Sommer der Träume
Author: Vicki Parker; Chris Williams; Laura Hanson; Jill Hilton; Charlotte Vary
Date: 2015-06-16T00:00:00+00:00
Keywords: Gegenwartsliteratur; Belletristik
Description: Kurzbeschreibung Fünf Geschichten rund um Sommer, Sonne, Leidenschaft! Folgen Sie uns in den "Sommer der Träume" und lassen Sie sich von weißen Stränden und fernen Ländern verzaubern... "Insel hinterm Horizont" von Vicki Parker: Kathrin verbringt ihren Urlaub auf Petit St. Vincent, einem Inselparadies im Ozean. Gleich zu Beginn lernt sie Andy kennen und verbringt mit ihm die Tage in einem Rausch der Zärtlichkeit. Doch dann ist Andy eines Morgens abgereist... "Wer ist die Frau in meinem Bett?" von Chris Williams: Bei einem Preisausschreiben gewinnt die Wienerin Theresa ein Verwöhn-Wochenende -
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über diese Folge
3. Über die Autoren
4. Titel
5. Impressum
6. Insel hinterm Horizont
7. Griechische Geheimnisse
8. Drei Tage in Rom … und eine Nacht
9. Wenn Palmen Liebeslieder singen
10. Wer ist die Frau in meinem Bett?
11. In der nächsten Folge

Fünf Geschichten rund um Sommer, Sonne, Leidenschaft!

Folgen Sie uns in den „Sommer der Träume“ und lassen Sie sich von weißen Stränden und fernen Ländern verzaubern …

Über diese Folgen

„Insel hinterm Horizont“ von Vicki Parker

Kathrin verbringt ihren Urlaub auf Petit St. Vincent, einem Inselparadies im Ozean. Gleich zu Beginn lernt sie Andy kennen und verbringt mit ihm die Tage in einem Rausch der Zärtlichkeiten. Doch dann ist Andy eines Morgens abgereist …

„Griechische Geheimnisse“ von Charlotte Vary

Weil seine Ehe kriselt, flieht Peter auf die griechische Insel Karpathos, um Abstand zu gewinnen. Claudia reist ihm hinterher, um ihre Ehe zu retten. Aber dann lernt sie plötzlich einen geheimnisvollen Fremden kennen, der sie vergessen lässt, weshalb sie eigentlich nach Karpathos gekommen ist  …

„Drei Tage in Rom … und eine Nacht“ von Laura Hanson

Ulrike gönnt sich einen Wochenend-Trip nach Rom – nur für sich selbst. Am Tiber blühen die Mandelbäume, in den Gärten der Borghese duftet es nach Blumen und Ulrike fühlt sich wie eine Prinzessin. Aber wird sie in Rom auch ihren Prinzen finden?

„Wenn Palmen Liebeslieder singen“ von Jill Hilton

Sonne, blaues Meer und Palmen unter einem klaren Sternenhimmel – dazu ein verführerischer Mann. Britta erlebt den Urlaub ihrer Träume. Aber Martin hat einen entscheidenden Fehler – er sagt, er sei verheiratet …

„Wer ist die Frau in meinem Bett?“ von Chris Williams

Bei einem Preisausschreiben gewinnt die Wienerin Theresa ein Verwöhn- Wochenende – ausgerechnet in Wien!

In dem Luxushotel lernt sie nicht nur einen charmanten Mann kennen, sondern verwechselt aus Versehen auch die Zimmertür – und landet in einem fremden Bett

Über die Autoren

Vicki Parker

Die Autorin schreibt am liebsten ganz früh morgens. Dann, wenn der Tag noch wie ein unbeschriebenes Blatt vor einem liegt. Vicki Parker liebt die verschiedenen Jahreszeiten und dekoriert ihr Haus gerne um. Dabei wird sie von ihren  Zwillingstöchtern begeistert unterstützt.

Charlotte Vary

Seit vielen Jahren ist die beliebte Autorin dem Bastei Verlag ganz eng verbunden. Sie hat schon mehr als hundert Romane geschrieben, und jeder einzelne bürgt für spannende Unterhaltung und ein zu Herzen gehendes Schicksal. Charlotte Vary  wohnt im oberbayerischen Rosenheim zwischen Chiemsee und Wendelstein. Wenn die Sonne die Gipfel der Alpen kurz vorm Untergehen noch einmal zum Glühen bringt, spürt sie ein tiefes Glücksgefühl.

Laura Hanson

Sie ist der Shootingstar in Autorenkreisen. Obwohl sie erst Anfang dreißig ist, bestechen ihre Romane durch besonderen Tiefgang. Für Laura Hanson ist es wichtig, dass sie mit ihren Geschichten die Leser glücklich macht. Im nächsten Jahr will sie heiraten. Geplant sind mindestens drei Kinder.

Jill Hilton

Die Autorin lebt und arbeitet an einem der schönsten Abschnitte des Hamburger Elbstrands. Von ihrem Schreibtisch aus kann sie beobachten, wie Einheimische und Urlauber auf der Promenade flanieren und relaxen. Viele bleiben sogar stehen, um ihren üppig blühenden Garten zu bewundern. Einmal im Jahr allerdings zieht es Jill Hilton in die Ferne. Dann kommt sie mit einem Koffer voller Abenteuer zurück, die sie zu spannenden Romanen verarbeitet.

Chris Williams

Neben dem Schreiben ist das Reisen die größte Leidenschaft von Chris Williams. Sie ist in der beneidenswerten Lage, ihre Arbeit und ihr Vergnügen miteinander zu verbinden. Zu Hause ist sie seit vielen Jahren auf Gran Canaria. Auch ihre Mutter war schon eine bekannte Schriftstellerin. Von ihr hat Chris Williams das Talent geerbt.

Vicki Parker – Charlotte Vary – Laura Hanson – Jill Hilton – Chris Williams

BASTEI ENTERTAINMENT

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Titelgestaltung: © shutterstock/idome

E-Book-Erstellung: César Satz & Grafik GmbH, Köln

ISBN 978-3-7325-1434-2
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de
www.bastei.de

Insel hinterm Horizont

Vicki Parker

Wo, bitte sehr, liegt Petit St. Vincent?

Das ist doch nur ein Pünktchen im Ozean, irgendwo in der Karibik. Aber was für ein Pünktchen, wenn man erst mal darauf steht! Es ist das Paradies aller Paradiese, mit Palmen und blühenden Hibiskussträuchern, so weit das Auge reicht. Und das Meer spiegelt die unwahrscheinliche Bläue des Himmels wider.

Nur wenigen Menschen ist es vergönnt, diesen verwunschenen Garten Eden kennenzulernen. Katrin jedoch darf dazugehören – zwei unendlich schöne Wochen lang. Gleich zu Beginn lernt sie Andy kennen und verliebt sich in diesen faszinieren Mann. Die Tage, die sie zusammen verbringen, sind wie ein Rausch an Zärtlichkeit. Darüber, dass ihre gemeinsame Zeit begrenzt ist, sprechen sie nicht – doch dann ist Andy eines Morgens abgereist …

„Katrin, Liebes?“

Von weit her schien die brüchige Stimme zu kommen, von einem Land jenseits aller Breitengrade und Klimazonen.

„Katrin, Liebes?“

Alt wirkte die Stimme, die da rief, müde und resigniert, unglücklich und schmerzerfüllt, doch die Frau, zu der sie gehörte, war kaum über fünfzig.

„Ja, Mama! Ich komme zu dir!“ Katrin eilte in das kleine Zimmer zum Hof, das einem Gefängnis glich, obwohl es keine vergitterten Fenster hatte, obwohl kein Aufseher mit rasselnder Schlüsselkette zugegen war. Ein Gefängnis, oh ja, denn wer jahrelang dahinsiecht, mit jedem Tag ein wenig mehr stirbt, für den gibt es keine Freiheit mehr.

Anna Thermolen lächelte ihre Tochter an.

Wie schön sie ist, dachte die Einundfünfzigjährige zärtlich. Wie schön und wie unglaublich tapfer. Sie hat ihre Brüder großgezogen und mich gepflegt, auf eigene Wünsche verzichtet. Und sie ist nie demütig geworden, sondern ein kleiner Kämpfer, bereit, sich überall in der Welt durchzusetzen.

„Versprich mir, dass du Ferien machst, wenn ich nicht mehr bin!“, bat die Kranke. „Du fährst irgendwohin, wo die Sonne scheint, wo der Wind in den Palmen spielt und Paradiesvögel zwitschern.“

Katrin blies eine vorwitzige Strähne ihres langen, blonden Haares aus der Stirn.

„Du bist eine hoffnungslose Romantikerin, Mama“, kritisierte sie. „Erstens wirst du noch lange nicht sterben, und zweitens habe ich keine Lust auf Urlaub und Palmen und deine verrückten Vögel …“

Sie hätte gern noch ein „Drittens“ hinzugefügt, aber das hätte die Kranke nur noch mehr bekümmert. Und drittens würde Katrin, sollte das Ende ihrer Mutter kommen, einen Haufen Schulden haben, kein Einkommen und daher auch keine Möglichkeit, überhaupt an eine Reise zu denken.

Besorgt schaute sie die ältere Frau an. Seit neunzehn Jahren litt sie nun schon an Multipler Sklerose. In Schüben hatte sich die Krankheit von Jahr zu Jahr verschlechtert, bis Anna Thermolen völlig gelähmt war, hilflos und schwach, darauf angewiesen, dass jemand sie pflegte.

„Wie bitte?“, hatte Jens, damals sechzehn, entgeistert gefragt. „Ich soll für Mutter sorgen? Dafür sind ja wohl Frauen zuständig.“

Er hatte seine Nase wieder in die schlauen Bücher gesteckt und es als selbstverständlich empfunden, dass Katrin ihn „mit diesem Mist“ in Ruhe ließ und zudem noch ein paar Euro lockermachte, damit er sich in seiner Freizeit vergnügen konnte.

„Ich?“, hatte Timo, damals einundzwanzig, ebenso entgeistert gefragt. „Du bist doch das Mädchen in der Familie, Katrin!“

Und er hatte schnell die Telefonnummer seiner Freundin gewählt, Liebesworte in den Hörer geflüstert und es ohne schlechtes Gewissen angenommen, dass Katrin schnell noch was für sein Mädchen kochte und ihm sein Hemd bügelte. Und noch viel, viel mehr.

Und damals war Katrin erst achtzehn gewesen, bildhübsch, begabt, ein Mädchen, das mit links sein Abitur hätte machen können, wenn nur … ja, wenn nur die Mutter sie nicht gebraucht hätte.

Jetzt war sie achtundzwanzig. Die Brüder waren aus dem Haus. Eilig hatten sie es gehabt, als feststand, dass ihre Mutter nun ein Pflegefall war. Sie riefen dann und wann an, schickten Postkarten aus den Staaten oder von Mallorca, und in unleserlichen Krakeleien standen darauf so nichtssagende Mitteilungen wie: „Geht’s gut, altes Haus?“ oder auch: „Tolles Wetter hier, bei euch auch?“

Ach ja! So waren die Männer eben, egal, ob sie Brüder waren oder Kollegen, Nachbarn oder Chefs. Männer waren mies. So einfach war das! Der liebe Gott hatte bei seinem ersten Versuch, ein brauchbares Ebenbild zu schaffen, danebengegriffen. Schade drum! Denn wären die Männer anders, ließe es sich ja mit ihnen leben. So aber nicht, nein! Absolut nicht!

Katrin seufzte, wie immer, wenn ihr dieses „leidige Thema“ auch nur einfiel. Schwamm drüber!

Ihre Mutter hatte sie beobachtet, mit jenem weisen, lieben Lächeln, das eigentlich nur in den Mundwinkeln lag und ihr doch einen anderen Ausdruck gab als den, den Schwerkranke normalerweise haben. Sanft wirkte dieses Lächeln, zärtlich und gut.

„Versprich es mir, Katrin!“, bat sie noch einmal.

Wie ernst sie heute war! Und wie beharrlich! Selbst wenn Katrin sie jetzt zu beschwindeln versuchte – sie log nie, niemals! –, Anna Thermolen würde ihr nicht glauben.

„Ach, Mutter!“

Mutter nannte sie sie nur, wenn etwas anders war. Und heute war etwas anders, und deshalb fürchtete Katrin sich.

„Ach, Mutter, wenn du nicht sofort aufhörst, lese ich dir nichts vor!“

Jetzt lachten beide. Diese halbherzige Drohung würde Katrin natürlich nie wahrmachen, denn sie beide liebten ja diese Nachmittagsstunden, in denen sie ein neues Buch gemeinsam erforschten. Die gesamte Weltliteratur gehörte schon ihnen, war nicht nur angelesen, sondern auch besprochen und damit „verdaut“.

Zehn Jahre Bettlägerigkeit und dabei tägliche Beschäftigung mit der Literatur vermittelten ein wunderbares Wissen um die Zusammenhänge im Leben. Nicht nur Worte waren es, oh nein, nicht nur angedeutete Charaktere. Katrin und Anna Thermolen lebten mit ihren Buchhelden, und ein einziger Blick zwischen ihnen reichte aus, um den anderen an einzelne Passagen, einzelne Menschen zu erinnern.

Wie ich dieses Kind liebe!, dachte die Kranke.

O Mama, ich liebe dich ja so sehr!, dachte Katrin.

Und da sprach sie es zum dritten Mal aus: „Versprich es mir, Katrin!“

Die junge Frau nickte.

„Ja, ich verspreche es dir. Und nun, wo du deinen Dickkopf durchgesetzt hast, drehe ich dich auf die andere Seite und lösche das Licht. Du bemühst dich, zu schlafen, ja?“

Nach dem nachmittäglichen Lesen kam die nötige Prozedur der Aufdeckung aller kleinen Wunden, die durch das lange Liegen entstanden waren. Katrin betupfte sie mit frischer Salbe, verband sie und legte die Kranke auf die andere Seite.

„Ich wecke dich in einer Stunde, Mama!“

Sie löschte das Licht und öffnete die Fensterklappe zum Hof. Draußen tröpfelte der Regen auf schwarze Mülltonnen. Die dicke Frau Schmidt von gegenüber schrie ihren kleinen Sohn an. Irgendwo plärrte ein Fernseher. „Du hast mich belogen und betrogen!“, sagte eine Filmstimme vorwurfsvoll. Und der Mann dazu erwiderte: „Aber Schätzchen! Ein Mann kann nun einmal nicht monogam sein. Männer sind geborene Verführer …“

Grimmig nickte Katrin. Ja, das waren sie, diese Hallodris, diese Flunkerer, diese albernen Casanovas! Blöd waren die außerdem. Wenn sie da nur an Holger dachte, der sich ganz schnell entlobte, als er begriffen hatte, dass sie ihre Mutter niemals allein lassen würde. Jetzt hatte er Gerti, die mit dem konstanten Übergewicht, und alle Nachbarn munkelten, dass das Kind gar nicht von ihm war, denn es sah „zufällig“ Heinzi von gegenüber unheimlich ähnlich …

***

Ein kleines bisschen deprimiert war Katrin an diesem Mittwoch im Oktober doch. Schon seit Tagen regnete es, was der engen Innenstadtstraße, nahe des Hamburger Hauptbahnhofs, etwas Düsteres, Unheilvolles gab. Keine der niedrigen, engen Wohnungen hatte einen Balkon. Wozu auch? Die sechs Meter bis zum Haus gegenüber schienen ohnehin nur aus rußiger Luft zu bestehen.

Na ja! Schon gut. Dafür war die Miete halt billig, der Hausbesitzer kein gieriger Typ, und die Tauben, die im Dach nisteten, gaben dem Viertel immerhin so etwas wie venezianischen Charme. Ja, Venedig! Gondel fahren und schwarz gelockte Papagalli mit einem einzigen Blick in ihre Schranken, sprich: Gondel weisen. Aber vielleicht war Venedig gar nicht so schön …

Wie kam sie nur darauf? Weil Mama immer von Palmen sprach. Nicht etwa, dass Anna Thermolen jemals weiter „gereist“ wäre als hinter das, was die Hamburger ihre Berge nennen, kleine Hügelchen am Stadtrand, die sie im Winter verbissen mit Langlaufskiern durchzogen. Vielleicht träumten Kranke einfach mehr als Gesunde. Ja, das war es wohl.

Katrin wusch ab und putzte die kleine Küche. Der Wasserhahn tropfte mal wieder, das Abflussrohr war verstopft, und dann machte es „zisch“, und die Glühbirne verlosch. Es gab Tage, in denen so kleine Malheure nichts bedeuteten, und solche, in denen sie einem Fiasko glichen. Regenreiche Mittwochnachmittage im Oktober gehörten offenbar zur zweiten Kategorie.

Die Laterne von gegenüber ließ schaurig-bleiches Licht hereinfließen und sorgte dafür, dass Katrin sich in den Fensterscheiben spiegeln konnte. Sie tat das nicht gern. Dieses Sich-Begucken kam ihr ungehörig vor, eitel, kokett, zu gar nichts gut.

Trotzdem: Ich bin ganz hübsch!, dachte sie.

Das blonde, glatte Haar mit dem vorwitzigen Pony, der ihr fast immer in die Augen fiel, war zu einem recht lieblosen Pferdeschwanz hochgesteckt. Die blaugrauen, leicht schräg gestellten Augen blitzten zornig oder traurig – je nachdem. Und ihre Figur – fast ein Meter siebzig groß war sie immerhin, hatte lange Beine mit schmalen Fesseln. Sie war sehr schlank und dennoch weiblich gerundet – ja, alles konnte sich sehen lassen, selbst in diesen unmöglichen Jeans-Latzhosen und dem abgetragenen Pulli darunter.

Die Latzhose ist aber praktisch, verteidigte sich Katrin selbst. In den elf Taschen lässt sich alles prima unterbringen. Wichtiges Handwerkszeug, das ich sonst niemals finde, zum Beispiel, Mutters Pillen und Arzneien und die geliebten Glimmstängel auch. Ja, sie rauchte! Und selbst Dr. Gerlach, der täglich nach Anna Thermolen sah, mochte ihrer Pflegerin das nicht verbieten. Die paar hastigen Züge in der Küche, am offenen Fenster dazu, damit die Kranke nicht noch mehr belastet wurde, konnten kaum schaden.

Und wenn schon! Eigentlich war der blaue Dunst das Einzige, was Katrin hatte.

Das Einzige? Sie kicherte. Nein, sie besaß noch etwas: einen Führerschein und das Gefährt dazu. Wagen konnte man es nicht nennen, Auto eigentlich auch nicht. Mausgrau war das Vehikel; es besaß vier richtige Räder, ein Chassis auch, sogar vier Sitze, von denen allerdings drei nicht recht funktionierten. Dass die Beamten beim TÜV letztes Jahr noch einmal ein Auge zugedrückt hatten, grenzte an ein Wunder.

„Wie viele Jahre hat das Ding da auf dem Buckel?“, erkundigten sie sich immer wieder.

„Siebenundzwanzig“, antwortete Katrin wahrheitsgemäß. „Ist ein echter Oldtimer, und damit wäre es ein Verbrechen, ihn von der Straße zu jagen. Ach, bitte, bitte, Herr Inspektor!“

Sie hatte sich extra fein gemacht für diesen Tag, genauer gesagt: Sie trug ihr einziges Kleid, das etwa sieben, acht Jahre alt und damit grässlich unmodern war. Aber der tiefe Ausschnitt hatte wohl eine deutlichere Sprache als das verbeulte Wägelchen gesprochen.

Wobei man ja wieder beim Thema war: Männer! Zu dumm, dass ihr diese Spezies Mensch überhaupt noch einfiel, zumal Mama ja auch so ihre schlechten Erfahrungen gemacht hatte: Der Vater des Kindertrios war vor fünfzehn Jahren vom „schnellen“ Besorgen eines Lottoscheins nicht mehr zurückgekehrt.

Sein Verschwinden bot Anlass zu allerlei Vermutungen: Vielleicht hatte er eine Geliebte; vielleicht ahnte er voraus, dass er sechs Richtige haben würde, und wollte nicht mit einer Frau und drei Kindern teilen. Ein Verbrechen immerhin war nicht geschehen, gestorben war der Herr Papa garantiert nicht. Tote pflegen nicht anzurufen und Katrin anzuschnauzen.

„Schick mir sofort meine persönlichen Papiere hierher, postlagernd“, hatte er befohlen.

Na ja. Schon gut. Wirklich, es machte ihr nichts mehr aus. Männer waren eben so.

***

Katrin hatte es gefühlt, schon am Morgen, als sie erwachte: Das Ende war nah. Etwas Geheimnisvolles lag in diesem Wissen um die nahe Erlösung, und dieses Geheimnisvolle ließ Anna Thermolen heiterer als sonst die Augen öffnen.

Katrin ist jetzt achtundzwanzig, dachte sie. Sie hat zehn Jahre des täglichen Opfers erlebt. Jetzt darf sie endlich mal an sich denken.

Ja, die Kranke fühlte sich heiter und leicht. Wenn es einen Gott gab, hatte sie nichts zu befürchten. Vielleicht breitete er gar die Arme aus und sagte etwas wie: „Hallo, Anna! Komm, mach’s dir bequem!“

Im Himmel brauchte man wohl keine Rollstühle und keine Pflegerinnen, keine starken Medikamente und Wundbalsame. Im Himmel schwebte man.

Und wenn es keinen Gott gab?

Anna Thermolen seufzte.

Dann werde ich eben zu Asche, überlegte sie. Ich werde eines Tages ein Teil der Erde, aus der ich gekommen bin. Ist doch ein tröstlicher Gedanke.

Diese Herzschmerzen neuerdings – sie hatte sie vor Dr. Gerlach verheimlicht, erst recht vor Katrin. Mit den Herzen war das so eine Sache. Jahrzehntelang blubberten sie gleichmäßig vor sich hin. Aber eines Tages wurden sie nun einmal müde. Das zeigten sie deutlich, indem sie plötzlich anders schlugen. Wie eine Uhr, die kaputt war. Genauer gesagt, wie eine, die nicht mehr reparabel war.

Aber ganz sicher war sich Anna Thermolen natürlich nicht. Vielleicht kannte Dr. Gerlach eine Operationsmöglichkeit. Er würde sie in die Klinik einweisen, aufschneiden und an einen Tropf hängen. Nein, das wollte sie nicht! Ihre Zeit war um, seit zehn Jahren schon. Der liebe Gott – sie war sicher, dass es ihn gab, sehr sicher – der liebe Gott hatte nur vergessen, ihr den berühmten Wink zu geben. So etwas konnte passieren.

Er hatte viel um die Ohren mit seinen Menschen, die grundsätzlich immer das taten, was er nicht wollte.

Anna Thermolen lächelte.

Ganz leise sollte ich gehen, überlegte sie. Gewiss sitzt Katrin jetzt in der Küche und raucht ihre Zigarette. Ja, ganz leise sollte ich gehen. Sie soll es nicht miterleben. Bestimmt hat sie genug geweint. Zehn Jahre mit einer Gelähmten … das arme Kind.

Seltsam, wie wenig die Wunden auf dem Rücken jetzt schmerzten! Seltsam auch, wie ruhig ihr Atem jetzt ging! Die bewegungslosen Beine schienen weniger schwer. Ob Sterbende keine … Krüppel mehr sind? Gut, dass Katrin ihre Gedanken nicht lesen konnte, nicht alle wenigstens. Sie hätte nie erlaubt, dass ihre Mutter das Wort „Krüppel“ benutzte. War es hässlich, dieses Wort? Nein, eher die Art, wie Gesunde es aussprachen. Worte konnten nicht hässlich sein. Menschen, die ja. Manche, nicht alle.

Wo ihre Söhne jetzt wohl waren? Timo hatte gerade Urlaub auf Hawaii gemacht, und sein kleiner Bruder war ihm auf den oberen Sprossen der Karriereleiter längst gefolgt. Mit sechsundzwanzig Manager einer Firma … nicht schlecht. Wenn die zwei nur nicht so … hartherzig wären! Ihr machte es inzwischen nicht mehr viel aus, aber Katrin litt unter dem Desinteresse der Jungen, ihrer Egozentrik und Borniertheit.

Ja, doch, sie waren borniert, die Herren Söhne, trotz Studium und Chefgehabe. Traurig, wenn eine Mutter das von ihren eigenen Kindern sagen musste. Traurig, aber wahr.

Ja, ich sollte jetzt hinübergehen, leise und unauffällig, prägte Anna Thermolen sich ein. Sie schloss die Augen. Es war schon dunkel draußen. Eigentlich ganz gut, denn dann musste sie in diesen letzten Minuten nicht mehr die schwarzgrauen Wände von gegenüber sehen. Sie konnte träumen von einer Blumenwiese, vom herrlichen intensiven Licht, das ihr schon einmal begegnet war. Aber da hatte Dr. Gerlach sie zurück ins Leben geholt. Ob er verliebt in Katrin war? Hoffentlich nicht. Ihr Kind kannte sich nicht mit Männern aus, und Gerlach war kein Partner für sie. Der redete einfach zu geschwollen und tat zu wenig.

Wie schön! Jetzt erstand diese Wiese ja wieder vor ihren Augen! Butterblumen blühten da, niedrige Margeriten und Löwenzahn. Sogar Malven und Vergissmeinnicht, Petunien und Schlüsselblümchen. In der Natur gab es vielleicht diese Zusammenstellung nicht, aber das zählte ja nun nicht mehr. Das Bächlein dort drüben sah himmelblau aus, hatte ein schneebedecktes Ufer, an dem Kinder spielten. Eines sah wie Katrin aus. Dasselbe ebenmäßige, schöne Gesicht, dieselben herrlichen Haare.

„Katrin“, flüsterte Anna Thermolen zärtlich, und das Kind drehte sich lachend um, lief ihr mit ausgebreiteten Armen entgegen. „Ich hab dich so lieb, Katrin“, murmelte die Mutter.

***

Was hatte Katrin alarmiert? Eine Bewegung? Ein schwacher Ruf? Sie wusste es nicht.

Ihr Herz schlug hämmernd gegen die Rippen, als sie ins Zimmer der Kranken hinüberging. Sie tippte auf den Lichtschalter.

„Mama? Bist du wach?“

Keine Antwort. Nur das Geräusch eines schwachen Atems, schwächer als sonst, viel, viel schwächer.

„Mama, sag etwas, bitte, bitte!“ Sie hörte selbst die Angst aus ihrer Stimme heraus. Sonst verbot sie sich diesen Klang, jetzt aber kam er wie von selbst, so, als wüsste sie, dass nichts mehr ihre Mutter ängstigen konnte.

Die wenigen Schritte zum Bett. Den Puls fühlen. Er war ja viel zu langsam, mein Gott!

„Mama, sag etwas! Hast du große Schmerzen? Ich rufe Dr. Gerlach an. Er kommt bestimmt sofort und hilft dir.“

Das Telefon stand auf dem Nachttisch; wie als Erinnerung an eine Zeit, in der ihre Mutter noch die Arme bewegen und selbst eine Nummer wählen konnte. Wie lange war das her?

In diesem Augenblick bewegte Anna Thermolen den Zeigefinger ihrer rechten Hand. Eine winzige, wortlose Geste war das nur, doch sie gebot Einhalt.

Katrin gehorchte.

Wie bleich die Mutter war! So bleich, als ob …

Da wusste sie es.

Sie stirbt, dachte Katrin, und ein jäher Schmerz schien ihren Körper auseinanderreißen zu wollen.

Vorsichtig bewegte sie ihren Arm, um sich nicht zu verraten bei diesem Anruf, der sein musste, ja doch, der zwingend war. vielleicht konnte Dr. Gerlach noch etwas tun, Mutters Leben verlängern.

Der Zeigefinger streckte sich ein zweites Mal hoch, streng geradezu, unerbittlich.

Und da sagte Anna Thermolen es. Sie rang sich die Worte ab, wissend, dass ihr Kind sie sofort verstand.

„Die … Blumenwiese!“

Katrin schluckte.

Einmal hatte ihr die Mutter erzählt … von diesem traumähnlichen Zustand, als sie in den Tod hinüberglitt. Eine märchenhafte Landschaft hatte sie gesehen, war durch sie hindurchgegangen, näher zu dem herrlichen Licht, immer näher, noch näher … Und dann hatte die Spritze Dr. Gerlachs sie zurückgeholt in das kleine Zimmer zum Hof.

„Licht“, murmelte ihre Mutter. „Ob Gott …?“

Katrin fiel auf die Knie, umschlang sie mit beiden Armen, presste ihr Gesicht an die eingefallene Wange der Kranken.

„O Mama, Mama! Geh noch nicht! Ich kauf dir alle Blumen der Welt. Bleib hier, bleib bei mir!“

Ein drittes Mal gebot der Zeigefinger Einhalt, diesmal gebieterisch.

Noch ein Wort formte der Mund der Sterbenden, eines, deren Bedeutung Katrin nicht verstand, nicht verstehen wollte: „Lie …be“, flüsterte Anna Thermolen.

Sie lächelte, weil der Sog des unwirklich intensiven Lichtes stärker wurde, weil er die Macht besaß, sie hinauffliegen zu lassen in das unendliche Blau des Himmels. Und dort wurde sie erwartet, denn ein „Herzlich willkommen!“ war an die Wolken gemalt, und der Herr des Universums legte sein Fernglas aus der Hand und lächelte ihr entgegen.

Das Herz, das so viel gelitten hatte, stand still. Anna Thermolen hatte aufgehört zu sein.

***

Wie lange kniete die junge Frau dort vor dem Bett, hielt die Tote umschlungen, streichelte sie und sprach mit ihr? Katrin wusste es nicht. Zeit hatte ihre Bedeutung verloren, denn es gab nichts mehr zu tun, nichts mehr zu hoffen, nichts zu erreichen.

Der Regen auf den Mülltonnen war es, der Katrin irgendwann zurückrief. Sie schaute auf die Uhr, ohne die Stunde zu begreifen.

Ich muss den Arzt anrufen, dachte sie. Und meine Brüder.

Sie wählte Dr. Gerlachs Nummer.

„Hallo, Katrin! Wie geht es dir?“

Das wollte er immer wissen. Nie fragte er nach der Kranken, immer nur nach ihr.

„Sie ist tot“, sagte Katrin. „Sie ist in meinen Armen gestorben. Gelächelt hat sie und von der Blumenwiese geträumt.“

Er war keiner der Mediziner, die sich für Verhaltensforschung im Vorfeld zwischen Leben und Tod interessierten.

„Blumenwiese?“, fragte er nach, weil er längst vergessen hatte, was Anna Thermolen ihm einmal davon erzählt hatte. „Ach so, ja. Gut, ich komme dann. Ich muss den Totenschein ausstellen, und außerdem würde ich gern mit Ihnen eine Tasse Tee trinken.“

Kein Wort des Beileids, keines vom Mitfühlen. Sicher, er war ein viel beschäftigter Mann, und vielleicht war er sogar froh, dass ihm von nun an die täglichen Visiten erspart blieben.

Katrin legte auf und wählte Timos Privatnummer. Ihre Schwägerin Helga meldete sich. Wie üblich klang ihre Stimme gehetzt. Es musste sehr anstrengend sein, eine Putzfrau, eine Haushälterin und ein Kindermädchen Tag für Tag zu befehligen.

„Wie? Was? Sie ist tot? Das war ja vorauszusehen, so, wie sie aussah.“

Katrin wurde zornig. „Wie willst du wissen, wie Mutter aussah? Du hast sie doch zuletzt vor drei Monaten gesehen, als du mal kurz vorbeigekommen bist und teure Pralinen abgeliefert hast, die Mama nicht mehr essen konnte.“

Helga reagierte gelassen. „Timo hat mir erzählt, wie schlecht eure Mutter aussah …“

Aber Timo war auch seit sechs Wochen nicht zu Besuch gekommen …

Katrin fühlte sich zu müde, zu ausgelaugt, um spitzfindig zu sein.

„Gib mir bitte mal die Durchwahlnummer deines Mannes, Helga! Ich muss ihn doch benachrichtigen und will mich nicht von der Zentrale abwimmeln lassen, weil mein Herr Bruder wieder mal so beschäftigt ist.“

Natürlich bekam sie die Geheimnummer nicht.

„Du, das geht nicht“, erklärte Helga entschieden. „Timo ist gerade in einer wichtigen Konferenz. Es geht um Leben und Tod sozusagen. Wenn alles klappt, gehen wir für ein Jahr ins Ausland. Das ist zwar schrecklich, hat aber auch Vorteile: Hauspersonal bekommst du da überall und spottbillig dazu …“

Da legte Katrin auf. Sie wählte den Elektronikkonzern an, erreichte jedoch nur eine der Vorzimmerdamen, die sie als „affig und lackiert“ bezeichnete.

„Herrn Dr. Thermolen, bitte!“ Die Affige, Lackierte säuselte wie immer: „Oh, das tut mir leid. Gerade hat er eine wichtige Besprechung angefangen.“

Aber diesmal ließ Katrin sich nicht abweisen.

„Hier spricht seine Schwester“, sagte sie hart. „Und als seine Schwester empfehle ich Ihnen, mich schleunigst zu ihm durchzustellen. Weil Sie sonst nämlich Ihren Job verlieren, meine Gnädigste!“

Es knackte in der Leitung. Entweder war die Affige, Lackierte ohnmächtig geworden, oder sie hatte den Befehl durchgeführt.

„Thermolen hier!“ Timo war nicht weniger affig.

„Mutter ist tot, Timo!“

Einige Sekunden lang war es still in der Leitung. Da niemand bei Timo befürchten musste, dass er in einen Weinkrampf ausgebrochen war, lag diese Vermutung näher: Er rechnete aus, was die Beerdigung kosten könnte und ob seine Mutter wohl ausreichend dafür versichert war.

„Eine Erlösung … vor allem für dich, Katrin“, meinte er dann.

Dieser Mistkerl! Schon mit zehn war er seinem Vater fatal ähnlich gewesen.

„Tja, wie ich schon sagte: eine Erlösung. Du kümmerst dich doch um alles? Gut, gut. Entschuldige, aber ich habe eine wichtige …“

Katrin legte auf. Wichtige Leute darf man nicht mit derlei „Kleinkram“ behelligen. Wie gut, dass sie zornig war! Zorn war viel leichter zu ertragen als Trauer.

Es klingelte. Das musste Dr. Gerlach sein. Katrin öffnete die Wohnungstür und hörte seine schweren Schritte auf der Treppe, sein Keuchen, seine gemurmelten Worte.

„Armes Mädchen!“, sagte der schwergewichtige Arzt statt einer Begrüßung.

Anfang vierzig war er erst, doch er sah um Jahre älter aus. Der lichte Haarkranz am Hinterkopf, die altmodische Kleidung und die überaus korrekte, altväterliche Art, sich auszudrücken, ließen vermuten, dass er sich der Zeit näherte, in der er sich zur Ruhe setzen konnte.

Er sah Anna Thermolen an und nickte. „Sie hat es überstanden.“

Seine Untersuchung beschränkte sich auf zwei Handgriffe. Dann öffnete er seine Aktentasche und begann, den Totenschein auszustellen.

„Kocht das Teewasser schon, Katrin?“

Tränen liefen ihr übers Gesicht, doch sie gab dabei nicht einen einzigen Laut von sich.

Dr. Gerlach drehte sich um.

„Ja, wein nur, Mädchen. Aber irgendwann wirst du schon einsehen, dass es besser für euch alle ist. Für deine Mutter waren die letzten neunzehn Jahre eine einzige Qual … und für dich auch. Und dass deine Brüder dir nie geholfen haben …“

Das Teewasser konnte nicht kochen, ganz einfach deshalb, weil Katrin den Kessel nicht auf den Herd gestellt hatte. Wie stellte er sich das vor? Sollte sie am Bett der toten Mutter mit ihm plaudern? Er würde doch nicht etwa wieder Anstalten machen, ihr seine Liebe – was immer er darunter auch verstand – zu erklären?

„Ich habe noch einige Anrufe zu erledigen, Konrad“, sagte sie und ging in die Küche hinüber.

Er folgte ihr. „Warum brennt hier kein Licht?“, fragte er streng.

Katrin verzichtete darauf, ihm von der Glühbirne zu erzählen.

„Also, ich hätte da noch etwas mit dir zu besprechen, etwas, das nunmehr keinen Aufschub duldet …“

Nicht, lieber Gott, das nicht! Es gab Grenzen des guten Geschmacks. Warum hielten sich die Menschen nur nie daran?

„Nun, Katrin …“ Konrad Gerlach gelang es, etwas wie ein Lächeln in sein rundliches Gesicht zu zaubern. „Nun, Katrin, du weißt ja, dass ich dein guter Freund seit vielen Jahren bin. Ich darf mich doch so bezeichnen? Nach der Scheidung von Amelie“, seine Stirn verdüsterte sich beim Gedanken an die Frau, die ihm, ohne einen Cent zu verlangen, davongelaufen war, „wurde es etwas einsam um mich. Du weißt davon. Bisher musste ich tolerieren, dass du mein … äh … Angebot, dir einen sicheren Hafen zu bieten, nicht annehmen konntest. Doch jetzt sieht es ganz anders aus.“

Er fuhr sich mit der rechten Hand durch seinen Haarkranz.

Lieber gehe ich ins Kloster, dachte Katrin matt. Ob Konrad ahnte, was in ihr vorging?

„Ja, wovon willst du denn in Zukunft leben? Das Pflegegeld fällt fort, du hast nichts Rechtes gelernt …“

Lieber bettle ich am Hauptbahnhof, dachte Katrin.

„Da kommt dir mein … äh … Angebot sicher ganz recht, nicht wahr? Vielleicht bin ich nicht direkt ein Adonis, aber …“

Nein, ein Adonis war er „nicht direkt“. Das konnte niemand behaupten.

Katrin merkte kaum, dass sich ihre Haltung verändert hatte. Die Tränen waren verschwunden. Sie stemmte beide Fäuste in die Taille.

„Dein Angebot ehrt mich“, sagte sie leise, doch mit einem Unterton, der den meisten aufgefallen wäre. Ihm nicht, nein. Dem Konrad nicht. „Aber in einem sicheren Hafen möchte ich nicht landen. Sicher gibt es Frauen, die sich glücklich preisen würden, deine Frau zu werden. Bei mir ist es anders.“

Dr. Gerlach lächelte, weil ihm die Formulierung gefiel. „… sich glücklich preisen.“ Doch, das hörte sich gut an. Das musste er sich merken.

„Nun gut.“ Er sah auf die Uhr. Der nächste Patient wartete. „Ich habe schon von der Praxis ein Beerdigungsunternehmen angerufen“, fuhr er fort. „Die Leute werden demnächst hier erscheinen. Soll ich auch die anderen Formalitäten für dich erledigen?“

Katrin schüttelte den Kopf. „Nein, danke, das mache ich selbst.“

Er reichte ihr die Hand. Sie war ein wenig feucht, wie immer. Feucht und rund. Und rote Härchen sprossen darauf. Katrin schüttelte sich innerlich.

„Ich warte auf deinen Anruf. Überleg dir das mit dem sicheren Hafen noch mal.“

Die schweren Schritte auf der Treppe. Das Keuchen, die gemurmelten Worte. Adieu, Konrad Gerlach!

***

Katrin kehrte zu ihrer Mutter zurück und streichelte ihre Wange.

„Du verstehst doch, dass ich wütend bin?“

Ihre Mutter lächelte. Immer würde sie nun lächeln … in Katrins Gedanken. Wenn der Tod schon kommen musste, war es besser, dass man ihn lächelnd annahm.

Sie wählte die Nummer ihres jüngeren Bruders. Das Telefon klingelte neunmal.

„Thermolen“, brüllte Jens in den Hörer. „Moment mal, ich verstehe kein Wort.“

Das war kein Wunder, denn er feierte offenbar eine Party. An jungen Damen schien kein Mangel zu bestehen, denn rund ums Telefon kicherten und schwatzten und lachten die Mädchen.

„Ich bin’s“, sagte Katrin. „Ich wollte dir nur sagen …“ Weiter kam sie nicht, denn Jens unterbrach sie.

„Sie ist tot, ich weiß. Timo hat mich schon informiert.“

Ihm schien immerhin zu Bewusstsein zu kommen, dass es vielleicht … ungewöhnlich war, wenige Stunden nach dem Tod der Mutter eine Party zu feiern.

„Ich konnte das alles hier nicht absagen“, erklärte er lahm. „Wichtige Leute, du weißt schon!“

Die „wichtigen Leute“ kicherten albern im Hintergrund. Mochte Katrin auch keinen Schulabschluss und keinen Beruf haben: So dumm, Jens’ Worte zu glauben, war sie keinesfalls.

„Wir sehen uns bei der Beerdigung“, murmelte sie. „Das Bestattungsunternehmen kann euch die Uhrzeit und den Tag nennen. Ich werde es nicht tun.“

Da lag ihre Mutter, sie lag da und lächelte. Ihr machte es nichts mehr aus, dass die Männer verroht waren und lügnerisch, egoistisch und böse.

Noch einmal klingelte es an diesem Tag. Drei schwarz gekleidete Herren kamen die Treppe herauf. Zwei von ihnen trugen den schlichten Sarg, den Dr. Gerlach wohl bestellt hatte.

„Mein herzliches Beileid, gnädiges Fräulein“, sagte der Dritte. „Ja, das ist so ein Augenblick, in dem wir Menschen aneinander rücken. Der Tod hinterlässt … äh … eine Lücke, die …“

Katrin schnitt ihm die salbungsvolle Rede mit einer einzigen Handbewegung ab.

„Tun Sie, was Sie tun müssen“, bat sie leise. „Und dann gehen Sie! Ich möchte allein sein.“

Sie nahm noch einmal Abschied. Die Tote lächelte.

Ich bin jung und stark, dachte Katrin, doch als der Sarg fortgetragen wurde, öffnete sie das Wohnzimmerfenster, das auf die Straße führte … und weinte.

Ich bin jung und stark – fünf Worte, die sich so leicht aussprechen ließen. Aber keine Substanz lag dahinter. Katrin fühlte sich uralt, müde, ausgelaugt und – schwach.

***

Sechs Tage später folgten acht Menschen dem Sarg von Anna Thermolen: Katrin und ihre Brüder, Dr. Gerlach, zwei Nachbarinnen und Katrins einstige Schulfreundin Petra und deren Mutter.

So war das nun einmal: Wer jahrelang im Bett lag, stumm die Schmerzen und die wachsende Unbeweglichkeit erduldend, hatte keine Freunde mehr, oder fast keine. Katrin wusste das längst, denn sie hatte es ja miterlebt.

Der Herr Pastor hielt eine kurze Ansprache über den Sinn des Leidens auf der Welt. Niemand verstand seine Worte. Timo sah zweimal während der Zeremonie auf die Uhr, Jens nur einmal. Ihre Frauen waren zu Hause geblieben. „Bei den Kindern“, hieß es vage. Dass die Kinder eine sehr liebe Großmutter verloren hatten, wussten sie wohl nicht.

„Brauchst du Hilfe, Katrin?“, fragte Petra danach. „Du willst doch jetzt bestimmt arbeiten gehen, vielleicht eine Ausbildung machen. Sag mir, wie ich dir helfen kann, bitte!“

Katrin schaute ihre Freundin von früher an. Petra meinte es ehrlich. Das immerhin war etwas Gutes.

„Berufstätig sein – schön wär’s“, antwortete sie. „Wie denn? Wer nimmt denn eine, die zwölfeinhalb Schuljahre aufweisen kann und sonst nichts? Du, ich würde so gern etwas Richtiges lernen, aber das kann ich auch abends tun. Tagsüber muss ich irgendwie Geld verdienen. Weißt du nicht irgendeinen Job? Ich mache alles: Putzen, Verkaufen, Bügeln, was halt anliegt.“

Petras Mutter schniefte. „Vielleicht kann mein Bruder dir was besorgen. Der arbeitet jetzt bei Lang & Stolz.“

Sie erwähnte die Firmennamen, als wüsste dann jeder sofort Bescheid. Katrin sagte der Name gar nichts.

„Das sind doch die berühmten Rechtsanwälte, die neulich diesen gemeinen Mord auf der Reeperbahn quasi ohne Polizei aufgeklärt haben. Erinnere dich doch! Das arme Hascherl, das angeklagt war, haben sie verteidigt. Und dabei hat sich herausgestellt, dass das Würmchen völlig unschuldig war.“

Klang das nicht zu gut? Katrin zweifelte daran, ob es außer in den Krimiserien im Fernsehen edle Anwälte gab, die an ihre zahlungsunfähigen Klienten glaubten.

Lang & Stolz – warum nicht? Wenigstens klangen die Namen komisch.

„Ich bin Ihnen dankbar, wenn Sie das für mich tun“, sagte sie und reichte der Mutter ihrer Freundin die Hand. Dann küsste sie Petra, die hochschwanger war.

Aber kaum, als sie zu Hause war, vergaß Katrin das Gespräch wieder, trotz des komisch klingenden Firmennamens, vielleicht, weil sie nicht daran glaubte, dass berühmte Strafverteidiger sich für eine Frau ohne Ausbildung und Beruf interessieren könnten.

***

Viel gab es in den nächsten Tagen zu tun. Katrin musste zunächst die Sozialbehörde und den Hausbesitzer über den Tod ihrer Mutter informieren. Dann musste sie bei der Bank vorsprechen.

Das Fazit war überall gleich niederschmetternd: Nun, da Anna Thermolen nicht mehr lebte, der Kleinkredit also nicht mehr durch die Frührente abgedeckt war, verlangte die Sparkasse die Summe zurück. Die Behördenangestellten behandelten Katrin wie eine, die bald im Obdachlosenasyl landen würde, und der Hausbesitzer meinte: „Also, die Miete ist einfach zu billig. Fünfzig Euro mehr im Monat brauche ich von Ihnen.“

Katrin weinte nicht; sie schrie auch nicht ihren Zorn über die Ungerechtigkeit des Lebens hinaus. Sie nickte nur.

Ich habe zwei gut verdienende Brüder, dachte sie. Aber keiner von ihnen kommt auch nur auf die Idee, mir anzubieten, ein bisschen für den Übergang beizusteuern. Das Pflegegeld fällt doch fort, und ich will kein Fall für die Sozialhilfe werden.

Sie hielt den Hörer schon in der Hand, um Timo anzurufen … und legte ihn dann mit einem Knall beiseite. Nein, so weit war sie noch lange nicht, dass sie all ihre Prinzipien über Bord warf, weil sie nicht wusste, wovon sie leben sollte.

Und wie weiter dann?

Die freundliche ältere Dame beim Jobcenter machte ihr kaum Hoffnungen.

„Kindchen, ohne Ausbildung läuft heute gar nichts. Leider.“

Wie ein Kindchen fühlte sich Katrin zwar nicht, aber ihren Mangel empfand sie trotzdem.

„Ein bisschen was kann ich doch“, hielt sie dagegen. „Ich kann tippen und kenne mich prima in Literatur aus. Bloß: Kann ich davon die Miete bezahlen?“

Die ältere Dame schüttelte den Kopf.

„Wenn Angebote reinkommen, melde ich mich sofort bei Ihnen, Kindchen. Versprochen!“

Sie meldete sich natürlich nie. Sie nicht und auch nicht die siebenundzwanzig Firmen, die Katrin in den nächsten Tagen mit Bewerbungen bedachte. Wahrscheinlich hielten alle Personalchefs – so weit sie das Schreiben überhaupt in die Hand bekamen – es für eine Zumutung, von ihr, der dummen, ungebildeten jungen Frau, belästigt zu werden.

„Und ich geh nicht zur Arbeitsagentur!“ Wütend schrie sie es hinaus. Sogar dem Stuhl versetzte sie einen Tritt. Der flog um, und Frau Behrens unter ihr, die angeblich an Schwerhörigkeit litt, klopfte mit dem Besen gegen die Decke.

„Aufhören!“, brüllte sie.

Und am nächsten Morgen tuschelte die „Schwerhörige“ mit dem Petermann auf der Treppe, weil Katrin in der Woche nach dem Tod der Mutter doch tatsächlich vergessen hatte, die Stufen zu wischen.

Ja, so war das Leben eben. Es war grausam und brutal. Es sei denn …

… es sei denn, sie ballte die Hände zu Fäusten und packte es rigoros an. Oh ja, das würde sie tun! Sofort!

***

Berzelius war über sechzig und damit der Pensionsgrenze bei Lang & Stolz nah. Noch drei Jahre, und er würde nie wieder Buchhalter verteidigen, die in die Kasse gegriffen hatten, um ihre Spielschulden oder die teure Geliebte zu vertuschen. Nur noch Orchideen wollte er züchten, und sich höchstens darüber ärgern, dass die grünen Blattläuse, Marke Allesfresser, die Tauschönheit der Blüten zerstörte.

Und lesen wollte er. Keine Zeitungen und Illustrierten, sondern die dicken, in Leder gebundenen Wälzer, die seit Jahren unter Glas auf ihn warteten. Dazu ein Pfeifchen, ein Fläschchen des gewissen Roten und zwischendurch türkischen Mokka und die Zitronentorte seiner Frau. Das war Leben, jawohl!

„Herr Dr. Berzelius, Ihr Besuch ist da! Wusste gar nicht, dass Sie einen Termin haben.“

Das war die Empfangsdame, die alle Flora nannten. Der Anwalt schreckte hoch.

Hatte er einen Termin? Jetzt? Er wusste es nicht. Das Gedächtnis ließ ihn manchmal im Stich, wenn er von seiner Pensionszeit träumte. Goethe, Thomas Mann, Strindberg und Rilke. Und … Nein, Strindberg nicht. Der mochte keine Frauen, weswegen Berzelius’ Frau den Strindberg nicht mochte. Und dann gab es keinen Kaffee und keinen Zitronenkuchen. Ach ja.

Es klopfte an seiner Tür. Seltsames Klopfen. Zart und doch selbstbewusst. Mit Klopfgeräuschen kannte er sich aus. Kein Wunder, nach all den Jahren in Gerichtssälen. Die Unschuldigen klopften, die Schuldigen auch, die Anwälte und die Zeugen, die Richter und die Beisitzer. Aber jeder klopfte anders.

„Herein“, forderte er brummig.

Die Tür wurde geöffnet. Ein Mädchen stand da. Recht groß für eine Frau, obwohl die Mädels ja heutzutage kein Ende mehr beim Wachsen kannten. Wohl auch ein Zeichen der verkehrt verstandenen Emanzipation. Aber die hier – Berzelius musterte sie genau hinter seinen dicken Brillengläsern – die hier kannte vermutlich gleich drei, vier Rezepte für Zitronenkuchen.

„Ich heiße Katrin Thermolen!“, stellte das Mädchen sich vor.

Katrin – das war auch so ein neumodischer Name. Aber dafür konnte sie nichts. Thermolen klang gut.

„Hm“, machte Berzelius vage. „Geht’s um den Einbruch? Da kann ich Ihnen keine Hoffnungen machen, Fräulein. Ihr Verlobter ist schuldig.“

Sie hatte ein hübsches Lächeln. Doch, das sah er sofort. Fein sah es aus, und es passte zu diesem schlichten Rock. Ob der noch modern war? Berzelius war nicht so sicher.

„Es geht nicht um den Einbruch“, sagte sie. „Und verlobt bin ich auch nicht. Es geht darum, dass ich hier bei Ihnen Geld verdienen möchte. Ich habe einen Tipp bekommen, dass jemand gesucht wird.“

Berzelius seufzte. „Ihre Zeugnisse, Fräulein?“

Ordentlich war sie – das erkannte er auch gleich. Aber auch, dass sie nicht viel zu bieten hatte. Die paar fein in Schutzfolie gehüllten Blätter waren nicht die Welt.

„So, so, ein Abgangszeugnis aus der dreizehnten Klasse“, brummte er. „Und was steht da für ein Sermon?“ Er las es mit Betonung vor: „Die Schulleitung bedauert außerordentlich, dass Katrin aus familiären Gründen die Anmeldung zur Reifeprüfung zurückziehen musste. Wir wünschen ihr für den weiteren Lebensweg alles Gute.“

Familiäre Gründe – unklare Formulierung! So etwas mochte Berzelius nicht. Das waren alles schlechte Zeugen! Hatte man die im Gerichtssaal vor sich, war es aus mit einem Abend im Gewächshaus bei den Orchideen. Dann war Aktenstudium angesagt.

„Gutes Zeugnis“, knurrte er. „Lauter Zweier – das gefällt mir.“

Katrin traute sich, auf die beiden Noten hinzuweisen, die die Zweier noch übertrumpften. „Und in Biologie eine Eins“, murmelte sie. „Und in Deutsch auch. Aber wenn ich ehrlich bin, lag das nur daran, dass ich im freiwilligen Kurs – Literaturgeschichte – immer die Beste war.“

Berzelius putzte seine dicken Brillengläser. Ah! Goethe, Thomas Mann, Strindberg und Rilke … Nein, nicht Strindberg! Die Gründe dafür waren klar.

„Biologie?“, hakte er nach. „Sie kannten sich wohl mit dem Körper des Menschen gut aus?“

Katrin blieb ehrlich. „Also, lieber war mir alles, was mit Natur zusammenhing. Ich mag Tiere und Blumen sehr gern und …“

Die Tiere verzieh er ihr spontan. Blattläuse waren schließlich auch Tiere.

„Blumen? Welche Blumen?“, hakte er nach.

Jetzt blühte das Mädchen richtig auf. Hübsch war die Kleine, wirklich.

„Ich habe zwar nie einen Balkon gehabt, aber …“

„Balkon!“ Berzelius sprang auf. „Ach, lassen Sie mich in Ruhe mit Balkons! Gewächshäuser braucht ein Blumenfreund. Hier …“

Er riss die oberste Schublade auf. Unter den wichtigen Akten lagen sie nämlich … all die geliebten Prospekte von noch größeren, noch schöneren, noch besser belüftbaren Gewächshäusern.

„Mädchen … wie heißen Sie noch gleich? So etwas kann man auch selber bauen, ein kleines, für die Fensterbank.“

Er erklärte ihr die Architektur. Das Telefon läutete.

„Berzelius“, meldete er sich laut. „Wie bitte? Nein, keine Zeit! Ich führe gerade ein wichtiges Gespräch!“ Ein wenig schämte er sich dann doch. „Also gut, Sie mögen Blumen. Und was wissen Sie von guter Literatur?“

Ha, sie hatte nur geblufft! Wie die neunmalklugen Anwälte, die nie ein Ass im Ärmel hatten, obwohl sie „Full House“ anmeldeten.

„Literatur, mein Fräulein, was meinen Sie damit? Was ist für Sie Literatur?“

Wenn sie jetzt Romanschreiber erwähnte, würde er sie hinauswerfen, weil sie nicht mal einen Kreuz-König besaß!

Katrin lächelte ihn an. „Goethe“, begann sie. „Und Thomas Mann. Und Rilke, Hölderlin und Schiller, vielleicht auch Günter Grass. Und Lenz und …“

Die Namen konnte sie auswendig gelernt haben. Doch, sie bluffte! Da war Berzelius sich ganz sicher. Sie hatte nicht mal eine Pik-Dame!

„Hm“, machte er ungnädig. „Gehen wir doch mal ins Detail. Sind Sie auch fit in Gedichten?“ Das war fast böse von ihm. Die jungen Leute heutzutage kannten Popsongtexte in- und auswendig, aber „Die Glocke“ von Schiller nicht.

„Rilke – was kommt Ihnen da in den Sinn?“

Immer sicherer wurde die Kleine – ja! Sie lächelte sogar, als sie die wichtigsten Daten des großen Meisters aufzählte und sogar zu rezitieren begann: „Herr: Es ist Zeit, der Sommer war sehr groß …“

Zufall? Vielleicht!

„Und was sagt Ihnen der Name Klopstock?“

Sie antwortete wie aus der Pistole geschossen! Wer kannte heutzutage schon das Mammutwerk „Der Messias“? Kein Mensch – außer Studenten und Professoren. Und außer Berzelius. Jetzt gab es noch einen. Donnerwetter!

Und so ging das Spielchen weiter.

„Und Sie wollen hier arbeiten? Als was?“

Die Frage musste erlaubt sein, selbst wenn sie Blumen und Literatur mochte.

„Als irgendetwas“, antwortete Katrin ehrlich. „Ich koche Kaffee und wienere Ihren Schreibtisch, tippe Prozessakten und halte Ihnen unerwünschte Besucher vom Hals. Der, der mir den Tipp gab“, sie hatte Petras Mutter in die Hand versprechen müssen, ihren Namen nicht zu erwähnen, „meinte, Sie brauchten unbedingt eine Hilfe, würden aber alle Sekretärinnen davonjagen. Bei mir schaffen Sie das nicht. Und ich bin bereit, alles in Abendkursen zu lernen, was nötig ist. Übrigens spreche ich ganz gut Englisch, immer noch. Mutter und ich haben viel Englisches im Original gelesen.“

Jetzt fragte er doch nach den „familiären Gründen“. Katrin erklärte es ihm.

„Ich spreche auch gut Englisch!“, blaffte Berzelius.

„Das trifft sich doch gut, nicht wahr?“, entgegnete sie freundlich.

Da lächelte er ein wenig und tippte auf eine Taste des Telefons.

„Ja, hier Berzelius. Ich wollte Sie nur informieren, dass ich soeben eine Sekretärin eingestellt habe. Wie? Sie lachen? Ja, komisch, sehr komisch. Welche Gehaltsstufe? Doch, damit wird sie einverstanden sein, anfangs.“ Er knallte den Hörer auf die Gabel. „Tausendfünfhundert Euro und keinen Cent mehr! Und jetzt gehen Sie rauf ins Personalbüro. Die machen den Vertrag. Anfangstermin ist der erste November. Und kommen Sie mir ja nicht zu spät, nicht einen einzigen Tag! Ich hasse Zu-spät-Kommer!“

Sie reichte ihm die Hand. „Danke, Herr Dr. Berzelius.“

Trotz ihrer hohen Schuhe ging Katrin leise hinaus. Das mochte er auch.

„Kennen Sie ein Rezept für Zitronenkuchen?“, rief er ihr hinterher.

Sie steckte ihren Kopf noch einmal hinein.

„Ich kenne genau fünf“, erwiderte sie. „Eines davon ist sehr raffiniert, leider auch etwas teuer. Möchten Sie das Rezept haben?“

Sie schrieb es ihm gleich auf. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen. Trude würde sich freuen. Wenn er es ihr jetzt durchgab, empfing sie ihn heute Abend sicher mit dem Geruch, den er liebte …

***

Ein erster Sieg nach langer Zeit des Verlierens durchbricht eine Art Schallmauer. Weitere Höhepunkte folgen ihm – so läuft das Gesetz des Lebens.

Katrin wusste aus ihren Büchern davon, wenn sie diese Weise des Verständnisses auch für dichterische Freiheit hielt. Denn zunächst sah der neue Sieg ja wie eine entsetzliche Niederlage aus, wie ein kleiner, sehr persönlicher Weltuntergang.

Ich habe einen Job, dachte sie, als sie den Glaspalast von Lang & Stolz verließ, ein knisterndes Formular, das sich Arbeitsvertrag nannte, in ihrer Tasche. Jetzt kann ich die Schulden zurückzahlen und muss keine Angst mehr vor der Mieterhöhung haben.

Der erste Beweis für sie, dass sie sich wohl nur auf einem unerlaubten Höhenflug befand, klebte an der Windschutzscheibe ihres Wägelchens: ein Strafzettel. Der zweite kam, als sie sich anschickte, den Motor zu starten: „Rh, rh“, ächzte er müde … und schwieg stumm.

„Du bist eines der letzten Exemplare“, redete sie ihrem Auto gut zu. „Wacker hast du dich all die Jahre gehalten. Jetzt darfst du mich nicht im Stich lassen, hörst du?“

Das Wägelchen hörte es wohl nicht.

Also stieg Katrin wieder aus, sehr zum Vergnügen des jungen Mannes, der dabei interessiert ihre Beine betrachtete.

„Will er nicht mehr?“, erkundigte sich der Fremde mit anzüglichem Lächeln. „Warum kaufen Sie sich keinen Neuen oder wenigstens einen guten Gebrauchten?“

Männer, wie gesagt. Auf die Idee, dass Katrin sich das nicht leisten konnte, kam er wohl nicht.

Hinter ihr hupte jemand, der auch unerlaubt am Straßenrand stand, aber keinen Strafzettel bekommen hatte.

„Da drüben ist eine neue Tankstelle“, erklärte der junge Mann. „Schieben Sie Ihre Kiste doch da rüber.“

Er dachte also nicht im Traum daran, sich seine fein manikürten Finger schmutzig zu machen. Also, selbst die Ärmel hochkrempeln und durch Pfützen waten und dabei nach Leibeskräften das Vehikel schieben! Einmal segelten die Räder gegen die Bordsteinkante, ein anderes Mal hatten sie Lust, auf den verwaisten Straßenbahnschienen zu gleiten.

Tatsächlich, eine Tankstelle! Ganz in Rot und weiß ausstaffiert, blumengeschmückt und mit Transparenten versehen. „Das große Lotteriespiel!“, schrien Leuchtbuchstaben heraus. „Gewinnen Sie einen Sportwagen!“ Darunter prangte das Foto eines ebenso knallroten, unglaublich schönen, sündhaft teuren Zweisitzers.

„Können Sie mir helfen?“ Katrins Augen bettelten einen Mann in rotweißem Overall an. „Mein Auto springt nicht an. Sie haben doch sicher einen Mechaniker, der mal nachschauen kann?“

Der Mann im Overall starrte das Gefährt verdutzt an. „Dass es davon noch welche gibt …“

Zwei weitere Männer im gleichen Overall kamen hinzu.

„He, Leute, guckt euch doch mal diese Kiste an!“ Und zu Katrin gewandt: „Machen Sie sich Ihre TÜV-Plakette selbst? So was kommt doch bei unseren strengen Bestimmungen heutzutage nicht mehr durch.“

Der Vorplatz der Tankstelle füllte sich immer mehr. Aus jedem der haltenden Wagen stieg jemand aus, griff in die – natürlich rotweiße – Lotteriebox, schaute das Los an, als verwandelte es sich jetzt in den knallroten Sportwagen.

„Bitte, bitte“, bettelte Katrin.

Der junge Mann grinste.

„Normalerweise helfen wir ja gern“, sagte er. „Aber wir haben erst vor sechs Wochen eröffnet. Sicher haben Sie davon in der Zeitung gelesen, dass unsere Benzinmarke neu auf dem Markt einsteigt. Mit einem Super-Gewinnspiel. Einen Porsche gibt’s, mehrere Traumreisen und als Trostpflaster jede Menge Motoröl und ein Jahr Tanken gratis.“

Wozu braucht man Benzingutscheine, wenn man kein fahrbares Auto hat?

„Sie haben Glück: In drei Tagen ist die Ziehung“, sprach er weiter. „Na, nehmen Sie sich schon ein Los! Oder auch zwei. Oder sogar drei. Ich guck nicht hin …“

Er hatte wohl seinen großzügigen Tag.

„Also, wie gesagt: Deshalb können wir Ihnen im Augenblick nicht helfen. Aber lassen Sie die Schrottkiste ruhig hier. Wir fahren sie nach hinten auf den Hof. Und wenn das Gedöns mit der Lotterie vorbei ist, machen wir uns an die Arbeit. Zum Extrapreis. Weil Sie es sind.“ Er betrachtete die schmale Taille. „Und wenn ich’s abends mache, zahlen Sie nur die Ersatzteile, Fräulein …“

Am liebsten hätte Katrin losgeheult, ganz laut und vernehmlich.

„Hier, unsere Telefonnummer“, sprach er weiter. „Ich heiße Peter. Nur damit Sie wissen, wer …“

Er ließ nicht locker, wirklich nicht. Und nur, weil er so hartnäckig war, griff Katrin in die Lostrommel, fischte eines der Papierdinger heraus und stopfte es gleichmütig in die Tasche ihres Trenchcoats.

Sie streichelte ihr verbeultes Gefährt und ließ Schlüssel und Papiere da.

„Auf Wiedersehen“, sagte sie, mehr zu dem vierrädrigen Chaos als zu ihm. Er verstand das falsch.

„Und ob, Fräulein! Wir werden uns wiedersehen!“

Der zweite Schlag nach dem großen Sieg, dem Eintritt in die Berufstätigkeit, kam ein paar Meter weiter, als Katrin nicht ganz vorschriftsmäßig über die Straße lief, der Lastwagen heranrollte, mitten durch die Riesenpfütze fuhr und … Katrin somit ihren zwar alten, doch frisch gereinigten Trenchcoat von oben bis unten bespritzte.

„Gemeiner Kerl!“, schimpfte sie und starrte auf den schmutzigen, pitschnassen Stoff.

Wie gesagt: Manchmal sehen Siege zunächst wie Niederlagen aus …

***

Die ältere Frau in der Annahmestelle der Chemischen Reinigung setzte ihr sauerstes Gesicht auf. Es war immer dasselbe mit den jungen Dingern: Erst trugen sie ihre Sachen, bis sie schwarz waren, aber dann wollten sie sie innerhalb von ein paar Minuten gesäubert und gebügelt haben.

„Igitt, Fräulein!“, sagte die Frau deshalb kritisch. „Haben Sie damit im Matsch gelegen?“

Auch das war wieder typisch für die junge Generation. Ließen alles Mögliche in den Taschen und beschwerten sich dann hinterher, dass Monatskarten und Einkaufsbons aus tausend klebrigen Einzelteilen bestanden.

Mit spitzen Fingern zog sie etwas aus der Seitentasche. Katrin stutzte. Was war denn das? Ach so, dieses blöde Los von der Tankstelle!

Sie wollte es gerade in den Papierkorb werfen, da hielt sie inne. Hatte der Mann nicht davon gesprochen, dass irgendwann jetzt die Ziehung sein sollte? Schon eine Woche war das Erlebnis mit Berzelius und dem nachfolgenden Schlappmachen ihres Autos her. Na gut, sie konnte hinterher ja mal an der Tankstelle vorbeischauen. Sicher hatten die irgendwo die Siegernummern angeschlagen. So ein Porsche brachte, verkaufte man ihn sofort, sicher mehr als einhunderttausend Euro ein …

Hör auf zu träumen, Katrin!, dachte sie. Du hast noch nie was gewonnen. Hast einfach kein Glück im Spiel. Und überhaupt sonst.

Die dünne Wolljacke war kaum die richtige Bekleidung für einen Regentag im Oktober, und schon nach wenigen Minuten sah die junge Frau darin eher wie ein Kind, das ins Wasser geplumpst war, denn wie eine Erwachsene aus. Die Männer von der Tankstelle guckten auch ein wenig befremdet.

Die Transparente, die vom Gewinnspiel erzählten, waren mit – natürlich roter – Farbe quer durchgestrichen, und ein kleineres gelbes Schild darauf schrie dies hinaus: „Ende der Aktion! Prüfen Sie selbst: Haben Sie Glück gehabt?“

Katrin kramte das zerknitterte Los aus ihrer Tasche und prägte sich die Nummer ein: 06363999. Witzig sah die Zahl ja aus.

Drüben, in einem provisorischen Glaskästchen, hing die amtliche Mitteilung eines Notars aus.

„Und dies ist die Nummer des Hauptgewinns“, stand da. „78453879!“

Natürlich, sie hatte es ja gewusst! Sie würde also nicht stolze Besitzerin eines Cabrios sein, nicht einmal nur für zehn Minuten. Sie drehte sich um …

Na, vielleicht hatte sie Tankgutscheine gewonnen, und wenn ihr Auto wieder lief, dann …

Was war denn das? Diese Losnummer sah ja fast wie ihre aus! Katrin verglich einmal, zweimal, dreimal. Unmöglich! Das konnte nicht sein!

„He, Sie! Junge Dame!“ Ein Mann kam ihr lächelnd entgegen. „Lassen Sie doch mal sehen! Haben Sie etwas gewonnen?“ Er riss ihr das Los aus der Hand, starrte es an und verglich mit den Nummern im Glaskasten. „Mensch, Wahnsinn!“ Das schrie er fast hinaus. „Echt irre! Das ist ja der zweite Gewinn! Eine Traumreise für zwei Personen: vierzehn Tage Bali. Oder eine noch traumhaftere Traumreise für eine Person in die Karibik. Herzlichen Glückwunsch!“

Sehr komisch! Der Wasserhahn tropfte, sie brauchte Glühbirnen, wusste nicht, wovon sie die Reinigung bezahlen sollte und erst recht nicht die Reparatur fürs Auto … und nun eine vierzehntägige Tage Traumreise in die Karibik.

„Kommen Sie, ich führe Sie zum Chef! Na, der wird sich freuen, dass gerade unsere Tankstelle den Platz 2 stellt. Die Presse wird auch informiert, und wenn Sie denen erzählen, dass Sie schon immer mit unserem Benzin fahren, kriegen Sie eine Tankfüllung extra.“

Er erinnerte sich erst in diesem Augenblick an das Aussehen ihres Autos. Es war wohl keine Reklame für die neue Benzinmarke. Oder doch?

Auch der Chef trug einen rotweißen Overall. Er haute erst seinem Tankwart, dann Katrin derb auf die Schulter.

„Da, die Prospekte! Wollen Sie Bali für zwei Personen oder Petit St. Vincent für eine?“

Petit … was? Katrin sah ihn verständnislos an.

Der Chef lachte. „Ja, das kennen Sie nicht, wie? Die Insel ist nur ein Pünktchen im blauen Ozean, irgendwo in der Karibik. Ein Zwergstaat sozusagen. Soll aber toll sein, sagt der Oberboss unseres Unternehmens. Hotel vom Allerfeinsten, und jede Menge Taschengeld gibt’s natürlich extra.“

So, so, ein Hotel vom Allerfeinsten. Was kostete so etwas, dazu noch mit Flug? Sicherlich viele tausend Euro. Und wenn sie das in bar bekäme? Sie hätte dann keine Schulden mehr, sogar noch etwas auf der hohen Kante. Vielleicht reichte es sogar für einen schönen Grabstein.

„Wert des Gewinns: 25.000 Euro“, stand dort.

„Könnte ich nicht …“ Sie lächelte den Chef der Tankstelle so bittend wie nur möglich an. „Könnte ich es nicht bar auf die Hand haben, Sie wissen schon? Ich bin in ziemlichen finanziellen Schwierigkeiten und …“

Er schüttelte den Kopf. „Nein, meine Dame. Mit Preisausschreiben ist das doch so: Unser Unternehmen kriegt die Reise ja viel billiger. Gegengeschäfte, Sie verstehen.“

Katrin verstand nicht. „Auch ein Teil des Geldes würde mich sehr freuen“, deutete sie an.

Wieder ein Kopfschütteln.

„Aber wenn Sie den Gewinn unter der Hand verkaufen, Fräulein, also, per Zeitungsinserat oder so: Das tolerieren wir natürlich. So etwas geht uns nichts an. Aber wenn ich Sie wäre, dann tät ich die Reise nehmen. Sie kommen doch nie wieder nach …“ Er musste selbst nachgucken. „… nach St. Vincent!“

Von überallher wurden Katrin Hände gereicht.

„Bestimmt haben Sie dieser Tage auch ein Schreiben des Unternehmens in Ihrem Briefkasten“, hieß es.

Und ihr Auto?

Dort stand es noch auf dem Hof, mausgrau und verrostet. Die Männer hatten natürlich noch keine Zeit gehabt, es in Ordnung zu bringen.

„Aber das machen wir sofort!“, versprachen sie. „Sie kriegen sogar eine Wäsche gratis!“

Hoffentlich brach dann das Wägelchen nicht vollends auseinander …

***

Ein Herr Blümlein bot für die Fünfundzwanzigtausend-Euro-Reise genau ein Zehntel der Summe. Eine Frau Herz wollte zwar in die Karibik, aber zum Supersparpreis von zwölf Monatsraten à zweihundert Euro. Und ein Junge, der sicher erst um die vierzehn war, meinte sogar frech: „Wennste den Gutschein loswerden willst, nur her damit! Ich will sowieso abhau’n!“

Drei „Interessenten“ also, und kein ernsthafter dabei!

Inzwischen war das Glückwunschschreiben des Benzin-Unternehmens eingetroffen, samt Vorab-Informationen über die Reiseziele, wozu auch eine kleine Landkarte gehörte. Katrin studierte sie, verglich mit einem Atlas und lächelte.

Petit St. Vincent war wirklich nur ein Pünktchen im weiten Ozean. Das gefiel ihr, ja, das lockte sie sogar … und die Beschreibung dieses „Pünktchens“ noch viel mehr. Von einem Zwergstaat war da die Rede, einem Paradies, das ein Kapitän einst für sich entdeckte, es ausbaute und nach und nach in eines der besten Hotels der Welt verwandelte. Der Übernachtungspreis, freundlicherweise das Frühstück inbegriffen: ab 570 Dollar!

„Das Beste vom Besten natürlich … wie unsere Benzinmarke!“, hieß es im Prospekt, der eigens für dieses Preisausschreiben angefertigt sein musste. „Nur das Beste vom Besten ist uns für Sie gut genug! Vertrauen Sie uns Ihr Fahrzeug an! Wir pflegen es genauso liebevoll wie Sie selbst!“

Katrin rief Petra an, erzählte erst von der Unterredung mit Berzelius, dann von ihrem Gewinn.

„Ich freue mich“, sagte die Freundin von früher. „Du, wenn du was anzuziehen brauchst: Komm her! In den nächsten Monaten werde ich die schmalen Sachen ja doch nicht tragen können.“

Mit geliehenen Kleidern in ein Traumhotel fahren? Katrin widerstrebte das. Andererseits konnte sie dort kaum in ihren geliebten Jeans anreisen.

„Und wann fährst du?“, fragte Petra.

Katrin zuckte die Schultern. „Weiß nicht. Irgendwann. Den Termin kann ich mir aussuchen. Morgen fange ich bei Berzelius an, und so schnell werde ich ja doch keinen Urlaub bekommen.“

Sie hatte sich getäuscht. Aber das konnte sie natürlich nicht wissen.

***

Berzelius stutzte, als er an diesem Montag um zwei Minuten vor acht sein Büro betrat. Nanu, schon überall Licht? Und es roch wunderbar nach starkem Kaffee und Zitronenkuchen?

Er öffnete die Tür zu seinem Arbeitszimmer, entdeckte eine einzelne Orchidee in einem schlichten Glasgefäß … und gleich zwei sehr dekorative Kuchenstücke, die mit kandierten Früchten – hoffentlich mit Schnapsaroma, wünschte er sich – gefüllt waren.

Sie waren es!

Sein Schreibtisch war liebevoll poliert, die Akten darauf aber sahen so aus, als hätte der freundliche Putzteufel respektiert, dass man so etwas nicht anrühren darf. Trude wusste das nach fast vierzig Ehejahren immer noch nicht.

„Hm“, machte Berzelius, als er die ersten Happen auf der Zunge hatte zergehen lassen. Und noch einmal: „Hm, hm!“

Um zwölf Minuten nach acht diktierte er die Schriftsätze, und mittags sah er mal kurz von den Akten hoch.

„War’s zu viel?“

Katrin schüttelte den Kopf. Wahrscheinlich hatte sie nur die Hälfte mitbekommen, wusste nicht, wo ein Komma hingehörte und wie die Abkürzung von „Paragraf“ war. Und wenn sie das alles geschafft hatte, würde sie nicht bis fünf fertig sein. Bestimmt, ganz sicher!

Um Viertel nach drei legte sie ihm die Unterschriftenmappe vor.

„Bitte, Herr Doktor Berzelius“, sagte sie. „Und da Sie keine Zeit fürs Mittagessen hatten: Wie wäre es mit einer Quarkspeise?“

Quarkspeise war kein Zitronenkuchen! Bestimmt war das so ein fertig gemischtes Zeugs. Das machte dick und schmeckte nach Chemie. Berzelius ekelte sich davor.

Katrin servierte das „Zeugs“ in einer einfachen Glasschale. Obendrauf waren Erdbeeren. Frische! Das ließ Gutes vermuten. Hoffentlich hatte sie die auch gut gewaschen und das Grüne total entfernt, sonst …

Sie hatte es!

„Sehr gut!“, lobte Berzelius. „Übrigens war Ihre Tipperei fehlerfrei.“

Wenn Katrin zu gut war, würde Lang das schnell spitzkriegen und sie nach oben holen, in die Chefetage. Das musste er verhindern.

„Was lesen Sie denn im Augenblick?“, fragte er.

Katrin lächelte. „Was sehr Dummes“, erklärte sie. „Reiseprospekte.“

Aha, noch so eine, die die meiste Zeit nur von ihrem Urlaub träumte …

Sie erzählte ihm von ihrem Gewinn. Berzelius nickte.

„Wie heißt der Ort? Petit St. Vincent? Nie gehört! Wann wollen Sie fahren?“

Der Gewinn musste innerhalb eines Jahres abgegolten werden, weil er sonst verfiel. Berzelius atmete auf. Ein Jahr war noch lang. Ein Jahr reichte für mindestens dreihundertfünfundsechzig Stücke Zitronenkuchen und Quarkspeisen. Nein, es waren leider weniger. Er musste ja die Wochenendtage abzählen und die übliche Krankfeierei der Leute. Besonders montags bekamen sie immer Migräne und Durchfall, Hexenschuss und Nierenleiden.

„Sie können jetzt gehen!“, blaffte er.

Katrin sah auf ihre Uhr. „Später. Ich möchte erst noch ablegen. Die Akten stapeln sich ja meterhoch. Das stört Sie doch sicher.“

Sie machte am ersten Tag Überstunden. Das hatte er noch nicht erlebt. Vielleicht war sie jetzt schon krank, sagte ihm das aber erst morgen. Am Telefon. Und hustete dabei oder stöhnte über Kopfweh. Das kannte man doch bei den jungen Dingern!

***

Gegen einundzwanzig Uhr an diesem allerersten Arbeitstag lag nur noch eine nicht abgelegte Akte vor Katrin, und obwohl ihr Kreuz schmerzte, las sie darin.

An die seltsame, verschrobene Juristensprache hatte sie sich inzwischen schon fast gewöhnt. Das mochte an der langjährigen Beschäftigung mit Literatur liegen. Jeden Stil hatte sie in dieser Zeit verstanden – warum nicht auch diesen?

Um einen Mordfall ging es hier, und ein Ordner reichte keinesfalls aus, um Verhandlung und Wiederaufnahme abzuheften. Eine alte Frau war umgebracht worden … von ihrem jüngsten Enkel, wie es hieß. Der Junge taugte nicht viel.

„Trotzdem: Er war es nicht!“, hatte Berzelius mit roter Tinte danebengeschrieben, ein Urteil, das den Richter wohl nicht überzeugt hatte. Der Neunzehnjährige saß in Jugendhaft. Ein Formfehler erlaubte die Wiederaufnahme des Verfahrens. Große Chancen hatte er dennoch nicht.

Seltsam, wie sehr sie die Protokolle berührten, obwohl die Sprache keineswegs gefühlvoll war! Da war eine Mutter von fünf Kindern gestorben, ein Vater auf und davon gegangen, und die Kleinen blieben zurück, herumgeschoben zwischen Heim und immer neuen Pflegeeltern. Die kranke Großmutter holte den Jüngsten öfter zu sich. Eine eigenartige Beziehung zwischen der gebrechlichen Alten und dem Kind entstand. Und diese Frau sollte der Junge hinterrücks erstochen haben? Katrin schüttelte den Kopf.

„Aber es gibt solche Menschen“, sagte eine Stimme in ihr. „Und vergiss nicht: Auch ein Neunzehnjähriger ist schon – ein Mann!“

Trotzdem! Katrin glaubte es nicht. Immer wieder blätterte sie in den Unterlagen. Die Stunden verrannen – sie merkte es kaum.

Es war weit nach Mitternacht, als sie heimkehrte und todmüde ins Bett fiel. Ein bleierner Schlaf umfing sie … und ein seltsamer Traum, der immer wiederkehrte. Nicht aus Bildern bestand er, nein, sondern aus – Sätzen. Genauer: aus zwei Sätzen, die eine laute Stimme ihr immer wieder aufzählte. Ein Satz stand im großen Protokoll einer schrecklichen Kindheit, ein Nebensatz:

„Seit seinem ersten Heimaufenthalt litt der Junge unter Asthma-Anfällen und allergischen Reaktionen, die bis zum heutigen Tag anhalten.“ Und der zweite Satz, Hunderte von Seiten weiter: „Vor ihrem Tod hatte die Ermordete mit ihrem Besucher einen Rohkostsalat gegessen. In ihrem Magen fanden sich Möhren, Rapunzeln, Radieschen, Tomaten und Kräuter wie Kresse, Petersilie …“

Gegen fünf Uhr erwachte Katrin. Seltsam fühlte sie sich. Einerseits müde und ausgepumpt, andererseits auch klar und wissend.

Und dann fiel es ihr ein: Eine Großmutter, die ihren Enkel liebte, würde für ihn kaum einen frischen Salat zubereitet haben, dazu noch einen, der seine Allergie auslösen oder verschlimmern konnte. Omas kochten nun einmal, was die Kinder mochten. Der Junge hätte sich wohl „Hamburger“ gewünscht oder Pommes oder ein Steak oder eine Pizza. Ja, das war es! An solche Sachen dachten die Richter nicht und Anwälte wohl auch nicht. Kein Beweis mochte das sein, aber doch ein Fingerzeig.

Katrin konnte es kaum abwarten, ins Büro zu gehen … mit einer neuen Portion Zitronenkuchen für Herrn Berzelius.

„Sie haben … was?“, erkundigte er sich nach ihren ersten Worten erstaunt – und begriff sofort. Er sprang auf und rannte hinaus. Sehr jung wirkte er plötzlich. Als er zurückkam, hatte er Dr. Lang höchstpersönlich im Schlepptau.

„Aha“, meinte der und musterte Katrin von oben bis unten. „Das ist also das Wundertier! Sie wissen sicher, dass wir hier bei Lang & Stolz eine betriebliche Regelung gefunden haben, die sich sehr bewährt hat.“

Katrin wusste es nicht.

„Bei Verbesserungsvorschlägen gibt es eine feine Summe, und bei Ideen, die uns helfen, Hamburgs berühmteste Strafverteidiger zu bleiben, gibt’s Urlaub. Ihr Einsatz ist uns zwei Wochen wert. Termin? Wann immer Sie wollen!“

***

Die Reiseroute allein versprach schon Aufregendes: Hamburg – Frankfurt, dann über London nach Barbados, von dort nach Union Island, der Nachbarinsel von Petit St. Vincent, die einen Schiffstransfer in das kleine Kapitänsparadies bot.

Katrin lieh sich von überall Sachen zusammen, sogar von Helga, ihrer Schwägerin, die gerade – in ihren Kreisen tat man neuerdings karitativ – viele Säcke mit traumhaften, allerdings schon drei-, viermal getragenen Kleidern für einen Wohltätigkeitsverein zurechtgepackt hatte. Die „arme, kleine Schwägerin“ durfte den „Krempel“ mitnehmen, musste allerdings auf Ehre und Gewissen versprechen, nach der Reise die noch Ärmeren damit zu beglücken.

Was machen Frauen in Übergangslagern nur mit goldenen Bikinis, rauschenden, tief ausgeschnittenen Seidenkleidern und Federboas?, überlegte Katrin. Aber vielleicht wurde der „Krempel“ aussortiert, und die kostbaren und gleichzeitig unpraktischen Sachen landeten in einem edlen Secondhand-Geschäft.

An Strandsachen und Abendgewändern, Modeschmuck und Gepäck bestand nun absolut kein Mangel mehr, an Barem auch nicht, denn das Taschengeld verdiente diese Bezeichnung nicht. Pro Tag dreihundert Euro – davon lebte die junge Frau bei ihren bescheidenen Ansprüchen sonst einen Monat lang.

Wie in einem Traum kam Katrin sich vor, als sie sich im Spiegel betrachtete. Kleider machen eben Leute, dachte sie. Ich sehe aus wie eine Millionärstochter.

Ganz wohl war ihr dabei nicht, wenn auch das kleine Mädchen in ihr, das Spaß an Verkleidungen hatte, sich sehr angesprochen fühlte.

Einen letzten Zitronenkuchen für Herrn Berzelius wollte sie noch backen. Ihr Verhältnis war in diesen ersten Tagen sehr herzlich geworden. Und noch ein letzter Gang zum Friedhof stand auf ihrem Programm.

„Jetzt sehe ich die Palmen, von denen du geträumt hast, Mama“, flüsterte sie. Und: „Da siehst du, dass ich mein Versprechen halte.“

Das Taxi – welch eine Verschwendung, aber es war von der Benzinfirma bezahlt – wartete bereits, als Katrin noch einmal ins Bad zurückkehrte und ein paar Tupfer blassblau auf die Lider auftrug.

Sie streckte ihrem Spiegelbild die Zunge aus.

Ich bin ja doch ganz hübsch, dachte sie.

***

„Ladies and gentlemen, in a few minutes we shall be landing in London-Heathrow!“

„Ladies and gentlemen, in a few minutes we shall be landing in Barbados!“

Unmöglich, diese Schönheit! So etwas gab es gar nicht in Wirklichkeit!

Katrins Maschine kreiste über der Karibik, und die Passagiere – mehr Geschäftsleute offenbar als Urlauber – drückten ihre Nase an den Fensterscheiben platt, weil die Farben der Südsee selbst in fünftausend Metern Höhe zu explodieren schienen.

Sattes Grün und irisierendes Pink, Violettblau und strahlendes Weiß, leuchtendes Gelb und Sonnenorange … und über allem und alles verbindend das schillernde, schäumende Blaugrün des „schönsten Swimmingpools der Welt“, des Karibischen Meeres mit seinen Korallenriffen und schillernd bunten, fröhlichen Fischen.

„You must go to Saint Lucia!“

Der Engländer neben Katrin sagte das nun schon zum dritten Mal: Er pries die tollen Hotels und die Möglichkeiten, sich zu vergnügen.

„Yes.“ Katrin seufzte. Wenn ich ihn nur endlich los wäre, diesen bleichgesichtigen, rothaarigen Mann, der so gar nichts von der angeblich angeborenen Zurückhaltung der Briten hat, dachte sie.

Ob es in ihrem Inselhotel auch so aufdringliche Männer geben würde?

Ihr Rücken straffte sich. Na, denen würde sie schon die Meinung sagen! Deshalb war sie keineswegs hier, mochten Untersuchungen auch ergeben, dass Frauen mit dem Schlagwort Ferien auch Liebe, zumindest aber ein Abenteuer verbanden. Nein, deshalb nicht! Sie wollte sich ausruhen und schwimmen, in der Sonne liegen und vielleicht ein bisschen träumen, und das alles vierzehn wunderbare Tage lang.

Die Maschine setzte auf. Freundliche, einheimische Bodenstewards halfen den Passagieren beim Aussteigen.

„Are you english, Madam?“

Vielleicht kannten sie nur Hellhäutige von den Britischen Inseln, vielleicht aber wirkte Katrin in diesem todschicken, beigefarbenen Leinenkostüm auch, als käme sie direkt aus dem Buckingham-Palast. Beurteilen konnte sie das selbst nicht.

Man führte sie direkt zu einer kleinen Maschine, die nur etwa zehn, zwölf Menschen an Bord fassen konnte. Eine halbe Stunde später war sie wieder in der Luft in Richtung Union Island.

Außer ihr waren eine Amerikanerin mit deutlichem Übergewicht und schreiend-buntem Hawaii-Hemdchen, ein paar Geschäftsleute und ein Reisender mit riesigem Ledersack und einem Laptop in der Hand an Bord. Er sah müde und zerknittert aus, ganz so, als hätte er mindestens achtundvierzig Stunden lang kein Auge zugetan.

„Hallo“, sagte er.

„Hallo“, gab Katrin zurück.

Schade, dass er sich neben sie setzte. Es war doch Platz genug in der Maschine. Wahrscheinlich würde er gleich einschlafen und dabei gleich beide Armlehnen benutzen, sodass sie an ihren Fensterplatz gequetscht war.

Vielleicht ist er auch betrunken, überlegte sie.

Als das Flugzeug seine Höhe erreicht hatte, schlief er bereits. Er erwachte nur, um einen tropischen Drink von der entzückenden, braunhäutigen Stewardess entgegenzunehmen … und ihr zuzulächeln.

„Cheers!“

Katrin nickte. „Prost“, sagte sie.

Jetzt kam ein wenig Leben in das müde Männergesicht.

„Sie sind Deutsche?“, wollte er wissen. „Na, so etwas! Ich komme aus München. Und Sie?“

Sie sagte es ihm.

„Aber Sie bleiben bestimmt in Union Island, oder?“ Seine Stimme klang … ja, doch: enttäuscht.

„Nein, ich werde nach Petit St. Vincent gefahren“, entgegnete Katrin.

Jetzt lachte er. Seine Augen blitzten dabei wie das Karibische Meer. Mit beiden Händen fuhr er sich durch das struppige Haar.

Wenn er lacht, sieht er jünger aus, stellte Katrin fest. Aber er ist bestimmt Ende dreißig, vielleicht sogar vierzig.

„Na, so etwas!“, sagte er noch einmal. „Waren Sie schon einmal da? Das Inselchen kennt doch nur eine Handvoll Menschen auf der Welt, und so dumm, die Adresse weiterzugeben, ist keiner von ihnen. Ein Paradies ist das, sage ich Ihnen. Eines der allerletzten auf unserer Erde.“ Er tippte auf seinen Laptop. „Ich weiß das“, fuhr er selbstbewusst fort. „Bin nämlich so etwas wie ein Reiseschriftsteller. Jetzt arbeite ich an einem Buch über Südsee-Inseln.“

Seine Bücher verkauften sich offenbar gut. Fast sechshundert Dollar die Nacht waren, selbst mit inbegriffenem Tropenfrühstück, ja kein Pappenstiel.

„Ich könnte Ihnen was über Petit St. Vincent erzählen. Wollen Sie?“

Sosehr Katrin auch nach Literatur über das Eiland gesucht hatte – nirgends hatte sie etwas entdecken können. Das Pünktchen im Ozean schien wirklich unentdeckt zu sein.

„Ja, gern!“

Er lehnte sich zurück und schloss die Augen.

Vielleicht ist er wirklich betrunken, dachte sie. Betrunkene haben auch manchmal diesen verklärten Ausdruck auf ihrem Gesicht.

Aber wenn ihre Vermutung stimmte, musste sie auch betrunken sein. Denn kaum, dass der Fremde zu erzählen begann, schloss auch sie ihre Augen. Und lächelte, wie sie noch nie zuvor gelächelt hatte. Aber das ahnte Katrin natürlich nicht.

***

„Zweimal wurde das Inselchen entdeckt“, begann er. „Zuerst natürlich von Kolumbus, der mit seinem Segelschiff auf Entdeckungsfahrt war. Er erspähte tiefgrüne, kleine Inseln im tintenblauen Meer und wähnte sich fälschlicherweise in Westindien. Jeder, der diese kleinen Paradiese hier kennt, nennt sie deshalb noch immer und ganz bewusst falsch ‚West Indies‘.“

Er öffnete die Augen und betrachtete das entspannte, schmale Frauengesicht neben ihm. Jetzt sieht sie nicht mehr traurig aus, dachte er.

„Übrigens heiße ich Andreas Hartmann“, sagte er nebenher. „Aber als Autor bin ich Andy Hart. Klingt besser, meint mein Verleger, nicht so deutsch. Und wer sind Sie?“

Katrin klärte ihn auf.

„Weiter!“, drängte sie, weil ihr das Vorstellen schon … ja, zu persönlich war. Er war ein Mann und damit indiskutabel!

„Das zweite Mal wurde Petit St. Vincent von einem Charterkapitän entdeckt“, fuhr er fort. „Der schipperte seine gut betuchten Landsleute mit der eigenen Jacht zwischen Puerto Rico und Tobago hin und her. Immer wieder kam dieser Haze Richardson an einer winzigen Insel vorbei. Sie war buschig bewaldet, besaß einen kleinen und einen größeren Buckel, eine Ziegenherde und – Gott sei Dank! – kein Haus und damit auch keinen einzigen Inselbewohner. ‚Hier möchte ich leben‘, träumte Haze Richardson, und während der nächsten Passagierfahrt hatte er einen schwerreichen Papierfabrikanten aus Cincinnati an Bord. Der tat, was manche Leute so tun, wenn sie es sich leisten können, sich für eine Idee zu begeistern: Er zückte sein Scheckbuch, damit Haze Richardson seinen Traum verwirklichen konnte und der Fabrikant damit eine Sorge los war, nämlich die: Wo soll ich meinen nächsten Urlaub verbringen?“

Andy machte eine Pause. Katrin öffnete die Augen und sah ihn vorwurfsvoll an.

„Weiter!“, drängte sie. „Sie erzählen so, dass ich es mir richtig vorstellen kann.“

Andy lächelte. „Während auf Barbados die prall gefüllten Urlauber-Jets landeten und Jamaikas Strände zu Vergnügungsvierteln ausgebaut wurden, schaffte der Charterkapitän etwas, das kaum irgendwo auf der Welt je gelungen ist“, sprach Andy nun weiter. „Er ließ seine Robinson-Insel, wie sie war. Und schaffte es dennoch, das Land ein wenig zu kultivieren. Mit einem Buschmesser schlug der moderne Robinson sich einen Weg durch den dichten Wald, baute mit eigenen Händen sein Traumhaus aus Inselmaterialien und experimentierte mit Hölzern, Natursteinen und Grundrissen.“

„Ja? Und weiter?“ Katrin wollte alles wissen.

„Er baute also sein Robinson-Traumhaus“, fuhr Andy mit seinem Bericht fort. „Aus viel Holz, Stein und Glas. Und danach noch zweiundzwanzig Bungalows im selben Stil, mit denselben Materialien. Katrin, Sie haben noch nie etwas so Wunderschönes in Ihrem Leben gesehen! Jeder Bungalow ist mit kostbaren Rattan-Möbeln ausgestattet, und die Farben darin gehören einfach hierher, denn es sind die unnachahmlichen Töne von gesprenkelten Muscheln und hellem Sand …“

Jetzt leuchteten seine Augen, als hätte jemand sie blitzgrün angepinselt, und die feinen Falten auf seiner Stirn glätteten sich wie von Zauberhand.

„Es gibt kein Telefon in den Bungalows und natürlich keinen Fernsehapparat. Aber der Room-Service ist absolut perfekt. Wünschen Sie etwas, dann hissen Sie einfach eine gelbe Fahne und legen eine Notiz in ihren ‚Postboy‘. Jede halbe Stunde gehen Hotelpagen daran vorbei, und im Nu haben Sie, was Sie sich wünschen. Ja, es ist ein Paradies. O Katrin, wir erleben es zusammen!“

Eben noch hatte sie mit ihm geschwärmt, wenn auch wortlos, doch jetzt öffnete sie ihre Augen.

Wieso zusammen?

Die Anschnallzeichen flammten wieder auf. In wenigen Augenblicken hieß es wieder: „Ladies and Gentlemen, in a few minutes we shall be landing in Union Island …“

***

Der Farbenrausch der Südsee – er empfing die Reisenden in Union Island. Trotzdem machte Andy eine wegwerfende Handbewegung.

„Ach, das! Das ist doch gar nichts gegen das Paradies da drüben! Gucken Sie sich hier gar nicht um, sonst sind Ihre Augen längst müde, bevor Sie richtig was zu sehen bekommen.“

Sie gingen den Weg zum Hafen, vorbei an bunt bemalten, offenen Autos mit lachenden, braunhäutigen Menschen. Musik klang von überall her, weiche, einschmeichelnde Klänge, die doch nichts Süßliches an sich hatten.

Ich glaub’ es nicht, dachte Katrin. Und: Mama, guck nur: die Palmen!

Mehr als dreißig Meter hoch waren diese Kokospalmen. Sie neigten sich der Sonne entgegen, ließen den Wind mit ihrem satten Grün spielen, und in ihrem Buschwerk zwitscherten bunte Vögel ihr Lied.

Nein, Katrin glaubte es wirklich nicht. Gleich würde sie erwachen und an die Hausmauer gegenüber starren müssen. Und die war nicht sonnenbeschienen und bunt, sondern schwärzlich grau und deprimierend.

Ein Fischerboot schien nur auf sie zu warten. An einer Hand zählte der „Kapitän“ die Reisenden ab: Katrin und Andy.

Der Wind fuhr durch ihr blondes Haar. Die seidenweiche Luft streichelte ihre Haut. Es roch nach Kräutern und Gewürzen, nach Zitrusduft und dem Meer. Kristallklar war es, sanft gewellt, endlos offenbar. Bis zum Horizont dehnte es sich aus.

„Sind Sie glücklich, Katrin?“

Ja, oh ja! Und wie! Dass es etwas so Schönes überhaupt gab! Voller Dankbarkeit dachte sie an Peters, den Tankwart im rotweißen Overall.

„Look!“, forderte der „Kapitän“ sie auf.

Einen Augenblick lang schien es Katrin, als bliebe ihr Herz stehen, doch dann begann es, heftig zu schlagen. Eine grüne Kugel tauchte im tintenblauen Meer urplötzlich auf, verwunschen und unbewohnt wirkend. Doch aus wildem Grün von unterschiedlichsten Palmen und blühenden Bäumen waren dann und wann im gleißenden Sonnenlicht von Wind und Salz grau getönte Schindeldächer zu sehen.

„This is Petit St. Vincent“, erklärte der Fischer, „one of the most beautiful, one of the best hotels around the world.“

Ja, das war ein zusätzliches, ein unverdientes Geschenk: „Petit St. Vincent Resort“ gehörte tatsächlich zu den allerbesten Hotels der Welt.

***

Das Paradies empfing sie mit Stille. Sicher, der Wind in den Bäumen verursachte singende Geräusche. Natürlich, der Ozean rauschte, und die Vögel zwitscherten. Und doch war es still. Die Alltagswelt mit ihren lauten Tönen war dort drüben, auf Union Islands, zurückgeblieben. Und mit dieser Alltagswelt auch die kleinen und großen Sorgen, die Begrenzungen, unter denen nicht nur Großstädter leiden.

Weit und übervoll fühlte sich Katrins Herz an, als sie aus dem Fischerboot stieg und mit bloßen Füßen ins Meer tapste, lachend wie ein Kind, das zum ersten Mal den Ozean sah.

Unter dem Buschwerk niedriger Kokospalmen hatte er vielleicht gewartet, der einstige Charterkapitän und jetzige Besitzer des vielleicht ungewöhnlichsten Hotels der Welt: Haze Richardson.

„Welcome!“, begrüßte er sie und reichte ihr die Hand.

Aus ihren Büchern kannte Katrin dieses Wort. Aber sie hörte es zum ersten Mal, und bei diesem bärtigen, freundlichen Mann um die sechzig war es wohl mehr als die übliche Begrüßungsformel. Es kam von Herzen.

„Hello, Andy!“

Die beiden Männer schüttelten sich die Hände. In einem Kauderwelsch aus Englisch und Spanisch verständigten sie sich. Mehrere Hotelpagen mit zierlicher Figur und sonnigem Lächeln trugen ihr Gepäck.

„Das findet man nur hier“, erklärte Andy. „Das Hotelpersonal ist sehr freundlich – eine Seltenheit auf den ‚West Indies‘, aber unbedingt nötig, damit die Philosophie der Insel sich bewähren kann.“

Die … Philosophie der Insel? Katrin staunte.

„Die Kunst des Nichtstuns, das ist sie“, erklärte Andy lachend. „Nicht zu verwechseln mit dem ‚süßen Leben‘, Katrin! Die Kunst des Nichtstuns heißt, Landschaft, Natur, Tiere und Menschen verstehen zu lernen. Das ist Erholung.“

Sehr ernst war er geworden. Die feinen Falten auf seiner Stirn waren wieder da.

Eigentlich passen sie zu ihm, dachte Katrin.

Mildes Dämmerlicht umgab das Ufer. Der fächelnde, kosende Wind schaukelte eine Bambusmatte hin und her. Noch glitzerte die frühe Abendsonne auf der leicht gekräuselten Fläche des Ozeans, doch sicher würde sie gleich leuchtend orange untergehen. Die Nächte in der Karibik kamen innerhalb von Sekunden und verwandelten das Blütenparadies in einen Traum der unterschiedlichen Blau-, Violett-, Grau- und Schwarztöne.

Immer schneller ging Katrins Atem, ganz so, als sei sie seit Jahren gelaufen, um dies hier zu sehen: ihren Bungalow, versteckt unter Palmen, kaum sichtbar durch das Grün … und doch direkt am Meer. Holzplanken auf der Terrasse, schön schlicht, wunderbar hierher passend. Eine weiß gefasste, riesige Glasscheibe, rotes Mauerwerk und dieses wunderbare Grau der hölzernen Schindeln des leicht geneigten Walmdaches.

„Das ist … für mich allein?“

Andy sah sie erstaunt an. Vielleicht sah sie wirklich aus, als käme sie direkt aus dem Buckingham-Palast, und dort war man natürlich andere Ausmaße an Räumlichkeiten gewöhnt als in einem Mietshaus nahe des Hamburger Hauptbahnhofs.

Ein Wohnraum, in Sandbeige, natürlich mit Kamin, ein Essbereich mit bequemen Sesseln, ein Schlafzimmer, so edel wie in einer Hollywood-Besitzung – Katrin kniff sich in den Arm. Vielleicht war ja doch alles nur Einbildung?

„Schauen Sie sich Ihr Bad an!“, forderte Andy sie auf. „Sie werden staunen.“

Das war kein Badezimmer – das war ein Traum in apricotfarbenem Marmor! Doch seltsamerweise strahlte der edle Naturstein nichts Kühles, Strenges aus, sondern er wirkte behaglich durch den matten Schimmer der vergoldeten Armaturen, die apricotfarbenen, flauschigen Badetücher, vor allem aber durch den Blick durch das große, von nirgendwoher einsehbare Fenster. Wie ein Gemälde sah die Landschaft von hier aus. Die glutrote Sonne, die jetzt Streifen an den Himmel malte, wirkte überirdisch schön.

„Gefällt es Ihnen?“

Andy schaute sie an. Wie ernst er war! Warum beobachtete er sie so intensiv? Das machte sie … ja, nervös!

„Gefallen?“ Ganz impulsiv breitete Katrin ihre Arme aus. „Gefallen? Es ist das Schönste, was ich je gesehen habe!“

Jetzt lachte er. „Warten Sie ab, bevor sie die gedeckten Tische des Dinners gesehen haben! Die sind mindestens genauso umwerfend wie die Natur hier. Was essen wir? Das Meer bietet alles. Sie können so viel Hummer essen, wie Sie nur wollen …“

Und wieso wir? Gehörte zur Philosophie der Insel auch, dass eine Frau abends nicht allein essen gehen durfte?

Vielleicht konnten Reiseschriftsteller Gedanken lesen.

„Natürlich können Sie ablehnen“, meinte Andy so ganz nebenher. „Aber das wäre dumm von Ihnen. Denn ich möchte Ihnen noch so viel erzählen, über die Vegetation hier, zum Beispiel. Denken Sie doch einmal an die Schlangen, die …“

Schlangen? Ein bisschen fürchtete Katrin sich jetzt.

„Wir treffen uns um neun Uhr, was meinen Sie? Sie gehen nach links, also einfach zum Haupthaus hinüber, und wenn Sie Gold und Silber aufblitzen sehen, sind Sie schon da. Das Tafelbesteck ist vom Feinsten, wie alles hier.“

Er lächelte. „Ich wohne übrigens im Bungalow nebenan. Aber selbst, wenn Sie nachts laut schnarchen oder im Schlaf pfeifen und singen, werde ich Sie nicht hören können.“

Humor blitzte in seinen grünen Augen auf. Katrin lachte.

„Ich schnarche, singe und pfeife nie im Schlaf“, sagte sie ernst.

***

Wer früher mit fünf Personen auf kaum mehr als fünfzig Quadratmeterchen gelebt hat und später ein „Königreich“ von drei mal drei Metern zur Verfügung hatte, kann die Weite und Geräumigkeit eines eigenen Bungalows kaum fassen.

Eine Stunde lang ging Katrin hin und her, befasste die Seidentapete im Schlafraum, knipste Tischlampen mit sanft orangefarbenen Schirmen an und aus, befühlte kühles Leinen der vier Sofas und den unvergleichlichen Marmor im Bad.

Sie entdeckte die Minibar, öffnete sie und tat etwas, das sie noch nie zuvor getan hatte: Sie nahm eine Piccoloflasche feinsten Champagners.

„Auf dein Wohl, Katrin!“, sagte sie.

Auf der breiten, dick gepolsterten Liege ihrer Terrasse lag sie – noch immer im Reisekostüm, den goldgefassten Kelch in ihrer Hand. Eine pinkfarbene Hibiskusblüte trug der Abendwind herüber. Ein Vogel piepste im Blätterdach über ihr. Ob das ein Kolibri war, ein grünbauchiger vielleicht? Solche seltenen Exemplare sollte es doch hier geben.

Jetzt kam die Nacht. Schwarzviolett legte sie sich über das Meer, tuschte ein bisschen Silber auf die gekräuselte Oberfläche. Katrin packte ihren Koffer aus, ließ Wasser in die Badewanne ein und versprühte kostbar duftendes Salz, dessen Körner an Blüten der Südsee erinnerten.

Und dann tat sie wieder etwas, was sie noch nie getan hatte: Aufgeregt wie ein Kind am Weihnachtsabend probierte sie „ihre“ neuen Kleider der Reihe nach an. Sie entschied sich schließlich für ein dezentes, blaugraues Seidengewand, schmal und lang, hoch dekolletiert und doch so raffiniert geschnitten, dass es ihre Figur nachzeichnete, ohne aufdringlich zu sein.

Eine Glocke rief zum Dinner. Sie klang wie Vogelgezwitscher. Schnell die Stoff-Sandaletten überstreifen, das lange Haar auf dem Oberkopf mit einer Spange in Blütenform zusammenraffen.

Das bin ich gar nicht, dachte Katrin.

Sicher, noch war sie blass. Die lange Reise und die Wochen davor hatten ihre Spuren hinterlassen. Doch sie sah wunderschön aus … für dieses erste Abendessen in Petit St. Vincent Resort.

***

Eddy war Börsenmakler und kam aus Boston. Das ganze Jahr über konnte er nur dann schlafen, wenn er drei, vier der rosa Beruhigungspillen geschluckt hatte … und wurde sofort wach, wenn der Computer neben seinem Bett die neuesten Meldungen ausspuckte.

Mit vierundfünfzig, dazu dreimal geschieden und nicht mehr wild auf neue Amouren, die ihn letztlich doch nur Millionen kosteten, hatte er alles erlebt, was zur Karriere eines Börsenmaklers gehörte: den raschen Aufstieg als cleverer junger Mann, den tiefen Fall, das erneute Hochkommen und das Purzeln zwischendurch. Er hatte Albträume von Millionenverlusten, und nur die ganz hoch dosierten Tranquilizer bewirkten, dass er auf seine milliardenschweren Kunden gelassen wirkte.

Einmal im Jahr aber klinkte sich Eddy aus der Welt seiner Albträume aus. Er rief Haze Richardson an, buchte und kam hierher, deponierte seine Wertsachen im Hotelsafe, um dann, bei geöffnetem Fenster, wunderbar zu schlafen. Ohne rosa Pillen! Ohne Angst vor allem. Und mit dem Gefühl, dass sich die ganze Jongliererei irgendwie doch lohnte, weil sie ihm dies hier ermöglichte: ein Leben wie im Paradies.

Nicht einmal seinem allerbesten Freund hätte er die private Telefonnummer von Haze Richardson verraten. Keine fünfzig Leute passten jeweils in die Bungalows. Wäre ja noch schöner, John käme auch … und mit ihm die endlosen Gespräche über Öl und Wertpapiere und diesen verdammten Elektronikkonzern, der in die Pleite sauste.

Douglas war ein ziemlich berühmter Schauspieler und kam natürlich aus Beverly Hills, ein Mann von einundsechzig, der immer noch standfest behauptete, er sei kaum vierzig, obwohl er schon vor vier Jahrzehnten die schönsten Frauen der Welt in seinen Armen gehalten hatte. Nicht nur im Film, wie er genüsslich erklärte.

Nach und nach waren die Filme schlechter und seichter geworden, die Mädels auf den seidenen Kissen auch. Und vor allem jünger. Es war arg anstrengend für Douglas, ständig mit den flippigen Damen auszugehen, doch das war nötig fürs Geschäft.

Der letzte Streifen – ein Western der unteren Kategorie – spielte nicht mal die Kosten ein. Es ging abwärts mit Douglas, so gesehen. Doch aus den fetten Jahren hatte er für magere was zurückgelegt, und deshalb kam er einmal im Jahr hierher.

„Und wo kann ich dich erreichen?“, hatte Jeremone, sein Agent, gefragt. Und diese knappe Antwort erhalten: „Nirgendwo. Ich tauche unter!“

Ohne „Hofstaat“ an jungen Mädchen, ohne Coiffeur und Visagist, selbst ohne den Schönheitschirurgen, ohne den er eigentlich nie herumreiste – schließlich gab es immer noch ein paar Quadratmillimeterchen, die nicht geliftet und somit etwas faltig waren – lebte er nun im Paradies. Er musste nicht mehr seine Männlichkeit beweisen, indem er gleich drei, vier Mädchen mit dem dazugehörigen Champagner aufs Zimmer bestellte. Wie herrlich konnte das Leben sein, trug man nur Bermudas und guckte das Meer an, ohne dass ein Kameramann schrie: „Verdammt, Douglas, das ist nicht deine Schokoladenseite!“

Vicky hieß eigentlich Comtesse Victoria Eloise Deborah Vanessa Celeste, jedenfalls dann, wenn man ihre anderen vierzehn Vornamen einmal außer Acht ließ. Sie war neununddreißig, mit einem Conte verheiratet und dadurch mit einem Palazzo, Weingütern in der Toskana, einem Penthouse in New York und was man sonst in ihren Kreisen noch so besaß, behaftet. Der Gatte war untreu und die drei Kinder aus dem Haus.

Vicky sehnte sich das ganze Jahr über nach drei Wochen im Dezember, in denen sie inkognito und ohne „Brillis“, ohne Zofen und Butler das sein konnte, was sie „normal“ nannte. Kam sie zu Weihnachten heim, freute sich sogar der Conte, der sie regelmäßig um diese Zeit auf Abwegen wähnte, und sie ertrug es, steife Festtage mit ihm zu feiern, wissend, dass es immerhin einen grünen Fleck im blauen Ozean gab, der nur auf sie wartete.

Siebenundvierzig Menschen lebten in diesen Dezembertagen im Paradies des Kapitäns, und sie alle saßen schon unter blühenden Bäumen auf der Hotelterrasse, neugierig auf den neuen Gast, doch nicht zu sehr. Privatsphäre wurde hier groß geschrieben: Wer niemanden sehen wollte, bekam auch niemanden zu Gesicht. Alles war möglich. Auch das gehörte zur Philosophie der Insel.

Als Katrins Schühchen über die rustikalen hölzernen Planken trippelten, schauten fünfundvierzig Menschen dezent zu ihr herüber, um sich dann gleich wieder mit einem Mahl zu befassen, das wie eine Collage auf den Tischen dekoriert war.

Einer stand auf, der sechsundvierzigste Gast. Er begrüßte Katrin.

„Sie sehen wunderschön aus“, sagte Andy.

Ein wenig unbeholfen fühlte sie sich, weil er ihr galant die Hand küsste.

Dieser gedeckte Tisch! Eine bunt geblümte Seidendecke hüllte das hölzerne Oval ein.

Windlichter mit dicken Kerzen beleuchteten die wie unabsichtlich liegen gelassenen Weihnachtssternblüten. Hauchzartes Porzellan mit Goldziselierung blinkte im Licht des Mondes.

„Lassen Sie mich für Sie auswählen?“, fragte er.

Katrin nickte.

Nur ein kaum merkbarer Wink … und drei Kellner in weißen Dinnerjackets verneigten sich ehrerbietig vor ihnen.

Melodisch und guttural zugleich hörte sich das Inselkauderwelsch an. Andy schien es ganz gut zu beherrschen, denn die Kellner verstanden ihn, lachten und freuten sich sichtlich, weil er gut gewählt hatte: winzige, in Kräutern gewendete Fische, Salate aus grünen, orangefarbenen und blauen Blättern, Hummer und Seezünglein, seltsames Gemüse auf Artischockenherzen, tropische Früchte, im Rum der Karibik geschwenkt und flambiert.

Wie ein Scherenschnitt, unwirklich und atemberaubend schön zugleich, lag das nachtblaue Wasser in der Dunkelheit da. Die Wellen plätscherten sacht an den weißen Strand.

„Erzählen Sie mir etwas von sich, Katrin!“

Sie schrak zusammen. Erzählen? Aber was? Nichts hatte sie erlebt in diesen achtundzwanzig Jahren. Nichts, was über die Pflege ihrer Mutter und über das Lesen der Bücher hinausging. Nein, gar nichts. Die geplatzte Verlobung war lange her, einen anderen Mann hatte es nie gegeben. Was also sollte sie erzählen?

„Bitte!“, drängte Andy. „Sie sind mir ein Rätsel. Eine junge, bildhübsche Frau wie Sie, wunderbar angezogen und gepflegt, genau passend zu diesem Rahmen hier, doch andererseits …“ Er legte wieder seine Stirn in viele Falten. Das kannte sie nun schon an ihm. „Aber andererseits passt doch irgendetwas nicht, und ich weiß nicht genau, was es ist. Da ist manchmal der traurige Ausdruck in Ihren Augen, ein Wissen, dass Sie Böses erlebt haben. Was war es, Katrin? Bitte, sagen Sie es mir!“

Der Champagner war ihr wohl zu Kopf gestiegen.

„Meine Mutter ist vor ein paar Wochen gestorben – das ist es wohl.“

Die schmale Männerhand fuhr über den Tisch. Näher und näher kam sie. Kühle Finger legten sich auf ihren Handrücken.

Sie zuckte zusammen, weil diese Finger etwas Seltsames auslösten. Es war, als zerspränge etwas in ihr.

Vielleicht sterbe ich jetzt, dachte Katrin.

Aber natürlich starb sie nicht. Sie war sicher noch am Leben, denn sonst hätte sie ja nicht gefühlt, dass Andys Finger ihre Hand sanft streichelten.

„War sie lange krank, Ihre Mutter?“

Oh ja, lange! Neunzehn Jahre lang. Sollte sie ihm das sagen? Nein, lieber nicht, denn dann entwickelte sich vielleicht eines der Gespräche, die sie kannte. Menschen sagten im Gespräch über unheilbare Krankheiten gern: „Ja, ja, so ist das Leben eben!“ Oder: „Nur gut, dass Sie gesund sind!“

Würde sie denn gesund bleiben? Der Arzt behauptete immer: „Ja! Sie haben keinerlei Anzeichen, dass die Multiple Sklerose auch bei Ihnen auftreten wird.“

Vorzugsweise Frauen bekamen sie ja, und fast immer bis zum Alter von dreißig Jahren. Nein, es gab keine Anzeichen. Vererbbar war das Leiden auch nicht. Wozu also darüber sprechen, ausgerechnet hier, ausgerechnet jetzt?

„Ja, sie war lange krank“, erklärte Katrin. „Sehr lange.“

Sie merkte selbst nicht, dass sich ihr Gesicht verschloss. Der gewisse traurige Ausdruck trat wieder in ihre Augen. Andy verwünschte sich, dass er dieses Thema angeschnitten hatte.

Ob er deshalb von seinen Reisen zu erzählen begann? Ja, sicher! Er erzählte lebendig und spannend. Mal senkte er seine Stimme geheimnisvoll, dann erhob er sie wieder, setzte hörbare Ausrufezeichen und Doppelpunkte.

