Eltern aus. Es bleiben ein Bombenleger und der Mörder deines Vaters. Immer noch zwei grundverschiedene Taten, die für zwei verschiedene Täter sprechen.«

Er schüttelte starrsinnig den Kopf. »Das ist derselbe. Der will unsere Familie auslöschen; mich fertigmachen.«

»Fang nicht wieder mit Malte an«, warnte sie und erhob sich. Ihre Beine waren taub, weshalb sie vor die Tür trat. Die klare Abendluft tat gut, daher atmete sie tief ein, seufzte. Ragnar wollte bloß einen One-Night-Stand. Das hatte nichts mit Fenja zu tun, es gab überhaupt keine Zusammenhänge. Sie jagten ein Phantom. ›Was für ein Mist!‹

Als sie ins Haus zurückkehrte, saß Ragnar am Tisch, ohne aufzuschauen, und hatte vor sich das Handy liegen.

»Es ist nicht Hening«, flüsterte er. »Lies!«

Lucie eilte zu ihm, linste über seine Schulter auf die giftig leuchtenden Buchstraben einer SMS. Nur ein einziges Wort stand da. »Ragnarök. Was soll das?«

»Kennst du die alte nordische Sage vom Untergang der Götter nicht? Manche übersetzen sie mit Götterdämmerung, auch wenn der Begriff schief ist.«

»Bendixen hat den Tod deines Vaters so genannt«, entsann sich Lucie.

»Ja.«

»Dir gegenüber auch?«

Ragnar nickte.

»Wer hat die SMS geschickt?«

»Weiß nicht, die Nummer ist mir unbekannt.«

»Bendixen kann das rauskriegen«, sagte Lucie fiebrig, um dann doch zu fragen: »Wieso denkst du, dass die SMS vom Täter ist?«

»Weil es passt. Mein Vorname, die Götterdämmerung, wir Calliesens werden vernichtet«, antwortete Ragnar mit weit aufgerissenen Augen. »Warum bloß?«

»Lass uns zu Bendixen fahren. Jetzt sofort!«

»Der hat schon Feierabend«, vermutete Ragnar.

»Wir rufen ihn an. Die Polizei kann schnell feststellen, wer die SMS geschrieben hat.«

»Nein, lass«, befahl Ragnar, weil Lucie nach ihrem Handy griff. »Bendixen dreht mir womöglich einen Strick daraus.«

»Wieso das denn?« Jetzt kapierte sie gar nichts mehr.

»Der denkt womöglich, dass ich mir die Nachricht selbst geschickt habe«, erklärte Ragnar verdrossen. »Das ist ihm zuzutrauen. Der hat mich immer noch auf dem Kieker, wegen Hening und überhaupt – nein, das Risiko gehe ich nicht ein.«

»Aber wenn man zurückverfolgt, woher die SMS kam, hat man den Täter!«

»Und wenn die Nachricht nun von einem Prepaidhandy ist, das sich der Typ grade erst in Schleswig gekauft hat? Dann ist nix mit klaren Indizien, dann heißt es: Sie, Ragnar Calliesen, wollen uns auf eine falsche Fährte locken!«

»Das ist absurd«, entgegnete Lucie, konnte sich jedoch nicht durchsetzen, obwohl sie mit Engelszungen auf ihn einredete. Schließlich rieb sie sich resigniert die Augen. »Es ist spät.«

Sie war müde, und dass Ragnar prompt vorschlug: »Du solltest nach Hause fahren«, machte sie noch schlapper. Er wollte sie nicht um sich haben, aber sie wollte auch gar nicht bei ihm übernachten. Die Erkenntnis war bitter.

»Ja, man sieht sich«, war alles, was ihr noch einfiel.

Auf dem Rückweg kursierte ein einziges Wort in ihrem Kopf: Ragnarök. Die Götterdämmerung, das Ende der Götter, ihre totale Vernichtung. Sie brachten sich gegenseitig um, bis niemand mehr da war. Genauso war es gekommen. Rainer Calliesen war tot, und die Liebe zwischen Ragnar und Lucie war getötet worden, ehe sie richtig beginnen konnte.

***

Lucie zerrte die Bettdecke über den Kopf. Sie wollte das Vogelzwitschern nicht hören. Was fiel diesen doofen Piepmätzen ein, fröhlich den Ersten Mai zu begrüßen? Und die blöde Sonne lachte auch noch wie Malte und Linus am Vortag über Lucie, die tragische Heldin des Schauerdramas.

Boah, war sie zornig! Und traurig! Und einsam! Nur gut, dass das Architekturbüro bestimmt bald dichtgemacht werden würde. Dann würde sie wegziehen, diesen ganzen Mist hinter sich lassen. Liebliche Schlei – von wegen! Liebe war Mangelware in dieser Gegend!

In Lucie wogten Emotionen, die sie zum Husten brachten. Was das für Gefühle waren, wollte sie lieber nicht ausloten. Es reichte, dass sie sie aus ihrem Selbstmitleid rissen. Natürlich hatten sich in den letzten Wochen zwei Tragödien ereignet: Fenja war tot, Rainer Calliesen auch. Aber das waren die Tragödien der anderen. Lucie verspürte grenzenloses Mitleid für Margrete, die nun alleine war, und ein bisschen Mitgefühl sogar mit Ragnar. Dafür, dass es nicht mehr war, schämte sie sich. Doch sie war zu wütend auf ihn. Was fiel ihm ein, sie einfach abzuservieren? Musste sie sich das bieten lassen?

Die Alternative war, dass sie ihm nachlief. Sie würde sich wie Fenja verhalten, die keinen Stolz mehr gekannt hatte, sondern sogar auf niederträchtige Art seine Freundinnen vergraulte.

›Na ja‹, dachte sie. ›Ein Mittelweg wäre auch noch möglich.‹ Bloß wie sah der aus?

Sie richtete sich auf und schubste die Bettdecke ans Fußende. Dieser Erste Mai begann wirklich klirrend hell. Anscheinend pustete draußen ein Oststurm, aber der war in der hervorragend isolierten Wohnung des Calliesen-Hauses nicht zu spüren.

Lucie ging duschen und meinte, das warme, prickelnde Wasser würde ihre Gefühlswallungen davonspülen. Geläutert stieg sie aus der Wanne, um sich sehr sorgfältig anzuziehen. Danach kämmte sie ihre Haare, die noch nass waren, weshalb sich die Locken besonders widerborstig ringelten. Eine echte Lucy-Frisur, nur dass ihre Haare blond waren, einigermaßen jedenfalls. Das freche Gör aus den Peanuts-Comics, das Lucies Eltern ihr als Vorbild serviert hatten – nicht umsonst hieß ihr Bruder Linus –, war schwarzmähnig. Es würde bestimmt in solch einer Situation nicht zerfließen, sondern das Problem anpacken.

Nur wie?

Lucie wollte den Fön anstellen, da klingelte es an der Tür. Wer war es diesmal? Womöglich ihr Bruder? Sie hatte mit Linus am Vorabend nur kurz telefoniert, weil bei ihm im Hintergrund schwatzende Freunde lauerten, mit denen er ins Theater wollte, darum hatte Lucie ihm lediglich einen sehr vagen Abriss der Ereignisse schildern können. Was Linus darüber dachte, hatte sie nicht erfahren, aber er war verrückt genug, um vor Morgengrauen in Berlin loszudüsen, um seine Ankündigung wahr zu machen … oder Malte kam mal wieder vorbei, um gegen Ragnar zu hetzen. Lucie wünschte sich, dass Ragnar zu ihr wollte. Leider war es doch Malte.

»Komm rauf«, rief Lucie säuerlich und legte den Fön beiseite, um Malte an der Tür abzufangen. Er benutzte die Treppen, weshalb er intensiv atmete, als er ihre Etage erreichte. Seine hellgrünen Augen glänzten, darum erkundigte sich Lucie: »Ist was? Du guckst so komisch.«

»Ich weiß, wer es ist«, sagte er triumphierend. »Und es ist nicht Hening.«

Lucie wurde schwindlig. Sie krallte sich an den Türrahmen, als sie forderte: »Komm rein. Erzähl!«

»Nein, ich muss es dir zeigen. Sonst glaubst du mir nicht.«

»Weil du mal wieder Ragnar beschuldigst?«

»Nein«, sagte Malte knapp.

»Nicht mehr? Ist er unschuldig?« Jetzt drehte sich das ganze Treppenhaus, als würde es Walzer tanzen.

»Es ist jemand, auf den wir nicht gekommen sind. Bisher, aber … du glaubst es mir nur, wenn du es selbst siehst.« Auffordernd gestikulierte Malte ihr, ihm zu folgen.

»Auch nicht Hening?«

Malte schnaubte. »Nein, der hat bloß ein falsches Spiel getrieben. Mieser Hund, der!«

»Dann kapiere ich nicht …«

»Eben deswegen musst du mitkommen.«

»Meine Haare sind nass«, sagte Lucie unschlüssig, und Malte stierte sie an, als würde ihm das erst durch ihre Worte bewusst.

»Kannst du sie nicht zu einem Zopf binden? Wir sind nicht lange draußen, der kalte Wind wird dir nichts anhaben.«

»Ich nehme ein Tuch«, entschied Lucie, die ihre Neugier nicht mehr ertrug. Sie wand ein selbstbemaltes Seidentuch um ihren Kopf, in dem sie sich wie eine Muslima fühlte, bevor sie neben Malte her die Stufen nach unten trabte. Draußen rüttelte der Wind an ihr, um ihr Kopftuch zu klauen. Lucie musste es festdrücken, als sie hinter Malte her zu dessen Sportcoupé rannte. Schleunigst sprang sie auf den Beifahrersitz, und er knallte die Tür zu.

»Wohin fahren wir?«, fragte sie, als Malte das Gelände der Freiheit verließ.

»Zu mir.«

»Und deine Mutter?«

»Sie ist nicht da, weil sie ihre Schwester in Glückstadt besucht. Das ist auch besser so, denn es wäre ein Schock für sie, was ich dir zeigen will.«

»Wieso?«, hakte Lucie perplex nach.

»Sie kennt den Bombenleger«, antwortete er und seufzte. »Wir alle kennen ihn, aber keiner von uns ist darauf gekommen.«

»Kannst du deine kryptischen Bemerkungen sein lassen und Tacheles reden?«, fragte Lucie entnervt.

»Der Bombenleger ist nicht der Mörder von Fenja …«

»Also sind es wirklich zwei Täter! Das habe ich mir schon eine ganze Weile gedacht! Die Verbrechen passen nicht zusammen. Der eine ist ein kaltblütiger Killer, während der Bomber womöglich bloß spinnt.«

Sie erntete einen skeptischen Seitenblick, dann nickte Malte. »Wir müssen den Mörder zu einem Geständnis zwingen. Bendixen wird den sonst nie schnappen. Der ist der totale Trottel. Lässt sich von Ragnar vorführen und nimmt prompt Hening fest. Ragnar hat das echt gut eingefädelt, aber diesmal wird er nicht davonkommen!«

»Doch Ragnar?« Unbehaglich rückte Lucie ihr Kopftuch zurecht. »Ich denke, er ist unschuldig.«

»Zum Teil.«

»Malte!«, schimpfte sie, weil sie sich betrogen fühlte. »Wenn du mir was vorgeflunkert hast, warne ich dich! Deine ewigen Hasstiraden gegen Ragnar sind genauso bescheuert wie Fenjas endlose Schwärmerei für ihn. Also hör auf. Ich lasse mich nicht mehr auf deine idiotischen Hirngespinste ein.«

»Schau es dir wenigstens an«, bettelte er schuldbewusst, während er in die Callisen-Straße einbog und gleich darauf in die Stichstraße, in der er wohnte. Sie wirkte verschlafen wie an einem Sonntag, bloß der Wind pfiff von der Schlei hoch zwischen den Häusern hindurch.

Malte stoppte vor dem Gartentor. »Ich muss dir wirklich etwas zeigen. Danach kannst du meinetwegen gehen. Aber diese eine Chance habe ich verdient.«

»Deine letzte«, warnte Lucie beim Aussteigen.

Im Halbdunkel der Türnische stand jemand, aber das bemerkte Lucie erst, als der Mann ins Helle trat. Da waren sie keine anderthalb Meter von ihm entfernt.

»Tjark!«

***

»Lucie, was machst du denn hier?«, fragte Tjark unwirsch.

Sie sah unsicher zu Malte, der die Tür aufgeschlossen hatte und alle ins Haus winkte. Tjark ging voran. Lucie folgte ihm, während sich in ihrem Kopf die Gedanken überschlugen. Schlau wurde sie nicht daraus, darum fragte sie Tjark ihrerseits: »Und du? Was willst du von Malte?«

Tjark, der die Hände tief in den Taschen seines kurzen Mantels vergraben hatte, der über dem Bauch spannte, wollte die Hände herausholen, doch Malte ranzte ihn an: »Sei still!«

Baff starrte Lucie von einem Mann zum anderen. Hielt Malte etwa Tjark für den Täter? Völlig abwegig war das immerhin nicht, da Tjark mit ihm, Ragnar und Fenja in einer Klasse gewesen war, trotzdem konnte Lucie Maltes Verhalten nicht nachvollziehen. Tjarks Reaktion jedoch noch weniger. Er stürzte sich auf Malte – oder wollte er an ihm vorbei nach draußen? Beides gelang ihm nicht. Wie aus dem Nichts hielt Malte plötzlich eine schwere, schwarze Pistole in der Rechten. Er feuerte aus kürzester Distanz, und Tjark brach röchelnd zusammen.

In Lucies Kehle erstickte ein Schrei.

»Idiot!«, geiferte Malte, als er einen Tritt auf den am Boden Liegenden andeutete, ohne ihn jedoch wirklich zu berühren. Tjark wälzte sich auf die Seite. Blut färbte seine Mantelaufschläge. »Scheiße, du versiffst den ganzen Teppichboden.«

»Bist du wahnsinnig?«, entschlüpfte es Lucie.

Malte schleuderte herum, riss die Pistole hoch, Lucie sah in die schwarze Mündung und meinte, Blitze würden vor ihren Augen zucken. In dem Reflex, sich zu schützen, hob sie die Hände vors Gesicht, während Malte sie anherrschte. »Sag das nicht noch mal. Nie wieder! Nicht ich bin wahnsinnig! Ich habe Fenja nicht getötet!«

»War das Tjark?« Lucie konnte es nicht glauben.

»Natürlich nicht!«, antwortete Malte. »Ragnar hat sie umgebracht, dieses Schwein! Und jetzt wird er reden! Ich sorge dafür!«

»Was hast du vor?«, fragte Lucie mit bebender Stimme.

»Ich werde ihn zu einem öffentlichen Geständnis zwingen!«, kündigte Malte an, immer noch zu laut und heftig. Dann wandte er sich zu Tjark um, der sich nicht mehr regte. War er tot? Nein, der Brustkorb hob und senkte sich noch ganz leicht. Malte taxierte ihn eine Weile, bevor er emotionslos feststellte: »Der liegt da gut, stabil auf der Seite. Los, wir gehen ins Wohnzimmer.«

»Das kannst du nicht machen! Tjark braucht einen Notarzt, sofort!«

»Später«, beharrte Malte und gestikulierte mit der Waffe, unmissverständlich, deshalb gehorchte Lucie.

Um diese frühe Urzeit schien die Sonne nicht ins Wohnzimmer, sodass es unfreundlich und schattig wirkte. Malte gebot Lucie, sich in einen Sessel zu setzen. Er selbst lief unruhig auf und ab. Als sie ihn erneut bedrängte, für Tjark einen Arzt zu rufen, bellte er: »Sei still!«

Daraufhin wagte sie nicht, ihn anzusprechen, zu furchterregend war seine Grimasse. Malte schien in einer privaten Hölle gefangen zu sein, trotzdem musste sie etwas tun. Irgendwie musste sie den Bann brechen, Malte herausholen aus seinem Irrsinn, damit Tjark gerettet wurde.

»Wenn Ragnar Fenja getötet hat, dann …«

»Hat er!«, schnauzte Malte dazwischen.

»Dann bist du kein Mörder! Malte, mach dich nicht unglücklich, indem du Tjark sterben lässt!«

»Der!« Fast schien Malte auf den Fußboden spucken zu wollen. »Das war schon immer ein Schlaffi. Aber der wird schon durchhalten. Ich gebe jetzt nicht auf. Dafür ist es zu spät. Es ist alles zu spät.« Er griff sich an den Kopf, als würde sein Schädel platzen.

