Aischa und Mohammed: Historischer Roman
Date: 2010-12-22T18:00:31+00:00
Keywords: Roman; Fiction; Historical
Description: Farbenprächtiger historischer Roman über die Anfänge des Islams Im 7. Jahrhundert n. Chr. macht ein neuer Prophet in Arabien auf sich aufmerksam. Seine Botschaft der Erleuchtung fegt durch das Land wie ein Wüstensturm und einigt die zerstrittenen Stämme auf der arabischen Halbinsel. Seine junge Frau Aisha begleitet ihn auf diesem Weg: vom Propheten zum Krieger zum Staatsmann. Aber in der Stunde des größten Triumphes, der Rückeroberung von Mekka, wird Mohammed plötzlich krank und stirbt in den Armen seiner Lieblingsfrau. Von nun an wird sie ihren eigenen Weg gehen: Sie wird das Andenken ihres M
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Kamran Pasha

Aischa und Mohammed

Ein Roman über die Seele des Islam

Roman

Aus dem Amerikanischen von Irmengard Gabler

Fischer e-books

Das Paradies liegt
zu Füßen der Mütter

Prophet Mohammed

Dieses Buch ist meiner Mutter gewidmet, die der lebende Beweis für diese Worte ist.

Prolog
Der Anfang vom Ende

Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen!

Was ist das, Glaube?

Diese Frage stelle ich mir seit Jahren, lieber Neffe, und ich bin der Antwort nicht näher als zu der Zeit, da mein Haar noch karminfarben war wie die Morgenröte und nicht silbern wie der Mond.

Ich schreibe diese Geschichte für dich auf, weil ich weiß, dass ich bald sterben muss. Ich beklage mich nicht, denn es gab Zeiten, da ich mir gewünscht hätte, tot zu sein oder besser noch gar nicht erst geboren. Mein Herz sieht die Bäume, deren Dasein aus nichts weiter besteht als aus Träumen von Sonne und Regen, und ich beneide sie. Es gibt Zeiten, in denen ich mir wünsche, ich wäre einer der Steine auf den Hügeln hinter Medina, unbeachtet von denen, die darauftreten.

Sicher wirst du widersprechen. Wie kann ich, Aischa, Tochter von Abu Bakr, die berühmteste Frau ihrer Zeit, meine glorreichen Erinnerungen gegen den Schlaf der Tauben und Stummen dieser Erde eintauschen wollen? Das ist das Hinterlistige an unseren Erinnerungen, mein lieber Abdallah, Sohn meiner Schwester. Sie sind wie der Wind. Sie kommen, wann es ihnen gefällt, und bringen lebendige Hoffnung, aber auch tödliche Gefahr mit sich. Wir können sie nicht beherrschen. O nein, sie beherrschen uns und gefallen sich darin, nach launischem Gutdünken unsere Herzen fortzutragen.

Und jetzt haben sie mich gegen meinen Willen in die Zeit entführt, da ich in meiner bescheidenen Wohnkammer aus Lehmziegeln sitze, nur wenige Fuß vom Grab meines Mannes entfernt. Vieles hätte ich lieber vergessen, aber meine Erinnerungen sollen fortbestehen, wenn ich längst gegangen bin.

Am besten, ich fange ganz vorne an. In der Zeit, als die alte Welt im Niedergang und eine neue im Entstehen begriffen war. Meine Erzählung birgt Ruhmreiches und Wunderbares, aber auch viel Leid. Vieles von dem, was ich zu berichten weiß, habe ich mit eigenen Augen gesehen. Alles Übrige will ich weitergeben, wie es mir von denen berichtet wurde, die dabei waren.

Es ist eine bedeutsame Geschichte, und wer meine Worte weitergibt, der hat vor Gott und den Menschen eine schwere Last zu tragen. Und von allen Menschen, die auf Erden wandeln, vertraue ich keinem mehr als dir, Abdallah, denn du hast immer zu mir gehalten, in guten wie in bösen Tagen, treuer als ein Sohn. Ich schaue in dein lächelndes Gesicht und sehe darin, was ich gewonnen und verloren habe, als Preis für mein Schicksal. Ein Schicksal, das seinen Anfang nahm, als ich noch ein Kind war.

Ich war sechs Jahre alt, als ich die Frau des Propheten wurde, obwohl die Ehe erst vollzogen wurde, als ich im Alter von neun Jahren zu bluten begann. Über die Jahre wurde mir bewusst, dass die hochmütigen Edeldamen aus Persien und Byzanz unsere Verbindung, meiner Jugend wegen, als schockierend, ja als geradezu barbarisch betrachteten, obwohl keine von ihnen es je gewagt hätte, mir dergleichen ins Gesicht zu sagen. Natürlich habe ich mich längst an das grausame Getuschel der Klatschweiber gewöhnt. Mehr als andere Frauen war ich oft das Ziel ihrer versteckten Dolchspitzen. Vielleicht war das der Preis, den ich bezahlen musste, weil ich die Lieblingsfrau des Mannes war, der wie kein anderer Mann auf Erden Verehrung und Hass auf sich zog.

Sag ihnen, Abdallah, dass ich Mohammed liebte – möge Gott ihn segnen und ihm Frieden geben – und er mich ebenso, auch wenn ich mich seiner Liebe nicht würdig erwies. Von den vielen seltsamen Wendungen, die die Karawane meines Lebens nahm, sind mir die zehn Jahre als seine Frau am teuersten. O ja, oftmals wünschte ich mir, ich wäre mit ihm gestorben, der Engel Gabriel hätte meinen Geist mit dem seinen fortgetragen, so dass ich dieses Tal der Tränen anderen hätte überlassen können. Die Gewissheit, dass viele Tausend noch am Leben wären, wenn ich an jenem Tag einfach nur gestorben wäre, quält mich. Eine Armee von Gläubigen, die mir ins Verderben folgte. Gute Männer, die glaubten, ich hätte aus Idealismus gehandelt, nicht aus verletztem Stolz und verstecktem Rachedurst. Gute Männer wie dein Vater. Wäre meine Seele mit dem Boten fortgegangen, wären er und viele andere noch am Leben.

Doch mein Schicksal war es, die Mutter einer ganzen Nation zu sein, obwohl mein Schoß nie ein eigenes Kind hervorgebracht hat. Eine Nation, die Gott auserwählt hat, damit sie die Ungleichheit aus der Welt schaffe, auch wenn sie immer wieder versucht sein wird, ihr zu erliegen. Eine Nation, die jeden Feind besiegte, obwohl sich alle Kräfte der Erde gegen sie verschworen, und die dann dazu verdammt wurde, in ihren Reihen Kämpfe auszutragen bis zum Jüngsten Tag. Eine Nation, deren Seele wie die meine erfüllt ist von Gott und trotzdem von weltlicher Leidenschaft verzehrt wird. Eine Nation, die für Sieg und Gerechtigkeit steht, aber dennoch ihre Schwächen und Grausamkeiten vor dem schrecklichen Gericht des Einen niemals verbergen kann.

Dies ist meine Umma, meine Gemeinschaft, und ich bin ihr Gesicht, auch wenn kein Mann, so er nicht zur Familie gehörte, mein Gesicht sehen durfte, seit ich ein kleines Mädchen war.

Ich bin die Überbringerin von Freude und Zorn. Die Königin der Liebe und der Eifersucht. Die Trägerin der Erkenntnis und der größte Tor.

Ich bin die Mutter der Gläubigen, und dies ist meine Geschichte.

Buch 1 Geburt eines
Glaubens

1

Mekka – A.D. 613

Ich wurde im Blut geboren, und dieser grausame Makel würde mich ein Leben lang verfolgen.

Meine Mutter, Umm Ruman, schrie vor Schmerz, als die Krämpfe immer heftiger wurden. Die Hebamme, ein stämmiges Weib der Banu Nawfal mit Namen Amal, beugte sich über den Leib der Schwangeren. Und dann sah sie es. Das Rinnsal aus Blut, das der Gebärenden den Schenkel hinunterlief.

Amal schaute zu dem Mädchen hinüber, das bang neben dem hölzernen Gebärstuhl stand, auf dem ihre Mutter sich abmühte, ein neues Leben hervorzubringen.

»Asma«, sagte sie sanft, um die Angst zu verbergen, die sich ihrer bemächtigt hatte. »Geh schon, hol deinen Vater.«

Deine Mutter, Abdallah, war damals nicht älter als zehn, und sie wurde bleich bei Amals Worten. Asma wusste, was sie zu bedeuten hatten. Umm Ruman ebenso.

»Ich werde sterben«, keuchte Umm Ruman und biss die Zähne zusammen gegen den Schmerz. Dass etwas nicht stimmte, hatte sie im selben Moment gewusst, als ihr Wasser gebrochen war. Es war dunkel gewesen und blutig, und die nachfolgenden Krämpfe waren schlimmer gewesen als jene, die sie bei der Geburt ihres Sohnes Abdal Kaaba vor vielen Jahren erlebt hatte.

Mit achtunddreißig Jahren, das hatte sie gewusst, war sie einfach zu alt, um noch ein Kind sicher auszutragen, und so hatte sie die Nachricht von ihrer Schwangerschaft mit Bangen erfüllt. In den Tagen der Unwissenheit, vor der Offenbarung, hätte sie sich vielleicht an Amal oder die anderen Hebammen aus Mekka gewandt und sich den geheimen Trank geben lassen, der den Schoß vergiftete. Doch der Gesandte Gottes hatte es seiner kleinen Anhängerschar klargemacht, dass das Leben eines Kindes heilig war, trotz der vielen heidnischen Bräuche, die vom Gegenteil zeugten. Sie hatte ihm den Treueid geleistet und ihm die Hand darauf gereicht, und sie würde nicht gegen seine Lehren verstoßen, selbst wenn sie ihren Tod bedeuteten. Im Gegensatz zu den meisten ihrer Nachbarn und Freunde, die noch immer dem alten Glauben anhingen, hatte Umm Ruman keine Furcht mehr vor dem Tod. Doch der Gedanke, dass dieses Kind, das erste, das in den neuen Glauben hineingeboren wurde, den Sonnenaufgang nicht erleben könnte, bereitete ihr Kummer.

Amal nahm ihre Hand und drückte sie sanft.

»Hab keine Angst. Wir werden es gemeinsam durchstehen.« Ihre Stimme war freundlich, aber Umm Ruman sah an den strengen Linien um Amals Mund, dass sie nicht mehr weiterwusste. Das Ende war nah für Mutter und Kind.

Umm Ruman wandte sich ihrer Stieftochter Asma zu, die wie erstarrt an ihrer Seite stand, Tränen in den dunklen Augen.

»Geh. Hol mir Abu Bakr her«, sagte sie, und ihre Stimme wurde schwächer. Sie tätschelte die noch runden Wangen des Mädchens. »Wenn ich sterbe, bevor du zurückkommst, dann sag ihm, mein letzter Wunsch sei es gewesen, dass der Prophet bei meinem Begräbnis beten möge.«

Asma schüttelte den Kopf, weigerte sich, diese Möglichkeit in Betracht zu ziehen. »Du kannst nicht sterben! Ich lasse das nicht zu!«

Das Mädchen war zwar nicht Umm Rumans leibliches Kind, aber das Band zwischen ihnen war so stark, als wären sie Mutter und Tochter. Vielleicht noch stärker, denn Asma hatte sie ihrer eigenen Mutter Qutaila vorgezogen, die den neuen Glauben nicht hatte annehmen wollen. Abu Bakr hatte sich von seiner ersten Frau scheiden lassen, denn als Gläubigem war es ihm nicht gestattet, das Bett mit einer Götzendienerin zu teilen. Die stolze Qutaila hatte das gemeinsame Heim wutschnaubend verlassen und verkündet, sie werde zu ihrem Stamm zurückkehren, aber Asma hatte sich geweigert mitzugehen. Das Mädchen hatte sich für den geraden Weg entschieden, den Weg des Gesandten und ihres Vaters Abu Bakr. Das war vor drei Jahren gewesen. Seither hatte Asma ihre Mutter nicht mehr gesehen. Umm Ruman hatte sich des verlassenen Mädchens erbarmt, das schließlich noch viel zu klein war, um die Tragweite seiner Entscheidung zu begreifen, und es an Kindes statt angenommen.

Sie fragte sich, was wohl aus Asma werden würde, wenn sie nicht mehr für sie sorgen konnte. Abu Bakr würde sich vermutlich nach einer neuen Frau umsehen, aber es gab erst eine Handvoll Gläubige, und die Botschaft verbreitete sich nur langsam, im Geheimen. Sollte den heidnischen Herren Mekkas zu Ohren kommen, welche Lehren der Prophet verbreitete, würden sie die kleine Gemeinschaft, die in ihrer Mitte ein Schattendasein führte, ans Licht zerren und zerstören. Höchstwahrscheinlich wäre Asma gezwungen, den Weg zum Frausein allein, ohne Pflegemutter, zurückzulegen. Das Mädchen müsste bald anfangen zu bluten, denn bei den Frauen, die unter der erbarmungslosen arabischen Sonne geboren werden, setzt die Reife üblicherweise schon im Alter von zehn oder elf Jahren ein. Der Monatsfluss konnte jeden Tag beginnen, und niemand wäre da, um Asma über den Schrecken der ersten Blutung hinwegzutrösten.

Umm Ruman strich dem Mädchen über die braunen Locken und hoffte, die Berührung möge eine sanfte Erinnerung hinterlassen, die das Kind in den kommenden Tagen trösten würde. Und dann erfasste Umm Rumans Schoß eine Welle des Schmerzes, und sie schrie auf.

Asma entriss sich ihrem Griff, wich zurück und rannte hinaus, auf der Suche nach ihrem Vater.

Umm Ruman schloss die Augen und sprach ein leises Gebet, obwohl ihr Körper von innen heraus brannte.

Als ihr Schoß sich mit zunehmender Heftigkeit zusammenkrampfte, spürte sie, wie der Säugling sich bewegte, wie es ihn drängte, aus ihr hervor und in die Welt einzutauchen, ein Vorgang, der zu ihrem Tod führen würde und vermutlich auch zu dem ihres Kindes.

Der Anfang vom Ende, dachte sie traurig.

Umm Ruman hatte recht. Aber anders, als sie es sich gedacht hatte.

***

Mein Vater Abu Bakr schlenderte durch die stillen Straßen Mekkas, den Rücken leicht vornübergebeugt, als liege auf seinen Schultern die Last der ganzen Welt. Und so war es ja auch.

Heute Nacht war alles anders geworden. Und er musste es jemandem sagen. Normalerweise wäre er geradewegs nach Hause gegangen, zumal das Haus des Propheten, aus dem er eben gekommen war, gleich neben dem seinen stand. Doch nach dem, was er heute Nacht gesehen und gehört hatte, brauchte er noch einen Spaziergang.

Noch dazu hatten bei seiner Frau heute die Wehen eingesetzt, und so war sein Haus im Augenblick das Reich der Hebamme. Abu Bakr hatte durch die Geburt zweier Söhne und einer Tochter gelernt, den Frauen in solchen Momenten aus dem Weg zu gehen. Ein Mann stellte beim heiligen Ritual der Entbindung entweder ein stümperhaftes Ärgernis oder aber eine gefährliche Zerstreuung dar. Und die sichere Geburt dieses ersten Kindes war nicht nur für ihn ein bedeutsames Ereignis, sondern für die gesamte muslimische Gemeinde.

Für jedes einzelne ihrer zwanzig Mitglieder.

Sein Kind. Abu Bakr fragte sich einen Moment lang, in welche Welt es hineinwachsen würde. Jahrelang hatte er gehofft, die Wahrheit werde sich langsam verbreiten und im Geheimen, bis die Herrscher von Mekka überrascht feststellten, dass ihre alte Stammesreligion in aller Stille, gleichsam im Schlaf gestorben war, abgelöst von der Anbetung des Einen Gottes. Doch der heutige Abend hatte ihm gezeigt, dass der Weg, den der Islam in diesem Volk einschlagen würde, sich ganz gewiss nicht in aller Stille vollziehen würde.

Er hielt inne und blickte zum Himmel auf. Es war eine mondlose Nacht, und der Himmel strahlte von unzähligen Sternen, die funkelnden Fäden eines kosmischen Netzes glichen, das von Gottes Herrlichkeit zeugte. Die Einfältigen in seinem Volk glaubten, dass die Zukunft sich ablesen lasse aus den schimmernden Mustern am Firmament. Doch Abu Bakr wusste, dass solcher Aberglaube Blendwerk war. Gott allein kannte die Zukunft. Der begnadete Märchenerzähler überraschte die Menschen Tag für Tag mit einer neuen Geschichte. Wer glaubte, er könne Seinen großartigen Plan mit seinen kümmerlichen Berechnungen erfassen, wurde stets eines Besseren belehrt.

Als er in einem von Mauern gesicherten Viertel der Stadt, in dem viele Stammesführer lebten, um eine Ecke bog, fiel sein Blick auf die Hügel, die das Wüstental umgaben, bis hin zum Berg Hira – dem Ort, wo Gott zu einem Menschen gesprochen hatte, so wie einst am Berg Sinai zu Moses. Der Berg, der zweitausend Fuß hoch war, barg unweit des Gipfels eine kleine Höhle, in deren beengten Raum kein Licht eindrang. Das Licht hatte hier seinen Anfang genommen.

Als Mohammed, mit dem Abu Bakr bereits als Knabe befreundet gewesen war, der verwaiste Sohn Abdallahs von den Banu Hashim, drei Jahre zuvor aus dieser Höhle trat, war er vollkommen verändert gewesen. In einer Vision hatte er den Engel Gabriel gesehen; dieser hatte ihm verkündet, dass Mohammed der Gesandte Gottes sei, der letzte Prophet, der die Welt aus dem Dunkel ins Licht führen solle. Es war eine kühne Behauptung, und jeder andere hätte Spott geerntet. Doch Mohammed war anders.

Abu Bakr kannte ihn, seit sie beide in einer Karawane, damals noch zwei abenteuerlustige Knaben, zu den Märkten Palästinas und Syriens gereist waren. Von dem Tag an, als er den jungen Mohammed zum ersten Mal gesehen hatte, wusste Abu Bakr, dass seinem Freund ein bedeutsames Schicksal vorherbestimmt war. Obwohl er in bitterer Armut aufgewachsen war, verströmte der Junge eine Würde, eine Kraft, die nicht von dieser Welt zu kommen schien. Während andere Burschen sich schnell die harten Geschäftspraktiken der Mekkaner Händler zu eigen machten, um in der rauen Welt der Wüste voranzukommen, hatte Mohammed den Ruf eines Al-Amin – eines ehrlichen Mannes. Diese Aufrichtigkeit hatte ihm zwar Respekt, aber wenig Gewinn eingebracht, und Abu Bakr hatte zu seinem Leidwesen mit ansehen müssen, wie sein Freund darbte, während weniger rücksichtsvolle junge Männer schnell reich wurden.

Und so hatte er sich aufrichtig gefreut, als Mohammeds Los sich endlich wendete und er das Herz von Chadidscha eroberte, einer ebenso liebreizenden wie reichen Witwe, die den Burschen eingestellt hatte, damit er ihre Karawanen führe. Chadidscha hatte den mittellosen Mohammed schließlich geheiratet, und so lebte er fortan, sehr zur Freude Abu Bakrs, in Wohlstand unter den Aristokraten Mekkas. Doch Mohammed schien sich in reicher Umgebung nicht recht wohl zu fühlen, und sein jäher Eintritt in die gesellschaftliche Elite hatte seine Sorge um die vielen Armen, die er täglich sah, nur vergrößert.

Abu Bakr erinnerte sich an die vielen Gespräche, in denen Mohammed seiner Unruhe angesichts des allgegenwärtigen Elends in der Stadt Ausdruck verliehen hatte. Während in Mekka der blühende Handel mit Byzantinern und Persern die Stammesführer reich machte, mussten Frauen und Kinder in den Straßen hungern. Mohammed wurden die Ungerechtigkeiten, deren Zeuge er tagtäglich war, zunehmend unerträglich: Die Starken beraubten die Schwachen, die Männer benutzten nach Belieben Frauen und verstießen sie wieder, wobei sie die unehelichen Kinder sich selbst überließen oder, im schlimmsten Fall, die weiblichen Säuglinge töteten, deren Geburt als gesellschaftlich unerwünscht galt.

Abu Bakr war nicht überrascht gewesen, als sein gequälter Freund einen spirituellen Weg einschlug, jede Nacht meditierte und die Tage damit verbrachte, mit Menschen aus anderen Ländern, denen er auf den Karawanenwegen begegnete, über religiöse Themen zu plaudern. Mohammed hatte sich nie für die Religion seines eigenen Volkes interessiert. Die groben Götzen, die die Araber verehrten, hatten ihn abgestoßen, es zog ihn instinktiv zu den Leuten der Schrift, zu Juden und Christen, und den bemerkenswerten Geschichten von dem Einen Gott, der für Gerechtigkeit und Erbarmen stand. Dieser Gott, so die Leute der Schrift, sei auch von den Vorfahren der Araber angebetet worden; schließlich stammten auch sie vom Propheten Abraham ab, über dessen erstgeborenen Sohn Ismael. Dieser Gott, den die Juden Elohim nannten, war den Arabern noch immer als Allah bekannt, der Schöpfergott. Doch die Araber verehrten viele hundert Gottheiten neben Ihm, betrachteten sie als Mittler zwischen den Menschen und Allah, der, wie sie glaubten, viel zu mächtig und fern war, um sich um das tägliche Leben der Menschen zu kümmern. Jeder Wüstenstamm verehrte den eigenen Gott, und jeder glaubte von seinem Gott, er wäre besser als die anderen, was immer wieder zu Zwistigkeiten und kriegerischen Auseinandersetzungen zwischen den Clans führte. Diese miteinander konkurrierenden Gottheiten waren ebenso kapriziös wie die ungezähmten Naturelemente, die sie symbolisierten, und entbehrten jeglichen Sinns für Moral oder Gerechtigkeit. Als Mohammed das Chaos sah, das von diesen kriegerischen, grausamen Götzen angerichtet wurde, sehnte er sich danach, dass sein Volk wieder zu Abraham zurückkehren möge und zu dessen einfacher, reiner Vorstellung von Allah.

Immer wenn Abu Bakr ihn besuchen kam, blieb Mohammed bis spät in die Nacht auf und erzählte ihm die Geschichten, die er von diesen Fremden gehört hatte, Geschichten über Moses und den hochmütigen Pharao, über Joseph und seine willfährigen Brüder unter den Kindern Israels, und über Jesus, den Sohn Marias, Gottes jüngsten Gesandten, der Blinde sehend gemacht und Tote zum Leben erweckt hatte. Abu Bakr war mitgerissen von der Leidenschaft seines Freundes für diesen Gott und Seine Propheten, die eine ähnliche Sehnsucht nach dem Göttlichen in ihm weckte. Wie Mohammed fand auch Abu Bakr die Götter, an die die Araber glaubten, kleinlich und kümmerlich. Doch Allah, dieser geheimnisvolle, unsichtbare Gott Abrahams, hatte nie zu den Arabern gesprochen, schien die Nachkommen Ismaels vergessen zu haben, die sich nach einem Wort von Ihm sehnten.

Und dann geschah es. Seine Vision auf dem Berg Hira hatte Mohammed zutiefst erschüttert. Als er den Engel zunächst in der Höhle, dann am Horizont stehen gesehen hatte, wo seine wundersame Gestalt sich in einer Wolke von Licht ausbreitete, die bis in den Himmel reichte, war Mohammed überzeugt, dass er verrückt geworden oder von einem Dschinn besessen war. Er hatte sich in seiner Verzweiflung töten wollen, aber seine Frau Chadidscha hatte ihn getröstet. Ein Mann seines Wesens, sagte sie, werde nicht in die Irre geführt oder im Stich gelassen, was er gesehen habe, müsse also wahr sein. Über die kommenden Monate verstärkten sich die Visionen, und der Engel sagte zu Mohammed, er sei erwählt worden, in die Fußstapfen seines Vorvaters Abraham zu treten – er solle den Götzen abschwören und den Glauben an den Einen Gott bei den Arabern verbreiten, die den Glauben ihres Vorvaters dann in alle Welt tragen würden.

Mohammed war überwältigt. Die Aufgabe, die ihm gestellt war, erschien ihm zu schwer. Wie sollte er dieses Land, das aus kriegführenden Stämmen bestand, die viele hundert Götzen verehrten, dazu bringen, sich gemeinsam nur einem Gott zuzuwenden? Wie sollte er anfangen? Da er jenseits seiner Familie keine Antwort sah, war Mohammed ein Wagnis eingegangen. Er hatte sich an seinen Freund Abu Bakr gewandt und sich ihm anvertraut.

So kam es, dass Abu Bakr eines friedvollen Abends vor drei Jahren in der Stille von Mohammeds karg eingerichtetem Schreibzimmer auf dem Boden saß, während sein Freund ihm von den Engelsvisionen und der Stimme erzählt hatte, die ihn vom Himmel aus anrief. Als Abu Bakr das hörte, spürte er, wie ihm das Herz aufging. Und es war ihm, als hätte er sein Leben lang auf diesen Moment gewartet. Es war ebenso natürlich und zwingend wie das Gefühl, sich verliebt zu haben. Noch ehe Mohammed zu Ende gesprochen hatte, wusste Abu Bakr, dass seine Sehnsucht erhört worden war. Allah, der Gott der Juden und Christen, hatte sich nun auch den Arabern offenbart, auch sie Kinder Abrahams. Abu Bakr kannte Mohammed seit über dreißig Jahren und hatte niemals Grund gehabt, auch nur an einem seiner Worte zu zweifeln. Wenn Gott irgendjemanden dazu berufen würde, als Prophet vor die arabische Nation zu treten, dann wäre es dieser Mann. Es musste dieser Mann sein.

Ohne Zögern hatte Abu Bakr daher Mohammeds Behauptung akzeptiert, er sei der Gesandte Gottes, und versprochen, ihm auf seiner Mission zur Seite zu stehen. Und in den nun folgenden drei Jahren hatte er die Botschaft, dass ein Prophet in ihrer Mitte lebte, der ihr Volk zum Heil führen werde, leise an ein paar vertrauenswürdige Freunde und Verwandte weitergegeben. Abu Bakr handelte im Geheimen, da die Stammesführer in Mekka, die im Namen der alten Götter Handel trieben, die neue religiöse Bewegung sofort im Keim erstickt hätten.

Während er eine Handvoll Verbündeter von Mohammeds Lehren überzeugen konnte, war seine Mühe, seine eigene Familie zu gewinnen, vergebens gewesen. Seine erste Frau Qutaila hatte sich geweigert, ihre Götzenbilder zu zertrümmern, und er hatte sich von ihr scheiden lassen. Und was ihn noch mehr grämte, war die Tatsache, dass sein geliebter Sohn Abdal Kaaba sich ebenfalls nicht geneigt zeigte, den religiösen Bräuchen ihres Volkes den Rücken zu kehren. Ihre Auseinandersetzungen waren so bitter geworden, dass Abdal Kaaba das Vaterhaus verlassen hatte und nun bei Verwandten lebte. Er lehnte es ab, mit ihm, Abu Bakr, zu sprechen, bis er sich von den törichten neuen Ideen abkehrte. Die Tatsache, dass sein Sohn sich von ihm abgewandt hatte, lastete schwer auf Abu Bakrs Herzen, und der Prophet erinnerte ihn sanft daran, dass auch Noah von seinem Sohn entfremdet gewesen war, der aufgrund seines Widerstands gegen Gottes Botschaft schließlich in den Fluten ertrunken war.

Trotz der persönlichen Verluste, die er in der eigenen Familie hatte hinnehmen müssen, erlitt Abu Bakr keine größeren gesellschaftlichen Nachteile wegen seiner Unterstützung Mohammeds. Den Herren Mekkas war zwar zu Ohren gekommen, dass Al-Amin im Stillen für eine Handvoll Einwohner die Rolle eines geistlichen Führers spielte, aber sie maßen dem wenig Bedeutung bei. Solange die kleine Schar für sich bliebe und keinen Ärger machte in Mekka, konnte sie jeden Gott anbeten und glauben, was immer sie wollte. Solange Mohammed sich leise verhielte und mit seinen Lehren nicht den Geschäften der Stammesführer in die Quere käme, war alles in Ordnung.

Doch heute Nacht hatte sich alles geändert.

Abu Bakr löste den Blick von der dräuenden Silhouette des Berges Hira und wandte sich dem Hause des Propheten zu, auf der anderen Seite der Stadt. Das zweistöckige Gebäude schimmerte unter den Sternen, und seine weißen Steinmauern verströmten ein schwaches, überirdisch anmutendes Licht. In den vergangenen Jahren war dieses Haus ein sicherer Versammlungsort gewesen für Abu Bakr und die restlichen neunzehn Gläubigen. Sie hatten dort gemeinsam gebetet und dem Propheten gelauscht, der ihnen die Worte Gottes vermittelte, wie sie ihm durch den Engel Gabriel offenbart wurden. Jenes Haus war ihr Heiligtum.

Von nun an würde es auch ihre Festung werden. Denn die Stammesführer von Mekka hatten heute Nacht Mohammeds Botschaft erfahren.

Und ihm den Krieg erklärt.

Asma war verzweifelt auf der Suche nach ihrem Vater. Sie hatte Umm Rumans gespenstisch bleiches Gesicht gesehen, das Blut auf ihren Schenkeln, und gewusst, dass die Geburt nicht gut verlief. Asma hatte schon ihre leibliche Mutter verloren – sie konnte es nicht ertragen, nun auch noch die Ziehmutter zu verlieren.

Das Mädchen lief hinaus in die schmale Gasse zwischen dem Heim ihres Vaters und dem Haus des Propheten. Sie spürte unter den Füßen eine Pfütze dunklen Schlamms, Relikt des seltenen, willkommenen Regens der letzten Nacht. Ihre Freunde waren heute Morgen alle zum heiligen Tempel, der Kaaba, gegangen, um ihren Göttern für das lebenspendende Wasser zu danken, das so selten aus dem Himmel auf die Wüste fiel. Doch Asma hatte sie nicht begleitet. Ihr Vater hatte sie gelehrt, dass die Idole in der Kaaba elende, falsche Götter waren, deren Anbetung Allahs Zorn erregte. Die Gläubigen hatten sich stattdessen im Haus des Propheten versammelt, um heimlich dem Einen Gott zu danken. Sie hatten sich in Eintracht verneigt und dabei mit der Stirn die dunkle Erde berührt, während der Prophet die jüngsten Verse aus dem Koran rezitierte, dem Buch, das Gott ihm nach und nach, Tag für Tag, offenbart hatte, in kleinen poetischen Strophen.

Asma genoss diese Gebete. Da sie im Geheimen stattfanden, hatte man das aufregende Gefühl, etwas Verbotenes zu tun. Außerdem war sie für die Dauer der Gebete ihrem Vater besonders nah. Abu Bakr war ein wohlhabender, vielbeschäftigter Kaufmann. Er hatte die ankommenden Karawanen aus dem Jemen zu prüfen, kaufte und verkaufte Weihrauch, Teppiche und Töpferwaren auf dem Marktplatz und schlichtete Streitereien zwischen Händlern. Sie sah ihn daher tagsüber nur selten und genoss die wenigen Stunden am Abend, wenn er die Geschäftsbücher beiseitelegte und sich in die Gewänder eines Gläubigen hüllte.

Asma hatte stets gestaunt, wie sehr ihr Vater sich bei diesen Treffen in Gegenwart des Propheten veränderte. Abu Bakr war eine würdevolle Erscheinung, männlich und stark, ein Mann, der es gewohnt war, auf ruhige Art das Kommando zu führen. Doch in Gegenwart des Gesandten wurde er zum Diener – eifrig, unsicher, ängstlich bestrebt zu gefallen. Die kühle Härte des Händlers wich dem bedingungslosen, staunenden Vertrauen eines Kindes. Sein längliches Gesicht, müde und ausgezehrt von einem Tag des Feilschens mit abessinischen, griechischen und persischen Kaufleuten, strahlte bei diesen Gelegenheiten vor Begeisterung und Freude. Als Asmas Vater sie zum ersten Mal beiseitegenommen und ihr von seinem neuen Glauben erzählt hatte, war sie noch zu klein gewesen, um ihn zu begreifen. Doch als sie sah, wie die Botschaft ihn verändert hatte, wie sie einen Mann mit Leben erfüllte, der einmal wie versteinert gewirkt hatte, der Welt überdrüssig, da wusste sie, dass auch sie diesen Weg einschlagen würde.

Die Liebe zu ihrem Vater hatte ihr die Kraft gegeben, ihrer Mutter Qutaila und ihrem Halbbruder Abdal Kaaba den Rücken zu kehren, die es beide abgelehnt hatten, sich der neuen Bewegung anzuschließen. Als sie gegangen waren, hatte sich gleichsam ein Leichentuch über das Haus von Abu Bakr gebreitet. Sie wurden zu Aussätzigen unter ihresgleichen, Anhänger einer fremden neuen Religion, die die Kühnheit besaßen, Seelenbande über Blutsbande zu stellen. Asma hatte gespürt, wie die stille Verzweiflung ihres Vaters wuchs, als er mit seinen Versuchen, die Lehren des Propheten den Verwandten nahezubringen, manchmal Verständnislosigkeit, meist aber Hohn und Spott und zuweilen auch Zorn erntete. Je seltener Abu Bakrs Stammesbrüder und Verwandte sie zu Hause besuchten, desto bewusster wurde ihr die eigene Isolation. Die Mädchen, mit denen Asma spielte, tuschelten manchmal über die Gerüchte, die durch Mekka geisterten: Abu Bakr und die Seinen, hieß es, seien von Dschinns besessen oder von einem Magier verzaubert worden. Wie gern hätte sie den Freundinnen und der ganzen Stadt die Wahrheit gesagt. Dass Gott mit ihnen sprach, jeden Tag, durch die lyrische Stimme eines Mannes, der niemals zuvor Worte der Macht oder Poesie rezitiert hatte. Dass sie Wahrheiten hörten, die bei weitem größer waren als die der Kahins, jener geheimnisvollen Wahrsager, die durch die Dörfer Arabiens zogen und gegen Geld ihre Visionen kundtaten.

Ihr Vater jedoch hatte ihr verboten, von der Gemeinschaft und ihrem Glauben zu sprechen. Also hatte sie geschwiegen, und das gemeinsam gehütete Geheimnis schuf ein dauerhaftes Band mit den wenigen anderen Gläubigen. Sie waren ihre neue Familie.

Eine Familie, die nun, da ihre Stiefmutter sterben würde, auseinanderzufallen drohte. Umm Ruman war die Mutter der gesamten Gemeinschaft geworden, nur Chadidscha stand über ihr, die Frau des Propheten und die Erste, die den neuen Glauben angenommen hatte. Die kleine Gläubigenschar hielt sich an Umm Ruman, wenn Hoffnung und Mut vonnöten waren. Sie vertrauten auf ihre geduldigen Ohren, um ihre Geschichten von Einsamkeit und Trauer bei ihr abzuladen, der Preis, den sie für ihren neu gefundenen Glauben zahlten. Ihr liebenswürdiges Lächeln hatte schon so manches Herz getröstet, dem die Ablehnung der anderen Kummer bereitete, und ihre sanften Hände hatten in den vergangenen Jahren viele Tränen getrocknet. Ihr Tod wäre ein entsetzlicher Verlust für die Gläubigen. Aber sie würden letztendlich Trost empfangen durch den Propheten und die Ahl al-Bayt, die Leute des Hauses, das Herz der neuen Religion. Für die Gläubigen würde das Leben weitergehen, dachte Asma voller Kummer, aber sie stünde ohne Mutter da. Ein zweites Mal.

Sie rannte hinüber zum Haus des Gesandten und blieb vor dem hohen Tor stehen. Wie immer, wenn sie sich dem anmutigen Gebäude näherte, mit seinen stabilen Säulen und reichverzierten Bögen, wehte ihr ein Duft von Rosen in die Nase, obwohl sie im Hof keine Blüten entdecken konnte. Die mit silbernen Gittern versehenen Fenster im oberen Stock, wo die Familie lebte, waren dunkel. Obwohl sie wusste, dass am frühen Abend eine große Versammlung stattgefunden hatte, war kein Laut auf der Straße zu hören. Um sie herum nur das unheimliche, traurige Zirpen der Grillen. Vielleicht schlief der Prophet bereits oder hatte sich ins Gebet vertieft.

Asma bemerkte, dass sie zitterte. Ob aus Angst davor, ihre Stiefmutter zu verlieren, oder aus Angst, Gottes Zorn auf sich zu lenken, indem sie den Propheten behelligte, wusste sie nicht zu sagen. Sie holte tief Luft und griff nach dem silbernen Türklopfer, der genau über ihrem Kopf hing.

Einen langen Moment hörte sie nichts. Sie griff erneut nach dem Klopfer, als das Geräusch sich nähernder Schritte ihr Einhalt gebot. Das Tor schwang nach innen auf, und ein Schatten fiel auf sie. Asma sah vor sich einen schönen 13-jährigen Knaben mit smaragdgrünen Augen und Haaren von der Farbe einer sternlosen Nacht. Seine intensiven Augen schienen durch sie hindurchzudringen in der Dunkelheit, als ob ein inneres Feuer sie erhellte. Sie errötete und senkte den Blick.

»Friede sei mit dir, Tochter von Abu Bakr«, sagte der Junge vergnügt. Er lächelte sanft, während er das keuchende, verdreckte Mädchen auf seiner Schwelle betrachtete. Ali, der Sohn des Mekkaner Stammesführers Abu Talib, war selbst jenen ein Rätsel, die dem Propheten und seiner Familie sehr nahestanden. Er war der junge Vetter des Gesandten, der ihn bei sich aufgenommen hatte, weil Abu Talib nicht mehr über genügend Mittel verfügte, den Jungen zu ernähren. Mohammed war Ali sehr zugetan, sah wohl den Bruder in ihm, den er niemals hatte, oder den Sohn, der er hätte sein können.

Doch Ali war nicht wie andere Knaben, und er hielt sich fern von den Gleichaltrigen in Mekka. Er zeigte wenig Interesse an ihren Vergnügungen, den Wettrennen und dem Drachensteigen, trieb sich lieber auf dem Marktplatz herum, wo er die Menschen beobachtete, als versuchte er, eine fremde Art zu begreifen. Infolgedessen fühlten die anderen Burschen sich immer ein wenig unbehaglich in Alis Gegenwart. Sogar die Gläubigen um den Propheten wussten nicht so recht, was sie mit ihm anfangen sollten. Er schien immer nur körperlich anwesend, im Geiste aber stets anderswo zu sein. Sogar jetzt wirkte Ali wie ein Traumbild.

»Ich suche nach meinem Vater«, sagte sie. »Umm Ruman ist krank. Ihr Schoß blutet.«

Ali blinzelte, als habe er Mühe, ihre Worte zu verstehen. Wieder hatte Asma das ärgerliche Gefühl, dass er nicht ganz bei ihr war, sondern sie wie aus weiter Ferne betrachtete.

Da nickte er, als sei er plötzlich in die Gegenwart zurückgekehrt.

»Das tut mir leid«, sagte er sanft. »Ich werde dem Propheten Bescheid sagen. Er wird für Umm Ruman beten, und so Gott will, wird sie wieder gesund.«

Ali trat zurück und machte Anstalten, das Tor wieder zu schließen, als Asma nach dem eisernen Riegel griff.

»Und mein Vater?«, fragte Asma beharrlich.

»Dein Vater ist nicht hier«, sagte Ali freundlich. »Abu Bakr ist zu Talha gegangen, um ihm die Botschaft zu übermitteln.«

»Welche Botschaft?«

Das Leuchten in Alis Augen wurde noch intensiver.

»Es ist so weit«, sagte er nur, nickte dem verblüfften Mädchen zu und schloss das Tor.

Asma stand einen Moment lang da wie angewurzelt. Um sie herum war alles still, als wäre die Zeit irgendwie stehengeblieben, als hielte selbst die Welt den Atem an.

Und dann begannen die Grillen wieder zu zirpen, ohne Unterlass. Asma schüttelte das unangenehme Gefühl, gerade aus einem fremden, fernen Land zurückgekehrt zu sein, von sich und konzentrierte ihre Gedanken auf das, was zu tun war. Sie machte kehrt und lief in die Innenstadt, wo ihr Vetter Talha wohnte.

***

Abu Bakr wärmte sich die Hände am Feuer, als Talha ihm ein wenig Ziegenmilch in eine alte hölzerne Schüssel goss. Der junge Mann, der vor kurzem achtzehn Jahre alt geworden war, hing noch nicht lange dem neuen Glauben an. Die Lehren des Propheten von Mitleid und Gerechtigkeit für die Armen hatten Talhas jugendlichen Idealismus entfacht. Sein Leben hatte plötzlich einen neuen Sinn bekommen, bestand nicht mehr nur aus Kameltreiben für den reichen Vetter. Er konnte es gar nicht erwarten, die Botschaft mit seinen jungen Freunden zu teilen, sie für die Sache zu begeistern, hatte jedoch Verschwiegenheit gelobt. Talha hatte den Gesandten leidenschaftlich gebeten, ihn das Wort Gottes unter den Stallburschen und Hirten verbreiten zu lassen. Von Abu Bakrs Generation würde der neue Glaube abgelehnt werden, da sie viel zu sehr in den Riten ihrer Väter verhaftet sei, doch unter den shabab von Mekka, die noch zu jung waren, um sich von der Last der Tradition überwältigen zu lassen, fände er seine überzeugtesten Anhänger. Der Prophet hatte gelächelt und ihn freundlich ermahnt, sich in Geduld zu üben. Allah habe einen Plan, und niemand könne den Göttlichen zur Eile drängen. Der Tag würde kommen, hatte er Talha versichert, da sie aus dem Schatten treten und den Einen Gott offen in Mekka und danach in der ganzen Welt verkünden würden.

Und jetzt war dieser Tag endlich gekommen.

»Dann hat er heute Abend mit den Stammesführern gesprochen?« Talhas Augen glitzerten vor Aufregung, als er seinem älteren Vetter die Schüssel reichte.

»Ja.« Abu Bakr führte die Schüssel zum Mund, wobei er beschwörend flüsterte:

Bismillah-ir-Rahman-ir-Raheem –
»Im Namen Allahs, des Gütigen,
des Barmherzigen!«

Es war die heilige Formel, die der Engel Gabriel den Propheten gelehrt hatte und mit der die Gläubigen ihre Gebete einleiteten. Es war der Segen, den sie stets sprachen, wenn sie etwas Neues anfingen, und sei es etwas so Einfaches wie das Essen oder das Trinken oder das Schnüren der Schuhe oder etwas so Bedeutungsvolles und Tiefes wie der Liebesakt. Das bismillah heiligte selbst die kleinsten Momente im Leben, die alltäglichsten Handlungen.

Abu Bakr nippte an der Milch, ließ die samtig weiche Flüssigkeit die Kehle hinunterrinnen und das Feuer kühlen, das in seinen Eingeweiden loderte.

»Was ist?« Talha beugte sich vor und packte die Kante des alten Zypressenholztisches, den Abu Bakr ihm am Tag seiner Bekehrung geschenkt hatte.

Abu Bakr seufzte und stellte die Schüssel ab.

»Der Prophet erhielt eine Offenbarung von Gabriel, dass er die Botschaft jetzt offen verkünden müsse. Bei den eigenen Verwandten solle er beginnen«, sagte Abu Bakr und blickte in die Flammen, als er die Geschichte erzählte. »Und so bat er Ali heute Abend, die Anführer der Quraisch zum Essen zu versammeln.«

Die Quraisch war die Sippe des Propheten, die die Stadt Mekka seit langem verwaltete. Ihnen oblag auch die Organisation der alljährlichen Pilgerreise, die Araber aus allen Gegenden der Wüste nach Mekka rief, um ihre Götter in der Kaaba anzubeten, dem heiligen Tempel im Zentrum der Stadt. Damit waren sie die Herren der bedeutendsten Pilgerstätte in ganz Arabien, und ihre Unterstützung hätte Mohammeds neuer Bewegung das nötige Ansehen verliehen, um die Herzen seiner Landsleute zu erobern.

»Es war ein karges Mahl«, sagte Abu Bakr leise in Erinnerung an die seltsamen Ereignisse des Abends, mit einer Spur Staunen in der Stimme. »Nur eine Hammelkeule, deren Fleisch kaum die Schüssel füllte, die der Prophet Ali reichte. Und ein Becher Milch. Ich sah, wie er ihn aus einem irdenen Krug eingoss. Ich fragte den Gesandten, ob ich nach Hause gehen und Speisen holen solle, denn was er im Hause hatte, war kaum genug, um einen Mann satt zu machen, geschweige denn die versammelten Würdenträger der Quraisch. Er aber lächelte, fasste in die Schüssel und nahm sich einen schmalen Streifen Fleisch heraus. Er kaute einen Bissen, warf den Rest in die Schüssel zurück und reichte diese an Ali weiter mit den Worten, er möge sich im Namen Allahs ein Stück Fleisch nehmen.«

Talha faltete gespannt die Hände, als Abu Bakr die unerklärlichen Ereignisse schilderte, die nun folgten.

»Ali reichte die Schüssel von einem Mann zum anderen – dreißig an der Zahl –, und ein jeder langte hinein und nahm sich ein Stück von dem Hammel. Und doch wurde das Fleisch nicht weniger, blieb der Becher stets voll. Ali goss jedem Mann Milch aus dem Becher nach, den ich ihn niemals auffüllen sah.«

Talha war sichtlich beeindruckt.

»Und das hast du gesehen? Mit eigenen Augen?«

Abu Bakr nickte. »Es war wie die Geschichte, die der Gesandte mir einst erzählte, als wir noch Kinder waren, eine Geschichte, die ihm ein christlicher Mönch erzählt hatte, dem er in der Karawane nach Syrien begegnet war. Eine Geschichte vom Propheten Jesus, Friede sei mit ihm, der als ein Zeichen Gottes auf wundersame Weise Fische und Brote vermehrte.«

Talha spürte, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief, und sein Herz begann heftig zu pochen. Der Prophet hatte niemals behauptet, er könne Wunder wirken, die Tatsache, so seine Worte, dass Gott aus dem Munde eines ungebildeten Arabers sprach, sei an sich schon ein Wunder. Talha glaubte an die Worte des Propheten, weil sie sein Herz berührten. Er hatte nie solcher Beweise für seine göttliche Mission bedurft. Doch jetzt, da er Abu Bakrs Schilderung hörte, wünschte er sich sehnlich, er wäre heute Nacht dabei gewesen. Aber Talha war kein Stammesführer. Im Gegenteil, er hatte kaum Vermögen, wenig Einfluss und bedauerte oft, dass er dem Propheten an materieller Unterstützung wenig zu bieten hatte. Doch wenn das, was Abu Bakr sagte, stimmte, brauchte ihre kleine Gemeinschaft vielleicht nicht länger finanzielle Unterstützung. Wenn Nahrung vom Himmel regnete, wie in den Tagen Jesu, dann war die Zeit der Wunder zurückgekehrt. Ihr neuer Glaube würde triumphieren, Licht werfen auf die Wahrheit und die Dunkelheit vertreiben.

»Die Quraisch haben doch gewiss gesehen, was vor sich ging«, sagte Talha aufgeregt. »Ihre Herzen wurden doch gewiss angerührt durch das Wunder.«

Abu Bakr blickte traurig zu Boden. »Ihre Herzen waren in der Tat bewegt, aber im falschen Sinne. Sie verhärteten sich, wie das Herz des Pharao, als er Moses und seinen Wunderstab sah.«

Talha war sprachlos. »Sie wollten das Zeichen nicht wahrhaben?«

»Als verblüfftes Murmeln im Saal laut wurde angesichts des Wunders, stand Abu Lahab, der Onkel des Propheten, auf und verkündete, dass ihr Gastgeber sie verhext habe.« Abu Bakr schüttelte den Kopf, als er an den erzürnten Alten dachte. »Die Stammesoberen wandten sich zum Gehen, aber der Prophet bat sie, ihn anzuhören, und sagte ihnen schließlich die Wahrheit. Dass er der Gesandte Allahs sei, von Ihm den Auftrag habe, all die Götzen und falschen Götter zu zerstören, welche die Religion der Araber verfälscht hätten. Sie waren schockiert und außer sich, und einen Augenblick fürchtete ich schon, ihre Wut würde noch im Haus des Propheten in einem Aufstand enden.«

Talha lehnte sich zurück, mutlos geworden. »Was hat der Prophet getan?«

»Er rief seine Stammesbrüder an, fragte sie, ob sie bereit seien, ihn bei seiner Mission zu unterstützen, ob sie seine Mitstreiter und Nachfolger werden wollten.« Abu Bakr sah in Talhas Augen. »Keiner sprach sich für ihn aus. Da trat Ali vor die Herren Meckas und verkündete, er werde der Helfer des Propheten sein.«

Talha war verblüfft. »Ali? Er ist doch noch ein Knabe.«

Abu Bakr nickte. »Das mag schon sein, aber er hat das Herz eines Löwen. Er bewies mehr Mut in diesem einen Moment, vor den höhnenden Stammesfürsten, als die meisten Männer in ihrem ganzen Leben. Der Prophet legte Ali die Hand um die Schultern und forderte die Stammesoberen auf, auf Ali zu hören und ihm zu gehorchen.«

Talha verschlug es kurz die Sprache. Abu Bakr sah seine Bestürzung und lächelte.

»Die Stammesführer reagierten wie du«, sagte er. »Es wurde still im Raum, eine Stille wie vor dem Sturm. Und dann brachen sie in Gelächter aus und verspotteten den Propheten, der ihnen befohlen hatte, einem Knaben zu gehorchen, der kaum dem Kindesalter entwachsen, kurzum, ein Milchbart war. Ich sah, wie Alis Vater vor Scham zu Boden blickte, als die Stammesfürsten seinen Sohn mit Schmähungen überschütteten. Und dann machten sie allesamt kehrt und stürmten hinaus. Wir indes blieben allein und schweigend zurück.«

Talha schüttelte bekümmert den Kopf. Er fuhr sich mit der Hand durch die dunklen Locken, als wolle er sich aus der Verzweiflung lösen, die plötzlich wie ein Spinnennetz auf ihn gefallen war.

»Jetzt wissen sie es also. Dann werden sie bald versuchen, uns zu zerstören.«

Abu Bakr nickte.

Talha blickte in der kleinen Hütte umher, die ihm als Behausung diente. Er besaß nur den Tisch, den sein Vetter ihm geschenkt hatte, und eine kleine Bettstatt gegenüber dem offenen Feuer. Das war sein ganzer weltlicher Besitz. Dabei galt er als reicher als andere Gläubige. Wie sollten sie den Mächtigen der Stadt die Stirn bieten, die lebten wie die Könige, deren Truhen mit Gold gefüllt und deren Stammesbrüder mit den edelsten Schwertern und Speeren ausgestattet waren?

»Was sollen wir jetzt tun?«

Abu Bakr starrte aus dem kleinen Fenster in Talhas bescheidenem Heim. Draußen funkelten die Sterne und tanzten über das Firmament. Eine himmlische Flamme flog vor seinen Augen vorüber, gefolgt von einer zweiten.

»Morgen ist ein neuer Tag«, sagte Abu Bakr gedankenverloren. »Das Geheimnis ist nun offenbar, alle Welt wird sich nun gegen die Gläubigen verschwören«, meinte er leise.

Und dann legte er Talha beruhigend die Hand auf die Schulter. »Mir war das Herz schwer heute Nacht, genau wie dir. Doch als ich mich anschickte zu gehen, nahm der Gesandte mich beiseite und verriet mir zum Trost die Worte, die Gabriel ihm eröffnet hatte:

Im Namen Gottes, des Erbarmers, des Barmherzigen!
Bei der Vergänglichkeit der Zeit
Siehe, der Mensch ist wahrlich verloren
Außer denen, welche glauben
Und das Rechte tun
Und einander zur Wahrheit mahnen und zur Geduld.

Die Worte durchströmten Talhas Herz wie ein Fluss, der die ausgedörrte Erde zum Leben erweckt. Diese Worte, die sich im Arabischen zu einem herrlichen Gedicht zusammenfügten, waren heute Nacht von Gott persönlich gesprochen worden – Tränen traten ihm in die Augen –, vom Gott Abrahams, der beschlossen hatte, ein letztes Mal zu den Menschen zu sprechen. Und in Seinem unerklärlichen Plan hatte Er sich ausgerechnet diesem barbarischen, ungebildeten und primitiven Volk offenbart, dem er angehörte. Einem Volk, das scheinbar vergessen war von der Geschichte und verhöhnt von den herrlichen Zivilisationen, die es umgaben. Seine Menschen waren die Geringsten unter den Söhnen Adams. Und trotzdem hatte Er sie ausgewählt.

Talha folgte dem Blick seines Vetters hinaus zu den Sternen, die seit Menschengedenken am Firmament funkelten. Die den Aufstieg und Niedergang manch großer Zivilisationen erlebt hatten, deren mächtige Herrscher und Krieger zu Staub zerfallen, ihre Namen und die Lieder ihrer Heldentaten vergessen waren im Nebel der Zeit. Doch die Sterne strahlten weiter, Symbol der Unsterblichkeit, außerhalb der Zeit.

Talha hatte verstanden. Und wenn sich die ganze Welt gegen sie wenden würde, Gottes Plan würde am Ende triumphieren. Es stand ihnen nicht zu, das Wie oder Wann zu erfahren. Ihre Aufgabe war es, die Geschichte niederzuschreiben, auch wenn ihnen das letzte Kapitel verborgen bliebe …

Abu Bakr beugte sich zu ihm und sagte leise, in verschwörerischem Ton: »Schlafe nicht heute Nacht, bleibe wach und bete.«

Talha sah ihn an. »Das werde ich tun.«

Abu Bakr nickte. Er blickte Talha in die Augen. »Der Gesandte sagt, es gebe Zeichen heute Nacht. Die Engel schreiben schon die Zukunft unseres Glaubens nieder, während wir noch sprechen. Die Schicksale der Männer und Frauen werden in die Himmelstafel geschrieben, und die Schrift wird all jenen erklärt werden, deren Herzen bereit sind. Denn heute Nacht wird unser Glaube neu geboren und ein Feuer entfachen, das die alte Welt verzehren und die neue hervorbringen wird.«

Talha, der Abu Bakr andächtig zugehört hatte, nickte.

Da sah er auch schon das erste Zeichen.

Ein Engel, im funkelnd weißen Sternengewand, schwebte auf seine Hütte zu. Talha, starr vor Staunen, blickte auf die Erscheinung wie ein Verdurstender in der Wüste, der wider jede Vernunft hofft, dass die verheißungsvollen Luftgespinste, die sein wirrer Geist ihm vorgaukelt, wirklich sein mögen.

Und dann sah er, dass der Engel ein Kind war, dessen Gesicht weiß war vor Angst.

»Vater!« Es war Asma, Abu Bakrs Tochter, die von der schmutzigen Straße aus nach ihm rief.

Abu Bakr fuhr herum und schaute überrascht aus dem Fenster. Und als er die bekümmerte Miene seiner Tochter sah, wich ihm alles Blut aus dem Gesicht. Talha sah erschrocken zu, wie die heitere Gelassenheit seines Vetters der blanken Angst wich. Abu Bakr wankte zur Tür, das Herz klopfte ihm bis zum Hals. Er stolperte, und Talha streckte die Hand nach ihm aus, um ihn zu halten, doch der Ältere fegte ihn beiseite.

Abu Bakr riss die kleine gewölbte Tür zu Talhas Hütte im selben Moment auf, da Asma, außer Atem, über die Schwelle stürzte. Er drückte seine Tochter fest an sich, die nach Atem rang. Doch noch bevor das Kind den Mund auftat, wusste Talha, was es sagen würde. Ihre rotgeränderten Augen waren beredter als Worte.

Abu Bakr strich seiner Tochter sanft über die braunen Locken, wartete geduldig, bis sie, an seine Brust gelehnt, wieder zu Kräften kam. Ihr Herz pochte jetzt so heftig, dass Talha das Gefühl hatte, er höre den hämmernden Schlag in den eigenen Ohren. Oder war es sein eigenes Herz?

»Umm Ruman … «, keuchte Asma, »Umm Ruman … das Kind … es stirbt … «

***

Die Hebamme Amal wischte ihrem Schützling den Schweiß von der Stirn. Sie merkte kaum, dass ihr eigenes Gesicht, ja auch Arme und Brüste schweißgebadet waren von den Bemühungen, das Leben von Mutter und Kind zu retten. Beide sollten, so wie die Dinge standen, längst tot sein. Das Blut aus Umm Rumans Schoß war wie Honig aus einem Bienenstock geflossen, langsam und stetig. Sie hatte in der vergangenen Stunde mehr Blut verloren, als Amal überhaupt in den Adern der zierlichen Frau vermutet hätte. Doch das zarte Geschöpf, dessen Knochen so zerbrechlich schienen wie bei einem Vogel, hatte sich als Kämpferin entpuppt. Umm Ruman hatte ihrem Schmerz schreiend Luft gemacht, hielt aber beharrlich am Leben fest, dachte nicht daran, sich dem Unausweichlichen zu beugen.

Amal war es endlich gelungen, die Blutung zu stillen. Mit einem Seufzer der Erleichterung hatte die Hebamme der Göttin Uzza ein Dankgebet gesandt, doch die Gebärende verbot ihr in scharfem Ton, noch einmal den Namen dieser Gottheit zu erwähnen. »Wenn du betest, dann bete zu Allah«, hatte Umm Ruman unter Krämpfen hervorgebracht. Eine seltsame Bitte, fand Amal. Allah, der Höchste, war doch viel zu weit fort, um die Gebete der Sterblichen zu hören. Deshalb betete das Volk ja auch zu den Töchtern Allahs – Allat, Uzza und Manat – und zu einer Vielzahl anderer Gottheiten, die genügend Zeit und Geduld hatten, um sich mit den unbedeutenden Anliegen der Menschheit zu befassen.

Umm Ruman hatte der Schmerz offenbar die Sinne verwirrt, dachte Amal, hielt es aber für klüger zu schweigen. Nun, da die Blutung aufgehört hatte, musste sie ihr helfen, das Kind herauszupressen. Es käme vermutlich tot auf die Welt, und Amal musste es schleunigst aus Umm Rumans Schoß holen und sie von der giftigen Nachgeburt reinigen, wenn auch nur ein Funken Hoffnung bestehen sollte, ihre Patientin zu retten.

Amal hatte Umm Rumans prallen Bauch massiert und überrascht das unverwechselbare Beben unter ihrer Hand gespürt. Das Kind war am Leben! Amal hatte kaum neuen Mut gefasst, da verließ er sie gleich wieder, denn als sie Umm Rumans Bauch weiter drückte, stieß sie unweit des Geburtskanals auf sanften Gegendruck. Die Füße des Kleinen, das Kind lag verkehrt herum. Wenn Umm Ruman den Säugling mit den Füßen voran herauspresste, würde er ersticken, ehe er das Licht der Welt erblickte.

Amal wusste, was zu tun war. Sie sah zu Umm Ruman auf, in deren blutunterlaufenen Augen grimmige Entschlossenheit funkelte. »Das Kind … «

»Ich weiß«, keuchte Umm Ruman. Sie hatte verstanden. Die kleine Frau mit dem Herzen eines Kriegers biss die Zähne zusammen. »Tu es.«

Amal nickte. Sie zögerte und sandte dann ein lautes Gebet zu Allah. Sie glaubte nicht wirklich, dass der Herr der Welten, indes Er die Sterne am Himmel kreisen ließ, einen Augenblick innehalten würde, um sich der Not einer kleinen, vergessenen Mutter anzunehmen, aber Umm Ruman sollte ihren Willen haben. Denn falls sie sterben musste, dachte Amal, würde sie wenigstens mit zufriedenem Herzen aus dem Leben scheiden.

Die Hebamme holte tief Luft und legte die Hände auf Umm Rumans Bauch. Sie entsann sich der alten Technik, die sie von der Mutter gelernt hatte, und presste den Schoß der Gebärenden, um das Kind zu drehen.

Umm Ruman schrie auf vor Schmerz, und ihr Schrei hallte in ganz Mekka wider, tönte bis hinauf in den Sternenhimmel …

***

Abu Bakr stand, zitternd vor Angst, vor dem Gebärzimmer seiner Frau. Er hörte Umm Rumans entsetzliche Schreie, die immer heftiger zu werden schienen. Jede Faser seines Körpers drängte ihn dazu, hineinzulaufen und seiner sterbenden Frau in ihrer Todesstunde beizustehen. Talha jedoch hielt ihn zurück. »Lass die Hebamme ihre Arbeit tun«, hatte der Junge gesagt, und Abu Bakr wusste, dass er recht hatte.

Er blickte hinunter zu Asma, seiner treuen Tochter, die sich für ihn und seinen Glauben entschieden hatte, obwohl sie die eigene Mutter hatte aufgeben müssen, und drückte ihre kleine Hand. Sie war stark, stärker, als er an ihrer Stelle gewesen wäre. Er hatte mit seiner Entscheidung, Mohammed zu folgen, die Familie auseinandergerissen, und sie hatte sich nie beschwert. Abu Bakr war seinen eigenen Eltern immer nah gewesen, während sein Freund Mohammed mit nur sechs Jahren den entsetzlichen Verlust seiner geliebten Mutter Amina hatte ertragen müssen. Abu Bakr wurde schwer ums Herz, wenn er daran dachte, dass er Asma, indem er Qutaila verstieß, schon einmal zum Waisenkind gemacht hatte. Und nun, da Umm Rumans Tod bevorstand, wäre das Mädchen zum zweiten Mal ohne Mutter.

Sie standen im Vorzimmer und warteten voller Angst, die Schreie könnten abrupt abbrechen und die Hebamme mit ihrer gefürchteten Nachricht zu ihnen herauskommen. Der Raum war schön eingerichtet, wie es sich für einen vermögenden Kaufmann der Quraisch ziemte. Dicke Teppiche aus Persien waren über den marmornen Boden gebreitet. Die Steinwände waren weiß gekalkt und hingen voller Zierrat, den Abu Bakr auf seinen Reisen in ferne Länder zusammengetragen hatte. An einer Wand reihten sich Silberteller aus Syrien, mit Steinen verziert, die wirbelnde geometrische Muster bildeten, an einer anderen hingen Schwerter und Dolche aus Byzanz, die Griffe mit kostbaren Smaragden und Rubinen bestückt. Die gewölbten Fenster schützten schwere Vorhänge aus abessinischer Baumwolle. Auf den Diwanen, mit üppigem Seidenbrokat bezogen, hatten sich in den vergangenen Jahren viele Edelmänner aus Mekka und Umgebung niedergelassen. Doch nun, da Abu Bakrs wahrer Glaube bekanntgeworden war, würde er nur noch wenige Gäste bewirten.

Abu Bakr war ohne Zweifel ein reicher Mann, doch heute Nacht gäbe er alles Gold in seinen Truhen für ein Wunder.

Talha, der seine Gedanken zu spüren schien, legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Wir wollen die Fatiha beten. Vielleicht hilft es ja«, sagte der Junge leise.

Abu Bakr sah ihn an und nickte.

Die drei Gläubigen bildeten einen Kreis, erhoben flehend die Hände zum Himmel und rezitierten gemeinsam die sieben Verse, die die Gläubigen täglich in ihren Gebeten rezitierten:

Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen!
Lob sei Allah, dem Weltenherrn,
Dem Erbarmer, dem Barmherzigen,
Dem König am Tag des Gerichts!
Dir dienen wir, und zu Dir rufen um Hilfe wir;
Leite uns den rechten Pfad,
Den Pfad derer, denen Du gnädig bist,
Nicht derer, denen Du zürnst, und nicht der Irrenden.

Abu Bakr, Talha und Asma beteten laut, und ihre Stimmen verschmolzen harmonisch zu einer. Sie sprachen die Worte ein zweites, dann ein drittes Mal. Vielleicht war es Abu Bakrs Einbildung, doch während er die heiligen Verse rezitierte, war ihm, als würden die Schreie im Nebenzimmer nach und nach an Heftigkeit verlieren.

Ein ums andere Mal wiederholten sie die heiligen Worte, bis es beim siebten Mal plötzlich still wurde, so jäh und vollkommen, als ob Abu Bakr das Herz aus dem Leib gerissen würde. Umm Ruman war tot.

Tränen traten ihm in die Augen, und das Herz schlug ihm bis zum Hals. Sie war seine Stärke, seine Seele. Wie sollte er ohne sie leben? Asma weinte laut, aber er fand nicht die Kraft, sie zu trösten.

Talha machte Anstalten, das weinende Kind aus dem Zimmer zu führen, Abu Bakr allein trauern zu lassen.

Da hörten sie es. Ein fremdes, unmögliches, wunderbares Geräusch.

Das Schreien eines Säuglings.

Abu Bakr hob lauschend den Kopf. Wieder herrschte Stille. Hatte er sich das Schreien eingebildet? Da machte sich das Kind erneut bemerkbar, lauter diesmal, und es wurde hell in seinem Herzen, wie nach der trostlosen Schwärze einer Sonnenfinsternis.

Talha blickte staunend zu ihm auf. Und Asma lachte und klatschte vor Freude in die Hände.

Abu Bakr spürte, wie die Beine ihm den Dienst versagten, und er griff nach einem der zierlichen Stühle aus irakischer Zypresse. Und dann konnte er nicht mehr an sich halten, schlug die Tradition in den Wind und stürmte in das verbotene Zimmer.

Umm Ruman saß noch immer auf dem eckigen Gebärstuhl, die Tunika mit Blut und Gebärflüssigkeit besudelt. Ihr Gesicht war von kränklicher Blässe, aber ihre Augen blickten ihn lebhaft an. Und sie rang nach Atem, als säße sie am Grund eines Brunnens und sehnte sich nach Luft. Sie war am Leben!

Abu Bakr sah sie staunend an, und sie lächelte schwach. Noch Jahre später würde er sich an dieses Lächeln erinnern, wenn der Sturm, der sich zusammengebraut hatte, entfesselt würde und ganze Armeen und der Teufel dazu danach trachten würden, die Gläubigen zu zerstören. Es würde ihm Kraft und Hoffnung und Stärke geben, um weiterzukämpfen für die Sache Allahs und Seines Gesandten. Denn in einer grausamen Welt, wo der Tod die einzige Gewissheit war, hatten sie sich für den Weg des Lebens entschieden.

Als das Kind sich schreiend bemerkbar machte, wandte sich Abu Bakr der Hebamme zu, die das Kleine gewaschen und in grüne Tücher gewickelt hatte. Amals Gesicht war ausgezehrt, ganz so, als hätte sie selbst die Qualen der Geburt durchlebt. Sie sah zu ihm auf und nickte ihm zu, wobei ihre Lippen zu müde waren, um ein Lächeln zustande zu bringen.

»Es ist ein Mädchen«, sagte sie schwach. Abu Bakr sah ihre angespannten Züge und hatte Sorge, dass ihr die Kraft fehlen könnte, das kostbare Kind zu halten. Er nahm es ihr aus den Armen, und die Hebamme wehrte sich nicht.

Abu Bakr wiegte das Kind in seinen Armen, als Talha und Asma vorsichtig das Zimmer betraten. Er betrachtete das kleine, faltige Gesicht und streichelte mit dem Finger sanft die rosigen Wangen. Seine Tochter hatte schon einen gesunden Haarschopf von feurigem Rot, der glänzte wie Kupfer im fahlen Licht der Fackeln. Während er sein Kind in den Armen hielt, wurde Abu Bakr bewusst, was für ein Wunder es war – das erste Kind, das in die neue Religion hineingeboren worden war. Seine ersten Worte zu ihr sollten von der Wahrheit künden, die er von ganzem Herzen glaubte. Er beugte sich behutsam zu ihr hinunter und flüsterte ihr die Glaubensformel ins Ohr:

Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist der
Gesandte Gottes.

Bei diesen Worten schlug seine Tochter zum ersten Mal die Augen auf. Abu Bakr hielt den Atem an. Sie hatte Augen, wie er sie noch nie zuvor gesehen hatte. Sie waren golden, golden wie die eines Löwen, und sie schienen aus sich heraus zu leuchten.

Er spürte, wie Asma hinter ihn trat, und drehte sich zu ihr um.

»Komm her, schau dir deine Schwester an«, sagte er zu seiner Tochter, die das Kleine aufgeregt betrachtete. Nach kurzem Zögern küsste Asma ihre Schwester auf die Stirn. Abu Bakr wandte sich Umm Ruman zu, die schwach ihre Hand nach ihm ausstreckte. Er wollte seiner Frau die Tochter zeigen, doch im selben Moment stieß die Hebamme einen Warnruf aus.

»Manat steh uns bei! Das sind schlechte Vorzeichen!«, kreischte Amal.

Abu Bakr fuhr herum und sah die Hebamme aus dem kleinen Fenster starren, das nach Osten blickte. Ihre Augen waren weit aufgerissen, und sie schlug sich wild gegen den Kopf, eine Geste, die Kummer und Schrecken bedeutete.

»Was ist?«, fragte Abu Bakr in scharfem Ton.

»Das Kind … es ist unter einem dunklen Stern geboren«, sagte Amal. Sie deutete aus dem Fenster, auf eine Sternenkonstellation am östlichen Horiziont. Abu Bakr sah einen wirbelnden Lichterhaufen, in dessen Mitte der unheilvolle rote Stern Antares pulsierte.

Al-Akrab. Der Skorpion. Für die heidnischen Araber waren die Sterne des Tierkreises Götter mit eigenen Rechten, Wesenheiten, die die Belange der Menschen vom Himmel aus bestimmten und ihr Schicksal bei der Geburt festlegten. Und al-Akrab war der Herr des Todes.

Bevor Abu Bakr antworten konnte, beschwor Amal ihn mit vor Angst geweiteten Augen:

»Das Kind … wirf es in die Wüste … Vergrab es unter den Steinen, bevor es Unheil anrichten kann!« Ihre Stimme überschlug sich schier, und ihr ledriges Gesicht war zu einer Fratze verzerrt.

Abu Bakr spürte Zorn in sich aufsteigen. Er stieß Amal energisch beiseite.

»Weg von meiner Tochter!«, herrschte er sie an. Er war ein eher sanfter Mensch, geriet nur selten in Rage. Daher wirkte er nun umso furchteinflößender. Sogar Asma wich zurück vor der kaum verhohlenen Wut in seiner Stimme.

Talha eilte herbei und versuchte, die aufgebrachte Hebamme zu beschwichtigen. »Führe deine lästerlichen Reden nicht in diesem Haus, das Gott gesegnet hat.«

Amal jedoch wollte nicht auf ihn hören.

»Sie ist ein Fluch … Chaos und Tod werden ihr folgen, wohin sie auch geht«, sagte Amal, und in ihren Augen loderte der Irrglaube. »Erschlag sie, bevor sie den Zorn der Götter entfacht!«

Abu Bakr, bebend vor Zorn, hielt das Kind an die Brust gedrückt.

»Ich will stattdessen deine Götter erschlagen, und deine Lügen entfachen auf ewig die Wut des Einen!« Abu Bakrs Stimme donnerte mit solcher Kraft und Autorität, dass es Amal die Sprache verschlug.

Er wandte sich an Talha, und seine Augen glühten in gerechter Empörung.

»Zahle der Hebamme den Lohn, der ihr gebührt, und dann soll sie meine Schwelle nie mehr betreten«, sagte er.

Talha zog die Zitternde fort und führte sie aus dem Gebärzimmer. Sie neigte den Kopf und wehrte sich nicht, auch machte sie keinerlei Anstalten, den Golddirham zu nehmen, den er ihr bot. Schließlich schob er ihn ihr in die Hand und schloss ihre Finger um ihn.

Als Talha Amal aus der Tür schob, blickte sie mit ihren dunklen Augen zu ihm auf, in denen jetzt der Wahnsinn leuchtete, den er bei den kahinas gesehen hatte, den heilkundigen Frauen der Wüste, welche die einfältigen Leute um Orakel ersuchten.

»Dieses Kind wird dich eines Tages in den Tod führen«, raunte Amal ihm zu.

Armer Talha! Hätte er nur auf sie gehört!

Stattdessen blickte er sie voller Verachtung an.

»Wenn es Allahs Wille ist, werde ich ihn mit Freuden erfüllen.«

Seine Zuversicht schien die Frau zu überraschen, denn sie war sichtlich verwirrt. Wer waren diese seltsamen Leute, die nichts gaben auf die alten Götter und an einen Gott glaubten, den keiner sehen oder hören oder greifen konnte? Sie wandte sich ab und blickte über die steinernen Häuser von Mekka, als sähe sie die Stadt zum ersten Mal. Amal suchte in den Sternen nach einer Antwort, fand aber keine.

»Das Kind ist der Anfang vom Ende«, flüsterte sie. »Alles geht zu Ende. Alles. Und ich sehe nicht, was danach kommt.«

Talha blickte die seltsame Frau an und schüttelte den Kopf.

»Die Wahrheit«, sagte er schlicht und schob sie aus der Tür.

Talha ging wieder hinein zu Abu Bakr und Umm Ruman, die jetzt das Wickelkind in den Armen hielt. Die düstere Prophezeiung der Hebamme schien vergessen, die Freude über die heile Geburt wieder ungetrübt.

Er ging zu seinen Verwandten und lächelte.

»Die Verrückte ist fort«, sagte er.

Abu Bakr blickte zu ihm auf und schüttelte den Kopf.

»Sie war nicht verrückt«, sagte er leise. »Dieses kleine Mädchen wird den Tod bringen.«

Talha sah ihn verdutzt an.

»Das verstehe ich nicht«, war alles, was er sagen konnte.

Abu Bakr streichelte seiner neugeborenen Tochter sanft über die zarten Wangen.

»Sie wird die Unwissenheit töten, damit das Licht der Erkenntnis geboren werden kann«, sagte er schlicht.

Abu Bakr nahm das Mädchen aus Umm Rumans Armen und drückte es an sich.

»In einer Welt der Götzenanbeter ist sie die Erste, die gläubig geboren wurde«, sagte er leise. »Sie hat den Tod bereits bezwungen und Leben gebracht.« Er blickte in die goldenen Augen des Kindes, die von uralter Weisheit zu künden schienen.

»Ich werde sie Aischa nennen«, sagte Abu Bakr.

Der Name, wusste Talha, bedeutete in der alten Sprache so viel wie ›Sie lebt‹.

2

Mekka – A.D. 617

Meine erste Erinnerung ist der Tag, als ich den Tod sah.

Seit jenem Tag verfüge ich über ein ausgezeichnetes Gedächtnis – Segen oder Fluch? Ich erinnere mich an Worte, die vor über vierzig Jahren gesagt wurden, als hätte ich sie eben erst gehört. Der Duft eines Augenblicks bleibt mir für immer im Herzen, als lebte ich außerhalb der Zeit, und jeder Moment meines Lebens ist mir Gegenwart. Der Gesandte – möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben – sagte immer, ich wäre aus diesem Grund auserwählt. Damit seine Worte und Taten für alle Zeit durch mich in Erinnerung bleiben, die Frau, die ihm von allen die liebste war.

Doch hinter jeder Gabe lauert ein Schatten, wie der Schleier der Nacht, der sich hinter der Sonne verbirgt und geduldig darauf wartet, die Welt in Finsternis zu hüllen. Mit meiner Gabe verhält es sich ebenso. Denn wie ich mich an jeden Moment der Freude, des Lachens erinnere, so erinnere ich mich auch an jeden Schmerz. Es gibt Menschen, die sagen, die Zeit heile alle Wunden, doch jede Wunde, die mir zugefügt wurde, durchlebe ich so klar, als sei von dem Messer, das sich mir einmal ins Herz bohrte, eine spitze Scherbe zurückgeblieben, deren scharfe Schneide ich spüre, sobald meine Gedanken in diese Richtung wandern.

Es ist jene vollkommene Erinnerung, die mich zur besten Nacherzählerin der Hadithe machte, der Geschichten vom Leben und der Lehre des Propheten, die nun für künftige Generationen niedergeschrieben sind.

Doch es war auch jenes vollkommene Gedächtnis, das meinem Volk den Krieg brachte und es für immer spaltete.

Doch jedes Gedächtnis, selbst ein so klares wie das meine, muss eines Tages beginnen. Meines beginnt am Tag der großen Wallfahrt. Mein Vater hatte beschlossen, dass ich nun alt genug sei, um am alljährlichen Ritual teilzunehmen, bei dem Stämme aus ganz Arabien sich nach Mekka begeben, um zu beten.

Ich lief barfuß aus dem Haus, als Abu Bakr mich rief, doch mein Vater schickte mich streng zurück. Ich dürfe ihn nur dann begleiten, sagte er, wenn ich die kleinen blauen Sandalen trüge, die er zu Beginn des Sommers von Händlern aus dem Jemen gekauft hatte. Ich schmollte und stampfte mit den Füßen auf, aber Abu Bakr runzelte die Stirn und weigerte sich, das Tor zu öffnen, bis ich ihm gehorchte und verdrossen wieder ins Haus ging, um nach den Schuhen zu suchen.

Ich jagte durchs Haus, versuchte mich zu erinnern, wohin ich sie am Morgen im Zorn geschleudert hatte. Ich suchte in meiner kleinen Schlafkammer, unter dem Bett mit den verknoteten Seilfasern, worauf die weiche Matratze aus ägyptischer Baumwolle ruhte. Ich durchwühlte den Berg von Spielsachen, der sich in einer Ecke angehäuft hatte, warf die kleinen Figuren aus Holz und Lumpen nach allen Seiten und richtete ein Chaos an, für das meine Mutter mich später gewiss schelten würde. Doch diese unvermeidliche Aussicht kümmerte mich wenig, da ich ja noch klein war und nur für den Augenblick lebte. Die Zukunft ist den Kindern wenig mehr als Schein. Für sie zählt nur der gegenwärtige Moment.

Stirnrunzelnd lief ich weiter, um unter persischen Diwanen aus smaragdgrünem Brokat nachzusehen, die zu den wenigen Reichtümern gehörten, die noch in unserem Heim verblieben waren. Abu Bakr hatte nach meiner Geburt den Großteil seiner weltlichen Güter verkauft, um sein Vermögen der Verbreitung der Wahrheit zu widmen. Ich hatte nicht ganz verstanden, warum die Verbreitung der Wahrheit so teuer war, schließlich war sie doch offenkundig und jedermann zugänglich, doch als ich einmal Umm Ruman fragte, erntete ich nur einen strafenden Blick.

Während ich mich enttäuscht umsah, entdeckte ich in einer Ecke plötzlich einen blauen Schimmer. Da waren sie ja! Meine jemenitischen Sandalen hatten sich hinter eine bemalte Vase verirrt, die in einer fernen Stadt namens Damaskus hergestellt worden war. Ich bewunderte kurz die prächtigen Blüten in Karneolrot, Zitringelb und Olivgrün, die das Gefäß zierten.

Umm Ruman hatte mich ihre Namen gelehrt – Hyazinthen, Jasmin und Lotus – Blumen, die in fernen Städten mit geheimnisvollen Namen wie Aksum, Babylon und Persepolis wuchsen. Ich liebte Blumen, aber in der heißen Wüstensonne gediehen nur wenige. Vor einem Monat war ich auf einen kleinen blühenden Busch gestoßen, der draußen vor der Stadt, am Fuße des heiligen Berges Safa, an einem Wasserlauf stand. Ich hatte die roten, laternenförmigen Blüten gepflückt, mit denen die größeren Mädchen sich die Wangen röteten, doch die Dornen hatten mir die Hand zerkratzt, und ich war weinend nach Hause gelaufen.

Meine Mutter hatte vorsichtig die Dornen aus meiner Hand gezogen und die kleinen Wunden mit getrocknetem Saft aus den Dornbüschen gesalbt, die in unserem Hof wuchsen. Nachdem ich mir die Tränen getrocknet hatte, hatte Umm Ruman mich sanft ausgescholten, weil ich so weit von zu Hause fortgelaufen war. Von nun an durfte ich nur in Sichtweite des Hauses spielen. Mekka war eine gefährliche Stadt für kleine Mädchen … vor allem für solche, deren Familien den ketzerischen Propheten in ihrer Mitte unterstützten.

Ich erinnerte mich an ihre Worte, als ich mir die Sandalen griff und hineinschlüpfte. Sie waren hübsch anzusehen, der feste blaue Stoff mit weißen Sternchen durchwirkt, aber ich mochte sie nicht. Während andere Mädchen immerzu von Schuhen und schönen Kleidern und anderem Tand schwärmten, der mit den Karawanen aus Norden und Süden in die Stadt kam, empfand ich Schuhe als ein unnützes Übel. Ich spürte lieber den warmen Sand unter den bloßen Sohlen oder das raue Prickeln der Kieselsteine, die auf den Straßen der alten Stadt herumlagen. Schuhe behinderten mich, gaben mir das Gefühl, eingesperrt zu sein wie die Ziegen, die mein Vater im Stall hinter dem Haus hielt, für das Opfer zum Höhepunkt der Wallfahrt.

Ich lief zu meinem Vater zurück, der am Tor schon ungeduldig auf mich wartete. Als ich seine grämliche Miene sah, hob ich rasch die Füße und zeigte ihm die kleinen Schuhe, dann hopste ich aufgeregt um ihn herum, bis endlich ein hilfloses Lächeln sein ernstes Gesicht erhellte. Ich wusste immer, wie ich Abu Bakr aufheitern konnte, und war viel zu lebenslustig, um anderen schlechte Laune zu gestatten.

Mein Vater nahm mich bei der Hand, und gemeinsam gingen wir durch die staubigen Straßen von Mekka. Rauch erhob sich aus den Kaminen der vielen hundert niedrigen Steinhäuser und Lehmhütten, die in konzentrischen Kreisen um den Platz in der Mitte standen, der als Al-Haram bekannt war – das Heiligtum. Während wir unterwegs waren zum Herzen der Stadt, sah ich Kinder durch die Straßen laufen, die sich entweder gegenseitig jagten oder diverse Tiere – Ziegen, Lämmer, eigensinnige Hühner –, die aus ihren Ställen entkommen waren.

Unzählige Bettler säumten die Gassen, hauptsächlich Frauen und uneheliche Kinder, die von ihren Vätern im Stich gelassen worden waren. Sie hielten die Hände auf, doch ihre kläglichen Rufe um Mitleid stießen bei den meisten auf taube Ohren. Als mein Vater einer alten Frau einen Golddirham zusteckte, weiteten sich ihre Augen vor Staunen angesichts seiner Großzügigkeit, denn sie erwartete mittlerweile bestenfalls eine Kupfermünze, begleitet von einem mürrischen Blick. Plötzlich fanden wir uns von Bettlern umringt, und alle, Junge wie Alte, streckten sie die Hände aus nach dieser Quelle der Freigebigkeit. Ich fürchtete mich vor der aufgewühlten Meute, deren zerlumpte Kleider ärger stanken als die tollwütigen Hunde, die nachts durch die Straßen streiften. Doch Abu Bakr blieb geduldig, reichte jedem eine goldene Münze aus seinem Lederbeutel, bis er leer war.

Sie folgten ihm durch die Straßen, bettelten um mehr, doch mein Vater lächelte nur und schüttelte den Kopf.

»Morgen wieder, insha-Allah«, sagte er, »so Gott will«. Der Gesandte hatte uns gelehrt, dass wir insha-Allah sagen sollten, wenn wir von der Zukunft sprachen, selbst wenn wir uns auf Ereignisse bezogen, die in nur einer Stunde eintreffen sollten. Auf diese Weise bleibe der Mensch bescheiden und müsse akzeptieren, dass nicht er selbst Herr seines Schicksals war.

Wir konnten uns den beharrlichsten der Bettelleute in eine Seitengasse entziehen und gelangten schließlich auf Umwegen zum Heiligtum. Wir befanden uns jetzt im ältesten Teil der Stadt, deren Gebäude angeblich schon viele hundert Jahre standen, seit die ersten Stämme sich im Tal niedergelassen hatten. Die alten Häuser wirkten auf mich wie großartige Türme, doch in Wirklichkeit waren die meisten davon baufällige Konstruktionen aus Holz und Stein, und die wenigsten ragten höher auf als zwei Stockwerke. Ich sah Menschen auf ihren Dächern stehen, die Augen zum Horizont gerichtet, während ein steter Strom von Pilgern sich auf die Stadt Mekka zubewegte – und ihrem lebenspendenden Brunnen. Ich machte große Augen, als ich die Fremden vorüberreiten sah, deren Kamele farbenfrohe Decken aus Wolle und Leder trugen und deren dunkle Gesichter von Jahren harter Arbeit unter der gnadenlosen Sonne zerfurcht waren.

Mein Vater zog mich mit sanfter Gewalt weiter, bis wir die engen Steingassen hinter uns ließen und den roten Sand betraten, der die Grenzen des Heiligtums markierte. Der Platz war ein großer Kreis, und meine Augen fielen sofort auf die Kaaba, den herrlichen Tempel, der das Herz der Stadt Mekka und ganz Arabiens war. Er war wie ein riesiger Würfel geformt, vierzig Fuß hoch und damit das höchste Gebäude in der Stadt. Die Granitmauern waren mit üppigen Behängen aus Wolle, Baumwolle, Seide bedeckt – karmesinrot, smaragdgrün und himmelblau –, die von Stämmen aus allen Winkeln Arabiens gebracht worden waren, um von ihrer Pilgerreise zum heiligen Haus ein Zeichen zu hinterlassen.

Als wir uns der Kaaba näherten, runzelte mein Vater ärgerlich die Stirn. Auf dem Platz wimmelte es von befremdlichen Idolen, Statuen aus Stein und Holz, die die verschiedenen Gottheiten der Wüstenstämme darstellten. Insgesamt waren es 360, eine für jeden Tag des Jahres. Einige waren elegant und aus Marmor, das nahezu lebensechte Abbild eines Mannes oder eines Tiers – Löwen, Wölfe und Schakale schienen besonders beliebt zu sein. Andere aber waren kaum mehr als missgestaltete Brocken, die man nur mit viel gutem Willen als Figuren erkannte.

Mein Blick fiel auf zwei große Steine, die entfernt an Mann und Frau erinnerten, die im Liebesakt miteinander verschlungen waren. Meine Freundinnen erzählten mir kichernd, es handle sich um zwei Liebende namens Isaf und Naila, die ausgerechnet in der Kaaba ihrer Lust gefrönt hatten und ihrer frevlerischen Tat wegen in Stein verwandelt worden waren. Ich verstand nicht ganz, warum man diese zwei Sünder jetzt als Gottheiten verehrte, aber sie waren augenscheinlich sehr beliebt, denn viele junge Männer und Frauen verneigten sich vor ihnen und banden kleine Schnüre in die Risse und Spalten; dabei baten sie die Götter, sie möchten das Herz des geliebten Menschen für sie gewinnen oder wenigstens dem Rivalen Unglück bringen.

»Barbarei«, murmelte mein Vater leise. Er verzog angewidert das Gesicht, als er mehrere Frauen mittleren Alters vor einer rotgefleckten Steinfigur knien sah, welche die Form einer schwangeren Frau mit ausladenden Brüsten und Hüften hatte. Das war Uzza, eine der drei »Töchter Allahs«, die von den Heiden als Göttin der Fruchtbarkeit verehrt wurde. Ihre Gunst war sehr gefragt bei Frauen, die empfangen wollten. Tränen der Hoffnung und Verzweiflung in den Augen, öffneten die Frauen ihre Gewänder und rieben ihre nackten Brüste am kalten Stein. Dazu beschworen sie laut heulend Uzza, sie möge das Rad der Zeit zurückdrehen und sie wieder bluten und ein Kind empfangen lassen.

Ich starrte wie gebannt auf das seltsame Treiben, doch mein Vater zog mich weiter, auf die Kaaba zu. Ein steter Fluss von vielen hundert Pilgern umrundete – wie die Sonne, die um die Erde kreist – siebenmal das Haus Gottes und lobte laut Allah, den Schöpfer der Welt. Die Pilger trugen, je nach Vermögen und gesellschaftlichem Stand, unterschiedliche Gewänder. Die Stammesführer waren in Seide gehüllt und mit glitzernden Juwelen geschmückt und nahmen für sich das Recht in Anspruch, dem Tempel am nächsten zu gehen, wogegen andere in schmutzigen Lumpen am Rande marschierten – und einige wenige tanzten gar nackt um die Kaaba herum.

»Sieh nicht hin«, warnte mein Vater streng, als mein Blick auf diese haarigen nackten Männer fiel, deren Geschlechtsteile entblößt hingen wie bei einem Hund. Ich kicherte, aber mein Vater bedeutete mir mit strengem Blick, meine Belustigung zu verbergen. Wir umrundeten gleichmäßigen Schrittes das heilige Haus, während mein Vater laut betete, dass Gott seinem verstockten, unwissenden Volk Gnade zuteil werden lasse.

Als wir um die Mittagszeit den heiligen Ritus beendet hatten, führte mich mein Vater, dem vor Anstrengung der Schweiß auf der Stirn stand, zu einem blauen Pavillon am Rande der heiligen Stätte. Im barmherzigen Schatten des Zeltes befand sich der Brunnen Zamzam, welcher Einwohner und Besucher der Stadt mit kostbarem Wasser versorgte. Seine wunderbare Existenz in der Wüste hatte aus Mekka eine notwendige Zwischenstation gemacht für alle Handelskarawanen, die zwischen dem fruchtbaren Jemen im Süden und Syrien im Norden hin- und herreisten.

Die strategisch günstige Lage und der lebenspendende Wasservorrat hatten einigen wenigen großen Reichtum gebracht – die Mehrheit der Bevölkerung aber war arm geblieben, da die Kaufleute in Mekka nur an ein Gesetz glaubten – das des Stärkeren. Wer klug genug war, um die Vorteile zu nutzen, die der Handel brachte, hatte es verdient, mit seinem Vermögen die anderen zu beherrschen. Wer dafür zu schwach war, der tat gut daran, möglichst schnell zu sterben und seine Mittel an andere zu vererben, die ihrer würdig waren. Gegen diese herzlose Gesinnung war der Gesandte Gottes vorgegangen, und sein Ruf nach Gerechtigkeit und Neuverteilung von Mekkas Reichtum war eine direkte Bedrohung für die Lebensphilosophie der herrschenden Schicht der Stadt.

Als wir uns den durstigen Pilgern zugesellten, die erpicht darauf waren, von dem heiligen Wasser zu trinken, wurde ich einer Beduinenkarawane ansichtig, die eben angekommen war und sich dem Heiligtum näherte. Ihr Anführer, das Gesicht von Narben zerfurcht und mit rotgefärbtem Bart, stieg von einem grauen Kamel und half dann seinen Stammesbrüdern von den Pferden und Maultieren. Sie hatten die dunkle Gesichtsfarbe und die hohen Wangenknochen der Männer aus dem Jemen und mussten etliche Wochen durch die raue Wüste geritten sein, um an der Wallfahrt teilzunehmen, denn auf ihren Gesichtern klebte grober Sand, der mit ihrem Schweiß ein schmutziges Gemisch ergab.

Während ich sie beobachtete, schritt ein großer Mann in reichen Silbergewändern auf sie zu, einen blauen Turban auf dem Kopf. Abu Sufyan war zwar nicht der König von Mekka, gab sich aber den Anschein. Mit raumgreifenden Schritten, die Hände zum Willkommensgruß ausgebreitet, eilte er den Neuankömmlingen entgegen. Neben ihm sah ich einen etwa fünfzehnjährigen Burschen, etwas kurz gewachsen, mit einer Adlernase und unerschrockenen schwarzen Augen, die an einen Falken erinnerten. Muawiya, Abu Sufyans Sohn, war zurückhaltender als sein expressiver Vater und maß die Neuankömmlinge mit klugem Blick. Ich ahnte, dass er ihr Vermögen und damit ihren Wert für den Handel der Stadt einzuschätzen suchte, während sein Vater den Anführer in die Arme schloss wie einen verloren geglaubten Anverwandten.

»Willkommen, meine Brüder, meine Freunde!« In Abu Sufyans dröhnender Stimme schwang die Aussicht auf gute Geschäfte. »Willkommen in der heiligen Stadt! Mögen die Götter euch segnen und euch gewähren, worum ihr sie bittet!«

Der Beduinenhäuptling wischte sich über die Stirn, als der Schweiß ihm in die Augen lief und seine Sicht behinderte.

»Wir suchen Wasser, denn der Ritt war mühsam und der Sonnengott ohne Gnade.«

Abu Sufyans Blick fiel auf die schweren Smaragdringe, die die Finger des Stammesführers schmückten, und er grinste gierig.

»Natürlich, mein Freund.«

Und dann sah Abu Sufyan, dass die Händler Waffen trugen. Schwerter und Dolche in Scheiden an ihren rauen Ledergürteln und Speere und Pfeile, die an die Flanken ihrer Rösser geschnallt waren. Notwendiger Schutz auf der Reise durch die Wildnis – aber eine potentielle Bedrohung innerhalb der Stadt.

»Zuerst muss ich euch aber bitten, die Waffen abzulegen, denn sie sind innerhalb der Mauern der heiligen Stadt verboten«, sagte Abu Sufyan mit entschuldigendem Lächeln.

Der Beduine musterte ihn kurz und nickte dann seinen Gefährten zu. Sie schnallten ihre Waffen ab und ließen sie zu Boden fallen.

Muawiya machte Anstalten, die Säbel aufzuheben, doch der Beduine hinderte ihn daran, die Augen voller Misstrauen gegen den Jungen.

Abu Sufyan, der die jähe Spannung spürte, setzte sogleich ein liebenswürdiges Lächeln auf und ging beschwichtigend dazwischen.

»Mein Sohn Muawiya wird mir persönlich für die sichere Verwahrung eurer Säbel bürgen«, beteuerte er gewandt. »Er wird sie in unser Versammlungshaus tragen und sie euch am Ende der Wallfahrt wieder aushändigen.«

Der Beduine spuckte Muawiya vor die Füße.

»Wir sind Krieger der Banu Abdal Lat«, sagte er mit harter Miene. »Wir überlassen unsere Waffen nicht der Obhut von Kindern.« Abu Sufyans einschmeichelndes Lächeln verschwand.

»Mein Sohn ist ein Fürst der Quraisch«, sprach er mit dem Stolz seines Standes. »Er ist kein Kind mehr.« Seine kalte Stimme gab dem Beduinen zu verstehen, dass er gegen die Regeln der Gastfreundschaft verstoßen hatte.

Muawiya schritt hastig dazwischen. »Ich bürge für euer Eigentum«, sagte er und legte dabei die natürliche Diplomatie an den Tag, die ihm in der Zukunft noch gute Dienste leisten würde. »Wenn ihr sie bei eurer Abreise nicht allesamt zurückerhaltet, dann nehmt mich als euren Sklaven.«

Der unwirsche Beduine sah sich den kleinen Burschen an, der seinem Blick standhielt. Schließlich nickte der Pilger, zufrieden.

»Euer Sohn ist stark. Er hat die Augen eines Adlers«, sagte der Mann kurz angebunden. »Wir nehmen die Bürgschaft an.«

Er nickte seinen Leuten zu, die beiseitetraten, als Muawiya schweigend Säbel, Speere und Bogen einsammelte. Abu Sufyans huldvolles Lächeln kehrte zurück, und er führte die durstigen Pilger zum Brunnen Zamzam. Als er jedoch meinen Vater und mich unweit des Brunnens stehen sah, trat ein gefährliches Funkeln in seine Augen. Abu Bakr hielt seinem Blick stand und wandte sich dann mir zu. Er hob mich in die Höhe, damit ich den Eimer Wasser erreichte, den er aus dem Brunnen gezogen hatte. Ich griff nach einem kleinen Kupferbecher, der an der Seite des hölzernen Kübels an einem Ring hing, und trank nach Herzenslust.

Abu Sufyan wandte sich wieder den Besuchern zu.

»Seht den heiligen Brunnen von Mekka, der niemals versiegt und dessen Wasser stets rein ist und gesund. Ein Zeichen für die Gunst Allahs.«

Die Beduinen versammelten sich um den Brunnen und ließen die ledernen Schläuche hinab, das kostbare Nass zu schöpfen, und tranken dann in gierigen Schlucken.

Mein Vater sah Abu Sufyan an und lachte laut.

»Du bist ein merkwürdiger Mensch, Abu Sufyan«, sagte mein Vater. »Gottes Gunst auf Mekka, die gibst du zu, und doch verweigerst du Ihm den Gehorsam.«

Der Stammesführer von Mekka wurde rot vor Zorn.

Der Beduinenführer sah seine Reaktion und betrachtete meinen Vater mit plötzlichem Interesse.

»Wer ist dieser Mann?«

Abu Sufyan kehrte uns den Rücken zu.

»Nur ein Verrückter, der Unsinn verbreitet«, sagte er mit wegwerfender Geste. »Leider zieht die Wallfahrt solche Narren zuhauf in die Stadt, so wie die Flut die Ratten heraustreibt.«

Dass er in dieser Weise über meinen Vater herzog, entzündete ein Feuer in meinem Kinderherzen. Ich riss mich los und lief zu Abu Sufyan hinüber. »Sprich nicht so von meinem Vater! Der Narr bist du! Du bist die Ratte!«

Die Pilger lachten über meinen kindlichen Unmut, und mein Vater zog mich rasch fort.

»Aischa!«, schalt er mich. »Wir sind Muslime. Wir sprechen nicht respektlos mit unseren Älteren. Selbst wenn sie Ungläubige sind.«

Die Beduinen spitzten die Ohren. Und ihr Anführer trat vor.

»Was ist ein Muslim?«

Das war natürlich die Frage, auf die mein Vater gewartet hatte.

»Einer, der sich Gott unterworfen hat«, sagte er feierlich, wie ein Lehrer, der sein Wissen einem jungen Schüler vermittelt.

Doch Abu Sufyan fiel ihm wütend ins Wort.

»Hör auf, diese Pilger zu belästigen, Abu Bakr«, sagte er unter Zähneknirschen. »Sie sind müde und durstig. Sie sollen das geheiligte Wasser von Zamzam in Frieden trinken.«

Abu Bakr sah, wie die Beduinen ihren Durst am Brunnen stillten.

»Ich gehe, doch vorher sage mir, warum diese Quelle so heilig ist.«

Abu Sufyan erstarrte.

»Sie ist heilig, weil unsere Väter sagten, dass sie heilig sei. Das reicht mir.«

Mein Vater wandte sich an die Beduinen.

»Sag mir, Bruder, ist dir diese Erklärung auch genug?«, fragte er leise. »Weißt du, warum das Wasser, das du trinkst, gesegnet ist?«

Der Beduine schien verwirrt. Er strich sich nachdenklich über die Narbe, die seine linke Wange entstellte.

»Ich habe nie gefragt. Aber jetzt bin ich neugierig.«

Der Beduine sah Abu Sufyan an, doch der Stammeshäuptling hatte keine Antwort für ihn.

Und dann wandte mein Vater sich an mich.

»Sag es ihnen, Kleine«, sagte er mit freundlichem Lächeln.

Ich erzählte den dunklen, staubbedeckten Männern aus der Wüste die Geschichte, mit der ich aufgewachsen war.

»Die Quelle Zamzam ist ein Wunder Gottes. So steht es im Buch der Juden und der Christen geschrieben«, erklärte ich. »Als unser Vater Ismael von Abraham in die Wüste geschickt wurde, hielt seine Mutter Hagar Ausschau nach Wasser, weil sie ihr Kind nicht verdursten lassen wollte. Siebenmal lief sie darum zwischen diesen Hügeln hin und her.«

Ich deutete auf Safa und Marwa, die die Stadt überragten. Schon damals liefen die Pilger zwischen den Hügeln hin und her, obwohl sie Bedeutung und Ursprung des Rituals längst vergessen hatten.

»Doch als sie kein Wasser fand, kam sie wieder zurück«, erzählte ich weiter. »Da erschien der Engel Gabriel und befahl Ismael, mit dem Fuß aufzustampfen. Und siehe da, unter seinen Füßen sprudelte die Quelle Zamzam hervor, so dass Wasser in die Wüste gelangte. Und Leben nach Mekka.«

Die Beduinen hatten mir aufmerksam zugehört. Plötzlich hatten die alten Bräuche, derentwegen sie durch die Wüste geritten waren, eine neue Bedeutung.

Abu Sufyan schnaubte verächtlich.

»Ein Ammenmärchen.«

Der Beduinenführer sah meinen Vater und mich interessiert an.

»Mag sein, dass es ein Ammenmärchen ist, aber es gefällt mir«, sagte er, und seine Augen waren weit offen vor Staunen.

Abu Sufyan konnte sein Missvergnügen nicht länger verbergen. Er scheuchte die Besucher wie widerspenstige Gäule auf die Kaaba zu. Mein Vater und ich folgten ihnen, denn Abu Bakr hatte den Eindruck gewonnen, dass die Beduinen mehr über unseren Glauben erfahren wollten. Wir würden warten, bis die Männer die Kaaba umrundet hätten und Abu Sufyan anderweitig beschäftigt wäre. Dann würde mein Vater die Beduinen zum Haus des Gesandten führen, damit er ihnen die Wahrheit verkünden konnte.

Als wir uns jedoch der Kaaba näherten, war dort offensichtlich ein Tumult im Gange. Die wütende, dröhnende Stimme eines Mannes hallte über den Platz und übertönte sogar die lautesten Gebete.

»Was ist das?«, fragte ich meinen Vater, eher neugierig als erschrocken.

»Umar schon wieder. Wie üblich.«

Ach so. Umar ibn al-Khattab, einer der Aristokraten von Mekka und ein erbitterter Gegner des Propheten. Ich sah den Riesen auf der anderen Seite des Platzes über einem kleinen Afrikaner dräuen, in dem ich sogleich den ehemaligen Sklaven Bilal erkannte. Mein Vater hatte Bilal von seinem rücksichtslosen Herrn Umayya freigekauft, der den Ärmsten grausam gepeinigt hatte, nachdem er sich zum Islam bekannt hatte. Umayya hatte seinen rebellischen Sklaven auf den Marktplatz geschleift, ihn unter der gleißenden Sonne festgebunden und ihm einen schweren Felsbrocken auf die Brust gelegt, bis seine Rippen gebrochen waren und er kaum noch Luft bekam. Bilal solle zum Götterglauben seines Herrn zurückkehren, forderte Umayya, doch der mutige Sklave hatte nur immerzu die Worte »Ein Gott … Ein Gott … « wiederholt. Bilal wäre an jenem Tag dort gestorben, hätte mein Vater ihn nicht freigekauft, indem er Umayya die ungeheuerliche Summe von zehn Golddirham bot.

Und jetzt quälte Umar den armen Bilal, der sich vor dem Haus Gottes in den Staub geworfen hatte, eine Geste, die ihn sofort als Anhänger von Mohammeds neuer Religion identifizierte.

»Du Hundesohn! Steh gefälligst auf!« Umars Stimme war wie das Trompeten eines Elefanten, erschreckend und schaurig zugleich. Er war der größte Mann, den ich jemals gesehen hatte, und sein buschiger schwarzer Bart reichte ihm bis an die Hüfte. Seine Arme waren dick wie Baumstämme, und die Muskeln traten deutlich unter dem dünnen Stoff seiner roten Tunika hervor. Mit seinen Pranken packte Umar Bilal am Kragen seines fadenscheinigen weißen Gewands. Bilal wehrte sich nicht, sondern sah Umar mit einer Gelassenheit in die Augen, die das Ungeheuer nur umso mehr erzürnte.

Da schlug Umar zu, und ich sah, wie dem Afrikaner ein Zahn aus dem Mund flog. Erschrocken eilte mein Vater ihm zu Hilfe.

»Lass ab von ihm, Umar! Du darfst die heilige Stätte nicht mit deinem Zorn entweihen.«

Der Sohn von al-Khattab starrte verächtlich auf meinen Vater, der ihm kaum bis an die Brust reichte.

»Du selbst bist doch derjenige, der die heilige Stätte mit seinen Lügen entweiht, Abu Bakr!«, brüllte Umar. »Was musst du die Sklaven gegen ihre Herren aufhetzen!«

Mein Vater blieb ruhig, wollte sich von Umar nicht provozieren lassen.

»Bilal ist kein Sklave mehr«, sagte er mit fester Stimme.

Umar spuckte verächtlich aus.

»Die Tatsache, dass du ihn freigekauft hast, macht ihn nicht weniger zum Sklaven.«

Bilal betrachtete seinen Peiniger, ohne den Blick von ihm abzuwenden. Als er das Wort ergriff, hörte ich seine tiefe, melodische Stimme. Eine Stimme, mit der er später Berühmtheit erlangen sollte.

»Du hast recht, Umar. Ich bin immer noch ein Sklave. Ein Sklave Allahs.«

Umar wurde rot vor Zorn, bis sein Gesicht glühte wie der Sonnenuntergang.

»Du wagst es, hier vor Seinem Haus mit mir über Allah zu sprechen!«

Umar versetzte Bilal einen harten Tritt in den Bauch, und der schmächtige Mann ging mit einem Aufschrei zu Boden. Er hielt sich den Bauch und wand sich vor Schmerz. Umar stieß meinen Vater beiseite, der sich über Bilal beugte, um ihm zu helfen, und trat erneut zu.

Wütend rannte ich zu Umar hinüber und versetzte ihm einen Tritt gegen das Schienbein.

»Hör auf! Hör auf, ihm weh zu tun!«

Mittlerweile hatte sich eine Traube von Menschen um uns gebildet, um das Drama zu beobachten, das sich vor ihren Augen abspielte. Als ich Umar den Tritt versetzte, lachten viele über das wütende Kind, das es mit dem gefürchteten Umar aufnahm.

Als Umar ihre Jubelrufe hörte, blickte er erschrocken auf. Bestürzt, weil er in seiner Wut einen solchen Spektakel verursacht hatte während der heiligen Wallfahrt, versuchte Umar angesichts der schaulustigen Menge seine Würde wiederzuerlangen.

»Fort mit euch! Ich bin der Hüter der heiligen Kaaba!«

Doch so billig sollte er mir nicht davonkommen.

»Nein! Du bist nur ein böser Tyrann!«, schrie ich und schlang meine dünnen Ärmchen um seine Beine, weil ich ihn daran hindern wollte, Bilal erneut zu treten, womit ich bei den Umstehenden ein noch größeres Gelächter auslöste. Doch inmitten der hohnlachenden Menge bemerkte ich auch ernstere Mienen, vorwiegend Pilger, die fremd in der Stadt waren und missbilligend die Köpfe schüttelten angesichts des gewalttätigen Schauspiels vor dem Haus Gottes.

Und dann entdeckte ich Talha, meinen Lieblingsvetter, der sich einen Weg durch die Menge bahnte. Meine Miene hellte sich auf. Von allen Verwandten war er meinem Herzen am nächsten. Er hatte eine natürliche Freundlichkeit an sich, wie Honig aus einer Wabe. Und er war so schön mit seinen weichen braunen Haaren und den seelenvollen grauen Augen, die immer zeigten, was er empfand. Jetzt sah ich darin entsetzlichen Zorn. Talha stürmte furchtlos auf Umar, den Schläger, zu.

»Wie tapfer du doch bist, Umar. Kämpfst mit einem Mann, der halb so groß ist wie du, und mit einem kleinen Mädchen. Soll ich dir vielleicht eine Katze bringen, damit du deine Tapferkeit unter Beweis stellen kannst?«

Umar wich zurück, erstaunt über Talhas Vorwurf. Er sah verwirrt drein, als könnte er nicht mehr begreifen, was ihn so zur Raserei getrieben hatte. Schließlich wandte er sich noch einmal Bilal zu, erpicht darauf, das letzte Wort zu haben.

»Verlasse die heilige Stätte und wage es nicht noch einmal, mit deinem schwarzen Fleisch ihre Steine zu verfinstern«, warf er ihm verächtlich hin.

Bilal erhob sich stolz und wischte sich das Blut von den Lippen.

»Gott schuf mich schwarz, und ich lobe Ihn dafür«, sagte er würdevoll. Sodann erhob er die schöne Stimme, um einen Vers aus dem heiligen Koran zu rezitieren.

»Die Färbung Allahs haben wir, und was ist besser
als Allahs Färbung?«

Aus der Menge hörte man interessiertes Gemurmel beim lyrischen Klang der heiligen Worte. Mehrere der dunkelhäutigen Nomaden, die es gewohnt waren, verächtlich behandelt zu werden, nahmen diese Worte mit erfreuten Mienen zur Kenntnis. Sie flüsterten miteinander, und ich ahnte, dass sie den Gesandten, aus dessen Mund die seltsamen Worte stammten, bald kennenlernen würden. Worte, die gegen die Regeln der arabischen Kultur verstießen und dennoch das Herz berührten. Worte, die einem Sklaven die Kraft verliehen, seinem Herrn die Stirn zu bieten. Jetzt wollte die Menge mehr über diese Worte wissen und wer sie verbreitete.

Ich sah in seinem Blick, in dem Bedauern aufflackerte, dass auch Umar das erkannt hatte. Mit seinem Wutausbruch war es ihm lediglich gelungen, die Aufmerksamkeit auf Mohammeds Botschaft zu lenken. Kopfschüttelnd und knurrend wandte er sich von uns ab.

»Ihr seid doch allesamt verrückt«, schnaubte Umar wegwerfend. Dann wandte er sich der Menge zu und hob die Hände, um ihre Aufmerksamkeit zu gewinnen.

»Ihr sollt alle wissen, dass ich diesem Mädchen kein Haar gekrümmt hätte«, sagte er und zeigte auf mich in der Hoffnung, seine Würde wiederzuerlangen. »Umar ibn al-Khattab vergreift sich nicht an Kindern.«

Umar wandte sich zum Gehen, als Talhas bitteres Lachen ihn zurückhielt.

»Wirklich nicht? Warum hast du dann deine Tochter lebendig begraben, du elender Heide?«

Umar zuckte zusammen.

In diesem Moment schien die Zeit stillzustehen.

Als Umar sich herumdrehte und Talha ansah, funkelte der Wahnsinn aus seinen Augen.

Talha war zu weit gegangen.

»Lass es gut sein, Talha«, warnte mein Vater.

Mein Vetter aber war rechtschaffen empört. Es war ein offenes Geheimnis in der Stadt, dass Umars Frau Zainab bint Madh’un unlängst ein Mädchen zur Welt gebracht hatte. In seiner Scham und Verbitterung, dass ihm kein Sohn geschenkt war, hatte Umar den Säugling in die Wüste gebracht. Wie es bei den Götzenanbetern der Brauch war, hatte er das Kind in den brennend heißen Sand gelegt und mit Steinen bedeckt, bis es gestorben war. Der Gesandte Gottes hatte diesen barbarischen Brauch aufs schärfste verurteilt, was ihn noch mehr von den Herren Mekkas entfernt hatte, die den Säuglingsmord als ein Vorrecht des Mannes betrachteten.

»Mörder!«, rief Talha in leidenschaftlicher Empörung. »Am Tag des Jüngsten Gerichts wirst du zur Rechenschaft gezogen für deine Vergehen!«

Da plötzlich, als wäre ein Damm gebrochen, stürmte Umar auf Talha los und stieß ihn zu Boden.

Abu Bakr versuchte, Umar von ihm wegzuziehen, doch es hatte keinen Zweck. Umar fegte ihn beiseite wie eine Lumpenpuppe. Mein Vater schlug mit dem Kopf so hart auf den Boden, dass Blut spritzte.

»Vater!« Entsetzt lief ich zu ihm. Ich hatte meinen Vater noch niemals bluten sehen und bekam es mit der Angst zu tun. Während ich meinem Vater auf die Beine half, schlug Umar auf Talha ein, der keinen Laut von sich gab.

»Hol Hamza her, lauf … «, raunte mein Vater mir zu. »Er ist auf den Berg Hira gegangen … Ich bin zu schwach … «

Hamza war der Onkel des Gesandten, ein Bär von einem Mann und der Einzige aus den Reihen der Gläubigen, der es an Kraft und Größe mit dem schrecklichen Umar aufnehmen konnte. Ich lief auf die umliegenden Hügel zu, die zum Berg Hira führten.

***

Verzweifelt hielt ich Ausschau nach Hamza. Der Gedanke, ich könnte den Vetter verlieren, der mir von allen der liebste war, ängstigte mich sehr. Talha war der Einzige, der mich nicht wie ein kleines Kind behandelte. Er war stark und brachte mich immer zum Lachen. Meine redselige Freundin Rubina war der festen Überzeugung, ich sei in ihn verliebt, und neckte mich gnadenlos, dass wir irgendwann heiraten würden. Einmal sagte sie es so laut, dass er es hören konnte, und brachte mich damit in große Verlegenheit. Doch anstatt sich über mich lustig zu machen, sah Talha mich lächelnd an und sagte: »Eine zu große Ehre, die ich gar nicht verdient habe.«

Armer Talha. Manchmal denke ich, er wäre besser damals gestorben. Dann wäre er der erste Märtyrer gewesen, und niemand könnte ihm den Platz im Paradies streitig machen.

Doch ich war nur ein Kind damals und vermochte nicht in die Zukunft zu sehen. Ich wusste nur, dass er jeden Augenblick sterben konnte, wenn es mir nicht gelänge, ihn zu retten. Und ich, deren Name Leben bedeutete, würde ihn nicht sterben lassen.

Also stolperte ich weiter über die Steine und zerschnitt mir dabei die Hand an einem zerklüfteten Felsen. Blut rann mir über die Handfläche, aber ich achtete gar nicht darauf und kletterte weiter, bis hinauf zum Gipfel.

Da bot sich mir ein Anblick, der sich seitdem fest in meine Seele gebrannt hat. Zwei Männer und eine Frau, ausgezehrt und von der Sonne geröstet, an Büsche gefesselt wie Vogelscheuchen. Ich erkannte sie sofort. Sumaya, die oft in der Küche meiner Mutter war und dafür sorgte, dass die richtige Anzahl Zwiebeln in den Lammeintopf kam. Ihr ruhiger, gutherziger Ehemann Yasir und ihr kleiner, aber kräftiger Junge Ammar.

Ich stand da wie angewurzelt, und mein junger Verstand war außerstande zu verarbeiten, was ich sah.

***

Dies war nicht das Schicksal, das Sumaya sich für ihre Familie erhofft hatte, als sie ihr Leben als umherwandernde Ziegenhirten aufgegeben hatten, um in der Stadt sesshaft zu werden. Sie war nach Mekka gekommen in der Hoffnung, für Ammar eine Frau zu finden und feste Arbeit, damit ihr Sohn ein gesichertes Dasein für sich und eines Tages für seine Kinder aufbauen konnte. Stattdessen hatten sie nichts gefunden als Elend.

Sumaya verstand recht bald die Regeln in Mekka: Neuankömmlinge hatten keinerlei Rechte, sofern sie sich nicht in den Schutz eines mächtigen Clans begaben. Doch der war teuer, und die wenigen Ziegenhäute, die sie besaßen, reichten nicht aus. Also arbeiteten die drei wie Sklaven für jeden, der bereit war, ein paar Kupfermünzen zu zahlen. Während sie für das Kochen und Putzen zuständig war, versorgten ihr Sohn und ihr Ehemann die Tiere der Reichen oder halfen beim Bau der stattlichen Paläste der Stadtherren. Manchmal war die Bezahlung gut. Doch wenn ihnen das Geld gestohlen wurde, wie so häufig, hatten sie keinerlei Ansprüche auf Ersatz. Wenn ihre Arbeitgeber sie prügelten und sich nach einem harten Arbeitstag weigerten, sie zu bezahlen, konnten sie sich ebenfalls nicht dagegen wehren. Ohne den Schutz eines Clans war ihr Leben in Mekka nichts wert, und wenn sie getötet wurden, würde niemand es zur Kenntnis nehmen, geschweige denn blutige Rache nehmen an den Mördern.

Und dann war Sumaya dem Gesandten Gottes begegnet. Die Familien, für die sie kochte und putzte, hatten sie ermahnt, sich nur ja von seinem Haus fernzuhalten. Mohammed sei ein gefährlicher Zauberer, sagten sie, jeder, der sich ihm nähere, werde mit einem Zauber belegt. Doch nachdem Sumaya, Ammar und Yasir eine Woche gehungert hatten, weil niemand bereit gewesen war, sie für ihre Dienste zu entlohnen, wagten sie sich in den verfemten Stadtteil, in dem angeblich der Zauberer wohnte. Sie hatte eine kleine Menge Bettler vor seinem Haus vorgefunden und sah, wie eine anmutige Frau namens Chadidscha frisches Fleisch an sie verteilte. Sumaya hatte sich der edlen Dame vor die Füße geworfen und sie um Essen und Arbeit gebeten. Mohammeds Frau hatte sie mit ins Haus genommen und ihrer Familie warmes Essen und ein Bett für die Nacht gegeben.

Und dann durfte sie vor den Gesandten treten, hörte seine sanften, hoffnungsfrohen Worte, seine Lehre, dass die Armen im Paradies auf goldenen Thronen sitzen würden, wenn sie den falschen Göttern abschworen und nur noch zu Allah beteten. Sumaya und ihre Familie hatten diese Botschaft gierig aufgesogen. Und aus diesem Grund waren sie jetzt hier, in der Wildnis, gepeinigt und dem sicheren Tod preisgegeben.

***

Sumayas Sohn Ammar blickte mich an, und seine Augen waren wach und voller Schmerz.

»Aischa … Tochter von Abu Bakr … hilf uns … «

Einen Augenblick vergaß ich Talha. Ich rannte zu ihnen und versuchte verzweifelt, mit meinen kleinen Fingern ihre Fesseln zu lösen. Yasir war ohne Bewusstsein. Er atmete, aber nur noch schwach.

»Wer hat euch das angetan?«, fragte ich, unfähig, das Grauen aus meiner Stimme zu bannen.

»Abu Dschahl … «

Da hatte ich verstanden. Abu Dschahl war einer der Herren der Stadt und der gnadenloseste Gegner des Islam. Das Ungeheuer, mit dem man die Kinder der Muslime schreckte, wenn sie nicht gehorchen wollten. »Sei brav, sonst kommt Abu Dschahl dich holen.«

Abu Dschahl hatte sie geholt.

Ich schürfte mir die Hände blutig, während ich versuchte, die grausamen Knoten zu lösen, doch vergebens.

»Ich kann das nicht!« Tränen stiegen in mir auf. Der heutige Tag war ein Tag des Todes und der Zerstörung. Ein jeder, den ich liebte, schien in Bedrängnis geraten zu sein, und ich hatte nicht die Kraft, ihnen zu helfen.

Da hörte ich Schritte. Jemand näherte sich. Ammar hörte sie auch. Er reckte den Hals und sah eine Gestalt den Hügel heraufsteigen.

»Er kommt zurück! Versteck dich!«

Ich fuhr herum. Ein Mann, in kostbare purpurne Gewänder gehüllt, mit einem lavendelfarbenen Turban um den Kopf gewickelt, stieg herauf. Es war Abu Dschahl, das Ungeheuer meiner kindlichen Albträume!

Das Herz schlug mir bis zum Hals, und ich blickte hilflos umher. Da sah ich seitlich einen ausgehöhlten Baumstamm liegen. Ich kroch hinein, ungeachtet der wütenden Spinne, deren Netz ich in meiner Hast zerrissen hatte.

Abu Dschahl kam näher, bis er nur noch fünf Fuß von mir entfernt stand. Er sah nicht aus wie ein Ungeheuer. Im Gegenteil, er wirkte sehr vornehm in seinen reichen, mit goldenen Litzen verzierten Gewändern. Sein Gesicht war schön, die Züge ebenmäßig, die Wangenknochen hoch und die Haut ungewöhnlich hell für einen Wüstensohn. Der schmal zurechtgestutzte Schnurrbart verlieh ihm ein verwegenes Aussehen. Sein richtiger Name lautete Abu al-Hakam, »Vater der Weisheit«, aber die Muslime nannten ihn nur Abu Dschahl, »Vater der Unwissenheit«.

Er kam nicht mit leeren Händen. In der Rechten trug er einen Speer, dessen scharfe Spitze poliert war und in der Sonne glänzte, und in der Linken eine Gottheit. Eine kleine, rundliche Figur aus glänzendem Obsidianstein. Sogar aus der Ferne sah ich, dass es sich um Manat handelte, Abu Dschahls Schutzgöttin, der er seinen bemerkenswerten Reichtum zuschrieb.

Er ließ den Blick über die drei Gefangenen schweifen, die er hier dem Tod preisgegeben hatte. Abu Dschahl setzte ein entschuldigendes Lächeln auf.

Als er redete, war seine Stimme sanft, fast einschmeichelnd.

»Ich hoffe, der Sonnengott hat dich zur Vernunft gebracht, Ammar«, sagte er, ohne eine Spur des Zorns, der Umar beherrschte.

Ammar blickte ihm in die Augen, die aufdringlichen Fliegen ignorierend, die sein schweißnasses Gesicht umschwirrten.

»Es gibt keinen Sonnengott. Es gibt nur Allah, den Herrn der Welten.«

In gespielter Enttäuschung schüttelte Abu Dschahl den Kopf und seufzte, als sei er von tiefem Bedauern erfüllt.

»Wozu klammerst du dich an deinen Irrglauben?«, fragte er.

»Denk doch nach, Junge. Wenn Allah wirklich so viel daran liegt, dass du keinen Gott außer ihm anbetest, warum sollte er dich dann in der Wüste sterben lassen?«

Ammar verzog verächtlich den Mund.

»Das ist doch dein Werk, nicht das Werk Allahs.«

Abu Dschahl zuckte mit den Schultern und wandte sich Sumaya zu, die trotz ihrer Schmerzen gelassen zu ihm aufsah.

»Du bist Ammars Mutter«, sagte er, und seine Stimme klang außergewöhnlich vernünftig. »Sag mir, Sumaya, erinnerst du dich an seine Geburt? Die Wehen haben dich fast umgebracht. Deine Hebamme aber betete zu Manat, und du hast überlebt. Wie hättest du ohne die Gnade der Göttin diese Krämpfe ertragen?«

Er hielt Sumaya die Götzenfigur vor die Nase.

»Manat beendete deinen Schmerz und schenkte dir und deinem Sohn in jener Nacht das Leben. Und sie kann es dir erneut schenken. Jetzt gleich.« Er hielt die Figur an Sumayas Lippen.

»Du brauchst nur ihr heiliges Symbol zu küssen, dann will ich euch alle drei losbinden.«

Sumaya sah zuerst ihn an, dann die Göttin.

Ich hielt den Atem an, betete, sie möge ihm zu Willen sein. Der Gesandte hatte sie gelehrt, dass ein jeder, der gezwungen war, seinem Glauben zu widersagen, ihn aber im Herzen beibehielt, Vergebung fände vor Gott. Aus der Dunkelheit meines Verstecks schrie ich im Geiste Sumaya zu: »Tu es! Rette dich! Rette deinen Sohn!«

Sumaya lächelte Abu Dschahl freundlich, fast dankbar zu.

Dann spuckte sie auf den schwarzen Stein, der Manat verkörperte.

Da sah ich, wie Abu Dschahl sich verwandelte. Etwas Schreckliches trat in seine Augen. Keine Wut, wie bei Umar, sondern Leere. Ein Mangel an Gefühl. In diesem Augenblick glich er mehr einer Leiche als einem lebendigen Menschen. Diese Totenmaske erschreckte mich mehr als Umars Gebrüll.

»Dann ziehst du also den Tod dem Leben vor«, sagte er leise.

Sumaya lachte auf, als sei ihr endlich bewusst geworden, dass sie ihre Zeit mit einem Dummkopf vergeudet hatte.

»Nein … Ich ziehe das Leben vor … das ewige Leben«, sagte sie und sah ihn furchtlos an. »Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist Sein Prophet.«

Abu Dschahl starrte sie an und nickte. Er trat zurück, ohne den Blick von ihr zu nehmen.

Und dann, so flink, dass meine Augen der Bewegung kaum zu folgen vermochten, rammte er ihr den Speer in den Schoß!

»Nein!« Ammars Schrei war der entsetzlichste Laut, den ich je vernommen hatte. Ich biss mir in die Hand, schlotternd vor Angst, um mich selbst am Schreien zu hindern.

Sumaya schrie in entsetzlicher Agonie. Sie wand sich in Qualen, während das Blut hervorquoll und eine karmesinrote Pfütze zu ihren Füßen bildete. Abu Dschahl stieß den Speer immer tiefer in sie hinein, riss ihr die Eingeweide auf.

Endlich verebbten ihre Schreie. Stille trat ein.

Während Ammar schluchzte, zog Abu Dschahl beiläufig den Speer heraus. Er säuberte die blutige Spitze an Sumayas fadenscheiniger Tunika und wandte sich Ammar zu.

»Die Götter haben gesiegt«, sagte er schlicht, als verkünde er dem Jungen eine Wahrheit, die ohnehin offensichtlich war.

Irgendwie fand Ammar bei aller Trauer die Stimme wieder.

»Nein … meine Mutter hat gesiegt … sie ist die erste Märtyrerin.«

Abu Dschahl ließ ein kleines Lächeln um seine vollen, sinnlichen Lippen spielen.

»Sie wird nicht die letzte sein.«

Er drehte sich um und stieg hügelabwärts, ein fröhliches Lied pfeifend.

Sobald er fort war, kletterte ich aus dem Baumstamm. Ich fühlte mich wie in einem bösen Traum. Der ganze Tag erschien mir wie ein nicht enden wollender Albtraum.

Ich starrte auf Sumaya, die tot in ihren Fesseln hing.

Das war nicht die Wirklichkeit. Das konnte nicht sein.

Da riss mich das heisere Krächzen der Geier aus meiner Erstarrung, und ich rannte fort, fort von dem Schreckgespenst des Todes, das mich für alle Zeit verfolgen würde, wie es die Hebamme in der Nacht meiner Geburt vorausgesagt hatte.

3

Eine einsame Gestalt kniete auf dem heiligen Boden des Berges Hira, wo die Offenbarung stattgefunden hatte. Der Mann spannte die mächtigen Muskeln und erhob die Hände im Gebet zu dem Einen Gott, der seine Familie auserwählt hatte, die Menschheit zu erlösen.

Hamza hatte schon immer gewusst, dass sein Neffe Mohammed zu Großem geboren war. Sie waren nahezu im selben Alter, und der Mann, der sich jetzt Gesandter Gottes nannte, war Hamza mehr ein jüngerer Bruder gewesen als ein Neffe. Doch selbst als sie in den gepflasterten Gassen von Mekka Fangen gespielt oder sich lachend im Sand gebalgt hatten, war Mohammed nie ganz ein unbeschwertes Kind gewesen. Sein Blick zeugte von einer Weisheit und Traurigkeit, als hätte er bereits ein Leben voller Kämpfe, Verluste und Triumphe hinter sich. Vielleicht war es die Traurigkeit des Waisenknaben, der den Vater nicht mehr erlebt und die Mutter schon im Alter von sechs Jahren verloren hatte.

Doch noch etwas war anders gewesen an diesem Jungen. Etwas Schicksalhaftes umgab ihn wie eine Aura. Es war eine Kraft, die auch andere in der Familie gespürt hatten, und nicht alle konnten damit umgehen. Hamzas Halbbruder Abu Lahab vor allem hatte den Neffen von Anfang an nicht gemocht, ihn für einen Träumer und Idealisten gehalten, der sich der rauen Lebenswirklichkeit zu entziehen versuchte.

Als Mohammed zu ihm gekommen war und ihm von seiner Vision erzählt hatte, in einer Höhle unweit der Stelle, an der sich Hamza gerade befand, war er fasziniert gewesen, aber nicht wirklich überrascht. Trotzdem war es Hamza nicht leichtgefallen, sich von der Tradition der Väter loszusagen und den alten Göttern abzuschwören. Doch als er den wachsenden Widerstand unter den Herren Mekkas gegen die Lehren seines Neffen beobachtete und ihre zunehmende Grausamkeit gegenüber seinen Anhängern, hatten ihn allmählich Zweifel befallen. Hamza war stets der Überzeugung gewesen, man müsse in Ehre und Gerechtigkeit leben, und nun musste er mit ansehen, wie wenig die Verfechter des alten Glaubens diesem Ideal genügten.

Und dann, eines Tages, war er Zeuge geworden, wie der elende Abu Dschahl seinen Neffen Mohammed, als dieser vor der Kaaba betete, auf das übelste beschimpft und schamlose Flüche gegen ihn und seine Familie ausgestoßen hatte. Sein Neffe hatte die Schmähung einfach hingenommen und war mit Würde davongegangen. In diesem Moment hatte Hamza eine Entscheidung getroffen. Er hatte seinen mächtigen Bogen genommen, mit dem er in der Wüste Löwen und Geparde erlegte, und war vor Abu Dschahl hingetreten, der im Begriff war, eine Meute gegen die Muslime aufzuhetzen. Ohne zu zögern, zog Hamza Abu Dschahl den Bogen über die Stirn, dass dieser in die Knie ging. Und dann hatte er sich vor der ganzen Stadt zur Religion seines Neffen bekannt.

Und jetzt war er hier und betete, wie der Gesandte es ihn gelehrt hatte, die Knie auf den Boden gedrückt, das Haupt in Demut geneigt. Er fand Frieden hier auf dem Berg, und er verstand, warum sein Neffe an diesem Ort Trost gesucht hatte. Die Luft war rein, frisch und klar, nicht wie in der Stadt erfüllt vom Gestank brennenden Unrats. Und statt des lärmenden Trubels, mit dem Mensch und Tier die Straßen Mekkas erfüllten, herrschte hier eine so tiefe, reglose Stille, dass man den Schlag des eigenen Herzens hören konnte, das leise Flüstern der Seele.

Und dann zerriss der Schrei eines Kindes die Stille.

»Hamza! Wir brauchen dich!«

Er drehte sich um und sah mich die Felsen hinaufklettern wie eine rothaarige Spinne. Meine Kleider waren zerrissen und mein Gesicht von dem grauen Staub bedeckt, der wie Ruß über dem Hügel lag und vom Wind verblasen wurde.

Hamza eilte mir sogleich entgegen, stieg ein paar steile Felsbrocken herunter, die ich nie überwunden hätte. Als wir uns endlich erreicht hatten, sank ich in seine kräftigen Arme und rang keuchend nach Luft.

»Aischa? Was ist denn?«

Ich mühte mich, die Worte hervorzuwürgen, während mir das Herz schlug bis zum Hals.

»Mein Vater … Sumaya … Sie brauchen dich … Abu Dschahl … Umar … Keiner nimmt es mit ihnen auf … «

Was ich da stammelte, ergab nicht viel Sinn. Aber das war auch nicht nötig. Die Erwähnung Abu Dschahls und Umars war schon genug.

»Gott wird sie aufhalten, meine Kleine.«

Er erhob sich und führte mich sanft den steinigen Hügel hinunter.

4

Es gab noch einen zweiten Toten an diesem Tag.

Hamza trug mich auf seinen stahlharten Schultern, während ich ihn zu der Stelle führte, an der Abu Dschahls Gefangene noch immer an die Dornenbäume gefesselt waren. Hamza untersuchte sie und erkannte, dass nur der junge Ammar noch am Leben war. Sein Vater Yasir war der Hitze erlegen und nicht mehr erwacht. Vielleicht war es eine Gnade Gottes, dass er gestorben war, ohne das entsetzliche Leid mit ansehen zu müssen, das seiner Frau Sumaya zugefügt worden war.

Während ich etwas abseits stand, band Hamza den Jungen Ammar los, der, am ganzen Leibe zitternd, sogleich vor Erschöpfung in die Knie sank. Hamza flößte Ammar aus seinem Lederschlauch Wasser ein, aber der Bursche machte kaum Anstalten, es zu schlucken. Er vermochte den Blick nicht von den Leichen seiner Eltern zu lösen. Da band der Onkel des Propheten Sumaya und Yasir los und legte sie Seite an Seite.

»Kannst du dich auf den Beinen halten?«, fragte Hamza den Jungen sanft. »Wenn ja, dann komm mit mir zurück nach Mekka. Wir holen ein paar Gläubige, um deine Eltern zu begraben.«

Ammar schüttelte den Kopf.

»Ich bleibe hier bei ihnen.«

Hamza nickte. Er legte Ammar zum Trost die Hand auf die Schulter, wusste aber, dass er nichts tun oder sagen konnte, um den Schmerz des Jungen zu lindern. Also wandte er sich an mich.

»Du warst sehr tapfer«, sagte er und strich mir liebevoll übers Haar.

»Wir müssen gehen! Talha und mein Vater brauchen uns.«

Hamza hob mich auf seine Schultern und eilte mit mir in Richtung Mekka. Ich drehte mich noch einmal nach Ammar um und sah, wie er mit leerem Blick seiner Mutter übers Haar strich.

***

Hamza erreichte das Heiligtum, als er nicht mehr gebraucht wurde. Umar hatte Talha blutig geschlagen, aber sein Leben verschont. So blindwütig er sein mochte, so sehr fürchtete er aber die Rache von Abu Bakrs Sippe. Er habe keine Angst, prahlte er laut vor der Menge, die zusah, wie er Talha rücksichtslos den Arm brach. »Aber dieser Wurm hier ist es nicht wert, dass ich seinetwegen mein Leben aufs Spiel setze.« Und damit packte er sich davon, um sich zu betrinken, in der Hoffnung, die Erinnerung an Talhas Schmähung auszulöschen – und an seine elende Schuld am Tod eines neugeborenen Mädchens, das vertrauensvoll seinen Finger gedrückt hatte, während er es schon mit Steinen bedeckte.

Als Hamza hörte, dass Abu Bakr den schwerverletzten Talha zum Haus des Gesandten getragen hatte, machte er kehrt und begab sich eilig dorthin. Mir schwirrte der Kopf von den schrecklichen Ereignissen dieses Tages, da sah ich, wie Abu Sufyan mit verlegener Miene auf den grimmigen Beduinen einredete, um ihn zum Bleiben zu bewegen, damit er sein Gold auf dem Markt ausgebe.

»Mein Volk hat seine Pflicht getan und wünscht abzureisen«, sagte der Fremde müde. »Dein Sohn soll uns die Waffen zurückgeben.«

»Ihr seid aber doch erst gekommen!« Abu Sufyan mimte den Bestürzten. »Kommt, ich besorge euch ein Nachtquartier.«

»Das wird nicht nötig sein.«

Doch so schnell gab Abu Sufyan, der geborene Kaufmann, sich nicht geschlagen.

»Ihr müsst morgen zum Bazar kommen«, sagte er schmeichlerisch. »Wir haben erst vor kurzem eine Schiffsladung mit feinster Seide aus Persien erhalten.«

Der Beduine schüttelte den Kopf.

»Meine Leute brauchen keine Seide.«

Abu Sufyan stand die Enttäuschung allmählich ins Gesicht geschrieben.

»Aber Mekka hat noch viel mehr zu bieten!«

Der Beduine verzog das Gesicht und blickte auf die Stelle unmittelbar vor den Toren des Heiligtums, wo die blutige Prügelei stattgefunden hatte.

»Für heute habe ich genug gesehen. Mein Bedarf ist gedeckt.« Damit kehrte er Abu Sufyan den Rücken und gesellte sich zu seinen Leuten, die schon im Begriff standen, ihre Tiere mit Nahrung und Wasser für die Heimreise zu bepacken.

Abu Sufyan schüttelte den Kopf, enttäuscht darüber, dass ihm ein Geschäft durch die Lappen gegangen war. Plötzlich erstarrte ich vor Schreck.

Wer da auf mich zukam im purpurnen Prachtgewand, war Abu Dschahl. Seine Miene war ruhig und gelassen, nichts an ihm ließ darauf schließen, dass er gerade eine unschuldige Frau auf grausame Weise ermordet hatte.

Einen Moment lang überkam mich ein maßloser Schrecken. Hatte er mich den Hügel hinunterrennen sehen? Würde er jetzt auch mich umbringen, um sein Verbrechen zu decken?

Abu Dschahl kam näher, und mein Herz hörte auf zu schlagen.

Und dann ging er an mir vorbei, ohne zu ahnen, dass dieses rothaarige Kind in den Abgrund seiner bösen Seele geblickt hatte.

Abu Dschahl trat auf Abu Sufyan zu, der wegen des verpassten Geschäfts noch immer leise vor sich hin fluchte.

»Mehr solche Vorfälle wie der heutige, und wir sind die Pilger los«, sagte Abu Dschahl und schnalzte missbilligend mit der Zunge. »Wenn diese Abtrünnigen uns weiter provozieren, kommen keine Pilger mehr. Und ohne die Pilger bricht unser Handel ein. Und ohne Handel verschwindet Mekka im Sand.«

Abu Sufyan nickte.

»Das war zu viel. Wir müssen etwas unternehmen.«

Abu Dschahl lächelte, und seine Augen funkelten.

»Bin ganz deiner Meinung.«

Die beiden entfernten sich leise debattierend, worauf mein Herz wieder einsetzte und Hamza mich zum Haus des Gesandten brachte.

5

In dieser Nacht saß ich neben meinem Vater, als der Gesandte Gottes sich mit seiner Familie und den vertrauenswürdigsten Anhängern beratschlagte.

Wir waren insgesamt zwei Dutzend, hauptsächlich die ursprünglichen Familien, die den Islam in den Anfangsjahren angenommen und sich dem Propheten gegenüber in den ersten Tagen der Verfolgung loyal verhalten hatten. Meine Mutter Umm Ruman saß an der Seite meines Vaters, das rötliche Haar bescheiden unter einem blauen Schal verborgen. Zu ihrer Linken saß meine große Schwester Asma, die jetzt vierzehn Jahre alt war, und ihre braunen Augen wanderten aufmerksam im Zimmer umher wie die eines Vogels. Ich fragte mich, wonach sie suchte, und dann sah ich einen hochgewachsenen jungen Mann mit blitzenden weißen Zähnen hereinkommen, und Asma hielt den Atem an. Es war dein Vater Zubair, und plötzlich verstand ich Asma.

Wir befanden uns in dem Raum, der einmal Mohammeds großartiger Empfangssaal gewesen war, in dem die Familie Freunde und Honoratioren der Handelskarawanen zu unterhalten pflegte. Der Raum war groß, wenigstens aus meiner Sicht, vierzig Fuß breit und fünfundzwanzig Fuß lang. Auf stämmigen Säulen ruhten eine Reihe von Bögen, die einen runden Balkon trugen. Das Dach schwebte dreißig Fuß über meinem Kopf und war nicht flach, wie es üblich war in der Stadt, sondern nach oben gewölbt und bildete eine majestätische Kuppel. Ein Baustil, der von den Byzantinern übernommen war, mit denen der Gesandte in jungen Jahren als Kaufmann viel Umgang gepflegt hatte. Er würde später, sobald die Griechen sich unseren Schwertern beugten, weite Verbreitung finden in unserem Volk.

Doch zum damaligen Zeitpunkt hätte die Vorstellung einer solch glanzvollen Zukunft lächerlich gewirkt, eine Ausgeburt der Phantasie, wie sie nicht einmal dem albernsten Trunkenbold im Traum eingefallen wäre. Wer von uns dachte schon an ein Weltreich, wo doch unsere Bewegung so jämmerlich klein war, dass ihr die Auslöschung drohte? Die Angst vor der Ungewissheit hing über uns wie ein Schwarm Heuschrecken, der unerbittlich näher zog.

Doch als der Gesandte Gottes den Raum betrat, fiel kurz ein Lichtstrahl durch die dunklen Wolken, und wir fassten wieder Hoffnung.

Wie soll ich jemandem, der nicht dabei war, die Gegenwart des Propheten beschreiben? Es war, als sei man in einer anderen Welt oder sehe diese Welt mit neuen Augen. In den kommenden Jahren würde ich Leben und Bett mit Mohammed teilen, dennoch sollte mein Herz höher schlagen, wann immer ich ihn sah. Es war, als wäre er das Leben selbst.

Du wirst dich an ihn erinnern, lieber Neffe, auch wenn du damals noch sehr klein warst. Ja, er war ein wenig älter geworden, als du ihn kanntest, die Bürde der Politik und die Kriege hatten ihm in seinen letzten Lebensjahren einige graue Haare beschert. Ansonsten war er alterslos, und als ich ihn in jener Nacht betrachtete, staunte ich darüber, dass er zwei Jahre älter war als mein Vater und doch zwölf Jahre jünger wirkte.

Mohammed, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben, war mittelgroß mit breiten, kräftigen Schultern. Sein Haar war damals schwarz wie Ebenholz, schwärzer als der Schleier der Nacht, dunkler als der tiefste Schlaf, traumlos und still. Seine Haut war weiß wie Alabaster. Als ich älter und mir meiner eigenen Schönheit bewusst wurde, war ich stolz auf meine helle Haut, eine Seltenheit in unserem sonnenverbrannten Land. Doch das Gesicht des Gesandten war noch heller als das meine, fast ätherisch, wie das schimmernde Weiß des Mondes.

Sein Haar war nicht glatt, sondern fiel ihm in sanften Locken, einer Löwenmähne gleich, von der Stirn bis über die Ohren. Sein Bart war ebenfalls gelockt, dicht und immer sorgfältig gebürstet. Ich staune noch immer über Gläubige, die behaupten, seinem Beispiel zu folgen, indem sie ihre Bärte wild wuchern lassen wie die Borsten eines Stachelschweins. Der Gesandte Gottes sah niemals aus wie ein räudiger Hund, den jemand aus der Wüste angeschleppt hat, und doch gibt es viele, die ihre Körperpflege vernachlässigen und behaupten, sie würden seinem Vorbild, seiner Sunna, folgen. Er war ein würdiger Mann, liebte Anmut und Schönheit und tat dies auch durch die Sorgfalt kund, mit der er sich kämmte.

Doch das auffälligste Merkmal des Propheten waren seine Augen. So schwarz, dass es schwierig war, seine Pupillen zu unterscheiden, und dennoch voller Licht. Wenige hielten seinem Blick stand. Die Augen, heißt es, seien ein Spiegel der Seele. Die Augen des Propheten waren die Spiegel unserer Seelen. Jeder, der in diese majestätischen Obsidiane blickte, sah tief ins eigene Herz. Und nicht jeder ertrug, was er sah.

Der Prophet lächelte oft, lachte aber nur selten, obwohl ich mich rühmen darf, eine der wenigen zu sein, die ihm ein herzhaftes, selbstvergessenes Lachen zu entlocken wussten. Sein Lachen, so selten es war, klang tief und kehlig. Und nur wenige konnten widerstehen, darin einzustimmen.

Dasselbe galt für seine Tränen. Und in jener Nacht hatte er viele vergossen. Nachdem Hamza ihm vom Schicksal Sumayas und Yasirs erzählt hatte, weinte der Gesandte heftig. Alsdann war er mit einer kleinen Schar von Gläubigen in die Wildnis aufgebrochen, um Ammar zu holen, der noch immer bei seinen toten Eltern ausharrte, und die ersten Märtyrer des Islam zu begraben.

Dem Propheten war das Herz schwer gewesen, als er zurücckam, und er hatte wie immer in den Armen seiner Frau Chadidscha Trost gefunden. Jetzt saß sie neben ihm auf dem marmornen Boden des palastartigen Hauses, das ihr bereits gehört hatte, als sie sich in den jungen Mohammed verliebte. Die beiden erschienen mir wie König und Königin, nur dass sie keine Throne besaßen. Die meisten der kostbaren Möbel im Haus waren längst verkauft, die Einkünfte daraus an die Armen verteilt worden, und so war die schöne Villa mit ihren weißgetünchten Wänden und blankpolierten Böden fast so leer wie ein Grab.

Der Prophet drückte Chadidschas Hand, und sie lächelte ihm aufmunternd zu. Wenn man sie ansah, war klar, dass ein wesentlicher Altersunterschied zwischen ihnen bestand. Mohammed war erst fünfundzwanzig gewesen, als sie ihn eingestellt hatte, damit er ihre Handelskarawanen leite. Gerüchten zufolge war Chadidscha eine reiche Witwe von vierzig Jahren gewesen, als sie ihn zum ersten Mal sah, und so eingenommen von seinem edlen, großzügigen Wesen – und seinen schönen Zügen –, dass sie ihm, kurz nachdem er mit einem beachtlichen Gewinn zu ihren Gunsten aus Syrien zurückgekehrt war, einen Antrag gemacht hatte. Andere sagten, sie sei erst achtundzwanzig gewesen, nur drei Jahre älter als er, als sie ihn zum Mann genommen hatte, und dass der Altersunterschied von den Frommen übertrieben worden sei, um ihre Weisheit hervorzuheben.

Die Wahrheit wird wohl irgendwo dazwischenliegen. Chadidscha war noch immer schön, doch ihr dunkles Haar war silbern geworden, wenn auch um ihre Augen und ihren Mund nur wenige Linien waren. In den ersten zehn Jahren ihrer Ehe hatte sie ihm sechs Kinder geboren – vier Mädchen, die überlebten, und zwei Jungen, die im Säuglingsalter starben. Als Frau kann ich kaum glauben, dass Chadidscha in einem Alter, da die meisten anderen Frauen längst zu bluten aufgehört hatten, noch so fruchtbar gewesen sein soll. Da ich aber selbst mit dem Gesandten Gottes gelebt und so viele seltsame, unwahrscheinliche Dinge gesehen habe, sind die Gerüchte über ihr fortgeschrittenes Alter vielleicht tatsächlich wahr. Und es war gewiss der Wille Gottes, dass nur sie ihm Kinder gebar, die überlebten, wogegen mein eigener Schoß, so jung er war, aus unerfindlichen Gründen unfruchtbar bleiben sollte.

Der Gesandte sah Chadidscha lange an, bevor er sich denen zuwandte, die sich versammelt hatten, um sich zu beraten.

»Heute ist ein trauriger Tag für die Gläubigen«, begann er leise, doch Hamza, der mit kaum verhohlener Wut auf und ab gegangen war, unterbrach ihn:

»Sie haben alle Grenzen überschritten!«, rief er aus, das Gesicht vom Kummer gezeichnet.

Mein Vater neben mir meldete sich zu Wort.

»Wir haben es doch lange kommen sehen«, sagte Abu Bakr, ein Versuch, den aufgebrachten Riesen zu besänftigen. »Sumaya und ihre Familie waren vollkommen schutzlos. Abu Dschahl braucht daher keine Rache zu fürchten für seine Tat.«

Hamza setzte sich, knurrend wie ein wütender Wolf.

»Nun, da sie muslimisches Blut geleckt haben, wird es sie nach mehr dürsten.«

Auf der anderen Seite des Raums drehte sich Talha, das Gesicht verbunden und den rechten Arm in einer Lederschlinge, dem Manne zu, der ihn hätte retten sollen.

»Was schlägst du also vor?«

»Auswandern!«, entgegnete Hamza mit Nachdruck. »Wir müssen alle, die noch übrig sind, nach Abessinien schicken.«

Zustimmendes Gemurmel unter den Gläubigen. Ein Jahr zuvor waren einige der ärmsten Muslime mit dem Segen des Propheten über die westliche See gefahren zum afrikanischen Volk der Abessinier. Das Land hatte einen weisen christlichen König namens Negus, der die Flüchtlinge aufgenommen und ihnen Schutz gewährt hatte. Die Mekkaner hatten den Feldherrn Amr ibn al-As, einen geschickten Diplomaten, zum Negus geschickt. Er sollte ihn mit Gold und günstigen Handelsbedingungen dazu bewegen, ihm die Muslime auszuliefern, die Amr als Verbrecher brandmarkte. Der Negus aber, tief beeindruckt vom Glauben und der Hingabe dieser Araber zum Gott Abrahams, hatte das Angebot der Mekkaner ausgeschlagen. Seine Priester murrten zwar, die Muslime seien aufrührerische Ketzer, die die göttliche Natur des Propheten Jesus leugneten, trotzdem lebten die Muslime dort bereits seit einem Jahr in Sicherheit, daher fand Hamzas Vorschlag den Beifall der Gläubigen.

Der Gesandte aber wandte sich an seinen Vetter Ali.

»Und was meinst du?«

Der Bursche war mittlerweile siebzehn Jahre alt, aber sein seltsam ätherisches Wesen hatte sich nicht verändert. Die Gläubigen kämpften noch immer mit widerstrebenden Gefühlen, wenn der Prophet sich dem Urteil des jungen Mannes beugte. Sie glaubten an den Propheten, doch dessen uneingeschränktes Vertrauen in den träumerischen jungen Mann war ihnen unbegreiflich.

Ali erhob sich, die Augen auf einen leeren Winkel des Raumes gerichtet, so als würde er etwas sehen, was sonst niemand sah.

»Ich rate davon ab. Uthman hat schon alle Hände voll zu tun«, sagte er. Der Genannte war der Schwiegersohn des Propheten, der mit seiner hinreißend schönen Tochter Ruqayya verheiratet war und die Muslime über das Meer nach Abessinien geführt hatte.

Ich hörte ein Hüsteln am anderen Ende des Saals und drehte mich um. Da sah ich, wie dein Vater, Zubair, sich erhob. Gespannt blickte meine Schwester Asma neben mir auf den Burschen, wie immer, wenn er das Wort ergriff.

»Der Negus hat uns freundlich behandelt. Diejenigen unter uns, die keinen Clan im Rücken haben, sollten diese Möglichkeit in Erwägung ziehen«, sagte er, wie immer bedächtig und ruhig. Er besaß großen Einfluss in der Gemeinschaft, denn auch er war ein Vetter des Propheten, der Sohn von dessen Tante Safiya, und einer der ersten Gläubigen.

Ali richtete die intensiven grünen Augen auf Zubair und schüttelte den Kopf.

»Der Negus wird sich über kurz oder lang dem Druck seiner Priester beugen und die Neuankömmlinge des Landes verweisen. Bis jetzt hat er ihnen noch standgehalten. Doch angesichts des gegenwärtigen Klimas wäre es unklug, ihm noch mehr Flüchtlinge ins Land zu schicken und damit jene zu gefährden, die dort schon eine Heimat gefunden haben.«

Doch so leicht gab Zubair sich nicht geschlagen.

»Wir müssen doch etwas tun. Die Quraisch werden bald über uns zu Rate sitzen.«

Da ertönte eine tiefe Stimme von der Eingangshalle her, und wir alle fuhren überrascht herum.

»Das haben sie schon getan.«

6

Ein gebückter Greis mit eisgrauem Bart schritt, auf einen Gehstock aus Elfenbein gestützt, langsam über die Schwelle. Es war Abu Talib, der Onkel des Propheten und Alis Vater. Er war zu Mohammed wie ein Vater gewesen, nachdem er den Waisenjungen zu sich genommen hatte, und selbst als die Herren von Mekka sich gegen seine neue Religion verwehrten, hatte er stets zu ihm gehalten. Der Prophet erhob sich, als er ihn sah, ein Zeichen seiner innigen Liebe und seines Respekts, obwohl Abu Talib nach wie vor an den Bräuchen der Vorfahren festhielt und die heidnischen Götter anbetete. Wir alle taten es Mohammed gleich. Ali durchmaß den Raum und führte seinen Vater über den schwarzweißen Marmorboden, bis er neben dem Propheten und Chadidscha zu sitzen kam.

Abu Talib wirkte hinfällig, und seine Hände zitterten, seine Stimme aber war fest.

»Die Anführer der Quraisch treffen sich heute Nacht im Versammlungshaus. Sie wollen entscheiden, wie sie mit euch verfahren sollen«, sagte er mit einer Miene des Bedauerns. »Sohn meines Bruders, höre auf die Stimme der Vernunft, ich bitte dich«, beschwor Abu Talib den Propheten. »Sobald bei den Quraisch das Feuer der Wut entfacht ist, ist es nicht mehr zu löschen. Sie werden deine Anhänger töten, wie diese arme Frau heute. Wenn du unseren Göttern nicht folgen willst, ist das deine Sache. Aber bitte sprich dich nicht mehr gegen sie aus. Lass den arabischen Völkern ihre Bräuche. Auch wenn die Quraisch an deinen Überzeugungen zweifeln, so achten und bewundern sie dich auch, und ich bin sicher, dass sie gewillt sind, dir alles zu geben, was du verlangst – wenn du nur aufhörst, ihre Götter zu verunglimpfen.«

Stille senkte sich auf die Versammlung der Gläubigen. Wir blickten den Propheten erwartungsvoll an. Wie würde er wohl auf die Bitte dieses geliebten alten Mannes reagieren?

Ich sah, wie der Gesandte sich Chadidscha zuwandte, die ihm in die Augen blickte und entschieden nickte. Was auch immer er beschloss, Chadidscha als die Mutter der Gläubigen würde ihn auf jeden Fall unterstützen.

Der Prophet senkte kurz den Blick und holte langsam und tief Luft. Als er endlich wieder aufblickte, loderte ein Feuer in seinen Augen, das mich erschreckte. »Bei Allah«, sagte er und reichte Chadidscha zu seiner Rechten und Ali zu seiner Linken jeweils eine Hand.

»Selbst wenn sie mir die Sonne in die Rechte und den Mond in die Linke gäben, ließe ich mich von meiner Mission nicht abbringen.«

Das war’s. Es gab keinen Kompromiss, nicht einmal, wenn die Mekkaner den Muslimen den Krieg erklärten.

Abu Talib schüttelte verzweifelt den Kopf.

»Aber mein Neffe –«

Da hob Chadidscha die Hand des Propheten in die Höhe, um allen zu zeigen, dass ihre Finger sich fest um die seinen schlossen, und fiel Abu Talib ins Wort.

»Du hast die Antwort meines Mannes gehört, lieber Onkel. Er ist Al-Amin, der Wahrhaftige, und er kann die Wahrheit ebenso wenig verbergen, wie die Sonne im Westen aufgehen kann. Gott hat ihm aufgetragen, vor Mekka und der ganzen Menschheit die Wahrheit zu verkünden, und das wird er tun, ungeachtet der Intrigen jener, die im Finstern ihre Netze spinnen.«

Ihre Worte rührten mein Herz, und den übrigen Versammelten ging es nicht anders. Die Gefährten verkündeten einer nach dem anderen laut ihre Zustimmung.

Als Abu Talib unsere Einhelligkeit und Entschlossenheit sah, neigte er das Haupt und akzeptierte die Entscheidung seines Neffen. Er stand auf, griff sich den Stock und wandte sich zum Gehen.

»Dann ist mir um euch bang. Um euch alle«, sagte er traurig. »Möge euer Gott euch vor dem, was kommt, beschützen.«

»Aber was kommt denn? Was haben sie denn vor? Wenn wir es wüssten, könnten wir uns selbst schützen.« Es war die ruhige Stimme Fatimas, der jüngsten Tochter des Propheten. Sie war ein scheues Mädchen, etwa zehn Jahre älter als ich, und machte immer ein trauriges Gesicht. Im Gegensatz zu ihren älteren Schwestern, die gesellig waren und lebensfroh, war Fatima wie ein Geist, der wortlos auftauchte und verschwand und selten von anderen bemerkt wurde. Beim unerwarteten Klang ihrer Stimme zuckten einige der Anwesenden zusammen, ich war demnach nicht die Einzige, die nicht bemerkt hatte, dass sie den Raum betreten hatte.

Abu Talib antwortete dem Mädchen, indem er sich an seinen Sohn Ali richtete.

»Das Versammlungshaus war heute Nacht für mich verschlossen. Aber ich befürchte das Schlimmste.«

Ali legte die Hand sanft auf den Arm seines Vaters.

»Fürchte nichts, Vater. Gott verspricht uns, dass alle, die sich wohl verhalten, nichts zu befürchten haben.«

»Ach, könnte ich doch deinen Glauben teilen, mein Sohn«, erwiderte Abu Talib, und in seiner Stimme schwang tiefempfundenes Bedauern. »Aber leider bin ich alt und weiß nur, dass aus geheimen Zusammenkünften zorniger Männer nichts Gutes erwachsen kann.«

Während Ali seinen Vater aus dem Zimmer führte, blickte ich mich um. Alle redeten wild durcheinander, debattierten, was nun zu tun sei. Jeder schien eine Meinung zu haben, aber es war alles nur Spekulation. Ohne zu wissen, was im Versammlungssaal gesprochen wurde, gäbe es keine Möglichkeit, unsere Gemeinschaft vor dieser neuen Bedrohung zu schützen.

Da kam mir eine Idee. Natürlich hielt ich sie damals für genial, aber ich war ja noch ein Kind und kannte nicht den Unterschied zwischen Genialität und Wahnsinn. Viele glauben ja, es gebe gar keinen Unterschied, und wer weiß, vielleicht haben sie recht.

Während mein Vater eifrig debattierte und meine Schwester zu Zubair hinüberstarrte, huschte ich leise zur Tür.

Doch ehe ich mich davonstahl, glaubte ich aus dem Augenwinkel heraus ein kleines Lächeln um die Lippen des Propheten spielen zu sehen.

7

Das Versammlungshaus glänzte rubinrot im Mondlicht. Es war das zweitgrößte Gebäude in Mekka, nur die Kaaba ragte höher auf. Es war vor vielen Jahren von Qusai erbaut worden, einem ehrwürdigen Staatsmann aus dem Quraisch-Clan. Er hatte die blutigen Fehden zwischen rivalisierenden Stämmen beendet und eine Oligarchie geschaffen, die der Wallfahrt Stabilität und der Stadt Reichtum eingebracht hatte. Das Versammlungshaus war das Symbol seines Vermächtnisses, ein ausladendes Bauwerk, über zweihundert Fuß breit und aus poliertem roten Marmor, das in der kargen Landschaft zwischen dem Jemen und Syrien einem Palast am nächsten kam und den Stammesführern Raum für Zusammenkünfte bot. Außerdem wurde dort gefeiert und Recht gesprochen.

Normalerweise standen die mit silbernen und bronzenen Intarsien geschmückten Flügeltüren offen und erlaubten dem Durchschnittsbürger die notwendige Illusion, er habe Anteil an der Macht. In Wirklichkeit wusste jedes Kind, dass die Entscheidungen, die in diesem Haus getroffen wurden, auf kaltem finanziellen Kalkül und politischer Zweckdienlichkeit basierten, aber der Anschein von Gerechtigkeit war notwendig, um den kompletten sozialen Zusammenbruch zu verhindern.

Doch heute waren solche Überlegungen zweitrangig. Um die Entscheidung der Mächtigen geheim zu halten, blieben die hohen Türen für Außenstehende verschlossen. Wachsoldaten in schwerer Rüstung standen davor, und ein jeder hielt einen langen Säbel in der Faust. Die Beratungen dieser Nacht sollten über die Zukunft der Stadt entscheiden, und die Wächter hatten die Anweisung, jeden niederzuschlagen, der ohne Erlaubnis einzudringen versuchte.

Ein leises Geräusch erweckte die Aufmerksamkeit eines der Wächter. Es war aus der kleinen Gasse gekommen, die zwischen der südlichen Mauer des Gebäudes und dem Anwesen Abu Sufyans verlief. Der Wächter gab seinem Kollegen ein Zeichen. Die Säbel in den Fäusten, schlichen sie lautlos um die Ecke, bereit, jeden zu töten, der sich im Dunklen verbarg.

Bis auf eine graue Katze, die sie aus gelben Augen anblinzelte, sahen sie nichts. Zufrieden kehrten die beiden Männer auf ihre Posten zurück und bewachten weiter das Osttor des Versammlungshauses.

***

Von meinem luftigen Platz aus belauerte ich die beiden Griesgrame. Ich kannte das Gässchen neben dem Versammlungshaus, denn ich hatte schon des Öfteren mit anderen Kindern dort Verstecken gespielt. Gelenkig, wie ich war, kletterte ich einen verkrüppelten Baumstamm hinauf, weil ich sicher sein konnte, dass meine Spielkameraden mich gewiss nicht dort oben suchen würden. Ich pflegte sie aus luftiger Höhe zu belauern, ohne dass sie es merkten. Diese kleine Geschicklichkeit kam mir in jener Nacht zugute und rettete mir wahrscheinlich das Leben.

Erst als die Wachen außer Sichtweite waren, wagte ich wieder zu atmen. Ich schaute nach oben und sah im ersten Stock ein Fenster, das einen Spalt offen stand, gerade breit genug, um eine Katze einzulassen. Oder ein kleines Kind.

Mein Herz klopfte vor Aufregung, die aber eher von der Tatsache herrührte, dass ich etwas Verbotenes tat, als von dem Wissen um die Gefahr, in die ich mich begeben hatte. Ich grub die Finger in das Holz und kletterte weiter, bis ich auf gleicher Höhe mit dem Fenster war. Hätte ich nach unten geblickt, wäre mir wahrscheinlich schwindelig geworden, aber ich war schon immer sehr hartnäckig gewesen, und im Augenblick hatte ich nur den schmalen Sims im Auge, der unterhalb des Fensters aus der Mauer ragte. Ich schloss eine Sekunde lang die Augen und flüsterte den Segensspruch, den man mir beigebracht hatte: Bismillahir-rahmanirraheem, Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen.

Dann schwang ich mich hinüber wie ein Äffchen, packte den Sims und klammerte mich an den rauen Stein. Ächzend hievte ich meinen mageren Körper nach oben und drückte mich dann flach auf den Sims. Alsdann quetschte ich mich durch den Fensterspalt ins Innere des Hauses.

Blinzelnd versuchte ich, meine Augen an die Dunkelheit zu gewöhnen. Ich befand mich auf dem Boden einer runden Empore über dem großen Versammlungssaal, von dem aus Türen nach allen Seiten in kleinere Räume führten.

Die Geräusche von Stimmen zogen mich an die Brüstung aus kostbarem Akazienholz, durch deren kunstvolle Schnitzereien – Sterne, Achtecke und allerlei hübsche Muster, die ich nicht zu benennen wusste – ich hinunter auf die Versammlung blicken konnte.

Viele der Stammesführer waren schon des Öfteren im Haus meines Vaters gewesen, um ihn zu überreden, er möge dem neuen Glauben abschwören, der ihren Handel untergrub. Mein Herz setzte aus beim Anblick Abu Dschahls, der natürlich auch hier war. Sein Entschluss, die Muslime zu vernichten, war schließlich der Grund für diese eilig einberufene Ratsversammlung.

Und dann sah ich etwas, das mich überraschte. Unter all den Männern mit ihren leuchtenden Turbanen und den langen Säbeln befand sich tatsächlich eine Frau.

Es war Hind bint Utbah, die Tochter eines der mächtigsten Anführer der Quraisch und die Gemahlin Abu Sufyans. Ich hatte sie schon einmal auf dem Marktplatz gesehen, wo sie mit geübtem Auge Geschmeide und Stoffe geprüft hatte. Im Gegensatz zu anderen Frauen in Mekka feilschte sie nicht. Sie erkannte auf den ersten Blick den Wert einer Ware, nannte dem Kaufmann den Preis und duldete keinerlei Diskussion. Die Händler gewährten ihr oft noch zusätzlich einen Preisnachlass, denn von Hinds Gunst erhofften sie sich mehr Vorteile, als sie bei dem Handel verloren.

Sie hatte einen stolzen, wiegenden Gang, anmutig und erschreckend zugleich, geschmeidig wie der einer Löwin. Sie war die größte Frau, die ich jemals gesehen hatte, machte mit Leichtigkeit viele der anwesenden Männer zu Zwergen. Ihr Haar fiel ihr in weichen Wellen bis auf die Hüften, die dunklen Locken nach der neuen Mode mit Henna gefärbt. Ihre Haut hatte die Farbe von Oliven und glänzte wie ein polierter Spiegel. Aber es waren ihre Augen, die mir den Atem raubten. Gelbgrün wie die einer Katze, durchdringend und intensiv. Sie strahlten Stolz und Verachtung aus und blitzten gefährlich. Die Dämonen, die sich hinter Hinds grausamem Blick verbargen, sollte man lieber nicht herausfordern.

»Mohammeds Anhänger sind ein großes Ärgernis geworden für die Bewohner Mekkas«, verkündete Abu Sufyan mit mächtiger Stimme. »Höchste Zeit, dass wir etwas unternehmen.«

Abu Dschahl trat geschmeidig nach vorn.

»Heute ist bei ihnen erstmals Blut geflossen. Das muss mehr werden, wenn wir ihnen Einhalt gebieten wollen.«

Zustimmendes Raunen aus der Menge, und ich sah Hind lächeln. Und dann bemerkte ich unter den versammelten Würdenträgern einen Freund.

Abbas, der Onkel des Gesandten, meldete sich zu Wort. Obwohl er unseren Glauben nicht angenommen hatte, war er immer freundlich zu uns gewesen, eine Stimme der Vernunft unter den Führenden, die uns hoffentlich erhalten bliebe. Heute Nacht war er der Einzige, der zur Besonnenheit mahnte.

»Habt Geduld, lasst euch nicht zu übereilten Handlungen hinreißen«, sagte Abbas und versuchte, mit seiner seidenweichen Stimme das Feuer zu löschen, das Abu Dschahl entfacht hatte.

Aber seine Vorlieben waren unter den Häuptlingen ein offenes Geheimnis, und Abu Dschahl richtete ein kaltes Auge auf Abbas.

»Ist es Geduld, die dich leitet, oder Feigheit?«

Abbas gehörte dem stolzen Stamm der Banu Hashim an. Er trat vor Abu Dschahl, bis sich ihre Bärte fast berührten.

»Du wagst es, mich einen Feigling zu schimpfen? Wie viel Mut ist nötig, um eine alte Frau abzustechen, die an einen Baum gefesselt ist?«

Abu Dschahls gewinnendes Lächeln verzerrte sich zur grausamen Grimasse. Die Menge verfiel in tödliches Schweigen. Einen Augenblick dachte ich, er werde seinen Dolch ziehen und Abbas aus Rache für die Beschmutzung seiner Ehre in die Brust stoßen.