„Sie haben eine schöne Stimme, Andreas Hartmann“, sagte Katrin.

Ihr kam nicht zu Bewusstsein, dass sie damit … wie sollte man es nennen? … eine Pforte öffnete, die in eine andere Art von Beziehung führte. Nicht die, die Reisende, die sich am anderen Ende der Welt treffen, normalerweise haben.

Andy starrte sie an.

Sie ist Ende zwanzig etwa, dachte er. Spröde wirkt sie, trotz ihrer Weiblichkeit, trotz ihrer Schönheit. Und dies hier? Was soll es bedeuten? Ist das eine Einladung, die Nacht mit ihr zu verbringen?

Er fuhr zart mit dem Zeigefinger über ihre Hand. Katrin zuckte zurück.

Also keine Einladung!, begriff er und seufzte innerlich. Sie war ein Rätsel. Rätsel galt es zu lösen, und er hatte eine Woche Zeit dazu. Dann musste er heimfliegen, nach München. Zurück zu Henrietta. Er zog eine Grimasse. Ob sie ihm wohl treu geblieben war?

***

Katrin erwachte aus einem tiefen, wunderbaren Schlaf, als bloße Füße über die Holzterrasse tappten. Erschrocken sprang sie auf.

„Good morning, Madam! Your tea!“

Pati war das, ihr ganz persönlicher Hotelpage, und er servierte in dezent geblümtem, feinem Porzellan das Gebräu, ohne das kein Engländer morgens wach werden und erfrischt sein Büro erreichen würde, den Morgentee nämlich. Ein wenig Gebäck lag dabei und Früchte: Ananas, Mangos, Grapefruits und Papayas, alle so gekonnt dekoriert, dass sie auf der riesigen Obstschale eine Einheit bildeten.

Katrin schlüpfte in einen von Helgas Bikinis. Reichlich winzig war er, bestand eigentlich nur aus drei nachtblauen Dreiecken, die von goldfarbenen Kordeln zusammengehalten wurden. Aber hierher passte er wunderbar.

Sie biss in die saftigen Früchte, trank den starken, heißen Tee, und dann lief sie über ihren „Privatstrand“ der gerade aufgehenden Sonne entgegen. Kein Mensch war zu sehen. Jetzt gehörte die Insel ihr allein!

Das Wasser war kühl, gerade richtig, um sich erfrischt zu fühlen. Weit kraulte sie hinaus und entdeckte Schwärme seltsam gestreifter oder gepunkteter Fische im Wasser.

Sie ließ sich treiben, bis hin zu den Korallenriffen.

Ich könnte Windsurfen lernen, dachte sie, dazu Segeln und Tauchen. Ich könnte dem Tennisball nachjagen oder auf dem hoteleigenen, verwunschenen Fitnesspfad meine Kondition testen. Ich könnte aber auch …

Sie lächelte, weil ihr Andys Worte von der Philosophie der Insel einfielen.

Ich könnte aber auch gar nichts tun, nur ein bisschen am Strand spazieren gehen natürlich, schwimmen, mich sonnen und nachdenken.

„Und lesen!“, sagte eine Stimme in ihr. „Wozu hast du sonst all die dicken Wälzer mitgeschleppt?“

Ja, vielleicht auch lesen. Und Vögel beobachten. Und Feines essen. Und mit Andy …

„Und wieso das?“, wollte die Stimme wissen. „Hast du vergessen, was mit Männern los ist?“

Sie schluckte Wasser. Es war salzig und schmeckte ihr trotzdem gut.

Wie lange war sie dort draußen, allein im Paradies? Eva ohne Adam …? Sie wusste es nicht.

Als ihre Füße wieder den Boden spürten, fiel ein Schatten auf den hellen Sand.

„Guten Morgen“, sagte Andy.

Sie mochte nicht aus dem Wasser kommen, weil … Der Bikini war doch so winzig! Nie hatte sie so etwas getragen.

Aber sie konnte ja nicht die nächsten vierzehn Tage im Ozean stehen. Das ging ebenso wenig.

Ein wenig hölzern fühlte sich ihr Körper an, als sie loslief, an ihm vorbei, quer über „ihren“ Strand, dem Bungalow entgegen.

„Was essen Sie zum Frühstück? Ham and eggs? Bacon and eggs? Oder lieber Steaks? Oder Fische? Oder Salate?“

Sie lachte noch, als sie unter der Dusche stand.

Am liebsten alles, dachte sie. Und: Wie gut, dass ich nie zunehme!

Katrin schlüpfte in eines von Helgas Strandkleidern, das „angezogen“ genug war und doch sommerlich leicht. Ja, sie lebte im Paradies …

***

Gab es das überhaupt? Konnte ein Strand so edel, so fein sein, dass er fast zu schade dafür war, eine wertvolle, alte Sanduhr in Bewegung zu halten?

Gab es das überhaupt? Konnte ein Meer so tiefblau, lauwarm und doch erfrischend sein, dass es ein Paradies für die ungewöhnlichsten Fische war?

Ja, das gab es. Es gab Korallenbänke, die seit Jahrzehnten bizarr aus dem Wasser ragten, wahre Felder von Hibiskussträuchern und üppige Büsche mit Weihnachtssternen. In den Nachtkerzenstauden, den Mango- und Flamboyantbäumen sangen die grünbauchigen Kolibris ihr Lied. Eidechsen huschten durch die Sträucher.

Und wie war das mit Schlangen? Davon hatte doch Andy etwas angedeutet.

Er lag neben Katrin am Strand, schmunzelnd, weil sie immer wieder davon anfing.

„Das ist es ja gerade“, klärte er sie auf. „Überall auf den Inseln gibt es Schlangen – nur hier nicht.“

Er sprang auf und zog sie mit sich. Sie schnorchelten und kraulten um die Wette, sie entdeckten gemeinsam das Inselchen dort drüben, in dem Vögel nisteten, die mit Haze Richardson vor zwanzig Jahren hierher gekommen waren, vielleicht, weil sie spürten, dass der „Robinson“ auch ihnen Heimat geben würde.

Sie aßen und tranken, sie lagen in der Sonne, geschützt von leichten Bambusdächern – und nichts war zwischen ihnen. Nichts und doch alles.

Bevor die Nacht kam und nach dem stundenlangen, genüsslichen Abendessen begleitete Andreas sie zu ihrem Bungalow.

„Schlafen Sie gut“, murmelte er.

Er hielt ihre Hand vielleicht ein wenig zu lange, und Katrin zog sie nicht schnell genug zurück. Nicht schnell genug … für was? Sie fragte sich das zwar, ließ aber nicht zu, dass sie selbst auf die Antwort kam. Denn die Antwort konnte ja nur heißen: Nicht schnell genug, um nichts zu fühlen.

So vergingen ihre ersten vier Tage. Drei ihrer gemeinsamen Zeit fehlten noch, denn Andy fuhr eine Woche vor Katrin zurück nach Deutschland. Ja, drei Tage fehlten noch … und wenn Haze Richardsons Philosophie der Wahrheit entsprach, begann jetzt die Zeit des Eingewöhnens in ein neues Lebensgefühl, was immer man darunter auch verstand.

Ja, drei Tage fehlten noch, genau zweiundsiebzig Stunden …

***

Ganz so, als wisse Andreas, dass die Zeit nun schneller verrinnen würde, kam er am nächsten Morgen zum „Early-Morning-Tea“ von seinem Bungalow herüber.

„Sollen wir erst schwimmen?“, fragte er.

Katrin zögerte mit einer Antwort, als sie ihn sah, weil … ja, weil er halt so gut ausschaute in der schwarzen Badehose, kräftig, muskulös und sonnengebräunt.

„Hm, erst schwimmen.“ Sie nickte endlich.

Die Auswahl an Bikinis war dank Helgas unbezähmbarer Kaufsucht geradezu riesig. Diesmal trug Katrin ein weißes Nichts mit goldenen Verzierungen, die an Kleopatra erinnerten. Ihr Haar band sie zu einem lässigen Knoten hoch. Sehr jung sah sie so aus, jung und verführerisch.

„Wer als Erster im Wasser ist!“, rief Andy, und sie rannten los, der aufgehenden Sonne entgegen, vorbei an Eddys Bungalow. Der Börsenmakler aus Boston saß auf seiner Terrasse und … bastelte an einem Kranz aus zweierlei Arten von Hibiskus. Kein ungewohntes Bild hier im Paradies.

„Was macht die Börse?“, rief Andy zu ihm hinüber, und Eddy lachte breit.

„Keine Ahnung! Vielleicht bin ich inzwischen Bettler – oder auch Milliardär!“

Und seelenruhig wand er den Kranz weiter. Zwischendurch trank er in kleinen Schlucken die wunderbaren gemixten Tropensäfte. In Boston begann sein Tag mit Vitaminpillen, drei „Higherchen“, den Stimmungsaufhellern, und einem Medikament gegen Herzinfarkt, und mittags brauchte er dringend Stärkung in Form eines doppelten Whiskys …

Katrin watete als Erste ins Meer und tauchte kopfüber ein.

Wie schön sie aussieht, dachte Andreas zum ungezählten Mal. Der schmale, braun gebrannte Körper in dem weißen Winzlingsding von Bikini glitt, von Fischen begleitet, ins tiefere Wasser. Ihre Zopfspange hatte sich beim Laufen gelöst, und jetzt schwebte eine ihrer blonden Strähnen auf der Oberfläche, fast wie – ja, wie ein Schleier.

Und doch blieb das Rätsel bestehen. Seltsamerweise drängte es ihn nicht mehr, es zu erkunden. Katrin würde schon von selbst darüber sprechen. Irgendwann.

Irgendwann? Er sah auf seine Uhr. Noch einundsiebzig Stunden …

„Glauben Sie ja nicht, dass Sie mich abhängen können!“, rief er.

Er musste sich anstrengen, um sie einzuholen. Auch das mochte er an ihr, dass unter ihrer Zartheit eine kaum zu vermutende Energie lag.

Alles wird sie schaffen, was sie sich vorgenommen hat, dachte er.

Wie Tautropfen sah das Wasser auf ihrem Gesicht aus. Das Wort „tauschön“ fiel ihm ein. Seltsam, dass ihm immer neue Vokabeln in den Sinn kamen, seit er sie kannte. Oder gar nicht seltsam? Er lebte ja mit Worten, und wenn er glücklich war, reihten sie sich wie von selbst zu wohlklingenden Sätzen aneinander. Sein Verleger sagte dann jedes Mal: „Du schreibst immer besser, Andreas Hartmann!“

„Los, aufs Muschelriff!“, trieb er Katrin an, nicht so sehr, weil er ein Ziel brauchte, eher, weil er sie ja nicht den ganzen Morgen anstarren konnte.

Katrin war heute wirklich viel schneller. Sie tippte den rauen Fels zuerst an, der muschelübersät und damit nicht ganz ungefährlich war. Keiner der Hotelgäste hielt sich je hier auf, obwohl hier seit Neuestem eine Vogelfamilie nistete. Batu nannten die Eingeborenen sie, und die Neuschöpfung des Wortes ließ vermuten, dass die stolzen Tiere „Zugereiste“ waren.

„Da, das Nest!“

Katrin wies auf die Vogelwohnung, die liebevoll mit Algen und Bambusfetzen ausstaffiert war. So bot sie Schutz vor den Seeadlern und natürlich vor dem Passatwind.

„Mama Vogel“ breitete ihre bunt gescheckten Schwingen aus, um ihre Eier – sie waren gesprenkelt, als hätte ein begabter Künstler sie mit Farbe betupft – zu schützen. „Papa Vogel“ stieß zischende Laute aus.

„Kommt ja nicht näher, ihr Zweibeiner!“, hieß das wohl. „Oder ich picke euch mit meinem gelben Schnabel! Ihr werdet schon sehen, was ihr davon habt!“

Andy legte den Zeigefinger auf seinen Mund. Stumm blieb Katrin stehen. Was hatte er vor? Sehr leise ahmte Andy den Vogelruf dieser Batu nach. Die Vogelmutti legte ihren Kopf schief, antwortete leise, jedoch ohne ihre Eier dabei aus den Augen zu lassen. Der Vogelvati kreiste über dem Nest, den Himmel nach seinen „Verwandten“ abspähend.

„Jetzt ahnen sie, dass wir Freunde sind“, sagte Andreas. „Wollen wir ein Weilchen bleiben? Dann haben sie keine Angst mehr vor uns, und wir können immer wiederkommen.“

Immer wiederkommen …

Schweigend saßen sie nebeneinander. „Papa Vogel“ saß schon wieder am Nestrand. Was konnte ihm passieren? Jetzt waren seine Jungen sogar durch mehr geschützt als nur durch die Eltern!

„Katrin?“ Sehr leise sprach Andy ihren Namen aus.

„Hm“, machte sie vage. Ihre Lider flatterten.

Und noch einmal: „Katrin?“

Jetzt blinzelte sie und rieb gleichzeitig mit dem Zeigefinger nervös in ihrem Gesicht herum.

„Ich habe mich in Sie verliebt“, sagte er leise. „Es kam gleich im Flugzeug, gleich, als ich mich neben Sie gesetzt habe. Ich war so müde von dieser wochenlangen Herumreiserei. Müde und auch … unglücklich. Da gibt es eine Frau in München: Henrietta. Wir leben zusammen, falls man das so überhaupt nennen kann, wenn Feuer auf Wasser trifft. Wir … löschen uns gegenseitig aus.“

Seine schmalen Hände befühlten die Muscheln, die fest mit dem Felsen verwachsen waren.

„Unglücklich … ja, das war ich. Aber jetzt ist alles anders. Ich fühle mich …“ Er schloss die Augen, wie um den Satz noch präziser als alle anderen davor zu formulieren. „Aber jetzt fühle ich mich voller Hoffnung. Ich bin neununddreißig, Katrin, aber mir ist, als fange mein Leben noch einmal an. Ein neues, sinnvolles Leben …“

Da waren die seltsamen Anzeichen wieder: das heftig schlagende Herz, die leichte Schwummerigkeit vor ihren Augen, die Sehnsucht, ihn anzuschauen … und gleichzeitig die Angst davor.

Aber er ist es doch – ein Mann!, dachte Katrin. Ich weiß doch, was von denen zu halten ist! Nichts, gar nichts!

Aber ihre eigenen harten Worte wirkten nicht mehr recht. Sie kamen ihr in den Sinn und wurden – wie Palmblätter verweht, hinweggefegt, um in der Unendlichkeit des Meeres und seiner Weisheit unterzutauchen.

Das Vogelpärchen saß nun dicht nebeneinander. Das Federkleid des Männchens schützte das Weibchen. So war es nun einmal in der Natur.

Kopfüber ließ sich Katrin ins Wasser gleiten, schwamm langsam zurück. Andreas folgte ihr. Sie tranken schweigend ihren Tee auf der Terrasse.

„Was tun wir heute?“, wollte er wissen und schlug, wie üblich, gleich etwas vor: „Einen Spaziergang ins Innere der Insel, Katrin? Ich habe noch nicht aufgegeben, die blaue Blume zu finden.“

Die blaue Blume – ja, davon sprach er nun schon seit Tagen. Haze Richardson hatte sie erwähnt, die Insulaner-Hotelpagen auch. Die blaue Blume … sie war etwas Einmaliges, ein Geschenk dieser einen, wunderbaren Insel. Angeblich wuchs sie irgendwo im Inneren, versteckt unter Buschteppichen mit sattem Grün. Einen einzigen Tag im Jahr rankte sie ihre schmalen, biegsamen Stängel hoch. Sie öffnete ihren Blütenkelch der Sonne entgegen – für vierundzwanzig Stunden. Dann war sie verschwunden.

Viele Sagen rankten sich um ihre Schönheit und Besonderheit, und sie hatten – so unterschiedlich sie sich auch anhörten – alle denselben Schluss: Die Menschen, die die blaue Blume fanden und pflückten, blieben zusammen, verbunden von einer Liebe, die alles bewältigte, alles überstrahlte.

„Suchen Sie sie mit mir, Katrin?“ Seine Stimme klang bittend, fast drängend.

„Ja, Andy“, antwortete sie.

***

Es gab keine Straßen, um auf die Spitze der kugeligen Insel zu gelangen, nicht einmal Wege oder Pfade. Für manche Meter hätte man ein Buschmesser gebraucht, mit dem man schmale Schneisen ins Holz schlagen konnte. Doch das wollten Andreas und Katrin natürlich nicht tun. Petit St. Vincent sollte bleiben, wie es war: urwüchsig eben und dort unbegehbar, wo es die Natur als unbegehbar vorgesehen hatte.

Sandige und sumpfige Strecken wechselten einander auf dem Weg nach oben ab, und die beiden Spaziergänger freuten sich über die Unterschiedlichkeit des Bodens.

Manchmal, wenn sich Lianen zu seltsam geformten Schlingen dahinwanden, einer Strauchelfalle gleich, nahm Andy Katrin an die Hand und zog sie mit Schwung zu sich hinauf.

„Jetzt beginnt die grüngrüne Phase“, erklärte er.

Katrin lächelte über seine Formulierung. Grün allein als Farbbezeichnung reichte wirklich nicht aus, um diese Vielfalt an Üppigkeit zu benennen. Sie liefen barfuß wie über dicken Samt, der die Untersohlen ihrer Füße zu streicheln, zu liebkosen schien, während über ihnen in den Wipfeln der Bäume die Kolibris zwitscherten.

Andreas blieb stehen, weil dort oben, auf einer Kokosnuss thronend, ein flamingoähnliches Federvieh saß und sein „guruh, guruh, guruh“ fast jubilierend herausstieß.

„Die blaue Blume“, murmelte Andy, „hier finden wir sie. Ich fühle es, Katrin!“

Es war schon nachmittags. Der glutrote Feuerball am Horizont schickte bereits orangefarbene Strahlen den Himmel entlang. In diesem Licht war die weiße Gischt des Meeres als strahlender Fixpunkt in der unendlichen Weite zu sehen.

Katrin schaute sich um. Ihre Blicke suchten jeden Millimeter des Buschwerks nach der blauen Blume ab.

„Die Form der Blütenblätter gleicht einem Menschenherz“, sprach Andreas weiter. „Deshalb wird sie ja auch die Blume der Liebe genannt, die Blume der Erfüllung.“

Wie ernst er sprach! Ja, glaubte er denn all die Inselsagen, ausgerechnet er, ein Mann aus einem fernen Land, das nichts Märchenhaftes an sich hatte?

„Jede Blüte besteht aus sieben Blättern, Katrin. Auch diese Zahl ist ungewöhnlich. Der Blütenstab ist ebenfalls blau gefärbt. Er soll so intensiv sein, dass die winzigen Partikelchen, treffen sie die Haut, nie wieder entfernt werden können. Es sei denn …“ Noch leiser und eindringlicher zugleich sprach er nun. „Es sei denn, dass derjenige, der die Blume pflückt, sich gegen die Liebe entscheidet. Dann verschwindet der Farbfleck – so erzählt es die Sage.“

Für Katrin lag ein Widerspruch darin, vielleicht, weil sie ja das erste Mal hier war und die Geheimnisse noch nicht recht verstand.

„Aber ich denke, wer die Blume pflückt, besitzt die Liebe und …“ Sie verbesserte sich schnell. „… ich meine, der liebt für immer. Besitzen ist sicher das falsche Wort. Wie kann er sich dann doch dagegen entscheiden?“

Andreas lächelte weise.

„Wir Menschen können uns immer entscheiden“, sagte er. „Für das Gute oder das Schlechte, für die Liebe oder gegen sie. Diese Entscheidung haben wir auch dann, wenn wir die blaue Blume gefunden haben.“

Ein wenig fröstelte es Katrin bei seinen Worten.

Für was hatte sie sich entschieden, damals, als ihre Verlobung plötzlich nicht mehr galt? Und sie gab sich selbst die Antwort darauf: Sie hatte sich für die Pflege der Mutter und damit für etwas Gutes entschieden – und gleichzeitig gegen die Liebe eines Mannes. Ob beides vereinbar gewesen wäre? Plötzlich glaubte sie es.

In diesem Augenblick schrak sie zusammen, weil die Männerhand plötzlich ihren Arm packte, heftig und sanft zugleich.

„Da!“, formte Andys Mund. „Da, das ist sie!“

Er wies ganz weit nach links, dorthin, wo die Lianen krautig und vielleicht jahrhundertealt waren, dorthin, wo das Holz der Bäume farblos und knittrig aussah wie das Gesicht einer uralten Frau, die schon zu lange gelebt hat.

Ausgerechnet dort, ausgerechnet, wo es einen Quadratzentimeter gab, der nicht wuchernd grün war, sollte die blaue Blume wachsen? Aber dort erwartete sie ja niemand zu finden!

Katrin konnte nichts sagen. Es gab keine Worte für das, was sie jetzt fühlte. Wenn die wunderschöne blaue Blume gerade dort wuchs, wo niemand hinschaute, wo niemand sie erwartete, dann … konnte man das vielleicht auf Menschen auch übertragen? Dann gab es unter lauter Hässlichem, unter lauter Bosheit und Feindseligkeit auf der Welt vielleicht auch Wundersames? Dann durfte man nicht alle Männer mit unangenehmen Eigenschaften versehen und deshalb nicht mögen?

Andy starrte sie an.

Ich habe noch nie im Leben etwas Schöneres gesehen, dachte er, als dieses schmale Gesicht, das plötzlich von innen her zu leuchten beginnt.

Vorsichtig machte er ein paar Schritte, ganz so, als würde die blaue Blume sofort verschwinden, wenn er sich ihr mit raschen Bewegungen näherte.

Katrin blieb stehen und betrachtete wie gebannt die Männerhand, die sich vortastete, näher und näher auf die blaue Blume zu.

Zuckten die herzförmigen Blätter nicht zusammen? Schloss sich nicht der Kelch, um wieder im geheimnisvollen grünen Dunkel zu entschwinden? Vielleicht waren die vierundzwanzig Stunden jetzt um, und erst im nächsten Jahr, vielleicht auf den Tag genau, würde dieselbe Pflanze wieder sieben Blütenblätter hervorbringen, bereit, einen Menschen glücklich zu machen …

Jetzt berührten Andys Fingerspitzen die samtige Oberfläche. Der Busch schien für Sekunden zu schweigen, als er den Stängel brach, innehielt, um dann, ganz behutsam das Pflänzchen haltend, zu Katrin zurückzukehren.

„Für Sie, Katrin!“ Lächelnd reichte er die Blüte zu ihr herüber.

Die junge Frau zuckte zusammen und schüttelte den Kopf. „Nein, Sie haben sie gefunden. Sie gehört Ihnen, Andy!“

Er tat, als hätte er ihre Worte nicht gehört oder nicht verstanden.

„Nur Ihretwegen habe ich die blaue Blume gesucht“, sprach er ruhig weiter. „Unbedingt wollte ich sie entdecken und Ihnen schenken. Mein Geschenk sollte etwas sein, das man nicht kaufen kann, um keinen Preis der Welt …“

Noch ernster war er geworden, doch die schmalen Falten auf seiner Stirn zeigten sich nicht.

Sehr langsam kam er näher und blieb schließlich so dicht neben ihr stehen, dass sie glaubte, die dunklen Härchen auf seinen Unterarmen fühlen zu können.

Warum raste ihr Herz denn plötzlich? Und was war mit Ihren Knien geschehen? Keine Form, keine Substanz schienen sie mehr zu besitzen.

Fasziniert starrte Katrin das Innere der Blüte an.

„Sie ist wunderschön“, murmelte sie.

Noch näher reichte Andreas die Blüte zu ihr hinüber und …

Winzige Staubpartikelchen stoben auseinander, und wie von Zauberhand gelenkt, trafen sie eine Stelle auf Katrins Handrücken.

In fast andächtigem Staunen sahen sie zu.

„Ich kann es nicht glauben“, flüsterte Katrin.

„Es ist Ihre blaue Blume!“, wiederholte Andreas. „Bitte, nehmen Sie sie an!“

Als sie zögernd ihre rechte Hand, die, die nun mit einem winzigen herzförmigen blauen Fleck geschmückt war, ausstreckte, legte er seinen kostbaren Fund hinein.

„Schließen Sie die Finger nicht“, bat er. „Die Sage erzählt, dass nichts die zarten Blätter verletzten darf, will der Strom der Liebe von nun an fließen.“

Sie gingen langsam zurück, so langsam, dass es zunächst schien, als kämen sie gar nicht voran, und die Dunkelheit würde sie überraschen, bevor sie ihre Bungalows erreicht hatten. Aber die Sonne schien zu warten, bis sie in Sicherheit waren – und verlosch dann innerhalb von Sekunden.

Pati, der für Katrin zuständige Hotelpage, starrte ihnen ungläubig entgegen, lief dann ins Haupthaus hinüber und kehrte mit einem seltsamen Gefäß zurück. Einmal, vielleicht vor mehr als hundert Jahren, mochte es eine Kokosnuss gewesen sein. Kundige Hände hatten sie zu einem Kunstwerk gemacht, hatten vorsichtig geschnitzt und auf dem breiten Rand eine Bilderfolge dargestellt.

„Looking for the blue flower“, sagte Pati.

Sehr still war Katrin geworden.

Die Schnitzereien zeigten einen Mann und eine Frau, die den Busch durchkämmten, um die blaue Blume zu finden. Sie gingen dabei hinter- oder nebeneinander, so, als gehörten sie noch nicht recht zusammen. Doch als sie sie erspäht hatten, fanden sich ihre Hände.

„Danke, Andy“, flüsterte Katrin.

Pati verschwand.

„Ich liebe dich so sehr“, murmelte Andreas.

Er nahm ihr die Kokosvase aus der Hand und stellte die blaue Blume auf den kleinen Esstisch. Im Licht der unzähligen Sterne, das durch die breite Glasfront des Bungalows hereinschien, sah sie überirdisch schön aus.

Die schmale rechte Männerhand tastete sich über Katrins Gesicht, die linke hielt ihren Kopf. Wie wohl sie sich fühlte, wie geborgen und beschützt.

Er küsste ihre Stirn, ihre Nasenspitze, den vorwitzigen Pony. Er küsste ihre Ohrläppchen, ihren Halsansatz und ihr Kinn.

„Ich will dich lieben“, flüsterte er. Er fragte nicht, er bat nicht. „Ich will dich lieben …“

Er trug sie auf das breite Bett und deckte die geblümte Seide mit einer einzigen Handbewegung ab.

„Ich will dich lieben …“ Kissen, die nach Hibiskusblüten dufteten. Ein schmaler gewordener Mond, der neugierig und diskret zugleich den Fensterrahmen erleuchtete. Der Ozean rauschte und die Kolibris sangen.

Das Paradies sah zu, als Katrin eine Frau wurde.

***

Katrin würde diese Nacht nie vergessen, und sie würde Andy nie mehr vergessen können. Seine Finger, die sie liebkosten, während er den dünnen Stoff, der sie verhüllte, zu Boden gleiten ließ. Seine Augen, die sie zärtlich betrachteten. Seine Worte, die geflüstert, gehaucht und manchmal auch rau klangen.

„Wie weich deine Haut ist, Geliebte! Schau, sie ist braun, aber viel heller als meine. Und doch passt sie gut dazu, nicht wahr?“

Alle Zeit der Welt hatte er, sie zu erkunden, ihr Begehren auf eine immer neue, unbekannte Stufe zu heben, um dann dies zu fragen:

„Willst du mich? Du kannst noch zurück, ohne dass ich dir böse bin.“

Sehr aufmerksam hatte er sie beobachtet, jedes Flattern der Lider hatte er registriert. Er war bereit, sich zurückzuziehen in diesem Augenblick, obwohl ein Rückzug ihn übermenschliche Anstrengung gekostet hätte.

„Ja, ich will dich, Geliebter!“

Fünf Worte nur, doch für Katrin bedeutete es viel, sie auszusprechen. Nie hatte ein Mann sie so etwas gefragt. Sie war der Liebe oder das, was ihr Verlobter einst darunter verstanden hatte, entwöhnt.

Ja, fünf Worte nur.

Er kam zu ihr, so, wie sie sich das in ihren Träumen, die sie nicht wahrhaben wollte, oft gewünscht hatte: zart zuerst, doch mit sanftem Drängen; wortlos zuerst, doch dann mit all der Macht, die Sprache haben kann, wenn der Richtige sich ihrer bedient.

Doch dann … doch dann wäre Zärtlichkeit nur süßliches Sehnen gewesen, weil sie beide nach mehr drängte. Die Hitze in ihnen ließ ihre Körper glühen; die Leidenschaft verdrängte jeden Gedanken, jeden Zweifel.

Der Mond schaute zu, als sie gemeinsam den Höhepunkt erreichten. Die Palmen wehten im sanften Wind und die Sterne gossen silbriges Licht auf die Wogen des Ozeans. Und der grünbauchige Kolibri wurde noch einmal wach, um sein Lied zu singen.

Und sie hatten noch einundfünfzig Stunden Zeit …

***

Es wurde bald Tag. Vicky sah Andy und Katrin frühmorgens am Strand spazieren, Hand in Hand. Es war noch dunkel; sie glichen eher Schattenrissen, doch auch aus dieser Entfernung konnte es keinen Zweifel geben: Sie hatten mehr als nur eine Nacht miteinander verbracht – sie hatten die Liebe erlebt.

Wie gut, dass wir alle sie ganz für sich gelassen haben, dachte die Comtesse. Dass es geschehen würde – wir ahnten es ja. Die Kleine brauchte nur ein wenig Zeit.

Sie schwammen zu ihrer Vogel-Insel hinüber. Der gefiederte Papa schien nun schon genau zu wissen, dass er seine Brut nicht vor ihnen beschützen musste.

Der Early-Morning-Tea wartete auf sie, das Bad aus apricotfarbenem Marmor auch. Auch das kannte Katrin nicht: einem Mann gegenüber in der riesigen Wanne zu sitzen und mit ihm zu lachen, ihn zu berühren. Die Nähe zu Andy war aufregend und sehr, sehr ungewohnt.

„Sag noch einmal, was du mir heute Nacht ins Ohr geflüstert hast“, bat er.

Sie fühlte, wie ihre Wangen sich röteten. Doch sie wollte sich nicht zieren und flüsterte die drei Worte, die er hören wollte.

Dann frühstückten sie auf ihrer Terrasse. Pati strahlte sie an, weil er fühlte, was geschehen war. Den Tag verbrachten sie mit Tauchen und Schnorcheln. Katrin entdeckte einen Schwarm silbriger Fische mit roter Flosse. Andy entdeckte eine Muschel, die wie eine Balalaika klang.

Sehr spät nahmen sie beide – abendlich angezogen – ihr Kerzenschein-Dinner ein. Und dann wurde es wieder Nacht, die zweite Nacht der Liebe.

Und sie hatten noch siebenundzwanzig Stunden Zeit …

***

Sie sahen nicht mehr auf die Uhr, vielleicht, weil sie befürchteten, die Zeit könnte ihnen nun davonlaufen, vielleicht aber auch, weil die Philosophie von Petit St. Vincent Eile und Bedrängnis, Angst und den Gedanken an morgen gar nicht erst aufkommen ließ.

Nun war er da, ihr letzter Tag. Ihm würde eine letzte Nacht folgen, und früh um sechs würde das Fischerboot schon herübertuckern, um den einen Gast aufzunehmen, der nach Deutschland reisen musste.

Sie mussten diese letzten Stunden nicht mit etwas Besonderem ausfüllen. Sie verlebten den Tag wie die anderen, liefen der Sonne entgegen, schwammen um die Wette, schnorchelten und tauchten.

„Ich muss packen“, sagte Andreas dann. „Verzeih!“

Es gab nichts zu verzeihen. Er hatte gebucht – er wurde erwartet. Von seinem Verleger, der auf das Ergebnis seiner Recherchen wartete und – von Henrietta wohl auch.

Andy packte in Windeseile, und dann kam er herüber. Seine Schritte ließen die Holzplanken der Terrasse auf eine besondere Art knarren, die Katrin liebte.

„Ich würde gern aufs Dinner verzichten“, murmelte er in ihr Haar. „Hast du Hunger? Wir können ja später noch die Fahne hissen, damit Pati uns etwas bringt.“

Aber es gab kein Später. Sie brauchten keine Fahne, nichts zu essen. Sie brauchten nur sich.

Als Andy das Tuckern des Fischerbootes hörte, war Katrin gerade eingeschlafen.

Er küsste sie. „Lebwohl, meine Geliebte!“

Pati trug sein Gepäck zum Boot. Als Andreas ihm ein Trinkgeld geben wollte, ein fürstliches sogar, lehnte der Junge ab.

„No, no, Sir, because of … the blue flower!“, sagte er.

Ob es ihm gegen die Ehre ging, sich von einem Mann beschenken zu lassen, der die Kostbarkeit der Insel gefunden hatte?

„Next year … kommen Sie wieder?“

Andy biss die Lippen aufeinander. „Ich weiß es nicht, Pati“, murmelte er, und das war die Wahrheit. Diese sieben Tage waren weit über seine Verhältnisse gegangen.

Er stieg in das Boot, ohne den Blick von einem ganz bestimmten Schindeldach zu lösen.

„Lebwohl, Geliebte!“, flüsterte er.

***

Als Katrin erwachte, war Andy längst auf Union Island. Sie fröstelte, als sie merkte, dass der Platz neben ihr leer war. Dann sprang sie auf, um nachzusehen, ob er einen Brief für sie zurückgelassen hatte. Wenigstens ein Lebwohl von wenigen Zeilen.

Sie fand nichts, und vielleicht war es auch gut so. Nicht seine Worte wollte sie, sondern ihn!

Sie tat in diesen sieben Tagen, die ihr verblieben, was sie immer getan hatte … und doch war alles anders.

„Mögen Sie mit uns essen?“, fragte Vicky, die Comtesse, nun, da Andy fort war.

Katrin speiste mit ihnen, ging oft mit Eddy spazieren, und sie ließ sich von Douglas über alte Filme berichten. Nicht einen Augenblick war sie allein. Das war es nicht.

Einmal fuhr sie auch mit Haze Richardson nachts zum Fischen hinaus. Etwas fragen hatte sie ihn wollen, ganz unauffällig. Etwa dies: „Dieser Andy … er ist wohl ein berühmter Mann? Und reich auch?“

Aber dann schämte sie sich, weil sie glaubte, er könnte sie missverstehen. Eigentlich suchte Katrin ja nur nach der Bestätigung, dass Andreas tatsächlich aus einer Gesellschaftsschicht kam, in der man es sich hundertmal leisten konnte, fast sechshundert Dollar für eine Übernachtung auszugeben.

„Sie lieben ihn sehr, nicht wahr?“, fragte Haze Richardson dann doch noch, obwohl es nicht recht zu seinem Verständnis von Intimität passte.

Und Katrin nickte und sagte: „Ja, oh ja! Ich liebe ihn!“

***

Der letzte Abend war gekommen. Die vierzehn Tage waren um. Nur ein Abendessen noch mit Douglas, Vicky und Eddy und das Versprechen, mit ihnen in Verbindung zu bleiben. Nein, Katrin log sonst nie, doch diesmal würde sie ihr Versprechen sicher nicht halten.

Sie kommen eben aus einer anderen Welt, dachte sie. Ich passe da nicht hinein.

Und warum schrieb ihr die Comtesse dann den präzisen Weg zu ihrem römischen Palazzo auf? Und warum erzählte Eddy, dass er auch noch ein Häuschen in Florida besaß, das immer leer stand? Und warum beschwor Douglas sie, sein Anwesen in San Francisco als ihr eigenes zu betrachten? Nur aus Freundlichkeit? Etwa, weil es sich gehörte?

Langsam kamen Katrin doch Zweifel.

Pati brachte ihr Gepäck an jenem Morgen zum Fischerboot. Stolz trug er die Kokosvase mit der blauen Blume, und ebenso stolz lehnte er ein Trinkgeld ab.

„Please come back!“, beschwor er sie.

Und er winkte, obwohl er wissen musste, dass seine Hände in der Dunkelheit gar nicht zu sehen waren.

Das Flugzeug in Union Island schien nur auf Katrin zu warten. So schnell ging das also, das Heimfahren? Barbados, London, Frankfurt … In Hamburg regnete es.

Sie hielt die Kokosvase mit der blauen Blume noch immer in der Hand, als der Taxifahrer sie vor dem schwärzlich grauen Mietshaus absetzte.

„Na, dann: fröhliche Weihnachten“, sagte er.

Weihnachten? Katrin bemerkte erst jetzt, dass der Spielwarenladen gegenüber mit Kerzenketten geschmückt war.

Mama, dachte sie. Das erste Weihnachten ohne dich!

Nein, es war nicht so, dass ihre Mutter ihr erst jetzt wieder einfiel, das nicht. Vierzehn Tage lang hatte die Erinnerung an die tapfere Frau sie begleitet, nur die einsamen, kleinen Dialoge mit ihr waren fortgefallen.

Katrin ging zu Lang & Stolz zurück. Herzlich wurde sie von Berzelius begrüßt und sogar von seiner Trude: Denn diesmal stand ein zartduftendes Stück Zitronenkuchen auf Katrins Schreibtisch.

Sie holte rasch Versäumtes auf und plauderte mit ihm.

„Sie sind glücklich, nicht wahr?“, fragte der ältere Mann einmal väterlich. „Nein, antworten Sie nicht: Ich sehe es doch!“

Seltsamerweise stimmte es: Katrin war glücklich, weil Andy Tag und Nacht in Gedanken bei ihr war. Gab es Probleme in diesen ersten Tagen: Die junge Frau packte sie an … und siegte. Zum ersten Mal konnte sie, wurde ein absonderliches Anliegen an sie herangetragen, auch laut und deutlich „Nein!“ sagen und entdeckte überrascht, dass ihre Mitmenschen dieses Nein sofort akzeptierten.

Sie pflanzte Winterheide auf das Grab ihrer Mutter und bestellte einen Stein aus hellgrauem Marmor, schlicht und schön. Sie hatte kaum etwas von dem Taschengeld ausgegeben, das das Benzinunternehmen ihr zugedacht hatte. Jetzt reichte die Restsumme nicht nur als Anzahlung für den Grabstein, sondern auch für die Erfüllung kleiner Wünsche: Viele Eimer mit weißer Farbe brachten mehr Licht in die kleine, düstere Wohnung, und die Fotos an den Wänden gaben ihr sogar etwas Malerisches.

Der Strand von Petit St. Vincent über dem Sofa, ein Fischerboot in den grünblau glitzernden Wellen über dem Bett, im Flur, quasi als Begrüßung für sie, wenn sie abends müde aus dem Büro heimkehrte: ein Foto von Andy. Andy mit leuchtend grünen Augen, der ihr zulachte. Andy in seiner schwarzen Badehose. Andy in Shorts. Andy im Dinnerjacket. Andy, Andy, Andy.

Einmal rief sie die Auskunft an und fragte nach seiner Telefonnummer in München.

„Einen Andreas Hartmann haben wir nicht verzeichnet“, hieß es.

„Und wie ist es mit Andy Hart?“

Die Dame in der Auskunft verneinte.

Vielleicht war er fortgezogen … mit Henrietta, irgendwohin aufs Land, dort, wo es grün war und still. Das liebte er doch.

Weihnachten ging vorüber, Silvester auch. Die Dias waren entwickelt, und Katrin lieh sich von Berzelius einen Projektor aus, um an diesem allerersten Tag des neuen Jahres in Bildern, Gedanken und Gefühlen zu schwelgen.

Eine Flasche Wein hatte sie gekauft, nur für sich. Er war viel zu teuer für eine kleine Angestellte, die noch Schulden abzahlen musste. Aber die Flasche erinnerte sie ein wenig an die eine Marke, die sie in Petit St. Vincent gern getrunken hatte.

Sie schenkte sich ein Glas ein, knipste den Projektor an und stapelte die Dias. Jetzt das Licht löschen!

Andy mit einem Glas in der Hand. Andy, der die Taucherbrille schwenkte. Andy, der ihr die schillernden Fische erklärte. Andy, Andy, Andy …

Als es klingelte, weinte sie nun doch. Weinte, weil sie wusste, dass sie ihn liebte, mehr noch als vor ein paar Wochen. Weinte, weil noch weit mehr geschehen war. Sie hatte die Vergangenheit besiegt. Etwas Neues konnte jetzt anfangen, ohne Vorurteile Männern gegenüber, ohne ein verhärtetes Herz.

Sie wollte die Tür nicht öffnen, wozu auch? Sicher hatte sich Herr Petermann wieder versehen und auf den falschen Klingelknopf gedrückt. Oder Kinder machten Streiche. Es war doch Neujahr, da passierte immer etwas.

Immer?

Es klingelte noch einmal. Katrin hielt sich die Ohren zu. Nichts sollte sie stören bei diesem neuen Dia. Andy auf ihrer Terrasse, am Morgen nach ihrer ersten Nacht. Müde und selig schaute er aus. Ob Männer die Liebe vielleicht doch ähnlich erlebten? Darüber musste sie nachdenken.

Da klingelte es zum dritten Mal. Katrin ging zur Tür und öffnete sie einen Spalt breit.

Etwas Blaues hielt ihr jemand hin. Wie ein Alarmsignal, wie ein Erkennungszeichen. Sie kannte die Hand, die das Blaue hielt, oh ja. Unter Millionen von Händen hätte sie die eine erkannt.

Sie öffnete die Tür noch ein wenig und noch ein wenig mehr. Es war keine Fata Morgana. Er war es wirklich.

„Ich habe lange nach einer Blume gesucht, die wenigstens in etwa die Farbe hat“, sagte er ruhig. „Aber es ist mir nicht gelungen. Nimmst du sie trotzdem?“

Sie nahm sie entgegen.

„Darf ich hereinkommen, wenigstens für einen Augenblick?“

Er trug natürlich keine bunten Bermudas, sondern einen alten, ein wenig ausgeleierten Pulli. Katrin mochte ihn sofort, vielleicht der Lederflicken wegen, die irgendwie zu ihm passten. Nein, wie ein reicher Mann sah Andreas nicht aus, eher ein wenig armselig und zerdrückt. Und wie ernst er war!

„Bitte“, flüsterte Katrin.

Er stutzte, als er die Vergrößerungen der Ferienbilder in der Diele sah. Dann ging er neugierig weiter und durchmaß die kleinen, bescheidenen Räume.

„Ich Idiot!“, murmelte er und ließ sich auf das alte Sofa plumpsen. „Ich Idiot! Das war also das Rätsel? Du stammst nicht aus einer der feinen Society-Familien? Und wenn doch, so hast du dich immerhin von ihnen losgesagt. Ist es das? Ist es so? Dies hier alles …“ Er zeigte auf den wackeligen Stuhl und das Tischchen, das schon bessere Zeiten gesehen hatte. „Dies alles zeugt nicht von Reichtum, nicht einmal von Wohlstand. Oh, ich Idiot! Was hätte ich mir nicht alles ersparen können.“

Eine Ahnung war schon seit Minuten in ihr, jetzt kam die Gewissheit in kleinen Schüben.

Aber sie wollte es hören. Von ihm! Aus seinem Mund!

„Warum bist du gekommen, Andy?“

Er zögerte nicht eine Sekunde mit der Antwort.

„Weil ich dich liebe! Weil ich mit allem, was vorher war, Schluss gemacht habe. Ich habe mich von Henrietta getrennt, ihr sogar die Wohnung, einfach alles überlassen. Bin zu einem Freund gezogen. Nichts besitze ich mehr, außer meinem Laptop und vielen Bogen Papier. Wenn ich die beschrieben habe, dann …“ Er lächelte sie zärtlich an. „… dann bekomme ich allerdings ein schönes Honorar. Weißt du, dass es ein Kapitel in meinem Buch über die karibischen Inseln nicht geben wird?“ Jetzt lachte er. „Mit keinem Wort wird Petit St. Vincent erwähnt. Was sagst du dazu? Stell dir vor, es kämen Leute dorthin, die einen Swimmingpool wollten und eine Nachtbar, und Fernsehen. Und Telefon …“

Die Ahnungen verschwanden wieder. Sie hatte sich wohl doch getäuscht.

„All diese modernen Errungenschaften würde Haze Richardson nicht zulassen“, sagte sie.

Hörte er überhaupt zu?

„Ich konnte die Worte, die ich mir wünschte, nicht aussprechen“, fuhr er fort. „Ich hielt dich für ein verwöhntes Mädchen aus reichem Haus. Diese Kleider … sie müssen ja ein Vermögen gekostet haben! So etwas kann ein Schriftsteller wie ich niemals bezahlen.“ Er seufzte leicht. „Aber dann, als ich nach Deutschland zurückkehrte und die Trennung von Henrietta in die Wege leitete, weil ich mich nach dir sehnte, da …“

Er sprang auf, riss sie in seine Arme und küsste sie, wie er sie nie zuvor geküsst hatte: wild und ungestüm, mit einer Kraft und Entschlossenheit, die sie ihm nicht zugetraut hatte.

„Aber dann, als mein Gefühl für dich noch stärker wurde, da habe ich mir von meinem letzten Geld die Fahrkarte hierher gekauft. Durch deine Straßen wollte ich gehen, deine Umgebung kennenlernen. Und hättest du in einer feinen Villa gewohnt, ich hätte wohl doch geklingelt.“

Ja, ihre Ahnungen hatten nicht getrogen. Katrin schmiegte sich an ihn.

„Und dann kam ich in diese Straße. Verzeih, aber sie sieht nicht aus, als wohnten lauter Millionäre hier. Auf und ab bin ich gegangen. Dann verlöschte das Licht, und ich Idiot dachte, du bist vielleicht nicht allein. Bis ich es sah … ein Dia nach dem anderen. Du fotografierst gut, mein Liebling! So gut, dass ich auf der Stelle hinüberlief und klingelte.“ Er küsste ihren Hals, den Ansatz ihrer Schläfe … „Und da wusste ich plötzlich, dass du vielleicht auch von mir angenommen hast, ich käme aus einer anderen Welt, und darum ginge es ja doch nie gut mit uns. Hast du das?“

Sie nickte, wissend, dass auch das dumm gewesen war. Liebe konnte auch diese Unterschiede überwinden – jetzt war sie sicher.

„Oh, Katrin, willst du mich? Willst du einen Mann, der noch einmal von vorn anfängt: mit nichts in der Tasche? Willst du das?“

Nein, er trug keine Bermudas. Aber seine Haut war ihr vertraut, die struppigen Haare auch und die grünen Augen. Und die Hände. Und der Mund.

„Ja, ich will dich“, flüsterte sie. „Ich will dich jetzt und für immer. Und ich bin froh, dass du nichts mehr besitzt.“

Sie küsste seinen alten Pulli. Er war ein bisschen kratzig, aber das machte gar nichts.

Andy sprang auf und öffnete das Fenster. Die Luft war klar und eiskalt. Er fand ein Glas, schenkte sich etwas Wein ein und drehte sich zu Katrin um.

„Irgendwann werden wir wieder nach Petit St. Vincent fahren, Katrin.“

Sie hatte es auch gedacht, in genau diesem Augenblick. Sie mussten die Insel ihrer Träume wiedersehen, und kostete die Reise ein Vermögen.

Durch das offene Fenster tanzten Schneeflocken herein. Aber es war ihnen nicht kalt, sondern warm, von innen her.

Andy küsste ihre Hand, auf der der blaue, herzförmige Fleck noch immer zu sehen war. Als sichtbares Zeichen, dass Menschen die Entscheidung hatten: für die Liebe oder gegen sie. Für das Gute oder für das Böse. Für ein vielleicht wechselhaftes, aber reiches Leben oder für Langeweile, Engstirnigkeit und Vorurteile.

Katrin und Andreas hatten sich entschieden!

ENDE

Griechische Geheimnisse

Charlotte Vary

Ihr siebtes Ehejahr wird auch für Claudia und Peter zum so genannten „verflixten“. Die Krise ihrer Ehe ist perfekt, als Peter verschwindet. Dass die griechische Insel Karpathos sein Ziel ist, findet Claudia schließlich doch heraus. Und jetzt ist sie auf dem Weg dorthin.

Fast ist sie ihrem Mann dankbar, dass er sie in die Zauberwelt der Ägäis lockt. Das seidig-blaue Meer, die strahlend weißen Häuser, in denen erst nachts das Leben so richtig erwacht – all das bezaubert Claudia. Sentimentale Bouzouki-Klänge und erdiger Rotwein erfüllen die Menschen mit unbestimmter Sehnsucht.

Auch Claudia kann sich alldem nicht entziehen.

Und dann ist da plötzlich ein Fremder, der sie vergessen lassen will, weshalb sie nach Karpathos gekommen ist.

Claudia Markward schob die Gardine des Küchenfensters beiseite und blickte auf die ruhige Nebenstraße hinaus, die von hübschen Reihenhäusern flankiert wurde. Wo Peter nur so lange blieb? Sie waren bei Freunden zur Feier von deren zehntem Hochzeitstag eingeladen, und sie wollte pünktlich sein.

Draußen war es längst dunkel. Nasser Schnee fiel und verwandelte die Straßen in Rutschbahnen. Claudia sorgte sich um ihren Mann. Immerhin musste er bei diesem Wetter von seiner Arbeitsstelle in einer rheinischen Großstadt fünfundzwanzig Kilometer hierher fahren.

Claudia hatte es da besser. Ihr Arbeitsplatz in der Praxis eines Arztes lag hier am Ort, einem ruhigen Kleinstädtchen. Sie konnte ihn zu Fuß erreichen.

Sie lief über die schmale Wendeltreppe nach oben ins Schlafzimmer und legte alles für Peter bereit: den festlichen Anzug, das Hemd, die passende Krawatte und die Socken. Er würde noch duschen wollen, und dann war es allerhöchste Zeit. Marina hatte sicher ein ausgesuchtes Essen zubereitet, das kalt wurde, wenn die Gäste zu spät eintrafen.

Claudia hatte sich bereits umgezogen. Das schicke, eng geschnittene, feuerrote Kleid stand ihr gut, gerade auch wegen ihrer zierlichen Figur und den halblangen schwarzen Haaren. Ihre Beine kamen in schwarzen Spitzenstrümpfen und hochhackigen Pumps gut zur Geltung.

Nervös lief sie wieder die Treppe hinab. Ob sie in Peters Betrieb anrufen sollte? Vielleicht hatte man ihm ausgerechnet heute Überstunden aufgebrummt. Während sie noch überlegte, hörte sie draußen den Wagen.

Endlich! Sie rannte zur Haustür und riss sie auf, ehe ihr Mann aufsperren konnte.

„Peter! Wo bleibst du denn so lange? Ich hatte schon Angst … aber wie siehst du denn aus?“

Peter Markward fuhr sich durch das zerzauste blonde Haar.

„Ich? Wieso? Ach, ich bin bloß ein bisschen abgespannt. Es war ein schrecklicher Tag heute.“ Er hängte seinen Mantel an den Garderobenhaken und rieb sich die schmerzenden Augen. „Der Kopf tut mir so weh! Am besten lege ich mich gleich hin.“

Mit müden Schritten ging er nach oben.

„Aber Peter, wir sind doch bei den Tamms eingeladen!“, rief Claudia ihm nach. „Hast du das etwa vergessen?“

Peter blickte sie aus dunkel umränderten Augen an.

„Mein Gott, Claudia, auch das noch!“, murmelte er und stöhnte auf. „Liebes, ich kann heute einfach nicht! Ich bin völlig fertig! Vielleicht kriege ich eine Grippe. Sei doch so lieb und geh einfach allein! Markus und Marina werden es schon verstehen.“

Er ließ sich aufs Bett fallen und bedeckte sein Gesicht mit den Händen. Sein Körper zitterte wie im Schüttelfrost.

Claudia ließ sich am Bettrand nieder und schob seine Hände auseinander. Ja, er sah unendlich mitgenommen aus. Seine Augen schienen tiefer in den Höhlen zu liegen. Die feinen Fältchen in den Augenwinkeln traten schärfer hervor. Das gesunde Braun seiner Haut hatte einen graugelben Ton angenommen. Auf seiner Stirn stand Schweiß wie ein feiner, glänzender Film.

„Du bist krank, Liebling“, stellte Claudia entsetzt fest. „Ich rufe sofort Dr. Iller an!“

Peter hielt ihre Hände fest.

„Bitte nicht, Liebes! Mach keinen Wirbel wegen des kleinen Unwohlseins! Entschuldige mich bei den Tamms und lass mich ausschlafen. Dann ist morgen wieder alles in Ordnung.“

„Nein. Unter diesen Umständen bleibe ich natürlich zu Hause“, entgegnete Claudia fest. „Du bist doch schon seit Tagen nicht so richtig fit. Und ich bestehe darauf, dass du wenigstens morgen Dr. Iller aufsuchst! Versprich es mir!“

„Ich verspreche dir alles, was du willst“, erwiderte Peter matt. „Nur tu mir bitte den Gefallen und geh zu der Party! Wir wollen doch unsere besten Freunde nicht brüskieren! Claudia, glaub mir, es ist wirklich nur eine vorübergehende Unpässlichkeit! Wenn du besonders lieb sein willst, dann bring mir eine Kanne Tee mit Honig. Und dann geh! Sie erwarten dich doch!“

Seufzend fügte Claudia sich. Als sie mit dem Tee kam, lag Peter im Schlafanzug im Bett. Claudia stopfte die Decke um ihn herum fest und küsste ihn zärtlich.

„Tschüss, mein kranker Hase! Schlaf dich gesund!“

Er zog sie an sich und erwiderte ihren Kuss überraschend leidenschaftlich. Dann schob er sie mit einem Ruck von sich.

„Geh jetzt, mein Liebes! Du bist spät dran.“

Bei Tamms war die Party bereits in vollem Gange. Sie hatten zahlreiche Freunde, und es waren entsprechend viele Gäste geladen. Marina nahm Peters Fehlen nicht schwer.

„Die Grippe grassiert gerade“, meinte sie. „Vielleicht war dein Goldstück auch bloß müde. Er mutet sich nämlich zu viel zu, das finden Markus und ich schon lange. Aber mach jetzt nicht so eine bekümmerte Miene! Du kannst ja nichts dafür. Lass dir den Spaß nicht verderben! Es sind genug amüsante Leute da.“

Claudia schlenderte durch die Räume des Tammschen Hauses und wurde da und dort in ein Gespräch verwickelt. Aber sie war nicht so recht bei der Sache.

Marina neckte sie schließlich: „Ohne deinen Peter ist nichts mit dir anzufangen. Müsst ihr denn immer zusammenkleben, nach sieben Jahren Ehe? Was warst du vor eurer Heirat für eine flotte Biene! Und jetzt so eine ganz betuliche, ehrbare Gattin? Schäm dich! Unser Freund Renzo da drüben guckt sich schon die ganze Zeit die Augen nach dir aus. Tanz wenigstens mal mit ihm!“

Claudia hatte Renzo, einen Bekannten aus einem gemeinsamen Italien-Urlaub mit den Tamms, schon bemerkt. Als er auf sie zukam, ließ sie sich zu einem Foxtrott überreden. Aber sie bewegte die Füße nur mechanisch zur Musik, und die Unterhaltung des charmanten Mailänders rauschte an ihr vorbei wie das Geplätscher eines fernen Wasserfalls.

Früher als gewöhnlich verabschiedete sie sich. Markus Tamm fuhr sie die kurze Strecke nach Hause und blickte an der dunklen Fassade des Reihenhauses hoch.

„Dein Peter schläft längst den Schlaf des Gerechten. Du hättest ruhig noch bleiben können.“

Claudia schüttelte den Kopf. „Ich habe keine Ruhe mehr. Bitte sei deswegen nicht böse!“

***

Das Licht im Treppenhaus flammte auf. Claudia horchte in die Stille. Kein Laut! Auf Zehenspitzen schlich sie die Treppe hoch, um Peters Schlummer nicht zu stören.

Die Schlafzimmertür stand weit offen. Claudia machte Licht und trat ein. Ein Blick auf Peters Betthälfte ließ sie zurückprallen. Sie war leer! Die Steppdecke hing, hastig zurückgeschlagen, auf den Teppich herunter. Das zerknüllte Kissen zeigte noch den Abdruck von Peters Kopf.

War er aufgestanden, um sich Tabletten aus dem Schränkchen im Bad zu holen? Wollte er sich in der Küche etwas zu essen machen?

Claudia rannte nach unten. Aber Bad und Küche waren dunkel, keine Spur von Peter.

Claudia griff sich an die Stirn. Was war das für eine verrückte Situation? Auch im Wohnzimmer war ihr Mann nicht. Sie stürzte zur Haustür und lief durch den Vorgarten. Nichts!

Mit zitternden Händen sperrte sie die Garage auf. Peters Wagen war weg! Er war also fortgefahren, mitten in der Nacht und krank, wie er war! Was hatte das zu bedeuten?

Peter war nicht der Typ, der sich in Kneipen herumtrieb. War es ihm schlechter gegangen, und hatte er das Krankenhaus aufgesucht? Oder hatte er etwas Wichtiges im Betrieb vergessen und war zu so später Stunde zu seiner Arbeitsstelle gefahren? Bei seiner peinlichen Gewissenhaftigkeit wäre so etwas immerhin denkbar.

Mein Gott, wenn er im Fieberwahn irgendwo herumirrte auf diesen eisig-glatten Straßen!

Peters Handy war ausgeschaltet. Claudia holte das Telefonbuch. Unter ihren bebenden Fingern raschelten die Seiten.

Da, die Nummer des kleinen Ortskrankenhauses!

Es dauerte eine Zeit, bis sich die verschlafene Stimme des Pförtners meldete. Nein, ein Herr Markward sei heute nicht eingeliefert worden oder selbst gekommen.

Claudia suchte nach den Nummern der wenigen Nachtlokale, die vielleicht noch geöffnet hatten, und rief dort an. Sie bekam brummige Auskünfte oder musste sich spöttische Kommentare anhören.

„Nur ruhig Blut, junge Frau! Der kommt schon wieder, wenn sein Alkoholspiegel auf voller Höhe steht oder wenn er Hunger hat. Bei uns hängt der Typ jedenfalls nicht rum. Soll ich mal kommen und Sie trösten?“

Ärgerlich und verletzt gab sie auf.

In Peters Betrieb meldete sich nur der Anrufbeantworter. Entmutigt ließ sie den Hörer sinken.

Da kam ihr ein Gedanke: Vielleicht war es Peter besser gegangen, und er war noch zu Tamms gefahren, während Markus sie nach Hause gebracht hatte. Ja, das war eine Möglichkeit!

Sofort wählte sie die Nummer des Ehepaares.

Marina meldete sich kichernd. Sie hatte wohl einen kleinen Schwips.

„Claudia, du? Jetzt bereust du, so früh abgerauscht zu sein, oder? Selber schuld! Wir sind in einer Bombenstimmung und genießen eben eine Drei-Uhr-Morgen-Zwiebelsuppe. Was sagst du da? Peter ist verschwunden? Das ist ja ein Ding! Nein, bei uns ist er nicht aufgekreuzt. Ei-ei-ei, das lässt ja Schlimmes erahnen! Hat sich wohl eine kleine Freundin angeschafft und …“

„Claudia?“ Das war Markus’ klare, nüchterne Stimme. „Hör bitte nicht auf das Geschwätz meines Eheweibes! Marina hat gewaltig einen in der Krone. Beruhige dich, es gibt sicher für alles eine harmlose Erklärung! Sollte Peter bis zum Morgen nicht zurück sein, dann rufe wieder an! Oder soll ich gleich zu dir kommen?“

„Nein danke.“ Claudia legte auf. Ihre Hand war schwer wie Blei. Eine kleine Freundin? Am Ende war es die einzige Erklärung, die standhielt. Peter hatte sie nicht so rasch vom Fest zurückerwartet. Die Feste bei den Tamms zogen sich immer hin bis in den Morgen. Oft nächtigten manche der Gäste auch bei den großzügigen Gastgebern. Peter hatte die gute Gelegenheit beim Schopf gepackt und …

Nein! Nein! Nein! Claudia schlug die Hände vor das Gesicht und brach in nervöses Schluchzen aus. Sie beide liebten sich doch. Peter hatte sie, soviel ihr bekannt war, noch nie betrogen.

Sieben Jahre waren sie nun verheiratet, und sie waren immer glücklich gewesen, wirklich glücklich. Peter hatte eine gute Stellung. Mit seinem und Claudias Verdienst als Sprechstundenhilfe konnten sie sich das geräumige Reihenhaus leisten, und es fehlte ihnen auch sonst an nichts.

Nur ein Baby hätten sie gerne gehabt. Der Arzt hatte sie vertröstet. Sie waren beide gesund und noch jung genug, um ein Kind zu bekommen. Peter war fünfunddreißig, Claudia neunundzwanzig. Es war noch längst nicht zu spät. Warum also hätte Peter eine andere Frau …?

Das verflixte siebte Jahr!, schoss es Claudia durch den Kopf. Sollte etwas daran sein? Aber hätte sie es dann nicht merken müssen? Peter konnte eigentlich nie etwas verbergen. Er war kein geübter und gewandter Lügner.

Ein Frösteln schüttelte sie. Sie streifte ihr Kleid ab und schlüpfte in einen warmen Morgenrock. Dann setzte sie sich in den Lehnsessel neben das Telefon. Aber die Zeit verging, und es gab keinen Ton von sich. Zäh tropften die Minuten dahin und reihten sich zu Stunden aneinander. Peter kam nicht.

Um sieben Uhr morgens hielt Claudia die Ungewissheit nicht mehr aus. Sie rief die örtliche Polizeidienststelle an.

Der Beamte wusste nichts von einem Unfall. Als er hörte, Peter Markward sei seit gestern Abend halb acht Uhr verschwunden, lachte er nur.

„Aber liebe Frau Markward! Jeder Mann, auch der treueste, versackt einmal irgendwo! Sie werden sehen, heute Mittag spaziert er unversehrt zur Tür herein und entschuldigt sich mit einem großen Blumenstrauß. Er ist doch erwachsen. Also, bitte keine Panik! Wenn ich etwas erfahre, rufe ich Sie natürlich sofort an. Wo sind Sie zu erreichen? … In der Praxis von Dr. Iller? Gut. Ich habe mir die Rufnummer notiert.“

Claudia beschloss, wie gewöhnlich zur Arbeit zu gehen. Das Lauern vor dem stummen Telefon machte sie nur verrückt. Sie betrachtete ihr übernächtigtes Gesicht im Spiegel, und Zorn mischte sich in ihre Angst. Wie konnte Peter ihr das antun? Er wusste doch, dass er ihr Kummer bereitete.

Die Sorglosigkeit des Polizisten hatte sie erst empört, dann aber etwas beruhigt. Es konnte ja wirklich sein, dass sich alles harmlos aufklärte.

Ehe sie aus dem Haus ging, rief sie noch in Peters Betrieb an. Er war dort nicht eingetroffen, sagte die Sekretärin. Claudia entschuldigte ihren Mann mit Krankheit. Die Bürokraft wünschte gute Besserung und murmelte etwas wie: „Kein Wunder!“

Als Claudia wegen dieser Bemerkung rückfragen wollte, hatte sie bereits aufgelegt. Sicher waren ihre Worte nur so zu verstehen, dass ihr Peters angeschlagene Gesundheit bereits gestern aufgefallen war.

Dr. Iller sah seiner Sprechstundenhilfe sofort an, dass sie etwas bedrückte. Claudia erzählte dem Arzt, zu dem sie großes Vertrauen hatte, was geschehen war und wie sehr sie sich sorgte.

Er versuchte, sie zu trösten. Aber der Vormittag und der Nachmittag vergingen, ohne dass Peter sich meldete.

Claudia telefonierte nun mit Peters Verwandten, doch keiner wusste etwas von ihrem Mann. Allmählich wurde die Angelegenheit wirklich bedenklich.

Claudia erstattete nach Praxisschluss bei der Polizei eine offizielle Vermisstenanzeige, und die in solchen Fällen üblichen Routine-Ermittlungen liefen an. Man überprüfte die Abfluglisten des nahe liegenden Flughafens und forschte nach Peter Markwards Auto. Man befragte alle Personen, die ihn kannten – jedoch ohne den geringsten Erfolg.

Sogar die Suche auf den Unfallstationen der Krankenhäuser verlief ergebnislos.

Die verzweifelte Claudia erfuhr, dass es solche Fälle zu Tausenden gab. Menschen verschwanden, ohne Spuren zu hinterlassen, und tauchten erst nach Jahren oder überhaupt nicht mehr auf.

Männer gingen angeblich zur Kneipe an der Ecke, um sich Zigaretten zu besorgen, und kamen nie mehr wieder. Wenn sie beabsichtigten, sich aus ihrer derzeitigen Existenz wegzustehlen und sich irgendwo eine neue aufzubauen, wenn sie ihr Verschwinden geschickt in Szene setzten, war ihnen nur sehr schwer auf die Schliche zu kommen.

Claudia hatte bald festgestellt, dass Peter seinen Reisepass sowie einen kleinen Koffer mit Kleidung mitgenommen hatte. Auf ihrem gemeinsamen Konto fehlte eine nicht allzu große Summe, etwa der Betrag, den man für einen mehrwöchigen Urlaub benötigte. Peter hatte ihn schon Tage vor seinem Untertauchen abgehoben.

Das alles bewies, dass sein Verschwinden beabsichtigt war.

Diese Tatsache drückte Claudia vollends nieder. Die einzige Spur, die man nach monatelangem Forschen entdeckte, führte zu einem Gebrauchtwagenhändler in München. Dort hatte Peter kurze Zeit nach seinem Weggehen sein Auto verkauft. Aber diese Spur führte nicht weiter, verlor sich im Nichts. Auch in München war Peter nicht.

Die Polizei schloss schließlich die Akte „Peter Markward“ und führte ihn nur mehr auf der Liste der vermissten Personen. Vielleicht war er längst irgendwo gestorben.

Claudia durchlebte Monate qualvollen Wartens. Irgendwie hatte sie das starke Gefühl, dass Peter lebte. Doch die Illusion, er habe nur einen kurzen Urlaub vom eigenen Ich machen wollen, zerfloss. Er kam nicht wieder.

Claudia marterte sich mit Skrupeln und Selbstzweifeln. War Peter zu einer anderen Frau gegangen? War er denn mit ihr nicht glücklich gewesen? Was hatte sie falsch gemacht? Sie liebte ihn doch. Warum hatte er sich ihr nicht mitgeteilt? Sie waren doch keines jener „sprachlosen“ Ehepaare gewesen, bei denen der Dialog völlig eingeschlafen war. Konnte er sie überhaupt noch geliebt haben, wenn er es fertigbrachte, sie ohne Abschied zu verlassen?

Das ewige Grübeln zermürbte sie. In dem kleinen Ort, wo sie wohnte, wurde viel gemunkelt. Man steckte die Köpfe zusammen, wenn Claudia vorüberging, und tuschelte hinter ihrem Rücken.

Als nach Monaten noch immer nichts Positives geschehen war, beschloss sie, das Städtchen zu verlassen, wo alles sie schmerzlich an Peter erinnerte. Ihre Freunde meinten es zwar gut mit ihr und luden sie immer wieder ein, um sie zu zerstreuen und zu erheitern, aber ihr Entschluss stand fest.

„Du könntest dich scheiden lassen oder Peter für tot erklären lassen“, meinte Marina Tamm. „Ewig kannst du doch nicht in diesem unerträglichen Wartezustand leben. Wenn Peter wollte und könnte, wäre er längst wiedergekommen.“

Peter für tot erklären lassen? Der Gedanke allein war für Claudia etwas Entsetzliches. Nein, niemals würde sie das tun. Auch glaubte sie nicht, dass er gestorben war. In ihrem Herzen lebte er.

Allmählich gingen ihre Ersparnisse auf dem Konto zur Neige. Claudias eigener Verdienst erlaubte ihr nicht, das teure gemietete Reihenhaus noch länger zu behalten. Es war zudem viel zu groß für sie allein. Auch wirkte die gewohnte Umgebung lähmend auf ihre Entschlusskraft.

Der Garten, den Peter in Ordnung gehalten hatte, das Wohnzimmer, in dem seine geliebten Bücher, die Stereoanlage und die CD-Sammlung standen, sein Angelzeug im Keller …

Der Anblick all dieser Dinge nährte die Schwermut, die auf Claudia lastete.

Eine Einladung ihrer Mutter, die in Süddeutschland lebte, festigte schließlich Claudias Entschluss: Sie musste in eine neue Umgebung, musste ein neues Leben ohne Peter anfangen. Ein Leben ohne den Mann, den sie immer noch liebte.

Sie kündigte das Haus und verkaufte alles, was sie nicht mehr benötigte. Schwer fiel es ihr, die Stellung bei Dr. Iller aufzugeben. Sie hatte sich dort so wohl gefühlt. Er versprach ihr, sie jedem seiner Kollegen warm zu empfehlen, bei dem sie neu anfangen wollte. Als einzige Erinnerung an ihren Mann behielt Claudia ein dickes Fotoalbum mit Bildern aus ihrem gemeinsamen Leben. Dann reiste sie nach Bayern.

Helga Braunmüller, Claudias verwitwete Mutter, nahm die Tochter liebevoll in ihre Dreizimmerwohnung auf. Es war ein bisschen eng, aber Claudia konnte im Zusammensein mit ihrer Mutter Kraft und Sicherheit gewinnen, bis sie etwas Eigenes fand. Momentan tat ihr die enge tägliche Gemeinschaft sehr gut. Sie war entsetzlich einsam gewesen in den letzten Monaten.

Eine neue Arbeitsstelle bei einem praktischen Arzt fand Claudia schnell. Sie war ja eine tüchtige Kraft mit Berufserfahrung.

So nahm sie ihr Leben in die Hand und versuchte, nach dem schlimmen Schicksalsschlag das Beste daraus zu machen. Glücklich war sie allerdings nicht.

Helga Braunmüller drängte ihre Tochter nicht dazu, sich erneut an einen Mann zu binden. Sie sah, dass Claudia dazu nicht reif war. Aber auch sie konnte nicht verstehen, warum der Schwiegersohn ihre Tochter verlassen hatte. Sie hatte ihn stets als einen verantwortungsbewussten Menschen geschätzt und das Gefühl gehabt, dass er Claudia aufrichtig liebte.

Aber wer konnte schon in einen Menschen hineinschauen? Und Peter war keiner von denen gewesen, die viel redeten.

***

Ein Jahr und vier Monate waren seit Peter Markwards spurlosem Verschwinden vergangen. Es war Sommer. Dr. Brunner, Claudias jetziger Chef, wollte seine Praxis für einen Monat schließen. Das bedeutete auch Urlaub für die Mitarbeiter, darunter Claudia Markward.

„Du solltest irgendwo hinfliegen!“, drängte Frau Braunmüller und breitete bunte Kataloge vor der Tochter aus.

Claudia zögerte. „Ach, so allein macht das doch keinen Spaß! Nur wenn du mitkommst, Mama.“

Frau Braunmüller war nicht dafür.

„Du musst unter junge Leute, Claudia! Schließlich bist du erst dreißig. Ich koche uns jetzt Kaffee, und dann blättern wir die Prospekte durch! Schau, hier ist das alte Fotoalbum mit den Urlaubsbildern von Papa und mir! Er reiste auch so gern. Da finden wir vielleicht eine Anregung.“

Claudia betrachtete lächelnd die alten Fotos. Die Eltern, eng aneinander gelehnt, vor den ägyptischen Pyramiden. Hand in Hand vor einem thailändischen Tempel. Während einer Gondelfahrt in Venedig. Sie hatten eine so glückliche Ehe geführt, bis Papa überraschend früh an einem Schlaganfall gestorben war.

Claudia holte nun auch ihr Album. Peter und sie waren zwar nur innerhalb von Europa herumgekommen, aber auch da gab es schöne Erinnerungen.

Als Helga bemerkte, dass die Augen ihrer Tochter in Tränen schwammen, klappte sie resolut das Album zu.

Dabei fiel ein sichtlich sehr alter, abgegriffener Schnappschuss heraus, der lose zwischen den Seiten gelegen hatte. Erstaunt nahm Claudia ihn in die Hand. Sie hatte ihn vorher nie gesehen.

Er zeigte eine Gruppe sehr junger Männer an einem Strand, alle in Badehosen und vergnügt in die Kamera grinsend. Mittendrin war Peter zu erkennen, ein Junge von höchstens zwanzig damals, sehr schlank und dunkelbraun gebrannt. Sein blonder Schopf leuchtete fast weiß in der Sonne.

Claudia drehte das Foto um und las die verblasste Schrift.

„Ferien auf Karpathos, das ist reines Glück! Hier ist ein Stück Himmel auf die Erde gefallen.“

„Das muss während Peters Studentenzeit gewesen sein“, sagte Claudia nachdenklich. „Er ist damals oft mit seinen Freunden quer durch Europa getrampt. Dass er auch in Griechenland war, habe ich nicht gewusst. Wie fröhlich sie alle aussehen! Sie müssen sich dort sehr wohl gefühlt haben. Karpathos, wo liegt das eigentlich genau?“

Eifrig holte sie den Atlas herbei und suchte die Insel im Ägäischen Meer.

„Mama, ich fahre nach Karpathos!“, verkündete sie dann ihrer überraschten Mutter, und es klang fest und unumstößlich.

„Aber die Insel ist doch so abgelegen!“, gab Helga Braunmüller zu bedenken. „Sicher gibt es dorthin kein günstiges Pauschalreiseangebot. Nimm doch lieber Mallorca oder Ischia! Dort triffst du nette Gesellschaft, hast ein komfortables Hotel und bist gut aufgehoben.“

Aber Claudia war durch nichts von ihrem rasch gefassten Plan abzubringen. Ein geheimer Magnetismus schien sie zu dieser Insel zu ziehen. Peter war dort einmal glücklich gewesen. Könnte er nicht … wieder dorthin gegangen sein?

Aber auch wenn dies nicht der Fall war, wollte sie seinen Spuren nachgehen, den Spuren des jungen, fröhlichen Menschen, den sie so sehr geliebt hatte.

Ja, Karpathos musste es sein!

Mit großer Energie ging sie an ihre Reisevorbereitungen. Im Reisebüro erfuhr sie, dass die Insel, ihrer abgeschiedenen Lage wegen, nicht von Fremden überlaufen war. Man konnte sie über Rhodos oder auch über Kreta mit dem Flugzeug und dem Schiff erreichen.

Der Reisebürokaufmann zog die Brauen hoch, als Claudia darauf bestand, nur den Flug und die Fähre zu buchen. Eine Unterkunft wollte sie sich selber suchen. Nein, sie war nicht anspruchsvoll.

Auch Helga Braunmüller war von Claudias Vorhaben nicht sehr angetan.

„Fast zu abenteuerlich für eine Frau allein“, urteilte sie. „Soll ich nicht doch lieber mitkommen?“

„Nicht nötig, Mama“, lehnte Claudia jedoch ab. „Karpathos ist kein weißer Fleck auf der Landkarte und keine unentdeckte Gegend im südamerikanischen Dschungel. Mir passiert schon nichts. Aber dir gefällt es sicher besser in einem schicken Badeort mit Kurkonzert und eleganten Geschäften. Du musst dich nicht für mich opfern.“

***

Im Flugzeug nach Rhodos hatte sie einen Fensterplatz. Im letzten Moment vor dem Abflug kam noch ein Herr, setzte sich neben sie und verstaute dann seine Kamera oben auf der Ablage. Dabei fiel Claudias Jacke herunter und ihr direkt auf den Kopf.

Der Fremde entschuldigte sich erschrocken.

„Ich bin wieder mal der Tollpatsch vom Dienst! Verzeihen Sie bitte, gnädige Frau! Hoffentlich habe ich Ihre Frisur nicht ruiniert. Wissen Sie, ich war so in Eile! Ich bin im Stau stecken geblieben und hätte um ein Haar den Abflug versäumt. Man hatte mich schon dreimal ausgerufen, wie ich hörte. Deshalb bin ich etwas nervös. Es war nicht meine Absicht, Sie gleich zu erschlagen. Ich heiße Dr. Ecker.“

Claudia lachte. „Ich will auch hoffen, dass dies kein Attentat auf mein Leben war. Ich bin Claudia Markward, und es ist mir nichts passiert. An meinem Haar ist nichts zu verderben. Übrigens, die ‚gnädige Frau‘ lassen Sie mal ruhig im Schrank – Frau Markward genügt.“

Er strahlte sie an. „Wunderbar! Ich liebe unkomplizierte Menschen! Die Ferienreise fängt ja vielversprechend an. Sie reisen auch nach Rhodos?“

„Sogar noch etwas weiter“, antwortete Claudia. „Bis nach Karpathos!“

„Nein!!!“ Dr. Eckers Freude war unverkennbar. „Auf meine Insel? Ich verlebe seit Jahren meinen Urlaub dort. Ich kann Ihnen alles zeigen, wenn Sie erlauben. Aber … ich möchte mich nicht aufdrängen. Wissen Sie, am Beginn der Ferien bin ich jedes Jahr so euphorisch. Wenn ich das Joch meines täglichen Frondienstes für sechs Wochen abschütteln kann, kenne ich mich selbst nicht mehr. Ich – bin nämlich Studienrat, und das ist heutzutage kein leichtes Brot. Aber sicher wollen Sie Ruhe, und ich falle Ihnen schon auf die Nerven. Einfach nicht hinhören! Ich bin schon still!“

Er machte eine zerknirschte Miene und verstummte.

Claudia musterte ihn amüsiert. In seiner Jeans und dem Poloshirt sah er mit seiner langen, schlaksigen Gestalt fast noch wie ein Student aus. Das schmale, braune Gesicht mit den dunklen, sehr lebendigen Augen hinter der Silberbrille, das schwarzbraune, etwas ungebändigte Haar, all das wirkte sehr sympathisch.

Ein wenig Hilfe auf der mir unbekannten Insel könnte ich wahrhaftig gut gebrauchen, überlegte Claudia. Vor allem, wenn ich nach Peter suchen will. Das Gefühl, ihn dort finden zu können, verstärkte sich bei ihr immer mehr. Ich will eben glauben, dass er dort ist, sagte sie sich aber dann mit einem Rest gesunden realistischen Denkens. Das Ganze ist ein Traum, ein Versuch. Aber ich hätte keine Ruhe, wenn ich nicht wenigstens probieren würde, Peter dort aufzuspüren.

Dr. Martin Ecker betrachtete Claudia verstohlen aus den Augenwinkeln. Was für eine aparte Frau, dachte er. Dieses zart geschnittene, rassige Gesicht, die großen goldbraunen Augen! Aber sie muss kürzlich Schweres erlebt haben, auch wenn sie sich heiter gibt. Es ist eine geheime Trauer in ihren Zügen. Eine Frau mit einem Geheimnis eben! Schade, dass sie einen Ehering trägt! Doch sie reist allein. Ich muss ergründen, was mit ihr los ist!

Nachdem die Maschine ihre Reisehöhe erreicht hatte, rollte eine Stewardess den Getränkewagen durch den Mittelgang. Claudia ließ sich ein Glas Sekt geben.

„Hoffentlich halten Sie mich jetzt nicht für eine rettungslose Alkoholikerin“, wandte sie sich an ihren Sitznachbarn. „Ich habe Flugangst und möchte mich entspannen. Sekt ist da immer noch das beste Mittel. Ich kann tun, was ich will, ich werde diese törichte Furcht nicht los.“

Dr. Ecker blickte sie mit freundlichem Mitgefühl an.

„Sie Ärmste! Aber beruhigen Sie sich! Das Wetter ist so herrlich. Wir werden einen denkbar ruhigen Flug erleben. Außerdem biete ich Ihnen im Falle eines Falles herzlichst meine Schulter zum Anlehnen und meine Hand zum Festklammern an. Dann ist so ein verknöcherter Junggeselle wie ich auch einmal zu etwas nütze. Haben Sie schon eine Unterkunft auf Karpathos?“

Claudia verneinte. „Ich habe gehofft, ich würde ohne Schwierigkeiten irgendetwas finden“, erwiderte sie kleinlaut. „Hoffentlich war das nicht zu optimistisch gedacht. Wissen Sie, ich habe meine Reise ein wenig überstürzt angetreten.“

Dr. Eckers Miene war skeptisch.

„Nun, mit Komfort- oder gar Luxusherbergen ist Karpathos nicht gerade übersät“, entgegnete er. „Es ist noch das nicht erweckte Dornröschen unter den griechischen Inseln. Aber das macht ja gerade seinen Reiz aus. Ich bin Ihnen gerne bei der Quartiersuche behilflich. Wenn Sie nicht zu hohe Ansprüche stellen, kann ich Sie wahrscheinlich bei meinem alten Freund Dimitros unterbringen, wo ich immer logiere. Die Zimmer sind klein und einfach, aber sehr sauber.“

„Das wäre fein“, antwortete Claudia. „Ich fürchte, ich habe mir alles viel zu einfach vorgestellt. Man spricht auf der Insel doch hoffentlich auch Englisch?“

Dr. Ecker schüttelte amüsiert den Kopf.

„Kaum, und wenn, dann nur sehr bruchstückhaft. Aber ich möchte mich als Dolmetscher zur Verfügung stellen. Ich beherrsche ein wenig Neugriechisch. Wo es fehlt, kann ich mir mit Altgriechisch behelfen. Es ist nämlich mein Lehrfach am Gymnasium.“

Claudia klatschte in die Hände.

„So ein Glück für mich! Ich muss Ihnen doch sehr albern vorkommen. Aber ich habe mich spontan für Karpathos entschlossen, ohne die Einzelheiten zu überlegen.“

Dr. Ecker las aufmerksam in ihrem Gesicht. „Eine Liebe auf den ersten Blick zu dieser Insel?“

Sie senkte die Lider. „So ähnlich“, murmelte sie.

„Nun, viele Sprachkenntnisse werden Sie sicher nicht benötigen“, meinte Dr. Ecker. „Beim Einkaufen deutet man nach guter alter Touristensitte auf die Dinge, die man haben will. Sonst genügen ein paar Phrasen für guten Tag und auf Wiedersehen. Die lernen Sie rasch und werden damit auskommen.“

„Ich wohl nicht“, warf Claudia leise ein und verfiel in Schweigen.

Dr. Ecker spürte, dass er sie jetzt nicht ausfragen durfte. Wenn sie erst Vertrauen zu ihm gefasst hatte, konnte er hoffen, dass sie ihn in ihr Geheimnis einweihte.

Beim Überwechseln auf die Fähre am Hafen der Insel Rhodos war sie dann froh um seinen Beistand. Und endlich – es war schon Abend –erblickte sie die Insel am Horizont.

Die Ägäis war glatt wie straff gespannte blaue Seide, als sich das Schiff Karpathos näherte. Dr. Eckers ausgestreckter Arm wies nach Südwesten.

„Sehen Sie dort die kleine Stadt, Frau Markward? Es ist Pigadia, wo wir unser Urlaubsquartier aufschlagen werden. Die kleine Pension von Dimitros ist preiswert, das Essen dort gut.“

Claudia wischte sich das lose schwarze Haar aus der Stirn und beschattete die Augen vor der Abendsonne. Sie sah weiße, würfelförmige Häuser in einer geschwungenen Bucht. Sie lagen um einen schlanken Glockenturm gedrängt, wie Schafe um einen Hirten. Immergrünes Buschwerk klomm an den Felsen empor, die oben kahl und abgeplattet waren. Im Hafen lagen Segeljachten und blau bemalte Schifferboote, auch der eine oder andere Lastkahn.

„Schön!“, entfuhr es Claudia unwillkürlich. Sie atmete tief durch. Ihre Hände krampften sich um das Holz der Reling. Was würde sie auf dieser einsamen griechischen Insel erwarten? Würde sie Peter wiederfinden?

„Wir sind da. Ich kümmere mich mal um unser Gepäck.“ Martin Ecker drängte sich durch die überwiegend einheimischen Passagiere, die mit ihren Körben und Geflügelkäfigen an Land gingen.

Dankbar blickte Claudia ihm nach. Er war so nett und hilfsbereit. Ein glücklicher Zufall hatte ihn ihr in den Weg geführt.

Mit ihren Koffern beladen, gingen sie an Land und waren bereits in wenigen Minuten vor Dimitros’ Pension.

Claudia blieb entzückt vor dem unter Rosenbüschen förmlich vergrabenen Haus stehen. Tausende von Rosenblüten, vom reinen Weiß bis zum dunkelsten Purpur, waren hier aufgegangen. Ein Gärtchen zog sich bis zum Meer hinab.

Martin Ecker betrat den kühlen Hausflur und wurde von einem bärtigen älteren Griechen herzlich in die Arme geschlossen und links und rechts auf die Wange geküsst. Dann streifte der neugierige, aber wohlwollende Blick des Alten Claudia.

„Deine Frau? Du hast geheiratet und mir nichts davon geschrieben?“

Dr. Ecker erwiderte lachend etwas auf Griechisch, und Dimitros bat Claudia mit einer einladenden Handbewegung ins Haus.

Sie konnte bleiben und war glücklich darüber, denn sie war inzwischen doch sehr müde geworden.

Im Inneren des Hauses kredenzte eine rundliche Griechin gekühlten Retsina und Kaffee in winzigen Tässchen. Nach dem endlosen, heißen Tag tat die Erfrischung gut.

Claudia bekam ein Zimmer im Obergeschoss. Es war einfach, aber blinkend vor Sauberkeit. Sie stieß die blauen, hölzernen Läden zurück und blickte auf die Bucht hinaus, die unter den letzten rotgoldenen Sonnenstrahlen dalag wie ein stiller Traum.

„Dimitros wird uns einen Fisch zubereiten“, erklärte Martin Ecker. „Können Sie in einer halben Stunde zum Essen kommen? Ich darf Sie abholen, ja? Ich wohne gleich um die Gangecke. Ich dachte, mein früheres Zimmer würde Ihnen des Meerblicks wegen gut gefallen.“

„Aber ich wollte Sie nicht daraus verdrängen!“, rief Claudia. Doch Dr. Ecker war schon gegangen.

Claudia ließ sich aufs Bett fallen, das mit einer handgewebten bunten Überdecke geschmückt war, und verschränkte die Hände hinter dem Kopf. Sie war todmüde, zugleich aber hellwach. Wie würde dieses Abenteuer weitergehen? Würde es die Wende in ihrem Leben herbeiführen, die sie ersehnte? Oder mündete es nur in einen netten Urlaub? Sie wollte nicht zu viel erwarten. Dann konnte sie nicht allzu sehr enttäuscht werden.

Wieder begaben sich ihre Gedanken auf eine unruhige Wanderschaft in die Vergangenheit. Der letzte Abend vor Peters geheimnisvollem Verschwinden tauchte vor ihr auf, als sei es gestern gewesen. Warum nur? Warum?

Es klopfte. Hastig sprang sie vom Bett auf. Martin stand in der Tür. Verlegen streifte Claudia ihren Morgenrock über die nackten Schenkel.

„Ich habe geträumt. In zehn Minuten bin ich bestimmt unten.“

Sie duschte in dem winzigen Kabinett auf dem Flur und schlüpfte in ein luftiges, ausgeschnittenes Kleid. Unten in dem dämmerigen Essraum war der Tisch gedeckt: schweres, handgesponnenes Leinen, buntes Keramikgeschirr und ein Strauß dunkel glühender Rosen aus dem Garten.

Nur wenige Gäste saßen am Tisch, eine schwedische Familie mit zwei Kindern. Das Haus war ja auch klein.

Fisch und Salat schmeckten vorzüglich; dazu gab es einen fast schwarzen Rotwein von der Insel, erdig und kräftig.

Nach der Mahlzeit fielen Claudia fast die Augen zu. Es war Zeit, zu Bett zu gehen. Sie fühlte sich so schwer, als hätte sie wochenlang nicht geschlafen.

Morgen muss ich Dr. Ecker meine Geschichte erzählen, dachte sie, als er ihr eine gute Nacht wünschte. Wie soll er mir denn sonst beistehen können?

Das Bettzeug war kühl und duftete nach würzigen Kräutern. Durch das offene Fenster strömte die Nachtluft angenehm frisch. Claudia schlief tief und traumlos. Als sie am nächsten Morgen aufwachte, fühlte sie sich frisch und wunderbar ausgeruht.

Sie traf Dr. Ecker bereits am Frühstückstisch. Der Kaffee duftete anregend. Es gab weißes Brot, Butter, Honig und Käse. Eine gehäufte Schüssel mit goldgelben Bällchen stand in der Mitte des Tisches.

„Agatha hat uns zu Ehren Loukoumades gebacken, eine Art Pfannkuchengebäck mit Zimt und Honig. Probieren Sie!“, forderte Martin sie auf. „Es schmeckt köstlich!“

Claudia tat es und leckte sich dann die klebrigen Finger. „Mhm, lecker!“

„Sie haben sich ja so elegant gemacht!“, wunderte sich Martin Ecker. „Für einen Bummel durch Pigadia viel zu fein.“

Ja, Claudia trug ein schmales, schickes Kleid aus beigefarbener Rohseide mit einem auffallend prächtigen, goldbeschlagenen Gürtel, dazu zarte Goldsandaletten.

„Das Pflaster im Städtchen ist recht uneben“, gab Martin zu bedenken. „Wollen Sie nicht wenigstens die Schuhe wechseln? Ich würde Sie ja liebend gern auf Händen tragen, aber die biederen Einwohner würden sich vielleicht darüber entrüsten.“

Claudia senkte die Lider.

„Ich … habe etwas Besonderes vor, wobei ich mir Ihre Hilfe erbitte, Dr. Ecker“, begann sie stockend.

„Martin heiße ich“, verbesserte er. „Und auf meine Hilfe können Sie jederzeit zählen. Das wissen Sie ja schon.“

„Gut, Martin“, erwiderte sie. „Ich möchte gleich heute Vormittag den Bürgermeister von Pigadia aufsuchen, in einer für mich sehr wichtigen Angelegenheit.“

Martins Augen weiteten sich. Nun kam es, das große Geheimnis, das er gewittert hatte.

„Ja?“, warf er fragend hin. „Und ich soll wohl bei diesem Besuch dolmetschen?“

Erleichtert nickte sie. „So ist es. Martin, ich muss wohl etwas weit ausholen, damit Sie mich und mein Vorhaben begreifen. Ich bin nicht nur so nach Karpathos gekommen. Ich will hier nach meinem Mann suchen.“

Martin setzte seine Kaffeetasse so heftig ab, dass sie klirrte. Die Enttäuschung war von seinem Gesicht abzulesen wie von einem offenen Buch. Narr, sagte er sich. Du wusstest doch, dass sie verheiratet ist. Lass dich doch nicht so gehen! Was hast du dir denn erhofft? Diese Frau taugt nicht für ein Abenteuer.

„Ja“, fuhr Claudia leise fort. „Er ist nämlich vermisst.“

Sie berichtete in groben Zügen die ganze Geschichte und zog das kleine Amateurfoto mit der Gruppe von Studenten am Strand aus ihrer Handtasche.

„Dies hier ist mein Mann, der in der Mitte. Das heißt, er war es als Zwanzigjähriger. Das Bild ist auf Karpathos aufgenommen worden.“

Martin prüfte es aufmerksam und nickte.

„Ja, ich kenne die Stelle. Es ist der Strand von Amopi. Und nun glauben Sie, Ihren Mann hier zu finden?“

Claudia zuckte die schmalen Schultern.

„Es ist natürlich nur eine ganz vage Hoffnung. Aber ich möchte alles versucht haben, ehe ich die Erwartung aufgebe, Peter jemals wiederzusehen.“

Martin blickte sie in stiller Bewunderung an.

„Sie müssen Ihren Mann sehr geliebt haben, Claudia. Sind Sie denn nicht böse auf ihn? Er hat Sie doch enttäuscht mit seinem Fortgehen.“

Sie erhob sich unvermittelt. „Gehen wir?“

Im Rathaus wurden sie höflich empfangen und ins Zimmer des Bürgermeisters geführt. Er hatte gerade Bürgersprechstunde.

Dr. Ecker führte ein langes griechisches Gespräch mit dem Mann, das Claudia aufmerksam verfolgte, obgleich sie kein Wort verstand.

Der kahlköpfige Beamte mit den klugen schwarzen Augen maß die hübsche junge Frau scharf, nickte einmal, schüttelte mehrmals den Kopf und blätterte in Akten und Listen.

Claudia trat vor und legte ihre Fotos auf den Schreibtisch, ein ziemlich neues Porträt von Peter, auf dem er gut getroffen war, und das alte Amateurbildchen.

„My husband“, erklärte sie dabei, da sie annahm, der Bürgermeister verstünde ein wenig Englisch.

Er warf einen Blick auf das Porträt, und sein freundliches Gesicht wurde sachlich-kühl, verschloss sich förmlich. Mit einer bedauernden Geste breitete er beide Handflächen aus. Dann erhob er sich vom Stuhl, ein deutliches Zeichen, dass die Zeit abgelaufen war, die er für seine Besucher eingeräumt hatte.

Martin verabschiedete sich dankend und wandte sich dann an Claudia, die ihn erwartungsvoll ansah.

„Er sagt, es wären im vergangenen Jahr mehrere Deutsche mit dem Vornamen Peter auf die Insel gekommen. Aber alle seien am Ende ihres Urlaubs wieder abgereist. Zudem könne er nicht nachprüfen, ob jeder einzelne Tourist von den Pensionsinhabern korrekt gemeldet würde. Über die Tramper aus aller Herren Länder, die einige Nächte am Strand kampierten und dann wieder verschwänden, hätte man schon überhaupt keinen Überblick.“

Über Claudias Gesicht lief ein Schatten der Enttäuschung.

„Aber ich hatte anfangs den deutlichen Eindruck, er wisse etwas“, behauptete sie. „Erst als er das Foto sah, wurde er so ablehnend.“

Martin gab ihr im stillen Recht. Auch er glaubte, diese Beobachtung gemacht zu haben. Doch wollte er keine Illusionen bei Claudia nähren.

„Sie haben sich geirrt, Claudia“, sagte er. „Das Gesicht Ihres Mannes war dem Bürgermeister eben unbekannt, deshalb sah er keinen Sinn mehr in einer Fortsetzung des Gesprächs.“

Claudias weicher Mund presste sich zusammen. Ein Zug unbeugsamen Eigensinns verhärtete ihre reizenden Züge.

„Ich suche weiter!“, rief sie entschlossen. „Aber wenn Sie nicht wollen …?“

Natürlich wollte er. Sie hatte ihn bereits so sehr bezaubert, dass er noch viel mehr für sie getan hätte. Vielleicht gelang es ihm, durch seine selbstlose Hilfsbereitschaft ihre Zuneigung zu gewinnen. Wenn sie Peter nicht fand, was er erwartete, durfte er sie vielleicht trösten. Sie erschien ihm doppelt süß, wenn sie hilflos und schutzbedürftig war. Man würde sehen!

Dimitros vermietete seinen robusten Geländewagen auch an Gäste. Martin begann, mit Claudia die Insel zu durchkämmen. Sie hatten vier Wochen Zeit, nach Peter Markward zu forschen. Wenn er sich tatsächlich auf Karpathos aufhielt, würde er ihnen wohl nicht entgehen.

Ihr erster Weg führte sie an die raue Westküste der Insel nach Arkassa. Sie standen hoch oben auf den Klippen und ließen sich den kräftigen Wind um die Nase wehen. Unten gischtete das Meer gegen die Felsen.

Die starken Farben der Natur hier entzückten Claudia. Von tiefem Blaugrün war das Wasser weit draußen, türkisfarben bis milchweiß da, wo es an den Strand spülte. Silbern tanzte der Schaum auf den Wogen, und darüber spannte sich in lichtem Blau der Himmel.

Strähnen von Claudias dunklem Haar flogen gegen Martins Schulter und streiften sein Gesicht. Er zuckte zusammen unter der schmetterlingsleichten Berührung. Wohin sollte das führen?

Er liebte diese Frau bereits so sehr, dass es schmerzte, und musste doch den ruhigen, höflichen Kavalier spielen, um sie nicht vollends zu verscheuchen. Musste ihr sittsam die Hand reichen, wenn sie barfuß durch den Sand der Küste stapfte, und hätte sie doch am liebsten in seine Arme gerissen und lange geküsst. Sie jagte einem wahrscheinlich längst vergangenen Traum nach, während er ihr sagen wollte: Vergiss, was war! Hier neben dir ist das Glück!

In Arkassa kannte niemand den Namen Markward. Martin hatte es auch gar nicht anders erwartet. Sie stiegen wieder in den Geländewagen und fuhren hinauf in das Bergdorf Menetes. Dort ließen sie den Wagen stehen und wanderten durch den wunderschönen Ort.

Ein junger, schwarzlockiger Bursche, schön wie Apoll, hütete die Ziegen.

„Fragen Sie ihn, ob er Peter kennt!“, bat Claudia Martin.

„Petros?“ Der Junge nickte freundlich und zeigte mit dem Finger schräg den Berghang hinunter.

Claudias Augen leuchteten auf. Rasch zog sie Peters Foto aus der Hosentasche.

Der Knabe schaute es an, seine Augen maßen die Fremde erschrocken. Dann schüttelte er heftig den Kopf und rannte mit seinen Ziegen davon, als sei der Teufel hinter ihm her.

Claudia wollte ihm nach, aber Martin hielt sie zurück.

„Bitte nicht! Die Leute hier sind scheu und eigen. Viele heißen Petros. Er hat einen anderen gemeint und dann gemerkt, dass er sich geirrt hat.“

„Aber er wusste etwas!“, beharrte Claudia eigensinnig.

Martin lächelte nachsichtig. „Sie verstehen die Menschen hier nicht und laufen einem Phantom nach, Claudia! Vergessen Sie es! Karpathos ist so schön. Genießen Sie diese Tage!“

Schweigend schlenderten sie zum Auto zurück. Als Martin wieder hinter dem Steuer saß, berührte Claudia scheu seine Hand.

„Verzeihen Sie mir! Ich kann halt nicht anders.“

Ihre Finger brannten auf seiner Haut. Wie lange sollte er das noch ertragen?

Müde kamen sie nach Hause. Trotzdem schlug Claudia vor, nach dem Abendessen noch auszugehen. Sie hatte ja das Städtchen noch nicht richtig gesehen.

Das Nachtleben von Pigadia spielte sich unten am Hafen ab. Hier gab es Geschäfte, Bars und Tavernen. Martin und Claudia spazierten durch die engen Gassen.

Ein Lädchen mit allerlei Krimskrams fesselte Claudias Aufmerksamkeit. Sie trat ein und stöberte zwischen Basttaschen, bestickten Blusen und handgewebten Tischdecken herum. Martin stand geduldig lächelnd dabei.

Frauen liebten so etwas. Claudia sollte ihren Spaß haben. Um sie aufzuheitern, stülpte er sich einige der riesigen Strohhüte auf den Kopf und drehte sich wie eine eitle Dame vor der halb blinden Spiegelscherbe.

Claudia kicherte. Aber plötzlich wurde ihr Blick starr. Auf einer Leine hingen Gürtel, derbe Ledergürtel mit großen Metallschließen, wie sie Männer gern zur Westernkleidung trugen. Einer davon war besonders auffallend. Das große, bronzefarbene Schild, das den Verschluss bildete, zeigte einen schön gearbeiteten Drachen mit Feuer speiendem Maul und einem langen Schwanz, der sich ihm um den Kopf ringelte.

Claudia stockte der Atem. Das war ja … Peters Gürtel! Ja, er hatte genau den gleichen zu seinen Jeans getragen. Nein, da irrte sie sich nicht. Tausendmal hatte sie ja das schwere, klobige Ding an ihm gesehen.

Mit zitternden Fingern griff sie danach. Das halbdunkle Gewölbe des Ladens verschwamm vor ihren Augen, so aufgeregt war sie.

Eine junge Griechin kam aus dem Hintergrund näher und sprach Claudia an.

„Sie fragt, ob Sie den Gürtel kaufen wollen, Claudia“, übersetzte Martin und nannte den Preis für den Gürtel. „Möchten Sie ihn haben? Aber es ist ein Herrengürtel, viel zu lang und zu schwer für Ihre zarte Taille.“

Claudia nickte wortlos. Ein Kloß in ihrer Kehle hinderte sie am Sprechen. Verlangend deutete sie auf den Gürtel, und Martin redete energisch auf die Verkäuferin ein.

„Der Preis ist zu hoch“, flüsterte er. „Wenn diese Leute merken, dass Interesse besteht, werden sie gerne unverschämt. Ich werde ihn schon herunterhandeln.“

Er diskutierte eine Weile mit der Griechin, bis sie endgültig nickte und den Gürtel einpackte.

Claudia presste schwer atmend das kleine Päckchen an die Brust.

Es war Peters Gürtel, sie war felsenfest davon überzeugt. Also musste auch Peter hier sein. Aber sie würde Martin nichts davon sagen. Sie kannte ja seine Einwände im Voraus: Es gibt viele gleichartige Gürtelschnallen. Die Fabrik stellt jedes Muster tausendmal her.

Sie traten aus dem Laden und setzten sich in ein Kafenion mit Blick aufs Meer. Der Wirt brachte süßen Wein von Samos, dazu Baklava, ein Gebäck aus Honig und Mandeln. Claudia hielt ihre Tasche auf dem Schoß. Ihre Finger betasteten den Gürtel.

Peter ist hier!, schrie es in ihr. Er muss den Gürtel verkauft haben. Vielleicht brauchte er Geld. Oder … er ist gestorben, einem Verbrechen zum Opfer gefallen? Man hat sein Eigentum verramscht, ihn selber irgendwo verscharrt …

„Bitte, Claudia, lächeln Sie nur ein einziges Mal!“, bat Martin. „Die Nacht ist so schön und Ihr Gesicht so traurig.“

Sie hob ihr Glas und leerte es in einem Zug. Nein, sie wollte solch schreckliche Dinge nicht mehr denken. Sie fühlte doch deutlich, dass Peter noch lebte. Sie schob Martin ihr Glas zum Nachschenken hin. Erstaunt sah er sie an.

„Der Wein ist gefährlich, Claudia. Er steigt zu Kopf“, warnte er.

Wieder trank sie in langen Zügen.

„Vielleicht will ich das.“

Zu Hause prüfte sie ihren Kauf im Licht der Lampe genau. Der Gürtel war nicht fabrikneu, das Leder zeigte deutliche Gebrauchsspuren.

Claudias Sicherheit wuchs. Es war der Gürtel ihres Mannes.

***

Die nächsten Tage, die sehr heiß waren, verbrachten sie am Strand von Amopi. Dieses Örtchen war der ideale Badeplatz. Es gab dort viele durch Felsvorsprünge voneinander getrennte, feinsandige Buchten, wo man völlig ungestört war. Das Wasser war lau und so kristallklar, dass man in Strandnähe die Muscheln auf dem Grund zählen konnte.

Claudia war eine gute und begeisterte Schwimmerin. Sie bewegte sich geschmeidig wie ein spielender Delfin. Ihre Haut nahm allmählich einen satten Goldton an, wunderbar zu ihrem schwarzen Haar und den honigfarbenen Augen.

Martin betrachtete sie entzückt. Sie war so zauberhaft, ganz, wie er sich eine Gefährtin fürs Leben erträumt hatte. Sie hatte keinen Mann, und sie war doch nicht frei. Es war zum Verrücktwerden.

Er breitete sein großes Badelaken am Strand aus. Eben kam sie aus dem Wasser und wischte sich das Haar aus der Stirn.

„Die schaumgeborene Göttin Aphrodite, die den Wellen entsteigt“, zitierte Martin und reichte Claudia ein Handtuch. Sie senkte verlegen die Lider. Seine heißen Blicke verwirrten sie.

„Bis zur Schönheit einer Göttin ist noch ein weiter Weg“, meinte sie. „Viele finden meinen Busen zu klein und meinen Hals zu lang.“

„Das sind blinde Ignoranten!“, ereiferte sich Martin. „Sie sind schön, Claudia! Und jetzt sind Sie sicher auch sehr durstig.“

Claudia nickte. „Und wie! Ich könnte ein Fass austrinken! Aber keines mit griechischem Wein. Meine Maßlosigkeit neulich habe ich bitter bereut. Samos macht Kopfweh, Sie hatten ganz recht.“

Während sie sich behaglich ausstreckte, holte Martin den Picknickkorb aus dem Auto. Sie hatten vorgesorgt und Mineralwasser und Orangensaft mitgenommen. Für Wein war es zu heiß. Dimitros hatte ihnen auch Brot, Schafskäse, Tomaten und Hühnchen eingepackt.

Während sie es sich schmecken ließen, meinte Claudia: „Wir haben, seit wir uns kennen, immer nur von mir und meinen Problemen gesprochen, Martin. Jetzt möchte ich auch einmal Ihre Lebensumstände kennenlernen. Sie sind zwar nicht verheiratet, aber es gibt doch sicher Frauen in Ihrem Leben.“

Martin warf einem der herumstreunenden Hunde einen Brotbrocken zu.

„Klar, dass es Flirts gab“, räumte er ein. „Auch die eine oder andere Beziehung, die mehr für die Zukunft versprach. Aber alles ging immer nach einer kleinen Weile irgendwie kaputt. Ich glaube, ich war einfach noch nicht reif für eine Partnerschaft fürs Leben. Ich bin ein ausgesprochener Spätzünder, wissen Sie?“

Claudia schmunzelte. Ja, er hatte etwas Jungenhaftes, dieser Martin Ecker, trotz seiner vierunddreißig Jahre.

„Und jetzt fühlen Sie sich reif dafür?“, fragte sie neckend.

Seine dunklen Augen hinter der Silberbrille funkelten übermütig.

„Überreif, seit ich Sie kenne!“, beteuerte er im Brustton der Überzeugung.

„Aber es muss doch irgendein weibliches Wesen existieren, das zu Hause auf Sie wartet“, bohrte Claudia hartnäckig.

Martin nahm einen langen Schluck aus der Flasche.

„Gewiss“, antwortete er gleichmütig. „Meine liebe Mutter und meine Schwester Lisa, soweit die Zeit zum Warten hat. Und vielleicht Margarete.“

„Ah!“ Claudia lachte triumphierend auf. „Das Gretchen, das in den Doktor Faust verliebt ist!“

Martin kramte im Korb nach einer Frucht.

„Mag sein, dass sie mal in mich verliebt war kurze Zeit, die Grete“, brummelte er burschikos. „Aber das hat sie sicher längst aufgegeben. Wir haben zusammen studiert, sind also uralte Kumpel. Sonst ist da nicht viel. Wir kennen uns zu gut, um uns voneinander Illusionen zu machen.“

„Oh, alte Liebe rostet bekanntlich nicht“, behauptete Claudia. „Sie sollten Margarete eine hübsche Ansichtskarte von Amopi schreiben! Oder haben Sie das etwa schon getan?“

Martin gab keine Antwort. Liebe, geliebte Claudia, dachte er unglücklich, wenn du nur ein bisschen Gefühl für mich übrig hättest, würdest du mir nicht solche Ratschläge geben. Aber du suchst ja nach dem Phantom deines verschwundenen Ehemannes. Was ist, wenn du ihn wider Erwarten tatsächlich findest und er will gar nicht zu dir zurück? Hat dich längst wegen einer anderen vergessen?

Als habe sie seine Gedanken gelesen, sprang Claudia plötzlich auf.

„Wir wollen doch noch in den Ort und uns in den Pensionen nach Peter erkundigen! Ich ziehe rasch mein Frotteekleid über!“

Sie tat es und fand ihre Sandalen nicht mehr. Auf einem Bein hüpfte sie über das kiesige Strandstück. Sie hatte sich ein Steinchen in die Ferse getreten.

Martin hob sie mit einem Schwung hoch und setzte sie auf einen Felsblock.

„Ruhig sitzen geblieben!“, befahl er. Geschickt entfernte er den Steinsplitter, holte ihre Sandalen unter dem Badetuch hervor und streifte sie ihr über. Ihre Köpfe waren sich so nahe, dass jeder den warmen Atem des anderen spürte.

Plötzlich hatte Claudia Tränen in den Augen. Martin hatte genauso behutsame und zärtliche Hände wie Peter. Seine Berührung war ihr angenehm. Aber er war eben nicht Peter, nicht der Mann, mit dem sie sieben Jahre lang sehr glücklich gelebt hatte.

Sollte sie das nun bis an ihr Lebensende entbehren müssen, diese liebevolle Fürsorge, die bewundernden Blicke, die zärtlichen Berührungen? All das, was ihr verriet, dass sie schön war? Martin beobachtete mit feinem Gespür den Schatten auf ihrem Gesicht.

„Was ist, Claudia? Warum sind Sie auf einmal traurig?“

Geliebtes süßes Gesicht, dachte er, du glatte Stirn, die sich jetzt ein wenig runzelt! Du weicher Mund, der sich schmerzlich verzieht! Ihre großen, goldenen Augen, die sich mit Tränen füllen!

Claudias Finger klammerten sich in den Stoff seines Hemdes.

„Martin“, stammelte sie, „was ist, wenn … wir ihn finden und er mag mich nicht mehr? Er mit einer anderen lebt?“

Martin legte beide Arme um sie und barg ihren Kopf an seiner Brust.

„Dann bin ich für dich da, Claudia“, antwortete er weich. „Du bist nicht allein. Und ich würde dich niemals verlassen.“

Sie schaute ihn groß an und wand sich dann etwas verlegen aus seinen Armen.

„Du bist so ein guter Kamerad, Martin! Ich bin sehr froh, dass du mir begegnet bist. Gehen wir jetzt!“

Von da an duzten sie sich, als wäre es schon immer so gewesen. Sie suchten die wenigen Tavernen und Pensionen von Amopi auf und fragten nach Peter Markward. Claudia legte das Foto vor, aber überall bekamen sie die gleiche höfliche Auskunft: „Nein, dieser Mann hat nicht bei uns gewohnt.“

In der letzten, der besten Pension, war man jedoch, nachdem man das Bild gesehen hatte, kalt, ja, abweisend zu ihnen. Der Wirt warf der Wirtin einen scharfen, befehlenden Blick zu und knurrte dann unfreundlich: „Wir kennen diesen Petros nicht. Wir haben ihn nie auf der Insel gesehen. Was wollen Sie überhaupt? Sollen wir uns jeden Touristen merken? Machen Sie, dass Sie weiterkommen!“

Claudia, die ja nichts verstanden hatte, wollte noch etwas hinzufügen, prallte aber förmlich gegen eine Mauer des Schweigens. Vor ihrer Nase flog die Tür ins Schloss.

„Seltsam, nicht wahr?“, wandte sie sich an Martin.

Der hob die Schultern. „Es gibt überall auch einmal unliebenswürdige Leute. Wir haben sie bei der Arbeit gestört. Es hat nichts zu bedeuten.“

Auf der Heimfahrt begann er vorsichtig auf Claudia einzureden.

„Willst du nicht deine … hm … Mission einmal für einige Tage vergessen und dich nur über den schönen Urlaub freuen? Es gefällt dir doch, oder?“

Claudia nickte. „Es ist wunderbar hier, Martin!“

„Na siehst du!“, fuhr er fort. „Ich persönlich glaube nicht, dass die Suche nach deinem Mann erfolgreich sein wird. Der Bürgermeister weiß nichts von ihm, in den Dörfern kennt ihn keiner. Wir sind doch hier auf dem Land, wo jeder alles vom anderen weiß. Ein Fremder, der sich seit mehr als einem Jahr auf der Insel aufhält, müsste auffallen. Claudia, gib zu, dass du dich da in etwas verrannt hast! Es gibt bis jetzt keinen einzigen Hinweis darauf, dass sich dein Mann nach Karpathos begeben hat. Gib auf und genieße deine Ferien!“

Claudias Finger spielten nervös mit den Henkeln ihrer Badetasche.

„Ich weiß, ich falle dir auf die Nerven mit meiner fixen Idee, Martin!“, erwiderte sie niedergeschlagen. „Du gibst dir soviel Mühe, mir den Aufenthalt in Karpathos zu einem Erlebnis zu machen, und ich bin so undankbar. Ich verspreche dir, mich zu bessern! Was unternehmen wir morgen?“

Ich darf Martin nicht mehr mit meinen Sorgen belästigen, nahm sie sich vor. Es ist eine Zumutung für ihn. In Zukunft werde ich allein die Augen offen halten und meine Erkundigungen einziehen.

Martin legte seine Hand auf die ihre.

„Bravo, Claudia! Zur Belohnung machen wir morgen eine Bootsfahrt an der Küste entlang nach Diafani. Dort ist Markt.“

***

In der frischen Morgenkühle des nächsten Tages schlenderten sie zum Hafen. Die schwedische Familie mit ihren beiden Jungen, die auch in Dimitros’ Pension wohnte, hatte gebeten, sich ihnen anschließen zu dürfen. Die Schweden hatten beobachtet, dass Martin sich auf Griechisch verständigen konnte. So baten sie ihn, für sie die Verhandlungen mit dem Fischer zu führen, der die Touristen nach Diafani fuhr.

Man stieg in eines der kleinen Schiffe, die man Kaikis nennt. Martin war ein wenig enttäuscht. Er wäre gerne mit Claudia allein gewesen. Doch Claudia lächelte den Schweden freundlich zu und drückte beschwichtigend Martins Arm. Sie hatten noch so viel Zeit füreinander.

Die Fahrt ging an der Ostküste entlang bis zum Nordteil der Insel. Die beiden blonden Schwedenjungen drängten sich aufmerksam lauschend an Martin, der ihnen auf Englisch die Namen der Orte und der einzelnen Buchten nannte.

Martin wusste viel zu erzählen, welche Fischarten es hier gab, welche Pflanzen auf dem kargen Felsboden gediehen, welche Tiere hier lebten.

„Your husband is wonderful“, wandte sich die Schwedin begeistert an Claudia. „Such a good teacher!“

Claudia errötete und lächelte nur. Sie sah keine Veranlassung, den Irrtum aufzuklären.

Martin, der die Bemerkung auch aufgeschnappt hatte, warf Claudia einen langen, sprechenden Blick zu. Irritiert drehte sie den Kopf weg. Sie spürte seine Zuneigung immer deutlicher, auch, dass er sich Hoffnungen machte. Was sollte sie nur tun?

Der Markt in Diafani war eine turbulente und lustige Sache. Neben frischem Obst und Gemüse wurden auch Gegenstände für den Haushalt, Kleidung und allerlei Reiseandenken angeboten. Die Kinder stürzten gleich auf einen Stand mit klebrigen griechischen Süßigkeiten zu. Aber er war so von Wespen umschwirrt, dass man sich am besten rasch davon entfernte.

Martin erstand für Dimitros eine Girlande Knoblauch, die er sich um den Hals hängte. Als Claudia sich mit zwei Fingern die Nase zuhielt, sagte er trotzig: „Knoblauch schützt vor Vampiren und vor dem bösen Blick, meine Liebe.“

„Auch vor Frauen“, entgegnete sie trocken und wich ihm aus.

Da verstaute er seinen Einkauf lieber gleich im Boot.

Während Claudia in farbenprächtigen gestickten Umschlagtüchern wühlte, entdeckte Martin bei einem Altwarenhändler eine kleine, mit Türkisen besetzte Brosche aus Goldfiligran, die ihm gut gefiel. Nach einigem Gefeilsche um den Preis kaufte er sie für Claudia. Er wollte sie ihr bei einer passenden Gelegenheit schenken.

Die beiden Schwedenjungen hatten sich in ein Eselchen verliebt, das an der Friedhofsmauer angebunden war und Disteln fraß. Mit den langen, plüschigen Ohren wehrte es die Fliegen ab, was drollig aussah. Lars, der Jüngere, weinte, als sich herausstellte, dass das Tierchen unverkäuflich war. Wie hätte man es auch im Flugzeug unterbringen sollen, gab die Mutter zu bedenken.

