Horror-Trip im Luxusauto
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Horror-Trip im Luxusauto Der Vater eines Mitschülers hat TKKG in sein tolles Ferienhaus bei Florenz eingeladen. Aber die Reise in die Toskana im Luxusauto des Gastgebers wird zum Horror-Trip: Verbrecher verfolgen den weißen Rolls Royce. Auf einmal machen die vier TKKG-Freunde eine unglaubliche Entdeckung... JM ab 9 Jahre ISB N 3-8144-0188-3 T 1-07-00 JB 62 – 700 278 Die Detektivserie von Pelikan
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0188-3

© 1991 by Pelikan • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 25.0.2014

Inhalt

1. Bosheit

4. Kein Ärger für Therne?

8. Riesen-Enttäuschung

9. Strich durch die Rechnung

10. Boxer-Gesicht

11. Unfall mit einem Schwerverletzten

12. Verfolgungsjagd

13. Geklaute Mantas

14. Verkehrsmeldung im Dritten

16. Abgeschlaffter Chauffeur

17. Krähenfuß und Tränengas

19. Unerwartete Hilfe

23. Verhör in lauer Nacht

24. Die Befreiung

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

Bestien in der Finsternis

Bombe an Bord (Haie an Bord)

Spion auf der Flucht Gangster auf der Gartenparty

Überfall im Hafen

Todesgruß vom Gelben Drachen

Der Mörder aus dem Schauer-Wald

Jagt das rote Geister-Auto!

Der Teufel vom Waiga-See

Im Schatten des Dämons

Im Schatten des Dämons

Schwarze Pest aus Indien

Gauner mit der „Goldenen Hand“ / Sklaven für Wutawia

Achtung: Die „Monsters“ kommen!

Wer hat Tims Mutter entführt?

Stimme aus der Unterwelt

Herr der Schlangeninsel

Im Schattenreich des Dr. Mubase

Lösegeld am Henkersberg

Die Goldgräber-Bande

Der erpreßte Erpresser

Heißer Draht nach Paradiso

Ein Toter braucht Hilfe

Weißes Gift im Nachtexpreß

Horror-Trip im Luxusauto

1. Bosheit

Der Himmel mochte wissen, welcher Duft in Oskars Hundenase stieg. Waren’s Bratwürste oder eine entzückende Hündin — mit seidigem Fell und besonders langen Schlappohren?

Wie auch immer — Oskar drehte durch.

Ohne Vorankündigung schlüpfte er aus seinem Halsband — ein Trick, den er neuerdings voll drauf hat — und sauste, daß die Pfoten flogen, in die Einfahrt eines Parkhauses.

Gaby blieb das Herz stehen. Sie fiel fast vom Rad.

„Oooooskar! Hierher!“

Ihre glockenhelle Stimme hallte wider von den Hauswänden der Glunzel-Straße. Passanten blickten her, ein Radfahrer drehte sich um auf dem Sattel und rammte fast einen Straßenreinigungs-Arbeiter. Zwei Jungs auf ihrem Tandem wandten die Köpfe. Kurz: Alle glotzten — obwohl bestimmt niemand Oskar hieß.

Der war den Betonschlauch der Auffahrt hinaufgehechelt und nicht mehr zu sehen.

Computer-Karl, der Gaby begleitete, war noch mit seiner Verblüffung beschäftigt.

„Was soll denn das, Gaby? Das hat er noch nie gemacht.“

„Dann tu was! Hol ihn! „

Die Aufforderung war berechtigt. Gaby konnte nicht. Ihr Rad war überladen. Auf dem Gepäckträger transportierte sie eine halbmeter-hohe Kaktee, deren Keramiktopf sorgsam festgebunden war. Vorn am Lenker hing ein großer Blumenstrauß, eingepackt in violettes Blumenladen-Papier.

„Bin schon unterwegs“, meinte Karl.

Das Rad an den Rinnstein — und hinterher!

Karl, lang und dürr, flitzte.

Ein Wagen, der gerade ins Parkhaus wollte, kam ihm in die Quere. Bremsen quietschten. Karl preschte vorbei und war nicht beleidigt, obwohl er hörte, wie der Fahrer ihn beschimpfte.

„Wohl verrückt geworden? Mistbengel! Keine Augen im Kopf? Hier ist nicht für Fußgänger!“

Autofahrer! dachte Karl verächtlich, während er die Beton-Steigung hinaufrannte, Bleifuß und leere Birne! Kann sich nicht vorstellen, daß ich hier ein Problem habe. Ein Hunde-Problem namens Oskar. Zum Teufel, wo steckt der Satansbraten?

Erste Parketage. Karl trabte an den abgestellten Wagen entlang. Stickige Luft. Es roch nach Benzin. Karl füllte sich die Lungen mit Abgasen — jedenfalls befürchtete er das — und rief lauthals nach Oskar.

Aber hier war er nicht.

Vorsichtshalber noch eine Runde. Karl äugte in die Ecken und zwischen die Fahrzeuge. Nichts.

Dann wurde er überholt von dem schimpfenden Fahrer in seinem Mercedes. Der Mann blökte hinter geschlossenen Scheiben und tippte sich an die Stirn.

Karl lief zum nächsten Parkdeck hinauf.

Auch hier fast keine Lücke. In den Wänden nur wenige Glasbausteine, weshalb das Licht dämmerig war — wie etwa um 20.30 Uhr zu dieser Jahreszeit. Dort die Tür zum Lift. Und daneben — Karl hörte das Winseln. Es klang sehnsüchtig. Gleichzeitig trommelten Pfoten gegen Blech.

Karl folgte dem Lärm.

Und da war er, der Ausreißer. An einem weißen Sportcoupe wischte Oskar sich die Pfoten ab, aufgerichtet an der Beifahrertür. Das Fenster war spaltweit geöffnet. Eine Dalmatiner-Hündin schob ihre Nase ins Freie, und Oskar verteilte Küsse zu Dutzenden. Die ganze Scheibe war schon naß.

Karl schlich an, quetschte sich zwischen die Fahrzeuge, machte dabei seinen Jeans-Gürtel los und — schwapp! — war Oskar angeleint.

Vorwurfsvoll sah er Karl an. Merkst du denn nicht — sollte der Blick heißen — , was ich hier aufreiße? So eine schwarzweißgefleckte Schönheit läuft mir nicht jeden Tag über den Weg.

Karl hockte sich neben Oskar und streichelte ihn beruhigend.

„Ich verstehe dich ja. Sie ist wirklich dufte, Oskar. Aber das hilft alles nichts. Der Wagen ist abgeschlossen. Ich kann dir nicht helfen.“

Oskar seufzte. Die Hündin war auf die Rücksitze gesprungen und blickte durchs Heckfenster. Karl achtete darauf, daß Oskar in der Schlinge blieb, und wollte sich aufrichten.

In diesem Moment hörte er den Mann. Er kam aus dem Lift, und das schiefe Gesicht sah so mürrisch aus, daß Karl lieber unsichtbar blieb. War vielleicht besser. Wenn der ihn hier sah — an einem fremden Wagen, der Typ würde sonst was denken.

Also verharrte Karl in der Hocke und hielt Oskar die Schnauze zu.

*

Es war Samstag, eine Woche vor Pfingsten.

Leo Lipstock, den böse Zungen ,Schiefgesicht’ nannten, hatte Einkäufe gemacht. Schuhcreme, Kaffeesahne, Eiernudeln, Klopapier — was man als Single (Junggeselle) so braucht. Jetzt wollte er zu seinem Wagen, der im Parkhaus Glunzelstraße stand. In der zweiten Etage, wie Lipstock sich erinnerte. Was durchaus nicht selbstverständlich war, denn Lipstock galt als geistig zerstreut.

Jetzt stieg er aus dem Lift, unterm Arm die Einkaufstüte. Dieses düstere Licht! Die verpestete Luft. Er atmete flach, wodurch seine Nase noch schmaler wirkte. Sie erinnerte an die Klinge eines Beils und war seitlich verbogen — wie das ganze Gesicht.

Lipstock hatte Magenschmerzen. Seit gestern nachmittag waren sie da — seit genau 16.40 Uhr. Da hatte Baldur Therne, der Abteilungsleiter, ihn zu sich gerufen. Und fertiggemacht. Wegen Schlamperei. Wegen eines total verbockten Auftrags. Nun ja, nicht ganz zu Unrecht zwar, wie Lipstock zugeben mußte, aber dieser Ton! Diese Art und Weise! Eine Unverschämtheit war das! Jaja, Therne mochte Lipstock nicht. Und aus anfänglicher Abneigung wurde allmählich gegenseitiger Haß.

Mißmutig schlurfte Lipstock an den parkenden Wagen entlang.

Eines Tages, dachte er, haue ich ihm eine runter. Naja, vielleicht doch lieber nicht. Dann würde ich rausfliegen, wäre den Job los und... Nee, lieber kein offener Kampf. Statt dessen werde ich schlecht reden über diesen Mistkerl. Das ist als Rache viel besser.

Lipstock schlappte durch das dämmerige Licht. Winselte da ein Hund? Nichts zu sehen. Na, und wenn. Blödes Parkhaus! Es war alt. Zuviele Pfeiler und Wände.

Plötzlich hörte er Stimmen, blieb stehen und fühlte sich wie vom Kometen gestreift.

Die eine Stimme, die schrille — die erkannte Lipstock sofort. Ihr Widerpart war ein knurriger Baß, der sicherlich zu einem Zwei-Zentner-Typ gehörte.

„...aber hier!“ schrillte Therne. „Eine Delle. Die haben Sie gemacht. Die Tür ist hin.“

„Blödsinn!“ röhrte der andere.

„Doch! Sie waren das.“

Der Baß lachte. „Ich habe deine Kiste nicht angerührt, du Kacker. Die Delle war schon. Versuch nicht, mich abzukochen. Armleuchter!“

Lipstocks Herz hüpfte.

Therne hatte Ärger. Wie wunderbar!

Geduckt quetschte Lipstock sich zwischen zwei Wagen. Von hier aus konnte er beobachten.

Von Karl und Oskar, die drei Wagen hinter ihm dasselbe taten, bemerkte er nichts.

Abteilungsleiter Therne — mittelgroß und vollschlank, mit Kugelkopf und meistens eifriger Miene — stand neben seinem weinroten Wagen, die Patschhände zu Fäusten geballt. An ihm — Therne — wirkte das komisch. Er hätte auch aufstampfen können.

Offenbar hatte die Fahrertür was abgekriegt.

Aber das berührte den Verursacher nicht, einen vierschrötigen Typ mit Bürstenschnitt über der niedrigen Stirn. Er trug eine Lederjacke. Aus dem geöffneten Hemd des Stoppelkopfs quoll krauses Brusthaar.

Stoppelkopf war eben aus seinem Wagen gestiegen, schloß ab — und spuckte auf den Boden. Es klatschte, als ließe eine Kuh einen Fladen fallen.

Therne vertrat seinem Widersacher den Weg.

„Ihren Namen und Ihre Adresse! Sie bezahlen mir den Schaden und...“

Weiter kam er nicht. Stoppelkopf stieß ihm die Hand vor die Brust. Therne taumelte gegen seinen Wagen.

„Du gehst mir auf den Geist!“ schimpfte Stoppelkopf. „Hau ab! Sonst blüht dir was.“ Damit war’s erledigt für ihn. Er stampfte zum Lift, blickte sich aber noch mal um.

Lipstock ahnte, weshalb. Der Typ prägte sich Thernes Kennzeichen ein. Für alle Fälle.

Die Lifttür fiel zu. Stille.

Schiefgesicht Lipstock hielt den Atem an. Karl, drei Wagen entfernt, atmete ebenso leise. Oskar hatte nur Augen für die Dalmatiner-Hündin, himmelte sie an, winselte aber nicht — lag doch Karls Hand immer noch auf seiner Schnauze.

Lipstock, im Zwielicht kauernd, grinste. Therne kriegte eins drauf — wie herrlich! Eine Delle! Eine Delle! Prima!

Dem Abteilungsleiter war offenbar scheußlich zumute, jedenfalls rang er nach Luft. Eine Weile verharrte er reglos. Dann trat er zu mit Wucht. Aber nur gegen die Stoßstange des anderen Fahrzeugs. Es dröhnte. Sonst nichts — kein Schaden. Doch Therne schien erleichtert.

Er schüttelte den Kopf und murmelte Verwünschungen.

Lipstock meinte zu hören: „...sinnlos! ...kein Beweis.“

Dann stieg Abteilungsleiter Therne in seinen Wagen und fuhr die Auffahrt hinunter.

Lipstock wartete und überlegte. Dem Gesicht nach war Stoppelkopf gewalttätig. Ein roher Typ — sicherlich einer, der seine Frau verprügelte und nachts Automaten aufbrach. Ja, der Typ würde es nicht verzeihen, wenn man ihn herausforderte. Und damit könnte dieser Mann zu Lipstocks Instrument werden.

Schiefgesicht richtete sich auf und lief zu seinem Wagen. Hinein mit der Tüte. Aus dem Werkzeugkasten nahm er den spitzen Schraubenzieher.

Noch ein Blick in die Runde. Nein, niemand war Zeuge.

Vonwegen! Karl sah zu, als Schiefgesicht die Reifen zerstach. Pffffffllll... Alle vier am Auto von Stoppelkopf hauchten ihren Atem aus. Die Räder sackten durch auf die Felgen.

2. Eingeladen nach Ventilipulciano

Tim fühlte sich hin- und hergerissen wie ein Tau beim Tauziehen — ein Tau, an dem zwei Mannschaften zerren. Freilich: Keine sportliche Entscheidung spukte im Kopf des TKKG-Häuptlings, sondern ein widerstreitendes Gefühl. Sollte er oder sollte er nicht? Einerseits war da die Verlockung, andererseits die Liebe zu seiner Mutter. Sie würde zwar Verständnis haben für die Verlockung — ihn sogar darin bestärken. Aber ob seine Mutter nicht vielleicht doch etwas traurig war, wenn er sich für die Einladung entschied, statt während der Pfingstferien nach Hause zu fahren?

Samstagvormittag. Im ADLERNEST, der Internatsbude, herrschte strenger Geruch.

Klößchen — Tims dicker Freund und Budenkamerad — sortierte Schmutzwäsche, mistete sozusagen seinen Schrank aus. Ein Dutzend Strümpfe war dabei. Und die wären — nasenmäßig — nicht aufgefallen in einem Fachgeschäft für Limburger und andere Käsesorten.

„Willi, tu endlich die Socken in den Wäschesack.“

„Schon dabei.“

Tim zog seine Turnschuhe an und sah auf die Uhr.

„Beeil dich! Karl und Gaby warten.“

„Schon dabei.“

Aber Klößchen schlachtete erst eine Schoko-Tafel und verstopfte sich den Mund.

Tim nahm den Fotorahmen, der auf dem Nachttisch stand. Zwei weibliche Wesen lächelten hinter Glas: Susanne Carsten, seine Mutter, und Gaby. Deren Bild war ein Jahr alt. Ihre Augen waren inzwischen noch blauer geworden, wie es Tim schien, die dunklen Wimpern noch länger.

Ich lasse mir ein neues Bild schenken, dachte er. Das von Susanne bleibt. Sie ist über 40, aber sie verändert sich nicht. Wahrscheinlich, weil sie nicht raucht und jeden Morgen kalt duscht.

Klößchen stopfte Unterhosen in seinen Wäschesack.

„Bist du fertig?“

„Schon dabei.“ Vielleicht sagte er auch was anderes mit seinem vollen Mund. Aber Tim verstand ihn so, und das ging auf den Keks.

„Ich zische jetzt los.“

Mit der Tagesdecke vom Bett hatte er den Fotorahmen poliert, stellte ihn dann zurück an seinen Platz. Tim stand auf, schloß das Fenster und marschierte zur Tür.

„Bin schon dabei“, meinte Klößchen und schlappte hinter ihm her, den Wäschesack gebuckelt wie der Weihnachtsmann.

Durch den Flur, vorbei an anderen Internatsbuden, stiegen die beiden Freunde die Treppe hinunter.

„Ich weiß nicht“, sagte Tim, „ich glaube, ich komme nicht mit.“

„Warum nicht? Karl und Gaby warten doch.“

„Ich meine: nicht mit nach Ventilipulciano.“

„Hähähäh.“

Klößchen lachte manchmal über Witze, die keine waren.

Tim seufzte. „Mal im Ernst, Willi. Ich komme nicht mit. Ich würde wahnsinnig gern. Wieso auch nicht? Die Wertheyms haben eine Super-Ferienvilla da unten in der italienischen Toskana. Mit Gaby, dir, Karl und den Wertheyms dort die Pfingstferien zu verbringen — das wäre traumhaft. Bestimmt könnten wir schwimmen, Oliven vom Baum pflücken, Neues erleben und uns bräunen. Aber was ist mit meiner Mutter? Sie sieht mich nur während der Ferien. Deine Eltern sehen dich jedes Wochenende — weil nur 20 Minuten entfernt.“

„Ist fast schon zuviel“, meinte Klößchen. „Klar, meine Erzeuger sind Spitze. Aber dieses häufige Sichsehen führt immer zu diesen Fragen. Wie stehst du in Deutsch? Wie in Mathe? Wie in Englisch? Ißt du zuviel? Kriegst du genug Schlaf? Ist doch lästig.“

„Deine Eltern sind besorgt. Gute Eltern sind das immer. Kannst ja mit den Antworten vorsichtig sein.“

„Bin ich. Aber irgendwann kriegen sie doch raus, wie ich in Mathe stehe. Ärger an den Zeugnis-Tagen genügt völlig. Man muß ja nicht Ärger an jedem Wochenende haben.“

„Jedenfalls“, sagte Tim, „fahre ich Pfingsten nach Hause und nicht in die Toskana.“

„Unmöglich.“

„Was?“

Sie hatten das Hauptgebäude verlassen, sockten über den Hof und hielten zu auf das Wirtschaftsgebäude, wo auch die Wäscherei ist. Dort wollte Klößchen seinen speckigen Zwirn abliefern.

„Gaby“, sagte Tims dicker Freund, „würde nachts heimlich ins Kissen weinen, Karl wäre traurig, die Wertheyms wären traurig. Und was wäre mit mir? Wer würde mich antreiben und rumscheuchen? Du mußt einfach mit.“

„Tut mir leid, Willi. Aber ich hätte keine frohe Minute. Du weißt doch, wie bombig ich mich mit meiner Mutter verstehe. Sie arbeitet hart. Die Kohle fürs Internat ist ja schließlich kein Pappenstiel. Susanne freut sich auf mich. Sie will sich eine Woche Urlaub nehmen.“

„Shit!“ Klößchen schlug mit dem Wäschesack gegen einen Laternenpfahl. „Du kannst einem die ganzen Pfingstferien versauen.“

Tim lachte, obwohl ihm nicht danach zumute war. „Ich wette, ihr habt euren Spaß auch ohne mich.“

Beim Hauptgebäude — im ersten Stock rechts, wo die Verwaltungsbüros sind — wurde ein Fenster geöffnet.

„Tim!“

Die Stimme des Schulleiters. Direktor Dr. Freund konnte brüllen, daß man ihn drüben in der Stadt hörte — schlappe 20 Trablauf-Minuten entfernt.

Der TKKG-Häuptling drehte sich um.

„Herr Direktor?“ brüllte er zurück.

„Ein Anruf für dich. Deine Mutter. Ich leg’s in die Besenkammer.“

Tim brüllte: „Danke!“ Und rannte zurück.

„Ich bringe die vermoderte Leibwäsche zur Entseuchung“, rief Klößchen ihm nach.

Die Besenkammer befindet sich im Flur des Haupthauses: eine Telefonzelle, stickig und eng. Sie heißt Besenkammer, weil sie das früher tatsächlich war.

Der Apparat schrillte. Dr. Freund als Telefonist.

„Ja?“ Tim riß sich den Hörer ans Ohr.

„Hallo, Junior. Ich bin’s.“ Die fröhliche Stimme seiner Mutter. Klar, Pfingsten rückte näher — das liebliche Fest.

„Hallo, Mutti! Wie geht’s dir? Gesund? Ja, ich immer. Und der verknackste Fuß? Gut. Nein, Sonne. Willi und ich wollen gerade zu Wertheyms. Ja, stell dir vor: Ich bin zwei Kilo schwerer geworden. Natürlich nur Muskeln. Kommt vom Training. Gehst du auch wirklich jede Woche zur Jazz-Gymnastik? Zweimal? Spitze! Was macht Marion Thebes? Fliegt Pfingsten nach Korfu. Aha. Wertheyms? Wer die Wertheyms sind? Habe ich dir das noch nicht erzählt?“

Weil es so stickig war, hielt Tim die Tür spaltbreit mit dem Fuß offen. Deshalb kam Klößchen ins Blickfeld — mit energischem Ausdruck auf dem Vollmond-Gesicht.

Fuchtelnde Hände. Tim deutete die Zeichensprache richtig. Laß mich auch mal ans Rohr, hieß das.

Tim schüttelte den Kopf, denn er ahnte, was Klößchen vorhatte. Der wollte Susanne beschwatzen, Tim zum Urlaub in der Toskana zu verdonnern.

Tim zog den Fuß zurück, und die Tür der Besenkammer schnappte ins Schloß.

„Tim, bist du noch da? Wer sind die Wertheyms?“

„Mit Ypsilon schreiben sie sich. Florian, der Sohn, ist so alt wie ich. Ein Klassenkamerad. Er ist okay, nur ein bißchen mickrig. Er steht nicht voll im Saft, will ich damit sagen, ist ein bißchen klein und spillerig. Er hat sich an uns gehängt — an Karl, Klößchen und mich. Wenn Gaby in seine Nähe kommt, verdreht er die Augen vor Entzücken. Naja, das tun andere auch. Jedenfalls sind die Wertheyms megareich — etwa so wie Klößchens Eltern. Florians Vater ist Industrieller, Feinkost-Erzeugnisse. Fleischpasteten, edelste Fertigsuppen, hochedele Fisch-Konserven, exotische Leckereien und asiatische Genußmittel. Zur Zeit ist er in Japan. Verhandelt in Tokio. Ich glaube, er will dort eine Fabrik kaufen.“

„Tim, was ich dir noch sagen wollte..

„Moment, Susanne.“ Meistens nannte er seine Mutter so. „Die Wertheyms haben nämlich eine Ferienvilla in der Toskana. Das wollte ich erwähnt haben.“

Seine Mutter wurde hellhörig. „Wohnen sie ständig dort?“

„Nein. Hier.“

„Aber in den Ferien reisen sie dorthin?“

„Sogar in den Pfingstferien.“

„Und wo ist das?“

„In oder bei Ventilipulciano.“

„Oh!“ meinte Susanna. „Das ist ja nur drei Kilometer entfernt von Mirakolipulciano.“

„Kenne ich nicht.“

„Ein Nachbarort, Tim. Soll wundervoll sein.“

„Ventilipulciano auch.“

„In Mirakolipulciano wohnt meine Freundin Miranda Pittore.“

„Die Kunstmalerin?“ Tim entsann sich der glutäugigen jungen Frau, die nach Deutschland geheiratet hatte: in seine Heimatstadt, wo aber ihr Mann — ein Zahnarzt — ein halbes Jahr nach der Trauung bei einem Unfall ums Leben kam.

„Ja, Tim. Und - stell dir vor - sie hat mich eingeladen: Pfingsten soll ich sie besuchen, unbedingt. Dort in ihrer Heimat. Ich überlege schon, ob nicht wir beide...“

„In Mirakolipulciano!“ rief Tim. „Das trifft sich ja großartig.“ Und er erzählte ihr von der Einladung der Wertheyms, die er nun natürlich annehmen konnte. Denn was sind drei Kilometer? Keine Entfernung. Ein Spaziergang. Da sieht man sich doch täglich. Klasse! Als hätte eine wohlmeinende Schicksalsgöttin an den Fäden gezogen.

Auch Susanne war froh.

„Du wohnst bei den Wertheyms, ich bei Miranda. Sie ist inzwischen wieder verlobt. Und die Ferien verbringen wir sozusagen zusammen.“

„Die Wertheyms werden begeistert sein von dir.“

„Halt dich bitte zurück, dich und deine Abenteuerlust.“

„Bin ganz locker — lasse alles auf mich zukommen.“

Sie vereinbarten, in der nächsten Woche wieder zu telefonieren — sobald die genauen Termine feststanden.

Froh gestimmt legte Tim auf.

„Willi, ich komme mit.“

„Was?“

„Das Problem hat sich in Wohlgefallen aufgelöst. Meine Mutter kommt auch nach Italien — ganz in unsere Nähe.“

„Mann, das ist die Nachricht des Tages. Fährt deine Mutter mit uns zusammen?“

„Das wäre zu umständlich. Sie fliegt bis Rom, will dort Bekannte besuchen und wird dann abgeholt von ihrer Freundin — von Miranda Pittore.“

Klößchen ließ den Namen auf der Zunge zergehen. „Klingt ja, als wäre sie die Fee in einem italienischen Märchen.“

„Kann schon sein. Jedenfalls: Unsere Ferien werden märchenhaft.“

3. Ein vager Verdacht

Verabredet hatte sich die TKKG-Bande bei den Wertheyms. Die wohnten in einem der eleganten Villenviertel südwestlich der Stadt. Eine Hecke umfriedete das große Grundstück. In der Einfahrt sah Tim den blauen Porsche, der Florians Mutter gehörte. Max Wertheym, der zur Zeit in Tokio war, fuhr einen weißen Rolls Royce. Den sah Tim nicht. Vermutlich stand er in der Garage, oder er war zur Inspektion in der Werkstatt.

Klößchen radelte seit einer halben Stunde in Tims Windschatten und rückte jetzt auf.

„Sie sind schon da“, damit meinte er Gaby und Karl, deren Tretmühlen bei dem Porsche am Garagentor lehnten.

Die Villa war weiß und hatte ein Walmdach. Die Eingangstür war aus Kupfer und mußte häufig poliert werden. Tim hatte geklingelt, Katrin Weber — das neue Hausmädchen — öffnete.

Erst seit einer Woche arbeitete sie hier, aber die TKKG-Freunde kannten sie schon. Katrin mochte 17 sein, hatte lustige Augen und zahllose Sommersprossen im hübschen Gesicht.

„Im Terrassenzimmer“, sagte sie.

Dort waren die andern: Gaby, Karl und Ellen Wertheym, Florians Mutter. Sie tranken Tee. Dessen Aroma brauchte lange Beine, um sich hier auszubreiten, denn der Raum war riesig. Im offenen Kamin lag stets ein verkohltes Stück Baumstamm. Tim hatte festgestellt: immer dasselbe. Benutzt wurde der Kamin wohl nie.

Ellen begrüßte die Jungs, zwei Tassen für sie standen bereit. Dann deutete Florians Mutter auf den prachtvollen Blumenstrauß in der Vase.

„Gaby hat ihn mir überreicht. Aber er ist ja von euch allen. Vielen Dank, also.“

Tim zuckte mit keiner Wimper. Klößchen hingegen staunte einen Moment offenen Mundes.

Der TKKG-Häuptling sah seine Freundin kurz an. Und dachte: Davon hätte uns Gaby was sagen können. Peinlich.

Sie lächelte. „Für Herrn Wertheym habe ich eine junge Riesen-Kaktee mitgebracht. Wie ihr ja wißt. Und stellt euch vor: Die hat er noch nicht in seiner Sammlung — trotz deren Vielfalt.“

Wie ihr ja wißt, dachte Tim. Gaby macht Geschenke in unserem Namen. Aber keine Absprache. Glasklarer Verstoß gegen unsere demokratischen Regeln.

„Mein Mann kultiviert dieses Hobby nun schon seit Jahren“, erklärte Ellen. „Mit Mini-Kakteen hat er angefangen. Inzwischen besitzt er alle Arten. Es sind Hunderte. Ein ganzes Gewächshaus ist voll. Alle gedeihen, und Max entspannt sich.“

„Stacheliges Hobby“, lachte Tim. „Brauchen Kakteen viel Pflege?“

„Überhaupt nicht. Ab und zu einen Tropfen Wasser. Und...“

Ellen stockte und blickte zur Eingangsdiele. Es hatte geklingelt, aber Katrin war schon unterwegs.

Tim, der das Kakteen-Thema für beendet hielt, wollte gerade fragen, wo Florian sei, als Ellen ihm zuvorkam.

„Übrigens: Flori hatte heute nacht schreckliches Zahnweh. Jetzt ist er bei Dr. Brechaußer.“

„Au Backe!“ meinte Klößchen. „Hoffentlich nichts Schlimmes. Milchzähne hat er doch nicht mehr.“

Ellen lächelte und wandte sich dann dem Mann zu, den Katrin eingelassen hatte. Er war füllig, hatte einen Kugelkopf und Pausbacken.

„Ja, Herr Therne?“

Er näherte sich wie ein Jagdhund auf der Fährte. Tiefe Verbeugung vor Ellen.

„Ich hatte angerufen, gnädige Frau. Die Unterlagen Borstmeyer, Fink und Platschislowski.“

„Ach, ja.“ Ellen stand auf.

Wohl einer der Angestellten, dachte Tim.

Klößchen dachte gar nichts, interessierte sich nur für das Teegebäck auf dem Porzellanteller.

Gaby sah Tim an und blinzelte amüsiert.

Doch Tims Blick glitt weiter zu Karl.

Auf dessen Windhund-Gesicht lag die Verblüffung dick wie Sonnenschutzcreme. Er starrte den — wie hieß er noch? — Therne an, schluckte, nahm dann hastig die Brille ab.

Nanu? Kannte Karl den Typ?

Ellen und Therne gingen hinaus. Nebeneinander wirkten sie komisch, denn Ellen war hochgewachsen wie Tim. Um Kopfeslänge überragte sie den Mann. Zu all ihrer Größe war Floris Mutter eine schöne Frau: schlank, blond, mit violetten Augen und elegant wie aus dem Modejournal. An ihren Sohn hatte sie nur die Gesichtszüge vererbt, nicht das Gardemaß. Aber vielleicht war er Spätentwickler und würde noch wachsen.

„Gaby!“ zischte Karl. „Das ist er. Der mit dem weinroten Wagen.“

Gaby schien überrascht. „Der mit der Delle?“

„Genau.“ Karl polierte seine Brille am Ärmel. „Hat sich aufgeregt wie ein typischer Autofahrer.“

„Dürfen wir“, sagte Tim, „um eine Prise Aufklärung bitten? Wer ist dieser Luschi mit Delle und weinrotem Auto?“

„Die Delle ist am Kfz“, sagte Karl — und verstummte dann. Ellen kam zurück. Das heißt, sie schritt; sie schritt eigentlich immer. Tim stellte fest: Das Längste an ihr waren die Beine. Vielleicht wirkte sie deshalb so elegant — auch wenn sie nur Jeans trug, wie jetzt, und einen Pullover, der aussah, als wäre er aus grünen Nudeln gestrickt.

„An unserem Programm“, sagte sie, „müssen wir eine kleine Änderung vornehmen. Ich meine Pfingsten.“

„Ah ja“, meinte Tim und hörte, wie Therne die Haustür schloß. „Darf ich vorher was fragen, Frau Wertheym: Dieser Herr eben — irgendwie kam er mir bekannt vor. War das der leitende Rechtsbeistandsgehilfe von der Landes-Rechtsbeistandskammer?“

Ellen lachte auf. „Aber nein. Baldur Therne ist unser Abteilungsleiter für Fleischkonserven, Versandbereich neue Länder und Ostblock. Ein tüchtiger Mann — sogar übereifrig. Jetzt, da Max in Fernost ist, reißt sich Therne die Beine aus. Arbeitet sogar am Wochenende — wie ihr eben gesehen habt.“

Tim nickte. „Besagter Rechtsbeistandsgehilfe sieht ihm ähnlich, ist aber nicht übereifrig. Eher träge.“

Ellen zupfte an Gabys Blumenstrauß, ordnete das Schleierkraut.

„Also, mein Mann kommt leider erst Pfingstmontag zurück.“

Eine einschneidende Änderung, dachte Tim. Geplant ist doch, daß wir am Samstag fahren.

Gaby, Karl und Klößchen wirkten ein bißchen enttäuscht. Deshalb setzte Ellen gleich hinzu: „Ich habe mit Max telefoniert. Wir wollen das jetzt so machen: Ich fahre am Samstag mit meinem Porsche voraus, um in Ventilipulciano das Haus herzurichten. Den Flori nehme ich mit. Sonst wird es später zu eng im Rolls. Aber mehr geht nicht. In meinem Porsche ist es nur zu zweit angenehm. Wir haben ja auch Gepäck. Am Dienstag kommt ihr nach. Mit meinem Mann. Die Zeit verlängern wir nach hinten, bleiben bis zum Ende der Ferien, also anderthalb Wochen. Einverstanden?“

Na, und wie! Überhaupt: Die Reise verschob sich nur, die Dauer blieb gleich.

„Wir freuen uns unheimlich“, sagte Tim. „Gut, daß für Ihren Mann gleich die Erholung beginnt. Nach dem Streß in Fernost braucht er das bestimmt.“

Ellen hatte noch zu tun und überließ die TKKG-Bande sich selbst.

Damit kam endlich die Gelegenheit für Karl, zu erklären. Tim und Klößchen erfuhren, was er im Parkhaus Glunzelstraße erlebt hatte. Gaby wußte es schon.

