Der Himmel weint um mich: Kriminalroman
Author: Sergio Ramírez; Lutz Kliche
Date: 2015-05-18T00:00:00+00:00
Keywords: Spionage; Belletristik/Krimis; Belletristik; Gegenwartsliteratur; Kriminalliteratur; Krimis & Thriller; Thriller
Description: Kurzbeschreibung El cielo llora por mí - so der Originaltitel - ist ein meisterlich geschriebener Kriminalroman, der gleichzeitig sehr viel vermittelt über die aktuelle Lebensrealität in Mittelamerika. Er enthält Elemente der klassischen "Black Novel" und basiert auf der wunderbaren Fabulierkunst, für die die Prosa von Sergio Ramírez bekannt ist - ein lehrreiches Lesevergnügen. Inspektor Morales, ehemaliger sandinistischer Guerillero und inzwischen bei der nicaraguanischen Drogenpolizei tätig, ermittelt mit seinem "Sidekick" Lord Dixon im Fall einer an der Atlantikküste aufgefundenen Motorjach
Rights: Mai 2015, 1. Auflage, © Sergio Ramírez, 2008, © dieser Ausgabe edition 8

Sergio Ramírez

Der Himmel weint um mich
edition 8

Sergio Ramírez

Der Himmel weint um mich

Kriminalroman

Aus dem Spanischen übersetzt von Lutz Kliche

Die Veröffentlichung dieses Buches wurde ermöglicht mit Unterstützung der Dirección General del Libros, Archivos y Bibliotecas des Ministerio de Cultura (España).

Eine ungenannt sein wollende Person aus Zürich unterstützte die Herausgabe dieses Buches mit einem finanziellen Beitrag.

Das Original erschien 2008 unter dem Titel ›El cielo llora por mí‹ im Verlag Alfaguara.

Besuchen Sie uns im Internet: Informationen zu unseren Büchern und AutorInnen sowie Rezensionen und Veranstaltungshinweise finden Sie unter www.edition8.ch

Bibliografische Informationen der Deutschen National-Bibliothek sind im Internet abrufbar unter http://dnb.ddb.de.

Mai 2015, 1. Auflage, © Sergio Ramírez, 2008, © dieser Ausgabe edition 8. Alle Rechte, einschliesslich der Rechte der öffentlichen Lesung, vorbehalten. Lektorat und Korrektorat: Geri Balsiger: Typografie, Umschlag: Heinz Scheidegger; Druck und Bindung: Beltz, Bad Langensalza.

Verlagsadresse: edition 8, Quellenstrasse 25, CH-8005 Zürich, Telefon +41/(0)44 271 80 22, Fax +41/(0)44 273 03 02, info@edition8.ch

E-Book: Schwabe AG, www.schwabe.ch

ISBN 978-3-85990-236-7

¡Oh – decía –, lo que carga el peso de la honra
y como no hay metal que se le iguale! ¡A cuánto
está obligado el desventurado que della hubiera de
usar! ¡Qué mirado y medido ha de andar! ¡Qué
cuidadoso y sobresaltado! ¡Por cuán altas y delgadas
maromas ha de correr! ¡Por cuántos peligros ha de
navegar! ¡En qué trabajos se quiere meter y en qué
espinosas zarzas enfrascarse!

Mateo Alemán, Vida del pícaro Guzmán de Alfarache

»Oh«, sagte er, »wie schwer wiegt doch die Ehre,
schwerer noch als jedes Stück Metall! Was alles
muss der Unglückliche ertragen, der sie erlangen will!

Mit wie viel Umsicht, wie viel Argwohn muss er vorgehen!

Wie vorsichtig und behutsam! Über wie hohe, dünne

Seile muss er laufen, wie grosen Gefahren aus dem

Wege gehen! Welch Mühen muss er sich unterziehen,
in welch dorniges Gestrüpp sich stürzen!«

Mateo Alemán, Vida del pícaro Guzmán de Alfarache

Für Amaya Elezcano

1. Adiós Himmelskönigin

Das Fenster des Büros von Inspector Dolores Morales im zweiten Stock des Polizeipräsidiums an der Plaza del Sol, wo die Abteilung für Drogenkriminalität untergebracht war, stand immer weit offen, weil die Klimaanlage schon seit Ewigkeiten nicht mehr funktionierte. Er schloss es nicht einmal mehr, wenn es regnete, und der Vorhang aus billigem Kattun, der zusammengerafft an einer Seite hing, war nur noch ein von Nässe und Staub verklebter Stofffetzen.

Das Gebäude, ein Würfel aus Glas und Aluminium, hatte vor der Revolution eine Versicherungsgesellschaft beherbergt. Als einzig neues Attribut besass es eine mittelgrosse Pyramide aus durchsichtigem Acryl, die der Polizeichef César Augusto Canda hatte aufs Dach setzen lassen, weil er als Mitglied der Esoterischen Gemeinschaft der Rosenkreuzer an die positiven Kräfte des Magnetismus glaubte.

In einer Ecke des Büros, ziemlich weit entfernt vom Schreibtisch aus Metall, leuchtete der Monitor eines Computers, der in dem karg ausgestatteten Raum eher fehl am Platz wirkte. An den Wänden hingen verstreut Fotos verschiedener Grösse: ein Trupp magerer, bärtiger, schlecht bewaffneter Guerilleros im Urwald, unter ihnen Inspector Morales; Polizisten in Zivil, die rund um einen Tisch bei irgendeiner Geburtstagsfeier anstossen, auch hier Inspector Morales einer von ihnen; ein weiteres, auf dem er sein Dienstabzeichen verliehen bekommt, und noch eins, auf dem er den Chef der US-Drogenbehörde DEA für Zentralamerika und die Karibik bei dessen Besuch in Nicaragua begrüsst.

Mit dem Handy am Ohr trat Morales ans Fenster. Die Nummer war immer noch besetzt. Unten auf dem Parkplatz erklangen schräge Stimmen, begleitet vom Zischen der Feuerwerksraketen, die, eine Rauchspur nach sich ziehend, am Himmel explodierten. Es war kurz nach Mittag, und die Krone der Jungfrau von Fatima glänzte in der Sonne der letzten Hundstage, während die Figur der Heiligen, auf Pilgerreise durch ganz Nicaragua, durch ein Spalier von Polizisten getragen wurde. Sie stand auf einem mit Jupiterblumen geschmückten Gestell, das auf den Schultern hochrangiger Offiziere, Männer und Frauen, ruhte. Die Klänge des festlichen Marsches der Militärkapelle kamen wie von weit her, so als ob der schwüle Luftzug sie genauso auseinandertriebe wie die Schwaden des Weihrauchfässchens, das der Feldkaplan langsam hin- und herschwenkte. Damit bahnte er, voluminös wie ein dreiteiliger Kleiderschrank, in seinem violetten Umhang mit goldenen Tressen der Prozession den Weg.

Inspector Morales wusste, dass unten seine Abwesenheit nicht unbemerkt bleiben würde, und gab den Versuch zu telefonieren auf. Er zog sein Uniformhemd an – wegen der Hitze zog er es vor, in seinem olivgrünen T-Shirt zu arbeiten – und trat auf den Gang hinaus, der bis auf Doña Sofía menschenleer war.

Alle – Offiziere, Streifenpolizisten, Kriminalbeamte, Sekretärinnen, Sachbearbeiter, Putzfrauen – waren unten im Hof und empfingen mit ihren Vorgesetzten die Jungfrau auf ihrer Pilgerreise, ausser Doña Sofía Smith, seine Nachbarin aus dem Viertel El Edén. Ohne auf den Lärm zu achten, der von draussen hereindrang, wischte sie weiter den Fliesenboden mit einem Aufnehmer. Der war in ein türkisfarbenes, süsslich riechendes Desinfektionsmittel getaucht, das – Gott allein weiss, weshalb – nur in Gefängnissen und Kasernen benutzt wird.

Als Inspector Morales an ihr vorbeiging, nahm sie Haltung an und hielt dabei den Stiel ihres Aufnehmers wie ein Gewehr, eine Angewohnheit, die noch aus den alten Zeiten stammte, als sie noch ein wirkliches Gewehr besass – ein altes tschechisches ›BZ‹, das man auch ›Bullentöter‹ nannte – und als die Polizei noch ›Sandinistische Polizei‹ hiess. Und sie verbarg ihre Geringschätzung nicht. Schon in der Frühe hatte sie auf den Schreibtisch von Inspector Morales eine Aktennotiz gelegt, die mit Bleistift auf die Rückseite einer Bestellliste für Büromaterial geschrieben war und folgendermassen lautete:

Betreff: religiöse Veranstaltung
an: Compañero Artemio

Ich habe eine Aufforderung erhalten, zum Empfang der Jungfrau von Fatima zu erscheinen, aber rechnet nicht mit meiner Teilnahme. Ich schäme mich, dass revolutionäre Compañeros sich für eine solche Farce hergeben.

Sie nannte ihn immer noch bei seinem Decknamen ›Artemio‹, unter dem sie ihn bei der Stadtguerilla kennen gelernt hatte, wo sie Aufgaben als Meldegängerin ausgeführt hatte. Beim Sturz des Diktators Somoza 1979 waren sie beide in die neu gegründete Sandinistische Polizei eingetreten. Weil ihr einziger Sohn José Ernesto mit dem Decknamen William in den Tagen des Aufstands im Viertel El Dorado von Managua im Kampf gefallen war, wurde sie bei den jährlichen Gedenkfeiern zur Gründung der Polizei immer mit den anderen Müttern der Helden und Märtyrer auf die Tribüne gebeten, wo sie alle in Trauerkleidung ein gerahmtes Foto ihrer Kinder im Schoss hielten.

Wenn sie, die Tochter eines Leutnants der US-Marines, die während der bis 1933 dauernden Intervention in Nicaragua stationiert waren, und einer Schneiderin aus dem Viertel San Sebastián, die für die Frauen der Yankee-Offiziere nähte, den Nachnamen ›Smith‹ trug, dann nur deshalb, weil ihn ihre Mutter ihr einfach gegeben hatte, auch ohne mit ihrem Vater verheiratet zu sein. Als glühende Protestantin und glühende Sandinistin hing Doña Sofía einer seltsamen Mischung zweier Kulte an; und weil die Riten der Revolution inzwischen ausser Mode geraten waren, flüchtete sie sich in diejenigen des protestantischen Kults: Sie war Mitglied der Kirche des Lebendigen Wassers.

Von ihrem Eintritt in die Polizei an übte sie ihre Arbeit als Putzfrau mit echter Parteidisziplin aus und widmete sich ihren Reinigungsarbeiten in olivgrüner Uniform, Hemd und Hose, ihr Parteiabzeichen auf die linke Brusttasche geheftet. Dort prangte es auch heute noch, obwohl es keine Sitzungen des Basiskomitees und keine freiwilligen Arbeitseinsätze mehr gab und sie jetzt eine graue Uniform mit Rock trug. Davon besass sie zwei, eine hing immer auf der Leine im Hinterhof ihres Häuschens. Weil sie Nachbarn waren, nahm Inspector Morales sie, wenn er konnte, in seinem himmelblauen Lada mit, auch dieser ein Überlebender jener Zeit.

Morales beantwortete ihren tadelnden Blick mit einer ausweichenden Geste der Hilflosigkeit und stieg, so schnell es ihm die Prothese seines linken Beins erlaubte, die engen, im Halbdunkel liegenden Treppen hinab, denn der Aufzug war schon seit Jahren ausser Betrieb.

Als er in der Frente Sur kämpfte, im November 1978, hatte ihm bei einem der Gefechte um den Hügel 33, denselben, an dem der Pfarrer Gaspar García Laviana aus Asturias fiel, eine Galil-Kugel das Knie zerschmettert. Man brachte ihn so schnell wie möglich zum Gesundheitsposten des Dorfes La Cruz, auf der anderen Seite der Grenze zu Costa Rica, und von dort per Sportflugzeug ins Calderón-Guardia-Hospital in San José, wo nichts anderes mehr übrig blieb, als das Bein zu amputieren, weil Wundbrand drohte. Die Prothese hatte man ihm später in Cuba verpasst, und obwohl das Bein gut gelungen war, passte das Rosa des Vinyls nicht besonders gut zu seiner braunen Haut.

Er gesellte sich zur Gruppe der Offiziere im selben Moment, als die Jungfrau von Fatima, begleitet von lautem Applaus, auf den Altar unter den Akazien zu Füssen der grossen Glasfenster gestellt wurde. Die Inspectorin Padilla, Chefin der Personalabteilung, deren imposante Hinterbacken und Brüste kaum von der Uniform gebändigt werden konnten, nahm aus der Hand des würdevollen Feldgeistlichen ein Heft entgegen, ging damit zum Mikrofon, begrüsste die Anwesenden und las kurzatmig und ohne Punkt und Komma: »Unsere Liebe Frau erschien zum dritten Mal am dreizehnten Juli neunzehnhundertsiebzehn in Coba de Iria, um den Hirtenkindern Lucia, Francisco und Jacinta das zweite Geheimnis zu enthüllen, die plötzlich einen Blitz sahen, worauf Sie erschien, ganz in Weiss und von einem leuchtenden Lichtschein umgeben, und sagte, es werden Kriege kommen, Hunger und in Russland wird man die Kirche verfolgen und der Heilige Vater wird in Gefahr geraten, doch wenn meine Bitten befolgt werden, dann wird Russland bekehrt werden und es wird Frieden geben, wenn nicht, dann wird Russland den Kommunismus verbreiten und die Guten wird man zu Märtyrern machen …«

Kaum war die Lesung beendet, da liess die Unterinspektorin Salamanca, die Leiterin des Zentralarchivs und Dokumentationszentrums, ein Taubenpaar frei, das in einem Speiseölkarton gefangen war, in den man mit einem Messer Löcher gebohrt hatte. Die Tauben liessen sich, nachdem sie einen Augenblick lang die Krone der Jungfrau umflattert hatten, auf der Spitze der Dachpyramide nieder, über die langsam die Wolken ihre Bahn zogen.

Der Blick von Inspector Morales folgte den Tauben, doch seine Gedanken waren immer noch mit dem gescheiterten Telefonanruf beschäftigt. Er musste sich dringend mit dem Unterinspektor Bert Dixon in der Polizeiwache von Bluefields in Verbindung setzen, der ihn kurz nach sieben Uhr morgens angerufen hatte, um ihn über den Fund einer verlassenen Yacht in Pearl Lagoon zu unterrichten.

Die Perlenlagune erstreckt sich in einem niedrig gelegenen, tropischen Waldgebiet nördlich von Bluefields, der Hauptstadt der Autonomen Region Südlicher Atlantik, wo sich die Flüsse ungehemmt ihren Lauf suchen und mit Nebenarmen, Kanälen, Lagunen und Seen zusammenfliessen und so die einzigen Verbindungen zwischen den Orten an der Küste bilden. Die grösste dieser Lagunen befindet sich zwischen dem Rio Escondido und dem Rio Grande und ist vom Meer nur durch einen schmalen Landstreifen getrennt, der bei Barra de Perlas unterbrochen wird, ein Durchlass, der je nach Gezeitenstand befahrbar ist. Die gebräuchlichste Einfahrt in die Lagune und zu den Orten an ihren Ufern ist jedoch der Moncada-Kanal, der sie mit dem Rio Kukra verbindet, der sich breit strömend bis Big Lagoon hinzieht, wo ein weiteres schiffbares Stück, der Brotfrucht-Kanal, in den wasserreichen Rio Escondido mündet. Von dort gelangt man in die Bucht von Bluefields, und in entgegengesetzter Richtung, nach Westen hin, zum Flusshafen Rama. Dort nimmt die Strasse ihren Anfang, die nach Managua auf der anderen Seite des Landes führt.

Ein grosser Kahn, sehr elegant, der da nahe des Dorfes Raitipura an der Mündung des Awas-Tingni-Kanals auf Grund gesetzt und aufgegeben worden war, hatte ihm Lord Dixon berichtet, mit dem Akzent der Leute von der Atlantikküste, den Morales immer so lustig fand, weil jedes Wort klang, als habe man ein Bonbon im Mund. Er nannte ihn Lord Dixon wegen seiner tadellosen Manieren. Nie hob der andere die Stimme, selbst wenn er sich erzürnte, und Schimpfworte sprach er so sanft aus, als denke er erst lange über sie nach.

Diese besonders distinguierte Art hatte er von seinem Vater geerbt, einem Pastor der moravischen Kirche, der ihn im hohen Alter von siebzig Jahren gezeugt hatte, und sie führte dazu, dass er den Inspector Morales hartnäckig siezte, obwohl sie beide den Rang eines Inspectors bekleideten, und trotz der engen Freundschaft, die sie verband. Doch auf jeden Fall war einer von den beiden Chef der nationalen Drogenaufklärung in Managua, während der andere den gleichen Posten in Bluefields, an der Atlantikküste bekleidete, wodurch er in der komplizierten polizeilichen Hierarchie zu seinem Untergebenen wurde.

»Der Sohn eines alten Mannes kommt schon als ruhiges Kind auf die Welt«, pflegte Morales zu sagen, wenn sie sich bei einem der Besuche von Lord Dixon im Hinterhof der Kneipe ›Bei Wendy‹ im Viertel Rubenia zusammensetzten. Und Lord Dixon pflegte seinerseits mit unterdrücktem Lachen zu entgegnen, dass er statt Dolores Morales – was nichts anderes bedeutet als ›moralische Leiden‹ – eher Placeres Físicos heissen müsste – also ›körperliche Freuden‹ –, denn seine sichtbarste Schwäche waren die Frauen. Doña Etelvina, die Inhaberin der Kneipe, die als Informantin der Polizei besonderen Schutz genoss und ihr Geschäft auch nach der Sperrstunde betreiben konnte, auch wenn die dröhnende Musikbox die gesamte Nachbarschaft wach hielt, spendierte ihnen immer die ersten beiden Runden gratis. Unter demselben Schutz war es ihr auch möglich, Libellen einzulassen, wie sie die Huren nannte, die aber nur in Begleitung eines Freiers Zutritt hatten.

Sie waren sich in vielem gleich, sogar in der Kleidergrösse, weshalb sie mühelos die Uniformen tauschen konnten wie auch ihre Zivilkleidung, sogar noch die Unterhosen, wenngleich der Körperumfang von Inspector Morales im Laufe der Jahre zugenommen hatte und seine Kleidungsstücke Lord Dixon ein wenig um den Körper schlotterten, wenn er bei längeren Aufenthalten in der Hauptstadt auf sie zurückgriff.

Lord Dixon hatte die Nachricht per Funk vom Polizeiposten in Pearl Lagoon erhalten, und er war sofort, bewaffnet mit einer Polaroid-Kamera, in einem Boot dorthin aufgebrochen. Die Fotos hatte er am vorherigen Nachmittag mit dem letzten Flug der Linie ›La Costeña‹ nach Managua geschickt.

Die Yacht, ganz offensichtlich ausländischer Herkunft, musste bei steigender Flut gegen die Strömung durch die Öffnung der Sandbank in die Lagune eingelaufen sein. Niemand liess ein solches Luxusschiff so weit vom Heimathafen herrenlos zurück, mal angenommen, es handelte sich um einen Angelausflug. Und zwar einen mitternächtlichen Angelausflug, denn niemand hatte die Yacht am Tag vorbeisegeln sehen.

»Was ist mit dem Drogentest?«, fragte Inspector Morales.

»Hab’ ich gar nicht erst mitgenommen«, antwortete Lord Dixon. »Wozu denn auch? Wer anders als die Drogenbosse kann es sich leisten, eine Yacht im Wert von einer halben Million Dollar einfach aufzugeben?«

»Dann haben wir also so gut wie gar nichts«, seufzte Morales.

»Vielleicht trägt Folgendes zur Verbesserung Ihrer Stimmung bei«, sagte Lord Dixon. »Bei den Fotos liegt auch ein Umschlag mit den Spuren, die wir abgekratzt haben und die wie Blut aussehen.«

Im Türrahmen von Inspector Morales‘ Büro erschien im selben Moment ein Beamter, der einen grossen, braunen Umschlag in die Höhe hielt. Inspector Morales winkte ihn zu sich.

»Na, was für ein Zufall, hier ist deine Sendung ja schon«, sagte er ins Telefon, während er den Hörer unters Ohr klemmte und den Umschlag öffnete. Der Plastikbeutel mit dem Druckverschluss, der die abgekratzten Reste enthielt, fiel auf den Boden und der Beamte beeilte sich, ihn aufzuheben.

»Überhaupt kein Zufall, das ist reine Effizienz«, antwortete Lord Dixon und lachte sein zurückhaltendes Lachen.

Morales holte die Fotos heraus und legte die Rechnungen beiseite, eine über vier Gallonen Benzin für die Hin- und Rückfahrt mit dem Boot, die andere über den Kauf der Polaroid-Filme.

»Was sind denn das für unscharfe Fotos«, meinte Morales. »Ich glaube, wir müssen Chuck Norris bitten, dir eine Digitalkamera zu schenken.«

»Und wenns nur eins dieser Handys ist, mit denen man Fotos machen kann«, antwortete Lord Dixon. »Er soll sich doch mal unserer erbarmen.«

Jetzt lachte Morales. Doch im Gegensatz zum ruhigen Lachen von Lord Dixon klang sein Gelächter wie das Krächzen eines aufgeschreckten Papageis.

Der Spitzname, den Lord Dixon dem Verbindungsoffizier der US-Drogenbehörde DEA in Managua, Matt Revilla, verpasst hatte, war durchaus passend. Er sah aus wie ein Abziehbild des Chuck Norris aus den Filmen, bevor Chuck Norris alt geworden war, mit dem gleichen Körper eines Zwerggorilla, roten Haaren und einem ebenfalls dichten und wüsten roten Bart. Er war der Sohn von Puertoricanern, in der New Yorker Bronx geboren und unter Puertoricanern aufgewachsen, hatte sich, auf der Suche nach einem Universitätsstipendium, für die 24. Mechanisierte Infanteriebrigade in Fort Stewart gemeldet und war auf diese Weise 1991 bei der Operation ›Desert Storm‹ gegen den Irak gelandet.

Den Fotos nach handelte es sich wirklich um eine eindrucksvolle Yacht von etwa fünfzig Fuss Länge. Ihre Brücke mit der Reling aus Aluminium überragte die Ufervegetation, hinter der sie auf Grund gelaufen war. Doch jedes Bild zeigte, dass die Yacht nichts weiter als ein nutzloser Kadaver war, den man komplett ausgeschlachtet hatte. Die beiden Motoren, ein jeder von mindestens 160 PS Stärke, waren aus ihren Halterungen verschwunden. Verschwunden waren auch, dem Bericht von Lord Dixon zufolge, das GPS, das Echolot, das Funkgerät, das Steuerrad, die Schwimmwesten, der Kompass und sämtliche Dokumente; und obwohl man den Namen am Bug hastig abzukratzen versucht hatte, sicher mit einem Messer, konnte man mit ein wenig Anstrengung noch die Worte ›Regina Maris‹ lesen. Das Typenschild der Herstellerfirma war ebenfalls herausgerissen worden.

Zum Teil war dies alles durch die Plünderung der Bevölkerung geschehen, doch hatten auch diejenigen, die die Yacht dort zurückgelassen hatten, versucht, sämtliche Spuren zu tilgen. Ein Foto der Heckverkleidung zeigte dunkle Flecken, die sich auch auf dem Holzboden erkennen liessen, auch wenn das Fehlen einiger Bohlen, die bei der Plünderung verschwunden waren, die Spur unterbrach.

»Die Fotos reichen nicht«, hatte er zu Lord Dixon gesagt. »Du musst noch mal nach Pearl Lagoon fahren und sehen, was du von dem finden kannst, was sie geplündert haben. Und nimm diesmal auch den Drogentest mit. Ich will deinen Bericht bis heute Abend.«

Jetzt hörte man Applaus, weil die pilgernde Jungfrau weiterzog. Und während er ebenfalls klatschte, ohne zu wissen, ob ihn die Begeisterung der anderen dazu angesteckt hatte oder ob er nur so tat, spürte er, wie ihn jemand mit einer gewissen spielerischen Schüchternheit an der Schulter berührte. Hinter ihm stand Inspector Alcides Larios, der Leiter des Kriminalistiklabors, mit einem Gesicht, das dem frommen Moment angepasst war, und sah ihn durch seine Sonnenbrille an, die so dunkel war, dass man sich darin spiegeln konnte. Während er in der Guerillazeit nur Haut und Knochen gewesen war, musste er sich jetzt den Gürtel unter dem Bauch schliessen, die Schnalle lag ihm fast im Schritt, was ihm das komische Aussehen gab, als trage er den Bauch von jemand anderem.

»Hast du schon den Bericht über die Kratzreste erhalten?«, fragte Larios. »Das war ein Blitzservice. Es ist tatsächlich Blut.«

Er hatte ihn erhalten, das war einer der Gründe, weshalb er dringend mit Lord Dixon sprechen wollte. Er nickte missmutig und drehte sich wieder dem Altar zu, vor dem jetzt alle ›Adiós, Himmelskönigin‹ sangen. Unversehens verwandelte die Jungfrau von Fatima die abgebrühtesten Leninisten in praktizierende Katholiken, Doña Sofía hatte Recht mit ihrem Geschimpfe. Larios zum Beispiel. Der hatte hier nichts verloren, seine Abteilung lag ausserhalb des Gebäudekomplexes an der Plaza del Sol. Als ewiger Parteisekretär im Apparat der Sandinistischen Polizei sass er der Ideologiekommission vor, die, nach einer mündlichen Eignungsprüfung, die Stunden dauern konnte, über die Verleihung des Parteibuchs entschied, wobei es jede Menge durchgefallene Kandidaten gab, die deshalb auch keine Beförderung beantragen konnten. Und diese Kommission entschied auch über Ausschlüsse; diejenigen, die mit einem Ausschluss aus den Reihen der Partei belegt wurden, hatten auch nichts mehr in der Polizei verloren.

Die Jungfrau von Fatima entfernte sich jetzt Richtung Tor, wobei sie wieder von Gesängen begleitet wurde, von der Musik der Kapelle, die auch ›Adiós Himmelskönigin‹ spielte und vom Knallen der Raketen, die in den inzwischen wolkenlosen Himmel aufstiegen. Da erschien Doña Sofía, mit einem Gesichtsausdruck, als gehe sie der ganze Mummenschanz nichts an, und meldete, dass er einen Anruf aus Bluefields habe.

Wie immer tat er sich schwer mit dem Treppensteigen und musste der Prothese mit beiden Händen nachhelfen. Doña Sofía, die ihm vorausgegangen war, erwartete ihn in der Bürotür, um ihm das schnurlose Telefon zu geben, und während er zum Fenster hinüberging, hielt er es sich ans Ohr. Gerade lud man die Jungfrau auf die Pritsche eines Pickup. Sicher konnte Lord Dixon die Musik und die Feuerwerkskörper hören.

»Russland ist untergegangen, der Kommunismus ist untergegangen, jetzt sind wir alle Soldaten Christi«, meinte Lord Dixon.

»Red’ keinen Scheiss«, antwortete Morales. »Weshalb kann ich dich nicht erreichen? Wer zum Teufel quatscht da so viel am Telefon?«

»Was mich betrifft, so komme ich gerade von Pearl Lagoon zurück und rufe pflichtbewusst als Erstes an, ohne auch nur vorher pinkeln zu gehen«, sagte Lord Dixon.

»Der Labortest war positiv«, sagte Morales. »Auf der Yacht hat es einen Toten gegeben, oder zumindest einen Verletzten.«

»Bingo!«, rief Lord Dixon am anderen Ende. »Euer untertänigster Diener hat ein T-Shirt sichergestellt, auf dem schon von weitem Blutflecken zu erkennen sind. Damit ich es fotografieren kann, muss ich aber die Polaroid-Fotos erstattet bekommen. Ich hab’ kein Geld mehr, ich hab’ schon acht Kanister Benzin vorgestreckt.«

»Schick mir keine Fotos mehr, schick mir gleich das T-Shirt«, sagte Morales. »Und auch die anderen Sachen, die ihr gefunden habt.«

»Auch die halb verbrannten Decksbohlen?« fragte Lord Dixon.

»Was ihr schicken könnt. Und von allem anderen eine vollständige Liste. Hast du Zeugen ausfindig gemacht?«

»Die Leute aus Raitipura sagen nichts«, meinte Lord Dixon. »Ich hab’ aber einen fliegenden Händler, der einen Gefallen haben will für seine Information. Sonst rückt er nichts raus. Er heisst Stanley Cassanova.«

»Was für einen Gefallen will er denn?«

»Er hat einen Bruder, der wegen Schmuggel sitzt. Man hat ihn vor zwei Tagen am Grenzübergang Guasaule geschnappt, als er mit einer Ladung Ware aus Honduras kam. Er sitzt in Chinandega. Er heisst Francis. Francis Cassanova.«

»Da müssen wir rückfragen«, antwortete Morales, während er sich Notizen machte.

»Okay, Mister Pleasures, fragen Sie schnell«, meinte Lord Dixon trocken.

»Versprichs ihm schon mal«, sagte Morales.

»In dem Fall soll er den Deal lieber direkt mit Ihnen abschliessen«, meinte Lord Dixon. »Morgen früh sind wir da.«

»Super. Dann kannst du mir das T-Shirt und alles andere gleich persönlich mitbringen.«

»Da ist noch was«, sagte Lord Dixon.

»Was denn?«

»Der Drogentest zeigt, dass Koksspuren da sind.«

»Das hättest du gleich sagen sollen.«

»Ich weiss doch, dass Sie Überraschungen lieben.«

»Gibts sonst noch welche?«

»Für das Flugticket muss ich mir wieder was bei meiner Tante Grace ausleihen«, kam die Antwort.

»Armer Kerl«, spottete Morales.

»Immer wenn ich in ihr Restaurant komme, fragt sie mich, ob sie der Oberschatzmeister der Republik sei oder was«, meinte Lord Dixon.