Martin griff ein und tröstete den Kleinen mit einem Vogelpfeifchen und einer winzigen Mundharmonika. Der Junge schmiegte sich zutraulich an ihn. Seine kleine Welt war wieder in Ordnung.

Wie gut er mit Kindern umgehen kann, dachte Claudia. Sicher lieben ihn seine Schüler.

Nach einer Stunde waren sie beladen mit Einkäufen, durstig, hungrig und müde. Vor einer Taverne hatte man im Schatten von Olivenbäumen Tische aufgestellt. Es war schön, hier zu sitzen und sich auszuruhen.

Martin bestellte beim Wirt ein griechisches Essen, und er und Claudia waren überrascht von der Qualität in diesem einfachen Lokal.

Das Menü begann mit Mayritsa, einer würzigen Suppe, die mit Eiern und Zitronensaft zubereitet wurde. Dann gab es frittierte Calamares mit gemischtem Salat und schließlich ein Kebab von Lammfleisch. Dazu tranken sie roten Landwein, denn Martin fand, es sei eine Sünde, solch ein Essen mit Wasser zu begießen.

„Puh, bin ich satt und müde!“, stöhnte Claudia schließlich, und Martin hielt sich den Bauch.

„Meine Jeans spannen bis zum Platzen. Das war beinahe zu viel des Guten.“ Er leerte das letzte Restchen Rotwein auf die Erde. „Eine Gabe für die gute griechische Erde! Was hältst du davon, Claudia, wenn wir uns eine schattige Wiese für eine Mittagssiesta suchen?“

Claudia war einverstanden. Sie fanden eine, die ihnen wie die Krone aller Wiesen erschien. Sie war beschattet von knorrigen Bäumen, still und abgelegen. Das Gras war gesprenkelt von Glockenblumen und Hahnenfuß und duftete nach allen Kräutern von Karpathos.

Martin schlief fast übergangslos ein, wie es Männer eben können.

Claudia überlegte. So rasch würde er wohl nicht wieder aufwachen. Leise erhob sie sich trotz ihrer Müdigkeit und schlich zum Ort zurück. Sie trat in die einfache, weiß gekalkte Kirche, wo ein Mesner am Altar abgebrannte Kerzen gegen frische auswechselte.

Sie zog Peters Foto aus der Tasche und ging auf den Mann zu.

„Bitte!“, flüsterte sie und hielt ihm das Bild hin.

Er drehte sich unwillig um, legte den Finger auf die Lippen und deutete auf das große Kruzifix über dem Altar.

Er versteht mich nicht, dachte sie verzweifelt. Es geht eben doch nicht ohne Martins Hilfe.

Der Mesner wandte sich um und wollte weggehen. Doch Claudia nahm all ihren Mut zusammen und zupfte ihn am Ärmel.

„Bitte! Dies ist Peter Markward! Petros Markward! Kennen Sie ihn?“

Der Mann blickte nun doch das Foto an, ja, er schaute so lange darauf, dass Claudia Hoffnung schöpfte. Dann starrten seine schwarzen Augen sie finster an.

„Du Frau?“, fragte er und deutete mit dem Kinn auf das Foto, das er Claudia zurückgab.

„Ja“, versicherte sie eifrig. „Ich bin die Ehefrau. Seine Frau aus Deutschland.“

Der Mesner kniff die Lippen zusammen. Dann wies seine dürre, dunkelbraune Hand gebieterisch nach der Kirchentür.

„Geh! Fort!“ Es klang barsch, fast böse.

Angsterfüllt floh sie vor ihm her aus der Kirche und lief auf dem Platz davor einige Schritte weiter. Er folgte ihr, drängte sie förmlich aus dem Raum. Als sie sich später umdrehte, sah sie den Alten in seiner schwarzen Kutte mit untergeschlagenen Armen auf der Kirchentreppe stehen. Sein stechender Blick verfolgte sie, bis sie um eine Ecke bog.

Entnervt rannte sie zu der Wiese zurück, wo Martin immer noch schlief, und sank leise schluchzend neben ihm ins Gras.

Was hatte Peter verbrochen, dass man ihr, seiner Frau, so feindselig begegnete? Die Griechen, die sie bisher kennengelernt hatte, waren doch freundliche, höfliche Leute. Oder bildete sie sich das alles bloß ein? Litt sie an Verfolgungswahn?

Martin schlug die Augen auf und reckte sich gähnend.

„Hach, habe ich herrlich geruht! Wie in Morpheus’ Schoß, wie man hier sagt. Und du? Bist du immer noch müde?“ Er schaute sie an und kniff die Augen zusammen. „Claudia, du hast ja geweint! Liebes, was ist denn? Erzähl es mir!“ Zärtlich legte er den Arm um sie.

Sie wischte sich zornig die Tränen ab. Dann berichtete sie ihm von ihrem Erlebnis.

Martin war betroffen von der unfreundlichen Behandlung, der Claudia ausgesetzt gewesen war. Da stimmte doch etwas nicht. Aber er ließ sich nichts anmerken.

„Der Zorn des Alten ist leicht erklärlich“, behauptete er. „Die Leute sind hier sehr fromm. Du bist in die Kirche gestürmt, in Jeans, in ausgeschnittenem T-Shirt und mit unbedecktem Haar. Das gilt hier als sehr unschicklich. Der Mesner war darüber empört und wollte dich zurechtweisen. Nur weil du falsch angezogen warst, hat er dich aus der Kirche geschickt.“

„Glaubst du?“ Claudia fragte es zaghaft und voller Zweifel. „Aber warum hat er mich dann gefragt, ob ich die Frau des Mannes auf dem Foto bin?“, wollte sie wissen. „Sogar auf Deutsch.“

Martin zuckte die Schultern. „Ich weiß es wirklich nicht, Claudia.“ Mehr sagte er nicht. Auch er fand das Benehmen dieser Leute allmählich befremdend. Aber er wollte es verdrängen. Er liebte Claudia, ihm sollte sie gehören. Was ging ihn dieser verschollene Peter Markward an?

Zu Hause auf ihrem Bett überfielen Claudia wieder diese furchterregenden Gedanken. Es war durchaus möglich, dass Peter auf der Insel einem Verbrechen zum Opfer gefallen war und nicht mehr lebte. Vielleicht hatten sich die Leute hier verschworen, es zu verheimlichen, weil einige von ihnen in ein dunkles Geheimnis verwickelt waren.

Ob ich einen geschickten Detektiv engagieren soll?, überlegte sie. Zwar kostet das viel Geld, aber ich hätte dann wenigstens Gewissheit über Peters Schicksal, und die Verbrecher könnten ihrer Strafe zugeführt werden.

Wieder kamen ihr die Tränen. Sie zweifelte daran, dass die Gewissheit über den Tod ihres Mannes sie glücklicher machen würde, als sie es jetzt war.

Beunruhigt und mit schwerem Herzen schlief Claudia ein.

***

Frau Braunmüller freute sich sehr, als sie das Kuvert mit den griechischen Marken darauf aus dem Postkasten holte. Claudia hatte sich sogar zu einem Brief aufgeschwungen! Helga hatte sich bereits Sorgen um ihre Tochter gemacht.

Die ausführliche Schilderung der Schönheiten von Karpathos und der guten Unterbringung bei Dimitros beruhigte Frau Braunmüller. Claudia schrieb kein einziges Wort über eine Suche nach ihrem verschollenen Mann, und doch wusste Frau Helga, dass dieses Nachforschen der tiefere Beweggrund für die Reise nach Karpathos gewesen war. Claudia hatte offensichtlich diese fixe Idee aufgegeben, und das war gut so.

Schmunzelnd bemerkte Frau Braunmüller, dass ein gewisser Dr. Martin Ecker durch die Zeilen geisterte. Sogar ein Foto hatte Claudia beigelegt, das sie mit ihrer neuen Reisebekanntschaft am Strand zeigte.

Ein netter, sympathischer Mann, dachte Frau Helga. Sicher bringt er meine Claudia auf andere Gedanken und löst sie aus ihrer Verkapselung. Wer weiß, was er sonst noch zustande bringt? Ich möchte meine Tochter endlich wieder glücklich sehen. Sie ist ja so schuldlos an ihrem Schicksal.

Wie Mütter eben sind, sah sie ihre Tochter im Geist bereits in einer vorteilhaften neuen Partnerschaft. Sie glaubte nicht daran, dass Peter noch einmal zurückkam.

***

Martin saß mit seinem alten Freund Dimitros im Gärtchen der Pension beisammen. Auf dem Steintisch standen ein Weinkrug und ein Tellerchen mit Oliven und Brotstückchen. Die beiden Männer unterhielten sich gern miteinander.

Martin besserte dabei seine Neugriechisch-Kenntnisse auf, Dimitros erfuhr durch den jungen Studienrat manches aus der großen Welt, das ihn interessierte. Der Alte hatte fast väterliche Gefühle für Martin, der nun schon so oft in seinem Hause gewohnt hatte. Dimitros hatte nämlich zu seinem Leidwesen keinen Sohn.

„Wo ist Claudia?“, fragte er.

„Sie möchte ein wenig allein sein“, antwortete Martin. „Ich muss das respektieren. Sie ist in den Ort gegangen.“

Dimitros blickte nachdenklich vor sich hin.

„Diese junge Frau trägt ein geheimes Unglück mit sich“, sagte er dann.

Martin nickte. „Sie hat ihren Mann verloren“, erwiderte er dann knapp. „Das heißt: Er ist verschollen.“

Mehr verriet er nicht. Er wusste ja nicht, ob es Claudia recht gewesen wäre.

„Ah, das erklärt manches“, versetzte der alte Grieche. „Und will sie sich nicht von Neuem binden? Sie ist zu jung und zu schön, um lange allein zu sein.“

Martin seufzte. „Sie wartet auf ihren Mann wie die getreue Penelope auf ihren Odysseus. Obwohl ihr Odysseus sie ohne Abschied verlassen hat.“

Es klang bitter und vorwurfsvoll, wie er das sagte. Eine Weile war Schweigen zwischen ihnen.

„Du liebst sie, Martin“, stellte Dimitros dann fest.

Martin drehte sein Weinglas in der Hand.

„Ja“, gab er dann zu. „Mit meinem ganzen Herzen. Ich möchte sie heiraten. Ich würde sogar Jahre warten auf ihre Scheidung oder darauf, dass sie ihren Ehemann für tot erklären lässt. Aber leider sehe ich da wenig Hoffnung. Wie Penelope weist sie ihre Freier ab. Bestimmt bin ich nicht der Erste und der Einzige.“

Dimitros nickte gedankenvoll.

„Aber Penelope behielt am Ende Recht, denn Odysseus ist schließlich zu ihr zurückgekehrt.“

Zornig knallte Martin das Glas auf die Tischplatte.

„Dieser Odysseus wird nicht wiederkommen!“, rief er heftig. „Und sollte er doch, so hat er keinen Anspruch mehr auf Claudia. Er hat diese wunderbare Frau nicht verdient. So benimmt man sich nicht einer Frau gegenüber, die man angeblich liebt.“

Der Alte lächelte über den Temperamentsausbruch seines jungen Freundes.

„Aber du verdienst sie, was?“, spöttelte er nachsichtig. „Martin, diese Frau ist wie ein kostbarer Edelstein. Sie ist es tatsächlich wert, dass man in Geduld auf sie wartet. Vielleicht hast du doch Glück, Martin! Jedenfalls brauchst du es nicht bereuen, sie kennengelernt zu haben, auch wenn sie nicht die Deine wird. Sie ist ein seltener Mensch.“

***

Die Tage vergingen. Martin und Claudia hatten die Insel nach allen Richtungen durchstreift.

Die schönen, erlebnisreichen Stunden hatten Claudia ruhiger, ausgeglichener und auch heiterer gemacht, als sie es in den ersten Tagen gewesen war. Sie hatte getan, was sie sich vorgenommen hatte. Dass ihr Bemühen, Peter zu finden, keinen Erfolg gehabt hatte, war traurig, aber nicht ihre Schuld. So hatte sie wenigstens die Insel umfassend kennengelernt, auf der er als junger Mensch einmal glücklich gewesen war.

Der Termin der Abreise rückte langsam näher. In dem Maße, in dem Claudias fröhliche Gelassenheit stieg, wuchs auch die Hoffnungslosigkeit Martins.

Fast drei Wochen waren sie nun täglich beisammen gewesen, und doch war er Claudia keinen Schritt näher gerückt. Er hatte sie noch nicht einmal so geküsst, wie ein Mann eine Frau küsst, die er über alles liebt. Die flüchtigen brüderlichen Küsschen auf die Wange zählten nicht. Und jede Nacht verschloss Claudia ihre Tür vor ihm.

Einen einzigen Pluspunkt konnte Martin für sich verbuchen. Sie hatten eine herzliche Kameradschaft, ja, Freundschaft geschlossen. Auf diese baute Martin noch ein wenig. Auf keinen Fall würde er zu Hause in Deutschland die Verbindung zu Claudia abreißen lassen. Von München zu der Kleinstadt, in der sie lebte, war es gottlob nicht weit. Aber er hätte auch einen längeren Weg gern in Kauf genommen.

Sie mag mich, aber sie ist kein bisschen in mich verliebt, dachte er oft resigniert. Es fällt ihr nicht schwer, mich auf Distanz zu halten.

Doch darin irrte sich Martin. Claudia fühlte sich sehr zu ihm hingezogen. Sie war nur eine ungeheuer beherrschte, disziplinierte Frau, die sich ihre Gefühle nicht anmerken ließ.

Es wäre nicht fair von mir, Martin Hoffnungen zu machen, die ich nicht erfüllen darf und will, dachte sie. Aber es kostete sie oft viel Kraft, ihn von sich zu schieben. Gern hätte sie sich in seiner warmherzigen Zärtlichkeit geborgen gefühlt. Er war ja der erste Mann, dem sie seit Peters Verschwinden mehr als einen flüchtigen Blick geschenkt hatte.

Je näher der Abreisetermin rückte, desto unsicherer wurde Claudia in ihrer Haltung. Sie hatte Peter nicht gefunden. Worauf wartete sie noch?

Die Waagschale begann, sich zu Martins Gunsten zu neigen.

„Heute ist Tanz in Nikolaos’ Taverne am Hafen“, verkündete Martin eines Tages. „Da müssen wir hin! Du darfst mir das nicht abschlagen, Claudia!“

„Tu ich ja gar nicht“, versetzte sie heiter. „Du rennst offene Türen ein. Nach dem Abendessen erwarte ich dich vor meinem Zimmer.“

Martins Gesicht leuchtete, als habe man in seinen Augen ein Licht angeknipst.

„Zu Befehl, Madame! Mit einer glutroten Rose in der Hand!“, flachste er.

Claudia machte sich heute wirklich mit Lust an der Sache hübsch. Tusche auf die langen Wimpern, einen geheimnisvollen Schimmer Grün auf die Lider, eine Spur Rouge auf die Wangenknochen.

Und sie holte das schönste Kleid aus dem Koffer. Aus zartgrüner Seide war es, mit Perlen und Pailletten am Dekolleté. Ihr dunkles Haar fiel duftig auf die Schultern.

Martins Blicke sagten ihr deutlich, wie sehr sie ihm gefiel. Er hatte sich ihr zu Ehren in eine dunkle Hose, ein Seidenhemd und ein elegantes eierschalenfarbenes Seidenleinensakko geworfen, obwohl ihm Kleideraufwand ein Gräuel war, wie sie wusste.

Nikolaos’ Taverne lag am Hafen in der besten Gegend. Durch die geöffneten Türen drang die Nachtluft mit ihrem Salz- und Teergeruch in die niedrigen, gewölbten Räume. Bunte Glühlampen säumten die Tanzfläche, die im Freien inmitten der kleinen Tischchen lag, kitschig vielleicht, aber doch sehr stimmungsvoll. Eine kleine Band, darunter zwei Bouzoukispieler, ließ Sirtakiweisen erklingen.

Das Lokal war gut besucht, nicht nur von Touristen, sondern auch von Einheimischen. Man saß beim Retsina, trank türkischen Kaffee und plauderte.

Später ging die Kapelle zu moderner Tanzmusik über. Nun drängte die Jugend des Ortes auf das Podium, die glutäugigen Burschen im Sonntagsstaat, die jungen Mädchen mit sittsam niedergeschlagenen Augen.

Auch Claudia und Martin tanzten. Ihre Schläfe berührte die seine, er roch ihr Parfüm und spürte ihren zarten Körper an seinen Schenkeln. Er war glücklich, wenn auch nur für kurze Zeit.

Auch Claudia überließ sich ganz der Bewegung im Rhythmus der Musik. Es war so schön, einmal nicht zu denken, sondern nur entspannt zu genießen: die warme Nacht, die süßen Melodien voller Sentimentalität und Zärtlichkeit und die Nähe dieses Mannes, dem sie vertraute.

Sie kehrten schließlich an den Tisch zurück und stießen mit ihren Gläsern an.

„Auf unseren wunderschönen Urlaub!“, flüsterte Claudia.

„Auf unsere wunderbare Freundschaft!“, gab Martin zurück.

Einer der Musiker begann mit dunkler, voller Stimme zu singen. Es war ein griechisches Lied im Sirtakistil. Es klang so einschmeichelnd und gefiel Claudia so gut, dass sie Martin bat: „Kannst du mir den Text übersetzen? Es ist ein so bezaubernder Song.“

„Ich will es versuchen“, antwortete er und begann stockend. „In einer Sommernacht … kamst du meinem Herzen so nah. In einer Sommernacht … werde ich dich wieder verlieren. Denn das Rad des Glücks steht nie still. Ewig rollt es.“

„Wie melancholisch!“, meinte Claudia versonnen.

„Wie wahr!“, ergänzte Martin. „Es passt genau auf mich.“

Wortlos legte Claudia ihre kühle, leichte Hand auf die seine.

„Auch für dich kommt einmal ein Glück, das Bestand hat. Ganz gewiss.“

Sie erhob sich und folgte dem jungen Griechen, der sich vor ihr verbeugt hatte, auf die Tanzfläche.

Martin starrte in sein Glas, bis beim nächsten Tanz die schwedische Dame aus Dimitros’ Pension an seinen Tisch trat.

„Damenwahl. Darf ich bitten?“

Es wurde doch noch ein lustiger Abend. Sie tranken und tanzten und tanzten und tranken. Sie waren beide nicht mehr ganz sicher auf den Beinen, als sie zu ihrer Pension zurückgingen. Am Hafen blieben sie eng aneinander gelehnt stehen. Das tintenschwarze Wasser, in dem sich die farbigen Glühbirnen und der Mond spiegelten, schwappte gleichmäßig gegen die Kais. Ein leichter Wind raschelte in den Orangenbäumchen vor Nikolaos’ Taverne.

„In drei Tagen reisen wir ab“, murmelte Claudia verträumt. „Wie werde ich mich im Winter nach der Sonne von Karpathos sehnen!“

Da riss Martin sie unbeherrscht an sich und küsste sie leidenschaftlich. Einige Augenblicke lang lag sie regungslos in seinen Armen und duldete es. Dann wand sie sich los.

„Bitte nicht, Martin! Wir sind beide beschwipst und ein bisschen außer Kontrolle. Wenn ich dich küsse, möchte ich meinen Verstand beisammen haben. Au!“ Sie taumelte. „Ich fürchte, ich habe mir meinen Absatz abgebrochen.“ Kläglich hielt sie die zierliche Sandalette hoch, deren Stöckel ruiniert war. „Nun muss ich humpeln. Gibst du mir deinen Arm, Martin?“

Er nahm sie jedoch einfach hoch und trug sie die kurze Strecke. Vor ihrem Zimmer stellte er sie behutsam ab und wünschte ihr eine gute Nacht.

Als er um die Gangecke zu seinem Zimmer bog, kam er sich wie ein Narr vor. Aber immerhin, sie hatte gesagt: „Wenn ich dich küsse …“ Es lag also im Bereich des Möglichen.

Da er viel zu aufgedreht und überreizt zum Schlafen war, ging er noch einmal zu Nikolaos’ Taverne zurück. Dort war immer noch Betrieb. Ein glutäugiges Mädchen warf Martin verheißungsvolle Blicke zu, ein bildhübsches Ding in einem freigebig dekolletierten, schwarzen Kleid.

Er forderte die junge Frau zum Tanz auf. Sie presste sich an ihn und sah ihn schmachtend an.

„Come with me!“, lockte sie. „My room is upstairs!“

Martin blickte sich vorsichtig um. Er wusste, wie gefährlich es sein konnte, sich mit einheimischen Mädchen einzulassen. Allzu schnell konnte man das Messer eines eifersüchtigen Verlobten oder besorgten Bruders zwischen die Rippen kriegen.

Die Versuchung war groß. Aufgeheizt von seiner vergeblichen Leidenschaft für Claudia, von der Hitze der Sommernacht und der Glut des schweren Weins war Martin nahe daran, sich gehen zu lassen. Das Mädchen war eine Schönheit und strahlte Temperament und Sinnlichkeit aus. Aber …

Martin kehrte erst einmal an seinen Tisch zurück. Nein, es war besser, er ging jetzt rasch, ehe er etwas tat, dass er morgen bereuen würde. Und wenn die Augen dieser Griechin noch so verlockend brannten und alle Liebesfreuden der Welt versprachen.

Der Schwede aus seiner Pension trat zu ihm.

„Trinken Sie noch einen Absacker mit mir, Herr Ecker? Oder haben Sie sich mit Georgia verabredet? Dann will ich Sie nicht aufhalten.“

Er wies mit dem Kopf zur Bar, wo die aufreizende Schöne im engen schwarzen Kleid lehnte und an ihrem Ouzo nippte.

„Georgia?“, fragte Martin. „Heißt sie so?“

„Ja.“ Der Schwede nickte. „Die hiesige Prostituierte, die es in jedem winzigsten Hafen gibt. Sie hat Ihnen sichtlich Avancen gemacht. Einen tollen Körper hat sie, nicht wahr?“

Martins Gesicht lief rot an. Dass er das nicht gleich gemerkt hatte! Kein wohlerzogenes griechisches Mädchen hätte sich so betragen.

Er winkte dem Kellner. „Nehmen wir lieber einen allerletzten Ouzo! Und danke für die Warnung!“

Der Schwede lachte. „Ihre Frau sollte mir lieber danken. Haben Sie Streit gehabt, weil Sie alleine hier sind? Man sieht Sie doch sonst immer nur gemeinsam.“

Martin trank seinen Schnaps.

„Claudia Markward ist nicht meine Frau“, antwortete er hart.

„Nein?“ Der Schwede wunderte sich. „Dabei behauptet meine Gattin, ein Musterehepaar wie Sie beide hätte sie noch nie gesehen.“

Martin grinste schief. „Tja, so kann der Mensch sich irren. Brechen wir auf?“

Gemeinsam stapften sie auf die Pension zu. Hinter ihnen versperrte der Wirt die Tür.

***

Zwei Tage vor der Abreise trat Dimitros zu ihnen an den Frühstückstisch.

„Morgen ist ein großer Tag für mich“, erklärte er. „Meine Nichte heiratet nämlich in Olympos. Es wird eine echte griechische Bauernhochzeit, und ich möchte euch beide dazu einladen. Das dürft ihr euch nicht entgehen lassen! Wir fahren gleich in aller Frühe hinüber, wenn es euch recht ist.“

Natürlich nahmen sie die freundliche Einladung an. Olympos, das schönste Dorf der Insel, lag an deren bergiger Nordspitze.

„Dort sind die alten Trachten und Bräuche noch am reinsten erhalten“, erläuterte Martin Claudia. „Ich werde meine Kamera mitnehmen und alles filmen. Das wird eine großartige Erinnerung für uns.“

Auch Claudia freute sich.

„Du machst mir diesen Urlaub unvergesslich, Martin“, lobte sie. „Ohne dich hätte ich so vieles nicht kennengelernt. Du bist einfach unbezahlbar, der beste Reiseleiter, den es gibt.“

„Nur Reiseleiter?“, entgegnete er und legte dick aufgetragene Enttäuschung in seine Stimme. „Oh, das tut weh!“

Claudia lachte. „Nein, auch Kamerad und Seelenfreund. Zufrieden?“

Er war es natürlich nicht.

***

Zwischen den silbergrauen Stämmen knorriger Olivenbäume waren lange, weiß gedeckte Tafeln aufgestellt, besetzt von einer zahlreichen Hochzeitsgesellschaft. Alle trugen ihre kostbaren, alten Trachten. Die der Frauen waren geschmückt mit leuchtend farbigen Stickereien. Auffallend waren auch die reich verzierten hohen Lederstiefel der Männer.

Die sehr junge Braut zeigte unter dem Spitzentuch ein Antlitz von schlichter Lieblichkeit. Auch der Bräutigam war ein stattlicher Bursche.

Claudia und Martin saßen an einem der Nebentische und bewunderten die Männer des Dorfes, die im Kreis den Sirtaki tanzten. Gesammelter Ernst lag auf ihren Mienen, als zelebrierten sie eine heilige Handlung.

Bald aber wurde es lustig bei Hammelbraten am Spieß, großen Schüsseln voll Salat und einer schier endlosen Folge griechischer Leckerbissen. Eine schwere Duftwolke aus Knoblauch, Hammelfett und Thymian lag in der Luft.

Claudia hielt sich schließlich stöhnend den Magen.

„Martin, ich kann nicht mehr! Seit Jahren habe ich nicht so viel gegessen.“

Er schmunzelte. „Aber jetzt werden erst noch die Süßspeisen gebracht. Du musst sie wenigstens aus Höflichkeit kosten!“

Als auch das noch vollbracht war, forderte er Claudia auf: „Komm mit! Die traditionellen Hochzeitstänze sind jetzt vorüber. Nun können alle das Tanzbein schwingen. Ein bisschen Bewegung wird uns gut tun nach dieser Völlerei.“

Sie folgte ihm gern auf das hölzerne Podium, das man aufgeschlagen hatte. Er nahm sie heute enger als sonst in die Arme und legte seine Wange an die ihre. Schläfrig vom Wein duldete sie, dass er sie küsste und streifte ebenfalls mit ihren Lippen sein Ohr.

„Claudia!“, flüsterte er heiß. „Liebste Claudia …!“

Sie empfand seine Zärtlichkeiten als angenehm, aber nicht direkt aufregend. Würde es überhaupt je wieder einen Mann geben, der ihr starres Herz zum Rasen brachte, wie es bei Peter geschehen war? Martin hatte doch alles, was Frauen wünschten: Charakter, Persönlichkeit, gutes Aussehen und Humor. Was wollte sie denn noch mehr?

Ihr Blick schweifte träge über die Festgesellschaft, während sie sich in Martins Armen beinahe auf der Stelle drehte. Es war zu voll zu temperamentvolleren Bewegungen.

Plötzlich weiteten sich ihre Augen. In Richtung des Abhangs stand eine Gruppe älterer Bauern in ihren dunklen Feiergewändern, lebhaft diskutierend und gestikulierend. Und mitten unter ihnen ein hoch gewachsener, hagerer Mann in abgetragenen Jeans und lässigem Baumwollhemd, sichtlich ein Fremder. Sein auffallend helles, zu lang gewachsenes Haar leuchtete in der Sonne.

Jetzt wandte er den Kopf in Claudias Richtung und … ihr stockte der Atem. Es war Peter!

Ihr Körper versteifte sich in Martins Armen. Mit beiden Händen schob sie ihren Tanzpartner von sich und drängte sich durch die schiebende, stampfende Menge auf die Gruppe der Bauern zu.

„Peter! Peee-ter!“, schrie sie schrill vor Aufregung.

Man machte der Fremden Platz, die so sichtlich außer Fassung war, neugierig staunend oder mit belustigtem Grinsen.

Und dann stand Claudia wahrhaftig vor dem Mann, der sieben Jahre mit ihr gelebt und sie dann ohne Abschied verlassen hatte, von einer Stunde zur anderen. Dem Mann, der auf dem Papier immer noch ihr Ehemann war, aber auch in ihrem Herzen. Dem Mann, den sie nach wie vor über alles liebte.

Als er sie erkannte, öffnete er seinen Mund in sprachlosem, fast entsetztem Staunen.

„Claudia, du?“

Seine leisen, heiseren Worte waren nur für sie vernehmbar. Und dann geschah das für Claudia Unfassbare. Er drehte sich auf dem Absatz herum und flüchtete talwärts, rannte in langen Sprüngen das schmale Gässlein hinab und war urplötzlich aus Claudias Gesichtskreis verschwunden.

Sie hielt einen Moment im Laufen inne. Sein verletzendes Benehmen trieb ihr brennende Tränen der Demütigung in die Augen. Wollte er sie nicht mehr sehen? Wäre es besser, ihm nicht zu folgen?

Aber trotzdem hastete sie weiter. Er liebte sie nicht mehr, sie würde es ertragen müssen. Aber sie ertrug nicht mehr die peinigende Ungewissheit, die marternden Selbstvorwürfe. Er musste ihr Rede und Antwort stehen, warum er so handelte. Das konnte sie von ihm verlangen. Sie war nicht umsonst von Deutschland hierhergekommen.

Sie fand ihn hinter einem großen Felsblock, wo er mit keuchenden Lungen kauerte wie ein müde gehetztes Tier. Trotz ihres Grolls erfasste sie heißes Mitleid, denn er sah schlecht aus. Schrecklich mager war er geworden, wie ausgedörrt von der griechischen Hitze, mit zwei scharfen Falten von der Nase zum Mund, die früher nicht da gewesen waren. Seine Kleidung war nachlässig, sauber zwar, aber verschlissen. Was war er einmal für ein gepflegter, eleganter Mann gewesen, sorgsam bedacht auf jedes Detail seines Anzugs?

Die Sonne hatte Peters goldblonden Schopf beinahe weiß gebleicht. Er musste sein Haar längere Zeit nicht geschnitten haben. Am Hinterkopf hing es lang bis auf den Hemdkragen. Und trotz allem war er noch ihr Peter, den sie liebte.

Sie fasste rasch nach seinem Handgelenk, um ihn nicht wieder entschlüpfen zu lassen.

„Peter, warum läufst du fort von mir?“, fragte sie mit sanftem Vorwurf.

Er sah sie an, als begreife er noch nicht richtig.

„Claudia, ist es denn möglich, dass du hier bist? Du siehst aus wie früher, unverändert! Immer noch schön und lieb! Während ich …“ Er brach ab, die Stimme gehorchte ihm nicht mehr. „Wie hast du mich gefunden?“, stieß er nach einer Weile hervor. „Es ist sicher nur ein Zufall.“

Sie ließ sich neben ihm ins kurze, trockene Gras gleiten.

„Das erzähle ich dir später ausführlich! Hab keine Angst! Ich will dich nicht mit Gewalt von hier fortschleppen, wenn du auf der Insel glücklich bist. Sag mir nur eines: Warum? Warum bist du gegangen? Liebtest du mich nicht mehr?“

Er schlug beide Hände vors Gesicht. Seine Schultern bebten in unterdrücktem Weinen. Schließlich musste er den Tränen freien Lauf lassen. Es half nichts, gegen sie anzukämpfen.

Claudia saß mäuschenstill, bis er sich etwas beruhigt hatte. Es fiel ihm unendlich schwer, zu sprechen, das spürte man. Auch war Peter früher schon kein Mensch von vielen Worten gewesen.

„Das war es nicht“, begann er endlich stockend. „Vielleicht bin ich gegangen, gerade weil ich dich liebte, weil ich dir das, was vor mir lag, nicht zumuten wollte. Aber wie solltest du mir das glauben?“

Er brach ab und flocht hilflos die Finger ineinander.

„Claudia, meine Flucht war eine Kurzschlusshandlung. Doch sie hatte sich schon längere Zeit vorbereitet. Ich war so fertig, hatte einfach keine Kraft mehr. Im Betrieb hatte es schwerwiegende Unstimmigkeiten zwischen der Direktion und mir gegeben. Der Chef war mit meiner Verkaufsstrategie nicht einverstanden. Im Computergeschäft war damals gerade der Konkurrenzkampf mörderisch. Man musste daran denken, sich mit bescheideneren Ergebnissen zufriedenzugeben. Direktor Mark aber hatte Ideen von uferloser Expansion, die in meinen Augen unrealistisch waren. Ich kannte doch den Markt genau.“

Er seufzte auf. „Täglich gab es heftigere Debatten zwischen uns. Meine Nerven verkrafteten die ständigen Querelen schließlich kaum noch. Ab und zu geschah es, dass ich die Beherrschung verlor. Auch rein körperlich fühlte ich mich miserabel. Nach einer besonders schweren Auseinandersetzung drohte ich Mark mit Kündigung. Es sollte nur ein Zeichen für ihn sein, die Sache zwischen uns nicht zu überspitzen. Aber er ging sofort darauf ein, setzte mir sozusagen den Stuhl vor die Tür. Claudia, ich war wie vernichtet! Damit hatte ich nicht gerechnet. Du weißt, Stellungen, wie ich eine hatte, sind dünn gesät. Wie stand ich jetzt vor dir und unseren Bekannten da? Als ein Versager! Als ein aufgeblasener, von seiner Wichtigkeit zu sehr überzeugter Schwachkopf, den man leicht entbehren konnte! Ich sah alles im schwärzesten Licht, sah monate- oder jahrelange Arbeitslosigkeit vor mir, ein finanzielles Debakel. Wir würden unseren Lebensstandard nicht mehr halten können. Du warst es nicht gewohnt, mit dem Cent rechnen zu müssen, und würdest mir mit Recht vorwerfen, ich hätte mich gehen lassen. Ich hätte die Zähne zusammenbeißen und meinem Chef Recht geben müssen.“

Er wirkte völlig erschöpft, aber er sprach weiter: „In dieser Katastrophenstimmung kam mir die verrückte Idee vom Aussteigen. Und dann ging alles Hals über Kopf. Erst wollte ich nur ein paar Wochen Urlaub machen, zu mir selbst finden. Ich fuhr zu einem früheren Studienkollegen nach München und verkaufte dort mein Auto. Dann buchte ich einen Flug nach Kreta. Von dort aus reiste ich per Schiff nach Karpathos. Hier hatte ich als Student einmal schöne Ferien verlebt. Ich hatte die fixe Idee, diese Insel würde mich von allem heilen, was mich bedrückte. Ich blieb einige Zeit und … konnte nicht mehr fort.“

Er machte eine hoffnungslose Handbewegung. „Es gibt kein Zurück für mich, Claudia!“

„Du hättest dich mir anvertrauen sollen!“, warf sie leise ein. „Ich hätte Verständnis gehabt. Gemeinsam hätten wir es geschafft. Ich liebe dich doch! Man hält doch nicht nur in guten, sondern auch in schlechten Tagen zueinander, wenn man eine richtige Ehe führt.“

Ungläubig blickte er sie an.

„Aber es ist unverzeihlich, was ich dir angetan habe! Wenn du dich scheiden lassen willst, ich willige in alles ein.“

Claudias Mund zuckte. „Du … möchtest wirklich nicht zurückkommen?“

Er starrte sie an. „Das könntest du dir wünschen?“

Sie nickte. „Wozu hätte ich sonst hier nach dir geforscht? Ich suche dich seit drei Wochen. Mein Gefühl sagte mir, dass du noch lebst, und zwar auf dieser Insel. Das klingt vielleicht verrückt, aber meine Ahnung hat mir Recht gegeben.“

Er schüttelte in maßloser Verwunderung den Kopf.

„Oh Claudia! Aber nein, ich kann ja nicht! Ich … schäme mich so! Und du weißt ja längst noch nicht alles.“

Eine Weile war es still.

„Wovon lebst du?“, erkundigte sich Claudia dann. „Das Geld, das du mitgenommen hast, muss längst verbraucht sein.“

Peter lachte herb. „Ich weiß, ich sehe aus wie ein Bettler. Aber keine Angst, ich liege niemandem auf der Tasche. So weit reicht mein Stolz noch. Im Sommer führe ich die Touristen auf der Insel herum. Im Winter fahre ich Taxi oder helfe den Bauern bei ihren Schriftsachen. Ich habe sehr gut Griechisch gelernt. Ich packe auch bei der Oliven- und Weinernte an oder auf dem Bau. Irgendetwas ergibt sich immer. Und ich habe gelernt, mit sehr Wenigem auszukommen. Meine Entlohnung besteht oft bloß in Naturalien: Brot, Käse, Fische. Ich muss nicht verhungern.“

„Und hast du niemals Heimweh?“

Peters Mund verzog sich bitter.

„Oh ja, doch. Karpathos ist schön, aber es ist für mich kein Zuhause. Heimweh nach Deutschland und noch mehr nach dir hatte ich sehr oft. Du bist so schön und gut, Claudia! Ich begreife jetzt nicht mehr, wie ich dich aufgeben konnte.“

Sie streckte ihm beide Hände hin. „Dann komm doch heim!“

Er atmete schwer. „Wie könnte ich! Ich habe alles hinter mich geworfen. Ich besitze nichts mehr.“

Sie blickte in sein zerquältes Gesicht. „Man kann immer einen Weg finden, Peter, wenn man nur will. Du wirst eine neue Arbeit kriegen, und wir werden uns wieder schaffen, was wir hatten. Was macht es, wenn es lange dauert? Ich bin nicht anspruchsvoll.“

„Aber ich habe dich vor allen unseren Freunden bloßgestellt!“, klagte er sich selber an.

Claudia schüttelte den Kopf.

„Mach dir deswegen kein Kopfzerbrechen! Ich bin aus unserer Stadt weggezogen und lebe jetzt bei meiner Mutter in Süddeutschland. Dort kennt dich niemand. Keiner wird dich schief anblicken.“

Peter dachte lange nach. Hoffnung und Verzweiflung kamen und gingen in seinem Gesicht wie Sonne und Schatten am Himmel.

„Du weißt noch nicht alles, Claudia“, fuhr er dann dumpf fort. „Wenn du die volle Wahrheit kennst, wirst du mich nicht mehr haben wollen. Das verzeiht keine Frau.“

Fragend blickte sie ihn an, und er ergriff ihre Hand.

„Komm mit! Ich will dir zeigen, warum ich nicht mehr zurück kann!“

***

Claudia hatte Martin auf dem Tanzpodium zurückgelassen, als habe sie vergessen, dass er überhaupt existierte. Er sah sie auf diesen mageren, ärmlich gekleideten blonden Mann zustürzen und wusste Bescheid.

Penelope hatte endlich ihren Odysseus gefunden!

Es hatte nicht den geringsten Zweck, jetzt der begehrten Frau nachzugehen. Sie sah nur noch ihn, nachdem sie drei Wochen lang geforscht hatte. Er, Martin, konnte nur noch hoffen, dass dieser Peter freiwillig auf Claudia verzichtete. Er war ihr nicht freudig in die Arme gefallen, ganz im Gegenteil. Er hatte vor ihr die Flucht ergriffen. Dieser Mensch musste abgrundtief dumm oder aber schlecht sein. Wie konnte man diese Frau so behandeln?

Martin wandte sich rasch an einen aus der Gruppe der Bauern, die immer noch zusammen stand.

„Wer ist dieser blonde Mann, der da eben weglief?“

„Das ist Petros“, antwortete der Dorfbewohner.

„Was für ein Petros?“

„Ach, eben Petros. Ein Fremder, der auf die Insel gekommen und hängen geblieben ist, eine erbärmliche Existenz.“

„Wie ist sein Familienname?“

Schulterzucken.

„Keine Ahnung. Wer kümmert sich schon um so was? Dieser Petros gehört nicht zu den Leuten auf Karpathos, die einen Namen haben. Er war so dumm, sich mit dem Clan der Papathanasiou anzulegen und hat sich damit sehr unbeliebt gemacht. Er ist nicht wert, dass man von ihm redet.“

Martin ging zurück und setzte sich an Dimitros’ Seite.

„Sag mir, wer sind die Papathanasiou?“

Dimitros blickte ihn fast entrüstet an.

„Du kommst schon so viele Jahre auf unsere Insel und weißt das nicht? Sie sind die bedeutendste Familie auf Karpathos. Sie haben in jedem Ort eine Menge Verwandte, alles vermögende, einflussreiche Personen. Der Bürgermeister von Pigadia ist auch einer von ihnen.“

Martin wurde blitzartig Verschiedenes klar. Dieser Peter hatte irgendetwas Ehrenrühriges getan, das mit dem Papathanasiou-Clan zusammenhing. Deshalb hatten manche Leute, die sie nach ihm gefragt hatten, so unwirsch reagiert.

Vielleicht war Peter Markwards Vergehen so gravierend, dass Claudia nicht darüber hinwegsehen konnte und sich von ihrem Ehemann trennte.

***

Peter hatte Claudia zu einem winzigen, aus Bruchsteinen zusammengefügten Haus gezogen, das weit außerhalb von Olympos auf einer öden Fläche stand. Es enthielt nur einen einzigen Raum und erinnerte noch stark an den Ziegenstall, der es früher gewesen war.

„Hier wohne ich“, erklärte Peter und stieß die Tür auf. „Stoße dich nicht am Balken! Es ist sehr niedrig hier.“

In der kargen Stube mit den zwei winzigen Fensterluken standen nur die allernötigsten klobigen Möbel: ein Bett im Hintergrund, ein Tisch und drei Stühle. An der Wand über dem Herd war ein Tellerbord mit Geschirr angebracht.

Neben einer Wiege in der Ecke saß ein Kind im Schulmädchenalter. Es schaukelte das Bettchen, in dessen Kissen ein pausbäckiges Baby mit dunklen Härchen und bräunlicher Haut lag.

„Der Säugling ist meine Tochter Sophia“, sagte Peter. „Ich muss dir jetzt sehr wehtun, Claudia, aber du wolltest ja die ganze Wahrheit wissen.“

Er schickte das Schulmädchen, das auf das Baby geachtet hatte, mit ein paar freundlichen Worten hinaus und schob Claudia einen Hocker hin.

„Setz dich bitte! Darf ich dir einen Schluck Wein und ein wenig Brot bringen? Besseres habe ich leider nicht anzubieten.“

Claudia lehnte ab. Tränen rollten über ihre Wangen, als sie das Kind in den groben, armseligen Kissen sah. Peter hatte also eine kleine Tochter, er hatte hier mit einer Frau gelebt! Obwohl sie damit hatte rechnen müssen, traf es sie wie ein Schlag. Nun wurde ihr klar, warum sie ihn vergeblich gesucht hatte. Er konnte sich von seiner kleinen Familie nicht trennen.

Wenn ich auch ein Kind hätte!, dachte sie. Aber so hat Peters zweites Leben Vorrang. Alles war umsonst!

„Wo ist … seine Mutter?“, flüsterte sie heiser.

Peter holte zitternd Luft. „Sophia Papathanasiou ist bei der Geburt der Kleinen gestorben“, antwortete er. „Es war eine komplizierte Entbindung, und es gibt kein Krankenhaus in der Nähe. Die Hebamme war der Sache nicht gewachsen. Und bis der Arzt eintraf, war es zu spät. Es ist überhaupt eine sehr traurige Geschichte, das alles. Ich lernte Sophia kennen, als ich krank und verzweifelt auf der Insel ankam. Sie war ein hübsches, lebenslustiges Mädchen, die Nichte und Erziehungstochter des Bürgermeisters von Pigadia. Eltern hatte sie nicht mehr. Sophia lehrte mich, wieder lachen. Sie zeigte mir die Insel und brachte mir die griechische Sprache bei. Wir waren viel zusammen. Ich hatte mir ein Zimmer im ersten Stock des Hauses gemietet, in dessen Erdgeschoss Sophia ihren Laden hatte. Es ist der am Ende des Hafens, wo es allerlei Krimskrams für die Touristen gibt. Vielleicht hast du ihn schon gesehen.“

Der Gürtel!, schoss es Claudia durch den Kopf. Dort habe ich Peters Gürtel gekauft!

Sie schwieg aber darüber. Sie wollte ihn nicht in seinem Bericht unterbrechen.

„Sophia verliebte sich in mich“, fuhr Peter fort. „Ja, sie muss mich wirklich aufrichtig geliebt haben, mehr, als ich es verdiente. Sonst hätte sie meinetwegen nicht so viel Schweres auf sich genommen. Später behaupteten sie alle, ich hätte sie verführt. Aber glaube mir bitte, Claudia, so war es nicht! Sophia war kein unwissendes Kind mehr. Sie hing an mir, ohne dass ich viel dazugetan habe. Liebe geht ja seltsame Wege, sagt man. Anfangs ging alles gut. Ich war gediegen gekleidet, und ich hatte Geld. Sophias Verwandtschaft war zwar nicht gerade begeistert über ihre Beziehung zu mir. Aber sie erwarteten alle, dass ich Sophia heiraten und in ein Luxusleben mit nach Deutschland nehmen würde.“

Er lächelte leicht. „Ich habe Sophia von Anfang an nicht verschwiegen, dass ich verheiratet bin. Doch sie hoffte wohl, ich würde mich scheiden lassen. Man hofft ja immer die unmöglichsten Dinge, wenn man liebt. Allmählich ging mein Geld zur Neige. Als Sophia dann schwanger wurde, war der Skandal perfekt. Nun musste sie der Verwandtschaft eingestehen, dass an eine Ehe nicht zu denken war. Ein streng erzogenes griechisches Mädchen, das ein Kind von einem verheirateten, mittellosen Fremden bekommt, das ist auf Karpathos ein Eklat, den wir uns in Deutschland nicht so ganz vorstellen können. Sophia wurde von ihrer Familie in aller Form verstoßen. Mich warf mein Vermieter aus meinem Zimmer. Wir standen auf der Straße.“

Peter fuhr sich durchs Haar. „Ein mitleidiger Bauer, den ich öfter in Amtsangelegenheiten beraten hatte, stellte uns die Hütte zur Verfügung. Sophia kam mit mir. Ohne ein Wort der Klage teilte sie mein armseliges Dasein. Ich sorgte für uns beide, so gut ich konnte. Aber der Fluch des Papathanasiou-Clans verfolgte mich auf Schritt und Tritt. Ich bekam nirgends mehr ordentliche Arbeit, durfte nur die niedrigsten Hilfstätigkeiten ausüben.“

Er schloss die Augen. Es fiel ihm sichtlich schwer, weiterzureden.

„Dann starb Sophia. Die Papathanasiou bereiteten ihr ein prunkvolles Begräbnis, das über ihre vorherige Hartherzigkeit der jungen Frau gegenüber hinwegtäuschen sollte. Um unser Baby haben sie sich nie gekümmert. Das Kind der Schande ist für sie nicht vorhanden. Am liebsten würden sie mich aus Karpathos ausweisen. Aber dann müssten sie mir die Heimreise bezahlen. Und für den verhassten Eindringling und Verführer noch Geld aufzuwenden, das geht gegen ihre Ehre und ihren gesunden Geiz. Ich leide darunter, dass ich nie mehr gut machen kann, was ich Sophia angetan habe. Sie war ein liebes Mädchen und hat dieses Schicksal nicht verdient.“

Claudia schwieg eine Weile erschüttert.

„Hast du sie mehr geliebt als mich?“, fragte sie schließlich zaghaft.

Peter schüttelte den Kopf.

„Ich habe sie nie so geliebt, wie sie es verdient hätte“, antwortete er. „Aber Liebe kommt und geht, ohne nach dem Verdienst zu fragen. Sophia hat dein Bild niemals aus meinem Herzen verdrängen können.“

Beide atmeten schwer. Und dann riss Peter Claudia endlich in seine Arme und küsste sie hungrig und verzweifelt.

„Verzeih mir, Liebste!“, murmelte er in ihr Haar. „Ich weiß, was ich an dir verloren habe. Ich wünsche nur, dass du wenigstens glücklich wirst. Vielleicht mit dem Mann, mit dem du getanzt hast?“

Sie senkte die Lider.

„Er ist nur eine Urlaubsbekanntschaft“, erklärte sie. „Ohne ihn hätte ich dich wahrscheinlich nicht gefunden. Du musst ihn kennenlernen, er ist so sympathisch. Ich glaube, er hat mich lieb. Aber ich habe doch nur auf dich gewartet. Wirst du in zwei Tagen mit uns zurückfliegen können?“

„Zurückfliegen? Du meinst wirklich …? Aber das Baby? Ich kann es nicht im Stich lassen. Ich will mein Kind nicht in die Hände der gefühllosen Menschen legen, die Sophia gequält haben. Das ertrage ich nicht.“

Claudia lächelte unter Tränen.

„Wir können es doch mitnehmen. Sophias Verwandte können es dir nicht verweigern. Du bist doch der Vater.“

Peter blickte seine Frau ungläubig an.

„Du würdest es zu dir nehmen? Und du brächtest es fertig, die Kleine lieb zu haben?“

„Ja“, antwortete sie einfach. „Ich würde sie als unser Töchterchen aufziehen. Wir wollten doch immer schon ein Kind haben.“

Wortlos zog Peter Claudia an sich. Diesmal schämte er sich seiner Tränen nicht.

Draußen vor der Hütte sank die Sonne. Ihre rotgelben Strahlen ließen das Meer wie flüssiges Kupfer aufleuchten. Die flirrende Hitze des Tages milderte sich zu einer angenehmeren Temperatur, Gras und Kräuter begannen stärker zu duften.

In der kleinen Hütte sanken zwei erlöste Menschen auf das einfache Lager, und ihre Gefühle waren stärker und reifer als zu der Zeit, da sie sich zum ersten Mal geliebt hatten.

Claudia wusste, dass es sich gelohnt hatte, zu warten. Peter war der Mann, der zu ihr gehörte, das Herz, das mit dem ihrigen im gleichen Takt schlug, der Körper, der den ihrigen ergänzte. Daran hatten all die Zeit und die Ereignisse nichts geändert.

Als das Kind in der Wiege zu weinen begann, schraken sie aus ihrem völligen Ineinanderversinken empor. Claudia sprang auf und hob das Baby aus seinem Bettchen.

„Es wird Hunger haben. Mein Gott, hier gibt es ja nicht einmal einen Kühlschrank! Wie hältst du denn die Milch frisch?“

Peter hob eine kleine Falltür in dem rissigen hölzernen Stubenboden auf. Aus einem kühlen Loch im Fundament der Hütte, das als Keller diente, holte er eine Kanne mit Ziegenmilch. Er goss etwas davon in ein Töpfchen, fügte etwas Wasser hinzu und entzündete ein Reisigfeuer auf dem Steinherd. Bald war das Süppchen warm, und er füllte es in eine Kinderflasche.

„Ziegenmilch!“, rief Claudia entsetzt. „Ist die denn gut für die Kleine?“

„Sophia ist nichts anderes gewöhnt“, versetzte Peter. „Wie du siehst, gedeiht sie dabei prächtig. Alle Säuglinge werden hier mit Ziegenmilch ernährt, wenn sie keine Muttermilch haben können.“

Das Baby griff verlangend nach der Flasche und begann zu saugen. Es war mollig und anscheinend kerngesund.

Claudia empfand ein wunderbares, nie gekanntes Gefühl, als sie den warmen Kinderkörper an sich drückte. Als sie getrunken hatte, strampelte die Kleine lustig und grapschte nach Claudias Haar.

„Wer pflegt sie denn, wenn du arbeiten gehst?“, erkundigte sich Claudia besorgt.

„Die Tochter des Nachbarn sieht nach ihr“, antwortete Peter. „Du hast sie ja vorhin kennengelernt. Sie ist zwar erst zehn Jahre alt, aber hier wachsen die Mädchen früh hinein in ihre spätere Mutterrolle. Und Sophia ist so ein anspruchsloses Kind. Immer ist sie vergnügt und weint selten.“

Inzwischen war es draußen dunkel geworden.

„Mein Gott, ich muss ja zur Hochzeitsgesellschaft zurück!“, rief Claudia erschrocken. „Hoffentlich sind Dimitros und Dr. Ecker noch da. Wie soll ich sonst nach Pigadia kommen?“

„Keine Angst, Liebling!“, beruhigte Peter sie. „Was eine rechte griechische Bauernhochzeit ist, die dauert drei Tage und drei Nächte. Sollten deine Leute schon weg sein, leihe ich mir ein Boot und rudere dich hinüber. Die Kleine schläft jetzt. Komm, ich bringe dich hinüber zum Festplatz!“

Claudia sah ihm tief und ernst in die Augen.

„Ich möchte, dass du morgen nach Pigadia in Dimitros’ Pension kommst, Peter“, sagte sie eindringlich. „Wir haben viel zu besprechen. Wirst du da sein?“

Peter nickte. „Du kannst dich darauf verlassen, Claudia. Noch einmal laufe ich dir nicht davon.“

Er legte seinen Arm um ihre schmalen Schultern, und sie stiegen das holprige Berggässlein aufwärts.

Als Martin sie kommen sah, war ihm klar, dass er Claudia verloren hatte. Es kostete ihn seine ganze Kraft, sich seine Enttäuschung nicht anmerken zu lassen.

Der blonde Mann zog Claudia zärtlich an sich, küsste sie und entfernte sich dann eilig. Zweimal drehte er sich noch um und winkte zurück.

Martin trat mit verkrampftem Lächeln auf Claudia zu.

„Dimitros möchte nach Hause. Wir haben nur noch auf dich gewartet.“

„Entschuldigt bitte mein langes Ausbleiben!“, bat sie. „Aber es gibt Situationen im Leben, da vergisst man, auf die Uhr zu schauen.“

„Ich weiß, ich weiß. Du musst dich nicht rechtfertigen, Claudia“, erwiderte Martin.

Er stellte keine Fragen, die Rückfahrt verlief schweigend. Im Mondlicht leuchtete Claudias feines Profil wie eine blasse Perle. Sie hatte die Hände im Schoß verschränkt, um ihren süßen Mund spielte die Andeutung eines Lächelns.

Stumm ging Martin neben ihr die Treppe zu ihren Zimmern hinauf. Vor ihrer Tür ergriff er ihre Hand.

„Bist du jetzt glücklich, Claudia?“

„Ja. Unbeschreiblich, Martin.“

„Dann ist es gut“, erwiderte er steif. „Schlaf wohl!“

Da reckte sie sich auf die Zehen und küsste seine Wange. „Ich danke dir, Martin! Vielen, vielen Dank!“

***

Am nächsten Tag beim Frühstück wartete Claudia gespannt auf die Ankunft ihres Mannes. Würde er Wort halten? Noch war sie sich nicht restlos sicher.

Peter hatte mit seinem früheren Leben ja völlig abgeschlossen. Aus dem ehrgeizigen Betriebswirt im weißen Kragen und eleganten Anzug war ein Mensch geworden, der lebte wie ein armer griechischer Landarbeiter, besitzlos, aber auch in gewissem Sinne frei. Würde er sich aus Liebe zu ihr wieder einspannen lassen in das Korsett von Verpflichtungen und Konventionen?

Martin beobachtete, wie aufgeregt Claudia war. Mit feinem Takt beschloss er, sie allein zu lassen.

„Ich gehe in den Ort einkaufen, Claudia“, sagte er. „Du wolltest doch etliche Gläser von dem in Kräuteröl eingelegten Knoblauch nach Hause mitnehmen. Ich besorge dir welchen.“

Dankbar nickte sie ihm zu. Dann setzte sie sich an den steinernen Tisch in Dimitros’ Gärtchen, von wo aus sie die Eingangstür überblicken konnte. Hier würde sie keiner stören, und sie hatte über so vieles nachzudenken.

Die Vorstellung, dass Peter mit einer anderen Frau zusammengelebt hatte, ließ sie nicht unberührt. Sie bereitete ihr Kummer. Und doch, war sie nicht auch nahe daran gewesen, sich in Martin zu verlieben und seinem Drängen nachzugeben?

Sie war sich sicher, dass sie Peter aufrichtig verzeihen konnte, wenn er sie noch von Herzen liebte. Tat er das aber?

„Claudia, meine Liebste!“

Sie schrak aus ihrem Nachsinnen auf und schaute in das freudig erregte Gesicht ihres Mannes. Er hatte sich Mühe gegeben, seine äußere Erscheinung zu verbessern. Er war frisch rasiert, hatte seine Haare sorgfältig gebürstet und offenbar die besten Stücke aus seiner noch vorhandenen Garderobe zusammengesucht. Er legte den Strauß wilder Feldblumen, den er für Claudia gesammelt hatte, auf den Steintisch und schloss seine Frau in die Arme. Innig presste er sie an sich und konnte nicht aufhören, sie zu küssen.

Claudia spürte das harte Pochen seines Herzens an ihrer Brust, den Druck seiner Rippen, die dicht unter seiner Haut lagen. Er war so ausgemergelt, dass es ihr die Tränen in die Augen trieb.

„Du bist da!“, stammelte sie. „Und du hast mir Blumen mitgebracht!“

Er setzte sich neben sie und nahm den Strauß in die Hände. Er hatte ihn in grauer Morgenfrühe gepflückt, als noch der Tau auf den Wiesen gelegen hatte.

„Roter Mohn“, erklärte er, „zum Zeichen, dass ich dich so heiß begehre wie früher. Felsennelken, weil sie hier als Blumen der Liebe gelten. Und blaue Glocken, weil ich dir aufs Neue die Treue verspreche, die ich gebrochen habe. Claudia, dass du hergereist bist, um mich zu suchen, das hat mich einfach umgeworfen. Ich habe oft überlegt, ob du dich schon getröstet hast und mit wem. Alle unsere männlichen Bekannten bin ich in Gedanken durchgegangen. Keinem hätte ich dich gegönnt. Der Mann, mit dem du auf der Hochzeit warst, muss dich sehr lieben. Ich habe ihn genau beobachtet, als er mit dir tanzte. Noch kannst du dich für ihn entscheiden, denn ich habe eigentlich kein Recht mehr auf dich.“

Sie blickte ihn kurz und prüfend an.

„Und wie hast du dich entschieden?“

Er atmete tief durch. „Wenn du mich noch willst, komme ich mit dir. Es ist ein Glück, das ich nicht mehr erwarten konnte.“

Claudia legte ihm ihre Hände auf die Schultern.

„Dann sind die Würfel gefallen. Du bist mein Mann, und die Ehe ist für mich ein Bund fürs Leben. Außerdem liebe ich dich. Habe ich das nicht bewiesen?“

Peter nahm sie zärtlich in seine Arme. „Das hast du. Wie Penelope auf Odysseus hast du auf mich gewartet.“

Claudia lächelte. „Das sagte Martin auch. Komm ins Haus, ich möchte die Blumen ins Wasser stellen!“

Dann saßen sie im Essraum bei Wein und Brot und besprachen die praktischen Dinge.

„Es wird mir leider nicht möglich sein, schon mit dir zu reisen, Liebling“, sagte Peter.

Als Claudia erschrocken zusammenzuckte, beruhigte er sie.

„Mach dir deswegen kein Kopfzerbrechen! Ich mache keinen Rückzieher. Aber ich möchte diesmal nicht den gleichen Fehler machen wie damals und mich Hals über Kopf aus meinem Leben stehlen. Ich muss mit der Familie Papathanasiou wegen der kleinen Sophia verhandeln, so schwer mir das auch fällt. Ich denke aber, es wird wegen des Kindes keine Schwierigkeiten geben. Sie haben sich ja bis jetzt nie für die ‚Frucht der Schande‘ interessiert. Wenn es wenigstens ein Sohn wäre! Aber ein Mädchen werden sie mir kaum streitig machen. Außerdem habe ich noch Verpflichtungen gegenüber den Personen zu regeln, für die ich gearbeitet habe. Und ich habe noch Lohn zu beanspruchen. Ob es jedoch für die Reise reichen wird, muss sich erst zeigen.“

„Mach dir deswegen keine Sorgen, Peter!“, fiel Claudia ein. „Damit habe ich gerechnet, als ich herkam. Ich komme natürlich für eure Reisekosten auf.“

Peter senkte den Kopf tief. Brennende Scham färbte seine braune Haut.

„Dass ich dir das auch noch zumuten muss!“

„Ach was!“, versetzte Claudia leichthin. „Ich habe sieben Jahre lang durch deine Arbeit komfortabel gelebt und mir deshalb nicht groß Gedanken gemacht. Also, tu du es auch nicht! Und jetzt möchte ich, dass du Dr. Ecker kennenlernst! Er tritt gerade ins Haus. Martin, setz dich doch bitte zu uns!“

Die beiden Männer blickten sich ernst und prüfend an. Dann streckte Peter dem anderen seine Hand hin.

„Ich danke Ihnen, dass Sie Claudia beigestanden haben! An unserem Wiederfinden haben Sie einen bedeutenden Anteil.“

Martin winkte ab. „Machen Sie bitte kein Aufhebens davon! Claudias unglaubliche Beharrlichkeit war es, die schließlich zum Erfolg führte.“

„Und deine Griechisch-Kenntnisse!“, behauptete Claudia fröhlich. „Ohne die wäre ich nicht weit gekommen. Weißt du noch, wie wir in Diafani von Haus zu Haus gepilgert sind und uns der letzte Wirt buchstäblich hinauswarf?“

Nun begann ein lebhaftes Erzählen. Peter staunte. Was hatten diese beiden Menschen seinetwegen auf sich genommen!

„Ihren ganzen Urlaub haben Sie vergeudet!“, wandte er sich an Dr. Ecker. „Wie soll ich das bloß wiedergutmachen?“

„Vergeudet?“ Martin rief es protestierend. „Es waren die schönsten Ferien meines Lebens! Obwohl ich jetzt als überflüssiger Dritter zurückbleibe“, setzte er resigniert hinzu.

„Margarete wird es mir danken“, neckte Claudia. „Wir wollen unser Glas erheben und auf die Zukunft trinken!“

***

Dimitros gab seinen Gästen einen großartigen Abschied, ein Fest mit Hammel am Spieß, viel Wein, Musik und Tanz. Die Burschen aus Nikolaos’ Taverne kamen mit ihren Instrumenten und spielten die ganze Nacht.

Claudia äußerte den Wunsch, noch einmal das griechische Lied zu hören, das sie damals so beeindruckt hatte. Leise sprach sie den Text vor sich hin, während der Junge zu den süßen, melancholischen Klängen der Bouzouki sang.

„In einer Sommernacht kamst du meinem Herzen so nah,
in einer Sommernacht werde ich dich wieder verlieren.

Denn das Rad des Glücks steht nie still.

Ewig rollt es.“

Sie würde diese Melodie niemals vergessen: Das Lied von Karpathos.

Dimitros forderte Claudia zum Tanz auf, und es war erstaunlich, wie elegant der schwere Mann sich bewegte.

„Werdet ihr drei wiederkommen im nächsten Jahr?“, wollte er wissen.

„Natürlich“, antwortete Claudia. „Aber nicht zu dritt, sondern zu viert.“

Der Grieche schmunzelte. „Sie sind sehr klug, Claudia! Drei sind einer zu wenig. Vier sind besser.“

***

Langsam löste sich das Schiff vom Kai und glitt aus dem Hafenbecken. Peters winkende Gestalt auf der Mole wurde kleiner und kleiner.

Claudia und Martin standen an der Reling und schauten zurück auf die Insel, auf der sie in wenigen Wochen soviel erlebt hatten, Schönes und Schweres.

Das Wasser der Ägäis leuchtete wie straff gespannte, blaue Seide. Über den begrünten Felsen von Karpathos gleißte die griechische Sonne. Die weißen Würfel der Häuser von Pigadia waren noch lange zu sehen.

„Wir kehren wieder, Karpathos!“, flüsterte Claudia. „Wir vergessen dich nie!“

***

Nachdem sie auf dem Flughafen München-Riem gelandet waren, brachte Martin Claudia noch zum Hauptbahnhof, wo sie in den Zug stieg. Die Kleinstadt, in der sie jetzt lebte, war nur fünfzig Kilometer entfernt.

Claudia und Martin hatten ihre Adressen und Telefonnummern ausgetauscht und sich verabredet, ihre Verbindung auf keinen Fall abreißen zu lassen.

„Das hübsche Bild von unserer Bucht, das du mir geschenkt hast, wird mich ständig an dich erinnern, Claudia“, meinte Martin. „Ich werde es über meinen Schreibtisch hängen.“

Auch Claudia hatte sich sehr über sein Abschiedsgeschenk, die Brosche mit den Türkisen, gefreut.

Sie trennten sich mit einem langen, festen Händedruck, der ein Versprechen war.

„Grüß deinen Mann von mir!“, bat Martin.

„Und du grüße deine Margarete!“, gab sie zurück. „Ich möchte sie gerne kennenlernen. Ich habe das bestimmte Gefühl, wir vier werden noch schöne Stunden zusammen erleben.“

Martin blickte dem Zug und der winkenden Hand lange nach. Das Leben erfüllt längst nicht alle Wünsche, dachte er. Alt genug bin ich ja, um mit dieser Tatsache fertig zu werden. Trotzdem: Ich möchte mein Erlebnis von Karpathos nicht missen.

Frau Braunmüller empfing ihre Tochter auf dem Bahnhof der kleinen Stadt.

„Du siehst blühend aus!“, stellte sie erfreut fest. „Hat es dir gefallen?“

„Oh Mama!“ Claudia fiel ihrer Mutter um den Hals. „Gefallen ist gar kein Ausdruck. Du wirst staunen, was für sensationelle Neuigkeiten ich mitbringe!“

Stunden später hatten sie sich ausgesprochen. Frau Braunmüller konnte das alles noch nicht recht fassen.

„Peter lebt!“, rief sie. „Und er hat ein Baby! Claudia, hast du auch bedacht, was du auf dich nimmst? Es ist das Kind einer Fremden, das Kind aus einer Untreue!“

Claudia nickte. „Mama, ich habe alles genau erwogen. Ich liebe Sophia jetzt schon. Und so einem herzigen, hilflosen Geschöpf eine Heimat geben, ist doch befriedigend für mich! Ich wollte immer schon ein Kind. Nun hat mir das Schicksal meinen Wunsch auf ungewöhnliche Weise erfüllt.“

Frau Braunmüller seufzte. „Nun, wenn du es so siehst, ist es ja gut. Ich weiß nicht, ob ich das gekonnt hätte. Aber es wird sehr eng werden in dieser Wohnung.“

„Dr. Brunner, mein Chef, hat mir in seinem Haus eine Dreizimmerwohnung angeboten“, erwiderte Claudia. „Damals benötigte ich sie nicht. Jetzt werde ich sehr gerne darauf zurückkommen.“

„Das trifft sich günstig“, gab Frau Braunmüller zu. „Aber könnt ihr euch das leisten? Peter hat keine Stellung.“

„Aber Mama! Du siehst nur Probleme, während ich so glücklich bin“, tadelte Claudia sanft. „Es wird sich alles finden. Peter hat auf Karpathos die niedrigsten Arbeiten nicht gescheut. Er ist gewohnt, zuzupacken, und wird Arbeit finden. Er hat schließlich etwas gelernt. Morgen kaufen wir ein Bettchen und Kinderwäsche für die Kleine, ja?“

Frau Braunmüller stimmte zu. „Ich muss dich bewundern, Claudia“, sagte sie zu ihrer Tochter. „Und ich fange an, mich auf das Baby zu freuen. Am Ende wird doch noch alles gut.“

***

Das Warten auf Peter bedeutete noch eine kurze Durststrecke für Claudia. Was war, wenn er es sich anders überlegte?

Doch sie schob ihre Angst weit weg. Und nach etlichen Wochen kam wirklich die Nachricht: „Ankunft mit Baby in München am vierzehnten September zwanzig Uhr dreißig. Peter.“

Die Stewardessen hatten sich förmlich überschlagen, um das niedliche Kind mit allem zu versorgen, was es brauchte. Männer, die allein mit Kleinkindern reisen, erregen ja in jedem weiblichen Wesen mütterliche Gefühle.

Als die Maschine in München-Riem ausrollte, schlief Sophia friedlich in der Tragetasche.

In der Ankunftshalle warteten schon Claudia und Frau Braunmüller.

Peter war seiner Schwiegermutter gegenüber etwas gehemmt. Er wusste ja nicht, wie sie sich zu seinem Töchterchen stellte. Aber Helga nahm ihm sofort die Tasche ab und rief entzückt: „Gott, ist die Kleine süß! Und so brav!“

Zu Hause wartete ein rosa Bettchen in Claudias Zimmer auf den Ankömmling.

Claudia hatte duftige Tüllvorhänge dafür genäht und reichlich Wäsche eingekauft. Es hatte ihr großen Spaß gemacht, all die reizenden bunten Sachen auszusuchen, die es heutzutage für den Nachwuchs gibt. Es war aber auch nötig gewesen, die Kleine einzukleiden. Sie war recht ärmlich ausgestattet.

***

Neun Monate später waren die drei zu einer richtigen kleinen Familie zusammengewachsen. Peter hatte nach längerem Hin und Her eine akzeptable Stellung gefunden und arbeitete wieder als Betriebswirt.

Er ging seinem Beruf jetzt mit weit mehr Gelassenheit und Ausgeglichenheit nach als früher. Er ließ sich nicht mehr vom Stress erdrücken und tankte Kraft bei Claudia und dem Kind. Die harte Zeit in Griechenland hatte ihm ein neues Selbstbewusstsein gegeben. Er behauptete sich und seine Meinung, aber ohne Aggressivität. So hatten die Monate auf Karpathos doch noch eine gute Frucht getragen.

Claudia arbeitete jetzt wieder nur halbtags in ihrer Arztpraxis. Sie wollte Zeit für die Erziehung der Kleinen haben. Lieber verzichtete sie auf Dinge, die zwar schön, aber nicht nötig waren.

Sie hatten inzwischen die Wohnung im Haus von Dr. Brunner bezogen. Zwar war es noch kein Haus, aber der Platz reichte aus. Irgendwann einmal würden sie sich wieder ein Eigenheim leisten können.

Die kleine Sophia gedieh nach einigen Umgewöhnungsschwierigkeiten, was die Ernährung betraf. Claudia hatte sie mit viel Geduld an die in Deutschland übliche Babykost gewöhnt. Sie war ein lebhaftes, kleines Mädchen mit schwarzen Locken und dunklen Kirschenaugen und hüpfte bereits eifrig im Vorgarten herum.

Sophia war der Stolz ihrer Großmama, die sie betreute, wenn Claudia arbeiten ging. Ende Juni berieten sich Claudia und Peter wegen ihres diesjährigen Urlaubs. Sie waren sich darin einig, dass er sie wieder nach Karpathos führen sollte.

„Einer meiner Kollegen möchte nun doch nicht im August fahren“, berichtete Peter. „Er fragte mich, ob ich ihm nicht meinen Oktobertermin abtreten und dafür meinen Urlaub im August nehmen möchte. Wenn dir die Hitze nicht zu viel wird und du es beruflich einrichten kannst, möchte ich gerne zusagen.“

Claudia überlegte. „Für meine Arbeit wäre der Augusttermin auch günstiger“, meinte sie. „Dr. Brunner schließt ja für diesen ganzen Monat seine Praxis und hat mir nur ungern den Urlaub im Oktober zugestanden. Wegen der Hitze besteht kein Problem. Ich habe sie doch im vorigen Jahr gut vertragen. Der Inselwind lindert die griechischen Temperaturen, so dass man sie aushalten kann. Wir müssen dann aber sofort an Dimitros schreiben, dass er uns ein Zimmer reserviert.“

Peter stimmte zu. Dann zog er einen Brief aus der Tasche.

„Das Neueste weißt du übrigens noch nicht, mein Schatz! Dr. Ecker hat mir geschrieben. Jawohl, mir! Ob es uns nicht möglich sei, nach Karpathos zu kommen, wenn er seine Ferien hat. Er möchte uns gerne wiedersehen und fragt mich – hörst du, mich! – ob es mir angenehm sei. Weil ich meiner lieben Frau voll vertraue, bin ich dafür. Bin ich nicht ein großzügiger Ehemann?“

Claudia schmunzelte. „Du weißt eben, dass du dir das leisten kannst. Hat dir Martin nichts mitgeteilt, ob er Margarete mitbringt?“

Peter verneinte. „Kein Wort. Aber da steht etwas von einer gewissen Nadja, einer Kollegin von ihm, der er den Zauber von Karpathos erschließen möchte. Lies selbst!“

Claudia tat es und atmete erleichtert auf.

„Wie schön! Jetzt freue ich mich doppelt auf den Urlaub. Er hat also eine neue Freundin gefunden. Sophia lassen wir bei Mutter, wenn es dir recht ist. Mama ist glücklich, wenn sie ihren kleinen Schatz einmal ganz für sich allein haben kann.“

„Eine gute Idee!“, gab Peter zu. „Du, ich kann euch noch viele verborgene Schönheiten der Insel zeigen, die nicht einmal Martin kennt!“

„Mach das, du großer Fremdenführer!“, versetzte Claudia zärtlich. „Und jetzt schreiben wir gleich an Dimitros.“

***

Wieder näherte sich das Fährschiff auf den blauen Fluten der Ägäis der Insel. Diesmal standen vier glückliche Menschen an der Reling.

„Zauberhaft!“, rief Nadja Henz beim Anblick der weißen Häuser von Pigadia begeistert. „Wie strahlend die Stadt sich vom Grün der Olivenbäume abhebt!“

Martin Ecker hatte den Arm um ihre Schulter gelegt.

„Schau, da hinten am letzten Ende des Hafens lugt Dimitros’ Pension aus den Rosenbüschen hervor! Es ist nicht weit zu gehen. Man braucht nicht einmal ein Taxi.“

Claudia hatte Martins Freundin schon auf der Reise hierher kennengelernt und sich mit ihr angefreundet. Nadja Henz war eine sympathische junge Frau, die zu Martin passte. Sie war gebildet, fein und kameradschaftlich.

Claudia hatte bei ihrem ersten Anblick insgeheim in sich hineingelacht, denn die junge Referendarin war rein äußerlich betrachtet ein Abbild von ihr. Sie hatte den gleichen zierlichen Wuchs, das gleiche schwarze Haar und sogar eine ähnliche Art, sich zu geben. Martin war seinem Idealtyp treu geblieben.

Dimitros hatte sich zum Empfang seiner Gäste etwas ganz Besonderes ausgedacht. Er hatte sich mit den Musikern aus Nikolaos’ Taverne am Kai aufgebaut. Als die Schiffsfähre anlegte und die beiden Paare das Ufer betraten, spielten die Burschen das Lied, das Claudia im vorigen Jahr so begeistert hatte.

„In einer Sommernacht kamst du meinem Herzen so nah,
in einer Sommernacht werde ich dich wieder verlieren.

Denn das Rad des Glücks steht nie still.

Ewig rollt es.“

Zärtlich tönten die süßen Klänge der Bouzouki, und Claudia bekam feuchte Augen. Fester drängte sie sich an Peter.

„Wir werden uns nicht wieder verlieren“, sagte sie leise. „Dafür werde ich schon sorgen.“

Es gab ein großes Umarmen mit Dimitros und viele Wangenküsschen.

Die Musiker begleiteten die Gruppe mit ihrem Spiel bis zur Pension, und ganz Pigadia war auf den Beinen, um das Schauspiel bestaunen zu können.

Und dann war alles wie im vorigen Jahr, nur noch viel, viel schöner. Dimitros bat erst Peter und Claudia ins Haus, dann wandte er sich an Martin.

„Sieh dir diese Frau an, mein Sohn“, sagte er feierlich. „Und sei glücklich, wenn dir in deinem Leben auch eine so große Zuneigung zuteil wird, wie Claudia sie zu ihrem Gatten empfindet!“

Martin drückte Nadja leicht an sich.

„Ich hoffe es, Vater Dimitros!“, entgegnete er. „Leeren wir unser erstes Glas auf Claudia!“

„Und unser zweites auf Karpathos!“, ergänzte Claudia.

ENDE

Drei Tage Rom … und eine Nacht

Laura Hanson

Ulrike ist eine moderne junge Frau, die auch ohne Mann ganz gut klar kommt. Aber auch moderne junge Frauen haben ihre Träume, und so bucht Ulrike spontan einen Wochenend-Trip in die Ewige Stadt.

Rom im Frühling! Am Tiber blühen die Mandelbäume, in den Gärten der Borghese duftet es nach Blumen, und die Männer, die auf der Via Veneto entlangschlendern, wecken Sehnsüchte.

Ulrike ist selig, und weil die Luft vibriert vor Frühling und Verlangen, kauft sie in einer viel zu teuren Boutique ein Kleid, in dem sie sich wie eine Prinzessin fühlt – und ein ganz kleines bisschen hofft, ihrem Prinzen zu begegnen. Eine Nacht bleibt Ulrike noch. Eine Nacht, in der sich ihre geheimsten Wünsche erfüllen?

Schon von außen sah das neue Steh-Restaurant anders als andere aus. Mitten im stadtnahen Altbauviertel des Hamburger Umlands lag es, in einer schmalen, gemütlichen Schlenderstraße, umgeben von Trödlern und Tante-Emma-Läden, einem Bildhauer-Atelier im Hinterhof, einer Goldschmiede-Werkstatt und der altmodischen Schuhmacherei.

„Quincy“ stand in pinkfarbenen Leuchtbuchstaben am Kellereingang, und wer „Quincy“ war, fragte niemand, denn natürlich hieß das zwei Meter große, rabenschwarze, mit Speckrollen übersäte Riesenschwein so, das im Schaufenster lag. „Quincy“ schlief immer, weil sein Erfinder und Schöpfer, der unbekannte Bildhauer aus dem Hinterhof, sich noch nicht zutraute, Schweinsaugen zu formen und täuschend echt zu bemalen.

„Die Sau bringt uns Glück!“

Das hatten die drei Mutigen sofort gewusst, als sie „Quincy“ ganz zufällig während ihrer Suche nach einem geeigneten Kellerraum für ihr geplantes „Edel-Imbiss/Steh-Restaurant“ entdeckten. Nach verzückten Blicken auf das schwarze Borstenvieh und der Feilscherei mit seinem „Vater“ hatte Ulrike den romantischen Hinterhof abgesucht, verschmutzte Kellerfenster registriert und gefragt: „He, Meister, sind die Räume etwa leer?“

Eine halbe Stunde später hatten sie Hausbesitzer Ohlsen rausgeklingelt, der nun nicht länger den Tag verfluchte, an dem ihm sein Onkel das schäbige, alte Haus vermacht hatte, denn nun kassierte er ja bald Miete für ein dreckiges Loch, in dem sich bisher nur streunende Katzen eingefunden hatten, um dort ihre Babys zu bekommen.

„Dreihundert Euro im Monat“, hatte er verlangt. „Souterrains in dieser Lage sind nun einmal begehrte Objekte …“

Und die Kesseste der drei Mutigen, Ulrike, hatte ihn mit grünen Nixenaugen angeblitzt, ihre blonde Mähne in den Nacken geworfen, die wunderschönen Lippen verächtlich geschürzt und gesagt: „Sie gottverdammter Halsabschneider! Aber dafür, dass wir Ihren Karnickelstall auf Vordermann bringen, verlangen wir mindestens einen Mietvertrag über zwanzig Jahre.“

Ohlsen mochte keine Frauen, die fluchten, schon gar keine, die sich erdreisteten, Männern Widerworte zu geben, noch weniger, falls das überhaupt möglich war, solche, die ihre schmalen Hände kampfeslustig in die Hüften stemmten. Er stimmte zu, nur um sie los zu sein.

Ja, die Sau hatte ihnen tatsächlich Glück gebracht! Drei Monate lang schufteten Ulrike, genannt Uli, und ihre Freunde Nele und Joschi nun schon beinahe Tag und Nacht, stemmten morsche Böden auf, legten Leitungen frei, stritten sich über Fliesen und Wandverkleidungen, bekamen halbe Nervenzusammenbrüche, schworen, sich für ein Leben lang zu trennen … und wurden doch fertig.

Zur Eröffnung des „Quincy“ in der letzten Woche hatten sie nachts Handzettel in Briefkästen geworfen und in Kneipen verteilt. „Jetzt lassen wir die Sau raus!“, stand darauf, und das gefiel den Anwohnern wohl, denn sie kamen in Scharen. Omis und Opis, Hausfrauen und Geschäftsleute, Kinder und Halbwüchsige stürzten sich auf Scampi in Knoblauch und Pizza-Vierecke.

Joschi, ein Dreißigjähriger mit abgebrochenem Jurastudium, dezent langmähnig und heimlich in Uli verliebt, mixte an der stromlinienförmigen, kleinen Bartheke grün-lila Drinks, die selbst den stärksten Mann umhauen mussten. Nele, zweiunddreißig, geschieden und gerade in ihrer „Nie-wieder!“-Phase, kochte in der offenen Küche, und Uli, sechsundzwanzig Jahre, servierte.

„Mann, das ist echt super!“, lobte ein Knirps von etwa acht Jahren. „Kann ich morgen auch ohne Geld was kriegen? Weil … meine Mutter ist doch mittags noch im Büro, und Kohldampf hab ich immer.“

Vielleicht war es unüblich, am Eröffnungstag großmütige Versprechungen zu machen. Die drei Mutigen waren knapp bei Kasse, die Ersparnisse längst aufgebraucht, die Konten gewaltig überzogen. Und außerdem waren sie ja nicht die Heilsarmee. Andererseits …

Ulrike schaute sich den Knirps genauer an und entschied, dass er süß und frech zugleich aussah.

„Okay“, sagte sie burschikos, „du kannst kommen.“

Eine nicht ganz schmuddelige Hand streckte sich ihr vertrauensvoll entgegen.

„Ich heiße Ben“, stellte sich der Kleine vor. „Wir werden prima miteinander klarkommen.“

Irgendwie hatten andere Gäste das mitbekommen. Die alte Frau dort drüben, zum Beispiel. Sie fuhr sich über die Augen und meinte: „Da drüben, ganz oben, da wohne ich. Und hier hat mein Frieder früher seine Wäscherei betrieben. Wenn ich es mir leisten könnte, ich käme auch jeden Tag.“

Oma Hansen hieß sie, und sie sah so rund und gütig, eben richtig zum Knuddeln aus, dass Ulrike … Nun ja, es war doch Eröffnung!

„Du hättest zur Caritas gehen sollen, Uli“, kritisierte Nele. Und fügte dann noch hinzu: „Kein Wunder, dass die Männer dich alle ausnutzen!“

Letzteres auszusprechen war gemein. Ulrike hatte ein großes Herz, richtig, und eine Kämpfernatur wie sie zog nun einmal Menschen an, die schwächer waren und sich nicht wehren mochten gegen die Unbill des Lebens.

„Denk an Rainer. Und an Klaus. Und vergiss nicht diesen …“

Bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag hätte Nele eine Liste der jungen Männer aufzählen können, die sich unsterblich in Ulrike verliebt hatten … und ihr dann auf der Tasche lagen. Ach ja. Aber das war ja nun vorbei, denn seit die Idee mit „Quincy“ entstanden war, hatte Uli keine Zeit mehr, für Männer zu kochen und Wäsche zu waschen, die frühestens gegen halb zwei mittags aufstanden, reichlich aßen, sich noch einmal aufs Ohr legten und gegen Abend putzmunter waren.

Außerdem: Richtige Liebe oder wenigstens Verliebtheit war es von ihrer Seite nie gewesen, eher ein gut ausgeprägter mütterlicher Instinkt, der die berufslosen oder arbeitsunwilligen, doch intelligenten jungen Männer davor beschützen wollte, in der Gosse zu landen.

Aber jetzt war ohnehin Schluss damit. Ulrike hatte nicht einmal mehr Zeit, von einem Mann zu träumen. Die Liebesromane aus der Leihbibliothek, zerfleddert von ebenso sehnsüchtigen jungen Frauen wie ihr, schmorten irgendwo im Bücherregal. Die Verfallsdaten der Ausleihzeiten gingen schon fast bis in die Steinzeit zurück. Ach ja. Liebe gab es eben doch nur in Romanen. Wer wusste das besser als sie?

***

April war es, und das Wetter schlug Kapriolen. Nachts fror es wie auf der Zugspitze im Januar, tagsüber schüttete es. Die Menschen im Altbauviertel hielten es nicht länger in ihren Wohnungen aus. Die Lokale waren überfüllt mit schimpfenden Menschen. Im „Quincy“ war der Bär los.

Morgens um neun, wenn Nele und Ulrike vom Gemüsemarkt zurückkehrten – in einem dreirädrigen, ächzenden Uraltwagen –, drückten schon die ersten Hungrigen ihre regenfeuchten Nasen an der Fensterscheibe platt.

„Wir öffnen erst um zehn“, erklärte Nele dann immer morgenmuffelig. „Steht doch auf dem Schild!“

Aber Ulrike winkte die ersten Gäste herein, braute einen Espresso, der Tote erwecken konnte, und schnitt schnell ein italienisches Landbrot in Scheiben. Das war halt Service. Oder nicht? Man konnte doch nicht immer ans Geldverdienen denken.

„Ach, Uli!“, seufzte Birgit, Mutter von drei Kindern. „Gestern, da war mein Eugen schon wieder betrunken.“

Eugen war ihr Mann, und betrunken war der immer. Aber Uli tröstete Birgit trotzdem.

„Es wird schon“, sagte sie und schnitt schnell ein Stück vom eingelegten Kürbis ab, servierte ihn mit Parmaschinken und ein paar Tröpfchen Marsala.

„Hm“, machte Birgit genießerisch und vergaß für ein paar Minuten ihren Eugen.

Mittags kam Oma Hansen, Ben lugte herein, schnitt eine Grimasse, als er die „Schickimickis“ entdeckte, diese jungen Leute aus der Werbung, die immer so laut sprachen und Sportwagen fuhren.

Aber die brachten nun einmal das Geld. Sie tranken um eins am helllichten Tag Champagner, vom Teuersten natürlich, und Trinkgeld gaben sie auch. Und wenn sie – lärmend natürlich – verschwunden waren, kamen Ulis liebste neue Nachbarn: Meier, der Wäschereibesitzer, Runtzig, der alte Schuster und die Verkäuferin der Bäckerei gegenüber. Und natürlich die Zufallspassanten, die sich vom unwiderstehlichen Duft einer sanft köchelnden Minestrone oder würziger Pasta asciutta anziehen ließen.

Diesmal war einer der Hungrigen ein Italiener, so ein ganz smarter, glutäugiger Schöner, der Ulrike tief in die Augen sah, bevor er mit Kennermiene ein Menü zusammenstellte.

Vom Wetter sprach er, davon, dass er Uli viele Geheimrezepte aus seiner südlichen Heimat verraten könnte. Und dann sagte er es, sagte diesen Satz, der zur Katastrophe führte, obwohl er ganz unschuldig klang: „Kennen Sie Rom?“

Drei Worte nur, doch was lösten sie aus! Ulrikes grüne Nixenaugen bekamen jenen schwärmerischen Ausdruck, den Nele und Joschi nicht mochten.

„Rom?“, fragte sie nach, als hätte sie nicht verstanden.

Der Italiener lächelte.

„Ah, Roma! Roma! Stadt der Städte! Sie nicht gelebt, wenn nicht kennen! Roma ist amore! Capito, Signorina?“

Der schöne Mensch kramte in seiner eleganten Brieftasche, zog einen winzig zusammengefalteten Stadtplan der Ewigen Stadt heraus und tippte auf die Sehenswürdigkeiten.

„Villa Borghese!“, schwärmte er. „Ah, diese Blüten, bellissima! Das Kolosseum, nun ja. Aber die Kirchen! Santa Maria Maggiore, zum Beispiel. Ah, Roma!“

Nele knallte die grünen Spaghetti zornig auf die Bartheke.

„Lass dich bloß nicht einwickeln von dem da“, warnte sie. „Nichts ist mit Rom. Ein Jahr wollten wir hier schuften und jede Menge Geld verdienen. Dann kannst du meinetwegen verreisen. Vorher nicht!“

Ulrike nickte. Der schöne Mensch aus Italien verließ beleidigt ihr Lokal, nicht ahnend, dass er für die anderen Gäste ein Gesprächsthema zurückgelassen hatte.

„Rom! Na, da beklauen sie doch die Fremden immer. Kannst du überall lesen. Und die Trümmer aus alten Zeiten überall, na, ich weiß nicht!“

Runtzig, der Schuster, steckte eben voller Vorurteile.

„Rom? La dolce vita“, überlegte ein Mann um die siebzig laut. „Der Trevi-Brunnen, wo immer die Mädels reinspringen, ganz nackig!“

Ulrike seufzte. „Hört schon auf“, murrte sie. „Ich kann ja gar nicht verreisen.“

Die Tür wurde aufgestoßen, und da stand noch so ein durchnässter Mensch mit kaputtem Regenschirm.

„Ach, Kinder“, seufzte der Trödler, „wieso muss unsereiner bloß in Deutschland leben? Italien, ja, das wäre was. Da haben sie jetzt Frühling. Am Tiber blühen bestimmt schon die Mandelbäume …“

Nele blickte kritisch zu Ulrike hinüber. Zu gut kannte sie ihre Freundin. So ein leichtfertig ausgesprochener Satz konnte in Uli Sehnsüchte erwecken, die … zu bestimmt nichts Gutem führten.

„Schlag dir die Flausen aus dem Kopf, Fräulein Schmitt“, erklärte sie zornig. „Und hilf mir mal bei der Zabaione! Die geht heut weg wie warme Semmeln.“

Das schwarze Schwein „Quincy“ schlief seelenruhig weiter, obwohl der Laden nur so brummte. Abends, beim Kassensturz, sah Joschi die beiden jungen Frauen treuherzig an.

„Wenn’s so weitergeht, werden wir reich“, sagte er. „Dann stellen wir Leute ein und legen uns auf die faule Haut.“

Uli seufzte. So waren die Männer! Die taten immer so arbeitsam – falls überhaupt –, aber wenn es Zeit zum Ackern war, träumten sie längst von einer Hängematte zwischen zwei wehenden Palmen.

Ach, Rom!

„Bei uns blühen die Mandelbäume nie richtig, Nele“, jammerte Ulrike.

„Na und? Dafür ist der Parmaschinken alle, und du musst endlich die Zucchinisuppe machen.“

Sicher, Ulrike liebte Nele, schon seit damals, als die beiden Schlüsselkinder sich unweit von hier mittags getroffen hatten und ihre Freundschaft mit zwei geklauten Äpfeln besiegelten. Das war ungefähr fünfzehn Jahre her.

„Du bist schrecklich unromantisch, Nele“, sagte sie seufzend. „Dieses Rosa der Mandelbäume, ach, Nele, weißt du, das mag ich einfach gern.“

***

Ben, der kleine Frechdachs, bekam Windpocken, Oma Hansen Arthritis und Joschi einen Wutanfall. Denn Ulrike huschte immer mal zwischendurch in die vierte oder fünfte Etage gegenüber und servierte den Kranken auf pinkfarbenen Papptellern eine Salatkreation à la Uli, ein Steinbeißerfiletchen mit Kerbel oder ein deftiges Ossobuco.

„Was is’n das?“, fragte der rot gepunktete Junge.

„Heißt: ‚Fleisch mit Loch‘, genau übersetzt“, erklärte Ulrike ihm. „Und schmeckt prima.“

Oma Hansen weinte ein wenig, zumal ihre Besucherin auch noch schnell das Geschirr abwusch und dem Staub den Garaus machte.

„Ach, Fräulein Uli“, sagte die gütige, alte Dame, „mein Frieder, der hätte Sie auch lieb gehabt.“

Uli beguckte Fotos von Frieder und heulte ein wenig mit seiner Witwe. Und dann war Nele auch noch wütend, zumal ein gewisser Rainer vor dem Edel-Imbiss auf und ab marschierte. Rainer war ja die ganz kleine Liebe von ehemals, und natürlich war er hungrig.

„Übrigens war ich gerade auf Reisen“, erzählte er großspurig, als er satt war. „Auch in Rom. Du, stell dir vor, ich bin durch die Katakomben gewandert, und auf der Spanischen Treppe, da …“

Schon wieder Rom! Ulrike legte ihre Arme auf den Bartresen und träumte … von der Stadt auf den sieben Hügeln.

Sie schlüpfte in ihren Trenchcoat.

„He, Uli!“, rief Rainer. „Wieso haust du ab? Ich will dir doch noch erzählen, wie es war, als …“

Sicher, sie liebte dieses Altbauviertel schon, die schmalen, dunklen Häuser, die kleinen Läden, eben alles. Doch diese Sehnsucht nach rosa Mandelbäumen …

Nur vierzig, fünfzig Schritte bis zum Reisebüro.

„Ein Kurztrip nach Rom?“, fragte die junge Frau nach. „Wie wär’s denn dieses Wochenende? Sie fliegen Donnerstag hin und sind mit der letzten Maschine am Sonntag zurück.“

Sie blätterten gemeinsam in Katalogen.

„Ich würde Ihnen das Hotel der Luxuskategorie empfehlen“, sagte die Reiseexpertin. „Man muss sich doch mal was gönnen.“

Wie gut, dass Ulrike noch einmal die Liste der möglichen Unterkünfte durchging. Denn da entdeckte sie die bescheidene Pension, deren Besitzer stolz von fließendem Kaltwasser sprach. Ein Foto war abgedruckt, in Farbe natürlich … und dieses Foto gab den Ausschlag. Das „Albergo Maria“ lag hoch über der Spanischen Treppe, und aus den Schießscharten ähnlichen, entzückenden Fenstern konnte man auf Terrakotta-Gefäße mit üppig blühenden Rosen sehen.

„Wie Sie wollen, Frau Schmitt“, meinte die Reiseexpertin ein wenig beleidigt. „Aber wenn Sie mich fragen …“

Ulrike fragte sie nicht.

***

„Du willst – was?“ Nele stemmte empört ihre Hände in die Hüften. „Du fliegst drei Tage nach Rom? Hast du im Lotto gewonnen?“

Ulrike bettelte und flehte; Ulrike schmeichelte und trotzte; und schließlich küsste sie ihre Freundin auf die Wange.

„Altes Haus, lass mich fahren! Ich mach’s auch wieder gut, okay?“

Joschi spielte den betrogenen Ehemann, sprach leise von seiner ewigen Liebe zu Ulrike.

„Du spinnst!“, sagte sie.

Eine Woche lang kochte sie bis zum Umfallen. Würzige Pasteten entstanden und eine Auberginen-Kreation, die selbst die „Schickimickis“, die doch sehr auf ihre Taillen achteten, nach Nachschlag verlangen ließ.

Oma Hansen bekam eine neue Salbe vom alten Doktor, die prima wirkte. Ben durfte wieder spielen, aber Gott sei Dank nicht in die Schule gehen. Alles war gut.

„Unsinn, im April nach Rom zu fahren“, versuchte Nele bis zum allerletzten Augenblick, ihre Freundin abzuhalten. „Du rennst in dein Unglück! Bestimmt verknallst du dich in einen Papagallo, der sieben kleine Kinder und keinen Beruf hat. So bist du nun mal!“

Dann heulte Nele, und Joschi heulte auch. Das dreirädrige Wägelchen fuhr Ulrike zum Flughafen.

„Bis Sonntag dann!“, sagten die Zurückbleibenden. „Ruf sofort an, wenn du in Hamburg landest!“

Und Ulrike schniefte ein wenig.

„Grüßt alle!“, trug sie ihnen auf.

Die Frau am Zeitungsstand in der Abflughalle lächelte sie an.

„Sie fahren wohl lange weg, wie?“, fragte sie freundlich.

„Ja, drei Tage!“, antwortete Uli.

***

Den Reiseführer hatte sie ja nun schon dreimal durchgelesen, den Stadtplan sogar fast auswendig gelernt, genaue Routen festgelegt, wie sie – zu Fuß natürlich – die Ewige Stadt erkunden wollte.

„Dove est la posta?“, versuchte sie sich schon mal auf Italienisch. „Wo ist die Post?“ Gleich, wenn sie ankam, würde sie Nele und Joschi anrufen, ihnen klar machen, dass kein römischer Papagallo ihr gefährlich werden könnte …

„Signorina?“ Ihr Nachbar in der Maschine sah sie schmelzend an. „Sie fliegen nach Rom … zum ersten Mal?“

Wie ein junger Gott sah er aus. Junge Götter hatten heutzutage keine sieben kleinen Kinder. Oder doch?

Gepflegte, feinnervige Hände halfen ihr beim Imbiss und schenkten spritzigen Sekt nach.

„Wo werden Sie wohnen? Darf ich Sie zum Essen einladen?“

Wie ein junger Marcello Mastroianni sah er aus, und wäre Ulrike jetzt nicht Oma Hansen eingefallen, die den Schauspieler noch wie zu ihren Mädchenzeiten anhimmelte – seine filmreife Wirkung wäre sicher gut angekommen.

So aber sagte sie: „Mein Herr, ich möchte lesen! Stören Sie mich bitte nicht!“

Der junge Gott war beleidigt.

Sie flogen über die schneebedeckten Alpen hinweg. Eine strahlende Nachmittagssonne ließ das ewige Eis wie silberne Kristalle blinken.

„Ja, ich habe auch Angst vor diesen Taschendieben“, sagte jemand hinter ihr. „Heutzutage kann man sich ja nur am helllichten Tag durch Rom trauen. Diese Mafiosi überall!“

Sie lächelte in sich hinein. Ob heller Tag oder finstere Nacht … sie würde Rom durchwandern. Das bisschen Geld, das sie dabei hatte, nahm ihr bestimmt niemand weg.

Wie Musik klang die italienische Stimme aus dem Bordlautsprecher in ihren Ohren. Roma, bellissima!

***

Bisher war sie ja mit einem Linienflug der Lufthansa unterwegs gewesen, doch jetzt, auf dem Flughafen Leonardo da Vinci, strömten Reisende aus vielen Maschinen zum Treffpunkt. Rothaarige Iren, bleiche Engländer, laute Amerikaner und wieselflinke Japaner redeten wild durcheinander. Ulrike wurde in einen Bus verfrachtet, der nach und nach die Zielhotels abklapperte. Als Einzige blieb sie schließlich zurück.

„Haben Sie mich vergessen?“, fragte sie kläglich.

Der Reiseführer griente.

„Ihr Hotel ist ja keines“, erwiderte er ein wenig frech. „Wir laden Sie am Fuß der Spanischen Treppe ab. Dann laufen Sie hoch, und links ist so ein Durchbruch im Gemäuer. Da huschen Sie dann rein.“

Sie fuhren durch ein Hupkonzert ohnegleichen. Hier versuchte ein altes Toppolino zu parken, ein Mäuschen, wie die Italiener ihren geliebten Kleinwagen nennen, indem es erst den Vordermann, dann den Hintermann lautstark rammte.

„Das muss so sein“, erklärte Ulis Führer. „Parkplätze gibt’s hier nie!“

Sämtliche Bremslichter waren wohl ausgebaut oder funktionierten nicht, niemand blinkte, sondern streckte den Arm aus dem geöffneten Fenster, falls er abbiegen wollte. Welch ein Verkehrschaos!

„Ihre Krankenhäuser sind wohl überfüllt?“, fragte sie.

Der Mann am Steuer lachte.

„Keineswegs“, erklärte er. „Ihr Deutschen, ihr seid so pingelig mit euren Autos. Was macht es schon, wenn es mal kracht? Da schreit man doch nicht gleich nach der Polizei!“

Er fuhr bei Rot über die Kreuzung, wie all die anderen auch. Versperrte den Verkehrsfluss. Niemand scherte sich darum, mochte der Polizist dort drüben auch die Trillerpfeife in Gang setzen.

„Heute ist nichts los“, behauptete der Fahrer sogar. „Aber Freitag um diese Zeit, da pulsiert die Stadt. Übrigens, falls Sie richtig gut essen möchten – da kommt nur ‚Mario‘ infrage.“

Er schnalzte mit der Zunge und leckte sich ein paar Mal die Lippen. Das Restaurant „Mario“ musste ein Geheimtipp sein, denn in keinem Reiseführer war das Kellerlokal unweit der Spanischen Treppe namentlich aufgeführt.

„Bei ‚Mario‘ essen – und sterben“, sagte er. „Er ist der Gott der Köche. Dieser Franzose da, der ‚Bocuse‘ …“ Verächtlich zog er die Mundwinkel hinunter, „der hat doch gar keine Ahnung!“

Ob Nele ihr verzeihen würde, brächte sie neue Rezepte mit? Sicher, sie war zwar unromantisch, aber kein Unmensch.

„So, da sind wir! Ciao, Signorina!“

***

Nie würde sie diesen Anblick vergessen; mochte sie die hundert Jahre, die sie als Lebensziel anstrebte, auch erreichen. Die Piazza di Spagna lag vor ihr. Schöne, alte Steine, liebevoll gesammelt und aneinander gereiht. Ulrike lächelte. All die römischen Kaiser fielen ihr ein: Augustus und Tiberius, Claudius und Nero, Hadrian und Marc Aurel …

„Du spinnst!“, würde Nele bestimmt sagen, wenn sie sehen würde, dass eine deutsche Reisende ihren Koffer auf die Spanische Treppe fallen ließ und sich hinunterbeugte, um die alten Steine zu streicheln.

„Oh, beautiful!“, kreischte die Amerikanerin hinter ihr. Sie trug ein plissiertes Gewand in schreienden Farben und war maskeradengleich geschminkt.

Ulrike lächelte die Terrakotta-Gefäße an, die aussahen, als hätten Romulus und Remus, der Sage nach die Gründer Roms, sie höchstpersönlich für die Ewigkeit geformt.

„Bella ragazza!“, lobte jemand.

Uli drehte sich um. Wer sie „schönes Mädchen“ nannte, verdiente ein Lächeln.

Der junge Römer fotografierte sie. Ob das ein Papagallo war? Sicher, denn er machte mit den Händen eine Geste, die … sich nicht gehörte.

„Amore“, seufzte er.

Und Uli seufzte auch.

Sie brauchte eine Stunde, um den Mauervorsprung zu entdecken, durch den sie schlüpfen musste, und inzwischen war es längst spätabends. Sie hievte ihr Gepäck eine steile Steintreppe hoch. Das Schild „Albergo Maria“ war unbeleuchtet. Sie schrammte ihr Schienbein ein wenig. Ihr Koffer verlor eine der Rollen. Was machte das schon?

Maria war um die Fünfzig, sehr mollig und herzlich.

„Ah, signorina Schmitt!“

Eher wie „Skmitt“ hörte sich das an und verlieh so Ulrikes Allerweltsnamen etwas Interessantes.

Sie unterhielten sich gemeinsam ein bisschen in Italienisch, Englisch und Deutsch. Prima klappte das.

Das „camera bellissima“ entpuppte sich als eine Art Verschlag mit einem quietschenden, breiten Bett, mit rosa Seide bezogen. Die war schon ganz schön verschlissen. Aber dort, das Fenster!

Und Ulrike öffnete das winzige Viereck, beugte sich weit hinaus, um dieses wunderschöne Bild zu sehen: Millionen Sterne am römischen Himmel, ein runder Mond, der zu lachen schien … und dort unter ihr die Piazza di Spagna.

„Rom, liebes Rom!“, flüsterte sie. Ein bisschen zum Weinen war ihr zumute und zum lauten Lachen auch. Unter ihr miauten die Katzen. Irgendwo bellte ein Hund. Maria servierte roten Landwein.

„Buona notte, Signorina“, wünschte sie.

Und Uli trank einen Schluck aus der Flasche, bevor sie noch einmal hinunterlief, mit weit ausgebreiteten Armen. Sie lief in die Nacht hinein, lachend, singend. Rom, liebes Rom!

***

Am Südende des lang gezogenen, unregelmäßigen Platzes Piazza di Spagna ragte der Palazzo di Propaganda Fide mit seinem rauen, aus dem siebzehnten Jahrhundert stammenden Gemäuer hoch. Am schmalen Mittelteil des Platzes stand der komische Brunnen in Bootsform, Fontana della Barcaccia.

Ulrike stand ihm gegenüber auf der Spanischen Treppe und rekonstruierte ihr angelesenes, als Italienliebhaberin durchaus solides Wissen: Im Jahre 1723-25 erbaut von Francesco de Sanctis und schon von der Konzeption her als Aufenthaltsort und gesellschaftlicher Treffpunkt gedacht. Mehrere Treppenläufe waren durch Absätze und Terrassen unterbrochen, und hoch oben mündete die Anlage in einen kleinen Platz mit einem Obelisken.

Sachlich gesehen stimmte das alles – und doch schien es ihr falsch. Denn was immer sie über römische Bauten gelesen hatte – die Atmosphäre, die flirrende, ja, erotische Nachtluft, das lebhafte Schwatzen der Nimmermüden um sie herum, der Duft von Rosen und Bougainvilleas wog stärker als die Nähe der geschichtlichen Vergangenheit.

Sie entdeckte eine kleine Trattoria. Eine dicke Mamma stand draußen. Ihre kräftigen Unterarme lagen bequem auf dem mächtigen Bauch.

„La signorina desidera? Vino, caffe, caffelatte, cappuccino?“, schnatterte sie. „Qualcosa da mangiare anche?“

Ulrike übersetzte im Stillen.

„Cosa avete?“, wollte sie wissen, und die gemütliche Frau Wirtin legte jetzt erst recht los: „Antipasto, prosciutto e melone o mozzarella e pomodoro.“

Ulrike lief das Wasser im Mund zusammen. Hm, Vorspeisen wie im „Quincy“! Schinken und Melone, Tomaten und Mozzarella.

Sie trat ein. Die kleinen Essplätze mit den schneeweißen Tischtüchern waren leer, doch an der Bar in der Restaurantmitte war noch die Hölle los. Männer aller Altersklassen diskutierten laut miteinander, doch die Beredsamkeit ihrer Hände war fast noch eindrucksvoller als ihre Worte.

Ulrike setzte sich, und da ihr plötzlich doch ein wenig unbehaglich zumute war – als Frau in einer fremden Stadt allein in einem nächtlichen Lokal –, zündete sie sich eine ihrer Verlegenheitszigaretten an.

Ein seltsamer Sprint setzte ein. Halbwüchsige und Alte, junge Männer und solche in mittleren Jahren rannten los, ließen ihre Feuerzeuge aufschnappen und …

„Danke, vielen Dank!“, stotterte Ulrike verwirrt.

Entzückte Samtaugen betrachteten sie, die glänzenden, langen, blonden Haare, die nixengrünen Augen, die zierliche Figur.

„Madonna, molto bene!“, seufzte ein Junge von höchstens fünfzehn Jahren, und er bekreuzigte sich. Warum, das wusste Ulrike nicht so genau. Vielleicht war er der Mutter Gottes dankbar, dass er sich noch nicht mehr trauen durfte?

Eine leidenschaftliche Unterhaltung begann.

„No, no, io tedesca!“, machte Ulrike ihnen klar, dass sie Deutsche war. Genau genommen war sie ja in Österreich geboren, aber das zählte wohl nicht mehr.

Nur ein paar Häppchen hatte sie essen wollen, doch ihre neuen Verehrer ließen das nicht zu. Sie stürzten gemeinsam in die Küche und machten einem übermüdeten Koch sehr deutlich klar, dass er nachts um eins noch diese Kleinigkeiten servieren musste: Pollo arrosta und Filetto al pepe, Insalata mista und Risotto con funghi. Und Wein dazu und einen Grappa danach. Und Espresso und noch ein Grappachen.

Es musste wohl schon drei Uhr sein, als sich eine junge Frau – einerseits stöhnend, andererseits singend – die Spanische Treppe entlang hochzog. Als sie etwa um halb fünf den Mauervorsprung entdeckt hatte, der zum „Albergo Maria“ führte, war längst die glutrote Sonne über den sieben Hügeln aufgegangen. Und weil sie kein anderes Romlied kannte als dieses eine, trällerte sie unentwegt: „Arrivederci, Roma.“

***

Ulrike lag nicht lange auf ihrem seltsamen, mit verschlissener rosa Seide bedeckten Bett, obwohl sie müde war. Das hatte mit einer Sprungfeder in der Mitte zu tun, die hochschnellte, sobald die junge Frau sich darauflegte.

Also schnell das Verschlafene mit eiskaltem Wasser vertreiben, sich umziehen und den neuen Tag begrüßen. Freitag früh war es. Die Sonne schien. Wie eine lichtblaue Samtdecke sah der römische Morgen aus.

Maria servierte ihr ein „Frühstück“ aus Mineralwasser, starkem Kaffee und zwei Kopfschmerztabletten. Dann lief Ulrike „ihre“ Spanische Treppe hinunter und rief jedem, der es hören wollte, ihr „Buongiorno“ zu.

Zuerst die Sehenswürdigkeiten, die für gebildete Menschen ein Muss waren: der Vatikan natürlich und der Petersdom. Die Fresken Raffaels und Botticellis bewundern, Michelangelos wunderschöne Frauengestalten anschauen.

Die Kopfschmerzen verschwanden beim Taubenfüttern, der Espresso auf dem Weg zur Engelsburg zauberte neue Lebensgeister herbei.

Diese Italiener, dachte Ulrike schmunzelnd, weil sie an fast jeder Straßenecke angelacht, angesprochen oder richtig handgreiflich angefasst wurde. Haben die denn nichts anderes im Kopf?

Dass sie nicht ganz unschuldig an der männlichen Reaktion war – wie hätte sie das ahnen können? Süß sah sie aus in ihrem Sommerkostüm, und trotz der schmerzenden Füße in zierlichen Sandaletten bewegte sie sich so beschwingt, als hätte sie ein ganzes Leben auf diesen Besichtigungsspaziergang durch Rom gewartet. Und irgendwie stimmte das ja auch.

Ein Taxifahrer, den sie ein wenig holprig ansprach, wusste sofort: „Ah, ristorante ‚Mario‘, si! Molto bene!“

Er fuhr sie in die kleine, schmale Seitenstraße und wartete, bis Ulrike sich für Samstagabend angemeldet hatte. Jetzt, bei Tageslicht, sah das kleine Lokal nach gar nichts aus. Doch aus der Küche drangen bereits die köstlichsten Düfte von geschmorten Kräutern.

Und jetzt: Piazza Navona! Eine Gruppe älterer Engländerinnen sprach sie dort an und erklärte ihr, dass der Palazzo Madama für die Medicis im 16. Jahrhundert errichtet wurde. Das kleine britische Männlein unter ihnen, wohl an die achtzig Jahre und trotz des Nebels an der Themse wie ausgetrocknet aussehend, reichte der jungen Frau aus Deutschland allerlei dolce. Süßigkeiten in Italien waren süßer als süß und süßer als überall auf der Welt. Wie gut, dass Ulrike, die schrecklich gern aß, niemals auch nur ein Gramm zunahm!

Dort drüben war eine Telefonzelle. Sie musste zu Hause anrufen. Doch, doch, das gehörte sich einfach so!

Nele meldete sich sofort. Im „Quincy“ war offenbar der Bär los, denn die Freundin war kaum zu verstehen.

„Wie? Was? Ach, du bist es!“

Das klang, als hätte Nele einen Anruf vom Kaiser von China erwartet.

„Bist du verliebt?“, fragte sie weiter. „Was? Keine Papagalli bisher? Na so was! Was machen die Mandelbäume?“

Die … was? Ach so!

Fast fühlte Ulrike ein schlechtes Gewissen. Bisher hatte sie noch keinen Mandelbaum entdeckt, allerdings auch nicht danach gesucht.

„Sie blühen alle, Nele“, behauptete sie kühn. „Was ist mit Ben und Oma Hansen?“

„Alle wohlauf! Tschüss, ich muss die Paprikaschoten füllen!“

Bewundernde Blicke für das Nationaldenkmal an der Piazza Venezia, Vittorio Emanuele. Der Spaziergang über die alte römische Prachtstraße, die Via del Corso. Im Innenhof des Palazzo Venezia ging gerade die Sonne unter. Ulrike ließ sich auf einer jahrhundertealten Steinbank nieder.

„Lieber Gott“, murmelte sie, „ich weiß genau, dass es dich gibt. Jetzt ja! Manchmal, das musst du mir nicht übel nehmen, denn ich habe immer viel zu tun, da vergesse ich dich schon mal. Du, ich möchte …“

Im geheimnisvollen Halbdunkel des Innenhofes klang ihre eigene Stimme aufregend fremd.

„Du, ich wünsche mir …“

Sie hielt inne. Hatte sie denn nicht alles? Nette Freunde, wunderbare Kunden, das Drittel eines eigenen Lokals. Und wenn sie wollte, könnte sie auch Männer wie Rainer und Klaus an ihrer Seite haben …

Eine Fledermaus flog direkt vor ihren Augen hoch, wie ein Abgesandter aus einer längst vergessenen Welt.

„Ein bisschen fehlt noch, lieber Gott“, murmelte sie. „Du weißt schon! Ich muss dir das doch wirklich nicht erklären. Du warst es doch, der Adam das Präsent übergab, hast selbst gesagt: ‚Es ist nicht gut, dass der Mensch alleine sei!‘ Oder war das Moses? Na, egal!“

Die Fledermaus segelte ins Dunkle der beginnenden Nacht. Rom war sehr still. Ulrike auch. Vielleicht war es ein Fehler, jetzt schlafen zu gehen. Drei Tage Rom waren schließlich nicht die Welt. Andererseits, da war so ein Gefühl, eine Ahnung …

Die letzte Nacht werde ich durchmachen, beschloss sie gut gelaunt. Im Flugzeug kann ich ja immer noch schlafen.

***

Maria hatte ihr eine Wolldecke auf die hüpfende Sprungfeder gelegt und ein Glas schweren Vino aufs wacklige Nachttischchen gestellt. Am offenen Fenster, mitten im Duft der schon aufblühenden Rosen in den Terrakotta-Gefäßen trank Ulrike den Wein. Aus einem Transistorradio klangen italienische Volksweisen.

Sie schlief ein und träumte von Nele, die beide Zeigefinger warnend in die Luft hob.

„Du gehst nicht zu ‚Mario‘!“, befahl sie. „Dort werden nur vergiftete Speisen serviert. Du infizierst dich, bist ein Leben lang krank. Wehe, du tust es trotzdem!“

Und Joschi ballte sogar die Fäuste.

„Hör auf, Nele!“, schrie er. „Etwas ganz Gefährliches steckt in ‚Marios‘ Küche!“

Ulrike erwachte, schüttelte den Kopf über ihre streitenden Freunde und schlief wieder ein.

Sämtliche Gäste im „Quincy“ kamen nun in ihrem Traum herbei. Oma Hansen lächelte lieb. „Ich war mit meinem Frieder auch immer bei ‚Mario‘“, gestand sie.

Der kleine, freche Ben lachte. „Da gibt’s echt irre Pommes!“, behauptete er. „Bring welche mit nach Deutschland!“

Und die „Schickimickis“ aus der Werbung zeigten mit spitzem Finger auf Ulrike. „Igittigitt, ‚Mario‘!“, sagten sie verächtlich.

Als Ulrike erwachte, war sie zornig auf ihre alten Freunde. Am liebsten hätte sie alle angerufen und gesagt: „Was fällt euch ein?“ Andererseits, es waren doch ihre eigenen Träume, und wenn es stimmte, was Traumforscher sagten, nämlich, dass niemand von anderen Menschen, sondern nur von sich träumt, dann … Ja, dann mussten Nele und Joschi und all die, die Ulrike im Traum erschienen waren, Teile ihre eigenen Persönlichkeit sein.

Etwas warnte sie also, zu „Mario“ zu gehen. Aber warum denn? Ob man ihr ausgerechnet dort das Portemonnaie stehlen würde?

Sie schmunzelte. Dagegen gab es ein gutes Mittel: Sie würde ihr Bares einfach vorher ausgeben!