„Jedenfalls“, sagte Karl, „die Kfz-Zeichen aller beteiligten Fahrzeuge habe ich mir aufgeschrieben.“

„Der mit dem schiefen Gesicht“, sagte Tim, „verfolgt eine Absicht. Stoppelkopf soll glauben, Therne hätte ihm die Reifen zerstochen. Eine besondere Art von Bosheit. Entweder Schiefgesicht ist plemplem und macht in Vandalismus (Zerstörungswut). Oder er kennt einen der beiden und benutzt die Gelegenheit für seine Rache. Stoppelkopfs Schaden ist klar. Aber indirekt könnte auch für Therne Ärger entstehen, falls Stoppelkopf dessen Kennzeichen weiß.“

„Wenn es zur Anzeige kommt“, sagte Karl, „braucht er die Reifenstecherei nur zu bestreiten. Nachweisen kann man ihm nichts — zumal er ja unschuldig ist.“

„Trotzdem wird deine Aussage hilfreich für ihn sein.“ Tim überlegte. „Jetzt die Pferde schon scheu zu machen, wäre verfrüht. Vielleicht passiert gar nichts. Aber in den nächsten Tagen sollten wir bei Therne nachfragen. Ist er angezeigt, trittst du in Aktion.“

„Immerhin sind wir zwei Zeugen“, Karl grinste. „Auch Oskar hat alles gesehen.“

Tim sah sich um: „Wo ist denn mein vierbeiniger Freund?“

„Hinten im Garten bei Floris Karnickelstall“, sagte Gaby. Sie traten durch die Terrassentür ins Freie.

Der Karnickelstall stand in einer entfernten Ecke des riesigen Grundstücks — fast außer Sicht.

Fasziniert hatte Oskar dort vor den Käfigen gesessen und die beiden Stallhasen beobachtet. Sie saßen in ihrem Stall, wären aber auch freilaufend auf dem Rasen kein Risiko eingegangen. Oskar ist lammfromm und gutartig. Er hätte mit ihnen gespielt.

Jetzt nahm er eine neue Witterung auf, preschte heran und sprang Tim in die Arme. Die übliche Begrüßung mit Bauchkraulen. Auch Klößchen mußte sich dem Vierbeiner widmen.

Zu fünft ging man ins Terrassenzimmer zurück, wo Katrin einen schnurrenden Staubsauger über die Orientteppiche schob. Oskar verbellte die Säuberungsmaschine und wollte das Stromkabel durchbeißen. Gaby nahm ihn zu sich.

Hinhocken, Tee trinken, warten. Tim wurde unruhig, behielt sich aber in der Gewalt. Florian mit seinen Zahnschmerzen hatte schlimmeres auszustehen als Langeweile.

Ellen kam herein, hatte sich stadtfein umgezogen, trug Kostüm und Handtasche.

„Wenn ihr noch Wünsche habt — es ist alles in der Küche.“

Die Kids dankten. Tim packte Klößchen am Arm, um ihn zurückzuhalten — unauffällig. Er machte nämlich Anstalten, der Aufforderung unmittelbar zu folgen. Vermutlich wäre er in der Küche geblieben.

Ellen ging in den hinteren Teil des Terrassenzimmers, wo lederne Clubmöbel gemütliche Inseln bildeten. Die Nordwand — teils Natur-, teils Backstein — war vollgehängt mit Gemälden. Sie sahen wertvoll aus, auch die Rahmen.

Ellen griff nach einer blühenden Sommerwiese — etwa im Format 80x60 cm, der Rahmen ebenholz-schwarz — und klappte das Bild von der Wand weg wie eine Schranktür.

Tim sah: Dahinter war ein Safe eingebaut — sicherlich nicht der einzige im Haus. Logo — bei megareichen Leuten mußte Schmuck gebunkert werden, Bargeld, Geschäftspapiere.

Ellen nahm Geld aus dem Safe und drehte sich um. Dabei fiel ein Schein aus dem Banknotenbündel, flatterte, spielte Papierflugzeug, segelte zu Boden — hinter einen schweren Sessel.

Ellen schloß den Safe, fummelte an der Zahlenkombination, klappte die Sommerwiese zur Tarnung davor und schob das Geld in ihre Handtasche.

Gibt’s doch nicht, dachte der TKKG-Häuptling. Der Farbe nach ist es ein Hunderter. Ellen muß bemerkt haben, wie der den Fluchtversuch machte.

Gaby erläuterte gerade, was unbedingt in eine Reiseapotheke gehöre, und brauchte nicht mal besonders laut zu sprechen. Denn der Staubsauger, geräuscharm und umweltverträglich, schnurrte jetzt in der Ecke neben dem Kamin.

Tim stand auf und trat zu Ellen, die gerade ihre Handtasche schloß.

„Ich glaube, Frau Wertheym“, lächelnd beugte er sich über den Ledersessel, „Sie haben eben...“

„Pst!“ zischte sie ihn an.

Dann spürte er ihre Hand an seinem muskulösen Oberarm und wurde rausgezogen auf die Terrasse.

Ellen schloß die Tür hinter sich.

„Du hast gesehen, wie der Hunderter runterfiel?“

Tim nickte.

„Das habe ich absichtlich getan.“

Tim sah in ihr zart geschminktes Gesicht. Daß sie mit irgendwem Ähnlichkeit habe, fiel ihm jetzt auf. Aber er erinnerte sich nicht, mit wem. Verschwörerisch blinzelte sie ihm zu, der Glasfront des Terrassenzimmers den Rücken gewandt.

„Wegen Katrin mache ich das. Ich will prüfen, ob sie ehrlich ist.“

Du liebe Güte! dachte er. Die Reichen und ihre Angestellten. Es könnte geklaut werden. Man ist ja nicht immer dabei. Man fährt in die Ferien. Wer hütet das Haus? Und Katrin ist kein lebendes Inventar wie manche Hausperle, die schon seit 30 Jahren dazugehört. Katrin ist erst seit einer Woche dabei.

„Hm“, meinte er.

„Findest du nicht gut?“

„Ich bin mehr für den direkten Weg. Außerdem ist die Methode untauglich. Wäre Katrin eine raffinierte Diebin — was ich nicht glaube würde sie die Falle wittern und sich nicht verführen lassen von einem einzigen Geldschein. Wenn sie ihn abliefert, muß das nicht bedeuten, daß sie unanfechtbar ehrlich ist.“

„Richtig. Aber was soll ich machen? Außerdem besteht da ein begründeter Verdacht.“

„Wirklich?“

„Es scheint heute ein schwarzer Tag zu sein. Erst Floris Zahnschmerzen. Dann rief mich meine Freundin Petra an. Bei ihr hat Katrin in letzter Zeit geputzt — aber nicht festangestellt, sondern stundenweise zweimal pro Woche. Weil wir dringend eine Haushilfe brauchten, wurde mir Katrin dann von meiner Freundin vermittelt. Vorher — fast ein halbes Jahr lang — war Katrin bei Bekannten von Petra angestellt. Bei den Taubls. Und nun dies: Vor vier Monaten wurde bei den Taubls eingebrachen. Unbekannte Täter. Ein gewaltiger Sachschaden. Und letzte Nacht das gleiche bei meiner Freundin. Sie und ihr Mann waren im Theater und danach in einem Feinschmecker-Restaurant. Als sie heim kamen, entdeckten sie die Bescherung. Die Einbrecher müssen mit dem Möbelwagen dagewesen sein. Teppiche, Bilder, Porzellan... Alles weg.“

„Na, und?“ meinte Tim. „Soll das Katrin gewesen sein?“

„Nicht sie selbst, aber Kommissar Späth, der beide Fälle bearbeitet, hat eine Vermutung durchblicken lassen. Zweifellos wußten die Einbrecher Bescheid. Möglicherweise ist Katrin der Spitzel der Bande.“

„Klar, die Polizei muß jeder Spur nachgehen. Aber das mit Katrin erscheint mir albern. Und widerspricht meiner Menschenkenntnis.“

„Sie hat einen Italiener als Freund. Luciano — so heißt er. Vielleicht horcht der sie aus, und sie ahnt von nichts.“

„Für so blöd halte ich sie nicht.“

Ellen atmete, als werde sie von Sorgen erdrückt.

„In ein paar Tagen, Tim, verreisen wir. Katrin soll dann das Haus bewachen. Sie hat hier ihr Zimmer — aber abends Ausgang, solange sie will. Das bedeutet: Sie könnte in der Disko sein, wenn die Einbrecher antanzen. Unsere Alarmanlage — mein Gott, Taubls hatten eine, Petra hat eine — damit werden Profis fertig. Ich habe ein ungutes Gefühl.“

Um Himmels willen! dachte Tim — und sah Ventilipulciano in unendliche Ferne entschwinden. Dann kam ihm die Idee.

Ellen hörte zu, überlegte, nickte dann lächelnd.

„Direkt, einfach und sicherlich wirksam. Einverstanden.“ Sie traten durch die Tür.

Gaby, Karl und Klößchen hatten gespannte Mienen. Was gab’s denn da zu bereden zwischen Ellen und Tim?

Katrins Staubsauger schnurrte jetzt unter der Sommerwiese. Ein kieksender Aufschrei. Der Staubsauger verstummte. Hinter dem Ledersessel richtete Katrin sich auf, den Hunderter in der Hand.

„Frau Wertheym, der lag hier. 100 Mark. Bestimmt haben Sie die verloren.“

„Das ist möglich.“ Ellen tat überrascht. „Als ich eben das Geld aus dem Safe genommen habe. So was Dummes!“

Sie schob den Schein in ihre Handtasche. Dann wurde es höchste Zeit für die Besorgungen. Ellen verabschiedete sich und verließ das Haus.

Die vier Freunde hörten, wie der Porsche abfuhr.

Katrin arbeitete weiter. Tim sprach leise mit seinen Freunden, informierte sie.

„Kommissar Späth ist ein Doofkopf“, erklärte Gaby. „So hat es zwar mein Papi nicht ausgedrückt. Aber ich glaube, er meint es so.“

Dann ist noch weniger dran an dem Verdacht, dachte Tim. Kommissar Glockner irrt sich eigentlich nie. Wenn er den Kollegen geringschätzt, ist dessen Trefferquote sicherlich minimal. Trotzdem — ein Schuß vor den Bug dient der Sicherheit.

„Katrin!“

Sie hatte eben den Staubsauger ausgeschaltet und wollte ihn wegstellen.

„Habt ihr noch Durst?“ fragte sie lächelnd.

„Setz dich einen Moment zu uns“, meinte Tim. „Wir wollen dir was sagen.“

Katrin setzte sich neben Gaby auf die Couch, neugierig und mit unbefangenem Blick.

„Erst versprich uns mal“, sagte Tim, „daß alles, was wir hier besprechen, unter uns bleibt. Sonst stehen wir da als Plaudertaschen, die jede Info gleich weitererzählen. Es geht um die Einbrüche bei Taubls und Linkmanns. Ja, du hast richtig gehört. Auch bei Petra und Ernst Linkmann wurde letzte Nacht das Haus leergeräumt. In gleicher Weise wie damals bei Taubls. Soweit — so schlecht. Und dich betrifft die Sache gewissermaßen auch.“

„Mich?“

Tim nickte. Hoffentlich, dachte er, beschädige ich ihren Stolz nicht zu sehr. Sonst wirft sie hier den Job hin und setzt sich im Supermarkt an die Kasse. Nicht auszudenken! Ellen hätte niemanden zur Hand. Aber das Haus voller Staubfänger. Bilder und Antiquitäten sind das nun mal. Vater Max rührt keinen Finger. Hat genug zu tun mit seinen Feinkost-Fabriken. Und den Kakteen. Und Flori? Fast noch fauler als Klößchen. Klar, ohne Putze läuft der Laden hier nicht. Und ein Mädchen wie Katrin im Hause ist allemal besser als irgendeine Unbekannte vom Arbeitsamt, die nur die schnelle Mark machen will.

„Gewissermaßen“, sagte Tim, „verdächtigt die Kripo jeden, der ins Umfeld gehört. Ausgenommen die Geschädigten. Du weißt, wie das ist.“

„Nein.“ Ihre Stimme wackelte.

„Naja, der Postbote könnte der Täter sein. Schließlich sieht der ja, wo was zu holen ist. Oder der Typ vom Getränkedepot. Oder der vom Rasenmäher-Schnelldienst. Auch so einer äugt mal schnell in die Fenster. Nicht ausschließen kann man den Stromableser, den Heizöllieferanten, die Handwerker, die im Haus mal was richten. Jedenfalls: Eine Einbrecherbande braucht Tips, Infos, Hinweise — am besten eine Liste der Wertgegenstände, die geklaut werden sollen. Ist nötig wegen der Organisation. Sie müssen ja schließlich wissen, ob es genügt, wenn sie um Mitternacht mit dem Rucksack kommen. Oder gleich mit dem Lkw.“

„Ich... verstehe nicht, weshalb du mir das erzählst.“

Tim sah in ihre lustigen Augen, die jetzt eher entsetzt wirkten.

„Doch, du verstehst, Katrin, und es ist tatsächlich so: Die Kripo hat ein ziemlich scharfes Auge auf dich geworfen. Einfach deshalb: Du warst angestellt bei den Taubls, hast dann gearbeitet bei den Linkmanns. Kapiert?“

„Das... das... kann doch nicht wahr sein.“ Sie wurde blaß. „Ich habe nichts zu tun mit alldem. Niemandem habe ich Tips gegeben.“

„Davon sind wir“, Tim machte eine kreisende Bewegung mit dem Zeigefinger, „absolut überzeugt. Dir würden wir unsere Sparbücher anvertrauen. Man hat ja schließlich seine Menschenkenntnis. Weshalb wir dich informieren, Katrin, hat den Grund: Die Wertheyms verreisen, wie du weißt. Wenn dann hier eingebrochen wird, hätte dich die Kripo gleich bei den Ohren. Dich und deinen Freund Luciano.“

Katrin schluckte. „Jetzt begreife ich. Ihn trifft der Verdacht. Luciano soll der Einbrecher sein. O nein! Ich versichere euch: Er ist der ehrlichste Mensch. Er ist Kellner in der Pizzeria Portofino. Er hat noch nie einen Gast betrogen. Noch nie.“

„Völlig klar“, nickte Tim. „Wahrscheinlich läßt die Kripo den Verdacht ohnehin wieder fallen. Aber du sollst Bescheid wissen, haben wir uns gesagt. Übrigens — Gabys Vater ist nicht eingeschaltet in die Ermittlungen. Da ist ein anderer am Drücker. Einer, bei dem es länger dauert mit dem richtigen Durchblick.“ Tim lachte.

Katrin lachte nicht. Sie war bedrückt, versprach aber Stillschweigen.

4. Kein Ärger für Therne?

Florian hatte einen vereiterten Backenzahn verloren. Doch schon nach zwei Tagen konnte Wertheym-Junior alles wieder kauen. Dem Pfingsturlaub im sonnigen Süden stand nichts mehr im Weg.

Tim telefonierte mit seiner Mutter. Austausch der Infos: Die genauen Anreise-Daten, die Adressen, Telefon. Susanne fragte, ob er genügend saubere Wäsche für südliches Klima im Schrank habe. Tim prüfte den Stapel seiner T-Shirts und konnte bejahen, auch was Socken und Unterhosen betraf. Stonewashed Jeans trägt er ohnehin bei jedem Wetter, und Bermuda-Shorts hatte er im Schrank.

Der Donnerstag war heiß.

Nach dem Mittagessen bestiegen Tim und Klößchen ihre Drahtesel. Als die beiden Freunde durchs Tor der Internatsschule radelten, parkte draußen ein alter Porsche — mindestens 15 Jahre alt, aber rostfrei.

Neben dem Wagen stand ein etwa 19jähriger, schwarzlockig, geboren offensichtlich südlich der Alpen.

Jetzt trat er rasch auf die Fahrbahn und hob eine Hand.

„Ja?“ Tim stoppte.

„Bist du Peter Carsten?“

„Bin ich.“

„Und ich bin Willi Sauerlich“, meinte Klößchen unaufgefordert.

„Luciano Olivicerni.“ Er streckte beiden die Hand hin. „Ich möchte mich bedanken bei euch.“

Dem TKKG-Häuptling ging ein Licht auf. Katrins Freund war das. Warum nicht? Er wirkte sympathisch.

„Keine Ursache“, meinte Tim.

„Katrin hat mir natürlich erzählt von diesem Verdacht. Lächerlich, wirklich lächerlich. In meiner Familie — bei den Olivicernis — hat es seit drei Generationen keine Banditen mehr gegeben. Wir achten die Gesetze und sind arbeitsam. Nur der Ur-Urgroßvater war Brigant (Straßenräuber). Er lebte in den Bergen Kalabriens und hat drei seiner Verfolger erschossen. War aber alles noch im vorigen Jahrhundert.“

„Dann ist es verjährt.“ Tim unterdrückte ein Grinsen.

„Eins verstehe ich nicht“, meinte Luciano. „Wenn die Polizei einen Verdacht hat, müßte sie mit mir sprechen.“

„Vielleicht will man abwarten.“

Luciano rieb sich die Backe.

„Sehr kurzsichtig ist das. Denn vielleicht könnte ich Hinweise geben.“

„Was die Einbrüche betrifft?“

Der Italiener hob die Achseln. „Ich kenne da einen Landsmann, dem ich nicht traue. Er soll Verbindungen haben zur Mafia. Oder zur Camorra. Oder zu irgendwelchen kriminellen Vereinigungen. Was daran wahr ist...“ Er hob wieder die Achseln. „Immerhin hat Silvio mich mehrfach auf Katrin angesprochen. Ich merkte aber bald: Das war nur ein Vorwand. In Wahrheit wollte er was hören über die Familie Wertheym.“

„Und was?“

„Allgemeines. Eigentlich nichts, was man nicht auch in der Zeitung lesen kann über den Industriellen. Silvio wollte nur die Bestätigung, daß die Wertheyms tatsächlich so reich sind, wie behauptet wird. Silvio schien auch zu wissen, daß sie in Ventilipulciano ein Ferienhaus haben.“

„Interessant“, sagte Tim. „Wie heißt der Typ noch?“

„Manzona.“

„Wo finde ich diesen Silvio Manzona?“

„Er ist nicht mehr hier. Ist zurückgegangen nach Italien.“

„Aber er kommt wieder?“

„Nein. Deutschland gefällt ihm nicht. Er haßt die Deutschen. Er bleibt in seiner Heimat. Er habe, sagte er, in Florenz eine gutbezahlte Stellung gefunden.“

„Hoffentlich“, meinte Tim, „hat er die gleiche ehrenwerte Einstellung wie deine Familie. Sonst müßte ich — falls bei den Wertheyms eingebrochen wird — der Polizei seinen Namen nennen.“

Luciano nickte. „Das täte ich auch.“

*

...dritter Tag, vierter Tag, fünfter Tag.

Schiefgesicht Lipstock war enttäuscht.

Abteilungsleiter Therne schien keinen Ärger zu haben: keine Anzeige, keinen Streit mit Stoppelkopf.

Hatte der die Kfz-Nummer vergessen?

Oder verbarg sich ein gutmütiges Lamm hinter dem rüden Benehmen des vierschrötigen Typs?

An diesem Donnerstag mittag schlurfte Lipstock über den Firmenparkplatz in der Töpfer-Straße. Die Wertheym AG besaß hier ein Areal von 12 000 Quadratmetern: Herstellungsgebäude, Verwaltung, Freifläche.

Thernes weinroter Mercedes stand auf dem für ihn reservierten Platz. Als Lipstock sich näherte — er wollte nur sehen, ob die Delle noch in der Fahrertür war bemerkte er einen Mann, der sich eilig durch die Ausfahrt entfernte.

Die Entfernung war beträchtlich. Außerdem sah Lipstock den Typ nur einen kurzen Moment von hinten. Dann verschwand der Mann hinter einer Fabrikmauer.

Dennoch — Lipstock streckte sich, als hätte ihn ein Stromschlag gekitzelt.

War das Stoppelkopf gewesen? Diese wuchtige Gestalt, der massige Schädel!

Lipstock rannte zur Ausfahrt und spähte auf die Straße.

Niemand. Nur vorn an der Ecke bog eben ein Wagen ab. Und war auch schon weg, ehe Lipstock Einzelheiten aufnahm.

Er lief zu Thernes Wagen zurück.

Hier schien alles in Ordnung zu sein.

Lipstock prüfte die Türen. Abgeschlossen. Alle Reifen hatten Luft. Die Scheiben waren heil. Auch die Delle war noch vorhanden.

Dann habe ich mich wohl geirrt, dachte Schiefgesicht enttäuscht und schob ab — zurück auf seinen Platz in dem Großraumbüro.

5. Ausbaldowern

Der Kombi rumpelte über Kopfsteinpflaster. Es war Abend, rot der Horizont im Westen. Silberschleier schienen aufzusteigen aus den Senken zwischen den Weinbergen, Zypressen standen Spalier an der Straße. Aber Silvio Manzona hatte keinen Blick für die Schönheiten der Toskana. Seine Gedanken gingen in eine ganz andere Richtung.

Neben ihm saß Martin Althuk, ein Deutscher.

Manzona war 38, gedrungen, hatte einen eckigen Schädel, ein eher finsteres Gesicht und dichtes Schwarzhaar, das der Stirn wenig Platz ließ. Manzona hatte Eiskonditor gelernt, aber nie Spaß gehabt an diesem Beruf. Riskante Tätigkeiten reizten ihn mehr: Diebstahl, Einbruch, Drogenhandel. Doch den großen Coup hatte der Typ nie gelandet. Er war Mittelmaß. Freilich — das sollte anders werden.

Seinen Komplizen hatte er in Deutschland kennengelernt — in der TKKG-Stadt, wo Althuk nach Verbüßung einer Gefängnisstrafe herumlungerte. Auch er war 38, ein ehemaliger Immobilienmakler. Nach einer Betrugsserie — er hatte die ihm anvertrauten Wohnungen jeweils an fünf, sechs Interessenten gleichzeitig vermietet und die Provisionen (Vergütungen) eingestrichen — ging’s bergab mit ihm. Er betätigte sich als Dealer. Dabei lernte er Manzona kennen. Und bald kamen die beiden überein: Mit Kleinkram wollten sie sich nicht länger abgeben. Was Großes mußte her. Der Coup! Reich werden auf einen Schlag — und dann nur noch faulenzen, natürlich in Saus und Braus.

Die Straße, die zwischen den Weinbergen verlief, führte nach Ventilipulciano.

Der Kombi fuhr unter dem Nadeldach einer mächtigen Zypresse durch. Sie überdeckte die ganze Straße, und für einen Moment wurde es beinahe so dunkel im Wagen, als wäre es draußen schon Nacht.

„Verfahr dich nicht“, sagte Althuk.

Manzona knurrte durch seine schmalen Lippen. Er hielt sich für unfehlbar, und er haßte es, wenn man ihm zutraute, er könnte was falsch machen.

Althuk, ziemlich groß und knochig, hatte rotblondes Haar, das er nach vorn gekämmt trug. Es hing bis zu den Augen. Sie standen eng, waren klein und starr. Selbst wenn er lächelte, wirkte sein Blick böse.

Althuk warf seinen Zigarettenrest aus dem Fenster, hustete und zündete sich gleich einen neuen Sargnagel an.

„Mußt du ununterbrochen rauchen?“ fragte Manzona.

„Ich muß nicht. Aber es macht mir Spaß.“

„Mir macht es keinen Spaß, den Rauch mitzuatmen.“

„Beruhige dich! Die Fenster sind offen.“

Idiot! dachte Althuk. Mich maßregeln, wie? Nur weil er die Gegend hier kennt, spielt er sich als Boss auf. Na, meinetwegen. Zum Schluß ist er sowieso der Angeschissene. Aber vorläufig brauche ich ihn.

Ein Ortsschild am Straßenrand.

Althuk las: Ventilipulciano.

Dann kamen die ersten Häuser in Sicht.

Laternen brannten bereits. Leute saßen vor den Türen. Die letzten Maitage waren warm, sommerlich warm, wie sich das gehört am Freitag vor Pfingsten.

„Knapp 1000 Einwohner“, sagte Manzona. „Jeder kennt jeden, ein Kaff. Lebt vom Weinbau. Hat aber alles, was man braucht: Super-Landschaft ringsum, nicht weit bis Florenz. Hier gibt’s ein Hotel, hübsche Läden, drei Gasthöfe und eine Cantinetta, wo man gut essen kann. Hinter dem Ort ist ein Olivenhain, die Straße führt vorbei. Dann kommt die Abzweigung. Sie führt in ein schmales Tal — eine Sackgasse. Dort hat sich Wertheym ein ehemaliges Bauernhaus umgebaut — zu einer richtigen Ferienvilla mit Swimmingpool, hoher Hecke ringsum, Remise und eigenem Weinberg. Die Anwohner hier kümmern sich nicht um das Anwesen. Nur der Dorfpolizist schleicht ab und zu mal vorbei. Es könnte ja ein Einbrecher dagewesen sein. Aber bis jetzt, wie ich hörte, hat’s noch keiner versucht. Dem Gendarm steckt Wertheym Geld zu — wenn er herkommt zu seiner Erholung.“

„Müssen wir rechnen mit dem Uniformierten?“

„Der ist vertrottelt und jeden Abend besoffen.“

Sie durchquerten den Ort.

Am Dorfbrunnen, wo Kinder spielten, sah man ihnen nach. Aber das bedeutete nichts. Autos mit Florenzer Kennzeichen kamen hier häufig durch.

Der Olivenhain, die Abzweigung. Es war dämmerig geworden, doch Manzona verzichtete auf Scheinwerferlicht.

Bei der Abzweigung hielt er.

Sie äugten nach vorn, in den Rückspiegel, unter die Bäume, zu den Hängen hinauf. Irgendwo noch ein Weinbauer, der verspätet zurückkehrte von der Arbeit?

Nichts rührte sich. Nur lauer Wind spielte im Gras und mit den Blättern. Das Rascheln hatte einen silbrigen Klang.

Der Kombi bog ab. Sie folgten der schmalen Privatstraße. Nach 200 Metern, als es zu dunkel wurde unter den Bäumen, fuhr Manzona mit Licht.

„Zweimal war ich hier“, sagte er. „Ich behaupte nicht, daß ich jeden Winkel kenne. Aber ich weiß, was ich wissen muß. Wir haben alle Trümpfe in der Hand. Wir überraschen die Leute. Das wirkt wie ein Schock. Wir sind maskiert und bewaffnet. Wir fesseln sie. Und wir stellen unsere Bedingungen. Du wirst sehen: Wertheym kuscht. Er kann gar nicht anders.“

„Ich stelle es mir nicht so leicht vor. Aber es ist machbar. Und für fünf Millionen — da kann man was riskieren.“ Manzona lachte auf. „Fünf Millionen — ja, wenn wir unsere Risikobereitschaft zusammenwerfen. Ich riskiere für dreieinhalb Millionen, du für anderthalb.“

Bleib in dem Glauben, dachte Althuk, du, der Boss, du, der Platzhirsch, du, der Bandito mit Heimvorteil. Aber du kennst mich noch nicht, Silvio Manzona. Zum Schluß habe ich alles — du hast höchstens die Bullen am Hals.

„Ist doch ein Geld“, sagte Althuk. Er lachte. „Ehrlich — soviel hatte ich noch nie in der Tasche.“

Der Wagen hielt. Die Scheinwerfer beschienen ein niedriges Holztor. Im Hintergrund stand das Haus, groß, ausladend, alle Fensterläden geschlossen. Ein Nachtvogel strich durch das Scheinwerferlicht.

Die beiden Ganoven stiegen aus. Althuk mußte sich vertraut machen mit der Örtlichkeit.

6. Die Vorhut fährt ab

Komisch! dachte Tim. Ich bin so aufgeregt, als ginge es schon los.

Pfingstsamstag, also Ferienbeginn.

Seit gestern nachmittag war das Internat leer. Jeder Schüler fuhr nach Hause, das Küchenpersonal hatte frei, Lehrer und Erzieher seilten sich ab — wohin auch immer. Dr. Freund, der Direktor, flog nach Kreta, um dort die Spuren der mehr als 5000jährigen Geschichte zu studieren. Nur Tim und Klößchen blieben. Allein behausten sie die große Heimschule, betreut lediglich von Hermine Mandl, der Frau des Hausmeisters.

Natürlich hätten die beiden Freunde auch übersiedeln können in Klößchens luxuriöses Elternhaus, gelegen im feinsten Viertel der Stadt und keine halbe Stunde entfernt. Aber dazu bestand keine Neigung. Für drei Tage hatten sie die große, leere Schule für sich allein. Das war einfach stark — schon wegen der Atmosphäre. Krakelen, Türen schmeißen, Radiogedröhn, Fernsehen bis Mitternacht — niemand hätte es ihnen verboten. Denn Mandl, der Hausmeister, wohnte im Personalgebäude, noch hinter dem Paukersilo, also außer Sicht- und Hörweite.

Trotz dieser Freiheit — Tim hatte Klößchen eingeschärft: „Wir führen uns anständig auf. Keiner läßt die Sau raus.“

„Gebongt. Aber eins muß drin sein: Ich stelle meinen Wecker auf drei Uhr nachts. Gehe in den Flur und brülle: Zur Hölle mit der Penne! Ich bin für Bildungsnotstand.“

„Meinetwegen“, hatte Tim geantwortet. Wußte er doch: Nichts auf der Welt würde Klößchen dazu bringen, nachts um drei sein Bett zu verlassen. Allenfalls — na, gut — ein Berg Schokolade. Aber der war nicht vorhanden.

Jetzt war es sieben Uhr früh.

Tim hatte geduscht, war angezogen und trank schon die zweite Tasse Tee aus der Thermoskanne, die sie von Frau Mandl hatten.

In der linken Hand die Tasse, mit der rechten zerrte er Klößchen aus dem Bett. Der wehrte sich.

„Was soll das? Ferien!“

„Um acht fahren Ellen und Florian los. Wir müssen sie verabschieden. Das ist Ehrensache.“

„O Mann! Dienstagabend sehen wir sie doch!“

„Steh auf, verdammt noch mal!“

Brummelnd schlurfte Klößchen in den Waschsaal.

Eine knappe Stunde später, genau um 7.53 Uhr fegten beide durch die Einfahrt bei den Wertheyms.

Ellen und ihr Sohn, Gaby und Karl standen neben dem Porsche. Der blaue Flitzer war startklar und vollgepackt. Zwei Koffer lagen im Fond.

Begrüßung. Flori hatte nur knapp die Größe von Gaby, ansonsten den blonden Schopf seiner Mutter geerbt und auch deren Augenfarbe, ein ins Violette spielendes Blau. Er trug Basketballshorts, in denen seine dünnen Beine noch stengeliger wirkten, und ein T-Shirt mit der Aufschrift KUNG FU-TIGER. Das T-Shirt war ihm drei Nummern zu groß und gehörte eigentlich Tim; der hatte es ausgemustert, weil eine Naht an der Schulter zu weit aufgegangen war. Aber Flori wollte es unbedingt haben, war jetzt sehr stolz darauf und wirkte etwas komisch darin.

„O Leute“, meinte er. „Das werden harte 1500Kilometer heute. Würde Mama ja gern ablösen am Steuer. Aber sie läßt mich nicht. Ist natürlich besser. So ohne Führerschein im Ausland — da sehen die Carabinieri rot. Mit der Kiste käme ich klar. Ist ja nur ein Damen-Porsche. Aber mach was gegen die Gesetze! Wenn wir die mal ändern — zugunsten der Jugend sind wir sowieso schon volljährig. Dann ist es gleich egal.“

„Fahrt ihr Umwege?“ fragte Gaby.

„Wieso?“

„Bis Florenz sind’s nur so 750 Kilometer, glaube ich.“

„Trotzdem — ein Schlauch. Man kennt ja den Pfingstverkehr. Mama haßt Staus.“

Ellen, die noch was ins Handschuhfach legte, hörte ihren schwadronierenden Sohn. „Wir werden schon ankommen, Flori. Hauptsache, du spielst diese eine Kassette nicht wieder 50mal hintereinander.“ —

„Hört ihr“, meinte er, „da geht’s schon los mit der Nervosität. Also, Leute, bis Dienstag abend! Dann hauen wir uns die echten Spaghetti rein, Oliven mit Lorbeer, Pizza und toskanische Trauben.“

„Mir läuft das Wasser im Mund zusammen“, meinte Klößchen. „Habt ihr wenigstens gefrühstückt? Ich bin noch so, wie mich dieses Monster“, er deutete auf Tim, „aus dem Bett geworfen hat.“

Ellen sah auf die Uhr. Es wurde Zeit.

Katrin kam aus dem Haus. Ellen umarmte Gaby. Die Jungs durften Floris Mutter Wangenbussi geben — dann stiegen sie und ihr Sohn endlich ein. Tim und Karl schlossen die Türen hinter ihnen — nach höflich-alter Sitte; der Motor sprang an.

Winke-winke. Ab durchs Tor. Winke-winke! Alle liefen auf die Straße, sahen und winkten dem Wagen nach, bis er am Ende der Straße abbog — Richtung Autobahn-Zubringer. „Beneidenswert“, sagte Gaby und hakte sich bei Tim ein. „Nur noch drei Tage. Dann können wir uns beneiden.“

„Ist irre nett von den Wertheyms. Uns vier zu ertragen für anderthalb Wochen — das spricht für sie.“

Karl lachte. „Vielleicht sind wir das kleinere Übel. Flori allein dort unten — das stelle ich mir vor als endloses Gequengel.“

Auch Katrin lachte. „Er ist ein netter Kerl, immer freundlich. Aber er macht keine Pause beim Reden. Bei jeder Mahlzeit höre ich ihn bis in die Küche. Er redet auch beim Fernsehen. Eigentlich immer.“

Tim blickte die Straße entlang.

Tolle Gärten, tolle Häuser. Frühsommerblüte. Da und dort Wasserfontänen hinter den Hecken. Natürlich aus Schläuchen und Rasensprühern. Die Straße war immer still. Keine Geschäfte, kein Durchgangsverkehr. Wer nicht hierher gehörte, fiel auf. Wie der Wagen, der dort hinten an der Ecke parkte.