Lucie wünschte, sie hätte Ragnars Mumm und seine Körperkräfte, dann könnte sie Malte anspringen und niederringen, wie Ragnar das bei Hening getan hatte. Aber sie war bloß eine kaum mittelgroße Frau, während Malte weit über eins neunzig maß. Außerdem war er bewaffnet. Was mochte das für eine Pistole sein? Gerade wollte ihn Lucie danach fragen, als er von sich aus zu reden begann.

»Das mit Tjark tut mir leid, aber wenn ich jetzt aufgebe, kommt Ragnar wieder davon. Das darf ich nicht zulassen. Lucie, du willst das doch auch nicht. Wir müssen endlich Fenjas Tod rächen.«

»Wie willst du Ragnar zu einem Geständnis bewegen?« Sie glaubte nicht, dass er Fenja von der Brücke gestoßen hatte, trotzdem wurde ihre Brust eng.

»Wir zwingen ihn dazu. Wenn er nicht redet, sprenge ich alles in die Luft.«

»Du!«

Malte nickte. »Ja, ich! Diese Bombendrohungen sind von mir! Ich kann meine Stimme verstellen, sodass niemand sie erkennt. Dass das mal nützlich sein würde, hätte ich nie gedacht.«

»Weshalb …?«

»Damit wollte ich Ragnar aus der Reserve locken. Das sollte dir wohl klar sein, du bist ja nicht doof.«

»Ragnar hat so was Ähnliches schon vermutet. Dass du dich an ihm für Fenja rächen willst.«

»Das hat er gesagt? Und du hast das einfach geschluckt? Warum bist du nicht zu Bendixen gegangen? Ragnar hat dann doch praktisch gestanden, dass er Fenja auf dem Gewissen hat! Ich hätte nicht immer weitermachen müssen. Wenn du wenigstens ein Tagebuch führen würdest. Alle Frauen machen das doch! Sogar meine Mutter!«

»Ich nicht«, sagte Lucie irritiert.

»Das habe ich entdeckt«, grollte Malte, und sie begriff.

»Du hast meine Wohnung durchwühlt!«

»Ich wollte rausfinden, was du weißt. Ob du überhaupt was weißt.« Er baute sich anklagend vor ihr auf. »Warum hast du Bendixen nicht gesagt, dass Ragnar meint, ich wolle mich für Fenja an ihm rächen?«

»Weil … das ist doch Blödsinn! Malte! Er ist unschuldig! Du hast dich verrannt!«

»Hab ich nicht! Das beweise ich dir heute – ich beweise es der ganzen Welt. Mehr bleibt mir nicht.« Bei den letzten Worten war er leise geworden. »Hätte Bendixen bloß nicht Hening festgenommen, aber das hat Ragnar schlau eingefädelt, dieser Arsch! Dieser verfluchte Mörder! Fenja!«

Malte schien an seinem Elend zu ersticken, doch das half Lucie nicht. Als sie tröstend einen Arm hob, motzte er sofort: »Bleib sitzen! Ich trau dir nicht! Du bist von diesem Scheißer genauso besessen, wie Fenja das war!«

Lucie atmete tief durch. »Warum sollte Bendixen Hening nicht festnehmen?«

»Der wird reden! Dieser eitle Pfau, der wird seine Haut retten wollen, die ist ihm näher als Elenas.«

»Hast du ihm gedroht, ihr was anzutun?«

Malte bejahte, zwar ohne schlechtes Gewissen, aber trotzdem missmutig. »Wäre er nicht eingebuchtet worden, hätte er bestimmt geschwiegen. Leider hat sich das Blatt gewendet. Als Hening verhaftet wurde, war mir klar, dass ich handeln muss. Sonst nimmt Bendixen mich fest und Ragnar gewinnt. Aber das lasse ich nicht zu!«

»Was weiß Hening Belastendes über dich?«

»Er hat mir erklärt, wie man aus diesem Ammoniumnitrat Bomben baut, und wo ich das Zeug bekomme – wie ich es anstelle, unverdächtig, als landwirtschaftlichen Bedarf. Anfangs hatte ich gar keinen Sprengstoff, da habe ich bloß damit gedroht. Das war eine spontane Idee, nachdem ich in Fenjas Tagebuch gelesen hatte.« Er griente selbstzufrieden. »Hast du dich nie gefragt, wieso Margrete dir das Tagebuch nicht persönlich gegeben hat? Nun – ich hatte ihr versprochen, das zu machen, damit sie nicht extra zur Stadt fahren muss. Dann hab ich es gelesen.«

Sein Hochgefühl verflog sichtlich. Qual entstellte sein Gesicht. »Was hat sie gelitten! Dass ihre Eltern Selbstmord begangen haben … wenn es denn stimmt. Ich könnte mir vorstellen, dass doch Rainer Calliesen dahinter steckt. Der hat sein Schicksal verdient!«

Ehe Lucie eine Frage stellen konnte, sprach er schon weiter. »Dass Ragnar damals tatsächlich die Domschule dazu gebracht hat, alles zu evakuieren, hat Fenja auch aufgeschrieben. Dieser Schweinehund! Ich hatte es schon die ganze Zeit geahnt. Aber nun hab ich den Spieß umgedreht! Jetzt weiß er, wie man sich fühlt, wenn man zu Unrecht beschuldigt wird!«

»Das hat dich auf die Idee mit den Drohungen gebracht?«

Malte nickte vehement. »Ja, und von dir wusste ich, wann Ragnar wo sein würde, bei Farenkrog etwa. Das war echt Sekunden-Timing von mir. Ich hab unten von der Telefonzelle angerufen, bin zu meinem Auto, dann hoch zu deinem Büro gerast, und als du aus der Tür kamst, bin ich grade ausgestiegen und hab so getan, als würde ich schon länger auf dich warten.« Er schien sich gedanklich für diesen Coup auf die Schulter zu klopfen. »In der Brauerei war das Timing viel einfacher. Wirklich praktisch. Ich habe dich übrigens ab und zu beobachtet.«

»Mit dem Fernglas, als ich Ragnar das Tagebuch gegeben habe«, sagte Lucie resigniert.

»Ganz genau. Und danach, das war dein Bruder, nicht wahr?«, vergewisserte sich Malte. »Leider hatte ich selten Zeit, wegen meiner Arbeit in Husum, trotzdem hat es gereicht, um meine Pläne zu verwirklichen. Wenn die bloß Erfolg gehabt hätten, dann wäre das hier jetzt alles nicht nötig. Was für eine Scheiße.«

Er lehnte sich frustriert an den Wohnzimmerschrank, und Lucie konnte einen Moment lang in den Flur lauschen. Hörte sie dort vorsichtige Geräusche? War das Tjark, der zur Haustür robbte? Hoffentlich lebte er noch. Sie musste Malte beschäftigen, damit Tjark entkommen konnte.

»Was sollte diese SMS, Ragnarök? Die war doch von dir, oder?«

»Natürlich.« Er schnaubte. »Hat sie Ragnar zugesetzt? Hat sie das?«

Zufrieden nickte er, weil Lucie bejahte. »Hab ich mir gedacht, dass ihn das fertigmacht. Ha! Da ist dem hochnäsigen Kerl der Arsch auf Grundeis gegangen, wetten? Götterdämmerung, und dann auch noch mit seinem Namen drin im Wort. Das war eine klasse Idee, was?«, fragte er begierig auf Lob, das Lucie ihm widerwillig zollte.

»Ragnar hat die SMS niemandem außer mir gezeigt.«

»Hätte er ruhig machen können. Ich habe ein neues Prepaidhandy benutzt, ausschließlich für diesen Zweck«, feixte Malte. »Na, macht nichts …« Was er weiter von sich gab, bekam Lucie nicht mit, weil sie erneut leise Geräusche aus dem Flur vernahm. Es klang, als würde sich ein Krokodil zum Ausgang schleifen. In ihrer Nervosität unterbrach sie Malte mit erhobener Stimme.

»Warum hast du das Haus mit der Kneipe gesprengt?«

»Das war Mist«, murrte er, plötzlich aus seinem Triumph gerissen, aber immerhin ehrlich antwortend. »Da ist mir alles aus dem Ruder gelaufen.« Er unterbrach sich, als wollte er weiter ausholen, und Lucie legte innerlich die Ohren an. Aus dem Flur drang kein Laut. »Ich musste das Sprengpulver irgendwo deponieren und weil das Haus meinem Onkel gehört, kannte ich den Keller. Ich wusste, dass der offen steht, aber nicht genutzt wird, und fand den Platz ideal. Dort hatte ich fast jederzeit freien Zugang, ich musste bloß aufpassen, dass niemand mich bemerkt. Dann hab ich die Sache mit der Brauerei gemacht, hab da ein paar Tütchen voll verteilt, damit die merken, wie ernst der Täter es meint. Dir habe ich das Tütchen übrigens schon in die Handtasche geschummelt, als ich dich vorher noch besucht habe. Bevor du mit Ragnar aufgebrochen bist.«

Er knurrte den Namen seines Feindes wie ein Köter. »Warum hast du dich ihm an den Hals geworfen? Ich hab meinen Augen nicht getraut, wie ihr aus der Brauerei raus seid. Da hab ich euch natürlich beobachtet, schließlich sollte mir nichts entgehen. Du hast dich an Ragnar rangeschmissen wie eine rossige Stute!«

Lucie verzichtete auf Protest, weil sie Malte ansah, dass er darüber erst recht in Rage geraten würde. Wie unberechenbar er war, bewiesen auch seine nächsten Worte. »Ich war so was von sauer. Die ganze Nacht konnte ich nicht schlafen. Alles schien sich zu wiederholen – erst Fenja, dann du! Darum habe ich ein Fanal gesetzt.«

»Aus Wut? Du hast das Haus bloß aus Wut gesprengt?«, fragte sie bestürzt. »Meinetwegen? Aber du wolltest doch gar nicht wirklich was von mir.«

»Ragnar soll dich auch nicht kriegen! Das hat er nicht verdient!«, hetzte Malte mit blinzelnden Augenlidern. Er wirkte kaum noch zurechnungsfähig, weshalb Lucie das Schlimmste fürchtete. Wüsste sie bloß einen Weg, um ihn zu stoppen.

»Ragnar und ich sind nicht zusammen. Wir hatten bloß ein bisschen Spaß.«

»Hast du ihm doch ein falsches Alibi geliefert?«, fragte Malte begierig.

»Das nicht. Wir haben uns bloß getrennt, ehe es richtig begonnen hat.«

»Ihr euch, oder er sich von dir?«

»Ich mich von ihm«, log Lucie in der Hoffnung, Malte zu besänftigen.

»Sehr gut.« Ein Strahlen erhellte seine Miene, das Lucie nicht sonnig, sondern radioaktiv verseucht vorkam. »Dann wird es dir ja nichts ausmachen, wenn wir ihn jetzt zu einem Geständnis zwingen. Du musst auch keine Angst haben. Dir passiert nichts, wenn du genau tust, was ich dir sage.«

***

Tjark spürte keine Schmerzen, als er zu sich kam. Er fror bloß, und das störte ihn nicht. Außerdem wunderte er sich darüber, dass er auf einem fremden Fußboden lag. Benommen schaute er sich um. Was waren das für absonderliche Möbel? Gedrechselte Beine an einem Telefontischchen. Daneben eine Treppe mit einem Handlauf aus Schmiedeeisen. Richtig hässlich und … Halt! Das Telefontischchen, ein Telefon! Er musste telefonieren!

Aber warum bloß? Wäre ihm nur nicht so kalt. Dabei hatte er doch seinen Mantel an, wegen des eisigen Oststurms heute. Am ersten Mai sollte es wirklich wärmer sein! Obwohl das natürlich egal war, solange man drinnen blieb … hm, das hatte er nicht getan. Sonst würde er nicht in seinem Mantel stecken. Und … was wollte er noch mal? Ach ja, telefonieren. Er stützte sich auf den rechten Arm. Ein wahnsinniger Schmerz durchzuckte seinen Brustkorb. Dadurch fiel es ihm wieder ein!

»Scheiße«, ächzte er. Malte hatte auf ihn geschossen. Seltsam bloß, dass er nicht tot war. Wirklich ein Wunder. Tjark betrachtete sinnend das Blut auf dem Revers und auf dem Fußboden. Ob ihm ein Arzt wohl helfen könnte? Oder hauchte er gerade sein Leben aus?

Vorher sollte er Alarm schlagen, wenn nicht für sich, dann für Lucie – Lucie! Malte hatte sie in seiner Gewalt. Oder hatte er sie längst getötet? Wieso tat er das alles? Garantiert, weil er der Bombenleger war. Tjark fiel ein, weshalb er zu Malte gewollt hatte … wegen dessen komischer Bemerkung neulich, als sie sich in der Stadt begegnet waren. Das war gewesen, ehe die Eckkneipe explodiert war, und auch vor der Drohung gegen die Brauerei – trotzdem hatte Malte schon von Ammoniumnitrat gesprochen, als hätte er gewusst, um welchen Sprengstoff es sich handelte, bevor das Wort durch die Medien geisterte.

Tjark war dieser Satz nicht aus dem Kopf gegangen, darum hatte er heute Morgen – oder wie lange lag er eigentlich schon mehr tot als lebendig auf dem Fußboden? – mit Malte darüber sprechen wollen. Um seine Sorgen zu entkräften. Stattdessen hatte Malte sie bestätigt, indem er ihn erschoss.

›Nicht ganz‹, dachte Tjark, ›noch lebe ich.‹ Es wäre verflixt schön, würde das so bleiben, aber dafür musste er wohl einen Arzt bemühen. Genau, deshalb sollte er jetzt zu diesem Telefontischchen kriechen.

Tjark rappelte sich auf, allerdings im Zeitlupentempo, um die Schmerzen gering zu halten. Er bekam kaum Luft. Zentimeter für Zentimeter schob er sich zu dem hässlichen Tischchen. Dann streckte er die Hand aus, wollte sich daran hochziehen. Das war zu viel für ihn. Halb ohnmächtig kippte er zurück, keuchte minutenlang und realisierte langsam, dass niemand ihn hörte. Im Haus herrschte Totenruhe. War Malte weg? Was war mit Lucie passiert?

Verzweifelt riss Tjark an dem Zipfel einer Häkeldecke, die über das Tischchen hing. Das Telefon kam ihm entgegengepoltert. Tjark röchelte. Als er irgendwann später den Hörer ans Ohr presste, wusste er nicht, wie der dahingekommen war. Egal, mal wieder. Tjark wählte die Notfallnummer.

»Ich – bin – in – Stürmers – Haus. Malte – ist weg. Keine – Ahnung. Kommen – Sie!« Seine Sinne schwanden, während er immer wieder vor sich hin murmelte: »Er hat Lucie. Er hat Lucie …«

Kapitel fünfzehn

Lucie wollte schreien, aber sie traute sich nicht. Ihr rann trotz des kalten Windes Schweiß über den Körper, über einen Körper, der ihr nicht mehr zu gehören schien. Malte hatte sie gezwungen, sich unter der Jacke einen Gürtel umzuschnallen, an dem etliche kleine Päckchen mit Sprengstoff baumelten. Sie würden keinen großen Schaden anrichten, hatte ihr Malte versichert; abgesehen davon, dass sie Lucie in zwei Teile fetzen würden, wenn sie hochgingen. Den Auslöser hielt Malte in der linken Hand, verborgen in der Jackentasche. Auch seine andere Hand hatte er in der Tasche, denn die umklammerte die Pistole. Mehr brauchte Malte nicht.

»Schau nicht so verkrampft. Da vorne kommen Leute, die sollen nicht auf uns aufmerksam werden«, forderte er.

›Du bist wahnsinnig‹, lag es Lucie auf der Zunge. Sie schwieg, indem sie den Mund zusammenpresste. Flott gingen sie an dem anderen Paar vorbei, das ihnen freundlich zunickte. Malte nickte lächelnd zurück. Lucie schaffte das nicht. Ihr war, als würde sie über rohe Eier balancieren.