Sie trank nur einen Morgen-Espresso im Stehen, wanderte die Via Veneto hinauf und hinab, vorbei an den unzähligen Straßencafés, hob Geld ab und fühlte sich minutenlang reich wie Krösus und …

Ein schmaler, roter Pfeil wies rechts um die Ecke. „Joana“ stand am Schaufenster. Mehr nicht. Das reichte auch. Denn im Schaufenster stand eine Dekorationspuppe, die etwas trug, was nur italienischen Modeschöpfern gelingt. Ein Nichts von einem Kleid war es, schwarz, schmal, auf so phänomenale Weise unauffällig, dass Ulrike fasziniert stehen blieb.

Dieses Kleid musste sie haben! Es ging nicht anders. Und wenn ihr Leben davon abhing. Leider gehörten zum Kleid auch die Schühchen, zierliche Sandaletten mit einem winzigen silbernen Punkt auf der Schlaufe. Und ein Täschchen. Und eine Kette aus Modeschmuck.

„Quanti giorni si ferma, Signorina?“, fragte die Besitzerin der Boutique freundlich.

Und Ulrike beantwortete die Frage, wie lange sie denn noch bleiben würde, mit diesen bedauernden Worten: „Solo fino a domani, Signora!“

Ja, nur bis morgen. Nur? Was konnte nicht alles noch geschehen in diesen mehr als vierundzwanzig Stunden!

Vielleicht halfen ihr die himmlischen Heerscharen der Engelsburg, denn sie lief in ihr Albergo, als hätte sie Flügel, stopfte schon jetzt ihre Kleider in den Koffer, damit sie morgen ja keine einzige Minute verschwenden musste.

Und jetzt zum Tiber, Mandelbäume anschauen! Aber nein, sie entschied sich für die Via Appica Antica, fürchtete sich in den Katakomben, atmete Kultur im Kolosseum, schritt gleich zehnmal durch den Konstantinsbogen hindurch und befühlte den Triumphbogen des Septimus Severus. Palatin und Fori Imperiali, Pantheon und die Thermen … doch wichtiger waren der blaue Himmel, die herrliche Luft aus Blütenduft und Benzingestank. Und das bunte, laute Treiben in den Märkten, den kleinen Seitengassen.

Sie kaufte einen Mini-Quincy aus schwarzbrauner Bronze für Nele, einen alten römischen Kamm für Langmähne Joschi, ein Spitzentuch für Oma Hansen und einen alten, winzigen Karussellwagen für Ben. Und eine Vase mit der Mutter Gottes darauf.

„Du spinnst!“, würde Nele sagen und die Vase, die so herrlich kitschig war, bis ans Ende ihrer Tage lieben.

Ach ja, das war der Samstag, und er ging so schnell vorbei, dass es an Zauberei grenzte. Gemein war das! Bei der Küchenarbeit rasten die Stunden ja auch nie dahin.

Sie verbannte ihre Armbanduhr in den Koffer, wusch sich am Wasserhähnchen, föhnte die Haare, brauchte eine geschlagene halbe Stunde für das aufregendste Make-up, das das Grün ihrer Augen irisierend, fast magisch wirken ließ. Und dann schlüpfte sie in das wundervolle Nichts in Schwarz.

Maria starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an.

„Bellissima, signorina. Oh, bellissima!“

Sie betastete das edle Wollkleid und klingelte bereitwillig ein Taxi herbei.

„‚Ristorante Mario‘“, sagte Ulrike. Der Fahrer schnalzte genießerisch mit der Zunge. Er drehte am Radioknopf. Die junge Frau lächelte. „La Traviata“ von Guiseppe Verdi. Leise summte sie mit.

Die kleine Seitenstraße war überfüllt mit parkenden Wagen aus Turin und Bologna, aus Neapel und Mailand. Ja, kamen die denn alle des Essens wegen hierher?

Ulrike zahlte. Ein Türsteher öffnete ihr und verneigte sich höflich. „Permette? Il mio nome è Franco.“

Kerzenlicht spiegelte sich in den Scheiben. An der langen Vorspeisentheke drängelten sich auf dezente, doch sichtbar ungeduldige Weise viele Menschen. Ein Ober führte die junge Frau an ihren Tisch.

Aber das war ja – eine Frechheit! Ein Katzentisch war das, direkt neben den Schwingtüren zur Küche und zu den Waschräumen! Ständig wurden Speisen an ihr vorbeigetragen; es zog durch unsichtbare, doch geöffnete Fenster.

Was für eine Enttäuschung! Nun freute Ulrike sich schon seit ihrer Ankunft auf dieses wundervolle Essen in dem berühmten Restaurant … und man platzierte sie an einen Tisch, der keine Gemütlichkeit zuließ.

Zuerst mit einem vornehm-lässigen Winken, dann mit einem ziemlich scharfen Ruf versuchte sie, sich bemerkbar zu machen. Vergebens. Die Kellner wuselten nur so umher, denn überall saßen ja sechs, acht oder zehn Leute an einem Tisch.

Und das bei den Preisen, wütete Ulrike in Selbstgesprächen. Eine Unverschämtheit! Ich beschwere mich beim deutschen Konsul! Viel fehlte nicht, und sie hätte losgeheult. Da half nur eines: Sie musste ihre Verlegenheitszigarette anzünden.

Wunder sind Phänomene der leisen Art. Wer wusste das nicht? Deshalb hörte Ulrike nicht, wie ein Stuhl dort in der gemütlichen Nische beiseite geschoben wurde, sah nicht, dass ein Herr im nachtschwarzen Abendanzug aufstand und zu ihr herüberkam.

„Buona sera, signorina …“

Drei Worte nur, dazu noch drei Worte, die ein weltberühmtes Lied zum Evergreen machten. Die heisere Stimme von Louis Prima. „Buona sera, signorina …“

Ulrike blickte hoch und …

Nein, so etwas gab es nicht! Niemals. Es gab keine real existierenden Männer, die so aussahen: an die zwei Meter groß, sichtlich gut gewachsen, mit schmalen, schönen Händen, einem männlichen, leicht gebräunten Gesicht, in dem blitzblaue Augen vergnüglich funkelten.

Nein, das gab es nicht. Sie träumte, und ausnahmsweise war dieser Traum einmal nicht von der bösen Sorte.

„Sorry, do you speak English? French? German?“

Sie blinzelte überrascht. Er schien doch kein Prinz im sehnsüchtigen Traum zu sein. Ihn gab es wirklich.

„Ja, yes, si“, stotterte sie verwirrt.

Er lächelte. Die kleinen Fältchen um seine Augen vertieften sich. Wie alt mochte er sein? Fünfunddreißig? Achtunddreißig? Ja, ungefähr, denn dort an den Schläfen war sein dunkelblondes Haar schon etwas grau. Eine Reife, die ihm stand.

„Dieser Platz ist zu ungemütlich für Sie“, sagte er. „Setzen Sie sich zu mir, wenn Sie mögen. Und falls Sie lieber allein bleiben möchten, spreche ich mit Mario. Er wird Ihnen dann einen besseren Tisch anweisen.“

Ulrike schaute ihn an. Er erwiderte den Blick. Sekunden der Entdeckung, des stillen Einverständnisses. Sie nickte und stand auf.

Was war denn das? In ihrem Bauch schien jemand gerade einen Veitstanz zu zelebrieren, eine Ameisenkolonne rückte aus, um das Gebiet rund ums Brustbein zu erkunden, und gleichzeitig senkte und hob sich der Boden mit den dicken, orientalischen Seidenteppichen.

Solche Gefühle gibt es gar nicht, dachte Uli. Ich bin wohl verrückt geworden.

Staksig waren ihre Schritte, weil sie mit den Schwingungen in sich noch nicht im Gleichklang war.

Er rückte ihr einen Stuhl zurecht.

„Danke“, flüsterte sie.

Es war unmöglich, ihn anzusehen und dabei normal zu atmen, noch unmöglicher, eine Speisekarte zu studieren, die außerdem ganz in Italienisch war. Und noch viel unmöglicher, vernünftig dabei zu sprechen. Es ging einfach nicht, mochte Nele jetzt auch spöttisch denken: Uli, du spinnst!

Was sich jetzt auf ihren Tisch zu bewegte, war eine Invasion an kleinen, kugeligen Männern in weißen Schürzen, mit gestärkten Mützen und küchendampfgeröteten Gesichtern.

„Der Dickste von allen ist Mario“, erklärte der Fremde.

„Hallo, signor Sebastian! Allora, ecco la carta.“ Und zu Ulrike gewandt, dienerte Mario auf komische Weise. „Che bella signorina! Bellissima!“

Der dicke Bauch wabbelte vergnügt bei jeder Silbe. Das Wort „Diät“ musste Mario selbst in seiner Sprache fremd sein. Ulrike lachte ihn an.

Der Mann, den Mario Sebastian genannt hatte, murmelte: „Che cosa consiglia?“

Was war das denn? Jetzt redeten die runden Männer ja alle wild durcheinander, empfahlen, was Küche und Keller wohl hergaben. Muscheln natürlich, Austern und Krebse, Hummer und Lachs. Die Bezeichnungen all dieser Köstlichkeiten ließen Ulrikes Magen lustvoll aufstöhnen.

Sebastian horchte auf. Er lächelte, wie nur Männer lächeln, deren Name ganz oben auf Filmplakaten steht.

„So hungrig sind Sie? Wie heißen Sie eigentlich?“

Und Uli nannte ihren Vornamen, lauschte der angeregten Unterhaltung über Artischockenböden und Mangohälften, die erst mit ein paar Spritzern von Hochprozentigem so richtig mangohaft wurden.

Ein Traum war das alles, dieser Mann, der Sebastian hieß, Mario und die Küche und nicht zu vergessen das Delikate, das ihnen gleich in den Mund fliegen würde.

„Lassen Sie mich auswählen?“, fragte er. Traummänner bestellen ja nicht wie Hinz und Kunz einfach etwas, ohne ihre Begleiterin zu fragen. „Ich möchte Sie gern überraschen.“

Sie tuschelten und kicherten, sie wurden ernst bei dem leichten Streit um Cavolfiore und Cicoria und Spinacci, was zwar nichts anderes als Blumenkohl, Chicoree und Spinat bedeutete, aber mindestens so romantisch wie eine Zeile aus „La Traviata“ wirkte.

Höchstpersönlich kredenzte Mario den Aperitif, ein Feuerwasser mit Silberpartikelchen darin. So etwas tranken die Engel schon morgens, wenn der liebe Gott zur Visite vorbeikam.

„Auf Sie!“, sagte Sebastian.

Ulrike schluckte. „Auf Rom!“, antwortete sie.

Er lächelte. Nein, Lächeln war das falsche Wort. Normale Männer lächelten vielleicht. Bei diesem hier hieß ein Lächeln, dass die Sonne mitten in der Nacht aufging. Warm und weich und wohlig wurde Ulrike ums Herz. Vielleicht war ihr früher immer so zumute gewesen, damals, als sie noch ein Kind war, in den Bergen aufwuchs und sich nie allein fühlte.

„Woher kommen Sie?“, wollte er wissen, und sie erwiderte: „Aus Österreich.“

Im Nachhinein klang das komisch. Sie war ja nie wieder dorthin gefahren, als es passiert war. Dieses Schlimme, über das sie niemals sprach, nicht mal Nele gegenüber. Obwohl … Nele wusste natürlich davon.

Das Restaurant füllte sich immer mehr. Die Tür wurde geschlossen. Der Türsteher ging. So war es hier üblich. Man blieb unter sich, um zu schmausen und das Gute mit schwerem Roten hinunterzuspülen.

Die anderen lachten und machten Konversation. Sie nicht. Sie schauten sich nur an.

Der silbernen Servierplatten gibt es viele. Schlichte und auffällige, kleine und große. Doch die, die Mario jetzt mit seinen Küchenhilfen heranschleppte, hätten ausgereicht, ganze Hammel darauf zu befördern.

„Hm“, machte Sebastian. „Gucken Sie doch mal, Ulrike!“

Die Idee zu „Quincy“ wäre ja nie entstanden, hätte sie nicht eine Begabung fürs Kochen, Anrichten und Dekorieren gehabt. Doch gegen dieses Gemälde an Vorspeisen war ihre Kunst nur etwas Bescheidenes für den Hausgebrauch.

Wie Blütenblätter war die Schale eines Riesenkürbis ausgebreitet, und das einstige Fruchtinnere bestand nun aus mehreren Etagen mit Antipasti. Grüne Pfefferschoten, weißer Spargel, orangerote Karotten, gelbe Kartoffeln, rosafarbene und schwarze Pilze, rote Tomaten – jede Sorte in einer anderen Soße, jedes Gemüse anders geformt.

„Vielen Dank“, stammelte Ulrike, als Sebastian ihr auflegte, und sie pickte das Gemüse schön langsam heraus. Nur nicht beeilen, dann war der Abend ja bald schon zu Ende.

Er aß mit Genuss – das liebte sie sofort an ihm. Männer, denen Pommes mit Mayo reichten, waren ihr ein Gräuel. Und außerdem wusste Sebastian viel.

„Streuen Sie Minze darüber“, bat er zum Beispiel. „Das klingt verrückt, schmeckt aber prima!“

Sie hätte zentnerweise Minze genommen, wäre so viel da gewesen.

„Schön vorsichtig trinken, den Hellen“, riet er. „Der sieht so harmlos aus, nicht? Hat es aber in sich.“

Sie bemühte sich, den Wein in kleinen Tropfen zu genießen. Sie aß den Wein fast. Lieber wäre sie verdurstet, als Sebastians Rat nicht anzunehmen.

Gutes Essen verbindet. Wer weiß das nicht? Doch dieser Vorspeisenteller schaffte mehr als nur eine Verbindung. Ein Band war da, wie ein überlanges Spaghettiteilchen, und keinesfalls al dente, sondern felsenfest hart.

„Ich mag es, wie Sie essen“, sagte er. „Sie haben wunderschöne Hände. So biegsam, so zierlich. Aber es sind Hände, die zupacken können, nicht?“

Uli nickte. Doch, sie konnte schuften, wenn es sein musste. Viele Frauen konnten das heutzutage. War ja eigentlich nichts Besonderes.

„Und ich mag, wie Ihre Zunge auf der Oberlippe erscheint, wenn etwas besonders köstlich schmeckt“, sprach er weiter. „Eine niedliche Zunge ist das.“

Himmel, wo sollte sie denn hinschauen? Wenn sie ihn ansah, dann … ja, dann wackelte der Tisch plötzlich, und die Teller schwebten über ihnen.

„Ich dachte erst, Sie seien Italienerin, als Sie hereinkamen – trotz des blonden Haares … Aber dann“, er lächelte sein wunderbares Lächeln, „aber dann entdeckte ich Ihre Augen.“

Das war nicht fair! Keine Frau konnte weiteressen, wenn ihr Gegenüber ohne jede falsche Höflichkeit, ja, ganz nüchtern sogar, solche Sachen sagte.

„Meerjungfrauen haben solche grünen Augen“, sagte er ernsthaft. Er schüttelte den Kopf. „Eine Meerjungfrau mitten in Rom! Sind Sie in Ostia an Land gekommen, Najade?“

Er kannte die Sage also auch. Klaus und Rainer hatten sie nicht gekannt.

Sie lächelte ihn an. Männer, die sich mit Meerjungfrauen auskennen, sind so selten wie Kühe mit Zebrafell und Giraffenhälsen. Eigentlich gibt es sie gar nicht.

Der zweite Gang wurde serviert. Marios Gesicht hatte inzwischen die Farbe der frischen Tomaten angenommen. Er strahlte wie ein kleiner Junge. Auf der neuen silbernen Platte lagen Meeresfrüchte aller Art, dekoriert auf einem Fischernetz, geschmückt mit seltenen Muscheln.

„Wenn Najade schon so lange an Land leben muss, braucht sie dies“, erklärte Sebastian. Geschickt hantierte er mit den Zangen, zerteilte Winzlingsfischchen und Krebse, Seezünglein und Langusten.

Und „Najade“ futterte und trank, erzählte von Neptun in der Tiefe, der sie mit seiner vermoderten Harke jagte.

„Verstehe ich gut“, meinte Sebastian. „Bestimmt ist er in Sie verliebt.“

Kleine, bezaubernde Anzüglichkeiten, artig ausgesprochen, formvollendet mit einem wissenden Lächeln entgegengenommen.

„Najade“ ging nicht, sie schwebte in den Waschraum. Die Lippen nachziehen wollte sie und kam doch nicht dazu. Der Spiegel, auf den sie langsam zuglitt, zeigte ihr etwas Seltsames, nie Gekanntes: Die Frau in ihrem Spiegelbild sah wunderschön aus.

Sicher, einen Teil davon machte dieses Nichts an Eleganz von einem Kleid aus. Aber eben nur einen Teil. Die Schönheit kam woanders her; sie leuchtete aus ihren Augen. Ihr blondes Haar schimmerte, als wären Tausende Lichter darin angezündet. Ihre Wangen glühten, wie kein Rouge es mit kostbaren Pfirsichtönen erreicht hätte.

Das bin nicht ich, dachte Uli. Das ist eine Frau, die ich nicht kenne.

Sie versuchte, ihre Hände in die Hüften zu stemmen. Ihre oft geübte Kampfpose, wenn etwas danebenging. Sie schaffte es nicht.

Es macht nur das Kleid, dachte sie. Teuer genug war es ja auch.

Nein, nicht das Kleid, nicht die Schminke. Die war ohnehin irgendwie verflogen. „Najade“ brauchte kein Make-up, weil ihr der Prinz der Meere auf einem Seepferd entgegengeritten war.

Kein Lippenstift also, kein aufgefrischter, gekonnter Strich an den Lidern, kein Haarebürsten, kein Spritzer Parfüm, „Najade“ war schön, weil sie geliebt wurde. So war es nun einmal. Das war die Wahrheit.

Und „Najade“ schwebte zurück auf ihren „Felsen“. Der dritte Gang wurde gerade serviert. Truthahn und Kalbslendchen, Lammnüsschen und Kaninchen. Und Ente. Und, und, und. Wie gut, dass Meerjungfrauen und Herrscher der unbekannten Tiefen keine Menschenmägen besaßen!

„Sie haben doch Zeit, Ulrike?“, fragte Sebastian.

Sie nickte. Ja, alle Zeit der Welt. Ihre Uhr lag im Koffer. Dort gehörte sie hin.

Mario servierte die Süßspeisen. Creme caramel und Cassata, Budino und Anguria. Und Macedonia. Und Ananasso. Und, und, und!

„Keinen Käse?“, fragte Sebastian enttäuscht, ganz so, als hätten sie doch beide noch Bärenhunger. „Wie schade!“

Aber natürlich bestellte er dreifachen Espresso, dazu einen Pflaumenschnaps, der weit älter war als sie beide zusammen. Und noch einen. Und einen dritten.

„Gleich ist es Mitternacht“, sagte er. „Jetzt fängt Rom zu leben an. Wollen wir gehen? Ich zeige Ihnen mein Rom, das Rom bei Nacht!“

Mario und seine Mannen liefen herbei, als Sebastian winkte. Ulrike wurde an dicke Bäuche gedrückt, Sebastian zu ihrer Schönheit beglückwünscht.

„Buona notte, signorina, signor! Arrivederci!“

***

„Zuerst ans Tiber-Ufer, möchten Sie?“

Ulrike nickte.

Er hob nur die Hand – und ein Taxi hielt. Sicher konnte er zaubern. Römische Taxifahrer hielten niemals, und schon gar nicht für einen Fremden.

Er musste mehr als nur einen Schnellkurs in Italienisch gemacht haben, denn er redete zielsicher auf den Fahrer ein. Ulrike verstand kaum ein Wort.

„Si, si!“

Die Lichter Roms! Sicher, es war Samstagnacht, und wie üblich waren alle unterwegs. Und doch waren sie allein.

„Am Tiber blühen die Mandelbäume“, erzählte Sebastian.

In Ulis Hals braute sich ein Unwetter zusammen. Weil – so etwas gab es eben nicht. Nicht in Wirklichkeit.

„Tatsächlich?“, fragte sie.

Er lächelte sein Zauberlächeln. „Ja, Ulrike. Rosa und weiß blühen sie. Es sieht wunderschön aus. Ich steige auf einen Ast und pflücke Ihnen welche. Darf ich?“

Er zahlte das Taxi. Sie gingen ans Ufer hinunter. Ein Entenpärchen schrak hoch.

„Wir tun euch nichts“, wisperte Ulrike. „Schlaft nur weiter!“

Der Enterich war nicht so sicher. Er breitete sein Federkleid aus.

„Er schützt seine Kleinen“, erklärte Sebastian. „In der Tierwelt geht es eben menschlicher zu.“

Das Wasser glitzerte im Licht des dicken Mondes. Sie gingen langsam am Ufer entlang.

„Dort drüben sind sie! Können Sie sie sehen?“

Blinkten die Sterne jetzt nicht heller, um „Najade“ zu Diensten zu sein? Eine Prachtallee an Mandelbäumen war das ja! Verschwenderisch ihr Duft, betörend und wundersam. Und es war doch noch nicht einmal Mai …

Er tat es wirklich, hangelte sich in seinem feinen Abendanzug am Stamm entlang. Die langen Beine fanden an einer Gabelung Halt. Er lachte leise dabei. Ulrike nicht. Sie glaubte ganz fest daran, dass sie gleich ohnmächtig werden würde. Er sprang herunter, ein Zweiglein mit üppigen Blüten in der Hand.

„Bewahren Sie es auf, Najade“, flüsterte er. „Stecken Sie es an Ihr schönes Schuppenkleid, oder verbergen es in Ihrer Flosse. Übrigens gefällt mir Ihre Flosse sehr gut …“

Und sie steckte ihre Nase in das duftige Rosa. Die Ohnmacht kam nicht. Der dicke Mond über ihnen lachte. Die Sterne wiesen ihnen den Weg.

***

„Natürlich könnte ich Ihnen viele illustre Bars zeigen“, sagte Sebastian. „Aber ich habe mehr Lust auf das richtige Rom. Und Sie?“

Ulrike nickte. Sie liefen zum Trevi-Brunnen und warfen ein paar Münzen hinein. Niemand badete nackt – das musste sie unbedingt dem Schuster Runtzig erklären. Dem … Runtzig? Für einen Augenblick kamen Erinnerungen hoch. „Najade“ entschwand auf einer Welle, doch ihr Prinz holte sie zurück.

„Sie müssen sich etwas wünschen“, sagte er. „Aber bitte nicht aussprechen, sonst wird es nicht wahr.“

Und Ulrike schloss die Augen.

Lieber Gott, dachte sie, ich muss noch mal anknüpfen an unser Gespräch neulich, du weißt schon. Ich möchte immer „Najade“ sein, verstehst du?

Um sie herum gackerten Amerikanerinnen. „Lovely“ und „beautiful“ fanden sie alles, doch ihre schrillen Stimmen ließen sie die leisen Geräusche der Nacht gar nicht hören. Sebastian hörte sie. Und Ulrike auch.

„Das war nötig“, erklärte er. „Damit wir wiederkommen. Aber jetzt gehen wir zu Mamma Roma!“

Eine Straße mit düsteren Spelunken. Gewisse Damen mit kurzen Röckchen, die Sebastian verzehrend anstarrten.

Ihr kriegt ihn nicht, dachte Ulrike ganz schön frech. Der ist für mich. Ätsch!

Ein Platz mit einem Maronenbäcker. Ein bettelndes Kind.

„Come ti chiami?“, wollte Sebastian wissen, und der Kleine antwortete: „Giovanni.“

Giovanni bekam etliche Euro, und weil er sich so freute, schenkte er Ulrikr drei zusammengeklebte Bonbons. Sie teilten sie genau in anderthalb und lutschten sie laut.

„Jetzt sind wir da!“

Er klopfte an einer schwarz gestrichenen Tür. Sie flog geradezu auf. Der bärtige Mann vor ihnen sah wie ein Seeräuber aus, der Land, Weib und Kinder seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Und auch keinen Wasserhahn und keine Kernseife.

„Sebastian!“, grölte er und haute die Pranke auf dessen Schultern. „Bravo, come sta? Bene?“

Sie lachten und unterhielten sich.

Ulrike wurde in einen verräucherten Raum geschoben. Mamma Roma regierte hier, eine sicher zwei Zentner wiegende Frau mit langen schwarzen Haaren und warmen Augen.

„Meraviglioso“, wunderschön fand sie Ulrike. Die junge Frau wurde auf beide Wangen geküsst, musste Kindern, Enkelkindern und anderen Gästen die Hand schütteln und sich dagegen wehren, noch einmal zu essen.

„Intanto da bere“, meinte auch Sebastian. „Erst mal die Getränke …“

Mamma Roma legte das so aus: Sie schaufelte ihren Vorrat an unterschiedlichen Nüssen und Keksen und eingelegtem Gemüse auf unzählige Teller und ermunterte Ulrike, sich zu bedienen. Und der „Seeräuber“ stieg in den Keller hinab, kehrte mit einer staubigen Flasche zurück, die Störtebeker wohl zurückgelassen hatte.

Im Fernsehen, bis zum Anschlag aufgedreht, peitschten Schüsse. Aus der Musikanlage dröhnten italienische Schlager. „Amore, Amore“ – nur darum ging es.

Ja, darum. Sebastian lachte, diskutierte und ließ Ulrike dabei nicht eine Sekunde aus den Augen. Ulrike lachte und diskutierte und ließ Sebastian dabei nicht eine Sekunde aus den Augen.

Als sie gingen, war es schon drei.

„Jetzt zeige ich Ihnen die Santa Maria Maggiore“, sagte Sebastian.

„Ist die denn nicht geschlossen um diese Zeit?“, fragte Ulrike.

Er lachte. „Wir finden schon eine Möglichkeit“, antwortete er.

***

Niemand muss fromm sein, um den Zauber einer schönen, alten Kirche nachts zu entdecken, schon gar nicht in einer der sieben Hauptkirchen Roms, die auch – wie Sankt Peter – eine Sixtinische und eine Paolinische Kapelle besitzt.

Natürlich entdeckte Sebastian die schmale Tür ins Gotteshaus, die unverschlossen war. Das ewige Licht dort am Altar glühte geheimnisvoll. An den Säulen des frühchristlichen Baus vorbei schritten sie und betrachteten die Mosaiken an den Wänden.

„Man weiß es nicht genau“, erklärte Sebastian. „Hat nun Papst Liberius im vierten oder Sixtus III. im fünften Jahrhundert für diesen Bau gesorgt? Macht dir das etwas aus, Ulrike?“

Sein Du kam ganz natürlich, hier in der Kirche.

Ulrike schüttelte den Kopf. „Nein, beide sind mir richtig sympathisch“, antwortete sie.

Und er lächelte sein Zauberlächeln, führte sie durch die doppelgeschossige Vorhalle in die Benediktionsloggia.

„Sonntags spielt ein uralter Mann hier auf der Orgel“, wusste er. „Wunderschön hört sich das an.“

Es war ja schon Sonntag …

„Ich rufe ein Taxi, was meinst du? Wir fahren noch einmal über die Piazza del Popolo, und dann bringe ich dich heim. Wo wohnst du?“

Ulrike sagte es ihm, und er lächelte.

„Ah, bei Maria. Das ist schön. Sie ist eine gute Seele.“

***

Die letzten Nachtschwärmer auf der Spanischen Treppe. Eine Flasche machte die Runde. Sie tranken auch einen Schluck.

Sebastian fand den Mauervorsprung, nach dem Ulrike wohl wieder eine Stunde lang hätte suchen müssen. Vor dem „Albergo Maria“ blieb er stehen. Das Licht brannte noch immer nicht, aber um abgeschrammte Knie musste sie sich wirklich nicht sorgen.

„Ulrike?“ So nah seine Augen, so nah sein Mund! „Ulrike, ich möchte diese Nacht bei dir bleiben.“

Stumm nickte sie.

Die Stufen ins Zimmer zwölf. Das alte Holz knarrte. Der rostige Riesenschlüssel quietschte im Schloss. Kein Verschlag war das Zimmer länger, sondern groß und komfortabel wie eine Hochzeits-Suite. Wie kostbar die verschlissene Bettbespannung schimmerte!

Maria hatte eine Flasche Roten auf den Nachttisch gestellt.

„Nein, kein Vino mehr“, flüsterte Sebastian. „Ich bin auch so betrunken, von dir betrunken, Ulrike.“

Sie standen voreinander, ganz still.

„Willst du?“, fragte er. „Willst du mich ganz und richtig, so, wie eine Frau einen Mann nur wollen kann?“

Ulrike nickte.

Trug er sie? Schwebte sie auf seinen Armen? Sie wusste es nicht. Sie lag auf der verschlissenen Seide, genau auf der Sprungfeder, die sich nicht rührte. Lag da mit geschlossenen Augen.

Die schmalen Männerhände befreiten sie von ihrem Kleid, hielten inne, ließen sich Zeit. Sebastian betrachtete sie.

„Du bist wunderschön, Ulrike.“

Was wog mehr? Seine Zärtlichkeit und Geduld? Seine Leidenschaft und Kraft? Sie wusste es nicht.

Da war sein Mund, der Worte formte, wunderbare, selige Worte. Da waren Hände, die sie erforschten, zärtlich in Besitz nahmen. Da war der Körper eines Mannes, sportlich, schlank, bereit, die Freuden der Liebe auszukosten, eine Nacht lang, die schon keine mehr war.

„Komm!“, flüsterte Ulrike, und sie wusste plötzlich nicht mehr, wo ihre Haut aufhörte und seine begann, wo sein Atem war und ihrer.

„Najade“, flüsterte er, und er flüsterte es immer wieder. „Najade, Najade!“

Und dort am Horizont erwachte der Tag mit seinen Düften und Geräuschen. Goldene Sonne überstrahlte die Spanische Treppe, und Musik erklang, die niemand außer ihnen hörte.

„Ich liebe dich“, flüsterte Sebastian an ihr Ohr, als er sie wieder und wieder erkundete.

Sie tranken doch noch vom Wein. Sie wollten nicht schlafen.

„Hast du jemanden?“, fragte er einmal mit leiser Besorgnis.

Ulrike schüttelte den Kopf.

„Meine Eltern starben, als ich noch ein Kind war“, erzählte sie. „Aber Freunde habe ich, wirklich gute Freunde.“

Und er küsste sie für die traurige Kinderzeit. Und er küsste sie, weil sie Freunde hatte. Und er küsste sie wieder und wieder.

Und draußen war Rom, die Ewige Stadt auf den sieben Hügeln. Die Mandelbäume blühten am Tiber. Und in Santa Maria Maggiore gab es eine Tür, durch die Liebende auch nachts schlüpfen konnten.

***

Doch, Maria hatte sie gehört, diese vier Füße, die am frühen Sonntagmorgen ins Albergo schlichen. Die Signorina war also nicht länger allein.

Maria lächelte. Sie würde Obhut geben, damit die junge Frau mit den grünen Augen nicht ihren Flug verschlief. Wenn sich in Zimmer zwölf bis mittags nichts rührte, würde sie klopfen, am besten auch rechtzeitig ein Taxi bestellen.

Mochte sie auch nur Fließendwasser anbieten können – Marias Service in den kleinen Dingen des Lebens konnte sich mit jedem der Luxushotels messen. Und wer eine Privatpension führte, hatte auch noch ein paar Möglichkeiten mehr, dem Fiskus ein Schnippchen zu schlagen: Bei Gästen, die nur ein paar Tage Rom gebucht hatten, „vergaß“ die Wirtin, ein Anmeldeformular auszufüllen. Das sparte Steuern – und manchmal einen Haufen Ärger, Ehescheidungen und so weiter.

Nicht alle Leute, die ein Doppelzimmer buchten, waren verheiratet, nicht miteinander jedenfalls. Und wenn hinterher dann ein Anruf kam, von einer Ehefrau, die vermutete, dass ihr Mann sie auf der Geschäftsreise betrogen hatte, konnte Maria ehrlichsten Herzens sagen: „Ich habe keinerlei Unterlagen, gnädige Frau. Ihr Mann muss woanders gewohnt haben …“

Sie lächelte und schlief wieder ein, trotz der laut läutenden Vatikanglocken, die zur heiligen Messe riefen.

***

Einmal wachte Ulrike auf, weil ein gleißender Sonnenstrahl sie geweckt hatte. Verwirrt richtete sie sich auf.

„Nicht bewegen, mia cara“, murmelte Sebastian. „Mach nichts kaputt, Geliebte! Bleib, wo du bist!“

Sie kuschelte sich an ihn. Er schlief noch, doch seine rechte Hand wanderte zielsicher voran und umschlang ihre Taille.

„Hm“, machte er, als servierte ihm jemand ein Sahnebaiser. „Du bist so schön weich und kuschelig.“

Und sie lag neben ihm, atmete den Duft seiner Haut. Ihre Uhr lag im Koffer. Nicht ein Gedanke an Abreise störte Ulrike.

Bis es klopfte. Leise war dieses Geräusch und doch mahnend. Ulrike sprang aus dem Bett, öffnete die Tür einen Spalt.

„Buongiorno“, sagte Maria und tippte auf ihre Armbanduhr. „Le due e cinque!“

Und? Was hieß das schon? Fünf Minuten nach zwei war schon okay. Es war doch Sonntag!

Die Ernüchterung kam, dann der Schrecken.

Le due e cinque? Aber sie flog doch schon kurz nach vier! Großer Gott! Sie musste fliegen! Es war ein verbilligter Flug. Eine spätere Maschine wäre viel teurer gewesen.

„Danke, Maria“, sagte Ulrike. Sie schloss die Tür, Sebastian lag nun quer auf dem breiten Bett. Einen Zipfel der rosa verschlissenen Seide hatte er bis zum Kinn hochgezogen.

„Arrivederci, Roma!“, flüsterte Ulrike.

Mit staksigen Schritten ging sie zum Waschbecken hinüber und machte sich frisch. Nein, kein Make-up, keine Zeit dafür.

Wenn er jetzt aufwacht, dachte sie, dann …

Er wachte nicht auf.

Der Koffer war gepackt, die Reisetasche auch. Das edle schwarze Kleid mit den Accessoires lag obenauf, zu nichts mehr nutze, zu gar nichts.

Ich werde es nie wieder anziehen, dachte sie.

Ein Blick noch aus dem winzigen Fenster. Spaziergänger auf der Spanischen Treppe, lachend, schwatzend.

Alle durften hierbleiben, nur sie nicht. Sie fuhr heim.

Ja, wenn er jetzt aufwachte, dann …

Dann würde sie ihn küssen, ihm ihre Adresse geben, ihn bitten, nein: ihn anflehen, sie anzurufen, wo immer er auch wohnen mochte. „Ti amo, Sebastian!“, würde sie ihm zuflüstern. „Ich liebe dich!“

Würde sie nicht noch etwas anderes tun? Ihm vielleicht von der Ulrike erzählen, von der niemand, nicht einmal Nele etwas ahnte?

Ulrikes Hals fühlte sich plötzlich wie zugeschnürt an. Die alte Angst aus der Kinderzeit … jetzt war sie plötzlich wieder da … und mit ihr das Gefühl des Verlassenseins.

„Sebastian“, formten ihre Lippen, „ich habe etwas erlebt, von dem ich niemals spreche.“

Sie schloss die Augen und sah das beschauliche Dörfchen in der Steiermark vor sich. Die hölzernen Balkonbrüstungen mit den üppig blühenden Geranien. Ein offenes Küchenfenster, aus dem köstliche Düfte kamen. Die Mutter am Herd, immer lächelnd, immer arbeitsam. Der Vater auf dem Feld, sehr schweigsam, immer fleißig. Und sie, das Kind, von dem die Leute sagten: „Die Kleine passt nicht hierher. Sie gehört in die Stadt. Ist zu zart für das Leben einer Bauersfrau.“

Beschützt fühlte sich die kleine Uli – und geliebt. Die Mutter las ihr aus Büchern vor. „Die Schatzinsel“ und „Lederstrumpf“, weil Ulrike vom „Trotzköpfchen“ gar nichts hielt. Dann waren es Kochbücher, die sie gemeinsam lasen und sich vorstellten, wie das wäre. Später brutzelten sie all die fremden Sachen gemeinsam. Das hatte Ulrikes Lebensweg wohl mehr geprägt, als sie wahrhaben wollte. Kochen wurde ihre Leidenschaft, wenn sie auch nie mehr Speisen aus Österreich zubereitete. Nein, nie, nie mehr!

Sie sparten für mich, Sebastian, wollte sie ihm sagen. Aber das ahnte ich nicht. Das erfuhr ich erst später. Ich wünschte, sie hätten das Geld ausgegeben in ihrem kurzen Leben, das so jäh ein Ende fand.

Sie war neun, als die Mutter ein Festmahl herrichtete. Es war nicht Weihnachten und nicht Kirchweih, und Uli wunderte sich. Die Mutter trug ihr kostbares schwarzes Dirndl, der Vater seinen einzigen Anzug.

„Vom nächsten Schuljahr an gehst du aufs Gymnasium in die Stadt“, sagten sie. „Es ist genug Geld da. Du wirst bei Tante Dietlinde wohnen, und in den Ferien kommst du heim. Du wirst eifrig lernen und uns keine Schande machen und dann etwas Großes werden.“

Sie waren einfache Leute, und sie meinten es gut. Es war sinnlos, ihnen zu erklären, dass Uli lieber daheim bleiben wollte. Ihr Koffer wurde gepackt, ein Kochbuch aus den Bergen dazugelegt.

„Verlier es nicht! Essen hält Leib und Seele zusammen, und du brauchst beides“, sagten sie.

Nachbar Schrunz holte sie mit dem Auto ab und fuhr sie in die Stadt. Viel Zeit blieb nicht, um sich zu verabschieden.

„Zu Weihnachten bist du ja wieder da“, sagte ihre Mutter, als Ulrike zu weinen begann. „Vergiss nicht, uns zu schreiben.“

Ja, sie meinten es gut. Der Vater schnäuzte sich mit dem übergroßen Taschentuch, die Mutter schluchzte, als sie ihr einziges Kind an sich drückte.

„Und wenn die Buben dich ärgern: Sei tapfer! Du musst stark sein, Ulrike, sehr, sehr stark!“

Sie winkte, und das Auto bog um die Ecke. Tante Dietlinde zog sie ins Haus. Uli sah ihre Eltern nie wieder. Einen Tag darauf klingelten die Gendarmen an der Tür.

„Deine Eltern, Kind“, sagte der Ältere, „die hat Gott zu sich geholt. Sei tapfer, Kleine! Du musst jetzt stark und tapfer sein.“

Fast dieselben Worte …

Oh ja, Ulrike war tapfer. Aufrecht stand sie vor den beiden Särgen. Sie weinte nicht einmal, wollte nicht hören, wie es passiert war. Drei Menschen mussten sterben, weil ein Junge ein Auto gestohlen hatte und keinen Führerschein besaß. Dort, an der Serpentine, ja, dort war es passiert.

„Du kannst hierbleiben, Kind“, bot Tante Dietlinde ihr an. „Der Hof wird verkauft. Vom Erlös kann ich dich erziehen.“

Später ahnte Ulrike, dass die Schwester ihres Vaters sie wohl betrogen hatte. Das ererbte Land war groß; sie hatten viele Kühe, und das Haus war auch etwas wert.

„Sei tapfer, Kleine. Du musst jetzt stark und tapfer sein.“

Worte, die sie durch ihr Leben begleiteten. Sie verließ die Tante, als sie siebzehn war, lernte Kochen und Hauswirtschaft, Buchführung und Sekretariatsarbeiten. Die Eltern wären stolz auf sie gewesen. Aber die Eltern waren tot.

„Nach Deutschland willst du?“, fragte Tante Dietlinde, als sie sie noch einmal besuchte. „Aber warum?“

Ulrike überlegte nicht lange.

„Weil es weit von hier entfernt ist, deshalb“, antwortete sie.

Sie wusste noch nicht, dass das Fortgehen nichts nützte. Im Gepäck war nicht nur das alte steirische Kochbuch, sondern auch ihre Angst vor dem Verlassenwerden. Sie hätte nach Kanada oder China gehen können – es hätte nichts genutzt.

„Verstehst du, Sebastian? Ich bin dieses Gefühl nie losgeworden“, flüsterte sie so leise, dass er es nicht hören konnte. „Ich gehe lieber selbst, als dass der andere mich verlässt.“

Aber Sebastian schlief. Er schien zu träumen, denn er lächelte selig, ganz so, als begegnete ihm in einer anderen Welt etwas Wunderschönes.

Maria klopfte noch einmal, lauter diesmal, drängender.

„Le tre meno un quarto, signorina!“

Schon Viertel vor drei? Es war höchste Zeit, hinunterzulaufen. Sicher hatte die Pensionswirtin ein Taxi bestellt.

Und wenn Ulrike einfach hierblieb? Wenn sie Nele anrief, ihr alles erklärte und sich Geld schicken ließ?

„Dann geht Sebastian vielleicht als Erster“, überlegte sie. „Und ich bleibe hier zurück … mit leeren Händen.“

Nein, das nicht! Und außerdem hatte sie Nele ihr Wort gegeben.

Ulrike beugte sich zu ihm hinunter, küsste ihn auf die Nasenspitze. Sebastian seufzte im Schlaf.

„Leb wohl, mein Geliebter!“, flüsterte sie. „Diese eine Nacht – niemand kann sie uns nehmen. Wir beide haben das Wunder der Liebe erlebt.“

Die Schritte zur Tür. Der Blick zurück.

„Signorina!“, rief Maria draußen auf dem Flur, und ein Schwall italienischer Worte erzählte davon, dass die Uhr nicht stehen blieb.

„Leb wohl, mein Geliebter“, flüsterte Ulrike noch einmal. Und: „Vergiss mich nicht, wo immer du auch lebst, was immer du tust.“

Dort an der Tür blieb sie noch einmal stehen, ahnend, dass – ging sie erst einmal hindurch – nichts mehr wie früher sein würde.

„Ti amo!“

An der Piazza di Spagna hupte der Taxifahrer. Maria begleitete sie hinunter und umarmte sie.

„Arrivederci, signorina!“

Sonntäglich leere Straßen. Der Taxifahrer fuhr bei Gelb über die Kreuzungen. Ulrike lächelte nicht darüber. Sie glitt vorbei an nun schon bekannten Straßen. Ehrwürdige Mauern, ergrauter Stein. Arrivederci, Roma!

„Ecco, qua: aeroporto“, sagte der Taxifahrer stolz, als sie den Flughafen Leonardo da Vinci erreichten. Er tat, als hätte er ihn höchstpersönlich erbaut und finanziert.

Vielleicht streikte die Lufthansa ja oder wenigstens das Bodenpersonal. Vielleicht war die Maschine auch defekt, oder der Wetterbericht sprach von April-Hagelschauern oder Schneefällen. Vielleicht hatte auch das Reisebüro einen Fehler gemacht, sie versehentlich schon für gestern gebucht … und jetzt gab es keinen Platz mehr für Ulrike in der Maschine. Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Höhere Fügung konnte man so etwas nennen. Nele und Joschi konnten nichts dagegen tun.

***

Es hagelte nicht. Es schneite auch nicht. Die Lufthansa streikte nicht in der Luft und nicht am Boden, und das Reisebüro hatte keinen Fehler gemacht.

Der liebe Gott hatte Ulrike wohl vergessen.

Ich hätte Sebastian einen Brief dalassen sollen, ein paar Zeilen nur, dachte sie.

Was schrieb eine junge Frau an den Mann, den sie liebte, ohne ihn zu kennen?

„Diese Nacht war wunderschön!“ Oder, ganz „cool“, schön modern: „War irre mit dir. Ruf doch mal an, wenn du nichts Besseres zu tun hast!“ Oder auch: „Ich heiße Ulrike Schmitt und wohne in Hamburg. Dies ist meine Telefonnummer …“

Sie schüttelte den Kopf, wie um sich selbst zu überzeugen, dass läppische Aussagen in eilig hingekritzelten Worten nichts brachten. Eine Nacht wie diese hatte nichts mit Versprechen zu tun, nichts mit dem Morgen, nichts mit der Zukunft. Sie war losgelöst von Raum und Zeit. Nein, es war richtig gewesen, wortlos zu gehen.

Die Bodenstewardess nahm ihren Koffer entgegen, das Ticket auch. Ulrike hatte noch Zeit, in den Waschraum zu gehen, ihren Lippenstift hervorzukramen und …

Ihre Finger berührten es sofort: das duftige rosa Etwas, ein Zweiglein mit Mandelblüten.

„Sie waren bestimmt am Tiber, nicht wahr?“, fragte die Deutsche, die sich neben Ulrike die Hände wusch. „Dieses Rosa der Bäume dort – mit nichts auf der Welt ist es zu vergleichen.“

Die Fremde ging. Für einen Augenblick war Ulrike allein vor den riesigen Spiegeln. Das Gesicht, das ihr entgegenstarrte, kam ihr fremd und unheimlich vor. Diese übergroßen Augen!

„Najade schwimmt in ihren Ozean zurück!“, flüsterte sie.

Die Stimme aus dem Lautsprecher drängte die Reisenden, sich zur Sicherheitskontrolle zu bewegen. Ulrike reihte sich in die Schlange ein.

Arrivederci, Roma!

***

Der Flugkapitän machte seine üblichen Witze, als sich der silberne Vogel in die Lüfte erhob. Seine gut gelaunte Stimme animierte die Fluggäste zum ersten Aperitif.

„Sie haben Glück“, sagte er in drei Sprachen nacheinander, „denn heute erleben Sie etwas ganz Besonderes: Dies ist mein allererster Flug in einem richtigen Cockpit eines richtigen Flugzeugs, und ich bin natürlich sehr aufgeregt. Diese vielen Tasten und Knöpfe hier! Das ist doch etwas anderes, als im Simulator zu sitzen.“

Die Passagiere lachten beifällig. Einige klatschten sogar.

Der Pilot zog eine Schleife über Rom. Wunderschön sah die Ewige Stadt in der Nachmittagssonne aus.

„Genießen Sie diesen Anblick, meine Damen und Herren!“, plauderte er weiter. „Nicht zuletzt, weil die Wettermeldungen aus dem übrigen Europa entsetzlich sind: Sturm über Kopenhagen, Regen in Hamburg, eiskalter Wind in Den Haag. Wollen Sie noch mehr hören?“

Die Passagiere lehnten ab.

Der silberne Vogel glitt dem Horizont entgegen. „Arrivederci, Roma!“

Ulrikes Hände klammerten sich in die Sitzlehne.

„Flugangst?“, fragte der junge Mann neben ihr. „Da weiß ich ein gutes Gegenmittel: Lassen Sie mich Ihre Hand halten.“

Dreist berührte er sie. Ulrike zuckte zurück.

„Zickige Kuh!“, schimpfte er los. Ulrike reagierte nicht darauf.

Gleich würden sie über die Alpen hinwegfliegen. In Frankfurt wollte sie Nele anrufen. Vielleicht konnten die beiden sie vom Flughafen abholen.

„Ti amo, Sebastian!“

Ulrike schloss die Augen, träumte ein wenig, merkte kaum, dass eine Träne über ihre Wange lief.

Die Verzweiflung verflog ein wenig und machte sanfter Wehmut Platz. Es war vorbei. Finito! Der Alltag kehrte zurück. Sie würde noch heute Abend den Wochen-Speiseplan für das „Quincy“ machen.

„Ihre Augen!“, schwärmte der Mann vor ihr, als seine Begleiterin im Waschraum verschwunden war. „Augen … so grün wie die Sterne.“

So waren die Männer. Entweder verroht oder verkitscht. Nur einer war anders, aber der lag jetzt auf verschlissener rosa Seide.

„Ich kenne keine grünen Sterne“, erwiderte sie schnippisch. Seine Begleiterin kehrte zurück und maß Ulrike mit bösen Blicken.

„Hören Sie auf, mich anzuquatschen“, sagte Ulrike noch böser. Dann schämte sie sich. Niemand konnte etwas dafür, dass sie wieder allein war, dieser törichte Mensch neben ihr erst recht nicht. Ihr Lächeln bat um Entschuldigung. Er war beleidigt.

„Zicke!“, zischte auch er. Und: „Ihr Weiber seid doch alle gleich!“

Das Pollo arrosta schmeckte wie Filz-Einlegesohle, der gemischte Salat stammte noch aus den Zeiten von Romulus und Remus, der Kaffee war lauwarm und schal. Ulrike warf den gesamten Zuckervorrat hinein. Jetzt war ja alles egal. Alles war piepegal.

Sie blätterte in Zeitschriften; sie hörte Musik durch den Kopfhörer. „La Traviata …“ Immer würde sie diese Musik an die Taxifahrt zu „Mario“ erinnern … und an ihn.

Über den Alpen hingen Nebelschwaden, und je nördlicher sie flogen, umso düsterer wurde das Wetter.

„Sieben Grad in Frankfurt“, sagte der Flugkapitän. „Brr, das ist ja lausekalt!“

Na und? Ulrike wäre gern erfroren. Oder in Wassermassen ertrunken.

Arrivederci, Roma. Wer dich einmal sah, der muss dich lieben – viele Dichter haben dich beschrieben …

Die Wartezeit in Frankfurt, dann, beim letzten Aufruf für die Inlandmaschine, doch noch der Anruf bei Nele.

„Na endlich!“, sagte die wütend. „Ich warte schon seit Stunden auf dich! Du, wir haben Super-Erdbeeren ergattert, und das im April! Kennst du nicht ein paar Erdbeerrezepte?“

Ulrike schwieg.

„Na, nun sag schon!“, drängte Nele. „Und überhaupt: War Rom schön?“

Da weinte Ulrike.

„In einer Stunde bin ich da. Bitte, hole mich ab“, sagte sie. „Oder ich springe vor den Bus. Ich kann jetzt nicht allein sein.“

Sie bekam den einzigen freien Platz auf dem Flug nach Hamburg. Die dicke Frau neben ihr quetschte sie völlig ein. Und sie stank nach billigem Parfüm. Und sie knabberte unentwegt Schokonüsse. Und überhaupt.

In Hamburg regnete es in Strömen.

Nele und Joschi standen lange an der gläsernen Trennscheibe, ehe sie Ulrike sahen. Ihr Koffer kam als letzter, und kaputt war er auch noch. Und ein Mann rammte ihr seinen voll beladenen Gepäckwagen in die Kniekehlen. Und die Schokonüsse knabbernde Frau fiel einem gut aussehenden Herrn um den Hals. Ja, alle hatten es gut. Bloß sie nicht. Das war das Gemeine.

„Da bist du ja endlich!“, sagte Nele. „Irgendwie siehst du komisch aus.“

Joschi küsste sie aufs Ohr.

„Drei Tage Rom“, flüsterte er, „aber mir kam es viel länger vor ohne dich.“

Ulrike sah ihn an. „Drei Tage Rom – und eine Nacht“, stellte sie richtig.

***

Der uralte, dreirädrige Kastenwagen sah nach drei Tagen ohne Ulrike noch hinfälliger und schmutziger aus. Sie quetschten sich auf die Fahrerbank. Hinter ihnen standen die Kartons mit Erdbeeren. Zentnerweise Früchte, die schnell verdarben. Was dachte sich Nele eigentlich? Ulrike konnte doch jetzt nicht an Erdbeerrezepte denken!

Die erste Ampel zeigte Rot.

„Nun fahr schon!“, verlangte Ulrike ungeduldig.

Ihre beiden Freunde starrten sie an.

„Es ist Rot!“

Na und? In Rom fuhr man ja auch bei Rot über die Straße, und deshalb waren die Krankenhäuser noch lange nicht überfüllt.

„Während der Fahrt verzichte ich lieber darauf, dich auszufragen“, meinte Nele mit einem leicht vorwurfsvollen Seitenblick. „Jedenfalls siehst du komisch aus. Ich hatte doch recht mit den Papagalli!“

Sie parkten vor dem „Quincy“. Das dicke Schwein schlief. Nur wenige Spaziergänger gingen durchs Altbauviertel. Ihre großen Regenschirme schützten sie nicht vor den herunterfließenden Wassermassen.

„Komm rein, ich mache einen Espresso!“

Das Geschäft sah wie immer aus. Dort die offene Bartheke mit der kitschigen Vase, hier die Imbisstische mit den Hockern. Die Regale an den Wänden mit den dekorativen Glasgefäßen voller bunter Nudeln und selbst eingelegten Kräuterölen, Weinen und Schnäpsen.

„Rainer war hier“, erzählte Nele. „Er hat sich durchgefuttert und ist dann gegangen. Hat was von Liebe zu dir erzählt. Klang ziemlich ehrlich.“

Rainer? Welcher Rainer? Ach der! Diese lächerliche, kleine Liebe von ehedem!

„Nun sag schon: Was ist passiert?“, bohrte Joschi. „Du hast so was Tragisches im Blick … wie die Tanten auf den italienischen Opernbühnen.“

Oh, das tat weh. „La Traviata …“

Ulrike starrte ihre Freunde an. „Es ist nämlich so“, wisperte sie. „Ich liebe ihn.“

Sie ahnte, was kommen würde, oh ja! Doch das machte ihr nichts aus. Neles Gesicht verschloss sich. Joschi tat, als wären sie schon ein Jahrhundert lang verheiratet und hätten einander Treue auf Ewigkeit geschworen.

„Er heißt Sebastian“, sprach Ulrike weiter. „Er ist ungefähr ein Meter neunzig groß, hat dunkelblonde Haare und wunderschöne blaue Augen. Er trägt einen Abendanzug aus Seide und hat etwa Schuhgröße sechsundvierzig. Und er kennt Najade, stellt euch vor. Und er kann Mandelbäume von Korkeichen unterscheiden.“

Neles Gesicht wirkte starr.

„So, so“, sagte sie giftig. „Wie schön! Und was weiter?“

Wie? Was meinte sie denn?

Nele behandelte Ulrike, als gehörte sie in eine Gummizelle.

„Ich meine: Wie seid ihr verblieben? Was macht er beruflich? Wo wohnt er? Ist er verheiratet, hat vielleicht Kinder?“

Ulrike schaute ihre Freundin an und zog ratlos die Schultern hoch.

„Ich weiß nicht“, murmelte sie. „Mitte, Ende Dreißig ist er ungefähr, und einen Ring trug er nicht.“

Sie wurde gerüttelt und geschüttelt.

„Sag mal, spinnst du, Uli? Du schwärmst von einem Mann, den du absolut nicht kennst? Hast du mit ihm … äh, na, du weißt schon?“

Sie hatte „na, du weißt schon“, und deshalb nickte sie.

„Und er hat dir nichts von sich erzählt? Na, das ist doch wohl klar! Natürlich ist er verheiratet!“

War Sebastian das? Irgendwie glaubte Ulrike nicht daran. Er wirkte einfach … unverheiratet.

„Wovon habt ihr denn gesprochen? Dauerte das Ganze denn nur zehn Minuten?“

Das war eine hässliche Frage.

„Nein, eine ganze, wunderbare Nacht“, erwiderte Ulrike leise. „Und gesprochen haben wir von Najade und von den Mandelbäumen. Hier!“

Sie zauberte das Zweiglein aus ihrer Tasche. Es duftete noch immer. Ins allerdickste Kochbuch steckte sie es, presste es liebevoll.

„Und gegessen haben wir natürlich miteinander. Und da war ein bettelndes Kind, Nele. Dem hat Sebastian Geld gegeben. Und Mamma Roma habe ich kennengelernt, und in den Fontana di Trevi haben wir Münzen geworfen, damit wir wiederkommen …“

Ja, ihre Freunde hielten sie für verrückt. Deutlich war das ihren Gesichtern anzusehen.

„Und nachts waren wir in der Kirche Santa Maria Maggiore. Da hat er plötzlich Du zu mir gesagt. Und es war ganz natürlich, dass er mit in mein Zimmer kam, versteht ihr?“

Joschi spielte sich wie Othello auf, aber nur wie einer vom Schmierentheater.

„Mit mir schläfst du nie!“, klagte er wehleidig. „Und mit dem Kerl rennst du gleich ins Bett! Verdammtes Rom! Wenn ich das schon höre!“

Sie stritten sich gewaltig. Zwischendurch wurden natürlich die Erdbeeren gewaschen und geputzt. Wenn sie sich bis morgen einigermaßen hielten, würde das „Quincy“ noch mehr brummen. Frische Erdbeeren im April waren der absolute Hit …

„Und jetzt?“, erkundigte sich Nele spitz. „Was machst du jetzt? Willst du uns ewig von diesem Sebastian vorschwärmen?“ Ihre Stimme klang drohend.

Ulrike schüttelte den Kopf.

„Nein, ich versuche, es nicht zu tun“, versprach sie kläglich. „Aber ich kaufe Opernplatten, jede Menge. ‚La Traviata‘, zum Beispiel.“

Die beiden Freunde schlugen die Hände über dem Kopf zusammen.

„Opernmusik? Hier? Hierher passt nur Pop. Mensch, denk doch an die schwarze Sau! Opernmusik! So ein Quatsch!“

Es wurde Nacht, und sie stritten sich immer noch. Regen plätscherte am Schaufenster entlang. Das schwarze Schwein schlief. In dieser Nacht würde die Temperatur auf fünf Grad zurückfallen. Und am Tiber blühten schon die Mandelbäume …

***

Ulrike packte noch ihren Koffer aus. Das schlichte schwarze Traumkleid hängte sie an einen Bügel an den Schrank. Dort sollte es bleiben, für immer und ewig, wie ein Bild, das sie an Sebastian erinnerte.

Sie duschte, lag auf ihrem Bett und vermisste die Sprungfeder, die verschlissene rosa Seide. Gegen vier Uhr stand sie am Fenster. Sah keine Spanische Treppe, keinen blauen Himmel. Und weinte, bis der Wecker klingelte. Weinte auch danach.

Es war Montag, und sie war an der Reihe, mit Joschi zum Gemüsemarkt zu fahren. Er feilschte wie üblich – Ulrike stand nur dabei.

„Nun fass schon mit an!“, herrschte Joschi sie an. Sebastian hätte sie niemals schwere Körbe mit Auberginen, Zucchini und Tomaten schleppen lassen …

Im Kaffeeshop am Südeingang des Marktes aßen sie sonst immer ein Croissant.

„Nicht für mich“, sagte Ulrike jedoch heute. „Ich kriege keinen Bissen hinunter!“

Sie öffneten das „Quincy“. Oma Hansen kam herein und erhielt ihr schönes Souvenir aus Rom, das Spitzentaschentuch.

„Ach, Fräulein Ulrike“, sagte sie leise, „das kann ich doch gar nicht annehmen.“

Sie bekam einen Espresso, den stärksten, der möglich war, klar. Ben schaute schon in der großen Pause zu ihnen rein.

„Die da“, er zeigte auf Nele, „die is’ ganz schön geizig! Nur gut, dass du wieder da bist.“ Er guckte Ulrike an, mit richtiger Kennermiene. „Aber blass bist du“, sagte der Knirps ganz besorgt.

Den Karussellwagen bestaunte er, streichelte ihn sogar. Längst war die große Pause vorüber. Ob Lehrer einsahen, dass Achtjährige sich nicht jeden Tag an vorgeschriebene Zeiten halten konnten?

Birgit stürzte auch herein, sie erzählte von Eugen.

„Gestern hat er zehn Halbe getrunken“, klagte sie.

Der Chef von Bens Mutter verlangte Überstunden. „Sie kommt dann immer erst um drei nach Hause“, erklärte der Junge traurig. „Ist Mist, immer allein zu sein.“

Da sagte Ulrike es, ganz selbstverständlich: „Dann kommst du hierher. Im Hinterzimmer kannst du Schularbeiten machen und mit uns klönen. Willst du?“

Der Junge strahlte. Er wollte. Wenigstens einer war glücklich. Nein, zwei waren es sogar. Oma Hansen und Ben.

„Sind Sie verliebt, Fräulein Ulrike?“, fragte die alte Dame.

Ulrike nickte.

„Das ist schön! Nein, widersprechen Sie mir bitte nicht. Liebe ist immer gut. Liebe öffnet das Herz. Sie muss ja nicht unbedingt in eine lange Beziehung führen. Manchmal reicht eine gemeinsame Stunde. Sie bereichert das Leben, schenkt eine neue Richtung.“

Wie weise die alte Dame war! Und wie gütig.

„Wir hatten eine einzige Nacht“, tuschelte Ulrike ihr zu.

Oma Hansen lächelte. „Eine Nacht kann sehr lang sein“, sagte sie.

Joschi hatte Zornesfalten auf der Stirn, Nele sprach von ständig steigenden Scheidungszahlen, unerwünschten Kindern und Kleinkrieg in den Beziehungen. Sie war eben hoffnungslos unromantisch.

„Nimm Rainer!“, riet sie dann sogar. „Da weißt du genau, was du kriegst!“

Das war es ja: Rainer war wie alle anderen Männer auch. Von „Najade“ hatte er nie etwas gehört, Bäume interessierten ihn nicht, und was er in sich hineinfutterte, war ihm ziemlich gleich: Pommes mit Mayo genauso wie ein delikates Saltimbocca.

Mittags lief Ulrike in den Fernsehladen an der Ecke, wühlte sich durch Opernmusik und kaufte „La Traviata“ und „Rigoletto“.

„Ein irrer Sound“, lobten die „Schickimickis“. „Mann, Uli, stell das doch mal lauter!“

„Auf, schlürfet in durstigen Zügen …“, jubelte Pavarottis weltberühmte Tenorstimme die Altbaustraße entlang. Fenster wurden aufgerissen, neugierige Köpfe erschienen. Und dann liefen die Leute auf die Straße, direkt auf das „Quincy“ zu, entdeckten die Bartheke voller Erdbeerschalen, futterten und tranken Vino dazu.

„Liebe, ach, Liebe …“, sang Pavarotti, und sie lachten alle und unterhielten sich. „Ein irrer Sound!“

Ulrike lachte nicht, obwohl dieser Tag der Durchbruch war. Das „Quincy“ hatte vom Eröffnungstag an gebrummt, doch jetzt war es anders. Jetzt musste „man“ ins „Quincy“ gehen, weil die drei mit ihrem schwarzen Schwein eben richtungsweisend waren. So dachten die „Schickimickis“. Die anderen, Ulrikes liebste Gäste, die kamen, weil es einfach herrlich bei ihnen war, weil sie nie auf den Euro guckte und außerdem wunderbar kochte.

Ja, dieser Tag, dieser grauenhafte Montag nach ihrer Reise nach Rom, bescherte ihnen, wovon Restaurantbesitzer in aller Welt nur träumten: ein volles Haus und volle Kassen.

Wieso weinte Ulrike dann trotzdem so oft?

***

Hausbesitzer Ohlsen stöhnte auf. Was bedeutete dieser Anruf? Diese Person mit den grünen Augen wollte kommen? Aber nein, nicht schon wieder! Die anderen beiden, die mit den komischen Namen, die gingen ja noch. Aber die kesse Blonde, die Widerworte gab … ihm gegenüber!

Jemand klingelte forsch, und er ging zur Tür. Fast hätte er sie gar nicht erkannt. Ihre Augen blitzten nicht mehr kampfeslustig, und sie stemmte auch nicht ihre beiden Hände in die Hüfte.

„Sind Sie etwa krank?“, fragte Ohlsen. Nicht so sehr aus Anteilnahme, eher aus Angst, angesteckt zu werden.

Ulrike schüttelte den Kopf.

Vielleicht ist jemand in ihrer Familie gestorben, überlegte Ohlsen mit einem ungewohnten Anflug von Mitleid. Sieht ja schaurig aus, die Kleine, richtig spitz um die Nase. Wie ausgehungert, ja, richtig, das war es!

„Setzen Sie sich“, knurrte er. „Was ist denn los?“

Fehlte nur noch, dass er menschliche Regungen bekam – in seinem Alter und dazu noch einer Frau gegenüber!

Er kochte heiße Schokolade und tätschelte ihr großväterlich die Hand, um sie zu ermutigen, wenigstens etwas zu trinken.

„Nun sagen Sie schon: Was ist los?“

Ungläubig hatten Nele und Joschi, die sich im Hintergrund hielten, die Szene betrachtet. Aus Ulrike wurden sie schon lange nicht mehr schlau. Die war plemplem seit Rom, so einfach war das. Aber dass Ohlsen jetzt den lieben Papi rauskehrte …

„Das Nachbarhaus gehört Ihnen doch auch?“, fragte Nele. „Reichlich baufällig sieht es zwar aus, aber wenn Sie uns einen guten Preis machen, überlegen wir uns, ob wir die Kellerräume dazu mieten. Das ‚Quincy‘ bricht nämlich bald auseinander – so viele Gäste haben wir.“

Stolz sprach aus ihrer Stimme. Ohlsen rechnete blitzschnell.

„Aber unter fünfhundert Euro im Monat ist nichts drin“, behauptete er. „Ist ja größer, dieser Keller. Und auch besser in Schuss.“

Letzteres war eine Lüge. Die Räume, die sich überhaupt eigneten, waren einmal ein Kohlenkeller gewesen. Und sie rochen auch entsprechend.

„Sind Sie wahnsinnig, Mann?“ Nele sprang wütend auf.

Joschi tat es ihr nach.

„Fünfhundert Piepen für diese Bruchbude? Ohne uns! Was sagt ihr dazu?“

Nele bestätigte es.

„Sag du auch mal was, Uli!“, verlangte sie.

Ohlsen sah die Kleine mit den grünen Augen an. Weinte sie etwa? Bestimmt war jemand aus ihrer Familie gestorben, und jetzt war sie ganz allein. Er räusperte sich. Widerworte gab sie auch keine mehr. Fast fehlte ihm das.

„Na gut, dann vierhundert im Monat“, sagte er.

Nele und Joschi blitzten ihn wütend an.

„Sie Geizhals! Sie Halsabschneider!“

Wie sich die jungen Leute heutzutage aufführten! Gut, dass die Kleine so still war. Er betrachtete Ulrike fast zärtlich.

„Mehr als dreihundert Euro im Monat können wir nicht aufbringen, Herr Ohlsen“, piepste sie jetzt. Das arme Hascherl! So jung und schon Waise!

Er streckte Ulrike seine Hand entgegen.

„Gut, machen wir es für dreihundert Euro“, sagte er freundlich. „Aber ihr renoviert mir alles vom Feinsten, bitte sehr! Schließlich will man sich als Hausbesitzer ja nicht schämen.“

Die Kleine trank ihre Schokolade aus.

„Sie sind sehr nett, Herr Ohlsen“, piepste sie. „Danke schön! Und den Vertrag, nicht wahr, den machen wir auf zwanzig Jahre.“

Er nickte. Zwanzig Jahre waren nicht die Welt. Er war ja erst fünfundsiebzig.

„Der Kummer vergeht schon“, tröstete er sanft.

Sie unterschrieben den Vertrag sofort, alle drei. Draußen fielen sie sich in die Arme.

„Hast aber eine Supershow abgezogen, Uli!“, lobte Nele. „Joschi hat ganz recht mit deinem tragischen Blick.“

Ulrike staunte. Welche Show meinte Nele denn? Der Ohlsen war doch wirklich nett. Eigentlich waren alle Menschen nett. Man musste sich nur Mühe machen, hinter die Fassade zu schauen.

Oma Hansen fiel ihr ein. Vielleicht hatte die alte Dame recht. Vielleicht war es wirklich so, dass Liebe das Herz für alle öffnete und dass es dabei nicht um die egoistische Form der Erfüllung ging.

„Ti amo, Sebastian!“, flüsterte sie.

Nele guckte sie an, als wäre sie direkt aus dem Irrenhaus ausgebrochen.

„Was hast du gesagt? Immerzu faselst du was Italienisches vor dich hin.“

Und Ulrike schwindelte: „Ach, gar nichts. Vergiss es!“

Ja, ihr Durchbruch war da. Jetzt mussten sie nur die neuen Kellerräume auf Vordermann bringen. „Nur“ war eine schlimme Untertreibung. Wenn das „Quincy“ doppelt so groß war wie bisher, konnten sie das Geld nur so scheffeln. Warum, verdammt noch mal, freute sie sich denn nicht darüber? Das war doch ihr Traum gewesen, etwas Eigenes, Erfolgreiches zu haben und eines Tages reisen zu können.

***

Nele und Joschi waren es wohl leid, ständig ihren „tragischen Blick“ um sich zu haben. Sie sannen auf Abhilfe. „Normal“ sollte Ulrike wieder werden, frei von römischen Hirngespinsten und Träumen von einem gewissen Sebastian. Sie schnitten aus Zeitungen und Illustrierten neuerdings ständig Berichte aus, die so hießen:

„Rom – eine der zehn europäischen Städte mit der größten Luftverschmutzung!“ Oder: „Italienische Männer sind im Bett Versager!“ Oder auch: „Wenn die Liebe dem Alltag nicht standhält …“

Ulrike las das alles brav, wagte dann aber doch, mit ihnen zu diskutieren.

„Er ist kein Italiener, glaube ich wenigstens! Und am Benzingestank in Rom ist er nicht schuld. Und überhaupt duften die Blumen stärker als der Sprit!“

Seltsam war es: Sebastian gehörte irgendwie dazu. Sogar Joschi fragte hin und wieder: „Sag mal, habt ihr wirklich bei ‚Mario‘ Minze über die Antipasti gestreut?“

Es wurde Mai. Die Bauarbeiten nebenan begannen. Viele Handwerker aus der Altbaustraße halfen mit, kostenlos. Ulrike bekochte sie dafür. Oma Hansen stiftete ihren herrlichen alten Küchenschrank.

„Das olle Ding“, meinte sie. „Frieder wollte immer eine schöne Küche haben – nun kauf ich sie mir.“

„Das olle Ding“ war aus Obstholz. Schön abgebeizt, würde es ein Anblick zum Herzerwärmen sein. Sie würden Keramikgeschirr aus Italien bestellen. Die Zeit der pinkfarbenen Pappteller war endgültig vorbei.

Nachts hämmerten sie nebenan, kriegten sich in die Haare. Die Rohre platzten, als Anfang Mai der Winter für zwei Nächte zurückkehrte. Uli konnte die Wassermassen nicht mit aufwischen. Sie saß in der Volkshochschule und hatte ihren ersten Italienischkurs.

„Du warst … wo?“, erkundigte sich Nele fassungslos. „Du machst … was?“

Da sagte sie es ihr.

„Ich lerne Italienisch –richtig, meine ich. Die paar Brocken, die ich kann, reichen nicht.“

„Was heißt das? Willst du etwa wieder nach Rom?“

Und Ulrike nickte. „Ja, eines Tages. Nicht jetzt, Nele, also reg dich nicht auf. Eines Tages fliege ich wieder nach Rom …“

***

Im „Albergo Maria“ war Hochsaison. Die Touristen kamen in Scharen. Frau Wirtin war sehr zufrieden. Noch so ein Sommer, und sie konnte in Nummer zwölf das Bett in Ordnung bringen lassen. Manche Leute beschwerten sich ja doch über die vorwitzige Sprungfeder.

Das Telefon klingelte. Hoffentlich war dieser Kerl es nicht schon wieder!

„Ecco“, meldete sie sich.

Sie seufzte. Er war es.

„Hören Sie“, redete die Männerstimme eindringlich auf sie ein, „bitte, hören Sie mir doch endlich mal zu! In Ihrem Hotel, im Zimmer Nummer zwölf, hat im April eine junge Dame mit blonden Haaren und grünen Augen gewohnt. Ulrike heißt sie. Sie müssen sich doch an sie erinnern. Solche Mädchen vergisst man doch nicht …“

Maria kicherte, aber nur lautlos. Immerhin, eine neue Masche brachte dieser Mann ja. Gab nicht zu, der gehörnte Ehemann zu sein, der seiner Frau auf die Schliche kommen wollte. Er machte es anders, tat, als wollte er die junge Frau unbedingt wiedersehen.

Sie tat, als blättere sie in den Unterlagen.

„Keine Kopie des Anmeldungsformulars“, bedauerte Maria. „Also kann sie hier nicht gewohnt haben. Scusi, Signore!“

Jetzt drohte er doch tatsächlich mit der Polizei. Maria legte auf. Die Kleine mit den grünen Augen war also verheiratet, ts, ts! Wer hätte das gedacht? Wen sie wohl damals mit aufs Zimmer genommen hatte? Einen Römer?

Maria nickte. Sie kannte ihre Pappenheimer. Sie legte den Hörer neben den Apparat. Noch so ein Anruf von einem eifersüchtigen Ehemann – und sie musste vorsichtig sein, wenn sie weiterhin dem Fiskus seinen Anteil vorenthielt.

***

„Quincy II“ bestand aus denselben Materialien. Natürlich, das musste sein, des Wiedererkennungswertes wegen. Der Bildhauer aus dem Hinterhof bastelte längst an der neuen schwarzen Sau. Diese hier würde sitzen und sich auf immerdar kratzen. Augen konnte er inzwischen formen und bemalen, und „Quincy II“ sah schon jetzt saukomisch aus. Diese Speckrollen am Bauch!

Und doch veränderten sich die neuen Räume mit jedem Tag, denn als Herr Runtzig die Wände schön weiß geschlämmt hatte, pinnte Ulrike nach und nach ihre neuen Schätze an: Poster von Rom, liebevoll gerahmt und mit nicht spiegelndem Glas versehen.

Über der Theke hing die Engelsburg, an den Bistrotischchen leuchtete das Kolosseum neben Sankt Peter und den Straßencafés an der Via Veneto. Die Spanische Treppe gab es natürlich, den Fontana di Trevi, und dort, wo Ulrike meistens werkelte, hinten im Bereich der offenen Küche, da hing das schönste Bild. Kein Poster war es, sondern ein richtiges Gemälde.

„Hab ich ganz billig gekriegt“, schwindelte sie, ohne rot zu werden. „Hat nicht mal dreißig Euro gekostet.“

Nele und Joschi glaubten ihr nicht, bekundeten das allerdings nicht. Wer Verrückte reizte, lebte gefährlich …

Aus zarten Aquarellfarben bestand das Gemälde. Ein unbekannter Maler hatte es geschaffen, einer, der auch die Mandelbäume am Tiber liebte. Rosarot sahen sie in ihrem Blütenkleid aus.

„Bestimmt ist der Tiber ölig und dreckig!“, betonte Nele. „Diese Italiener, die lassen doch ihren gesamten Müll in Flüsse und ins Meer fließen. Versteh einer, dass du das nicht einsiehst!“

Ulrike bewarf sie mit einem gipsgetränkten Lappen – der flog wie ein Bumerang sofort zurück. Ulrike weinte.

„Du dumme Kuh“, sagte Nele fast zärtlich. „Nun vergiss den Mistkerl doch endlich! Verheiratet ist er, ich sag es dir. Ich hab da mehr Erfahrung als du.“

***

Es gab Leute, die bezeichneten Rainer als gut aussehenden Mann. Groß war er, dunkelhaarig, hatte ganz hübsche, graue Augen. Leider wog er zwanzig Kilo zu viel. Man konnte nicht behaupten, er habe die Arbeit erfunden, er half aber trotzdem beim Umbau mit. Mehr als Oberbefehlshaber allerdings, denn große Lust, sich die Hände schmutzig zu machen, hatte er nicht.

„Die Fliesen werden schief, Runtzig!“, schimpfte er. Oder: „Uli, das Regal fällt gleich runter!“

Waren sie irgendwann in der Nacht so kaputt, dass sie nicht mehr weitermachen konnten, schaute er Ulrike treuherzig an.

„Du, kann ich bei dir schlafen? Zu mir ist es einfach zu weit.“

Er wohnte fünf Fußminuten von ihr entfernt und besaß außerdem ein Auto.

„Also gut, Rainer! Aber nicht, dass du denkst … du weißt schon!“

Von damals wusste er ja noch, wo Ulrike Hochprozentiges aufbewahrte. Er mixte ihr einen Drink.

„Da, trink. Du siehst ja zum Gotterbarmen aus!“

Sie trank gehorsam und schüttelte sich. Igitt, war das stark!

„Ich gehe jetzt schnell unter die Dusche“, sagte sie. „Du schläfst auf dem Sofa, kapiert?“

Doch dann, als sie herauskam, mit diesem Bademäntelchen, das kaum ihren Allerwertesten verdeckte, erinnerte er sich nicht mehr an die Versprechungen.

„Ach, Uli, war unsere Zeit nicht herrlich! Wir könnten wieder damit anfangen, wir beide, du und ich! Ich helfe dir auch im Lokal. Manchmal jedenfalls …“

Tatsächlich, sie legte ihren Kopf an seine Schulter. Rainer freute sich. Gut ging das Wiedersehensfest los. Wenn er jetzt klug vorging, war sein Mittagessen auf ewig gesichert. Und die gemütlichen Nächte auch …

Er roch nach Tabak und Bier. Irgendwie nahm sie ihm das übel. Andererseits …

Nele hätte wohl gesagt: „Besser der Spatz in der Hand als die Taube auf dem Dach!“

Ach, die Tauben vor Sankt Peter! Wie süß die gurrten! Wie gierig sie sich auf ihre Brotkrumen stürzten! Und erst das Entenpärchen am Tiber … in jener Nacht. Wie Papa sein Federkleid ausbreitete, weil er ja noch nicht wusste, dass Liebende niemandem etwas tun. Ob er es jetzt verstanden hatte? Was wohl aus den Kleinen geworden war? Sicher schwammen die jetzt ohne Aufsicht herum. Schade, dass Ulrike so wenig von Enten wusste …

„Du riechst so gut, Schätzchen“, sagte Rainer.

Es war nicht seine Schuld, dass Ulrike es nicht ertrug, Schätzchen genannt zu werden.

„Du aber nicht!“, erwiderte sie spitz.

Wirklich, er gab sich alle erdenkliche Mühe. Er duschte sogar. Mit der Reinlichkeit hatte er es normalerweise nicht.

„Sieh doch ein, dass du Flausen im Kopf hattest“, sagte er. „Dies hier ist die Wirklichkeit. Rom? Na ja, schön ist es zwar, aber doch nichts für ewig.“

Und Ulrike legte ihren Kopf an seine Schulter, wartete darauf, dass sich zumindest eine Art leichter Zufriedenheit einstellte. Sie kam nicht. Laut gähnte sie.

„Bin ich denn so wenig erotisch?“, fragte Rainer miesepetrig. „Oder bist du nur müde?“

Sie überlegte und begriff, dass er ein lieber, netter Langweiler war, aber nicht einmal als guter Freund taugte. Gute Freunde taten etwas für den anderen. Und liebende Männer gingen im Wir auf. Lieben konnte Rainer nun einmal nicht.

„Nicht böse sein“, sagte sie leise. „Aber das mit uns – das geht nicht mehr.“

Genau genommen ging gar nichts mehr. Ulrike fühlte es. Für die üblichen Männer war sie wohl jetzt verloren, seit sie wusste, dass es einen anderen gab. Ach, Sebastian! Wo mochte er jetzt sein? Wo lebte er? Ja, wenn sie es wüsste – sie würde sich auf die Suche nach ihm machen.

Rainer öffnete noch mal den Kühlschrank, stopfte sich eine Handvoll Parmaschinken in den Mund und spülte alles mit Wein hinunter.

„Alle Weiber sind zickig“, schimpfte er und schlief ganz zufrieden ein. So dringlich war es ihm doch nicht mit der Zweisamkeit.

***

Zum Eröffnungstag von „Quincy II“ hatten sie richtige Einladungskarten verschickt, aber natürlich auch neue Handzettel verteilt, über die Grenze des Altbauviertels hinaus. Ausnahmsweise öffneten sie erst um elf, hoffend, dass aus den Büros in den anliegenden Bezirken Mittagshungrige hereinströmen würden. Eine richtige Entscheidung. Um fünf Minuten vor elf war rund um die beiden schwarzen Schweine der Bär los.

„Du hast doch wohl nicht die Schule geschwänzt, Ben?“ Ulrike sah den Kleinen durchdringend an.

„Äh, also, ich meine, tja, weißt du …“ Entschuldigend streckte er Ulrike sein Geschenk entgegen: kleine schwarze Schweine aus Zucker. „Die hab ich mit Mama gebacken. Gefallen sie dir? Du kannst sie überall hinstellen.“

Eine süße Idee, im doppelten Sinn. Wäre gar nicht schlecht, die Zuckerschweinchen als Präsent jedem Kunden mitzugeben, wenn er bezahlte. Ein sehr persönlicher Service.

„Säuisch gut“, würden die „Schickimickis“ wohl sagen.

Oma Hansen erschien in ihrem lila Reinseidenen. Auch sie hatte etwas sehr Persönliches, ein wunderbar ins „Quincy II“ passendes Geschenk, mitgebracht: Aus Brandteig war die Silhouette von Rom entstanden. Traumhaft schön sah das aus. Und dort an der Spanischen Treppe, da blinkte ein mit knallrotem Farbstoff angepinseltes Schild „Albergo Maria“.

Nele drehte die Musikanlage lauter.

„Oh, Freunde, auf, schlürfet in durstigen Zügen …“, schmetterte Pavarotti, und plötzlich tanzten sie alle und sangen mit. Die Müllmänner ließen ihre Riesenbehälter stehen und guckten auch mal rein. Der Taxifahrer versperrte schnell mal eine Einfahrt, um Tortellini zu futtern, und obwohl die „Schickimickis“ erst betreten guckten, weil die Männer von draußen wohl nicht edel genug aussahen, schunkelten sie plötzlich mit ihnen.

„Mensch, ich bin irre glücklich!“, rief Joschi und umarmte Nele.

Und Pavarotti sang von der Liebe. Und das Schwein kratzte sich unaufhörlich. Und Birgit würde heute mal angesäuselt sein – und nicht ihr Eugen. Und Ben war übel, weil er so viel gegessen hatte. Und der Ohlsen, also, der schwenkte doch tatsächlich Oma Hansen herum.

„Wie? Sie sind schon zweiundsiebzig?“, fragte er. „Ich hätte Sie höchstens für fünfundsechzig gehalten.“

Ob sich da was anbahnte? Wie rosa die Wangen der liebenswerten Dame plötzlich waren!

Und Ulrike? Doch, irgendwie war sie jetzt auch glücklich, auf eine stille, wehmütige Art. Wieso sich alles verändert hatte, wusste sie eigentlich nicht. Sie ahnte nicht, dass sie die Veränderung geschaffen hatte. Oder, besser gesagt: dass sie, als sie sich für Sebastian und die Liebe öffnete, anderen auch den Weg dahin zeigte. Nein, das wusste Ulrike nicht.

Und sie ahnte nicht, dass Nele halb heulte und halb wütete. Du hast sie sowieso nicht verdient, Sebastian, dachte sie. So ein mieser verheirateter Kerl mit kleinen Kindern verdient unsere Uli eben nicht!

***

Der Sommer ging vorüber. Rund um die beiden schwarzen Schweine war schon Herbstlaub dekoriert, und danach folgte die Adventsdekoration.

„Weihnachten schließen wir natürlich“, plante Joschi. „Wir haben so viel geackert, dass wir uns das leisten können.“

Die beiden jungen Frauen sahen sich wissend an. Warum machten die Männer bloß immer schlapp? Jetzt ging es doch erst richtig los!

Sie versuchten, eine Ausnahme-Konzession zu bekommen, doch die Behörde lehnte ab.

„Stehkneipen sind keine richtigen Restaurants“, hieß es.

Die Formulierung Stehkneipe war eine Frechheit. Nele warf sich in ihr schönstes Winterkostüm, bemalte sich aufregend und sprach beim Amt vor. Als sie zurückkehrte, waren sie noch immer ohne Konzession. Aber …

„Du, Uli, dieser Amtmann Schneider“, sagte Nele. „Also, der …“

Ulrike horchte auf. Drei Jahre waren seit Neles Scheidung vergangen, drei Jahre, in denen sie ständig über diese „Kerle“ schimpfte. Und nun? Was war geschehen?

„Dieser Amtmann Schneider, also, der … Mir haben die Knie geblubbert, und das graue Linoleum dort auf dem Amt, also, Uli, ich schwöre dir, das hat sich gehoben und gesenkt. Hast du was von einem Erdbeben mitten in Deutschland gehört? Nein! Dann verstehe ich das nicht.“

Ulrike umarmte ihre Freundin.

„Dich hat es erwischt“, sagte sie. „Du bist verliebt.“

„Ich? Ich doch nicht!“, behauptete Nele zwar, aber plötzlich legte sie Pavarotti auf.

„Oh, wie so trügerisch …“, sang er hingebungsvoll.

Ganz still standen sie beieinander.

„Es wurde auch Zeit, dass du deine Vorurteile Männern gegenüber verlierst“, meinte Ulrike.

„Hm“, machte Nele. Sie lächelte weich. „Mir ist, als wäre Mai. Und Oma Hansen und der olle Ohlsen, die hat es auch erwischt. Stell dir vor: Das mit der Liebe klappt in jedem Alter! Unglaublich! Nie hätte ich das gedacht.“

Bis nachmittags am Heiligen Abend durften sie ihre beiden Restaurants geöffnet halten. Die liebevoll bemalten Schilder an den „Quincys“ sorgten dafür, dass sie nicht allein blieben. Denn dort stand: „Wir freuen uns auf euch, liebe Gäste! Kommt rein, und lasst uns italienische Weihnacht miteinander feiern!“

So kam es, dass plötzlich mehr als dreißig Menschen gegen drei Uhr nachmittags erschienen, mit kleinen, liebevoll ausgesuchten Geschenken.

Bunt waren die beiden Weihnachtsbäume geschmückt. Die Kerzen flackerten, und statt Arien aus „La Traviata“ sangen Kinderchöre von der stillen, Heiligen Nacht. Natürlich auf Italienisch …

Um vier Uhr kontrollierte Amtmann Schneider, ob sie denn auch schlossen. Jedenfalls sagte er das. Aber im Amt war der Amtmann wohl nicht, denn er trug einen festlichen, dunkelblauen Anzug und bemalte selbst ein Schild, auf dem dann „Geschlossene Gesellschaft“ stand und das Fremden den Eintritt verwehrte.

Irgendwann gegen Abend landete Ulrike in ihrer kleinen Wohnung. Sie hörte die Glocken der großen Stadt läuten. Sie weinte ein wenig.

***

Viel passierte im neuen Jahr, das nun begann. Runtzig schloss sein Geschäft aus Altersgründen, und Ulrike, Nele und Joschi diskutierten wochenlang, ob sie nicht Runtzigs Räume dazu mieten sollten, um ein richtiges Restaurant zu eröffnen, eines, in dem die Gäste richtig sitzen und stundenlang schmausen konnten.

„Das schaffen wir drei doch gar nicht“, warnte Ulrike. „Wir müssten Leute einstellen, einen Geschäftsführer, zum Beispiel.“

Bisher kamen sie mit Aushilfen ganz gut zurecht. Doch die Führung eines richtigen Restaurants hieß ja auch, noch besser zu organisieren und zu planen. Auch die Kocherei würden sie zu dritt nicht mehr schaffen.

Und dann entschieden sie sich doch dafür, schufteten wieder bis zum Umfallen, nahmen die Hilfe der Nachbarn dankend an.

Der Februar kam, der März, der April.

Es regnete wieder, wie damals, vor einem Jahr, als Ulrike plötzlich, mitten am helllichten Tag, ins Reisebüro hinüberlief.

„Hallo, Uli!“ Die Reise-Expertin kannte sie inzwischen gut. Jeder kannte das Trio von den „Quincys“.

Da sagte Ulrike es. „Ich möchte wieder einen Kurztrip nach Rom buchen. Zum selben Datum. Dasselbe Hotel. Alles soll wie damals sein.“

Ihre Hände zitterten, als sie die Unterlagen entgegennahm.

***

Nele hatte sich sehr verändert. Die Liebe zum Amtmann – sie nannte ihn tatsächlich so! – hatte ihr Denken und Fühlen gewandelt. Doch als Ulrike ihr klarmachte, dass sie in wenigen Tagen nach Rom fliegen würde, schüttelte Nele den Kopf.

„Warum denn? Willst du heulend ans Tiber-Ufer laufen und nach der Entenfamilie Ausschau halten? Willst du nachts die Tür öffnen, um in Santa Maria Maggiore zu beten? Uli, du bist hoffnungslos romantisch!“

Ulrike bestätigte das.

Sie tat etwas Seltsames, bevor sie ihren Koffer packte: Sie spazierte durch das Altbauviertel und schaute in jedes Fenster.

Hier bin ich zu Hause, dachte sie. Ich liebe die Menschen, die hier wohnen. Es ist auch nicht so, dass ich immer in Rom leben möchte, sondern nur …

Was nur? Sie wusste es nicht genau.

Der Donnerstag kam, ihr Flugtag. Das edle schwarze Kleid, nie mehr getragen seit Rom, lag, in knisterndes Seidenpapier verpackt, ganz obenauf.

Die Freunde brachten sie im Uraltwägelchen zum Flughafen. Ja, es war wie im letzten Jahr. Und doch irgendwie anders. Ulrike weinte.

„Sie fahren wohl lange weg, wie?“, fragte die Frau am Kiosk in der Abflughalle.

Ulrike nickte. „Ja, drei Tage“, antwortete sie.

Drei Tage Rom lagen vor ihr. Und keine Nacht …

***

„Nichts wiederholt sich im Leben“, sagen viele Menschen. „Auch wenn etwas Ähnliches wieder geschieht, so ist es doch immer wieder anders.“

War es so? Ulrike saß in der Lufthansa-Maschine neben einem samtäugigen, smarten Italiener.

„Fliegen Sie das erste Mal nach Rom?“, erkundigte er sich mit einem wohlgefälligen Blick auf ihre zarte Figur.

Unwillig schüttelte sie den Kopf.

Er bediente sie, schenkte ihr Sekt nach. Sie nippte nur am Glas.

Gleich würden sie über die Alpen fliegen. Ob sie gute Sicht hatten? Selten konnte man die schneebedeckten Gipfel sehen, sehr, sehr selten.

„Meine Damen und Herren“, sagte der Flugkapitän, „die Wettermeldungen sind hervorragend. Rom hat vierundzwanzig Grad. Freuen Sie sich, denn gleich werden wir über die Alpen fliegen …“

Da lagen sie, die schneebedeckten Gipfel. Unberührt und sauber sahen sie aus, nicht von Menschenhand kaputtgemacht.

„Wo werden Sie wohnen?“, fragte der Smarte neben ihr. „Bitte, können wir uns nicht einmal zum Essen verabreden? Ich kenne ein wunderbares Lokal. ‚Mario‘ heißt es und liegt dicht an der Spanischen Treppe …“

Ulrike schnallte sich fest, lange bevor sie über Rom kreisten, drückte ihre Nase an der Fensterscheibe platt, hörte durch die Kopfhörer endlich die Arie, auf die sie wartete: „Oh, Freunde, auf, schlürfet in durstigen Zügen …“

Da, die Kuppel des Vatikans! Sankt Peter und sein herrlicher Platz davor. Sicher warteten die Tauben schon auf sie. Ja, ganz sicher!

Ulrike stand auf, obwohl das nun wirklich beim Anflug verboten war, schaute nach rechts, nach links. Dort, der Tiber! Ob die Mandelbäume schon blühten?

Die Stewardess musste sie fast mit Gewalt an ihrem Platz festschnallen.

„Ich werde von Ihnen träumen“, behauptete der Smarte.

Sanft setzte die Maschine auf. Am Treffpunkt mitten im Flughafen Leonardi da Vinci waren sie wieder alle, die Iren und Engländer, die Amerikaner und Japaner. Dann ging es im Bus durch die Stadt zu allen Zielhotels. Ob sie wieder die Letzte war, die aussteigen durfte?

„… und wenn Sie mal richtig gut essen gehen wollen“, sagte der Reiseführer, „dann kann nur ein Lokal infrage kommen …“

Ulrike nickte. „‚Mario‘ natürlich.“

Er schaute sie an, erst zweifelnd, dann wiedererkennend.

„Sagen Sie mal, waren Sie nicht letztes Jahr auch schon da, etwa um dieselbe Zeit?“, wollte er wissen.

An der Piazza di Spagna ließ er sie aussteigen.

„Dort oben auf der Spanischen Treppe, da ist ein Mauervorsprung, und da hinein müssen Sie gehen …“

Rotgoldenes Licht lag auf den Steinstufen. Die Terrakotta-Gefäße quollen über vor duftenden Blumen.

„Rom, liebes Rom!“, flüsterte Ulrike.

Diesmal entdeckte sie den Mauervorsprung natürlich sofort. Sie stolperte, schrammte sich ein wenig die Knie.

Hoffentlich funktioniert die Beleuchtung wieder nicht, dachte sie.

Und da war Maria, die sie herzlich begrüßte. Da war das Zimmer Nummer zwölf, das auf sie wartete. Wie herrlich verschlissen die rosa Seide auf dem Bett war! Sie warf die Decken zurück und lächelte: Die Sprungfeder schnellte sofort hoch. Nichts hatte sich verändert.

„Vino bianco o vino rosso?“, wollte Maria wissen.

Ulrike musste nicht überlegen.

„Vino rosso, per favore. Un quarto!“

Sie öffnete das Schießscharten ähnliche, kleine Fenster. Der Duft von Rosen kitzelte ihre Nase. Sie trank den leichten roten Landwein.

Sebastian, dachte sie. Ti amo!

***

Ja, am Südende des lang gezogenen, unregelmäßigen Platzes Piazza di Spagna ragte noch immer der Palazzo di Propaganda Fide mit einem rauen, aus dem siebzehnten Jahrhundert stammenden Gemäuer hoch. Und am schmalen Mittelteil war auch der komische Brunnen in Bootsform, Fontana della Barcaccia, noch vorhanden.

Ulrike stand auf der Scalinata di Spagna und hielt Ausschau nach der Trattoria. Die dicke Mamma stand wieder draußen. Ihre kräftigen Unterarme lagen bequem auf dem mächtigen Bauch.

„La signorina desidera? Vino, caffe, caffelatte, cappuccino?“, schnatterte sie.

Und Ulrike fragte wieder nach, diesmal fließender als vor einem Jahr. Und sie erfuhr wieder, was es zu essen gab: Schinken und Melone, Tomaten und Mozzarella.

Sie trat ein. Die kleinen Essplätze mit den schneeweißen Tischtüchern waren leer, doch an der Bar in der Restaurantmitte war noch die Hölle los. Männer aller Altersklassen diskutierten laut miteinander, doch die Beredsamkeit ihrer Hände war fast noch eindrucksvoller als ihre Worte.

Wie im letzten Jahr steckte sich Ulrike eine Verlegenheitszigarette an, und wieder setzte ein seltsamer Sprint ein. Halbwüchsige und Alte, junge Männer und solche in mittleren Jahren rannten los und ließen ihre Feuerzeuge aufschnappen.

„Grazie, grazie“, stammelte sie wieder verwirrt.

Und da war wieder der Junge.

Sechzehn mochte er jetzt wohl sein. Er bekreuzigte sich.

„Madonna, molto bene!“, seufzte er.

Ihre vielen Verehrer vom letzten Jahr liefen wieder in die Küche und machten einem übermüdeten Koch klar, dass er nachts um eins noch diese Kleinigkeit servieren musste: Pollo arrosta und Filetto al pepe, Insalata mista und Risotto con funghi. Und natürlich Wein dazu und einen Grappa danach. Und Espresso und noch ein Grappachen.

Und es war wieder drei Uhr, als sich Ulrike – einerseits stöhnend, andererseits singend – die Spanische Treppe entlang hochzog. Und die Sonne ging bald glutrot über Rom auf. Und sie lag noch wach …

***

Es war, als hätte der liebe Gott es so eingerichtet, dass sich wirklich alles wiederholte. Sie konnte der Sprungfeder wegen nicht schlafen, wusch sich schnell mit kaltem Wasser. Es war noch ganz früh. Wie eine lichtblaue Samtdecke sah der römische Morgen aus.

Maria musste wieder ein „Frühstück“ aus Mineralwasser, starkem Kaffee und zwei Kopfschmerztabletten servieren. Ulrike lief die Spanische Treppe hinunter und rief jedem, der es hören wollte, ihr „Buongiorno“ zu.

Der Vatikan, der Petersdom. Die Fresken Raffaels und Botticellis. Ja, und Michelangelos wunderschöne Frauengestalten. Die Kopfschmerzen verschwanden wieder beim Taubenfüttern, und der Espresso auf dem Weg zur Engelsburg zauberte neue Lebensgeister herbei.

Wieder ließ sie sich im Taxi zu „Mario“ fahren und bestellte einen Tisch für Samstag. Der Restaurantbesitzer war nicht da. Sein Vertreter schüttelte ungläubig den Kopf, als sie auf den „Katzentisch“ wies. Dort wollte sie sitzen, oh ja, unbedingt.

Und jetzt: Piazza Navona! Und danach der Anruf zu Hause.

„Wie geht es dir?“, fragte Nele besorgt.

Ulrike schloss die Augen und spitzte gleichzeitig die Ohren. Diese Nele! Ständig behauptete sie, Opern nicht zu mögen, und doch klang zweitausend Kilometer entfernt Pavarotti durch die Leitung.

„Es geht mir gut“, sagte Ulrike. „Ich mache genau dieselben Dinge wie im letzten Jahr. Grüß alle, Nele!“

Piazza Venezia mit seinem Denkmal Vittorio Emanuele, die Via del Corso hinauf, hinein in den Innenhof des Palazzo Venezia. Die Sonne ging gerade unter, wie im letzten Jahr. Ulrike setzte sich auf „ihre“ jahrhundertealte Steinbank nieder.

„Lieber Gott, ich brauche ein Wunder“, flüsterte sie. „Ein großes Wunder!“

Sie sah zum Himmel hoch. Licht und weit sah er aus, trotz der beginnenden Dunkelheit.

Sie ging wieder früh schlafen, weil sie wieder vorhatte, die letzte Nacht durchzumachen. Im Flugzeug konnte sie dann ja immer noch schlafen.

***

Ein bisschen anders war es allerdings doch. In dieser Nacht träumte sie zwar wieder, doch die Handlung war anders. Wieder erschienen ihr ihre beiden Freunde, aber diesmal warnten sie sie nicht davor, zu „Mario“ zu gehen. Im Gegenteil: Sie standen vor ihr, lachten sie an und sagten: „Freu dich, Uli!“

Ganz geheimnisvoll taten sie. Nur Oma Hansen, die Ulrike ja längst Gertraud nannte, wurde ein wenig deutlicher.

„Liebe ist etwas Wunderbares, Ulrike“, sagte sie. „Liebe wärmt und schützt und macht sehr, sehr stark.“

Sie wanderte wieder die Via Veneto hinauf und hinab, freute sich an den Straßencafés, trank einen Espresso im Stehen und schaute in der Boutique „Joana“ rein. Sie brauchte diesmal kein Kleid. Das Kleid aller Kleider hing in ihrem Zimmer und wartete darauf, dass sie es vom Bügel nahm, es streichelte und anzog.

„Quanti giorni si ferma, signorina?“, fragte die Besitzerin wieder.

Und Ulrike entgegnete: „Solo fino a domani, signora!“ Ja, nur bis morgen. Nur? Was konnte nicht alles geschehen in diesen mehr als vierundzwanzig Stunden?

Die Via Appia Antica, dann durch den Konstantinsbogen laufen, kleine Präsente für die Daheimgebliebenen kaufen. Sie entdeckte wieder eine schaurig-schöne, kitschige Vase und erstand sie. Nele würde sich freuen.

Alles war wie im letzten Jahr, nur ihre Gedanken waren ein wenig anders, denn zwischen Rosendüften und Benzingestank, zwischen den lauten Autos und den rufenden Menschen war sie ganz still.

Ti amo, Sebastian, dachte sie. Nur diese drei Worte.

Sie wusch sich wieder in ihrem Zimmer, föhnte sich die Haare, brauchte eine geschlagene halbe Stunde für das aufregende Augen-Make-up, das das Grün ihrer Augen irisierend, fast magisch wirken ließ. Und dann schlüpfte sie in das wundervolle Nichts in Schwarz.

Maria starrte sie wieder mit aufgerissenen Augen an.

„Bellissima, signorina. Oh, bellissima!“

Der Taxifahrer wartete schon. Ob es derselbe war? Ulrike glaubte es. Er drehte am Radioknopf und …

„La Traviata“ erklang. Wie Musik direkt von der Engelsburg erschien es der jungen Frau.

Die kleine Seitenstraße war überfüllt mit parkenden Wagen aus Turin und Bologna, aus Neapel und Mailand. Ja, sie kamen alle des Essens wegen hierher. Das wusste Ulrike ja nun.

„Permette? Il mio nome e Franco.“

Kerzenlicht spiegelte sich in den Scheiben. An der langen Vorspeisentheke drängelten sich auf dezente, doch sichtbar ungeduldige Weise viele Menschen. Ein Ober führte die junge Frau an ihren Tisch.

Lieber, kleiner Katzentisch, dachte Ulrike, und ihr Herz wurde weit und warm. Schön war das, den Tisch zu sehen, so schön!

Sie setzte sich und zündete sich eine Verlegenheitszigarette an.

***

Eine seltsame Ruhe überkam die junge Frau, eine heitere Gelassenheit, die sie nie zuvor gekannt hatte. Tief in ihr breitete sich diese Veränderung aus; Ulrike beobachtete es, freute sich daran. Vielleicht werde ich jetzt erwachsen, dachte sie. Vielleicht höre ich endlich auf, meine unglückliche Kindheit nach dem Tod der Eltern verantwortlich für das zu machen, was in meinem Leben bisher nicht klappte.

Ulrike winkte nach dem Ober, aber nicht drängend, nicht fordernd. Irgendjemand würde schon kommen, und so hungrig war sie eigentlich nicht.

Wunder sind Phänomene der leisen Art. Wer wüsste das nicht? Doch diesmal kannte sie ja ein wenig von dem, was Menschen Gutes widerfährt, wenn sie aufhören, danach zu jagen. Sie spitzte die Ohren und hörte das Geräusch, das erklingt, wenn in der gemütlichen Nische nebenan ein Stuhl beiseitegeschoben wurde …

Ein Herr im nachtschwarzen Abendanzug stand auf und kam zu ihr herüber.

„Buona sera, signorina …“

Drei Worte nur, drei wunderbare Worte.

„Buona sera, signor“, flüsterte sie.

Dort stand der Mann, von dem sie ein Jahr lang geträumt hatte, an allen Tagen, in allen Nächten, und diesmal glaubte sie, dass er wirklich existierte: an die zwei Meter groß und gut gewachsen, mit schmalen, schönen Händen und blitzblauen Augen.

„Najade, mia cara!“

„Sebastian, Geliebter!“

Wie in Trancestand stand sie auf und ging ihm entgegen, schwebte die zwei, drei Schritte auf ihn zu.

„Du bist also doch gekommen“, murmelte er. „Najade ist an Land geschwommen, durch Millionen von Ozeanen, ist es so? Verändert ist meine Meerjungfrau, schöner und reifer ist sie geworden …“

Mario stapfte heran, rotgesichtig, strahlend … und zog sich sofort wieder zurück, als er sah, dass die beiden voreinander standen, sich anschauten, stumm waren.

Wenn er mich jetzt berührt, dachte Ulrike, dann explodiere ich.

Sebastian nahm ihre kleine Hand, küsste sie.

„Komm an meinen Tisch herüber“, bat er.

Wuchsen ihr Flügel? Ja, so musste es sein, denn die Leute, die um sie herum saßen und schwatzten, schauten sie an und wurden still.

„Ich wünschte, wir wären jetzt allein“, sprach Sebastian weiter. „Aber all das, was ich sagen und tun will, muss noch ein wenig warten. Lassen wir Mario auffahren, was er an Köstlichkeiten bereithält …“

Die kleinen, kugeligen Köche in ihren weißen Schürzen und gestärkten Mützen kamen auf sie zu. War Mario nicht noch dicker geworden in diesem Jahr? Ulrike lächelte ihn an.

„Ah, signorina! Che bella!“ Er verneigte sich vor Ulrike, schaute von ihr zu Sebastian. „Amore, amore“, seufzte er.

Sein runder Bauch wabbelte vergnügt bei jeder Silbe.

Und wieder dasselbe, wunderschöne Spiel.

„Che cosa consiglia, Mario?“

Die fröhlichen Köche redeten wild durcheinander, empfahlen, was Küche und Vorratsräume hergaben. Und Sebastian lächelte, wie sonst nur Männer lächeln, deren Name ganz oben auf Filmplakaten steht.

Der Aperitif wurde serviert.

„Ich trinke darauf, dass dies kein Zufall ist“, sagte er ernst. „Darauf, dass du gekommen bist, weil in jener Nacht vor einem Jahr etwas mit dir geschehen ist.“

Ulrike hob ihr Glas. Ihre Hände bebten.

„Ti amo, Sebastian“, flüsterte sie.

Nie hatte sie diese drei Worte zu einem Mann gesagt. Immer war da ein Widerspruch in ihr gewesen und auch ein wenig Angst, zur Liebe gar nicht fähig zu sein. Das war jetzt vorbei.

„Eigentlich müsstest du heute das Diner bezahlen, Ulrike“, sagte Sebastian sanft. „Weil ich nämlich in diesem letzten Jahr unerhört hohe Ausgaben hatte …“

Sie erschrak. Solche Sätze kannte sie. Die Männer, die ihr bisher begegnet waren, kamen nie mit ihrem Geld zurecht, falls sie überhaupt welches verdienten. Oh ja, diese Sätze kannte sie.

Hatte Sebastian ihr Erschrecken bemerkt? Er lächelte.

„Aber solange ich mit einer Frau ausgehe, bezahle ich auch“, fügte er hinzu. „In diesen Dingen bin ich altmodisch. Wusstest du das?“

Ulrike wusste es nicht. Sie schüttelte den Kopf.

„Tja, die Ausgaben“, sprach er weiter. „Wusstest du, dass es ein Vermögen kostet, wenn man einen Privatdetektiv beauftragt, in einem fremden Land zu recherchieren?“

Sie starrte ihn an. „Ich verstehe nicht …“, flüsterte sie.

Sebastian prostete ihr zu. „Eigentlich konnte ich mir das gar nicht leisten. Ich hatte im Januar letzten Jahres nämlich ein Restaurant eröffnet, ein kleines allerdings. Aber so etwas verschlingt Unsummen …“

Sebastian besaß ein Restaurant? Aber das war ja … unglaublich!

„Natürlich ein italienisches“, erzählte er weiter. „Ich bin verrückt auf diese Küche, und obwohl es in Bremen unzählige Restaurants mit italienischer Küche gibt, da …“

Wie bitte? Er lebte in … Bremen? Das war ja ganz nah bei ihr! Ulrike starrte ihn an.

„Nun gut.“ Sebastian schien nicht gewillt, von seiner Arbeit zu sprechen. „Jedenfalls war ich für ein paar Tage nach Rom gekommen, um mir von Mario neue Ideen zu holen. Ihn kenne ich nämlich schon sehr lange Zeit, Rom natürlich auch. Und dann warst du plötzlich da, dort drüben am Katzentisch …“

Die Antipasti wurden serviert. Hoffentlich war Mario nicht böse, dass sie sein Kunstwerk nur ganz nebenher betrachtete.

„Tja, und nach dieser Nacht, als du so ganz plötzlich verschwunden warst, da … habe ich versucht, deine Adresse von Maria zu bekommen. Und als das nicht klappte, habe ich einen Detektiv beauftragt. Ich wusste ja nur, dass du aus Österreich kommst.“

Großer Gott, ja! Ganz nebenher hatte sie, glaubte Ulrike, so etwas einfließen lassen. In dem Augenblick war es nicht wichtig gewesen, klarzustellen, dass sie später nach Deutschland gegangen war.

„Du hast nach mir gesucht, Sebastian?“

Ganz genau wollte sie es jetzt wissen.

Er nickte. „Und wie! Verzweifelt gesucht. Dafür gingen meine letzten Rücklagen drauf. Ich wollte nicht wahrhaben, dass du für immer fortgegangen warst. Oder, was viel schlimmer gewesen wäre: dass diese Nacht für dich nur ein Abenteuer war, vielleicht ein verbotenes Intermezzo. Drei Tage Rom … und eine Nacht, und vielleicht wartete irgendwo doch dein Mann auf dich oder ein fester Freund.“

Ulrike pickte nur am Vorspeisenteller. Sebastian aß gar nichts.

„Um Weihnachten herum war mir klar, dass ich dich auf diese Weise nicht finden konnte. Da habe ich nur noch eine Hoffnung gehabt, dass du, jährt sich dein Besuch hier, zurückkehrst. Wie verrückt hab ich darauf gehofft, Ulrike.“

Er winkte Mario, erklärte ihm bedauernd, dass sie das ganz große Essen wohl aufschieben müssten.

„Amore, si, si.“ Mario nickte. Das war ihm wohl schon einmal passiert. Seufzend ließ er sie allein.

Sebastians Hand berührte ihre. Ulrike zuckte zusammen.

„Warum bist du gegangen, mia cara? Gegangen ohne ein Wort?“

Weinen hätte sie mögen, weinen darüber, dass die Ulrike von damals so starr in ihren Ansichten über Männer und „moderne“ Beziehungen war.

„Weil … weil …“, stammelte sie. „Weil ich dachte, dass ein Abschied mit irgendwelchen Phrasen viel schlimmer als gar keiner ist. Weil ich befürchtete, du könntest sagen: ‚War nett mit dir! So long!‘ Oder etwas Ähnliches.“ Sie schluchzte auf. „Vielleicht auch, weil ich stolz war, zu stolz, um mir solche Worte anzuhören.“ Sie hielt inne, staunend, weil sie etwas Neues entdeckt hatte. „Ich glaube, Liebe und Stolz gehören nicht zusammen“, sagte sie leise. „Was meinst du, Sebastian?“

Er nickte bestätigend.

„Und weil ich Angst hatte. Vor der Liebe. Vor Konsequenzen. Ach, überhaupt vor allem …“

Der trockene Weiße war serviert worden. Sie nippten beide bedächtig daran.

„Und jetzt, Ulrike? Hast du jetzt immer noch Angst?“

Sie drehte sich um, als sei ihre Angst von damals ein großes, ein schreckliches Tier, das irgendwo aus der Restaurantmitte auf sie zukommen könnte. Aber da war nichts Furchterregendes. Es gab nur einen wunderbaren Koch mit seinen Mannen und hungrige, sympathische Gäste.

Ulrike schaute ihn an.

Ein wenig müde siehst du aus, dachte sie, ein bisschen sorgenvoll. Älter als vor einem Jahr und … weiser. Die kleine Falte dort auf der Stirn – sie war neu. Ulrike liebte sie schon jetzt.

Hatte sie immer noch Angst? Sie ließ das Jahr an sich vorüberziehen. Erfolgreich war es gewesen, voller neuer Kontakte. Ein Jahr des Wachsens und Voranschreitens. Auch ein Jahr der Liebe. Sie dachte an Oma Hansen, an Ben, an den alten Ohlsen und die „Schickimickis“. Doch, es war ein gutes Jahr gewesen, weil die Nacht in Rom etwas verändert hatte.

„Früher“, sagte sie leise, „da habe ich immer meine Hände in die Hüften gestemmt. Das war eine meiner Kampfesposen, Sebastian.“

Er lächelte. Er hörte zu, mehr noch: Er hing an ihren Lippen. Und er verstand wohl, denn er fragte nicht nach.

„Das tue ich schon ein Jahr lang nicht mehr. Ich muss nicht mehr demonstrieren, dass ich um das, was ich haben will, kämpfen kann. Und mir kommt es so vor, als kriegte ich plötzlich alles, seit ich nicht mehr erbittert danach suche.“

Lauschend hob sie den Kopf, weil zu dem, was sie sagte, plötzlich auch die Musik zu passen schien. Italienische Volksweisen voller Gefühl …

Hatte sie noch immer Angst?

„Ti amo, Sebastian“, sagte sie.

Nein, keine Angst war mehr in ihr. Die Zeit der Angst war vorüber. Etwas ganz Neues fing an.

Er hob die Hand. Mario kam an den Tisch.

„Nix mit pagare!“, protestierte er, als Sebastian ihm das Geld auf den Tisch legte.

Die Gäste bewegten ihre Köpfe in ihre Richtung. Ulrike lächelte sie alle an, Sebastian auch.

„Komm“, forderte er, „komm, ich zeige dir mein Rom!“

***

Millionen Sterne am Himmel, verheißungsvoll, glitzernd und wunderschön. Eine Stadt, pulsierend, lebendig, fröhlich.

„Die Bars und Kneipen schenken wir uns“, sagte Sebastian. „Ich will mit dir an den Tiber gehen und in die Santa Maria Maggiore. Morgen zeige ich die Gärten Borghese mit der herrlichen alten Villa; ich miete ein Schiff, um dir jedes Viertelliterchen Tiber zu zeigen. Übermorgen fahren wir an den Strand in Ostia.“

Er plante und plante. Ulrike lächelte.

„Natürlich wirst du deinen Flug stornieren. Und zu Hause anrufen. Du hast mir doch von deinen Freunden erzählt. Die müssen es als Erste wissen.“

Er schnipste nur mit den Fingern. Ein Taxi kam. Das kannte Ulrike ja nun schon. Eine natürliche Autorität war es wohl, die wildfremde Leute auf Sebastian reagieren ließ.

Vorbei an Pizzaständen und bei Rot über Ampeln. Autofahrer hupten. Verkehrspolizisten ließen die unglaublichsten Fehltritte gelassen geschehen.

„Schau, unser Tiber!“

Sie liefen ans Ufer hinunter. Ein Entenpärchen schrak hoch.

„Wir tun euch nichts“, wisperte Ulrike. „Schlaft nur weiter!“

Ob es dieselbe Familie war? Der Enterich breitete sein Federkleid aus … und ließ es wieder zurücksinken.

Es war dasselbe Tier! Ganz bestimmt!

„Er hat gelernt in diesem Jahr“, sagte Sebastian. „Er und du und ich wohl auch. Ich habe mich nie festlegen wollen, verstehst du? Es hat Mädchen und Frauen gegeben, natürlich. Aber wenn der Zeitpunkt kam, sie festzuhalten, habe ich ihn vorbeiziehen lassen. Vielleicht war ich feige. Oder auch voller Angst. Vielleicht aber habe ich auf die Eine gewartet. Auf Najade …“

Das Wasser glitzerte im Mondlicht. Wie gesponnenes Silber sah es aus.

„Dort drüben sind die Mandelbäume. Siehst du sie?“ Er hangelte sich an einem Stamm hoch. Die langen Beine fanden an der Gabelung Halt. Er lachte leise. „Bewahre es auf, Najade!“

Sie öffnete ihr Abendtäschchen, hielt ihm das Sträußchen vom letzten Jahr entgegen. Gepresst war es für die Ewigkeit, doch ein schwacher Duft haftete noch immer daran.

Küss mich, bitte!, dachte sie. Küss mich, damit ich es überhaupt glaube.

Doch Sebastian berührte sie nicht.

Nebeneinander spazierten sie durch die Nacht. Der dicke Mond über ihnen lachte.

***

Die Santa Maria Maggiore war angestrahlt. Von Weitem schon leuchtete sie.

„Bestimmt ist unsere Tür an der Seite geöffnet“, murmelte Sebastian. „Und wenn nicht: Wir kommen hinein. Ich fühle es!“

Der Seiteneingang war verschlossen. Sie liefen um die ehrwürdigen Mauern herum, klopften überall, entdeckten dann das schwache Licht im Nebengebäude, klopften an eine schwere, eichene Kassettentür.

Hatten sie den Pater, der ihnen öffnete, im Gebet gestört?

„Scusi, padre.“ Sebastian ließ einen Schwall Italienisch los.

Der Gottesmann lächelte.