Glas blitzte hinter der Windschutzscheibe: Sonnenstrahlen trafen ein Fernglas, denn das Auto war in Richtung Südosten geparkt.

Tim blickte genauer hin. Ein grauer Ford. Ein Insasse. Jetzt ließ er das Fernglas sinken. Die Entfernung war zu groß, Tim konnte das Nummernschild nicht erkennen. Aber die Beglotzung galt zweifellos der hier versammelten Nachwuchstruppe. Sonst war weit und breit niemand zu sehen.

Katrin ging zurück ins Haus. Sie hatte zu tun. Für morgen stand der Rolls Royce auf dem Programm. Sie sollte ihn innen säubern, außen dann Lack und Chrom mit einem Spezialmittel putzen. Die vier Freunde hatten versprochen, dabei zu helfen. Aber das würde erst morgen sein.

Jetzt sagte Tim: „Da hinten beobachtet uns wer.“

„Wo?“ fragte Klößchen.

„Der graue Wagen.“

„Ich erkenne nur“, meinte Karl, „daß jemand drin sitzt.“

„Er hat eben sein Fernglas benutzt — Blickrichtung auf uns. Oder sein Interesse galt Ellen und Flori.“

„Dann könnte es“, sagte Gaby, „einer der Einbrecher sein. Er überzeugt sich davon, daß Familie Wertheym tatsächlich abfährt.“

„Mein Denken“, nickte Tim und setzte sich in Bewegung.

Er hatte erst ein paar Schritte gemacht, als der Wagen gestartet wurde. Rückwärtsfahrend, stieß er in eine geöffnete Einfahrt, wendete und fuhr davon.

Auch im Sprint hätte Tim es nicht mehr geschafft. Schade! Das Nummernschild zu kennen, war bestimmt von Bedeutung.

7. Kidnapper ohne Erbarmen

Ein milder Abend legte sich auf die toskanische Landschaft. Über den Hügeln webte der Dunst Silberschleier, vor denen sich die Parade der Pinien und Zypressen als Scherenschnitt abhob. Der Himmel war noch nicht dunkel und hatte eine Art Pastell-Anstrich.

Ein langer Tag lag hinter Ellen und Florian. Nur zwei Staus zum Glück — hinter dem Brenner und dann östlich vom Gardasee. Diese Wohnwagengespanne! Behauste Leute, die ihre eigenen vier Wände unbedingt mitnehmen müssen.

Die beiden Wertheyms hatten nur wenige Pausen gemacht. Espresso, ein Sandwich, Tanken. In einer der Raststellen ließ Flori das Geduldspiel liegen — mit dem er sich seit Stunden die Zeit vertrieb. Weg. Verloren. Zurückfahren war nicht drin. Außerdem machte es für Ellen keinen Unterschied. Flori hatte auch dann noch ununterbrochen geredet, als es galt, fünf Metallkügelchen in fünf Mulden zu schütteln.

„Wieder nicht. Drei hatte ich drin. Die vierte auch fast. Dann bist du über die Querrinne gefahren, Mama. Da sind zwei wieder raus. Aber jetzt. So, eine hätten wir. Wenn du langsamer fährst, schaffe ich’s. Kein mal bis jetzt. Und wenn’s nachher dunkel wird...“ So ging das ununterbrochen.

Zwischen Modena und Bologna verdichtete sich der Verkehr. Und hinter Bologna wurde es ganz schlimm. Dreispurig, fast Stoßstange an Stoßstange — und alle knapp über der zulässigen Höchstgeschwindigkeit, also um 130 km/h.

Jetzt, wie gesagt, kroch die Dämmerung von Osten her an Land, und Abertausende Scheinwerfer verwandelten die Blechschlange in einen apokalyptischen (unheilverkündenden) Lindwurm.

Hinter Castiglione schrie Flori auf — so schrill, beinahe hätte Ellen volle Pulle gebremst, mit einem Bus im Nacken.

„Ein Adler, Mama! Echt! Ich habe einen Adler gesehen. Saß dort auf einem Strauch.“

Ellen stöhnte. Zehn Minuten später verpaßte sie um Haaresbreite die Abfahrt. Doch noch Vollbremsung. Das galt auch für den nachfolgenden Wagen. Der Porsche schaffte den Schlenker mit links, schoß die Windungen entlang, gesäumt von frischem Grün und von Düften.

Stille. Der Kriegsschauplatz Autobahn lag hinter ihnen.

Die schmale Straße, die sie schon so oft gefahren waren, führte weiter — in den Abend, zwischen die Hügel, durch die Weinberge und kleine Orte.

„Gleich halb zehn“, sagte Flori, „ich finde, du bist rekordverdächtig gefahren. Einfach stark. Immer ein bißchen schneller als erlaubt. Aber nie auffällig. Außerdem ist die Fahrspur zu eng. Eindeutig. Das sollte alles ausgebaut werden — nach EG-Norm. O Mann, habe ich einen Hunger. Kann jetzt richtig nachfühlen, wie das bei Klößchen ist, wenn der leidet.“

Ellen bewegte die Schultern. Sie fühlte sich steif.

Ventilipulciano.

Na, endlich! Na, herrlich! Sie fuhr langsam. Der laue Abend. Vor der Cantinetta saßen Einheimische. Einige, die den blauen Porsche kannten, winkten ihr zu. Sie hupte zur Antwort. Dann glitt das Scheinwerferlicht durch den Olivenhain, und Ellen freute sich: auf das wunderschöne Ferienhaus, auf ein entspannendes Bad, auf ein Glas Wein.

„Wenn wir uns mit dem Auspacken beeilen“, sagte sie, „kriegen wir bei Roberto noch was zu essen.“

„Ich packe aus wie der Teufel“, versicherte Flori.

Besagtem Roberto gehörte ein Gasthaus, berühmt für seine Spezialitäten toskanischer Küche.

Ellen bog ab. Dann hielt der Wagen vor dem Holztor.

Flori sprang ins Freie, lief nach vom, öffnete die beiden Flügel — und der Porsche rollte vor das große dunkle Haus.

Der Kern des Gebäudes bestand aus Naturstein. Großzügig hatte Max Wertheym in das alte Gemäuer investiert. Mit modernen Materialien (Werkstoffen) war daraus ein aufwendiger Landsitz geworden.

Ellen schaltete den Motor aus. Diese Ruhe! Für einen Moment war das fast unheimlich. Dann setzten die Zikaden ein. Irgendwo zwitscherten Vögel, und der Wind flüsterte.

Flori lud schon die Koffer aus. Man hatte auch Vorräte mitgebracht — Fressalien, die unterwegs nicht verderben konnten.

Ellen ging zum Haus, wollte die Eingangstür aufschließen, zögerte und entschied sich, erst mal das Gebäude zu umrunden. Ob auch an der Rückseite alles in Ordnung war.

Flori begriff das und kam mit.

Das Grundstück war unübersichtlich, voller Büsche. Alte Bäume — Zedern, Zypressen, eine Korkeiche — schirmten das Haus ab. Im Hochsommer, wenn mittags die Sonne glühte, war man dankbar dafür.

„Diese herrliche Luft“, sagte Ellen. „Dieser Blütenduft.“

Sie prüften alle Fensterläden — an der Rückfront auch die Hintertür.

Auf der anderen Hausseite gingen sie nach vorn. Und bogen um die Ecke.

Flori, der voranging, blieb plötzlich stehen.

Ellen prallte gegen ihn.

„Was ist denn...?“

Dann sah auch sie die beiden.

Der eine stand beim Porsche und blickte her — der andere vor Flori. Der beim Porsche war wuchtig und gedrungen, der andere eckig und groß. Er hielt eine Pistole in der Hand, die man im Dämmerlicht gerade noch erkennen konnte. Beide trugen Stoffmasken mit Augenschlitzen.

Ellens Knie drohten nachzugeben. Sie schwankte, fing sich aber. Ihr Herz begann zu hämmern, und die Kehle wurde ihr eng.

„Nicht schreien“, sagte der Große auf deutsch. Die Stimme klang dumpf hinter der Maske. „Euch würde sowieso keiner hören. Macht, was wir sagen, dann passiert euch nichts.“

Der Gedrungene kam näher. Er bewegte sich geschmeidig, trotz seiner plumpen Figur.

„Was... wollen Sie?“ Ellens Stimme klirrte.

„Damit wir uns gleich richtig verstehen: Sie reden nur, wenn Sie gefragt werden. Schließen Sie die Tür auf! Du“, damit war Flori gemeint, „trägst die Koffer rein.“

O Gott! Ellen zitterte. Irgendwann, dachte sie, mußte es ja mal kommen. Wir, die reichen Deutschen, hier in der Toskana, wo doch schon soviel Kriminelles passiert ist. Einbrüche, Raubüberfälle, Entführungen. O Gott, o Gott!

Sie mußte beide Hände zu Hilfe nehmen beim Aufschließen.

Die Eingangstür führte unmittelbar in einen großen rustikalen Raum mit holzgetäfelten Wänden und Deckenbalken. Im offenen Kamin — ebenfalls aus Naturstein — hätte man einen Ochsen braten können.

Der Große sah sich um.

Ellen mußte sich setzen.

Der andere beaufsichtigte Flori. Der Junge war kalkweiß im Gesicht. Er schleppte die Koffer herein. Ängstlich blickte er zu Ellen. Dann wurde er von dem Kerl neben sie dirigiert: auf die Eckbank am Kamin.

Der Gedrungene schloß die Tür und knipste zwei weitere Lampen an. Freilich — hereinblicken konnte niemand. Die Fensterläden waren dicht.

Abgestandene Luft, dachte Ellen. Ungelüftet. Wir waren so lange nicht hier.

Aber der Geruch war angenehm — nach altem, trockenen Holz, Sonne, salzigem Stein, Leder. Und ein bißchen nach Staub.

Der Gedrungene lehnte sich neben der Tür an die Wand. Der Große setzte sich in den Ledersessel, den Max in Florenz gekauft hatte: ein antiquarisches Prachtstück.

Ellens Blick glitt über die Maskierten. Einzelheiten wollte sie sich einprägen, unauffällig natürlich. Jeder aufdringliche Blick konnte Folgen haben.

Beide trugen Jeans, der Große steckte in einem dunkelroten Blouson, der andere in einem grauen Sweatshirt mit Kapuze.

„Sie sind Ellen Wertheym“, sagte der Große, „du bist Florian, der Sohn, 14 Jahre alt. Wie wir sehen, ist Ihr Mann nicht mitgekommen, Frau Wertheym. Kommt er nach?“

„Am..ihre Stimme zitterte, „am Dienstag.“

„Wann wird er hier sein?“

„Abends.“

„Kommt er mit dem Wagen?“

„Mit unserem Rolls Royce.“

„Na klar. So reist es sich bequem. Dann fährt er also Dienstag früh zu Hause los.“

„Ja.“

„Weshalb erst dann?“

Dieser Plauderton! Er fragt so beiläufig, dachte sie. Der weiß doch schon alles. Der weiß genau über uns Bescheid. Der und sein Komplize.

„Mein Mann ist noch auf einer Geschäftsreise. Er kommt erst am Montag zurück. Aus Tokio.“

„Na, dann guten Flug.“ Der Große lachte auf. „Jedenfalls trifft sich das gut. Ihr Mann wird das Geld mitbringen. Fünf Millionen D-Mark.“

„Fünf...“ Sie konnte nicht weitersprechen. Sie hing am Geld. Fünf Millionen verlieren, beraubt von diesen Verbrechern — die Vorstellung war entsetzlich.

„Fünf Millionen als Lösegeld“, sagte der Große. „Wie Sie hören, spreche ich deutsch. Aber ich bin Italiener. Wir alle sind Italiener. Wie Sie vielleicht wissen, sind Entführungen in diesem Teil des Landes ein Wirtschaftszweig. Mit steigender Tendenz. Wir holen uns das Geld von den Reichen, die ohnehin zuviel haben. Wir kidnappen ihre Kinder. Wenn alles gut läuft — kommt niemand zu Schaden. Wenn die Betroffenen Zicken machen, wird das Opfer verstümmelt. Haben Sie mich verstanden?“

Ellen schluckte. „Ja.“

Er wandte sich an Flori. „Du möchtest doch deine Ohren gern behalten, wie? Und deine Finger? Auch. Sehr vernünftig. Dann kannst du nur hoffen, daß auch deine Eltern vernünftig sind.“

„Wollen Sie... meinen Sohn entführen?“ Ihre Stimme klirrte.

„Den nehmen wir mit.“

„Nein!“ Ellen sprang auf.

„Hinsetzen!“ brüllte der Große.

Sie gehorchte. Lange hätten ihre wackligen Knie sie ohnehin nicht getragen. „Zwingen Sie uns nicht, Gewalt anzuwenden. Bis jetzt waren wir höflich und sanft. Aber wir können auch anders. Florian kommt mit uns. Wie ich schon sagte: Ihm wird nichts passieren. Wir sperren ihn ein an einem Ort, wo niemand ihn findet. Vielleicht ein bißchen langweilig für einen aufgeweckten Jungen. Aber er wird ja nicht lange unser Gast sein.“ Flori setzte zweimal zum Sprechen an. „Kann... kann ich mir was zum Lesen mitnehmen?“

„Ja, nimm dir ein Buch mit.“ Der Große wandte sich wieder an Ellen. Hinter den Sehschlitzen der Maske glitzerten kleine, starre Augen. „Merken Sie sich genau, was ich sage: Ihr Mann muß das Geld im Wagen mitbringen. Fünf Millionen sind eine Menge. Für gewöhnlich fährt man damit nicht spazieren. Aber Ihr Mann darf das Geld nicht überweisen auf ein hiesiges Konto. Das haben Sie doch sicherlich?“

Ellen nickte. „Bei einer Bank in Florenz.“

„Sie wissen ja: Der italienische Staat hat ein Gesetz erlassen. Niemand — und sei er noch so reich und bereitwillig — darf Geld von seinen Konten abheben, um damit eine entführte Person freizukaufen. Der Staat bildet sich ein, Entführungen ließen sich auf diese Weise aus der Welt schaffen. Blödsinn! Es wird nur eines Tages zu Morden kommen. Jedenfalls: Das Geld muß von Ihrem Mann transportiert werden. Wenn er’s nach Florenz überweist und dann abheben will, wüßten die Banker sofort Bescheid — zumal bei der Summe — , eine Meldung würde an die Polizei gehen, die Kohle wäre gesperrt, und Sie sähen Ihren Jungen nie wieder. Haben Sie das begriffen?“

Ellen nickte. „Max... mein Mann... Er bringt das Geld. Ganz bestimmt. Bitte, tun Sie Flori nichts an.“

„Es liegt an Ihnen, ob Sie ihn gesund wiederkriegen.“

Der Große stand auf und schob die Pistole in die Hosentasche.

Florian umarmte seine Mutter. Beide hatten Tränen in den Augen. Mit hängenden Schultern ließ der Junge sich hinausführen von dem gedrungenen Typ. Das Buch war vergessen.

„Verständigen Sie Ihren Mann“, sagte der Große. „Aber kein Wort zur Polizei. Wir beobachten Sie. Wenn Carabinieri auftauchen oder zivile Bullen — das wäre nicht gut für Florian.“

„Wir halten uns an alles, was Sie sagen.“

„Gut.“ Er deutete auf das Telefon. „Ist das angeschlossen?“

„Ja, immer.“

„Schreiben Sie mir die Nummer auf.“

Ellen krakelte mit unruhiger Hand.

Der Kidnapper steckte den Zettel ein, ging hinaus und warf die Tür zu.

Ellen sank in einen Sessel und begann, hemmungslos zu weinen.

Nach einer Weile beruhigte sie sich. Draußen war kein Geräusch. Sie hatte keinen Wagen gehört. Waren die Kidnapper zu Fuß unterwegs? Unmöglich. In Ventilipulciano würde jeder Fremde auffallen. Und Fremde waren das doch. Oder? Italiener wollte er sein, der große eckige Kerl. Nein, nie. Der war Deutscher, Italiener war eher der andere — mit seinen olivfarbenen Händen und dem braungebrannten Hals.

Ellen stellte das Telefon neben sich. Tokio! Ihr Mann wohnte im Hotel Okura. Sie hatte die Rufnummer, die Verbindung kam zustande, und Ellens Englischkenntnisse reichten aus, um sich dem Portier verständlich zu machen. In Tokio — wie spät war es dort? Etwa achteinhalb Stunden früher als hier, also noch hoher Tag: 14 Uhr. War ihr Mann unterwegs?

Sie hatte Glück. Max Wertheym war auf seinem Zimmer.

Das Telefonat dauerte lange. Ellen berichtete und versuchte, nicht hysterisch zu sein. Ihren Mann traf die Nachricht wie ein Schock. Aber der Industrielle war daran gewöhnt, auch unter stärkstem Druck klaren Kopf zu bewahren. Max stellte Fragen, wollte alles wissen, um sich ein Bild zu machen. Schließlich faßte er zusammen.

„Wir müssen davon ausgehen, Ellen: Wir haben es zu tun mit professionellen, italienischen Kidnappern, die ihr grausiges Handwerk verstehen. Mag sein, daß der Typ Deutscher ist. Das allein besagt wenig. Es geht jetzt nur darum, daß wir Flori unversehrt zurückkriegen. So schnell wie möglich. Also Stillschweigen. Zu niemandem ein Wort. Ich setze mich morgen in die Maschine, fliege gleich nach Rom, nehme mir einen Mietwagen und komme zu dir. Das Geld lassen wir uns bringen. Und zwar morgen schon. Ruckzuck! muß das gehen. Bestimmt rufen dich die Kidnapper morgen an. Du sagst ihnen, daß sie das Lösegeld eher bekommen. Ich verständige Therne, unseren alten Abteilungsleiter Therne. Der ist zuverlässig, und für die Firma reißt er sich ein Bein aus. Natürlich darf er nicht wissen, daß er fünf Millionen kutschiert. Das erfährt nur Dr. Zinslinger.“ Zinslinger war der Bankdirektor der Wertheyms. „Den benachrichtige ich jetzt. Er soll einen Metallkoffer füllen. Damit Therne ihn morgen abholen kann. Das muß auch am Pfingstsonntag möglich sein. Schließlich: Wer sind wir denn! Dem Therne sage ich, es wären alte Dokumente, die ich während der Urlaubstage durchsehen will. Außerdem soll er meine Urlaubsgarderobe mitbringen.“

„Dein Koffer, Max, liegt gepackt im Schlafzimmer. Katrin braucht ihn Therne nur zu geben.“

„Gut, so lassen wir’s angehen. Nur Mut, Liebes. Diese Verbrecher wollen Geld. Sie haben kein Interesse daran, unserem Flori was anzutun. Alles wird gut werden.“

„Es ist so furchtbar. Warum geschieht uns das?“

„Wir gehören zu den vermögenden Leuten, Ellen. Da wird man schnell zur Zielscheibe dieser gierigen Verbrecher. Versuch zu schlafen! Morgen bin ich bei dir.“

„Max.“

„Ja?“

„Und wenn Therne an der Grenze kontrolliert wird?“

„Das kommt doch kaum noch vor in unserem bald vereinten Europa. Nur wenn Verdacht besteht. Wenn der Rauschgifthund was wittert. Stichproben sind selten.“

8. Riesen-Enttäuschung

Am Sonntag war Pfingstwetter: blauer Himmel und Sonne. Die Straßen der TKKG-Stadt wirkten leer. Tim und Klößchen radelten zur Wertheym-Adresse. Unterwegs stießen sie auf Gaby, die ihren Pferdeschwanz mit einer blauen Seidenschleife zusammengebunden hatte. Oskar lief nebenher an der Leine. Und die Begrüßung fand statt mitten auf einer — sonst sehr befahrenen — Straße.

„Alle Welt“, meinte Klößchen, „ist schon im Pfingsturlaub. Nur wir hängen hinterher.“

„Dafür haben wir ein besonders schönes Ziel.“ Gaby reihte sich ein hinter Tim. „Außerdem hat eine leere Großstadt durchaus ihren Reiz.“

„Wie eine leere Heimschule“, sagte Tim. „Wir erfahren jetzt zum erstenmal, was wirkliche Stille ist.“

Karl war schon eingetroffen und mit Katrin in der Küche, wo das Hausmädchen — wie versprochen — für alle ein Frühstück bereitet hatte. Eine halbe Stunde saßen sie beisammen. Katrin sagte, daß sie sich letzte Nacht ein bißchen gefürchtet habe, so allein im Haus. Aber die Alarmanlage war ja eingeschaltet; und auf Katrins Nachttisch lag der Zettel mit Lucianos Telefonnummern: seinem privaten Anschluß und dem der Pizzeria Portofino, wo er fünfmal die Woche — so auch gestern — bis nach Mitternacht Dienst hatte.

Nach dem Frühstück schoben die Jungs den Rolls Royce aus der Garage. Er war weiß, allerdings zur Zeit ziemlich dreckig, hatte braune Lederpolster und war innen ausgestattet mit Edelholz und anderem Schnickschnack. Kostenpunkt ein paar hunderttausend DM.

„Unser Jaguar“, meinte Klößchen, „sieht dagegen aus wie ein Trabi.“

„Jedenfalls“, sagte Gaby, „sind wir noch nie so exklusiv (abgehoben) gereist wie diesmal. Erster Klasse über die Autobahn. Das ist doch was.“

„Wenn das deine Ansprüche sind“, meinte Tim lachend, „werde ich mir in zehn Jahren genau überlegen, ob ich dir einen Heiratsantrag mache.“

„Hol mich ab im Rolls Royce“, erwiderte sie, „und du hast vielleicht eine Chance.“

Tim prüfte, ob alle Fenster geschlossen waren. Dann spritzte er das Luxusauto mit dem Gartenschlauch ab. Karl und Klößchen wienerten mit Scheuer- und Lederlappen. Anschließend holte Katrin einen Autostaubsauger, und das Innere wurde gesäubert. Gaby polierte die Fensterscheiben.

„Ein Wolkenbruch“, meinte Tim, „und alles war umsonst. Aber Herr Wertheym wird sich erst mal freuen, wenn er morgen abend diesen Glanz sieht.“

„Er fährt nie in eine Auto-Wasch-Straße“, sagte Katrin. „Der Wagen muß immer handgepflegt werden.“

Dazu sagte Tim nichts. Auch Karl und Klößchen verbissen sich den Kommentar.

Tim polierte gerade das Kofferraumschloß, als ein Wagen durch die Einfahrt heranrollte und hielt: Abteilungsleiter Baldur Thernes weinroter Mercedes.

Therne stieg aus. Er trug einen hellen, tropenleichten Anzug, wirkte abgehetzt und irgendwie ratlos.

Er nickte den TKKG-Freunden zu und wandte sich an Katrin.

„Der Chef hat mich gestern abend aus Tokio angerufen. Er kommt nicht hierher, sondern fliegt gleich nach Rom und mietet dort einen Leihwagen. Den Koffer mit der Urlaubsgarderobe soll ich nun hinbringen nach Ventilipulciano. Er sei im Schlafzimmer.“

Tim streckte sich zu voller Länge.

„Moment mal, Herr Therne! Habe ich richtig gehört? Herr Wertheym kommt nicht hierher?“

„Er fliegt von Tokio gleich nach Rom. Ich weiß auch nicht, weshalb.“

„Und wir? Er wollte uns doch mitnehmen. Dienstag früh.“

„Keine Ahnung.“

„Sollen Sie uns mitnehmen?“

Das wäre zwar nicht ganz so exklusiv gewesen — trotzdem.

„Nein, davon war nicht die Rede.“

Tim sah seine Freunde an. Betroffene Mienen.

„Da muß irgendein Mißverständnis vorliegen“, meinte der TKKG-Häuptling. „Würden Sie uns denn mitnehmen? In einer Stunde wären wir startklar.“

Therne schüttelte seinen Kugelkopf. „Tut mir leid. So was mache ich grundsätzlich nicht. Wenn was passiert — soll ich die Verantwortung tragen? Ich habe keine Insassenversicherung. Und ich mag auch nur allein sein im Wagen, dann kann ich mich besser konzentrieren.“

Katrin kam mit dem Koffer zurück.

Tim war noch immer fassungslos. Wurden sie ausgeladen — auf diese Weise? Das war doch den Wertheyms nicht zuzutrauen. Aber an den Tatsachen konnte keiner vorbei: Es gab keinen Weg mehr nach Ventilipulciano.

Therne öffnete seinen Kofferraum.

Eine Reisetasche war drin — und eine ziemlich große Metallkiste, die Zahlenschlösser hatte und sicherlich Bedeutenderes enthielt als Urlaubsklamotten.

Wertheyms Koffer fand keinen Platz mehr.

Therne legte ihn auf die Rücksitze.

Kurzes Nicken. Der Abteilungsleiter stieg ein und fuhr ab.

Der hat’s gut, dachte Tim. Der fährt in den Süden. Vielleicht darf er sogar bleiben — für zwei, drei Tage. Fläzt dann seinen fetten Wanst in ein Gästebett, das eigentlich für uns bestimmt war. Zum Teufel, ich verstehe das nicht. Was läuft da schief?

Klößchen warf seinen Putzlappen in den Eimer.

„Keinen Finger rühre ich mehr für diese Protzkarre.“

Auch Karl legte sein Reinigungsinstrument weg.

„Es muß eine Erklärung geben“, sagte Gaby. „Die vergessen uns doch nicht einfach. Schließlich haben wir unsere ganzen Urlaubspläne auf die Einladung abgestimmt.“

Tim sagte: „Meine Mutter ist gerade gestartet. Nach Rom. Und Miranda fährt nachher los, um sie dort abzuholen. Zum Henker, da ist nichts mehr rückgängig zu machen. Warum läßt man uns hier auf dem Trocknen sitzen?“

„Ja, warum?“ meinte Katrin, die zwar nicht persönlich betroffen war, aber Mitleid hatte mit den Kindern.

„Es kann nur ein gewaltiges Mißverständnis vorliegen von irgendeiner Seite.“ Tim trat gegen den Wassereimer. „Allerdings sehe ich keine Quelle dafür, keinen Grund, keinen Anlaß. Na, schön! Dann trampen wir eben nach Mirakolipulciano. Miranda ist lieb. Bei der können wir wohnen. Notfalls pennen wir im Zelt.“

Gaby lachte auf. „Trampen? Zu viert? Soviele leere Busse sind nicht unterwegs. Daß irgendwelche Herrenfahrer mich einladen, könnte ich mir noch vorstellen. Nur daß ich nicht einsteigen würde — weil das einfach zu gefährlich ist. Aber zu viert haben wir null Chance — und wenn wir die Daumen hochhalten wie die Blöden.“

Wie ein Blöder, dachte Tim, so komme ich mir vor.

Zu Katrin sagte er: „Können wir mal telefonieren? Nach Ventilipulciano. Ich werde eine Erklärung fordern.“

„Die Telefonnummer liegt neben dem Apparat.“

Es gab drei Telefone im Haus. Eines stand in der Diele. Katrin hatte den Anschluß des Ferienhauses bereitgelegt — für alle Fälle.

Tim wählte. Seine Freunde standen erwartungsvoll dabei.

„Bin durch.“

Aber dann nervte das Besetztzeichen.

Tim probierte abermals. Und noch mal. Und wieder. In Ventilipulciano wurde gesprochen. Oder der Hörer lag neben dem Apparat.

Nach zehn Minuten gab der TKKG-Häuptling auf.

„Ob die sich abschirmen?“ sagte Gaby. „Nein, ich glaub’s einfach nicht.“

Tim sah auf die Uhr. „Versuchen wir’s nachher noch mal. Hoffentlich ist der Anschluß nicht gestört.“

Lustlos gingen sie auf die Terrasse hinaus.

Alle schauten nach Süden.

Irgendwo dort, in weiter Ferne hinter dem Horizont, lag Italien. Der Ferienort in der Toskana. Verheißung. Objekt wochenlanger Vorfreude.

„Ich versuche mal“, meinte Tim, „ob ich Miranda erreiche. Sie könnte zu den Wertheyms fahren und nachforschen. Sind ja nur drei Kilometer.“

„Hast du die Nummer?“ fragte Klößchen.

„Hier.“ Tim tippte sich seitlich an den Kopf.

Der TKKG-Häuptling atmete auf, nachdem er gewählt hatte. Kein Besetztzeichen. Er wartete. Bei Miranda Pittore schrillte die Telefonklingel. Doch niemand hob ab.

Scheiße! dachte er. Nichts geht. Ich könnte aus der Haut fahren.

9. Strich durch die Rechnung

In der Toskana gibt es sie zu Hunderten. Gezählt hat sie noch niemand: die leerstehenden, verlassenen Weiler, die Ruinen von Bauernhäusern.

Niemand kümmert sich darum. Selten nur schlüpft ein Wanderer dort unter, denn die Toskana ist — trotz ihrer herrlichen Landschaft — kein Wanderland. Man fährt bis vor Ort, man rastet, man schlemmt. Wer zu Fuß unterwegs ist — das sind Weinbauern oder Landarbeiter. Jeder andere fährt wenigstens Moped.

Der Gallo-Hof unweit von Mirakolipulciano war seit Jahrzehnten verwaist — und schwer zugänglich in einem kargen Seitental, wo der Chianti — der rote Wein der Toskana — nicht den richtigen Boden findet.

Der Gallo-Hof: ein quadratischer, flacher Steinbau aus verwittertem Jungfels, Fenster wie Schießscharten, schmale Türen zum Durchschlüpfen. Auch das Dach war mit Steinen gedeckt, aber jetzt verfallen. In einem Anbau hatte sich ein Bienenschwarm niedergelassen.

Silvio Manzonas Kombi parkte im Schatten der Steineichen. Der Weg — abzweigend von der Straße — endete hier, war bewachsen mit hohem Gras, teilweise von Dornensträuchern gesperrt. Hier war man sicher, weit weg von neugierigen Menschen.

Einer der Kellerräume, in denen früher Weinfässer gelagert waren — nur mindere Qualität — , hatte eine verschließbare Tür. Dahinter lag Florian auf einem Feldbett, schleimgrau das Gesicht. Der Atem ging flach. Schatten unter den geschlossenen Augen. Florian war bewußtlos.

Gestern abend, nachdem man ihn hierher entführt hatte, zeigten die Kidnapper ihr wahres Gesicht. Während Manzona den wimmernden Jungen gepackt hielt, stieß ihm Martin Althuk eine Einwegspritze in den Arm.

Sie injizierten ein starkes Beruhigungsmittel. Danach hatte der Junge sich nicht mehr gerührt. Und so sollte es bleiben bis zu seiner Freigabe. Ein Dutzend Ampullen des Mittels lag bereit. Das reichte für sechs Tage Bewußtlosigkeit.

Oben, im ehemaligen Wohnraum, hatten die beiden Kidnapper genächtigt — auf einem Matratzenlager. Vier Flaschen Wein sorgten für Schlaftiefe.

Jetzt war heller Vormittag, und Manzona hielt sich den brummenden Schädel.

Althuk hockte auf einer umgestülpten Kiste und trank Mineralwasser. Unrasiert sah er aus wie ein Strafgefangener, dem die Flucht geglückt ist, der aber nichts damit anfangen kann.

„Also“, sagte er, „ich fahre in die Stadt.“

Gemeint war Florenz — nur eine halbe Stunde entfernt, jedenfalls der nördlichste, wenig ansehnliche Teil der Stadt.

Manzona grunzte. „Bring einen Kasten Coke mit. Und Wein. Und was zu fressen: Wurst, aber die scharfe, Knoblauchbrot, Käse und einen Topf Ribollita (überbackene Bohnensuppe).“

„Mal sehen, was ich kriegen kann. Die Schlüssel!“

Manzona warf ihm die Autoschlüssel zu.

Eine Minute später quälte Althuk den Kombi über den zugewachsenen Weg. Büsche wurden niedergewalzt. Äste knackten. Auf dem letzten Stück vor der Straße fuhr er vorsichtig, um wenig Spuren zu hinterlassen. Was das Gras betraf, war er nicht bange. Das richtete sich bald wieder auf.

Die Straße. Er fuhr nach Süden, ohne Ventili- oder Mirakolipulciano zu berühren. Auf den ersten Kilometern sah er kein anderes Fahrzeug. Die Touristen waren noch nicht unterwegs, die Einheimischen beim Kirchgang. Althuk gähnte und starrte in das grelle Sonnenlicht. Rebenstrünke begleiteten die Straße. Ein karger Streifen Land. Die Toskana ist nicht überall blickerquickend.

Er fuhr auf die Autobahn, dort ging’s schneller voran. Seine Pension — Villa Medici genannt, was ein Hohn war für das verwanzte Loch — lag nahe der Autobahnabfahrt.

Althuk parkte auf dem Hinterhof, wo Wäscheleinen gespannt waren. Tropfnasse Hemden und Unterhosen besprenkelten die geparkten Wagen. Auch Althuks Auto stand dabei.

Am Empfang, wo der verschwitzte Wirt sich mit einem Nachbarn unterhielt, holte Althuk seinen Zimmerschlüssel.

„Buon giorno, Signore Althuk. Na, Sie haben die Nacht durchgebummelt.“

Althuk grinste. „Der Wein! Der Wein!“

„Vergessen Sie die Kunstschätze nicht“, lachte der Wirt. „Auch deshalb kommt man nach Florenz.“

Althuk hatte ein Zimmer mit Bad. Er stellte sich unter die Dusche, zog frische Wäsche an, setzte sich dann aufs Bett und griff zum Telefon.

Ellen Wertheyms Telefonnummer. Er wählte, besann sich aber gleich wieder. Nein, Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.

Also verließ er die Pension und suchte sich eine Telefonzelle beim nahen Zweigpostamt.

Ellen meldete sich sofort.