»Siehst du, prima gemacht. Gleich sind wir da.«

Sie gingen nicht weit. Das Ziel ragte riesenhaft vor ihnen auf, dann nahezu über ihnen, als sie eine betonierte Fußgängerbrücke überquerten. Das Ziel war achteckig, neunzig Meter hoch, und ganz oben war ein Restaurant untergebracht mit fantastischer Weitsicht über die Schlei. In den vierundzwanzig Etagen darunter wohnten Menschen, wie viele, wusste Lucie nicht, und schon gar nicht, wie viele an diesem Vormittag des Ersten Mais zuhause waren; ahnungslos. Das Ziel hieß Wikingturm.

Malte hatte es ihr erklärt, ziemlich selbstgefällig, weil er seine Idee für perfekt hielt. Wahrscheinlich war sie das nicht, was klappte schon jemals zur vollkommenen Zufriedenheit? Und jeden Fehler, den er machte, würde Lucie büßen. Ihr war schlecht vor Angst.

Eben, als sie noch bei Malte gewesen waren, hatte sie mehr an Tjark gedacht, der im Flur lag und einen Arzt brauchte. Darum hatte sie Malte animiert, endlich seinen Plan in die Tat umzusetzen. »Lass uns gehen!«

»Was machen wir mit Tjark?«, fragte Malte daraufhin zu ihrer Verblüffung und Erleichterung, bewies das doch, dass er noch ansprechbar war, dass er ihre Vorschläge immerhin anhören würde; und dass er Tjark nicht töten wollte.

»Wir sollten einen Notarzt für ihn rufen, sobald wir im Wikingturm sind«, schlug Lucie vor, womit Malte einverstanden war. Deshalb zögerte sie nicht, sich den Sprengstoffgürtel umzubinden. Sie stiegen über den Bewusstlosen im Flur wie über ein x-beliebiges Hindernis, jedoch ein atmendes, wie Lucie dankbar feststellte. Umso schneller wollte sie in den Wikingturm. Doch jetzt, als er über ihr aufragte, wurde ihr übel. Hätte Malte sie nicht am Ellenbogen gestützt, wären ihre Knie eingeknickt.

Lucie schauderte. Genau auf diese Art hatte sie Malte kennengelernt, bei Fenjas Beerdigung. Da hatte er ebenso flüchtig und selbstverständlich nach ihrem Arm gegriffen, um sie zu halten. Was ging in jemandem vor, der diese natürliche Hilfsbereitschaft besaß, dass er sich in ein wahnsinniges Monstrum verwandelte?

Hatte er wirklich den Wikingturm über Nacht mit Sprengstoff gespickt, der ausreichte, um das gesamte, siebenundzwanzig Stockwerke hohe Gebäude zum Einsturz zu bringen?

Die Schleswiger hatten den Turm, der Anfang der Neunzehnhundertsiebziger hochgezogen worden war, nie leiden können. Er war ein Fremdkörper in der betulichen Schleistadt, trotzdem hatte er sich nach und nach zu einem der Wahrzeichen gemausert, wenn auch ein ungeliebtes. Maltes Scherz hallte in Lucies Ohren nach: »Wenn ich ihn sprenge, wird man mir so dankbar sein, dass man mir ein Denkmal setzt.«

Der Turm stand mitten im Wasser, in einem kleinen Yachthafen, umgeben von Segelschiffen und klapprigen Holzstegen, nur erreichbar über diese Betonbrücke, auf der es zog wie Hechtsuppe. Trotzdem hätte Lucie gerne angehalten, um die Aussicht hinüber zum Schloss Gottorf zu verinnerlichen, oder in die andere Richtung zum Dom – oder südwärts zum Damm zwischen Haddebyer Noor und Schlei, über den sie fahren musste, wenn sie zu Ragnar wollte, nach Borgwedel.

Ob Ragnar Maltes sehnlichsten Wunsch erfüllen würde? Sich öffentlich des Mordes an Fenja schuldig bekennen – Ragnar wäre verrückt, das zu tun. Aber wenn er sich weigerte, würde nicht nur Lucie sterben, sondern auch die ahnungslosen Bewohner des Wikingturms. Sie würden in einem Inferno enden.

›Schleswigs nine eleven‹, dachte Lucie und zwinkerte eine Träne fort. Jetzt durfte sie nicht schlapp machen. Sie hatte sich bisher aufrecht gehalten, das würde ihr auch weiterhin gelingen. Weil sie Lucie hieß!

Malte trieb sie zu einem ringsum verglasten Vorbau, der als Windfang für den exponierten Turm diente, und drückte einen Knopf neben der Tür. Diese öffnete sich und sie konnten eintreten. Das nüchterne Ambiente wurde durch große Blumentröge aufgehübscht. Da jemand seine Sektflasche direkt vor dem verschlossenen eigentlichen Zugang zum Turm hatte fallen und liegen lassen, machte die Lobby jedoch einen schmuddeligen Eindruck, als würde es sich um ein Hochhaus in einem Sozialviertel handeln.

Lucie stieg mit einem großen Schritt über Scherben und Flüssigkeit hinweg, Malte rümpfte die Nase. »Was für Schweine. Die haben es nicht besser verdient. Hier hausen sowieso die Nutten.«

Daraufhin wanderte Lucies Blick zu den beiden großen Klingelbrettern. Unzählige Namen, potenzielle Tote. Alle unschuldig und garantiert bürgerlichen Berufen nachgehend. Selbst wenn nicht … »Keiner hat das verdient, was du ihm antun willst!«

»Doch, Ragnar! Wenn er spurt, wird sonst niemandem was passieren.« Ärgerlich funkelte Malte sie an, sodass seine Augen wie Smaragde glänzten. Er zückte einen Schlüssel, mit dem er die Haupttür öffnete, als würde er hier wohnen. »Hab ich von einer Kollegin, mit der ich mal zusammen war. Wir haben heimlich Nachschlüssel für mich gefertigt, nachdem sie hier eingezogen ist.«

»Deine Ex-Freundin willst du jetzt notfalls auch opfern?«

»Kirsten ist nach Leipzig gezogen«, antwortete Malte mürrisch, als hätte sie ihn im Stich gelassen. »Soll sie …«

»Du liebst sowieso nur Fenja«, stichelte Lucie unbeherrscht vor Zorn auf diesen verbohrten Psychopathen.

»Sei still!« Das war Maltes Standardbefehl, wenn er nicht weiterwusste. Die anderen sollten schweigen, ihn nicht mit Wahrheiten konfrontieren, die sein ohnehin schwankendes Weltbild komplett aus den Fugen geraten ließen. Trotzdem gehorchte Lucie lieber, denn Malte hob die Hand mit dem Zündmechanismus. Er wies auf zwei blaue Drahtstühle hinter der sich öffnenden Innentür, die an der Wand befestigt waren. »Setz dich da hin und mach mir keinen Stress.«

Dankbar plumpste Lucie auf den Stuhl, während sie sich umschaute. Der Vorraum wirkte zergliedert und unfreundlich, trotz der blauen Türen, die – unbeschriftet – sonst wohin führten. In der Mitte befand sich die Säule mit den Fahrstühlen, rechts davon eine Treppe. Wie lange man wohl brauchte, um bis ins oberste Stockwerk zu steigen? Endlos; Lucie fürchtete, dass ihre Kondition dafür nicht reichte, aber sie wollte ja nur raus, an die frische Luft. Hier drinnen roch es nach Kunststoff.

Malte, der geprüft hatte, dass kein Fahrstuhl nahte und auch sonst niemand kam, reichte ihr sein Handy. »Ruf Ragnar an und sag ihm, was wir besprochen haben. Wehe, du erzählst mehr. Ohne dich habe ich noch genug Geiseln.«

Lucie äußerte sich nicht zu dieser drastischen Drohung. Sie tippte Ragnars Nummer ein und betete darum, ihn zu erreichen. Ihr Herz schlug zum Zerspringen.

»Malte, hej, was willst du von mir?«, fragte Ragnar frostig, anstatt sich mit seinem Namen zu melden.

»Ich bin’s, Lucie!«, sagte sie rasch. »Wie kommst du auf Malte?«

»Das ist seine Handynummer. Lucie, was ist los? Warum rufst du mit Maltes Handy an?«

»Er will, dass du öffentlich zugibst, Fenja ermordet zu haben.«

Keuchen.

»Ragnar, er meint es ernst. Tut mir leid, aber er …«

»Er ist ja total durchgeknallt! Was soll der Quatsch? Ich hab mit Fenjas Tod nichts zu tun!«

»Wenn du es nicht zugibst, wird Malte mich in die Luft sprengen – und noch viele andere mit in den Tod reißen.« Die Worte kamen ihr kaum über die Lippen, aber sie mussten sein. Maltes starrer Blick befahl es ihr. Das Kästchen in seiner Hand, der Zünder, schien vor ihren Augen zu wabern, obwohl Malte ihn vollkommen ruhig hochhielt. Ein Knopfdruck … »Ragnar, es ist ernst! Bitte, diskutiere jetzt nicht!«

»Er ist der Bomber!«

»Ja! Aber er sagt, dass du Fenja von der Brücke gestoßen hast. Das will er beweisen, darum will er jetzt mich und viele andere in die Luft jagen.«

»Spinnt er? Gib ihn mir!«

»Er weigert sich, mit dir zu reden. Du sollst bloß das mit Fenja sagen.«

Malte, der angestrengt lauschte, intervenierte nun doch. »Er soll genau beschreiben, wie er es gemacht hat. Nicht, dass er sich später rausredet, von wegen, ich hab ihn gezwungen. Wenn er die Details verrät, wird man ihm glauben.«

Lucie gab Maltes Anweisung weiter, woraufhin Ragnar lospolterte: »Der tünt total! Wieso sollte ich mich ans Messer liefern? Das würde kein vernünftiger Mensch machen! Und jetzt gib ihn mir!«

»Er will nicht, Ragnar, sieh das ein! Du musst tun, was er sagt …« Sie unterbrach sich, weil aus der Ferne schwaches Sirenengeheul nahte. Auch Malte hatte das Geräusch vernommen und ging in die gläserne Lobby, um mehr zu erkennen, ohne Lucie jedoch aus den Augen zu lassen. Der demonstrativ hochgereckte Zünder in seiner Hand warnte sie zur Genüge, brav sitzen zu bleiben. Immerhin konnte sie etwas unbelauschter reden, darum raunte sie in den Apparat: »Wir sind im Wikingturm. Malte hat alles mit Bomben vermint.«

Die Einsatzfahrzeuge hatten ein anderes Ziel. Malte begriff das vor Lucie und kehrte nervös in den inneren Raum zurück. »Die fahren zu mir. Scheiße! Tjark muss sie verständigt haben!«

»Das ist doch gut!«

»Zu früh …« Sein Finger vibrierte über dem Zünder, und Lucie kniff die Augen zusammen. »Nicht zu ändern, ist vielleicht wirklich gut. Sag Ragnar, er soll zum Wikingturm kommen. Die Polizei soll das Gelände meinetwegen abriegeln, aber wehe, einer von denen betritt die Brücke.«

Lucie gab die Befehle weiter und Ragnar versprach: »Ich bin in zehn Minuten da!«

»Malte will, dass auch jemand von den Schleswiger Nachrichten kommt, der alles notiert. Du sollst öffentlich bekennen, dass du Fenja getötet hast.«

»Gib ihn mir!«

»Malte, bitte rede mit Ragnar.« Lucie hielt ihm sein Handy hin.

»Nein, er weiß alles, was er wissen muss. Sag ihm, nur er und der Reporter dürfen die Brücke betreten. Wenn ich irgendwas anderes mitkriege, fliegt hier alles in die Luft!«

Lucie hatte das Handy in Maltes Richtung gehalten, sodass Ragnar ihn hören konnte. Er blaffte ins Telefon: »Du verdammter Idiot! Du gehörst echt nach Schleswig!«

Dann brach die Verbindung ab.

Malte murmelte Fäkalausdrücke vor sich hin, während Lucie krampfhaft überlegte, was sie tun sollte. Denn Ragnar hatte ja recht, Malte gehörte in eine geschlossene Anstalt. Schleswig galt seit über hundert Jahren als Synonym dafür, weil hier die ersten Landesbehindertenheime eingerichtet worden waren. ›Du kommst nach Schleswig, Zelle dreizehn‹, neckten sich die Kinder, wie Petra Lucie mal erzählt hatte.

Plötzlich öffnete sich die Fahrstuhltür. Lucie und Malte zuckten zusammen. Er wollte die Pistole aus der Tasche reißen, als eine korpulente, ältere Dame erschien. Sie grüßte freundlich, ohne die Spannung zu bemerken. In der Hand trug sie Feudel und Eimer. Vor Lucies und Maltes Augen machte sie sich daran, die Sektflaschenreste aufzuwischen, als wäre es das Selbstverständlichste der Welt.

›Von wegen asoziales Pack im Hochhaus, hier leben anständige Menschen. Malte will die alle umbringen!‹, dachte Lucie verzweifelt. Könnte sie der Frau bloß einen Wink geben, damit wenigstens sie sich in Sicherheit brachte.

Nun ging die Frau nach draußen und da stutzte sie unvermittelt. Auch Lucie konnte sehen, dass zwei Polizisten am Ende der Brücke aufgetaucht waren, die scheel zu ihnen herüberpeilten. Vermutlich fragten sie sich, wie ernst die Lage war. Der eine begann, ein rot-weißes Absperrband von der einen zur anderen Geländerseite zu ziehen, während der andere der Frau zuwinkte. Sie lief zu ihm hinüber. Damit war wenigstens sie außer Gefahr.

»Scheiße, die wird denen brühwarm erzählen, wo wir sind. Wir müssen woanders hin!« Malte schlug oberhalb von Lucies Kopf mit dem Pistolenlauf gegen die Wand. »Wieso geht alles schief? Ich hätte die Kuh aufhalten sollen!«

»Wenn die Bewohner mitkriegen, in welcher Gefahr sie sind, kommt es zur Massenpanik«, warnte Lucie.

»Man kann sie nicht evakuieren, dazu sind die Verhältnisse zu eng. Die würden sich gegenseitig tottrampeln«, meinte Malte, was ihm wieder Auftrieb gab. »Wir bleiben doch erst mal hier, weil das der beste Platz ist, um alles zu beobachten. Wenn die Polizei versucht, sich von der Rückseite übers Wasser anzuschleichen, wird sie ihr blaues Wunder erleben.« Seine Gesichtszüge entglitten zu einer bösen Fratze, ohne dass er mehr erklärte.

Inzwischen kamen immer mehr Menschen zur Absperrung, wohl auch Schaulustige, die vertrieben werden mussten. Dann erschien eine wohlbekannte bullige Gestalt.

»Bendixen!«, stieß Lucie hervor, die ihn durch sämtliche Glasscheiben erkannte. »Er ist da!«

»Wo bleibt Ragnar?«, grollte Malte.

»Soll ich ihn noch mal anrufen?«

»Ja.«

In ihrer Fahrigkeit vertippte sich Lucie zweimal, dann klingelte es umsonst. Zitternd gab sie auf. »Er geht nicht mehr ran.«

»Dieser Feigling! Nicht mal dafür hat er genug Mumm!«, wütete Malte und trat gegen die Wand, während Lucie Tränen runterschluckte. Natürlich würde Ragnar sich nicht schuldig bekennen, keiner würde das an seiner Stelle tun, besonders nicht, wenn er wirklich Fenja von der Brücke geworfen hatte. Dann war er der Mistkerl, für den Malte ihn hielt.

»Was machen wir jetzt?« Sie hoffte, dass das Wörtchen ›wir‹ ihm Loyalität vermittelte.

»Wenn die den Wikingturm stürmen, mache ich es wahr. Ich sprenge ihn! Verlass dich drauf!«

»Glaubst du, dass Fenja das gut fände?«, fragte Lucie zaghaft.

Malte glotzte sie an. »Sie war hin und weg, als Ragnar die Domschule erpresst hat!«

»Damals wart ihr halbe Kinder.«

»Du würdest es auch richtig finden, wenn ich deinen Mörder entlarve!«

»Aber doch nicht, indem du Menschenleben opferst!«

»Sei still!«

Maltes Handy klingelte, und er hieß Lucie, das Gespräch anzunehmen. Die quäkige Stimme, die sich meldete, verwirrte Lucie, bis sie Bendixen erkannte. Anstatt ihm zu antworten, wandte sie sich an Malte. »Es ist der Kommissar, was nun?«

»Ich rede mit niemandem!«

Bendixen war gut sichtbar an die Absperrung getreten, das Handy am Ohr. »Sagen Sie ihm, dass er keine Chance hat! Er soll aufgeben, ehe jemand verletzt wird!«

»Das wird er nicht tun«, entgegnete Lucie aus eigenem Antrieb.