„Sie können deutsch mit mir sprechen“, sagte er. „Natürlich öffne ich Ihnen die Kirche gern. Gott freut sich über Liebende. Liebende sind Gott sehr nah.“ Der Schlüssel schien jahrhundertealt zu sein, doch er bewegte sich fast geräuschlos im Schloss. „Ich lasse Sie jetzt allein“, sagte der Pater. „Lassen Sie sich Zeit.“

Das ewige Licht glühte geheimnisvoll. Die Mosaiken an den Wänden schienen im Halbdunkel des Lichts zu leben. Ein wenig hallten ihre Schritte, als sie auf den Altar zugingen.

Beide Hände legte Sebastian um ihr Gesicht.

„Ti amo, Ulrike“, murmelte er. „Willst du bei mir bleiben? Willst du alles mit mir teilen, Alltage und Ferien, Tage und Nächte? Ich wünsche mir nichts sehnlicher als das.“

Nein, keine Angst mehr, vor nichts, vor gar nichts.

„Ja, ich will“, wisperte sie.

Er küsste sie zärtlich. Durften sie das? Ulrike lächelte. Ja, das durften sie, gerade hier.

Ich danke dir, lieber Gott, dachte sie. Irgendwie hast du alles ganz richtig gemacht. Hätte ich ihn im letzten Jahr geweckt, bevor ich ging … viel Gutes wäre also nicht passiert. Sie sah hoch zu der alten Orgel und nickte ihr zu.

„Komm“, forderte Sebastian.

Sie liefen hinaus, Hand in Hand.

„Ich will Kinder“, sagte er. „Du auch?“

„Natürlich“, rief sie. „Und wenn du willst, verkaufe ich die ‚Quincys‘ und überlasse Nele und Joschi auch das neue Restaurant.“

Ach Gott, das wusste er ja alles noch nicht! Dass sie beide denselben Beruf hatten, dass ihre Partnerschaft mehr sein konnte als eine Liebesbeziehung.

Er begriff sofort, wie immer. Er lachte.

„Auf ins Albergo!“

Passanten auf der Straße warfen ihnen neugierige Blicke zu und gaben dann schmunzelnd ihr Einverständnis.

„Amore“, seufzte ein älterer Mann.

Sie liefen die Spanische Treppe hoch, vorbei an der Gruppe schwatzender Italiener. Eine Flasche machte die Runde.

Das Schild „Albergo Maria“ war unbeleuchtet. So musste es sein.

Leise Schritte nach oben. Das kleine Zimmer. Klein? Eine riesige Hochzeitssuite war es. Rosa Seide auf dem Bett, auf edle Weise verschlissen. Die Farbe müder Rosenblätter.

„Willst du?“, fragte er. „Willst du mich ganz und für immer? Ich sehne mich so sehr nach dir!“

Und sie schwebte in seine Arme. Durch das winzige Fenster blitzten die Sterne.

Und er war bei ihr, in ihr. Das Jahr des Wartens war vorüber. Morgen würde sie Nele anrufen. Die neue Nele, die würde schon verstehen, dass Ulrike diesmal später zurückkehrte. Ja, morgen!

„Ti amo, Sebastian!“, flüsterte sie.

Die Nacht über Rom – jetzt begann sie wirklich.

ENDE

Wenn Palmen Liebeslieder singen

Jill Hilton

Sonne, ein tiefblaues Meer, Palmen, die sich in einer sanften Brise wiegen; zärtliche Nächte unter dem klaren Sternenhimmel und dazu ein aufregender, hinreißender Mann … Alles ist genauso, wie Britta es sich für ihren Urlaub auf Hawaii erträumt hat.

Es könnte perfekt sein – wenn Martin, der Mann, in den sie sich verliebt hat, nicht einen entscheidenden Fehler hätte: Er sagt, er sei verheiratet …

Schon von außen sah das neue Steh-Restaurant anders als andere aus. Mitten im stadtnahen Altbauviertel des Hamburger Umlands lag es, in einer schmalen, gemütlichen Schlenderstraße, umgeben von Trödlern und Tante-Emma-Läden, einem Bildhauer-Atelier im Hinterhof, einer Goldschmiede-Werkstatt und der altmodischen Schuhmacherei.

„Quincy“ stand in pinkfarbenen Leuchtbuchstaben am Kellereingang, und wer „Quincy“ war, fragte niemand, denn natürlich hieß das zwei Meter große, rabenschwarze, mit Speckrollen übersäte Riesenschwein so, das im Schaufenster lag. „Quincy“ schlief immer, weil sein Erfinder und Schöpfer, der unbekannte Bildhauer aus dem Hinterhof, sich noch nicht zutraute, Schweinsaugen zu formen und täuschend echt zu bemalen.

„Die Sau bringt uns Glück!“

Das hatten die drei Mutigen sofort gewusst, als sie „Quincy“ ganz zufällig während ihrer Suche nach einem geeigneten Kellerraum für ihr geplantes „Edel-Imbiss/Steh-Restaurant“ entdeckten. Nach verzückten Blicken auf das schwarze Borstenvieh und der Feilscherei mit seinem „Vater“ hatte Ulrike den romantischen Hinterhof abgesucht, verschmutzte Kellerfenster registriert und gefragt: „He, Meister, sind die Räume etwa leer?“

Eine halbe Stunde später hatten sie Hausbesitzer Ohlsen rausgeklingelt, der nun nicht länger den Tag verfluchte, an dem ihm sein Onkel das schäbige, alte Haus vermacht hatte, denn nun kassierte er ja bald Miete für ein dreckiges Loch, in dem sich bisher nur streunende Katzen eingefunden hatten, um dort ihre Babys zu bekommen.

„Dreihundert Euro im Monat“, hatte er verlangt. „Souterrains in dieser Lage sind nun einmal begehrte Objekte …“

Und die Kesseste der drei Mutigen, Ulrike, hatte ihn mit grünen Nixenaugen angeblitzt, ihre blonde Mähne in den Nacken geworfen, die wunderschönen Lippen verächtlich geschürzt und gesagt: „Sie gottverdammter Halsabschneider! Aber dafür, dass wir Ihren Karnickelstall auf Vordermann bringen, verlangen wir mindestens einen Mietvertrag über zwanzig Jahre.“

Ohlsen mochte keine Frauen, die fluchten, schon gar keine, die sich erdreisteten, Männern Widerworte zu geben, noch weniger, falls das überhaupt möglich war, solche, die ihre schmalen Hände kampfeslustig in die Hüften stemmten. Er stimmte zu, nur um sie los zu sein.

Ja, die Sau hatte ihnen tatsächlich Glück gebracht! Drei Monate lang schufteten Ulrike, genannt Uli, und ihre Freunde Nele und Joschi nun schon beinahe Tag und Nacht, stemmten morsche Böden auf, legten Leitungen frei, stritten sich über Fliesen und Wandverkleidungen, bekamen halbe Nervenzusammenbrüche, schworen, sich für ein Leben lang zu trennen … und wurden doch fertig.

Zur Eröffnung des „Quincy“ in der letzten Woche hatten sie nachts Handzettel in Briefkästen geworfen und in Kneipen verteilt. „Jetzt lassen wir die Sau raus!“, stand darauf, und das gefiel den Anwohnern wohl, denn sie kamen in Scharen. Omis und Opis, Hausfrauen und Geschäftsleute, Kinder und Halbwüchsige stürzten sich auf Scampi in Knoblauch und Pizza-Vierecke.

Joschi, ein Dreißigjähriger mit abgebrochenem Jurastudium, dezent langmähnig und heimlich in Uli verliebt, mixte an der stromlinienförmigen, kleinen Bartheke grün-lila Drinks, die selbst den stärksten Mann umhauen mussten. Nele, zweiunddreißig, geschieden und gerade in ihrer „Nie-wieder!“-Phase, kochte in der offenen Küche, und Uli, sechsundzwanzig Jahre, servierte.

„Mann, das ist echt super!“, lobte ein Knirps von etwa acht Jahren. „Kann ich morgen auch ohne Geld was kriegen? Weil … meine Mutter ist doch mittags noch im Büro, und Kohldampf hab ich immer.“

Vielleicht war es unüblich, am Eröffnungstag großmütige Versprechungen zu machen. Die drei Mutigen waren knapp bei Kasse, die Ersparnisse längst aufgebraucht, die Konten gewaltig überzogen. Und außerdem waren sie ja nicht die Heilsarmee. Andererseits …

Ulrike schaute sich den Knirps genauer an und entschied, dass er süß und frech zugleich aussah.

„Okay“, sagte sie burschikos, „du kannst kommen.“

Eine nicht ganz schmuddelige Hand streckte sich ihr vertrauensvoll entgegen.

„Ich heiße Ben“, stellte sich der Kleine vor. „Wir werden prima miteinander klarkommen.“

Irgendwie hatten andere Gäste das mitbekommen. Die alte Frau dort drüben, zum Beispiel. Sie fuhr sich über die Augen und meinte: „Da drüben, ganz oben, da wohne ich. Und hier hat mein Frieder früher seine Wäscherei betrieben. Wenn ich es mir leisten könnte, ich käme auch jeden Tag.“

Oma Hansen hieß sie, und sie sah so rund und gütig, eben richtig zum Knuddeln aus, dass Ulrike … Nun ja, es war doch Eröffnung!

„Du hättest zur Caritas gehen sollen, Uli“, kritisierte Nele. Und fügte dann noch hinzu: „Kein Wunder, dass die Männer dich alle ausnutzen!“

Letzteres auszusprechen war gemein. Ulrike hatte ein großes Herz, richtig, und eine Kämpfernatur wie sie zog nun einmal Menschen an, die schwächer waren und sich nicht wehren mochten gegen die Unbill des Lebens.

„Denk an Rainer. Und an Klaus. Und vergiss nicht diesen …“

Bis zum Sankt-Nimmerleins-Tag hätte Nele eine Liste der jungen Männer aufzählen können, die sich unsterblich in Ulrike verliebt hatten … und ihr dann auf der Tasche lagen. Ach ja. Aber das war ja nun vorbei, denn seit die Idee mit „Quincy“ entstanden war, hatte Uli keine Zeit mehr, für Männer zu kochen und Wäsche zu waschen, die frühestens gegen halb zwei mittags aufstanden, reichlich aßen, sich noch einmal aufs Ohr legten und gegen Abend putzmunter waren.

Außerdem: Richtige Liebe oder wenigstens Verliebtheit war es von ihrer Seite nie gewesen, eher ein gut ausgeprägter mütterlicher Instinkt, der die berufslosen oder arbeitsunwilligen, doch intelligenten jungen Männer davor beschützen wollte, in der Gosse zu landen.

Aber jetzt war ohnehin Schluss damit. Ulrike hatte nicht einmal mehr Zeit, von einem Mann zu träumen. Die Liebesromane aus der Leihbibliothek, zerfleddert von ebenso sehnsüchtigen jungen Frauen wie ihr, schmorten irgendwo im Bücherregal. Die Verfallsdaten der Ausleihzeiten gingen schon fast bis in die Steinzeit zurück. Ach ja. Liebe gab es eben doch nur in Romanen. Wer wusste das besser als sie?

***

April war es, und das Wetter schlug Kapriolen. Nachts fror es wie auf der Zugspitze im Januar, tagsüber schüttete es. Die Menschen im Altbauviertel hielten es nicht länger in ihren Wohnungen aus. Die Lokale waren überfüllt mit schimpfenden Menschen. Im „Quincy“ war der Bär los.

Morgens um neun, wenn Nele und Ulrike vom Gemüsemarkt zurückkehrten – in einem dreirädrigen, ächzenden Uraltwagen –, drückten schon die ersten Hungrigen ihre regenfeuchten Nasen an der Fensterscheibe platt.

„Wir öffnen erst um zehn“, erklärte Nele dann immer morgenmuffelig. „Steht doch auf dem Schild!“

Aber Ulrike winkte die ersten Gäste herein, braute einen Espresso, der Tote erwecken konnte, und schnitt schnell ein italienisches Landbrot in Scheiben. Das war halt Service. Oder nicht? Man konnte doch nicht immer ans Geldverdienen denken.

„Ach, Uli!“, seufzte Birgit, Mutter von drei Kindern. „Gestern, da war mein Eugen schon wieder betrunken.“

Eugen war ihr Mann, und betrunken war der immer. Aber Uli tröstete Birgit trotzdem.

„Es wird schon“, sagte sie und schnitt schnell ein Stück vom eingelegten Kürbis ab, servierte ihn mit Parmaschinken und ein paar Tröpfchen Marsala.

„Hm“, machte Birgit genießerisch und vergaß für ein paar Minuten ihren Eugen.

Mittags kam Oma Hansen, Ben lugte herein, schnitt eine Grimasse, als er die „Schickimickis“ entdeckte, diese jungen Leute aus der Werbung, die immer so laut sprachen und Sportwagen fuhren.

Aber die brachten nun einmal das Geld. Sie tranken um eins am helllichten Tag Champagner, vom Teuersten natürlich, und Trinkgeld gaben sie auch. Und wenn sie – lärmend natürlich – verschwunden waren, kamen Ulis liebste neue Nachbarn: Meier, der Wäschereibesitzer, Runtzig, der alte Schuster und die Verkäuferin der Bäckerei gegenüber. Und natürlich die Zufallspassanten, die sich vom unwiderstehlichen Duft einer sanft köchelnden Minestrone oder würziger Pasta asciutta anziehen ließen.

Diesmal war einer der Hungrigen ein Italiener, so ein ganz smarter, glutäugiger Schöner, der Ulrike tief in die Augen sah, bevor er mit Kennermiene ein Menü zusammenstellte.

Vom Wetter sprach er, davon, dass er Uli viele Geheimrezepte aus seiner südlichen Heimat verraten könnte. Und dann sagte er es, sagte diesen Satz, der zur Katastrophe führte, obwohl er ganz unschuldig klang: „Kennen Sie Rom?“

Drei Worte nur, doch was lösten sie aus! Ulrikes grüne Nixenaugen bekamen jenen schwärmerischen Ausdruck, den Nele und Joschi nicht mochten.

„Rom?“, fragte sie nach, als hätte sie nicht verstanden.

Der Italiener lächelte.

„Ah, Roma! Roma! Stadt der Städte! Sie nicht gelebt, wenn nicht kennen! Roma ist amore! Capito, Signorina?“

Der schöne Mensch kramte in seiner eleganten Brieftasche, zog einen winzig zusammengefalteten Stadtplan der Ewigen Stadt heraus und tippte auf die Sehenswürdigkeiten.

„Villa Borghese!“, schwärmte er. „Ah, diese Blüten, bellissima! Das Kolosseum, nun ja. Aber die Kirchen! Santa Maria Maggiore, zum Beispiel. Ah, Roma!“

Nele knallte die grünen Spaghetti zornig auf die Bartheke.

„Lass dich bloß nicht einwickeln von dem da“, warnte sie. „Nichts ist mit Rom. Ein Jahr wollten wir hier schuften und jede Menge Geld verdienen. Dann kannst du meinetwegen verreisen. Vorher nicht!“

Ulrike nickte. Der schöne Mensch aus Italien verließ beleidigt ihr Lokal, nicht ahnend, dass er für die anderen Gäste ein Gesprächsthema zurückgelassen hatte.

„Rom! Na, da beklauen sie doch die Fremden immer. Kannst du überall lesen. Und die Trümmer aus alten Zeiten überall, na, ich weiß nicht!“

Runtzig, der Schuster, steckte eben voller Vorurteile.

„Rom? La dolce vita“, überlegte ein Mann um die siebzig laut. „Der Trevi-Brunnen, wo immer die Mädels reinspringen, ganz nackig!“

Ulrike seufzte. „Hört schon auf“, murrte sie. „Ich kann ja gar nicht verreisen.“

Die Tür wurde aufgestoßen, und da stand noch so ein durchnässter Mensch mit kaputtem Regenschirm.

„Ach, Kinder“, seufzte der Trödler, „wieso muss unsereiner bloß in Deutschland leben? Italien, ja, das wäre was. Da haben sie jetzt Frühling. Am Tiber blühen bestimmt schon die Mandelbäume …“

Nele blickte kritisch zu Ulrike hinüber. Zu gut kannte sie ihre Freundin. So ein leichtfertig ausgesprochener Satz konnte in Uli Sehnsüchte erwecken, die … zu bestimmt nichts Gutem führten.

„Schlag dir die Flausen aus dem Kopf, Fräulein Schmitt“, erklärte sie zornig. „Und hilf mir mal bei der Zabaione! Die geht heut weg wie warme Semmeln.“

Das schwarze Schwein „Quincy“ schlief seelenruhig weiter, obwohl der Laden nur so brummte. Abends, beim Kassensturz, sah Joschi die beiden jungen Frauen treuherzig an.

„Wenn’s so weitergeht, werden wir reich“, sagte er. „Dann stellen wir Leute ein und legen uns auf die faule Haut.“

Uli seufzte. So waren die Männer! Die taten immer so arbeitsam – falls überhaupt –, aber wenn es Zeit zum Ackern war, träumten sie längst von einer Hängematte zwischen zwei wehenden Palmen.

Ach, Rom!

„Bei uns blühen die Mandelbäume nie richtig, Nele“, jammerte Ulrike.

„Na und? Dafür ist der Parmaschinken alle, und du musst endlich die Zucchinisuppe machen.“

Sicher, Ulrike liebte Nele, schon seit damals, als die beiden Schlüsselkinder sich unweit von hier mittags getroffen hatten und ihre Freundschaft mit zwei geklauten Äpfeln besiegelten. Das war ungefähr fünfzehn Jahre her.

„Du bist schrecklich unromantisch, Nele“, sagte sie seufzend. „Dieses Rosa der Mandelbäume, ach, Nele, weißt du, das mag ich einfach gern.“

***

Ben, der kleine Frechdachs, bekam Windpocken, Oma Hansen Arthritis und Joschi einen Wutanfall. Denn Ulrike huschte immer mal zwischendurch in die vierte oder fünfte Etage gegenüber und servierte den Kranken auf pinkfarbenen Papptellern eine Salatkreation à la Uli, ein Steinbeißerfiletchen mit Kerbel oder ein deftiges Ossobuco.

„Was is’n das?“, fragte der rot gepunktete Junge.

„Heißt: ‚Fleisch mit Loch‘, genau übersetzt“, erklärte Ulrike ihm. „Und schmeckt prima.“

Oma Hansen weinte ein wenig, zumal ihre Besucherin auch noch schnell das Geschirr abwusch und dem Staub den Garaus machte.

„Ach, Fräulein Uli“, sagte die gütige, alte Dame, „mein Frieder, der hätte Sie auch lieb gehabt.“

Uli beguckte Fotos von Frieder und heulte ein wenig mit seiner Witwe. Und dann war Nele auch noch wütend, zumal ein gewisser Rainer vor dem Edel-Imbiss auf und ab marschierte. Rainer war ja die ganz kleine Liebe von ehemals, und natürlich war er hungrig.

„Übrigens war ich gerade auf Reisen“, erzählte er großspurig, als er satt war. „Auch in Rom. Du, stell dir vor, ich bin durch die Katakomben gewandert, und auf der Spanischen Treppe, da …“

Schon wieder Rom! Ulrike legte ihre Arme auf den Bartresen und träumte … von der Stadt auf den sieben Hügeln.

Sie schlüpfte in ihren Trenchcoat.

„He, Uli!“, rief Rainer. „Wieso haust du ab? Ich will dir doch noch erzählen, wie es war, als …“

Sicher, sie liebte dieses Altbauviertel schon, die schmalen, dunklen Häuser, die kleinen Läden, eben alles. Doch diese Sehnsucht nach rosa Mandelbäumen …

Nur vierzig, fünfzig Schritte bis zum Reisebüro.

„Ein Kurztrip nach Rom?“, fragte die junge Frau nach. „Wie wär’s denn dieses Wochenende? Sie fliegen Donnerstag hin und sind mit der letzten Maschine am Sonntag zurück.“

Sie blätterten gemeinsam in Katalogen.

„Ich würde Ihnen das Hotel der Luxuskategorie empfehlen“, sagte die Reiseexpertin. „Man muss sich doch mal was gönnen.“

Wie gut, dass Ulrike noch einmal die Liste der möglichen Unterkünfte durchging. Denn da entdeckte sie die bescheidene Pension, deren Besitzer stolz von fließendem Kaltwasser sprach. Ein Foto war abgedruckt, in Farbe natürlich … und dieses Foto gab den Ausschlag. Das „Albergo Maria“ lag hoch über der Spanischen Treppe, und aus den Schießscharten ähnlichen, entzückenden Fenstern konnte man auf Terrakotta-Gefäße mit üppig blühenden Rosen sehen.

„Wie Sie wollen, Frau Schmitt“, meinte die Reiseexpertin ein wenig beleidigt. „Aber wenn Sie mich fragen …“

Ulrike fragte sie nicht.

***

„Du willst – was?“ Nele stemmte empört ihre Hände in die Hüften. „Du fliegst drei Tage nach Rom? Hast du im Lotto gewonnen?“

Ulrike bettelte und flehte; Ulrike schmeichelte und trotzte; und schließlich küsste sie ihre Freundin auf die Wange.

„Altes Haus, lass mich fahren! Ich mach’s auch wieder gut, okay?“

Joschi spielte den betrogenen Ehemann, sprach leise von seiner ewigen Liebe zu Ulrike.

„Du spinnst!“, sagte sie.

Eine Woche lang kochte sie bis zum Umfallen. Würzige Pasteten entstanden und eine Auberginen-Kreation, die selbst die „Schickimickis“, die doch sehr auf ihre Taillen achteten, nach Nachschlag verlangen ließ.

Oma Hansen bekam eine neue Salbe vom alten Doktor, die prima wirkte. Ben durfte wieder spielen, aber Gott sei Dank nicht in die Schule gehen. Alles war gut.

„Unsinn, im April nach Rom zu fahren“, versuchte Nele bis zum allerletzten Augenblick, ihre Freundin abzuhalten. „Du rennst in dein Unglück! Bestimmt verknallst du dich in einen Papagallo, der sieben kleine Kinder und keinen Beruf hat. So bist du nun mal!“

Dann heulte Nele, und Joschi heulte auch. Das dreirädrige Wägelchen fuhr Ulrike zum Flughafen.

„Bis Sonntag dann!“, sagten die Zurückbleibenden. „Ruf sofort an, wenn du in Hamburg landest!“

Und Ulrike schniefte ein wenig.

„Grüßt alle!“, trug sie ihnen auf.

Die Frau am Zeitungsstand in der Abflughalle lächelte sie an.

„Sie fahren wohl lange weg, wie?“, fragte sie freundlich.

„Ja, drei Tage!“, antwortete Uli.

***

Den Reiseführer hatte sie ja nun schon dreimal durchgelesen, den Stadtplan sogar fast auswendig gelernt, genaue Routen festgelegt, wie sie – zu Fuß natürlich – die Ewige Stadt erkunden wollte.

„Dove est la posta?“, versuchte sie sich schon mal auf Italienisch. „Wo ist die Post?“ Gleich, wenn sie ankam, würde sie Nele und Joschi anrufen, ihnen klar machen, dass kein römischer Papagallo ihr gefährlich werden könnte …

„Signorina?“ Ihr Nachbar in der Maschine sah sie schmelzend an. „Sie fliegen nach Rom … zum ersten Mal?“

Wie ein junger Gott sah er aus. Junge Götter hatten heutzutage keine sieben kleinen Kinder. Oder doch?

Gepflegte, feinnervige Hände halfen ihr beim Imbiss und schenkten spritzigen Sekt nach.

„Wo werden Sie wohnen? Darf ich Sie zum Essen einladen?“

Wie ein junger Marcello Mastroianni sah er aus, und wäre Ulrike jetzt nicht Oma Hansen eingefallen, die den Schauspieler noch wie zu ihren Mädchenzeiten anhimmelte – seine filmreife Wirkung wäre sicher gut angekommen.

So aber sagte sie: „Mein Herr, ich möchte lesen! Stören Sie mich bitte nicht!“

Der junge Gott war beleidigt.

Sie flogen über die schneebedeckten Alpen hinweg. Eine strahlende Nachmittagssonne ließ das ewige Eis wie silberne Kristalle blinken.

„Ja, ich habe auch Angst vor diesen Taschendieben“, sagte jemand hinter ihr. „Heutzutage kann man sich ja nur am helllichten Tag durch Rom trauen. Diese Mafiosi überall!“

Sie lächelte in sich hinein. Ob heller Tag oder finstere Nacht … sie würde Rom durchwandern. Das bisschen Geld, das sie dabei hatte, nahm ihr bestimmt niemand weg.

Wie Musik klang die italienische Stimme aus dem Bordlautsprecher in ihren Ohren. Roma, bellissima!

***

Bisher war sie ja mit einem Linienflug der Lufthansa unterwegs gewesen, doch jetzt, auf dem Flughafen Leonardo da Vinci, strömten Reisende aus vielen Maschinen zum Treffpunkt. Rothaarige Iren, bleiche Engländer, laute Amerikaner und wieselflinke Japaner redeten wild durcheinander. Ulrike wurde in einen Bus verfrachtet, der nach und nach die Zielhotels abklapperte. Als Einzige blieb sie schließlich zurück.

„Haben Sie mich vergessen?“, fragte sie kläglich.

Der Reiseführer griente.

„Ihr Hotel ist ja keines“, erwiderte er ein wenig frech. „Wir laden Sie am Fuß der Spanischen Treppe ab. Dann laufen Sie hoch, und links ist so ein Durchbruch im Gemäuer. Da huschen Sie dann rein.“

Sie fuhren durch ein Hupkonzert ohnegleichen. Hier versuchte ein altes Toppolino zu parken, ein Mäuschen, wie die Italiener ihren geliebten Kleinwagen nennen, indem es erst den Vordermann, dann den Hintermann lautstark rammte.

„Das muss so sein“, erklärte Ulis Führer. „Parkplätze gibt’s hier nie!“

Sämtliche Bremslichter waren wohl ausgebaut oder funktionierten nicht, niemand blinkte, sondern streckte den Arm aus dem geöffneten Fenster, falls er abbiegen wollte. Welch ein Verkehrschaos!

„Ihre Krankenhäuser sind wohl überfüllt?“, fragte sie.

Der Mann am Steuer lachte.

„Keineswegs“, erklärte er. „Ihr Deutschen, ihr seid so pingelig mit euren Autos. Was macht es schon, wenn es mal kracht? Da schreit man doch nicht gleich nach der Polizei!“

Er fuhr bei Rot über die Kreuzung, wie all die anderen auch. Versperrte den Verkehrsfluss. Niemand scherte sich darum, mochte der Polizist dort drüben auch die Trillerpfeife in Gang setzen.

„Heute ist nichts los“, behauptete der Fahrer sogar. „Aber Freitag um diese Zeit, da pulsiert die Stadt. Übrigens, falls Sie richtig gut essen möchten – da kommt nur ‚Mario‘ infrage.“

Er schnalzte mit der Zunge und leckte sich ein paar Mal die Lippen. Das Restaurant „Mario“ musste ein Geheimtipp sein, denn in keinem Reiseführer war das Kellerlokal unweit der Spanischen Treppe namentlich aufgeführt.

„Bei ‚Mario‘ essen – und sterben“, sagte er. „Er ist der Gott der Köche. Dieser Franzose da, der ‚Bocuse‘ …“ Verächtlich zog er die Mundwinkel hinunter, „der hat doch gar keine Ahnung!“

Ob Nele ihr verzeihen würde, brächte sie neue Rezepte mit? Sicher, sie war zwar unromantisch, aber kein Unmensch.

„So, da sind wir! Ciao, Signorina!“

***

Nie würde sie diesen Anblick vergessen; mochte sie die hundert Jahre, die sie als Lebensziel anstrebte, auch erreichen. Die Piazza di Spagna lag vor ihr. Schöne, alte Steine, liebevoll gesammelt und aneinander gereiht. Ulrike lächelte. All die römischen Kaiser fielen ihr ein: Augustus und Tiberius, Claudius und Nero, Hadrian und Marc Aurel …

„Du spinnst!“, würde Nele bestimmt sagen, wenn sie sehen würde, dass eine deutsche Reisende ihren Koffer auf die Spanische Treppe fallen ließ und sich hinunterbeugte, um die alten Steine zu streicheln.

„Oh, beautiful!“, kreischte die Amerikanerin hinter ihr. Sie trug ein plissiertes Gewand in schreienden Farben und war maskeradengleich geschminkt.

Ulrike lächelte die Terrakotta-Gefäße an, die aussahen, als hätten Romulus und Remus, der Sage nach die Gründer Roms, sie höchstpersönlich für die Ewigkeit geformt.

„Bella ragazza!“, lobte jemand.

Uli drehte sich um. Wer sie „schönes Mädchen“ nannte, verdiente ein Lächeln.

Der junge Römer fotografierte sie. Ob das ein Papagallo war? Sicher, denn er machte mit den Händen eine Geste, die … sich nicht gehörte.

„Amore“, seufzte er.

Und Uli seufzte auch.

Sie brauchte eine Stunde, um den Mauervorsprung zu entdecken, durch den sie schlüpfen musste, und inzwischen war es längst spätabends. Sie hievte ihr Gepäck eine steile Steintreppe hoch. Das Schild „Albergo Maria“ war unbeleuchtet. Sie schrammte ihr Schienbein ein wenig. Ihr Koffer verlor eine der Rollen. Was machte das schon?

Maria war um die Fünfzig, sehr mollig und herzlich.

„Ah, signorina Schmitt!“

Eher wie „Skmitt“ hörte sich das an und verlieh so Ulrikes Allerweltsnamen etwas Interessantes.

Sie unterhielten sich gemeinsam ein bisschen in Italienisch, Englisch und Deutsch. Prima klappte das.

Das „camera bellissima“ entpuppte sich als eine Art Verschlag mit einem quietschenden, breiten Bett, mit rosa Seide bezogen. Die war schon ganz schön verschlissen. Aber dort, das Fenster!

Und Ulrike öffnete das winzige Viereck, beugte sich weit hinaus, um dieses wunderschöne Bild zu sehen: Millionen Sterne am römischen Himmel, ein runder Mond, der zu lachen schien … und dort unter ihr die Piazza di Spagna.

„Rom, liebes Rom!“, flüsterte sie. Ein bisschen zum Weinen war ihr zumute und zum lauten Lachen auch. Unter ihr miauten die Katzen. Irgendwo bellte ein Hund. Maria servierte roten Landwein.

„Buona notte, Signorina“, wünschte sie.

Und Uli trank einen Schluck aus der Flasche, bevor sie noch einmal hinunterlief, mit weit ausgebreiteten Armen. Sie lief in die Nacht hinein, lachend, singend. Rom, liebes Rom!

***

Am Südende des lang gezogenen, unregelmäßigen Platzes Piazza di Spagna ragte der Palazzo di Propaganda Fide mit seinem rauen, aus dem siebzehnten Jahrhundert stammenden Gemäuer hoch. Am schmalen Mittelteil des Platzes stand der komische Brunnen in Bootsform, Fontana della Barcaccia.

Ulrike stand ihm gegenüber auf der Spanischen Treppe und rekonstruierte ihr angelesenes, als Italienliebhaberin durchaus solides Wissen: Im Jahre 1723-25 erbaut von Francesco de Sanctis und schon von der Konzeption her als Aufenthaltsort und gesellschaftlicher Treffpunkt gedacht. Mehrere Treppenläufe waren durch Absätze und Terrassen unterbrochen, und hoch oben mündete die Anlage in einen kleinen Platz mit einem Obelisken.

Sachlich gesehen stimmte das alles – und doch schien es ihr falsch. Denn was immer sie über römische Bauten gelesen hatte – die Atmosphäre, die flirrende, ja, erotische Nachtluft, das lebhafte Schwatzen der Nimmermüden um sie herum, der Duft von Rosen und Bougainvilleas wog stärker als die Nähe der geschichtlichen Vergangenheit.

Sie entdeckte eine kleine Trattoria. Eine dicke Mamma stand draußen. Ihre kräftigen Unterarme lagen bequem auf dem mächtigen Bauch.

„La signorina desidera? Vino, caffe, caffelatte, cappuccino?“, schnatterte sie. „Qualcosa da mangiare anche?“

Ulrike übersetzte im Stillen.

„Cosa avete?“, wollte sie wissen, und die gemütliche Frau Wirtin legte jetzt erst recht los: „Antipasto, prosciutto e melone o mozzarella e pomodoro.“

Ulrike lief das Wasser im Mund zusammen. Hm, Vorspeisen wie im „Quincy“! Schinken und Melone, Tomaten und Mozzarella.

Sie trat ein. Die kleinen Essplätze mit den schneeweißen Tischtüchern waren leer, doch an der Bar in der Restaurantmitte war noch die Hölle los. Männer aller Altersklassen diskutierten laut miteinander, doch die Beredsamkeit ihrer Hände war fast noch eindrucksvoller als ihre Worte.

Ulrike setzte sich, und da ihr plötzlich doch ein wenig unbehaglich zumute war – als Frau in einer fremden Stadt allein in einem nächtlichen Lokal –, zündete sie sich eine ihrer Verlegenheitszigaretten an.

Ein seltsamer Sprint setzte ein. Halbwüchsige und Alte, junge Männer und solche in mittleren Jahren rannten los, ließen ihre Feuerzeuge aufschnappen und …

„Danke, vielen Dank!“, stotterte Ulrike verwirrt.

Entzückte Samtaugen betrachteten sie, die glänzenden, langen, blonden Haare, die nixengrünen Augen, die zierliche Figur.

„Madonna, molto bene!“, seufzte ein Junge von höchstens fünfzehn Jahren, und er bekreuzigte sich. Warum, das wusste Ulrike nicht so genau. Vielleicht war er der Mutter Gottes dankbar, dass er sich noch nicht mehr trauen durfte?

Eine leidenschaftliche Unterhaltung begann.

„No, no, io tedesca!“, machte Ulrike ihnen klar, dass sie Deutsche war. Genau genommen war sie ja in Österreich geboren, aber das zählte wohl nicht mehr.

Nur ein paar Häppchen hatte sie essen wollen, doch ihre neuen Verehrer ließen das nicht zu. Sie stürzten gemeinsam in die Küche und machten einem übermüdeten Koch sehr deutlich klar, dass er nachts um eins noch diese Kleinigkeiten servieren musste: Pollo arrosta und Filetto al pepe, Insalata mista und Risotto con funghi. Und Wein dazu und einen Grappa danach. Und Espresso und noch ein Grappachen.

Es musste wohl schon drei Uhr sein, als sich eine junge Frau – einerseits stöhnend, andererseits singend – die Spanische Treppe entlang hochzog. Als sie etwa um halb fünf den Mauervorsprung entdeckt hatte, der zum „Albergo Maria“ führte, war längst die glutrote Sonne über den sieben Hügeln aufgegangen. Und weil sie kein anderes Romlied kannte als dieses eine, trällerte sie unentwegt: „Arrivederci, Roma.“

***

Ulrike lag nicht lange auf ihrem seltsamen, mit verschlissener rosa Seide bedeckten Bett, obwohl sie müde war. Das hatte mit einer Sprungfeder in der Mitte zu tun, die hochschnellte, sobald die junge Frau sich darauflegte.

Also schnell das Verschlafene mit eiskaltem Wasser vertreiben, sich umziehen und den neuen Tag begrüßen. Freitag früh war es. Die Sonne schien. Wie eine lichtblaue Samtdecke sah der römische Morgen aus.

Maria servierte ihr ein „Frühstück“ aus Mineralwasser, starkem Kaffee und zwei Kopfschmerztabletten. Dann lief Ulrike „ihre“ Spanische Treppe hinunter und rief jedem, der es hören wollte, ihr „Buongiorno“ zu.

Zuerst die Sehenswürdigkeiten, die für gebildete Menschen ein Muss waren: der Vatikan natürlich und der Petersdom. Die Fresken Raffaels und Botticellis bewundern, Michelangelos wunderschöne Frauengestalten anschauen.

Die Kopfschmerzen verschwanden beim Taubenfüttern, der Espresso auf dem Weg zur Engelsburg zauberte neue Lebensgeister herbei.

Diese Italiener, dachte Ulrike schmunzelnd, weil sie an fast jeder Straßenecke angelacht, angesprochen oder richtig handgreiflich angefasst wurde. Haben die denn nichts anderes im Kopf?

Dass sie nicht ganz unschuldig an der männlichen Reaktion war – wie hätte sie das ahnen können? Süß sah sie aus in ihrem Sommerkostüm, und trotz der schmerzenden Füße in zierlichen Sandaletten bewegte sie sich so beschwingt, als hätte sie ein ganzes Leben auf diesen Besichtigungsspaziergang durch Rom gewartet. Und irgendwie stimmte das ja auch.

Ein Taxifahrer, den sie ein wenig holprig ansprach, wusste sofort: „Ah, ristorante ‚Mario‘, si! Molto bene!“

Er fuhr sie in die kleine, schmale Seitenstraße und wartete, bis Ulrike sich für Samstagabend angemeldet hatte. Jetzt, bei Tageslicht, sah das kleine Lokal nach gar nichts aus. Doch aus der Küche drangen bereits die köstlichsten Düfte von geschmorten Kräutern.

Und jetzt: Piazza Navona! Eine Gruppe älterer Engländerinnen sprach sie dort an und erklärte ihr, dass der Palazzo Madama für die Medicis im 16. Jahrhundert errichtet wurde. Das kleine britische Männlein unter ihnen, wohl an die achtzig Jahre und trotz des Nebels an der Themse wie ausgetrocknet aussehend, reichte der jungen Frau aus Deutschland allerlei dolce. Süßigkeiten in Italien waren süßer als süß und süßer als überall auf der Welt. Wie gut, dass Ulrike, die schrecklich gern aß, niemals auch nur ein Gramm zunahm!

Dort drüben war eine Telefonzelle. Sie musste zu Hause anrufen. Doch, doch, das gehörte sich einfach so!

Nele meldete sich sofort. Im „Quincy“ war offenbar der Bär los, denn die Freundin war kaum zu verstehen.

„Wie? Was? Ach, du bist es!“

Das klang, als hätte Nele einen Anruf vom Kaiser von China erwartet.

„Bist du verliebt?“, fragte sie weiter. „Was? Keine Papagalli bisher? Na so was! Was machen die Mandelbäume?“

Die … was? Ach so!

Fast fühlte Ulrike ein schlechtes Gewissen. Bisher hatte sie noch keinen Mandelbaum entdeckt, allerdings auch nicht danach gesucht.

„Sie blühen alle, Nele“, behauptete sie kühn. „Was ist mit Ben und Oma Hansen?“

„Alle wohlauf! Tschüss, ich muss die Paprikaschoten füllen!“

Bewundernde Blicke für das Nationaldenkmal an der Piazza Venezia, Vittorio Emanuele. Der Spaziergang über die alte römische Prachtstraße, die Via del Corso. Im Innenhof des Palazzo Venezia ging gerade die Sonne unter. Ulrike ließ sich auf einer jahrhundertealten Steinbank nieder.

„Lieber Gott“, murmelte sie, „ich weiß genau, dass es dich gibt. Jetzt ja! Manchmal, das musst du mir nicht übel nehmen, denn ich habe immer viel zu tun, da vergesse ich dich schon mal. Du, ich möchte …“

Im geheimnisvollen Halbdunkel des Innenhofes klang ihre eigene Stimme aufregend fremd.

„Du, ich wünsche mir …“

Sie hielt inne. Hatte sie denn nicht alles? Nette Freunde, wunderbare Kunden, das Drittel eines eigenen Lokals. Und wenn sie wollte, könnte sie auch Männer wie Rainer und Klaus an ihrer Seite haben …

Eine Fledermaus flog direkt vor ihren Augen hoch, wie ein Abgesandter aus einer längst vergessenen Welt.

„Ein bisschen fehlt noch, lieber Gott“, murmelte sie. „Du weißt schon! Ich muss dir das doch wirklich nicht erklären. Du warst es doch, der Adam das Präsent übergab, hast selbst gesagt: ‚Es ist nicht gut, dass der Mensch alleine sei!‘ Oder war das Moses? Na, egal!“

Die Fledermaus segelte ins Dunkle der beginnenden Nacht. Rom war sehr still. Ulrike auch. Vielleicht war es ein Fehler, jetzt schlafen zu gehen. Drei Tage Rom waren schließlich nicht die Welt. Andererseits, da war so ein Gefühl, eine Ahnung …

Die letzte Nacht werde ich durchmachen, beschloss sie gut gelaunt. Im Flugzeug kann ich ja immer noch schlafen.

***

Maria hatte ihr eine Wolldecke auf die hüpfende Sprungfeder gelegt und ein Glas schweren Vino aufs wacklige Nachttischchen gestellt. Am offenen Fenster, mitten im Duft der schon aufblühenden Rosen in den Terrakotta-Gefäßen trank Ulrike den Wein. Aus einem Transistorradio klangen italienische Volksweisen.

Sie schlief ein und träumte von Nele, die beide Zeigefinger warnend in die Luft hob.

„Du gehst nicht zu ‚Mario‘!“, befahl sie. „Dort werden nur vergiftete Speisen serviert. Du infizierst dich, bist ein Leben lang krank. Wehe, du tust es trotzdem!“

Und Joschi ballte sogar die Fäuste.

„Hör auf, Nele!“, schrie er. „Etwas ganz Gefährliches steckt in ‚Marios‘ Küche!“

Ulrike erwachte, schüttelte den Kopf über ihre streitenden Freunde und schlief wieder ein.

Sämtliche Gäste im „Quincy“ kamen nun in ihrem Traum herbei. Oma Hansen lächelte lieb. „Ich war mit meinem Frieder auch immer bei ‚Mario‘“, gestand sie.

Der kleine, freche Ben lachte. „Da gibt’s echt irre Pommes!“, behauptete er. „Bring welche mit nach Deutschland!“

Und die „Schickimickis“ aus der Werbung zeigten mit spitzem Finger auf Ulrike. „Igittigitt, ‚Mario‘!“, sagten sie verächtlich.

Als Ulrike erwachte, war sie zornig auf ihre alten Freunde. Am liebsten hätte sie alle angerufen und gesagt: „Was fällt euch ein?“ Andererseits, es waren doch ihre eigenen Träume, und wenn es stimmte, was Traumforscher sagten, nämlich, dass niemand von anderen Menschen, sondern nur von sich träumt, dann … Ja, dann mussten Nele und Joschi und all die, die Ulrike im Traum erschienen waren, Teile ihre eigenen Persönlichkeit sein.

Etwas warnte sie also, zu „Mario“ zu gehen. Aber warum denn? Ob man ihr ausgerechnet dort das Portemonnaie stehlen würde?

Sie schmunzelte. Dagegen gab es ein gutes Mittel: Sie würde ihr Bares einfach vorher ausgeben!

Sie trank nur einen Morgen-Espresso im Stehen, wanderte die Via Veneto hinauf und hinab, vorbei an den unzähligen Straßencafés, hob Geld ab und fühlte sich minutenlang reich wie Krösus und …

Ein schmaler, roter Pfeil wies rechts um die Ecke. „Joana“ stand am Schaufenster. Mehr nicht. Das reichte auch. Denn im Schaufenster stand eine Dekorationspuppe, die etwas trug, was nur italienischen Modeschöpfern gelingt. Ein Nichts von einem Kleid war es, schwarz, schmal, auf so phänomenale Weise unauffällig, dass Ulrike fasziniert stehen blieb.

Dieses Kleid musste sie haben! Es ging nicht anders. Und wenn ihr Leben davon abhing. Leider gehörten zum Kleid auch die Schühchen, zierliche Sandaletten mit einem winzigen silbernen Punkt auf der Schlaufe. Und ein Täschchen. Und eine Kette aus Modeschmuck.

„Quanti giorni si ferma, Signorina?“, fragte die Besitzerin der Boutique freundlich.

Und Ulrike beantwortete die Frage, wie lange sie denn noch bleiben würde, mit diesen bedauernden Worten: „Solo fino a domani, Signora!“

Ja, nur bis morgen. Nur? Was konnte nicht alles noch geschehen in diesen mehr als vierundzwanzig Stunden!

Vielleicht halfen ihr die himmlischen Heerscharen der Engelsburg, denn sie lief in ihr Albergo, als hätte sie Flügel, stopfte schon jetzt ihre Kleider in den Koffer, damit sie morgen ja keine einzige Minute verschwenden musste.

Und jetzt zum Tiber, Mandelbäume anschauen! Aber nein, sie entschied sich für die Via Appica Antica, fürchtete sich in den Katakomben, atmete Kultur im Kolosseum, schritt gleich zehnmal durch den Konstantinsbogen hindurch und befühlte den Triumphbogen des Septimus Severus. Palatin und Fori Imperiali, Pantheon und die Thermen … doch wichtiger waren der blaue Himmel, die herrliche Luft aus Blütenduft und Benzingestank. Und das bunte, laute Treiben in den Märkten, den kleinen Seitengassen.

Sie kaufte einen Mini-Quincy aus schwarzbrauner Bronze für Nele, einen alten römischen Kamm für Langmähne Joschi, ein Spitzentuch für Oma Hansen und einen alten, winzigen Karussellwagen für Ben. Und eine Vase mit der Mutter Gottes darauf.

„Du spinnst!“, würde Nele sagen und die Vase, die so herrlich kitschig war, bis ans Ende ihrer Tage lieben.

Ach ja, das war der Samstag, und er ging so schnell vorbei, dass es an Zauberei grenzte. Gemein war das! Bei der Küchenarbeit rasten die Stunden ja auch nie dahin.

Sie verbannte ihre Armbanduhr in den Koffer, wusch sich am Wasserhähnchen, föhnte die Haare, brauchte eine geschlagene halbe Stunde für das aufregendste Make-up, das das Grün ihrer Augen irisierend, fast magisch wirken ließ. Und dann schlüpfte sie in das wundervolle Nichts in Schwarz.

Maria starrte sie mit weit aufgerissenen Augen an.

„Bellissima, signorina. Oh, bellissima!“

Sie betastete das edle Wollkleid und klingelte bereitwillig ein Taxi herbei.

„‚Ristorante Mario‘“, sagte Ulrike. Der Fahrer schnalzte genießerisch mit der Zunge. Er drehte am Radioknopf. Die junge Frau lächelte. „La Traviata“ von Guiseppe Verdi. Leise summte sie mit.

Die kleine Seitenstraße war überfüllt mit parkenden Wagen aus Turin und Bologna, aus Neapel und Mailand. Ja, kamen die denn alle des Essens wegen hierher?

Ulrike zahlte. Ein Türsteher öffnete ihr und verneigte sich höflich. „Permette? Il mio nome è Franco.“

Kerzenlicht spiegelte sich in den Scheiben. An der langen Vorspeisentheke drängelten sich auf dezente, doch sichtbar ungeduldige Weise viele Menschen. Ein Ober führte die junge Frau an ihren Tisch.

Aber das war ja – eine Frechheit! Ein Katzentisch war das, direkt neben den Schwingtüren zur Küche und zu den Waschräumen! Ständig wurden Speisen an ihr vorbeigetragen; es zog durch unsichtbare, doch geöffnete Fenster.

Was für eine Enttäuschung! Nun freute Ulrike sich schon seit ihrer Ankunft auf dieses wundervolle Essen in dem berühmten Restaurant … und man platzierte sie an einen Tisch, der keine Gemütlichkeit zuließ.

Zuerst mit einem vornehm-lässigen Winken, dann mit einem ziemlich scharfen Ruf versuchte sie, sich bemerkbar zu machen. Vergebens. Die Kellner wuselten nur so umher, denn überall saßen ja sechs, acht oder zehn Leute an einem Tisch.

Und das bei den Preisen, wütete Ulrike in Selbstgesprächen. Eine Unverschämtheit! Ich beschwere mich beim deutschen Konsul! Viel fehlte nicht, und sie hätte losgeheult. Da half nur eines: Sie musste ihre Verlegenheitszigarette anzünden.

Wunder sind Phänomene der leisen Art. Wer wusste das nicht? Deshalb hörte Ulrike nicht, wie ein Stuhl dort in der gemütlichen Nische beiseite geschoben wurde, sah nicht, dass ein Herr im nachtschwarzen Abendanzug aufstand und zu ihr herüberkam.

„Buona sera, signorina …“

Drei Worte nur, dazu noch drei Worte, die ein weltberühmtes Lied zum Evergreen machten. Die heisere Stimme von Louis Prima. „Buona sera, signorina …“

Ulrike blickte hoch und …

Nein, so etwas gab es nicht! Niemals. Es gab keine real existierenden Männer, die so aussahen: an die zwei Meter groß, sichtlich gut gewachsen, mit schmalen, schönen Händen, einem männlichen, leicht gebräunten Gesicht, in dem blitzblaue Augen vergnüglich funkelten.

Nein, das gab es nicht. Sie träumte, und ausnahmsweise war dieser Traum einmal nicht von der bösen Sorte.

„Sorry, do you speak English? French? German?“

Sie blinzelte überrascht. Er schien doch kein Prinz im sehnsüchtigen Traum zu sein. Ihn gab es wirklich.

„Ja, yes, si“, stotterte sie verwirrt.

Er lächelte. Die kleinen Fältchen um seine Augen vertieften sich. Wie alt mochte er sein? Fünfunddreißig? Achtunddreißig? Ja, ungefähr, denn dort an den Schläfen war sein dunkelblondes Haar schon etwas grau. Eine Reife, die ihm stand.

„Dieser Platz ist zu ungemütlich für Sie“, sagte er. „Setzen Sie sich zu mir, wenn Sie mögen. Und falls Sie lieber allein bleiben möchten, spreche ich mit Mario. Er wird Ihnen dann einen besseren Tisch anweisen.“

Ulrike schaute ihn an. Er erwiderte den Blick. Sekunden der Entdeckung, des stillen Einverständnisses. Sie nickte und stand auf.

Was war denn das? In ihrem Bauch schien jemand gerade einen Veitstanz zu zelebrieren, eine Ameisenkolonne rückte aus, um das Gebiet rund ums Brustbein zu erkunden, und gleichzeitig senkte und hob sich der Boden mit den dicken, orientalischen Seidenteppichen.

Solche Gefühle gibt es gar nicht, dachte Uli. Ich bin wohl verrückt geworden.

Staksig waren ihre Schritte, weil sie mit den Schwingungen in sich noch nicht im Gleichklang war.

Er rückte ihr einen Stuhl zurecht.

„Danke“, flüsterte sie.

Es war unmöglich, ihn anzusehen und dabei normal zu atmen, noch unmöglicher, eine Speisekarte zu studieren, die außerdem ganz in Italienisch war. Und noch viel unmöglicher, vernünftig dabei zu sprechen. Es ging einfach nicht, mochte Nele jetzt auch spöttisch denken: Uli, du spinnst!

Was sich jetzt auf ihren Tisch zu bewegte, war eine Invasion an kleinen, kugeligen Männern in weißen Schürzen, mit gestärkten Mützen und küchendampfgeröteten Gesichtern.

„Der Dickste von allen ist Mario“, erklärte der Fremde.

„Hallo, signor Sebastian! Allora, ecco la carta.“ Und zu Ulrike gewandt, dienerte Mario auf komische Weise. „Che bella signorina! Bellissima!“

Der dicke Bauch wabbelte vergnügt bei jeder Silbe. Das Wort „Diät“ musste Mario selbst in seiner Sprache fremd sein. Ulrike lachte ihn an.

Der Mann, den Mario Sebastian genannt hatte, murmelte: „Che cosa consiglia?“

Was war das denn? Jetzt redeten die runden Männer ja alle wild durcheinander, empfahlen, was Küche und Keller wohl hergaben. Muscheln natürlich, Austern und Krebse, Hummer und Lachs. Die Bezeichnungen all dieser Köstlichkeiten ließen Ulrikes Magen lustvoll aufstöhnen.

Sebastian horchte auf. Er lächelte, wie nur Männer lächeln, deren Name ganz oben auf Filmplakaten steht.

„So hungrig sind Sie? Wie heißen Sie eigentlich?“

Und Uli nannte ihren Vornamen, lauschte der angeregten Unterhaltung über Artischockenböden und Mangohälften, die erst mit ein paar Spritzern von Hochprozentigem so richtig mangohaft wurden.

Ein Traum war das alles, dieser Mann, der Sebastian hieß, Mario und die Küche und nicht zu vergessen das Delikate, das ihnen gleich in den Mund fliegen würde.

„Lassen Sie mich auswählen?“, fragte er. Traummänner bestellen ja nicht wie Hinz und Kunz einfach etwas, ohne ihre Begleiterin zu fragen. „Ich möchte Sie gern überraschen.“

Sie tuschelten und kicherten, sie wurden ernst bei dem leichten Streit um Cavolfiore und Cicoria und Spinacci, was zwar nichts anderes als Blumenkohl, Chicoree und Spinat bedeutete, aber mindestens so romantisch wie eine Zeile aus „La Traviata“ wirkte.

Höchstpersönlich kredenzte Mario den Aperitif, ein Feuerwasser mit Silberpartikelchen darin. So etwas tranken die Engel schon morgens, wenn der liebe Gott zur Visite vorbeikam.

„Auf Sie!“, sagte Sebastian.

Ulrike schluckte. „Auf Rom!“, antwortete sie.

Er lächelte. Nein, Lächeln war das falsche Wort. Normale Männer lächelten vielleicht. Bei diesem hier hieß ein Lächeln, dass die Sonne mitten in der Nacht aufging. Warm und weich und wohlig wurde Ulrike ums Herz. Vielleicht war ihr früher immer so zumute gewesen, damals, als sie noch ein Kind war, in den Bergen aufwuchs und sich nie allein fühlte.

„Woher kommen Sie?“, wollte er wissen, und sie erwiderte: „Aus Österreich.“

Im Nachhinein klang das komisch. Sie war ja nie wieder dorthin gefahren, als es passiert war. Dieses Schlimme, über das sie niemals sprach, nicht mal Nele gegenüber. Obwohl … Nele wusste natürlich davon.

Das Restaurant füllte sich immer mehr. Die Tür wurde geschlossen. Der Türsteher ging. So war es hier üblich. Man blieb unter sich, um zu schmausen und das Gute mit schwerem Roten hinunterzuspülen.

Die anderen lachten und machten Konversation. Sie nicht. Sie schauten sich nur an.

Der silbernen Servierplatten gibt es viele. Schlichte und auffällige, kleine und große. Doch die, die Mario jetzt mit seinen Küchenhilfen heranschleppte, hätten ausgereicht, ganze Hammel darauf zu befördern.

„Hm“, machte Sebastian. „Gucken Sie doch mal, Ulrike!“

Die Idee zu „Quincy“ wäre ja nie entstanden, hätte sie nicht eine Begabung fürs Kochen, Anrichten und Dekorieren gehabt. Doch gegen dieses Gemälde an Vorspeisen war ihre Kunst nur etwas Bescheidenes für den Hausgebrauch.

Wie Blütenblätter war die Schale eines Riesenkürbis ausgebreitet, und das einstige Fruchtinnere bestand nun aus mehreren Etagen mit Antipasti. Grüne Pfefferschoten, weißer Spargel, orangerote Karotten, gelbe Kartoffeln, rosafarbene und schwarze Pilze, rote Tomaten – jede Sorte in einer anderen Soße, jedes Gemüse anders geformt.

„Vielen Dank“, stammelte Ulrike, als Sebastian ihr auflegte, und sie pickte das Gemüse schön langsam heraus. Nur nicht beeilen, dann war der Abend ja bald schon zu Ende.

Er aß mit Genuss – das liebte sie sofort an ihm. Männer, denen Pommes mit Mayo reichten, waren ihr ein Gräuel. Und außerdem wusste Sebastian viel.

„Streuen Sie Minze darüber“, bat er zum Beispiel. „Das klingt verrückt, schmeckt aber prima!“

Sie hätte zentnerweise Minze genommen, wäre so viel da gewesen.

„Schön vorsichtig trinken, den Hellen“, riet er. „Der sieht so harmlos aus, nicht? Hat es aber in sich.“

Sie bemühte sich, den Wein in kleinen Tropfen zu genießen. Sie aß den Wein fast. Lieber wäre sie verdurstet, als Sebastians Rat nicht anzunehmen.

Gutes Essen verbindet. Wer weiß das nicht? Doch dieser Vorspeisenteller schaffte mehr als nur eine Verbindung. Ein Band war da, wie ein überlanges Spaghettiteilchen, und keinesfalls al dente, sondern felsenfest hart.

„Ich mag es, wie Sie essen“, sagte er. „Sie haben wunderschöne Hände. So biegsam, so zierlich. Aber es sind Hände, die zupacken können, nicht?“

Uli nickte. Doch, sie konnte schuften, wenn es sein musste. Viele Frauen konnten das heutzutage. War ja eigentlich nichts Besonderes.

„Und ich mag, wie Ihre Zunge auf der Oberlippe erscheint, wenn etwas besonders köstlich schmeckt“, sprach er weiter. „Eine niedliche Zunge ist das.“

Himmel, wo sollte sie denn hinschauen? Wenn sie ihn ansah, dann … ja, dann wackelte der Tisch plötzlich, und die Teller schwebten über ihnen.

„Ich dachte erst, Sie seien Italienerin, als Sie hereinkamen – trotz des blonden Haares … Aber dann“, er lächelte sein wunderbares Lächeln, „aber dann entdeckte ich Ihre Augen.“

Das war nicht fair! Keine Frau konnte weiteressen, wenn ihr Gegenüber ohne jede falsche Höflichkeit, ja, ganz nüchtern sogar, solche Sachen sagte.

„Meerjungfrauen haben solche grünen Augen“, sagte er ernsthaft. Er schüttelte den Kopf. „Eine Meerjungfrau mitten in Rom! Sind Sie in Ostia an Land gekommen, Najade?“

Er kannte die Sage also auch. Klaus und Rainer hatten sie nicht gekannt.

Sie lächelte ihn an. Männer, die sich mit Meerjungfrauen auskennen, sind so selten wie Kühe mit Zebrafell und Giraffenhälsen. Eigentlich gibt es sie gar nicht.

Der zweite Gang wurde serviert. Marios Gesicht hatte inzwischen die Farbe der frischen Tomaten angenommen. Er strahlte wie ein kleiner Junge. Auf der neuen silbernen Platte lagen Meeresfrüchte aller Art, dekoriert auf einem Fischernetz, geschmückt mit seltenen Muscheln.

„Wenn Najade schon so lange an Land leben muss, braucht sie dies“, erklärte Sebastian. Geschickt hantierte er mit den Zangen, zerteilte Winzlingsfischchen und Krebse, Seezünglein und Langusten.

Und „Najade“ futterte und trank, erzählte von Neptun in der Tiefe, der sie mit seiner vermoderten Harke jagte.

„Verstehe ich gut“, meinte Sebastian. „Bestimmt ist er in Sie verliebt.“

Kleine, bezaubernde Anzüglichkeiten, artig ausgesprochen, formvollendet mit einem wissenden Lächeln entgegengenommen.

„Najade“ ging nicht, sie schwebte in den Waschraum. Die Lippen nachziehen wollte sie und kam doch nicht dazu. Der Spiegel, auf den sie langsam zuglitt, zeigte ihr etwas Seltsames, nie Gekanntes: Die Frau in ihrem Spiegelbild sah wunderschön aus.

Sicher, einen Teil davon machte dieses Nichts an Eleganz von einem Kleid aus. Aber eben nur einen Teil. Die Schönheit kam woanders her; sie leuchtete aus ihren Augen. Ihr blondes Haar schimmerte, als wären Tausende Lichter darin angezündet. Ihre Wangen glühten, wie kein Rouge es mit kostbaren Pfirsichtönen erreicht hätte.

Das bin nicht ich, dachte Uli. Das ist eine Frau, die ich nicht kenne.

Sie versuchte, ihre Hände in die Hüften zu stemmen. Ihre oft geübte Kampfpose, wenn etwas danebenging. Sie schaffte es nicht.

Es macht nur das Kleid, dachte sie. Teuer genug war es ja auch.

Nein, nicht das Kleid, nicht die Schminke. Die war ohnehin irgendwie verflogen. „Najade“ brauchte kein Make-up, weil ihr der Prinz der Meere auf einem Seepferd entgegengeritten war.

Kein Lippenstift also, kein aufgefrischter, gekonnter Strich an den Lidern, kein Haarebürsten, kein Spritzer Parfüm, „Najade“ war schön, weil sie geliebt wurde. So war es nun einmal. Das war die Wahrheit.

Und „Najade“ schwebte zurück auf ihren „Felsen“. Der dritte Gang wurde gerade serviert. Truthahn und Kalbslendchen, Lammnüsschen und Kaninchen. Und Ente. Und, und, und. Wie gut, dass Meerjungfrauen und Herrscher der unbekannten Tiefen keine Menschenmägen besaßen!

„Sie haben doch Zeit, Ulrike?“, fragte Sebastian.

Sie nickte. Ja, alle Zeit der Welt. Ihre Uhr lag im Koffer. Dort gehörte sie hin.

Mario servierte die Süßspeisen. Creme caramel und Cassata, Budino und Anguria. Und Macedonia. Und Ananasso. Und, und, und!

„Keinen Käse?“, fragte Sebastian enttäuscht, ganz so, als hätten sie doch beide noch Bärenhunger. „Wie schade!“

Aber natürlich bestellte er dreifachen Espresso, dazu einen Pflaumenschnaps, der weit älter war als sie beide zusammen. Und noch einen. Und einen dritten.

„Gleich ist es Mitternacht“, sagte er. „Jetzt fängt Rom zu leben an. Wollen wir gehen? Ich zeige Ihnen mein Rom, das Rom bei Nacht!“

Mario und seine Mannen liefen herbei, als Sebastian winkte. Ulrike wurde an dicke Bäuche gedrückt, Sebastian zu ihrer Schönheit beglückwünscht.

„Buona notte, signorina, signor! Arrivederci!“

***

„Zuerst ans Tiber-Ufer, möchten Sie?“

Ulrike nickte.

Er hob nur die Hand – und ein Taxi hielt. Sicher konnte er zaubern. Römische Taxifahrer hielten niemals, und schon gar nicht für einen Fremden.

Er musste mehr als nur einen Schnellkurs in Italienisch gemacht haben, denn er redete zielsicher auf den Fahrer ein. Ulrike verstand kaum ein Wort.

„Si, si!“

Die Lichter Roms! Sicher, es war Samstagnacht, und wie üblich waren alle unterwegs. Und doch waren sie allein.

„Am Tiber blühen die Mandelbäume“, erzählte Sebastian.

In Ulis Hals braute sich ein Unwetter zusammen. Weil – so etwas gab es eben nicht. Nicht in Wirklichkeit.

„Tatsächlich?“, fragte sie.

Er lächelte sein Zauberlächeln. „Ja, Ulrike. Rosa und weiß blühen sie. Es sieht wunderschön aus. Ich steige auf einen Ast und pflücke Ihnen welche. Darf ich?“

Er zahlte das Taxi. Sie gingen ans Ufer hinunter. Ein Entenpärchen schrak hoch.

„Wir tun euch nichts“, wisperte Ulrike. „Schlaft nur weiter!“

Der Enterich war nicht so sicher. Er breitete sein Federkleid aus.

„Er schützt seine Kleinen“, erklärte Sebastian. „In der Tierwelt geht es eben menschlicher zu.“

Das Wasser glitzerte im Licht des dicken Mondes. Sie gingen langsam am Ufer entlang.

„Dort drüben sind sie! Können Sie sie sehen?“

Blinkten die Sterne jetzt nicht heller, um „Najade“ zu Diensten zu sein? Eine Prachtallee an Mandelbäumen war das ja! Verschwenderisch ihr Duft, betörend und wundersam. Und es war doch noch nicht einmal Mai …

Er tat es wirklich, hangelte sich in seinem feinen Abendanzug am Stamm entlang. Die langen Beine fanden an einer Gabelung Halt. Er lachte leise dabei. Ulrike nicht. Sie glaubte ganz fest daran, dass sie gleich ohnmächtig werden würde. Er sprang herunter, ein Zweiglein mit üppigen Blüten in der Hand.

„Bewahren Sie es auf, Najade“, flüsterte er. „Stecken Sie es an Ihr schönes Schuppenkleid, oder verbergen es in Ihrer Flosse. Übrigens gefällt mir Ihre Flosse sehr gut …“

Und sie steckte ihre Nase in das duftige Rosa. Die Ohnmacht kam nicht. Der dicke Mond über ihnen lachte. Die Sterne wiesen ihnen den Weg.

***

„Natürlich könnte ich Ihnen viele illustre Bars zeigen“, sagte Sebastian. „Aber ich habe mehr Lust auf das richtige Rom. Und Sie?“

Ulrike nickte. Sie liefen zum Trevi-Brunnen und warfen ein paar Münzen hinein. Niemand badete nackt – das musste sie unbedingt dem Schuster Runtzig erklären. Dem … Runtzig? Für einen Augenblick kamen Erinnerungen hoch. „Najade“ entschwand auf einer Welle, doch ihr Prinz holte sie zurück.

„Sie müssen sich etwas wünschen“, sagte er. „Aber bitte nicht aussprechen, sonst wird es nicht wahr.“

Und Ulrike schloss die Augen.

Lieber Gott, dachte sie, ich muss noch mal anknüpfen an unser Gespräch neulich, du weißt schon. Ich möchte immer „Najade“ sein, verstehst du?

Um sie herum gackerten Amerikanerinnen. „Lovely“ und „beautiful“ fanden sie alles, doch ihre schrillen Stimmen ließen sie die leisen Geräusche der Nacht gar nicht hören. Sebastian hörte sie. Und Ulrike auch.

„Das war nötig“, erklärte er. „Damit wir wiederkommen. Aber jetzt gehen wir zu Mamma Roma!“

Eine Straße mit düsteren Spelunken. Gewisse Damen mit kurzen Röckchen, die Sebastian verzehrend anstarrten.

Ihr kriegt ihn nicht, dachte Ulrike ganz schön frech. Der ist für mich. Ätsch!

Ein Platz mit einem Maronenbäcker. Ein bettelndes Kind.

„Come ti chiami?“, wollte Sebastian wissen, und der Kleine antwortete: „Giovanni.“

Giovanni bekam etliche Euro, und weil er sich so freute, schenkte er Ulrikr drei zusammengeklebte Bonbons. Sie teilten sie genau in anderthalb und lutschten sie laut.

„Jetzt sind wir da!“

Er klopfte an einer schwarz gestrichenen Tür. Sie flog geradezu auf. Der bärtige Mann vor ihnen sah wie ein Seeräuber aus, der Land, Weib und Kinder seit Jahren nicht mehr gesehen hatte. Und auch keinen Wasserhahn und keine Kernseife.

„Sebastian!“, grölte er und haute die Pranke auf dessen Schultern. „Bravo, come sta? Bene?“

Sie lachten und unterhielten sich.

Ulrike wurde in einen verräucherten Raum geschoben. Mamma Roma regierte hier, eine sicher zwei Zentner wiegende Frau mit langen schwarzen Haaren und warmen Augen.

„Meraviglioso“, wunderschön fand sie Ulrike. Die junge Frau wurde auf beide Wangen geküsst, musste Kindern, Enkelkindern und anderen Gästen die Hand schütteln und sich dagegen wehren, noch einmal zu essen.

„Intanto da bere“, meinte auch Sebastian. „Erst mal die Getränke …“

Mamma Roma legte das so aus: Sie schaufelte ihren Vorrat an unterschiedlichen Nüssen und Keksen und eingelegtem Gemüse auf unzählige Teller und ermunterte Ulrike, sich zu bedienen. Und der „Seeräuber“ stieg in den Keller hinab, kehrte mit einer staubigen Flasche zurück, die Störtebeker wohl zurückgelassen hatte.

Im Fernsehen, bis zum Anschlag aufgedreht, peitschten Schüsse. Aus der Musikanlage dröhnten italienische Schlager. „Amore, Amore“ – nur darum ging es.

Ja, darum. Sebastian lachte, diskutierte und ließ Ulrike dabei nicht eine Sekunde aus den Augen. Ulrike lachte und diskutierte und ließ Sebastian dabei nicht eine Sekunde aus den Augen.

Als sie gingen, war es schon drei.

„Jetzt zeige ich Ihnen die Santa Maria Maggiore“, sagte Sebastian.

„Ist die denn nicht geschlossen um diese Zeit?“, fragte Ulrike.

Er lachte. „Wir finden schon eine Möglichkeit“, antwortete er.

***

Niemand muss fromm sein, um den Zauber einer schönen, alten Kirche nachts zu entdecken, schon gar nicht in einer der sieben Hauptkirchen Roms, die auch – wie Sankt Peter – eine Sixtinische und eine Paolinische Kapelle besitzt.

Natürlich entdeckte Sebastian die schmale Tür ins Gotteshaus, die unverschlossen war. Das ewige Licht dort am Altar glühte geheimnisvoll. An den Säulen des frühchristlichen Baus vorbei schritten sie und betrachteten die Mosaiken an den Wänden.

„Man weiß es nicht genau“, erklärte Sebastian. „Hat nun Papst Liberius im vierten oder Sixtus III. im fünften Jahrhundert für diesen Bau gesorgt? Macht dir das etwas aus, Ulrike?“

Sein Du kam ganz natürlich, hier in der Kirche.

Ulrike schüttelte den Kopf. „Nein, beide sind mir richtig sympathisch“, antwortete sie.

Und er lächelte sein Zauberlächeln, führte sie durch die doppelgeschossige Vorhalle in die Benediktionsloggia.

„Sonntags spielt ein uralter Mann hier auf der Orgel“, wusste er. „Wunderschön hört sich das an.“

Es war ja schon Sonntag …

„Ich rufe ein Taxi, was meinst du? Wir fahren noch einmal über die Piazza del Popolo, und dann bringe ich dich heim. Wo wohnst du?“

Ulrike sagte es ihm, und er lächelte.

„Ah, bei Maria. Das ist schön. Sie ist eine gute Seele.“

***

Die letzten Nachtschwärmer auf der Spanischen Treppe. Eine Flasche machte die Runde. Sie tranken auch einen Schluck.

Sebastian fand den Mauervorsprung, nach dem Ulrike wohl wieder eine Stunde lang hätte suchen müssen. Vor dem „Albergo Maria“ blieb er stehen. Das Licht brannte noch immer nicht, aber um abgeschrammte Knie musste sie sich wirklich nicht sorgen.

„Ulrike?“ So nah seine Augen, so nah sein Mund! „Ulrike, ich möchte diese Nacht bei dir bleiben.“

Stumm nickte sie.

Die Stufen ins Zimmer zwölf. Das alte Holz knarrte. Der rostige Riesenschlüssel quietschte im Schloss. Kein Verschlag war das Zimmer länger, sondern groß und komfortabel wie eine Hochzeits-Suite. Wie kostbar die verschlissene Bettbespannung schimmerte!

Maria hatte eine Flasche Roten auf den Nachttisch gestellt.

„Nein, kein Vino mehr“, flüsterte Sebastian. „Ich bin auch so betrunken, von dir betrunken, Ulrike.“

Sie standen voreinander, ganz still.

„Willst du?“, fragte er. „Willst du mich ganz und richtig, so, wie eine Frau einen Mann nur wollen kann?“

Ulrike nickte.

Trug er sie? Schwebte sie auf seinen Armen? Sie wusste es nicht. Sie lag auf der verschlissenen Seide, genau auf der Sprungfeder, die sich nicht rührte. Lag da mit geschlossenen Augen.

Die schmalen Männerhände befreiten sie von ihrem Kleid, hielten inne, ließen sich Zeit. Sebastian betrachtete sie.

„Du bist wunderschön, Ulrike.“

Was wog mehr? Seine Zärtlichkeit und Geduld? Seine Leidenschaft und Kraft? Sie wusste es nicht.

Da war sein Mund, der Worte formte, wunderbare, selige Worte. Da waren Hände, die sie erforschten, zärtlich in Besitz nahmen. Da war der Körper eines Mannes, sportlich, schlank, bereit, die Freuden der Liebe auszukosten, eine Nacht lang, die schon keine mehr war.

„Komm!“, flüsterte Ulrike, und sie wusste plötzlich nicht mehr, wo ihre Haut aufhörte und seine begann, wo sein Atem war und ihrer.

„Najade“, flüsterte er, und er flüsterte es immer wieder. „Najade, Najade!“

Und dort am Horizont erwachte der Tag mit seinen Düften und Geräuschen. Goldene Sonne überstrahlte die Spanische Treppe, und Musik erklang, die niemand außer ihnen hörte.

„Ich liebe dich“, flüsterte Sebastian an ihr Ohr, als er sie wieder und wieder erkundete.

Sie tranken doch noch vom Wein. Sie wollten nicht schlafen.

„Hast du jemanden?“, fragte er einmal mit leiser Besorgnis.

Ulrike schüttelte den Kopf.

„Meine Eltern starben, als ich noch ein Kind war“, erzählte sie. „Aber Freunde habe ich, wirklich gute Freunde.“

Und er küsste sie für die traurige Kinderzeit. Und er küsste sie, weil sie Freunde hatte. Und er küsste sie wieder und wieder.

Und draußen war Rom, die Ewige Stadt auf den sieben Hügeln. Die Mandelbäume blühten am Tiber. Und in Santa Maria Maggiore gab es eine Tür, durch die Liebende auch nachts schlüpfen konnten.

***

Doch, Maria hatte sie gehört, diese vier Füße, die am frühen Sonntagmorgen ins Albergo schlichen. Die Signorina war also nicht länger allein.

Maria lächelte. Sie würde Obhut geben, damit die junge Frau mit den grünen Augen nicht ihren Flug verschlief. Wenn sich in Zimmer zwölf bis mittags nichts rührte, würde sie klopfen, am besten auch rechtzeitig ein Taxi bestellen.

Mochte sie auch nur Fließendwasser anbieten können – Marias Service in den kleinen Dingen des Lebens konnte sich mit jedem der Luxushotels messen. Und wer eine Privatpension führte, hatte auch noch ein paar Möglichkeiten mehr, dem Fiskus ein Schnippchen zu schlagen: Bei Gästen, die nur ein paar Tage Rom gebucht hatten, „vergaß“ die Wirtin, ein Anmeldeformular auszufüllen. Das sparte Steuern – und manchmal einen Haufen Ärger, Ehescheidungen und so weiter.

Nicht alle Leute, die ein Doppelzimmer buchten, waren verheiratet, nicht miteinander jedenfalls. Und wenn hinterher dann ein Anruf kam, von einer Ehefrau, die vermutete, dass ihr Mann sie auf der Geschäftsreise betrogen hatte, konnte Maria ehrlichsten Herzens sagen: „Ich habe keinerlei Unterlagen, gnädige Frau. Ihr Mann muss woanders gewohnt haben …“

Sie lächelte und schlief wieder ein, trotz der laut läutenden Vatikanglocken, die zur heiligen Messe riefen.

***

Einmal wachte Ulrike auf, weil ein gleißender Sonnenstrahl sie geweckt hatte. Verwirrt richtete sie sich auf.

„Nicht bewegen, mia cara“, murmelte Sebastian. „Mach nichts kaputt, Geliebte! Bleib, wo du bist!“

Sie kuschelte sich an ihn. Er schlief noch, doch seine rechte Hand wanderte zielsicher voran und umschlang ihre Taille.

„Hm“, machte er, als servierte ihm jemand ein Sahnebaiser. „Du bist so schön weich und kuschelig.“

Und sie lag neben ihm, atmete den Duft seiner Haut. Ihre Uhr lag im Koffer. Nicht ein Gedanke an Abreise störte Ulrike.

Bis es klopfte. Leise war dieses Geräusch und doch mahnend. Ulrike sprang aus dem Bett, öffnete die Tür einen Spalt.

„Buongiorno“, sagte Maria und tippte auf ihre Armbanduhr. „Le due e cinque!“

Und? Was hieß das schon? Fünf Minuten nach zwei war schon okay. Es war doch Sonntag!

Die Ernüchterung kam, dann der Schrecken.

Le due e cinque? Aber sie flog doch schon kurz nach vier! Großer Gott! Sie musste fliegen! Es war ein verbilligter Flug. Eine spätere Maschine wäre viel teurer gewesen.

„Danke, Maria“, sagte Ulrike. Sie schloss die Tür, Sebastian lag nun quer auf dem breiten Bett. Einen Zipfel der rosa verschlissenen Seide hatte er bis zum Kinn hochgezogen.

„Arrivederci, Roma!“, flüsterte Ulrike.

Mit staksigen Schritten ging sie zum Waschbecken hinüber und machte sich frisch. Nein, kein Make-up, keine Zeit dafür.

Wenn er jetzt aufwacht, dachte sie, dann …

Er wachte nicht auf.

Der Koffer war gepackt, die Reisetasche auch. Das edle schwarze Kleid mit den Accessoires lag obenauf, zu nichts mehr nutze, zu gar nichts.

Ich werde es nie wieder anziehen, dachte sie.

Ein Blick noch aus dem winzigen Fenster. Spaziergänger auf der Spanischen Treppe, lachend, schwatzend.

Alle durften hierbleiben, nur sie nicht. Sie fuhr heim.

Ja, wenn er jetzt aufwachte, dann …

Dann würde sie ihn küssen, ihm ihre Adresse geben, ihn bitten, nein: ihn anflehen, sie anzurufen, wo immer er auch wohnen mochte. „Ti amo, Sebastian!“, würde sie ihm zuflüstern. „Ich liebe dich!“

Würde sie nicht noch etwas anderes tun? Ihm vielleicht von der Ulrike erzählen, von der niemand, nicht einmal Nele etwas ahnte?

Ulrikes Hals fühlte sich plötzlich wie zugeschnürt an. Die alte Angst aus der Kinderzeit … jetzt war sie plötzlich wieder da … und mit ihr das Gefühl des Verlassenseins.

„Sebastian“, formten ihre Lippen, „ich habe etwas erlebt, von dem ich niemals spreche.“

Sie schloss die Augen und sah das beschauliche Dörfchen in der Steiermark vor sich. Die hölzernen Balkonbrüstungen mit den üppig blühenden Geranien. Ein offenes Küchenfenster, aus dem köstliche Düfte kamen. Die Mutter am Herd, immer lächelnd, immer arbeitsam. Der Vater auf dem Feld, sehr schweigsam, immer fleißig. Und sie, das Kind, von dem die Leute sagten: „Die Kleine passt nicht hierher. Sie gehört in die Stadt. Ist zu zart für das Leben einer Bauersfrau.“

Beschützt fühlte sich die kleine Uli – und geliebt. Die Mutter las ihr aus Büchern vor. „Die Schatzinsel“ und „Lederstrumpf“, weil Ulrike vom „Trotzköpfchen“ gar nichts hielt. Dann waren es Kochbücher, die sie gemeinsam lasen und sich vorstellten, wie das wäre. Später brutzelten sie all die fremden Sachen gemeinsam. Das hatte Ulrikes Lebensweg wohl mehr geprägt, als sie wahrhaben wollte. Kochen wurde ihre Leidenschaft, wenn sie auch nie mehr Speisen aus Österreich zubereitete. Nein, nie, nie mehr!

Sie sparten für mich, Sebastian, wollte sie ihm sagen. Aber das ahnte ich nicht. Das erfuhr ich erst später. Ich wünschte, sie hätten das Geld ausgegeben in ihrem kurzen Leben, das so jäh ein Ende fand.

Sie war neun, als die Mutter ein Festmahl herrichtete. Es war nicht Weihnachten und nicht Kirchweih, und Uli wunderte sich. Die Mutter trug ihr kostbares schwarzes Dirndl, der Vater seinen einzigen Anzug.

„Vom nächsten Schuljahr an gehst du aufs Gymnasium in die Stadt“, sagten sie. „Es ist genug Geld da. Du wirst bei Tante Dietlinde wohnen, und in den Ferien kommst du heim. Du wirst eifrig lernen und uns keine Schande machen und dann etwas Großes werden.“

Sie waren einfache Leute, und sie meinten es gut. Es war sinnlos, ihnen zu erklären, dass Uli lieber daheim bleiben wollte. Ihr Koffer wurde gepackt, ein Kochbuch aus den Bergen dazugelegt.

„Verlier es nicht! Essen hält Leib und Seele zusammen, und du brauchst beides“, sagten sie.

Nachbar Schrunz holte sie mit dem Auto ab und fuhr sie in die Stadt. Viel Zeit blieb nicht, um sich zu verabschieden.

„Zu Weihnachten bist du ja wieder da“, sagte ihre Mutter, als Ulrike zu weinen begann. „Vergiss nicht, uns zu schreiben.“

Ja, sie meinten es gut. Der Vater schnäuzte sich mit dem übergroßen Taschentuch, die Mutter schluchzte, als sie ihr einziges Kind an sich drückte.

„Und wenn die Buben dich ärgern: Sei tapfer! Du musst stark sein, Ulrike, sehr, sehr stark!“

Sie winkte, und das Auto bog um die Ecke. Tante Dietlinde zog sie ins Haus. Uli sah ihre Eltern nie wieder. Einen Tag darauf klingelten die Gendarmen an der Tür.

„Deine Eltern, Kind“, sagte der Ältere, „die hat Gott zu sich geholt. Sei tapfer, Kleine! Du musst jetzt stark und tapfer sein.“

Fast dieselben Worte …

Oh ja, Ulrike war tapfer. Aufrecht stand sie vor den beiden Särgen. Sie weinte nicht einmal, wollte nicht hören, wie es passiert war. Drei Menschen mussten sterben, weil ein Junge ein Auto gestohlen hatte und keinen Führerschein besaß. Dort, an der Serpentine, ja, dort war es passiert.

„Du kannst hierbleiben, Kind“, bot Tante Dietlinde ihr an. „Der Hof wird verkauft. Vom Erlös kann ich dich erziehen.“

Später ahnte Ulrike, dass die Schwester ihres Vaters sie wohl betrogen hatte. Das ererbte Land war groß; sie hatten viele Kühe, und das Haus war auch etwas wert.

„Sei tapfer, Kleine. Du musst jetzt stark und tapfer sein.“

Worte, die sie durch ihr Leben begleiteten. Sie verließ die Tante, als sie siebzehn war, lernte Kochen und Hauswirtschaft, Buchführung und Sekretariatsarbeiten. Die Eltern wären stolz auf sie gewesen. Aber die Eltern waren tot.

„Nach Deutschland willst du?“, fragte Tante Dietlinde, als sie sie noch einmal besuchte. „Aber warum?“

Ulrike überlegte nicht lange.

„Weil es weit von hier entfernt ist, deshalb“, antwortete sie.

Sie wusste noch nicht, dass das Fortgehen nichts nützte. Im Gepäck war nicht nur das alte steirische Kochbuch, sondern auch ihre Angst vor dem Verlassenwerden. Sie hätte nach Kanada oder China gehen können – es hätte nichts genutzt.

„Verstehst du, Sebastian? Ich bin dieses Gefühl nie losgeworden“, flüsterte sie so leise, dass er es nicht hören konnte. „Ich gehe lieber selbst, als dass der andere mich verlässt.“

Aber Sebastian schlief. Er schien zu träumen, denn er lächelte selig, ganz so, als begegnete ihm in einer anderen Welt etwas Wunderschönes.

Maria klopfte noch einmal, lauter diesmal, drängender.

„Le tre meno un quarto, signorina!“

Schon Viertel vor drei? Es war höchste Zeit, hinunterzulaufen. Sicher hatte die Pensionswirtin ein Taxi bestellt.

Und wenn Ulrike einfach hierblieb? Wenn sie Nele anrief, ihr alles erklärte und sich Geld schicken ließ?

„Dann geht Sebastian vielleicht als Erster“, überlegte sie. „Und ich bleibe hier zurück … mit leeren Händen.“

Nein, das nicht! Und außerdem hatte sie Nele ihr Wort gegeben.

Ulrike beugte sich zu ihm hinunter, küsste ihn auf die Nasenspitze. Sebastian seufzte im Schlaf.

„Leb wohl, mein Geliebter!“, flüsterte sie. „Diese eine Nacht – niemand kann sie uns nehmen. Wir beide haben das Wunder der Liebe erlebt.“

Die Schritte zur Tür. Der Blick zurück.

„Signorina!“, rief Maria draußen auf dem Flur, und ein Schwall italienischer Worte erzählte davon, dass die Uhr nicht stehen blieb.

„Leb wohl, mein Geliebter“, flüsterte Ulrike noch einmal. Und: „Vergiss mich nicht, wo immer du auch lebst, was immer du tust.“

Dort an der Tür blieb sie noch einmal stehen, ahnend, dass – ging sie erst einmal hindurch – nichts mehr wie früher sein würde.

„Ti amo!“

An der Piazza di Spagna hupte der Taxifahrer. Maria begleitete sie hinunter und umarmte sie.

„Arrivederci, signorina!“

Sonntäglich leere Straßen. Der Taxifahrer fuhr bei Gelb über die Kreuzungen. Ulrike lächelte nicht darüber. Sie glitt vorbei an nun schon bekannten Straßen. Ehrwürdige Mauern, ergrauter Stein. Arrivederci, Roma!

„Ecco, qua: aeroporto“, sagte der Taxifahrer stolz, als sie den Flughafen Leonardo da Vinci erreichten. Er tat, als hätte er ihn höchstpersönlich erbaut und finanziert.

Vielleicht streikte die Lufthansa ja oder wenigstens das Bodenpersonal. Vielleicht war die Maschine auch defekt, oder der Wetterbericht sprach von April-Hagelschauern oder Schneefällen. Vielleicht hatte auch das Reisebüro einen Fehler gemacht, sie versehentlich schon für gestern gebucht … und jetzt gab es keinen Platz mehr für Ulrike in der Maschine. Vielleicht, vielleicht, vielleicht. Höhere Fügung konnte man so etwas nennen. Nele und Joschi konnten nichts dagegen tun.

***

Es hagelte nicht. Es schneite auch nicht. Die Lufthansa streikte nicht in der Luft und nicht am Boden, und das Reisebüro hatte keinen Fehler gemacht.

Der liebe Gott hatte Ulrike wohl vergessen.

Ich hätte Sebastian einen Brief dalassen sollen, ein paar Zeilen nur, dachte sie.

Was schrieb eine junge Frau an den Mann, den sie liebte, ohne ihn zu kennen?

„Diese Nacht war wunderschön!“ Oder, ganz „cool“, schön modern: „War irre mit dir. Ruf doch mal an, wenn du nichts Besseres zu tun hast!“ Oder auch: „Ich heiße Ulrike Schmitt und wohne in Hamburg. Dies ist meine Telefonnummer …“

Sie schüttelte den Kopf, wie um sich selbst zu überzeugen, dass läppische Aussagen in eilig hingekritzelten Worten nichts brachten. Eine Nacht wie diese hatte nichts mit Versprechen zu tun, nichts mit dem Morgen, nichts mit der Zukunft. Sie war losgelöst von Raum und Zeit. Nein, es war richtig gewesen, wortlos zu gehen.

Die Bodenstewardess nahm ihren Koffer entgegen, das Ticket auch. Ulrike hatte noch Zeit, in den Waschraum zu gehen, ihren Lippenstift hervorzukramen und …

Ihre Finger berührten es sofort: das duftige rosa Etwas, ein Zweiglein mit Mandelblüten.

„Sie waren bestimmt am Tiber, nicht wahr?“, fragte die Deutsche, die sich neben Ulrike die Hände wusch. „Dieses Rosa der Bäume dort – mit nichts auf der Welt ist es zu vergleichen.“

Die Fremde ging. Für einen Augenblick war Ulrike allein vor den riesigen Spiegeln. Das Gesicht, das ihr entgegenstarrte, kam ihr fremd und unheimlich vor. Diese übergroßen Augen!

„Najade schwimmt in ihren Ozean zurück!“, flüsterte sie.

Die Stimme aus dem Lautsprecher drängte die Reisenden, sich zur Sicherheitskontrolle zu bewegen. Ulrike reihte sich in die Schlange ein.

Arrivederci, Roma!

***

Der Flugkapitän machte seine üblichen Witze, als sich der silberne Vogel in die Lüfte erhob. Seine gut gelaunte Stimme animierte die Fluggäste zum ersten Aperitif.

„Sie haben Glück“, sagte er in drei Sprachen nacheinander, „denn heute erleben Sie etwas ganz Besonderes: Dies ist mein allererster Flug in einem richtigen Cockpit eines richtigen Flugzeugs, und ich bin natürlich sehr aufgeregt. Diese vielen Tasten und Knöpfe hier! Das ist doch etwas anderes, als im Simulator zu sitzen.“

Die Passagiere lachten beifällig. Einige klatschten sogar.

Der Pilot zog eine Schleife über Rom. Wunderschön sah die Ewige Stadt in der Nachmittagssonne aus.

„Genießen Sie diesen Anblick, meine Damen und Herren!“, plauderte er weiter. „Nicht zuletzt, weil die Wettermeldungen aus dem übrigen Europa entsetzlich sind: Sturm über Kopenhagen, Regen in Hamburg, eiskalter Wind in Den Haag. Wollen Sie noch mehr hören?“

Die Passagiere lehnten ab.

Der silberne Vogel glitt dem Horizont entgegen. „Arrivederci, Roma!“

Ulrikes Hände klammerten sich in die Sitzlehne.

„Flugangst?“, fragte der junge Mann neben ihr. „Da weiß ich ein gutes Gegenmittel: Lassen Sie mich Ihre Hand halten.“

Dreist berührte er sie. Ulrike zuckte zurück.

„Zickige Kuh!“, schimpfte er los. Ulrike reagierte nicht darauf.

Gleich würden sie über die Alpen hinwegfliegen. In Frankfurt wollte sie Nele anrufen. Vielleicht konnten die beiden sie vom Flughafen abholen.

„Ti amo, Sebastian!“

Ulrike schloss die Augen, träumte ein wenig, merkte kaum, dass eine Träne über ihre Wange lief.

Die Verzweiflung verflog ein wenig und machte sanfter Wehmut Platz. Es war vorbei. Finito! Der Alltag kehrte zurück. Sie würde noch heute Abend den Wochen-Speiseplan für das „Quincy“ machen.

„Ihre Augen!“, schwärmte der Mann vor ihr, als seine Begleiterin im Waschraum verschwunden war. „Augen … so grün wie die Sterne.“

So waren die Männer. Entweder verroht oder verkitscht. Nur einer war anders, aber der lag jetzt auf verschlissener rosa Seide.

„Ich kenne keine grünen Sterne“, erwiderte sie schnippisch. Seine Begleiterin kehrte zurück und maß Ulrike mit bösen Blicken.

„Hören Sie auf, mich anzuquatschen“, sagte Ulrike noch böser. Dann schämte sie sich. Niemand konnte etwas dafür, dass sie wieder allein war, dieser törichte Mensch neben ihr erst recht nicht. Ihr Lächeln bat um Entschuldigung. Er war beleidigt.

„Zicke!“, zischte auch er. Und: „Ihr Weiber seid doch alle gleich!“

Das Pollo arrosta schmeckte wie Filz-Einlegesohle, der gemischte Salat stammte noch aus den Zeiten von Romulus und Remus, der Kaffee war lauwarm und schal. Ulrike warf den gesamten Zuckervorrat hinein. Jetzt war ja alles egal. Alles war piepegal.

Sie blätterte in Zeitschriften; sie hörte Musik durch den Kopfhörer. „La Traviata …“ Immer würde sie diese Musik an die Taxifahrt zu „Mario“ erinnern … und an ihn.

Über den Alpen hingen Nebelschwaden, und je nördlicher sie flogen, umso düsterer wurde das Wetter.

„Sieben Grad in Frankfurt“, sagte der Flugkapitän. „Brr, das ist ja lausekalt!“

Na und? Ulrike wäre gern erfroren. Oder in Wassermassen ertrunken.

Arrivederci, Roma. Wer dich einmal sah, der muss dich lieben – viele Dichter haben dich beschrieben …

Die Wartezeit in Frankfurt, dann, beim letzten Aufruf für die Inlandmaschine, doch noch der Anruf bei Nele.

„Na endlich!“, sagte die wütend. „Ich warte schon seit Stunden auf dich! Du, wir haben Super-Erdbeeren ergattert, und das im April! Kennst du nicht ein paar Erdbeerrezepte?“

Ulrike schwieg.

„Na, nun sag schon!“, drängte Nele. „Und überhaupt: War Rom schön?“

Da weinte Ulrike.

„In einer Stunde bin ich da. Bitte, hole mich ab“, sagte sie. „Oder ich springe vor den Bus. Ich kann jetzt nicht allein sein.“

Sie bekam den einzigen freien Platz auf dem Flug nach Hamburg. Die dicke Frau neben ihr quetschte sie völlig ein. Und sie stank nach billigem Parfüm. Und sie knabberte unentwegt Schokonüsse. Und überhaupt.

In Hamburg regnete es in Strömen.

Nele und Joschi standen lange an der gläsernen Trennscheibe, ehe sie Ulrike sahen. Ihr Koffer kam als letzter, und kaputt war er auch noch. Und ein Mann rammte ihr seinen voll beladenen Gepäckwagen in die Kniekehlen. Und die Schokonüsse knabbernde Frau fiel einem gut aussehenden Herrn um den Hals. Ja, alle hatten es gut. Bloß sie nicht. Das war das Gemeine.

„Da bist du ja endlich!“, sagte Nele. „Irgendwie siehst du komisch aus.“

Joschi küsste sie aufs Ohr.

„Drei Tage Rom“, flüsterte er, „aber mir kam es viel länger vor ohne dich.“

Ulrike sah ihn an. „Drei Tage Rom – und eine Nacht“, stellte sie richtig.

***

Der uralte, dreirädrige Kastenwagen sah nach drei Tagen ohne Ulrike noch hinfälliger und schmutziger aus. Sie quetschten sich auf die Fahrerbank. Hinter ihnen standen die Kartons mit Erdbeeren. Zentnerweise Früchte, die schnell verdarben. Was dachte sich Nele eigentlich? Ulrike konnte doch jetzt nicht an Erdbeerrezepte denken!

Die erste Ampel zeigte Rot.

„Nun fahr schon!“, verlangte Ulrike ungeduldig.

Ihre beiden Freunde starrten sie an.

„Es ist Rot!“

Na und? In Rom fuhr man ja auch bei Rot über die Straße, und deshalb waren die Krankenhäuser noch lange nicht überfüllt.

„Während der Fahrt verzichte ich lieber darauf, dich auszufragen“, meinte Nele mit einem leicht vorwurfsvollen Seitenblick. „Jedenfalls siehst du komisch aus. Ich hatte doch recht mit den Papagalli!“

Sie parkten vor dem „Quincy“. Das dicke Schwein schlief. Nur wenige Spaziergänger gingen durchs Altbauviertel. Ihre großen Regenschirme schützten sie nicht vor den herunterfließenden Wassermassen.

„Komm rein, ich mache einen Espresso!“

Das Geschäft sah wie immer aus. Dort die offene Bartheke mit der kitschigen Vase, hier die Imbisstische mit den Hockern. Die Regale an den Wänden mit den dekorativen Glasgefäßen voller bunter Nudeln und selbst eingelegten Kräuterölen, Weinen und Schnäpsen.

„Rainer war hier“, erzählte Nele. „Er hat sich durchgefuttert und ist dann gegangen. Hat was von Liebe zu dir erzählt. Klang ziemlich ehrlich.“

Rainer? Welcher Rainer? Ach der! Diese lächerliche, kleine Liebe von ehedem!

„Nun sag schon: Was ist passiert?“, bohrte Joschi. „Du hast so was Tragisches im Blick … wie die Tanten auf den italienischen Opernbühnen.“

Oh, das tat weh. „La Traviata …“

Ulrike starrte ihre Freunde an. „Es ist nämlich so“, wisperte sie. „Ich liebe ihn.“

Sie ahnte, was kommen würde, oh ja! Doch das machte ihr nichts aus. Neles Gesicht verschloss sich. Joschi tat, als wären sie schon ein Jahrhundert lang verheiratet und hätten einander Treue auf Ewigkeit geschworen.

„Er heißt Sebastian“, sprach Ulrike weiter. „Er ist ungefähr ein Meter neunzig groß, hat dunkelblonde Haare und wunderschöne blaue Augen. Er trägt einen Abendanzug aus Seide und hat etwa Schuhgröße sechsundvierzig. Und er kennt Najade, stellt euch vor. Und er kann Mandelbäume von Korkeichen unterscheiden.“

Neles Gesicht wirkte starr.

„So, so“, sagte sie giftig. „Wie schön! Und was weiter?“

Wie? Was meinte sie denn?

Nele behandelte Ulrike, als gehörte sie in eine Gummizelle.

„Ich meine: Wie seid ihr verblieben? Was macht er beruflich? Wo wohnt er? Ist er verheiratet, hat vielleicht Kinder?“

Ulrike schaute ihre Freundin an und zog ratlos die Schultern hoch.

„Ich weiß nicht“, murmelte sie. „Mitte, Ende Dreißig ist er ungefähr, und einen Ring trug er nicht.“

Sie wurde gerüttelt und geschüttelt.

„Sag mal, spinnst du, Uli? Du schwärmst von einem Mann, den du absolut nicht kennst? Hast du mit ihm … äh, na, du weißt schon?“

Sie hatte „na, du weißt schon“, und deshalb nickte sie.

„Und er hat dir nichts von sich erzählt? Na, das ist doch wohl klar! Natürlich ist er verheiratet!“

War Sebastian das? Irgendwie glaubte Ulrike nicht daran. Er wirkte einfach … unverheiratet.

„Wovon habt ihr denn gesprochen? Dauerte das Ganze denn nur zehn Minuten?“

Das war eine hässliche Frage.

„Nein, eine ganze, wunderbare Nacht“, erwiderte Ulrike leise. „Und gesprochen haben wir von Najade und von den Mandelbäumen. Hier!“

Sie zauberte das Zweiglein aus ihrer Tasche. Es duftete noch immer. Ins allerdickste Kochbuch steckte sie es, presste es liebevoll.

„Und gegessen haben wir natürlich miteinander. Und da war ein bettelndes Kind, Nele. Dem hat Sebastian Geld gegeben. Und Mamma Roma habe ich kennengelernt, und in den Fontana di Trevi haben wir Münzen geworfen, damit wir wiederkommen …“

Ja, ihre Freunde hielten sie für verrückt. Deutlich war das ihren Gesichtern anzusehen.

„Und nachts waren wir in der Kirche Santa Maria Maggiore. Da hat er plötzlich Du zu mir gesagt. Und es war ganz natürlich, dass er mit in mein Zimmer kam, versteht ihr?“

Joschi spielte sich wie Othello auf, aber nur wie einer vom Schmierentheater.

„Mit mir schläfst du nie!“, klagte er wehleidig. „Und mit dem Kerl rennst du gleich ins Bett! Verdammtes Rom! Wenn ich das schon höre!“

Sie stritten sich gewaltig. Zwischendurch wurden natürlich die Erdbeeren gewaschen und geputzt. Wenn sie sich bis morgen einigermaßen hielten, würde das „Quincy“ noch mehr brummen. Frische Erdbeeren im April waren der absolute Hit …

„Und jetzt?“, erkundigte sich Nele spitz. „Was machst du jetzt? Willst du uns ewig von diesem Sebastian vorschwärmen?“ Ihre Stimme klang drohend.

Ulrike schüttelte den Kopf.

„Nein, ich versuche, es nicht zu tun“, versprach sie kläglich. „Aber ich kaufe Opernplatten, jede Menge. ‚La Traviata‘, zum Beispiel.“

Die beiden Freunde schlugen die Hände über dem Kopf zusammen.

„Opernmusik? Hier? Hierher passt nur Pop. Mensch, denk doch an die schwarze Sau! Opernmusik! So ein Quatsch!“

Es wurde Nacht, und sie stritten sich immer noch. Regen plätscherte am Schaufenster entlang. Das schwarze Schwein schlief. In dieser Nacht würde die Temperatur auf fünf Grad zurückfallen. Und am Tiber blühten schon die Mandelbäume …

***

Ulrike packte noch ihren Koffer aus. Das schlichte schwarze Traumkleid hängte sie an einen Bügel an den Schrank. Dort sollte es bleiben, für immer und ewig, wie ein Bild, das sie an Sebastian erinnerte.

Sie duschte, lag auf ihrem Bett und vermisste die Sprungfeder, die verschlissene rosa Seide. Gegen vier Uhr stand sie am Fenster. Sah keine Spanische Treppe, keinen blauen Himmel. Und weinte, bis der Wecker klingelte. Weinte auch danach.

Es war Montag, und sie war an der Reihe, mit Joschi zum Gemüsemarkt zu fahren. Er feilschte wie üblich – Ulrike stand nur dabei.

„Nun fass schon mit an!“, herrschte Joschi sie an. Sebastian hätte sie niemals schwere Körbe mit Auberginen, Zucchini und Tomaten schleppen lassen …

Im Kaffeeshop am Südeingang des Marktes aßen sie sonst immer ein Croissant.

„Nicht für mich“, sagte Ulrike jedoch heute. „Ich kriege keinen Bissen hinunter!“

Sie öffneten das „Quincy“. Oma Hansen kam herein und erhielt ihr schönes Souvenir aus Rom, das Spitzentaschentuch.

„Ach, Fräulein Ulrike“, sagte sie leise, „das kann ich doch gar nicht annehmen.“

Sie bekam einen Espresso, den stärksten, der möglich war, klar. Ben schaute schon in der großen Pause zu ihnen rein.

„Die da“, er zeigte auf Nele, „die is’ ganz schön geizig! Nur gut, dass du wieder da bist.“ Er guckte Ulrike an, mit richtiger Kennermiene. „Aber blass bist du“, sagte der Knirps ganz besorgt.

Den Karussellwagen bestaunte er, streichelte ihn sogar. Längst war die große Pause vorüber. Ob Lehrer einsahen, dass Achtjährige sich nicht jeden Tag an vorgeschriebene Zeiten halten konnten?

Birgit stürzte auch herein, sie erzählte von Eugen.

„Gestern hat er zehn Halbe getrunken“, klagte sie.

Der Chef von Bens Mutter verlangte Überstunden. „Sie kommt dann immer erst um drei nach Hause“, erklärte der Junge traurig. „Ist Mist, immer allein zu sein.“

Da sagte Ulrike es, ganz selbstverständlich: „Dann kommst du hierher. Im Hinterzimmer kannst du Schularbeiten machen und mit uns klönen. Willst du?“

Der Junge strahlte. Er wollte. Wenigstens einer war glücklich. Nein, zwei waren es sogar. Oma Hansen und Ben.

„Sind Sie verliebt, Fräulein Ulrike?“, fragte die alte Dame.

Ulrike nickte.

„Das ist schön! Nein, widersprechen Sie mir bitte nicht. Liebe ist immer gut. Liebe öffnet das Herz. Sie muss ja nicht unbedingt in eine lange Beziehung führen. Manchmal reicht eine gemeinsame Stunde. Sie bereichert das Leben, schenkt eine neue Richtung.“

Wie weise die alte Dame war! Und wie gütig.

„Wir hatten eine einzige Nacht“, tuschelte Ulrike ihr zu.

Oma Hansen lächelte. „Eine Nacht kann sehr lang sein“, sagte sie.

Joschi hatte Zornesfalten auf der Stirn, Nele sprach von ständig steigenden Scheidungszahlen, unerwünschten Kindern und Kleinkrieg in den Beziehungen. Sie war eben hoffnungslos unromantisch.

„Nimm Rainer!“, riet sie dann sogar. „Da weißt du genau, was du kriegst!“

Das war es ja: Rainer war wie alle anderen Männer auch. Von „Najade“ hatte er nie etwas gehört, Bäume interessierten ihn nicht, und was er in sich hineinfutterte, war ihm ziemlich gleich: Pommes mit Mayo genauso wie ein delikates Saltimbocca.

Mittags lief Ulrike in den Fernsehladen an der Ecke, wühlte sich durch Opernmusik und kaufte „La Traviata“ und „Rigoletto“.

„Ein irrer Sound“, lobten die „Schickimickis“. „Mann, Uli, stell das doch mal lauter!“

„Auf, schlürfet in durstigen Zügen …“, jubelte Pavarottis weltberühmte Tenorstimme die Altbaustraße entlang. Fenster wurden aufgerissen, neugierige Köpfe erschienen. Und dann liefen die Leute auf die Straße, direkt auf das „Quincy“ zu, entdeckten die Bartheke voller Erdbeerschalen, futterten und tranken Vino dazu.

„Liebe, ach, Liebe …“, sang Pavarotti, und sie lachten alle und unterhielten sich. „Ein irrer Sound!“

Ulrike lachte nicht, obwohl dieser Tag der Durchbruch war. Das „Quincy“ hatte vom Eröffnungstag an gebrummt, doch jetzt war es anders. Jetzt musste „man“ ins „Quincy“ gehen, weil die drei mit ihrem schwarzen Schwein eben richtungsweisend waren. So dachten die „Schickimickis“. Die anderen, Ulrikes liebste Gäste, die kamen, weil es einfach herrlich bei ihnen war, weil sie nie auf den Euro guckte und außerdem wunderbar kochte.

Ja, dieser Tag, dieser grauenhafte Montag nach ihrer Reise nach Rom, bescherte ihnen, wovon Restaurantbesitzer in aller Welt nur träumten: ein volles Haus und volle Kassen.

Wieso weinte Ulrike dann trotzdem so oft?

***

Hausbesitzer Ohlsen stöhnte auf. Was bedeutete dieser Anruf? Diese Person mit den grünen Augen wollte kommen? Aber nein, nicht schon wieder! Die anderen beiden, die mit den komischen Namen, die gingen ja noch. Aber die kesse Blonde, die Widerworte gab … ihm gegenüber!

Jemand klingelte forsch, und er ging zur Tür. Fast hätte er sie gar nicht erkannt. Ihre Augen blitzten nicht mehr kampfeslustig, und sie stemmte auch nicht ihre beiden Hände in die Hüfte.

„Sind Sie etwa krank?“, fragte Ohlsen. Nicht so sehr aus Anteilnahme, eher aus Angst, angesteckt zu werden.

Ulrike schüttelte den Kopf.

Vielleicht ist jemand in ihrer Familie gestorben, überlegte Ohlsen mit einem ungewohnten Anflug von Mitleid. Sieht ja schaurig aus, die Kleine, richtig spitz um die Nase. Wie ausgehungert, ja, richtig, das war es!

„Setzen Sie sich“, knurrte er. „Was ist denn los?“

Fehlte nur noch, dass er menschliche Regungen bekam – in seinem Alter und dazu noch einer Frau gegenüber!

Er kochte heiße Schokolade und tätschelte ihr großväterlich die Hand, um sie zu ermutigen, wenigstens etwas zu trinken.

„Nun sagen Sie schon: Was ist los?“

Ungläubig hatten Nele und Joschi, die sich im Hintergrund hielten, die Szene betrachtet. Aus Ulrike wurden sie schon lange nicht mehr schlau. Die war plemplem seit Rom, so einfach war das. Aber dass Ohlsen jetzt den lieben Papi rauskehrte …

„Das Nachbarhaus gehört Ihnen doch auch?“, fragte Nele. „Reichlich baufällig sieht es zwar aus, aber wenn Sie uns einen guten Preis machen, überlegen wir uns, ob wir die Kellerräume dazu mieten. Das ‚Quincy‘ bricht nämlich bald auseinander – so viele Gäste haben wir.“

Stolz sprach aus ihrer Stimme. Ohlsen rechnete blitzschnell.

„Aber unter fünfhundert Euro im Monat ist nichts drin“, behauptete er. „Ist ja größer, dieser Keller. Und auch besser in Schuss.“

Letzteres war eine Lüge. Die Räume, die sich überhaupt eigneten, waren einmal ein Kohlenkeller gewesen. Und sie rochen auch entsprechend.

„Sind Sie wahnsinnig, Mann?“ Nele sprang wütend auf.

Joschi tat es ihr nach.

„Fünfhundert Piepen für diese Bruchbude? Ohne uns! Was sagt ihr dazu?“

Nele bestätigte es.

„Sag du auch mal was, Uli!“, verlangte sie.

Ohlsen sah die Kleine mit den grünen Augen an. Weinte sie etwa? Bestimmt war jemand aus ihrer Familie gestorben, und jetzt war sie ganz allein. Er räusperte sich. Widerworte gab sie auch keine mehr. Fast fehlte ihm das.

„Na gut, dann vierhundert im Monat“, sagte er.

Nele und Joschi blitzten ihn wütend an.

„Sie Geizhals! Sie Halsabschneider!“

Wie sich die jungen Leute heutzutage aufführten! Gut, dass die Kleine so still war. Er betrachtete Ulrike fast zärtlich.

„Mehr als dreihundert Euro im Monat können wir nicht aufbringen, Herr Ohlsen“, piepste sie jetzt. Das arme Hascherl! So jung und schon Waise!

Er streckte Ulrike seine Hand entgegen.

„Gut, machen wir es für dreihundert Euro“, sagte er freundlich. „Aber ihr renoviert mir alles vom Feinsten, bitte sehr! Schließlich will man sich als Hausbesitzer ja nicht schämen.“

Die Kleine trank ihre Schokolade aus.

„Sie sind sehr nett, Herr Ohlsen“, piepste sie. „Danke schön! Und den Vertrag, nicht wahr, den machen wir auf zwanzig Jahre.“

Er nickte. Zwanzig Jahre waren nicht die Welt. Er war ja erst fünfundsiebzig.

„Der Kummer vergeht schon“, tröstete er sanft.

Sie unterschrieben den Vertrag sofort, alle drei. Draußen fielen sie sich in die Arme.

„Hast aber eine Supershow abgezogen, Uli!“, lobte Nele. „Joschi hat ganz recht mit deinem tragischen Blick.“

Ulrike staunte. Welche Show meinte Nele denn? Der Ohlsen war doch wirklich nett. Eigentlich waren alle Menschen nett. Man musste sich nur Mühe machen, hinter die Fassade zu schauen.

Oma Hansen fiel ihr ein. Vielleicht hatte die alte Dame recht. Vielleicht war es wirklich so, dass Liebe das Herz für alle öffnete und dass es dabei nicht um die egoistische Form der Erfüllung ging.

„Ti amo, Sebastian!“, flüsterte sie.

Nele guckte sie an, als wäre sie direkt aus dem Irrenhaus ausgebrochen.

„Was hast du gesagt? Immerzu faselst du was Italienisches vor dich hin.“

Und Ulrike schwindelte: „Ach, gar nichts. Vergiss es!“

Ja, ihr Durchbruch war da. Jetzt mussten sie nur die neuen Kellerräume auf Vordermann bringen. „Nur“ war eine schlimme Untertreibung. Wenn das „Quincy“ doppelt so groß war wie bisher, konnten sie das Geld nur so scheffeln. Warum, verdammt noch mal, freute sie sich denn nicht darüber? Das war doch ihr Traum gewesen, etwas Eigenes, Erfolgreiches zu haben und eines Tages reisen zu können.

***

Nele und Joschi waren es wohl leid, ständig ihren „tragischen Blick“ um sich zu haben. Sie sannen auf Abhilfe. „Normal“ sollte Ulrike wieder werden, frei von römischen Hirngespinsten und Träumen von einem gewissen Sebastian. Sie schnitten aus Zeitungen und Illustrierten neuerdings ständig Berichte aus, die so hießen:

„Rom – eine der zehn europäischen Städte mit der größten Luftverschmutzung!“ Oder: „Italienische Männer sind im Bett Versager!“ Oder auch: „Wenn die Liebe dem Alltag nicht standhält …“

Ulrike las das alles brav, wagte dann aber doch, mit ihnen zu diskutieren.

„Er ist kein Italiener, glaube ich wenigstens! Und am Benzingestank in Rom ist er nicht schuld. Und überhaupt duften die Blumen stärker als der Sprit!“

Seltsam war es: Sebastian gehörte irgendwie dazu. Sogar Joschi fragte hin und wieder: „Sag mal, habt ihr wirklich bei ‚Mario‘ Minze über die Antipasti gestreut?“

Es wurde Mai. Die Bauarbeiten nebenan begannen. Viele Handwerker aus der Altbaustraße halfen mit, kostenlos. Ulrike bekochte sie dafür. Oma Hansen stiftete ihren herrlichen alten Küchenschrank.

„Das olle Ding“, meinte sie. „Frieder wollte immer eine schöne Küche haben – nun kauf ich sie mir.“

„Das olle Ding“ war aus Obstholz. Schön abgebeizt, würde es ein Anblick zum Herzerwärmen sein. Sie würden Keramikgeschirr aus Italien bestellen. Die Zeit der pinkfarbenen Pappteller war endgültig vorbei.

Nachts hämmerten sie nebenan, kriegten sich in die Haare. Die Rohre platzten, als Anfang Mai der Winter für zwei Nächte zurückkehrte. Uli konnte die Wassermassen nicht mit aufwischen. Sie saß in der Volkshochschule und hatte ihren ersten Italienischkurs.

„Du warst … wo?“, erkundigte sich Nele fassungslos. „Du machst … was?“

Da sagte sie es ihr.

„Ich lerne Italienisch –richtig, meine ich. Die paar Brocken, die ich kann, reichen nicht.“

„Was heißt das? Willst du etwa wieder nach Rom?“

Und Ulrike nickte. „Ja, eines Tages. Nicht jetzt, Nele, also reg dich nicht auf. Eines Tages fliege ich wieder nach Rom …“

***

Im „Albergo Maria“ war Hochsaison. Die Touristen kamen in Scharen. Frau Wirtin war sehr zufrieden. Noch so ein Sommer, und sie konnte in Nummer zwölf das Bett in Ordnung bringen lassen. Manche Leute beschwerten sich ja doch über die vorwitzige Sprungfeder.

Das Telefon klingelte. Hoffentlich war dieser Kerl es nicht schon wieder!

„Ecco“, meldete sie sich.

Sie seufzte. Er war es.

„Hören Sie“, redete die Männerstimme eindringlich auf sie ein, „bitte, hören Sie mir doch endlich mal zu! In Ihrem Hotel, im Zimmer Nummer zwölf, hat im April eine junge Dame mit blonden Haaren und grünen Augen gewohnt. Ulrike heißt sie. Sie müssen sich doch an sie erinnern. Solche Mädchen vergisst man doch nicht …“

Maria kicherte, aber nur lautlos. Immerhin, eine neue Masche brachte dieser Mann ja. Gab nicht zu, der gehörnte Ehemann zu sein, der seiner Frau auf die Schliche kommen wollte. Er machte es anders, tat, als wollte er die junge Frau unbedingt wiedersehen.

Sie tat, als blättere sie in den Unterlagen.

„Keine Kopie des Anmeldungsformulars“, bedauerte Maria. „Also kann sie hier nicht gewohnt haben. Scusi, Signore!“

Jetzt drohte er doch tatsächlich mit der Polizei. Maria legte auf. Die Kleine mit den grünen Augen war also verheiratet, ts, ts! Wer hätte das gedacht? Wen sie wohl damals mit aufs Zimmer genommen hatte? Einen Römer?

Maria nickte. Sie kannte ihre Pappenheimer. Sie legte den Hörer neben den Apparat. Noch so ein Anruf von einem eifersüchtigen Ehemann – und sie musste vorsichtig sein, wenn sie weiterhin dem Fiskus seinen Anteil vorenthielt.

***

„Quincy II“ bestand aus denselben Materialien. Natürlich, das musste sein, des Wiedererkennungswertes wegen. Der Bildhauer aus dem Hinterhof bastelte längst an der neuen schwarzen Sau. Diese hier würde sitzen und sich auf immerdar kratzen. Augen konnte er inzwischen formen und bemalen, und „Quincy II“ sah schon jetzt saukomisch aus. Diese Speckrollen am Bauch!

Und doch veränderten sich die neuen Räume mit jedem Tag, denn als Herr Runtzig die Wände schön weiß geschlämmt hatte, pinnte Ulrike nach und nach ihre neuen Schätze an: Poster von Rom, liebevoll gerahmt und mit nicht spiegelndem Glas versehen.