„Erkennen Sie meine Stimme?“ fragte er. „Gut. Ihr Sohn ist gesund. Ich soll Sie grüßen. Er frißt uns die Haare vom Kopf. Ein Frühstück wie heute hat er sicherlich noch nie gehabt. Ich habe ihm einen Stoß deutscher Illustrierten gegeben. Das wird ihn beschäftigen. Morgen kriegt er Bücher. Was liest er denn gern? Es soll eine Überraschung werden.“ Althuk log wie gedruckt.

„Am liebsten Krimis.“ Ellens Stimme klang erleichtert.

„Soll er haben. Und nun zur Sache: Sie haben Ihren Mann verständigt?“

„Sofort gestern abend. Er kommt her, fliegt von Tokio direkt nach Rom.“

Althuk meinte, er höre nicht recht.

„Was? Nach Rom? Nicht erst nach Hause?“

„Nein. Gleich hierher.“

„Aber... das Geld. Er soll doch die fünf Mio bringen.“

„Max sorgt dafür, daß es noch rascher kommt. Es wird heute schon gebracht. Einer unserer Angestellten bringt es.“

Althuks Knie wurden weich.

„Am Dienstag“, brüllte er in den Hörer, „soll Ihr Mann das Geld herbringen. Am Dienstag. Mit dem weißen Rolls Royce.“

„Aber“, Ellen war verstört, „wir dachten... Max meinte, je eher, um so besser. Sie können das Geld heute abend schon..

„Davon hat niemand was gesagt“, schrie er dazwischen. „Wer bringt das Geld?“

„Einer unserer Abteilungsleiter“, erwiderte Ellen eingeschüchtert.

„Sie sollten niemanden einweihen.“

„Er weiß nichts. Er transportiert einen Metallkoffer. Und er glaubt, alte Geschäftspapiere seien drin. Nur unser Bankdirektor... Nein, auch dem hat Max nichts gesagt. Obwohl Dr. Zinslinger sicherlich ahnt, daß etwas Dramatisches anliegt. Mußte er doch heute nacht fünf Millionen DM aus dem Tresor holen. Allein kann er das gar nicht. Dazu braucht er den Kassierer und... Was weiß ich! So was ist überhaupt nur möglich, weil wir alle Geldangelegenheiten über diese Bank ab wickeln. Wir sind sehr gute Kunden.“

Althuk hatte sich gefaßt. Wenn er zu sehr schimpfte, konnte das verräterisch sein.

„Diese Eile war nicht nötig. Dienstag früh wäre rechtzeitig gewesen — dann, wenn alle Banken öffnen.“

„Tut mir leid. Wir dachten, wir kommen Ihnen entgegen. Wir wollen doch Flori so rasch wie möglich zurückhaben.“

„Und dieser Abteilungsleiter ist schon unterwegs?“

„Vermutlich. Aber vielleicht auch nicht. Er soll außerdem einen Koffer mitbringen — mit den Urlaubssachen meines Mannes.“

„Wie heißt Ihr Angestellter?“

„Baldur Therne.“

„Sein Wagen?“

„Ein Mercedes. Rot.“

„Das Kennzeichen?“

„Das weiß ich nicht.“

„Wie sieht Therne aus?“

„Er ist ungefähr 40, mittelgroß, füllig. Hat einen rundlichen Kopf und Pausbacken. Wozu wollen Sie...“

„Ich stelle die Fragen“, fiel er ihr ins Wort. „Wir müssen ja schließlich wissen, wer bei Ihnen antanzt. Könnte doch auch ein deutscher Zivil-Bulle sein.“

„Nein, nein, bestimmt nicht. Keine Polizei. Daran halten wir uns.“

„Ich melde mich wieder“, sagte Althuk und legte auf.

Hastig zündete er sich eine Zigarette an. Seine Finger zitterten.

Der schöne Plan! Manzona ausbooten. Diese dämliche Kuh und ihr blöder Ehekrüppel machten jetzt einen Strich durch die Rechnung — unwissentlich. Aber es kam aufs gleiche raus.

Oder? Wenn dieser Therne den Klamottenkoffer abholte, mußte er bei den Wertheyms vorbeifahren. Vielleicht war noch nicht alles verloren.

Er zählte die Gettone (Telefonmünzen) ab, die er noch hatte. Nein, reichte nicht. Nicht für ein Gespräch nach Deutschland. Verdammt! Diese umständliche Art des Telefonierens!

Er rannte zur Pension Villa Medici zurück und dort auf sein Zimmer. Direktwahl nach Deutschland. Schlief Ewald noch? Ewald Krieger-Mattmaus, der brutale, aber etwas doofe Kerl, der sich mit einer halben Million begnügen würde. Der sogar froh war, so einen Coup zu machen. 500 000 Mark — wie angemessen! Manzona beanspruchte dreieinhalb Millionen. Aber der würde sich wundern.

In der fernen TKKG-Stadt läutete das Telefon. Nach dem dritten Mal wurde abgehoben.

„Krieger-Mattm...aus.“

So meldete er sich immer. Mit falscher Betonung, wodurch der bildstarke Name seinen Inhalt verlor. Albern!

„Ich bin’s“, sagte Althuk. „Hast du Besuch?“

„Nö, bin allein.“

„Du mußt sofort los. Wie ich eben von der Wertheym höre...“

Er berichtete, und Ewald begriff.

„Verdammt!“ jaulte er. „Wie soll ich den noch erwischen? Roter Mercedes! Die gibt’s doch zuhauf. Und das am Pfingstsonntag auf der Strecke. Wie soll ich den abfangen und ihm die Kohle wegnehmen? Bestimmt erwische ich den Falschen.“

„Beruhige dich! Vielleicht erreichst du ihn noch. Er muß — wie gesagt — erst bei den Wertheyms vorbei und einen Koffer abholen. Aber selbst wenn du zu spät kommst — die Strecke bis hierher ist lang.“

„Welche Strecke? Weiß ich, wie der fährt? Den Wertheym verfolgen und im richtigen Moment zugreifen — das wäre eine leichte Sache gewesen. Aber jetzt — ich schwimme in der Luft.“

„Red nicht solange! Zisch los!“

Ewald knurrte. Dann fiel der Hörer auf die Gabel.

Auch Althuk legte auf.

Verdammt, verdammt! So sauber geplant — und jetzt diese Panne. Wer konnte das ahnen.

Ewald, du schaffst es, dachte Althuk. Mann, denk an die Kohle! Eine halbe Million für dich. Das ist jede Anstrengung wert.

10. Boxer-Gesicht

Wieder hatte Tim versucht, Ellen Wertheym zu erreichen. Besetzt. Daß sie telefonisch mit einem Kidnapper redete, konnte er nicht ahnen.

Miranda Pittore meldete sich nicht. Vermutlich war sie schon via Rom unterwegs.

„Immerhin — wir haben Ferien“, meinte Klößchen. „Das ist besser als Unterricht — vor allem: freier.“

„Jetzt müssen wir eben unser eigenes Ferienprogramm machen“, sagte Karl. „Zwei Ereigniswochen für die Zuhausegebliebenen. Uns wird doch was einfallen.“

„So schnell“, sagte Tim, „geben wir nicht auf. Ob wir Italien vergessen können, wissen wir erst, wenn wir fernmündlich Infos einziehen. Nachher hängen wir uns noch mal ans Rohr.“ Gaby war im hinteren Teil des Gartens — bei Oskar. Der schwarzweiße Cockerspaniel saß wieder vor dem Hasenstall und himmelte die beiden Langohrigen an.

„Er ist fasziniert“, meinte Gaby. „Er würde stundenlang hier sitzen bleiben. Als Spielgefährten für ihn sollte ich mir vielleicht einen Stallhasen zulegen.“

„Sehr possierlich.“ Tim lachte. „Aber frag lieber erst deine Mutter. Ihr habt eine Etagenwohnung — mitten in der Großstadt. Noch mehr Haustiere, das schafft Probleme.“

Katrin war im Haus beschäftigt. Sie putzte Silber. Der Rolls Royce war nicht mehr wichtig.

Die vier Freunde überlegten, womit sie die Zeit totschlagen sollten bis zum nächsten Anruf.

Schwimmbad? Keiner hatte Badezeug mit. Schaufensterbummel? Tim zog ein Gesicht. Dann kam Gaby mit ihrem Vorschlag.

„Mein Papi hat heute Sonntagsdienst. Ausgerechnet. Sicherlich sitzt er fast allein im Präsidium. Und freut sich, wenn wir mal reinschauen.“

Das fand Zustimmung. Sie verabschiedeten sich von Katrin. Der Rolls Royce trocknete in der Vormittagssonne, halbsauber. Oskar wurde angeleint, und die Vier radelten los.

Leere Straßen. Jedenfalls Verkehr wie auf einem Dorf hinterm Mond. Einige Irre nutzten das, um mit ihren heißen Öfen — zwei- oder vierräderig — Helldriver zu spielen. Die TKKG-Bande wurde von einem gelben Manta überholt, der mindestens 120 Sachen drauf hatte. Vielleicht war der Fahrer betrunken. Er zischte bei Rot über die Kreuzung.

Nach fünf Minuten Fahrt machte Tim schmale Augen.

Ein grauer Ford kam ihnen entgegen — ebenfalls zu schnell, aber noch im Rahmen von Bußgeldstufe eins.

Tim sah den Fahrer: ein zerbeultes Boxer-Gesicht, darüber blondgefärbte Kräusellocken bergeweise. Und am Lederriemen vor dem geöffneten Hemd baumelte ein Fernglas.

Tim bremste so plötzlich, daß Gaby ihm fast ins Heck fuhr.

Er hob die Hand. „Leute, der graue Ford. Der Typ von gestern. Er hat wieder sein Fernglas mit.“

Alle blickten hinterher.

Der Wagen fuhr in die Richtung, aus der sie kamen.

„Für uns interessiert er sich nicht“, meinte Klößchen. „Sonst würde er halten und durch seinen Feldstecher herglotzen. Also, was soll’s?“

„Ich fahre zurück“, sagte Tim. „Da wir nicht gemeint sind, bleibt nur die Wertheym-Adresse.“

„Wie sieht er denn aus?“ fragte Karl.

„Jedenfalls nicht wie Mutter Teresa oder wie ein Ehrenamtlicher vom Kinderschutzbund. Man soll ja Menschen nicht nur nach der Visage beurteilen. Aber der hat wirklich eine. Gesindeltyp aus der Unterwelt. So würde ich ihn einsetzen, wenn ich einen Gangsterfilm machen müßte.“

Also zurück. Klößchen fluchte. Es war heiß geworden. Er schwitzte; schließlich ist er kein Freund überflüssiger Bewegung. Zu allem Unglück: Er hatte seine Schokolade vergessen.

Brav trabte Oskar neben Gabys Rad. Vielleicht dachte er, es ginge zurück zu den Hasen.

Als die vier in die Wertheymsche Straße einbogen, war dort auch der Ford.

Er parkte an derselben Stelle wie gestern, dadurch wandte er der TKKG-Bande das Heck zu.

Der Fahrer saß im Wagen.

„Laßt mich erst mal vor“, meinte Tim.

Seine Freunde hielten 20 Meter hinter dem Fahrzeug, Tim fuhr weiter und langsam daran vorbei, auf der Fahrerseite.

Offenbar hatte Boxer-Gesicht eine Bewegung im Außenspiegel bemerkt. Jedenfalls ließ der Mann das Fernglas sinken.

Tim hielt vor dem Wagen, blickte durch die Windschutzscheibe hinein, begann dann, auf den Rennradlenker gestützt, den Ford zu umkreisen: einmal, zweimal, dreimal.

Boxer-Gesicht wandte den Kopf. Der Blick aus blaßblauen Augen folgte Tim.

Der TKKG-Häuptling hielt wieder vor dem Wagen, zerrte ein Stück Zettel aus der Gesäßtasche der Jeans und den dazugehörigen Bleistiftstummel. Tim schrieb.

„Heh!“ Boxer-Gesicht schob den Kopf durchs Fenster. „Was machst du da?“

„Ich notiere mir Ihr Kfz-Kennzeichen.“

„Spinnst du?“

„Bitte, keine Beleidigung.“

„Weshalb schreibst du mich auf?“

Tim steckte die Utensilien weg und rollte zur Fahrertür. „Reine Vorsichtsmaßnahme.“

„Was? Wieso?“

„Sie sind mir gestern schon aufgefallen. Sie parkten hier und haben mit dem Fernglas das Wertheym-Anwesen beobachtet. Und jetzt wieder. Ist das etwa kein Grund zu höchster Alarmbereitschaft?“

Er mochte Mitte Dreißig sein, ein sehniger Typ mit flechsigem Hals und pockennarbiger Haut. Unter dem offenen Hemd starke Brustmuskeln. Sicherlich machte er Bodybuilding. Das Gesicht grob und roh.

„Alarmbereitschaft? Spinnst du?“

Offenbar hat er nur einen kleinen Wortschatz, dachte Tim. „Sie beobachten doch das Grundstück. Oder?“

„Nein.“

„Sondern?“

„Mensch, Bengel! Was geht dich das an?“

„Wir haben einen Hinweis erhalten. Man würde einbrechen bei Wertheyms. Sie können sich also darauf verlassen: Unser Freund, der Kripokommissar, kriegt Ihre Autonummer.“

Der Typ behielt die Nerven. Kalt sah er Tim an, mit einer Spur von Haß.

„Also gut, du Super-Detektiv. Ich warte hier auf jemanden. Der will allerdings zu den Wertheyms. Daß ich hier parke und nicht dort, hat einen Grund, der dir einleuchten müßte, wenn du Augen im Kopf hättest: Ab hier ist Halteverbot auf der ganzen Straßenseite. Häh?“

Tim drehte sich um. Tatsächlich. Halteverbotsschilder.

„Ah ja, hm. Als Radfahrer achtet man darauf nicht. Fußgänger dürfen ja auch durch die Einbahnstraße socken — von der falschen Seite her. Trotzdem, verehrter Mitbürger: Auf wen, der zu den Wertheyms will, warten Sie?“

„Mensch, bist du eine Nervensäge.“

„Hat einen Grund, der Ihnen einleuchten müßte, wenn Sie Ihre Infos auf Vordermann brächten: Die Wertheyms weilen nämlich nicht in ihrem Heim. Sind verreist.“

„Weiß ich doch. Baldur soll ja den Koffer holen.“

„Baldur Therne?“

„Der! Ist mein Freund.“

„Ach so.“

„Baldur rief mich heute früh an. Er soll hier einen Koffer abholen und ihn nach Italien bringen. Aber ich muß Baldur was mitteilen.“

„Da kommen Sie zu spät. Er war hier, hat den Koffer geholt und ist schon unterwegs.“

Boxer-Gesicht preßte die Lippen aufeinander. „So’n Mist! Es war wichtig. Na, läßt sich nicht ändern. Wann ist er losgefahren?“

„Vor einer halben Stunde.“

„Naja, dann rufe ich ihn an.“

„Falls wir die Wertheyms telefonisch erreichen, können wir eine Nachricht hinterlassen.“

„Nicht nötig. Damit will ich die Leute nicht belästigen. Denn so wichtig“, sagte Ewald Krieger-Mattmaus, „ist es nun auch wieder nicht.“

Er grinste Tim an, schloß das Fenster, startete seinen Wagen und fuhr ab.

11. Unfall mit einem Schwerverletzten

Therne war ein ängstlicher Fahrer. Nie schneller als 48 km/h im Stadtgebiet, auf der Autobahn 95, manchmal auch 100. Dabei fühlte er sich wohl und bewahrte Überblick.

An diesem Pfingstsonntag vormittag stand Therne vor einer schweren Entscheidung. Blieb er seinen Gewohnheiten treu — dann war er nicht vor morgen früh in Ventilipulciano. Und seinen Nachtschlaf — den brauchte er doch so nötig wie die Luft zum Atmen.

Also drauf aufs Gas, volle Pulle, Tempo. Das hieß: abends eintreffen, schweißnaß und zitterig nach langer Fahrt bei hoher Geschwindigkeit!

Es mußte wohl sein. Er durfte die Wertheyms nicht enttäuschen. Vorsichtshalber hatte er eine Beruhigungspille geschluckt. Nervös war er trotzdem.

Wie grell es heute war! Er klappte die Sonnenblende runter und stellte die Lüftung ein.

Ihn, ihn allein von zig Angestellten, hatte der Chef angerufen. Ehrenvoll war das.

„Mein lieber Therne“, hatte der Chef am Telefon gesagt, „es ist eine wichtige Sache. Ich brauche da gewisse Unterlagen, die Ihnen unser Banker, der Dr. Zinslinger, übergeben wird. Sind in einem ausbruchsicheren — hahahah — Koffer. Beißen also nicht. Wenn Sie Ihr Pfingstfest opfern und mir den Kram bringen, werde ich das im Hinterkopf speichern. Könnte mir vorstellen, daß wir Ihren Einflußbereich in der Firma erweitern. Ich denke da an die Edelfisch-Konserven.“

„Edelfisch“, hatte Therne erwidert, „wäre wundervoll, Chef. Und eine großartige Ergänzung zu meiner Fleischkonserven-Zuständigkeit. Es wäre mein Lebenstraum.“

„Davon können Sie ausgehen“, versprach Wertheym. „Also, ich verlasse mich auf Sie. Sonntag abend in Ventilipulciano. Und vergessen Sie nicht, den anderen Koffer bei mir zu Hause abzuholen. Mit meinen Urlaubssachen.“

Jetzt hatte er also beides hinten im Wagen. Und vor ihm, Therne, erstreckte sich das graue Asphaltband des Autobahnzubringers. Hier ging’s nach Süden. Via Grenze. Und weiter - durch Österreich, über den Brenner, nach Italien. Erst zweimal war Therne in den Süden gereist. Weite Strecken — das war nichts für ihn. Er bevorzugte den Schwarzwald.

Wichtige Unterlagen? Was das wohl war?

Ein Sportwagen röhrte an ihm vorbei, die Beifahrerin — blondmähnig und jung — blickte aufmerksam herüber. Als hätte sie noch nie so einen Trottel gesehen.

Therne erhöhte das Tempo auf 87.

Noch war er im Stadtgebiet — nein, hier begannen die Außenbezirke. Aber die reichten bis Würmelsee — und das war schon ein sattes Stück Autobahn.

Jetzt. Dort. Er mußte sich einfädeln, starrte wie hypnotisiert in den Außenspiegel, wurde hinterrücks angehupt, verlor den Überblick für Sekunden — und war dann drin im dicksten Verkehr.

Ausflügler in Scharen. Nach Süden, zur Sonne, zur noch sonnigeren Sonne. Alle überholten ihn, auch ein Pulk Motorräder donnerte vorbei, behelmte Gestalten auf Maschinen so breit wie Kleinwagen.

120 km/h. Therne sah auf den Tacho, erschrak und war dann ganz froh. Na also, es ging ja. Und der Mercedes lag so ruhig wie ein Schlachtschiff im Flachwasser.

Heute abend, dachte Therne, bin ich in der Toskana. Feine Sache. Übernachten beim Chef — das stärkt mein Ansehen in der Firma. Und die Wertheyms schätzen meine zuverlässige Einsatzbereitschaft. O ja, ich lebe für die Firma.

135 km/h.

Vor ihm beschrieb die Autobahn — immer noch im Stadtkreisgebiet — eine sanfte Kurve. Wuchtige Brückenpfeiler wuchsen aus den grünen Hängen rechts und links. Oben die Brücke. Mit Radlern. Und Passanten, die auf die rasenden Wagen hinabschauten. Kanaldeckelwerfer? Nein, keine.

Therne lächelte.

Dann durchfuhr ihn der Schreck wie ein Stromschlag.

Was war los mit dem Wagen?

Blockierte die Lenkung?

Um Himmels willen! Und links — was war das? Ein Rad, ein Reifen mit Felge überholte ihn: sein eigenes Hinterrad. Der Wagen schwamm. Hupkonzert. Warnen sollte ihn das. Bremsen? Wahnsinn... Aber der Brückenpfeiler... die Lenkung... Aus! Ende! O Gott!

Thernes Blut wurde zu Eis. Beton raste auf ihn zu. Er schrie. Und bremste dann doch.

Crash!

Metall krachte, Blech knirschte. Seitlich rammte der Wagen den Brückenpfeiler. Gedröhn erfüllte die Luft. Aber da war Therne schon bewußtlos.

*

Auch in der Innenstadt schob der Pfingstsonntag eine ruhige Kugel.

Tim und seine Freunde radelten zum Polizeipräsidium, wo Gabys Vater heute in den sauren Apfel ,Sonntagsdienst^1 biß. Aber — wer aus Überzeugung Kriminalkommissar ist, der sieht so was nicht so eng. Weiß man doch: Ganoven kennen keinen Feierabend. Gerade an Festtagen sind sie besonders aktiv.

Polizeiwagen parkten, fuhren ab, kamen an. Uniformierte gingen ein und aus. Ein Betrunkener, der sich heftig wehrte, wurde in den Hof bugsiert, wo ein Zugang ist zu den Arrest- und Ausnüchterungszellen.

„Ich will... hicks... zu meiner... hicks... Mama“, schrie er und trat einen Polizeimeister ans Schienbein.

Die TKKG-Bande stellte ihre Drahtesel neben dem Portal an die Wand — unter das Schild: FAHRRÄDER ABSTELLEN VERBOTEN.

Aber Gaby war ja hier fast zu Hause.

„Ich glaube nicht“, meinte Tim, „daß dein Vater sich langweilt, Pfote. Scheint viel los zu sein.“

„Wir dürfen ihn trotzdem stören“, sagte sie und warf ihren Pferdeschwanz nach hinten.

Kommissar Glockner saß in seinem Büro, telefonierte gerade und blätterte mit freier Hand in einem Stoß Akten.

Sie fragten nicht, ob Eintreten erlaubt sei. Gaby küßte ihren Vater auf die Wange, und die Jungs verteilten sich, freundlich grinsend, auf die Besucherstühle.

Oskar machte Männchen neben seinem Herrchen und wurde liebevoll gekrault.

Glockner legte auf. Ein freundlicher Ausdruck verdrängte den Unmut auf seinem markanten Gesicht.

„Auf der Autobahn“, sagte er, „ist die Hölle los. Der siebte Rettungshubschrauber-Einsatz seit heute früh. Warum die Leute alle gleichzeitig in den Urlaub fahren, werde ich nie begreifen. Hallo, Jungs.“

Sie begrüßten ihn.

Immer noch Oskar tätschelnd, sah er Gaby an, dann in die übrigen Gesichter.

„Was ist los mit euch? Saure Mienen?“

„Es ist möglich“, erwiderte Gaby, „daß unsere Urlaubsreise platzt. Die Wertheyms verhalten sich plötzlich so sonderbar.“ Sie berichtete.

Der Kommissar schob die Brauen zusammen. „Hört sich schlecht an. Daß Herr Wertheym seine Route ändert, hat natürlich einen Grund. Und ihr, rechnet mit dem Schlimmsten, dann wird die Enttäuschung nicht so groß.“

„Ich kann mir keinen Grund vorstellen“, sagte Tim.

„Nun... vielleicht ist Herr Wertheym krank geworden. Kann zwar den Flug noch antreten, wäre aber nicht mehr imstande, mit euch die Autofahrt zu machen. So was könnte ich mir denken.“

„Aber wieso weiß dann Therne nichts?“ fragte Gaby. Glockners Stirnfalte wurde steiler. „Wer ist Therne?“

„Na, der Abteilungsleiter, von dem ich erzählt habe. Er bringt die Urlaubsklamotten nach Ventilipulciano.“

„Therne... Therne“, Glockner überlegte. „Den Namen habe ich doch heute schon gehört. Oder gelesen.“

„Baldur Therne“, sagte Tim. „Abteilungsleiter bei der Wertheym AG, zuständig für Fleischkonserven.“

Glockner stand auf. Er war hochgewachsen, eine straffe Erscheinung. Wortlos verließ er das Büro.

Die TKKG-Freunde tauschten Blicke. Was war da im Busch?

Gabys Vater kam nach einer Minute zurück, einen Fernschreiberzettel in der Hand.

„O weh! Baldur Therne ist vorhin auf der Autobahn verunglückt. Der Rettungshubschrauber hat den Schwerverletzten ins Peter-und-Paul-Krankenhaus gebracht.“

Tim war fassungslos, seinen Freunden erging es nicht anders.

„Lebensgefährlich?“ fragte der TKKG-Häuptling.

„Das wohl nicht. Aber es ist auch so schlimm genug. Was mich an der Sache stutzig macht, ist die Aussage anderer Verkehrsteilnehmer, die den Unfall beobachtet haben. Therne sei wie ein Blinder zugerast auf den Brückenpfeiler. Der Wagen hat ein Rad verloren. Möglicherweise war auch die Lenkung nicht in Ordnung. Wir haben das Autowrack hierher schleppen lassen. Es wird gerade untersucht. Moment!“

Er griff zum Telefon. Anruf in der Spezialwerkstatt. Ein gewisser Mälzmann antwortete auf Glockners Fragen. Offenbar eine alarmierende Auskunft. Tim konnte sich denken, warum.

Der Kommissar legte auf. „Sicher ist es noch nicht. Aber alles deutet daraufhin: An Thernes Wagen wurde manipuliert. Und das wäre ein schwerer Anschlag.“

Also doch! Tim schluckte. Himmel, wir wußten von der Rempelei im Parkhaus Glunzel-Straße. Und haben vornehm geschwiegen.

Klößchen, bei dem der Groschen etwas langsamer fiel, schnellte hoch von seinem Sitz.

„Karl!“ rief er aufgeregt. „Der mit dem Schiefgesicht. Und Stoppelkopf. Die Sache mit der Delle und den zerstochenen Reifen.“

„Natürlich!“ rief Karl.

„Dann hat Stoppelkopf“, sagte Gaby, „Rache genommen.“

Und wir, dachte Tim, wären am liebsten zu Therne in den Wagen gestiegen. Gütiger Schutzengel! Auf dich ist Verlaß.

*

Polizeimeister Wimbold und sein Kollege Grauschmitz vom Streifenwagen Oberland 16 fuhren durch die Straße.

„Hausnummer 49“, sagte Wimbold.

„Hier ist erst elf“, erwiderte Grauschmitz, der auf dem Nebensitz Ausschau hielt.

„An manchen Tagen“, sagte Wimbold, „wünschte ich mich zum Innendienst. Diese Schwerverletzten... Mir schlägt das auf den Magen.“

„Die meisten sind selber schuld. Zu schnell, zu müde, angetrunken. Jeder denkt: Den andern passiert was. Mir nie.“

„Dieser Therne war nicht zu schnell.“

„Hm. Scheint mehr dahinter zu stecken. Die Kripo sieht sich das Wrack an.“ Er reckte den Hals. „Da sind wir.“

Nr. 49, ein dreistöckiges Gebäude in der sauberen, frisch verputzten Häuserzeile: Baldur Thernes Adresse.

Aus seinen Papieren ging ja alles hervor. Der Streifenwagen brachte nur, was man im Krankenhaus aus Platzmangel nicht aufnehmen wollte: den großen Lederkoffer, die Reisetasche und die bruchsichere Metallkiste.

Therne war offenbar auf dem Weg in den Urlaub gewesen. Wohin? Den Bewußtlosen — zur Stunde wurde er operiert — konnte man vorläufig nicht fragen.

An der Haustür befanden sich zwei Namensschilder, aber nur ein Klingelknopf. B. THERNE und — auf dem anderen Schild - H. WIEGAND.

Wimbold klingelte. Eine ältliche Frau, klein, aber mit blitzenden Augen, öffnete. Erstaunt sah sie die Polizisten an.

„Wir wollen zu Therne“, sagte Grauschmitz.

„Herr Therne ist nicht da, ist nach Italien gefahren.“

Sie duftete nach Veilchenparfüm und machte seitlich-knicksende Bewegungen beim Reden.

„Hat er Familie?“

„Nein. Er ist Junggeselle. Single — wie man heutzutage sagt.“

„Und Sie? Frau Wiegand, ja?“

„Mir gehört das Haus. Ich bin seine Wirtin, wenn Sie so wollen. Ich führe ihm auch den Haushalt. Meistens ißt er ja außerhäusig und... Aber worum geht es denn eigentlich?“

„Herr Therne hatte einen Unfall.“

„O nein.“

„Er liegt im Peter-und-Paul-Krankenhaus. Da ist er in besten Händen. Ja, ein Unfall auf der Autobahn. Der Wagen hat Totalschaden. Wir haben das Gepäck rausgenommen und möchten es hier lassen.“

Hedwig Wiegand, 71, war verstört. In Baldur sah sie eine Art Sohn. Sie überhäufte ihn mit Fürsorge, und er dankte ihr das, indem er gelegentlich Blumen schenkte. Hedwig erwog dann jedesmal, ihn als ihren Erben einzusetzen, denn sie war verwitwet und kinderlos. Von ihren Verwandten hielt sie nicht viel.

Zitternd ging sie jetzt voran in Thernes Wohnung — die mittlere Etage. Die beiden Polizisten stellten die Gepäckstücke ab.

Verwundert musterte Hedwig die schwere Metallkiste. Gesehen hatte sie die bei ihrem Beinahe-Sohn noch nie.

12. Verfolgungsjagd

Karl hatte erzählt und Gabys Vater den Zettel mit den Kfz-Nummern ausgehändigt.

Die von Therne war ja nun bekannt und somit nicht mehr wichtig. Aber die beiden andern — von Schiefgesicht und Stoppelkopf- enthielten, das war allen klar, die Lösung dieses Verbrechens. Falls es tatsächlich ein Verbrechen war.

Gabys Vater hatte den Hörer am Ohr und zog seine Infos ein.

„Der Wagen von Schiefgesicht“, sagte er schließlich, „ist zugelassen auf einen gewissen Leo Lipstock, Fasanen-Straße 11. Keine Vorstrafen. Den Stoppelkopf kenne ich: Das ist Josef Gilcher. Ein alter Kunde von uns. Vorstrafen wegen Versicherungsbetrug mit Crash-Fahrzeugen und wegen Autodiebstahl. Er betreibt eine Autowerkstatt. Am besten, Karl, ich nehme dich als Zeugen mit. Du mußt den Mann identifizieren.“

„Und wir?“ fragte Tim.

„Klar, ihr begleitet uns. Ich könnte es nicht ansehen, wie ihr uns auf den Stahlrossen verfolgt.“

Das Telefon klingelte.

Glockner hörte eine Weile zu. „Danke, Mälzmann. Ich habe es befürchtet.“

Also ja, dachte Tim. Jemand hat an Thernes Wagen gefummelt — der Unfall war die unausweichliche Folge. Jemand? Um drei Ecken gedacht, käme auch dieser Lipstock in Frage. Aber das wäre halb-irre und galaktisch-weit hergeholt. Nein! Stoppelkopf war’s: Gilcher, der Vorbestrafte.

Ernst sah Glockner in die jungen Gesichter. „Es ist tatsächlich ein Anschlag. Bolzen und Schrauben wurden angefeilt. Sehr fachmännisch. Wer so was macht, will natürlich einen Unfall herbeiführen. Bei welcher Geschwindigkeit und wo der dann passiert — das hat der Verursacher nicht mehr im Griff. Aber dabei wird — wie es im Juristendeutsch heißt — billigend der Tod des Opfers in Kauf genommen.“

„Unglaublich“, flüsterte Gaby. „Und das wegen ein paar zerstochener Reifen.“

Tim zog das Zettelstück aus der Gesäßtasche: Boxer-Gesichts Kfz-Nummer.

„Vielleicht können Sie gelegentlich mal überprüfen, Herr Glockner, wer der Typ ist.“ Tim erzählte, weshalb.

*

Ewald Krieger-Mattmaus wußte: Dieser Therne hatte eine halbe Stunde Vorsprung. Aber das ließ sich aufholen, mit Vollgas und Abkürzungen.

Ewald nahm nicht den üblichen Weg über den Autobahnzubringer. Der führte, seit er fertig ausgebaut war, im weiten Bogen nach Osten, krümmte sich dann nordwärts, umrundete ein Naturschutzgebiet im Miniformat und kringelte sich gefährlich, bevor er endlich in südliche Richtung mündete.

Straßenbauamt und Planfeststellungs-Fachleute hatten sich einen Geniestreich geleistet. Noch Generationen von Autofahrern würden fluchen darüber.

Ewald wählte eine andere Route: über die B soundso, dann die Schnellstraße Würmelsee und schließlich mit einem Schißlaweng auf die Autobahn: in Höhe von Krähwinkelhausen.

Damit — das rechnete der Ganove sich aus — gewann er neun bis neuneinhalb Minuten und konnte Therne noch vor der Grenze einholen, egal, welcher Stau auf sie lauerte.

Was Ewald nicht wußte, war dies: Seine schlaue Berechnung führte ihn weit weg vom Unfallort Thernes — meilenweit.

Jetzt fuhr der Ganove südlich Würmelsee auf der Autobahn. Er bretterte los wie ein Irrer, hielt die Augen offen und frohlockte bei jedem roten Wagen.

Es waren VW, Opel, Ford, Audi, Porsche, japanische Fabrikate und solche aus Frankreich, Italien und England. Natürlich: Massenhaft sah er auch Mercedes-Limousinen, aber keine einzige in Rot.

Nach 80 Kilometern spürte Ewald Verdruß auf der Zunge wie Salzlauge. Wo war dieser A...? Trank der Kaffe in einem der Rasthäuser? War der Tank leer?

Auf die Autobahnraststätten hatte Ewald nicht geachtet.

Was nun?

Er fuhr noch schneller und schneller.

Kopfschüttelnd sahen die anderen Raser ihm nach. Sie hatten den Unfall am Brückenpfeiler gesehen. Bei manchen hielt der Schreck eine halbe Stunde an, bei anderen bis zu 60 Minuten. Dann freilich fanden alle Fahrer wieder zu ihrem Bleifuß zurück.