»Wir wollen jedes Blutvergießen vermeiden, aber um in Ruhe zu sprechen, ist der Wikingturm total ungeeignet.«

Hinter Bendixen tauchten ein Mann und eine blonde Frau auf, die vergeblich versuchte, dem Kommissar das Handy abzunehmen. Er ließ es immerhin sinken, sodass Lucie nicht mitbekam, worüber die drei debattierten. Das war ihr auch so klar. »Das sind bestimmt professionelle Verhandlungsführer, wie man sie aus dem Fernsehen kennt.«

Ihre aufkeimende Hoffnung, Bendixens Kollegen könnten schnell alles zum Guten wenden, machte Malte zunichte, ehe sie sich richtig entfaltete. Aus seiner Warte bedeutete das Duo Gefahr, darum forderte er mit einem Anflug von beängstigender Hysterie: »Mit solchen Laberfritzen rede ich kein Wort! Sag ihnen, die sollen sich auf der Stelle verpissen!«

Lucie richtete seine Forderung mit moderateren Worten aus, bevor sie von sich aus hinzufügte: »Wenn überhaupt, redet Malte nur mit Ihnen, Herr Kommissar. Wo wir uns schon kennen …«

»Der kann mir auch gestohlen bleiben«, murrte Malte, jedoch halblaut, weshalb Lucie sich nicht verpflichtet fühlte, das weiterzugeben.

Bendixen, der seinen Kollegen gegenüber sichtlich auftrumpfte, weil er nicht abgeschoben werden konnte, wurde wieder hörbar. »Lucie, Malte, wir müssen das hier nicht noch mehr aufbauschen. Das können wir unter uns regeln.«

Malte lachte, als er seine Beschwörungen hörte. »Er kann sich das Gefasel sparen. Ich bin nur an Ragnar interessiert.«

»Wir haben den Hausmeister informiert, der dafür sorgt, dass die Bewohner sich gedulden, während wir reden«, tönte Bendixen unverdrossen, als würde er Maltes Verweigerungshaltung nicht für voll nehmen, und auch das leitete Lucie an Malte weiter. Der nickte.

»Das ist doch mal vernünftig. Aber ich habe kein Interesse daran, mit Bendixen zu sprechen. Das führt zu nichts. Sag ihm, nur Ragnar zählt!«

Bendixen schien das nicht zu beeindrucken, denn er bückte sich unter der Absperrleine hindurch, um auf die Brücke hinauszutreten, obwohl die Kollegen ihn stoppen wollten. Ihre Gesten wirkten frustriert und als wollten sie ihn gewaltsam aufhalten, was Bendixen unerwartet behände unterband, indem er Abstand zwischen sich und die beiden brachte. Der Handykontakt war plötzlich tot, vielleicht damit auch Malte Bendixen keine Befehle geben konnte.

»Er begreift es nicht!«, schimpfte Malte, bevor er Lucie mit einer abgehackten Bewegung gebot: »Geh vor die Tür und sag ihm, er soll wegbleiben! Aber wehe, du versuchst abzuhauen. Ich hab keine Skrupel mehr!«, geiferte er und ließ den Daumen über dem Zünder spielen.

Lucie sprang trotzdem wie elektrisiert auf die Beine. Raus aus dem bedrückenden Gemäuer. Dieser Innenraum mit den massiven Schrägpfeilern hatte etwas von einer künstlichen Höhle. Wenn der Turm darüber zusammenbrach, würde nichts übrig bleiben.

Aber draußen war es auch nicht besser. Der starke Wind pfiff um die Ecken, und Lucie war, als würde der Wikingturm schon schwanken. Sie schaute an den unterschiedlich blauen Balkonen nach oben, ehe sie ein paar Schritte auf Bendixen zuging. Der winkte ihr wild, damit sie hinüberrannte. Lucie blieb stehen.

Hinter Bendixen entwickelte sich ein Tumult, aus dem ein Mann auftauchte. Ragnar. Der Polizei zum Trotz überwand auch er das Trassierband. Bendixen schien ihn anzuranzen, Ragnar antwortete mit ebenso kampflustiger Haltung.

»Na also«, vernahm Lucie Malte in ihrem Rücken. Er war geräuschlos bis zur Tür gekommen. Jetzt triumphierte er. »Soll Bendixen ihn begleiten, wenn er unbedingt will; er ist ein ebenso guter Zeuge wie ein Reporter. Hauptsache, Ragnar …«

»Ihr dürft herkommen!«, rief Lucie hinüber, ihm ins Wort fallend. »Malte ist einverstanden!«

Die zwei gingen auf sie zu, Bendixen zackig, Ragnar leicht schwankend wie ein Bär im Zirkus. Lucie wollte ihnen entgegenlaufen, aber Malte hielt sie an der Schulter fest.

»Zurück in die Lobby! Sofort!« Er presste ihr die Pistole gegen die Schläfe, darum wagte Lucie keine Gegenwehr. Sie zogen sich bis an die abschließbare Innentür zurück, während Bendixen und Ragnar wie versteinert zuschauten. Mitten auf der Brücke.

Malte hielt Lucie den Zünder vors Gesicht. »Vergiss den nicht. Und jetzt ruf Ragnar an!«

Sie gehorchte, obwohl sie vor lauter Furcht kaum atmen konnte. Hechelnd meldete sie sich, als Ragnar ans Telefon ging. »Bekennst du dich jetzt schuldig?«

»Ja, klar. Ich habe Fenja getötet«, antwortete er, ohne zu zögern, und setzte sich wieder in Bewegung; Bendixen im Gefolge, sodass der Kommissar alles mitbekam.

Vor Lucies Augen erschienen flimmernde Schlieren. »Wirklich? Du hast es getan? Malte hatte recht?«

»Er soll stehenbleiben!« Lucie gab das Kommando weiter und Ragnar stoppte, anders Bendixen. Für den interessierte sich Malte jedoch nicht mehr, als er hektisch verlangte: »Jetzt soll er erzählen, wie er es gemacht hat!«

Ragnar konnte seine laute Stimme wohl hören, denn er antwortete, ehe Lucie Maltes Befehl wiederholte. »Ich habe mich mit ihr verabredet und so getan, als wollte ich mit ihr über alles reden. Dann sind wir zur Autobahnbrücke gefahren, ausgestiegen, und ich habe sie runtergestoßen.«

»Das glaube ich nicht!«, schrie Malte. Er riss Lucie das Mobiltelefon aus der Hand. »Sag die Wahrheit, du Schwein!«

»Das tue ich! Fenja ging mir mächtig auf den Geist! Sie hat alle Beziehungen, die ich hatte, zerstört. Das musste ein Ende haben! Mein Vater hat mich auch ständig genervt, deswegen habe ich ihn ebenfalls umgebracht. Beim zweiten Mal mordet es sich leichter.«

Während Ragnar sein Geständnis ins Handy blaffte, kam er noch ein paar Schritte näher. Bendixen hatte bereits die Plattform vor der Glaslobby erreicht, auf der ein Fahrradgestell stand, in dem ein paar Räder deponiert waren.

Die flogen plötzlich in die Höhe. Zugleich brüllte Malte: »Lügner!« Er presste seinen Daumen auf den Zünder. Der Knall erschien Lucie unvorstellbar laut. Sie wurde zu Boden geworfen. Ringsum regnete es Glas. Eine Wasserfontäne stieg in die Luft. Dann kam der Staub, Lucie bedeckte ihren Kopf mit den Händen, irgendwie, krümmte sich, hörte es prasseln wie in einer Feuersbrunst, das nahm kein Ende, sie wurde mit Nadeln gespickt, irgendwo schrie jemand. Es donnerte.

Endlich wurde es still. Maltes Albtraum war in Erfüllung gegangen.

***

Orientierungslos kroch Lucie über Glas und Stahl. Wo war der Ausgang? Wind zischte über ihre noch immer feuchten Haare. Sie war längst im Freien. Die Glaslobby war zerstört worden. Aber nicht nur sie. Lucie richtete sich auf, um das verwirrende Bild in sich aufzunehmen. Die Brücke war fort. Dort, wo eben noch ein breiter, sicherer Betonsteg mit silbernem Geländer zum Ufer geführt hatte, klaffte ein Loch. Riesige Gesteinsbrocken lagen auf der Plattform. Irgendwo knirschte es. Von oben brach Glas herunter – oben … aus dem Turm. Wankte er? Er grollte wie ein Vulkan, ein Riese, der in sich zusammenbrechen würde. Dann wäre das Inferno vollkommen.

Lucie taumelte weiter, ohne sich um die herumliegenden Splitter zu scheren. Sie wollte weg, bloß wohin? Der Fluchtweg war abgeschnitten. Drüben, auf dem Festland, herrschte Panik. Dort wimmelten die Menschen durcheinander, garantiert gab es zig Verletzte. Bendixen? Wo war er? Und Ragnar? Waren beide in dem klaffenden Loch verschwunden? Lucie stieg über eine verbogene Metallleiste und torkelte bis zur Kante. Im brodelnden Wasser lagen Betonteile, Eisenstreben, Rohre, die wohl der Turmversorgung gedient hatten. Alles wirr durcheinander. Mittendrin trieb eine Gestalt. Ragnar! Tot? Er konnte nicht überlebt haben. Genauso wenig wie Bendixen.

Lucie fiel ein, dass noch jemand fehlte. Malte – der war fort. Sie suchte ihn nicht. Sie riss sich den Sprengstoffgürtel vom Leib. Sie wollte zu Ragnar, ging in die Knie, um sich über die Abbruchkante zu beugen. Dabei gewahrte sie das Blut an ihren Händen und überall auf der Kleidung. Doch das zählte nicht, sondern allein Ragnar.

Lucie begann, an dem Betonchaos in die Tiefe zu klettern. Es gab genug Vorsprünge; dass diese scharf waren und ihre Hände weiter verletzten, war ihr gleich. Erstaunlich schnell gelangte sie nach unten. Dort lag ein Versorgungsrohr mit bestimmt fünfzig Zentimetern Durchmesser im Wasser. Schwamm es oder lastete es auf anderen Trümmern? Lucie balancierte zwei Schritte hinaus, bevor sie sich rittlings auf die Röhre setzte und weiter vor robbte, bis zu Ragnar.

Er trieb auf dem Rücken im Wasser, wo er von Drahtstreben festgehalten wurde. Sein Gesicht schien eine blutige Masse zu sein.

»Lucie.« Ihr Name klang wie ein Windhauch. Der Oststurm täuschte sie … nein. »Lucie.« Er hob einen Arm, ziemlich unkontrolliert, versuchte wohl, nach ihr zu greifen, es gelang ihm jedoch nicht. Die Hand schlenkerte zu seinem Gesicht. Er zuckte, als sie die Nase traf. Beim Zurücksinken hinterließ die Hand eine helle Spur auf Ragnars Wange, dem Mund – er wischte unbewusst das Blut fort und sah sofort menschlicher aus.

»Ich zieh dich raus!«, versprach Lucie. Sie beugte sich vor, um ihn an den Schultern zu packen. Ein drohendes Poltern stoppte sie. Betonbrocken lösten sich vom Rand der Brücke und plumpsten ins Wasser. Ringsum spritzte es, doch kein Stein traf. Als Lucie hochschaute, sah sie in die Mündung von Maltes Pistole.

Er stand an der Kante, das Gesicht hassverzerrt. »Lebst du immer noch, Arschloch!« Malte zielte auf Ragnar.

»Nein!« Lucies Schrei verwehte in einer Böe. Ausrichten konnte er nichts.

Malte drückte ab. Der Schuss knallte, neben Ragnar peitschte die Kugel ins Wasser. Malte fluchte und zielte erneut, aber bevor er abdrücken konnte, stürzte sich eine bullige Gestalt auf ihn. Malte verlor das Gleichgewicht. Zusammen mit Bendixen fiel er kopfüber in die Brückentrümmer.

***

Zwei beherzte Segler, die zu den Schaulustigen gehört hatten, bargen Ragnar aus dem Wasser. Der erste war zu seinem Schlauchboot gesprintet, nachdem die Brücke eingestürzt war. Das Gummischiffchen war am Heck seiner Yacht vertäut, und als er es losband, sprang ein zweiter Segler zu ihm ins Boot. Gemeinsam ruderten sie die wenigen Meter zur Unglücksstelle. Lucie half ihnen von den Betontrümmern aus, so gut sie konnte, und wenig später lag Ragnar im Boot, kaum bei Besinnung zwar, aber am Leben. Er wurde hastig zum Ufer gebracht, wo ihn ein Notarzt übernahm. Lucie verlor ihn schon vorher aus den Augen.

Sie musste wie alle, die beim Wikingturm gefangen waren, auf die Rettung durch die Feuerwehr warten. Ein Arzt, der in der fünfzehnten Etage wohnte, verband ihre ärgsten Schnittwunden, aber sie ließ sich nicht überreden, den Turm noch mal zu betreten. Zu groß war ihre Angst. Die ganze Zeit über schielte sie an dem übermächtigen Hochhaus hinauf. Blieb es stehen? Waren wirklich nur Fenster durch die Druckwelle geborsten? Als eine Wolke hinter der Turmspitze vorbeizog, wurde Lucie schwindlig, darum nötigte der Arzt sie, sich auf eine Wolldecke zu legen.

Unterdessen suchte der Hausmeister zusammen mit zwei freiwilligen jungen Männern das öffentlich zugängliche Parterre ab, die Fahrradräume, den Raum mit den Waschmaschinen, auch das Untergeschoss. Restaurantmitarbeiter durchforsteten den zweiten Zugang zum Turm und die obersten Etagen, andere das Treppenhaus und die Wasserseite. Nirgends entdeckte jemand etwas Verdächtiges, doch erst am Abend gab es eine offizielle Entwarnung. Malte hatte keine weiteren Sprengsätze versteckt.

***

Als Lucie am anderen Morgen im Krankenhaus Besuch von ihrer gesamten Familie erhielt, berichtete sie immer noch staunend: »Malte hat inzwischen ausgesagt und Kommissar Bendixen war höchstpersönlich bei mir, um mir alles zu erzählen. Er ist viel netter, wenn er nicht ermittelt, sondern privat mit einem redet. Leider hat er sich einen komplizierten Trümmerbruch des Handgelenks zugezogen, der noch operiert werden muss.«

Sie stockte, bevor es aus ihr herausbrach: »Malte hat bloß was an den Kopf gekriegt. Der war ein paar Minuten ohnmächtig und konnte schon wieder aus dem Krankenhaus entlassen werden. Das ist so was von ungerecht! Er hat diesen Wahnsinn verursacht! Warum hat es ihn nicht schlimmer erwischt?«

»Du klingst wie Nemesis höchstpersönlich«, sagte Linus, während Lucies Mutter, ihrer Tochter zustimmend, nickte. Der Vater stand wie erstarrt. Er konnte nicht fassen, in welche Gefahr Lucie geraten war.

»Mir geht es gut, Vati«, sagte sie darum und reichte ihm die Hand. »Ich hatte ein Riesenglück, dass mich kein Glasteil aufgespießt hat. Nachher darf ich schon nach Hause.«

»Was hat Malte denn nun gesagt?«, erkundigte sich Linus ungeduldig.

»Er bildet sich immer noch ein, dass Ragnar Fenja ermordet hat. Bendixen sagt aber, das sei Nonsens. Fenja hat Suizid begangen, genau wie ihre Eltern. Malte will das nicht wahrhaben. Er schwebt echt in anderen Sphären, darum fürchtet Bendixen, dass man ihn gar nicht verurteilen kann, sondern direkt in eine geschlossene Anstalt bringt.« Sie schüttelte den Kopf. »Maltes Plan war perfide. So was kann sich keiner ausdenken, der vollkommen plemplem ist. Er hat Ragnar auf die Brücke gelockt, wo der sein Geständnis machen sollte, und dann wollte Malte ihn dort durch die Brückensprengung töten – Fenja starb durch eine Brücke, darum sollte Ragnar das auch.«

»Auge um Auge«, murmelte Linus. »Der Kerl hat echt einen Sparren locker.«

»Was ist mit dem jungen Mann, auf den er bei sich zuhause geschossen hat?«, fragte Lucies Vater.