Da trat Hind zwischen die beiden, legte ihnen die langen, eleganten Finger auf die Brust und schob sie anmutig auseinander.

»Schluss damit! Hebt euch die Wut für unseren gemeinsamen Feind auf, Mohammed.«

Amr ibn al-As, der Mekkaner Gesandte mit der honigsüßen Stimme, hob höflich die Hand, an deren Finger Silberringe mit kostbaren Steinen – Granate, Karneole, Bernstein – funkelten.

»Was können wir denn gegen Mohammed tun? Er wird von den Banu Hashim beschützt.«

Noch während er sprach, fielen aller Augen auf einen weiteren Stammesbruder des Propheten, seinen Onkel Abu Lahab. Fett, kahl und unentwegt schwitzend, erinnerte er mich immer an eine Schnecke, wenn auch mit einer weniger ansprechenden Persönlichkeit.

Abu Lahab schnaubte verächtlich beim Gedanken an seinen eigensinnigen Neffen. Im Unterschied zu seinen Halbbrüdern Abu Talib und Abbas verabscheute Abu Lahab den Propheten, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben, und hatte unverfroren behauptet, der Gesandte habe nur aus einem Grund eine neue Religion geschaffen, um den gewinnträchtigen Handel mit den Pilgern an sich zu reißen.

»Unser Clan wird ihm nicht für immer Zuflucht gewähren«, sagte Abu Lahab. »Mein Bruder Abu Talib ist alt. Wenn er stirbt, werde ich Anführer der Banu Hashim und ihm den Schutz entziehen.«

Abbas warf seinem Bruder einen verächtlichen Blick zu, dem Abu Lahab mit geübter Gleichgültigkeit begegnete.

Abu Dschahl schüttelte den Kopf.

»So lange können wir nicht warten«, sagte er grob. »Die fremden Stämme haben diese Störungen ihrer Wallfahrt satt. Sie werden ihre Pilger – und ihr Gold – nach Taif führen, wo sich der Tempel der Göttin Allat befindet.«

Abu Dschahl hatte seine Worte mit Bedacht gewählt. Taif war ein blühendes Handelszentrum südöstlich von Mekka, auf der Karawanenstraße nach Jemen. Die Bewohner dieser Stadt hatten Mekka schon lange dessen Vorherrschaft streitig machen wollen und deshalb zu Ehren der »Tochter Allahs« ein großzügiges Heiligtum errichtet, das sich mit der Kaaba messen konnte und sie irgendwann in den Schatten stellen würde. Falls Mohammeds Schimpftiraden gegen die Götzendiener die alljährliche Pilgerreise zum Ärgernis machten und die Wüstenstämme in Aufruhr brachten, war durchaus anzunehmen, dass viele der Gottheit ihre Gefolgschaft entziehen würden. Und anderswo Handel trieben.

Als er sah, dass er bei den übrigen Stammesführern einen wunden Punkt angesprochen hatte, grinste Abu Dschahl.

»Wir müssen handeln«, sagte er mit Nachdruck. »Mohammed muss sterben.«

Augenblicklich wurde es laut im Saal, da etliche Ratsmitglieder sich zu diesem äußerst heiklen Vorschlag äußern wollten. Ich sah, wie Hind lächelte, ihre Augen funkelten. Sie stand reglos inmitten der Debattierenden, wie das Auge eines Wirbelsturms. Es war etwas ebenso Entsetzliches wie Faszinierendes an ihr in diesem Moment, und ich spürte ein Kribbeln im Nacken.

Endlich hob Abu Sufyan beide Hände und sprach mit lauter Stimme in den Tumult hinein:

»Nein«, donnerte er. »Wenn wir Mohammed angreifen, wird sein Clan gezwungen sein, ihn zu rächen. Die Blutfehde, die daraus entsteht, könnte Mekka verzehren.«

Er warf einen Blick zu Abbas hinüber, der kalt nickte. Abu Lahab hielt den Blick gesenkt. Er wusste, dass Abu Sufyan wahr gesprochen hatte, auch wenn er sich noch so sehr wünschte, es wäre nicht so. Seine Vettern würden jeden umbringen, der sich an Mohammed vergriff.

Abu Sufyans ruhige Stimme vermochte die Leidenschaft der Menge zu beschwichtigen, sehr zu Abu Dschahls Verdruss, wie man deutlich sehen konnte. Doch seine Worte hatten Gewicht, und das Gespräch nahm eine weniger gefährliche Richtung. Abu Sufyan verstand vielleicht besser als alle anderen die Gefahr, die von Mohammeds Bewegung ausging, aber er wusste auch, dass man mit seiner Ermordung nur Öl ins Feuer gießen würde.

Zufrieden, dass er Abu Dschahl ins Wort gefallen war, ehe dessen Provokationen ins Kraut schießen und die Früchte der Vernunft ersticken konnten, setzte er sich wieder.

Da erhob sich Hind von ihrem samtbezogenen Stuhl, um das Wort zu ergreifen, und änderte alles.

8

Warum fürchtest du dich vor ein paar Tropfen Blut, mein Gemahl?«, fragte Hind mit heiserer Stimme. »Kein Volk hat Bestand, das nicht bereit ist, den Preis zu zahlen, den die Ordnung kostet.«

Aller Augen waren auf sie gerichtet, als sie vor ihren Ehemann trat. Abu Sufyan sah die gierigen Blicke der Männer auf seine schöne Frau und wurde rot, weil sie so unverhohlen seine Autorität untergrub.

»Ein kluger Kaufmann kalkuliert den Preis stets mit kühlem Kopf«, entgegnete er, und seine Stimme hatte einen ärgerlichen Unterton. »Er lässt sich nicht von den Gefühlen einer Frau mitreißen.«

Hind wandte sich ihrem Mann zu, ein gefährliches Funkeln in den Augen.

Dann besann sie sich eines Besseren und kehrte ihm einfach nur verächtlich den Rücken.

Da er sah, wie Hinds heiße Stimme die Männer in ihren Bann schlug und wie sie ihr begehrliche Blicke zuwarfen, wenn sie sich bewegte, begab sich Abbas in die Mitte des Saals, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen.

»Abu Sufyan hat recht«, sagte er laut. »Muhammed zu töten würde einen allzu hohen Preis erfordern. Selbst wenn die Blutfehde beigelegt wird, werden seine Anhänger ihn zum Märtyrer machen. Und ein Geist ist von allen Feinden der gefährlichste, denn er kann niemals getötet werden.«

Abu Sufyan nickte beifällig, obwohl er seinen Ärger darüber, dass der Auftritt seiner Frau es einem Rivalen ermöglicht hatte, sein Hauptargument vorzutragen, nicht ganz verbergen konnte. Doch ehe er Abbas beipflichten konnte, verhöhnte Abu Dschahl den Redner, indem er zum Schein laut und beifällig in die Hände klatschte.

»Ein wahrer Verteidiger seines Neffen«, meinte er spöttisch. »Man darf mit Fug und Recht behaupten, dass du deinen Verwandten, nicht aber den Einwohnern Mekkas die Treue hältst. Dabei sind es die Einwohner Mekkas, die unter den Lügen dieses Zauberers zu leiden haben. Unsere Stadt braucht einen Helden, einen Mann, der hocherhobenen Hauptes tut, was getan werden muss, ohne die Konsequenzen zu fürchten.«

Diese berechnende Ode an große Vorbilder schlug sofort eine Saite an bei den Arabern, einem Volk, das stolz war auf seine epischen Geschichten von Männern, die ihr Leben wagten für die Ehre und den Stamm. Abu Sufyan sah mit wachsender Enttäuschung, wie das abenteuerliche Feuer, das er eben gelöscht hatte, erneut aufloderte.

Es war ein Umschwung der Empfindungen, den auch Hind spürte. Sie hob die Hände über den Kopf und glich in dieser Pose dem lockenden Bild der Astarte, der Fruchtbarkeitsgöttin der Phönizier, die unweit der heiligen Stätte stand.

»Wer unter euch ist ein richtiger Mann? Ein Mann, der sich nicht vor der Vergeltung fürchtet? Ein Mann, der für Mekka und die Religion unserer Väter einsteht, und wenn es den eigenen Tod bedeutet? Ein Mann, der den ehrenvollen Schlaf der Ewigkeit dem bequemen Bett des Feiglings vorzieht? Ist unter uns ein solcher Mann?«

Ihre Worte waren Verheißung und Warnung zugleich. Ich erahnte ihren Hintersinn: Ist unter euch einer, der Manns genug ist, um mir zu gefallen? Um sich mir auszuliefern mit Haut und Haar, selbst wenn er im Feuer meines Herzens verbrennen müsste?

Ich sah, wie die Herren Mekkas einander verlegene Blicke zuwarfen. Hinds Temperament war sogar ihnen ein wenig zu hitzig. Schließlich erhob sich ein Mann, der zu den wenigen gehörte, die die herrische Hind überragten. Es war Umar. Sein Blick war von derselben finsteren Intensität, wie ich sie heute schon einmal an ihm gesehen hatte, nämlich als Talha ihn gedemütigt hatte.

»Ich werde es tun. Ich bringe euch den Kopf dieses Lügners, der die heilige Kaaba entweiht hat.«

Stimmen der Verwunderung wurden laut – vielleicht auch der Erleichterung –, dass Umar die Herausforderung Hinds angenommen hatte, weil er damit im Grunde sein eigenes Todesurteil unterzeichnete. Auch wenn es Umar zweifellos nicht an Mut und Gemeinheit fehlte, deren es bedarf, um zum Mörder zu werden, wäre selbst er nicht imstande, sich der Vergeltung der Haschim zu entziehen.

Hind lächelte ihm zu, und ich sah, wie die beiden sich einen Blick zuwarfen, den ich mir nicht zu erklären wusste. Ich war nicht die Einzige, die ihn bemerkt hatte. Abu Sufyan, rot vor Zorn – oder Erniedrigung –, wandte sich von den beiden ab.

Abbas, der wusste, dass Umar mit seinem Vorhaben den sicheren Tod für seinen Neffen beschlossen hatte, versuchte mit ihm zu diskutieren.

»Bedenke, was du da sagst, Umar –«

Statt ihm zu antworten, zog Umar das Schwert.

»Nein! Ich habe lange genug darüber nachgedacht!« Umar drehte sich um und wandte sich Abbas und Abu Lahab zu, die beide dem Clan des Propheten angehörten. »Ihr Söhne der Haschim, hört gut zu, ich fürchte eure Rache nicht. Ich werde diesen Abtrünnigen töten, und wenn einer unter euch den Mut hat, mich daran zu hindern, dann möge er es tun. Er soll meine Klinge zu spüren bekommen.«

Abbas sah den Irrsinn in Umars Augen und senkte rasch den Blick, bevor der Grobian die Kontrolle verlor und ihm den Pallasch über den Schädel zog. Ich sah, wie sein Bruder Abu Lahab grinste vor Freude. Wenn es Umar gelänge, Mekka von seinem ärgerlichen Neffen zu befreien, würde Abu Lahab seine Stammesbrüder beschwören, sie sollten auf Vergeltungsmaßnahmen verzichten und Umar stattdessen gestatten, an Mohammeds Familie einen Blutzoll zu entrichten; vielleicht wäre der Clan dann bereit, von der Blutfehde abzusehen, die Mekka vernichten würde. Wäre der Prophet erst einmal aus dem Weg und der Clan uneins in der Frage, wie man auf Umars Gewaltakt reagieren sollte, hätte Abu Lahab endlich die Gelegenheit, seinem betagten Bruder Abu Talib das Zepter zu entreißen.

Ich beobachtete, wie Hind auf Umar zuschritt, ihr Leib wogte wie Seide im Wind, und ihm liebevoll über die Wange strich.

»Ich wusste schon immer, dass du unter den Männern der Quraisch der größte bist«, sagte sie, und die Worte tropften ihr wie Nektar von den vollen roten Lippen.

Ihr Gemahl Abu Sufyan drehte sich um und verließ den Saal, außerstande, die schamlose Tändelei seiner Frau mit dem Sohn al-Khattabs noch länger zu ertragen. Jahre später sollte ich erfahren, dass Umars Buhlschaft mit Hind ein offenes Geheimnis war in Mekka, aber die beiden waren in der Öffentlichkeit diskret gewesen, bis zu diesem Moment.

Ein seltsamer Blick trat in Umars Gesicht, als er Hind betrachtete. Die Härte verschwand daraus, und einen Augenblick lang sah er aus wie ein Kind, das seiner Mutter zu gefallen sucht. Genauer noch, wie eine verdammte Seele, die Vergebung sucht vor ihrem Richter.

»Morgen werde ich diese Plage beenden«, sagte er, und seine dröhnende Stimme war auf einmal sanft wie das Gurren einer Taube. »Mohammed soll sterben. Und die Götter werden gerächt sein.«

Er löste sich von Hind und ging hinaus, bereit, zu töten und getötet zu werden. Später würde ich erfahren, was ihn in diesem Moment bewegte: Wenn er von der rächenden Hand eines Haschim stürbe, wäre das Kind, das er lebendig begraben hatte, vielleicht gerächt.

9

Am Morgen darauf machte Umar sich auf, seine Mission zu erfüllen. Als das Haus des Gesandten in Sicht kam, blieb er mit der perversen Neugier eines Mannes, der in sein Grab blickt, davor stehen. Umar hasste Mohammed leidenschaftlich und war stolz, ihn auslöschen zu dürfen, diesen Schandfleck auf der heiligen Stadt. Im Grunde war Umar der Glaube seiner Vorfahren vollkommen einerlei. Er war klug genug, um zu spüren, dass die meisten Rituale in der heiligen Stätte eine billige Belustigung waren für Leichtgläubige und Hoffnungslose, zwei Kategorien von Menschen, die in Arabien, vielleicht sogar auf der ganzen Welt vorherrschten. Er machte sich nichts aus den rohen Idolen und Ikonen, die das Haram in Beschlag nahmen wie Huren ein Soldatenlager.

Aber schon als Kind hatte er gespürt, dass um den Tempel, die Kaaba selbst, eine besondere Aura wehte. Er war kein Poet und tat sich schwer damit, die Empfindungen, die das Haus Gottes in ihm wachrief, in Worte zu fassen. Vielleicht ging das jedem so, der mit dem Göttlichen konfrontiert war.

Als Jugendlicher hatten Umar und seine Freunde sich ein Vergnügen daraus gemacht, die Abende in alten Höhlen oder verlassenen Hütten zu verbringen, von denen die Abergläubigen behaupteten, dass Dschinn in ihnen hausten. Er selbst hatte nie etwas Übernatürliches gespürt an solchen Orten. Doch immer wenn er sich dem Granitkubus näherte, der Mekka überragte, setzte sein Herz für einen Schlag aus. Sobald er das Gelände der heiligen Stätte betrat, hatte er das Gefühl, von allen Seiten beobachtet zu werden. Umar galt als furchtlos, und er hütete und schürte diesen Ruf sorgfältig, denn schließlich gab es tatsächlich nichts auf Erden, was ihm wirklich Angst machte. Weder das Schwert eines Gegners noch das Gebiss eines Löwen. Er wusste mit blutenden Feinden umzugehen, wusste die Schwächen der Gegner auszuloten, so dass sie mit Stärke und Schläue getötet werden konnten.

Doch sobald er sich der Kaaba näherte, hatte er Angst. Dieser unergründliche Geist, der sie umschwebte, war unbezwingbar, konnte nicht getötet werden. Und das machte ihm Angst. Nachdem er seine neugeborene Tochter getötet hatte, war Umar zur Kaaba geeilt in der Hoffnung, die grausamen Gewissensbisse zum Schweigen zu bringen, die an ihm nagten. Doch als er den Kreis der heiligen Stätte betrat und vor der goldgeschmückten Tür des Tempels stand, verließ ihn der Mut.

Er war weit und breit der einzige Mensch gewesen, trotzdem war ihm, als höre er ringsumher das entsetzliche Raunen von Stimmen. Bei jedem Auffrischen des Windes hätte er schwören mögen, in seinem Echo ein kaltes Lachen zu hören. Die Welt begann sich vor seinen Augen aufzulösen, zu verschwimmen, und Umar hatte ein Gefühl, als würde er fallen. Überzeugt, dass er dem Tode geweiht war, dass die Macht, die in der Kaaba wohnte, nach ihm griff, hatte er Allah um Gnade angefleht, um die Möglichkeit, sich von den Sünden reinzuwaschen, indem er dem heiligen Haus als Schutzherr diente.

Augenblicklich hatte der Schwindel ihn verlassen, war es wieder still geworden. Und doch spürte er, dass die Gegenwart dessen, der in jenem alten Gemäuer wohnte, ihn erhört hatte und ihn jetzt an seinen Schwur erinnern würde. Seit jenem Tag hatte Umar, getreu seinem Gelübde, vor der Kaaba Wache gestanden, sobald Pilger in die Stadt kamen, ein selbsternannter Wächter. Wann immer ein Betrunkener oder ein Bettler das Gelände entweihte, warf er ihn kurzerhand hinaus. Einmal, da hatte er einen jungen Dieb dabei erwischt, wie er einem reichen Pilger aus Taif, der gerade den Schrein umrundete, in die Taschen fasste, und den Jungen verprügelt. Als der dankbare Kaufmann ihm zur Belohnung eine Silbermünze geboten hatte, hatte Umar sie abgelehnt und stolz erklärt, dass er das Heiligtum bewache und dafür keine Belohnung nehme.

Mit Umars furchterregender Anwesenheit war die Pilgerreise sicherer geworden, und die Anzahl der Pilger hatte sich Jahr um Jahr erhöht. Er hatte sein Gelübde gehalten, das er Allah gegeben hatte, der ihn Tag für Tag beobachtete.

Nun aber hatten Mohammed und seine Anhänger beschlossen, die Wallfahrt als eine Gelegenheit zu nutzen, vor der Kaaba ihre neue Religion zu verkünden, und wieder war der Friede bedroht. Zwischenfälle wie jener vom Vortag, als Sklaven überheblich die Stimme erhoben gegen ihre Herren, drohten das soziale Gefüge in Mekka zu zerstören und Gebet und Handel zu vergiften. Umar erkannte, dass der Geist der Kaaba ihn auf die Probe stellte, und er würde sich seiner würdig erweisen. Wenn er der heiligen Stätte den Frieden zurückgeben konnte, indem er Mohammed tötete, diesen verrückten Zauberer, dann hätte Umar seinen Eid erfüllt – sogar auf die Gefahr hin, selbst dabei ums Leben zu kommen.

Während ihm noch solche Gedanken durch den Kopf jagten, betrat Umar den Weg, der zum Haus des Propheten führte. Als er sich dem Tor näherte, wanderte seine Hand an den Knauf seines Schwerts. Er würde wahrscheinlich nur einmal die Gelegenheit bekommen, es aus der Scheide zu ziehen und den Todesstoß auszuführen, ehe die Söhne der Haschim ihn erledigten. Aber Umar hatte keine Angst. Der Geist der Kaaba war mit ihm, und er war größer als dieser Magier. Umar murmelte ein letztes Gebet, während er vor dem Eisentor stand:

»O Allah, gib mir die Kraft, das Richtige zu tun, damit Dein Haus für alle Zeit geheiligt sei.«

Da fiel von hinten ein Schatten auf ihn.

Umar fuhr herum, die Hand am Schwert. Er erblickte ein Mitglied seines eigenen Clans, einen schmächtigen Burschen namens Nuaim.

Nuaim lächelte und blickte seinem großgewachsenen Stammesbruder prüfend ins Gesicht.

»Umar! Ist alles in Ordnung? Du siehst aus, als seist du im Fieber.«

Umar starrte ärgerlich auf den kleinen Burschen. Der alberne Tropf würde ihn gewiss nicht von seiner Mission abbringen.

»In mir brennt das Feuer der Gerechtigkeit.«

Nuaim zog überrascht die buschigen Brauen in die Höhe.

»Was redest du denn da?«

Umar konnte ihm ruhig die Wahrheit sagen. Er war ein Mitglied seiner eigenen Sippe und daher vertrauenswürdig. Und falls Umar das Haus nicht mehr lebend verlassen würde, würde Nuaim den übrigen Söhnen der Banu Adi auftragen, von seinem Heldenmut zu singen.

»Heute habe ich ein Gelübde getan. Der Ketzer Mohammed muss sterben, er soll niemanden mehr mit seinen Irrlehren verhetzen.«

Nuaim blieb vor Schreck der Mund offen stehen.

»Bist du verrückt? Die Banu Haschim werden dich aus Rache töten!«

Umar zuckte mit den Schultern, die an Berge erinnerten, wenn ein Erdbeben sie schüttelte.

»So sei es.«

Nuaim legte seinem Stammesbruder beschwichtigend die Hand auf den Arm.

»Komm«, sagte er, »lass uns zu meinem Haus zurückkehren. Die Hitze des Tages erschwert jedes vernünftige Denken. Wir können bei einem kühlen Getränk im Schatten darüber reden.«

Umar löste sich aus Nuaims Griff, wobei er dessen Finger zur Warnung schmerzhaft drückte.

»Geh mir aus dem Weg, alter Freund.«

»Umar, sei doch vernünftig –«

Da packte Umar den kleinen Nuaim am Kragen und hob ihn hoch, bis er mit ihm auf Augenhöhe war.

»Nein! Ich habe einen heiligen Eid geleistet, heute alles zurechtzurücken, und niemand kann mich davon abhalten.«

Er ließ seinen Stammesbruder fallen und kehrte ihm den Rücken zu. Mit gezogenem Schwert schob er das Tor auf.

»Wenn du alles zurechtrücken willst, dann solltest du bei dir zu Hause anfangen!« Vorschnell hatte Nuaim diese Bemerkung fallenlassen.

Umar erstarrte. Mit der Langsamkeit eines Felsbrockens, der endlich der Gewalt einer Lawine nachgibt, wandte er sich Nuaim zu.

Umars Stimme war sanft. Doch da war ein Unterton, der erschreckender war als das Trompeten von tausend wild gewordenen Elefanten.

»Was sagst du da?«

Nuaim war zutiefst verängstigt, aber er hielt Umars Blick stand. Er zögerte, und seine Augen flackerten nervös zu dem Schwert hin, das jetzt tödlich in Umars Hand glitzerte.

»Deine Schwester Fatima ist auch eine von ihnen.«

Umar riss die Augen auf. Damit hatte er nicht gerechnet.

»Du lügst!« Umars Schwert ging in Angriffsstellung.

»Sie glaubt Mohammed und folgt seinem Weg. Frag sie selber.«

Umar trat unheilschwanger auf Nuaim zu, und einen Augenblick fürchtete dieser, den letzten Atemzug getan zu haben. Umar beugte sich zu ihm hinunter, und Nuaim blickte direkt in seine rotgeäderten Augen.

»Solltest du über meine Familie Verleumdungen verbreiten, wird sich an meinem Schwert dein Blut mit dem von Mohammed vermischen.«

Und dann plötzlich, ohne ein weiteres Wort, machte Umar kehrt und stürmte zum Haus seiner Schwester.

Nuaim sank erleichtert in die Knie und vergrub das Gesicht in den Händen, dankbar, dass er noch am Leben war. In diesem Moment tauchte ich aus dem Schatten der schmalen Gasse auf, von wo aus ich heimlich Umars Treiben beobachtet hatte.

Nuaim zitterte am ganzen Leib. Weil ich nicht wusste, was ich sonst hätte tun können, legte ich ihm zur Beruhigung die Hand auf die Schulter.

Nuaim zuckte zusammen, wohl in der Befürchtung, dass Umar zurückgekommen sei, um ihn zu erledigen. Als er sah, dass nur ich es war, atmete er erleichtert auf und nahm meine Hand. Ich spürte die feuchte Kälte seiner Handfläche.

»Danke, Kleine, für deine Warnung.«

Ich wusste genau, was Nuaim angerichtet hatte. Er hatte in seiner Not Umars Schwester Fatima verraten, die insgeheim zu den Gläubigen gehörte.

»Aber Umars Schwester –«

Nuaim schüttelte den Kopf. Er schämte sich.

»Ich hatte keine Wahl«, sagte er, und Bedauern erfüllte seine Stimme. »Möge Gott sie vor Umars Zorn bewahren.«

10

Fatima bint al-Khattab saß in ihrer kleinen Lehmziegelhütte im südlichen Stadtteil Mekkas. Über dem mausbraunen Haar trug sie ihren indigoblauen Schal, ein Hochzeitsgeschenk ihres Bruders Umar. Ihr Mann Said kniete neben ihr, den Kopf in Ehrerbietung gesenkt, während sie ein Pergament vorlas, das sie am Morgen von Ali erhalten hatte und das Worte aus dem heiligen Koran enthielt, die dem Propheten in der Nacht zuvor offenbart worden waren.

Sie schwankte vor und zurück wie eine Kerze im Wind, während Gottes Worte ihr in herrlich poetischen Fügungen von den Lippen perlten.

Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen.
Ta Ha.
Nicht haben Wir den Koran auf dich herabgesandt,
dass du elend würdest,
Sondern als Ermahnung für die Gottesfürchtigen,
Eine Hinabsendung von dem, der die Erde erschuf
und die hohen Himmel.
Der Erbarmer sitzt auf Seinem Thron;
Ihm gehört, was in den Himmeln und was auf Erden
und was zwischen ihnen und unter dem feuchten Grund.
Und ob du deine Stimme erhebst, siehe,
Er kennt das Geheime und Verborgenste.
Allah! Es gibt keinen Gott außer Ihm,
Er hat die schönsten Namen.

Während sie in ihrer sanften, melodiösen Stimme rezitierte, sah sie, wie Said sich Tränen aus den Augen wischte. Sie verstand seine Rührung, obwohl sie ihre eigene stets verborgen hatte. Eine Eigenheit, die sie unter der strengen Hand ihres Vaters al-Khattab gelernt hatte, der bei seinen Sprösslingen, den männlichen wie den weiblichen, keinerlei Schwäche geduldet hatte.

Said war so ganz anders als ihr Vater und ihr hitziger Bruder Umar. Er hatte eine sanfte Seele und begeisterte sich weder für das Kriegshandwerk noch für die Jagd. Er war am glücklichsten, wenn er mit seinen Kindern spielte und die Schafe hütete. Andere Frauen mochten ihn für schwach halten, aber Fatima liebte sein weiches Herz. Sie war in einem Haus groß geworden, in dem der Zorn, nicht die Liebe das Zepter geführt hatte, und so war Saids freundliches Wesen für sie wie die sanfte Brise, die den Frieden brachte, wenn der Sturm sich gelegt hatte.

Said berührte das Pergament in ihren Händen, streichelte es wie eine Geliebte. Wie die meisten Männer, die sie kannte, war er weder des Lesens noch des Schreibens mächtig und verließ sich darauf, dass sie für ihn die seltsamen Striche und Punkte, die er nie zu begreifen gelernt hatte, in Worte kleidete. Auch wenn Fatima gegenüber ihrem Vater wegen der rauen Erziehung, die sie erfahren hatte, große Bitterkeit empfand, war sie ihm doch widerstrebend dankbar, dass er ihren Bruder und sie gezwungen hatte, Lesen und Schreiben zu lernen. Said hatte sich lange Zeit dafür geschämt, dass seine Frau gebildeter war als er, doch als ihm zu Ohren kam, dass selbst der Prophet nicht lesen konnte und von seiner Frau Chadidscha abhängig war, die ihm vorlas und das Schreiben für ihn erledigte, war er getröstet gewesen.

»Was bedeuten diese Worte am Anfang?«, fragte er. »Ta Ha. Das habe ich noch nie gehört.«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie schulterzuckend. »Ich habe Ali gefragt, und er meinte, es seien heilige, geheimnisvolle Silben, deren Bedeutung nur Gott allein kenne.«

Said nickte. Er war ein schlichter Mensch und nahm klaglos hin, dass es Dinge gab, die sein Verstand nicht zu erfassen vermochte. Die Tatsache, dass Gott ausgerechnet jetzt zu ihnen sprach, hier in ihrer Stadt, durch den Mund Mohammeds, war ohnehin schon mehr, als er begreifen konnte, und er hatte nicht den Wunsch, sich mit tieferen Rätseln zu belasten.

»Lies es noch einmal«, sagte er, und sie nickte.

Sie rezitierte das Gedicht von Anfang an, doch just als sie die Worte sprach: »Er kennt das Geheime«, zerriss ein Schrei die Stille, und sofort klopfte ihr das Herz bis zum Hals.

»Fatima! Fatima! Komm heraus!«

Umar! Panische Angst erfasste sie. Hatte ihr Bruder etwa die Worte des Koran gehört? Sie blickte zu Said und sah, dass er jede Farbe verloren hatte, offenbar plagte ihn dieselbe Furcht.

Das war das Ende.

»Er weiß es«, war alles, was sie sagen konnte, wobei ihr die Kehle vor lauter Angst wie zugeschnürt war. Umar pochte gegen die Tür, und sie wusste, dass sie keine Zeit haben würde, das Pergament mit den heiligen Versen an seinen Platz zurückzulegen, eine silberne Schmuckschatulle, die sie im obersten Fach ihres Küchenschranks verwahrte.

Obwohl sie es hasste, Gottes Wort ohne die ihm gebührende Würde zu behandeln, hatte sie keine andere Wahl, als das Pergament in ihre Tunika zu stecken. Sie drückte Saids Hand und holte tief Luft, dann öffnete sie die Tür.

Umar kam grußlos hereingestürmt, aschfahl im Gesicht. Als sie sah, dass er sein Schwert gezogen hatte, sank ihr der Mut. Umar schlug die Tür hinter sich zu und baute sich vor ihr auf, das Schwert in der geballten Faust.

»Was war das eben für ein Geschwätz?« Seine Stimme hatte einen knurrenden Unterton, den Fatima nur allzu gut kannte. Es war das Zittern vor dem Erdbeben.

»Wir haben uns nur unterhalten«, sagte sie, und ihr eigenes Lachen schepperte ihr falsch in den Ohren.

Umar packte mit niederschmetternder Kraft ihren Arm.

»Lüg mich nicht an!«

Said trat hinzu. Obwohl er ebenso viel Angst hatte vor Umar wie seine Frau, so war doch klar, dass sein Schwager gegen die Regel arabischer Höflichkeit verstieß, und er hoffte, den Rohling mit einer strengen Mahnung an die Ehre zu besänftigen.

»Wer bist du, dass du in unser Haus kommst und uns Lügner schimpfst?«, rief er daher kühn.

Umar sah ihn ungläubig an, als sähe er ihn zum ersten Mal im Leben. Dann hob er drohend das Schwert, wobei die scharfe Klinge im Morgenlicht glänzte.

»Ich bin ein Hüter der Kaaba und habe geschworen, jeden zu töten, der den Lehren Mohammeds anhängt!«

Jahre später würde Said von sich sagen, er könne sich nach wie vor nicht erklären, woher er den Mut genommen hatte, Umar zu trotzen. Doch der angstvolle Blick seiner geliebten Frau, die er stets für ihre Stärke bewundert hatte, brachte ihn dermaßen in Wut, dass er Umars Schwert kurzerhand aus dem Weg schob.

»Du hast wohl den Verstand verloren! Hinaus mit dir!«

»Sag mir die Wahrheit!«, rief Umar, und Fatima hörte fast so etwas wie ein verzweifeltes Flehen in seiner Stimme. Und als Said keine Antwort gab, packte Umar ihn am Kragen und schleuderte ihn durchs Zimmer. Said landete auf einem Tisch aus geschnitztem Olivenholz, der unter der Wucht des Aufschlags splitterte, und blieb dann reglos auf dem Boden liegen.

»Nein!«, hörte Fatima sich schreien, aber ihre Stimme klang seltsam fern, als halle sie durch eine Schlucht im kahlen Nadschd im Osten. Sie vergaß, dass ihr Bruder ihr jeden Moment im Irrsinn des Fanatismus den Kopf abschlagen konnte, warf sich auf Umar und schlug wütend auf ihn ein.

Umar stieß sie beiseite, und sie meinte von einem Wirbelwind erfasst und in den Himmel geschleudert worden zu sein. Bis ihr Flug an einer kalten, grausamen Steinmauer endete. Sie schlug sich den Kopf am weißgetünchten Stein und sank in die Knie, während Blitze durch ihren Schädel zuckten.

Vor Fatimas Augen verschwamm alles, und sie hatte das Gefühl, als würde ihr warmes Wasser übers Gesicht laufen. Da wurde ihr bewusst, dass es sich dabei um Blut handelte. Sie fasste sich an die Stirn und sah das Rot in ihrer Handfläche.

Umar sah sie an, er atmete so schwer, als hätte er eben einen Berg bezwungen. Seine Augen starrten auf das Blut, das ihr aus der Wunde über dem rechten Auge floss.

Umar stand mit erhobenem Schwert vor ihr, der Dämon, der von ihm Besitz ergriffen hatte, flüsterte ihm ein, sie zu töten. Sie fasste sich an die Brust und spürte den Trost des Pergaments, auf dem die Verse des heiligen Koran geschrieben standen. Wenn sie starb, würde sie ihrem Schöpfer wenigstens mit Seinen Worten am Herzen entgegentreten.

»Du willst die Wahrheit hören? Also gut! Wir sind Muslime und glauben an Gott und an seinen Gesandten! Und jetzt töte mich! Töte deine Schwester, wie du deine eigene Tochter getötet hast!«

Sie wusste nicht, was in sie gefahren war, als sie diese Worte sprach, aber Umar geriet ins Taumeln, als hätte ihm ein Speer die Eingeweide durchbohrt. Er ließ das Schwert fallen, das mit lautem Knall zu Boden fiel.

Umar sank in die Knie und begrub lange Zeit sein Gesicht in den Händen. Als er endlich aufsah, lag ein verwirrter Ausdruck auf seinem Gesicht, wie bei einem Kind, das aus einem bösen Traum erwacht.

»Er hat dich verhext, ist es nicht so?«, fragte er, und sie wusste, dass er den Propheten meinte.

Sie stand schwankend auf und wankte zu Said hinüber. Sein Bewusstsein kehrte langsam wieder, und sie half ihm auf. Nachdem sie sich versichert hatte, dass keine Knochen gebrochen waren, wandte sie sich wieder an den Bruder.

»Es ist keine Hexerei, sondern Offenbarung«, widersprach sie sanft, während sie sich mit einem Tuch die Wunde säuberte. »Gott selbst spricht aus Mohammed, und Seine Worte können die Herzen der Menschen verändern.«

Umar sah sie lange an. Als er sprach, lag Überdruss in seiner Stimme.

»Zeig mir diese Worte, dann will ich mir selbst ein Urteil bilden.«

Sie sah ihm in die Augen. Der Dämon war daraus verschwunden. Fatima zögerte, ehe sie unter ihr Gewand griff und das Pergament hervorholte.

Umar streckte die Hand danach aus, aber sie schüttelte den Kopf.

»Nur wer rein ist, darf das Wort Gottes berühren.«

Umar sah, dass sie es ernst meinte. Er erhob sich und holte einen Krug Wasser aus der Küche. Zuerst goss er etwas davon über ihre Wunde und half ihr, das Blut abzuwaschen, das noch an ihrer Wange klebte.

Danach lehrte sie ihn Wudu, die heilige Waschung, die Mohammed durchführte, ehe er betete oder den heiligen Koran rezitierte. Umar wusch sich die Hände, das Gesicht und die Füße nach ihren Weisungen.

Dann reichte ihm Fatima schließlich den Streifen Pergament, auf dem die Buchstaben in hellem Grün leuchteten. Umar betrachtete die Seite und runzelte die Stirn, während er die geheimnisvollen Lettern las, die den Text einleiteten.

Ta Ha …

11

Wir warteten schweigend im Haus des Gesandten, und eine Wolke der Furcht hing über der kleinen Glaubensgemeinschaft. Ich sah, wie mein Vater auf seine Hände blickte, außerstande, Nuaim in die Augen zu sehen, der ihm gegenüber auf dem kalten Marmorboden saß. Es war Abu Bakr gewesen, der Nuaim gebeten hatte, bei seinen Stammesbrüdern zu vermitteln, nachdem ich in jener Nacht heimgekehrt war und atemlos von der Intrige berichtet hatte, welche im Versammlungshaus geschmiedet worden war. Ich hatte erwartet, dass mein Vater ärgerlich werden würde, weil ich ein solches Risiko eingegangen war, aber er hatte mir mit ernster Miene zugehört und die Neuigkeit dann dem Gesandten weitergegeben. Meine Mutter dagegen war außer sich gewesen, als sie erfahren hatte, wie leichtsinnig ich gewesen war, und hatte mich windelweich geschlagen, bis ich Halsschmerzen bekam vom vielen Schluchzen.

Mit wund geprügeltem Rücken saß ich auf dem Boden. Ich hatte den Propheten noch nie so still erlebt. Er war zutiefst bekümmert, als er hörte, dass Umars Schwester Fatima ihr Leben für ihn aufs Spiel gesetzt hatte. Er starrte aus dem Fenster, auf eine Palme, die vor dem Haus stand, als könnte er ein wenig Trost finden beim Anblick dieses Baums, der so beharrlich den heftigen Wüstenwinden trotzte. Vielleicht bildete ich mir das nur ein, aber ich sah ihn minutenlang nicht zwinkern. Er schien in Trance gefallen zu sein, aber es war nicht der Zustand, der sich seiner bemächtigte, wenn die Offenbarung über ihn kam. Er wirkte wie einer, der mit offenen Augen schlief, und seine Brust hob sich regelmäßig, während er atmete.

Die Stille im Haus des Propheten war so tief, dass sie ein unheimliches Rauschen erzeugte. Plötzlich hallte ein Klopfen durchs Haus, wie die Trompete des Engels, die die Totenstille zerriss und die Menschheit zur Auferstehung rief.

Ali erhob sich von seinem Platz zu Füßen des Propheten. Er ging langsam hinüber zum Hauseingang und spähte durch ein winziges Loch, ehe er sich der versammelten Menge zuwandte.

»Es ist Umar«, sagte er nüchtern. »Er trägt ein Schwert bei sich.«

Angstvolle Stimmen wurden laut. Meine Schwester Asma brach jäh in Tränen aus, da sie das Schlimmste befürchtete für die arme Fatima. Hamza, der Onkel des Gesandten, stand auf.

»Lass ihn herein. Wenn er mit guten Absichten gekommen ist, werden wir sie ihm vielfach zurückgeben. Und wenn seine Absichten böse sind, werden wir ihn mit seinem eigenen Schwert töten.«

Ali warf einen Blick auf den Propheten, der sich würdevoll erhob und auf die Tür zuging. Wieder fiel mir auf, dass er sich nicht wie andere Männer bewegte. Der Gesandte schritt so geschwind und entschlossen aus, dass es jedem Mühe bereitete, mit ihm Schritt zu halten. Er war wie der Wind persönlich, der selbst den Schnellsten überholte.

Der Prophet blieb einige Fuß vor der Tür stehen. Er stand so, dass seine Anhänger hinter ihm gruppiert waren, als würde er uns mit einer Hand vor Umars Rache beschützen. Der Gesandte nickte seinem jungen Vetter zu, der die Tür aufmachte.

Wir hielten alle den Atem an. Ich glaubte das stete Pochen unserer Herzen zu hören, als klopften sie gemeinsam.

Dann kam Umar herein, das Schwert lag blank und glänzend in seiner Hand. War getrocknetes Blut an der Klinge zu sehen? Aber wenn er seine Schwester getötet hatte, wie wir alle es vermuteten, hatte Umar das Schwert bereits gereinigt, bevor er hierherkam, um sein Gelübde einzuhalten.

Ich beobachtete fasziniert sein Gesicht. Er schien ein anderer zu sein als der Mann, den ich ein paar Stunden zuvor gesehen hatte. Da war keine Wut mehr in seinem Gesicht, und er trat unsicher, fast ängstlich, vor den Propheten.

Einen Moment lang regte sich niemand. Es war, als könnte das leiseste Zucken Ereignisse ins Rollen bringen, die alles veränderten.

Und so war es auch.

Der Prophet trat auf Umar zu, packte ihn am diamantbesetzten Gürtel und zerrte den Riesen, der die größten Männer im Raum um Haupteslänge überragte, hinter sich her wie ein unartiges Kind. Er bugsierte ihn unsanft in die Mitte des Saals, wo zwei Dutzend Gläubige ihn umringten und angstvoll anstarrten.

»Was treibt dich hierher, Sohn von Khattab?«, herrschte der Prophet ihn an, und seine Augen ruhten beständig auf dem bärtigen Gesicht des Gegners. »Du gibst wohl erst Ruhe, wenn Gott dir ein Unglück schickt.«

Umar zögerte. Ich sah, wie er den Arm bewegte, der das Schwert hielt, doch Hamza hatte sogleich den Bogen gespannt und zielte auf Umars Brust.

Und was ich nun sah, rührte mich zutiefst.

Tränen traten dem Riesen in die Augen und liefen ihm über die wettergegerbten Wangen, so wie die Quelle Ismaels plötzlich aus dem Inneren der Wüste gesprudelt war und Hoffnung auf Leben gebracht hatte, wo es nichts gab als den Tod.

Umar ließ sein Schwert fallen und legte dem Propheten demütig das Haupt auf die Brust. Und dann sprach er Worte, wie sie kein Mensch in Mekka je von ihm erwartet hätte.

»O Gesandter Gottes, ich bin gekommen, um vor dir meinen Glauben an Gott zu bekennen und an Seinen Gesandten und an das, was Gott ihm gegeben hat.«

Einen Moment lang herrschte verblüfftes Schweigen. Das musste eine List sein, irgendeine List, die Umar sich ausgedacht hatte, um unsere Wachsamkeit herabzusetzen, damit er unerwartet zuschlagen konnte.

Doch da lächelte der Prophet, und sein Gesicht strahlte wie die Sonne, wenn sie aus dunklen Wolken hervorbricht.

»Allahu akbar!«, rief er durch den Saal, und seine Stimme drang hinaus in die staubigen Straßen der heiligen Stadt. »Gott ist groß!«

Und dann schloss Mohammed – möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben – Umar in die Arme wie einen Bruder, den er viele Jahre nicht gesehen hatte.

Wir blickten einander verwundert an. Und dann klatschte ich vor Vergnügen in die Hände und lachte. Bald stimmten andere mit ein, und wir jubelten gemeinsam und staunten über die Macht des Glaubens und die unergründlichen Tiefen der menschlichen Seele.

12

Einige Stunden später schritt Umar wie ein Traumwandler durch die Straßen von Mekka. Alles war anders, seit er Gottes Wort gelesen hatte. Es war, als hätte jemand in seine Brust gegriffen und eine todbringende Viper hervorgeholt, die sich um sein Herz gewickelt und die Liebe zum Leben und zu seinen Mitmenschen herausgesogen hätte. Und dann hatte er begriffen. Der Geist, den er in der Umgebung der Kaaba gespürt, das Wesen, dem er sein Leben geweiht hatte, besaß eine Stimme, und es hatte zu ihm gesprochen durch ein Buch, das einem Manne offenbart worden war, der weder lesen noch schreiben konnte. Er hatte genau die Kraft bekämpft, der er doch seine Seele geweiht hatte.

Umar hatte die Worte gelesen, die auf dem Pergament geschrieben standen, da war ihm, als hätte eine unsichtbare Hand ihm einen Stoß versetzt. Er hatte heftig zu zittern begonnen, eine seltsame Wärme stieg in ihm auf, ihm wurde schwindelig. Aber er wusste, dass er weder das Fieber noch die Pest hatte. Ähnliches hatte er schon einmal empfunden, und zwar an jenem Tag, als er vor der Kaaba Trost suchte, weil er seine Tochter getötet hatte. Doch diesmal hatte er statt des grausamen Hohngelächters eine sanfte Stimme im Herzen vernommen, die voller Mitleid sprach: »Geh zu ihm.«

Und wie ein Kind, das es nicht wagt, dem Vater zu widersprechen, war Umar wortlos aufgestanden und schnurstracks zum Haus des Propheten gegangen. Als er seinen neugefundenen Glauben bekannte, war ihm, als ob ein Stein von seinen Schultern genommen worden wäre, und er fühlte sich zum ersten Male frei. Der Mann, der Umar gewesen war, den gab es nicht mehr, er war wie ein Schatten, der verschwindet, wenn Licht darauf fällt.

Er hatte nicht mehr geweint, seit er ein Kind war. Sein Vater hatte ihn windelweich geprügelt, sobald er schniefte, ihn einen Schwächling gescholten und ihm gedroht, ihm das Geschlechtsteil abzuschneiden, wenn er weiter heule wie ein Mädchen. Heute aber hatte er stundenlang geweint, als wäre ein Damm gebrochen und der ganze Schmerz, den er all die Jahre in sich verschlossen hatte, aus ihm herausgekommen. Er konnte nichts dagegen tun. Und wollte es auch gar nicht.

Der Prophet hatte ihn angenommen und ihm seinen Verrat verziehen, aber Umar konnte noch immer nicht aufhören zu weinen. Er sah sein kostbares Töchterchen vor sich, wie es zu ihm aufsah, während er den zarten Körper mit Steinen bedeckte. Sie hatte seinen Finger gedrückt, bis zum letzten Atemzug.

Er hatte den Propheten angesehen und darum gebeten, dass Gott ihn für seine Sünde bestrafen möge. Er hatte Mohammed sein Schwert gereicht und ihn angefleht, das Mädchen zu rächen und ihm den Kopf abzuschlagen. Der Prophet aber hatte ihm nur sanft die Hand aufgelegt und mit ihm geweint.

»Du hast dich schon selbst genug bestraft, Sohn von al-Khattab«, hatte er dann leise gesagt. »Der Islam ist wie ein Fluss. Er wäscht jeden rein, der die Vergangenheit abstreifen möchte.«

Umar ließ den Kopf hängen, war noch immer nicht willens, die Vergebung anzunehmen, die man ihm bot.

»Du sagst, dass alle Menschen dereinst auferweckt werden und dass die Mädchen, die von ihren Vätern getötet wurden, am Jüngsten Tag von ihnen Rechenschaft fordern«, sagte er, die Lehren wiederholend, die er noch vor wenigen Stunden geschmäht und verhöhnt hatte. »Was soll ich dann meinem kleinen Mädchen sagen, wenn ich vor ihm stehe?«

Der Prophet blickte an Umars Schulter vorbei, als böte sich ihm am Horizont ein großartiges Schauspiel.

»Ich sehe, wie sie dich an deinem Finger ins Paradies führt.«

Im selben Moment war Umar ibn al-Khattab frei. Der Mann, der er gewesen war, der Mörder, Säufer, Ehebrecher, war tot. Geboren war ein Mann, der zielstrebig durch die gepflasterten Gassen von Mekka schritt.

Er bemerkte, dass die Menschen in den Straßen ihn anstarrten, augenscheinlich verwirrt, als er an ihnen vorüberging. Und dann wurde ihm klar, dass es an seinem Lächeln lag. Nicht das Lächeln eines Mannes, der einen tödlichen Plan im Herzen trägt, sondern der Ausdruck reiner, bedingungsloser Freude. Als er an einem Kaufmann vorbeiging, der einer Gruppe schwarz verschleierter Beduinenfrauen Korallenkämme, Achatringe und Rosenwasser feilbot, entdeckte er sein Abbild in dem polierten Silberspiegel, den der Kaufmann für seine Kundinnen in die Höhe hielt, auf ihre Eitelkeit hoffend.

Er erkannte sich selbst nicht wieder. Die grimmige Miene, die er für ein Zeichen von Macht und Männlichkeit gehalten hatte, war fort, sie war einem Ausdruck kindlichen Staunens gewichen. Umar lächelte.

Und dann zwang er sich, ein ernstes, stoisches Gesicht aufzusetzen. Denn nun war er auf einer neuen Mission, er durfte sich nicht von dem ungewohnten Gesicht ablenken lassen, das ihm aus dem Spiegel entgegensah.

Umar ging entschlossenen Schrittes auf ein prächtiges Haus aus gelbem Stein zu, dessen Mauern mit Blumenornamenten und Silberkränzen geschmückt waren. Er klopfte barsch an die Tür aus dunklem Zedernholz.

Er hörte Schritte sich nähern und erspähte dunkle Augen, die ihn durch ein kleines Guckloch musterten. Dann schwang die Tür auf, und Abu Dschahl trat heraus und sah ihn erwartungsvoll an.

»Ist es vollbracht? Ist der Mann tot?«

Umar sah ihn lange an. Er hatte Abu Dschahl insgeheim um sein vornehmes Äußeres beneidet, doch jetzt sah er darunter den Dämon, dessen Hässlichkeit in seinem grausamen Blick offenbar wurde.

»Ja, in der Tat, ein Mann ist tot«, sagte Umar langsam, wobei er jedes Wort betonte, als wäre es sein letztes. »Ein anderer ist geboren worden.«

Abu Dschahl runzelte verwirrt die Stirn.

»Was redest du denn da?«

Umar beugte sich zu ihm hinunter, und ein triumphierendes Lächeln breitete sich langsam über sein Gesicht.

»Ich bin hergekommen, um dir zu sagen, dass ich an Allah glaube und an Seinen Propheten Mohammed und dass ich Zeugnis gebe von der Wahrheit seiner Offenbarung.«

Abu Dschahl starrte ihn ausdruckslos an. Und dann verzog sich sein Gesicht zu einer höhnischen Grimasse. Die schöne Maske war zerstört und offenbarte eine Düsternis, wie sie wohl kaum jemand unter dem vornehmen Lack erahnt hätte.

»Gott verfluche dich und die Kunde, die du bringst!«

Damit schlug Abu Dschahl Umar die Tür vor der Nase zu.

Dieser machte kehrt und ging zur Kaaba zurück, um seine Wiedergeburt der ganzen Stadt zu verkünden. Und in seiner Erleichterung war ihm kurz, als höre er das kleine Mädchen lachen, das diesen Tag hätte erleben sollen.

13

Abu Sufyan lehnte sich auf dem Diwan zurück und betrachtete den wirbelnden Tanz der Mädchen vor ihm. Ihre dunkle Haut bildete einen lebhaften Kontrast zu den rosafarbenen und safrangelben Gewändern, die gerade so viel nacktes Fleisch entblößten, um das Begehren eines Mannes zu wecken.

Seine Augen fielen auf ein rehäugiges Mädchen von vierzehn Jahren, das ihm zulächelte, dass die elfenbeinfarbenen Zähne im Licht der Fackeln zu funkeln schienen. Er verspürte eine Regung in den Lenden und warf einen Blick hinüber zu Hind, seiner Frau, die dieselbe Kurtisane im Auge hatte. Ihre Blicke begegneten sich, und sie zwinkerte ihm zu, gab ihm damit ihr Einverständnis, dass das Mädchen heute Nacht das Bett mit ihnen teilen konnte.

Normalerweise hätte ihn diese Aussicht gefreut, aber heute Nacht war er mit den Gedanken anderswo. Er sann über die irre Szene am Heiligtum heute Morgen nach, wo Umar sich öffentlich zu Mohammeds Religion bekannt und gelobt hatte, den Propheten zu beschützen. Nun, da Umar und sein gefürchtetes Schwert auf Mohammeds Seite waren, hatte sich das Gleichgewicht der Kräfte in der Stadt entschieden verschoben. Die Muslime waren nun nicht mehr nur eine lästige Schar von Sektierern, sondern eine einflussreiche Gruppierung, die unter dem Schutz eines der mächtigsten Anführer Mekkas stand.

Während er Hind von der Seite betrachtete, die die Tänzerin beobachtete wie eine Katze die Maus, dachte er mit Bitterkeit, dass Umars Verrat auch ein Gutes hatte: Er wäre nun keine Wolke mehr, die seine Ehe verdunkelte. Abu Sufyan wusste um die Gerüchte und Andeutungen, die in der Stadt im Umlauf waren, und hatte jedem widersprochen, der die Ehrbarkeit seiner Frau in Zweifel zog. Doch insgeheim wusste er, dass ihre häufigen Besuche bei den »Tanten« nur Ausflüchte waren und dass sie in Wirklichkeit in Umars Bett war.

Warum hatte er ihre Untreue so lange hingenommen? Er hatte sich, wie jedermann, vor Umars aufbrausendem Temperament gefürchtet. Doch tief im Herzen wusste er auch, dass er selbst dann nicht eingeschritten wäre, wenn Hind sich einem Geringeren als ihm hingegeben hätte, mit dessen Schwert er es hätte aufnehmen können. Lag es daran, dass seine Ehe mit ihr das Bündnis mit ihrem mächtigen Vater Utbah besiegelt und ihm, Abu Sufyan, eine Führungsposition in Mekka garantiert hatte? Nein, er gefiel sich in dem Gedanken, dass es ihm selbst dann gelänge, seine Stellung zu halten, wenn er sich von Hind scheiden ließe oder sie tötete, um seine Ehre wiederherzustellen.

Doch bei der Vorstellung, sie zu verlassen oder, schlimmer noch, sie umzubringen, wurde ihm übel. Er sah zu ihr hinüber und bemerkte das kleine Lächeln, das um ihre vollen Lippen spielte, das wilde Glitzern in ihren Augen, das dunkle Gedanken und noch dunklere Gelüste erahnen ließ. Und er kannte die Wahrheit, so schmerzlich sie auch war. Er liebte Hind mehr als alles andere auf der Welt. Abu Sufyan mochte sich ein Leben ohne sie nicht vorstellen, und er war bereit, über ihre Liebschaften mit Männern – oder Frauen – hinwegzusehen, nur um die Ehe mit ihr aufrechtzuerhalten. Noch nach so vielen Jahren weckte sie seine Leidenschaft wie keine zweite. Und was noch wichtiger war, sie wusste um die Schwierigkeiten der Anführerschaft und die Einsamkeit der Macht und verstand es, ihn zu trösten. Sie war die Einzige, bei der er sich die Last von der Seele reden konnte, wenn der Druck zu groß wurde.

So wie heute. Abu Sufyan klatschte in die Hände, um den Tänzerinnen zu bedeuten, dass er genug gesehen hatte. Die Trommeln, die den Tanz der Mädchen begleitet hatten, verstummten, die Mädchen beendeten ihren sinnlichen Tanz, und das Rascheln der Röcke verklang wie ein Sturm, der sich legt.

Abu Sufyan warf ihnen eine Handvoll Goldmünzen zu und winkte sie hinaus. Die dunkelhäutige Schöne mit den leuchtenden Augen wartete darauf, dass Hind ihr zunickte, dann ging sie zu ihren Schwestern in den angrenzenden Raum, wo man ihnen gebratenes Lamm und Wein servieren würde, ehe sie sich wieder auf den Weg machten.

Als auch die letzte Tänzerin den Raum verlassen hatte und sie allein waren, wandte Hind sich Abu Sufyan zu und legte ihre schlanke Hand auf die seine. Er staunte stets über die Wärme, die sie ausstrahlte, als wäre sie eine wandelnde Fackel.

»Was quält dich, mein Gemahl?«, fragte sie sanft, und ihre eindringlichen Augen bohrten sich in seine Seele.

»Umars Bekehrung ist ein Wendepunkt«, sagte Abu Sufyan und seufzte. Er bemerkte still die Gefühlsregung, die über ihr Gesicht huschte, als er den Mann erwähnte, der noch vor wenigen Tagen ihr Liebhaber gewesen und jetzt zum erklärten Feind geworden war. »Diese Muslime haben keine Angst mehr. Sie werden ihr Gift fortan in aller Öffentlichkeit verbreiten, weil sie ja wissen, dass Umar sie beschützen wird.«

Hind hielt den Blick auf den prächtigen kastanienbraunen Teppich gerichtet, auf dem die Tänzerinnen bis vor kurzem noch die Hüften geschwungen hatten.

»Umar ist nur ein einziger Mann«, sagte sie, als versuchte sie, sich selbst zu überzeugen. »Er kann die Wut der Quraisch nicht bremsen.«

Abu Sufyan lachte bitter.

»Welche Wut? Unser Stamm ist wie ein lahmendes Kamel. Sogar Abu Dschahl hat neuerdings Angst, sich mit diesen Sektierern anzulegen. Solange Umars Schwert über unseren Köpfen hängt, können wir das Risiko, einen von ihnen zu töten, nicht eingehen.«

Hind wandte sich ihm zu, und er sah die gemeine Schläue in ihren Augen, die ihn gleichermaßen erregte und entsetzte. Sie strich wollüstig über die goldenen Leiber ihres Schlangenreifs, und er spürte, wie in ihm das Begehren erwachte.

»Ihr Männer seht die Dinge viel zu schlicht. Für euch gibt es nur Nacht und Tag. Sonne und Mond. In eurer Welt gibt es weder Sterne noch Wolken oder Nebelschwaden. Es fehlt euch an Feingefühl.«

Abu Sufyan neigte sich zu ihr. »Was meinst du damit?«

»Man braucht niemanden umzubringen, um ihn zu vernichten«, sagte sie und drückte seine Hand so fest, dass er vor Schmerz zusammenzuckte. »Wofür ist Mekka noch bekannt, abgesehen von seinen Göttern?«

Abu Sufyan dachte nach.

»Der Handel«, sagte er schließlich. »In unserer Stadt wird der gesamte Handel zwischen Jemen, Byzanz und Persien abgewickelt.«

Hind rückte so nah an ihn heran, dass er ihre festen Brüste spüren konnte, und wieder flammte Begehren in ihm auf.

»Und was geschieht mit einem Körperteil, welchen das Blut des Herzens nicht mehr erreicht?«

Er tat sich schwer, das Pochen in seinen Lenden zu ignorieren. Als ihre Worte endlich durch den Nebel der Lust drangen, dämmerte es Abu Sufyan, was sie meinte.

»Dann stirbt er«, sagte er schlicht.

Hind lächelte, und ihre Hand berührte sein erregtes Fleisch.

»So ist es.«

Er strich mit dem Finger über ihren Hals, lang und grazil wie der einer Gazelle.

»Wir werden den Handel als Waffe benutzen.«

Hind lächelte, erfreut wie ein Lehrer, dessen Schüler endlich verstanden hatte. Sie griff nach einem Korb voller purpurner Trauben, steckte sich eine Frucht zwischen die Lippen und küsste Abu Sufyan, der an der Traube und gleichzeitig an ihrer Zunge sog.

Endlich löste sie sich aus dem Kuss und sah ihm tief in die Augen.

»Du brauchst sie nicht umzubringen. Wenn du sie aushungerst, sterben sie von selbst.«

Als sie ihm ihren Plan offenbart hatte, mit all seinem kalten Glanz, sah Abu Sufyan seine Frau bewundernd an.

»Wenn die Quraisch eine Frau als ihren Anführer akzeptieren würden, müssten sie dich wählen«, sagte er.

Hind bestritt es nicht. Sie ließ ihre Fingernägel über seine Brust laufen und spürte das heftige Pochen seines Herzens.

»Aber weil sie das nicht tun, habe ich dich gewählt.«

Abu Sufyan lächelte.

»Ich dachte, du hättest mich aus Liebe geheiratet.«

Wieder küsste sie ihn und kostete dabei mit ihrer weichen rosa Zunge seine Lippen.

»So ist es auch.«

Da lehnte Abu Sufyan sich zurück und betrachtete sie, als versuche er, den wahren Wert eines seltenen Edelsteins zu schätzen.

»Liebst du mich oder meine Macht?«

Hind lächelte boshaft.

»Besiege Mohammed, und du wirst mir diese Frage nie mehr stellen.«

Sie beugte sich zu ihm und küsste ihn lange. Als sie sich löste, sah er, dass sie nicht allein waren. Die Tänzerin mit den lüsternen Augen war zurückgekommen, vielleicht von der unwiderstehlichen Hitze angezogen, die von Hinds Leib ausging.

Hind lächelte und zog Abu Sufyan mit der rechten Hand hoch. Die Linke streckte sie nach der Tänzerin aus, umfasste ihre kleinen Finger und führte die beiden schweigend in ihr Schlafgemach.

14

Ich stand an der Hand meines Vaters, als Abu Sufyan, in richterliches Schwarz gehüllt, eine Gruppe ähnlich gekleideter Stammesführer vor die goldene Pforte der Kaaba führte. Er hielt ein schweres Pergament in der Hand. Zu seiner Rechten stand Abu Dschahl, um dessen Lippen ein triumphierendes Lächeln spielte.

Auf dem Hof des Heiligtums zählte ich mehr als vierzig mächtige Männer, nicht nur aus Mekka, sondern von den Beduinenstämmen, die ihre Herden jenseits der schwarzen Hügel weideten, die die Stadt begrenzten.

Ich nahm links von mir eine Bewegung wahr und erblickte Abu Talib, den Onkel des Propheten und Anführer der Banu Haschim, der bei seinen Brüdern Hamza und Abbas stand. Er wirkte noch älter und erschöpfter als beim letzten Mal, da ich ihn gesehen hatte, und Hamza hatte den Arm um seine Schulter gelegt, um ihm dabei zu helfen, das Gleichgewicht zu halten. Die drei Brüder beobachteten die Versammlung der Stammesführer, von der man sie ausgeschlossen hatte, in offenkundiger Besorgnis.

Da verfinsterte sich Hamzas Miene, und ich folgte seinem Blick über den Hof und sah seinen Halbbruder und Gegner Abu Lahab an der Seite seiner Frau Umm Dschamil stehen. Sie war eine der erbittertsten Stimmen gegen den Propheten und seine Botschaft. Umm Dschamils kleinliche Rachsucht war stadtbekannt, und ich weiß noch, wie der Gesandte zum Haus meines Vaters gehumpelt war, nachdem sie ihm Dornen auf den Weg gestreut hatte. Er hatte im Heiligtum gebetet und sich auf dem Heimweg die Fußsohlen blutig gerissen.

Die Ablehnung durch Onkel und Tante hatte den Propheten sehr beunruhigt, doch in einer Offenbarung verdammte Gott diese Verwandten für alle Zeit in die Hölle. Dies hatte Umm Dschamil noch mehr gegen ihren Neffen aufgebracht, und als sie ihn das nächste Mal sah, kippte sie einen Zuber mit dampfendem Ziegenmist und Därmen über ihm aus.

Jetzt standen sie und ihr Faulpelz von Ehemann da und glotzten, als die Herren von Mekka sich anschickten, unseren Glauben ein für alle Mal zu zerschlagen.

Abu Sufyan betrachtete finster unsere kleine Schar, die herbeigerufen worden war, damit sie das Urteil vernehme, das am Morgen in geheimer Abstimmung beschlossen worden war. Und dann las er mit fester Stimme das Dokument vor.

»In deinem Namen, o Allah, verkünden wir, die Anführer der Quraisch, diesen feierlichen Eid. Die Kinder der Haschim haben einen gefährlichen Zauberer namens Mohammed in ihren Reihen, einen Wahnsinnigen, dessen Lügen die Heiligkeit Deines Hauses und Deiner Töchter beschmutzen, die unsere Götter sind. Mit seinen Hetzreden hat er die Pilger vertrieben und den Schatten von Armut und Angst über Deine heilige Stadt gebracht. Als die Wächter Deines Heiligtums können wir nicht länger tatenlos zusehen, wie sich die Verderbtheit ausbreitet. Wir verkünden daher am heutigen Tag, dass die Haschim fortan geächtet sind. Kein Mann der Quraisch darf in Zukunft eine Haschim-Frau heiraten oder seine Tochter einem Mann der Haschim zur Frau geben. Und kein Mann der Quraisch darf Waren an die Haschim verkaufen oder von ihnen kaufen. Und dieser Beschluss soll gültig bleiben, bis die Haschim dem Ketzer Mohammed ihre Unterstützung verweigern oder der Zauberer seine falschen Prophezeiungen zurücknimmt.«

Er hörte auf zu lesen und wandte uns erneut den Blick zu.

»So wurde es beschlossen.«

Die übrigen Stammesführer stimmten der Verlautbarung zu, indem sie die rechte Hand hoben.

Mein Vater machte ein langes Gesicht, als er einen Anführer nach dem anderen vortreten und sein persönliches Siegel auf das Dokument drücken sah. Allenthalben waren gewaltbereite Schläger postiert, welche die Muslime mit einstudierten Flüchen und Verwünschungen überschütteten und die Götter aufforderten, sie zu strafen.

Abu Sufyan neigte geziert das Haupt angesichts der tobenden Meute, als wolle er kundtun, dass er sich dem Willen des Volkes beuge. Er nahm die Verlautbarung an sich und stieg die steinernen Stufen hinauf, die zur goldbeschlagenen Tempelpforte führten. Ich hielt den Atem an, denn noch niemals hatte ich jemanden die Kaaba betreten sehen. Die Herren Mekkas betraten das Allerheiligste nur zu höchst seltenen Gelegenheiten, wenn die Zukunft der Stadt auf dem Spiel stand, wie es zum Beispiel vor fünfzig Jahren der Fall war, als kurz vor der Geburt des Gesandten ein Heer aus dem Jemen Mekka besetzt hatte.

Die Ächtung der Haschim erforderte in den Augen der Stammesführer somit die Zustimmung des höchsten Gottes. Nie zuvor hatten sich die Herren versammelt, um einen der Ihren zu verstoßen, geschweige denn einen ganzen Clan, und durch gemeinsamen Beschluss einer ganzen Sippe jede Nahrungsquelle, jegliche Einkünfte zu verweigern, die ihr das Überleben sicherten.

Abu Sufyan betrat die Kaaba, das Haupt in Demut gebeugt, da er heiligen Boden betrat, den zu betreten normalerweise verboten war. Als die Türen nach innen aufschwangen und Sonnenlicht in das ansonsten dunkle Innere flutete, sah ich darin etwas Karminfarbenes aufblitzen, eine hoch aufragende Götterstatue aus Karneolstein, die ich nur aus Erzählungen kannte.

Es war Hubal, der Gott Mekkas, ein altes Götzenbild, das vor vielen hundert Jahren aus Syrien hierhergebracht worden war. Auf der langen Reise aus dem Norden war die Gottheit ihrer rechten Hand verlustig gegangen, und die Vorfahren der Quraisch hatten sie durch eine Hand aus massivem Gold ersetzt. Von allen heidnischen Abscheulichkeiten, die den Boden des Heiligtums entweihten, sei Allah nichts mehr verhasst als dieses Monstrum, das da schamlos grinsend in seinem Hause saß und den Thron des Einen in Besitz genommen hatte. So hatte es uns der Gesandte erzählt.

Als Abu Sufyan das Heiligtum betrat und die Verlautbarung an die dunkle Steinwand hinter Hubal nagelte, sah ich, wie Abu Lahab seinen Rivalen Abu Talib mit einem sieghaften Funkeln in den glänzenden Knopfaugen ansah. Durch die Ächtung war Abu Talib die Führung genommen. Nun konnte Abu Lahab seine Ansprüche geltend machen. Und dann ging Abu Dschahl auf Abu Lahab zu, schüttelte den Kopf mit dem schwarzen Turban und legte dem Freund die beringte Rechte auf die fleischige Schulter. Freundschaft mimend, sagte er so laut, dass alle ihn hören konnten:

»Ich wünschte, deine Stammesbrüder hätten deine Weitsicht, mein Freund!« Der Kampf um die Anführerschaft der Banu Haschim hatte schon begonnen.

Abu Lahab rang in gespielter Verzweiflung die Hände.

»Die Magie meines Neffen hat sie geblendet. Aber die Ächtung wird sie schon aus ihren Träumen rütteln!«

»Hoffentlich«, sagte Abu Dschahl. »Und dann werden sie einen Anführer wählen, der die Haschim wieder an den Tisch der Quraisch zurückführt.«

Zungenschnalzend wie alte Weiber, die sich über die törichte Jugend empören, gingen sie gemeinsam fort und überließen uns dem Gejohle der von Abu Sufyan gekauften Meute.

Abu Talib blickte seinem Bruder traurig hinterher. Nachdem er die schlimmste Erniedrigung hatte hinnehmen müssen, die ihm in all den Jahren als Stammesoberhaupt widerfahren war, kehrte der Alte dem Heiligtum den Rücken. Gestützt von Hamza und Abbas, ging er gemessenen Schrittes und mit erhobenem Haupt würdevoll über den Hof, selbst als die Meute ihn mit Schmähungen bedachte.

Ich sah zu, wie Abu Sufyan aus der Kaaba trat und ehrerbietig die schimmernde Pforte schloss. Dann gesellte er sich zu den versammelten Stammesführern, um ihnen zu danken, weil sie der Verbannung der Banu Haschim aus Mekka einhellig zugestimmt hatten.

Ich spürte, dass sich die Welt für uns verändert hatte und wir in einer äußerst heiklen Lage waren. Ich zupfte meinen Vater am Ärmel.

»Wenn niemand uns etwas verkaufen oder abkaufen darf, wie sollen wir dann essen?«

Abu Bakr beugte sich zu mir herunter und legte mir sanft die Hand auf die Schulter.

»Als die Kinder Israels aus Ägypten fliehen mussten und in die Wildnis zogen, hat Gott sie gespeist. Genauso wird Er auch uns speisen.«

Sein Gesicht war ruhig und gefasst wie immer. Doch in seinen Augen sah ich Angst.

15

Mekka – A.D. 619

Die Ächtung durch die Quraisch zwang die Muslime, die Stadt zu verlassen. Da wir innerhalb der Stadtgrenzen weder Nahrungsmittel noch andere Lebensnotwendigkeiten kaufen durften, suchten wir Zuflucht in den schwarzen Hügeln jenseits ihrer Mauern. Doch wie wir schnell erfahren sollten, wurden die Grenzen einer Stadt nicht von Mauern, Flüssen oder Hügeln bestimmt, sondern von ihrem Einflussbereich, der Macht ihrer Armeen, dem Netz ihrer Kaufleute. Und Mekkas Macht reichte weit über die willkürlichen Linien hinaus, die in Arabiens Sand gezogen waren.

Da die Beduinen und die vorüberziehenden Karawanen sich weigerten, von den Muslimen Geld oder Dienste anzunehmen, waren sie genötigt, in der Wildnis nach Nahrung zu suchen wie Schakale oder Geier. Wir lagerten in der Nähe eines kleinen Wadis, das meinem Vater gehörte. Eine Zeltstadt erhob sich bald am Ufer des schlammigen Flusslaufes, der unser einziger Wasserspender war inmitten einer grauen Wüstenei.

Ich war erst sechs Jahre alt, aber was ich an kindlicher Unschuld besessen hatte, war gestorben. Mein blasses Gesicht hatte mittlerweile die Farbe von verbranntem Kupfer angenommen, und meine kleinen Hände waren von den vielen Kübeln Wasser, die ich hatte schleppen müssen und die fast so groß waren wie ich, von ungezählten Rissen übersät. Meine Knie waren unentwegt zerkratzt und vernarbt, das zarte Fleisch abgeschürft vom Klettern durch die felsigen Hügel auf der Suche nach kostbaren Taubeneiern.

Ich lachte nur noch selten, trug stattdessen die grimmig stoische Miene zur Schau, die ich auf dem ausgezehrten Gesicht meiner Mutter sah. Ihre weiche Haut hatte den Schimmer verloren und die Härte gegerbten Leders angenommen. Nachts hörte ich sie in ihrem kleinen verwitterten Zelt weinen. Unsere Matratzen waren nur noch eine Ansammlung von Lumpen, die im Lager der Verbannten mehreren Zwecken dienten. Nachts pflegten wir sie auf den Boden zu breiten, um darauf zu ruhen. Am Morgen wurden sie dazu benutzt, das Geschirr zu reinigen, welches am Abend davor das Glück gehabt hatte, mit Nahrung beschmutzt worden zu sein. Und sobald sie im schlammigen Wasser des Wadis gewaschen worden waren, dienten sie uns als einzige Kleidung zum Wechseln für die Woche.

Die Kindheit sollte eine Zeit sein, in der man spielen darf, unbeschwert durch die Gassen läuft, Drachen steigen lässt, damit sie die Seelen bis hinauf zum Himmelsgewölbe tragen in eine Welt der Träume und Möglichkeiten. Jetzt, im Alter, muss ich an die zahllosen Verbrechen denken, die man an uns in den Anfangsjahren des Islam begangen hatte. Ich habe die meisten dieser Vergehen verziehen, wie der Prophet es uns befohlen hat. Aber der Schmerz dieser Kinderjahre, die von Hunger, Krankheit und Tod überschattet waren, hat sich mir so tief ins Herz geschnitten, dass ich ihn nicht mehr loswerden kann. Wann immer ich an jene dunklen Zeiten denke, spüre ich erneut die Wut und die Verzweiflung, die man empfindet, wenn man klein und hilflos in eine Welt geworfen ist, die nur Grausamkeit und Stärke belohnt.

Es war die Erinnerung an das Elend und die Panik damals, die mich Jahre später dazu treiben würde, nach Macht zu streben anstatt nach Weisheit. Und es betrübt mich, dass die Angst eines Kindes vor den Skorpionen, die in den Nächten an ihm vorüberkrabbelten, als es auf dem harten Wüstenboden lag, einmal viele Männer das Leben kosten sollte.

Irgendwann war es dann vorbei, wie das immer so ist. Wenn ich eines mitbekommen habe in all den Jahren, die ich inmitten der Dispute über den Glauben und die Beschaffenheit der Welt gelebt habe, dann die Gewissheit, dass alles ein Ende hat. Dies ist sowohl der Segen Allahs wie auch Sein Fluch für den törichten Stamm, der sich Menschheit nennt. Wir können das Ende begrüßen oder beweinen, aber der Geist der Zeit schließt jede Tür, absolut und endgültig.

So trat ich also eines Nachts aus einem abgerissenen grünen Zelt und blickte auf die vielen Gläubigen, die in zerrissene, schmutzige Lumpen gehüllt entlang des kläglichen Flüsschens um behelfsmäßige Lagerfeuer herumsaßen. Knisternde Funken flogen gen Himmel wie verzweifelte Gebete. Eine entsetzliche Last lag mir auf dem Herzen, denn ich hatte Neuigkeiten, die viele Hoffnungen zunichtemachen würden.

Ich sah meinen Vater am Rande des Lagers Akazienzweige sammeln. Wir mussten inzwischen sparen mit diesen dornigen grünen Schösslingen, die selbst unsere Tiere argwöhnisch beschnupperten, als unsere Vorräte an Dörrfleisch schrumpften. Einige der Flüchtlinge aßen sie roh, während andere, vor allem die Kinder, sie nur verdauen konnten, wenn sie zu einer dünnen Brühe verkocht waren.

Abu Bakr, der meinen Gesichtsausdruck sah, als ich auf ihn zulief, blieb wie angewurzelt stehen und ließ den Korb mitsamt den Blättern fallen.

»Wie geht es Chadidscha?«, fragte er, einen ängstlichen Unterton in der Stimme, als wüsste er die Antwort schon.

Ich hatte die letzten zwei Tage an ihrer Seite zugebracht. Sie war von einem gefährlichen Fieber befallen worden und hatte in der vergangenen Stunde immer wieder das Bewusstsein verloren.

»Sie fiebert noch immer«, sagte ich keuchend und verstummte, weil ich Angst hatte auszusprechen, was mein Vater schon vermutete. »Mutter fürchtet um ihr Leben.«

Die Farbe wich aus seinem müden Gesicht.

»Ich suche Trost bei Allah! Ohne Chadidscha weiß ich nicht mehr weiter.«

Abu Bakr blickte über das Lager, suchte mit den Augen den Propheten, der gesenkten Hauptes allein oben auf dem Hügel stand, betend oder trauernd. Oder beides.

Und dann spürte ich den Boden erbeben, als Umar zu uns herübergestürmt kam. Seine dunklen Züge waren wie üblich wutverzerrt. Er starrte auf die ausgemergelten Gesichter der Flüchtlinge, die am Wadi knieten, und wandte sich dann an meinen Vater mit einem uns allen schon vertrauten Wortschwall.

»Dieser Zustand währt nun schon zwei Jahre! Wann wird das ein Ende haben? Wo bleibt Allahs Hilfe?«

Mein Vater war neben dem Propheten der Einzige, der Umars heftige Gefühlsausbrüche zu besänftigen wusste. Abu Bakr war zugleich Heiler und Freund für diesen Vulkan von einem Mann, dessen Feuer geringere Seelen im Nu verzehrt hätte.

»Beruhige dich, Umar«, sagte mein Vater geduldig. »Die Menschen brauchen deine Stärke.« Zumal, wenn die Mutter der Gläubigen stirbt, dachte er, sagte es aber nicht. Die Muslime würden Männer brauchen, so hart wie Granit, damit sie sie unbeschadet durch den Irrsinn und die Verzweiflung führen würden, die ihrer harrte.

Doch Umar entging wie gewöhnlich der tiefere Sinn seiner Worte. Er war noch nie ein einfühlsamer Mensch gewesen.

»Wie kannst du so ruhig bleiben?«, fragte er mit wachsender Wut, wie ein Kind, das die Antwort auf ein unlösbares Rätsel wissen möchte. »Du hast alles verloren. Du warst einmal einer der reichsten Männer in Mekka, und jetzt gibt es keinen Unterschied mehr zwischen dir und den Sklaven, die du freigekauft hast!«

Abu Bakr seufzte. Sogar die Geduld meines Vaters mit diesem unberechenbaren Riesen hatte ihre Grenzen.

»Was ich hatte, war mir von Gott geliehen«, sagte er. »Bekäme ich das Zehnfache dessen, was ich besaß, würde ich es mit Freuden für Gott und den Propheten hergeben.«

Offenbar hatte er die Worte gefunden, die Umar in diesem Moment brauchte, denn der Sohn des al-Khattab hörte auf zu beben und wurde ruhiger. Mein Vater blickte wieder zum Propheten hinüber, der sich auf einem graugesprenkelten Felsbrocken niederließ und das Gesicht in den Händen vergrub, ganz so, als würde er weinen. Ich sah tiefes Mitleid auf Abu Bakrs Gesicht. Wenige nur kannten so gut wie er die Sorge des Propheten, der seit fast zehn Jahren den Einen Gott verkündete und doch für seine Anhänger nicht mehr erreicht hatte als Verbannung und Hunger.

»Geh zu ihm«, sagte mein Vater leise. Der Gesandte, das wusste er, betrachtete mich als einen der wenigen Lichtblicke in dieser nicht enden wollenden Nacht, die über seinem Leben lag. Auch wenn ich kaum noch lachte, war ich im Herzen doch eine Gauklerin, und ich war die Einzige, die ihm mit ihren Mätzchen ein Lächeln ins Gesicht zaubern konnte.

Ich tat wie mich geheißen und sah, dass sein Gesicht tränennass war. Einen Augenblick lang stockte mir der Atem. Wenn der Gesandte Gottes der Verzweiflung anheimfiel, welche Hoffnung bliebe dann noch, dass ich mich jemals wieder von Herzen freuen könnte?

Ich berührte seine Schulter und gab mir Mühe, nicht zu zittern.

»Sei nicht traurig«, sagte ich leise und klang wenig überzeugend. »Gott ist mit uns«, fügte ich hinzu, obwohl alles dagegen sprach.

Der Prophet hob den Kopf und sah mich lange an. Er nahm meine Hand und drückte sie sanft, da gab ich vor, er habe mir weh getan, und vollführte allerhand komische Sprünge. Da musste er lachen und versuchte, mich zu fangen. Es war, als gäbe ich ihm neue Kraft und seinem Leben wieder Sinn. Wenn er mich ansah, sah er die Zukunft, die er für seine Anhänger schaffen wollte.

Und wenn ich in seine unergründlichen dunklen Augen blickte, spürte ich, dass ich ihn auch an die Vergangenheit erinnerte. Mein kindlicher Trotz gegen die Welt, erzählte er mir später, meine unbezähmbare Lebensfreude hätten ihn an seine eigene Jugend erinnert. Denn ich war im selben Alter, in dem er seine Mutter und damit auch seine gesellschaftliche Stellung und seinen Halt in der strengen Stammeshierarchie verloren hatte. Es war eine raue Lektion, die der Waisenjunge in jener Zeit gelernt hatte und die er in den folgenden zwei Jahrzehnten immer wieder aufs Neue hatte lernen müssen, bis Gott ihn zu Chadidscha geführt hatte, womit ein Kapitel in seinem Leben beendet und ein neues aufgeschlagen war. Der Schmerz ist ein unumgänglicher Teil allen Strebens, so lautet die grausame, unumstößliche Wahrheit. Der Verlust ist das Feuer, das den Stahl härtet und ein siegreiches Schwert daraus schmiedet. Scheitern heißt die Währung, mit der man den Erfolg irgendwann in großen Mengen einkauft.

Und dann veränderte sich das Gesicht des Gesandten. Das Lächeln auf seinen Lippen erstarrte. Erschrocken sah ich, wie seine schwarzen Augäpfel sich nach oben verdrehten, bis ich nur noch das Elfenbeinweiß sah, in dem sie badeten. Seine Hände fingen an zu zittern, und er ließ mich los, als sein Körper in Zuckungen verfiel.

Ich fiel zu Boden, von heilloser Angst gepackt. Zum Glück kam mein Vater, hob mich auf und hielt mich fest an sich gedrückt; er ließ dabei den Propheten nicht aus den Augen, der, schweißgebadet, zur Seite kippte und nach Luft schnappte wie ein Fisch auf dem Trockenen.

Die Trance der Offenbarung.

Wir waren beide schon oft dabei gewesen, aber es erfüllte uns immer noch mit Ehrfurcht und Schrecken, da wir ja wussten, dass der Körper des Gesandten von der unvorstellbaren Kraft zweier aufeinanderprallender Welten geschüttelt wurde: Die gesamte Größe des Himmels ballte sich zusammen und strömte in die kleine, schwache Gestalt eines Sterblichen.

Im Moment der Offenbarung spürten wir die Macht eines unendlichen Geistes, der mit einem einzigen Wort den Kosmos geschaffen hatte. Und nun fuhr dieselbe Macht, die überwältigende Energie des göttlichen Wortes, in die Sehnen und Muskeln dieses einen Mannes, den sie sich zum Herold auserkoren hatte.

Ali eilte mit einer Decke herbei. Er wickelte sie dem Gesandten um die Schultern, setzte sich zu ihm und streichelte ihm liebevoll über die dunklen Locken, während er unter der Last der Offenbarung zitterte und zuckte.

Und dann, so unversehens, dass mir ein spitzer Schrei entfuhr, öffnete der Gesandte die Augen und richtete sich auf. Im selben Augenblick hörten die Krämpfe auf, aber um ihn herum schien die Luft zu vibrieren von der Kraft, die seine Seele durchströmte.

Und dann begann Mohammed, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben, zu sprechen. Aber es war nicht seine Stimme. Sie war tiefer, nicht von dieser Welt, wie ein Echo aus der Kluft zwischen Leben und Tod, die zu uns sprach:

Oder wähnt ihr einzutreten in das Paradies,
Ohne dass zu euch das Gleiche kam wie zu den Früheren?
Es traf sie Unglück und Drangsal,
Und sie wurden so hin und her geschüttelt,
dass der Gesandte und seine Gläubigen sprachen:
»Wann kommt Allahs Hilfe?«
Ist aber nicht Allahs Hilfe nahe?

Eine Schar von Gläubigen hatte sich um uns versammelt, die Augen weit offen vor Staunen ob der Worte Allahs in ihrer Mitte. Der Herr der Welten sprach zu ihnen in diesem Augenblick, mit der gequälten Zunge eines Mannes, dem sie bereitwillig in den sicher scheinenden Tod gefolgt waren.

Manche weinten, aber nicht etwa aus Kummer oder Furcht, sondern vor Freude. Allah hatte sie daran erinnert, dass die Mühsal, die sie ertragen mussten, nur eine Prüfung war, die von ihnen genommen würde, wenn die Zeit gekommen sei.

Und seltsamerweise fanden sie Trost in der Tatsache, dass der Prophet seiner Verzweiflung Luft gemacht hatte. Gott hatte den stoischen Schleier vom Herzen ihres geistigen Führers genommen und offenbart, dass die Zweifel, die sie insgeheim hegten, auch den Gesandten selbst gequält hatten. Ihre Ängste waren die seinen.

Es gibt keine größere Offenbarung im Leben als die Erkenntnis, dass jene, die wir bewundern, unsere Fehler und Schwächen teilen. In solchen Momenten fallen steinerne Götzen von ihren Sockeln, und die Kluft zwischen dem Liebenden und der Geliebten verschwindet in der freudigen Umarmung der herrlichen Unvollkommenheit der Menschheit.

Der Gesandte blinzelte. Der Engel war von ihm gegangen, seine Seele gehörte wieder ihm.

»Ich danke dir«, sagte er.

»Wofür denn?« Ich konnte mir nicht vorstellen, dass der wichtigste Mensch in meinem Leben, der Mann, den mein Vater und meine Mutter Meister nannten, einen Grund haben könnte, mir zu danken.

Er lächelte und sagte so laut, dass die gespannte Schar der Gläubigen es hören konnte:

»Weil du mich daran erinnert hast, dass Allahs Hilfe immer nah ist.«

Und dann stand er auf und erhob die Hände in Dankbarkeit zu Gott. Und obwohl wir noch immer froren und hungrig waren, hatte ich das Gefühl, während wir dort auf dem toten Hügel standen, der unser elendes Zuhause war, als hätte sich ein Vorhang gelüftet. Die Luft roch anders. Der Gestank von Krankheit und Verfall war dem unverwechselbaren, unbeschreiblichen Duft von Rosen gewichen.

16

Ich schritt stolz an der Seite meines Vaters, als wir das Gesetz brachen und das erste Mal in zwei Jahren den Boden der heiligen Stätte betraten. Mehrere Dutzend Gläubige folgten uns, dazu Sympathisanten aus der Stadt, die es nicht mehr mit ansehen konnten, dass ihre Stammesbrüder wie Ratten in Höhlen hausten.

Wir hätten uns vor der Strafe fürchten sollen. Vor den Pfeilen der Bogenschützen, die Abu Sufyan auf den Dächern postiert hatte. Oder vor einem Krieger mit Turban, der energischen Schrittes und mit gezücktem Schwert aus einer Seitengasse hervortrat.

Aber wir fürchteten uns nicht. Der Prophet, aus der Trance erwacht, hatte uns versprochen, dass eine Heerschar von Engeln uns vor dem Zorn der Götzenanbeter beschützen würde.

Ich sah aber keine geflügelten Lichtwesen. Doch als ich die Männer und Frauen aus den Häusern eilen sah, als sie unser ansichtig wurden, als viele vor Freude in die Hände klatschten, die Augen weit vor Staunen, weil wir es wagten, den Stammesführern zu trotzen, fragte ich mich, ob er vielleicht von ihnen gesprochen hatte, den Armen und Elenden, die einst von unserer Wohltätigkeit profitiert hatten. Die vergangenen zwei Jahre waren auch für sie hart gewesen. Durch uns hatten sie ein anderes Mekka erfahren, ein Mekka, in dem die Mächtigen den Schwachen halfen, anstatt sie auszubeuten. Man hatte es ihnen wieder genommen. Doch nachdem ein paar Lichtstrahlen ihr Leben erhellt hatten, waren sie für immer verändert und würden sich nicht ohne weiteres mit dem zufriedengeben, was sie bisher gehabt hatten.

Ich erkannte in diesem Moment, warum wir für die Stadtherren so gefährlich waren. Sobald im Gestrüpp ein Feuer entfacht wird, ist es kaum mehr zu löschen. Vielleicht ließ man uns deshalb unbehelligt durch die Straßen gehen. Die Wachen, die den Auftrag hatten, uns aufzuhalten, sahen die begeisterte Menge, die uns zujubelte, und erkannten, dass sie mit ihrem Säbelrasseln womöglich einen Aufruhr entfachten, der in eine Revolution münden konnte. Wie ich zu meinem Leidwesen noch erfahren sollte, lässt sich die Wut der Massen, ist sie erst einmal entfesselt, nicht so leicht besänftigen.

Vor der heiligen Kaaba stand mit verschränkten Armen unser erbittertster Gegner, Abu Dschahl. Sein Blick drückte Verachtung aus, doch sah ich auch einen Funken Furcht in seinen Augen. Um ihn herum standen, schwarz wie die Nacht, sieben der stärksten Männer, die ich jemals gesehen hatte, und richteten die Säbel auf uns.

Abessinische Sklaven, aber nicht sanft und schmächtig wie unser Freund Bilal. Diese Krieger waren eigens ihrer Kraft und Grausamkeit wegen gekauft worden.

Mein Vater hielt inne und starrte Abu Dschahl entgegen, der herausfordernd grinste. Offenbar wollte er den Boykott um jeden Preis aufrechterhalten, und sei es mit roher Gewalt. Mein Vater ließ meine Hand los und schritt allein voran.

Als Abu Bakr sich dem Haus Allahs näherte, gab Abu Dschahl seinen Männern ein Zeichen, woraufhin sie, in gebückter Haltung wie Panther vor dem Sprung, Seite an Seite auf ihn zuhielten, indes ihre hässlichen Säbel rot im Morgenlicht glänzten.

Da gewahrte ich im Augenwinkel einen Streifen Indigoblau. Abu Sufyan betrat das Heiligtum, versuchte, die Lage einzuschätzen. Die aufgebrachte Menge, die blanken Säbel, die sich gegen einen unbewaffneten alten Mann richteten. Sein politisches Gespür war schließlich größer als seine Empörung über unser Aufbegehren, und sein wütendes Gesicht wurde ruhig und neutral, als er sich überlegte, wie sich die vertrackte Situation am besten zu seinem Vorteil lösen ließe.

Schließlich stellte sich Abu Sufyan strategisch zwischen meinen Vater und die Söldner Abu Dschahls.

»Was hat das zu bedeuten, Abu Bakr? Euch ist die heilige Stätte verboten!«

Mein Vater ging zuversichtlich auf seinen Gegner zu, bis sein Gesicht fast dasjenige von Abu Sufyan berührte.

»Die Verbannung ist aufgehoben, Abu Sufyan«, sagte er. Das Heer von Bettlern jubelte.

Abu Dschahl legte beide Hände auf ein Götzenbild in der Nähe, das Abgal darstellte, einen Gott der nördlichen Wüste Palmyra, ein grimmig aussehender Keiler mit gewaltigen Stoßzähnen aus Elfenbein.

»Gotteslästerer! Die Verbannung wurde im Namen Allahs verhängt, und nur Allah selbst kann sie aufheben.«

Mein Vater sah ihn belustigt an, was Abu Dschahl noch mehr zu reizen schien als sein stolzer Trotz.

»Du sprichst ausnahmsweise die Wahrheit«, sagte er und zeigte auf die goldene Pforte zur Kaaba. »Geh hinein und sieh selbst.«

Abu Dschahl sah meinen Vater entgeistert an, Abu Sufyan jedoch war beunruhigt. Also machte er auf dem Absatz kehrt, stieg die sieben Steinstufen hinauf und stieß die Pforte zum Allerheiligsten auf.

Abu Sufyan schritt schnell an den drei marmornen Säulen vorbei, welche das Dach stützten, auf Hubal zu, dessen goldene Hand in den Sonnenstrahlen funkelte, die von außen eindrangen.

Er trat auf die hintere Wand zu, wo er zwei Jahre zuvor die Proklamation aufgehängt hatte, und keuchte.

Die Wand war von einer Armee roter Ameisen befallen, die einträchtig über den Stein wanderten, wie von unsichtbarer Hand geführt. Die gefürchteten Wüstenameisen mit den messerscharfen Beißwerkzeugen, die auch dem Menschen gefährlich werden konnten, hatten ihren zornigen Hunger an dem Pergament gestillt. Das Dokument war bis auf einen schmalen Fetzen vernichtet.

Abu Sufyan traute seinen Augen nicht. Die Ameisen kreisten um den Rest wie die Pilger um die Kaaba.

Auf dem Fetzen Pergament stand zu lesen: In deinem Namen, o Allah …

17

Crotz der Einwände Abu Dschahls und einiger Gleichgesinnter im Versammlungshaus wurde der Boykott in jener Nacht offiziell aufgehoben. Abu Sufyan wusste, dass die Leidenschaft der Menge entfacht worden war, als sich das »Wunder von den Ameisen« herumsprach, und dass die abergläubischen Bewohner Mekkas glaubten, Allah habe ihnen ein Zeichen gesandt. In Wahrheit hatte er wohl eingesehen, dass der Boykott gegen Mohammeds Clan, der auch Frauen und Kinder betraf, die Bürger der Stadt schwer belastet hatte. Mekka rühmte sich, eine gastfreundliche Stadt zu sein, und doch hatte jede Handelskarawane, jeder Pilgerzug, der sich den Stadtgrenzen näherte, eine elende Zeltstadt zu durchqueren, die von hungrigen Menschen bewohnt wurde, die man aus ihren Häusern vertrieben hatte. Der Boykott hatte sich als nachteilig für den Handel erwiesen, und viele der Stammesführer hatten nach Möglichkeiten gesucht, dieses unliebsame Problem endlich aus der Welt zu schaffen.

Tags darauf half ich meiner Mutter und meiner Schwester, die wenigen Habseligkeiten einzupacken, die wir noch besaßen – einen Kupfertopf, sechs rostige Schöpfkellen, ein Messer, dessen Klinge längst stumpf geworden war, wie auch die Lumpen, die einmal hübsche Kleider gewesen waren.

Ich war nie so aufgeregt gewesen wie in jenem Moment, da Asma und ich die schwarzen Hügel hinunterrannten, auf die Dunstglocke zu, die der Rauch aus den vielen Kaminen über Mekka geschaffen hatte. Die Welt schien wie neugeboren. Der Himmel war blauer, als ich ihn jemals gesehen hatte, und wohin ich auch sah, entdeckte ich Spuren von Grün unterhalb der Felsen, als sei der Frühling in die Wüste zurückgekehrt. Sogar die Steine glitzerten, wenn die Sonnenstrahlen auf ihre Einschlüsse aus Quarz und Kalzit fielen.

Keine Menschenmenge hieß uns willkommen, als wir die Stadt erreichten. Die Armen hatten wohl beschlossen, das Glück nicht herauszufordern, nachdem sie tags zuvor ihre Einigkeit und ihren Mut bewiesen hatten. Es war sinnvoller, die Muslime hielten in aller Stille Einzug in Mekka. Ein neuerlicher Trubel hätte die Herren der Stadt nur veranlasst, ihre Großzügigkeit noch einmal zu überdenken.

Asma und ich gingen Hand in Hand durch die ruhigen Straßen nach Hause. Ich sah sie an und lächelte. Sie zwinkerte mir zu, da bemerkte ich einen Anflug von Traurigkeit in ihren Augen. In die Stadt zurückzukehren, erkannte ich, bedeutete für sie etwas anderes als für mich. Sie war sechzehn und immer noch unverheiratet, eine alte Jungfer nach den Begriffen unseres Volkes. Die vergangenen zwei Jahre hatten sie ausgezehrt, ihr den jugendlichen Zauber genommen, der ihr hätte helfen können, einen Mann zu finden. Ihr lockiges Haar war hoffnungslos verfilzt und glich fast einem Vogelnest. Ihre Haut hatte in der unbarmherzigen Wüstenluft mehr gelitten als die meine, jetzt wiesen Gesicht und Hals ungesunde weiße Flecken auf, die nie mehr verschwinden würden. Asma war nie eine Schönheit gewesen, aber jetzt sah sie so elend aus, dass sie einem leidtun konnte.

Aber deine Mutter, Abdallah, war stark, und wenn sie litt, dann tat sie es im Stillen. Ein Lächeln umspielte ihre Lippen, als ihr Blick auf die orangefarbenen und gelben Fassaden der Häuser fiel, die den gepflasterten Weg säumten, der zu unserem Haus führte.

»Wer zuerst da ist«, sagte sie grinsend. Asma wusste, dass ich große Stücke auf meine flinken Beine hielt, und ich rannte auch prompt los. Vergebens versuchte sie mich einzuholen, als ich flink wie ein Wiesel über die kantigen Steine sauste, mit denen der Weg nach Hause belegt war.

Vergnügt flitzte ich um die Ecke, auf das Eingangstor zu. Doch als mein Blick auf unser Haus fiel, hielt ich so unvermittelt inne, dass ich fast das Gleichgewicht verloren hätte.

Unser einstmals so schönes Haus mit den blauen und grünen Mauern und hohen Marmorsäulen war eine Ruine. Der Garten war von Unkraut überwuchert, dessen zornige Ranken sich trotzig um die Tore wickelten, die hässlichen Rost angesetzt hatten. Die Fenster, die wir mit Brettern vernagelt hatten, waren aufgerissen worden, und auf den Fensterbrettern liefen die Ratten, die uns furchtlos kommen sahen.

Die Farbe, die meine Mutter jedes Jahr so sorgsam erneuert hatte, war verblichen und blätterte ab. Vandalen hatten die Mauern mit bösartigen Schmierereien verunstaltet, mit denen sie ihre Verachtung kundtaten: Verräter … Abschaum … Gotteslästerer …

Meine Augen schwammen in Tränen. Ich hörte Asma hinter mir nach Atem ringen, und das Lachen blieb ihr im Halse stecken, als sie das Haus erblickte.

In diesem Moment erkannte ich, dass Mekka nicht mehr unser Zuhause war. Die Verbannung mochte aufgehoben sein, aber der Hass war nicht bezwungen und würde weiterwuchern wie eine hartnäckige Geschwulst. Die Hoffnung auf eine Rückkehr zur Vergangenheit war eine Illusion, und wir würden nun ein neues Heim finden müssen, eine neue Hoffnung. Eine neue Zukunft.

An jenem Abend, als wir uns mühten, das Haus zu säubern und ihm seine einstige Würde zurückzugeben, nagte an mir das quälende Gefühl, dass wir unsere Zeit verschwendeten. Obwohl ich nach zwei Jahren zum ersten Mal wieder innerhalb der köstlich kühlen Mauern schlief, fühlte mein Herz sich gefangen. Das Haus war nicht mehr unser Hafen, sondern ein Gefängnis, in dem wir unserer Hinrichtung harrten. Wir mussten fliehen.

Ehe der Schlaf mich endlich in seine erlösenden Arme nahm, hatte ich noch einen letzten erschreckenden Gedanken. Eigentlich ein Bild, aber lebhafter als jeder kindliche Traum:

Hind stand über mir und blickte auf mich herab. Ihr Lächeln war weder freundlich noch tröstend. Dann rückten die grauen Wände näher, bis mein Bett von allen Seiten fest umschlossen war und ich in einem engen Raum wie in einem seichten Grab gefangen war. Ich rang verzweifelt nach Luft. Vor meinem geistigen Auge streckte Hind mir die langen Arme entgegen, und die goldenen Schlangen, die sich um ihre Handgelenke wanden, erwachten zum Leben und schlängelten sich zu mir hinunter in die Dunkelheit. Ich spürte ihre glatten Leiber meine Hüften heraufkriechen, und ihre Kälte legte sich um meine Mitte, während sie höher glitten.

Ich wollte mich bewegen, aber meine Beine waren wie gelähmt, während die Schlangen sich um meinen Hals wanden und zudrückten, den Schrei des Entsetzens erstickten, der sich meiner Brust entringen wollte. Dann umhüllte mich Dunkelheit, und der Strom der Zeit versiegte für immer …

18

Der Tod ist immer ein Katalysator, und es war der Tod, der die Gläubigen zwang, die Wahrheit zu sehen, die mein junges Herz bereits kannte: Wir mussten die Stadt verlassen, ehe die unsichere Waffenruhe zu Ende war und die Kriegshunde von der Leine gelassen wurden.

Einige Wochen nachdem wir uns wieder in der Stadt befanden, kam Talha keuchend zu unserem Haus gerannt. »Die Verbannten sind zurückgekehrt!«, sagte er, und seine Stimme zitterte vor Freude. Einen Moment lang war ich verwirrt. Wovon redete er da? Wir waren doch diejenigen, die in die kahlen Hügel verbannt gewesen waren, und wir waren längst zurückgekehrt. Da erst fiel der Groschen.

Abessinien. Fast fünfzig Gläubige, hauptsächlich die Schwächsten und Ärmsten, die ohne den Rückhalt eines Stammes ihr Dasein gefristet hatten, waren drei Jahre zuvor übers Meer geflüchtet und hatten bei dem freundlichen Christenkönig namens Negus Zuflucht gefunden. Darunter waren einige meiner liebsten Spielkameradinnen wie Salma, die Tochter einer unverheirateten Beduinenfrau, die als Straßenhure gearbeitet hatte, bevor sie zum Islam übergetreten war. Ich hatte verzweifelt gehofft, sie wiederzusehen, und als Talhas Worte endlich einsickerten, klatschte ich vor Freude in die Hände.

Meine Mutter packte sogleich eine Hammelkeule, die sie zum Nachtmahl gebraten hatte, in einen ledernen Beutel und lief ohne ein weiteres Wort aus der Tür, zum Haus des Propheten. Asma und ich folgten Talha auf dem Fuße.

Mohammeds Haus war so belebt wie noch niemals zuvor. Die Kunde hatte sich wie ein Lauffeuer in der Stadt verbreitet, und in der Eingangshalle drängten sich Menschen, die unsere heimgekehrten Glaubensbrüder begrüßen wollten. Ich wühlte mich durch die Menge, und einen Augenblick lang kam ich mir vor wie ein Huhn, welches sich, um ein paar Körner zu ergattern, im Stall durch seinesgleichen kämpfen muss.

Endlich kroch ich unter zwei stämmigen Beinen hindurch und vorbei an zwei kleinen Frauen, Zwillingsschwestern, in olivfarbenen Abayas. Ich befand mich nun unweit der Mitte des geräumigen Saals, wo der Prophet unter Tränen seine heimgekehrten Schäfchen willkommen hieß.

Als ich sah, wie er ein bemerkenswert hübsches Mädchen umarmte, das ich nicht erkannte, versetzte es mir einen Stich ins Herz, den ich damals nicht zu deuten wusste. Ich war verwirrt, da der Prophet zu Frauen einen respektvollen Abstand wahrte und noch niemals zuvor ein junges Mädchen so liebevoll in die Arme geschlossen hatte.

Doch dann sah ich ihre ausdrucksvollen dunklen Augen und wusste sofort, dass es keine Fremde war, der die Umarmung galt. Sie war Ruqayya, Mohammeds Tochter, die den Mekkaner Edelmann Uthman ibn Affan geheiratet hatte und mit ihm nach Abessinien ausgewandert war. Auch Zainab und Umm Kulthum, ebenfalls Töchter des Propheten, waren anmutige Geschöpfe. Und Fatima, seine Jüngste, hätte hübsch sein können, wenn sie sich nur die Mühe gemacht hätte, ein wenig Wangenrot aufzulegen oder ihr Haar zu beduften. Ruqayyas Schönheit aber war nicht von dieser Welt. Sie war die schönste Frau, die ich jemals gesehen hatte. Ihre Haut war makellos, noch bleicher als die ihres Vaters, und ihr rotbraunes Haar wallte unter dem bescheidenen Seidenschal hervor, mit dem sie ihr Haupt bedeckte. Stets umwehte sie ein natürlicher Mandarinenduft. Während ich ihre vollkommene Haltung und Grazie bewunderte, erinnerte sie mich an die Statue der griechischen Göttin Athene, die im Heiligtum stand. Ein arabischer Kaufmann hatte sie einst hergebracht, nachdem er sie zerbrochen vor den Mauern von Byzanz gefunden hatte.

Ich sah mein eigenes Spiegelbild in einem Bronzespiegel, der an der Wand zu meiner Rechten hing, und fühlte mich plötzlich klein und hässlich. Dieses Gefühl wurde schlimmer, als ich einen großen Mann mit stattlichem Bart sah, der neben Ruqayya trat. Er neigte das Haupt vor dem Gesandten und küsste ihm die Hand. Als er sich aufrichtete, erkannte ich in ihm Ruqayyas Ehemann Uthman, der ihr an Schönheit ebenbürtig war: Seine Züge waren vollkommen ebenmäßig, die ruhigen grauen Augen umflort wie die Quelle Zamzam im Dämmerlicht. Er trug ein elegantes grünes Gewand, auf dem winzige Edelsteine blinkten. Wenn er lächelte, verströmte er grenzenlose Freundlichkeit und Barmherzigkeit. Bewundernswerte Züge, die ihm einmal zum Verhängnis werden und unser Volk in ein Chaos stürzen sollten, von dem es sich nie mehr erholen würde.

Doch diese Zukunft lag noch in weiter Ferne, niemand im Raum konnte sie erahnen, bis auf den Propheten selbst vielleicht.

Ich frage mich nun, da mein Ende bevorsteht und ich auf mein Leben zurückblicke, ob es Zeichen gab, die ich hätte lesen können, um so das Blutbad zu verhindern, für das auch ich zum Teil verantwortlich war.

Mohammed hat niemals behauptet, die Zukunft voraussehen zu können – nur Gott allein kannte Seinen Plan für die Menschheit –, jedoch besaß der Prophet ein bemerkenswert scharfes Gespür für die Männer und Frauen in seinem Leben, Freunde wie Feinde. Und in Uthmans Fall war ihm durchaus bewusst gewesen, dass dessen Großmut und kindliche Unschuld ihn geradezu prädestinierten, um von skrupellosen Menschen für ihre Zwecke ausgenutzt zu werden, mit erschreckenden Folgen für die Umma.

Doch das ist eine Tragödie, die ein andermal erzählt werden soll, Abdallah. Um wieder zu den Ereignissen jenes Tages zurückzukehren: Ich sah, wie Chadidscha kam, die Rückkehrer zu begrüßen. Sie wirkte alt und zerbrechlich, ihre einst so weiche Haut war von zahllosen Falten zerfurcht, das Gesicht schmal, das schneeweiße Haar schütter. Die Zeit in der Wüste und der unlängst ausgefochtene Kampf mit dem Fleckfieber hatten sie in erschreckendem Maße altern lassen. Der Prophet, der sie liebevoll stützte, schien eher ihr Sohn zu sein als ihr Ehemann. Sein Haar war immer noch glänzend und dicht, das männliche Gesicht glatt, der Bart nur von ein, zwei grauen Strähnen durchzogen.

Es war ein Gegensatz, auf den die Heimgekehrten nicht gefasst waren, und ich sah Tränen in Ruqayyas kristallklaren Augen schwimmen. Chadidscha sah den Schrecken im Gesicht der Tochter und war darüber gewiss sehr bekümmert, doch wusste sie den Schmerz hinter einem freundlichen Lächeln zu verbergen.

»Meine schöne Tochter«, sagte sie mit rauer Stimme und schloss das Mädchen, das die Tränen nicht mehr zurückhalten konnte, in die Arme. Chadidscha strich ihr mit knochigen Fingern durchs Haar. Da eilte Ali hinzu, der Vetter des Propheten, und setzte sie auf ein samtenes Kissen. Chadidscha bekam nur mühsam Luft, und sie fasste sich an die Brust, als wollte sie ihr müdes Herz daran erinnern, weiterzuschlagen.

Ruqayya kniete sich neben die Mutter, und Angst stand in ihrem schönen Gesicht geschrieben.

»Mutter, was ist mit dir?«

Chadidscha lächelte schwach, den Blick ins Leere gerichtet.

»Ich bin nur etwas müde, Liebes«, hauchte sie.

Chadidschas jüngste Tochter, Fatima, setzte sich neben sie und nahm ihre Hand. Der Gegensatz zu ihrer glamourösen Schwester Ruqayya war bemerkenswert. Ihr schwarzes Haar war achtlos unter einem alten gelben Schal verborgen, die Tunika aus rauer Wolle, und ihr Gesicht ohne den Hauch eines Schönheitsmittels, welches ihre Weiblichkeit hätte unterstreichen können.

»Mutter ist krank, aber sie will es nicht wahrhaben«, sagte Fatima vorwurfsvoll.

Chadidschas Augen blitzten auf, und einen Moment lang sah ich darin eine Kraft und Würde, wie sie der Mutter der Gläubigen angemessen waren.

»Unsinn!«, sagte sie stolz. »Meine Beine sind alt, das ist alles. Aber genug von mir. Wie war die Reise?«

Uthman ging vor ihr in die Knie, wie ein Sklave vor einer Königin, und küsste sie auf die Stirn.

»Wir hörten von der Verbannung und dem Leid der Muslime. Wir konnten doch nicht in der Bequemlichkeit Abessiniens bleiben, während ihr hier hungern musstet.«

Asma, die hinter mir stand, wurde plötzlich unruhig, und ich begriff sofort, was in sie gefahren war. Zubair, der gutaussehende Vetter des Propheten, drängte sich durch die Menge und klopfte Uthman zur Begrüßung auf die Schulter.

»Dank der Gnade Gottes wurde der Boykott aufgehoben. Wir dürfen wieder in Mekka leben und Handel treiben.«

Uthmans schönes Gesicht wurde von seinem unvergleichlichen Lächeln erhellt.

»Dann hat sich also das Blatt gewendet«, rief er aus, und die Hoffnung tanzte ihm auf der Zunge.

Da trat mein Vater vor, und seine Miene war ernst. Im Gegensatz zum Propheten, der zwei Jahre älter war als er, konnte Abu Bakr, dessen Bart schon grau meliert war, sein Alter nicht leugnen.

»Ich fürchte, das Blatt wird sich noch des Öfteren wenden, zum Guten wie zum Schlechten, ehe alles getan ist«, sagte er und schüttelte traurig den Kopf.

Während die Männer mit den Neuankömmlingen sprachen, ruhte mein Blick wie gebannt auf Ruqayya und Uthman. Plötzlich vernahm ich neben mir das Rascheln von Kleidern. Fatima hatte sich zu mir gesellt.

»Sie sind schön, nicht wahr?«

Ich errötete, erkannte, dass meine Augen mich verraten hatten. Aber Fatima lächelte in stillem Verständnis. Ich betrachtete das stille, unscheinbare Mädchen und fragte unverblümt:

»Ist es schwer, eine Schwester zu haben, die so aussieht? Ich meine, wenn du –« Ich verstummte, weil ich plötzlich erkannte, dass ich ausgesprochen unhöflich war. Aber die Frage war berechtigt. In unserer Familie war ich die Hübschere, und ich fragte mich oft, wie sich meine Schwester Asma fühlen mochte, da ich schon jetzt, obschon noch ein Kind, die Blicke der Männer auf mich zog, während sie selbst leer ausging. Dennoch hätte ich Fatima diese Frage nicht stellen dürfen, und ich bereute meine lose Zunge sofort.

Aber Fatima schien nicht gekränkt zu sein.

»Sobald Ruqayya einen Raum betritt, verblassen alle anderen Mädchen wie die Sterne, wenn die Sonne aufgeht«, sagte sie und zuckte mit den Schultern. »Man gewöhnt sich daran.«

Fatima hatte etwas so Schlichtes, Uneitles an sich, dass ich sofort Zuneigung zu ihr fasste. Um das Gespräch in eine andere Richtung zu bringen, fragte ich sie mit einem begeisterten Lächeln:

»Deine Schwestern sind schon alle verheiratet. Wann wirst du es ihnen gleichtun?«

Fatima sah mich mit ihren dunklen Augen an, die denen ihres Vaters so sehr glichen. Als sie mein Lächeln erwiderte, lag tiefe Traurigkeit in ihrem Blick.

»Ich weiß nicht, ob ich jemals heiraten werde«, sagte sie schließlich.

Ihre Antwort überraschte mich.

»Wie kannst du das sagen? Jedes Mädchen heiratet doch!« Dem war wirklich so. Am Ende fand sogar das unansehnlichste Mädchen in Mekka einen Gefährten, wenn dieser auch selten ein Glücksgriff war.

Fatimas Augen glitzerten geheimnisvoll, als würden Tränen darin schwimmen, obwohl sie trocken waren.

»Ich bin nicht wie die anderen Mädchen«, sagte sie sanft.

Doch bevor ich sie fragen konnte, was sie damit meinte, hörte ich ein raues, schmerzhaftes Husten. Erschrocken blickte ich auf und sah Chadidscha, die die Hände gegen die Brust presste. Alle Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen.

Der Prophet war sofort an ihrer Seite. Er beugte sich zu ihr hinunter und raunte ihr Worte zu, die ich nicht verstand. Sie nickte langsam und hielt sich die Hand vor den Mund, als ein weiterer Hustenanfall ihren Körper schüttelte.

Und als sie endlich die Hände sinken ließ, waren sie voller Blut.

Alle schrien entsetzt auf und eilten zu ihr.

»Zurück!« Ali war aufgestanden und schob die besorgte Menge zurück, verschaffte Chadidscha Raum zum Atmen.

Fatima war von meiner Seite verschwunden, ohne dass ich es bemerkt hatte. Von einem Moment zum anderen saß sie nicht mehr neben mir, sondern hielt die Hand ihrer Mutter und half ihr auf die Beine. Ich hatte schon oft über ihre bemerkenswerte Fähigkeit gestaunt, aufzutauchen oder zu verschwinden, ohne dass es jemand bemerkte, und auch eine logische Erklärung dafür gefunden: Vermutlich vereinte sich in ihr die schnelle Gangart ihres Vaters mit ihrem stillen Naturell. Jetzt war ich mir nicht mehr so sicher, und während ich dieses seltsame, ätherische Mädchen betrachtete, das sich wie ein Geist bewegte, lief es mir kalt den Rücken hinunter.

19

Die Mutter der Gläubigen, der Grundstein unserer Hoffnungen, lag im Sterben. Als der Prophet und Ali ihr die marmorne Wendeltreppe hinaufhalfen, die in die privaten Gemächer der Familie führte, im ersten Stockwerk, nahm mein Vater es auf sich, wieder Ruhe und Ordnung in die versammelte Schar der Gläubigen zu bringen.

Nachdem er alle aus dem Haus geschickt hatte, bis auf die engsten Familienmitglieder und einige wenige zuverlässige Gefährten wie Umar, stiegen wir nach oben, um nach Chadidscha zu sehen. Jeder Tritt auf dem polierten Stein erschien mir wie der Schlag einer Tod verheißenden Kriegstrommel.

Ich folgte Mutter und Vater ins Schlafgemach des Propheten. Chadidscha lag so still, die knochigen Hände über der Brust gefaltet, dass ich einen Augenblick lang dachte, sie sei bereits tot. Doch das leise Rascheln ihres grauen Übergewands, das sich mit ihrem Atem bewegte, sagte mir, dass ihre Seele noch unter uns weilte. Glänzende Schweißperlen liefen ihr über das faltige Gesicht, und ihre Töchter tupften ihr die Stirn mit einem sauberen Tuch trocken.

Der Prophet sank neben ihr in die Knie und schloss die Augen, die Hände in inbrünstigem Gebet gen Himmel erhoben. Ich hatte ihn noch nie so versunken erlebt, so gänzlich regungslos. Hätte ich nicht den regelmäßigen Puls einer Ader auf seiner Schläfe bemerkt, hätte man meinen können, der Kummer habe ihn in Stein verwandelt, wie die Götzenstatuen, die er verabscheute.

Stille breitete sich über den Raum wie in einer Krypta. Sogar der Wind draußen legte sich. Es war die düstere Ruhe vor dem Sturm. Niemand regte sich, aller Augen waren auf die alte Frau auf dem Krankenbett gerichtet. Die Stunden verflogen, und irgendwann, als die Sonne hinter dem Horizont versank, wich Fatima ihrer Mutter von der Seite, um eine kleine Kupferlaterne anzuzünden.

Als die Sonnenscheibe verschwunden war und der Abendstern den Himmel beherrschte, schlug Chadidscha die Augen auf und lächelte dem Propheten zu, der sie beobachtete wie ein ängstliches Kind. Als ich die verzweifelte Miene dieses Mannes sah, der doch unser Mittelpunkt war, der Fels, der uns Halt gab in den tosenden Fluten der Welt, fühlte ich mich mit einem Mal sehr klein und verloren.

In diesem Moment wurde mir bewusst, dass Chadidscha das Herz des Islam gewesen war. Hätte sie Mohammed nicht Mut zugesprochen nach seinem Erlebnis auf dem Berg Hira, sondern es als Traum oder Trugbild abgetan, als das Werk eines launischen Dschinn, dann wäre er wohl irgendwann dem Wahnsinn anheimgefallen und wie andere, die ihrer Sinne nicht mehr Herr waren, in stinkenden Lumpen durch die Gassen Mekkas geirrt, einem jämmerlichen Tod preisgegeben. Der Islam, das erkannte ich in jenen Stunden, wäre nicht entstanden ohne den Glauben dieser Frau an ihren Mann. Und nun lag sie im Sterben, und ich fragte mich, ob unser Glaube mit ihr sterben würde.

Ein Mann betrat den Raum, ein Mann mit pockennarbigem Gesicht und schütterem Haar, trotz seiner Jugend. Es war Zaid ibn Haritha, den Mohammed und Chadidscha an Sohnes statt angenommen hatten. Er war eben von einer erfolglosen Jagd in den Bergen zurückgekehrt, wo in der Nacht zuvor ein Leopard gesehen worden war, und hatte von den Gläubigen erfahren, was geschehen war.

Zaid beugte sich zu Chadidscha hinunter, und sie streichelte ihm über die Wange. Er war einmal ihr Sklave gewesen, aber er hing so sehr an ihr und Mohammed, dass sie ihn nach dem tragischen Tod ihres kleinen Jungen Qasim als Ziehsohn adoptiert hatten. Viele Gläubige sahen ihn, den männlichen Erben des Propheten, als künftigen Anführer der Gemeinschaft. Die Tatsache, dass selbst ein Sklave zum Herrn der Gläubigen aufsteigen konnte, machte die Muslime sehr stolz, gab jedoch Abu Lahab und anderen Feinden Anlass zu heftigem Spott.

Ich sah, wie Chadidscha Zaid, Ali und ihre Töchter zu sich heranwinkte. Wir Übrigen hielten uns respektvoll im Hintergrund. Die Tatsache, dass wir in ihrem Schlafgemach sein durften, war uns genug. Die Familie hatte gewisse Vorrechte, die es zu respektieren galt.

Als die Ahl al-Bayt, die Leute vom Haus, bei Chadidscha standen, sprach sie leise, fast unhörbar den Segen und flüsterte dann jedem etwas ins Ohr. Nachdem sie allen Lebewohl gesagt hatte – zuerst ihrer ältesten Tochter Zainab, dann Ruqayya, die noch schöner war, wenn Tränen ihre schwarzen Augen umflorten, der rosenwangigen Umm Kulthum und dem mürrischen Zaid –, nickten sie unter Tränen und richteten sich auf.

Schließlich nahm sie Fatimas Hand in die Rechte und Alis Hand in die Linke und küsste sie beide auf die Stirn. Als Fatima zurücktrat, war ihr Gesicht so von Trauer gezeichnet, dass ich den Blick senkte aus Angst, die Fassung zu verlieren.

»Aischa … «

Ich erschrak, als ich meinen Namen hörte, und blickte auf. Chadidscha sah mich mitleidig an und winkte mich zu sich.

Verwundert und im Ungewissen, warum ich in den engsten Familienkreis mit eingeschlossen wurde, stand ich da, den Finger im Mund wie ein Kleinkind. Da nahm mich meine Mutter Umm Ruman bei der Hand, zerrte mich etwas gewaltsam an Chadidschas Seite und zog sich dann wieder zurück, ließ mich mit ihr allein.

Die Mutter der Gläubigen strich mir durchs rote Haar, als sei ich ihre Lieblingspuppe. Dann bewegte sie den Kopf ein wenig, und instinktiv, um sie besser zu hören, beugte ich mich über sie, bis mein Ohr fast ihre rissigen Lippen berührte.

»Gib auf ihn acht, wenn ich fort bin«, flüsterte sie. »Du bist für ihn geschaffen worden.«

Ich wusste nicht, was sie meinte, aber ihre Worte hatten etwas Aufregendes, Erschreckendes an sich. Als wollte sie mir mit ihrem letzten Atem ein Geheimnis anvertrauen, das ich mit meinem Leben hüten sollte.

Ich spürte, dass der Prophet hinter mir stand, und eilte zurück zu meiner Mutter, weil ich nicht wusste, was ich mit Chadidschas rätselhaftem Vermächtnis anfangen sollte.

Als ich aufblickte, sah ich, dass der Prophet weinte. Chadidscha hob unter großen Mühen die Hände und wischte ihm vor unseren Augen die Tränen fort, wie sie es in all den Jahren im Privaten getan hatte. In diesem Augenblick verstand ich die Wahrheit ihrer Beziehung. Der Gesandte hatte als sechsjähriges Kind seine Mutter sterben sehen und sich ein Leben lang nach der Fürsorge gesehnt, die ihm genommen worden war. Chadidscha war nicht nur seine Frau und beste Freundin gewesen, nicht nur die erste Muslima. Sie war auch die Mutter, die Gott ihm genommen hatte, und ich erkannte, als ich in Mohammeds Gesicht blickte, dass er nun den schrecklichen Verlust noch einmal durchlebte, der ihn seit Kindertagen verfolgt hatte.

»Ich werde in den ewigen Frieden gerufen … Ich muss gehen, mein Lieber … «

Unter Tränen sah ich, wie der Prophet sich zu ihr neigte und seine Wange neben die ihre legte.

»Ich wusste im Moment, als ich dich sah, dass du etwas Besonderes bist … Auch wenn Gott niemals zu dir gesprochen hätte, hätte ich gewusst, dass Er dich auserwählt hat … «

Sie hob die Augen zur Decke, starrte mit verklärtem Blick auf etwas, das nur sie sehen konnte.

»Die Weißgekleideten sind hier … Ich sehe, wohin sie mich bringen … Es ist so schön … so voller Licht … «

Sie wandte sich wieder dem Propheten zu und sah ihm tief in die unergründlichen Augen.

»Es gibt keinen Gott außer Gott, und du, mein Liebster,
bist Sein Gesandter … «

Mit einem Seufzer verschied sie.

Die Stille, die folgte, war so tief, dass sie den Raum erzittern ließ wie ein Erdbeben. Und dann brach alles um mich herum in Trauer aus. Ich sah, wie der Gesandte Gottes die Lippen seiner Frau berührte, sie zum Abschied streichelte.

Er wirkte wie ein Schatten aus einer anderen Welt. Seine Stimme übertönte das Wehklagen der Trauernden. Er sprach die Worte Gottes, die, im Moment, da seine Frau gestorben war, ihm in einer Eingebung gekommen waren, Worte, die Muslime auch heute noch sagen, um der Trauer über ihren Verlust Ausdruck zu verleihen und um sich daran zu erinnern, wer wir sind und wohin wir gehen.

Wahrlich, wir gehören Gott und kehren zu Ihm zurück …

***

Es war an der Zeit, Mekka zu verlassen. Kurz nach Chadidschas Tod traf die Muslime noch ein weiterer Verlust. Der Onkel und Beschützer des Propheten, Abu Talib, verschied, und der ruchlose Abu Lahab wurde statt seiner Stammesführer der Banu Haschim. Wir konnten nun nicht mehr länger darauf zählen, dass der Clan des Propheten uns vor den Hunden der Quraisch beschützen würde. Von nun an gäbe es keine Zuflucht mehr vor dem rauen Urteil der Stämme. Doch wohin konnten wir fliehen? Die Quraisch bewachten die Straßen zum Meer, Abessinien lag daher außerhalb unserer Möglichkeiten. Doch selbst wenn wir den nächtlichen Patrouillen entkommen konnten und ein Schiff fänden, das bereit war, uns in den Westen mitzunehmen, wäre der Negus nicht mehr länger in der Lage, uns Asyl zu gewähren.

Die Stellung des großen Königs hatte politisch gelitten, weil er unserem Volk Zuflucht gewährt hatte. Die Priester seines afrikanischen Volkes hatten die Muslime als gefährliche Ketzer verunglimpft, weil wir in Jesus einen menschlichen Propheten sahen, nicht aber den Sohn Gottes. Man brandmarkte die Muslime als die wiedererstandenen Arier, eine Gruppe von Christen, die die Göttlichkeit Christi in Frage gestellt hatten und deshalb vom byzantinischen Kaiser Konstantin als Ungläubige denunziert worden waren. Der Negus sandte zwar noch immer freundliche Briefe an den Propheten, um in theologischen Fragen seine Meinung einzuholen, jedoch enthielten diese Schreiben nichts, das sich als persönliche Einladung nach Abessinien deuten ließe.

Eine düstere Wolke schien in jenen trostlosen Tagen über dem Propheten zu hängen, und meine Schwester sprach schon vom »Jahr der Traurigkeit«. Mohammed war von zwei mächtigen Schicksalsschlägen in Folge getroffen worden: Dem Tode seiner Frau – seines moralischen Ankers – folgte der Tod Abu Talibs, der ihm den Schutz des Stammes gewährt hatte. Nachdem er beide Fixpunkte verloren hatte, wandelte er umher wie ein Mann, der die Orientierung verloren hatte, nicht mehr wusste, wohin er ging. In späteren Jahren gestand er mir, dass ihn in jenen schrecklichen Monaten gewaltige Selbstzweifel gequält hätten. Wenn seine Visionen Wirklichkeit waren, wenn das, was er sah, tatsächlich ein Engel war und nicht irgendein boshafter Wüstengeist, der sich über ihn lustig machte, warum hatte sein Gott ihn dann verlassen, und das ohne einen Hoffnungsschimmer?

Doch wie wir alle erfahren sollten, ist Gott ein Lehrer, der uns Menschen, um ihnen den Weg zu weisen, zunächst alles wegnimmt, was sie haben, damit am Ende ihr wahres Wesen zutage tritt. Als der Prophet am Tiefpunkt angekommen war, war seine Seele genauso nackt und verwundbar wie die Haut eines neugeborenen Kindes.

Und in dieser Verwundbarkeit, in der es keine Schleier mehr gibt zwischen dem zitternden, gequälten Herzen und seinem Herrn, dem Schöpfer der Welt, erwacht das innere Auge aus seinem Schlummer und erkennt die Wahrheit.

Vielleicht weil mich ein Schicksal erwartete, von dem ich noch nichts wusste, war mir die kostbare Gabe geschenkt, diese Erfahrung zu teilen. Und so kam es, dass ich mich eines Nachts, nach einem arbeitsreichen Tag, zum Schlafen niederlegte. Ich war müde, fand aber dennoch keine Ruhe, wälzte mich stundenlang hin und her, bis ich schließlich aufstand, um meine kleine Notdurft zu verrichten.

Doch als ich an einem Fenster vorbeiging, sah ich ein gleißend helles Licht. Zuerst dachte ich, das heißersehnte Gewitter sei endlich aufgezogen. Doch als ich aus dem Fenster sah, war der Himmel klar, verdeckte nicht eine Wolke das blinkende Heer von Sternen. Der volle Mond hing tief am Himmel, schwebte über den Mauern des Heiligtums. Und dann fiel mir ein, dass dies die 27. Nacht des Rajab war, in welcher der Mond eine schmale Sichel sein sollte, die sich in nichts auflöste.

Als ich meine Augen anstrengte, sah ich, dass dieses Licht, das über der Kaaba aufstieg, mitnichten der pockennarbige Mond war, sondern eine blauweiße Scheibe ohne erkennbare Substanz. Eine Kugel aus reinem Licht. Und dann, schneller als jeder Himmelskörper, den ich je über das Firmament hatte wandern sehen, schoss das Licht gen Himmel wie eine umgekehrte Sternschnuppe und verschwand am nördlichen Horizont.

Ich stand wie erstarrt am Fenster, mein Puls raste. Ich verspürte plötzlich kein dringendes Bedürfnis mehr, mich zu erleichtern, und huschte zurück in meine Kammer, wo ich mich unter der Decke verkroch und versuchte, das seltsame Ereignis zu begreifen, dessen Zeuge ich geworden war. Ich fühlte mich plötzlich sehr benommen und kapitulierte, als meine Seele ins Leere glitt. Mein letzter Gedanke war, dass ich nie sicher wissen würde, ob das, was ich gesehen hatte, Wirklichkeit gewesen war. Ich musste das seltsame Licht vergessen, bevor meine Eltern sich Sorgen machten und den Propheten baten, die Dschinn zu vertreiben, die mich verfolgten.

Ich würde es vergessen, und die Welt würde nie davon erfahren.

Doch das war nicht Gottes Plan.

***

Am nächsten Morgen gingen mein Vater und ich zum Bazar, weil meine Mutter darauf bestanden hatte, dass wir für unsere überzähligen Eier frisches Hammelfleisch eintauschten. Während wir bedächtig durch die Straßen gingen, blickte mein Vater wachsam nach allen Seiten. Seit dem Tod Abu Talibs hatte die Gewalt gegen Muslime zugenommen, doch Abu Lahab weigerte sich, im Versammlungshaus für uns einzutreten. Erst vorige Woche war mein armer Vetter Talha auf der Straße von Schurken angegriffen worden. Als mein Vater einschreiten und ihnen Geld geben wollte, hatten sie auch ihn verprügelt und seinen Beutel gestohlen. Anschließend hatten sie beide gefesselt und im Unrat der Straße liegenlassen, bis eine Frau von den Banu Adi sich ihrer erbarmte und ihnen die Fesseln löste.

Doch heute kam es zu keinem derartigen Zwischenfall. Im Gegenteil, wir wunderten uns, wie leer die Straßen waren, zumal sie zu dieser Stunde normalerweise mit Menschen und Tieren gefüllt waren, die dem Markt zustrebten.

Und dann hörten wir von der heiligen Stätte her grölendes Gelächter. Als wir uns näherten, hatte sich eine große Menschenmenge vor der Kaaba versammelt. Übertönt von Hohnlachen und Pfiffen, war deutlich die reiche Stimme des Propheten zu hören.

»Komm«, sagte mein Vater, und ich folgte ihm, ohne zu zögern. Seit Abu Talibs Tod hatte der Prophet nicht mehr öffentlich vor der Kaaba gepredigt, und Abu Lahab hatte ihn gewarnt, dass der Clan die Muslime nicht mehr beschützen werde, wenn sie die Götter vor dem heiligen Haus beleidigten. Etwas war geschehen, das den Propheten veranlasste, einen Aufruhr zu riskieren und vor den Heiden zu sprechen, die den Schrein für sich beanspruchten.

Als Abu Bakr sich einen Weg durch die Menge bahnte, trat ihm plötzlich Abu Dschahl in den Weg, ein triumphierendes Lächeln im schönen Gesicht.

»Was hältst du jetzt von deinem Propheten?«, sagte er vergnügt. »Er behauptet, er sei letzte Nacht in Jerusalem gewesen und bereits vor Sonnenaufgang wieder hierher zurückgekehrt!«

Mein Vater wurde blass angesichts dieser seltsamen Neuigkeit. Die Worte des Propheten hatten stets mehr die Vernunft angesprochen als den Aberglauben, und dies war eine viel zu phantastische Geschichte, als dass sie von seinen Lippen kommen konnte.

»Du lügst!«, rief Abu Bakr, der nicht zulassen wollte, dass Abu Dschahl bösartige Geschichten gegen den Gesandten verbreitete.

»Gib nicht mir die Schuld für seinen Irrsinn«, sagte Abu Dschahl hämisch grinsend. »Aber was erwartet ihr auch von einem Hellseher, dessen Begabung nur darin besteht, einfache Gemüter zu benebeln. Damit ist Mohammed zu weit gegangen, und seine Großsprechereien sind nun als das enttarnt, was sie tatsächlich auch sind. Jedes Kind weiß doch, dass eine Karawane einen Monat lang unterwegs ist, bis sie Syrien erreicht, und ebenso lang, um heimzukehren!«

Sein widerlicher Blick entfachte ein trotziges Feuer in mir, und ich sagte Worte, die ich hatte vergessen wollen.

»Aber es ist wahr, Vater!« Ich konnte nicht anders. »Ich habe es letzte Nacht mit meinen eigenen Augen gesehen. Ein Stern erhob sich direkt von der Kaaba und flog nach Norden! Das muss der Prophet gewesen sein!«

Unseligerweise mehrte meine leidenschaftliche Bestätigung von Mohammeds kühner Behauptung nur die Belustigung der Menge, und ich sah, wie alle mich anstarrten, und hörte, wie sich das grausame Lachen nun gegen mich wendete.

Mein Vater packte mich an der Schulter.

»Sei still! Überlass das mir!«

Und dann nahm er den weißen Schal, den ich um die Schultern trug, und legte ihn mir über den Kopf.

Von diesem Tag an sah man mich in der Öffentlichkeit nie mehr ohne weites Gewand und Schleier, mein rotes Haar und die Rundungen meines Fleisches blieben vor allen verborgen, nur nicht vor meinem Mann und meiner Familie. Mein Herz wehrte sich gegen die neue Beschränkung, und ich spürte einen Anflug von Groll. Ich konnte ja nicht ahnen, dass der Tag kommen würde, an dem mein Gesicht für immer hinter einem Schleier verschwinden und ich mit Sehnsucht zurückblicken würde auf die Freiheit und Offenheit des Hijab, des Kopftuchs.

Mein Vater führte seine verhüllte Tochter durch die Menge, bis wir den Gesandten vor dem goldenen Tor zum Tempel stehen sahen. Beim Anblick seines lächelnden Gesichts stockte mir der Atem, denn es sah so frisch und ungetrübt aus wie das Gesicht eines Neugeborenen. Verschwunden war der traurige, einsame Mann, der immer stiller geworden war seit Chadidschas Tod. Der vor Tatkraft strotzende Mann, der Macht und Würde ausstrahlte, war wiedergeboren.

Abu Bakr neigte sich zu ihm und flüsterte:

»Stimmt es, was sie sagen? Bist du in einer Nacht nach Jerusalem gegangen und zurückgekehrt?«

Der Prophet nickte. Er senkte die Stimme, bis nur Abu Bakr und ich ihn hören konnten.

»O ja, aber es ist bei weitem nicht alles. Doch dafür sind sie noch nicht reif.« Er verstummte und sah Abu Bakr tief in die Augen. »Bist du es?«

Mein Vater blickte in diese unergründlichen schwarzen Teiche. Und dann wandte er sich ohne Zögern der höhnenden Menge zu.

»Wenn er sagt, er sei in einer Nacht nach Jerusalem gereist, dann ist es wahr«, sagte Abu Bakr laut, und seine Stimme hallte über die alten Steine der heiligen Stätte.

Das Gelächter der Menge erstarb augenblicklich. An seine Stelle traten Staunen und Verwirrung, weil mein Vater sich nicht schämte, dieser doch offenbar lächerlichen Behauptung Glauben zu schenken.

Abu Bakr trat vor, sah den Männern in die Augen und breitete die Arme weit aus.

»Und warum wundert ihr euch?«, fragte er trotzig. »Mohammed sagt mir, er erhalte jeden Tag Kunde vom Himmel, er sagt die Wahrheit, ich weiß es. Und das ist ein größeres Wunder als alles, worüber ihr staunt!«

Ein unbehagliches Raunen entstand, wie das verwirrte Summen der Bienen, die vergeblich den sicheren Stock zu erreichen suchen. Ich sah Männer, die Abu Bakr musterten, als wäre er nicht bei Verstand. Als er jedoch ihrem Blick mit größtem Selbstvertrauen standhielt, schienen sie sich zu fragen, ob nicht vielleicht sie diejenigen waren, die den Verstand verloren hatten.

Der Prophet ging auf meinen Vater zu, ergriff seine rechte Hand und hielt sie in die Höhe.

»Hiermit erhält Abu Bakr den Titel, den noch kein anderer vor ihm tragen durfte. As-Siddiq – Zeuge der Wahrheit!«

Es war ein mächtiger Ehrentitel, und mein Vater trug ihn mit Würde bis zum Ende seines Lebens. In späteren Jahren würden gemeine Männer seine Loyalität gegenüber dem Propheten in Zweifel ziehen, ihn bezichtigen, seine eigenen Interessen zu verfolgen, anstatt sich dem Willen Gottes und Seines Propheten zu beugen. Doch Mohammeds Blick ruhte voller Liebe und Zutrauen auf meinem Vater, und mein Herz quoll über vor Freude und Rührung.

Wäre Abu Bakr tatsächlich der gemeine, berechnende Politiker gewesen, wie seine Neider behaupteten, dann wüsste ich nicht, was ich überhaupt noch glauben sollte. Denn jene, die in späteren Jahren behaupten würden, dass Abu Bakr zum Feind des Gesandten wurde, sagen damit ja, dass der Prophet sich täuschen ließ und einem falschen Schein aufsaß. Wenn der Gesandte Gottes einem Mann den großartigen Titel As-Siddiq verlieh und derselbe Mann sich später als Lügner und Dieb entpuppte, dann wäre an unserer Religion nichts als Lug und Trug.

Es heißt, ich sei parteiisch, weil ich Abu Bakrs Tochter bin. Ich würde in die Hölle kommen für die Verbrechen, die ich in der Hitze der Leidenschaft begangen habe, warnen sie mich. Darauf weiß ich keine klare Antwort. Ich akzeptiere, dass sie mich meiner Sünden wegen verurteilen, und es mag schon sein, dass ich für das Blut, das an meinen Händen klebt, in die Hölle komme.

Aber meinem Vater werde ich dort nicht begegnen.

20

Als sich die Kunde von der wunderbaren nächtlichen Reise herumgesprochen hatte, fanden die Gläubigen sich aufgeregt im Hause des Propheten ein. Es war die größte Versammlung seit Abu Talibs Tod, da es für die Muslime nunmehr als unsicher galt, sich in großen Gruppen zusammenzuscharen. Der Hauptsaal quoll über, und ich sah, wie Männer und Frauen jeden Alters sich aneinanderdrängten, um die ganze Geschichte zu hören. Ich staunte kurz, wie sehr unsere Zahl inzwischen gewachsen war. Obwohl die Quraisch sich nach Kräften bemühten, unsere Bewegung einzudämmen, gab es nun einige hundert eifrige Gläubige, die meisten davon noch immer aus den ärmeren Schichten, doch eine überraschend große Zahl auch aus der herrschenden Elite.

Unerwartet war neuerdings auch eine hochgewachsene, stolze Frau namens Ramla unter den Gläubigen – die älteste Tochter Abu Sufyans. Ihre Bekehrung war für die Herren von Mekka ein Schock gewesen, und der Gesandte hatte dafür gesorgt, dass sie jenseits des Meeres beim Negus Zuflucht fand, für den Fall, dass ihr Vater sie wieder in den Schoß der Familie zwingen würde. Während die Muslime als Gruppe nicht länger auf seinen Schutz bauen konnten, hatte der christliche König Ramla als eine »Prinzessin der Quraisch« in seinen Palast eingeladen, eine Auszeichnung, die ausländischen Würdenträgern vorbehalten war.

Ramla saß an der Seite des Propheten, und ich sah, wie sehr sie ihrem Vater glich. Mit ihrem stahlharten Blick, aus dem Würde und Autorität blitzten, wirkte sie wie eine Königin, wenngleich sie bescheidene weiße Gewänder trug und das hellbraune Haar mit einem blauen Schal bedeckt hatte. Ich sah den verführerischen Augenaufschlag, mit dem sie den Propheten bedachte, der jetzt Witwer war, und spürte, wie meine Wangen vor Eifersucht brannten. Ich wusste nicht genau, warum ich in Bezug auf den Propheten so besitzergreifend war, aber Chadidschas letzte Worte hallten in meinem Herzen nach. Sie hatte mich gebeten, auf ihren Mann zu achten, und ich hatte nicht das Gefühl, dass es ihren Wünschen entsprach, wenn er sich von Ramla einfangen ließ.

Du weißt ja, mein Neffe, wie viel böses Blut später zwischen uns bestand. Noch heute vermag ich kaum ihren Namen zu schreiben, ohne dass mir vor Wut die Hand zittert. Was sie mir antat, in der Stunde tiefster Trauer, das mag der Allmächtige ihr vergeben, mein Menschenherz aber kann ihr diese Gnade nicht gewähren.

Damals kannte ich die Tiefe ihrer Grausamkeit noch nicht, und dennoch verspürte ich im ersten Augenblick, da ich sie sah, eine tiefe Abneigung gegen Ramla. Sie schien mir etwas Gefährliches an sich zu haben, weitaus gefährlicher als die offene Feindschaft ihres Vaters oder ihrer Stiefmutter Hind. Sie maß ihre Mitmenschen mit einem Blick, der ihren Wert abzuwägen schien. Aus welchem Grund sie das tat, war mir unbegreiflich. Und dennoch wusste Ramla zu bezaubern und amüsierte den Propheten mit ihren heiteren Erlebnissen am jemenitischen und am persischen Hof, wohin sie mit Abu Sufyans Handelskarawanen gereist war. Ich hasste sie.

Ich hasste sie, weil sie schön war und jung und wohlgeformte Brüste hatte, während die meinen kaum mehr waren als kleine Knospen. Ja, in meiner kindlichen Phantasie stellte ich mir vor, so wie alle gläubigen jungen Mädchen, ich würde, wenn ich groß wäre, den Propheten heiraten, und der Anblick Ramlas, die zwischen dem Propheten und ihrem Vetter Uthman saß, versetzte mir einen Stich, der mich in die kalte Wirklichkeit zurückholte: Ich war noch ein Kind und sie bereits eine Frau.

Wenn Träume zerbrechen, Abdallah, hinterlassen sie oft schmerzliche Narben, die immer empfindlich bleiben.

An jenem Abend erzählte der Gesandte uns von seiner wundersamen Reise nach Jerusalem. Wie der Engel Gabriel zum Propheten herabgekommen sei, während dieser unweit der Kaaba schlief, und ein geflügeltes Ross namens Buraq am Zügel führte. Gemeinsam flogen sie nach Jerusalem, wo sie bei den Ruinen des jüdischen Heiligtums landeten, dem Tempel Salomons, der im heiligen Koran al-Masjid al-Aqsa heißt – der entfernteste Ort des Gebets. Dort, zwischen den Trümmern von Gottes anderem Haus, der Kaaba verwandt, hatte der Prophet mit den Geistern Abrahams, Mosis und Jesu gesprochen.

Und dann offenbarte er ein Geheimnis, von dem wir schwören mussten, es vor den Ungläubigen zu bewahren, die der höchsten Wahrheit nicht würdig seien. Von einem Felsen aus, der in der Nähe von Salomons Tempel stand, stieg der Prophet in den Himmel auf und reiste durch die vielen Reiche des Paradieses, bis er vor dem Thron Gottes stand. Der Prophet hatte niemals zuvor behauptet, mit Allah gesprochen zu haben, der sich ihm über die vergangenen zehn Jahre durch Engel mitgeteilt hatte. Doch in dieser Nacht hatte er die entferntesten Orte der Schöpfung besucht, war am Baum Lote der äußersten Grenze vorübergegangen, die nicht einmal Gabriel passieren durfte. Und dort, jenseits von Zeit und Raum, wo weder Licht noch Dunkel herrschten, sprach Mohammed direkt mit seinem Schöpfer.

Wir lauschten mit verzückter Hingabe, und viele weinten, als er die Herrlichkeiten des Paradieses beschrieb, die Ströme von Milch und Honig und von Wein, der die Sinne nicht berauschte. Von wundersamen Bäumen, die ewigen Schatten spendeten und Früchte trugen, deren Duft schon genügte, um den Hunger der ganzen Menschheit in alle Ewigkeit zu stillen. Und da waren Jünglinge, herrlich wie funkelnde Perlen, die den Bewohnern des Paradieses die köstlichsten Speisen und Getränke darbrachten, und Huris, Jungfrauen von blendender Schönheit, deren Berührungen die Männer alle irdischen Freuden, die sie jemals genossen, vergessen ließen.

Als von diesen erlesenen Geschöpfen die Rede war, zogen viele Frauen lange Gesichter. Die Vorstellung, ihre Männer könnten mit solch vollkommenen Schönheiten durchs Jenseits wandeln, wollte ihnen so gar nicht paradiesisch erscheinen. Aber der Prophet erzählte uns freundlicherweise, dass alle gläubigen Frauen, die ins Paradies kämen, selbst zu Huris würden und dass dort weder Eifersucht noch Einsamkeit herrsche. Männer und Frauen würden ihr Beisammensein und die Ekstasen ihrer Leiber in einer Art und Weise genießen, die den irdischen Beischlaf wie eine kurze, flüchtige Freude erscheinen lasse, wie das Kitzeln einer Feder.

Die Himmelsreise hatte den Propheten mit neuer Hoffnung und neuem Glauben gestärkt. Nun, da er die Wunder des spirituellen Reichs geschaut hatte, hatte der irdische Lebenskampf seinen Schrecken für ihn verloren. Doch was für die Gemeinschaft am meisten zählte, waren die neuen Lebensregeln, die Gott dem Propheten mit auf den Weg gegeben hatte.

Zunächst sollten die rituellen Gebete und Niederwerfungen, die wir über die vergangenen zehn Jahre aufs Geratewohl ausgeführt hatten, zur festen täglichen Gewohnheit werden. Fünfmal am Tag – vor Sonnenaufgang, am frühen und späten Nachmittag, nach Sonnenuntergang und in der Dunkelheit der Nacht – sollten die Muslime sich von nun an im Gebet vor Gott verneigen. Außerdem sollten wir während der Gebete künftig nicht mehr wie gewohnt nach der Kaaba blicken, sondern in Richtung des heiligen Jerusalem, einer Stadt, die die meisten nur aus Mythen und Legenden kannten. Jerusalem, erklärte uns der Prophet, sei schließlich die Heimat der Propheten gewesen, und er sei der Letzte in ihrer Linie. Also gehorchten wir ihm widerstrebend.

Er nannte uns weitere Gebote, die er erhalten hatte: Während des Ramadan – das war der heilige Monat, in dem zehn Jahre zuvor die Offenbarung begonnen hatte – würden wir dreißig Tage fasten. Dies bedeutete kein Essen, kein Trinken, kein Geschlechtsverkehr vom ersten Tageslicht bis zum Sonnenuntergang. Als er die verdrießlichen Gesichter sah, die die neuen Fastenregeln verursachten, vor allem die letzte, lächelte der Prophet nachsichtig und erinnerte die Gemeinde daran, dass geschlechtliche Beziehungen ein Segen Gottes seien, genau wie Nahrung und Wasser. Wenn wir unsere Lust bezähmten, wären unsere Seelen rein und die Umarmungen, nach Ablauf der Fastenfrist, umso bedeutungsvoller und intensiver.

Und schließlich sollten wir Zakat, Almosen, an die Armen zahlen. Bis zu diesem Tag war uns angeraten, aber nicht befohlen worden, unseren Reichtum mit den weniger Glücklichen zu teilen. Von nun an aber sollte jeder Gläubige freiwillig den vierzigsten Teil seines Besitzes an Allah und die Gemeinschaft abgeben, damit die Bedürftigen Speise und Kleidung erhielten. Ich warf einen verstohlenen Blick auf Ramla, um zu sehen, wie diese stolze Frau, die im reichsten Hause Mekkas aufgewachsen war, auf die Aussicht reagierte, in jedem Jahr einen Teil ihres Reichtums abzugeben, aber sie blieb unvermindert freundlich, was mich nur noch mehr gegen sie aufbrachte.

Dies seien die Säulen des Islam, verkündete der Gesandte, die Allah von Seinem Throne aus den Gläubigen befohlen habe. Neben dem Glaubensbekenntnis, dass es keinen Gott gibt außer Gott und Mohammed sein Prophet ist, sollten sie fortan als Maßstab gelten, wie ernst ein Muslim seinen Glauben nahm.

Der Gesandte hielt inne und fügte dann hinzu, dass es noch eine letzte Säule gebe. Sie sei aber nur für jene verpflichtend, die die erforderlichen Mittel und die nötige Gesundheit besäßen: die Pilgerreise in die heilige Stadt Mekka, die jeder Muslim, der dazu imstande sei, einmal im Leben unternehmen müsse.

Wir sahen uns alle verwirrt an.

Schließlich erhob Umar die Stimme.

»Aber wir leben doch alle in Mekka, o Prophet«, sagte er mit der üblichen Unverblümtheit. »Die heilige Kaaba ist doch gleichsam um die Ecke. Warum sollten wir reisen, um die Wallfahrt zu unternehmen?«

Ein seltsam trauriger Blick huschte über das Gesicht des Propheten.

»Möglicherweise ist es in den kommenden Jahren nicht mehr so einfach, mein Freund.« Damit erhob er sich, und wir wussten, dass die Audienz vorüber war.

Als die aufgeregte Menge aus dem Saal strömte, lächelte der Prophet Ramla zu und unterhielt sich leise mit ihr. Der Anblick versetzte mir einen schmerzhaften Stich.

Und dann, zu meinem Erstaunen, schaute der Prophet zu mir herüber, und seine Augen funkelten. Und er winkte meinen Vater an seine Seite.

Abu Bakr nickte meiner Schwester Asma und mir zu.

»Geht nach Hause. Ich komme bald nach, insha-Allah.«

Ich tat wie geheißen, doch als ich mich umdrehte, bemerkte ich, dass Asma nicht mehr neben mir war. Ich entdeckte sie draußen, neben dem Eingangstor, wo sie mit ihrem Vetter Zubair stand. Der schöne Bursche beugte sich zu ihr hinunter und flüsterte ihr etwas ins Ohr, und sie lachte mit flammend roten Wangen.

Ich lächelte, froh, die beiden zusammen zu sehen, und ging nach Hause.

21

In jener Nacht – Asma war spät heimgekehrt und von Umm Ruman barsch gescholten worden – setzte ich mich in eine Ecke des Wohnzimmers und spielte mit meinen Lieblingspuppen, hässlichen Geschöpfen aus Lumpen und Tüchern, die ich Akil und Akila genannt hatte.

Ich ließ die beiden Hochzeit halten, ein Lieblingsspiel, aber vor meinem geistigen Auge sah ich statt der Puppen meine geliebte Schwester endlich den Burschen heiraten, den sie schon seit Jahren im Stillen bewunderte. Dein Vater Zubair war bei den Mädchen der Stadt sehr gefragt, und ich hatte meine Zweifel, ob Asma sein Herz gewinnen konnte. Aber der Gesandte sagte, Allah halte die Herzen der Menschen mit zwei Fingern, um sie nach Belieben drehen und wenden zu können. Es war nicht zu übersehen, dass Gott Zubairs Herz endlich deiner Mutter zugeneigt hatte.

Endlich ging die Tür auf, und mein Vater kehrte zurück. Ich sprang ihm freudig entgegen, er aber sah mich ernsthaft an.

»Geh in dein Zimmer, Kleine.«

Sein Tonfall machte mir Angst, und so rührte ich mich nicht vom Fleck.

»Aber Vater –«

»Geh!«, sagte er streng. »Ich muss mit deiner Mutter sprechen.«

Irgendwie ahnte ich, dass das, was ihn aus der Fassung gebracht hatte, etwas mit mir zu tun hatte. Ich stöberte in meinem Gedächtnis, was ich in den vergangenen Tagen alles falsch gemacht hatte und welche meiner Unarten mir nun den Verdruss einbrachte.

Während ich meine kindlichen Vergehen gegeneinander abwog, lief ich in mein Zimmer und schloss die Tür. Doch statt weiter mit meinen Puppen zu spielen, legte ich das Ohr an die Tür, um zu lauschen. Ich hörte gedämpfte Stimmen und strengte mich an, Worte zu unterscheiden. Endlich wagte ich es, die Tür einen Spaltbreit zu öffnen, gerade so viel, um zu hören, worüber meine Eltern sprachen. Die Tür kratzte über den Marmorboden, und ich verzog das Gesicht, fürchtete, das Geräusch habe meine Eltern gewarnt, so dass sie nun wüssten, dass ich sie belauschte.

»Was ist?« Die Stimme meiner Mutter war leise, aber voller Besorgnis.

»Nichts«, sagte mein Vater. »Ich … brauche nur einen Moment.«

Ich hörte, wie meine Mutter ihm einen Becher Wasser eingoss. Nach einer Weile fing er an zu sprechen, und seine Worte klangen ängstlich und verwirrt.

»Der Prophet hatte einen Traum«, sagte er sanft.

»Ich weiß. Er erzählte uns von seiner Himmelsreise«, erwiderte meine Mutter.

»Nein. Ich meine einen anderen Traum, den er schon vor einiger Zeit hatte«, sagte Abu Bakr. »Erst jetzt, nach seiner Himmelsreise, beschloss er, mir von seinem Traum zu berichten.«

Mein Vater war schon immer als ein Traumdeuter geachtet gewesen, schon vor den Tagen der Offenbarung. Er war wie der Prophet Joseph ein Mann, der ein so tiefes Verständnis für das menschliche Herz besaß, dass er auch die Symbole zu lesen vermochte, die in den verborgenen Phantasien des Geistes eingeschlossen waren.

»Der Engel Gabriel kam zu ihm. Er trug ein Bündel aus grüner Seide«, sagte er nachdenklich. »Als der Prophet ihn fragte, was sich in dem Bündel befinde, sagte der Engel: Dein Weib. Und dann rollte er die Seide auf, und der Prophet erblickte darin ein Mädchen.«

Abu Bakr hielt inne. Einen Moment lang sah ich Ramla in Gabriels Seide gewickelt und hätte speien mögen. Diese wunderschöne, schlaue Tochter Abu Sufyans würde schon bald das Lager mit dem Propheten teilen. Ich bekam Herzklopfen vor Entrüstung.

Doch als mein Vater erneut zu sprechen begann, stockte mir der Atem.

»Er hat Aisha gesehen.«

Minutenlang hörte ich nichts mehr.

»Was sollen wir tun?« Die Stimme meiner Mutter klang schrill, wie das Blöken eines Lamms beim Anblick des Opfermessers.

»Wir gehorchen Allah«, sagte er schlicht.

Ich hörte, wie meine Mutter etwas auf den Tisch knallte und wie die Tür von den Erschütterungen bebte.

»Aber Aischa … sie ist doch Jubayr ibn Mutim versprochen!«

Das war mir neu.

Ich war Jubayr einige Male begegnet, aber ich konnte mich kaum noch erinnern, wie er aussah. Ich wusste zwar, dass er ein Vetter der verhassten Hind war und angeblich in Erwägung zog zu konvertieren, nachdem auch Ramla sich dem neuen Glauben angeschlossen hatte. Offensichtlich hätte ich diesen mächtigen Herrn der Quraisch dazu verführen sollen, unseren Glauben anzunehmen. Meine Freude ob der Aussicht, die Frau des Propheten zu werden, schlug jäh in zornige Verzweiflung um, weil meine Eltern so beiläufig über mein Leben verfügten.

»Jubayrs Vater war ohnehin gegen die Hochzeit und wird erleichtert sein, wenn wir den Vorschlag rückgängig machen«, sagte mein Vater nüchtern, als gelte es, den angemessenen Preis von Zwiebeln zu ermitteln. »Falls es Jubayrs Bestimmung ist, zum Islam überzutreten, wird Gott eine brave Frau für ihn finden, dessen bin ich sicher.«

Zorn wallte in mir auf. Was ich von diesen Plänen halten könnte, war mit keinem Wort erwähnt worden, schien auch gar nicht von Belang.

Ich hörte die Röcke meiner Mutter rascheln, als sie im Zimmer auf und ab schritt, wie immer, wenn sie nervös oder unsicher war.

»Aber sie ist doch noch so jung –«, warf sie ein, aber mein Vater fiel ihr ins Wort.

»Nicht jünger als die meisten Bräute heutzutage«, sagte schlicht Abu Bakr. »Die Ehe wird ohnehin erst vollzogen, wenn sie zu bluten beginnt.«

Es folgte eine lange Stille, in der ich nichts hörte als das Pochen meines Herzens.

Als meine Mutter das Wort ergriff, hörte ich die tiefe Sorge in ihrer Stimme.

»Sie wird die Mutter der Gläubigen werden, eine Rolle, die bislang nur Chadidscha innehatte. Wie soll ein Kind ihr gerecht werden?«

»Der Prophet weiß um ihre zarte Jugend«, sagte Abu Bakr. »Er wird eine ältere, reifere Frau heiraten, die ihm den Haushalt führt.«

Ich sah Ramla vor mir, und mir sank der Mut. Wie sollte ich neben der Tochter Abu Sufyans bestehen? Sie war um so viel hübscher als ich und reifer dazu, gewiss wusste sie einen Mann zu beglücken. Der Prophet würde meiner überdrüssig werden und mich für eine Frau eintauschen, die ihm ebenbürtig war.

»Wen denn?«, fragte meine Mutter mit der aufgeregten Neugier einer Klatschtante.

Mein Vater hielt inne, und ich betete zu Gott: Nicht Ramla, o Herr.

»Sawda bint Zama«, sagte er schließlich.

Ich fiel zurück, und einen Moment lang war ich der festen Überzeugung, dass meine Eltern mich gehört hatten und wussten, dass ich sie belauschte. Aber sie kamen nicht in mein Zimmer, und ich saß da wie gelähmt, während ich die Information zu verdauen suchte.

Und dann biss ich mir in die Hand, um nicht herauszulachen.

Gott hatte meine Gebete erhört.

Sawda bint Zama war eine liebe, aber ältere Frau, eine Witwe mit beträchtlichem Vermögen, genau wie Chadidscha. Sie war eine ausgezeichnete Köchin und wäre dem Propheten eine große Hilfe. Aber sie war alt und ihr Körper ausgezehrt. Wenn ich wirklich den Propheten heiraten sollte, brauchte ich wenigstens im Schlafgemach keine Rivalin zu fürchten.

Als ich wieder durch den Türspalt lauschte, hörte ich meinen Vater sprechen.

»Schon in der Nacht, als Aischa geboren wurde, ahnte ich, dass sie etwas Besonderes ist«, sagte er versonnen. »Dass sie eine Bestimmung hat. Als der Prophet mir von seiner Vision erzählte, wusste ich, dass ihr Schicksal sich nun erfüllen würde.«

Meine Mutter seufzte laut.

»Alles wird anders werden.« In ihrer Stimme schwang Resignation, aber sie würde sich dem Willen Allahs beugen.

»Es wird auch langsam Zeit«, erwiderte mein Vater. »Seit Chadidscha tot ist, sind die Muslime verzweifelt, wandern umher wie lebende Tote. Aischa ist ein Quell des Lebens. Sie wird sie aufrütteln.«

Meine Mutter war einen Moment lang still, schien ihren Gedanken nachzuhängen.

»Die Hebamme sagte damals, unsere Tochter werde den Tod bringen.«

»Leben und Tod sind durch eine Macht miteinander verbunden, die über unser Begreifen geht. Die Macht der Verwandlung«, meinte philosophisch Abu Bakr. »Aischa verfügt über diese Macht. Sie ist das Schwert der Verwandlung. Manche Dinge müssen sterben, damit andere entstehen können. Das ist ihre Bestimmung.«

In späteren Jahren, als meine Hand das Schwert hielt und Tod über die Umma brachte, fragte ich mich, ob nicht auch mein Vater prophetische Fähigkeiten besessen hatte.

»Ich habe Angst«, sagte meine Mutter schlicht.

Und dann hörte ich, wie mein Vater, die Bastion der Stärke in unserem Haushalt, etwas zugab, was ich mir nie hätte träumen lassen.

»Ich ebenso, mein Liebling, ich ebenso.«

Ich schloss die Tür und kroch ins Bett. Die Gedanken jagten mir durch den Kopf.

Gott hatte mich auserwählt, Seinen Propheten zu heiraten.

So seltsam es klang, aber irgendwie schien es mir richtig zu sein. So als hätte ein Teil meiner Seele immer gewusst, dass dies meine Bestimmung war. Ich nahm meine Puppen und legte sie mit einem Bedauern beiseite, das einen befällt, wenn eine Lebensspanne zu Ende geht und eine neue beginnt.

Nur, wer war ich? Warum war gerade mir dieser Weg vorherbestimmt? Ich wusste es nicht.

Ich fühlte mich zwischen zwei Welten gefangen. Ich war kein Kind mehr, aber auch noch keine Frau.

Und doch würde ich schon bald die Mutter der Gläubigen sein und damit viel Verantwortung tragen.

22

Mehrere Monate später zog mein Vater mich eines Nachts aus dem Bett und meinte, ich solle mich rasch ankleiden. Meine Mutter und meine Schwester schliefen noch, und Abu Bakr sagte mir, ich solle leise sein, um sie nicht zu wecken. Wir hätten eine Verabredung, von der sie lieber nichts erfahren sollten.

Verwirrt und ein wenig aufgeregt, warf ich mir ein wollenes Gewand über das baumwollene Unterkleid. Ich verbarg mein Haar unter einem gelben Schal, aber mein Vater hieß mich lieber den schwarzen nehmen, der nicht das Mondlicht spiegelte und meine Anwesenheit preisgab. Wir schlichen auf Zehenspitzen durchs Haus, vorbei am Schlafzimmer meiner Mutter, deren regelmäßiges Atmen ich hören konnte.

Aufregung überfiel mich, als wir in die kalte Nacht hinaustraten. Ich war gespannt, was mich erwarten würde.

Mein Vater führte mich durch die verlassenen Straßen Meckas. Üblicherweise schliefen in den Sommermonaten viele Menschen außerhalb ihrer Häuser, wo eine kühle Brise die brütende Hitze linderte, die das Schlafen im Innern unerträglich machte.

In dieser Nacht war in der frischen Luft mein dampfender Atem zu sehen, und es wurde noch kälter, als wir die Stadt hinter uns ließen und den mondbeschienenen Hügeln zustrebten. Ich bekam es allmählich ein wenig mit der Angst zu tun. Was sollte das alles? Wohin brachte mich mein Vater mitten in der Nacht? Einen Moment lang trat mir das Schreckensbild vor Augen, wie Abraham seinen Sohn in die Wüste führte, um ihn Gott zu opfern. Ich liebte Allah, und ich liebte meinen Vater, aber ich glaubte nicht, dass ich mich bereitwillig dem Messer beugen würde, wie der Junge es getan hatte.

Nun, da Mekka weit hinter uns lag und niemand uns hören würde, ergriff ich vorsichtig das Wort.

»Wohin gehen wir?«

Mein Vater zögerte, als kämpfe er mit sich, ob er sein tatsächliches Ziel schon offenbaren sollte.

»Nach Aqaba«, sagte er schließlich.

Aqaba? Das war eine öde Gegend am Fuß eines Vulkans, wo Karawanen Rast machten, damit ihre Kamele Gelegenheit hätten, noch einmal auszuruhen vor dem letzten Anstieg über die Hügel und hinein nach Mekka.

»Aber da sind doch nur Steine und Sand!« Plötzlich gefiel mir diese Heimlichkeit gar nicht mehr.

»Nicht heute Nacht, du wirst schon sehen«, sagte mein Vater.

Wir stiegen über den letzten Hügel, die offizielle Grenze zur heiligen Stadt. Mein Vater blieb auf dem Gipfel stehen und blickte hinunter in das Minatal. Ich sah in der Ferne Lagerfeuer, von denen der Rauch aufstieg und die eine gewaltige Zeltstadt beleuchteten, wo an die tausend Pilger rasten mussten. Es gab Menschen, die es sich nicht leisten konnten, direkt in Mekka zu nächtigen, und deshalb während der Wallfahrt außerhalb lagerten.

Wir machten uns an den Abstieg, aber mein Vater schlug einen anderen Weg ein, weg von dem hellerleuchteten Lager, hin zu einem Ort, der im Schatten zweier Hügel lag.

Der Mond stand hinter den Hügeln, aber kein Licht drang in diese felsige Wüstengegend. In der pechschwarzen Nacht sah man kaum die Hand vor Augen, selbst nachdem sich die Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten.

Als wir uns weiter hineinbegaben in diese Leere, die dunkler war als jede Höhle, sah ich endlich die Umrisse von Gestalten vor uns, hörte leise Stimmen.

Plötzlich vernahm ich das Scheppern von Metall und sah eine Schwertklinge in der Dunkelheit aufblitzen. Mein Vater blieb wie angewurzelt stehen, als einer der Felsen sich bewegte, und ich erkannte, dass es sich dabei nicht um einen Stein handelte, sondern um einen Berg von einem Mann – um Hamza, den Onkel des Propheten.

»Wer ist da?«, knurrte er und machte kein Hehl daraus, dass er das Schwert ohne Zögern auf uns herabfahren ließe, wenn ihm die Antwort nicht gefiele.

»Sachte, Hamza. Ich bin es.«

Hamza beugte sich vor, bis er meinen Vater erkennen konnte. Er nickte, doch dann weiteten sich seine Augen, als er mich neben Abu Bakr stehen sah.

»Du hast dein Kind mitgebracht?«, fragte er ungläubig. Was auch immer heute Nacht hier geschehen sollte, es war wohl nicht für kleine Mädchen gedacht. Ein Schluss, zu dem ich längst selbst gelangt war.

»Sie ist nicht wie andere Kinder, das weißt du wohl«, sagte mein Vater, eine Spur Stolz in der Stimme. »Es ziemt sich, dass sie heute Nacht an der Seite des Propheten ist.«

Der mächtige Hamza blickte finster drein, trat aber beiseite.

Mein Vater führte mich auf die Stimmen zu, und ich sah eine Gruppe mir unbekannter Männer und Frauen. Der Gesandte Gottes sprach mit gedämpfter Stimme zu diesen Fremden. Als er meinen Vater und mich sah, lächelte er uns zu, ohne sein Gespräch zu unterbrechen.

Ich zupfte meinen Vater am Ärmel.

»Wer sind diese Leute?«

Er beugte sich zu mir herunter und flüsterte mir ins Ohr:

»Stammesmitglieder der Aws und der Khazraj aus Yathrib.«

Yathrib war eine Oasenstadt, zehn Tagesreisen nördlich von Mekka gelegen. Sie war mit frischem Wasser und zahlreichen Dattelpalmen gesegnet, und Kaufleute, die zu den Märkten Syriens und Persiens unterwegs waren, machten regelmäßig dort halt.