Nach einstündiger Fahrt wußte Ewald: Therne konnte nicht vor ihm sein. Also hatte er ihn überholt.

Den nächsten Rastplatz am Rand schirmten weder Büsche noch Bäume ab. Wer hier parkte, sah jeden vorbeijagenden Wagen.

Ewald fuhr auf die „Verschnaufschleife“, postierte sich und stellte den Motor ab. Jetzt hieß es warten: auf den roten Mercedes.

*

Fasanen-Straße 11, wo dieser Leo Lipstock wohnte, wäre erst das zweite Ziel gewesen, lag aber so günstig am Weg, daß jetzt der Polizeiwagen vor dem Gartentor hielt.

Glockners Kollege, Kriminal-Assistent Jansen, chauffierte. Er gehörte zum Nachwuchs, war etwa doppelt so alt wie Tim und hatte noch nicht viel Erfahrung.

Die TKKG-Bande saß im Fond, was nur bei geöffneten Fenstern auszuhalten war.

Jetzt blickten sechs Augenpaare zum Haus.

In der Fasanen-Straße gab es keine Geschäfte, nur winzige Gärten mit winzigen Häusern darauf. Alle sahen gleich aus, unterschieden sich lediglich im Anstrich. Aber auch dabei herrschten vor: schmutzig-beige und verblaßt-himmelblau.

Am Ende der Straße stand ein Zeitungs-Kiosk, der auch Zigaretten und Schokolade verkaufte. Nur daran war zu erkennen, daß man sich hier in einer Großstadt befand, wenn auch in einer abgelegenen Ecke.

„Dann wollen wir mal“, meinte Glockner und stieg aus.

Tim sah: Am Fenster neben der Eingangstür von Nr. 11 zitterte die Gardine. Vielleicht zitterte auch die Hand, die daran fummelte. Denn ein Polizeiwagen, der brezelbreit vor dem Anwesen hält, ist selten ein gutes Zeichen.

Sollte mich nicht wundern, dachte Tim, wenn gleich die Hintertür zuknallt und Lipstock die Biege macht.

Tim irrte.

Nachdem Glockner geklingelt hatte, wurde die Tür geöffnet von einem Typ mit wahrlich schiefem Gesicht und beilartiger Nase. Er schwitzte. An der dürren Gestalt hing ein Jogging-Anzug, eine Art Hauskleidung nur, keineswegs ein sportlicher Hinweise.

„Herr Leo Lipstock?“ fragte Gockner.

Der Typ nickte.

Der Kommissar blickte Karl kurz an. Der nickte ebenfalls.

„Ich bin Kommissar Glockner. Es geht um eine Angelegenheit, die Sie betrifft.“ Er wies sich aus mit seiner Polizeimarke. „Dürfen wir ein treten? Oder wollen wir hier sprechen?“

„Lieber hier.“ Lipstocks Blick wieselte die leere Straße entlang. „Bei mir ist nicht aufgeräumt. Das heißt“, offenbar wurde ihm bewußt: Der Abstand zum Nachbarhaus betrug nur dreieinhalb Meter, „vielleicht doch lieber drin, falls es Sie nicht stört.“ Er wollte keine Lauscher.

„Wenn Sie wüßten, was wir gewohnt sind“, murmelte Glockner.

Die Diele roch ungelüftet. Sie war klein. Drei Personen hatten hier Platz, vorausgesetzt, daß man einander wohlgesonnen und zugetan war.

Im Wohnraum herrschte Chaos. Gegen die alten Möbel war nichts einzuwenden. Aber Lipstock war Sammler. Aus Platzmangel im winzigen Haus stand oder lag alles herum. Lipstock sammelte: Weinflaschen mit hübschen Etiketten, Gießkannen jeder Art und Größe, Kuhglocken und Gartenzwerge. Kisten und Kästen waren gefüllt mit dem Zeug. Natürlich mußte alles gepflegt werden. Das Pfingstfest verbrachte Lipstock offensichtlich damit, die Gartenzwerge zu putzen. Eine Kompanie grimmig lächelnder Gips- bzw. Porzellanfiguren stand auf dem Eßtisch. Dem größten Zwerg hing das Staubtuch über der roten Mütze.

„Ja, also?“ fragte Lipstock, nachdem sein ungebetener Besuch sich staunend umgesehen hatte.

„Kennen Sie einen Baldur Therne?“ fragte Glockner.

„Aber gewiß doch, Herr Therne ist mein Chef.“

„Sie arbeiten bei der Wertheym AG?“

„Gewiß doch, Abteilung Fleischkonserven.“

„Erinnern Sie sich an den vorletzten Samstag?“

Lipstock begann mit dem linken Auge zu blinzeln. „Es... war ein Samstag, glaube ich.“

„Ja, den Samstag meine ich. Sie haben Einkäufe gemacht an dem Tag?“

Lipstock nickte. „Eiernudeln, Kaffeesahne, Toilettenpapier und Schuhcreme. Ich war im Best-und-Billig-Supermarkt.“

„Glunzel-Straße?“

„Nein, Stiernacker-Straße.“

„Das ist die Verlängerung der Glunzel-Straße.“

„Äh, ja, ich glaube.“

„Sie wissen, Herr Lipstock, worauf ich hinaus will?“

„Nö. Habe ich falsch geparkt?“

„Ihr Wagen stand im Parkhaus Glunzel-Straße.“

„Dort? Nö. Dort parke ich eigentlich nie.“

„Sie wurden beobachtet, Herr Lipstock. Und identifiziert. Deshalb habe ich den jungen Zeugen mitgebracht. Wollen Sie aussagen?“

„Wie denn, was denn aussagen? Ich bin ein friedliebender, unbescholtener Bürger. Mein Name gilt was in der Szene der Kuriositäten-Sammler. Auf dem letzten Tausch-Abend der Kuhglockenfreunde wurde ich mit einer Ehrenurkunde ausgezeichnet. Für besondere Klöppel-Pflege der Glocken. Ein ähnliches Ansehen erwerbe ich mir im Club der Gartenzwerge, wo ich...“

„Herr Lipstock“, fiel Glockner ihm ins Wort. „Es geht darum: Sie waren heimlicher Beobachter einer Auseinandersetzung. Ihr Chef stritt im Parkhaus mit einem Mann — einem hünenhaften Typ, der Thernes Wagen offenbar eingebeult hatte. Als Sie sich allein und unbeobachtet glaubten, haben Sie sämtliche Reifen am Wagen des Hünen zerstochen. Das sollte natürlich einen falschen Verdacht erwecken. Der Betroffene sollte glauben, Therne hätte sich gerächt auf heimtückische Weise.“

„Das... das...“. Lipstock stotterte, preßte dann die schmalen Lippen aufeinander.

„Wie stehen Sie zu Therne?“

Schiefgesicht senkte den Kopf. „Er... schikaniert mich. Das heißt: nicht immer. Eigentlich... ja, der Rüffel war berechtigt. Ich... ich weiß auch nicht, was da im Parkhaus über mich gekommen ist.“

„Die Folgen“, sagte Glockner, „sind schrecklicher, als Sie glauben. An Thernes Wagen wurde manipuliert. Therne ist vorhin auf der Autobahn verunglückt. Schwer verunglückt.“

Lipstock wurde fahl. „Das... So wollte ich das nicht.“

„Der Mann, dessen Reifen Sie zerstochen haben, ist kriminell und gewalttätig. Das konnten Sie allerdings nicht wissen. Melden Sie sich um 17 Uhr im Polizei-Präsidium bei meinem Kollegen Vrontbichler. Zimmer 43. Klar?“

Lipstock zitterte. „Werde ich... verhaftet?“

„Nein. Sie werden Ihre Aussage machen und das Protokoll unterschreiben. Was dann auf Sie zukommt, ist Sache der Staatsanwaltschaft.“

13. Geklaute Mantas

„Nachher“, sagte Glockner, „rufen wir in Ventilipulciano an. Damit sich rausstellt, was los ist. Eure Trauermienen — das kann man ja nicht ansehen.“

„Wir haben uns eben sehr darauf gefreut“, erwiderte Gaby.

„Enttäuschung ist so schlimm wie Hunger“, nickte Klößchen.

„Die Fasanen-Straße lag hinter ihnen. Weiter ging’s zu Josef Gilcher, dem mutmaßlichen Täter.

Tim achtete auf die Route, um sich zu orientieren. Gaby, die neben ihm saß, lehnte den Kopf an seine Schulter. Müde war Gaby nicht, aber ein bißchen entmutigt. Wegen des unerklärlichen Verhaltens der Wertheyms.

Gockel-Weg, Rinn-Straße, Schlachthof-Platz...

Offenbar kein betuchter Ganove, dieser Gilcher, dachte Tim. Hinter dem Schlachthof — da ist die Gegend geradezu übel. Nur verwanzte Häuser mit fragwürdigen Typen.

Der Wagen bog ein in die Emmelröder-Landstraße, wo die Fahrbahn mehr Löcher als Teerstellen hat. Bretter- und Drahtzäune rechts und links, bröcklige Mauern und die leerstehenden Hallen ehemaliger Fabriken.

„Halt an, Jansen“, sagte Gabys Vater. „Wir fahren nicht bis vor die Tür. Zu Gilcher kommen wir unangemeldet.“

Jansen stoppte hinter einem Müllcontainer, der überladen war mit allem, was Abfall heißt.

„Das braune Gebäude links“, sagte Glockner.

Tim beugte sich vor und spähte an der Kopfstütze vorbei.

Das vierte Haus also. Sah aus wie ein ehemaliges Fabrikgebäude. Keine Fenster auf dieser Seite, nur eine vom Ruß geschwärzte Ziegelsteinmauer, im zweiten Stock von einem Flachdach gekrönt.

Auf der Mauer stand in weißen Buchstaben: GILCHER KFZ-REPARATUR — AN- u. VERKAUF

Von der Hofeinfahrt sah Tim nur den Anfang, weil ein Bretterzaun abschirmte.

Glockner stieg aus. Jansen glitt ins Freie.

„Ihr wartet hier“, sagte Gabys Vater.

Shit! dachte Tim. War aber zu erwarten. Da kann man nichts machen.

Gaby seufzte. Dann sahen alle den beiden Kripo-Beamten nach. Sie gingen rasch zur Einfahrt und verschwanden hinter dem Bretterzaun.

„Eigentlich“, sagte Karl, „werde ich doch als Zeuge gebraucht. Besagter Wagen mit den zerstochenen Reifen ist zwar auf Gilcher zugelassen .Aber vielleicht hatte er ihn verliehen an dem Tag. An einen Typ, der ihm ähnelt. So eine Tanzbär-Figur und Stoppelschnitt — das haben auch andere. Ob ich hinterher gehe?“

„Wir sollen warten“, brummte Tim. „Als Zeuge kannst du auch später auftreten.“

Tim öffnete die Hintertür und stieg aus. Beine vertreten. Außerdem war es heiß im Wagen.

In diesem Moment sah der TKKG-Häuptling den Typ.

Freizeit-Sportler? Jedenfalls saß er auf einem Rennrad, das zwar nicht so toll war wie Tims, aber ausreichend für mittlere Fitness-Ansprüche. Der Mann trug ein Trikot in Regenbogenfarben und eine schwarze Rennfahrerhose. Den gelben Sturzhelm hatte er abgenommen und an den Lenker gehängt. Schweiß floß aus dem Stoppelhaar. Auf die schmalen Reifen drückte eine Vielzahl von Pfunden. Der Mann hatte — kein Zweifel — eine Tanzbär-Statur.

Tims Instinkt produzierte eine Ahnung.

Da hielt auch der Typ schon neben dem Polizeiwagen und äugte herein, mißtrauisch wie ein Lehrer bei der Klassenarbeit.

„Heh, seid ihr jetzt die neuen Bullen?“

Tim sah ihn übers Wagendach an. „Was meinen Sie?“

„Hat man euch festgenommen?“

„Nein.“

„Wohl Einbrüche gemacht, wie, und Autoradios geklaut?“

„Nein.“

„Aber ja. Wo sind denn die Polypen, die euch festgenommen haben?“

„Karl“, sagte Tim, „klirr mal mit den Handschellen: einmal heißt nein, zweimal heißt ja.“

„Klirr — klirr“, sagte Karl.

Gilcher stieß das Kinn vor. „Ich habe dich was gefragt, Bengel: Wo sind die Bullen?“

„Auf der Weide“, sagte Gaby. „Sie fressen grünes Gras und bewundern die Kühe.“

Gilcher fand das nicht komisch.

„Freches Volk!“ meinte er ärgerlich und fuhr weiter.

Auf Turnschuhsohlen rannte Tim hinterher.

Die vage Idee, Glockner warnen zu müssen, saß ihm im Kopf. Denn Gilcher kam ja nun von hinten. Und türmte vielleicht, wenn er die Kripo sah — vor seiner Tür, auf seinem Grundstück.

Der Vierschrötige bog in die Einfahrt, wobei er Schweißtropfen verspritzte auf den heißen Asphalt.

Drei Schrittte nur war Tim hinter dem Typ.

Der stoppte jetzt — so hart, daß Tim sich zurückwerfen mußte.

Ein Hof, voller Gerümpel und alter Autos. Ein flaches Gebäude mit einem Tor, das auf Rollen lief. Eine Kette mit Schloß verhinderte, daß Jansen es öffnete. Aber die Kette war etwas zu lang, bot Spielraum — und so hatte Glockners Assi das Tor ein kleines Stück aufgeschoben: einen Spalt breit.

Es reichte zum Hineinsehen.

„Heh!“ brüllte Gilcher. „Was soll das?“

Der Kommissar drehte sich um.

„Scheiße!“ murmelte Gilcher, der ihn jetzt erst erkannte. Tim konnte es hören.

Er trat neben ihn, den Finger ausgestreckt. „Karl hat ihn erkannt, Herr Glockner. Das ist er.“

Wütend starrte Gilcher ihn an. „Das ist wer?“

Der Kommissar und Jansen kamen heran.

„Das ist der Mann“, sagte Glockner, „dem vor einer Woche im Parkhaus Glunzel-Straße die Reifen zerstochen wurden. Nicht wahr, Gilcher? Die Reifen haben wir schon entdeckt. Dort in der Ecke liegen sie.“

„Na und?“ brüllte Gilcher.

„Wir sind hier wegen dem, was dann kam: Sie haben sich die Kfz-Nummer des Mannes gemerkt, mit dem Sie Streit hatten wegen der Delle. Sie haben festgestellt, wer er ist, und dann an seinem Wagen gearbeitet. Heimlich, natürtlich. Vorhin ist Therne lebensgefährlich verunglückt.“

„Was? Was soll ich gemacht haben?“

„Außerdem“, Glockner hätte fast gelächelt, „stehen vier gestohlene Wagen in Ihrer Werkstatt. Alles Mantas. Sind die so gefragt?“

Gilcher stöhnte und schwang das Bein vom Rad.

„Na schön, Herr Kommissar, Sie waren wenigstens immer fair zu mir. Wenn ich mich kaschen lasse — dann nur von Ihnen. Tja, die Mantas kann man gut klauen. Gehen weg wie Freibier. Und die Fahrer? Die merken erst nach drei Tagen, daß der Wagen fehlt. Weil sie meinen, sie hätten ihn irgendwo in der Stadt geparkt und finden den Platz nicht wieder. Das mit dem Therne — das mußte doch sein. Zersticht dieser Mistkerl mir sämtliche Reifen. Kommt er durch — oder wird für mich mehr draus?“

„Er kommt hoffentlich durch. Im übrigen, Gilcher: Therne war’s nicht. Ein anderer hat Ihre Reifen zerstochen.“

*

Das also, dachte Tim, war unser pfingstlicher Ausflug in die städtische Unterwelt. Punkt eins des Programms für Zuhausegebliebene? Hoffentlich nicht.

Die TKKG-Bande saß wieder in Glockners Büro. Ein Streifenwagen hatte Gilcher hergebracht. Irgendwo hier im Haus wurde sein Geständnis aufgenommen, und der Untersuchungsrichter mußte darüber befinden, ob Gilcher auf freiem Fuß bleiben durfte bis zur Gerichtsverhandlung. Oder ob er in Untersuchungshaft kam.

Tim sah auf die Uhr. Noch nicht elf. Der Tag ließ es langsam angehen. Oder es lag daran: Sie hatten ihn sehr früh begonnen.

Gabys Vater trat ein, setzte sich hinter den Schreibtisch und legte die Hand auf den Telefonhörer.

„Ich hätte Frau Wertheym sowieso anrufen müssen. Wegen Therne. Wer hat die Nummer?“

Tim nannte sie. Glockner wählte. Dann warteten alle.

Diesmal kam die Verbindung zustande.

„Frau Wertheym? Hier Glockner. Ja, der Vater von Gaby. Wir kennen uns ja. Auf dem Schulfest sind wir uns begegnet. Nein, ich rufe aus dem Präsidium an. In Italien bin ich leider nicht. Zunächst ist mein Anliegen dienstlich. Es betrifft Baldur Therne. Ja, ich weiß. Aber er wird nicht kommen. Denn da...“ Glockner berichtete, was sich ereignet hatte.

Die Reaktion am anderen Ende der Leitung war offenbar schieres Entsetzen.

„Nein, keine Lebensgefahr“, versicherte Glockner. „Aber er muß natürlich im Krankenhaus bleiben. Längere Zeit. Ja, das Peter-und-Paul-Krankenhaus.“

Er lauschte. Eine steile Falte grub sich auf seine Stirn. „Das Gepäck? Meines Wissens wurde es von Beamten der Verkehrspolizei in seine Wohnung gebracht. Im Bericht ist die Rede von... Moment, bitte!“

Er suchte in der Papierflut auf seinem Schreibtisch und fand den Fernschreiberzettel.

„Hören Sie? Ein Lederkoffer — ah, das ist der Ihres Mannes — eine Reisetasche und eine Metallkiste mit Sicherheitsschloß. Wie bitte? Doch, die Kollegen vom Verkehrszug Würmelsee waren sofort am Unfallort. Und der Rettungshubschrauber.“ Ellen Wertheym redete. Offenbar halb-hysterisch und etwas konfus. Glockner nickte verhalten und sah dabei die Kids an.

Dann: „Ich muß noch was anderes zur Sprache bringen, Frau Wertheym. Hier vor meinem Schreibtisch sitzen vier todtraurige Gestalten. Von Therne hörten sie, daß Ihr Mann gleich nach Rom fliegt, also nicht erst hierherkommt, wie ursprünglich vorgesehen. Damit entfällt ja nun auch die Möglichkeit, mitzufahren. Gilt denn Ihre Einladung nicht mehr?“

Wieder war Ellen an der Reihe, wieder sehr aufgeregt. „Aha!“ sagte Glockner. „Natürlich! Ja, ich sage es ihnen. Und wann? Alles klar, Frau Wertheym. Ich soll grüßen von den Vieren. Dann wünsche ich angenehme Tage. Auf Wiederhören.“

Er legte auf.

Und schwieg, während er den Kopf schüttelte.

„Papi, was ist nun?“

Gaby konnte nicht an sich halten.

„Gute Nachricht für euch. Ihr seid nicht ausgeladen, im Gegenteil: nach wie vor hochwillkommen. Sie rechnen mit euch.“

„Und wie, bitte schön“, sagte Tim, „meistern wir diesen Katzensprung von schlappen 750 Kilometern? Wenn wir jetzt loswandern, könnten wir’s bis Ende der Ferien schaffen. Vielleicht. Etwas schneller ginge es mit den Tretmühlen. Aber wir radeln nicht gern auf der Autobahn und überlasteten Schnellstraßen.“

Glockner lächelte. „Frau Wertheym sagt, sie und ihr Mann zerbrächen sich den Kopf, wie sie euch hinholen könnten nach Ventilipulciano. Sie würden ganz sicher eine Lösung finden, und deshalb ruft sie heute abend oder morgen nochmal an. Daß Herr Wertheym nun die andere Route fliegt, sei zwingend notwendig geworden durch geschäftliche Umstände. Was immer das sein mag.“

„Komisch“, sagte Tim, war aber erleichtert. Keine Ausladung. Immer noch Grund zur Vorfreude auf den sonnigen toskanischen Süden. Freilich: das Problem der Anreise war noch nicht gelöst.

„Ja, komisch“, nickte Glockner. „Damit meine ich Frau Wertheym. Sie erschien mir ganz anders als neulich. Sehr hektisch. Übernervös. Wie unter Druck. Vielleicht läuft geschäftlich etwas schief.“

„Konserven“, meinte Klößchen, „und mögen sie noch so hochwertig und feinschmeckerisch sein, liegen nicht mehr im Trend. Der Verbraucher will frische Produkte — gleich vom Baum, vom Feld, aus dem Euter oder schußfrisch vom Jäger. Mein Vater als Schokoladenfabrikant hat sich schon darauf eingestellt: nur die jüngste Kakaobohnen-Ernte findet Verwendung bei uns. Frisch-Schokolade — damit fegt Papa die Konkurrenz vom Markt. Das Leckermaul von morgen verlangt Schokolade mit Frische-Garantie. Vielleicht hat Herr Wertheym gepennt und bleibt jetzt sitzen auf seinen Produkten.“

„Das wäre mir neu“, sagte Glockner. „Soviel ich weiß, geht es der Wertheym AG glänzend. Steigender Umsatz — besonders in den neuen Ländern ist er auf dem Weg zum Marktführer. Nein, Willi, es muß was anderes sein.“

14. Verkehrsmeldung im Dritten

Ellen atmete schwer. Schrecklich — daß sie sich so verstellen mußte. War es richtig, zu schweigen? Sich an die Bedingungen der Kidnapper zu halten? Oder hätte sie sich Kommissar Glockner an vertrauen sollen?

Und dann? Wozu hätte er ihr geraten? Wäre die hiesige Polizei eingeschaltet worden? Um Himmels willen! Nur Floris Sicherheit war wichtig. Nach den Verbrechern konnte man hinterher fahnden. Und nach dem Geld auch.

Ellen strich sich über die Stirn.

Heiß war es in der Ferienvilla, obwohl die Sonne noch nicht hoch stand.

Geöffnete Fenster — aber nur ein schwacher Lufthauch. Hoffentlich hatte Flori einen erträglichen Kerker.

Sie riß sich aus ihren Gedanken. Max anrufen, ihn noch erreichen, bevor er im Flieger sitzt, das mußte jetzt geschehen.

Tokio. Hotel Okura. Bitte, Mr. Wertheym!

Schon abgereist, erfuhr sie. Ihr Mann hatte das Hotel vor zehn Minuten verlassen, in Richtung Flughafen.

Sie ließ sich dessen Sammelnummer geben.

Sie wählte. Besetzt. Wieder besetzt. Aber dann:

Eine Frauenstimme, die gestelztes Englisch sprach.

Ellen erklärte, daß sie unbedingt ihren Mann erreichen müsse! Mr. Max Wertheym aus Germany.

Ja, man werde ihn ausrufen lassen.

Ellen hinterließ die Nachricht, er möge anrufen in Ventilipulciano, zweimal mußte sie das buchstabieren, unnötigerweise. Denn Max wußte doch sowieso Bescheid.

Ellen wartete. Nach 27 Minuten schrillte der Apparat.

„Liebling?“

Max’ Stimme klang so nahe, wie aus der Nachbarschaft.

„Max, eine Katastrophe. Therne ist verunglückt. Er...“

Sie berichtete, was sie von Kommissar Glockner erfahren hatte.

„Und das Lösegeld?“ fragte Max.

„Die Polizei hat alle Sachen in Thernes Wohnung gebracht. Auch eine Metallkiste. Was drin ist, weiß niemand.“

„Du hast nichts gesagt von der Entführung?“

„Kein Wort.“

„Ich buche um, Ellen. In einer Stunde geht ein Flug nach Hause. Über Hongkong, Bombay. In den frühen Morgenstunden bin ich da. Ich holte dann das Geld und komme mit dem Rolls Royce. Floris Freunde nehme ich mit.“

„Aber... du bist doch dann total erschöpft.“

„Ich schlafe im Flieger.“

„Wirst du das können?“

Sie wußte: Ihr Mann hatte sonst keine Schwierigkeiten, auf langen Flugreisen zu entspannen. Aber jetzt? Würde die Sorge um Flori das zulassen?

„Bestimmt. Ich nehme eine Tablette.“

„Sagst du den Kids, was mit Flori ist?“

„Nein, Ellen. Die haben zu engen Kontakt zu Kommissar Glockner. Und Tim, dieser Draufgänger, würde sonst was anzetteln. Ich gebe mich wie immer. Alles läuft wie sonst. Erst vor Ort werden sie merken, was passiert ist. Aber dann können wir ja gleich das Geld übergeben, und Flori ist frei.“

„Ich rufe Glockner jetzt an, damit er den Kids Bescheid gibt.“

„Tu das. Sie sollen um 9 Uhr bei mir auf der Matte stehen — mit Gepäck und guter Laune.“

*

Die Gelegenheit war günstig, denn im Labor der Kriminalpolizei wurde heute nicht gearbeitet.

Jansen, von Glockner dafür abgestellt, führte die TKKG-Bande durch die Abteilungen. Er erklärte, wie was funktioniert. Doch das war mit ungezählten fachlichen Fremdworten gespickt; und hinterher blieb nur eine Ahnung dessen, was die Wissenschaft vermochte, um Verbrechen aufzuklären, um unbekannte Täter zu finden und zu entlarven.

Immerhin merkte sich Tim: Eine Tatwaffe, mit Cyanacrylat bedampft und dann beleuchtet mit einer Polylight-Lampe, zeigt plötzlich selbst die schwächsten Fingerabdrücke, die vorher unsichtbar waren.

„Das hat schon manchen Mörder überführt“, erklärte Jansen.

Nachdem sie alles gesehen und vieles gehört hatten, trabten die vier zurück ins Glockners Büro.

„Ihr müßt heute noch packen“, sagte er schmunzelnd.

„Wann geht’s los?“ rief Gaby.

„Morgen früh um neun. Herr Wertheym kommt nun doch erst hierher. Seine Frau rief eben an. Die Umstände hätten sich schon wieder geändert. Er nimmt euch also mit im weißen Rolls Royce — wie ursprünglich vorgesehen.“

„Um neun draußen bei Wertheyms“, wiederholte Tim. Glockner nickte. „Übrigens habe ich aufgrund deiner Kfz-Kennzeichen nach Boxer-Gesicht geforscht. Du liegst richtig mit deinem Verdacht. Ewald Krieger-Mattmaus ist vorbestraft. Wegen Diebstahl und Einbruch.“

Tim unterdrückte einen Pfiff. „Und dieser Typ hängt bei Wertheyms rum.“

„Er müßte schon ziemlich bescheuert sein“, sagte Karl, „wenn er jetzt dort einbricht. Er weiß doch, daß du sein Kennzeichen notiert hast und es hier bekanntmachen willst.“

Glockner lehnte sich zurück in seinem Schreibtischsessel. „Mich sollte es aber wundem, wenn er den Therne kennt. Ein Abteilungsleiter, der Wertheyms Vertrauen hat, und dieser Ganove — das paßt nicht zusammen.“

„Zumal Therne“, nickte Tim, „auf uns einen sehr biederen Eindruck macht. Die Korrektheit in Person. Beim Umgang mit Ganoven würde der Hautausschlag kriegen.“

„Ich werde Jansen mal bei Krieger-Mattmaus vorbeischicken“, versprach Glockner. „Mit ein paar freundlichen Worten. Als warnenden Schuß vor den Bug.“

*

Die Luft flirrte. Die Wagen flitzten. Affenhitze im grauen Ford. Seit einer Stunde warten, warten, warten: Ewald war stinksauer.

Dieser Mistkrüppel, dieser Abteilungsleiter! Wo war er? Wo blieb er? Hatte der den Wagen gewechselt? Stimmte die Info nicht vonwegen rotem Mercedes?

Ewald gähnte und starrte zur Fahrbahn. Nervenaufreibend war das und trotzdem langweilig.

Er stellte das Radio an. Drittes Programm. Ein blödelnder Typ, der sich gern reden hörte, sorgte für schrille Musik. Ab und zu gab’s Verkehrsdurchsagen. Wie jetzt.

„...ist die Unfallstelle bei Würmelsee geräumt. Kein Stau mehr. Freie Fahrt in den Süden. Bei den Baustellen auf dem Teilstück...“

Ewalds Gehirn zuckte zusammen.

Einer seiner seltenen Geistesblitze war eingeschlagen.

Unfall? Bei Würmelsee? Doch nicht etwa Therne?

Ewald bretterte los. Nächste Abfahrt. Zurück in die Stadt. Es war jetzt bald Mittag. Er hatte Hunger. Vor seinem geistigen Auge streckte ein Brathähnchen seine knusperigen Keulen nach ihm aus.

Dort eine Telefonzelle.

Er wußte nicht, wo er war — in welchem Teil der Stadt. Aber das spielte sowieso keine Rolle.

Er wühlte im Telefonbuch. Würmelsee. Die Verkehrspolizei. Aha! Er hielt den Finger zwischen die Seiten, mußte beim Wählen zweimal nachsehen, weil er sich mehr als drei Zahlen nicht merken konnte.

„Landpolizei-Inspektion Würmelsee.“

„Tag! Grabmüller ist mein Name. Ich bin ganz aufgeregt. Wie ich eben hörte“, bluffte er, „ist mein Freund Baldur Therne bei Würmelsee verunglückt. Um Himmels willen! O Gott! Können Sie mir Näheres darüber sagen?“

„Baldur Therne — ja, das war vorhin. Der Verletzte wurde mit dem Rettungshubschrauber weggebracht.“

„Steht es schlimm um ihn?“

„Darüber kann ich keine Auskunft geben. Rufen Sie doch im Peter-und-Paul-Krankenhaus an.“

„Werde ich tun. Danke!“

Pack und Pampe! Dieser Saftheini von Abteilungsleiter hatte tatsächlich einen Unfall gebaut. Da konnte er, Ewald, lange warten. Und nun? Mit Bruchknochen im Krankenhaus und die Kohle bei den Bullen. Nix Verfolgung! Nix Überfall auf der Strecke — bei Rast oder Pipipause. Die Sache war abgeblasen.

Ewald tat das einzig Richtige, rief seinen Komplizen Althuk an — in Florenz, in der Wanzenpension Villa Medici.

Althuk war auf seinem Zimmer, hatte offenbar gepennt, meldete sich jedenfalls mit der Stimme eines sterbenden Schwans.

„Ecco Signore Althuk. Parli adagio!“ (Hier ist Herr Althuk. Sprechen Sie langsam.)

„Ich bin’s, Martin. Du, die Kiste läuft nicht. Der Theme ist verunfallt.“

Er berichtete.

Althuk wurde munter und fluchte wie ein Kesselflicker.

„Absichtlich“, sagte Ewald, „hat der’s bestimmt nicht gemacht. Der Rettungshubschrauber wurde eingesetzt. Das bedeutet, die Verletzungen sind erheblich. Es geht auf Hauen und Stechen, der Mann muß gleich operiert werden. Was machen wir jetzt?“

„Ich rufe die Wertheym an. Sicherlich weiß sie schon Bescheid. Ich habe natürlich keine Ahnung. Niemand darf merken, daß mein heißer Draht bis zu ihrer Haustür reicht. Das wäre verräterisch. Mann, Ewald, je länger ich darüber nachdenke, um so rosiger werden unsere Aussichten. Jetzt haben wir die Chance. Die Wertheyms müssen dafür sorgen, daß die Kohle anrollt. Ich werde in Erfahrung bringen, wann das passiert. Und wer den Kurier macht. Dann rufe ich dich an, und du trittst in Aktion.“

„Wauhhh! Das Blättchen wendet sich.“

15. Katrin weiß sich zu helfen

Nun also doch! Morgen ging’s los. Die Zweifel waren vergessen. Tim und seine Freunde schwelgten in Vorfreude.

„Aber“, sagte der TKKG-Häuptling, „dieser Ewald Krieger-Mattmaus gibt Anlaß zur Sorge. Gut, Jansen kümmert sich um ihn. Aber wir sollten Katrin einen Wink geben. Nichts zu sagen, wäre unfair.“

Seine Freunde stimmten ihm zu. Doch die TKKG-Bande fuhr nicht gleich zu Katrin. Erst wurde Oskar nach Hause gebracht, der nun wirklich genug gelaufen war und die Zunge lang heraushängen ließ.

Kurzer Schlenker also durchs Altstadtviertel — dann radelten sie zur Wertheym-Adresse.

Katrin hatte inzwischen ihre Hausarbeit eingestellt, lag sonnenbadend im Bikini auf der Terrasse und trank Apfelschorle.

„Wann wird Herr Wertheym denn hier sein?“ fragte die 17jährige, nachdem sie die Neuigkeiten gehört hatte.

Karl, der die Flugzeiten für Fernstrecken im Kopf hat, rechnete kurz nach, wobei er mögliche Zwischenstops einbezog. „Hongkong“, murmelte er, „Bangkok, Bombay, Muscat, Dhahran, Damaskus, Athen... hm, hm... macht so an die... na, ich würde sagen: In den frühen Morgenstunden landet er. Ab vier Uhr kannst du mit ihm rechnen — je nach Rückenwind und Anzahl der Zwischenlandungen.“

„Verflixt!“ meinte sie.

„Wieso?“ fragte Tim.

„Da ist Luciano noch nicht wach.“

„Was hat das damit... Moment! Schläft dein Freund hier?“

Sie nickte. „Aber in allen Ehren. Ich will ihn ab heute nacht im Gästezimmer einquartieren. Weil ich mich allein so fürchte. Er kommt nach Dienstschluß hierher. Aber er ist morgens längst weg, bevor der Briefträger klingelt. Die Wertheyms werden ganz bestimmt nichts merken. Denn natürlich beziehe ich das Bett frisch.“

„Wir wissen von nichts“, lachte Gaby. „Aber es ist zu empfehlen, daß Luciano erst morgen abend kommt.“

„Also noch eine halbe Nacht in Angst und Schrecken.“ Katrin klapperte mit den Zähnen.