Über der Theke hing die Engelsburg, an den Bistrotischchen leuchtete das Kolosseum neben Sankt Peter und den Straßencafés an der Via Veneto. Die Spanische Treppe gab es natürlich, den Fontana di Trevi, und dort, wo Ulrike meistens werkelte, hinten im Bereich der offenen Küche, da hing das schönste Bild. Kein Poster war es, sondern ein richtiges Gemälde.

„Hab ich ganz billig gekriegt“, schwindelte sie, ohne rot zu werden. „Hat nicht mal dreißig Euro gekostet.“

Nele und Joschi glaubten ihr nicht, bekundeten das allerdings nicht. Wer Verrückte reizte, lebte gefährlich …

Aus zarten Aquarellfarben bestand das Gemälde. Ein unbekannter Maler hatte es geschaffen, einer, der auch die Mandelbäume am Tiber liebte. Rosarot sahen sie in ihrem Blütenkleid aus.

„Bestimmt ist der Tiber ölig und dreckig!“, betonte Nele. „Diese Italiener, die lassen doch ihren gesamten Müll in Flüsse und ins Meer fließen. Versteh einer, dass du das nicht einsiehst!“

Ulrike bewarf sie mit einem gipsgetränkten Lappen – der flog wie ein Bumerang sofort zurück. Ulrike weinte.

„Du dumme Kuh“, sagte Nele fast zärtlich. „Nun vergiss den Mistkerl doch endlich! Verheiratet ist er, ich sag es dir. Ich hab da mehr Erfahrung als du.“

***

Es gab Leute, die bezeichneten Rainer als gut aussehenden Mann. Groß war er, dunkelhaarig, hatte ganz hübsche, graue Augen. Leider wog er zwanzig Kilo zu viel. Man konnte nicht behaupten, er habe die Arbeit erfunden, er half aber trotzdem beim Umbau mit. Mehr als Oberbefehlshaber allerdings, denn große Lust, sich die Hände schmutzig zu machen, hatte er nicht.

„Die Fliesen werden schief, Runtzig!“, schimpfte er. Oder: „Uli, das Regal fällt gleich runter!“

Waren sie irgendwann in der Nacht so kaputt, dass sie nicht mehr weitermachen konnten, schaute er Ulrike treuherzig an.

„Du, kann ich bei dir schlafen? Zu mir ist es einfach zu weit.“

Er wohnte fünf Fußminuten von ihr entfernt und besaß außerdem ein Auto.

„Also gut, Rainer! Aber nicht, dass du denkst … du weißt schon!“

Von damals wusste er ja noch, wo Ulrike Hochprozentiges aufbewahrte. Er mixte ihr einen Drink.

„Da, trink. Du siehst ja zum Gotterbarmen aus!“

Sie trank gehorsam und schüttelte sich. Igitt, war das stark!

„Ich gehe jetzt schnell unter die Dusche“, sagte sie. „Du schläfst auf dem Sofa, kapiert?“

Doch dann, als sie herauskam, mit diesem Bademäntelchen, das kaum ihren Allerwertesten verdeckte, erinnerte er sich nicht mehr an die Versprechungen.

„Ach, Uli, war unsere Zeit nicht herrlich! Wir könnten wieder damit anfangen, wir beide, du und ich! Ich helfe dir auch im Lokal. Manchmal jedenfalls …“

Tatsächlich, sie legte ihren Kopf an seine Schulter. Rainer freute sich. Gut ging das Wiedersehensfest los. Wenn er jetzt klug vorging, war sein Mittagessen auf ewig gesichert. Und die gemütlichen Nächte auch …

Er roch nach Tabak und Bier. Irgendwie nahm sie ihm das übel. Andererseits …

Nele hätte wohl gesagt: „Besser der Spatz in der Hand als die Taube auf dem Dach!“

Ach, die Tauben vor Sankt Peter! Wie süß die gurrten! Wie gierig sie sich auf ihre Brotkrumen stürzten! Und erst das Entenpärchen am Tiber … in jener Nacht. Wie Papa sein Federkleid ausbreitete, weil er ja noch nicht wusste, dass Liebende niemandem etwas tun. Ob er es jetzt verstanden hatte? Was wohl aus den Kleinen geworden war? Sicher schwammen die jetzt ohne Aufsicht herum. Schade, dass Ulrike so wenig von Enten wusste …

„Du riechst so gut, Schätzchen“, sagte Rainer.

Es war nicht seine Schuld, dass Ulrike es nicht ertrug, Schätzchen genannt zu werden.

„Du aber nicht!“, erwiderte sie spitz.

Wirklich, er gab sich alle erdenkliche Mühe. Er duschte sogar. Mit der Reinlichkeit hatte er es normalerweise nicht.

„Sieh doch ein, dass du Flausen im Kopf hattest“, sagte er. „Dies hier ist die Wirklichkeit. Rom? Na ja, schön ist es zwar, aber doch nichts für ewig.“

Und Ulrike legte ihren Kopf an seine Schulter, wartete darauf, dass sich zumindest eine Art leichter Zufriedenheit einstellte. Sie kam nicht. Laut gähnte sie.

„Bin ich denn so wenig erotisch?“, fragte Rainer miesepetrig. „Oder bist du nur müde?“

Sie überlegte und begriff, dass er ein lieber, netter Langweiler war, aber nicht einmal als guter Freund taugte. Gute Freunde taten etwas für den anderen. Und liebende Männer gingen im Wir auf. Lieben konnte Rainer nun einmal nicht.

„Nicht böse sein“, sagte sie leise. „Aber das mit uns – das geht nicht mehr.“

Genau genommen ging gar nichts mehr. Ulrike fühlte es. Für die üblichen Männer war sie wohl jetzt verloren, seit sie wusste, dass es einen anderen gab. Ach, Sebastian! Wo mochte er jetzt sein? Wo lebte er? Ja, wenn sie es wüsste – sie würde sich auf die Suche nach ihm machen.

Rainer öffnete noch mal den Kühlschrank, stopfte sich eine Handvoll Parmaschinken in den Mund und spülte alles mit Wein hinunter.

„Alle Weiber sind zickig“, schimpfte er und schlief ganz zufrieden ein. So dringlich war es ihm doch nicht mit der Zweisamkeit.

***

Zum Eröffnungstag von „Quincy II“ hatten sie richtige Einladungskarten verschickt, aber natürlich auch neue Handzettel verteilt, über die Grenze des Altbauviertels hinaus. Ausnahmsweise öffneten sie erst um elf, hoffend, dass aus den Büros in den anliegenden Bezirken Mittagshungrige hereinströmen würden. Eine richtige Entscheidung. Um fünf Minuten vor elf war rund um die beiden schwarzen Schweine der Bär los.

„Du hast doch wohl nicht die Schule geschwänzt, Ben?“ Ulrike sah den Kleinen durchdringend an.

„Äh, also, ich meine, tja, weißt du …“ Entschuldigend streckte er Ulrike sein Geschenk entgegen: kleine schwarze Schweine aus Zucker. „Die hab ich mit Mama gebacken. Gefallen sie dir? Du kannst sie überall hinstellen.“

Eine süße Idee, im doppelten Sinn. Wäre gar nicht schlecht, die Zuckerschweinchen als Präsent jedem Kunden mitzugeben, wenn er bezahlte. Ein sehr persönlicher Service.

„Säuisch gut“, würden die „Schickimickis“ wohl sagen.

Oma Hansen erschien in ihrem lila Reinseidenen. Auch sie hatte etwas sehr Persönliches, ein wunderbar ins „Quincy II“ passendes Geschenk, mitgebracht: Aus Brandteig war die Silhouette von Rom entstanden. Traumhaft schön sah das aus. Und dort an der Spanischen Treppe, da blinkte ein mit knallrotem Farbstoff angepinseltes Schild „Albergo Maria“.

Nele drehte die Musikanlage lauter.

„Oh, Freunde, auf, schlürfet in durstigen Zügen …“, schmetterte Pavarotti, und plötzlich tanzten sie alle und sangen mit. Die Müllmänner ließen ihre Riesenbehälter stehen und guckten auch mal rein. Der Taxifahrer versperrte schnell mal eine Einfahrt, um Tortellini zu futtern, und obwohl die „Schickimickis“ erst betreten guckten, weil die Männer von draußen wohl nicht edel genug aussahen, schunkelten sie plötzlich mit ihnen.

„Mensch, ich bin irre glücklich!“, rief Joschi und umarmte Nele.

Und Pavarotti sang von der Liebe. Und das Schwein kratzte sich unaufhörlich. Und Birgit würde heute mal angesäuselt sein – und nicht ihr Eugen. Und Ben war übel, weil er so viel gegessen hatte. Und der Ohlsen, also, der schwenkte doch tatsächlich Oma Hansen herum.

„Wie? Sie sind schon zweiundsiebzig?“, fragte er. „Ich hätte Sie höchstens für fünfundsechzig gehalten.“

Ob sich da was anbahnte? Wie rosa die Wangen der liebenswerten Dame plötzlich waren!

Und Ulrike? Doch, irgendwie war sie jetzt auch glücklich, auf eine stille, wehmütige Art. Wieso sich alles verändert hatte, wusste sie eigentlich nicht. Sie ahnte nicht, dass sie die Veränderung geschaffen hatte. Oder, besser gesagt: dass sie, als sie sich für Sebastian und die Liebe öffnete, anderen auch den Weg dahin zeigte. Nein, das wusste Ulrike nicht.

Und sie ahnte nicht, dass Nele halb heulte und halb wütete. Du hast sie sowieso nicht verdient, Sebastian, dachte sie. So ein mieser verheirateter Kerl mit kleinen Kindern verdient unsere Uli eben nicht!

***

Der Sommer ging vorüber. Rund um die beiden schwarzen Schweine war schon Herbstlaub dekoriert, und danach folgte die Adventsdekoration.

„Weihnachten schließen wir natürlich“, plante Joschi. „Wir haben so viel geackert, dass wir uns das leisten können.“

Die beiden jungen Frauen sahen sich wissend an. Warum machten die Männer bloß immer schlapp? Jetzt ging es doch erst richtig los!

Sie versuchten, eine Ausnahme-Konzession zu bekommen, doch die Behörde lehnte ab.

„Stehkneipen sind keine richtigen Restaurants“, hieß es.

Die Formulierung Stehkneipe war eine Frechheit. Nele warf sich in ihr schönstes Winterkostüm, bemalte sich aufregend und sprach beim Amt vor. Als sie zurückkehrte, waren sie noch immer ohne Konzession. Aber …

„Du, Uli, dieser Amtmann Schneider“, sagte Nele. „Also, der …“

Ulrike horchte auf. Drei Jahre waren seit Neles Scheidung vergangen, drei Jahre, in denen sie ständig über diese „Kerle“ schimpfte. Und nun? Was war geschehen?

„Dieser Amtmann Schneider, also, der … Mir haben die Knie geblubbert, und das graue Linoleum dort auf dem Amt, also, Uli, ich schwöre dir, das hat sich gehoben und gesenkt. Hast du was von einem Erdbeben mitten in Deutschland gehört? Nein! Dann verstehe ich das nicht.“

Ulrike umarmte ihre Freundin.

„Dich hat es erwischt“, sagte sie. „Du bist verliebt.“

„Ich? Ich doch nicht!“, behauptete Nele zwar, aber plötzlich legte sie Pavarotti auf.

„Oh, wie so trügerisch …“, sang er hingebungsvoll.

Ganz still standen sie beieinander.

„Es wurde auch Zeit, dass du deine Vorurteile Männern gegenüber verlierst“, meinte Ulrike.

„Hm“, machte Nele. Sie lächelte weich. „Mir ist, als wäre Mai. Und Oma Hansen und der olle Ohlsen, die hat es auch erwischt. Stell dir vor: Das mit der Liebe klappt in jedem Alter! Unglaublich! Nie hätte ich das gedacht.“

Bis nachmittags am Heiligen Abend durften sie ihre beiden Restaurants geöffnet halten. Die liebevoll bemalten Schilder an den „Quincys“ sorgten dafür, dass sie nicht allein blieben. Denn dort stand: „Wir freuen uns auf euch, liebe Gäste! Kommt rein, und lasst uns italienische Weihnacht miteinander feiern!“

So kam es, dass plötzlich mehr als dreißig Menschen gegen drei Uhr nachmittags erschienen, mit kleinen, liebevoll ausgesuchten Geschenken.

Bunt waren die beiden Weihnachtsbäume geschmückt. Die Kerzen flackerten, und statt Arien aus „La Traviata“ sangen Kinderchöre von der stillen, Heiligen Nacht. Natürlich auf Italienisch …

Um vier Uhr kontrollierte Amtmann Schneider, ob sie denn auch schlossen. Jedenfalls sagte er das. Aber im Amt war der Amtmann wohl nicht, denn er trug einen festlichen, dunkelblauen Anzug und bemalte selbst ein Schild, auf dem dann „Geschlossene Gesellschaft“ stand und das Fremden den Eintritt verwehrte.

Irgendwann gegen Abend landete Ulrike in ihrer kleinen Wohnung. Sie hörte die Glocken der großen Stadt läuten. Sie weinte ein wenig.

***

Viel passierte im neuen Jahr, das nun begann. Runtzig schloss sein Geschäft aus Altersgründen, und Ulrike, Nele und Joschi diskutierten wochenlang, ob sie nicht Runtzigs Räume dazu mieten sollten, um ein richtiges Restaurant zu eröffnen, eines, in dem die Gäste richtig sitzen und stundenlang schmausen konnten.

„Das schaffen wir drei doch gar nicht“, warnte Ulrike. „Wir müssten Leute einstellen, einen Geschäftsführer, zum Beispiel.“

Bisher kamen sie mit Aushilfen ganz gut zurecht. Doch die Führung eines richtigen Restaurants hieß ja auch, noch besser zu organisieren und zu planen. Auch die Kocherei würden sie zu dritt nicht mehr schaffen.

Und dann entschieden sie sich doch dafür, schufteten wieder bis zum Umfallen, nahmen die Hilfe der Nachbarn dankend an.

Der Februar kam, der März, der April.

Es regnete wieder, wie damals, vor einem Jahr, als Ulrike plötzlich, mitten am helllichten Tag, ins Reisebüro hinüberlief.

„Hallo, Uli!“ Die Reise-Expertin kannte sie inzwischen gut. Jeder kannte das Trio von den „Quincys“.

Da sagte Ulrike es. „Ich möchte wieder einen Kurztrip nach Rom buchen. Zum selben Datum. Dasselbe Hotel. Alles soll wie damals sein.“

Ihre Hände zitterten, als sie die Unterlagen entgegennahm.

***

Nele hatte sich sehr verändert. Die Liebe zum Amtmann – sie nannte ihn tatsächlich so! – hatte ihr Denken und Fühlen gewandelt. Doch als Ulrike ihr klarmachte, dass sie in wenigen Tagen nach Rom fliegen würde, schüttelte Nele den Kopf.

„Warum denn? Willst du heulend ans Tiber-Ufer laufen und nach der Entenfamilie Ausschau halten? Willst du nachts die Tür öffnen, um in Santa Maria Maggiore zu beten? Uli, du bist hoffnungslos romantisch!“

Ulrike bestätigte das.

Sie tat etwas Seltsames, bevor sie ihren Koffer packte: Sie spazierte durch das Altbauviertel und schaute in jedes Fenster.

Hier bin ich zu Hause, dachte sie. Ich liebe die Menschen, die hier wohnen. Es ist auch nicht so, dass ich immer in Rom leben möchte, sondern nur …

Was nur? Sie wusste es nicht genau.

Der Donnerstag kam, ihr Flugtag. Das edle schwarze Kleid, nie mehr getragen seit Rom, lag, in knisterndes Seidenpapier verpackt, ganz obenauf.

Die Freunde brachten sie im Uraltwägelchen zum Flughafen. Ja, es war wie im letzten Jahr. Und doch irgendwie anders. Ulrike weinte.

„Sie fahren wohl lange weg, wie?“, fragte die Frau am Kiosk in der Abflughalle.

Ulrike nickte. „Ja, drei Tage“, antwortete sie.

Drei Tage Rom lagen vor ihr. Und keine Nacht …

***

„Nichts wiederholt sich im Leben“, sagen viele Menschen. „Auch wenn etwas Ähnliches wieder geschieht, so ist es doch immer wieder anders.“

War es so? Ulrike saß in der Lufthansa-Maschine neben einem samtäugigen, smarten Italiener.

„Fliegen Sie das erste Mal nach Rom?“, erkundigte er sich mit einem wohlgefälligen Blick auf ihre zarte Figur.

Unwillig schüttelte sie den Kopf.

Er bediente sie, schenkte ihr Sekt nach. Sie nippte nur am Glas.

Gleich würden sie über die Alpen fliegen. Ob sie gute Sicht hatten? Selten konnte man die schneebedeckten Gipfel sehen, sehr, sehr selten.

„Meine Damen und Herren“, sagte der Flugkapitän, „die Wettermeldungen sind hervorragend. Rom hat vierundzwanzig Grad. Freuen Sie sich, denn gleich werden wir über die Alpen fliegen …“

Da lagen sie, die schneebedeckten Gipfel. Unberührt und sauber sahen sie aus, nicht von Menschenhand kaputtgemacht.

„Wo werden Sie wohnen?“, fragte der Smarte neben ihr. „Bitte, können wir uns nicht einmal zum Essen verabreden? Ich kenne ein wunderbares Lokal. ‚Mario‘ heißt es und liegt dicht an der Spanischen Treppe …“

Ulrike schnallte sich fest, lange bevor sie über Rom kreisten, drückte ihre Nase an der Fensterscheibe platt, hörte durch die Kopfhörer endlich die Arie, auf die sie wartete: „Oh, Freunde, auf, schlürfet in durstigen Zügen …“

Da, die Kuppel des Vatikans! Sankt Peter und sein herrlicher Platz davor. Sicher warteten die Tauben schon auf sie. Ja, ganz sicher!

Ulrike stand auf, obwohl das nun wirklich beim Anflug verboten war, schaute nach rechts, nach links. Dort, der Tiber! Ob die Mandelbäume schon blühten?

Die Stewardess musste sie fast mit Gewalt an ihrem Platz festschnallen.

„Ich werde von Ihnen träumen“, behauptete der Smarte.

Sanft setzte die Maschine auf. Am Treffpunkt mitten im Flughafen Leonardi da Vinci waren sie wieder alle, die Iren und Engländer, die Amerikaner und Japaner. Dann ging es im Bus durch die Stadt zu allen Zielhotels. Ob sie wieder die Letzte war, die aussteigen durfte?

„… und wenn Sie mal richtig gut essen gehen wollen“, sagte der Reiseführer, „dann kann nur ein Lokal infrage kommen …“

Ulrike nickte. „‚Mario‘ natürlich.“

Er schaute sie an, erst zweifelnd, dann wiedererkennend.

„Sagen Sie mal, waren Sie nicht letztes Jahr auch schon da, etwa um dieselbe Zeit?“, wollte er wissen.

An der Piazza di Spagna ließ er sie aussteigen.

„Dort oben auf der Spanischen Treppe, da ist ein Mauervorsprung, und da hinein müssen Sie gehen …“

Rotgoldenes Licht lag auf den Steinstufen. Die Terrakotta-Gefäße quollen über vor duftenden Blumen.

„Rom, liebes Rom!“, flüsterte Ulrike.

Diesmal entdeckte sie den Mauervorsprung natürlich sofort. Sie stolperte, schrammte sich ein wenig die Knie.

Hoffentlich funktioniert die Beleuchtung wieder nicht, dachte sie.

Und da war Maria, die sie herzlich begrüßte. Da war das Zimmer Nummer zwölf, das auf sie wartete. Wie herrlich verschlissen die rosa Seide auf dem Bett war! Sie warf die Decken zurück und lächelte: Die Sprungfeder schnellte sofort hoch. Nichts hatte sich verändert.

„Vino bianco o vino rosso?“, wollte Maria wissen.

Ulrike musste nicht überlegen.

„Vino rosso, per favore. Un quarto!“

Sie öffnete das Schießscharten ähnliche, kleine Fenster. Der Duft von Rosen kitzelte ihre Nase. Sie trank den leichten roten Landwein.

Sebastian, dachte sie. Ti amo!

***

Ja, am Südende des lang gezogenen, unregelmäßigen Platzes Piazza di Spagna ragte noch immer der Palazzo di Propaganda Fide mit einem rauen, aus dem siebzehnten Jahrhundert stammenden Gemäuer hoch. Und am schmalen Mittelteil war auch der komische Brunnen in Bootsform, Fontana della Barcaccia, noch vorhanden.

Ulrike stand auf der Scalinata di Spagna und hielt Ausschau nach der Trattoria. Die dicke Mamma stand wieder draußen. Ihre kräftigen Unterarme lagen bequem auf dem mächtigen Bauch.

„La signorina desidera? Vino, caffe, caffelatte, cappuccino?“, schnatterte sie.

Und Ulrike fragte wieder nach, diesmal fließender als vor einem Jahr. Und sie erfuhr wieder, was es zu essen gab: Schinken und Melone, Tomaten und Mozzarella.

Sie trat ein. Die kleinen Essplätze mit den schneeweißen Tischtüchern waren leer, doch an der Bar in der Restaurantmitte war noch die Hölle los. Männer aller Altersklassen diskutierten laut miteinander, doch die Beredsamkeit ihrer Hände war fast noch eindrucksvoller als ihre Worte.

Wie im letzten Jahr steckte sich Ulrike eine Verlegenheitszigarette an, und wieder setzte ein seltsamer Sprint ein. Halbwüchsige und Alte, junge Männer und solche in mittleren Jahren rannten los und ließen ihre Feuerzeuge aufschnappen.

„Grazie, grazie“, stammelte sie wieder verwirrt.

Und da war wieder der Junge.

Sechzehn mochte er jetzt wohl sein. Er bekreuzigte sich.

„Madonna, molto bene!“, seufzte er.

Ihre vielen Verehrer vom letzten Jahr liefen wieder in die Küche und machten einem übermüdeten Koch klar, dass er nachts um eins noch diese Kleinigkeit servieren musste: Pollo arrosta und Filetto al pepe, Insalata mista und Risotto con funghi. Und natürlich Wein dazu und einen Grappa danach. Und Espresso und noch ein Grappachen.

Und es war wieder drei Uhr, als sich Ulrike – einerseits stöhnend, andererseits singend – die Spanische Treppe entlang hochzog. Und die Sonne ging bald glutrot über Rom auf. Und sie lag noch wach …

***

Es war, als hätte der liebe Gott es so eingerichtet, dass sich wirklich alles wiederholte. Sie konnte der Sprungfeder wegen nicht schlafen, wusch sich schnell mit kaltem Wasser. Es war noch ganz früh. Wie eine lichtblaue Samtdecke sah der römische Morgen aus.

Maria musste wieder ein „Frühstück“ aus Mineralwasser, starkem Kaffee und zwei Kopfschmerztabletten servieren. Ulrike lief die Spanische Treppe hinunter und rief jedem, der es hören wollte, ihr „Buongiorno“ zu.

Der Vatikan, der Petersdom. Die Fresken Raffaels und Botticellis. Ja, und Michelangelos wunderschöne Frauengestalten. Die Kopfschmerzen verschwanden wieder beim Taubenfüttern, und der Espresso auf dem Weg zur Engelsburg zauberte neue Lebensgeister herbei.

Wieder ließ sie sich im Taxi zu „Mario“ fahren und bestellte einen Tisch für Samstag. Der Restaurantbesitzer war nicht da. Sein Vertreter schüttelte ungläubig den Kopf, als sie auf den „Katzentisch“ wies. Dort wollte sie sitzen, oh ja, unbedingt.

Und jetzt: Piazza Navona! Und danach der Anruf zu Hause.

„Wie geht es dir?“, fragte Nele besorgt.

Ulrike schloss die Augen und spitzte gleichzeitig die Ohren. Diese Nele! Ständig behauptete sie, Opern nicht zu mögen, und doch klang zweitausend Kilometer entfernt Pavarotti durch die Leitung.

„Es geht mir gut“, sagte Ulrike. „Ich mache genau dieselben Dinge wie im letzten Jahr. Grüß alle, Nele!“

Piazza Venezia mit seinem Denkmal Vittorio Emanuele, die Via del Corso hinauf, hinein in den Innenhof des Palazzo Venezia. Die Sonne ging gerade unter, wie im letzten Jahr. Ulrike setzte sich auf „ihre“ jahrhundertealte Steinbank nieder.

„Lieber Gott, ich brauche ein Wunder“, flüsterte sie. „Ein großes Wunder!“

Sie sah zum Himmel hoch. Licht und weit sah er aus, trotz der beginnenden Dunkelheit.

Sie ging wieder früh schlafen, weil sie wieder vorhatte, die letzte Nacht durchzumachen. Im Flugzeug konnte sie dann ja immer noch schlafen.

***

Ein bisschen anders war es allerdings doch. In dieser Nacht träumte sie zwar wieder, doch die Handlung war anders. Wieder erschienen ihr ihre beiden Freunde, aber diesmal warnten sie sie nicht davor, zu „Mario“ zu gehen. Im Gegenteil: Sie standen vor ihr, lachten sie an und sagten: „Freu dich, Uli!“

Ganz geheimnisvoll taten sie. Nur Oma Hansen, die Ulrike ja längst Gertraud nannte, wurde ein wenig deutlicher.

„Liebe ist etwas Wunderbares, Ulrike“, sagte sie. „Liebe wärmt und schützt und macht sehr, sehr stark.“

Sie wanderte wieder die Via Veneto hinauf und hinab, freute sich an den Straßencafés, trank einen Espresso im Stehen und schaute in der Boutique „Joana“ rein. Sie brauchte diesmal kein Kleid. Das Kleid aller Kleider hing in ihrem Zimmer und wartete darauf, dass sie es vom Bügel nahm, es streichelte und anzog.

„Quanti giorni si ferma, signorina?“, fragte die Besitzerin wieder.

Und Ulrike entgegnete: „Solo fino a domani, signora!“ Ja, nur bis morgen. Nur? Was konnte nicht alles geschehen in diesen mehr als vierundzwanzig Stunden?

Die Via Appia Antica, dann durch den Konstantinsbogen laufen, kleine Präsente für die Daheimgebliebenen kaufen. Sie entdeckte wieder eine schaurig-schöne, kitschige Vase und erstand sie. Nele würde sich freuen.

Alles war wie im letzten Jahr, nur ihre Gedanken waren ein wenig anders, denn zwischen Rosendüften und Benzingestank, zwischen den lauten Autos und den rufenden Menschen war sie ganz still.

Ti amo, Sebastian, dachte sie. Nur diese drei Worte.

Sie wusch sich wieder in ihrem Zimmer, föhnte sich die Haare, brauchte eine geschlagene halbe Stunde für das aufregende Augen-Make-up, das das Grün ihrer Augen irisierend, fast magisch wirken ließ. Und dann schlüpfte sie in das wundervolle Nichts in Schwarz.

Maria starrte sie wieder mit aufgerissenen Augen an.

„Bellissima, signorina. Oh, bellissima!“

Der Taxifahrer wartete schon. Ob es derselbe war? Ulrike glaubte es. Er drehte am Radioknopf und …

„La Traviata“ erklang. Wie Musik direkt von der Engelsburg erschien es der jungen Frau.

Die kleine Seitenstraße war überfüllt mit parkenden Wagen aus Turin und Bologna, aus Neapel und Mailand. Ja, sie kamen alle des Essens wegen hierher. Das wusste Ulrike ja nun.

„Permette? Il mio nome e Franco.“

Kerzenlicht spiegelte sich in den Scheiben. An der langen Vorspeisentheke drängelten sich auf dezente, doch sichtbar ungeduldige Weise viele Menschen. Ein Ober führte die junge Frau an ihren Tisch.

Lieber, kleiner Katzentisch, dachte Ulrike, und ihr Herz wurde weit und warm. Schön war das, den Tisch zu sehen, so schön!

Sie setzte sich und zündete sich eine Verlegenheitszigarette an.

***

Eine seltsame Ruhe überkam die junge Frau, eine heitere Gelassenheit, die sie nie zuvor gekannt hatte. Tief in ihr breitete sich diese Veränderung aus; Ulrike beobachtete es, freute sich daran. Vielleicht werde ich jetzt erwachsen, dachte sie. Vielleicht höre ich endlich auf, meine unglückliche Kindheit nach dem Tod der Eltern verantwortlich für das zu machen, was in meinem Leben bisher nicht klappte.

Ulrike winkte nach dem Ober, aber nicht drängend, nicht fordernd. Irgendjemand würde schon kommen, und so hungrig war sie eigentlich nicht.

Wunder sind Phänomene der leisen Art. Wer wüsste das nicht? Doch diesmal kannte sie ja ein wenig von dem, was Menschen Gutes widerfährt, wenn sie aufhören, danach zu jagen. Sie spitzte die Ohren und hörte das Geräusch, das erklingt, wenn in der gemütlichen Nische nebenan ein Stuhl beiseitegeschoben wurde …

Ein Herr im nachtschwarzen Abendanzug stand auf und kam zu ihr herüber.

„Buona sera, signorina …“

Drei Worte nur, drei wunderbare Worte.

„Buona sera, signor“, flüsterte sie.

Dort stand der Mann, von dem sie ein Jahr lang geträumt hatte, an allen Tagen, in allen Nächten, und diesmal glaubte sie, dass er wirklich existierte: an die zwei Meter groß und gut gewachsen, mit schmalen, schönen Händen und blitzblauen Augen.

„Najade, mia cara!“

„Sebastian, Geliebter!“

Wie in Trancestand stand sie auf und ging ihm entgegen, schwebte die zwei, drei Schritte auf ihn zu.

„Du bist also doch gekommen“, murmelte er. „Najade ist an Land geschwommen, durch Millionen von Ozeanen, ist es so? Verändert ist meine Meerjungfrau, schöner und reifer ist sie geworden …“

Mario stapfte heran, rotgesichtig, strahlend … und zog sich sofort wieder zurück, als er sah, dass die beiden voreinander standen, sich anschauten, stumm waren.

Wenn er mich jetzt berührt, dachte Ulrike, dann explodiere ich.

Sebastian nahm ihre kleine Hand, küsste sie.

„Komm an meinen Tisch herüber“, bat er.

Wuchsen ihr Flügel? Ja, so musste es sein, denn die Leute, die um sie herum saßen und schwatzten, schauten sie an und wurden still.

„Ich wünschte, wir wären jetzt allein“, sprach Sebastian weiter. „Aber all das, was ich sagen und tun will, muss noch ein wenig warten. Lassen wir Mario auffahren, was er an Köstlichkeiten bereithält …“

Die kleinen, kugeligen Köche in ihren weißen Schürzen und gestärkten Mützen kamen auf sie zu. War Mario nicht noch dicker geworden in diesem Jahr? Ulrike lächelte ihn an.

„Ah, signorina! Che bella!“ Er verneigte sich vor Ulrike, schaute von ihr zu Sebastian. „Amore, amore“, seufzte er.

Sein runder Bauch wabbelte vergnügt bei jeder Silbe.

Und wieder dasselbe, wunderschöne Spiel.

„Che cosa consiglia, Mario?“

Die fröhlichen Köche redeten wild durcheinander, empfahlen, was Küche und Vorratsräume hergaben. Und Sebastian lächelte, wie sonst nur Männer lächeln, deren Name ganz oben auf Filmplakaten steht.

Der Aperitif wurde serviert.

„Ich trinke darauf, dass dies kein Zufall ist“, sagte er ernst. „Darauf, dass du gekommen bist, weil in jener Nacht vor einem Jahr etwas mit dir geschehen ist.“

Ulrike hob ihr Glas. Ihre Hände bebten.

„Ti amo, Sebastian“, flüsterte sie.

Nie hatte sie diese drei Worte zu einem Mann gesagt. Immer war da ein Widerspruch in ihr gewesen und auch ein wenig Angst, zur Liebe gar nicht fähig zu sein. Das war jetzt vorbei.

„Eigentlich müsstest du heute das Diner bezahlen, Ulrike“, sagte Sebastian sanft. „Weil ich nämlich in diesem letzten Jahr unerhört hohe Ausgaben hatte …“

Sie erschrak. Solche Sätze kannte sie. Die Männer, die ihr bisher begegnet waren, kamen nie mit ihrem Geld zurecht, falls sie überhaupt welches verdienten. Oh ja, diese Sätze kannte sie.

Hatte Sebastian ihr Erschrecken bemerkt? Er lächelte.

„Aber solange ich mit einer Frau ausgehe, bezahle ich auch“, fügte er hinzu. „In diesen Dingen bin ich altmodisch. Wusstest du das?“

Ulrike wusste es nicht. Sie schüttelte den Kopf.

„Tja, die Ausgaben“, sprach er weiter. „Wusstest du, dass es ein Vermögen kostet, wenn man einen Privatdetektiv beauftragt, in einem fremden Land zu recherchieren?“

Sie starrte ihn an. „Ich verstehe nicht …“, flüsterte sie.

Sebastian prostete ihr zu. „Eigentlich konnte ich mir das gar nicht leisten. Ich hatte im Januar letzten Jahres nämlich ein Restaurant eröffnet, ein kleines allerdings. Aber so etwas verschlingt Unsummen …“

Sebastian besaß ein Restaurant? Aber das war ja … unglaublich!

„Natürlich ein italienisches“, erzählte er weiter. „Ich bin verrückt auf diese Küche, und obwohl es in Bremen unzählige Restaurants mit italienischer Küche gibt, da …“

Wie bitte? Er lebte in … Bremen? Das war ja ganz nah bei ihr! Ulrike starrte ihn an.

„Nun gut.“ Sebastian schien nicht gewillt, von seiner Arbeit zu sprechen. „Jedenfalls war ich für ein paar Tage nach Rom gekommen, um mir von Mario neue Ideen zu holen. Ihn kenne ich nämlich schon sehr lange Zeit, Rom natürlich auch. Und dann warst du plötzlich da, dort drüben am Katzentisch …“

Die Antipasti wurden serviert. Hoffentlich war Mario nicht böse, dass sie sein Kunstwerk nur ganz nebenher betrachtete.

„Tja, und nach dieser Nacht, als du so ganz plötzlich verschwunden warst, da … habe ich versucht, deine Adresse von Maria zu bekommen. Und als das nicht klappte, habe ich einen Detektiv beauftragt. Ich wusste ja nur, dass du aus Österreich kommst.“

Großer Gott, ja! Ganz nebenher hatte sie, glaubte Ulrike, so etwas einfließen lassen. In dem Augenblick war es nicht wichtig gewesen, klarzustellen, dass sie später nach Deutschland gegangen war.

„Du hast nach mir gesucht, Sebastian?“

Ganz genau wollte sie es jetzt wissen.

Er nickte. „Und wie! Verzweifelt gesucht. Dafür gingen meine letzten Rücklagen drauf. Ich wollte nicht wahrhaben, dass du für immer fortgegangen warst. Oder, was viel schlimmer gewesen wäre: dass diese Nacht für dich nur ein Abenteuer war, vielleicht ein verbotenes Intermezzo. Drei Tage Rom … und eine Nacht, und vielleicht wartete irgendwo doch dein Mann auf dich oder ein fester Freund.“

Ulrike pickte nur am Vorspeisenteller. Sebastian aß gar nichts.

„Um Weihnachten herum war mir klar, dass ich dich auf diese Weise nicht finden konnte. Da habe ich nur noch eine Hoffnung gehabt, dass du, jährt sich dein Besuch hier, zurückkehrst. Wie verrückt hab ich darauf gehofft, Ulrike.“

Er winkte Mario, erklärte ihm bedauernd, dass sie das ganz große Essen wohl aufschieben müssten.

„Amore, si, si.“ Mario nickte. Das war ihm wohl schon einmal passiert. Seufzend ließ er sie allein.

Sebastians Hand berührte ihre. Ulrike zuckte zusammen.

„Warum bist du gegangen, mia cara? Gegangen ohne ein Wort?“

Weinen hätte sie mögen, weinen darüber, dass die Ulrike von damals so starr in ihren Ansichten über Männer und „moderne“ Beziehungen war.

„Weil … weil …“, stammelte sie. „Weil ich dachte, dass ein Abschied mit irgendwelchen Phrasen viel schlimmer als gar keiner ist. Weil ich befürchtete, du könntest sagen: ‚War nett mit dir! So long!‘ Oder etwas Ähnliches.“ Sie schluchzte auf. „Vielleicht auch, weil ich stolz war, zu stolz, um mir solche Worte anzuhören.“ Sie hielt inne, staunend, weil sie etwas Neues entdeckt hatte. „Ich glaube, Liebe und Stolz gehören nicht zusammen“, sagte sie leise. „Was meinst du, Sebastian?“

Er nickte bestätigend.

„Und weil ich Angst hatte. Vor der Liebe. Vor Konsequenzen. Ach, überhaupt vor allem …“

Der trockene Weiße war serviert worden. Sie nippten beide bedächtig daran.

„Und jetzt, Ulrike? Hast du jetzt immer noch Angst?“

Sie drehte sich um, als sei ihre Angst von damals ein großes, ein schreckliches Tier, das irgendwo aus der Restaurantmitte auf sie zukommen könnte. Aber da war nichts Furchterregendes. Es gab nur einen wunderbaren Koch mit seinen Mannen und hungrige, sympathische Gäste.

Ulrike schaute ihn an.

Ein wenig müde siehst du aus, dachte sie, ein bisschen sorgenvoll. Älter als vor einem Jahr und … weiser. Die kleine Falte dort auf der Stirn – sie war neu. Ulrike liebte sie schon jetzt.

Hatte sie immer noch Angst? Sie ließ das Jahr an sich vorüberziehen. Erfolgreich war es gewesen, voller neuer Kontakte. Ein Jahr des Wachsens und Voranschreitens. Auch ein Jahr der Liebe. Sie dachte an Oma Hansen, an Ben, an den alten Ohlsen und die „Schickimickis“. Doch, es war ein gutes Jahr gewesen, weil die Nacht in Rom etwas verändert hatte.

„Früher“, sagte sie leise, „da habe ich immer meine Hände in die Hüften gestemmt. Das war eine meiner Kampfesposen, Sebastian.“

Er lächelte. Er hörte zu, mehr noch: Er hing an ihren Lippen. Und er verstand wohl, denn er fragte nicht nach.

„Das tue ich schon ein Jahr lang nicht mehr. Ich muss nicht mehr demonstrieren, dass ich um das, was ich haben will, kämpfen kann. Und mir kommt es so vor, als kriegte ich plötzlich alles, seit ich nicht mehr erbittert danach suche.“

Lauschend hob sie den Kopf, weil zu dem, was sie sagte, plötzlich auch die Musik zu passen schien. Italienische Volksweisen voller Gefühl …

Hatte sie noch immer Angst?

„Ti amo, Sebastian“, sagte sie.

Nein, keine Angst war mehr in ihr. Die Zeit der Angst war vorüber. Etwas ganz Neues fing an.

Er hob die Hand. Mario kam an den Tisch.

„Nix mit pagare!“, protestierte er, als Sebastian ihm das Geld auf den Tisch legte.

Die Gäste bewegten ihre Köpfe in ihre Richtung. Ulrike lächelte sie alle an, Sebastian auch.

„Komm“, forderte er, „komm, ich zeige dir mein Rom!“

***

Millionen Sterne am Himmel, verheißungsvoll, glitzernd und wunderschön. Eine Stadt, pulsierend, lebendig, fröhlich.

„Die Bars und Kneipen schenken wir uns“, sagte Sebastian. „Ich will mit dir an den Tiber gehen und in die Santa Maria Maggiore. Morgen zeige ich die Gärten Borghese mit der herrlichen alten Villa; ich miete ein Schiff, um dir jedes Viertelliterchen Tiber zu zeigen. Übermorgen fahren wir an den Strand in Ostia.“

Er plante und plante. Ulrike lächelte.

„Natürlich wirst du deinen Flug stornieren. Und zu Hause anrufen. Du hast mir doch von deinen Freunden erzählt. Die müssen es als Erste wissen.“

Er schnipste nur mit den Fingern. Ein Taxi kam. Das kannte Ulrike ja nun schon. Eine natürliche Autorität war es wohl, die wildfremde Leute auf Sebastian reagieren ließ.

Vorbei an Pizzaständen und bei Rot über Ampeln. Autofahrer hupten. Verkehrspolizisten ließen die unglaublichsten Fehltritte gelassen geschehen.

„Schau, unser Tiber!“

Sie liefen ans Ufer hinunter. Ein Entenpärchen schrak hoch.

„Wir tun euch nichts“, wisperte Ulrike. „Schlaft nur weiter!“

Ob es dieselbe Familie war? Der Enterich breitete sein Federkleid aus … und ließ es wieder zurücksinken.

Es war dasselbe Tier! Ganz bestimmt!

„Er hat gelernt in diesem Jahr“, sagte Sebastian. „Er und du und ich wohl auch. Ich habe mich nie festlegen wollen, verstehst du? Es hat Mädchen und Frauen gegeben, natürlich. Aber wenn der Zeitpunkt kam, sie festzuhalten, habe ich ihn vorbeiziehen lassen. Vielleicht war ich feige. Oder auch voller Angst. Vielleicht aber habe ich auf die Eine gewartet. Auf Najade …“

Das Wasser glitzerte im Mondlicht. Wie gesponnenes Silber sah es aus.

„Dort drüben sind die Mandelbäume. Siehst du sie?“ Er hangelte sich an einem Stamm hoch. Die langen Beine fanden an der Gabelung Halt. Er lachte leise. „Bewahre es auf, Najade!“

Sie öffnete ihr Abendtäschchen, hielt ihm das Sträußchen vom letzten Jahr entgegen. Gepresst war es für die Ewigkeit, doch ein schwacher Duft haftete noch immer daran.

Küss mich, bitte!, dachte sie. Küss mich, damit ich es überhaupt glaube.

Doch Sebastian berührte sie nicht.

Nebeneinander spazierten sie durch die Nacht. Der dicke Mond über ihnen lachte.

***

Die Santa Maria Maggiore war angestrahlt. Von Weitem schon leuchtete sie.

„Bestimmt ist unsere Tür an der Seite geöffnet“, murmelte Sebastian. „Und wenn nicht: Wir kommen hinein. Ich fühle es!“

Der Seiteneingang war verschlossen. Sie liefen um die ehrwürdigen Mauern herum, klopften überall, entdeckten dann das schwache Licht im Nebengebäude, klopften an eine schwere, eichene Kassettentür.

Hatten sie den Pater, der ihnen öffnete, im Gebet gestört?

„Scusi, padre.“ Sebastian ließ einen Schwall Italienisch los.

Der Gottesmann lächelte.

„Sie können deutsch mit mir sprechen“, sagte er. „Natürlich öffne ich Ihnen die Kirche gern. Gott freut sich über Liebende. Liebende sind Gott sehr nah.“ Der Schlüssel schien jahrhundertealt zu sein, doch er bewegte sich fast geräuschlos im Schloss. „Ich lasse Sie jetzt allein“, sagte der Pater. „Lassen Sie sich Zeit.“

Das ewige Licht glühte geheimnisvoll. Die Mosaiken an den Wänden schienen im Halbdunkel des Lichts zu leben. Ein wenig hallten ihre Schritte, als sie auf den Altar zugingen.

Beide Hände legte Sebastian um ihr Gesicht.

„Ti amo, Ulrike“, murmelte er. „Willst du bei mir bleiben? Willst du alles mit mir teilen, Alltage und Ferien, Tage und Nächte? Ich wünsche mir nichts sehnlicher als das.“

Nein, keine Angst mehr, vor nichts, vor gar nichts.

„Ja, ich will“, wisperte sie.

Er küsste sie zärtlich. Durften sie das? Ulrike lächelte. Ja, das durften sie, gerade hier.

Ich danke dir, lieber Gott, dachte sie. Irgendwie hast du alles ganz richtig gemacht. Hätte ich ihn im letzten Jahr geweckt, bevor ich ging … viel Gutes wäre also nicht passiert. Sie sah hoch zu der alten Orgel und nickte ihr zu.

„Komm“, forderte Sebastian.

Sie liefen hinaus, Hand in Hand.

„Ich will Kinder“, sagte er. „Du auch?“

„Natürlich“, rief sie. „Und wenn du willst, verkaufe ich die ‚Quincys‘ und überlasse Nele und Joschi auch das neue Restaurant.“

Ach Gott, das wusste er ja alles noch nicht! Dass sie beide denselben Beruf hatten, dass ihre Partnerschaft mehr sein konnte als eine Liebesbeziehung.

Er begriff sofort, wie immer. Er lachte.

„Auf ins Albergo!“

Passanten auf der Straße warfen ihnen neugierige Blicke zu und gaben dann schmunzelnd ihr Einverständnis.

„Amore“, seufzte ein älterer Mann.

Sie liefen die Spanische Treppe hoch, vorbei an der Gruppe schwatzender Italiener. Eine Flasche machte die Runde.

Das Schild „Albergo Maria“ war unbeleuchtet. So musste es sein.

Leise Schritte nach oben. Das kleine Zimmer. Klein? Eine riesige Hochzeitssuite war es. Rosa Seide auf dem Bett, auf edle Weise verschlissen. Die Farbe müder Rosenblätter.

„Willst du?“, fragte er. „Willst du mich ganz und für immer? Ich sehne mich so sehr nach dir!“

Und sie schwebte in seine Arme. Durch das winzige Fenster blitzten die Sterne.

Und er war bei ihr, in ihr. Das Jahr des Wartens war vorüber. Morgen würde sie Nele anrufen. Die neue Nele, die würde schon verstehen, dass Ulrike diesmal später zurückkehrte. Ja, morgen!

„Ti amo, Sebastian!“, flüsterte sie.

Die Nacht über Rom – jetzt begann sie wirklich.

Es war wie verhext! Schon seit fast zwei Stunden saß Britta auf dem rot gepolsterten Lederhocker in der exklusiven Bar „Hugo“, nippte an ihrem Campari, lauschte scheinbar hingerissen der geklimperten Klaviermusik … und nichts tat sich.

Ganz richtig war das „nichts“ natürlich nicht, denn die beiden Herren neben ihr bemühten sich sichtlich, ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Der Mann links von ihr, vielleicht ein Gemüsehändler, der zu Geld gekommen war, protzte mit seinen Erzählungen über einen Gran Canaria-Urlaub und bewegte seine fleischigen Hände ständig so, dass der Diamant am kleinen Finger aufblitzte. Der Mann rechts von ihr, wohl ein Angestellter, der seine Gehaltserhöhung feierte, analysierte die Lage des Automarktes.

Britta gähnte verhalten. Der Kristallspiegel hinter Hugo, dem besten Barmixer ihrer Stadt, zeigte ihr bildhübsches, doch jetzt sehr gelangweiltes Gesicht. Gott, waren die Männer anstrengend und langweilig dazu! Warum kam er denn nicht endlich, dieser Traum von einem Mann, groß, breitschultrig, mit wilden dunkelblonden, vielleicht auch leicht ergrauten Locken und einem mitreißenden Lachen?

„Sie müssen unbedingt nach Gran Canaria“, drängte der Gemüsehändler nun schon zum vierten Mal. Nur Sekunden überlegte Britta, ob sie ihm nicht doch erklären sollte, wie viel sie bereits von der Welt kannte, Gran Canaria natürlich eingeschlossen. Aber nein, wozu denn?

Vielleicht traute niemand der Neunundzwanzigjährigen mit dem blonden Haar und den blauen, von dichten Wimpern umgebenen Augen den beruflichen Erfolg zu.

Britta war perfekt in drei Sprachen und sämtlichen Aufgaben, die sie als Assistentin eines weit gereisten Geschäftsmannes nun einmal bewältigen musste. Sie verdiente fast doppelt so viel wie andere Angestellte im Büro; ihr Arbeitszimmer glich der Eingangshalle eines exklusiven Blumenladens und war technisch auf dem allerneuesten Stand.

Und Brittas Kleidung – meist sehr figurbetont, aber klassisch geschnitten für den Job, verführerisch-gewagt am Abend und sportlich für das Wochenende – zeigte her, was sie hatte: Beine, die endlos schienen, eine Taille, die zwei Männerhände bequem umfassen konnten, dazu weibliche Rundungen dort, wo sie nun einmal hingehörten …

Ja, sie war perfekt … fast jedenfalls. Wenn nur der tiefe Groll in ihrem Herzen nicht gewesen wäre, der von langweiligen Abenden vor dem Fernsehapparat erzählte, von unerfüllten Träumen und der stillen, aber verzweifelten Suche nach einem Mann. Natürlich nicht nach irgendeinem! Nach dem Richtigen eben, nach dem, der auch auf sie wartete und vor allem unverheiratet war.

„… und die ausländischen Marken, die sind im Kommen“, redete der Mann von rechts weiter auf sie ein. „Sie ahnen ja gar nicht, wie beängstigend das ist.“

Beängstigend fand Britta ihr Problem auch. Ja, wenn sich jetzt einfach die Tür öffnete, und dort im Eingang stände der Traummann ohne Ehering …

„Die Liebe kommt in der Ehe, Kind“, sagte ihre Mutter oft, genau genommen immer dann, wenn Britta ihr wieder einmal das Herz ausschüttete, weil ein Thomas oder Fred, Max oder Bertram nach drei Verabredungen so nebenher einfließen ließ, dass daheim eine nette Frau und ein, zwei, drei Kinder auf ihn warteten. „Nimm einen netten, soliden Mann, der einen ordentlichen Beruf hat. Das Weitere ergibt sich dann schon.“

Aber daran glaubte Britta nicht. Himmelstürmend sollten ihre Gefühle für ihn sein, aufregend wie ein Spaziergang ohne Netz über einen Regenbogen. Von Wolke zu Wolke springen, Hand in Hand, mit verbundenen Augen … ja, genau so! Kein lauwarmer Zwiebackbrei, sondern ein feuriges Gulasch, höllisch scharf und nicht nur für den Gaumen gefährlich.

Tief seufzte sie auf. Ob sie noch einen Campari bestellen sollte? Vielleicht geschah ja dann das Wunder?

„So nachdenklich heute, meine Schöne?“ Hugos Stimme klang samtig-weich wie immer.

„Hm“, machte Britta. Sie zog den schmalen, schwarzen Rock gerade, rückte den breiten Gürtel zurecht. Gelangweilt wippte sie mit dem rechten Fuß.

„Fährst du bald wieder fort, Britta?“

Sie nickte. „Ja, morgen. Und diesmal wird es eine längere Reise. Erst New York, dann Baltimore und Boston. Und weißt du was, Hugo? Danach fahre ich für acht Tage nach Hawaii. Der Kroneck, mein Chef, bezahlt alles.“

Hugo verdrehte schwärmerisch die Augen.

„Ah, Hawaii! Hula-Mädchen in Bambusröckchen, frischer Ananassaft, gespritzt mit Champagner, tropische Blüten überall. Ich beneide dich!“

Der Gemüsehändler warf einen Geldschein auf die Theke.

„Hawaii“, schnauzte er, „so ein Unsinn!“

Der Angestellte war inzwischen bei den Vor- und Nachteilen der Biokost angelangt. Britta gähnte wieder, aber diesmal nicht mehr verhalten.

„Ich gehe dann, Hugo“, murmelte sie.

Als sie ihren Drink bezahlen wollte, wehrte er ab.

„Eine Attraktion für mein Lokal wie du ist natürlich eingeladen, heute jedenfalls“, schmeichelte er ihr.

Und zu Hause wartete die bereits dritte Ehefrau darauf, dass er sich, statt mit seinen weiblichen Gästen zu schäkern, mal für sie interessierte …

Die junge Frau schlüpfte in ihren langen, schwarzen Mantel und setzte das witzige Käppi aus miteinander verschlungenen Persianerstreifen auf.

„Auf bald, Hugo!“

Britta ging hinaus in die eiskalte Winternacht. Es schneite schon wieder. Ja, würde es denn niemals Frühling werden, zumindest in ihrem Herzen?

Nur eine einzige Träne lief über ihre rechte Wange, aber sie rann nicht zum Kinn hinunter, sondern vereiste. Nicht einmal weinen durfte man also bei dieser Eiseskälte. Was blieb dann einer Frau, um ihre Traurigkeit auszudrücken?

Ihr kleines Appartement war zwar blitzsauber, doch wie immer ein wenig unordentlich. Zeitschriften stapelten sich auf den niedrigen Glastischen. Über Opas Lehnstuhl baumelte eine Bluse, an einem Türgriff hing ein Rock.

Vielleicht hat Mutsch recht, dachte Britta griesgrämig. Ich tauge nicht für die Ehe, weil ich noch immer keine gute Hausfrau bin.

Sie packte ihren Koffer für die Geschäftsreise. Lauter strenge Kostüme, Seidenblusen für den Job … und flirrend-bunte Sachen für die wenigen Urlaubstage.

Liebe Mutti, drück mir die Daumen, kritzelte sie noch schnell auf einen Zettel und steckte ihn durch den Briefschlitz in die Nachbartür. Wenn ihre Mutter morgen erwachte und sicher gleich herüberkam, um Blumen zu gießen und Dinge zu ordnen, würde Britta längst fort sein. Über Frankfurt nach New York, erste Klasse natürlich. Theodor Kroneck liebte den Komfort und konnte es sich leisten, sich auf Überlandflügen verwöhnen zu lassen.

Hoffentlich diktiert er nicht die ganze Zeit, überlegte sie noch. Dann schlief sie endlich ein. Sie träumte von einer uralten Frau, die ihre Züge trug. Ganz allein lebte diese betagte Dame mit dem silbergrauen Haar. Niemand kümmerte sich um sie, und zu Weihnachten lieferte sie Kartons mit Geschenken in Kinderheimen ab. Anonym natürlich …

***

Ja, hätte sie am vorigen Tag doch nur daran gedacht, den Wecker vorzustellen! Um sechs Uhr schrillte das knallrote, altmodische Ding, und Britta glaubte fast, ihr Herz bliebe stehen. Nie und nimmer schaffe ich es, rechtzeitig am Flughafen zu sein, dachte sie.

Ob es einen Rekord im Duschen gab? Ganz sicher übertraf sie an diesem Morgen die Weltbestleistung, und trotzdem musste sie sich im Taxi schminken, was der Fahrer mit sichtlichem Interesse verfolgte.

„Sie sind wohl spät dran, wie?“, erkundigte er sich überflüssigerweise und beschleunigte das Tempo.

Wie gut, dass kein Polizeiwagen in der Nähe war!

Theodor Kroneck, ein Endfünfziger mit Glatze, Hornbrille und prall gefülltem Aktenkoffer aus Kalbsleder, ging bereits in der Halle ungeduldig auf und ab.

„Gott sei Dank, da sind Sie ja, Frau Brauer“, begrüßte er sie ungehalten. „Sie haben doch an unseren Terminplan gedacht? Sobald wir fliegen, muss ich Ihnen diktieren.“

Ein wenig geistesabwesend betrachtete er ihren falsch zugeknöpften Mantel, entdeckte wohl auch, dass sie ihr Haar höchstens mit zwei Händen gekämmt hatte. Wahrscheinlich sah sie in diesem Augenblick eher wie eine gestresste Hausfrau aus, der die Waschmaschine kaputt gegangen war, während ihre beiden Jüngsten gerade einen lautstarken Streit ausfochten und es zudem an der Tür klingelte.

„Hallo!“, murmelte ein recht gut aussehender, sehr männlich wirkender Geschäftsmann im grauen Anzug, als Britta die Gangway hochstieg. Sie tat, als hätte sie nichts gehört. Das fehlte ja noch … im Job mit jemandem anzubändeln! Nie, niemals würde sie das tun.

Ihre Finger glitten geübt über den Stenoblock, und als sie in Frankfurt zwischenlandeten, hatte sie wohl die zweite Weltbestleistung dieses Morgens vollbracht: zwanzig Briefe in petto … sie würde also im „Waldorf-Astoria“ in New York ganz sicher keine Langeweile haben.

Die Passkontrolle, der kurze Einkauf im Duty-free-Shop. Britta erstand ein sündhaft teures Parfüm, das für Theodor Kroneck ganz sicher verschwendet war.

„Bin jetzt müde“, brummte ihr Chef, was Brittas Herz höher schlagen ließ.

Wenn er gleich von einer freundlichen Stewardess einen Drink bekam – dafür, dass es ein Doppelter war, wollte Britta schon sorgen –, schlief er die nächsten Stunden, vielleicht gar den gesamten Flug. Und sie konnte lesen, träumen und sich auf Hawaii freuen …

Noch einen Mokka im Stehen, dann wurde ihre Maschine wieder aufgerufen. Viele Reisende drängten, ihre Bordkarten in der Hand, dem Schlauch entgegen, der die Abfertigungshalle mit dem Flugzeug verband. Offenbar würde die Maschine voll besetzt sein, zumindest in der Touristenklasse. Aber dort vorn, im Kreis der erlauchten „Erstklässler“, dort, wo die Sitze breiter und der Service vorbildlich war, saßen sicher nur Theodor Kroneck und sie.

Ihr Chef schnallte sich an, schloss die Augen, murmelte etwas und begann gleich darauf ein leises, doch unüberhörbares Schnarchen.

Britta schmunzelte. Schnell ließ sie ihre Puderdose aufschnappen, um das Ergebnis der hastigen Schminkerei im Taxi zu begutachten. Plötzlich wurde das Schloss der Gepäckablage über ihr schwungvoll geöffnet, ein Trenchcoat verstaut. Ein furchtbar klug wirkendes Börsenblatt segelte auf ihren Schoß, und ein verhaltener, doch ärgerlicher Fluch wurde ausgestoßen.

„Verdammt!“, knurrte jemand und fügte dann schnell hinzu: „Tut mir leid. Heute geht aber auch alles schief. Ja, wenn man morgens verschläft …“

Menschen, die dasselbe Schicksal tragen, sind einem ja immer sympathisch. Britta drehte sich um, um etwas wie „Mir geht‘s genauso!“ hervorzustoßen. Aber das schaffte sie nicht, weil ihr der Anblick des Fluggastes den Atem raubte.

Das war er! Ihr Traummann! Groß und breitschultrig, mit dunkelblonden, lockigen Haaren und dem allerersten Anflug von Grau darin. Die Augen? Meergrün, schimmernd wie das Sonntagskleid eines seltenen Fisches. Der Mund? Weich, voll und jetzt voller Selbstironie verzogen. Und ein paar Falten hier und dort, auf der Stirn, um die Augen und die Mundwinkel. Sie zeugten davon, dass er viel nachdachte und auch schon mal eine Nacht hindurch grübelte.

Wie verrückt klopfte Brittas Herz, und sie verwünschte, dass die Zeit heute Morgen nicht ausgereicht hatte, um sich so zurechtzumachen, dass sie sich selbstsicherer fühlte. Er schien jedoch nichts an ihr zu vermissen.

„Martin Wentzin“, stellte er sich vor und reichte ihr die Hand.

Kein Ehering zu sehen und auch keine verräterische weiße Stelle am rechten Ringfinger, die anzeigte, dass er ihn auf Geschäftsreisen lieber in der Brieftasche versteckte.

„Britta Brauer“, gab sie zurück.

Wehe, wenn er jetzt mit der Zunge schnalzte und „Aha, B.B.“ sagte! Jeder picklige Auszubildende verglich ihre Anfangsbuchstaben – und sie! – mit Brigitte Bardot. Dabei war das frühere französische Sexsymbol inzwischen über achtzig!

Wentzin sagte nichts dergleichen, aber er musterte ihre Erscheinung sehr gründlich, und als sich die Maschine in die Lüfte erhob, bestellte er zwei trockene Martini, eisgekühlt und ohne Olive. Einer war natürlich für sie.

Die Börsennachrichten interessierten ihn wohl nicht mehr, denn er ließ die Zeitung achtlos verschwinden.

„Ihr Gatte?“, fragte er und warf einen Blick auf den schnarchenden Kroneck.

Britta lächelte. „Gott sei Dank nicht“, erwiderte sie ein wenig kess. „Mein Chef. Er ist nett, wenn er nicht gerade müde ist.“

Martin Wentzin verwickelte sie in ein nicht enden wollendes Gespräch über Flugreisen und die Menschen, die man dabei trifft, über Gewitter in zehntausend Metern Höhe und Sturzflüge mit zweimotorigen Maschinen.

„Sie sind nicht verheiratet?“, erkundigte er sich zwischendurch.

„Nein.“ Das „leider“ verschluckte Britta gerade noch rechtzeitig.

Irgendwann wurde ihnen das Mittagessen serviert: Krebsschwänzchen in Weißweinsud, Rindmedaillons in Sahne, ein Burgunder dazu und ein leichtes Dessert aus Kiwi-Mousse. Britta hatte allerdings noch keinen rechten Appetit und hielt sich beim Essen zurück.

„Sie sind kein Typ, der die Form verliert“, meinte ihr Nebenmann galant. „Essen Sie ruhig!“

Wollte er damit ausdrücken, dass sie ihm gefiel? Britta riskierte einen Seitenblick, doch seinem ernsten Gesicht war nicht anzumerken, was er dachte.

Die Kopfhörer wurden ausgeteilt. Gleich sollte der Film beginnen. Eine romantische, französische Liebesgeschichte … mit bitterem Ende. Denn der Held ging zu seiner Frau zurück, das Mädchen blieb allein.

„Hm“, brummte Martin Wentzin, „so ein Idiot! Ich finde, die Geliebte ist viel hübscher als die Ehefrau.“

Das klang für Brittas Geschmack allzu leichtlebig. Ob er einen Harem hatte? Vielleicht hatte er ja auch in jeder Stadt eine junge Frau, die sich die Augen ausweinte, wenn er wieder einmal fortflog.

„Was machen Sie beruflich?“, erkundigte sie sich, inständig hoffend, die Sache mit dem Harem klärte sich auf.

„Ach Gott, mal dies, mal das“, antwortete er. „Geschäfte halt, und im Augenblick interessiert mich ein Hotel.“

Besonders aufschlussreich ist seine Erklärung nicht gerade, dachte die junge Frau verstimmt.

Martin Wentzin erriet ihre finsteren Gedanken sofort und lachte.

„Meine Antwort scheint Sie nicht zufriedenzustellen. Na gut, was möchten Sie denn von mir wissen?“

Eine wohlerzogene junge Dame fragt nicht, ob ihr Sitznachbar verheiratet ist. Aber das war auch gar nicht nötig, denn nach einem forschenden Blick in ihre blauen Augen räusperte sich Wentzin und zückte seine Brieftasche. Die Katastrophe nahm ihren Lauf.

„Hier, meine Familie!“, sagte er mit unüberhörbarem Stolz in der Stimme.

Britta wollte nur einen kurzen Blick darauf werfen und dann etwas wie „Sehr hübsch, wirklich!“ sagen. Aber sie brachte kein Wort heraus.

Das Farbfoto war nicht nur technisch brillant. Die schwarzhaarige Frau dort in der Mitte war es auch. Sie war Spitzenklasse, nicht nur der riesengroßen, ausdrucksvollen Augen wegen. Ihre Figur in dem winzigen Bikini war vollendet, doch die junge Dame glänzte nicht nur durch optisch sichtbare Vorteile: Zwei Kinder schmiegten sich an sie, und die Art, wie die Mutter sie hielt, sprach von der Wärme und Liebe, die die drei miteinander verband.

Britta hatte alle Mühe, sich ihre Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. Der Traummann war verheiratet, und was er ihr bot – wenn überhaupt – war eine hübsche, kurze Affäre zwischen zwei Flügen.

„Das ist Hella“, kommentierte er überflüssigerweise, „und das sind unsere Sprösslinge. Mark wird demnächst vier, Jasmin ist zwei. Süß, nicht? Sie glauben gar nicht, was die schon alles anstellen. Also, letzte Woche, da musste dieser Knabe doch tatsächlich in den höchsten Wipfel unseres verschneiten Apfelbaums klettern, um ein selbst gebautes Vogelhäuschen anzubringen. Na, Sie kennen das ja sicher, nicht?“

Britta kannte das nicht.

„Wie das endete?“ Väterlich lächelte Martin. „Na klar, mit angeknacksten Rippen und einem gebrochenen Arm. Aber der kleine Held macht trotzdem morgens für die Mama Frühstück. Kann zwar passieren, dass er vergisst, Kaffee in den Filter zu tun. Aber er meint es gut, der kleine Kerl. Na, Sie wissen schon.“

Britta wusste das nicht.

„Und Jasmin, also, die wird einmal eine wahre Schönheit“, fuhr der stolze Vater begeistert fort. „Hat den olivfarbenen Teint meiner Frau geerbt. Sie hat italienische Vorfahren, lauter Grafen mit alten Palazzi. Na, so ein Stall, Sie verstehen schon.“

Britta verstand nicht. Außerdem hatte sich ihre Begeisterung für Martin Wentzin schlagartig gelegt. Sie wurde plötzlich schläfrig und schloss die Augen.

„Lehnen Sie ruhig Ihren Kopf an meine Schulter“, bot er an. „Gute Nacht also. Ich wecke Sie, wenn der John F. Kennedy-Airport naht.“

Britta nahm sein Angebot tatsächlich an. In mehr als achttausend Metern Höhe segelte das Flugzeug sanft dahin, und sie schlief und träumte von einem Mann, der groß und breitschultrig war und Martin hieß. Komisch, im Traum war er noch frei …

„Hallo, Frau Brauer!“

Es schien Ewigkeiten her zu sein, dass Britta sanft entschlummert war. Jetzt schrak sie hoch und entdeckte verwirrt, dass ihr Kopf an Martins Schulter lehnte. Er grinste ein wenig anzüglich.

„Hallo, Frau Brauer!“ Nicht Martin Wentzin hatte sie geweckt, sondern ein putzmunterer, hellwacher Theodor Kroneck. „Sind Sie so weit? Ich möchte diktieren!“

Britta unterdrückte ein Gähnen, spitzte ihren Bleistift und legte los. Martin Wentzin hörte interessiert zu.

„Ziemlich altmodischer Stil“, murmelte er einmal, leise genug, damit nur sie es verstand.

„Chefs formulieren immer gut“, murmelte sie zurück. Wentzin lachte und bestellte noch einmal zwei Martinis. Kroneck schien das nicht zu gefallen.

„Wie lange bleiben Sie in New York, Herr Kroneck?“

Er stutzte und wunderte sich, woher der Unbekannte seinen Namen kannte, begriff dann aber schnell.

„Drei Tage, dann geht‘s nach Baltimore“, erklärte Brittas Chef. „Wir fliegen mit derselben Linie. Die Frühmaschine, leider!“

Offenbar hatte sich Martin Wentzin nur aus Höflichkeit nach der Weiterreise erkundigt, denn die Antwort schien ihn gar nicht zu interessieren. Die weiße, dichte Wolkendecke unter ihnen fesselte ihn offenbar weit mehr.

„Meine Damen und Herren, hier spricht Ihr Kapitän“, ertönte plötzlich wieder die sympathische Stimme über den Bordlautsprecher. „In wenigen Minuten werden wir auf dem John F. Kennedy-Flughafen in New York landen. Bitte beachten Sie die Anschnallzeichen über Ihren Sitzen. Das Wetter in New York? Brr, bitterkalt!“ Er lachte auf. „Doch was heißt das schon? Morgen haben wir vielleicht keine Nachtfröste mehr, und Sie können im Bikini über den Broadway spazieren gehen. Sie wissen doch: In New York ist alles möglich.“

Britta schmunzelte, weil der Pilot ihr aus dem Herzen sprach. Schon zweimal war sie als Kronecks Begleiterin in die wohl verrückteste Stadt der Welt gereist, und sicher würde sie auch diesmal wieder ins Staunen geraten: über dieses quirlige Leben rund um die Uhr, über die Menschen aller Nationalitäten und ihre Toleranz füreinander.

Ob Martin Wentzin ihre Gedanken erraten hatte?

„Ich liebe New York“, bekannte er. „Nirgendwo auf der Welt fühle ich mich so lebendig, so heiter und gut. Dabei ist das Leben hier natürlich nicht gerade ungefährlich. Doch mir scheint, als ob dieses Risiko dazugehörte. In New York lebe ich bewusster, weil ich fühle, alles kann noch heute für mich zu Ende sein.“

Kroneck starrte ihn an. Etwas in Martins Worten hatte also auch ihn erreicht. Und nicht nur ihn … Britta sah hoch in die grünen, jetzt ernst blickenden Augen, betrachtete den Mund, der jetzt nicht mehr lächelte.

Was für ein ungewöhnlicher Mann! Wie mitreißend konnte seine Begeisterung sein, und wie nachdenklich machte sein Ernst! Nur Bruchteile von Sekunden dauerte dieses schweigende Einverständnis zwischen ihnen. Dann ließ Martin Wentzin seinen Gurt klicken.

„Vielleicht sehen wir uns ja mal wieder, Frau Brauer“, sagte er leichthin.

Ja, vielleicht.

Das Flugzeug kreiste über der Millionen-Stadt. Die junge Frau sah auf das Wolkenkratzermeer Manhattans herab. Dort, der Hudson River, trüb-grau wie immer, mit den verkommenen Docks. Hier das Empire State Building, die Freiheitsstatue, die nur sie zu grüßen schien. Long Island mit seinen prachtvollen Villen, der Central Park, in dem die Reichen frühmorgens auf ihren Vollblütern ritten.

„Schnell!“, drängte Theodor Kroneck, und so kam es, dass ihnen nur Zeit für dies blieb: Martin streckte Britta die Hand entgegen und umklammerte ihre bebenden Finger für einen winzig kleinen Augenblick.

„Es war ein wunderschöner Flug mit Ihnen“, flüsterte er. „Ich werde ihn so schnell nicht vergessen.“

Dann ging er, schritt an ihnen vorbei und erhielt als einer der ersten vom kreisenden Band sein Gepäck. Ein Fahrer wartete auf ihn. Ehrerbietig grüßend zog der Mann in Chauffeursuniform seine Mütze.

Vorbei, dachte Britta beklommen.

Sieben Stunden lang hatte sie so etwas wie eine Ahnung in ihrem Herzen genährt, dass es Traummänner doch in Wirklichkeit und nicht nur in Romanen und Filmen gab. Aber diese sieben Stunden waren nun vorüber.

Ein Yellow Cab, eines der gelben Taxis, brachte sie ins „Waldorf-Astoria“, ein weltberühmtes, ein wenig altmodisch-plüschiges Hotel, in dem sich die Reichen – vorwiegend alte, aufdringlich geschminkte Amerikanerinnen in grellbunter Kleidung – ein Stelldichein geben.

„Reicht eine Stunde zum Frischmachen aus?“, erkundigte sich Kroneck zwar, doch er erwartete keine Antwort.

Britta seufzte. Da war sie nun in der aufregendsten Stadt der Welt, und es blieb kaum Zeit, ihren Koffer auszupacken und unter die Dusche zu springen. Sie musste die Termine mit ihren Kunden bestätigen lassen und später beim Gespräch simultan dolmetschen.

***

Fast drei Tage New York, und Britta hatte nicht einmal Zeit, über die Fifth Avenue zu bummeln oder in den verrückten Läden von Greenwich Village bei Künstlern etwas einzukaufen.

Manchmal schimpfte sie heimlich über ihren Chef, der nicht den leisesten Anflug von Müdigkeit zeigte. Aber als nach zweieinhalb Tagen vier Millionengeschäfte abgeschlossen waren, war sie doch ein wenig stolz auf ihre eigene Leistung. Allein hätte er das sicher nicht geschafft. Brittas Charme und ihr Einfühlungsvermögen waren mindestens ebenso erfolgreich wie Kronecks Spürsinn für lukrative Aufträge.

„Also dann: Gute Nacht!“, wünschte er am letzten Abend.

Die junge Frau fuhr im Lift zu ihrem Zimmer hinauf, streifte in Windeseile ihr aufregendstes Kleid, ein Nichts in Schwarz, über die Schulter, tupfte ein wenig glitzernden Goldpuder auf ihre Lider und ließ sich im Taxi in den angesagtesten Club der Stadt bringen. Ihr letzter Gesprächspartner hatte ihr eine Empfehlung mitgegeben. Sonst hätte sie vergebens um Einlass gebeten. Denn in der „Webster Hall“ blieben die Reichen und Prominenten lieber unter sich.

Nur einen Drink und einen Tanz gestattete Britta sich … und viele Blicke auf die bekanntesten Leute der Welt. James Franco, Cameron Diaz, hier ein Senator und dort ein Industrieller, große Gangster und kleine, wohlgeformte Models in schillernden, nichts verbergenden Gewändern.

„Hello, darling!“, säuselte einer, der wie ein junger Marlon Brando aussah.

Er zog sie beim Tanzen so stürmisch an sich, dass Britta lieber das Weite suchte. Als Kostprobe war so ein Clubbesuch ja ganz interessant, doch ihre Welt war das nun einmal nicht.

Ach, Mutsch, dachte sie deprimiert, was macht deine Tochter eigentlich hier? Sie staunt die Reichen an, und dabei denkt sie nur an einen Mann, der nicht einmal frei ist.

Der Fahrer des Taxis betrog sie um zehn Dollar, und als sie ihn zur Rede stellen wollte, warf er sie unter wüsten Beschimpfungen hinaus. Ja, auch das war New York.

***

Auf nach Baltimore! Um vier Uhr dreißig musste Britta aufstehen, weil die Fahrt zum Flughafen zu viele Risiken bot, die eine Verspätung bedeuten könnten.

Theodor Kroneck schlief im Taxi, was auch einen Vorteil hatte: Zumindest störte er seine Sekretärin dann nicht bei ihren düsteren Gedanken, die sich alle um einen gewissen Martin Wentzin drehten.

Die Abfertigung verlief reibungslos, und die Maschine schien nicht ausgebucht zu sein. Sie waren allein in der ersten Klasse.

Als sich das Flugzeug langsam in die Luft erhob, klickte hinter Britta ein Gurt. Jemand räusperte sich, was ihr verrückterweise irgendwie vertraut vorkam, und dann sagte eine sehr tiefe, männliche Stimme, die sie unter Millionen erkannt hätte: „Hallo, Britta Brauer! Was für ein Zufall!“

Martin! Einen Moment lang verschlug es ihr den Atem.

„Herr Wentzin!“, rief sie dann aus.

Er lächelte jungenhaft.

„Na, doch nicht so förmlich! Ich heiße Martin. Haben Sie das wirklich vergessen?“ Er nickte Theodor Kroneck zu, der schon wieder im Halbschlaf vor sich hindöste, und nahm neben Britta Platz. „Wie war es in New York? Anstrengend? Sie sind ein bisschen blass um die Nasenspitze.“

Wie gut er doch beobachten konnte!

Jetzt schnarchte Brittas Chef, Gott sei Dank! Er musste ja nicht unbedingt mitbekommen, was sie von seiner Art, die allerhöchste Leistung aus ihr herauszuschlagen, dachte.

„Ja, schrecklich anstrengend! Ich hab gar nichts gesehen von New York. Aber gestern war ich in der ‚Webster Hall‘.“

„Hm“, machte Martin und verzog sein Gesicht.

Die ersten Drinks wurden serviert. Martin plauderte von seinen Erlebnissen. Offenbar hatte er eine wunderbare Zeit verbracht – und nicht nur er. „Wir“ sagte er ständig.

Britta bemühte sich, das „wir“ zu überhören, doch sie schaffte es nicht. Martin hatte also eine Freundin in New York.

Deshalb sah er so fröhlich und unternehmungslustig aus. Ob in Baltimore auch eine auf ihn wartete? War er gar aus Deutschland angereist, nur um seinen „Harem“ abzuklappern?

„Sie?“ Theodor Kroneck war leider erwacht uind schien verärgert, als er den Reisebegleiter vom letzten Flug wiedererkannte. „Soll das ein Zufall sein?“ Argwöhnisch sah er von einem zum anderen. „Oder wollen Sie mir etwa meine Assistentin abspenstig machen?“

Martin lachte herzhaft. „Keine schlechte Idee, Herr Kroneck. Ich könnte wirklich eine junge, sprachbegabte, vielseitig einsetzbare Dame gebrauchen.“

Kroneck war nicht zu Scherzen aufgelegt.

„Was machen Sie denn beruflich?“, wollte er wissen.

Martin zuckte gleichgültig die Schultern.

„Geschäfte – wie Sie. Im Augenblick interessieren mich Hotelkomplexe. Aber das kann sich schnell ändern. Vielleicht verkaufe ich morgen Aktien oder Gold oder handle mit … Assistentinnen rund um den Erdball.“

Vielleicht ist er ja ein Mädchenhändler, schoss es Britta durch den Kopf, und er bringt Schiffsladungen von 16-jährigen auf einen anderen Kontinent? Womöglich suchte ihn Interpol. Die junge Frau war befremdet, als sie plötzlich das Bedürfnis verspürte, ihn vor seinen Verfolgern zu beschützen.

„Schön, Sie zu sehen“, murmelte er, als Kronecks Seufzen verriet, dass er im Begriff war, endlich wieder einzuschlafen. „Irgendwie musste ich dauernd an Sie denken“, raunte Martin Wentzin ihr zu. „Reichlich unpassend, nicht wahr?“

Britta lächelte verlegen.

„Die Amerikanerinnen sind nicht mein Fall“, fuhr Martin dann fort. „Sie haben so schrille Stimmen. Außerdem unterjochen sie den Mann, und das gefällt mir nicht, wie Sie sich denken können.“

Britta lächelte vor sich hin. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass es einer Frau – welcher Nationalität auch immer – gelang, diesen Mann zu unterdrücken und ihm ihren Willen aufzuzwingen.

„Ja, das kann ich mir denken“, gab sie amüsiert zurück.

Wentzin lächelte ihr zu und drückte sanft ihre Hand. Eine wahre Flut widerstreitender Empfindungen löste diese Berührung in ihr aus. Vielleicht war Martin ein Hypnotiseur, ein ganz gefährlicher dazu? Zumindest besaß er magische Kräfte …

Es gab nur einen Snack auf diesem kurzen Flug. Vergebens wünschte sich Britta, der Flughafen von Baltimore möge überfüllt sein und der Pilot daher gezwungen, die Maschine stundenlang über der Hafenstadt kreisen zu lassen.

„Auf Wiedersehen … bis Boston!“, sagte der inzwischen wieder erwachte Kroneck etwas bissig. „Ich darf doch annehmen, dass wir Sie übermorgen in der Frühmaschine wiedersehen?“

Martin riss erstaunt die Augen auf.

„Sie müssen auch nach Boston? Na, das nenne ich wirklich einen Zufall! Aber ich bin nicht sicher, dass meine Geschäfte schon bis übermorgen abgeschlossen sind.“

Wieder reichte er Britta die Hand, drückte sie diesmal aber ein wenig länger.

„Boston ist langweilig“, vertraute er ihr noch rasch an. „Nur lauter Banken und Versicherungen … und satte, selbstzufriedene Menschen. Sie werden sich furchtbar langweilen.“

Wieder ging er federnden Schrittes von dannen. Wieder grüßte ein Chauffeur in Uniform ehrerbietig, und er war wieder einer der ersten, der sein Gepäck vom Band nehmen konnte.

Ein Mann wie er kriegt eben alles, was er will, dachte Britta ein wenig missgelaunt. Die Dinge schienen sich für ihn so zu fügen, dass er wunschlos glücklich war.

Das „Hilton“ in Baltimore quoll geradezu über von Geschäftsleuten aus aller Welt. Eine unübersehbar große Gruppe Japaner bevölkerte die Eingangshalle.

„Wir treffen uns in einer Stunde“, bestimmte Theodor Kroneck, und das alte Spiel wiederholte sich. Mittlerweile fragte Britta sich, warum sie sich eigentlich auf diese Geschäftsreise gefreut hatte.

Obwohl ihr wenig Zeit blieb, telefonierte sie mit ihrer Mutter in Deutschland.

„Wie geht es dir, Kind?“, fragte die ältere Dame.

„Es geht so“, gab Britta ein wenig mürrisch zurück. „Aber ich habe einen tollen Mann kennengelernt, Mutsch.“

„Verheiratet?“

„Ja, natürlich!“, antwortete Britta und seufzte tief.

***

In Maryland hatte es wohl schon seit Wochen in Strömen geregnet, und der Himmel über Baltimore war düster und wolkenverhangen. Trotzdem sehnte sich Britta danach, wenigstens einmal eine Stunde am Hafen spazieren zu gehen. Daraus wurde nichts.

Immerhin machte sie gleich zwei Eroberungen: Hank, ein junger Universitätsprofessor, den sie in der Hotelbar kennenlernte, wich ihr nicht mehr von der Seite, und ein Verhandlungspartner ihres Chefs, Gerry, lud sie ein, ihn an der Börse zu besuchen.

Ein Stündchen Zeit dafür genehmigte ihr Kroneck tatsächlich, und so konnte Britta zum ersten Mal die Broker bei ihrer Arbeit beobachten. Milliarden verschoben diese Männer und machten selbst hübsche Gewinne dabei. Ein nervenaufreibender Job mit zehn bis zwanzig ununterbrochen klingelnden Telefonen. Dagegen war Brittas Arbeit so erholsam wie ein Mittagsschlaf.

Noch einmal telefonierte sie mit ihrer Mutter, diesmal etwas ausführlicher. Schwärmerisch erzählte sie von den beiden Flügen.

„Solche Zufälle gibt es nicht“, behauptete die ältere Dame am anderen Ende der Leitung. „Dein neuer Freund mogelt sicher, und das nur, um dich wiederzusehen.“

Mütter, die nie über Deutschlands Grenzen hinausgekommen waren, sahen die Dinge sicher falsch. Ein Mann wie Martin Wentzin reiste nicht tagelang umher, um einer hübschen Frau Avancen zu machen.

Am letzten Abend in Baltimore ging Britta mit Gerry zum Essen aus und bekam einen Heiratsantrag, obwohl ihr Begleiter absolut nicht frei war.

„Das regele ich schon“, versicherte er gleichmütig. „Wozu gibt es Las Vegas mit seinen Blitzscheidungen?“

Besonders traurig war er allerdings nicht, als die junge Frau entschieden ablehnte. Er küsste ihre Hand und war plötzlich verschwunden. Erst am nächsten Morgen entdeckte Britta, dass er ein wertvolles Geschenk in ihre Tasche hatte gleiten lassen: einen schmalen Platinring, der mit feinst geschliffenen Saphiren bestückt war.

Das kann ich doch nicht annehmen, dachte sie, doch da der Ring so herrlich blinkte und wunderbar auf ihren Finger passte, zeigte sie ihn Kroneck am nächsten Morgen beim Frühstück.

„Nehmen Sie ihn ruhig an“, meinte er. „Gerry hat mich sowieso übers Ohr gehauen. Ein Ring ist da leicht drin.“

Aufgeregt und fast wie auf Wolken schwebend, fühlte Britta sich, als sie wieder zum Flughafen fuhren, um die Frühmaschine nach Boston zu nehmen. Würde Martin Wentzin dort sein?

Wie ein Relikt aus einer anderen, reicheren Welt trug sie den kostbaren Ring, und während die Maschine über das Flugfeld rollte, betrachtete sie ihn verzückt.

„Junge Damen sollten keine wertvollen Geschenke von gut betuchten, alten Herren annehmen“, dozierte jemand hinter ihnen. „Das schickt sich nicht.“

Martin!

Strahlend drehte Britta sich um.

„Er war nicht alt, sondern jung und ausnehmend gut aussehend“, berichtigte sie ihn.

„Fand ich nicht“, murmelte Martin fast unhörbar und fügte schnell hinzu: „Alle reichen Männer sind alt und hässlich, meinen Sie nicht?“

Die junge Frau überlegte und nickte dann.

„Wahrscheinlich haben Sie recht, Herr Wentzin.“

„Martin“, verbesserte er. „Ich gehe doch richtig in der Annahme, dass Sie irgendwann reich heiraten möchten? Alle jungen Damen, selbst wenn sie weniger … äh … attraktiv sind als Sie, wünschen sich das. Ist einfach praktischer, hab ich mir sagen lassen …“ Er zwinkerte ihr verschwörerisch zu, und Britta musste wieder lachen.

Irgendwie hatte sie das Gefühl, diesen Mann schon ein wenig zu kennen, so vertraut waren sie miteinander.

„Ist Ihre Familie nicht sehr traurig, wenn Sie immer unterwegs sind, Martin?“, fragte Britta, als ihnen das Frühstück – Schinken und Eier, frisch gepresster Orangensaft und Kaffee – serviert wurde.

„Oh, meine Familie!“ Seine Miene verdüsterte sich. „Ja, die Kinder sind sehr traurig. Aber ich bringe ihnen natürlich immer etwas Schönes mit. Und meine Frau, Gottchen, wir telefonieren ja jeden Tag, oftmals sogar zwei-, dreimal.“ Ein Lächeln glitt über sein Gesicht, als er hinzufügte: „Und wenn ich heimkomme, feiern wir immer Wiedersehen, mit Champagner und Hummer, ganz edel natürlich.“

Es schien ihn zu beflügeln, Britta klarzumachen, wie harmonisch seine Ehe war.

Ein wenig pikiert verzog sie ihren Mund.

„Wie lange sind Sie schon verheiratet, Martin?“, wollte sie wissen.

„Da muss ich überlegen“, erwiderte er. „Ja, stimmt, fast zehn Jahre“, erklärte er dann.

Vor zehn Jahren muss er Ende zwanzig gewesen sein und sicher nicht ganz so umschwärmt wie heute, dachte Britta. Erst die gewisse Reife hatte ihm sicher diese unverwechselbare männliche Ausstrahlung gegeben.

„Nur noch zwei Tage, dann fliege ich nach Hawaii“, sagte sie, um das Thema zu wechseln. „Mein Chef bezahlt mir diesen Urlaub. Acht Tage Sonne und Luxushotel. Toll, nicht?“

„Und diese Mädchen im Bambusröckchen!“, schwärmte Martin ungeniert. „Sehr zartgliedrig sind sie. Deutsche Frauen sind dagegen Trampeltiere.“

Diese Bemerkung hätte er sich sparen können, dachte Britta beleidigt und warf ihrem Nebenmann einen strafenden Blick zu.

„Sanft sind diese Mädchen“, fuhr Wentzin unbeirrt fort, „sanft und verführerisch. Ihr Lächeln ist irgendwie so … verheißungsvoll. Ja, das mögen Männer! Weibliche Gesten, zarte Annäherungen … und niemals wird ein Versprechen für immer und ewig verlangt.“

Britta vertiefte sich in ihre Morgenzeitung. Die jüngsten Selbstmordattentate in Beirut interessierten sie weit mehr als die Unverschämtheiten dieses Mannes. Wenn er glaubte, sie damit provozieren zu können, hatte er sich getäuscht!

„… und ist die Beziehung vorüber, genügt ein Lächeln zum Abschied. Nie gibt es Probleme mit diesen Mädchen. Sie sind zum Lieben geboren. Deutsche Frauen denken doch nur an ihre Versorgung.“

Als Theodor Kroneck erwachte, ergriff er das Diktiergerät, wohl, weil er einsah, dass er seine Assistentin jetzt besser nicht ansprach.

Das Flugzeug kreiste über Boston. Von oben sah die Stadt der Banken eigentlich ganz hübsch aus.

„Ja, dann …“, begann Britta vage und reichte Martin die Hand, aber sie ließ nicht zu, dass er sie länger als unbedingt nötig hielt. So ein Chauvi! Ja, bildete er sich denn tatsächlich ein, sie würde sich über seine Worte ärgern, gar eifersüchtig reagieren? Sie hatte doch ohnehin nichts mit ihm zu tun!

„Vielleicht sehen wir uns ja wieder, Britta Brauer“, sagte er zum Abschied.

„Glaube ich kaum“, gab sie knapp zurück.

Wieder schritt er elegant an ihnen vorüber, holte seine Koffer ab und ging mit ausgebreiteten Armen auf einen Mann zu, der ihn erwartete. Er trug keine Chauffeursuniform.

Ein Blick zurück, ein Lächeln, ein Wink. Dann war er fort.

„Zum Teufel mit ihm!“, schimpfte Britta. „Selbst wenn ich könnte – ich will ihn nicht mehr wiedersehen.“

Von wegen sanfte, verführerische Hawaii-Mädchen! Von wegen, es genügte ein Lächeln zum Abschied! Als wenn die Hawaiianerinnen dermaßen anders wären als deutsche Frauen. Was die Liebe betrifft, sind doch alle Frauen gleich: Sie wünschen sich den Mann fürs Leben.

Nur zwei Geschäftsessen, bei denen sie blitzschnell übersetzen musste, standen glücklicherweise diesmal auf dem Terminkalender. Wieder schloss Kroneck ganz prima ab, vielleicht auch, weil sein Verhandlungspartner offensichtlich an Britta Gefallen gefunden hatte …

Männer!, dachte sie verächtlich. Wozu taugen sie eigentlich? Im Grunde sind doch alle gleich. Sie machen sich an wildfremde Frauen heran, obwohl zu Hause drei Kinder auf sie warten.

„Damit du‘s weißt, Mutsch“, sprach Britta mit fester, fast harter Stimme in ihr Smartphone, „ich werde nicht heiraten. Wozu auch? Männer sind nicht treu. Da bleibe ich doch lieber bei meinem Kroneck.“

Ihre Mutter lachte leise. Ob sie ihr etwa nicht glaubte? Verärgert legte Britta auf.

Bei einem Abschiedsessen mit ihrem Chef überreichte er ihr feierlich die Tickets nach Hawaii und zurück, den Gutschein fürs Hotel und einen großzügigen Scheck dazu.

„Als eine Art Urlaubsgeld“, brummte er. „Aber nicht, dass Sie glauben, das ging jetzt Jahr für Jahr so weiter …“

Britta bedankte sich artig und floh auf ihr Zimmer. Das war geschafft. Acht Tage Hawaii lagen vor ihr, danach der Rückflug und ein paar freie Tage zu Hause. Sie wollte die Wände ihres Appartements weiß streichen und verfrühten Frühjahrsputz halten, Fotos einsortieren, sich mit Freundinnen treffen, den Roman lesen, den ihre Lieblingszeitschrift empfahl … eben all das tun, was man mit Resttagen des Urlaubs so anfangen konnte.

Ein wenig Wehmut empfand die junge Frau allerdings beim Gedanken an diese Zeit. Nicht mehr lange, und sie war dreißig Jahre alt. Sie „nullte“, wie Mutsch das nannte. So eine Null in der Jahreszahl bedeutete immer einen besonderen Lebensabschnitt. Eines Tages war sie dann vierzig, und die fünfzig kam auch. Eine Singlefrau, eine, die Karriere machte. Luxushotels mit einsamen Betten, dann und wann ein Flirt zwischendurch …

Vielleicht sollte sie sich ein Kätzchen kaufen, mit dem sie reden konnte. Oder einen Kanarienvogel. Auch ein Goldhamster war besser als nichts …

***

Britta flog am nächsten Morgen zurück nach New York, erster Klasse natürlich. Von Martin Wentzin war weit und breit nichts zu sehen, und das war nur gut. Vermutlich hätte er sie gar nicht wiedererkannt, weil sie blass und müde in ihrem Fenstersitz saß und mit zusammengekniffenen Lippen vor sich hinstarrte.

Im John F. Kennedy-Airport wechselte sie die Maschine. Am liebsten hätte Britta all die leicht bekleideten, übergewichtigen Amerikanerinnen in Blumenshorts und riesigen Strohhüten rausgeschmissen. Ihr lautes Geschnatter machte sie fürchterlich aggressiv.

Ach, im Grunde war sie bloß neidisch, weil die anderen Passagiere so eine gute Laune hatten – im Gegensatz zu ihr.

Im Grunde mochte ich Martin ja gar nicht!, redete sie sich ein. Er war ja nichts als ein angenehmer Reisebegleiter, angenehmer jedenfalls als der alte Kroneck. Und besser aussehend natürlich auch.

Aber das half ihrer Stimmung auch nicht auf die Sprünge. Sie jubelte auch nicht, als ihr Flugzeug über den Hawaiianischen Inseln kreiste. Das taten die anderen Passagiere zur Genüge. Die kreischenden Amerikanerinnen mochten sich über das kristallklare, blaugrüne Meer freuen, über die subtropische Vegetation, über die herrlichen Strände – Britta nicht.

„Ladies and Gentlemen“, meldete sich der Kapitän zu Wort, „sehen Sie, das ist unser Hawaii, ein Traum von Blüten und Gerüchen. Ich wünsche Ihnen unvergessliche Urlaubstage!“

Die Passagiere klatschten wie verrückt. Gleich würde die Gangway herangerollt, und braunhäutige Mädchen würden jedem von ihnen einen Blütenkranz zur Begrüßung um den Hals legen.

Ob es an Brittas mürrischem Gesicht lag, dass die Mädchen ausgerechnet sie vergaßen? Niemand kam auf sie zu, um sie mit Blumen zu schmücken, und die junge Deutsche fühlte sich, als wäre sie unerwünscht im Paradies.

Der Passbeamte flirtete nicht mit ihr, der Mann vom Zoll nahm keinerlei Notiz. Das fing ja gut an! Vielleicht hatte Martin ja recht, und ihre Art von Schönheit zählte hier nicht? Dann konnten acht Tage unendlich lang sein …

Aus Trotz nahm Britta nicht den preiswerten Hotelbus, sondern ließ sich im Taxi einmal quer durch Honolulu, die Hauptstadt der Hawaii-Inseln, fahren. Igitt! Hier stank es ja nach Benzin, und aus den Schnell-Restaurants an jeder Ecke kamen üble Gerüche von Pommes frites und verbrauchtem Öl.

„Das ist ja schlimmer als in Frankfurt“, schimpfte Britta leise vor sich hin.

Sicher, an der Hauptverkehrsstraße wuchsen viele Palmen. Gewiss, mitten aus dem nackten Beton sprossen Blumen in unbeschreiblich schönen Farben hervor, ganz so, als sei die Urgewalt der Natur doch stärker als die Hand des Menschen. Aber diese lärmende Stadt mit den ständig hupenden Autos und Bussen schien ihr so scheußlich zu sein, dass sie den kilometerweiten, hellgelben Sandstrand kaum wahrnahm.

Sand und Wasser – na und? Und wenn das hier zehnmal Waikiki hieß und in unzähligen amerikanischen Filmen verewigt worden war – Britta gefiel es nicht.

Noch schlimmer war ihr zumute, als sie das Hotel erreichte. Das war kein Hotel, sondern ein überdimensionaler Glaspalast! Fünfhundert Doppelzimmer mit Blick aufs Meer, vierzehn Restaurants, ungezählte Bars, Snack-Treffs, Hallen, Schwimmbäder und Fitnessräume, Konferenzsäle … und in den Aufzügen drängten sich nicht etwa nur zwei, drei Menschen, sondern gleich fünfzig und mehr.

Und wie verrückt die Leute angezogen waren! Strohhüte und Kameras gehörten zu ihrer „Urlaubsausrüstung“, prall gefüllte Brieftaschen natürlich auch. Die Hawaiianischen Muster auf kurzärmeligen Hemden und Shorts betonten die dicken Bäuche der Männer unnötig stark, und die wogenden Formen der Frauen sprengten fast die Fahrstuhltüren.

Nie und nimmer werde ich mich hier wohlfühlen, dachte Britta gereizt.

Mit wütendem Gesicht folgte sie dem Pagen, der ihr Gepäck ins Zimmer beförderte. Ins Zimmer? Das hier war eine Suite, weit größer als ihr Appartement daheim, in sanftes, orangefarbenes Licht getaucht. Ein Bad mit vergoldeten Hähnen, weit größer als ihre Diele und Küche zu Hause zusammen. Zwei Marmorwaschbecken, ein Whirlpool … und aus dem riesigen Fenster der Blick auf den Strand von Waikiki und über das Meer.

Die liegen ja wie die Ölsardinen da, dachte sie verächtlich. Niemals lege ich mich dazu. Da bekommt man ja Platzangst!

Sie fischte einen Dollar Trinkgeld aus ihrem Portemonnaie. Der Page übersah diese Geste.

Frech streckte er noch einmal die Hand aus.

„Five dollar!“, verlangte der Knirps doch tatsächlich. Ja, wollte er Britta denn ruinieren?

Sie gab ihm zwei Dollar. Eine verächtliche Geste war sein Kommentar. Einen Moment lang befürchtete Britta, er würde auf den feinen Marmorboden spucken, um seiner Geringschätzung noch mehr Ausdruck zu verleihen.

Als sie allein war, ließ sie sich heulend auf das breite, dick gepolsterte Bett sinken. Wozu das Blumen-Arrangement auf dem Hotel-Schreibtisch? Wozu der Korb mit den verlockenden Inselfrüchten? Hawaii war ein Reinfall!

Sie würde jetzt duschen, den Koffer auspacken und trotz allem einen Erkundungsgang machen, danach vielleicht irgendwo etwas Landestypisches essen. Oder lebten die Hawaiianer nur von Hamburgern und Pommes?

Nur einen Moment wollte sie noch ruhen. Sie schloss die Augen und ließ ihren Tränen freien Lauf. Müde war sie, so schrecklich müde.

Als der Abend über Hawaii begann – ein glutroter, farbensprühender Abend mit kitschig schönem Sonnenuntergang und leiser Musik –, schlief Britta. Sie schlief und träumte … von einem Mann mit dunkelblonden, leicht angegrauten Locken, der mit weit ausgebreiteten Armen auf eine bildschöne Frau mit langen, schwarzen Haaren zuging. Und im Hintergrund spielten zwei fröhliche Kinder.

Ja, war denn das möglich? Sie war auf Hawaii … und hatte Albträume?

***

Als Britta erwachte, sah die Hauptstadt der Inselgruppe einladender aus. Es war fast Nacht, und der dunkelblaue Himmel schien übersät von silbrig schimmernden Sternen. Der zunehmende Halbmond leuchtete von fern.

Vielleicht schaut Martin, wo immer er auch sein mag, jetzt auch gerade zum Himmel hoch, dachte die junge Frau.

Rasch unter die Dusche, die Haare gebürstet, ein dezentes Make-up aufgelegt. Ins schillernd-blaugrüne Abendkleid geschlüpft, die hochhackigen Sandaletten übergestreift. Kein Rundgang durch die Pommes-Stadt heute, dafür ein Drink an der Bar, ein Essen im vierzehnten Stock des Hotelkomplexes. Und sie würde jedem einigermaßen gut aussehenden Mann ein verheißungsvolles Lächeln schenken …

Doch dazu kam es nicht. Alle Bars waren übervölkert, und niemand dachte im Traum daran, auch nur einen Stehplatz freizumachen für die junge Deutsche mit dem hochmütigen Gesichtsausdruck. Die Kellner übersahen ihren Wink geflissentlich, und in den Restaurants des Hotels war noch nicht mal ein Katzentisch in der Nähe der Waschräume frei.

Missmutig schlenderte Britta durch die Halle und betrachtete die Auslagen der Juweliere. Offenbar war sie unter lauter Millionären gelandet. Wer sonst konnte sich eine Goldkette, die nicht einmal schön war, für Tausende von Dollars leisten?

Als sie die Boutique mit den Hawaiianischen Strandtüchern erreichte, entdeckte sie einen einigermaßen passabel aussehenden Mann um die Vierzig, schenkte ihm ihr hinreißendstes Lächeln … und wurde sogleich abgeschmettert.

„Freddy, Darling“, rief eine Platinblonde, ergriff hastig den Arm ihres Mannes und schleifte ihn zum Lift.

Morgen reise ich ab, nahm Britta sich wutentbrannt vor. Sie ging zurück in ihre Suite, schleuderte die Schuhe von ihren Füßen. War sie über Nacht abstoßend hässlich geworden? Der Spiegel zeigte ihr eine Frau, die sie selbst kaum kannte: sehr blass, sehr schmal und mit einem mutlos herabgezogenen Mund. Das musste anders werden.

Ich reise nicht ab, entschloss sie sich. Ab morgen lege ich mich an den Strand, damit ich wenigstens braun werde.

Sie schlief sehr schlecht in dieser Nacht, denn im Zimmer nebenan wurde eine feuchtfröhliche Party mit lauter Musik gefeiert. Nur schade, dass Britta nicht mittanzen konnte!

Bleich und übernächtigt frühstückte sie am nächsten Morgen auf der überdimensional großen Hotelterrasse, direkt am Meer. Bei dem mehr als reichhaltigen Angebot hatte sie die Qual der Wahl. Doch Britta ließ die frischen Ananas und Papayas stehen und aß stattdessen ein trockenes Brötchen. Zur Strafe natürlich, obwohl sie nicht genau wusste, wen sie strafte. Martin doch wohl kaum, denn er sah sie ja nicht.

Ob er jetzt gerade seine Frau küsste und von seiner unverbrüchlichen Liebe zu ihr sprach? Ja, gewiss hatte er Britta längst vergessen.

Der Rundgang durch Honolulu bestätigte ihre Vorurteile. In jäher Verschwendungssucht kaufte sie sich einen goldfarbenen Bikini, der nur aus drei winzigen Dreiecken mit ein paar Kordeln bestand, ein schwarzes, goldeingefasstes Badetuch dazu. Nachdem sie am Strand ein freies Plätzchen gefunden hatte, rieb sie sich mit Sonnencreme ein und setzte die supermodische Brille auf.

„Ihr Rücken wird einen Sonnenbrand bekommen“, sagte ihr Nebenmann, nachdem er sie eingehend betrachtet hatte. Er war etwa dreißig, viel zu jung also. Außerdem hatte er schwarze Haare und war nicht Brittas Typ …

Aber sie war so verzweifelt und fühlte sich so einsam, dass sie ihn nicht abwies, sondern sogar zu einem Schwätzchen bereit war.

„Würden Sie mir helfen? Ich kriege doch so leicht einen Sonnenbrand“, erwiderte Britta.

Erst einmal drehte er sein Radio lauter. Dröhnende Popmusik drang über den Strand. Das machte nichts. Viele Leute dösten hier mit lauter Musik neben sich.

Als der schwarzhaarige Steven nach einer Weile verschwand, um ihr einen Drink zu besorgen, war auch schon der nächste Mann zur Stelle: ein blonder Skandinavier, der eigentlich nur nach Hawaii gekommen war, um Pearl Harbor, den berühmten Marinestützpunkt und Perlenhafen, kennenzulernen.

„Wirklich, den müssen Sie sehen“, schwärmte er.

Auch er bot an, ihr den Rücken einzuölen. Fast unhöflich kurz lehnte Britta ab.

Der nächste Verehrer wartete schon, kaum dass sie ihre Kehrseite der Sonne entgegengestreckt hatte. Er schenkte ihr ein Armband aus bunten Glassteinen und lud sie zum Essen in ein Hafenrestaurant ein. Und als sie ablehnte, bot er seine Dienste als Rücken-Eincremer an. Sehr fantasievoll! Sehr witzig!

Genervt verließ Britta den Strand. Wahrscheinlich würde sich ihre Haut nun schälen, sie würde Sonnenpickel bekommen oder sogar einen Ausschlag. Zumindest aber würden über Nacht tausend Sommersprossen auf ihren Wangen sprießen.

Wie hatte Martin Wentzin noch gesagt? Die deutschen Frauen seien Trampeltiere gegen diese wunderschönen Mädchen hier? Ein Trampeltier durfte auch Sommersprossen haben – oder nicht?

So schlecht ihre Stranderfahrungen auch waren – nachmittags lag sie wieder dort, geschützt von einem großen Sonnenschirm, verborgen hinter der riesigen Brille. Der Roman, den ihre Lieblingszeitschrift empfohlen hatte, war langweilig. Uninteressiert ließ Britta ihre Blicke hin und her schweifen.

Plötzlich stand jemand vor ihr. Zuerst sah sie nur braun gebrannte Männerbeine, dann eine schwarze Bermuda-Badehose, einen flachen, durchtrainierten Bauch, Schultern, die sich sehr zum Ankuscheln eigneten …

Nein, unmöglich, das konnte nicht sein! Das war eine Halluzination! Bestimmt war ein Sonnenstich schuld daran!

Trotzdem setzte Britta sich auf und nahm die Sonnenbrille ab. Kein Zweifel: Es war Martin!

„Hallo“, sagte er beiläufig, ganz so, als wären sie Nachbarn und begegneten sich wie jeden Tag im Treppenhaus.

Brittas Stimme klang plötzlich um einiges höher.

„Sie?“

„Na klar, ich! Wer sonst?“ Er grinste wie ein kleiner Junge, der schon seit Stunden Klingelstreiche machte, ohne ein einziges Mal erwischt worden zu sein.

„Was machen Sie denn auf Hawaii?“, fragte die junge Frau verwirrt.

Er zuckte die Schultern. „Geschäfte, wie üblich. Ist der Schuppen dort Ihr Hotel?“

Britta nickte.

„Hm, so ein Zufall, meines auch“, sagte er und warf einen Blick auf ihren goldfarbenen Bikini. „Hübsch, wirklich“, murmelte er. „Aber nun haben Sie genug Sonne für den ersten Tag bekommen. Ich schlage vor, wir trinken einen Daiquiri auf der Terrasse, machen uns dann schön und gehen aufregend teuer essen. Was meinen Sie?“

Wahrscheinlich gehörte es sich nicht, einen fast wildfremden Mann derart anzustrahlen, aber Britta tat es trotzdem. Martin lächelte zurück.

Sehr fachmännisch half er ihr, das sündhaft teure Badetuch zusammenzulegen und zu verstauen, sah zu, wie Britta ihr langes Haar schnell durchbürstete und einen Hauch Rosa auf die Lippen strich.

„Noch hübscher“, kommentierte er diesen Versuch, die allerschönste Frau weit und breit zu sein.

Als er ihr dann den Arm reichte und sie sich bei ihm unterhakte, begann ihr Herz schneller zu schlagen.

Ob sie ein schönes Paar waren? Fast jeder drehte sich auf der Hotelterrasse nach ihnen um. Wie sehr diese Aufmerksamkeit doch beflügelte!

„Ein paar Tage hätte ich Zeit“, erwähnte Martin betont beiläufig, als sie an der Bar saßen. „Ich könnte Ihnen die Inseln zeigen, zwischen meinen Terminen. Wollen Sie?“

Britta nickte. Fest presste sie beide Hände um das fantasievoll mit frischen Früchten verzierte Glas, so, als suche sie Halt. Am liebsten wäre sie ihm vor Freude um den Hals gefallen.

Laut trällernd stieg sie später in den Lift, kehrte noch einmal um, zückte ihr Scheckbuch und kaufte das raffinierteste, teuerste Gewand, das die exklusive Hotel-Boutique im Untergeschoss überhaupt anbot. Es war ein Traum aus jadegrüner, paillettenbesetzter Seide, vorn ganz schlicht zu einem hoch geschlossenen Abendkleid verwandelt, während es hinten auffällig tief ausgeschnitten war.

Noch einmal wusch sie ihre Haare, föhnte sie ausgiebig und steckte sie dann mit einer Spange zu einer Art Pferdeschwanz hoch. Ein paar der duftigen Strähnchen zupfte sie wieder heraus, damit die Frisur nicht zu streng wirkte. Wunderbar sah das aus.

„Kind“, hätte Mutsch jetzt gewarnt, „vergiss bitte nicht, dass er verheiratet ist!“

Sie hätte an seine Vorgänger erinnert und vielleicht sogar davon gesprochen, dass so fern der Heimat alle Katzen grau seien, was immer das auch bedeuten mochte.

Im Hafen Honolulus stiegen Raketen in den Himmel. Kaskaden von irisierenden Farben und Formen schienen im Meer unterzugehen. Sicher feierte einer der unzähligen Dollarmillionäre hier seinen Geburtstag.

Britta aber schien es, als wäre dieses Feuerwerksgeschenk nur für sie bestimmt.

„Kann denn Liebe Sünde sein?“, trällerte sie vergnügt vor sich hin, als sie in den Lift stieg.

Martin wartete schon. Im mitternachtsblauen Smoking sah er wie ein Filmstar aus. Nein, nicht wie ein Filmstar, denn die waren ja nur schön und unerreichbar. Nein, Martin war ein richtiger Mann, und sie, Britta Brauer, würde heute mit ihm ausgehen!

***

Später wusste sie gar nicht mehr, was in dieser Nacht eigentlich alles passiert war. Zuerst waren sie durch die lauten Hauptstraßen gegangen, weil sie beide kein Taxi nehmen wollten. Dann der Eintritt in ein typisch Hawaiianisches Restaurant, ein winziges, originelles Lokal, das nur von Kerzen erleuchtet und höhlenähnlich ausgestattet war. Sie waren die einzigen Europäer hier, aber offenbar willkommen.

„Mister Martin!“ Ein weißhaariger, alter Insulaner umarmte ihn herzlich. „Endlich! Haben Ihre Geschäfte geklappt? Und wie gut, dass Sie nicht allein kommen. Guten Abend, Miss! Ich hoffe, Sie beide werden sich sehr wohl bei uns fühlen!“

Martin schüttelte fast an jedem Tisch Hände, erzählte knapp von irgendwelchen Verhandlungen. Britta fand das alles sehr mysteriös. Es schien so, als hätte er hier mal gelebt und würde überall gute Freunde haben.

Prüfend überflog er die Speisekarte, um dann doch etwas völlig anderes zu bestellen: ein Insulaner-Festmahl offenbar, das auf einer riesigen, silbernen Platte serviert wurde.

„Sie müssen unbedingt die Fische probieren, Britta!“, empfahl er. „Nirgendwo auf der Welt gibt es eine solche Auswahl. Sie schmecken hervorragend, auch dann, wenn sie ohne Kräuter und Fett zubereitet werden.“

Ihre Hände berührten sich, als er ihr helfen wollte, mit einer speziellen Flossenschere das Schwanzkleid eines Fisches abzuschneiden. Britta zuckte zusammen.

„Sehr schreckhaft, die junge Dame“, murmelte Martin, wie üblich ganz Herr der Situation. „Das muss sich ändern.“

Es war ein abenteuerlicher Spaß, ihn beim Essen zu beobachten. Seine grünen Augen blitzten dabei. Er speiste langsam und mit offensichtlichem Genuss, und sein Appetit schien überhaupt nicht nachzulassen.

Immer wieder kehrte der weißhaarige Insulaner – Martin nannte ihn freundschaftlich „Dodu“ – an ihren Tisch zurück, erkundigte sich nach ihren Wünschen und gab der Inselband, die gerade zu spielen begonnen hatte, einen kurzen Wink.

„Mister Martin isst noch!“, raunte er den Musikern zu.

Das schien zu genügen, um den üblichen Abendablauf eines Restaurants durcheinanderzubringen.

Britta kam aus dem Staunen nicht heraus. Sie fühlte sich wie verzaubert, doch auch behütet und ernstgenommen dazu. Seltsam, welche intensiven Gefühle dieser Mann in ihr auslöste, sehr, sehr seltsam. Gerade, als sie seinen eindringlichen Blick erwidern wollte, setzte die Musik ein, und Britta schaute auf die Bühne. Die sieben jungen Männer der Inselband begannen zu singen. Es waren fremde Klänge, geheimnisvoll, von Sehnsucht erfüllt.

Fasziniert starrte Britta auf die junge Hawaiianerin, die gerade die kleine, provisorische Bühne betreten hatte. Sie mochte siebzehn, vielleicht achtzehn Jahre sein und von so zartgliedriger Anmut, dass es Britta fast den Atem nahm.

Diese riesigen, glutvollen Augen! Diese seidige braune Haut und dieses glänzende Schwarz des hüftlangen, gepflegten Haares!

Als sie sich im Rhythmus der Musik zu wiegen begann, zog sie die Aufmerksamkeit aller Gäste auf sich. Auch Brittas Begleiter schien sehr angetan.

„Nettes Ding“, kommentierte Martin, ohne auch nur einen einzigen Blick von dem jungen Mädchen zu wenden. „Ich habe Ihnen doch von den Hawaiianerinnen erzählt, nicht wahr?“

Nett war wohl kaum der richtige Ausdruck für dieses Wunderwesen, das mehr Sinnlichkeit ausstrahlte als hundert Europäerinnen gleichzeitig. Wie perfekt sie sich zu der Musik bewegte, wie verführerisch ihr Lächeln war! Als sich scheinbar zufällig das rote Brusttuch mit dem weißen Blütenmuster löste, hielt das Mädchen es mit gespieltem Erschrecken vor seinem Busen fest. Natürlich passierte ein „schreckliches Unglück“, und das dumme Tuch sank zu Boden.

Begeistert sprangen die Insulaner von ihren Bänken auf und klatschten, ja, mehr noch: Einige sprangen sogar auf die Tische und grölten etwas.

Die junge Tänzerin schlug ihre Augen nieder. An ihrem zierlichen Fußgelenk glitzerte ein Goldkettchen mit Halbedelsteinen.

Martin schmunzelte.

„Gefällt es Ihnen, Britta?“, erkundigte er sich und sah sie an, als wüsste er, dass seine Begleiterin die Szene mit gemischten Gefühlen betrachtete: Sie fühlte sich angezogen und abgestoßen zugleich und war dazu extrem eifersüchtig!

„Doch, schon, ja, wirklich …“, log Britta.

Martin lachte laut auf.

„Es gefällt Ihnen gar nicht“, stellte er richtig. „Sie sind sogar ausgesprochen sauer, weil Ihnen die schöne Tänzerin einen Moment lang die Show gestohlen hat. Und das sind Sie gewiss nicht gewöhnt. Normalerweise liegen Ihnen doch immer die Männer zu Füßen, stimmt‘s?“

Obwohl ihm Britta diese Unterstellung übelnahm, fühlte sie sich geschmeichelt, dass er ihre Wirkung auf Männer so hoch einschätzte.

„Tja, und auch das raffinierte Kleid – es ist neu, nicht?“, fuhr er fort, als sie ihn wütend anfunkelte. „Hilft aber gar nichts, wenn eine andere noch weniger auf ihrer Haut trägt und ihr das Wenige dazu noch so wunderbar steht. Sehr ärgerlich für Sie! Ich verstehe, warum Sie blass um die Nasenspitze geworden sind. Möchten Sie gehen?“

Einen Moment lang war Britta sprachlos. Warum war er plötzlich so unverschämt? Wollte er sie um jeden Preis provozieren?

„Was sagt Ihre Frau eigentlich dazu, dass Sie ständig fremde Mädchen taxieren?“, konterte sie dann bissig.

Er schien lange, sehr lange nachzudenken.

„Meine Frau ist da sehr großzügig“, antwortete er. „Sie kann es sich auch leisten, denn sie kennt mich gut. Vertrauen ist doch wichtiger als das bisschen … nun, sagen wir: Erotik. Und vergessen Sie nicht, Britta: Unsere Kinder schweißen uns zusammen.“

Wie konnte sie das vergessen?

Der Champagner schmeckte plötzlich wie fades Sprudelwasser. Die delikaten Fischchen lagen wie Blei in ihrem Magen. Es gab eben keine Traummänner! Dieser war auch keiner, denn er war nicht nur verheiratet – und das auf immer und ewig! –, sondern dazu auch noch keineswegs unempfänglich für die Reize anderer Frauen. Und nicht nur der Hawaiianerinnen, wie Britta vermutete.

Hatte sie geglaubt, das Schlimmste dieses Abends längst überstanden zu haben, wurde sie nun eines Besseren belehrt. Denn Martin stand auf und flüsterte dem alten Insulaner etwas zu. Der lächelte verschwörerisch, und Sekunden später tänzelte das braunhäutige Mädchen an ihren Tisch, verneigte sich nach Landesart leicht vor Martin und küsste ihn auf die Wange …

Ehe Britta recht merkte, was sie tat, war sie schon aufgesprungen, hatte einen Dollarschein auf den Tisch geworfen und verschwand. Natürlich würde Martin ihr folgen, wohl wissend, dass sie Honolulu ja nicht kannte und kaum den Weg zum Hotel finden würde. Nur deshalb wehrte sie energisch den Taxifahrer ab, der sie zum Einsteigen verleiten wollte.