2. Der Tangosänger

Um halb acht Uhr morgens am folgenden Tag wurde Inspector Morales bei seinem Chef, Comisionado Umanzor Selva, dem Direktor der Abteilung für Drogenkriminalität, vorstellig, um ihm einen ersten mündlichen Bericht über den Fall zu geben und die Freilassung des Gefangenen zu beantragen, die der Zeuge als Bedingung nannte. Zuvor hatte er die Zeitungen durchgesehen, und nur im Innenteil der ›Prensa‹ unter der Schlagzeile Anwohner Plündern aufgegebene Yacht eine kurze Notiz des Korrespondenten aus Bluefields gefunden. Umso besser, hatte er sich gesagt, so würde sich zunächst mal niemand einmischen und die Ermittlungen stören.

Comisionado Selva stand über seinen Schreibtisch gebeugt, blätterte in aller Ruhe den Sportteil von ›El Nuevo Diario‹ durch und hörte nicht auf zu lesen, während er die Informationen seines Untergebenen entgegennahm. Blond und mit scharfen Gesichtszügen, ständig darauf bedacht, seine überschlanke Linie zu bewahren und immer mit einem Look, als käme er geradewegs vom Friseur, fuhr er sich ab und zu über die Schulterstücke, auf denen seine Dienstgradabzeichen prangten, um sich unsichtbare Staubteilchen abzuklopfen. Hätte er nicht die Uniform getragen, man hätte ihn für einen dieser besonders braven Schüler halten können, die in der Schulbank fotografiert werden, eine Reliefkarte von Nicaragua im Hintergrund und einen Globus neben sich.

Inspector Morales war der Ansicht, sein Chef sei ein seltenes Exemplar in diesen Zeiten, allzu aufrecht und ehrlich, fast bis zur Lächerlichkeit, so als habe er den Pfadfindereid abgelegt. Deshalb störte er auch einige seiner Kollegen in der obersten Leitung und beunruhigte andere, und obwohl sein Name alle vier Jahre, wenn ein Amtswechsel anstand, unter den Kandidaten für den Posten des nationalen Polizeichefs genannt wurde, so war es doch klar, dass er nie auf die offizielle Vorschlagsliste kommen würde, die die Polizei laut Gesetz dem Präsidenten vorschlagen musste.

Wie auch andere Guerilleros hatte er während der Zeit des Befreiungskampfes sein Universitätsstudium an den Nagel gehängt, um es erst Jahre später, als er schon im Polizeidienst war, wieder aufzunehmen und durch Blockseminare an den Wochenenden an der zentralamerikanischen Universität sein Examen als Rechtsanwalt abgelegt, mit einem Schwerpunkt auf Strafrecht. In den Jahren nach dem Ende der Revolution hatte er ausserdem in Washington Kurse in Drogenbekämpfung absolviert, und genau dies war der Vorwand, unter dem man seine Berufung zum Polizeichef immer wieder blockierte, indem man sagte, seine Ausbildung in einem so empfindlichen Bereich und seine jahrelange Erfahrung machten ihn unentbehrlich an der Spitze dieser Abteilung. Dazu kam er gut mit seinen nordamerikanischen Kollegen von der DEA aus. Und so konnte er dort Wurzeln schlagen, bis die Stunde seiner regulären Pensionierung käme.

Comisionado Selva hörte der Bitte um Freilassung des Schmugglers aufmerksam zu, faltete sorgfältig die Zeitung zusammen und wählte dann die Nummer des Polizeichefs. Es gab einen kurzen Wortwechsel.

»Er kann jetzt nicht mit mir sprechen«, sagte Selva, nachdem er aufgelegt hatte. »Er befindet sich in einer Feierstunde mit dem Präsidenten.«

»Eine Feierstunde? So früh?«, wunderte sich Inspector Morales.

»Der Präsident weiht eine neue Supertankstelle in Villa Fontana ein«, klärte ihn Comisionado Selva auf.

»Wie viele Tankstellen haben sie dieses Jahr eigentlich schon eingeweiht?«, fragte Inspector Morales.

»Ich habe nicht mitgezählt«, antwortete der Comisionado, ein wenig schroff.

»Und was macht da der Polizeichef?«, fragte Morales wieder.

»Ich denke, der Minister hat ihn dort hinzitiert«, antwortete der Comisionado. »Das ganze Kabinett ist da.«

Inspector Morales schwieg darauf und blieb einfach vor dem Schreibtisch stehen.

»Wenn du vorhast, mir zu sagen, was du denkst, dann behalt‘s lieber für dich«, sagte der Comisionado, und gegen seinen Willen verzog sich sein mürrisches Gesicht zu einem verschämten Lächeln. Immer, wenn er ein Lachen zu unterdrücken versuchte, gelang ihm das nur halbwegs.

An der Wand hinter dem Schreibtisch des Comisionados hing ein Porträt des feisten Präsidenten der Republik, neben der Fahne Nicaraguas, die mit ihrem Schaft in einem Fuss stak, wie in allen Büros der hohen Polizeioffiziere.

»Halt mich auf dem Laufenden über den Fall, und stell nichts an, für das ich hinterher den Kopf hinhalten muss«, warnte ihn der Comisionado, und zeigte damit Inspector Morales, dass er gehen konnte.

Lord Dixon erwartete ihn schon, als er sein Büro betrat. Er trug ein zapotefarbenes T-Shirt mit dem Emblem der Miami Marlins und silberfarbene Sneaker. Auf dem Schreibtisch hatte er einen Seifenkarton der Marke ›Marfil‹ abgestellt, der mit Isolierband zugeklebt war. Doña Sofía kam herein, in der einen Hand eine Plastiktasse, die randvoll mit heissem Wasser gefüllt war, in der anderen zwei Sachets mit Instantkaffee.

»Die Genossin hier ist der Meinung, dass die Anwesenheit einer Heiligenfigur in einem öffentlichen Gebäude gegen die Verfassung verstösst«, sagte Lord Dixon, indem er die Tasse entgegennahm.

»Staat und Kirche sind bei uns getrennt«, bekräftigte Doña Sofía und sah Inspector Morales durch ihre Brille herausfordernd an. Die Brille war zu gross für ihr kleines Gesicht, sie rutschte ihr dauernd auf der Nase herunter, sodass sie sie immer wieder mit dem Finger nach oben schieben musste.

»Doña Sofía, lassen Sie uns das ein für alle Mal klären«, entgegnete Inspector Morales. »Bin ich etwa derjenige, der die Jungfrau von Fatima hergebracht hat? Wenn man mir befiehlt, runter zu gehen, um sie in Empfang zu nehmen, dann tue ich das halt. Und Sie begehen einen Verstoss, wenn Sie sich dagegen auflehnen und nicht hingehen.«

»Ich bin ja keine Beamtin, ich bin nur eine einfache Putzfrau«, gab Doña Sofía zurück.

»Und du«, wandte sich Morales an Lord Dixon, »du stachelst sie auch noch an.«

Das faltenlose Gesicht Lord Dixons sah müde aus, was nichts anderes war als ein Ausdruck seines beginnenden Alters, denn manchmal kündigt sich das Alter durch ein erschöpftes Aussehen an. Und obwohl er noch die geschmeidige Figur des Baseballspielers besass, der er einst gewesen war, waren schon ein paar kleine, weisse Strähnen in seinem Kraushaar zu sehen. Während seines Medizinstudiums war er zweiter Second-Baseman der Mannschaft von León gewesen, und ein Scout der St. Louis Cardinals, der ihn spielen sah, bot ihm einen Probevertrag für eine Mannschaft der Minor League Class A in Palm Beach an; doch er hatte sein Studium und die Aussicht auf eine Karriere als Baseball-Profi aufgegeben, als er zur Guerilla ging, zur selben Zeit, als Inspector Morales seine Ausbildung zum Automechaniker am INTECNA in Granada dafür aufgab.

»Und was ist mit deinem Zeugen?«, fragte Morales, während er sich daran machte, den Karton zu öffnen.

»Ist wohlbehalten in Managua angekommen«, antwortete Lord Dixon.

»Und seid ihr mit derselben Maschine gekommen?«

»Negativ«, antwortete Lord Dixon lakonisch und versuchte, die Kaffeekrümel mit einem Löffelchen zu zerdrücken.

Die Frage erübrigte sich eigentlich. Inspector Morales wusste ja, dass Lord Dixon, mit allen Verschwörerwassern gewaschen, niemals mit einem anonymen Zeugen in dasselbe Flugzeug einsteigen würde. Um im Untergrundkampf gegen Diktator Somoza zu überleben, war es unverzichtbar gewesen, sich auf Konspiration zu verstehen. Damals reichte die kleinste Unvorsichtigkeit, dass die Agenten des gefürchteten Sicherheitsdienstes des Diktators aus heiterem Himmel eine konspirative Wohnung des Widerstands überfielen und auf alles schossen, was sich bewegte.

Inspector Morales versuchte das Klebeband abzureissen, um den Karton zu öffnen, doch Doña Sofía, die sich inzwischen eifrig daran gemacht hatte, das Büro zu putzen, stellte den Aufnehmer ab und kam ihm zu Hilfe. Sie holte ein Taschenmesser aus ihrer Rocktasche, wählte eine mittelgrosse Klinge und zerschnitt sacht das Klebeband auf der ganzen Länge des Kartondeckels.

Als Erstes holte Inspector Morales ein T-Shirt heraus. Doña Sofía streckte ihren Kopf vor, um es näher in Augenschein zu nehmen. Es war ein hellblaues, ärmelloses T-Shirt, übersät von rotbraunen Flecken.

»Dem Träger dieses T-Shirts hat man einen Kopfschuss verpasst«, sagte Lord Dixon. »Der Stoff weist kein Einschussloch auf, nicht mal einen Riss.«

»Warum sollte der Tote unbedingt der Träger des T-Shirts sein«, fragte Doña Sofía. »Das heisst, wenn es überhaupt einen Toten gibt.«

Inspector Morales sah Doña Sofía an, als wolle er sie dafür schelten, ihre Meinung gesagt zu haben, aber bat sie dann vielmehr, sich genauer zu erklären.

»Bei niemand, der mit einem Kopfschuss getötet wird, kümmert sich der Täter darum, ihm das blutverschmierte T-Shirt auszuziehen«, meinte Doña Sofía.

»Das wäre ja fast so, als wollte man es als Souvenir behalten«, sagte Lord Dixon lachend und gab so seinen Denkfehler zu.

»Es könnte sich um das Blut eines Toten handeln, das will ich gar nicht ausschliessen«, fuhr Doña Sofía fort, »aber es muss nicht sein eigenes T-Shirt sein.«

»Okay, das hätten wir also«, fiel Inspector Morales etwas ungeduldig ein.

»Dann seht euch jetzt mal dies an«, sagte Lord Dixon.

Er drehte den T-Shirtkragen um und zeigte auf das Etikett.

»Confecciones Triana, Made in Colombia«, las Inspector Morales laut vor.

»Made in Colombia: Da steckt ordentlich was dahinter«, sagte Lord Dixon.

»Das will gar nichts heissen. Heute produzieren sie solche Sachen an einem Ort und verkaufen sie an einem ganz anderen«, meinte Morales.

»Wenn es um bekannte Marken geht, vielleicht«, fuhr Lord Dixon unbeirrt fort. »Dies hier ist aber ein ganz gewöhnliches T-Shirt.«

Jetzt kümmerte sich Lord Dixon um den Karton und holte die anderen Gegenstände heraus, um sie auf dem Schreibtisch auszubreiten. Da lagen schliesslich ein Küchenmesser, Radiobatterien, eine Taschenlampe, ein Kompass und, als letztes Teil, ein Buch.

»Nichts, was von grosser Bedeutung wäre, ausser diesem Roman, den ich aus den Flammen eines Ofens gerettet habe«, meinte er und gab Inspector Morales das Buch.

»Tomás Eloy Martínez, der Tangosänger«, las Morales wiederum laut vor und drehte das Buch um. »Das hat man in Managua gekauft, in der Buchhandlung Hispamer, wie man am Preisschild hier auf der Rückseite erkennen kann.«

»Mindestens einer der Passagiere der Yacht war vorher also in Managua«, sagte Lord Dixon.

»Sind die Seiten des Buchs schon untersucht worden?«, fragte Doña Sofía, die sich inzwischen daran gemacht hatte, einen Aktenschrank aus Stahl abzuwischen.

Inspector Morales blätterte daraufhin eilig die Buchseiten durch wie ein Kartenspiel. Dann schüttelte er das Buch, und eine Visitenkarte fiel auf den Boden. Lord Dixon bückte sich, um sie aufzuheben.

»Wie kamen Sie denn darauf, Doña Sofía?«, fragte er, nachdem er einen Blick auf die Karte geworfen hatte.

»Man soll immer ein Buch durchblättern, das man findet«, antwortete die, »das ist eine alte Regel. Es kann sogar ein Hundert-Dollar-Schein drinstecken.«

Lord Dixon reichte die Karte an Morales weiter.

Sheila Marenco

Public Relations Manager

Caribbean Fishing Co.

Managua, telefax 2 78 15 60

Bluefields, telefax 5 72 17 43

Celular: 8821425
sheila@ibw.com.ni

»Auf der Rückseite ist per Hand noch eine Telefonnummer aufgeschrieben, 2671010«, sagte Morales. »Und ausserdem ein Name, Josephine.«

»Das sind jetzt schon zwei Frauen«, bemerkte Lord Dixon trocken.

»Das muss nicht unbedingt auch eine Frau sein«, mischte sich von weitem Doña Sofía wieder ein. »So heisst nämlich auch ein Spielkasino an der Carretera a Masaya.«

»Was wissen Sie denn über Kasinos?«, fragte Inspector Morales belustigt.

»Das, was in den Zeitungen steht«, gab Doña Sofía ungerührt zurück. »Da ist vor einem Monat ein Pusher umgebracht worden, auf dem Parkplatz. Das muss eine ziemliche Drogenhöhle sein.«

Nach kurzem Zögern wählte Inspector Morales die Nummer.

»Es ist das Kasino«, sagte er, als er auflegte, und sah aus wie jemand, den es kalt erwischt hat.

»Jetzt probieren Sie mal das Handy der Frau«, schlug Doña Sofía vor.

Er wählte noch einmal.

»Vorübergehend nicht erreichbar«, sagte er nach kurzem Hören.

»Na, das mit dem Namen Josephine wäre ja geklärt, wir haben es nur mit einer Frau zu tun«, meldete sich wieder Lord Dixon zu Wort.

»Können Sie mir mal kurz das Buch geben?«, fragte Doña Sofía und nahm es dabei schon vom Schreibtisch, um es aufmerksam von allen Seiten zu betrachten.

»Schauen Sie sich mal den unteren Rand an«, sagte sie dann und gab das Buch an Inspector Morales weiter. »Das sieht wie die Spur eines Fingers aus oder eines Fingernagels, ist fast nicht zu erkennen.«

Morales nahm das Buch. Die Spur war von rötlich brauner Farbe.

»Blut«, meinte Lord Dixon, der hinzugetreten war.

»Du hättest diese ganzen Beweisstücke besser schon in Bluefields gründlich untersucht«, sagte Inspector Morales streng.

»Dann hätten wir jetzt nicht so viel Spass dabei gehabt«, gab Lord Dixon zurück.

»Und die Liste mit den anderen Sachen, was ist mit der?«, fragte Morales.

»Hier ist sie«, erwiderte Lord Dixon: »Einer der Motoren Marke Johnson tauchte beim Fischer Rito Howard auf, er hatte ihn in sein Boot eingebaut und wir haben ihn ihm wieder abgenommen, die Nummer ist notiert. Das Funkgerät hatte ein Cousin von Rito mitgenommen und bei sich versteckt, um es zu verkaufen, ohne zu wissen, dass es nicht mehr taugte, weil das Glas entfernt worden war. Das GPS war nirgends zu finden …«

»Nichts von alledem bringt uns weiter«, sagte Inspector Morales. »Und wir wissen auch nicht, wie die, die mit der Yacht gekommen waren, die Laguna de Perlas wieder verlassen haben. Weshalb sind sie nicht mit der Yacht weitergefahren?«

»Ein solches Monsterschiff ist zu auffällig«, sagte Lord Dixon. »Für die Leute da an der Küste muss das wie ein Raumschiff aussehen.«

»Aber weshalb haben sie es einfach verlassen? Sie hätten es doch auch wieder aufs offene Meer hinausbringen können«, beharrte Inspector Morales.

»Vielleicht eine schwere Panne«, überlegte Lord Dixon. »Oder etwas Unvorhergesehenes. Immerhin haben wir es mit einer Bluttat zu tun.«

»Wenn sie über den Rio Kukra gefahren sind, dann sind sie bis zum Rio Escondido gelangt, aber wie es von da an weiterging, wissen wir nicht«, folgerte Inspector Morales weiter.

»Compañero Artemio«, unterbrach Doña Sofía, »meinen Sie nicht auch, wenn es einen Toten gab, was ja immer wahrscheinlicher aussieht, dass dieser Tote dann in der Nähe von dort begraben sein muss, wo sie die Yacht aufgaben?«

»Warum sollte er denn in der Nähe begraben sein?«, fragte Inspector Morales zurück.

»Sie können sich nicht allzu weit vom Ufer entfernt haben, um das Grab zu schaufeln«, erwiderte Doña Sofía. »Es war ja Nacht, und sie hatten nicht viel Zeit.«

»Und was, wenn sie den Toten ins Wasser geworfen haben?«, fragte Morales.

»Die Strömung hätte die Leiche schon auf die Sandbänke geschwemmt«, warf Lord Dixon ein. »Ich neige zur Grabtheorie.«

»Dann fährst du morgen noch einmal nach Laguna de Perlas und suchst es«, sagte Inspector Morales. »Trotzdem müssen wir auf jeden Fall auch das Wasser absuchen. Fordere am besten bei der Marine ein paar Taucher an.«

»Okay. Und wenn wir die Leiche finden?«, fragte Lord Dixon.

»Dann heisst das, dass es einen unbequemen Zeugen gab, der zum Schweigen gebracht werden musste«, mischte sich Doña Sofía wieder ein. »Und das könnte diese junge Frau sein, Sheila.«

»Woher wissen Sie denn, dass sie jung ist?«, fragte Lord Dixon erstaunt.

»Können Sie sich etwa eine alte Frau vorstellen, die das Abenteuer unternimmt, nachts mit einer Yacht umherzufahren?«, gab Doña Sofía zurück.

»Und wie kommen Sie darauf, dass sie die Tote sein könnte?«, fragte Morales.

»Weil sie vielleicht wusste, dass sie sich in Gefahr befand, und deshalb die Karte in das Buch gesteckt hat, nachdem sie den Namen des Kasinos und die Telefonnummer daraufgeschrieben hat«, antwortete Doña Sofía.

»In ihr eigenes Buch?«, wunderte sich Lord Dixon.

»Kann sein, dass es ihr eigenes Buch war, vielleicht aber auch nicht«, antwortete Doña Sofía. »Wenn es ihr eigenes war, dann hat sie die Karte mit der Absicht hineingesteckt, so zu tun, als liehe sie es jemand anderem; wenn es nicht ihres war, mit der Absicht, so zu tun, als gäbe sie es seinem Besitzer zurück.«

»So wie jemand, der eine Flaschenpost ins Meer wirft«, warf Inspector Morales sarkastisch ein.

»Sie wollte das Buch in der Hoffnung übergeben, dass die andere Person ihr helfen und jemand im Kasino anrufen würde, sobald sie in Managua ankäme, jemand, den die beiden kannten«, fuhr Doña Sofía todernst fort.

»All das bedeutet, dass sie nicht meinte, dass man sie so bald umbringen würde«, folgerte Lord Dixon.

»Ja, so als ob man sie nur gefangen halten würde, ich sehe, Sie folgen meinem Gedankengang«, freute sich Doña Sofía.

»Eine Karte, die der, der das Buch in Empfang nahm, vielleicht niemals gefunden hätte«, mischte sich Morales ein. »Nicht jeder ist so neugierig wie Sie, Doña Sofía.«

»Bemühen Sie mal Ihre Fantasie, Compañero Artemio«, erwiderte Doña Sofía. »Sie muss die Karte in Gegenwart dieser Person ins Buch gesteckt und durch irgendein Zeichen zu verstehen gegeben haben, dass es sich um etwas Wichtiges handelte.«

»Meinen Sie etwa, dass es unter diesen Leuten irgendjemand gibt, der so gutmütig ist, dass er solche Art von Gefallen tut?«, fragte Inspector Morales.

»Ich sage ja gar nicht, dass diese Person gutmütig sein muss oder ihr tatsächlich helfen wollte«, gab Doña Sofía zurück. »Das war vielleicht nur das, was die Frau dachte.«

»Dann war das möglicherweise auch der, der sie mit einem Kopfschuss tötete«, kombinierte Lord Dixon.

»Ganz genau, etwas, das sie sich niemals hätte träumen lassen«, spann Doña Sofía den Faden weiter. »Sie hielt das Buch in der Hand, wollte es ihm gerade übergeben, und deshalb entstand auch diese Blutspur, als ihr das Buch aus den Händen zu Boden rutschte.«

»Und reumütig umarmte sie der Mörder, bevor sie starb«, warf Inspector Morales wieder sarkastisch ein. »So hat er dann sein T-Shirt mit Blut beschmiert.«

»Nein, Compañero Artemio«, erwiderte Doña Sofía ungerührt. »Er hat sich mit ihrem Blut beschmiert, als er sie wegtrug, um sie ins Wasser zu werfen oder dorthin zu bringen, wo man sie vergraben hat. Es muss sich um einen grossen, kräftigen Mann handeln. Das T-Shirt ist Grösse XL, stimmt‘s?«

»Sie sagen es«, sagte Lord Dixon lakonisch, nachdem er noch einmal in den Kragen des T-Shirts geschaut hatte.

»Wo ist das T-Shirt gefunden worden?«, fragte Doña Sofía.

»Kann ich nicht sagen, die Beamten haben es mir zusammen mit den anderen Sachen gebracht«, antwortete Lord Dixon und schaute schuldbewusst Inspector Morales an.

»Wenn das T-Shirt an Land gefunden wurde, dann ist genau dort auch das Grab, denn der Mann hat es sicher ausgezogen, bevor er grub, und ist ohne es zur Yacht zurückgekehrt«, fuhr Doña Sofía fort. »Wenn man es an Bord fand, dann hat er die Leiche ins Wasser geworfen.«

»Ich werde das in Erfahrung bringen«, sagte Lord Dixon. »Aber wenn sie die Frau loswerden wollten, warum haben sie es dann nicht auf hoher See getan?«

»Vielleicht war es eine Entscheidung in letzter Sekunde«, sagte Doña Sofía. »Genau wie die Entscheidung, die Yacht aufzugeben.«

»Und weshalb hat man nicht auch das Buch verschwinden lassen?«, fragte Lord Dixon.

»Wen interessieren schon Romane«, meinte Doña Sofía.

»Sie zum Beispiel, Sie lesen doch dauernd welche«, warf Inspector Morales ein.

»Und das wissen Sie ganz genau, ja?«, erwiderte Doña Sofía mit einem Anflug von Empörung in der Stimme.

»Und ob ich das weiss«, bekräftigte Morales. »Bringen Sie mir mal das Buch mit dem Umschlag, auf dem Jesus auf dem Ölberg predigt, das Sie immer mit sich herumtragen, dann wollen wir doch mal sehen, ob das nicht ein Krimi ist.«

»Da laufen die Drogendealer frei herum, und Sie haben Zeit genug, um mir hinterherzuspionieren!«, beschwerte sich Doña Sofía.

»Jetzt mal ehrlich«, mischte sich Lord Dixon ein. »Wie viele von diesen Schwarten lesen Sie denn so am Tag?«

»Manchmal schaffe ich nicht einen einzigen«, klagte Doña Sofía. »Meinen Sie denn, ich lungere hier nur herum?«

»Und wo kriegen Sie die her, wenn man fragen darf?«, sagte Lord Dixon.

»Ich leihe sie im Ostmarkt aus«, erwiderte Doña Sofía. »Oder glauben Sie etwa, der Hungerlohn hier reicht, um sie zu kaufen? Und denken Sie bloss nicht, dass es viel Auswahl gibt, manchmal muss ich denselben Roman zwei Mal lesen, und ich stecke sie nur deshalb in die Schutzhülle von Gesangbüchern, damit sie nicht auseinanderfallen.«

Da klingelte plötzlich das Telefon. Inspector Morales trat mit dem Hörer am Ohr ans Fenster und bestätigte mehrfach einsilbig etwas. Als er auflegte, wandte er sich an Lord Dixon.

»Die Anweisung zur Freilassung des Bruders deines Zeugen liegt schon vor. »Womit handelt dieser Cassanova denn so?«

»Er hat ein Boot mit dem Namen ›Golden Mermaid‹ und verkauft seine Ware in den Dörfern an der Küste zwischen Big Lagoon und Pearl Lagoon«, antwortete Lord Dixon. »Radiobatterien, Schmerztabletten, Mittel gegen Würmer, Gummilatschen, Damenunterhosen.«

Lord Dixon hatte das Boot einmal auf dem Rio Kukra gesehen. Es war ein Holzboot, blau und rot gestrichen, das seine Ankunft vor jedem Anlegen mit der Musik aus seinen Lautsprechern ankündigte, die auf dem Dach der Kajüte angebracht waren. An jeder Bugseite war eine Meerjungfrau mit einem Wolfsbarschschwanz, dunkelroten Wangen und enormen Brüsten aufgemalt.

»Und Cassio-Uhren, Adidas-Schuhe, Lee-Bluejeans«, fügte Inspector Morales hinzu. »Das waren die Sachen, die der Bursche aus Honduras herübergeschmuggelt hat, sicher um das Geschäft seines Bruders mit Nachschub zu versorgen.«

»Na, das muss ja ein toller Zeuge sein«, meinte Doña Sofía, die sich wieder mit dem Putzen des Büros beschäftigte.

»Nun ja, wenn das, was er uns zu sagen hat, von Wert ist, dann hat Comisionado Selva auch die Genehmigung, dem Gefangenen die Ware zurückzugeben«, sagte Morales.

»Das ist total unmoralisch!«, empörte sich Doña Sofía.

»Ach, Doña Sofía, als wären Sie ganz neu hier!«, gab Morales bissig zurück.

Dann setzte er sich an seinen Schreibtisch, zog eine Schublade auf und holte ein Schulheft mit dem Bild der Nationalheldin Rafaela Herrera heraus, in das er rasch einige Notizen schrieb.

»Chuck Norris hat schon deine Fotos von der ›Regina Maris‹ und sucht nach allen Yachten, die unter diesem Namen registriert sind«, sagte er dann. »Und er will auch nachforschen, ob es in letzter Zeit Anzeichen einer Ladung Koks nach Nicaragua gegeben hat.«

»Der Ioscan-Test ist ja nie hundertprozentig sicher, und ich glaube eher, dass diese Yacht gar nicht für den Transport von Drogen benutzt wurde«, mischte sich Doña Sofía wieder ein.

»Woher wissen Sie das mit dem Ioscan-Test?«, herrschte Morales sie an. »Belauschen Sie mich etwa, wenn ich telefoniere?«

»Ich hab‘s ihr erzählt«, beruhigte ihn Lord Dixon.

»Du hast also zuerst ihr Bericht erstattet«, beschwerte sich Morales.

»Und wozu ist denn Ihrer Meinung nach die Yacht dann benutzt worden, Doña Sofía?«, fragte Lord Dixon, ohne auf die nur mühsam unterdrückte Wut des Inspectors zu achten.

»Um einen wichtigen Passagier zu befördern«, antwortete Doña Sofía. »Mir fällt das Flugzeug der Linie ›La Costeña‹ ein, das seinerzeit entführt wurde.«

Der Fall war im März desselben Jahrs geschehen. Der angebliche Vertreter einer angeblichen Stiftung mit dem Namen ›Green Gift‹ war im Büro von ›La Costeña‹ erschienen, um eine Maschine für einen dreistündigen Beobachtungsflug über dem Naturreservat am Rio Indio an der Karibikküste südlich von Bluefields zu chartern. Das Flugzeug, eine zweimotorige Aerocomander mit sechs Sitzen, wurde um sieben Uhr morgens des folgenden Tags von vier Männern bestiegen. Als sie den Cocibolca-See überflogen, hatte man den Piloten mit vorgehaltener Pistole gezwungen, auf einer provisorischen Piste auf der Insel Ometepe im Südwesten des Sees zu landen. Dort warteten zwei weitere Männer, und einer von ihnen übernahm das Kommando über die Maschine. Den Kopiloten nahmen sie mit, und der Pilot, auf der einsamen Piste zurückgelassen, musste zu Fuss zum Dorf Moyogalpa laufen, um die Entführung zu melden. Mehrere Tage danach war die Leiche des Kopiloten auf einer Müllhalde von Sipaquirá in der Nähe von Bogotá, in Kolumbien, aufgetaucht. Das Flugzeug entdeckte später die kolumbianische Polizei in einem Hangar des Flughafens der Stadt Cali, man war gerade dabei, es neu zu streichen und die Matrikelnummer zu ändern.

Der Mann, der das Flugzeug gechartert hatte, konnte identifiziert und verhaftet werden. Es handelte sich um Engels Paladino, ein ehemaliger Genosse von Inspector Morales und Lord Dixon aus dem Untergrund, bekannt unter seinem Decknamen Caupolicán, der nach dem Sieg der Revolution mehrere Jahre lang als Chef der Gegenspionage im Geheimdienst gearbeitet hatte. Ausserdem konnte bewiesen werden, dass er persönlich die beiden Männer mit dem Wagen zum Anleger in San Jorge gefahren hatte, am Westufer des Cocibolca-Sees, wo sie von einem Schnellboot übernommen wurden, das sie auf die Insel Ometepe hinüberbrachte. Der Untersuchungsrichter hatte ihn jedoch völlig überraschend freigelassen und keine Anklage erhoben, und als Comisionado Selva in der Presse gegen die Entscheidung protestierte, handelte er sich eine Rüge des Polizeichefs Canda ein, der ihm verbot, weiter in der Öffentlichkeit über den Fall zu reden. Einige Wochen später verschwand die Akte aus dem Gerichtsarchiv.