Doch trotz ihrer strategisch günstigen Lage hatte die Stadt es nicht geschafft, den Wohlstand Mekkas zu erreichen. Yathrib war von zwei rivalisierenden Stämmen bewohnt, den Aws und den Khazraj, und von Blutfehden aufgezehrt, die seit Jahrhunderten bestanden und deren Ursachen längst vergessen waren. Mehrere jüdische Stämme lebten in der näheren Umgebung und hatten den fortwährenden Kriegszustand überlebt, indem sie ihre Bündnisse änderten, je nachdem, wie das Gleichgewicht der Kräfte es erforderte. Ich wusste wenig über die Politik in Yathrib, aber dass die Männer der Aws und der Khazraj einander hassten, das wusste ich wohl, und ich verstand nicht, was diese erbitterten Feinde dazu bewog, sich mitten in der Nacht hier mit dem Propheten zu treffen.

»Was wollen sie denn?«, fragte ich, nachdem die Angst verflogen war und meine Neugier die Oberhand gewonnen hatte.

Mein Vater blickte den Gesandten gütig an.

»Einen Vermittler.«

Und plötzlich ergab alles einen Sinn.

Der Prophet beendete sein Gespräch mit den Fremden und winkte uns zu sich.

Als ich den Kreis um den Propheten betrat, sah ich seinen Onkel Abbas im lebhaften Gespräch mit den Neuankömmlingen.

»Warum ist er hier?«, flüsterte ich. »Er ist doch gar kein Moslem.« Abbas, das wussten alle, war seinem Neffen sehr zugetan, hatte sich aber wie Abu Talib dem neuen Glauben nicht offiziell angeschlossen und war nie zu den geheimen Versammlungen unserer Gemeinschaft gebeten worden.

»Nein«, räumte mein Vater ein. »Aber er liebt seinen Neffen und wird alles tun, um ihn zu beschützen.«

Abbas sah den Gesandten fragend an, der nickte, und so wandte sich der Herr der Quraisch an die kleine Schar.

»Männer aus Yathrib!«, sagte er, und seine Stimme hallte durch die Nacht. »Ihr wisst, wie sehr wir Mohammed verehren. Wir boten ihm Schutz vor seinen Feinden. Doch nun hat er beschlossen, sich an euch zu wenden, sich an euch zu binden. Wenn ihr also glaubt, ihr könnt halten, was ihr ihm zu versprechen bereit seid, dann wird die Pflicht, ihn zu beschützen, fortan euch zufallen. Wenn ihr aber fürchtet, ihn zu verraten und eure Pflichten zu versäumen, dann lasst gleich jetzt von ihm ab.«

Ich verstand nicht ganz, was er meinte, aber die Worte »er hat beschlossen, sich an euch zu wenden« versetzten mir einen Stich in die Magengrube. Wollte der Prophet uns verlassen?

Ein Häuptling der Khazraj, ein dünner Mann mit einer dicken Warze auf der linken Wange, trat vor. Sein Name lautete Bara.

»Wir sind bereit, Erhabener«, sagte Bara feierlich. »Wie lautet Eure Entscheidung?«

Der Prophet erhob beide Hände. Und als er sprach, dröhnte seine Stimme durch die Dunkelheit wie das Gebrüll eines Löwen.

»Ich schließe diesen Pakt mit euch unter der einen Bedingung, dass das Bündnis, das ihr mir gelobt, euch dazu verpflichtet, mich ebenso zu schützen, wie ihr eure Frauen und Kinder schützt.«

Daraufhin ließ Mohammed, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben, die linke Hand sinken und streckte die Rechte vor. Bara ergriff sie und neigte in Demut das Haupt.

»Wir geloben bei Ihm, der Euch gesandt hat, dass wir Euch beschützen, wie wir Ihn beschützen«, sagte er, und seine Stimme bebte feierlich. »So nehmt denn unseren Treueid entgegen, o erhabener Prophet!«

Daraufhin traten alle Männer nacheinander vor und ergriffen die Rechte des Propheten, um ihm Treue zu geloben. Alsdann erhob mein Vater eine silberne Schüssel, die zu Füßen des Gesandten stand und mit klarem Wasser gefüllt war. Mohammed tauchte die Rechte in die Schüssel, und die Frauen von Yathrib taten es ihm gleich, so dass sie durch das Wasser mit dem Propheten verbunden waren. Mit dieser symbolischen Geste nahm der Prophet die Gefolgschaft der Frauen entgegen, ohne ihre Würde anzutasten.

Als die Frauen ebenfalls den Treueid leisteten, wandte ich mich verwirrt meinem Vater zu.

»Was hat das zu bedeuten?«

Seine Anwort sollte mein Leben verändern.

»Es bedeutet, mein Mädchen, dass wir Mekka verlassen.«

23

Obwohl wir uns redlich bemühten, unsere Pläne geheim zu halten, war der unentwegte Strom von Muslimen aus der Stadt bald nicht mehr zu übersehen. Schnell wurde ein Ältestenrat einberufen, der in Abu Sufyans Gastsaal stattfand. Normalerweise hätten die Männer sich in der hohen Säulenhalle des Rathauses zusammengefunden, doch selbst das Machtzentrum Mekkas war von der um sich greifenden Krankheit der Rebellion erfasst und längst kein sicherer Ort mehr, in dem sich wichtige Angelegenheiten besprechen ließen. Und genau aus diesem Grund hasste Abu Sufyan Mohammed. Seine hartnäckige Bewegung zwang die Stammesführer, sich wie Verbrecher im Geheimen zusammenzufinden, aus Angst, den Unfrieden noch weiter zu schüren. Für Abu Sufyan war es eine traurige – und gefährliche – Welt, in der sich Aristokraten vor ihren eigenen Untertanen verstecken mussten wie Ratten. Ein unerträglicher Zustand.

Abu Sufyan wandte sich einem großgewachsenen Mann mit gepflegtem Bart zu, dessen ebenmäßige Züge von einer Narbe unter dem linken Auge beeinträchtigt wurden: Khalid ibn al-Waleed, der mächtigste Krieger der Quraisch und ihr Heerführer. Khalid hatte den Befehl erhalten, in nächtlichen Kontrollgängen sicherzustellen, dass kein Moslem die Stadt verlassen konnte, aber seine Bemühungen waren vergebens gewesen.

»Wie konnte das geschehen?«, brüllte er. »Wo waren die Wachen?«

Khalid trat vor. Seine Gewänder waren nachtschwarz, mit silbernen Stickereien verziert, und den ledernen Gürtel schmückten viele Dutzend Smaragde – einer für jeden Mann, den er im Kampf getötet hatte, wurde gemunkelt.

»Meine Männer waren im Westen postiert, um ein Entrinnen ans Meer zu verhüten«, sagte Khalid, ohne eine Spur von Entschuldigung. »Aber die Flüchtlinge haben sich nach Norden gewandt.«

Abu Sufyan zog die Augenbrauen in die Höhe. Dann kam nur ein Ort in Frage: Aber das ergab keinen Sinn.

»Nach Yathrib?«

Khalid zuckte die Schultern, aber seine braunen Augen ließen erahnen, dass er dasselbe vermutet hatte. »Es geht das Gerücht, sie hätten Mohammed gebeten, zwischen den Stämmen zu vermitteln«, sagte Abu Lahab und erhob sich schwerfällig von den purpurnen Kissen, in die sein ausladendes Hinterteil eine tiefe Delle gedrückt hatte.

Abu Sufyan überlegte. Das war eine überraschende Entwicklung. Aber vielleicht sogar günstig. Die Aws und Khazraj zerfleischten sich gegenseitig seit vielen hundert Jahren. Vielleicht hatten die Götter ihnen ein großes Geschenk gemacht. Mohammed würde irgendwann selbst ein Opfer ihres Bruderkrieges werden, und die Quraisch mussten sich die Hände nicht mit seinem Blut besudeln.

»Gut. Sollen sie den Unruhestifter haben!«, sagte Abu Sufyan.

Zustimmendes Gemurmel unter den Noblen, und Abu Sufyan sah auf ihren müden Gesichtern denselben Hoffnungsschimmer, der nun auch sein Herz erhellte. Vielleicht wäre dieser Albtraum dann bald ausgestanden.

»Mohammed nach Yathrib gehen zu lassen ist ein Fehler.« Hind wählte diesen Augenblick, um zu sprechen, und die Erleichterung auf den Gesichtern im Raum erlosch.

»Und warum, meine Liebe?«, fragte Abu Sufyan leicht verärgert.

Hind gab keine Antwort, stand auf und wandte sich an die Stammesführer. Ihre geschmeidigen Bewegungen erinnerten an einen Geparden und entfachten die Leidenschaft der Männer wie in jener Nacht, da sie Umar in ihre Fangstricke gelockt hatte.

»Die Einwohner Yathribs beneiden unsere Stadt seit langem«, sagte sie, und ihre Stimme war von berechnender Kälte. »Sie könnten Mohammeds Religion als Vorwand benutzen, um uns anzugreifen.«

Abu Sufyan schnaubte verächtlich und versuchte, seine Autorität zurückzugewinnen.

»Wohl kaum«, entgegnete er tonlos. »Mekka pflegte immer gute Handelsbeziehungen zu den jüdischen Stämmen von Yathrib. Diese profitieren vom ständigen Krieg zwischen den Aws und den Khazraj und werden einem Bündnis zwischen beiden niemals zustimmen.«

Aber wie immer fegte Hind seine Zuversicht beiseite.

»Und was wird, wenn die Juden ihn mit offenen Armen aufnehmen?«, höhnte sie. »Seine Religion ist der ihren sehr ähnlich, und er behauptet, ebenso ein Prophet zu sein wie ihr Moses. Willst du etwa riskieren, dass auch sie sich wütend gegen uns kehren?«

Abu Sufyan rang nach Worten, jedoch vergebens. Er hatte Mohammeds Lehren nie viel Aufmerksamkeit geschenkt. Ihm genügte das Wissen, dass dieser eine Gott den Vielgötterglauben der Araber auslöschen wollte, was letztendlich zur Folge hätte, dass keine Wallfahrten nach Mekka mehr stattfinden und damit auch Mekkas Einnahmequellen versiegen würden. Nur darum hatte er sich gekümmert. Doch jetzt, als er über Hinds Worte nachsann, entdeckte er wütend, dass sie nicht unrecht hatte. Auch die Juden beteten zu dem Einen Gott und warteten auf einen Propheten, der ihnen mit seinem Kommen den Sieg über alle Völker bringen würde. Sollten sie auf Mohammeds leere Versprechungen hereinfallen, könnte ein neuer, weitaus verheerenderer Krieg in Arabien ausbrechen.

Der grotesk fette Abu Lahab sprach laut aus, was Abu Sufyan dachte, aber vor lauter Stolz nicht zugeben wollte.

»Deine Frau hat recht«, sagte er. »Mohammed gehen zu lassen ist zu gefährlich. Hier in Mekka haben wir sein Gift ein wenig unter Kontrolle. Doch sobald er sich unserem wachsamen Auge entzieht, werden seine Worte sich verbreiten wie der Sand im Wind.«

»Wir waren schon einmal in dieser Lage«, sagte Abu Sufyan. »Und wenn Mohammed getötet wird, haben die Männer deines Clans die Ehrenpflicht, ihn zu rächen. Umar war bereit, sich den Schwertern der Banu Hashim zu stellen. Aber wer unter uns ist gewillt, sein Leben zu opfern, um diesen Mann zum Schweigen zu bringen?«

Als er in die Runde blickte und die verlegenen Gesichter sah, erkannte er, dass keine Umars darunter waren. Nicht einmal der tapfere Khalid hatte den Wunsch, sich dem Zorn der fanatischen Anhänger Mohammeds auszuliefern.

Er blickte auf und sah, wie Hind ihre Gesichter maß. Ihre Wangen röteten sich, als sie zum selben Schluss kam.

Hind stürmte plötzlich auf Khalid zu und riss seinen edelsteinbestückten Säbel aus der Scheide. Sie hielt ihn in die Sonne, dass die Klinge funkelte. So stand sie da wie die Kriegsgöttin in einem alten arabischen Poem, und es hatte die gewünschte Wirkung.

»Ihr Männer seid solche Einfaltspinsel! Warum schickt ihr diesem Ketzer einen einzigen Mörder? Wenn jeder größere Clan der Quraisch einen Mann beauftragt, tragt ihr die Blutschuld gemeinsam. Und welcher Krieger der Banu Hashim kann es mit allen Quraisch aufnehmen?«

Sie blickte Abu Lahab unverwandt an.

»Bedauerlicherweise ist diese Aufgabe sogar für den eifrigsten Anhänger Mohammeds in meinem Clan zu groß«, sagte er mit einem übertriebenen Seufzer. »Ich wäre gezwungen, eine Abfindung anzunehmen, um die Angelegenheit zu beenden.«

Abu Sufyan sah das triumphierende Lächeln seiner Frau, und er schüttelte den Kopf, staunte einerseits über die geniale Schlichtheit ihres Plans, war andererseits entsetzt, dass eine Frau kommen musste, um ihn auszudenken. Vielleicht sollte er einfach abtreten und die Herrschaft über Mekka diesem ruchlosen Weib überlassen statt einer Schar zahnloser alter Narren.

Abu Dschahl gab durch lautes Klatschen seine Zustimmung, und seine Augen ruhten beifällig auf Hind.

»Dann ist es also beschlossen«, sagte er, strahlend vor Genugtuung. »Wir werden uns zusammentun und Mohammed töten. Und dieser Irrsinn wird endlich ein Ende haben.«

»So sei es«, sagte Abu Sufyan und erhob sich, um die Versammelten daran zu erinnern, dass er es war, nicht seine Frau, die in Mekka die Entscheidungen traf.

»Wann sollen wir handeln?«, fragte Abu Lahab und hob aufgeregt die feisten Hände beim Gedanken an den bevorstehenden Tod seines Neffen.

»Noch heute Nacht«, sagte Hind. »Der Neumond schenkt den Mördern den Schutz der Dunkelheit.«

»Finsternis für finstere Taten«, bemerkte Abu Sufyan müde. »Ich hätte nie geglaubt, dass wir, die Herrscher von Mekka, jemals gezwungen sein würden, uns in der eigenen Stadt wie Strauchdiebe im Dunkeln verkriechen zu müssen.«

Hind beugte sich zu ihm und streichelte ihm über den Schenkel. Aller Selbstbeherrschung zum Trotz wurde sein Glied steif. Sie nahm den gutbestückten Lederbeutel von seinem Gürtel und schüttelte ein Dutzend Golddirham in ihre Hand. Alsdann, mit einem angeborenen Sinn für Dramatik, drehte Hind sich herum und warf die Goldmünzen mit dramatischer Geste in die Menge der Stammesführer. Verächtlich grinsend sah sie zu, wie die mächtigen Männer auf allen vieren über den Boden krochen, die wertvollen Münzen an sich zu raffen. Es war ein schlichter Augenblick, der alles offenbarte, genau wie Hind es gewollt hatte. Denn wie Mohammed glaubten auch die Noblen von Mekka an nur einen Gott, und just in diesem Moment verneigten sie sich vor ihm.

»Hab keine Angst, mein Ehegatte«, sagte sie mit sanfter Stimme, die nur ihm allein galt. »Sobald Mohammed tot ist, werden wir uns wieder offen bereichern, am helllichten Tag.«

Es war die gurrende Stimme, die Hind nur im Bett benutzte, und plötzlich verspürte Abu Sufyan den Drang, sie zu Boden zu werfen und wie eine läufige Hündin zu nehmen. Der Herr von Mekka betrachtete sie mit verzweifelter Lust. Die Stammesführer beteten einen Götzen aus Gold an. Und er eine Göttin aus Feuer.

***

Die Mörder rotteten sich vor Mohammeds Haus zusammen, und das Schwarz ihrer Umhänge verschmolz mit den Schatten der Nacht. Der Heerführer Khalid kauerte neben seinem alten Freund Amr ibn al-As und Hinds überheblichem, gutaussehendem Bruder Waleed ibn Utbah. Sie sahen die Lichter im oberen Stockwerk, wo die Familie wohnte, und hörten im Inneren deutlich die melodischen Stimmen der Frauen. Das schwere Eisentor, das normalerweise offen blieb, war verriegelt, eine Vorsichtsmaßnahme, die seit dem Tod Abu Talibs alle Muslime einhielten.

Waleed schlug vor, die Mauer hinaufzuklettern und Mohammed zu überrumpeln. Amr, entsetzt über diesen Vorschlag, erinnerte Waleed daran, dass auch Frauen im Haus waren. Waleed höhnte über Amrs Anstand, aber Khalid hieß ihn schweigen.

»Amr hat recht«, sagte der Krieger, und seine klugen Augen überblickten die Lage, während er über eine andere Angriffsstrategie nachsann. »Mohammeds Anhänger werden ihn bis zum Tod verteidigen. Wenn wir eine der Frauen verletzen, ist die Ehre der Quraisch beschmutzt, und sogar Abu Lahab wird außerstande sein, das Feuer der Rache in seinem Clan zu ersticken.«

Waleed schüttelte den Kopf, wenig überzeugt.

»Mohammed kommt jeden Tag vor Sonnenaufgang aus dem Haus, um zu beten«, fuhr Khalid fort. »Er wäscht sich davor in seinem Brunnen.« Der Heerführer wies auf einen alten steinernen Kreis am Rande des Gartens.

»Wir töten ihn, sobald er das Haus verlässt«, sagte Amr mit einem Lächeln, zufrieden, dass sogar beim Akt des Mordens ein gewisser Anstand gewahrt bliebe.

Khalid legte sich auf den kalten Kieselboden und atmete langsamer. Er musste seine Kräfte sammeln für den Augenblick, da die Tür aufging. Khalid schloss die Augen, und die Zeit verstrich in aller Stille. Die Welt schien ihm zu entgleiten. Da fuhr Khalid jählings auf. Der östliche Himmel lichtete sich und kündete vom Sonnengott. Khalid blickte sich nach seinen Begleitern um und sah, dass auch ihre Augen geschlossen waren. Er unterdrückte einen Fluch. In all den Jahren als Soldat war er nicht ein einziges Mal vom Schlaf übermannt worden, während er ein feindliches Lager ausspioniert hatte. Khalids Augen flogen zum Tor, das noch immer verriegelt war, wie er erleichtert feststellte. Wenn Mohammed nicht aus dem Fenster geklettert war, befand er sich immer noch im Haus.

Unwirsch rüttelte er seine Kameraden wach, wobei er jedem den Mund zuhielt, damit er keinen Überraschungslaut ausstieß. Die Minuten rasten vorüber, die Spannung stieg, doch nichts regte sich im Haus. Als irgendwo in der Stadt ein Hahn lauthals krähte, ahnte Khalid, dass der Plan irgendwie fehlgeschlagen war.

»Wir haben lange genug gewartet«, sagte Waleed und erhob sich auf alle viere, wobei sein Säbel in der frühen Morgendämmerung rot glänzte.

Diesmal hatte Khalid nichts einzuwenden.

»Na schön. Tu, was du nicht lassen kannst«, sagte er und erhob sich. »Verschone jedoch die Frauen und Kinder, wenn du kannst. Aber lasse nichts zwischen dich und Mohammed kommen.«

Sie schlichen aus dem Schatten der Bäume wie schwarze Katzen. Khalid kletterte die Außenmauer empor in Mohammeds Hof, gefolgt von den anderen. Sie landeten behutsam in den sorgsam gepflegten Büschen und liefen auf die Eingangstür zu.

Im Gegensatz zum Tor stand die holzvertäfelte Tür offen. Khalid schob sie vorsichtig auf und hoffte, dass ihr vernehmliches Knarzen die Frauen im Haus nicht warnen würde. Aber niemand stellte sich ihnen in den Weg. Das Haus machte einen fast verlassenen Eindruck, und die drei Männer schlichen durch das spärlich möblierte Innere. Ihre bloßen Füße waren mit Wollstreifen umwickelt, die ihre Schritte auf dem kalten Marmorfußboden dämpfen sollten. Khalid stieg die Wendeltreppe empor und hielt dabei nach verborgenen Gegnern Ausschau. Khalid führte die drei auf die schwere Tür aus geschnitztem Palmenholz zu, am östlichen Ende des Korridors. Es war Mohammeds Schlafgemach, wo man ihn am wahrscheinlichsten antreffen würde. Während sich Amr und Waleed zu beiden Seiten der Tür postierten, nickte Khalid. Er schlug mit dem Säbel gegen die Tür, dass sie aus den Angeln kippte. Die drei Männer stürmten hinein. Der Raum war völlig leer, bis auf ein bequemes Daunenbett, das einzig wertvolle Möbel, das Khalid im Inneren des geräumigen Hauses gesehen hatte. Eine Gestalt lag im Bett, unter dem grünen Hadrami-Umhang, den Mohammed zu tragen pflegte, wenn er in den Straßen Mekkas predigte.

Da war er, der Mann, der in den vergangenen zehn Jahren in Arabien eine solche Fitna, ein solches Chaos, ausgelöst hatte. In wenigen Sekunden wäre alles vorbei, und die Mekkaner Herren konnten sich anschicken, die Ordnung in Arabien wiederherzustellen.

Khalid blieb stehen, sah, wie der Umhang sich regelmäßig hob und senkte, als die schlafende Gestalt darunter die letzten Atemzüge tat. Offensichtlich war Mohammeds Schlaf so tief, vielleicht unter dem Einfluss seiner sogenannten Offenbarungen, dass ihn nicht einmal das Einschlagen der Tür aufzuwecken vermochte.

Es wäre also ganz einfach.

Zu einfach.

Khalid verließ der Mut, als er begriff, was geschehen war. Er senkte die Waffe, stand kurz davor, seine Männer zurückzubeordern.

Da eilte Waleed mit gezückter Waffe an ihm vorbei.

»Im Namen der Götter!« Waleed schleuderte den Umhang beiseite, holte zum Schlag aus … und sah den jungen Ali im Bett liegen, der mit seinen seltsamen, unheimlich grünen Augen zu ihm aufblickte.

Waleed hielt erschrocken inne. Dann, das Gesicht wutverzerrt, erhob er sein Schwert, um Ali totzuschlagen, doch Amr fiel dem jugendlichen Heißsporn in den Arm.

»Nein!« Amr konnte Waleeds Hieb nach rechts ablenken, so dass er das Bett traf und Federn aufwirbelte, die in der Morgenluft glitzerten.

Sie waren überlistet worden. Mohammed war fort, die Mörder hatten das Nachsehen. Waleed warf Amr einen dankbaren Blick zu, und die Freunde nickten, seufzten erleichtert auf. Hätte Waleed den unbewaffneten Ali erschlagen, hätte Abu Lahab sein Versprechen, Blutgeld anzunehmen für den Tod des Stammesbruders, nicht einlösen können. Khalid hätte für den Rest seines Lebens auf den unvermeidlichen Vergeltungsschlag seitens der Banu Hashim gewartet.

»Gehen wir«, befahl Khalid.

»Und Mohammed?«

»Er ist nicht hier, du Narr.« Khalid empfand insgeheim Bewunderung für den jungen Ali. Der Bursche hatte sein Leben aufs Spiel gesetzt für seinen Vetter Mohammed, obschon er bekanntermaßen das Schwert zu führen verstand, als wäre es sein dritter Arm. Ein solcher Bursche wäre für Khalids Armee ein Trumpf von unschätzbarem Wert.

Ali nickte Khalid zu, als könne er seine Gedanken lesen. Die Kahinas, die wandernden Hexen der Wüste, behaupteten zuweilen, Ali verfüge über das zweite Gesicht und sei in der Lage, einem Menschen ins Herz zu sehen. Sie verkauften sogar Bronzeamulette, die den Träger vor dem Blick des seltsamen Jungen schützen sollten. Khalid hatte über solchen Aberglauben stets nur gelacht, doch als er jetzt in diese mysteriösen Augen sah, überkam ihn ein eigenartiges Frösteln. Als Khalid die Männer aus dem Zimmer führte, sah er, wie Ali sich an Waleed wandte, der ihn um ein Haar getötet hätte.

»Wenn wir uns das nächste Mal sehen«, sagte Ali sanft, »halte ich ein Schwert in der Hand. Dann wirst du sterben.«

Waleed lachte, aber unter Alis durchdringendem Blick blieb ihm das Lachen im Halse stecken. Der stolze Sohn von Utbah und Bruder der mächtigen Hind wirkte mit einem Mal verwirrt und unsicher. Alis Worte waren weder Drohung noch Provokation. Seine Stimme klang sogar unerklärlich sanft, so als habe er das Buch des Lebens gelesen, wisse daher, welches Ende Waleed nehmen würde, und wolle ihn sanft auf das Unausweichliche vorbereiten.

Waleed hatte plötzlich das Bedürfnis, eine der faltigen alten Kahinas aufzusuchen. Er hätte sein ganzes Vermögen gegeben für ein Amulett, das ihn vor diesem unheimlichen Burschen beschützte, dessen Augen in eine andere Welt schauten.

24

Mein Vater kniete betend in der dunklen Höhle auf dem Berg Thawr. Er war seit drei Nächten dort, in Begleitung des Propheten, der ihn in den frühen Morgenstunden nach der Flucht vor den Mördern an der verabredeten Stelle in den Hügeln vor Mekka getroffen hatte. Als er den Propheten fragte, wie es ihm gelungen sei, der Mörderbande zu entkommen, die sein Haus umstellt hatte, lächelte dieser nur geheimnisvoll und lobte Gott. Gemeinsam waren sie auf Kamelen in die Wildnis gen Süden geritten, der Straße nach Yathrib entgegengesetzt, wo die Quraisch vermutlich nach ihnen suchen würden. In den vergangenen zwei Nächten hatte sich meine Schwester Asma heimlich nachts aus dem Haus geschlichen und den Flüchtlingen, die sich in der Höhle versteckt hielten, Wasser und Vorräte gebracht. Sie hatte eine kleine Herde Schafe mitgenommen, um ihre Spuren zu verwischen, genau wie mein Vater es getan hatte, um die Tritte der Kamele zu verbergen, die den Propheten und ihn auf den Berg Thawr getragen hatten. Asma versorgte sie außerdem mit Neuigkeiten und Gerüchten aus der Stadt, in der nur noch vom Verschwinden des Propheten gesprochen wurde.

Abu Bakr hatte zunächst befürchtet, ihr einfacher Plan werde nicht aufgehen, doch nach drei ereignislosen Tagen dankte er Allah, dass die Quraisch sie wohl unterschätzt hatten. Er neigte den Kopf der goldenen Erde zu, die Stirn gen Norden, nach Jerusalem gerichtet, und freute sich insgeheim, dass in dieser Richtung auch die Kaaba stand. Er hatte dem Propheten nicht widersprochen, als der Befehl kam, man solle sich al-Quds zuwenden, wie die Muslime die heilige Stadt im Herzen Palästinas nannten, doch als Araber nahm den ersten Platz in seinem Herzen nach wie vor das Heiligtum in Mekka ein.

Nach der Niederwerfung blickte er über die rechte, dann die linke Schulter und sprach dabei leise Segenssprüche für die Schutzengel, die jeden Menschen begleiteten. Alsdann erhob er sich und suchte nach dem Propheten, der sich tief in die Schwärze der Höhle zurückgezogen hatte, um zu meditieren. Der Prophet nannte es Dhikr – Denken an Gott. Doch bevor sich Abu Bakrs Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, hörte er Männerstimmen, und das Herz klopfte ihm bis zum Hals.

Schritte näherten sich, das Stampfen schwerer Stiefel auf hartem Fels. Die Stimmen wurden lauter, je näher ihre Besitzer in Richtung Versteck aufstiegen. Abu Bakr betete verzweifelt, die Stimmen möchten Umar oder Hamza oder Ali gehören, doch ein dröhnendes Echo zerstörte diese Hoffnung. Es war eine königliche Stimme, männlich und eine Spur grausam. Eine Stimme, die nur einem gehören konnte.

Khalid ibn al-Waleed. Er hatte sie gefunden, bald wären sie tot.

Trotz der Kühle im Inneren der Höhle spürte Abu Bakr, wie ihm dicke Schweißperlen über die Schläfen tropften. Nach allem, was sie auf sich genommen, nach allem, was sie geopfert hatten, wäre das nun das Ende?

Der Prophet hatte immer gesagt, dass Gott den Menschen nicht brauchte, damit er Seinen Plan erfülle. Auch wenn sie heute scheiterten und getötet wurden, würde der Islam weiterleben. Die Anbetung des Einen Gottes war die Bestimmung der Menschen.

Abu Bakr hatte keine Angst vor dem Tod. Aber dass sein Gefährte, der Vermögen, Bequemlichkeit und Status geopfert hatte, um die undankbare Bürde des Prophetentums in einem wilden Volk auf sich zu nehmen, ein solch unwürdiges Ende finden sollte, zerriss ihm schier das Herz.

Als die Schritte kaum noch zwanzig Fuß weit entfernt waren, eilte Abu Bakr zurück ins Dunkel der Höhle. Er hätte beinah aufgeschrien vor Schreck, als der Prophet im selben Moment auftauchte und die beiden um ein Haar zusammengestoßen wären. Mohammed, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben, sah, dass Abu Bakr zitterte, und legte ihm die Hände auf die Schultern, um ihn zu beruhigen.

Sogar in diesem Grabesdunkel, das sie beide umhüllte, sah Abu Bakr das Leuchten in den Augen des Propheten.

»O Erhabener«, flüsterte er eindringlich, »sie haben uns gefunden! Wir sind verloren!«

Mohammed schwieg einen Moment, und sein Griff um Abu Bakrs Schultern wurde fester. Mein Vater befürchtete schon, die Trance der Offenbarung kündige sich an, und dankte im Stillen Gott. Der Prophet würde die Welt ringsum nicht mehr wahrnehmen, wenn er in jenen mystischen Zustand fiel, und wenn es ihm bestimmt war, hier zu sterben, würde er während des ekstatischen Zwiegesprächs mit seinem Schöpfer aus dem Leben scheiden.

»Fürchte dich nicht, denn Gott ist mit uns«, sagte Mohammed leise.

Abu Bakr sank der Mut. Der Prophet schien nicht zu begreifen, was vor sich ging.

»Aber … aber wir sind nur zu zweit und ohne Waffen. Wir sitzen in der Falle!«

Mohammed beugte sich zu ihm und raunte ihm zu:

»Was hältst du von zweien, wenn Gott ihr Verbündeter ist?«

Mohammeds Gelassenheit und Gottvertrauen waren wie ein Sonnenaufgang nach einer stürmischen Nacht. Die Angst meines Vaters war so plötzlich verflogen, als erwache er aus einem Albtraum und habe im selben Augenblick dessen böse Bilder vergessen, die er eben noch für die Wirklichkeit gehalten hatte.

Abu Bakr drehte sich um und wandte sich dem Höhleneingang zu, als die Stimmen von Khalid und Amr ibn al-As zu ihnen hereindröhnten. Er war bereit für ein Gottesurteil.

25

Der Fährtenleser, ein schmutzstarrender Beduine namens Fawad, deutete aufgeregt auf den Höhleneingang.

»Dort sind sie!«

In den vergangenen sieben Stunden hatte Fawad die Mekkaner Aristokraten durch die südliche Wildnis geführt auf der Suche nach ihrem verrückten Poeten. Die Flüchtigen hatten sich zwar redlich bemüht, ihre Spuren zu verwischen, doch war ihnen dies nur ansatzweise gelungen. Stadtbewohner mochten die Schafsfährten vielleicht zum Narren halten, aber Fawads geübtes Auge erspähte sofort die einzigartigen Abdrücke von Kamelhufen unter dem Lack der Schafstritte.

Er hatte die vielsagenden Fährten bis zum Fuß des Berges Thawr verfolgt, einer Erhebung aus schwarzem, kantigem Vulkangestein, hatte die dunkle Asche auf den Steinen betrachtet und schon bald die Spuren entdeckt, verursacht von Händen, die nach Halt suchten, und von Lederschuhen, die kleine Kiesel aus dem Weg stießen, um den Anstieg zu erleichtern.

Ob dieser Mohammed ein Prophet war, wusste Fawad nicht zu sagen, aber er war eindeutig kein Experte im Spurenverwischen. Jedes Kind in Fawads Stamm der Banu Duwasri wäre imstande gewesen, ihn zu finden, ehe die Sonne versank.

Der Beduine sah, dass die Spur zu einem kleinen Höhleneingang führte, der in einen flachen Hügel geschnitten war. Sie waren am Ziel. Die Mekkaner hatten ihm hundert Golddirham versprochen, wenn er den Flüchtigen aufspüren würde. Solch ein Reichtum überstieg Fawads kühnste Träume. Blieb nur zu hoffen, dass die Flüchtigen noch in der Höhle waren (er sah keine Spuren, die ihm das Gegenteil erzählt hätten) und die Mekkaner sie ohne weiteres ins Jenseits befördern konnten. Sollten dieser Mohammed und seine Gefährten jedoch bewaffnet sein und sollte ein Kampf folgen, sah Fawad vier Stellen zwischen den Felsen, wo er sich verstecken konnte, bis die Angelegenheit erledigt wäre. Er warf noch einmal einen Blick auf den Lederbeutel an Khalids edelsteinbestücktem Gürtel und beschloss, so viele Münzen an sich zu raffen, wie er nur konnte, für den unwahrscheinlichen Fall, dass der narbengesichtige Krieger die Begegnung nicht überleben sollte.

Khalid und Amr näherten sich der Höhle, und ihre Säbel glänzten in der Nachmittagssonne. Doch statt sich zu ducken und hineinzukriechen, wirbelte Khalid herum, das Gesicht wutverzerrt, und richtete den Säbel vorwurfsvoll gegen Fawad.

»Du Narr!«, brüllte er ihn an. »Was soll das?«

Auch Amr wandte sich ihm zu, und seine eben noch so freundliche Miene hatte sich verfinstert.

»Hier ist seit Monaten kein Mensch gewesen.«

Fawad verstand nicht, was sie wollten. Sie hatten die Spuren anscheinend nicht gesehen, die auf die Gegenwart von Menschen verwiesen. Er trat vor und sah, was sie gesehen hatten, und sein Gesicht wurde bleich.

»Das verstehe ich nicht«, sagte er, und Angst stieg in ihm auf angesichts des unwiderlegbaren Beweises seines Irrtums.

Khalid spuckte vor Fawad aus und machte sich an den Abstieg. Der sich windende Beduine war ihm ein allzu erbärmliches Ziel für seinen Zorn.

»Wir haben genug Zeit vertan«, zischte Khalid. »Wir wollen umkehren und die Suchtrupps im Norden unterstützen.«

***

Abu Bakr starrte auf den Höhleneingang, als die Stimmen der Männer leiser wurden und den Hügel hinunter verklangen.

Verblüfft drehte er sich zum Propheten um.

»Sie treten den Rückzug an. Das verstehe ich nicht.«

Der Prophet lächelte in der Dunkelheit, sagte aber nichts.

Von Neugier übermannt, stieg mein Vater zum Eingang hinauf und spähte nach draußen, blinzelte heftig in die jähe gleißende Helligkeit. Als er endlich wieder etwas sehen konnte, blieb ihm vor Staunen der Mund offen stehen.

Der Prophet trat neben ihn und legte ihm die Hand auf die Schulter. Abu Bakr wandte ihm das Gesicht zu, noch immer stumm vor Staunen. Der Prophet grinste, dass seine Zähne in den warmen Strahlen der Sonne glänzten.

Und er zitierte einen Vers aus dem Koran.

»Lob sei Gott, der, so er ein Ding beschließt, nur spricht Kun Fa Yakun, Sei! … und es ist.«

26

Ich schlug die Arme um meine Schultern, um mich vor der bitteren Kälte auf dem Berg Thawr zu schützen. Der Wollschal, den ich mir umgelegt hatte, bot dem eisigen Wind in dieser Höhe wenig Widerstand. Ich war schon auf mehrere Hügel geklettert, aber noch nie auf einen so steilen Berg, und erst recht nicht mitten in der Nacht. Als ich sah, wie Asma klaglos neben mir herging, den Sack mit den Vorräten über die magere Schulter geworfen, fragte ich mich, wie sie den schwierigen Aufstieg in den vergangenen drei Nächten allein hatte bewerkstelligen können. Ich hatte mich natürlich erboten, sie zu begleiten, aber meine Mutter hatte es nicht erlaubt. Letzte Nacht aber war Asma noch erschöpfter heimgekehrt als sonst, die Hände zerschunden und blutig, nachdem sie in den scharfkantigen Felsen nach Halt gesucht hatte. Der Prophet rufe mich zu sich, hatte sie verkündet. Ich war so aufgeregt gewesen, dass ich am großen Geheimnis teilhaben und meinen Vater in seinem Versteck aufsuchen durfte, dass ich meiner Begeisterung in einem Luftsprung Ausdruck verlieh und froh in die Hände klatschte.

Inzwischen hatte die Freude sich gelegt. Das Seil, welches das Bündel auf meinem Rücken sicherte, hatte mir die Haut wund gescheuert. Das Tuch enthielt Dörrfleisch, sorgfältig in Lammleder gewickelt, und auch mehrere Wasserschläuche aus widerstandsfähiger Kamelhaut, die genügend Flüssigkeit enthielten für den kraftraubenden Weg nach Norden.

Als ich einen glatten Felsen hinaufkletterte, verschwand der Mond hinter einer Wolke, und ich rutschte aus. Das Seil drohte mir zu entgleiten, schürfte mir die zarten Handflächen auf. Ich schrie auf, denn es brannte wie Feuer. Da schlug mein Bündel gegen einen Stein und zerriss, und die kostbaren Vorräte rutschten in die Dunkelheit. Ohne nachzudenken, sprang ich hinterher und versuchte, sie noch zu erhaschen, ehe sie über den Abhang in die Tiefe stürzten.

Da entglitt mir der Boden unter den Füßen, und ich fiel, rollte den Abhang hinunter, einem Grab zu, das in Dunkelheit gehüllt war …

»Aischa!« Ich hörte Asmas entsetzten Aufschrei wie aus weiter Ferne.

»Halt dich fest!« Asmas Stimme war deutlich zu hören und ziemlich nah, und eine Sekunde lang fragte ich mich, ob sie hinter mir hergesprungen war. Und dann tauchte der Mond hinter den Wolken hervor, und ich erkannte, dass ich mich an einen Distelbusch klammerte, dessen spitze Dornen sich in mein Fleisch gruben, ohne dass ich es spürte. Unter mir sah ich die kantigen Felsbrocken, die tief unten um den Fuß des Berges herumlagen.

In diesem Moment spürte ich die Nadelstiche in der Hand. Irgendwie war es mir gelungen, mich an die Disteln zu klammern, ehe kräftige Arme mich dem Abgrund entrissen und ich auf dem harten Felsen zusammenbrach, der sich noch nie so wunderbar angefühlt hatte. Ich blickte Asma dankbar an, aber ihr Mund war hart und ihre Augen kalt. Später würde ich erkennen, dass sie mit dem Schrecken kämpfte, der ihr in alle Glieder gefahren war, aber in diesem Moment kränkte mich ihr zornig vorgestrecktes Kinn.

»Bist du nicht ganz bei Trost?«, fuhr sie mich an und deutete auf die Vorräte, für deren Rettung ich mein Leben aufs Spiel gesetzt hatte. Im bleichen Licht des Mondes sah ich, dass die meisten Vorräte innerhalb unserer Reichweite verstreut lagen.

»Ich wollte doch nur helfen!«, jammerte ich, kam mir aber plötzlich dumm und klein vor.

Asma schnaubte hochmütig.

»Du kommst nicht ins Paradies, indem du dich umbringst.«

Wie oft habe ich mir seither gewünscht, ich wäre in jener Nacht abgeglitten und wie eine Lumpenpuppe auf die Felsen darunter gestürzt! Und zweifellos bin ich mit diesem Wunsch nicht allein. Doch es war offenbar nicht Gottes Wille. Ich hatte noch eine Rolle zu spielen in der Geschichte unseres Glaubens. Bleibt nur zu hoffen, dass mein Beitrag von Wert war für unser Volk, trotz des Blutes, das meinetwegen geflossen ist.

Asma stand auf und bürstete sich den schwarzen Staub von den Händen. Sie riss einen Fetzen Stoff aus ihrer Tunika und wickelte ihn um meine blutenden Hände, bevor sie die verstreuten Vorräte einsammelte. Sie bewegte sich mit Bedacht, prüfte bei jedem Schritt den Boden.

Stirnrunzelnd betrachtete sie die Wasserschläuche und die eingepackten Speisen. Ihre Augen fielen auf das zerrissene Seil, mit dem ich mein Bündel festgebunden hatte, und sie seufzte.

»Ich kann das nicht alles tragen ohne Seil.«

Meine Augen wanderten instinktiv zu ihrer langen blauen Hose.

»Nimm den Gürtel«, sagte ich nach kurzem Zögern.

Asma warf mir einen scharfen Blick zu, und ich spürte, wie ich errötete. Doch dann löste sie die Schnur, die ihre Hose hielt, und riss sie entzwei. Mit einem Teil band sie die Vorräte zusammen und steckte dann ihre Hose mit einer hübschen, rosafarbenen Spange, die ihr Liebster Zubair ihr geschenkt hatte, an der Bluse fest.

Nachdem Asma mir mit einem Kopfnicken ein »gehen wir« bedeutet hatte, schulterte sie ihr eigenes Bündel und das meine und trottete weiter den Berg hinauf. Ihre Hose hing herunter und drohte ihr vom Hintern zu rutschen. Fluchend zog Asma sie ein ums andere Mal hinauf, während wir weiter dem Gipfel zu stiegen.

Schließlich standen wir unterhalb des Gipfels. Ein kegelförmiger Fels ragte zwanzig Fuß über uns auf, und Asma suchte nach dem Höhleneingang. Verdutzt blieb sie stehen.

»Ich dachte, du wüsstest, wo er ist«, sagte ich. Womöglich hat sie uns auf den falschen Berg geführt, dachte ich entsetzt, auf einen der Geschwistergipfel, die den Thawr umgaben. Der Gedanke, noch einmal fünftausend Fuß in der Dunkelheit aufsteigen zu müssen, war alles andere als ermutigend.

»Ich weiß es ja auch«, entgegnete Asma, wenig überzeugend. »Hier, genau hier sollte er sein.«

Asma kletterte in eine Felsspalte und stand vor dem Eingang einer kleinen Höhle, der gerade groß genug war, dass ein Mann auf allen vieren hineinkriechen konnte.

Aber diese Öffnung konnte nicht die gesuchte sein, denn sie war mit einem dicken Spinnennetz überzogen. Unmittelbar davor befand sich ein kleines Vogelnest. Zwei Felstauben, die wir mit unserem Lärm aufgeweckt hatten, flogen erschreckt davon.

Wie hätte ein Mann hier hineinkriechen sollen, ohne die Spinnfäden zu zerreißen oder das Nest umzustoßen?

»Das kann nicht sein«, sagte ich.

Asma beugte sich verwirrt nach vorn. Sie sah sich das Netz an, als von innen plötzlich eine Hand auftauchte und es beiseiteschob!

Ich weiß nicht, wer lauter schrie, meine Schwester oder ich. Unsere Schreckensschreie hallten von den Felswänden ringsum. Wären die Mörder der Quraisch in der Nähe gewesen, hätten sie uns mit Leichtigkeit entdeckt.

Und dann sah ich mit großem Staunen, wie mein Vater und der Prophet aus der Höhle gekrochen kamen, freudestrahlend.

»Was hat euch denn so lange aufgehalten?«, fragte mein Vater.

Wir starrten ihn an, als wäre er ein Nachtgespenst. Dann stürzten wir in seine starken Arme.

Abu Bakr küsste mich auf die Stirn und umarmte Asma. Beim Anblick ihrer herunterhängenden Hose runzelte er missbilligend die Stirn.

»Was ist mit deiner Kleidung?«, fragte er.

»Frage nicht«, knurrte sie.

Asma reichte meinem Vater das Bündel mit den Vorräten, und seine Augen weiteten sich, als er sah, dass sie mit einem Teil ihres Gürtels zusammengehalten waren.

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Und dann hörte ich zu meinem Entsetzen den Propheten lachen. Er warf den Kopf in den Nacken und brach in ein schallendes Gelächter aus. Selten hatte ich erlebt, dass der Prophet, obgleich er häufig lächelte, seiner Heiterkeit so ungezwungen Ausdruck verlieh. Sein Lachen war kehlig und ansteckend, und bald stimmten wir mit ein.

Als sich der Prophet wieder gefangen hatte, zwinkerte er uns beiden verschmitzt zu.

»Seid willkommen, Töchter von Abu Bakr«, sagte er, als bitte er uns in einen großmächtigen Palast. »In dieser folgenschweren Nacht, da der Islam zu neuem Leben erstand, seid ihr neu geboren worden. Und so will ich euch allen neue Namen geben.«

Der Prophet wandte sich meinem Vater zu.

»Gott selbst hat diesen Namen für dich gewählt, Abu Bakr as-Siddiq. Er ist mir im Koran offenbart worden«, sagte er warm. »Fortan sollst du bekannt sein als Der Zweite in der Höhle.«

Ich sah, wie die Augen meines Vaters sich mit Tränen füllten. In späteren Jahren erzählte er mir, seine größte Ehre sei es gewesen, dass er an der Seite des Propheten in der Höhle habe ausharren dürfen, denn so habe selbst der Herr der Welten ihn im Augenblick der höchsten Gefahr als Mohammeds einzigen Gefährten erkannt.

Der Prophet wandte sich an Asma und nahm das Bündel entgegen, das sie mit ihrem Gürtel zusammengehalten hatte. Ein belustigtes Lächeln spielte um seine Lippen.

»Und du, Asma, sollst von nun an Die mit den zwei Gürteln heißen«, sagte er, und meine Schwester errötete ob der Ehre, die der Prophet ihr erwies.

Ungeduldig stampfte ich mit dem Fuß auf, weil ich keinen Namen erhalten sollte.

»Und ich?«, rief ich frech und ignorierte den gequälten Gesichtsausdruck meines Vaters.

Der Gesandte streichelte meine Wangen, die rot waren von der Anstrengung und der Kälte.

»Und du wirst meine Humaira sein – die Kleine mit dem roten Gesicht.«

Ich hörte Asma lachen und warf ihr einen vernichtenden Blick zu. Wieder musste der Gesandte lachen, und alle stimmten ein, schließlich auch ich selbst.

Als das Gelächter verklungen war, stellte ich endlich eine ernste Frage, die mich seit jener Nacht in Aqaba nicht mehr losgelassen hatte.

»Müssen wir wirklich von zu Hause fort?«

Das Lächeln auf dem Gesicht des Propheten verschwand, wich einer unerklärlichen Traurigkeit. Er warf einen Blick in das Tal von Mekka, wo tief unter uns die Lichter der Stadt funkelten wie Sterne. Im Mondenschein glaubte ich Tränen auf seinen Wangen glänzen zu sehen.

Mein Vater legte mir sanft die Hand auf die Schulter und drehte mich beiseite, schenkte dem Propheten einen privaten Moment der Trauer über den Verlust der Stadt, die er liebte. Einer Stadt, die ihn abgelehnt und ausgestoßen hatte.

»Wir werden bald ein neues Zuhause haben, Kleines«, sagte Abu Bakr beschwichtigend. Dann hob er den Kopf und blickte nach Nordosten, vorbei an den Feuern von Mekka, wo die erste Spur von Morgenröte einen türkisfarbenen Schimmer in den wolkenverhangenen Himmel zauberte.

27

Ich verzog das Gesicht, als das Kamel einen Satz nach vorne tat. Meine Beine schmerzten vom tagelangen Reiten auf dem harten Rücken des Tieres, und meine Schenkel waren vom Sattel wund gescheuert. Die Reise auf dem alten Karawanenpfad nach Norden, die zehn Tage zuvor begonnen hatte, als meine Mutter aufgebrochen war, um Abu Bakr nach Yathrib zu folgen, hatte sich weniger als ein Abenteuer denn als eine zermürbende Feuerprobe erwiesen.

Meine anfängliche Faszination für die weiten Sanddünen war trostloser Langeweile gewichen, denn die Eintönigkeit der Wüste forderte ihren Tribut. Der frische, saubere Geruch des Sandes war längst vom moschusartigen Geruch der Tiere überlagert, die uns trugen, und ich dachte mit Abscheu, dass ich nie mehr imstande wäre, mir den aufdringlichen Gestank von Kameldung vom Leib zu waschen.

Sogar die Aufregung um die Flucht des Propheten war uns vergällt, zumal die Quraisch keinerlei Versuch unternommen hatten, uns einzuschüchtern oder aufzuhalten. Nun, da die muslimischen Männer in die Oasenstadt aufgebrochen waren, hatte es keinen Sinn mehr, den Frauen und Kindern zu drohen, die sich den Ihren zugesellen wollten. Und so hatten meine Mutter, meine Schwester und ich die Stadt verlassen, um meinem Vater in die Verbannung zu folgen. Mein Vetter Talha begleitete uns.

Ich zog eine Grimasse, als hinter einer hügelhohen Sanddüne, die wir mühsam erklommen hatten, ein Meer aus Sand sichtbar wurde, so weit das Auge reichte. Ich hatte nicht geahnt, wie weit die Wüste war, und fragte mich allmählich, ob sie möglicherweise überhaupt kein Ende mehr nahm. Vielleicht war Yathrib nur ein Märchen, das man kleinen Kindern erzählte, wie die verlorenen Städte der Dschinn, die angeblich die Ödnis Nadschd im Osten regierten.

»Mir gefällt es hier nicht«, sagte ich und schniefte mit Nachdruck. »Wie weit ist es denn noch?«

»Hab Geduld, Kleines. Yathrib liegt gleich hinter den Hügeln dort«, sagte mein Vetter Talha und lächelte.

Ich hätte es dabei belassen sollen, aber mein Bauch rumorte wegen eines schlimmen Durchfalls, und so war meine Laune besonders knurrig.

»Das hast du schon vor drei Dünen gesagt«, sagte ich voller Groll. »Und davor waren es sieben.«

Talha lachte. »Ich vergaß, dass du ein Gedächtnis hast wie ein Jagdfalke«, sagte er und neigte schuldbewusst den Kopf.

Ich rang mir ein Lächeln ab. Talha wusste stets, wie er mich aufheitern konnte. Er war immer wie ein älterer Bruder für mich gewesen, und wenn meine Schwester Asma mich, wie so oft, damit neckte, dass wir eines Tages heiraten würden, war ich entsprechend gekränkt. Er war tatsächlich wie ein Bruder für mich. Asma aber hatte darauf bestanden, dass Talha mich gewiss nicht als seine Schwester betrachte. Wenn ich im Rückblick sehe, welch tragische Richtung unser Leben nehmen sollte und wie Talha mir stets die Treue gehalten hatte, sogar als ich ihn in ein finsteres Tal führte, frage ich mich zuweilen, ob meine Schwester mehr sah, als mir lieb war.

Ich starrte auf den Horizont und versuchte, mir eine Welt jenseits dieses riesigen Nichts vorzustellen. Eine Welt der majestätischen Städte mit Türmen und gepflasterten Straßen, Gärten und Brunnen. Eine Welt, in der Frauen fließende Gewänder trugen und Männer auf prächtigen Hengsten ritten und schöne Mädchen mit Blumen zu umgarnen suchten. Es war eine friedliche Welt, in der Muslime durch die Straßen gehen konnten, ohne befürchten zu müssen, belästigt, beraubt oder verprügelt zu werden. Die kalte Grausamkeit Mekkas konnte gegen die Welt meiner Phantasie nicht bestehen, und ob unser neues Zuhause auch nur die geringste Ähnlichkeit damit hatte, würde sich noch erweisen. »Werden wir dort in Sicherheit sein? In Yathrib, meine ich«, fragte ich meinen Vetter, der neben mir ritt.

Talha zuckte die Schultern.

»So sicher man eben sein kann in einer sich verändernden Welt.«

Seine Worte setzten mir einen seltsamen Gedanken ins Herz. Die Frage, die ich noch nicht begreifen konnte, war die älteste Frage der menschlichen Rasse, vielleicht als erste von unseren Urahnen Adam und Eva gestellt, nachdem sie aus dem Garten Eden vertrieben worden waren.

»Warum müssen Dinge sich verändern?«

Ein nachdenklicher Blick huschte über Talhas nahezu bartloses Gesicht.

»Ich weiß es nicht, Aischa, aber manchmal ist Veränderung notwendig.«

Ich wusste nicht, ob ich ihm das glauben sollte, ob Talha selbst es glaubte.

»Ich vermisse unser Zuhause«, sagte ich schlicht.

Talha blickte traurig beiseite.

»Ich auch. Aber wir werden uns in Yathrib ein neues Zuhause schaffen.«

»Müssen wir denn lange dort bleiben?«

»Wahrscheinlich schon«, gab Talha zu. »Aber es ist eine schöne Stadt, mit reichlich Wasser und hohen Bäumen. Du kannst in ihrem Schatten spielen. Und deine Kinder eines Tages ebenso.

Ich verzog das Gesicht.

»Ich will keine Kinder«, sagte ich, nur um ihn zu ärgern. Schließlich wusste ich, dass meine Eltern hofften, ich würde dem Propheten einen Sohn schenken, sobald wir verheiratet waren.

Talha warf mir einen seltsamen Blick zu, eher besorgt als vorwurfsvoll.

»Warum sagst du so etwas?«

Ich schauderte, erinnerte mich an die vielen Male, da meine Mutter andere Frauen von ihren Kindern entbunden hatte und ich ihr dabei helfen musste. Die Schreie der Frauen hatten mir Angst gemacht, und mir graute vor dem vielen Blut bei der Geburt.

»Kinderkriegen tut weh. Außerdem stören Kinder. Wie soll man frei umherlaufen, wenn sie einem dauernd am Rockzipfel hängen? Ich werde niemals Kinder haben, wenn ich es verhindern kann«, sagte ich mit kindlicher Unverfrorenheit. Ich habe mich schon oft gefragt, ob Gott an jenem Tag meine Worte hörte und beschloss, mir den unbedachten Wunsch zu gewähren, den ich später, als ich älter wurde und mein Schoß unfruchtbar blieb, bitter bereute.

Talha lächelte mir nachsichtig zu.

»Dein Mann hat vielleicht auch ein Wörtchen mitzureden.«

Ich wusste, dass ich dem Propheten versprochen war, ein offenes Geheimnis, aber ich hatte nun einmal beschlossen, meinen Mythos weiterzuspinnen.

»Dann werde ich eben überhaupt nicht heiraten«, sagte ich und warf trotzig den Kopf zurück, dass mein rotes Haar flog.

»Soso«, sagte Talha und spielte mein Spiel mit. »Und was willst du mit dir anfangen als alte Jungfer?«

Ich breitete die Arme aus und äußerte einen Traum, von dem ich schon damals wusste, dass er unmöglich umzusetzen war.

»Ich werde in die Welt reisen. Ich will fliegen wie ein Vogel und jedes Volk unter den Sternen sehen. Die Gärten von Syrien. Die Flüsse des Irak. Die Straßen von Persien, die mit Gold und Rubinen gesäumt sind. Und vielleicht reise ich sogar ins ferne China, wo angeblich die Sonne geboren wird.«

Als ich Talha anblickte, ließ er traurig den Kopf hängen. Ich wusste mir keinen Reim darauf zu machen. Asma ritt links neben mir und beobachtete uns ernst. Plötzlich nagte das schlechte Gewissen an mir, als hätte ich etwas Falsches getan, aber ich verstand nicht, warum.

Talha sah Asmas strengen Blick und errötete.

»Ich hoffe, dein Wunsch geht in Erfüllung, Kleines«, sagte er nur, ehe er voranritt und hinter einem Hügel verschwand.

Ich wollte ihm hinterherreiten, ihn fragen, was ich denn falsch gemacht hätte, als Asmas Stimme wie ein Dolch durch die tote Luft schnitt.

»Hör auf«, zischte sie.

»Womit denn?« Ich drehte mich zu ihr um und sah ihr trotzig in die Augen.

»Hör auf, ihn zu quälen. Du bist dem Propheten versprochen. Vergiss das niemals!«

Ich setzte zu einer zornigen Antwort an, als ich einen Schrei hörte. Es war Talha, der zu uns zurückeilte und aufgeregt zum Horizont deutete.

Wir trieben unsere Kamele über die hügelige Fläche, bis wir den höchsten Punkt der Dünen erreicht hatten und sahen, was dahinter lag.

Mein Herz schlug höher, als ich die Stadt zum ersten Mal sah. Ein smaragdgrünes Tal inmitten vulkanischer Hügel, geschwärzt von Sonne und Lava, die majestätischen Palmen schaukelten im Wind, als winkten sie uns einen Willkommensgruß zu.

Da war der Schimmer von Wasser, den ich schon oft gesehen hatte in den letzten Tagen, doch diesmal war es keine Luftspiegelung. Die Wüste wich einer befestigten Straße, die sich um die gelben Steinmauern einer strengen Festung wand, ein eindrucksvolles Gebäude, welches, wie ich später erfahren sollte, von den Juden der Banu Quraiza bewohnt wurde.

Eine Schar Männer und Frauen, in fließende weiße Abayas gehüllt, kam uns auf der Straße entgegen, sie trugen Körbe voller Datteln und Krüge mit kaltem Wasser. Tränen stiegen mir in die Augen, als ich allen voran den Propheten erblickte, mit meinem Vater zur Rechten.

Nachdem wir tagelang durch eine Ödnis gewandert waren, die nur Schlangen und Skorpionen Heimat war, waren wir gleichsam aus der Hölle ins Paradies gelangt. Mein Herz füllte sich mit Freude, und ich trieb mein Kamel den Hügel hinunter auf Yathrib zu, meine neue Heimat.

28

Yathrib – A.D. 622

Am gleichen Tag, als meine Blutung einsetzte, erhielt Yathrib einen neuen Namen – Madinat-un-Nabi, Stadt des Propheten, oder kurz Medina. In den vergangenen Monaten hatte der Prophet sich als ein gerechter Vermittler erwiesen und die unentwegten Zwistigkeiten zwischen den Stämmen in einer Art und Weise geschlichtet, die beiden Seiten gerecht wurde. Sein ehrbarer Ruf hatte immer mehr Menschen für seine Botschaft von dem Einen Gott und der Bruderschaft der Menschen geöffnet, und so hatte die Mehrheit der Stadtbevölkerung noch vor dem ersten Winter den Islam angenommen. Der Prophet verdiente sich die Achtung der Menschen auch durch seine bescheidene Lebensführung, die sich so gänzlich von jener der Stadtherren unterschied, die wie Abdallah ibn Ubayy seinen Wohlstand und seine Macht zur Schau stellten, um die Menge gefügig zu halten.

Als die Muslime beschlossen, eine Masdschid zu errichten – einen Ort der Niederwerfung –, setzte der Prophet gemeinsam mit dem Ärmsten aller Arbeiter, ungeachtet seiner Herkunft und seines Stammes, den Grundstein. Dieses Übergehen von Klassenunterschieden und Stammeszugehörigkeiten rührte die Herzen der Einwohner Yathribs. Sie sahen in Mohammed den Mittler, der die uralte Feindschaft beilegen würde, die Blutvergießen und Trauer ausgelöst hatte. Und als die Moschee fertig war, wollte man dem Propheten einen Palast errichten. Er aber lehnte dies ab und erbat sich stattdessen im Hof der Masdschid eine bescheidene Hütte aus Stein, die aus nur einem Raum bestand und die er mit der alten Sawda bewohnte; sie enthielt kein einziges Möbelstück, nur eine Strohmatte auf dem Boden, um darauf zu schlafen.

Seine Bescheidenheit und Demut hatten mehr dazu beigetragen, den Islam zu verbreiten, als hundert Prediger, und am Tag, als die Stadt ihm zu Ehren ihren neuen Namen erhielt, war allen klar, dass der Prophet nicht nur ein Mittler war, sondern der unbestrittene Anführer der Oase, der Rat wusste in allen Lebenslagen. Ich war noch zu jung, um zu begreifen, dass Ibn Ubayy, Anführer der Khazraj, und andere Rivalen nicht einverstanden waren mit dem Lauf der Ereignisse und sich über kurz oder lang dagegen wehren würden.

In jenen frühen Tagen lebte ich bei meinem Vater in einer kleinen Hütte, die nicht viel gemein hatte mit dem herrschaftlichen Haus, das wir in Mekka zurückgelassen hatten. Doch jenes palastgleiche Gebäude war mir längst zum Gefängnis geworden. Umso mehr genoss ich die Freiheit in unserem kleinen Garten, in dem ich spielen konnte, ohne den Zorn eines Mekkaners zu fürchten, dem mein Glaube nicht behagte.

Und so kam es, dass ich an dem Nachmittag, der mein Leben verändern sollte, mit meiner neuen Freundin Leila im Garten herumtollte, den meine Mutter in unserem Hof angelegt hatte. Leila war die Tochter einer Witwe, deren Erbe der Prophet sichergestellt hatte, nachdem die Verwandten ihres Vaters ihr den Anspruch auf einen Brunnen am Stadtrand verweigert hatten. Ohne den Zugang zum Wasser, den sie an Handelskarawanen vermietete, die durch die Stadt zogen, hätte Leilas Mutter keinerlei Einkünfte gehabt. Ihr wäre nur die Prostitution geblieben, ein ausbeuterischer (und weitverbreiteter) Beruf, den der Prophet abzuschaffen suchte.

In der Ferne hörte ich die süße, melodische Stimme des afrikanischen Sklaven Bilal. Mein Vater hatte ihn freigekauft, nachdem er von seinem Herrn Umayya gequält worden war, weil er den heidnischen Götzen abgeschworen hatte. Er stand auf dem Dach der Masdschid und rief die betörend schönen Worte des Adhan, des Aufrufs zum gemeinsamen Gebet:

Gott ist groß, Gott ist groß.
Ich bezeuge, dass es keinen Gott gibt außer Gott.
Ich bezeuge, dass Mohammed der Gesandte Gottes ist.
Auf zum Gebet, auf zur Seligkeit.
Gott ist groß, Gott ist groß.
Es gibt keinen Gott außer Gott.

Als Leila und ich Fangen spielten und zwischen den beiden Palmen umherliefen, die die Grenze des kleinen Besitzes meines Vaters markierten, lachte ich mit der unbeschwerten Freude, wie sie nur ein sorgloses Kind empfinden kann. Ich glaube manchmal, dass dies der letzte Augenblick meines Lebens war, an dem ich vollkommen unschuldig und unbelastet war, und noch heute kehre ich mitunter zu jenem kleinen Streifen Land zurück, um in Erinnerungen zu schwelgen.

Ich war schon den ganzen Tag von Bauchschmerzen geplagt und führte sie auf das gebratene Lamm vom Vorabend zurück. Doch als ich durch den Garten lief und spürte, wie die feinen Grashalme meine bloßen Zehen kitzelten und die aufblühenden Hyazinthen und Chrysanthemen meine Knöchel kosten, vergaß ich vor ungebändigter Lebensfreude all mein Unbehagen.

Ich war schneller als Leila, schneller als die meisten Kinder, die ich kannte, und das arme Mädchen schnaufte und keuchte vor Anstrengung, als sie verzweifelt versuchte, mein Gewand zu erhaschen. Immer wieder schlug ich einen Haken und wich ihrem kichernden Angriff mit einer Wendigkeit aus, die einem Geparden zur Ehre gereicht hätte. Aber Leila blieb beharrlich und verfolgte mich mit unermüdlicher Kraft, bis ihr Fuß sich in einer Ranke verfing. Sie fiel hin und schürfte sich auf der warmen, üppigen Erde das Knie auf.

»Hast du dir weh getan?«, rief ich und lief zu ihr.

Leila schrie, als wäre ihr der Fuß abgeschlagen worden, und ich bückte mich, um mir das Ausmaß der Verletzung genauer anzusehen. Aber soweit ich es beurteilen konnte, hatte sie sich nur einen Kratzer zugezogen, der nicht einmal blutete.

»Hör auf, so albern herumzuschreien«, sagte ich, ärgerlich über ihr theatralisches Gebaren. »Du blutest ja nicht einmal.«

Leila schniefte und wischte sich die Augen aus, und dann starrte sie mich erschrocken an.

»Du schon.«

Mit diesen zwei Worten endete meine Kindheit.

Ich blickte auf die Stelle, wohin sie zeigte, und erstarrte. Mein Kleid war nach oben gerutscht, als ich mich ins Gras gesetzt hatte, und ein dunkler Tropfen Blut rann mir den Oberschenkel hinunter.

***

Die nächsten Tage waren nicht sehr ereignisreich, und ich leugnete hartnäckig, dass sich bei mir irgendetwas verändert hatte. Ich hörte meine Eltern eindringlich miteinander flüstern bis spät in die Nacht, aber ausnahmsweise wollte ich gar nicht wissen, was sie zu tuscheln hatten. Vielleicht ahnte ich tief im Herzen bereits, dass das Leben, das ich gekannt hatte, jetzt vorbei war. Ich war jetzt eine Frau, und ich war einem Manne versprochen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis diese zwei Gegebenheiten ihre unausweichliche Konsequenz hätten, aber ich wollte es nicht wahrhaben. Ich spielte weiter mit Leila und meinen Puppen und weigerte mich eigensinnig, den Schal zu tragen, mit dem erwachsene Musliminnen züchtig das Haar bedeckten. Meine Mutter beschloss, mich nicht zu drängen, mir noch ein paar Tage Zeit zu lassen, in denen ich mich der Illusion hingeben konnte, noch ein Kind zu sein.

Ich war ja auch noch ein Kind. Ich war neun Jahre alt. Damit hatte ich ein, zwei Jahre früher zu bluten begonnen als die meisten Mädchen. Auch meine Brüste waren schon vor Monaten erblüht. Aber im Herzen war ich noch immer ein kleines Mädchen. Und mein Vater und meine Mutter bemühten sich nach Kräften, sich dieses lachende, tanzende Kind noch ein wenig zu erhalten, das sie zum Lächeln brachte, wenn die Last des Älterwerdens sie bedrückte.

Doch alles hat ein Ende. Wir können diese Wahrheit entweder bekämpfen und uns verzehren vor Kummer oder uns fügen und uns vom Fluss des Lebens zu neuen Ufern treiben lassen. Von frühester Kindheit an hatte ich gelernt, mich zu fügen, denn dies war ja gerade der Sinn des Islam – es galt, sich dem Willen Gottes zu fügen.

Und nun war die Zeit gekommen.

»Aischa! Komm herein!«, rief meine Mutter eines Nachmittags.

Ich hörte Beklommenheit in ihrer Stimme, unterdrückte Rührung. Da wusste ich, was nun geschehen würde, und ging mit hängendem Kopf ins Haus.

29

Meine Mutter und Asma wuschen mir das Gesicht mit klarem Quellwasser, das sie in einem Eisenzuber aufgefangen hatten. Sie hießen mich die Spielgewänder ausziehen und halfen mir in ein neues, rotes Gewand mit weißen Streifen, das von dem Inselchen Bahrain stammte, einem Königreich im Osten. Es sollte mein Hochzeitskleid sein. Ich würde noch in derselben Nacht die Frau des Propheten werden. Im zarten Alter von neun Jahren würde ich zur Mutter der Gläubigen, ein würdevoller Stand, sowohl in dieser Welt wie auch im Jenseits. Ich aber fühlte mich klein und unwürdig, der großen Verantwortung nicht gewachsen.

Tausend Fragen jagten mir durch den Kopf, auf die ich keine Antwort wusste. Wie sollte ich einem Mann, der über vierzig Jahre älter war als ich, dessen Töchter sogar älter waren als ich, in irgendeiner Hinsicht Ehefrau sein? Und wie konnte ausgerechnet ich, die kaum eine Handvoll Suren aus dem Koran aufsagen konnte, den Muslimen geistliche Führerin sein? Ich erinnerte mich an das Gespräch meiner Eltern, vor einigen Jahren, als mein Vater erzählt hatte, wie Gabriel dem Propheten meine Ehe mit ihm in einer Vision angekündigt hätte. Sicher hatte der Engel sich geirrt! In den vergangenen drei Jahren hatte mich dieser Traum des Propheten mit kindisch eitlem Stolz erfüllt, jetzt aber wäre ich lieber vergessen und übersehen worden.

Als meine Mutter mir das Gewand zuhakte, hatte ich das Gefühl, als würde sie ein Leichentuch über mich breiten. Sie küsste mich auf die Stirn und lächelte, und ich wollte ihr Lächeln gern erwidern, konnte es aber nicht.

Mein Vater kam herein. Er trug ein langes, gelbes Gewand und einen Turban. Er ließ die Schultern hängen und zupfte nervös an seinem spärlichen Bart herum, den er sich mit Henna rot gefärbt hatte. Als er mich ansah, in meinem gestreiften Gewand mit dem safrangelben Schleier über dem Haar, traten ihm Tränen in die Augen.

Er reichte mir die Hand. Ich ergriff sie, spürte die vertrauten Schwielen. Er sagte nichts, ich ebenso wenig. Wir gingen hinaus, Hand in Hand, gefolgt von Umm Ruman und Asma, und spazierten durch die gepflasterten Straßen von Medina. Ich roch den angenehm sinnlichen Duft von Jasmin. Doch er linderte meine Angst nicht, die Angst einer jeden Jungfrau vor ihrer Hochzeitsnacht. Ich hatte die streunenden Hunde in den Gassen Mekkas beobachtet, und die Vorstellung, dass Männer und Frauen das Gleiche taten, fand ich ebenso belustigend wie abstoßend. Ich hatte gehört, dass die erste Nacht schmerzhaft war für viele Frauen, und verspürte plötzlich eine namenlose Angst vor dem, was vor mir lag. Ich wollte fortlaufen, mich in Sicherheit bringen, mir von der Mutter ein Schlaflied singen lassen.

Als wir durch die Straßen schlenderten, spürte ich aller Augen auf mich gerichtet. Frauen traten vors Haus, um zu gaffen, und Männer in farbenfrohen Tuniken starrten mich an und flüsterten dann miteinander, vielleicht dass die neue Frau des Propheten tatsächlich so schön war, wie man munkelte. Keiner von ihnen schien die unscheinbare Asma zu bemerken, und sie tat mir leid. Ich hoffte inständig, dass Zubair nach Medina auswandern und sie heiraten möge, damit die alten Weiber endlich aufhörten, mit den Zungen zu schnalzen. Die Tatsache, dass ich zehn Jahre jünger war als sie und den angesehensten Mann der Stadt heiraten würde, während Asma noch immer allein war und sich nach einer Liebe sehnte, die vielleicht nie in Erfüllung ging, befeuerte ihre boshaften Reden. Die Ungerechtigkeit, dass Frauen nach ihrem Aussehen und nicht nach der Reinheit ihrer Seelen beurteilt wurden, brachte mich in diesem Moment schier zur Raserei.

Und dann stockte mir jäh der Atem, als wir vor der Moschee standen. Sie war mehr ein offener Hof als ein Gebäude, die Mauern aus Lehmziegeln und Palmenstämmen. Die Sonne war eine Stunde zuvor untergegangen und das Gebetsritual zu Ende. Der Hof war daher weitgehend menschenleer, bis auf einige fromme Männer und Frauen, die noch immer kniend ihre Gebete sprachen. Ihre Hingabe und Konzentration auf Allah war so groß, dass sie nicht aufmerkten, als meine kleine Hochzeitsgesellschaft den Hof betrat.

In der südöstlichen Ecke des Hofs befand sich Sawdas kleine Lehmziegelhütte. Daneben war eine zweite Ziegelhütte gebaut worden, die ich vor einer Woche, als ich mit meinem Vater zum gemeinschaftlichen Freitagsgebet hierhergekommen war, noch nicht gesehen hatte. Es sollte wohl mein neues Zuhause sein, und ich bemerkte mit einigem Unbehagen, dass sie, genau wie Sawdas bescheidene Hütte, nur aus einem einzigen Raum bestand, nicht viel größer als meine frühere Schlafkammer in Mekka.

Kerzen flackerten im Inneren, und ich bekam Herzklopfen, als mein Vater mich zu dem Ort führte, der von nun an mein neues Zuhause sein würde. Erst als wir näher kamen, bemerkte ich die Schar Frauen davor, Ehefrauen und Töchter der engsten Gefährten des Propheten unter den Muhajirum, den Einwanderern aus Mekka, und den Ansar, den Helfern, die die Muslime in Medina beschützten.

»Glück und Segen – auf dem Weg!«, riefen sie vergnügt, und ich hätte sie am liebsten verprügelt.

Ich folgte meinem Vater ins Innere und sah, dass der Prophet auf weichen Lammfellen saß, die, wie mir zitternd bewusst wurde, unser Lager darstellten. Seine dunklen Augen funkelten mit jenem seltsamen Feuer, und ich senkte den Blick, da ich spürte, wie meine Empfindungen sich in meiner Miene spiegelten.

Die Frauen, die uns begrüßt hatten, steckten mir kleine Schmuckstücke zu – ein schmales Korallenarmband, eine Elfenbeinbrosche fürs Haar, einen silbernen Ring mit einem winzigen bläulichen Edelstein, einen Amethyst oder einen Saphir.

Als sie fertig waren, führten sie mich an die Seite des Propheten und setzten mich auf das Lammfell, den einzigen Gegenstand in dem kleinen Raum. Der Prophet lächelte mir freundlich zu und öffnete dann seine Hand. Ich erblickte eine Halskette aus Onyxperlen. In meinen verängstigten Augen blitzte wohl ein Funken Leben auf, als ich die hübschen schwarzen Steine mit den weißen und goldenen Flecken erblickte, da jeder im Raum lachte, als hätte die Spannung nachgelassen.

Der Prophet legte mir die Kette um den Hals. Einen Moment lang kämpfte er mit der Schließe, dann hatte er sie zugehakt. Vielleicht war er ja genauso nervös wie ich, dachte ich, aber natürlich war das lächerlich. Er war ein erwachsener Mann, der schon zweimal geheiratet hatte und mit vier Töchtern gesegnet war, alt genug, um ihm Enkelkinder zu schenken.

Meine Hand tastete unwillkürlich nach der Halskette, Mohammeds erstem Geschenk. In den folgenden Jahren würde ich diese Kette wie den kostbarsten Schatz hüten, und sie würde mir meine Hingabe vergelten, indem sie mir großes Unglück brachte. Wie seltsam ist doch die Vorstellung, dass ein so harmloser Gegenstand das Schicksal einer Frau verändern konnte? Doch auf jenem Geschmeide lag ein grausamer Fluch, der nicht nur mein Leben, sondern die Geschichte der ganzen Welt verändern würde.

Doch wer hätte das vorhersehen können, außer vielleicht der Prophet, und ich frage mich oft, ob er damals wohl ahnte, wie viel Verdruss sein kleines Geschenk dereinst verursachen würde. Diese Kette, ein Liebessymbol, würde am Ende Tod und Verderben bringen.

Der Prophet ergriff eine hölzerne Schüssel, gefüllt mit reiner Milch, deren Rahm sorgsam entfernt worden war. Er nippte daran, blickte mir in die Augen und reichte sie mir. Als ich seinem Blick begegnete, durchfuhr es mich wie ein Blitz. Was ich törichtes Kind noch nicht verstand, war aufflammendes Begehren, wie ich jetzt weiß. Mein Leib fing Feuer, und ich spürte ein Flirren im Bauch wie von winzigen Hummeln. Wieder senkte ich den Blick; dieses unbekannte neue Gefühl machte mich verlegen und neugierig zugleich, und ich wies erschrocken die Schüssel von mir.

Der Prophet hielt sie mir dennoch an die Lippen und redete mir leise zu.

»Trink, Humaira.«

Der Klang seiner Stimme, als er diesen Kosenamen aussprach, brachte die Hummeln erneut zum Flirren. Ich spürte, wie mir der Schweiß den Nacken hinunterperlte, zwischen den Schulterblättern hindurch.

Ich sah ihn erneut an, und er nickte. Ich beugte mich vor, küsste den Rand der Schüssel und ließ die kalte Milch die Kehle hinunterrinnen. Mein Herz begann schneller zu schlagen, aber nicht mehr nur aus Angst.

Als ich getrunken hatte, reichte ich die Schüssel an meine Schwester weiter, die neben mir saß. Asma nippte und gab sie dann an unsere Mutter weiter, woraufhin alle Anwesenden daraus tranken. Als die Schüssel wieder beim Propheten angelangt war, staunte ich nicht schlecht, weil die Milch darin offenbar nicht weniger geworden war, doch schob ich den Gedanken als Gaukelei meines erregten Geistes beiseite.

Die Zeremonie war vorüber. Nun war ich Mohammeds Frau, wie es der Engel prophezeit hatte. Was sich jedes Mädchen, das ich kannte, insgeheim wünschte, war für mich in Erfüllung gegangen.

Ich war die Mutter der Gläubigen.

Mein Vater stand auf. Er küsste dem Propheten die Hand und drückte mir seine warmen Lippen auf die Stirn.

»Möge Allah die beiden Menschen segnen, die mir das Liebste sind auf der Welt«, sagte er. Und dann wandte er sich zum Gehen, die Frauen ebenso.

Die schlichte Tür aus Palmenholz schloss sich hinter ihnen, und ich war mit meinem Mann allein. Der Gesandte lächelte mir zu und nahm meine Hand. Ich bemerkte, dass sie trotz der nachklingenden Hitze des Tages ungewöhnlich kühl war. Ich spürte den ruhigen Schlag seines Pulses. Sein sanfter Rhythmus besänftigte auch mich, und das Pochen in meiner Brust ließ allmählich nach, bis ich das Gefühl hatte, als teilten wir ein Herz und einen Atem.

Ich blickte in seine ebenholzschwarzen Augen, schwärzer als die Mitternacht, und sah mein eigenes Spiegelbild in den unergründlichen Tiefen. Doch es war nicht das Bild, das ich jeden Morgen im Spiegel sah. Ich wirkte älter, weiser, der Mädchenkörper war voll zur Frau erblüht. Mein Haar war nicht mehr rot wie der Sonnenuntergang, sondern von einem warmen Kastanienbraun wie die Glut eines ersterbenden Feuers. Aber ich lächelte nicht. Stolz und selbstgerechter Zorn blitzten aus meinen goldenen Augen. Und dann sah ich mich altern, mein Haar silbern werden, mein Gesicht von Falten durchzogen; aber noch immer verstrahlte es eine furchterregende, kalte Schönheit. Meine Augen schienen noch älter, mit Bedauern und Scham erfüllt. Und dann änderte sich die Vision, ich war verwandelt, Mensch und Engel, jung und alt zugleich, mein Haar und mein Gesicht schimmerten wie Mondlicht. Als ich in die Augen dieser außerirdischen Erscheinung blickte, dieses Wesens aus der Welt jenseits von Zeit und Raum, sah ich keine Traurigkeit mehr.

Nur Liebe.

Die Vision war zu Ende, und ich war mit dem Gesandten allein. Er blickte mich seltsam an, und einen Moment lang fragte ich mich, ob er dasselbe gesehen hatte wie ich. Er aber schwieg, streichelte mir nur übers Gesicht, genoss die Zartheit meiner Haut, die vor ihm noch kein Mann berührt hatte.

Er beugte sich zu mir und flüsterte sanft:

»Hab keine Angst.«

Ich blickte in diese tiefschwarzen Augen und antwortete wahrheitsgemäß.

»Ich habe keine Angst.«

Da lächelte er warm und nahm mich in seine Arme.

Ich ließ mich fallen, gab mich seiner Umarmung hin, verlor mich in der wunderbaren Sinnlichkeit seines Leibes, der sich an den meinen presste.

Ich spürte weder Angst noch Schmerz.

Ich spürte nur Licht.

Buch 2 Eine Stadt
wird geboren

1

Mekka – A.D. 623

Wir Muslime waren zwar aus Mekka entkommen, aber unsere Feinde gönnten uns keine Ruhe.

Die Existenz einer unabhängigen muslimischen Gemeinde jenseits der Kontrolle der arabischen Oligarchen stellte für diese eine noch größere Bedrohung dar als die Gegenwart von Gläubigen innerhalb der heiligen Stadt. In Medina befanden wir uns in einer strategisch günstigen Lage, um die Karawanen in den Norden zu behindern. Die Muslime waren nun kein verfolgter Haufen mehr, sondern eine organisierte Macht, die imstande war, dem Mekkaner Handel empfindlich zu schaden. Als Abu Sufyan erkannt hatte, dass die Konfrontation zwischen den beiden Städten unausweichlich war, beschloss er, Präventivmaßnahmen zu ergreifen.

Und so kam es, dass eines Tages Umm al-Fadl, die hübsche Frau von Mohammeds Onkel Abbas, vor ihrem Haus stand und entsetzt auf die Szene starrte, die sich vor ihren Augen abspielte. Eine Gruppe Männer, die Gesichter mit schmutzigen Tüchern und Schals vermummt, brachen in die Häuser ihrer muslimischen Verwandten und Freunde ein, die seit ihrer Flucht nach Medina verriegelt gewesen waren. Ihr Besitz stand unter dem Schutz ihres Clans, bis sie eines Tages heimkehren und ihn zurückfordern würden.

Sie sah mit wachsender Empörung, wie diese Diebe die Ehre der Banu Hashim am helllichten Tage frech besudelten. Die Banditen traten Türen ein, zertrümmerten Fenster, die mit Brettern aus Akazienrinde verrammelt gewesen waren, und warfen ihre unrechtmäßig erworbenen Errungenschaften auf die Straße. Alles, was ihre Verwandten besaßen – Teppiche, Spiegel, Tische, Stühle, sogar Kochgeschirr –, wurde herausgeschafft und auf wartende Eselskarren geworfen.

Umm al-Fadl sah die Männer des Clans dabeistehen, die Köpfe verlegen zu Boden gerichtet, während die Räuber, mit Säbeln ausgestattet, ungehindert plünderten. Sie musste dem Treiben Einhalt gebieten. Also trat sie vor, die Kehle wie zugeschnürt vor Wut und Angst, und stellte sich einem besonders widerwärtig aussehenden Strauchdieb in den Weg, dessen Wangen mit einem Schandmal versehen waren, das man ihm wohl in Taif oder einer anderen Stadt im Süden zur Strafe verpasst hatte.

»Hört auf! Was tut ihr da?« Sie warf einen Blick zur Seite, hoffte, dass ihre verängstigten Stammesbrüder noch einen Funken männlicher Ehre im Leib hätten, um sie zu beschützen, falls der Räuber ihr Gewalt antun wollte.

Der gebrandmarkte Dieb, dessen Atem nach Zwiebeln und khamr stank, maß sie kurz, grinste hämisch und wandte sich wieder seiner Beschäftigung zu. Er warf einen seidenbezogenen Stuhl auf seinen Karren und machte Anstalten, wieder in eines der Häuser zu gehen, als Umm al-Fadl hinüberlief und sich in den Türrahmen stellte. Ihre braunen Augen musterten ihn herausfordernd, komm, wag es, mich anzufassen, mich, die Frau eines der meistgeachteten Mitglieder der Quraisch. Der Räuber rieb sich verärgert die Narbe und beschloss dann, keine Ehrenfehde zu riskieren.

»Die Güter der Ketzer müssen auf dem Markt verschachert werden«, sagte er durch die schwarzen Stummelzähne.

»Und wer sagt das?«, entgegnete sie, wie eine Lehrerin, die ein unartiges Kind schilt.

Der Dieb blickte sich um, sah die aufgebrachte Menge Schaulustiger und sagte dann, laut genug, dass ein jeder es hören konnte:

»Abu Sufyan.«

Umm al-Fadl spürte, wie ihr die Farbe aus dem Gesicht wich. Wenn Abu Sufyan so ungestraft handeln konnte, war ihre Sippe in ernster Gefahr. Nachdem die einflussreichsten Muslime die Stadt verlassen hatten, erhielt ihr Mann nicht mehr genügend Rückhalt im Clan, falls Abu Sufyan beschließen sollte, sich an den wenigen Muslimen zu rächen, die in Mekka geblieben waren. Es begann damit, dass man den Flüchtlingen das Eigentum stahl, und würde mit der Vertreibung ihres Stammes enden. Oder noch Schlimmerem.

»Dies sind die Häuser der Banu Hashim«, sagte sie, und in ihre Empörung mischte sich Angst. »Abu Sufyan hat keine Macht über unseren Clan.«

Da kam von hinten eine verhasste lüsterne Stimme, die sie kannte.

»Aber ich.«

Umm al-Fadl wandte sich um und blickte in das widerwärtige Gesicht Abu Lahabs.

Ihr Schwager, Oberhaupt der Banu Hashim, hatte sie immer angewidert mit seinen derben Kommentaren und anzüglichen Blicken auf ihre Brüste, die noch immer wohlgeformt und fest waren, obwohl sie schon in mittleren Jahren war. Der Verrat an seinem Neffen Mohammed, den Abbas liebte und der stets freundlich gegen sie gewesen war, hatte ihren Abscheu gegen Abu Lahab bestätigt.

»Geh wieder an die Arbeit«, befahl er mit seiner schrillen, fast weibischen Stimme.

»Wie kannst du das zulassen?«, fragte sie indigniert, obwohl ihr Herz die Antwort kannte. »Diese Gegenstände gehören Männern deines eigenen Clans!«

Abu Lahab zuckte die Schultern. Der kränkliche Geruch seines Schweißes war überwältigend und verschlug ihr den Atem.

»Männer, die den Göttern abgeschworen haben und sich wie Strauchdiebe aus unserer edlen Stadt stehlen, haben keinen Clan«, sagte Abu Lahab laut, damit die Menge seine Worte hören konnte. »Ihr Eigentum gehört nun Mekka und wird verkauft werden, damit der Handel floriert.«

Umm al-Fadl biss sich fest auf die Lippe, um den Drang zu bezähmen, ihn auf offener Straße zu erwürgen. Sie schmeckte Blut im Mund, als hätte sie sich die Zunge an einem heißen Eisen versengt. Sie wirbelte herum und blickte in die Menge, schlug sich wie zum Zeichen der Trauer nach alter Sitte auf die Brust.

»So weit ist es also schon mit dir, Abu Lahab? Dass du mit Diebesgut Handel treibst?«

Gemurmel entstand unter den Männern, und sie sah, wie mehrere der jüngeren Stammesbrüder ihren Anführer missbilligend musterten.

Da trat ein gefährliches rotes Funkeln in Abu Lahabs Augen. Er packte ihren Arm und stieß sie gegen die Mauer des Hauses.

»Du solltest lernen, die Älteren zu achten, Weib meines Bruders«, knurrte er.

Seine Berührung verursachte ihr Gänsehaut, und Umm al-Fadl entwand sich voller Ekel seinem feuchten Griff.

»Ein Mann muss sich die Achtung der anderen verdienen, Bruder meines Mannes«, sagte sie würdevoll. »Man erwirbt sie durch Ehrbarkeit – die du schon lange gegen Machtgier eingetauscht hast.«

Ein seltsames Flackern trat ihm in die Augen, und er züngelte wie eine hungrige Schlange:

»Da dich Handelsgeschäfte offenbar zu interessieren scheinen, dürfte ich dir ein Geschäft vorschlagen, mit dem du die Schulden unserer eigensinnigen Stammesbrüder begleichen könntest?«

Die Wendung, die die Angelegenheit nahm, gefiel ihr nicht. Niemand, der jemals mit Abu Lahab Geschäfte gemacht hatte, hatte daraus einen Vorteil gezogen. Umm al-Fadl wusste, dass sie die Handelsbedingungen bestimmen musste, wenn sie ihren Stammesbrüdern helfen wollte.

»Abbas wird ihr Eigentum auslösen«, sagte sie mit einer Zuversicht, die sie nicht empfand. Ihr Mann war wohlhabend, aber nicht einmal er verfügte über die erforderlichen Mittel, um das gesamte Diebesgut auf dem Marktplatz zurückzukaufen.

Abu Lahab lächelte. »Die Bezahlung erwarte ich nicht von meinem Bruder.«

Er fuhr ihr mit seinen feisten Fingern, klebrig von Fett und Schweiß, durchs Haar und presste sich an sie, und sie spürte sein steifes Glied durch das dünne Gewand.

Sie versetzte ihm eine Ohrfeige, mit der sie ihrem seit Jahren aufgestauten Ekel Luft machte.

Abu Lahab wich verblüfft zurück. Seine blassen Wangen brannten vor Verlegenheit, als er das beifällige Murmeln aus der schaulustigen Menge hörte ob Umm al-Fadls Kühnheit. Ein Stammesführer war eine wichtige Säule in Mekkas Gesellschaftsgefüge, und wer einen von ihnen in aller Öffentlichkeit schlug, hatte mit einigen Konsequenzen zu rechnen. Und keine war gut.

Abu Lahabs Augen wurden so schmal, dass die Pupillen nicht mehr zu sehen waren. Und dann schlug er zurück, schlug mit solcher Wucht zu, dass sie zur Seite taumelte und sich den Kopf am steinernen Fenstersims zu ihrer Rechten stieß.

Die Welt ringsum geriet ins Wanken, während Umm al-Fadl einen Schmerz im Schädel spürte wie feurige Nadeln. Sie fasste sich an die pochende Stirn. Als sie auf ihre Hand hinunterblickte, war sie voller Blut.

Abu Lahab grinste böse, als er ihre Wunde sah.

»Wie es aussieht, werden wir nicht handelseinig. Schade.«

Damit machte der Widerling kehrt und gab im Davongehen den gedungenen Plünderern ein Zeichen, sie möchten mit der Arbeit fortfahren.

Umm al-Fadl wurde schwindelig vor Schmerz.

»Abu Lahab!«

Der Stammesführer drehte sich zu ihr um, die Brauen verächtlich nach oben gezogen.

»Jede Schuld wird beglichen, Bruder meines Gatten«, sagte sie kalt. »Vergiss das nicht. Jede Schuld.«

Abu Lahab gluckste vor Vergnügen. Doch als er das dunkle Feuer in ihren Augen sah, verflog sein Lächeln, seine Miene verfinsterte sich und er eilte davon.

2

Medina A.D. 624

Ich krabbelte über den Boden meines kleinen Zimmers, das hölzerne Pferd in der Hand. Es war ein Spielzeug meiner Schwester Asma, aus ihren eigenen Kindertagen, und gehörte zu einer Sammlung von Tieren, die mein Vater ihr von einer Handelsreise nach Sanaa mitgebracht hatte, zwei Jahre vor der Offenbarung. Als mein Vater den Islam angenommen und alle Götzenbilder im Haus verbrannt hatte, machte er Anstalten, auch die Tierfiguren aus Sandelholz in den Kamin zu werfen. Asma indes hatte draußen gesessen und geweint, weil sie dem neuen Glauben ihre Spielsachen opfern musste. Der Prophet hatte sie weinen sehen und Abu Bakr veranlasst, ihr die Tiere zurückzugeben. Puppen und Spielsachen, sagte er, stellten keine falschen Götter dar, sondern dienten den Kindern zur Belustigung.

Als in späteren Jahren eifrige Gläubige danach trachteten, jedes Abbild als Idolatrie zu verbieten, konnte ich nur enttäuscht den Kopf schütteln, da ich mich der sanften Weisheit meines Gatten erinnerte, der stets Mäßigung gepredigt hatte. Der hartnäckige Widerstand einiger Muslime gegen den gesunden Menschenverstand, wie sie sich zwanghaft an die Buchstaben des Gesetzes klammerten, dessen Seele sie verkannten, war immer schon das Verderben für unsere Gemeinschaft. Seit der Gesandte nicht mehr am Leben war, um solche Narreteien zu unterbinden, hatten sich, wie ich es befürchtet hatte, Dogmatismus und Extremismus heftig verschlimmert.

Doch in jenen Tagen, unter den duldsamen Augen des Propheten, durfte ich noch spielen und tat es mit Hingabe. Meine Freundinnen Leila, Munira und Reem besuchten mich an diesem Tag, und wir hatten den ganzen Vormittag gekichert und Fangen gespielt, wie wir es getan hatten, bevor ich die Frau des Propheten geworden war. Wir drei saßen auf dem kühlen Steinboden und jagten unsere Spielzeugpferde, als ein Schatten über die Schwelle fiel.

Meine Freundinnen und ich sahen erschrocken auf.

Die Tür war von einer hoch aufragenden Gestalt blockiert, deren dicker Leib das ganze Sonnenlicht aussperrte. Umar ibn al-Khattab. Ich wusste es, ehe ich sein Gesicht sah. Er stand da, die Arme über der mächtigen Brust gefaltet.

Meine kleinen Freundinnen kreischten auf und eilten zur Tür. Umar trat beiseite und ließ sie vorbei. Ich sprang auf und lief in die Ecke, wo mein Kopftuch lag. Ich bedeckte rasch mein rotes Haar unter dem dunkelblauen Tuch, als Umar sich an Mohammed wandte, der auf dem Boden kauerte, und uns beim Spielen zugeschaut hatte.

»O Gesandter Gottes, wir brauchen Euren Rat«, sagte er, und angesichts des feierlichen Klangs seiner Stimme veränderte sich das Gebaren meines Mannes. Er war wieder der Anführer einer verzweifelten Gemeinschaft, die Krankheit und Hunger ertrug, seit sie in der Oase Zuflucht gefunden hatte. Die Last der ganzen Welt lag plötzlich auf seinen Schultern, und da verstand ich, warum dem Propheten vorhin unser unschuldiges Spiel so viel Freude bereitet hatte. In einer Welt, in der tagtäglich das Totenhemd über den Menschen hing, in der jeder Fehler, den er beging, den zerbrechlichen Frieden gefährdete, der so hart erkauft war, hatten wir Kinder ihn die Bürde der Anführerschaft für einige wunderbare Augenblicke vergessen lassen.

Der Prophet trat hinaus in den Hof. Ich saß an der offenen Tür und blickte auf den von einer Mauer umgebenen staubigen Platz, der als Gebetsort diente und als Versammlungsort für die wachsende Gemeinschaft der Gläubigen. Eine Delegation herausragender Muslime war gekommen, und ich spürte die Spannung, die über dem jamaat hing.

Als der Prophet sich zu seinen Anhängern in einen Kreis setzte, sprach Umar von der gegenwärtigen Krise.

»Wir haben beunruhigende Neuigkeiten aus Mekka«, sagte er. »Die Mekkaner haben das Eigentum der Muhajirun gestohlen und es auf dem Markt verschachert.«

Die Kunde verursachte ärgerliches Raunen, bis der mächtige Hamza die Hand hob und Schweigen gebot.

»Sie haben den Gewinn dazu benutzt, Waren in Damaskus zu kaufen«, sagte Hamza, und seine Stimme dröhnte über den Platz. »Die Karawane kehrt in zwei Wochen aus Syrien zurück.«

Umar zupfte sich wütend den dichten Bart.

»Die Mekkaner werden fett von unserer Habe, während die Gläubigen kaum genug zu essen haben, um das Loch im Magen zu füllen!«

Der Gesandte warf einen Blick in die Runde, sah jeden der Männer eine Weile an, als wolle er das geheime Buch seines Herzens lesen.

»Und welchen Rat wollt ihr von mir hören?«, fragte er ruhig.

Umar stand auf und lief um den Kreis der Versammelten herum, um den Ärger in seinen Gliedern loszuwerden.

»Wir möchten uns zurückholen, was unser ist!«, sagte er. »Die Karawane gehört von Rechts wegen uns. Wir müssen sie uns nehmen!«

Von der Schwelle meines Wohnraums sah ich, wie die Männer nickten und Umar beipflichteten.

Doch dann erhob sich Uthman, der schöne Schwiegersohn des Propheten, und seine Miene wirkte besorgt und traurig.

»Die Mekkaner werden uns ihre Ware nicht kampflos überlassen«, sagte er sanft. »Sind wir bereit, gegen sie zu kämpfen?«

Ali, der dem Propheten zu Füßen saß, erhob sich und stellte sich vor Uthman.

»Es ist keine Frage der Bereitschaft«, sagte er, und seine rätselhaften grünen Augen waren unergründlicher denn je. »Jeder der hier Anwesenden ist gewillt, für Gott und Seinen Gesandten zu kämpfen und zu sterben. Aber ohne die Zustimmung unseres Herrn können wir gar nichts tun.«

Ali wandte sich dem Propheten zu. Mein Gatte begegnete seinem Blick und senkte dann wortlos das Haupt.

Abu Bakr berührte die Schulter des Propheten. Als er sprach, war seine Stimme ruhig und fest.

»In den vergangenen vierzehn Jahren haben wir uns jede Provokation mit Geduld und Nachsicht gefallen lassen«, sagte mein Vater. »Aber unsere Zurückhaltung hat die Götzendiener zu immer neuen Schandtaten angestachelt. Sie haben uns aus der Heimat vertrieben. Und nun trachten sie auch noch danach, uns die Mittel zu stehlen, die wir zum Leben brauchen. Wir suchen den Krieg nicht. Aber er sucht uns.«

Der Prophet sah dem Freund lange in die Augen. Dann wandte er sich Hamza zu.

»Was sagst du dazu, Onkel?«

Hamza nahm den schweren Bogen von der Schulter und legte ihn dem Propheten in den Schoß.

»Es gibt eine Zeit für den Frieden. Und eine Zeit für den Krieg.«

Als der Prophet nichts erwiderte, kniete Hamza vor ihm nieder und nahm seine Hände. »Ich weiß, wie sehr du Blutvergießen hasst. Aber wenn wir jetzt keine Stärke zeigen, werden die Meckaner unsere Schwäche ausnutzen. Dann wird bald ihre Armee vor den Toren Medinas stehen. Es ist an der Zeit zu kämpfen.«

Mohammed erhob sich.

»Ich werde zum Herrn beten, damit er uns Weisung gebe.«

Und ohne ein weiteres Wort verließ der Prophet die Versammlung, kehrte in unser Haus zurück und schloss die Tür hinter uns beiden.

Der Widerstreit in seinem Gesicht zerriss mir das Herz. Mohammed, möge Gott ihn segnen und ihm Frieden geben, war kein gewalttätiger Mensch. Ich habe nie gesehen, dass er gegen jemanden handgreiflich wurde, und nur höchst selten machte er seinem Ärger Luft, der sonst allenfalls am Stirnrunzeln in seinem schönen Gesicht abzulesen war. Er sagte mir einmal, dass andere Jungen, als er noch klein war, ihren Spott mit ihm getrieben hätten, weil er sich nicht mit ihnen auf der Straße hatte prügeln wollen. Seine Sanftheit hatte keinen Platz in der rauen Wüste, wo man schon die Knaben lehrte, dass Grausamkeit und Männlichkeit ein und dasselbe sind. Mohammed hatte über fünfzig Jahre für ein friedvolles Miteinander gelebt, das immer schwieriger aufrechtzuerhalten war.

Der Zustrom der Flüchtlinge hatte Medinas Ressourcen stark belastet und eine schlechte Dattelernte das Los der Neuankömmlinge noch verschlimmert. Nahrung wurde mit Gold aufgewogen, und ohne zusätzliche Einkünfte wären die Anhänger Mohammeds dem Hungertod preisgegeben: Männer, Frauen und Kinder, die alles verloren hatten, weil sie an ihn glaubten. Die ihm durch die Ödnis der Wüste gefolgt waren und jetzt einen qualvollen Tod vor Augen hatten.

Wenn wir die Mekkaner Karawane angreifen und die Waren an uns nehmen würden, wäre unsere schlimmste Not gelindert, denn mit dem zusätzlichen Reichtum konnten wir Nahrung und Arzneien von durchziehenden Händlern kaufen. Andererseits wären wir auch dem Gegenschlag aus Mekka preisgegeben. Und der Prophet wusste, dass der Donner der Kriegstrommeln, sobald sie einmal geschlagen würden, in alle Ewigkeit forthallen würde.

Also streckte er sich auf unser weiches Lager und schloss die Augen, um nachzudenken, welchen Weg es einzuschlagen galt: Sollte man nichts tun und zusehen, wie das Volk in stiller Würde starb? Damit wäre der Glaube an den einen Gott eine Totgeburt, begraben im Sand von Hunger und Krankheit. Oder galt es, die Säbel zu ziehen und eine Quelle von Blut sprudeln zu lassen, die zur tosenden Flut anschwellen konnte? Es gab keinen einfachen Weg, und ich beneidete ihn nicht um die Entscheidung, die er zu treffen hatte.

Da ich nicht wusste, wie ich ihm sonst helfen konnte, legte ich mich neben ihn und schlang die Arme um seine Brust.

Allmählich wurde er ruhiger, als ihn der Schlummer überkam. Auch mir wurden die Lider schwer, und ich dämmerte allmählich in ein seltsames Traumland hinüber, in dem Hunderte Pferde mit donnernden Hufen der Schlacht entgegenpreschten.

3

Ich erwachte mitten in der Nacht, weil der Prophet im Schlaf heftig zuckte. Sein Gesicht war schweißnass trotz der Kühle der Stunde, und ich bekam Angst, er könne vom Fieber befallen sein. Ich schüttelte ihn immer heftiger, aber er reagierte nicht.

Und dann, ohne Vorwarnung, flogen plötzlich seine Augen auf, und ich sah darin das furchterregende Feuer der Offenbarung lodern. Sein Mund bewegte sich, und ich hörte jene fremde Stimme, die die seine und doch nicht die seine war, aus seinem Munde strömen. Und er sprach die Worte Gottes, die den Lauf der Geschichte für immer verändern sollten:

Bekämpfe jene, die dich bekämpfen, aber greife sie nicht an.
Angreifer kann Gott nicht leiden.

Tränen traten mir in die Augen. Die Entscheidung war gefallen, und die schlichte Reinheit des Islam wäre nun für immer mit Blut befleckt.

***

Tags drauf stand ich mit meiner älteren Schwester-Frau Sawda hinter dem Propheten, als er einer versammelten Schar von Menschen im Hof der Moschee den Willen Allahs verkündete.

»Und sehet her!«, sagte der Prophet, und ich sah ihn zum ersten Mal den Säbel erheben. »Gott hat diese Worte in Seinem Buche offenbart:

Und erschlagt sie, wo ihr sie findet, und verjagt sie aus
den Stätten, aus denen sie euch verjagt haben,
denn Verfolgen ist schlimmer als Töten. …

Ich sah die erregten Mienen der Gläubigen, hörte ihr beglücktes Raunen, weil Allah ihnen die Erlaubnis erteilt hatte, sich gegen ihre Verfolger zur Wehr zu setzen. Die Verse wurden wiederholt und von einem zum anderen weitergegeben.

Uthman schüttelte den Kopf angesichts der Blutrünstigkeit, die er in den Augen einiger jüngerer Männer las. Ali, der neben ihm stand, sah Uthmans abschätzige Geste und maß ihn eindringlich.

»Warum freust du dich nicht über das Gebot Allahs?«

Seine Stimme tönte laut durch die Moschee, und plötzlich waren aller Augen auf Uthman gerichtet.

»Ich freue mich über Seine Worte, aber diese Umma macht mich traurig«, sagte der gutherzige Mann. »Ich fürchte, dass das Blutvergießen, sobald es einmal begonnen hat, kein Ende mehr nimmt.«

Der Prophet begegnete seinem Blick, und ich sah auch in seinen Augen Traurigkeit, so als hege er tief im Herzen denselben Zweifel.

Doch Uthmans vorsichtige Ermahnung galt einigen heißspornigen jungen Burschen als Verrat.

»Ihr seid ein Feigling, alter Mann«, rief ein braunhaariger Bursche, der nicht älter als dreizehn sein konnte. »Das einzige Blut, das Ihr Euch zu vergießen scheut, ist Euer eigenes. Möge Medina eines Tages darin schwimmen!«

Mit seinen Worten erntete der vorlaute Bursche schallendes Gelächter in der Menge, und einige seiner Freunde spuckten auf den Saum von Uthmans üppigem blauen Gewand. Ruqayya, die liebliche Tochter des Propheten, legte die Hand schützend auf den Arm ihres Gatten, als das Gegröle bedrohliche Ausmaße annahm. Sie litt seit mehreren Tagen am Fieber, und ihre sonst so blühenden Wangen waren bleich, und dunkle Schatten verschleierten die Schönheit ihrer Augen. Dennoch sah ich in der Entschlossenheit ihrer Miene den Trotz gegen jene, die ihren Gatten schmähten oder Zweifel äußerten an seiner Loyalität.

In der aufwallenden Wut dieser Meute erahnte ich zum ersten Mal in meinem jungen Leben die Möglichkeit, dass Muslime sich gegen Muslime kehren könnten. Und mir wurde übel bei dem Gedanken, dass die Blutgier, die angefacht wurde, um unsere Gemeinschaft zu verteidigen, sie eines Tages zerreißen könnte. In diesem Augenblick hätte ich mir niemals träumen lassen, dass ausgerechnet ich, deren Herz in selbstgerechtem Abscheu pochte, diesen Damm des Todes dereinst niederreißen würde.

Ich sah, wie Mohammeds Miene sich verfinsterte, und im nächsten Moment eilte er an Uthmans Seite. Er nahm seine Rechte in die seine, steckte den Säbel in die Scheide und hielt die rote Lederhülle in die Höhe, damit alle sie sehen konnten.

»Allahs Schwert bleibt in der Scheide, solange Uthman lebt«, sagte der Prophet streng. »Wird er getötet, zieht Allah Sein Schwert und steckt es bis zum Jüngsten Tag nicht mehr fort.«

Seine mächtigen Worte brachten die aufgewühlte Menge sofort zum Schweigen, und ich sah, wie Uthmans Augen in Tränen schwammen. Dieser sanfte Mann, der als Einziger unter den Quraisch die Abneigung meines Mannes gegen das Blutvergießen teilte, sah mit Entsetzen, dass er diesen Aufruhr in der Gemeinde ausgelöst hatte. Als die Gläubigen den Zorn in den Augen des Propheten und Uthmans Kummer sahen, gingen sie beschämt davon.

Während die Menge sich trollte, fiel mein Blick auf die vorlauten Burschen. Diese Unruhestifter, die der Prophet schon mehrmals gerügt hatte wegen ihrer Mätzchen, starrten mit unverhohlenem Hass auf Uthman. Und eine entsetzliche Kälte erfasste mein Herz. Das Vorgefühl, dass etwas Schreckliches auf uns zukam.

Ich betete inständig zu Allah, dass die Kriegsvorbereitungen unnötig sein mögen. Der Prophet entsandte einen berittenen Stoßtrupp an den Stadtrand von Medina. Sobald die Karawane aus Syrien vorbeikäme, sollten die Reiter sie umzingeln, die Wachen entwaffnen und die Waren nach Medina schaffen. Falls sich dies ohne Blutvergießen bewerkstelligen ließe, würden vielleicht klügere Köpfe in Mekka die Oberhand gewinnen. Die Mekkaner wussten schließlich, dass sie uns bestohlen hatten und dass wir uns nur das Unsere zurückholten. Vielleicht wäre die Angelegenheit damit ehrenvoll aus der Welt geräumt. Noch bestand Hoffnung auf eine friedliche Lösung des Konflikts, ohne das Schwert.

Ich erhob die Augen zum Himmel und sah, dass sich Sturmwolken am Horizont zusammenballten. Da ahnte ich, dass meine Gebete nicht erhört würden.

4

Die Quellen von Badr – 17.März A.D. 624

Am Ende kam der Krieg über uns mit der grausigen Gewissheit des Todes. Er war ebenso unausweichlich wie die Engel, die zur vorbestimmten Stunde kommen, um die Seele zu holen. Und genau wie die unvermeidliche Macht des Todes war der Krieg für unser Volk zugleich Ende und Neubeginn.

Die Karawane, mit ihren Reichtümern an Gold und Gewürzen aus Jerusalem und Damaskus, war eine List gewesen, die uns in die Schlacht locken sollte. Abu Sufyan hatte Hinds sorgsam ausgetüftelten Plan bis ins Kleinste befolgt. Anstatt auf dem üblichen Handelsweg die schwarzen Hügel von Medina zu passieren, folgte die Karawane der Straße entlang der Küste.

Und als der Prophet einem Trupp aus dreihundert Männern befahl, sich vor der Stadt Medina auf die Lauer zu legen und auf die Karawane zu warten, marschierten tausend schwerbewaffnete Mekkaner gen Norden, um uns eine Falle zu stellen.

Das Schicksal sollte uns in einem felsigen Tal im Südwesten ereilen, einem Landstrich namens Badr. Hier machten regelmäßig Händler Rast, die in den Jemen reisten, da es verlässliche Quellen klaren Wassers gab, ein höchst kostbares Gut in der kargen Wüste. Der Prophet machte sich auf den Weg mit seinem Stoßtrupp, der nur für ein kleineres Scharmützel ausgerüstet war und nicht ahnte, was für eine Übermacht seiner harrte. Wir führten siebzig Kamele und drei Pferde mit uns, und ich saß hinter meinem Gatten auf seinem roten Lieblingskamel, einer Stute namens Qaswa. Dergleichen mag die behüteten Frauen aus den Reichen der Byzantiner und Perser barbarisch anmuten, da sie selbst stets hinter bedufteten Mauern versteckt sind, während ihre Männer ihr Leben wagen, doch arabische Frauen pflegten ihre Krieger zu begleiten, um sie anzuspornen und stets daran zu erinnern, wofür sie kämpften. Der Prophet respektierte diese Tradition, und so wurde ich mit den Jahren Zeuge vieler Schlachten. Es war vielleicht diese Vertrautheit mit dem Kriegshandwerk, die mich sehr viel später, an jenem fernen schicksalhaften Tag dazu bringen würde, den Bogen zu überspannen.

Wir ritten über den nordöstlichen Bergpass, bis wir Badr erreichten. Es war fast vollständig von Hügeln umsäumt, und es gab nur drei Zugänge in dieses wasserreiche Tal – den Pfad, auf dem wir gekommen waren, einen Pass nach Nordwesten, in Richtung Syrien, auf dem wir die Karawane erwarteten, und eine Straße nach Süden, Richtung Mekka. Das Tal selbst war überraschend grün, bewässert von den üppig sprudelnden Quellen. Der Prophet ließ uns in der Nähe der Straße von Medina lagern, und die Männer bauten eine Zisterne, um uns den Zugang zum Wasser zu erleichtern. Ein kleines Zeltlager entstand, indem die Männer mehrere Pfähle aus Palmstämmen im Kreis aufstellten und eine schwarze Leinwand darüberspannten; dieses Dach bot uns Schutz vor den unerbittlichen Strahlen der Sonne. Hier besprach sich der Prophet mit seinen Heerführern, während ich mit klopfendem Herzen nach Norden blickte, in Erwartung der Feinde.

Wir waren in Hochstimmung. Die Quellen waren uns mit Leichtigkeit zugefallen, bald würde die Karawane folgen. Und dann trugen einige Späher, die das Fortkommen der Karawane beobachten sollten, uns zu, dass Abu Sufyan seine Männer einen Umweg hatte gehen lassen, und die gespannte Erwartung schlug in Enttäuschung um. Der Prophet war schon im Begriff, das Lager abbrechen zu lassen und heimzukehren, als ein steter Trommelwirbel von Süden her ertönte.

Man hatte uns in eine Falle gelockt, Mekkas Armee rückte heran.

Bald wimmelte der Weg nach Süden von Kriegern in funkelnden Harnischen, die trotzig rotblaue Fahnen schwenkten. Ihr Kriegsgeschrei und ihr Spott gegen unsere dürftige Macht hallten über das Tal, und eine entsetzliche Angst befiel unser Lager.

Ich saß an der Seite des Propheten, der sich unter das Zeltdach zurückgezogen hatte. Er kniete auf der Erde, in stillem Gebet versunken, und hoffte, von den Engeln Weisung zu erhalten. Mein Vater stand hinter ihm, einen schweren Pallasch in der Faust, bereit, den Propheten zu verteidigen, sollten die Mekkaner durch die Verteidigungslinie brechen, die sich um ihren Anführer bildete.

Während ich mit der Hand die Augen vor der gleißenden Sonne schützte, blickte ich der vorrückenden Mekkaner Armee entgegen, und mir sank der Mut. Sie waren in der Überzahl; mehr konnte ich nicht erkennen. Ihre genaue Zahl ließ sich durch den Dunst, der über dem südlichen Durchgang lag, schwer bestimmen. Ich vermutete, dass Mekka über eine doppelt so große Streitmacht verfügte wie wir (sie war dreimal so groß, wie ich später erfahren sollte). Ein Sieg gegen diesen zahlenmäßig und waffenmäßig überlegenen Feind war im höchsten Maße unwahrscheinlich.

Ein trauriger Gedanke fuhr mir durch den Sinn. Nach allem, was ich in meinem jungen Leben schon durchgestanden hatte – ich war immerhin erst elf Jahre alt –, könnte nun alles hier enden, noch vor Sonnenuntergang. Obwohl auch die Heiden normalerweise davor zurückschreckten, Frauen und Kinder zu töten, schlug mir vom anderen Ende des Tals doch ihre Blutgier entgegen – wild, bestialisch, vernunftlos. War das Kriegsfeuer in den Herzen der Männer erst einmal entfacht, konnten und würden ihm auch Frauen und Kinder zum Opfer fallen. So war es immer gewesen im Laufe der Geschichte, ich hatte daher keine Milde zu erwarten. Allerdings war der Tod an der Seite meines Gatten und meines Vaters dem Schicksal vorzuziehen, das mich erwartete, wenn man mich gefangen nahm und als Sklavin nach Mekka verschleppte.

Und dann hörte ich einen Ruf aus den Reihen der Feinde. Ich blickte über das Tal und sah, wie drei Männer sich aus den Reihen der Mekkaner lösten und furchtlos die felsige Ebene zwischen den feindlichen Lagern beschritten. Es waren drei der herausragendsten Anführer Mekkas: Allen voran schritt Utbah, Hinds Vater, gefolgt von seinem Bruder Shaybah und seinem Sohn Waleed, und ihre Schwerter glänzten in der gleißenden Sonne. Es war ein altes Kriegsritual, von dem ich zwar gehört, das ich aber noch nie mit eigenen Augen gesehen hatte. Bevor die arabischen Stämme gegeneinander kämpften, ließen sie stets ihre gefürchtetsten Krieger in einem ehrenvollen Zweikampf gegeneinander antreten. Und die Mekkaner hatten Utbah geschickt, dessen gelbgrüne Augen so sehr denen seiner Tochter glichen, dass ich mich fragte, ob Hind nicht selbst gekommen war, als Mann verkleidet.

Als Utbah den Boden zwischen den Streitmächten betrat, blickte er in die Reihen der Muslime, die alte Lederrüstungen trugen und rostige Säbel und Speere, und lachte. Er spuckte aus, als beleidige es seine Ehre, Männer so niederer Herkunft herauszufordern. Und dann sah ich, wie seine Augen auf einen jungen Mann fielen, der neben Hamza in vorderster Linie stand, und Utbahs Grinsen verzerrte sich zur entsetzten Grimasse.

Da erst sah ich, dass der dünne, hochgewachsene Bursche, auf den er starrte, Abu Huzayfa war – sein eigener Sohn. Wie Abu Sufyans Tochter Ramla war Utbahs Sohn Abu Huzayfa zu den Muslimen übergelaufen, was freilich die Feindseligkeit der Stammesführer gegen Mohammed noch verstärkt hatte, da diese ihn beschuldigten, ihre Kinder verhext zu haben. Ich sah den bekümmerten Ausdruck im Gesicht meines Mannes, als Vater und Sohn einander gegenüberstanden. Hätte er geahnt, dass es so kommen würde, hätte der Prophet Abu Huzayfa niemals erlaubt, ihn zu begleiten.

Doch dann fand Utbah seine Fassung wieder, versteckte die tosenden Emotionen unter einer Maske aus Stahl. Er rasselte trotzig mit dem Säbel und äußerte die alten Provokationen.

»Mohammed! Hier stehen die Löwen der Quraisch«, rief Utbah. »Schicke uns tüchtige Männer, die mit uns kämpfen – oder ergib dich in Schande.«

Zu meinem Entsetzen sah ich, wie Abu Huzayfa mit blankem Säbel vortrat, bereit, sich mit dem Vater den Zweikampf auf Leben und Tod zu liefern. Und als Hamza den ernsten Gesichtsausdruck meines Gatten bemerkte, hielt er den Jungen zurück.

»Nein. Nicht du.«

Abu Huzayfa trat zurück, und seine trotzige Maske fiel von ihm ab, und ich sah die entsetzliche Traurigkeit in seinen Augen.

Und dann hörte ich ein Rascheln neben mir, als der Prophet sich erhob und die Krieger auswählte, die die Muslime verteidigen würden. Er blickte in die eifrigen Gesichter seiner Krieger und traf dann eine schwerwiegende Entscheidung. Die besten Männer, um Utbahs Herausforderung anzunehmen, waren drei Blutsverwandte, denen er allesamt in inniger Liebe zugetan war. Er deutete auf seinen Vetter Ubayda ibn Harith, seinen Onkel Hamza und auf Ali, der ihm nahestand wie ein Sohn. Ich spürte, wie mir Tränen in die Augen traten. Wie unendlich schwer musste es für ihn sein, gerade die Männer, die er am meisten liebte, in den möglichen Tod zu schicken.

Die drei Auserwählten traten stolz nach vorn, den Feinden entgegen. Hamza hatte seinen Bogen gegen einen Pallasch getauscht, und Ubayda hielt einen Säbel mit einem schimmernden, juwelenbestückten Griff in die Höhe.

Und dann zog Ali sein Schwert, und ich vernahm ein erstauntes Raunen, mein eigenes, wie mir sogleich bewusst wurde. Er hielt eine Klinge in Händen, wie ich sie noch niemals gesehen hatte. Zwei Klingen, denn das Schwert teilte sich an der Spitze und erinnerte so an die gespaltene Zunge einer Schlange. Der Griff bestand aus poliertem Silber, und die gespaltene Klinge wies goldene Verzierungen auf. Ihr schwarzer Schimmer verwies darauf, dass sie aus einem mir gänzlich unbekannten Metall gefertigt war. Das Schwert hieß Dhul Fiqar und gehörte dem Propheten persönlich. Über die Herkunft dieser so ungewöhnlichen, herrlich gearbeiteten Klinge schwieg er sich stets aus und wechselte das Thema.

Ali ließ Dhul Fiqar durch die Luft sausen, so dass ein seltsames Surren zu hören war, das das Geheimnis, das dieses Schwert umgab, noch steigerte. Er trat auf seine Gegner zu, und sein Blick fiel auf Waleed – einen der Männer, die dem Propheten in der Nacht, da er aus Mekka geflüchtet war, nach dem Leben getrachtet hatten. Sie musterten einander auf merkwürdige Weise, und ich erinnerte mich an Alis Worte in jener Nacht und an das Versprechen, das er Waleed gegeben hatte, nämlich dass er sterben würde, wenn sie sich das nächste Mal begegneten.

Ein Schatten fiel über das Schlachtfeld, und ich blickte auf und bemerkte, dass eine schwere Wolke die Sonne verhüllte. Das war eigenartig, da der Himmel noch Augenblicke zuvor völlig wolkenlos gewesen war.

Einen Moment lang herrschte ein Schweigen, als würde die Geschichte selbst den Atem anhalten. Und dann stürmte Utbah mit einem wütenden Schrei auf die Männer los, die seine Herausforderung angenommen hatten. Ubayda eilte ihm von der anderen Seite entgegen, und ihre Schwerter trafen mit beängstigendem Klirren aufeinander. Und dann nahm Hamza es gegen Shaybah auf und Ali mit dem jungen Waleed.

Die Funken flogen, als die drei Männer aufeinander einhieben, und ihr tödlicher Tanz war auf grausame Weise schön. Trotz seines Alters und seiner stattlichen Größe fuhr Hamza herum und parierte wie ein junger Bursche, und Ubayda schlug mit solcher Wut auf Utbahs Schwert ein, dass ich mich wunderte, warum es nicht zerbarst.

Ali indessen schien sich in einer anderen Geschwindigkeit zu bewegen als die übrigen Kämpfer. Es war, als würde sich um ihn her die Zeit verlangsamen, und seine eleganten Bewegungen glichen denen eines Fisches in einem sanften Strom. Waleed sah verwirrt drein, als er Alis Angriff zu kontern suchte, als spürte auch er, dass etwas an seinem Gegner anders war. Ich sah die Bestürzung in den Gesichtern auf beiden Seiten, als Ali aus der seltsamen Traumwelt heraus kämpfte, die nur er allein zu bewohnen schien.

Und dann war es, als tauche die Sonne hinter den Wolken hervor, als Dhul Fiqar zu funkeln und zu glühen begann, die Klinge gleißend wie eine Fackel in Alis Hand. Dabei lag das Feld noch immer im Schatten, so dass ich mir das seltsame Licht, das von den Schwertspitzen ausging, nicht zu erklären vermochte.

Auch Waleed sah es und riss vor Staunen Mund und Augen auf. Im selben Moment hob Ali das Schwert, und mit der Anmut eines Adlers, der auf seine Beute herabstürzt, rammte er Waleed die Klinge durch den Hals, schlug ihm mit einem einzigen Hieb das Haupt von den Schultern, dass das Blut aus dem durchtrennten Hals schoss wie Lava aus einem Vulkan. Waleeds kopfloser Körper stand noch eine Weile wankend da, dann stürzte er um.

Alis Prophezeiung hatte sich endlich erfüllt.

Ich hörte ein leises Stöhnen und sah, dass Abu Huzayfa Mühe hatte, angesichts der Enthauptung seines Bruders die Fassung zu bewahren. Und dann verflüchtigte sich die Wolke, die plötzlich die Sonne verfinstert hatte, auf ebenso mysteriöse Weise, wie sie aufgetaucht war, und das Tal lag wieder im gleißenden Licht. Utbah wurde bleich, als er das abgetrennte Haupt seines Sohnes nur wenige Fuß weit entfernt liegen sah, und mit dem entsetzlichen Schrei eines Mannes, der nicht mehr leben will, stürzte er sich auf Ubayda.

Einen Augenblick später hieb Hamza auf Shaybahs Schulter ein. Hamzas Pallasch schnitt durch Muskelfleisch und Knochen, bis Shaybahs Schwertarm vom Rumpf getrennt war und der beste Krieger der Quraisch in einem Strom von Blut unter Zuckungen sein Leben aushauchte.

Utbah stand jetzt allein drei Männern gegenüber, kämpfte aber unverdrossen weiter, als stünde eine Armee hinter ihm. Das irre Funkeln in seinen Augen verlieh ihm eine Wildheit, wie ich sie noch nie gesehen hatte. Der Vetter des Propheten, Ubayda, wich vor Utbahs wütenden Hieben zurück, vermochte dann aber, mit einer geschickten Fußbewegung, dem Mekkaner Stammesführer ein Bein zu stellen. Utbah stolperte und stürzte.

Doch noch im Fallen holte er mit seinem hässlichen Schwert aus und hieb Ubayda das Bein ab, oberhalb des Knies. Ubayda schrie, als das Blut aus dem Stumpf hervorsprudelte, und Muhammed stöhnte betrübt.

Utbah konnte sich noch einmal aufraffen und wankte auf Ubayda zu, bereit, ihm den Todesstoß zu versetzen. Er holte aus … doch da schleuderte Ali sein Schwert Dhul Fiqar über den Kampfplatz. Es drehte sich in der Luft, flog präzise auf sein Ziel zu, bis die Doppelspitze bei Utbahs Schwertarm angelangt war und ihm die Hand abtrennte.

Utbah schrie nicht auf, schien keinerlei Schmerz zu spüren. Er stand da, unbewaffnet und allein, und betrachtete mit schimmernden Augen den enthaupteten Leib seines geliebten Sohnes. Und dann war Hamza zur Stelle, und sein mächtiger Pallasch durchstieß Utbahs Brustkorb wie ein Messer, das durch geronnene Milch schnitt.

Utbah, den Pfahl im Herzen, stand noch immer reglos da. Er suchte mit den Augen seinen lebenden Sohn, den Verräter, der sich gegen ihn und für Mohammed entschieden hatte. Abu Huzayfas Gesicht war starr vor Entsetzen, als er dem Blick seines sterbenden Vaters begegnete.

Und dann tat Utbah etwas, was ich niemals vergessen werde. Er lächelte Abu Huzayfa zu und nickte, als wäre er stolz auf ihn. Dann durchzuckte Hinds Vater ein letztes Schaudern, und er ging in die Knie und kehrte zu dem Gott zurück, den er geleugnet hatte.

Schweigen herrschte auf dem Kampfplatz, als die entsetzten Mekkaner ihre Krieger aussandten, um die Leichen ihrer erschlagenen Gefährten zu holen. Hamza und Ali hoben Ubayda auf, der in seinem Blute lag, aber erstaunlicherweise noch lebte. Sie trugen ihren Stammesbruder ins Kommandozelt des Propheten; dort betteten sie seinen Kopf in den Schoß meines Gatten. Mein Vater kniete nieder und versuchte, den Stumpf zu verbinden und die Blutung zu stillen, aber wir wussten alle, dass Ubayda bereits zu viel Blut verloren hatte, als dass Abu Bakrs Bemühungen noch fruchten konnten.

Ein Schatten fiel über uns, und ich sah Abu Huzayfa dort stehen und auf die Männer herabblicken, die seinen Vater, Onkel und Bruder getötet hatten. Er fasste sich an den Gürtel, und seine Hand glitt an den Griff seines Pallasch. Ich spürte, wie ein Warnschrei in mir aufstieg … da band Abu Huzayfa einen Behälter aus Wolfsbalg los, der gleich neben seinem Schwert festgebunden war. Er kniete nieder und ließ Wasser in Ubaydas Mund rinnen, damit er ein letztes Mal trinke, ehe der Engel ihn holte.

Ubayda versuchte zu schlucken und hustete Blut. Er sah Abu Huzayfa dankbar an, und ich meinte in seinen Augen eine Bitte um Vergebung zu lesen. Abu Huzayfa erwiderte das Lächeln nicht, aber er nickte bedächtig und ging fort, um allein zu trauern.

Ubayda wandte sich an seinen Vetter Mohammed.

»Bin … bin ich jetzt kein Märtyrer …?«

Ich sah Tränen in den schwarzen Augen meines Mannes glänzen.

»Doch, das bist du.«

Da lächelte Ubayda und regte sich nicht mehr.

Der Prophet drückte ihm die Augen zu und erhob sich, um der Mekkaner Armee entgegenzutreten. Das Herausforderungsritual war vorbei.

Die Schlacht von Badr konnte beginnen.

5

Ich blickte über das Feld auf die gewaltige Armee, die bereit war, den Tod ihrer Helden zu rächen. Ein beißender Blutgeruch lag in der Luft, und ich schmeckte den Schweiß und die Angst, die über dem Tal lagen wie die Wolke, die während des Kampfes erschienen war.

Und dann sah ich, wie eine hohe, schöne Gestalt sich aus den Reihen der Mekkaner löste, und mein Blut gefror. Abu Dschahl schritt mit Würde auf uns zu und blieb neben der Blutlache stehen, wo Utbah zu Tode gekommen war. Er starrte zu uns herüber und klatschte dann verächtlich in die Hände.

Der Prophet erwiderte seinen Blick ohne ein Wort. Da fiel Abu Dschahls Blick auf mich, und ein Lächeln spielte um seine sinnlichen Lippen. Ich wickelte mir den Schal fester um die Brust, und als er mein Unbehagen bemerkte, wurde sein Grinsen breiter, wie das eines Wolfes, der das schwächste Lamm in der Herde ausgemacht hat. In diesem Augenblick wurde mir schmerzhaft bewusst, was mir im Falle einer Niederlage unserer Männer blühen würde. Man würde mich als Sklavin in Abu Dschahls Zelt bringen. Die Erinnerung daran, wie seine gepflegten Hände ohne Zögern Sumayas Schoß aufgerissen hatten, ging mir nicht mehr aus dem Sinn.

»Wie es aussieht, hat euch Muslimen der Beischlaf mit hübschen Mädchen nicht den Heldenmut geraubt«, sagte Abu Dschahl mit einer übertriebenen Verneigung. »Drei gegen drei ist ein ausgewogener Kampf. Doch ist euer spärlicher Haufen auch bereit, es mit tausend Männern aufzunehmen? Ihr werdet allesamt sterben, ehe die Sonne untergeht.«

Der Prophet bückte sich. Verwirrt sah ich zu, wie seine kräftigen Finger die Erde unter meinen Sandalen an sich rafften. Er hob eine Handvoll orangefarbener Kiesel auf und schloss die Hand zur Faust.

Dann erhob er sich und trat vor seine Männer, die Augen auf Abu Dschahl geheftet, der nur zwanzig Fuß von ihm entfernt stand.

»Bei Ihm, in dessen Hand Mohammeds Seele ist«, begann er. »Keiner wird heute getötet werden, der standhaft kämpft, der auf Belohnung hoffend vorwärtsstürmt, nicht zurückweicht, denn Allah wird ihn auf der Stelle ins Paradies holen.«

Seine Worte hallten über die Ebene, so als würden die Felsen selbst sprechen. Und dann sah ich, wie die vordersten Reihen unseres Stoßtrupps sich hinter dem Propheten in gerader Linie formierten, die Häupter hocherhoben, die Waffen bereit. Der Gegensatz zu den unorganisierten, nachlässigen Mekkaner Soldaten war augenfällig. Da begriff ich, warum der Prophet darauf bestanden hatte, dass Männer und Frauen, wenn sie sich zum Freitagsgebet einfanden, vollkommen gerade Linien bildeten. Die Disziplin und Einheit, die sie in den letzten Jahren geübt hatten, war ihnen nun zur zweiten Natur geworden. Die Muslime waren nicht dreihundert Individuen, die gegen tausend antraten. Sie waren wie ein gewaltiger Leib, der sich in Eintracht bewegte und handelte. Als ich diese Kampfdisziplin sah, regte sich in meinem Herzen ein Funken Hoffnung, dass wir diese Begegnung vielleicht doch überleben könnten.

Der Gesandte trat vor und erhob die geballte Faust, als hielte er einen unsichtbaren Speer. Abu Dschahl wich argwöhnisch zurück, schien zu ahnen, dass etwas im Gange war. Seine Augen huschten zu den Bogenschützen der Muslime, deren tödliche Pfeile allesamt gegen ihn gerichtet waren.

Da erhob sich jäh ein tosender Sturm, der heulte wie ein Schakal. Die Windstöße wirbelten den Sand auf, bis eine Wolke von Staub über dem felsigen Tal lag.

Und dann sah ich, wie Mohammed, möge Gott ihn segnen und ihm Frieden geben, mit der Faust ausholte und die Steinchen, die er unter meinen Sohlen aufgelesen hatte, gegen die Armee der Quraisch schleuderte. Sie flogen über das Tal wie tausend todbringende Speere, die dem Ziel entgegensurrten.

»Entstellt seien diese Gesichter!« Die Worte des Propheten ertönten mit Macht, und Ehrfurcht überkam mich, als ich die donnernde Stimme erkannte, die während der Offenbarung aus ihm sprach.

Und dann brach die Hölle los. Die Muslime jagten geradewegs auf die Mekkaner zu, während der heftige Sturm eine Staubwolke auf die Quraisch zutrieb. Ich vernahm wütende Schreie und Triumphgeheul, als unsere Krieger den Feinden entgegenstürmten und sie überrumpelten. Die Mekkaner wehrten sich verzweifelt, aber ihre Bemühungen wurden von dem Sandsturm behindert, der so unvermutet von allen Seiten über sie hinwegfegte.

Ich bemühte mich, das Geschehen zu beobachten, doch die wirbelnden Staubwolken erschwerten mir die Sicht. Ich hörte das Rasseln der Schwerter und die Schmerzensschreie der Verwundeten. Ein entsetzlicher Geruch nach Blut wehte zu mir herüber, dazu der Gestank nach Urin und Kot, die Menschen im Sterben von sich geben als letzten Fluch auf die grausame Welt, die ihnen dieses Schicksal bereitet hat. Meine Lippen waren schmerzhaft trocken, und ich schmeckte heißes Salz im Wind, das sich einen Weg in meine Lunge zu bahnen suchte. Ich fiel rücklings zu Boden, hustete und rang nach Atem. Die Erde unter mir fühlte sich kalt und klamm an, als wäre ich in eine Gruft geraten.

Der Wahnsinn der Schlacht spielt der Vernunft immer Streiche, und als ich stolpernd Schutz suchte vor dem beißenden Wind, glaubte ich donnernden Hufschlag rings um mich her zu vernehmen. Da wir nur drei Pferde mitgeführt hatten, die Quraisch jedoch Dutzende, durchzuckte mich Panik, und ich sah im Geiste schon todbringende Reiter auf mich zupreschen.

Doch das Gewieher und der Hufschlag schienen sich auf die Quraisch, nicht auf uns zuzubewegen. Ich glaubte meinen Augen nicht zu trauen, als sich für einen Augenblick die Staubwolke teilte und ich weißgewandete Männer zu sehen meinte, die auf mächtigen Rossen über den Sand preschten und die Mekkaner in einem gnadenlosen Ansturm unter den Hufen zermalmten.

Was immer ich gesehen hatte, eine Fata Morgana oder ein himmlisches Heer, Abu Dschahl schien es auch zu sehen. Er stand allein inmitten des Tosens und blickte ungläubig umher, während seine Männer hingeschlachtet wurden. Und dann sank er inmitten des wirbelnden Sandes in die Knie und rief seine Götter an.

»Allat! Al-Uzza! Manat! Ihr Töchter Allahs, steht uns bei!«, schrie er verzweifelt. »Hubal, Herr von Mekka, besiege deine Feinde!«

Da änderte der Wind die Richtung, und ich glaubte ein kaltes, schauriges Lachen darin zu hören. Der Sand umtoste uns, als stünden wir im Auge eines Wirbelsturms, der bis hinauf in den Himmel reichte. Ich hatte Mühe, mich auf den Beinen zu halten, als Erde und Luft sich zu einer Woge aus Treibsand vereinten.

Als ich in die Knie sank und versuchte, mein Gesicht gegen den beißenden Sand zu schützen, sah ich etwas, das ich niemals vergessen werde. Abu Dschahl kniete ebenfalls auf dem Boden, die Hände vor dem Gesicht, den Mund in panischem Schrecken verzerrt. Da trat aus der Wand von wirbelndem Sand eine Gestalt, die ein golddurchwirktes Gewand aus fließendem Weiß trug.

Es war Sumaya.

Die Erscheinung hob eine Hand und streckte sie nach dem Manne aus, der ihr das Leben genommen hatte. Aber ich sah keine Wut, keine Bitterkeit in ihrem Blick. Nur ein unendliches, überwältigendes Erbarmen.

Ob dieser Geist ein Trugbild war, das meiner fiebernden Phantasie entsprang, oder eine Erscheinung aus dem Jenseits, werde ich wohl niemals erfahren. Abu Dschahl aber wand sich im Staub, als hätte auch er sie erblickt. Dann hörte ich ihn schreien und sah, wie er mit dem Schwert nach der Geistererscheinung schlug.

Sumaya, falls sie es wirklich war, ließ traurig die Hand sinken und verschwand im ätherischen Wirbel, aus dem sie hervorgetreten war. Wieder teilte sich der Sand, und einige unserer Krieger stürmten auf Abu Dschahl zu und schlugen ihm das Haupt ab.

Und allmählich legte sich der Wind. Die Muslime hatten die Abwehr der Mekkaner niedergerungen und das feindliche Lager vernichtet. Das Heer der Heiden war in Auflösung begriffen.

Der Prophet wandte sich gen Süden und hielt das abgetrennte Haupt Abu Dschahls in die Höhe.

»Sehet den Feind Allahs!«

Beim Anblick von Abu Dschahls Schädel frohlockten die Muslime; die Mekkaner aber suchten in panischer Angst das Weite. Das Schlachtfeld von Badr jedoch war von einem Meer von Leichen überzogen.

***

Jeder Sieg seinen Preis. In der Nacht kehrten wir nach Medina zurück. Die Jüngeren prahlten froh mit ihrer Kühnheit, während die Reiferen Allah für Seine wundersame Hilfe auf dem Schlachtfeld dankten. Wir hatten über siebzig der herausragendsten Anführer der Quraisch getötet, die »besten Stücke von Mekkas Leber«, wie der Prophet sich ausdrückte. Neben Abu Dschahl und Utbah war Umayya getötet worden – von der Hand seines einstigen Sklaven Bilal, den er einmal auf dem Marktplatz von Mekka gefoltert hatte. Der sanfte Afrikaner, dessen schöne Stimme uns zum Gebet rief, hatte sich auf dem Schlachtfeld gerächt, indem er seinen früheren Herrn aufspießte.

Mehr als fünfzig hochrangige Mekkaner Aristokraten hatten wir gefangen genommen und schleiften sie nun, wie gewöhnliche Sklaven aneinandergefesselt, in die Oasenstadt. Einige würden in den kommenden Wochen freigekauft, andere aufgrund früherer Vergehen hingerichtet werden. An nur einem Tag war fast die gesamte Anführerschaft von Mekka getötet worden oder in Gefangenschaft geraten.

Wir konnten unser Glück kaum fassen, waren überwältigt von dem Gefühl, dass Gott wirklich mit uns war. Als die Männer Siegesgesänge anstimmten, sang ich lautstark mit ihnen, ohne mich darum zu kümmern, ob dergleichen schicklich war für eine Frau. Nur der Prophet blieb stumm und nachdenklich. Erst als wir in Medina Einzug hielten und die jubelnde Menge uns empfing, rang er sich ein Lächeln ab.

Die Gefangenen wurden abgeführt und vorübergehend in Scheunen und Lagerschuppen gesperrt, da die Stadt noch keine Gefängnisse hatte. Jene Männer, die von der Hinrichtung verschont blieben, würden in den Häusern muslimischer Familien aufgenommen werden, bis ihre Angehörigen sie auslösten. Der Gesandte hatte ausdrücklich darauf bestanden, dass Kriegsgefangene wie Gäste zu behandeln waren und nach arabischer Sitte Gastfreundschaft genießen sollten, bis ihr Schicksal entschieden war.

Der Prophet führte die jubelnden Krieger in die Moschee, wo er eine Predigt halten wollte, um dieser bedeutsamen Begebenheit zu gedenken. Als er jedoch den Hof betrat, blieb er plötzlich wie angewurzelt stehen und griff sich ans Herz.

Für einen Moment befiel mich die Angst, er könne krank oder während der Schlacht verwundet worden sein. Doch als er sich zu uns umwandte, war sein Gesicht nicht von Schmerzen, sondern von Trauer gezeichnet. Unweit der Masdschid stand ein Mann allein neben der Pforte zu einem herrschaftlichen Haus. Es war der sanftmütige Uthman, der nicht an der Schlacht teilgenommen hatte, weil er die fiebernde Ruqayya pflegen musste.

Ich sah Tränen auf Uthmans Wangen, und eine schreckliche Ahnung erfasste mich.

»Was ist geschehen?«, fragte der Prophet mit brechender Stimme.

Uthman senkte den Kopf und brachte schluchzend hervor:

»Deine Tochter Ruqayya … sie war schwer krank … und … und … es tut mir leid … «

Mein Gatte geriet ins Wanken, als versagten die Beine ihm den Dienst. Ich eilte zu ihm, ihn zu stützen, aber ich war zu klein. Da kam Umar und fing den Propheten auf.

Ein gellender Schrei ertönte aus Uthmans Haus. Die Tür flog auf, Fatima kam herausgelaufen und warf sich wimmernd dem Propheten an die Brust. Ihre Trauer zerriss mir schier das Herz.

Fatimas Schreie verbreiteten sich wie ein Lauffeuer, und plötzlich waren alle Frauen der Stadt von ihrer Trauer erfasst, schlugen sich gegen die Brust und weinten um die Tochter des Propheten.

Ruqayya, die schönste Frau, die ich jemals gesehen hatte, war tot.

Während der Prophet Fatima an sich drückte, maß ich sie voller Ehrfurcht und Angst. Die übernatürlichen Laute, die sich ihrer Kehle entrangen, besaßen eine so zwingende Macht, wie sie mir noch nie zuvor begegnet war.

Es war, wie wenn die ganze Welt mit Fatima weinte.

6

Muawiya, der Sohn Abu Sufyans, sah die besiegte Mekkaner Armee in die Stadt zurücktrotten. Die Männer machten ihm einen eher verwirrten als gedemütigten Eindruck, als könnten sie nicht begreifen, was ihnen auf dem Schlachtfeld von Badr widerfahren war. Die erschöpften Soldaten, ausgedörrt vom langen Marsch durch die Wüste, schleppten sich an den Brunnen Zamzam und ignorierten die vorwurfsvollen Blicke der Frauen, die bereits von ihrer vernichtenden Niederlage gegen einen jämmerlich kleinen Trupp Muslime erfahren hatten.

Sein Vater starrte erschrocken auf die besiegten Gefährten. Abu Sufyan blickte durch die Reihen, die nach Blut und Kot stanken, und suchte die anderen Ratsherren. Doch keiner von denen, die die Stadt jahrzehntelang regiert hatten, war unter den Zurückgekehrten.

»Wo ist Abu al-Hakam?«, rief er laut nach dem Manne, den die Muslime Abu Dschahl nannten.

Ein junger Mann, in dem Muawiya den Silberschmied Nawaf bin Talal erkannte, stolperte an behelfsmäßigen Krücken aus Palmholz an ihnen vorüber. Sein rechter Fuß war von einem Speer zertrümmert worden und hatte eine hässlich grüne Färbung angenommen, die eine Amputation nahezu unumgänglich machte.

»Erschlagen«, war alles, was Nawaf sagte, als er sich gegen einen hölzernen Pflock lehnte, an den normalerweise Kamele angebunden wurden.

Muawiya zog erstaunt die Augenbrauen in die Höhe. Dies war eine wichtige Entwicklung. Abu Dschahl war in der Ratsversammlung lange Jahre ein Rivale seines Vaters gewesen. Nun, da er aus dem Weg war, konnte Abu Sufyan wenig daran hindern, in Mekka die Macht an sich zu reißen. Vielleicht, so dachte er mit verstohlenem Lächeln, würde sein Kindheitstraum, dereinst König der Araber zu werden, doch noch in Erfüllung gehen.

Plötzlich umwehte Muawiya ein kalter Lufthauch, wie immer, wenn seine Mutter auftauchte. Hind war gekommen, um ihre Wut an den Besiegten auszutoben, die ihren schlauen Plan ruiniert hatten.

Sie spuckte auf den Zug verwundeter, erschöpfter Krieger und beschimpfte sie, dass ihre Stimme von den steinernen Mauern der alten Stadt widerhallte.

»Vielleicht schickt ihr das nächste Mal uns Weiber in die Schlacht, da es unter euch offensichtlich keine Männer gibt!«

Nawaf verzog das müde Gesicht, und trotz der Schmerzen, die er offensichtlich in der zerstoßenen Ferse verspürte, trat er ihr entgegen und tat etwas, das niemand sich je getraut hatte.

Er spuckte Hind ins Gesicht.

»Hüte deine Zunge, Weib, denn du besudelst den Ruf deines eigenen Vaters.«

Hind blieb der Mund offen stehen. Schleim hing ihr von der Wange wie eine gelbe Träne. Muawiya hatte sie noch nie so entsetzt erlebt. Alles Blut war ihr aus dem Gesicht gewichen, und ihre dunkle Haut nahm ein kränkliches Grün an, das dem von Nawafs absterbendem Fuß nicht unähnlich war.

»Vater … nein … « Sie fasste sich an die Brust, als müsse sie ihr Herz zum Weiterschlagen zwingen.

»Nicht nur dein Vater Utbah«, höhnte Nawaf, »auch dein Bruder Waleed und dein Onkel Shaybah.«

Hind verdrehte die Augen und stürzte heulend zu Boden. Wahnsinnig vor Schmerz, zerriss sie sich mit ihren langen Fingernägeln das Gewand und streute sich Sand aufs Haupt.

»Wer hat das getan?! Wer hat meinen Vater getötet?!«

Nawaf nahm seine Krücken auf und humpelte davon, zweifellos zu einem Wundarzt, der die hässliche Arbeit auszuführen verstand, die ihm das Leben retten sollte. Er wandte sich noch einmal um und warf Hind einen Namen hin wie einem Hund den Brocken.

»Hamza.«

Hind wurde rot vor Wut. Sie grub sich die Nägel in die eigenen Wangen, bis das Blut heraustrat.

Muawiya, gleichermaßen gefesselt und abgestoßen, sah, wie die Menge gebannt auf das Gebaren seiner Mutter starrte, und beschloss, dass es an der Zeit war, eine Verlautbarung zu machen.

»Wir müssen dem ein Ende machen, bevor noch mehr tüchtige Männer der Quraisch ihr Leben lassen. Es ist an der Zeit, mit Mohammed eine Waffenruhe auszuhandeln«, rief Muawiya, und seine junge Stimme hallte durch die Gassen. Er sah den warnenden Blick seines Vaters, achtete aber nicht weiter darauf. Wenn er jemals, wie es seine Bestimmung war, ein Anführer des arabischen Volkes werden sollte, dann musste er mit dem Manne handelseinig werden, der ihm die schwierige Arbeit abnahm und die Wüstenstämme für ihn versöhnte.

Beifälliges Gemurmel seitens des Volkes, doch seine Worte bohrten sich wie heiße Nadeln in Hinds Wunde.

»Nein!«, schrie sie, mehr Dämon als Frau. »Es wird keine Waffenruhe geben!«

Und schon war sie auf den Beinen und rannte auf das Heiligtum zu. Sie zerriss sich das Gewand, entblößte vor den Götzen ihre wohlgeformten runden Brüste und koste lüstern ihr Fleisch mit blutbefleckten Händen.

»Hört mich, ihr Söhne Mekkas!«, schrie Hind mit einer Stimme, die nichts Menschliches hatte. »Die Märtyrer von Badr sollen gerächt werden! Der Feind soll unter unseren Füßen zermalmt werden! Wenn es euch an Mut fehlt, werden eure Frauen ohne euch ausziehen! Wir werden ihnen die Augen ausstechen, ihnen die Ohren ausreißen und sie uns um den Hals hängen als Trophäen! Wir werden ihr Fleisch essen! Ihre Herzen! Ihre Lebern! Wer von euch ist Manns genug, uns zu begleiten?!«

Ihre kehligen Laute, ihre entfesselte rohe Leidenschaft brachte das Blut der Mekkaner zum Kochen. Muawiya musste verzweifelt mit ansehen, wie die Menge ihn stehenließ und sich, angesteckt von ihrem Wahnsinn, im wirbelnden Tanz um seine Mutter scharte. Bald sangen Männer und Frauen mit Hind, die sie mit ihrem Zauber gebannt hatte.

Muawiya schüttelte den Kopf. Die Fähigkeit seiner Mutter, die Massen einzufangen, schüchterte ihn ein. Sie waren wie Fliegen, die in einem glitzernden Spinnennetz zappelten, während Hind, die Spinne, unaufhaltsam näher kroch, um ihre Seelen aufzuessen. Er wandte sich Abu Sufyan zu, der nun, nach Abu Dschahls Tod, die Schlüsselgewalt der Stadt innehatte und dennoch zunehmend alt und bedeutungslos wirkte.

»Sieh nur, Vater, wie eine Frau dir den Thron raubt«, sagte Muawiya verächtlich. »Aber fürchte nichts, eines Tages werde ich die Ehre des Hauses Umayya wiederherstellen.«

Damit kehrte der nachdenkliche junge Mann ihm den Rücken und sann eifrig nach Mitteln und Wegen, wie er den verstörenden Lauf der Ereignisse zu seinem Vorteil wenden konnte.

7

Während sich unsere Feinde in Mekka gegen uns verschworen, drohte uns noch eine zweite Gefahr. Der Sieg der Muslime bei Badr hatte das politische Gleichgewicht auf der Halbinsel verändert. Die Umma war nun keine kleine, unbedeutende Gemeinschaft mehr, sondern eine ernstzunehmende Streitmacht. Und das nicht nur für die Araber, sondern auch für die Juden.

Yathrib beherbergte von jeher drei jüdische Stämme – die Banu Qainuqa, die Banu Nadir und die Banu Quraiza. Zu Anfang hatten die Juden den Propheten als den neuen Vermittler verhalten willkommen geheißen. Mohammed erschien ihnen als ein Mann, dem Recht und Ordnung am Herzen lagen und der den Stammesfehden in der Oasenstadt, die nicht nur zwischen Arabern herrschten, sondern zuweilen auch zwischen Juden, ein Ende bereiten konnte. Der Prophet hatte einen Verteidigungspakt geschlossen, der besagte, dass Juden wie Araber sich gegen jeden Angreifer von außen gemeinsam zur Wehr setzen würden, doch jede Gruppe sollte frei ihre Religion ausüben dürfen.

Doch gerade die Glaubensfrage hatte schon bald zu Unstimmigkeiten geführt. Mohammed sah sich mit Moses und den jüdischen Propheten in einer Linie. Wir hatten uns während der Gebete nach Jerusalem zu richten, und am jüdischen Versöhnungstag, dem Jom Kippur, wie sie ihn nannten, fasteten auch wir. Bei uns hieß dieser Festtag Aschura. Und dennoch hatten die Juden behauptet, Mohammed könne unmöglich ein Prophet ihres Gottes sein, da sie allein das von Ihm auserwählte Volk seien. Die Araber dagegen, obschon auch sie über seinen Erstgeborenen Ismael von Abraham abstammen, hätten keinen Platz in der Verheißung Gottes. Den Propheten betrübte ihre Ablehnung. Für ihn war Gottes Botschaft für alle Menschen gedacht. Wie konnte es sein, dass nur einem einzigen Stamm die Ehre Seines Wortes zuteil werden sollte? Und doch hielten die Juden standhaft an ihrem alten Glauben fest und scheuten sich nicht, Mohammed als Betrüger zu brandmarken. So hatten sich die Beziehungen zwischen unseren Gemeinden schnell abgekühlt.

Doch nicht alle Juden aus Medina waren uns übelgesinnt. Ein Rabbiner namens Husayn ibn Sallam achtete den Propheten als einen ehrlichen Mann, der die Araber zu einem besseren Glauben führen wollte als die barbarische Götzenanbeterei, der sie anhingen. Ibn Sallam suchte unermüdlich Brücken zu schlagen zwischen den beiden Glaubensrichtungen und musste dafür vom eigenen Clan viel Spott ertragen. Dass er aus seiner Freundschaft zu Mohammed keinen Hehl machte, kam ihn teuer zu stehen, denn der Rabbiner geriet innerhalb seiner Gemeinde mehr und mehr ins Abseits.

Und es gab noch einen, wenn auch heimlicheren, Anhänger unter den Juden. Ein schönes Mädchen namens Safiya, Tochter des jüdischen Anführers Huyayy ibn Akhtab von den Banu Nadir. Hingerissen hatte Safiya gelauscht, als zum ersten Mal von dem Propheten die Rede war, der aus dem Süden gekommen war, um einem unbelehrbaren Volk das Wort Gottes nahezubringen. Sie hatte immer gern zugehört, wenn ihr Vater die Geschichten von Moses erzählte, der es mit dem mächtigen Pharao aufnahm und das Volk Gottes in die Freiheit führte. Oder von Elijah, der gegen die überhebliche Isebel aufbegehrte und ihren hündischen Gemahl Ahab, den König von Israel. Von Jeremia, Jesaja und Esra – Sie alle waren Propheten des Gottes Israels, die sich mit der bescheidenen Kraft der Wahrheit der Macht widersetzt hatten.

Als Tochter eines einflussreichen Stammesführers war sie immer wieder Zeuge geworden, wie schwierig es war, das Leben in der Wüste zu ordnen, und hatte erleben müssen, wie oft ihr Vater Huyayy unliebsame Entscheidungen treffen musste, um seinem Volk in der Wildnis eine gewisse Sicherheit zu gewährleisten. Safiya hatte sich danach gesehnt, dass Gott wieder einen Propheten in die Stadt senden möge, um ihren Vater zu entlasten. Er sollte mit dem Schwert der Gerechtigkeit Recht von Unrecht scheiden, bis die Schatten des Zweifels in den Seelen der Menschen den Strahlen des göttlichen Gesetzes weichen mussten.

Wie sehr hatte sie daher gestaunt, als die Leute in der Oase von einem Propheten sprachen, dessen mächtige Worte die Seelen der Menschen zu verändern vermochten! Konnte es sein, dass ihre Gebete erhört worden waren, dass sie in der Tat das Kommen des Erlösers erleben sollte, des Mannes, auf den ihr Volk gewartet hatte seit den Tagen, da die Tempelmauern in Vergessenheit geraten waren? Doch sie hatte schnell begriffen, dass ihr Volk ihre Begeisterung nicht teilte und dass besonders ihr Vater im Aufstieg des arabischen Propheten eine Bedrohung für das Überleben der Juden sah.

Safiya verbarg also ihre Begeisterung für Mohammed tief im Herzen und schwieg klugerweise, wenn sie hörte, wie ihr Vater sich über den Mann lustig machte, wie er Schmähreden hielt gegen den Anspruch dieses ungebildeten Arabers auf göttliche Eingebungen. Und dennoch, in den vergangenen zwei Jahren hatte dieser ungebildete Araber an Macht und Einfluss gewonnen, und ihr Vater tat ihn nicht mehr schlicht als einen Irren ab. Mohammeds Bewegung konnte nicht mehr nur als törichter Aberglaube abgetan werden. Die Welt veränderte sich um sie herum, und Mohammeds wachsender Einfluss war zur Bedrohung geworden für die jüdischen Stämme.

Und so kam es, dass Safiya eines Tages erlebte, wie drei Männer verdrossen in ihrem Haus saßen und eine Welt zu begreifen versuchten, die sie nicht mehr wiedererkannten. Ihr Vater Huyayy hatte Kab eingeladen, den Anführer des jüdischen Stammes der Banu Quraiza, und ihren arabischen Verbündeten Ibn Ubayy; mit beiden traf er sich einmal in der Woche, um über den politischen Wandel in Medina zu sprechen. Doch dieses Mal saßen die drei Oberhäupter fast eine Stunde lang schweigend um Huyayys eleganten Zedernholztisch. Ein jeder hing seinen Gedanken nach in Bezug auf den bemerkenswerten Sieg der Muslime in der Schlacht bei Badr und die Bedeutung, die er für die Oase hatte. Safiya brachte ihnen Honigkuchen, den sie nicht anrührten. Als sie das Schweigen nicht länger ertragen konnte, beschloss sie endlich, das Wort zu ergreifen.

»Warum freust du dich nicht, Vater?«, fragte sie beiläufig, wohl wissend, dass das Thema nichts Beiläufiges hatte. »Deine Verbündeten haben gegen die Götzenanbeter gesiegt.«

Huyayy warf ihr einen strengen Blick zu. »Ich kenne die Männer der Quraisch seit vielen Jahren«, entgegnete er. »Auch wenn sie Götzen anbeteten, waren sie doch ehrliche Händler. Wie soll ich mich freuen über ihren Tod?«

Der arabische Stammesführer Ibn Ubayy nahm einen kräftigen Schluck Wein. Er wirkte ruhig, aber innerlich verzehrte ihn die Wut.

»Seit Mohammeds Sieg sind diese Muslime noch mehr der Überzeugung, dass Gott auf ihrer Seite ist«, stellte er fest.

Safiya zögerte. Vielleicht ging sie ja zu weit, aber sie konnte nicht länger an sich halten.

»Vielleicht ist er das ja auch«, sagte sie kühn. »Rabbi Ibn Sallam sagt … «

Huyayy stieß sein Weinglas um, und der rote Fleck breitete sich schnell über das beigefarbene Tischtuch aus.

»Verschone mich mit dem alten Narren!« Wie viele seines Glaubens war auch Huyayy von der nachsichtigen Bereitschaft des Rabbiners erzürnt, die jüdische Tradition zu hinterfragen.

Safiya zuckte zusammen, als hätte er sie ins Gesicht geschlagen. Sie spürte, wie ihr die Schamesröte ins Gesicht stieg. Ihr Vater hatte sich verändert, seit Mohammed nach Medina gekommen war. Sie vermisste seine lärmende Liebenswürdigkeit, die einer zunehmend verschlossenen Reizbarkeit gewichen war. Und sie gab dem verräterischen Ibn Ubayy die Schuld, weil er mit seinen Reden von Verschwörung und Unheil ihrem Vater den Verstand vergiftete.

Safiya wandte sich mit stolz erhobenem Haupt zum Gehen, doch die starke Hand ihres Vaters hielt sie zurück.

»Vergib mir, Tochter«, sagte er leise. »Die Welt verändert sich so schnell. Ich fühle mich verloren.«

Es waren die ersten aufrichtigen Worte seit Monaten.

»Das ist kein Wunder«, sagte Ibn Ubayy mit mitleidiger Miene. »Das Gleichgewicht der Kräfte hat sich gefährlich verschoben. Der Sieg bei Badr ist den Muslimen zu Kopf gestiegen. Sie glauben, es sei ein Wunder gewesen, dass eine so kleine Truppe einen so übermächtigen Feind besiegen konnte.«

Kab, Oberhaupt der Banu Quraiza, lachte kühl.

»Ein Wunder? Ach woher! Die Mekkaner waren einfach zu siegessicher und außerdem schlecht vorbereitet. Überheblichkeit und armselige Planung, daran ist nichts Wunderbares!«

»Das mag schon sein, trotzdem wird Mohammeds Sieg sein Ansehen bei den arabischen Stämmen erhöhen«, erwiderte Ibn Ubayy giftig. »Er hat bewiesen, dass Yathrib für die Karawanen aus dem Norden eine Bedrohung darstellt. Bald werden die Stämme ihm ihre Herolde schicken und Bündnisse vorschlagen, damit ihr Handel nicht in Gefahr ist. Und was wird dann aus deinem Volk, mein Freund?«

»Was es schon immer war«, antwortete Huyayy bitter. »Der Außenseiter.«

Safiya wusste, dass dieser Araber ihr Volk als Vorwand missbrauchte, um die eigenen Ziele durchzusetzen, ungeachtet der möglichen Konsequenzen für die Juden. Und sie würde unter keinen Umständen zulassen, dass ihr Vater nach seiner Pfeife tanzte.

»Zieh keine voreiligen Schlüsse, Vater«, sagte sie daher schnell und übersah Ibn Ubayys strafenden Blick. »Mohammed hat seinen Vertrag erfüllt. Solange wir standhaft bleiben, werden wir von dem Handel profitieren, den die neuen Bündnisse für Yathrib sichern.«

Ibn Ubayy erhob sich und trat auf sie zu. Sie wich instinktiv zurück. Der Häuptling von Khazraj schob sich zwischen Huyayy und seine Tochter und ließ sie dabei nicht aus den Augen.

»Du hast ein gutes Herz, meine Liebe, aber du bist ja auch eine seltene, kostbare Blume«, sagte er mit gespieltem Bedauern. »Die Wahrheit ist, dass die Herzen der meisten Menschen nicht dem deinen gleichen. Sie sind voller Gier und Neid. Selbst wenn dein Volk unter Mohammeds Herrschaft gedeihen sollte, was wird auf Dauer wohl geschehen? Die Muslime werden euch das Talent in Gelddingen neiden. Sie werden behaupten, ihr würdet sie bestehlen, euch an ihrem Eigentum bereichern.«

Natürlich traf er damit einen wunden Punkt. Die Geschichte ihres Volkes strotzte von solchem Verrat, und Ibn Ubayy wusste wohl, welche Wirkung seine berechnenden Worte haben würden. Und als wäre das noch nicht genug, pflichtete Kab, der Anführer der Banu Quraiza, seinem alten Verbündeten eifrig bei.

»So ist es doch immer gewesen, Safiya«, sagte er und klang dabei wie ein kluger Onkel, der ein eigensinniges Kind zurechtweist. »Seit Jakobs Tagen hat die Welt unseren Stamm ob seiner geschickten Geldgeschäfte beneidet. Sobald wir ein wenig gedeihen, tun die Völker sich zusammen und nehmen uns fort, was unser ist.«

»Du tust gut daran, in die Vergangenheit zu blicken, mein Freund«, fuhr Ibn Ubayy fort. »Dies ist nicht das erste Mal, dass ein Betrüger behauptet, aus ihm spreche Gott, der Herr. Und was raten euch eure Rabbiner, wenn ein falscher Prophet in eurer Mitte ist?«

Kab begann zu begreifen, worauf sein arabischer Freund hinauswollte. Er beugte sich zu Huyayy hinüber, den das Gespräch sichtlich ermüdet hatte.

»Er muss entlarvt werden. Seine Lügen müssen dem Volke offenbart werden.«

Ibn Ubayy ließ sich auf einem samtbezogenen Kissen neben Huyayy nieder. Mit Kab zur Rechten und dem Araber zur Linken sah Safiyas Vater aus wie eine Maus in den Klauen eines Raubvogels.

»Gehorche der Weisheit deiner Väter, Huyayy«, sagte Ibn Ubayy mit böse lodernden Augen. »Mohammed behauptet, er sei ein Prophet wie Moses, euer Gesetzgeber. Dabei kann er weder lesen noch schreiben. Er kennt eure Thora nur vom Hörensagen. Satzfetzen, missverstanden und missgedeutet. Sein Machtanspruch gründet ganz und gar auf seinen vermeintlichen göttlichen Offenbarungen. Befrage Mohammed, welche Kenntnis er hat von der Schrift, zeige, dass sein Koran sich von eurer Thora unterscheidet. Untergrabe die Glaubwürdigkeit seiner Prophezeiung, und du wirst ihn vernichten, wie keine Armee es könnte. Es ist der einzige Weg, wie du dein Volk vor dieser neuen Religion schützen kannst, wie ihr weiterhin Gottes auserwähltes Volk bleiben könnt.«

Safiya wusste, dass Ibn Ubayys Vorschlag weitaus gefährlicher war als jede kriegerische Auseinandersetzung. Männer konnten sich um Land, Wasser oder Frauen bekriegen und trotzdem Frieden schließen, da der Zankapfel in diesen Fällen etwas Greifbares, Rationales war. Doch Ibn Ubayy brachte ihren Vater dazu, einen Glaubenskrieg gegen die Muslime anzuzetteln; doch wenn sie den Glauben ihrer Nachbarn zu beleidigen oder zu verunglimpfen wagten, war keine Versöhnung mehr möglich.

Denn eines hatte Safiya inzwischen gelernt: Über Ideen ließ sich nicht streiten. Ein jeder bestand auf seiner Meinung, und am Ende drehte sich der Konflikt nur noch um vage Gedankenkonstrukte, denen niemals Genüge getan werden konnte, ganz gleich wie viel Blut auch floss. Falls die Juden in diese Falle gingen, würde es ihnen ergehen wie der Gazelle, die einen schlafenden Löwen weckt, um ihn von der Idee zu überzeugen, kein Fleisch mehr zu fressen.

»Vater, hör nicht auf ihn!«, rief sie, warf sich Huyayy vor die Füße und umklammerte seine Knie. »So ist unser Volk nicht! Juden machen sich nicht lustig über den Glauben anderer! Sollen sie ihrem und wir unserem Glauben anhängen. Sonst laufen wir Gefahr, dass sie gegen uns Krieg führen.«

Huyayy sah sie an, und sie bemerkte, wie müde er war. Die Ränder um seine Augen waren so dick geworden, dass er aussah wie eine Eule. Er strich ihr mit der Hand durchs sandfarbene Haar, wie er es getan hatte, als sie ein kleines Mädchen war.

»Es herrscht doch bereits Krieg«, sagte er sanft. »Die Quraisch sind als Erste gefallen. Die Nächsten sind wir. Wenn wir das Feuer dieser neuen Religion nicht eindämmen, wird es die ganze Welt verzehren – und mit ihr unser Volk.«

Safiya sah ihren Vater flehend an, aber er erhob sich und stieß sie sanft von sich. Der jüdische Stammesführer wandte sich mit einer Miene grimmiger Entschlossenheit an seine Gäste.

»Es ist an der Zeit, dass die Welt erfährt, wer dieser Araber in Wirklichkeit ist, der da behauptet, er spreche im Namen unseres Gottes. Er ist ein Scharlatan«, sagte er.

Ibn Ubayy und Kab lächelten einander zufrieden zu. Endlich hatten sie einen Plan, wie sie Mohammed vom Thron stoßen konnten, den er sich in den vergangenen zwei Jahren unermüdlich gebaut hatte.

Die drei Männer gingen hinaus in den Hof, um ihr Gespräch fortzusetzen. Safiya blieb schweren Herzens zurück. Es hatte keinen Sinn, ihnen zu folgen, sie hatte die Debatte verloren. Safiya sah zu, wie ihr Vater durch die geschnitzte Eichentür in den blühenden Garten hinaustrat. Und vor ihrem geistigen Auge sah sie Huyayy in die Höhle des Löwen gehen, der ihn verschlingen würde.

8

Ich setzte mich neben den Propheten in den Hof der Moschee, als er den Betenden die wunderbare Geschichte von Moses und dem Pharao erzählte. Er war ein bemerkenswerter Geschichtenerzähler, zeichnete gestikulierend für seine Anhänger ein lebendiges Bild des alten Propheten und seiner Auseinandersetzung mit dem König von Ägypten. Aller Augen waren auf ihn gerichtet, als Mohammed die Worte aus dem heiligen Buch rezitierte:

Moses sprach:
»Wie, wenn ich mit offenkundiger Sache zu dir komme?«
Der Pharao sprach: »So gib sie her, so du wahrhaftig bist.«
Da warf er seinen Stab hin, und siehe,
da ward er ein offenkundiger Drache.
Und er zog seine Hand heraus,
und da war sie weiß für die Zuschauer.