„Dieser Ewald Krieger-Mattmaus bricht hier nicht ein“, sagte Tim. „Der ist jetzt gewarnt.“

Aber vielleicht, dachte Tim, verdächtigen wir den Falschen. Es muß nicht unbedingt Krieger-Mattmaus sein — nur weil es so schien, als würde er ausbaldowern. Er weiß Thernes Namen. Vielleicht spinnt sich was an in der Richtung. Einbruch bei Wertheyms wäre auch für andere interessant. Was hat Luciano erzählt? Er kenne da einen Typ, einen gewissen Silvio Manzona, den er stark im Verdacht habe. Soll aber nicht mehr hier sein, angeblich. Wegen Deutschenhaß zurück nach Florenz. Ob das stimmt? Wie auch immer: Den Namen behalte ich im Hinterkopf.

*

Florenz, die ,Blühende’, die Stadt Dantes, der Medici, des Michelangelo und Botticelli — Florenz brütete in der Mittagshitze. Leer waren die Straßen. Nur Touristen latschten die Sehenswürdigkeiten ab. Der Italiener hielt Siesta (Mittagsruhe).

Auch Althuk hätte gern weitergepennt mit seinem verkaterten Kopf. Aber der Anruf bei Ellen Wertheym war dringend nötig. Außerdem wartete Komplize Silvio Manzona immer noch auf seine Fressalien: scharfe Wurst, Brot, Ribollita und Wein.

Sollte er warten. Auch aufs Lösegeld würde er warten, der blöde Itaker.

Althuk verließ die Pension, ging zum Zweigpostamt und rief Ellen an.

Sie erkannte seine Stimme sofort.

„Ihr Sohn braucht etwas“, log er.

„Ja, was denn?“

„Ein frisches T-Shirt. Was er anhat, ist total durchgeschwitzt.“

„Natürlich. Ich habe ja einen ganzen Koffer voll mit.“

„Sie werden verstehen: Ich will nicht persönlich vorbeikommen.“

„Sie könnten aber. Niemand ist hier. Ich habe keinen Kontakt zur Polizei.“

„Trotzdem. Ich bin nun mal vorsichtig. Ist Ihnen der Oleanderstrauch schon aufgefallen — vorn am Anfang der Privatstraße?“

„Ja, schon oft. Er ist wundervoll.“

„Legen Sie das T-Shirt hinter den Strauch. Irgendwann hole ich’s.“

Na, was ist, du Zicke? dachte er. Kein Wort von Therne? Heißt das etwa, du weißt noch nichts?

„Gut!“ sagte Ellen. „Mache ich sofort. Ach, übrigens, das mit dem Lösegeld verzögert sich etwas.“

„Was heißt das?“

„Unser Abteilungsleiter, der es bringen sollte, hatte einen Unfall. Er ist schwer verletzt, liegt im Krankenhaus. Vorhin erhielt ich die Nachricht.“

„Und? Das Geld? Denken Sie an Ihren Jungen!“

„Sie erhalten das Geld. Ganz bestimmt. Ich konnte meinen Mann in Tokio noch erreichen. Er fliegt nun doch erst nach Hause, holt die Sachen ab und bringt das Geld mit, wenn er herkommt.“

„Wann kommt er?“

„Morgen früh um neun fährt er zu Hause ab.“

„Mit dem Wagen?“

„Mit unserem Rolls Royce.“

„In Ordnung. Dann wird er also morgen abend hier sein.“

„Das nehme ich an. Am besten, Sie melden sich. Das Geld steht Ihnen dann sofort zur Verfügung.“

„Ich melde mich.“

Althuk legte auf.

Sage ich’s doch! dachte er. Jetzt blüht unser Weizen. Ewald schlägt zu. 500 000 für ihn, den Löwenanteil für mich. Und Silvio glotzt dumm aus der Wäsche. Irgendein böser Kollege hat also den weißen Rolls Royce geklaut. Soll ja vorkommen sowas. Natürlich ein Automarder, der nicht ahnte, was für ein Juwel ihm da in die Finger gerät. Klar, wer fünf Millionen abstaubt, den interessiert die Blechkutsche nicht mehr. Der läßt sie stehen irgendwo und hebt ab mit der Beute. Leuchtet doch ein! Himmel, werde ich toben. Den Jungen freilassen für nichts? Soll Silvio entscheiden. Ich habe kalte Füße. Ich steige aus. Sein Risiko, wenn er weitermachen will. Vielleicht haben die Wertheyms noch mehr auf der hohen Kante und geben alles her für ihren Junior.

Althuk kam sich großartig vor. Er ging zurück in die Pension und sagte in der Küche Bescheid.

Einen Picknickkorb brauchte er — wegen eines Ausflugs in die Umgebung: nach Siena, Pisa oder San Gimignano. Einen Picknickkorb mit Wein, Brot, scharfer Wurst und Ribollita. Ribollita war nicht da, aber noch ein Topf mit Minestrone alla casalinga (Gemüsesuppe). Auch gut.

Während er in seinem Zimmer auf die Verpflegung wartete, fiel ihm die Kuhglocke in die Hand.

Sie lag, eingepackt, im Schrank. Vor drei Tagen hatte er sie in einem Ramschladen gekauft. Denn versprochen ist versprochen. Und der blöde Leo Lipstock hatte ihm, unabsichtlich, sehr geholfen mit seinen Infos über die Wertheyms und deren Ferien villa in Ventilipulciano.

Althuk hatte sich als angeblicher Kuriositätensammler bekannt gemacht mit Lipstock — vor Wochen schon. Natürlich nur in der Absicht, ihn auszuhorchen. Damit der Typ ihm gewogen blieb, wollte er ihm die alberne Kuhglocke verehren. Kleines Geschenk von unterwegs. Unter Sammlern.

Althuk legte die Kuhglocke beiseite und sah auf die Uhr. War Ewald inzwischen zu Hause?

Anruf. Der Komplize meldete sich.

„…bist du am besten schon vor neun Uhr“, sagte Althuk abschließend, „in der Nähe der Wertheym-Adresse. Schön unauffällig, ja? Wenn der Mann startet, bleibst du dran. Einen weißen Rolls Royce, den verliert man nicht aus den Augen. Und bei der ersten Gelegenheit krallst du dir die Kohle. Wenn’s sein muß, mit Gewalt.“

„Gewalt ist immer gut“, erwiderte Ewald. „Wird mir ein Vergnügen sein.“

16. Abgeschlaffter Chauffeur

O Wunder! Klößchen war freiwillig aus den Federn gekrochen. Und das um 7 Uhr früh.

Tims Gepäck bestand aus einer mächtigen Leinentasche, die alles enthielt: frische Wäsche, Shorts, T-Shirts, hellgelbe Jeans mit dazu passenden Slippern und ein fast seidenes Hemd. Letztere Nobelklamotten mußten mit für den Fall, daß die Wertheyms ein Nobelrestaurant aufsuchen würden — mit fünf Kids im Verbund.

Klößchen war ähnlich ausgestattet, hatte aber seinen Kram auf zwei Taschen verteilt und außerdem acht Tafeln Schokolade eingepackt.

„Die italienische, weißt du, schmeckt mir nicht so. Jenseits der Alpen liegen die Stärken mehr in der Eisherstellung.“

„Außerdem muß es Schokolade sein mit Frischegarantie“, lachte Tim.

Rechtzeitig, nämlich um 8.46Uhr, trafen sie ein bei der Wertheym-Adresse.

Der Rolls Royce stand noch in der Garage, poliert wie ein Schmuckstück. Gestern nachmittag hatten Tim und seine Freunde letzte Hand angelegt. Max Wertheym konnte zufrieden sein.

Der Tag war sonnig. Es sollte noch heißer werden als gestern.

Tim und Klößchen schoben ihre Tretmühlen in die große Doppelgarage. Sie würden hier bleiben bis zur Rückkehr.

Im Haus schien noch alles still zu sein.

Als die Jungs aus der Garage kamen, ihr Gepäck unterm Arm, stellte sich auch die andere Hälfte der TKKG-Bande ein: Gaby und Karl radelten durchs Tor, die Gepäckträger mit Reisetaschen beladen.

Sieht sie nicht toll aus! dachte Tim. Seine Freundin trug ein lindgrünes T-Shirt und gleichfarbige Shorts. Auch die Jungs waren auf Hitze eingestellt und von den Knien abwärts nackt. Bloße Füße steckten in Turnschuhen. Nur Karl, der zu Blasen neigt, hatte Tennissocken angezogen.

Großes Hallo. Gute Laune. Strahlende Mienen. Noch war alles so, wie es sein sollte, wenn’s auf Einladung in die Ferien geht.

Später dachte Tim oft daran, daß von Verhängnis, Gefahr und Bedrohung wirklich noch nichts zu spären war an diesem sonnigen Morgen.

Katrin öffnete den Kids. Sie war unausgeschlafen, weil man sie gegen halb fünf geweckt hatte.

„Herr Wertheym ist gleich startklar“, sagte sie leise. „Aber ich möchte nicht mit ihm fahren.“

„Wie meinst du das?“ fragte Tim.

„Er ist völlig fertig. Geradezu todmüde. Hat zwar drei Stunden geschlafen wie ein Stein, sieht aber immer noch aus wie Graupensuppe. Ich mußte ihm eine Riesenkanne starken Kaffee machen und er hat zweimal kalt geduscht.“

„Hm“, meinte Tim. „Dann war wohl der Flug sehr anstrengend. Hinzu kommt der sogenannte Jetlag, das Unwohlsein durch die Zeitverschiebung. Egal. Ich setze mich neben ihn. Bevor er gegen einen Baum fährt, greife ich ins Lenkrad.“

Max Wertheym kam aus dem Haus, er lächelte und begrüßte seine Gäste.

O weh! dachte Tim. Katrin hat recht. Mäxchen, du gefällst mir nicht.

Der Industrielle war Mitte Vierzig, von durchschnittlicher Größe und noch einigermaßen bei Figur, obschon man ihm ansah, daß er sein Tagewerk sitzend hinterm Schreibtisch verrichtete und nicht als Holzfäller oder radelnder Postbote. Das etwas fleischige Gesicht war glattrasiert und ausgeprägt mit einer breiten Stirn und energischen Linien. Dazu graue Augen und ein modisch kurzer Haarschnitt.

Was Max heute von seinem sonstigen Bild unterschied, war zunächst mal die Gesichtsfarbe: graupengrau. Da hatte Katrin recht. Außerdem waren die Augen tief eingesunken, und die dunklen Schatten darunter reichten fast bis zum Mundwinkel. Max schwitzte. Daß er mit offenem Mund atmete, war nicht gesund.

„Gaby, du wirst immer hübscher“, meinte er, um sich von seiner netten Seite zu zeigen. „Ihr andern natürlich auch.“

„Aber ich bin der schönste“, grinste Klößchen.

Dann ging’s los, ohne weitere Vorreden. Max legte sein helles Jackett in den Kofferraum, der völlig leer war und deshalb das Gepäck der TKKG-Bande mühelos aufnehmen konnte. Tim beanspruchte den Beifahrersitz, seine Freunde plazierten sich im Fond.

Katrin rief: „Viel Spaß! Schöne Ferien! Gutes Wetter! Erholung!“

Der Rolls schnurrte kaum hörbar. Die Klimaanlage kühlte. Alles funktionierte elektrisch. Max war, Gott sei Dank, Nichtraucher.

Als sie aus der Einfahrt rollten, blickte Tim die Straße entlang — in beide Richtungen.

Es war eine Ahnung. War der graue Ford wieder da mit dem üblen Typ am Steuer? Nein. Weit und breit nicht zu sehen. Vielleicht hatte Jansen den Typ schon erreicht und klare Verhältnisse geschaffen.

„Wir fahren erst mal bei Therne vorbei“, sagte Max. „Ich meine: bei ihm zu Hause. Im Krankenhaus besuchen — dazu bleibt jetzt keine Zeit. Außerdem darf noch niemand zu ihm, wie ich vorhin per Anruf erfuhr. Er liegt auf der Intensivstation, aber es geht aufwärts mit ihm. Er hat die Operation gut überstanden, der arme Kerl. Ist ja wirklich ungeheuerlich, diese Sache mit dem angesägten Auto.“

Angefeilten Schrauben, dachte Tim. Naja, er ist müde.

„Sie wollen das Gepäck abholen?“ fragte Tim.

„So ist es. Meinen Koffer. Und die Kiste mit den... äh... Geschäftspapieren.“

„Sie müssen arbeiten im Urlaub?“

„Wie das so ist: dieses und jenes aufarbeiten.“

„Uns“, meinte Klößchen, „geht das bisweilen auch so in den Ferien. Was man im Unterricht verpennt hat, muß dann nachgelernt werden. Sonst werden die Lücken immer breiter. Eines Tages beherrscht man die hohe Mathematik, kann aber das kleine Einmaleins nicht.“

„Deswegen“, lachte Tim, „schleppt Willi acht Schulbücher mit. Wenigstens vier Stunden täglich will er lernen.“

„Verleumdung!“ rief sein dicker Freund. „Diesmal habe ich nichts nachzuholen.“

Sie erreichten eine stille, saubere Straße. Max hielt vor Nr. 49, einem dreistöckigen Haus.

Tim und Karl begleiteten den Industriellen zur Tür. Eine kleine, ältliche Dame öffnete ihnen. Sie kannte Wertheym und führte die drei in Thernes Wohnung, wo ein Lederkoffer und eine Metallkiste standen.

Die Jungs faßten an, und beide Behältnisse wurden auch noch im Kofferraum verstaut.

Max schloß ihn ab und überzeugte sich, daß er auch wirklich versperrt war.

Als Tim wieder einstieg, fuhr ein Motorrad-Vermummter an ihnen vorbei: schwere Maschine, dunkler Lederanzug, weißer Helm. Das Visier war geschlossen, aber der Mann blickte zum Rolls. Das Krad hatte mächtige Packtaschen und Stauraumkästen.

Auf der Fahrt durch die Stadt zur Autobahn stellte Tim fest: Max sah nicht nur abgeschlafft aus. Er war’s auch. Einmal fuhr er bei Rot über die Ampel. Zum Glück war niemand in der Nähe, und die Ampel hatte keine Blitzlichtanlage. Vor der Autobahnauffahrt schnitt Max einem Kombi die Vorfahrt. Wütendes Hupen gellte ihnen nach. Sicherlich schimpfte der Kombifahrer über den arroganten Kerl im dicken Wagen.

Kann ja heiter werden, dachte Tim. Wie verhindern wir, daß Max einschläft?

Dann waren sie auf der Autobahn, und der Rolls fuhr gen Süden.

Erstaunlicherweise herrschte wenig Verkehr. Logo! Die meisten waren am Samstag losgefahren und gestern. Jetzt hinkten nur noch die Nachzügler hinterher.

Tim beobachtete Max. Der stierte geradeaus, fuhr aber manierlich und hielt sich an schlappe 120 km/h.

Die Sonne brannte. Gaby schälte Orangen und verteilte die Schiffchen. Max bekam die meisten.

Tim sah ab und zu in den rechten Außenspiegel. Der war so eingestellt, daß er den gesamten Hintergrund einfing. Dort auf der fast leeren Autobahn brummelte ein Kradfahrer vor sich hin: schwere, überladene Maschine, dunkler Lederanzug, weißer Helm.

Der Pilot bummelte im gleichen Tempo wie Max, fiel dann aber hinter einer Kurve zurück, und Tim vergaß ihn zunächst.

Die Zeit verging. Max schwieg und hätte Streichhölzer gebraucht für die Augenlider. Jetzt schon, au Backe! Tim bemühte sich, den Chauffeur zu unterhalten. Mit lustigen Anekdoten aus der Schule. Max lachte auch. Noch waren die Reaktionen normal.

Landesgrenze. Es ging hinein nach Österreich. Grenzer und Zöllner winkten den weißen Rolls durch — ebenso die anderen Fahrzeuge, wenige an der Zahl.

Klößchen döste. Karl las in einem Buch über die Toskana. Gaby betrachtete die Landschaft. Und wieder sah Tim den Kradfahrer im Außenspiegel. Der Vermummte... nein, war’s ja gar nicht. Dieser dort trug einen roten Helm.

Cool bleiben! rief Tim sich zur Ordnung. Sonst wird daraus Verfolgungswahn. Niemand ist hinter uns her.

Sie hatten Innsbruck passiert und fuhren in Richtung Brenner.

„Ich glaube“, sagte Max, „ich sollte mal einen Kaffee trinken. In die nächste Raststätte fallen wir ein. Ihr könnt auch eine Stärkung vertragen.“

„Aber immer“, meinte Klößchen.

Noch 5 km bis zur Raststätte. Sie lag vor einer Anhöhe. Eine Tankstelle. Rasthaus mit Glasfront. Dann ein langer, schmaler Parkplatz mit spitzwinkliger Ausfahrt.

Etliche Fahrzeuge parkten. Vor dem WC spielten kleine Kinder. Bei einem Wohnwagengespann wickelte eine junge Mutter ihr Baby.

Max stellte den Rolls in eine Parklücke, alle stiegen aus. Der Industrielle prüfte, ob der Kofferraum verschlossen war, und hantierte unter dem Armaturenbrett.

Als sie zum Rasthaus gingen, fiel ihm ein, daß seine Brieftasche im Jackett war. Und das lag im Kofferraum. Aber dort blieb’s auch. Denn in seiner rechten Hosentasche entdeckte Max ein dickes Bündel Banknoten, zufällig.

Das Rasthaus war ein Steh-Imbiß mit langer Theke. Ein paar halbnackte Urlauber hingen herum und kauten auf Wurst- oder Käsesemmeln.

Max holte sich drei Espresso. Drei! Die Kids tranken Mineralwasser. Klößchen entdeckte eine Tafel Schweizer Schokolade, die seinen Ansprüchen entsprach. Max bezahlte selbstverständlich alles. Das gelte, sagte er, ab jetzt bis zur letzten Urlaubsminute.

Tim hatte einen bekleckerten Tisch mit der Serviette gesäubert, und die fünf wollten gerade die Ellbogen aufstützen.

In diesem Moment begann die Alarmanlage des Rolls zu heulen.

Max verschluckte sich an seinem Espresso.

„Das... ist der Rolls.“

Das letzte Wort hing noch über dem Tisch, da war Tim schon an der Tür. Dem Blitzstart folgte ein Sprint zum Parkplatz. Dort heulte es immer noch.

Der Rolls stand ziemlich weit hinten. Das Wohnwagengespann verstellte die Sicht.

Noch während Tim spurtete, vermeinte er, ein schweres Motorrad zu hören. Aber in der Nähe dudelten drei, vier Radios gegeneinander an; und die waren lauter als der wummernde Motor.

Jetzt sah Tim den Rolls, geparkt zwischen einem Wohnmobil und einer Volvo-Limousine. Niemand war dort.

Keuchend stoppte er neben dem Luxusauto. Die Alarmanlage heulte, Fenster und Türen waren unversehrt. Aus einem geöffneten Fenster des Wohnmobils blickte ein kleines Mädchen. Offenbar war es dort eingesperrt.

Tim rüttelte an den Türen. Nein, alles dicht. Nur dieser Lärm! Ein Kurzschluß?

Der TKKG-Häuptling wartete. Seine Freunde und Max kamen. Der Industrielle schloß den Wagen auf, stellte die Alarmanlage ab, prüfte dann das Kofferraumschloß.

„Ich habe niemanden gesehen“, sagte Tim. „Scheint auch alles in Ordnung zu sein. Ist die Anlage defekt?“

„Bisher hat sie bestens funktioniert“, sagte Max.

Tim ging um den Wagen herum. Dabei kam er an dem geöffneten Fenster des Wohnmobils vorbei. Das Mädchen hatte den Kopf ins Freie geschoben. Die Kleine mochte drei sein oder dreieinhalb. Große dunkle Augen, langer Pony.

Tim kniff ihr zart in die Nase.

„Hast du hier jemanden gesehen — jemanden, der an unserem Auto war?“

„Ja.“

„Wirklich?“

„Ja.“

„Wer war es denn?“

„Ein Mann.“

„Ein Mann. Aha! Und was für ein Mann?“

„Ein schwarzer Mann.“

„Ein Neger?“

„Ein schwarzer Mann.“

Die Rolls-Mannschaft tauschte Blicke untereinander. „Entweder kindliche Phantasie“, meinte Tim. „Oder es ist was dran. Wie dem auch sei! Die Alarmanlage hat den schwarzen Mann verjagt.“

17. Krähenfuß und Tränengas

Der Brenner lag hinter ihnen.

Max hielt sich aufrecht. Karl hatte Tim sein Buch nach vorn gereicht und deutete auf einen bestimmten Absatz über die Geschichte von Florenz.

Während Tim las, donnerte ein Motorrad vorbei.

Der TKKG-Häuptling blickte auf. Sie wurden gleichzeitig von einem Geländewagen und einem Porsche überholt. Die waren noch schneller als das Krad und scheuchten es auf die rechte Seite: eine schwere Maschine, überladen, Pilot im dunklen Leder, weißer Helm.

Der Kradfahrer donnerte voraus und verschwand hinter einer Kurve. Tim meinte, die Maschine habe was verloren. Irgendwas blitzte in der Sonne.

In dieser Sekunde platzte ein Reifen des Luxuswagens.

Tim hörte ein fauchendes Geräusch. Der Wagen schlingerte. Gaby schrie auf. Max erschrak. Blitzartig griff Tim zu. Mit der Linken packte er das Lenkrad, hielt eisern fest. Max hatte den Fuß vom Gas genommen, und der schwere Wagen rollte aus, sanft holpernd, kam schließlich zu stehen auf der Standspur ganz rechts.

Max schaltete den Motor aus.

Tim drehte sich um. Bleiche Gesichter.

„Ein Reifen ist... geplatzt“, sagte Max. „Das... war doch noch nie.“

Tim stieg aus — und schauderte. Hinter der Straßenbegrenzung fiel ein Hang ziemlich steil ab. Er war zwar bewachsen mit kleinen Sträuchern und Gras, aber für den Rolls wäre freie Schußfahrt garantiert gewesen, hätte er die Planke durchbrochen.

Tim sah sich um. Das linke Hinterrad stand auf der Felge. Der mit allen Schikanen geprüfte Sicherheitsreifen war erheblich zerfetzt.

Tim bückte sich. Was war das? Aus verdrehtem Gummigedärm ragte ein gekrümmter Stahlhaken hervor.

Tim zerrte und nahm sein Taschenmesser zu Hilfe. Dann hielt er das Gebilde in der Hand: einen großen, stählernen sogenannten Krähenfuß. Drei spitze Dorne, so angeordnet, daß immer einer nach oben ragt, wie der Krähenfuß auch liegt.

Tim zeigte ihn den andern.

„Eine ziemlich rabiate Methode, um einen Wagen zu stoppen.“

„Galt das uns?“ fragte Gaby.

Tim hob die Achseln.

Max wischte sich mit dem Taschentuch übers Gesicht. Es war noch bleicher als vorher.

Die Autobahn war jetzt leer, auch auf der Gegenfahrbahn. Nur 1000 Meter bis zur nächsten Ausfahrt, aber die lag hinter der Kurve.

„Haben wir ein Reserverad?“ fragte Tim.

„Im Kofferraum.“

Sie räumten das Gepäck zur Seite und holten das Reserverad heraus. Max schloß sofort wieder ab. Tim nahm das Werkzeug, bockte den Wagen auf und wechselte das Rad aus, wobei nur Karl etwas half.

Max, Gaby und Klößchen saßen auf der äußeren Leitplanke. Die gute Laune ließ nach. Und der größte Teil der Strecke lag noch vor ihnen.

Geschafft! Tim kniete hinter dem Rolls und packte das Werkzeug zusammen.

Hinter sich hörte der TKKG-Häuptling das Motorrad, einen schweren, wummernden Motor. Rasch blickte Tim über die Schulter. Zum Teufel, wie diese Maschinen sich glichen. Auch diese sah genauso aus wie die des Weißhelms. Auch diese war überladen, und der Pilot trug dunkles Leder. Aber der Helm war rot.

Die Maschine donnerte vorbei.

Knallend landete ein metallischer Gegenstand auf dem Dach des Wagens, rollte auf der anderen Seite herunter und explodierte zu einer Wolke aus beißendem Dampf.

„Weg!“ schrie Tim. „Das ist eine Tränengasbombe.“

Es gab nur einen Weg.

Der über die Fahrbahn wäre selbstmörderisch gewesen, auch wenn im Moment totale Ruhe herrschte.

Also über die Leitplanke und hinunter auf den Hang.

Tim hechtete zu Gaby, riß sie hoch, war schon hinübergestiegen und rutschte, seine Freundin an sich gepreßt, rücklings den Hang hinunter. Jedenfalls bis zu einem Strauch, der sie auffing. Gaby, die wie auf einem Schlitten saß, blieb unversehrt. Tim auch. Aber seine Shorts hatten hinten drei Löcher und grasgrünen Anstrich.

Die restliche Mannschaft folgte. Max kegelte, Klößchen kugelte. Karl streckte sich geschickt und hielt sich dann fest an einem Stumpf.

„Tod und Teufel!“ schrie Tim und setzte Gaby neben sich. „Das ist ja die Hölle. Wer ärgert uns denn da?“

Max, der neben ihm gelandet war, japste nach Luft. Er sah aus, als werde ihm übel.

Tim äugte hinauf. Die Leitplanke begrenzte den Blickwinkel schnitt den blauen Himmel ab. Dahinter fauchte und zischte es. Weißlicher Dampf quoll in die Landschaft. Der beißende Geruch war bis hierher zu spüren. Doch niemand hatte eine Augenreizung.

Schikane? überlegte Tim. Anschlag gegen einen Industriellen? Terrorismus? Nee! Dann wäre eine Splitterbombe geflogen, Sprengstoff und Kugelregen. Nee — diese Aktion zielt auf was anderes.

Der Krähenfuß stoppt den Wagen, dachte er. Die Tränengasbombe vertreibt uns. Rothelm und Weißhelm arbeiten Hand in Hand. Beide sind vorbeigeprescht. Aber — vielleicht stehen sie hinter der Kurve und kommen zurück auf der Standspur. Das ist fußlings machbar und...

Er überlegte nicht länger.

Hastig kraxelte er den Hang hinauf, aber nicht stracks auf den Wagen zu, nein, Tim hielt sich rechts.

„Heh!“ rief Gaby hinter ihm.

Tim kletterte weiter. Jetzt war keine Zeit für Erklärungen.

Noch ein Stück. Dann hatte er die Leitplanke erreicht, hielt sich fest und hob den Kopf.

Der Wagen war jetzt links von Tim, gehüllt in Tränengasschwaden. Ein leichter Südwind wehte und trieb sie in die andere Richtung. Tim konnte frei atmen.

Ein Range Rover, vollbesetzt, preschte vorbei. Gaffer blickten zwar her, kümmerten sich aber um nichts. Vielleicht glaubten sie, das Kühlwasser koche.

Dann sah Tim den Typ. Er kam auf der Standspur, rannte: dunkler Lederanzug, roter Helm mit geschlossenem Visier, in den Händen ein kurzes Brecheisen.

Mit der rechten Hand stützte sich Tim auf einen faustgroßen Stein. Wie passend. Besser, eine Auseinandersetzung auf Distanz, denn gegen das Brecheisen war mit bloßen Händen schlecht anstinken.

Tim wartete, bis er auf ca. 15 Meter heran war.

Dann flog der Stein.

Klasse! Der faustgroße Kiesel knallte gegen den Helm, ein meisterlicher Wurf — und ein bißchen Zufallstreffer.

Der schwarze Mann — jetzt war Tim klar, was das kleine Mädchen gemeint hatte — stoppte abrupt, stolperte, blieb aber auf den Füßen.

Tim schwang sich über die Leitplanke.

Dem Brecheisen ausweichen, dachte er, und dann einen Low-Kick auf die Hinterläufe.

Doch schon mußte er sich ducken.

Der Typ schleuderte das Brecheisen: zielgenau. Es schwirrte. Ein tödliches Geschoß. Es hätte Tim frontal getroffen. Aber er ließ sich fallen, und das Brecheisen krachte gegen den Kühlergrill des Rolls.

Klllleeeennnngggg... schaurig!

Als Tim wieder hochschnellte, hatte der Typ schon 50 Meter Vorsprung. Er floh, der Kerl. Tim setzte nach.

Brückenpfeiler. Dahinter die Kurve. Ein Sportwagen zischte an Tim vorbei. Der schwarze Mann war nicht mehr zu sehen. Tim flitzte um die Kurve, und zehn Meter vor ihm preschte das Motorrad los. Stop. Aus. Dahinten verschwand er — Rothelm. Nur er. Wo war Weißhelm?

Tim ging zurück. Es war kein gutes Gefühl, auf der Autobahn zu spazieren. Ein Kleinbus kam ihm entgegen, der Fahrer zankte sich offenbar mit seiner Frau und fuhr bedrohlich weit rechts.

Max kniete vor seinem Wagen und untersuchte den Kühlergrill. Er war eingebeult, einige Zierstäbe hingen locker. Die Tränengasschwaden hatten sich zum Glück verzogen.

Gaby, Karl und Klößchen standen auf der fahrbahn-abgewandten Seite.

„Ein Motorradfahrer“, sagte Tim. „Der schwarze Mann, wie uns die Kleine gesagt hat. Mir ist ein Typ schon mehrfach aufgefallen. Es können auch zwei sein. Oder einer, der mal einen roten Flelm trägt, mal einen weißen. Um uns zu verwirren. Eben habe ich nur einen Typ gesehen, aber für den Überfall wären zwei besser gewesen. Deshalb glaube ich eher, daß wir’s nur mit einem zu tun haben. Erst hat er Krähenfüße gestreut. Pause für uns. Er hat die nächste Abfahrt genommen, ist unten auf der Landstraße zurückgefahren und bei der zurückliegenden Einfahrt wieder auf die Autobahn. Das hat keine 15 Minuten gedauert, und solange hatten wir zu tun. Dann hat er uns mit der Tränengasbombe beworfen und 150 Meter voraus, aber hinter der Kurve geparkt. Er kam mit dem Brecheisen. Ich habe ihm einen Stein an den Helm geworfen, und der Kerl hat sich mit dem Eisen revanchiert. Dann ist er getürmt.“

Max hielt das Brecheisen in der Hand. Es sah neu aus.

„Ich frage mich“, sagte Tim, „was der will?“

„Keine Ahnung.“ Max atmete schwer.

„Natürlich will er den Wagen klauen“, sagte Klößchen.

Tim schüttelte den Kopf. „Und was macht er mit seiner Maschine? Läßt er die stehen? Sie ist vollgepackt mit seinen Sachen. Nein, Autodiebstahl ginge nur zu zweit. Aber von dem zweiten habe ich nichts gesehen.“

Die Tränengasbombe köchelte nur noch. Sie lag jetzt etwa 20 Meter hinter dem Wagen. Karl hatte sie weggekickt. Es war ein zylindrisches Metallgebilde: handlang und nicht dicker als eine Salami.

„Sie haben keine Erklärung?“ fragte Tim den Industriellen.

„Wahrscheinlich ist es ein besonders brutaler Raubüberfall. Die Banditen denken sich ja dauernd was Neues aus. Bei den Insassen eines Rolls Royce vermutet man Reichtümer. Sicherlich blieben wir unbelästigt, wenn wir in einem alten, schäbigen Auto in das Land fahren, wo die Zitronen blühen — und leider auch viele Verbrechen.“

„Schlimm!“ meinte Gaby. „Aber wir haben es überstanden und nun bestimmt Ruhe.“

18. Es kommt noch schlimmer

Bevor sie weiterfuhren, vergewisserte sich Max zweimal, ob der Kofferraum verschlossen war. Dem TKKG-Häuptling fiel das auf.

Überhaupt: Der Industrielle wirkte total geschlaucht. Schweiß rann ihm übers bleiche Gesicht. Der Blick irrte hin und her zwischen Rückspiegel und Fahrbahn.

Um seine Brieftasche im Jackett hinten, dachte Tim, ist er bestimmt nicht so besorgt. Es kann nur die Metallkiste sein. Stabil, Zahlenschloß. Ganz bestimmt ein wichtiger Inhalt. Geheime Unterlagen? Vielleicht eine Erfindung. Ein Trick, zum Beispiel, wie man das Verfallsdatum überlistet und aus alten Zutaten leckere Frischprodukte zaubert — ohne Vergiftungs- und Bauchweherscheinungen als Folge des Verzehrs. Hm, hm. Irgendwas in der Richtung. Und Schwarzmann ist scharf darauf. Deshalb wird er’s wieder versuchen. Max weiß das und schwitzt. Ich weiß es nun auch, aber ich bleibe cool. Soll er nur kommen.

Durch Geschwätzigkeit hatte sich der müde Max bisher nicht ausgezeichnet. Sicherlich — er war sehr freundlich und konnte sich auch jederzeit zu einem Lächeln aufraffen. Doch all seine Kraft konzentrierte Max auf das Fahren, denn es war eine verantwortungsvolle Aufgabe, den Rolls sicher zu lenken.

Während der nächsten Stunde sagte der Industrielle kein Wort.

Auch die Kids schwiegen, nachdem Klößchen anfangs noch auf den Banditen geschimpft hatte. Jeder hing jetzt seinen Gedanken nach, und das Schweigen im Wagen wurde so lähmend wie sonst nur zwischen Mitternacht und Morgengrauen bei derartigen Fernfahrten.