Doch Martin kam nicht, dieser hundsgemeine Kerl und Ehebrecher! Er vergnügte sich wohl inzwischen längst mit der Tänzerin, und morgen würde sie vielleicht auch am linken Fuß ein Goldkettchen mit Halbedelsteinen tragen, siegesgewiss, dass sie wieder mal einen Europäer um den Verstand und sein Erspartes gebracht hatte. Wie ich sie hasse!, schoss es Britta durch den Kopf.

Wutentbrannt schleuderte sie ihre hochhackigen Schuhe von den Füßen, hob sie dann doch auf und ging barfuß die Straße entlang.

Einige Autofahrer hupten, doch Britta reagierte nicht. Tatsächlich fand sie ihr Hotel. Der riesige Glaspalast war wirklich von keiner Stelle Honolulus zu übersehen. Als noch scheußlicher empfand sie die protzige, überdimensionale Eingangshalle. Noch verlorener kam sie sich in diesem Augenblick vor.

Nichts ist mir geblieben, dachte sie mutlos. Nicht einmal die Freude, auf der anderen Seite des Globus zu sein. An allem ist nur er schuld, nur er!

Achtlos warf sie ihr traumhaftes Paillettenkleid auf einen Sessel. Und nun? Schlafen, wohl wissend, dass die Stunden der Ruhe aus Albträumen bestehen würden? Dasitzen, mit der Gewissheit, dass alle Gedanken nur um ihn kreisen würden? Weinen, wohl wissend, dass diese Tränen sinnlos und vergebens waren? Selbst wenn Sie keinen Grund hatte, auf diese glutäugige Schönheit eifersüchtig zu sein, gab es dennoch eine Frau Wentzin und ihre beiden Kinder.

Er steht eben nur auf dunkelhaarige Frauen, dachte sie grimmig, und im gleichen Moment musste sie über ihre albernen Gedanken lächeln.

Sie schlief ein und träumte von Mutsch, die ihre weisen Sprüche von anno dazumal losließ.

„Der liebe Gott passt schon auf, dass die Bäume nicht in den Himmel wachsen, Britta.“ Und als sie ihre Mutter mal gefragt hatte, was das denn zu bedeuten hätte, hatte sie treuherzig geantwortet: „Sicher bist du eine höchst ansehnliche junge, dazu noch sehr erfolgreiche Frau. Aber darauf allein darf sich dein Leben nicht aufbauen. Steig mal runter von deinem hohen Ross! Lern was dazu!“

Mütter sind heutzutage eben keine wirklichen Freundinnen mehr, die ihren Kindern beistehen, komme, was da kommen mag. Genau genommen war Mutsch ebenso gemein wie … Martin!

***

Als Britta am nächsten Morgen erwachte, wusste sie: Sie würde diesen Tag allein verbringen. Auf keinen Fall würde sie auf der Hotelterrasse oder am Strand sitzen und sehnsüchtig darauf warten, ihn wiederzusehen.

Er hatte ja ohnehin bei ihrer Begegnung angedeutet, dass er geschäftliche Termine auf Hawaii wahrzunehmen hatte. Ein Mann wie er machte natürlich keinen Urlaub ohne seine Familie.

Nein, an diesem Tag wollte sie ihn nicht sehen, wollte mit sich ins Reine kommen. Zu blöde war ihre eifersüchtige Reaktion vom letzten Abend gewesen, und sie verstand jetzt auch, warum er ihr nicht nachgegangen war und sie besänftigt hatte.

Ihr Verhalten war wirklich überspannt und lächerlich gewesen. Statt die Beleidigte zu spielen, hätte sie ihm besser Kontra gegeben und die Meinung gesagt!

Auch beim Frühstück im Bett kreisten Brittas Gedanken ständig um diesen Mann. Sie versuchte, sich ein objektives, faires Bild von ihm zu machen. Nun gut, er betrog also seine Frau hin und wieder. Vielleicht führten die beiden sogar eine so genannte „offene Ehe“, was immer das auch genau bedeuten mochte. Möglich, dass auch Martins Frau mal flirtete …

Doch auch so ein Seitensprung ließ ihn Martin Wentzin bleiben, mit festen Grundsätzen, was die Beziehung zwischen ihm und seiner Frau anging. Und im Gegensatz zu den meisten anderen Männern schien er dazu zu stehen, dass er ab und zu fremdging – und das irritierte Britta wiederum.

Wieder kam ihr der vergangene Abend in den Sinn und die Eifersucht, die sie wegen der Tänzerin empfunden hatte. Wie entlarvend Martins Worte gewesen waren. Auch wenn sie seine Bemerkung als ganz schön kühn und anmaßend empfunden hatte, hatte er doch nicht ganz Unrecht, oder?

Sie war eine Frau, die nur darauf bedacht war, anderen zu gefallen … und die dabei trotz aller Anstrengungen einsam war und sich leer und ungeliebt fühlte.

Vielleicht brauchte sie sogar diese ganz persönlichen Dramen, diese Super-Auftritte, um zu fühlen, dass ein Mann sie begehrte. Dumm eigentlich, nicht? Aber war es denn möglich, derart verrückte Angewohnheiten zu ändern, so kurz vor ihrem dreißigsten Geburtstag? War ihr Leben denn nicht schon zu eingefahren dazu?

Britta sprang aus dem Bett, gähnte laut, reckte sich und öffnete das Panoramafenster zum Meer, um die würzige, fast berauschende Luft einzuatmen. Die ersten Kniebeugen der üblichen Morgengymnastik brachten sie zum Japsen, und plötzlich lächelte sie.

Ja, sie war in der Lage, sich zu ändern – das wurde ihr mit einem Mal klar.

Der Spiegel im Bad zeigte ihr ein sanft gebräuntes Gesicht mit überraschend hellen, jetzt türkis schimmernden, unternehmungslustigen Augen.

„Also los, Britta Brauer!“, spornte sie sich selbst an. „Unter die Dusche – und dann geht‘s los!“

Im Lift begegnete sie einem Schwarm grell geschminkter Amerikanerinnen aus dem Mittelwesten. Sie waren an die Achtzig, doch ihre platinblond gefärbten Haare und die von zu viel Botox erstarrten Gesichter sollten wohl Jahrzehnte ungeschehen machen.

Diesmal mokierte Britta sich nicht über diesen Hawaiiüblichen Anblick, im Gegenteil: Sie wurde sehr nachdenklich. Unzählige Frauen ertrugen es nicht, in Würde zu altern.

Und wie war es mit ihr? Diese Panik vor der nächsten Null … Sie entsprang doch derselben Angst wie das Platinblond der Urlauberinnen …

Irgendwie gelang es Britta, sich den Rücken ganz allein einzucremen. Sie wanderte am Strand entlang und verließ den überfüllten Platz vor ihrem Hotel. Eine Ahnung, dass die Südseeinseln doch mehr boten als Rummel und Pommes-Gestank, erfüllte sie plötzlich mit Unternehmungslust. Vielleicht musste sie die verborgene Schönheit erst suchen, still und unauffällig, fast so, wie ein Detektiv ein Geheimnis löst?

Sie legte ihre Strandsachen nieder und ging langsam auf den Ozean zu. Das kristallklare, blaugrüne Wasser war trotz des sommerlichen Klimas kühl und erfrischend.

Martin, dachte Britta. Lieber Martin! Lass mich heute ein wenig zur Ruhe kommen, nachdenken, in mich hineinfühlen. Dann wirst du beim nächsten Wiedersehen vielleicht eine andere vor dir haben.

Sie schwamm hinaus, ließ sich mit geschlossenen Augen im Meer treiben. Schwerelos fühlte sich ihr Körper an, und die sanften Wellen schienen ihre Haut zu streicheln.

„He, Sie da!“ Kaum zwei, drei Meter von ihr entfernt ankerte eine kleine, doch sehr elegante weiße Jacht. Ein schwarzhaariger Mann stand an Deck und winkte der Schwimmerin zu. „Haben Sie Lust, an Bord zu kommen?“

Er sprach Englisch, und Britta, aus ihren Gedanken gerissen und gar nicht darauf gefasst, von jemandem angesprochen zu werden, reagierte nicht.

„Sind Sie Skandinavierin? Oder Deutsche?“

Zwei weitere Anknüpfungsversuche in verschiedenen Sprachen. Britta schüttelte den Kopf und ignorierte die Flasche Champagner, die er in der Hand hielt. Die Urlauber hier waren irgendwie sehr direkt, stellte sie fest.

Mit energischen Kraulstößen kehrte sie ans Ufer zurück und wanderte weiter am Strand entlang, der höher und höher steigenden Sonne nach.

In einem Strandlokal, dessen Terrasse von Palmenblättern beschattet wurde, bestellte Britta frisch gepressten Ananassaft und studierte ihren Reiseführer, der schwärmerisch die Hawaii-Inseln beschrieb. Maui, Oahu und Kauai, drei der kleineren Inseln, die nur per Schiff oder Flugzeug zu erreichen waren, wurden besonders gelobt.

Britta beschloss, zumindest ein Eiland zu besuchen, egal, ob die Mädchen dort bastberockt und verführerisch waren oder nicht …

„Hallo, da ist ja meine schöne Unnahbare!“ Der Mann in weißer Leinenhose und blauem Poloshirt kam ihr irgendwie bekannt vor. Ach ja, richtig, der Jachtbesitzer!

Sah er nicht aus wie dieser Playboy aus der Klatschspalte von USA TODAY? Wie hieß er noch gleich? Vergeblich zerbrach sich Britta ihren Kopf.

„Meine Freunde nennen mich Jonny“, fuhr er fort, selbstsicher genug, um ihre Abwehr zu übersehen. „Trinken Sie ein Glas mit mir? Sie sind wirklich die schönste junge Dame, die mir in den letzten zwei Minuten begegnet ist.“

Britta warf einen Geldschein auf den Tisch und ergriff, ohne ein Wort zu sagen, die Flucht.

Durch mächtige Palmengruppen hindurch überquerte sie den Strand, blieb bei einem entzückenden kleinen Mädchen stehen, das Erfrischungen verkaufte, und bezahlte einen Hawaiianischen Knirps großzügig für die einzelne exotische Blüte, die er ihr galant anbot.

Die junge Frau fühlte sich seltsam, innerlich aufgewühlt wie nie zuvor, und doch irgendwie gelassen und ruhig.

Nur noch ein paar Schritte über die Hotelterrasse, dann würde sie die Eingangshalle durchqueren, einen Moment am Springbrunnen stehen bleiben, die Auslagen in der exklusiven Boutique betrachten und …

Doch dazu kam es nicht. Denn dort unter einem der bunten Sonnenschirme saß ein Mann, dessen dunkle Sonnenbrille fast völlig seine Augen verdeckte, vor allem diesen merkwürdigen Ausdruck darin …

„Britta“, sagte er leise, als sie an ihm vorbeigehen wollte.

Martin!

Er sprang auf, so hastig, dass der schwarze Mokka vor ihm überschwappte.

„Ich muss mich bei dir entschuldigen. Das von gestern Abend, mein Benehmen meine ich, war unverzeihlich. Aber …“

Er duzte sie also. Ob auch er den Tag mit Nachdenken verbracht hatte?

Ein halber Meter trennte sie, als Martin seine Brille abnahm. Sein Gesicht war trotz der Sonnenbräune blass, fast übernächtigt. Die feinen Linien schienen plötzlich tiefer geworden zu sein.

„Sie taten gut daran, wegzugehen“, sagte er mit bittendem Unterton in der Stimme. „All das gestern Abend war nur … ja, eine Show! Ich wollte Ihnen etwas beweisen, etwas ganz Idiotisches. Dass ich ein Mann bin, der Sie nicht nötig hat, der alle Frauen haben kann, verstehen Sie? Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist.“

Jetzt siezte er sie also wieder. Würde sie jemals aus ihm schlau werden?

Männerhände, die sie sanft in einen Stuhl zwangen. Eine Stimme, die sie einlullte in flirrende Träume. Sehnsucht, so stark und so tief, dass es ihr fast den Atem nahm.

„Sag doch etwas, Britta, bitte!“ Jetzt nahm auch sie ihre Sonnenbrille ab und studierte sein Gesicht.

„Es ist schon in Ordnung, Martin“, beruhigte sie ihn. „Sie hatten schon recht. Ich bin ziemlich oberflächlich. Das habe ich gestern begriffen. Ich weiß, dass ich ganz hübsch bin, und darauf habe ich mein Leben aufgebaut. Darauf und auf mein berufliches Können. Zu blöd!“

Wie sanft sein Mund war, weich und voller Zärtlichkeit.

„Und ich bin ein Mann, der Angst hat, von einer Frau vereinnahmt zu werden“, gestand er leise. „Ich stelle die verrücktesten Dinge an, um meine Unabhängigkeit zu beweisen. Verzeih mir, Britta! Das wird nie wieder vorkommen.“

Der Kellner servierte einen Früchtekorb, seltsamerweise auf Kosten des Hauses. Ob die Hotelangestellten merkten, wie wichtig dieses Gespräch war und ihren Teil dazutaten? Oder kannten sie Martin vielleicht ebenso lange wie der Restaurantbesitzer Dodu?

„Ich habe mich in dich verliebt, Britta“, sagte Martin unvermittelt. „Gleich damals, als ich ins Flugzeug stieg und mein Börsenblatt auf deinen Schoß segelte. Glaub mir, ich hab dagegen angekämpft, weil … du weißt schon. Aber es hat nichts geholfen. Sag mir, was geschehen soll mit uns! Ich füge mich jeder deiner Entscheidungen.“

Machte er es sich da nicht viel zu leicht?

„Ich weiß nicht genau“, erwiderte Britta zögernd. „Ich weiß nur, dass ich … dich schrecklich gern mag. Und dass ich Angst habe, ohne zu wissen, wovor. Das hatte ich noch nie, bei keinem Mann.“

Plötzlich ging ihr auf, dass sie sich schon längst entschieden hatte, dass sie genau wusste, was sie wollte. Diese Erkenntnis machte sie sicherer. Ja, sie würde die Beziehung zu Martin zulassen, wissend, dass nie eine Ehe daraus werden konnte. Sie war nicht die Frau, die zwei Kindern den Vater nahm. Und doch erschien es ihr – anders als früher – nicht verwerflich, Martin zu lieben.

„Komm!“, bat er leise. Er nahm ihre Hand, spürte, wie sie zitterte, lächelte. „Wir gehen zu mir.“

Vier Worte nur, doch sie lösten in Britta Stürme der Sehnsucht aus. Ein paar Schritte zum Hoteleingang, vorbei an dem riesigen Rezeptionsschalter …

„Mister Martin!“ Ein Page kam ihnen entgegen. „Mister Martin, Sie müssen Mister Pearson anrufen. Die Besprechung soll in einer Stunde stattfinden.“

Martin zögerte. „Der verdammte Job, Britta! Ich weiß, dass du mir böse bist, aber ich warte schon seit gestern auf dieses Gespräch.“

Britta schüttelte den Kopf.

„Wir haben ja noch Zeit“, entgegnete sie.

***

Stundenlang lag sie auf ihrem Hotelbett, träumend und ganz in sich gekehrt. Der Abend über Honolulu begann, ihr dritter bereits. Nicht mehr lange, und sie würde wieder im Flugzeug sitzen, Frankfurt entgegenfliegen … und Theodor Kroneck wartete auf sie. Nur noch vier ganze Tage … was kam auf sie zu?

Eine immer inniger werdende Affäre? Ein zu Herzen gehender Abschied? Vage Versprechungen wie: „Ich melde mich bei dir!“ Und dann die Rückkehr in ihren Alltag, das Begreifen, dass acht Tage Hawaii ja doch nichts geändert hatten, abgesehen davon, dass sie nun Gewissheit hatte, dass es ihren Traummann irgendwo gab und er einer anderen gehörte.

Britta drehte das Radio ein wenig lauter. Leise Hawaiianische Liebeslieder klangen durch ihre Suite, und fast glaubte die junge Frau, sie könnte sie übersetzen. Ob Liebe hellhörig machte für fremde Sprachen?

Als ihr Telefon klingelte, klopfte ihr Herz schneller.

„Ich bin‘s, Britta“, meldete sich Martin. „Die Verhandlungen ziehen sich länger als erwartet hin. Wir können uns heute nicht mehr sehen.“

Sie war nicht einmal enttäuscht. Fast wie ein junges unschuldiges Schulmädchen vor dem ersten Rendezvous empfand sie – wie eines, das ganz erleichtert war über den unerwarteten Aufschub.

Heute würde sie also noch nicht in seinen Armen liegen. Nein, heute noch nicht.

Ein zweites Mal klingelte das Telefon. Ganz nah klang die herzliche Stimme ihrer Mutter.

„Wie geht es dir, Kind?“

„Ach, Mutsch, mir ist so seltsam“, antwortete Britta. „Ich fühle mich gleichzeitig schwach und stark, fröstelnd und fiebernd. Und ich mag gar nicht daran denken, dass ich schon so bald zurückreisen muss.“

Ihre Mutter lachte. „Vielleicht hat es dich endlich einmal richtig erwischt“, entgegnete sie. „Ich freue mich für dich. Übrigens hat Fred angerufen, und zwei Briefe von ihm liegen auch hier. Möchtest du, dass ich sie dir vorlese?“

Fred? Wer, um Himmels willen, war denn Fred? Ein früherer Arbeitskollege? Ein Partner vom Squash? Britta konnte sich absolut nicht an einen Fred erinnern.

„Du wirst doch wohl Fred nicht vergessen haben, Kind“, sagte ihre Mutter. „Dein letzter Freund! So lange ist die Sache mit ihm schließlich noch nicht her. Außerdem sieht er gut aus und wäre durchaus bereit gewesen, an eine Zukunft mit dir zu denken.“

Ach Gottchen, Fred, ja natürlich! Lichtjahre schien die Beziehung, die nie eine gewesen war, her zu sein.

„Wirf die Briefe in den Müll“, meinte Britta leichthin. „Fred kann mir gestohlen bleiben.“

„Ja, ja, so geht das immer“, meinte ihre Mutter, was immer das auch bedeuten sollte.

In dieser Nacht lag die junge Frau wieder lange wach und hörte den zirpenden Grillen zu, die ihre charakteristische Nachtmusik anstimmten. Der Pazifik rauschte geheimnisvoll. Endlos breitete sich der Sternenhimmel über Honolulu aus.

Als es weit nach zwei Uhr an ihrer Tür klopfte, warf Britta sich ihren seidenen Morgenrock über und öffnete.

„Ich habe kein Recht … und dazu um diese Zeit. Aber ich wollte dich sehen, wenn auch nur für Sekunden …“ Angestrengt sah Martins Gesicht aus, sehr müde, sehr bleich. Er zog sie näher zu sich heran. „Darf ich bei dir bleiben? Nichts wird geschehen – ich verspreche es dir. Ich möchte nur neben dir liegen, dir nahe sein.“

Britta nickte.

Er zog sein helles Leinenjackett aus, schleuderte die Schuhe von sich, löste die Krawatte. Dann legte er sich auf die linke Hälfte des überbreiten Doppelbettes.

„Komm und bleib ganz nah bei mir! Bitte!“

Sie legte sich neben ihn. Wie ein Trommelwirbel erschien ihr der verrückte Schlag ihres Herzens. Gab es das denn? Dass eine Frau einen Mann so sehr begehrte, dass sie seine Nähe nicht ertrug, ohne …

Er schlief sofort ein. Im milden Schein der Nachttischleuchte betrachtete Britta sein Gesicht, ja, mehr noch: Zart fuhren ihre Hände durch sein Haar, zeichneten die Umrisse seines Ohrläppchens, der kühn geschwungenen Nase nach. Erreichte ihn die Berührung im Unterbewusstsein? Martin lächelte plötzlich und murmelte etwas.

Als sie am nächsten Morgen erwachte, war er verschwunden. Nur ein Zettel blieb von ihm zurück.

Die Gespräche gehen weiter. Es geht um sehr viel Geld und um die Erfüllung eines Wunschtraumes, den ich habe, seit ich ein Junge war. Geh zum Strand, Geliebte! Ich finde dich dort, irgendwann.

Ob Martin geschäftliche Probleme hatte? Vielleicht konnte sie ihm irgendwie helfen. Ach, was hätte Britta in diesem Augenblick darum gegeben, mit einem dicken Bankkonto ausgestattet zu sein!

Wieder packte sie ihre Strandtasche, schaffte es allein, auch die entfernteste Stelle ihres Rückens einzucremen. Stundenlang döste sie in der Sonne, wehrte die aufdringlichen Annäherungen irgendwelcher Männer ab.

Der Taschenspiegel bewies, dass ihre Haut mit jeder Stunde ein satteres Goldbraun annahm, das ihre Augen viel heller, viel irisierender wirken ließ.

Seufzend drehte sie sich auf den Bauch und angelte sich die Tube mit Sonnencreme.

„Du hast einen wunderschönen Rücken“, ertönte da Martins Stimme. „Ganz schmal und durchtrainiert. Darf ich?“

Die zärtlichen Männerhände kreisten über ihre Schultern, bewegten sich hinunter, rückten die Kordeln, die das winzige Bikinihöschen hielten, über dem Po zurück.

„Martin!“, rief Britta aus.

Sie setzte sich auf, ließ zu, dass er ihr Gesicht zu sich heranzog. Und dann küsste er sie, zuerst vorsichtig, fast freundschaftlich. Er seufzte auf, packte ihre Schultern.

„Mein Gott, und ich dachte, all das kenne ich zur Genüge! Nichts kenne ich, gar nichts!“

Härter schien sein Mund plötzlich zu sein, mehr von Leben gefüllt. O ja, er war ein Mann, der seine Sehnsucht nicht länger zurückhalten konnte.

„Komm!“

Britta war wie benommen, als sie neben ihm durch den Sand ging. Es ist nur, weil ich so lange nicht mit einem Mann geschlafen habe, versuchte sie die Flut ihrer Empfindungen vor sich selbst herabzusetzen. Und fügte hinzu: Keine Frau in meinem Alter kann lange ohne Liebe leben.

Aber das war es nicht, und sie ahnte, dass mehr hinter ihren Gefühlen steckte.

Das Entree des Hotels. Die überfüllten Aufzüge. Ihre Suite, noch immer von den leisen Hawaiiklängen aus dem Radio erfüllt.

„Ich kann nicht länger warten“, flüsterte Martin.

Nur eine Bewegung … und ihr Strandkleid fiel zu Boden. Eine zweite, und die goldenen Kordeln mit den Dreiecken folgten.

„Mein Gott, bist du schön“, murmelte er.

Sehr aufrecht stand Britta da. Wärme erfüllte sie, weil dieser Mann fast andächtig vor ihr stand und sie bewunderte.

„Stundenlang könnte ich dich anschauen, Geliebte“, flüsterte er. „Aber ich bin ein Mann …“

Er hob sie hoch, als sei sie eine Feder und bettete sie auf den breiten Diwan. Seine Fingerspitzen erkundeten ihren Körper. Martin war ein Mann, gewiss. Doch so sehr es ihn auch drängte, sie zu besitzen – nichts Hastiges war in seinen Gesten.

Erst als sie sich ihm aufseufzend entgegenstreckte, nickte er.

„Willst du mich, Geliebte? Willst du mich so sehr, wie ich dich will?“

Draußen rauschte der Pazifik, lachten Menschen, klapperte Geschirr. Draußen blühten Blumen, flogen exotische Vögel in den unendlichen Himmel.

Drinnen waren zwei Menschen allein auf der Welt.

„Ich liebe dich“, murmelte Martin. Und: „Es gibt so viel, was ich dir sagen muss. Mehr Geständnisse, als du bisher verkraften kannst. Aber eines Tages wird es keine Geheimnisse mehr zwischen uns geben – das verspreche ich dir.“

Natürlich verstand Britta ihn nicht, aber jene selige Müdigkeit, die nichts mit mangelndem Schlaf zu tun hatte, ließ sie nicht nachfragen.

„Ich liebe dich auch, Martin“, erwiderte sie nur.

Als sie nach tiefem, traumlosem Schlaf erwachten, bestellten sie ein Hawaiianisches Festmahl als verspätetes Frühstück und Mittagessen zugleich. Nur einmal telefonierte er und lachte sie danach an.

„Wir fliegen nach Maui in einer Stunde. Ich möchte dir mein Paradies zeigen.“

Am Flughafen stand eine zweimotorige Maschine bereit. Der Pilot begrüßte sie herzlich.

„Hallo, Mister Wentzin!“

Dreimal umkreiste die Maschine die winzige Insel. Selbst aus dieser Entfernung schien Maui grüner, subtropischer als die anderen zu sein.

„Ehrenwort, hier riecht es nicht nach Benzin und verbranntem Fett“, sagte Martin lachend.

Eine Gangway wurde herangeschoben, nachdem sie gelandet waren. Insulanerinnen liefen leichtfüßig hinauf und legten ihnen einen Blumenkranz um den Hals.

„Herzlich willkommen, Miss! Wunderbar, dass Sie da sind, Mister Martin!“

Ein weißes Kabriolett erwartete sie. Der Fahrer verneigte sich ehrerbietig.

„Eine Rundfahrt, Mister Martin? Oder erst ins Hotel?“

Britta riss während der kurzen Fahrt fassungslos die Augen auf. Ja, das war das Hawaii, wie sie es sich erträumt hatte. Eher ein Inseldorf aus Bambushütten mit lachenden, tanzenden Menschen und einer überschäumenden Lebensfreude.

„Natürlich gibt es auch hier Hotels“, erklärte Martin. „Aber nicht diese seelenlosen Kästen. Wir … äh.“ Er zögerte einen Moment, bevor er weitersprach. „Die Insulaner möchten den ursprünglichen Charakter Mauis unbedingt erhalten“, fuhr er dann fort. „Du kannst dir hier für ein geringstes Entgelt noch ein Boot mieten und es tagelang benutzen. Niemand fragt nach deinem Einkommen. Bist du freundlich, heißt jeder dich willkommen. Maui ist eine Insel der Liebe, verstehst du? Nichts liegt den Insulanern mehr am Herzen, als glückliche Menschen um sich zu sehen. Wundere dich bitte nicht, wenn wildfremde Menschen dir Geschenke machen, dich zum Essen nach Hause einladen oder dir aus Palmenblättern deine Zukunft voraussagen.“

Britta lachte. „Auf Orakel und Wahrsagen bin ich ganz verrückt“, gestand sie. „Schrecklich gern würde ich wissen, was mich erwartet.“

Martin nickte und gab dem Chauffeur ein paar Anweisungen in der Inselsprache. Fremd und doch natürlich klangen die Worte mit den unzähligen Vokalen aus seinem Mund.

„Schon erledigt. Die beste Wahrsagerin der Insel kommt gleich zu dir ins Hotel.“

Ja, das Hotel. Mitten in einem wunderschönen, gepflegten, doch natürlich wirkenden Hain aus Kokospalmen und Dattelbäumen lag es, ein niedriges, nicht besonders großes Gebäude aus Holz und Bambus. Auf jeder der Treppenstufen, die in die kleine, blitzsaubere und mit bunter Inselkunst geschmückte Halle führten, standen Körbe mit Früchten. Es roch nach dem würzigen Tee der Insel, der angeblich die Liebeskraft wecken und erhalten sollte.

„Sieh doch!“ Entzückt entdeckte Britta ein schnäbelndes Vogelpärchen am Hoteleingang. „Wie heißen diese Tiere? Bestimmt tragen sie einen blumigen Namen, nicht?“

Martin lachte. „Im Gegenteil“, erwiderte er. „Sie heißen schlicht und einfach ‚Vögel‘. Die Menschen auf Maui kommen mit sehr wenigen Worten aus. Sand, Himmel, Meer, Vögel, Blumen, Früchte … diese Dinge machen den Insulaner-Wortschatz vor allem aus. Und Liebe natürlich …“

Wie einfach doch das Leben sein konnte – in diesem Teil der Welt! Kein Stress, keine Stoßzeiten im Verkehr, kein Ärger mit der Bank, kein Theodor Kroneck mit seinen Anforderungen. Nur Sand, Himmel, Meer, Vögel, Blumen, Früchte – und Liebe …

Auf einem Tablett, dessen Mitte eine pinkfarbene Hibiskusblüte schmückte, wurde ihnen Eistee serviert.

„Die prächtigen Farben“, schwärmte Britta begeistert. „Mir kommt es so vor, als wollte jede Blume eine andere übertreffen in ihrer Vielfalt und Schönheit.“

Offenbar machte es Martin großen Spaß, sie zu beobachten und ihr zuzuhören.

„Möchtest du dir dieses Hotel einmal näher ansehen?“, erkundigte er sich, und Britta folgte ihm.

Der hölzerne Intarsienboden vibrierte leicht unter ihren bloßen Füßen, als Martin eine Tür öffnete, hinter der sich nicht nur eine großzügige Suite, sondern eine richtige abgeschlossene Wohnung verbarg. Die Einrichtung ließ nichts an europäischem Komfort vermissen und bestach doch durch ihre Hawaiianische Einfachheit.

Niedrige Diwane aus Bambus, verschwenderisch mit bunten Kissen und Tüchern dekoriert … und an den Wänden hingen Gemälde einheimischer Künstler. Ein Wohnzimmer, ein Schlafzimmer, ein Entree mit Kamin, ein Marmorbad mit Doppelwanne und … und … und …

„Wer kann sich denn so etwas leisten?“, fragte Britta überrascht. „So etwas muss doch auf Hawaii ein Vermögen kosten.“

Martin lächelte. „Möchtest du hier bleiben, für eine Nacht?“, wollte er wissen. Er schien nicht zu bemerken, dass er ihre Frage nicht beantwortet hatte.

„Geht denn das?“

Martin nickte. „Aber ja.“ Er klatschte dreimal, und wie durch Zauberhand wurde die Tür geöffnet. Ein Hotelpage erschien. „Wir brauchen T-Shirts, Watitu, für Miss Britta und mich, dazu ein paar Waschsachen, du weißt schon.“

Watitu nickte eifrig.

„Du scheinst hier alle Leute zu kennen“, sagte Britta erstaunt. „Wie kommt das?“

Martin schien keine Lust zu haben, lange Erklärungen abzugeben.

„Ich habe hier einmal gelebt“, sagte er nur. „Aber das ist schon zehn Jahre her.“

Ein Schatten schien über Brittas Gesicht zu fallen. Vor zehn Jahren hatte er geheiratet. Also waren es wohl die Flitterwochen, die er hier verbracht hatte. Konnte es denn überhaupt einen romantischeren Platz geben für die ersten Wochen eines Lebens zu zweit?

Nein, sie wollte nicht beleidigt reagieren, es ihm nicht schwer machen mit irgendwelchen Fragen. Sie hatte seine Bedingungen akzeptiert, auch wenn er sie nicht ausgesprochen hatte.

„Und jetzt: Auf zur Wahrsagerin!“

Sie schlüpften in die neuen T-Shirts, die Watitu ihnen gebracht hatte. Die Blumenmuster Hawaiis waren darauf gedruckt. Fast schien es Britta, als könnte sie sogar den Duft der Blüten riechen.

Hand in Hand liefen sie durch den dschungelartigen Hain aus Kokospalmen, deren breite Fächer sich im sanften Wind wiegten. Irgendwo zwischen fremdartigen, bizarren Gräsern und dickfleischigen, riesigen Gummibäumen stand eine kleine, windschiefe Hütte, deren Dach nur aus Palmblättern zu bestehen schien.

Die Frau, die dort am Boden saß, mochte hundert Jahre oder noch viel älter sein, vermutete Britta. Tiefe Furchen zogen sich durch das freundliche Gesicht der Insulanerin, aber die braunen Augen wirkten jung und lebendig.

„Mister Martin!“ Sie wollte sich umständlich erheben, doch er ließ es nicht zu, sprach in ihrer Muttersprache auf sie ein.

Ob er der Wahrsagerin erklärte, wer Britta war?

Wie so oft hatte Martin ihre Gedanken erraten.

„Nur ein wenig Inselklatsch“, erklärte er. „Ich habe nichts von dir erzählt. Das würde Mahi-Mahi auch nicht wollen, denn bei ihren Prophezeiungen richtet sie sich allein nach der Lage der Palmblätter und ihrer Intuition.“

Oft schon hatte Britta auf dem Jahrmarkt bei einer „weisen Frau“ im Hinterstübchen angeklopft. Sie verschlang auch Horoskope und ging einmal jährlich zu einem Astrologen.

Doch das hier war anders. Ihr fröstelte, als die alte Frau sie aufforderte, sich ihr gegenüber auf den Boden zu setzen und an nichts anderes als ihre Wünsche zu denken.

Die Alte fegte zuerst den hellgelben Sandboden mit einem großen Palmwedel glatt. Dann befahl sie der jungen Deutschen, die Augen zu schließen. Sie würde dasselbe tun und dabei ihrer rechten Hand freien Lauf lassen. Das große, unendliche Universum – so übersetzte Martin ihre Worte – würde ihr dabei die Hand lenken und ihr die Gabe schenken, die Zeichen zu übersetzen.

„Hab keine Angst, Liebling“, bat er noch. „Sicher ist diese Situation fremd und ein bisschen unheimlich für dich. Doch die Leute von Maui sagen alle, Mahi-Mahi hätte das zweite Gesicht, und ihre Vorhersagen würden hundertprozentig zutreffen.“

Britta setzte sich und schloss die Augen. Was wünschte sie sich? Nur dieses Eine: Dass ein Wunder geschehen würde, und sie und Martin könnten miteinander leben, ohne dass sie seiner Frau, erst recht nicht seinen Kindern wehtun müsste. Aber die Kraft, Wunder zu vollbringen, besaß Mahi-Mahi ja wohl nicht.

Sacht tippte die alte Dame mit den Fingern auf Brittas Nase. Die Berührung riss die junge Frau jäh aus ihren Gedanken. Sie hatte sich neben Martin am Strand liegen sehen, mit ineinander verschränkten Händen, einander zärtlich zugeneigt.

„Öffnen Sie die Augen!“, befahl Mahi-Mahi.

Erst schien es Britta, als wäre plötzlich die Sonne, die eben noch so hell geschienen hatte, verschwunden. Doch sie hatte sich getäuscht: Die wenigen Momente mit geschlossenen Augen, in der Dunkelheit ihrer träumerischen Gedanken, hatten ihr das vorgegaukelt.

Jetzt bemerkte sie die seltsamen Runen im Sand.

„Sie kommen von weit her“, sagte Mahi-Mahi in nur schlecht verständlichem Englisch. „Dort, wo Sie leben, gibt es nur Steine, Glas und Autos. Die Luft ist schmutzig, Gefahren lauern überall …“

Nun ja, so viel wusste man sicher auch auf Maui von der angeblich so wunderbaren, hochtechnisierten Welt auf der anderen Seite des Globus. Dazu brauchte Britta nun wirklich keine Wahrsagerin aufzusuchen.

„Ihre Entwicklung …“ Hastiger sprach die alte Frau jetzt, ganz so, als würde etwas sie zwingen, alles hinauszustoßen, was ihr die Intuition eingab. „Ihre Entwicklung im Beruf ging steil nach oben. Viel Erfolg, viel Geld, weite Reisen. Aber das Glück kam nie, nicht wahr?“

Tränen schossen in Brittas Augen. Ja, jetzt erkannte sie sich doch wieder.

„Die Männer um Sie …“ Mahi-Mahi spie einen Rest Kautabak verächtlich aus, „Nichtstuer, Nichtskönner. Eitel, schwach, keine Partner für eine Frau wie Sie, oh nein. Aber das wird anders, wenn sie zurückkehren … in drei Tagen, nicht wahr? Ja, dann wird es anders. Sie werden ankommen und überstürzt abreisen …“ Sie lachte auf, bevor sie weitersprach. „Zwei Kinder“, murmelte sie, „zwei wunderschöne Kinder …“

Britta fuhr zusammen. Sie sprach von Martins Kindern, natürlich. Und die Reise nach ihrer Ankunft … Falls die Prophezeiung stimmte, konnte es sich nur um eine von Theodor Kronecks Geschäftsreisen handeln. Dabei hatte sie doch noch ein paar Resttage frei.

„Einfaches Leben? Ja und nein“, radebrechte Mahi-Mahi weiter. „Einfach, weil Sie alles hinter sich lassen und etwas Neues beginnen. Schwer, weil Ihre Erziehung zur Selbstständigkeit Ihnen manchmal im Wege steht. Doch der Mann, der auf Sie wartet, sammelt Hunderttausende von Kokosnüssen. Mehr kann eine Frau nicht erreichen.“

Hunderttausende von Kokosnüssen? Britta schüttelte entgeistert den Kopf. Was, um Himmels willen, sollte sie mit dieser stattlichen Anzahl anfangen?

Sie sah Martin an, der sich kaum das Lachen verkneifen konnte.

„Ich erkläre es dir später“, murmelte er. „Hör jetzt lieber zu und tu, was Mahi-Mahi sagt.“

Mit geschlossenen Augen musste Britta nun die Palmenzweige aufeinander legen und dabei den Singsang der alten Frau wiederholen.

„Er wird Ihnen immer Fisch zu essen geben“, sprach sie weiter, „und Sie werden die Hütte fegen und das Feuer anzünden, wenn die Winde wehen. Haben Sie noch Fragen? Stellen Sie sie schnell. Ich bin schon alt. Meine Konzentration lässt nach.“

Britta nahm allen Mut zusammen.

„Wer ist dieser Mann?“, fragte sie drängend. „Einer, der verheiratet ist? Einer, der sich erst scheiden lassen muss, um zu mir zu gehören?“

Fast ärgerlich sah Mahi-Mahi sie an.

Ein Schwall lauter Worte brach aus ihr heraus. Sie stand auf, schien mit dreisten Handbewegungen Britta vertreiben zu wollen.

„Was hat sie denn nur, Martin?“, fragte die junge Frau erschrocken. „Womit habe ich sie so sehr verletzt?“

Martin sprach drängend auf Mahi-Mahi ein. Sie lächelte wieder, schien ihm etwas zu erklären, erhob den Zeigefinger. Fast sah es aus, als drohte sie ihm plötzlich, machte ihm Vorschriften, und Martins blasses Gesicht wurde so verschlossen und unnahbar, wie Britta es noch nie gesehen hatte.

Er wollte Mahi-Mahi ein paar Geldstücke in die Hand legen, doch die alte Frau warf sie ihm hinterher.

Was schrie sie plötzlich?

„Sie sagt, wir dürfen nie wiederkommen, bevor …“ Martin räusperte sich, um seine Beklommenheit abzuschütteln. „Ach, mach dir keine Gedanken, Britta. Sie ist alt und verrückt. Wir werden nicht auf sie hören.“

Der Zauber des Tages schien verflogen zu sein, und doch war etwas Neues zwischen ihnen, etwas, das Britta nicht in Worte kleiden konnte. Vielleicht hatte aus Mahi-Mahi wirklich das Schicksal gesprochen.

„Bitte“, sie klammerte sich an Martins Arm, „was hat sie zu dir gesagt?“

Er schüttelte den Kopf, doch als sie nicht lockerließ, meinte er leichthin: „Mahi-Mahi sagt, ich soll dich nicht berühren, bis der Mond die schmalste Sichel gefunden hat.“

Und jetzt war fast Vollmond. Britta hatte nur noch drei Tage Ferien auf Hawaii!

„Du glaubst doch nicht etwa daran, Martin?“

Er schien längst nicht alles, was in ihm vorging, zu verraten.

„Sie hat noch mehr gesagt, Britta“, fuhr er fort. „Doch ich möchte im Augenblick nicht darüber reden. Verzeih mir bitte! Du wirst es irgendwann doch erfahren, da bin ich sicher. Lass mir noch ein wenig Zeit.“

Schweigend gingen sie den Pfad durch den Inseldschungel zurück, probierten ihren Hummer bloß, den Watitu formvollendet servierte. Später wanderten sie am Strand entlang, sahen zu, wie der kugelrunde Mond im Meer zu versinken schien. Wie Kristalle glitzerten die einzelnen Sandkörnchen, und von fern her klangen die Laute der banjoartigen Instrumente, vermischten sich mit denen der von Insulanerhand gefertigten Gitarren. Eine Mädchenstimme, hoch und sanft zugleich, rief nach ihrem Liebsten … und überall am Strand schmiegten sich Pärchen aneinander.

Hawaii – die Inseln der Liebe. Maui, das kleine Eiland, war vielleicht die schönste, romantischste, unberührteste von allen.

Und doch gab es irgendwo eine Frau, die Hella Wentzin hieß, einen kleinen Mark und eine noch kleinere Jasmin …

Warum hatte Mahi-Mahi nur angedeutet, dass sie etwas von den Kindern wusste, aber nichts von Brittas Zukunft verraten? Was bedeuteten die Kokosnüsse und die vielen Fische, die ihr der Mann ihrer Zukunft zu essen geben würde? Und warum hatte Martin ihr nicht die Wahrheit gesagt, als sie ihn nach der Voraussage für ihn gefragt hatte?

„Möchtest du mit mir schwimmen gehen?“, wollte er wissen, und fast fühlte sich Britta schon wie ein Inselmädchen, als sie aus dem T-Shirt schlüpfte, die schmalen Bermudas abstreifte und nackt in die Fluten sprang. Wie um ihre bangen Gedanken zu verscheuchen, veranstaltete sie ein Wettrennen, das Martin nur knapp gewann.

„Ja, sag mal!“, wunderte er sich. „Dir gelingt es wirklich jeden Augenblick von Neuem, mich zu überraschen. Wo hast du so verdammt gut schwimmen gelernt?“

Einmal, da war sie Meisterschaften geschwommen, aber das war natürlich lange her. Und zu einer Medaille hatte es nie gereicht. Machte auch nichts.

Er küsste ihre salzigen Wangen.

„Diese Mahi-Mahi!“, stöhnte er. „Und ich Idiot habe ihr sogar versprochen …“ Er hielt inne, nahm sie bei der Hand und zog sie hinter sich her aus dem Wasser.

Später lagen sie schweigend nebeneinander auf dem Bett, jeder in seine Gedanken verstrickt.

„Ich dachte, du rufst deine Frau jeden Tag an“, begann Britta nach langem Zögern.

„Hm“, machte er knurrig. „Ja, schon. Nur heute nicht. Ich kann doch unmöglich neben dir liegen, dich ansehen, mit dir sprechen und dabei diese unendlich lange Nummer nach … Hause wählen.“

Das klang, als wäre er damit überfordert. Als Britta ihn forschend anschaute, wich er ihrem Blick aus.

***

Sie schlief tief und traumlos dem neuen Tag entgegen, erwachte gegen vier, weil ein dorniger Hibiskusstrauch gegen ihr Fenster schlug. Sie dämmerte dahin und wurde erst wach, als Martin telefonierte.

„… ja, herrlich! Wie geht es den Kindern? Was? Du lieber Gott, doch nicht schon wieder ein Gips? Wird denn der Knabe niemals vernünftig?“

Voller väterlicher Liebe klang seine Stimme, voller Sorge und auch Stolz.

„Doch, Jasmin kriegt so eine Puppe, Hella. Versprochen ist versprochen.“

Wie weh das doch tat! Nun sprach er in ihrer Gegenwart doch mit seiner Frau, wenn auch vielleicht nur, damit sie sich keine Sorgen machte oder er bei seiner Rückkehr keine Schwierigkeiten erwarten musste.

„Du bist ja schon wach!“ Martin küsste sie auf die Nasenspitze und umschlang mit beiden Händen ihre Taille. „Gehen wir lieber schwimmen, ja?“

Sie schwammen hinaus in das unendlich blaugrüne Meer, kehrten hungrig und voller Tatendrang zurück.

Ein Platz am Strand war für sie reserviert. Watitu und zwei andere Hotelpagen deckten auf einer bunt bestickten Decke gerade ein Frühstück für sie. Frische Säfte, Früchte, die eben noch am Baum gehangen hatten, gebratene Fische, ein wunderbar knuspriges Brot und eine riesige Kanne heißen, starken Kaffees.

„Zufrieden? Eine Weile kann man es hier aushalten, wie?“

Britta schloss ihre Augen.

„Eine Weile? Hier könnte ich es bis zum Ende aller Tage aushalten“, versetzte sie.

Martin glaubte ihr wohl nicht. Er sprach von Frankfurt, vom Job, von Kronecks Geschäftsreisen um den halben Erdball, von Kino und Theater und Schickimicki-Bars.

„Ach das“, wehrte Britta ab und lachte. „Das kenne ich doch alles zur Genüge. Ich brauche es nicht. Und du?“

Seltsam, wie rasch er manchmal das Thema wechselte. Aber vielleicht tat er es diesmal nur, um sie nicht traurig zu stimmen. Nach allem, was zwischen ihnen an Zärtlichkeit und Nähe gewesen war, konnte ein wohlerzogener Mann kaum davon erzählen, dass er der Familie und seiner Geschäfte wegen natürlich kein Leben auf der Insel führen konnte.

„Heute Abend wird Hochzeit gefeiert, hat Mahi-Mahi mir erzählt. Die Blume des Dorfes heiratet Katibu, den Jäger. Magst du dabei sein?“

Eine Hochzeit auf der Insel der Liebe! Brittas Augen leuchteten.

„Oh ja, bitte! Sind Touristen denn dabei erwünscht? Ich dachte immer, sie seien nur am Rande geduldet, und all die Tänze, die die Insulaner aufführen, seien ein Relikt aus vergangenen Jahrhunderten, nur dazu da, den Wunsch der Nichtinsulaner nach Exotik zu stillen.“

Martin bestätigte es ihr.

„Aber wenn die Hawaiianer feiern“, erklärte er, „das ist etwas anderes. Und wir sind übrigens eingeladen. Tja, Beziehungen …“ Er lächelte geheimnisvoll.

Watitu hatte besorgt Brittas Reisetasche durchgesehen und das aufregende Paillettenkleid als ungeeignet abgelehnt. Aber sie konnte doch unmöglich in Shorts an der Feier teilnehmen!

Wie immer wusste Martin Rat. Er verließ Britta und kehrte kaum fünf Minuten später zurück. Über seinem Arm baumelte ein Tuch mit dem typischen Blumenmuster der Inseln: weiße Blüten auf tiefblauem Grund.

„Das ist niemals falsch“, verkündete er. „Komm, ich zeige dir, wie man es wickelt.“

Die geschickten Männerhände drapierten es so, dass Brittas Schultern völlig frei waren.

Ein Zipfel des Gewandes baumelte eine Handbreit über ihrem Knie, damit wenigstens ihre wohlgeformten Waden sichtbar waren, von vorne jedenfalls. Denn hinten endete das Tuch vorschriftsmäßig unter ihrem Knöchel. Dazu schlichte Bambussandalen, wie Inselfrauen sie tragen.

Und was war das? Martin hielt ihr eine violett-blaue Hibiskusblüte entgegen.

„Aus der Hotelvase geklaut“, gestand er mit einem Augenzwinkern. „Glaubst du, du schaffst es, sie in dein Haar zu stecken? Die Blume hat genau die Farbe deiner Augen.“

Ihr blieb nur noch Zeit, das Haar zu bürsten, bis es seidig glänzend auf ihre gebräunten Schultern fiel. Mit einer Klammer band sie eine Strähne zurück, befestigte die Blüte daran.

Erstaunt betrachtete sie sich vor dem Spiegel.

„Man könnte glauben, ich hätte nie etwas anderes getragen“, meinte sie.

Nur einen Hauch von Lidschatten tupfte sie auf, eine Spur von Lippenstift. Mehr war nicht nötig. Ihre Augen leuchteten, auf ihren Wangen schimmerte der Goldton vieler Sonnenstunden. Doch das war es nicht allein.

„Du bist wunderschön!“ Martin war hinter sie getreten und betrachtete sie staunend. „Ich werde auf dich aufpassen müssen“, überlegte er halblaut. „Wer dich sieht, kann dir unmöglich widerstehen.“

Britta lächelte, nicht so sehr aus Freude über seine bewundernden Worte, mehr darüber, dass sie sie annehmen konnte, ohne dass es ihre Eitelkeit anstachelte.

„Ich sehe niemanden, nur dich“, sagte sie sanft.

Ein Hotelbus brachte sie in die Inselmitte, zu einem bunt geschmückten Dorfplatz, auf dem sich Hunderte von Menschen tummelten. Sie trugen farbenprächtige Gewänder. Die Frauen waren mit Blumen geschmückt, nicht nur mit Blütenkränzen um den Hals, nein: Selbst zwischen den Zehen öffneten sich die Kelche wildwachsender Pflanzen.

„Sieh nur, jetzt stapeln sie getrocknete Blätter für das Hochzeitsfeuer aufeinander“, erklärte Martin. „Dann beginnt die Prozession mit den Geschenken. Jeder Dorfbewohner bringt eine Gabe der Natur. Oft sind es Kokosnüsse.“

Kokosnüsse? Davon hatte doch auch Mahi-Mahi gesprochen!

„Und dann beginnt das große Mahl. Das Brautpaar teilt alles mit seinen Gästen. Es ist Brauch, dass jeder bei jedem mit abbeißen muss.“

Hunderte von Männern starrten Britta fasziniert und bewundernd an, Frauen verneigten sich vor ihr, um dann ihr gepflegtes, seidig schimmerndes Haar zu erforschen. Viele sprachen kein Englisch, doch Martin übersetzte alles.

„Sie sagen, du seiest schön wie eine fremde Göttin, Liebling“, dolmetschte er. „Sie haben dir auch schon einen Namen gegeben: Tahikatiti heißt du nun. Das bedeutet etwa ‚Göttin des Lichts‘.“

Das Fleisch, auf Spießen in der Feuersglut gegart, schmeckte köstlich, und die Beilagen – exotisch süß und scharf zugleich – sahen so farbenfroh bunt aus, dass Britta das Wasser im Mund zusammenlief.

„Schau, dort drüben ist die Hütte, in der das Brautpaar seine Hochzeitsnacht verbringen wird!“

Ja, gab es denn so etwas? Mit Tausenden von Blüten war die schlichte Bambushütte dekoriert. Verschwenderisch dufteten die wilden Orchideen und Kaktusblumen.

„Haben die beiden vorher nicht miteinander geschlafen?“, wollte Britta wissen.

Martin schmunzelte. „Aber ja! Inselmädchen verstehen sehr viel von Erotik, und sie würden niemals die Katze im Sack kaufen.“

Sie lachten beide. Andere Moralbegriffe zählten hier, und vielleicht waren sie sogar besser.

Musik erklang aus Hunderten von selbst gebauten Instrumenten. Die Frauen sprangen auf, bewegten ihre schönen Körper rhythmisch im Tanz. Fast ohne dass es ihr selbst bewusst wurde, erhob sich auch Britta, ließ wie die anderen ihre Arme kreisen, schwang die Hüften. Das Blut dröhnte in ihren Ohren, und zum ersten Mal verstand sie, was Musik sein konnte. Ausdruck ganz persönlicher Gefühle zwischen Trauer und wilder Ekstase.

Die Frauen auf der einen Seite des Feuers, die Männer auf der anderen, bewegten sie sich alle zögernd aufeinander zu. Ein Trommelwirbel ohnegleichen lockte, verführte. Selbst der Inseldschungel, dieses unvergleichlich saftige Grün, schien im Rhythmus der Musik zu rauschen.

Bis in den frühen Morgen dauerte das Hochzeitsfest. Die Zeit reichte gerade noch für ein ausgiebiges Bad im Pazifik. Britta packte ihre Reisetasche und weinte dabei. Sie wäre so gern noch geblieben …

„Sie werden wiederkommen, Miss“, sagte Watitu. „Ich fühle es hier.“ Er legte beide Hände auf sein Herz und lächelte dabei.

Minuten später ging ihr Flugzeug nach Honolulu. Martin saß geistesabwesend neben Britta.

„Jetzt habe ich zu tun“, sagte er nur. „Du musst die letzte Zeit wohl ohne mich verbringen.“

***

Später erschienen Britta diese beiden letzten Tage auf Hawaii als die eindringlichsten, auf lustvolle Weise schmerzlichsten, obwohl Martin kaum Zeit für sie hatte. Sie vertat ihre Stunden nicht mehr am Strand, bemühte sich nicht, noch brauner zu werden.

Nein, sie besuchte die Blumenmärkte, kaufte Kleinkunst von Insulanern, ließ sich von der Geschichte des Eilands erzählen … und immer wieder schwamm sie hinaus, kilometerweit in die Unendlichkeit des Pazifischen Ozeans. Es war wunderschön, irgendwann umzudrehen, dem Strand wieder entgegenzukraulen.

Schon sehr frühzeitig packte sie ihren Koffer, um den Zauber der Insel der Liebe bis zum allerletzten Augenblick auskosten zu können.

Wenn sie Martin begegnete – zwischen zwei Gesprächen mit amerikanischen Geschäftsleuten –, nickte er ihr oft nur liebevoll zu. Sie schliefen Nacht für Nacht in ihrem Bett, doch mehr als ein paar sanfte Berührungen waren nicht zwischen ihnen. Sosehr sich Britta auch danach sehnte, ihm wieder ganz zu gehören – sie vermisste nichts. Es gab mehr zwischen ihnen als körperliche Liebe, viel, viel mehr.

Nur noch ein Festmahl zu zweit am Strand, während die Sonne glutrot im Meer versank. Nur noch eine Fahrt hinaus mit einem der fantasievoll bemalten Boote. Nur noch eine Nacht nebeneinander, schlaflos, hellwach und todmüde zugleich.

„Ich begleite dich natürlich zum Flughafen“, sagte Martin. Mehr nicht. Mehr war nicht nötig. Sie hatten einen Zauber erlebt, den nicht allzu viele Menschen kennenlernten. Britta wollte versuchen, ihn in den Alltag hinüberzuretten.

Sie schwamm noch einmal allein aufs Meer hinaus. Watitu und Martin standen am Ufer, die Hände schützend über die Augen gelegt.

„Es wird Zeit, Liebling“, sagte Martin ernst, als sie atemlos aus dem Wasser kam. Er trocknete sie ab, gab ihr einen Klaps auf den Po. Wenige Minuten später war sie reisefertig.

Sie musste nicht wie die anderen Passagiere in der Abfertigungshalle warten, denn Martins Beziehungen sorgten dafür, dass sie in einem Raum für VIPs – wichtige Persönlichkeiten also – allein voneinander Abschied nehmen konnten.

„Guten Flug, Britta“, wünschte er. „Und gute Ankunft. Versuch, ein wenig zu schlafen, und grüß mir deinen Chef!“

Britta schwieg. Noch einmal betrachtete sie sein geliebtes Gesicht, den weichen, sensiblen Mund, den Anflug von Grau in seinem dichten, dunkelblonden Haar.

„Danke für alles“, flüsterte sie.

Er heftete eine Orchidee an das Revers ihres weißen Blazers. Wunderschön passten die schillernden Blau- und Violetttöne zu ihren Augen.

Und dann ging es sehr schnell. Sie stieg die Gangway hoch, wollte sich noch einmal, ein letztes Mal umdrehen, da war er hinter ihr, hatte die Absperrung ohne Erlaubnis durchbrochen, doch niemand schien ihm deswegen böse zu sein.

„Ich habe etwas vergessen, Geliebte“, murmelte Martin und riss sie in seine Arme. Wie Blitze tanzten sprühende Fünkchen vor Brittas Augen. Ja, dies war ein Abschiedskuss, wie sie ihn sich gewünscht hatte, leidenschaftlich wie ein Versprechen.

Jetzt fehlte nur noch der Satz: „Ich werde dich niemals vergessen, was immer auch geschehen mag.“

Doch Martin sprach ihn nicht aus. Ein bisschen weh tat das schon.

Die Gangway wurde fortgerollt. Die Stewardess erinnerte alle Passagiere daran, sich anzuschnallen und die Nichtraucher-Zeichen zu beachten.

Britta presste die Nase ans Fenster, sah ihn dort unten auf dem Rollfeld stehen – ein wunderbarer Mann, sehr gut angezogen, wie verrückt winkend. Und neben ihm der kleine Watitu, den sie so sehr in ihr Herz geschlossen hatte.

Lebwohl, Martin, dachte sie. Lebwohl, meine Insel der Liebe. Die Maschine raste über das Rollfeld. Immer mehr Höhe gewann das Flugzeug.

„Guten Morgen, meine Damen und Herren“, begrüßte sie der Kapitän. „Wir werden jetzt um alle Hawaii-Inseln eine Schleife ziehen.“

Dort unten lag Maui …

Britta setzte ihre Sonnenbrille auf. Niemand sollte ihre Tränen sehen. Sie aß nicht einen einzigen Bissen, als die Stewardess das Mittagessen servierte. Als das Flugzeug über dem John F. Kennedy-Flughafen in New York kreiste, löste sie die Orchidee von ihrem Revers und legte sie behutsam zwischen die Seiten ihrer dicken Reiselektüre. Dort sollte sie trocknen, auf ewig konserviert. Eine letzte, duftende Erinnerung an Tage, die sie ohnehin nie wieder vergessen würde.

Ihre Maschine von New York nach Frankfurt flog mit Verspätung ab. Sie hätte Zeit gehabt, ihre Mutter anzurufen, die sicher sehnsüchtig auf ein Lebenszeichen von ihr wartete.

Wozu?, dachte Britta. In ein paar Stunden bin ich zu Hause. Dann werde ich ihr alles erzählen. Am Telefon ist es ohnehin unmöglich, ihr zu erklären, was geschehen ist.

Die Direktmaschine nach Deutschland war nur zur Hälfte besetzt. Britta hätte sich über drei Sitze ausstrecken können. Doch sie tat es nicht. Kerzengerade saß sie da, fest angeschnallt, und starrte vor sich hin.

Es war vorbei. Alles war vorbei. Vielleicht würde sich Martin irgendwann einmal melden, doch dann würde der Zauber verflogen sein. Frankfurt war nicht Hawaii. In der Nähe von Frankfurt lebten Hella Wentzin und ihre beiden entzückenden Kinder.

Als die Maschine zum Anflug auf die hessische Metropole ansetzte, fühlte Britta sich leer und ausgebrannt. Nein, sie hatte keine Tränen mehr. Acht Stunden Weinen waren genug gewesen.

Nachdem sie ihr Gepäck erhalten hatte, hievte sie es auf den Rollwagen, nahm ihr Handy und rief ihre Mutter an. „Mutter? Ich bin es! Ja, ich komme. In einer Viertelstunde bin ich da.“

Seltsam, dass das muntere „Mutsch“ ihr diesmal nicht über die Lippen kam. Veränderte sich denn selbst die Sprache, wenn die große Liebe gekommen und vorübergegangen war?

„Sie sind aber braun“, wunderte sich der Taxifahrer, und immer wieder versuchte er, sie auszufragen, bis er endlich verstand und beleidigt schwieg.

Schnee über Deutschland. Temperaturen weit unter null Grad. Schmutzige Eisschichten türmten sich an den Ampeln. Hochhäuser, schlecht gelaunte Menschen … und kein Frühling in Sicht. Das riesige Backsteinhaus an der Peripherie der Stadt. Betonbalkone ohne einen Hauch von Grün. Britta fröstelte bei diesem Anblick.

Sie klingelte an ihrem Namensschild und dem ihrer Mutter. Der Summer ertönte. Wieder einmal war der Fahrstuhl kaputt. Stöhnend schleppte sie ihre Koffer die Stockwerke hoch.

Dort stand die grauhaarige Frau mit den fröhlich blitzenden blauen Augen. Liebevoll nahm sie ihre Tochter in die Arme. „Endlich, mein Kind!“

Endlich?

Brittas Wohnung war blitzblank geputzt und aufgeräumt. Auf dem Herd köchelte Mutters Spezialität, ein Wintereintopf mit Sauerkraut. Es duftete nach Kuchen und frischen Blumen. Ja, alles war perfekt, alles bereit für ein Willkommensessen.

„Ich habe die Liebe erlebt, Mutter“, sagte Britta unvermittelt. „Aber nun ist es zu Ende.“

Die ältere Frau nahm sie liebevoll in ihre Arme, deckte das Bett auf, legte eine Wärmflasche hinein.

„Schlaf, Britta-Liebes“, sagte sie. „Und wenn du aufwachst, erzählst du mir davon. Natürlich nur, wenn du magst.“

Und Britta schlief wirklich ein. Sie träumte von einem Dorf auf Hawaii, in dem Hochzeit gefeiert wurde. Eine Bambushütte war mit wilden Inselblüten geschmückt und umgeben von Tausenden von Kokosnüssen. Auf einer Schnur hingen unzählige Fische und dörrten in der Sonne, um später eines der unvergleichlichen Gerichte abzugeben, die so wohlklingende Namen wie Bibiguti und Wauihi trugen.

Als Britta erwachte, wunderte sie sich. Unmöglich, sie konnte doch nicht fast vierundzwanzig Stunden, einen Tag und eine Nacht, geschlafen haben!

Elisabeth Brauer aber bestätigte das.

„Deine Kleider sind alle gewaschen und gebügelt“, sagte sie. „Ich habe auch für die nächsten Tage schon etwas für dich gekocht und eingefroren. Ruh dich aus, Kind. Genieße deine freien Tage. Wenn du erst wieder bei Kroneck bist, wirst du kaum mehr Zeit zum Aufatmen haben.“

Ja, Britta erzählte ihr von Martin, doch sie merkte schnell, dass Worte nicht ausreichten, um das, was sie beide erlebt hatten, auszudrücken.

„Wann kommt er denn nach Deutschland zurück?“, wollte die ältere Dame wissen.

Britta zuckte die Schultern. „Ich weiß nicht genau. Er hat nichts davon erzählt. Aber irgendwann wird er schon kommen, denn seine Familie will doch sicher nicht wochenlang ohne ihn sein.“

Und dann? Würde er sie anrufen, sie vielleicht zum Essen einladen? Würde er betonen: „Ich liebe meine Frau, und ich kann sie und die Kleinen nicht verlassen.“ Würde er ihr vorschlagen, seine Nebenfrau zu sein, die sich vielleicht jede Woche einmal darauf freuen durfte, ihn zu sehen?

Britta wusste es nicht.

Natürlich erledigte sie die Dinge, die sie sich vorgenommen hatte: Sie kaufte weiße Farbe und strich die Wände neu, stellte Kartons mit Kleidung, die sie nicht mehr brauchte, für eine wohltätige Organisation zusammen. Und sie las, las, um sich abzulenken, und begriff oft erst nach Dutzenden von Seiten, dass sie nichts verstanden, nicht einmal die Namen der Hauptpersonen behalten hatte.

Nur ein Buch kannte sie inzwischen auswendig, eines, das Martin ihr für die Reise mitgegeben hatte: ein Buch über Hawaii, von einem Insulaner geschrieben, der fortgegangen und zurückgekehrt war, weil die Inselwurzeln mehr wogen als der Erfolg in der westlichen Welt.

„Du darfst dich nicht verkriechen“, mahnte Elisabeth Brauer, als Britta ihre Freundinnen, die sich mit ihr treffen wollten, abwimmelte. Fred, ihr letzter Freund, bombardierte sie mit Einladungen, sprach von Liebe und einer baldigen Heirat.

„So ein Quatsch!“, kommentierte Britta seine Bemühungen. „Du hast ja keine Ahnung, was Liebe überhaupt ist.“

„Du denn?“, erkundigte er sich pikiert und erschrak sichtlich über ihr seltsames Lächeln.

„Ja, das glaube ich“, erwiderte sie leise. „Eine Ahnung von Liebe … habe ich erlebt.“

***

Die Resttage ihres Urlaubs neigten sich dem Ende zu. Theodor Kroneck hatte schon zweimal angerufen, um sich zu vergewissern, ob Britta auch wirklich am Dienstag ins Büro kam. Als ob sie jemals unzuverlässig gewesen wäre!

Noch ein Wochenende, das sie eingekuschelt auf ihrem Sofa verbrachte, lesend, ohne zu wissen, wovon das Buch handelte, träumend, ohne sagen zu können, wovon diese Träume erzählten. Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft hatten sich bei ihr vermischt. Britta lebte nicht wirklich, sie existierte nur.

Montagmorgen klingelte es. Sie drückte schläfrig auf den Summer, und bald darauf bewegte sich der Lift nach oben. Ein Postbote in blauer Uniform stand vor ihr.

„Tolle Briefmarken“, sagte er anerkennend. „Solche habe ich noch nie gesehen.“

Post aus Hawaii? Aber nicht von Martin, sondern von jenem Hotel auf Maui, in dem sie ein paar Tage des Glücks erlebt hatte.

Ach ja, dachte Britta wehmütig, und ihr Herz zog sich zusammen, weil sie enttäuscht war. Ach ja, ich habe ja meinen Bikini im Bad vergessen. Als ob ich dieses goldene Ding jemals wieder anziehen würde.

Wozu den Luftpostumschlag öffnen? Es würde sie ja nur schmerzen, dass vielleicht Watitu einen Gruß daruntergesetzt hatte.

Achtlos legte sie den Brief beiseite, kochte Kaffee und starrte aus dem Fenster hinaus auf die eisverkrustete Straße.

Ihre Mutter klopfte, wie immer, seit ein paar Tagen.

„Nanu, Post? Von Martin?“

Britta schüttelte den Kopf. „Nein, vom Hotel. Ich hab meinen Bikini dort vergessen.“

Elisabeth Brauer nahm den Brief in ihre Hand.

„Also, Kind, wenn ich du wäre, würde ich ihn aufmachen“, empfahl sie.

Na schön, warum nicht? Gleichmütig holte Britta einen Brieföffner, wog ihn in der Hand, setzte ihn an und schlitzte dann fein säuberlich das Kuvert auf.

Der Briefkopf des Hotels. Miss Britta Brauer, Goethestraße 17, 60347 Frankfurt/Main, Germany …

Die Buchstaben tanzten plötzlich vor ihren Augen. Ihre Hände begannen zu zittern, ihre Füße verloren den Kontakt zum Boden. Nein, das war doch nicht möglich!

„Kind, was ist denn? Du wirst doch nicht ohnmächtig werden?“

Mit bebenden Händen reichte Britta den Briefbogen an ihre Mutter weiter.

Elisabeth Brauer runzelte die Stirn, stutzte, las laut vor, fast genauso schnell wie ihre Tochter aus dem Englischen übersetzend:

Sehr geehrte Frau Brauer,

Maui und das Hotel Samtiti würden sich freuen, Sie demnächst bei uns zu einem Aufenthalt – auf unbegrenzte Zeit und kostenlos – begrüßen zu dürfen.

Ihr Martin Wentzin

Darunter stand in seiner charakteristischen Handschrift:

Ich kann dir nicht ein Leben lang nachreisen, Geliebte, denn ich muss ja zwischendurch auch einmal Geld verdienen. Komm schnellstens her und für immer! Seit ein paar Tagen gehört das Hotel mir.

Der Nachsatz war kaum zu entziffern.

Die Dame auf dem Foto – du weißt schon! – ist übrigens meine Schwester Bella mit ihren Kindern Mark und Jasmin!

Britta ließ sich aufs Sofa sinken, keiner Reaktion fähig.

„Aber Kind! Verstehst du denn nicht?“ Elisabeth Brauers Stimme klang flehend. „Er ist nicht verheiratet! Er will, dass du zu ihm kommst! Was wünschst du dir mehr?“

Eine Zeit lang gelang es Britta, sich einzureden, dass seine Lüge sie verletzte. Doch dann begriff sie, dass es nicht so war. Sicher, er hatte sie angeschwindelt, damals auf ihrem ersten Flug nach New York. Doch da konnte er ja auch nicht wissen, was vor ihnen lag, wollte wohl nur sichergehen, nicht in die Fänge einer heiratswütigen jungen Dame zu geraten.

Nein, das war es nicht. Und was dann?

Martin hatte nichts vom Heiraten geschrieben. Das war es wohl. Das und eine unerklärliche Angst, ihm nicht zu genügen, das Glück mit ihm nicht verdient zu haben.

Ich muss ihn anrufen, dachte sie. Nur wenn ich seine Stimme höre, kann ich glauben, dass er auch meint, was er schreibt.

Sie erkundigte sich nach der Vorwahl und begann dann zu wählen. Glücklicherweise klappte die Verbindung sofort.

„Mister Martin? Oh, yes! Wait a moment, please …“

Und dann war er bei ihr, auch wenn er Tausende von Kilometern entfernt war.

„Geliebte! Endlich! Hast du erst heute meinen Brief bekommen? Ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt.“

Britta glaubte den Duft der farbenprächtigen Blumen zu riechen, die Kraft der Wellen zu spüren, die an den Strand schlugen. Blitzte nicht die warme Sonne plötzlich durchs winterliche Frankfurter Grau?

„Britta, Liebling! Sag doch etwas! Sag mir, dass du mich liebst wie keinen Mann zuvor! Sag, dass du kommst! Wir wollen eine Inselhochzeit feiern, wie es nie eine vorher gab. Willst du? Sag doch etwas, ich bitte dich!“

Elisabeth Brauer rüttelte sanft den Arm ihrer Tochter, wie um ihr klar zu machen, dass es kein Traum war, den sie erlebte, sondern wunderschöne Realität.

„Du musst dich beeilen, denn der Mond nimmt langsam wieder ab“, sprach Martin weiter. „Oder weißt du nicht mehr, was Mahi-Mahi prophezeit hat? Erst wenn die Sichel des Mondes wieder schmal ist, darf ich dich berühren. O Britta! Sie hat so viel geweissagt! Wir werden zwei Kinder haben, glückliche Kinder! Die Fische, die ich dir immer zu essen geben werde, bedeuten Liebe, die ich dir ein Leben lang schenke. Und die Kokosnüsse heißen, dass ich dir alles geben werde – materiell und ideell –, was ich dir bieten kann. Verstehst du, Britta?“

Sie nickte, schien nicht zu begreifen, dass Martin diese Art der Zustimmung nicht wahrnehmen konnte.

„Britta! Antworte! Kommst du freiwillig, oder muss ich dich erst holen und dich entführen?“

Jetzt lachte sie, laut und so herzlich, dass Martin einstimmte.

„Aber ich muss doch erst kündigen. Du kennst doch meinen Chef! Kannst du dir vorstellen, wie er darauf reagiert?“

Martin kicherte wie ein kleiner Junge.

„Och, das habe ich schon so gut wie erledigt. Ein Scheck versüßt ihm die schlechte Laune und die Wartezeit, bis er Ersatz für dich gefunden hat. Ich habe ihm nur versprechen müssen, dass du noch ein paar Tage lang Diktate aufnimmst. Das alles natürlich nur unter der Bedingung, dass du zustimmst!“

Britta sah ihre Mutter an. Zu Martin zu fahren, war die eine Sache, ihre Mutsch zu verlassen, die andere.

Wie üblich schien er ihre Gedanken zu erraten.

„Mit deiner Mutter habe ich übrigens dreimal telefoniert“, gestand er freimütig. „Sie musste mir versprechen, dir kein Wort davon zu verraten, mir aber umso mehr von dir zu erzählen. Übrigens …“, ein wenig Eifersucht klang in seiner Stimme mit, „ wer ist Fred?“

Sie verabredeten, noch einmal zu telefonieren, sobald Britta wieder einen klaren Kopf hatte.

„Und frag deine Mutsch, ob sie über meinen Vorschlag nachgedacht hat“, bat Martin noch. „Sie ist hier herzlich willkommen.“

Britta legte auf. Noch vor einer guten halben Stunde hatten sich ihre Gedanken nur auf die Vergangenheit gerichtet. Jetzt war alles anders.

„Er liebt dich, Kind“, sagte Elisabeth Brauer. „Hundertmal wohl hat er es mir in unseren Gesprächen gesagt. Und weißt du, was das Schönste ist? Irgendwie schließt er mich darin ein. Ich hätte nicht übel Lust, der Rentenversicherung eine neue Anschrift und Kontonummer zu nennen und dich zu begleiten.“

Ja, das war die Lösung! Was sollte Mutsch hier ohne ihre einzige Tochter? Nie in ihrem Leben war sie über deutsche Grenzen hinausgekommen. Das sollte jetzt anders werden. Die Menschen von Maui würden die wunderbare ältere Dame mit offenen Armen empfangen. Und wenn erst die Kinder kamen …

Ein Anruf bei Theodor Kroneck. Er war allerschlimmster Laune.

„So eine Schnapsidee! Und gerade hatte ich überlegt, Ihnen eine ordentliche Gehaltserhöhung zu geben, da Sie in letzter Zeit … na ja. Dann eben nicht. Wann kommen Sie zum Diktat?“

„Heute und morgen“, erwiderte Britta. „Übermorgen tippe ich dann, wenn‘s sein muss, bis in die Nacht hinein. Und überübermorgen fliege ich nach Hawaii. Einen Rückflug brauche ich nicht.“

Als sie ihr Ticket bestellen wollte, wehrte die Dame am Telefon ab.

„Wir haben bereits eine Buchung von den Hawaiianischen Inseln vorliegen“, erklärte sie. „Zwei Personen – das ist doch richtig? Sie fliegen über New York nach Honolulu. Es geht mit der Frühmaschine los, am Freitagmorgen.“

Martin hatte also genau ausgeklügelt, wie viel Zeit sie noch für Kronecks Arbeiten brauchte! Und natürlich hatte er daran gedacht, die Flugscheine zu reservieren und zu bezahlen.

Lieber Martin, dachte sie zärtlich.

Nicht viel Zeit blieb ihr, um ihre Wohnung aufzulösen. Da ihre Freundinnen beim Abtippen über Kopfhörer halfen und Mutschs Kräfte neu erwacht waren, schafften sie es tatsächlich: Fast alle Möbel wurden verschenkt, die Winterkleider auch. Übrig blieben nur ein paar Kartons mit persönlichen Dingen, die Britta mit auf die große Reise nehmen wollte.

Noch konsequenter trennte sich Elisabeth Brauer von allen Sachen, die ihr in der Vergangenheit wichtig gewesen waren: Sie nahm nur wenige Kleider mit, dafür einige Briefe, die Brittas Vater vor seinem Unfalltod geschrieben hatte, und viele Bilder von ihm.

Noch in der Nacht zum Freitag steckte sie über hundert Geschäftsbriefe in die Umschläge und brachte sie zur Post.

„Und du bist sicher, dass du keinen Fehler machst, Mutter?“, fragte ihre Tochter, als sie ein letztes Mal das Telefon benutzten, um ein Taxi herbeizurufen. „Du kennst Martin doch gar nicht!“

Elisabeth Brauer lächelte. Viel jünger als fünfundsechzig sah sie plötzlich aus.

„Ich habe ein bisschen mehr Lebenserfahrung als du, Kind. Ich weiß, wem ich trauen kann. Dein Martin ist so ein Mann. Dein Vater war es auch. Glaub deiner alten Mutter!“

Alt? Britta lachte. Nie zuvor hatte Mutsch so jung und unternehmungslustig ausgesehen.

Fast so, als ahnte er, dass sie nie wiederkämen, zog der Taxifahrer eine Schleife um das Hochhaus. Es nieselte. Der schmutzige Schnee an den Ampeln taute langsam auf. Aber der Winter war noch lange nicht vorbei.

Das Einchecken im Flughafen. Eine aufgeregte Elisabeth Brauer, deren Mund nicht stillstand. Mit rasender Geschwindigkeit über das Rollfeld, das wunderbare Gefühl, wenn der silberne Vogel sich langsam und stetig in die Luft erhob, um irgendwo in zehntausend Metern Höhe gelassen dahinzugleiten.

Sie tranken ein Glas Champagner, prosteten sich zu.

„Wir haben etwa drei Stunden Aufenthalt in New York, Mutter. Es reicht nicht, um dir die Stadt zu zeigen. Eigentlich schade, nicht?“

Elisabeth Brauer schüttelte den Kopf. „Ach, diese Hochhäuser, die haben wir in Frankfurt, in unserem Klein-Manhattan, doch auch. Ich will endlich in die Sonne!“

Ganz so, als könnten sie es beide nicht länger erwarten, wechselten sie bereits in New York ihr Geld, kauften am Kiosk der internationalen Presse Zeitungen aus Hawaii.

Der Anschlussflug wurde endlich aufgerufen. Britta lächelte verträumt vor sich hin.

Die Zeit schien ab jetzt noch schleppender als vorher zu vergehen. Sekunden wurden zu Minuten, mehr noch, zu Stunden. Wann kamen denn endlich die Hawaiianischen Inseln in Sicht?

„Wenn Sie Hawaii noch nicht kennen“, erklang die freundliche Stimme des Piloten aus dem Bordlautsprecher, „dann möchte ich Ihnen diese Empfehlungen geben: Besuchen Sie doch einmal die kleineren Inseln wie Kauai und …“

Die Maschine schwankte ein wenig. Der Redestrom des Kapitäns brach ab. Gott sei Dank! Er sollte Maui nicht erwähnen. Der Strom sonnenhungriger Amerikaner sollte vor allem Honolulu treffen. Nur Auserwählte, wirklich interessierte Urlauber durften auch ins Paradies der Liebe kommen. Zu ihr und Martin und Mutsch …

Endlich, der Pazifische Ozean! Wie eine blaugrüne Oase lag er unter ihnen, hier und da von einem kleinen, palmenbewachsenen Eiland durchbrochen und von weißen Segeln und bunten Fischerbooten.

„Mein Gott, ist das schön!“, sagte Elisabeth Brauer andächtig. „Mir scheint, als hätte ich seit Ewigkeiten nur darauf gewartet.“

Tiefer flog ihre Maschine nun. Die Anschnallzeichen erschienen über ihren Sitzen, und der Kapitän meldete sich wieder.

„Meine Damen und Herren, gerade haben wir einen Funkspruch vom Tower in Honolulu empfangen. Ich soll an zwei Damen, die von Herzen ersehnt werden, Grüße von Mister Martin durchgeben …“

Wie zwei kleine übermütige Kinder fassten sich die beiden Frauen an den Händen und lachten aufgeregt.

Jetzt schlug die Zeit endlich doch Kapriolen, denn das Flugzeug begann seinen Anflug. Wie Streichholzschachteln erschienen Britta die Hotelkomplexe Honolulus. Ob Martin sie hier erwarten würde? Nein, sicher nicht. Sie würden noch einmal die Maschine wechseln, und auf Maui war er ganz sicher auf der Landebahn, bekam als Einziger die Erlaubnis, die Gangway hochzusteigen.

„Bald haben wir es geschafft“, sagte Elisabeth Brauer erleichtert. Sie sah ein wenig blass und übernächtigt, doch keinesfalls müde aus.

Sanft rollte die Maschine aus. Britta klickte sich aus ihrem Gurt, stemmte ihr Handgepäck auf den Sitz. Draußen wurde die Gangway herangerollt. Flughafenarbeiter erschienen, um die Gepäckluken zu öffnen und die Koffer auf das Rollband ins Innere der Halle zu befördern.

Die Türen wurden geöffnet, und die ersten Passagiere drängten schon hinaus.

Noch zwei Stunden, dachte Britta sehnsüchtig, und ich werde in seinen Armen liegen.

Noch zwei Stunden?

Sie ließ ihre Mutter vorangehen. Geblendet von der Sonne blieb die ältere Dame auf der Gangway stehen.

Und dann geschah etwas Seltsames, denn sie lachte laut und fröhlich los.

„Du musst Martin sein!“, rief sie dem hoch gewachsenen Mann zu, der übermütig die Passagiere beiseite drängte und auf sie zueilte.

„Und ob!“, antwortete er. „Und du bist Elisabeth, meine Schwiegermutter!“

Er küsste die Frau auf beide Wangen. Sie ging zur Seite …

„Britta!“

Sie sank nicht, nein, sie taumelte in seine weit ausgestreckten Arme, kuschelte sich an seine muskulösen Schultern. Ja, danach hatte sie sich gesehnt, nach diesem Gefühl, endlich zu Hause angekommen zu sein.

„Du bist mir doch nicht mehr böse? Ich verspreche dir, dich nie wieder zu belügen. Es war nur die Angst vor der Liebe, das verstehst du doch?“

Die Amerikaner machten bereitwillig Platz. Neugierig beobachteten sie das Paar, das keinen Blick voneinander ließ.

„Wir fliegen nicht nach Maui“, erklärte Martin. „Wir fahren im Boot hinüber. Romantischer kann man die Insel der Liebe nicht erreichen. Magst du? Freust du dich darauf?“

Die Zoll- und Einreiseformalitäten schien es für Britta und ihre Mutter nicht mehr zu geben. Martin musste ihr erzählen, was ihn vor zehn Jahren hierher verschlagen hatte. Davon … und von vielen, vielen anderen Dingen. Sie wusste ja noch gar nichts von seinem Leben, wusste nur, dass sie ihn liebte.

Eine halbe Stunde später tuckerte das Inselboot voll beladen aus dem Hafen. Ein Insulaner-Junge, der Watitu ähnelte, steuerte es.

Langsam versank die glühende Sonne im Pazifik. Nicht mehr lange, und die Nacht würde beginnen. Schon wurde die schmale Sichel des Mondes sichtbar …

Klangen nicht von irgendwoher die Klänge der Gitarren und Banjos? Inselmusik! Sonne, Sand und Liebeslieder, und die Palmen wiegten sich am Strand.

„Ich liebe dich so sehr“, flüsterte Martin, und er hielt sie beide fest umfangen, die Frau, die er liebte, und die, die Britta geboren hatte.

ENDE

Wer ist die Frau in meinem Bett?

Chris Williams

Mit Preisausschreiben kann man was erleben: Theresa kann davon ein Lied singen. Als echtes Wiener Madel gewinnt sie ein Verwöhn-Wochenende in – Wien!

Allerdings in einem Luxushotel. Natürlich lehnt sie den Gewinn nicht ab. Doch was sie dann erwartet, übertrifft alles Vorstellbare.

Es beginnt mit einem charmanten jungen Mann, der ihr nicht nur die Schönheiten Wiens zeigen will, sondern „mehr“ – und damit meint er sich.

Wie gut, dass Theresa sich so schnell nichts vormachen lässt und rechtzeitig Zuflucht in ihrer Suite sucht.

Doch dann passiert’s. Im Eifer ihrer Flucht verwechselt sie die Zimmertüren – und landet im Bett von Alexander Breck.

Das hübsche blonde Mädchen hinter dem Informationsschalter lächelte hinreißend und erklärte dabei mit bezauberndem österreichischem Akzent: „Es tut mir schrecklich leid, mein Herr, aber ich kann Ihnen in Wien kein Hotelzimmer mehr besorgen. Es ist Juli und Saison. Wien ist ausgebucht. Sie hätten vorbestellen müssen.“

Dr. Alexander Breck griff in die Tasche seines dezenten hellgrauen Anzugs, zog eine Visitenkarte hervor und legte sie auf den Tisch der Touristik-Information.

„Hören Sie, ich bin Historiker. Ich komme extra aus München hierher, um über die Habsburger zu schreiben. Ich bin sozusagen auf einer Studienreise. Da muss es doch irgendwo ein Hotelzimmer für mich geben.“

Wieder lächelte das Mädchen bedauernd. „Bedaure, Herr Dr. Breck, aber ich kann Ihnen nicht helfen. Vielleicht versuchen Sie es in unseren renommierten Luxushotels. Möglich, dass man da noch etwas für Sie hat.“

Wütend nahm Alexander die Visitenkarte wieder an sich und trat in den hellen Sonnenschein hinaus. Ein Wetter war das, zum Verlieben! Aber danach war es Alexander nun weiß Gott nicht zumute. Er musste ein Hotelzimmer finden, und zwar schnell. Er wollte nicht den ganzen schönen Sommerabend damit vertun, durch die Stadt zu fahren.

Alexander war zum ersten Mal in Wien und – wenn er ehrlich war – ein bisschen enttäuscht. Er hatte sich die Donau-Metropole viel romantischer vorgestellt: Kleine verschwiegene Gassen mit Kopfsteinpflaster und Blumenkästen gab es hier, und natürlich klang aus irgendeinem geöffneten Fenster Klaviermusik. Schubert oder so. Ja, so hatte er sich Wien vorgestellt!

Und jetzt war er mit einer Großstadt konfrontiert, die, verkehrsmäßig gesehen, aus allen Nähten platzte. Es war schwer, um diese Zeit mit dem Wagen durch die City zu kommen, und es dauerte lange. Nur im Schritttempo schob sich sein Wagen zwischen den anderen Autos von Ampel zu Ampel.

Gelegentlich konnte Alexander einen Blick auf eins der wundervollen alten Barockgebäude der Stadt werfen, wenn ihm nicht gerade ein Touristikbus aus Lyon oder Antwerpen den Blick versperrte.

Er sah die Fassaden der alten Bürgerhäuser, zum größten Teil voll gepackt mit Reklameschriften, und er bemerkte die Massen von Touristen, die sich durch die Innenstadt wälzten.

Großer Gott, das sollte Wien sein? Diese Stadt voller Charme und Zauber, voll Walzermusik und Romantik?

Alexander bezweifelte allmählich, dass es schöne zehn Tage werden würden, die er hier verbringen wollte.

Aber andererseits war er vor allem hierhergekommen, um zu arbeiten. Er würde sich die meiste Zeit im Stadtarchiv und in Museen aufhalten, und er würde die Schlösser besichtigen: Schönbrunn, die Sommerresidenz der Habsburger, und die Hofburg, wo sich die kaiserliche Familie und die Hofkamarilla im Winter aufgehalten hatten. Auch der Kapuzinergruft würde er einen Besuch abstatten, wo sich die Ruhestätten der Familie Habsburg befanden. Und er würde nach Mayerling hinausfahren, das gute dreißig Kilometer von hier entfernt lag und wo jene Tragödie stattgefunden hatte, die damals zum Sturz der Monarchie beigetragen hatte.

Oh ja, Alexander hatte eine ganze Menge vor, und es machte ihn schrecklich ungeduldig, dass er noch immer kein Hotelzimmer gefunden hatte.

Er fuhr den Kärntner Ring hinunter, ließ das Hotel „Bristol“ liegen, das, wie er wusste, auch zur ersten Kategorie gehörte, und entdeckte hinter den hohen Bäumen die blassgelbe Fassade des vornehmen „Imperial-Hotel“. Irgendwie zog ihn dieses Hotel an. Er hatte schon eine ganze Menge darüber gelesen. Die Reichen und Mächtigen, Stars und Sternchen aus aller Welt stiegen hier ab, wenn sie Wien besuchten. Es war die absolut erste Adresse, was die Hotelbranche anbelangte.

Alexander parkte den Wagen und stieg aus. Plötzlich fühlte er sich ein bisschen verwegen und abenteuerlustig. Warum sollte es nicht das „Imperial“ sein, wenn er schon nirgendwo anders unterkam? Keine Frage, er konnte es sich leisten, auch hier ein Zimmer zu bezahlen, obwohl er eigentlich eher an etwas Gutbürgerliches gedacht hatte, ein verschwiegenes kleines Hotel, wo er in Ruhe arbeiten konnte. Aber das Schicksal hatte es eben anders gewollt.

Die luxuriöse Hotelhalle des „Imperial“, dieses elegante Ambiente gefiel ihm und auch die ausgesuchte Freundlichkeit, mit der der Portier ihn an der Rezeption bediente. Ein Einzelzimmer, sagte man ihm bedauernd, sei leider nicht frei, und auch die Doppelzimmer waren vergeben. Aber da wäre noch eine Suite in der ersten Etage. Wenn es die sein dürfte?

Na gut, sagte sich Alexander, dann eben eine Suite im „Imperial“. Dass sein Aufenthalt ein kleines Vermögen kosten würde, darüber war er sich klar. Aber warum sollte er sich nicht mal etwas Besonderes leisten? Dieses Hotel war einfach zauberhaft! Hier übernachtete man nicht nur, hier residierte man, sagte sich Alexander mit einem Anflug von Snobismus, über den er sich selbst amüsierte.

Der Portier bat um den Wagenschlüssel, um Alexanders Pkw in die Tiefgarage zu fahren. Ein Page besorgte sein Gepäck. Hier war man um den Gast bemüht, und Alexander hatte den Eindruck, dass man alles tun würde, um ihm den Aufenthalt in Wien unvergesslich zu machen.

Die Suite mit dem Salon, dem geräumigen Bad und dem Schlafzimmer war ein Traum in Blassgelb und Weiß. Brokatgardinen hingen vor den Fenstern, antike Möbel standen im Salon, und echte Teppiche lagen auf dem Parkettboden.

Im ersten Augenblick fühlte sich Alexander regelrecht verloren in dieser Pracht und den räumlichen Ausmaßen. Aber dann beschloss er, den Luxus zu genießen.

Er gab dem Pagen ein üppiges Trinkgeld, und wenig später erschien schon ein adrettes Hausmädchen und fragte, ob es den Koffer auspacken sollte. Aber das wollte Alexander lieber selbst erledigen, sagte er, und vor allem wollte er jetzt zuerst mal ein bisschen Ruhe haben.

Er wollte duschen und sich umziehen, und dann wollte er einen kleinen Bummel durch Wien machen. Später würde er irgendwo in einem Beisel essen und sich anschließend die Stadt bei Nacht ansehen.

Alexander öffnete die Doppelfenster. Er hörte aus der Ferne den Verkehr vorbeifluten. Die Zweige der alten Bäume, die vor dem Hotel standen, bewegten sich leicht. Er war in Wien, und er war jetzt wild entschlossen, diese Stadt zu genießen. Wie weich die Sommerluft war, wie verführerisch! Es war eben Wiener Luft. Und irgendwo in dieser Stadt würde er schon den romantischen Winkel finden, an den er immer gedacht hatte.

Aber vor allem, so sagte sich Alexander, wollte er hier arbeiten. Dass es in dieser luxuriösen Umgebung geschah, war das Schlechteste nicht. Es gab Schicksalsschläge, die schwerer zu verkraften waren.

Alexander summte vor sich hin, als er ins Bad ging.

***

„Dieses Goldarmband ist sehr hübsch, und auch diese Rubinbrosche gefällt mir.“ Der Herr in den Fünfzigern betrachtete die Schmuckstücke, die Theresa vor ihm auf dunkelblauem Samt ausgebreitet hatte. „Aber ich glaube, ich entscheide mich doch für den Smaragdring. Er wird meiner Frau gefallen. Wissen Sie, wir sind zwanzig Jahre verheiratet, und da muss es schon etwas Besonderes sein.“

Das zierliche Mädchen mit dem weichen blonden Haar lächelte.

„Ihre Gattin wird sich bestimmt sehr freuen. Es ist ein besonders hübscher Ring und etwas Ausgefallenes.“

Der Herr im dunkelblauen Nadelstreifenanzug nickte zufrieden.

„Ja, das finde ich auch. Bitte machen Sie mir ein nettes kleines Päckchen zurecht, damit ich es am Sonntag meiner Frau als Morgengabe überreichen kann.“

Theresa steckte den Ring in den dunkelroten Samt eines perlweißen Kästchens, umwickelte das Päckchen mit blassblauem Papier und verschnürte eine silberne Kordel. Der Kunde nickte anerkennend.

„Zahlen Sie bar oder mit Kreditkarte?“, erkundigte sich Theresa dann, als sie mit dem Herrn zur Kasse ging.

„Mit Kreditkarte“, erwiderte der Kunde und schob Theresa die goldene Karte über den Ladentisch zu. Nachdem das Geschäft abgewickelt war, beeilte sich Theresa, dem Kunden die Tür zu öffnen, wobei ein feines Glockenspiel erklang.

„Vielen Dank, und beehren Sie uns wieder“, sagte sie, und der Mann lächelte ihr zu, setzte seinen Hut auf und ging.

Aus dem Hintergrund des Ladens kam Theresas Kollegin Elisabeth Maitzinger an den Ladentisch.

„Meine Güte“, seufzte sie. „Ich dachte, er würde sich nie entscheiden. Du weißt ja, wie die Typen sind, die stundenlang herumsuchen und dann meinen, dass ihre Frauen doch über einen kleinen Sportwagen glücklicher sein würden.“

Theresa lächelte nur und begann, die ausgebreiteten Schmuckstücke wieder in die diversen Schachteln zu räumen.

„Er war doch ganz nett.“

„Du hast vielleicht eine Geduld“, meinte Elisabeth. „Einfach vorbildlich.“

„Aber Geduld gehört doch dazu, wenn man einen Verkauf günstig abschließen will“, antwortete Theresa. Sie schob das Haar zurück, das glatt ihr Gesicht umrahmte und bis auf die Schultern reichte. Theresa war ausgesprochen hübsch mit ihrer makellosen Haut, der kleinen, geraden Nase und dem üppigen Mund, der so gern lächelte.

Aber das Schönste an ihr waren zweifellos die großen dunkelblauen Augen, die so unergründlich waren und faszinierend. In diesen Augen konnte man sich regelrecht verlieren.

„Du hast mir noch nicht erzählt, warum du morgen einen Tag Urlaub genommen hast“, bemerkte Elisabeth jetzt, ein schlankes schwarzhaariges Mädchen mit lebhaften, dunklen Brombeeraugen. „Willst du verreisen?“

„Ich wollte es dir schon lange sagen, aber irgendwie bin ich nie dazu gekommen“, meinte Theresa. „Es war ja auch immer viel los in den letzten Tagen. Wir hatten ja kaum Zeit, um miteinander zu reden.“

„Es ist doch gut, dass sich auch ein paar Touristen hier in die Wiener Vorstadt verirren und bei uns einkaufen“, entgegnete Elisabeth. „Eigentlich kann der Chef mit uns zufrieden sein. Aber nun erzähl, was hast du vor?“

Theresa schloss die Klappe des gläsernen Verkaufstisches, wo einige kostbare Juwelen attraktiv dekoriert waren.

„Ich werde das Wochenende im ‚Imperial‘ verbringen.“ Theresa ließ diesen Satz wirken.

Elisabeth starrte sie ungläubig an, glaubte, nicht richtig gehört zu haben. „Du meinst unser ‚Imperial-Hotel‘ hier in Wien?“

„Ja“, bestätigte Theresa fast übermütig. „Ob du es glaubst oder nicht, ich habe ein Verwöhn-Wochenende gewonnen. Du weißt doch, ich habe dieses Preisausschreiben bei dem ‚Arena-Reiseunternehmen‘ mitgemacht, und ich habe einen der Hauptpreise gewonnen.“

„Das gibt es doch nicht!“, staunte Elisabeth. „Ich habe noch nie jemanden kennengelernt, der so etwas Großartiges gewonnen hat. Ich dachte immer, das ist nur ein Reklametrick.“

„Ist es nicht! Letzte Woche kam der Brief, und ich habe mich mächtig gefreut. Sicher, es wäre auch nicht schlecht gewesen, ein Wochenende im ‚Claridge‘ in London zu verbringen. Aber wie das Schicksal so spielt, mich hat‘s nun mal in Wien erwischt.“

Elisabeth lachte. „Das ist komisch! Paris wäre doch auch nicht schlecht gewesen oder Rom.“

Theresa zuckte mit den Schultern.

„Das ‚Imperial‘ ist etwas ganz Besonderes. Ich hab‘s immer nur von außen gesehen. Ich hätte nie das Geld gehabt, dort auch nur einen Tee zu trinken, und ich hätte auch ganz bestimmt nicht die Garderobe dazu. Aber jetzt, wo ich eingeladen bin, ist das anders. Ich habe mich ein bisschen eingekleidet in der letzten Woche. Meine Tante hat mich großzügig unterstützt. Dafür bekomme ich von ihr nichts zu Weihnachten und nichts mehr zum Geburtstag. Aber das nehme ich hin. Ich musste sowieso mal wieder neue Garderobe haben. Und für diesen Anlass lohnt es sich schon, sich etwas Neues zuzulegen. Du glaubst gar nicht, wie aufgeregt ich bin!“

Elisabeth stützte die Ellenbogen auf den gläsernen Verkaufstisch und betrachtete die Freundin eingehend.

„Wird es nicht ein bisschen langweilig werden? Ich meine, du kennst Wien doch wie deine Westentasche.“

„Aber eben nicht das ‚Imperial‘“, entgegnete Theresa. „Und darauf bin ich so gespannt. Ich werde in einer Hotelsuite wohnen, genau wie die Königin von England. Mein Gott, ich werde mir vorkommen wie eine Prinzessin.“

„Meistens gewinnt man so etwas doch für zwei Personen. Ist es nicht so?“

„Stimmt“, gab Theresa zu. „Aber wen sollte ich mitnehmen? Du weißt, ich lebe allein mit meiner Mutter, und die hat gerade seit Vaters Tod zum ersten Mal einen netten Mann kennengelernt, einen Professor aus Salzburg. Ich freue mich für sie, und ich möchte die beiden nicht stören in ihrem jungen Glück.“ Theresa lachte leicht. „Also werde ich das Wochenende im ‚Imperial‘ allein verbringen, und ich werde es in vollen Zügen genießen, das verspreche ich dir.“

„Hast du nicht ein bisschen Angst vor der Umgebung und den Leuten dort?“

„Ein bisschen schon“, gestand Theresa ehrlich. „Aber ich werde das irgendwie überspielen. Schließlich komme ich ja auch hier im Geschäft mit einflussreichen Leuten zusammen. Und da ich aus einem guten Stall komme, wie mein Vater immer sagte, werde ich mich schon nicht daneben benehmen.“

„Du hättest nach der Matura studieren können. Du hättest etwas ganz Tolles werden können“, sagte Elisabeth.

Theresa zuckte leicht mit den Schultern.

„Jeder studiert heute, und ich hatte eigentlich von der Schule genug. Außerdem gehe ich gern mit schönen Dingen um, und hier gefällt es mir. Der alte Bertram ist ein prima Chef, und er lässt mir vollkommen freie Hand, wie du weißt.“

„Eines Tages wirst du den Laden hier übernehmen“, versicherte Elisabeth. „Bertram hält große Stücke auf dich, und du verstehst es, mit den Kunden umzugehen. Das Kaufmännische liegt dir im Blut.“

„Ich habe hier gelernt, und ich bin geblieben. Ich finde das ganz in Ordnung. Ich bin ein bisschen mit diesem Geschäft verwachsen. Ich hoffe, dass du mich morgen würdig vertrittst, wenn ich nicht da bin.“

„Tue ich das nicht immer, wenn du Urlaub hast? Ich werde schon klarkommen. Die Kunden stehen ja nicht in Dreierreihen vor dem Ladentisch. Weißt du, ein bisschen beneide ich dich um dieses Wochenende. Was dich da wohl erwartet?“

„Man wird sich schon um mich kümmern. Ansonsten habe ich alles frei im Hotel. Ich werde nichts auslassen. Aber etwas Herzklopfen habe ich doch, wenn ich daran denke.“

„Ein bisschen Herzklopfen kann sehr aufregend sein“, bemerkte Elisabeth. „Wer weiß, vielleicht begegnet dir im ‚Imperial‘ die ganz große Liebe.“

Theresa lachte. Es klang hell und erfrischend.

„An so etwas denke ich nicht. Das passiert doch nur in Romanen. Ich werde mich einfach durch dieses Wochenende treiben lassen und sehen, was passiert. Es ist wie ein Ausflug in die weite Welt, und wahrscheinlich werde ich nie wieder in meinem Leben ins ‚Imperial‘ kommen.“

„Sensationell“, gab Elisabeth zu. „Ich bin schon wahnsinnig gespannt darauf, was du mir am Montag zu erzählen hast.“

***

Ferdinand Leidner, Manager des „Arena-Reiseunternehmens“, stand an der Rezeption des „Imperial“ und blickte auf seine Armbanduhr. Um halb neun war er mit dieser Theresa Hofstedt verabredet, die ein Wochenende in diesem Nobelhotel gewonnen hatte.

Der Dreißigjährige wirkte gelangweilt. Er war an Theresa Hofstedt nicht sonderlich interessiert, und sobald es ging, würde er sich aus der Verantwortung ziehen.

Normalerweise sollte er sich um diese Theresa kümmern mit dem satten Programm, das für dieses Wochenende ausgearbeitet war. Aber da sie allein ins „Imperial“ kam, obwohl dieser Preis für zwei Personen ausgeschrieben war, würde sie wohl auch ein entsprechendes Format haben, dachte Ferdinand.

Bestimmt war sie eine mollige Wienerin, die Sachtertorte und Trüffel in sich hineinstopfte, deshalb eine unreine Haut und schlechte Zähne hatte und sich allein durchs Leben schlug. Etwas Altjüngferliches stellte sich Ferdinand vor, und er hatte schon mit dem Hotelmanager gesprochen, der alles tun würde, in diesem vornehmen Haus Theresas Wünsche zu erfüllen. Ein reichlich bemessenes Taschengeld würde er Theresa im Namen des “Arena-Reiseunternehmens“ aushändigen. Sollte sie doch sehen, wie sie damit fertig wurde.

Er hatte jedenfalls keine Lust, mit einer dicken Wienerin das Wochenende zu verbringen. Diese Theresa Hofstedt kannte sich ja aus. Sie würde schon wissen, was sie in Wien unternehmen konnte, wenn ihr danach war. Aber da sie darauf bestanden hatte, das Wochenende hier im „Imperial“ zu verbringen und den Preis anzunehmen, würde sie wohl die meiste Zeit im Hotel sein. Auch gut, dachte Ferdinand gleichgültig.

Er sah gerade wieder zur Tür, als ein Taxi vorfuhr. Theresa stieg aus. Als sie in die Hotelhalle kam, verschlug es Ferdinand Leidner glatt den Atem. Aber da ständig Hotelgäste kamen und gingen, dachte er keinen Augenblick daran, dass dieses hübsche, bemerkenswerte Mädchen Theresa Hofstedt sein könnte.

Theresa sah aber auch aus an diesem Vormittag … wie der Frühling persönlich. Ihre Tante, welterfahren und weit gereist, hatte sie bei der Auswahl ihrer Garderobe beraten. Sie trug ein modisches champagnerfarbenes Leinenkostüm mit einer kurzärmeligen Jacke und einem sehr engen Rock. Eine reinseidene, weiße Flatterbluse darunter gab ihr etwas Lässiges, und ihre Beine in den weißen feinen Lederpumps konnten sich weiß Gott sehen lassen. Dazu das blonde Haar und das hübsche Gesicht mit diesen faszinierenden Augen …

Theresa ging auf die Rezeption zu, und Ferdinand ließ sie nicht aus den Augen. Der Portier deutete zu ihm hinüber, und jetzt dachte Ferdinand wirklich, sein Herzschlag müsste aussetzen. Dieses wundervolle Mädchen kam direkt auf ihn zu, lächelte und reichte ihm die Hand.

„Ich bin Theresa Hofstedt.“

Jetzt lächelte Ferdinand auch. Er ergriff Theresas Hand.

„Ich freue mich sehr, Sie im Namen des ‚Arena-Reiseunternehmens‘ im ‚Imperial‘ begrüßen zu dürfen, Frau Hofstedt. Ich hoffe, Sie werden eine unvergessliche Zeit haben.“

„Das hoffe ich auch“, erwiderte Theresa und stellte den kleinen Koffer ab, den sie mitgebracht hatte. Sofort war ein Page da, der sich des Gepäckstücks bemächtigte.

„Wenn ich Ihnen Ihre Suite zeigen darf“, sagte Ferdinand. „Ich habe schon alles mit dem Hotelmanagement besprochen. Man wird sich hier ganz besonders um Sie bemühen.“

„Ich denke, man bemüht sich hier immer ganz besonders um die Gäste“, konterte Theresa mit feinem Spott. „Dafür ist das ‚Imperial‘ bekannt.“

Ferdinand schluckte. Dieses Mädchen verwirrte ihn. Es war so ganz anders, als er es sich vorgestellt hatte. Meine Güte, war das eine Überraschung!

Plötzlich dachte Ferdinand nicht mehr daran, sich sofort zu verdrücken. Im Gegenteil. Er würde mit Theresa das volle Programm durchziehen, und er würde nicht von ihrer Seite weichen. Dieses Mädchen war einfach umwerfend.

Umwerfend war für Theresa die Suite in der zweiten Etage, in die Ferdinand sie führte. So etwas Schönes hatte sie noch nie in ihrem Leben gesehen, außer vielleicht in alten Hollywood-Filmen, wo Luxus eine große Rolle gespielt hatte. Auch hier war alles in Gold-Weiß gehalten, und die Eleganz und Noblesse dieser Räumlichkeiten konnte durch nichts gesteigert werden. Ferdinand beobachtete sie, nachdem er den Pagen mit einem Trinkgeld entlassen hatte.

„Na, zufrieden? Gefällt Ihnen die Suite?“

Theresa war fassungslos.

„So habe ich mir das alles nicht vorgestellt“, gestand sie. „Es ist wie im Märchen. Einfach traumhaft.“

„Wollen wir gleich ein Glas Champagner zur Begrüßung trinken und dann das Programm durchsprechen?“, erkundigte sich Ferdinand.

„Mir ist jetzt nicht nach Champagner“, entgegnete Theresa und sah sich wieder um. „Ich fühle mich, als hätte ich schon eine ganze Flasche davon getrunken. Wie wundervoll ist es doch, in einem solchen Hotel wohnen zu dürfen.“

Ihre ehrliche Faszination und Begeisterung entzückten Ferdinand.

„Sie haben darauf bestanden, das Verwöhn-Wochenende im ‚Imperial‘ zu verbringen, obwohl Sie aus Wien kommen“, bemerkte er. „Sie wissen, wir hatten Ihnen als Alternative Paris angeboten. Warum wollten Sie unbedingt hierher?“

„Weil ich so viel über dieses schöne alte Hotel gehört habe“, erwiderte Theresa. „Weil es schon immer mein Wunsch war, einmal hier abzusteigen.“

„Ich bin beauftragt, mich ein bisschen um Sie zu kümmern“, erklärte Ferdinand. „Und ich muss gestehen, dass es eine der schönsten Aufgaben ist, die das ‚Arena-Unternehmen mir je übertragen hat. Verzichten wir also auf den Begrüßungstrunk und beginnen wir mit dem Programm. Was halten Sie davon?“

„Am liebsten würde ich hier im Hotel bleiben“, gestand Theresa. „Ich will jede Minute auskosten.“

Ferdinand sah plötzlich wie ein kleiner Junge aus, dem man sein Lieblingsspielzeug weggenommen hatte.

„Aber ich muss Ihnen doch Wien zeigen …“

Theresa sah ihn an und lachte. „Also gut, machen wir heute das Programm, wie Sie es nennen. Aber morgen möchte ich den ganzen Tag für mich haben.“

„Ausgezeichnet.“ Ferdinand lächelte wieder. „Ganz wie Sie es wünschen, Frau Hofstedt.“

„Sagen Sie doch einfach Theresa zu mir“, bat sie. „Und wie ist Ihr Vorname, Herr Leidner?“

„Ferdinand. Ich finde es ausgezeichnet, dass wir nicht so formvollendet miteinander umgehen müssen, Theresa. Was haben Sie für einen schönen Namen.“

Sie zuckte nur leicht mit den Schultern.

„Kein Mensch kann etwas für seinen Namen.“ Wieder sah sie sich um. „Und was machen wir jetzt?“

„Da steht die Fiaker-Fahrt als Erstes auf dem Programm“, erklärte er. „Dann das Mittagessen im ‚Hotel Sacher‘ und anschließend der obligatorische Besuch im Prater. Und abends möchte ich Sie nach Grinzing zum Heurigen ausführen.“

Theresa musste lachen.

„Ich weiß, das ist alles nichts Neues für Sie. Aber Sie haben es so gewollt. Denken Sie immer daran.“

„Ich akzeptiere das Programm“, antwortete Theresa. „Ich bin so lange nicht mehr Fiaker gefahren. Ich werde mir vorkommen wie eine Touristin in unserem schönen Wien.“

„Ja, dann …“, meinte Ferdinand. „Dann machen wir uns doch gleich auf den Weg.“ Und er sah Theresa so verliebt an, als wollte er sie auf der Stelle verführen.

***

Sie saßen auf der Holzbank in einer Gondel des Riesenrads, das sie hoch hinauftrug bis in das Blau des Himmels. So jedenfalls kam es Theresa vor. Ganz hoch oben hielten die Gondeln für eine Weile, und man hatte einen wundervollen Blick über Wien.

Theresa seufzte leise. Es war endlos lange her, seit sie zuletzt mit dem Riesenrad gefahren war.

Doch natürlich erkannte sie alle Sehenswürdigkeiten: das Burgtheater, die Staatsoper, den Stephansdom und weiter hinten den Kahlenberg: ihre Heimat, ihr Wien.

Plötzlich wurde sich Theresa wieder bewusst, wie sehr sie diese Stadt liebte. In den letzten Jahren hatte sie gar nicht darüber nachgedacht, hatte einfach nur so dahingelebt. Aber jetzt, in diesem Moment, war sie stolz darauf, Wienerin zu sein.

„Für Sie kann das doch nichts Besonderes sein“, bemerkte Ferdinand. „Oder?“

„Ich bin immer wieder von diesem Anblick fasziniert“, gestand Theresa. „Und irgendwie ist es ganz aufregend, einmal die Stadt so gezeigt zu bekommen, wie das sonst nur bei Touristen geschieht.“

„Das Essen im ‚Sacher‘ war ganz ausgezeichnet, nicht wahr?“

„Ich habe nie eine so vorzügliche Lammkeule gegessen“, antwortete Theresa. „Und diese exzellente Bedienung.“

„Ich wollte, ich könnte wochenlang mit Ihnen durch diese Stadt bummeln“, sagte Ferdinand. „Es macht Spaß, zu sehen, wie Sie alles genießen.“

„Das hatte ich mir vorgenommen“, entgegnete Theresa. „Wissen Sie, was immer mein Traum war? Ich wollte immer für mein Leben gern mal am Wiener Opernball teilnehmen.“

„Den Wunsch kann ich Ihnen leider nicht erfüllen. Der findet meist im Februar statt, wie Sie wissen“, entgegnete Ferdinand. „Aber vielleicht lässt es sich im nächsten Jahr arrangieren … wenn Sie wollen.“

„Ach, es ist noch so lange bis dahin“, meinte Theresa. Sie ließ ihren Blick noch einmal in die Ferne schweifen, als das Riesenrad sich wieder in Bewegung setzte.

„Und jetzt der Prater“, sagte Ferdinand, als sie unten angekommen waren und ausstiegen.

„Aber wir sind doch schon im Prater.“

„Ja, schon. Aber ist Ihnen nicht nach einem kleinen Spaziergang durch die Grünanlagen? Wir könnten im Lusthaus an der Hauptallee Kaffee trinken und Kuchen essen, wenn Sie mögen. Es soll dort sehr romantisch sein.“

Wieder musste Theresa lächeln.

„Ich kenne diesen kleinen Pavillon, der ursprünglich ein Jagdschlösschen war. Aber es ist ein weiter Weg bis dahin.“

„Na und?“, erwiderte Ferdinand. „Tut doch ganz gut, ein bisschen die Beine zu vertreten. Die Sonne scheint. Es ist warm. Es ist ein Sommertag zum Verlieben. Also, was meinen Sie?“

Theresa betrachtete kritisch ihre hochhackigen Pumps.

„Für ein paar Kilometer Spaziergang bin ich nicht richtig angezogen“, erklärte sie. „Machen wir doch einen kleinen Rundgang durch den ‚Wurstelprater‘, sehen wir uns die Karussells an, die Buden, diese ewig währende Kirmes. Mischen wir uns ein bisschen unter die Leute.“

Für Sekunden war Ferdinand enttäuscht, aber er zeigte das nicht, blieb galant und höflich.

„Wie Sie wollen, Theresa. Sie haben das Sagen. Wir machen es so, wie Sie es wünschen. Es ist Ihr Wochenende.“

„Und es ist wundervoll“, bestätigte sie.

Sie schlenderten durch den Volksprater, den so genannten „Wurstelprater“, wo es an diesem Samstagnachmittag von Menschen wimmelte. Die Musik aus den Karussells dröhnte. Marktschreier priesen ihre Waren an. Es roch nach Bratwürstchen und gebrannten Mandeln, nach türkischem Honig und glasierten Äpfeln. Kinder schrien und jubelten, als sie Luftballons steigen ließen, die rot, blau und gelb über die Karussells und Buden hinweg in den Himmel schwebten.

Theresa musste an ihre Kindheit denken, als sie mit den Eltern hierher gegangen war und diese wundervolle Welt der Kirmes für sich entdeckt hatte. Ein bisschen traurig wurde sie bei diesem Gedanken und schüttelte ihn schnell ab. Sie war jung. Das Leben lag vor ihr, und wer wusste, welche Überraschungen es für sie bereithielt?

Plötzlich hatte sie diesen heftigen Wunsch, sich zu verlieben, mit einem netten jungen Mann hier herumzuschlendern, Hand in Hand und ganz grundlos glücklich zu sein. Aber da gab es niemanden, in den sie sich verlieben konnte. Seit vor einem Jahr die Sache mit Benedikt in die Brüche gegangen war und er bald darauf eine andere geheiratet hatte, seit der Zeit war sie allein.

„So nachdenklich?“, fragte Ferdinand. „Gefällt‘s Ihnen hier nicht?“

„Ich musste an früher denken“, gestand Theresa. „Als ich mit meinen Eltern hier war. Das ist schon so lange her.“

Ferdinand lachte. „So lange kann das gar nicht her sein, jung wie Sie sind.“

Sie schoben sich durch die Menschenmenge. Die Touristen waren überall sofort erkennbar mit ihren Fotoapparaten und den Reiseführern in den Händen. Plötzlich kam sich Theresa hier ziemlich verlassen vor.

„Ich denke, wir sollten zum Hotel zurückfahren“, meinte sie. „Ich habe genug vom ‚Wurstelprater‘.“

„Aber wir könnten immer noch einen schönen Spaziergang …“ Ferdinand kam gar nicht weiter mit seinem Vorschlag. Theresa winkte ab.

„Ich möchte mich ein bisschen ausruhen, möchte diese wundervolle Suite genießen, ehe wir zum Heurigen gehen.“

„Ich dachte, wir fahren um acht nach Grinzing, mit dem Taxi natürlich“, erzählte Ferdinand. „In der Cobenzlgasse gibt es ein paar hübsche Heurigen-Restaurants. Aber wem erzähle ich das? Eigentlich hätten Sie die Führung übernehmen sollen.“

„Nein, nein“, erwiderte Theresa. „Ich finde es hochinteressant, mich von Ihnen überraschen zu lassen, Ferdinand.“

„Hoffentlich gelingt es mir“, sagte er. „Aber zunächst mal zurück ins ‚Imperial‘. Ich kann verstehen, dass Sie die Atmosphäre des schönen Hotels ein bisschen genießen wollen. Wir treffen uns dann um acht in der Halle, in Ordnung?“

„Ja, das ist in Ordnung.“ Theresa nickte, und sie bemerkte, wie verlangend Ferdinand sie ansah. Schon den ganzen Tag über hatte sie das gespürt, und es hatte sie zunehmend nervös gemacht.

Sie fuhren mit dem Taxi vom Prater aus zum „Imperial“ zurück. Das dauerte eine Weile, denn natürlich waren die Straßen wieder verstopft, und wieder waren überall die gewaltigen Touristenbusse zu sehen, die aus ganz Europa hierher in die Donaumetropole kamen. Städtereisen schienen im Augenblick sehr beliebt zu sein.

In der Hotelhalle verabschiedete sich Ferdinand von Theresa.