Ehrfürchtiges Raunen ging durch die Menge angesichts der beunruhigenden Bilder. Während die Worte des Koran in herrlichen Versen von den Lippen des Propheten perlten, standen uns der Drache und die weiße Hand so klar vor Augen, dass uns beides fast greifbar schien.

Da hörte ich ein ausgedehntes Hüsteln aus der letzten Reihe. Ich blickte mich um und erkannte Huyayy, den jüdischen Führer der Banu Nadir, der unweit des Hofeingangs stand. In der Hand hielt er etwas, das aussah wie eine in blaues Samt gehüllte Schriftrolle, auch wenn ich diese Schrift, die in goldenen Lettern auf den Einband geprägt war, nicht zu entziffern vermochte.

Huyayys unerwartetes Erscheinen löste erstauntes Gemurmel aus. Der Prophet hatte die Juden schon vor längerer Zeit in die Moschee eingeladen, aber sie hatten höflich abgelehnt. Sie brauchten seine Predigten nicht, hatten sie erklärt, damit er sie lehre, was sie schon wussten. Und nun war der Anführer eines der mächtigsten Clans ausgerechnet am Freitag zu ihm gekommen, da die Moschee zum Bersten voll war, weil die Gläubigen sich zur allwöchentlichen Predigt des Gesandten eingefunden hatten.

»Entschuldigt, aber gestattet Ihr mir eine Frage?« Huyayys Stimme war höflich, aber ich hörte einen Unterton, der mir nicht gefiel.

Ich wandte mich meinem Gatten zu, der den Besucher argwöhnisch betrachtete, ehe er nickte.

»Wer, sagt Ihr, hat den Stab vor dem Pharao zu Boden geworfen?«

Der Prophet begegnete dem herausfordernden Blick des anderen mit Fassung.

»Ich selbst sage gar nichts, ich rezitiere nur die Worte Allahs«, erwiderte der Prophet. »Gott sagt im heiligen Koran, es sei Moses gewesen, der den Stab geworfen habe.«

Huyayy verzog das Gesicht, sah verdutzt drein.

»Soso. Die Thora sagt, es sei Aaron gewesen, der den Stab geworfen habe, während Moses nur zusah.«

Überraschtes Gemurmel aus der Menge. Der Unterschied war so geringfügig, dass er mir gleichgültig war – der Kern der Geschichte war schließlich nicht die Frage, ob Moses oder Aaron den Stab geworfen hatte, sondern die Weigerung des Pharao, Gottes Zeichen zu erkennen. Und doch schien diese Kleinigkeit einige schlichte Gemüter unter den Gläubigen, die die poetischen Feinheiten nicht zu erfassen vermochten, zutiefst zu beunruhigen.

Da Huyayy spürte, dass seine Herausforderung zumindest auf einige der Gläubigen die gewünschte Wirkung tat, trat er näher an den Propheten heran und hielt die mit Samt eingeschlagene Schriftrolle in die Höhe. Er küsste sie ehrerbietig, ehe er die Hülle entfernte und das Pergament mit den fremdartigen, vermutlich hebräischen Schriftzeichen aufrollte.

»Vielleicht kannst du uns zeigen, wo in der heiligen Thora geschrieben steht, dass Moses es war, der den Stab geworfen hat?«

Der Prophet neben mir erstarrte.

»Ich kann nicht lesen«, sagte er, eine Schwäche, für die er sich einmal geschämt hatte, die aber seit den Tagen des Islam ein deutliches Zeichen für Gottes Gunst geworden war. Dass ein ungebildeter Mann plötzlich imstande war, so herrliche Gedichte hervorzubringen, war für viele Muslime der Beweis für Mohammeds göttlichen Auftrag. Und nun benutzte Huyayy die ungebildete Vergangenheit des Propheten, um sich über die Offenbarung lustig zu machen.

»Ah ja, ich vergaß, bitte verzeiht mir«, sagte er, ohne auch nur eine Spur von Bedauern in der Stimme. »Aber seid so nett und beantwortet mir noch eine andere Frage.«

Ich sah, wie die dunklen Augen des Propheten schmal wurden vor Ärger.

»Fragt, und wenn Gott es mir offenbart hat, so will ich Euch antworten.«

Huyayy blickte in die Reihen der Männer und Frauen, die auf dem Boden der Masdschid saßen, als er sprach.

»Wie viele Zeichen hat Gott dem Pharao gesandt, damit er die Kinder Israels gehen lässt?«

Das war einfach. Sogar ein junges Mädchen wie ich, das nicht sonderlich versiert war in theologischen Dingen, hatte die Geschichte von Moses oft genug gehört, um die Antwort zu kennen.

»Der heilige Koran spricht von neun«, antwortete mit Würde der Prophet.

Huyayy heuchelte Erstaunen, schürzte die dunklen Lippen und bleckte die gelblichen Zähne.

»Wirklich? Aber die Thora spricht von zehn Plagen. Vielleicht hat Gott ja eine vergessen, als er zu Euch sprach.«

Jetzt spürte ich die Menge unruhig werden. Die Menschen redeten durcheinander, konnten nicht verstehen, wie der Gesandte einen solchen Fehler hatte begehen können. Auch ein ungebildeter Mann sollte doch immerhin zählen können, flüsterten sie.

»Noch eine Frage –«

Ich hatte genug von diesem ungebetenen Gast, der meinen Gatten beleidigte. Ich sprang auf die Beine und schrie aus vollem Halse: »Nein, es ist genug! Ihr wollt ihn nur verhöhnen!«

Huyayy blickte mich belustigt an, und seine verächtliche Haltung trieb mich zur Weißglut.

»Seit wann spricht die Kindfrau für den Propheten? In Mosis Tagen war das noch nicht üblich.«

Ich spürte eine beschwichtigende Hand auf meinem Arm. Der Prophet schüttelte leicht den Kopf, und ich errötete. Ich setzte mich wieder, wäre am liebsten im Erdboden versunken.

Der Prophet wandte sich Huyayy zu. Er sprach ruhig, aber ich sah die Ader an seiner Schläfe pochen.

»Fragt, und wenn Gott es mir offenbart hat, will ich Euch antworten.«

Huyayy trat vor, und seine Augen funkelten wie die eines Falken angesichts der Beute.

»Wer war Haman?«

Der Prophet warf einen Blick auf seine Anhänger, die ihn in gespannter Erwartung anblickten, und er las in ihren Augen die Bitte, er möge den überheblichen Fragesteller besiegen.

»Er war der Ratgeber des Pharao«, sagte der Prophet, eine Offenbarung wiederholend, die ihm vor einigen Monaten zuteil geworden war. »Haman baute aus Ziegelsteinen einen Turm, weil sein König in den Himmel blicken wollte, um den Gott Mosis darin zu sehen.«

Huyayy grinste triumphierend.

»O, Ihr verwirrt mich. Der einzige Haman, den ich aus dem Buch der Bücher kenne, ist der Haman in der Legende von Esther. Er war der Ratgeber des persischen Königs Ahasuerus und lebte viele hundert Jahre nach dem Pharao. Und der einzige Turm, der so ist, wie Ihr ihn beschreibt, ist der Turm zu Babel, erbaut in den Tagen, da die gesamte Menschheit ein und dieselbe Sprache redete. Doch das war viele Jahrhunderte vor Moses.«

Huyayy wandte sich mit mitleidiger Miene an die Menge.

»Wenn Ihr der Gesandte Gottes wärt, dann wüsstet Ihr doch, was Gott den Propheten vor Euch offenbarte.«

Eine Woge aus Angst und Verwirrung schlug mir aus der Versammlung der Gläubigen entgegen. Es war wie das leise Grollen vor einem Erdbeben. Einige blickten mit ungewohntem Misstrauen zu Mohammed auf, genau wie Huyayy es beabsichtigt hatte. Die meisten aber richteten ihren Zorn gegen den Juden, der gekommen war, ihren Glauben zu verhöhnen.

In der düsteren Stille, die nun folgte, hörte man das Rascheln von Stoff, als der Prophet sich erhob. Seine wild glühenden Augen machten mir Angst. Ich hatte ihn noch nie so wütend gesehen.

»Ich bin in der Tat von Gott gesandt, genau wie meine Brüder, die Propheten Moses, David und Salomo.« Seine Stimme war sanft, doch klang sie gefährlicher als alles wütende Gebrüll.

Huyayy lächelte mit widerlicher Falschheit.

»Das verwirrt mich ja so. Denn die Bücher meines Volkes sagen, dass David ein König war, kein Prophet. Und Salomo – tja, die Schrift sagt, er sei ein lasterhafter Schurke gewesen, habe Götzen angebetet und mit bösen Geistern paktiert.«

Das hatte ich noch nie gehört. Der Salomo in den Geschichten des Propheten war stets ein Mann von großer Weisheit und Frömmigkeit.

»Wenn Eure Bücher das behaupten, dann lügen sie«, sagte Mohammed streng, als hätte jemand den guten Ruf seiner Töchter in Zweifel gezogen. »Salomo war ein ehrlicher Diener Gottes.«

»Wie kann das denn sein?«, entgegnete Huyayy. Seine Beharrlichkeit machte mich wütend. »Ihr behauptet doch, dass Euer Koran und unsere Thora vom selben Gott stammen. Warum sollten sie einander widersprechen?«

Der Prophet rang sichtlich um eine Antwort. Für gewöhnlich musste er seinen Anspruch gegen die arabischen Heiden verteidigen, die seine Worte als poetische Märchen zurückwiesen. Noch nie aber hatte jemand den Koran zerpflückt, um zu zeigen, dass seine Geschichten sich vom Buch der Juden unterschieden – dabei war es ihr Gott, der den Propheten zu uns gesandt hatte. Ich erkannte plötzlich, dass Huyayys List weit mehr gefährdete als nur die Glaubwürdigkeit des Propheten. Sie entzog unserem Glauben die Grundlage.

Die Lehren des Propheten hatten uns die alten Götter genommen, und wir konnten ebenso wenig zu ihnen zurückkehren, wie ein Erwachsener noch einmal Kind sein kann. Doch nun drohte Huyayy uns auch noch den Einen Gott zu nehmen, für den wir so viele Jahre gelitten hatten. Er war wie ein Dieb, der alles stiehlt, was ein Mann besitzt, und eines Nachts zurückkehrt und ihm auch noch das Leben nimmt. Wenn der Prophet nicht der war, der zu sein er vorgab, waren wir schlechter dran als die heidnischen Araber, die noch immer an etwas glaubten, auch wenn es nicht mehr war als ein Traum, der sich um Steine und Stücke von Holz rankte.

Ohne Allah bliebe uns nichts als Verzweiflung und Leere. Huyayy wollte uns den Sinn unseres Daseins rauben.

Plötzlich wurde der Prophet entsetzlich still. Ein Zittern lief durch seinen Körper, die vertrauten Zuckungen setzten ein. Ich sprang auf, als er zu Boden sank und in wilde Krämpfe verfiel. Schweiß strömte ihm über Gesicht und Hals. Ich schob die Männer rings um ihn her beiseite und warf meinen Umhang über ihn, da er heftig zitterte.

»Zurück!«, rief ich mit der ganzen Autorität einer Mutter der Gläubigen, und die Menge, die ihn bedrängte und ihm die kostbare Atemluft zu nehmen drohte, gehorchte.

Aus dem Augenwinkel heraus sah ich, wie Huyayy belustigt den Kopf schüttelte, als sähe er einem Äffchen zu, das ein Kunststück zum Besten gab.

Die Zuckungen des Gesandten legten sich wieder. Er schlug die Augen auf, sein Gesicht war friedlich und ruhig. Mohammed erhob sich langsam, und seine Anhänger atmeten erleichtert auf. Nun, da die Verwirrung ihn verlassen hatte und in sein schönes Gesicht wieder Zuversicht eingekehrt war, wandte er sich Huyayy zu.

»Hört, was Gott mir offenbart hat«, sagte er und rezitierte in flüssiger Harmonie neue Verse des Koran.

Und siehe, wahrlich ein Teil ist unter ihnen,
der mit seinen Zungen die Schrift verkehrt,
damit ihr es für einen Teil der Schrift haltet,
während es nicht zur Schrift gehört.
Und sie sprechen eine Lüge wider Allah, obwohl sie es wissen.

Huyayy sah ihn mit fragender Miene an, so als verlange er eine Erklärung für diese seltsamen Worte.

»Was ist das nun wieder für ein Unsinn?«, warf er ein, aber ich hörte den ersten Anflug von Unsicherheit in seiner Stimme.

»Gott hat mir ein großes Geheimnis offenbart, das Eure Vorväter seit Jahrhunderten vor der Menschheit verborgen haben«, sagte der Prophet mit lauter Stimme, damit alle ihn hören konnten. »Die Worte, von denen Ihr behauptet, sie seien Moses in der Thora offenbart worden, wurden verändert. Eure Priester und Rabbiner haben das Buch verfälscht, die wahren Lehren der Propheten verzerrt. Aus diesem Grund hat Er uns nun den Heiligen Koran gesandt, um die Menschheit aus der Dunkelheit ans Licht zu führen.«

Einen Moment herrschte vollkommene Stille, wie kurz vor Anbruch des Tages. Dann entstand ein Tumult in der Masdschid, als die Muslime aufgeregt seine Worte wiederholten und ihre Bedeutung diskutierten.

Das Misstrauen in den Mienen war verschwunden, und die Verwirrung wich dem Ausruf subhan Allah! – Lob sei Gott.

Huyayy war verblüfft. Mit einem Schlag hatte der Gesandte ihm sein Argument fortgenommen und gegen ihn gekehrt. Plötzlich waren die subtilen Unterschiede zwischen dem Buch der Juden und dem Koran nicht mehr Hinweise auf eine Täuschung seitens Mohammeds. Sie zeigten vielmehr, dass die Juden sich gegen ihre eigenen Propheten aufgelehnt und nach Gutdünken ihre eigene Schrift verändert hatten. Ihr Versagen, die eigene Religion zu bewahren, hatte sie ihrer anmaßenden Behauptung beraubt, Gottes auserwähltes Volk zu sein, denn nun hatte Allah seine Botschaft einem neuen Volk gesandt, das sich nicht in einem Netz der Falschheit verstrickt hatte.

Huyayy hatte versucht, unsere Religion zu zerstören, und ihr damit, ohne es zu wollen, neues Leben eingehaucht. Der Islam sah sich vielmehr als die Wiederherstellung der alten Wahrheit, der ursprünglichen Religion Abrahams und Mosis, die im Laufe der Jahrhunderte verfälscht worden war. Huyayy hatte zu beweisen versucht, dass der Islam eine Abweichung des Judentums war, stattdessen hatte der Prophet bewiesen, dass das Judentum vom Islam abwich. Huyayys Glaubensbrüder würden bei ihren arabischen Nachbarn fortan nicht mehr als weise gelten, sondern als Ketzer, die ihr eigenes Bündnis mit Gott gebrochen hatten.

Sein Gesicht verriet den Ärger über das Misslingen seines Plans, und ehe der Zorn der Gläubigen über ihn hereinbrach, verschwand er mit eingezogenem Kopf.

Der Prophet strahlte wie ein Kind. Die Offenbarung hatte ihn von der Last befreit, sich den Juden zu beugen. Der Islam konnte künftig auf eigenen Beinen stehen und die Fesseln der Vergangenheit abstreifen. Anstatt der Mond zu sein, auf den das Licht der Leute der Schrift abstrahlte, war der Islam nun selbst die Sonne. Er hatte sein eigenes Feuer und überstrahlte die anderen Sterne, die früheren Religionen, die Helligkeit in die Herzen der Menschen brachten.

***

Einige Wochen später erfolgte der endgültige Bruch zwischen uns und unseren jüdischen Brüdern. Der Gesandte empfing eine Offenbarung, wonach die Gläubigen aufgefordert wurden, ihre täglichen Gebete nicht mehr länger in Richtung der Stadt Jerusalem zu sprechen. Künftig würden wir nach Mekka blicken, wo Abraham die Kaaba erbaut hatte, viele hundert Jahre bevor Salomos Tempel entstand. Die Veränderung wurde von allen begrüßt, denn unser Herz hatte stets dem Heiligtum gehört.

Die Mihrab, die kleine Gebetsnische aus Palmholz, die die Richtung angab, in der Jerusalem lag, wurde zugenagelt. Stattdessen entstand eine neue Mihrab, die nach Süden blickte. Als die Muslime sich zum ersten Mal nach Jahren wieder gen Mekka neigten, spürte ich die Sehnsucht aller nach der Stadt, die wir verloren hatten.

Während ich die Stirn zur Erde neigte, durchzuckte mich ein Gedanke. Nun, da Mekka das Zentrum des Islam war, durften wir das Heiligtum nicht länger in den Händen der Heiden belassen.

Mekka hatte uns so freundlich den Krieg erklärt, dass es vielleicht an der Zeit war, die Freundlichkeit zu erwidern.

9

Umm al-Fadl, Abbas’ Ehefrau, bückte sich, um einen Eimer Wasser aus der heiligen Quelle Zamzam zu schöpfen. Sie reichte das hölzerne Gefäß weiter an Abu Rafi, einen befreiten Sklaven, der ihr im Stillen den Islam nahebrachte. Nach der Niederlage von Badr waren immer mehr Menschen in Mekka daran interessiert, mehr zu erfahren über diesen seltsamen Glauben, der es dreihundert Männern ermöglicht hatte, tausend Mann zu besiegen. Wie ihr Ehemann, der ein Onkel Mohammeds war, hatte sie lange gebraucht, um von den Traditionen ihrer Vorfahren abzulassen, aber der Tod von Mekkas herrschender Elite bei Badr hatte ihren hartnäckigen Respekt vor dem Althergebrachten erschüttert.

Als Umm al-Fadl einen zweiten Eimer in das dunkle Wasser hinabließ, hörte sie vertraute Stimmen sich nähern. Abu Sufyan, der nun der unangefochtene Herrscher über Mekka war, sprach in eindringlichem Ton mit ihrem verhassten Schwager Abu Lahab.

»Unsere Karawanen nach Norden sind nicht mehr sicher, nicht einmal entlang der Küste«, sagte Abu Lahab grimmig. »Mohammeds Truppen kontrollieren die Pässe, und sie haben geschworen, sämtliche Waren aus Mekka, die nach Syrien gehen, zu beschlagnahmen.«

»Dann müssen wir den östlichen Pfad durch den Nadschd nehmen«, entgegnete Abu Sufyan und griff nach einer Kupferkanne, um sie in die Quelle hinabzulassen.

»Der Nadschd ist eine Ödnis mit nur wenigen Quellen!«, zischte Abu Lahab. »Sogar unsere stärksten Kamele könnten in diesem Gelände zu Tode kommen.«

Abu Sufyan füllte seinen Krug und nahm einen ausgiebigen Schluck.

»Wie es aussieht, hat dein Neffe uns in der Zange«, sagte er nach einer Pause. »Solange Medina die Wege nach Norden blockiert, ist unser Handel mit Byzanz und Persien lahmgelegt.«

Abu Lahab neigte sich zu ihm und senkte verschwörerisch die Stimme.

»Deine Frau hat recht. Wir müssen Rache nehmen für Badr. Und Mohammed ein für alle Mal vernichten.«

Abu Sufyans Lippen zuckten bei der Erwähnung von Hind, aber er nickte.

»Einverstanden. Sobald der Winter vorbei ist, werden wir einen weiteren Angriff auf Medina starten«, sagte er, weil er wusste, dass er im Grunde keine andere Wahl hatte. »Wir werden unsere besten Männer und all unsere Verbündeten zusammenrufen. Ich hoffe, das wird genügen.«

Abu Lahab schnaubte verächtlich.

»Was soll das heißen, du ›hoffst‹«?

Abu Sufyan zuckte mit den Schultern.

»Mohammed ist ein Überlebenskünstler. Seit fast fünfzehn Jahren versuchen wir nun schon, ihn zu besiegen. Er aber wird immer stärker.«

Abu Lahabs kleine Augen wurden noch schmaler.

»Nun, jetzt ist seine Herrschaft zu Ende. Unsere Männer werden ihn zerstören!«

Abu Sufyan maß den fetten Leib seines Gegenübers und schüttelte den Kopf. Abu Lahab war die Sorte Anführer, die er verabscheute. Noch nie hatte er sein eigenes Leben in Gefahr gebracht, kannte aber keine Skrupel, wenn es galt, junge Männer in den Tod zu schicken.

»Unser Volk fürchtet ihn«, sagte er. »Was bei Badr geschah, ist den Männern in finsterer Erinnerung geblieben. Sie halten Mohammed für einen Zauberer, dem die Elemente gehorchen. Und sie glauben, dass ein Heer von Dschinn ihm zu Diensten ist.«

Abu Lahab ließ ein hässliches, unfrohes Lachen hören.

»Du willst mir doch nicht etwa sagen, dass du auch den Unsinn glaubst?«

Abu Sufyan wandte den Kopf, blickte hinüber zur Kaaba. Seit Jahren schon hatte er das Gefühl, in einem bösen Traum gefangen zu sein, und eine Stimme in ihm sagte, dass es an der Zeit war, aufzuwachen und der Wirklichkeit ins Auge zu sehen.

»Ich weiß nicht mehr, was ich glauben soll«, sagte er und seufzte. »Männer, die ich für vernünftig hielt, kehrten aus Badr zurück und weinten vor Entsetzen über die Dschinn, die an Mohammeds Seite kämpften. Krieger auf weißen Pferden, die plötzlich aus dem Sandsturm aufgetaucht waren.«

Umm al-Fadl hatte Wasser geschöpft und dabei unauffällig das Gespräch der Männer belauscht. Jetzt aber merkte sie auf. Sie sah Abu Rafi an, der schweigend neben ihr stand. Auch er lauschte mit weit aufgerissenen Augen, als die beiden Männer von der seltsamen Begebenheit erzählten, und ergriff das Wort, ehe Umm al-Fadl ihn daran hindern konnte.

»Das waren keine Dschinn! Das waren Engel!«

Die Stammesführer drehten sich zu ihm um, schienen den schmächtigen Mann mit dem pockennarbigen Gesicht erst jetzt zu bemerken. Abu Sufyan grinste verächtlich und drehte ihm wieder den Rücken zu. Es war unter seiner Würde, mit einem freigelassenen Sklaven zu sprechen, der weniger wert war als der Eseldung, der die Straßen von Mekka besudelte.

Abu Lahab jedoch empörte die Kühnheit des Fremden.

»Du da! Du bist auch einer von denen!«

Umm al-Fadl versuchte, Abu Rafi mit sich fortzuziehen. Doch Abu Rafi schüttelte sie ab.

»Jawohl! Ich bin ein Moslem. Ich habe keine Angst mehr, es zuzugeben, denn die Engel selbst eilen dem Propheten zu Hilfe.«

Abu Lahabs aufgedunsenes Gesicht lief dunkelrot an, schien jeden Augenblick zu bersten.

»Dann wollen wir mal sehen, ob die Engel dir auch zu Hilfe eilen!«

Er hob einen spitzen Stein vom Boden auf und schleuderte ihn Abu Rafi ins Gesicht, schlug ihm die Vorderzähne aus. Abu Rafi stürzte zu Boden, wand sich vor Schmerz, aber Abu Lahab ließ dennoch nicht von ihm ab. Er trat auf ihn ein, bis sein Gesicht nur noch eine blutige Masse war.

Umm al-Fadl beobachtete die zügellose Grausamkeit mit wachsendem Zorn.

»Hör auf! Du bringst ihn ja um!«

Abu Lahab warf seiner Schwägerin einen belustigten Blick zu.

»Und? Ich bin der Stammesführer! Ich entscheide bei den Banu Hashim über Leben und Tod.«

Umm al-Fadl wandte sich mit flehendem Gesicht Abu Sufyan zu. Doch der Herr der Quraisch blickte angewidert beiseite. Abu Lahab versetzte Abu Rafi noch einen Tritt zwischen die Schenkel, und der Ärmste weinte vor Schmerz wie ein Kind.

Da ging etwas in ihr zu Bruch, wie ein rostiger Riegel, der eine alte Tür geschlossen gehalten hatte. Wie die Wasser von Zamzam wallte etwas in ihr auf, das sehr kalt, sehr alt war.

Sie ergriff einen Stock, der auf dem Boden lag.

»Abu Lahab!«, rief sie mit einer Stimme, die sie nicht wiedererkannte. »Wer wird Stammeshäuptling sein, wenn du stirbst?«

Ihr Schwager blickte zu ihr auf, beunruhigt.

»Was?«

Da fuhr die Kraft, die in ihr tobte, in ihren Arm. Umm al-Fadl holte aus und ließ den Stock mit entsetzlicher Wucht auf Abu Lahabs Schädel krachen.

Das Geräusch erinnerte an eine Melone, die vom Karren fiel und auf dem Pflaster platzte. Abu Lahabs Schädel zerbarst, Hirn trat aus, dazu ein Schwall von Blut.

Abu Lahab sank gegen den Brunnen. Seine kleinen Augen waren vor Schreck weit aufgerissen, während ihm aus der klaffenden Wunde Blut und graue Hirnmasse über das fette Gesicht troffen.

Es gelang ihm, ihr den Kopf zuzudrehen, die noch immer den Stock in der Hand hielt. Ihre Hand zitterte, doch als sie sprach, war ihre Stimme so klar wie die Wasser des Yemen im Frühling.

»Jetzt sind wir quitt.«

Umm al-Fadl ließ den Stock fallen und kehrte dem Sterbenden den Rücken. Sie wollte fortlaufen, doch unterdessen hatte sich eine Menge um sie herum gebildet und starrte sie erschrocken an. Da gellte ein entsetzlicher Schrei über den Platz vor dem Heiligtum.

Eine Frau mit schmutzig weißem Haar und einem Gesicht wie eine verschrumpelte Birne brach durch die Menge und rannte an Abu Lahabs Seite.

Es war Umm Dschamil, sein Weib, die als so gemein und grausam galt, dass Abu Lahab neben ihr wie ein sanftes Lamm wirkte. Sie stand heulend über ihrem blutenden Gatten und schlug sich wütend auf die hängenden Brüste.

»Wer hat das getan?«, kreischte sie.

Umm al-Fadl sah, wie ihr Mann Abbas sich den Weg zu ihnen bahnte. Er sah den verletzten Bruder, den Stammesführer, auf dem Boden liegen. Über ihn gebeugt stand sein Weib. Sie konnte die Tat nicht leugnen, musste sich der Verantwortung stellen.

»Ich«, antwortete sie mit stiller Würde.

Da fuhr Umm Dschamil wie eine Fledermaus auf sie los und machte Anstalten, ihr mit den langen Krallen die Augen auszukratzen.

Abu Sufyan, Umm Dschamils Bruder, zerrte die Tobende von Umm al-Fadl fort und hielt sie fest. Dabei äußerte das Weib die abscheulichsten Flüche, wie kein Betrunkener sie je in den Mund genommen hätte.

»Sollte mein Mann sterben, will ich deinen Kopf!«

Umm al-Fadl wandte sich an Abbas.

»Wenn dein Mann stirbt, liegt mein Schicksal in den Händen des neuen Stammesführers.«

Abbas erschütterten ihre Worte. Doch sie blieb fest, nahm seine Hand in die ihre und drückte sie sanft.

»Was sagst du dazu, Mann? Willst du mich töten? Oder wird ein Blutopfer der Ehre des Clans Genüge tun?«

Abbas ließ ihre Hand fallen, als bestünde sie aus heißen Kohlen.

»Ihr Weiber seid doch allesamt verrückt.«

Er schüttelte den Kopf und ging davon, sah drein, als wolle er sich die ganze Angelegenheit von den Händen waschen.

Umm al-Fadl lächelte der alten Hexe triumphierend zu.

»Ich meine, hundert Kamele dürften meine Schuld begleichen. Meinst du nicht auch?«

Umm Dschamil spuckte ihr ins Gesicht.

»Ich verfluche dich und die Kinder deiner Lenden!«

Umm al-Fadl wischte sich mit dem Ärmel den Schleim aus dem Gesicht. Dann blickte sie ein letztes Mal auf den sterbenden Abu Lahab und sein Weib, kalte Verachtung in den Augen.

Und dann erinnerte sie sich an etwas, was Mohammed vor Jahren gesagt hatte. Im selben Moment war ihr Widerstand gebrochen, und sie akzeptierte die Wahrheit der neuen Religion, die ihr Neffe gebracht hatte.

»Keiner ist verfluchter als jene, die von Gott verflucht sind«, sagte sie.

Und dann rezitierte sie einen Vers aus dem Koran, der Jahre zuvor offenbart worden war, als Abu Lahab die Verfolgung Mohammeds vorangetrieben hatte. Ein Vers, den sie zum ersten Mal aus dem Munde ihres Neffen vernommen hatte, als Umm Dschamil ein Bündel Dornen herangeschleppt und sie ihm während des Gebets entgegengeschleudert hatte. Ein Vers, der ihr wieder ins Gedächtnis kam, als hätte ihn jemand in ihr Herz geschrieben.

Verderben über die Hände Abu Lahabs
und Verderben über ihn!
Nicht soll ihm nützen sein Gut und sein Gewinn.
Brennen wird er im Feuer, dem lohenden,
Während sein Weib das Holz trägt,
Mit einem Strick von Palmenfasern um ihren Hals.

Sie sah, wie die Farbe aus Umm Dschamils Gesicht wich, da auch sie sich der Verse entsann, die sie vor vielen Jahren als Unsinn abgetan hatte.

Umm al-Fadl schritt unbehelligt aus dem Heiligtum, während Umm Dschamil über die schreckliche Prophezeiung nachsann, die sich nun bewahrheitet hatte.

Die Alte schaute plötzlich um sich wie ein verlorenes Kind. Die Leute starrten sie an, wichen vor ihr zurück. Umm Dschamil spürte, wie etwas mit ihr geschah, und ein Schauer befiel sie. Da blickte sie auf ihre Hände und sah ihr Fleisch mit hässlichen roten Pusteln übersät.

Sie wandte sich ihrem Bruder zu, der ihr entsetzt ins Gesicht starrte. Umm Dschamil berührte ihre Wangen und spürte die harten Pusteln, die aus dem Geflecht von Runzeln hervorbrachen, das sie schon vor langer Zeit ihrer Schönheit beraubt hatte.

Sie wusste, was für Pusteln das waren. Sie hatte sie schon einmal gesehen, als Kind. Sie waren die Zeichen derselben Krankheit, die die einfallende Armee des jemenitischen Königs Abraha vernichtet hatte, der mit einem Elefanten gen Mekka gezogen war, um die Kaaba zu erstürmen. Im selben Jahr war ihr Neffe Mohammed geboren worden.

Es war die Pest.

Und dann sah sie mit Grausen, dass dieselben Beulen auch auf Abu Lahabs blutüberströmtem Gesicht entstanden. Auch ihn fraß die unheimliche Krankheit bei lebendigem Leibe, die stets ohne Vorwarnung kam und in nur einem Tag einer ganzen Stadt den Garaus machen konnte.

»Helft mir … helft uns … « Ihre Stimme klang fern und dünn.

Doch die Menge erblickte die Anzeichen der Pest, und der Platz war bald wie leergefegt.

Nur Abu Sufyan stand noch allein neben dem Brunnen Zamzam und starrte entsetzt auf seine Schwester.

Sie streckte die Hände nach ihm aus, suchte seine tröstenden Arme. Genau wie damals, als sie Kinder waren und sie zu ihm gelaufen kam, wenn sie sich das Knie aufgeschlagen hatte.

Doch Abu Sufyan wich vor ihr zurück, Tränen im Gesicht.

»Es tut mir leid.«

Da war es ihr, als rammte man ihr ein heißes Schwert durch den Hals.

»Nein … Bruder … verlasse mich nicht … bitte … ich brauche dich … «

Dann war er fort.

Umm Dschamil stand allein neben ihrem sterbenden Mann, und die hässlichen Pusteln liefen ihr wie Ameisen über den Leib. Da stürzte sie auf die Knie und schrie ihren Schmerz heraus. Der schreckliche Laut hallte durch die ganze Stadt, trug das Grauen in das Tal von Mekka.

Doch ihre Schreie verebbten bald, und der Wind verwehte ihr Echo, auf immer vergessen.

10

Eines Nachts, als der Gesandte noch in Uthmans Haus bei einer Versammlung der Stammesführer saß, beschloss ich, noch etwas durch die Stadt zu schlendern, da mein Wohnhaus mich allmählich wie ein Gefängnis anmutete.

Nachdem ich mein Haar unter einem dunklen Wollschal versteckt und mir einen Umhang aus goldenem Kamelhaar übergeworfen hatte, schlüpfte ich aus dem Haus und verließ den Hof der Moschee durch das nördliche Tor. Ich lebte jetzt seit über zwei Jahren in Medina, aber ich ging nur selten alleine aus, und es gab viele kleine Straßen und Gassen, die ich noch nicht erkundet hatte. Ich war nicht sonderlich ängstlich, da zahlreiche Beduinen in der Oase Wache hielten. Die Neuankömmlinge hatten gespürt, dass der Einfluss des Propheten immer größer wurde, und hatten daher dem Mann den Treueid geleistet, der für Ordnung sorgte, zumindest in den nördlichen Tälern der Halbinsel. Während Mekka und die Städte im Süden unter ausbleibenden Geschäften litten, blühte die Gegend um Medina.

Ich fühlte mich sicher in den Gassen, ein herrliches Gefühl. Da ich in den Zeiten der Verfolgung geboren war, galten meine frühesten Erinnerungen Elend und Tod. Doch seit unserem Sieg bei Badr hatte der Sturm sich gelegt, und ich fühlte mich plötzlich frei wie ein Adler, der unbehelligt seine Kreise zieht.

Ich bewunderte gerade die zierlichen Bögen eines Hauses, das am Rande der Oase stand, wo die gepflasterten Straßen endeten, als einige junge Burschen mich alleine stehen sahen. Sie pfiffen bewundernd und riefen mir anstößige Angebote zu. Schockiert über diese grobe Unziemlichkeit, wollte ich sie gerade maßregeln, als sie mein Gesicht plötzlich erkannten, und ihre Unflätigkeit wich ängstlicher Verlegenheit.

Zerknirscht baten sie mich um Verzeihung und machten sich aus dem Staub.

Ich war wieder allein, schloss die Augen und genoss den warmen Wind auf meiner Haut. Ich schaute nach Norden, wo eine Lücke zwischen den Hügeln den Blick bis zum Horizont freigab. Eines Tages würde ich die Welt bereisen, die dort lag. In Städte wie Jerusalem und Damaskus, wo die alten Propheten gelebt hatten. Oder noch weiter fort, ins legendäre Byzantinische Reich und nach Konstantinopel, der größten Stadt auf Erden, deren Straßen angeblich mit Silber ausgelegt waren und wo die Kirchen hoch aufragten wie Berge. Oder vielleicht zu den Ruinen einer Stadt namens Rom, die einst die Hauptstadt der Welt gewesen und jetzt geplündert und vergessen war. Und dann würde ich natürlich noch weiter reisen, bis in das Land, wo die Sonne niemals scheint und die Welt nur von Sternen erleuchtet wird.

Es war ein schöner Traum, und mit meinem kindlichen Herzen hoffte ich noch, er könne in Erfüllung gehen. Ausgerechnet ich, der die Gier nach Abenteuern gleichsam in die Wiege gelegt war, kannte nur zwei Städte, beide von Sanddünen umgeben und von Geiern und Wölfen bewacht. Ich sehnte mich nach Flüssen und Bäumen, die die Erde mit Leben überzogen. Ich wollte schneebekrönte Berge sehen, wo die Wolken selbst wie Regen niederfielen. Und dies alles schien möglich. Ich hätte niemals geglaubt, dass ich einen Großteil meines Lebens innerhalb der Grenzen einer kleinen Stadt zubringen würde, innerhalb der vier Wände meines kleinen Wohnraums. Hätte ich damals geahnt, was auf mich zukam, wäre ich in jener Nacht vielleicht in die Wüste gelaufen, den Sternschnuppen hinterher, auf die wunderbare Welt jenseits des Horizonts zu. Eine Welt, die jenseits der Grenzen meines Schicksals bliebe.

Ein jäher Schrei riss mich aus den Träumereien. Ich schob eine Haarsträhne beiseite, die mein Ohr blockierte, und lauschte genau. Da war es wieder. Jemand weinte, zum Steinerweichen. Ein Mann.

Ich blickte suchend umher. Das einzige Gebäude in der Nähe war eine kleine Scheune, die am Rande der Oase stand. Als ich mich dem Stall aus Lehmziegeln näherte, wurde das Geräusch lauter. Ich spürte mein Herz klopfen. Vielleicht war jemand gestürzt, hatte sich verletzt. Gewiss hatte Allah mich hierhergeleitet, damit ich dem Unglücklichen half.

Ich näherte mich dem Stall und schob die schweren Holztüren auf, die von außen verriegelt gewesen waren. Ich war zu naiv, um mich zu fragen, warum jemand sich in einem Stall befand, der von außen verriegelt war, aber ich hatte mir wohl gedacht, dass man den armen Burschen versehentlich eingesperrt und er sich verletzt hatte beim Versuch, herauszukommen.

Die Tür ließ sich knarzend öffnen, und das Weinen hörte auf. Ich wartete, bis meine Augen sich an die Dunkelheit im Inneren gewöhnt hatten, und trat dann vorsichtig ein. Es war ein altes Gebäude, dessen Dach auf hölzernen Balken ruhten. Es war wohl ein Unterstand für mehrere Pferde, doch sah ich keine Tiere. Vielleicht hatte ich mir das Geräusch nur eingebildet, dachte ich, als ich an einer Wand eine Bewegung wahrnahm. Mir blieb vor Schreck schier das Herz stehen, als ich ihn sah, und ich schrie auf.

Ein elend aussehender Bursche lag zusammengerollt auf dem Boden, das Gesicht von blauen Flecken übersät und mit getrocknetem Blut besudelt. Als das Mondlicht meinen Augen zu Hilfe kam, fiel mir auf, dass seine Hände mit einem dicken Strick gefesselt und an einen Pfosten gebunden waren.

Er sah mich aus wilden Augen an, voller Furcht.

»Hilf mir … «

Dergleichen hatte ich noch nie gesehen. Jemand hatte den armen Mann geschlagen und dann hilflos hier liegengelassen. Ich schritt vorsichtig auf ihn zu, suchte die Ecken nach Ratten oder anderen unerfreulichen Kreaturen ab.

»Wer bist du?«

Der Mann sprach mit rauer Stimme.

»Ich heiße Salim ibn Qusay … Ich werde hier gegen meinen Willen festgehalten … bitte hilf mir … «

Ich sah sein Gesicht jetzt besser. Er war noch jung, vielleicht zwanzig Jahre alt, mit strahlenden Augen, die im Dunkeln zu leuchten schienen wie die einer Katze.

»Wie ist das passiert?«

Salim ließ den Kopf hängen.

»Ich reiste durch die Wüste … «, sagte er. »Als Kaufmann aus Taif … In der Karawane war ein junges Mädchen … Yasmeen … Ich verliebte mich in sie … Ich kam nach Medina, um sie zu heiraten … aber ihr Vater hatte sie schon einem anderen versprochen … Als er uns zusammen erwischte, fesselte er mich und überließ mich hier dem Tode … Bitte … hilf mir … «

Zorn überkam mich bei dieser Geschichte. Der Gedanke, dass jemand einen Menschen töten durfte, nur weil dieser sich verliebt hatte, widerte mich an.

Da mich jäh der Wunsch befiel, Gerechtigkeit walten zu lassen, dazu die süße Dummheit eines jungen Mädchens, das eine heroische Rolle spielen wollte in dieser tragischen Liebesgeschichte, grub ich meine langen Nägel in den schweren Knoten, der ihn fesselte. Nachdem ich einige Minuten tapfer mit dem Strick gekämpft hatte, waren meine Fingerkuppen wund, doch schließlich gelang es mir, Salims Strick zu lösen. Endlich fielen die Fesseln ab, Salims Hände waren frei … und fuhren mir an die Kehle!

Ehe ich schreien konnte, lagen seine Hände auf meinem Mund.

»Ihr kleinen Mädchen fallt doch immer wieder auf das Liebesgesäusel herein.« Sein Wimmern war einem bedrohlichen Knurren gewichen.

Ich wehrte mich, als er mich gegen die Wand drückte. Ein Lichtstrahl, der durch einen Riss im Dach ins Innere fiel, erleuchtete ein zweites Mal in dieser Nacht mein Gesicht.

Salims Augen flackerten.

»Du … du bist die Kindfrau dieses Zauberers … «

Doch anstatt auf Knien um Vergebung zu bitten, wie die jungen Burschen es getan hatten, grinste er böse.

»Tja, was für ein Genuss!«

Als er sich an mich drückte, roch ich den Khamr, den Alkohol, in seinem Atem und den widerlichen Geruch der Erregung, der von ihm aufstieg wie ein Schwarm Fliegen.

Er warf mich zu Boden und griff nach meiner Hose, dem Schalwar. Mir pochte das Herz bis zum Hals bei dem Gedanken, gleich vergewaltigt zu werden.

Da war es mir, als nähme etwas Besitz von meinem Körper. Ich war kaum zwölf Jahre alt und nur halb so groß wie er, als plötzlich ein Feuer durch meine Adern loderte und mir eine Kraft verlieh, wie ich sie in meinem kleinen Körper nicht vermutet hätte.

Ich biss ihn in die Hand und riss ihm ein Stück Fleisch von den Fingern. Er schrie auf und ließ von mir ab, da trat ich ihn mit voller Wucht in die Geschlechtsteile. Salim wand sich vor Schmerz. Mit wild klopfendem Herzen rannte ich an ihm vorbei. Er aber stellte mir ein Bein, so dass ich vornüber in den Schmutz fiel. Tränen wallten in mir auf, und ich spürte den kalten Griff seiner Hände um die Knöchel, als er mich zurückschleifte.

Ich schrie aus Leibeskräften, schrie mir die Lunge aus dem Leib, um dem schrecklichen Schicksal zu entgehen, das meinem Körper bevorstand.

Da hörte ich Stimmen. Männerstimmen! Als Schritte sich der Scheune näherten, ließ Salim von mir ab. Ich spürte einen Luftzug, als er an mir vorbei in die Nacht entfloh.

Da wurde mir schwarz vor Augen, und ich sah nichts mehr.

11

Ich blinzelte schwer, als sich das Licht der Sonne über meine Lider ergoss. Als ich sie aufschlug, sah ich einen hellen Schein, der langsam an Deutlichkeit gewann. Eine Gestalt bewegte sich vor mir, und instinktiv wich ich zurück. Doch dann erkannte ich die starken, männlichen Züge und atmete auf.

Es war das sanfte Gesicht des Propheten, der mir zulächelte. Er beugte sich über mich und streichelte mein Haar.

»Geht es dir gut, Humaira?«

Ich brachte ein Nicken zustande und sah mich dann in der Scheune um, die in der Nacht davor wie eine tiefe Höhle ausgesehen hatte, bei Tage aber weitaus bescheidener war.

»Der Mann … Salim … wo ist er?«

Ein Schatten fiel über uns. Es war mein Vater.

»Er war ein Dieb«, sagte Abu Bakr. »Wir haben ihn beim Stehlen erwischt. Dieser Schurke hätte morgen nach dem Gesetz Allahs bestraft werden sollen, doch jemand hat ihm zur Flucht verholfen.«

Ich fühlte mich mit einem Mal wie die größte Närrin auf Erden.

»Nicht jemand, Vater. Das war ich.«

Der Prophet starrte mich erschrocken an.

»Was?«, fragten beide Männer gleichzeitig.

Meine Wangen brannten vor Scham.

»Er hat mir eine Geschichte erzählt … er hätte sich in dieses Mädchen verliebt … und ihr Vater habe die beiden getrennt … Er tat mir leid … Also löste ich seine Fesseln … «

Ich sah plötzlich, wie eine dunkle Wolke über das Gesicht meines Mannes huschte. Sein Lächeln verschwand, und in seinen Augen stand kalte Wut.

»Möge Allah dir die Hand abschlagen!«

Einen Moment lang saß ich verblüfft da, außerstande, seine Wut zu begreifen. Dann stürzten mir Tränen aus den Augen. Der Prophet war noch nie zuvor wütend auf mich gewesen, und es war, als hätte man mir einen flammenden Pfeil in den Bauch gerammt.

Der Prophet sah meine Bestürzung, aber sein Zorn legte sich nicht. Er wandte sich von mir ab. Einige Männer standen neben der Stalltür, hielten gebührenden Abstand von dem Familienzwist, der sich vor ihren Augen abspielte.

»Sucht ihn«, befahl ihnen der Prophet mit Nachdruck. »Wir müssen ihn finden, ehe er sich noch einmal an einer Frau vergeht!«

Die Männer nickten und verschwanden. Mein Gemahl sah mich ein letztes Mal an, doch ich sah kein Verzeihen in seinem Blick. Dann ging er aus der Tür und war fort.

Ich schluchzte heftig und wandte mich meinem Vater zu. Doch Abu Bakr schien Mohammeds Zorn ebenso unbegreiflich zu sein wie mir, und er wich mir aus, als wäre ich ein böser Dämon, nicht seine Tochter.

Er ließ mich auf dem kalten Stallboden zurück. Ich starrte auf die grauen Mauern um mich her, die mich zu bedrängen, lebendig zu begraben schienen mit meiner Schande.

Und da kam mir der Fluch in den Sinn, den mein Gemahl gegen mich ausgestoßen hatte, und ich starrte auf meine Hände, fürchtete, dass Gottes Strafe mich jeden Moment treffen könnte.

***

Noch Stunden später saß ich so, als ich Männerstimmen hörte, die sich näherten. Da wurde der Verbrecher Salim an mir vorbeigezerrt und zurück in den Verschlag bugsiert, aus dem ich ihn befreit hatte.

Mein Vater wandte sich an die Männer, die den Strampelnden festhielten.

»Bindet ihn gut fest und stellt einen bewaffneten Wächter vor die Tür«, sagte Abu Bakr müde. »Nach dem Mittagsgebet wollen wir auf dem Marktplatz über ihn richten, und ich würde es begrüßen, wenn er zu seiner Verhandlung erschiene.«

Die Männer banden Salim an Armen und Beinen und knebelten ihn vorsichtshalber.

Zwar merkte ich am Rande, was vor sich ging, aber mein Hauptaugenmerk galt meinen Händen.

Ich spürte, wie der Prophet eintrat, da plötzlich ein kühler Lufthauch die Hitze des Morgens linderte, wie immer in seiner Gegenwart. Er sah mich reglos auf dem Boden sitzen und bang auf meine Hände starren.

»Was hast du? Ist ein Dschinn in dich gefahren?«

Ich sah ihn nicht an, konnte den Blick auf nichts anderes richten als auf meine Hände, die schon ganz blass und blutleer waren.

»Ich warte darauf, dass Allah mir die Hand abhackt.«

Der Prophet stöhnte auf, denn er erkannte, dass ich seine zornigen Worte für bare Münze genommen hatte. Da ging er vor mir in die Knie und nahm meine Hände in die seinen. Er drückte sie fest, und ich sah Tränen in seinen Augen.

So saßen wir eine Weile, Mann und Frau, und betrachteten einander, ohne ein Wort zu sagen. Es bedurfte auch keiner Worte.

Endlich ließ der Prophet meine Hände los und erhob die seinen zum Gebet.

»O Allah, erbarmender, gütiger Gott, vergib mir, dass ich dieses Kind verflucht habe. Segne es und alle Menschen, die ich je verflucht habe.«

Dann hob er mich auf und führte mich aus dem Stall, die Finger fest um die meinen gelegt. Als ich an Salim vorbeiging, sah ich in seinen Augen ein verzweifeltes Flehen um Nachsicht.

Doch mein Herz war nicht so groß wie das meines Mannes.

***

Salim erhielt am selben Nachmittag die Strafe für seine Verbrechen. Er wurde von Umar einer Gruppe von Zeugen vorgeführt, mit gespreizten Beinen an Eisenpfähle gefesselt, die man in die dunkle Erde gerammt hatte. Ich sah teilnahmslos zu, wie Umar das Schwert hob und Salim, dem Dieb, beide Hände abhackte. Seine gellenden Schreie hätten mich noch tags zuvor veranlasst, mir Augen und Ohren zuzuhalten vor Entsetzen und Mitleid. Doch nach dem Erlebnis im Stall war ich nicht mehr dieselbe. Ich sah ihn zappeln wie einen Fisch auf dem Trockenen, und aus den durchtrennten Adern quoll dickes Blut. Da holte Umar erneut aus, und zur Strafe, weil Salim die Mutter der Gläubigen bedrängt hatte, hackte er ihm den Kopf ab.

Augenblicklich verstummten die Schreie, und Schweigen breitete sich über den großen Platz. Ich schaute mich um und sah, dass die Männer die Köpfe gesenkt hatten zum stillen Gebet und die Frauen leise Tränen vergossen. Die Härte der Strafe erschütterte sie. Fortan wusste jeder, was ihm blühte, wenn er den hart errungenen Frieden in Medina störte. Es gäbe kein Zurück mehr zu den Tagen der Barbarei. Von nun an herrschten Recht und Gesetz in Arabien.

Ich wagte einen letzten Blick auf die grausigen Überreste des Mannes, der meine Unschuld ausgenutzt hatte, der mich in den Dreck gedrückt hatte, um mich wie ein Keiler die Sau zu besteigen. Dann machte ich kehrt und ging still davon.

12

Einige Wochen später schlenderte ich mit meiner Freundin Huda über den Marktplatz von Medina. Sie war sechzehn und beinahe so groß wie ein Mann, mit himmellangen Beinen. Huda war genau so, wie ich gerne gewesen wäre, weltgewandt und belesen. Sie durfte ihren Vater regelmäßig auf Handelsreisen nach Persepolis begleiten und wusste, wie sich schöne Frauen dort kleideten.

Der Bazar war einer meiner Lieblingsorte in der Stadt. Stets herrschte dort reges Treiben, bot irgendein neuer Händler seltene Waren feil, die ich nur aus Geschichten kannte. Ich bestaunte mit Hingabe die bunten Waren: Apfelsinen und Pampelmusen, die mit dem Schiff aus Ägypten kamen, farbenfrohe Gewürze aus dem Fernen Osten, süß und sauer zugleich. Manchmal waren Haustiere zum Kauf angeboten, und ich weiß noch, wie entzückt ich war, als ich in einem Käfig gelbgestreifte Katzen entdeckte, junge Tiger, wie ich erfuhr. Doch am liebsten betrachtete ich die lange Reihe von Tischen, auf denen Schmuckstücke ausgebreitet lagen – silberne Fingerringe, Ohrgehänge aus Saphir und Halsketten aus Jade, angeblich aus dem mythischen China, wo jeden Tag aufs Neue die Sonne geboren wird.

Wir labten uns am Anblick des Geschmeides, das in allen Farben des Regenbogens funkelte, und kamen zu einem Tisch, auf dem ein Jude der Banu Qainuqa seine Waren ausgelegt hatte. Er war ein Meister seines Fachs, und seine einzigartigen Entwürfe wurden angeblich bis nach Babylon geliefert.

Mein Blick fiel auf ein bemerkenswert schönes goldenes Armband, in das lebensechte Bilder von fliegenden Tauben geprägt waren, deren ausgebreitete Schwingen Smaragde zierten.

Unter dem wachsamen Auge des alten Händlers steckte ich es mir an den Arm und bewunderte, wie schön es sich auf meiner Haut ausmachte. Es fügte sich herrlich um mein schlankes Handgelenk, ganz so, als wäre es für mich gemacht.

»Es steht dir ausgezeichnet«, rief Huda entzückt. »Du solltest es kaufen.«

Ich spürte einen Stich des Bedauerns, aber ich wusste ja, dass es unmöglich war. Also nahm ich das Armband ab und gab es dem Kaufmann zurück.

»Ich habe nicht genug Geld.«

Huda sah mich an, als wäre ich nicht bei Sinnen.

»Aber dein Mann ist doch der Gesandte Gottes! Er ist gewiss der reichste Mann in Medina. Nimmt er denn nicht ein Fünftel der Beute aus den Raubzügen gegen die Mekkaner für sich?«

So war es Brauch bei den Arabern. Jeder Stammesführer trat ein Fünftel des Vermögens ab, das bei einem Überfall oder Waffengang erbeutet wurde. Nachdem die Muslime regelmäßig auf Beutezug gingen und Karawanen nach Mekka überfielen, konnte mein Gemahl sich einen enormen wirtschaftlichen Reichtum sichern. Huda hatte recht. Ich hätte die reichste Frau in Medina sein können.

»Er verteilt alles an die Bedürftigen«, erklärte ich.

Unweit einer steinernen Bank, die in einer Ecke des Hofs der Masdschid stand, fanden sich regelmäßig die Notleidenden ein. Jeder von ihnen hatte ein Anrecht auf Nahrung und einen Teil der Beute, die der Prophet verteilte. Seine Tochter Fatima stand bisweilen stundenlang in der Sonne und versorgte die Bedürftigen, die sich nach den morgendlichen Gebeten, den Fadschr, dort versammelt hatten. Für gewöhnlich kamen stets dieselben Leute, darunter auch gesunde, kräftige Männer, die, wie ich fand, lieber hätten arbeiten sollen, anstatt zu betteln, und ich warf dem Propheten mürrisch vor, seine Großzügigkeit werde von dem faulen Lumpenpack ausgenutzt. Er aber lächelte nur und sagte, auch solche Menschen dienten einem Zweck. Als ich ihn zweifelnd ansah, erklärte er: »Sie lehren uns, dass wir geben sollen, ohne etwas dafür zu erwarten. Das ist wahres Mitgefühl.«

Ich hatte ungläubig den Kopf geschüttelt, genau wie Huda jetzt, als sie erfuhr, dass der Prophet noch ebenso arm war wie am Tag seiner Ankunft, ungeachtet des großen Reichtums, der jeden Tag durch seine Hände ging.

»Die Propheten der Juden waren reich«, sagte sie. »Warum muss der Prophet der Araber arm sein?«

Ich lachte.

»Die Juden sind das auserwählte Volk, vielleicht liegt es daran?« Es war das alberne Geplänkel zweier Mädchen, die noch zu jung waren, um zu wissen, dass Worte Macht besitzen. Wir lachten und gingen weiter an den Schmuckständen entlang.

Doch unsere Worte hatten etwas ausgelöst. Ein Jüngling namens Yacub, der hitzköpfige Neffe des alten Kaufmanns, hatte sie gehört und fühlte sich angegriffen. Er hatte mich wohl erkannt und zählte meine Bemerkung zu der Litanei der Kränkungen, die die Juden von Medina meinem Mann zur Last legten. Seine Befriedung der Oase und die erfolgreichen Waffengänge hatten in ihnen die Besorgnis hervorgerufen, er könne sich bald auch gegen sie wenden.

Wenn ich irgendetwas im Leben gelernt habe, mein lieber Abdallah, dann die Tatsache, dass die Angst der menschlichen Seele schlimmster Feind ist. Denn was auch immer wir fürchten, es eilt auf uns zu, zielstrebig wie ein Pfeil.

Während wir unsere Aufmerksamkeit anderen Ständen zuwandten, nahm Yacub eine goldene Brosche vom Stand und heftete flink Hudas fließenden Rock an einen hölzernen Pfosten. Als Huda zum nächsten Stand weitergehen wollte, riss das feine Gewebe, und der Rock rutschte ihr zu den Knöcheln hinunter und entblößte inmitten des regen Treibens ihre Weiblichkeit.

Ich hörte den scharfen Riss und Hudas entsetzten Aufschrei. Als ich zu ihr herumfuhr, sah ich die Ärmste verzweifelt damit beschäftigt, ihre Blöße zu bedecken. Tränen der Schmach liefen ihr übers Gesicht, als die Männer auf dem Marktplatz ob ihres Missgeschicks grölten und johlten.

Ohne nachzudenken, riss ich mir den Schal vom Kopf und band ihn meiner weinenden Freundin um die Hüften. Plötzlich richtete die Menge ihre Aufmerksamkeit nicht mehr auf Huda – sondern auf mich. Mein rotes Haar funkelte in der Sonne, und ich wurde mir mit Grauen bewusst, dass Fremde nun lüstern auf meine entblößten Locken starrten. Es war ein schändlicher Verstoß gegen die Ehre einer Frau, doch nicht so schändlich wie das, was Huda ertrug. Hocherhobenen Hauptes trotzte ich den herausfordernden Blicken der Männer.

»Starrt uns nur an, ihr Narren! Die Frevler seid ihr!«

Meine Worte verfehlten ihre Wirkung nicht, denn die Männer blickten rasch beiseite. Ich bückte mich, um Hudas Röcke aufzuheben, als ich die goldene Nadel gewahrte, die Ursache für ihre missliche Lage.

Ich blickte auf und sah Yacubs zornige Miene.

»Jetzt ist es wohl an uns zu lachen, du kleine Hure.«

Im selben Moment trat ein junger Moslem namens Muzaffar hinzu. Ohne mich anzusehen, reichte er mir einen Umhang. Ich nahm ihn und bedeckte damit mein Haar.

Rot vor Wut, wies Muzaffar den jüdischen Burschen zurecht:

»Wie kannst du es wagen, so mit ihr zu sprechen! Sie ist die Mutter der Gläubigen!«

Yacub lachte ihn aus. Da andere junge Burschen seines Stammes seine Auseinandersetzung mit dem Muslim beobachteten, musste er, um seine Männlichkeit nicht zu gefährden, als Sieger daraus hervorgehen.

»Ihr Araber bezeichnet eure Kinder als Mütter«, schnaubte er. »Kein Wunder, dass ihr die Köpfe nicht von den Ärschen unterscheiden könnt! Sie hat doch bestimmt einen hübschen Arsch für eine Mutter. Vielleicht kriegen wir das nächste Mal ja den ihren zu sehen, nicht nur den der Freundin.«

Schnell wie der Blitz zog Muzaffar seinen Dolch und schlitzte Yacub mit dem geübten Können eines Schächters die Kehle auf. Der Bursche kippte nach vorn, ein erstarrtes Grinsen im toten Gesicht. Das Blut aus der klaffenden Kehle ergoss sich über das schöne goldene Geschmeide, das sein Onkel in monatelanger mühevoller Arbeit liebevoll hergestellt hatte.

Ich schrie vor Entsetzen, aber meine Stimme wurde übertönt vom Geschrei der Juden, die herbeieilten, den gefallenen Gefährten zu rächen. Sie warfen Muzaffar zu Boden, schlugen und traten auf ihn ein, bis sein Schädel zerbarst.

Der Markttag artete in einen heillosen Tumult aus, als Muslime und Juden aufeinander einprügelten. Als ich mich mit Huda in Sicherheit brachte, ahnte ich schon, dass der morgige Tag nichts Gutes verhieß.

Zum ersten Mal war Blut geflossen zwischen den Söhnen Isaaks und denen Ismaels. Bald schon würde das Rinnsal des Todes zur Flut anschwellen.

13

Der Friede von Medina war von innen her zersetzt worden, und bald darauf folgte die Quittung. Eine Armee von tausend Mann umstellte den von einer Mauer umgürteten Teil im Südwesten, der den jüdischen Stamm beherbergte.

In den Tagen, die dem Zusammenstoß auf dem Marktplatz folgten, hatte der Prophet seinen Vetter Ali zu den Juden gesandt, um einen Blutzoll mit ihnen auszuhandeln, der die Spannungen zwischen Muslimen und Juden ein wenig lindern sollte. Jede Seite hatte einen Mann bei dem Handgemenge verloren, und gemäß den Vertragsbedingungen musste die Angelegenheit Mohammed vorgetragen werden, dem Mittler. Doch die Juden der Banu Qainuqa wiesen Ali ab. Nach der Ermordung eines Stammesbruders durch einen Moslem, sagten sie, sei das Bündnis nichtig geworden.

Spannungen waren entstanden, als die Juden sich innerhalb ihrer Mauern verschanzten, und es ging das Gerücht, dass die Oberhäupter der Qainuqa Boten zu Abdallah ibn Ubayy entsandt hatten, dem verräterischen Stammesführer der Khazraj. Die Juden versprachen angeblich, sie könnten siebenhundert Krieger bereitstellen. Falls die Khazraj ebenso viele aufbrachten, könnten sie die Oasenstadt mit vereinten Kräften von dem Zauberer befreien.

Doch falls Ibn Ubayy tatsächlich ein solches Angebot erhalten hatte, wies er es zurück. Während wir hatten munkeln hören, dass der Araber die Juden aufgehetzt hatte, damit sie die schmutzige Arbeit für ihn erledigten, war Ibn Ubayy im Gegenzug nicht gewillt, für seine Verbündeten auch nur einen Finger zu rühren.

Und so war der Tag gekommen, da die Banu Qainuqa alleine waren auf weiter Flur. Der Prophet hatte ihre Weigerung, mit ihm zu verhandeln, als eine Kriegserklärung aufgefasst und die Festung belagert. Die Muslime blockierten die Wege, die zu anderen jüdischen Siedlungen führten, die Banu Nadir und die Banu Quraiza, und die Festung hatte keine eigenen Brunnen. Bald wären die Banu Qainuqa ohne Wasser, und sie würden kämpfen oder sich ergeben müssen.

Ich sah zu, wie der Prophet die Reihen seiner Krieger abschritt, die die Tore der jüdischen Festung umstellt hatten. Er trug ein glitzerndes Kettenhemd aus konzentrischen Stahlringen, und ein Helm schützte sein Gesicht. Seine schwarzen Augen funkelten hinter dem Stahlvisier hervor.

Ein Sturmbock war herangeschafft worden, um das schwere hölzerne Tor zu durchstoßen, das die Qainuqa beschützte: ein langer Pfahl, der aus mehreren dicken Palmstämmen bestand, die aneinandergebunden und mit stählernen Platten verstärkt worden waren. Dreißig der stärksten Muslime stürmten mit vereinten Kräften gegen das Tor, bis es durchstoßen war und die Festung erstürmt. Die Soldaten hatten Anweisung, jeden bewaffneten Mann zu töten, Frauen und Kinder jedoch zu schonen.

Als die Kriegstrommeln erschallten, um den Banu Qainuqa das nahende Ende zu verkünden, sah ich einen Mann in fließenden roten Gewändern auf den Propheten zueilen. Es war Ibn Ubayy, der nun als Fürsprecher der Juden auftrat, für die er nicht zu den Waffen hatte greifen wollen.

Er schob sich an Umar und Hamza vorbei, die seine Gegenwart knurrend zur Kenntnis nahmen, und trat von hinten auf den Propheten zu, während dieser seine Männer inspizierte.

»O Mohammed, behandle meine Verbündeten gut.«

Der Prophet maß Ibn Ubayy mit einem kurzen Blick und setzte dann unbeirrt seine Inspektion fort.

Doch Ibn Ubayy war hartnäckig. Er folgte dem Propheten und rief, dass alle es hören konnten:

»O Mohammed! Sei meinen Verbündeten gnädig!«

Der Prophet gab vor, ihn nicht zu hören, obwohl seine Stimme sogar die Toten im Jannat al-Baqi hätte aufwecken können, dem Friedhof vor den Toren Medinas.

Als der Prophet noch immer nicht reagierte, trat Ibn Ubayy von hinten auf ihn zu und packte ihn am Kragen.

»Jetzt hört mich gefälligst an!«

Augenblicklich waren ein Dutzend Säbel gezückt und gegen Ibn Ubayys Hals gerichtet. Und doch blieb er standhaft. Der Prophet drehte sich zu ihm um, und eine Stille breitete sich aus, die so groß war, dass ich nur noch mein pochendes Herz vernahm.

»Lasst mich!«, fuhr der Prophet ihn an, und seine Stimme hatte einen bedrohlichen Unterton.

Und doch mochte man Ibn Ubayy vieles nachsagen, ein Feigling war er jedenfalls nicht. Obwohl er die Schwertspitzen im Nacken und im Rücken spürte, weigerte er sich, den Propheten loszulassen.

»Ich denke nicht daran! Erst müsst Ihr mir versprechen, sie gut zu behandeln«, sagte er, und ich sah in seiner Miene aufrichtige Sorge. »Die Banu Qainuqa verfügen über vierhundert geharnischte Reiter und dreihundert Fußsoldaten. Keine sonderlich stattliche Armee, aber in den Jahren, bevor Ihr nach Medina kamt, waren diese Männer mein einziger Schutz vor Feinden. Dieser Araber hier vor Euch lebt, weil die Juden ihn gerettet haben.«

Er hielt inne, und seine Augen glitzerten vor Rührung. Wenn er heuchelte, war er ein erstaunlich guter Mime.

»Siebenhundert Männer, die mich am Leben hielten, ehe Ihr den Frieden in die Oase brachtet«, sagte er mit erstickter Stimme. »Wollt Ihr sie an einem einzigen Morgen allesamt ermorden?«

Der Prophet sah ihn an. Sein Gesicht war unter dem Visier verborgen, doch ich sah, wie die Spannung in seinen Schultern nachließ, als Ibn Ubayys Bitte sein Herz berührte.

Als Mohammed sprach, war seine Stimme fest, aber nicht fühllos.

»Sie sollen leben« war alles, was er sagte.

Ibn Ubayy ließ die Hand sinken, und der Gesandte ging davon. Der Araber starrte dem Manne eine Weile hinterher, der ihm die Krone gestohlen hatte, der Medina regierte, während er im Abseits stand und zusah. Ich weiß nicht, was ihm durch den Kopf ging, aber er schien erschüttert und verwirrt. Endlich strebte er dem Tor der Festung zu, um die gute Nachricht seinen einstigen Verbündeten zu überbringen.

14

Safiya stand an der Wüstenstraße und sah zu, wie ihre Stammesbrüder, die Banu Qainuqa, ihrer Heimatstadt für immer den Rücken kehrten. Sie luden ihre Teppiche und Möbel auf Kamele und Esel, dazu sämtliche Haushaltswaren, die sie tragen konnten – Gerätschaften, Schriftrollen, kleine Töpfe und Pfannen. Schwere Bündel enthielten Verpflegung für den Weg durch die Wildnis, Datteln, Oliven und Dörrfleisch. Sie begegnete dem Blick eines kleinen Jungen, der weinend auf einem Maulesel saß. Er wolle hierbleiben, jammerte er, aber seine Mutter verbot es ihm, es gelte nach vorn zu schauen, nicht zurück.

Es war also wieder so weit, dachte Safiya bitter, genau wie ihr Vater es befürchtet hatte. Die Welt war im beständigen Wandel, nur eines blieb immer gleich – die Juden wurden aus ihren Häusern vertrieben. Ärger auf Mohammed überkam sie, und am liebsten hätte sie das zornige Feuer immer weiter geschürt, bis es ihr Herz verzehrte. Andererseits brachte sie das Stimmchen in ihr nicht zum Schweigen, das ihr zuraunte, ihr eigenes Volk sei nicht ganz schuldlos an der Vertreibung. Wären sie klug gewesen, hätten sie die Muslime willkommen geheißen und wären ihre Verbündeten geworden, hätten Frieden und Wohlstand nach Arabien gebracht. Doch ihre eigenen Ängste, die vielen Jahrhunderte des Verlustes und des Verrats, hatten sie dazu bewogen, den Neuerungen zu trotzen.

Unter Tränen wandte sie sich dem alten Rabbi Husayn ibn Sallam zu, der zwar ebenfalls ein Mitglied der Qainuqa war, aber dank seines herzlichen Verhältnisses zu Mohammed die Sondererlaubnis erhalten hatte, hierzubleiben.

»Was wird mit ihnen geschehen?«, fragte sie leise.

Ibn Sallam wischte sich mit dem Ärmel über die Nase. Seine Augen waren rot, aber trocken. Vermutlich hatte er längst keine Tränen mehr, um sie zu vergießen.

»Sie werden nach Norden wandern, nach Syrien«, sagte er ruhig. »Unser Volk hat dort noch einige Siedlungen, die unter byzantinischer Herrschaft überlebt haben. Sie werden dort Zuflucht finden.«

»Aber Ihr werdet bleiben.« Es war keine Frage, und in ihrer Stimme war kein Hauch von Vorwurf, aber der Rabbi zuckte zusammen, als sei er geschlagen worden.

»Ich muss.«

Diese Antwort hatte sie nicht erwartet.

»Das verstehe ich nicht.«

Ibn Sallam seufzte schwer.

»Die Zeiten ändern sich, aber unser Volk scheint es nicht zu bemerken«, sagte er, als hätte er ihre ureigensten Gedanken gelesen. »Die Banu Qainuqa sind vor Stolz blind für die neue Wirklichkeit. Ich werde hierbleiben und den Banu Nadir und den Banu Quraiza den guten Rat geben, sie sollen mit dem Strom der Geschichte schwimmen, nicht gegen ihn.«

Safiya sah zu, wie der lange Zug ihrer Stammesbrüder einem unbekannten Schicksal im Norden zustrebte.

»Glaubt Ihr wirklich, unser Volk würde es wagen, sich noch weiter gegen Mohammed zu stellen?«, fragte sie müde. Sie würde den Anblick eines solchen Exodus nicht noch einmal ertragen. »Warum sollten sie so töricht sein?«

Der Rabbi lächelte traurig.

»Unser Volk ist sehr stolz auf den Niedergang Masadas«, sagte er und bezog sich damit auf die Festung, in der jüdische Eiferer sich und ihre Familien lieber selbst getötet hatten, als sich den römischen Horden zu ergeben. »Ich fürchte, dass unsere Herzen sich insgeheim danach sehnen, noch einmal dergleichen zu erleben. Ein glorreicher Opfertod im Angesicht eines übermächtigen Feindes.«

Ibn Sallam wandte sich ab. Der Anblick seines Volkes, dessen Spuren bald vom Winde verweht sein würden, zerriss ihm schier das Herz.

»Möge Gott uns vor dem Wahnsinn unserer eigenen Träume bewahren.«

Und damit ging er gesenkten Hauptes davon. Sie hörte die traurige Weise eines hebräischen Psalms auf seinen Lippen, der die tragische Zerstörung des heiligen Tempels an Tisha B’Av besang.

Safiya blickte ihnen nach, bis das letzte der Kamele die Stadtmauern und ein stolzes Volk die vertraute Heimat hinter sich gelassen hatte.

Sie betrachtete die gelben Mauern der Festung, die den Banu Qainuqa seit vielen hundert Jahren Heimat gewesen war. Safiya wusste, dass bei Einbruch der Nacht die verlassenen Häuser geplündert und schon bald von muslimischen Familien in Beschlag genommen würden. Binnen weniger Monate wäre jede Spur des alten jüdischen Stammes ausgelöscht.

Sie ging langsam nach Hause und fragte sich, wie lange es noch dauern würde, bis auch sie gezwungen wäre, nach vorn zu schauen, während ihr Herz weinte wie jener Knabe und sich verzweifelt an eine Vergangenheit klammerte, die nicht greifbarer wäre als eine Luftspiegelung.

Ihre Mutter hatte vor ihrem Tod zu ihr gesagt, die Heimat sei dort, wo das Herz sei. Safiyas Herz war aus dem Staub Medinas geformt und verdiente es, in den Staub zurückzukehren, aus dem es geboren war.

Safiya sandte ein stilles Gebet zu Gott, Elohim, Allah, Deus oder wie auch immer Er genannt werden wollte:

Selbst wenn ich diese Stadt verlassen müsste, mach, dass ich dereinst zurückkehren darf. Wohin die Winde der Geschichte mich auch treiben, mach, dass sie das Schiff meines Geschickes in die Heimat lenken. Herr der Welten, König des Himmels, lass mich sterben, wo ich gelebt habe. Amen.

15

Während in Medina Muslime und Juden einen Krieg im letzten Moment abwenden konnten, formierte sich in Mekka unter den wachsamen Augen Hinds eine neue Armee. Während die Geschichtsschreibung den Taten der Männer folgt, übersieht sie allzu oft, wie sehr die Frauen bedeutende Ereignisse beeinflusst haben, zum Guten oder zum Schlechten. Es ist an der Zeit, dass ich dir, Abdallah, mehr enthülle über die Königin von Mekka. Viele wissen um ihre grausigen Verbrechen, aber von der Frau, die sie beging, ist nur wenig bekannt. Es ist nicht einfach, in solche seelischen Abgründe hinabzutauchen. Doch eine Spur dieser schändlichen Dunkelheit habe ich auch in mir selbst entdeckt, und so ist es vielleicht nur passend, dass ich von Hind erzähle.

Seit ihrer Niederlage bei Badr hatte Hind die Mekkaner Soldaten ermutigt, in regelmäßigen Übungen ihr Können zu schärfen. Eine zweite Niederlage war unausdenkbar, und Hind hatte versprochen, dass jeder Mann, der verdrossen die Flagge des Verlustes nach Hause trug, von den Frauen der Stadt in Fetzen gerissen würde, noch ehe er die heiligen Mauern betrat.

Nicht, dass ihr Mekka heilig gewesen wäre. Hind glaubte schon lange nicht mehr an irgendeine göttliche Macht. Das letzte Mal hatte sie mit sechs Jahren gebetet. Ihre Mutter war von einem entsetzlichen Siechtum befallen, und Hind hatte verzweifelt mit ansehen müssen, wie ihr schönes Gesicht immer ausgezehrter aussah, bis nur noch der Schädel übrig war, kaum vom Fleisch verhüllt. In der Nacht, da ihr Vater Utbah ihr gesagt hatte, dass ihre Mutter im Sterben lag, war sie zur Kaaba gerannt. Sie hatte sich aus dem Zimmer ihres Vaters den heiligen Schlüssel geholt, war dann, ein altes Tabu brechend, hineingeschlichen, um sich vor dem roten Götzen Habal niederzuwerfen. Bis zum Sonnenaufgang hatte sie in dieser Position ausgeharrt, die Stirn gegen den kalten Marmor des Tempels gepresst. In diesen Stunden hatte Hind jede Gottheit angerufen, die im Heiligtum vertreten war, und sie angefleht, die Mutter zu verschonen: die Töchter Allahs – Allat Uzza und Manat. Die phönizische Göttin Astarte. Nergal, den zornigen Kriegsgott. Den Sonnengott Shams. Abgal, den Herrn der Kameltreiber. Munaf, die Göttin der Fruchtbarkeit. Aglibol, den palmyrischen Gott des zunehmenden Mondes. Den Schlangengott Wadd. Qawm, den Nabatäer Beschützer von Karawanen. Sogar Isaf und Naila, die beiden Liebenden, die die Heiligkeit der Kaaba mit ihrer hemmungslosen Lust befleckt hatten.

Und schließlich, als sie jeden Gott, den sie kannte, beim Namen genannt und keine Antwort erhalten hatte, da hatte sie Allah angerufen, den Höchsten, der Himmel und Erde erschaffen hatte, ehe er sich auf Seinen Thron jenseits der Sterne zurückzog. Gewiss konnte der Eine, der alle anderen Götter geschaffen hatte, der Herr war über Leben und Tod, gewiss konnte er ihre Mutter retten.

Doch als die Sonne aufging, spürte Hind die Hand des Vaters, der sie vom Boden aufhob. Die Mutter sei sanft entschlafen, sagte er ihr.

Hind hatte nicht geweint. Sie war nach Hause gegangen, um mit ihren Puppen zu spielen, hatte die tragische Nachricht mit stoischer Würde ertragen, wie es die hohe Geburt von ihr forderte.

Doch die Tränen, die nicht fließen durften, blieben in ihr verschlossen, nagten an ihrem Herzen wie Würmer an einem Leichnam. Der Schmerz in ihrer Brust wurde zum Gift, das ihre Seele verzehrte, bis nur noch Wut in ihr war.

Die Götter hatten sie im Stich gelassen. Sie schuldete ihnen nichts.

Hind hatte in all den Jahren wenig auf den törichten Kult ihres Volkes geachtet, das weiter dem Glauben anhing, dass das Leben einer höheren Ordnung gehorchte. In jener Nacht, da ihre Mutter starb, hatte Hind gelernt, dass des Menschen Dasein keinerlei Bedeutung, keinerlei Sinn hatte. Die Liebe war nichts als Täuschung, die schmerzhafte List eines ansonsten fühllosen Kosmos. Die Freude ein flüchtiger Moment, bald schon vom Winde verweht. Das Einzige, was echt war, war der Leib, denn nur er empfand Lust und Leid. Sie schloss daraus, dass der Sinn des Lebens, wenn es überhaupt einen gab, darin bestand, die Lust zu steigern und das Leid zu lindern.

Und so war ihr Leben eine endlose Suche nach rauschhaften Genüssen geworden. Sie hatte die Fähigkeit des Körpers, Lust zu empfinden, bis ins Äußerste geschärft, umgab sich mit Belustigungen, die die Sinne entflammten, mit der herrlichsten Musik, um den Ohren zu schmeicheln. Den seidigsten Gewändern, um das Fleisch zu liebkosen. Sie hatte jeden Wein, jedes seltene Fleisch gekostet. Und sie hatte ein Leben lang verbotenen Lüsten gefrönt, mit Männern und Frauen gleichermaßen, mit vielen Gespielen, oft zur selben Zeit. Sie hatte sich geschworen, jede Lust zu kosten, mit allen Sinnen zu genießen, bevor die Dunkelheit sie umfinge und sie nichts mehr fühlte.

Mekkas Götter spielten keine Rolle in ihrem Leben, außer vielleicht als Einnahmequelle, denn ihr sinnlicher Lebensstil war kostspielig. Wenn nach dem Tod der Mutter noch ein Funken Glaube übrig gewesen war, so verschwand er zwei Jahre später, als ihr Vater einen umherziehenden Kahin, einen Weissager, als Gast in seinem Haus aufgenommen hatte. Der Mann, der von sich behauptete, er könne mit den Göttern Zwiesprache halten, hatte sich eines Nachts in ihr Schlafgemach geschlichen, nackt bis auf ein goldenes Armband, das aus zwei ineinander verschlungenen Vipern bestand, die seinen Schutzgeist symbolisierten. In der Hand hielt der Kahin ein Idol aus Elfenbein von irgendeinem jemenitischen Fruchtbarkeitsgott, dessen Name sie niemals erfuhr. Er hatte ihr eingeschärft, keinem etwas zu sagen von dem heiligen Ritus, den er an ihr vollziehen wolle, da sie sonst ein Fluch treffen würde.

Nach diesem »heiligen Ritus« war der Mann erschöpft neben ihr eingeschlafen. Die achtjährige Hind aber war aufgestanden und in die Küche geschlichen, trotz des blutigen Rinnsals, das ihr die Beine hinunterlief. Wortlos hatte sie sich das schärfste Messer genommen, das sie finden konnte, war zurückgegangen und hatte dem Kahin, ohne zu zögern, die Kehle durchgeschnitten. Sodann hatte sie den jemenitischen Götzen vor sich auf den Boden gelegt und mit bloßen Füßen zermalmt, ungeachtet der Scherben, die sich ihr ins Fleisch bohrten. Danach hatte Hind sich das Armband des Kahin genommen, Symbol seiner Macht, hatte es sich ans Handgelenk gesteckt, war wieder zu Bett gegangen und neben der Leiche in einen traumlosen Schlaf gesunken.

Ihr Vater hatte den nackten Leichnam des »heiligen Mannes« tags darauf in ihrem Zimmer gefunden und ihn in aller Stille im Garten hinter dem Haus vergraben. Utbah hatte nie mit Hind darüber gesprochen, aber nie mehr einen weisen Mann bei sich aufgenommen.

Nach diesem Vorfall hatte sie weder den Göttern noch deren selbsternannten Sprachrohren irgendwelche Beachtung geschenkt.

Bis der arme Kaufmann Mohammed, der durch seine reiche Heirat zu Wohlstand gekommen war, sich zum Propheten aufgeschwungen hatte. Er brauchte nur seine hübschen Verse aufzusagen, und schon waren die Mekkaner Narren nicht nur bereit, ihm ihr Geld in den Rachen zu werfen, sondern ihr ganzes Leben. Anstatt wie sie das Leben in vollen Zügen zu genießen, übernahmen sie seine strengen Lehren, verwehrten sich alles Schöne und schlichen mit leeren Bäuchen umher, den Lobpreis eines imaginären Gottes auf den Lippen.

Diese neue Religion war weitaus raffinierter als der Unsinn, an den ihr Volk zuvor geglaubt hatte, und genau das nahm Hind ihr übel. Die Geschichte war so gut ausgedacht, dass sogar intelligente Männer wie Umar, Männer, die sie bewundert, mit denen sie lustvolle Stunden genossen hatte, den Sinnesfreuden entsagt hatten, um den Tod im Leben zu begrüßen. Der Islam war genau die Art von Täuschung, nach der die Menschen sich sehnten, mit seiner Verheißung vom ewigen Leben und der kosmischen Gerechtigkeit; und keines von beiden traf zu.

Hind hasste Mohammed, weil er den Menschen falsche Hoffnungen machte – Hoffnungen, die die Starken schwächten und dafür sorgten, dass die Menschen die Lust des Diesseits gegen das illusorische Versprechen einer Belohnung im Jenseits eintauschten. Hind hatte es sich zum Ziel gesetzt, diese Illusion zu zerstören, die Lüge zu vernichten, damit Männer und Frauen die Freiheit hätten, die Welt so zu nehmen, wie sie war, nicht wie sie sie haben wollten.

Seit dem Tod ihres Vaters bei Badr sann Hind auf Rache. Sie begleitete ihren Mann oft zu den kriegerischen Übungen, die in der Wüste vor Mekka stattfanden. Ihre Augen schweiften über die Reihen, auf der Suche nach einem Gefährten, nach jemandem, der endlich der Wahrheit Genüge tun und Mohammed als Scharlatan entlarven würde.

Sie sah ihrem Gemahl zu, wie er die Männer anfeuerte, die die Schwerter kreuzten und sich im Speerwurf übten.

»Kämpft, ihr Söhne Mekkas! Der Tag der Rache rückt näher.«

Die Männer reagierten auf Abu Sufyans Zuruf, indem sie ihre Schritte beschleunigten, um dem Manne zu gefallen, der in jeder Hinsicht ihr König war. Nach der Katastrophe bei Badr hatte Hind schon Pläne geschmiedet, wie sie ihren Mann loswerden und seinen Tod als Unfall tarnen könnte. Doch jetzt erkannte sie, dass sie gut daran getan hatte, sich zurückzuhalten. Abu Sufyan wurde geachtet, ein Umstand, der ihr noch von Nutzen sein konnte. Nur war er alt, und sie brauchte einen jüngeren Mann, der ihre Sache vorantrieb und ihrem Leib Freude bereitete.

Und dann, ganz unverhofft, entdeckte sie ihn.

Hinds Augen fielen auf einen hochgewachsenen abessinischen Sklaven. Er war schwarz wie die Nacht und bewegte sich geschmeidig wie ein Panther. In der Hand hielt er einen mächtigen Speer, geschnitzt nach der Tradition seines Volkes, dessen Krieger wahre Meister in der Kunst des Speerwerfens waren. Er wand sich durch die Menge wie eine Schlange durchs Gebüsch.

Seine Augen richteten sich auf ein Ziel, einen hölzernen Pfahl, der in der Mitte eines Felsentals errichtet worden war. Der Sklave hielt den Speer in Schulterhöhe, holte aus und schleuderte ihn mit kraftvoller Eleganz gegen den Pfahl, mehr als hundert Fuß weit entfernt, und traf ihn genau in der Mitte.

Hinds Lenden begannen zu pochen. Sie ging zu dem Sklaven hinüber und spürte, wie beim Anblick seiner schweißglänzenden Haut, deren Moschusduft ihre Sinne betörte, ihr Verlangen wuchs.

»Wie heißt du?«, fragte sie ihn.

»Washi«, antwortete er, nach Atem ringend. »Ich gehöre Jubayr ibn Mutim.«

Hind lächelte, denn Jubayr war ihr Vetter.

Sie trat näher auf Washi zu und berührte seinen Arm mit den mächtigen Muskeln.

»Kennst du Hamza ibn Abd al-Muttalib?«

Sie tat sich schwer, den Namen des Mörders ihres Vaters auszusprechen.

Washi sah unbehaglich drein, nickte aber.

»Ich kenne ihn«, sagte er. Washi zögerte. »Er war stets freundlich zu Bilal und mir.«

Hind runzelte die Stirn. Bilal, der Sklave, der Mohammeds Muslime zum Gebet rief, hatte seinen einstigen Besitzer, Umayya, bei Badr getötet. Das Band zwischen den Sklaven in der Stadt war so dick wie bei Brüdern, und es war sicherlich möglich, dass Washis Treue durch die Verbindung gelitten hatte. Sie würde abschätzen müssen, wem seine Ergebenheit wirklich galt.

»Würdest du Hamza als Freund betrachten?«

Washi schwieg eine Weile, seine Worte abwägend.

»Sofern ein Sklave der Freund eines freien Mannes sein kann, ja.«

Das war enttäuschend, jedoch kein unüberwindliches Hindernis.

»Sag mir, Washi, was ist dir deine Freiheit wert?«

Washi wich zurück, musterte Hind argwöhnisch.

»Ich verstehe nicht.«

Hind trat wieder an seine Seite. Diesmal berührte sie seine nackte Brust. Sie schloss die Augen und spürte unter den Fingern das stete, kraftvolle Pochen seines Herzens.

»Würdest du dein Leben riskieren, um frei zu sein?«

»Ja«, antwortete er ohne Zögern.

Sie schlug die Augen auf und sah ihm tief in die schwarzen Pupillen.

»Würdest du dafür töten?«

Seine Augen wurden schmal, aber er wandte den Blick nicht ab.

»Ja.«

Hind lächelte und streichelte ihm über die Haut. Die Muskeln seines Unterleibs waren hart und wohlgeformt. Sie fühlte ihre Schenkel feucht werden, und der salzige Geruch ihrer Erregung erfüllte die Luft zwischen ihnen.

»Kein Zweifel. Aber ist dir die Freiheit so kostbar, dass du dafür einen Freund töten würdest?«

Washi zögerte einen Moment. Doch dann sah er ihr stolz in die Augen.

»Wenn das der Preis ist, um die Ketten loszuwerden, dann ja.«

Hind drückte ihm die spitzen Nägel in den Unterarm, bis Blut austrat. Washi stand ungerührt dabei, wie sie den Finger an die Lippen führte und den kleinen Tropfen seines Lebenssaftes in den Mund sog.

»Ich werde mit meinem Vetter Jubayr sprechen«, sagte sie heiser. »Er wird dir für den Abend freigeben. Komm heute Nacht in mein Haus. Wir haben viel zu besprechen.«

***

Und so fand Hind endlich den Gefährten für ihre Rache. Eine Rache, die sich als weitaus hässlicher erweisen würde, als man sich vorstellen kann.

Du magst dich wundern, lieber Abdallah, warum ich mir die Zeit nehme, ihre Rolle in diesen Ereignissen so ausführlich zu schildern. Sie war ein Ungeheuer, sagst du, nicht wert, in den Annalen unseres Glaubens zu erscheinen. Hind war in der Tat grausam, rachsüchtig und machtgierig. Und doch war sie auch mehr als das. Stark. Stolz. Leidenschaftlich. Eine Frau, die sich weigerte, von der Welt besiegt zu werden. Eine Frau, die so viel Gutes hätte tun können, wäre die Wunde in ihrem Herzen mit der Salbe der Liebe geschlossen worden. Und trotz meines Hasses auf sie bedaure ich zutiefst das Kind, das noch immer in ihr wohnte. Ein kleines Mädchen, das den Himmel anrief für ihre Mutter. Ein Schrei, der mit Schweigen beantwortet wurde.

16

Ich lag auf unserem Lager aus Schaffell, als der Prophet sein Haupt in meinen Schoß legte, wie er es oft tat, wenn er nach einem langen Tag keine Ruhe fand. Ich strich mit den Fingern durch die schwarzen Locken, die an einigen Stellen grau zu werden begannen. Er blickte mit einem vertrauten Funkeln in den Augen zu mir auf, und ich spürte, dass er mich begehrte. Der Prophet war in den vergangenen Wochen so erschöpft gewesen, dass wir uns nur noch selten liebten. Die niederdrückende Last seiner alltäglichen Pflichten als Prophet und Staatsmann hatte ihn so sehr ermüdet, dass er nicht einmal mehr in der Lage war, seine männlichen Bedürfnisse zu stillen. Jede Minute seiner Zeit verbrachte er entweder damit, den Glauben zu verkünden, Urteile zu fällen, die neuen Gesetze zu verabschieden, die Gott ihm im Koran offenbart hatte, oder Mekkaner Karawanen zu überfallen. Der Prophet pflegte spät heimzukommen und fast augenblicklich in meinen Armen einzuschlafen.

Ich vermisste unsere Liebesnächte, die mächtige Wärme seines Körpers, der sich um den meinen schlang. Und ich sehnte mich danach, ihm einen Sohn zu schenken. Wir waren nun seit fast drei Jahren Mann und Frau. Jede Nacht betete ich zu Allah, Er möge meinen Leib segnen, doch mein Flehen war bis jetzt nicht erhört worden.

Ich blies die eine Kerze aus, die den Raum schmückte, da mein Mann außerordentlich zurückhaltend war und nur im Schutz der Dunkelheit Zärtlichkeiten tauschte. Und dann hörte ich ein wütendes Hämmern gegen die Tür und Umars dröhnende Stimme, der nach dem Propheten rief. Mein Mann seufzte, und ich spürte, wie sein Verlangen schwand. In diesem Moment hätte ich Umar am liebsten am Bart gepackt und geschüttelt. Stattdessen zog ich mich in eine Ecke zurück, bedeckte verdrossen mein Haar, während der Prophet die Tür öffnete und den tobenden Riesen hereinließ.

»O erhabener Prophet, die Ehre meines Hauses ist besudelt worden!«, rief Umar theatralisch.

»Was ist geschehen?« Der Tonfall des Propheten war höflich, aber erschöpft.

Umar sah mich in einer Ecke sitzen und ihn böse anfunkeln. Da wurde ihm unbehaglich zumute, und er senkte den Blick auf seine großen Füße und schwieg.

Mein Gatte wandte sich mit mitfühlendem Grinsen an mich.

»Aischa, bitte lass uns allein.«

Missgelaunt trat ich hinaus auf den Hof. Der Prophet schloss die Tür hinter mir. Außerstande, die Neugier zu unterdrücken, die meine Gabe und mein Fluch ist, presste ich das Ohr an die Tür, die aus dünnem Palmholz bestand, und belauschte sein Gespräch mit einem seiner engsten Vertrauten.

»Wie du weißt, ist meine Tochter Hafsa Witwe«, sagte Umar hastig. »Ich wandte mich an Uthman ibn Affan und bot ihm ehrenvoll an, er dürfe sie heiraten. Und er weigerte sich!«

Ich lächelte. Natürlich hatte Uthman abgelehnt. Hafsa war zwar schön, aber ihr Temperament war genauso aufbrausend wie das ihres Vaters, und kein Mann, dem sein Seelenfrieden lieb war, würde sie zur Frau nehmen.

»Uthman trauert noch immer um Ruqayya«, erwiderte diplomatisch der Prophet. »Nimm es dir nicht zu Herzen.«

Er erwähnte nicht, was er mir im Vertrauen gesagt hatte, nämlich, dass er die Absicht hatte, Uthman mit seiner zweiten Tochter, Umm Kulthum, zu verheiraten. Diese Neuigkeit wäre bei Umar gewiss nicht gut angekommen.

»Das mag sein, und doch erlitt ich eine zweite Kränkung«, schimpfte Umar weiter. »Ich ging zu Abu Bakr und bot ihm Hafsas Hand, und auch er weigerte sich! Ich hielt ihn für meinen besten Freund, aber er hat mich in Schande gebracht.«

Ich tat mein Bestes, nicht zu kichern. Die Vorstellung, mein alter Vater sollte diese zwanzigjährige Unruhestifterin heiraten, war ganz und gar nicht komisch. Sein Herz würde versagen in der Hochzeitsnacht, aber nicht wegen Hafsas Leidenschaft, sondern wegen ihrer unentwegten Nörgelei.

»Abu Bakr liebt Umm Ruman. In seinem Herzen ist nur Platz für eine Frau.« Mein Mann fand, wie immer, die richtigen Worte.

»Das mag ja alles sein, dennoch bin ich ruiniert!«, sagte Umar, und aus seiner Stimme sprach Angst. »Schon jetzt verbreiten böse Zungen in Medina Gemeinheiten über uns. Hafsa sei von den größten Männern des Islam abgelehnt worden, behaupten sie, weil sie übellaunig und boshaft sei! Was sagt man denn dazu!«

Ich bebte vor Lachen und musste mich in die Hand beißen, um meine Anwesenheit nicht zu verraten.

»Am besten, du überhörst die Verleumdungen dieser Fehlgeleiteten ganz einfach«, sagte der Prophet nachsichtig. »Allah wird sie zur Rechenschaft ziehen. Klatschmäuler und Verleumder werden am Tag des Jüngsten Gerichts das Fleisch ihrer toten Brüder essen.«

Es war ein lebhaftes Bild, das Umar jedoch nicht besänftigte.

»Ich kann nicht warten bis zum Jüngsten Tag, o Erhabener! Die Ehre meiner Tochter ist heute beschmutzt worden! Kein Mann wird sie mehr zur Frau haben wollen, sobald bekannt wird, dass Uthman und Abu Bakr sie zurückgewiesen haben!«

»Sei guten Mutes, Umar.« Ich hörte die Erschöpfung in der Stimme des Propheten, denn all sein Bestreben, Umar zu besänftigen, schien diesen nur noch mehr aufzuregen.

»Ich habe Vertrauen zu Gott, nicht aber zur launischen Grausamkeit der Menschen«, sagte Umar mit bebender Stimme. »In den Tagen vor dem Islam hätte ich Uthman und Abu Bakr zum Zweikampf gefordert. Jetzt aber sind sie meine Brüder, und ich will ihr Blut nicht vergießen. Also habe ich keine Wahl.«

»Keine Wahl?« Jetzt hörte ich Besorgnis in Mohammeds Stimme.

»Ich muss Medina verlassen und Hafsa mit mir nehmen«, erklärte Umar. »Ich muss sie vor der Schmach retten, damit sie ein neues Leben beginnen kann.«

Umar schwieg eine Zeitlang, dann hörte ich seine erregte Stimme wieder.

»O Erhabener, mach mich zu deinem Abgesandten, damit ich den Ungläubigen deine Lehren verkünde! In Syrien oder Persien. Lass mich in diesen fremden Ländern das Wort Gottes verbreiten!«

Ich hörte, wie mein Gatte seinem Freund Umar aufmunternd auf die Schulter klopfte.

»Der Tag wird kommen, da du in diese Länder ziehen wirst, Umar, aber nicht als mein Abgesandter, sondern als Eroberer, insha-Allah.«

Wenn der Prophet gemeint hatte, er könne mit dieser herrlichen Kunde Umars Stimmung heben, dann hatte er sich getäuscht.

»Was soll ich dann tun? Ich kann nicht in Medina bleiben, solange meine Familienehre besudelt ist.«

Eine Zeitlang schwiegen beide. Die Situation hatte ihre Komik verloren. Umar war ein mächtiger Anführer, von Freunden und Feinden gleichermaßen gefürchtet und geachtet. Wenn er die Oase verließ, würde ein Machtvakuum entstehen, das unsere Feinde ermutigen könnte, Medina anzugreifen.

»Nun muss ich dir also die Wahrheit offenbaren«, hörte ich den Propheten schließlich sagen. »Du darfst Uthman oder Abu Bakr nicht verurteilen. Sie handelten auf mein Geheiß.«

Damit hatte ich nun nicht gerechnet. Ich presste mein Ohr noch fester gegen die Tür und hätte sie fast aufgedrückt.

»Ich verstehe nicht.« Umars Stimme klang verwirrt und verletzt zugleich.

»Als du Uthman den Vorschlag unterbreitet hattest, kam er zu mir, und ich bat ihn, nein zu sagen. Abu Bakr ebenso.«

Umar war hörbar überrascht.

»O Gesandter Gottes, warum nur?«

Das wollte ich auch gerne wissen. Mein Gatte besaß ein natürliches Geschick zum Staatsmann, und ich war immer wieder erstaunt ob seiner Fähigkeit, Entscheidungen zu treffen, die jedermann von Nutzen waren.

»Weil Hafsa etwas Besonderes ist. Sie ist für einen höheren Zweck auserwählt worden.«

Diese Wendung wollte mir gar nicht gefallen.

Ich hörte, wie Umar sich erhob, weil seine mächtigen Beine knirschten wie die Angeln eines gewaltigen Festungstors.

»Willst du damit sagen …?«

Das Herz schlug mir bis zum Hals, und ich wäre am liebsten hineingerannt, um meinen Mann vor einem törichten Schritt zu bewahren. Aber ich stand wie angewurzelt.

»O ja, ich möchte Hafsa selbst heiraten und zu einer Mutter der Gläubigen machen. Wenn ihr Vater einverstanden ist.«

Alles Blut wich mir aus dem Gesicht. Schwindel erfasste mich, und ich schmeckte bittere Galle.

»Allah sei gepriesen!«, rief Umar wild. »Ich will dir meine Tochter geben und alles, was du forderst!«

Ich hörte Umars Gewänder rascheln, als er den Propheten mit einer Leidenschaft an die Brust drückte, die einen Geringeren zermalmt hätte. Die beiden besprachen sich noch weiter, aber ich hörte nicht mehr zu.

Ich wusste vor Eifersucht nicht mehr ein noch aus. Der Prophet liebte doch mich! Wie konnte er eine andere heiraten, und sei es nur aus politischen Gründen? Plötzlich stellte ich mir meinen geliebten Mohammed in leidenschaftlicher Umarmung mit der schönen Hafsa vor und wurde rasend vor Wut.

Ich wirbelte herum und lief auf die Straße, zum Haus meiner Mutter, wo ich die restliche Nacht weinend in ihren Armen lag.

17

Ich sah mit zusammengepressten Lippen zu, wie eine Gruppe von Handwerkern ganz in der Nähe meines Wohnraums aus Lehmziegeln ein weiteres Häuschen im Hof der Masdschid errichtete. Sie arbeiteten schnell, da die Hochzeit des Propheten mit Hafsa bereits in einer Woche stattfinden sollte. Bis dahin musste der Lehm trocken sein.

Wieder sah ich im Geiste meinen Gatten in den Armen einer anderen und spürte, wie die Eifersucht mit eisigen Klauen nach mir griff. Und dann, als hätte sie meine Gedanken gelesen, trat die stolze Hafsa in den Hof, schlüpfte aus ihren zierlichen Pantoffeln und machte sich auf, ihr neues Heim in Augenschein zu nehmen.

Ich zog mich in den Schatten meiner Türschwelle zurück und hoffte, sie möge mich nicht sehen. Denn ich war viel zu aufgebracht, um heitere Belanglosigkeiten zu tauschen mit diesem hübschen, schwarzlockigen Mädchen, das bald das Lager des Propheten teilen würde.

Doch war Hafsa viel zu beschäftigt, so dass sie mich selbst dann nicht bemerkt hätte, wenn ich nackt vor ihr gestanden hätte. Ihre Augen weiteten sich, als sie die Unordnung sah, die um ihr künftiges Heim herum herrschte, und augenblicklich brach sie mit den Handwerkern einen Streit vom Zaun.

»Was ist denn das für ein Gepfusche!«, schimpfte Hafsa mit heiserer Stimme, die in bemerkenswerter Weise derjenigen ihres Vaters glich. »Nein, ich will kein Fenster in der hinteren Wand! Ich soll doch Mutter der Gläubigen werden! Mein Fenster muss in den Hof gehen!«

Die gepeinigten Maurer ertrugen ihr Aufstampfen und Schimpfen mit müder Unterwürfigkeit. Hafsa war zwar nicht so groß wie Umar, aber sie hatte breite, mannhafte Schultern, die sie unverkennbar als seine Tochter auswiesen. Ihre Augen waren hellbraun, genau wie ihre makellose Haut. Sie hatte ausgeprägte Rundungen und breite Hüften, und ich stellte mit Schrecken fest, dass ihr Körper weit besser geeignet war als der meine, ein Kind auszutragen. Wenn sie dem Propheten vor mir einen Sohn gebar, dann wäre sie bald seine Hauptfrau, und mein Zugriff auf sein Herz würde so brüchig werden wie ein rostiger Riegel, an dem der Wind rüttelt.

»Hab keine Angst, Aischa«, sagte eine sanfte Stimme neben mir. »Du wirst immer seine Lieblingsfrau sein.«

Es war Sawda, meine ältere Schwester-Frau, die mit der Weisheit einer Frau, die sich noch an die Tollheiten der Jugend erinnert, in meinen Augen gelesen hatte. Ich lächelte ihr dankbar zu, als ein kleinlicher Gedanke mir durch den Sinn fuhr. Ihre Wangen waren faltig, ihre Brüste schlaff, und sie blutete schon lange nicht mehr. Sie hatte leicht reden, zumal sie das Bett des Propheten ohne Leidenschaft teilte und ihm niemals ein Kind schenken konnte. Wenn Mohammeds Herz sich Hafsa zuwandte, würde es an Sawdas Status im Haushalt nichts ändern.

Es war ein gemeiner Gedanke, grausam und böse, und ich versuchte (ohne großen Erfolg), ihn mir aus dem Sinn zu schlagen.

»Was für ein Holz ist das?«, rief Hafsa und verscheuchte mit ihrer Stimme meine niedrigen Gedanken. Sie brüllte den Vorarbeiter an, einen stämmigen Mann, der fast so groß war wie ihr Vater. »Soll dem Propheten das Dach auf den Kopf fallen, wenn er im Bett liegt?«

Der muskelbepackte Vorarbeiter sah drein, als wollte er etwas Grobes sagen zu diesem zwanzigjährigen Mädchen, das sich aufspielte wie eine leibhaftige Königin. Aber er biss sich auf die Zunge und hielt sich zurück. In diesem Moment betrat der Gesandte den Hof, und der Vorarbeiter warf ihm einen flehenden Blick zu, er möge ein Machtwort sprechen.

Mein Gatte stellte sich neben Hafsa. Ich sah ihn tief Luft holen, als wappne er sich für den Kampf. Doch ehe er seine künftige Braut besänftigen konnte, fiel sein Blick auf mich, die ich auf der Schwelle meines Wohnraums stand, und er lächelte mir warmherzig zu. Mir zersprang schier das Herz, und ich musste an mich halten, um nicht in seine Arme zu stürzen und ihm zu sagen, dass nur ich ihn wirklich glücklich machen konnte. Doch etwas in der Art und Weise, wie seine Augen funkelten, sagte mir, dass das gar nicht nötig war. Dass er es schon wusste.

***

Der Gesandte hielt mit großem Pomp Hochzeit mit Hafsa. Alle Stammesführer von Medina waren eingeladen, auch diejenigen der Juden; sie sandten Geschenke, Gold und Spezereien, nahmen aber nicht persönlich teil.

Während ich zusah, wie der Prophet vor den versammelten Honoratioren mit Hafsa, die ein Brautgewand aus scharlachroter Seide trug, die Ehe einging, wurde mir erneut schwer ums Herz. Mir wurde bewusst, wie bedeutungslos und klein ich war. Meine eigene Hochzeit war ein sehr bescheidenes Fest gewesen, und irgendwie fühlte ich mich um den feierlichen Glanz betrogen, der nun die Tochter Umars umgab.

Ich beklagte mich leise bei meiner Mutter, die mir einen strengen Blick zuwarf.

»Dies ist eine politische Hochzeit, die Umar bei Laune halten soll«, flüsterte Umm Ruman mir zu. »Deine Heirat aber wurde von Gott befohlen, eure Verbindung spiegelt das Herz des Propheten, nicht seine politischen Belange. Sei dankbar.«

Natürlich hatte sie recht. Doch in diesem Augenblick war mir das einerlei. Ich sprang auf und lief entrüstet davon. Ich verließ das bunte Zelt, das man auf dem Marktplatz errichtet hatte, lief vorbei an einer Reihe von Bettlern, die gekommen waren, um den Propheten bei diesem denkwürdigen Anlass um Almosen zu bitten. Ich band mir das Tuch straffer um den Hals, hoffte, es möge die Kälte lindern, die ich verspürte, ungeachtet der trockenen Hitze der Nacht.

Ich verließ den Bazar, wanderte ziellos umher. Und dann blieb ich wie angewurzelt stehen, als mein Blick auf eine junge Frau fiel, die gegen eine bröckelnde Wand gelehnt stand, die Augen still zu den Sternen erhoben.

Es war Fatima, die Tochter des Propheten. Plötzlich erkannte ich, dass ich sie im Zelt nicht bei ihren Schwestern Zainab und Umm Kulthum gesehen hatte, und fragte mich, warum sie nicht mit ihrem Vater dessen Hochzeit feierte. Wahrscheinlich, so dachte ich, quälte sie die Tatsache, dass sie zwei Jahre älter war als Hafsa und noch immer keinen Verehrer hatte.

Fatima schien zu träumen und reagierte nicht auf meine Schritte. Ich hätte mich abwenden und sie ihren Gedanken überlassen sollen, aber aus Gründen, die ich nicht in Worte zu fassen vermochte, fühlte ich mich in jener Nacht zu ihr hingezogen. Fatima schien mir stets so vergeistigt, dass sie mehr einem Gespenst als einem Menschen aus Fleisch und Blut glich, und sie hatte etwas an sich, das mir Missbehagen verursachte. Und doch war sie die Lieblingstochter meines Gatten, so wie ich seine Lieblingsfrau war – ein Status, den ich wiederzuerlangen hoffte, sobald der Prophet die Nacht mit seiner neuen Braut verbracht hatte. Hafsa war nicht nur älter und mit einem reiferen Körper gesegnet, sie war schon einmal verheiratet gewesen und vermutlich in Liebesdingen erfahren. Mein Magen krampfte sich zusammen bei dem Gedanken, als ich neben Fatima trat.

Das Mädchen sah mich mit geisterhaftem Lächeln an und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder den Sternen zu. Die Milchstraße zog sich wie ein breiter Karawanenpfad quer über den Himmel, und ich sah, dass ihre Aufmerksamkeit der Konstellation des Kriegers galt, die tief am Nachthimmel stand. Ich starrte hinauf zu den drei Sternen, die seinen Gürtel bildeten, und aus dem Augenwinkel erhaschte ich ein Glitzern winziger Lichter, die seinen Säbel formten. Doch wann immer ich sie direkt ansah, verschwanden sie wie Dschinn in der Wüste.

Die Stille zwischen uns wurde unbehaglich, und ich stocherte im Geiste nach einem Thema, um ein Gespräch anzufachen.

»Tja … glaubst du immer noch, dass du niemals heiraten wirst?« Ich bereute die Worte, noch während ich sie äußerte, doch es war schon zu spät, um sie zurückzunehmen.

Fatima sah mich aus ihren schwarzen Augen an, als nähme sie mich erst jetzt zur Kenntnis.

»Nein. Ich werde schon bald heiraten, insha-Allah.«

Das war mir neu.

»Dann hast du jemanden ausgewählt?« Ich versuchte vergebens, mein Erstaunen zu verbergen.

Fatima zuckte die Schultern und sah wieder hinauf zu den Sternen.

»Nein, er wurde für mich ausgewählt.«

Das war nun wirklich überraschend. Mir sank der Mut bei dem Gedanken, dass der Gesandte seine Pläne für seine geliebte Tochter nicht mit mir geteilt hatte. Ich fragte mich, ob er es Sawda oder, schlimmer noch, Hafsa erzählt hatte.

»Von deinem Vater?«, fragte ich, und meine Stimme quiekte wie die einer Maus.

»Nein. Von Allah.«

Und bei diesen rätselhaften Worten lächelte das Mädchen traurig und blickte wieder hinauf zum Himmel. Ich sah zu Boden, dachte kurz über ihre Worte nach. Als ich wieder aufblickte, um sie zu fragen, was sie damit gemeint hatte, durchfuhr mich ein Schreck. Die Straße war menschenleer. Fatima war verschwunden und ich stand ganz alleine in der Dunkelheit.

18

Der Prophet vollzog in dieser Nacht seine Ehe mit Hafsa, zu ihrer ziemlich lauten Zufriedenheit. Ich drückte mir ein raues Lederkissen auf die Ohren, aber ihre kehligen Schreie drangen durch die dünnen Lehmwände und machten mir mein Heim zur Hölle.

Einige Tage später – meine Seele war noch wund von der Tatsache, dass ich den Propheten von nun an mit diesem feurigen Mädchen teilen musste – fand noch eine Hochzeit statt. Fatima sollte Ali heiraten, und das leuchtete mir ein. Sie waren beide seltsam entrückt und schienen wie füreinander geschaffen.

Die Zeremonie war zwar nicht so großartig wie bei Hafsas Hochzeit, dafür aber sehr feierlich. Ich war von einer unerklärlich festlichen Stimmung ergriffen, als wäre diese Vermählung etwas Denkwürdiges im Weltenlauf, weit mehr als nur die Vereinigung zweier bedauernswerter Außenseiter, die das Glück hatten, einander gefunden zu haben.

Der Prophet war feierlich und ruhig, als Ali und Fatima vor ihm saßen. Der Bräutigam war in ein schlichtes schwarzes Gewand gehüllt, zu dem seine funkelnd grünen Augen einen lebhaften Kontrast bildeten. Fatima trug ein rotbraunes Kleid, und ihr Gesicht war von einem hauchzarten Schleier vollkommen verhüllt. Neben Mohammeds Familie – seine Frauen, seine Töchter, sein Schwiegersohn Uthman und die zwei Schwiegerväter des Propheten, Abu Bakr und Umar – waren nur wenige gute Freunde eingeladen. Ich freute mich, Talha zu sehen, und meine Schwester konnte den Blick nicht von Zubair wenden, der endlich nach Medina eingewandert war und sie demnächst heiraten wollte.

Ali und Fatima unterzeichneten den Ehevertrag, und wir alle erhoben die Hände, um die Fatiha zu beten, wie es der Brauch war. Normalerweise war die Zeremonie mit dem Gebet zu Ende, aber der Prophet tat etwas Ungewöhnliches in dieser Nacht, das ich weder davor noch danach gesehen habe:

Er erhob eine kleine Schüssel aus geschnitztem Akazienholz und goss klares Wasser aus einem irdenen Krug hinein. Sodann spülte er sich den Mund mit der Flüssigkeit und spuckte das Wasser zurück in die Schüssel, und es schien zu glitzern, als hätte er Diamanten in die Schüssel geworfen. Dann bespritzte Mohammed mit dem Wasser Ali und Fatima, und der seltsame Schimmer schien nun von ihnen auszugehen. Endlich griff mein Gatte nach einem Glasfläschchen voller Olivenöl und salbte zunächst Alis Stirn, dann die seiner Tochter. Es war, wie wenn er sie zum König und zur Königin salbte, nach dem Vorbild der Propheten Israels aus vergangener Zeit.

»Möge Gott euch und eure Nachkommen segnen«, sagte er mit einem Blick, in dem sich Freude und Trauer einten.

Die gesamte Zeremonie erschien mir angemessen entrückt zu sein für dieses rätselhafte Paar, und ich war froh, als der Prophet sich erhob und sie küsste und damit andeutete, dass wir in die Welt zurückgekehrt waren, die ich kannte und verstand.

Die Frauen ergriffen Fatimas Hand und führten sie kichernd und mit vielsagenden Blicken in das angrenzende Schlafgemach, wo ein Lager aus Schaffellen auf dem Steinboden bereitet war.

Als ich Fatima den Schleier zurechtrückte, der sich unterwegs ein wenig verschoben hatte, sah ich, dass ihr Tränen in den Augen standen.

»Du musst lächeln!«, sagte ich mit breitem Grinsen, in der Hoffnung, ihren unerklärlichen Verdruss zu lindern. »Dies ist die wichtigste Nacht im Leben einer Frau.«

Fatima schaute mich an, als sähe sie mich wirklich zum ersten Mal. Und dann sagte sie Worte, die ich niemals erwartet hätte.

»Ich wünschte, ich könnte so sein wie du, Aischa.«

»Warum?«, fragte ich, aufrichtig überrascht.

»Du lebst dein Leben frei, begrüßt jeden Augenblick«, sagte sie sanft. »Du bist nicht gepeinigt von der Vergangenheit. Oder der Zukunft.«

Es waren seltsame Worte, und ich antwortete, so gut ich konnte.

»Mein Vater sagt, die Vergangenheit sei wie ein Traum, aus dem man erwacht ist. Warum zurückschauen? Und die Zukunft ist wie eine Luftspiegelung in der Wüste. Wir suchen sie zu erhaschen, doch sie entzieht sich uns.«

Ich war selbst erschrocken über die Weisheit meiner Worte.

Fatima lächelte so traurig, dass es mir schier das Herz brach.

»Und doch gleitet die Luftspiegelung manchmal auf uns zu«, sagte sie. »Dann sehen wir, dass sie nicht aus Wasser besteht, sondern aus feurigem Sand, der alles, was wir lieben, hinwegfegt.«

Ich sah sie an, verwirrt, ja, ängstlich. Dann scheuchten die Frauen mich hinaus, als Ali den Raum betrat, die grünen Augen so fern und unergründlich wie eh und je.

19

Berg Uhud – 23.März A.D. 625

Endlich kam der Tag der Abrechnung, wir führten Krieg. Die Mekkaner waren gen Medina gezogen, um die Toten von Badr zu rächen und die Oasenstadt zu zerstören. Abu Sufyan führte eine dreitausend Mann starke Armee an; dreihundert Männer kamen hoch zu Ross, wogegen wir nur siebenhundert Muslime und dreihundert Heiden zusammentrommeln konnten, die mit dem zwielichtigen Ibn Ubayy verbündet waren. Trotz der überwältigenden Überzahl unserer Feinde blieben die Muslime zuversichtlich. Schließlich hatten wir das Wunder von Badr erlebt, wo wir ein Heer geschlagen hatten, das dreimal so stark gewesen war wie das unsere.

Außerdem hatten wir in den Tagen vor der Schlacht ein besonders günstiges Vorzeichen gesehen. Fatima, die Tochter des Propheten, hatte einen Sohn zur Welt gebracht, einen pausbäckigen, lächelnden Knaben namens Hasan. Die kleinen Söhne Mohammeds und Chadidschas waren vor vielen Jahren gestorben, und so war Hasan nun der einzige männliche Nachfahre des Propheten. Seine Geburt erfolgte nach einer schwierigen Schwangerschaft, in der Fatima wochenlang ans Bett gefesselt war. Die alten Weiber in Medina raunten einander schon zu, die Tochter des Propheten sei nicht kräftig genug, um das Kind erfolgreich auszutragen, und das Gesicht meines Mannes verdüsterte sich zunehmend, als Fatimas Wehen einsetzten.

Doch dann, als hätte Gott beschlossen, dass das arme Mädchen genug gelitten hatte, verschwanden Fatimas Schmerzen, und sie gebar ohne Komplikationen das rundliche, lockige Kind. Die glückliche Geburt von Mohammeds Erben stellte ein deutliches Zeichen der Hoffnung dar für unsere Umma. Doch Hasan sicherte, sofern er die schwierigen Entwöhnungsjahre überlebte, in denen die meisten Kinder den Grausamkeiten der Wüste erlagen, das Überleben von Mohammeds Familie. Die Tatsache, dass Hasan Alis Sohn war, hatte bewirkt, dass der seltsame Bursche innerhalb der Gemeinschaft ein noch höheres Ansehen genoss als zuvor, eine Tatsache, die von den älteren Muslimen mit einigem Befremden aufgenommen wurde.

Doch nun waren alle Rivalitäten ausgesetzt worden, denn der Feind stand vor den Toren der Stadt. Die beiden Armeen trafen sich in einer Senke jenseits eines zerklüfteten vulkanischen Bergs namens Uhud, wo der Prophet lagern ließ und Ibn Ubayys Verstärkung erwartete. Ich saß neben meinem Mann und blickte mit ihm auf die Ebene hinunter. Die Mekkaner Truppen waren wie glänzende Käfer, und ihre Kettenhemden funkelten trotzig zu uns herauf. Mit meinen Falkenaugen sah ich die Reiterschar, angeführt von einem mächtigen Mann mit scharfgeschnittenen Zügen, in dem ich den großen Khalid ibn al-Waleed erkannte. Er hob das Visier seines Helms und maß das Schlachtfeld, wobei er mit geübtem Blick der Rundung des Berges folgte und nach Schwachpunkten in unserer Verteidigung suchte.

Das Lager der Mekkaner, das mit seinen roten, purpurnen und blauen Fahnen Farbe in das tote Tal brachte, erinnerte mich an die Schlacht bei Badr vor einem Jahr. Nur dass der Feind seine Streitmacht verdreifacht hatte und nun nicht mehr von Überheblichkeit, sondern von Rachegefühlen getrieben war.

Wenn sie siegten, wären wir alle des Todes. Und wenn sie unterlagen, wären sie im nächsten Jahr wieder hier, mit einer noch größeren Armee und einem noch unstillbareren Verlangen nach Rache. Es war, als würde jeder Sieg die Muslime einer noch größeren Gefahr aussetzen.

Ich seufzte müde und legte eine Hand auf den Arm meines Mannes, mehr zu meinem eigenen Trost als zu dem seinen.

»Wird es jemals Frieden geben, Liebster?«

»Ja, im Paradies«, antwortete er versonnen. »Diese Welt ist im Krieg geboren und wird eines Tages darin untergehen.«

Seine Finger drückten die meinen, und ich spürte die Schwielen auf seiner Hand von den vielen Monaten, in denen er mit eigenen Händen geholfen hatte, Mauern zu errichten, um Medinas Befestigungsanlagen zu stärken. Mohammed hätte sich als oberster Führer der Oase vor der körperlichen Arbeit drücken können, doch mein Mann wusste um die Macht eines Anführers, der seinen Männern bei den niedrigsten Arbeiten zur Seite stand. Dies schuf ein Band des Vertrauens und der Loyalität, dessen wahrer Wert sich an einem Tag wie diesem bewähren würde.

Ich hörte das stete Knirschen von Steinen, als schwere Stiefel den Berg erklommen. Ich wagte einen Blick über die Kante und sah Umar, den mächtigen Leib in eine Rüstung gezwängt, auf uns zueilen. Sein Gesicht war wutverzerrt.

»Wir sind verraten worden! Ibn Ubayy hat mitsamt seinen Männern kehrtgemacht!«

Mein Mann nickte grimmig. Vielleicht hatte er schon damit gerechnet. Ibn Ubayy hatte die Vorstellung, der Mekkaner Armee entgegenzuziehen, als Selbstmord erachtet und vorgeschlagen, wir sollten uns in unseren Häusern verschanzen. Medina, mit seinen von Palmen überschatteten gewundenen Gassen wäre nicht leicht einzunehmen, es sei denn, die Mekkaner entschieden sich dafür, jede Straße, jedes Haus einzeln zu erstürmen.

Der Prophet aber war der Meinung gewesen, das Risiko sei zu groß. Würde man den Mekkanern gestatten, die Stadt zu betreten, wäre es für sie ein Leichtes, sie zu verwüsten, unsere Ernte niederzubrennen und unsere Brunnen zu vergiften. Die Muslime täten daher besser daran, die heranrückenden Mekkaner beizeiten abzufangen. Offensichtlich war Ibn Ubayy anderer Meinung und hatte beschlossen, und das ausgerechnet jetzt, da der Wolf vor der Tür stand, uns im Stich zu lassen.

»Allah wird uns beschützen, solange wir zusammenhalten«, sagte der Prophet ruhig, aber ich hörte den Unterton in seiner Stimme. Selbst wenn Engel uns zu Hilfe eilten wie in Badr, waren siebenhundert gegen dreitausend Männer eine ungünstige Voraussetzung. Sollten wir die Mekkaner aufhalten, durften wir kein Jota von unserer Strategie abrücken.

Donnernder Hufschlag hallte plötzlich zu uns herauf, und ich sah, wie Khalid seine Reiter auf einen schmalen Pass zuführte am Fuße des Berges. Der Prophet erhob die rechte Faust, und Talha schwenkte eine schwarze Fahne. Das Zeichen wurde von einer Gruppe Bogenschützen bemerkt, die östlich von unserer Stellung an einem Gebirgskamm auf der Lauer lagen, und plötzlich regnete es Pfeile auf die Mekkaner Reiterschar. Die Pferde bäumten sich erschrocken auf, und Khalid blies zum Rückzug, wobei er den Berg mit den Augen absuchte, bis er die Schützen entdeckte. Die Reiter zogen sich daraufhin nicht bis zum Lager zurück, sondern blieben außerhalb der Reichweite unserer Pfeile in Stellung.

Der Prophet erhob sich und rief über den Hügel den Bogenschützen zu:

»Haltet eure Position! Ihr seid die Vorhut der Muslime. Senkt die Bogen erst, wenn ich es euch sage!«

Die Bogenschützen nickten, und in mir regte sich ein Funken Hoffnung. Solange sie ihre Stellung hielten, wäre Khalid außerstande, über den Pass zu reiten und unseren Streitkräften in den Rücken zu fallen. Die Muslime hatten den Vorteil der Höhe, der die Mekkaner Überzahl ein wenig ausglich.

Ein Trommelwirbel lenkte meine Aufmerksamkeit auf das Lager der Mekkaner. Einer trat vor, und ich erkannte ihn am scharlachroten und goldenen Turban.

»Männer der Aws und Khazraj!«, rief Abu Sufyan. »Räumt das Feld und überlasst mir meinen Vetter. Sobald wir diesen Unruhestifter getötet haben, werden wir euer Land verlassen. Wir haben keinen Zwist mit euch!«

Vielleicht hätte sein Angebot vor drei Jahren noch gefruchtet, als die Menschen in Medina einander noch als Mitglieder des einen oder des anderen Stammes betrachteten. Doch seit wir dort angekommen waren, hörte ich immer weniger von diesen alten Clans, da die Einwohner sich zuallererst als Muslime betrachteten. Als könnten sie meine Gedanken lesen, beantworteten die Anführer der Aws und der Khazraj Abu Sufyans Herausforderung mit einem vereinten kriegerischen Trommelwirbel.

»So sei es«, nickte Abu Sufyan, als hätte er diese Antwort erwartet. Als sich der Anführer Mekkas wieder seinem Volk zuwandte, hörte ich das Schlagen der Tamburine, und eine vertraute sinnliche Stimme erhob sich aus dem Lager und verursachte mir ein Schaudern.

Es war Hind, die mit einer Schar von Frauen um die Soldaten herumtanzte. Sie waren in schmale Tuniken und geschlitzte Röcke gehüllt, so dass im wirbelnden Tanz ihre Schenkel hervorblitzten, um die Lust der Männer zu entfachen. Das schwelende Feuer würde dann bald zum weißglühenden Blutrausch geschürt werden.

»Rückt vor, und wir empfangen euch, bereiten euch ein weiches Lager«, sangen sie mit den kehlig lockenden Lauten der höchsten Lust. »Kehrt ihr aber um, verlassen wir euch. Verlassen euch und lieben euch nicht.«

Es war ein altes Lied, das von den Frauen jeder Generation gesungen wurde, um ihre Männer zum Kampf anzustacheln. Und ich sah seine Macht. Die Mekkaner Soldaten rasselten mit den Säbeln und fletschten die Zähne wie Wölfe, indes Hind ihre Lenden und Herzen betörte.

Ich beobachtete Hind, war fasziniert und abgestoßen zugleich von ihrer Macht. Sie hatte etwas herrlich Weibliches und rücksichtslos Tierhaftes an sich. Ich wollte einerseits den Blick von ihr wenden, ihr andererseits all die schrecklichen Geheimnisse entlocken, wie eine Frau sich die Männer gefügig machte.

Während Hind sich zum wirbelnden Rhythmus der Tamburine drehte, trat Hamza vor und sah ihr zu. Und als Hind seiner ansichtig wurde, die Straußenfeder erkannte, die er stets stolz auf dem Helm trug, bleckte sie die Zähne zu einem grimmigen Lächeln. Ein bedrohlicher Anblick.

»Diese Frau ist ein Teufel«, sagte Hamza, während er mit den Augen ihren sinnlichen Bewegungen folgte. Bilal stand neben ihm, und seine Augen glitten über die vordersten Reihen der feindlichen Armee.

»Sie haben heute sogar ihre Sklaven mitgebracht«, sagte er betrübt. »Ich sehe Wahsi, meinen Freund.«

Hamza legte dem Gefährten zum Trost die Hand auf die Schulter.

»Auf dem Schlachtfeld gibt es keine Freunde«, sagte er nachdrücklich. »Wenn du ihm in der Hitze des Gefechts gegenüberstehst, dann tu, was du tun musst.«

Bilal nickte traurig. Und dann schwiegen plötzlich die Trommeln. Die Frauen liefen hinter die Reihen der Soldaten und verschwanden im Lager, als der eigentliche Todestanz begann. Wie bei Badr sandten die Mekkaner einen Kämpfer vor, einen jungen Mann, den ich nicht kannte, der jedoch stolz den Kampfplatz betrat und selbstbewusst die Gegner verhöhnte. Er schwang das mächtige Schwert, wirbelte es durch die Luft wie der afrikanische Feuerschlucker, dessen Darbietung ich vor Jahren in Mekka bewundert hatte. Es war ein kraftvolles Schauspiel und hatte den Zweck, die Muslime zu verhöhnen und zu erschrecken.

Der Prophet sandte Ali aus, der dem Gegner mit dem zweischneidigen Schwert Dhul Fiqar entgegentrat, das in der Sonne blitzte. Unvermittelt holte Ali aus und durchstieß den Brustpanzer des Mekkaners. Der Mann stürzte tot zu Boden, auf den Lippen das höhnende Grinsen eingefroren. Ich vernahm einen Schrei des Entsetzens, und ein zweiter Mekkaner, der dem schmalgesichtigen Kämpfer glich wie ein Bruder, rannte auf den Kampfplatz. Er stürmte auf Ali zu, der mit dem Rücken zu ihm stand. Doch ehe er Ali das Schwert in den Rücken rammen konnte, war Hamza zur Stelle und erschlug den Angreifer mit seinem entsetzlichen Pallasch.

Stille senkte sich über das Schlachtfeld. Beide Seiten starrten entsetzt auf den Ausgang des Zweikampfes, der nicht länger als eine halbe Minute gedauert hatte. Die Szene glich so sehr dem Geschehen bei Badr, dass ich jenes merkwürdige Gefühl hatte, das einen zuweilen befällt, wenn der Schleier der Zeit sich verfängt und Vergangenheit und Gegenwart eins werden. Die Meckaner müssen dasselbe empfunden haben, denn der Anblick ihrer stolzesten Krieger, niedergemäht wie unbewaffnete Kinder, sandte eine Welle der Wut und der Furcht über das feindliche Lager.

Und dann, ohne Vorwarnung, bliesen die Mekkaner zum Angriff.

Diesmal erhob sich keine Staubwolke, die mir die Sicht verwehrte, auch sah ich keine Geisterreiter uns zu Hilfe eilen. Was ich sah, war so roh und grausam, dass es mir für alle Zeit im Gedächtnis bleiben würde.

Die Mekkaner warfen sich mit ungezügelter Wut auf unsere Männer. Ihre Säbel flammten rot von den Strahlen der Sonne, und bald waren die alten Felsen mit Blut befleckt. Das Klirren der Säbel gegen die Schilde war ohrenbetäubend, so als würden tausend Blitze am Fuße des Uhud einschlagen, es war ein solches Getöse, dass ich mir die Fäuste auf die Ohren drückte.

Woge um Woge brachen sie über uns herein wie ein Meer aus Metall und überzogen das Tal mit Tod. Und dennoch hielten die Muslime stand. Wir hatten den Schutz des Berges, und während die vordersten Kämpfer sich hinter ihre Schilde duckten, empfingen die Krieger dahinter die Angreifer mit Speeren und Pfeilen.

In die Schmerzensschreie und das Triumphgeheul mischte sich das Wimmern der Sterbenden. Zu meinem Erstaunen wurden viele der tödlich Verwundeten, die noch vor wenigen Augenblicken mit bestialischer Wildheit gekämpft hatten, wie kleine Kinder und weinten nach ihren Müttern, als das Grauen des Todes über sie kam. Es war dieses verzweifelte Gewimmer, das mich mehr entsetzte als alles andere, das den verherrlichenden Schleier fortriss und mir den Krieg in seiner ganzen Hässlichkeit entblößte. Als mir der Gestank nach Blut und Eingeweiden entgegenschwappte, blickte ich beiseite, versuchte die Tränen zu verbergen, die mir in die Augen gestiegen waren. Tränen um einen Feind, der mich ohne Bedenken niedermetzeln würde, sollte einer von ihnen unsere Verteidigungslinien durchbrechen. Es ergab keinen Sinn, und ich verspürte Scham und Abscheu und Grauen zur selben Zeit.

Obwohl ich mich redlich bemühte, meine widersprüchlichen Gefühle zu verbergen, sah der Gesandte den Kummer auf meinem Gesicht und nickte. Er verstand mich.

Ich zwang mich, hinzusehen, das tödliche Gemetzel zu beobachten, das sich in nur fünfzig Fuß Entfernung abspielte. Ich sah Hamza die vorderen Reihen durchbrechen, die Straußenfeder mit Schmutz und Blut besudelt, während er Männer niedermähte wie ein Bauer mit seiner Sichel die Getreidehalme.

Da ging die Abwehr der Muslime plötzlich zum Angriff über. Mit Hamza an der Spitze wagten unsere Krieger den Durchbruch, drängten die Mekkaner zurück, die, in Auflösung begriffen, stolpernd den Schutz ihres Lagers suchten. Diese Umkehrung der Sturmrichtung steigerte den Mut unserer Streitkräfte und die Verwirrung der Feinde, die verzweifelt versuchten, den Vorstoß der Muslime abzuwehren. Trotz meiner widersprüchlichen Gefühle feuerte ich unsere Krieger an, so wie Hind die ihren.

»Der Sieg ist unser, meine Söhne!«, rief ich, so laut ich konnte, in das Schlachtengetümmel. Talha hatte mich gehört und zwinkerte mir zu, und mein Lächeln ließ ihn erröten.

Da spürte ich, wie der Prophet neben mir zusammenzuckte. Hatte ich einen Fehler begangen, indem ich die Krieger angefeuert hatte wie Hind, fragte ich mich, sah aber, dass Mohammed mir keine Beachtung schenkte. Seine Augen waren auf das Schlachtfeld gerichtet, wo die Muslime sich dem Lager der Meckaner am anderen Ende des Tals genähert hatten.

Ich strengte meine Augen an, um die Quelle seiner Besorgnis auszumachen. Während unten die beiden Armeen kämpften wie wilde Ameisen, entdeckte ich eine Gestalt, die sich vom Tumult abhob. Großgewachsen, schwarz und ohne Rüstung bewegte er sich flink wie ein Vogel im Getümmel, ohne sich am Kampf zu beteiligen. Es war der Sklave Wahsi, Bilals Freund. Er trug einen langen Speer, den er wie einen dritten Arm hielt.

Auf dem Schlachtfeld mähte indes Hamza seine Gegner nieder wie ein menschlicher Wirbelsturm. Er machte einen Unglücklichen einen Kopf kürzer, fuhr herum und hieb einem Zweiten, der versucht hatte, ihn rücklings zu erstechen, den Arm ab. Überall, wo Hamza auftauchte, hörte man gellende Schmerzensschreie, die im nächsten Augenblick verstummten.

Doch plötzlich hielt der Onkel des Propheten mitten im Schwerthieb inne, das Haupt hoch erhoben, als lauschte er. Er wandte sich nach links, und das Kriegsgetümmel um ihn her teilte sich für die Dauer eines Lidschlags wie die Wasser unter Mosis Stab. Und jenseits dieses Grabens, weniger als dreißig Fuß entfernt, stand Wahsi.

Und dann schleuderte Wahsi seinen Speer, der schneller über die Ebene flog, als mein Auge ihm zu folgen vermochte. Eben noch hatte ich ihn in der mächtigen Faust des schwarzen Sklaven gesehen, im nächsten Moment bohrte sich die Spitze durch Hamzas Leib und fuhr zum Rücken wieder heraus.

Ich hörte den Propheten neben mir aufschluchzen, aber ich konnte ihn nicht ansehen. Ich war gebannt vom Anblick des mächtigen Kriegers, der noch aufrecht stand, als ein Strom von Blut ihm aus der Wunde stürzte. Und dann fiel dieser Berg von einem Mann, und mein Herz mit ihm.

Entsetztes Schweigen senkte sich über das Schlachtfeld, als Krieger beider Seiten auf Hamzas Leichnam starrten. Und was ich dann vernahm, ließ mir das Blut gefrieren. Es war Hinds grausiges Lachen, das tausendfach von den Bergwänden widerhallte.

Plötzlich riss es ab. Der Anblick ihres toten Heerführers erfüllte die Muslime mit Zorn. Und dann, so als hätte Hamza im Sterben an jeden Krieger einen Teil seines Löwenmuts weitergegeben, griffen die Muslime mit neuer Leidenschaft an. Die Wut, die sie gepackt hatte, war erschreckend, und die Mekkaner vermochten ihr nicht lange standzuhalten. Die Muslime erstürmten das Lager der Mekkaner und erschlugen die Feinde, als wären es Fliegen.

»Rückzug!« Abu Sufyans verzweifelter Schrei hallte durchs Tal wie eben noch Hinds grausames Lachen. Ich sah, wie Mekkaner Schilde zu Bruch gingen und die mächtigen Krieger in die Sicherheit eines Bergpasses flohen, der ihr Entrinnen erleichtern würde.

Die Wangen des Propheten waren tränennass. Hamza war sein Onkel gewesen, aber im selben Alter, und für Mohammed wie ein Bruder. Hamza hatte die Lücke in seinem Herzen gefüllt, nachdem er Mutter und Vater verloren hatte. Ich nahm die Hand meines Mannes und drückte sie, und er nickte dankbar.

Die Muslime hatten die Schlacht von Uhud ebenso für sich entschieden wie die bei Badr. Doch für jeden Sieg forderte Gott, wie es schien, einen entsetzlichen Blutzoll von Mohammed. Zuerst Ruqayya und jetzt Hamza. Es war, als wolle Er sichergehen, dass das Herz des Propheten niemals abstumpfen würde gegen die Schrecken des Krieges. Viele Könige hielten ihre Soldaten für entbehrlich und ihren Tod auf dem Schlachtfeld für nicht bedeutungsvoller als den Tod von Ameisen, wenn das Rad eines vorüber fahrenden Karrens ihren Hügel zerstört. Doch für den Gesandten Gottes war der Tod eines Kriegers immer ein persönlicher Verlust, ein hoher Preis, den er zahlen musste.

Dennoch war diese Schlacht bemerkenswert; gegen sie nahm sich der Kampf bei Badr wie ein kleines Scharmützel aus. Nun würde sich die Legende der Muslime über die Wüste verbreiten, und weitere Stämme würden sich uns anschließen. Ein Sieg dieser Größenordnung würde die Geschichte Arabiens für immer verändern. Und vielleicht würden die Muslime demnächst Mekka belagern und das Heiligtum befreien. Dann hätte der Krieg ein Ende, und ganz Arabien würde sich zum Islam bekehren.

Ich versuchte, zu denken wie ein Mann, versuchte, meinen Kummer zu verbergen. Ich redete mir ein, dass dieser Sieg den entsetzlichen Preis wert war. Doch ich sollte gleich erfahren, dass man nicht von Sieg sprechen sollte, ehe der letzte Mann das Schlachtfeld verlassen hat.

20

Die muslimischen Bogenschützen, an der östlichen Flanke des Uhud positioniert, sahen jubelnd zu, wie ihre Brüder das Lager der Mekkaner verwüsteten, ihre hochmütigen Zelte in Fetzen rissen und Waffen und Gold an sich brachten, das die flüchtenden Heiden hatten fallen lassen. Die Männer jubelten, als die Schlacht ihrem Ende entgegentoste.

Ein junger Bogenschütze namens Madani warf den Bogen fort, machte sich daran, den Hügel hinunterzuklettern, und rief seinen Mitstreitern aufgeregt zu:

»Kommt mit, wir wollen uns die Beute sichern!«

Seine Gefährten taten es ihm gleich und machten sich ebenfalls an den Abstieg. Doch ihr Kommandant, ein kurzgewachsener Stammesbruder der Aws namens Safi, der einen Hasen aus hundert Fuß Entfernung traf, bedeutete seinen Männern stehen zu bleiben.

»Bleibt in Stellung! Der Prophet hat uns noch nicht entlassen!«

»Wozu? Die Schlacht ist doch vorbei!«, entgegnete Madani, woraufhin seine Gefährten unter lautem Triumphgeheul den Hügel hinunter und auf das Mekkaner Lager zustürmten.

Safi starrte ihnen verzweifelt hinterher. Er blickte über den Hügel und sah die besorgte Miene des Propheten.

»Nein! Kommt zurück!«, rief der Prophet mit donnernder Stimme. Da tauchte Khalids Reiterschar aus dem Schatten am Fuße des Berges und jagte wie der Teufel auf den schmalen Pass zu, um die Muslime von hinten zu attackieren.

Safi sank vor Schreck in die Knie, durchzuckt von Scham und Schuld angesichts seines gescheiterten Versuchs, die Disziplin zu halten. Khalid preschte dem armen Madani hinterher und ließ dessen jugendliches Lachen mit einem einzigen Schwerthieb verstummen. Die anderen Bogenschützen, die gegen die Ordnung verstoßen hatten, wurden entweder erschlagen oder flüchteten erschrocken beim Anblick der Mekkaner Reiter, die nun auf sie zustürmten.

***

Ich schlug mir entsetzt die Hände vors Gesicht, als ich sah, wie Khalids Reiter in einer Wolke roten Staubs von hinten auf unsere Männer zugeprescht kamen. Verwirrte Rufe wurden laut, dann Schmerzensschreie, als Khalid auf die überrumpelten Muslime einschlug. Der Boden um mich her fing an zu beben, weil die Männer, die den Propheten umgaben, die Flanke des Uhud hinunterrannten, um ihren am Boden liegenden Gefährten beizustehen. Aber wie Mollusken in den erbarmungslosen Zangen einer Riesenkrabbe waren sie eingekesselt zwischen der Mekkaner Armee im Süden und der Reiterschar, die von Norden her auf sie einstürmte.

In wenigen Augenblicken hatte sich das Blatt gewendet. Aus einem klaren Sieg wurde eine grausige Niederlage.

Da rollte eine Staubwolke auf uns zu. Einige der Reiter hatten wohl bemerkt, dass das Basislager des Propheten weitgehend schutzlos geblieben war. Das Herz klopfte mir bis zum Hals, als sie mit blanken Schwertern auf uns zugeprescht kamen.

Zu den wenigen Muslimen, die im Lager verblieben waren, gehörten Frauen, die ihre Männer in die Schlacht begleitet hatten und nun Gefahr liefen, ins Herz des Geschehens gezogen zu werden. Talha sprang auf die Beine, um uns zu beschützen, desgleichen mein Vater. Sie waren nur ein halbes Dutzend Männer, aber sie bildeten rasch einen Kreis um den Propheten. Und dann griffen sich die Frauen abgelegte Bogen und feuerten auf die anstürmenden Reiter. Der unerwartete Pfeilregen von den mutigen Frauen überraschte die Reiter, bremste ihren Vorstoß.

Aber sie aufzuhalten war auf Dauer wie der Versuch, einen tosenden Fluss einzudämmen. Einer der Reiter trotzte dem Pfeilregen und näherte sich unserem Lager. Sein Schwert war herausfordernd gegen uns gerichtet, und als die Sonne sein Gesicht beleuchtete, setzte mein Herzschlag aus.

Es war mein Bruder Abdal Kaaba, der älteste Sohn meines Vaters, der dem Islam und seiner Familie den Rücken gekehrt hatte. Und jetzt steuerte er auf uns zu, tödlichen Hass in den Augen.

»Wer hat den Mut, sich mit mir zu messen?«, schrie er. Die Sonne schien ihm in die Augen, und ich war mir nicht sicher, ob er die Menschen, denen er drohte, als sein eigen Fleisch und Blut erkannte. Und dann sah ich, wie mein Vater schneller rannte, als ich es einem Mann in seinem Alter zugetraut hätte. Abu Bakr hatte sein Schwert gezogen, stand im Begriff, seinen Sohn zum tödlichen Zweikampf aufzufordern. Ich wollte schreien, dass der Albtraum ein Ende haben und ich in meiner Kammer aufwachen möge und freudig erkennen würde, dass alles Grauen nur einem Fieberwahn entsprungen war.

Als mein Vater auf ihn zueilte, blickte Abdal Kaaba auf ihn her ab und erkannte ihn. Im Schrecken, der ihn durchzuckte, glich er Abu Bakr aufs Haar. Doch dann fiel ein Schatten über sein Gesicht, und der Schreck wich einer stählernen Maske. Wenn es Bestimmung war, dass Vater und Sohn in diesem bitteren Krieg einen Kampf auf Leben und Tod bestehen sollten, dann gab es kein Entrinnen.

Da erhob sich der Prophet und hielt Abu Bakr zurück.

»Stecke dein Schwert in die Scheide«, sagte er sanft. »Geh wieder an deinen Platz und leiste uns Gesellschaft.«

Die Worte des Propheten drangen tief ins Herz meines Vaters. Er ließ die Waffe fallen und brach in die Knie, als hätte man ihm die Sehnen durchtrennt. Tränen liefen ihm über die Wangen, und ich starrte über den Felsrücken auf meinen Bruder und fragte mich, ob er uns nun alle töten würde.

Abdal Kaaba blickte auf meinen weinenden Vater, dann auf mich. Dann fluchte er vernehmlich und machte kehrt, floh vor dem Wahnsinn, als verfolgten ihn fliegende Dschinn. Doch während er den Rückzug antrat, sprengten andere auf uns zu, und die kleine Schar Verteidiger wappnete sich, sie zu empfangen. Ich blickte in ihre versteinerten Mienen und sprach ein stilles Gebet.

Talha und Zubair, der Ehemann meiner Schwester, standen Seite an Seite, Schwerter in beiden Händen. Ich kannte niemanden, der wie Talha mit beiden Händen gleichermaßen geschickt mit dem Schwert umzugehen wusste, und er hatte die seltene Aufgabe gemeistert, beide Klingen zur gleichen Zeit zum Einsatz zu bringen. Als ein zweiter Reiter auf unser Lager zugaloppiert kam, wirbelte Zubair herum, holte aus und stieß dem heranpreschenden Hengst das Schwert in die Brust. Das mächtige Tier bäumte sich auf und warf seinen Reiter ab. Unterdessen wirbelte Zubair weiter, zeichnete mit der Linken einen geschmeidigen Bogen in die Luft und schlitzte dem Mann die Kehle auf. Blut schoss aus der klaffenden Wunde, und bald lag der Mekkaner Krieger tot neben seinem Ross.

Dann war Ali mit dem funkelnden Dhul Fiqar an Zubairs Seite, und die beiden fochten jeden Angreifer nieder, der töricht genug war, den Hügel des Todes zu erklimmen. Sie waren ein wunderbares Paar, zwei Vettern, die agierten wie Zwillingsbrüder, von denen ein jeder die Gedanken des anderen zu lesen vermochte. Ali und Zubair bewegten sich im Gleichklang, wie zwei Flügel eines riesigen Schmetterlings von grausamer Schönheit. Ich hatte noch nie zwei Männer gesehen, deren Bewegungen so vollkommen harmonierten, und ich bewunderte das Band der Liebe und Verwandtschaft, das ihre Herzen vereinte.

Ich bedaure vieles im Leben, mein lieber Abdallah, und am allermeisten den Dolch, den ich in späteren Jahren zwischen ihre Herzen treiben sollte. Dein Vater war einer von Alis wenigen Freunden, und das Gift, das ich säen würde, sollte eine bessere Frucht für unser Volk reifen lassen. Vielleicht wird Gott mir verzeihen. Aber ich weiß nicht, wie ich selbst es mir jemals verzeihen soll.

An jenem Tag war Vertrauen keine Angelegenheit des Glaubens, der Freundschaft oder des Blutes. Es war eine Angelegenheit von Leben und Tod. Erleichtert sah ich, dass Zubair und Ali die nördliche Flanke vor Angreifern schützten, doch dann gewahrte ich einige Männer, die von den Pferden stiegen und den südlichen Felsen emporklommen, um uns von hinten anzugreifen.

Ich schrie auf und deutete auf die Mekkaner Soldaten, die, ihre Schwerter zwischen den Zähnen, die Felsen heraufkletterten. Talha war sofort an meiner Seite, und als er die neue Bedrohung sah, warf er sich allein den Kriegern entgegen.

Ich sah entsetzt, wie drei Heiden auf meinen geliebten Vetter einhieben, der jetzt als einziger Schutzschild den Propheten vor dem sicheren Tode bewahrte. Talha kämpfte mit unglaublicher Wildheit, hieb noch weiter auf die Feinde ein, als ihre Klingen sein Kettenhemd bereits durchbohrten und tiefe rote Wunden hinterließen.

Doch Talha hielt stand. Er wirbelte herum, holte aus, hackte einem der Angreifer den Arm ab und rammte einem zweiten das Schwert in die Brust. Da verfing sich Talhas Klinge zwischen den Rippen des Sterbenden, so dass er es nicht rechtzeitig herausziehen konnte, um den Hieb des letzten Überlebenden abzuwehren, der ihm über den Rücken fuhr, dass das Blut nur so spritzte. Entsetzt sah ich Talha schwanken, er schien dem Zusammenbruch nahe. Dennoch fand er irgendwie die Kraft, mit dem Bein auszuholen und seinem Angreifer in den Bauch zu treten. Der Mann schrie auf, stürzte über die Felskante und schlug fünfzig Fuß tiefer auf den harten Boden, wo er leblos liegen blieb.

Talha taumelte auf den Propheten zu, der ihn verwundert ansah. Ich habe keine Ahnung, wie er sich auf den Beinen hielt. Seine Rüstung war zerfetzt, und Blut quoll aus mindestens einem Dutzend Wunden. Er lächelte dem Propheten zu, ehe sein Blick auf mich fiel. Irgendwie gelang Talha ein Zwinkern. Dann brach er zusammen.

»Kümmere dich um deinen Vetter!«, rief der Prophet, und ich war sofort an seiner Seite. Ich befühlte seinen Hals und spürte schwach Leben durch seine Adern pulsieren. Mein Vater beugte sich über Talha, öffnete einen Wasserschlauch aus Kamelhaut und träufelte den Inhalt über seine Wunden. Ich riss Tuchstreifen aus meinem Gewand und machte mich daran, seine vielen Wunden zu verbinden.

Während Talha die hintere Flanke verteidigt hatte, erstürmten Khalids Männer den Hügel jetzt aus nördlicher Richtung. Sie waren zu viele, selbst für Ali und Zubair, und einige Reiter kamen auf uns zugesprengt. Da warfen die Frauen Nusayba und Umm Sulaym, die die Angreifer mit Pfeilen empfangen hatten, ihre Bogen fort und griffen sich Schwerter. Diese rundlichen Hausfrauen, die keinerlei Erfahrung hatten in der Kunst des Schwertkampfes, rannten den Reitern entgegen und schwangen schreiend die Klingen. Die Mekkaner zügelten mitten im Sturm entsetzt ihre Pferde, als sie die Frauen heranstürmen sahen. Ihr Zögern erwies sich als fatal, denn Nusayba stieß das Schwert einem Hengst in den Hals, der daraufhin seinen Reiter über eine Felskante warf, während Umm Sulaym einem anderen den Lauf abhackte. Als der Reiter erschrocken zu Boden fiel, schlug Nusayba ihm den Kopf ab.

Doch nicht einmal diese hitzigen Verteidigerinnen konnten den Sturm der Mekkaner aufhalten. Ich sah einen Krieger, dessen Name, wie ich später erfuhr, Ibn Qamia war, an Ali und Zubair vorbeireiten, die beide gegen je zwei Männer fochten, und auf die Frauen zuhalten, die vor der Wucht seines Schlachtrosses beiseitesprangen.

Dann sah Ibn Qamia den Propheten auf dem steinigen Boden sitzen, und er stieß einen Schrei aus, der einem das Blut gefrieren ließ. Zum ersten Mal wurde mir bewusst, dass niemand uns gegen diese hereinbrechende Todeswelle verteidigen konnte.

Mein alter Vater griff nach seinem Schwert und rannte auf den wütenden Hengst zu. Doch Ibn Qamia holte aus und schlug ihm das Schwert ins Gesicht, so dass Abu Bakr zu Boden ging. Ich schrie um meinen Vater, und Tränen verschleierten meine Sicht. Ibn Qamia war fast bei uns, als der Prophet sich erhob und mutig dem Tod entgegensah. Ibn Qamias Schwert blitzte zornig im Sonnenlicht, als er weit ausholte, um Mohammed den Kopf abzuschlagen.

»Nein!«, schrie ich so laut, dass meine Stimme selbst die Tore der Hölle hätten erzittern lassen.

Da spürte ich eine Bewegung neben mir, und plötzlich schlug Talha die Augen auf, sprang auf die Beine und wehrte mit der Linken die messerscharfe Klinge ab.

Das Schwert schnitt durch Talhas Handfläche und trennte ihm die Finger ab, als wären sie aus trockenem Lehm. Talhas Hand hatte den Schwerthieb abgelenkt, und anstatt dem Propheten die Kehle durchzutrennen, traf er nur den stählernen Helm.

Mohammeds Wange blutete, und er fiel um wie eine Puppe, die ein unwirsches Kind von sich geschleudert hat. Der Prophet lag reglos zu meinen Füßen, eine klaffende Wunde im Gesicht.

Verblüfft von seiner Leistung, blickte Ibn Qamia auf ihn nieder. Er hatte getan, was den größten Kriegern der Quraisch in den vergangenen fünfzehn Jahren nicht gelungen war. Die Augen weit in Erwartung des Ruhms, erhob Ibn Qamia sein Schwert und rief triumphierend über das Tal:

»Mohammed ist tot! Mohammed ist tot!«

21

Da erhob sich ein Freudengeschrei unter den Mekkanern und ein entsetzliches Wehklagen unter den Muslimen, während der Ruf »Mohammed ist tot!« von den Felsen hallte. Ich stand wie angewurzelt und starrte hinunter auf den Propheten. Wenn er wirklich tot war, dann wollte ich auf den Gipfel des Uhud klettern und mich in den dunklen Abgrund stürzen.

Und dann sah ich das Unmögliche. Seine Lider flatterten, er öffnete die Augen und sah verwirrt zu mir auf.

»Humaira … «

Da schwang mein Herz sich auf und flog, durchbrach die Grenzen von Zeit und Raum, so wie mein Gemahl in seiner heiligen Nachtreise. Tränenblind trat ich an den Abgrund und rief hinunter ins Tal:

»Mohammed lebt!«

Zunächst verhallten meine Worte, wurden vom Tumult unter uns verschluckt. Doch dann hörte ich es:

»Mohammed lebt! Mohammed lebt!«

Die Erde unter uns begann zu glänzen, als unsere überlebenden Krieger in ihren schimmernden Rüstungen, von neuer Hoffnung erfüllt, trotzig gegen die Mekkaner fochten und schließlich den Rückzug antraten.

Als die muslimischen Soldaten in Sicherheit waren, kniete ich neben dem Propheten nieder und sah, dass sein zerstörter Helm den Großteil des Hiebs abgefangen hatte. Mein Mann hatte zwei Zähne verloren und sehr viel Blut, aber er würde überleben und wenig mehr als eine Narbe auf der Wange davontragen, die jedoch unter den üppigen schwarzen Locken seines Bartes verborgen wäre.

Und dann vernahm ich Pferdegewieher und erkannte, dass die Gefahr noch nicht gebannt war. Khalids Männer formierten sich neu und würden den Hügel ein zweites Mal erstürmen, wenn wir den Propheten nicht in Sicherheit brachten.

Ali und Zubair waren an seine Seite zurückgekehrt, und sie halfen dem Gesandten auf die Beine. Mit vereinten Kräften zogen wir den Propheten weiter den Berg hinauf. Zubair entdeckte über uns den Eingang zu einer Höhle, die dem Gesandten als Zuflucht dienen konnte, bis unsere Armee die Feinde zurückgedrängt hätte. Ali kletterte als Erster hinauf und reichte dem Propheten die Hand. Der aber war vor Schmerz halb von Sinnen und konnte den steilen Fels nicht überwinden. Ich sah, wie er, der Ohnmacht nah, verzweifelt nach einem Halt suchte.

Und dann, nachdem er schon so viel getan und geopfert hatte, gelang es dem armen zerschlagenen Talha irgendwie, den Propheten auf seinen Rücken zu hieven und ihn die steile Felswand hinaufzuschleppen, bis er den Höhleneingang erreicht hatte. Unvorstellbar war der Schmerz, den ihm seine zerschmetterte Hand bereitet haben musste, und eine tiefe Liebe zu Talha wallte in mir auf, ein Band, das ihn meinem Herzen näher brachte als einen Bruder.

Als der Prophet in Sicherheit war, konnte ich mich wieder der Welt unter uns zuwenden. Die Schlacht war vorüber. Der Sieg der Muslime war ins Gegenteil gekehrt worden, und beide Seiten waren ausgeblutet und erschöpft. Der letzte muslimische Überlebende kämpfte sich den Hügel herauf, und die Mekkaner waren im Rückzug begriffen, erkannten, dass es fruchtlos war, den Kampf noch länger fortzuführen.

Das Herz schlug mir bis zum Hals, und ich zwang mich, tief durchzuatmen. Ich hatte zu viel Grauenvolles gesehen an diesem Tag und konnte mir nicht vorstellen, dass es noch mehr Übel geben könnte, um meine Augen zu vergiften.

Doch Hind würde mir bald zeigen, dass der Abgrund der Bosheit bodenlos war.

22

Das Schlachtfeld stank wie ein verrottender Leichnam. Die schwarze Vulkanasche vermischte sich mit dem Geruch nach ausgequollenen Eingeweiden, der mir noch wochenlang in der Nase bleiben würde. Er würde sich in meine Albträume drängen, so dass ich mitten in der Nacht aufwachte und erbrach.

Als ich betrübt den Blick über die vielen jungen und alten Krieger schweifen ließ, die auf dem Feld unter uns einen grausigen Tod erlitten hatten, verdunkelte sich der Himmel. Die Sonne verschwand hinter einer gewaltigen Schar Geier, und ihr unwirscher Flügelschlag über dem Tal verursachte mir Gänsehaut.

Und als ich nach Opfern Ausschau hielt, die ich mit Namen kannte, sah ich Farbe aufblitzen, als Hind ihre grellbunt gewandeten Tänzerinnen zwischen den Leichen hindurchführte.

Ich beobachtete in grausigem Staunen, wie Hind sich zwischen den Gefallenen bewegte, leidenschaftslos auf Unrat und Schmutz und offene Brustkästen blickte, bis sie fand, wonach sie suchte.

Hamza. Der Mann, der ihren Vater getötet hatte, lag reglos auf der Seite, den Speer tief im Bauch. Sie kniete nieder, als wolle sie nachprüfen, ob er auch wirklich tot sei, was natürlich lachhaft war, zumal er schon seit Stunden so aufgespießt lag. Und dann sprach Hind, eine kalte Stimme, die genauso tot klang wie die Männer, deren Überreste über den Boden unter ihren Goldsandalen verstreut lagen.

»Hier liegt also der große Hamza«, zischte sie wie eine Kobra. »Angeblich hast du das Herz eines Adlers und die Leber eines Löwen. Wir wollen nachsehen, ob das stimmt.«

Hind klaubte sich ein blutiges Messer aus den vielen Waffen, die in der Hitze des Gefechts zu Boden gefallen waren. Und zu meinem Entsetzen schnitt sie tief in Hamzas Seite und riss sein Fleisch auf. Mit bloßen Händen griff sie dem Toten in die Wunde und riss Hamza die Leber heraus.

Mein Magen bebte vor Abscheu, als Hind Hamzas Leber in die Luft hielt, damit die Männer beider Lager sie sehen konnten. Dann führte sie sie zum Mund und biss hinein, dass Hamzas Blut ihr von den Mundwinkeln troff. Sie kaute und schluckte, ehe sie heftig würgte, sich vornüberbeugte und einen Teil des Menschenfleisches erbrach, das sie vor aller Augen verzehrt hatte.

Dann ging Hinds würgender Husten über in ein irres Lachen, und sie packte das Messer und schnitt Hamza Nase und Ohren ab.

Ich hörte Entsetzensschreie aus beiden Lagern. Sogar die heidnischen Araber hatten strenge Tabus, was das Schänden toter Feinde anbelangte. Hind jedoch schien nichts mehr wahrzunehmen, nicht einmal den Ekel ihres eigenen Volkes, und wiegte ihren Leib im Wind.

Und dann, während ihr noch immer das Menschenblut von den runden Lippen troff, begann Hind singend um den verstümmelten Leichnam ihres Feindes herumzutanzen. Sie riss sich das Gewand auf und schmierte sich Hamzas Blut auf die Brust. Ich sah die Rundung ihres üppigen Busens, als sie ihre goldenen Ketten abnahm.

»O ihr Schönheiten Mekkas, werft euer Geschmeide fort! Verzichtet auf Gold und Perlen! Denn es gibt keinen größeren Schatz als das Fleisch unserer Feinde!«

Und mit diesen Worten wirbelte sie triumphierend um Hamzas Leichnam herum. Ihre Tollheit war ansteckend und pflanzte sich wie eine Seuche auf die anderen Frauen fort. Plötzlich beugten auch sie sich über die Leichen unserer Märtyrer, um ihnen Nasen und Ohren abzuschneiden. Und dann, ihrem grausigen Beispiel folgend, banden sie die blutigen Trophäen an einen Strick, um sich die menschlichen Überreste als Schmuck um den Hals zu hängen. Sie begannen einen taumelnden Tanz, roh und wollüstig, die Augen so weit nach hinten verdreht, dass nur noch das Weiße zu sehen war.

Obwohl ich am liebsten die Augen geschlossen hätte, konnte ich nicht aufhören hinzusehen. Es war, als sähe ich ein düsteres Ritual aus grauer Vorzeit. Ihre reine Bosheit war so abstoßend wie faszinierend, und ich spürte, wie mir das Herz klopfte. Es war, als hätte Hind einen finsteren Winkel der Seele aufgespürt; wer daran rührte, setzte eine Verwandlung in Gang, die jenseits von Leben und Tod stattfand. Der Anblick war so beängstigend wie verlockend, und ich fühlte mich selbst in den abgründigen Mahlstrom gezogen.

Da kam Abu Sufyan zu Pferde herangesprengt, und der Bann war gebrochen. Er sah auf sein obszönes Weib mit unverhohlenem Ekel herab.

»Genug! Das ist unter unserer Würde!«

Hind hörte auf sich zu drehen und kauerte sich zu Boden, wie ein Wolf vor dem Sprung auf die Beute. Dann hob sie die Hände, von Hamzas Blut besudelt, und strich sich damit übers Gesicht, bis ihre Wangen rot gefärbt waren.

Abu Sufyan wandte sich von ihr ab, entsetzt darüber, wie tief seine Frau gesunken war. Er ritt an den Fuß des Uhud und rief zu uns herauf:

»Heute war der Sieg unser, meine Freunde! Gelobt seien Hubal und die Götter von Mekka! Die Toten von Badr sind gerächt. Jetzt sind wir quitt!«

Da erhob sich Umar in der Schar der Überlebenden, die auf dem Hügel versammelt waren. Nun, da Hamza tot war, war er unser Heerführer.

»Gott ist groß, und groß ist Seine Herrlichkeit! Wir sind nicht quitt. Unsere Toten sind im Paradies, die euren in der Hölle!«

Abu Sufyan starrte zu Umar herauf, dann schüttelte er den Kopf, als würde er diesen seltsamen Stamm nie verstehen, der auf seine Weise genauso toll war wie sein Weib. Er ritt zurück zum Lager, um Vorbereitungen für den langen Heimweg zu treffen.

Das Schlachtfeld war nun leer, bis auf die geschändeten Toten. Außerstande, den Anblick zu ertragen, wandte ich meine Aufmerksamkeit Abu Sufyan zu, der seine Streitkräfte vom Pass wegführte, und sah die Fahnen und Insignien der unterschiedlichen Clans, den Wolf der Makhzum und den Adler der Banu Abd ad-Dar. Andere Flaggen gehörten rivalisierenden Stämmen, die den Mekkanern nicht sonderlich freundlich gesinnt waren, etwa die doppelköpfige Schlange von Taif oder die gehörnten Rammböcke der Beduinen des Nadschd. Diese alten Feinde hatten sich alle gegen den gemeinsamen Feind verbündet – Mohammed.

Plötzlich fiel mir ein, dass Abu Sufyan erfolgreich die kriegführenden Stämme im Süden für seine Sache gewonnen hatte, während der Prophet bemüht gewesen war, den Norden zu einen. Arabien war auf dem Weg, zu einer Nation zusammenzuwachsen, deren Wesen davon abhing, welches Bündnis in diesem erbitterten Kampf die Oberhand gewann.

In diesem Moment erkannte ich, wofür wir kämpften. Der Islam stand als einsames Licht in einer Ödnis, die von Dunkelheit beherrscht war. Falls Hind und ihresgleichen diesen Kampf gewinnen sollten, würde die Barbarei siegen und sich über die Grenzen von Arabien hinaus verbreiten wie eine Seuche. Unser Volk würde zum Fluch für die Menschheit werden, eine Nation, im Herzen krank, die die Welt in einen Tumult stürzen würde, aus dem es kein Entrinnen gab.

Wir waren bei Uhud geschlagen worden, nun würden die heidnischen Stämme uns als schwach ansehen. Sie würden danach trachten, uns anzufallen wie Hyänen ein verletztes Lamm. Wenn wir uns ihrer vereinten Streitmacht beugten, würde das Licht der Hoffnung erlöschen, und etwas Grauenvolles würde an seine Stelle treten. Arabien würde entweder unter unserer Fahne geeint oder unter Hinds Schleier. Und die ahnungslosen Völker um uns herum, zerrissen von Jahrhunderten des Kriegs und der Korruption, würden entweder durch die Botschaft des Islam gerettet oder der Streitmacht einer barbarischen Horde anheimfallen, die auf Zerstörung aus war.

Ich begriff, dass es in diesem Krieg nicht nur um das Überleben eines neuen Glaubens ging, sondern auch um das Überleben der zivilisierten Menschheit selbst.

Buch 3 Geburt einer
Nation

1

Medina – A.D. 625

Wir begruben die verstümmelten Leichen an den Hängen des Uhud und kehrten nach Medina zurück, wo die Nachricht von unserer Niederlage die Menschen in Kummer und Angst versetzte. Plötzlich wurden Stimmen laut, die sich fragten, warum Allah uns dieses Mal auf dem Schlachtfeld im Stich gelassen hatte. Und einige fragten sich gar, ob wir unseren ersten Sieg nicht eher einem glücklichen Zufall verdankten als einer göttlichen Fügung.

Das Geraune wurde zum Schweigen gebracht von einer Offenbarung, die die Schuld an unserer Niederlage uns selbst anlastete. Hätten die Bogenschützen nicht in einem Anflug von Größenwahn ihre Stellungen verlassen, wäre der Sieg unser gewesen. Wir konnten Gott nicht die Schuld an unserer Unzulänglichkeit geben. Es war eine wichtige Lektion, und bald sahen die Menschen die Schlacht bei Uhud als einen Fingerzeig Gottes, dass Seine Gunst den Muslimen nicht allein deshalb zuteil wurde, weil sie Muslime waren, sondern ihrer Taten wegen. Und auch dieser Punkt unterschied uns von unseren zunehmend feindseligen jüdischen Nachbarn. Einige von ihnen – wenn auch beileibe nicht alle, wie der Prophet betonte – waren mittlerweile zu dem Schluss gelangt, dass ihnen Gottes Gnade als ein Geburtsrecht zustand, ohne jede moralische Verpflichtung, und dies hatte im Laufe der Geschichte zu ihrem Niedergang geführt. Der Islam hatte mit solchem Stammesrecht Schluss gemacht und es durch eine individuelle moralische Verantwortung ersetzt.

Die Juden hielten es nicht für nötig, auf diesen neuen Vorwurf gegen sie zu reagieren, aber ihre Anführer erklärten, Mohammeds Niederlage bei Uhud solle eine Mahnung sein, dass die Zukunft der Oase nicht so klar entschieden sei, wie Mohammed es glauben wollte. Und sie hatten recht.

Es war die Erkenntnis unserer prekären Lage, die den Propheten zwang, mit seinen engsten Gefährten eine geheime Ratsversammlung abzuhalten. Eine Handvoll der einflussreichsten Mitglieder unserer Gemeinde traf sich in meinem winzigen Haus, während Wachen im Innenhof der Masdschid sie vor eventuellen Lauschern schützen sollten.

Mein Vater strich sich über den wolkenweißen Bart.

»Nun, da die Mekkaner den Sieg geschmeckt haben, halten sie uns für schwach«, sagte er grimmig. »Es wird nicht lange dauern, bis sie mit einer noch größeren Streitmacht erneut gegen Medina ziehen.«

Umar knurrte zustimmend.

»Wir müssen neue Verbündete unter den arabischen Stämmen gewinnen, wenn wir ihnen standhalten wollen«, sagte er, wobei er die Tatsache unausgesprochen ließ, dass auf unsere jüdischen Nachbarn kein Verlass war, sollte Abu Sufyan die Stadt überfallen.