»Du meinst Tjark. Er wird überleben. Die Kugel hat sein Herz um Haaresbreite verfehlt.«

»Und wie geht es Ragnar?«, fragte Lucies Mutter. Ihr Blick kreuzte sich mit dem der Tochter. Sie wusste genau, was Lucie empfand.

»Den Umständen entsprechend. Er hat sich das Bein gebrochen und eine schlimme Wunde am Hinterkopf, außerdem wurde er von tausend Splittern gespickt. Am übelsten ist, dass er auch von einer großen Scherbe getroffen wurde, die seinen halben Unterarm abgetrennt hat. Darum hat man ihn ausgeflogen, zur Uniklinik nach Kiel.« Lucie seufzte. Sie hatte Ragnar nicht mehr wiedergesehen.

Auch etliche Menschen am Ufer waren mehr oder weniger schwer verletzt worden, trotzdem grenzte es an ein Wunder, dass alle die Sprengung der Brücke überlebt hatten. Der Wikingturm selbst war nie in Gefahr gewesen.

»Malte hat ausgesagt, dass die einzige Sprengladung unter der Brücke befestigt war. Für mehr reichte es nicht.« Er hatte geblufft, sogar mit dem angeblichen Sprenggürtel, den Lucie sich umbinden musste. Wahrscheinlich hatte er sie wirklich nicht töten wollen. Es war, wie er beteuert hatte: »Niemand außer Ragnar sollte sterben, dabei ist er vollkommen unschuldig.«

Der Satz ging ihr runter wie Butter. »Malte hat Rainer Calliesen getötet, stellt euch das vor!«

Hening war von Calliesen wegen einer – inzwischen verjährten – Fahrerflucht erpresst worden, damit er Ragnars Bombendrohung gegen die Domschule vertuschte. Zufällig war Calliesen Zeuge geworden, wie Hening in angetrunkenem Zustand parkende Autos beschädigt hatte, als er ungeschickt mit seinem Wagen rangierte. Später hatte Calliesen anonym den entstandenen Sachschaden beglichen, trotzdem haderte Hening seitdem mit ihm – am meisten, weil er selbst kein Rückgrat bewiesen hatte.

Als die neuen Bombenattentate losgingen, hatte Calliesen mit ihm unter vier Augen sprechen wollen, voller Sorge, dass wieder sein Sohn dahinter steckte. Doch Hening hatte, zu Recht, Malte im Verdacht, der ihn deswegen belauert hatte. Als sich die beiden Männer trafen und Hening Calliesen seine Vermutungen mitteilte, wurde Malte klar, dass er etwas unternehmen musste. Er drohte Hening, Elena zu töten, danach wollte er Calliesen auf ähnliche Art unter Druck setzen, nur dass Ragnars Vater sich nicht einschüchtern ließ, obwohl er immerhin zu dem von Malte bestimmten Treffpunkt in einem einsamen Waldstück bei Borgwedel kam.

»Bendixen will Malte nachweisen, dass er Calliesen vorsätzlich getötet hat, was wegen der Nähe des Tatorts zu Ragnars Werft denkbar wäre. Aber ich glaube, dass Malte wie schon zu oft bloß seinem bösen Temperament erlegen ist«, sagte Lucie grüblerisch.

»Die zwei gerieten in einen heftigen Streit. Rainer Calliesen hatte seine Pistole dabei, aber Malte gelang es, ihm die abzunehmen. Er hat Calliesen erschossen und ihn danach in der Lore deponiert, damit er unweit der Werft entdeckt wird. Der Mordverdacht sollte auf Ragnar fallen. Dass Ragnar und ich Calliesen finden, konnte Malte natürlich nicht vorhersehen«, erzählte sie immer noch geschockt von Maltes Rachsucht. Darum wandte sie sich an Linus, um zu betonen: »Ich bin keine Nemesis. Es ist gut, dass Malte überlebt hat. Er gehört in eine geschlossene Anstalt.«

Aber nicht nach Schleswig. Dafür war es hier zu schön.

Epilog

Der Mai neigte sich seinem Ende zu. Die gelb leuchtenden Rapsfelder waren verblüht, letzter Flieder duftete betörend, und Lucie genoss die warme Sonne über der Schlei, während sie sich im Liegestuhl zurecht rekelte. Neben ihr saß Ragnar und hinter ihnen gackerten Hühner, die von Erki neben dem Werftgebäude gefüttert wurden.

»Was für ein Frieden!«

»Die Hühner hacken sich um die besten Körner«, entgegnete Ragnar. Sein Bein steckte in einem Gehgips, der Arm, dessen Verletzungen sich als weniger schwer erwiesen hatten, als befürchtet, war inzwischen von der Schlinge befreit worden, und die Haare am Hinterkopf wuchsen in einem Tempo, dass von der mönchischen Tonsur bald nichts mehr zu ahnen sein würde. Trotzdem war seine Laune grimmig.

»Kannst du nicht vergessen?«, fragte Lucie behutsam. Es war das erste Mal, dass sie ihn direkt darauf ansprach, seit sie vor anderthalb Wochen bei ihm eingezogen war. Sie hatten sämtliche schwierigen Themen vermieden, um ihre noch wackelige Beziehung zu festigen. Alltagsgespräche über so Fesselndes wie ,welche Marmelade kaufen wir zum Frühstück?‹ und ›welches Fernsehprogramm gucken wir heute Abend?‹ sorgten für Normalität; Pläneschmieden dafür, die Zukunft fassbar zu machen.

Hening, der noch am Tag von Maltes Amoklauf aus dem Gefängnis entlassen worden war, hatte Ragnar im Krankenhaus besucht. Die zwei hatten lange miteinander gesprochen und sich ausgesöhnt, in dem Wissen, dass sie sich beide nicht mit Ruhm bekleckert hatten, wie Hening später einmal zu Lucie sagte, wobei er ihr verschwörerisch zuzwinkerte. Dass er bei seinem Treffen mit Calliesen von Malte ausspioniert worden war, hatte er nicht mitbekommen.

Strafrechtlich wurden weder er noch Ragnar verfolgt, da Hening kein Interesse daran hatte, Ragnar wegen Körperverletzung anzuzeigen. Den Hausfriedensbruch kehrten sie unter den Tisch. Hening betonte seine Angst um Elena, womit er sich als ein weiteres tragisches Opfer von Malte in Szene setzte. Elena war das peinlich, wie sie Lucie gestand, ändern konnte sie daran nichts, und weil sie ihren Thies-Peter liebte, unterstützte sie ihn und damit auch Ragnar und Lucie.

Ragnars Vater war beerdigt worden, dabei hatte Lucie einen Onkel kennengelernt, der bereit war, als Geschäftsführer Calliesen-Haus für Ragnar weiter zu betreiben. Auch das Architekturbüro würde bestehen bleiben, darum war Lucies Arbeitsplatz sicher. Ragnar wollte seine Werft behalten, auch wenn er mehr Personal benötigte, weil sein Arm vermutlich nie mehr voll einsatzfähig sein würde, sodass er kürzertreten musste. Darüber grummelte er, aber es belastete ihn nicht wirklich, anders als der Tod seines Vaters. Zwar hatten die zwei oft gestritten, trotzdem war ihr Verhältnis eng gewesen.

Ragnar konnte nur schwer verwinden, dass er genau in der Nacht, als sein Vater erschossen wurde, mit Lucie geschlafen hatte. Ihn plagte unsinniges Schuldbewusstsein, wie Lucie erst nach und nach rausbekam, während sie ihn immer wieder in Kiel in der Klinik besuchte. Erst am Tag vor seiner Entlassung gestand er ihr seine Nöte.

»Darum war ich so abweisend. Bescheuert, ich weiß, aber gegen Gefühle kann man nicht an – wirklich nicht. Ich liebe dich nämlich, Lucie. Das auch noch.«

Nach seinem betrübten Geständnis hatte Lucie ihn umarmt und geküsst, bis er ihre Küsse erwiderte, wenn auch noch zögernd. Trotzdem hatte er sie gefragt, ob sie zu ihm ziehen wollte.

»Aber nicht als Pflegerin«, hatte sie geantwortet. Da hatte er gelacht.

Jetzt sah Lucie Ragnar mitleidig an. »Malte hätte beinahe dein ganzes Leben zerstört.«

Seine Augen, die eben noch düster dreingeschaut hatten, hellten sich unvermittelt auf, als würden zwei Wolken fortziehen und den lichtblauen Maihimmel freigeben.

»Ja«, sagte er, als hätte er eine Erleuchtung gehabt. »Beinahe! Du hast recht! Er hat es nicht geschafft!«

»Malte war genauso verblendet wie Fenja. Schon seltsam«, murmelte Lucie. »Sie liebt dich, er liebt sie, und beide stürzen sich ins Unglück, weil beide es nicht verkraften, zurückgewiesen zu werden. Das werde ich nie begreifen.«

»Musst du auch nicht.« Noch immer klang Ragnar ungewohnt heiter. »Hauptsache, wir interpretieren die Liebe so, wie sie sein sollte: Als großes Glück für zwei Menschen!«

»Du hast dich meinetwegen bezichtigt, Fenja ermordet zu haben …«

»Das war leicht. Schließlich kannte Bendixen die Wahrheit. Und sogar Malte muss das begriffen haben, als ich behauptet habe, ich hätte auch meinen Vater erschossen – während er vor mir steht und mit Vaters Pistole rumfuchtelt. Das war wirklich der Gipfel an Absurdität.«

»Es war die Hölle«, sagte Lucie dumpf, denn die Erinnerung an den Moment, als Malte die Bombe gezündet hatte, lastete wie ein Albtraum auf ihr.

»Aber es ist vorbei. Wir haben es geschafft. Malte kann uns nicht kleinkriegen.« Ragnar lächelte sie an. »Mich nicht und dich nicht.« Er reckte die Arme in die Luft. »Es ist wirklich herrlich friedlich hier. Wenn bloß diese Hühner nicht wären.«

Damit wuchtete er sich aus dem Liegestuhl, um ein ernstes Wort mit Erki zu reden.

Lucie blieb alleine am Schleiufer zurück. Sie lauschte den Männern und dem Plätschern der winzigen Wellen, die heranrollten, weil der Ausflugsdampfer auf der Großen Breite vorbeigetuckert war. Er war auf dem Heimweg, zurück nach Schleswig, der uralten Domstadt, in die die Beschaulichkeit zurückgekehrt war. So sollte es bleiben!

Nachwort

Auf die Idee zu diesem Roman brachte mich ein furchteinflößender Vorfall im April 2012, als Unbekannte damit drohten, in einer Schleswiger Bank eine Bombe zu zünden. Aus der Zeitung erfuhr man, dass es schon vorher Drohungen gegeben hatte. Das aber ist alles, was mein Roman mit der Realität gemeinsam hat, sieht man davon ab, dass ich die Geschichte im Frühjahr 2012 angesiedelt habe, wie man sicher aus der einen oder anderen Kleinigkeit erraten kann. Sämtliche plotwichtigen Ereignisse, die Personen und auch etliche Gebäude entstammen jedoch ausschließlich meiner Fantasie.

Zwar habe ich Schleswig weitgehend so geschildert, wie Einwohner und Touristen die schöne Schleistadt kennen, für meine Geschichte habe ich mir aber erlaubt, im Detail ein paar Änderungen vorzunehmen. Für einige der fiktiven Gebäude gibt es reale Vorbilder, diese haben jedoch keinerlei Bezug zu meinem Roman, außer dass sie einen optischen Anhaltspunkt für den ortskundigen Leser bieten sollen. Dazu gehören etwa Maltes Elternhaus und die modernen Häuser auf der Freiheit.

Die Firma Calliesen-Haus existiert so wenig wie die Werft in Borgwedel. Beide haben keine realen Vorbilder. Die Bauvorhaben der Firma Calliesen habe ich an das angepasst, was 2012 im Schwange war, ohne dabei die realen Vorhaben weiter zu berücksichtigen. Calliesens Pläne, Häuser abzureißen oder Supermärkte zu bauen, haben nichts mit inzwischen realisierten oder verworfenen Gebäuden zu tun.

Den Namen des Restaurants im alten Brauereigebäude, Luzifer, habe ich unterschlagen, damit keine Anspielungen auf Lucies Vornamen nötig wurden – das Brauereirestaurant ist gewissermaßen zu einer fiktiven Gaststätte geworden –, und die Eröffnung des Restaurants im Offizierskasino auf der Freiheit habe ich für meine Zwecke willkürlich verändert, sodass auch dieses in dieser Form reine Fiktion ist. Das reale Restaurant wurde leider nach einer Saison wieder geschlossen.

Das Restaurant Odins in Haddeby existiert dagegen wirklich, ein schöner Ort zum Essen und Verweilen.

Das gesprengte Eckhaus mit Kneipe ist ebenso Fiktion wie die Lehrervilla, aber die altehrwürdige Domschule und besonders den Wikingturm als markantes Wahrzeichen gibt es natürlich. Dessen Bewohnern möchte ich für ihre freundlichen Auskünfte danken. Ich hoffe, man verzeiht mir, wenn ich auch hier das Recht auf dichterische Freiheit bemühen musste, damit mein Roman ein stimmiges Finale erhält.

Eins aber ist mir wichtig: Schleswigs Neubauten sollten sich dem Stil unserer romantischen kleinen Stadt an der Schlei anpassen. Alles andere, so faszinierend der aktuelle Baustil ist, gehört in die HafenCity nach Hamburg.

Danke

Meinem Vater danke ich für ein ganz spezielles Wort im Roman: rachullerisch – aufbrausend; ein geläufiger Begriff aus meiner Kindheit, der wohl aus Pommern oder Ostpreußen stammt und heute vergessen zu sein scheint. Im Roman darf ihn Ragnar benutzen, denn seine Großmutter stammt aus dem Osten.

Ein weiteres Dankeschön geht an Antje Marsch für ihr Idee zu einem speziellen Absatz, auch wenn ich diese letztlich nicht aufgegriffen habe.

Danken möchte ich außerdem Corinna Kastner für den regen Austausch zu allem, was uns Autorinnen Spaß macht, Katrin Lachmann für ihre Adleraugen, Eva und Thomas für ihren fachlichen Rat, und Bastian Hauck (Bootswerft Schleswig) danke ich dafür, meine Fragen zum Thema ›kleine Werften‹ beantwortet zu haben.

Nun weiß ich vieles besser, wozu auch die Pressestelle der Flensburger Polizeidirektion beigetragen hat, und wenn ich den guten Ratschlägen nicht gefolgt bin, so liegt das an meiner Sturheit und allein in meiner Verantwortung.

Liebe Leserinnen und Leser,
ich hoffe, dass mein Roman viel Spaß gemacht hat und dass vielleicht der eine oder die andere Lust hat, unsere schöne Region hoch im Norden Deutschlands kennenzulernen, wenn er/sie noch nicht hier gewesen ist. Es lohnt sich!

Mehr über meine Heimat gibt es in meinem Blog ›Geas Welten‹. Dort zeige ich Fotos der Schauplätze und erzähle von meinem Schriftstellerabenteuer, denn abenteuerlich bleibt es, in Fantasiewelten abzutauchen, mit den Protagonisten zu fiebern und dabei wunderbare Orte zu entdecken.

Ich würde mich auch über eure Besuche bei Facebook freuen, auf meiner Autorenseite ›Gea Nicolaisen‹, wo ihr immer wieder Neues erfahren und gerne auch mit mir diskutieren könnt.

Gea Nicolaisen, im November 2014

Leseprobe

Tanja Litschel

Warte, warte
nur ein Weilchen

Thriller

Warte, warte nur ein Weilchen, bald kommt Haarmann auch zu dir … mit diesem Begleitschreiben erhält das Veterinäramt Bremen einen kryptischen Hinweis auf Menschenfleisch in Supermarkt-Produkten. Grauenhafte Tatsache? Oder einfach nur ein geschmackloser Scherz? Die Lebensmittelkontrolleurin Marja Strom vermutet das Schlimmste. Trotz diverser Warnungen geht sie der Sache nach und gerät in die Fänge eines psychisch gestörten, brutalen Schlachthof-Mitarbeiters. Kriminalkommissar Edgar Thorens steht bei seinen Ermittlungen vor sorgfältig verwischten Spuren. Zu allem Überfluss fühlt er sich von seiner Dienstpartnerin im Stich gelassen. Im Wettlauf gegen die Zeit ist sein Instinkt der einzige Verbündete.