Auf Grundlage der Beschreibung des Piloten war ein Fantombild der Entführer erstellt worden, ausserdem von den beiden Männern, die in Ometepe zugestiegen waren. Das Bild eines der beiden Letzteren entsprach dem Aussehen von Martín Londoño Valencia, alias Pinocchio, einem der Chefs des Cali-Kartells. Die lange Nase, wegen derer er seinen Spitznamen trug, und die buschigen Augenbrauen verrieten ihn. Comisionado Selva war persönlich nach Bogotá gereist, um weitere Informationen einzuholen, doch die Drogenabteilung der kolumbianischen Polizei hielt ihn tagelang hin, sodass er schliesslich mit leeren Händen wieder abreiste.

»Na, heraus mit der Sprache, Doña Sofía«, forderte Inspector Morales sie jetzt auf.

»Es könnte doch sein, dass Pinocchio wieder da ist«, spekulierte Doña Sofía.

»Jemand, den sie mit so hohem Risiko rausgebracht haben, kehrt zurück?«, zweifelte Lord Dixon. »Wozu sollte er denn wiederkommen?«

»Im Moment fällt mir nichts anderes ein, als dass er ihre Operationen hier bei uns überwachen will«, sagte Doña Sofía.

»Solange wir diesen Cassanova nicht gesehen haben, spekulieren wir besser nicht weiter«, seufzte Inspector Morales. »Wo müssen wir hin, um ihn zu finden?«

»Zum Hotel Lulú, im Viertel Waspán«, antwortete Lord Dixon. »Zimmer Nummer fünf. Er hat mir gesagt, dass er dort immer übernachtet.«

Inspector Morales tauschte gleich da sein Uniformhemd gegen ein kariertes Hemd, das er in einer der Schubladen seines Schreibtischs aufbewahrte. Aus einer anderen Schublade zog er einen 38er Revolver mit kurzem Lauf und steckte ihn in ein Holster mit Klettverschluss, das er an die Wade seiner Prothese band. Dann hängte er sich das Futteral mit dem Handy an seinen Gürtel. Es war eins von fünfzig Mobiltelefonen, die die Firma Movistar der Polizei gespendet hatte und die der Polizeichef Canda bei einer öffentlichen Veranstaltung entgegengenommen hatte. Dasjenige, das Morales abbekam, hatte ein hässliches Geräusch programmiert, so etwas wie ein Fauchen, das den Apparat vibrieren liess, und so sehr er auch daran herumprobierte, hatte er es nicht geschafft, etwas Angenehmeres zu programmieren.

Doña Sofía war dabei, ihre Utensilien – Aufnehmer, Putztuch, Plastikeimer und den Kanister mit dem türkisfarbenen Desinfektionsmittel – zusammenzusuchen und zu gehen.

»Tun Sie mir einen Gefallen«, hielt Inspector Morales sie zurück und reichte ihr das Kärtchen, das aus den Buchseiten gefallen war. »Da, nehmen Sie und rufen Sie im Büro dieser Frau an. Ich möchte wissen, seit wann sie nicht mehr zur Arbeit gekommen ist. Wenn es was Neues gibt, rufen Sie mich auf dem Handy an.«

»Wozu haben Sie dann eigentlich eine Sekretärin?«, fragte Doña Sofía schnippisch.

»Sie ist nicht meine Sekretärin, das wissen Sie ganz genau«, antwortete der Inspector. »Sie ist die Sekretärin von Comisionado Selva.«

»Na, sie sitzt den lieben, langen Tag nur herum und dreht Däumchen«, stichelte Doña Sofía weiter.

»Beschweren Sie sich nachher nicht, wenn ich Sie links liegen lasse«, sagte der Inspector und tat so, als wolle er ihr die Karte wieder abnehmen.

»Sie geben mir hier gerade ein Beweisstück«, stellte Doña Sofía fest.

»Da sehen Sie mal, wie viel Vertrauen ich zu Ihnen habe«, sagte der Inspector.

»Wenn es Sheila ist, die den Hörer abnimmt, dann vergesst alles, was ich gesagt habe«, meinte Doña Sofía noch und lachte laut los, wobei sie die Hand vor den Mund hielt, damit man ihre Zahnlücken nicht sehen konnte.

3. Die ›Golden Mermaid‹

Es ging schon auf Mittag zu, als sie in den himmelblauen Lada von Inspector Morales stiegen, der ziemlich ramponiert aussah. Das Seitenfenster auf der Fahrerseite blieb oft stecken, und der Rücksitz, dessen Polster aufgeplatzt war, sah eher wie ein Nest aus, in dem die Hennen hätten brüten können. Alte Zeitungen, leere Bierflaschen, Werkzeug, ein Gewehrmagazin und eine Taschenlampe bedeckten den Boden. Die Vordersitze waren von der Sonne, die durch die Windschutzscheibe hereinfiel, so aufgeheizt worden, dass man sich beim Daraufsetzen den Hintern verbrannte.

Sie waren kaum auf der Pista de la Resistencia losgefahren, Richtung Carretera Norte, wo das Waspán-Viertel lag, als auch schon das Thema ihrer Unterhaltung auf den Namen Caupolicán kam, der beiden wie eine Gräte in der Kehle steckte, seit ihn Doña Sofía mit ihrer Erwähnung der Flugzeugentführung in Erinnerung gerufen hatte.

Wenn sie in ihrer Untergrundzeit zwei Lehrmeister gehabt hatten, einen in der Kunst der Verschwörung, den anderen in ideologischer Reinheit, dann waren dies Caupolicán und der Apostel gewesen. Inspector Morales und Lord Dixon hatten sich 1971 in einem konspirativen Haus im Viertel Sutiaba in León kennengelernt, und dort waren sie auch den beiden anderen begegnet.

Caupolicán, der sein Ingenieurstudium in Managua an den Nagel gehängt hatte, war der Sohn eines Posaunisten im Orchester der Nationalgarde, der an dem Septemberabend 1956, als bei einem Tanzvergnügen in León Rigoberto López Pérez den Diktator Somoza erschoss, von einem Querschläger am Bein verletzt wurde. Seine Nase war lang wie die eines Ameisenbärs und mit einem aussergewöhnlichen Geruchssinn ausgestattet, der ihn Spuren finden liess, die für jeden anderen nicht zu entdecken waren, und nicht selten ging er mit den Tatsachen so um, dass sie seinem Geruchssinn gefielen. Er machte sich einen Sport daraus, den doppelten Boden der Dinge herauszufinden und schon im Voraus die Absichten der anderen zu erraten, all dies als Ausdruck seiner eigenen Mentalität, die ebenfalls eine Mentalität mit doppeltem oder besser dreifachem Boden war, wobei die unterste Schublade für seine eigenen Absichten reserviert war, wo es keine Skrupel oder Loyalitäten gab, ausser denen, die er der Ideologie schuldete, die er aus den politischen Lehrbüchern unter Anleitung des Apostels gelernt hatte und die alle auswendig lernen mussten, bevor sie den Eid ›Patria Libre o morir – Freies Vaterland oder den Tod‹ schworen.

Er war genau der richtige Mann für den neuen Geheimdienst und tauschte nach dem Sieg über die Diktatur die frühere Treue zur Ideologie gegen die Treue zur revolutionären Staatsmacht ein, wobei er bereitwillig die Rolle übernahm, die ihm die Geschichte zugewiesen hatte, nämlich die Rolle des Bösewichts. Nach dem unerwarteten Ende der Revolution 1990, mit dem das Objekt seiner Loyalität plötzlich verschwand, blieb in jener letzten Schublade seines Hirns, in Zynismus einbalsamiert, nur noch sein Sinn für Gehorsam gegenüber der Macht übrig, jetzt ganz ohne Nachnamen, egal, um welche Macht es sich handelte.

Der wirkliche Name des Apostels war Justo Pastor Mendieta. Durch das, was er selbst eine Unwägbarkeit genannt hätte, war er nicht im Kampf gefallen, sondern im Grossen See von Nicaragua ertrunken, als das Schiff kenterte, mit dem er von Granada nach San Carlos fuhr, wo er wenige Wochen nach dem Sieg der Revolution den Posten eines Chefs der Agrarreform in der Region Rio San Juan übernehmen sollte. Er war eigentlich aus Diriamba und von Beruf Hauptschullehrer und schon über vierzig, als er in den Untergrund ging, trug einen dünnen Ziegenbart à la Ho Chi Min und eine Brille mit einem dicken, violetten Gestell, das hinter seinem Kopf von einem Gummiband gehalten wurde, weil es ihm andauernd von der spitzen, immer verschwitzten Nase rutschte. Er verstand nichts von doppelbödigen Witzen oder Geschichten von Huren und Ehebrecherei, sondern war wie ein atheistischer Mönch mit fanatischem Blick, ohne irgendeinen Sinn für Humor, der sich in fleischlicher und ideologischer Keuschheit übte, und genauso wie manche evangelikale Prediger beharrlich in jeder Unterhaltung Bibeltexte zitieren, machte er es mit den Texten von Lenin, die er eifrig in den einsamen Stunden des Wartens im Untergrund studierte, wobei er nach jedem Kapitel den jeweiligen Band energisch schloss, den Finger als Lesezeichen zwischen den Seiten, und mit seligem Lächeln nachdenklich dasass.

Von dem konspirativen Haus in Sutiaba schickte man sie eines Sonntags als Zwölfergruppe im Baseballdress auf der Ladefläche eines Pickups nach Matagalpa, als seien sie zu einem Spiel unterwegs, wobei der Apostel den Trainer mimte, und nach weiteren Tagen im Versteck wurden sie jeweils zu zweit in das Lager bei Zinica tief in den Isabelia-Bergen gebracht, wo sie die Guerillaabteilung ›Pablo Úbeda‹ verstärken sollten.

Noch heute schrak Inspector Morales manchmal durch das unterirdische Echo des heiseren Hustens des Apostels unvermittelt aus dem Schlaf auf, so als läge er in seiner Hängematte im Lager und aus der benachbarten Hängematte dränge neben dem Husten auch der Geruch nach Vaporub herüber, das sich der Apostel sorgfältig auf Brust und Schläfen strich, bevor er sich in seine getigerte Decke wickelte.

Lord Dixon verpasste dem Radio einen Handkantenschlag, er kannte die Methode, es einzuschalten. Der Sender ›Nueva Radio Ya‹, der Champion unter den Sendern, schien das Ende der Welt verkünden zu wollen, während unter Sirenengeheul zu einem seiner Ü-Wagen geschaltet wurde: Ein Minderjähriger mit dem Spitznamen ›La Zorrita – Das Füchschen‹ war von einem Dobermanwachhund gestellt worden, nachdem er in eine Luxusvilla im Badeort Pochomil Viejo eingedrungen war, die dem Licenciado Randall Juárez gehörte und wo er ein Handy und eine Damenhandtasche mit zweihundert Córdobas entwendete. Gerade interviewte der Reporter den Täter, der mit Handschellen gefesselt schon im Streifenwagen sass, nackt bis auf eine zerrissene Shorts. Wie heisst du? Francisco José. Francisco José wie? Nur Francisco José. Und wie alt bist du? Zwölf. Weshalb nennt man dich denn ›La Zorrita‹? Den Namen haben mir die Kumpels gegeben. Warum wolltest du denn klauen? Ich wollte nichts klauen, ich wollte mich nur umschauen. Ah, so wie ein Tourist also! Ich hatte gehört, dass es da drinnen hübsch sei, und ich wollte den Swimming Pool sehen.

Mit einem weiteren Handkantenschlag, diesmal heftiger, brachte Lord Dixon das Radio wieder zum Schweigen. Die berühmteste Villa im ganzen Land, drei Stockwerke, zwölf Zimmer, zwei Aufzüge, vier Salons, einen Billardsaal, vollklimatisiert, fünf Terrassen auf unterschiedlichen Ebenen mit Blick auf den Ozean, ein Pool mit Bar und zwei Schwimmbecken für Kinder, alles gebaut mit den internationalen Hilfsgeldern für die Opfer des Wirbelsturms Mitch.

»Angeklagt wegen Veruntreuung öffentlicher Gelder und Geldwäsche, und freigesprochen wegen Mangels an Beweisen, genau wie unser lieber, alter Genosse Caupolicán«, kommentierte Inspector Morales und starrte trübselig geradeaus durch die Windschutzscheibe.

»Der Geruch nach Scheisse schwebt sogar in den Radiowellen«, sagte Lord Dixon.

Jetzt bogen sie von der Umgehungsstrasse von Santo Domingo auf die nördliche Ausfallstrasse, die Carretera Norte ein, wo sie sich in den chaotischen, aber fliessenden Verkehr einreihten, der auf Höhe von Portezuelo allerdings zäher wurde. Die Krankenhausärzte, die seit einem Monat im Streik waren, hatten an der Subasta-Kreuzung, ein paar Kilometer weiter, eine Strassenblockade errichtet. Die Polizei versuchte ohne wirkliche Anstrengung und Überzeugung den Verkehr zum Flughafen und weiter draussen zur Panamericana zu regeln, und die Fahrgäste, die lieber wieder aus den Bussen ausgestiegen waren, liefen zwischen den feststeckenden Autos umher, zusammen mit den Strassenverkäufern, die ihr breites Angebot anpriesen, Käfige mit den Tieren der gerodeten Regenwälder: Rhesusaffen, Waschbären, eben geschlüpfte Papageien und Tukane, deren Augen man mit Rasierklingen geöffnet hatte, und Stiegen voller raubkopierter Kassetten und CDs, riesige Badetücher mit dem Bild von Rambo, das Messer zwischen den Zähnen, und nackte Frauen mit mächtigen Brüsten und Hintern, Taschenrechner, Wanduhren, Mehrfachsteckdosen, Handytaschen, Herrengürtel an einem Stock wie das Banner einer Militärparade.

Als sie endlich den Rand des Waspán-Viertels erreicht hatten, lenkte Inspector Morales den Lada auf den Bordstein, überquerte die alte Bahnlinie und fuhr auf der Parallelstrasse weiter, wo bläuliches Waschwasser aus den Häusern in den Pfützen stand. Das Strassenpflaster war stellenweise von den tropischen Regengüssen weggespült worden und verschwand ein Stück weiter vorn ganz, sodass die Autos ganz am Rand fahren mussten, um dem Graben auszuweichen, der sich in der Mitte öffnete und in den die Anwohner ihren Müll warfen. Die Häuser des Blocks, die mit ihren schmiedeeisernen Gittern um die Veranden eher aussahen wie Friedhofskapellen, waren alle völlig verschlossen, ohne Anzeichen von Leben in ihnen.

»Neben der Autowerkstatt Galaxia«, sagte Lord Dixon, nachdem er einen Blick auf den Zettel mit der Adresse geworfen hatte.

Als sie um die nächste Ecke bogen, sahen sie die Autowerkstatt. Einer der Mechaniker arbeitete ohne Hemd, während er einen am Bordstein geparkten Kleinlaster reparierte, ein anderer lackierte mit einer Sprühpistole ein Taxi, dessen Scheiben mit Zeitungen zugeklebt waren.

Das Hotel Lulú war offensichtlich gerade erst renoviert worden. Neben der zartgrün gestrichenen Mauer, auf der einzementierte Flaschenscherben für ein Stück Sicherheit sorgten, lag noch ein Haufen Sand, Bauschutt und Gerüstholz. Das Eisentor am Ende der Mauer stand auf einen nackten Innenhof offen, wo das von Zementresten bedeckte Gras eben erst wieder spriesste. Es stand nur ein einziges Fahrzeug dort, ein senffarbener Toyota Hilux Doppelkabiner, neben dem Inspector Morales den Lada abstellte.

Die Zimmer waren um ein vorne offenes Rechteck angeordnet, vor ihnen lief auf allen drei Seiten ein Gang, der mit Kunststoffplatten unterschiedlicher Farben bedeckt war. Die Klimaanlagen waren eben erst eingebaut worden, wie man am noch frischen Putz um sie herum erkennen konnte, und einige von ihnen brummten laut unter den Fenstern und liessen ihr Kondenswasser auf die Fliesen des Gangs tropfen.

Auf den Gang kletterte man über ein paar Zementstufen am anderen Ende, vor der kleinen, mit weissen Plastikstühlen bestückten Lobby, wie sie jetzt überall in den Restaurants und Cafeterias herumstanden; das konnte man durch die Glastür sehen, auf der die Sticker von Kreditkartenfirmen klebten. Die mexikanische Schnulzenmusik von ›Radio Tigre‹ dudelte von irgendwoher durch die glutheisse Mittagsluft. Auf der Suche nach Zimmer Nummer 5 nahmen sie den Gang auf der Rechten. Sie brauchten gar nicht zu klopfen, denn die Tür öffnete sich wie auf Kommando, und Stanley Cassanova machte ihnen vorsichtige Zeichen, dass sie hereinkommen sollten.

Cassanova war ein Schwarzer von kräftiger Statur mit wachen, gelben Augen wie die einer Wildkatze. Er trug einen Filzhut und halbhohe Cowboystiefel, und der Gürtel mit einer Messingschliesse, die das Logo der Chicago Red Bulls zierte, schnürte ihm heftig den Bauch ein. Eine Pigmentstörung hatte ihm die Kinnpartie unter dem Mund gebleicht und er atmete mit dem Keuchen des Asthmatikers. In den Hemdkragen hatte er sich ein Taschentuch gesteckt, getränkt von einem dieser Kölnisch Wasser mit Orangenblütenduft, die nach ohnmächtig gewordenen Frauen riechen.

Es war nicht leicht, sich im Zimmer zu bewegen, denn es stand voll von Pappkartons, die den Aufschriften nach Sardinenbüchsen, Speiseöl, Waschpulver und Tütensuppen enthielten. Ausserdem lag dort ein halb geleerter Ballen gebrauchter Kleidungsstücke mit gelösten Klammern. Cassanova setzte sich, den Filzhut immer auf dem Kopf, auf den einzigen verfügbaren Sitzplatz, noch einen dieser weissen Plastikstühle, der unter seinem Gewicht eher wie ein Kindergartenstühlchen wirkte, und ihnen blieb nichts anderes übrig, als auf dem Bett Platz zu nehmen, das eine guatemaltekische Decke mit bunten Streifen bedeckte. Auf dem Nachttischchen stand ein beiges Telefon, von denen, die schon von ihrem Anblick her sehr leicht wirken, und das offensichtlich noch neu war, denn um die Schnur hing noch das Plastik der Verpackung. Am Fuss des Bettes stand ein beigefarbener Samsonitekoffer, daneben eine Sporttasche. Von der Klimaanlage wehte in Schwaden eine Kälte wie in einem Leichenschauhaus herüber. Inspector Morales hätte gern ein solches Gerät in seinem Büro gehabt.

Plötzlich stand Cassanova auf und ging ins Bad. Durch die offene Tür sahen sie ihn ausgiebig und geräuschvoll pinkeln, dann kam er, den Reissverschluss hochziehend, zurück, ohne die Spülung zu betätigen.

»Womit kann ich also dienen?«, fragte er in Richtung Inspector Morales, indem er sich wieder setzte.

»Angeblich hast du eine Information für mich«, sagte der, nachdem er Lord Dixon einen schnellen Blick zugeworfen hatte.

»Information? Was für eine Information denn?«, tat Cassanova verwundert.

»Nichts nervt mich mehr, als wenn man mir dumm kommt«, sagte Lord Dixon.

»Okay, Mann, ganz ruhig bleiben«, lenkte Cassanova ein. »Aber es ist doch klar, dass dein Freund hier mir den Gefallen tun wird, von dem wir gesprochen haben?«

»Erst will ich wissen, ob deine Information das wert ist«, antwortete der Inspector und zog aus seiner Hosentasche das zusammengerollte Schulheft.

»Die ist so viel wert, dass es mich den Kopf kosten kann«, gab Cassanova zurück. »Das ist doch nicht gerade wenig, oder?«

»Red keinen Scheiss«, warf Lord Dixon ein. »Du gehst überhaupt kein Risiko ein.«

»Na, wenn du meinst, dich legen sie ja nicht um deswegen«, erwiderte Cassanova ergeben. »Ich habe gesehen, wie die Yacht in die Lagune gefahren kam.«

»An welchem Tag war das?«, fragte Inspector Morales.

»Am 25. Juli, also Dienstag, sehr spät am Abend.«

»Also vorvorgestern«, schloss Morales, der angefangen hatte, sich Notizen zu machen. »Sehr spät heisst um wie viel Uhr?«

»Halb zwölf.«

»Und von wo kamst du?«, fragte Lord Dixon.

»Von Brown Bank, ich hatte schon fast alles verkauft und eine kranke Frau dabei, die ins Hospital nach Bluefields gebracht werden musste. Die guten Taten, die einer so tut, Mann. Auf der Höhe der Schweineinsel blieb mir der Motor stehen und ich musste den Anker runterlassen, um den Motor zu reparieren. Da tauchte diese Yacht auf, von der Meerseite her. Die Bugwelle, die sie aufwarf, kippte mir fast das Boot um.«

»In welcher Entfernung fuhr die Yacht denn vorbei?«

»So circa fünf Meter, schätze ich.«

»War sie beleuchtet?«

»Du meinst, ob da genügend Licht war, um jemanden zu erkennen?«

»Du hast es erraten!«

»Die Kabine war erleuchtet«, antwortete Cassanova. » Ausser dem Steuermann konnte ich zwei Männer erkennen.«

»Kannst du sie uns beschreiben?«

»Der Mann am Steuer war schwarz, sehr gross und kräftig, er beugte sich über das Steuerrad, als passe er gar nicht in die Kabine. Er trug ein hellblaues T-Shirt ohne Ärmel und eine rote Baseballmütze.«

»Und die beiden anderen?«, fragte Lord Dixon.

Die beiden anderen waren keine Schwarzen, und auch nicht so gross von Statur. Mehr konnte ich nicht sehen.«

»Haben sie dich im Vorbeifahren gesehen?«, fragte jetzt der Inspector.

»Kann eigentlich nicht sein, ich habe nur eine elende Funzel in meiner Kajüte«, antwortete Cassanova.

»Machte eine der beiden Personen auf dich den Eindruck, sie könnte eine Frau sein?«, fragte Lord Dixon wieder.

»Meine Augen sind noch gut genug, um eine Frau von einem Mann zu unterscheiden«, erwiderte Cassanova sarkastisch. »Und auf der Yacht, da war keine Frau zu sehen.«

»Haben sie direkt Kurs auf Raitipura genommen?«, fragte der Inspector.

»Ganz direkt. Mich hat ja gewundert, dass sie nicht auf das Dorf Laguna zuhielten, denn in Raitipura ist das Wasser ziemlich flach.«

Cassanova rang nach Luft und schaute sich dann im Zimmer um.

»Ist das alles?«, fragte Lord Dixon.

»Nur Geduld, Mann«, antwortete Cassanova, nachdem er noch einmal nach Luft geschnappt hatte. »Ich habe meinen Motor repariert, dann aber vorgezogen, dort zu bleiben und auf den Tagesanbruch zu warten.«

»Und dann?«, drängte Morales.

»Dann tauchte so gegen sechs Uhr morgens ein weiteres Boot auf, das auch Kurs auf Raitipura hielt. Ein grosses Aluminiumboot, der Motor hatte mindestens hundertfünfzig PS. Darin sassen nur der Bootsführer und ein Passagier, aber sie fuhren weit entfernt vorbei und ich konnte sie nicht erkennen.«

»Die wollten die Leute von der Yacht abholen«, warf Lord Dixon ein.

»Genau so war es. Als ich die Lagune schon verlassen hatte und im Moncada-Kanal fuhr, überholte mich das Boot. Die Leute von der Yacht sassen auch drin.«

»Zähl sie uns noch mal auf«, verlangte Lord Dixon.

»Da war der Steuermann der Yacht, der kräftige Schwarze, jetzt aber als Passagier. Er trug immer noch seine rote Mütze.«

»Und auch das hellblaue T-Shirt?«, fragte der Inspector.

»Daran erinnere ich mich nicht mehr.«

»Dann beschreib mir jetzt mal die anderen beiden von der Yacht«, forderte Lord Dixon.

»Tut mir leid, die kann ich dir jetzt auch nicht genauer beschreiben, das Boot fuhr weit entfernt vorbei, fast am anderen Ufer, und viel zu schnell. Ich kann nur noch mal sagen, dass es keine Schwarzen waren, und auch nicht übermässig gross.«

»Und der andere, der Passagier, den du im zweiten Boot auf dem Hinweg gesehen hast?«

»Der war auch nicht schwarz, das kann ich dir versichern, aber wenn ich noch etwas über ihn sagen sollte, müsste ich lügen.«

»Und den Bootsführer hast du wohl auch nicht gut sehen können?«

»Das war ein Schwarzer«, sagte Cassanova, »ein ganz normaler Schwarzer.«

»Hatte das Boot Ladung an Bord?«, fragte Morales.

»Es sah nicht besonders beladen aus.«

»Jetzt gib mir mal den Namen des Boots«, hakte der Inspector nach.

»Namen? Einen Namen trug es nicht.«

»Der Name des Bootes bleibt also offen, den schreibe ich dir auf die Rechnung«, verkündete Lord Dixon.

»Sag mir mal, wie dieser Schwarze heisst, der Steuermann der Yacht«, forderte Inspector Morales.

»Den hab ich in meinem ganzen Leben noch nicht gesehen, woher soll ich wissen, wie der heisst?«, fragte Cassanova.

»Dann schreib ich dir auch den Namen des Steuermanns auf die Rechnung«, meinte Lord Dixon fröhlich.

»Du verkaufst uns hier deine Informationen scheibchenweise und behältst das Wichtigste für dich«, sagte der Inspector, indem er aufstand und sein Heft zusammenrollte.

»Wenn ich sage, dass ich es nicht weiss, dann weiss ich es auch nicht«, quengelte Cassanova.

»Du kennst den Steuermann sehr wohl und weisst genau, wie er heisst«, sagte Lord Dixon und erhob sich ebenfalls.

»Du willst uns nicht den Namen des Boots sagen, auch nicht den des Steuermanns, und dann weigerst du dich auch noch, uns die anderen zu beschreiben, die du sehr genau gesehen hast«, meinte Inspector Morales.

»Mit einem Wort, du haust dich selbst in die Pfanne«, fügte Lord Dixon hinzu. »Wir schulden dir gar keinen Gefallen.«

»Hör zu, Mann«, jammerte Cassanova, der immer tiefer in seinem Kindergartenstühlchen versank, »ihr denkt wohl, das ist alles so leicht.«

»Ich werde dir sagen, was passiert ist«, spie ihm Morales entgegen, indem er sein Gesicht sehr nah an das des anderen führte. »Man hat dir verboten zu reden, das ist passiert, oder etwa nicht?«

»Stimmt das?«, setzte Lord Dixon nach und tat persönlich beleidigt.

Cassanova schüttelte den Kopf und lächelte resigniert.

»Hier ist meine Handynummer, für den Fall, dass du dich erinnerst«, sagte der Inspector. »Aber es muss bald sein, denn sonst kümmere ich mich persönlich darum, dass dein Bruder zehn Jahre Knast aufgebrummt kriegt.«

»Zehn Jahre nur wegen ein bisschen Schmuggelei, das ist doch total übertrieben«, beschwerte sich Cassanova echt erschrocken.

»Nein, wegen Drogenhandel, schau mal dieser Tage in die Zeitung, da findest du ein Foto von ihm neben einer Ladung Drogen«, gab Morales ungerührt zurück.

Lord Dixon hielt auf dem Weg zur Tür noch einmal inne, nahm Cassanova den Filzhut ab und schaute auf seinen schweissüberströmten Kopf.

»Wir warten nicht den Rest unseres Lebens auf dich«, sagte er dabei.

»Wegen euch wird man mich umbringen, Mann«, sagte Cassanova mit einem pfeifenden Geräusch wie ein kaputter Blasebalg und schaute zu Boden.

»Vorher bringst du mich noch vor Lachen um«, antwortete Lord Dixon und setzte ihm sacht den Hut wieder auf den Kopf.

4. Wild und kriegerisch

Lord Dixon musste um zwei Uhr nachmittags mit dem Flug der Linie ›La Costeña‹ nach Bluefields zurückfliegen. Der Stau, den die demonstrierenden Ärzten auf der Carretera Norte hervorgerufen hatten, war noch länger geworden, und Inspector Morales schaffte es nur mit Mühe, die Polizeiwache des 6. Distrikts an der Kreuzung der ›Subasta‹ zu erreichen, einem ehemaligen Viehauktionsplatz, der jetzt vor Verkaufsständen wimmelte. Dort gab man ihm ein mit Sirene bestücktes Pickup für die letzte Strecke Weg zum Flughafen.

An der Kreuzung der ›Subasta‹ drängten sich in der glühenden Mittagssonne die Ärzte und riefen, unterstützt von den Assistenzärzten, Krankenschwestern und Pflegern, ihre Parolen. Die Parolen verwandelten sich manches Mal in Scherze, sodass die Bereitschaftspolizisten in ihren schwarzen, gepanzerten Uniformen, die Gesichter hinter den Visieren ihrer Helme versteckt wie Darsteller aus dem ›Krieg der Sterne‹, lachen mussten. Die Ärzte und Assistenzärzte trugen abgetragene grüne Operationskittel voller Blutflecken, die zahllosen Wäschen widerstanden hatten. Die Krankenschwestern dagegen sahen aus, als kämen ihre strahlend weissen Uniformen und gestärkten Hauben geradewegs aus der Wäscherei.

Als sich das Pickup langsam dem Tumult aus grünen Kitteln näherte und Morales die Sirene in mässigen Abständen aufheulen liess, rief einer der Anführer der Demonstranten, das Haar und die Tennisschuhe weiss bestäubt vom Gips der Knochenschienen, dazu auf, dass eine Gasse gebildet würde, und während das Fahrzeug hindurchfuhr, regnete es fröhliche Schläge von Handflächen auf das Kabinendach.

»Bei diesen Hungerleidern wärst du jetzt auch dabei, wenn du auf deine Mutter gehört hättest, die einen Doktor in der Familie haben wollte«, sagte Inspector Morales trocken.

»Grössere Hungerleider als uns gibts doch gar nicht«, gab Lord Dixon genauso trocken zurück. »Ohne Ersatzuniform, und wenn wir einen Räuber verfolgen wollen, muss der Ausgeraubte das Benzin bezahlen.«

»Aber schau doch nur, wofür sie an der Uni waren«, sagte Morales. »Wir können wenigstens sagen, dass wir das hier aus eigener Lust und Laune machen.«

»Aber sicher«, sagte Lord Dixon bissig. »Lust und Laune, die Hüter der Freude des Volkes zu sein.« Womit er auf einen Werbeslogan für die Polizei anspielte.