Ali beugte sich vor.

»Der Beduinenstamm der Banu Amir ist gut bewaffnet, und sie mögen die Mekkaner nicht.«

Ich runzelte die Stirn, da der Name dieses Stammes mir nicht geläufig war. Doch dann erinnerte ich mich, dass die Banu Amir Hirten waren, die ihre Herden jedes Frühjahr in Medina weiden ließen. Ihre Wolle war auch recht ansehnlich, mit dicken Locken, die zu ausgezeichneten Decken taugten für die kalten Wintermonate. Sie waren neutral geblieben in unserem Konflikt mit Mekka, aber sie hatten eindeutig ein begründetes wirtschaftliches Interesse am Gedeihen der Oasenstadt.

Uthman nickte Ali beifällig zu.

»Ich kenne ihren Anführer Abu Bara. Er ist ein ehrbarer Mann und wäre ein nützlicher Verbündeter.«

Mein Vater hüstelte, wie immer, wenn er eine unangenehme Bemerkung zu machen hatte.

»Mir ist zu Ohren gekommen, dass Abu Baras Anführerschaft in Zweifel gezogen wurde«, sagte er, seine Worte bedachtsam wählend. »Es geht das Gerücht, sein Neffe Husam wolle ihn ablösen.«

Uthman runzelte die Stirn. Mit seiner schlichten geradlinigen Natur war er nicht imstande, dergleichen komplexe Nuancen zu begreifen. Eine Tatsache, die der Umma noch viel Kummer bereiten würde.

»Husam hat viele Freunde in Mekka«, räumte er schließlich ein. »Wenn er die Banu Amir an sich reißt und sich mit Abu Sufyan verbündet, haben wir es mit einem fürchterlichen Feind zu tun.«

Umar schlug sich auf die Schenkel.

»Dann müssen wir seinen Stamm erst recht mit den Muslimen vereinen«, sagte er mit gewohnter Heftigkeit. »Wenn wir durch Heirat Blutsbande knüpfen könnten, wäre das Bündnis gefestigt.«

Ein längeres Schweigen folgte, als die Ratgeber des Gesandten sich die verschiedenen Optionen überlegten. Heirat als ein Mittel, Bündnisse zwischen Völkern zu schließen, hatte in Arabien eine lange und altehrwürdige Tradition. Blieb die Frage, wer unter den bekanntermaßen unabhängigen Banu Amir zu einer Verbindung mit den Muslimen bereit wäre und mit wem man sie vermählen könnte, um ein Bündnis herbeizuführen, damit die Beduinen im Kampf um Medina ihr Leben aufs Spiel setzten.

Und dann ergriff Ali das Wort, und seine Stimme tönte wie eine Glocke durch den kleinen Raum.

»Zainab, die Tochter Khuzaymas, gehört zu den Banu Amir.«

Umar hob die buschigen Augenbrauen.

»Die Witwe von Ubayda?«

Ali nickte. Und dann erinnerte ich mich an den mutigen Ubayda auf dem Feld von Badr, dem Utbah im Sterben das Bein abgehackt hatte. Er war der erste Muslim gewesen, der in der Schlacht sein Leben ließ, und war mit dem Haupt im Schoße des Propheten entschlafen. Ich kannte seine junge Witwe Zainab vom Sehen. Sie war eine stille Seele, die zumeist Fatima half, Almosen und Speisen an die Bedürftigen zu verteilen. Der Gesandte hatte sie einmal bewundernd »Mutter der Armen« genannt.

Zainab war eine zierliche Frau, deren Leib mager und klein war, und ich konnte mir schwer vorstellen, dass diese unscheinbare, geisterhafte Erscheinung ohne weiteres einen Bewerber finden würde. Als ich die zweifelnden Mienen der Männer sah, nahm ich an, dass sie Ähnliches dachten.

Ali wandte sich dem Propheten zu, der dem Gespräch ungewöhnlich still beigewohnt hatte. Mein Ehemann wirkte mitgenommen und müde, und ich wusste, dass er noch immer um Hamza und die Toten von Uhud trauerte.

»Zainab ist eine Base des Stammesfürsten der Banu Amir und kann sein Herz zu unseren Gunsten gewinnen«, sagte Ali. Und dann fügte er etwas hinzu, das meine Welt ein weiteres Mal zutiefst erschütterte. »Wenn der Prophet sie heiraten würde, entstünde ein mächtiges Band zwischen den Muslimen und den Beduinen.«

Ich spürte die Galle in mir aufsteigen.

»Du bist schnell dabei, meinen Ehemann zu verheiraten!«

Ali sah mich mit seinen unergründlichen grünen Augen an. Wenn ihn die Heftigkeit meiner Reaktion kränkte, so zeigte er es nicht.

»Ich wollte niemanden kränken«, sagte er schlicht. »Aber der Prophet ist das Oberhaupt unserer Gemeinschaft. Und die Gefolgschaft der Beduinen lässt sich nur durch eine Hochzeit zwischen Stammesführern sichern.«

Ich setzte mich missmutig zurück, die Arme trotzig über der Brust verschränkt. Natürlich war das, was Ali sagte, aus praktischer Sicht absolut sinnvoll. Aber ich war nicht in der Stimmung für praktische Überlegungen. Ich war bereits gezwungen gewesen, mich aus politischen Gründen mit einer jungen Nebenfrau abzufinden. Und jetzt verlangte man von mir, aus strategischen Gründen eine weitere Frau in Mohammeds Bett zu akzeptieren.

Der Prophet sah mich nicht an. Er saß still da und dachte über Alis Worte nach. Als er das Wort ergriff, war eine stille Entschlossenheit in seiner Stimme, die ich seit der Tragödie bei Uhud nicht mehr gehört hatte.

»Zainab bint Khuzayma ist eine brave Frau«, sagte mein Mann. »Sie ist gut zu den Armen. Und sie ist die erste Witwe von Badr. Ich kenne keine, die es mehr verdient hätte, eine Mutter der Gläubigen zu werden.«

Mir sank der Mut, als der Gesandte sich an Ali wandte.

»Bitte sie in meinem Namen um ihre Hand. Wenn sie einverstanden ist, lade Abu Bara zur Hochzeit ein, und dann lass uns einen Vertrag mit diesem Stamm abschließen.«

Ali nickte und erhob sich. Ich kam nicht umhin, ihm einen wütenden Blick zuzuwerfen, als er hinausging. Er begegnete meinem Blick, und eine Sekunde lang entdeckte ich kalte Missbilligung in seinen Augen. Da wallte Entrüstung in mir auf, in die sich eine Spur Scham mischte ob meiner Eifersucht. Doch als Ali hinausging, gewann mein verletzter Stolz die Oberhand, und ich biss mir zornig auf die Lippe, bis sie blutig war.

2

Zwei Wochen später heiratete der Gesandte Zainab bint Khuzayma, und so wurde ein viertes Haus gebaut, das neueste, gleich neben Hafsas Hütte. Abu Bara, das Oberhaupt der Banu Amir, nahm an der Vermählung seiner Base teil und verkündete öffentlich, dass den Beduinenstamm nunmehr Blutsbande mit Medina verbanden. Die politische Heirat des Propheten hatte nach der Demütigung von Uhud unsere Schwachstelle geschlossen.

Und es war ein Bündnis, das augenblicklich auf die Probe gestellt wurde. Abu Baras ehrgeiziger Neffe versuchte, den Pakt zu zerreißen, indem er eine Gruppe Abtrünniger gegen eine muslimische Jagdgesellschaft hetzte, die sich auf das Gebiet der Banu Amir gewagt hatte. Die Überlebenden des Angriffs versteckten sich in der Wildnis und nahmen Rache an einer Gruppe von Hirten der Banu Amir, die von dem bösen Plan nichts gewusst hatten.

Der Teufelskreis der Blutrache hatte begonnen, und der Prophet bot klugerweise an, die Spannungen mit den Beduinen zu schlichten, indem er eine erkleckliche Summe an die Hinterbliebenen der Hirten zahlte und damit ihre Ansprüche beglich. Die geforderte Summe – tausend Golddirham – war hoch und riss ein tiefes Loch in die Bayt al-Mal, die muslimische Schatzkammer. Und so schickte der Prophet Ali zu den jüdischen Stämmen, die sich noch an unseren alten Vertrag gebunden fühlten, damit sie uns finanziell unterstützten.

Als ich davon erfuhr, schüttelte ich ungläubig den Kopf.

»Die Juden haben unseren Vertrag doch längst vergessen«, sagte ich eines Tages zu ihm, als wir in meiner Hütte saßen und von einer hölzernen Schale geröstetes Lamm aßen.

Die Hand des Gesandten streifte die meine, als er nach einem Schlegel griff, und ich spürte die Kühle seiner Finger. Er nahm das zarte Schulterfleisch und biss hinein, genoss die köstliche Speise.

»Wenn unsere Freunde den Pakt vergessen haben, dann ist es vielleicht an der Zeit, sie daran zu erinnern«, sagte Mohammed, als spreche er von einer kleinen Rechnung, die es auf dem Bazar zu begleichen galt.

Aber ganz so einfach war es nicht. Blut war geflossen, und einer der jüdischen Stämme lebte mittlerweile in der Verbannung. Wenn man die in der Stadt verbliebenen Juden dazu drängen würde, für eine Blutfehde zwischen den Muslimen und den Beduinen zu zahlen, würde die Spannung zwischen beiden Gemeinschaften noch größer werden.

Und dann, als ich dem Gesandten in die funkelnden schwarzen Augen sah, erkannte ich, dass er das wusste. Medinas Stärke nach Uhud sollte auf die Probe gestellt werden. Sollten die Juden es versäumen, den Vertrag einzuhalten, wäre es keine Frage mehr, wem sie sich verbunden fühlten. Und nun, da die Mekkaner sich anschickten, den Brand zu schüren, den sie bei Uhud gelegt hatten, konnten wir uns keine feindseligen Nachbarn leisten. Die jüdischen Festungen bewachten die Bergpässe, die in die Stadt führten. Ihre Untreue könnte sich als desaströs erweisen, sollte Abu Sufyans Streitmacht uns erneut von den Hügeln aus angreifen.

Es blieb uns keine Zeit mehr für Ratespiele – unsere politische Lage bedufte dringend der Klärung. Und die Blutsbande erwiesen sich als harmloses Mittel, um die Situation abzuklopfen. Sollten die jüdischen Stämme von ihren vertraglichen Verpflichtungen Abstand nehmen, hätte der Prophet Grund genug, sie aus der Oase zu verbannen.

Es war eine durch und durch schlaue Kriegslist. Wenn die Juden die Banu Amir bezahlten, würden sie für jede künftige Vertragsverpflichtung von einer gutgerüsteten dritten Partei zur Verantwortung gezogen werden. Und wenn sie sich weigerten, würden die Banu Amir sich den Muslimen anschließen. Damit wären sie keine Bedrohung mehr für Medina. Ich erkannte, dass der Prophet in jedem Falle als Sieger daraus hervorgehen würde.

Ich sah Mohammed lächeln, als hätte er meine Gedanken gelesen. Während er sich das Lamm weiter schmecken ließ, war ich doch erleichtert, dass ich sein Weib und nicht sein Gegner war.

***

Drei Tage später schlenderte ich allein über den Marktplatz. Der Prophet war zu einem Nachtmahl eingeladen worden im Haus von Huyayy ibn Akhtab, dem Anführer des jüdischen Stammes der Banu Nadir. Seine Bitte, sie möchten ihm dabei helfen, den Blutzoll an die Beduinen zu zahlen, war auf überraschendes Wohlwollen gestoßen. Huyayy hatte ihn wissen lassen, dass er eine neue Ära beginnen wolle, was die Beziehungen zwischen ihren Völkern angehe. Sie verehrten schließlich denselben Gott, und beide Gemeinschaften hätten ein verbrieftes Interesse an der Sicherheit und am Wohlstand der Oasenstadt. Und so veranstaltete er ein Versöhnungsfest, bei dem Mohammed als sein Ehrengast teilnehmen würde.

Der Prophet war mit einer kleinen Schar Getreuer zu dem Festmahl aufgebrochen. In seiner Abwesenheit beschloss ich, auf den Bazar zu gehen und nachzusehen, welche neuen Waren mit der morgendlichen Karawane angekommen waren. Als ich durch die gepflasterten Gassen der Stadt schlenderte, staunte ich, wie sehr sich dort alles verändert hatte in den vergangenen Jahren. Medina war eine schmutzige, verwahrloste Stadt gewesen, die Straßen voller Unrat und Kamelmist. Frauen konnten sich nicht allein aus den Häusern wagen, aus Angst, von betrunkenen Männern behelligt zu werden. Der berauschende Geruch von Khamr hing über der Stadt wie eine betrunkene Wolke.

Nun aber waren die Pflastersteine getüncht und bröckelnde Mauern ausgebessert worden. Frauen und Kinder gingen frei umher, obwohl die Pflicht, das muslimische Kopftuch zu tragen, bei den hübscheren Mädchen auf einigen Widerstand stieß, weil sie es gewohnt waren, ihre üppigen Locken zur Schau zu stellen, um sich einen Ehemann zu angeln.

Doch die bemerkenswerteste Veränderung war das Weinverbot. Zunächst noch waren den Muslimen berauschende Getränke erlaubt gewesen, auch wenn der Prophet selbst keinen Tropfen zu sich nahm. Doch als das gemeinschaftliche Gebet in der Moschee zur festen Institution geworden war, wurden Gläubige, die betrunken den Gottesdienst störten, zunehmend problematisch. Als schließlich ein Handgemenge unter betrunkenen Jugendlichen beinah zu einer Straßenschlacht ausgeartet wäre zwischen Mitgliedern der ehedem verfeindeten Aws und Khazraj, wurde dem Propheten in einer Offenbarung empfohlen, den Genuss von Alkohol ganz zu verbieten. Einige der Getreuen äußerten die Sorge, dass ein solches Verbot schwer durchzusetzen sei, da Wein und Khamr ein fester Bestandteil der arabischen Kultur seien. Doch nachdem Ali die neuen Verse auf dem Marktplatz verlesen hatte, kippten die Einwohner sämtlichen Wein auf die Gasse. Es war ein bemerkenswerter Beweis für den tiefen Glauben dieser Menschen – obwohl ich argwöhnte, dass von den weniger Frommen im Geheimen noch die eine oder andere Karaffe Wein genossen wurde.

Dennoch waren auf diese Weise Recht und Ordnung eingekehrt, und die Kaufleute, die in die Stadt kamen, verließen Medina mit neuen Ideen. Vielleicht mussten die Menschen in Arabien ja doch nicht leben wie die Tiere und grausam in der Wildnis um ihr Überleben kämpfen. Vielleicht konnten sie Städte bauen und Straßen und Gesetzeshäuser errichten, wo man Zwistigkeiten ohne Blutvergießen zu schlichten vermochte. Medina wurde zum Vorbild für ein neues Arabien, und schon bald verbreitete sich die Kunde, dass Mohammeds Weg zu Frieden und Sicherheit führte, wie ein unaufhaltsamer Sandsturm über die einsamen Wüsten jenseits der Hügel.

Ich schlenderte an jenem Tag zwischen den Ständen hindurch, zum ersten Mal nach geraumer Zeit wieder glücklich. Der Himmel war blau wie Kristall, ohne eine Wolke. Die Luft war warm und voller Leben. Trotz des Grauens, das ich bei Uhud erlebt hatte, ging das Leben weiter. Und nun, da die Juden den Pakt mit uns erneuert hatten, würde Mekka wohl kaum noch einmal angreifen. Der süße Duft des Friedens lag in der Luft.

Vor einem Tuchhändler blieb ich stehen und sah einen Ballen herrlicher safranfarbener Seide. Ich strich mit den Fingern über den geschmeidigen Stoff, genoss das wohlige Prickeln auf der Haut. Der Händler, ein grauhaariger, einäugiger Greis, neigte sich verschwörerisch nach vorn.

»Feinstes Tuch aus Indien«, raunte er mir zu, auf ein mythisches Land verweisend, das angeblich im Süden des noch wundersameren China gelegen war. Ein Land der flirrenden Farben und genussreichen Spezereien, wie man sie nirgendwo sonst auf der Welt fand. Ein Land, wo Tiger und Affen durch die Straßen streiften und Armeen Elefanten mit sich führten. Ein Land, in dem es angeblich so viele Götter gab wie Sterne am Himmel.

Ammenmärchen. Ich bezweifelte, dass dieses sagenumwobene Reich überhaupt existierte. Jedenfalls konnte man gewiss sein, dass ein Kaufmann, wann immer er von Indien sprach, Wucherpreise verlangen würde.

Erwartungsgemäß grinste der Kaufmann breit und offenbarte ein Gestrüpp aus schwarzen Stummelzähnen.

»Nur zwanzig Golddirham«, sagte er, nachdem er sich umgesehen hatte, um sicherzugehen, dass auch ja niemand hörte, was für einen großartigen Preis er der hübschen jungen Dame vor ihm nannte.

Ich unterdrückte ein Grinsen ob des alten Betrügers.

»Ich sehe mich nur um. Danke.«

Da veränderte sich die Miene des Tuchhändlers. Er hatte mich erkannt. Die geübte Schauspielermiene verschwand, und ich sah Ehrfurcht in seine Augen treten.

»Ihr … Ihr seid die Mutter der Gläubigen … Bitte, nehmt ihn als Geschenk … «

Er reichte mir ehrerbietig den Ballen Seide, die faltigen Hände zitterten, und plötzlich kam ich mir vor wie der Betrüger.

»Mein Ehemann würde nicht zulassen, dass ich etwas annehme, ohne dafür zu bezahlen«, sagte ich schnell und bedauerte schon, allein hergekommen zu sein.

Ich sah Tränen in den Augen des Alten.

»Dann nehmt ihn für ein Gebet«, sagte er mit brechender Stimme. »Meine Tochter Halima leidet am Oasenfieber. Bitte betet für sie. Ich weiß, dass Gott ein offenes Ohr hat für die Mutter der Gläubigen.«

Plötzlich tat der freundliche Alte mir leid. Er sah mich mit den Augen eines Kindes an, im festen Glauben, dass ich etwas für ihn tun konnte. Dabei fand ich für mein eigenes inbrünstiges Gebet nicht einmal eine Antwort. Ich war nun fast vier Jahre die Frau des Propheten, und noch immer war mein Schoß ohne Frucht geblieben. Ich hatte im vergangenen Jahr jede Nacht gebetet, Allah möge meinen Leib mit neuem Leben segnen. Er aber hatte mich nicht erhört.

»Ich will meinen Ehemann bitten, für sie zu beten«, sagte ich leise. »Und insha-Allah wird sie geheilt werden.«

Das Gesicht des Kaufmanns strahlte vor Glück. Er fiel auf die Knie und pries Allah so laut, dass die Menschen im Bazar in ihrem Tun innehielten und zu uns herüberstarrten.

Ich errötete, wünschte dem Alten Frieden und ging hastig davon.

Da lief ich einer großgewachsenen Frau in die Arme, deren Gesicht fast vollständig von einem schwarzen Schleier verhüllt war. Ich sah nur ihre grauen Augen, die mich durchbohrten wie Pfeile.

»Almosen für eine arme Frau … «

Sie streckte mir die Hand entgegen, und ich sah, dass ihre Finger sorgsam gepflegt waren, nicht rau und schwielig wie die der anderen Bettler in der Stadt. Und doch hatte ihr Blick eine Intensität, die ahnen ließ, dass sie mehr Kummer in sich trug als all die hungrigen Frauen und Kinder, die jeden Tag in die Moschee kamen und um Nahrung bettelten.

Ich griff in meinen kleinen Lederbeutel und nahm einige Silbermünzen heraus. Als ich sie ihr in die ausgestreckte Hand legte, packte sie mit beängstigender Kraft meinen Arm.

»Lasst mich los!« Ich hatte plötzlich Angst, obwohl ich wusste, dass der gesamte Bazar, wenn ich zu schreien anfinge, mir zu Hilfe eilen würde. Doch ihr kummervoller Blick erfüllte mich mit größerer Furcht als feindliche Drohungen.

Die Frau beugte sich zu mir herunter, und ich roch den Duft von Rosenwasser an ihr. Obwohl sie in Lumpen gekleidet war, verströmte ihre Haut den unverwechselbaren Duft von Luxus.

»Eurem Gatten droht Gefahr.«

Mein Herz setzte einen Schlag aus, um anschließend umso heftiger zu pochen.

»Was sagt Ihr da?« Ich glaubte meinen Ohren nicht zu trauen.

»Die Banu Nadir wollen ihn vor den Mauern ihrer Festung töten«, sagte sie leise, und Tränen schimmerten in ihren Augen. »Rettet ihn. Sonst bricht ein Krieg aus, und Medina wird im Blut schwimmen.«

Ich spürte, wie mir das gesamte Blut aus dem Gesicht wich. Die Frau ließ meine Hand los, und meine Beine setzten sich in Bewegung, ohne mein Zutun, wie es schien. Und plötzlich begann ich zu rennen, fort von der fremden Frau, den Ständen voller Oliven, Gewürze und Geschmeide, den gepflasterten Straßen Medinas, hinein in den Palmenhain zwischen der Oase und den mächtigen Mauern der Juden.

Ich blickte nicht zurück. Hätte ich es getan, hätte ich gesehen, wie die Schwarzgekleidete beschämt das Haupt neigte, ehe sie den Schleier wieder anlegte.

Und ich hätte das schöne Mädchen wiedererkannt, das ich bei einigen Gelegenheiten gesehen hatte, als der Prophet sich mit den Stammesführern der Juden getroffen hatte.

Ein Mädchen namens Safiya, das gerade ihr eigenes Volk verraten hatte.

3

Ich rannte durch den Palmenhain, blinzelte heftig, als der Wind mir Staubkörner in die goldenen Augen blies. Die Sonne war untergegangen, und schnell brach die Dämmerung herein. Ich stieg den Pfad hinauf, bis ich vor den unheilvollen Mauern der Banu Nadir stand.

Erleichtert vernahm ich die sanfte Stimme meines Mannes, der im Gebet versunken war. Er rezitierte eine Sure aus dem Koran, die ihm erst vor kurzem offenbart worden war, ein schönes Gedicht, das vor dem Bösen beschützen sollte.

Sprich: Ich nehme meine Zuflucht zum Herrn des
Morgengrauens,
Vor dem Übel dessen, was Er erschaffen,
Und vor dem Übel der Nacht, wann sie naht,
Und vor dem Übel der Knotenanbläserinnen
Und vor dem Übel des Neiders, wenn er neidet.

Meine Augen gewöhnten sich an das schwindende Licht, und ich sah den Propheten unter einem der Mauertürme die Maghrib-Gebete sprechen. Ich atmete erleichtert auf, da ich ihn in Sicherheit sah. Plötzlich kam ich mir sehr töricht vor. Ich hatte keine Ahnung, wer die verschleierte Frau gewesen war, und trotzdem hatte ich ihr Gefasel für bare Münze genommen. Die Wangen rot vor Verlegenheit, wandte ich mich zum Gehen.

Da hörte ich einen Laut, er kam von oben. Ich schaute auf, und mein Blick fiel auf das alte Türmchen hoch über der Erde, und ich sah deutlich die Umrisse von Gestalten, die sich mit Gewalt gegen den alten Stein stemmten.

Kieselsteine rieselten am Mauerwerk herunter, da hatte ich verstanden. Meine Augen weiteten sich vor Entsetzen, und ich rannte den Pfad entlang, wie ein roter Blitz auf den Propheten zu.

»Nein! Es ist eine Falle!«

Und dann warf ich mich mit solcher Wucht gegen meinen Mann, dass ich ihn mitten im Gebet zu Boden stieß. Der Prophet fiel auf den Rücken, und seine Anhänger unterbrachen sofort das Ritual und eilten ihm zu Hilfe.

Da stürzte mit mächtigem Getöse eine Lawine aus Steinblöcken auf die Menge herab, als das Türmchen einstürzte. Die schweren Brocken zerschellten an derselben Stelle, wo der Gesandte eben noch gestanden hatte, und hätten ihn unter sich begraben, hätte Allah mich nicht als Werkzeug benutzt, um ihn zu retten.

Schreie wurden laut, als Mohammeds Gefährten ihn packten und fort von der Mauer in die Sicherheit des Gartens zerrten. Sie nahmen Zuflucht unter einer dicken Palme und bildeten einen Schutzwall um ihn herum. Die Männer waren unbewaffnet zum Fest gekommen, aber ich sah eine wilde Entschlossenheit in ihren Augen und wusste, sie würden Mohammed, wenn nötig, mit Zähnen und Klauen verteidigen.

Ich blickte auf meinen Gemahl, dem der Schreck in alle Glieder gefahren war. Nach einer Weile beruhigten wir uns, und Mohammed starrte entsetzt auf den Trümmerhaufen, der sich auf dem Fleck türmte, auf dem er eben noch gestanden hatte. Er blinzelte und strich mir über das verschmierte Gesicht.

»Ich danke dir«, sagte er sanft. Plötzlich wurde mir bewusst, dass ich heftig zitterte, und schlug mit den Armen, um meinem Zittern ein Ende zu bereiten.

Ich hörte Schritte sich nähern und sah, wie das Antlitz meines Mannes sich verdüsterte. Das Lächeln schwand und wich einem so finsteren Zorn, dass ich rasch den Blick abwandte.

Huyayy, der Stammesführer der Banu Nadir, kam herbeigeeilt.

»Meine Freunde! Seid ihr wohlauf?«, schrie er mit einer Unterwürfigkeit, die nicht seiner Natur entsprach. »Was für ein schreckliches Unglück! Ich werde unseren Handwerkern sogleich Anweisung geben, die Mauer zu stützen, damit so etwas nicht noch einmal geschieht.«

Es war eine so durchsichtige List, dass ich Huyayy erstaunt ansah. Da glaubte ich hinter seinen Unschuldsbekundungen eine Mischung aus Verzweiflung und Angst zu erkennen. Dieser mächtige Staatsmann, dieser für seinen Einfluss in weltlichen Dingen berühmte Kaufmann war zu diesem groben und letztlich nutzlosen Plan gezwungen worden.

Der Gesandte betrachtete ihn mitleidig und verächtlich zugleich.

»Ihr braucht eure Mauer nicht zu stützen«, sagte er mit eisiger Stimme.

»Ich verstehe nicht«, sagte Huyayy, weiterhin Unschuld heuchelnd.

Mein Gatte trat würdevoll auf ihn zu und packte Huyayy am reichbestickten Kragen.

»Die Banu Nadir haben mit ihrem Verrat den Vertrag von Medina gebrochen. Euer Land ist beschlagnahmt.«

Huyayys kriecherische Maske fiel, wich einer hässlichen Grimasse.

»Ihr habt nicht genügend Männer, um die Banu Nadir zum Verlassen ihrer Häuser zu zwingen.«

Der Prophet regte sich nicht, hielt dem giftigen Blick seines Gegners stand.

»Sobald die Banu Amir von eurer Absicht hören, die Gastfreundschaft mit einem Mord zu besudeln, werden sie den Muslimen zur Seite stehen«, sagte er mit der Macht absoluter Gewissheit. »Genau wie ihre Verbündeten unter den Beduinenstämmen. Bei Gott, ihr werdet eure Häuser verlassen. Tot oder lebendig, ihr habt die Wahl.«

Damit ließ der Prophet Huyayy los und stürmte den Pfad hinunter, zurück in die Sicherheit Medinas. Die Männer folgten ihm auf dem Fuße, ich aber zögerte noch einen Augenblick. Ich starrte Huyayy an, der plötzlich verloren wirkte, als könne er nicht begreifen, wie die Reise seines Lebens ihn in diese Lage hatte bringen können.

Ich sah die Traurigkeit in seinen grauen Augen, und ein Schauer lief mir den Rücken hinunter, als ich an die Verschleierte dachte, die die Banu Nadir verraten hatte. Sie hatte die gleichen Augen. Dann eilte ich an die Seite meines Mannes, mit der Tragödie von Huyayy ibn Akhtab im Herzen.

***

Einige Tage später stand ich am Rande der Oase und sah zu, wie die Juden der Banu Nadir ihre Heimat verließen und sich auf den langen Marsch gen Norden begaben. Es ging das Gerücht, dass sie in Khaybar Zuflucht nehmen wollten, einer jüdischen Hochburg am Rande des Byzantinischen Reichs. Als ich die Männer dabei beobachtete, wie sie ihre Habe auf Kamele und Maultiere luden, fiel mein Blick auf ein junges Mädchen mit wallenden braunen Haaren, das allein auf einem Pferd saß. Unsere Blicke kreuzten sich, und ich erkannte sofort die grauen Augen, in denen Tränen glänzten.

Ich nickte Safiya in Dankbarkeit zu, aber sie blickte beiseite. Dann wendete die Tochter von Huyayy ibn Akhtab das Pferd und ritt hinaus in die Wüste. Das Geheimnis, das wir teilten, war eine Last, die ihr nicht mehr von der Seele weichen würde.

4

Ich stand vor dem Gebärzimmer, durch dessen dünne Palmholztüren Fatimas Schmerzensschreie drangen. Der Prophet stand an meiner Seite und hielt seinen kleinen Enkel Hasan in den Armen. Mein Gatte sah noch bleicher aus als gewöhnlich, und seine Augen waren rot vom wenigen Schlaf. Seit drei Nächte zuvor bei Fatima die Wehen eingesetzt hatten, hatte er in ihrer Hütte Wache gehalten. Seine Frauen hatten ihm abwechselnd Gesellschaft geleistet, und ich war gerade gekommen, um die alte Sawda abzulösen, die müde den Kopf schüttelte, als Fatimas Schreie lauter wurden.

»Sie leidet solche Schmerzen«, sagte meine Schwester-Frau leise zu mir. »Ich verstehe das nicht. Hasan kam so einfach auf die Welt.«

Ich maß Mohammed mit einem verstohlenen Blick. Er drückte seinen Enkelsohn an sich, als hätte er Angst, ein böser Dschinn könne ihm den Knaben entreißen. Der Kleine war jetzt zwei Jahre alt und sah dem Propheten erstaunlich ähnlich, obwohl seine Augen hellbraun waren und sein lockiges Haar goldene Strähnen aufwies. Hasan blickte uns, seine Großmütter, mit einem sanften Lächeln an, schien die herzzerreißenden Schreie aus dem angrenzenden Zimmer überhaupt nicht zu hören. Immer wieder fiel mir auf, wie ausdauernd zufrieden dieses Kind doch war. Ich konnte mich tatsächlich nicht erinnern, Hasan jemals weinend erlebt zu haben, und er schien jeden Moment seines kleinen Lebens als Quelle großer Freude zu betrachten. Das »Wunderkind«, hatten die Einwohner Medinas ihn genannt, den Knaben, der eigentlich hätte sterben müssen in Fatimas viel zu magerem Schoß.

Hasans Mutter hatte sehr gelitten in den letzten Wochen ihrer Schwangerschaft und unentwegt das Bett hüten müssen, umsorgt von den anderen Frauen des Haushalts. Als wir daher erfahren hatten, dass Fatima ein zweites Mal guter Hoffnung war, gaben die Frauen des Ahl al-Bayt sich redlich Mühe, der Tochter des Propheten ein gemütliches Lager zu bereiten. Wir rechneten mit einer weiteren schwierigen Schwangerschaft und stellten uns darauf ein, viele lange Nächte an ihrer Seite zu wachen. Doch diesmal war es anders. Fatima zeigte keinerlei Anzeichen von Unwohlsein, und wir hatten uns schon gefreut, dass unsere Sorge sich als unbegründet erwies.

Doch von dem Moment, da ihr Fruchtwasser abgegangen war, hatte Fatima unter entsetzlichen Krämpfen gelitten. Ihre unseligen Schreie drangen mir durch Mark und Bein, und zum ersten Mal war ich dankbar, dass mein Schoß noch keine Frucht empfangen hatte.

Mein Mann sah, wie Sawda und ich ihn anblickten, und zum ersten Mal seit Stunden sprach er mit uns.

»Es ist nicht der eigene Schmerz, den sie fühlt. Es ist der Schmerz ihres Kindes.«

Ich starrte ihn verwirrt an, außerstande zu begreifen, was er damit meinte. Doch dann wurde mir klar, dass ich mich nicht zu wundern brauchte. Fatima und alles, was sie betraf, war und blieb mir ein Rätsel.

Der Prophet wandte seine Aufmerksamkeit indes seinem Schwiegersohn Ali zu, der, die Beine über Kreuz, auf dem harten Boden saß, den Kopf in den Händen vergraben. Mein Gatte legte dem jungen Mann eine tröstende Hand auf die Schulter, als Fatima unvermindert weiterschrie. Es kam mir so seltsam vor, dass dieser mächtige Krieger den Kopf hängen ließ, so als wäre das Leid seiner Frau weitaus schmerzhafter für ihn als jede Wunde, die ihm bei Badr oder Uhud zugefügt worden war. Ich erkannte plötzlich, mit einem Anflug des Staunens, wie sehr Ali Fatima wirklich liebte.

Der Anblick seiner hängenden Schultern, sein unterdrücktes Schluchzen, all das zeigte mir, dass das Band zwischen Ali und Fatima enger war, als ich gedacht hatte. Sie waren beide Außenseiter, Menschen, die nicht so recht in die grausame Welt zu passen schienen, und jeder von ihnen fand wohl Trost in der Gesellschaft des anderen. Und wenn Fatima, wie es aussah, die Geburt nicht überleben sollte, wäre Ali wirklich sehr einsam. Zum ersten Mal im Leben tat er mir leid.

Mit einem Mal verstummten die Schreie im Gebärzimmer, und eine gespenstische Stille setzte ein, die noch beängstigender war als die vielen Stunden der Qual, die ihr vorausgegangen waren.

Ali hob den Kopf. Ich sah, wie die Blicke der beiden Männer sich kreuzten, und Tränen traten mir in die Augen. Der Prophet hatte noch eine Tochter verloren. Fatima, seine Lieblingstochter, die unscheinbarste und schlichteste seiner Töchter, der er jedoch mit einer so unverhohlenen Bewunderung begegnete, dass sie an Ehrerbietung grenzte. Seit Chadidscha gestorben war, war Fatima der Fels gewesen, der ihm inmitten der brandenden Wogen seines Schicksals ein Halt gewesen war. Obwohl ich wusste, dass ich seine Lieblingsfrau war, hatte Fatima einen Platz in seinem Herzen inne, den ich niemals erreichen konnte. Und nun war sie fort.

Ich war im Begriff, meinen Mann zu trösten, als ich zu meinem Erstaunen ein Kind schreien hörte. Der Prophet und Ali starrten beide auf die Tür zu Fatimas Zimmer, als sie aufflog. Auf der Schwelle stand eine alte Hebamme namens Malika, die Geburtsschürze voller Blut.

Malika schien in der vergangenen Stunde um zehn Jahre gealtert. Und hinter ihrer müden Gestalt lag zu meinem Erstaunen Fatima in ihrem Bett; sie lebte und hielt ein in grüne Windeln gewickeltes Kindlein.

»Gesegnet sei Ahl al-Bayt«, sagte Malika, die Stimme so schwer und erschöpft wie die eines Kriegers nach der Schlacht. »Der Prophet hat einen zweiten Enkelsohn.«

Mohammed trat langsam ins Zimmer, gefolgt von Ali. Sawda und ich folgten nach kurzem Zögern, hielten respektvoll Abstand, als sie sich über Fatima beugten und stumm ihr neugeborenes Kind betrachteten, einen Knaben.

Als ich das Gebärzimmer betrat, hatte ich das Gefühl, als träumte ich.

Ich sah in ehrfürchtigem Schweigen zu, wie der Prophet sich über das Neugeborene beugte. Er starrte in die Augen des Kindes, die so schwarz waren wie die seinen. Und dann flüsterte er dem Kind den Aufruf zum Gebet ins rechte Ohr, ehe er es an Ali weiterreichte, der ihm das Gebet noch einmal ins linke Ohr flüsterte.

Es war ein Wunder, dass Fatima und der Kleine überlebt hatten. Und es war ein Segen, dass der Prophet noch einen zweiten Enkelsohn bekommen hatte, der sein Geschlecht weiterführen würde. Doch niemand jubelte. Ich sah mich im Zimmer um, erstaunt ob der ernsten Mienen der Männer und der Tränen auf Fatimas blutleeren Wangen.

Ich hatte das Gefühl, einem Begräbnis beizuwohnen, keiner Geburt, und ich wandte mich endlich an Ali, außerstande, mein Unbehagen für mich zu behalten.

»Warum bist du nicht froh? Du hast einen Sohn!«

Ali blickte mich aus seinen geheimnisvollen grünen Augen an. Wie immer hatte ich das Gefühl, als sehe er durch mich hindurch an einen anderen Ort, in eine andere Zeit.

»Mein Herz lächelt, aber meine Lippen können es nicht. Er trägt eine Last, die ich keinem Menschen wünsche.«

Und dann blickte Ali auf seinen Sohn hinunter, und ich sah mit Schrecken, dass ihm eine Träne über die Wange lief. In all den Jahren, da ich ihn kannte, hatte ich diesen seltsamen jungen Mann niemals weinen sehen, außer im Gebet.

Erschüttert wandte ich mich Fatima zu, die mich ansah, als bemerke sie mich zum ersten Mal.

»Wie willst du ihn nennen?«, sagte ich mit erzwungenem Lächeln, da ich hoffte, dieser unheilvollen Szene einen Hauch Normalität zu verleihen.

Fatima öffnete den Mund, aber es dauerte lange, ehe ein Laut herauskam. Als sie endlich sprach, war ihre Stimme wie ein Flüstern, vom Wind zu mir getragen.

»Er hat schon einen Namen.«

Fatima schaute zu ihrem Vater. Mein Gatte stand an Alis Seite und strich dem neuen Enkel mit dem Zeigefinger über das dichte schwarze Haar. Seine Augen glänzten, aber ich sah keine Tränen darin. Es war, als sei ein Licht in seiner Seele entzündet worden, wie ich es sonst nur während der qualvollen Momente der Offenbarung darin sah.

»Husayn«, sagte der Gesandte Gottes. »Sein Name ist Husayn.«

Ich sah die drei an, Mohammed, Fatima und Ali, und die zwei Knaben Hasan und Husayn, und fühlte mich plötzlich wie ein Eindringling. Ich war die Lieblingsfrau des Propheten, und dennoch fühlte ich mich in diesem Moment wie eine Fremde. Mir tat das Herz weh angesichts der Erkenntnis, dass ich das Band, das diese fünf Menschen einte, niemals begreifen würde, niemals Teil davon sein würde. Die ihre war eine Welt, in die ich nur aus der Ferne zu blicken vermochte, ein Reich, das ich nie wirklich betreten würde, da das Meer, das uns trennte, breiter war als der Abstand zwischen Himmel und Erde.

Ich wandte mich um und sah, dass Sawda und die Hebamme schon gegangen waren, um diesen innigen Moment jenen zu überlassen, durch deren Adern das Blut des Propheten strömte. Ich erkannte traurig, dass ich zwar Mohammeds Bett, nicht aber sein Blut teilen konnte. Auch ich gehörte nicht hierher.

Ohne ein weiteres Wort ging ich aus dem Zimmer und tauschte die beunruhigende Traumwelt von Ahl al-Bayt gegen die erfrischend vertrauten Straßen der Oase.

5

Muawiya beobachtete kühl, wie sein Vater eine Delegation der verbündeten Stämme bei sich begrüßte. Der Beratungssaal war mit fließenden Tüchern in unterschiedlichen Farben geschmückt worden … Indigoblau, Smaragdgrün, Türkis und Lavendel – jedes repräsentierte einen der Clans, die sich zum Treffen eingefunden hatten. Die bunte Schar umfasste auch die ungeschlachten Ghatafan-Beduinen, die ihre Herden im feindlichen Norden, in Medina, weiden ließen, und ihre alten Gegner, die stolzen Banu Sulaym, die die Lavafelder im Osten bebauten. Muawiya bemerkte mit Interesse, dass das Einzige, was diese ungleichen, rivalisierenden Stämme verband, der gemeinsame Hass auf Mohammeds größer werdende Macht war. Dem Flüchtling aus Mekka war es tatsächlich gelungen, Arabien zu vereinen, und das in vielerlei Hinsicht.

Im Saal wurde laut über die jüngste beunruhigende Wendung gesprochen. Mohammeds diplomatische Bemühungen, einst auf die nördlichen Stämme der Halbinsel beschränkt, hatten sich unlängst gen Süden ausgeweitet. Er hatte ein unerwartetes Bündnis mit den Yamama geschlossen, einem Stamm, der die Kornstraßen aus dem Süden kontrollierte. Die Stammesführer hatten seinen Glauben angenommen und unterstützten Mohammeds Boykott gegen Mekka, indem sie den heidnischen Stämmen Weizen und Gerste verweigerten. Ohne jede Vorwarnung war einer der wichtigsten Nahrungslieferanten zum Feind übergelaufen, und so drohte den Mekkanern und ihren Verbündeten nun der Hungertod. Diese erschreckende Entwicklung war es, die Abu Sufyan dazu gezwungen hatte, die Anführer der südlichen Stämme einzuladen in der Hoffnung, sie in einem letzten Bündnis gegen die Gefahr aus Medina zu einen.

Abu Sufyan klatschte laut in die Hände, um sich Gehör zu verschaffen, und es wurde still im Saal. Muawiya betrachtete die Gesichter der Männer und sah Ärger und Angst in ihren Augen. Diese Menschen waren verzweifelt und in ihrer Not zu verzweifelten Taten bereit, ein Umstand, den sein Vater für sich zu nutzen gedachte.

»Die Lage im Norden ist unerträglich geworden«, sagte Abu Sufyan ohne Umschweife. »Mohammeds Bündnis mit den Beduinen hat unseren gesamten Handel mit Syrien und Persien zum Erliegen gebracht. Und jetzt, nachdem sich auch die Yamama mit ihm verbündet haben, steht uns eine Hungersnot ins Haus.«

Da erschien Hind im Saal, in ein fließendes Gewand aus roter Seide gehüllt, das verführerisch raschelte. Muawiya sah einige der Männer tuscheln. Ihr Wahnsinn bei Uhud hatte die Runde gemacht, war Mekkas Schande geworden. Doch an diesem Abend war keine Spur jenes irren Dämons an ihr, den es nach Menschenfleisch gelüstete; sie bewegte sich mit der gewohnten Anmut und sprach mit ruhiger Stimme, obschon Muawiya das nervöse Flackern in den Augen seiner Mutter nicht entgangen war.

»Die Zukunft Arabiens steht auf dem Spiel«, sagte sie. »Wir werden entweder in Freiheit leben oder als Sklaven Mohammeds und seiner Stimmen im Kopf.«

Ihre Worte wurden mit beifälligem Raunen aufgenommen. Ein zweiter Sprecher meldete sich zu Wort. Muawiya reckte den Hals und sah, dass sein Freund aufgestanden war, der allzeit besonnene Amr ibn al-As.

»Aber wir haben doch schon Feldzüge unternommen, mit wenig Erfolg«, sagte er ungezwungen. »Ist es nicht an der Zeit, eine gütliche Einigung anzustreben?«

Muawiya lächelte erleichtert. Amr besaß die Achtung vieler Stammesführer. Wenn er sie zur Besinnung brachte, wäre das Feuer dieses Wahnsinns vielleicht noch zu löschen, ehe es außer Kontrolle geriet.

Aller Augen waren nun auf Abu Sufyan gerichtet. Der alte Mann zögerte und warf einen bitteren Blick auf seine Frau.

»Wenn es jemals eine Chance für eine Einigung gegeben hat, dann ist sie längst vertan«, sagte er mit ehrlichem Bedauern in der Stimme. »Die schändliche Barbarei, die unsere Weiber bei Uhud den toten Muslimen bezeigt haben, hat ihre Leidenschaft entfacht.«

Hind drehte sich zu ihm um, eine Augenbraue trotzig hochgezogen.

»Gebt nicht den Frauen die Schuld dafür, dass ihr keine Männer seid«, versetzte sie mit einem gefährlichen Lächeln.

Muawiya sah seinen Vater zusammenzucken, und er schüttelte den Kopf. Nach all den Jahren war Abu Sufyan dieser Wahnsinnigen noch immer hörig. Der mächtigste Mann in Mekka war ihr Sklave, sie hatte sein Herz in Ketten gelegt. So etwas würde ihm niemals passieren, schwor sich Muawiya.

»Arabien ist an einem Wendepunkt angelangt«, sagte Abu Sufyan und seufzte schwer. »Wir haben Kunde erhalten, dass Mohammed Boten zu weiteren südlichen Stämmen entsandt hat; er will dafür sorgen, dass sie sich mit den Yamama gegen uns verbünden. Wenn er im Süden noch mehr Bündnisse schließt, leiden unsere Handelsbeziehungen mit dem Jemen. Ohne Nahrung und ohne Handel ist Mekka dem Tod geweiht.«

Seine Worte sollten Amr in die Schranken weisen, aber der Sohn von al-As blieb beharrlich.

»Auch ohne die Verbündeten im Süden ist Mohammed in Medina gut geschützt«, gab Amr zu bedenken. Er sprach langsam und deutlich, als suche er einem Kind einen komplizierten Sachverhalt zu erklären. »Wir haben nicht genügend Männer, um ihn herauszufordern.«

Seine letzten Worte sollten den Finger auf die Wunde legen, und das taten sie. Die Araber konnten bestenfalls vier- bis fünftausend Männer rekrutieren. Mit den neuen Verbündeten wäre Mohammeds Streitmacht der ihren gewachsen. Und wenn diesem Propheten auch weiterhin das Glück hold wäre, würde dies eine sichere Niederlage für Mekka bedeuten.

Da sah Muawiya seine Mutter lächeln. Sie nickte einem ihrer Diener zu, einem dreizehnjährigen Knaben, der eine schmale Tür öffnete, die in ein Nebenzimmer führte. Eine geheimnisvolle Gestalt trat in den Saal, das Gesicht von einem dunklen Umhang überschattet.

Muawiya bekam es mit der Angst zu tun. Da trat der große Mann in die Mitte des Saals, stellte sich zwischen Abu Sufyan und Hind und warf in einer dramatischen Geste den Umhang von sich.

Es war Huyayy ibn Akhtab, der aus Medina verbannte Jude.

»Die Söhne der Nadir sind auf eurer Seite«, sagte er mit dröhnender Stimme.

Sofort erhob sich ein Tumult im Saal, alles redete erschrocken, aufgeregt, ungläubig durcheinander. Muawiya spürte, wie ihm die Galle hochkam. Er war wütend auf seine Mutter, weil sie jetzt, da die Stämme eigentlich zu einer Einigung kommen sollten, den Einsatz in diesem tödlichen Spiel gegen Mohammed erhöhte. Und er war wütend auf sich selbst, weil er es nicht hatte kommen sehen, weil er ihrem Plan nichts entgegenzusetzen hatte.

Abu Sufyan erhob die Hände und mühte sich, den Lärm zu übertönen.

»Still! Lasst uns unseren Bruder willkommen heißen, wie es einem Gast geziehmt«, sagte er, und die Menge wurde augenblicklich still. Muawiya fragte sich, ob sein Vater geahnt hatte, dass Hind auf die Unterstützung der Banu Nadir setzte, aber seine bekümmerte Miene sagte ihm, dass er genauso überrascht war von dieser Entwicklung wie die übrigen Stammesführer.

Huyayy räusperte sich und ergriff das Wort. Er sprach mit blumiger Gewandtheit, mit dem schmeichelnden Ton eines erfahrenen Politikers.

»Meine Freunde, ich habe einige Jahre neben diesem Mohammed gelebt«, sagte er mit getragener Stimme, indes in seinen Augen die Leidenschaft loderte. »Ich habe seinen Hokuspokus aus der Nähe gesehen. Er behauptet, er sei ein Prophet meines Gottes. Aber ich kann euch mit Gewissheit sagen, dass er ein Lügner und Betrüger ist. Er weiß ja nicht einmal, was in den heiligen Büchern Mosis geschrieben steht, und er widerspricht mit seiner Dichterei dem Wort Gottes. Ein solcher Mann gilt in der Thora als ein falscher Prophet, der den Tod verdient hat. Und so stehen meine Brüder von den Banu Nadir hinter euch. Gemeinsam können wir Yathrib diesem Zauberer entreißen und den Frieden wiederherstellen in Arabien.«

Mit diesen Worten erntete er stürmischen Beifall. Muawiya fluchte leise. Huyayy war ein Narr, der sich von Mohammed hatte übertölpeln lassen. Und nun sollten sie seiner Weisung folgen und den Propheten zur Strecke bringen? Es war Irrsinn, doch als Muawiya in die Runde blickte und all die hoffnungsfrohen Gesichter sah, wurde ihm klar, dass sie alle wahnsinnig waren. Alte Männer, die alles daransetzten, sich dem Strom der Zeit entgegenzustemmen, die am Heiligtum ihrer Erinnerung festhielten, anstatt sich dem Hier und Jetzt zu stellen. Hind und Huyayy schürten diese falschen Hoffnungen, und das Ergebnis würde für ganz Arabien vernichtend sein.

Muawiya sah zu Amr hinüber, der enttäuscht den Kopf schüttelte; er schien seine Gedanken zu teilen. Und dann ertönte eine tiefe Stimme, und Muawiya wandte den Kopf.

Es war Khalid ibn al-Waleed, der große Heerführer, der die Mekkaner bei Uhud zum einzigen Sieg gegen Mohammed geführt hatte.

»Dann lasst uns den Spuk ein für alle Mal beenden«, sagte er feierlich. »Lasst uns mit der größten Streitmacht nach Medina ziehen, die je in der arabischen Wüste gesehen wurde. Wenn Mohammed wirklich ein falscher Prophet ist, wie Ihr sagt, dann werden wir siegen. Und falls wir die Unterlegenen sind, hat der Himmel ein Urteil gefällt, das sich nicht länger leugnen lässt. Wie dem auch sei, es wäre die letzte Schlacht zwischen Mekka und Medina.«

Einhellige Zustimmung schallte ihm aus der versammelten Menge entgegen. Als sich die Scheichs um Huyayy scharten und miteinander wetteiferten, wer ihn während seines Aufenthaltes in Mekka als Gast in seinem Haus begrüßen durfte, wandte Muawiya sich ab und schritt angewidert aus dem Saal.

Vor dem Haus blieb er stehen und hob den Blick zum Nachthimmel. Das rote Licht des Mars, al-Mareek, funkelte über ihm wie eine zornige Wespe. Es war wohl ein Zeichen, dass heute Nacht der Kriegsplanet den Himmel beherrschte. Nun, da sich Juden und Heiden geeinigt hatten, würden die erbitterten Scharmützel mit Mohammed in einen heftigen Krieg ausarten, der die Halbinsel spalten würde. Muawiya fürchtete den Krieg nicht. Auseinandersetzungen waren ein wichtiger Bestandteil einer Welt, in der ein jeder tagtäglich um sein Überleben kämpfte. Was ihm zuwider war, war ein Krieg, den Hass und Hybris anzettelten, zwei Fahnen, die stets in die Niederlage führten. Ein guter Krieger kämpfte leidenschaftslos, sah das Schlachtfeld als das, was es war. Er rückte vor, wenn die Gelegenheit günstig war, und zog sich zurück, wenn er es für geboten hielt. Es war nichts Glorreiches am Tod eines Kriegers. Oder einer Zivilisation.

Jemand trat neben ihn, es war Amr. Muawiya nickte ihm zu und blickte dann wieder hinauf zu den Sternen. Über dem östlichen Horizont erhob sich der edle Stern, den er am meisten liebte – Zuhal, der Planet, den die Römer Saturn nannten. Es war der Schicksalsstern, und die kahinas sagten, er habe bei seiner Geburt über ihm gestanden. Aus diesem Grund hatte sein Leben eine Bestimmung. Und sie bestand in der Aufgabe, das hatte Muawiya immer gewusst, sein Volk, diese barbarischen, primitiven Stämme, zur Größe zu führen. Doch wenn es seiner Mutter gelänge, mit ihrer fanatischen Wut auf die Muslime Arabien zu zerstören, dann wäre sein Schicksal durchkreuzt.

Muawiya erkannte im selben Moment, dass es für ihn an der Zeit war, mit seiner Familie, seinem Volk zu brechen. Er konnte sie nur retten, indem er sich von ihrem Wahnsinn distanzierte. Erst wenn sie sich selbst zerstört hatten, konnte einer wie er eingreifen und aus den Ruinen Neues hervorbringen.

»Wir müssen Vorkehrungen treffen«, sagte er leise, halb zu Amr, halb zu sich selbst.

»Für den Sieg?« Amr hielt noch immer an der falschen Hoffnung der Massen fest, obwohl seine diplomatische Natur die Versöhnung der Auseinandersetzung vorzog.

»Nein.« Muawiyas Stimme war schneidend. »Für die Niederlage.«

Amr stand lange Zeit stumm neben ihm, ehe er wieder das Wort ergriff.

»Khalid ist noch niemals besiegt worden«, sagte er leise, als versuchte er, sich selbst von der Möglichkeit zu überzeugen, dass die Welt, die er kannte, überlebte.

Muawiya wandte sich zu ihm, und seine Adleraugen bohrten sich tief in Amrs Seele.

»Khalid ist noch nie von einem Menschen besiegt worden. Aber wir kämpfen gegen einen Feind, der größer ist als alle Menschen.«

Amr sog jäh die Luft ein, und seine Augen leuchteten überrascht auf.

»Diesen unsichtbaren Gott?«

Muawiya lächelte.

»Die Geschichte. Ich habe genug Legenden aus der Vergangenheit gelesen, um zu wissen, wann eine Ära zu Ende geht. Mein Vater ist mit einer sterbenden Lebensart vermählt. Wir müssen die Vorreiter der Zukunft sein. Wenn Mekka besiegt wird, woran ich glaube, müssen wir seinen Anführern eine Rolle in der neuen Ordnung sichern.«

Amr neigte den Kopf, erkannte, dass Muawiya recht hatte. Das Ende stand bevor, und sie mussten sich wappnen.

»Was schlägst du vor?«

Muawiya überlegte kurz, ließ die schnelle Auffassungsgabe, die er von seiner Mutter geerbt hatte, ihre Fäden spinnen. Und dann erkannte er, dass die Antwort näher lag, als er es erwartet hatte.

»Mohammed schließt Bündnisse durch Heirat«, sagte Muawiya, und seine Stimme wurde laut vor Aufregung. »Meine Schwester Ramla ist eine seiner Anhängerinnen, und sie lebt in Abessinien in der Verbannung. Wenn sie Mohammed heiraten würde, dann könnte der Umayya-Clan überleben.«

Ein Lächeln huschte über Amrs Gesicht.

»Ich werde den Brautwerber machen, so Gott will.« Amr war schon in Abessinien gewesen, hatte vergeblich versucht, den Negus zur Auslieferung der muslimischen Flüchtlinge zu überreden. Er kannte das Land gut, hatte fruchtbare Beziehungen mit seinen Kaufleuten geknüpft und konnte Ramla eine Nachricht überbringen, ohne dass man in Mekka Muawiyas Pläne erahnen würde.

Muawiya klopfte Amr freundschaftlich auf die Schulter und lächelte schlau.

»Du hast von Gott gesprochen, nicht von Göttern«, sagte er.

Amr grinste breit.

6

Ich saß knüpfend in der Ecke meiner Hütte, als Zaid hereinkam, den der Prophet an Sohnes statt angenommen hatte. Es war ein strahlender Wintertag, die Sonne schien durchs Fenster und wärmte die kühle Luft. Ich war guter Dinge, denn diese Nacht würde ich mit dem Propheten verbringen. Mein Gemahl folgte einem strengen Plan, schlief abwechselnd mit jeder seiner Frauen, um sie alle gleich zu behandelen, wie es der heilige Koran forderte. Demzufolge wurde meine beschränkte Zeit mit dem Propheten, zumal der Harem ja ständig wuchs, immer kostbarer. Es gab mittlerweile fünf Frauen, die den Titel Mutter der Gläubigen trugen. Die alte Sawda, ich, die feurige Hafsa, die vergeistigte, stille Zainab bint Khuzayma und neuerdings Umm Salama bint Abu Umayya. Der Neuzugang im Haushalt war eine weitere Kriegswitwe, die der Prophet aus Mitleid geheiratet hatte. Umm Salamas Mann Abdallah ibn Abdal Asad war bei Uhud getötet worden und hatte drei Kinder und eine schwangere, völlig mittellose Frau zurückgelassen. Der Prophet hatte Umm Salama vier Monate und zehn Tage nachdem die Iddat, die Trauerzeit, zu Ende war, geheiratet, und sie hatte kurz nach der Hochzeit einen Sohn geboren, Durra.

Als ich erfuhr, dass der Prophet die Absicht hatte, Umm Salama zu heiraten, packte mich zuerst die Eifersucht. Sie war von auffälliger Schönheit, mit funkelnden Augen und einem freundlichen Lächeln. Und sie war noch jung genug, um weitere Kinder zu gebären, während ich noch immer keinen Erben hervorgebracht hatte. Aber ich hatte Umm Salama nach der Hochzeit wohl oder übel akzeptiert, da es schwierig war, ihr geduldiges, angenehmes Wesen nicht zu mögen. Im Gegensatz zu Hafsa, meiner Hauptrivalin, wenn es darum ging, Mohammed einen Sohn zu schenken, hatte Umm Salama schon einige Kinder aus ihrer ersten Ehe und erschien nicht übermäßig erpicht, noch welche zu empfangen. Und so ging das Leben im Hause des Propheten weitgehend seinen gewohnten Lauf, während die kleinlichen Eifersüchteleien seiner Frauen auf kleiner Flamme simmerten.

Ich saß an der Seite meines Mannes, der mit seiner eigenen Arbeit beschäftigt war. Er hantierte mit Nadel und Faden, um den zerrissenen Riemen seiner Ledersandale zu flicken. Ich hatte noch nie einen Mann gesehen, der einfache Arbeiten wie das Ausbessern von Schuhen oder das Flicken von Kleidern so sehr genoss. Es passte gewiss nicht zum Männlichkeitsideal seiner Anhänger, die seine merkwürdige Vorliebe für Tätigkeiten, die sie als Frauenarbeit abtaten, verblüffte. Doch der Prophet schien sich in der Stille des häuslichen Herds wohler zu fühlen als im lärmenden Kampfgetümmel. Als ich ihm zusah, wie er sich seiner Aufgabe widmete, die schwarzen Augen völlig davon eingenommen, erkannte ich, wie schwierig es für ihn gewesen sein musste, als sanftmütiger Knabe in einer Welt aufzuwachsen, in der Grausamkeit und Angriffslust zum stolzen Gepräge des Mannes gehörten. Da kam mir der Gedanke, dass die Vorliebe des Propheten für die Gesellschaft von Frauen weniger mit sexueller Gier zu tun haben könnte als mit der Tatsache, dass er sich in weiblicher Gegenwart wohler befand.

Doch bald schon sollte ich daran erinnert werden, dass seine Seele zwar sanft und hegend, sein Körper aber dennoch der eines Mannes war, mit all seinen Bedürfnissen, all seinen Begehrlichkeiten.

Als wir unsere Arbeit still fortsetzten, fiel ein Schatten durch die offene Tür, und ich sah, dass Zaid ibn Haritha gekommen war. Er war lang und dünn, mit wildem, buschigem Haar und einem Gesicht, das von Sonne und Wind gegerbt war. Seine Augen, die stets traurig dreinblickten, hatten heute einen besonders bekümmerten Ausdruck.

Der Prophet sah Zaids Unbehagen und stellte die Sandalen auf den Boden.

»Was führt dich zu mir, Sohn?« Ich hörte einen seltsamen Unterton in seiner Stimme, den ich bei anderen Männern als einen Anflug von Verlegenheit gedeutet hätte.

Zaid kniete neben dem Propheten nieder, dessen Sklave er gewesen war, ehe er freigekauft und in die Familie aufgenommen worden war. Er ließ den Kopf hängen, blickte dem Ziehvater nicht in die Augen.

»Mein Weib hat mir erzählt, was vorgefallen ist zwischen euch.«

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

»Was ist denn vorgefallen?« Zaids Weib Zainab ibn Jahsch war die Base des Propheten und die schönste Frau, die ich jemals gesehen hatte. Ihre statuenhaften Züge wurden mit zunehmendem Alter nur noch eleganter. Ich hatte es immer seltsam gefunden, dass sie ausgerechnet mit dem hässlichsten Mann vermählt war, den ich kannte. Der Prophet kannte Zainab, seit sie ein Kind gewesen war, und ich war stets erleichtert, dass er sie wie eine kleine Schwester behandelte und der einzige Mann war, der in ihrer Gegenwart nicht anfing zu stammeln und sich zum Narren machte.

Der Prophet warf mir einen Blick zu, und ich sah in seinen Augen, dass ihm unbehaglich zumute war. Da ahnte ich, dass sich etwas verändert hatte.

»Nichts«, sagte er hastig. »Die Sache ist abgeschlossen.«

Seine Worte vermochten die wachsende Sorge in meinem Herzen nicht zu verscheuchen.

»Sag es mir«, bat ich ihn.

Der Prophet blieb stumm. Da sprach Zaid. Der Prophet war vor einigen Nächten zu ihm gekommen, aber Zaid war nicht zu Hause gewesen. Zainab hatte das Klopfen an der Tür gehört und angenommen, ihr Mann sei zurückgekommen. Sie war zur Tür geeilt, mit lose wallendem Haar und angetan mit den schönsten Gewändern. Doch als Zainab die Tür öffnete, sah sie erschrocken den Propheten draußen stehen. Dieser war, von ihrer Schönheit überwältigt, rasch davongeeilt. Doch sie glaubte ihn sagen zu hören: »Gelobt sei Allah, der Meister der Herzen.«

Mir wurde schwer ums Herz. Mein Gatte hatte Zainab schon immer gemocht, das wusste ich. Konnte der Anblick ihrer strahlenden Schönheit seine Liebe geweckt haben?

Zaid blickte auf, und ich sah, dass meine eigenen Empfindungen nichts waren im Vergleich zu den Qualen dieses bedauernswerten Mannes. Es war allseits bekannt, dass Zaid und Zainab eine unglückliche Ehe führten. Sie entstammte einer stolzen, wohlhabenden Familie, wohingegen Zaid ein befreiter Sklave war, ein Ausgestoßener in Mekka. Sie hatten geheiratet, weil der Prophet Zainab darum gebeten hatte, gleichsam als Beispiel für die anderen Muslime, dass die Frömmigkeit eines Ehepartners mehr zählte als seine gesellschaftliche Stellung. Zainab hatte dem Propheten stets unbedingte Loyalität bezeigt und ihm die Bitte erfüllt. Es war allen Frauen des Haushaltes klar, dass Zainab meinem Mann in innigster Liebe zugetan war. Und doch hatte der Prophet niemals Interesse an ihr gezeigt, und sie hatte sich in ihr Schicksal gefügt und den armen Zaid geheiratet. Doch sollte das Herz des Propheten nun anders empfinden, würde Zainab, das wusste ich, ihren ungeliebten Mann sofort verlassen und Mohammed folgen.

»O Erhabener, du bist mir teurer als meine Familie«, sagte er. »Ich habe dich meinem eigenen Vater vorgezogen.«

Ich entsann mich der Geschichte des jungen Zaid, der als Kind von Sklavenhändlern entführt worden war und Zuflucht gefunden hatte im Heim von Mohammed und Chadidscha. Das Paar hatte ihm sehr viel Liebe und Respekt erwiesen, und nach dem frühen Tod ihrer leiblichen Söhne war er in jeder Hinsicht ihr Sohn geworden. Als der Vater des Burschen den Sohn nach jahrelanger Suche endlich wiedergefunden hatte, hatte Zaid nicht mehr zu seiner Familie zurückkehren wollen, sondern war lieber als Sklave bei Mohammed geblieben. Mein Mann war von der Hingabe des Jungen so gerührt gewesen, dass er ihm die Freiheit geschenkt und ihn vor der Kaaba offiziell an Kindes statt angenommen hatte. Es war eine denkwürdige Angelegenheit gewesen, denn in der arabischen Welt herrschte der Glaube vor, dass eine Adoption eine mystische Verbindung war, die das Kind dem eigenen Fleisch und Blut gleichstellte. Zaid war in diesem Augenblick vom niedrigen Sklaven zum Erben einer der einflussreichsten Familien in Mekka aufgestiegen.

Ich erkannte schweren Herzens, dass Zaid tatsächlich in jeder Hinsicht der Sohn des Propheten war. Sollte sich erweisen, dass es zwischen Mohammed und der Frau seines Adoptivsohns zu Unziemlichkeiten gekommen war, wäre dies für die Menschen hier ein ähnliches Vergehen wie Inzest. Der Ruf meines Mannes als Gesandter Gottes und sittliches Vorbild für die Gemeinschaft wäre in Frage gestellt, und die Grundfesten unseres Glaubens gerieten ins Wanken.

Dem Propheten gingen wohl ähnliche Gedanken durch den Kopf, denn er blickte beiseite, konnte Zaid nicht in die Augen sehen. Doch sein Adoptivsohn beugte sich zu ihm und nahm die Hände des Propheten in die seinen, bis dieser seinen flehenden Blick endlich erwiderte.

»Wenn es dein Wunsch ist, dann werde ich mich noch heute von ihr scheiden lassen, und du kannst sie heiraten«, sagte er, womit er dem Manne, den er mehr liebte als sein eigen Fleisch und Blut, ein weiteres Opfer brachte.

Das war doch Wahnsinn. Ich spürte, wie mein Herz raste, sprang auf und trat Zaid mit geballten Fäusten entgegen.

»Was sagst du denn da?! Der Prophet ist dein Vater! Und es ist einem Vater verboten, eine Frau zu heiraten, mit der sein Sohn das Lager teilte!«

Meine Stimme zitterte, und ich wusste nicht genau, was mich so erzürnte. War es das Entsetzen angesichts des Tabubruchs, oder war es die Furcht, dass mein Mann bald in den Armen der herrlichen Zainab liegen könnte?

Zaid sah mich entrüstet an.

»Das sind doch die Sitten der Unwissenden«, sagte er streng. »Zwischen dem Propheten und mir bestehen keine Blutsbande.«

Ich spürte, wie mir die Galle überlief.

»Die Beduinen werden das anders sehen. Sie werden dem Propheten Inzest vorwerfen und ihm die Gefolgschaft aufkündigen.«

Ich sah meinen Ehemann an, der meinen Blick endlich erwiderte. Noch nie hatte ich eine solche Schmach in seinen Augen gesehen, und ich fühlte mich plötzlich ratlos.

»Behalte deine Frau, Zaid«, sagte mein Mann mit sanfter Stimme. »Und höre auf Gott.«

Zaid stand auf und schüttelte den Kopf.

»Zainab liebt mich nicht«, sagte er, und ich hörte den tiefen Schmerz in seiner Stimme. »Immer wenn ich bei ihr liege, weiß ich, dass sie lieber dich an ihrer Seite hätte. Ich ertrage es nicht länger.«

Er sah mich einen Augenblick lang an und wandte sich wieder dem Propheten zu.

»Ich werde sie verstoßen«, sagte er mit Nachdruck. »Und ich lege ihr Schicksal in die Hände Gottes und Seines Gesandten.«

Der Prophet erhob sich, Besorgnis im Blick. Er stellte sich Zaid in den Weg. Doch der große Mann nahm einfach die Hand des Propheten und küsste sie mit inniger Liebe, wobei ihm Tränen über die pockennarbigen Wangen liefen. Dann machte er kehrt und stürmte hinaus.

Eine Weile stand der Prophet da wie angewurzelt. Ich hatte ihn noch nie so verwirrt gesehen. Endlich wandte er sich mir zu, gänzlich zerknirscht. Er sah aus wie ein kleiner Junge, der von seiner Mutter Vergebung sucht. Aber ich konnte seinen Blick nicht ertragen und stürmte hinüber zu Hafsa, da Wut und Eifersucht mir den Verstand zu rauben drohten.

7

Einige Tage später versammelte mein Ehemann seine Anhänger um sich, um über die wilden Gerüchte zu sprechen, die in Medina über ihn kursierten. Hunderte strömten in den Hof der Moschee, und viele Dutzend hatten sich vor dem Tor eingefunden, um zu erfahren, welches Drama sich zwischen dem Gesandten Gottes, seinem Sohn und seiner Schwiegertochter abspielte.

Während die übrigen Frauen des Propheten neben ihm standen, als ein Zeichen ihrer Unterstützung, verfolgte ich das Geschehen finster aus der Ferne.

Der Prophet blickte inständig zu mir herüber in der Hoffnung, ich würde mich zu ihnen stellen, doch ich verschränkte die Arme vor der Brust und reckte trotzig das Kinn vor. Da wandte er sich der versammelten Menge von Gläubigen zu. Die Luft knisterte wie vor einem Gewitter, und ich erkannte, dass dieser Vorfall mit Zainab die größte Bedrohung war für die Glaubwürdigkeit meines Mannes seit dem Tag, da der jüdische Stammesführer Huyayy versucht hatte, Mohammeds Kenntnis der Schrift in Zweifel zu ziehen. Alles flüsterte von der Liebe des Propheten zu seiner Schwiegertochter und ihren schrecklichen Folgen. Wie konnte Gott einen Mann schicken, der imstande war, gegen eines der ältesten arabischen Tabus zu verstoßen?

Der Gesandte hob die Hand, und augenblicklich trat eine Stille ein, in der ich nur das dumpfe Pochen meines Herzens hörte.

»Heute empfing ich eine Offenbarung meines Herrn«, sagte der Gesandte mit einer Stimme, die von den Mauern hallte und bis hinaus in die Straßen der Stadt geworfen wurde. Er zögerte. Es war das erste Mal, dass es ihm schwerfiel, das Wort Gottes weiterzugeben. Ich sah, wie seine bleichen Wangen sich färbten wie die einer Braut in der Hochzeitsnacht.

Und dann holte Mohammed tief Luft und rezitierte die Göttliche Weisung:

Und (gedenke,) da du zu dem sprachst, dem Allah
Gnade erwiesen hatte und du: »Behalte deine Gattin für
dich und fürchte Allah!«, und du in deiner Seele verbargst, was
Allah offen kundtun wollte, und die Menschen fürchtetest,
wo Allah mehr verdient, gefürchtet zu werden. Und als Zaid
die Sache mit ihr erledigt hatte, verheirateten Wir dich mit
ihr, damit es für die Gläubigen keine Sünde sei, die Gattinnen
ihrer Adoptivsöhne zu heiraten, wenn sie die Sache mit ihnen
erledigt haben.

Und Allahs Befehl ist zu tun.

Ich lauschte den offenbarten Worten des heiligen Koran und wich entsetzt zurück. Allah hatte das älteste Tabu außer Kraft gesetzt, welches Nennsöhne den Söhnen des Fleisches gleichstellte. Ich blickte in die Menge, nicht sicher, wie sie reagieren würde. Wenn die Menschen das Gebot ablehnten, wäre die Position des Propheten in der Oase vernichtet. Man würde ihn als einen selbstsüchtigen Heuchler beschimpfen, der alte Werte außer Kraft setzte, um das Begehren des eigenen Fleisches zu befriedigen. Wenn die Einwohner Medinas diese beachtliche Wende in der Definition von Familie öffentlich anprangerten, wäre alles, wofür wir in den vergangenen zehn Jahren gekämpft hatten, augenblicklich zunichtegemacht. Abu Sufyan würde die Oasenstadt nicht anzugreifen brauchen, um Mohammed zu töten. Ihre Bewohner würden ihm die Arbeit abnehmen.

Aus einer Ecke vernahm ich ungläubiges Raunen. Aller Augen fielen auf Zaid, der still ein wenig abseits stand und auf seine Füße blickte. Jahrelang hatte er sich stolz als Mohammeds einzigen rechtmäßigen Sohn betrachtet. Und nun war sein Anspruch von Gott persönlich für nichtig erklärt worden. Wenn Zaid die Entscheidung akzeptierte, wäre er nicht mehr der »Sohn des Gesandten«. Er wäre nur noch ein beliebiger freigelassener Sklave ohne Vermögen und ohne gesellschaftliche Stellung. Und hätte nicht einmal mehr Weib und Kinder. Mein Herz litt mit dem armen, hässlichen, unglücklichen Mann. In diesem einen Augenblick war Zaid alles genommen, was er in dieser Welt sein eigen genannt hatte.

Da hob Zaid den Kopf, und ich sah mit Erstaunen ein breites, aufrichtiges Lächeln in seinem ausgezehrten Gesicht. Er sank in die Knie, und Freudentränen liefen ihm über die Wangen und in den schwarzen, buschigen Bart, wo sie glitzernde Tropfen bildeten.

Er erhob die Hände zum Gebet, und seine Stimme dröhnte über den Hof.

»Gepriesen sei Allah, der diesen unwürdigen Sklaven ehrt, indem Er ihn in Seinem heiligen Buch erwähnt!«

Damit warf Zaid sich zu Boden und drückte die Stirn gegen den steinernen Boden der Moschee. Zaid hatte recht. Allah hatte ihn im heiligen Koran namentlich erwähnt, eine Ehre, die noch keinem anderen Muslim zuteil geworden war. Sogar mein Vater wurde nur als »Zweiter in der Höhle« bezeichnet – nirgendwo fiel der Name Abu Bakr. Und als ich Zaid dort liegen sah, wie er weinend seinen Schöpfer pries, wurde mir klar, dass ihm ein weitaus größeres Gut geschenkt worden war als jenes, das er verloren hatte.

Zaid ibn Haritha hatte die Unsterblichkeit erlangt. Noch lange nach seinem Tod, wenn seine Knochen längst zu Staub zerfallen wären, würde sein Name von vielen Millionen Gläubigen mit Ehrfurcht und Ehrerbietung ausgesprochen werden, wann immer sie den heiligen Koran lasen.

Als die Gläubigen sahen, wie Zaid sich ganz und gar dem Willen Gottes unterwarf, wie er sich froh seinem Schicksal ergab, ergriff sie eine Welle der Scham und des Bedauerns, weil sie die Integrität des Propheten in Zweifel gezogen hatten. Einer nach dem anderen warfen sie sich zu Boden und nahmen Gottes Gebot an.

Die Anspannung, die sich meiner bemächtigt hatte, verschwand wie Tau in der aufgehenden Sonne. Die Krise war vorüber. Die Menschen in Medina waren auf die Probe gestellt worden und hatten die Prüfung bestanden.

Und dann fielen meine Augen auf die leuchtende Schönheit von Zainab bint Jahsch, die Quelle des Aufruhrs. Sie hatte diskret im Schatten gestanden, mit einem schwarzen Schleier vor dem Gesicht, den sie abnahm, als klar wurde, dass die Gemeinschaft sich nicht auf sie stürzen würde. Obwohl ihr Haar noch immer von einem Tuch bedeckt war, strahlte sie in vollkommener Schönheit, sah man den Schwung ihrer Wimpern und die einladend vollen Lippen. Zainab trat stolz an die rechte Seite des Propheten, neben Sawda. Plötzlich verfluchte ich mich, weil ich so stolz gewesen war und dadurch nun dieser Frau meinen Platz überlassen hatte. Zainab wandte sich dem Propheten zu und lächelte, und ihre elfenbeinfarbenen Zähne blitzten in der Sonne. Und das Feuer des Zorns, das in meinem Herzen entfacht worden war, flammte erneut auf.

Zainab sah, dass ich sie ansah, und ich meinte zu erkennen, dass sich ihre Lippen zu einem Siegeslächeln kräuselten. Sie hatte gewonnen. Ich war nicht mehr das Kronjuwel des Harems. Zainab wäre nun die schönste Frau im Haushalt, und bald schon würde der Prophet ihr Fleisch kosten und befriedet sein. Und im Gegensatz zu seinen übrigen Ehen wäre seine Vermählung mit Zainab eine Herzensangelegenheit. Der Prophet wollte Zainab um ihrer selbst willen heiraten, nicht aus politischen oder Mitleidsgründen. Er wollte Zainabs Körper und ihre Seele, wie das bei mir der Fall gewesen war.

Mein Herz klopfte wild, und ich hörte kaum die Stimme meines Vaters, als er höflich zu meinem Ehemann sprach.

»Darf ich bei deiner Hochzeit mit Zainab Zeuge sein?«

Ich warf Abu Bakr einen entrüsteten Blick zu, obwohl ich wusste, dass er nur diplomatisch war. Mein Vater verstand sehr wohl, dass Zainab ohne weiteres die neue Lieblingsfrau des Propheten werden und er dadurch seinen Status als Mohammeds engster Berater verlieren konnte. Abu Bakr wollte dem Propheten zeigen, dass er ihm selbst dann ein Freund und eine Stütze wäre, wenn seine Familie an Ansehen verlor. Es war eine ebenso kluge wie großmütige Geste. Doch ich fühlte mich in diesem Moment so allein, dass ich nicht mit ansehen konnte, wie mein eigener Vater den schönen Eindringling willkommen hieß und ihre Verbindung mit meinem Mann segnete.

Der Prophet legte meinem Vater sanft die Hand auf den Rücken, den Alter und Mühsal der vergangenen Jahre gebeugt hatten.

Es wird keine Zeremonie geben, mein Freund«, sagte Mohammed. »Die Hochzeit ist schon im Himmel gefeiert worden, mit den Engeln als Zeugen.«

Zainab strahlte. Sie brauchte nicht einmal das Zeremoniell der Hochzeit abzuwarten. Sie konnte noch in dieser Nacht das Lager mit Mohammed teilen.

Ich spürte, wie mein Gesicht heiß wurde, wie meine Wangen feuriger glühten als mein Haar. Meine Beine setzten sich gegen meinen Willen in Bewegung, bis ich nicht mehr in der Sicherheit meiner Türschwelle stand, sondern mitten in der Menge, die zu meinem Ehemann aufblickte, dem Gesandten Gottes.

»Dein Gott gibt dir schnell, was du begehrst!«, schrie ich zu ihm hinauf.

Der Prophet wich zurück, als hätte ich ihn geschlagen. Zainab maß mich mit Verachtung, und ich erhaschte die warnende Miene meines Vaters. Da erst wurde mir bewusst, dass aller Augen auf mich gerichtet waren, und ich kam mir entsetzlich töricht vor.

Irgendwie gelang es mir dennoch, Haltung zu bewahren. Und ohne noch ein Wort zu sagen, machte ich kehrt. Ich stürmte zurück in mein Haus, schlug die Tür zu und sperrte die raue Welt aus.

Im selben Moment versagten meine Beine mir den Dienst. Ich stürzte zu Boden und erbrach mich. Am ganzen Leibe zitternd kroch ich in die Ecke meiner Kammer und weinte über die Ungerechtigkeit des Lebens und das grausame Los, das uns Frauen zuteil wurde.

8

Die Wüste erbebte unter dem donnernden Hufschlag der Mekkaner Reiter, die in stetem Schritt auf Medina zuhielten, dem letzten Kampf entgegen. Viertausend Mann, gerüstet mit den besten Kettenhemden aus Abessinien, begleitet von dreihundert Pferden und fünfzehnhundert Kamelen.

An einem Wadi, vier Tagesmärsche südlich der Oasenstadt, stießen die neuen Verbündeten zu ihnen, die verbannten Juden vom Stamm der Banu Nadir. Huyayy ibn Akhtab führte das zweitausendsiebenhundert Fußsoldaten und dreihundert Reiter starke Heer an. Gemeinsam war es die mächtigste Streitmacht, die Arabien jemals erblickt hatte.

Als der Moloch das rote Auge gen Norden richtete, beobachtete eine Gestalt, die in den Spalten eines alten Lavahügels verborgen war, sein Vorrücken genau. Der muslimische Späher, vom Stamm der verbündeten Banu Khuza’a, überschlug hastig die Wucht der Aggressoren und stieg wieder auf sein Pferd, das er neben dem Eingang einer Höhle angebunden hatte.

Nachdem er ein stilles Gebet zu Allah gesandt hatte, damit Er ihm die Schnelligkeit eines Falken verleihe, bestieg der Späher sein Pferd und preschte zurück nach Medina. Wenn er drei Tage durchhielte, ohne zu schlafen, wäre er rechtzeitig zurück, um sein Volk zu warnen. Seine einzige Hoffnung war, dass sein Reittier den erbarmungslosen Ritt durchstehen möge. Doch falls er gezwungen sein sollte, den Rest des Wegs zu Fuß zurückzulegen, würde er auch das tun. Der Späher wusste, dass die Kriegsfurien der ahnungslosen Oase zustrebten, und wenn er seine Mission verfehlte, würde die Umma von ihren Fängen zermalmt werden.

***

Der Kriegsrat versammelte sich im Hof der Moschee. Ich ging mit einem Eimer voll Wasser zwischen den besorgten Männern einher, damit sie ihren Durst löschen oder sich die Stirn benetzen konnten, da die Sonne erbarmungslos auf sie niederbrannte. Der Prophet saß neben der Mihrab, der südlichen Nische, die nach Mekka blickte, um die Gebetsrichtung anzuzeigen. Seine Stirn war zerfurcht und sein Rücken gebeugt. Seine schwarzen Augen waren auf die dunkle Erde zu seinen Füßen gerichtet, wo seine Anhänger eine ungefähre Karte von Medina und den umliegenden Hügeln gezeichnet hatten.

Umar hatte gerade erklärt, dass die beste Strategie wäre, die Frauen und Kinder im Labyrinth von Höhlen und vulkanischen Feldern zu verstecken, während die Männer sich in den Häusern verschanzten und sich wappneten, auf den Straßen zu kämpfen. Diesmal war nicht die Rede davon, dem Feind auf freiem Feld entgegenzutreten wie beim letzten Mal. Der Späher hatte, ehe er an Erschöpfung gestorben war, eine beunruhigende Schätzung von der Größe der einfallenden Armee abgegeben. Selbst mit den neuen Verbündeten im Norden wäre unsere Streitmacht nur halb so stark. Während Ali nicht davon abzubringen war, dass wir die Feinde schlagen könnten, stellte sich ein weiteres Problem.

Die Banu Quraiza, der letzte jüdische Stamm in Medina, wären direkt hinter uns, wenn wir in den Hügeln gegen die Angreifer kämpfen würden. Während die Juden es abgelehnt hatten, sich an den vergangenen Schlachten zu beteiligen, obwohl unser Bündnis beinhaltete, dass sie an unserer Seite die Oase verteidigten, hatten wir keine Garantie, dass sie diesmal neutral bleiben würden. Dem mutigen Späher zufolge hatten die Juden der Banu Nadir sich mit Abu Sufyan zusammengetan, und es war unwahrscheinlich, dass die Quraiza sich einfach zurücklehnen würden, während ihre Glaubensbrüder gegen die Muslime kämpften. Falls wir uns aus der Stadt wagten, liefen wir Gefahr, dass man uns in den Rücken fiel.

Der einzig sinnvolle Plan war der, den Umar sich überlegt hatte. Doch ich wusste genau, dass der Prophet die Vorstellung, die Straßen Medinas in ein Schlachtfeld zu verwandeln, nicht sonderlich guthieß. Er hatte sich fünf Jahre lang bemüht, Ordnung und Frieden in das wilde Durcheinander zu bringen, und so konnte er den Gedanken kaum ertragen, dass nun Blut auf den gepflasterten Straßen fließen sollte. Wenn ihm aber keine andere Wahl bliebe, so verkündete er den versammelten Gläubigen, würden sie die Mekkaner in die gewundenen Straßen der Oase locken, ihre Truppen zum Ausschwärmen zwingen und die Häuser selbst in Todesfallen verwandeln. Es würde ein Gemetzel werden, aber der Krieg war nun einmal eine hässliche Angelegenheit, ganz gleich, wie man ihn führte.

Lange schwiegen die Männer, sahen einander nur grimmig an. Dies wäre die letzte Schlacht. Entweder würde die Mekkaner Armee in den Straßen ausgelöscht werden, oder die Muslime würden hingeschlachtet. Und sollten die muslimischen Männer besiegt werden, würden die Frauen und Kinder in den umliegenden Hügeln aufgespürt und entweder gefangen genommen oder getötet werden. Es gäbe keine Schonung, nicht nach so vielen Jahren der erbitterten Kämpfe. Nachdem sie Hinds kannibalische Barbarei beobachtet hatten, graute den Muslimen bei dem Gedanken, was mit etwaigen Überlebenden geschehen würde, die dem Feind in die Hände fielen.

Ich hörte ein nervöses Hüsteln; ein Mann, der offensichtlich nicht zum inneren Kreis der Berater des Propheten gehörte, räusperte sich. Es war Salman, ein Perser, der einem der Juden der Banu Quraiza als Sklave gedient hatte. Nachdem er zum Islam übergetreten war, hatte der Prophet ihn freigekauft, und der Fremde hatte unter den Arabern als einer von ihnen gelebt. Salman war klein und schmächtig, hatte blaue Augen und die schön geschnittenen Gesichtszüge seiner Ahnen. Sein persischer Akzent war von eindringlicher Schönheit, und wenn er sprach, hörte es sich an wie Gesang.

»O Gesandter Gottes, wurde Euch die Strategie von Gott eingegeben, oder ist sie Eure persönliche Meinung?«

Umar knurrte und lief rot an.

»Wie kannst du es wagen, den Propheten in Frage zu stellen?«

Der Prophet legte seinem Schwiegervater die Hand auf die breite Schulter.

»Sachte, Umar«, sagte er mit geduldigem Lächeln und wandte die Aufmerksamkeit dem Freigelassenen zu. »Es ist meine Meinung. Hast du einen anderen Vorschlag, Salman?«

Salman zögerte und trat dann in den Kreis der engsten Vertrauten des Gesandten. Umar blitzte ihn zornig an, aber der Perser ignorierte ihn. Er beugte sich über die Karte der Oase, die in die aufgerauhte Erde gezeichnet war, und strich sich den gepflegten Bart.

Dann zeichnete er einige tiefe Furchen in den Boden, die die nördliche Seite der Stadt repräsentierten. Die Linien verbanden sich zu einem Bogen, der die verwundbaren nördlichen Pässe umgab, von wo aus die Mekkaner Armee am besten angreifen konnte. Nach getaner Arbeit warf Salman dem Propheten einen unsicheren Blick zu.

»In meiner Heimat pflegten wir Gräben um unsere Städte zu ziehen, um sie vor Angriffen zu schützen«, sagte Salman. »Wenn es Gott und Seinem Gesandten gefällt, könnte eine ähnliche Strategie vielleicht auch Medina beschützen.«

Ich blickte meinem Schwager Zubair über die Schulter und verstand plötzlich, was der Perser meinte. Ich war noch keine Strategin – meine Tage als Heerführerin lagen noch in weiter Ferne –, aber ich sah dennoch den Nutzen eines solchen Grabens.

Die Gefährten blickten einander überrascht an, jedoch ohne Stellung zu beziehen; vermutlich hatten sie Angst, sich als Erste zugunsten dieses ungewöhnlichen Vorgehens auszusprechen. Und dann meldete sich endlich Umar zu Wort, und seine barsche Stimme dröhnte über den Hof.

»Einen Graben, groß genug, um eine Armee aufzuhalten? Von so etwas habe ich noch nie gehört«, sagte er barsch, wenn auch mit einem Funken Bewunderung.

Mein Gemahl blickte Salman in die nervösen Augen und lächelte warm. Dann nahm er die Hand des Persers in die seine.

»Die Mekkaner ebenso wenig.«

9

Die Mekkaner und ihre Verbündeten überquerten in langen Reihen die großen Sanddünen auf ihrer letzten Wegstrecke nach Medina. Die Größe der Armee war mittlerweile auf zehntausend Mann angeschwollen, da man auch verärgerte Beduinen aufgefordert hatte, sich dem Tross anzuschließen, der sich auf die Oasenstadt zubewegte, die die Welt aus den Fugen geworfen hatte.

Seit zwanzig Tagen zogen nun schon arabische und jüdische Streitkräfte gemeinsam durch die Ödnis, ein erschöpfendes Unterfangen für die Krieger. Die Wasservorräte gingen langsam zur Neige, und so waren die Palmen, die die südlichen Grenzen von Medina säumten, ein willkommener Anblick. Die Männer hatten die Brunnen in der näheren Umgebung der Stadt geplündert und waren überrascht gewesen, sie gänzlich schutzlos vorzufinden. Sie hatten frohlockt, weil sie die Einnahme der südlichen Pässe als ein Zeichen ihrer Götter auffassten, dass der Sieg unmittelbar bevorstand.

Der Heerführer Khalid ibn al-Waleed jedoch war beunruhigt. Er saß auf seinem mächtigen schwarzen Hengst und starrte auf den Horizont, an den Lavafeldern vorbei, die im Süden einen natürlichen Schutzwall um Medina bildeten. Er regte sich nicht, nicht einmal, als Huyayy ibn Akhtab, der Anführer der jüdischen Streitkräfte, strahlend an seiner Seite auftauchte.

»Lächle, mein Freund! Der Sieg ist unser!« Huyayy blickte über die dunklen Felder, die auf seine verlorene Heimat zuführten, und atmete tief die frische Luft der Oase. »Bald wird mein Volk seine Häuser zurückfordern. Und dein Volk erhält seine Ehre zurück.« Khalid wandte ihm schließlich das Gesicht zu, und seine dunklen Augen glühten.

»Wo ist Mohammeds Vorhut? Wir sind fast in Medina und haben noch nicht einen Reiter gesehen.«

Der Anführer der Banu Nadir zuckte die Schultern, wollte sich von dem mürrischen Araber nicht die Jubelstimmung vergällen lassen.

»Er hat sich vielleicht in der Stadt verschanzt, wie seinerzeit meine Vorväter in Masada«, sagte Huyayy, obwohl er die edlen Krieger seiner Ahnen nur höchst ungern mit diesem eigennützigen Heuchler und seinen ungebildeten Anhängern verglich.

Khalid blickte ihn verständnislos an.

»Sie hielten die Armee der Römer jahrelang aus der Stadt«, erklärte Huyayy stolz. »Als die Zenturionen endlich die Mauern erstürmten, da sahen sie, dass die Juden sich lieber umgebracht hatten, als sich zu ergeben.«

Die Augen des Stammesführers glühten vor Stolz im Gedenken an dieses edle Opfer, diesen Heldenmut seines Volkes im Angesicht der widrigen Umstände.

Doch während die Juden von dieser Erzählung begeistert waren, fand der Araber sie weniger berückend. Khalid spuckte verächtlich auf den Boden.

»Die Muslime sind nicht so selbstmordgefährdet wie deine Vorfahren«, sagte er scharf. »Sie sind tapfer. Sie werden sich uns stellen und kämpfen.«

Huyayy biss sich auf die Zunge, um nicht etwas zu sagen, was ihr schwer errungenes Bündnis gefährdete.

»Wenn diese Muslime so mutig sind, wo sind sie dann?« Huyayy bemühte sich, das Gift aus seinem Ton herauszulassen, was ihm aber nicht gänzlich gelang.

Khalid schüttelte den Kopf.

»Genau das gibt mir auch zu denken.«

Ehe Huyayy etwas erwidern konnte, ertönten Rufe aus den vorderen Reihen. Khalid gab seinem Pferd grob die Sporen und ritt an den Frontlinien der vorrückenden Armee vorbei. Huyayy folgte ihm schnell und sah mehrere Späher auf einem weiten Lavafeld stehen, von wo aus sie ins Herz der Oase blicken konnten.

Als Huyayy bei ihnen anlangte, glaubte er seinen Augen nicht zu trauen.

Ein breiter Graben versperrte den südlichen Zugang nach Medina. Huyayy schätzte seine Breite auf dreißig Fuß und seine Tiefe auf etwa hundert. Der tiefe Graben wand sich an den Grenzen der Stadt entlang gen Westen, bis er im Dickicht aus Palmen und Felsgestein verschwand.

So etwas hatte er noch nie gesehen, und er sah keine Möglichkeit, wie sich dieses Hindernis überwinden ließe.

Während Huyayy verzagte, hörte er heransprengende Hufe und sah den Anführer der Mekkaner, Abu Sufyan, heraufkommen. Der Alte sog scharf die Luft ein beim Anblick dieser überraschenden Verteidigungstaktik.

»Was ist das?«, fragte Abu Sufyan, und in seine Stimme mischten sich Wut und Verzweiflung.

Da hörte Huyayy erstaunt ein kehliges Lachen. Er wandte sich um und sah, dass Khalid, ehrlich belustigt, den Kopf in den Nacken geworfen hatte.

»Ein genialer Schachzug«, sagte der Heerführer ohne eine Spur von Bitterkeit.

Und wie ein Kind, das sich sein neues Spielzeug holt, ritt Khalid die mit Asche bedeckten Dünen hinunter, auf den Rand des Grabens zu. Die Armee folgte ihm, obwohl sich in den Mienen der Soldaten beim Anblick der Hürde Ratlosigkeit spiegelte.

Als Huyayy seinem Pferd die Sporen gab, sah er, dass der Graben nicht das einzige Hindernis war, das sie erwartete. Die gesamte muslimische Armee, ungefähr dreitausend Mann stark, hatte entlang der inneren Kante des Grabens Stellung bezogen, die Bogen gespannt und die Speere auf die Angreifer jenseits der Trennlinie gerichtet.

Und dann sah er Mohammed stehen, barbrüstig, von Schweiß und Staub bedeckt, und erkannte, dass der ketzerische Anführer mit eigenen Händen mitgeholfen hatte, die Erde aufzureißen, zweifellos die mühsame Plackerei vieler Tage. Trotz seines Hasses auf den Mann bewunderte Huyayy seine Bereitschaft, sich gemeinsam mit seinen Männern die Hände schmutzig zu machen. Solche Anführer konnten stets auf die Loyalität ihrer Truppen zählen, und Huyayy wusste, dass sie für diesen Mann kämpfen würden bis zum Tod, sollten die Mekkaner den Graben überwinden.

Mohammed begrüßte die Angreifer mit einem Lächeln und breitete trotzig die Arme aus. Khalid starrte über den Graben und erwiderte lächelnd den Gruß, zollte dem Feind Bewunderung für den gut ausgetüftelten Plan. Auch wenn Glaubensunterschiede sie trennten, gegen den Ehrenkodex durfte nicht verstoßen werden.

Dann wandte Khalid sich um und gab seinem besten Reiter ein Zeichen. Die Reiterei wusste genau, was der Heerführer von ihnen erwartete, und ging zum Angriff über.

Ein Dutzend der mächtigsten Schlachtrosse preschten über die flache Wüste und setzten zum Sprung an. Ein Schwarm Pfeile flog ihnen entgegen und traf die Pferde mitten im Flug. Die entsetzten Schreie der Tiere endeten jäh, als sie im Graben zu Tode stürzten. Die meisten Reiter brachen sich beim Sturz das Genick, und jene, denen es irgendwie gelang, lebend unter den zerschellten Leibern ihrer Reittiere hervorzukriechen, wurden alsbald von Pfeilen durchbohrt.

Khalid hob die Hand, um weitere Todesmutige davor zu bewahren, über den Graben zu springen. Als erfahrener Heerführer wusste er, dass man eine Kriegslist, sobald sie gescheitert ist, nicht wiederholen sollte in der Hoffnung auf ein besseres Ergebnis. Die Pferde waren außerstande, die Kluft zu überspringen und sicher auf der anderen Seite zu landen, und wenn es einem oder zweien der Tiere wie durch ein Wunder dennoch gelänge, wären ihre Reiter von bewaffneten Feinden umzingelt.

Er blickte auf die Gegner jenseits des Grabens und überlegte.

»Was sollen wir tun?« Es war die verzweifelte Stimme Abu Sufyans, der zunehmend den Eindruck erweckte, als sei er zu alt und zu müde, um den Mekkanern zum Sieg zu verhelfen. Khalid hatte nichts als Verachtung übrig für diesen Mann, der sich König von Mekka nannte, obwohl er sich bei Badr feige vor dem Kampf gedrückt hatte. Man munkelte schon, dass Khalid den alten Narren ins Jenseits befördern und seinen Platz in der Ratsversammlung einnehmen wollte.

Doch Khalid ibn al-Waleed war ein Krieger, kein König. Er fand seinen Lebenszweck und seine Freunde in der Hitze des Schlachtfelds unter den tapferen Männern, die er liebte, nicht im verzärtelten Leben eines Herrschers, der von Bürokraten und Speichelleckern umgeben ist. Khalid hatte kein Interesse daran, König zu werden, wusste aber, dass ein König gebraucht wurde. Könige und Scheichs erklärten die Kriege, Männer wie Khalid fochten sie aus. Doch in den vergangenen Jahren hatten die Feigheit und Habgier der Anführer Mekkas ihn zunehmend angewidert, weil sie nur durch Bestechung und Einschüchterung an die Macht gekommen waren, ohne jedes Ehrgefühl.

Er blickte wieder über die feindlichen Reihen auf Mohammed und erkannte, dass sein Gegner all die Eigenschaften besaß, die er an seinen Verbündeten vermisste. Er konnte Männer dazu bringen, ihr Leben zu opfern. Khali musste sich unweigerlich fragen, wie das Leben wohl wäre, wenn er unter Mohammeds Oberbefehl eine Armee in die Schlacht führen würde.

Doch er konnte den Gedanken nicht zu Ende spinnen, weil Abu Sufyan brüllend eine Lösung von ihm forderte.

Khalid seufzte schwer und wandte seine Aufmerksamkeit den Kornfeldern und Olivenhainen zu, diesseits des Grabens, die als Vorboten des nahen Frühlings bereits Knospen trugen. Die Muslime hatten schlauerweise die gesamte Stadt mit einem Graben umzogen. Und um das Gebiet einzugrenzen, das es zu verteidigen galt, hatten sie das Hindernis möglichst nah an der Stadt gegraben und waren daher gezwungen gewesen, sich von ihren eigenen Äckern abzuschneiden.

Khalid wusste, was zu tun war. Er wandte sich Abu Sufyan und dessen jüdischem Verbündeten Huyayy zu.

»Wir warten. Der Hunger wird für uns das leisten, was Speere nicht vermögen.«

10

Die Belagerung währte nun schon zehn Tage, und unsere Vorräte gingen rasch zur Neige. Ich hatte fast jede Stunde des Tages bei den Kriegern zugebracht, die tapfer den Graben bewachten, und sie mit Wasser versorgt. Die Mekkaner suchten unermüdlich nach einem Weg, das Hindernis zu überwinden, und wir konnten nicht eine Minute die Deckung herunternehmen. In den ersten Nächten hatten Khalids Krieger versucht, im Schutze der Dunkelheit in den Graben zu steigen. Doch Zubairs wache Augen hatten die sich regenden Schatten entdeckt und die Pfeile und Speere unserer Krieger den Eindringlingen schnell den Garaus gemacht. Hätte dein Vater, Abdallah, nicht die ganze Nacht Wache gehalten, hätten einige Angreifer den Graben durchqueren und ein Blutbad in Medina anrichten können.

Am vierten Tag hatten Mekkaner Späher eine kleine Schwachstelle in unserer Verteidigung ausgemacht. Der Graben endete an einem grünen Morast im Südwesten, wo die natürliche Barriere aus Bäumen und felsigen Hügeln ein Eindringen der Reiterei unmöglich machte. Doch einige furchtlose Männer, angeführt von Ikrimah, dem Sohn von Abu Dschahl, und Abu Abdal Wudd, schwammen durch den schlammigen Sumpf und schlichen sich an unseren Wachposten vorbei. Der Trupp hatte die Absicht, Feuer in der Stadt zu legen, damit ein allgemeiner Tumult entstünde, doch Ali stellte sie noch vor den Toren Medinas. Ali und Abdul Wudd lieferten sich einen kurzen, aber grausamen Zweikampf, der entschieden war, als das glühende Dhul Fiqar dem Mekkaner das Haupt spaltete. Der feige Ikrimah und seine Männer flohen indes durch den Sumpf zurück, dem Schwall von Pfeilen ausweichend, der auf sie niederprasselte, nachdem der Gegner gewarnt war.

Am sechsten Tag stand Rauch über dem Horizont. Abu Sufyan hatte die Getreidefelder anzünden lassen, und ich sah unter Tränen, wie das grünende Land um die Stadt von den Flammen verzehrt wurde. Wir hatten in den Wochen vor dem Angriff die meisten Dattelpalmen, Weizen- und Gerstenfelder abgeerntet, doch mit der Vernichtung der Bäume, die Medinas Lebenssaft darstellten, verringerten sich unsere Aussichten auf ein längeres Überleben doch beträchtlich.

Doch zu diesem Zeitpunkt dachten wenige von uns noch an die fernere Zukunft. Wir überlebten von einem Tag zum anderen. Seit der Handel durch die Belagerung unmöglich geworden war, gab es für uns keine Möglichkeit, die rasch schrumpfenden Nahrungsvorräte zu ersetzen. Auch wenn der Prophet sie in festen Rationen zuteilen ließ, wobei Frauen und Kinder die doppelte Tagesration der Männer erhielten, war einfach nicht genügend Nahrung vorhanden, um alle Menschen satt zu machen.

Und so kam es, dass ich in der zehnten Belagerungsnacht mit den anderen Müttern von Haus zu Haus ging, um nach den Bedürfnissen der Familien zu fragen, die man von der Frontlinie abgesondert hatte. Es war ein schwieriger Abend gewesen, denn in jedem Haushalt fanden wir Kranke und Sterbende vor. Die Mütter bangten um ihre Kinder, baten mich, dem Propheten von ihrer Not zu berichten, damit er ein Wunder wirke, um ihre Leben zu retten. Ich wäre am liebsten davongerannt, um mich vor den verzweifelten Blicken zu verstecken, den knochigen Händen, die nach mir griffen, als hätte mein Körper eine Art Baraka an sich, einen wundersamen Segen, der ihren Kummer lindern würde.

Ich lächelte sanft und sprach ihnen Trost und Hoffnung zu, wie es von einer Mutter der Gläubigen erwartet wurde. Doch bei allem hohen, geistlichen Gebaren war ich doch erst vierzehn Jahre alt, und die Bürde der Welt drohte mich zu zermalmen.

Als ich aus einer kleinen steinernen Behausung trat, in der sich ein Dutzend Frauen und ihre Kinder drängten, ließ ich mir die kühle Brise ins Gesicht wehen, spürte die Luft angenehm auf den feuchten Wangen. Das letzte Haus war das schlimmste gewesen. Mehrere Familien teilten sich einen Raum, der allenfalls für drei Personen gedacht war; keiner konnte richtig atmen, geschweige denn einhergehen. Das Haus gehörte einem Zimmermann, dessen Frau vor kurzem mit einer Tochter niedergekommen war. Der Mann war von einem Pfeil in die Schulter getroffen worden, während er den Graben bewacht hatte, und man hatte ihn hierhergebracht, damit er sich erholen konnte. Doch die unsaubere Umgebung in der engen Behausung hatte dazu geführt, dass seine Wunde zu eitern anfing, und so hing nun der faulige Gestank des Todes über ihm. Wenigstens, so dachte ich mit Bitterkeit, würde der Märtyrertod des Zimmermannes ein wenig Platz schaffen. Wenn er begraben wäre, könnten zumindest einige der Kinder genügend Abstand halten von den zwei Kleinkindern, die sich das gefürchtete Fleckfieber eingefangen hatten und schon seit Stunden ohne Unterlass schrien.

Es war ein herzloser Gedanke, aber ich war müde, hungrig und wütend auf das Leben. Und vielleicht, obwohl ich es nicht laut zugegeben hätte, zürnte ich auch Gott, weil er dergleichen zuließ.

Als ich mich mit den anderen Müttern wieder auf den Weg machte und das verhüllte Haupt wütend und verzweifelt hängen ließ, hörte ich die sanfte Stimme Umm Salamas:

»Wir sollten es dem Propheten sagen«, meinte sie, und ihre Stimme bebte vor Kummer angesichts des Elends, das wir heute Nacht gesehen hatten.

Ich schüttelte grimmig den Kopf.

»Er hat schon genug um die Ohren.«

Der Prophet hatte seine Stellung am Graben nicht verlassen, seit der erste Mekkaner Reiter aufgetaucht war. Er hatte sich mit zwei Stunden Schlaf pro Nacht über Wasser gehalten, und die Belagerung zehrte sichtlich an ihm. Sein glänzender schwarzer Bart war von grauen Strähnen durchzogen, und neue Falten hatten sich um seine Augen gebildet. Es war, als wäre er über Nacht gealtert.

Sawda, meine rundliche, alte Schwester-Frau, wischte sich Tränen aus den Augen.

»Aber die Kinder verhungern doch. Nicht mehr lange, und Jannat al-Baqi kommt sie holen«, sagte sie und bezog sich auf den Friedhof am Rand der Oase.

»Wir können nichts tun«, fuhr ich sie an, weil ich plötzlich ein starkes Bedürfnis verspürte, meinen Mann zu beschützen. Das Letzte, was er im Augenblick brauchte, waren keifende Weiber. Der Prophet wusste doch um das Leid seiner Umma. Die grässlichen Einzelheiten von Hunger und Krankheit würden ihm nur das sanfte Herz brechen und es ihm um so viel schwerer machen, dem erbarmungslosen Feind die Stirn zu bieten.

Ich sah, wie meine junge Rivalin Hafsa die Schultern zuckte, als könnten meine Worte sie nicht überzeugen.

»Vielleicht kann er eine Waffenruhe aushandeln«, sagte sie schlicht. »Oder vielleicht sollten wir uns ehrenhaft ergeben –«

Ich versetzte ihr eine Ohrfeige.

Hafsa erschauerte, als hätte ich ihr das Messer ins Fleisch gerammt. Doch vermutlich wäre der Schnitt einer Klinge erträglicher gewesen als das kalte Feuer in meinen Augen.

»Der Wolf steht vor der Tür, und du würdest uns seinem Maul ausliefern!«

Hafsa wurde vor Wut feuerrot im Gesicht, ein Erbe ihres Vaters. Gleich würde sie zurückschlagen, und ich hoffte, dass im Schutz der Dunkelheit niemand sehen möge, wie die Mütter der Gläubigen einander wie Katzen die Augen auskratzten.

Doch dann überraschte mich Hafsa. Die Tochter von Umar ibn al-Khattab holte tief Luft und beruhigte sich. Sie biss sich auf die Lippe und sprach dann mit ruhiger, fester Stimme:

»Du hast recht. Ich hätte das nicht sagen sollen.«

In diesem Augenblick wurde aus Hafsa, der verhassten Rivalin, eine Frau, die mir Achtung abverlangte. Als unsere Freundschaft mit den Jahren immer tiefer wurde, sprachen wir noch oft lachend darüber, wie sie begonnen hatte.

Doch in jener Nacht war keiner von uns zum Lachen zumute. Die Geier lauerten am Stadtrand von Medina darauf, dass wir Hungers starben. Und in spätestens zehn Tagen würde sich ihr Wunsch erfüllen. Wenn der Prophet keine Möglichkeit fand, die Kriegsfurien von der Schwelle zu jagen, war unser aller Schicksal besiegelt. Und dafür brauchte er in diesen dunklen Stunden unser aller Unterstützung.

Ich wandte mich meinen Schwester-Frauen zu, sprach mit fester Stimme. Mein Körper mochte noch immer der eines Mädchens sein, aber meine Seele war schon ein Dutzend Leben alt.

»Wir sind nicht wie andere Frauen, die sich den Luxus leisten können, ihre Ehemänner mit Zweifeln und Ängsten zu behelligen«, sagte ich feierlich. »Wir sind der letzte Schutzwall des Gesandten gegen diese grausame, verrückte Welt. Glaubt ihr, Chadidscha hätte je von ihm verlangt, die Waffen zu strecken, als ganz Mekka ihm nach dem Leben trachtete?«

Diese letzten Worte fielen mir am schwersten. Auch wenn ich seit fünf Jahren das Lager des Propheten teilte, auch wenn ich angeblich seine Lieblingsfrau war, so war es mir doch nie gelungen, Chadidschas Platz in seinem Herzen einzunehmen. Denn sie war die Erste gewesen, die an ihn geglaubt und ihm zur Seite gestanden hatte. Es gab Zeiten, in denen er sich rastlos im Bett hin und her warf und unter Tränen ihren Namen flüsterte. Er würde niemals, ganz gleich wie viele Söhne ich ihm schenkte, wirklich mein sein.

Hafsa neigte den Kopf, und ich sah in ihren Augen den letzten Funken Stolz verglühen.

»Ich war töricht. Es tut mir leid«, schluchzte sie.

Da legte ihr die schöne Zainab bint Jahsch tröstend die Hand auf die Schulter.

»Das braucht es nicht. Ich hatte schon den gleichen Gedanken.«

Zainab sah mich herausfordernd an, als wolle sie mich ermuntern, auch in ihr perfektes Gesicht zu schlagen. Ihr Blick besaß eine solche Kraft, einen solch angeborenen Adel, dass ich mir plötzlich wieder wie ein Kind vorkam und meine neugewonnene Autorität in der Nachtluft verschwand.

Die freundliche Sawda trat an meine Seite, vielleicht weil sie spürte, dass mein Mut wenig mehr war als eine Maske, hinter der ich meinen Kummer und meine Unsicherheit verbarg.

»Aber was sollen wir denn tun?«, fragte sie sanft. Es war seltsam, diese Frau, weit über sechzig, wandte sich an ein junges Mädchen um Rat. Doch die Welt war auf den Kopf gestellt, und nur wer sich in diesem Albtraum zurechtfand, konnte überleben.

»Wir stehen dem Propheten bei«, sagte ich und verspürte neue Zuversicht. »Und sollte es unser Schicksal sein, mit ihm zu sterben, sei es durch einen Pfeil oder vor Hunger, dann gehen wir mit Würde und einem Lächeln im Gesicht von dieser Welt.«

Ich ergriff Sawdas Rechte, wie um einen Eid abzulegen. Hafsa legte ihre Hand auf meine. Nach kurzem Zögern tat Zainab es ihr gleich.

»Wir sind die Mütter der Gläubigen«, sagte ich, wobei ich jedes Wort unseres gemeinsamen Titels mit großer Würde aussprach. »Wir tun, was Gott und die Menschen von uns erwarten.«

Die Frauen lächelten, hatten neuen Mut gefasst, und sogar Zainab schenkte mir einen dankbaren Blick. Ich lächelte zurück und hoffte, dass keine von ihnen die Angst erahnte, die mich gefangen hielt.

11

Das schwarze Tor zur Festung schimmerte im Mondlicht. Es beschützte die Bewohner schon seit über zehn Generationen vor den Wölfen, ob tierischen oder menschlichen Ursprungs, die in den vulkanischen Hügeln umherstreiften.

Ein einzelner Mann stand heute außerhalb des Schutzes dieser Mauern, die grauen Augen auf eine Welt jenseits der Hügelketten gerichtet, die er nicht mehr wiedererkannte. Kab ibn Asad, der Stammesführer der Banu Quraiza, sah die Rauchwolken, die im Norden gen Himmel stiegen, wo eine Armee darauf wartete, die Stadt zu zerstören, die einmal Yathrib geheißen hatte. Seine Brüder von den Banu Nadir waren gekommen, um ihre Häuser zurückzufordern, und hatten als Unterstützung viele tausend arabische Krieger mitgebracht. Ihr Voranrücken war zwar durch den schlauen Graben der Muslime vorübergehend blockiert, doch bald schon würden sie die Barriere überwinden und Vergeltung üben.

Fast zwei Wochen lagerten die Befreier nun schon vor den Toren Medinas, und die Verzögerung hatte ihren Zweck erfüllt. Die Muslime saßen wie Tiere in der Falle, hungrig und ausgezehrt, durch ihre eigene Überheblichkeit abgeschnitten vom Lebensnotwendigen. Sie waren wie reife Früchte, die darauf warteten, gepflückt zu werden. Als seine Späher das Ausmaß der Hungersnot bestätigt hatten, sandte Kab einen eigens für diesen Zweck abgerichteten Falken ins Lager seines Verwandten Huyayy, Anführer der verbannten Banu Nadir. In seinen scharfen Klauen trug er eine kleine Botschaft, in Hebräisch abgefasst, einer Sprache, die kein Feind verstehen würde, sollte der Vogel gefangen oder getötet werden. Doch der mächtige Falke war unbeschadet zurückgekehrt, mit einer hebräischen Antwort, genau wie erhofft.

Und so kam es, dass Kab heute Nacht alleine vor dem Tor seiner Festung stand. Er tat, was er nun schon seit vielen Monaten tat. Ausschau halten und warten.

Und dann sah er es. Ein Huschen auf dem schwarzen Lavafeld, das den südlichen Pass umgab. Kab strengte seine Augen an, konnte aber in der Dunkelheit nicht mehr erkennen. Einen Moment lang fragte er sich, ob er sich das Ganze nur eingebildet hatte, ob sein wacher Geist ihm vorgegaukelt, was zu entdecken er gehofft hatte. Da vernahm er das Knirschen von Schritten auf den kalten Kieselsteinen, und zwei kleine schwarze Schatten lösten sich aus dem großen schwarzen Schatten des Hügels.

Kab stand vollkommen reglos da, als die Männer mit den Umhängen sich näherten. Er blickte zu den Mauern auf. Bogenschützen verbargen sich in den Türmchen. Auf sein Zeichen hin würden sie in Aktion treten. Falls seine Botschaft tatsächlich von Mohammeds Männern abgefangen worden war und der Prophet ihnen seine Mörder hergesandt hatte, um die Rechnung zu begleichen, wäre die Angelegenheit schnell erledigt.

Zehn Fuß vor dem Stammesführer blieben die Männer stehen. Und dann sprach der kleinere von beiden, und seine angenehme Stimme klang wunderbar vertraut.

»Du kannst deine Wachen abtreten lassen«, sagte Huyayy ibn Akhtab. »Außer sie wollen dem Feind in die Hände spielen.«

Kab lächelte und hob die linke Hand. Obwohl von den Türmchen über ihnen kein Laut zu hören war, wusste er, dass seine Männer die Waffen gesenkt hatten.

Huyayy legte den Umhang ab und schloss Kab herzlich in die Arme. Der Stammesführer der Banu Nadir nickte seinem Begleiter zu, der die Kapuze absetzte, unter der die alternden, aber noch immer königlichen Züge des Mekkaner Stadtherrn Abu Sufyan zum Vorschein kamen.

Der Araber begrüßte den Juden mit einem grimmigen Lächeln.

»Was für eine Welt, in der alte Freunde eine solche List erfinden müssen, um einander zu treffen«, sagte Abu Sufyan.

Kab nahm Abu Sufyan an der Hand und führte ihn auf das mächtige Tor der Festung zu, das sich ächzend vor ihnen auftat.

»Dann ist es an der Zeit, die alte Welt wiederherzustellen«, sagte er.

***

Es war fast morgen, als das Eisentor erneut aufschwang. Die drei Männer hatten die ganze Nacht Verhandlungen geführt, die genauso geendet hatten, wie Kab es erwartet hatte. Sein Angebot, mit Abu Sufyan und Huyayy zu paktieren, war begrüßt worden, doch Abu Sufyan hatte versucht, das ganze Risiko den Banu Quraiza auf die Schultern zu laden. Der arabische Stammesführer hatte die Juden gebeten, Mohammed überraschend von hinten anzugreifen. Sobald die Krieger der Quraiza die Oase in ein Chaos gestürzt hätten, das die Verteidiger zwang, ihre Stellungen am Graben zu verlassen, würde die Mekkaner Streitmacht die Barriere bezwingen und Kab zu Hilfe eilen.

Diese Taktik legte den Kopf der Banu Quraiza gleichsam auf den Richtblock, denn sie konnten nur hoffen und beten, dass die Mekkaner tatsächlich imstande wären einzugreifen, ehe das Beil des Henkers niedersauste.

Kab war bitter enttäuscht gewesen über diese List. Er hatte so viele Monate gewartet, hatte geduldig darum gebetet, von diesem Magier befreit zu werden, der ihm sein Heim geraubt hatte, doch nun, da seine Gebete erfüllt wurden, erwies sich der Preis als zu hoch.

Doch seine Ansichten wurden von den anderen Stammesälteren nicht geteilt. Begierig darauf, Mohammed entgegenzutreten und sich für die Demütigungen zu rächen, die die Juden in den vergangenen fünf Jahren hatten erdulden müssen, hatten die Quraiza diesen tollkühnen Plan begeistert angenommen. Kab war im Kriegsrat von Greisen überstimmt worden, die vom Sieg träumten, selbst jedoch kein Schwert mehr führen konnten.

Doch Kab hatte seine Verbündeten zu einem Zugeständnis bewegen können. Die Mekkaner versprachen, während der feindlichen Auseinandersetzungen ein Dutzend ihrer edelsten Anführer in die Festung der Banu Quraiza zu senden, gleichsam als Pfand. Dieses Pfand wäre die Garantie dafür, dass die Mekkaner sich ernsthaft um ein Ende der Belagerung bemühten. Sollte es den Quraisch nicht gelingen, den Quraiza zu Hilfe zu eilen, würden sie Gefahr laufen, im Feuer von Mohammeds Rache die eigenen Männer zu verlieren.

Abu Sufyan hatte widerstrebend zugestimmt und die Söhne der bei Badr und Uhud gefallenen Mekkaner Stammesführer vorgeschlagen, deren herausragendster Krieger Ikrimah ibn Abu Dschahl war. Kab verzog säuerlich das Gesicht, als er den Namen hörte. Ikrimah war ebenso grausam wie sein verstorbener Vater Abu Dschahl, nur fehlte ihm zum Anführer dessen diplomatisches Geschick. Kab fragte sich, ob überhaupt jemand bereit wäre, ihn zu retten, sobald das Feuer der Verwüstung einmal entfacht wäre. Er fragte Abu Sufyan höflich nach dem Befinden seines Sohnes, des charismatischen Muawiya. Doch bei der Erwähnung des Namens verfinsterte sich Abu Sufyans Miene, und er schwieg. Kab war klug genug, das Thema fallenzulassen.

Als die drei Männer vor das Tor traten, wandte Abu Sufyan sich zu Kab um und sah ihm geradewegs in die Augen.

»Haben wir uns verstanden?«, fragte er in einem Ton, der besagte, dass er nach dem umstrittenen Treffen nicht von Kabs Hilfe überzeugt war.

Kab verspürte einen Anflug von Zorn. Er beugte sich zu Abu Sufyan vor und sprach langsam, um sicherzugehen, dass der Mekkaner begriffen hatte, was von den Quraiza verlangt wurde.

»Falls mein Volk den Vertrag bricht, gibt es kein Zurück. Sollten einige von Mohammeds Männern unseren Angriff überleben, werden sie nach Vergeltung streben.«

Huyayy zog die beiden Männer auseinander.

»Dann werden wir keinen am Leben lassen.«

Kab wandte sich wieder dem alten Freund zu. Noch vor wenigen Stunden hatte er sich so sehr gefreut, ihn wiederzusehen. Und nun bedauerte er fast, den Anführer der Nadir in die Festung gelassen zu haben.

»Du scheinst deiner selbst sehr sicher zu sein, Huyayy«, sagte er in scharfem Ton. »In Anbetracht der Tatsache, dass dein eigenes Netz zerrissen ist, solltest du dich hüten, ein neues zu spinnen.«

Huyayy wich zurück, als hätte sein Freund ihm eine Ohrfeige verpasst. Er sah Kab an, als erkenne er ihn nicht wieder.

»Es gibt eine Zeit der Umsicht und eine Zeit des Angriffs«, sagte Huyayy kalt, und seine Augen wurden schmal. »Dies ist unsere letzte Chance, Kab. Und auch die deine. Wenn Mohammed der Belagerung standhält, wird er übermütig. Er findet gewiss einen Vorwand, um die Quraiza aus Medina zu verbannen und Khaybar den Krieg zu erklären. Die Juden Arabiens werden im Sand der Geschichte verschwinden.«

Kab trat zurück, ließ den Ärger aus sich heraussickern, bis er wieder ruhig war. Sie standen beide auf derselben Seite. Beide versuchten, ihr Volk vor der Vernichtung zu bewahren. Doch es stimmte auch, dass die Quraiza, sollte die Armee aus Mekka besiegt werden, schon bald der Vernichtung anheimfallen würden, wenn Mohammeds Bewegung erst einmal die Oberhand gewann.

Die Entscheidung, die Kab treffen musste, war ebenso unbarmherzig und grausam wie das wilde Arabien, das er von Herzen liebte. Den Banu Quraiza drohte auf jeden Fall die Niederlage, ganz gleich, wie die Sache endete. Doch wenn sein Volk schon in den Tod gehen musste, war es doch bei weitem ehrenvoller, im Kampf zu sterben, an der Seite der Glaubensbrüder.

»Ich werde unserem Volk zur Seite stehen«, sagte Kab nach kurzer, schmerzlicher Überlegung. »Doch ihr dürft keine Zeit verlieren. Das Tor wird sich morgen öffnen, sobald der Schwarzmond das Land in Dunkelheit hüllt. Wenn ihr bis dahin nicht bereit seid, wird es euch für immer verschlossen sein.«

Abu Sufyan nickte, zufrieden, dass Kab den Vertrag einzuhalten bereit war.

»Wir werden bereit sein.«

Alsdann warfen die beiden Männer ihre Umhänge über und verschwanden in die Dunkelheit. Sie mussten das Lager erreichen, ehe das erste Morgenlicht ihre Gegenwart verriet.

Sie hätten sich nicht zu beeilen brauchen, denn sie waren bereits entdeckt worden. Als Kab in die Festung zurückkehrte und das mächtige Tor dröhnend ins Schloss gefallen war, erhob sich eine kleine Gestalt, in mitternächtliches Schwarz gehüllt, aus ihrem Versteck in den Falten des Lavagesteins und hastete der Oase zu.

12

Ich reichte der stämmigen Hausfrau einen Dolch.

»Nimm ihn!«, befahl ich mit Nachdruck. Als sie zögerte, packte ich ihr Handgelenk und drückte ihr die Waffe in die Hand. »Das ist keine Bitte.«

»Warum?«, fragte sie mit angsterfüllter Stimme.

Ich verbrachte schon den ganzen Vormittag mit diesem Ritual und hatte die Frage satt. Ich hatte schon eine scharfe Erwiderung auf der Zunge, doch dann sah ich mir die Frau genauer an und empfand plötzlich Mitleid mit ihr. Sie konnte nicht älter sein als dreißig, aber jahrelange Plackerei unter der grausamen Sonne hatten ihre Haut frühzeitig altern lassen wie eine getrocknete Feige, und ihr hennarotes Haar verbarg die weißen Strähnen. Sie war nicht auf das gefasst, was uns erwartete. Niemand von uns war das.

»Der Prophet sagt, wir müssen für einen Straßenkampf gewappnet sein«, antwortete ich, bemüht freundlich. »Jeder Moslem, der eine Waffe halten kann, ob Mann oder Frau, muss kampfbereit sein, wenn die Zeit gekommen ist.«

Die verängstigte Frau – Nuriya war ihr Name – besah sich die Waffe in ihrer zitternden Hand. Ich hörte ihre Röcke rascheln, blickte dem Geräusch nach und sah einen kleinen Knaben, etwa zwei Jahre alt, der sich an sie klammerte und mich aus großen Augen anstarrte. Die Wangen des Kindes waren eingefallen und sein Bauch aufgebläht, ein Zeichen, dass der Hunger dieses Haus besonders heftig heimgesucht hatte.

Nuriya senkte die Waffe und sah mich aus leblosen Augen an.

»Das ist nun also das Ende.«

Ich nahm ihre knochige Hand in die meine und drückte sie sanft.

»Das weiß Gott allein.«

Seit unsere Späher mit der Nachricht heimgekehrt waren, dass unsere Feinde sich insgeheim mit unseren vermeintlichen Verbündeten, den Banu Quraiza, trafen, wusste der Prophet zwar nicht, welchen Plan sie ausgeheckt hatten, doch eines war gewiss: Der letzte jüdische Stamm hatte den Pakt mit uns gebrochen und sich auf die Seite der Mekkaner geschlagen. Wir mussten auf das Schlimmste gefasst sein.

Nuriya begann zu weinen und betete verzweifelt zu Allah, Er möge die Kinder zu sich nehmen. Sie streckte die Hände nach mir aus, als wolle sie meinen Trost, doch ich wandte mich ab, um meine Runde fortzusetzen. Mein Strohkorb war bis zum Rand mit kleinen Dolchen gefüllt, um sämtliche Familien zu bewaffnen. Ich musste vor Sonnenuntergang noch zwei Dutzend Häuser besuchen und hatte keine Zeit mehr, die Frau zu besänftigen.

Da hielt mich das Geschrei eines Neugeborenen zurück. Der Stimme nach zu urteilen, konnte das Kleine nicht älter als eine Woche sein. Mir wurde schwer ums Herz bei dem Gedanken, dass dieses arme Kind nur zu dem Zweck auf diese Welt gekommen war, um sie inmitten eines Flammenmeeres alsbald wieder zu verlassen. Es dünkte mich ein ungerechtes Los, und Zorn wallte in mir auf gegen die herzlose Überheblichkeit der Mekkaner und gegen das Leben in dieser elenden Wüstenei. Und vielleicht auch, obwohl ich es nicht laut auszusprechen wagte, auf Gott selbst, der zuließ, dass Seinen Geschöpfen so viel Leid widerfuhr.

Ich betrachtete Nuriya, sah den Schrecken und die Unsicherheit in ihren Zügen. Und der Zorn, der sich in mir aufgebaut hatte, brach über die arme kauernde Frau herein.

»Hör auf! Hör auf zu weinen!«

Nuriya sah zu mir auf, erstaunt und gekränkt.

Ich beugte mich zu ihr, und das Herz pochte mir in den Ohren.

»Hör zu«, sagte ich mit ernster Eindringlichkeit. »Mit deinem Gejammer ist den Kindern nicht geholfen! Du musst genauso stark und kalt sein wie ein Mann. Wenn der Feind an deine Tür klopft, darfst du nicht zulassen, dass dir dein weiches Herz zum Verhängnis wird. Sie kennen kein Erbarmen. Also schone auch du sie nicht.«

Die stählerne Härte in meiner Stimme durchschnitt ihre Trauer, und ihre Tränen versiegten. Ich sah, wie eine versteinerte Maske sich auf ihr zerfurchtes Gesicht legte, wie sie das schwache Weib ablegte und den Krieger herauskehrte. Er schlummert im Herzen einer jeden Frau und erwacht, sobald das Leben ihrer Kinder auf dem Spiel steht.

Sie wischte sich die Tränen aus dem Gesicht, nickte und packte den Dolch wie ein Löwe, der den Kiefer in die Kehle seiner Beute schlagen wird.

Auch ich nickte und ging. Und dann, in einer menschenleeren Seitengasse, ließ ich den Korb fallen und sank auf die Knie. Ein Zittern schüttelte meinen Körper, als die Gefühle, die ich den ganzen Vormittag unterdrückt hatte, mich überwältigten. Ich musste erbrechen, schlug die Hände vors Gesicht und ließ den Tränen freien Lauf, die ich Nuriya verboten hatte.

Eine dunkle Wolke schob sich vor die Sonne, und die Welt erschien mir schwarz, ohne jede Hoffnung, ohne einen Funken Licht.

Der Schatten des Todes hing über Medina. Der Krieg würde die Straßen schon bald in Blut tauchen. Wir konnten dem Verhängnis nicht entgehen, das Ende war nah, und ich ergab mich der Verzweiflung, schloss die Augen und vergaß alles. Meine Pflicht. Meine Familie. Mein Leben. Ich wollte nur schlafen und nie mehr erwachen.

Da hörte ich eine sanfte Stimme. Ob sie von außen an mein Ohr drang oder in meinem Herzen war, werde ich niemals wissen.

Gott führt dich aus der Dunkelheit ans Licht, Humaira.

Ich schlug entsetzt die Augen auf. Es war die Stimme meines Mannes, laut und deutlich, als stünde er neben mir. Doch die Straße war leer, aber der Schatten, der über der Stadt gelegen hatte, begann sich zu heben. Ich sah kleine Lichtstrahlen durch die Wolken dringen. Und als die Strahlen einander den Weg aus der Finsternis wiesen, zerstreuten sich die Wolken, bis die goldene Scheibe in all ihrer Herrlichkeit hervorbrach.

Ich erkannte im selben Moment, dass die Sonne ein Feuer war, das aus zahllosen kleinen Funken bestand, die allesamt ihren Beitrag leisteten und das Licht schufen, das die Dunkelheit verscheuchte.

Ich erhob mich und griff mir den Korb mit den Waffen. Das Volk von Medina brauchte mich. Und selbst wenn wir den unbarmherzigen Klingen unserer Feinde zum Opfer fallen sollten, würde ich bis zur bitteren Neige meinen Beitrag leisten.

13

Kab stand vor dem südlichen Tor, inmitten eines Sandsturms, der um ihn herum tobte. Der teuflische Wind hatte eine Stunde vor Sonnenuntergang eingesetzt, aus heiterem Himmel gleichsam, und Wellen aus Erde gegen die Oase wie die Fluten eines stürmischen Ozeans getrieben. Bei Anbruch der Nacht hatte er an Heftigkeit noch zugelegt, und die Sterne waren von seinem Wüten ausgelöscht. Zehn Männer waren nötig gewesen, um die massiven Tore aufzustemmen, die die Festung beschützten, weil der Wind mit der Kraft von tausend Rammböcken dagegenhielt. Kab wagte sich hinaus in das Chaos, Körper und Gesicht von einem schweren wollenen Umhang bedeckt, aber winzige Sandkörner drangen trotzdem durch die schützende Hülle und peinigten ihn wie ein Schwarm wütender Wespen.

Der Anführer der Banu Quraiza hatte fast drei Stunden im Toreingang ausgeharrt, dem erbarmungslosen Sturm getrotzt und mit brennenden Augen in den verheerenden Mahlstrom gestarrt, um nach einem Zeichen der erwarteten Delegation aus Mekka Ausschau zu halten. Er wusste freilich, dass niemand im nächtlichen Dunkel dem wirbelnden Sand zu trotzen vermocht hätte. Die Fackeln, die Kab auf der Festung als Leuchtfeuer hatte anzünden lassen, waren im Nu wieder ausgeblasen worden und ließen sich auch nicht wieder entfachen. Falls Krieger der Quraisch die Reise über den südlichen Pass gewagt hatten, waren sie vermutlich dabei umgekommen, weil der Sand ihre Lungen verstopfte und die winzigen Körner ihr Fleisch in Fetzen rissen. Ihre Leichen würden für immer in den Dünen liegen, im ewigen Sand begraben.

Kab ließ den Kopf hängen. Er hatte versagt. Nur heute wäre der Angriff möglich gewesen. Seine Kundschafter hatten ihn am Nachmittag über die Verteidigungsvorbereitungen der Muslime informiert. Irgendwie hatte Mohammed von den Intrigen der Quraiza mit den Mekkanern erfahren und begonnen, die Einwohner Medinas zu bewaffnen, sie auf die Invasion vorzubereiten. Die Stammesältesten hatten daraufhin einen Plan ausgeheckt und sich darauf geeinigt – trotz Kabs Einwänden –, noch in derselben Nacht anzugreifen, selbst wenn die Quraisch keine Krieger schickten.

Doch aus der sanften Frühlingsbrise war ein wütender Sturm geworden, der die Welt schon in Dunkelheit hüllte, als die Sonne noch am Horizont stand. Die Offensive war unmöglich geworden, die kleine Zeitspanne für die Quraisch, bis die Muslime zur Gegenwehr gerüstet wären, verschwunden. Selbst wenn der Morgen klar wäre und die Sonne aufginge, hätte Mohammed bis dahin genügend Krieger zur jüdischen Festung entsandt, so dass der anfängliche Schlagabtausch in eine regelrechte Schlacht ausarten würde. Da die Mekkaner Streitkräfte dank des Sandsturms vermutlich in Unordnung geraten waren, könnten sie ihnen nicht zu Hilfe eilen, und Kabs Volk wäre verloren.

Die Schlacht war vorüber, ehe sie begonnen hatte, aber die Folgen würden bleiben.

Kab machte endlich kehrt und begab sich wieder in die schützenden Mauern der Festung.

»Schließt das Tor«, sagte er zu den müden Männern, die den Elementen getrotzt und den Eingang in den letzten Stunden offen gehalten hatten. Sie gehorchten schnell, und ihre sandigen Gesichter zeigten Erleichterung darüber, dass Kab offenbar endlich zur Einsicht gekommen war.

Als die mächtigen Türen donnernd hinter ihm ins Schloss fielen, sah Kab eine kleine Gestalt auf sich zukommen. Selbst in der Dunkelheit erspähte er eine Locke flammend roter Haare und wusste sofort, wer ihn da begrüßte. Es war Najma, seine geliebte Nichte, die in all den Jahren wie eine Tochter für ihn gewesen war. Sie nahm ihn an der Hand und führte ihn wieder nach Hause.

***

Kab saß am steinernen Kamin und nippte an einer Schale warmer Ziegenmilch, die Najma für ihn bereitet hatte. Er starrte auf die gegenüberliegende Wand aus robusten Lehmziegeln, die von haarfeinen Rissen durchzogen war.

Der Raum war im Originalzustand und stammte aus der Zeit, da die jüdische Siedlung vor über dreihundert Jahren erbaut worden war, als Kabs Ahnen nach einer tödlichen Reise durch die arabische Wüste die Oase entdeckt hatten. Die kleine Kammer hatte einst ganze Familien beherbergt, ehe nachfolgende Generationen das Gebäude mit einem weiteren Dutzend Gemächern versehen und das bescheidene Heim des Stammesführers zu einem Palast ausgebaut hatten. Die übrigen Gemächer waren elegant mit Marmorfliesen ausgelegt und in einem Stil eingerichtet, der seinen Wohlstand spiegelte, aber dieser zentrale Raum, mit den kahlen Wänden und dem harten Steinboden blieb wie in den Tagen, als der erste Jude in Yathrib Zuflucht gefunden hatte.

Diese Kammer war der Kern gewesen, aus dem die große Festung, die ihnen Schutz bot, entstanden war. Und Kab hielt es für passend, die heutige Nacht, in der das Schicksal seines Volkes besiegelt war, hier zu verbringen.

Najma bemerkte die Traurigkeit in seinen Augen und berührte sanft seinen Arm.

»Sobald sich der Sturm gelegt hat, können wir mit den Vorbereitungen für die Befreiung beginnen«, sagte sie mit hoffnungsfrohem Lächeln. »Und dann kannst du die Oase für unser Volk zurückfordern, und es wird wieder Frieden herrschen.«

Kab blickte auf und sah in ihren dunklen Augen das vollkommene Vertrauen eines Kindes, obwohl Najma eine erwachsene Frau war, die viele Verehrer hatte. Der Gedanke, dass es ihm versagt bliebe, sie heiraten zu sehen, versetzte ihm einen Stich.

Angesichts ihrer Unschuld, ihres fehlgeleiteten Glaubens an seine große Weisheit und seine Führerqualitäten fühlte er sich plötzlich sehr klein und allein. Ein Teil seiner Seele wollte ihr den Glauben lassen, dass sich die Lage zum Guten wenden, dass sein großer Scharfsinn diese geringfügige Niederlage in einen großen Sieg verwandeln werde. Doch er konnte es nicht. Najma musste auf das Kommende vorbereitet werden.

»Es wird keine Befreiung geben, meine Liebe«, sagte er, und die Worte brannten weit mehr in seiner Kehle als all der wütende Sand, den er in jener Nacht eingeatmet hatte. »Die Belagerung ist gescheitert.«

Najma runzelte die Stirn, wie immer, wenn sie verwirrt war.

»Dann werden wir uns Zeit lassen«, entgegnete sie, wie immer versuchend, den Funken Licht im Dunkel zu finden. »Gott wird uns noch einen Tag schenken.«

Kab zögerte. Und dann nahm er ihre kleine Hand in die seine und drückte sie.

»Nein. Es wird keine Tage mehr geben.«

Sie setzte sich neben ihn, blickte unsicher zu ihm auf.

»Das verstehe ich nicht«, sagte sie nur. Kab spürte, wie ihm das Herz brach, als er in ihre ungläubigen Augen blickte.

»Unsere Verbündeten haben bald keine Nahrung und kein Wasser mehr. Der Sturm wird ihre Vorräte weiter dezimieren. Sie haben keine andere Wahl, als die Belagerung abzubrechen. Und sobald die Mekkaner das Feld räumen, wird Mohammed die Furien auf uns hetzen.«

Er sah, wie die Farbe aus ihren rosigen Wangen wich. Sie entzog ihm ihre Hand, als hätte eine Flamme sie versengt.

»Das kannst du doch gar nicht wissen«, sagte sie mit Nachdruck.

»Ich an seiner Stelle würde es so machen«, sagte er sanft.

Najma stand auf und wandte sich ab. Kab blickte beiseite, außerstande, ihren Kummer zu ertragen.

Doch dann, nach einem langen Moment, da das einzige Geräusch das Brüllen des Windes draußen war, drehte Najma sich wieder zu ihrem Onkel um. Aber nicht Trauer oder Vorwürfe las er in ihren Augen, sondern eine Entschlossenheit, wie er sie noch nie an ihr gesehen hatte.

»Dann stehe ich dir bei, wie Esther dem Mardochai gegen Haman«, sagte sie.

Kab spürte Tränen in den Augen. Er erhob sich von seinem aus Zedernholz geschnitzten Sessel und legte die Arme um dieses schöne Mädchen, das ihm wertvoller war als alle Schätze Arabiens.

»Ich habe dich enttäuscht«, sagte er mit bebender Stimme.

Doch Najma schlug die Arme um seine breiten Schultern und drückte ihn.

»Du kannst mich niemals enttäuschen«, sagte sie sanft. »Wo Liebe ist, da ist nur Sieg.«

Die beiden standen für eine geraume Weile so da und hielten einander, während draußen der Sturm toste wie heranrückende Kriegstrommeln.

14

Die Belagerung war vorüber, die Angreifer hatten aufgegeben. Der Sandsturm hatte ihr Lager verwüstet, Männer und Tiere getötet und kostbare Nahrungsvorräte unter turmhohen Dünen begraben. Pferde waren durchgegangen beim Anblick der schwarzen Wolke, die über den Horizont gejagt war und Mekkas Reiterei dezimiert hatte. Es war eine letzte demütigende Niederlage gewesen für die Streitkräfte der Quraisch und ihrer Verbündeten. Trotz verzweifelter Bitten seitens Huyayy hatte Abu Sufyan den Abzug angeordnet, und in jeder Furche seines gealterten Gesichts standen Überdruss und Erschöpfung geschrieben.

Mohammed hatte erneut gewonnen. Doch diesmal hatte der Sieg weitreichende Folgen. Das Scheitern der vereinigten Streitkräfte von Arabern und Juden, ihn aus Medina zu vertreiben, hatte seine Herrschaft über die nördliche Halbinsel gefestigt. Der Handel mit Syrien und Persien war nun vollständig in muslimischer Hand, und die gesamte wirtschaftliche Zukunft Arabiens hing von Vereinbarungen mit dem neuen Stadtstaat ab. Die Muslime hatten eine Schlacht um die andere gewonnen und sich als bleibende Macht erwiesen, die den Lauf der Geschichte in der Region neu gestalten würde.

Nur ein Hindernis stand Mohammeds vollkommener Beherrschung des nördlichen Landesteils noch entgegen, und seine Männer räumten es rasch aus dem Weg.

Ich sah zu, wie die muslimische Armee die Festung der Banu Quraiza umstellte. Kaum hatten unsere Kundschafter bestätigt, dass die Quraisch im Rückzug begriffen waren, hatte der Prophet der gesamten Verteidigungsmacht befohlen, den Graben zu verlassen und vor der feindlichen Zitadelle Stellung zu beziehen. Ali war vor das mächtige Tor geritten und hatte die Stammesführer der Quraiza aufgefordert, herauszukommen und sich für ihren Verrat zu verantworten. Statt einer Antwort hatten Bogenschützen, die in den Mauern verborgen waren, ihn mit Pfeilen beschossen. Der mächtige Rammbock, der Jahre zuvor für die Qainuqa gefertigt worden war, wurde nun herbeigeschafft und gegen die einzigen überlebenden jüdischen Bewohner der Oase eingesetzt.

Ein Dutzend Soldaten im Harnisch ergriffen den mächtigen Pfahl aus stahlverstärktem Palmholz. Und dann stürmten sie voran, rammten ihn mit entsetzlicher Wucht gegen das hoch aufragende Tor. Das schmiedeeiserne Tor erzitterte, hielt aber stand.

Als die Männer zum zweiten Schlag ausholten, fielen ihnen Felsbrocken auf die Köpfe, mehrere Soldaten stürzten zu Boden, und Blut rann aus den zertrümmerten Helmen. Ich sah nach oben und staunte. Einen Augenblick stockte mir der Atem, weil ich in einen seltsamen Spiegel zu blicken glaubte. Ein Mädchen, nicht älter als ich selbst, mit leuchtend rotem Haar wie dem meinen, stemmte Felsbrocken, die ungewöhnlich mächtig waren für ihre Größe, und schleuderte sie vom Turm herab, der sich unmittelbar über dem Tor befand.

Ali gab den Bogenschützen ein Zeichen, und die nahmen das Mädchen ins Visier. Das Mädchen duckte sich hinter die steinernen Mauern, als Pfeile nach oben schwirrten wie umgekehrter Regen. Eine Weile blieb es still. Dann steckte die Rothaarige den Kopf über die Befestigungsmauer und ließ einen weiteren Brocken auf den Kopf eines Soldaten fallen. Blut spritzte, als der Schädel des Mannes zerbarst wie eine zerdrückte Traube und er zu Boden stürzte, um nicht wieder aufzustehen.

Das Mädchen duckte sich, als ein weiterer Schwall Pfeile in ihre Richtung schwirrte. Doch als sie sie verfehlten, hörte ich, wie ihre kindliche Stimme uns lachend verhöhnte.

Ich schüttelte den Kopf und wunderte mich über den Mut dieses Mädchens.

Ali kam zu mir und schöpfte sich Wasser aus dem Eimer, den ich hielt. Er trank einen Schluck und reichte die Kelle dann an die Männer weiter, die bei ihm standen. Ich sah überrascht, wie ein jeder in herzhaften Zügen aus dem kleinen Gefäß trank und es weiterreichte, als wäre es noch immer voll.

Ali blickte zu dem Mädchen hoch über uns auf, das noch immer Steine auf uns herabschleuderte. Unsere Bogenschützen hatten beschlossen, keine Pfeile mehr auf sie zu verschwenden, und zwei Dutzend Männer, die Schilde trugen, waren vorgetreten, um die Krieger unterhalb der Mauer zu schützen, da sie keine Ruhe geben wollte.

»Sie ist tapfer«, sagte ich.

Da begegneten Alis grüne Augen den meinen, und ich fühlte mich plötzlich unbehaglich, wie so oft in seiner Gegenwart.

»Ja, das ist sie. Aber auch unklug.« Er schwieg und sah mich an, als erkenne er etwas in meinen Augen, von dem ich keine Ahnung hatte. »Wenn eine Frau kämpft, dann legt sie den Mantel der Ehre ab, der sie beschirmt. Vergiss das nie, junge Mutter.«

Ein Frösteln überkam mich, als Ali sich wieder seinen Männern zuwandte. Es war, als läge in seinen Worten eine seltsame Prophezeiung. Einen Moment lang glaubte ich, hinter den Schleier der Zeit zu blicken, und ich hatte eine Vision.

Ein lebhaftes, erschreckendes Bild meiner selbst in der Wüste, umgeben von tausend Leichen, angespült von einem Strom von Blut.

Ich ließ den Eimer fallen und eilte in die Stadt zurück. Ich wollte dem Kriegsgeschehen entfliehen, dem Gestank nach Blut und dem widerlichen Nebel aus Angst und Wut, der über der Oase hing. Ich wollte wieder ein kleines Mädchen sein, dessen einzige Sorge ihren Puppen und dem seidigen Haar der Mutter galt.

Ich lief, bis ich Zuflucht fand in meiner kleinen Wohnung in der Moschee, weit entfernt vom unheilvollen Donnern des Rammbocks und dem Surren der Pfeile durch die Wüstenluft. Doch meinem Schicksal konnte ich nicht entrinnen.

Es gab Zeiten, da ich mir wünschte, ich wäre weitergerannt, ohne jemals anzuhalten. Denn sobald wir einen Augenblick innehalten im Lebenskampf, wenn wir uns eine Blöße geben und uns eine Sekunde lang in falscher Sicherheit wähnen, bricht das Verhängnis über uns herein.

15

Die Banu Quraiza hielten uns fünfundzwanzig Tage lang stand. Doch als ihre Nahrungs- und Wasservorräte zur Neige gingen und die Pestilenz, die während der Belagerung in Medina ausgebrochen war, auf das jüdische Viertel übergriff, hatte Kabs Volk keine andere Wahl, als sich zu ergeben und auf die Gnade des Propheten zu hoffen.

Doch Mohammed war nicht versöhnlich gestimmt. Seit ich ihn kannte, hatte ich in seinen Augen nie einen solchen Zorn gesehen wie an dem Tag, da er vom Verrat der Quraiza erfahren hatte. Hätte Gott ihre Pläne nicht mit diesem Sandsturm durchkreuzt, hätten die Juden uns hinterrücks angegriffen, während wir vorne verzweifelt versuchten, die Belagerer abzuwehren. Unsere Frauen und Kinder wären die ersten Opfer gewesen. Die Behausungen, in denen sie untergebracht waren, lagen direkt in der Schusslinie, sobald das Tor der Festung aufflog.

Der Prophet wusste, dass die Quraiza die Auslöschung seines Volkes geplant hatten, dieser Verrat durfte nicht ungesühnt bleiben. Mohammed hatte bei den anderen jüdischen Stämmen Nachsicht walten lassen, hatte ihnen das Leben geschenkt und zudem freies Geleit beim Verlassen der Stadt. Sie aber vergalten ihm seine Milde, indem sie sich mit seinen Feinden verbündeten. Falls die Quraiza ebenso glimpflich davonkamen, würden sie sich unweigerlich ihren Glaubensbrüdern im Norden anschließen, wo Huyayy trotz der gescheiterten Belagerung Medinas noch immer danach trachtete, sein verlorenes Land zurückzuerobern. Ganz Arabien würde erfahren, wie wir mit den Quraiza verfuhren, nachdem sie uns in die Hände gefallen waren. Ließen wir Gnade walten, würden unsere Gegner uns das als Schwäche auslegen und es ausnutzen.

Das zerbeulte Tor zur Festung öffnete sich, und die Bewohner des jüdischen Viertels traten müde, die Häupter gesenkt, heraus ins Freie. Zuerst erschienen die Männer, ihrer Rüstungen beraubt und mit hocherhobenen Händen, die zeigten, dass sie keine Waffen trugen. Es waren mindestens siebenhundert Männer, und ich sah in ihren Augen ein trotziges Feuer lodern, noch als Ali, Talha und Zubair sie beiseiteführten und ihnen die Hände mit kräftigen Stricken zusammenbanden. Ich schauderte bei dem Gedanken, dass sie unsere Henker gewesen wären, hätte der Sandsturm uns nicht in die Hände gespielt.

Nachdem der letzte Mann herausgekommen war, folgten die Frauen und Kinder. In den Augen der Frauen las ich Kummer und Wut über den Anblick ihrer Männer, die wie Sklaven gefesselt waren, doch in vielen Gesichtern sah ich auch einen Funken Erleichterung. Ihre Kinder waren seit Tagen ohne Nahrung, und viele von ihnen brachten vor Entkräftung nicht einmal mehr ein Wimmern zustande. Jetzt fände sich immerhin ein Weg, die Kleinen zu füttern.

Kurz entschlossen schleppte ich mit den anderen Müttern Schalen voller Datteln und Feigen, dazu Eimer mit Wasser zu ihnen hinüber. Die jüdischen Frauen zögerten, als sie unser ansichtig wurden, doch ihre Kinder kamen beim Anblick der Speisen herbeigelaufen und streckten uns verzweifelt die Hände entgegen. Ich spürte Tränen aufwallen, als ich ihre aufgesprungenen Lippen und eingefallenen Wangen sah. Sie waren die unschuldigen Opfer, zu klein, um die politischen und religiösen Auseinandersetzungen zu begreifen, die unsere Völker in diesen schrecklichen Krieg geführt hatten. Als die Kinder sich um uns scharten, sah ich, wie ihre Mütter dankbar zur Kenntnis nahmen, dass wir Wasser in ihre aufgerissenen Münder rieseln ließen und ihnen kleine Leckereien in die Händchen legten.

Es war eine herzzerreißende Szene, und ich fühlte mich wie betäubt. Ich ging auf eine Quraiza-Frau zu, die nicht älter sein konnte als meine Mutter, das dunkle Haar mit grauen Strähnen durchzogen, und umarmte sie. In diesem Moment waren wir weder muslimisch noch jüdisch, weder Freund noch Feind. Wir waren nur Frauen, gefangen in einer Welt, die größer war als wir, hielten einander fest und weinten gemeinsam über unser hartes Los.

Und dann sah ich eine junge Frau aus der Festung schreiten und sich den anderen zugesellen, und ich löste mich aus der Umarmung. Es war der Rotschopf, der uns so hartnäckig getrotzt hatte während der Belagerung. Sie schritt langsam, wie im Traum, das Feuer in den Augen eingedämmt von Hunger und Erschöpfung. Wäre dieses Mädchen, dessen Name Najma lautete, wie ich erfuhr, zurückhaltender gewesen und hätte während des Angriffs sein Gesicht hinter einem Schleier verborgen, wäre sie unbehelligt geblieben.

Doch ihr rotes Haar, das dem meinen so sehr glich, loderte wie ein Leuchtfeuer aus der Menge, und sie war sofort von mehreren muslimischen Kriegern umzingelt. Ich rannte zu ihr hinüber, als Ali kam, ein Seil in Händen.

»Was tust du da?«, schrie ich, als Ali dem Mädchen die Hände fesselte.

»Sie geht mit den Männern«, sagte er schlicht.

»Dann wird man sie töten«, sagte ich. Ich wusste es nicht sicher, aber ich spürte, dass die Muslime diesmal keine Gnade kannten. Welche Strafe die Krieger der Quraiza auch immer erwartete, dieses Mädchen sollte nicht mit ihnen leiden.

Ali zuckte mit den Schultern.

»Wenn sie kämpfen möchte wie ein Mann, dann muss sie auch bereit sein, zu sterben wie ein Mann«, sagte er. Und der Blick, den er mir zuwarf, gab mir irgendwie das Gefühl, als würden sich seine Worte nicht nur auf das jüdische Mädchen beziehen.

Ich bebte vor Wut, als Ali das Mädchen zu den männlichen Gefangenen führte. Najma leistete keinen Widerstand, folgte ihm geduldig wie ein Lamm zur Schlachtbank. Doch ehe sie in der Menge der Gefangenen verschwand, blickte sie noch einmal auf. Ich entdeckte in Najmas Augen weder Trauer noch Wut. Sie sah aus, als hätte sie sich in eine fremde Welt verirrt und fände nicht mehr heraus.

Einen schrecklichen Augenblick lang wusste ich genau, wie ihr zumute war, und hätte sie am liebsten aus der Menge herausgeführt und zu ihrem Volk zurückgeschickt.

16

In dieser Nacht begleitete ich meinen Ehemann in den Kornspeicher, wo die Gefangenen festgehalten wurden. Abu Bakr und Umar leisteten uns Gesellschaft, ebenso ein Mann vom Stamm der Aws, Sa’d ibn Muadh, dem das Gehen große Schmerzen verursachte und der einen dicken, blutgetränkten Verband um den Bauch trug. Sa’d war beim Angriff der Mekkaner von einem Pfeil getroffen worden, und man munkelte, dass er sterben würde. Warum er sein Bett verlassen hatte, um hierherzukommen, war mir ein Rätsel. Doch die grimmige Miene des Propheten sagte mir, dass meine neugierigen Fragen heute unerwünscht waren.

Ich war mir nicht sicher, warum man mich gebeten hatte, mitzukommen, vermutete aber, dass Ali dahintersteckte. Er hatte wohl dem Propheten gegenüber erwähnt, dass ich Mitleid empfand für die einzige Frau unter den Gefangenen. Ich ahnte, dass heute Nacht das Urteil gegen die Quraiza vollstreckt werden und ich dabei Zeugin sein sollte. Nicht, um die Handlungsweise zu billigen, eher um sie zu verstehen.

Als wir den Kornspeicher betraten, der nun Gefängnis war, sah ich die jüdischen Männer im Gebet versunken stehen, umgeben von vielen hundert bewaffneten Wachen. Ihre Arme waren gefesselt, ihre Füße aber befreit worden, so dass sie die Oberkörper vor- und zurückbewegen konnten, während ihnen der alte Rabbi der Siedlung, Husayn ibn Sallam, auf Hebräisch vorbetete, das unserer eigenen Sprache so ähnlich ist.

Der Prophet stand respektvoll dabei und beobachtete die Männer beim Gebet. Ich erspähte das Mädchen Najma allein in einer Ecke, das rote Haar mit einem Tuch bedeckt. Sie gesellte sich nicht zu den betenden Männern, sondern starrte leer vor sich hin.

Als der Rabbiner die Anrufung beendet hatte, verstummten die Betenden und wandten sich dem Manne zu, der ihr Schicksal beschließen würde. Ein großer, schlanker Mann mit grauen Augen, der neben Ibn Sallam gestanden hatte, trat mit stolz erhobenem Haupt vor den Propheten.

Der Prophet blickte ihm lange in die Augen. Als er das Wort ergriff, hallte seine tiefe Stimme durch den weiten Raum, in dem wir bis zur Belagerung unsere Weizen- und Gerstevorräte aufbewahrt hatten, die nun aufgezehrt waren.

»Kab ibn Asad«, sagte mein Gemahl, und der Große nickte. »Ihr habt nach meinem Urteil verlangt.«

»So ist es«, sagte dieser mit großer Würde.

Der Prophet trat vor, und seine schwarzen Augen funkelten im Licht der Fackeln.

»Euer Verrat hätte beinah ein todbringendes Feuer in Medinas Straßen gebracht«, sagte Mohammed. »Hätte Allah nicht eingegriffen, wäre kein Muslim mehr am Leben.«

Kab sah seinen Gegner an, ohne zu blinzeln.

»So ist es«, bestätigte er. Es war eine schlichte Feststellung, ohne Schuld, ohne Scham.

Der Prophet runzelte die Stirn, und ich sah einen Funken der Empörung in seinen Augen.

»Ich kann euch nicht richten«, sagte mein Gemahl, zu meinem Erstaunen. »Mein Zorn ist so groß, dass ich nicht gerecht zu urteilen vermag.«

Kab nickte, ohne die kleinste Gefühlsregung.

Der Prophet wandte sich dem verwundeten Sa’d zu, der an einem hölzernen Pfosten lehnte, die Hand über dem Verband. Ich bemerkte, dass der Blutfleck größer geworden war und schon das gesamte Leinen durchtränkt hatte.

»Werdet Ihr Euch dem Urteil des Sa’d ibn Muadh beugen?«, fragte der Prophet.

Kab wandte sich Sa’d zu. Da fiel mir ein, dass die beiden einmal Freunde gewesen waren und dass Sa’d in den letzten Jahren versucht hatte, zwischen Muslimen und Juden zu vermitteln. Doch wenn Sa’d sich noch an diese Freundschaft erinnerte, sah ich es nicht in seinen braunen Augen, in denen der Zorn loderte.

»Sa’d war immer ein Freund der Quraiza. Ich vertraue darauf, dass er gerecht entscheiden wird.« Doch noch während Kab diese Worte sprach, wusste er genau, dass jegliches Wohlwollen zwischen ihnen durch den bitteren Krieg unwiederbringlich ausgelöscht worden war.

Unter Schmerzen bewegte Sa’d sich auf Kab zu, der mit keiner Wimper zuckte, als Sa’d ihm geradewegs in die Augen sah und sagte:

»Da ihr keine Muslime seid, gelten für euch die Gesetze nicht, die Allah uns im heiligen Koran offenbart hat.« Sa’ds Stimme bebte vor Zorn. »Ich kann euch nur nach euren eigenen Gesetzen richten. Verstehst du das?«

Kab nickte, ließ aber Sa’d nicht aus den Augen.

»Ja«, sagte er nur.

Sa’d trat zurück und wandte sich dem alten Rabbi zu. Ibn Sallam war der einzige Mann vom Stamm der verbannten Qainuqa, der in Medina hatte bleiben dürfen. Er hatte die muslimischen Überzeugungen stets respektiert und auch die Prophetenschaft Mohammeds niemals in Zweifel gezogen. Der weise Alte war in der Oase geblieben und hatte Gottesdienste abgehalten für die verbliebenen jüdischen Stämme, bis auch die Banu Nadir verbannt wurden und nur noch die Quraiza geblieben waren.

»Sage mir, Rabbi, wie lautet die Strafe Mosis für einen Stamm, der seinen Vertrag bricht und gegen den Nachbarn Krieg führt?«

Es war eine einfache Frage, in respektvollem Ton vorgebracht, doch ich sah, wie Ibn Sallam blass wurde.

»Die Schrift ist alt«, antwortete der Rabbi bedächtig, als lege er jedes Wort auf die Waagschale. »Die Worte beziehen sich auf eine Zeit, die längst vergangen ist.«

Sa’d ibn Muadh drehte sich zum jüdischen Stammesführer um.

»Glaubst du daran, Kab, dass die Thora Gottes Wort ist?«

Kab lächelte sanft, weil er erkannte, worauf Sa’d hinauswollte.

»Das tue ich.«

Sa’d sprach jetzt so laut, dass seine Worte durch den Speicher hallten.

»Dann ändert sich das Wort Gottes also nicht von einem Tag auf den anderen?«, sagte er. »Was dem Propheten Moses in jener Zeit offenbart wurde, soll heute als Zeugnis gegen dich dienen.«

Kab nickte.

»So sei es.«

Sa’d deutete mit dem Finger auf den Rabbi.

»Ibn Sallam, was sagt eure Thora über das Schicksal eines Stammes, der Krieg führt gegen seine Nachbarn?«

Ibn Sallam zögerte. Er blickte zu Kab hinüber, der ihm zunickte. Da entrollte der Rabbiner die alte Handschrift, aus der er gebetet hatte, ein Ausschnitt aus der Thora, und las mit zitternder Stimme laut daraus vor.

»Im 5. Buch Mosis – die Griechen sprechen vom Deuteronómion –, Kapitel 20, 10–14, spricht der Herr: »Wenn du vor eine Stadt ziehst, um sie anzugreifen, dann sollst du ihr zunächst eine friedliche Einigung vorschlagen. Nimmt sie die friedliche Einigung an und öffnet dir die Tore, dann soll die gesamte Bevölkerung, die du dort vorfindest, zum Frondienst verpflichtet und dir untertan sein. Lehnt sie eine friedliche Einigung mit dir ab und will sich mit dir im Kampf messen, dann darfst du sie belagern. Wenn der Herr, dein Gott, sie in deine Gewalt gibt, sollst du alle männlichen Personen mit scharfem Schwert erschlagen. Die Frauen aber, die Kinder und Greise, das Vieh und alles, was sich sonst in der Stadt befindet, alles, was sich darin plündern lässt, darfst du dir als Beute nehmen. Was du bei deinen Feinden geplündert hast, darfst du verzehren; denn der Herr, dein Gott, hat es dir geschenkt.«

Ein Schauder erfasste mich, als ich diese Worte hörte, denn das Schicksal der Quraiza war damit besiegelt. Ihre eigene Schrift verdammte sie dazu, das Schicksal zu erdulden, das ihre Vorfahren vor tausend Jahren anderen hatten zuteilwerden lassen. Die Männer würden allesamt getötet werden und die Frauen und Kinder in dem Land, das sie einst regiert hatten, als Sklaven leben.

Sa’d nickte und begegnete Kabs Blick.

»Euer Buch hat gesprochen«, sagte er.

Kab zuckte mit keiner Wimper, als er den grausamen Satz hörte, sondern nickte resigniert, als habe er nichts anderes erwartet.

Als wir uns zum Gehen wandten, hörte ich, wie der Rabbi einen eindringlichen Gesang anstimmte, in den die Gefangenen alsbald einstimmten. Ich verstand zwar die Worte nicht, doch die melancholische Weise bedurfte keiner Übersetzung. Ich warf einen letzten Blick zu Najma hinüber, die noch immer ins Leere starrte, als wäre sie in ihrem eigenen Traum gefangen, und trat dann ins Freie.

Wir gingen schweigend zurück ins Zentrum der Stadt. Als wir die Moschee erreichten, schloss der Prophet Sa’d in die Arme und dankte ihm, weil er so tapfer das Urteil gesprochen hatte. Der Sterbende nickte, und mein Vater und Umar begleiteten ihn nach Hause. Seine fahle Hautfarbe, dazu der ausgemergelte Körper sagten mir, dass er wohl nicht mehr erleben würde, wie sie das Urteil gegen die Quraiza vollstreckten.

In dieser Nacht kehrte ich meinem Gemahl den Rücken zu, statt mich, wie es sonst meine Gewohnheit war, an seine Brust zu schmiegen.

»Du bist verärgert«, sagte er sanft.

Ich zögerte, nicht sicher, wie ich meine Gefühle deuten sollte.

»Nein«, antwortete ich schließlich. »Sie hätten uns alle getötet, wenn sie uns hätten angreifen können. Und hätten wir sie gehen lassen, wie die Qainuqa und die Nadir, wären sie zurückgekommen, um uns anzugreifen. Das Urteil ist grausam, aber sie können sich nicht beklagen. Die Quraiza sind nach ihren eigenen Gesetzen bestraft worden.«

Der Prophet nahm meine Hand in die seine.

»Nicht ganz.«

Verwirrt blickte ich zu ihm auf. In seinen dunklen Augen sah ich keinen Zorn mehr, dafür tiefe Traurigkeit.

»Der Rabbi las den falschen Abschnitt vor; ich hatte ihn darum gebeten.«

Ich schaute ihn verständnislos an.

»Das verstehe ich nicht.«

Der Prophet drückte meine Hand, und ich spürte seine innere Bewegtheit.

»Das Gesetz Mosis, das er vorlas, war die Strafe für entfernte Stämme, wenn diese gegen die Kinder Israels Krieg führten. Es war nicht die Strafe für einen benachbarten Stamm.«

Ich blickte zu meinem Gemahl auf, verstand noch immer nicht ganz.

»Und wie lautet die Strafe in der Thora für einen benachbarten Stamm?«

Der Prophet sah mich traurig an.

»Der Rabbi las mir die nachfolgenden Verse vor«, sagte er. »In benachbarten Stämmen, heißt es dort, sei alles zu töten, was atme.«

Ein Schauer erfasste mich. Konnte der Gott Mosis, der Gott der Liebe und Gerechtigkeit, den wir als Allah verehrten, wirklich so grausam sein, dass Er den Kindern Israels auftrug, sogar Frauen und Kinder zu erschlagen?

Es war ein barbarisches Gesetz für eine barbarische Welt, und ich begriff allmählich, warum Gott der Menschheit einen neuen Propheten gesandt hatte. Eine neue Schrift, die den Wahnsinn des Krieges einzudämmen suchte. In einer Welt, in der Machtgier genügte, um Blutvergießen zu rechtfertigen, sagte der heilige Koran, »bekriege jene, die dich bekriegen, aber greife nicht zuerst an.« In einer Welt, in der Soldaten unschuldigen Opfern Gewalt antaten, ehe sie sie töteten, hatte die Offenbarung Regeln eingeführt, die solche Grausamkeiten unterband. Frauen und Kinder durften nach islamischem Recht nicht getötet werden, und der Schutz galt auch für Greise, Priester und Mönche.

Allah hatte sogar das Fällen von Bäumen und das Vergiften der Brunnen verboten, Kriegsstrategien, die von den sogenannten zivilisierten Nationen wie den Byzantinern und Persern ungeniert angewendet wurden. Und der Prophet erlaubte uns nicht, Feuer als Waffe einzusetzen, denn nur Gott hatte das Recht, Seine Schöpfung mit dem Feuer der Hölle zu bestrafen. Es wäre uns ein Leichtes gewesen, mittels brennender Pfeile die Häuser der Quraiza in Flammen aufgehen zu lassen, doch der Prophet lehnte es ab, Menschen bei lebendigem Leib in ihren Häusern zu verbrennen, selbst wenn es überall sonst eine erlaubte Kriegstaktik war.

Wir hatten Milde walten lassen, doch in einer Welt, in der der Tod über den Dünen hing wie eine bittere Wolke, ließ sich Blutvergießen nun einmal nicht vermeiden. Ich blickte zu meinem Gemahl auf und sah an der Traurigkeit in seinem Gesicht, dass er dem Massaker gegen die Juden mit Grauen entgegensah. Er hatte getan, was notwendig war, um seine Gemeinschaft vor der Vernichtung zu bewahren, und der Tod der Quraiza-Krieger würde allen benachbarten Stämmen eine klare Botschaft sein, welches Los Verräter erwartete. Nachdem die Quraiza beseitigt waren, würden andere Stammesführer erkennen, dass es in ihrem Interesse lag, dem Bündnis beizutreten. Ein Staat entstand aus dem Chaos heraus, und der Preis, den die Ordnung kostete, war hoch.