1

Noch einmal prüfte er ihren Puls, indem er zwei Finger gegen die Halsschlagader presste. Das Pochen unter der dünnen Haut wurde zusehends schwächer, aber noch bestand kein Grund zur Eile. Für einen winzigen Moment verspürte er ein leichtes Bedauern. Sie besaß sämtliche Vorzüge, die ihn scharf machten: üppige Figur, echtes blondes Haar, weiche, weiße Haut, die weder durch widerwärtige Tattoos noch durch Nadeleinstiche entstellt wurde. Offenbar hatte sie auf harte Drogen verzichtet und von der Hoffnung gezehrt, eines Tages aus dem Gewerbe aussteigen und mit dem gesparten Geld ein neues Leben beginnen zu können.

»Wie dumm von dir«, sagte er und betrachtete das, was von ihrem Gesicht noch übrig war. »Eine Hure bleibt für immer eine Hure und verdient es nicht besser.«

Er zog die speckigen Lederhandschuhe aus den Gesäßtaschen seiner Jeans und streifte sie über. Nicht, dass er sich große Sorgen um seine Fingerabdrücke machte. Dies war keineswegs sein erster Besuch bei Candy, und er war niemals übermäßig vorsichtig gewesen. Der einfache Grund bestand darin, dass er sich vor all dem Dreck in diesem schäbigen Wohnwagen maßlos ekelte, sobald seine Bedürfnisse befriedigt waren. Wenn er auch nur eine Sekunde darüber nachdachte, wie viele Typen es auf diesem schmalen Bett mit ihr auf die verschiedensten Weisen getrieben hatten, müsste er sich auf der Stelle übergeben. Deshalb würde er sich von nun an einfach nur darauf konzentrieren, ihren nutzlosen Körper von der Bildfläche verschwinden zu lassen. Solange die Frau unauffindbar blieb, war auch er aus dem Schneider. Gott sei Dank verfügte er in dieser Hinsicht über langjährige Erfahrungen, die ihm ein zügiges und fehlerfreies Vorgehen ermöglichten.

Er öffnete die klapprige, aber widerspenstige Tür mit wohldosierter Kraft und sog gierig die kühle Nachtluft ein, während er sich sorgfältig umschaute. Von seinem eigenen Wagen abgesehen war der Parkplatz leer. Auf der Landstraße zogen die Lichter mit gleichbleibender Geschwindigkeit vorbei. Zwar wussten die Stammkunden sehr genau, in welchen Haltebuchten sexuelle Vorlieben gegen Bargeld bedient wurden. Doch Candy hatte die rote Herzchen-Lichterkette ausgeschaltet, um zu signalisieren, dass sie zurzeit mit einem Kunden beschäftigt war. Es gehörte zu den ungeschriebenen Gesetzen der Szene, sich nicht einfach hinter einem parkenden Fahrzeug einzureihen und darauf zu warten, dass der Vorgänger wieder herauskam und weiterfuhr.

Das Beste an dieser Form von Drive-In-Schalter war somit die absolute Gewissheit, dass keine Menschenseele von diesem kleinen Zwischenstopp Wind bekam. Für einen Fernfahrer war es die perfekte Möglichkeit zu entspannen, ohne die vorgeschriebene Route zu verlassen. Die abgestellten Limousinen der Geschäftsmänner und Familienväter wurden von den Bäumen und Sträuchern ausreichend verdeckt, sodass man sie von der Straße aus nicht eindeutig erkennen konnte. Ein kurzer Anruf im Stil von »Tut mir leid, Schatz, der Kundentermin wird sich noch eine Weile hinziehen. Wartet nicht mit dem Essen auf mich« genügte, um ein halbes Stündchen für rein privates Vergnügen herauszuschlagen. Gleichsam würde keiner der Saubermänner jemals auf die Idee kommen, über das Verschwinden einer Hure auch nur ein Wort zu verlieren. Darüber hinaus handelte es sich vor allem um Frauen aus osteuropäischen Ländern, die keinerlei gültige Ausweispapiere besaßen. Nicht einmal die Polizei hatte ein gesteigertes Interesse, nach einer Person zu fahnden, die per definitionem gar nicht existierte. Kurzum: Bessere Voraussetzungen, sein Verlangen voll und ganz auszuleben, würde er in diesem Land nirgends finden. Über kleinere Unannehmlichkeiten musste er eben hinwegsehen. Das Leben gewährte niemals einhundert Prozent, und es war ratsam, zu nehmen, was es einem freizügig bot.

Noch einmal atmete er tief durch. Dann ging er zu seinem Kombi hinüber, öffnete den Kofferraum und breitete die Plastikplane aus. Ein alter Countrysong schwirrte ihm unvermittelt durch den Kopf. Er kannte weder den Titel noch den Text. Doch die Melodie summte er noch, als er gemeinsam mit Candy in gemächlichem Tempo auf der Landstraße in Richtung Bremen fuhr. Er rechnete nicht damit, dass sie das Bewusstsein noch einmal zurückerlangen würde. Natürlich wäre es bedauerlich, sollte sie die Fahrt nicht lebend überstehen. Aber er sah keinen Grund, durch übertriebene Raserei Aufmerksamkeit zu riskieren.

Außerdem dauerte es jetzt nicht mehr lange. Nur knapp fünfzehn Minuten trennten ihn noch von jenem Ort ohne Wiederkehr. Von nun an war es vollkommen ausgeschlossen, dass jemals ein Mensch auch nur die geringste Spur von Candy finden würde.

2

»Ihnen ist klar, dass mein Leben von Ihrer Beurteilung abhängt.« Das schlaksige Kerlchen schlug einen verschwörerischen Tonfall an, der seine Wirkung jedoch gründlich verfehlte.

Leicht genervt ließ Marja ihr Klemmbrett sinken und strich sich eine abtrünnige Haarsträhne aus dem Gesicht.

»Ich habe mir schon immer gewünscht, ein Mann würde das zu mir sagen«, entgegnete sie und hoffte, nicht allzu herablassend zu klingen.

Das Namensschild an seiner Brusttasche wies ihn als Marvin Blanken aus. Obwohl er sich um eine aufrechte Körperhaltung bemühte, überragte er Marja bestenfalls um eine Handbreit. Sein kurzgeschorenes Haar leuchtete mit dem Orange seiner Arbeitskleidung um die Wette, und seine blassblauen Augen verliehen ihm dem Ausdruck einer verwirrten Forelle. Nichts an ihm taugte in irgendeiner Form dazu, die spontane Sympathie seiner Mitmenschen zu gewinnen. Das linkisches Grinsen bezeugte, dass er sich dessen seit Kindheitstagen bewusst war. Die kläglichen Versuche, witzig zu sein, verbesserten seine Lage nicht sonderlich. Dennoch verspürte Marja vor allem Mitleid mit dem armen Burschen, der seinen Job in diesem Fastfood-Restaurant geradezu verzweifelt ernst nahm. Als Lebensmittelkontrolleurin war ihr die Autorität zwar von Amts wegen verliehen worden, doch sie konnte es nicht weiter mit ansehen, wie er geradewegs auf einen Herzinfarkt zusteuerte.

»Ihre Küche macht einen absolut vorbildlichen Eindruck, genauso wie das gesamte Lokal«, erlöste sie ihn von seiner Pein. »An Ihnen kann sich so mancher Filialleiter ein Beispiel nehmen.«

Genau genommen war es in diesem Laden so makellos sauber, dass sie sich unwillkürlich fragte, ob hier überhaupt gearbeitet wurde. Anders ausgedrückt schrien ihr die blitzenden Oberflächen geradezu ins Gesicht, dass sich die Warnungen vor den unangekündigten Kontrollen ihrer Behörde wie ein Lauffeuer verbreitet hatten. Aber sie war einfach nicht grausam genug, ausgerechnet Marvin mit dieser Vermutung zu konfrontieren. Davon abgesehen lag die Vermutung nahe, dass derartige Tipps direkt aus ihrer eigenen Dienststelle durchsickerten. Es wäre äußerst ungünstig für ihre berufliche Zukunft, durch unbedachte Äußerungen den Zorn der Kollegen auf sich zu ziehen.

»Die Lebensmittelproben gehen gleich morgen früh ins Labor«, erklärte sie dem Rotschopf, obwohl er das Prozedere sicherlich auswendig kannte. »Ich bin mir sicher, dass auch diese Ergebnisse tadellos ausfallen werden«, fügte sie reinen Gewissens hinzu. Falls das Hackfleisch in irgendeiner Form verunreinigt sein sollte, läge die Schuld dafür weit außerhalb der Zuständigkeit eines Marvin Blanken.

»Nun, wenn das so ist, darf ich Sie vielleicht zum Abendessen in unserem Lokal einladen. Sie haben doch bestimmt längst Feierabend?« Er schielte zur großen Wanduhr, deren Zeiger gerade auf halb sechs vorrückten.

»Na ja, jetzt wo Sie es sagen«, entgegnete Marja leicht irritiert. Nach ihrer Promotion in Tiermedizin und drei Jahren Berufsalltag in der Pferdeklinik erschien es ihr noch immer äußerst befremdlich, um fünf Uhr nachmittags den Hammer fallen zu lassen.

»Ich empfehle Ihnen unseren Bacon-Cheeseburger. Sie werden in keinem Restaurant der Milchstraße einen besseren finden.« Der Jüngling spürte endlich wieder festen Boden unter den Füßen. Blitzschnell war er zurück in seine Rolle als Restaurantchef geschlüpft und spielte diese mit einer Inbrunst, die Marja unwillkürlich ein Lächeln entlockte.

»Vielen Dank, aber ich ernähre mich vegetarisch.« Es tat ihr in der Seele weh, ihn zu enttäuschen. Außerdem fühlte sie plötzlich ein gähnendes Loch in der Magengegend. Seit dem Frühstücksmüsli hatte sie ausschließlich Kaffee in sich hineingeschüttet, eine Diät, die nun ausgereizt schien. Allerdings würde keine Macht des Universums sie jemals wieder dazu bringen, Fleisch zu essen. Dafür hatte sie zu viel gesehen und zog einen langsamen Hungertod der blutigen Alternative deutlich vor. Wenn sie sich jetzt direkt auf den Heimweg machte, bestand jedoch die Möglichkeit, beide Formen der Folter zu umschiffen.

»Bis zum nächsten Mal«, sagte sie, hob die Hand zu einem kurzen Abschiedsgruß und verließ den Junkfood-Bunker durch den Lieferanteneingang.

Der Parkplatz hatte sich seit ihrer Ankunft merklich gefüllt, sodass sie einen kurzen Moment überlegen musste, wo sie ihren Dienstwagen abgestellt hatte. Sie fand ihn eingeklemmt zwischen einem Familien-Van und einem schwarzen Geländewagen, dessen blitzende Felgen wohl niemals mit einem schlammigen Acker Bekanntschaft machen würden. Neben den beiden Sternzerstörern wirkte ihr Golf so mickrig wie eine Küchenschabe. Leise fluchend quetschte sie sich durch den schmalen Türspalt, der ihr zum Einsteigen blieb, und manövrierte den Wagen blind aus der schmalen Lücke. Erst als sie ohne größere Blechschäden angerichtet zu haben auf der Fahrspur angelangt war, fiel ihr Blick auf das Handy, das sie wegen seiner antiquierten, unhandlichen Größe auf dem Beifahrersitz hatte liegen lassen. Aus unerfindlichen Gründen verspürte sie plötzlich ein schmerzhaftes Rumoren im Bauch, das absolut nichts mit ihrem Hunger zu tun hatte. Sie hielt mitten auf der Fahrspur, zog die Handbremse an und ignorierte das wütende Hupen hinter sich ebenso wie die unmissverständliche Geste des BMW-Fahrers, als er mit quietschen Reifen vorbeischoss. Das Gefühl, etwas Bedeutsames verpasst zu haben, begann sich in ihren Eingeweiden festzubeißen. Dabei war sie sich keineswegs sicher, ob sie die Neuigkeiten wirklich erfahren wollte.

Sie nahm das Mobiltelefon in die Hand, als handele es sich um ein rohes Ei mit brüchiger Schale. Das Display zeigte fünf Anrufe in Abwesenheit. Alle stammten von derselben Nummer, die sie zwar nicht auswendig kannte, aber dennoch zuzuordnen wusste. Das Labor.

Mit leicht zittrigen Fingern benötigte sie drei Anläufe, um ihre Mailbox anzuwählen. Im Speicher befanden sich fünf neue Nachrichten. Die erste begann mit »Hey, hier ist Sarah. Ruf mich zurück, und zwar schnell.« Die beiden folgenden klangen ähnlich; beim vierten Versuch hatte die junge Biochemikerin wutschnaubend aufgelegt. Nummer fünf war ganze zwanzig Minuten später erfolgt und klang regelrecht verzweifelt. »Hör zu, wo auch immer du gerade steckst: Bewege deinen süßen, kleinen Hintern zu mir ins Labor. Auf der Stelle. Und wenn du mir einen guten Rotwein spendierst, verrate ich dir, ob du mit deiner Vermutung recht hattest. Verdammt, das musst du dir einfach selbst ansehen!«

Marja starrte das Handy sekundenlang wie hypnotisiert an und versuchte, das soeben Gehörte in vernünftige Bahnen ihres Gehirns zu lenken. Dann löste sie die Handbremse, legte den Gang ein und trat das Gaspedal durch.

Nach kaum drei Kilometern fiel ihr Sprint dem immer dichter werdenden Bremer Feierabendverkehr zum Opfer. Die Strecke von Brinkum nach Walle war bei all den Baustellen schon zu weniger prekären Tageszeiten kein Vergnügen. Jetzt steckte Marja inmitten eines nicht enden wollenden Stop-and-go auf der Stadtautobahn fest und verfluchte sich für ihre Dämlichkeit. Zwar wäre der Umweg über die Autobahnen beträchtlich gewesen, doch zumindest hätte sie das Gefühl gehabt, sich von der Stelle zu bewegen. Falls kein übermüdeter Fahrer seinen Sattelschlepper gegen die Leitplanke gesteuert und für eine Totalsperrung gesorgt hatte.

»Scheiße«, erklärte sie dem Armaturenbrett und schlug sicherheitshalber mit der flachen Hand auf das Lenkrad.

Als auch das Auto keine praktikable Lösung anzubieten wusste, griff Marja zum Telefon. Im selben Moment tauchte quasi aus dem Nichts ein Streifenwagen neben ihr auf. Der Beamte starrte sie mit vorwurfsvoller Miene an und hob mahnend den Zeigefinger. Augenblicklich ließ sie das Handy zurück auf den Beifahrersitz fallen und winkte dem Polizisten zähneknirschend zu. Er gab sich mit dem Ergebnis zufrieden und starrte wild gestikulierend auf etwas außerhalb ihres Gesichtsfeldes. Offenbar gab es für ihn nun Wichtigeres zu tun. Marja flehte stumm, dass es sich nicht um einen Unfall auf ihrer Spur handeln möge. Grimmig heftete sie den Blick auf die Bremslichter vor ihrer Stoßstange und dankte dem Gott der Straße für jeden Meter, den es ohne zu stocken voranging.

Gleichzeitig versuchte sie sich klarzumachen, dass sie gerade vollkommen überreagierte. Wie dringend Sarahs Anliegen auch sein mochte, so hatte es ganz sicher nichts mit dem zu tun, was sie und Marja sich am letzten Wochenende in schillernden Farben ausgemalt hatten. Oder doch?

Die Verabredung war am Freitagvormittag aus einer Plauderei heraus entstanden, in deren Verlauf sich herausgestellt hatte, dass sie beide die Neuen in ihrem Job waren: Sarah als Biochemikerin im LUA, dem Lebensmitteluntersuchungsamt, und Marja als Kontrolleurin beim Veterinäramt, das formal einem anderen Referat der Behörde unterstellt war. Dennoch trafen sich die beiden Frauen mehrmals wöchentlich, wenn Marja die Lebensmittelproben im Labor des LUA ablieferte. Schon bald war beiden klar geworden, dass sie deutlich mehr Zeit zum Quatschen brauchten, als ihnen beim schnellen Kaffee zwischen Tür und Angel zur Verfügung stand.