»Soldaten im Krieg gegen das Laster und den Schmutz«, ergänzte Inspector Morales.

»Und in den Bars gibt man dir ein Bier aus, und die Geschäftsleute schenken dir aus Dankbarkeit zu Weihnachten Präsentkörbe«, setzte Lord Dixon den Sarkasmus fort. »Und Minister Placebo gratuliert dir höchstpersönlich zum Geburtstag.«

»Und schickt einen Kranz zu deiner Beerdigung«, spottete Morales wieder.

Das Innenministerium war einem Allgemeinarzt in die Hand gegeben worden, den man ›Placebo‹ nannte, weil er immer völlig nutzlose Medikamente verschrieb, die seiner Ansicht nach besser wirkten, weil es vor allem darum ging, die Nerven der Patienten zu beruhigen, und er war bekannt dafür, Spritzen mit destilliertem Wasser genau dort zu verpassen, wo es wehtat, auch wenn es sich um die Fusssohle handelte. Der Gesundheitsminister seinerseits war ein ehemaliger Mathematiklehrer, der ›Baldor‹ gerufen wurde nach dem Autor eines Lehrbuchs, das er im Unterricht benutzte, ein Lehrer, der berüchtigt war wegen seiner schlechten Laune und seinem Hang, seine Schüler durchfallen zu lassen, um ihnen dann Privatstunden geben zu können, damit sie die Wiederholungsprüfung bestanden.

Das Handy von Inspector Morales fauchte aufdringlich, als sie am ›Pharao‹-Kasino vorbeifuhren, das auf dem Gelände des Hotels ›Camino Real‹ stand, die Nachahmung eines ägyptischen Tempels, der von zwei Sphinx-Figuren aus Glasfiber bewacht wurde. Morales fuhr an den Bordstein, um den Anruf entgegenzunehmen, und Lord Dixon hörte, wie er mürrisch und einsilbig antwortete, bis er schliesslich zornig sagte: »Was fällt Ihnen ein?! Auf gar keinen Fall!«, und abrupt auflegte.

»Doña Sofía, wette ich«, sagte Lord Dixon.

»Sie schlägt mir vor, sich als Putzfrau ins Josephine zu schmuggeln, um dort drinnen die Dinge auszuspionieren«, antwortete Morales und fuhr wieder los. »Diese Frau kommt auf Sachen …«

»Find ich gar keine schlechte Idee«, meinte Dixon.

»Und dann will sie auch noch, dass wir ein Empfehlungsschreiben für sie fälschen«, stöhnte Morales.

»Na, klar«, sagte Dixon. »Das Dumme ist nur, dass es keine freie Stelle geben wird.«

»Doch, die gibts. Sie hat schon in den Stellenanzeigen nachgeschaut. Sie bieten dort auch einen Job als Hilfscroupier beim Roulette an, aber sie sagt, dass sie sich dafür nicht qualifiziert genug findet.«

»Ich preise Doña Sofías Bescheidenheit«, meinte Lord Dixon noch, als das Pickup schon vor dem Abfertigungsgebäude für nationale Flüge hielt.

»Sie hat übrigens schon im Büro von Sheila Marenco nachgefragt«, sagte Inspector Morales. »Die ist seit einer Woche nicht mehr zur Arbeit gekommen.«

»Wahrscheinlich also eine Leiche.«

»Oder sie versteckt sich wegen irgendetwas,« antwortete Morales nachdenklich.

Dann sah er zu, wie sich Lord Dixon einen Weg durch das Gewimmel der Passagiere bahnte, die mit Kartons, Säcken oder Koffern beladen in das Terminal drängten, und freundlich anbot, einen Bambuskäfig zu tragen, in dem ein feuerroter Hahn auf und nieder flatterte, als kämpfe er mit seinem eigenen Schatten. Der Käfig gehörte einer Schwarzen mit Lockenwicklern auf dem Kopf und einem ordentlichen Hinterteil, und Lord Dixon, den Käfig schon in den Händen, sagte ihr etwas ins Ohr, worauf die Schwarze sich vor Lachen ausschüttete und dabei ein Gesicht machte wie jemand, der dringend Hilfe braucht.

Als Inspector Morales sich auf seinem Rückweg wieder der ›Subasta‹ näherte, begann sein Telefon erneut zu fauchen. Cassanova war dran.

»Ich hab‘s mir überlegt«, hörte er ihn mit erstickter Stimme sagen. »Du gibst mir meinen Bruder, und ich sage dir, was du wissen willst.«

»Geht klar«, antwortete Morales.

Cassanova schwieg jetzt, und Morales hätte sich versucht gefühlt zu fragen, ob der andere noch dran war, wäre da nicht das keuchende Atmen gewesen, das so nah schien. Er konnte fast den Geruch dieses versteinerten Atems riechen.

»Meinen Bruder und die Ware«, sagte Cassanova schliesslich.

»Geht auch klar«, sagte Morales wieder. »Ich komme sofort im Hotel vorbei.«

»Nein, Mann, komm bloss nicht hierher.« Die Stimme drohte jetzt gänzlich zu ersticken. »Wo habt ihr meinen Bruder denn hingebracht?«

»Der ist noch in Chinandega«, antwortete Morales. »Ich kann ihn dir aber übergeben, wo du willst.«

»Dann am besten auf dem Parkplatz vom Hotel Los Volcanes.« Cassanova bemühte sich immer noch verzweifelt, nicht in den tiefen Wassern seines Asthmas unterzugehen. »Das liegt an der Landstrasse nach Chinandega, auf Höhe von Kilometer 120, kurz hinter der Abzweigung nach Chichigalpa. Findest du das?«

»Ich finde alles, was gefunden werden muss«, antwortete Morales.

»Welche Uhrzeit schlägst du vor?«, fragte Cassanova.

»Jetzt ist es gleich zwei, um fünf müsste passen.«

»Punkt fünf also, und komm nicht in einem Streifenwagen«, bat Cassanova, und das Pfeifen seiner Atmung ging in ein heiseres Husten über.

»Ich bin doch nicht von gestern«, gab Morales zurück und legte auf.

Gleich darauf war lautes Knallen zu hören und die Strasse füllte sich mit Rauch. Die Bereitschaftspolizisten schossen Tränengasgranaten auf die Ärzte, die zusammen mit den Strassenhändlern die Flucht ergriffen, und wenn die Polizisten sie zu fassen bekamen, prügelten sie sie nieder oder hielten sie am Boden fest, während die Kunden der Garküchen und Verkaufsstände von Kleidern, Schuhen, Plastikutensilien und Autoersatzteilen auf den Bürgersteigen auf dem Gelände der ›Subasta‹ Schutz suchten. Eine Krankenschwester lief in ihrer strahlend weissen Uniform den Mittelstreifen entlang, und als sie die Strasse überqueren wollte, prallte sie beinahe auf das Polizeipickup, in dem Inspector Morales sass.

»Kommen Sie, steigen Sie schon ein!«, rief Morales, wobei er den Kopf durchs Seitenfenster steckte.

Sie gehorchte verwirrt und kletterte in die Kabine, doch kaum war sie drinnen, schien sie plötzlich aufzuwachen.

»Bin ich jetzt festgenommen?«, fragte sie herausfordernd.

Sie war eine Frau mittleren Alters, etwas zu dunkelhäutig, als dass man ihr das Blond ihrer Haar als echt hätte abnehmen können, und zu ihrer Zeit sicher einmal hübsch gewesen, schien jedoch inzwischen völlig saftlos und vertrocknet zu sein, wie eine Frucht, die zu lange in der Sonne gelegen hat.

»Sagen Sie mir, wo ich Sie absetzen soll«, gab Inspector Morales zur Antwort.

»Niemand hat etwas Böses getan, das sind doch Wilde«, ignorierte sie seine Frage. »Erst haben sie eine Frist gesetzt, die Strasse zu räumen, und dann haben sie ohne weitere Warnung losgeschlagen, diese Hurensöhne.«

Bei Licht besehen schien ihm dieses Schimpfwort, das ihn zunächst überraschte, stand es doch im Gegensatz zur Reinheit der gestärkten Uniform, auf einmal ganz natürlich, wenn er sie sich nur ohne ihre Krankenschwesterntracht vorstellte, in einem geblümten Kittel und mit Latschen an den Füssen, Herrscherin über ihren Haushalt in irgendeinem der ärmeren Viertel Managuas. Und er musste freundlich lachen, etwas, das sie offensichtlich falsch verstand, denn sie wurde noch abweisender.

Die Tränengaswolken näherten sich jetzt immer mehr dem Pickup, und Morales beeilte sich, das Seitenfenster hochzukurbeln. Die Demonstranten hielten ihre Stellungen und warfen mit Steinen, die von den Schilden der Polizisten abprallten.

Er fragte die Krankenschwester nicht noch einmal, wohin sie wolle, denn er war sicher, dass er ihr keine weiteren Worte entlocken würde, und so schaltete er wieder die Sirene ein und versuchte, die Kreuzung zu erreichen, um die Carretera Norte zu verlassen und nach Süden zu fahren, Richtung Grossmarkt. Wieder hörte man das Knallen der Tränengasgranaten, und jetzt feuerten die Polizisten auch Gummigeschosse ab. Einer der Ärzte kümmerte sich um einen Kollegen, der an der Wade getroffen worden war.

Er hatte schon fast die Ampel erreicht, da traf er auf eine Gruppe Demonstranten, die sich feuchte Taschentücher vors Gesicht gebunden hatten, um sich vor dem Tränengas zu schützen. Als sie sahen, dass ihnen die Krankenschwester von der Kabine aus Zeichen machte, dass sie auf die Ladefläche klettern sollten, zögerten sie keinen Moment, der Einladung zu folgen, und mit dem Pickup voller Ärzte und Assistenzärzte konnte Inspector Morales endlich Richtung Grossmarkt abbiegen. In einiger Entfernung des Getümmels hielt er an, um sie aussteigen zu lassen.

Die Krankenschwester, immer wohlerzogen, rutschte beim Aussteigen mit perfekt geschlossenen Beinen über den Sitz, ohne eine einzige Falte in der Uniform und mit der Haube immer an ihrem Platz. Sie schloss die Tür und sah ihn durchs Fenster an, ohne den abweisenden Gesichtsausdruck zu verlieren. Doch dann bat sie ihn plötzlich mit einem Zeichen ihrer Hand, das Fenster herunterzukurbeln.

»Wenn wir die Wahlen gewonnen haben, wirst du befördert«, sagte sie und lächelte schliesslich doch noch.

»Wer sind denn wir?«, fragte Morales.

»Na, die Sandinistische Front«, antwortete sie. »Beim nächsten Mal kommt Daniel wieder an die Macht.«

»Aber du hast ja noch nicht mal meinen Namen notiert«, sagte Morales.

»Ich vergesse nie ein Gesicht«, antwortete sie.

»Ich werde drüber nachdenken, aber gib mir wenigstens deine Handynummer«, versuchte er es noch einmal.

Doch sie drehte sich um, ohne zu lächeln aufzuhören. Die von der Ladefläche hatten, als sie auf dem Pflaster standen und sahen, dass sie dem Schlachtengetümmel entkommen waren, wieder Mut gefasst und begannen zu pfeifen und Parolen zu rufen. Zum Abschied trommelten sie noch einmal lautstark auf das Pickup.

Als er endlich die 6. Polizeiwache erreichte, wo sein Lada stand, war die Strasse wieder frei geworden. Die Bereitschaftspolizisten waren verschwunden, und die Demonstranten wurden in einer Karawane von Bussen des Gesundheitsministeriums abtransportiert. Mit zusammengerollten Transparenten stiegen sie in die Busse, als kämen sie gerade von einem Betriebsausflug.

Zurück im Büro fand er das Mittagessen auf seinem Schreibtisch. Doña Sofía holte es ihm jeden Mittag aus der Küche der Offizierskantine, und wenn er nicht da war, stellte sie es ihm, noch heiss und mit einem zweiten, schweissperlenden Teller bedeckt, in Papier eingewickelt hin. Jetzt stand es schon eine Weile da und war kalt geworden, auf der einen Seite lag ein einsamer Suppenlöffel, denn Doña Sofía wusste, dass er sich nichts aus Messer und Gabel machte, und auf der anderen ein trauriges Glas Tamarindensaft, auf dem ein paar Eisstücke schwammen.

Ehe er den Teller anhob, der als Deckel diente, versuchte er zu erraten, was es heute geben mochte, und er riet richtig, denn es gab nicht viel Abwechslung: Heute fand er Kartoffelpüree, Reis, Bohnen, ein Stück Hähnchen in Brühe und oben drauf eine Tortilla. Wieder hatte er den Bürzel erwischt und musste mit den Zähnen zwischen dem Gewirr von Knöchelchen nach ein bisschen Fleisch suchen. Diejenigen, die als Erste in den Speiseraum mit den Furniertischen für jeweils acht Personen hinuntergingen, flirteten immer mit den Köchinnen, damit sie ihnen die besten Stücke gaben.

Er zog sich das schweissnasse Hemd aus und hängte es zum Trocknen über eine Stuhllehne nahe am Fenster. Wie sonst verspürte er auch jetzt Lust, die Schliessen der Lederriemen seiner Prothese zu lösen und sie abzulegen, doch dann schnallte er nur das Holster mit dem Revolver ab und begann zu essen, mehr wie beim Erledigen einer lästigen Aufgabe als aus Vergnügen. Bei jedem Bissen schaute er zur Tür hinüber. Da stand jemand, den er nicht sehen konnte, und traute sich nicht einzutreten.

»Nun kommen Sie schon rein, Doña Sofía«, sagte er schliesslich.

Doña Sofía liess zuerst ihren Kopf sehen und kam dann mit vorsichtigen Schritten näher.

»Es war ja nur ein Vorschlag, Compañero Artemio, Sie wissen doch, dass ich nicht gern störe«, sagte sie.

»Erzählen Sie keinen Unsinn«, antwortete Morales und holte sich ein Fleischstückchen aus den Zähnen. »Was für ein Empfehlungsschreiben brauchen Sie denn wohl.«

»Eins von der katholischen Kirche«, antwortete Doña Sofía und schaute verschmitzt, während sie sich einen Metallstuhl heranzog, um sich vor den Schreibtisch zu setzen.

»Vom Kardinal Obando y Bravo selbst unterschrieben?«, fragte Morales und trank sein Glas Saft auf einen Zug leer, ohne den Blick von ihr abzuwenden.

»Das wäre eine besondere Ehre«, lachte Doña Sofía und liess dabei jetzt ohne Scham ihre Zahnlücken sehen.

»Es wird Ihnen bescheinigt werden, dass Sie ein vorbildliches Mitglied des Ordens der Töchter Marias sind«, sagte Inspector Morales und schob den leergegessenen Teller so weit wie möglich von sich fort.

»Ich vermute, dass Sie nach Chinandega fahren wollen, um den festgenommenen Schmuggler freizulassen«, wechselte sie das Thema und machte dabei eine tadelnde Kopfbewegung.

»Sie sind ja witzig. Erst leiern Sie mir ein gefälschtes Empfehlungsschreiben aus dem Kreuz und dann regen Sie sich darüber auf, dass wir im Rahmen eines Deals einen Gefangenen rauslassen.«

»Lassen Sie wenigstens mein Gewissen sprechen«, gab Doña Sofía pikiert zurück.

»Der Bibel zufolge ist Täuschung manchmal erlaubt, also machen wir es beide richtig, Sie mit Ihrem gefälschten Schreiben und ich mit meinem bestochenen Zeugen«, entschied Morales.

»Seit wann sind Sie denn ein solch eifriger Bibelleser?«

»Denken Sie dran, dass der Stammesvater Abraham seiner Frau einst befahl, sie solle sagen, dass sie Geschwister seien, damit der Pharao keine Probleme hatte, sie zu seiner Konkubine zu machen.«

»Das war in Zeiten des Altertums, und es herrschten andere Sitten.«

»Wunderbare Sitten«, sagte Morales trocken. »Indem er seine Frau vermietete, bekam der Stammesvater als Lohn eine Herde Schafe und Kühe und Esel.«

»Der Herr hatte es ihm befohlen.«

»Na, da sehen Sie ja, der Zweck heiligt die Mittel.«

»Lassen Sie uns aufhören, über dieses Thema zu reden, Compañero Artemio, es macht Ihnen ja nur Spass zu provozieren, und machen wir lieber unseren Job. Ich habe mir schon mal die Ein- und Ausreisedaten von Caupolicán angeschaut.«

»Wo haben Sie die denn her?«, fragte Morales überrascht.

»Ich hab sie per Fax in Ihrem Namen angefordert. Hier sind sie«, gab Doña Sofía ungerührt zurück. »Es ist sogar das Passfoto aus dem Archiv dabei, das haben die Jungs von der Technik freundlicherweise gleich mitgeschickt. Wollen Sie es sehen oder nicht?«

»Na gut, dann sagen Sie mir mal, was Sie Neues entdeckt haben«, sagte Morales und nahm ergeben das Fax entgegen.

»Lesen Sie es lieber selbst.«

»Sie sind es doch, die glänzen will, oder?«

»Nach seiner Freilassung ist er abgetaucht, sicher, weil man ihm befohlen hatte zu verschwinden. Doch vor vier Monaten ist er wieder aufgetaucht und hat einen Pass beantragt. Seither ist er sieben Mal ausser Landes gereist.«

»Nach Kolumbien«, riet Morales.

»So dumm ist er nicht. Doch egal, wohin er reist, Mexiko, Guatemala, immer fliegt er mit der COPA, das heisst, er macht immer in Panama Station.«

»Kontaktpunkt ist also Panama. Was sonst noch?«

»Seit der letzten Ausreise ist er nicht zurückgekehrt. Er hat wieder einen Flug der COPA genommen, es gibt keinen Beleg über die Rückkehr.«

»Wann ist er denn abgeflogen?«

»Am 18. Juli, einem Dienstag.«

»Und was hat das alles Ihrer Ansicht nach mit der Geschichte mit der Yacht zu tun?«

»Können Sie sich nicht vorstellen, dass Caupolicán auf der Yacht mitgefahren ist?«

»Eine heimliche Einreise«, sagte Morales, nachdem er einen Moment lang überlegt hatte.

»Als Begleiter von Pinocchio.«

»Gut, ok, wir werden das im Hinterkopf behalten«, seufzte Inspector Morales, auf einmal gelangweilt. »Sonst noch was, Doña Sofía?«

»Nein, nichts weiter. Ich will Sie nur noch mal daran erinnern, dass mir Ihre Vertraulichkeiten mit Caupolicán nie besonders gefallen haben.«

»Da ging es um die Arbeit, als der Geheimdienst noch mit der Bekämpfung des Drogenhandels zu tun hatte. Der Geheimdienst wurde abgeschafft, er wurde in den Ruhestand versetzt, adiós, Caupolicán.«

»Ich weiss doch genau, dass diese intime Freundschaft ihre Vorgeschichte hatte.«

»Na, es ist doch kein Geheimnis, dass wir im Untergrund und später in den Bergen Compañeros waren. Weshalb überrascht Sie das dann so?«

»Immer wenn Sie miteinander telefonierten, begrüssten Sie ihn mit jenem Gedicht, das Rubén Darío für den Häuptling Caupolicán schrieb: wild und kriegerisch, dessen kräftige Gestalt den Arm des Herkules bezwänge oder den Arm des Samson …«

»Hier bei uns begrüssen sich doch alle mit Versen. Was ist daran so neu?«

»Die Neuigkeit ist, dass er wie eine Rakete nach oben schoss, während Sie auf dem Boden geblieben sind, Compañero Artemio. Nicht umsonst enthält das Schiesspulver Schwefel, und deshalb schiessen nur die Teufel in die Höhe.«

»Wenn es um solche Höhen geht, bleibe ich lieber hier unten.«

Morales griff nach seinem Handy, rief die Technikabteilung an und gab Anweisung, das Empfehlungsschreiben für Doña Sofía auszufertigen, und zwar genau so, wie sie selbst es wünschte. Dann bat er noch darum, dass man ihm die Verbindungsdaten von Sheila Marencos Handy besorgen solle, die Adresse und Telefonnummer ihrer Wohnung, ihr Passfoto aus dem Behördenarchiv und ihre Ein- und Ausreisedaten von der Grenzpolizei.

Kaum hatte er aufgelegt, begann sein Handy zu jaulen. Inspector Pablo Palacios vom Morddezernat war dran, Morales erkannte ihn an seinem ständigen, abgehackten nervösen Lachen.

»Aha, deine Handynummer ist das also«, hörte er ihn sagen, als handele es sich um einen Glücksfund.

»Welche Handynummer denn?«, fragte er überrascht.

»Na, die, die wir bei der Leiche gefunden haben.«

Im Hotel Lulú war ein Toter entdeckt worden, und in seiner Hemdtasche trug er einen Fetzen Papier aus einem Schulheft mit Morales‘ Handynummer darauf.

»Was ist los?«, fragte Doña Sofía neugierig.

»Man hat meinen Zeugen umgebracht«, antwortete Morales, während er sich, so schnell er konnte, sein Revolverholster um die Prothese band.

»Jetzt geht der Tanz erst wirklich los«, freute sich Doña Sofía und rieb sich die Hände.

5. Das Brautkleid

Als Inspector Morales beim Hotel Lulú ankam, war die vorher verwaiste Strasse voller Neugieriger, die die Gehsteige bevölkerten, und in den Haustüren, die verrammelt gewirkt hatten, drängten sich die Nachbarn. Nur die Mechaniker der Autowerkstatt machten weiter ihre Arbeit, als sei nichts geschehen. An der geschlossenen Hoteleinfahrt, vor der ein Streifenwagen quer stand, drängte sich ein Schwarm Polizeireporter, Fotografen und Kameraleute, die, kaum dass sie ihn sahen, in wildem Durcheinander auf ihn zustürzten.

Er kannte sie alle vom Sehen und viele mit Namen. Es gab immer mehr Frauen, vor allem ganz junge, die gerade die Journalistenschule der Universidad Centroamericana absolviert hatten, in diesem schlecht bezahlten Haufen, der permanent auf der Lauer liegen musste, um über die Strassenschlachten der Jugendbanden in den ärmsten Elendsvierteln Managuas zu berichten, Föten, die auf Müllkippen gefunden wurden und Leichen von Quartalssäufern, die vom Regenwasser der Abwasserkanäle mitgerissen wurden und im Uferschilf des Xolotlán-Sees auftauchten, Anzeigen gegen gewalttätige Ehemänner, die ihre Frauen verprügelten, Stiefväter, die ihre Stieftöchter vergewaltigten und drogensüchtige Enkel, die ihren Grossmüttern noch die Schlafliege und die letzte Decke klauten, Raubüberfälle auf Tante-Emma-Läden, Überfälle auf Milch- und Getränkewagen, spektakuläre Verkehrsunfälle, bei denen die Fahrer der Stadtbusse unweigerlich die Bösen waren, und allem gaben sie den gleichen Anstrich von Weltuntergangskatastrophen. Man traf sie, wenn Drogenladungen in geheimen Lagern oder Lastwagen mit versteckten Fächern gefunden wurden oder wenn an irgendeinem einsamen Pazifikstrand eine Operation erfolgreich abgeschlossen worden war, um das Entladen der so genannten Zigaretten zu überraschen, röhrenförmige Schnellboote, die fünf Tonnen Drogen und viel Treibstoff transportieren konnten. Doch vor allem traf man sie, wenn die kleinen Dealer von Koks der allerletzten Qualität, mit Talkum-Puder vermischt, hochgenommen wurden, von Crack und Marihuana, die bei sich zu Hause oder an den Schultoren verkauften und den Minikartells in den Stadtvierteln angehörten. Heute war ein Festtag für sie, weil es einen geheimnisvollen Mord gegeben hatte, doch waren sie nicht früh genug gekommen, und die Polizisten liessen sie nicht durchs Tor hinein.

Normalerweise waren sie immer früher am Tatort als die Streifenwagen, weil sie den Funkverkehr der Polizei, des Roten Kreuzes und der Feuerwehr abhören konnten, dazu hatten sie noch Informanten unter den Beamten und Telefonisten der Polizeiwachen, und so konnten sie nach Belieben die Angehörigen und Nachbarn der Beteiligten und die Tatzeugen ausfragen oder interviewen, vor allem aber die Opfer, wobei sie den in Kneipen Niedergestochenen, bei Überfällen Angeschossenen, mit heissem Öl in der Küche Verbrühten oder mitten auf der Strasse über den Haufen Gefahrenen das Mikrofon praktisch in den Mund steckten, um Einzelheiten aus ihnen herauszukitzeln oder sie zu fragen, ob ihnen etwas weh täte oder sie verletzt seien.

Im Nu sah sich Inspector Morales von einem engen Kreis Frager umringt. Weshalb tauchte er denn hier auf? Ging es etwa um ein Drogendelikt? War der Tote ein Drogenhändler? War er Opfer einer Vendetta geworden? Doch Morales entledigte sich rasch der lästigen Fragerei, indem er ihnen klar machte, dass er ja gerade erst käme und noch nichts wüsste, und einer der Polizisten öffnete ihm das Tor einen Spalt breit, sodass er gerade hineinschlüpfen konnte.

Er ging durch den sonnenbeschienenen Hof, wo immer noch das Hilux-Pickup stand, stieg die Treppe vor der Lobby empor, die auch jetzt verwaist war, und bückte sich unter dem üblichen gelben Markierungsband hindurch, mit dem der Flügel abgesperrt war, wo das Zimmer mit der Nummer 5 lag. Dort kam ihm Inspector Palacios entgegen und hielt schon von weitem mit komplizenhaftem Grinsen wie einen Köder das Stück Papier mit der Handynummer in die Höhe.

Im Zimmer gingen die Kollegen von der Spurensicherung, Latexhandschuhe an den Händen, ihrer Arbeit nach. Einer der Beamten kniete am Boden und kramte im Utensilienkoffer, während ein anderer, ebenfalls auf Knien, mit einer kleinen Digitalkamera eine Reihe Fotos von der voluminösen Leiche Cassanovas schoss, die schon, nackt von der Taille aufwärts, auf einer Trage lag. Die Einschüsse waren mit violetter Tinte markiert und die Haut um sie herum von trockenem Blut verschmiert.

Er hatte den Eindruck, nicht erst an diesem Vormittag in diesem Zimmer gewesen zu sein, sondern schon vor vielen Jahren, und dass die mit Kreide auf den Boden gezeichnete Silhouette schon damals dort gewesen war und jetzt langsam verblich. Auf dem Bett war das Kopfkissen unter dem guatemaltekischen Überwurf hervorgezogen und gegen das Kopfende gelehnt worden, und Morales vermutete, Cassanova habe dort gelegen und darauf gewartet, dass es Zeit würde, nach Chinandega zu fahren, als die Mörder an die Tür klopften. Er war auf halbem Weg zwischen dem Bett und der Tür zu Boden gefallen, die rechte Hand unter dem Körper eingeklemmt, während die andere ausgestreckt lag, als winke oder flehe sie. So jedenfalls legte es die Kreidesilhouette nahe, und er fand es in der Bildfolge der Digitalkamera bestätigt, die ihm der Polizeifotograf hinhielt.

»Besorg mir auch mal so eine Kamera«, sagte er zu Inspector Palacios.

»Die gehört meinem Sohn, er hat sie bei einem Preisausschreiben gewonnen«, antwortete Palacios.

»Na, da muss ich mir wohl auch erst mal einen Sohn zulegen«, sagte Morales.

»Das hier wirst du mir in Ruhe erklären müssen«, sagte Palacios, während er das Stück Papier mit der Handynummer in die transparente Plastiktüte steckte, in der schon die anderen Besitztümer des Toten lagen: die Brieftasche mit fünfhundert Córdobas in Hunderterscheinen, dreihundert Dollar in Zwanzigerscheinen, zwei Kreditkarten, der Führerschein, der Personalausweis, zwei Stabilo-Kugelschreiber, das mit Kölnisch Wasser getränkte Taschentuch und die Autoschlüssel. Auf dem Nachttisch lagen zwei weitere Plastiktüten, in einer steckte der Filzhut, in der anderen das blutdurchtränkte Hemd.

Morales nahm Palacios die Plastiktüte aus der Hand, fischte das Stück Papier heraus und steckte es in seine Hosentasche.

»Ich war heute Morgen mit einem Kollegen hier, um etwas über einen meiner Fälle herauszukriegen«, sagte er dann. »Sind die Autoschlüssel von dem Hilux da draussen?«

»Du sagst es. Sie lagen auf dem Nachttisch, im umgedrehten Filzhut. Wir haben das Pickup schon auf den Kopf gestellt. Nichts von Bedeutung.«

»Und im Zimmer? Habt ihr hier schon alles durchsucht?«

»Das Zimmer ist gefegt worden. Dem Hotelbesitzer zufolge war ungefähr eine Stunde vor den Schüssen ein LKW da und hat Waren abgeholt.«

»Komisch, dass das Gepäck auch nicht mehr da ist.«

»Wer sagt denn, dass er Gepäck dabei hatte?«

»Ich sag‘s dir. Einen Samsonite-Koffer und eine Sporttasche.«

»Keine Spur davon«, sagte Palacios.

»Wie viele Einschüsse?«

»Drei. Eine einzige Waffe, ein einziger Schütze. Niemand hat die Schüsse gehört.«

»Was für eine Waffe?«, fragte Morales.

»Ballistik, mal herkommen!«, rief Palacios.

Der Ballistiktechniker näherte sich, öffnete die Faust und liess fünf Patronenhülsen sehen.

»9 mal 18 mm«, sagte er, »eine Makarow. Die Schussdistanz betrug zwei Meter.«

Der diensthabende Gerichtsmediziner hatte schon die vorläufige Untersuchung abgeschlossen. Eine der Kugeln war ins linke Schulterblatt gedrungen, eine zweite in den Halsansatz und eine weitere unterhalb der linken Brustwarze, wie man an den mit lila Filzstift markierten Einschusslöchern erkennen konnte. Alle drei waren wieder ausgetreten, zwei hatten ihr Ziel verfehlt.