Ich schmiegte mich an den Propheten, bis ich, gewiegt vom sanften Puls seines Herzens, in eine Traumwelt glitt, in der es keinen Tod, kein Blutvergießen, keine Tränen gab. Eine Welt, in der die Liebe der Tyrannei ein Ende bereitete und die Schwachen vor der Grausamkeit der Starken bewahrte. Eine Welt, in der es keinen Krieg gab und Männer ihre Säbel weglegen konnten, ohne Furcht vor dem Nachbarn.

Es war eine Welt, die es nur im Traum geben konnte.

17

Ein Massengrab war auf dem Marktplatz ausgehoben worden, zehn Fuß breit und nahezu dreißig Fuß tief. Es sah aus wie eine kleinere Ausgabe des mächtigen Verteidigungsgrabens, der die Stadt vor den Eindringlingen beschützt hatte. So würden die Männer in einem Grab enden, das jener Verteidigung glich, die sie hatten hintergehen wollen.

Die Gefangenen wurden in kleinen Gruppen vorgeführt, zunächst die Anführer, deren Komplott zu dieser Katastrophe geführt hatte, wie auch jene, die während der Belagerung der jüdischen Festung aktiv gegen die Muslime gekämpft hatten.

Ich begleitete Najma, die einzige Frau unter den siebenhundert Männern, die zum Tode verurteilt worden waren. Ich versuchte mir in Erinnerung zu rufen, dass dieses Mädchen, das mir selbst so sehr glich, keine Unschuldige war. Sie hatte aus freien Stücken an der Schlacht teilgenommen und mehrere brave muslimische Soldaten verwundet. Einen hatte sie gar getötet. Er hinterließ eine Frau und drei Kinder. Doch im Herzen wusste ich, dass sie ihre eigene Gemeinschaft hatte verteidigen wollen. Mit meinem feurigen Temperament hätte ich, wäre ich an ihrer Stelle gewesen, gewiss das Gleiche getan.

Ich führte Najma aus dem Kornspeicher, wobei ich das Seil, das sich um ihre Handgelenke schlang, nur halbherzig festhielt. Ich war auf Tränen gefasst und auf Wutgeschrei, auf alles, aber nicht auf das. Das Mädchen war bester Stimmung, als wir durch die Straßen der Oasenstadt dem Ort entgegenschritten, der bald ihr Grab werden würde.

Als wir uns dem Marktplatz und der schaulustigen Menge näherten, die der Hinrichtung der Verräter beiwohnen wollte, grinste Najma breit, fing an zu lachen und winkte den entsetzten Umstehenden zu. Als sie das Mädchen so heiter in den Tod gehen sahen, wandten die Menschen sich mit Grauen ab. Einige der Frauen wischten sich Tränen aus den Augen.

Najma wandte sich mir zu, und ich sah den Irrsinn in ihren Augen. Es war, als sei ein Dschinn in sie gefahren und hätte ihren Geist mit einem Schleier verhüllt, damit sie die schrecklichen Momente, die ihrer harrten, verschliefe.

Sie grinste breit und deutete auf mein safranfarbenes Gewand, dessen Saum mit roten und grünen Brokatblüten verziert war.

»Dein Kleid ist schön. Ist es aus dem Jemen?«

Sie hatte recht, doch ich fand nicht die Kraft, ihr zu antworten. Ihr Irrsinn ängstigte und verwirrte mich, und ich wünschte mich plötzlich weit fort.

Najma zuckte die Schultern.

»Ich wollte mir auch schon ein Gewand aus dem Jemen bestellen«, sagte sie mit heller Stimme. »Für meine Hochzeit. Nun werde ich wohl keines mehr brauchen.«

Ich spürte, wie sich mir die Kehle zusammenzog, und rang mir eine Antwort ab:

»Es tut mir leid«, krächzte ich.

Najma lachte, wie über einen vortrefflichen Witz.

»Sei nicht albern«, sagte sie. Nach kurzer Pause sah sie mich genauer an. »Du bist Mohammeds Frau, nicht?«

Ich nickte.

Najma lächelte und beschleunigte ihre Schritte. Als die bunten Stände und zierlichen Zelte in Sicht kamen, die den Marktplatz säumten, begann sie zu hüpfen und zog mich tänzelnd voran.

Und dann, als wir uns dem Platz näherten, auf dem das Grab ausgehoben worden war, blieb sie stehen und wandte sich zu mir um.

»Ist er gut zu dir? Dein Ehemann, meine ich.«

Tränen verschleierten mir die Sicht.

»Sehr«, flüsterte ich.

Najma klatschte unbeholfen in die Hände, da die Fesseln ihren Überschwang hemmten.

»Wunderbar! Wie viele Kinder hast du ihm denn geboren?« Ich schüttelte den Kopf.

»Keines.«

Najma sah mich mitleidig an.

»Das ist schlimm«, sagte sie. »Du wärst eine gute Mutter. Aber ich bin sicher, das wirst du auch bald sein. Und dann kannst du deinem Kleinen ein Schlafliedchen singen. Das hier hat mir meine Mutter immer vorgesungen.«

Und dann sang das Mädchen eine stille Weise über ein Blaukehlchen, das sein Nest nur im Mondenschein baute, weil es den Sternenhimmel so gerne sah.

Sie sang noch immer, als wir den Marktplatz betraten, in dessen Mitte sich das tiefe Grab befand. Gerade wurden die ersten drei Männer zum Grab geführt. Ihre Mienen waren stoisch, aber ich sah den Schrecken in ihren Augen, als sie Ali, Talha und Zubair erblickten, ihre Henker.

Die Männer protestierten nicht, als man ihnen sagte, sie sollten sich am Rand der Grube auf den Boden knien und die Köpfe über den dunklen Abgrund neigen. Talha und Zubair erhoben ihre Schwerter, Ali das glänzende Dhul Fiqar.

Dann ließen die drei die Klingen niedersausen und hieben den Verrätern die Köpfe ab. Die enthaupteten Leiber krümmten sich, als das Blut aus den durchtrennten Hälsen sprudelte, und stürzten dann vornüber in die dunkle Grube.

Angeekelt und fasziniert zugleich sah ich zu, wie drei weitere Männer auf den Richtplatz geführt wurden. Najma hatte ungerührt weitergesungen, während die ersten Hinrichtungen vollstreckt wurden; doch als ihr Onkel Kab, der Anführer der Quraiza, an die Grube geführt wurde, unterbrach sie ihr Lied.

Einen Augenblick lang lüftete sich der Schleier des Wahnsinns, und ich sah das wahre Gesicht des Mädchens, dessen Leben bald zu Ende sein würde. Entsetzen und Trauer verzerrten ihre schönen Züge, als sie sah, wie ihr geliebter Onkel auf die Knie sank.

Während die beiden anderen Männer laute Gebete an ihren Gott richteten, drehte Kab sich nach seiner Nichte um, die ihn bald würde sterben sehen.

»Verzeih mir, mein süßes Mädchen«, sagte er. Dann neigte er den Kopf über den Rand der Grube und schloss die Augen.

Ali trat hinzu, und mit einem Hieb hatte er Kab ibn Asad das Haupt vom Leibe getrennt, der zu den übrigen Leichen in die Grube fiel.

Im selben Moment entfuhr Najma ein entsetzlicher Laut, und ein kalter Schauer lief mir über den Rücken. Es war kein Schrei, auch kein Schmerzenslaut, sondern ein wildes, irres Lachen.

»Schau sie dir an! Sie plumpsen hinunter wie Puppen, die ein böses Kind durchs Zimmer wirft! Wie albern!«

Ihr Lachen wurde noch ungebärdiger, als Ali auf sie zutrat, die gespaltene Klinge triefte noch vom Blut des Onkels.

Und dann beugte er sich über sie und sah ihr in die Augen, und ich sah eine Sanftheit darin, die mir gänzlich unangemessen schien.

»Es wird nicht weh tun, das verspreche ich dir«, sagte er leise.

Najma warf lachend den Kopf zurück, dass das rote Haar nur so im Wind flog.

»Dummer Bursche. Du kannst mir nicht weh tun! Niemand kann mir weh tun!«

Dann schritt sie auf die Grube zu. Sie drehte sich noch einmal um und sah mich an. Wir starrten einander lange in die Augen. Zwei junge Frauen, die das Schicksal zu Feinden gemacht hatte und die doch beide etwas gemein hatten, beide in etwas hineingeraten waren, das weit größer war als sie. Der schreckliche, unaufhaltsame Strom der Geschichte, der alle Hoffnungen und Träume zerstörte, die sich seiner Wucht entgegenstemmten.

Und dann kehrte der Wahnsinn zurück, der sie in diesen letzten Momenten beschützte, und sie zwinkerte mir zu.

Najma tänzelte lachend bis zum Rand des Grabs. Ihr Lachen wurde lauter, als sie niederkniete und in den Abgrund starrte, wo ihre Lieben lagen. Dann wurde es schrill, und bald hörte ich nichts anderes mehr, weder den tosenden Wind noch das Raunen der Menge, die gekommen war, um ihren Blutdurst zu stillen. Nicht einmal mein eigenes Herz, das mir in den Ohren pochte.

Es war wie ein Urschrei aus den Tiefen der Hölle.

Da hob Ali Dhul Fiqar, und Najmas Gelächter fand ein jähes Ende.

Eine Stille breitete sich aus, die noch schrecklicher war als der Wahnsinn des Mädchens. Ich machte kehrt und lief davon, außerstande, noch mehr zu sehen. Ich rannte durch Medinas Straßen, und die entsetzliche Stille umhüllte mich wie eine dicke Decke.

Ich rannte zum Haus meiner Mutter, weil ich Mohammed nicht in die Augen sehen konnte. Wenn er in mein Herz sah, fürchtete ich, würde er mich verstoßen wegen der gotteslästerlichen Gedanken, die in meiner Seele tobten. Ich bebte vor Wut. Wut auf die Grausamkeit des Lebens, auf den Stolz der Männer, der Stämme und Völker trennte. Wut auf Gott, der uns den freien Willen gegeben hatte, damit wir uns in unserer Einfalt selbst zerstörten.

Vor meinem geistigen Auge sah ich ein ums andere Mal Alis Schwert auf den Hals des törichten Mädchens niedersausen, und Zorn wallte in mir auf gegen diesen Mann, der seine grausige Pflicht mit einer solch unerschütterlichen Ruhe erfüllen konnte. Viele wundern sich, wie es zu der Entfremdung kam zwischen mir und dem Schwiegersohn des Propheten, einer Entfremdung, die einmal Tausende das Leben kosten und unser Volk in einen Bürgerkrieg führen sollte. Obwohl die größte Wunde zwischen uns erst noch geschlagen werden sollte, erkenne ich im Rückblick, dass meine Gefühle für Ali sich an jenem Tag von zurückhaltender Bewunderung zu stiller Abneigung wandelten. Und dereinst würde dieses Flämmchen in meinem Herzen zum lodernden Feuer werden und unsere Umma verzehren.

Was ich an jenem Tag auf dem Marktplatz mit ansehen musste, hatte mir eine tiefe Wunde geschlagen. Von all den schrecklichen Dingen, die ich erlebt habe, mein lieber Abdallah, ist mir nichts so lebhaft im Gedächtnis geblieben wie Najmas Lachen. Zuweilen glaube ich es noch immer zu hören, wie es durch Raum und Zeit hallt, voller Verzweiflung und Wahnsinn, um die Aussicht bettelnd, weiterzuleben und zu lieben, zu heiraten und Kinder zu gebären und die Kleinen, die niemals sein würden, in den Schlaf zu singen.

Der verlorene Schrei eines Mädchens, das den entsetzlichen, unverzeihlichen Fehler begangen hatte, sich dem Strom der Geschichte entgegenzustellen.

18

Nun, da die Banu Quraiza vernichtet waren, galt Mohammed als der unangefochtene Herrscher über Medina. Sein Sieg lockte, wie erwartet, Abgesandte aus ganz Arabien in die Oase. Stammesführer kamen, um sich mit dem aufsteigenden muslimischen Staat zu verbünden; es wurden Handelsvereinbarungen getroffen und Hochzeiten gehalten. Gesandte kamen aus Nord und Süd. Und zu meiner Überraschung kam auch eine Delegation aus Mekka.

Ich wurde wütend, wenn ich Ramla betrachtete, die schöne Tochter Abu Sufyans, die endlich gekommen war, damit sich mein Albtraum aus Kindertagen erfüllen sollte. Sie war angenehm gealtert in den vergangenen sieben Jahren: Auch wenn Fältchen ihre Augen umgaben, waren ihre Wangen noch immer rosig und ihre Haut weich und makellos. Ich hatte gedacht, sie los zu sein, als der Prophet sie mit seinem Vetter Ubaydallah ibn Jahsch verheiratet hatte, dem Bruder meiner Rivalin Zainab. Ramla hatte keinen Hehl gemacht aus ihrer Enttäuschung, dass Mohammed nach Chadidschas Tod nicht ihrem Zauber erlegen war, und als ich statt ihrer seine Frau wurde, hatte sie mit beißender Verbitterung reagiert. Der Prophet, der vielleicht ihre verletzten Gefühle ahnte, hatte Ramla und ihren Ehemann klugerweise zu den anderen Flüchtlingen nach Abessinien geschickt, wo sie in den schweren Jahren der Auseinandersetzung in Sicherheit gewesen waren.

Doch nun war sie wieder hier, um die Stellung einzufordern, auf die sie ein Recht zu haben glaubte. Sie würde eine Mutter der Gläubigen werden. Ihr Mann Ubaydallah hatte sich während seines Aufenthaltes am Hof des Negus als hilfloser Schwächling erwiesen und war zum Christentum übergetreten. Nach dem Gesetz unserer Religion konnte Ramla nicht mit einem Abtrünnigen verheiratet bleiben, und ihre Scheidung brachte sie und ihre kleine Tochter Habiba im fremden Land, ohne finanziellen Rückhalt, in eine heikle Situation.

Der Prophet hatte von ihrer misslichen Lage aus einer höchst ungewöhnlichen Quelle erfahren – von ihrem Bruder Muawiya, der nach dem Grabenkrieg seinen Freund Amr ibn al-As in geheimer Mission zur Oasenstadt gesandt hatte. Der Prophet hatte sich sofort bereit erklärt, für Ramla und ihre Tochter die Verantwortung zu übernehmen, und Muawiya selbst hatte sie zur Hochzeit nach Medina geholt.

Und so kam es, dass ich im geräumigen Palast von Uthman ibn Affan saß, dem sanften Schwiegersohn des Propheten, als der Prophet den Sohn und die Tochter seines größten Feindes begrüßte. Viele Muslime beobachteten Muawiya mit unverhohlenem Misstrauen, als er meinem Gemahl die Hand küsste. Er hatte sich verändert, seit ich ihn als Kind gesehen hatte. Die Schwermut, die ihn stets begleitet hatte, war einer bestrickenden Tatkraft gewichen.

Während der große Gastsaal für die Hochzeitsfeierlichkeiten geschmückt wurde und Uthmans weißgewandete Diener mit Körben voller Datteln und Krügen voller Honig hin und her huschten, unterhielt sich Muawiya mit Männern, die seine Feinde hätten sein sollen. Sein natürliches Taktgefühl und seine anmutigen Bewegungen waren entwaffnend, und die anfängliche Wolke des Argwohns, die über dem Raum gehangen hatte, verdampfte förmlich unter den warmen Strahlen seines geselligen Wesens. Selbst Umar schien beeindruckt von Muawiya, der Mut bewiesen hatte, indem er, der künftige Herrscher von Mekka, ohne den Schutz seiner Leibwächter in die Oase gekommen war.

Er wusste natürlich, dass er als Sohn Abu Sufyans Gefahr lief, als Geisel festgehalten zu werden, doch Muawiya bewegte sich mit der ungezwungenen Zuversicht eines willkommenen Gastes. Er sprach mit den Männern, als wären sie alte Freunde, keine Gegner, und beglückwünschte die Stammesälteren sogar zu ihrer hervorragenden Verteidigungsstrategie, mit der sie den Vorstoß der Mekkaner Armee in die Stadt verhindert hatten.

Muawiya besaß in der Tat ein beeindruckendes diplomatisches Geschick. Schon nach wenigen Minuten hatte er viele seiner Kritiker mit honigsüßen Worten und kalkulierten Komplimenten für sich eingenommen. Muawiya bewegte sich durch den Saal wie ein Meister des Schwertkampfes – jeder Hieb war mit Anmut und Präzision ausgeführt.

Ramla hatte ohnehin nichts zu befürchten, da sie sich das Vertrauen der Gemeinde, wenn auch nicht das meine, schon vor langer Zeit erworben hatte. Viele hatten ihren Übertritt zum Islam zunächst für eine Art Kriegslist Abu Sufyans gehalten, der sich ihrer bedienen wollte, so glaubte man, um die Muslime zu bespitzeln. Doch aus Abessinien kam die Kunde, dass sie unserem Glauben in all den Jahren die Treue gehalten und sich als eine taktvolle Fürsprecherin der Muslime am Hof des Negus erwiesen hatte. Nicht einmal ich zog die Aufrichtigkeit ihrer religiösen Überzeugungen ernsthaft in Zweifel, hasste jedoch die hungrigen Blicke, die sie meinem Gemahl zuwarf, als wäre er eine Belohnung, die man ihr lange versagt hatte. Ihre hellen Augen begegneten den meinen, und sie zog trotzig eine Augenbraue in die Höhe. Sie wäre eine wirkliche Rivalin im Harem, dachte ich stirnrunzelnd. Sie war nicht nur schön, sondern besaß zudem einen messerscharfen Verstand. Ich durfte sie nicht aus den Augen lassen. Da sah ich, wie der Prophet mir einen belustigten Blick zuwarf, als könne er meine Gedanken lesen.

Mein Gemahl lächelte wissend und wandte sich dann seinem jungen Gast zu, der unterdessen mit den Gefährten geplaudert, alte Wunden geheilt und neue Bündnisse geschlossen hatte. Muawiya neigte vor dem Propheten das Haupt.

»Ich sehe es als eine große Ehre, dass meine Schwester einen so guten Ehemann erhält«, sagte er mit wohlklingender Stimme, tief und männlich.

Der Prophet ergriff die Hand des Burschen und drückte sie fest.

»Möge diese Vermählung der erste Schritt sein auf dem Weg zum Frieden zwischen deinem Clan und dem meinen«, sagte er.

Als der Prophet neben seine Braut trat, die ein Hochzeitsgewand aus dunklem Blau trug und einen rotgestreiften Schleier über dem dunklen Haar, hob Muawiya eine Schüssel Ziegenmilch zu Ehren der Brautleute in die Höhe und trank bedächtig daraus.

Da fiel ein Schatten über ihn, und er blickte zu Umar ibn al-Khattab auf, dem Manne, der vor seiner Bekehrung Mekkas größte Hoffnung gewesen war und Mohammed hätte zerstören sollen.

»Euer Vater muss Euch zürnen, weil Ihr gekommen seid«, sagte Umar und sah dem Gast tief in die Augen, als suche er nach einem Zeichen des Verrats.

»Er war außer sich«, sagte Muawiya mit breitem Lächeln. »Aber ich bin mein eigener Herr. Ich erkenne, dass das Alte langsam stirbt. Die Quraisch müssen sich mit den neuen Gegebenheiten abfinden, sonst gleiten sie am Ende in die Bedeutungslosigkeit.«

Uthman, unser gutherziger Gastgeber, trat an die Seite des Burschen und legte freundlich den Arm um ihn. Muawiya war ein entfernter Vetter, und Uthman hatte sich dem Jungen immer nah gefühlt in seiner Jugend, ehe die Glaubensunterschiede die Umayya gespalten hatten.

»Du hast schon immer viel Weitblick bewiesen«, sagte Uthman warm. »Der Lauf der Welt hat die Richtung geändert, und nur die Klugen ahnen, wohin er fließt.«

Dann kam Ali näher. Er war der einzige der Gefährten, der unnahbar geblieben war, trotz Muawiyas Bemühungen, ihm zu gefallen.

»Den Lauf eines Flusses vorherzusehen ist das eine«, sagte Ali leise. »Das Schicksal der eigenen Seele zu erahnen etwas anderes.«

Die Gespräche verstummten, und ich spürte plötzlich, wie sich die Spannung, die in der vergangenen Stunde nachgelassen hatte, erneut bemerkbar machte wie ein kalter Wind. Ali und Muawiya standen in der Mitte des Saals und beäugten einander ohne ein Wort. Obwohl sie nur wenige Fuß voneinander entfernt standen, schien sich eine Kluft zwischen ihnen aufzutun, die breiter war als die Entfernung zwischen Ost und West, Himmel und Erde. Ali stammte aus einer anderen Welt, war wie ein fremdartiger Vogel, der über der Menschheit schwebte, sie beobachtete, ohne wirklich daran teilzuhaben. Und Muawiya war sein Gegenpart, ein Mann, der sich die Welt untertan machte und wenig Interesse zeigte an dem ätherischen Traumland, das Ali seine Heimat nannte.

Und dann sah ich den Propheten zwischen beide treten, als wolle er diplomatisch jeden Konflikt zwischen den leidenschaftlichen jungen Männern vermeiden, der die Hochzeit stören könnte.

Doch als ich sah, wie der Prophet jedem der beiden freundlich lächelnd eine Hand auf die Schulter legte, erkannte ich plötzlich, dass die Szene vor meinen Augen noch eine andere Bedeutung hatte: Mohammed stand zwischen diesen Polen wie kein anderer. Er war sowohl im ätherischen Reich des Geistigen zu Hause wie auch Herr der irdischen Niederung, und nur er verstand, wie sich die Lücke zwischen den entgegengesetzten Wirklichkeiten überbrücken ließ. In den Jahren nach Mohammeds Heimgang sollte das brüchige Band, das er zwischen diesen Ebenen geknüpft hatte, zerreißen und die Geschichte des Islam auf immer ein Krieg zwischen Seele und Leib sein.

Da wandte Muawiya sich von Ali ab, und der Bann war gebrochen. Der Mekkaner Prinz lächelte dem Propheten strahlend zu und sprach mit lauter Stimme, als wolle er dafür sorgen, dass auch jeder im Saal seine Worte höre. Es war unnötig, da in diesem Moment völlige Stille herrschte und selbst ein Flüstern in jeden Winkel gelangt wäre.

»Das Geschick meiner Seele überlasse ich dem Urteil meines Schöpfers«, sagte Muawiya mit Würde. »Doch eines weiß ich gewiss: Bevor Ihr gekommen seid, o Mohammed, dachte kein Abkömmling unseres Volkes jemals über eine Welt nach, die sich von der altbekannten unterscheiden könnte. Einer barbarischen Welt, voller Grausamkeit und Tod. Ihr aber habt ihnen eine Vision gegeben, die sie vereint hat. So wurde aus rivalisierenden Stämmen eine Nation. Ich kenne keinen Mann, der so etwas ohne die Hilfe Gottes zuwege gebracht hätte.«

Zum Zeichen des Bundes streckte Muawiya dem Propheten die Rechte entgegen, und der Prophet ergriff sie. Muawiya kniete nieder und küsste dem Propheten die Hand. Und dann sprach er die alles verändernden Worte:

»Ich bezeuge, dass es keinen Gott gibt außer Gott und dass
Mohammed Sein Prophet ist.«

Da wurde es laut im Saal. Überraschung, Ungläubigkeit und Jubel vermengten sich zu einer berauschenden Harmonie. Abu Sufyans Sohn, der Nachfolger unseres größten Feindes, hatte sich zum Islam bekannt, und in diesem einen Augenblick waren die zwei Kräfte, die die Halbinsel gespalten hatten, wieder im Einklang. Mein Herz raste vor Erregung. Wenn die anderen Stämme von Muawiyas Bekehrung erfahren würden, wäre auch der letzte Rückhalt Mekkas eingestürzt und der Krieg zu Ende.

Alle teilten diesen Gedanken, außer vielleicht Ali, der weiter mit seinen unergründlichen Augen auf den jungen Mann herunterblickte. Muawiya jedoch übersah sein Starren und konzentrierte sich auf den Propheten.

»Wenn es Euch gefällt, o Erhabener, möchte ich gerne hierbleiben und Eure Sache unterstützen«, sagte er. Das war natürlich genau das Richtige. Wenn Muawiya sich in Medina niederließ, würde er mit seinem herausragenden politischen Geschick und dem gewaltigen Netzwerk von Verbündeten Ordnung in den erstarkenden Staat bringen. Mit Muawiyas listiger Führung würden wir die widerspenstigen Stämme vereinen und dann den letzten Feldzug führen gegen Mekka. Wir hatten uns so viele Male in Angst in unseren Häusern versteckt, als die Armeen Arabiens über uns einfielen, dass es nur gerecht war, wenn Hind und ihren Anhängern nun dasselbe Schicksal blühte.

Und dann sagte der Gesandte Gottes etwas völlig Unerwartetes.

»Nein. Kehre du zu deinem Vater zurück und erzähle niemandem von deinem Glauben«, sprach er, und der Jubel im Saal verebbte.

Muawiya runzelte die Stirn.

»Ich verstehe nicht«, sagte er, ebenso überrascht wie wir. »Ich bin bereit, das Blut der Soldaten meines Vaters zu vergießen, damit Ihr triumphieren könnt.«

»Du wirst uns den Weg ebnen«, sagte der Prophet freundlich. »Der Tag wird kommen, insha-Allah, da wir uns in Mekka wiedersehen. Doch es soll kein Blut mehr fließen.«

Muawiya schien verwirrt, doch er neigte zustimmend das Haupt. Ich sah, wie Uthman den Propheten dankbar anblickte. Die Zerstörung von Mekkas Streitmacht würde die Auslöschung von Uthmans Clan bedeuten, und der weichherzige Edelmann war sichtlich erleichtert, dass der Prophet einen anderen Weg finden wollte, um die Stadt wieder einzunehmen.

Gespräche schwirrten durch den Saal, alle redeten wild durcheinander, darum bemüht, die Worte des Propheten zu begreifen. Da erhob sich Uthman und klatschte in die Hände, um sich Gehör zu verschaffen.

»Nun kommt, meine Freunde, wir wollen uns freuen, denn heute Nacht haben wir eine Menge zu feiern.«

19

Wir versammelten uns alle in Uthmans weitläufigem Speisesaal. Die Keramikfliesen an den Wänden wiesen zarte Blumenmotive auf; es hieß, sie stammten aus Konstantinopel, und das Deckengewölbe ruhte auf stämmigen Marmorsäulen. Der prunkvolle Saal war für Bankette geeignet, die selbst die Perserkönige beeindruckt hätten. Ich staunte über Uthmans Glück.

Während ein Großteil der Oasenbewohner in Armut hauste, schwamm er geradezu im Reichtum. Der Prophet hatte ihm den Titel al-Ghani, der Großzügige, verliehen, da er stets dabei war, seine weiträumigen Vorratslager mit jedem zu teilen, der Hilfe brauchte. Doch je mehr er verschenkte, desto mehr Geld floss ihm wieder zu, und so waren seine Truhen stets bis zum Rand gefüllt. Ich kannte die Legende von einem griechischen König, Midas, dem alles zu Gold wurde, was er berührte, und ich sagte gern im Scherz, dass Uthman unser Midas sei.

Und für die Vermählung des Propheten mit einer Frau aus Uthmans Clan hatte dieser ein so herrliches Bankett arrangiert, wie ich noch keines gesehen hatte. Dem Propheten schien nicht ganz wohl zu sein inmitten des Gepränges – silberne Schüsseln voller saftiger roter Trauben, Platten, auf denen sich frischgebackene Brote stapelten, köstliche Rosinen in einem Bett frischer Rosen, deren Blättchen spriralförmig den weichen Blüten entgegenstrebten. Geschmortes Ziegenfleisch, verfeinert mit Safran und kostbarem Salz. Kuchen, von Honig triefend, mit persischem Zucker bestreut. Und ein offenbar endloser Vorrat an zartem Lammfleisch, in hauchdünne Scheiben geschnitten.

Die Gefährten, von denen viele nie etwas anderes gegessen hatten als grobes Brot und gedörrtes Fleisch, starrten ehrfürchtig auf das Festmahl, und einige maßen Uthman, der neben der lieblichen Umm Kulthum saß, die er nach dem Tod ihrer Schwester Ruqayya geheiratet hatte, mit eifersüchtigen Blicken. Dieser freundliche, friedfertige Mann schien alles zu besitzen, wovon sie nur träumen konnten, und dabei nicht einmal wirklich zu wissen, wie glücklich er sich schätzen durfte. In den kommenden Jahren würde sich dieser Neid verschlimmern, den ich bei einigen der jüngeren Männer spürte, und eine ganze Zivilisation würde den Preis für Uthmans Reichtum bezahlen.

Ich trug Platten mit würzig gebratenen Hühnchen zu den Gästen, ein kostspieliger Genuss, da Geflügel in der Wüste selten war und hauptsächlich aus Syrien eingeführt wurde. Und dann sah ich, wie Ramla den Propheten mit ihren sanften Augen ansah, der sichtlich hingerissen war.

Der Gedanke daran, dass er bald die Nacht mit ihr verbringen und die Liebeskünste dieser gewandten, gebildeten Frau genießen würde, machte mich krank. Eifersucht nagte an mir, und ich wandte mich dem Riesen Umar neben mir zu, der sich hungrig einen Hühnerschenkel abriss.

»Warum die Mühe, Umar? Verschling es doch in einem Stück!«, neckte ich ihn. Er sah mich überrascht an und brach dann in Gelächter aus. Ich blickte reihum, verspottete den einen ob seiner derben Tischmanieren, den anderen wegen seiner rauen Umgangsart. Doch schickte ich den barschen Worten ein kokettes Lächeln und ein Zwinkern aus goldenen Augen hinterdrein, und sie reagierten wie alle Männer, wenn eine schöne Frau sie umgarnt. Mit Eifer, Heiterkeit und einem Anflug von Begehren.

Bald fand ich mich im Zentrum der Aufmerksamkeit wieder, scherzte mit Talha oder gab zur allgemeinen Belustigung die Geschichten von Zubairs kühnen Abenteuern zum Besten, die über ihn im Umlauf gewesen seien, ehe meine Schwester Asma ihn an die Leine gelegt hatte. Ich ertappte Ramla dabei, wie sie mich verärgert ansah, weil ich ihr an ihrem Hochzeitstag die Schau stahl, und ich lächelte angesichts meines kleinen Sieges über die Rivalin.

Während ich die Männer mit kindischen Spielen unterhielt, sah ich aus dem Augenwinkel, dass mein Gemahl mich mit ernster Miene beobachtete. Ich wusste, dass ich ihn eifersüchtig machte, was ich zuvor noch niemals getan hatte, und triumphierte insgeheim bei dem Gedanken, dass ich sein Herz noch immer in Wallung bringen konnte. Sogar wenn er Ramla heute Nacht in die Arme nahm, sollte er daran denken, dass ich in den Augen der anderen noch immer die jüngste und begehrenswerteste seiner Frauen war.

Ich war fünfzehn Jahre alt, ein albernes Kind, und dachte mir nichts dabei. Ich konnte ja nicht ahnen, dass mein kleines Spiel so grässliche Konsequenzen haben, mein harmloses Geplänkel mein Leben so drastisch verändern würde. Und dass die Freiheit, die ich von Geburt an genossen hatte, bald schon hinter den Mauern eines Kerkers enden würde, den ich mir mit meiner Tollheit selbst geschmiedet hatte.

20

Talha ließ das lärmende Treiben auf dem Marktplatz auf sich wirken, das Prahlen der Händler und das Kinderlachen. Er war verzagt, und ein Spaziergang durch den Bazar tat ihm wohl. Während die Gläubigen dieser Tage jubilierten, besaß Talha genügend Weitsicht, um zu erkennen, dass die Bemühungen des Propheten, die Araber zu einer Nation zu einen, den Krieg nicht beenden, sondern eher noch ausweiten würden. Doch ihre neuen Feinde wären keine kärglich bewaffneten Wüstenbewohner, sondern die Legionen aus Persien und Byzanz, die durch jahrhundertelanges Blutvergießen das Kriegshandwerk zur Meisterschaft gebracht hatten.

Jener entsetzliche Tag kam in Windeseile auf sie zu, und die Muslime würden die besten und klügsten Krieger brauchen, um dem Ansturm standzuhalten. Männer wie den furchterregenden General Umar ibn al-Khattab und nun den hervorragenden Diplomaten Muawiya. Sie kannten die Rolle, die sie in dem großen Krieg, der auf sie zukam, innehaben würden.

Aber er, Talha, kannte die seine nicht.

Nachdem seine rechte Hand von dem Schwerthieb zertrümmert worden war, der für den Propheten bestimmt gewesen, war er kein fähiger Krieger mehr wie sein Freund Zubair. Er war auch kein geehrter Staatsmann wie sein Vetter Abu Bakr oder ein reicher Kaufmann wie Uthman, der die Mittel für einen ganzen Feldzug aufbringen konnte.

Er war ein armseliger Krüppel, der kaum genug Essen auf den Tisch brachte, um seine Frau Hammanah und seinen kleinen Sohn Muhammad zu ernähren. Seine Gemahlin war eine liebe, sanfte Frau und hatte sich noch nie beklagt. Er aber empfand sich als ein jämmerlicher Versager. Als einer der Ersten, die zum Islam übergetreten waren, gehörte er zum inneren Kreis um den Propheten, war aber der einzige der Gefährten, der es in Medina nicht zu Wohlstand gebracht hatte. Es war dieser beständige innere Kampf, der ihn daran hinderte, der Sache besser zu dienen, und der ihn davon abgehalten hatte, um ein Mädchen anzuhalten, ehe dieses Mädchen für ein größeres Schicksal bestimmt worden war.

Obwohl er es niemals ausgesprochen hatte, wusste ein jeder, was er für mich empfand. Er hatte bei Abu Bakr versuchsweise um meine Hand angehalten, als ich noch klein war, doch mein Vater hatte seine kostbare Tochter ungern einem Burschen versprochen, der es mit seiner Plackerei nie zu Wohlstand bringen würde. Stattdessen hatte er mich Jubayr ibn Mutim geben wollen, weil er durch unsere Verbindung den einflussreichen jungen Mekkaner Edelmann in den Islam zu locken hoffte.

Talha war bitter enttäuscht gewesen, hatte aber insgeheim damit gerechnet, dass Jubayr viel zu sehr mit den Traditionen verhaftet war, um sie dem Islam zu opfern. Und er sollte recht behalten. Doch kaum war mein Verlöbnis mit Jubayr gelöst, hatte Talha mit Staunen vernommen, dass ich nunmehr einem Manne versprochen war, mit dem er niemals konkurrieren konnte, selbst wenn er alle Schätze Arabiens sein Eigen nannte. Und so hatte er diese Tür in seinem Herzen für immer verschlossen. Denn Talha verehrte den Propheten, und er fügte sich dem Willen Gottes, indem er die eine Liebe der anderen opferte.

Talha versuchte, die Gedanken an die Vergangenheit von sich zu schieben. Doch die Welt ließ es nicht zu.

»Die Tochter Abu Bakrs war sehr lebhaft gestern«, hörte er eine tiefe Stimme sagen.

Talha blickte auf und sah zwei Kaufleute neben ihm stehen. Sie besahen sich einige Lederwaren, die erst vor kurzem aus Taif nach Medina geschmuggelt worden waren, obwohl Mekka den Verbündeten untersagt hatte, mit Mohammed Handel zu treiben.

Talha starrte die beiden an, die lässig miteinander plauderten, ein reichgewandeter Khazraj namens Sameer, und sein Freund Murtaza, ein Beduine vom Stamm der Tayy im Osten. Beide hatten Geschäfte mit Uthman ibn Affan getätigt und waren zur Hochzeitsfeier des Propheten mit Ramla eingeladen gewesen.

»Der Prophet hat wirklich Glück«, sagte Sameer augenzwinkernd.

»Sie ist das schönste Mädchen, das ich jemals gesehen habe«, antwortete Murtaza mit lüsternem Grinsen. »Ob sie in der Hochzeitsnacht noch Jungfrau war, was meinst du?«

Talha schäumte vor Wut. Er stürmte auf die Männer zu und drängte sich zwischen sie.

»Was soll dieses schändliche Gerede? Sie ist eure Mutter!«

Sameer blickte auf Talha herab, der in seiner fadenscheinigen Tunika und den staubigen Hosen vor ihm stand, und seine Augen verhöhnten ihn mit der beiläufigen Grausamkeit eines reichen Mannes.

»Nur solange sie die Frau des Propheten ist«, sagte Sameer.

Murtaza trat an Talha heran, und sein gebräuntes Gesicht roch nach Öl und nach Qat, dem Kraut aus dem Jemen, von dem es hieß, es bringe die Männer im wachen Zustand zum Träumen.

»Und was wird, wenn der Prophet stirbt oder sie verstößt?«, höhnte Murtaza. »Was wird dann aus dieser zarten Blume?«

Talhas Herz pochte. Und dann sagte er, ohne nachzudenken:

»Dann werde ich sie heiraten, und sei es nur, um ihre Ehre vor solchem Gesindel wie euch zu beschützen!«

Talha erstarrte, entsetzt darüber, dass er sein dunkelstes, geheimstes Begehren preisgegeben hatte, das weder in dieser noch in der nächsten Welt hätte ausgesprochen werden dürfen.

»Das klingt ja, als hegtest du Gefühle für die Schöne, die du deine Mutter nennst«, sagte der andere.

Der Beduine legte in vermeintlicher Kameradschaft den Arm um Talha.

»Du brauchst dich nicht dafür zu schämen, Junge«, sagte Murtaza, triefend vor Schadenfreude. »Einem Sohn, dessen Mutter so aussieht, dem würde man den einen oder anderen schmutzigen Gedanken durchaus verzeihen.«

Da ballte Talha die vernarbte Faust, und im nächsten Augenblick, getrieben von einer fast übermenschlichen Kraft, schlug er Murtaza die Zähne aus. Der Beduine fiel rücklings zu Boden, und Blut quoll ihm aus dem Mund.

Talha stand wie angewurzelt, zu keiner Bewegung fähig, trotz des pochenden Schmerzes in der zerstörten Hand. Da fuhr Sameer auch schon auf ihn los, schlug ihn zu Boden und trat auf ihn ein. Talha wehrte sich nicht, ertrug die Hiebe des wütenden Händlers, ohne einen Laut von sich zu geben, wie vor Jahren, als Umar ihn vor der Kaaba verprügelt hatte. Er hörte seine Rippen knacken, und der Schmerz war fast so heftig wie die Qualen in seiner verkrüppelten Faust.

Ohne sich zu wehren, ohne zu atmen, ließ Talha sich von Sameer in den Boden stampfen. Ihm wurde schwarz vor Augen, Dunkelheit hüllte ihn ein wie eine weiche Decke, und er sank in einen bewusstlosen Schlaf. Wenn das der Tod war, konnte er sich kein glücklicheres Ende denken. Er starb, während er die Ehre der Mutter der Gläubigen bschützte.

21

Ich saß unruhig in meinem Wohnhaus, das mir heute noch kleiner erschien als gewöhnlich, da sich auf Befehl des Propheten seine sämtlichen Frauen hier versammelt hatten. Der Harem war groß geworden in den vergangenen Jahren und bestand nun aus sechs Frauen – Sawda, mir, Hafsa, Zainab bint Jahsch, Umm Salama und Ramla, der Neuen. Die andere Zainab, die Tochter Khuzaimas, die der Prophet geheiratet hatte, um die Banu Amir als Verbündete zu gewinnen, war vor einigen Monaten verstorben. Es war ein schwerer Verlust gewesen für die Armen in Medina, da Zainabs unermüdlicher Einsatz für die Schwachen und Bedürftigen, der ihr den Beinamen Mutter der Armen eingebracht hatte, beispiellos war.

Ich blicke zurück und erkenne, dass von uns allen Zainab bint Khuzaima in gewisser Hinsicht die Glücklichste war von uns allen: Sie war aus dieser Welt geschieden, lange bevor dieses schreckliche Elend über die muslimische Umma hereinbrach. Außerdem hatte sie ein erfülltes, freies Leben ohne Beschränkung und Enge hinter sich. Ihre schlichten Alltagsfreuden, das Einhergehen im hellen Sonnenlicht, vor aller Augen, würde für uns bald zum Luxus werden – und auch diese Katastrophe hatte ich mit meinem hitzigen, eigensinnigen Temperament verschuldet.

Die Spannung im Raum war so dick wie der Rauch aus einem Ofen, der zu lange nicht gekehrt worden war. Das Feuer, das sich hinter den kühlen Mienen meiner Mit-Frauen verbarg, sollte bald hervorbrechen.

Keine von ihnen sah mich an, bis auf Hafsa, deren wütender Blick die Gefühle aller ausdrückte. Mein kokettes Gebaren bei Ramlas Hochzeit hatte den gesamten Haushalt in Verruf gebracht und zudem eine Prügelei auf Medinas Straßen verursacht. Mein armer, unglücklicher Talha war bewusstlos geschlagen worden, als er meine Ehre verteidigen musste, und aus der Prügelei war ein erbittertes Handgemenge erwachsen, als wütende Gefährten ihn hatten rächen wollen. Obschon niemand zu Tode gekommen war, erinnerte der Tumult doch auf erschreckende Weise daran, wie zerbrechlich der Friede in der Oasenstadt doch war.

Noch war unklar, was als Nächstes geschehen würde. Aber die Angelegenheit würde eindeutig Konsequenzen haben, und dass der Prophet alle Mütter kurzerhand versammelt hatte, ließ uns ahnen, dass sie alle in gewisser Weise für mein törichtes Verhalten würden bezahlen müssen.

Ich mied Hafsas vorwurfsvollen Blick und starrte an die Decke aus Palmblättern, wo eine graue Motte in einer Blattspalte schlief. Wie gerne wäre ich diese Motte gewesen, im Dunkeln verborgen und unbeachtet von der Welt, jedoch frei, um nach Belieben fortzufliegen.

Da ging die Türe auf, und der Gesandte Gottes betrat den Raum. Er blickte in die Runde und nickte jeder seiner Frauen ohne ein Lächeln zu. Nur ich schien Luft für ihn zu sein. Mein Herz zerbrach wie ein Spiegel, der aus großer Höhe zu Boden fiel.

Der Prophet schloss die Tür und setzte sich, Beine über Kreuz, auf den Boden. Er holte tief Luft und seufzte müde, sagte aber nichts.

Uns wurde zunehmend mulmig zumute, aber der Prophet tat nichts, um uns zu beschwichtigen. Er saß einfach da und betrachtete uns mit einer Geduld, die beängstigender war als aller Zorn, den er hätte zum Ausdruck bringen können.

Mein Mund wurde schmerzhaft trocken, so als hätte ich einen Klumpen Salz gegessen. Und noch immer sagte mein Gemahl nichts.

Ich konnte es nicht länger ertragen. Auch wenn ich Gefahr lief, das seltene Feuer seines Zorns zu entfachen, überwand ich mich und ergriff das Wort.

»Geht es Talha gut?«, krächzte ich, als sei ich jahrelang stumm gewesen und meine Zunge außer Übung geraten.

Aller Augen waren auf mich gerichtet. Die anderen Mütter funkelten mich zornig an, aber ich erwiderte ihre grausamen Blicke nicht und richtete meine ganze Aufmerksamkeit auf den einen Mann, der mein Schicksal in Händen hielt.

Der Prophet starrte lange auf die Wand gegenüber, ehe er sich endlich zu mir wandte. Ich machte mich auf einen Vorwurf gefasst. Vielleicht hoffte ich sogar auf einen Wutausbruch, einen Anflug von Leidenschaft, der zeigte, dass er mich noch liebte.

Doch als sich unsere Blicke endlich kreuzten, waren keine Zornesflammen in seinen Augen.

»Talhas Wunden werden heilen«, sagte Mohammed sanft. »Aber die Wunde, die die Umma davongetragen hat, geht tiefer.«

Wieder seufzte er, als sei er unendlich erschöpft. Ich entdeckte neue Linien um seine dunklen Augen, ein Zeichen, dass er schlecht geschlafen hatte. Plötzlich bedauerte ich zutiefst, dass zur Last der Verantwortung, die er als Anführer trug, auch noch der Kummer kam, den ich ihm törichterweise bereitet hatte.

»Ich kämpfe seit so vielen Jahren darum, dieses streitsüchtige Volk zu einen«, sagte er und ließ mich dabei nicht aus den Augen. »Und doch genügt eine kleine Unstimmigkeit, um wieder Zwist zu säen.«

Der Raum verlor seine Konturen, da mir Tränen in die Augen traten.

»Es tut mir so leid. Ich wollte doch nicht –«

»Du wolltest es nicht, doch der Schaden ist getan«, fiel der Prophet mir ins Wort, und ich fühlte mich wie geohrfeigt. Mohammed war stets über alle Maßen höflich, und andere zu unterbrechen galt ihm als übler Verstoß gegen die guten Manieren. Die Tatsache, dass er mir so barsch ins Wort gefallen war, zumal in der Gegenwart meiner Rivalinnen, zeigte mir nur, wie tief ich in seiner Wertschätzung gesunken war. Ich spürte einen schmerzhaften Kloß im Hals, als der Gedanke mir in den Sinn fuhr, er könne mich verstoßen.

Da ertönte die mütterlich sanfte Stimme Umm Salamas.

»Wir sind deine Frauen und Gefährtinnen in dieser und der nächsten Welt«, sagte sie ruhig. »Was möchtest du, dass wir tun, o erhabener Prophet?«

Sie hatte die Worte sorgsam gewählt. Auf diese Weise hatte sie die Verantwortung für die Ereignisse des Tages von meinen einsamen Schultern genommen und sie den Müttern als Gruppe auferlegt. Ich warf ihr einen dankbaren Blick zu.

Der Prophet zögerte, und als er sprach, tat er dies mit der unbeugsamen Autorität des Anführers einer Nation, nicht mit der sanften Nachsicht eines Patriarchen.

O Weiber des Propheten,
ihr seid nicht wie eins der andern Weiber.
Wenn ihr gottesfürchtig seid,
so seid nicht entgegenkommend in der Rede,
So dass er, in dessen Herz Krankheit ist, lüstern wird,
Sondern sprecht geziemende Worte.

Der Prophet verstummte, damit die heiligen Worte auf uns wirkten. Ich blinzelte, verspürte mit einem Mal Erleichterung. Der Befehl war nicht lästig, und gewiss meinte Gott das nicht wörtlich. Der Prophet hatte schon oft gesagt, dass vieles im heiligen Koran symbolisch gemeint sei und jene, die das Gesetz streng nach den Buchstaben auslegten, Gottes Absichten missdeuteten. Die Anweisung, im Haus zu bleiben, eingesperrt innerhalb dieser engen Mauern aus Lehm, während die Welt ringsum vor Leben sprühte, konnte doch keine strenge Regel sein, die es mit Inbrunst einzuhalten galt. Vielleicht war sie nur eine allgemeine Ermahnung, um jenes unschickliche Verhalten einzudämmen, das Aufruhr und Gewalt auslösen konnte, wie mein dummes Betragen bei der Hochzeit.

Doch als ich den Propheten ansah, ließ die Eindringlichkeit in seinen Augen das Lächeln gefrieren, das um meine Mundwinkel spielte. Etwas Düsteres hing nach wie vor zwischen uns, und plötzlich bekam ich es wieder mit der Angst zu tun.

»Fortan sollt ihr nur noch außer Haus gehen, wenn es unbedingt vonnöten ist. Es ist zu eurem Besten und zum Besten der Umma«, sagte er, und mir stockte der Atem. Der Prophet wollte das Gebot allen Ernstes anwenden. Wir sollten im Haus bleiben wie Gefangene.

»Das ist noch nicht alles«, sagte er grimmig. »Gott hat auch den Gläubigen ein Gebot geschickt.«

Er holte tief Luft und rezitierte dann die schönen Verse:

Und wenn ihr seine Frauen um einen Gegenstand bittet,
so bittet sie hinter einem Vorhang;
Solches ist reiner für eure und ihre Herzen.
Und es geziemt euch nicht,
dem Gesandten Allahs Verdruss zu bereiten
Noch nach ihm je seine Gattinnen zu heiraten.
Siehe, solches wäre bei Allah ein gewaltig Ding.

Der Prophet verstummte, und wir sahen einander verwirrt an, begriffen nicht ganz, was von uns verlangt wurde. Ich verstand, dass es uns verboten war, nach dem Propheten einen anderen Mann zu heiraten – die Rivalitäten zwischen jenen, die sich um die Ehre streiten würden, eine Königin des Reiches zu heiraten, würden das Volk zerreißen. Doch die Vorstellung, dass wir fortan nur mehr hinter einem Vorhang mit den Männern sprechen sollten, war beunruhigend für uns arabische Frauen, die wir gewohnt waren, unter freiem Himmel zu leben. Und so redeten wir uns ein, wir hätten die Verse missverstanden. Unter dem Zwang der Notwendigkeit im Haus bleiben zu müssen war das eine, doch dass wir in dieser Art und Weise von unseren Glaubensbrüdern abgeschnitten sein sollten, war uns unbegreiflich. Gewiss würde diese Regel frei ausgelegt werden.

Doch der Prophet machte unseren Hoffnungen ein jähes Ende.

»Von Stund an dürft ihr mit einem Mann, der kein Mahrem ist, nur noch durch einen Schleier oder Vorhang sprechen«, sagte er mit Nachdruck, ohne mich aus den Augen zu lassen, und mir sank der Mut.

Ein Mahrem war jeder Mann, den zu heiraten gegen das Inzest-Verbot verstoßen hätte, also unsere Brüder, Söhne, Väter, Onkel und Neffen. Doch alle anderen Männer, auch enge Freunde wie Talha, fielen aus diesem Tabu heraus – und von nun an durften wir nur noch hinter einer Barriere mit ihnen sprechen. Auf diese Veränderung war ich nicht gefasst gewesen, und ich konnte mir auch nicht vorstellen, wie ich dieses Gebot Gottes einhalten sollte.

Der Gesandte erhob sich, und wir blickten alle zu ihm auf, als wären wir in einem Traum gefangen. Doch als er die Tür öffnete, sah ich die Außenwelt aufblitzen, erahnte die Betriebsamkeit vor der Moschee, in den Straßen Medinas und erkannte unter Tränen, dass ich mich nie mehr in diese Welt hinauswagen durfte, wie ich es mein Leben lang getan hatte, frei und stolz.

Von nun an würde ich wie eine Gefangene leben, selbst wenn ich nicht in das kleine Haus verbannt war, dessen Lehmmauern mich umschlossen. Denn wann immer ich mich in die Sonne wagte, würde mein Gesicht hinter einem Schleier verschwinden. Die Gitterstäbe meines Gefängnisses würden mir überallhin folgen und wären unüberwindlich, aus einem kleinen Streifen Tuch geschmiedet, das stärker wäre als der mächtigste byzantinische Stahl.

22

Die folgenden Monate waren mit die schwierigsten in meinem jungen Leben. Gewohnt, mich frei in der Stadt zu bewegen – als Mutter der Gläubigen gewährte man mir allenthalben den Vortritt –, war ich nun in meinem winzigen Haus gefangen. Das kleine Fenster, das auf den Hof der Moschee blickte, war mit einem dicken schwarzen Tuch aus grober Wolle verhängt, ebenso meine Türschwelle. Eine überflüssige Maßnahme, denn nachdem das Schleiergebot offenbart worden war, hatten die Männer Medinas, den Zorn Gottes fürchtend, meine Gesellschaft geflissentlich gemieden. Selbst wenn die Mauern meines Hauses eingestürzt wären und mich den Blicken der Welt preisgegeben hätten, wäre es keinem Blinden in den Sinn gekommen, sich mir zu nähern.

Selbst Medinas Frauen mieden nun meine Gesellschaft, und abgesehen von meiner Schwester Asma und meiner Mutter hatte ich wenig Besuch. Die anderen Ehefrauen des Propheten, ebenso hinter dem Schleier gefangen wie ich, gaben mir die Schuld an ihrer misslichen Lage. Sogar Hafsa, mit der ich mich gegen unsere schöne Rivalin Zainab bint Jahsch verbündet hatte, war verbittert und sprach nur noch selten mit mir.

Meine einsamen Tage verbrachte ich mit der Lektüre des heiligen Koran, dessen Verse längst nicht mehr heimlich auf Palmblätter oder Ziegenknochen gekritzelt, sondern auf widerstandsfähigem Pergament aus Ägypten niedergeschrieben wurden. Ich fand Trost bei den Geschichten der Propheten, die während ihrer heiligen Missionen bitteres Leid ertragen mussten: Moses zum Beispiel war gezwungen, sein reiches Prinzendasein hinter sich zu lassen und in die Wüste zu fliehen, wo er die Stimme Gottes vernahm. Oder mein Urahn Ismael, der aus einem behaglichen Dasein im Hause Abrahams in die trockene Wüste Arabiens vertrieben worden war und dort eine neue Nation gegründet hatte, die das Bündnis Gottes mit den Menschen erneuern sollte. Diese Geschichten von Verbannung und Wiedergutmachung hatten den Muslimen stets viel bedeutet, sahen sie doch in den schmerzvollen Erfahrungen ihrer Protagonisten ein Echo ihrer eigenen Vergangenheit. Und mir gaben sie ein wenig Trost, da ich hoffte, mein Gefangenendasein möge nicht nur Strafe sein für mein sündhaftes Betragen, sondern einem höheren Zweck dienen, zumal auch Gottes heilige Männer im Dienste einer höheren Sache Entbehrung und Verlust hatten hinnehmen müssen.

In jenen schweren Wochen verbrachte der Prophet weiterhin abwechselnd eine Nacht bei jeder seiner Frauen. Obwohl mein Verhalten ihn über die Maßen verärgert hatte, war der Prophet, nachdem ihm Gottes Wille offenbart worden war, wieder versöhnlich gestimmt, erkannte wohl, dass er mit noch mehr Strenge nur Salz in meine Wunden streuen würde. Ich freute mich auf unsere gemeinsame Zeit einmal in der Woche und überhäufte ihn für gewöhnlich mit Fragen über das Leben außerhalb meines Kerkers, die Zustände in Medina und den Krieg gegen Mekka. Den Propheten schien mein Interesse an politischen Angelegenheiten zu erstaunen, sogar zu freuen; mit seinen anderen Frauen besprach er solche Dinge selten, mit mir dagegen konnte er seinen beschwerlichen Alltag als Staatsmann teilen. Und so hatte sich infolge des Schleiers unsere Beziehung zueinander wieder verbessert, sosehr ich auch die Einschränkung meines Lebens bedauerte.

Unsere Plauderstunden waren der einzige Lichtblick in meinem gleichförmigen Dasein, und unsere Verbindung wurde noch tiefer und inniger, selbst als weltliche Belange immer schwerer auf seinen Schultern lasteten. In den vergangenen Jahren hatte ich befürchtet, weniger wichtig zu werden für den Propheten, da sein Harem beständig wuchs und jede schöne Frau in Medina darum buhlte, eine von den Müttern zu werden. Doch das Seltsame an meinem Kerkerleben war, dass die Liebe zwischen uns neu erblühte, und so wichen die Gerüchte, eine andere sei nun statt meiner zur Lieblingsfrau aufgestiegen, dem neidischen Raunen, ich hielte sein Herz fest in der Hand.

Eines Tages kam der Prophet zu mir und bat mich, ihn auf einer Wanderung in die Wüste im Westen der Oase zu begleiten. Seinen Kundschaftern war zugetragen worden, dass ein Beduinenstamm, die Banu Mustaliq, einen Pakt mit Mekka geschlossen hatten und nun planten, muslimische Karawanen zu überfallen, die auf ihrem Heimweg von Syrien an der Küste entlangzogen. Der Prophet hatte daraufhin entschieden, dem Stamm zuvorzukommen und ihn anzugreifen. Die Muslime konnten es sich nicht mehr länger leisten, in der Defensive auszuharren. Nachdem wir im Zuge der Belagerung durch die Mekkaner knapp der Vernichtung entgangen waren, mussten wir beim ersten Anzeichen einer Verschwörung gegen uns zum Angriff blasen. So würde die muslimische Armee gegen die Banu Mustaliq ziehen und sie niederwerfen, ehe sie für den Kampf gerüstet waren. Und ich sollte den Propheten auf dem Feldzug begleiten.

Freudentränen traten mir in die Augen. Es wäre seit Wochen das erste Mal, dass ich die Mauern meines Hauses verlassen und die Welt wiedersehen würde. Obwohl ich mein Gesicht hinter einem Schleier verstecken müsste, wäre ich zumindest imstande, wieder die Sonne zu sehen und die würzige Wüstenluft zu atmen. Und was das Wichtigste war, ich hätte den Propheten einige Nächte lang für mich allein.

Ich vollführte Luftsprünge vor Freude und klatschte in die Hände wie ein kleines Mädchen, und mein Gemahl lächelte ob meiner Begeisterung. Begehren blitzte auf in seinen Augen, und mein Herz klopfte schneller. Ich lief zur kleinen Holztruhe in der Ecke, die meine wenigen Habseligkeiten enthielt, und holte den langen dunklen Schleier hervor, der nun außerhalb des Gefängnisses mein Gefängnis geworden war, dazu einen Umhang. Beides bestand aus dicker Baumwolle und bedeckte meinen Körper wie der schwarze Schatten einer Sonnenfinsternis, wobei das fließende Gewand eigens entworfen worden war, um jede Ahnung meiner zarten Rundungen zu verstecken. Es war wie das Totenhemd für einen wandelnden Leichnam, und so ähnlich hatte ich mich in den einsamen Tagen des vorangegangenen Monats auch gefühlt. Doch nun legte ich es stolz und aufgeregt an, als wäre es ein herrliches Hochzeitskleid aus Seide und Gold. Und in gewisser Weise war dem auch so. Denn heute Nacht hätte ich die Gelegenheit, mich erneut an den Propheten zu binden, ihn mit meinen beharrlichen Küssen zu überzeugen, dass er der Einzige war, den ich jemals lieben würde.

Ich legte den schweren Umhang um, meinen Schild gegen die Außenwelt, und war gerade im Begriff, die Truhe zu schließen, als ich unter einem hübschen Paar Fußringe und einem Kamm aus Korallen etwas hervorglänzen sah. Es war die Halskette aus Onyxperlen, die mein Mann mir zur Hochzeit geschenkt hatte.

Ich holte die Kette hervor und band sie mir um den schlanken Hals. Die Erinnerung zauberte mir ein Lächeln auf die Lippen, als ich mein Gesicht mit dem weichen schwarzen Schleier verhüllte, dem Niqab, hinter dem nur meine goldenen Augen hervorspähten. Der Prophet nahm meine Hand, ehe er die Tür öffnete. Ich blinzelte einen Moment lang, geblendet von der Helligkeit des ungewohnten Tageslichts.

Und dann holte ich tief Luft und trat hinaus in die Welt, aus der ich verbannt gewesen war. Der Hof der Moschee wimmelte von Gläubigen, die mich erstaunt herauskommen sahen. Einige blickten rasch beiseite, während andere fasziniert zu der schwarzen Gestalt herüberstarrten, die einmal ein schönes Mädchen gewesen war, ein Mädchen, dessen vertrautes Gesicht keiner von ihnen jemals wiedersehen würde.

Der Gesandte führte mich durch die Schar der Gläubigen, die ihn stets umgab in der Hoffnung, seine Hand oder den Saum seines Gewandes zu berühren und so die Baraka zu empfangen, den göttlichen Segen, der seinem Leib entströmte.

Als mein Ehemann mich durch die Straßen Medinas führte, die mir mittlerweile so fremd erschienen, kam mir der seltsame Gedanke, dass die Orientierungslosigkeit, die ich empfand, der Verwirrung einer Seele am Jüngsten Tage gleichen musste, wenn sie, aus dem Grab erweckt, dem gefürchteten Gericht Gottes entgegenging.

Dieser Eindruck sollte sich schon bald als treffend erweisen.

23

Der Angriff auf die Banu Mustaliq war ein durchschlagender Erfolg. Die Beduinen waren auf unser Kommen nicht gefasst gewesen, und ihr Stoßtrupp war kein Gegner für die tausend gutausgerüsteten muslimischen Krieger, die im Morgengrauen ihr Lager überfielen.

Ich beobachtete das Scharmützel vom Rücken meiner Kamelstute aus, eines robusten Tieres, das ich Asiya genannt hatte, nach der Gemahlin des Pharao, die heimlich den Glauben Mosis angenommen hatte. Ich saß in einer schwerbewachten Howdah, einer Sänfte, die eigens zum Schutz der Frau des Propheten erbaut worden war, wenn sie ihn in die Schlacht begleitete. Ich spähte durch den Vorhang aus Stahlringen hinaus in die gleißende Wüste, wo die Truppen des Gesandten die verräterrischen Beduinen niederschlugen. Die Schlacht währte nur eine knappe Stunde. Nachdem der Stammesführer, al-Harith, vom Schwert eines Gläubigen namens Thabit ibn Qays enthauptet worden war, hatten die Banu Mustaliq kapituliert.

Ich sah mit grimmiger Genugtuung, wie die Beduinenkrieger einer nach dem anderen verzweifelt die Waffen niederlegten, und sich ergaben. Der Prophet trat auf das Schlachtfeld und half dem Gegner, der ihm am nächsten war, einem dunkelhäutigen Krieger mit eingeschlagenen Zähnen, auf die Beine.

»Werft euch nicht vor Menschen nieder«, sagte er zu seinem besiegten Feind, »nur vor Gott beugt das Knie.«

Der Soldat sah ihn dankbar an, und da wusste ich, dass die Banu Mustaliq schon bald auf unserer Seite stehen würden. Sie waren ein Clan aus Söldnern, die ihr Mäntelchen nach dem Wind hängten, und der Überraschungsangriff von Medina hatte ihnen gezeigt, dass das Klima in Arabien sich ein für alle Mal gewandelt hatte. Der Prophet hatte ihnen auf kluge Weise gezeigt, dass ihre Zukunft in Medina, nicht in Mekka lag. Zwei Dutzend Krieger waren umgekommen, ein schwerer Schlag, doch ihr Verlust wäre noch weitaus größer gewesen, hätten sie sich mit Abu Sufyan verbündet.

Als Umar und Ali die besiegten Beduinen zusammentrieben und mit kräftigen Stricken fesselten, hörte ich einen Angstschrei und sah eine alte Frau aus der staubigen Zeltstadt treten, die ihrem Volk Zuflucht war. Ihr Gesicht war gezeichnet vom jahrelangen harten Überlebenskampf in der Wüste. Dennoch bewegte sie sich erstaunlich schnell für ihr Alter und hastete über den blutigen Sand auf den kopflosen Leichnam al-Hariths zu. Ihr durchdringenes Geheul verriet uns, dass sie die Ehefrau des Stammesführers war, und ich empfand Mitleid für sie.

Da trat noch eine Frau, etwa zwanzig Jahre alt, aus dem bunten Zelt, das wohl al-Harith gehört hatte, und lief hinter der Alten her. Das Mädchen vermied es, den Leichnam des Anführers anzusehen, aber sie weinte nicht. Stattdessen warf sie die Arme um die alte Frau und raunte ihr tröstende Worte zu, bis die alte Frau zu zittern aufhörte und dem Mädchen in die Arme sank.

Ich sah, wie die Männer auf das Mädchen mit dem wehenden goldbraunen Haar und der olivfarbenen Haut starrten, die zur Farbe der Augen passte. Sie war sehr schön, bald würden die muslimischen Krieger sich darum streiten, wer sie als Kriegsbeute heimführen durfte.

Das Mädchen spürte die Blicke der Männer, und sie warf trotzig den Kopf in den Nacken.

»Ich bin Juwayriya, Tochter von al-Harith, den ihr getötet habt«, sagte sie furchtlos. »Das hier ist meine Mutter und die Mutter meines Stammes. Behandelt sie und die Ihren mit Würde, wenn ihr Allah fürchtet.«

Sie hatte die Worte klug gewählt, denn sie hatten die gewünschte Wirkung. Die lüsternen Männer wandten die Blicke ab, peinlich berührt von der eigenen Rohheit, und ich kam nicht umhin, anerkennend zu lächeln. Das Mädchen besaß Mut.

Da sah ich den beifälligen Blick meines Mannes auf ihr ruhen, und sein Lächeln verscheuchte das meine.

***

Wir lagerten zwei Tage unweit der Zelte der Banu Mustaliq. In dieser Zeit wurde die Beute unter den Kriegern aufgeteilt. Der Stamm hatte seit Jahren erfolgreich Karawanen geplündert, und diese Raubzüge hatten ihm beträchtlichen Wohlstand eingebracht, der nun in den Besitz der Eroberer übergegangen war. Ein Fünftel der Beute würde dem Propheten zufallen, auch der aus seltenen Juwelen bestehende Schatz – Opale, Smaragde und Saphire, deren funkelnde Schönheit mir den Atem verschlug. Seufzend berührte ich die kostbaren Steine, da ich ja wusste, dass sie bald schon unter den Bedürftigen verteilt werden würden und der Haushalt des Propheten so arm bliebe wie eh und je.

Das heikelste Thema war das Schicksal der Gefangenen des Stammes, vor allem jenes der stolzen Juwayriya. Ein Streit entbrannte, wer den höchsten Anspruch hatte auf die Tochter des Stammesführers, welcher der Krieger auf dem Schlachtfeld die größte Tapferkeit und Kühnheit bewiesen hatte, um mit einer Sklavin von solch erlesener Schönheit belohnt zu werden. Die Rivalen wandten sich an Umar, der auf Anweisung des Propheten bei Zwistigkeiten dieser Art als Richter fungierte. Der grimmige Riese hörte jedem der Kontrahenten unwirsch zu und fiel ihm ins Wort, sobald er genug gehört hatte; sodann verkündete er, ohne zu zögern, sein Urteil. Das Mädchen sollte Thabit gehören, der ihren Vater, den Stammesführer der Banu Mustaliq, eigenhändig getötet hatte.

Auch wenn ihre Enttäuschung groß war, hatte doch keiner der übrigen Bewerber den Mut, das Urteil des mächtigen Umar anzufechten, und so war die Angelegenheit entschieden.

Nur nicht für Juwayriya selbst. Als sie von ihrem Schicksal erfuhr, verlangte sie laut, mit dem Gesandten Gottes persönlich sprechen zu dürfen. Ihr Zorn und ihre Beharrlichkeit schüchterten sogar jene ein, die sie bewachten, und kurz darauf begleitete ich den Propheten zum Zelt der Sklavinnen, in welchem sie und die anderen Frauen untergebracht waren.

Im Moment da wir eintraten, veränderte sich Juwayriya. Aus der hochmütigen, fordernden Prinzessin wurde eine demütige Sklavin, die den Blick gesenkt hielt und der fortwährend, wie auf Befehl, Tränen über die Wangen liefen. Sie bat den Propheten, sie vor ihrem schändlichen Schicksal zu erretten. Sie sei die Tochter eines arabischen Stammesführers, eine Prinzessin ihres Volkes. Es sei die höchste Erniedrigung und Schmach für ihre Familie, dass sie nun das Eigentum und Spielzeug eines einfachen Kriegers der muslimischen Armee werden sollte.

Ich beobachtete sie durch das schwere Tuch meines Schleiers. Ihre Schauspielkunst war beeindruckend. Juwayriya brachte ihr Anliegen mit sämtlichen ihr zu Gebote stehenden Gefühlsnuancen vor, mimte, je nach Bedarf, die Betrübte, Würdevolle, Hysterische, und mein Gemahl war von ihrer Darbietung gerührt. Ich verspürte den vertrauten Stich der Eifersucht, als der Prophet sich bereit erklärte, sie auszulösen – vorausgesetzt, sie werde ihn heiraten und dafür sorgen, dass der Rest des Stammes ein Bündnis mit Medina einging.

Juwayriya nahm den Antrag bereitwillig an, und ich dachte mit Staunen daran, was für einen seltsamen Tag das Mädchen erlebt hatte. Im Morgengrauen war sie noch Beduinenprinzessin gewesen, um die Mittagsstunde bereits Gefangene und Sklavin, und bei Sonnenuntergang schließlich, als Mutter der Gläubigen, eine von Arabiens Königinnen.

In dieser Nacht – ich schlief allein in meinem Zelt, während der Prophet die Vorzüge seiner betörenden neuen Ehefrau genoss – betastete ich die Kette aus Onyx und ließ all meinen Zorn und Neid in die dunklen Perlen fließen. Sosehr ich mich auch bemühte, nie würde ich der Mittelpunkt in Mohammeds Leben sein. Er war zu groß für nur eine Frau und seine Mission größer als der Lockruf einer ehelichen Verbindung.

Ich wünschte mir verzweifelt, ich wäre ihm von allen Frauen die wichtigste, könnte ihm sogar Chadidscha ersetzen, doch ich wusste genau, das würde niemals geschehen. Ich musste mich damit abfinden, die Erste eines stetig größer werdenden Kreises von Gemahlinnen zu sein, ein Name unter vielen in den Annalen der Geschichte.

Mein zorniges Herz schrie ob dieser Ungerechtigkeit. Ich, von allen Frauen der hellste Stern am Firmament, war begraben wie ein Diamant, der im Sand begraben liegt, meine erlesene Schönheit vor der Welt verborgen, mein scharfer Geist außerstande, im Licht der Sonne zu glänzen. Ich war mehr als dieses fünfzehnjährige Mädchen, das, von einem schwarzen Schleier verhüllt, auf einer rauen Matte in der Wüste schlief. Doch die Welt würde mich nicht sehen. Ich war eine Königin, die ihre Krone niemals tragen durfte.

Ich gelobte im Stillen, dass ich von allen Frauen des Propheten die einzige wäre, von der man noch in tausend Jahren sprechen würde. Diejenige, deren Name noch fallen würde, wenn alle anderen längst vergessen wären.

Es war ein schrecklicher Schwur, und ich hätte ihn niemals leisten sollen. Denn der Herr erhörte mein düsteres Gebet, aber nicht, wie ich es erhofft oder ersehnt hatte.

24

Der Morgen, der mein Leben veränderte, war nicht bemerkenswert. Ich erwachte beim ersten Licht der Sonne zum betörenden Klang von Bilals Stimme, der die Gläubigen zum Gebet rief. Ich hatte unruhig geschlafen, war von wirren Träumen heimgesucht worden, die vergessen waren, als ich mich erhob. Ich vollführte meine Waschungen mit einem Krug Wasser, der von einem der Krieger diskret vor dem Eingang zu meinem Zelt abgestellt worden war.

Ich ließ das kühle Nass durch die Finger rinnen, wusch mir den Schlaf aus den Augen und benetzte Haare und Füße gemäß dem Wudu – der rituellen Reinigung – etwas weniger gründlich als normalerweise vor dem Gebet. Nur nach dem Geschlechtsverkehr war man zum Ghusl verpflichtet, zu einem Vollbad, bei dem jeder Körperteil gereinigt werden musste, ehe man zum Herrn der Welten beten durfte. Da fuhr mir durch den Sinn, dass der Prophet natürlich ein Ghusl würde durchführen müssen, nachdem er die Nacht mit seiner neuen Braut verbracht hatte, und mir wurde vor Eifersucht ganz schwer ums Herz.

Als ich aus dem Zelt trat, verschleiert und von Kopf bis Fuß verhüllt, wie es von mir verlangt wurde, sah ich, wie der Prophet seine Männer in Reihen ordnete, die Häupter gen Süden gewandt, in Richtung der heiligen Kaaba. Er lächelte, als er meiner gewahr wurde, doch ich blickte beiseite, außerstande, ihm in die Augen zu sehen. Ich sah aus dem Augenwinkel heraus, dass sein Lächeln ein wenig breiter wurde, als belustige ihn mein unverhohlener Verdruss über seine Heirat mit Juwayriya, und ich musste an mich halten, um nicht etwas zu sagen, das einer Mutter der Gläubigen unwürdig war.

Nachdem wir das Fajr-Ritual vollzogen hatten, ehe die Sonnenscheibe über dem Horizont aufgestiegen war, machten sich die Männer daran, das Lager für die Heimkehr abzubauen. Ich ging ein wenig spazieren, um meine Gedanken zu ordnen, und hielt mich fern von Juwayriya, obwohl sie in meine Richtung blickte. Sie trug nun einen purpurnen Schleier, der zu ihren fließenden Gewändern passte, und verströmte eine große Sinnlichkeit. Sie war größer als ich, ihre Brüste rund und fest und ihre Schenkel wohlgeformt – die besten Voraussetzungen, um dem Propheten Kinder zu gebären.

Ich kochte innerlich bei dem Gedanken, dass von nun an Juwayriya die große Hoffnung wäre, da ich dem Propheten in den sechs Jahren, die wir das Bett teilten, keinen Sohn geschenkt hatte. Man munkelte bereits, dass ich unfruchtbar sei, und doch blutete ich regelmäßig jeden Monat. Es stimmte natürlich, dass die Möglichkeiten für eine Empfängnis denkbar gering waren, dennoch bestand nach wie vor die Hoffnung, dass mein Schoß in den kommenden Jahren Frucht tragen würde. Nur hegte ein Teil von mir gewisse Zweifel, ob es überhaupt Gottes Wille war, dass ich meinem Mann einen Sohn gebar. Das Einzige, was mir noch größeren Kummer bereitete, war der Gedanke, Allah könnte einer meiner Rivalinnen diese Ehre zuteil werden lassen.

Als ich allein in einem Winkel des Lagers saß und über mein Schicksal nachgrübelte, spürte ich, wie die Wüstenluft um mich herum mit einem Mal kühler wurde, obwohl kein Wind meine Kleider bauschte. Ich blickte auf und sah den Gesandten Gottes neben mir stehen, noch immer das Lächeln auf den Lippen, das mich so zornig gemacht hatte.

»Komm, wir wollen um die Wette laufen«, sagte er und streckte die Hand nach mir aus.

Überrascht starrte ich zu ihm auf, und die Wärme seines Blicks ließ meinen Ärger verrauchen. In den frühen Tagen unserer Verbindung, als ich sowohl im Herzen als auch im Körper noch ein Kind war, pflegte der Prophet oft mit mir zu spielen. Besonders gern lief er mit mir um die Wette, zumal ich schnell war wie der Wind und ihn als Einzige besiegen konnte.

Es war ein zärtliches Angebot, eine Erinnerung an die Zeit, in der es nur uns beide gegeben hatte, bevor der Harem sich mit Frauen füllte, deren Schönheit der meinen gleichkam. Ich nahm seine Hand und stand auf, ging mit dem Propheten an den vielen Menschen vorbei, die die Zelte abbrachen und die Kamele losbanden für die Reise. Juwayriya stand neben ihrer verwitweten Mutter und beobachtete uns wie ein Falke, und ich lächelte unter meinem schwarzen Schleier.

Mein Mann führte mich zu einem kleinen Hügel, wo ein einsamer Oleanderstrauch der Wildnis trotzte. Seine rosafarbenen und gelben Knospen schimmerten im frühen Morgenlicht. Der Prophet blickte suchend in die Landschaft, bis er ein geeignetes Ziel fand, einen Kaktus unweit eines Felsens, hinter dem sich eine steinige Schlucht auftat.

»Bis dorthin«, sagte er und zeigte auf das Ziel. »Dass du mir nicht über den Felsrand stürzt. Die Engel fangen dich vielleicht nicht rechtzeitig auf!«

Ich sah ihn aus schmalen Augen an, und er musste lachen. Der Prophet wartete mit belustigtem Grinsen, bis ich meine Gewänder geschürzt und über den Fußknöcheln festgebunden hatte, um nicht zu stolpern – es waren keine Männer in der Nähe, und er machte keine Einwände. Dann schleuderte ich meine Sandalen fort und ließ den grobkörnigen Sand meine Füße liebkosen, wie ich es als Kind getan hatte.

Der neckende Gesichtsausdruck des Propheten wich echter Zuneigung. Da erkannte ich, dass auch er die Tage vermisste, da die Welt noch einfach war, als es nur eine Handvoll Gläubige gab. Nun gab er den Ton an, und nichts war mehr einfach.

Der Prophet nahm die geduckte Ausgangshaltung ein. Und dann, ohne wie üblich bis drei zu zählen, rief er einfach nur: »Los!«

Und das Rennen hatte begonnen.

Mit der Kraft der Jugend jagte ich an ihm vorbei. Die heiße Luft drückte mir den Schleier gegen den Mund. Ich spürte mein Herz klopfen, als ich jeder Sehne das Äußerste abverlangte. Der Kaktus rückte näher, während die menschenleere Wüste stillzustehen schien, und einen Augenblick lang war es mir, als stünde ich still und die Pflanze käme auf mich zugeflogen.

Ich sah keine Spur von Mohammed im Augenwinkel und fragte mich, ob er sich überhaupt von der Stelle bewegt hatte. Da spürte ich einen Windstoß zur Rechten, und der Prophet preschte an mir vorbei, das schwarze Haar wild im Wind flatternd, und lachte, dass sein Bart bebte.

Im nächsten Augenblick hatte er den Kaktus erreicht und wandte sich triumphierend zu mir um, als ich kurz darauf ans Ziel kam. Wir ließen uns beide zu Boden fallen, schnappten nach Luft und lachten wie seit Monaten nicht mehr. Es war die Freude, dass uns das Schicksal miteinander verbunden hatte, den großen Mann und das kleine Mädchen, ein höchst merkwürdiges Paar.

Er drückte mich an sich, und ich spürte den regelmäßigen, tröstlichen Schlag seines Herzens. In diesem Moment erkannte ich, dass ich für ihn etwas Besonderes bliebe, ganz gleich, mit wie vielen Frauen er das Bett teilte. Ich würde ihm niemals Chadidscha ersetzen, die seine erste Liebe gewesen war. Aber ich wäre mit Sicherheit seine letzte. Und was konnte eine Frau mehr erwarten von einem Mann?

Nachdem wir wieder zu Atem gekommen waren, bedeckte ich Beine und Füße, und wir schlenderten Hand in Hand zum Lager zurück, das mittlerweile fast abgebaut war. Mein Zelt stand nicht mehr, und ich begab mich zu Asiya, meiner Kamelstute, während mein Gemahl sich zu den Männern gesellte und ihnen bei den letzten Reisevorkehrungen half.

Im Schutz meiner Sänfte tastete ich nach meinem Herzen und spürte dort erneut den wunderbaren Schmerz der Liebe. Da bemerkte ich, dass etwas nicht stimmte. Meine Onyxkette, die auf meiner Brust liegen sollte, fehlte. Ich durchsuchte rasch die Howdah, doch die Sänfte war leer. Ich kletterte schwungvoll hinaus und suchte auf dem Boden, um das Kamel herum, sah aber nichts als gelbe und orangenfarbene Kiesel. Die schwarzen Steine hätten sich davon abheben sollen wie ein Fleck auf der Sonne, doch ich fand keine Spur davon.

Und dann erinnerte ich mich. Ich hatte die Kette zuletzt während des Wettlaufs gespürt, als die harten Perlen gegen meine zarte Haut schlugen, während ich auf den Kaktus zuhielt. Sie musste mir in der Nähe der Schlucht vom Hals gerutscht sein, unweit der Stelle, wo der Prophet mich im letzten Moment überholt hatte.

Auf die fehlerhafte Schließe fluchend, die mir schon immer Verdruss bereitet hatte, entfernte ich mich aus dem Lager, um nach meinem Hochzeitsgeschenk zu suchen. Diese Kette erinnerte mich stets an jene besondere Nacht, in der ich zur Frau geworden war. Sie war mir der wertvollste Besitz, und ich dachte nicht im Traum daran, sie meiner Achtlosigkeit wegen hier im Sand zurückzulassen.

Ich stieg über den Hügel und verlor das Lager schon bald aus den Augen. Sorgfältig ging ich die Strecke ab, die ich laufend zurückgelegt hatte, fand aber keine Spur von der Kette. Enttäuscht suchte ich zu Füßen des Kaktus, jedoch vergebens. Ich blieb hartnäckig, trat Steine beiseite und zerstörte im Eifer des Gefechts einen Ameisenhaufen. Ich wurde zunehmend nervös und fragte mich, wie ich es meinem Mann sagen sollte, dass ich sein Geschenk verloren hatte.

Da erspähte ich die Kette. Teilweise unter einem kleinen Sandhaufen verborgen, schienen die schwarzen Perlen mir zuzuzwinkern, und die weißen Sprenkel darin glitzerten im grellen Sonnenlicht. Ich lächelte entzückt und dankte Allah, dass er mir geholfen hatte, die Kette zu finden. Rasch zog ich sie aus dem Sand und wischte sie ab. Ich hielt sie fest in der Hand, anstatt sie mir umzulegen und das Risiko einzugehen, sie erneut zu verlieren. Erst jetzt fiel mir auf, dass die Sonne mittlerweile hoch über mir stand. Ich wurde blass – wie lange war ich schon hier draußen, allein in der Wildnis? Waren es Stunden? Ich verfluchte meinen Leichtsinn. Die Muslime sollten mittlerweile bereits auf dem Weg nach Medina sein, doch mein kleiner Ausflug hatte wahrscheinlich die gesamte Armee aufgehalten. Späher dürften inzwischen nach mir Ausschau halten, und das gesamte Lager wäre in Aufruhr wegen meines Verschwindens. Mit klopfendem Herzen eilte ich den Hügel hinauf und auf der anderen Seite wieder hinunter, probte tausend Entschuldigungen im Geiste, weil ich das gesamte Unternehmen aufgehalten hatte.

Als das Lager in Sicht kam, blieb mir fast das Herz stehen.

Der Platz war verlassen. Nicht ein lebendes Wesen war zu sehen. Ich stand da, starr vor Schreck, mit zusammengeschnürter Kehle. Sie waren fort. Die Muslime waren ohne mich aufgebrochen.

Ich blickte verzweifelt um mich und rief um Hilfe. Doch ich sah nicht einen Nachzügler, und die einzige Antwort, die ich bekam, war der höhnische Klang meines eigenen Echos.

Die Landschaft verschwamm vor meinen Augen, als ich mutterseelenallein in der verlassenen Ödnis stand, in der kein Mensch länger als ein paar Stunden überleben konnte. Tränen liefen mir übers Gesicht, und ich schmeckte ihr bitteres Salz auf der Zunge. Mir kam der irre Gedanke, dass das einzige Wasser, das ich je wieder schmecken würde, mein eigenes wäre.

In meiner Verzweiflung sank ich zu Boden, die Kette entglitt mir und landete im trockenen Sand, der bald mein Grab werden würde. Wütend starrte ich auf das schlichte Geschmeide, das mich nun das Leben kosten würde, und wurde blass.

Die Perlen bildeten im Sand ein Grinsen, ein hässliches, höhnisches Grinsen. Wind kam auf, und ich meinte ringsum ein grausames Lachen zu hören.

25

Ich irrte stundenlang durch die Wüste, folgte den Spuren der Kamele gen Osten, nach Medina. Die Dromedare bewegten sich trittsicher und geschwind durch den Treibsand, und die Armee war gewiss schon fast in der Oase angekommen. Wenn ich meine Geschwindigkeit halten konnte, wäre ich zu Fuß binnen sechs Tagen zu Hause. Und das waren natürlich sechs Tage mehr, als ich ohne Nahrung und Wasser überleben konnte. Und doch zog mich etwas voran, eine verzweifelte Hoffnung, dass meine Abwesenheit von der Karawane bemerkt und ein Suchtrupp nach mir Ausschau halten würde. Doch als die Sonne sich dem Horizont entgegenneigte, schwand meine Hoffnung. Und starb, als das letzte Licht verschwand.

Eine Schwärze fiel über die Wildnis, die so undurchdringlich war, dass nicht einmal das Sternenmeer über mir meinen Pfad beleuchten konnte. Die Luft, die tagsüber geknistert hatte vor Hitze, wurde nun eisig kalt. Ich legte mich in den groben Sand und schlug die Arme um mich in der Hoffnung, mir dadurch ausreichend Wärme zu verschaffen, um bis zum Sonnenaufgang zu überleben. Doch meine Zähne klapperten schon bald, und ich schlotterte vor Kälte.

Die Finsternis nahm noch weiter zu, als sogar die Sterne verschwanden. Mir drehte sich der Kopf, und mein Atem wurde zum leisen Hauch. Ich spürte meinen Herzschlag schwächer werden, und ich hatte keine Kraft mehr, dagegen anzukämpfen.

Ich fiel in eine bodenlose Tiefe und ergab mich schließlich der Leere.

***

Das Geräusch von Trommeln in der Ferne schreckte mich aus dem Schlaf. Die Welt um mich her blieb schwarz, und als ich zum Himmel aufblickte, sah ich keine Sterne. Einen Moment lang war ich verwirrt. War ich gestorben? War dies etwa Barzakh, das Grenzland zwischen den Welten, wo die Seelen der Verstorbenen bis zum Tag der Auferstehung ausharrten? Ich sah mich zitternd um und rechnete jeden Moment damit, dass die furchterregenden Gestalten von Munkar und Nakir erschienen, die Todesengel mit den schwarzen Gesichtern und den durchdringenden blauen Augen, und ihre feierlichen Fragen an mich, die Verstorbene, stellten. Die Engel, hieß es, stellten drei Fragen – »Wer ist dein Herr? Wer ist dein Prophet? Welches ist deine Religion?« – und wer korrekt antwortete – »Allah, Mohammed und Islam« –, der dürfe in Frieden ruhen bis zum Jüngsten Gericht. Wer aber die Fragen falsch beantwortete, der würde Qualen erleiden, die ihm einen Vorgeschmack von der Hölle vermittelten.

Die Hände auf die Brust gepresst, wartete ich und hielt Ausschau, wobei ich mit trockenen Lippen die heiligen Worte der Fatiha wiederholte. Jedoch erschienen keine Engel. Dafür hörte ich die Trommeln lauter werden, und am Horizont erspähte ich ein rotes Glühen. Doch waren es nicht die willkommenen Strahlen der aufgehenden Sonne, sondern etwas anderes, denn der Himmel blieb schwarz bis auf den pochenden, pulsierenden Schein jenseits der Dünen.

Dieses Licht war berückend und erschreckend zugleich. Es schien mich zu locken, und ich fühlte mich davon angezogen. Und doch warnte mich eine innere Stimme, ich solle diesem mysteriösen Licht samt seinen Rätseln fernbleiben. Ich rang mit mir, doch meine Neugier siegte, und ich ging auf das überirdische Glühen zu.

Ich stieg auf eine hohe Düne, kämpfte mit dem losen Sand unter meinen Füßen, der mich nach hinten zu ziehen drohte. Doch ich schaffte es schließlich bis ganz nach oben und blickte hinunter auf die Lichtquelle. Es war unfassbar, doch sah ich tatsächlich ein Lagerfeuer in der Ferne brennen. Ich war gerettet!

Voller Freude begann ich zu laufen. Gott hatte meine Gebete erhört. Die Gefahr war gebannt. Wo Feuer war, da waren auch Menschen. Ich hätte zögern sollen, mich fragen, wer mitten in der Nacht hier draußen war, Freund oder Feind. Ein hübsches Mädchen allein in der Wildnis wäre leichte Beute für die Beduinen, die keinem Gesetz folgten außer dem Lockruf ihrer Lust. Und doch redete ich mir ein, dass ich sicher wäre, sobald sie wüssten, wer ich war. Selbst ein Schurke würde für die Frau von Arabiens mächtigstem Mann lieber Lösegeld verlangen, als ihr die Tugend zu rauben.

Als ich mich dem Feuer näherte, wurden die Trommeln lauter. Ich sah Gestalten um das Licht herumirren, und vorsichtig geworden, verlangsamte ich meine Schritte. Ich schlich näher an den brennenden Scheiterhaufen heran, bis ich diese Leute deutlich erkennen und entscheiden konnte, ob es wirklich klug war, mich in ihre Gesellschaft zu begeben.

Da sah ich, wer sie waren, und erstarrte. Es war eine Gruppe von Frauen, die mir verstörend vertraut war. Sie trugen scharlachrote, golddurchwirkte Gewänder und klingelnde Glöckchen an den Füßen. Sie wurden angeführt von einer hochgewachsenen Frau, deren Gesicht hinter einem Schleier verborgen war und die kraftvoll das Tamburin schlug. Die seltsamen Frauen wirbelten und taumelten um das Feuer herum. Was taten diese Frauen mitten in der Nacht hier draußen?

Ich wollte schon davonschleichen und mich vor den seltsam verlockenden Gestalten verstecken, als ich sah, wie die Verschleierte, die den Tanz anführte, den Arm hob. Ein goldenes Armband blitzte auf im Licht des tosenden Feuers, und ich erkannte zwei Schlangen, ineinander verschlungen, und wo ihre Kiefer sich begegneten, leuchtete trotzig ein funkelnder Rubin.

Mir stockte der Atem, als ich erkannte, wer die Frau war.

Hind. Die Wahnsinnige, die Menschenfleisch gegessen hatte.

Ich wollte losrennen, aber meine Beine waren wie im Erdboden verwurzelt. Im selben Augenblick zuckte über mir ein Blitz, gefolgt von grollendem Donner. Da wurde mir bewusst, dass ich nur deshalb die Sterne nicht hatte sehen können, weil der Himmel von dicken Sturmwolken überzogen war. Wieder zuckte ein Blitz, und plötzlich brach das Gewitter los, Regen ergoss sich aus dem zornigen Himmel und überflutete die Erde um mich herum.

Ich spürte, wie die harten Tropfen auf mein Gesicht prasselten wie kleine Kieselsteine, und sperrte den Mund weit auf, nach Wasser lechzend. Doch das Regenwasser schmeckte anders, salzig und scheußlich, und ich würgte heftig. Und dann zuckten ein Dutzend Blitze über den Himmel, und einen Moment lang wurde es taghell um mich her.

Die Regentropfen waren nicht klar, sondern blutrot.

Der Himmel regnete Blut.

Während mir das Herz bis zum Hals klopfte, brach das unselige Gewitter über das Lagerfeuer herein. Doch statt die Flammen zu löschen, war es, als hätte jemand Öl hineingegossen, und das Feuer loderte immer höher und beleuchtete das verlassene Tal.

Da sah ich etwas, was ich niemals vergessen werde. Ringsum lagen tote Krieger. Männer in Kettenhemden, ihre Brustpanzer von vielen Dutzend Pfeilen durchbohrt, abgerissene Arme und Beine, fortgeworfen wie Unrat. Der entsetzliche Gestank verrottenden Fleisches stieg überall um mich her auf, und ich wollte schreien, doch kein Laut drang aus meinem Mund.

Da sah ich in maßlosem Entsetzen, wie die verschleierte Hind im Tanz innehielt und in meine Richtung blickte. Im Licht des tosenden Feuers konnte sie mich sehen, und sie lachte mit einer Bösartigkeit, dass mir das Blut in den Adern gefror. Ihre Gefährtinnen, in denen ich nun dieselben Wahnsinnigen erkannte, die um Hamzas Leiche herumgetanzt waren, zeigten hohnlachend auf mich.

Da kam Hind auf mich zu, und ich sah, dass sie statt des Tamburins nun ein mächtiges Schwert in ihrer Hand hielt, mit krummer Klinge, grausam gezackt. Im selben Moment begann ich zu rennen. Doch wohin ich mich auch wandte, überall lagen Leichen im Weg, und ich hatte keine Wahl, als auf sie zu treten, und spürte mit jedem Schritt, wie meine Füße in verfaulendem Fleisch versanken.

Hinds Lachen kam näher, doch ich wagte es nicht, mich umzublicken. Ich musste fort, fort von diesen Wahnsinnigen. Alle Gebete, die ich kannte, kamen mir über die Lippen, doch nur der grollende Donner antwortete auf mein Flehen.

Da rammte ich die Sandale in den klaffenden Kiefer eines toten Soldaten, über dessen Schädel ich hatte hinweglaufen wollen, dass ich stolperte und hinstürzte. Ich versuchte verzweifelt, mich zu bewegen, meinen Fuß aus den Zähnen des armen Mannes zu lösen, dessen Leichnam ich, ohne es zu wollen, geschändet hatte. Endlich konnte ich mich befreien und kroch weiter, zitternd vor Abscheu. Ich richtete mich auf, als ein Blitz über den Himmel zuckte und ich das Gesicht des armen Mannes deutlich sah.

Es war das Gesicht deines Vaters, meines Schwagers Zubair ibn Awwam.

Vor Schreck war ich außerstande, mich zu bewegen. Zubair lag auf dem Boden, und ich sah, dass ihm der Kopf vom Körper abgetrennt worden war. In jeder Hand hielt er ein Schwert, wie an jenem schicksalhaften Tag bei Uhud.

Ich wollte schreien, aber es war, als sei mir die Zunge herausgerissen worden.

Und dann sah ich eine Gestalt neben ihm liegen, mit einem Dutzend Pfeilen in der Brust, und seine Augen blickten vorwurfsvoll zu mir auf.

Es war mein lieber Vetter Talha, der Mann, der mich mehr liebte als sich selbst und der sein Leben aufs Spiel gesetzt hatte, um meine Ehre zu verteidigen.

Tränen stürzten mir aus den Augen, und der Boden schwankte unter meinen Füßen. In diesem entsetzlichen Augenblick erschien Hind, verächtlich lachend stand sie über den Leichnamen von zweien meiner engsten Freunde. Ich warf mich auf sie, versuchte, ihr das verschleierte Gesicht zu zerkratzen. Mein Angriff schien sie zu überraschen, und sie hob ihr Schwert. Da fand ich irgendwie die Kraft, sie in den Leib zu treten, sie krümmte sich vor Schmerz und ließ dabei das Schwert fallen. Ich griff mir die Waffe, die erstaunlich leicht in der Hand lag, und im nächsten Moment stand ich über der gefallenen Königin Mekkas und zielte mit der Klinge auf ihren Hals.

Das grausige Bild meiner toten Freunde trat mir wieder vor Augen, und ich holte aus, bereit zum tödlichen Hieb.

»Das hast du ihnen angetan!«, schrie ich.

Da sprach Hind die Worte, die mir seither nicht mehr aus dem Kopf gegangen sind, bis zum heutigen Tag.

»Das warst du selbst!«

Ich begriff nicht, was sie meinte, und es war mir auch ganz einerlei. Getrieben von bestialischer Wut und nach Rache dürstend, ließ ich das Schwert auf Hind niedersausen und schlug ihr den Kopf ab.

Als der enthauptete Schädel fortrollte, löste sich der Schleier.

Entsetzt ließ ich das Schwert fallen.

Denn ich blickte in mein eigenes Gesicht.

26

Der Schrei, der sich meiner Kehle entrang, schreckte mich aus dem bösen Traum und lag noch auf meinen Lippen, als ich verwirrt die Augen aufschlug. Da war kein Schlachtfeld, kein Meer von Leichen. Von meinem geliebten Talha und deinem Vater Zubair war keine Spur zu sehen, auch nicht von Hind – oder war ich der Dämon?

Ich lag allein inmitten der menschenleeren Wüste, auf demselben Fleck, wo ich Stunden zuvor zusammengebrochen war und wo nur Skorpione und Eidechsen mir Gesellschaft leisteten. Einen Moment lang rieselte eine Welle der Erleichterung durch meine Adern, und ich sprach ein stilles Gebet und dankte Allah, dass das, was ich gesehen hatte, nur ein Traum war, ein Trugbild, aus der Angst geboren ob meiner verzweifelten Lage.

Die Erleichterung schwand, als mir die Aussichtslosigkeit meiner Situation wieder ins Bewusstsein trat. Ich war allein, verloren in der Wildnis, und hatte seit dem Vortag kein Wasser mehr getrunken. Ich hatte hämmernde Kopfschmerzen, und die Welt verschwamm vor meinen Augen, als ich aufzustehen versuchte. Ich wäre nicht imstande, einen weiteren Tag hier draußen zu überleben, und bis man mich fände, wäre ich ein ausgedörrter Leichnam, von wütenden Insekten angenagt, die im Sand vergraben lauerten.

Da wandte ich den Kopf und sah das rote Glühen am östlichen Horizont. Bald stünde die Sonne am Himmel, und die eisige Luft müsste ihrer erbarmungslosen Wut weichen. Ich schlug die Arme um mich, um meine Knochen zu wärmen, während mich von allen Seiten der Wind peitschte wie eine verärgerte Mutter, die ein ungezogenes Kind ausschilt. Ich hatte keine andere Wahl, als der Sonne entgegenzugehen und zu hoffen, dass die Karawane in der Nacht umgekehrt war, um nach mir zu suchen, dass ich bald wieder zu Hause wäre in meiner kleinen, aber behaglichen Kammer im Hof der Masdschid. Wie hatte ich mich danach gesehnt, der Enge jenes Raums zu entfliehen, als wäre er ein Gefängnis! Und jetzt hätte ich meine Seele dafür gegeben, zwischen festen Mauern zu schlafen, geschützt vor dem Wind, dem Regen und der gleißenden Sonnenglut. Oft hatte ich in den vergangenen Wochen davon geträumt, hinaus in die Wüste zu laufen, den Sand unter den bloßen Füßen zu spüren, während der Wind mir die wehenden Locken zauste. Doch nun hasste ich diese unendliche Weite, diese Leere, die ein weitaus schlimmeres Gefängnis sein konnte als jedes von Menschen gemachte.

Während ich durch den Sand stolperte, stiegen Erinnerungen an meine Kindheit in mir auf. Wie meine schöne Mutter mich leise in den Schlaf gesungen hatte. Wie mein Vater, gramgebeugt, doch stets ein Lächeln für mich hatte. An meine unscheinbare Schwester Asma, deren stille Würde ihr mehr Schönheit verlieh als aller Glitter flatterhafter Mädchen, der ja doch mit der Zeit verblasste. Als ich Staub aus meiner erschöpften Lunge hustete, sprach ich ein stilles Gebet, sie alle möchten nicht lange um mich trauern. Ihr Leben war auch ohne bitteres Herzeleid schon schwer genug.

Als jedoch die rote Sonne sich vom Horizont löste, erspähte ich in der Ferne eine Gestalt: einen Mann auf einem Kamel, der stetig näher kam. Keine Karawane, keine Kriegertruppe, wie man sie normalerweise ausschicken würde, um nach einer Mutter der Gläubigen zu suchen. Ein einzelner Mann, der unerbittlich auf mich zuhielt.

Ich blickte mich um, doch in der Leere ringsum gab es kein Entrinnen. Da folgte ich meinem Instinkt. Ich packte einen Stein, dessen scharfe Kanten aussahen, als könnten sie das Fleisch bis zum Knochen aufreißen. Dann nahm ich den Schleier, den ich mir um die Hüften geschlungen hatte, und bedeckte mein Gesicht.

Als die Sonne höher stieg, sah ich das Gesicht des Mannes und erkannte ihn wieder. Er war ein zwanzigjähriger Bursche namens Safwan, der oft zur Moschee gekommen war, um Fatima, der Tochter des Propheten, dabei zu helfen, die Armen zu speisen. Er hatte weder Besitz noch Stellung, aber er wurde seiner schönen Züge wegen von vielen Frauen in Medina bewundert. Safwan war ausgesprochen fromm und schien sich manch heimlicher Gelüste, die er auslöste, nicht im mindesten bewusst zu sein.

Und nun tauchte er hier in der Wüste auf, und wir waren allein.

Als die aufsteigende Sonne die Welt um uns herum erhellte, hielt Safwan sein Kamel an und starrte auf die kleine Gestalt her ab, die allein in der sandigen Weite stand. Er blinzelte ein paarmal, als versuchte er, sich zu überzeugen, dass ich weder eine Luftspiegelung noch ein Trugbild war.

Da fiel sein dunkler Blick auf meine Halskette, den unseligen Gegenstand, der mich in diese elende Lage gebracht hatte. Und die Farbe wich aus seinem Gesicht.

»Inna lillahi wan inna ilanhi rajioon«,

sprach er; es war ein Vers aus dem Koran, den man betet, wenn ein Mensch auf Widrigkeiten stößt, die er nicht bewältigen kann.

Wahrlich gehören wir Gott,
und wahrlich kehren wir zu Ihm zurück.

Ich starrte zu ihm hinauf, ohne zu blinzeln, außerstande, auch nur ein Wort zu sagen. Da stieg Safwan von seinem Kamel und trat langsam auf mich zu, eine Hand am Dolch.

»Seid Ihr … seid Ihr wirklich die Frau des Propheten? Oder ein Dschinn, der mich in die Irre führen soll?«

In seiner Stimme schwang Furcht und Staunen, und ich erkannte, dass er nicht ausgeschickt worden war, um nach mir zu suchen. Das Schicksal hatte diesen einsamen Reiter in der Stunde der höchsten Not zu mir gesandt. Hätte ich je auch nur den geringsten Zweifel an der Existenz Gottes gehegt, er wäre in diesem Moment für immer verschwunden.

Freudentränen verschleierten mir den Blick.

»Ich bin kein Dschinn«, krächzte ich. »Bitte … Hilf mir.«

27

Ich war aus einem Albtraum erwacht und in den nächsten geraten. Schon wenige Stunden nach meiner wunderbaren Heimkehr nach Medina wetzte man die Messer des Neids gegen mich. Der Prophet hatte Suchtrupps entsandt, als er merkte, dass ich nicht in der Sänfte saß. Doch als die Menschen in Medina mich in Begleitung Safwans heimkehren sahen, zerrissen sie sich die Mäuler. Ich hätte die Karawane absichtlich verlassen, hieß es, um mit meinem jungen Geliebten zu tändeln. Obwohl ich wieder in meiner kleinen Kammer eingesperrt saß, waren die Gerüchte so eindringlich, dass sie schon bald mein entsetztes Ohr fanden. Der Prophet Gottes reagierte schnell, rief die Gläubigen zu einer Jamaat in die Moschee und erklärte öffentlich, dass er das Gerücht verurteile, das offenbar von Abdallah ibn Ubayy und seinen verstimmten Anhängern unter den Khazraj angefacht worden war. Die Versammlung wurde hitzig, als Mitglieder der Aws Ibn Ubayy offen beschuldigten, er habe die Mutter der Gläubigen verunglimpfen wollen, und fast schien der alte Hass zwischen den Clans erneut entfacht und in einen Krieg auszuarten. Als er die gefährliche Stimmung der Menge witterte, rief der Prophet die Gläubigen zu Ruhe und Versöhnlichkeit auf und löste dann rasch die Versammlung auf. Doch die neu aufgebrochenen Wunden zwischen den Stämmen heilten nicht so leicht, und auch die Anschuldigung gegen mich wollte nicht einfach verschwinden.

Und als die bösen Zungen weiter ihr Gift verspritzten, war auch das vertrauensvolle Herz meines Mannes nicht mehr länger immun gegen die Lügen. Er besuchte mich nicht mehr an den vereinbarten Tagen, und ich erkannte mit Schrecken, dass die Saat des Zweifels in seinen Gedanken aufgegangen war.

Und so kam es, dass ich weinend in meiner Kammer saß, deren Lehmwände, die ich als Kerker verachtet hatte, nun mein einziger Schutz waren vor der Menge, die sich tagtäglich im Hof einfand, um meine Ehre zu verhöhnen. Meine Mutter saß neben mir, hielt meine Hand und bürstete mein Haar, wie sie es getan hatte, als ich noch ein kleines Mädchen gewesen war, vor unendlich langer Zeit. Ich war dankbar für ihren Beistand, und doch beunruhigte mich ihre Unfähigkeit, mir in die Augen zu sehen. Der Gedanke, dass auch sie im Stillen Zweifel haben könnte an meiner Tugend, war kaum zu ertragen.

Die Tür ging auf, und mein Vater kam herein. Er schien um zehn Jahre gealtert zu sein in den vergangenen Tagen, und sein ergrauendes Haar war jetzt fast vollständig weiß.

Ich wollte aufstehen, mich in seine Arme werfen, aber eine schreckliche Wolke lag auf seiner Miene. Da erkannte ich mit Grauen, dass er mich weniger mitleidig als zornig betrachtete, als hätte ich irgendwie Schuld an der Verleumdung, und wieder stiegen Tränen in mir auf.

»Was ist geschehen?«, sagte er leise und sah dabei nicht mich, sondern meine Mutter an. Doch ich ergriff schnell das Wort, weil ich nicht zulassen wollte, dass man von mir sprach, als wäre ich nicht da.

»Der Prophet möchte, dass ich bei euch bleibe, bis er eine Entscheidung getroffen hat«, sagte ich, und die Stimme versagte mir fast.

Meine Mutter streichelte mir die Hand und starrte hinauf zur Decke.

»Habe keine Angst. Das geht alles vorbei«, sagte sie, und ihre Stimme klang abwesend, als spreche sie eher mit sich selbst als mit mir. »Du bist schön und die Frau eines mächtigen Mannes. Viele beneiden dich.«

Ihre Worte sollten mich trösten, aber ich hörte den zweifelnden Unterton in ihrer Stimme und sah, wie sie hilfesuchend zu Abu Bakr aufblickte. Er aber starrte nur auf seine Füße, ohne etwas zu erwidern.

»Was soll ich denn nur tun?«, rief ich aus und wünschte mir inständig, sie möchten ihre Zweifel beiseiteschieben, ihre Tochter aus diesem See des Kummers erretten. »Und wenn der Prophet mich verstößt? Oder wenn man mich wegen Ehebruchs verklagt? Die Strafe dafür ist der Tod!«

Die entsetzlichen Worte schienen das Eis zwischen uns zu brechen, und ich sah die erste Spur von Mitleid im müden Gesicht meines Vaters.

»Fürchte nichts, meine Tochter«, sagte er und setzte sich endlich neben mich. »Er ist der Gesandte Gottes. Wenn du unschuldig bist –«

Die ganze Farbe wich aus meinem Gesicht und kehrte als brennende Zornesröte zurück.

»Wenn ich unschuldig bin?«

»Ich meinte nur … «

Ich sprang auf.

»Ich weiß wohl, was du gemeint hast! Du glaubst mir nicht!«

Mein Vater versuchte, meine Hand zu halten, doch ich entzog sie ihm, als wäre er vom Aussatz befallen.

»Das habe ich nicht gesagt«, meinte er beschwichtigend, versuchte, den Schaden seiner unbedachten Worte wiedergutzumachen. Doch es war zu spät.

»Das brauchst du auch nicht!«, fuhr ich ihn an. »Ich sehe es in deinen Augen!«

Meine Mutter versuchte, schlichtend einzugreifen. Sie holte tief Luft und sah mich schließlich direkt an.

»Aischa, du bist ein junges Mädchen, das schon viel durchgemacht hat«, sagte sie sanft, und ich sah, dass sie um Worte rang. »Du bist ein so lebenslustiges Kind und musst mehr Verantwortung tragen als andere Mädchen deines Alters.« Sie stockte und sprach dann die Worte, die mir schier das Herz brachen. »Ich weiß, dass der Schleier dir das Gefühl gab, einsam und gefangen zu sein. Es ist doch völlig verständlich, dass du dir eine Ausflucht gesucht hast, und sei es nur für eine Nacht … «

Ich spürte, wie mein Herz einen Schlag lang aussetzte, und Schwindel erfasste mich. Ich war wie eine Ertrinkende, und niemand wollte mich retten. Nicht einmal meine Mutter, die im Begriff stand, meinen Kopf noch tiefer in die stinkende Flut von Schande und Scham zu tauchen.

Und dann hörte ich mich sprechen, aber mit einer Stimme, wie sie noch nie aus meiner Kehle gekommen war. Sie war tief und rau, wie die eines Mannes.

»Hinaus!«

Umm Ruman blieb der Mund offen stehen, und die Augen fielen ihr fast aus dem faltigen, aber immer noch vornehmen Gesicht.

»Rede nicht so mit mir! Ich bin deine Mutter!« In ihrer Stimme schwang eher Furcht als Zorn, als würde sie diesen seltsamen Dschinn nicht wiedererkennen, der von ihrer kostbaren Tochter Besitz ergriffen hatte.

Doch die Stimme ließ sich nicht kontrollieren, nicht zum Schweigen bringen.

»Nein! Ich bin die deine!«, hörte ich die Stimme sagen. »Ich bin die Mutter der Gläubigen! Ich bin die Erwählte, der Engel Gabriel selbst hat mich zu Mohammed geführt! Ihr müsst mir ebenso gehorchen, wie ihr meinem Mann gehorcht! Und jetzt hinaus!«

Tränen traten in die Augen meiner Mutter, und doch hatte ich kein Erbarmen mit ihr. Ich empfand gar nichts, nur Entrüstung und Zorn.

Meine Mutter sah aus, als wolle sie etwas erwidern. Ich sah ihre Hand zittern, als koste es all ihre Willenskraft, mich nicht ins Gesicht zu schlagen.

Da erhob sich mein Vater, legte ihr die Hand auf die Schulter und schüttelte den Kopf. Meine Mutter brach in Tränen aus. Sie schlug die Hände vors Gesicht und weinte, am ganzen Leib zitternd, dass ich schon glaubte, ihre zarten Knochen könnten splittern.

Ich sah ihr eine Weile zu und kehrte ihr dann den Rücken, zog den Anblick der kahlen Wand demjenigen meiner Eltern vor, die mich betrogen hatten. Ich hörte das Rascheln von Stoff, als Abu Bakr sich erhob und meiner Mutter auf die Beine half. Ihre Schritte näherten sich der Tür, die ich alsbald ins Schloss fallen hörte.

Ich war allein. So allein wie noch nie zuvor. Auch wenn durch die schmalen Ritzen in den Schafshäuten vor meinem Fenster das Sonnenlicht sickerte, spürte ich, wie sich ein dunkler Vorhang über mein Leben senkte. Eine Schwärze, die so dicht war, dass im Vergleich sogar das Grabesdunkel hell war wie ein Hoffnungsstrahl.

Und dann, als mir nichts mehr zu tun blieb, fiel ich auf die Knie und betete.

Und in jener einsamen Stille, in der der einzige Laut das dumpfe Pochen meines Herzens war, hörte ich eine Stimme in mir. Sie war sanft und weich, wie das Flüstern einer Frühlingsbrise, und sie sprach Worte aus dem heiligen Koran:

Allah ist der Schützer der Gläubigen;
Er führt sie aus den Finsternissen zum Licht.

28

Ich neigte mich zu meiner Magd Burayra vor, die mir zuflüsterte, was sie vor Zainabs Haus gehört hatte. Sie war eine von den wenigen Leuten des Hauses, die mir in dieser schweren Zeit, da der böse Verdacht über mir hing, zur Seite standen; Burayra war mir die einzige treue Freundin in den dunkelsten Stunden meines Lebens. Ihre runden Arme waren weich wie Kissen, und ich schmiegte mich jede Nacht weinend an sie, während ich mein Schicksal erwartete. Ich hatte mich darauf verlassen, dass Burayras unverwüstlich gute Stimmung mich davor bewahren würde, der Verzweiflung anheimzufallen. Doch heute Abend war ihr rundliches Gesicht gram vor Sorge wegen der Nachricht, die sie mir überbrachte.

»Zainab bint Jahsch hat sich beim Propheten für dich eingesetzt«, sagte sie, zu meiner ehrlichen Überraschung.

»Zainab?« Ich konnte kaum glauben, dass meine größte Rivalin etwas zu meiner Verteidigung vorgebracht haben sollte. »Dann habe ich mich in ihr getäuscht«, meinte ich zerknirscht, weil ich so oft verbittert gewesen war gegen sie. »Möge Allah sie segnen.«

Ich sollte später erfahren, dass einige von Zainabs Freundinnen, als die Gerüchte über meine Untreue immer lauter wurden und die Schande wie eine stinkende Wolke über dem geheiligten Haus des Propheten hing, zu ihr gesagt hatten, sie solle sich freuen. Die Tochter von Abu Bakr, ihre Hauptrivalin im Harem, würde bald vom Schwert der Schande gerichtet werden, dann wäre sie, Zainab, die Hauptfrau des Propheten und in den Augen der Gemeinde die angesehenste unter den Müttern. Mein Niedergang würde Zainab den Platz an der Sonne sichern, sie würde die Leere im gebrochenen Herzen ihres betrogenen Gemahls bald füllen.

So ging das aufgeregte Geschnatter der Aristokratinnen in Medina, die aus mächtigen, vornehmen Familien stammten und die reiche Zainab als eine der Ihren begrüßt, mich dagegen als ehrgeizigen Emporkömmling verachtet hatten. Nach Meinung dieser Frauen hatte ich endlich meine längst überfällige Strafe erhalten, und sie warteten begierig auf das letzte Kapitel in dieser schmutzigen Geschichte, warteten darauf, dass ich in Ungnade fiele und aus dem Haus des Propheten verstoßen würde. Dass ich ebenso gut unter einem Haufen Steine in der Wüste enden konnte, weil dieses Los von alters her den Ehebrecherinnen bestimmt war, schien die hinterhältigen Klatschbasen nicht zu kümmern. Sie genossen den Skandal viel zu sehr, um zu bedenken, dass das Leben eines jungen Mädchens auf dem Spiel stand.

Vielleicht hätte Zainab vor nicht allzu langer Zeit dasselbe getan und sich ergötzt an meinem Niedergang, an der Demütigung einer Frau, deren kindische Spielchen ihren Schwester-Frauen den Schleier eingebracht und sie für immer von der Welt abgeschnitten hatten.

Und doch empfand Zainab nun, da ihre Rivalin in einen Strudel geraten war, der sie aller Wahrscheinlichkeit nach verschlingen würde, keine Freude. Sie hatte mich nie gemocht, das stimmte, und die Tatsache, dass das Herz des Propheten mir gehörte, bliebe ihr stets eine Quelle der Eifersucht. Doch tief im Herzen wusste sie, dass ich unschuldig war. Trotz meiner Fehler, meiner Überheblichkeit und meines aufbrausenden Temperaments wusste Zainab, dass ich dem Propheten Gottes verfallen war und niemals freiwillig dem Zauber eines anderen Mannes erliegen würde, und wäre er so kühn und männlich wie Safwan. Nein, in Zainabs Augen hatte ich mich nicht des Ehebruchs schuldig gemacht. Der Torheit, das ja. Und der Unreife. Aber sie wusste, dass ich Mohammed niemals untreu wäre, ebenso wenig dazu imstande wäre, wie der Mond sich weigern könnte, der Sonne zu folgen.

Und so kam es, dass Zainab bint Jahsch, die mit mir um das Herz des Propheten wetteiferte, einen Entschluss fasste, der ihre Freundinnen vor den Kopf stoßen würde, aber dennoch der richtige war.

Ich hörte gespannt zu, was Burayra vernommen hatte.

***

»O GESANDTER GOTTES, darf ich sprechen?« Zainab hatte eine Weile an der Seite des Propheten gesessen, ehe sie den Mut aufbrachte, das Wort an ihn zu richten.

Der Prophet blickte aus müden Augen zu ihr auf. Er hatte fast eine halbe Stunde bei Ali gesessen, ohne dass einer von ihnen gesprochen hätte. Zainab hatte die beiden beobachtet, eher Vater und Sohn als Vettern, während sie einander angesehen hatten, als verstünden sie einander auch ohne Worte. Jeder außerhalb des heiligen Hauses hätte dieses beharrliche Schweigen als merkwürdig empfunden. Doch wer zum inneren Kreis der Familie gehörte, wusste mittlerweile, dass die Beziehung zwischen Mohammed und Ali etwas Besonderes war. Die normalen Regeln gesellschaftlicher Angemessenheit schienen zwischen ihnen außer Kraft gesetzt zu sein, so als wären sie eine Person, nicht zwei, auf eine Weise miteinander verbunden, wie Normalsterbliche sie nicht zu begreifen vermochten.

»Sprich, Tochter von Jahsch, denn ich möchte deinen Rat hören«, sagte er leise.

Zainab zögerte, befürchtete, sie könne sich in Angelegenheiten mischen, die sie nichts angingen. Doch als sie den Schmerz in den Augen ihres Mannes sah, wusste sie, was zu tun war.

»Aischa und ich stehen uns nicht nah, aus vielen Gründen, die jetzt keine Rolle spielen«, sagte sie, bedächtig zunächst, als sei jedes Wort wie eine Stufe zum Richtplatz. Und dann sprudelten die Worte nur so aus ihr heraus: »Eines aber weiß ich genau: Sie liebt dich und nur dich. Und das mit einer eifersüchtigen Leidenschaft, die sie zuweilen fast verzehrt, sehr zum Kummer deiner anderen Frauen. Doch genau diese Leidenschaft macht es ihr unmöglich, dich zu betrügen.«

Sie verstummte, wagte kaum zu atmen. Der Prophet blickte sie an, und sie sah Dankbarkeit in seinen Augen aufleuchten.

»Danke, Zainab.«

Er sprach wie ein Kranker, der dem Wundarzt für die Salbe dankt, deren er so dringend bedurfte. Ihre Worte hatten seinen Schmerz, seine Einsamkeit gelindert. Doch der Zweifel nagte noch immer an seinem Herzen.

»Selbst wenn ich Aischa Glauben schenke, droht der Skandal die Umma zu zerstören wie ein wildes Feuer«, sagte der Gesandte Gottes und seufzte. »Ich weiß nicht, was ich tun soll.«

Zainabs Blick fiel auf Ali, der eine Weile auf seine schmalen Hände starrte, ehe er endlich den Kopf hob und sagte:

»Es gibt viele Frauen.«

Der Prophet zuckte zusammen wie von einer Nadel gestochen, und seine schwarzen Augen füllten sich mit Tränen. Der Prophet blickte seinen jüngeren Vetter an, der seinen Blick zu meiden schien, als wolle er sich für seine Worte entschuldigen, er nahm sie aber nicht zurück.

In späteren Jahren würde Zainab sich an dieses kurze Gespräch zwischen den Männern erinnern. Ein paar Worte unter Familienmitgliedern, die sich auf einen peinlichen Skandal bezogen, Worte, die wenig Auswirkungen gehabt hätten über den Moment hinaus, wären sie von anderen Männern mit bescheideneren Schicksalen gesprochen worden.

Alis Rat war gut gemeint, das wusste sie. Seine Meinung, dass Mohammed sich von Aischa trennen sollte, wurde insgeheim wohl auch von anderen Gefährten geteilt. Es war die Sorge um Mohammed, die aus ihnen sprach, und der Wunsch, die Ehre seines Hauses zu schützen. Aber Worte können sein wie Funken, und Alis Worte würden ein Feuer entfachen, das den Lauf der Geschichte verändern würde.

***

Ich war fassungslos, als Burayra mir von Alis Rat erzählte. Der Vetter des Propheten hatte mich verraten. Der Mann, der dem Herzen meines Mannes am nächsten stand, hatte versucht, seinen mächtigen Einfluss zu nutzen und mich aus dem Haus des Propheten zu entfernen. Ich sollte wie eine Aussätzige in die Wildnis verstoßen werden. Er hatte den gemeinen Zungen Gehör geschenkt, die Lügen über mich verbreiteten, um mich zu vernichten.

Das Herz schlug mir bis zum Hals, und ich wankte, als hätte man mir einen Stoß versetzt. Ich empfand nur noch eines:

Hass.

»Ali … « Ich hatte Mühe, seinen Namen auszusprechen. Und dann tat ich einen Schwur, und die Worte, die von meinen Lippen barsten wie eine tosende Flut, gaben meinem Schicksal und dem Weg des Islam eine neue Wendung.

»Bei Gott, ich will sein Gesicht zu Boden drücken … ich will ihn von seinem Ehrenplatz zerren, und wenn es das Letzte ist, was ich tue … «

Ich sah Burayras erschrockene Miene, doch ich kümmerte mich nicht darum. Sie starrte mich an, als erkenne sie mich nicht wieder, und sie hatte recht. Denn von diesem Moment an war Aischa bint Abu Bakr, das verspielte, warmherzige, lebensfrohe Mädchen, gestorben. Ich war wiedergeboren als eine Frau aus Eis, deren kaltes Herz nur noch für einen Zweck schlug.

29

Nachdem ich gehört hatte, dass der Prophet von seinen engsten Verbündeten den Rat erhalten hatte, mich zu verstoßen, verließ ich meine Kammer und kehrte ins Haus meiner Mutter zurück. Jedoch nicht, weil ich mich dort geborgener oder aufgehobener fühlte, im Gegenteil, die Zweifel meiner Eltern kratzten an meinem Herzen wie Krallen, und es fiel mir schwer, ihnen in die Augen zu sehen. Aber ich konnte nicht mehr bei den Leuten des Hauses leben, im Bett schlafen, das wir einmal geteilt hatten, solange diese Wolke des Verdachts über mir hing. Und falls ich aus dem Bund der Ehe entlassen – oder schlimmer noch, wegen Ehebruchs gerichtet – werden sollte, dann wollte ich zumindest nicht die Schande erleben, mit Gewalt aus meinem eigenen Haus gezerrt zu werden. Und so legte ich den Schleier an und ging aus freien Stücken. Burayra begleitete mich, war mein einziger Schutz vor den anklagenden Blicken der Menge, als ich durch die Straßen Medinas ging.

Meine Mutter gab mir eine kleine Kammer auf der Rückseite ihres bescheidenen Hauses, kaum größer als die Zelle, die meine Unterkunft war in der Moschee. Sie versuchte mich zu trösten, aber ich wehrte ihre unbeholfenen Versöhnungsversuche ab und blieb für mich. Ich betete tagein, tagaus, kniete vor Gott und bat ihn, die Lüge von mir zu nehmen, die meinem Namen anhaftete. Und Nacht für Nacht schlief ich allein auf der groben Matte aus geflochtenen Palmfasern, die mir die Haut aufschürfte, wenn ich mich mit tausend Albträumen hin und her wälzte. Doch so schrecklich die Fratzen der Dschinn und Dämonen auch waren, die meine Nächte heimsuchten, so zog ich sie doch dem Wahnsinn vor, der beim Erwachen meiner harrte.

Ich blieb sechs Tage lang in diesem Raum, trat nur hervor, um den wackeligen Austritt zu benutzen an der rückseitigen Mauer des Hauses. Meine Mutter versuchte, mich zu den Mahlzeiten an den gemeinsamen Tisch zu locken, doch ich nahm Fleischstücke und Weizenbrei mit in meine Kammer und aß allein. Nach zwei Tagen gab sie es auf, mich herauszulocken, und stellte mir das Essen einfach neben die Tür.

Am siebten Tag hörte ich ein Klopfen und die Stimme meines Vaters; ich sollte ihn hereinlassen, er habe einen Besucher mitgebracht. Der Prophet Gottes war endlich gekommen, um mit mir zu sprechen. Und der ernste Tonfall meines Vaters ließ mich das Schlimmste befürchten.

Ich war wie taub von der erbarmungslosen Qual der letzten Wochen und fühlte nichts im Herzen, als ich meinen Mann begrüßte. Weder Zorn noch Furcht. Noch Verzweiflung. Und sogar die Liebe, die uns stets verbunden hatte, war so tief in der Leere meines Herzens verborgen, dass ich sie nicht wiederfand. Ich war ein Leichnam, ohne Leben, ohne Empfindung, ein toter Baum, durch dessen Zweige der kalte Wind strich.

Ich öffnete die Tür und sah den Propheten stehen, der mit ausgezehrter, ernster Miene auf mich herabblickte. Ich grüßte ihn flüchtig und setzte mich dann auf die harte Matte und starrte vor mich hin, bereit für das Urteil, wie es auch ausfallen möge.

Der Prophet kam zu mir herein, gefolgt von meiner Mutter und meinem Vater, die angstvoller dreinblickten, als ich es je gesehen hatte. Sogar während der Flucht aus Mekka waren sie ruhig und zuversichtlich geblieben. Und nun sahen sie drein, als wollte man ihnen alles wegnehmen. Ich hätte ihre Angst um meine Zukunft zu schätzen gewusst, ein Zeichen der Liebe, trotz ihrer Zweifel und Befürchtungen, was meinen Charakter anging. Aber mein Herz war wie Frost auf den Palmblättern, hart und unnachgiebig.

Mein Mann setzte sich neben mich und sah mir eine Weile in die Augen. Der Blick seiner dunklen Augen war unergründlich, der Rosenhauch von seinen Wangen verschwunden, er selbst gespensterbleich.

Als er endlich sprach, erkannte ich seine Stimme kaum wieder, denn ihre melodiöse Sanftheit war von einer Heiserkeit ersetzt worden, als hätte er seit Jahren nicht gesprochen.

»O Aischa, ich habe diese Dinge über dich gehört, und wenn du unschuldig bist, wird Gott es mir sicherlich sagen«, meinte er, wobei er die Worte sorgfältig abwog. »Und wenn du gefehlt hast, so bitte Gott um Vergebung und bereue vor Ihm. Wenn ein Sünder reuevoll vor Gott hintritt und gesteht, so lässt Er Milde walten.«

Jetzt war es heraus. Der Prophet Gottes saß neben mir und fragte mich, ob ich ihn wirklich mit Safwan in der Wüste betrogen hatte. Nach so vielen gemeinsamen Jahren, nach allem, was wir durchgemacht hatten, vertraute er mir noch immer nicht. Seine Worte schnitten durch mich hindurch, und plötzlich stießen sie auf eine verborgene Quelle der Gefühle. Tränen stiegen mir in die Augen und liefen mir über die Wangen, aber ich unternahm keinen Versuch, sie fortzuwischen. Die Welt ringsum verschwamm, als hätte man mich kopfüber in einen Fluss gestoßen, und einen Augenblick fürchtete ich zu erblinden, wie der Prophet Jakob, der vor Gram über den Verlust seines Sohnes Joseph das Augenlicht verloren hatte.

Ich wandte mich meinem Vater zu, der neben der Tür stand.

»Antworte du für mich«, sagte ich in der Hoffnung, Abu Bakr werde einschreiten und mich vor dieser letzten Schmach erretten.

Doch mein Vater senkte den Blick.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

Durch meine tränennassen Augen bemerkte ich meine Mutter, die hinter ihm stand, die Hände an die Brust gedrückt als Zeichen tiefster Bestürzung.

»Mutter … bitte … sag du es ihm … «

Doch Umm Ruman wandte sich schluchzend von mir ab.

Da erkannte ich, dass ich zum ersten Mal wirklich allein war auf dieser Welt. Doch da geschah etwas Merkwürdiges. Ich fühlte, wie eine Wärme sich in meiner Brust ausbreitete, ein Feuer, das in meinem Herzen entfacht worden war. Die Flamme der Würde und Ehre, die mein Geburtsrecht war.

Ich wischte mir die Tränen fort und stand auf, das Haupt hoch erhoben.

»Ich weiß, was man über mich spricht, es hat sich in euren Seelen eingenistet, und ihr glaubt es«, sagte ich stolz, wobei ich von meinen Eltern zu meinem Ehemann blickte. »Wenn ich euch sage, dass ich unschuldig bin – und Gott weiß es –, dann wollt ihr es nicht glauben. Doch wenn ich etwas gestehe, von dem Gott weiß, dass ich es nicht getan habe, dann glaubt ihr mir.«

Und dann entsann ich mich wieder des Propheten Jakob und seiner Antwort, als man ihm die Lüge auftischte, sein Sohn sei von einem Wolf gefressen worden.

»So will ich dasselbe sagen wie Josephs Vater: Am besten ist Geduld, ich will Allah um Hilfe bitten gegen ihre Reden.«

Damit legte ich mich wieder auf mein hartes Lager und kehrte ihnen den Rücken, lag zusammengekrümmt wie ein Ungeborenes im Mutterschoß, die Arme in einer Umarmung um meine Schultern geschlungen, die sie mir versagten.

Da regte sich der Prophet. Das altbekannte Zittern überkam ihn. Ich spürte, wie er vom Lager glitt und zu Boden fiel. Trotz meiner Wut, obwohl ich mich allein und verraten fühlte, drehte ich mich nach ihm um, um zu sehen, ob er sich wohl befand. Der Prophet war auf die Seite gestürzt, sein Körper war in Zuckungen verfallen. Der Schweiß lief ihm übers Gesicht, obwohl die Luft kalt war.

Abu Bakr und Umm Ruman standen ihm sofort zur Seite, doch sie konnten nichts tun, als in Ehrfurcht zuzusehen, wie die Zwiesprache mit Gott sich vor ihren Augen abspielte. Das Zittern des Propheten ließ nach und hörte schließlich ganz auf. Er öffnete die Augen und blickte um sich, orientierungslos wie so oft nach einer Offenbarung. Und dann erkannte er mich auf dem Lager, und ein strahlendes Lächeln erhellte sein Gesicht.

Der Prophet machte Anstalten aufzustehen, und meine Eltern halfen ihm dabei. Und dann lachte er, der erste freudige Laut, den ich seit Wochen von ihm gehört hatte.

»O Aischa, Allah sei gepriesen, denn Er hat dich für unschuldig erklärt!«

Die Worte trafen mich wie ein Stoß in die Magengrube. Die Welt begann sich zu drehen, und ich hatte plötzlich das Gefühl, besinnungslos niederzusinken.

Meine Eltern starrten den Propheten aus weit aufgerissenen Augen an und umarmten einander vor Freude. Ich sah die Erleichterung auf ihren Gesichtern, doch ich war weiter wie gelähmt.

Meine Mutter sah mich lächelnd an und beugte sich zu mir herunter, um mich auf die Stirn zu küssen. Ich aber saß weiter reglos da und starrte auf die drei ohne ein einziges Wort.

»Steh auf und danke dem Propheten!«, sagte meine Mutter mit sanftem Vorwurf in der Stimme.

Da spürte ich es heiß in mir aufwallen, und das ganze Gift der vorangegangenen Wochen flutete durch meine Adern. Ich sprang auf und warf trotzig mein Haar zurück.

»Nein!«, schrie ich mit einer Stimme, die nicht einmal ich wiedererkannte. »Ich will mich nicht bedanken, und preisen will ich nur Allah!«

Allah hatte mir geglaubt, obwohl die ganze Welt sich von mir abgewandt hatte, sogar mein eigen Fleisch und Blut. Sogar der Mann, den ich liebte. Hätte der Schöpfer des Himmels und der Erde sich in dieser armseligen Staatsaffäre nicht zu Wort gemeldet, hätte ich fortan unter der Wolke einer Lüge mein Leben gefristet, möglicherweise gar den Tod gefunden.

Ich stürmte aus dem Zimmer, um all denen zu entfliehen, die mir nicht geglaubt hatten, und um mein Haupt vor dem Einen zu neigen, vor dem ich Gnade gefunden hatte. Vor dem Einen, dem ich bedingungslos vertrauen konnte, dem Einen, auf den es ankam. Ein Wesen, dessen Antlitz überall war und nirgends zugleich. Ein Gott, dessen Worte ich Tag für Tag in mir aufnahm und dessen Stimme ich dennoch nie gehört hatte.

Ich erkannte an jenem Tag, dass Mohammed genau das war, was zu sein er behauptete – ein Mann, nicht mehr. Ich hatte ihn mit solch kindlichem Ungestüm geliebt, dass ich ihn zum Götzen erhoben hatte, zu einer makellosen Ikone der Vollkommenheit, während er in Wirklichkeit aus dem gleichen Fleisch und Blut gemacht war wie wir übrigen, mit den gleichen Zweifeln und Ängsten beladen, die auch uns Normalsterbliche plagten. Ich wusste, dass die Liebe zu meinem Ehemann zurückkehren würde, sobald mein Zorn verraucht wäre, weil unsere Seelen miteinander verbunden waren. Doch es wäre eine gesundete Liebe, eine Liebe zwischen zwei Menschen, die in einer unvollkommenen Welt ihr Leben zu teilen gelernt hatten, nicht die Liebe eines schmachtenden Bittstellers zu einem Engel.

Es wäre von Stund an die Liebe zu einem Menschen, nicht zu einem Abgott, eine Sünde, die das Feuer der Schmach und Ungerechtigkeit aus meinem Herzen getilgt hatte. Und während die mädchenhafte Schwärmerei, gleich einer Rose ohne Dornen, für immer verschwunden war, war sie ersetzt worden durch eine beständige, ehrliche Sicht auf das Leben und die Schwierigkeit, in einer unvollkommenen Welt zu leben und zu lieben.

Wenn ich nun, in meinen letzten Stunden, auf mein Leben zurückblicke, erkenne ich, dass ich damals erst wirklich zur Frau geworden war.

***

Ich kehrte am selben Nachmittag in meine Kammer zurück, und ganz Medina sprach von meiner Göttlichen Rache. Gott hatte nicht nur den falschen Verdacht von mir genommen, Er hatte dem Koran ein neues Gesetz hinzugefügt, nach dem ein jeder, der eine Frau des Ehebruchs bezichtigt, vier Augenzeugen beschaffen muss, die die Untreue beobachtet haben. Und wenn die vier Augenzeugen nicht vortreten, dann muss der Ankläger selbst achtzig Peitschenhiebe ertragen, weil er die Ehre einer unschuldigen Frau besudelt hat.

Nachdem nun meine Ehre wiederhergestellt war, bedrängte mich der Prophet, den Klatschmäulern zu vergeben, damit kein Riss die Nation spalte. Ich hatte zugestimmt, und reuige Männer und Frauen standen vor meiner Tür Schlange, um mich weinend um Vergebung zu bitten, die ich ihnen bereitwillig gewährte. Die Angelegenheit war erledigt, und ich hatte kein Verlangen, noch weiter Gift in die Wunde der Gemeinde zu träufeln.

Doch als der letzte Bittsteller kam, war in meinem Herzen keine Großzügigkeit mehr übrig. Ali stand vor der Schwelle meines Hauses und bat mich sanft um Verzeihung.

Ich starrte durch den dicken Schleier auf meinen Feind. Seine reuevollen Gesten waren aufrichtig. Und doch trug seine Entschuldigung nichts dazu bei, die Wut zu beschwichtigen, die in mir loderte. Ali war von allen Gefährten der einzige, der die Macht besaß, das Herz meines Gemahls zum Guten oder zum Schlechten zu beeinflussen, und er hatte sich entschieden, diese Macht gegen mich zu verwenden.

Während ich Ali anstarrte, der mit geneigtem Haupt vor mir stand, war mir die Kehle wie zugeschnürt, und ich spürte, wie mir Galle hochkam. Und ohne auf seine wiederholten Bitten um Vergebung zu antworten, stand ich auf und schloss vor seiner Nase die Tür.

30

Khalid ibn al-Waleed, Heerführer der Mekkaner, starrte auf die heranrückenden Feinde. Doch sie kamen weder in stählernen Rüstungen, noch führten sie mächtige Waffen mit sich, sie waren vielmehr im Ihram gekleidet, dem schlichten weißen Leinengewand der Pilger, die die heilige Stätte im Herzen Arabiens besuchten. Die Männer aus Medina trugen eine zweiteilige Tracht: Ein Tuch war um die Lenden geschlungen, ein zweites um die Schultern. Die muslimischen Frauen trugen fließende Gewänder und Kopftücher.

Khalid saß auf seinem mächtigen Hengst, seine Augen schweiften über das Meer der vierzehnhundert Muslime, die unbewaffnet und schutzlos auf die heilige Stadt zumarschierten, aus der ihr Anführer fast zehn Jahre zuvor vertrieben worden war. Er hörte sie inbrünstig nach Art der Pilger rufen: »Labayk Allahumma, labayk! Ich folge deinem Ruf, o Herr, ich folge!« Und sogar sein Herz war bewegt, in dem es doch wenig Raum für Gefühle gab.

Doch auch wenn dieser Anblick seine Wirkung nicht verfehlte, musste Khalid seine Pflicht tun. Er schnalzte mit der Zunge, um sein Ross anzutreiben, und sprengte auf die betenden Pilger zu.

Soeben erst hatten die Mekkaner Stadtherren erfahren, dass muslimische Pilger sich der Stadt näherten, und sogleich war alles in höchstem Aufruhr. Es war ein trauriger Beweis für Mekkas Ruf seit dem Scheitern der Belagerung, dass keiner der verbündeten Beduinenstämme es für nötig befunden hatte, Abu Sufyan und seine Ratsherren vor der herannahenden Karawane aus Medina zu warnen. Vielleicht glaubten die Späher in den umliegenden Hügeln ja, die Ankunft unbewaffneter Pilger stelle keine Bedrohung dar. Khalid aber fragte sich, ob nicht dieselbe Stille geherrscht hätte, wäre Mohammed in kriegerischer Absicht gekommen.

Mohammed. Khalid schüttelte bewundernd den Kopf. Der Mann hatte sich nicht nur als ein inspirierender Lehrer und politischer Anführer erwiesen, sondern auch als tüchtiger General und wahrhaft ausgezeichneter Militärstratege. Diese überraschende Taktik der muslimischen Männer, sich wie alle anderen arabischen Stämme auf Pilgerreise zu begeben, war der brillante Schachzug eines Meisters kurz vor dem Sieg. Denn selbst als Khalid den Feinden entgegenritt, wusste er, dass es wenig Möglichkeiten gab, sie aufzuhalten. Pilger waren von den alten Tabus seines Volkes geschützt, und er konnte nicht Hand an sie legen, ohne den Zorn von Mekkas wenigen Verbündeten zu erregen.

Und das wusste Mohammed natürlich. Er entsandte eine Streitmacht nach Mekka, groß genug, um die Stadt zu überfallen und zu belagern, doch führte sie keine Waffen mit sich, die zu Vergeltungsmaßnahmen einluden. Mohammed würde Mekka im Wesentlichen in Friedensketten legen, und weder Abu Sufyan noch der Ältestenrat konnten irgendetwas dagegen tun.

Als Khalid über einen Hügel ritt, hörte er donnernden Hufschlag hinter sich und roch den Schweiß seiner Männer, die ihrem Befehlshaber zu Hilfe eilten. Zweihundert berittene Krieger wären in wenigen Augenblicken hinter ihm, und der Staub, den der Hufschlag der Pferde aufwirbelte, war für die Pilger gewiss schon sichtbar am Horizont. Und doch verlangsamte die Menge ihre Schritte nicht, marschierten die Muslime weiter auf die heilige Stadt zu, aus der sie verbannt worden waren.

Als seine Legion auf die friedlichen Eindringlinge zusprengte, ritt Khalid den Soldaten entgegen, bis er in Rufweite von seinen Männern entfernt war. Er erkannte Umar ibn al-Khattab, den wilden Krieger, der sein Volk des neuen Glaubens wegen verlassen hatte, und er trieb sein Pferd dem Hünen entgegen.

Umar hatte ihn wohl schon die Dünen hinaufreiten sehen, so wie er jetzt die heranstürmende Reiterschar bemerkte. Doch der grimmige Riese sang den Ruf der Pilger nur noch lauter.

Khalid ritt geradewegs auf ihn zu und rief:

»Die Herren von Mekka lassen euch sagen, dass ihr hier nicht willkommen seid. Geht in euer Land zurück und stört unsere Pilger nicht.«

Umar strafte ihn mit Verachtung, zeigte keine Spur von Angst, so als würde ein toller Hund ihn anbellen. Und dann setzte Umar sich wieder in Bewegung und schritt an Khalid vorbei, als erkenne er den am meisten umjubelten Soldaten seines Volkes nicht.

Khalids Ross bäumte sich auf und schlug trotzig aus. Ein einziger Tritt von den Läufen dieses mächtigen Hengstes konnte ohne weiteres einen Mann umbringen. Oder ihn zumindest für den Rest seines Lebens verstümmeln. Umar jedoch ignorierte ihn und betete weiter. Khalid sah die vielen Muslime an ihm vorüberziehen, als wären sie ein tosender Fluss und er nur ein Stein, der den Fluten nicht standzuhalten vermochte. Da erfasste ihn großer Respekt vor den Ketzern, die seine Welt auf den Kopf gestellt hatten.

Der Krieger zügelte sein Pferd, und es bewegte sich tänzelnd durch die Menge. Als er wieder den Hügel hinaufritt, sah er, dass seine Krieger am Gipfel auf ihn warteten. Sie blickten staunend auf die stetig vorwärtsdrängenden Massen, und obwohl sie, die mit Pfeil und Bogen ausgestattet waren, die Feinde mit Leichtigkeit hätten dezimieren können, machten seine Krieger keine Anstalten, die Muslime anzugreifen.

Als Khalid die ersten Reihen der nunmehr ohnmächtigen Mekkaner Streitmacht erreichte, sah er seinen alten Freund Amr ibn al-As in vorderster Reihe stehen. Khalid sah in Amrs Augen den gleichen Respekt, den er selbst empfunden hatte, und er wusste, dass er die innersten Gedanken mit dem Gefährten teilen konnte.

»Diese Männer sind tapferer in ihren Lumpen als tausend Soldaten, die sich hinter Schilden und Schwertern verstecken«, sagte Khalid.

Amr behielt die tausend Pilger im Auge, die sich in vollkommener Eintracht bewegten, mit einem steten, fast militärisch präzisen Marschrhythmus. Und dann drehte er sich zu Khalid um, ein Funkeln in den Augen.

»Stelle dir nur vor, was ein solcher Heldenmut bewirken könnte, wäre er zudem mit Waffen ausgestattet«, sagte Amr.

Khalid lächelte, als ihm dämmerte, was Amr damit sagen wollte. Und augenblicklich war die Müdigkeit wie fortgeblasen, die von den vielen Jahren herrührte, in denen er Mekka in einem aussichtslosen Krieg gegen einen schlaueren Feind angeführt hatte. Sein Herz füllte sich mit Stolz, dass es seinem Stammesbruder Mohammed gelungen war, einen abgerissenen Haufen schlechtorganisierter Araber mit solcher Macht aneinander zu binden. Auch Khalid träumte schon lange davon, die barbarischen Wüstenstämme zu einem Volk zu vereinen, das sich gegen die mächtigen Armeen der benachbarten Reiche zu behaupten wusste; das wilde, kriegerische Blut seines Volkes endlich mit soldatischer Disziplin zu bändigen, an der es ihm jahrhundertelang gefehlt hatte. Ein eitler Jugendtraum, hatte er gedacht, denn diese gewaltige Aufgabe hätte wohl die Tüchtigkeit eines jeden überfordert.

Nur nicht die von Mohammed.

Und während er auf die stetig näher kommende, gänzlich furchtlose Legion der Muslime hinunterblickte, hatte der Heerführer aus Mekka eine Zukunftsvision, die sein Herz vor Erregung höher schlagen ließ.

»Sie würden die ganze Welt erobern«, sagte er staunend, als hätte man ihm ein Rätsel auf höchst ungewöhnliche Weise erschlossen.

Amr lächelte ihm wissend zu, und die beiden Männer führten ihre Reiter nach Mekka zurück, wobei sie den Muslimen das erste Mal in zehn Jahren erlaubten, sich unbehelligt der heiligen Stadt zu nähern.

31

Ich blickte über das Lager der Pilger bei Hudaybiyya bis hin zu den fernen Hügeln, die die Grenze nach Mekka bezeichneten. Der Prophet hatte uns angewiesen, hier zu lagern und die Reaktion der Mekkaner abzuwarten. Khalids Reitertruppe hatte sich zurückgezogen, doch wir hatten keine Garantie, dass Abu Sufyan nicht eine neue Streitmacht aussenden würde, die weniger Achtung vor den traditionellen Tabus der Wallfahrt hatte.

Als die Stunden vergingen, ohne dass Mekka seine Krieger aussandte, wich die Erregung, die uns während der langen Reise in unsere Heimat begleitet hatte, schnöder Langeweile. Viele der Pilger ersuchten den Propheten, doch weiter auf die Stadt zuzuhalten, doch er bestand darauf, erst einmal abzuwarten, wie Mekka sie empfangen würde. Doch zeigte er sich bereit, seinen Schwiegersohn Uthman auszuschicken, einen angesehenen Edelmann der Quraisch, er möge Abu Sufyan bitten, uns sicheres Geleit zu gewähren.

Uthman war in der Nacht aufgebrochen und noch vor Sonnenaufgang zurückerwartet worden. Doch nun war schon später Nachmittag, und uns quälte zunehmend die Sorge, dass Uthman womöglich Abu Sufyans Zorn zum Opfer gefallen war. Als das Gerücht die Runde machte, der sanftmütige Mittelsmann sei von den Herren Mekkas getötet worden, war die stoische Geduld meines Mannes erschüttert, und er versammelte seine engsten Gefährten im Schatten eines ghaf-Baums um sich, dessen bläulich grüne Blätter im grellen Sonnenlicht glänzten. Mohammed zeigte sich im höchsten Grade besorgt, Uthman könne ermordet worden sein, und ich entsann mich plötzlich seiner Warnung an die Jugend von Medina, dass Uthmans Tod Gottes Rache nach sich ziehen würde.

Die Männer ergriffen Mohammeds Rechte und gelobten feierlich, Uthman zu rächen, sollte er in der Tat zum Märtyrer geworden sein. Ich sah die grimmige Entschlossenheit in ihren Augen, und mein Herz schlug schneller bei dem Gedanken, diese friedvolle Reise könnte in einem entsetzlichen Blutbad enden. Da die Muslime unbewaffnet waren, würden sie der Armee der Mekkaner mit bloßen Fäusten entgegentreten. Unter diesen Umständen war es durchaus möglich, dass die tapferen Männer, die den Eid leisteten, sterben würden, noch ehe ihre Augen die heilige Kaaba geschaut hätten, nach deren Anblick sie sich all die Jahre in Medina verzehrt hatten.

Und dann, als der letzte Gefährte geschworen hatte, erfasste mich ein merkwürdiges Gefühl. Es war, als falle rings um uns her ein sanfter Regen, obwohl keine einzige Wolke am Himmel war. Die niederdrückende Wüstenhitze war einer köstlichen Kühle gewichen, und doch stand gleißend die Sonne am Himmel, und es regte sich kein Lüftchen. Es war, als hätte sich mit einem Mal eine rätselhafte Ruhe unter uns ausgebreitet, und ich las es in den überraschten Mienen der Pilger, dass auch sie es spürten. Was immer geschah, die Spannung im Lager war einem mächtigen Gefühl des Friedens gewichen, wie ich es noch nie zuvor empfunden hatte.

Ich blickte meinen Ehemann verwirrt an, und er lächelte sanft.

»Gott erfreut sich an denen, die diesen Eid geleistet haben«, sagte er, und seine Stimme wirkte ebenso beruhigend wie die unsichtbare Wolke, die uns umgab. »Er hat uns seine Sakina geschickt, um uns zu segnen.«

Sakina. Der Geist des Friedens und der Ruhe. Ich sollte später erfahren, dass die Juden ein ähnliches Wort benutzten. Shekkina nannten sie es auf Hebräisch, und es war das weibliche Antlitz Gottes, die Gegenwart, die einmal im Tempel Salomos gewohnt hatte und sich jetzt vor der Menschheit verbarg. Ob das, was ich erlebt hatte, dasselbe war, woran die Juden glauben, weiß ich nicht. Doch etwas Magisches geschah in jenem Augenblick, und alle Wut und Angst fiel von uns ab.

Und so kam es, dass ich nun sorgloser gen Mekka schaute, da ich ja wusste, dass Gott mit uns war. Die Sonne neigte sich schon dem Horizont zu, und ihr gleißendes Gold ging in stumpfes Ocker über, als ich ihn sah.

Es war ein einsamer Reiter, der über die Hügel von Mekka ritt, in der Hand die sich bauschende purpurne Standarte des Herolds.

***

Wir versammelten uns, um den Abgesandten der Quraisch zu empfangen, einen Edelmann namens Suhayl ibn Amr mit honigsüßer Zunge. Der Prophet hatte Suhayl huldvoll begrüßt, und nachdem er erfahren hatte, dass Uthman noch am Leben war und sicheres Geleit erhalten würde, lud er Suhayl zu Verhandlungen ein, um die Situation zu klären.

Ich sah von einem Winkel des Zeltes aus, wie Suhayl die gesalbte Hand hob, einen kostbaren Ring an jedem Finger, und den Muslimen den Vorschlag aus Mekka kundtat.

»Wir werden euch die Pilgerreise nicht verwehren«, sagte er ruhig. »Doch euer Kommen ist unerwartet, wir brauchen Zeit, um die Leidenschaft der Menschen zu beruhigen. Wir sind daher gewillt, euch die Hadsch zu gewähren – im nächsten Jahr.«

Entrüstetes Gemurmel seitens der Gefährten. Noch nie zuvor in der Geschichte Arabiens hatte man einer Gruppe von Pilgern den Zugang zur Kaaba verwehrt mit dem Hinweis, sie sollten ein andermal wiederkommen.

Der Prophet war im Begriff, auf Suhayls Vorschlag zu antworten, als Umar, der Hitzkopf, sich mit der üblichen Unverblümtheit in die Verhandlungen einmischte.

»Ihr habt kein Recht, Pilger abzuweisen!«, brüllte er. Offenbar war die besänftigende Wirkung der Sakina verflogen. »Wir werden Mekka betreten, und wehe dem, der uns daran hindert!«

Mein Gemahl hob die Hand und wandte sich Umar zu, der zu seiner Linken saß.

»Gemach, Umar«, sagte Mohammed freundlich, doch ich kannte ihn gut genug, um den warnenden Unterton in seiner Stimme zu vernehmen. Der Gesandte wandte sich wieder Suhayl zu und lächelte.

»Der Sohn al-Khattabs hat recht. Aber wir sind vernünftige Männer. Was könntet ihr uns bieten, damit wir auf unser Recht verzichten und den Rückzug antreten?«

Umar und einige andere Männer starrten den Propheten entgeistert an. Sie hatten erwartet, er werde ihren Einzug in die heilige Stadt aushandeln, stattdessen sollten sie nun den Rückzug antreten.

Suhayl zögerte, als hätte er Scheu, die Worte laut auszusprechen.

»Einen Vertrag«, sagte er und zog eine Grimasse, als hätte er in eine Zitrone gebissen.

Einige der Männer, die um den Propheten herumsaßen, stießen überrascht die Luft aus, er selbst aber ließ sich keinerlei Gefühlsregung anmerken. Der Krieg zwischen Muslimen und Meckanern währte nun schon so lange, dass die Möglichkeit eines Bündnisses völlig ausgeschlossen schien. Wir hatten stets angenommen, dass es nur einen absoluten Sieg geben könne, bei dem eine Seite die andere vernichtend schlug, so wie die Banu Quraiza für ihren Verrat ausgelöscht worden waren.

Mein Mann beugte sich zu seinem Gast vor, seine Augen waren unergründlich.

»Wie lauten eure Bedingungen?«

»Wir werden eine Waffenruhe schließen, die zehn Jahre währen soll und in der weder unser Volk noch unsere Verbündeten einander angreifen werden«, sagte Suhayl und spuckte die Worte heraus wie heiße Kohlen. »Vom kommenden Jahr an soll euch die Pilgerreise gestattet sein. Wir werden die Stadt drei Tage verlassen, damit es keine … Missverständnisse … zwischen uns gibt.«

Die Gefährten erwogen laut das Angebot der Mekkaner, doch als Suhayl erneut die Hand hob, wurde es still.

»Und eines noch«, sagte Suhayl fast entschuldigend. »Sollte während dieser Frist ein Mann aus eurem Volk zurückkommen und sich der Autorität Mekkas unterwerfen, werden wir ihn nicht abweisen. Sollte aber ein Mekkaner entgegen unseren Wünschen die Stadt verlassen und Zuflucht bei euch suchen – müsst ihr ihn uns wieder herausgeben, selbst wenn er eures Glaubens ist.«

Lange herrschte betretenes Schweigen. Und dann hörte ich Umar unfroh lachen. Der hochgewachsene Mann raufte sich wütend den grauen Bart und schien gerade das Wort ergreifen zu wollen, als er den strengen Blick meines Mannes sah, der ihm bedeutete, still zu sein.

Der Prophet blickte Suhayl lange Zeit an. Und dann, zur Überraschung aller, beugte er sich vor und nahm die Hand des heidnischen Gesandten in die seine.

»Ich nehme eure Bedingungen an.«

Sofort erhob sich ein lautes Geschrei, als die Gefährten ihr Missfallen kundtaten. Wie konnte der Prophet sich nur auf solche Bedingungen einlassen? Das Angebot Mekkas war eine offene Beleidigung. Selbst ein unerfahrener Mittelsmann hätte es als List entlarvt, die einer langen, schwierigen Diskussion bedurft hätte. Und doch hatte der Prophet dieses erste Angebot anstandslos akzeptiert.

Der Prophet schien die Proteste seiner Anhänger überhaupt nicht wahrzunehmen, und ich sah ein seltsam triumphierendes Lächeln um seine Lippen spielen, als er Suhayl anblickte, der genauso erschrocken aussah wie wir.

Umar erhob sich und baute sich vor dem Propheten auf. Er ignorierte Suhayl und schleuderte dem Mann seine Wut entgegen, dem zur Seite zu stehen er noch Stunden zuvor hoch und heilig versprochen hatte, und sollte es den Tod kosten.

»Das ist empörend!«, schrie Umar den Propheten an, und seine Stimme dröhnte so laut, dass alle anderen Gespräche verstummten. »Wir werden keinen Frieden schließen mit diesen mörderischen Götzendienern!«

Plötzlich war mir die Kehle wie zugeschnürt. Ausgerechnet Umar, der treueste der Muslime, verhöhnte nun offen das Urteil des Propheten. Mohammed runzelte die Stirn, sagte aber nichts, doch ich sah auf seiner Stirn die Zornesader pochen. Und dann erhob mein Vater sich, der zur Rechten des Propheten saß, und blickte Umar in die Augen. Als er sich äußerte, waren seine Worte schlicht, aber bestimmt.

»Sei still, Umar«, sagte Abu Bakr, und Umar wich vor ihm zurück, als hätte er eine Ohrfeige bekommen.

Suhayl beobachtete den Wortwechsel mit Faszination. Kaum hatte mein Vater Umar zum Schweigen gebracht, räusperte der Mekkaner sich und zog ein Pergament unter dem feinen Seidengewand hervor.

Er rollte es auf und legte es dem Gesandten Gottes vor die Füße.

»Ich habe die Befugnis, ein Dokument aufzusetzen, das die Waffenruhe zwischen uns besiegelt«, sagte Suhayl, und ich hörte den Eifer in seiner Stimme. Er wollte ganz eindeutig die Bedingungen schriftlich festhalten, ehe der Prophet es sich anders überlegte.

Mein Mann blickte durch den Raum zu Ali hin, der allein neben dem Eingang zum großen Zelt stand, die Hand am Griff von Dhul Fiqar.

»Ali wird für mich schreiben«, sagte der Prophet.

Ich hatte seither Alis Gegenwart übersehen, und ich spürte Unmut in mir aufwallen, als er sich an der Seite meines Gemahls niederließ. Suhayl zog eine Reiherfeder hervor und reichte sie Ali, dazu ein kleines Tongefäß, das die Tinte enthielt.

Ali nahm die Schreibutensilien und notierte, was der Prophet ihm diktierte.

»Bismillah Ar-Rahman Ar-Raheem.
Im Namen Gottes, des Erbarmers, des Barmherzigen … «

Suhayl unterbrach ihn hüstelnd.

»Verzeiht, aber wer ist denn dieser Ar-Rahman? Ich kenne ihn nicht«, sagte er höhnisch. Es war ein alter Scherz, zumal die Mekkaner in den frühen Tagen der Mission des Propheten behauptet hatten, Ar-Rahman, einer der Namen Allahs im heiligen Koran, sei in Wahrheit der Name eines geheimen Lehrers, Jude oder Christ, der dem Propheten die Schrift nahegebracht habe.

Ich spürte, wie es heiß wurde im Zelt, aber Suhayl ließ sich nicht beirren, spottete ungerührt weiter, schien es zu genießen, mit der Geduld des Propheten zu spielen.

»Wir geben der traditionellen Anrede den Vorzug – Bismik Allahumma, In Deinem Namen, o Gott.«

Da stand Talha auf und schüttelte die verunstaltete Faust gegen den Mekkaner.

»Du Schwein! Du verhöhnst die heiligen Worte Gottes!«

Der Prophet lächelte Talha zu, aber seine Augen blitzten stählern. Mein lieber Vetter wurde rot und setzte sich wieder. Der Prophet wandte sich an Ali.

»Schreibe In Deinem Namen, o Gott«, sagte er sanft.

Ali zögerte und gab schließlich nach, wobei seine Finger geschwind über das Pergament huschten, als der Prophet weitersprach.

»Dies sind die Bedingungen des Waffenstillstands zwischen Mohammed, dem Gesandten Gottes, und Suhayl, Sohn von Amr … «

Suhayl kicherte, ein anstößiger Laut, der in mir das Bedürfnis aufkeimen ließ, ihn zu schlagen.

»Verzeiht, aber wenn wir Euch für den Gesandten Gottes hielten, wären wir nicht in dieser Lage, nicht?«

Der Prophet sah ihn an, und ich dachte schon, seine Geduld wäre zu Ende. Doch zu meiner Überraschung entdeckte ich ein belustigtes Funkeln in seinen Augen, als hätte er einem boshaften Freund einen Streich gespielt.

»Streiche ›dem Gesandten Gottes‹ und ersetze es durch Mohammed, Sohn von Abdallah«, sagte der Prophet zu Ali.

Ali blickte zu ihm auf, und ich sah, wie ihn die rätselhaften grünen Augen des Jünglings musterten. Er nahm die Feder und näherte sie dem Pergament, senkte sie, ohne einen Strich zu machen.

»Ich … ich kann nicht.«

Ein Raunen lief durch die Menge, als einige ihrem Schrecken über Alis untypischen Trotz gegen seinen älteren Vetter, andere ihrem Stolz auf seine Weigerung, Suhayls beleidigender Quengelei nachzugeben, Ausdruck verliehen.

Der Prophet seufzte unwirsch und blickte durch die Reihen der Männer, als wollte er in ihre Seelen spähen, wer ihm beistehen werde. Da fiel sein Blick auf mich.

»Aischa, zeige mir die Worte«, sagte er.

Ich spürte aller Augen im Zelt auf mich gerichtet, und ausnahmsweise war ich froh, dass mein Gesicht hinter einem schwarzen Schleier verborgen war. Sie sollten das boshafte Grinsen auf meinem Gesicht nicht sehen, als ich an Ali vorbeiging und mich über die Schulter des Propheten beugte. Ich starrte auf die Seite hinunter und sah, wo Ali den Namen meines Mannes und seinen Titel als Gesandter Gottes geschrieben hatte. Und dann deutete ich mit dem Zeigefinger auf die schlichten Wirbel des arabischen Alphabets, die die störenden Begriffe bildeten.

Der Prophet nahm Ali die Feder aus der Hand und setzte, ohne zu zögern, sein heiliges Kreuz auf das Pergament. Nachdem ich meine Pflicht getan hatte, trat ich zurück, und die Augen fest auf Ali gerichtet, genoss ich den kleinen Sieg über den Mann, der meinen Niedergang gewünscht hatte.

Mohammed gab Ali die Feder zurück, der sich auf die Lippe biss und über den ausgelöschten Ehrentitel schrieb »der Sohn von Abdallah« …

***

Kurze Zeit später war der Vertrag unterzeichnet, und Suhayl verabschiedete sich, um die Kunde von der Kapitulation des Propheten nach Mekka zurückzutragen. Ich sah die missmutigen, enttäuschten Gesichter der Gefährten, doch keiner hatte den Mut, meinen Gemahl in dieser Angelegenheit weiter zu bedrängen.

Bis auf Umar.

Der Prophet spürte Umars Blick und wandte sich dem Vater Hafsas zu, dem Manne, der einst als der treueste seiner Anhänger gegolten hatte. Mohammed trat vor ihn hin und wartete geduldig, dass Umar explodierte.

Doch als der Hüne das Wort ergriff, klang seine Stimme weniger empört als verwirrt und voller Argwohn.

»Bist du wirklich der Gesandte Gottes?«, sagte er sanft, eine erschreckende Frage. Sie verschlug einigen die Sprache. Hatte Umar seinen Glauben verloren? War der große Verteidiger des Islam ein Abtrünniger geworden?

Was dem Propheten auch immer durch den Kopf gehen mochte, er nickte nur würdevoll.

»Das bin ich«, sagte er nur. Mehr brauchte er nicht zu sagen.

»Du hast uns den Sieg versprochen!« Der Kampfgeist hatte Umar verlassen, und seine sonst so tiefe, wütende Stimme klang nun eher wie das Quengeln eines enttäuschten Kindes.

Der Prophet trat vor und legte Umar sanft die Hand auf den Arm.

»Und ich habe ihn euch gebracht«, sagte er zuversichtlich. »Dieser Vertrag wird der größte Sieg des Islam werden.«

Umar ließ den Kopf hängen, und seine Stimme war nur noch ein Flüstern.

»Aber du hast doch gesagt, es wäre Gottes Wille, dass wir die Pilgerrituale durchführen … «, krächzte er.

Der Prophet wandte sich meinem Vater zu, und Abu Bakr sagte laut, damit ein jeder heimliche Zweifler im Zelt seine Worte höre:

»Allah hat uns nicht versprochen, dass es in diesem Jahr sein würde«, sagte Abu Bakr, und ich sah, wie die Männer die Blicke senkten vor Scham, als seine besänftigende Stimme das letzte Aufflammen der Rebellion in ihren Herzen eindämmte.

Als die Worte meines Vaters in sein Herz drangen, kniete Umar sich zu Füßen des Propheten und küsste ihm unter Tränen die rechte Hand.

»Vergib mir, o Prophet«, sagte er mit bebender Stimme.

Mein Gemahl nahm Umars Hand und half ihm auf die Füße.

»Ich vergebe dir, mein Freund«, sagte er warm. »Komm, wir wollen den Pilgern die frohe Kunde überbringen. Der Krieg ist vorbei. Der Friede hat endlich in Arabien Einzug gehalten.«

Bei diesen Worten wichen die verdrossenen Mienen strahlenden Gesichtern. Und voller Freude erkannte ich die Wahrheit. Wir hatten einen Vertrag mit den Mekkanern geschlossen, einen Friedensvertrag. Damit wäre ein fast zwanzig Jahre währender Krieg zu Ende. Es gäbe keine schrecklichen Kämpfe und keine Schmerzensschreie von Müttern mehr, die auf die Leichname ihrer Liebsten hinabblickten. Es gäbe keine Hamzas mehr, dahingerafft in der Blüte ihrer Jahre, die Leiber verstümmelt und entehrt. Keine Talhas, die ihre Hände nicht mehr gebrauchen konnten und gezwungen waren, als grausame Vergeltung für ihren Heldenmut, als Krüppel zu leben. Mein Herz schlug höher bei dem Gedanken, dass die zehn Jahre währende Waffenruhe von Bestand sein könnte und Arabien nie mehr von dem elenden Fluch sinnlosen Blutvergießens heimgesucht werden würde.

Doch ich hatte unrecht, und ich würde bald erfahren, dass der Friede, den wir heute Nacht feierten, genau wie die zarte Liebkosung der göttlichen Sakina, nur ein flüchtiger Moment war, den es zu genießen galt, der sich aber ebenso wenig festhalten ließ wie der launische Kuss des Windes.

32

In der jüdischen Festung hatte sich Mohammeds Friedensvertrag mit den Mekkanern herumgesprochen, und Huyayy hatte tagelang getobt und geflucht über den Verrat der Quraisch. Die Araber seien heuchlerische Hunde, hatte er gebrüllt, sie seien wortbrüchig geworden, weil sie sich Sicherheit erhofften vor dem wachsenden Einfluss der Muslime.

Safiya hatte versucht, ihn zu beruhigen, aber ihr Vater hatte nicht auf sie gehört. Der Vertrag von Hudaybiyya war nun der Beweis, nach dem Huyayy gesucht hatte. Seit der gescheiterten Grabenschlacht hatte Huyayy den Verdacht gehegt, dass Abu Sufyan ihn verraten und ein geheimes Abkommen mit den Muslimen getroffen hatte, sich zurückzuziehen; dabei habe er seine jüdischen Mitstreiter, die Banu Quraiza, der Vernichtung preisgegeben. Sie wusste, dass ihren Vater eine Mitschuld traf an der Zerstörung des letzten jüdischen Stammes in Medina, die ihm schwer auf der Seele lastete, und dass er deshalb nach einem Sündenbock suchte, dem er die Angelegenheit in die Schuhe schieben konnte.

Während nur wenige von Huyayys Glaubensbrüdern seine immer abstruser werdenden Verschwörungstheorien teilten, ließ sich nicht leugnen, dass der Vertrag zwischen Mohammed und seinen heidnischen Feinden das Gleichgewicht der Kräfte auf der Halbinsel beträchtlich verschoben hatte. Und die neue Wirklichkeit war für das Volk von Khaybar, der letzten jüdischen Siedlung in Arabien, nicht von Vorteil. Ohne die Unterstützung der Mekkaner war die kleine Gemeinschaft isoliert und ausgesprochen verletzlich und stand in der Gefahr, früher oder später von dem ehrgeizigen arabischen Propheten erobert zu werden.

Und so kam es, dass die Ältesten von Khaybar ein offenes Ohr hatten für die Worte des byzantinischen Gesandten. Donatus war am Morgen in Khaybar angekommen mit einem kleinen Kontingent syrischer Leibwächter, die das Siegel des Heraklius bei sich trugen, des Kaisers von Konstantinopel. Obwohl Heraklius kein Freund der Juden war, hatte Safiyas Vater Huyayy die Ältesten der Siedlung überzeugt, ihm einen würdigen Empfang zu bereiten, da sie einen gemeinsamen Feind hätten. Huyayys Tochter Safiya beäugte den byzantinischen Gesandten mit einer Mischung aus Neugier und Verachtung. Er trug die fließende Dalmatik der Römer, das langarmige Gewand, das zum Teil die buntgestreifte Tunika und engen Beinkleider bedeckte. Eine blaue phrygische Mütze bedeckte sein lang wallendes braunes Haar, und an den Handgelenken glänzten goldene Armreife. Alles in allem wirkte Donatus eher wie ein fein herausgeputztes Mädchen als wie ein mächtiger Mann, und seine Autorität war eindeutig ererbt und nicht erworben. Sie hatte nicht viel übrig für solche Schwächlinge, vor allem seit ihr Vater sie gezwungen hatte, Kinana zu heiraten, einen zimperlichen Edelmann aus Khaybar, dessen Berührungen ihr zuwider waren.