„Ich freue mich gewaltig auf den Abend“, fügte er noch hinzu. „In so schöner Begleitung war ich noch nie beim Heurigen.“

„Danke für das Kompliment“, antwortete Theresa zurückhaltend.

„Es war kein Kompliment. Ich meine es absolut ernst“, versicherte Ferdinand treuherzig. „Ich finde Sie einfach hinreißend, Theresa. Aber ich glaube, es ist besser, ich sage jetzt nichts mehr.“

Theresa lächelte nur und ging dann zum Lift. Ferdinand war ganz nett, aber er war auf keinen Fall der Mann, in den sie sich verlieben konnte, das wusste sie. Liebe, dachte sie, musste ganz plötzlich kommen und gewaltig sein wie ein Erdbeben. Und die Erde hatte kein bisschen gebebt, als sie Ferdinand kennengelernt hatte.

Als sie in ihre Suite kam, wo übrigens auf dem alten Barocktisch ein wundervoller Blumenstrauß von der Hotelleitung stand, kam sie sich plötzlich vor, als wäre sie etwas ganz Besonderes. Wie schön es hier war, wie gemütlich, gar nicht wie in einem Hotel! Sie hatte schon oft von dieser ganz besonderen Atmosphäre gehört, und jetzt konnte sie das nur bestätigen. Ihre Kollegin Elisabeth würde staunen, wenn sie ihr am Montag alles erzählte.

Theresa ging in das herrliche, große Bad mit den flauschigen Badetüchern, die für sie bereitlagen, und ließ Wasser in die Wanne laufen. Auch ein Fläschchen köstlich duftenden Schaumbads stand für den Gast bereit. Wunderbar entspannend war das!

Später schlüpfte sie in den weißen Bademantel und machte es sich in einem der Sessel bequem.

Doch auf einmal musste sie daran denken, wie schön es wäre, wenn jetzt jemand bei ihr wäre, in den sie so richtig von Herzen verliebt war. Was würde das für ein Wochenende werden!

Theresa seufzte. Aber da war niemand, mit dem sie dieses Wohlgefühl, diese noble Atmosphäre teilen konnte. Gewiss, Ferdinand bemühte sich redlich um sie, und dass er ein bisschen in sie verliebt war, das hatte sie wohl gespürt, und es schmeichelte ihr. Aber das war auch alles.

Nein, Ferdinand Leidner war nicht der Mann, dem sie ihr Herz schenken konnte. Da musste schon ein anderer auftauchen. Aber heute und hier? Daran zweifelte Theresa.

Morgen würde sie ausschlafen, das Frühstück im Bett genießen und später zum Mittagessen ins Hotelrestaurant gehen. Und ganz im Unterbewusstsein hoffte sie, dass sie doch noch ihrem Traummann begegnen würde. Sie wagte sich das selbst nicht richtig einzugestehen, aber diese geheime Sehnsucht war da, dieser Wunsch nach Liebe und Zärtlichkeit …

***

Das Heurigen-Lokal in der Cobenzlgasse war gut besucht. Aber es war keins der Restaurants, wohin man die Touristen in Bussen brachte. Die Wiener gingen hierher, um am Samstagabend frischen jungen Wein zu genießen.

Draußen saßen sie an Holztischen unter einer Art Weinblattlaube. Die Sommerluft war weich und verführerisch, und die Schrammeln spielten alte Wiener Lieder.

Früher, zu Johann Schrammels Zeiten, hatte man noch im Quartett gespielt. Aber jetzt, in der heutigen Zeit, waren die Schrammeln zu einem Trio geschmolzen, das aus Geige, Gitarre und Ziehharmonika bestand. Die drei Musiker, schon reifere Jahrgänge, gingen zwischen den Tischen herum, spielten und sangen und gaben dem Sommerabend ein ganz besonderes Flair.

Theresa mochte die Wiener Lieder, die von der guten alten Zeit sprachen, vom Kaiser Franz, den Hofräten und den süßen Wiener Mandeln. Sie war mit dieser Musik aufgewachsen.

Ferdinand saß ihr gegenüber und betrachtete sie lächelnd. Zwei Viertel Wein standen vor ihnen, und Ferdinand war darauf bedacht, immer wieder Theresas Glas zu füllen. Der Wein wirkte so leicht, als könnte man eine ganze Menge davon vertragen. Aber das war das Tückische an diesem Heurigen, wie Ferdinand wusste.

„In Wien gibt‘s manch winziges Gasserl
mit Häuschen verträumt und allein,
ein Buschen hängt draußen,
und vom Fasserl fließt goldgelber würziger Wein …“

So sangen die Schrammeln.

„Also, ich mag diese Atmosphäre hier“, erklärte Ferdinand und streichelte wie unbeabsichtigt Theresas Hand. „Ist es nicht ein herrlicher Abend?“

Theresa sah ein bisschen traurig aus, trank von ihrem Wein.

„Ja, es ist sehr schön hier. In diesem Lokal war ich noch nie. Aber man kann ja nicht alles kennen. Ich bin früher oft mit den Eltern in Nußdorf gewesen. Grinzing, das war immer mehr eine Attraktion für die Fremden.“

„Dies ist auch eine Geheimadresse“, erklärte Ferdinand. „Aber ich habe Ihnen ja gesagt, dass ich Ihnen etwas bieten will. Und dass ich eine Wienerin überraschen kann, das ist doch etwas.“

Theresa zog ihre Hand zurück.

„Ja, das ist schon was“, sagte sie.

Sie hatten Wiener Schnitzel gegessen, weil Theresa darauf bestanden hatte. Wenn es schon ein richtiger Wiener Abend werden sollte, dann auch mit allem, was dazugehörte, und die Kalbsschnitzel waren ausgezeichnet gewesen. Auch der Wein schmeckte Theresa. Sie wollte sich ein bisschen in Stimmung bringen, wollte ein bisschen fröhlicher sein, wollte nicht mehr daran denken, wie allein sie im Grunde war.

„Sie sind das hübscheste Mädchen, das mir seit Langem begegnet ist, Theresa“, sagte Ferdinand jetzt und sah sie wieder mit diesem gewissen Blick an. „Ich könnte mich auf der Stelle in Sie verlieben. Ich möchte gar nicht aufhören, mit Ihnen zusammen zu sein.“

„Aber reden Sie doch nicht so daher, Ferdinand“, bat Theresa. „Nur weil die Musik spielt, weil wir Wein trinken und es ein schöner Sommerabend ist, muss man doch nicht gleich von Verliebtheit reden.“

Ferdinand seufzte tief. „Aber mir ist so danach. Seit ich Sie heute Morgen in die Hotelhalle kommen sah, bin ich von Ihnen fasziniert. Um ehrlich zu sein, ich hatte Sie mir ganz anders vorgestellt.“

„Nämlich wie?“, fragte Theresa.

„Das erzähle ich Ihnen besser nicht.“

„Warum nicht? Ich will es wissen.“

Da gestand Ferdinand, was er von ihr gedacht hatte und dass er vorgehabt hatte, sich bald zu verdrücken. Theresa musste lachen.

„So also haben Sie mich eingeschätzt, nur weil ich diesen Preis allein angenommen habe.“ Sie schüttelte den Kopf. „Muss man denn immer mit irgendjemandem verbandelt sein?“

„Man muss nicht. Aber ein Mädchen wie Sie … Unverständlich, dass Sie dieses Wochenende allein verbringen wollten.“

„Es hat sich eben so ergeben“, antwortete Theresa etwas spröde.

„Aber jetzt bin ich ja da“, erklärte Ferdinand. „Und ich werde alles tun, um dieses Wochenende für Sie wunderschön zu machen.“

„Wenn der Herrgott nicht will, nützt es gar nichts,
sei nicht bös, nicht nervös, denk, es war nichts.

Renn nur nicht gleich verzweifelt und kopflos herum,
denn der Herrgott weiß immer, warum …“

So spielten die Schrammeln am Nebentisch.

„Also, diese Musik, die macht mich irgendwie verrückt“, meinte Ferdinand.

„Aber sie ist doch so schön“, versetzte Theresa und lächelte. „Sie gehört zu Wien wie das Riesenrad und der Prater, wie der Stephansdom und Schönbrunn.“

Das war das Stichwort, und Ferdinand hakte sofort nach.

„Fahren wir morgen nach Schönbrunn“, schlug er vor. „Gehen wir durch den herrlichen Schlosspark, sehen uns die ‚Gloriette‘ an.“

„Nein“, antwortete Theresa. „Der morgige Tag gehört mir allein. Da werde ich das ‚Imperial‘ genießen.“

„Ist doch langweilig, immer im Hotel herumzusitzen. Wien hat doch so viel zu bieten. Aber wem sage ich das?“

Die Kellnerin ging vorbei. Ferdinand winkte sie heran und bestellte noch einmal zwei Viertel Wein. Eigentlich wollte Theresa protestieren, aber sie tat es dann doch nicht. Noch ein bisschen Wein … Was konnte ihr das schaden? Und dieser Sommerabend war so schön.

„Erzählen Sie mir ein bisschen von sich“, bat Ferdinand. „Wie Sie leben und so weiter. Ich weiß so wenig über Sie. Wie sind Sie eigentlich auf die Idee gekommen, an diesem Preisausschreiben mitzumachen?“

Theresa schmunzelte. „Das weiß ich selbst nicht mehr. Es war so ein Einfall. Ich hatte es in der Zeitschrift gelesen und an dem Abend nichts anderes zu tun. Da habe ich halt mitgemacht, nur so aus Jux. Ich hätte mir nie träumen lassen, dass ich gewinne. Aber solche Dinge passieren.“

„Sie hätten jetzt in Paris sein können.“

„Paris hat mich nie sonderlich gereizt“, entgegnete Theresa. „Ich weiß nicht, warum. Es ist bestimmt sehr schön dort“, räumte sie dann ein. „Aber wenn man die Sprache nicht spricht … Und im Übrigen wird es in Paris um diese Zeit nicht anders sein als in Wien und Budapest, in London und Rom. Überall wimmelt es von Touristen, und man kommt gar nicht dazu, die Sehenswürdigkeiten der Stadt in Ruhe zu bewundern.“

„Und außerdem wollten Sie unbedingt ins ‚Imperial‘.“

„Ja, das war mein Wunsch, und deshalb freue ich mich über dieses Wochenende.“ Sie trank wieder von ihrem Wein, und Ferdinand war sofort eifrig dabei, ihr Glas zu füllen.

„Heut kommen die Engerln auf Urlaub nach Wean …“

Die Schrammeln hörten nicht auf zu spielen. Irgendwo lachte eine Frau schrill auf. Diese Heurigen …

„Sind Sie eigentlich schon mal aus Wien herausgekommen?“, erkundigte sich Ferdinand nach einer Weile. „Ihr Herz scheint an dieser Stadt zu hängen.“

„Ist das nicht ganz natürlich?“, erwiderte Theresa. „Aber um Ihre Frage zu beantworten, ich war schon in München, in Innsbruck und in Meran. Genügt Ihnen das?“ Etwas spöttisch klang das. „In meinem Alter braucht man noch nicht auf eine lange Reiseerfahrung zurückzublicken, möchte ich meinen.“

„Du liebe Güte, ich wollte Sie nicht beleidigen“, versetzte Ferdinand schnell. „Sie haben das vollkommen missverstanden.“

Theresa lächelte nur flüchtig und trank wieder von ihrem Wein, und Ferdinand fand, dass er tatsächlich seit Langem kein so hübsches Mädchen gesehen hatte.

An diesem Abend trug Theresa ein tannengrünes Kleid mit feinen kupferfarbenen Längsstreifen. Das Kleid hatte ein eng anliegendes Oberteil und schmale, bis zu den Ellenbogen reichende Ärmel. Der viereckige Ausschnitt und der kupferfarbene Gürtel, der die Taille über dem gebauschten Rock betonte, gaben diesem Kleid einen ganz besonderen Pfiff. Es war so schlicht, dass es schon wieder raffiniert wirkte.

„Was ist? Warum sehen Sie mich so an?“, fragte Theresa herausfordernd. Ferdinand ließ den Blick nicht von ihr. „Ist etwas nicht in Ordnung?“

„Ach, Theresa.“ Er seufzte. „Sie sind hundertprozentig in Ordnung. Ich wollte, ich könnte Sie näher kennenlernen, könnte mit Ihnen befreundet sein. Das wäre eine tolle Sache.“

„Aber wir sind doch schon fast Freunde“, erwiderte Theresa etwas zerstreut und lauschte der Musik, die von Liebe und Wein sprach. Wenn Ferdinand doch nur ein anderer Mann wäre, ja, dann vielleicht …

Er fasste wieder nach ihrer Hand und streichelte sie. Aber das ließ Theresa sich nur sekundenlang gefallen. Dann griff sie wie unbeabsichtigt zu ihrem Glas und trank einen kleinen Schluck. Sie spürte plötzlich, wie ihr der Wein zu Kopf stieg, alles so seltsam verschwommen und leicht wurde.

„Ich mag Sie wirklich sehr, Theresa. Ich möchte gern Du zu dir sagen. Erlaubst du es?“

Warum nicht?, dachte Theresa mit dieser beschwingten Leichtigkeit im Blut. Warum eigentlich nicht? Sie stieß mit Ferdinand an und lächelte.

„Auf dein Wohl, Ferdinand.“

„Und auf deins, Theresa.“

Ferdinand beobachtete sie über den Rand des Glases hinweg. Er spürte, dass sie ein bisschen beschwipst war, und er hoffte, die Gunst der Stunde ausnutzen zu können, irgendwie. Aber er sollte sich täuschen.

„Weißt du, Ferdinand, du bist ein sehr netter Mensch“, begann Theresa. „Aber es tut mir leid, ich kann mich nicht in dich verlieben. Sieh mich also bitte nicht so an. Es macht mich ganz nervös.“

„Wenn du es ein bisschen versuchen würdest?“, sagte er mit werbender Stimme.

„Geht nicht“, antwortete sie. „Man kann doch ein Gefühl nicht wie auf Knopfdruck bestellen.“

Theresa spürte selbst, dass sie ein bisschen anders sprach als sonst, und sie hatte plötzlich eine Heidenangst, schob das Weinglas von sich, ließ es nicht zu, dass Ferdinand wieder nachgießen wollte.

„Ich glaube, ich muss nach Hause. Der Wein …“

„Was denn, jetzt schon?“ In Ferdinands Gesicht spiegelte sich die Enttäuschung. „Es ist doch erst halb elf.“

„Bitte bestell ein Taxi. Wenn du wirklich mein Freund bist, tu es!“

Es blieb Ferdinand nichts anderes übrig, und eine Viertelstunde später verließen sie das Heurigen-Lokal, von den Schrammeln begleitet, die jetzt spielten: „Sag beim Abschied leise Servus …“

Ferdinand hatte Theresas Arm genommen, und das war gut so. Sie merkte, dass sie nicht mehr so ganz sicher auf den Beinen war. Meine Güte, sie hatte doch gar nicht so viel getrunken, und früher war ihr der Heurige immer gut bekommen! Aber sie hatte eben nicht bemerkt, wie gut Ferdinand sie mit dem Wein bedient hatte.

Im Taxi versuchte er wieder, zärtlich zu werden. Aber Theresa drückte sich in die äußerste Ecke des Sitzes und sagte, dass sie müde sei und nur noch schlafen wollte.

„Aber morgen fahren wir nach Schönbrunn, nicht wahr?“, meinte Ferdinand, als das Taxi vor dem „Imperial“ hielt. „Sagen wir, morgen um drei?“ Er stieg aus und half Theresa, aus dem Taxi zu klettern. „Du versprichst es, Theresa?“

„Ich kann jetzt gar nichts versprechen. Ruf mich einfach morgen an.“

„Soll ich dich ins Hotel bringen?“, fragte Ferdinand noch, der eigentlich noch einen kleinen Bummel durch das nächtliche Wien machen wollte.

Entschieden wehrte Theresa ab. „Danke, das schaffe ich allein.“

Etwas besorgt sah Ferdinand ihr nach, wie sie in der Hotelhalle verschwand. Aber sie würde es schon schaffen, ins Bett zu kommen. Und morgen würde er nicht aufhören, sie zu attackieren. Er musste einfach an dieses Mädchen herankommen. Theresa war so aufregend und so süß.

Ferdinand stieg wieder ins Taxi, nannte dem Fahrer eine Adresse, und der Wagen setzte sich in Bewegung.

***

O mein Gott!, dachte Theresa, als sie aus dem Lift stieg und den teppichbelegten Gang entlangging. Sie musste jetzt ganz vorsichtig sein, ganz langsam gehen und immer schön geradeaus sehen. Es war ihr, als schwebte sie tatsächlich ein bisschen über dem Boden, als würden die Wände sich ganz, ganz leicht bewegen.

Theresa atmete tief durch. Wenn sie ihr Bett erreichte, war alles gut. Aber irgendwie schien dieses Riesenrad plötzlich in ihrem Kopf zu sein.

Da war die Tür ihrer Suite. Theresa wollte den Schlüssel ins Schloss stecken, aber dann stellte sie plötzlich fest, dass die Tür geöffnet war. Sie dachte sich nichts dabei, nicht in diesem Moment. Vielleicht hatte das Zimmermädchen aufgeräumt und nachher vergessen, die Tür abzuschließen? Unwichtig.

Dass Licht im Salon war, irritierte sie auch nicht. Sie streifte ihre Schuhe ab, ging auf die Schlafzimmertür zu, öffnete sie und tastete sich im Mondlicht zu dem breiten Bett. Dort zog sie sich aus und schlüpfte unter die Decke.

Geschafft! Jetzt konnte ihr nichts mehr passieren. Jetzt wollte sie nur noch schlafen, träumen und daran denken, dass morgen wieder ein schöner Tag werden würde.

Dr. Alexander Breck stand im Badezimmer. Er hatte sich geduscht, die Zähne geputzt und trug jetzt seinen kaffeebraunen Pyjama.

Bis eben hatte er im Salon gesessen, in einem Buch gelesen und einen kleinen Bourbon mit Soda getrunken. Er hatte tagsüber Wien durchstreift und sich einige historische Gebäude angesehen. Morgen würde er vielleicht nach Mayerling hinausfahren, damit er sich am Montag, wenn die Bibliotheken und Archive wieder geöffnet waren, in Wien beschäftigen konnte.

Während er sich das Haar bürstete, was er eigentlich mehr mechanisch tat und nicht aus Eitelkeit, war ihm plötzlich, als hörte er Schritte im Salon. Er lauschte, aber dann war alles still, und er sagte sich, dass er sich wohl getäuscht hatte.

Alexander legte die Bürste zurück und verließ das Bad. Er wollte sich eben sein Buch vom Tisch neben der Stehlampe holen, als sein Blick auf die dunkelgrünen Pumps fiel, die auf dem Teppich lagen. Er stutzte.

Also, irgendetwas stimmte hier nicht. Wie, um alles in der Welt, kamen die Damenschuhe hierher? Alexander sah sich in dem großen Raum um. Aber es war niemand da.

Voll böser Ahnungen ging er zur Schlafzimmertür, öffnete sie und knipste das Licht an. In diesem Moment glaubte er an eine Halluzination. Da lag ein blondes Mädchen in seinem Bett, offensichtlich nackt, und schlief friedlich.

Alexander zog schnell die Tür wieder zu. Es war doch wirklich nur ein Bourbon gewesen, den er getrunken hatte.

Ob der Hotelportier seine Hand im Spiel hatte? War dies ein besonderer Service des Hauses? Aber das konnte sich Alexander nicht vorstellen, nicht in einem solchen Hotel. Er war hier schließlich nicht auf der Reeperbahn oder sonst wo in irgendeinem zweifelhaften Etablissement.

Vorsichtig öffnete er die Tür wieder einen Spalt breit und sah in den Raum. Das Mädchen war immer noch da. Also, mit dem einen Bourbon hatte das nichts zu tun, und allmählich wurde Alexander wütend. Was wurde hier gespielt?

Er ging in das Schlafzimmer hinein zu der Seite des breiten Bettes, in dem die Unbekannte zusammengerollt lag. Sie schien einen sehr tiefen Schlaf zu haben, denn sie bemerkte nicht, dass jemand neben dem Bett aufgetaucht war.

Alexander räusperte sich. Es nützte gar nichts. Die junge Frau seufzte nur einmal tief, drehte sich dann auf die andere Seite und schlief weiter.

Alexander fühlte sich mächtig ungemütlich in dieser Situation. Trotzdem musste er Klarheit schaffen. Vorsichtig berührte er die nackte Schulter der Fremden.

„Hallo, wachen Sie bitte auf!“

Das Mädchen murmelte etwas Unverständliches und zog die Bettdecke über die Schultern. Alexander atmete tief durch. Jetzt schüttelte er schon kräftiger, und auch seine Stimme wurde lauter.

„Bitte wachen Sie auf!“

Irgendetwas im Ton seiner Stimme musste wohl in das Unterbewusstsein der Schlafenden gedrungen sein. Jedenfalls öffnete sie die Augen, sah Alexander an und richtete sich urplötzlich im Bett auf, die Decke vor die Brust gepresst.

„Was machen Sie in meinem Zimmer? Verschwinden Sie sofort! Oder ich rufe den Nachtportier.“ Und ihre dunkelblauen Augen sprühten vor Zorn.

Alexander glaubte, nicht richtig zu hören.

„Entschuldigen Sie, meine Schöne, da liegt ein kleiner Irrtum vor. Sie befinden sich in meinem Bett.“

„Also, das ist doch wohl der Gipfel! Diese Suite gehört mir für ein Wochenende, und wenn Sie nicht auf der Stelle den Raum verlassen, passiert etwas.“ Mit einem Mal war Theresa hellwach. „So gehen Sie doch endlich! Wie können Sie es überhaupt wagen, hier hereinzukommen?“

Plötzlich musste Alexander lächeln. Die Situation war wirklich grotesk.

„Wer immer Sie sind, Sie befinden sich hier in meiner Hotelsuite und in meinem Bett!“

Theresa sah den Mann an, sah dieses Lächeln, sah aber auch die Entschlossenheit in Alexanders Augen. Sie blickte sich um. Plötzlich lief es ihr eiskalt über den Rücken.

„Sie wollen sagen … dass ich gar nicht in meiner Hotelsuite bin?“

„Genau das will ich andeuten. Und es würde mich interessieren, zu erfahren, wie Sie hereingekommen sind.“

Theresa schluckte. „Durch die Tür natürlich. Sie war geöffnet. O mein Gott …“

Am liebsten hätte sich Theresa unsichtbar gemacht oder in ein Mauseloch verkrochen oder sonst irgendwas. Plötzlich wurde ihr die ganze Tragweite der Situation bewusst, und sie stellte auch fest, dass sie nackt war.

„Ich nehme nicht an, dass Sie mir unverhofft einen Besuch machen wollten“, meinte Alexander grinsend.

„Aber ich kenne Sie doch gar nicht.“ Am liebsten hätte Theresa geheult, so furchtbar fühlte sie sich in diesem Augenblick. Sie war doch so sicher gewesen, in der richtigen Suite zu sein. Aber sie musste den Lift in der falschen Etage verlassen haben. So war das alles passiert. Wieder schluckte sie nervös.

„Ich … ich kann mir das alles nicht erklären …“

„Mal langsam, der Reihe nach“, bat Alexander. „Sie haben also auch eine Suite in diesem Hotel?“

„Ja, so ist es, in der zweiten Etage“, bekannte Theresa. „Ich muss mich wohl … im Stockwerk geirrt haben. Mein Gott, ist mir das peinlich!“

„Normalerweise habe ich nichts dagegen, ein schönes Mädchen in meinem Bett vorzufinden“, erklärte Alexander. „Aber in diesem Fall … Ich meine, wir kennen uns doch gar nicht.“

Seine Worte beruhigten Theresa nicht gerade. Sie hatte plötzlich das Gefühl, dass ihr gleich schlecht werden würde. Also das hatte gerade noch gefehlt! Warum war sie nur so unaufmerksam gewesen, so durcheinander? Dieser verdammte Wein! Dieser verdammte Ferdinand! Er hatte sie immer wieder aufgefordert zu trinken. Ganz klein und hilflos fühlte sich Theresa in diesem Moment.

Da sie auch so hilflos aussah, hatte Alexander Mitleid mit ihr.

„Wenn Sie sich wieder anziehen wollen“, meinte er lächelnd. „Ich gehe derweil in den Salon, da ich nicht annehme, dass Sie die Nacht mit mir verbringen wollen.“

„Wie können Sie jetzt noch Witze machen?“, antwortete Theresa unglücklich. „Es ist mir alles so schrecklich unangenehm.“

„Solche Dinge passieren“, bemerkte Alexander lässig. „Ziehen Sie sich an, und dann vergessen wir die ganze Geschichte.“

Er drehte sich um, ging hinaus und schloss die Tür fest hinter sich. Jetzt musste er lächeln. Eigentlich war dieses Mädchen ganz bezaubernd in seiner Verwirrung, und wenn er daran dachte, wie sie ihn angefaucht hatte, als sie erwachte, dann belustigte ihn das ungemein.

Er setzte sich in den Sessel. Da war noch etwas Soda in der Flasche. Er füllte das Glas, trank. Wenn dieses Mädchen nun eine Schwindlerin war? Wenn sie versuchte, auf diese Weise einen Mann kennenzulernen, einen möglichst reichen Mann?

Aber nein, sagte sich Alexander schnell. So war die Fremde nicht. Mädchen dieses Schlags benahmen sich anders.

Trotzdem war die Situation pikant, das musste er zugeben. Irgendwie gefiel ihm der Gedanke, ein hübsches, süßes Mädchen in seinem Bett zu haben. Aber diesen Gedanken schob er schnell wieder von sich. Großer Gott, deshalb war er doch nicht nach Wien gekommen!

Die Schlafzimmertür öffnete sich. Mit verlegenem Gesicht erschien Theresa. Sie trug wieder ihr Kleid und sah sich nach ihren Schuhen um, die sie jetzt auf dem Teppich entdeckte.

„Bitte setzen Sie sich doch einen Augenblick“, bat Alexander und deutete auf einen Sessel.

Theresa tat, worum er sie gebeten hatte. Sie saß da, die Handtasche auf ihrem Schoß, und strich sich das blonde Haar zurück, das vom Schlafen etwas verwuschelt war. So süß und hinreißend sah sie aus, dass Alexander einmal tief durchatmete.

„Ich bitte Sie vielmals um Entschuldigung“, sagte Theresa. „Ich weiß nicht, wie ich das wiedergutmachen kann. Bitte sprechen Sie mit niemandem darüber. Es wäre mir entsetzlich peinlich. Ich darf überhaupt nicht darüber nachdenken …“

Alexander lächelte. „Dann tun Sie‘s auch nicht“, erwiderte er. „Darf ich Ihnen vielleicht einen Drink anbieten? Ich habe hier ja die kleine Bar im Salon.“

„Um Gottes willen, nein!“, antwortete Theresa schnell. „Ich war heute Abend beim Heurigen. Man hatte mich eingeladen, und ich habe wohl ein bisschen zu viel von dem frischen Wein getrunken.“

„Das passiert sicherlich auch anderen in dieser Stadt“, erklärte Alexander. „Machen Sie sich weiter keine Gedanken. Ich werde den Zwischenfall vergessen, und Sie werden es auch. Damit ist die Sache erledigt, in Ordnung?“

„Ich werde das nie vergessen können“, versetzte Theresa beklommen. „Sie glauben mir doch, dass ich die Wahrheit gesagt habe? Ich meine, Sie denken nicht, dass ich irgendwelche Absichten hatte?“

Das Lächeln auf Alexanders Gesicht verstärkte sich.

„Ich denke gar nichts Schlechtes über Sie, glauben Sie mir. Wenn wir uns morgen hier im Hotel begegnen, dann tun wir einfach so, als würden wir uns gar nicht kennen. Sie können mit meiner Diskretion rechnen.“

„Sie sind wirklich sehr freundlich“, flüsterte Theresa und sah Alexander lange an.

Eigentlich gefiel ihr dieser Mann. Er gefiel ihr sogar sehr. Aber das machte die Sache auch nicht besser.

„Sie sind allein nach Wien gekommen?“, fragte er jetzt, denn dieses Mädchen begann, ihn zu interessieren. „Übrigens heiße ich Alexander Breck.“

„Theresa Hofstedt“, murmelte sie. Und dann erzählte sie, wie sie ins „Imperial“ gekommen war und warum. „Darum ist mir das Ganze ja so entsetzlich peinlich“, gestand sie dann. „All diese reichen, vornehmen Leute hier, und da muss mir so etwas passieren.“

„Schlafen Sie sich aus, und denken Sie nicht mehr daran, Frau Hofstedt“, bemerkte Alexander. „Ich werde das Ganze sofort vergessen, und ich glaube nicht eine Sekunde lang daran, dass Sie irgendwelche Absichten hatten, wie Sie sich ausdrücken. Es war der Wein, der Sie ein bisschen verwirrt hat. Soll ich Sie in Ihre Suite hinaufbegleiten?“

„O nein, vielen Dank. Ich bin jetzt vollkommen nüchtern“, versetzte Theresa und stand auf. „Diesmal werde ich mich bestimmt nicht verlaufen. Ich … ich danke Ihnen sehr, dass Sie so freundlich zu mir waren.“

Alexander begleitete sie zur Tür seiner Suite und reichte ihr dann die Hand.

„Schlafen Sie gut, Frau Hofstedt. Und noch einen schönen Aufenthalt im ‚Imperial‘. Machen Sie sich, um Gottes willen, keine Gedanken und keine Schuldgefühle. Es ist wirklich alles in Ordnung.“

Wieder sah Theresa ihn mit einer Mischung aus Hilflosigkeit und Dankbarkeit an.

„Auch Ihnen eine gute Nacht“, flüsterte sie dann. „Und nochmals vielen Dank.“ Sie ging schnell hinaus, den Flur des Hotels hinunter.

Alexander schloss die Tür des Salons und ging ins Schlafzimmer. Er musste lächeln, als er das zerwühlte Bett sah. Plötzlich tat es ihm leid, dass die Begegnung so schnell vorübergegangen war. Wie sympathisch dieses Mädchen gewesen war! Nein, dieser Theresa Hofstedt konnte man nichts Schlechtes zutrauen. Es war bestimmt alles so passiert, wie sie es gesagt hatte.

Alexander zog seinen Morgenmantel aus, warf ihn auf einen Stuhl und legte sich ins Bett. Ein Streifen Mondlicht fiel durchs Fenster.

Alexander schloss die Augen, aber er konnte trotzdem nicht einschlafen. Da schien noch der Hauch von Parfüm auf seinem Kissen zu sein, der ganz spezifische Duft eines Frauenkörpers.

Also, diese Theresa Hofstedt würde ihn noch um den Schlaf bringen. Alexander hätte sich wirklich nicht träumen lassen, dass ihm so etwas hier in Wien passierte. Wem passierte das schon überhaupt? So etwas kam doch meistens nur im Film vor.

Alexander drehte sich auf die Seite und versuchte krampfhaft, an seine geschichtlichen Studien zu denken, an die Habsburger und an Mayerling. Aber es wollte nichts Rechtes daraus werden. Immer wieder sah er dieses süße Mädchengesicht vor sich, diese verlegenen, etwas verzweifelten Augen. Wie Theresa wohl aussah, wenn sie lächelte?

Alexander seufzte tief. Er musste jetzt versuchen zu schlafen, wollte einfach nicht mehr an irgendwelche unsinnigen Wünsche und Träume denken. Dieses Mädchen hatte einiges in ihm angerührt, und das gefiel ihm gar nicht. Er war immer ein besonnener, ruhiger Mann gewesen, und er wollte, dass das auch so blieb. Wäre ja noch schöner, wenn dieses Mädchen ihn aus der Fassung bringen konnte.

Nein, er würde das einfach nicht zulassen. Er hatte ihr gesagt, dass er die Geschichte vergessen wollte, und so sollte es auch sein.

Und trotzdem brauchte Alexander eine ganze Weile, ehe er endlich einschlafen konnte.

***

Auch Theresa schlief schlecht in dieser Nacht. Es wollte mit dem Einschlafen einfach nicht klappen. Dabei war doch noch so viel Wein in ihrem Blut. Sie war so müde gewesen. Jetzt aber war sie wach, und die Gedanken rotierten in ihrem Kopf.

Sie schämte sich so schrecklich, und das mit dem Vergessen war gar keine leichte Sache. Meine Güte, da war sie einfach zu einem fremden Mann ins Zimmer gegangen und hatte sich in sein Bett gelegt! Wenn sie das Elisabeth erzählte … Theresa atmete schwer.

Immer wieder fragte sie sich, wie das alles hatte passieren können. Ferdinand hatte ihr Glas immer wieder gefüllt, daran erinnerte sich Theresa jetzt. Er hatte wohl vorgehabt, sie ein bisschen beschwipst zu machen. Und bei der Musik, beim Erzählen hatte Theresa nicht so sehr darauf geachtet. Aber jetzt hatte sie eine gewaltige Wut auf ihn.

Nein, sie würde morgen Nachmittag nicht mit ihm nach Schönbrunn fahren. Sie wollte überhaupt nichts mehr mit ihm zu tun haben. Morgen war Sonntag, und sie würde den Tag ganz allein verbringen. Aber was, wenn ihr Alexander Breck wieder begegnete?

Auszuschließen war das nicht. Es war sogar ziemlich wahrscheinlich, da sie ja beide hier im Hotel wohnten. In der Dunkelheit spürte Theresa, wie sie errötete. Was, um alles in der Welt, sollte sie diesem Mann sagen, wenn sie ihn traf? Würde er wirklich an ihr vorbeigehen, als würde er sie nicht kennen?

Theresas Herz klopfte, wenn sie daran dachte. Er hatte so freundliche Augen gehabt. Sein Lächeln war so selbstverständlich gewesen.

Theresa wagte gar nicht daran zu denken, was passiert wäre, wenn Alexander sie für eine Einbrecherin oder für ein leichtes Mädchen gehalten und die Rezeption benachrichtigt hätte. Ganz kalt wurde ihr bei dem Gedanken.

Aber offenbar hatte er sie ganz so schlecht nicht eingeschätzt, und das beruhigte sie wieder. Trotzdem war die Geschichte peinlich genug, und Theresa fragte sich, ob sie diesem Mann je wieder in die Augen sehen konnte.

Einerseits wünschte sie sich, Alexander nie wieder zu begegnen. Andererseits dachte sie doch an ein Wiedersehen. Es war so ein prickelnder Reiz bei der Sache, und eigentlich war der dunkelblonde Mann auch sehr freundlich gewesen und ungemein sympathisch. Wenn sie an sein Lächeln dachte, an diese grauen Augen, dann wurde ihr ganz seltsam zumute.

Sie hatte nackt in seinem Bett gelegen, und Theresa überlegte flüchtig, was Ferdinand aus der Situation gemacht hätte. Er hätte sich bestimmt nicht so gentlemanlike benommen, wie Alexander es getan hatte, da war sie sicher. Aber wozu dachte sie überhaupt noch an Ferdinand?

Da war ein anderer Mann in ihrem Leben aufgetaucht, der sie interessierte. Und den sollte sie vergessen? Aber es musste wohl sein. Denn eine Begegnung würde sicherlich ebenso peinlich-pikant werden wie die Sache im Schlafzimmer in der falschen Hotelsuite. Musste Alexander sie nicht so in seiner Erinnerung behalten, wie er sie zum ersten Mal gesehen hatte?

Theresa kam von diesem Gedanken nicht los. Aber schließlich schlief sie doch ein und erwachte erst, als es an die Salontür der Suite klopfte.

Die Sonne schien durchs Fenster. Am späten Abend hatte Theresa vergessen, die Vorhänge zuzuziehen. Sie setzte sich im Bett auf und strich mit beiden Händen das blonde Haar zurück. Wieder klopfte es.

„Darf ich hereinkommen? Es ist etwas für Sie abgegeben worden.“

Schnell sprang Theresa aus dem Bett, zog ihren Morgenmantel über und ging, um die Tür zu öffnen. Eine Dame von der Rezeption stand da und überreichte ihr einen weißen Korb, gefüllt mit roten Rosen. Theresa bedankte sich und schloss die Tür wieder.

Mit einem Mal klopfte ihr das Herz bis in den Hals hinein. Wie hübsch dieser Rosenkorb war. Er passte zu diesem Hotel, und er passte zu Wien. Aber passte er auch zu ihr? Theresa war sehr nervös, als sie die Zellofanhülle löste und die kleine Karte zwischen den Rosen entdeckte.

Heute Nachmittag um fünfzehn Uhr Schönbrunn? Ich warte sehnsüchtig in der Halle auf dich. Ferdinand, der Verliebte.

Theresa warf die Karte enttäuscht auf den Tisch. Was hatte sie denn erwartet? Dass Alexander Breck ihr rote Rosen schickte?

Und doch gestand sie sich in diesem Moment, dass sie sich dann weitaus mehr über die Blumen gefreut hätte. War sie denn von allen guten Geistern verlassen? Wieso dachte sie plötzlich schon wieder an diesen Mann? Es wurde höchste Zeit, dass sie sich diese peinliche Begegnung aus dem Kopf schlug.

Mit Ferdinand nach Schönbrunn fahren, mit ihm durch den Schlosspark schlendern und die „Gloriette“ besichtigen? Dazu hatte sie nun überhaupt keine Lust. Und dass Ferdinand in sie verliebt war, war zwar schmeichelhaft, aber es berührte sie nicht. Es war ihr eher unangenehm.

Ja, wenn Alexander Breck …

Stopp!, befahl sich Theresa. Nicht wieder daran denken. Dieser Mann hatte mit ihr nichts zu tun, rein gar nichts. Es wurde Zeit, dass sie ins Bad kam und eine kalte Dusche nahm.

Da es schon ziemlich spät war an diesem Morgen, ließ sich Theresa das Frühstück in die Suite bringen. Hier fühlte sie sich sicher. Hier war eine Begegnung mit Alexander Breck ausgeschlossen. Und außerdem liebte sie diesen wunderschönen Salon, in den das Sonnenlicht fiel.

Das Frühstück, das ihr gebracht wurde, war so üppig von so vielen Köstlichkeiten, dass Theresa die Hälfte zurückgehen lassen musste.

Anschließend beschloss Theresa, einen kleinen Spaziergang zu machen, um ein bisschen frische Luft zu schnappen. Nach dem gestrigen Abend würde ihr das guttun. Und so war es auch. Als sie ins Hotel zurückkam, fühlte sie sich wieder ganz in Ordnung. Sie war bereit, den Tag zu gestalten.

Dunkelrot leuchteten die Rosen auf dem Tisch, als sie den Salon wieder betrat, und Theresa seufzte leicht. Heute Nachmittag würde sie in die Halle hinuntergehen und Ferdinand sagen, dass sie nicht mit ihm nach Schönbrunn kommen würde und dass sie auf das ganze weitere Programm verzichtete. Sie würde schon allein den Tag herumkriegen und sich am Abend das Dinner hier im Hotel schmecken lassen.

In einem lavendelblauen Hemdblusenkleid, das ihr ganz besonders gut stand, ging Theresa an diesem Mittag zum Essen in das Gourmetrestaurant des „Imperial“. Wie das Schicksal es wollte, kam ihr Alexander entgegen, der bereits fertig war.

Für Sekunden glaubte Theresa, ihr Herzschlag müsste aussetzen. Aber Alexander ging an ihr vorbei, ohne sie zu grüßen, ohne auch nur durch einen Wimpernschlag anzuzeigen, dass er sie kannte.

Theresa war geschockt. So hatte sie sich das Wiedersehen nicht vorgestellt! Hatte er sie denn wirklich schon total vergessen?

Theresa war bitter enttäuscht. Aber als sie dann an ihrem Tisch saß und die höflichen Ober sie bedienten, da überlegte sie, dass Alexander es vielleicht gut gemeint hatte. Er wollte ihr eine peinliche Begegnung ersparen. Und hatte er nicht gesagt, dass er alles vergessen würde?

Trotzdem fühlte sie sich ein bisschen traurig. Wie gut er ausgesehen hatte in seinem grauen Anzug. Warum musste sie nur immer wieder an diesen Mann denken? Es war nicht zum Aushalten!

Als Theresa nach dem Mittagessen aus dem Speisesaal kam und zum Fahrstuhl ging, stand Alexander plötzlich neben ihr. Sofort spürte sie, wie ihr Herz schneller klopfte als sonst. Aber auch sie tat so, als wäre der dunkelblonde Mann neben ihr ein Fremder.

Der Lift kam. Sie gingen hinein. Die Türen schlossen sich.

Theresa heftete ihren Blick konstant auf die Tür, um Alexander nicht ansehen zu müssen.

Und dann passierte es plötzlich. Es gab einen Ruck, das Licht ging aus, und der Fahrstuhl blieb zwischen den Etagen stehen.

Theresa hatte sich immer ein bisschen vor Fahrstühlen gefürchtet, vor der Enge des Raums, und sie spürte, wie sie in Panik geriet.

„Hilfe!“, rief sie. „Hilfe, ich will hier raus!“ Sie schlug mit der flachen Hand gegen die Fahrstuhltür.

„Aber so beruhigen Sie sich doch, Frau Hofstedt“, hörte sie Alexanders warme, tiefe Stimme. „Es passiert Ihnen nichts hier drin, und Sie werden auch nicht ersticken. Es gibt hier eine Luftzufuhr. Ganz bestimmt wird man uns bald befreien. Sie dürfen nur die Nerven nicht verlieren.“

„Ich habe Angst“, flüsterte Theresa. „Ich habe solche Angst.“

Mit einem Mal war Alexander da, war ihr ganz nah. Er nahm sie fest in die Arme, streichelte und küsste sie. So lange und so zärtlich, bis Theresa alles vergaß …

Sie spürte die Angst nicht mehr, die Panik, die sie eben so qualvoll überschwemmt hatte. Sie spürte nur Alexanders Arme, die sie hielten, fühlte seinen Mund, der sie küsste, und sie musste diesen Kuss erwidern, gab sich ganz diesem plötzlich aufkommenden, gewaltigen Gefühl hin.

Im nächsten Moment flammte das Licht auf, und der Fahrstuhl setzte sich wieder in Bewegung. Verwirrt löste sich Theresa aus Alexanders Armen. Sie wollte etwas sagen. Aber was?

Da hielt der Lift auch schon. Alexander lächelte ihr flüchtig zu, wünschte ihr einen guten Tag und verließ den Fahrstuhl.

Theresa konnte es nicht fassen. Sie stand da wie festgewachsen, vergaß, in der zweiten Etage auszusteigen, obwohl der Lift wieder hielt. Erst in der vierten Etage, wo ein älteres Ehepaar zustieg, erwachte sie wie aus einem bösen Traum.

„Wollen Sie auch in die Halle?“, fragte die ältere Dame freundlich.

„Ich … ich wollte eigentlich in die zweite Etage“, erwiderte Theresa zerstreut.

Der ältere Herr drückte auf den Knopf, und bald darauf hielt der Lift. Theresa grüßte und ging den teppichbelegten Gang entlang zu ihrer Suite. Noch immer konnte sie nicht begreifen, was passiert war.

Alexander hatte sie geküsst. Und wie er sie geküsst hatte! Und dann war er einfach weggegangen, als wäre nichts geschehen.

Theresa betrat ihre Suite und ließ sich in einen Sessel fallen. Ganz unbewusst strich ihr Zeigefinger über die Lippen.

So zärtlich hatte er sie geküsst, so leidenschaftlich, so als wäre er wirklich an ihr interessiert, als hätte er sich auf der Stelle unsterblich in sie verliebt. In jenen wundervollen Sekunden jedenfalls hatte sie sich das eingebildet.

Aber jetzt musste sie sich mit der Realität auseinandersetzen. Alexander hatte sie zu beruhigen versucht, hatte sie geküsst, weil sie in Panik geraten war. So war das und nicht anders.

Zum zweiten Mal an diesem Tag war Theresa enttäuscht. Aber diesmal tat es sogar ein bisschen weh, weil sie erkannte, dass sie sich in Dr. Alexander Breck verliebt hatte. Es war so passiert, wie sie es immer erwartet hatte. Die Erde hatte gebebt, und sie hatte sich bei seinem Kuss wie im siebten Himmel gefühlt. Aber sie war ziemlich unsanft auf den Boden der Tatsachen zurückgefallen. Wie konnte er sie nur so behandeln?!

Theresa sprang auf und ging im Salon hin und her, vom Fenster zur Tür und wieder zurück. Was sollte sie jetzt nur tun? Sie konnte ihm doch nicht nachlaufen, konnte sich ihm nicht an den Hals werfen. Das auf keinen Fall! Aber wiedersehen wollte sie ihn. Unbedingt.

Sie setzte sich wieder. Nein, sie durfte jetzt nicht die Nerven verlieren. Sie hatte sich in einen Mann verliebt, der sich nichts aus ihr machte, der sie wie Luft behandelte, der ihr vielleicht sogar etwas unterstellte.

Theresa war zum Heulen zumute. Sie verfluchte das „Imperial“ und das Preisausschreiben und überhaupt alles. Wäre sie nur nie hierhergekommen! Wäre sie nur Alexander Breck nie begegnet!

Aber es war passiert. Und wie es passiert war. Und es blieben ihr nur noch wenige Stunden in diesem Hotel. Morgen früh würde sie das Taxi zu ihrer Wohnung zurückbringen, und am Montag um neun würde sie wieder im Juweliergeschäft stehen. Und dann hatte sie keine Chance mehr, Alexander wiederzusehen. Aber sie wünschte es sich doch so brennend!

Sie würde heute dieses Hotel nicht verlassen, würde sich hier irgendwo herumtreiben. Vielleicht gab das Schicksal ihr ja doch eine Chance … Auf alle Fälle musste sie Ferdinand absagen. Was sollte sie mit ihm in Schönbrunn, wo sie doch an Alexander denken musste?

Theresa war entschlossen, sich von Ferdinand nicht überreden zu lassen, als sie um drei in die Hotelhalle hinunterkam. Als sie den Lift verließ, sah sie Alexander in einem Sessel der Halle sitzen. Er las eine Zeitung, und er bemerkte sie.

Aber Theresa tat, als hätte sie ihn nicht gesehen. Mit strahlendem Lächeln ging sie auf Ferdinand zu, der schon auf sie wartete und ihr mit einem verliebten Lächeln die Hand küsste.

Wie Theresa sich das in diesem Moment wünschte! Mit einem Mal änderte sie ihre Taktik. Sie würde mit Ferdinand nach Schönbrunn fahren. Wichtig war nur, dass Alexander das auch mitkriegte.

„Wie hübsch du heute aussiehst, Theresa“, sagte Ferdinand mit ehrlicher Bewunderung. „Ich habe mich wahnsinnig auf diesen Nachmittag gefreut.“

„Und ich danke dir für die wundervollen Rosen, die du mir geschickt hast“, entgegnete Theresa. Ihre Stimme klang absichtlich ein bisschen lauter als sonst. Sollte Alexander ruhig alles mitbekommen. Wie selbstverständlich hängte sie sich bei Ferdinand ein, als sie neben ihm zur Tür ging.

Ferdinand war überrascht und mächtig beeindruckt. Er hatte nicht erwartet, dass Theresa ihm so freundlich entgegenkam. Aber offenbar hatte sie eingesehen, dass er doch kein übler Kerl war. Sicher würde es ein ganz besonders schöner Nachmittag im Schönbrunner Schlosspark werden.

Doch bald musste Ferdinand einsehen, dass er sich zu früh gefreut hatte. Kaum saßen sie im Taxi, erlosch das Lächeln auf Theresas Gesicht. Sie sah fast ein bisschen mürrisch aus. Ferdinand berührte leicht ihren Arm.

„Was ist los? Warum machst du plötzlich so ein Gesicht, Theresa? Sieh doch, die Sonne scheint, und hier ist ein Mann, der in dich verliebt ist und der dir einen schönen Nachmittag in Schönbrunn machen will.“

Am liebsten wäre Theresa ausgestiegen und zum Hotel zurückgelaufen. Was sollte sie mit Ferdinand in Schönbrunn? Er bedeutete ihr nichts. Ihr Herz war im „Imperial“ bei Alexander zurückgeblieben.

„Ich bin heute eigentlich gar nicht in der Stimmung, im Schlosspark herumzuspazieren“, sagte Theresa.

„Wir können uns in ein Café setzen, können einfach miteinander reden. Was hältst du davon? Ich meine, du kennst ja Schönbrunn.“

„Am Sonntagnachmittag ist da ohnehin viel los“, erklärte Theresa. „Da sind nicht nur die Touristen auf den Beinen. Da sind auch viele Wiener im Schlosspark. Kinder schreien, Hunde bellen. Ich weiß nicht …“

„Wir könnten ins Café Demel fahren und dort diese wundervollen Kuchen probieren. Ich könnte dir in der Konfiserie die selbst gemachten Pralinen der ‚Demelschen Produktion‘ kaufen …“

Theresa überlegte. Mit Ferdinand in der schönen, alten Konditorei sitzen, seine verliebten Blicke spüren, stundenlang mit ihm reden … Nein, das war schon gar nichts. Dann war Schönbrunn allemal besser. Sie zwang sich zu einem Lächeln.

„Bei diesem schönen Sommerwetter ist es wohl besser, wir machen einen kleinen Spaziergang durch den Schlosspark“, bemerkte sie. „Wir können ja später irgendwo Kaffee trinken.“

Natürlich war Ferdinand sofort einverstanden. Er ließ das Taxi zur Schönbrunner Schlossstraße fahren, und die beiden stiegen aus. Bald sahen sie den blassgelben, lang gestreckten Barockbau vor sich liegen. Zwei von Rokoko-Geländern begrenzte Freitreppen führten zu den Balkonterrassen. Es wimmelte hier von Menschen.

Ferdinand zog Theresa schnell in einen der Seitenwege des gewaltigen Parks mit den symmetrisch gestutzten Hecken.

An alten Brunnen kamen sie vorbei, am Palmengarten. Theresa war ziemlich schweigsam. Die Sehenswürdigkeiten Schönbrunns beeindruckten sie nicht. Sie kannte sie seit ihrer Kindheit.

„Weißt du eigentlich, dass das Schönbrunner Schloss 1.441 Zimmer und Säle hat?“, bemerkte Ferdinand. „139 Küchen brauchten die Habsburger, und fast tausend Menschen bewohnten diesen weitläufigen Komplex. Das ist doch Wahnsinn, oder?“

„Das war damals eben so“, entgegnete Theresa ohne jede Begeisterung. „Damals, als Kaiser Franz Joseph hier seine Sommerresidenz hatte und sich sogar die Kaiserin gelegentlich hier aufhielt.“

„Eure schöne Elisabeth“, bemerkte Ferdinand, der in der Nähe von München aufgewachsen war. „Sie hat sich ja viel in der Welt herumgetrieben, war eine ziemlich exzentrische Dame.“

Theresa musste lächeln. „Ja, das war sie sicherlich“, gab sie zu.

Sie schlenderten bis zur „Gloriette“, dem Kolonnadenbau, der 1775 erbaut wurde und als Mahnmal gedacht war, das den Kaiserlichen Hof mit seinen antiken Grabsymbolen an die Gefallenen der Kriege erinnern sollte. Von hier hatte man einen der schönsten Ausblicke über Wien. Aber auch der beeindruckte Theresa an diesem Tag nicht. Sie konnte nicht aufhören, an Dr. Alexander Breck zu denken.

„Warum bist du so traurig?“, fragte Ferdinand. „Habe ich etwas gesagt, das dich gekränkt hat? Wenn du irgendeinen Wunsch hast, lass es mich wissen. Ich bin schließlich auch hier, sozusagen in amtlicher Funktion und beauftragt, alle deine Wünsche zu erfüllen.“

„Ich habe keinen Wunsch“, antwortete Theresa. „Und eigentlich … eigentlich möchte ich wieder ins ‚Imperial‘ zurück, möchte die wundervolle Atmosphäre dieses herrlichen Hotels so richtig auskosten.“

Ferdinand seufzte ungeduldig.

„Wollen wir den Kaffee im Salon deiner Suite nehmen?“

Theresa warf ihm einen schnellen Seitenblick zu.

„Ach nein, lieber nicht“, antwortete sie, und Ferdinand musste lachen.

„Ich wüsste gern, was du eben gedacht hast. Aber ich habe gar nicht vor, über dich herzufallen. Okay, ich bin verliebt in dich, aber ich respektiere dich auch. Das solltest du eigentlich wissen, Theresa.“

„Bitte sag nicht immer, dass du in mich verliebt bist. Es macht mich traurig, weil ich dein Gefühl nicht erwidern kann.“

„Wenn du mich erst besser kennst …“

Theresa schüttelte den Kopf. „Auch dann nicht.“

„Und ich dachte, wir würden uns wiedersehen, wenn dieses Wochenende vorbei ist. Ich würde so gern mehr über dich wissen, was du denkst und wie du lebst.“

Theresa sah über die Stadt. „Ich habe ein wenig Kopfschmerzen. Lass uns ins Hotel zurückfahren!“

„Und dann?“, fragte Ferdinand.

„Ich glaube, dann lege ich mich noch ein bisschen hin. Der Wein gestern Abend …“

„Aber heute Abend sehen wir uns doch, nicht wahr? Es ist meine Pflicht, dir das nächtliche Wien zu zeigen, nicht nur irgendein Heurigen-Lokal. Ich habe schon ganz bestimmte Pläne.“

„Vergiss sie!“, bat Theresa. „Ich möchte nur ein ausgedehntes Abendessen zu mir nehmen und mich dann zurückziehen.“

Ferdinand erwiderte nichts darauf. Aber er sagte sich, dass er schon eine Möglichkeit finden würde, Theresa zu überreden. Er würde sie ganz einfach überraschen. Wenn sie jetzt ins Hotel zurückwollte, würde er ihr diesen Wunsch erfüllen. Der helle Nachmittag war nicht geeignet für Liebeserklärungen und leidenschaftliche Überfälle. Damit wollte er bis zum Abend warten.

„Also gut“, willigte er ein. „Nehmen wir ein Taxi, und ich bringe dich ins ‚Imperial‘ zurück, zufrieden?“

Theresa lächelte flüchtig. „Ja!“

***

Seit Alexander Breck beobachtet hatte, wie Theresa und Ferdinand gemeinsam das Hotel verließen, seit dem Moment fand er den Sonntag nicht mehr so schön wie bisher. Er ärgerte sich … nein, er war vielmehr wütend auf diesen fremden jungen Mann, der so vertraut mit Theresa Hofstedt getan hatte. Wie er ihr die Hand geküsst hatte! Einfach lächerlich war das gewesen!

Dass diese Wut auf Eifersucht begründet war, wollte Alexander sich nicht gleich eingestehen. Schließlich war er ein sachlich, realistisch denkender Mensch, der nicht so schnell die Kontrolle über sich verlor. Gefühle hatten bisher keine große Rolle in seinem Leben gespielt, nicht seit seine ersten wilden Studienjahre hinter ihm lagen. Er hatte sich voll und ganz auf seine Arbeit konzentriert, und jetzt fragte er sich verärgert, was dieses Mädchen in ihm angerichtet hatte.

Wieso dachte er überhaupt noch über Theresa nach? Sie war doch wirklich nur eine flüchtige Episode in seinem Leben. Und was ging es ihn an, mit wem sie ausging? Das war absolut nicht seine Sache.

Trotzdem beschäftigte es ihn. Er ging in seine Suite hinauf und versuchte ein bisschen zu lesen. Doch auch das half nichts. Immer wieder schob sich dieses süße Mädchengesicht zwischen die Seiten, und er sah Theresa lächeln. Wie ihn das aufbrachte! Er klappte das Buch zu und legte es zurück.

Besser, er verließ das Hotel und unternahm irgendetwas. Hatte er nicht nach Mayerling fahren wollen? Aber er hatte in der Hotelhalle herumgesessen und gehofft, Theresa wiederzusehen, was dann ja auch geschehen war. Er fand selbst, dass er sich ziemlich unmöglich benommen hatte, als er den Fahrstuhl so ohne Weiteres verlassen hatte nach jenem kleinen Zwischenspiel.

Aber war es wirklich nur ein Zwischenspiel gewesen? Gut, er hatte Theresa geküsst, weil sie wirklich in Panik gewesen war, weil sie sonst wahrscheinlich ununterbrochen geschrien hätte. Aber hatte er sie nur deshalb geküsst?

Wenn Alexander sich selbst gegenüber ehrlich war, musste er sich eingestehen, dass er Theresa einfach bezaubernd fand, dass er sie gernhatte. Und dieser Kuss hatte zweifellos auch etwas mit Zärtlichkeit und Erotik zu tun gehabt und nicht nur mit Besänftigung.

Was dachte Theresa jetzt von ihm? Dass er ein Draufgänger war? Nein, ganz bestimmt nicht. Auch sie hatte sicherlich die Situation richtig eingeschätzt, hatte verstanden, warum es zu dieser Zärtlichkeit gekommen war. Aber was nützte alle Grübelei? Ein Funke war übergesprungen, und das spürte Alexander deutlich.

Als er den Wagen aus der Garage des Hotels fuhr, bemerkte er Theresa, die auf das „Imperial“ zuging. Plötzlich handelte Alexander ganz spontan. Er hielt den Wagen an, stieg aus und ging dicht auf sie zu.

„Ich wollte einen kleinen Ausflug nach Mayerling machen. Haben Sie nicht Lust, mich zu begleiten? Ich würde mich sehr darüber freuen. Es ist ein so schöner Nachmittag, und ich würde ihn gern mit Ihnen verbringen.“

So bittend sah er sie an, dass Theresa weiche Knie bekam. Eben hatte sie sich von Ferdinand verabschiedet, hatte noch ein paar Schritte zu Fuß gehen wollen. Und jetzt stand plötzlich Alexander vor ihr.

„Da ist mein Wagen“, sagte er. „Wollen Sie nicht einsteigen?“

Theresa sah in diese warmen grauen Männeraugen, und mit einem Schlag war der Tag wieder himmelblau und wunderschön.

„Ich war so lange nicht in Mayerling“, meinte sie und ging neben Alexander auf den Wagen zu.

Wie ihr Herz klopfte, wie aufgeregt sie war! Es lag einfach daran, dass sie sich in Alexander verliebt hatte und dass sie schon die Hoffnung aufgegeben hatte, ihn wiederzusehen. Schließlich würde sie morgen früh das „Imperial“ verlassen müssen, und dann …

Aber das Schicksal wollte es offenbar anders. Jetzt saß sie hier in seinem Wagen und fuhr mit ihm aus Wien hinaus. Und da war plötzlich eine schüchterne Hoffnung in ihr.

„Haben Sie den kleinen Schock überwunden?“, erkundigte sich Alexander. „Ich meine, dass der Lift stecken geblieben ist.“

„Oh ja, ich denke nicht mehr daran. Es ging ja, Gott sei Dank, schnell vorbei. Aber das sind solche Albträume, die man hat. Kennen Sie das?“

„Jeder hat seine ganz privaten Albträume“, entgegnete Alexander. „Ich fahre, zum Beispiel, nicht gern durch einen langen Tunnel. Das macht mich nervös.“

Theresa lächelte ihm zu.

„Dass ein Mann das zugibt!“, meinte sie.

„Ich bin immer ziemlich ehrlich“, sagte er. „Warum sollte ich meine Ängste verschweigen?“

„Warum wollen Sie nach Mayerling? Nur so, weil es eine Touristenattraktion ist?“

Alexander lachte leicht.

„Ich bin Historiker“, erzählte er. „Dozent an der Universität in München, und ich schreibe ein Buch über die Habsburger. Deshalb bin ich nach Wien gekommen, um hier Studien zu betreiben. Mayerling gehört dazu. Ich werde es mir zumindest einmal ansehen.“

„Das ehemalige Jagdschloss, wo das Unglück passierte, existiert in dieser Form ja nicht mehr“, antwortete Theresa. „Kaiser Franz Joseph hat es nach dem schrecklichen Ereignis, dem tragischen Tod seines Sohnes Rudolf und seiner Geliebten, zu einem Kloster umbauen lassen, in dem Karmelitinnen für die Beteiligten beten. Es gibt nur eine Kapelle, die zu besichtigen ist, mit ein paar kleinen Räumen, wo noch Möbel und Bilder aus der damaligen Zeit zu sehen sind. Genau da, wo jetzt der Altar der kleinen Kapelle steht, soll damals das dramatische Ereignis passiert sein.“

„Das würde ich mir gern ansehen“, sagte Alexander.

„Heute werden die Touristen mit Bussen dort hingebracht“, erzählte Theresa weiter. „Die Führung dauert nur zwanzig Minuten.“

„Und was erzählt man über das tragische Ereignis?“

Verwundert sah Theresa ihn an. „Man berichtet, was geschehen ist.“

Alexander warf ihr einen schnellen Seitenblick zu. „Dass das Ganze eine romantische Liebesgeschichte war? Dass Kronprinz Rudolf zuerst seine Geliebte, die siebzehnjährige Baronesse von Vetsera, und dann sich selbst erschossen hat, weil sie keinen Ausweg aus ihrer Situation sahen?“

„Ja, so ungefähr.“

Alexander schüttelte den Kopf. „Es war keine romantische Liebesgeschichte. Darüber sind sich die Historiker inzwischen einig. Mary von Vetsera war eine exzentrische Person mit ausgeprägter Todessehnsucht. Der Kronprinz hatte natürlich viele Gründe, das Leben nicht mehr sonderlich interessant zu finden. Politisch liberal, war er in den Augen seines erzkatholischen und streng konservativen Vaters ein Aufwiegler und Rebell. Gesundheitlich war er durch seinen ausschweifenden Lebenswandel ziemlich am Ende, und familiäre Schwierigkeiten mit seiner Frau gab es auch. Er hatte zwar vor, seine nicht gerade glückliche Ehe auflösen zu lassen. Aber der damalige Papst war dagegen. Möglich ist es schon, dass das verrückte siebzehnjährige Mädchen ihn in einer depressiven Phase zum Selbstmord überredete. Ausgeschlossen ist allerdings auch nicht, dass die beiden aus politischen Motiven ermordet wurden.“

„Ich weiß“, sagte Theresa. „Ich habe von dieser Version gehört.“

„Wahrscheinlich werden Historiker noch hundert Jahre lang versuchen, der wirklichen Geschichte auf die Spur zu kommen“, bemerkte Alexander. „Und auch ich beschäftige mich damit.“

Theresa sah ihn an. „Das muss sehr interessant sein. Ich meine, alles, was heute geschieht, beruht doch irgendwie auf der Geschichte. Ist das nicht so? Ich habe mich immer für Vergangenes interessiert, und am liebsten lese ich historische Biografien.“

Alexander konnte es nicht fassen. Dieses Mädchen war ein ungeschliffener Diamant, etwas ganz Besonderes. Und plötzlich gestand er sich ein, dass er auf dem besten Weg war, sich in Theresa zu verlieben.

„Bestimmt können Sie mir eine ganze Menge über Ihre Habsburger erzählen, nicht wahr?“, fragte er.

„Ja, natürlich“, erwiderte Theresa unbefangen. „Mein Urgroßvater war ein leidenschaftlicher Monarchist. Er hat den Kaiser gekannt. Er hatte damals ein kleines Zigarrenhaus am Kohlmarkt, wissen Sie? Meine Großmutter hat noch Bilder und Dokumente aus der damaligen Zeit. Als Kind hat mir mein Großvater oft erzählt, was er von seinem Vater gehört hat. Vielleicht hat das mein Geschichtsbewusstsein geprägt.“

„Glauben Sie, dass Ihre Großmutter mich empfangen würde?“

Theresa sah ihn an und lächelte. „Wenn ich Sie begleite.“

„Und das würden Sie tun?“

„Warum denn nicht? Wenn ich Ihnen damit helfen kann“, versetzte Theresa. „Ich bin ja ohnehin in Ihrer Schuld, seit ich Sie gestern Nacht so erschreckt habe.“

„Es war ein durchaus angenehmer Schreck“, versicherte Alexander.

Theresa zog es vor, dieses Thema nicht zu vertiefen. Sie fuhren jetzt durch das Helenental, vorbei an grünen Wiesen, romantisch gelegenen Gasthäusern und den grünblättrigen Buchen des Wienerwalds, der sich bis zur Straße hinzog. Die Sonne wanderte schon nach Westen, als hinter einer kleinen Allee das ehemalige Jagdschloss vor ihnen auftauchte.

Vorn an der Straße neben dem Parkplatz, wo um diese Zeit keine Busse mehr warteten, lag das Restaurant „Zum Alten Jagdschloss“. Auf großen Tafeln vor dem Aufgang zum Restaurant waren die Spezialitäten des Hauses mit Kreide notiert. Alexander fuhr auf den Parkplatz, und sie stiegen aus.

„Erzählen Sie mir noch ein bisschen über Mayerling“, bat Alexander, als er neben Theresa durch die dunkelbeschattete Allee ging.

„Ich weiß nur das, was jeder weiß“, antwortete sie. „Mein Urgroßvater hielt nicht viel vom Kronprinzen. Streng kaisertreu, wie er war, war das nur natürlich. Mir persönlich hätte Kronprinz Rudolf gut gefallen, mit seinen fortschrittlichen Ideen, seinem Charme und seiner freien Lebensart. Er muss ein ganz besonderer Mann gewesen sein. Und wenn er später Kaiser geworden wäre, hätte sich das ganze europäische Weltbild verändert. Aber nach den Schüssen von Sarajevo und dem daraus resultierenden ersten Weltkrieg war es ja vorbei mit der Monarchie.“

Sie waren vor der kleinen Kapelle angekommen, an die sich ein weißer lang gestreckter Bau schloss.

„Oh, wir sind zu spät“, sagte Theresa. „Ich habe es schon fast erwartet. Um diese Zeit gibt es keine Führungen mehr. Pech gehabt!“

Auch Alexander warf einen Blick auf die angeschlagenen Führungszeiten. Dann blickte er Theresa wieder an.

„Und was machen wir jetzt?“

„Wie wär‘s mit einem kleinen Spaziergang?“, schlug Theresa vor. „Nicht weit von hier ist das Hotel ‚Marienhof‘. Wir könnten dort einen Kaffee trinken.“

„Ein guter Vorschlag“, lobte Alexander. „Aber Sie müssen die Führung übernehmen. Sie kennen sich hier aus.“

Sie erreichten das romantisch gelegene Hotel am Berghang bald. Einige Gäste saßen bereits im Garten unter hohen, alten Kastanienbäumen. Auch Alexander und Theresa nahmen dort Platz.

Ein dunkelhaariges Mädchen von aparter Schönheit bediente sie und brachte schnell den bestellten Kaffee.

Es wurde schon dämmrig, als sie schließlich aufbrachen, um nach Wien zurückzukehren. Irgendwann, das nahm sich Alexander vor, würde er noch einmal nach Mayerling fahren. Aber so wichtig war das für seine Arbeit im Grunde nicht. Im Augenblick erschien es ihm viel wichtiger, mit Theresa zusammen zu sein.

Als sie nach Wien zurückfuhren, erfuhr Alexander, was Theresa beruflich machte und dass sie morgen wieder in dem kleinen Juweliergeschäft stehen würde. Am liebsten hätte er alles über sie erfahren, alles über ihre Gedanken, ihre Wünsche, ihre Träume und Sehnsüchte. Es ergab sich fast zwangsläufig, dass die beiden beschlossen, das Abendessen zusammen im ‚Imperial‘ einzunehmen.

An Ferdinand dachte Theresa überhaupt nicht mehr. Sie war mit Alexander zusammen, und das war für sie das Schönste, was sie sich vorstellen konnte. In seiner Nähe fühlte sie sich ganz wundervoll, erregt und beschützt zugleich. Sie wusste, dass sie diesem Mann vertrauen konnte, und es gab ihr eine gewisse Sicherheit.

In der Hotelhalle trennten sie sich, nachdem sie sich für eine Stunde später im Restaurant verabredet hatten.

Theresa fühlte sich beschwingt, als hätte sie Champagner getrunken, als sie die Treppe zu ihrer Suite hinaufging. Nein, den Fahrstuhl wollte sie nicht noch einmal nehmen. Selbst dieser kleine Zwischenstopp hatte ihr Angst genug gemacht.

Sie beschloss, zu duschen und sich umzuziehen. Was aber sollte sie anziehen, um besonders hübsch zu sein für Alexander? Dieses würde ein Abend werden, den sie niemals vergaß, das spürte Theresa.

Sie hatte bemerkt, wie Alexander sie angesehen hatte, hatte die versteckte Zärtlichkeit in seinem Blick gelesen, und es hatte sie glücklich gemacht. Wenn er ihr sagte, dass er sich auch in sie verliebt hatte …

Wie ihr Herz klopfte bei diesem Gedanken. Sie wünschte sich nichts mehr auf der Welt, als dass Alexander zu ihr von Liebe sprach. Gewiss, er würde irgendwann wieder nach München zurückkehren. Aber München war nicht am anderen Ende der Welt.

Sie wählte das eng anliegende, schulterfreie, weiße Kleid, das die Tante ihr eingeredet hatte. Es war ein Sommerabend. Warum sollte sie es nicht tragen?

Als sich Theresa schließlich vor dem Spiegel betrachtete, fand sie, dass sie gut aussah und Alexander so gefallen würde. Ein ganz besonderer Glanz war in ihren Augen, als sie sich auf den Weg zum Restaurant machte.

Alexander trug ein weißes Dinnerjacket zu einem weißen Seidenhemd und einer dunkelblauen Hose. Er wirkte ungewöhnlich elegant.

Jetzt erhob er sich, um Theresa zu begrüßen, und der Ober rückte ihr dezent den Sessel zurecht.

Kerzen brannten auf dem Tisch. Gelbe Rosen standen in einer Silbervase. Alles war so exquisit und von so erlesenem Geschmack, wie Theresa es noch nie erlebt hatte.

Sie beschlossen, einen Martini vor dem Abendessen zu trinken, und Alexander bestellte. Theresa saß ihm gegenüber und bemerkte, wie interessiert und liebevoll er sie ansah. Mit einem Mal wünschte sie sich heftig, in seinen Armen zu sein, seinen Mund auf ihren Lippen zu spüren, seine Hände auf ihrer Haut …

Theresa wollte sich nicht von diesen Gefühlen überfluten lassen, die sie verwirrten, und deshalb brachte sie das Gespräch auf ein unverfängliches Thema. Sie fragte Alexander, warum er ausgerechnet Historiker geworden war.

Alexander erzählte von seiner wohlbehüteten Kindheit in einer Großindustriellenfamilie und von seinem frühen Hang zur Geschichte und allem, was damit zusammenhing. Er sprach über seine Studienjahre und erwähnte, dass er promoviert sei. Da erst erfuhr Theresa, dass er eigentlich Dr. Alexander Breck hieß. Doch die Tatsachen, dass er einen Doktortitel hatte und aus einer wohlhabenden Familie stammte, berührten sie nicht sehr. Sie war an dem Menschen Alexander Breck interessiert, und in den war sie restlos verliebt.

Sie hatten gerade einen Blick in die Speisekarten geworfen, als der Oberkellner plötzlich wieder an ihrem Tisch stand, sich entschuldigte und zu Theresa sagte:

„Ein Herr wartet in der Halle, der Sie dringend sprechen möchte.“

Ferdinand! Theresa erschrak. Sie hatte ihn total vergessen!

Sie sagte dem Oberkellner, dass sie gleich kommen würde, und der Mann ging. Fragend blickte Alexander von der Speisekarte auf.

Auch er hatte gar nicht mehr an den Fremden gedacht, mit dem Theresa heute Nachmittag das Hotel verlassen hatte. Aber jetzt brannte ihm die Frage auf der Seele.

„Wer ist dieser Mann, Frau Hofstedt? Oder ist meine Frage zu indiskret?“

Theresa wurde unter seinem prüfenden Blick nervös.

„Wollen wir nicht diese förmliche Anrede beiseitelassen? Es klingt so unpersönlich. Was meinen Sie?“

Alexander lächelte herzlich und hob sein Martiniglas.

„Ich heiße Alexander.“

Theresa musste lachen und stieß mit ihm an.

„Aber du hast meine Frage noch nicht beantwortet, Theresa. Wer ist dieser Herr in der Halle?“

„Der Manager des ‚Arena-Reiseunternehmens‘“, erklärte Theresa. „Er ist sozusagen beauftragt, mir das Wochenende angenehm zu gestalten.“

Alexander zog eine Augenbraue in die Höhe.

„Und damit scheint er es sehr genau zu nehmen.“

„Ich werde versuchen, ihn loszuwerden.“

„Heißt das, dass du auch den Rest des Abends mit mir verbringen willst?“, fragte Alexander hoffnungsvoll.

Theresa lächelte ihm zu. „Wenn du es möchtest, Alexander.“

„Ich wünsche mir nichts mehr als das“, sagte er leise und mit einem Unterton in der Stimme, der Theresa ganz durcheinander brachte.

Sie ging in die Halle, wo Ferdinand sie erwartete.

„Ich dachte, wir wollten heute Abend einen Bummel durch Wien machen“, sagte er sofort. „Wer ist dieser Mann, mit dem du da zusammensitzt? Ich habe vorhin einen Blick in das Hotelrestaurant geworfen, weil ich dich suchte.“

Verblüfft sah Theresa ihn an. Dann erwiderte sie kühl: „Das ist ganz allein meine Sache, meinst du nicht auch? Tut mir leid, aber ich habe heute wirklich keine Lust, durch Wien zu bummeln.“

Ferdinand musterte sie, ließ seinen Blick über ihre nackten Schultern gleiten, sah, wie schön Theresa war in ihrem weißen Kleid.

„Waren wir nicht verabredet?“, sagte er.

„Würdest du bitte etwas leiser sprechen“, meinte Theresa. „Man sieht schon zu uns her.“

„Na und?“, entgegnete Ferdinand herausfordernd. „Was kümmert mich das?“

„Gehen wir einen Augenblick vor die Tür“, schlug Theresa vor, und Ferdinand folgte ihr.

„Ich hoffe, du hast mir etwas Erfreuliches zu sagen.“

„Nein“, entgegnete Theresa kalt. „Und ich mag es nicht, wenn man mir vor allen Leuten eine Szene macht.“

„Wer ist dieser Typ, mit dem du zusammensitzt?“ Ferdinand ließ nicht locker. „Was will er von dir? Wie lange kennst du ihn schon?“

„Sag mal, bist du verrückt geworden?“, antwortete Theresa. „Ich habe nicht vor, dir Rede und Antwort zu stehen. Jedenfalls werde ich mit Dr. Breck zu Abend essen, ob es dir nun passt oder nicht!“

„Aha, daher weht der Wind! Ein Akademiker. So etwas imponiert dir wohl, was? Hat bestimmt eine Menge Geld und fährt einen tollen Schlitten. Darauf fallen Mädchen ja immer wieder herein“, schimpfte Ferdinand.

Theresa fühlte, wie Wut in ihr aufstieg.

„Erstens falle ich auf gar nichts herein, und zweitens imponieren mir Titel nicht. Aber der Mensch Dr. Breck gefällt mir, und es ist amüsant, sich mit ihm zu unterhalten. Genügt dir das?“

„Du weißt, wie sehr ich in dich verliebt bin, Theresa.“

„Das ist dein Problem“, versetzte Theresa. „Ich habe dir nie Hoffnungen gemacht. Im Gegenteil, ich habe dich wissen lassen, dass ich deine Gefühle nicht teile. So ist das nun mal. Es tut mir leid. Bitte lass mich jetzt zufrieden, Ferdinand.“

Er umfasste ihre Schultern und drängte sich an sie.

„Ich bin verrückt nach dir! Ich will dich so sehr, Theresa. So kannst du mich doch nicht wegschicken.“

„O doch, das kann ich“, erwiderte Theresa. „Und wenn du nicht deine Hände wegnimmst, schreie ich.“

„Ich wüsste eine gute Möglichkeit, dich daran zu hindern.“

Sein Mund näherte sich ihren Lippen, und um ein Haar hätte Theresa geschrien, wenn da nicht plötzlich Alexanders Stimme gewesen wäre.

„So, das reicht jetzt, junger Mann!“ Er legte seine Hand auf Ferdinands Schulter und zog ihn zurück. „Belästigen Sie die Dame nicht länger. Sie steht unter meinem Schutz. Ich hoffe, Sie haben mich verstanden.“

Als Theresa nicht zurückgekommen war, hatte Alexander sie gesucht und schließlich durch die Fensterfront der Halle draußen entdeckt.

Ferdinand war so verblüfft, dass er von Theresa abließ. Misstrauisch musterte er Alexander und rückte seine Krawatte zurecht.

„Scheint so, dass ich das Spiel verloren habe“, meinte er. „Aber ich rate Ihnen eins: Fassen Sie mich nicht noch einmal an, sonst passiert etwas.“

Alexander nahm Theresas Hand und ging mit ihr ins Hotel zurück. Ferdinand würdigte er keines weiteren Blickes.

Theresa zitterte vor Zorn, aber Alexander lächelte.

„Kein Wunder, dass du dich vor Verehrern nicht retten kannst“, bemerkte er. „So, wie du bist und wie du aussiehst. Du musst ja jedem Mann den Kopf verdrehen.“

„Aber das ist doch gar nicht wahr“, erwiderte Theresa matt.

„Doch, es stimmt“, erklärte Alexander. „Ich weiß, wovon ich spreche.“

Sie setzten sich wieder an den Tisch und leerten ihre Martinigläser. In Theresas Kopf wirbelten die Gedanken durcheinander. Was hatte Alexander ihr sagen wollen? Hatte sie ihm wirklich den Kopf verdreht? War er dabei, sich in sie zu verlieben? Sie konnte es nicht glauben.

Aber wenn Alexander sie so ansah wie jetzt, dann wusste sie, dass sie sich nicht täuschte und dass dies der schönste Abend ihres Lebens werden würde.

***

Sie saßen im Fiaker und ließen sich durch das hell erleuchtete Wien kutschieren. Alexander hatte vorgeschlagen, diese nächtliche Kutschfahrt zu machen, und Theresa war sofort von der Idee begeistert gewesen.

„Weißt du, dass du mich verzaubert hast?“, fragte Alexander und fasste nach Theresas Hand. „Ich habe mich in dich verliebt, Theresa. Weiß Gott, ich habe das nicht vorgehabt, als ich nach Wien kam. Aber es ist passiert, und ich wäre sehr glücklich, wenn du auch ein bisschen in mich verliebt wärst.“

Theresa legte ihren Kopf an seine Schulter und lächelte. Sie hatte das Gefühl, mit Alexander ganz allein zu sein auf der Welt.

„Ich glaube, ich habe mich vom ersten Augenblick an in dich verliebt“, gestand sie.

„Gleich gestern Nacht?“ Alexander lachte leicht.

„Ja. Du warst so freundlich, und dabei hattest du allen Grund, wütend zu sein.“

„Ich war ein bisschen irritiert“, gab Alexander zu. „Aber wütend? Nein, wütend war ich nicht. Dazu war eigentlich alles viel zu reizvoll.“

Theresa richtete sich auf, sah ihn an.

„Es war nicht reizvoll, es war peinlich. Du musst mich für eine dumme Gans gehalten haben.“

Alexander zog sie in seine Arme.

„Das habe ich keine Sekunde lang gedacht“, erwiderte er leise. „Ich habe nur ein ganz bezauberndes Mädchen gesehen, das ziemlich hilflos wirkte. Ach, Theresa …“

Sie wehrte sich nicht, als Alexander sie küsste, als sie seinen zärtlichen Mund spürte und ihre Zungen sich süß und leidenschaftlich umspielten. Es war ihr gleichgültig in diesem Moment, dass man sie beobachten konnte. War sie nicht mit Alexander allein auf der Welt?

Als sie sich voneinander lösten, war sie verwirrt und erregt. Da war diese Sehnsucht, dieses Verlangen, ganz mit Alexander zusammen zu sein, ihn Haut an Haut zu spüren. War das nicht die natürlichste Sache der Welt, wenn man so verliebt war?

Alexander legte den Arm um ihre Schultern, und Theresa schmiegte sich an ihn. Sie spürte, wie ihr Herz laut klopfte, und fragte sich, wie dieser Abend enden würde.

Leise sprach Alexander zu ihr, erzählte, wie lange er nicht mehr verliebt gewesen war, nicht mehr so. Dass er dieses Gefühl eigentlich zum ersten Mal in dieser Intensität spürte.

Theresa nahm jedes seiner Worte in sich auf, als wäre es ein Geschenk.

„Wollen wir uns nicht zum Hotel zurückbringen lassen?“, flüsterte sie. „Es ist meine letzte Nacht im ‚Imperial‘. Morgen muss ich wieder arbeiten. Ich möchte noch ein bisschen mit dir allein sein.“

„Und ich möchte das auch, Theresa, meine süße, wunderbare Theresa“, flüsterte Alexander und küsste sie wieder.

Der Fiaker brachte sie bis zum Eingang des Hotels. Die beiden stiegen aus, und Alexander bezahlte. Hand in Hand betraten sie die Hotelhalle und ließen sich an der Rezeption ihre Schlüssel geben. Und dann, im Lift, fragte Alexander leise: „Gehen wir zu mir oder zu dir?“

„Zu dir“, antwortete Theresa, „und diesmal möchte ich in allen Ehren eingelassen werden.“

Alexander lachte leise und glücklich.

Diesmal schloss er die Tür des Salons hinter sich ab, als sie eingetreten waren.

„Wenn du das gestern nicht vergessen hättest“, sagte Theresa amüsiert. „Ein bisschen war es ja auch deine Schuld, dass ich überhaupt in deine Suite kommen konnte.“

„Ich bin eben manchmal ein bisschen zerstreut“, versetzte Alexander. „Aber jetzt weiß ich ganz genau, was ich will.“ Er sah Theresa zärtlich an, hob sie auf seine Arme und trug sie ins Schlafzimmer.

Als er sie auf dem Bett absetzte, streifte Theresa die Schuhe von ihren Füßen, zog Alexander zu sich und küsste ihn. Innig war dieser Kuss und gleichzeitig leidenschaftlich.

Alexander spürte, dass sein Herz in Flammen stand …

„Ich möchte ganz bei dir sein, Theresa“, flüsterte er heiser. „Sag mir, dass du es auch willst.“

„Oh ja, Liebster. Oh ja, ich will es so sehr …“

Alexanders Lippen glitten über ihren Hals, zu ihren Schultern. Warm und fordernd waren diese Lippen, und es durchströmte Theresa heiß, als er jetzt ihr Kleid abstreifte und ihre festen, nackten Brüste streichelte, bis ihre Spitzen heiß und erregt waren, bis sie glaubte, es nicht mehr auszuhalten vor Verlangen.

Sie erzitterte in seinen Armen, als er sich nun ebenfalls nackt über sie beugte, und sie war so bereit für ihn, als er sich in sie drängte, als sie ihn tief in sich spürte. Da war nichts als dieses zärtliche Gefühl für ihn und diese alles hinwegspülende Lust, die sie beide gleichzeitig zum Höhepunkt brachte, dass Theresa glaubte, mit Alexander in einer rosaroten Wolke im Weltall zu schweben.

Sie mochte den Geschmack seiner Haut, seinen Mund, seine Hände, und sie wusste, dass es keinen anderen Mann mehr für sie geben konnte als Alexander. So glücklich war sie noch nie gewesen.

„Bleib bei mir. Bleib die ganze Nacht bei mir“, bat Alexander. „Ich liebe dich so sehr, Theresa.“

Wie zärtlich und liebevoll er hinterher war. Wie er sie streichelte und küsste. Nein, das konnte Theresa nie vergessen. Sie fühlte sich so aufgehoben, so geborgen bei Alexander, und sie wusste, dass dies nicht nur ein Abenteuer war, eine kleine romantische Geschichte. Es war viel, viel mehr.

„Morgen muss ich früh aufstehen“, sagte Theresa und berührte zärtlich Alexanders Wange. „Morgen ist mein schöner Traum vom Luxusleben vorbei.“ Aber sie lächelte dabei, und es war keine Resignation in ihrer Stimme.

„Wir sehen uns ja wieder“, meinte Alexander. „Wir müssen doch zusammen bleiben, Theresa, jetzt, wo wir uns gefunden haben. Spürst du nicht auch, dass wir zueinander gehören?“

„Ja, Liebster, ja, ich fühle es genauso“, entgegnete Theresa. „Aber wenn du wieder in München bist …“

Alexander lachte dieses tiefe, warme Lachen.

„Als wenn ich dich vergessen könnte“, sagte er. „Du bist meine Traumfrau, Theresa, wenn es denn so etwas gibt. Vielleicht entschließe ich mich sogar dazu, nach Wien zu ziehen. Ich habe immer eine besondere Vorliebe für diese Stadt gehabt, ohne sie wirklich zu kennen. Wien ist wundervoll, und du bist wundervoll. Ich möchte nicht mehr ohne dich sein.“

In dieser Nacht schlief Theresa in Alexanders Armen ein. Sie dachte nicht darüber nach, dass das Zimmermädchen morgen ihr Bett unberührt vorfand. Sie dachte überhaupt nicht an den nächsten Tag. Sie spürte Alexanders zärtliche Wärme, genoss dieses Glücksgefühl, das in ihr war.

Alexander liebte sie. Was gab es Wichtigeres auf der Welt?

***

Theresa erwachte um sieben Uhr und erschrak. Sie musste sich beeilen, wenn sie pünktlich im Geschäft sein wollte, und Pünktlichkeit gehörte zu ihren besten Eigenschaften.

Alexander schlief noch tief und fest, und Theresa brachte es einfach nicht über sich, ihn zu wecken. Leise stieg sie aus dem Bett, ging ins Bad und zog sich an. Als sie zurückkam, schlief Alexander noch immer.

Auf Zehenspitzen ging Theresa zur Tür. Sie fühlte sich plötzlich übermütig wie ein Kind, das etwas Verbotenes tat. Ja, sie würde Alexander jetzt verlassen, und irgendwann würde sie ihn hier im Hotel anrufen. Aber vielleicht würde er ja auch zu ihr kommen, in das kleine Geschäft in der Vorstadt.

Sollte er ruhig ein bisschen erstaunt und enttäuscht sein, wenn er erwachte und sie nicht mehr vorfand. Dieses war ein kleines, reizvolles Spiel, und Theresa war sicher, dass ihr starkes Gefühl ihn zu ihr zurückbringen würde. Natürlich würden sie sich wiedersehen. Das, was in dieser Nacht begonnen hatte, würde niemals enden, das fühlte sie genau.

Sie ging in ihre Suite hinauf und zog sich um. In diesem schulterfreien, weißen Kleid konnte sie unmöglich im Geschäft auftauchen. Da war das lavendelblaue Hemdblusenkleid schon besser geeignet.

Schnell packte Theresa ihren kleinen Koffer, bestellte das Frühstück aufs Zimmer und ließ sich dann ein Taxi kommen.

Was für ein Wochenende war das geworden! Es war wie ein wunderschöner Traum gewesen in diesem wundervollen Hotel. Von jetzt an würde das „Imperial“ für sie eine ganz andere Bedeutung haben. Hier war etwas passiert, was unvergesslich war.

Der Hotelmanager verabschiedete sich persönlich von ihr, fragte, ob alles zu ihrer Zufriedenheit gewesen wäre, und Theresa konnte das nur mit leisem Lächeln bestätigen. Dann saß sie im Taxi, fuhr durch das morgendliche, geschäftige Wien und ließ noch einmal alles in sich nachklingen.

Vielleicht würde sie ins „Imperial“ zurückkommen, um Alexander zu besuchen. Vielleicht würden sie sich heimlich in seine Suite stehlen zu neuen, zauberhaften Liebesstunden. An diesem Morgen hätte Theresa die ganze Welt umarmen können, und sie fand, dass Wien die schönste Stadt auf Erden war.

Theresa ließ sich direkt zum Geschäft fahren. Ihren Koffer wollte sie heute Abend mit nach Hause nehmen. Es würde kein Problem sein. Als das Taxi vor dem Juwelierladen Bertram hielt, zog Elisabeth gerade die Rollläden auf und hatte die Tür des Ladens geöffnet. Theresa bezahlte den Taxifahrer, nahm ihren Koffer, die Handtasche und ging ins Geschäft.

Sofort stürzte Elisabeth, in einem kirschroten Kleid mit weißen Tupfen, der Freundin entgegen und umarmte sie, als hätte sie sie sechs Wochen lang nicht gesehen. Theresa stellte ihren Koffer ab, legte ihre Handtasche auf einen Stuhl und lachte leicht.

„Meine Güte, ist das ein Empfang“, sagte sie. „Ich habe keine Weltreise hinter mir. Hast du das vergessen?“

Elisabeth betrachtete die Freundin.

„Du siehst einfach fantastisch aus. Dieses Verwöhn-Wochenende ist dir gut bekommen. Komm, erzähl! Wie war es denn? Am liebsten hätte ich dich gestern schon im ‚Imperial‘ angerufen, um mich zu erkundigen, so neugierig war ich.“

Theresa schloss die Ladentür und warf dann einen flüchtigen Blick auf ihre Armbanduhr.

„Der alte Bertram kommt nicht vor zehn“, bemerkte Elisabeth, die an den Ladentisch gelehnt stand. „Erzähl endlich, wie es war! Ich platze vor Neugier.“

Theresa setzte sich in einen der mit blassrotem Samt bezogenen Sessel, die für die Kunden bereitstanden.

„Es war einfach wundervoll“, begann sie dann. „Es war schöner als der schönste Traum.“

Elisabeth nickte beifällig.

„Kann ich mir denken“, erwiderte sie und verschränkte die Arme vor der Brust. „Das ‚Imperial‘ ist eben etwas ganz Besonderes. Wer kann da schon absteigen?“

„Es war ja nicht nur das Hotel“, schwärmte Theresa. „Ach, Elisabeth …“

„Das klingt ja, als wärst du verknallt.“ Elisabeth runzelte die Stirn.

„Das ist wohl nicht das richtige Wort“, antwortete Theresa. „Aber es trifft den Kern der Sache. Ich hab mich wahnsinnig verliebt.“

„In einen reichen Mann, der im ‚Imperial‘ verkehrt“, stellte Elisabeth fest. „Wenn das nur gutgeht.“

„Er ist Historiker“, versetzte Theresa.

Elisabeth riss die Augen auf. „Das klingt so ein bisschen angestaubt“, bemerkte sie. „Gut abgehangen, wenn du weißt, was ich meine. Hast du dich etwa in einen alten Knopf verliebt?“

„Er ist neunundzwanzig und wundervoll“, entgegnete Theresa. „Ich muss ihn heute unbedingt wiedersehen. Am besten, ich rufe ihn gleich an.“

„Kommt nicht infrage“, entgegnete Elisabeth. „Er soll dich anrufen. Du willst ihm doch wohl nicht etwa nachlaufen!“

Theresa lachte leicht. „Aber du kennst die ganze Geschichte nicht. Ich habe wirklich allen Grund, ihn anzurufen“, versetzte sie.

„Verschieb es auf später! Erzähl erst“, bat Elisabeth. „Wo hast du diesen wundervollen Mann kennengelernt?“

„Wenn ich dir das erzähle, wirst du glatt verrückt“, sagte Theresa. „Ich habe mich einfach in sein Bett gelegt!“

Normalerweise war Elisabeth nicht so leicht um eine Antwort verlegen. Aber in diesem Moment sagte sie gar nichts. Sie starrte die Freundin nur an.

Wieder musste Theresa lachen.

„Es war nicht so, wie du denkst. Aber die Tatsache bleibt bestehen, dass ich plötzlich in seinem Bett lag.“

„Du bist … du hast … also, ich kann das nicht fassen, Theresa. Ich denke, das ‚Imperial‘ ist ein sehr vornehmes Haus.“

„Ist es auch!“

„Dann hast du dich aber nicht sehr vornehm benommen.“

„Also, jetzt erzähle ich dir, wie alles war“, meinte Theresa, und das tat sie. Schließlich schüttelte Elisabeth nur den Kopf.

„Meine Güte, das hätte aber ins Auge gehen können“, erklärte sie dann. „Wenn du an einen anderen Mann geraten wärst …“

„Ich habe auch gedacht, ich würde verrückt“, gestand Theresa, „als mir bewusst wurde, wo ich mich befand. Aber zum Glück hat sich Alexander vorbildlich benommen, einfach reizend. Und am nächsten Tag hat er sogar getan, als würde er mich nicht kennen.“

„Und dann? Ich denke, ihr seid ineinander verliebt.“

„Ja, das sind wir auch. Aber das kam später“, sagte Theresa. Und dann berichtete sie, wie sie mit Alexander im Fahrstuhl stecken geblieben war und dass er sie geküsst hatte.

„Und ich habe schon gedacht, du würdest dich ein bisschen langweilen“, bemerkte Elisabeth. „Aber davon kann ja wohl nicht die Rede sein. Das war wohl eher ein Erlebniswochenende.“

„Ja, so könnte man es nennen.“ Theresa nickte. „Aber ich habe dir noch nicht von Ferdinand Leidner erzählt.“

„Was? Du hattest noch einen Verehrer?“

„Ja. Und er hat ziemlich vehement versucht, sich an mich heranzumachen. Aber Ferdinand war absolut nicht mein Typ, und am Samstag habe ich schon gedacht, es würde ein ziemlich blödes Wochenende werden. Klar, nichts gegen das ‚Imperial‘. Das ist einfach super. Aber wenn man so allein ist …“

„Also, allein warst du ja nun nicht gerade viel“, entgegnete Elisabeth. „Da sind zwei Männer um dich herum, und du beschwerst dich.“

„Ich beschwere mich ja gar nicht. Ich versuche nur, chronologisch zu erzählen, wie alles gekommen ist mit mir und Alexander.“

„Und jetzt seid ihr also fest zusammen?“

Theresa schob das blonde Haar zurück. „Er wohnt ja in München.“

„Also wirklich, Theresa.“ Elisabeth schüttelte den Kopf. „Musstest du dich unbedingt in einen Deutschen verlieben? Es gibt so viele charmante Österreicher.“

„Liebe fragt nicht nach Grenzen und anderen Ländern“, meinte Theresa. „Sie passiert einfach. Und jetzt rufe ich Alexander an. Ich weiß, dass er mich vermisst. Ich bin ihm einfach davongelaufen.“

„Tu, was du nicht lassen kannst. Wenn man so verliebt ist, ist man sowieso unheilbar krank.“

„Aber ich kenne meine Medizin“, versicherte Theresa und ging zum Telefon, das im kleinen Büro im Nebenraum stand. Sie suchte aus dem Telefonbuch die Nummer des „Imperial“ und wählte. Es dauerte nicht lange, da meldete sich die Rezeption, und Theresa verlangte, Dr. Alexander Breck zu sprechen. Aber der meldete sich nicht in seinem Zimmer, und enttäuscht legte Theresa den Hörer wieder auf.

„Vielleicht ist er gerade im Bad oder beim Frühstück“, meinte Elisabeth. „Irgendwann wirst du ihn schon erwischen, wenn er nicht längst auf dem Weg zu dir ist.“

Theresa erschrak.

Wusste Alexander überhaupt, wo er sie finden konnte? Sie erinnerte sich, ihm von dem Juweliergeschäft Bertram erzählt zu haben. Aber ob er sich den Namen gemerkt hatte? Wie auch immer, sie würde noch einmal versuchen, ihn anzurufen, und irgendwann würde sie ihn schon erreichen. Alexander war ja noch ein paar Tage in Wien.

***

Es war schon nach neun, als Alexander erwachte. Seine Hand tastete nach links, aber da war niemand mehr. Er setzte sich auf, strich sich das Haar zurück, und als er bemerkte, wie spät es war, wurde ihm alles klar. Er brauchte Theresa nicht im Bad zu suchen. Gewiss auch nicht in ihrer Suite. Sie hatte ihm ja gesagt, dass sie heute früh aufstehen musste und dass ein Arbeitstag vor ihr lag.

Trotzdem war Alexander traurig, und er vermisste Theresa. Er hätte sich gern zärtlich von ihr verabschiedet. Warum hatte sie ihn nicht geweckt?

Alexander stand auf und ging ins Bad, um zu duschen. So kam es, dass er das Klingeln des Telefons nicht hörte.

Als er rasiert und mit frisch geföhntem Haar aus dem Bad kam, zog er sich rasch an. Er wollte frühstücken, und dann würde er Theresa einen Besuch abstatten, würde einfach in das Juweliergeschäft gehen und eine Kleinigkeit für sie kaufen. Er hatte schon gestern daran gedacht, ihr etwas Schönes zu schenken, irgendetwas, das sie immer an ihn erinnerte, solange er nicht bei ihr war.

Einfach genial fand Alexander diese Idee – bis ihm klar wurde, dass er den Namen des Juweliergeschäfts vergessen hatte, in dem Theresa arbeitete.

Krampfhaft versuchte er, sich zu erinnern. Irgendein Männername war es gewesen. Werner? Hansen? Paulsen oder so etwas? Nein, nein, das waren mehr norddeutsche Namen. Wie, um alles in der Welt, hieß dieser verdammte kleine Juwelierladen, in dem Theresa beschäftigt war? Alexander zerbrach sich den Kopf und kam nicht darauf.

Sinnlos, jetzt im Telefonbuch nach Theresas Adresse zu suchen. Zu Hause würde sie erst heute Abend sein, das war sicher, und bis zum Abend wollte Alexander nicht warten. Dann kam ihm der Gedanke mit der Rezeption. Dort würde man ihm sicherlich weiterhelfen können.

Der Portier, an den sich Alexander wenig später wandte, war außerordentlich zuvorkommend und hilfsbereit.

„Ich erinnere mich genau an die Dame“, versicherte der Portier. „Aber ihre Adresse kann ich Ihnen leider nicht geben. Es lief ja alles über die ‚Arena-Reiseagentur‘.“

Alexander wurde sichtlich nervös.

„Aber das ‚Arena-Reiseunternehmen‘ hat doch bestimmt ein Büro in Wien, nicht wahr?“

„Das ist richtig, Herr Dr. Breck. Es ist an der Mariahilferstraße in der Nähe des Westbahnhofs. Wenn ich Ihnen den Weg dorthin erklären darf?“

Alexander nickte zerstreut, und der Portier holte einen Stadtplan von Wien herbei.

„Dort wird man Ihnen sicherlich weiterhelfen können.“ Alexander nahm den Stadtplan, bedankte sich und ging zu seinem Wagen in die Garage.

Theresa … Wenn Alexander an sie dachte, hatte er ein Gefühl großer Zärtlichkeit für sie. Er konnte sich nicht erinnern, je in eine Frau so verliebt gewesen zu sein. Sie war diejenige, auf die er immer gewartet hatte. Und schon der Gedanke daran, sie wiederzusehen, machte ihn glücklich.

Wieder musste er den Kampf mit dem morgendlichen Straßenverkehr aufnehmen, und er war doch so ungeduldig. Wien schien nur aus Ampeln zu bestehen. Und diese große Baustelle am Westbahnhof. Schließlich stellte er den Wagen an der Mariahilferstraße ab und machte sich zu Fuß auf den Weg. Das kleine Reisebüro war bald gefunden, und Alexander trat ein.

Im nächsten Moment erlebte er eine unangenehme Überraschung. Hinter dem Verkaufstisch mit den vielen bunten Prospekten saß ein Mann am Schreibtisch, an den Alexander sich deutlich erinnerte. Es war Ferdinand Leidner.

Auch Ferdinand erkannte Alexander, und sofort war da wieder der alte Groll gegen ihn. Dieser Mann hatte seine schönsten Pläne durchkreuzt, hatte ihm das süßeste Mädchen von Wien weggenommen.

Mit einem hinterhältigen Lächeln stand Ferdinand auf und trat an den Verkaufstisch.

„Was kann ich für Sie tun?“

„Ich möchte Sie um einen Gefallen bitten“, begann Alexander, obwohl er plötzlich das sichere Gefühl hatte, dass dieser Mann ihn vor die Wand fahren lassen würde.

„Worum handelt es sich?“, fragte Ferdinand knapp.

„Um Theresa Hofstedt“, erwiderte Alexander. „Ich weiß, dass sie in einem kleinen Juweliergeschäft in der Wiener Vorstadt arbeitet. Aber ich habe den Namen dieses Geschäfts vergessen, und ich möchte Sie fragen, ob Sie mir in diesem Fall behilflich sein könnten.“

„Vielleicht möchte Theresa nicht, dass Sie erfahren, wo sie arbeitet.“

„Aber sie hat mir doch von dem Geschäft erzählt. Ich komme nur nicht mehr auf den Namen. Irgendein Männername war es. Sie kennen Frau Hofstedt doch. Sie wissen doch Bescheid.“

„Ja, das stimmt.“ Ferdinands Lächeln war fast bösartig in diesem Moment. „Aber ich bin nicht befugt, Auskunft über unsere Kundschaft zu geben.“

„Vielleicht können Sie in diesem Fall eine Ausnahme machen“, meinte Alexander freundlich und mit verbindlichem Lächeln. Er griff in seine Brieftasche, legte fünfzig Euro auf den Tisch. „Es ist wirklich sehr wichtig für mich.“

Ferdinand warf einen flüchtigen Blick auf das Geld, setzte dann eine würdige Miene auf.

„Ich bin nicht bestechlich, mein Herr.“

Alexander ließ sich nicht beirren. Er legte noch einmal fünfzig Euro dazu, und noch immer war da dieses verbindliche Lächeln auf seinem Gesicht.

„Glauben Sie wirklich nicht, dass Sie diesmal eine Ausnahme machen könnten?“

Ferdinand zögerte, überlegte, und man konnte seinem glatten Gesicht ansehen, wie er mit sich kämpfte. Was hatte es für einen Sinn, das Geld zurückzuweisen? Von Theresa würde er ohnehin nichts mehr zu sehen bekommen, das war klar. Sie hatte sich ja für diesen Typen entschieden. Warum sollte er also nicht erzählen, wo sie arbeitete?

„Wir haben uns heute Morgen verpasst“, sagte Alexander. „Weil Frau Hofstedt wieder arbeiten muss. Sonst wäre ich nicht in dieser Situation.“

„Klar, verstehe!“ Ferdinand steckte mit einer schnellen Bewegung das Geld ein. „Wenn es wirklich so dringend ist, muss ich Ihren Wunsch wohl erfüllen. Es ist ja auch nichts weiter dabei, und es ist kein großes Staatsgeheimnis.“

„Eben.“ Alexander nickte. „Wo kann ich Frau Hofstedt finden?“

„Sie arbeitet im Juweliergeschäft Bertram“, erklärte Ferdinand.

„Das war der Name, auf den ich nicht kam! Ich danke Ihnen.“

„Ich werde Ihnen den Weg beschreiben“, bot Ferdinand dann an. „Er ist nicht leicht zu finden für jemanden, der sich hier nicht auskennt.“

„Wirklich sehr liebenswürdig von Ihnen.“ Alexander legte den Stadtplan auf den Verkaufstisch, und Ferdinand erklärte ihm, wie er zu fahren hatte.

Alexander lächelte spöttisch. Es war schon so, jeder Mensch hatte seinen Preis. In diesem Fall war ihm das sehr gelegen gekommen.

Als Alexander ging, steckte sich Ferdinand eine Zigarette an. Eigentlich war er ja blöd gewesen, diesem Typen zu sagen, wo er Theresa finden konnte. Aber andererseits hatte er noch nie so schnell hundert Euro verdient. Und was ging ihn im Grunde diese Theresa Hofstedt an?

Klar, er war in sie verliebt gewesen und hätte sie für sein Leben gern verführt. Aber daraus war ja nun nichts geworden. Dieser Typ mit dem Doktortitel hatte das Rennen gemacht.

Ferdinand beschloss, die ganze Geschichte zu vergessen. Seine Aufgabe war erfüllt. Das Wochenende war vorbei, und Theresa Hofstedt würde ihm wahrscheinlich nie mehr über den Weg laufen.

Alexander war ausgesprochen gut gelaunt, als er wieder in seinen Wagen stieg und losfuhr. Es würde nicht mehr lange dauern, bis er Theresa wiedersah, und er konnte sich ihr erstauntes Gesicht vorstellen, wenn er plötzlich in der Ladentür stand. Natürlich würden sie nicht allein sein, davon war Alexander überzeugt. Aber vielleicht würde gerade das einen besonderen Reiz ausmachen.

Heute Abend jedenfalls wollte er mit ihr in irgendein nettes Weinlokal nach Grinzing fahren. Sie wollten Wiener Musik hören, etwas trinken und vielleicht ein vorzügliches Abendessen zu sich nehmen. Den Rest des Tages würde er mit seinen Studien verbringen, das war klar. Aber vorher musste er die Sache mit Theresa perfekt gemacht haben.

Wieder musste er durch den Stadtverkehr, musste sich zur Ruhe zwingen. Dabei hätte er dem Wagen am liebsten Flügel gegeben, um schneller zu Theresa zu kommen.

Und dann, an einer Ampel, passierte es plötzlich. Es gab einen Knall: Metall rieb auf Metall. Alexander spürte, wie sein Kopf auf die Kopfstütze zurückflog, und begriff, was geschehen war. Ein dunkelblauer Ford war auf seinen Sportwagen aufgefahren.

Nicht, dass Alexander an seinem Wagen hing, aber ärgerlich war die ganze Geschichte trotzdem. Der Mann aus dem Ford war mindestens so erschrocken wie Alexander selbst.

Sie fuhren die Autos an den Straßenrand, und natürlich musste die Polizei kommen, um den Schaden aufzunehmen. Das dauerte eine ganze Weile.

Immer wieder entschuldigte sich der Mann, versicherte, dass das alles nur passiert wäre, weil er seine Zigarettenpackung aus dem Handschuhfach holen wollte. Da musste er für Sekunden nicht aufgepasst haben.

Als die Polizei endlich eintraf, war fast eine halbe Stunde vergangen. Etwas umständlich taten die Beamten, als handelte es sich um einen Totalschaden. Alexander spürte, wie er nervös wurde. Dabei war lediglich sein Kofferraum ein bisschen eingedrückt. Aber da sich auch dieser Schaden auf einige tausend Euro belaufen würde, musste alles protokolliert werden.

Dies war nicht gerade sein Glückstag, stellte Alexander fest. Aber solche Dinge passierten eben im Leben. Dagegen konnte man sich nicht wehren. Man konnte nur versuchen, mit Geduld die Sache hinter sich zu bringen. Und gerade jetzt war Geduld nicht seine Stärke.

Aber es half nichts. Für seine Begriffe dauerte es viel zu lange, bis die Formalitäten endlich erledigt waren und er sich wieder in den Verkehr einfädeln konnte.

***

Es war Mittagszeit. Theresa und Elisabeth verließen das Juweliergeschäft, um in einem kleinen Restaurant ganz in der Nähe zu Mittag zu essen. Das leisteten sie sich nicht jeden Tag. Aber heute hatte Theresa die Freundin eingeladen.

Kurz vor der Mittagspause hatte Theresa noch einmal versucht, Alexander im „Imperial“ zu erreichen. An der Rezeption hatte man ihr mitgeteilt, dass Dr. Breck das Haus verlassen hatte und man nicht sagen könnte, wann er zurückkam.

„Das ist doch kein Grund zur Besorgnis“, stellte Elisabeth fest, die Theresas etwas nervösen Gesichtsausdruck bemerkte. „Du hast doch gesagt, dass er hierhergekommen ist, um irgendwelche Studien zu machen. Dabei kann er nicht im Hotel herumsitzen.“

„Stimmt!“ Theresa nickte. „Aber Urlaub macht er hier auch.“

„Irgendwann wirst du ihn schon erwischen“, beruhigte die Freundin, als sie das kleine Restaurant betraten und am Tisch Platz nahmen. „Dein Alexander ist ja nicht aus der Welt. Wahrscheinlich wird er jetzt schon versuchen, dich zu erreichen.“

„Aber er hat nicht einmal meine Adresse.“

„Na hör mal.“ Elisabeth schlug die Speisekarte auf. „Das ist ja nun wohl wirklich das geringste Problem. Wahrscheinlich hat er längst deine Telefonnummer.“

„Aber zu Hause kann er mich nicht erreichen.“

„Das wird er auch wissen. Dann wird er dich eben heute Abend anrufen. Irgendwann werdet ihr beiden schon zusammenkommen. War ja auch eine ziemlich blöde Idee von dir, dich nicht von ihm zu verabschieden.“

Theresa wollte der Freundin nun nicht auf die Nase binden, dass sie die Nacht mit Alexander verbracht hatte. Das hatte sie ihr nicht erzählt. Schließlich gab es Dinge, die sie für sich behalten wollte und die ihr allein gehörten.

„Ich hatte es so eilig heute Morgen“, meinte Theresa jetzt. „Ich wollte pünktlich im Geschäft sein.“

„Man kann seinen Diensteifer auch übertreiben“, bemerkte Elisabeth und lächelte Theresa zu. „Also, ich entscheide mich für Nudeln und Gulasch. Dazu nehme ich einen grünen Salat. Und du?“

Theresa warf einen flüchtigen Blick in die Speisekarte.

„Eigentlich habe ich gar keinen Appetit. Ich muss gerade daran denken, wie schrecklich es wäre, wenn ich Alexander nie wiedersehen würde.“

„Meine Güte, jetzt fang nicht an, die Sache zu dramatisieren! Muss ja grauenhaft sein, so verliebt zu sein. Los, such dir etwas aus! Essen musst du.“

„Ich nehme Tafelspitz“, sagte Theresa, als der Ober an ihren Tisch trat. „Und ein Mineralwasser.“

„Und mir bringen Sie bitte ein Viertel Roten zum Gulasch“, ließ sich Elisabeth vernehmen.

Theresa rutschte nervös auf ihrem Stuhl hin und her. „Noch ein paar Tage ist Alexander in Wien, und dann?“

„München liegt nicht in Australien“, erklärte Elisabeth sachlich. „Dein Alexander wird schon Mittel und Wege finden, dich hier zu besuchen. Aber vielleicht hast du ja auch einmal Lust, nach München zu fahren. Wäre doch mal eine schöne Abwechslung am Wochenende.“

„Ich kann mir nicht vorstellen, irgendwo anders zu leben als in Wien“, entgegnete Theresa. „Ich liebe diese Stadt.“

„Ihr werdet euch schon arrangieren, wenn eure Liebe wirklich so groß ist“, versicherte Elisabeth. „Das sind Probleme, die lösen sich später von selbst.“

„Du musst es ja wissen.“

„Man hört so allerhand im Laufe der Zeit“, antwortete Elisabeth. „Du bist nicht die erste Frau auf der Welt, die sich in einen Mann verliebt, der in einer anderen Stadt lebt. Man kommt immer zusammen.“

„Wenn ich Alexander nur erst erreicht hätte.“

„Schluss jetzt, und denk nicht mehr daran“, bat Elisabeth. „Du wirst deinen Alexander schon wiedersehen, keine Frage.“

Der Ober stellte das Essen und die Getränke auf den Tisch und ging wieder.

„Bestimmt ist er jetzt im Museum oder in irgendeinem Archiv“, überlegte Theresa während des Essens.

Elisabeth sah anklagend zur Zimmerdecke hoch.

„Kannst du eigentlich an überhaupt nichts anderes mehr denken?“

Theresa lächelte unglücklich. „Ich kann doch nichts dafür. Ich hab ihn nun mal so lieb.“

„Warte bis heute Abend. Dann ist die Welt wieder in Ordnung“, versicherte Elisabeth. „Heute Abend seid ihr ganz bestimmt wieder zusammen.“

Theresa antwortete nichts darauf und aß ihr Rindfleisch mit der köstlichen Sahnemeerrettichsoße. Aber sie aß das alles, ohne wirklich Geschmack daran zu finden. Sie konnte nicht aufhören, an Alexander zu denken, und sie war froh, als die Mittagszeit endlich vorüber war und sie mit Elisabeth wieder zum Geschäft zurückging.

Auch Franz Bertram war zum Mittagessen nach Hause gefahren und würde erst am Spätnachmittag zurückkommen. Er wusste, dass er sein Geschäft Theresa anvertrauen konnte, die ihn immer vertrat, wenn er nicht im Haus war.

Eine rundliche ältere Dame kam herein, kaum, dass das Geschäft wieder geöffnet war. Sie erkundigte sich nach einer Kameenbrosche, und Elisabeth beeilte sich, die Kundin zu bedienen. Gleich darauf erklang wieder das Glockenspiel, und Alexander Breck kam herein.

Theresa stand hinter dem gläsernen Ladentisch und war ganz fassungslos vor Überraschung. Und als Elisabeth einen flüchtigen Blick auf das Gesicht der Freundin warf, wusste sie ganz genau, wer der Fremde war, der eben das Geschäft betreten hatte.

„Hallo!“, sagte Alexander leise, und sehr viel Zärtlichkeit lag in seiner Stimme. „Wenn du gedacht hattest, du könntest vor mir davonlaufen, muss ich dich leider enttäuschen.“

„Ich … ich wollte dich nicht wecken“, flüsterte Theresa. „Dass du dich an dieses Geschäft erinnert hast …“

Alexander strich sich über das Kinn. „So ganz leicht war es nicht, dich zu finden“, bekannte er. „Und dann hatte ich sogar noch einen kleinen Unfall.“

Jetzt war Theresa erschrocken. „Es ist dir doch nichts passiert?“

„Mein Wagen hat eine kleine Beule abbekommen, das ist alles. Es ist nichts Gravierendes. Aber ich bin aufgehalten worden, sonst wäre ich heute Vormittag schon hier gewesen. Ich bin so froh, dich wiederzusehen, Theresa.“

„Ich liebe dich“, flüsterte sie. Ihre Hände berührten sich auf dem Ladentisch, und dann sagte Alexander:

„Ich möchte einen Ring kaufen. Einen hübschen kleinen Brillantring.“

„Einen Damenring?“

„Genau.“ Alexander sah Theresa wieder mit diesem warmen, zärtlichen Lächeln an. „Es soll eine Art Verlobungsring sein.“

„Ver…“ Theresa brachte das Wort nicht heraus.

„Du kannst mir doch sicherlich etwas Hübsches zeigen, nicht wahr?“

„Aber sicher, natürlich.“ Theresa zog eine Schublade auf und stellte ein paar Kästchen mit Ringen auf den Tisch. Noch immer sah sie Alexander etwas irritiert an.

„Welcher Ring würde dir am besten gefallen?“, fragte er leise. „Sag es mir ganz offen, Theresa. Ich möchte, dass du diesen Ring immer trägst und immer an mich denkst. Und später, wenn du es willst, werde ich noch zwei andere Ringe hier kaufen.“

„Ist das … ist das ein Heiratsantrag?“

Alexander lächelte. „Ich verstehe mich nicht auf diese Dinge“, erwiderte er und wirkte plötzlich etwas verlegen. „Aber du hast schon verstanden, was ich meine, nicht wahr, Theresa? Wir gehören doch zusammen, und ich meine, das sollten wir auch aller Welt zeigen.“

Theresa spürte, dass sie unter Alexanders Blick weiche Knie bekam.

„Wir wollen uns wirklich verloben, so ganz altmodisch?“

„Ja, so ganz altmodisch. Vorausgesetzt, dass du damit einverstanden bist. Wir könnten heute Abend gemütlich in Grinzing unsere heimliche Verlobung feiern.“

Theresa war ganz atemlos vor Glück. Sie sah Alexander über den Ladentisch hinweg an. Dann beugte sie sich vor und küsste ihn.

„Ich will dich“, flüsterte sie. „Für immer.“ Und sie hörte, wie Elisabeth sich vernehmlich räusperte.

„Ja, dann“, sagte Alexander und lächelte Theresa zu, „dann sehen wir uns doch mal die Ringe an.“

ENDE

In der nächsten Folge …

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