»Hat irgendjemand etwas gesehen?«, fragte Inspector Morales.

»Die Mechaniker der Autowerkstatt«, antwortete Inspector Palacios.

Ein Ford Runner, fabrikneu und ohne Nummernschilder, hatte vor dem Hoteltor gehalten, und während der Fahrer bei laufendem Motor im Wagen sitzen blieb, stieg ein Schwarzer aus, nicht älter als dreissig. Der Fahrer behielt die Musik voll aufgedreht, ein Reggaeton, der die ganze Strasse füllte. Nach kurzer Zeit kam der Schwarze seelenruhig zurück, stieg ein, und sie fuhren ohne besondere Eile davon. Den Fahrer hatten sie nicht sehen können, da er ihnen den Rücken zukehrte.

»Welche Tatzeit?«, fragte Morales knapp.

»Der Gerichtsmediziner schätzt, dass der Tod gegen zwei Uhr nachmittags eintrat.«

Das bedeutete, dass nicht viel Zeit vergangen war, seit sie das Treffen in Chinandega vereinbart hatten, als die Mörder auftauchten. Das beige Telefon, das so neu und leicht wirkte, ruhte ganz unschuldig auf dem Nachttischchen.

»Wissen die Mechaniker, ob der Mann, den sie gesehen haben, zufällig eine rote Baseballkappe trug?«, fragte Morales weiter.

Palacios schaute in seinem Notizbuch nach.

»Rote Kappe? Ja, hier steht‘s, er trug eine solche Kappe. Ausserdem ein weisses, ärmelloses T-Shirt, dreiviertellange Cargohosen, dicke, weisse Socken und Nike-Schuhe.«

»Gross gewachsen und kräftig gebaut«, ergänzte Morales.

»Vielleicht zweihundert Pfund schwer, kein bisschen Fett«, nickte Palacios. »Auf jeden Fall kommt gleich der Zeichner, um mit den Mechanikern ein Phantombild zu erarbeiten.«

»Und der Hotelbesitzer, sah der was oder weiss er was?«

»Gar nichts, er sagt, er war in seinem Büro mit der Abrechnung beschäftigt.«

»Und die Gäste der anderen Zimmer?«

»Da ist niemand. Die letzten Gäste, ein paar spanische Entwicklungshelfer, sind vor zwölf abgereist, das habe ich schon in den Unterlagen an der Reception nachgeprüft.«

»Und wer hat die Leiche gefunden?«

»Das Zimmermädchen. Als sie nachschaute, weshalb die Tür offen stand, sah sie die Leiche auf dem Boden liegen und sagte gleich ihrem Chef Bescheid. Das war so gegen halb drei.«

Sie gingen auf den Gang hinaus und sahen den Hotelbesitzer, wie er von der Glastür der Lobby aus das Geschehen beobachtete. Es handelte sich um einen kahlköpfigen Schwarzen, der eine Sonnenbrille mit breiten, dreieckigen Bügeln wie die von Ray Charles und einen Goldring im Ohrläppchen trug. Die Ärmel seines kanariengelben Hemdes waren zu lang und liessen nur die Finger sehen.

»Etwas zu alt eigentlich um diesen schwulen Quatsch mit den Ohrringen mitzumachen«, spottete Morales.

»Seine Eckzähne sind auch aus Gold und passen genau zum Ohrring«, meinte Palacios.

»Gehen wir doch mal rüber, ich möchte mit Ray Charles reden.«

»Mach du nur und erzähl‘s mir anschliessend, ich hab hier noch jede Menge zu tun. Ich muss ja die Leiche noch in die Gerichtsmedizin schaffen lassen.«

Ray Charles führte Morales in sein Büro, einen kleinen Raum hinter dem Tresen mit den Schlüsseln, und schaltete die Klimaanlage ein. Es roch nach Zement, und der frische Putz an den kahlen Wänden war noch feucht. In der Wand, die zur Reception hin lag, gab es ein Schiebefenster. Nachdem er die Temperatur geregelt hatte, setzte sich der Hotelbesitzer auf den Drehstuhl hinter dem mit einer Glasplatte bedeckten Schreibtisch, ein uralter, wackliger Sessel mit quietschenden Federn. Inspector Morales blieb stehen, ohne auf den Stuhl aus Rohrgeflecht zu achten, den ihm der andere mit einer einladenden Handbewegung anbot.

»Wie wär‘s mit einem Bier?«, fragte Ray Charles und sprang wieder auf, um den kleinen Kühlschrank zu öffnen, der neben den Schreibtisch gezwängt stand.

»Mach dir keine Umstände, ich trinke nicht, wenn ich im Dienst bin«, antwortete Morales.

»Hast du schon mal dieses chinesische Bier, Tsingtao, getrunken?«, beharrte Ray Charles. »Meine Tochter in Los Angeles hat mir eine Kiste geschickt, sie lebt da, sie ist Sandinistin und dorthin gegangen, als ihr die Wahlen verloren habt, jammerschade, diese Niederlage.«

Seine Redseligkeit verriet, wie nervös er war, so sehr, dass ihm der Flaschenöffner aus der Hand fiel. Als er keine Antwort erhielt, setzte er sich wieder, als gehorche er einem Befehl, den ihm niemand gegeben hatte. Aus der Nähe betrachtet verlieh ihm sein Ohrring das Aussehen eines glücklosen Piraten.

»Dann wenigstens Wasser, ich habe Mineralwasser da«, sagte er dann und machte Anstalten, wieder zum Kühlschrank zu gehen.

Inspector Morales hob gebieterisch die Hand, um ihn zu stoppen.

»Ich will wissen, wer Cassanova besuchte, bevor er umgebracht wurde«, sagte er dann.

»Ausser dir und deinem Kollegen niemand«, antwortete Ray Charles und deutete ein freundliches Lächeln an, das eher wie eine bittere Grimasse wirkte.

»Dann hast du uns also reinkommen sehen.«

»Ich hab euch hier vorbeikommen sehen«, sagte Ray Charles und wies mit der Hand zum Schiebefenster und der Richtung, die sie an der Glastür der Lobby vorbei genommen hatten.

»Hat Cassanova dir aufgetragen darauf aufzupassen, wer sich seiner Zimmertür näherte?«

»Nein, Mann, ganz und gar nicht. Aber ihr seid mir sofort aufgefallen, denn wenn die Polizei kam, dann konnte das nichts Gutes bedeuten.«

»Bist du Weissager, oder warum wusstest du gleich, dass wir Polizisten waren?«

»Einen Polizisten würde ich noch um Mitternacht in einem Tunnel erkennen.«

»Bist du sicher, dass niemand mehr in das Zimmer ging, nachdem wir weg waren?«

»Vielleicht, als ich mal aufstand, um aufs Klo zu gehen. Ich hab den ganzen Morgen Magenprobleme gehabt«, sagte Ray Charles und hielt sich die Hände vor den Bauch.

»Okay, was hältst du davon, wenn wir die Unterhaltung im Chipote fortsetzen, vielleicht funktioniert dein Gedächtnis dort ein bisschen besser.« Morales machte eine Bewegung auf den Schreibtisch zu, die entschlossen wirken sollte, doch immer, wenn er einen festen Schritt zeigen wollte, machte ihm die Prothese einen Strich durch die Rechnung.

Die Drohung mit dem Chipote, dem Untersuchungsgefängnis auf dem Tiscapa-Hügel, wo einst die Zellen der Staatssicherheit gewesen waren, funktionierte immer.

»Du willst mich festnehmen? Weshalb denn, ich habe doch gar nichts getan?«

»Festnehmen nicht, aber da haben wir ein besseres Gesprächsklima. Hier bist du mir zu reserviert.«

»Ich schwöre dir, dass ich niemanden habe hineingehen sehen. Was willst du denn sonst noch wissen?«

»Zum Beispiel, woher du das nötige Kleingeld hast, um dieses Drecksloch zu renovieren.«

Ray Charles nahm sich mit einer langsamen Bewegung die Sonnenbrille ab und legte sie auf den Schreibtisch. Seine Äuglein hatten eine gallig-grüne Farbe und sahen ihn nicht etwa ängstlich, sondern eher neugierig an. Er hatte sich gefangen.

»Kein Problem, dir das zu beantworten, ich bin ein anständiger Mensch«, sagte er. »Ich habe mir bei der Bank ein Darlehen besorgt, mit einer Hypothek auf das Grundstück hier.«

»Sicher eine Bank in Kolumbien«, spottete Morales trocken.

»Du irrst dich, Leutnant.«

»Ich bin kein Leutnant, ich bin Inspector.«

»Okay, also Inspector, aber das Wichtigste hast du mich noch nicht gefragt.«

»Na, dann wollen wir mal sehen, was für dich das Wichtigste ist«, sagte Morales und stützte sich mit beiden Händen auf den Schreibtisch. Ihn beschlich plötzlich das beunruhigende Gefühl, etwas falsch gemacht zu haben, er wusste nicht was, und dass er jetzt dafür bezahlen würde.

»Du hast mich noch gar nicht gefragt, wie ich heisse«, sagte Ray Charles lauernd.

»Das hast du doch sicher schon Inspector Palacios gesagt.« Inspector Morales versuchte, nicht beunruhigt zu klingen.

»Der hat mich auch nicht danach gefragt«, sagte Ray Charles triumphierend, und seine Goldzähne glänzten, als er aus vollem Hals lachte.

»Na, dann frage ich es dich eben jetzt.«

»Ich heisse Sandy Cassanova«, fuhr Ray Charles im gleichen triumphierenden Ton fort.

»Und wie bist du mit dem Toten verwandt?« Inspector Morales bemühte sich redlich, den Ton der Niederlage in seiner Stimme in Lässigkeit zu verwandeln.

»Ich bin sein Bruder. Wir haben denselben Vater.«

»Dann bist du also auch der Bruder von dem, den wir in Chinandega wegen Schmuggel festgenommen haben.« Morales‘ Stimme wechselte von Lässigkeit zu freudiger Erregung, wie bei jemandem, der in einer Unterhaltung mit einem neuen Bekannten unerwartete Verwandtschaften feststellt.

»Francis ist der Jüngste von uns dreien. Ein Bruder tot und der andere, wie ich sehe, im Gefängnis.«

»Nein«, antwortete Morales. »Dein Bruder in Chinandega wird freigelassen, dafür sorge ich schon. Versprochen ist versprochen.«

»Du wirst schon wissen, was du mit Stanley verabredet hast.«

»Und du wusstest nichts von seinen Geschäften?«

»Von seinen Warenlieferungen schon.«

»Und was ist mit denen, die heute Morgen noch in seinem Zimmer lagen?«

»Die hat ein LKW abgeholt, den er gemietet hatte, um sie nach Rama zu bringen, das habe ich dem anderen Beamten schon gesagt.«

»Wie bist du denn am Schmuggelgeschäft deiner Brüder beteiligt gewesen? Warst du da mit dabei?«

Vom Hof her hörte man das Sirenengeheul des Krankenwagens der Gerichtsmedizin, der die Leiche abholen kam.

»Meine Brüder waren keine Komplizen beim Schmuggel. Die Geschichte mit Francis war ein Fehler meines kleinen Bruders, weiter nichts.«

»Hatten Stanley und du ein Vertrauensverhältnis?«, fragte Morales.

»Vertrauen wozu?«, fragte Ray Charles zurück.

»Um dir zum Beispiel sein Gepäck zur Aufbewahrung zu geben.«

»Ja, natürlich hat er mir sein Gepäck dagelassen.«

»Damit hätten wir am besten angefangen«, sagte der Inspector leicht genervt.

»Du bist hier der, der die Fragen stellt, Inspector. Aber manchmal vergisst du auch welche, ich hab dafür Verständnis. Schnüffeln macht müde.«

»Wann wollte dein Bruder Stanley sein Gepäck denn wieder abholen?«, ignorierte Morales die Frechheit.

»Heute Abend noch.«

»Okay, dann wollen wir uns das Gepäck mal anschauen.«

»Es ist in meinem Zimmer«, sagte Ray Charles.

Er setzte sich die Sonnenbrille wieder auf und führte den Inspector zu einem Hinterhof, wo sich schmutzige Bettlaken und Handtücher auf einer ganzen Batterie von Waschtrögen türmten, während andere schon auf Drähten trockneten, die als Wäscheleinen gespannt waren.

»Heisst deine Frau Lulú, oder deine Tochter?«, fragte Morales und schob dabei ein feuchtes Handtuch zur Seite, um dem Hotelbesitzer zu folgen.

»Ich bin Junggeselle«, antwortete Ray Charles, während er das Vorhängeschloss an der Tür öffnete.

»Und warum heisst das Hotel dann so?«

»Ich mochte immer schon die Comics mit der kleinen Lulú und ihren Freunden«, antwortete Ray Charles, »Tobi, Anita, Fito.«

Morales wollte schon sagen, dass sie ihm auch gefielen, doch hielt er im letzten Moment an sich.

Ray Charles schaltete das Licht ein. Das Zimmer hatte keine Fenster, als sei eine alte Abstellkammer für nutzloses Gerümpel zum Schlafzimmer gemacht worden. Es gab weder Klimaanlage noch Ventilator, sodass man nur mit geöffneter Tür dort schlafen konnte.

Der beige Samsonite-Koffer stand an der Wand, neben der Sporttasche. Ohne weitere Anweisung von Inspector Morales abzuwarten, warf ihn Ray Charles auf das Bett, dessen Sprungfedern freilagen, da die Matratze samt Bettlaken am Kopfende zusammengerollt war. Dann versuchte er den Koffer zu öffnen, doch das Zahlenschloss liess es nicht zu.

»Ich habe keine Ahnung, welches die Kombination ist«, sagte er.

Dann ging er hinaus und kam gleich darauf mit einem Fleischklopfer und einem Küchenmesser bewaffnet zurück. Beim dritten Schlag gab das Schloss nach. Das Innere des Deckels war mit plissierter Seide ausgeschlagen, und Inspector Morales hatte plötzlich das Gefühl, vor einem offenen Sarg zu stehen. Im Koffer lag, eingewickelt in einen Bogen Seidenpapier, ein Brautkleid. In einem zweiten Bogen Seidenpapier der Brautschleier mit einer Krone aus künstlichen Orangenblüten.

»Will jemand aus deiner Familie heiraten?«, fragte der Inspector.

»Keiner meiner Verwandten könnte den Preis für ein solches Brautkleid zahlen«, antwortete Ray Charles.

»Dann gehört es jemand anderem«, schloss Morales.

»Der Koffer gehört auch jemand anderem. Ich hab Stanley noch nie mit einem solchen Koffer gesehen.«

Inspector Morales nahm zuerst den Schleier heraus, schob dann die Hände unter das Kleid und legte es vorsichtig aufs Bett. Er suchte im Kragen nach einem Etikett des Herstellers, fand jedoch keins. Er hatte gehört, dass exklusive Modellkleider sich genau dadurch auszeichnen, dass sie kein Etikett tragen. Als er die Krone mit dem durchsichtigen Schleier anhob, kam sie ihm so leicht vor, dass er das Gefühl hatte, sie könne in der Luft schweben, wenn er sie losliesse.

In der Sporttasche fand sich ein langärmeliges Hemd aus einer Seide, die so grün war, dass sie wie ein Spiegel glänzte, ein paar Boxershorts, ein ärmelloses T-Shirt, ein Paar Nylonsocken, ein Friseurkamm, eine Talkumdose, ein Glas Vaporub, ein Desodorantstick und eine Flasche Orangenblütenessenz der Marke ›Fünf Kronen‹. Es gab keinen Zweifel, dass dies die Sachen des Toten waren.

Morales wandte sich wieder dem Koffer zu und tastete die Innenverkleidung ab. Seine Hände wurden am Futter des Kofferdeckels fündig. Er nahm das Küchenmesser, schlitzte das Futter auf und riss es heraus. Darunter kamen, kreuzweise mit Klebeband befestigt, mehrere in schwarzes Plastik gewickelte Päckchen zum Vorschein. Er holte die Päckchen eins nach dem anderen heraus und legte sie auf die Sprungfedern des Betts. Es waren zehn insgesamt, und jedes enthielt ein Bündel Dollar mit einer Banderole der Pierce Bank aus Panama. Den Angaben auf den Banderolen zufolge bestand jedes Bündel aus zehntausend Dollar. Ray Charles, der sich wieder die Sonnenbrille abgenommen hatte, sah verblüfft der Operation zu. Die Geldscheine, alles Hundert-Dollar-Scheine, rochen schon von Weitem wie neu.

»Hunderttausend Grüne«, sagte Morales. »Mein Gehalt von heute bis in alle Ewigkeit.«

Er war gerade dabei, die Brautsachen wieder im Koffer zu verstauen, als Inspector Palacios hereinkam. Er hatte das Zimmer gefunden und brachte das Phantombild des Mannes mit der roten Baseballkappe.

»Das Gepäck ist aufgetaucht, das hier ist es«, empfing ihn Morales. »Und hier ist der Schatz, den ich unter dem Kofferfutter gefunden habe. Ich werde meinen Chef anrufen, damit er kommt und ihn abholt.«

»Schade, dass wir nichts davon abkriegen«, sagte Inspector Palacios und seufzte wie ein enttäuschter Liebhaber, wobei er ihm gleichzeitig das Phantombild gab.

Bargeld, das man Drogenhändlern abnahm, wurde auf einem Bankkonto deponiert und nach Beendigung des Gerichtsverfahrens zu gleichen Teilen zwischen der Staatsanwaltschaft, dem Obersten Gerichtshof und der Abteilung für Drogenkriminalität aufgeteilt.

Inspector Morales musterte aufmerksam das Phantombild und gab es dann an Ray Charles weiter.

»Das ist Benny«, sagte der, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Benny wer?«, fragte Morales und nahm das Bild wieder an sich.

»Benny Morgan, man nennt ihn auch Black Bull. Er ist der Bodyguard von Giggo und fungiert auch als Steuermann seiner Yacht.«

»Und wer ist Giggo?«, fragte Morales.

»Doktor Juan Bosco Cabistán, der Anwalt der Caribbean Fishing«, antwortete Ray Charles.

»Kannte denn dein Bruder diesen Black Bull gut?«

»In Bluefields kennt ihn jeder.«

»Welcher Bruder überhaupt?«, fragte Inspector Palacios verblüfft.

»Dieser Caballero hier ist ein Bruder des Verschiedenen, du hast vergessen, ihn zu fragen, ob sie miteinander verwandt wären«, antwortete Morales.

»Ich hatte noch gar nicht mit dem formellen Verhör begonnen«, rechtfertigte sich Palacios.

»Erzähl mir noch so einen«, spottete Morales, so leise, dass Ray Charles es nicht hören konnte.

»Wir werden gleich mal das Phantombild rausgeben«, sagte Inspector Palacios leicht beleidigt.

»Hast du einen Tipp für uns, wo wir Black Bull finden könnten?«, fragte Morales.

»Ich hab euch doch schon gesagt, dass er für Giggo arbeitet. An eurer Stelle würde ich da anfangen.«

»Doktor Juan Bosco Cabistán, alias Giggo«, notierte Inspector Palacios in sein Notizbuch. »Dem Namen nach zu urteilen werden wir eine richterliche Anordnung brauchen, um bei ihm reinzukommen und ihn zum Aussagen zu bringen.«

»Nein, misch du dich da nicht ein«, sagte Inspector Morales noch einmal genauso leise zu Palacios. »Überlass diesen Giggo mir, hinter dieser Geschichte stecken ein paar dicke Fische.«

»Ich will mit der ganzen Sache nichts zu tun haben, von mir habt ihr nichts erfahren«, sagte Ray Charles ängstlich.

»Da legen sie deinen Bruder um, und du machst noch solche Sperenzchen«, wunderte sich Inspector Palacios.

»Wann wollt ihr mir denn den Leichnam übergeben?«, fragte Ray Charles und ignorierte die Schelte.

»Wenn sie mit der Autopsie fertig sind«, antwortete Inspector Morales. »Wo wollt ihr ihn denn begraben?«

»In Bluefields. Ich bringe ihn nach Rama und von dort auf seinem Boot nach Bluefields. Ich möchte, dass er seine letzte Reise auf der Golden Mermaid unternimmt. Und ich möchte, dass mein anderer Bruder dabei ist.«

Plötzlich waren seine gallig grünen Augen voller Tränen, die er sich mit dem Handrücken abwischte.

»Ich hab‘s dir ja versprochen, gleich morgen kommt er frei«, beruhigte ihn Inspector Morales.

Unterdessen war Inspector Palacios an den Koffer getreten, um dessen Inhalt zu untersuchen.

»Und was ist mit dem Kleid?«, fragte er jetzt.

»Genau das müssen wir herausfinden«, antwortete Inspector Morales. »Wer ist die Braut?«

6. Der Wind der Einsamkeit

Der Abend senkte sich schon über Managua, als Inspector Morales in sein Büro an der Plaza del Sol zurückkehrte. Er legte die Quittung, die ihm der Comisionado Selva im Hotel Lulú für das Geld gegeben hatte, nachdem es gezählt worden war, in eine Schublade seines Schreibtischs und schaltete den Computer ein.

Wieder hatte er das Gefühl, dass ihn sein schon vor so vielen Jahren amputiertes Bein mit heftigen Stichen schmerzte. Während er darauf wartete, dass der Computer hochfuhr – eine langsame Angelegenheit, weil das Modell aus der Antike zu stammen schien –, trat er ans Fenster und schaute hinaus. Der Sonnenuntergang wirkte eher wie eine Staubwolke, die sich über der Chiltepe-Halbinsel erhob, und die weit entfernten Ausläufer der Dipilto-Berge auf der anderen Seite des Xolotlán-Sees dunkelten als Erste, während der Himmel in ein düsteres Blau überging. Die Leuchtreklamen, die über den Wipfeln der Palmen den Rubén-Darío-Platz mit seinem Kreisverkehr umstanden, waren schon eingeschaltet, während der Springbrunnen in seiner Mitte – eine der Attraktionen der Stadt, weil aus ihm bunt gefärbte Fontänen aufstiegen – ausgeschaltet blieb, sein leeres Becken aus Fliesen sah aus wie eine grosse Badewanne. Von unten drang das ungeduldige Hupkonzert der Autos herauf.

Das Gesicht von Stanley Cassanova, fleckig von der Pigmentstörung, flackerte wie das Negativ einer Fotografie unablässig vor seinen Augen auf. Aus Angst, umgebracht zu werden, hatte er während des Gesprächs die Information zurückgehalten, doch schliesslich war der Wunsch, seinen Bruder, den Schmuggler, aus dem Gefängnis zu holen, stärker gewesen, und das hatte ihn dann doch noch das Leben gekostet. Sie hatten jeden seiner Schritte verfolgt, und als sie gewahr wurden, dass er mit Beamten der Drogenpolizei in Kontakt stand, beschlossen sie, ihn durch Black Bull, den Steuermann der ›Regina Maris‹, aus dem Weg räumen zu lassen. Ob es dieser Giggo gewesen war, der Anwalt der ›Caribbean Fishing‹, der seinen Tod in Auftrag gegeben hatte? Black Bull war sein Bodyguard und auch der Steuermann seiner Privatyacht.

Genauso wenig wusste man, ob Ray Charles, der Besitzer des Hotels Lulú, die ganze Wahrheit sagte, auch wenn der Tote sein Bruder war. Er musste im Auge behalten und noch einmal verhört werden. Und Francis, der Schmuggler? Morgen würde er aus Chinandega hergebracht werden, und mit ihm musste Morales auch noch reden.

Er listete einige dieser Fragen, die wesentlichsten, in dem Bericht auf, den er jetzt für den Comisionado Selva tippte, in einzelne, mit Ziffern versehene Absätze unterteilt, und den er sofort nach Fertigstellung per Mail abschickte. Dann schrieb er eine dringende Notiz an Lord Dixon. Allzu viele Dinge waren seit dessen Rückkehr nach Bluefields geschehen. Man hatte Cassanova umgelegt, das als Erstes. Hatte er, Lord Dixon, schon das Phantombild des Mörders erhalten, das ihm Inspector Palacios per Fax schicken wollte? Wusste er etwas über diesen Benny Morgan alias Black Bull? Hatte man dort drüben Informationen über diesen Doktor Juan Bosco Cabistán alias Giggo? Er brauchte auch Daten von den Leuten, die die Caribbean in Bluefields führten, die Firma wirkte immer mehr wie eine Fassade für kriminelle Machenschaften. Und die Leiche der Frau, die solle er auch nicht vergessen.

Als er die beiden Nachrichten abgeschickt hatte, checkte er seine eigenen Mails.

Da war als Erstes ein Brief der Witwe des gestürzten Diktators von Zaire, Mobutu Sese Seko, geschrieben aus ihrem Exil in Rabat, der Hauptstadt Marokkos, mit dem sie ihm anbot, auf sein Bankkonto in Managua dreissig Millionen Dollar zu überweisen, die ihr verstorbener Mann in der Schweiz deponiert hatte und die vor der Konfiszierung durch die Regierung von Laurent Kabila gerettet werden müssten. Nach gelungener Operation sollte das Geld zu gleichen Teilen geteilt werden.

Verehrte Dame: Zu meinem Bedauern muss ich Ihnen mitteilen, dass ich über kein Bankkonto verfüge, weshalb ich Ihr grosszügiges Angebot leider ablehnen muss.

Dann: Eine Minute mit Maria. Eines Nachts im Jahre 1215, während Santo Domingo de Guzmán, der Heilige Dominikus, betete, erschien ihm sehr böse Unser Herr mit drei Lanzen in der Hand, entschlossen, gegen die sterblichen Sünder vorzugehen, und obwohl Seine Gesegnete Mutter gleichfalls erschien und sich vor ihm zu Boden warf und ihn um Vergebung bat, wetterte Jesus, »ich werde so viel Verbrechen und Blasphemie gegen Mich nicht ungesühnt lassen«, doch Seine Mutter riet ihm: »Schicke lieber Dominikus, dass er Dein Wort zu den Menschen bringe«, und Jesus beruhigte sich und antwortete: »Wir wollen Dominikus entsenden, denn Deine mütterliche Liebe hat mich entwaffnet.«

Domingo, Mingo, Minguito. Bald würde man wieder seine winzige Statue in einer Prozession von seiner Kirche in Las Sierritas nach Managua herunterbringen, wobei er wie jedes Jahr in karnevalähnlichem Treiben auf den Schultern der Träger tanzen würde.

Reitinstitut Ticomo. Kurse im Hindernisspringen, klassischer Dressur, natürlicher Methode (Natural Horsemanship), Psychologie der Pferdesprache, Pferdegesundheit (schliesst keine tierärztlichen Medikamente ein), Pferdeschönheit und -hygiene (schliesst keine Produkte für die Reinigung oder Kosmetika ein).

Sehr geehrte Damen und Herren, bitte senden Sie mir Informationen über die Pferdepsychologie und auch über Ihre kosmetischen Produkte.

Der Club Terraza lud seine Mitglieder herzlich zur Weinprobe ein, die vom Somelier Pietro Salvestrini vom Weingut Undurraga geleitet wurde, der dafür extra aus Chile angereist war.

Besten Dank für die Anrede als Mitglied.

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Danke, das brauchte er nicht.

Maxaman Rx, ein neues Präparat, extra geschaffen für ein besonderes Peniswachstum, das überall ungläubiges Staunen hervorrufen wird.

Danke, auch das brauchte er nicht.

Kein Präparat, um ihm ein neues Bein wachsen zu lassen. Die Prothese, die er inzwischen abgelegt hatte, sah so, wie sie da an der Wand lehnte, aus wie das Bein einer Schaufensterpuppe.

Er wollte gerade alle Mails löschen, als er bemerkte, dass sich unter ihnen noch ungeöffnet die Nachricht befand, in der ihm der Comisionado Selva die Daten der ›Regina Maris‹ übermittelte, die er von Chuck Norris erhalten hatte. Die Yacht fuhr unter der Flagge Panamas, wo die Hälfte der Geisterschiffe dieser Welt registriert war, die andere Hälfte in Liberia. Die Yacht war im Jahre 1997 von ›Wagner Stevens Yachts‹ in Annapolis gebaut worden, und nachdem sie durch viele Hände gegangen war, endete die Eigentümerliste bei einer unbekannten Firma, ›North Star Limited‹, in Saint-Georges, Grenada, von der die DEA nichts wusste. Man forschte noch nach, ob von Kolumbien aus eine Drogenladung erwartet wurde, die mit der Ankunft der Yacht in Laguna de Perlas übereinstimmte.

Es war schon dunkel geworden, als er hörte, wie sich auf dem Korridor Schritte der Tür näherten, die er offen stehen gelassen hatte, und er beeilte sich, die Prothese zu nehmen, um sie sich anzulegen, doch es war schon zu spät. Der Beamte der Bereitschaft, der um diese Zeit gar nicht mehr da sein sollte, überbrachte ihm einen Umschlag, der mit ›EILIG‹ beschriftet war.

Er trat ein, nahm Haltung an und gab sich mit starr nach vorne gerichtetem Blick sichtlich Mühe, das künstliche Bein nicht zu bemerken, das Morales in seinen Händen hielt, der jetzt nicht mehr wusste, wie er es wieder loswerden sollte. Schliesslich blieb ihm nichts anderes übrig, als es in seinen Schoss zu legen, um die Sendung in Empfang zu nehmen und dann den Untergebenen mit einem Lächeln zu verabschieden, für das er keinen Spiegel brauchte, um zu wissen, wie dämlich es aussah.

Der Umschlag enthielt die Informationen, die er von der Technik über Sheila Marenco angefordert hatte, es fehlte nichts. Die Liste der Anrufe auf ihrem Handy, die Anschrift ihrer Wohnung an der Carretera Sur und die Nummer ihres Festnetzanschlusses, ihr Foto, eine Fotokopie aus der Akte der Passbehörde, auf der auch ihre Personalien festgehalten waren, und die Daten ihrer Aus- und Einreisen. Auch der Name ihrer Mutter, bei der sie lebte, stand dort. Sie hiess Cristina.