Immer noch wenig Verkehr. Nahezu jeder überholte, denn Max wußte, wo seine Grenze lag — wenn womöglich eine Blitzreaktion und schnelles Handeln gefordert würden. Gerade eben hopste ein Kleinwagen mit kaum mehr als Halbliter-Motor vorbei. Der Beifahrer, ätzende Verachtung im Blick, schien sich zu fühlen wie der Sieger von Indianapolis (berühmtes Autorennen).

Anderthalb Stunden vergingen.

Tim hielt die Augen offen, spähte nach vorn und hinten, konnte aber keinen Feuerstuhl entdecken mit Rot- oder Weißhelm im Sattel.

Sie fuhren jetzt in Richtung Verona-Nord, also am Gardasee vorbei, von dem man freilich nichts sah. Zwischen ihm und der Autobahn liegen die Höhenzüge des Monte Baldo mit seinen Gipfeln von 2200Metern.

Ein Rastplatz rechter Hand, viel Gebüsch, auch Olivenbäume — Tim sah’s aus dem Augenwinkel.

Wegen der Zugluft hatte der TKKG-Häuptling das Fenster nur spaltweit geöffnet. Wer weiß, wovor ihn das rettete. Vielleicht wäre es sonst ins Auge gegangen — buchstäblich; oder eine Schädelknochenverletzung hätte ihn niedergestreckt.

Knallend zerbarst das Sicherheitsglas der Scheibe.

Ein Geschoß schlug durch, verlor aber seine Energie, tropfte geradezu durch das kirschgroße Loch herab und Tim auf den Schoß: eine Stahlkugel. Das Geschoß einer Schleuder, eines Katapults.

Max erschrak so gewaltig, daß er das Lenkrad verriß.

Bedrohlich kurvte der Wagen nach links, berührte fast die Leitplanke, wurde aber abgefangen im letzten Moment.

Teile der Fensterscheibe fielen nach innen, aber die Splitter blieben im Verbund mit ihresgleichen, bildeten großflächige, flexible Stücke — ein Sicherheitsglas besonderer Art.

Instinktiv hatte Tim sich geduckt, in Erwartung weiterer Geschosse. Aber der Rastplatz und das Gebüsch, in dem der Schütze saß, lagen schon hinter ihnen — Hunderte von Metern.

Im Fond hatte man die Ursache nicht gecheckt.

„Was war denn das?“ rief Klößchen.

„Ein Stein, ja?“ Gaby beugte sich vor. „Bist du verletzt, Tim?“

Max hatte den Wagen wieder auf die rechte Fahrspur gelenkt.

„Kein Stein“, sagte Tim. Sein Puls beruhigte sich rasch. „Hier!“ Er hielt die Stahlkugel hoch. „Der schwarze Mann schießt jetzt auf uns. Mit der Schleuder. So eine Kuller an die Nuß — und das Gehirn verspürt Frischluft.“

„O nein.“ Gabys Stimme kickste.

„Das... das...“ Karl geriet ins Stottern, „grenzt an einen Mordanschlag. Nein, das ist einer.“

Tim zeigte Max die Kugel.

Den hatte der Schreck munter gemacht. Bleicher war er nicht geworden, denn bleicher ging’s sowieso nicht.

„Der Mistkerl“, sagte Tim, „versucht alles. Er will uns stoppen. Vielleicht hat er keine Krähenfüße mehr und will jetzt die Reifen zerschießen. Man glaubt es nicht. Und wir kennen nicht mal sein Gesicht. Der weiß schon, weshalb er den Helm auf der Rübe läßt — trotz der Hitze.“

Die Stahlkugel ging von Hand zu Hand.

Dann legte Tim sie ins Handschuhfach.

„Ob wir die Polizei verständigen?“ fragte Gaby.

„Wen?“ hielt Tim dagegen. „Deinen Vater? Klar, der käme uns nach. Aber wollen wir ihm das antun? Für ihn wäre es nicht Urlaub, sondern Streß. Und die hiesigen Carabinieri? Ich habe noch keinen gesehen. Schicke Uniformen und bühnenreife Gesten — aber wir sollten lieber uns selbst helfen. Oder? Was meinen Sie, Herr Wertheym?“

„Du hast recht. Wenn wir eine Polizeistation anlaufen, führt das zu endlosen Fragen, Protokollen, zu Zeitverlust und Schwierigkeiten. Dafür habe ich jetzt nicht die Nerven. Außerdem — unsere Sicherheit erhöht sich damit bestimmt nicht. Denn daß die uns eskortieren bis Ventilipulciano — ist völlig unmöglich. Vielleicht wenn wir der hiesige Staatspräsident wären oder ein ähnliches Kaliber. Wir sind aber nur Touristen.“

„Hast du gesehen“, wurde Tim von seiner Freundin gefragt, „wie der Kerl geschossen hat?“

„Nichts. Er muß in den Büschen gesessen haben. Schußbereit hat er auf uns gelauert.“

Die Scheibe war im Eimer.

Tim brach die restlichen Teile heraus. Stücke fielen auf die Fahrbahn, würden aber keinen Schaden anrichten bei nachfolgenden Fahrzeugen.

Die Zugluft rauschte und prasselte.

Sie schlossen die anderen Fenster.

Gaby, die direkt hinter Tim saß, sagte, es störe sie nicht. Jedenfalls brauchte sie nicht gegen ihren ziemlich langen Pony zu pusten, wie es ihre Gewohnheit ist. Das besorgte der Wind.

Tim, den es unmittelbar betraf, setzte sich seine Sonnenbrille auf. Als Schutz vor Staubkörnchen und Splitt.

„In wenigen Stunden drei Anschläge“, sagte Karl. „Wann gibt der Kerl auf?“

„Oder verfolgt der uns“, Gabys Stimme klang erschrocken, „bis zum Ziel? Ich meine, bis nach Ventilipulciano.“

„Spätestens dort“, sagte Tim, „könnten wir ihn kaschen.“

„Begib dich nicht in Gefahr!“ warnte Max. „Riskier um Himmels willen nichts. Wenn wir heil ankommen, sind wir in Sicherheit.“

Tim zog es vor, nicht zu antworten.

Dieser Sachschaden! überlegte er. Fenster kaputt, Kühlergrill kaputt, auf dem Dach eine Delle von der Tränengasbombe, ein Reifen zerfetzt. Aber erreicht hat er noch nichts, der Bandit. Was will er? Wieso die hartnäckige Verfolgung?

Sie fuhren. Der schwarze Mann ließ sich nicht blicken. War er also hinter ihnen?

Ist durchaus nicht gesagt, überlegte Tim. Mit seiner Maschine hängt er uns auch ab, wenn er ein Stück über Landstraßen fährt. Max schläft fast ein. An 120 km/h ist nicht mehr zu denken. 100 Sachen — manchmal auch weniger. Aber irgendwann in diesen Ferien werden wir noch ankommen — irgendwann bestimmt.

„Kaffeepause?“ fragte Max.

Schon recht, dachten alle. Von uns muß niemand verschwinden, und der Durst ist erträglich. Aber für Sie, Mäxchen, tun zwei, drei oder vier Espresso hoffentlich Wunder.

Ein Schild kündigte die nächste Station an.

Tim paßte auf wie ein Luchs. Nein, kein schwarzer Mann auf schwerer Maschine hatte sie überholt.

Max blinkte, fuhr in die Raststätten-Ausfahrt und erst mal zu den Tanksäulen.

Ein junger Tankwart mit echtem Messingkettchen auf der nackten Brust machte es sich zur Ehre, den Rolls Royce aufzutanken. Die Schäden bemerkte er nicht, der Tankwart, galten seine Blicke doch Gaby, aber die übersah ihn.

Das Schmachten ging Tim auf die Nerven, durch eine besondere Art von Zeichensprache bedeutete er dem Jüngling: Ich dreh dir den Hals um.

Dann war der Tank voll.

Max bezahlte an der Kasse. Trinkgeld. Sie rollten weiter zum Parkplatz, wo etwa zwei Dutzend Fahrzeuge standen.

Max schloß das Handschuhfach ab.

„Laßt nichts im Wagen liegen!“ warnte er. „Durch das kaputte Fenster kann jeder hineinlangen.“

Sie gingen zum Ristorante.

Es machte einen guten Eindruck, war sauber. Man konnte an Tischen sitzen. Die Aschenbecher wurden geleert, Fettflecke entfernt — aber auch hier war Selbstbedienung am Büffet, wo Risotto und Pasta in Kübeln dampften, Soßen gluckerten und Fleischernes bruzzelte. Es gab auch alle Arten von Getränken. Und Obst. Und Torte.

Beim Anblick der Herrlichkeiten merkten alle, daß sie heute kaum was gegessen hatten.

„Wir sind noch lange unterwegs“, meinte Max. „Also greift zu.“

Jeder lud sich einen Teller voll, Tim nahm Limonenlimonade und eine Pizza mit Meeresfrüchten. Gaby entschied sich für Spaghetti mit Tomatensoße und viel Parmesankäse.

Alle aßen.

Plötzlich griff Max in seine Taschen.

„Verdammt, wo habe ich die Autoschlüssel?“

Auf dem Tisch lagen sie nicht.

„Um Himmels willen! Ich glaube, die stecken am Wagen. Die verfluchte Müdigkeit macht das.“

Tim verschluckte sich fast, als er sagte: „Ich hol’ sie.“ Und war auch schon draußen.

Kauend lief er zum Parkplatz.

Dort fuhr der Rolls Royce in diesem Moment davon.

In der ersten Hälfte der Schrecksekunde war das wie ein Hammerschlag vor die Stirn. Dann fegte der TKKG-Häuptling los, ein Stück Pizza in der Backe, woran er aber nicht kaute — wegen der Verschluckungsgefahr.

Rückwärts war der Wagen aus der Parkfläche gerollt. Jetzt setzte er sich vorwärts in Bewegung und glitt Richtung Ausfahrt.

19. Unerwartete Hilfe

Durchs Heckfenster konnte Tim hineinsehen, während er spurtete. Nur ein Mann saß drin. Ein dunkler Schopf hinterm Lenkrad.

Jetzt beschleunigte der Rolls.

Aber Tim unterbot seine eigene 100-m-Bestzeit.

Mit einem gewaltigen Sprung warf er sich nach vorn, war neben dem Wagen, packte den Türgriff und wollte den Schlag aufreißen.

Erst in diesem Moment bemerkte der Autodieb den TKKG-Häuptling. Und er reagierte blitzartig.

Gas! Der Wagen schoß vorwärts, kaum daß Tim die Hand an der Tür hatte. Hätte er die Finger verhakt — sie wären abgetrennt worden. Aber so — nur ein kleiner schmerzhafter Abprall, dann waren Tims Griffel in Sicherheit, und der Rolls hatte zwei Längen Vorsprung.

Jetzt drei, jetzt vier, jetzt... Unmöglich, ihn einzuholen.

Tim stoppte, fassungslos und entsetzt, er hätte brüllen können in ohnmächtiger Wut.

Hilfe? Parkende Wagen zwar, aber kein Fahrer dazu, der hätte nachsetzen können. Und die Carabinieri hatten heute sicherlich dienstfrei.

Tim starrte dem Wagen nach, der jetzt — fast 50 Meter voraus — zur Ausfahrt schnurrte.

Den Mann am Lenkrad hatte er gesehen, ganz kurz: ein unbekanntes Gesicht, olivfarben, mit knautschigen Zügen und schwarzem Kraushaar. Ein Italiener vermutlich, aber kein sehr sympathischer.

Das Wunder geschah in diesem Augenblick.

Hinter einem Kleinbus am Ende der Parkreihe schoß ein Motorrad hervor: schwere Maschine, überladen, der Fahrer in schwarzem Leder, mit rotem Helm.

Quer und geradezu todesmutig stellten sich Mann und Maschine dem Rolls in den Weg.

Eng war es dort. Rechts die Autos, links Büsche — der Rolls mußte stoppen, sonst hätte er das Krad niedergewalzt, und das wäre Mord gewesen.

Wahnsinn!

Gedanken schossen Tim durch den Kopf, aber noch fehlten die Zusammenhänge. Doch das hatte Zeit. Erst galt es, den Rolls zu retten, und Tim sauste los.

Hielt der Kradfahrer was in der Hand?

Der ausgestreckte Arm wies zur Windschutzscheibe.

Eine Pistole? Tatsächlich.

Tim staunte. Der Mistbolzen half ihnen. Oder? Was lief hier?

Jetzt war Tim am Wagen und riß die Fahrertür auf.

In derselben Sekunde brüllte der Kradmotor auf — eine 1000ccm-BMW-Maschine, wie Tim erkannte und der Feuerstuhl preschte in scharfer Rechtskurve zur Ausfahrt, zur Autostrada.

Der Autodieb wollte wieder durchstarten.

Tims Karate-Faust, mit einem Wutstau dahinter, traf ihn aufs Ohr.

Der Kerl flog auf den Nebensitz.

Der Rolls — natürlich mit automatischem Getriebe — tuckerte weiter, enten-langsam, aber er fuhr: führerlos, Gas- und Bremspedal von allen Füßen befreit.

Tim sprang auf den Fahrersitz.

Der Dieb schrie auf.

Sein linkes Bein lag dort noch. Tim setzte sich mit Wucht auf das Knie, was dem Meniskus (Zwischenknorpel) und Bändern nicht guttat. Aber das hatte sich der Typ selbst zuzuschreiben.

Eine große Flosse griff nach Tim.

Er antwortete mit Riken-Uchi, dem Faustschlag von innen nach außen, und traf eine Nase, die deutlich nachgab.

Ein gurgelnder Schrei. Dann war Ruhe.

Der Wagen tuckerte, Tim lenkte ihn nach rechts, bremste, schaltete den Leerlauf ein und zog den Zündschlüssel ab.

Der Dieb lag quer, sein Kopf ragte durch das kaputte Fenster ins Freie. Die Nase blutete.

Tim stieg aus, steckte die Zündschlüssel ein und sah sich um nach dem schwarzen Mann. Aber der hatte die Platte geputzt, nur noch ein Hauch seiner Auspuffgase durchsetzte die heiße Luft.

Tim ging um den Wagen herum und öffnete die Beifahrertür.

Der Typ fiel ihm vor die Füße, stöhnend.

Die blutende Nase schwoll an, das Ohr ebenfalls.

Er mochte Ende Dreißig sein, sah ziemlich mies aus. Dem ersten, flüchtigen Eindruck war nichts hinzuzufügen.

„Sprichst du deutsch?“ fragte Tim.

„Oh - mama mia.“

„Du sprechen deutsch?“

„Ich tot. Du mich umgebracht.“

„Du haben unseren Wagen geklaut, du verseuchtes Warzenschwein. Was du erwarten, faccia di cazzo (Sackgesicht)? Belobigung?“

„Du mich umgebracht, Cornuto (Hornochse).“

„Du werden es überleben, Rammollito (Waschlappen).“

Neben dem Rolls hielt ein Fahrzeug. Ein Mann stieg aus. Tim erkannte beide.

Es war der flotte Kleinwagen, der den Rolls vorhin überholt hatte; der Fahrer jener Typ mit der ätzenden Verachtung im Blick.

Auch jetzt starrte der knochige Kerl wütend. Er kam um den Rolls herum, und die Mündung einer kleinen Pistole richtete sich auf Tims Magen.

„Squaglia (Zieh Leine)!“

„Heh, heh, heh!“ Tim rührte sich nicht. „Was ist denn hier los? Pfingstmontag, denke ich, macht die Mafia blau? Oder gehört ihr zur Camorra (Verbrecherorganisation in Neapel)?“

„Hindere mich nicht, meinen Kumpel mitzunehmen“, sagte der Knochige in leidlichem Deutsch. „Sonst schieße ich dir eine Kugel ins Knie.“

„Schon gut, schon gut“, Tim wich zurück. „Pack ihn ein und verschwinde.“

Der Verletzte humpelte zum Kleinwagen zurück und sank auf den Fahrersitz.

Der Knochige hielt Tim mit der Waffe in Schach, blickte zum Ristorante und stellte fest, daß die Luft rein war. Er rannte zu seinem Kleinwagen und warf sich hinters Lenkrad.

In diesem Moment soff das Motorchen ab. Der Ganove drehte den Zündschlüssel. Nichts. Er versuchte es wieder und wieder. Aber der Blechhaufen sprang nicht an. Nur der Anlasser schnarrte.

Tim sah eine Weile zu, dann klemmte er sich hinter das Auto und schob an.

Was soll’s, dachte er. Wenn wir die Polizei rufen, fängt der Ärger erst an. Die beiden werden leugnen, Zeugen habe ich nicht. Der schwarze Mann ist verduftet. Am Ende bin ich dran wegen Körperverletzung. Im übrigen: Mit dieser seiner Nase riecht Knautschgesicht vorläufig nichts. Das ist Strafe genug.

Im Laufschritt also zur Ausfahrt.

Der Motor sprang an.

Der Knochige streckte die Hand aus dem Fenster und winkte zum Dank.

Stronzo (A...)! dachte Tim und ging ins Ristorante zurück.

20. Das also steckt dahinter

„Wo bleibst du denn solange?“ fragte Gaby.

„Wir dachten, du bist zum Klo“, sagte Klößchen. „Deine Pizza wäre kalt geworden, deshalb habe ich sie gegessen. Ist doch recht?“

Tim setzte sich.

In der linken Backentasche hatte er noch einen kleinen Rest Essen. Den konnte er jetzt kauen.

„Ein Autodieb — ein echter, italienischer Autodieb — wollte den Rolls klauen. Ich hätte ihn nicht mehr erwischt. Aber dann kam unerwartete Hilfe von... Ihr ratet es nicht. Nämlich Tim berichtete. Max und seine Leute staunten gewaltig, obwohl ihnen dieser Tag schon eine Menge geboten hatte an Horror.

„Dann“, meinte Klößchen, „gehören die also nicht zusammen: unser Verfolger und die beiden im Kleinwagen.“

„Völlig fremd sind die sich“, sagte Tim. „Die Kleinwagen-Typen halte ich für Zufallstäter. Reisende Diebe. Sie sehen den Schlüssel am Wagen und greifen zu. Damit kamen sie dem schwarzen Mann zuvor. Der wollte sicherlich gerade ran an unser Gefährt. Jedenfalls half er mir dann, indem er den Dieb stoppte. Mit der Waffe in der Hand. Mit dieser Bedrohung müssen wir nun auch rechnen. Ich nehme an, er reagierte spontan. Sagte sich wohl: Wenn der italienische Dieb mit dem Rolls abhaut, wird’s noch schwerer für mich. Vielleicht sind Komplizen in der Nähe und auch das Versteck, in dem der Wagen verschwinden soll. Aus Nächstenliebe jedenfalls hat Schwarzmann mir nicht geholfen.“

Max bedankte sich bei Tim für seinen mutigen Einsatz, und sagte: „Ihr tut mir leid. Fröhliche Ferien sollten es werden. Und jetzt geratet ihr von einer Gefahr in die andere. Der reinste Horror-Trip.“

„Wir sind einiges gewohnt“, lachte Karl. „Langweilig ist unser Alltag nie. Immer auf Abenteuer — das ist unser Motto. Was diesmal nervt, ist nur dieser Mangel an Durchblick. Weshalb läßt der schwarze Mann nicht von uns ab? Was reizt ihn so? Ein Rolls Royce ist ja ganz toll, aber deshalb muß man doch nicht gleich einen Privatkrieg entfesseln.“

Alle sahen den Industriellen an.

Er starrte auf seinen leeren Suppenteller und hob dann die Achseln.

„Möchtest du noch was essen, Tim?“

„Ehrlich gesagt: Ja. Ich hatte nur einen Mundvoll. Aber Warmes würde zu lange dauern. Ich hole mir ein Sandwich mit Ei und Tomaten. Sieht frisch aus.“

Max nötigte ihn, mehr zu nehmen. Und Tim entschied sich für eine Halblitertüte Vollmilch mit Zuzzelhalm.

Am Wagen prüfte Max das Kofferraumschloß. Alles war in Ordnung.

Sie fuhren, Tim vertilgte sein Sandwich; neidvoll sah Klößchen zu. Die Milch schmeckte frisch. Tim ließ auch seine Freundin zuzzeln, die sehr auf Milch steht. Der Fahrtwind pfiff herein vorn rechts, und ein Blick auf die Uhr zeigte: der Nachmittag neigte sich.

Das Schweigen hielt an.

Tim legte die leere Milchtüte zwischen seine Füße. Er wußte: 89 % aller Mitmenschen hätten sie aus dem Fenster geworfen in einem günstigen Augenblick. Aber das ist Umweltverschmutzung und ein Ärgernis für jeden intelligenten Menschen.

Tim hatte nachgedacht. Jetzt brach er das Schweigen.

„Herr Wertheym?“

„Ja?“

„Es geht uns zwar nichts an. Aber da wir alle in einem Boot sitzen, beziehungsweise in diesem Luxusauto, hätte ich doch eine Frage.“

„Bitte!“

„Was ist in der Metallkiste?“

Wertheym sah geradeaus. Mit der Zunge fuhr er sich über die spröden Lippen.

„Fünf Millionen Mark.“

Klößchen lachte.

Tim sah den Industriellen von der Seite an. „Kein Witz?“

„Nein, kein Witz, Tim. Wir haben fünf Millionen DM im Kofferraum.“

Klößchen hörte auf zu lachen.

Gaby versuchte zu spaßen, als sie sagte: „Aber soviel hätten Sie nicht mitnehmen müssen, Herr Wertheym. Wir sind zwar vier Münder mehr, die gestopft werden müssen. Und Klößchen frißt gewaltig. Trotzdem — so teuer kommen wir nicht.“

Wertheym verzog keine Miene. Als er dann redete, zitterte seine Stimme.

„Es ist... Lösegeld. Für Floris Freilassung. Er... wurde am Samstag abend entführt. Zwei Verbrecher haben ihn... Es ist so schrecklich. Ich... ich... bin am Ende meiner Kraft. Die Verbrecher verlangen, daß ich das Geld im Wagen bringe. Es darf nicht auf unser Bankkonto in Florenz überwiesen werden. Die italienischen Behörden unterbinden nämlich, daß Lösegeld gezahlt wird. Damit soll den Entführern — hier in Italien ist dieses Verbrechen wie eine Seuche — die Grundlage entzogen werden. Konten, von denen man versucht, solche Beträge abzuheben, werden sofort gesperrt. Falls man nicht nachweisen kann, daß das Geld für andere Zwecke ist. Deshalb bestehen die Verbrecher darauf: Ich muß das Geld im Gepäck mitbringen.“

„Furchtbar! Das ist ja furchtbar“, flüsterte Gaby. „Flori in den Händen solcher... Menschen.“

„Sie werden ihm nichts tun“, sagte Karl. „Soviel ich weiß, sind bisher alle Entführten zurückgekommen.“

„Ja, alle“, echote Klößchen.

„Aber einige“, Max hatte Mühe, es auszusprechen, „wurden verstümmelt. An den Händen. Die Ohren. Immer dann, wenn die Verbrecher meinten, sie würden hingehalten. Deshalb — ich muß das Geld nach Ventilipulciano bringen. Damit sie Flori freilassen.“

Tim sagte: „Das war also der Grund, weshalb Sie direkt von Tokio nach Rom fliegen wollten. Und Therne sollte das Geld bringen.“

„Ja. Aber er wußte nicht, was in der Metallkiste ist. Durch seinen Unfall kam dann alles ganz anders.“

O Mann! dachte Tim. Heißer geht’s nicht. Umkämpftes Geld — und wir mittendrin. Aber daraus darf man Max keinen Vorwurf machen. Daß es noch einen anderen Interessenten für die Kohle gibt, konnte er nicht ahnen.

„Der schwarze Mann“, sagte Tim, „ist keiner der Kidnapper. Solche Faxen hätte der nicht nötig. Der brauchte nur zu sagen, was Sache ist, und Sie müßten die Kohle rausgeben. Dann wäre die Übergabe eben schon während der Hinfahrt. Nein, unser Verfolger muß zuschlagen, bevor wir am Ziel sind. Aber woher weiß der, was wir an Bord haben?“

„Ich rätsele seit Stunden“, sagte Max. „Seit der Tränengasbombe ist mir natürlich klar, worum es geht. Euch vertraue ich nun. Ihr dürft mich nicht enttäuschen. Es ist Bedingung der Kidnapper, daß die Polizei aus dem Spiel bleibt. Und daran müssen wir uns halten, sonst hätte Flori darunter zu leiden. Und das kann alles bedeuten.“

„Wir enttäuschen Ihr Vertrauen nicht“, sagte Tim. „Wer weiß denn sonst noch Bescheid?“

„Nur meine Frau.“

„Hatten Sie das Geld zu Hause gebunkert?“

„Bewahre? Das hat unser Bankdirektor ganz schnell... ach so, den meinst du. Nein, von der Entführung habe ich ihm nichts gesagt. Am Telefon sprach ich von einem halblegalen Geschäft. Ob er mir geglaubt hat, weiß ich nicht. Aber das ist auch egal. Selbst wenn er was ahnt — niemals würde er darüber ein Wort verlieren.“

„Dann bleiben als Informationsquelle“, sagte Tim, „nur die Kidnapper selbst. Entweder ist dort etwas durchgesickert, und ein Außenstehender will sein Süppchen kochen, indem er uns Geldkuriere abfängt. Oder ein Ganove betrügt seinen oder seine Komplizen, indem er versucht, die gesamte Summe allein zu kassieren. Sonst stünde ihm ja nur ein Teil zu.“

Max nickte. „Deine Überlegung ist richtig. Aber nichts davon konnte ich voraussehen. Nun wißt ihr also, was uns erwartet.“

21. Farbbeutel

Die Zeit verging. Sie fuhren an Mantua vorbei, an Modena, dann an Bologna.

Im Westen berührte die Sonne den Horizont. Braunes Licht füllte die Landschaft. Nicht mehr lange und die Dämmerung brach an.

Im Umland der großen Städte war es stickig und heiß. Industriebetriebe, die auch an den Feiertagen nicht abgeschaltet wurden, bliesen ihren Dreck in die Luft und vermehrten die Schadstoffe.

Max fuhr verdächtig langsam. Tim blickte immer wieder zu ihm hin, um ihn zu rütteln, falls er einschlafen sollte.

Zu seiner persönlichen Erfrischung hatte Max das Fahrerfenster geöffnet.

Hatten sie eben einen Rastplatz passiert? Tim wußte es nicht. Alles ging so rasch. Und die Stelle war günstig gewählt vom schwarzen Mann, denn kein anderes Fahrzeug befand sich in der Nähe.

Ein dröhnender Motor hinter ihnen, ganz plötzlich. Das Motorrad fegte heran und überholte auch schon.

„Achtung!“ schrie Tim. „Das ist er.“

Er sah die wischende Bewegung. Schwarzmanns rechter Arm beschrieb einen Bogen. Warf er was?

Prall und kopfgroß sah das Ding aus. Es flog. Es sollte die Windschutzscheibe treffen. Aber Max trat instinktiv aufs Gas. Der Rolls machte einen Satz nach vorn. Und das war der halbe Meter, der Schwarzmanns Berechnung zunichte machte.

Das Ding flog durchs Fahrerfenster herein, vorbei an Maxens Nase, prallte ans Armaturenbrett und — zerplatzte.

Ein Schwall roter Farbe sprühte durch den Wagen. Den Insassen kam es vor wie eine Flutwelle. Rot, rot, rot! Die Farbe spritzte an den Autohimmel, auf alle Gesichter, auf die Klamotten, auf Sitze und Innenausstattung.

Irgendwer schrie.

Tim schloß blitzschnell die Augen.

Max trat auf die Bremse.

Das Krad schoß dröhnend davon.

Der Rolls schlingerte etwas, rollte dann halb auf den Seitenstreifen rechts.

„Nicht anhalten!“ rief Tim. „Das will er doch nur.“

Er sah das Motorrad nicht mehr.

Aber Sträucher und Büsche standen zu beiden Seiten der Fahrbahn. Dort irgendwo lauerte Schwarzmann, der verdammte Mistkerl. Bestimmt würde er jetzt aufs Ganze gehen und von seiner Waffe Gebrauch machen.

„Weiter!“ sagte Tim. „Und Tempo! Bevor er uns die Reifen zerschießt.“

Max beschleunigte. Der Schreck hatte gewirkt wie drei Espresso.

Tim drehte sich um — und mußte, trotz allem, ein Lachen unterdrücken.

Klößchen sah aus, als hätte er Masern. Bei Karl war nur die rechte Gesichtshälfte rot, aber gründlich, auch das rechte Glas seiner Brille. Sommersprossen von beachtlicher Größe besprenkelten Gabys Gesicht. Und erst der Outfit von allen — zum Wegwerfen.

„Gott, seid ihr rot!“ sagte Tim.

„Sieh mal in den Spiegel, Rothaut“, erwiderte Gaby.

Das meiste aber hatte Max Wertheym abgekriegt. Während er mit einer Hand lenkte, versuchte er, sich mit der andern zu säubern. Aber das Taschentuch verwischte die Farbe nur. Es wurde schlimmer.

„Das geht nur mit Seife runter“, sagte Tim. „Dieser Kerl versucht alles.“

„Ich verstehe das nicht“, murmelte Max. „Ist das Psycho-Terror? Oder will er uns kennzeichnen?“

„Der Farbbeutel“, antwortete Tim, „sollte sicherlich die Windschutzscheibe treffen. Dann hätten wir keine Sicht mehr gehabt, und ein Anhalten wäre unvermeidlich gewesen. So gesehen, können wir von Glück sagen, daß es nur uns getroffen hat.“

„Blau hätte er nehmen sollen“, meinte Gaby. „Das steht mir besser. Dieses gräßliche Rot sieht aus wie Blut.“

Sie fuhren. Max hatte das Fenster geschlossen. Die allgemeine Säuberung wurde auf später verschoben, zumal jetzt die Dämmerung anbrach. Sie schützte vor Blicken. Denn mit dieser Kriegsbemalung konnten sich die fünf Insassen nicht mehr sehen lassen.

Tim fand die Reste des Farbbeutels: dünne Gummihaut wie ein geplatzter roter Luftballon. Er stopfte sie in die Milchtüte, und der Bodensatz Kuhsaft verwandelte sich in Himbeersoße.

Sie überholten einen Lkw. Keine Spur von dem Schwarzmann. Hinter ihnen donnerte ein Motorrad heran. Aber es war eine Beiwagenmaschine. Auf dem Krad saß offenbar eine Frau. Langes blondes Haar wehte hervor unter dem Helm. Im Beiwagenschiff saß der Begleiter. Ein bärtiges Gesicht wandte sich dem Rolls zu.

So geht’s auch, dachte Tim. Die Frauen erobern alles. Das einzige, das sie noch nicht haben, sind Glatzen. Bislang.

Es dunkelte. Ausflügler fuhren heim. Der Verkehr wurde dichter. Zum Glück für das Rolls Royce-Team. Schwarzmann konnte keine Zeugen gebrauchen.

„Sind wir schon in der Toskana?“ fragte Gaby und sah hinaus in die Dunkelheit, die einen Blauschimmer hatte, gekrönt von einem pastellfarbigen Himmel mit orangerotem Strich im Westen.

„Schon eine ganze Weile“, sagte Max mit schwerer Stimme. „Nun ist es nicht mehr weit. Hoffentlich verpasse ich die Ausfahrt nicht.“

Er hielt sich rechts.

„Wie heißt der Ort davor?“ fragte Tim.

„Castiglione.“

„Das hatten wir eben.“

„Wirklich?“

„Ganz sicher.“

„Dann sollte ich langsamer werden.“

Erfuhr 70 km/h.

Die Scheinwerferstrahlen erfaßten ein kleines Hinweisschild. Ausfahrt. Ventilipulciano. Max reagierte zunächst nicht.

Tim sagte: „Da ist es. Rechts ab!“

Augenblicke später rollte der Rolls über eine kurvige, dunkle Landstraße. Der Himmel war hier viel schwärzer. Sträucher und Bäume zu beiden Seiten. In Kurven strich das Licht über Rebhänge, holte Zypressen und Pinien aus der Dunkelheit, Steineichen und Aleppokiefern.

Nirgendwo ein Licht. Das Ende der Welt kann nicht einsamer sein.

Tim murmelte Flüche. „Ich ahne Schlimmes. Hier ist Schwarzmanns letzte Chance. Und besser kann er sich’s nicht wünschen. Eine typische Hinterhalt-Gegend. Gaby, bitte, leg dich auf den Boden. Karl, Willi — ihr auch. Der kriegt’s fertig und schießt hier rein. Können Sie nicht ein bißchen schneller fahren, Herr Wertheym?“

„Mir... ist leider schwindelig. Ich... seh nicht mehr richtig.“

„Soll ich Sie ablösen? Ich schaff das.“

„Schneller könntest du auch nicht fahren. Du kennst doch den Wagen nicht. Oder hast du etwa Fahrpraxis?“

„Kein bißchen. Nur technisches Verständnis. Zuhause auf dem Hinterhof bei der Freundin meiner Mutter habe ich ein paarmal geübt — Anfahren und Zurücksetzen.“

Kurve auf Kurve. Laue Luft. Der Duft von Oleander, Lorbeer und Heckenrosen. Paradiesisch! Aber Tim erwartete jeden Moment, daß ein Seil über die Straße gespannt war oder ein Teppich von Krähenfüßen herumlag.

22. Ein schwerer K.o.

Nichts geschah.

Dann fuhren sie durch Ventilipulciano.

Im Fond tauchten drei Köpfe auf. Alle sahen hinaus. Ein idyllisches toskanisches Dorf. Hier war noch Betrieb, und etliche Leute winkten dem Wagen zu. Die Kids winkten zurück, Max fehlte die Kraft dazu.