Sarah hatte ein abendliches Treffen im Bodega´s vorgeschlagen, einer Weinstube im Schnoor, in der sie eine Stunde an der Theke verbrachten, bevor ein kleiner Tisch frei wurde. Zu diesem Zeitpunkt war Marja der Rotwein bereits zu Kopf gestiegen, und sie wettete ein ganzes Fass darauf, dass es Sarah nicht viel besser erging.

»Also, da wir jetzt unter uns sind«, umständlich zog Marja ein braunes Kuvert aus ihrer Umhängetasche, »musst du mir unbedingt sagen, was du davon hältst.« Sie schob es so vorsichtig über den Tisch, als befänden sich Anthraxviren oder ähnlich tödliches Zeug darin.

Entsprechend misstrauisch beäugte Sarah den Umschlag, ohne ihn zu berühren. »Was ist das?«

»Sag du es mir.« Sie lehnte sich zurück und nahm einen tiefen Zug aus ihrem Weinglas. »Ich habe ihn heute Morgen in meinem Postfach gefunden. Ohne Absender, unpersönlich adressiert ans Veterinäramt. Vermutlich landet derartige Korrespondenz immer bei den Kollegen, die sich in der Hackordnung noch nicht nach oben arbeiten konnten.«

Sarahs Gesichtsausdruck zufolge rechnete sie damit, gleich mit Fotos von gequälten Schlachttieren konfrontiert zu werden. Wenn es gut lief. Schließlich öffnete sie ergeben die Lasche und gab ein tiefes Seufzen zum Besten, bevor sie endlich den Inhalt herauszog und auf dem Tisch ausbreitete.

»Du willst mich verarschen«, stellte sie fest.

»Die Frage ist eher, wer mich verarschen will«, korrigierte Marja. »Ich habe seit der Frühstückspause echt miese Laune.«

»Das ist ein Supermarkt-Prospekt. Falls du also nicht im Australischen Outback zwischen Giftspinnen und Kängurus aufgewachsen bist, solltest du so etwas schon mal gesehen haben.«

Natürlich hatte Marja nicht erwartet, dass ihre neue Freundin die Botschaft auf Anhieb verstand. Immerhin hatte sie selbst zwei Becher Kaffee benötigt, um dahinter zu kommen. Dennoch ärgerte sie sich ein wenig über Sarahs übertrieben pikierten Tonfall.

Das offenkundige Desinteresse erklärte sich ihr jedoch, sobald sie den verstohlenen Blicken folgte, die in unregelmäßigen Abständen zum Nebentisch wanderten. Die beiden jungen Männer dort drüben machten zweifellos eine gute Figur, lachten für Marjas Geschmack aber eindeutig zu laut. Leicht genervt rätselte sie, welcher von beiden sich im Laufe des Abends an Sarah heranmachen würde. Zu dumm, dass der Verlierer dazu auserkoren war, freundliche Konversation mit dem hässlichen Entlein zu führen, das mit dem hübschen Schwan beisammensaß.

»Oh, also deshalb wolltest du unbedingt hierherkommen«, hörte Marja sich sagen, bevor sie sich auf die Zunge beißen konnte. Ihr war durchaus bewusst, dass sie leicht verbittert klang.

»Blödsinn. Ich habe die beiden noch nie zuvor gesehen.«

»Ja klar.«

»Jetzt hab dich nicht so. Falls du es noch nicht bemerkt haben solltest: Wir sind zwei, und die sind zwei. Na, klingelt es langsam?«

Dieses Mal gelang es ihr, einfach die Klappe zu halten. Es war vollkommen überflüssig zu erklären, dass es keiner der beiden Typen nötig hatte, mit Frankensteins Braut anzubändeln. Jeden verdammten Tag erlebte sie, wie die Menschen auf den Anblick ihres vernarbten Unterkiefers reagierten. Daran gewöhnen würde sie sich vermutlich nie. Sie schloss einen Atemzug lang die Augen. Und sah die wirbelnden Hufe des Hengstes auf sich niedersausen. Es war ein beschissenes Wunder, dass er ihr nicht den gesamten Schädel zertrümmert hatte.

»Okay, es war eine blöde Idee.« Sie begann, die Papiere zusammenzuraffen, um sie zurück in den Umschlag zu stecken. »Tut mir leid. Normalerweise gehöre ich nicht zu denen, die noch am Freitagabend über die Arbeit reden.« Das Lächeln bereitete ihr einige Mühe, gelang aber wohl doch einigermaßen. Jedenfalls glaubte sie, den Schatten eines schlechten Gewissens über Sarahs Gesicht huschen zu sehen.

»Wenn sich jemand entschuldigen muss, bin ich es«, sagte sie und legte ihre zarte Hand mit den gepflegten Fingernägeln auf Marjas Arm. »Normalerweise bin ich nicht so egoistisch. Schon gar nicht, wenn es nur um ein paar gut aussehende Kerle geht.« Sarahs Grinsen war so einnehmend, dass Marja ihr auf der Stelle verzieh. »Nun gib schon her«, bekräftigte sie ihr Friedensangebot und tippte auf den Werbeprospekt.

»Das hier hat der mysteriöse Absender markiert«, sagte Marja und deutete auf die wenig ästhetische Abbildung von abgepacktem Hackfleisch Thüringer Art, fertig gewürzt.

»Im Sonderangebot für eins neunundneunzig. Aber nur am Freitag und Samstag«, kommentierte Sarah und kräuselte die Stirn. »Was ist das für eine Zahl?« Endlich hatte sie die handschriftlich gekritzelten Ziffern entdeckt.

»Ich bin mir nicht ganz sicher. Aber für mich sieht es aus wie eine Chargen-Nummer.«

»Wen sollte das interessieren?«

Statt zu antworten, nahm Marja einen Zeitungsausschnitt zur Hand, der sich ebenfalls im Umschlag befunden hatte. Ein unscheinbarer Artikel war mit rotem Filzstift eingekreist. »PROSTITUIERTE SPURLOS VERSCHWUNDEN«, lautete die Überschrift. »Zum wiederholten Male haben Polizeibeamte einen Wohnwagen am Rande der B 51 verlassen vorgefunden, der offenkundig als mobiles Bordell dient. Die junge Frau, die Informationen aus der Szene zufolge dort gearbeitet hat, wird seit Tagen vermisst. Da die zumeist osteuropäischen Prostituierten in der Regel nicht über gültige Papiere verfügen, gilt es als unwahrscheinlich, dass sie in ihr Heimatland zurückgekehrt sein könnte. Nachdem es sich mittlerweile um den vierten bekannt gewordenen Vorfall dieser Art handelt, wird ein Gewaltverbrechen nicht mehr ausgeschlossen.«

Marja legte den Zeitungsartikel beiseite und trank ihr Glas in einem Zug leer. Mit einer flüchtigen Geste bestellte sie Nachschub.

»Und dann gibt es noch diesen persönlichen Gruß«, fuhr sie fort, nachdem die etwas schüchterne Bedienung den Rotwein gebracht hatte.

Etwas umständlich zog Marja eine Postkarte hervor, die im Kuvert hängen geblieben war. Das Motiv der Vorderseite zeigte einen als mittelalterlichen Henker verkleideten Hünen. Auf der Rückseite hatte sich der Absender mit einem altersschwachen Kugelschreiber in krakeligen Druckbuchstaben verewigt: »WARTE, WARTE NUR EIN WEILCHEN, DANN KOMMT HAARMANN AUCH ZU DIR, MIT DEM KLEINEN HACKEBEILCHEN MACHT ER HACKEFLEISCH AUS DIR«, las sie ihrer Freundin vor, die aufmerksam, aber äußerst skeptisch dreinschaute. »Meiner Meinung nach ist das eine männliche Handschrift. Oder was meinst du?« Demonstrativ schob sie die Karte über den Tisch.

»Ü-fünfzig und nicht sonderlich geübt im Schreiben«, ergänzte Sarah. »Allerdings ist mir noch immer nicht klar, worauf du hinauswillst.«

»Ich muss dir jetzt kein Ständchen singen, oder?«

»Danke, nicht nötig. Jedes Kind kennt das Lied über den Massenmörder Fritz Haarmann, Hannover, 20er-Jahre. Ziemlich kranker Typ, aber man hat ihm immerhin einen Gassenhauer gewidmet. AUS DEN AUGEN MACHT ER SÜLZE, AUS DEM HINTERN MACHT ER SPECK, AUS DEN DÄRMEN MACHT ER WÜRSTE, UND DEN REST, DEN SCHMEISST ER WEG.«

Nachdem sie die Textzeile ergänzt hatte, geschah etwa drei Sekunden lang gar nichts. Dann verwandelten sich ihre Gesichtszüge in die einer von Suchscheinwerfern geblendeten Eule. »Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?«, brachte sie in bislang unbekannter Stimmlage hervor.

Marja parierte den strafenden Blick einigermaßen gelassen. Immerhin fiel es ihr selbst deutlich leichter, an einen geschmacklosen Scherz zu glauben als an die Alternative. »Aber was, wenn doch etwas dran ist? Mal angenommen, eine Probe davon«, sie legte ihren Zeigefinger auf das im Supermarkt-Prospekt markierte Sonderangebot, »würde bei euch im Labor landen. Würde es sofort auffallen, wenn außer Rind- und Schweinefleisch noch etwas … Exotischeres dabei ist?«

»Nein«, gestand Sarah unumwunden ein. »Die Fleischsorte kann zwar durch Eiweiß- und DNA-Tests eindeutig identifiziert werden. Allerdings nur mittels Vergleichsmuster-Analyse. Das heißt, wenn ich nach Rinder-DNA suche, kann ich dir sagen, ob diese vorhanden ist oder nicht. Nicht mehr und nicht weniger. Deshalb ist auch das Pferdefleisch in der Lasagne erst gefunden worden, nachdem man gezielt danach gesucht und getestet hat.« Sarah stellte mit Bedauern fest, dass ihr Weinglas nur noch eine kleine Pfütze enthielt. Dann lehnte sie sich zurück und hob ergeben die Handflächen. »Du könntest einen ganzen Zoo verwursten, ohne dass es ans Tageslicht käme. Solange du nicht dabei beobachtet und verpetzt wirst.«

»Okay. Dann frage ich dich noch einmal: Was wäre, wenn jemand einen Menschen durch den Fleischwolf gedreht und ins fertig gewürzte Hackfleisch Thüringer Art gemischt hätte?«

»Dann würde es absolut niemand bemerken.«

Marja ließ diese Aussage einige Atemzüge lang im Raum stehen, damit deren Tragweite auch die entfernteren Regionen des Gehirns erreichen konnte.

»Nur mal angenommen, dieser Typ hätte tatsächlich etwas beobachtet, das ihn zu diesem Verdacht verleitet: Warum geht er damit nicht zur Polizei?«, gab Sarah zu bedenken.

»Wer sagt, dass er es nicht getan hat? Jede Wette, dass man dort genauso darauf reagiert hat wie wir beide.« Marja vermied es ganz bewusst, ihrer Freundin den Zweifel persönlich vorzuwerfen.

»Du meinst, wir sollen die Polizei darüber informieren?« Für eine promovierte Wissenschaftlerin schaltete Sarah verdammt langsam. Gut möglich, dass der Alkohol daran schuld war.

»Nein. Ich meine, dass wir der Sache nachgehen sollten, bevor wir uns lächerlich machen. Ich werde gleich morgen früh einkaufen gehen, und du führst eine Analyse auf menschliche DNA-Spuren durch.«

In Sarahs Gesicht zeichnete sich eine ganze Flut wohlbegründeter Einwände ab.

»Warum ich?«

»Weil du die Einzige bist, die ich darum bitten kann. Weil ich ein äußerst loyaler Mensch bin und anschließend auf ewig in deiner Schuld stehen werde.« Und weil du von der Sache inzwischen genauso angestochen bist wie ich, auch wenn du es dir im Moment noch nicht eingestehen willst.

»Ich kann das Labor am Wochenende nicht benutzen. Aber es sollte möglich sein, ab Montag ein paar Überstunden einzuschieben. Immerhin bin ich die Neue und kann mir mit allem ein bisschen mehr Zeit lassen.«

»Ich liebe dich.«

»Mach´s dir doch selbst.«

Heute, fünf Tage später, schien der Freitagabend in ferner Vergangenheit zu liegen. Zwar hatte Marja besagtes abgepacktes Hackfleisch im Discounter erstanden und am Montag zusammen mit anderen Proben zu Sarah ins Labor gebracht. Doch einer stillschweigenden Übereinkunft folgend war kein Wort über ihre kleine Verschwörung gefallen. Die ganze Idee hatte in Marjas Kopf eine surreale Form angenommen, und sie war zu der Überzeugung gelangt, dass Sarah in ausgenüchtertem Zustand das Handtuch geworfen hatte. Konnte es sein, dass sie sich irrte?

Als sie endlich die Lloydstraße erreichte und ihren Dienstwagen auf den Parkplatz des LUA lenkte, war das letzte Tageslicht verschwunden. Die Dunkelheit des Februarabends legte sich wie ein Nachtmahr auf ihre Brust, als sie aus dem Wagen stieg. Der eisige Ostwind machte die Sache nicht besser. Aus vollkommen irrationalen Gründen verspürte sie den Impuls, den Parkplatz bis zur Eingangstür im Laufschritt zu überqueren. Im selben Atemzug wurde ihr bewusst, dass sie in ihrem Leben niemals mehr rennen würde. Seit ihrem Unfall in der Pferdeklinik waren fast drei Jahre vergangen. Die Knochenbrüche waren gut verheilt. Dank ihres täglichen Trainings wirkten ihre Oberschenkel und Waden so muskulös wie die einer Marathonläuferin. Dennoch würde das rechte Bein seine ursprüngliche Beweglichkeit nicht zurückerlangen. Zwar fiel den meisten Menschen ihr Hinken im Alltag kaum auf. Doch sobald sie das Schritttempo erhöhte, war es selbst mit acht Dioptrien ohne Brille nicht mehr zu übersehen. Aus genau diesem Grund hatte sie sich für einen neuen Beruf entscheiden müssen, in dem athletische Fähigkeiten nicht zum Anforderungsprofil gehörten.

Also reiß dich gefälligst zusammen. Auf diesem bescheuerten Parkplatz gibt es nichts, das unheimlicher ist als eine leere Pommes-Schachtel, die der Wind vor sich hertreibt.

Per Knopfdruck verriegelte sie den Wagen, schlug den Kragen ihrer alten Wachsjacke hoch und richtete den Blick starr auf den dürftig beleuchteten Haupteingang.

Als sie durch die Schwingtür in den ungeheizten Flur trat, beruhigten sich ihre Nerven keineswegs. Vielmehr ertappte sie sich bei dem Wunsch, einfach wieder ins Auto zu steigen und diesen Ort schleunigst hinter sich zu lassen. Vermutlich lag es einfach an der gespenstischen Stille, die von dem gesamten Gebäude Besitz ergriffen hatte und den späten Besucher zu missbilligen schien. Sämtliche Räume wirkten wie ausgestorben; die spärliche Beleuchtung verbreitete eine kalte, abweisende Atmosphäre.

Was hast du denn erwartet? Ein lustiges Empfangskomitee? Hier ist ganz einfach Feierabend, eine Sache, die du dringend einmal selbst ausprobieren solltest! Am besten fängst du gleich damit an. Sobald Sarah dir persönlich versichert hat, dass ihre Sprüche auf deiner Mailbox reichlich übertrieben waren.

Mithilfe dieses Mantras erreichte sie das Labor für Mikrobiologie. Und fand es dunkel und menschenleer vor. Irgendwo blinkten farbige Kontrolllämpchen, ein Apparat surrte monoton vor sich hin. Doch von ihrer Freundin war weit und breit nichts zu sehen.

Natürlich nicht. Wenn sie tatsächlich seit über einer Stunde auf ein Lebenszeichen von dir wartet, dann vermutlich im Pausenraum mit heißem Kaffee und einer dort herumliegenden Tageszeitung.