Auch wenn Passfotos nicht viel aussagen, weil Frauen darauf relativ achtlos und ohne besondere Aufmerksamkeit posieren, als sei jedes Streben nach Schönheit ausgeblendet, so sah man doch auf den ersten Blick, dass Sheila Marenco attraktiv war. Sie schaute mit äusserstem Ernst in die Kamera, wobei sie die dichten Augenbrauen zusammenzog, und dieser Ernst wurde noch von ihrer Frisur unterstrichen, die ihr glattes Haar straff und in der Mitte gescheitelt zeigte. Mit den dreissig Jahren, die sie den Personalangaben zufolge alt war, begannen die feinen Züge ihres Gesichts fülliger und härter zu werden, Falten, die noch weit entfernt waren, doch sich schon ahnen liessen. Dreissig Jahre alt, ein Meter achtundfünfzig gross, 56 Kilo schwer. Geschieden.

Den Ausreisedaten nach war sie das letzte Mal am 18. Juli mit dem Copa-Flug 317 nach Panama geflogen, es gab keinen entsprechenden Einreisevermerk. Er verglich die Daten mit denen von Caupolicán, die Doña Sofía recherchiert hatte. Dasselbe Datum, derselbe Flug. Mit drei Sprüngen war er wieder am Schreibtisch und wählte die Festnetznummer: 2451860.

Beim ersten Klingeln meldete sich eine Frauenstimme. Inspector Morales fragte nach Sheila, und die Frau wollte wissen, wer denn dran sei. Er stellte sich als Morlan Midence vor, ein Freund, und sie antwortete darauf, Sheila sei auf einer Auslandreise. Er fragte, wann sie zurückkäme, und als die Frau antwortete, sie müsste eigentlich schon zurück sein, bemerkte er die Angst in ihrer Stimme.

»Sind Sie ihre Mutter?«, wagte sich Morales vor.

»Ja«, war die Antwort. »Wollen Sie mir Ihre Nummer hinterlassen?«

»Nicht nötig, ich rufe wieder an«, sagte Morales. Und bevor er auflegte, meinte er das Weinen eines Kindes zu hören.

Die Festnetznummer war zahlreiche Male auf der Anrufliste des Handys registriert, nicht weniger als vierzig Mal in einem Zeitraum von sieben Tagen bis zum Dienstag, dem 18. Juli. Das letzte Mal hatte sie ihre Mutter an diesem Tag um 7 Uhr 30 morgens angerufen, sicher vom Flughafen aus. Ein Kind, einen anderen Grund konnte es nicht geben für so viele Anrufe. Cristina, die Mutter, kümmerte sich um das Kind, während ihre Tochter ausser Landes war.

Nachdem er die übrigen Anrufe gecheckt hatte, an die Reservierungshotline von COPA, eine Pizzeria, einen Schönheitssalon, blieben noch zwei an ein und dieselbe Handynummer, 8879014, der letzte war um zehn Uhr abends am Montag, dem 17. Juli getätigt worden. Er wählte die Nummer. Im Gegensatz zur Mutter, die sofort abgenommen hatte, klingelte es wieder und wieder, als verlöre sich das Klingeln in der Ferne, und als er schon dachte, jetzt müsse sich die Mailbox einschalten, antwortete eine schläfrige männliche Stimme, die einfach nur sagte: »Ja?«

»Entschuldigen Sie die Störung«, antwortete Morales. »Ich bin Servicemitarbeiter von Movistar und wir prüfen gerade die Nummern unserer Kunden, um ein neues Rechnungssystem einzuführen. Ist dies die Nummer von Mairena Molina, Mario?«

Es gefiel ihm immer, Namen mit denselben Initialen zu improvisieren, das war eine persönliche Note seiner Arbeit. Oder eine Manie.

»Dies ist die Nummer von Juan Bosco Cabistán«, antwortete die Stimme mit unterdrücktem Ärger.

»Ist er selbst am Apparat?«

»Höchstpersönlich«, antwortete die Stimme.

»Wären Sie bitte so freundlich, mir Ihre Anschrift zu bestätigen?«, bat Morales.

»Altos de Santo Domingo, Residencial Las Leyendas, Calle Los-Cedros 14«, klang es wieder aus dem Hörer.

»Korrekt«, sagte Morales. »Hier habe ich es auf dem Schirm, jetzt ist alles klar. Entschuldigen Sie bitte, ich hatte die falsche Kontennummer eingegeben.«

Der andere legte auf, ohne noch irgendetwas zu sagen.

Sheila Marenco – Juan Bosco Cabistán (alias) Giggo – Benny Morgan (alias) Black Bull – Stanley Cassanova schrieb Morales in sein Schulheft. Und Caupolicán. Die Tatsache, dass er im selben Flug nach Panama gereist war wie Sheila Marenco, näherte ihn der Namensliste an. Diese Namen stellten gerade einmal ein paar wenige Elemente der noch verborgenen Landschaft dar, in der noch fast alles im Dunkeln lag. Als er an den Computer zurückkehrte, um ihn auszuschalten, war soeben eine Antwort von Lord Dixon eingegangen.

Melde, Rückreise verlief ohne besondere Vorkommnisse ausser einem, das mich traurig stimmt, nämlich dass die fröhliche Dame, Besitzerin des Hahns und des merciless fat ass, den Sie sicher haben bewundern können, mich zu ihrem Geburtstag am Freitag eingeladen hatte, doch am Flughafen hier in Bluefields von ihrem Mann erwartet wurde, der in seinem Taxi kam, und mir gefielen die Tätowierungen auf seinen Bizeps überhaupt nicht, sodass ich davon abgesehen habe, hinzugehen. Unterdessen prasselt genau in diesem Moment ein Wahnsinnsregenguss auf das Blechdach nieder, als regne es Kieselsteine. Wer hätte gedacht, dass ich mich für immer von Cassanova verabschiedete, als ich ihm den Hut abnahm und wieder aufsetzte, aber ich tat es mit einer gewissen Zuneigung, glauben Sie mir, ich hätte ein schlechtes Gewissen wegen ihm, wenn jetzt nicht klar wäre, dass er in dunkle Geschäfte verwickelt war, hunderttausend grüne Scheine im Koffer ist keine Kleinigkeit, und dazu bin ich sicher, dass er vorhatte, seinen Bruder gratis aus dem Knast zu bekommen, ohne gross etwas zu verraten.

Benny Morgan, alias Black Bull, Schulabschluss an der Moravischen Schule, Starspieler in der Schulbasketballliga, an der Uracan-Universität im Fach Meeresbiologie eingeschrieben, wo er nicht allzu lange aushielt, ist in dieser Gegend als kleiner Drogendealer und grosser Konsument polizeilich bekannt, es wird bestätigt, dass er als (gelegentlicher) Leibwächter von Dr. Cabistán (Giggo) fungiert, der sich als (dauernder) Schwuler herausstellt und besonders gern rüde Kerle mag, und wenn er wegen der Angelegenheiten der Caribbean aus Managua herüberkommt, dann mietet er sich im Playa-Hotel in Old Bank ein, wo er diese Lustknaben zu empfangen pflegt.

Die Caribbean Fishing hat als Geschäftsführer einen Kubaner aus Miami mit Namen Mike Lozano, fünfzig Jahre alt, verheiratet mit einer Gringa namens Jossie Smith, einen gemeinsamen Sohn mit Namen Manolo, von dem ich nichts Weiteres weiss. Er ist ein sehr häuslicher Mann, Schatzmeister des Kiwanis Club, hat ein neues Dach für die Kirche der Moravier gestiftet und stiftet jeden Sonntag das Mittagessen für die Kinder in der Sonntagsschule, spendete auch die Uniformen und Handschuhe für die Jugendbaseballmannschaft im Beholdeen-Viertel, also ein Nikolaus wie aus dem Bilderbuch. Dem Verantwortlichen des Handelsregisters nach, den ich gerade aus dem Bett geholt habe, weil ihn seine Frau schlafen schickt, sobald es dunkel wird, ist Lozano als einziger Inhaber der Aktien der Gesellschaft eingetragen, aber das ist reine Fassade, ich habe keinen Zweifel, dass der Satan hier seine Hörner und Klauen verbirgt.

Letzte Nachrichten: The Golden Mermaid ist am Kai von Rama in Brand geraten, es ist nichts als das Spantenskelett übrig geblieben. Unfall?

Morgen beim ersten Tageslicht mache ich mich auf, die Leiche der Dame zu suchen, immerhin habe ich es schon geschafft, Benzin auf Pump zu organisieren. Das T-Shirt war in der Kajüte der Yacht, der Cousin von Rito Howard hat es benutzt, um das Funkgerät darin einzuwickeln, das er versteckt hatte, deshalb werden wir als Erstes einen Tauchgang unternehmen.

Ich frage mich, was es mit dem Hochzeitskleid in dem Koffer mit den grünen Scheinen auf sich hat. Freies Vaterland oder den Tod! Nationale Leitung, befiehl! Küsschen, bye, bye.

Er leitete die Nachricht an den Comisionado Selva weiter, damit er sie gleich am nächsten Morgen in seiner Mailbox vorfinden würde, doch löschte er vorher die Witzeleien von Lord Dixon, die Abschiedsparolen – wer hätte jemals gedacht, dass sie einmal mit den Sätzen Spässe treiben würden, die einst so geheiligt waren – und die Küsschen. Das über den Schwulen, die rüden Kerle und die Lustknaben liess er stehen, das waren Sachinformationen.

Die Uhr des Computers zeigte schon halb zehn an. Er schaltete ihn aus und deckte ihn dann mit der Plastikhülle ab, die immer staubig war, so viel sie Doña Sofía auch abstaubte. Er war fast schon fertig damit, sich die Prothese anzulegen, um zu gehen, als das Telefon klingelte.

»Hab ich ein Glück, ich hätte nie gedacht, dass ich dich noch so spät im Büro antreffen würde«, sagte eine raue Stimme.

Es war Fanny.

Inspector Morales war während des Befreiungskrieges vom Pfarrer Gaspar García Laviana mit einem Mädel aus David, Panama, getraut worden, einer Lehrerin, die als Mitglied der Einheit ›Victoriano Lorenzo‹ in die Südfront eingetreten war. Ihr Deckname war ›Cándida‹, doch mit richtigem Namen hiess sie Eterna Viciosa, was eigentlich ›die ewig Lasterhafte‹ bedeutet, ein Name, der Lord Dixon zu wahren Lachstürmen hinriss. Und im Gegensatz zu dem, was ihr Vorname suggerierte, war ihre Beziehung mit Inspector Morales weit davon entfernt, ewig zu sein. Eterna, die nach dem Sieg über die Diktatur bei Radio Sandino als Sprecherin arbeitete, fing an, die Revolution mehr und mehr abzulehnen, vielleicht unter dem Eindruck der dauernden Untreue von Morales, den sein fehlendes Bein nicht daran hinderte, von Bett zu Bett zu driften. Eines Tages, als er wieder einmal fast bei Tagesanbruch nach Hause kam, Biergeruch verströmte und nach ›fremder Muschi‹ roch, wie sie es ausdrückte, lief sie, als er eingeschlafen war, rasend vor Zorn in den Hof hinaus und warf seine Beinprothese aufs Dach. Das Geschrei am folgenden Morgen, bei dem er sein Bein zurückforderte und sie ihn verhöhnte, er solle es sich doch selbst holen, war im ganzen Viertel zu hören. Sie hatten keine Kinder, und nichts band sie vor dem Gesetz, weil es ja nur eine symbolische Kriegstrauung gewesen war. Eterna kehrte nicht nach Panama zurück, sondern ging nach Honduras, als sich dort die Contra zu organisieren begann, und landete schliesslich als Sprecherin bei deren geheimer Radiostation ›15. September‹.

Seither hatte Inspector Morales keine feste Beziehung mehr gehabt, doch Gesellschaft fehlte ihm nie. Fanny rief an, um ihm zu sagen, dass sie heute Nacht Zeit für ihn hätte. Sie machte Nachtschicht bei der Kundenhotline der Telefongesellschaft ENITEL im Stadtteil Villa Fontana, und auf dadurch hatte er sie auch kennengelernt. Er hatte eines Abends angerufen, um eine Nummer zu erfragen, und die Stimme hatte ihm gefallen, im Gegensatz zu den Stimmen der anderen Telefonistinnen wirkte sie nicht genervt und wie ein Automat, sondern wegen ihres rauen Timbres eher verführerisch, eine laszive Stimme, hätte Lord Dixon gesagt, und so kamen sie ins Gespräch. Sie war mit einem Landvermesser in der Strassenbauabteilung des Verkehrsministeriums verheiratet, doch ihre Arbeitsbedingungen machten es ihr möglich, ihrem Ehemann gegenüber Schichten zu erfinden, wenn sie gar keine hatte. Bei jenem ersten Gespräch lud er sie ins Kino ein, und noch am gleichen Abend landeten sie in einem der Stundenmotels in der Nähe der Lagune von Nejapa an der alten Landstrasse nach León, die ersten, die in der Hauptstadt eröffnet wurden und schon so altmodisch und heruntergekommen waren, dass ihre Neonreklamen nur noch teilweise leuchteten. Inzwischen trafen sie sich bei Morales zu Hause; er holte sie an der Ampel vor dem ENITEL-Gebäude ab und brachte sie auch dort vor Mitternacht wieder hin, wenn normalerweise ihre Schicht vorbei war und ihr Ehemann vorbeikam, um sie abzuholen. Eine mathematische Operation. Oder in Baseballbegriffen ausgedrückt, von Hit and Run.

Er wollte ihr schon absagen, wollte ihr sagen, er könne heute Abend nicht, weil diese Affäre langsam zur Routine zu werden drohte, doch dann fiel ihm ein, dass ihn oft, wenn er in sein leeres Zuhause kam, kaum dass er die Tür öffnete und vor dem Einschalten des Lichts im Dämmerlicht stand, ein Wind zu empfangen schien, der ihm in Stössen entgegenwehte und ihn wieder auf die Strasse hinausdrängen wollte. Das war der Wind der Einsamkeit, hatte ihm Lord Dixom klar gemacht, der auch nicht verheiratet war. Und dann landete er in einem der Tanzschuppen mit Nachtklubambitionen, wo man ihn kannte, dem ›Todo va‹ im Monseñor-Lezcano-Viertel, dem ›Venus-Super-Club‹ in der Nähe des Grossmarkts, der ›Marabunta Boite‹ im Viertel Belo Horizonte, wo er sich allerdings immer von den als Kellnerinnen verkleideten Nutten fernhielt, seit ihm einmal eine von ihnen, die nicht älter als siebzehn gewesen sein mochte, einen schlimmen Tripper verpasst hatte, die Gonorrhoe also, die monatelang der Pferdedosis Tetracyclin widerstand, die ihm eine befreundete Krankenschwester aus der Nachbarschaft spritzte. So gab er sich damit zufrieden, weit weg von der Tanzfläche zu sitzen und zu trinken und nach Hause zurückzukehren, wenn schon der Morgen graute, um endlich seinen Kopf, der von zu viel Bier schmerzte, aufs Kissen fallen zu lassen.

Sie verabredeten sich, und Fanny war pünktlich am gewohnten Ort. Überrascht sah er, dass sie nicht ihre Arbeitsuniform trug, sondern knielange Blue Jeans und eine bauchfreie Bluse, und mit einer Tasche bewaffnet war, als wollte sie ans Meer fahren. Genau das schlug sie ihm auch vor, kaum dass sie in seinen Lada gestiegen war. Ihr Mann war mit einem Bautrupp auf die Insel Ometepe gefahren, wo eine Pflasterstrasse zwischen Moyogalpa und Altagracia gebaut wurde. Ihr fröhlicher Vorschlag lautete, die Nacht in Pochomil zu verbringen.

»Nein, Mädel, ich stecke bis zum Hals in Arbeit«, entschuldigte sich Inspector Morales eilig. »Eine Frau ist umgebracht worden, stell dir vor, wie schrecklich, sie hat einen kleinen Sohn, der jetzt Waise ist.«

Mit solchen Tricks schafft er es immer, Fannys spontane Einfälle zu besänftigen. Mit Vorsicht reagierte er auf ihre kühnen Pläne, denn was er am wenigsten wollte, waren Aufsehen erregende Kräche mit irgendeinem Ehemann.

»Wie hat man sie denn umgebracht?«, fragte Fanny.

»Das wissen wir noch nicht, die Leiche ist ja noch nicht einmal aufgetaucht«, antwortete Morales und sah aus dem Augenwinkel, wie sie mit der Spitze der goldfarbenen Sandale als Zeichen ihres Nachgebens und voller Ärger die Tasche wegstiess, die sie zu ihren Füssen abgestellt hatte.

Fanny war jünger als er, wenn auch kein kleines Mädchen mehr. Er hatte sie nie nach ihrem Alter gefragt, doch es war offensichtlich, dass sie sich auf der Talfahrt ihrer Jahre befand, einem der Lieblingssätze von Lord Dixon zufolge. Warum, wenn nicht deshalb, färbte sie sich sonst ihr Haar so rot? Und er sah es auch daran, wie die Haut an ihrem Hals schlaffer wurde, und vor allem an den Füssen. Das Alter machte die Füsse hässlicher, liess die Zehen länger werden und weiter auseinanderstehen, härter und gebogener die Nägel, und auf dem verhärteten Fussrücken standen die Venen hervor, die vorher nicht zu sehen gewesen waren. Und wieder fragte er sich mit einem flauen Gefühl im Magen: War sein Schicksal inzwischen für alle Zeiten an ältere Frauen gebunden?

»Na, dann erzähl mir mal alles von dieser Toten«, sagte Fanny und wandte sich ihm mit einer Geste fröhlicher Neugier zu, während der Lada auf die Carretera a Masaya einbog, zur Radial Santo Domingo hin, Richtung El-Edén-Viertel.

7. Sie beraten sich und gehen

Das Klopfen der Münzenkante trommelte unablässig auf die Scheibe des Fensters zur Strasse, sicher schon eine ganze Weile, bevor Inspector Morales erwachte. Das Leuchtzifferblatt des Radioweckers auf dem Nachttisch zeigte zwei Uhr morgens. Er setzte sich im Bett auf und begann sich mit mechanischen Bewegungen die Riemen der Prothese anzulegen, die er immer in Reichweite auf dem Boden ablegte, genau wie die Hose und die Pistole, eine alte Gewohnheit aus der Zeit im Untergrund.

Eine weitere Gewohnheit aus der Zeit im Untergrund war es, beim Aufstehen kein Licht zu machen, nicht einmal beim Aufs-Klo-Gehen, und so tastete er sich im Dunkeln bis zur Schlafzimmertür vor, die direkt in das kleine Wohnzimmer führte. Erst auf der Schwelle, während er sich noch das T-Shirt überzog, fiel ihm ein, dass Fanny im Zimmer war und in ihrem Tiefschlaf das hartnäckige Klopfen gar nicht gehört hatte.

Durch das Licht der Strassenlaterne lag das Wohnzimmer wie vom Mondlicht erhellt, das alles in gelbliches Licht tauchte: die Möbel, den an die Wand gerückten Esstisch, daneben das Sideboard und den Kühlschrank, die Sitzgruppe aus vier korbgeflochtenen Schaukelstühlen, das 14-Zoll-Fernsehgerät, und auf dem Fernsehgerät die letzte Neuheit, einen DVD-Player, den Morales als Bonus beim kürzlich begangenen Jahrestag der Gründung der Polizei vom Polizeipräsidenten Canda überreicht bekommen hatte.

Im Gegenlicht bewegte sich eine kleine Gestalt hinter der Milchglasscheibe. Jetzt hatte er keinen Zweifel mehr: Es war Doña Sofía. Kaum hatte er ihr geöffnet, da kam sie herein und liess sich erschöpft in einen der Korbschaukelstühle fallen, nahm die Brille ab, lehnte sich zurück und schloss die Augen.

»Schalten Sie doch endlich das Licht an, ich bin ja nicht zum Schlafen hergekommen«, sagte sie nach einem Weilchen.

Inspector Morales gehorchte, und sofort sammelte sich ein Schwarm kleiner Mücken um die Leuchtstoffröhre, die unter der Decke hing, auf einer Seite nur von den Stromkabeln gehalten, weil die Halterung gebrochen war.

»Das ganze Viertel weiss schon davon«, sagte Doña Sofía, die Augen noch geschlossen.

»Wovon denn?«, fragte Morales.

»Dass eine verheiratete Frau bei Ihnen schläft.«

»Na, das ist ja toll. Das ganze Viertel ist wach und kümmert sich darum, was ich mache? Männer, Kinder, Frauen und Alte?«

»Immerhin habe ich die Aussage des Wachmanns der Nubia-Apotheke, der sie hineingehen, aber nicht herauskommen gesehen hat.«

»Und wer hat denn gesagt, dass sie verheiratet ist?«

»Logische Schlussfolgerung, Sie werden ja langsam immer schlimmer und treiben sich nur noch mit verheirateten Frauen rum.«

»Sind Sie dazu hergekommen zu nachtschlafender Zeit, um mir fromme Predigten zu halten?«

»Die Mühe würde ich mir wirklich nicht machen. Ich will Ihnen nur Bericht erstatten.«

Erst jetzt fiel ihm auf, dass Doña Sofía ihre neue Arbeitsuniform trug, einen dunkelgrünen Rock, der ihr zu gross zu sein schien, und eine etwas hellere, ebenfalls grüne Bluse, auf deren Brusttasche das Logo des Josephine gestickt war, ein ›J‹, das auf den Seiten mit kleinen, die 6 zeigenden Würfeln geschmückt war.

»Na, den Job haben Sie aber schnell bekommen«, sagte Morales anerkennend.

»Ein Brief wie der, den ich vorgelegt habe, mit der Unterschrift des Kardinals und bischöflichem Stempel, öffnet jede Tür«, anwortete Doña Sofía. »Man hat mich für den VIP-Salon eingeteilt.«

»Und sie auch richtig dafür eingekleidet.«

»Das ist alles total luxuriös da. Mir ist noch ganz schwindlig von all dem Parfümgeruch. Und alle Drinks sind gratis, Whisky, so viel man will, internationale Biermarken, Wolka.«

»Wodka, Doña Sofía«, korrigierte Morales.

»Dann berichtigen Sie mal die Kellner im Josephine, die sagen alle Wolka, und die müssen‘s ja eigentlich wissen. Die laufen alle in roter Weste mit Fliege umher und auf Hochglanz geputzten Schuhen und tragen dabei ihre Tabletts, als wären sie ganz leicht.«

»Alles Drinks, die Ihre Religion verbietet«, frotzelte Morales.

»Bin ich etwa zum Trinken hingegangen? Sie haben mir einen Auftrag gegeben, Compañero Artemio. Und Ihnen sollte klar sein, welches Opfer es darstellt, eine Schicht von sieben Uhr abends bis morgens um eins zu arbeiten. Ich musste im Taxi nach Hause kommen.«

Den Auftrag haben Sie sich doch selbst gegeben, wollte er schon sagen. Doch wozu.

»Na, auf jeden Fall sehe ich, dass Sie ziemlich beeindruckt sind von dem, was Sie da gesehen haben«, sagte er stattdessen, und erst jetzt setzte er sich auch in einen der Schaukelstühle.

»Weshalb soll ich lügen. Alle Wände mit rotem Leder verkleidet, echtem Leder, Teppiche, in denen die Füsse versinken, und die Klimaanlage, man weiss gar nicht, wo diese frische Luft herkommt, und dann all das Licht, ich will gar nicht dran denken, wie viel die jeden Monat an Strom zahlen müssen. In den Toiletten wirft man, wenn man sich die Hände abgetrocknet hat, das Handtuch in einen Korb, und ich muss die Handtücher da rausholen und neue Handtücher hinlegen. Und es stehen Literflaschen mit Kölnisch Wasser in den Toiletten, für den Fall, dass sich jemand damit parfümieren möchte. Sogar das Klopapier riecht gut.«

»Sie scheinen ja am liebsten dort bleiben zu wollen«, sagte Morales bissig.

»Das Gehalt, das man mir dort zahlt, wäre schon Grund genug, das Dreifache von dem, was ich bei der Polizei bekomme. Ich mache aber nur meinen Job, und als fromme Christin kann ich auch nicht in einem solchen Sündenpfuhl bleiben.«

»Was haben Sie also zu berichten?«

»Als Erstes mal, dass Caupolicán dort war.«

»Sind Sie sicher?« Morales lehnte sich in seinem Schaukelstuhl vor.

»Ich kenne die Person von den Konterfeis.«

»Hat er gespielt?«

»Ganz und gar nicht, er führt dort die Aufsicht über die Croupiers. Und er geht zwischen den Gästen umher, als sei er für seine eigene Hochzeit angezogen, mit einem dieser Sakkos, deren Aufschläge glänzen.«

»Ein Smoking.«

»Wenn jemand mit einem Scheck Jettons kaufen will, dann holt er seinen goldenen Füllfederhalter heraus, schreibt irgendetwas auf die Rückseite des Schecks, und schon ist der Scheck autorisiert. Und das Feuerzeug, mit dem er den Gästen Feuer gibt, ist auch aus Gold.«

»Wahrscheinlich eher vergoldet, aber nicht aus Gold, übertreiben Sie nicht.«

»Der Füllfederhalter und auch das Feuerzeug liegen ihm schwer in der Hand, und da sagen Sie, dass sie nicht aus Gold sind.«

»Und Sie, was machen Sie denn dort im VIP-Salon?«, fragte Morales. »Sie fegen doch sicher nicht nur die ganze Zeit.«

»Zu fegen gibts gar nichts, weil der Boden ja mit Teppichen bedeckt ist, wie ich Ihnen bereits berichtet habe. Man hat mir beigebracht, mit einem Staubsauger zu arbeiten. Und ich muss die Gläser abräumen, Aschenbecher leeren, nachschauen, ob die Toiletten blitzsauber sind.«

»Wer ist denn der Chef von Caupolicán?«

»Der Geschäftsführer, meinen Sie? Der ist noch nicht auf der Bildfläche erschienen.«

»Damit bestätigt sich also, dass Caupolicán auf der Yacht zurückgekehrt ist«, sagte Morales, nachdem er sich eine Weile schweigend geschaukelt hatte.

»Na, sehen Sie, ich hatte Recht. Er sei auf Urlaub im Ausland gewesen, hat mir einer der Croupiers gesagt, der Donald heisst. Ich hab mich schon mit ihm angefreundet. Und er hat mir noch was gesagt, nämlich dass der Mann jetzt sehr traurig aussehe. Ist das denn sonst nicht seine Art?, habe ich ihn gefragt. Na ja, antwortete Donald, ein ernster Typ ist er schon, aber nicht so in Sorge. Finden Sie ihn verändert? Ja, er kommt mir verändert vor, sagte er. Darauf ich: Nicht, dass ihm jemand weggestorben ist, seine Frau zum Beispiel oder eine Freundin. Davon weiss ich nichts, sagte darauf er.«

»Als Erstes müssen wir herausfinden, wo er wohnt«, sagte Morales.

»Schon geschehen. Er wohnt direkt dort im Kasino, im ersten Stock.«

»Jetzt weiss ich auch, warum mir der Name dieser verschwundenen Frau bekannt vorkam«, liess sich Fannys Stimme von der Schlafzimmertür aus hören.

Barfuss kam sie zu ihnen herüber, die rote Mähne ungekämmt, die Zehennägel perlweiss lackiert. Sie hatte sich in ein Laken gewickelt, und es war schwer zu sagen, ob sie darunter völlig nackt war oder sich wenigstens den Schlüpfer angezogen hatte.

Doña Sofía, die sich umgewandt hatte, als sie die Stimme hörte, hielt jetzt die Augen starr auf einen Punkt hinter dem Schaukelstuhl gerichtet, in dem Inspector Morales sass. Im Abwenden ihres Blicks lag beleidigtes Erschrecken, aber auch mühsam unterdrückte Neugier.

Inspector Morales wollte Fanny schon wieder ins Schlafzimmer zurückschicken, die jedoch näherte sich ganz unbesorgt, setzte sich und stiess sich mit den Füssen zu sanftem Schaukeln ab, wobei sie sich gleichzeitig in das Laken wickelte, als fröre sie, obwohl im Wohnzimmer eine schwüle Hitze stand.

»Diese Sheila war die Assistentin des Direktors der Telefonabteilung von ENITEL«, sagte Fanny, indem sie die Beine anzog und die Hände um die Knie schlang. »Und ich wusste es doch, sie war in einen kleinen Skandal verwickelt.«

Doña Sofía hielt die Augen immer noch auf denselben Punkt gerichtet, und Inspector Morales, dem nichts besseres einfiel, stand auf und öffnete die Lamellen des Fensters einen Spaltbreit. Von der Strasse wehte für einen Augenblick lauwarme Luft herein, erstarb dann aber gleich wieder.

»Darf man wissen, welcher kleine Skandal?«, liess sich Doña Sofía hören, ohne den Blick von dem weit entfernten Punkt abzuwenden.

»Doña Sofía, ich möchte Ihnen Fanny vorstellen«, sagte Inspector Morales, während er sich wieder hinsetzte.

»Sehr erfreut«, sagte Fanny.

»Welcher kleine Skandal?«, wiederholte Doña Sofía in derselben Haltung.

»Wenn Sie sich dazu herablassen, mich anzuschauen, antworte ich Ihnen auch«, antwortete Fanny.

Doña Sofía streckte ihr, ohne die Blickrichtung zu ändern, die Spitzen ihrer Finger entgegen, so, wie es die Bischöfe machen. Fanny griff nach ihren Fingern, wie bei einem Spiel, und lachte.

Dann erklärte Fanny, die sich jetzt ganz Doña Sofía zugewandt hatte, als rede sie nur mit ihr, dass diese Sheila ihren Ehemann betrogen hatte, einen Ingenieur, der auch im Unternehmen arbeitete. Ihr Mann reiste ihr nach Miami hinterher, wo sie sich mit ihrem Liebhaber treffen wollte, er erwischte sie in der Lobby des Hotels, wo das Paar abgestiegen war, und als dann gleich danach die Scheidung kam, wurde ihr gekündigt, während man den Ingenieur dort liess, wo er war.

»Das hat doch alles nichts mit unserem Fall zu tun«, sagte Doña Sofía, geschmeichelt wegen der Aufmerksamkeit, die ihr Fanny schenkte, doch an Inspector Morales gewandt.