Noch ein Stück Landstraße. Sie durchschnitt einen Olivenhain. Wieder Stille und Einsamkeit. Dann die Kreuzung, wo Max nicht verschlief, sondern abbog.

„Wir sind da“, seufzte er erleichtert.

Nach kurzer Strecke hielt der Wagen vor einem niedrigen Holztor. Ringsum die schwarzen Schatten der Bäume, hinter denen man die Hänge ahnte. Ein enges Tal. Die Scheinwerfer beschienen die Ferienvilla. Was für ein prachtvolles Haus!

Mahlzeit! dachte Tim. Die totale Abgeschiedenheit. Gut für die Nerven. Aber noch besser für Schwarzmann. Der weiß selbstverständlich, wo unsere Reise endet. Bestimmt ist er schon hier.

„Machen Sie die Scheinwerfer aus“, sagte Tim. „Wir fahren im Dunkeln rein.“

„Du meinst... o Gott!“

Max löschte das Licht.

Tim stieg aus und schloß rasch die Tür. Einen Moment verharrte der TKKG-Häuptling. Die Augen sollten sich gewöhnen an die Dunkelheit. Jetzt, dessen war er sicher, sah er besser als Schwarzmann in der tintigen Nacht.

Tim öffnete das Tor. Der Wagen rollte herein. Kurz blitzten die Scheinwerfer auf, dann hielt der Rolls neben dem Porsche.

Am Haus waren die Fensterläden geschlossen. Aber jetzt wurde die Tür geöffnet.

„Max?“ rief Ellen.

„Wir sind’s, Frau Wertheym“, antwortete Tim. „Bitte, schließen Sie die Tür. Oder machen Sie das Licht aus.“

Ellen tat wie ihr geheißen. Dann fiel sie ihrem Mann in die Arme, weinte und zitterte. Max konnte sich kaum noch auf den Beinen halten.

Tim machte kurzen Prozeß und schob beide ins Haus, ebenso Gaby. Dann standen die Jungs ganz still in der Dunkelheit und spähten in die Finsternis unter den dichten Bäumen, die hier massenweise herumstanden.

„Er ist hier“, wisperte Tim. „Ich spüre es.“ Noch leiser raunte er: „Bewaffnet euch. Und denkt dran: Er hat eine Pistole.“

Klößchen, dem ein bißchen die Zähne klapperten, fand einen schweren Stein, Karl einen Knüppel.

Tim huschte hinter den Rolls, duckte sich und schloß leise den Kofferraum auf. Der Deckel schwebte empor. Tim horchte hinter sich. Nichts. Er packte die Metallkiste und rannte zur Tür. Hinein.

Drinnen blendete die Helligkeit. Er kickte die Tür hinter sich zu. Toll — wie es hier aussah! Aber Ellen war nur noch ein Schatten ihrer selbst.

Tim stellte die Kiste auf den Tisch.

„Bitte, schließen Sie sich ein. Nur uns öffnen! Niemandem sonst! Alle Fenster und Türen verriegeln. Wir suchen Garten und Umgebung ab — für alle Fälle.“

Max wollte protestieren. Aber Tim war schon draußen. Er wartete. Nach einigen Augenblicken wurde abgeschlossen. Bestimmt war das Gaby.

Karl tauchte neben Tim auf.

„Vorn am Tor“, flüsterte er, „hat was geknackt. Als wäre jemand auf einen Ast getreten.“

„Verteilt euch. Du rechts, Klößchen links.“

Die beiden huschten in die Dunkelheit.

Tim spähte zum Tor. Aber die Entfernung war zu groß. Die Dunkelheit narrte. Schattengestalten schienen sich zu bewegen, standen dann wieder still oder schwebten empor an den Bäumen.

Geduckt schlich Tim zum Tor. Dabei machte er einen Fehler. Zu dicht glitt er am Rolls vorbei. Eine Gestalt richtete sich auf hinter dem Auto, nur zwei Schritte entfernt von Tim. Ein ausgestreckter Arm wies auf ihn.

„Ich habe eine Pistole“, sagte die Stimme, leise und plattnasig. „Du weißt es. Also riskier nicht deine Gesundheit. Klar?“ O Mann! dachte Tim. Die Stimme! Jetzt hab ich’s. Boxer-Gesicht! Ewald Krieger-Mattmaus.

Tim machte sich gerade. „Was für einen Helm haben Sie jetzt auf: weiß oder rot?“

„Ah, du hast den Trick durchschaut.“

„War kein Kunststück, Ewald Krieger-Mattmaus.“

„Du...“ Er stockte.

Dann merkte Tim, daß er den zweiten Fehler gemacht hatte. Der Ganove geriet in Panik.

„Verdammter Hund!“ zischte er. „Wenn du mich kennst, dann verpfeifst du mich auch. Aber dir drehe ich den Ton ab.“

„Auf Ihre Pistole würde ich mich nicht verlassen“, sagte Tim. Und er hatte recht damit.

Denn jetzt war Karl hinter dem Verbrecher. Der armdicke Knüppel sauste auf dessen Unterarm.

Ewald brüllte auf. Die Pistole fiel zu Boden. Tims Karate-Tritt, fallbeil-hart, traf den Verbrecher in den Unterleib. Ewald krümmte sich nach vorn — und den Kettenfauststößen entgegen: fünf, sechs knallten ihm an die Birne. Er fiel lang auf den Rücken und rührte sich nicht mehr.

„Faßt an!“ flüsterte Tim. „Den bringen wir weg.“

Auch Klößchen war jetzt da, bereit, dem Kerl eine Kopfnuß zu verpassen — mit seinem Stein.

„Was meinst du?“ fragte Karl.

„Wir verhören ihn. Der weiß doch, wo Flori ist.“

„Du hast recht.“

Ewald war k.o. Tim schob sich die Pistole hinten in den Gürtel. Dann packte er den Ganoven unter den Armen. Karl und Klößchen schnappten sich je ein Bein.

Im Laufschritt ging’s durchs Tor, Richtung Straße.

Etwa 150 Meter legten sie keuchend zurück. Dann waren sie außer Hörweite des Hauses, und auch von der Straße her war keine Störung zu befürchten.

Sie ließen Ewald fallen. Er stöhnte, war aber noch total bewußtseins-abwesend.

Tim klopfte seine Taschen ab. Ein Schnappmesser steckte in der schwarzledernen Motorrad-Kluft. Damit zerschnitt Tim Ewalds Ledergürtel in zwei schmale Riemen. Das reichte, um ihm die Hände auf den Rücken zu fesseln.

Der Kerl lag jetzt auf der Seite. Hier, wo keine Bäume standen, war es nicht so arg finster. Die Jungs sahen, was sie taten. Sie kauerten um Ewald. Aber es dauerte noch, bis in dessen Birne die Lichter wieder angingen.

23. Verhör in lauer Nacht

Man merkt, dachte Tim, dieses gesegnete Land liegt in der Zone der sommerdürren Subtropen. Eine so angenehm warme Nacht! Jetzt mit einer Coke auf der Landhaus-Terrasse sitzen, mit Gaby reden und fette Oliven knabbern. Toll! Statt dessen müssen wir uns mit diesem brutalen Mistbolzen abplagen.

Ewald regte sich. Er hob den Kopf.

„Scheiße!“

Klößchen trat ihm in die Rippen.

„Du brauchst dich nicht vorzustellen. Wir kennen dich.“

Der Verbrecher wälzte sich herum und merkte, daß er gefesselt war.

„Was soll das? Bindet mich los!“

„Kannst du haben“, sagte Tim. „Aber dann schlage ich dich nochmal zusammen. Anders bist du uns zu gefährlich. Drei deiner Anschläge hätten uns das Leben kosten können. Du brauchst dir also nichts zu erhoffen. Und wir sind hier ganz allein mit dir.“

Der Typ schluckte. Dann trat er heimtückisch nach Tim.

Der sprang zurück. Klößchen versetzte Ewald einen fürchterlichen Tritt.

Der Verbrecher jaulte. Tim stellte sich hinter ihn.

„Gehörst du zu den Kidnappern?“

„Was?“

„Ewald Krieger-Mattmaus, mach es dir nicht so schwer. Wir haben kein Mitleid mit dir. Also pack aus, solange du noch röcheln kannst. Gehörst du zu ihnen?“

Er hatte nichts mehr zu bestellen. Das schien er nun zu begreifen.

„Nein, ich nicht.“

„Woher weißt du von dem Geld?“

„Äh, von welchem...“

„Klößchen!“ sagte Tim. „Nimm ruhig einen Anlauf, wenn du kickst.“

„Jaja“, rief Ewald. „Ich sag’s ja. Das ist nämlich so: Mein Kumpel Martin Althuk...“

Der Verbrecher erzählte. Ziemlich stockend zwar, doch ein paar Zwischenfragen hielten seine Rede in Fluß. Eine Geschichte, wie Tim sie vermutet hatte, kam zu Tage: von Gangstern, die sich untereinander betrügen und vor keiner Gemeinheit zurückschrecken.

„Also nur Martin Althuk“, sagte Tim, „und dieser Silvio Manzona sind die Kidnapper. Und die Informationen hat Althuk von Leo Lipstock, der wiederum nicht ahnt, daß er ausgehorcht wurde. Richtig?“

„Ja.“

Silvio Manzona, dachte Tim. Wie sich das trifft. Katrins Freund Luciano hat uns den Namen genannt. Als Verdächtigen für die Einbrüche bei Taubls und Linkmanns. Vonwegen! Manzona kann mehr. Der ist Kidnapper, nicht Einbrecher. Bei Menschenraub springt mehr raus.

„Wo wird Florian versteckt?“ fragte Tim.

„Ich... äh... weiß das... jaja, schon gut. Das Versteck ist ganz in der Nähe. Vor Mirakolipulciano — in einem Seitental. Ein verlassener Bauernhof. Hieß früher Gallo-Hof.“

„Wie weit von hier?“

„Etwa zwei Kilometer. Ich war selber nicht dort. Bin nur an der Abzweigung vorbeigefahren.“

Er mußte die Route genau beschreiben. Und dann auch sagen, wo er sein Motorrad versteckt hatte: vorn bei der Kreuzung hinter einem Oleander-Strauch, wo später auch das T-Shirt gefunden wurde, das Ellen für Florian hinterlegt hatte, weil der angeblich frische Wäsche brauchte.

Die Jungs führten den Verbrecher dorthin. Wie erwartet: Im Gepäck war auch ein Nylonseil. Damit wurde Ewald an den Stamm einer Pinie gefesselt, abseits der Straße. Um die Nachtruhe zu erhalten, zwängten sie dem Kerl einen Knebel zwischen die Zähne.

„Karl“, sagte Tim, „du läufst nach Ventilipulciano — zum Polizeiposten. Aber laß dir Zeit. Wir brauchen etwa 45 Minuten Vorsprung. Dann kannst du mit dem Ordnungshüter zum Gallo-Hof kommen. Die Verbrecher sind zwar zu zweit, aber ich habe die Pistole. Und die Überraschung ist auf unserer Seite.“

Karl schlurfte los.

Tim begann zu traben und zog Klößchen mit.

„Joggen? In der Wärme?“

„Sind nur zwei Kilometer. Das letzte Stück müssen wir ohnehin pirschen.“

Eine dunkle Straße. Keine Laternen. Aber die Jungs fanden sich zurecht.

Tim schlug ein langsames Tempo an, damit Klößchen nicht schlapp machte. Zikaden geigten. Lauer Wind bewegte die Blätter, die Luft war voller Düfte.

Einmal kam ihnen ein Mopedfahrer entgegen, und die Jungs stellten sich hinter einen Strauch, um den Mann nicht erschrecken.

Sie liefen durch eine Kurve. Es konnte nicht mehr weit sein. Tim fiel in Schrittempo. Wo war der zugewachsene Weg, die Abzweigung zum Gallo-Hof?

„Hier, Willi. Ich glaube, das ist es.“

Sie blieben stehen und betrachteten die karstige Fahrspur. Über fernen Hügeln war der Mond aufgegangen. Noch stand er tief. Aber sein Licht begann sich auszubreiten.

Hinter den Jungs, aus Richtung Ventilipulciano, näherte sich ein Wagen. Fernlicht. Es erfaßte die beiden, und dem Chauffeur schien der Fuß vom Pedal zu rutschen. Vor Schreck? Der Wagen wurde langsamer.

Kein Wunder, dachte Tim. Wir mit unseren roten Gesichtern sehen sicherlich aus wie Unfallopfer.

Der Wagen hielt neben ihnen. Eine Frau sprang heraus auf der Beifahrerseite.

„Tim! Willi! Um Himmels willen!“

Den beiden blieb die Spucke weg.

Dann umfaßte Tims Mutter die Jungs, jeden mit einem Arm.

„Was ist los mit euch? Seid ihr verletzt? Wie seht ihr aus? Was macht ihr hier?“

Ihre Stimme zitterte vor Aufregung.

Tim umarmte seine hübsche Mutter. Logo! Sie kam eben aus Rom, wo Miranda Pittore sie abgeholt hatte. Jetzt stieg auch die Italienerin aus dem Wagen.

„Kein Grund zur Aufregung“, lachte Tim. „Das ist kein Blut, sondern Farbe. Wir haben heute einiges erlebt. Aber das erzählen wir den Damen morgen. Ich würde sagen: um zehn Uhr zum Frühstück bei Wertheyms. Die Einladung gestatte ich mir. Ist bei euch beiden alles okay?“

Miranda, eine glutäugige junge Frau, lachte.

„Dein Sohn hat sich nicht verändert, Susanne. Immer gut für Überraschungen.“

Susanne nahm Tim bei den Ohren, wobei sie zu ihm aufschauen mußte.

„Wo sind die andern? Und was macht ihr jetzt hier?“

„Die andern faulenzen. Willi und ich joggen. Jetzt laufen wir zurück. Die Bewegung ist nötig, wenn man den ganzen Tag gesessen hat. Gute Nacht, ihr beiden.“

Er verteilte Wangenbussis. Klößchen schüttelte Hände. Die Damen stiegen wieder ein. Worte noch durchs Fenster. Also bis morgen. Schlaft gut! Und schöne Grüße an die andern.

Die Jungs warteten im Mondlicht und winkten dem Wagen nach, bis er hinter der Kurve verschwand.

Dann folgten sie dem Weg zum Gallo-Hof.

24. Die Befreiung

Der flache Steinbau badete im Mondlicht. Hinter Fenstern, schmal wie Schießscharten, geisterte Licht.

Tim und Klößchen schlichen zur Mauer, dann daran entlang bis unter ein Fenster. Stimmen.

Tim riskierte ein Auge, sah hinein. Das war wohl der ehemalige Wohnraum. Eine Öllampe blakte. Die beiden Verbrecher saßen auf umgestülpten Kisten. Manzona, der Italiener, war offenbar schon betrunken. Zwei leere Flaschen standen neben ihm. Er trank aus der dritten.

Althuk hatte ein böses Gesicht. Er rauchte. Vor ihm lagen mindestens 20 ausgedrückte Stummel. Zwischen den beiden war ein Picknick-Korb aufgebaut. Sie hatten ihn leergefressen.

„...nicht vor morgen früh“, sagte Althuk.

Tim flankte durchs Fenster hinein, die Pistole in der Hand.

Manzona reagierte nur mit sprachlosem Glotzen. Aber Althuk schnellte hoch. Tim richtete die Pistolenmündung schräg nach unten in seine Richtung.

„Ich töte keinen Menschen“, sagte der TKKG-Häuptling. „Aber ich schieße in die Beine. Und zwar beim geringsten Widerstand. Setz dich auf deinen Hintern, Althuk. Hände im Genick verschränken! Du auch, Manzona! Und so bleibt ihr, bis die Polizei hier ist. Willi, kannst reinkommen.“

Klößchen kletterte durchs Fenster.

Aus Althuks Knochengesicht hing das Kinn, unter einem japsenden Mund.

„Was... soll das? Wer seid ihr?“

„Wir sind Florians Freunde. Willi, sieh mal im Keller nach! Tja, Althuk, ausgespielt! In doppelter Hinsicht. Wir haben Ewald Krieger-Mattmaus gekascht. Der hat wirklich alles versucht, uns das Lösegeld abzujagen — auf der Herfahrt. Hat’s aber nicht geschafft. Er ist in unserer Gewalt und hat alles verraten. Keine Bewegung: sagte ich. Sonst führen sie dich mit steifen Knien auf die Anklagebank.“

Manzona stierte seinen Komplizen an. „Wer... ist Krieger-Mattmaus?“

„Der und Althuk wollten dich ausbooten“, sagte Tim. „Wie das so üblich ist bei Gesindel übelster Sorte. Sitzenbleiben! sagte ich.“

Klößchen kam aus dem Keller zurück.

„Flori ist bewußtlos. Sie haben ihm was gespritzt. Keine Verletzungen. Aber ich kriege ihn nicht wach.“

Tim sah auf die Uhr. Noch zehn Minuten. Die zogen sich lang hin, doch er blieb cool, ließ die Verbrecher nicht aus den Augen und hielt die Waffe schußbereit.

Daß sie keine Patronen enthielt, konnten die beiden nicht ahnen. Tim hatte die Pistole entladen. Im Falle eines Falles hätte er ja immer noch seine fernöstliche Kampfkunst gehabt.

Fast auf die Minute genau nach einer Dreiviertelstunde preschte der Polizeiwagen heran über den holprigen Weg.

*

Die Verbrecher waren dingfest gemacht. Florian wurde vom Arzt behandelt und brauchte nicht lange, um sich zu erholen — von dem Betäubungsmittel und dem Schrecken. Schon am Abend des nächsten Tages, als alle happy zusammensaßen, redete Wertheym-Junior wieder ohne Pause.

Seine Eltern hatten fünf Millionen DM gespart und wollten der TKKG-Bande eine ansehnliche Belohnung aushändigen. Aber die Vier lehnten das rundheraus ab.

„Eingesetzt“, sagte Tim, „haben wir uns aus Freundschaft. Und überhaupt, weil es selbstverständlich ist. Unsere Belohnung hatten wir im voraus: die Einladung hierher. Der Ferienbeginn war zwar ziemlich aufregend, was aber letztlich nach unserem Geschmack ist, weil wir Langeweile nicht mögen und andererseits sicher sind, daß die restlichen Ferientage erheblich ruhiger verlaufen werden: mit Sonne, Spaß und tollen Ausflügen für uns alle.“

Und so wurde es dann auch.

- ENDE —

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor findensich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug-natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlichen „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden aussehalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter dem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.

Todesfracht im Jaguar (Band 38)

Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterwelttypen Frese und Leppich in der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier vom TKKG den Fall lösen, und dabei gerät Klößchen in höchste Gefahr...

Bestien in der Finsternis (Band 39)

Gabys Patenonkel, der pensionierte Amtsrichter Solthus, hat offenbar Feinde. Kein Wunder, denn als Richter mußte er viele Ganoven ins Gefängnis schicken. Dazu gehörte auch der Autodieb Patzke. Der — inzwischen wieder auf freiem Fuß — trifft zufällig seinen einstigen Richter wieder. Kurz nach dieser Begegnung wird Solthus’ neue Wohnung verwüstet. Ein Racheakt? Die TKKG-Freunde beschatten Patzke und überwachen die Solthus-Wohnung. Dabei stoßen sie auf eine heimtückische Falle, die Solthus das Leben kosten kann. Ein Attentat, bei dem Bestien in der Finsternis eine gefährliche Rolle spielen...

Bombe an Bord (Haie an Bord) (Band 40)

Auch wenn die TKKG-Freunde mal Ferien machen wollen, und das mit einem tollen Segelboot am Meer, holt das Abenteuer sie ein. Kaum haben Tim, Karl, Klößchen und Gaby ihr Lager aufgebaut, geschehen seltsame Dinge: Erst werden ihnen Kamera und Fernglas gestohlen, dann stoßen sie auf den Hafengammler Prädl und schließlich taucht der Immobilienmakler Unwärth als Froschmann aus den Wellen auf, um seine eigene teure Yacht zu versenken. Was geht hier vor? Als die TKKG-Bande auch noch eine Verbindung zwischen Prädl und Unwärth feststellt, ahnen die vier Freunde ein ganz krummes Ding. Keine Frage, daß sie dieser heißen Kiste auf die Schliche kommen wollen. Aber das ist nicht ungefährlich...

Spion auf der Flucht (Band 41)

Zeichenlehrer Lattmann liegt mit einem Beinbruch zuhause. Da muß er hilflos mit ansehen, wie nebenan ein finsterer Typ die kleine Sabine überfällt, und ins Nachbarhaus eindringt. Aber Lattmann hat sich genau gemerkt, wie der gemeine Kerl aussieht. Und diese Beschreibung teilt er kurz darauf den TKKG-Freunden mit, als sie ihn besuchen. Die brauchen nicht lange nachzudenken, denn den Typ haben sie ein paar Minuten zuvor zufällig in einem weißen Auto gesehen, dessen Fahrertür eingedellt war. Nun beginnt die wilde Jagd nach dem weißen Wagen. In der Zwischenzeit stellt sich auch heraus, was der Unbekannte im Nachbarhaus gesucht und auch gefunden hat: Geheimdokumente, die Sabines Vater im Schreibtisch aufbewahrt hatte. Die TKKG-Bande und ihre Freunde erkunden, wo der Spion wohnt. Als sie sein Haus überwachen, machen sie eine unglaubliche Entdeckung...

Gangster auf der Gartenparty (Band 42)

Bei Klößchens Eltern, dem Schokoladen-Fabrikanten-Ehepaar Sauerlich, gibt’s mächtig Zoff: Erst ärgert sich Vater Hermann Sauerlich grün und blau über die liederliche Arbeit der Gärtnergehilfen Obrecht und Kessling und dann überfallen drei maskierte Gangster die Gartenparty der Sauerlichs. Sie entführen Vater Hermann und Tim, sperren beide in einen finsteren Keller. Während Tim dort eine Klaviermelodie hört, die ihm bekannt vorkommt, erhält Frau Sauerlich eine hohe Lösegeldforderung. Sie soll auch das Geld selbst überbringen — nachts auf einer einsamen Straße. Aber Klößchen, Karl und Gaby haben sich schon auf die Lauer gelegt. Jetzt überstürzen sich die Ereignisse — die Hölle ist los...

Überfall im Hafen (Band 43)

Eigentlich sollte es nur eine vergnügliche Hafenrundfahrt auf Vater Sauerlichs schnellem Motorboot werden. Aber wenn die TKKG-Freunde auftauchen, ist auch gleich was los. Durchs Fernglas beobachtet die Sauerlich-Besatzung einen seltsamen Zwischenfall auf der nahen Hafenfähre: Ein Mann wird überfallen und niedergeschlagen. Das Motorboot geht längsseits, Tim und Klößchen entern die Fähre und entdecken den bewußtlosen Geschäftsmann Heidt. Was ist geschehen? Und warum? Wer sind die Täter? Die heimtückischen Rocker Django, Eddi und Skin? Oder der undurchsichtige Vertreter Lotzke? Noch fehlt der Polizei jeglicher Durchblick — bis Tim, Karl, Klößchen und Gaby den Fall aufrollen, wobei auch Cockerspaniel Oskar eine gewichtige Rolle spielt.

Todesgruß vom Gelben Drachen (Band 44)

In der Stadt treiben chinesische Gangster ihr Unwesen. Sie nennen sich Triaden, und ihr schmutziges Geschäft ist der Handel mit Rauschgift. Besonders Jugendliche wollen sie drogenabhängig machen. Eines Tages zwingt ein Dealer der Triaden, verfolgt von der Polizei, den China-Restaurant-Besitzer und Freund von Tim, Lam Wing Chung, ein Fünf-Pfund-Paket Heroin so lange zu verstecken, bis „die Luft rein ist“. Tim wird Zeuge dieser Szene. Was tun? Händigt Lam das Rauschgift Kommissar Glockner aus, ist er ein toter Chinese, denn die Triaden kennen keine Gnade. Tim hat die rettende Idee — ohne zu ahnen, daß er damit Gaby in große Gefahr bringt. Sie wird von den Triaden betäubt und entführt, und als man sie wieder findet, erleben die TKKG-Freunde eine böse Überraschung. War dies der Todesgruß vom Gelben Drachen?

Der Mörder aus dem Schauerwald (Band 45)

Beim Spaziergang im Schauerwald wird Oskar von einem blutrünstigen Mastino überfallen, einem römischen Kampfhund. Lebensgefahr für den Cockerspaniel und auch für Gaby. In letzter Sekunde kommt ein unbekannter Mann zu Hilfe, der sich im Wald versteckt hat. Er schlägt den Hund in die Flucht, wird aber schwer verletzt. Entsetzt erkennt Gaby ihren Lebensretter: Es ist Hasso Flühter, ein entflohener Gewalttäter, wegen Mordversuchs zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt und überall als „Mörder“ verschrien. Er schwört Gaby, daß er unschuldig ist. Gaby glaubt ihm. Die TKKG-Bande versteckt und pflegt Flühter — aber nur unter einer Bedingung: Hat er gelogen, übergeben sie ihn der Polizei. Um die Wahrheit herauszufinden, rollen die vier Freunde den Fall wieder auf. Am Ende steht eine unglaubliche Entdeckung.

Jagt das rote Geister-Auto! (Band 46)

Ein Wahnsinniger verbreitet Angst und Schrecken. In der TKKG-Stadt und in den benachbarten Orten fährt er mit seinem roten Auto absichtlich Fußgänger und Radfahrer an, läßt die Verletzten liegen und rast davon. Als auch Computer-Karl ein Opfer des Irren wird, jagt die TKKG-Bande das rote Geister-Auto. Die vier Freunde stellen zu ihrem Entsetzen fest, daß der brutale Typ schon Nachahmer gefunden hat: Kriminelle, die unbequeme Leute aus dem Weg räumen wollen, benutzen dieselbe Methode und hoffen, daß die Gewalttaten dem Fahrer des roten Geister-Autos angelastet werden. Für die TKKG-Bande höchste Zeit, den Spuk zu beenden...

Der Teufel vom Waiga-See (Band 47)

Die Vier vom TKKG sind bei ihrer neuen Freundin Thea eingeladen. Ihre Eltern — Gebacht Graf Durstilitsch und Gräfin Eugenie — haben am Waiga-See einen Herrensitz, der sich jedoch unversehens in eine Schreckensburg verwandelt. Graf und Gräfin sind sich spinnefeind, und am Waiga-See treibt ein Verbrecher sein Unwesen. Er verwüstet Landhäuser und zündet Bauernhöfe an. Alle Anzeichen deuten darauf hin, daß der „Teufel vom Waiga-See“, wie er inzwischen genannt wird, sich für den Herrensitz des Grafen Durstilitsch interessiert. Als auch noch der international berüchtigte Ganove Poldgar Prüffe aus dem Gefängnis entflieht und seine Spur zum Waiga-See führt, droht neue Gefahr. Zu allem Unglück ist Prüffe ein Jugendfreund der Gräfin. Kein Wunder, daß die TKKG-Freunde alle Hände voll zu tun kriegen.

Im Schatten des Dämons (Band 48)

Alles ist wie ein großes Rätsel! Hartgesottene Gangster tun plötzlich unglaubliche Dinge: Sie liefern freiwillig ihre Beute an geheimnisvollen Orten ab — und sie wissen nicht, warum. Sie folgen einem inneren Befehl, für den sie keine Erklärung finden. Daß sie unter Hypnose stehen, soll ihnen erst viel später klar werden. Doch da stecken die TKKG-Freunde schon mitten im unheimlichen Geschehen. Als nämlich eine Oma zu Schaden kommt, die sie alle lieben, nehmen Tim und seine Freunde eine heiße Spur auf und machen bald eine schreckliche Entdeckung. Aber bevor die TKKG-Bande dem faulen Zauber ein Ende machen kann, zieht der verbrecherische Hypnotiseur — der böse Dämon, in dessen Schatten alle stehen — seine letzte Trumpfkarte: Er hat vorgesorgt für den Fall, daß er entlarvt wird...

Gauner mit der „Goldenen Hand“/Sklaven für Wutawia (Doppelband 50)

Ein Bilderfälscher und ein Meisterdieb wollen wertvolle Gemälde alter Meister aus dem Euro-Museum stehlen und fälschen. Aber die TKKG-Bande hat Lunte gerochen. — Tim und Klößchen mischen sich unter die Stadtstreicher, werden betäubt und entführt in eine finstere Burg. Zusammen mit anderen Gefangenen sollen sie als Sklaven einer Wahnsinns-Sekte in den südamerikanischen Dschungel von Wutawia verschleppt werden.

Achtung: Die „Monsters“ kommen! (Band 51)

Sie nennen sich „Monsters“ — eine wüste Bande jugendlicher Schläger, die Schulfeste und Schülerparties gewaltsam „sprengen“. Als Tim mit seinen Freunden eingreift, scheint der Spuk vorbei. Aber das ist nur die Ruhe vor dem Sturm.

Wer hat Tims Mutter entführt? (Band 52)

Tims Mutter, Susanne Carsten, die bei einer Chemie-Firma arbeitet, ist spurlos verschwunden! Wurde sie Opfer eines Verbrechens? Tim nimmt sofort die Spur auf. Klar, daß Gaby, Karl und Klößchen ihn nicht im Stich lassen.

Stimme aus der Unterwelt (Band 53)

Nach acht Jahren aus dem Gefängnis entlassen, will der Schwerverbrecher Heinrich Grobalsky sich an dem Arzt Dr. Holmann rächen, weil er den Mediziner für den Tod seiner Frau verantwortlich macht. Die Polizei kann nicht viel tun, aber die TKKG-Bande...

Herr der Schlangeninsel (Band 54)

Im Ferienlager auf einer griechischen Insel trifft TKKG auf einen Meisterdieb, der seine nächste Beute anpeilt: Ein 2000 Jahre altes unschätzbares Kunstwerk. Ein Fall für TKKG, aber die vier bekommen es mit Gangstern, Haifischen und dem „Herrn der Schlangeninsel“ zu tun, der einen Piratenschatz bewacht.

Im Schattenreich des Dr. Mubase (Band 55)

In der ebenso feudalen wie mysteriösen Klinik des Dr. Mubase wollen reiche und prominente Leute schlank werden. Aber hinter den Mauern der Anstalt lauert auch das Verbrechen. Um die Wahrheit herauszufinden, soll Klößchen sich als übergewichtiger Patient zu einer Fastenkur anmelden.

Lösegeld am Henkersberg (Band 56)

Alice, Tochter eines berühmten Wissenschaftlers und zu Besuch bei ihrer Freundin Gaby, will für einige Tage als Gastschülerin am Unterricht der Klasse 9b teilnehmen. Da wird der Schulbus, mit dem die beiden Mädchen zur Internatsschule fahren, von bewaffneten Gangstern entführt. Sie fordern mehrere Millionen Lösegeld. Ein gefährliches Abenteuer für Tim, Karl und Klößchen...

Die Goldgräber-Bande (Band 57)

Nachts in der Lindenhof-Allee: Computer-Karl beobachtet zwei dunkle Gestalten, die an einer leerstehenden Villa den Briefkasten abmontieren und durch einen größeren ersetzen. Karl alarmiert seine TKKG-Freunde. Als die vier Unzertrennlichen das Rätsel lösen wollen, geraten sie in die Fänge der Goldgräber-Bande.

Der erpreßte Erpresser (Band 58)

TKKG-Mitschüler Markus wird entführt und von seinem ungeliebten Stiefvater für viel Geld freigekauft. Nach vier Tagen kehrt Markus wohlbehalten zurück. Eine undurchsichtige Geschichte. TKKG stoßen nach — mitten in ein Wespennest.

Heißer Draht nach Paradiso (Band 59)

Die TKKG-Freunde freuen sich auf ihre Ferienreise nach Lugano im sonnigen Tessin. Aber ehe es dazu kommt, fällt Gaby räuberischen Ganoven in die Hände, und der Familien-Schmuck des Barons Plätschlweiher wird gestohlen. Ein heiße Draht führt nach Paradiso, einem Vorort von Lugano...

Ein Toter braucht Hilfe (Band 60)

Vor Jahren kam Tims Vater bei einem Unfall ums Leben. Jetzt wird der als untadelig bekannte Ingenieur in einer mysteriösen Geheimakte für ein schweres Verbrechen verantwortlich gemacht. Tim will es nicht glauben. Er rollt, gemeinsam mit seinen TKKG-Freunden, den Fall wieder auf, denn sein toter Vater braucht Hilfe gegen üble Verleumdungen. Bald kommen die Vier einer internationalen Giftgas-Affäre auf die Spur.

Weißes Gift im Nachtexpreß (Band 61)

Onkel und Tante Streiwitz mit Sohn Dieter aus Dresden sind zu Besuch bei Klößchens Eltern. Sie entdecken, daß Sauerlichs protziger Villennachbar Helmut Landers in Wirklichkeit Malchow heißt und beim früheren DDR-Staatssicherheitsdienst ein gefürchteter Typ war. Er hatte Onkel Streiwitz für drei Jahre unschuldig ins Gefängnis gebracht. Bevor Malchow-Landers entlarvt werden kann, geschieht ein Verbrechen. Es geht um Rauschgift im Nachtexpreß...

Table of Contents

- 1. Bosheit
- 4. Kein Ärger für Therne?
- 8. Riesen-Enttäuschung
- 9. Strich durch die Rechnung
- 10. Boxer-Gesicht
- 11. Unfall mit einem Schwerverletzten
- 12. Verfolgungsjagd
- 13. Geklaute Mantas
- 14. Verkehrsmeldung im Dritten
- 16. Abgeschlaffter Chauffeur
- 17. Krähenfuß und Tränengas
- 19. Unerwartete Hilfe
- 23. Verhör in lauer Nacht
- 24. Die Befreiung