Safiya spitzte die Ohren, als Donatus erklärte, dass der byzantinische Kaiser sich der neuen Macht bewusst geworden war, die an den südlichen Grenzen seines Reichs an Stärke gewann. Offenbar hatte Mohammed einen Brief an den kaiserlichen Hof geschickt und die Römer aufgefordert, sich seinem Gott zu unterwerfen. Die Kunde von dieser besorgniserregenden Entwicklung sorgte für Aufregung im Saal, bis Huyayy zur Ruhe rief, damit Donatus die Einzelheiten schildern konnte.

Byzantinische Spione hatten berichtet, der arabische Prophet habe auch an den persischen Kaiser Khusro in seiner Residenz Ctesiphon geschrieben, den die Kühnheit dieses ungebildeten arabischen Stammesfürsten so in Rage versetzt hatte, dass er den Brief hatte zerreißen lassen.

Während die Perser den Gedanken lachend von sich wiesen, die aufsteigende muslimische Macht in Arabien sei für sie in irgendeiner Weise von Belang, waren die Byzantiner doch sehr in Sorge ob der Geschwindigkeit, mit der Mohammed die einzelnen Stämme vereint hatte, dass sie den Brief einer Antwort für würdig erachteten. Heraklius hatte daher seine Heerführer angewiesen, Vorbereitungen zu treffen für einen Präventivschlag gegen die Halbinsel, ehe der ehrgeizige Prophetenkönig zum Problem wurde für die gewinnträchtigen Handelsstraßen des Reichs. Und die Byzantiner brauchten die Hilfe der Juden von Khaybar, um ihren Angriff zu organisieren.

»Eure Festung wäre ein wichtiger Stützpunkt für die Kaiserlichen Truppen«, sagte Donatus in unbeholfenem Arabisch, das ihm offenbar von Lehrern beigebracht worden war, die den Dialekt der syrischen Wüste sprachen.

Einen Moment lang herrschte angespanntes Schweigen, als die Ältesten sich über das angebotene Bündnis berieten. Aller Augen waren auf Huyayy gerichtet, dem die jüdischen Stammesführer sich unterwarfen, weil er am meisten Erfahrung hatte im Umgang mit Mohammed und seiner lästigen Bewegung. Da mittlerweile unter den politischen Eliten die rasche Verbreitung des Islam Gesprächsthema Nummer eins war, war ihr Vater de facto zum Anführer der Khaybar-Gemeinschaft geworden, obwohl er ein Flüchtling war, der nur dank der Großzügigkeit der einheimischen Bevölkerung überlebt hatte.

Huyayy maß den byzantinischen Gesandten kühl, die Stirn in gedankenschwere Falten gelegt. Safiya wusste, dass ihr Vater froh war, einen möglichen neuen Verbündeten gegen Mohammed gefunden zu haben, doch sein Misstrauen gegen Aristokraten hielt ihn davon ab, das Angebot des Gesandten bedingungslos anzunehmen.

»Verzeiht, dass ich zögere, doch Euer Volk hat dem meinen bislang wenig Achtung entgegengebracht«, sagte Huyayy. »Ihr habt uns niedergemetzelt unter dem Vorwand, dass wir Euren Christus ans Kreuz geschlagen hätten.«

Überraschtes Gemurmel wurde laut angesichts Huyayys Unverblümtheit, doch im Grunde, das wusste Safiya, sprach er nur laut aus, was jeder heimlich dachte. Das Leben der Juden unter römischer Herrschaft war überaus schmerzvoll gewesen und hatte in der Zerstörung von Jerusalem und der Vertreibung ihres Volkes den traurigen Höhepunkt gefunden. Jahrhunderte der Geschichte konnten nicht über Nacht ausgelöscht werden, ungeachtet der gegenwärtigen politischen Erfordernisse.

Falls der byzantinische Gesandte von Huyayys mangelnder Diplomatie gekränkt war, ließ er es sich nicht anmerken. Donatus machte ein angemessen zerknirsches Gesicht und neigte das Haupt vor dem jüdischen Ältestenrat.

»Was Ihr da sagt, ist bedauerlicherweise wahr«, sagte er, sehr zum Erstaunen seiner Zuhörer. »Es hat viel Unrecht gegeben unter der Herrschaft unserer Vorväter. Diese Männer waren vom Glauben geblendet oder auf der Suche nach einem Sündenbock, dem sie die Probleme des Reichs anhängen konnten. Doch der große Heraklius ist nicht wie sie. Er verehrt das jüdische Volk, denn immerhin entstammte Christus selbst Eurem Blute, oder nicht?«

Es waren wohlgesetzte Worte, und Safiya sah, dass die Männer aus Khaybar sich von dem vorgetäuschten Bedauern beschwichtigen ließen. Natürlich glaubte niemand auch nur einen Moment, dass der römische Gesandte sich wirklich schuldig fühlte wegen der Verbrechen seines Volkes, doch offenbar brauchte er dringend ihre Hilfe.

»Welche Garantien habt Ihr zu bieten, wenn wir uns mit Eurem Kaiser verbünden?«, fragte Huyayy.

»Sobald ihr uns geholfen habt, Arabien von diesem Wahnsinnigen zu befreien, werdet ihr zu Vizekönigen Seiner Majestät ernannt und herrscht über die neue Provinz des Kaisers.«

Safiya sah, wie die wässrigen Augen ihres Mannes Kinana aufblitzten angesichts der Möglichkeit, die Herrschaft über die Araber zu erhalten, und ihre Abneigung gegen ihn wuchs noch mehr.

Die Worte des Gesandten erregten die Gemüter, doch wenn Huyayy die Empfindungen seines Volkes teilte, war er ein viel zu geübter Staatsmann, um es zu zeigen. Safiyas Vater trat mit strenger Miene vor, bis er unangenehm nah vor dem Gesandten stand. Donatus, man muss es zu seiner Ehre sagen, hielt dem vernichtenden Blick des Alten stand.

»Euer Kaiser kann andere finden, die diese Ödnis regieren«, sagte Huyayy nach einer dramatischen Pause. »Das Herz meines Volkes schlägt anderswo. In einem Land, zu dem wir keinen Zugang haben.«

Safiya wusste, dass Huyayy ein gefährliches Spiel trieb, doch wenn er siegte, konnte sein Einsatz die Geschichte ihres Volkes dramatisch verändern. Denn in Wahrheit wünschte ein Jude sich nur das eine, und diese eine Sache hatte man ihrem Volk seit über fünfhundert Jahren verwehrt. Die Möglichkeit, in seine Heimat zurückzukehren, aus der man es vertrieben hatte seit den Tagen des jüdischen Aufstands gegen die Römer unter Simon Bar Kokhba, dem falschen Messias, der ihr Volk ins Verderben geführt hatte.

Der byzantinische Gesandte stand reglos da, sein Gesicht eine beherrschte Maske, unergründlich. Endlich ergriff er das Wort. »Ich habe vom Kaiser die Erlaubnis, Euch zu garantieren, dass Byzanz die Verbannung gegen Euer Volk aufheben wird, sofern es sich mit ihm verbündet. Sobald dieser arabische König niedergerungen ist, darf Euer Volk nach Palästina einreisen.«

Ausrufe der Ungläubigkeit und Stoßgebete zu Gott wurden laut, der dem Volk endlich einen Weg gezeigt hatte, die Tragödie des Exils zu beenden. Safiya war von ihren Gefühlen hin- und hergerissen: einerseits die tiefe Sehnsucht, ihr Volk heimkehren zu sehen ins Heilige Land, andererseits die Sorge, der Preis dafür könnte der Tod eines Mannes sein, dessen einzige Sehnsucht darin zu bestehen schien, die Nichtjuden zu Gott und zu einem besseren Leben zu führen.

Während die Erregung im säulengeschmückten Saal greifbar war, blieb Huyayy ruhig und scheinbar unbeeindruckt.

»Und was wird mit Jerusalem?«, fragte er laut, und seine schlichte Frage bewirkte, dass die erregte Menge augenblicklich schwieg.

Und zum ersten Mal schien Donatus sprachlos zu sein, so als hätte er nicht erwartet, dass die Juden ihre Forderungen so weit treiben würden. Er zögerte, dann schüttelte er den Kopf.

»Ich bedaure, dass ich Euch den Zugang zur Heiligen Stadt nicht gewähren kann«, sagte er, zum Unmut der versammelten Menge. »Es ist immer noch eine sehr heikle Angelegenheit für unsere heilige Kirche.«

Huyayy zuckte die Schultern und kehrte dem Botschafter den Rücken zu.

»Dann haben wir keine Vereinbarung«, sagte er und bewegte sich auf die verzierte Bronzetür des Saals zu, als sei die Angelegenheit damit für ihn erledigt. Und zu Safiyas Erstaunen erhob sich der gesamte Ältestenrat von Khaybar und machte Anstalten, ihm zu folgen. Die byzantinische Diplomatie schien gescheitert.

Donatus erbleichte. Safiya empfand plötzlich Mitleid mit ihm, der gewiss schlimme Konsequenzen zu befürchten hatte, wenn er mit leeren Händen zurückkehrte. Doch sie wusste auch, dass ihr Vater tat, was er als Politiker tun musste, um sein Ziel zu erreichen.

Als die Stammesführer von Khaybar den Ausgängen zustrebten, rief Donatus sie zurück.

»Ich glaube, ich könnte den Kaiser davon überzeugen, gewisse Zugeständnisse zu machen«, sagte er, und sein seidenweicher Ton war der Erregung gewichen. »Eine alljährliche Pilgerreise zu Eurer heiligen Stätte. Vielleicht.«

Huyayy blieb stehen und drehte sich um, einen Funken neu entfachtes Interesse in den Augen. Donatus holte tief Luft und gewann seine Haltung zurück.

»Sollte dies inakzeptabel für Euch sein, dann werde ich Seiner Majestät Euer Bedauern aussprechen«, sagte er kühl. »Aber vergesst nicht – wenn die Krieger von Byzanz dieses Land betreten, dann müsst ihr ohne den Schutz eines Verbündeten bestehen.«

Es war eine offene Drohung, und sie lastete schwer auf ihnen. Die Legionen aus Konstantinopel würden auf jeden Fall kommen, ob die Juden ihnen den Weg ebneten oder nicht. Sie konnten entweder Heraklius helfen, die muslimische Bedrohung abzuwenden, oder untergehen.

Safiya beobachtete ihren Vater. Er trat vor Donatus hin. Er schien keine Angst zu haben vor diesem Mann, der regelmäßig bei Königen vorsprach, dessen Worte Leben oder Tod für sein Volk bedeuten konnten. Was man auch immer von der Politik ihres Vaters halten mochte, ein Feigling war er nicht.

Dann streckte Huyayy dem Gesandten die Hand entgegen, und der Pakt war besiegelt.

»Sagt Eurem Kaiser – wir haben ein Abkommen getroffen.«

***

In dieser Nacht hatte Safiya einen beunruhigenden Traum. Als sie sich auf dem breiten Bett neben Kinana hin und her wälzte, träumte sie, sie gehe die gepflasterten Straßen von Khaybar entlang, der Stadt, die ihr zur Heimat geworden war seit der Vertreibung ihres Stammes aus Medina. Doch statt der buntgetünchten Steinhäuser sah sie nur rauchende Ruinen, und die mächtigen Mauern der Zitadelle lagen in Trümmern. Und statt der Kinder, die lachend umherliefen, sah sie weit und breit nur Tote, die faulend in den Gassen lagen.

Safiya versuchte fortzulaufen, doch wohin sie sich auch wandte, allenthalben sah sie nichts als Tod und Vernichtung. Der Fäulnisgestank war überwältigend, und ihr Magen zitterte vor Übelkeit. Schließlich sank sie trauernd auf die Knie und erhob den Blick zum Himmel, um die Hilfe ihres Gottes zu erflehen. Über ihr stand schimmernd der Vollmond, und einen Augenblick starrte Safiya verwirrt zu ihm auf.

Erschrocken sah sie, wie der Mond vom Himmel fiel, ein gleißender Ball aus reinem Licht, der ihr in den Schoß fiel. Und als das ätherische Licht des Himmelskörpers sie durchflutete, verflogen Schmerz und Trauer, wurden zur fernen Erinnerung.

Und dann hörte Safiya Kinderlachen.

Sie blickte durch den Kreis aus himmlischem Licht und sah, dass die Stadt wieder zum Leben erwacht war. Die Mauern standen stark und fest, und die Leichname waren verschwunden. Wo immer sie hinsah, war neues Leben. Die Blumen blühten, und das sanfte Rieseln von Wasser aus einer nahe gelegenen Quelle gab ihr Hoffnung. Und dann sah sie das geschäftige Treiben der Menschen ihres Volkes, die über den Marktplatz gingen, offenbar ohne sich der Zerstörung bewusst zu sein, die noch wenige Augenblicke zuvor geherrscht hatte.

Als das geheimnisvolle Licht um sie herum heller wurde, fiel ihr Blick auf eine Gruppe Kinder, die einander fröhlich zu haschen suchten. Sie hielten mitten im Spiel inne, um Safiya anzusehen, und winkten ihr dann lächelnd zu.

Da wurde das magische Mondlicht so hell wie tausend Sonnen, und die Welt löste sich auf in seiner seligen Wärme.

33

Ich beobachtete vom Lager des Propheten aus, hoch in den Hügeln von Khaybar, wie die muslimische Armee überraschend die jüdische Festung stürmte. Spione aus den benachbarten Beduinenstämmen hatten uns vor der Absicht der byzantinischen Armee gewarnt, die Oase als Stützpunkt zu verwenden, um auf der Halbinsel einzufallen; der Prophet hatte unverzüglich Vorkehrungen getroffen, die Stadt einzunehmen, ehe die Römer uns ihre Soldaten schicken konnten.

Ich wurde begleitet von meiner Mit-Ehefrau Umm Salama. Wir sollten gemeinsam die Verwundeten versorgen und hatten bereits einen Großteil des Morgens damit zugebracht, Wunden zu verbinden und mit Salben zu bestreichen, die aus zermahlenen Tollkirschenblättern gerührt waren, um die Schmerzen der Verletzten und Sterbenden zu lindern.

Die muslimische Armee war eine kleine Streitmacht, die nur aus gut fünfzehnhundert Kriegern und einhundert Pferden bestand, doch Männer wie Tiere waren eigens nach ihrer Schnelligkeit und Wendigkeit ausgewählt worden. Wir wussten, dass Khaybar über nahezu zehntausend Krieger verfügte, so würden wir uns den Sieg nicht mit roher Gewalt, sondern mit Raffinesse und Unvorhersehbarkeit sichern müssen. Der Prophet plante eine Reihe von Überfällen auf die Oase, die von drei ummauerten Lagern bewacht wurde. Auf diese Weise wollte er den Feind zwingen, sich unseren Bedingungen zu beugen. Wir hofften, dass unsere scheinbar kümmerliche Streitmacht die Juden übermütig werden ließe und dass unsere flinken Überfälle sie vom eigentlichen Angriff ablenken würden. Mein Gemahl rechnete damit, dass die Verteidiger der Stadt Khaybar ihre Kräfte an mehreren kleinen Fronten viel eher aufzehren würden als auf einem großen Schlachtfeld, und während sie die Orientierung verloren, wollte er ihre Verteidigungslinien durchbrechen. Es war die Strategie der Biene, die ihr Opfer lange genug umschwirrte, ehe sie zustach.

Und bis jetzt war sein Plan aufgegangen. Ali stand dem Heer vor, das Khaybar belagerte, eine umstrittene Entscheidung, die einiges Unbehagen unter den Muslimen verursacht hatte. Während niemand seine militärische Tüchtigkeit bestreiten konnte, waren viele der Meinung, es untergrabe die Moral der Truppe, wenn ein junger Mann, noch keine dreißig, die Verantwortung trüge für ältere, erfahrenere Krieger. Viele knurrten, dass ein älterer Staatsmann wie Abu Bakr die Schlacht anführen solle, doch mein Vater hatte die Stimmen bald zum Schweigen gebracht. Abu Bakr akzeptierte Alis Führerrolle auf dem Schlachtfeld ohne Wenn und Aber, und mein Gemahl, als der geborene Diplomat, der er war, gab seinem Haus eine besondere Ehre. Der Prophet hatte aus einem meiner schwarzen Gewänder die Kriegsflagge der Armee geschnitten, wodurch er sowohl meinem Vater als auch mir in den Augen der Truppe besondere Ehre zuteil werden ließ. Und doch verstummten die murrenden Stimmen gegen Ali nicht ganz, eine Tatsache, die mich insgeheim freute.

Doch sobald die Säbel gezückt waren, verebbte das eitle Gerede, und der Blutrausch des Krieges ersetzte die politische Pose. Ali führte den ersten Sturm gegen die verblüffte Festung, und die Muslime zogen bis vor die Mauern der Stadt, ehe man uns mit einem Pfeilregen begrüßte. Die Bogenschützen aus Khaybar waren die besten in ganz Arabien, und fast fünfzig unserer Männer wurden getroffen. Als viele tausend Verteidiger aus der Festung Natat strömten, am Rand der Siedlung, war Ali zum Rückzug gezwungen.

Nach unseren anfänglichen Vorstößen wurden wir wieder in die Hügel zurückgedrängt. Doch die Strategie des Propheten ging auf. Die Muslime tauchten jede Stunde aus unterschiedlichen Himmelsrichtungen auf, zunächst von Osten, dann von Norden, dann von Südwesten, drangen blitzschnell auf die feindliche Streitmacht ein und verschwanden dann wie Gespenster in der Wildnis. Die jüdischen Krieger, zunehmend ernüchtert angesichts unserer unberechenbaren Kampftaktik, teilten ihre Kräfte auf, um die Umgebung im Auge zu behalten. Nichts anderes hatte der Prophet erwartet.

Die Schlacht tobte nun schon seit sechs Tagen, und wir merkten, dass unsere Gegner allmählich erschöpft waren von den Scharmützeln, nach denen sie uns stundenlang in die Verstecke verfolgten. Wir hatten ausreichend Nahrung und Wasser, um unsere Nadelstich-Taktik noch mindestens eine Woche lang fortzusetzen. Doch so lange würde es nicht mehr dauern. Vergangene Nacht hatte Umar ibn al-Khattab bei einem Überfall einen der jüdischen Heerführer gefangen, und der Mann hatte sein Leben gerettet, indem er die militärische Schwachstelle seines Volkes verriet. Die Burg Naim war ein kleiner Außenposten am westlichen Rand der Siedlung, der nicht so gut bewacht war wie die anderen Glieder in der Verteidigungskette. Und sie barg offenbar Waffen, die uns helfen würden, die Mauern zu durchstoßen und ins Herz der Oase vorzudringen.

Und so führte Ali an diesem Morgen einen Überraschungsangriff auf Naim, während der Rest der muslimischen Armee die Söhne Khaybars an der östlichen Mauer in ein Scharmützel verwickelte. Das Gefecht war kurz, aber erbittert gewesen. Ali hatte sich mit dem berühmten jüdischen Krieger Marhab am Tor einen Zweikampf geliefert und dem Gegner mit Dhul Figar den Kopf abgeschlagen. Zubair, in jeder Hand ein Schwert, eilte Ali auf dem Schlachtfeld zu Hilfe und erledigte Marhabs nicht minder angesehenen Bruder Yasir. Der Tod der jüdischen Helden hatte unter der kleinen Schar Verteidiger an der Burgmauer Verwirrung gestiftet, und so war es den Muslimen gelungen, das befestigte Tor zu erstürmen.

Da trat Ali mit triumphierendem Lächeln heraus und kehrte zum Lager des Propheten zurück, um ihm zu sagen, dass ihr Vorstoß in die Festung den Muslimen eine Hintertür zur Oase geöffnet hatte. Doch noch wichtiger war, dass die Informationen stimmten, die Umars Gefangener verraten hatte. Im Keller versteckt fand sich eine Waffensammlung, die uns helfen würde, die Stadt einzunehmen; besonders wichtig war eine Balliste, ein kleines römisches Katapult, das offenbar von den Byzantinern stammte, ein Geschenk an die neuen Verbündeten. Außerdem waren zwei Belagerungstürme auf Rädern vorhanden, ehedem von den Römern zum Erstürmen feindlicher Mauern benutzt. Ironie des Schicksals: Diese fremdartigen Apparate, die gegen die Muslime hätten zum Einsatz kommen sollen, würden uns nun helfen, die Mauern unserer Feinde zu erstürmen.

Mein Vater erhob sich, um Ali zum Sieg zu beglückwünschen, der den Verlauf der Schlacht verändert hatte. Die Gefährten taten es ihm gleich. Als die Männer den jungen Helden umarmten, strahlte der Prophet wie ein Vater, dessen missverstandenem Sohn endlich Ehre zuteil wurde in der Welt.

Alis funkelnde Augen fielen auf mich, und ich sah darin den Wunsch nach Versöhnung. Doch ich konnte ihm den Verrat noch immer nicht verzeihen, der mich fast meine Ehe und das Leben gekostet hätte.

Ich kehrte Ali den Rücken zu und half Umm Salama einen Burschen zu trösten, der im Kampf die Hand verloren hatte.

34

Safiya blickte voller Kummer auf den tosenden Strudel des Todes, der einst eine Stadt gewesen war. Die Muslime hatten die äußere Mauer durchstoßen und die Schlacht ins Herz der Oase verlegt. Ihr Volk war zum zweiten Mal in nur einer Woche überrumpelt worden, und der Großteil der jüdischen Armee hatte sich außerhalb der befestigten Zinnen verstreut in der sinnlosen Jagd nach einem Angreifer, der sich in Sichtweite versteckte.

Mit dem Fall des Außenpostens von Naim war der Damm gebrochen, und die Flut arabischer Krieger hatte die Straßen unweit des großen Versammlungshauses erreicht, wo noch Tage zuvor die Ältesten das neue Bündnis mit Byzanz gefeiert hatten. Während die besten Krieger, allen voran Ali, die wenigen jüdischen Verteidiger innerhalb der heimgesuchten Stadt niedermetzelten, waren andere muslimische Krieger im Begriff, die Brunnen zu besetzen und auf den mächtigen Mauern Stellung zu beziehen, von wo aus ihre Bogenschützen den Tod herabregnen ließen auf die verblüfften Krieger von Khaybar, die nun vor den eigenen Mauern gefangen waren. Es war eine demütigende Wendung, als die Juden verzweifelt versuchten, in ihre Häuser zurückzukehren, die nun von den Arabern in Beschlag genommen worden waren, die sie verfolgt hatten.

Sie stand auf dem Dach des Rathauses und starrte über die steinerne Brustwehr auf ihre Stammesbrüder hinab, die sich Mohammeds Männern ergaben und um Gnade winselten. Am Horizont sah sie Wolken dunklen Rauches über den mächtigen Burgen Natat und Shiqq schweben, und sie wusste, dass die Schlacht vorüber war. Die Festungen waren der Stolz Khaybars gewesen, weil sie jedem Angriff von außen standzuhalten vermochten. Doch niemand hatte daran gedacht, sie von innen zu schützen, und die jüdische Verteidigung war nun überrannt.

Sie blickte zu ihrem Vater hinüber, der entsetzt auf das Meer aus Trümmern starrte, das die Hauptstadt der neuen byzantinischen Provinz Arabien hätte werden sollen. Huyayys graue Augen schwammen in Tränen, denn die totale Niederlage seines Volkes ließ sich nicht mehr länger leugnen. Endlich musste er erkennen, dass kein anderer die Schuld trug an diesem tragischen Ausgang als er selbst.

Safiya hätte Mitleid mit ihm haben können. Sie hätte ihn umarmen sollen wie eine pflichtbewusste Tochter, ihn trösten, weil sein Lebenswerk gescheitert war. Doch in ihrem Herzen war kein Mitleid mehr für Huyayy, einen Mann, der sein Volk eigensinnig über den Rand des Abgrunds geführt hatte. Ihr Vater hatte sich eingeredet, er wäre imstande, sämtliche Feinde bezwingen zu können. So hatte er nicht nur Arabien erobern, sondern auch den Juden das Heilige Land zurückgeben wollen.

Huyayy kniete nieder und betete inbrünstig zu Gott, bat ihn um Gnade für das jüdische Volk. Und dann sank ihr armseliger Ehemann Kinana neben ihm auf die Knie und strich Huyayy über den Scheitel wie eine Frau, die ein Kind tröstet.

»Verzweifle nicht«, sagte Kinana mit seinem weibischen Lispeln, das ihr so zuwider war. »Noch ist der Sieg nicht verloren.«

Da konnte Safiya nicht mehr an sich halten. »Nein!«, schrie sie mit solcher Wut, dass Kinana erschrocken zusammenfuhr. »Es wird keinen Sieg geben! Habt ihr Männer denn gar nichts begriffen? Wir waren die letzten Juden in Arabien, und ihr habt Unheil über uns gebracht mit euren Kungeleien!«

»Niemand hätte diese Wendung vorhersehen können«, sagte Huyayy, der verzweifelt versuchte, die Verantwortung für das Unglück, das er verschuldet hatte, anderen anzulasten.

Safiya packte ihren Vater am Gewand und zerrte an ihm, bis er sich zu ihr umdrehte.

»Nur ein Narr konnte das nicht vorhersehen!«, sagte sie, da sie keine Geduld mehr hatte mit der Selbsttäuschung.

Kinana ging beschwichtigend dazwischen und zog sie von dem alten Mann fort.

»Wie kannst du es wagen, so mit deinem Vater zu sprechen!«, fuhr er sie an, und seine Lippen verzogen sich zu einer hässlichen Fratze.

Doch Safiya kümmerte nicht mehr, was er von ihr dachte. Wenn sie heute sterben sollte, wollte sie mit der Wahrheit auf den Lippen sterben. Ungeachtet der Folgen.

»Ich wünschte, ich hätte schon vor Jahren so gesprochen!«, sagte sie grollend. »Dann hätte mein Vater vielleicht auf die Stimme der Vernunft gehört, und wir stünden nicht kurz vor der Vernichtung!«

Ihr Mann trat auf sie zu, die Hand zum Schlag erhoben, doch Huyayy hielt ihn davon ab.

»Sie hat ja recht«, sagte der jüdische Stammesführer, und seine Stimme bebte vor Scham. »Mein Stolz hat uns so weit gebracht.«

Kinana sah ihn erschrocken an. »Es ist nicht vorbei!«, schrie er und stampfte mit dem Fuß auf wie ein verwöhntes Kind. »Die Soldaten von Byzanz werden uns bald zu Hilfe eilen!«

Huyayy schüttelte den Kopf.

»Nein. Es dauert Wochen, bis Heraklius seine Armee gerüstet hat. Auch wenn es uns gelänge, die Araber aus der Stadt zu drängen, wären wir über kurz oder lang ohne Nahrung und Wasser.«

Safiya sah, dass ihr Vater endlich die Wahrheit akzeptierte. Das Feuer ihrer Wut erlosch, hinterließ nur eine dumpfe Leere im Herzen. Zorn und Trauer hatten nun keinen Sinn mehr. Ihr blieb nichts mehr zu tun, außer vielleicht, so viele Menschen ihres Volkes wie möglich zu retten in der kurzen Frist, die ihr blieb. Safiya ergriff die Hand ihres Vaters und blickte ihm in die Augen, um ihm zu helfen, das Nötige zu tun.

»Wir müssen die Kapitulation aushandeln«, sagte sie, und ihre Stimme klang müde und alt.

Huyayy blinzelte angesichts der Wahrheit, die langsam in ihn einsickerte. Doch während selbst ihr Vater endlich der Realität ins Auge sah, sträubte ihr verwünschter Mann sich noch immer hartnäckig dagegen.

»Kapitulieren? Und das Schicksal der Banu Quraiza erleiden? Niemals! Wir werden unsere Häuser bis zum letzten Mann verteidigen!«

»Und ich bin sicher, dass du lange genug leben wirst, um der letzte zu sein, wenn man bedenkt, was für ein Feigling du bist!«

Kinana lief purpurrot an, aber sie ignorierte ihn, behielt ihren Vater im Auge.

»Lass mich zu den Muslimen gehen. Ich kann mit Mohammed sprechen. Er wird mich anhören«, sagte sie.

Huyayy starrte sie verwirrt an. Und dann beschrieb sie den Traum der vergangenen Nacht, vom Mond, der in ihren Schoß gefallen war und wieder Leben in die Oase gebracht hatte.

»Es ist ein Zeichen Gottes. Ein Omen.« Sie zögerte und sprach dann: »Es ist mein Schicksal.«

Huyayy sah sie erstaunt an. Doch ehe er antworten konnte, packte Kinana sie an den Haaren und stieß ihr Gesicht gegen die kantigen Steine der Brustwehr. Safiya schrie auf vor Schmerz, Schwindel erfasste sie, und das Blut lief ihr in die Augen.

»Du verräterische Hure!«, kreischte er wie ein Geier. »Die ganze Zeit, als du in meinem Bett lagst, hast du von dieser Wüstenschlange geträumt! Dann geh doch zu ihm! Du gehörst nicht mehr zu unserem Volk!«

Während der Schmerz ihre Sinne gefangen nahm, packte Kinana ihre Hand und zerrte sie die Treppe hinunter.

»Vater!«, konnte sie noch schreien. »Bitte! Hilf mir!«

Doch Huyayy stand nur da, einsam, verwirrt. Die Welt, für deren Bestehen er seine ganze Kraft gegeben hatte, lag in Trümmern.

***

Die schwerbewaffneten Türen zum Beratungssaal flogen auf, und Safiya wurde unsanft auf die Straße gestoßen, wo die Schlacht mit unverminderter Heftigkeit tobte. Schwerter krachten mit erschreckender Brutalität aufeinander, als Muslime gegen die jüdischen Feinde fochten, ein Häuserkampf, Mann gegen Mann.

Safiya schrie entsetzt auf, als ein Reiter mit Turban auf sie zusprengte, dessen Schwert unnatürlich hell funkelte, als spiegelten sich tausend Sonnen darin. Und dann erkannte sie die legendäre gegabelte Spitze von Dhul Fiqar und wusste, dass sie den berühmten Ali vor sich hatte, den legendären Krieger der Muslime, und sein todbringendes Schwert.

Doch das Schwert sauste nicht auf sie nieder. Stattdessen senkte Ali die Klinge und stieg von seinem schwarzen Hengst. Er schien nicht überrascht zu sein, dass sie hier auf der blutgetränkten Gasse lag, während der Engel des Todes ringsum seine Opfer forderte.

Er streckte ihr die Rechte entgegen und half Safiya auf die Beine.

»Habe keine Angst, Tochter von Ibn Akhtab«, sagte er, und sie fragte sich erschrocken, woher er ihren Namen kannte. »Ich bin ausgesandt, um dir Zuflucht zu gewähren.«

Safiya war zu verwundert, um ihn zu fragen, wer ihn ausgesandt hatte, wer gewusst haben konnte, dass sie gerade jetzt hier draußen sein würde, mitten im Kampfgetümmel.

Als sie zu Ali aufs Pferd stieg, blickte sie den edlen Krieger flehend an, dessen grüne Augen von innen her zu leuchten schienen.

»Mein Volk … habt Mitleid mit meinem Volk.«

Ali schwang sich vor ihr in den Sattel und gab seinem Pferd die Sporen. Im selben Moment bohrte ein Speer sich in die Stelle, wo er noch wenige Sekunden zuvor gestanden hatte. »Nur Gott und Sein Gesandter können über sein Schicksal entscheiden«, sagte Ali, den das tödliche Gemetzel um sie herum nicht zu berühren schien. Er blickte sich zu ihr um. »Aber du kannst für sie bitten.«

Und mit diesen Worten entführte Ali die Jüdin Safiya aus dem Auge des Sturms und ritt zurück zum Lager der Muslime. Als Safiya mit Ali durch die zerstörten Straßen ritt, hätte sie sich schuldig fühlen sollen. Stattdessen aber war sie, trotz der Todesschreie rings um sie her, vollkommen ruhig.

Es war, als hätte sie tief im Herzen gewusst, dass dieser Tag kommen würde. Dass sie ihren Vater verlassen und zu dem Mann gehen würde, den er am meisten hasste. Es war ein Schicksal, das ihr seit jenem Tag bestimmt war, als Mohammed in Yathrib angekommen war, als Safiya sich geweigert hatte, ihn zu verdammen, weil er die Söhne Ismaels an den Gott ihres Vaters Abraham zu erinnern suchte. Ihr Verständnis für den arabischen Propheten hatte sie mit ihrer Familie und ihrem Volk entzweit. Der Riss zwischen ihnen war so breit geworden, dass sie sich ihnen nicht mehr zugehörig fühlte. Doch wenn sie keine Jüdin mehr war, was war sie dann?

Die Frage hatte sie umso mehr beunruhigt und gequält, als sie sie nicht laut aussprechen durfte. Denn die Antwort hätte das letzte Band zwischen ihr und der einzigen Welt, die sie kannte, zerschnitten. Doch diese Welt war nun tot, von den Flammen ihrer eigenen Hybris verzehrt. Ihre Familie, ihre Heimat, ihre Nation, dies alles war für immer verloren.

Und so kam es, dass sie, als sie endlich vor Mohammed stand und seine Augen sie voller Mitleid anblickten, endlich wusste, welche Rolle sie in der Geschichte der Völker zu spielen hatte. Sie kniete vor dem Manne nieder, der ihr Feind hätte sein sollen, und sprach leise die Worte, die ihr seit langem ins Herz geschrieben waren.

Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist
Sein Prophet.

35

Die Schlacht war vorüber, und Khaybar hatte sich ergeben. Die Jüdin Safiya trat als Mittlerin auf zwischen dem Propheten und den Bewohnern der belagerten Stadt, überzeugte sie, die Waffen zu strecken, versprach ihnen dafür Milde seitens des Propheten.

Als die Schwerter schwiegen, half ich einer älteren Jüdin über das grausige Schlachtfeld in den Straßen Khaybars und geleitete sie zu den Zelten, die für die Kranken und Verwundeten auf beiden Seiten errichtet worden waren. Sie klammerte sich an mich, wobei ihre knochigen Finger mir ins Fleisch schnitten, und flüsterte mir wiederholt ihre Dankbarkeit zu. Und dann fragte sie mich, ob ich wisse, was mit ihrem Sohn geschehen sei, einem jungen Soldaten namens Nusayb, der mit den anderen Männern den ersten Ansturm der Muslime abzuwehren versucht hatte. Ich versprach ihr, mich zu erkundigen, und meinte besänftigend, er sei wahrscheinlich einer der Gefangenen. Ich brachte es nicht übers Herz, ihr zu sagen, dass keiner der Männer, die sich Ali und seinen Kriegern entgegengestellt hatten, überlebt hatte.

Ich ließ die Frau in der Obhut von Umm Salama, die ihr eine Schale Wasser reichte und einen Teller Feigen. Das Zelt stank süßlich nach Tod, ein Geruch, der mir allmählich unerträglich wurde, und ich ging rasch wieder hinaus. Gewappnet gegen die bittere Kühle des Morgens, wanderte ich durch die zerstörten Straßen, wo Muslime und Juden gemeinsam die Toten, die überall lagen, fortschafften, um sie am Stadtrand zu begraben.

Vor einem freien Feld blieb ich stehen, wo die Gefangenen festgehalten wurden, gefesselt und von vielen hundert muslimischen Soldaten umstellt. Meine Fragen bestätigten, was ich bereits geahnt hatte – der Sohn der Alten war nicht darunter und lag wahrscheinlich schon in einem der überquellenden Gräber.

In der Mitte des Felds waren Gruben ausgehoben worden, wie jene auf dem Marktplatz von Medina für die Banu Quraiza. Die Waffenruhe des Propheten mit Khaybar galt nur für die Einwohner der Stadt. Die Männer der Banu Nadir, die bei ihnen Zuflucht gefunden und sie zum Krieg gegen die Muslime gehetzt hatten, erhielten solche Vergünstigungen nicht. Und ich sah es den grimmigen Gesichtern der Gefangenen an, dass sie wussten, was ihnen blühte.

Als ich mich zum Gehen wandte, sah ich meinen Ehemann kommen, in Begleitung Alis und der Jüdin Safiya, die geholfen hatte, den Kampf zu beenden. Sie war groß und von statuenhafter Anmut, die Glieder zierlich und vollkommen. Doch ihre grauen Augen waren rot geweint. Sie wandte den Kopf nach ihrem Vater Huyayy, der in stolzer Würde bei den Gefangenen stand, und ich versuchte mir vorzustellen, welchen Schmerz sie empfinden musste, ihn gefesselt zu sehen wie ein Tier, das auf dem Marktplatz zum Verkauf stand.

Ali trat vor, das schwarze Haar glänzend wie eine Löwenmähne in der Morgensonne.

»Männer von Khaybar, der Prophet verschont euer Leben dank der Fürbitte einer Frau, die ihr verstoßen habt«, sagte er und blickte zu Safiya hin. »Ihr braven Leute aus Khaybar seid nicht verantwortlich für den Verrat, den eure Gäste an uns begingen, also werdet ihr frei sein. Und ihr dürft euer Land unbehelligt wieder beziehen, sofern ihr bereit seid, die Hälfte eurer jährlichen Einkünfte als Tribut zu zahlen.«

Als Ali sprach, traten die muslimischen Soldaten vor und durchschnitten die Fesseln der Gefangenen, die als Einwohner der Stadt identifiziert worden waren. Die Männer von Khaybar waren erstaunt, dass man sie in die Freiheit entließ, und viele weinten und küssten ihren Gegnern die Hände.

Ali wandte sich den restlichen Gefangenen zu, den verbannten Männern der Nadir, deren Machenschaften sie in diese schreckliche Lage gebracht hatten, aus der es nun kein Entrinnen mehr gab.

»Eure Brüder der Banu Nadir aber haben jeden Vertrag gebrochen und Zwietracht im Land gesät«, sagte Ali mit Nachdruck. »Sie werden gerichtet. So lautet der Befehl Gottes und Seines Gesandten.«

Ich warf einen Blick auf Safiya und sah, wie ihr Tränen über das bleiche Gesicht liefen. Sie eilte zu Huyayy und umarmte ihn weinend. Die Wachen wollten sie fortziehen, doch ein strenger Blick des Propheten genügte, und sie ließen von ihr ab. Weinend stand sie da, die Arme um ihren verurteilten Vater geschlungen, bis Huyayy sie auf die Stirn küsste und sanft von sich schob.

»Ich habe versucht, dich zu retten … «, hörte ich sie sagen, die Stimme schwer von Kummer.

Huyayy lächelte sanft, und in seinem Blick lag kein Groll gegen sie.

»Ich weiß … «

Alis Männer traten vor, bereit, den Stammesführer der Banu Nadir an den Rand der Grube zu führen, die ihm bald die letzte Heimat werden würde.

Als die Wachen Safiya schließlich mit sanfter Gewalt von ihm fortzogen, blickte Huyayy seiner Tochter hinterher. Ich sah tiefes Bedauern in seinem faltigen Gesicht. Er hatte zu spät erkannt, was im Leben wirklich zählte. Und dann wandte er sich an den Propheten, seinen Rivalen und Todfeind, der ihn nach einem Jahrzehnt erbitterter Kämpfe endgültig bezwungen hatte.

»Gestern Nacht las ich eine Geschichte in der Thora«, sagte Huyayy, die Stimme nachdenklich, ohne jede Spur von Bosheit. »Über Abrahams Tod. Seine Söhne Isaak und Ismael, viele Jahre entzweit, begruben ihn gemeinsam in Hebron.«

Der Prophet lächelte und nickte.

»Wie gerne möchte ich glauben, dass diese Geschichte eine Prophezeiung ist«, sagte Huyayy, und ein warmes Lächeln umspielte seine Lippen. »Vielleicht werden unsere Völker dereinst einen Weg finden, gemeinsam die Vergangenheit zu begraben.«

Damit wandte Huyayy ibn Akhtab sich um und ging am Rande der Grube in die Knie, als Ali Dhul Fiqar erhob und Safiya ihre Trauer hinausschrie.

36

Safiya und der Prophet heirateten einige Tage nach der Niederlage Khaybars und der Hinrichtung der Männer der Banu Nadir. Der Prophet nannte es einen Akt der Gnade an einem Mädchen, das seine gesamte Familie an die rächenden Schwerter der Muslime verloren hatte. Außerdem habe die Hochzeit auch eine politische Funktion, erklärte er mir, weil Safiya, während der muslimische Staat seine Macht festigte, ein diplomatisches Band herstelle zu den restlichen Juden in Arabien. Und dennoch sah ich wohl, wie seine dunklen Augen ihre makellose Haut bewunderten, und wieder regte sich der hässliche Dämon der Eifersucht in meiner Seele.

Obwohl Safiya sich zum Islam bekannt hatte, nannte ich sie stets »die Jüdin« und scheute mich nicht, in ihrer Gegenwart abfällige Bemerkungen über ihr Volk zu machen, das ich der Heuchelei zieh. Als sie sich beim Propheten darüber beklagte, meinte er, sie solle erwidern, sie sei eine Tochter von Aaron und die Nichte von Moses, was sie stets mit sehr viel Stolz tat und so meine Eifersucht auf sie noch mehr schürte.

Mittlerweile bestand der Harem des Propheten aus acht Müttern: Safiya, Sawda, ich selbst, Hafsa, Umm Salama, Zainab bint Jahsch, Juwayriya und Ramla. Seit die sanfte Zainab bint Khuzayma, Mutter der Armen, am Fieber gestorben war, fehlte ihr besänftigender Einfluss im Harem. Obwohl wir nun schon so viele Jahre zusammenlebten und trotz der Bemühungen des Propheten, uns alle möglichst gleich zu behandeln, kam es immer wieder zu Rivalitäten. Die aufbrausende Hafsa und die Beduinenprinzessin Juwayriya gerieten sich oft in die Haare, ebenso die hochmütige Ramla und die nüchterne Umm Salama. Doch nicht alle im Harem waren einander feind. Ich schloss Frieden mit Zainab nach ihrer freundlichen Hilfe in den Tagen des falschen Verdachts gegen mich, und die großmütterliche Sawda wurde von allen geliebt.

Unsere Zwistigkeiten entflammten sich meist an Läppereien, wer was über wen gesagt hatte, wer versuchte, dem Propheten zu viel Zeit und Aufmerksamkeit zu nehmen. Wer die hübschesten Kleider, den schönsten Schmuck besaß, obwohl wir in Wirklichkeit allesamt sehr genügsam lebten und nur wenig Geschmeide besaßen. Zumindest wetteiferten wir nicht länger darum, wer als erste schwanger werden würde, weil wir alle im Stillen die Hoffnung aufgegeben hatten, dem Propheten einen Erben zu schenken. Er hatte sechs Kinder mit Chadidscha gezeugt, und beide Söhne waren gestorben. Seitdem hatte Gott ihm keine Nachkommen mehr geschenkt, ungeachtet der Tatsache, dass er mit mehreren jungen, fruchtbaren Frauen verheiratet war.

Gerüchte wurden laut unter den Gläubigen, dass Gott dem Propheten aus gutem Grund den männlichen Erben verwehrte: Die Umma sollte nicht von einem Monarchen regiert werden, wie es unweigerlich geschehen würde, falls der Prophet den Herrschaftsanspruch an seinen Sohn weitergab. Und einige spekulierten gar, Gott habe den männlichen Nachfolger des Propheten bereits bestimmt, indem er seinen Vetter Ali fördere, den Vater von Mohammeds zwei Enkelsöhnen Hasan und Husayn. Nur eine kleine Minderheit von Gläubigen stand hinter ihm, aber in den Folgejahren würden sie zur mächtigen Stimme anschwellen, deren Botschaft unser Volk entzweien würde.

Doch diese Zeit der Kämpfe um das Erbe des Gesandten lag noch in weiter Ferne. Mit der Befriedung Khaybars und dem Vertrag mit Mekka war auf der Halbinsel Ruhe eingekehrt. Und wie es der Prophet vorhergesehen hatte, erwies dieser Friede sich als größerer Sieg für den Islam als all die Schlachten, die wir in den vergangenen zehn Jahren ausgefochten hatten. Da die Feindseligkeiten zu Ende waren, blühte der Handel zwischen den nördlichen und den südlichen Stämmen, und die Muslime unternahmen nun regelmäßig die Pilgerreise nach Mekka, wo sie endlich ungestraft ihre Botschaft von dem Einen Gott verkünden durften.

In dieser Atmosphäre des friedlichen Miteinanders begann die Botschaft des Islam sich rasch in der Wüste zu verbreiten. Angeblich bekannten sich in den zwei Jahren, die dem Abkommen von Hudaybiyya folgten, mehr Menschen zum Islam als in den zwei Jahrzehnten davor.

Als die Macht des Islam sich auf der Halbinsel weiter ausbreitete, sahen die Klügeren unter den Quraisch allmählich ein, dass die alte Zeit für immer vorüber war. Während einige der Älteren sich beharrlich weigerten, die Religion des Propheten anzunehmen, erkannten ihre Söhne, dass die Zukunft Arabiens in Medina lag, nicht in Mekka. Die Einigkeit der Mekkaner erfuhr einen tiefen Riss, als zwei der bekanntesten Aristokraten der heiligen Stadt abtrünnig wurden. Der Heerführer Khalid ibn al-Waleed und Amr ibn al-As, der angesehenste Diplomat der Stadt, ritten nach Medina und gelobten Gott und Seinem Propheten die Treue, woraufhin ihre Bekehrung gebührend gefeiert wurde.

Medina wurde zur geschäftigen Metropole, in der Güter aus allen Teilen des Landes feilgeboten wurden, und die kleine Oase erblühte allmählich zur Hauptstadt einer prosperierenden Nation. Wir Mütter der Gläubigen hatten viel zu tun im Auftrag des wachsenden islamischen Staates. Ob es darum ging, den Bedürftigen Speisen und Arzneimittel zu schicken oder Frauen und Kinder die moralischen Grundsätze unseres Glaubens zu lehren, unsere Stunden waren zunehmend ausgefüllt mit unseren Pflichten als Ehefrauen des Propheten. Uns blieb nicht einmal mehr die Zeit für Eifersüchteleien, und so herrschte auch im Harem des Propheten endlich Frieden.

Dies alles änderte sich schlagartig mit der Ankunft einer jungen Sklavin aus Ägypten. Mariya war eine koptische Christin, das Geschenk eines ägyptischen Stammesführers an den Propheten Gottes. Sie war ein Mädchen von erschreckender Schönheit, weiche braune Locken, mandelförmige Augen. Sie war sanft und von einer wunderbaren Weiblichkeit.

Als der Gesandte Mariya zum ersten Mal erblickte, war er verzückt, während wir, seine Frauen, von tiefer Verzweiflung erfasst wurden. Da er spürte, dass sie in der Nähe seiner Frauen viel Eifersucht zu ertragen hätte, ließ der Prophet wohlweislich am Stadtrand von Medina ein eigenes Haus für sie errichten, in dem er, sehr zur Besorgnis der Mütter, von Mal zu Mal mehr Zeit verbrachte.

Und so begab es sich, dass die Frauen des Propheten zusammenkamen und mich um Hilfe baten. Sie fürchteten, dass die Liebe des Propheten zu Mariya uns alle ersetzen würde, und forderten mich auf, Einspruch zu erheben, da ich theoretisch noch immer seine Lieblingsfrau war.

Eines Nachts, als der Prophet nach einem langen, arbeitsreichen Tag das Haupt in meinem Schoß zur Ruhe gebettet hatte, stellte ich ihm eine Falle. Mohammed blickte zu mir auf, lächelte sanft und strich mir übers Haar. Doch als er mich küssen wollte, drehte ich den Kopf beiseite.

»Bitte nicht«, sagte ich mit beabsichtigter Schärfe.

Der Prophet setzte sich auf und sah mich an.

»Was ist denn?«

Ich drehte ihm den Rücken zu und brach in Schluchzen aus. Auch wenn dieses Handeln geplant war, Tränen und Herzeleid waren echt.

»Du liebst mich nicht mehr!«

Der Prophet legte mir die Hand auf die Schulter, und ich spürte diese seltsame Kühle, die seine Gegenwart stets verströmte.

»Wie kannst du das sagen? Du bist mir die Liebste von allen.«

Ich drehte mich zu ihm, das Gesicht tränenüberströmt.

»Von deinen rechtmäßigen Frauen vielleicht. Doch nicht unter den Nebenfrauen.«

Mein Mann erstarrte, und ich sah, wie sein freundliches Lächeln verflog.

»Bei Mariya finde ich Trost«, sagte er bedächtig, als wäge er jedes Wort sorgsam ab. »Aber sie nimmt nicht deinen Platz in meinem Herzen ein. Das kann niemand.«

Ich nahm seine Hand und drückte sie.

»Dann beweise es.«

Der Prophet seufzte und wirkte mit einem Mal sehr müde.

»Was soll ich denn tun?«

Ich beugte mich zu ihm, sah ihm tief in die Augen.

»Verlasse diese Sklavin! Versprich, dass du sie nie wiedersehen wirst!«

Der Prophet blinzelte ob der Kühnheit meiner Forderung.

»Humaira … «, begann er, aber ich ließ ihn nicht ausreden, entzog ihm die Hand und rückte von ihm ab.

»Versprich es, oder ich lasse nie wieder zu, dass du mich berührst! Tust du es trotzdem, musst du mich mit Gewalt nehmen.«

Der Prophet sah so erschrocken drein, als hätte ich ihn geschlagen. In all den Jahren unserer Ehe hatte ich ihm nie damit gedroht, ihm den Beischlaf zu entziehen, ganz gleich wie erbittert wir gestritten hatten. Selbst nachdem der Prophet Zweifel an meiner Treue gehegt hatte, bestrafte ich ihn nicht, indem ich ihm meine Umarmung vorenthielt, und durch die sanfte Wärme unserer Vereinigung hatten wir allmählich geheilt, was die Gerüchte zerstört hatten.

Der Prophet starrte mich aus seinen eindringlichen, unergründlichen Augen an, aber ich hielt seinem Blick trotzig stand. Eine ganze Zeit lang war der einzige Laut, den ich hörte, das regelmäßige Zirpen der Grillen und das leise Rascheln der Palmblätter im Wind.

Und als der Prophet schließlich das Wort ergriff, hörte ich die Enttäuschung, die er zu unterdrücken suchte.

»Ich verspreche es dir«, sagte er, obwohl es ihn sichtlich verbitterte, diesen Eid leisten zu müssen. »Ich werde nicht mehr zu Mariya gehen. Bist du jetzt zufrieden?«

Der kleine Sieg ließ mein Herz höher schlagen, und ich strahlte ihn an wie ein kleines Kind, das endlich sein heißersehntes Spielzeug bekommen hat. Doch als ich Anstalten machte, meinen Mann zu küssen, war er es, der zurückwich.

»Haben die anderen Frauen im Harem dich dazu angestiftet?«, fragte er, und ich erkannte, dass er uns viel zu gut kannte, um sich von uns täuschen zu lassen. Ich sagte nichts, aber er schien die Antwort, die er suchte, in meiner zerknirschten Miene zu finden.

Der Gesandte Gottes erhob sich kopfschüttelnd, und ich hatte mit einem Mal das enttäuschende Gefühl, dass mein Sieg eine Täuschung war.

»Seid ihr wie die Frauen, die Joseph mit dem Kerker drohten, wenn er sich nicht ihren Wünschen beugen würde?«, fragte der Prophet und seufzte müde. Der Vergleich mit den sündigen Weibern, die versucht hatten, den Sohn Jakobs zu verführen, wollte mir gar nicht gefallen.

Und ohne ein weiteres Wort kehrte der Prophet mir den Rücken und ging. Ich blieb allein und hilflos zurück. In der Art und Weise, wie er die Tür hinter sich schloss, lag eine Entschiedenheit, als wäre er für immer gegangen und käme nie mehr zurück.

Wieder stiegen mir Tränen in die Augen, Tränen der Angst und der Einsamkeit, da mir plötzlich bewusst wurde, welch schrecklichen Fehler ich begangen hatte.

37

Der Prophet schickte Umar mit einer Botschaft zu den Müttern. Er würde einen vollen Monat lang mit keiner von uns sprechen. Damit zog er sich in ein kleines Zelt am Rand des Hofs der Moschee zurück und wies unsere verzweifelten Versöhnungsversuche ab.

Der dann folgende Monat gehört zu den traurigsten meines Lebens. Der Prophet hielt sein Versprechen und wechselte mit keiner von uns auch nur ein einziges Wort. Zu allem Übel kam uns zu Ohren, dass der Prophet sich nicht an seinen erzwungenen Schwur gebunden fühlte und seine Nächte weiterhin mit der Sklavin Mariya verbrachte. Wie üblich gaben die anderen Frauen mir die Schuld an der misslichen Lage, in der wir uns gemeinsam befanden, obwohl die Verantwortung, dass es so weit gekommen war, in diesem Fall bei uns allen lag. Sie mieden mich, als sei ich von einer ansteckenden Krankheit befallen, und ich fühlte mich einsamer denn je.

Die einzige Gesellschaft, die ich in dieser traurigen Zeit hatte, war die meiner Schwester Asma, die oft mit dir, Abdallah, zu mir kam, um mich zu trösten, während du in der Ecke spieltest. Du warst noch klein, keine fünf Jahre alt, aber schon damals sehr ernst und weise. Sobald ich weinte – und das war damals oft der Fall –, kamst du zu mir und legtest den Kopf in meinen Schoß, bis ich mich beruhigt hatte. Tief im Herzen ahnte ich wohl, dass mir eigene Kinder versagt bleiben würden, und so wurdest du mir ein Sohn. Das enge Band, das damals zwischen uns entstanden ist, spüre ich noch heute, nahezu fünfzig Jahre später. Dies ist vielleicht auch der Grund, warum ich dir jetzt mein Herz ausschütte, denn du warst schon immer Balsam für die Seele deiner Tante, deren Schicksal es ist, Segen und Fluch auf sich zu laden.

Die Zeit verlor jede Bedeutung in jenen Wochen, und doch zählte ich die Stunden, bis der Bann aufgehoben wäre und mein Ehemann – so hoffte ich – zu uns zurückkäme. Und doch ängstigte mich der Gedanke, was wohl als Nächstes auf uns zukäme. Würde er mich noch lieben, oder hatte Mariya mich endgültig aus seinem Herzen verdrängt? Wäre das ruhmreiche Feuer, das einst unsere Seelen verband, nur noch schwelende Glut, ein blasser Abglanz vergangenen Glücks?

Eines Nachts saß ich allein in meiner Kammer und blickte auf den abgetragenen Umhang meines Mannes, dem noch immer der Moschusduft seines Körpers anhaftete, als ich Schritte sich nähern hörte. Da flog auch schon die Tür auf, und eine männliche Gestalt stand auf der Schwelle. Erschrocken griff ich nach meinem Schleier, da trat der Besucher ein, und ich erkannte den Gesandten Gottes.

Einen Augenblick saß ich reglos da, überzeugt, dass er nur ein Trugbild war, ein Schatten meiner Einbildung. Er sah einen Moment lang stumm auf mich herab, dann weitete sich sein Mund zu einem Lächeln.

Ich erhob mich, das Herz in der Kehle gefangen.

»Aber … es sind doch erst 29 Tage … «, stammelte ich.

Der Prophet zog überrascht eine Augenbraue in die Höhe.

»Woher weißt du das?«

Ich bewegte mich auf ihn zu, wie ein Wassertropfen, den es zum Ozean zieht.

»Ich habe die Tage gezählt. Und die Stunden.«

Da fiel mir ein, dass der Monat Radschab nur neunundzwanzig Tage hatte statt der dreißig, weil der Neumond früh gesichtet worden war. Der Prophet hatte die exakte Zeitspanne abgewartet, keinen Augenblick länger. Und er hatte mich von all seinen Frauen als erste aufgesucht.

Der Gesandte Gottes nahm meine Hand in die seine und drückte sie so fest, dass ich seinen regelmäßigen Puls fühlen konnte, der mit dem meinen in Einklang war.

»Aischa, Gott hat mir die folgenden Worte offenbart«, sagte er sanft, indes ich noch immer eine Spur Strenge in seinem Blick wahrzunehmen glaubte, als er die jüngsten Verse aus dem heiligen Koran sprach:

O Prophet, sprich zu deinen Gattinnen:
»So ihr das irdische Leben begehrt mit seinem Schmuck,
So kommet her; ich will euch ausstatten
Und will euch geziemend entlassen.
Wenn ihr aber Allah begehrt und Seinen Gesandten
Und die jenseitige Wohnung,
So hat Allah für die tugendhaften unter euch
Gewaltigen Lohn bereitet.«

Ich lauschte gesenkten Hauptes, als Allah mir die zwei Wege vorstellte, den der Welt und den der Ewigkeit. Der Gott, der mich vor der Schande bewahrt, der meine Ehre gerettet hatte, als selbst mein Ehemann an mir zweifelte, derselbe Gott stellte mich jetzt vor die Wahl.

»Nun, Humaira, welchen Weg wählst du?«, fragte der Gesandte.

Heiße Tränen liefen mir über die Wangen. Ich blickte in die schwarzen Augen meines Mannes und wusste, dass es nur einen Weg für mich gab.

»Ich entscheide mich für Gott und Seinen Propheten und die Heimat im Jenseits«, sagte ich zitternd, während der Schmerz mir fast das Herz zerriss.

Da schenkte der Prophet mir ein warmes Lächeln. Er nahm mich in die Arme und küsste mich, und die Wogen der Leidenschaft enthoben uns schon bald der rauen Wirklichkeit, um uns in das zeitlose Mysterium von Mann und Frau zu tragen und die unendlichen Freuden ihrer Vereinigung.

***

Eine Woche später erfuhr ich, dass die Sklavin Mariya schon zwei Monate in Folge keine Blutung mehr bekommen hatte.

Sie erwartete Mohammeds Kind.

38

Sieben Monate später versammelten sich die Frauen des Propheten um Mariya, die unter entsetzlichen Qualen ihr Kind gebar. Ich hielt ihre Hand, während Hafsa ihr den Schweiß trocknete, der ihre weichen Locken benetzte, und Umm Salama das arme Mädchen anfeuerte, fester zu pressen.

All die Eifersucht und Verbitterung, die seit der Nachricht, dass die Sklavin ein Kind empfangen hatte, unser Leben vergällt hatten, waren vergessen. Wir harrten schon Stunden an Mariyas Seite aus. Das Mädchen war zart wie ein Vögelchen, und jede Wehe veranlasste sie zu solchen Schmerzensschreien, dass die Flamme des Mitgefühls die Kälte in unseren Herzen dahinschmelzen ließ. Sie war nicht länger unsere Rivalin im Kampf um die Liebe des Propheten, war nicht länger die Fremde, die einer der vornehmeren, frei geborenen Frauen die Ehre gestohlen hatte, Mohammeds Kind auszutragen. In dieser Nacht war sie wie jedes andere verängstigte Mädchen, das die Qualen der Geburt ertrug.

Ich schaute in Mariyas sanfte Augen, so liebenswürdig und verloren wie die eines Täubchens in der Wildnis, und bemühte mich, ihr die unbezwingbare Kraft zu vermitteln, die durch meine Adern strömte. Sie blickte zu mir auf, verwirrt und verängstigt, doch tief in ihren Augen sah ich ein Licht lodern, das von neuer Zähigkeit zeugte. Und ich glaubte eine Spur Dankbarkeit in ihrem blutleeren Gesicht zu lesen.

Da packte Mariya meine Hand mit solcher Inbrunst, dass ich fürchtete, sie werde mir die Finger brechen, und stieß einen Schrei aus, der grausiger war als die Todesschreie, die ich auf dem Schlachtfeld gehört hatte.

Wunderbarerweise verstummte sie danach, und ein neuer Laut ertönte in der steinernen Hütte, die als Gebärstube diente. Der wundersame, unwahrscheinliche, herzergreifende Laut eines wimmernden Kindes.

Ich wandte mich voller Ehrfurcht Umm Salama zu, die auf dem Boden kniete und das Kind hielt, das die Hoffnung der Nation war. Und dann blickte die sanfte Frau mit dem mütterlichen Lächeln in Ehrfurcht zu uns auf, und dicke Tränen quollen ihr aus den Augen.

»Sagt dem Propheten … er hat einen Sohn … «

***

Noch nie hatte ich so viel Jubel erlebt in Medina. In den folgenden Tagen verwandelte sich die nüchterne Stadt in ein Meer von Festlichkeiten, denn die Muslime feierten die Geburt von Mohammeds Sohn, der den Namen Ibrahim erhalten hatte. Viele hundert Kamele, Schafe und Ochsen wurden von den überglücklichen Gläubigen geopfert, ihr Fleisch an die Armen verteilt. Händler senkten die Preise auf dem Marktplatz oder verschenkten gar ihre Waren an die Kunden. Dichter beeilten sich, Verse zu schmieden zu Ehren des Neugeborenen, in dessen Blut die Hoffnung der gesamten muslimischen Umma fortlebte. Wären berauschende Getränke nicht vom heiligen Koran verboten worden, wären Bier und Khamr in Strömen geflossen, und ich hatte den Verdacht, dass einige weniger Fromme insgeheim dem Wein zusprachen.

Es war ein herrliches Fest, und die Frauen des Propheten teilten die allgemeine Freude. Unser Neid gegen Mariya war einem wilden Schutztrieb gewichen, der sie und den Kleinen einschloss, der unser aller Sohn geworden war. Ich erinnere mich noch an das erste Mal, da ich Ibrahim in den Armen hielt, nachdem seine Mutter ihn gestillt und der Prophet beim Anblick der winzigen Finger geweint hatte. Der Prophet hatte ihn zunächst mir gegeben, ein Zeichen, dass ich ihm auch jetzt noch die wichtigste Gefährtin war.

Ich hielt das kleine Bündel in den Armen, als wäre es ein kostbares Juwel, und sah auf sein Gesicht hinunter. Ibrahim hatte schon jetzt die dichten braunen Locken seiner Mutter, aber die Augen waren unbestreitbar die seines Vaters, schwarze Perlen, die weise zu mir aufblickten. Seine Haut war weicher als Taubengefieder, und er verströmte diese geheimnisvolle Kühle, die auch Mohammed umgab, selbst an heißen Sommertagen. Da schienen diese betörenden Augen mich anzufunkeln, als er lächelte, und augenblicklich verliebte ich mich in Ibrahim. Es war dieselbe leidenschaftliche, verzehrende Liebe, die ich für den Propheten empfand, und ich gelobte hoch und heilig, dass ich ihn und seine Mutter mit meinem Leben beschützen würde, selbst wenn alle Dämonen der Hölle auf uns losgelassen würden.

Als Ibrahims Leben sieben Tage währte, hielt der Prophet die Aqiqa-Zeremonie ab, bei der dem Kind zum ersten Mal die Haare geschnitten und in Gold aufgewogen wurden. Der entsprechende Betrag wurde an die Armen verteilt. Die Leute des Hauses versammelten sich, um diesen ersten Meilenstein im Leben des Kindes zu feiern, und ein grün und gelb gestreifter Pavillon wurde vor der Moschee aufgestellt, wo die Gläubigen den schönen Knaben ansehen durften und die Bedürftigen Almosen erhielten.

Die Frauen des Hauses waren in einem abgeschlossenen Bereich an der Rückseite versammelt, der durch einen dichten Vorhang von der aufgeregten Menge abgetrennt war. Auch Mohammeds Töchter waren bei uns – Zainab mit ihrer Tochter Umama, die kinderlose Umm Kulthum, die nach Ruqayyas Tod Uthman geheiratet hatte, sowie die Lieblingstochter des Propheten, Fatima, mit ihren Söhnen Hasan und Husayn. Alle versammelten wir uns ehrfürchtig um Mariya, als wäre sie die Königin der gesamten Nation, und rauften uns darum, das Kind halten zu dürfen, den kleinen Auserwählten, der das Licht der Umma war. Hasan jagte kichernd seinen kleinen Bruder Husayn durch den Saal, und ich blickte zu Fatima hinüber, die ausnahmsweise nicht traurig und abwesend dreinsah, sondern herzhaft lachte, als ihr neues Brüderchen mit diesem vollkommenen Vertrauen zu ihr aufsah, das nur Säuglinge besitzen, die noch unverdorben sind von der Welt.

Zu Beginn von Mariyas Schwangerschaft hatten böse Zungen behauptet, Fatima und Ali hätten die Sorge, der Erbe des Propheten könne ihre eigenen Söhne verdrängen, die bislang die einzigen Stammhalter Mohammeds gewesen waren. Doch trotz meiner unbezwingbaren Abneigung gegen Ali mochte ich nicht glauben, dass ihn das Glück des Propheten nicht mit aufrichtiger Freude erfüllte, und als ich den glücklichen Ausdruck im Gesicht der schweigsamen Fatima sah, da wusste ich, dass dergleichen Gerede nichts war als Schall und Rauch.

Da teilte sich der Vorhang, und mein Ehemann trat strahlend vor Glück in den Frauenbereich. Er ging zu Mariya, küsste seinen kleinen Sohn auf die Stirn und flüsterte der Ägypterin etwas ins Ohr. Sie kicherte schelmisch und nickte, als der Prophet seine Aufmerksamkeit auf uns richtete. Er hielt eine hübsche Halskette in der Hand – einen Smaragdanhänger an einer silbernen Kette.

»Anlässlich der Aqiqa meines Sohnes werde ich diese Halskette dem Mädchen schenken, das ich am meisten liebe«, sagte der Prophet und hielt den Anhänger in die Höhe, damit alle ihn sehen konnten.

Aufgeregtes Flüstern war zu hören, und ich verspürte heftiges Herzklopfen. Der Prophet warf mir einen kurzen Blick zu und ging dann langsamen Schrittes an seinen Frauen vorbei, wobei er jeder die Kette vor die Nase hielt.

Hafsa beugte sich zu Zainab hinüber und flüsterte ihr etwas zu. Ihre Stimme war zu leise, also hörte ich nichts, aber ich beherrschte mittlerweile die Kunst des Lippenlesens, denn auf diese Weise ließ sich herausfinden, welche Gerüchte die Runde machten.

»Er wird sie der Tochter Abu Bakrs schenken«, sagte Hafsa, und die schöne Zainab nickte grollend.

Stolz wallte in mir auf, als der Prophet, nachdem er an allen Frauen vorübergegangen war, schließlich auf mich zuhielt. Einen Augenblick verharrte er vor Safiya, und mir wurde weh ums Herz. Doch dann ging er auch an der enttäuschten Jüdin vorbei und hielt auf mich zu, die Letzte in der Reihe.

Ich lächelte triumphierend und streckte schon die Hand nach dem Schmuck …

… da schritt der Prophet an mir vorbei! Ich errötete vor Scham. Er war an all seinen Frauen vorübergegangen und hatte die Kette noch immer in Händen. Da sah ich ihn auf die kleine Umama zuhalten, die auf dem Schoß ihrer Mutter Zainab saß. Der Prophet beugte sich zu ihr hinunter, legte seiner Enkelin den Schmuck um den Hals und küsste sie auf die Lippen.

Wir stöhnten auf, da wir erkannten, dass uns der Prophet einen Streich gespielt hatte, weil wir uns tagein, tagaus um den Ehrenplatz in seinem Herzen zankten.

Der Prophet sah mich belustigt an. Ich verschränkte die Arme in gespielter Empörung und hatte Mühe, mir das Lachen zu verkneifen. Endlich brach es aus mir heraus, und alle stimmten ein.

Die frohe Stimmung des Nachmittags wurde von wildem Hundegebell unterbrochen, und die Miene des Propheten verfinsterte sich. Er fing an zu zittern, der Schweiß trat ihm auf die Stirn, und ich sprang auf die Füße, da ich glaubte, es stünde eine Offenbarung bevor. Doch der Prophet fiel nicht zuckend zu Boden wie sonst in diesen Augenblicken der Entrückung. Er stand, wo er war, die Augen starr auf die Zeltwand gerichtet, als sehe er durch sie hindurch, auf etwas jenseits unserer Zeit.

Dann verflog der Zustand, und der Prophet blickte blinzelnd umher, als versuchte er sich daran zu erinnern, wo er war. Dann wandte er sich zu uns um, ließ den Blick von einer zur anderen schweifen, das schöne Gesicht plötzlich angespannt und voller Sorge. Als sein Blick auf mich fiel, überlief mich ein seltsamer Schauder.

»Was ist, mein Gemahl?«

Der Prophet sah mich weiter an, als schaue er tief in meine Seele.

»Die Hunde von al-Haw’ab … sie bellen so wild … «

Al-Haw’ab war ein Tal im Nordosten, an der Handelsstraße in den Irak. Ich verstand nicht, warum der Prophet diesen fernen, trostlosen Ort erwähnte, doch der seltsame Unterton in seiner Stimme ängstigte mich. Ich blickte in die Runde und sah, dass auch meine Schwester-Frauen beunruhigt waren.

Der Prophet starrte wieder ins Leere und sprach, wie zu sich selbst:

»Sie bellen den Engel des Todes an … der ihr folgt … so viel Tod in ihrer Mitte … «

Eine unheimliche Stille machte sich breit, das Einzige, was ich hörte, war das Pochen des Blutes in meinen Ohren. Da erhob sich die Jüdin, mit dem gleichen Schrecken erfüllt, der uns alle erfasst hatte.

»Wer ist sie? Wen verbellen die Hunde?«

Der Prophet erwachte aus seiner Erstarrung und ließ erneut den traurigen Blick von einer zur anderen schweifen.

»Ich … ich weiß es nicht … aber ich trauere um sie … «

Die festliche Stimmung war verflogen und dem Gefühl von nahendem Unheil gewichen. Der Gesandte Gottes schüttelte den Kopf, als wolle er sich von der grausigen Vision befreien, die er vor Augen hatte. Er wandte sich zum Gehen, hielt dann jedoch unvermittelt inne. Er beugte sich zu mir, so dass nur ich es hören konnte, und flüsterte:

»Bitte, Humaira, lass nicht zu, dass die Hunde dich verbellen.«

Er ging hinaus, ließ mich mit seiner schaurigen Vorahnung zurück. Ich legte den Schleier an und rannte ebenfalls aus der Tür. Als ich mein sicheres Zuhause erreicht hatte, kam ich mir vor wie eine verschreckte Gazelle, die durch die Wildnis jagt, um einem unsichtbaren Raubtier zu entgehen, das immer näher kommt.

Jahre später, als die Prophezeiung des Propheten eintraf, sollte ich erfahren, dass wir alle Gazellen sind. Der Löwe, der uns jagt, ist ein herzloser Jäger namens Schicksal. Und die Tragödie des Lebens ist die Tatsache, dass dieser Löwe, wie schnell oder wie weit wir auch rennen, am Ende immer siegt.

39

Mekka – A.D. 630

Im achten Jahr unseres Einzugs in Medina – ich war siebzehn Jahre alt – brachen die Mekkaner die Waffenruhe von Hudaybiyya. Männer der Quraisch halfen einer Gruppe hitzköpfiger Beduinen vom Stamm der Bakr, Muslime der Banu Khuz’a anzugreifen. Es war irgendein törichter Streit, eine Blutfehde um eine Frau aus einem heidnischen Clan, die sich in einen muslimischen Burschen verliebt hatte und mit ihm durchgebrannt war. Doch es war eindeutig ein Verstoß gegen den Frieden, der zwei Jahre gehalten hatte, und der Prophet befahl der islamischen Armee, sie solle gen Mekka ziehen.

Mittlerweile durften wir uns mit Fug und Recht eine Armee nennen. Kampferprobt dank vieler Dutzend Scharmützel, war aus den Barbarenstämmen eine disziplinierte, geschliffene Streitmacht geworden, die vor kurzem zum ersten Mal den Legionen des Byzantinischen Reichs gegenübergestanden hatte. Nach dem Scheitern der römischen Allianz mit Khaybar war schnell der Tag gekommen, da die kaiserlichen Truppen unsere Männer in die Pflicht nahmen. Die Byzantiner hatten die Krise heraufbeschworen, indem sie den Gesandten des Propheten in Syrien gefangen genommen und grausam ermordet hatten. Dieser Mord war ein ruchloser Verstoß gegen die traditionelle Unversehrbarkeit von Gesandten und sollte wohl die Verachtung der Byzantiner gegen die aufsteigende muslimische Macht zum Ausdruck bringen und eine Antwort provozieren.

Der Prophet hatte dreitausend Mann ausgesandt, angeführt von seinem Ziehsohn Zaid, um den Tod seines Gesandten zu rächen. In der anschließenden Schlacht lieferten beide Seiten sich einen erbitterten Kampf, bei dem Zaid ums Leben kam. Sein Tod brachte die Muslime so in Rage, dass die byzantinischen Soldaten zum Rückzug gezwungen waren. Der abtrünnige Feldherr Khalid ibn al-Waleed nahm die Standarte der Armee und drängte die verblüfften byzantinischen Krieger bis zum Toten Meer zurück, ehe er seine Männer in die Sicherheit der Wüste zurückführte.

Als die Überlebenden nach Mekka zurückgekehrt waren, hatte der Prophet sie zu ihrem Mut beglückwünscht und Khalid den Titel »Schwert Allahs« verliehen, mit dem er für alle Zeit zu erkennen wäre. Und dann hatte der Prophet sich zurückgezogen und bitterlich über den Verlust Zaids geweint, der ihm wie ein Sohn gewesen war.

Die muslimische Armee hatte die Byzantiner in die Flucht geschlagen und war nun bereit, sich der wichtigsten Herausforderung zu stellen – der Eroberung der heiligen Stadt Mekka. Der Prophet versammelte zehntausend seiner besten Krieger und marschierte gen Mekka als Reaktion auf den Vertragsbruch. Viele der Männer waren von rechtschaffener Empörung erfüllt und dem brennenden Wunsch, Vergeltung zu üben für die vielen Jahre der Erniedrigung durch die Quraisch. Der Prophet aber beschwichtigte sie, wollte die Stadt lieber gewaltlos einnehmen, um das Heiligtum Abrahams nicht mit Blut zu besudeln.

Und als die Muslime in den Hügeln vor der heiligen Stadt ihr Lager aufschlugen, wies der Prophet die Männer an, statt des großen Feuers, um welches die Armee sich sonst versammelte, viele tausend kleine anzufachen. Und so kam es, dass der Nachthimmel über Mekka alsbald leuchtete und der erschreckende Eindruck entstand, als lagere eine hunderttausend Mann starke Armee vor den Toren der Stadt. Die List verfehlte ihre Wirkung nicht, und die Einwohnerschaft Mekkas geriet in Panik angesichts der Täuschung.

Ich stand an der Seite des Propheten am Rande des Hügels, und die Hitze, die von den vielen Feuerstellen hinter uns ausging, machte mich schaudern. Der Rauch brannte mir in den Augen, und ich war beständig in Sorge, ein verirrter Funke aus einem der vielen tausend Feuer werde das Zelt des Propheten entzünden, das er ein wenig außerhalb des Kreises aufgestellt hatte. Während Umar und die übrigen Heerführer sich dagegen ausgesprochen hatten, das Zelt des Propheten am Fuße der Hügel aufzuschlagen, wo es dem ersten Ansturm der Mekkaner ausgesetzt wäre, schien mein Gemahl nicht im mindesten Angst zu haben. Und als ich auf das Flammenmeer hinter uns blickte, das den Toren zur Hölle glich, verstand ich seine Zuversicht. Die Mekkaner würden keinen Angriff wagen.

Zwei Männer, die Flagge der Herolde tragend, näherten sich unserem Lager. Als die hochgewachsenen Gestalten auf das schlichte grüne Zelt des Propheten zuhielten, erkannte ich verwundert, dass es sich bei diesen vermeintlichen Gesandten um die Herren Mekkas persönlich handelte.

Abu Sufyan war mit seinem Sohn Muawiya gekommen, der schon vor mehreren Jahren heimlich zum Islam übergetreten war. Am freudigen Ausdruck in Muawiyas Gesicht und an Abu Sufyans müder, resignierter Miene wurde deutlich, dass kein Heucheln mehr vonnöten war. Mekka gab sich geschlagen; jetzt blieb nur noch, die Kapitulation auszuhandeln. Der Gesandte trat mit einem Lächeln vor und streckte dem Manne die Hand hin, der zwanzig Jahre lang sein Feind gewesen war. Abu Sufyan sah ihn müde an und schüttelte dann mit Würde die Hand des Propheten.

***

In der folgenden Stunde verhandelten der Gesandte und Abu Sufyan die endgültige Waffenruhe zwischen unseren Völkern. Die muslimische Armee betrat am Morgen die Stadt mit der Garantie einer allgemeinen Amnestie für ihre Einwohner. Dies war eine bemerkenswert großzügige Geste des Propheten. Er hatte die Männer besiegt, die ihn zwei Jahrzehnte lang verfolgt hatten, die Männer, die seine Angehörigen und Menschen, die ihm nahestanden, getötet hatten, die bei der Grabenschlacht um ein Haar das gesamte muslimische Volk ausgelöscht hatten. Und er konnte ihnen vergeben und versprach ihnen eine Vorrangstellung in der muslimischen Umma. Der Stamm der Quraisch, der Mohammed aus seiner Mitte verstoßen hatte, sollte die Kontrolle über die Stadt und ihre traditionellen Riten behalten und im Namen des Islam die heilige Kaaba verwalten.

Dies alles bot der Prophet ihnen mit einem Lächeln und einer offenen Hand. Abu Sufyan seufzte, schüttelte den Kopf ob der Großzügigkeit seines Feindes.

»Vielleicht wusste ich immer, dass dieser Tag kommen würde«, sagte Abu Sufyan nach längerem Schweigen. Sein Haar war nun von wolkigem Weiß, und sein dereinst gutaussehendes Gesicht von tiefen Furchen durchzogen, die klugen Augen dunkel umschattet. Er sah aus wie ein greiser Bettler, nicht wie der oberste Stadtherr.

Der Prophet trat näher an ihn heran, ergriff seine Hand, als wäre er kein Todfeind, sondern ein alter Freund.

»Warum hast du dich dann so lange gesträubt?«

Abu Sufyan blickte zu seinem Sohn Muawiya hinüber – einst seine Hoffnung und sein Stolz –, der sich hinter seinem Rücken mit dem Feind verbündet hatte. Der junge Mann hielt seinem Blick würdevoll stand, und ich sah Triumph in seinen Augen aufblitzen, als sei nun endlich erwiesen, dass er recht gehabt hatte.

»Stolz«, gab Abu Sufyan endlich zu. Und dann blickte er zum Gesandten Gottes. »Und vielleicht auch Eifersucht. Weil Allah dich und nicht mich auserkoren hatte.«

Der Prophet lächelte.

»Du sprichst von Allah, nicht von ›den Göttern‹.« Abu Sufyan zuckte mit den Schultern und erhob sich.

»Gäbe es meine Götter, dann hätten sie mir in all den Jahren zur Seite gestanden.«

Der Alte wandte sich zum Gehen, und dann, als hätte er noch etwas anzumerken, drehte er sich noch einmal um, ein ironisches Lächeln auf den Lippen.

»Ich bezeuge hiermit, dass es keinen Gott gibt außer Gott
und dass Du, Mohammed, Sein Prophet bist.«

Damit hatte sich auch der letzte von Mohammeds alten Feinden zu seiner Religion bekannt. Muawiya führte den Alten hinaus, und der Prophet rief ihnen hinterher: »Sagt euren Brüdern, sie möchten zu Hause bleiben und die Waffen strecken. Keinem wird etwas geschehen, so er keinen Widerstand leistet.«

Abu Sufyan nickte. Er war im Begriff, hinauszutreten in die aufgeheizte Wüstenluft, als er sich ein letztes Mal nach Mohammed umblickte:

»Ich gratuliere dir, Mohammed. Endlich hast du die Quraisch besiegt!«

Der Prophet richtete den Blick auf Muawiya, und für die Dauer eines Lidschlags sah ich in seinen schwarzen Augen eine dieser unheimlichen Vorahnungen aufblitzen. Dann lächelte er, und ich entdeckte überrascht eine Spur von Traurigkeit in seinem Gesicht.

»Nein, ich habe den Quraisch zum Sieg verholfen.«

40

Tags darauf ritt Mohammed als Eroberer in die heilige Stadt ein, aus der er verbannt worden war. Khalid ibn al-Waleed hatte eine Vorhut ausgeschickt, um dem Propheten sicheres Geleit zu gewährleisten, doch er stieß auf wenig Widerstand. Die erschöpften Bürger Mekkas blieben in ihren Häusern und beteten im Stillen zu ihren Göttern, der Mann, den sie verfolgt hatten, möge ihnen die Großherzigkeit erweisen, die ihnen abhandengekommen war, als sie die Zügel der Macht in Händen hielten. Und ihre Gebete wurden erhört, jedoch nicht von den Götzen, für die sie gekämpft hatten. Die Tage von Allat, Uzza und Manat waren gezählt, und Allah war als Triumphator aus der Schlacht hervorgegangen. Der Eine hatte die vielen besiegt.

Mein Ehemann ritt auf seinem Lieblingskamel Qaswa in die Stadt ein, die ihm Heimat gewesen war, bis er ihre alten Traditionen und ihre mächtige Elite in Frage gestellt hatte. Mein Vater Abu Bakr ritt an seiner Seite, gefolgt von den muslimischen Heerführern; sie alle zogen mit Würde und Disziplin auf das Heiligtum zu.

Ich saß auf meinem eigenen Kamel, in der geschlossenen Sänfte, und spähte durch einen Schlitz auf den herrlichen Tempel, den ich seit Kindertagen nicht mehr gesehen hatte.

Die Kaaba war genauso, wie ich sie in Erinnerung hatte, hoch aufragend, würfelförmig und von üppig bunten Seidentüchern bedeckt. Auf dem kreisförmigen Platz um das Allerheiligste des arabischen Volkes standen noch immer die dreihundertsechzig Götzenbilder, die für die verschiedenen Götter der Stämme standen, doch diesem Grauen würde bald ein Ende gesetzt sein.

Der Prophet ritt voran und umrundete siebenmal das heilige Haus, wobei er Gottes Herrlichkeit pries. Dann zügelte er sein Kamel und stieg ab. Er näherte sich dem schwarzen Stein, der in der östlichen Ecke des Gebäudes befestigt war. Dieser Stein war der Überlieferung nach von Abraham persönlich dort platziert worden, als unser Vorvater den ursprünglichen Tempel mit seinem Sohn Ismael erbaut hatte. Dem Propheten zufolge war der schwarze Stein vom Himmel gefallen und das einzige Andenken an das himmlische Paradies, aus dem Adam verstoßen worden war.

Der Gesandte Gottes küsste ehrerbietig den Stein des Himmels. Dann gab er Ali ein Zeichen, der mit seinem mächtigen Schwert vortrat und auf die Götzen einhieb, die das Heiligtum seit Urzeiten verunreinigten. Er riss die alten Statuen vom Sockel, danach die grinsenden Fratzen der syrischen und irakischen Gottheiten, die in das Heiligtum geholt worden waren, als ihre Abbilder in der christlichen Welt nicht mehr willkommen waren. Während die Götzen fielen, erhob sich ein herrlicher Gesang in den Reihen der Muslime. Allahu akbar, riefen sie, und La ilaha illallah, Gott ist groß. Es gibt keinen Gott außer Gott. Von Stund an waren die Araber nicht mehr länger ein Haufen rivalisierender Stämme, von denen ein jeder eigene Gebräuche und Überzeugungen hatte, sondern ein Volk, geeint unter einem Gott.

Und als der Platz mit Trümmern bedeckt und der letzte Götze in den Staub getreten war, öffnete der Gesandte Gottes die Tore der Kaaba und winkte uns, seine Angehörigen und treuesten Verbündeten, zu sich. Mein Vater und Ali traten an seine Seite, ebenso Umar, Uthman, Talha und Zubair. Fatima gesellte sich zu ihnen, die kleinen Söhne Hasan und Husayn an der Hand. Dann wandte der Prophet sich zu mir und nickte. Ich zögerte, spürte, wie mir in freudiger Erwartung das Herz klopfte, als ich meine Schwester-Frauen zum Eingang des Allerheiligsten führte, wo der Geist Gottes in Ewigkeit wohnt.

Der Prophet trat hinein, und wir stiegen die Steinstufen hinauf und folgten ihm in die Dunkelheit. Es gab keine Fackeln im Inneren des Tempels, und einen Augenblick war ich blind und verloren. Dann gewöhnten meine Augen sich an das Dunkel, und ich sah drei marmorne Säulen, die das steinerne Gewölbe des Tempels trugen. Und an der vorderen Wand thronte eine mächtige Statue von Hubal, dem Gott Mekkas, aus rotem Karneolstein.

Der Prophet starrte den Götzen lange Zeit an, das Symbol all dessen, was er im Leben bekämpft hatte. Dann wies er mit seinem knorrigen Stock auf Hubal, so wie Moses, als er der Hybris des Pharao entgegentrat, und rezitierte einen Vers aus dem heiligen Koran:

»Gekommen ist die Wahrheit und vergangen das Nichtige.
Siehe, das Nichtige ist vergänglich.«

Ich hörte ein Donnergrollen und spürte den Erdboden unter mir heftig erzittern. Da geriet der majestätische Hubal ins Wanken und stürzte vornüber zu Boden, wo er zerbarst wie Glas.

Das Beben beruhigte sich, und eine tiefe Stille senkte sich über die Kaaba.

Dann hörte ich die Stimme Bilals, des abessinischen Sklaven, der vor vielen Jahren auf dem heiligen Platz gefoltert worden war. Er rief zum Gebet, zur Wahrheit, die nicht länger geleugnet werden konnte.

Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist
Sein Prophet.

41

Der Gesandte Gottes schlug sein Zelt am Rande der Stadt auf, wo jeder einzelne Bewohner Mekkas kam, ihm den Treueid zu leisten. Abu Bakr saß ihm zur Rechten, Umar zur Linken, während Uthman ein wenig abseits stand und jeden der neuen Gläubigen mit Gold oder Edelsteinen aus dem Bayt al-Mal beschenkte, der muslimischen Schatzkammer, eine Versöhnungsgeste und ein Willkommensgruß zum neuen Glauben. Ali stand hinter dem Propheten, das Schwert Dhul Fiqar drohend erhoben, als Warnung für jeden, der es wagen sollte, sich an dem Manne zu rächen, der die stolzen Herren Mekkas besiegt hatte.

Es war keine eitle Pose, denn auf den Propheten war erst unlängst ein Mordversuch verübt worden. Während eines Besuchs in der eroberten Stadt Khaybar war der Prophet von den jüdischen Stammesführern empfangen worden, die nach ihrer demütigenden Niederlage eifrig auf Frieden bedacht waren. Doch nicht alle Einwohner der Stadt teilten die Gefühle ihrer Anführer, und eine Frau aus Khaybar hatte den Festschmaus vergiftet, den die Gastgeber dem Propheten bereitet hatten. Der Prophet hatte den Lammbraten gekostet und augenblicklich bemerkt, dass etwas daran nicht stimmte. Er hatte den vergifteten Bissen sogleich ausgespuckt, doch einige seiner Begleiter hatten weniger Glück und waren unter Qualen bei Tisch gestorben. Die entsetzten jüdischen Stadtherren fürchteten, ihr Stamm könne zur Strafe ausgelöscht werden, hatten die Giftmischerin ausfindig gemacht und ihr das Geständnis abgerungen, dass sie allein gehandelt hatte. Ali war schon im Begriff gewesen, sie an Ort und Stelle zu richten, aber der Prophet hatte seinen empörten Vetter zurückgehalten und die trotzige Jüdin gefragt, warum sie versucht habe, ihn zu töten. Da hatte sie ihm stolz erwidert, sie habe lediglich ihre Angehörigen rächen wollen, die von Mohammeds Hand gestorben seien. Und zu jedermanns Erstaunen hatte der Prophet verständnisvoll genickt und ihr vergeben.

Als ich in die Gesichter der besiegten Mekkaner blickte, die, einer nach dem anderen, vor meinen Gemahl traten, sah ich darin kein zorniges Feuer wie bei der Jüdin in Khaybar, keinen Trotz, keinen Widerstand. Sie waren erschöpft, des Kämpfens und Verlierens müde, waren es leid, auf der falschen Seite zu stehen. Besondere Genugtuung wallte in mir auf, als ich sah, wie Suhayl, der anmaßende Gesandte, der den Vertrag von Hudaybiyya ausgehandelt hatte, vor seinem neuen Herrn das Haupt beugte. Da war kein Leichtsinn mehr in seiner Stimme, keine Herablassung in seinen dunklen Augen. Nur innige Dankbarkeit, dass der Prophet Milde walten ließ gegen Männer wie ihn, die sie nicht verdienten.

Und es gab Momente aufrichtiger Versöhnung und Freude. Der Onkel des Propheten, Abbas, der in all den Jahren sein heimlicher Verbündeter gewesen war, konnte endlich seinen Neffen offen umarmen. Und zu meiner großen Freude kehrte mein entfremdeter Bruder Abdal Kaaba, der in der Schlacht bei Uhud beinah den eigenen Vater getötet hätte, wieder in den Schoß der Familie zurück. Der Prophet umarmte meinen Bruder und gab ihm einen neuen Namen, Abdal Rahman. Ich hatte meinen Vater nie so glücklich gesehen wie an jenem Tag, da sein ältester Sohn zu ihm zurückgekehrt war. Es war, als fielen all die gramvollen Jahre von Abu Bakr ab, und er wurde wieder zum Jüngling.

Auch meiner Halbschwester Asma wurde Gnade zuteil, als ihre alte Mutter Qutaila sich endlich zu dem Glauben bekehrte, den sie vor Jahren von sich gewiesen hatte. Es war eine tränenreiche Wiedervereinigung, und ich fragte mich, wie Asma es all die Jahre ertragen hatte, von ihrer Mutter getrennt zu sein, weil diese die Traditionen der Vorfahren vorgezogen hatte.

Und dann trat ein hochgewachsener schwarzer Mann vor den Propheten, und es verschlug mir den Atem. Ich erkannte ihn auf der Stelle, denn sein Gesicht hatte sich seit dem Schrecken von Uhud in mein Herz gebrannt. Es war Wahsi, der abessinische Sklave, der Hamza, den Onkel des Propheten, mit einem Speer getötet hatte.

Der Prophet zuckte zusammen, als der hünenhafte Afrikaner vor ihm die Knie beugte, die rechte Hand zum Schwur erhoben. Meine Augen huschten zu Ali, und ich sah Zorn in seinen grünen Augen lodern, und eine Sekunde lang fragte ich mich, ob Dhul Fiqar auf Wahsis Nacken niederfahren werde, um ihm das Haupt von den muskulösen Schultern zu trennen.

Der Prophet beugte sich vor.

»Du hast Hamza getötet, den Sohn von Abdal Muttalib, nicht wahr?« Ein gefährlicher Unterton schwang in seiner Stimme, der dem Abessinier den Schweiß auf die Stirn trieb.

»Ja«, hauchte er und neigte voller Scham das Haupt.

»Warum hast du das getan?«, fragte mein Ehemann, die schwarzen Augen unergründlich.

»Um mich aus der Sklaverei freizukaufen«, sagte der Afrikaner mit bebender Stimme.

Der Prophet sah ihn lange an. Dann griff er nach Wahsis Hand, um ihm zu zeigen, dass er seinen baya’ah, den Treueschwur, annahm.

»Wir sind alle Sklaven«, sagte er. »Sklaven des Wohlstands, der Macht, der Lüsternheit. Um frei zu werden von den Fesseln dieser Welt, müssen wir Sklaven Gottes werden.«

Tränen wallten in ihm auf. Wahsi ergriff die Hand des Gesandten und legte das Glaubensbekenntnis ab. Der Prophet nickte, nahm die Bekehrung dieses Mannes an, der seinen geliebten Onkel Hamza ermordet hatte, den Freund aus Kindertagen und den einzigen Bruder, den er jemals gekannt hatte.

Ich sah Tränen in den Augen des Gesandten glitzern, und er wandte den Blick von dem Afrikaner.

»Jetzt geh mir aus den Augen«, brachte Mohammed mühsam hervor. Wahsi nickte traurig und ging davon, und ich sah ihn nicht wieder, solange der Prophet lebte.

***

Als die Sonne unterging, standen die letzten Einwohner Mekkas vor dem Propheten, um in die Umma aufgenommen zu werden. Unter ihnen war eine alte Frau, vornübergebeugt und in eine schwarze Abaya gehüllt. Ihr Gesicht war verschleiert, aber ihre Augen waren mir gespenstisch vertraut.

Smaragdgrün und durchdringend wie Dolche. Die Augen einer Schlange, die die Beute fixiert.

Ein Gefühl der Angst wallte in mir auf, doch ehe ich etwas sagen konnte, kniete sie vor dem Propheten nieder und tauchte die langen Finger in eine Schale mit Wasser. Der Prophet tat es ihr gleich, zum Zeichen, dass er ihre Anhängerschaft annahm.

»Ich bezeuge, dass es keinen Gott gibt außer Gott und dass du, Mohammed, sein Prophet bist. Und ich gelobe Gott und Seinem Propheten meine Treue.«

Die Stimme war rau, jedoch unverwechselbar. Die Augen meines Mannes wurden schmal. Sein Lächeln schwand, und seine Miene wurde hart wie Stein.

»Nimm den Schleier ab«, herrschte er sie an, und ein Schauer erfasste mich. Erschrockenes Raunen war zu hören, da der Prophet die Frauen achtete und noch niemals zuvor eine gebeten hatte, ihren Niqab abzulegen.

Die Alte zögerte, doch Mohammed blieb hart. Ali trat vor, das funkelnde Schwert bedrohlich erhoben.

»Steh zu deinem Schwur. Gehorche dem Propheten«, sagte er, und die Spannung in der Luft wurde unerträglich.

Da riss sich die Frau den Schleier vom Gesicht, und die Züge der erbittertsten Feindin des Propheten kamen zum Vorschein: Es war die bösartige Hind, Tochter von Utbah, die sich in der widerwärtigsten Weise an Hamzas Leichnam vergangen hatte, um ihrem Abscheu gegen die Gläubigen Ausdruck zu verleihen.

Ich erschrak bei ihrem Anblick, da ich sie kaum wiedererkannte. Ihre gefährlichen Augen blitzten unverändert, aber ihr einstmals schönes Gesicht war von den Jahren grausam geschändet worden. Die makellose Alabasterhaut war jetzt von kränklich gelber Farbe und von tiefen Furchen durchzogen. Ihre hohen Wangenknochen gemahnten an einen Totenschädel. Sie glich einem wandelnden Leichnam, und dass sie trotzdem noch sehr lebendig war, davon zeugte nur die Art und Weise, wie sie nach Atem rang.

Der Prophet betrachtete sie aus zornigen Augen.

»Du bist das Weib, das vom Fleisch meines Onkels aß«, sagte er schlicht, eine bloße Feststellung, kein Vorwurf.

Ich sah den Ekel auf den Gesichtern der Gefährten, und ich blickte zu Umar hinüber, der in den Tagen der Unwissenheit ihr Liebhaber gewesen war. Blankes Entsetzen stand in seinen Augen, als er sah, wie hinfällig die Frau geworden war, die er einst begehrt hatte.

Hind ignorierte das Starren, das grausame Flüstern, und ließ meinen Ehemann nicht aus den Augen.

»Ja«, sagte sie nur und bekannte sich vor aller Welt zu dem Verbrechen, für das sie den Tod verdient hatte.

Ich blickte zu Ali und sah das rote Glühen von Dhul Fiqar. Ich hätte es als Täuschung abgetan, als Gaukelei der flackernden Fackeln, doch ich hatte genug gesehen, um zu wissen, dass das Schwert aus der eigenen Wut heraus glühte.

Und dann bemerkte ich, dass auch Hind auf die Waffe starrte und ihr hässliches Gesicht sich zu einem furchterregenden Grinsen verzog.

»Tu es doch! Töte mich!«, zischte sie trotzig, und doch glaubte ich, unter dem vorgetäuschten Stolz ein Flehen zu vernehmen.

Alles wurde still, als der Prophet seine Feindin anblickte, dieses klappernde Knochengerippe, das einst die schönste, vornehmste Frau unter den Kindern Ismaels gewesen war. Und ich sah, wie der Ausdruck seiner Augen sich veränderte, milder wurde, den Wandel in meinem eigenen Herzen spiegelte, denn in diesem Moment tat sie mir aufrichtig leid.

»Ich vergebe dir«, sagte er schlicht. Dann wandte er sich ab und schenkte seine Aufmerksamkeit der jungen Mutter hinter ihr, die einen Säugling in den Armen hielt.

Hind sah ihn an, sichtlich verwirrt. Ihre Augen wanderten zu Ali, der das Schwert gesenkt hatte, dann zu Umar, der ihren Blick mied. Sie starrte die übrigen Gefährten an, dann die Männer und Frauen aus Mekka um sie herum, doch alle hatten beschlossen, sie zu ignorieren. In diesem Augenblick erkannte ich, dass Hind, obwohl Mohammed ihr vergeben hatte, verflucht war. Denn aus der meistgefürchteten und meistgehassten Gegnerin des Islam war ein Niemand geworden, eine Frau, die für die neue Ordnung nicht mehr von Bedeutung war, die von Stund an keinerlei Einfluss mehr auf die Ereignisse in Arabien hatte. Als sie sich abwandte und davonhumpelte, wurde mir bewusst, dass mein Ehemann ihr die Strafe hatte zuteil werden lassen, die sie am wenigsten ertragen konnte. Den Fluch der Belanglosigkeit.

Die besiegte Alte schlich mit hängendem Kopf aus dem Zelt. Ich hätte an der Seite meines Mannes bleiben sollen, doch irgendetwas drängte mich, Hind zu folgen.

Die Alte war schon an den Wachsoldaten vorbeigegangen, die rings um das Zelt postiert waren, als sie unversehens innehielt und hinter sich blickte. Ihre smaragdgrünen Augen begegneten den meinen, und einen kurzen Moment sah ich darin die stolze Würde aufblitzen, die ihr immer eigen gewesen war. Das alte Weib humpelte auf mich zu und sah mich eindringlich an. Mein Gesicht war hinter dem Schleier verborgen, doch meine goldenen Augen leuchteten unverwechselbar daraus hervor.

»Du bist die Tochter von Abu Bakr«, sagte sie grinsend und mit dem Blick der Katze, die mit der Maus spielt, ehe sie sie frisst.

Ich bejahte und bereute plötzlich meinen Entschluss, das Zelt zu verlassen.

»Ich konnte dich immer gut leiden, Kleine«, sagte Hind mit ihrer rauchigen Stimme, die noch immer einen verführerischen Klang hatte. »Du bist mir sehr ähnlich.«

Ich spürte, wie ich errötete, wie mir das Herz schlug bis zum Hals.

»Allah möge mich davor bewahren, jemals so zu werden wie du!«

Hind grinste breit und entblößte eine Reihe schwarzer Stummelzähne.

»Trotzdem ist es so«, sagte sie lachend. »Das Feuer in dir lodert sehr hell. Sie können dich mit hundert Schleiern bedecken, und es schimmert trotzdem durch. Aber lass dir eines gesagt sein, Kind. Das Feuer des weiblichen Herzens ist zu heiß für diese Welt. Männer schwirren darauf zu wie die Motten. Doch sobald sie sich die Flügel versengen, ersticken sie es.«

Ich spürte, wie sich mir die Härchen auf den Armen sträubten und ein Schauder den nächsten jagte. Als ich mich zum Gehen wandte, griff Hind mit ihren Knochenfingern nach mir und packte meinen Arm. Ich versuchte mich loszureißen, aber ihre Finger waren wie die Fänge eines Löwen. Dann legte sie mir etwas in die Hand, das im Licht der Sterne glänzte, die langsam den Himmel in Besitz nahmen.

Es war ihr güldener Armreif, zwei Schlangen, ineinander verschlungen, deren Kiefer sich beide um einen glitzernden Rubin schlossen.

Ich starrte hinunter auf dieses seltsame, schreckliche Symbol von Hinds Macht, ihren Talisman, den sie nun, da die Sonne ihres Lebens hinter dem Horizont der Geschichte versank, an mich weitergab. Es war ein Geschenk mit einer beängstigenden Anspielung, und ich hatte nicht den Wunsch, es anzunehmen.

Doch als ich den Kopf hob, um zu protestieren, war Hind verschwunden.

42

Es war die Tragödie meines Mannes, dass Gott für jeden Sieg, den Er ihm schenkte, bald danach einen schrecklichen Tribut fordern würde. Kurz nachdem wir nach Medina heimgekehrt waren, in heller Freude über den endgültigen Sieg des Islam, wurde der kleine Sohn des Propheten krank und begann dahinzusiechen.

Trotz der verzweifelten Gebete der Gemeinde und der Bemühungen der Ärzte ging es dem armen Knaben zusehends schlechter, die kleine Gestalt war vom Fleckfieber gezeichnet, das selbst unter den Erwachsenen nur wenige überlebten.

Ich sah aus rotgeweinten Augen zu, wie Mohammed seinem sterbenden Kind zum Abschied über die braunen Locken strich. Tränen liefen ihm ohne Unterlass über die Wangen, so dass einer der Anwesenden, ein Gefährte namens Abdal Rahman ibn Awf, überrascht die Augenbrauen in die Höhe zog.

»O Gesandter Gottes, sogar du? Ist das nicht verboten?«

Der Prophet hatte Mühe zu sprechen, ließ die Augen nicht von Ibrahim, der zusehends schwächer wurde.

»Tränen sind nicht verboten«, sagte der Prophet leise. »Sie sind Ausdruck von Zärtlichkeit und Mitleid, und wer kein Mitleid zeigt, dem wird auch keines zuteil werden.«

Und dann beugte er sich über den Kleinen, der mit fiebrig glänzenden Augen zu ihm aufblickte, als seine Seele sich von diesem Tal der Tränen zu lösen begann.

»O Ibrahim, wäre uns nicht ein Wiedersehen versprochen, würden wir noch ärger um dich weinen. Aber wir trauern aufrichtig um dich, Ibrahim. Das Auge weint, und das Herz ist schwer, aber wir sagen nichts, das den Herrn kränken würde.«

Mir brach vor Kummer schier das Herz, als Ibrahim seinem Vater zulächelte, ehe er die Augen schloss und in die Ewigkeit entschlief.

Als wir keine Tränen mehr hatten, bedeckte der Prophet Ibrahims Gesicht mit einem Tuch und trat hinaus, um zu der aufgeregten Menge zu sprechen. Es war dunkel geworden, und ich sah, dass die Sonne sich verfinstert hatte und bei Tage die Sterne funkelten.

Die Muslime starrten staunend auf die schmale Sichel, die noch vor wenigen Augenblicken die Sonne gewesen war, und ich hörte einen Mann ausrufen:

»Sehet! Sogar der Himmel weint um den Sohn des Propheten!«

Ich hatte keinerlei Zweifel, dass dies ein Zeichen Gottes war für das arme, unschuldige Kind, das keine Gelegenheit mehr hatte, die Freuden des irdischen Lebens und der Liebe zu erfahren.

Doch selbst in diesem Augenblick, da der Gram uns allesamt zu überwältigen drohte, blieb der Prophet seinem Glauben treu.

»Nein«, sprach er laut, und seine Stimme hallte durch die Straßen Medinas. »Sonne und Mond sind Gottes Symbole. Sie erlöschen nicht für uns Menschen.«

Und damit erinnerte Mohammed uns daran, dass auch er nur ein Mensch war und dass sein eigener Sohn sich in nichts von den vielen hundert Kindern unterschied, die jeden Tag in der grausamen Wüste starben und deren Familien in ihrer Trauer allein waren, ohne das Mitleid einer ganzen Nation.

Damit wandte Mohammed sich ab, und sein Gesicht wirkte sehr müde und alt. Ich nahm seine Hand, und er hielt sie fest, Dankbarkeit im Blick. Und dann ging er wieder hinein und machte sich an die Begräbnisvorbereitungen.

43

In den kommenden Monaten erging sich der Prophet in diplomatischen Pflichten und entsandte Boten in alle Winkel Arabiens. Mit der Unterwerfung Mekkas hatte der alte heidnische Glaube ausgedient, und es war an der Zeit, die restlichen Stämme unter die Herrschaft Medinas zu bringen. Endlich war ein Volk entstanden, und der Prophet entwarf Pläne für sein Überleben. Ich verstand nicht die Dringlichkeit in seinen täglichen Briefen an die verschiedenen Provinzen der Halbinsel, die ihm jetzt den Treueid leisteten, vielleicht, weil ich der Wahrheit nicht ins Gesicht sehen wollte. Mein Gemahl war über sechzig Jahre alt und hatte hundert Leben in einem gelebt. Aber er war nicht unsterblich, und als die Bürde des Alters auf ihm lastete, schmiedete er Pläne für das Überleben der Umma, wenn er nicht mehr in ihrer Mitte weilte.

Nach Ibrahims Tod regten sich Stimmen, wer nun die Nachfolge des Propheten antreten sollte, da er den direkten Erben verloren hatte. Mein Name fiel, meist aber der meines Vaters Abu Bakr, der als älterer Staatsmann den Respekt der gesamten Gemeinde genoss. Mein Vater wies dergleichen Spekulationen stets ärgerlich von sich, und doch hielten sie sich hartnäckig. Einige schlugen vor, dass die Wahl auf den jungen Ali fallen müsste, der mittlerweile über dreißig war, der nächste männliche Verwandte des Propheten und noch dazu der Vater seiner Enkelsöhne. Doch hegten die frei denkenden Araber eine natürliche Abneigung gegen die Monarchie, und die Vorstellung, dass die Anführerschaft der Gemeinde mit der Blutlinie vererbt werden sollte, hinterließ bei ihnen einen säuerlichen Nachgeschmack.

Es war bezeichnend, dass von den wenigen Gefährten, die zu Alis Gunsten sprachen, der lauteste Salman war, der persische Held, der die Strategie des Grabens ersonnen und damit Medina vor der Invasion bewahrt hatte. Die Perser waren ein altes Volk, das mit Stolz auf eine lange Reihe von Philosophenkönigen zurückblickte und den arabischen Brauch, die Stammesführer von einer Ratsversammlung wählen zu lassen, der Schura, als primitives System betrachteten, das von den Mächtigen manipuliert werden konnte, um die Schwachen zu unterdrücken. Für die Perser war die Eigenschaft, die einen Anführer auszeichnete, nämlich ein natürliches Gespür für Gerechtigkeit und Ehre, ein heiliger Zug, der über die Blutlinie und die Erziehung weitergegeben wurde und nicht gegen die wankelmütigen Launen des Mobs eingetauscht werden sollte. Es war eine leidenschaftliche, stolze Haltung, jedoch den frei denkenden Arabern gänzlich fremd, die sich erst noch daran gewöhnen mussten, von einem einzelnen Mann regiert zu werden.

Mein Gemahl war sich zweifellos des Geredes bewusst, doch unternahm er keinen Versuch, es zu beenden oder seine eigenen Vorlieben kundzutun. In den nachfolgenden Jahren würde ich oft zurückblicken und mich fragen, warum er so vorsichtig war. In allen anderen Lebensbereichen wusste er klare Anweisungen zu geben und seine Worte sorgfältig zu wählen, um Missverständnissen entgegenzuwirken. Doch wenn jemand auf seine Nachfolge zu sprechen kam, schwieg er beharrlich still, und ein Großteil der Verwirrung, die entstehen sollte, war unseren Bemühungen geschuldet, seine mehrdeutigen Äußerungen auf diesem Gebiet zu interpretieren.

Meiner Meinung nach wollte mein Ehemann seine Wünsche nur aus einem Grund nicht klar zum Ausdruck bringen, nämlich weil sein Herz zerrissen war, genau wie die Umma selbst eines Tages auseinanderfallen würde. Ibrahims Tod hatte ihm die letzte Hoffnung auf einen Sohn geraubt, der sein Erbe antreten würde, das jetzt über seine Tochter Fatima und ihre Söhne Hasan und Husayn laufen würde. Ali war in der Tat sein engster männlicher Verwandter und ihm in vielerlei Hinsicht sowohl Bruder wie auch Sohn gewesen. Der Prophet führte oft lange Gespräche unter vier Augen mit Ali, und niemand außer Fatima durfte den beiden dabei Gesellschaft leisten. Was zwischen ihnen besprochen wurde, war stets ein Geheimnis, und man munkelte, dass mein Gemahl göttliche Geheimnisse an Ali weitergab, die für einen gewöhnlichen Muslim zu gewichtig waren, selbst für so fromme Männer wie meinen Vater oder Umar.

Diese Spekulationen förderten Alis überirdischen Ruf, und vielen Muslimen wurde in Gegenwart des seltsamen jungen Mannes zunehmend unbehaglich zumute. Niemand wollte leugnen, dass Ali ein mächtiger Krieger war und ein wortgewaltiger Redner, doch das eigenartige Gefühl, dass er so gänzlich anders war als sie, machte ihn den Herzen vieler fremd. Und genau aus diesem Grund vermag ich mir schwer vorzustellen, dass Mohammed von den Gläubigen erwartete, seinem Vetter vorbehaltlos zu folgen, wie Alis Anhänger es in späteren Jahren mit wachsender Heftigkeit behaupten würden. Mohammed war vor allem ein Staatsmann, der das Wesen des Volkes verstand, das zu führen ihm vorbestimmt war. Es war sein diplomatisches Geschick, das ihn veranlasste – gegen den Widerstand der Muslime –, einer Waffenruhe mit Mekka zuzustimmen. Mein Ehemann hatte größeren Weitblick bewiesen als wir Übrigen und gewusst, dass der Islam sich in Friedenszeiten rasch verbreiten würde und Mekka ihnen eines Tages ohne Blutvergießen zufiele. Und es war derselbe Weitblick, der ihn dazu gebracht hatte, seinen schlimmsten Feinden zu vergeben und den Stammesführern der Quraisch herausragende Stellungen im neuen Staat zuzuweisen. Obwohl viele Muslime den Mekkaner Herrschern die Vergangenheit verübelten, genossen Letztere den Respekt der arabischen Stämme, und ihre Unterstützung würde zur Einheit der Nation beitragen.

Mein Gemahl, der doch so vieles sah, ahnte gewiss, dass sein geliebter Ali nicht jedermann hinter sich hatte und heftige Reaktionen auf sich zog, sowohl Liebe als auch Hass. Meine eigene Abneigung gegen ihn war grenzenlos, und ich wusste, dass ich damit nicht allein stand. Der Prophet war sich gewiss darüber im Klaren, dass Ali niemals imstande wäre, die Araber unter sich zu einen, dabei galt Mohammeds Hauptsorge stets der Einigkeit der Umma. Andere dagegen, wie mein Vater oder Umar, genossen die Achtung der gesamten Nation und könnten diese nach Mohammeds Hinscheiden weiterhin zusammenhalten. Und doch äußerte sich mein Gemahl auch nicht eindeutig zu ihren Gunsten.

Wenn ich zurückblicke, teurer Abdallah, so glaube ich, dass das Herz meines Gemahls zerrissen war. Tief im Herzen hätte er vielleicht gern Ali und seine Enkelsöhne als Anführer der Gemeinde gesehen, und doch erkannte seine Vernunft, dass die Muslime den Machtanspruch seiner Verwandten wahrscheinlich nicht unterstützen würden und somit alles, wofür der Prophet gekämpft hatte, mit seinem Tod vernichtet wäre. Diese schmerzliche Wahrheit, die gewaltige Kluft zwischen den eigenen Vorlieben und denen seines Volkes, war so mächtig, dass ich glaube, er wollte das Problem in den letzten Tagen seines Lebens absichtlich nicht lösen. Vielleicht hegte er die Hoffnung, dass Gott ihm eine Offenbarung senden werde, um die Nachfolge zu klären, so dass es ihm erspart bliebe, die Entscheidung zu treffen, die zu Unstimmigkeiten oder gar zum Bruderkrieg führen könnte. Doch als der Tag der letzten Offenbarung kam, war die Angelegenheit genauso trübe und unklar wie eh und je.

Jene letzten Verse kamen über ihn, während er an einem Ereignis teilnahm, das später als die Abschiedswallfahrt bezeichnet werden würde. Mein Ehemann führte viele tausend Gläubige nach Mekka, um dort für alle Zeit die Rituale festzulegen, die den Gesetzen des Islam entsprachen. Verschwunden waren die abergläubischen Sitten der Wüste oder der heidnische Brauch, die heilige Kaaba nackt zu umrunden. An ihre Stelle traten die schlichten heiligen Handlungen, die uns an unsere Verbindung zu unserem Vater Abraham erinnern sollten.

Neben der Umrundung des Tempels bewahrten die Muslime die Gewohnheit, siebenmal zwischen den Hügeln Safa und Marwa hin- und herzulaufen. Der Brauch, dessen Bedeutung von den Arabern längst vergessen worden war, erinnerte an unsere Stammmutter Hagar und ihre verzweifelte Suche nach Wasser. Sie hatte ihren sterbenden Sohn Ismael retten wollen, und in ihrer höchsten Not hatte Gott ihr geholfen und zu Füßen Ismaels die wundersame Quelle Zamzam aus dem Boden sprudeln lassen. Als mein Gemahl den Pilgern, von denen viele erst vor kurzem unseren Glauben angenommen hatten, die Bedeutung des Rituals erklärte, musste ich daran denken, wie ich vor fast fünfzehn Jahren, als kleines Mädchen, vor Abu Sufyan die Geschichte erzählt hatte. Abu Sufyan, damals stolzer Herrscher der Götzendiener, stand nun neben dem Propheten und hörte ihm andächtig zu.

Tags zuvor hatte der Prophet den Gläubigen noch einen anderen Brauch nahegebracht, indem er drei alte Säulen in der Wüste mit Steinen bewarf, die dort seit Urzeiten standen. Das Ritual sollte an die drei Male erinnern, da Abraham vom Satan in Versuchung geführt worden war, woraufhin er ihn mit Steinen beworfen und verscheucht hatte.

Zuletzt hatte der Prophet die Gläubigen in die Weiten der Wüste Arafat geführt, auf den großen Berg zu, von dem aus er die Predigt halten würde, die sich als seine letzte erweisen sollte. Ich blickte hinunter auf die vielen tausend Menschen, die versammelt waren, ihn zu hören, eine Menge, die sich von einem Horizont zum anderen erstreckte, und ich wurde den Gedanken nicht los, dass das, was ich sah, ein kleiner Vorgeschmack war auf die Ehrfurcht am Tag des Jüngsten Gerichts, wenn die Menschheit sich aus den Gräbern erheben und Seite an Seite vor dem Throne Gottes stehen würde.

Inmitten des Meers aus weißgekleideten Pilgern, die in bescheidener Eintracht, ohne Rücksicht auf Reichtum, Status oder Hautfarbe, beteten, wurde mir bewusst, welchen Triumph Mohammed feierte. Er hatte eine Vielzahl zerstrittener Stämme, die einander seit Jahrhunderten bekriegten, zu einer Nation zusammengeschmiedet, zu einer Gemeinschaft, die den sittlichen Charakter über den materiellen Erfolg stellte, eine Umma, in der die Reichen aufrichtig bestrebt waren, das Leid der Armen zu lindern. Einen solchen Triumph hatten tausend große Anführer nicht in tausend Generationen feiern können.

Als der Prophet auf dem altehrwürdigen Berg Arafat stand, hörte ich seine Stimme zu den vielen tausend Gläubigen sprechen, die unter der erbarmungslosen Sonne standen und begierig seinen Worten lauschten.

Verzweifeln wird an diesem Tage, wer euren Glauben verleugnet.
Drum fürchtet sie nicht, sondern fürchtet Mich.
Heute habe Ich euch vollendet euern Glauben und habe erfüllt
an euch Meine Gnade, und es ist Mein Wille,
dass der Islam euer Glauben ist.

Wir standen in Ehrfurcht versunken, als Gottes letzte Worte an die Menschheit in unsere Herzen sickerten. Da erhob der Prophet seine Stimme und rief ein letztes Mal.

»Ich habe es euch mitgeteilt! O Gott, sei Du mein Zeuge!«

Und als rings um uns her das vielstimmige Ja erschallte, liefen Mohammed die Tränen über die Wangen. Denn nun blieb nichts mehr für ihn zu tun. Er hatte sein Lebenswerk erfüllt.

»Dann soll ein jeder, der anwesend ist,
es einem jeden weitersagen, der abwesend ist.
Möge Allah euch segnen und euch Frieden geben.«

Und während er diese Worte sprach, schien das seltsame Licht um ihn her noch heller zu strahlen, und einen Augenblick lang sah es so aus, als bestünde er selbst aus Licht, strahle heller als die Sonne. Ich blickte zu Boden, außerstande, das gleißende Licht zu ertragen, das seiner edlen Gestalt entströmte.

Da stockte mir der Atem, denn wo er stand, war kein Schatten. Mein Vater und Umar standen direkt neben ihm, und ihre Schatten wurden länger, als die Sonne sich dem Horizont entgegenneigte. Mohammed jedoch warf von allen, die auf dem Hügel standen, keinen Schatten.

Und plötzlich verschwand das geheimnisvolle Licht um meinen Gemahl, und sein Schatten fiel wieder auf die zerklüfteten Felsen, als wäre er immer dort gewesen. Und ohne ein weiteres Wort stieg Mohammed vom Hügel herab und verschwand in der betenden Menge.

***

Als wir am Ende der Wallfahrt nach Medina heimkehrten, ereigneten sich zwei Dinge, die von entscheidender Bedeutung waren. Das erste war die Geburt meines Halbbruders Mohammed. Mein Vater hatte sich im Alter eine zweite Frau genommen, eine Kriegswitwe namens Asma bint Umais, die ihm ein letztes Kind gebar. Obwohl meine Stiefmutter schon kurz vor der Entbindung stand, als die Zeit der Wallfahrt gekommen war, hatte sie darauf bestanden, meinen Vater nach Mekka zu begleiten. Sie hatte sämtliche Rituale in bewundernswerter Weise und ohne auch nur einmal zu klagen durchgeführt, doch kurz nachdem wir die heilige Stadt verlassen hatten, brach bei ihr das Wasser, und mein kleiner Bruder kam auf die Welt.

Ich verliebte mich in den kleinen Mohammed im selben Moment, da ich ihn sah, denn er hatte mein feuerrotes Haar, und wenn er lächelte, und das tat er oft, allerliebste Grübchen in den Wangen. In den folgenden Jahren wurde mir Mohammed ibn Abu Bakr wie ein Sohn, so wie du, Abdallah, und es war mein größtes Bedauern, dass ich nicht imstande war, ihn vor dem schrecklichen Schicksal zu bewahren, das ihn erwartete.

Damals wusste ich es noch nicht, doch der Mann, der die Verantwortung trug für das Schicksal meines Bruders, war unter uns, und wegen der Vorfälle, die sich auf der Heimkehr von Mekka ereigneten, wurden ihre Seelen miteinander verwoben.

Um Wasser aufzunehmen, machte unsere Pilgerkarawane an einem Teich halt, der in einem kleinen Tal namens Ghadir Khum gelegen war, einem kargen Ort ohne Bedeutung, der später als Ursprungsort des großen Schismas in die Erinnerung eingehen würde, das die Muslime für immer auseinandertrieb und die Umma in Sekten aufspaltete, die sich beständig bekriegten.

Als die Kamele und Pferde am Teich tranken und die Gläubigen die Wasserschläuche auffüllten, trat ein Mann an den Propheten heran und beklagte sich laut über Ali, der bei einem militärischen Einsatz sein Anführer gewesen sei und mit allzu großer Strenge für Disziplin gesorgt hätte.

Ich sah das geduldige Lächeln im Gesicht meines Mannes schwinden und einen Schatten über sein Gesicht huschen. Ich wusste, dass er sehr empfindlich war, was Ali anbelangte, und ich hatte aus Erfahrung gelernt, meine ziemlich schlechte Meinung über ihn für mich zu behalten. Natürlich war der Prophet sich bewusst, dass Ali bei einigen Muslimen unbeliebt war, doch als er hörte, wie die Soldaten unter Alis Befehl nun offen über ihren Anführer maulten, geriet er in Wut, versammelte augenblicklich alle Gläubigen um sich und rief dann Ali zu sich, der sein Schwert an den zerklüfteten Felsen des Tals geschärft hatte.

Der Gesandte Gottes hielt Alis rechte Hand empor und rief aus, wobei ein beängstigendes Leuchten in seine Augen trat:

»Hört mich an, ihr Muslime, und vergesst es nicht. Wer mich als seinen Beschützer ansieht, muss wissen, dass auch Ali sein Beschützer ist. O Allah, sei jenen ein Freund, die Ali freundlich begegnen, und jenen ein Feind, die ihm feindlich begegnen!«

Es war eine mächtige Äußerung, wie ich sie noch nie von ihm gehört hatte. Er hatte Ali in einer Weise erhöht, wie er es mit keinem seiner Anhänger je getan hatte. Und doch waren die Worte selbst unklar und für Deutungen offen, denn das Wort Mawla hat viele Bedeutungen im Arabischen, so wie Herr, Freund, Geliebter und sogar Sklave. Doch was auch immer mein Mann damit sagen wollte, so wurde doch klar, dass er das Murren gegen den Vater seiner Enkelsöhne leid war und dem unwürdigen Gerede um ihn ein Ende setzen wollte.

Ob Mohammed uns in diesem Moment einfach nur ermahnen wollte, seinen Vetter zu achten und zu ehren, würde in den folgenden Jahren eine leidenschaftliche Debatte auslösen. Und eines Tages würde der Streit in einen regelrechten Krieg münden.

44

Einige Monate nach unserer Rückkehr von der Wallfahrt betrat der Prophet mein Haus, während ich im Begriff stand, einen Flicken auf meinen alten Umhang zu nähen. Als ich von der Arbeit aufblickte, sah ich seinen heiteren Blick auf mir ruhen und ein mildes Lächeln seine Lippen umspielen.

»Ist heute nicht Maymuna an der Reihe?«, fragte ich und meinte die letzte Frau meines Mannes, Maymuna bint al-Harith, eine Geschiedene, völlig mittellos, die er kurz nach der Waffenruhe mit Mekka geheiratet hatte. Sie war eine sanftmütige Frau um die dreißig, die stets Geld aufzutreiben suchte für die Befreiung von Sklaven; sie glaubte nämlich, dass ein Mensch niemandem dienen sollte außer Gott. Maymuna war eine Tante von Khalid ibn al-Waleed, dem Schwert Allahs, und viele glaubten, dass sie ihren Neffen ermutigt hatte, Mekka im Stich zu lassen und auf die Seite des Propheten zu wechseln.

Der Prophet verbrachte, wie von jeher mit jeder seiner Frauen jeweils einen Tag, um sicherzugehen, dass er eine jede gleich behandelte. Der heutige Tag gehörte Maymuna, und Mohammed nahm es normalerweise sehr genau, verbrachte seine gesamte verfügbare Zeit jeweils mit der Frau, die an der Reihe war.

»Ich wollte dich nur sehen«, sagte er schlicht, doch etwas in seiner Stimme machte mir Sorgen. Er klang wie einer, der im Begriff stand, eine lange Reise anzutreten, und nicht wusste, wann er seine Lieben wiedersehen würde.

Der Prophet kam schleppend auf mich zu. Er sah schwach und müde aus. Ich wies ihm das kleine Kissen neben mir, und er sank darauf nieder. Er lächelte, als ich ihm durch die Locken strich, doch als ich ihm in die Augen blickte, spürte ich, dass er etwas auf dem Herzen hatte.

»Was ist denn?«, fragte ich, obschon ich Angst hatte vor dem, was er vor mir verbarg.

»Du wirst lange leben, insha-Allah«, sagte er. »Doch zuweilen wünschte ich, du würdest vor mir sterben.«

Seine Worte erschreckten mich. Mein Ehemann wollte, dass ich vor ihm starb?

»Warum sagst du das?«, fragte ich unwirsch, keinen Hehl machend aus meinem Groll.

Der Prophet strich mir übers Gesicht wie ein Blinder, der jemandes Züge zu ertasten sucht. Oder wie ein Reisender, der sich ein Gesicht mit den Fingerspitzen einprägen möchte, ehe er aufbricht.

»Damit ich über deinem Leichnam beten und Vergebung für dich erbitten könnte.«

Ich schenkte ihm einen überraschten, vielleicht sogar ungnädigen Blick, da mein Stolz es mir gebot, seine Worte als Kränkung aufzufassen. Doch in den kommenden Jahren wünschte ich mir oft, dass ich an jenem Tag gestorben wäre, damit seine Gebete mich vor dem Jüngsten Gericht hätten bewahren können.

Doch leider war dies nicht meine Bestimmung, und seine ebenso wenig. Der Prophet Gottes ließ sich nicht beirren von dem unwirschen Blick, mit dem ich ihn bedachte. Er erhob sich lächelnd, wandte sich zum Gehen und … brach zusammen!

»Mein Liebster!«, rief ich erschrocken aus. Der Ärger über seine rätselhaften Worte waren vergessen. Der Prophet war umgefallen, als hätten ihm die Beine versagt, und er lag eingerollt zu meinen Füßen wie ein Säugling in der Wiege.

Ich beugte mich über ihn und berührte seine Stirn. Sie war glühend heiß. Sein Leib indes zitterte vor Kälte. Er hatte hohes Fieber.

***

In den kommenden drei Nächten versammelten wir uns um den Propheten, der in Maymunas Bett lag. Die Mütter waren ohne Unterlass an seiner Seite gewesen, seit ich sie zu Hilfe gerufen hatte, und Ali und Abbas waren gekommen, um ihrem Verwandten beizustehen. Wir hatten bis spät in die Nacht an seiner Seite gewacht, ihm kalte Wickel auf die Stirn gelegt, um das Fieber zu senken, und ihn mit kräftigender Brühe gefüttert. Doch die Tage vergingen, und der Zustand meines Mannes verschlimmerte sich zusehends.

»Das geht vorüber … «, pflegte ich die anderen Mütter zu beruhigen. »Wie immer … Er ist der Gesandte Gottes … die Engel werden ihn heilen … «

Doch selbst ich hatte Mühe, an meine eigenen Worte zu glauben.

***

In der vierten Nacht, da der Prophet krank darniederlag, versammelten sich seine engsten Gefährten um sein Lager und sprachen über die Zukunft des Islam. Da der Prophet zusehends schwächer wurde, stand die Zukunft der gesamten Umma auf dem Spiel. Die zerbrechliche Einigkeit, die der Prophet allein mit der Stärke seiner Persönlichkeit bewerkstelligt hatte, drohte zusammenzubrechen. Es ging das Gerücht, dass einige der Beduinenstämme bereits erwogen, Medina das Bündnis aufzukündigen. Und das Byzantinische Reich plante angeblich eine Invasion.

Während dies die politischen und militärischen Gefahren waren, an die die Muslime bereits gewöhnt waren, gab es noch eine weitaus beunruhigendere Entwicklung. Eine Gruppe falscher Propheten hatte sich erhoben, von denen ein jeder danach trachtete, sich selbst im Ruhme Mohammeds zu sonnen. Ein Schurke namens Musailima maßte sich an, Allahs neuer Prophet zu sein. Er hatte meinem Gemahl in den vergangenen Monaten geschrieben und seinen »Bruder« gebeten, ihn als zweiten Propheten Gottes anzuerkennen. Sie könnten doch, so Musailimas Vorschlag, die Welt miteinander teilen. Ehe er krank geworden war, hatte Mohammed Musailima ein Antwortschreiben geschickt, in dem er ihn der Lüge bezichtigt und darauf bestanden hatte, dass die Welt nur Gott allein gehöre. Doch der falsche Prophet hatte sich nicht beirren lassen und sich eine Anhängerschaft unter den abergläubigen Clans der Banu Hanifa rekrutiert, am östlichen Rand der Wüste Nadschd. Und auch eine Frau der Banu Tamim namens Sadscha, eine Kahina, die angeblich in der schwarzen Kunst bewandert war, hatte sich zur Prophetin erklärt und versammelte eine zwar kleine, aber fanatisch treue Jüngerschar um sich. Wäre der Prophet nicht ans Krankenbett gefesselt gewesen, hätte er diese neuen Bedrohungen des Islam sogleich niedergeschlagen.

Der Gläubigenrat war eingetroffen in der Hoffnung, den Propheten bei Bewusstsein anzutreffen, damit er ihnen sage, wie sie die Angelegenheiten des Staates zu regeln hätten. Der kleine Kreis bestand aus meinem Vater, Umar, Uthman, Ali, Talha und Zubair. Neuerdings gehörte auch Muawiya zum innersten Kreis um den Propheten. Der Sohn Abu Sufyans hatte sich nach der Kapitulation der Mekkaner in der Oasenstadt niedergelassen und war seither der persönliche Schreiber des Propheten, ein ehrenvolles Amt, das zuvor Ali innegehabt hatte. Muawiyas plötzlicher Aufstieg innerhalb der Gemeinde hatte einige Muslime vor den Kopf gestoßen, doch mein Gemahl hatte weise erkannt, dass Muawiya dazu beitragen konnte, den Versöhnungsprozess mit den Quraisch zu beschleunigen. Und der redegewandte Jüngling hatte schon bald sein politisches Geschick unter Beweis gestellt und seine Gegner mit Geschenken und honigsüßen Worten auf seine Seite gebracht. Besonders Umar hatte Zuneigung gefasst zu dem früheren Prinzen von Mekka und ihn unter seine Fittiche genommen. Sein Stern funkelte schon bald am Himmel des Islam. Nur Ali misstraute seinen Absichten, was ja auch verständlich war.

Die Gefährten hatten über eine Stunde schweigend an der Seite des Propheten gewartet, bis seine Augen sich für kurze Zeit öffneten. Mein armer Mann schien sie nicht zu erkennen, doch dann trat jenes geheimnisvolle innere Leuchten in seine Augen, und er richtete sich langsam auf.

Mein Gemahl schien zu erraten, warum diese Männer zu ihm gekommen waren, da er das Wort an sie richtete, ehe einer von ihnen ihn begrüßen konnte. Die Augen auf Muawiya gerichtet, sagte er mit zitternder, heiserer Stimme:

»Hole Pergament und Feder … Ich möchte etwas diktieren … Solange die Muslime meinem Befehl folgen, werden sie gedeihen … «

Muawiya erhob sich und zog eine Rolle Pergament aus seinem reichen smaragdfarbenen Gewand. Doch bevor er an die Seite des Propheten gelangte, hielt Umar ihn zurück. Ich sah den beunruhigten Blick des Riesen, als er den Propheten betrachtete, der die Augen nur mit Mühe offen hielt.

»Der heilige Koran genügt uns«, sagte Umar, sichtlich in Sorge, weil der Prophet nicht in der Lage war, Befehle zu erteilen.

Doch Ali trat vor, die grünen Augen blitzten.

»Gehorche dem Propheten«, sagte er in scharfem Ton zu Muawiya. Der falkengesichtige junge Mann begegnete Alis Blick, ohne mit der Wimper zu zucken, und wandte sich dann wieder Umar zu, der den Kopf schüttelte.

»Er ist krank, seine Worte könnten wirr sein. Willst du Aufruhr über sein Volk bringen?«, fuhr Umar ihn an.

Doch Ali gab nicht nach.

»Du bringst Aufruhr, weil du dem Propheten nicht gehorchst!«

Die Spannung im Raum nahm zu, und mein Vater trat zwischen die Männer und versuchte, sie zu beruhigen.

»Ich bitte euch, Brüder, senkt eure Stimmen«, sagte Abu Bakr mit einem Blick auf den Propheten, der sich zu sprechen bemühte, aber die Worte nicht zu formen vermochte.

Und dann stand Talha auf und stellte sich auf Alis Seite.

»Tu, was der Prophet sagt«, meinte er ruhig, doch schwang ein Unterton in seiner Stimme, wie ich ihn von meinem sanften Vetter noch nie gehört hatte.

Dein Vater Zubair, Talhas bester Freund, mischte sich in den Streit, indem er die Gegenposition einnahm.

»Umar hat recht. Wenn das Fieber seine Worte verfälscht, werden die Menschen in die Irre geführt«, sagte er grimmig.

Als der Streit sich zuspitzte und die Stimmen lauter wurden, warf ich einen Blick auf meinen Ehemann, der nun vollends erwacht war und die heikle Situation sogleich erfasst hatte. Seine Miene war hart und zornig geworden, und ein wildes Feuer loderte in seinen Augen, das mich erschreckte.

»Schluss jetzt!«, donnerte der Prophet in den Raum. Die Männer verstummten augenblicklich, doch ich sah, dass ihr Zorn noch immer schwelte. Muawiya, der sich stets der Autorität beugte, war augenblicklich an der Seite meines Mannes, Pergament und Feder in der Hand, um die Gebote seines Herrn niederzuschreiben.

Ein gespannter Augenblick der Stille trat ein, während wir auf seine Anweisungen warteten, was die Nachfolge betraf. Würde er den Muslimen befehlen, sich fortan Ali unterzuordnen, auch wenn viele sich ihm nur halbherzig beugen würden? Würde er meinen Vater oder Umar bitten, die Führung zu übernehmen, und so Gefahr laufen, dass seiner eigenen Blutlinie der Zugang zur Macht für alle Zeit verwehrt bliebe? Oder würde er eine andere Lösung finden, die die gesamte muslimische Umma zufriedenstellen würde, eine Lösung, wie sie nur einem Visionär wie Mohammed in den Sinn käme?

Nachdem er die Männer, die er zum Sieg geführt hatte, die er liebte wie seine Kinder und die sich nun aufführten wie Kinder, eine Weile angesehen hatte, schüttelte Mohammed endlich den Kopf und seufzte müde. Muawiya beugte sich über ihn, aber mein Mann scheuchte ihn fort.

»Lasst mich allein, ihr alle«, sagte er mit einer Spur Bitterkeit. Und dann drehte der Prophet sich zur Seite und schloss die Augen, weigerte sich, einem Volk, das sich als unwürdig erwiesen hatte, seinen letzten Willen zu verkünden.

Ich sah den Zornesfunken in den Augen der Gefährten erlöschen, und alle schwiegen betreten. Einer nach dem anderen verließen die Männer, die die Zukunft der Umma in Händen hielten, mit gesenkten Häuptern den Raum. Nur die Frauen blieben bei ihrem kranken Ehemann zurück.

Ich habe mich oft gefragt, was der Prophet Gottes in jener Nacht wohl gesagt hätte und ob seine Worte uns den Schrecken und das Blutvergießen erspart hätten, das später auf uns zukommen sollte. Im Rückblick erkenne ich, dass von allen Fehlern, die die Muslime im Verlauf ihrer Geschichte begingen, keiner schlimmer war als der Schmerz, den wir in jener Nacht einem alten Mann bereiteten, der sein Volk liebte und es im Frieden wissen wollte.

45

8.Juni A.D. 632

Am siebten Tag seiner Krankheit erwachte der Prophet am Morgen und blickte wirr von einer Ehefrau zur anderen.

»Welche von euch ist heute an der Reihe?«, fragte er leise, seine Stimme kaum hörbar.

Zainab bint Jahsch nahm seine Hand in die ihre und lächelte. Selbst mit hohem Fieber sorgte er sich darum, dass jede seiner Frauen die gleiche Behandlung erfuhr.

»Ich, Herr«, sagte sie.

Der Prophet sah sie lange an, als versuche er, sich an ihren Namen zu erinnern. Dann blickte er erneut in die Runde.

»Und morgen?« Ramla trat vor.

»Ich, Herr.«

Die Augen des Propheten fielen auf mich, und sein Geist lichtete sich.

»Und danach?«

Da verstanden wir ihn endlich. Obwohl das Fieber in ihm loderte, obwohl der Engel des Todes in beängstigender Nähe über ihm schwebte, konnte er nur an eines denken, nämlich wann er den Tag mit mir, seiner Lieblingsfrau, verbringen durfte.

Ich fühlte, wie mir die Tränen über die Wangen liefen, und konnte nicht sprechen. Da legte die alte Sawda mir sanft die Hand auf die Schulter.

»Danach bin ich an der Reihe, aber ich schenke den Tag meiner Schwester Aischa.«

Die anderen Frauen taten es ihr gleich. Ich sah erschrocken von einer zur anderen und vergoss Tränen der Dankbarkeit.

Mein Gemahl versuchte sich aufzurichten, aber es gelang ihm nicht.

»Helft mir … zu Aischa … «, sagte er, die Stimme brüchig und zitternd.

Ali und Abbas traten vor und halfen dem Propheten auf die Beine. Dann führten sie ihn behutsam aus Maymunas Haus.

Ein Aufschrei empfing ihn auf dem Hof der Moschee, wo viele hundert Gläubige Wache gehalten hatten, seit die Nachricht von der Krankheit des Propheten die Runde gemacht hatte. Die Gläubigen riefen nach ihm wie Säuglinge nach ihrer Mutter. Der Prophet lächelte ihnen schwach zu, besaß aber nicht genügend Kraft, um die Hände zu heben und ihnen zuzuwinken. Da verstummte die Menge und sah zu, wie der Prophet sich zu meinem Haus schleppte. Es war ein erschreckender, tragischer Anblick, und ich sah viele erwachsene Männer unverhohlen weinen angesichts der schlechten körperlichen Verfassung des Propheten.

Mohammed blickte auf sein Volk und versuchte, ihm ermutigend zuzulächeln, aber ich sah die Traurigkeit in seinen Augen. So sollte es ihn nicht im Gedächtnis behalten, und doch war er ein Mensch und den Anfechtungen der Zeit nicht besser gewachsen als der Geringste unter seinen Anhängern.

Ali und Abbas führten den Propheten in mein Haus und halfen ihm, sich auf das weiche Lager aus Schaffell zu legen, wo er so viele Nächte meine liebevollen Umarmungen genossen hatte. Kaum berührte sein Rücken die vertraute Unterlage, atmete er tiefer, und seine Züge entspannten sich.

Was auch immer nun geschah, er wäre zu Hause.

Ich setzte mich neben ihn und kämmte ihm das Haar. Er sah mich in tiefer Liebe an und strich mir mit den Fingern über die Wange. Dann regte er sich, als erinnere er sich endlich an etwas, was er schon lange vergessen hatte.

»Ist noch Geld im Haus?«, fragte er, und ich hörte eine seltsame Dringlichkeit in seiner Stimme.

»Einige Goldmünzen. Mehr nicht«, sagte ich verwundert. Der Prophet brauchte kein Geld, um etwas zu kaufen. Er war der Herr des arabischen Volkes, und seine Anhänger hätten ihm mit Freuden alles gegeben, was er begehrte, ohne einen Gegenwert zu verlangen.

Aber wie üblich dachte er nicht an sich selbst.

»Gib es den Armen«, sagte er, und ich las in seinen Augen, dass ich seine Bitte auf der Stelle erfüllen sollte.

Ich stand also auf und trat in eine Ecke. Unter einem losen Stein hatte ich eine Handvoll Münzen vergraben.

Ich nahm das Gold und sah Ali vortreten, begierig, mir die Münzen abzunehmen und Mohammeds Wunsch zu erfüllen. Ich aber kehrte ihm den Rücken und legte die Münzen in Abbas’ Hand. Der nickte und ging hinaus, um das Geld an die Armen zu verteilen, die im Hof auf Almosen warteten.

Ich spürte Alis eindringlichen Blick auf mir, ehe er sich zum Gehen wandte und Abbas ohne ein Wort folgte.

***

Einige Stunden später hörte ich die melodiöse Stimme Bilals durch den Innenhof hallen und die Gläubigen zum Mittagsgebet rufen. Bei den lyrischen Klängen des Azan schlug mein Mann die Augen auf und erhob sich. Ich blickte ihn überrascht an und sah, dass sein Gesicht schweißgebadet war und in seinem Haar Schweißperlen schimmerten. Da klatschte ich vergnügt in die Hände und lobte Gott.

Das Fieber war überwunden. Der Gesandte Gottes hatte sich erholt.

Ich eilte an seine Seite und trocknete ihm mit dem Saum meines Gewandes die Stirn. Ich beschwor ihn, sich wieder hinzulegen und zu ruhen. Doch anstatt auf mich zu hören, schlüpfte er in ein sauberes weißes Gewand und griff nach einem irdenen Krug, um die rituelle Waschung vorzunehmen.

Alsdann trat mein Gemahl vor die Tür, stand groß und aufrecht wie der Mann, der er stets gewesen war. Die Betenden hatten sich schon in geraden Reihen hinter Abu Bakr versammelt, der in Abwesenheit des Propheten das Vorbeten übernommen hatte. Doch als überraschend der Prophet aus meinem Haus trat, erfrischt und offenbar genesen, rief alles wild durcheinander. Die Reihen lösten sich auf, und die Gläubigen scharten sich um den Mann, der das Zentrum ihrer Welt geworden war.

Ich beobachtete hinter meinem hastig umgelegten Schleier, wie der Prophet durch die aufgeregte Menge auf Abu Bakr zuhielt. Mein Vater blickte ihm aus tränenumflorten Augen entgegen und trat zurück, bedeutete dem Propheten, seinen Platz einzunehmen an der Spitze des Jamaat. Doch mein Gemahl schüttelte den Kopf.

»Führe du die Gebete«, sagte Mohammed zu meinem Vater und klopfte seinem alten Freund ermutigend auf die Schulter.

Abu Bakr blinzelte verwirrt.

»Ich kann nicht dein Vorbeter sein. Du bist mein Herr und Meister«, sagte mein Vater, und seine Stimme zitterte bewegt.

»Sprich die Gebete«, wiederholte mein Gemahl.

Abu Bakr zögerte und kehrte dann an seinen Platz zurück, als Imam der Masdschid. Die Gläubigen versammelten sich wieder in geraden Linien hinter ihm, Schulter an Schulter, wobei die Füße eines jeden die Füße des Nachbarn berührten, in geistlicher Gleichheit.

Dann setzte der Gesandte Gottes sich zur Rechten meines Vaters und betete neben ihm. Es war ein seltsamer Anblick, denn noch nie im Leben hatte ich den Propheten, unseren geistigen Führer, neben einem gewöhnlichen Mann beten sehen. Da erkannte ich, wie die Gemeinde die Entscheidung des Propheten auffassen und was sie für meinen sanftmütigen Vater bedeuten würde, dem es so ganz und gar nicht um irdische Macht zu tun war, und mein Magen krampfte sich zusammen.

Als das Gebet vorüber war, erhob sich der Gesandte, umarmte Abu Bakr und küsste ihn auf die Wangen. Dann begab er sich, umringt von einer Schar Anhänger, langsam zu meinem Haus zurück. Als er sich meiner Schwelle näherte, sah ich sein Gesicht, und mir stockte der Atem. Ein weißes Licht erhellte seine Züge, wie ich es noch nie zuvor gesehen hatte. Es schien zu strahlen wie der Mond, und plötzlich fielen die Jahre von ihm ab, und er wirkte jünger, als ich ihn jemals gesehen hatte. Er war kein stattlicher älterer Mann mehr, sondern ein junger Bursche, der vor Lebenskraft strotzte. So musste er vor der Offenbarung ausgesehen haben, als Chadidscha ihn kennenlernte zu Beginn ihrer Ehe vor fast vierzig Jahren. Er lächelte mir zu, und in diesem Moment verliebte ich mich erneut in ihn.

Vor meiner Tür hielt der Prophet inne und drehte sich noch einmal zu der aufgeregten Menge um. Er blickte von einem zum anderen, als wäre ihm ein jeder der Liebste, winkte wie zum Abschied und trat schließlich ins Haus.

46

Der Prophet legte sich hin und bettete das Haupt an meine Brust. Er atmete bedächtig und tief, als genieße er jeden Atemzug. Ich spürte, wie seine Hand nach der meinen tastete, und drückte sie. Seine Finger liebkosten mich sanft, dann hob er einen Moment den Kopf, um mich anzusehen.

Ich sah ihm in die Augen, die ferner schienen denn je, und hatte das seltsame Gefühl, dass ich ihm an diesen fernen Ort nicht würde folgen können. Während ich in diese schwarzen Pupillen blickte, sah ich mein eigenes Spiegelbild darin. Wie sehr ich mich doch von dem kleinen Mädchen in der Hochzeitsnacht unterschied! Ich war nun neunzehn Jahre alt, groß und schlank, die Taille in sanftem Schwung mit der Hüfte verbunden, die Brüste voll und üppig, ohne je ein Kind gestillt zu haben. Ich war zur Frau erblüht, wenn auch tief im Herzen immer noch ein Kind.

Der Prophet kam näher, und wir küssten uns. Es war ein langer, inniger Kuss, in den ich mein ganzes Herz verströmte. Ich drückte Mohammed an mich, wollte ihn niemals gehen lassen. Nach einer Weile löste er sich von mir und legte den Kopf an mein sanft schlagendes Herz.

Ich weiß nicht, wie lange wir so beisammengelegen hatten, die wir in einer unwägbaren Welt zusammengeworfen worden waren und es irgendwie geschafft hatten, uns allen Unbilden zum Trotz unsere Verbundenheit zu bewahren. Nach so vielen Jahren des Kampfes war ich endlich mit mir im Reinen.

Es war ein Moment, von dem ich mir wünschte, er möge ewig währen. Und doch ging er zu Ende, wie alles auf dieser flüchtigen Welt.

Ich spürte, wie mein Mann sich regte und die Augen aufschlug. Doch anstatt sich mir zuzuwenden, starrte er in eine leere Ecke des Raums. Und plötzlich hatte ich das seltsame Gefühl, als seien wir nicht allein. Jemand war im Zimmer, und ich spürte es kalt den Rücken hinunterrieseln.

Da erhob der Prophet die Stimme.

»Nein«, sagte er laut, als antworte er auf eine Frage. »Ich wähle die erhabene Gemeinschaft im Paradies … mit denen, die Gott mit Seiner Gunst überschüttet hat … die Propheten, die Heiligen, die Märtyrer und die Gerechten … sie eignen sich vorzüglich für die Gemeinschaft … «

Und dann fiel mir ein, was er mir vor Jahren erzählt hatte: Am Ende ihres Lebens würden die Propheten vor die Wahl gestellt, ob sie auf Erden bleiben oder zu ihrem Schöpfer heimkehren wollten.

Mein Herz begann heftig zu klopfen, als ich begriff, dass der Engel ihn vor die Wahl gestellt und er sich für die Ewigkeit entschieden hatte.

Ich wollte schreien, konnte aber keinen Laut hervorbringen. Ich war wie gelähmt, außerstande, mich zu regen, als das grauenvolle Ereignis eintrat.

Mohammed, der Gesandte Gottes, der Mann, den ich mehr liebte als sonst jemanden auf dieser Welt, verschied in meinen Armen.

»O Gott … « hörte ich ihn sagen, seine Stimme schon schwach und fern. »In der erhabensten Gemeinschaft … «

Dann schlossen sich seine Augen, ich spürte, wie der letzte Atem aus ihm wich und gen Himmel flog wie eine Taube, die eingesperrt war und nun, frei, der Weite entgegenstrebte, die ihre geliebte Heimat war.

Sein Kopf wurde schwer auf meiner Brust, er war von mir gegangen.

Ich hielt den leblosen Körper Mohammeds in den Armen. Tränen stürzten mir aus den Augen, und ich schaukelte vor und zurück, wie eine Mutter, die ihr Kind in den Schlaf wiegt.

Ich weiß nicht, wie lange ich so saß. Doch etwas in meinem gebrochenen Herzen veranlasste mich, meinen Liebsten gehen, ihn friedlich schlafen zu lassen. Ich löste mich von ihm und bettete seinen Leichnam auf das Schaffell, das die Zuflucht unserer Liebe gewesen war. Sein Gesicht blickte zu mir auf, noch schöner im Tod, als es zu Lebzeiten gewesen war, auf den Lippen ein heiteres Lächeln.

Da übermannte mich die Trauer, und ich schrie, dass es durch die Straßen Medinas hallte und alle Welt die traurige Nachricht erfuhr.

Mohammed ibn Abdallah, der letzte Prophet Gottes, war tot.

47

Abu Bakr bahnte sich einen Weg durch die Menge, die vom Hof der Masdschid aus die Straßen der Oasenstadt überflutete. Er kämpfte sich bis auf den Hof vor, wo er Uthman auf dem Boden sitzen sah, schluchzend wie ein kleines Kind.

»Was ist denn geschehen?«, fragte Abu Bakr bang, erahnte die Antwort, doch Uthman blieb stumm, wischte sich die Augen und blickte um sich wie ein verlorenes Kind, das die Mutter sucht.

Abu Bakr, der erkannte, dass Uthman nicht imstande war zu sprechen, wandte sich um und sah Ali in der Nähe stehen. Er drehte ihm den Rücken zu und starrte zum Horizont. Der alte Mann trat neben Ali, wobei er einen jungen Burschen beiseiteschob, den ein irres Lachen schüttelte, während ihm dicke Tränen aus den Augen tropften.

Ali starrte ins Leere, so als blicke er in die Ewigkeit mit seiner seherischen Gabe. Er schien Abu Bakr nicht zu bemerken, bis der alte Staatsmann ihm schließlich eine Hand auf die Schulter legte, um ihn gleichsam wachzurütteln.

»Sag schon«, meinte Abu Bakr schlicht.

Ali blinzelte einige Male, aber seine grünen Augen flackerten noch immer verwirrt. Und als er das Wort ergriff, klang seine Stimme eigenartig fern.

»Sie sagen, er – möge Gott ihn segnen und ihm Frieden geben – sei verschieden«, sagte Ali und bestätigte damit Abu Bakrs schlimmste Befürchtungen. Dann wandte er den Blick wieder gen Horizont. »Aber das ist seltsam … denn ich kann ihn sehen … «

Abu Bakr lief ein Schauer den Rücken hinunter. Ein lauter Schrei veranlasste ihn, sich umzudrehen, und er gewahrte Umar, der auf dem Minbar stand, der kleinen Kanzel, von der aus der Prophet seine Ansprachen zu halten pflegte. Er hielt ein furchterregendes Schwert in die Höhe und rief die Gläubigen zur Aufmerksamkeit, die sich alsbald um seine hoch aufragende Gestalt scharten.

»Es ist eine Lüge!«, brüllte Umar, wobei ihm die Augen wild aus den Höhlen traten. »Der Prophet ist am Leben! Er hält lediglich Zwiesprache mit seinem Herrn! Wie er es tat, als er am Lailat-ul-Mi’raj in den Himmel flog!«

Ein Raunen ging durch die Menge bei diesen Worten, und viele nickten. Der Gesandte Gottes war nicht tot. Seine Seele reiste durch die himmlischen Sphären, wie sie es schon einmal getan hatte, und würde schon bald zurückkehren und seinen Leib wiederbeleben.

Es war ein tröstlicher Gedanke. Doch Abu Bakr wusste nur allzu gut, dass Wunschdenken und Wirklichkeit oft nicht übereinstimmten.

Er machte daher kehrt und trat in das Haus seiner Tochter, um die schreckliche Wahrheit mit eigenen Augen zu sehen.

***

Ich saß zitternd in der Ecke, als die Mütter sich um mich versammelten und mit ihrem lauten Wehklagen das Loch in meinem Herzen noch vergrößerten. Dann fiel ein Schatten über die Schwelle, und mein Vater kam herein, vom Alter gebeugt. Sein Blick fiel sofort auf die Gestalt des Propheten, der auf meinem Bett lag, mit seinem grünen Lieblingsmantel bedeckt.

Irgendwie raffte ich mich auf und stürzte meinem Vater in die Arme. Er hielt mich fest, als ich schluchzte wie ein kleines Kind, und streichelte mir sanft über den Scheitel, wie er es getan hatte, wenn ich mir vor langer Zeit auf den Straßen Mekkas das Knie aufgeschlagen hatte.

Dann schob er mich beiseite und richtete sein Augenmerk ganz auf den reglosen Körper des Propheten. Er näherte sich dem Verhüllten langsam und hob dann mit großer Ehrerbietung den Mantel vom Gesicht meines Gemahls. Verschwommen sah ich, wie Abu Bakr sich über den Toten beugte und Mohammeds Hals abtastete, dann seine Brust, auf der Suche nach einem Lebenszeichen. Schließlich brachte er sein Ohr an die Lippen meines Gemahls, um zu sehen, ob er noch atme. Mit einem tiefen Seufzer richtete mein Vater sich schließlich auf und blickte auf den Leichnam des Mannes hinab, der sein Leben und seine Welt verändert hatte.

Dann beugte er sich hinunter und küsste den Propheten auf die Stirn.

»Du warst mir teurer als Mutter und Vater, nun hast du den Tod erfahren, den Gott für dich bestimmt hat«, sagte er, und Tränen strömten ihm über die faltigen Wangen. »Von jetzt an wird kein Tod dich mehr ereilen.«

Mein Vater zog den Mantel wieder über den Toten und wandte sich zum Gehen. Weil ich nicht wusste, was ich sonst hätte tun sollen, und die Gegenwart der trauernden Frauen keinen Augenblick länger ertrug, verhüllte ich mein Gesicht mit dem Schleier und folgte ihm hinaus auf den Hof.

Das Erste, was ich sah, war Umar, der mit blankgezogenem Schwert auf der Kanzel stand und sich die Seele aus dem Leib schrie, seine Stimme schon ganz heiser. »Wer behauptet, der Gesandte Gottes sei tot, ist wie die Kinder Israels, die Moses für tot erklärten, indes er den Berg erstieg, um mit seinem Herrn zu sprechen! Und wie jene ungläubigen Feiglinge im Sinai sollen alle sterben, die Lügen über ihren Propheten verbreiten! Wir werden den Verrätern Hände und Füße abhacken!«

Mein Vater trat vor seinen Freund, der nicht mehr ganz bei Trost zu sein schien.

»Gemach, Umar. Mäßige dich.«

Doch Umar ignorierte ihn. Er tobte weiter, welche Qualen er denen bereiten wolle, die zu sagen wagten, dass Mohammed gestorben sei.

Mein Vater schüttelte traurig den Kopf und erhob dann die Stimme, und seine maßvollen Worte hatten Gewicht.

»Hört mir zu, meine Brüder«, rief Abu Bakr, und plötzlich waren aller Augen auf ihn gerichtet. Ich sah, wie die verängstigten, kummervollen Menschen aus Medina sich meinem Vater zuwandten, dem ersten Mann, der sich zum Islam bekehrt hatte und der Mohammeds Jugendfreund und engster Ratgeber war. Und ihre flehenden Blicke sagten, er möge ihren Schmerz lindern, sie aus dem Dunkel der Ungewissheit führen, das sie umhüllte.

Und dann sprach mein Vater die Worte, mit denen er in die Geschichte eingehen sollte, die Worte, derentwegen er auf diese Welt gekommen war.

»Wenn jemand Mohammed anbetet, Mohammed ist tot! Wenn jemand Gott anbetet, Gott lebt und wird nie sterben!«

Tiefe Stille breitete sich aus, als die schreckliche, unleugbare Wahrheit endlich laut ausgesprochen worden war.

Alsdann sagte mein Vater einen Vers aus dem heiligen Koran auf, der vor Jahren offenbart worden war, nachdem der Gesandte in der Schlacht von Uhud fast zu Tode gekommen war. Es war ein Vers, den ich auswendig gelernt hatte, der mir aber abhandengekommen war in der Verwirrung der vergangenen Stunden.

Mohammed ist nur ein Gesandter.
Vor ihm hat es schon Gesandte gegeben.
Werdet ihr euch denn zurückwenden,
wenn er stirbt oder getötet wird?
Wer sich zurückwendet, wird Gott keinen Schaden zufügen.
Aber Gott wird es denen vergelten, die dankbar sind.

Die Muslime starrten einander staunend an, als hätten sie diese Verse noch nie zuvor gehört. Ich sah, wie die Verzweiflung in ihren Augen schwand, tiefer Trauer wich, die aber von der unbezähmbaren Macht des Glaubens gemildert war. Und dann vernahm ich einen entsetzlichen Schrei, wie der einer Katze, die stranguliert wird, und sah zu Umar hinüber. Die Wahrheit der Worte meines Vaters hatte die Wolke seines Irrsinns durchdrungen, und er stand, der Hoffnung beraubt, allein auf dem Minbar. Das Schwert entglitt seiner Faust und landete scheppernd auf dem Boden der Masdschid. Umar fiel auf die Knie, begrub das mächtige Gesicht in den Händen und weinte wie ein Kind.

Als die Wahrheit endlich in unsere Seelen gesickert war, lockerte die Panik ihren Griff um unsere Herzen, und endlich konnten die Tränen ungehindert fließen. Tränen des Verlustes, nicht der Verzweiflung.

Wir wussten nun, dass Mohammeds Reise zu Ende war.

Die Reise des Islam aber fing gerade erst an.

Buch 4 Ein Reich
wird geboren

1

Mohammed war tot, aber die Umma war sehr lebendig und brauchte dringend einen Anführer. Die kommenden Stunden waren chaotisch. Nachdem sich die Kunde vom Tod des Propheten wie ein Lauffeuer in der Oase verbreitet hatte, versuchten verschiedene Fraktionen jeweils die eigenen Pläne durchzusetzen. Dann erreichte uns die Nachricht, dass der Ältestenrat in Medina sich im alten Versammlungssaal der Banu Sa’idah einfinden würde, wo in vorislamischer Zeit die wankelmütigen Bündnisse verhandelt worden waren. Die alteingesessenen Clans von Medina hatten offensichtlich vor, jemanden aus ihren Reihen zum Führer der Gemeinschaft zu wählen, ohne die Zustimmung der Einwanderer aus Mekka, die von Anfang an hinter dem Propheten gestanden hatten.

Als Umar dies zu Ohren kam, geriet er erneut in Rage. Er packte meinen Vater am Arm und drängte ihn, mit ihm dorthin zu gehen und einzuschreiten, ehe eine Entscheidung fiele, die die Umma zu spalten drohe. Ein Gefährte namens Abu Ubaida, ein geachteter Muslim aus dem Stamm der Quraisch, gesellte sich zu ihnen, als sie sich aufmachten, die neue Krise zu bestehen. Während mein Vater und die anderen Männer zum Versammlungshaus eilten, kam mir der Gedanke, dass Ali sicher auch gern dabei gewesen wäre. Er hatte sich in sein Haus zurückgezogen, um mit Fatima und den beiden Söhnen zu trauern, und Talha und Zubair leisteten ihnen Gesellschaft. Vielleicht sollte ich einen Boten zu Ali schicken, um ihn von der Ratsversammlung zu informieren, dachte ich. Doch da verspürte ich wieder den alten Stich von Bitterkeit, weil Ali mich verraten hatte, und der Zweifel verflog.

Umar öffnete die schwere Flügeltür aus Bronze, hinter der die Ältesten der Oasenstadt Rat hielten, was nun zu tun sei, da der Gesandte Gottes tot war. Das Thema, das sie alle in den vergangenen Monaten umgangen hatten, duldete nun keinen Aufschub mehr, ein Nachfolger musste gewählt werden.

Die Angelegenheit war und blieb umstritten. Umar knurrte beim Anblick der Stammesführer, die sich wütend zankten, wer von ihnen über die besseren Führungsqualitäten verfügte. Der Raum war zum Bersten voll mit Männern aus rivalisierenden Stämmen, die hitzig ihre Ansprüche geltend machten. Der Prophet hatte sich jahrelang bemüht, diese zerstrittenen Völker zu einen, und kaum war er tot, verfielen sie wieder in ihre alten Fehden und Feindschaften.

Abu Bakr war außer sich, während er beobachtete, wie die Männer sich lautstark in den Haaren lagen. Die grausamen Reibereien der Vergangenheit drohten sich wieder Bahn zu brechen. Abu Bakr, das wusste Umar, hatte sich immer als ein liebevoller Vater der muslimischen Gemeinde betrachtet, und so war es gewiss sehr schmerzhaft für ihn, mit ansehen zu müssen, wie die Menschen, die er liebte wie seine Kinder, einander so verbittert bekämpften und sogar in Kauf nahmen, dass alte Wunden wieder aufrissen, die allein Mohammed hatte heilen können.

Die Decke des Saals ruhte auf einem Dutzend stämmiger Säulen, und Abu Bakr suchte an einer davon Halt.

»Hört mich an, Brüder«, rief er. Doch seine heisere Stimme ging unter in dem Hin und Her hitzig geführter Debatten. Der alte Mann holte tief Luft, so als sammle er die nötige Kraft, um das zornige Gebrüll der Männer zu übertönen, und setzte noch einmal an, doch vergebens.

Umar hörte das Blut in den Ohren rauschen, ehe er in die Saalmitte trat und die Hände in die Höhe hielt.

»Ruhe!«, donnerte Umar in die Menge, dass die Fenster erzitterten. Augenblicklich wurde es still, und aller Augen waren auf ihn gerichtet. Er sah, dass einige der Stammesführer mit Erstaunen, wenn nicht gar Befremden zur Kenntnis nahmen, dass die Mekkaner Einwanderer von dieser halb geheimen Ratsversammlung erfahren hatten. Doch keiner von ihnen hatte den Mut, seinen Unwillen offen zu äußern.

Umar wandte sich zu Abu Bakr um und nickte. Der Alte trottete nach vorn, den Rücken noch gebeugter als sonst, als drücke ihn die Last der Verantwortung zu Boden, die er so viele Jahre getragen hatte.

»Hört mich an, Brüder!«, rief Abu Bakr mit rauer, aber deutlicher Stimme. »Dies ist ein heikler Moment. Satan wird danach trachten, uns in die Irre zu führen, um zu trennen, was Gott zusammengefügt hat. Es ist an der Zeit, maßvoll zu urteilen, keine vorschnellen Entscheidungen zu treffen.«

Als die Menge die sorgsam gewählten Worte Abu Bakrs vernahm, löste die Spannung sich ein wenig. Abu Bakr sprach weiter, lobte die Ansar, die Einwohner Medinas, die den Propheten und seine bedauernswerten Flüchtlinge zehn Jahre zuvor bei sich aufgenommen hatten. Ohne die Großzügigkeit der hier versammelten Stammesältesten, betonte er, wäre der Islam gestorben. So aber sei die neue Religion voll erblüht und habe die gesamte arabische Halbinsel erobert, und Medina habe sich von einer rückständigen, vergessenen Stadt zur Hauptstadt der neuen Nation entwickelt. Einer Nation, der nun neue Gefahren drohten, sowohl durch Rebellen in ihrer Mitte wie auch durch die Großmächte jenseits der Grenzen. Was nun vonnöten sei, das sei ein König, der die Einigkeit zwischen den einzelnen Stämmen zu gewährleisten verstünde und die Muslime sicher durch die ungewissen Zeiten führe, die vor ihnen lägen.

»Medina ist die Hauptstadt Arabiens, aber Mekka sein Herz«, sagte mein Vater bedächtig, wobei er in die Gesichter der Ältesten spähte. »Wenn die arabische Nation vereint bleiben soll, muss ihre Führung in den Händen der Quraisch bleiben, denn sie sind der einzige Stamm, der über das Ansehen und die Mittel verfügt, um die kleineren Stämme an sich zu binden.«

Abu Bakrs Worte wurden schweigend entgegengenommen. Da erhob sich ein Stammesführer namens Sa’d ibn Ubadah und trat nach vorn. Er war der Anführer der Abu Sai’dah, in deren Versammlungshaus sie sich befanden, und einer der herausragenden Kandidaten für die Anführerrolle. Sein Name war in aller Munde gewesen, ehe Abu Bakr das Wort ergriffen hatte. Umar erstarrte, zumal er wusste, dass Sa’d ibn Ubadah die Macht besaß, die muslimische Gemeinde zu spalten oder zu einen.

Und zu Umars großem Erstaunen entschied der Stammesälteste sich für letztere Möglichkeit.

»Ihr habt recht«, sagte der grauhaarige Sa’d ibn Ubadah und nickte Abu Bakr zu. »Die Herren Medinas haben ihre Rolle im Schicksal des Islam gespielt, und es ist eine vornehme Rolle, für die man uns in Erinnerung behalten wird. Doch unsere Hände sind zu klein, um Arabiens Zügel zu halten.«

Es war ein verblüffendes Eingeständnis und eine Kapitulation, die noch Jahre zuvor undenkbar gewesen wäre. In diesem Augenblick wurde Umar bewusst, dass das Vermächtnis des Propheten sehr lebendig war und dass ihr Volk überleben würde. Der Islam war wie das Meer – selbst wenn die Oberfläche von den Stürmen der Zeit aufgewühlt schien, in der Tiefe blieb es doch ruhig und heiter.

Lange Zeit herrschte Schweigen. Und dann traten auch andere Scheichs vor und stimmten Abu Bakr zu, und dem Beispiel Sa’d ibn Ubadahs folgend, verzichteten sie auf ihre Machtansprüche.

Da nahm Abu Bakr Umar an der Hand und zog ihn und den gemeinsamen Freund Abu Ubaida vor die versammelten Männer.

»Ich biete euch diese beiden Männer der Quraisch, Männer von Geblüt und Charakter, die die Umma zusammenhalten und die Botschaft des Islam in die Welt hinaustragen können«, sagte Abu Bakr. »Haltet jenem die Treue, für den ihr euch entscheidet.«

Umar blickte erschrocken zu Abu Ubaida hinüber, der nicht minder entsetzt dreinsah. Keiner von beiden hatte damit gerechnet, dass Abu Bakr ihn als Anführer vorschlagen würde. Umar traten die Tränen in die Augen vor Rührung über die Treue seines greisen Freundes, dieses Sanftmütigen, der selbst keinerlei Ambitionen besaß, über andere zu herrschen. Ein Mann von solcher Ehrlichkeit und Integrität, dass der Prophet ihm den Beinamen as-Siddiq, der Aufrichtige, gegeben hatte und in der Höhle, während die Mörder in der Wüste ihn jagten, nur ihm allein vertraut hatte.