»Das hat es sehr wohl«, antwortete der. »Ich wusste ja schon, dass die Frau geschieden war, aber mir fehlten die vollständigen Informationen.«

»Der Ehemann war ein hübscher Blonder, halb kahlköpfig«, fuhr Fanny fort. »Ich lernte ihn bei einer Betriebsversammlung kennen, die zu der Zeit dieses Ammenmärchens abgehalten wurde, dass man einen Teil der ENITEL-Aktien an die Angestellten ausgeben wolle, als das Unternehmen privatisiert wurde. Ich hätte gar nicht gedacht, dass das Glatzköpfchen so gewalttätig sein könnte, er benahm sich eher wie ein Priesterchen.«

»Weisst du denn noch, wie er hiess?«, fragte Morales.

»Argüello, glaube ich«, antwortete sie. »Aber wenn du mir dein Handy leihst, find ich‘s sofort raus, nicht nur den Namen des Ehemanns, sondern auch den des Liebhabers.«

»Um diese Uhrzeit«, wunderte sich Morales.

»Ich muss dazu niemanden aus dem Bett holen«, lachte Fanny. »Die Nachtschichtleiterin bei der Hotline erinnert sich sicher noch.«

»Da hat also diese Sheila die schwere Sünde des Ehebruchs begangen, und wenn sie tot ist, möge Gott der Herr ihr verzeihen«, warf Doña Sofía mit unverhohlener Bosheit ein.

»Wo ist denn dein Handy?«, fragte Fanny, als habe sie gar nichts gehört.

»Im Schlafzimmer, neben dem Wecker«, antwortete Inspector Morales.

»Ist diese Frau etwa über Einzelheiten des Falls unterrichtet worden?«, fragte Doña Sofía und sah Fanny hinterher.

»Na ja, ein paar Sachen weiss sie, wir haben ein bisschen drüber geredet, als wir herkamen«, antwortete Morales schuldbewusst.

»Heisst das auch, dass sie bei allem zuhören soll, was wir analysieren?«, fragte Doña Sofía und wies mit dem Kopf Richtung Schlafzimmer, wo man Fanny telefonieren hörte.

»Wollen Sie etwa nicht hören, was sie uns von dem zu berichten hat, was sie jetzt gerade herausfindet?«, gab Morales zurück.

Fanny kam schon wieder aus dem Schlafzimmer zurück. »Marcial Argüello heisst der Ehemann. Und rate mal, wer der Liebhaber ist: Juan Bosco Cabistán, der Rechtsanwalt, von dem du mir erzählt hast.«

»Einer, den man auch Giggo nennt? Den habe ich vorhin noch im Josephine Bakkarat spielen sehen«, beeilte sich Doña Sofía zu sagen, als wolle sie gleichziehen.

»Genau der. Das ist sein Spitzname«, sagte Inspector Morales.

»Können Sie uns eine Beschreibung der Person liefern?«, fragte Fanny, setzte sich und wandte sich wieder Doña Sofía zu.

Doña Sofía sah Inspector Morales leicht beleidigt an, antwortete aber dennoch.

»Er sieht aus, als sei er andersrum«, sagte sie und hielt sich die Hand vor den Mund, als wolle sie dieses Wort nie wieder aussprechen.

»Das stimmt mit meinen Informationen überein«, sagte Morales.

»Der macht‘s also von beiden Seiten, Nut und Feder«, lachte Fanny, und Doña Sofía sah Inspector Morales wie Hilfe suchend an.

»Denken Sie an die Sodomiten in der Bibel, Doña Sofía, die, die die beiden Engel missbrauchen wollten«, sagte Inspector Morales, als wolle er Fanny entschuldigen.

»Aber in der Bibel stehen keine so vulgären Wortspiele«, gab Doña Sofía mit empörtem Unterton zurück.

»Es geht hier nicht um Wortspiele, sondern um Tatsachen, Doña Sofía«, belehrte sie Inspector Morales. »Wenn Lot den geilen Böcken nicht seine Töchter angeboten hätte, dann hätten die sich glatt die Engel vorgeknöpft.«

»Fälschen Sie jetzt mal nicht die Tatsachen«, antwortete Doña Sofía. »In Wirklichkeit haben die Engel ihre göttliche Kraft gebraucht und diesen ganzen Haufen perverser Wüstlinge blind gemacht.«

»Liebling, hast du Zigaretten da?«, fragte Fanny. »Ich habe plötzlich eine Wahnsinnslust zu rauchen.«

»Da sind noch die, die du neulich in der Nachttischschublade gelassen hast«, antwortete Morales.

Diesmal stand Fanny so schnell auf, um die Zigaretten zu holen, dass sich ihr Laken in ein paar losen Spitzen des Flechtwerks an der Schaukelstuhllehne verfing und sie splitternackt dastehen liess, bis auf das Höschen, das sie tatsächlich anhatte. Es war rosa und trug auf dem Hinterteil die Aufschrift ›Follow me‹. Und als sie sich umdrehte, um das Laken zu befreien, liess sie am Bauch eine Kaiserschnittnarbe sehen, die weiss auf ihrer Haut hervorstand.

»Vielleicht ziehst du dich besser an«, wandte sich Morales zu ihr um, als rede er mit einem kleinen Mädchen, als sie schon im Weggehen war, wobei das Laken wie ein Regencape über ihren Rücken hing.

»Nie hätte ich gedacht, dass es so weit mit Ihnen kommen würde, Compañero Artemio«, sagte Doña Sofía kopfschüttelnd.

»Stehe ich jetzt vielleicht nackt vor Ihnen?«

»Ich meine die Art intimer Bekanntschaften, die Sie haben.«

»Gestehen Sie wenigstens zu, dass dies auch keine gute Zeit ist, Besuche zu machen. Sie sind ohne Ankündigung gekommen und haben das Mädel unvorbereitet erwischt.«

»Mädel?« Doña Sofía lachte kurz und spöttisch auf.

Da kam Fanny schon zurück, das Päckchen Zigaretten in der Hand und immer noch barfuss, doch hatte sie sich jetzt die Jeans angezogen, und oben trug sie ein olivgrünes T-Shirt von Inspector Morales.

»Da wir jetzt schon wissen, dass es Black Bull war, der Cassanova ermordet hat, ist es doch auch sehr wahrscheinlich, dass er auch diese Sheila umgebracht hat«, sagte sie, während sie sich wieder setzte.

»Dass Cassanova ermordet worden ist, habe ich erst aus dem Radio erfahren«, sagte Doña Sofía und wedelte ärgerlich den Rauch der Zigarette weg, die Fanny entzündet hatte.

»Ich hätte Sie morgen früh als Erstes darüber informiert«, entschuldigte sich Inspector Morales. »Es ist viel passiert, seit Sie auf Ihre Mission gegangen sind.«

»Wir müssen ihr erzählen, dass das Boot von Cassanova verbrannt ist«, sagte Fanny.

»Lasst uns besser an den Esstisch rübergehen, da kann ich euch alles aufzeichnen, damit wir wissen, wo wir jetzt stehen«, sagte Morales.

»Ich bin sehr müde«, antwortete Doña Sofía unwillig.

»Wenn Sie nicht dableiben, um zu hören, was Sie noch nicht wissen, wie wollen Sie es dann mit dem zusammenbringen, was Sie im Josephine herausgefunden haben?«, fragte Morales.

Widerstrebend folgte Doña Sofía den beiden anderen zum an die Wand geschobenen Tisch, um den genau drei Stühle standen. Inspector Morales machte Platz, indem er alles, was darauf stand, beiseite schob, ein Glas Instant Kaffee der Marke Presto, ein leeres Fläschchen Tabasco-Chili, das als Zahnstocherhalter diente, eine Flasche Worcestersauce und eine mit Tomatenketchup, eine Dose Quaker-Haferflocken, die jetzt Zucker enthielt, ausser der seltsamen Gegenwart eines metallenen Serviettenhalters wie die, die man aus Restaurants kennt. An der Wand darüber hing einer der Kalender mit Ikebana-Blumenarrangements, die zu Weihnachten von der japanischen Botschaft verschenkt wurden, und er nahm ihn ab, um die Rückseite der Kalenderblätter zu benutzen. Der Kalender war ohnehin vom Vorjahr.

Er machte sich daran, auf die Rückseite des Januarblatts zu zeichnen und mit einem Schema aus Quadraten und Pfeilen, die sie untereinander verbanden, brachte er alle bekannten Informationen in einen Zusammenhang, so, wie er es in einem Kurs für die Analyse von Daten gelernt hatte, der von Spezialisten der spanischen Guardia Civil gegeben worden war. Als er seine Arbeit beendete, war Doña Sofía so begeistert, dass sie anbot, Kaffeewasser aufzusetzen.

»Jetzt wollen wir mal sehen, an welchem Punkt wir uns befinden«, sagte Inspector Morales und beugte sich wieder über das Blatt. »Die Telefonnummer, die auf der Rückseite von Sheila Marencos Visitenkarte stand, hat uns zum Josephine geführt, und bis jetzt war das ein erfolgreicher Fischzug, dank Doña Sofía: Da drin ist Caupolicán aufgetaucht und Giggo auch. Jetzt haben wir folgende Sequenz: Sheila Marenco – Benny Morgan (alias) Black Bull – Stanley Cassanova – Engels Palacios (alias) Caupolicán – Juan Bosco Cabistán (alias) Giggo.«

»Cassanovas Aussage zufolge waren drei Personen an Deck, als die Regina Maris an seinem Boot vorbeifuhr«, sagte Doña Sofía und gab Inspector Morales eine Tasse Kaffee.

»Und keine davon war eine Frau«, spann Morales den Faden weiter.

»Sheila war entweder unten in der Kabine gefangen oder schon eine Leiche«, fuhr Doña Sofía fort.

»Von diesen drei Männern war einer Black Bull, der Steuermann«, sagte Morales. »Ein weiterer höchstwahrscheinlich Caupolicán. Da bleibt nur noch einer im Dunkeln.«

»Der Besucher«, folgerte Doña Sofía.

»Okay, denken wir nun daran, dass der Aussage von Cassanova nach in dem Aluminiumboot, das die Passagiere der Yacht abholen kam, zwei Personen sassen: der Steuermann und eine weitere«, sagte Morales.

»Die Person, die den Besucher empfangen sollte«, folgerte wieder Doña Sofía.

»Und als sie zurückkamen, waren es fünf«, fuhr Inspector Morales fort: »der Steuermann, Black Bull, diesmal als Passagier, und, wie gesagt, wahrscheinlich Caupolicán. Die anderen beiden waren der Besucher und die Person, die ihn in Empfang nehmen sollte. Passt alles ganz genau, Doña Sofía.«

»Aber ich habe nochmal überlegt, es muss nicht derselbe Besucher sein, der so genannte Pinocchio.« Doña Sofía schlürfte nachdenklich einen Schluck Kaffee.

»Sie sind mir immer einen Schritt voraus, Doña Sofía«, sagte Morales.

»Da ist ein anderer Kapo gekommen, mit einem anderen Auftrag, ich hab mir das genau durch den Kopf gehen lassen.«

»Ein anderer? Aber warum denn?«, fragte Fanny.

»Ich hab das noch nicht ganz zu Ende gedacht, da brauch ich noch ein bisschen«, entgegnete Doña Sofía.

»Und wer ist der, der zur Begrüssung da war?«, fragte Morales.

»Das kann Giggo gewesen sein«, sagte Fanny.

»Vielleicht ist auch Mike Lozano, der Geschäftsführer der Caribbean, ein guter Kandidat dafür«, meinte Morales.

»Lassen wir die beiden für den Moment als die Wahrscheinlichsten stehen«, entschied Doña Sofía.

» … und sehen uns unterdessen diese neue Sequenz an«, sagte Morales: »Sheila Marenco – Benny Morgan (alias) Black Bull – Stanley Cassanova – Engels Palacios (alias) Caupolicán – Juan Bosco Cabistán (alias) Giggo – Mike Lozano.«

»Zwei von ihnen sind schon tot«, sagte Doña Sofía trocken.

Draussen hörte man das Rattern der Räder eines Karrens, der dann anhielt, und den Lärm einer ausgeleerten Mülltonne. Das waren die Leute, die im Abfall nach Schätzen suchten, manchmal ganze Familien, die aus dem auf den Gehsteig geleerten Müll Flaschen klaubten, Plastikbehälter, Metallstücke, altes Spielzeug, und manchmal fanden sie auch Essensreste in den Kartonschachteln der Pizzaservices, Hamburgerbrötchen, Hähnchenknochen mit noch etwas Fleisch daran, angebissene Pizzastücke.

»Dieser Black Bull ist irgendwo in der Nähe«, sagte Fanny nach einer Weile.

»Im Kasino wenigstens ist keine Spur von ihm«, entgegnete Doña Sofía.

»Sie sind aber noch nicht oben im ersten Stock gewesen«, antwortete Inspector Morales.

»Sagen Sie mir nicht, was ich gemacht habe und was ich nicht gemacht habe«, gab Doña Sofía schnippisch zurück und blies auf ihren Kaffee, nutzlos, weil er längst kalt geworden war.

»Haben Sie das obere Stockwerk etwa schon durchsucht?«, fragte Fanny überrascht.

»Ich bin zwar nicht für den ersten Stock eingeteilt, doch niemand hat mich aufgehalten, als ich nach oben ging und so tat, als wolle ich dort saubermachen.«

»Und was haben Sie da gefunden?«, fragte Inspector Morales gespannt.

»Ausser dem Apartment von Caupolicán sind da nur Räume, die fast nie benutzt werden.«

»Haben Sie denn das Apartment durchsuchen können?«, fragte Fanny mit ängstlichem Unterton.

»Es war nur ein Erkundungsgang«, antwortete Doña Sofía, »morgen schaue ich mir dies Apartment genauer an, mal sehen, was ich da finde.«

»Seien Sie bloss nicht zu leichtsinnig«, warnte Fanny. »Was wollen Sie denn machen, wenn dieser Mörder Black Bull Ihnen die Tür öffnet?«

»Wie kommen Sie denn darauf, dass ich an die Tür klopfe?«, fragte Doña Sofía entrüstet. »In der Technik habe ich mir doch schon einen Spezialschlüssel geben lassen.«

»Diese Frau ist ein Luchs«, meinte Fanny mit aufrichtiger Bewunderung.

8. Reisende auf dem Fluss

Die Trägheit schwebte wie ein unsichtbarer Dunst über der Plaza del Sol an jenem Samstagmorgen, und die diensthabenden Offiziere warteten ungeduldig darauf, dass es Mittag wurde. Sie kamen ganz leger gekleidet ins Büro, und wenn sie nicht Shorts und Sandalen trugen, dann nur deshalb, weil das der Polizeipräsident Canda verboten hatte, der immer sehr streng war in Bezug auf das, was er in seinen Rundschreiben »vorbildliches Auftreten« nannte. Das Dienstpersonal musste nicht erscheinen, und ohne Empfangsdamen, Sekretärinnen und Archivare war die Arbeit nicht besonders ernsthaft und mündete in Gespräche hinter verschlossener Tür in den Büros oder im Gebrauch der Computer zum Chatten mit Freunden oder Recherchieren von Informationen für die Hausaufgaben der Kinder.

Nichts von alledem funktionierte jedoch mit dem Comisionado Selva. Früh am Morgen hatte er Inspector Morales angerufen, der kaum eine Stunde hatte schlafen können, und hatte ihm befohlen, pünktlich um acht Uhr zu erscheinen. Und als der in sein Büro trat, erwartete er ihn in tadelloser Uniform, so sehr es auch Samstag sein mochte; weshalb auch Morales, der die Angewohnheiten seines Chefs kannte, in Uniform erschien.

Selva hatte höchstpersönlich die Berichte ausgedruckt, die er per E-Mail von Inspector Morales erhalten hatte, und mit den Blättern in der Hand, auf denen er manche Absätze gelb markiert hatte, setzte er sich auf das kleine Sofa der mit violettem Samt bezogenen Sitzgruppe, wo er seine Besucher empfing, Möbel, die genauso gut aus dem ehrenwerten Salon einer Familie besonderen Geschmacks hätten stammen können wie aus den Ruinen eines vom grossen Erdbeben 1972 begrabenen Bordells. Dorthin folgte ihm auch Morales.

»Cassanova hat euch ganz schön verarscht«, eröffnete Selva das Gespräch, ohne Morales Zeit zu geben, auch nur Platz zu nehmen. »Es gibt überhaupt kein Aluminiumboot, das die Passagiere der ›Regina Maris‹ in Raitipura hätte abholen können.«

»Ist denn schon etwas Neues ermittelt worden?«, fragte Morales ganz vorsichtig und setzte sich auch auf das Sofa.

»Das Ermitteln ist, wie mir scheint, eigentlich eure Sache, ich meinerseits denke mit dem Kopf, den ich auf meinen Schultern sitzen habe.«

»Ich hoffe, Sie haben meinen Bericht gelesen«, sagte Morales, und die überflüssige Antwort verärgerte den Comisionado Selva noch mehr.

»Ich habe vor zwei Stunden mit Dixon gesprochen«, grummelte er und liess die Blätter auf das Tischchen fallen. »Ich habe ihn gebeten, in Erfahrung zu bringen, ob die ›Golden Mermaid‹ am Dienstag, dem 15. Juli, in Bluefields angelegt hat, und ob eine Frau aus Brown Bank am selben Tag im Krankenhaus aufgenommen wurde.«

»Sie glauben, diese Frau existiert gar nicht?«

»Es gibt nur zwei Möglichkeiten, entweder Cassanova hat die Frau nach Bluefields gebracht, oder er ist nach Rama weitergefahren. Für den Fall, dass sich herausstellt, dass er gelogen hat, habe ich Dixon instruiert, nach Rama zu fahren und nachzuprüfen, ob er an jenem Tag dort angelegt hat.«

»Und was, wenn Cassanova tatsächlich in Rama angelegt hat?«, fragte Inspector Morales mit unverhohlenem Trotz.

»Ich will wissen, ob er Passagiere dabei hatte«, antwortete Selva nachsichtig, und tätschelte Morales, so eng, wie sie auf dem Sofa zusammen sassen, den Kopf, als handele es sich um ein dickköpfiges Kind.

»Etwa die Passagiere der Yacht?«, fragte Morales ergeben.

»Du bist zwar langsam, aber sicher«, antwortete Selva. »Cassanova hat die Geschichte mit dem Aluminiumboot nur erfunden, weil er selbst es war, der die Passagiere in Raitipura von der Yacht abgeholt hat.«

»Aber Cassanova war in Bluefields«, wandte Morales ein. »Dixon hat ihn dort getroffen.«

»Angeblich …«, sagte Selva. »Wunderbar, wie ihr zwei arbeitet. Ich habe Dixon gefragt, wie ihn Cassanova kontaktiert hat, um ihm die Informationen anzubieten, und es stellte sich heraus, dass das per Telefon geschah. Er hat auf der Wache in Bluefields angerufen, und weil Dixon den Fall der Yacht bearbeitete, hat man Cassanova mit ihm verbunden. Er hat von überallher anrufen können.«

»Ich weiss nicht, ich sehe die Logik nicht«, sagte Inspector Morales und merkte, dass sein Trotz damit zusammenhing, dass das Gerüst einzustürzen drohte, auf dem er bis jetzt den Fall untersucht hatte.

»Die Logik musst du gestern Nacht irgendwo vergessen haben, zusammen mit der Unterhose«, entgegnete Selva und grinste dabei zum ersten Mal. »Hast du dich schon mal gefragt, warum man das Boot von Cassanova angezündet hat?«

»Wenn es so ist, wie Sie sagen, dann gab es dort etwas, was man verschwinden lassen wollte.«

»Endlich ist das Licht des Heiligen Geistes auf dich niedergegangen«, frotzelte Selva trocken.

»Alles, was wir bisher in Erfahrung gebracht haben, bricht in sich zusammen, wenn das Aluminiumboot nicht existiert«, gab Inspector Morales endlich zu.

»Nicht alles. Wir haben immer noch Gewissheit, dass diese Frau, Sheila Marenco, auf der Yacht war, ebenso Black Bull.«

»Und immerhin war die Beschreibung korrekt, die Stanley Cassanova von Black Bull gegeben hat.«

»Irgendeinen Grund muss Cassanova gehabt haben, um uns auf die Spur von Black Bull zu bringen«, überlegte Selva.

»Die beiden kannten sich gut.«

»Nicht zufällig war es Black Bull, der Cassanova umbrachte.«

»Aber die Zahl der Passagiere stimmt jetzt nicht mehr. Drei auf der Yacht, als sie in die Lagune einfuhr, und vier auf dem Boot, plus Steuermann, als es aus der Lagune kam.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Cassanova hier gelogen hat. Als er die Geschichte mit dem Boot erfand, musste er nicht unbedingt die Zahl der Passagiere fälschen. Arbeiten wir also weiter mit der Hypothese, dass insgesamt drei Personen auf der Yacht sichtbar waren und vier, die Cassanova mit seinem Schiff nach Rama brachte.«

»Wenn diese Hypothese sich allerdings als falsch erweist, dann müssen wir zu der Annahme zurückkehren, dass die Yacht Ladung mit sich führte, und dass es bei der Fahrt darum ging, diese Ladung zu übergeben«, gab Morales zu bedenken. »Die Golden Mermaid ist ideal dafür, Drogen in Kartons mit Waren versteckt.«

»Ich habe die Jungs von der DEA angerufen, bevor du kamst, um zu sehen, ob sie schon etwas über eine Ladung wissen. Der Gringo, den ihr Chuck Norris nennt, meint, es gebe keinen Hinweis darauf, dass irgendetwas Wichtiges nach Nicaragua unterwegs sei.«

»Die sind aber auch nicht unfehlbar.«

»Genau deshalb habe ich Dixon auch gebeten, das gegenzuchecken. Soweit ich weiss, transportierte Cassanova Waren an die Küste, brachte jedoch nie etwas von dort zurück. Wenn er diesmal in Rama Ladung gelöscht hat, dann weiss man das beim Hafenmeister.«

»Wenn er aber Passagiere dabei hatte und keine Ladung, dann liegt nahe, dass die Yacht mit jemand Wichtigem vom Meer her kam, einem Besucher.«

»Genau das ist der Punkt. Und ich setze jetzt schon auf den Besucher.«

»Ich auch«, pflichtete Morales dem Comisionado Selva bei. »Eine Frau hat bei der Übergabe einer Ladung Drogen nichts zu suchen, die Narcos schmeissen Äpfel und Birnen nie durcheinander.«

»Aber es muss nicht Pinocchio sein, der da zurückkam, wie Doña Sofía vermutet.«

»Doña Sofía?«, fragte Inspector Morales mit gespielter Überraschung.

»Die Reinemachefrau aus deiner Nachbarschaft, die fromme Protestantin, die sich darüber beschwert, dass wir die Prozession der Jungfrau von Fatima zur Polizei bringen.«

»Die hat damit überhaupt nichts zu tun, das sind alles meine eigenen Schlussfolgerungen«, stotterte Inspector Morales.

»Willst du mich für dumm verkaufen? Man erkennt doch gleich ihre Handschrift in diesem Bericht. Ist auch nicht das erste Mal.«

»Na ja, man kann nicht behaupten, diese Frau leiste keine gute Hilfestellung«, gab Morales den Widerstand auf.

»Diese Undercover-Agentin, die du erwähnst, im Kasino, ist sie das?«

»Dafür hat sie sich freiwillig gemeldet.«

»Ich weiss nichts von irgendeiner Doña Sofía, wenn man mich irgendwann von oben danach fragt, ist das deine heisse Kartoffel, die musst du schon allein schlucken.«

»Ich habe einen Magen wie ein Fakir«, versuchte Morales zu witzeln.

Morales verschwieg allerdings, dass Doña Sofía ihre ursprüngliche Hypothese korrigiert und Pinocchio als Besucher schon ausgeschlossen hatte. Viel weniger noch liess er die Beteiligung von Fanny an jener Analysesitzung bis zum Morgengrauen durchblicken. Selva wusste ja nichts von Fannys Existenz, oder wenigstens glaubte Morales, dass er nichts davon wusste.

»Was Pinocchio angeht«, sagte Selva jetzt, »das mit der Flugzeugentführung, das war nichts anderes als ein Notfall. Sie konnten ihn damals nicht per Schiff ausser Landes bringen, sowie sie ihn reingeholt hatten.«

»Ich habe mir immer den Kopf darüber zerbrochen, was Pinocchio in Nicaragua zu suchen hatte.«

»Ich glaube, ich weiss es. Ein bisschen Urlaub gegen den Stress, oder um ein Weilchen abzutauchen. Jetzt ist ein anderer Kapo des Kartells mit dem gleichen Ziel gekommen. Sie haben Nicaragua zum Urlaubsort für die Kapos gemacht.«

»Aber es liegt doch zu viel Zeit zwischen dem einen und dem anderen Fall, als dass man von dieser Art von Tourismus sprechen könnte«, zweifelte Morales. »Zwei Besucher in so langer Zeit wäre sehr wenig.«

»Wer sagt dir denn, dass es nur zwei sind? Die anderen Touristen aus dieser Gruppe sind ohne Probleme ein- und wieder ausgereist, genau wie bei den Drogenladungen, die kriegen wir auch nur mit, wenn wir sie erwischen.«

»Dafür bräuchten sie hier im Land eine Logistik, die nicht von schlechten Eltern wäre.«

»Und hier kommt Caupolicán ins Spiel. Der ist genau der Richtige, um eine Operation dieser Grösse durchzuziehen.«

»Haben Sie schon Chuck Norris von diesem Verdacht mit dem Urlaubsprogramm erzählt?«

»Ich will erst noch ein klareres Bild haben. Diese Typen von der DEA wollen sich immer an einen gedeckten Tisch setzen und auch noch sagen können, dass sie selbst gekocht haben.«

Im Büro nebenan klingelte ein Telefon. Es klingelte mehrmals, und als es aufhörte, weil jemand abgenommen hatte, hörte man nur noch die weit entfernten Rufe der Polizisten, die draussen Fussball spielten. Dann klopfte es an der Tür und ein Beamter streckte den Kopf herein.

»Entschuldigen Sie, Chef, von der Wache in Rama aus versucht man Sie zu erreichen, aber offensichtlich ist der Hörer nicht richtig aufgelegt.«

Der Beamte verschwand wieder.

»Jetzt werden wir gleich Bescheid wissen«, sagte Selva und ging zum Schreibtisch hinüber.

Er drehte das Telefon herum, und bevor er die Hand zurückziehen konnte, liess das Klingeln ihm die Hand erzittern. Mit dem Hörer schon am Ohr schaltete er den Lautsprecher ein, damit Morales mithören konnte.

»Ich bitte um Erlaubnis, Bericht erstatten zu dürfen«, liess sich Lord Dixon übertrieben formell hören.

Morales musste innerlich lachen. Dieses Getue eines respektvollen Untergebenen, das selbst den Comisionado Selva überraschte, sollte nur die Befürchtung Lord Dixons überspielen, noch einmal gerüffelt zu werden.

Der Bericht, den er nach Aufforderung ablieferte, gab Selva in allem recht, was seine Furcht vor Schelte noch mehr erklärte. Es gab keinen Beleg für das Anlegen der ›Golden Mermaid‹ in Bluefields am Dienstag, dem 25. Juli, und es war auch keine Frau aus Brown Bank an jenem Tag ins Krankenhaus eingeliefert worden. Hingegen hatte das Boot um 8 Uhr 40 am Morgen desselben Tages in Rama festgemacht, mit vier Passagieren an Bord, einer von ihnen schwarz. Der Schwarze wurde von Cassanova im Landungsbericht als Hilfsmatrose ausgegeben, die anderen drei gaben an, Viehzüchter zu sein. Die vermerkten Namen waren natürlich falsch, und niemand von ihnen hatte einen Ausweis vorgelegt, weil dies nicht erforderlich war. Keinerlei Ladung war gelöscht worden. Die Passagiere hatten ausser Aktenköfferchen kein Gepäck dabei. Alle vier bestiegen zusammen einen Cherokee-Geländewagen, der seit dem Morgengrauen auf sie gewartet hatte. Cassanova blieb am Hafen und ging zum Frühstücken in die Bar Conchita. Ungefähr eine Stunde später wurde er von einem senffarbenen Pickup Marke Hilux abgeholt.

»Hat Cassanovas Boot seither noch andere Fahrten unternommen?«, fragte Selva.

»Nein, keine einzige«, antwortete Lord Dixon. »Es lag vertäut am Anleger, bis gestern, als es verbrannte.«

»Als es verbrannte oder als man es verbrannte?«, fragte Selva.

»Entschuldigung, als man es verbrannte, mit Benzin«, verbesserte sich Dixon eilig. »Vom Wasser her haben sie ein paar Kanister Sprit rangebracht und in aller Seelenruhe über das Boot verteilt.«

»Wie viele Zeugen haben die Passagiere aus der Nähe gesehen?«, wollte Selva jetzt wissen.

»Nur einer, der Beamte, der am Anleger die Frachtschiffe abfertigt.«

»Ich möchte, dass man ihn mir heute noch nach Managua herschickt, damit er den Zeichnern eine Beschreibung liefert.«

»Ist schon geklärt. Der Chef der Wache in Rama geht heute auf Urlaub nach Managua und kann ihn mitnehmen.«

»Und die Frau, die Tote?«, fragte Selva weiter.

»Die Taucher haben im Wasser noch nichts gefunden.«

»Die sollen weitersuchen, fahr persönlich hin, um das zu überwachen.«

»Hallo, ich bin‘s«, näherte sich Inspector Morales dem Telefon. »Hast du daran gedacht, danach zu fragen, ob sie den Samsonite-Koffer dabei hatten, als sie vom Boot kamen?«

»Niemand weiss etwas von irgendeinem Koffer.«

»Irgendeine Schlussfolgerung?«, fragte Comisionado Selva.

»Das senffarbene Hilux-Pickup, das Cassanova abgeholt hat, ist dasselbe, das im Hof des Hotels Lulú geparkt war«, antwortete Lord Dixon, nachdem er einen Moment geschwiegen hatte.

»Messerscharf!«, meinte Selva lakonisch.