Marja machte auf dem Absatz ihrer Schnürschuhe kehrt. Doch auch die Teeküche war vollkommen verwaist. Nur der Kippschalter einer Kaffeemaschine leuchtete rot in einer weit entfernten Ecke und zeugte von menschlicher Präsenz, zumindest werktags zwischen acht und siebzehn Uhr. Marja hatte keine Ahnung, ob die Gefahr eines Schwelbrandes wirklich so groß war, wenn ein solches Gerät die ganze Nacht hindurch unbeaufsichtigt vor sich hindümpelte. Sie beschloss, es lieber nicht darauf ankommen zu lassen. Im fahlen Licht, das vom Korridor hereinfiel, durchquerte sie den Raum und knipste die Warmhalteplatte aus. Die Glaskanne war zur Hälfte gefüllt und der Kaffee roch angenehm frisch; jedenfalls hatte man ihn nicht bereits am Nachmittag aufgesetzt. Unter normalen Umständen wäre die Versuchung, sich einfach zu bedienen, übermächtig gewesen. Vielleicht wäre es sogar jetzt noch das Klügste, sich auf einen der verschlissenen, aber gemütlichen Sessel zu fläzen und darauf zu vertrauen, dass Sarah hier in Kürze auftauchen würde. Doch allein der Gedanke, stillzusitzen und gar nichts zu tun, erschien ihr ungefähr so absurd wie einen Kopfstand zu machen und Bad Moon Rising zu singen. Somit tat sie das einzig Naheliegende: Sie kramte ihr klobiges Mobiltelefon aus der Umhängetasche hervor, wählte Sarahs Handynummer und biss nervös auf ihren Fingernägeln herum, während die Rufzeichen mit aufreizender Regelmäßigkeit ertönten. Nach dem wohl zehnten Ton schaltete sich die Mailbox ein: »Das Leben ist kurz, also quatscht keine Romane, okay?«

»In Ordnung, du hast gewonnen. Also verrate mir einfach, wo du steckst«, blaffte Marja und legte auf. Das schlechte Gewissen stellte sich augenblicklich ein. Schleunigst drückte sie die Wahlwiederholung. »Lass uns einfach etwas trinken gehen. Von mir aus auch im Bodega´s. Ich zahle. Also bis gleich.« Es gab für Sarah nur wenige Gründe, ein solches Angebot auszuschlagen. Sie musste einfach zurückrufen. So oder so.

Da Marja nicht die geringste Idee hatte, was sie bis dahin tun sollte, ging sie zurück zum Labor, betätigte mehrere Lichtschalter und wartete, bis sämtliche Leuchtstoffröhren brav ihren Dienst verrichteten. Unschlüssig begann sie, die Reihen der unterschiedlichen Arbeitsplätze abzuschreiten und nach irgendetwas Ausschau zu halten, das ihr verriet, woran Sarah zuletzt gearbeitet hatte. Bald schon wurde ihr klar, dass sie hier nur unnütz Zeit vertrödelte. Zwar waren einige komplizierte Geräte und Monitore in Betrieb. Doch die Anzeigen sagten ihr rein gar nichts. Instinktiv stoppte sie vor dem riesigen Kühlschrank, in dem die zur Analyse vorgesehenen Lebensmittelproben lagerten. Kurz entschlossen öffnete sie die Tür und inspizierte den Inhalt. Das von ihr persönlich gekaufte Discounter-Hackfleisch war nicht dabei.

Um irgendeinen Anhaltspunkt für die eine oder andere These zu finden, ging Marja zu dem Schreibtisch in der Fensternische, der ihres Wissens von Sarah benutzt wurde. Tatsächlich gab es hier drei übereinander gestapelte Ablagekästen, die mit dem Namen S. Weber beschriftet waren. In allen herrschte gähnende Leere. Gleichzeitig wirkten sie verdächtig staubfrei und ließen den Schluss zu, dass sie durchaus regelmäßig benutzt wurden. Offenbar hatte Sarah sämtliche Notizen und Unterlagen erst heute daraus entfernt, um … was damit zu tun?

Marja bezweifelte keineswegs, dass ihre Freundin eine äußerst gewissenhafte Biochemikerin war. Allerdings kokettierte sie ständig mit ihrem unbändigen Hang zum persönlichen Chaos. Ein akribisch aufgeräumter Schreibtisch passte ebenso wenig zu ihr wie Lockenwickler oder gebügelte Unterwäsche. Beim Anblick dieses Stilllebens konnte man fast auf den Gedanken kommen, Sarah wäre fristlos gefeuert worden. Was natürlich kompletter Unsinn war. Schließlich hatte sie Marja vor kaum zwei Stunden vom Labor aus angerufen und sie genau hierher bestellt, damit sie sich etwas ansah. Vielleicht besorgte sie sich einfach eine Kleinigkeit zu essen. Aber warum ging sie dann nicht ans Telefon? Immerhin gehörte sie – im Gegensatz zu Marja – zu der Sorte Menschen, die das verdammte Smartphone mit unter die Dusche nahmen, weil sie in permanenter Angst lebten, die perfekte Welle zu verpassen.

Sie beschloss, Sarah einen handschriftlichen Gruß zu hinterlassen und endlich von hier zu verschwinden. Auf der Suche nach Schreibutensilien zog sie die obere Schublade des Rollcontainers auf und kramte in einem wilden Sammelsurium undefinierbarer Gegenstände herum.

»Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein?« Die Stimme klang männlich, nikotinlastig und alles andere als freundlich.

Ihr Herz setzte einen Schlag aus, als sie herumwirbelte und nach einer plausiblen Erklärung für ihr Tun fahndete. »Ich bin hier mit Frau Weber verabredet. Wissen Sie vielleicht, wo ich sie finde?«

»Nein. Aber ich kann Ihnen versichern, dass sie sich nicht in einer Schreibtischschublade versteckt.« Der Mann besaß eine fatale Ähnlichkeit mit Christopher Lee und verstand sich bestens darauf, diesen Eindruck zu seinem Vorteil zu nutzen. »Also was haben Sie hier zu suchen?«

»Mein Name ist Marja Storm, Veterinäramt.« Sicherheitshalber fischte sie ihren Dienstausweis aus den Tiefen der ramponierten Ledertasche und hielt ihn etwas unbeholfen in die Luft. »Wir sind also Kollegen«, fügte sie hinzu und kam sich ausgesprochen dämlich vor. Der Typ vor ihr trug weder Kittel noch Namensschild und konnte ebenso gut der Hausmeister oder ein Gelegenheits-Vergewaltiger sein.

»Also schön, ich verrate Ihnen etwas, Frau … Storm, richtig?« Er kniff die Augen zusammen, während er angestrengt auf die winzige Schrift des laminierten Kärtchens starrte. »Die Zeiten für Probeannahmen im LUA sind Montag bis Donnerstag von neun bis fünfzehn Uhr sowie freitags von acht Uhr dreißig bis elf. Jetzt ist es ziemlich sicher nach neunzehn Uhr. Aus welchem Grund auch immer Sie davon ausgehen, eine Sonderbehandlung zu verdienen: vergessen Sie´s.« Jetzt ließ er seinen Blick auf eine Weise über Marjas Erscheinung wandern, die eindeutig klarstellte, dass sie nicht einmal überzeugende weibliche Vorzüge besaß. Was das anging, war seine Sehkraft also völlig ausreichend.

»Dann gehe ich jetzt wohl besser«, entgegnete sie, bevor der Zorn ihr die Zunge verätzen konnte. Oder sie der Versuchung erlag, dem arroganten, alten Sack klarzumachen, dass seine Zeit als Womanizer seit einigen Jahrzehnten vorüber war. Falls es diese außerhalb seiner Fantasie jemals gegeben hatte.

Sie wandte sich zum Gehen, hielt jedoch fast gegen ihren Willen noch einmal inne. »Verraten Sie mir wenigstens, ob Sie Frau Weber heute schon gesehen haben?«, fragte sie so freundlich wie möglich.

»Sie denken doch nicht etwa, dass ich meine Mitarbeiter pausenlos überwache?«

»Natürlich nicht. Mich interessiert lediglich, wie knapp ich Frau Weber verpasst habe. Nur damit ich weiß, wie mies ich mich auf der Skala von eins bis zehn zu fühlen habe.« Sie glaubte, ein winziges Zucken seiner Mundwinkel wahrzunehmen. Es als Lächeln zu deuten, hielt sie jedoch für übertrieben optimistisch.

»Frau Weber hat heute tatsächlich länger gearbeitet. Ein Analyse-Ergebnis kam ihr eigenartig vor, und sie wollte einen Test wiederholen. Das muss so gegen fünf Uhr gewesen sein. Ich bin zurück in mein Büro gegangen, und sie hat sich nicht bei mir abgemeldet, als sie mit ihrer Arbeit fertig war.« Er ließ es offen, ob er derartige Höflichkeiten von seinen Untergebenen für gewöhnlich erwartete.

»Ist sonst noch jemand im Labor gewesen, als Sie mit ihr gesprochen haben?«

»Nein, Frau Bargstedt ist nur vormittags im Hause und Herr Ehlers hatte bereits Feierabend gemacht.« Ein unregelmäßiges Wellenmuster wanderte über seine Stirn, bevor er wieder seine Graf-Dracula-Miene aufsetzte. Offenbar hatte er eine Sekunde zu spät bemerkt, dass er gerade eine rangniedrige Kollegin, an der er keinerlei persönliches Interesse hegte, mit Informationen versorgt hatte, die sie absolut nichts angingen.

»Ich nehme an, dass Sie mir Frau Webers private Adresse nicht verraten werden, wenn ich Sie höflich darum bitte? Ganz im Vertrauen? Ausnahmsweise?«

Sein arktischer Blick machte jede Antwort überflüssig.

»Kein Problem. Vielen Dank. Und bitte entschuldigen Sie die Störung«, ratterte Marja in Höchstgeschwindigkeit herunter. Ohne sich noch einmal umzuschauen, eilte sie zur Tür hinaus, stieg in ihren Wagen und verließ den Parkplatz mit aufheulendem Motor.

Als sie kurz darauf vor einer roten Ampel bremste, nahm sie noch einmal das Telefon zur Hand und wählte Sarahs Nummer. Die einzige Antwort kam jedoch von der Mailbox, der sie nichts weiter zu sagen hatte.

Auf wundersame Weise fand sie eine Parklücke in der Nähe ihrer Wohnung und schaffte es auf Anhieb, den Golf hineinzumanövrieren. Normalerweise benötigt man im Steintorviertel etwa ein halbes Dutzend Runden um den Block und ein Höchstmaß an Geduld, um ein Fahrzeug einigermaßen vorschriftsmäßig abzustellen. Schon aus diesem Grund verzichtete Marja für gewöhnlich mit Handkuss darauf, nach dem letzten Einsatz des Tages auf direktem Wege nach Hause zu fahren. Am heutigen Abend fehlte ihr jedoch die Kraft, einen letzten Abstecher zum Veterinäramt zu unternehmen, um den Dienstwagen gegen ihr Fahrrad zu tauschen. Der Lockruf ihrer Wohnung, ihres Sofas und eines Glases Rotwein war einfach zu übermächtig.

Müde stieß sie die marode Haustür auf, nestelte Werbung und Rechnungen aus dem Briefkasten und stieg die schmale, steile Treppe bis ins Dachgeschoss hinauf, wo sie einen kurzen Moment mit dem widerspenstigen Türschloss kämpfte, bis es endlich nachgab. Die Mansarde bestand aus einem einzigen Raum und einem winzigen Bad, verfügte jedoch über einen Zugang zu einer herrlichen Dachterrasse. Der Straßenlärm drang nur sehr gedämpft herauf, wenn sie die Fenster öffnete. Weder Kinder noch Studenten trampelten ihr auf dem Kopf herum, und die Miete war erstaunlich moderat. Marja liebte es, nach Hause zu kommen.

Sie verpasste der Wohnungstür einen geübten Kick mit der Ferse, sodass diese ohne Donnerschlag hinter ihr ins Schloss fiel. Nach kurzem Zögern drehte sie den Schlüssel herum und arretierte die Sicherheitskette. Zwar würde einen entschlossenen Einbrecher weder die eine noch die andere Maßnahme längere Zeit aufhalten, doch im Moment brauchte sie einfach das Gefühl, den Rest der Welt auszusperren.

Noch immer war sie außerstande zu benennen, was genau für ihre Kopfschmerzen verantwortlich war. Sarahs kryptische Nachrichten auf ihrer Mailbox ließen eine Menge Spekulationen zu, erklärten jedoch nicht, warum sie sich so gründlich aus dem Staub gemacht hatte. Obwohl niemand sonst von Marjas spätem Besuch im LUA gewusst haben konnte, hatte der vampirähnlichen Amtsleiter, oder was auch immer er in Wirklichkeit darstellte, nicht sonderlich überrascht gewirkt, sie dort anzutreffen. Genau betrachtet war er sogar im perfekten Augenblick ins Labor geschlichen, um sie quasi in flagranti zu erwischen. Je länger sie die Ereignisse Revue passieren ließ, desto weniger konnte sie verhindern, dass sich ein schier unerträglicher Gedanke energisch in den Vordergrund boxte: All das sah verdammt danach aus, als trieben einige Kollegen ein kleines, gemeines Spielchen mit ihr. Und wem stünde die Hauptrolle darin besser als der süßen, blonden Sarah Weber?

Unwillkürlich begann sie zu grübeln, ob sie in den fünf Wochen, seit sie mit ihrer Arbeit im Amt begonnen hatte, jemandem dermaßen auf den Schlips getreten sein konnte. Doch selbst nach einer heißen Dusche und dem zweiten Glas Rotwein war sie so ratlos wie zuvor. Ihr hatte schlicht die Zeit gefehlt, sich mit den persönlichen Befindlichkeiten anderer Leute zu befassen oder gar einen Streit anzuzetteln. Bereits am dritten Tag war ihr die Vertretung für Matthias Grashoff aufgebrummt worden, der laut Flurfunk mit einer hartnäckigen Viruserkrankung das Bett hütete. Seither summierten sich die Überstunden auf ihrem Arbeitszeitkonto in zweistelliger Höhe, Tendenz steigend. Die einzige Person, mit der sie bislang vertrauliche Worte gewechselt hatte, war Sarah.

Sie verwarf den Gedanken, es noch einmal telefonisch bei ihr zu probieren. Marjas momentane Gemütsverfassung barg eindeutig zu viel emotionalen Zündstoff, um ein einigermaßen sachliches Gespräch zu führen. Vielleicht war es das Beste, einige wohlüberlegte Worte schriftlich zu formulieren. Obwohl epische Ergüsse nicht gerade zu ihren Stärken zählten, schaltete sie ihr Laptop ein und rief das E-Mail-Programm auf. Der Posteingang signalisierte genau eine neue Nachricht. Diese war um 18:43 Uhr verschickt worden und trug den Absender s.weber@lua-hb.ger.

Das Miststück war ihr also nicht nur zuvorgekommen, sondern hatte im LUA gelauert, während Marja dort auf der Suche nach ihr gewesen war. Lange Sekunden spielte sie mit der Versuchung, die Nachricht ungelesen zu löschen. Sie schenkte sich Rotwein nach und nahm einen tiefen Zug. Schließlich klickte sie doch auf die E-Mail. Und rekapitulierte schnell, wie viel Alkohol sie bereits intus hatte. Es war definitiv nicht genug.

WARTE, WARTE NUR EIN WEILCHEN,

BALD KOMMT HAARMANN AUCH ZU DIR.

MIT DEM KLEINEN HACKEBEILCHEN

MACHT ER HACKEFLEISCH AUS DIR.

AUS DEN AUGEN MACHT ER SÜLZE,

AUS DEM HINTERN MACHT ER SPECK,

AUS DEN DÄRMEN MACHT ER WÜRSTE

UND DEN REST, DEN SCHMEISST ER WEG.

Sonst nichts. Allerdings machten diese Textzeilen des fast hundert Jahre alten Gassenhauers jede weitere Erklärung überflüssig. Spätestens jetzt stand schwarz auf weiß fest, dass Sarah sie von Anfang an verarscht hatte. Marja war darauf hereingefallen wie ein schwachsinniger Bauerntölpel.

Was für eine verfluchte Scheiße.

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Table of Contents

- Die Autorin / Das Buch
- Titelseite
- Impressum
- Widmung
- Kapitel eins
- Kapitel zwei
- Kapitel drei
- Kapitel vier
- Kapitel fünf
- Kapitel sechs
- Kapitel sieben
- Kapitel acht
- Kapitel neun
- Kapitel zehn
- Kapitel elf
- Kapitel zwölf
- Kapitel dreizehn
- Kapitel vierzehn
- Kapitel fünfzehn
- Epilog
- Nachwort
- Danksagungen
- Brief an die Leser
- Leseprobe: Warte, warte nur ein Weilchen
- Empfehlungen