Abu Bakr. Ein Mann, den der Prophet zu seiner rechten Hand erkoren, der mit ihm die täglichen Bedürfnisse der Umma geregelt hatte, ein Mann, der wohlhabend gewesen war und sein gesamtes Vermögen ausgegeben hatte, um Sklaven freizukaufen und Arme zu speisen. Ein Mann, der in Armut lebte, obwohl er in den reichen Gewändern der Macht hätte einhergehen können. Ein Mann, der von allen geliebt wurde.

Ein Mann, den der Prophet kurz vor seinem Tod zum Vorbeter berufen hatte. Ein Mann, für den der Gesandte Gottes die eigene Position als Imam aufgegeben hatte, um in der letzten Stunde seines Lebens hinter ihm zu beten.

Und plötzlich wusste Umar, was zu tun war. Er senkte den Arm und sprach Worte, die aus dem Innersten seiner Seele zu kommen schienen.

»O Ansar!«, rief er aus, und seine Stimme bebte vor Rührung. »Wisst ihr denn nicht, dass der Prophet selbst Abu Bakr zum Vorbeter bestimmt hat?«

Zustimmendes Raunen war zu hören, und Umar sah, wie Abu Bakr die Stirn runzelte und ihm einen warnenden Blick zuwarf. Doch Umar konnte nun nicht mehr zurück, selbst wenn er gewollt hätte. Etwas hatte sich seiner Seele bemächtigt, und die Worte brachen aus ihm hervor wie die ersten Schösslinge nach einem heftigen Regenguss.

»Wer von euch könnte es wagen, sich über ihn zu stellen?«, fragte Umar. Einen Moment lang herrschte ehrfürchtiges Schweigen, als Umars Worte in ihre Seelen sickerte. Und der Sohn al-Khattabs, dieser Mann, der in einem früheren Leben ein Unhold und Mörder gewesen und jetzt ein angesehener Anführer war, nahm Abu Bakrs Rechte in die seine und gelobte dem Freund seine Treue.

Abu Bakr wurde blass, erhob Einspruch. Doch es war zu spät. Umars Worte hatten die Menge leidenschaftlich bewegt, und plötzlich fand sich der zurückhaltende Alte umringt von den Ältesten Medinas, die ihm einhellig den Treueid leisteten und ihn zum Nachfolger des Gesandten Gottes ernannten, zum Kalifen.

***

Ich saß neben dem Leichnam des Propheten, als man mir die Entscheidung des Rates mitteilte, dass mein Vater zum neuen Anführer der Gemeinschaft gewählt worden war. Ich war nicht glücklich darüber. Abu Bakr war alt, müde, der Welt überdrüssig, ohne Machtgelüste. Dennoch würde seine neue Rolle als Kalif ihn zur Zielscheibe jener Männer machen, deren Bestrebungen sich nicht erfüllt hatten. Jede Entscheidung, die er traf, würde von seinen Gegnern zerpflückt werden, und man würde ihn stets mit dem Propheten vergleichen, dem herausragendsten Staatsmann, den die arabische Halbinsel jemals gekannt hatte. Ruchlose Neider würden gierig darauf lauern, dass der Kalif einen Fehler beging, und schon die Messer wetzen, sowohl im übertragenen wie im wörtlichen Sinne. Es wäre eine schwierige, undankbare Aufgabe.

Doch offenbar hegte nur ich diese Zweifel, die Männer von Medina schienen sie nicht zu teilen. Als sich herumsprach, dass Abu Bakr die Führung übernommen hatte, versammelten sich die Menschen vor seinem Haus, um dem Manne, den der Prophet in den letzten Augenblicken seines Lebens selbst zum Nachfolger erkoren hatte, lärmend ihre Begeisterung kundzutun und den Treueid zu leisten.

Jeder Haushalt in Medina schickte seine Vertreter aus, dem neuen Kalifen Gefolgschaft zu schwören. Alle bis auf einen.

Kurz nachdem Abu Bakr gewählt worden war, verließen Umar und die Stammesältesten das Versammlungshaus und strebten der Hütte aus Stein zu, wo Ali und Fatima mit ihren Söhnen lebten. Umar pochte gegen die schlichte Tür aus Palmholz und forderte Ali auf, er möge herauskommen und Abu Bakr den Treueid leisten.

Als Ali heraustrat, richtete er den Blick seiner unergründlichen grünen Augen auf die Muslime und hörte Umar zu, der verkündete, was beschlossen worden war.

»Abu Bakr ist gewählt worden«, sagte Umar. »Gib ihm die Hand.«

Ali stand wie angewurzelt, machte keinerlei Anstalten, auf meinen Vater zuzugehen.

»Ihr habt diese Entscheidung getroffen, ohne die Familie des Propheten zu fragen«, sagte er leise, eine Spur Groll in der Stimme. Die Angelegenheit, die jedem auf der Seele brannte, ob Ali die eigenen Machtansprüche geltend machen würde, war auf eine sehr unfeine Art und Weise gelöst worden – indem man ihn kurzerhand von den Beratungen ausschloss und ihm sogar die Möglichkeit nahm, seine Argumente vorzubringen.

Umar zog ein finsteres Gesicht, da er zwar einsah, dass Ali zu Recht gekränkt war, sich aber dennoch weigerte, von der Überzeugung seines Herzens abzuweichen.

»Wie dem auch sei, die Entscheidung ist gefallen«, sagte Umar. »Du musst den Treueid leisten.« Ein drohender Unterton schwang in seiner Stimme. Wenn Ali jetzt auf die Idee käme, Abu Bakrs Ernennung durch den Ältestenrat anzufechten, wäre die Umma gespalten und der Bruderkrieg nicht mehr weit.

Ali blickte zu dem hochgewachsenen Umar auf, sah ihm tief in die Augen. Wenige wären imstande gewesen, den Blicken dieser mächtigen Männer standzuhalten, die in dieser Pose an zwei Widder erinnerten, die sich für den Kampf wappneten.

Da fiel ein Schatten zwischen sie, und Fatima, die Tochter des Propheten, tauchte auf wie aus dem Nichts. Sie nahm die Hand ihres Mannes in die ihre, drückte sie fest und wandte sich dann an Umar, der auf sie herabblickte.

»Fort mit dir«, sagte sie so wutentbrannt, wie sie noch nie jemand erlebt hatte. Umar wich zurück, als hätte sie ihm einen Tritt versetzt.

Mein Vater ging dazwischen, um den Streit zu schlichten.

»Ich entschuldige mich bei den Leuten dieses Hauses«, sagte der neue Kalif. »Möge Gott die Familie des Propheten segnen.«

Fatima sah Abu Bakr noch immer mit einem Zornesfunkeln in den Augen an. Und dann führte sie ihren Gemahl, ohne ein weiteres Wort, ins Haus zurück und schlug die Türe zu.

***

Ali leistete meinem Vater an diesem Tag nicht den Treueid, was meine Abneigung gegen ihn nur noch steigerte. Solange Ali sich weigerte, war Abu Bakrs Herrschaft gefährdet, drohte eine Rebellion seitens der direkten Nachfahren des Propheten. Seine Legitimität bliebe in Frage gestellt, die Geier, die über ihm kreisten, würden näher kommen, jederzeit bereit, auf ihn herabzustoßen.

Doch als an jenem schicksalhaften Tag endlich die Sonne unterging, trat Ali aus dem Haus und kam zu mir, um mit uns gemeinsam das Begräbnis des Propheten vorzubereiten. Fatima war bei ihm, und obwohl ich mich weigerte, Ali auch nur anzusehen, empfing ich die Tochter des Propheten mit einer innigen Umarmung. Auch wenn das Verhältnis zwischen ihrem Gemahl und mir vergiftet war, Fatima war stets freundlich zu mir gewesen, und ich empfand nur Achtung vor diesem sanften Mädchen. Sie hielt mich fest, als ich über den Verlust des Mannes weinte, den wir beide geliebt hatten, aber sie zerfloss nicht in Tränen wie die anderen Frauen, war sogar merkwürdig gefasst. Wahrscheinlich wollte sie noch nicht wahrhaben, was geschehen war, dachte ich und vermutete, dass die Tränen fließen würden, sobald sie sich der Wahrheit bewusst würde. Doch je mehr Zeit verstrich und sie auch weiterhin Haltung bewahrte, fragte ich sie schließlich, weshalb der Tod ihres Vaters sie nicht tiefer berühre. Sie schenkte mir ein seltsames Lächeln und sagte, sie habe keinen Grund zum Gram, da sie ihm bald nachfolgen werde. Es war eine merkwürdige, beunruhigende Antwort, doch andererseits war sie ja auch ein merkwürdiger, beunruhigender Mensch, und ich beschloss, sie in Ruhe zu lassen.

Meine unmittelbare Sorge galt der Frage, was mit dem Leichnam des Propheten geschehen sollte. Nach muslimischer Tradition wurde der Verstorbene einer rituellen Waschung unterzogen, ehe er in ein Grabtuch gehüllt wurde, nur nicht im Falle der Märtyrer, deren Blut als ein Zeichen ewigen Ruhms galt. Der Prophet war nicht in der Schlacht gestorben, und doch hatte man große Scheu, ihn nackt auszuziehen und zu waschen wie jeden beliebigen Mann. Nicht einmal ich hatte den Propheten jemals nackt gesehen, denn er war außerordentlich zurückhaltend. Selbst unsere Umarmungen vollzogen sich im Schutze der Dunkelheit.

Während die Männer beratschlagten, was nun zu tun sei, hörten wir eine Stimme laut sagen: »Wascht den Propheten in seinem Hemd.« Es war eine tiefe Stimme mit großer Autorität, und ich dachte zuerst, dass Umar hereingekommen wäre, während wir sprachen. Doch als wir uns umblickten, war keiner da außer uns. Mein Herz fing heftig an zu klopfen, und ich sah den erschrockenen Ausdruck in den Gesichtern der anderen. Doch die Worte waren klar und deutlich zu hören gewesen, und Zubair ging hinaus und schöpfte einen Kübel Wasser, den Ali dann über den Leib des Propheten goss, um ihn ein letztes Mal zu reinigen. Die Männer hüllten Mohammed alsdann in drei Schichten Tuch, die ersten beiden von schlichtem weißen jemenitischen Linnen, und die dritte ein grüngestreifter Umhang, den der Prophet oft getragen hatte.

Ich sah mit wundem Herzen zu, wie Ali, Talha und Zubair das weiche Tuch über Mohammeds sanfte Züge legten, und begriff, dass ich dieses schöne Gesicht nie mehr wiedersehen würde, erst wieder am Tag des Jüngsten Gerichts.

Und als er vollständig in sein Leichengewand gehüllt war, entbrannte eine lebhafte Diskussion darüber, wo der Prophet bestattet werden sollte. Einige schlugen vor, er solle in Jannat al-Baqi, dem größten Friedhof der Oase, begraben werden, an der Seite seines Sohnes Ibrahim. Andere waren dafür, ihn stattdessen nach Mekka zu überführen und an der Seite Chadidschas zu bestatten. Doch die Lehren des Islam ermahnten die Gläubigen, ihre Toten binnen eines Tages zu bestatten, und die Reise nach Mekka nahm einen Kamelritt von mindestens zwanzig Tagen in Anspruch. Weitere Vorschläge lauteten, ihn neben seinem Onkel Hamza auf dem Schlachtfeld von Uhud zu begraben oder ihm am Stadtrand ein einzelnes Grabmal zu errichten.

Und dann hörte ich hinter mir eine Stimme, und diesmal war es nicht die geheimnisvolle Gegenwart eines Engels. Mein Vater trat in mein Haus, das schon zum Bersten voll war, und rieb sich die Tränen aus den Augen, als er auf die verhüllte Gestalt blickte, die sein bester Freund und Meister gewesen war.

»Der Gesandte Gottes hat mir einmal erzählt, dass ein Prophet nicht stirbt, es sei denn, er wird am selben Ort begraben, wo er gestorben ist«, sagte Abu Bakr leise und warf dann einen Blick zu Ali hinüber. Nach kurzem Zögern nickte der junge Mann.

In derselben Nacht wurde mein Haus in ein Grab umgewandelt. Abu Bakr versammelte eine kleine Gruppe von Männern mit Picken und Schaufeln, und sie hoben ein Grab aus, direkt unter der Stelle, wo der Prophet in meinen Armen entschlafen war. Das Begräbnis ging ohne große Feier vonstatten, die meisten Einwohner der Stadt merkten nicht einmal, was vor sich ging. Abu Bakr hatte klug argumentiert, die Gemüter seien allzu erhitzt, und ein öffentliches Begräbnis könne Leidenschaften entfesseln, die sich dann schwer eindämmen ließen.

Die wenigen Gläubigen, die dem geheimen Begräbnis beiwohnten, standen hinter dem Leichnam des Propheten und sprachen das Bestattungsgebet. Mein Vater weigerte sich, das salatul-dschanaza vorzubeten, um nicht anmaßend zu erscheinen, und stellte sich neben Umar, Uthman und Ali in gerader Linie hinter den verhüllten Leichnam.

Und als die Rituale beendet waren und nichts mehr zu sagen oder zu tun blieb, stieg Ali in das Grab hinunter, und Mohammeds Leichnam wurde ihm sanft in die Arme gelegt. Er bettete den Körper auf die rechte Schulter, wie es Brauch war, so dass das Gesicht nach Süden blickte, gen Mekka.

Und als die Gläubigen schließlich Staub über den Leichnam streuten, bis er gänzlich bedeckt war, verschwand Mohammed in der Erde, aus der unser Vater Adam entstanden war.

2

In den Monaten nach dem Tod des Propheten war mein Vater gezwungen, sich der ersten Herausforderung seines Kalifats zu stellen. Der Rebellion der Beduinenstämme. Seit Mohammed tot war, erklärten einige Stämme im Süden ihre Bündnisse mit dem jungen arabischen Staat für nichtig und behaupteten, sie fühlten sich nicht länger an die Autorität Medinas gebunden. Einige erklärten sich offen zu Abtrünnigen und kehrten zur Anbetung der alten Gottheiten zurück. Andere, vielleicht weil sie erkannt hatten, dass die alten Bräuche nun, da Mekka sämtliche Götzen verbannt hatte, sinnlos geworden waren, glaubten zwar weiter an den Islam, weigerten sich aber, die zakat zu zahlen, die Steuer, die den Bürgern auferlegt war, um die Armen zu erhalten. Andere jedoch stellten ein größeres Problem dar, denn sie hatten sich mit Musailima und Sadscha zusammengetan, den beiden falschen Propheten, die vorgaben, im Namen Gottes zu sprechen. Die beiden hatten sich vermählt und ihre Anhänger in einem Bündnis gegen Medina vereint.

Von all den unliebsamen Rebellen stellten Letztere die unmittelbarste Gefahr dar, zumal die zentrale Lehre des Islam besagte, dass Mohammed der letzte Prophet Gottes gewesen sei. Jeder, der nach ihm diese Rolle in Anspruch nehme, sei ein Hochstapler und müsse bezwungen werden, ehe er das Volk in die Irre führe. Und Musailima war kein umherirrender Verrückter, der Prophezeiungen von sich gab. Er hatte die unzuverlässigen Stämme des östlichen Nadschd auf seine Seite gebracht, und unsere Spione mutmaßten, dass er eine fast vierzigtausend Mann starke Streitmacht um sich scharte, die größte Armee, die sich je im Wüstensand Arabiens zusammengefunden hatte.

Und so entsandte mein Vater Khalid ibn al-Waleed, das Schwert Allahs, der sich mit dieser neuen ernsten Bedrohung auseinandersetzen musste. Khalids Streitmacht traf bei Yamama auf die Armee Musailimas, im Herzen Ostarabiens. Obwohl Khalids Heer nur aus dreizehntausend Mann bestand, war es doch weitaus besser organisiert und außerdem disziplinierter als der Gegner. Khalid teilte die Truppen in drei Flügel und übernahm persönlich das Kommando des mittleren Flügels. Die Schlacht war unerbittlich, aber die Muslime hatten den Vorteil, voller Eifer und Furchtlosigkeit in den Kampf zu gehen, womit sie die Beduinen verunsicherten. Die Stammeskrieger zerstreuten sich, bis auf siebentausend Männer, die Musailima mit blindem Eifer die Treue hielten und sich in einem Garten verschanzten. Ein törichter Fehler, denn nun saßen sie in der Falle, wurden umzingelt. Muslimische Krieger erklommen die Mauern, rissen die Pforten nieder und überfluteten die Enklave, die als der Garten des Todes in die Geschichte eingehen würde. Die Anhänger des falschen Propheten wurden niedergemetzelt, und Musailima selbst von Wahsis berüchtigtem Speer getötet. Der abessinische Sklave, der Hamza ermordet hatte, hatte sich endlich von seiner Sünde reingewaschen. Sadscha, Musailimas Frau und Mitanwärterin auf die Prophetenwürde, wurde gefangen genommen und bekehrte sich schnell zum Islam. Khalid ließ sie frei, und sie verschwand in die Wüste.

Mit Musailimas Tod wurde in Arabien das Feuer der alten heidnischen Bräuche erstickt. Mein Vater hatte die aufrührerischen Stämme erfolgreich niedergeschlagen. Er hatte das Vertrauen und den Respekt der Muslime gewonnen und war nun eifrig damit beschäftigt, die Staatsgeschäfte zu führen. Eine der heikelsten Aufgaben, mit denen er betraut war, war der Umgang mit Mohammeds Gütern. Der Prophet hatte all seinen irdischen Besitz an die Armen verschenkt, bis auf einige kleine Gärten in Khaybar und der nahe gelegenen Oase Fadak, die nach der Bezwingung der arabischen Juden an ihn gefallen waren. Mein Ehemann hatte diese Gebiete verwaltet, und seine Angehörigen und die Bedürftigen mit den Erzeugnissen aus den Gärten ernährt. Eines Tages kam Fatima zu Abu Bakr und bat ihn, die Gärten ihr und den Kindern zu überlassen. Es sei ihr Erbe. Die Leute ihres Hauses seien erbärmlich arm, obwohl sie die einzigen lebenden Blutsverwandten des Propheten seien, und die Gärten würden ihre Not ein wenig lindern.

Fatimas Anliegen brachte meinen Vater in Verlegenheit, zumal Mohammed ihm einmal gesagt hatte, ein Prophet könne kein Erbe hinterlassen, sein gesamter Reichtum gehöre der Gemeinschaft. Dasselbe hatte er auch mir gegenüber erwähnt, weshalb ich das Urteil meines Vaters unterstützte. Fatima jedoch geriet außer sich, warf Abu Bakr vor, er wolle sie um ihr Erbe bringen, stürmte hinaus und ließ meinen Vater mit gebrochenem Herzen zurück. Er hatte getan, was er für das Richtige hielt, hatte versucht, im Sinne des Propheten zu handeln, doch seine Entscheidung hatte den Riss zwischen ihm und der Familie des Propheten noch vergrößert.

Kurz nach diesem Ereignis versuchte mein Vater einen Kompromiss zu erreichen. Er erfuhr, dass ein Jude von den Banu Nadir, der zum Islam übergetreten war, kinderlos verstorben war und dem Propheten sieben Gärtchen in Medina hinterlassen hatte. Abu Bakr ernannte Ali und Abbas, den Onkel des Propheten, diese Gärten für die Erben des Propheten zu verwalten. Fatima aber weigerte sich, dies als Versöhnungsgeste anzuerkennen. Sie sprach nie wieder ein Wort mit ihm, nachdem er ihren Anspruch auf das Erbe abgelehnt hatte. Abu Bakr sagte mir einst, dass von allen Dingen, die er im Laufe seines Lebens verloren hatte – Reichtum, Jugend, Gesundheit –, ihn nichts so sehr geschmerzt habe wie die Entfremdung von dem reizenden Mädchen, das er stets wie eine Tochter geliebt hatte.

***

Eines Nachts, sechs Monate nach Mohammeds Tod, lag ich in meinem Bett und fand keinen Schlaf. Ich warf mich hin und her auf meinem Lager aus Schaffellen, dem zuweilen noch immer Mohammeds Duft entströmte, der an Rosen denken ließ. Ich hatte eine Weile gebraucht, bis ich wieder in meinem Wohnraum schlafen konnte, da ich ja wusste, dass der Prophet nur wenige Fuß unter mir begraben lag. Doch ich hatte mich irgendwann an das merkwürdige Gefühl gewöhnt, nie ganz allein zu sein, dass er stets bei mir war, nicht nur im übertragenen Sinn.

Die Luft im Raum war zum Schneiden dick, als hätte auch sie sich verändert seit dem Tag, an dem er starb, und bald nachdem ich wieder dort schlafen konnte, suchten lebhafte Träume mich heim, erfüllt von seltsam schönen Lichtern und von Farben, wie ich sie noch niemals gesehen hatte. Oft fuhr ich mitten in der Nacht aus dem Schlaf, weil ich seine Stimme zu hören vermeinte oder die Berührung seiner kühlen Hand auf meinem Haar spürte. Mit der Zeit wurden diese Erfahrungen Teil meines täglichen Lebens, und ich nahm sie hin, ohne mir weiter den Kopf darüber zu zerbrechen. Doch zu Beginn hatten sie mir Angst gemacht, so als lebte ich zwischen zwei Welten und könne nie sicher sein, in welcher ich mich gerade befand.

Und dann, in jener kalten Winternacht, geschah etwas Merkwürdiges. Die Luft war fast unerträglich schwer geworden, und ich rang ein ums andere Mal nach Luft. Es war, als habe sich ein dichtes Tuch über mich gelegt, und ich konnte mich kaum bewegen, als hielten unsichtbare Stricke mich fest.

Ich wehrte mich gegen den Druck, als befände ich mich tief unter Wasser und versuchte verzweifelt, an die Oberfläche zu gelangen, um Atem zu holen. Da vernahm ich die Stimme einer Frau, die vom Hof der Moschee zu kommen schien. Die Stimme wurde immer deutlicher, bis ich erkannte, dass sie direkt neben mir sprach. Trotz des schweren Schleiers, der mich unten hielt, gelang es mir, den Kopf zu wenden und nachzusehen.

Und ich sah Fatima nur wenige Fuß weit entfernt. Sie trug ein silberweißes Gewand, und ihr Haar war mit einem Schal bedeckt, der von Sternen zu funkeln schien. Sie stand über dem Grab ihres Vaters, sprach Worte zu ihm, die ich nicht verstand. Die Sprache war kein Arabisch, klang wie keine der fremden Zungen, die ich schon auf dem Marktplatz hatte sprechen hören – Persisch, Griechisch, Amharisch, Koptisch. Ich konnte nicht einmal sagen, ob sie überhaupt Worte benutzte. Die Laute, die ihren Lippen entströmten, rhythmisch und lyrisch, klangen eher wie ein Gesang.

Ich wollte sie anrufen, sie fragen, warum sie mitten in der Nacht hierhergekommen sei, ob es ihr und den Kindern gutgehe. Doch kein Wort kam aus meinem Mund. Ich starrte sie nur an, gebannt, bis sie sich endlich zu mir umwandte.

Da stockte mir vollends der Atem. Ich erkannte sie und erkannte sie doch nicht. Ich wusste irgendwie, dass die Frau, die vor mir stand, Fatima war, aber ihr Gesicht war wundersam verwandelt. Fort waren die unscheinbaren, harten Züge, das längliche Gesicht, das immer traurig dreinblickte. An seine Stelle war das Gesicht einer neuen Fatima, einer Frau von überirdischer Schönheit und Vollkommenheit, getreten. So hatte ich mir als Kind einen Engel vorgestellt. Ihre Haut, oftmals von Rötungen geplagt, war jetzt makellos, und ihr ebenmäßiges Gesicht glich dem einer Statue. Ihre Brauen, zuvor borstig und ungebärdig, sahen jetzt aus wie aufgemalt. Ihre Lippen waren nicht mehr rissig, sondern voll und sinnlich, und ihr widerspenstiges Haar floss ihr nun wie Honig um die zierlichen Schultern, die zuvor kantig gewesen waren wie die eines Mannes.

Unverändert waren nur ihre Augen, dieselben schwarzen Augen, wie ihr Vater sie hatte, Augen, die aussahen, als könnten sie einem in die tiefsten Winkel der Seele blicken.

Sie betrachtete mich mit jenen wissenden Augen und lächelte. Und dann sprach sie, und ihre Stimme klang wie Glockengeläut:

»Sag deinem Vater, dass ich ihn jetzt verstehe«, sagte sie, wie aus weiter Ferne. »Ich vergebe ihm.«

Dann hob sie die Hand, als winkte sie mir zum Abschied zu. Und mir stockte der Atem, da ich in ihrer Handfläche einen blauen Kreis funkeln sah, der einem Auge glich.

Und während ich daraufstarrte, wurde dieses wirbelnde Licht immer heller und heller, bis mein ganzer Wohnraum in seinen ätherischen Schein getaucht war, es war wie die Farbe des Himmels an einem wolkenlosen Tag.

***

Schreie auf dem Hof rissen mich aus dem Schlaf. Verwirrt blickte ich um mich, erwartete Fatima in der Ecke stehen zu sehen, aber ich war allein. Als das Weinen draußen lauter wurde, warf ich mir einen Mantel über und verhüllte hastig mein Gesicht, ehe ich nach draußen spähte.

Mehrere trauernde Menschen hatten sich im Hof versammelt, rupften an ihren Kleidern und weinten laut.

»Was ist?«, rief ich ihnen zu. »Was ist passiert?«

Eine Frau mittleren Alters stolperte auf mich zu, schlug sich dabei auf die Brust und raufte sich das Haar.

»O Mutter, die Umma ist beraubt! Fatima, die Strahlende, ist zu unserem Herrn heimgekehrt!«

Mir wurden die Knie schwach.

»Wann?«, stöhnte ich. »Wann ist das passiert?«

Ein älterer Mann sah mich an, sein faltiges Gesicht schmerzverzerrt.

»Ali, unser Herr, sagte, sie sei gestern bei Sonnenuntergang gestorben«, schluchzte er. »Er begrub sie im Geheimen, damit keiner ihr Grab anbete, wie die Unwissenden es früher taten.«

Ich sank zu Boden, unfähig, das Gesagte zu begreifen. Wenn Fatima bereits am Abend verstorben war, wer hatte mich dann in der Nacht in meiner Kammer aufgesucht?

Nein. Ich hatte mir alles nur eingebildet. Es war ein Traum gewesen, sagte ich mir, nicht mehr und nicht weniger.

Und dann fiel mir etwas ein, das Fatima zu mir gesagt hatte, als ich noch sehr klein war. Ich hatte ihr von einem bösen Traum erzählt, der mich in der Nacht gequält hatte und in dem eine hässliche alte Hexe mit einer goldenen Schlange um den Arm mich gejagt hatte.

Fatima hatte die Schultern gezuckt und gesagt, ich brauche keine Angst zu haben. Es sei nur ein Traum gewesen und nicht wirklicher als alles andere im Leben.

»Wie meinst du das?«, hatte ich sie gefragt, weil ich ihre eigenartigen Worte nicht verstand.

Und dann hatte Fatima mich mit ihren ausdrucksvollen schwarzen Augen angesehen und eine Bemerkung gemacht, die nun die Brücke der Zeit überwand:

»Das Leben selbst ist ein Traum. Wenn wir sterben, erwachen wir.«

3

Kurz nach Fatimas Ableben ging Ali zu meinem Vater und versöhnte sich öffentlich mit ihm. Er sagte Abu Bakr, er verspüre keine Bitterkeit gegen ihn und wolle auch seinen Machtanspruch nicht anfechten. Er habe seine Zustimmung zurückgehalten, sagte Ali, weil seiner Ansicht nach die Familie des Propheten bei der Frage um die Nachfolge ausgeschlossen worden sei. Doch die Sache sei nun erledigt, und Ali hege keinen Groll mehr gegen den Kalifen. Mit Fatimas Tod waren die Enkelsöhne des Propheten mutterlos, und Ali wollte seine Zeit ihrer Erziehung und der Verbreitung des Islam widmen. Abu Bakr dürfe gern an seiner Stelle die Last des Staates tragen.

Mein Vater hatte den jungen Mann unter Tränen umarmt, und sogar mein versteinertes Herz wurde ihm gegenüber ein wenig weicher. Auch wenn ich außerstande war, ihm den Verrat zu vergeben, tat Ali mir leid, weil er nach dem Tod des Propheten alles verloren hatte. Zu Lebzeiten Mohammeds war er eines der wichtigsten und einflussreichsten Mitglieder der Gemeinde gewesen. Doch seit seinem Tod war Ali zunehmend ins Abseits geraten. Sein seltsames, scheues Wesen, das zu Mohammeds Lebzeiten geduldet worden war, erregte nun das Misstrauen der Menschen, und so verbrachte er den Großteil seiner Tage allein und bearbeitete das Stück Land, das Abu Bakr ihm überlassen hatte. Ali hatte kaum Freunde, und nur Talha und Zubair besuchten ihn regelmäßig. Und nun, nach Fatimas Tod, war er wirklich allein.

Nach dem Freitagsgebet trat Abu Bakr mit Ali vor die Gläubigen in der Moschee, und der Schwiegersohn des Propheten ergriff die rechte Hand des Schwiegervaters des Propheten und gelobte ihm Treue. Ein Seufzer der Erleichterung ging durch die Menge, und viele dankten laut Allah, weil die Ungewissheit, die die Herrschaft meines Vaters belastet hatte, die bohrende Frage nach seiner Legitimation, nun endlich gelöst war.

Wenigstens in den Herzen der meisten. Einige leidenschaftliche Anhänger Alis waren weiter unzufrieden. Das Recht der Blutlinie Mohammeds sei verletzt worden, murrten sie, der rechtmäßige Anwärter auf den Thron der Muslime sei nun einmal Ali. Ali selbst unterstützte solche Meinungen zwar nicht in der Öffentlichkeit, aber es nagte der Verdacht an mir, er bringe diese Unzufriedenen womöglich nicht nachdrücklich genug zum Schweigen.

Und dann erreichten uns Neuigkeiten von Khalid im Osten, die uns die Zwistigkeiten vergessen ließen. Unser Augenmerk galt nun der Zukunft des Islam.

***

Der Sieg der Muslime über Musailima hatte unsere Armee unmittelbar an die Grenzen zum alten Perserreich gebracht. Die Sassanidenkönige hatten dieses großmächtige Volk fast vierhundert Jahre regiert, und zu seiner Blütezeit hatte das Reich von Anatolien bis an den Indus gereicht. Doch in den vergangenen Jahrzehnten führten die Sassaniden einen vernichtenden Krieg gegen die Byzantiner um die Vorherrschaft in der Region.

Seit ich denken konnte, waren die Christen in der Defensive gewesen. Antiochien und Alexandrien waren den Sassaniden zugefallen. Und dann erlitten die Christen die ultimative Demütigung, als die Feueranbeter Jerusalem einnahmen und die heiligen Reliquien aus der Kirche stahlen, darunter auch das vorgebliche Kreuz Jesu. Die Byzantiner waren demoralisiert gewesen, bis Kaiser Herakleios sich erfolgreich gegen die Perser zur Wehr gesetzt und die Eindringlinge aus der Heiligen Stadt vertrieben hatte.

Der siegreiche Herakleios ermunterte sein Volk, es mit dem Feind aufzunehmen, und die Byzantiner hatten das Herz des Perserreichs attackiert, indem sie am Ufer des Tigris stromabwärts marschiert waren und den Palast der Sassaniden in Dastagered geplündert hatten. Herakleios hatte das Ziel, die persische Hauptstadt Ctesiphon einzunehmen, doch die persischen Verteidiger zerstörten die alten Brücken über den Nahrawan-Kanal und vereitelten damit den Vorstoß. Herakleios war im Triumphzug in sein Reich zurückgekehrt, aber sein Sieg war letztendlich hohl. Während es ihm gelungen war, die alten Feinde zurückzutreiben, war seine Armee vom beständigen Kriegführen zerschlagen, und die byzantinischen Schatzkammern waren leer.

Die Sassaniden waren in noch größerer Unordnung, und der Perserkönig Khusro wurde vom eigenen Sohn Kavadh gestürzt und ermordet, der eine wankende Waffenruhe mit Byzanz aushandelte. Ich weiß noch, wie ein jemenitischer Kaufmann auf dem Marktplatz von Medina die Nachricht von Khusros Tod verkündete. Ich hatte hinter meinem Schleier gelächelt, weil Khusro die Aufforderung meines Gemahls, er möge zum Islam übertreten, zurückgewiesen und sein Schreiben verächtlich zerrissen hatte. Dasselbe werde einmal mit seinem Königreich geschehen, hatte Mohammed ihm damals prophezeit.

Die großen politischen Umwälzungen im Norden hatten zu interessanten Gesprächen Anlass gegeben, doch sie waren von wenig praktischem Nutzen für die Muslime der frühen Jahre, als unsere Hauptsorge dem Überleben galt. Doch nun, da sich der Islam als herrschende Kraft in einem vereinten Arabien durchgesetzt hatte, konnten wir die Völker jenseits der Grenzen ebenso wenig ignorieren wie sie uns. Die beiden großen Nationen hatten sich gegenseitig durch jahrhundertelange Kriegszüge ausgeblutet, und die Geburt eines neuen Staates in ihrer Mitte war eine unerwartete und gefährliche Bedrohung des sensiblen Gleichgewichts der Kräfte. Keines dieser Reiche verfügte über genügend Ressourcen, um uns direkt anzugreifen, auch wenn ihre Gesandten uns polternd die Gefahr vor Augen hielten, in der wir angeblich schwebten, und sie waren gezwungen, Verbündete zu finden, um uns in Schach zu halten. Die Byzantiner hatten versucht, sich mit den Juden von Khaybar zusammenzutun; damit hatten sie Mohammed gezwungen, die Stadt einzunehmen und als Bollwerk gegen den Norden zu benutzen. Und Musailima hatte angeblich finanzielle Zuwendungen und Instruktionen von den Persern im Osten erhalten. Doch sobald sie besiegt wären, käme auch der Tag, da unsere Streitmacht auf die Armeen der Gegner treffen würde.

Und eines warmen Morgens, ein Jahr nach dem Tod meines Mannes, war es tatsächlich so weit. Einem Befehl meines Vaters folgend, hatte Khalid eine achtzehntausend Mann starke Armee von Yamama in die Gebiete des persischen Irak entsandt, um sie für den Islam zu beanspruchen. Die Perser reagierten mit einer Streitmacht, die fast doppelt so groß war, angeführt von Elefanten in stählernen Rüstungen. Das Sassanidenheer war ein furchterregender Moloch, wie die Araber ihn noch nie zuvor gesehen hatten, und die arabischen Schwerter und Speere sahen aus wie Spielzeug im Vergleich zu den mächtigen geschärften Klingen des alten Perserreichs. Doch Khalid wusste, dass dieser monströse Feind eine Schwäche hatte: die Beweglichkeit. Die mit schweren Schilden geschützten Streitrosse und Elefanten konnten nicht lange in der heißen Wüstensonne marschieren, ohne der Erschöpfung anheimzufallen, und so wendete er die Kampfesweise des kleinen Krieges an, die sich bereits in Khaybar bewährt hatte: Die Muslime sprengten den Persern in der offenen Wüste entgegen, attackierten die vordersten Linien und ergriffen sogleich die Flucht. Damit stachelten sie die Gegner an, sie zu verfolgen, doch je weiter die Muslime die persischen Soldaten in die Wüste lockten, desto langsamer und konfuser wurden diese. Als der persische General Hormuz seinen taktischen Irrtum endlich erkannte, war es zu spät.

Khalid führte die Muslime zu einem letzten Angriff, bei dem die müden und verblüfften Sassaniden sich einer Standardtaktik bedienten, die in der Vergangenheit zwar funktioniert hatte, sie an diesem Tag aber in die Tragödie führte. Die persischen Soldaten ketteten sich aneinander, um Khalids Reiter abzuhalten. Sie standen wie ein Fels und blickten dem Angriff der Muslime entgegen. Die Taktik hatte sich im Kampf gegen byzantinische Soldaten bewährt, die zur Einsicht gekommen waren, dass ein Frontalangriff gegen die Kette der reinste Selbstmord wäre. Was die Perser nicht bedacht hatten, war, dass die Muslime der Gedanke, auf dem Schlachtfeld zu sterben, nicht schreckte, sondern eher noch anspornte, da ihnen ja das ewige Leben verheißen war. Zum Entsetzen der persischen Verteidiger sprengten daher Khalids Reiter furchtlos auf die aneinandergeketteten Krieger zu und opferten sich den Lanzen der Sassaniden. Als die Muslime, trotz der Todesmauer, ihren Ansturm unbeirrt fortsetzten, bekamen die Perser es angesichts des Einsatzes und der Leidenschaft dieser Kämpfer mit der Angst zu tun, und unter den ausgedörrten, erschöpften Kriegern machte sich Panik breit. Als Khalid schließlich den persischen Heerführer Hormuz schlug, versuchten dessen Krieger zu fliehen, doch die Ketten, die eigentlich die Feinde hätten abwehren sollen, wurden ihnen nun zum Verhängnis.

Khalids Männer zerstörten die persische Streitmacht in der sogenannten Kettenschlacht. Viele tausend tapfere sassanidische Krieger ließen an jenem Tag ihr Leben, und für die Araber tat sich ein Tor in den Osten auf. Die Muslime verließen die Wüste und fielen bald in der Stadt al-Hira ein, der Hauptstadt des persischen Irak, die in der Hand der Lakhmiden, arabischer Christen, war. Khalid überschüttete die Einwohner von al-Hira mit Geschenken und versprach den Christen, sie dürften auch unter muslimischem Recht nach ihrer Art beten, eine Garantie, die ihnen die unumschränkten persischen Herrscher niemals gewährt hatten. Die Lakhmiden kapitulierten schnell, und auf einen Schlag erstreckte sich der Islam über die Grenzen der arabischen Halbinsel hinaus bis zu den Ufern des Euphrat.

Unsere Nation war zum Imperium geworden.

***

Der Jubel in den Straßen Medinas, als die Kunde von Khalids Sieg uns erreicht hatte, wurde bald von Trauer abgelöst. Mein Vater erkrankte schwer und war ans Bett gefesselt. Die Wolke des Todes hing über Abu Bakr. Dabei konnte ich mir die Welt ebenso wenig ohne ihn wie ohne meinen Gemahl vorstellen. Allerdings spürte ich Mohammeds Gegenwart in meinem Zimmer nach wie vor und fand ein wenig Trost bei dem Gedanken, dass er immer noch bei mir war. Doch mein Vater war nur ein gewöhnlicher Mensch, und wenn er verschied, wäre er wirklich fort.

Asma und ich wichen ihm Tag und Nacht nicht von der Seite, kümmerten uns um den Fiebernden. Eines Morgens schließlich sah ich einen Ausdruck in seinem Gesicht, eine resignierte Gelassenheit, die mir sagte, dass seine Zeit gekommen war.

»Hol Uthman her«, flüsterte er mir zu.

Ich entsandte augenblicklich einen Boten, und schon wenige Minuten später kam dieser, älter geworden, aber noch immer bemerkenswert gutaussehend. Als Uthman sich neben ihn kniete trat ein Funke von Großzügigkeit und Sanftmut in die Augen meines Vaters.

»Was kann ich für dich tun, mein Freund?«, fragte er und strich meinem Vater durch das spärliche weiße Haar.

»Ich habe dem Volk noch etwas mitzuteilen, ein letztes Gebot als Kalif, und möchte, dass du es an die Menschen weitergibst«, keuchte mein Vater mit pfeifendem Atem.

Uthman senkte den Kopf. Einen Moment lang fragte ich mich, ob er ablehnen würde, wie es die Gefährten während Mohammeds Krankheit getan hatten. Ich erzitterte beim Gedanken an einen weiteren Kampf um die Nachfolge. Die Muslime hatten nur deshalb die Ordnung bewahrt, weil mein Vater ein so weiser Staatsmann war. Würden nach seinem Tod erneut die Stammesführer um die Macht buhlen? Nun, da der muslimische Staat sich in das Herz des Perserreiches ausweitete, da Feinde über uns kreisten wie die Geier über einem Schlachtfeld, konnten wir uns noch so einen Disput um die Führung im Staat nicht leisten. Und mich fröstelte bei dem Gedanken, dass die kleine, aber lautstarke Fraktion, die Ali und den Enkelsöhnen des Propheten zu ihrem Recht verhelfen wollte, sich womöglich nicht so leicht beschwichtigen ließe wie das erste Mal. Sollte Uthman sich weigern, die Wünsche meines Vaters weiterzugeben, konnte die Umma über Nacht von einem Bruderkrieg zerrissen werden.

Uthman hob schließlich den Kopf und blickte Abu Bakr in die Augen. Er drückte meinem Vater die knotigen Hände und nickte.

»Ich werde tun, was du verlangst.«

Mein Vater seufzte, sichtlich erleichtert, und bedeutete mir, ich möge Pergament holen. Ich gehorchte und reichte es Uthman, dazu eine Schreibfeder, eine der wenigen irdischen Habseligkeiten Abu Bakrs.

Und dann diktierte mein Vater seinen Letzten Willen.

»Im Namen Gottes, des Erbarmers, des Barmherzigen. Dies ist der Wille von Abdallah ibn Abu Quhayfa, den Menschen bekannt als Abu Bakr. In Anbetracht … «

Und dann hielt er inne. Ich blickte auf und sah, dass er das Bewusstsein verloren hatte. Mir stockte der Atem. Wenn mein Vater starb, ehe er seine Wünsche äußern konnte, gäbe es Zwietracht unter uns. Ich blickte zu Uthman hinüber und sah an seinem bleichen Gesicht, dass er dasselbe dachte.

Ich blickte um mich, wir waren allein. Asma war nach Hause gegangen, um dir etwas zu essen zu geben, Abdallah, und es gab niemanden im Hause des Kalifen, der hätte bezeugen können, was nun geschah.

»Was sollen wir tun?«, fragte Uthman mich bang.

Ich hörte das Blut in den Ohren rauschen, und mein Mund war trocken wie Salz. Und dann fasste ich einen Entschluss, für den ich auf der Stelle hätte hingerichtet werden können.

»Schreibe: ›Hiermit benenne ich Umar ibn al-Khattab als meinen Nachfolger‹«, diktierte ich, erschrocken ob meiner Vermessenheit. Von allen Männern in Medina genoss nur Umar den Respekt jeder Fraktion, und man konnte darauf zählen, dass er das Volk zusammenhielt.

Ich heftete wie ein Falke die Augen auf Uthman. Wenn er sich mir widersetzte und es sich herumsprach, dass ich mir angemaßt hatte, den Letzten Willen des Kalifen zu fälschen, könnte nichts mich vor der Wut der entfesselten Massen retten. Die Mutter der Gläubigen würde von den eigenen Kindern in der Luft zerrissen werden.

Doch Uthmans Gnade und zugleich fatale Schwäche war seine vertrauensselige, sanfte Natur. Er war wie ein kleiner Junge, der nur das Beste in anderen Menschen sah und nichts ahnte von politischen Intrigen oder der Falschheit des menschlichen Herzens.

Er sah mich einen Moment lang an, nickte dann und schrieb die Worte in Abu Bakrs Namen nieder.

Ich fühlte, wie sich die Welt um mich herum drehte. Hatte ich das eben getan? Hatte ich mich tatsächlich hinter meinem Vater verschanzt und auf eigene Faust den nächsten Kalifen des Islam bestimmt? Da packte mich die Angst ob meiner Kühnheit, und ich fragte mich, welcher Wahnsinn sich meiner bemächtigt hatte.

Und dann geschah ein Wunder. Von allen unerklärlichen Dingen, die ich an der Seite des Propheten Gottes erleben durfte, war nichts so bemerkenswert wie die Stimme meines Vaters, die plötzlich wieder ertönte.

»Wo war ich?«, sagte Abu Bakr, und seine Augen blinzelten den Schlaf fort, der ihn erfasst hatte.

Das Blut wich mir aus dem Gesicht, und ich warf Uthman einen warnenden Blick zu, doch es war zu spät. Der sanfte, anspruchslose Mann reichte dem Kalifen das Pergament, auf dem er die Worte niedergeschrieben hatte, die ich ihm diktiert hatte.

Mein Vater blickte verwundert auf das Dokument, und seine Augen wurden schmal. Dann wandte er sich Uthman zu, und zu meinem höchsten Erstaunen breitete sich ein warmes Lächeln auf seinem Gesicht aus.

»Ihr hattet wohl Sorge, die Menschen könnten sich streiten, wenn ich zu früh gegangen wäre«, sagte er, ohne eine Spur von Anklage oder Empörung in der Stimme.

Uthman blickte mich an, und einen Moment lang fürchtete ich, er könne meine Anmaßung offenlegen. Stattdessen zwinkerte er mir zu, und ich erkannte, dass mein Geheimnis bei ihm gut aufgehoben war.

Abu Bakr nickte und lobte Gott.

»Das habt ihr gut gemacht«, sagte er. Dann blickte er mich an und hielt mir seine Hand hin.

Ich beugte mich über ihn und drückte sie.

»Ich hänge nicht an dieser Welt«, sagte er leise. »Trotzdem bin ich froh, hier gewesen zu sein, und zwar aus zwei Gründen. Der eine ist, dass ich den Gesandten Gottes kannte und sein Freund sein durfte. Und der zweite ist, dass ich das Glück hatte, dich zur Tochter zu haben.«

Tränen traten mir in die Augen, und ich rang nach Worten, doch mein Vater schüttelte den Kopf, und ich wusste, dass ich nichts hätte sagen können, was er im Herzen nicht schon wusste.

Seine Hand löste sich aus der meinen, und ich hörte ihn seine letzten Worte flüstern: Es gibt keinen Gott außer Gott, und Mohammed ist Sein Prophet. Und damit ging Abu Bakr, der Zeuge der Wahrheit, der Zweite in der Höhle und der erste Kalif des Islam, in die Ewigkeit.

***

In jener Nacht begruben die Muslime meinen Vater an der Seite meines Mannes. Abu Bakr wurde hinter seinem Herrn und Meister zur Ruhe gelegt, mit dem Gesicht an der Schulter des Propheten. Ali leitete die Begräbnisfeier und fand freundliche und gnädige Worte über ihn in seinem Nachruf.

Und dann, in Übereinstimmung mit den letzten Wünschen meines Vaters, versammelten sich die Muslime und leisteten Umar ibn al-Khattab den Treueid, der der zweite und vielleicht größte aller Kalifen wurde.

4

26.August A.D. 636

Muawiya hielt Ausschau nach dem mächtigen byzantinischen Heer, das sich am Fluss Yarmuk versammelt hatte. Schon lange hatte er diesen Tag kommen sehen. Die anfänglichen Siege der Muslime unter Abu Bakr waren unglaublich gewesen. Die nachfolgenden Eroberungen unter seinem Nachfolger Umar schienen geradezu unmöglich. Durch Khalids brillantes Vordringen in den Irak war die muslimische Armee wie ein Dolch auf das Herz des Byzantinischen Reichs gerichtet. Binnen weniger Monate hatte das Schwert Allahs die Wüste durchquert und war gen Westen gezogen. Khalids leichtbewaffnete und bewegliche Reiter fielen ohne Warnung in den Tälern Syriens ein. Die byzantinischen Heerführer entsandten zehntausend Soldaten, um die vermeintlichen Plünderer abzuwehren. Sie hatten nicht damit gerechnet, auf eine schlagkräftige, streng disziplinierte arabische Streitmacht zu stoßen, doppelt so stark wie die ihre. Der Hochmut der Byzantiner führte zu ihrer blutigen Niederlage in der Schlacht von Ajnadayn, und die Muslime konnten unangefochten durch die Berge von Syrien ziehen, bis sie die alte Stadt Damaskus erreichten. Die verblüfften byzantinischen Feldherrn, die ihre Feinde unterschätzt hatten, waren plötzlich von der Außenwelt abgeschnitten und gezwungen, die stolze Hauptstadt der kaiserlichen Provinz zu räumen. Binnen Wochen fiel Damaskus, und plötzlich waren die Muslime die Herrscher über ganz Syrien.

Der unerwartete Verlust von Damaskus löste bei den byzantinischen Generälen im benachbarten Palästina Panik aus, und sie entsandten ein Heer ins Jordantal, um die Eindringlinge aufzuhalten. Khalid aber hatte den Angriff aus dem Süden vorausgeahnt, und die Muslime zogen den römischen Truppen entgegen und bezwangen sie vor dem Dorf Fahl. Und wie der Regen, der nach langer Dürre vom Himmel kam wie ein Geschenk, war nun das heilige Land Abrahams, Davids und Salomos, das Land der Propheten und von Jesus, Marias Sohn, in islamischer Hand. Nur Jerusalem selbst blieb im Besitz der verblüfften Byzantiner, die sich verzweifelt verschanzten und Vorkehrungen trafen für die Belagerung, der sie bang entgegenblickten.

Kaiser Herakleios hatte zu spät erkannt, dass er es nicht mit plündernden Stämmen zu tun hatte, sondern mit einer ausgezeichnet organisierten Armee, die auf Eroberung aus war. Die Araber mit ihren leichten Waffen und flinken Kamelen waren mit nichts zu vergleichen, was ihm im Jahrzehnte währenden Krieg gegen den behäbig einherrumpelnden persischen Moloch begegnet war. Seine Heerführer hatten keine Erfahrung im Kampf gegen einen solch beweglichen Feind, zumal dieser auch den Tod nicht zu fürchten schien, und sie sannen vergeblich nach einer Strategie, wie die Muslime in die Flucht geschlagen werden konnten. Also beschloss er, die gesamte byzantinische Streitmacht nach Syrien zu entsenden und die Eindringlinge in den Boden zu stampfen. Hier half keine Kriegslist mehr, nur noch rohe Gewalt.

Und so kam es, dass Muawiya und seine Männer der größten Armee gegenüberstanden, die sich je in der Region versammelt hatte. Über einhunderttausend Elitekrieger waren ausgesandt worden, um die muslimischen Kräfte niederzuringen: Jeweils vier Byzantiner würden auf nur einen Muslim treffen. Ein Überleben der Araber schien so gut wie unmöglich, erst recht ein Sieg, und doch verspürte Muawiya gespannte Erwartung. Seine Männer hatten so viele unmögliche Siege erlebt, dass mittlerweile sogar der abgeklärteste Quraisch der Überzeugung war, Allah selbst kämpfe auf ihrer Seite. Und wenn Allah, der Herr des Himmels und der Erde, mit ihnen war, wer konnte ihnen dann noch widerstehen?

Die Muslime hatten einen Vorteil – ihre berittenen Krieger. Herakleios hatte vor allem Fußsoldaten geschickt mit einem kleinen, aber robusten Reitertrupp zur Unterstützung. Falls die byzantinische Reiterei zerstört würde, wären die Muslime dank ihrer überlegenen Kavallerie imstande, es mit der massiven Streitmacht aufzunehmen. Sie würden ein gewaltiges Risiko eingehen, mit ihren berittenen Kriegern einzig und allein die feindlichen Reiter in Schach halten müssen. Ein berittener Krieger wäre einem Fußsoldaten stets überlegen, zwei Reiter waren einander jedoch ebenbürtig. Sollten die Muslime gewinnen, hätten sie Gelegenheit, die byzantinischen Fußtruppen zu bezwingen. Gelang es ihnen nicht, war die Schlacht entschieden. Ohne den Schutz der Pferde würden die Muslime erbarmungslos niedergemetzelt werden.

Es ging nun um alles oder nichts, der Einsatz hätte höher nicht sein können. In den Tagen ehe er sich zum Islam bekannt hatte, war Muawiya ein eifriger Spieler gewesen und dafür bekannt, Risiken einzugehen, die den Zartbesaiteten entsetzt hätten. Doch wenn der Sohn Abu Sufyans in den Jahren, in denen er Mohammeds unwahrscheinliche Glückssträhne gegen seine Feinde beobachtete, etwas gelernt hatte, dann die Tatsache, dass das Glück stets den Kühnen hold war.

Und so kam es, dass Muawiya an diesem Tag Seite an Seite mit den größten islamischen Kriegern voranritt, darunter Khalid ibn al-Waleed und der gefürchtete Schwertkämpfer Zubair ibn al-Awwam, und dem Tod ins Antlitz blickte. Sobald sie in das Herz der byzantinischen Reiterei preschten, gäbe es kein Zurück. Sie würden entweder als Sieger aus dem Kampf hervorgehen oder überhaupt nicht mehr.

Khalids Blicke kreuzten sich mit seinen, und Muawiya erkannte, dass der Feldherr dasselbe dachte. Die zwei Mekkaner grinsten einander zu, stießen den Schlachtruf »Allahu Akbar!« aus und sprengten auf ihren Pferden ins tödliche Getümmel. Als Klingen sich kreuzten und Pfeile ihnen um die Ohren schwirrten wie zornige Bienen, lachte Muawiya und dankte Gott, weil Er ihm die Gelegenheit geschenkt hatte, Ruhm zu erlangen.

***

Die muslimischen Reiter schlugen die byzantinische Kavallerie an jenem Tag vernichtend, damit war die Schlacht vorüber. Ohne den Schutz ihrer berittenen Krieger wurden die feindlichen Soldaten unter den Hufen von achttausend arabischen Hengsten zermalmt. Die mächtigen Legionen aus Konstantinopel zerstreuten sich, flohen über den Fluss Yarmuk oder in die Wüste.

In nur sechs Tagen war ein Imperium, das das Zepter Roms geerbt hatte, vernichtend geschlagen.

Muawiya blickte auf das Gemetzel auf dem Schlachtfeld, auf die tausend und abertausend zerstörten Leiber, die die Erde bedeckten. Mohammed hatte den Arabern einen Glauben geschenkt und sie dann zu einer Nation vereint. Und nun hatte er ihnen ein Imperium vermacht. Die einzige Frage war nun noch, ob sein Volk den Mut und die Willenskraft besäße, diesem Erfolg standzuhalten, oder ob auch die Muslime in den Falten der Geschichte verschwinden würden, wie die Männer, die sie soeben besiegt hatten.

Als die Sonne nach diesem denkwürdigen Tag unterging, blickte Muawiya hinauf zum Himmel und sah ein Zeichen, bei dem ihm der Atem stockte.

Der Neumond stand hoch über ihm am dämmrigen Himmel. Und unmittelbar daneben funkelte al-Zuhra, der helle Stern, den die Römer Venus nannten. Es war ein schöner, bewegender Anblick, eine Konjunktion, wie sie noch niemand gesehen hatte, und bald blickten auch seine Soldaten staunend hinauf in den Himmel.

Und dann hatte er begriffen. Die zunehmende Sichel und der Stern waren ein Zeichen von Gott, eine Antwort auf die geheimen Gedanken seines Herzens. Allah hatte seinen Segen an diesem Tag auf die Umma regnen lassen und Muawiya gezeigt, dass tatsächlich Seine Hand die Geschichte lenkte.

Im selben Moment wusste Muawiya, dass es ihm bestimmt wäre, die Muslime ihrem glorreichen Sieg entgegenzuführen. Muawiyas Kinderwunsch, dereinst König der Araber zu werden, würde in Erfüllung gehen, herrlicher als er es sich jemals erträumt hatte.

Die Schlacht von Yarmuk war nur der Anfang.

5

Die Eroberungen, die mein Vater begonnen hatte, wurden unter Umars Herrschaft mit rasender Geschwindigkeit fortgesetzt. Damaskus fiel, Palästina ebenso. Die byzantinische Niederlage bei Yarmuk hatte der römischen Vormachtstellung in der Region nach fast tausend Jahren ein Ende gesetzt. Die Weisung des Propheten, bezwungene Völker mit Nachsicht zu behandeln, sie nach ihrer Art beten und leben zu lassen, solange sie dem Staat die Dschizya, die Steuer, zahlten, war ein entscheidender Faktor bei unseren Eroberungen. Als sich herumsprach, dass die Muslime keineswegs die Absicht hatten, den Besiegten ihren Glauben aufzudrücken, ergaben sich die Völker ohne weiteres und ersparten sich den ausgedehnten Widerstand. Die Toleranz der Muslime den Besiegten gegenüber war ungewöhnlich in einer Welt, in der die Eroberer ihre Gegner üblicherweise vernichteten, und trug viel dazu bei, dass in den Ländern dauerhafter Friede herrschte.

Dies galt besonders für Jerusalem, das sich nach monatelanger Belagerung endlich ergab. Umar selbst reiste in die Heilige Stadt, um die Kapitulation offiziell anzunehmen. Der christliche Patriarch von Jerusalem hatte Umar durch die altehrwürdigen Straßen geführt, auf denen einst die Propheten gewandelt waren, bis sie an den heiligen Ort gelangten, wo der Tempel Salomos gestanden hatte. Dieser Ort war den Muslimen heilig, nicht nur, weil er früher das Haus Gottes beherbergt hatte, sondern auch, weil Mohammed von dort aus in den Himmel gereist war. Als Umar dort ankam, gewahrte er mit Entsetzen, dass sich dort eine Müllhalde befand. Im wörtlichen Sinne. Die Christen der Stadt hatten viele hundert Jahre Unrat auf den heiligen Ort gekippt, weil sie fälschlicherweise angenommen hatten, sie würden Jesus damit ehren, der vorhergesagt hatte, dass der Tempel zerstört werde. Solange der Tempelberg in Unordnung bliebe, würde die Prophezeiung Geltung haben und die Wahrheit der Worte Christi für alle sichtbar sein.

Empört angesichts der Entweihung der heiligen Stätte durch die Christen, hatte Umar sie reinigen lassen, bis die Stätte davon befreit war und ein kleines Gebetshaus errichtet werden konnte. Alsdann unterzeichnete Umar einen Vertrag mit den besiegten Christen von Jerusalem, in dem er ihnen die Unversehrtheit von Leib und Besitz zusicherte und das Recht der freien Religionsausübung. Der christliche Patriarch hatte ihn höflich darum ersucht, die byzantinische Politik fortzusetzen und die Juden aus der Heiligen Stadt zu verbannen, doch Umar hatte abgelehnt. Und so konnten die Kinder Israels zum ersten Mal seit Jahrhunderten in das Heilige Land zurückkehren, aus dem sie vertrieben worden waren.

Unsere Strategie der religiösen Toleranz sollte sich bald schon als vorausschauend erweisen, da sie unsere Expansion unterstützte. Nach der Eroberung Palästinas führte der Mekkaner Amr ibn al-As eine kleine Streitmacht von wenigen tausend Reitern in den Sinai und fiel in Ägypten ein, das während ihres aufzehrenden, schon hundert Jahre währenden Krieges immer wieder zwischen Persern und Byzantinern hin- und gegangen war. Keine Seite hatte viel Erbarmen gezeigt für die Ägypter, die nur Schachfiguren waren im großen Spiel der Kräfte. Die Perser waren Feueranbeter und hatten kein Verständnis für den christlichen Glauben in Ägypten, den Missionare und Krieger ihrem alten Volk schon seit Jahrhunderten aufzudrücken versuchten. Und die Byzantiner betrachteten die koptischen Christen in Ägypten als Ketzer, die von der wahren Lehre der Kirche in Rom und Konstantinopel abgefallen waren. Beide Nationen hatten die Ägypter grausam verfolgt und versucht, ihnen die religiöse Identität zu nehmen. Und so kam es, dass die Bevölkerung vor Ort, als Amrs Reiter am Horizont auftauchten, sich gegen den letzten byzantinischen Herrscher erhob und den Muslimen dabei half, das Land jenseits des Nils zu erobern. Die Muslime verstanden die geringfügigen Unterschiede nicht, die die Kopten von den übrigen Christen trennten, und sie waren ihnen auch einerlei. Sie glaubten allesamt an die Heilige Schrift, und solange sie ihre Steuern bezahlten, befassten wir uns nicht mit der Art und Weise, wie sie ihre Gottesdienste gestalteten. So begab es sich, dass das Gebot im heiligen Koran »Niemand soll zum Glauben gezwungen werden« zur Parole wurde, die die unterdrückten Völker Nordafrikas in unseren Schoß trieb. Und es war Ironie des Schicksals, dass der muslimische Gebetsruf »Es gibt keinen Gott außer Gott« zuletzt von den Pyramiden widerhallte, wo in einer längst versunkenen Welt Moses selbst versucht hatte, den Pharao von dieser Wahrheit zu überzeugen.

Und während der Westen den islamischen Streitkräften erlag, öffnete sich der Osten unseren Kriegern wie eine Knospe im Frühling. Die Niederlage der Perser im Irak hatte sich in den Provinzen der Sassaniden wie ein Lauffeuer verbreitet, und unter Umars Oberbefehl drangen die Muslime tief ins Herz Persiens ein. Wir besiegten die letzten Krieger der Sassaniden in der Schlacht von Qadisiya, und bald fiel Ctesiphon, die mächtige Hauptstadt des Perserreichs, und das alte Reich der Schahs verschwand in den Annalen der Geschichte.

Als die Völker sich uns mit erstaunlicher Leichtigkeit ergaben, quollen die Schatzkammern Medinas bald über von Gold und Edelsteinen, da dem neuen Imperium, das die alten Reiche besiegt hatte, von allen Seiten Abgaben zuströmten. Ich hörte, dass die Schatzkammer des Bayt al-Mal ungezählte Millionen Golddirhams enthielt, ein sagenhaftes Vermögen, wie es noch niemals auf der arabischen Halbinsel existiert hatte. Es war ein unermesslicher Reichtum, und Umar war zu Recht besorgt, dass ein solches Vermögen die Herzen der Muslime verderben könnte. Er befahl daher, einen Teil an die Armen zu verteilen, und zahlte den Alten und Kranken regelmäßige Renten, um sicherzustellen, dass sie genug zum Leben hatten. Doch Umar mochte fortschenken, so viel er wollte, der Reichtum floss weiter in unsere Truhen, da die Grenzen des Islam sich mittlerweile von den Wüsten Afrikas bis zu den Bergen des Kaukasus erstreckten.

Es war eine aufregende Zeit, und jeden Tag erreichte uns in Medina die Kunde von einem neuerlichen Sieg der muslimischen Armeen. Und doch weiß ich über diese Schlachten nur das zu berichten, was mir davon zu Ohren kam, denn in all den Jahren überschritt ich die Grenzen Arabiens nicht einmal. Nachdem zuerst mein Gemahl, dann mein Vater von mir gegangen waren, beschränkte sich meine Rolle in der muslimischen Umma auf Medina. Zu Lebzeiten des Propheten zog ich stets mit ihm in die Schlacht und durfte ihn auch bei diplomatischen Reisen zu arabischen Stämmen begleiten. Doch nach seinem Hinscheiden verließ ich die Grenzen der Oase nur selten, es sei denn, um nach Mekka zu pilgern, und dies auch nur in Begleitung der Soldaten des Kalifen, die meine Ehre bewachten. Die Freiheit, die ich als Kind so geliebt hatte, war mir genommen, ich war als Mutter der Gläubigen im Grunde eine Gefangene meines ehrenvollen Standes.

Da ich daran nichts ändern konnte, beschloss ich, das Beste aus der mir zugewiesenen Rolle zu machen. Ich brachte Männern und Frauen die Lehren des Islam näher, und jeden Tag kamen herausragende Muslime zu mir und baten mich, durch den Vorhang hindurch, um meinen geistlichen und praktischen Rat. Mein erstaunliches Gedächtnis erwies sich dabei als sehr wertvoll für die Gläubigen, da es mir nicht schwerfiel, Gespräche, die ich vor Jahren mit meinem Mann geführt hatte, Wort für Wort wiederzugeben. Ich wurde zu einer der zuverlässigsten Erzählerinnen der Hadithe, der Überlieferungen über das Leben und die Lehren Mohammeds, die mündlich weitergetragen wurden bis in die entferntesten Winkel des muslimischen Reichs. Wann immer die Leute wissen wollten, wie sich mein Mann zu einem beliebigen Thema geäußert hatte – wie hatte man sich nach dem Stuhlgang zu säubern, welcher Erbanteil war angemessen für die Enkelkinder –, kamen sie zu mir, und ich sagte ihnen, was ich darüber wusste.

Mein Ruf als Gelehrte hatte Umar dazu bewogen, sich während seiner Herrschaft bei mir Rat zu holen, und ich war sehr stolz, dass ich als Mädchen von Mitte zwanzig über großen Einfluss verfügte am Hofe des Kalifen, der der mächtigste Mann auf Erden war. Doch trotz seiner unangefochtenen Autorität blieb Umar ein äußerst bescheidener, genügsamer Mann, der geflickte Kleider trug und in seiner kleinen Hütte auf dem Boden schlief. Kamen Gesandte aus den eroberten Nationen nach Medina, waren sie durchweg entsetzt, dass ihr »Kaiser« lebte wie ein Bettler und sogar auf die Sicherheit persönlicher Leibwächter verzichtete.

Doch während mein Ansehen in der Gemeinde stieg, nahm meine Einsamkeit zu. Es war uns Müttern verboten, nach dem Tod des Propheten erneut zu heiraten, und so lebten wir allein in unseren Häusern, und die alten Eifersüchteleien verblassten angesichts der Langeweile, die uns verband. In Wahrheit hätte keine von uns erneut geheiratet, selbst wenn Gott es ihr nicht verboten hätte. Es wäre uns unmöglich gewesen, einen anderen Mann zu lieben als den Propheten.

Das Leben wäre einfacher für uns gewesen, hätte Allah uns mit Kindern gesegnet, doch das war keiner von uns bestimmt gewesen. Und so gab ich mich mit dir zufrieden, Abdallah, Sohn meiner Schwester. Du wurdest mir ebenso lieb, als wärest du mein eigen Fleisch und Blut. Dich vom sorglosen Knaben zu einem reifen, verantwortungsvollen jungen Mann heranreifen zu sehen machte mich stolz, und ich weiß, solange der Islam von Männern wie dir geführt wird, ist unser Volk gefeit gegen die Versuchungen der Macht.

Ich verbrachte auch eine Menge Zeit mit meinem kleinen Bruder Mohammed, der während der Abschiedswallfahrt des Propheten zur Welt gekommen war. Nach dem Tod meines Vaters vermählte seine Frau Asma bint Umais sich mit Ali, und Mohammed wuchs an der Seite von Hasan und Husayn auf, für die ich tiefe Zuneigung empfand, weil sie mich an meinen sanften Gemahl erinnerten. Hasan war ein fröhlicher Junge, der für sein Leben gern auf Bäume kletterte und mit den anderen Jungen umherlief. Und immer strahlte ein Lächeln in seinem schönen Gesicht, das dem seines Großvaters so ähnlich war. Husayn war der Ernsthaftere der beiden. Er war schüchtern und zurückhaltend, und seine Augen verstrahlten ein tiefes Mitgefühl und eine Traurigkeit, die sehr an seine jenseitige Mutter erinnerten. Mein Brüderchen Mohammed war ihr ständiger Begleiter und Beschützer. Wenn irgendein ungezogener Lümmel den Enkeln des Propheten übel mitspielte, bekam er es mit Mohammed zu tun. Er hatte schon immer einen leidenschaftlichen Sinn für Gerechtigkeit gehabt.

Obwohl ich Alis Kinder liebte, war mein Verhältnis zum Vetter des Propheten nach wie vor eher angespannt. Zwar hielten wir uns im Umgang miteinander stets an die Regeln der Höflichkeit, aber die Kluft zwischen uns wurde mit den Jahren immer größer. Meine Weigerung, Ali zu vergeben, war mittlerweile zur eigensinnigen Gewohnheit geworden; er hatte meinen Stolz verletzt, was noch viel Kummer verursachen würde.

Doch abgesehen von kleineren Reibereien unter den Leuten des Hauses war das Leben in Medina von Ruhe und Gelassenheit geprägt. Meine Tage, die ich in stiller Eintönigkeit verbrachte, unterschieden sich nur wenig voneinander. Das Leben war deutlich sicherer geworden, aber auch deutlich öder, und mein abenteuerlicher Geist sehnte sich in eine Zeit zurück, da es jeden Tag um Leben und Tod ging, da die Zukunft noch nebelverhangen im Ungewissen lag und mein Herz heftig schlug in der freudigen Erwartung der Veränderung.

Und dann, an einem kalten Wintertag, als ich gerade die dreißig überschritten hatte, war das goldene Zeitalter des Islam mit einem einzigen Gewaltakt vorüber. Umar stand als Vorbeter in der Masdschid, als ein persischer Sklave die Niederlage seines Volkes zu rächen suchte. Er lief auf den Kalifen zu und rammte ihm niederträchtig den Dolch in den Bauch, ehe er sich selbst das Leben nahm.

Umar war tödlich getroffen, lebte aber noch lange genug, um eine kleine Ratsversammlung einzuberufen, die seinen Nachfolger wählte. Während er unter Schmerzen mit dem Tode rang, blickte er nach oben und lächelte, dabei hörte ich ihn etwas flüstern, was ich nicht verstand. Als ich mich deinem Vater Zubair zuwandte, der sich über Umar gebeugt hatte und seine Worte auffing, erbleichte dieser.

»Er sagt, er sehe seine Tochter, sie strecke die Hand nach ihm aus«, sagte Zubair, und ein Schauer lief mir den Rücken hinunter, als ich mich an die Geschichte von dem kleinen Mädchen erinnerte, das Umar lebendig begraben hatte, als er noch ein Heide gewesen war. Umar hob schwach die Hand, und ich sah ihn nach etwas greifen, das ich nicht sehen konnte. Und dann verschied der Kalif des Islam, der mächtigste Mann seiner Zeit, um seinen Lohn in der Ewigkeit zu empfangen. Noch in derselben Nacht wurde Umar an der Seite meines Mannes und meines Vaters begraben, und von Stund an trennte ich durch einen Vorhang meine Wohnkammer vom Bereich der Gräber.

Der Gläubigenrat hatte keine Zeit zur Trauer, denn das Schicksal des Reichs stand auf dem Spiel. Nach drei Tagen geheimer Unterredungen benannten die Ältesten den weichherzigen Uthman zum nächsten Befehlshaber der Gläubigen.

Es war eine Entscheidung, die politisch sinnvoll war, da Uthman ein herausragender Anführer der Quraisch war und die Aristokraten des weitgespannten Imperiums in Schach zu halten vermochte. Doch am Ende sollte sich seine Ernennung als katastrophaler Fehler erweisen, der viel Blutvergießen nach sich zog.

6

Medina A.D. 656

Die ersten Jahre unter Uthmans Herrschaft waren unspektakulär. Die islamischen Eroberungszüge gingen unvermindert weiter. Die muslimischen Armeen zogen von Ägypten aus weiter gen Westen und eroberten nahezu die gesamte Mittelmeerküste. In östlicher Richtung durchstießen unsere Heere die sterbenden Überreste des Perserreichs, um sich die Provinz Kerman anzueignen, wo der wilde Stamm der Belutschen das Sagen hatte. Im Norden wurden Armenien und die Berge des Kaukasus unserem Reich einverleibt. Dem Befehl meines Mannes folgend, schickte Uthman einen Gesandten zum Kaiser Gaozoung und forderte ihn auf, sich zum Islam zu bekehren. Der chinesische Oberherr lehnte dies höflich ab, war aber schlau genug, mit dem muslimischen Reich Handel zu treiben und unserem Volk zu erlauben, innerhalb der Grenzen seines Landes unseren Glauben zu predigen.

Außerdem ließ Uthman die erste muslimische Flotte bauen, ein bedeutendes Unterfangen für unsere internationalen Beziehungen. Sein Stammesbruder Muawiya, der Statthalter von Syrien geworden war, führte bald eine Seeschlacht gegen die byzantinischen Streitkräfte vor der libanesischen Küste. Die Muslime, erfüllt von der unbekümmerten Zuversicht jahrzehntelanger Erfolge, rammten die byzantinischen Schiffe kurzerhand, enterten sie und lieferten sich wütende Mann-gegen-Mann-Kämpfe mit den griechischen Seeleuten, wobei sie ihre raffinierte Kampftechnik zum Einsatz brachten, die sie an Land geschärft hatten.

Die byzantinischen Krieger waren es gewohnt, ihre Feinde mit Pfeilen zu beschießen und Feuerkugeln auf die gegnerischen Schiffe zu schleudern, aber sie hatten noch nie auf diese Weise mit Schiffen gekämpft, die den Fußsoldaten lediglich als Brücken dienten. Ihre Verwirrung artete schnell in ein Chaos aus, und die See war vom Blut der byzantinischen Seeleute bald karmesinrot gefärbt. Muawiya ging als Sieger daraus hervor, und sein Ansehen stieg. In späteren Jahren sollten wir erfahren, dass der Sieg noch größer hätte sein können, denn der Kaiser selbst war auf einem der byzantinischen Schiffe gewesen, die von Muawiyas Männern geentert worden waren. Der Herr von Konstantinopel war dem Tod nur entronnen, indem er, als gewöhnlicher Seemann verkleidet, ins Meer gesprungen war, wo er von seinen Männern gerettet wurde und auf die Insel Sizilien flüchten konnte.

Uthman führte die erfolgreichen Kriegszüge seines Vorgängers weiter, doch sein größtes Vermächtnis war geistiger Natur. Als das Kalifat zusehends größer wurde und immer mehr Menschen sich zum Islam bekannten, wuchs auch die Notwendigkeit, Abschriften des heiligen Koran anzubieten. Das heilige Buch war zu Lebzeiten des Propheten nie zu einem einheitlichen Dokument zusammengefasst worden, erstens weil er des Lesens und Schreibens unkundig war, wie viele seiner arabischen Stammesbrüder, und Symbole auf einem Pergament bedeutungslos waren. Aufgrund dieser Tatsache prägten die Muslime sich den Koran im Gedächtnis ein und gaben ihn in mündlicher Form weiter. Dieses System hatte in den frühen Jahren unseres Glaubens ausgezeichnet funktioniert, doch als wir in Kontakt kamen mit sehr fortschrittlichen Zivilisationen, deren Bevölkerung des Lesens und Schreibens mächtig war, wurde die Notwendigkeit, das Wort Gottes in schriftlicher Form an die Gläubigen weiterzugeben, zur obersten Priorität.

Mein Vater hatte in seinem Schreibzimmer eine eigene Ausgabe des Koran aufbewahrt, die er nach dem Garten des Todes verfasst hatte, wo viele der Gefährten, die den gesamten Koran auswendig gelernt hatten, getötet worden waren. Bevor Abu Bakr starb, gab er seine eigene Textsammlung an Umar weiter, der sie wiederum seiner Tochter Hafsa vermachte. Als Uthman erfuhr, dass sie das Werk noch immer in ihrem Besitz hatte, bat er sie, es ihm zu überlassen, damit er darin nachlesen könne. Und dann rief er jene zu sich, von denen bekannt war, dass sie den gesamten Koran im Gedächtnis hatten, ein Komitee, an dem auch meine Schwester-Frau Umm Salama und ich teilnahmen. Wir erhielten Hafsas Textsammlung, ein Durcheinander von Versen, die teils auf Pergament, teils auf Palmblätter geschrieben waren, und wurden gebeten, ihre Richtigkeit zu überprüfen. Sobald sie von all jenen in der heiligen Stadt bestätigt worden war, die den Koran auswendig kannten, ließ Uthman Abschriften des autorisierten Textes anfertigen und in alle Hauptstädte des Reiches schicken. Auf diese Weise sorgte er dafür, dass das Wort Gottes nicht nach Gutdünken der Menschen abgeändert würde, wie es mit den Schriften der Juden und Christen geschehen war. Und indem er dies tat, erfüllte Uthman die Prophezeiung Gottes in einem Koranvers.

»Wahrlich, Wir haben nun zu ihnen ein Buch hinabgesandt,
in dem eure Warnung steht. Wollt ihr denn nicht einsehen? … «

Ich habe oft gedacht, dass Uthman besser daran getan hätte, bald nach dieser Tat zu sterben. Man hätte ihn als einen Mann von großer Weisheit und Weitsicht in Erinnerung bewahrt.

Doch leider kam es anders. Die Erinnerung an ihn wurde von bösen, törichten Menschen besudelt. Und ich muss leider sagen, dass auch ich dazugehöre.

***

Je länger Uthmans Herrschaft währte, desto größer wurde der Reichtum des muslimischen Reichs – und der Ehrgeiz seiner Anführer. Uthman hatte sich zunehmend auf Mitglieder seines eigenen Clans verlassen, die Umayyaden, um den schnell wachsenden Staat zu verwalten. Einige seiner Stammesbrüder, wie Muawiya, waren tüchtige, angesehene Herrscher, die bei ihren Untertanen sehr beliebt waren. Doch als das Imperium noch weiter wuchs und die Verwaltung Medinas schwieriger wurde, wurden Staatsmänner vor Ort, aus dem Stamm der Quraisch, von denen viele zum Islam übergetreten waren, als Mekka fiel und sie keine andere Wahl hatten, zunehmend ihrem eigenen Gutdünken überlassen. Und in einer Welt, in der das Gold in Strömen floss, brachen sich allmählich Korruption und Käuflichkeit Bahn. Klagen wurden laut über das eigennützige, rücksichtslose Verhalten einiger Staatsführer der Umayyaden, aber der Kalif selbst bemerkte die wachsende Unruhe erst, als die Funken der Unzufriedenheit sich bereits zur tosenden Feuersbrunst ausgewachsen hatten.

Uthman hatte nämlich in seinem innersten Kreis einen fatalen Fehler begangen. Er hatte einen jungen Vetter, Marwan ibn al-Hakam zum Ratgeber erwählt. Sowohl Marwan wie auch sein Vater waren von zweifelhaftem Ruf, denn Mohammed hatte beide verflucht und aus Arabien verbannt, weil er sie des Verrates verdächtigte. Sie blieben im Exil, bis Uthman an die Macht gelangte. Da er großes Mitleid empfand für seine Anverwandten, hatte der Alte sie begnadigt und nach Medina zurückberufen. Es war ein törichter Fehler, der seiner Herzensgüte zuzuschreiben war, denn kaum war der verbitterte Jüngling Marwan heimgekehrt, trachtete er sogleich danach, Macht zu erlangen über jene, die ihn erniedrigt hatten. Mit honigsüßen Worten und gespielter Demut errang sich Marwan eine Stellung als Uthmans persönlicher Schreiber und durfte als solcher den gesamten Schriftverkehr des Kalifen erledigen und lesen. Seine neugewonnene Macht nutzend, begann Marwan Befehle im Namen des Kalifen auszugeben, ohne dessen Wissen, um die Interessen der käuflichen Mitglieder des Umayyaden-Clans zu fördern, während er Nachrichten von der wachsenden Unzufriedenheit im Reich von den Ohren des Alten fernhielt.

Und während Uthman das Murren seiner Untertanen überhörte, sprach es sich bei anderen in Medina schnell herum, und unsere Sorge ob der heiklen Lage wurde größer. Mein Bruder Mohammed, der nun zu einem schönen, leidenschaftlichen Jüngling herangewachsen war, hatte sich in Ägypten niedergelassen und geriet dort in die politische Auseinandersetzung. Er war ein idealistischer junger Mann, der gegen jedes Unrecht, das er sah, zu kämpfen bereit war, und seine Stellung als Sohn von Abu Bakr verlieh ihm unter den Ägyptern hohes Ansehen. Binnen kurzer Zeit wurde mein Bruder zum Sprecher der Opposition, und er erhielt Unterstützung von Amr ibn al-As, dem angesehenen Eroberer Ägyptens und Statthalter des Landes, bis Uthman ihn durch einen Verwandten ersetzt hatte.

Die Unruhe in Ägypten wurde zum Aufruhr, den die Statthalter aus dem Umayyaden-Stamm gewaltsam unterdrückten. Mohammed schickte mehrere Briefe an Uthman, in denen er ihn bat, er möge die Klagen der Ägypter anhören, aber sie verschwanden im leeren Raum von Marwans Machenschaften. Da er nun der Überzeugung war, dass der Kalif selbst käuflich geworden war, führte mein junger, idealistischer Bruder eine bewaffnete Schar Rebellen nach Medina, um Uthmans Rücktritt zu fordern.

Es war eine törichte Tat, die Strategie eines jungen, fehlgeleiteten Mannes. Aus diesem Grund hoffe ich inständig, dass ihm eines Tages Vergebung zuteil werde. Die einzige Person, der ich im Nachhinein nicht vergeben kann, bin ich selbst.

***

Ich war mittlerweile über vierzig und bildete mir ein, die nötige Weisheit erlangt zu haben, um in diesen gefährlichen Staatsangelegenheiten einschreiten zu können. Als mein Bruder mir von dem Aufruhr in Ägypten schrieb, ging ich zu Uthman und beschwor ihn, er möge die korrupten Statthalter ersetzen, die die Ordnung störten. Marwan versuchte, mir die Audienz zu verweigern, doch als ich in Uthmans Palast stürmte, traten die Wachen beiseite, weil sie sich scheuten, Hand an die Mutter der Gläubigen zu legen.

Uthman wirkte alt und müde. Er sah mich lange an, und ich meinte eine Spur Verwirrung in seinen Augen zu bemerken. Es war, als erkenne er mich nicht, dabei war ihm mein Gesicht doch seit meiner Geburt vertraut. Zwar trug ich den Schleier, doch meine Augen funkelten unverhüllt. Dann lichtete sich der Nebel, und er lächelte, noch immer schön, trotz der Last des Alters. Er hörte mir eine Zeitlang geduldig zu, doch ich sah wohl, dass er meine Worte nicht verstand. Da wurde mir schmerzlich bewusst, dass Uthman nicht ahnte, wie sehr sich die Lage in Ägypten verändert hatte, dass Männer mit Fackeln durch die Straßen der Provinz zogen und die Enteignung seiner Statthalter forderten. Er suchte immer wieder Marwans Bestätigung, aber die gerissene Ratte zuckte die Schultern, als wäre dies alles neu für ihn. Am Ende unserer Audienz erhob sich Uthman höflich und bat mich, meine Mutter Umm Ruman von ihm zu grüßen, und da wich alles Blut aus meinem Gesicht.

Meine Mutter war seit über zwanzig Jahren tot.

Ich verließ den Palast des Kalifen in großer Sorge. Uthman wurde nicht nur von korrupten Untergebenen manipuliert, er schien auch an beginnender geistiger Umnachtung zu leiden. Die Zukunft des Reichs stand auf dem Spiel, und ich musste schnell handeln.

***

Ich sprah mit den Ältesten unter den Gefährten. Talha und Zubair, die von der Gemeinschaft als zwei große Kriegshelden verehrt wurden, teilten zwar meine Befürchtungen, rieten aber davon ab, den Kalifen offen herauszufordern. Ich wandte mich endlich enttäuscht an Ali, der mich streng ermahnte, mich aus politischen Angelegenheiten herauszuhalten.

»Du spielst mit einer scharfen Klinge, o Mutter der Gläubigen«, sagte er. »Du könntest dich daran schneiden.«

Ich wurde rot, weil ich seine Reaktion als Herablassung verstand, und verließ zornig sein Haus. Ich kehrte in die Masdschid zurück und teilte meine Besorgnis den anderen Müttern mit, doch auch sie waren, genau wie Ali und die Ältesten, der Meinung, ich solle mich heraushalten. Ramla bedachte mich gar mit einer beißenden Bemerkung, was mich nicht weiter überraschte, denn schließlich war sie Abu Sufyans Tochter und mit Uthman verwandt. Umm Salama sagte freundlich, aber mit Nachdruck, dass unsere Aufgabe als Mütter der Gläubigen darin bestehe, die Muslime zu unterweisen und zu nähren. Politik, meinte sie, sei Männersache. Selbst Hafsa, die über die Jahre eine enge Freundin geworden war, verweigerte mir bang ihre Unterstützung gegen den Kalifen.

Als ich sah, dass von ihnen keine Hilfe zu erwarten war, beschloss ich voller Zorn, mich an die Massen zu wenden. Ich begab mich regelmäßig auf den Marktplatz, um dort stolz die Männer aufzufordern, sie sollten Uthman zum Rücktritt drängen. Es war ein gefährlicher Akt der Rebellion im Herzen der Stadt, und nur mein ehrenvoller Status als Witwe des Propheten bewahrte mich davor, von den Soldaten des Kalifen ergriffen zu werden. Indem ich meine Sorge mit den Einwohnern der Stadt teilte, entfachte ich eine Flamme, von der ich hoffte, sie möge den alten Mann aufrütteln und die Wirklichkeit erkennen lassen. Stattdessen wurde ein Feuer daraus, das bald alles zu verzehren drohte, wofür ich mein Leben lang gekämpft hatte.

Denn bald kam mein Bruder Mohammed mit vielen hundert zornigen jungen Männern aus Ägypten, und die Rebellion, die ich angeheizt hatte, wurde plötzlich zur erschreckenden Realität.

***

Mohammed suchte mich auf und erklärte mir, dass er keine Gewalt wünsche, aber durchaus gewillt sei, seine Männer und sich zu verteidigen. Als ich erkannte, dass in den Adern meines jüngeren Bruders das Feuer der Gerechtigkeit loderte und dass sein Verstand von seinen Emotionen beherrscht wurde, versuchte ich zu vermitteln. Ich arrangierte eine private Unterredung mit dem Kalifen, der sich geduldig die Beschwerden der Ägypter anhörte – über Beamte, die sich aus der Schatzkammer bereicherten, über vermögende Verbrecher, die dank guter Beziehungen begnadigt oder gegen Bestechungsgelder freigelassen wurden, während Mittellose die Peitsche zu spüren bekamen, über ungerechte Steuern. Solche Missstände mochten in anderen Staaten an der Tagesordnung sein, argumentierte Mohammed mit Leidenschaft, die Muslime aber seien Diener Gottes. Wenn die Umma die Augen verschließe vor dem Unrecht, würden ihr der sagenhafte Reichtum und die Macht, die ihr von Gott gegeben seien, wieder fortgenommen werden.

Uthman nickte, aber seine Augen blickten glasig drein, und ich fragte mich, ob er die Worte meines Bruders wirklich gehört, ob er sie überhaupt verstanden hatte. Doch am Ende überraschte mich der Kalif, indem er Mohammeds Forderung stattgab, dass die umayyadischen Beamten in Ägypten ersetzt werden mussten. Und er trug dem elenden Marwan auf, einen entsprechenden Brief aufzusetzen; der umayyadische Statthalter solle abdanken und werde von meinem Bruder ersetzt. Marwans Augen wurden schmal, aber er fügte sich. Ich las den Brief selbst, um sicherzugehen, dass er dem Kalifen gehorcht hatte, und fand keine Fehler darin. Das Pergament wurde von Uthman unterzeichnet und mit seinem Siegel versehen, und Mohammed atmete auf. Er hatte sich schon auf einen Kampf eingestellt, stattdessen hatte der Kalif ihm alles gewährt, was er verlangt hatte.

Ich war erfreut, aber nicht gänzlich überrascht. Uthman war schon immer ein außerordentlich freundlicher und großzügiger Mensch gewesen, und ich konnte mich nicht daran erinnern, dass er jemals eine Bitte abgeschlagen hätte. Es war im Gegenteil seine gänzliche Unvoreingenommenheit, die zu dem gegenwärtigen Skandal geführt hatte, da er niemanden vor den Kopf zu stoßen vermochte – nicht einmal jene, die nur ihren eigenen Vorteil zu erlangen suchten.

Ich umarmte meinen Bruder und begleitete ihn zu seinen Männern zurück. Als sie erfuhren, dass der Kalif ihren Wünschen entsprochen hatte, war die Freude groß, einige fingen sogar an zu tanzen, bis strenge Blicke seitens der frömmeren Gefährten sie wieder zur Vernunft riefen.

Als Mohammed wieder in die Wüste ritt, um den langen Rückweg nach Ägypten anzutreten, beschloss ich, nach Mekka zu pilgern und Gott zu danken, weil die beunruhigende Krise so friedlich beigelegt worden war. Als ich mich in meiner geschützten Sänfte auf den Weg machte, umgeben von den besten Wächtern des Kalifen, sah ich den einzelnen Reiter nicht, der gen Norden ritt. Er hatte einen geheimen Brief bei sich, der Uthmans Siegel trug.

***

Der Gesandte wurde von den Männern meines Bruders abgefangen, nachdem einer der furchtlosen Wächter bemerkt hatte, dass er ihnen folgte. Sie ergriffen den Reiter und durchsuchten ihn, bis sie den Brief mit dem Siegel des Kalifen fanden. Als mein Bruder die geheime Botschaft las, wurde er dunkelrot vor Wut. Sie stammte angeblich von Uthman, der dem Statthalter Ägyptens befahl, Mohammed bei seiner Rückkehr augenblicklich zu ergreifen und als Rebellen hinzurichten.

Mohammeds Männer stürmten daraufhin zurück in die Stadt und belagerten Uthmans Palast. Ich war bereits auf dem Weg nach Mekka und ahnte nichts von der schrecklichen Wendung der Ereignisse.

Während ich in die heilige Stadt meiner Geburt reiste, nichts ahnend von dem Schwert, das über dem muslimischen Staat hing, waren die Männer meines Bruders dabei, Medina in ihre Gewalt zu bringen. Sie drangen in die Häuser der Menschen ein und nahmen Vorräte an sich, die ihnen für die »heilige Sache« notwendig schienen. Als die Menschen in anderen Ländern später von den Ereignissen in der muslimischen Hauptstadt erfuhren, waren sie zweifellos entsetzt darüber, dass eine so kleine Schar Rebellen sie so schnell hatte einnehmen können. Doch es gab in Medina kein stehendes Heer, da man schon seit zwanzig Jahren keines mehr gebraucht hatte. Die Muslime regierten die Welt von einem Horizont zum anderen, und der Gedanke schien lächerlich, dass Medina erneut Gefahr drohen könnte.

Doch im Augenblick lachte niemand. Mein Bruder legte dem Kalifen den Brief vor, und der alte Mann beteuerte, nichts darüber zu wissen, obwohl das Pergament sein Siegel trug. Doch Mohammed gab sich nicht damit zufrieden.

»Dann seid Ihr entweder ein Lügner oder ein Hampelmann, der von anderen benutzt wird«, gab er zurück. »Und in beiden Fällen seid Ihr unwürdig, dem Islam vorzustehen.«

Den sanften Uthman betrübten diese Worte sehr, vielleicht weil ihm bewusst wurde, dass eine Spur Wahrheit darin war. Natürlich habe ich niemals geglaubt, dass der Kalif den Tod meines Bruders angeordnet hatte. Das gerissene Ungeheuer Marwan hatte den Brief geschrieben, so viel war klar, doch man würde den alten Mann dafür verantwortlich machen. Vielleicht erkannte Uthman endlich, was wirklich um ihn her vor sich ging, und die Einsicht, dass er von einem jungen Mann betrogen worden war, den er liebte wie einen Bruder, brach ihm das Herz. Er ging nicht mehr aus dem Haus, legte sein Schicksal in Gottes Hand.

Die Rebellen wurden zunehmend nervös, als die Tage vergingen und Uthman weder herauskam noch ihre Fragen beantworten ließ. Allmählich kochten die Gemüter über, und die Gewalt war nicht mehr nur eine unselige Möglichkeit. Ali schickte seine Söhne Hasan und Husayn aus, die nun zu vornehmen Jünglingen herangewachsen waren, damit sie die Türen des Kalifen bewachten. Und die Anwesenheit der Enkelsöhne des Propheten hielt die Welle der Gewalt eine Zeitlang ab.

Doch als die Wochen vergingen und noch immer keine Lösung in Sicht war, beschlossen die ägyptischen Rebellen, Druck auszuüben. Sie fingen jede Lieferung von Nahrung und Wasser an den greisen Uthman ab, der damit zum Gefangenen im eigenen Palast wurde. Die Jüdin Safiya, meine Schwester-Frau, versuchte den belagerten Kalifen zu retten. Ihr Haus grenzte an das seine, und sie verband beide Dächer durch eine Planke, über die sie Nahrung und Wasser zu Uthmans junger, hübscher Ehefrau Naila hinüberschaffte.

Am neunundvierzigsten Tag der Belagerung erstürmte schließlich eine Gruppe Männer, allen voran mein Bruder, Uthmans Gemächer. Der sanfte alte Mann saß auf dem Boden seiner Bibliothek und las im heiligen Koran. Er schien keinerlei Furcht zu haben vor den Rebellen, die in sein Haus eingedrungen waren, und auch die Schreie seiner Berater, als die Rebellen sich mit gezogenen Schwertern auf sie stürzten, störten ihn nicht.

Mein Bruder Mohammed, erfüllt von dem stolzen Feuer des Idealismus, stand schließlich vor Uthman und holte zum Todeshieb aus. Er packte den Kalifen am Bart, woraufhin der Greis sanft lächelnd zu ihm aufblickte.

»Sohn meines Bruders«, sagte er, und seine warmen Augen blickten in Mohammeds Seele. »Lass meinen Bart los. Dein Vater hätte das nicht getan.«

Es war eine schlichte Feststellung, ohne Bosheit, ohne Vorwurf. In diesem Augenblick erreichten seine Worte das Herz meines Bruders, und Mohammed wankte zurück, als erwache er aus einem bösen Traum. Scham und Schrecken erfüllten ihn, und er erkannte, wie tief er gesunken war.

Mein Bruder wandte sich um, bereit, den Angriff zu beenden. Doch es war zu spät. Mehrere seiner Männer stürzten in den Raum, Blutgier im Blick. Als sie den Kalifen allein und unbewaffnet vorfanden, stürmten sie mit erhobenen Schwertern auf ihn los.

»Nein!«, schrie Mohammed ibn Abu Bakr. Doch die Rebellen hörten nicht auf ihn und stießen den Anführer beiseite. Dann hieben sie auf den weichherzigen Uthman ein, der den Frieden so sehr liebte, dass er es nicht einmal über sich brachte, seinen Feinden zu schaden. Seine Frau Naila warf sich über ihn, ein lebendes Schutzschild, doch die Rebellen hackten ihr die Finger ab und warfen sie beiseite wie eine Lumpenpuppe. Und dann stachen sie neunmal auf den Kalifen ein, durchbohrten ihm mit namenloser Grausamkeit den Hals, das Herz und den Schädel. Uthman sank tot zu Boden, die Seiten des heiligen Koran, die er so sorgsam zusammengetragen hatte, waren mit Blut getränkt.

Noch während ich diese Worte niederschreibe, mein teurer Abdallah, tropfen Tränen auf die Seiten nieder. Es war ein gemeiner Mord an einem guten Menschen, und ich kann vor Allah die Wahrheit nicht verbergen, dass ich nicht schuldlos daran bin. Hätte ich nicht öffentlich gegen Uthman gesprochen, sondern stattdessen meinen Einfluss genutzt, um das Feuer in der Seele meines jüngeren Bruders einzudämmen, wäre er vielleicht noch am Leben. Und ich schaudere, wenn ich der schrecklichen Worte gedenke, die mein Ehemann vor langer Zeit sprach, seine Warnung, dass das Schwert Gottes gegen die Muslime blankgezogen werde, sollte Uthman je ein Leid geschehen, ein Schwert, das unser Volk verzehren würde bis zum Jüngsten Tag.

Möge Gott mir vergeben, was ich tat, denn ich handelte aus einem leidenschaftlichen Sinn für Gerechtigkeit heraus, selbst wenn ich fehlgeleitet war. Doch was ich als Nächstes unternahm, kann Er mir wohl nicht vergeben, denn es entsprang dem schwärzesten Abgrund meiner Seele und war ein Verbrechen, das ich mir selbst dann nicht verzeihen könnte, wenn Gott und die Engel mir Gnade gewährten.

7

Ich weilte in Mekka, als mich die Kunde erreichte, dass Uthmans Palast unter Belagerung stand. Ich hatte die Pilgerreise soeben beendet, gemeinsam mit meiner Schwester-Frau Umm Salama, die mich begleitet hatte. Wir wollten nach Hause zurückkehren, sobald wir die Rituale am Haus Gottes verrichtet hätten, als ein Bote Zubairs uns empfahl, in Mekka zu bleiben, bis der Aufruhr sich gelegt hätte. Was mein Bruder veranstaltete, erfüllte mich mit großer Sorge, und ich wäre am liebsten zurückgeeilt, um ihn zu beschwichtigen und zur Versöhnung zu bewegen. Doch Umm Salama beschwor mich, dem Chaos fernzubleiben, und unsere Wächter weigerten sich mit Nachdruck, mich zurückkehren zu lassen, bevor wieder Friede in der Hauptstadt herrschte.

Die Wochen verstrichen träge, ohne dass wir Nachricht hatten, und eine schreckliche Ahnung, dass etwas Schlimmes geschehen war, stieg in mir auf. Dann kamen zwei Reiter aus der Wüste in die Stadt gesprengt und brachten Neuigkeiten, die mich entsetzten und mein Blut zum Kochen brachten. Sie waren keine Boten – die Angelegenheit war zu dringlich. Sie waren meine engsten Freunde, mein geliebter Vetter Talha und mein Schwager Zubair. Ein Blick in ihre aschfahlen Gesichter, und meine schlimmsten Befürchtungen bestätigten sich.

Wir versammelten uns im alten Rathaus, wo ich vor vielen Jahren Hind und die Stadtherren belauscht hatte. Die steinernen Mauern waren so kalt und stolz wie vor vierzig Jahren, unbehelligt von den Launen der Zeit. Als wir uns im Großen Saal niederließen, berichtete Zubair, was geschehen war. Sein schönes Gesicht war nun von tiefen Falten durchzogen, und eine mächtige Narbe lief ihm über die rechte Wange. Dein Vater hatte in so vielen Schlachten gekämpft, dass ich mich nicht mehr entsinnen kann, wo er sich dieses Zeichen seines Heldenmuts verdient hatte.

Talha für sein Teil war aufgrund seiner verstümmelten Hand außerstande gewesen, an den späteren Eroberungsschlachten teilzunehmen. Er hatte stattdessen Handel getrieben. Sein kaufmännisches Talent und seine rasche Auffassungsgabe hatten es ihm ermöglicht, ein blühendes Unternehmen aufzubauen, und so hatte er sich über die Jahre vom verarmten Krüppel in einen sehr vermögenden Mann verwandelt. Und er hatte einen Großteil seines Reichtums darauf verwendet, seine schöne Tochter zu verwöhnen, welcher er den Namen Aischa gegeben hatte. Sie war eine lebhafte junge Frau, der in Medina die Herzen vieler junger Männer zuflogen, die aber im Rufe stand, ihre Bewerber an der Nase herumzuführen. Ich hatte das Mädchen schon des Öfteren streng zurechtgewiesen, dass sich dergleichen nicht zieme, doch sie hatte nur gelacht und gesagt, ich wäre gewiss noch weitaus schlimmer gewesen, hätte man mich nicht schon als Kind verheiratet und hinter einem Schleier versteckt. Ein ums andere Mal redete ich dem schamlosen Geschöpf ins Gewissen, doch tief im Herzen liebte ich sie wie eine kleine Schwester, und im Grunde lag in dem, was sie sagte, mehr als nur ein Fünkchen Wahrheit.

Zu Aischa bint Talha wanderten meine Gedanken, als meine Freunde mir die schreckliche Nachricht von Uthmans Ermordung überbrachten. Ich trauerte um den alten Mann, der ein Opfer seiner Freundlichkeit geworden war, und fürchtete um das Volk von Medina, nachdem das Blut des Kalifen vergossen worden war. Zubair zufolge entsandte Uthmans Vetter Muawiya eine mächtige Armee von Syrien, um den Tod des Kalifen zu rächen. Offenbar war es Marwan gelungen, den Umayyaden-Führer über der Belagerung zu unterrichten, und nachdem Uthman getötet worden war, hatte man sein blutgetränktes Hemd nach Damaskus gesandt, dazu die abgetrennten Finger der bedauernswerten Naila. In der prächtigen Moschee von Damaskus, neu erbaut neben der Kirche, in der Johannes der Täufer begraben lag, hatte der entrüstete Muawiya die grausigen Zeugnisse in die Höhe gehalten. Mit seiner brillanten Redekunst hatte er die Leidenschaft der Menge entfacht, und der Ruf nach Rache erschallte bald im ganzen Reich, vor allem, nachdem sich herumgesprochen hatte, wie die Rebellen mit Uthmans Leichnam verfahren waren.

»Was ist denn mit Uthmans Leiche geschehen?«, fragte ich, und Zubair verzog angewidert das Gesicht.

»Sie warfen den Toten auf den Unrat und weigerten sich, ihn bestatten zu lassen«, sagte Zubair mit schreckgeweiteten Augen. »Safiya schritt schließlich ein und überredete sie, den Kalifen begraben zu lassen. Aber sie wollten uns nicht erlauben, Uthman neben dem Propheten oder bei den anderen Gläubigen im Jannat al-Baqi zu begraben. Also sorgte Safiya dafür, dass der Kalif auf dem jüdischen Friedhof bei ihren Ahnen bestattet wurde.«

Ich ließ den Kopf hängen. Ich hatte noch eine Frage, scheute mich aber, sie zu stellen. Da meldete Umm Salama sich zu Wort, die Stimme leise, fast ein Flüstern.

»Wer hat nun das Sagen?«

Es war eine einfache Frage, aber das Schicksal eines Reichs, das die halbe Welt beherrschte, hing von der Antwort ab.

Lange schwiegen die beiden, und als Talha endlich sprach, schwang eine Spur Bitterkeit in seiner Stimme.

»Nach der Ermordung des Kalifen herrschte ein heilloses Durcheinander in den Straßen«, sagte er. »Ali, Zubair und ich eilten zum Marktplatz und ermahnten die Leute, Ruhe zu bewahren. Im selben Moment stürmten mit gezückten Schwertern die Rebellen herbei, und dein Bruder rief, er werde niemanden als seinen Herrn anerkennen als seinen Stiefvater Ali.«

Ich hatte das Gefühl, als hätte mir jemand einen Tritt in die Magengrube verpasst. Als Talha meine erschrockene Miene sah, nickte er verständnisvoll.

»Wir waren alle drei der Meinung gewesen, eine Wahl durch den Ältestenrat erwirken zu können«, sagte er, und seine Stimme wurde laut. »Doch die Rebellen umzingelten die Menge, mit blankgezogenen Waffen, und es war keine Überraschung, dass allesamt einhellig für Ali stimmten. Selbst Zubair und ich gelobten ihm die Treue. Wir hatten keine Wahl.«

Die rigorose Art und Weise, wie die Männer meines Bruders Alis Wahl durchgedrückt hatten, schien Talha und Zubair tief erschüttert zu haben. Die drei waren seit Jahren eng befreundet gewesen, doch dieser Vorfall hatte die beiden gegen Ali aufgebracht. Sie waren wie dieser angesehene Glaubensführer Männer, die an der Seite des Propheten gekämpft hatten und nach der Ermordung Umars ebenfalls für das Kalifenamt in Frage kamen. Sie hatten Uthmans Ernennung angenommen und ihm loyal die Treue gehalten. Doch nun, angesichts seiner Ermordung, verweigerten ausgerechnet seine Mörder ihnen das Recht, ihren Führungsanspruch geltend zu machen. Es war eine bittere Pille, und ich spürte ihren Groll gegen Ali, der die unrechte Wahl nicht anzufechten schien.

Da spürte ich etwas in mir aufsteigen, etwas Kaltes, Hässliches. Die alten Wunden brachen auf, und das Gift der Vergangenheit strömte durch meine Adern. Ich erinnerte mich, wie Ali den Propheten seinerzeit davon überzeugt hatte, Zainab bint Khusaima zu heiraten, um ein politisches Bündnis zu festigen, wie er Mohammed in meinem Beisein unbekümmert eine andere Frau an die Hand gegeben hatte, als wären meine Gefühle ohne Belang. Ich erinnerte mich, wie er jenes unglückliche Mädchen vom Stamm der Banu Quraiza hingerichtet hatte und wie das irre Gelächter der jungen Frau mich noch heute in meinen Träumen verfolgte. Und dann erinnerte ich mich lebhaft daran, wie er Mohammed geraten hatte, sich von mir scheiden zu lassen, als man mich zu Unrecht eines schändlichen Verbrechens beschuldigt hatte.

»Nun da er sich endlich seinen innigsten Wunsch erfüllt hat und Kalif geworden ist, was hat Ali getan, um die Mörder zu strafen?«, fragte ich zähneknirschend.

Meine beiden Freunde sahen einander an und zögerten.

»Nichts«, sagte Talha kalt.

Die Welt rings um mich her schien sich zu verfärben, denn plötzlich sah ich alles wie durch einen roten Schleier.

»Dann hat Ali seine Pflicht als Kalif, dem Recht Genüge zu tun, versäumt.«

Die Männer sahen mich an, und in ihren Augen standen Unsicherheit und Angst.

»Was sagst du denn da?«, fragte Zubair bedächtig.

»Ich sage, dass Ali nicht von den Mördern des Kalifen auf den Thron gesetzt werden kann!« Ich bebte vor gerechtem Zorn. »Und selbst wenn seine Wahl legitim wäre, kann er keinen Machtanspruch erheben, ohne jene zu bestrafen, die dieses abscheuliche Verbrechen begangen haben. Sonst macht der Kalif sich zum Komplizen und Mitschuldigen an der Ermordung seines Vorgängers, und Allah stehe uns bei, wenn wir einen solchen Mann als unseren Herrn anerkennen!«

Die Worte kamen mit solcher Wucht aus meinem Mund, dass sowohl Talha wie auch Zubair vor mir zurückwichen, als hätte ich sie geschlagen. Da erhob sich wütend meine Schwester-Frau Umm Salama.

»Auf der Stelle bist du still! Bist du toll geworden?«

»Wieso toll? Sollen wir einen Verbrecher über die Gläubigen herrschen lassen?« Jede andere hätte sich einschüchtern lassen von dem gefährlichen Glitzern in meinen Augen, aber Umm Salama dachte nicht daran, klein beizugeben.

»Du vergisst dich, Aischa!«, wies sie mich streng zurecht. »Du bist die Mutter der Gläubigen. Du solltest den Muslimen Vorbild sein, ihre Wunden heilen, anstatt ihnen neue zuzufügen. Gehe nicht diesen Weg, am Ende trifft uns alle Gottes Zorn!«

Ich hatte diese mütterliche, warmherzige Frau noch nie so empört erlebt, und normalerweise, wäre außer dieser blinden Wut noch ein Funken Gefühl in mir gewesen, hätte ich mir ihre Worte zu Herzen genommen.

»Ali wird den Zorn Allahs über uns bringen, nicht ich, wenn er an seinem blutgetränkten Thron festhält«, zischte ich leise.

Umm Salama wandte sich an Talha und Zubair, sah jedoch, dass meine Worte ihre Wirkung nicht verfehlt hatten. Da schüttelte sie den Kopf und lief verzweifelt aus dem Saal.

Während ich meinen Triumph genoss, musste ich daran denken, wie in diesem Saal schon einmal eine Frau die versammelten Männer von der Rechtmäßigkeit ihrer Argumente überzeugt hatte. Damals hatte Hind die Ermordung Mohammeds verlangt. Ein beunruhigender Gedanke, den ich schnell zu verdrängen suchte.

***

In den folgenden Wochen überzeugte ich Talha und Zubair und viele andere Muslime in Mekka, dass es unsere moralische Pflicht sei, Ali herauszufordern. Mein Ruf nach Gerechtigkeit für den ermordeten Uthman ging den Menschen in der Stadt zu Herzen, die von der Großzügigkeit des alten Mannes ungemein profitiert hatten. Als immer mehr Männer sich uns anschlossen, bildeten wir eine Armee, die stark genug war, um Ali herauszufordern und ihn zum Rücktritt zu bewegen.

Dann erreichte uns die Kunde, dass Ali ebenfalls Truppen um sich gesammelt hatte, die im verstörten Reich den Frieden sichern sollten. Während viele der muslimischen Statthalter im Jemen und den östlichen Provinzen Persiens Alis Machtanspruch akzeptierten, weigerte sich Muawiya, ihn als Kalifen anzuerkennen. Zu Alis Anhängern zählten viele fromme Muslime, die ihn seiner Weisheit und Ehrbarkeit wegen verehrten, während andere die Ansicht vertraten, er sei aufgrund seiner Abstammung der rechtmäßige Anführer der Muslime. Und eine recht zwielichtige Gruppe unter seinen Befürwortern schloss die ägyptischen Rebellen mit ein, die ein begründetes Interesse daran hatten, dass Uthmans Stammesbrüder keine Chance bekämen, den Tod des Kalifen zu rächen.

Während Muawiya seine Streitmacht in Syrien zusammenzog, fasste Ali den Entschluss, Medina zu verlassen und nach Norden zu ziehen, in die grünen Täler des Irak. Er wollte zum einen der heiligen Stadt weiteres Blutvergießen ersparen, zum anderen die Unterstützung der irakischen Provinzen erlangen, sollte es zu einem längeren Krieg gegen Muawiya kommen.

Als uns die Nachricht erreichte, dass Alis Heer von Medina aufgebrochen war, erkannten Talha, Zubair und ich, dass unsere Zeit gekommen war. Mittlerweile hatte unser Ruf nach Gerechtigkeit viele herausragende Muslime nach Mekka gezogen, und ich entsinne mich voller Freude des Tages, als ich dich, Abdallah, auf einem Pferd von Medina heranreiten sah. Du warst inzwischen zu einem gutaussehenden jungen Mann herangewachsen, der seinem Vater sehr ähnlich war. Deine Unterstützung bedeutete mir mehr als der Rückhalt sämtlicher Aristokraten der verschiedenen Stämme. Ich traute ihnen nicht, bedurfte aber dennoch ihrer Hilfe.

Der Schlimmste von allen war Marwan ibn Hakam, die Ratte, dessen Machenschaften dieses Übel über uns gebracht hatten. Es nimmt nicht wunder, dass er aus Medina geflohen war, nachdem die Rebellen seinen Gönner Uthman getötet hatten, und in Mekka Zuflucht gefunden hatte, das noch immer von einem Statthalter regiert wurde, der von Uthman ernannt worden war. Ich verabscheute Marwan, wusste aber meinen Hass zu bezähmen, da er noch immer auf die Loyalität der Umayyaden vertrauen konnte, deren Unterstützung ich benötigte, um Ali zu Fall zu bringen. Leider war Talha weniger imstande, seine Gefühle zu verbergen, und schmähte unverhohlen den jungen Ränkeschmied. Er demütigte ihn öffentlich, indem er die Stadtherren von Mekka daran erinnerte, dass Marwan vom Propheten persönlich verflucht und verbannt worden war. Marwan würde diese Schande niemals verzeihen, ein Umstand, der meinem geliebten Vetter zum Verhängnis werden sollte.

In den Wochen, da unsere Gruppe den Aufruhr gegen Ali plante, kamen meine Mit-Mütter aus Medina, vom neuen Kalifen gesandt, um uns davon abzubringen, vorschnell zu handeln. Umm Salama scharte die Schwester-Frauen um sich, damit sie versuchten, mich von meinem Vorhaben abzubringen, doch ihre Stimmen trafen auf taube Ohren. Ich war von der Richtigkeit meiner Sache überzeugt, und meine leidenschaftliche Rechtfertigung meiner Handlungsweise bewog Hafsa, sich meiner Sache anzuschließen. Doch ihr Bruder Abdallah ibn Umar, ebenso streng und kraftstrotzend wie einst ihr Vater, überzeugte sie, von meinem ehrgeizigen, gefährlichen Vorhaben die Finger zu lassen.

Und so kam der Tag, da unsere Armee sich anschickte, gen Norden, in den Irak zu ziehen und Ali abzufangen. Von allen Müttern der Gläubigen zog nur ich allein mit den Männern. Sie hatten ein Kamel für mich bereitgestellt, das eine von Schilden geschützte Sänfte trug. Ich erinnere mich oft an jenen Tag der Tränen, denn ich weiß noch, wie meine Schwester-Frauen weinten und mich anflehten, doch bei ihnen zu bleiben. Doch der Hass auf Ali hatte mein Herz zu Stein werden lassen, und so erreichten ihre Worte meine Seele nicht.

Talha, Zubair und ich brachen mit einer dreitausend Mann starken Armee von Mekka auf und begannen einen Marsch, der unser aller Schicksal verändern würde.

***

Als wir die Wüsten Arabiens durchquert hatten und die wogenden Hügel des Irak erreichten, schaute ich staunend auf die grünen Felder ringsum. Tränen stiegen mir in die Augen, weil es das erste Mal war, dass ich die Grenzen der Halbinsel überschritt. Ich war über vierzig Jahre alt und die Königin-Mutter eines riesigen Imperiums. Und dennoch hatte ich nie den kleinen Flecken Sand verlassen, auf dem ich geboren war. Ich fragte mich, was geschehen würde, wenn wir Ali erst besiegt hätten, ob der neue Kalif (höchstwahrscheinlich Talha oder Zubair) es mir gestatten würde, mir endlich meinen Kindheitstraum zu erfüllen und frei umherzuwandern. Ich kannte die Welt ja nur aus den Geschichten, die Reisende und Kaufleute auf dem Marktplatz erzählt hatten. Ich stellte mir vor, in den Gärten von Damaskus im Schatten eines rosenfarbenen Kirschbaums zu ruhen oder die schneebedeckten Berge Persiens zu erklimmen. Und vielleicht die sagenhaften Pyramiden in Ägypten zu bestaunen oder das geheimnisvolle Löwenhaupt, das bei Gizeh über den Sand spähte, wie mein Bruder Mohammed mir erzählt hatte. Mein armer, idealistischer Bruder, dessen Schrei nach Gerechtigkeit die entsetzlichen Ereignisse ausgelöst hatte, die mich nun hierhergeführt hatten.

Da hörte ich Hundegebell und ward aus meinen Träumen gerissen. Ich spähte zwischen den schweren Metallringen meines eisernen Vorhangs hindurch und sah, dass unsere Karawane in ein Tal gelangt war. Die Sonne war hinter den Bergen versunken und die Erde in Schatten gehüllt.

Da vernahm ich ein schauriges Geheul, und gleich darauf ein zweites. Ich blickte aus meiner Howdah, als viele Dutzend bösartige Hunde hinter den Felsen hervorsprangen und unter wütendem Gebell um mein Kamel herumjagten. Es war etwas unheimlich Jenseitiges an ihnen, und eine Kälte erfasste mich, die mir bis in die Knochen drang.

Da regte sich etwas in meinem Gedächtnis, und das Blut wich mir aus dem Gesicht.

»Die Hunde von al-Haw’ab … sie bellen so wild … «, hatte mein Mann gesagt. »Sie bellen den Engel des Todes an … der ihren Röcken folgt … so viel Tod in ihrer Mitte … « Und dann hatte er sich zu mir umgedreht, die Angst stand ihm ins Gesicht geschrieben. »Bitte, Humaira … Lass nicht zu, dass die Hunde dich verbellen.«

Und im selben Moment wich der Dämon, der von meiner Seele Besitz ergriffen hatte, und ich wurde wieder zur Mutter der Gläubigen.

Ich rief verzweifelt nach Talha. Er kam augenblicklich zu mir.

»Was ist? Geht es dir nicht gut?«

Ich blickte aus meiner Howdah und vergaß vor Aufregung den Schleier anzulegen. Erst als er mich staunend anblickte, wurde mir bewusst, dass er meine Züge nicht mehr gesehen hatte, seit ich ein junges Mädchen war. Talha senkte sofort den Blick, und ich spürte, wie Scham und Verlegenheit mir die Wangen röteten, als ich rasch mein Gesicht verhüllte. Und ein kleiner Teil von mir fragte sich, ob ich ihm nun, als eine Frau von vierzig Jahren, die nicht mehr den Glanz der Jugend besaß, wohl hässlich erschien. Doch dann kam die Erinnerung an die düstere Prophezeiung mir wieder ins Gedächtnis und blies die eitlen Gedanken fort.

»Wir müssen umkehren«, beschwor ich ihn.

»Warum? Was ist geschehen?«

»Wir sind im Tal von Haw’ab!«, rief ich ihm zu. »Der Prophet hat mich davor gewarnt! Bitte! Das Unterfangen ist verflucht! Wir müssen es aufgeben!«

Talha blickte mich verwirrt an. Da kam der verhasste Marwan angeritten.

»Du irrst, o Mutter«, sagte er. »Dies ist nicht Haw’ab. Jenes Tal liegt viele Meilen westlich von hier.«

»Du lügst!«, schrie ich, doch Marwan lächelte nur und schloss sich dem Zug umayyadischer Aristokraten an, die den Waffengang finanzierten. Ich hatte nun keinen Einfluss mehr auf das Unterfangen, denn die Männer, deren Gold uns hierhergebracht hatte, wünschten, dass wir weiterzogen. Das Gewissen einer Frau hatte kein Gewicht im Spiel um die Macht.

Talha blickte ihm nach, und ein Ausdruck der Resignation trat in seine Augen.

»Es tut mir leid«, sagte er und ritt an Zubairs Seite zurück.

Ich spürte, wie stählerne Krallen sich um mein Herz legten, und betete zu Allah, Er möge uns vor der Dunkelheit in meiner Seele beschützen.

***

Und so begab es sich, dass wir schließlich Alis Lager erreichten, im Herzen des südlichen Irak, bei einer Stadt namens Basra. Wir hatten Mitstreiter unter den Beduinenstämmen und einigen verstimmten Irakern gewonnen, und so umfasste unsere Armee mittlerweile zehntausend Mann, war der Streitmacht fast ebenbürtig, die der neue Kalif um sich geschart hatte.

Seit dem Zwischenfall mit den Hunden von al-Haw’ab war die Blutgier von mir abgefallen, und ich wollte keinen Krieg mehr. Talha und Zubair schien es ähnlich zu ergehen. Als wir unsere Gegner erblickten, Muslime wie wir, entsetzte uns die Vorstellung, ihr Blut zu vergießen. Da bat Ali seine beiden Gefährten, die die Mekkaner Armee anführten, und mich um eine Unterredung.

***

Mehrere Stunden saßen wir in Alis schlichtem Zelt beieinander, und er beteuerte, sehr überzeugend, er habe keine andere Möglichkeit gesehen, nach Uthmans Tod die Ordnung im Kalifat wieder herzustellen.

»Und warum hast du dann die Mörder nicht bestraft?« Die Frage war mir über die Lippen gekommen, ehe ich es verhindern konnte. Talha und Zubair schienen erleichtert, dass ich ausgesprochen hatte, was sie nicht zu äußern gewagt hatten.

Ali seufzte müde.

»Ich weiß wohl, dass die Mörder noch am Leben sind, und einige von ihnen haben sich sogar meinem Heer angeschlossen. Sie betrachten mich als ihren Herrn, obwohl ich sie in Wahrheit verachte.« Er hielt inne und sah mir in die Augen. »Was sollte ich denn tun? Ich hatte keine Soldaten in Medina. Wie hätte ich für Recht und Gesetz sorgen und die Mörder in Schach halten sollen, die doch die gesamte Stadt in ihre Gewalt gebracht hatten?«

Es war eine schlichte Frage, mit einer Klarheit vorgebracht, die uns sogleich erkennen ließ, dass er recht hatte. Da blickte ich beschämt zu Boden, denn ich sah ein, dass ich die ganze Zeit im Unrecht gewesen war.

Dann kam mir ein Gedanke, und mein Herz schlug schneller.

»Jetzt bist du an der Macht«, sagte ich und lächelte hinter meinem Schleier. »Wir haben zehntausend Krieger hinter uns, die erpicht darauf sind, die Mörder zur Rechenschaft zu ziehen. Die Rebellen können nur einige wenige hundert sein. Mit vereinten Kräften können wir sie ohne viel Blutvergießen ergreifen.«

Ali sah mich lange an, dann lächelte er, und seine geheimnisvollen Augen funkelten.

»Dann hätte das Ganze vielleicht auch sein Gutes«, sagte er. »Satan versuchte, uns auseinanderzubringen, aber Gott hat uns wieder zusammengebracht.«

Und so wurde noch am selben Tag beschlossen, dass wir Uthmans Tod gemeinsam rächen würden. Die Umayyaden wären mit der Verurteilung und Hinrichtung der Rebellen zufriedengestellt (mein Bruder war von Ali begnadigt worden, weil er die Ermordung des Kalifen abgelehnt hatte). Und Ali wäre der legitime Herrscher eines vereinten Kalifats. Die Schreckenszeit wäre vorüber, und die Gemeinschaft der Muslime würde weiter wachsen und ihre Botschaft verbreiten: Es gibt keinen Gott außer Gott.

Am Abend kehrte ein jeder in sein Lager zurück und dankte Gott, weil Er uns vom Wahnsinn der eigenen Leidenschaften errettet hatte. Doch während wir in Sicherheit schliefen, davon überzeugt, der Bürgerkrieg sei abgewendet, hatte Satan andere Pläne.

***

Im Morgengrauen erwachte ich von lautem Geschrei. Ich sprang auf, legte den Schleier an und spähte aus meinem Schlafzelt in die Ebene von Basra. Der Anblick, der mich erwartete, ließ mich vor Schreck erstarren.

Ein Trupp Soldaten hatte unser Lager überfallen, Zelte angezündet und unsere Krieger im Schlaf getötet. Die Mekkaner legten eilig die Kettenhemden an und wollten auf den Angriff reagieren. Einen Augenblick dachte ich, Ali habe uns verraten, doch dann offenbarte die aufgehende Sonne die Gesichter der Plünderer, und ich erkannte sie als die verfluchten ägyptischen Rebellen. Sie mussten von unseren Plänen erfahren haben und wollten unsere Armeen wohl aufeinanderhetzen, ehe wir uns gegen sie verbünden konnten.

Ich rannte hinaus, rief unseren Soldaten zu, sie sollten die Kämpfe einstellen. Doch es war zu spät. Es war schon Blut geflossen. Unsere Soldaten rannten Alis Männern entgegen, um sich an ihnen zu rächen, und der Albtraum, den wir hatten abwenden wollen, war über uns hereingebrochen.

Bruderkrieg.

Als Pfeile und Speere mich umschwirrten, flüchtete ich mich in die Sicherheit meiner Howdah. Mein braves Kamel erhob sich und versuchte, uns beide in Sicherheit zu bringen, doch es wusste nicht, wohin es sich wenden sollte. Die Schlacht hatte begonnen, die beiden muslimischen Heere stürmten gegeneinander, und in den Augen der Krieger loderte wilder Hass, als der Bruder auf den Bruder einhieb.

Tränen liefen mir übers Gesicht, als die Schwerter aufeinanderkrachten und das schöne smaragdgrüne Gras sich dunkel färbte vom Blut der Gläubigen. Ich schrie, so laut ich konnte, brüllte den Männern zu, sie sollten mit dem gegenseitigen Abschlachten aufhören, aber meine Stimme verlor sich im ohrenbetäubenden Getöse der Schlacht.

Bald schwamm mein Kamel in einem Meer von Soldaten, als zwanzigtausend sich einen brutalen Kampf lieferten. Pfeile trafen meine Sänfte von allen Seiten, und doch retteten mich die vielen Schichten von Eisen, wenn auch meine Howdah einem Stachelschwein bald immer ähnlicher war.

Ich konnte den Verlauf der Schlacht durch ein kleines Loch im Vorhang verfolgen, doch sah ich nur Blut und Tod, und der entsetzliche Gestank von Kot und Fäulnis verursachte mir Übelkeit.

Mein Kamel versuchte, dem Gemetzel zu entkommen, doch wohin es sich auch wandte, kamen uns feindliche Soldaten entgegen. Da erst erkannte ich entsetzt, dass sie mich jagten – Alis Krieger jagten mich. Irgendwie war ich zum Symbol der gesamten Rebellion geworden, sie hatten mich zum Sündenbock gestempelt, zum Ziel ihrer Blutrünstigkeit.

Ich geriet in einen tödlichen Strudel.

Da hörte ich in meinem Kopf ein abscheuliches kaltes Lachen, und ich spürte ein Brennen auf meinem Unterarm. Ich blickte hinunter, und meine Augen weiteten sich vor Entsetzen.

Ich trug Hinds goldenen Armreif.

Sie hatte ihn mir an dem Tag zugesteckt, da Mekka gefallen war. Seitdem hatte ich sie nicht mehr gesehen. Ich hatte ihn wegwerfen wollen, aber etwas in mir war fasziniert gewesen von der düsteren Schönheit der beiden Schlangen mit dem Rubinherzen zwischen den Fängen. Ich hatte mir gesagt, dass der Reif nur ein kleiner, bedeutungsloser Plunder sei, und hatte ihn in die Truhe gesperrt, die meine wenigen Schätze barg, einschließlich der Onyxkette, die fast mein Leben zerstört hätte. In all den Jahren pflegte ich mir den Armreif von Zeit zu Zeit anzusehen, bewunderte, wie fein er gearbeitet war, trug ihn aber nie.

Und jetzt war er irgendwie an meinen Arm geraten. Und er brannte wie Feuer, als wäre der Rubin in der Mitte ein glühendes Kohlenstück. In meiner Angst versuchte ich ihn abzustreifen, aber er haftete fest an meiner Haut.

Und das Gelächter in meinem Kopf wurde zu einer Stimme. Einer klaren, deutlichen Stimme. Hinds Stimme.

Ich konnte dich immer leiden, Kleine. Du erinnerst mich an mich selbst.

Ich schrie auf vor Wut.

»Ich bin nicht wie du!«

Da wurde das Lachen lauter, und ich fürchtete, dem Wahnsinn anheimzufallen, als ich versuchte, das Ungeheuer in mir zu besiegen, doch es gelang mir nicht.

Da hörte ich eine zweite Stimme, eine Stimme, die sanft, freundlich und vertraut war. Die Stimme des Propheten.

Wehre dich nicht mehr. Ergib dich.

Ich schloss die Augen und ließ los. Ließ die Wut und die Schuld und den Schrecken durch mich hindurchfließen wie Regen durch eine Schlucht. Ich fiel, wie in jener Schicksalsnacht auf dem Berg, als Mohammed und mein Vater sich vor den Mördern verbargen, fiel immer tiefer, ließ Scham und Furcht durch mich hindurchbrausen, ohne Widerstand zu leisten. Der ganze Ärger und Zweifel, das ganze Elend, die Einsamkeit und Reue, die ich in mir verschlossen hatte, strömten in mein Herz, bis die Verbitterung mich völlig ausfüllte.

Und dann sprach ich laut die Worte, die Adam gesprochen hatte, nachdem er aus dem Paradies vertrieben worden war. Die Worte, die ihn mit seinem Gott versöhnt hatten. Die Worte, die mich noch jetzt von einer Million Sünden befreien konnten, die meine Seele vergifteten. Die Worte, an die mein Gemahl die Menschheit ein letztes Mal erinnern sollte.

»Vergib mir, o Herr, denn ich habe gesündigt.«

Und dann nahm die Dunkelheit mich auf, und ich wusste nichts mehr.

Epilog
Das Ende vom Anfang

Medina – A.D. 678

Was ist Glaube?

Es ist eine Frage, die ich am Anfang vom Ende stellte, und ich stelle sie jetzt erneut, am Ende vom Anfang. Der Untergang einer Welt und der Aufstieg einer anderen.

Vielleicht habe ich diese Geschichte, diese Sammlung von Erinnerungen nur geschrieben, um diese Frage zu beantworten, die mich in all den Jahren nicht losgelassen hat.

Fast zwanzig Jahre sind seit jenem schicksalhaften Tag in Basra vergangen, und die Welt hat sich in eine unerwartete Richtung bewegt.

Ali ist tot. Muawiya herrscht als der unangefochtene Kalif des muslimischen Reichs.

Diesen Ausgang hätte keiner von uns auf jenem schrecklichen, blutgetränkten Schlachtfeld im Irak vorausahnen können. Ali ging als Sieger aus einer Schlacht hervor, die er nie hatte ausfechten wollen. Die erbittertsten Kämpfe fanden rings um mein Kamel statt, als Alis Männer versuchten, das offenkundigste Symbol der Feinde zu bezwingen, während meine eigenen Krieger kämpften bis zuletzt, um sicherzustellen, dass die Mutter der Gläubigen keinen Schaden nahm. Als der letzte meiner Beschützer getötet war, schnitt man dem armen Kamel die Sehnen durch. Als meine Howdah zu Boden stürzte, gaben die Mekkaner den Widerstand auf, und Alis Männer beherrschten das Schlachtfeld.

Ich lag erschrocken in der umgestürzten Sänfte, einen Pfeil in der Schulter. Meine Sinne waren noch immer gefangen von der seltsamen Vision, die mich heimgesucht hatte, während die Schlacht tobte, aber ich verspürte keine Angst. Ich blickte ruhig und gelassen in den Tod, denn mein Schicksal lag nun ganz in Gottes Hand. Erst jetzt war ich eine wahre Muslimin geworden.

Da teilte sich der stählerne Vorhang, und eine freundliche Hand tastete nach mir, ob ich noch am Leben sei. Mein Bruder Mohammed war zu mir geritten, als er das Kamel hatte fallen sehen, und nur er besaß den Mut, in die heilige Sänfte zu spähen und nachzusehen, ob die einstige Lieblingsfrau des Propheten noch am Leben war. Ich drückte meinen Bruder an mich und weinte, und die Tränen reinigten mein Herz in einer Weise, wie der Regen schon bald die grünen Wiesen Basras vom Blut reinigen würde.

Nachdem Mohammed den Pfeil aus meiner Schulter entfernt und meine Wunde versorgt hatte, hob er mich auf und trug mich zu Alis Zelt. Der Kalif sah mich betrübt an, und seine Augen waren rot vor Kummer.

»Zubair ist tot«, sagte er nur, und ich spürte, wie mir das Herz brach. Sie waren die besten Freunde gewesen und hatten Seite an Seite gekämpft, und nun war er tot.

Irgendwie fand ich meine Stimme wieder.

»Und Talha?«

Ali wandte sich ab, außerstande zu antworten. Mohammed nahm meine Hand und schüttelte den Kopf, und ich spürte, wie ein Schrei in mir aufstieg.

»Wie ist er gestorben?«, würgte ich hervor. Ich musste es wissen, auch wenn es nicht mehr von Belang war.

»Es war keiner von unseren Männern«, sagte mein Bruder leise. »Ein Soldat der Banu Tamim in unseren Reihen sagte, er sei von Marwan verraten worden, der ihm in der Hitze des Gefechts in den Rücken geschossen habe.«

Die Welt verschwand hinter einem Schleier aus Tränen.

Und dann beugte Mohammed sich zu mir und flüsterte:

»Mein Augenzeuge sagte, Talha habe noch etwas gesagt, ehe er starb, aber er hätte es nicht verstanden«.

»Was … Was hat er denn gesagt?«

»Sie ist noch immer so schön.«

***

Ali begnadigte mich in aller Öffentlichkeit und verkündete, er empfinde nichts als Hochachtung für die Mutter der Gläubigen, die Ehefrau Mohammeds in dieser und der nächsten Welt. Alsdann veranstaltete er für die Toten beider Seiten Totengedenken. Und dann sandte er mich mit einer Ehrengarde nach Medina zurück.

Ich kehrte still in mein Haus zurück, außerstande, den tiefen Schmerz, den ich empfand, mit jemandem zu teilen. Die anderen Mütter mieden mich eine Zeitlang, und die Einzige, an die ich mich wenden konnte, wenn ich Zuspruch brauchte, war meine Schwester Asma. Sie war freundlich zu mir, aber ich spürte eine Kluft zwischen uns. Sie sagte es nicht laut, aber sie konnte mir wohl nie wirklich vergeben, dass ich ihren geliebten Mann Zubair in den Tod geführt hatte.

Isoliert von Verwandten und Freunden, tat ich mein Möglichstes, um den Schaden wiedergutzumachen, den ich unserem Glauben zugefügt hatte. Ich nahm meine Lehrtätigkeit wieder auf und gab die Aussagen meines geliebten Ehemanns an die Gläubigen weiter. Aber ich verzichtete fortan auf jegliche Einmischung in politische Angelegenheiten.

Die Kamelschlacht war nicht das Ende des Bruderkriegs, sondern erst der Anfang. Muawiya weigerte sich, mit Ali Frieden zu schließen, und die Auseinandersetzung der beiden mündete schließlich in der Schlacht von Siffin, unweit des Euphrat. Die grausamen Kämpfe forderten viele tausend Tote, auf beiden Seiten. Und dann wurde Ammar getötet, den ich noch aus der Kindheit kannte und der für Ali gekämpft hatte. Seine Mutter Sumaya war die erste Märtyrerin gewesen und er der Junge, den Hamza und ich aus der Wildnis gerettet hatten. Der Prophet hatte einst vorhergesagt, dass Ammar als Märtyrer sterben würde wie seine Mutter und dass seine Mörder unrecht taten. Als sich herumsprach, dass Ammar im Kampf gegen Muawiyas Männer gefallen war, sank einigen Rebellen der Mut, zumal sie befürchteten, dass die Worte des Propheten bedeuten könnten, dass sie im Unrecht waren.

Ali gewann die Oberhand. Als seine Streitkräfte sich anschickten, Muawiyas Regimenter auszulöschen, hielt der versierte Politiker um Frieden an: Seine Kämpfer hielten Seiten aus dem heiligen Koran in die Höhe, aufgespießt auf ihren Speeren. Ali hatte den Bruderkrieg satt und nahm Muawiyas Vorschlag an, ihrer beider Anspruch auf die Führerschaft zu verhandeln.

Die Entscheidung war aus Mitleid und politischer Größe geboren, doch einige von Alis Anhängern wollten nicht hinehmen, dass er bereit war, über etwas zu verhandeln, was sie als sein von Gott gegebenes Recht betrachteten. Ali hatte niemals öffentlich ein solches Recht für sich oder seine Erben gefordert, und einige dieser Anhänger kehrten sich nun gegen ihn wie verschmähte Liebhaber. So leidenschaftlich, wie sie ihn zuvor unterstützt hatten, brandmarkten sie ihn nun als Verräter. Diese Fanatiker glaubten von sich, sie seien die Einzigen, die den Islam richtig zu deuten wüssten, Männer wie Ali und Muawiya dagegen hätten ihn verfälscht. Und diese selbsternannten wahren Gläubigen, bekannt als die Chawaridsch, setzten nun alles daran, den Islam zu reinigen, indem sie jeden zerstörten, der es ablehnte, ihre kompromisslose Sicht zu teilen. Die Chawaridsch entsandten Spione mit vergifteten Dolchen, um die muslimische Welt von den beiden konkurrierenden Thronanwärtern zu befreien. Sie streckten Muawiya in seinem Palast in Damaskus nieder. Der Sohn Abu Sufyans aber überlebte schwer verwundet ihren Anschlag.

Ali hatte weniger Glück. Ein Mörder der Chawaridsch namens Ibn Muldscham stach ihn in den Kopf, während er in Kufa, im südlichen Irak, den Gläubigen vorbetete. Ali lebte noch zwei Tage unter quälenden Schmerzen, ehe auch er als Märtyrer starb. Zuvor hatte er als letzten Wunsch geäußert, dass man seinem Mörder Gerechtigkeit widerfahren lasse und ihn nicht der Folter unterziehe. Die letzte Bitte wurde ihm nicht gewährt. Alis Anhänger machten Ibn Muldscham die letzte Stunde auf Erden zur entsetzlichen Qual.

Nach Alis Tod wurde in Kufa vorübergehend sein Sohn Hasan zum Kalifen gewählt, der jedoch abdankte, als Muawiya drohte, ihn anzugreifen. Der syrische Statthalter erklärte sich schnell zum Kalifen, und die Familie des Propheten wehrte sich nicht. Muawiya ließ nach seinem Sieg Gnade vor Recht ergehen und behandelte sie mit Großmut. Er zahlte ihnen ein großes Vermögen und großzügige Pensionen, unter der Bedingung, dass sie sich aus der Politik fernhielten und seine Rolle nicht anfochten. Die Enkelsöhne des Propheten, Hasan und Husayn, waren einverstanden und zogen sich aus dem öffentlichen Leben in die heilige Ruhe von Medina zurück. Sie führten ein friedliches Leben in der Oase, und immer wenn ich sie sah, begrüßte ich sie, wie wenn sie meine eigenen Söhne wären.

Vor einigen Jahren wurde Hasan unerwartet krank und starb. Ganz Medina weinte um den Sohn Fatimas und Alis, und man munkelte, er sei von Muawiyas verdorbenem Sohn Yazid vergiftet worden, der Sorge hatte, Hasan könne die Macht in Damaskus gefährden, sobald der Kalif gestorben sei. Ob das stimmt, weiß ich nicht, aber dass die Umayyaden eine grausame, bösartige Sippe sind, dessen bin ich mittlerweile gewiss.

Denn inmitten all dieser Wirren fügten die Männer der Banu Umayya mir großen Schmerz zu. Mein flüchtiger Bruder Mohammed wurde schließlich von Muawiyas Männern gefasst. Der Herr von Damaskus rief meinen Bruder zu sich, um ihn wegen seiner Mitschuld an den Ereignissen, die zu Uthmans Tod geführt hatten, zur Rechenschaft zu ziehen. Doch mein stolzer, hitzköpfiger Bruder verhöhnte seine Häscher so sehr, dass sie Muawiya den Gehorsam verweigerten und ihn an Ort und Stelle töteten. Mir zittern noch heute die Hände, während ich diese Zeilen niederschreibe, ob der grausigen Tat. Der Umayyaden-führer fügte dem Mord noch eine Schändung hinzu. Der hassenswerte Mensch nahm Mohammeds Leichnam, warf ihn in den Kadaver eines toten Maulesels und zündete ihn an.

Ich weinte viele Tage, als ich die schreckliche Nachricht erhielt. Und inmitten meiner Trauer erlaubte sich Ramla, die Tochter Abu Sufyans, die meinen Mann geheiratet hatte, noch eine boshafte Geste, um Salz in die Wunde zu streuen. Sie wies ihre Dienerinnen an, ein Lamm zu braten und mir das Fleisch vor die Tür zu legen, dazu eine Botschaft, die besagte, es sei ebenso gebraten worden wie mein Bruder.

Ich habe seither nie wieder ein Stück Fleisch angerührt. Und ich habe der herzlosen Ramla weder vergeben noch sie jemals wieder eines Blickes gewürdigt, und so wird es bleiben, selbst wenn wir als Mütter der Gläubigen am Jüngsten Tag wieder vereint sein sollten.

***

Letzte Nacht kam der Gesandte Gottes im Traum zu mir. Er war grün gekleidet und von einem goldenen Licht umstrahlt. Ich senkte den Blick, zu beschämt, um ihn anzusehen. Doch da nahm er mein Kinn in die Hand und hob mein Haupt, bis sich unsere Augen trafen.

»Was wird mit mir geschehen, Liebster?«, fragte ich. »Denn ich fürchte, wenn meine Zeit gekommen ist, wird die Last meiner Sünden mich in die Dunkelheit ziehen.«

Mohammed lächelte mir zu, und ein überirdisches Licht funkelte in seinen Augen. Dann sprach er die Worte aus dem heiligen Koran zu mir, die ich schon einmal gehört hatte, als Todesfurcht die Hoffnung verhüllte.

»Allah ist der Schützer der Gläubigen;
Er führt sie aus den Finsternissen zum Licht.«

Dann verschwand er, und ich erwachte, wohl wissend, dass die Stunde meines Todes nicht mehr fern war.

***

Und so kommen wir endlich zu dieser letzten Frage, mein teurer Abdallah, Sohn meiner Schwester.

Was ist Glaube?

Es ist eine Erinnerung. An eine Zeit, als alles noch vollkommen war in der Welt. Als es weder Angst gab noch Gericht, noch Tod.

Es ist eine Erinnerung an die Zeit vor unserer Geburt, ein Leuchtturm, der uns am Ende den Weg zurück zum Anfang weisen soll, zu jenem Ort, von dem wir kommen.

Es ist eine Erinnerung an ein Versprechen, das gegeben wurde, ehe die Welt entstand, ehe die Sterne über dem Urmeer funkelten.

Ein Versprechen, das besagt, dass wir das, was wir auf dieser Reise gelernt haben, nicht vergessen werden, auf dass wir den Kreis schließen als dieselben, die wir waren, und doch verändert.

Älter. Klüger. Voller Mitleid für andere. Und für uns selbst.

Was ist Glaube?

Es ist die Erinnerung an die Liebe.

Nachwort

Im Namen Allahs, des Erbarmers, des Barmherzigen!

Ich, Abdallah ibn al-Zubair, füge der Lebensgeschichte meiner geliebten Tante diese abschließenden Worte hinzu. Es ist nun über zehn Jahre her, dass Aischa bint Abu Bakr aus dem Leben geschieden ist, aber ich erinnere mich an ihre Sterbestunde, als wäre sie gestern gewesen. Als ihr Verwandter war ich einer der wenigen Männer, die ihr Gesicht sehen durften, das noch immer bemerkenswert schön war und weitgehend unberührt von den Unbilden der Zeit. Ihre Haut war blass und weich, und nur wenige Falten durchzogen ihre statuesken Züge. Obwohl sie fast siebzig Jahre alt war, funkelten ihre goldenen Augen noch immer voller Leben, auch wenn die Ereignisse in der Kamelschlacht eine große Traurigkeit darin hinterlassen hatten.

Die letzte Krankheit hatte ihr schwer zugesetzt, jede Bewegung der Finger bereitete ihr Schmerzen, und doch gelang es ihr irgendwie, ihre Lebenserinnerungen niederzuschreiben, zumal es ihr ein Anliegen war, ihre Geschichte selbst zu erzählen, ehe andere es taten. Nachdem sie das Buch beendet hatte, gab sie es mir und zog sich dann in ihr Haus zurück, um es nicht mehr zu verlassen. Meine Mutter Asma und ich verbrachten die letzten Stunden an ihrer Seite, während viele tausend Gläubige, Männer wie Frauen, sich vor der Masdschid versammelt hatten, um für ihre Genesung zu beten.

Ich weiß noch, wie angstvoll sie dreinblickte, als der Tod näher rückte, und es tat mir in der Seele weh, eine Frau, die immer so stark gewesen war, zusammengerollt zu sehen wie ein verängstigtes Kind. Ich sagte ihr, dass sie, die Lieblingsfrau des Propheten, doch nichts zu befürchten hätte, da ihr alle Fehler, die sie begangen habe, verziehen würden. Und doch schienen meine Worte sie nicht zu erreichen, und sie murmelte ein ums andere Mal Astaghfirullah – Gott vergib mir.

Und dann, als die Sonne sich dem Horizont entgegenneigte und ein Rot den Himmel überzog, das einst die Farbe ihrer Haare gewesen war, ging Aischas Atem langsamer, und da wusste ich, dass ihre Zeit gekommen war. Meine Mutter Asma, ihre ältere Schwester, nahm zur Beruhigung Aischas Hand in die ihre und drückte sie.

Dann hörte ich draußen Wind aufkommen, und die schweren Vorhänge, die vor der Eingangstür hingen, bauschten sich. Und einen Augenblick lang hätte ich schwören können, eine Stimme zu hören. Eine Stimme, die leise den Namen rief, den Aischa vom Propheten erhalten hatte.

Humaira.

Es war ein Name, den niemand mehr laut ausgesprochen hatte, seit Mohammed verstorben war, möge Allah ihn segnen und ihm Frieden geben.

Vielleicht war es Einbildung, aber wenn dem so war, war ich nicht allein. Meine Tante regte sich, als sie die Stimme im Wind hörte. Und es war, als sei ihre Erinnerung an glückliche Tage wiedergekehrt, denn mit einem Mal hörten Aischas ängstliche Gebete auf. Sie blickte durch den Raum, dorthin, wo hinter einem Vorhang der Prophet, mein Großvater Abu Bakr und der Kalif Umar begraben lagen. Sie lächelte, ihr Gesicht so strahlend wie bei einem Mädchen am Tag der Hochzeit, und sie sprach mit jemandem, den weder meine Mutter noch ich zu sehen vermochten.

»Mein Liebster … «, sagte sie.

Und verschied.

Wir begruben sie auf dem Friedhof Jannat al-Baqi, auf dem heute die meisten derer begraben liegen, die den Propheten gekannt und an seiner Seite gelebt hatten. Nachdem Aischa von uns gegangen war, waren nur noch wenige Menschen am Leben, die unseren geliebten Propheten gekannt und mit ihm gesprochen hatten, und was von ihm geblieben war, das waren die Hadithe, die sie so sorgsam für künftige Generationen zusammengetragen hatten.

In den vergangenen zehn Jahren hat sich vieles verändert, und nicht zum Besseren. Mit der Gnade Gottes wächst das muslimische Reich weiter und erstreckt sich jetzt von Kairouan in Nordafrika bis zum Indus. Noch steht Konstantinopel, aber die Muslime drängen darauf, den Sitz des Christentums einzunehmen. Bis es so weit ist, geben wir uns mit den Inseln Rhodos und Kreta zufrieden, von wo aus die Gläubigen die Finger nach den nördlichen Reichen der Römer strecken, insha-Allah, so Gott will.

Doch selbst wenn unser Reich dasjenige Alexanders und Caesars in den Schatten stellt, so nagt doch eine Kröte an seinem Herzen, die immer fetter wird. Denn seit dem Tod Alis, den ich in meiner Jugend bekämpft habe, wie ich zu meiner Schande gestehen muss, war der geistliche Kern der muslimischen Führung von Männern ersetzt worden, die zwar zweifellos Schläue und Ehrgeiz besaßen, aber von fragwürdiger Moral waren. Der Kalif Muawiya verstand es, nach Jahren des Bruderkriegs wieder Ordnung und Wohlstand herzustellen, und seine Herrschaft war auch meist gütig und weise. Und doch wurde unter seiner Führung das Praktisch-Zweckdienliche zum obersten Prinzip erhoben, verkamen die Ideale unseres heiligen Propheten zu bloßen Platituden auf den Lippen korrupter Statthalter. Ich stelle zu meinem Leidwesen allerorten fest, dass die Muslime heute nur noch für Reichtum und Ruhm kämpfen und nicht mehr für eine bessere, gerechtere Welt für alle.

Zu Lebzeiten Muawiyas hatte ich nichts gegen seine Herrschaft einzuwenden, und ich betete für ihn, nachdem er verstorben war. Und doch beging gerade er, der das muslimische Volk wiedervereint hatte, einen schrecklichen Fehler, der unserer Umma den zweiten Bruderkrieg bescherte. In Muawiyas letzten Lebensjahren siegten seine Vatergefühle über seine Weisheit. Der Kalif ernannte seinen hassenswerten Sohn Yazid zu seinem Nachfolger, einen jungen Mann ohne jedes politische Geschick und berüchtigt wegen seiner Trinkgelage, und viele Muslime waren entsetzt darüber. Muawiya hatte sich sehr bemüht, nach außen hin die Gesetze des Islam und die Achtung vor dem Propheten zu wahren, doch sein unwürdiger Sohn benutzte den ererbten Thron jetzt ohne Scham, um sich der Ausschweifung hinzugeben, und ersann gotteslästerliche Gedichte, die die Wahrheit des heiligen Koran leugneten.

Und so kam es, dass mein Freund und Herr Husayn, der letzte überlebende Enkelsohn des Propheten, sich gegen Yazids Tyrannei erhob. Das beliebteste Mitglied im Haushalt des Propheten verließ die Sicherheit Medinas und ging in den Irak, wie sein Vater Ali es getan hatte. Er hoffte, beim Volk Unterstützung zu finden, um diese dunkle Wolke zu vertreiben, die sich vor das Licht Gottes geschoben hatte, so dass die Umma im Dunkeln saß. Und dann ereignete sich eine Tragödie, als Yazids Kämpfer bei der kleinen Stadt Karbala über die aus nur zweiundsiebzig Gläubigen bestehende Schar herfielen, die der Enkel des Propheten anführte. Sie metzelten die heiligen Männer nieder, deren Absicht einzig und allein darin bestanden hatte, die Muslime daran zu erinnern, dass Macht ohne Glauben sie verderben und zerstören würde, wie dies bei jedem großen Reich in der Geschichte der Fall gewesen war.

Husayn wurde geköpft, und die meisten seiner Verwandten fanden den Tod, auch sein kleiner Sohn Abdallah. Während ich dies niederschreibe, fließen meine Tränen auf das Pergament, denn niemals hätte ich mir träumen lassen, dass Männer, die sich selbst Muslime nannten, Hand anlegen würden an Husayn, den Mann, den der Prophet als Knaben noch auf den Schultern getragen hatte und in dessen Adern noch der Segen der Offenbarung strömte.

Husayns tragischer Tod entfachte ein Feuer, das noch heute brennt. Als ich sah, wie der ruchlose Yazid mit dem Enkel des Propheten verfahren war, meldete ich mich in Mekka zu Wort und prangerte öffentlich seine Herrschaft an. Da niemand mehr übrig war von der Blutlinie des Propheten, der die Führung hätte übernehmen können – Husayns einziger noch lebender Sohn Ali Zain al-Abideen wurde in Damaskus als Geisel gehalten und war gezwungen worden, der Politik abzuschwören –, rief ich ein neues Kalifat aus, das zum moralischen Beispiel zurückkehrte, wie der Prophet und seine vier Nachfolger es vorgelebt hatten, die nun als die rechtgläubigen Kalifen galten.

Meine Rebellion in Mekka hat den Zorn der Umayyaden erregt, und obwohl meine Männer seit sieben Monaten tapfer Widerstand leisten, wird die Stadt, so fürchte ich, wohl bald von Yazids Streitmacht eingenommen werden. Unter der Führung des grausamen Generals al-Hajjaj ibn Yusuf hat sie die Mauer der heiligen Stadt überwunden und sogar die heilige Stätte mit ihren Wurfmaschinen belagert. Sie hat weder den Einwohnern Meckas Gnade gewährt noch dem Heiligtum, und leider muss ich sagen, dass es heute Morgen brennenden Schutt auf das Stadtzentrum regnete und die Kaaba in Flammen aufging.

Es steht bereits fest, dass Yazids Kämpfer die Stadt Mekka noch vor Sonnenuntergang einnehmen werden und ich dann dem Tode geweiht bin. Und wenn ich sterbe, ist nur noch meine Mutter Asma übrig von der Generation der Sahaba, der Gefährten, die an der Seite des Propheten lebten. Meine Mutter ist fast neunzig Jahre alt, klammert sich aber genauso hartnäckig ans Leben, wie sie vor vielen Jahren dem Propheten beistand, ihrem Vater Abu Bakr und ihrer Schwester Aischa.

Die Schlacht ist heute verloren. Doch wenn ich auf die brennenden Trümmer des Heiligtums blicke, erkenne ich, dass der Krieg noch wüten wird, wenn ich und all jene, die den Propheten kannten, längst tot sind. Denn der Kampf wird nicht mehr zwischen Heiden und Gläubigen ausgefochten. Diese Auseinandersetzung ist ein für alle Mal beigelegt. Heute führen jene, die für die Religion der Liebe und der Gerechtigkeit kämpfen, wie Mohammed sie uns lehrte, gegen jene Krieg, die sich hinter dem Islam verschanzen, um in seinem Schatten Morde und Grausamkeiten zu begehen.

Und während ich betrübt feststelle, dass es immer wieder jemanden gibt, der das Wort Gottes verdreht, um seine Verbrechen zu rechtfertigen, kann ich mich nicht über ihn erheben, denn selbst die Gerechten können dieser Versuchung erliegen. Meine Tante Aischa ließ zu, dass die Leidenschaften ihres Herzens sie in ihrem Konflikt mit Ali verzehrten, genau wie Talha und mein Vater Zubair. Und wie ich selbst auf jenem tragischen Schlachtfeld bei Basra. Doch im Unterschied zu den Plünderern, die heute im Namen des Islam Schändlichkeiten begehen, waren wir klug genug, unsere Fehler zu erkennen und die Zwietracht zu bereuen, die wir verursacht hatten.

Und wenn mir eines inzwischen klargeworden ist und mir Zuversicht gibt an diesem traurigen Tag, an dem die heilige Stadt um mich her brennt, dann, dass Gott gnädig ist und barmherzig und die aufrichtige Reue Seiner Diener anerkennt. Dass Er selbst jene, die der Dunkelheit anheimfallen, stets wieder ans Licht zu führen bereit ist.

Und es ist dieses Wissen, das mich für mein Volk hoffen lässt. Denn ganz gleich, wie viele falsche Prediger sich auch anmaßen mögen, im Namen des Islam Tod und Verderben zu verbreiten, die wahre Botschaft unseres geliebten Lehrers Mohammed ibn Abdallah, des Propheten Gottes, wird niemals verlorengehen. Die Botschaft von Eintracht und Liebe zwischen allen Menschen.

Und so neigt mein Leben sich dem Ende zu. Ich werde diese Schriften meiner geliebten Tante Aischa, Mutter der Gläubigen, tief im Sand von Mekka begraben in der Hoffnung, sie mögen eines Tages entdeckt werden, wenn die Botschaft am dringendsten gebraucht wird.

Wenn du sie gefunden hast, geneigter Leser, dann bedeutet dies, dass der Tag gekommen ist.

Friede sei mit dir. Möge Allah unseren heiligen Propheten Mohammed segnen und mit ihm all seine Anverwandten und Gefährten.

Amen.

Anmerkung des Autors

Dieses Buch ist Fiktion, auch wenn es auf historischen Ereignissen beruht. Leser, die mehr erfahren wollen über die Geschichte des Islam und das Leben des Propheten Mohammed und seiner Frau Aischa, sollten einige der wunderbaren Werke lesen, die mir als Grundlage dienten, als ich diesen Roman entwarf. Dazu gehört Muhammad: His Life Based on the Earliest Sources, eine ausgezeichnet geschriebene Biographie von Martin Lings, wie auch die hervorragenden Arbeiten von Barnaby Rogerson, unter anderem The Prophet Muhammad: A Biography und Heirs of Muhammad.

Wer den Blick westlicher Gelehrter auf Mohammeds Leben und Vermächtnis sucht, dem sei Montgomery Watts Seminararbeit Muhammad: Prophet and Statesman empfohlen wie auch Karen Armstrongs einflussreiches Buch Muhammad: A Biography of the Prophet.

Lesern, die mehr Informationen über Aischa suchen, sei das Buch The Scimitar and The Veil: Extraordinary Women of Islam von Jennifer Heath ans Herz gelegt. Die Geschichte der Eroberungszüge des Islam ist ausgezeichnet dargelegt in Richard A. Gabriels Muhammad, Islam’s First General. Auch Hugh Kennedys The Great Arab Conquests sei in diesem Zusammenhang all jenen genannt, die sich die Frage stellen, wie es einem kleinen Heer von Wüstenkriegern gelingen konnte, ein gewaltiges Reich und zudem eine Kultur zu schaffen, deren Kraft und Einfluss bis zum heutigen Tag fortwirken.

Lesern, die sich für eine allgemeine Einführung in den Glauben und die Gebräuche des Islam interessieren, seien The Complete Idiot’s Guide to Islam von Yahiya Emerick empfohlen und No god but God von Reza Aslan. Wer sich für die spirituellen Werte des Islam interessiert und wissen möchte, was diese Religion der Welt von heute zu bieten hat, sei an die Werke Islam and the Destiny of Man von Charles Le Gai Eaton und Henry Baymans The Secret of Islam verwiesen. Einen Einblick in das spirituelle Herz des Islam vermitteln Sachicko Murata und William Chittick mit The Vision of Islam sowie Frithjof Schuons Klassiker Understanding Islam.

Heutzutage gibt es viele Übersetzungen des heiligen Koran auf dem Markt. Ich habe drei gefunden, die für westliche Leser besonders hilfreich sind: Abdullah Yusuf Alis The Qur’an: Text, Translation and Commentary ist eine der beliebtesten englischen Übersetzungen und eine große Hilfe für all jene, die den muslimischen Glauben studieren. Muhammad Asads eindrucksvolle Übersetzung The Message of the Holy Qur’an zeigt die Sichtweise eines europäischen Konvertiten, der es ausgezeichnet versteht, die Schrift dem westlichen Verständnis nahezubringen. Wer eine schlichte Übersetzung bevorzugt, die nicht mit Kommentaren überladen ist, dem empfehle ich The Qur’an, übersetzt von M.A.S. Abdel Haleem, erschienen bei Oxford University Press. Eine ältere, aber immer noch beliebte Übersetzung ist The Glorious Qu’ran von Muhammad Marmaduke Pickthall, einem britischen Konvertiten.

Einen Roman zu schreiben über die Geburt des Islam und die außergewöhnlichen Persönlichkeiten des Propheten Mohammed, seiner Frau Aischa und die der übrigen Mitglieder der frühen muslimischen Gemeinde war eine große Herausforderung und ein sehr lohnendes Unterfangen. Im Vergleich zu den wenigen geschichtlichen Daten, die über Jesus verfügbar sind, sind die Ursprünge des Islam und das Leben des Propheten mit einer Fülle an historischen Details dokumentiert, die für viele Menschen im Westen geradezu schwindelerregend ist. Angeblich wissen wir mehr über Mohammed als über irgendeine andere Persönlichkeit in der Geschichte, da seine Anhänger jede Einzelheit über ihren geliebten Lehrer mit großer Sorgfalt bewahrten: wie er aussah, wie er sich gab, seine Essgewohnheiten, bis hin zu erstaunlich intimen Details über sein persönliches Leben mit seinen Frauen. Vieles davon ist dem bemerkenswerten Gedächtnis von Aischa zu verdanken, die für die Weitergabe von über zweitausend Hadithen verantwortlich war, Überlieferungen über ihr Leben mit dem Propheten und seine Lehren.

Die Sammlung der geschichtlichen Daten über den Propheten Mohammed ist sehr umfangreich, aber sein Leben bleibt nach wie vor umstritten. Gläubige und Nichtgläubige deuten die Geschichte um Mohammed und die Wahrheit seiner spirituellen Botschaft jeweils aus ihrer Sicht. Und innerhalb der muslimischen Gemeinde ist die Auslegung der historischen Ereignisse oft Gegenstand hitziger Debatten zwischen den verschiedenen Gruppierungen von Sunniten und Schiiten.

Der Vollständigkeit halber möchte ich anführen, dass ich ein gläubiger, praktizierender Moslem bin. Vom theologischen Standpunkt aus betrachte ich mich als den Sunniten zugehörig, spirituell aber zieht es mich zum Sufismus, dem mystischen Herzen des Islam. Meiner Abstammung nach bin ich ein Sayyid, ein direkter Nachfahre des Propheten über seine Tochter Fatima und seinen Enkel Husayn. Für mich war dieser Roman eine lohnende Reise ins Herz meiner religiösen Tradition, wie auch ein erhellendes Studium der leidenschaftlichen und komplizierten Menschen, die meine Vorfahren waren. Sie waren einfache Männer und Frauen, die in einer entlegenen Wüstenregion lebten und von der Geschichte scheinbar vergessen worden waren. Dennoch ist es ihnen gelungen, mit der Kraft ihres Glaubens, die Welt auf den Kopf zu stellen.

Ich sollte vielleicht anmerken, dass nicht alle Muslime mit meiner persönlichen Auslegung des Islam in diesen Seiten einverstanden sein werden, ebenso wenig mit meiner Schilderung des Lebens des Propheten und der Rolle Aischas in der muslimischen Geschichte. Das ist nicht schlimm. Vielleicht kann ich ja jene, die mit meiner Auslegung nicht zufrieden sind, ermuntern, ein eigenes Buch zu schreiben, das die Wahrheit so wiedergibt, wie ihre Herzen sie sehen. Ich hoffe, dass eines Tages Geschichten über den Propheten Mohammed, über Aischa und Ali in der westlichen Literatur genauso verbreitet sein werden wie die vielen beliebten Bücher über geschichtliche Persönlichkeiten wie Alexander den Großen, Julius Caesar, Kleopatra und Königin Elisabeth I.

Meine Intention mit diesem Roman war es, den Menschen der westlichen Welt einen Blick auf den Reichtum in der muslimischen Tradition zu ermöglichen und alle meine Leser einzuladen, mehr über den Islam zu erfahren und sich ein eigenes Urteil zu bilden. Wenn mir das gelungen ist, dann ist das allein Gottes Verdienst. Wenn nicht, ist es einzig mein Versagen.

Dank

Die Veröffentlichung eines ersten Romans ist ein Akt des Glaubens. Viele Menschen steckten viel Zeit und Mühe in dieses Projekt, nur weil sie an mich und mein Buch glaubten. Ich möchte daher einen Moment innehalten und all jenen danken, die eine wesentliche Rolle in diesem Abenteuer spielten.

Als Erste sei Rebecca Oliver genannt, die bemerkenswerteste Literaturagentin, die ein Autor sich wünschen kann. Es gibt nur eine Handvoll Leute, die mein Leben grundlegend verändert haben. Sie stehen ganz oben auf dieser Liste, Rebecca.

Herzlichen Dank auch an Judith Curr und das hervorragende Team bei Atria Books, die sich für mein Werk eingesetzt haben. Im derzeitigen politischen Klima hätten viele Verleger Vorbehalte, ein fiktives Werk über die Geburt des Islam herauszubringen. Judith dagegen hat wieder einmal bewiesen, dass sie Visionen hat und den Mut, sie zu verwirklichen.

Dank auch an Peter Borland, meinen Lektor und Freund, der diesen Roman geduldig und enthusiastisch seiner Veröffentlichung entgegengeführt hat. An Rosemary Ahern, die mir mit ihrem detaillierten Rat dabei geholfen hat, dem Buch den letzten Schliff zu verleihen. Und an Suzanne O’Neill, die sich als Erste in die Vorstellung von einem Roman über Aischa verliebte und das Projekt in Gang brachte.

Auch meinem Fernsehagenten Scott Seidel möchte ich danken, der mein ursprüngliches Manuskript an seine Kollegen in New York weitergereicht hat. Als ich Scott erzählte, dass ich meinen Roman veröffentlichen wolle, versprach er mir, alles zu tun, um mir dabei zu helfen. Er stand zu seinem Wort, eine seltene Tugend in Hollywood.

Dank auch an meine Manager Jennifer Levine und Jason Newman, die mich während des langen, mühsamen Entstehungsprozesses unterstützt haben, während ich diese Arbeit in Einklang bringen musste mit einer hektischen Film- und Fernsehkarriere. Und an all meine Agenten bei Endeavor, die mir als Schriftsteller so viele Türen öffneten: Tom Strickler, Ari Greenburg, Bryan Besser, Tom Wellington, Hugh Fitzpatrick und viele andere. Ich danke euch, weil ihr mich immer ernst genommen habt, wenn ich wieder mit einer verrückten neuen Idee zu euch kam.

Vielen Dank auch an meine ältere Schwester Nausheen Pasha-Zaidi, die Erste in unserer Familie, die einen Roman veröffentlicht hat. Ihre wunderschöne Erzählung The Colour of Mehndi hat mich inspiriert, nicht länger zu zögern, sondern selber zu schreiben. Herzlichen Dank an meine kleine Schwester und beste Freundin Shaheen, die während der Entstehungsphase dieses Buches geduldig jede einzelne Seite durchlas und sich nie davor scheute, konstruktive Kritik zu äußern.

Und vielen Dank an meine Eltern. Weil sie mich zum Träumen ermutigt haben.

Über Kamran Pasha

Kamran Pasha ist Drehbuchautor und Produzent in Hollywood. Aus seiner Feder stammen die TV-Serien »Sleeper Cell« und »Kings«. Er wurde in Pakistan geboren, kam mit drei Jahren nach New York und wuchs in Brooklyn auf. Kamran Pashas zweiter historischer Roman handelt von der letzten Schlacht um Jerusalem zwischen Heinrich Löwenherz und dem arabischen Herrscher Saladin.

Über dieses Buch

Ein großer, farbenprächtiger historischer Roman über die Entstehung des Islam, erzählt aus der Sicht von Aischa, einer der Ehefrauen Mohammeds.

Im 7. Jahrhundert n. Chr. macht ein neuer Prophet in Arabien auf sich aufmerksam. Seine Botschaft der Erleuchtung fegt wie ein Wüstensturm durchs Land und einigt die zerstrittenen Stämme auf der arabischen Halbinsel. Seine junge Frau Aischa wird selbst zur Kriegerin und begleitet ihn auf diesem Weg: vom Propheten zum Krieger zum Staatsmann. Aber in der Stunde des größten Triumphes, der Rückeroberung von Mekka, wird Mohammed plötzlich krank und stirbt in den Armen seiner Lieblingsfrau. Von nun an wird sie das Andenken ihres Mannes bewahren und seine Lehren weiter verbreiten und auf diesem Weg eine der großen Frauengestalten im Islam werden.

»Gut erzählt und genau recherchiert - eine wunderbare Geschichte!« New-York-Times-Bestseller-Autorin Amy Tan

Impressum

Covergestaltung: Hildendesign, München

Illustration © Hilden Design unter Verwendung eines Motivs von akg-images/British Library

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2009
unter dem Titel ›Mother of the Believers‹ bei

Washington Square Press, New York, N.Y.

Copyright © 2009 by Kamran Pasha

Für die deutsche Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2010

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-400714-4

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Table of Contents

[Haupttitel]
Das Paradies liegt zu Füßen der Mütter
Prolog Der Anfang vom Ende

Buch 1 Geburt eines Glaubens

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- 28
- 29

Buch 2 Eine Stadt wird geboren

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Buch 3 Geburt einer Nation

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Buch 4 Ein Reich wird geboren

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Epilog Das Ende vom Anfang
Nachwort
Anmerkung des Autors
Dank
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