Morales konnte sich vor Lachen kaum halten und ging schnell zum Fenster.

»Ihr beiden seid wirklich zwei Clowns, ihr solltet lieber bei Kindergeburtstagen arbeiten«, spottete Selva.

»Bitte tausend Mal um Verzeihung, aber ich habe wirklich keine andere Schlussfolgerung«, liess sich wieder Lord Dixon hören.

»Ich wohl«, sagte der Comisionado Selva. »Als Cassanova am Donnerstag anrief, hatte er kalkuliert, dass die Yacht inzwischen entdeckt worden war. Er gab vor, aus Bluefields anzurufen, dabei war er schon in Managua und tat das, nachdem er sich mit seinem Bruder beraten hatte, dem Hotelbesitzer, denn er hoffte, die Polizei hinters Licht führen zu können, um seinen anderen Bruder frei zu bekommen, den Schmuggler. Entweder bekamen also die Narcos Wind davon, dass er quatschen wollte, und haben ihn deshalb umgebracht; oder sie haben ihn ermordet, weil er die hundertausend Dollar im Koffer unterschlagen wollte. Nebenbei bemerkt ist es sicher der Bruder, dem das Hotel gehört, der ihn in Rama mit dem Pickup abgeholt hat.«

»Was die Sache kompliziert macht, ist, dass der Koffer bei Cassanova aufgetaucht ist, ohne in Rama vom Boot geholt worden zu sein«, mischte sich Morales ein, der sich beruhigt hatte und vom Fenster zurückgekehrt war.

»Nebenbei bemerkt, meine Kinder, hat der Drogentest ergeben, dass der Koffer keine Koksspuren trägt«, sagte Selva bissig.

»Ich begreife nicht, weshalb Cassanova den Koffer behalten wollte, wo er doch wusste, was es bedeutet, die Narcos zu beklauen«, sagte Dixon.

»Und ich begreife nicht, was es mit dem Brautkleid auf sich hat«, fügte Inspector Morales hinzu.

»Das Brautkleid haben sie in den Koffer gesteckt, um seinen wahren Inhalt zu verbergen«, sagte der Comisionado Selva.

»Das heisst, es gibt gar keine Braut, die auf ihre Hochzeit wartet«, sagte Dixon.

»Wenn dies einer der Romane wäre, die Doña Sofía liest, dann vielleicht«, meinte Selva.

»Welche Doña Sofía?«, hörte man Dixon fragen.

»Noch einer, der mich für dumm verkaufen will«, antwortete Selva trocken.

»Ich glaube, die Braut gibt es tatsächlich, und ich werde weiter nach ihr suchen«, meldete sich Morales zu Wort.

»Braut hin oder her, du musst noch einmal mit dem anderen Cassanova reden, dem Hotelbesitzer, der weiss mehr, als er bisher zugegeben hat«, sagte Comisionado Selva. »Und mit dem kleinen Bruder, dem Schmuggler, muss auch geredet werden.«

»Gibt es sonst noch etwas für mich, Chef?«, fragte Lord Dixon.

»Ich erwarte dich am Montag hier in Managua, mit allem, was du bis dahin in Erfahrung bringen kannst.«

Lord Dixon wollte sicher noch fragen: Und was ist mit dem Flugticket?, schwieg jedoch lieber.

»Du musst dir halt noch mal bei deiner Tante Grace Geld leihen«, sagte Morales, indem er sich zum Hörer hin beugte.

9. Ein schlafendes Kind

Die Karosserie des Lada verbrannte einem die Finger schon beim blossen Anfassen unter der glühenden Mittagssonne, und als Inspector Morales sich, inzwischen wieder im karierten Hemd, hinter das Lenkrad klemmte, hatte er das Gefühl, als übergösse man ihn mit heissem Wasser, so heiss wie das, mit dem man in der Küche die Hühner rupft, eine flüssige Dunstwolke, die ihm die Augen vernebelte und ihn zu ersticken drohte.

Auch wenn Besuch um die Mittagszeit sich nicht gehörte, nicht einmal für einen Polizisten bei der Ausübung seines Dienstes, so war hier doch keine Zeit zu verlieren, und er fuhr los, um Cristina aufzusuchen, die Mutter von Sheila Marenco. Die Adresse, die er von der Technik erhalten hatte, besagte, dass er bis zum Kilometer 13 der Carretera Sur fahren und dann beim Restaurant ›La Estancia Campestre‹ 200 Meter nach Osten abbiegen musste.

Er umfuhr den Kreisverkehr am Rubén-Darío-Platz und reihte sich in das Durcheinander der Fahrzeuge auf der Pista de la Resistencia ein, das heute längst nicht so dicht war wie an den Wochentagen, wenn auch die Gehsteige von Studenten wimmelten. Immerhin war dies die Umgebung der Technischen Universität ›Simón Bolívar‹ – hinter dem Zaun die Statue des Befreiers, mehr Kopf als irgendetwas anderes und in engen Balletthosen – und der Universidad Centroamericana der Jesuiten – am Fussgängereingang des Campus die Statue des heiligen Ignatius von Loyola in seinem Nosferatuumhang.

Unter dem Gewirr der Werbebanner, die kreuz und quer über der vierspurigen Strasse hingen und die die flinken Hände der Bedürftigen nachts abhängten, weil sie gut als Decken zu gebrauchen waren, zeigte Managua seinen gewohnten ärmlichen Schmuck: Mauern voller Sprühparolen, unordentliche Ansammlungen von Hütten, Bauschutt, Trennwände aus Wellblech und Dächer aus Asbestplatten, ein Gewirr von Elektrokabeln, das man anfassen konnte, wenn man nur die Hand hob, Kaffeebuden mit schiefen Tischen davor, eine Höhle, neben deren gähnendem Maul ein an die Wand gelehntes Brett Drucken–Binden–Fotokopieren–Prepaidtelefonkarten anpries, der Strassenstaub, der über die Tische aus Fichtenholz wehte, auf denen unter transparenten Plastikplanen das Angebot der Buchhandlung Atenea vor sich hin dämmerte, ein Gewühl von Bettlern vor dem Tor des Senders Radio Ya, die darauf warteten über den Sender ihre Anliegen zu verbreiten, vor dem stillgelegten Messegelände ›La Piñata‹ die lärmende Haltestelle der so genannten ›Interlocales‹, Kleinbusse, die die Ortschaften um Managua herum anfuhren und die wegen ihrer vielen Unfälle durch das halsbrecherische Fahren der Busfahrer mit ohnmächtigem Humor ›Intermortales‹ getauft worden waren, die Fussgänger von den Gehsteigen durch Garküchen und Imbissbuden vertrieben, deren Rauch die Luft füllte, die ohnehin schon nach Autoabgasen stank.

Vor den Betriebsgebäuden der Elektrizitätsfirma Unión Fenosa hingen die Transformatoren an den geteerten Holzmasten wie Früchte an abgestorbenen Bäumen, weiter vorn der Hotelturm des Holiday Inn, umzingelt von Baumaterialhandlungen und Reifenreparaturwerkstätten. Beim Verwaltungszentrum ›Centro Cívico‹ stockte der Verkehr dank der vielen Busse, die aus den Haltebuchten herauszukommen versuchten, die Taxis hielten, wo sie wollten, während die Chauffeure durch das offene Seitenfenster mit den potenziellen Fahrgästen über den Preis verhandelten, Fussgänger, die sich seelenruhig ihren Weg zwischen den Autos hindurch bahnten, und am Kilometer 7 der Carretera Sur der Müllwagen, der vor dem Lada in kurzen Abständen anfuhr und wieder hielt, während die Müllmänner mit blossen Händen die Tonnen in den Schlund des Wagens leerten, wo der Inhalt von übelriechenden Fängen zermahlen wurde.

Inspector Morales näherte sich jetzt dem Kilometerstein 13 der Carretera Sur. Sheilas Mutter Cristina stellte offensichtlich für ihren Lebensunterhalt hausgemachte Torten her, wie man an dem diskreten Schild ›Torten Cristina für jede Gelegenheit‹ sehen konnte, das neben dem Parkplatz des Restaurants ›La Estancia Campestre‹ Richtung Osten wies, in einen Schotterweg zwischen verwilderten Kaffeepflanzungen und heruntergekommenen Landhäusern, wie sie in den 1950er Jahren an den Ausläufern der Hügel gebaut worden waren, weit hinter den Grenzen der kleinen, provinziellen Hauptstadt, die das Managua der Familie Somoza damals noch war.

Der Schatten der Chilamates, die ihre mächtigen Zweige über den Weg breiteten und am Boden das Geflecht ihrer Luftwurzeln zeigten, schuf ein Gefühl wie von einer Grotte, in die man andächtig eintrat, so als sei das Getöse der LKWs, die auf der Carretera Sur vorbeifuhren, an beiden Seiten von Tankstellen, kleinen Läden, Gärtnereien und Restaurants gesäumt, Teil einer fremden, weit entfernten Welt. Hinter den Zäunen und Kaktushecken bedeckten Guanacasteblätter die Vorgärten, und die Pitahaya-Strünke mit ihren karminroten Früchten kletterten die Genízaro-Stämme empor. Durchs Fenster des Lada drangen harmlose Geräusche, eine Axt, die Feuerholz hackte, das Zischen von Schmalz in einer Pfanne. Aus einem Radio erklang leise die Stimme von Martín Urrieta, der ›Mujeres divinas‹ sang.

Es fiel ihm nicht schwer, das Haus zu finden, weil auf dem Rasen des Vorgartens ein weiteres Schild stand, das das breite Angebot der ›Torten Cristina‹ anzeigte, Hochzeiten, Erstkommunionen, Geburtstage, Jubiläen. Die Wände des Landhauses waren verputzt und grau gestrichen, die Veranda davor hatte zwei Bögen, während ein dritter Bogen zur offenen Garage gehörte, in der das Hinterteil eines silberfarbenen BMW-Cabrios zu erkennen war. Auf der Veranda standen vier Schaukelstühle mit den Kufen in der Luft gegen das Gitter der Fenster gekippt, an der Wand lehnte ein Aufnehmer neben einem grünen Plastikeimer.

Inspector Morales stiess, die Aktentasche in der Hand, als sei er ein Versicherungsvertreter, die Gartenpforte auf, ging über den mit Platten belegten Weg zum Haus und schellte. Es dauerte eine ganze Weile, bis eine Hausangestellte öffnen kam, tadellos gekleidet in hellblauem Kleid und gestärkter Schürze, vor sich einen Evenflo-Kinderwagen mit zurückklappbarer Lehne. Im Kinderwagen schlief ein Kind, das kaum älter als ein Jahr sein mochte, zweifellos dasselbe Kind, das er durchs Telefon hatte weinen hören.

Das Mädchen passte nicht zu dieser Umgebung, denn es sah aus wie die Angestellte eines reichen Haushalts, und das hier war keiner, und es passte auch nicht wegen seines Alters, es war so jung, dass ihm eine Schuluniform besser gestanden hätte. Doch auch der BMW in der Garage passte nicht. Das Mädchen teilte ihm mit, Doña Cristina sei einkaufen gefahren und käme gleich zurück, wenn er wolle, könne er auf sie warten. Dann liess sie ihn im halbdunklen Wohnzimmer stehen und verschwand mitsamt dem Kinderwagen durch eine der Türen ins Hausinnere.

Die beiden Sessel und das Sofa im Wohnzimmer waren mit dunkelgrünem, geblümtem Baumwollstoff bezogen und in transparente Plastikhussen gehüllt. Die Bodenfliesen imitierten die Umrisse und Arabesken eines Orientteppichs. Ein Herz Jesu aus Gips prangte an einer Wand, auf beiden Seiten flankiert von den ovalen Porträts eines Paares aus alten Zeiten, die aus einem inzwischen verfallenen oder verlassenen Herrschaftshaus zu stammen schienen. Den mit einer Glasplatte bedeckten Couchtisch zierten weitere Familienfotos in Zinnfassungen, bis auf einen digitalen Bilderrahmen, der ständig wechselnde Fotos zeigte. An der hinteren Wand des Wohnzimmers öffnete sich ein weiterer Bogen wie der vor dem Haus, und in dem Esszimmer dahinter drängte sich ein Dutzend Stühle mit hohen, gedrechselten Lehnen um einen Esstisch, dessen Beine in Löwenpranken ausliefen. Ausserdem stand dort ein Vitrinenschrank für das Geschirr, der fast an die Decke stiess, alles schwere, dunkle Möbel, die aus dem gleichen Herrschaftshaus zu stammen schienen, in dem einmal die Porträts des Paares aus alter Zeit gehangen haben mochten. Und genau so wie die Möbel nicht in das Esszimmer zu passen schienen, so schien auch nicht der riesige Plasma-Fernseher ins Wohnzimmer zu passen, der in einer Ecke stand. Das Hausmädchen hatte ihn angeschaltet, aber leise gestellt, sicher, um das schlafende Kind nicht zu wecken.

Morales entschloss sich schliesslich, in einem der Sessel Platz zu nehmen, die Aktentasche an seiner Seite. Eine Live-Sondersendung von Canal 12 übertrug die Einweihungszeremonie des neuen Aussenministeriums, das gerade mit Unterstützung der japanischen Regierung auf einer leeren Fläche im vom Erdbeben zerstörten Zentrum Managuas gebaut worden war. Von aussen wirkte das Gebäude wie ein Mausoleum.

Die Zeremonie fand im von Fahnen strotzenden Innenhof des Ministeriums statt, und innen sah das Gebäude nicht mehr wie ein Mausoleum aus, sondern eher wie eine Hacienda der Kolonialzeit. Eine Kameraeinstellung zeigte den Polizeipräsidenten Canda in dunkelblauer Galauniform mit goldenen Schulterstücken. Als er merkte, dass er gefilmt wurde, schaute er verschämt zur Seite, konnte seine Befriedigung aber nicht verbergen. Inspector Morales klaubte die Fernbedienung zwischen den Bilderrahmen auf dem Tischchen hervor und stellte den Ton lauter. Ausser der Stimme des Sprechers, der aus Respekt für den feierlichen Augenblick ganz leise sprach, war alles still, und man konnte die Fahnen im Wind flattern hören, als wollten sie zerreissen.

Der Sprecher kündigte jetzt, immer noch mit leiser Stimme, die Ankunft des Präsidenten an, der auch gleich darauf im gleissenden Sonnenlicht erschien, das alle Anwesenden dazu zwang, die Augen zusammenzukneifen. Er sass auf einem Peruanerwallach, der luxuriös aufgezäumt war. Über seinem Kammgarnanzug trug er einen perlfarbenen, mit Bordüren verzierten Alpacaponcho, der ihn entsetzlich schwitzen liess. Er überquerte den Hof in verhaltenem Schritt und sass inmitten der Stille, die nur vom Klappern der Hufe auf dem Pflaster und dem Flattern der Fahnen gebrochen wurde, vor der Ehrentribüne, wo die First Lady und der Kardinal Obando y Bravo Platz genommen hatten, trotz seiner Leibesfülle formvollendet ab. Dann zog er den Poncho aus und rückte sich leicht die Krawatte gerade, doch nahm er nicht die Sporen ab, die an seine halbhohen Stiefel geschnallt waren.

Die Kamera machte einen Schwenk, der unvermittelt die Pferdeäpfel streifte, die der Wallach hatte fallen lassen, und glitt eilig weiter zum japanischen Botschafter, der beunruhigt wirkte. Der Präsident, der aus dem Bischofssessel quoll, der für jede Zeremonie für ihn herangeschafft wurde, trocknete sich mit dem Taschentuch das Doppelkinn. Der schweissnasse Anzug schlotterte an allen Seiten um ihn herum, kein Schneider schaffte es, etwas auf diese wabbeligen Fettwülste masszuschneidern. Die First Lady stand, was die Körperfülle anging, ihrem Gatten in nichts nach.

Inspector Morales schaute interessiert, um zu erfahren, wie sie das Pferd, das in der letzten Einstellung herrenlos herumstand, wieder aus dem Innenhof herausbekommen würden, doch da erschallten schon die Klänge der Nationalhymne und der Kameramann kümmerte sich nicht mehr darum.

Als die Reden begannen, drehte Morales den Ton wieder leiser, wandte sich vom Bildschirm ab und beugte sich über das Tischchen, um die Fotos genauer unter die Lupe zu nehmen. Der digitale Wechselrahmen zeigte Fotos des Kindes, einige als Neugeborenes, die anderen von seinem ersten Geburtstagsfest, auf einem hielt ihn Sheila neben dem Clown Pipo auf dem Arm. Er erkannte sie sofort anhand des Passfotos.

Von den konventionellen Fotos steckten zwei in einem einzigen Rahmen: eins in pastellfarbenen Tönen von einer Debütantin mit Lockenfrisur, die über ihre nackte Schulter blickte, das andere, schwarzweisse, von einem Mann in Mantel und Schal in einer fremden Stadt, unter einer Strassenlaterne auf einem belebten Platz, über den Trolleybusse und Strassenbahnen fuhren. Das Bild eines Toten, dachte er. Tote erkannte man auf Fotos schon von Weitem. Von Sheila gab es drei: am Tag ihrer Erstkommunion, am Tag ihres 15. Geburtstags und an ihrem Hochzeitstag, die Augen starr auf den Brautstrauss in ihren Händen gerichtet und im Spiegel gesehen.

Das Motorengeräusch eines Fahrzeugs, das im Hof hielt, holte ihn in die Gegenwart zurück. Er warf einen Blick durch die Jalousie und sah Cristina, mit Einkaufstüten beladen, aus einem Kleinbus steigen. Sie war die Debütantin von dem Foto, nur dass sie jetzt anstatt der Locken eine Bubikopffrisur trug. Die grauen Strähnen im Haar schienen ihr vitales Aussehen eher noch zu unterstreichen, sie sah gut aus in Blue Jeans und Bluse, die Riemen einer Handtasche über der Schulter. Ihr jugendliches Aussehen wurde jedoch durch die Brille kaputt gemacht, die an einer Goldkette um ihren Hals hing.

Er blieb stehen und wartete darauf, dass das Hausmädchen auf das Läuten an der Tür hin öffnen kommen würde, doch statt dessen hörte er den Schlüssel im Schloss und sah sie plötzlich vor sich stehen und ihn in einer Mischung aus Schrecken und Verwunderung etwas überheblich anschauen.

Eine zarte Aura, die Inspector Morales nicht genau definieren konnte, die er jedoch kannte, umgab sie von Kopf bis Fuss. Es war eine gewisse scheue Anmut in dieser Aura, ein gewisser unnahbarer Stolz, ohne hochmütig zu wirken, eine gewisse ungezwungene Art, sich zu kleiden. Es war die Aura, die die Frauen des Bürgertums umgab, sagte er sich mit so etwas wie Scham und unangenehmem Groll. Er hatte in den ersten Monaten der Revolution ein Gespür dafür entwickelt, als sogar noch Kriegsversehrte wie er, die keine körperlichen Vorzüge besassen, Preise in der grosszügigen Lotterie von höheren Töchtern einheimsten, die in den Armen eines Guerillero liegen wollten, und bürgerliche Mädchen und Proletarier aller Länder für ein Mal im Leben im selben Bett vereint waren. Thalamus omnia equat, das Bett macht alle gleich, pflegte Lord Dixon damals zu sagen, der auch von dieser Lotterie profitierte, in der sonst nur Schwarze gewannen, wenn sie Baseballspieler waren, die in der Profiliga der 1950er Jahre spielten, Kubaner und Dominikaner, die wie Trophäen von den Prinzessinnen in offenen Cadillacs spazieren gefahren wurden, den Töchtern der frisch gekrönten Könige des weissen Goldes, wie man die sich rasch ausbreitende Baumwolle nannte, die die Luft mit dem Geruch von Insektenvertilgungsmittel füllte.

Er stellte sich als polizeilicher Ermittler vor, doch ohne seine genaue Abteilung zu nennen. Sie reagierte noch erstaunter und erschrockener, verlor jedoch nicht die Haltung, die ihre leichte Überheblichkeit zu wahren half. Morales verspürte den plötzlichen Drang, ihr die Einkaufstüten abzunehmen, und machte einen Schritt auf sie zu, wobei ihn die Prothese hinderte, die ihm nicht selten einen Streich spielte, wenn er höflich sein wollte. Sie liess sich die Tüten abnehmen. Er folgte ihr in die Küche, die Tüten in der einen und seine Aktentasche in der anderen Hand, mit der Schulter stiess er die Flügeltür auf.

Der sanfte Duft nach Vanille und Backpulver kündigte ihm an, dass er die Produktionsstätte der hausgemachten Torten betrat, wo das Handwerkszeug in schönster Unordnung durcheinanderlag, Aluminiumformen, Töpfe, Garnierspritzen, Elektrorührer und hölzerne Tortenständer. An der Wand zeigte eine mit Filzstift auf eine Acryltafel geschriebene Liste die unerledigten Aufträge, während die bereits erledigten durchgestrichen waren, und neben der Tafel hing in einer durchsichtigen Plastiktüte, in unschuldiger Promiskuität, ein halbes Dutzend kleiner Figuren von Hochzeitspaaren, wie man sie auf Hochzeitstorten sieht.

Morales spürte mit einem Male, dass sich Cristinas herablassender Schreck in blanke Angst verwandelt hatte, und sie schien ohne Ziel hin- und herzulaufen. Aus der Handtasche, die noch über ihrer Schulter hing, zog sie hastig eine Schachtel Belmont-Zigaretten, deren blassblaue Farbe zeigte, dass sie vom Typ ›Light‹ waren, und nachdem sie erfolglos in der Handtasche nach einem Feuerzeug gekramt hatte, leerte sie deren Inhalt auf den langen, mehlbestäubten Tisch, auf dem inzwischen auch die Einkaufstüten standen. Morales sah als Erster das Feuerzeug, griff danach und hielt ihr die Flamme hin. Sie tat zwei, drei hastige Züge, bevor sie schliesslich fragte:

»Es geht um meine Tochter, nicht wahr?«

Morales nickt langsam.

»Etwas Schlimmes?«, fragte sie weiter mit Angst vor der eigenen Stimme.

»Es könnte weniger schlimm aussehen, wenn Sie uns helfen. Deshalb bin ich hier«, antwortete Morales.

Cristinas Mund zeigte keine Spur von Lippenstift. Morales mochte diese Münder mit geschwollenen Lippen, obwohl man heutzutage skeptisch sein musste, weil die Schönheitschirurgen sie mit Kollagen aufspritzten. Ihre jedoch waren dieselben wie die auf dem Debütantinnenfoto. Du hast langsam einen Hang zu älteren Frauen, Lord Dixon hat Recht, dachte er halb ironisch, halb ärgerlich. Wie alt mochte Cristina sein, etwas über fünfzig vielleicht?

Sie setzten sich an den Frühstückstisch in einer Ecke der Küche, einer dieser Tische, die vor langer Zeit modern waren, mit Aluminiumbeinen und perlmuttfarbener Vinylplatte, und erst jetzt, als sie so dicht vor ihm sass, sah er die übernächtigten Spuren in ihrem ungeschminkten Gesicht. So wie sie keinerlei Lippenstift trug, war auch keine Spur von Augenbrauenstift zu entdecken.

»Sie waren es, der gestern Abend angerufen hat«, sagte sie.

»Das war nur zum Nachprüfen.«

»Erzählen Sie mir also mal«, bat Cristina.

Er berichtete ihr, was er ihr zu berichten hatte, und passte dabei sehr genau auf, dass er kein Wort zu viel sagte, sorgte aber gleichzeitig dafür, dass jedes gesagte wie ein Köder wirkte. Sheila war heimlich auf einer Yacht nach Nicaragua zurückgekehrt, wahrscheinlich von Kolumbien aus. Den Verdacht, dass sie vielleicht ermordet worden war, erwähnte er nicht.

Cristina hörte ihm zu, ohne auch nur einmal zu blinzeln, während sie zwischen den Fingern die zweite Zigarette verglimmen liess, die er ihr noch einmal entzündet hatte. Als die Asche von selbst abzufallen drohte, klopfte sie diese in eine fast leer getrunkene Kaffeetasse ab, die sicher seit dem Frühstück auf dem Tisch stand.

»Wollen Sie mir sagen, dass meine Tochter in den Drogenhandel verwickelt ist?«, fragte Cristina, und ihre Empörung wurde dabei von der Panik erstickt.

»Ich sage Ihnen, was wir wissen.«

»Und das, wonach Sie ermitteln, sind Drogengeschäfte?«

»Das kann man so sagen.«

»Mir hat Sheila gesagt, dass sie nach Panama flog, um an einem Trainingskurs der Firma teilzunehmen«, sagte Cristina.

»Ein Trainingskurs der Caribbean Fishing?«

»Ja, das Fischereiunternehmen, wo sie arbeitet. Die Inhaber sind Panamesen, und sie haben noch eine Firma in Panama.«

Inspector Morales öffnete die Aktentasche, holte das Schulheft heraus und schrieb: ›Panamesen‹ = Kolumbianer. Den Daten des Handelsregisters zufolge, die er bevor er losfuhr telefonisch von der Technik erhalten hatte, gehörte die Caribbean Fishing einer Holding, die auf den Grand Cayman Islands eingetragen war. Alles, Firmen, Yachten, Sportflugzeuge für den Drogentransport, verlor sich in jenem Labyrinth anonymer Aktiengesellschaften, die in Steuerparadiesen wie den Bahamas, Grand Cayman, Barbados, Curaçao, Grenada oder Panama registriert waren, Aktiengesellschaften, die ihren Sitz in Anwaltskanzleien hatten und als Gesellschafter die Sekretärinnen, Buchhalter oder Büroboten derselben Kanzleien.

»Haben Sie Sheila jemals den Namen eines der Eigentümer der Firma nennen gehört?«, fragte Morales.

»Ich glaube nicht, ich habe aber auch kein besonders gutes Namensgedächtnis.«

»Wie lange arbeitet sie denn schon für diese Panamesen?«

»Ungefähr zwei Jahre. Seit sie bei ENITEL aufgehört hat.«

»Kurz nach dem Problem damals in Miami also.«

Sie schaute ihn voll kalter Verachtung an. »Ich vermute, Sie wissen schon, wie ihre Ehe zu Ende gegangen ist.«

»Der Doktor Cabistán hatte damit zu tun.«

»Das ist ein Lügenmärchen. Denn diese Person, Giggo, ist …«

»... homosexuell«, fiel ihr Morales ins Wort. »Sie sind aber im selben Hotel abgestiegen.«

»Sie hätten auch ruhig im selben Zimmer übernachten können. Ich habe nie verstanden, weshalb Marcial, ihr Mann, einen solchen Aufstand gemacht hat, wo er doch von Giggos Vorlieben wusste.«

»Aus der Ehe sind keine Kinder hervorgegangen?«

»Nein, Gottseidank. Sie haben sich ja nicht geliebt. Es war eine dieser Ehen von jungen Leuten, denen es bald leid tut.«

»Was ist das dann für eine Beziehung zwischen Ihrer Tochter und Giggo?«

»Sie sind Cousins.«

»Ach, tatsächlich?« Inspector Morales schrieb wieder in sein Schulheft.

»Mein Mann ist der jüngste Bruder von Giggos Mutter.«

»Ist Ihr Mann der unter der Strassenlaterne auf dem Foto, das neben dem Ihren auf dem Wohnzimmertisch steht?«

»Das Foto ist in Brüssel gemacht worden, als er mit den Baumwollpflanzern unterwegs war, um zu sehen, wie sie die Baumwolle in Europa verkaufen könnten.«

»Wann ist er denn gestorben?«, fragte Morales und verharrte mit dem Bleistift in der Luft, als warte er darauf, die Information zu notieren.

»Er ist nicht gestorben. Er hat mich verlassen, als Sheila zwölf war, und ist in die USA gegangen, nachdem er mit der Baumwolle Bankrott gemacht hatte«, antwortete Cristina und führte die nächste Zigarette an die Lippen. Sie hielt sie im Mund und wartete darauf, dass Morales sie ihr entzündete.

Dieser Geck, der seit Jahren unter der Erde zu liegen schien, war also eher ein Eheflüchtling. Er war beinahe versucht zu fragen: Ist er mit einer Frau durchgebrannt?

»Ist Sheila Ihre einzige Tochter?«, fragte er stattdessen und erhob sich vom Stuhl, um ihr Feuer zu geben.

»Nein, da ist noch Nora, die Jüngere. Sie will nächsten Monat heiraten.«

Endlich begann wie auf den Polaroidfotos der alten Polizeikameras aus dem dunklen Hintergrund die Braut aufzutauchen.

»Hat sie Sheila gebeten, ihr von der Reise etwas für ihre Hochzeit mitzubringen?«

»Ihr Brautkleid. Nora hat es sich im Internet ausgesucht, und Sheila wollte es ihr als Geschenk aus Panama mitbringen.«

»Wo ist Nora denn jetzt?«

»In Matagalpa. Sie macht dort ihr praktisches Jahr als Ärztin. Ich habe sie gedrängt, mit der Hochzeit zu warten, bis sie mit dem Studium fertig ist, aber sie hört nicht auf mich. Der Bräutigam will auch Arzt werden.«

Braut gefunden, schrieb Morales in sein Schulheft. Dieser verzweifelten Frau sollte man das Brautkleid aushändigen, damit es ihre jüngste Tochter bei ihrer Hochzeit tragen könnte. Eine freudlose Hochzeit, wie man vermuten musste. Eine dreistöckige Hochzeitstorte, ein Miniaturhochzeitspaar aus der Plastiktüte oben drauf und ein exklusives Kleid, als Geschenk der toten Schwester.

»Liest Sheila Romane?«, fragte Morales.

»Wenn ich ihr welche leihe, ja.«

Inspector Morales hob die Augen vom Heft.

»Ich habe nicht mein ganzes Leben lang Torten gebacken«, fuhr Cristina fort. »Ich lese schon seit der Zeit, als ich in New Orleans auf der Schule war. Einmal, weil die Ursulinen dort es von uns verlangten, und dann auch, weil es mir Spass machte.«

»Hatten Sie ihr kürzlich irgendein Buch geliehen?«

»Der Tangosänger, einen Roman, den ich gerade erst gekauft hatte. Sie sagte, sie brauche etwas für die Reise.«

Tangosänger geklärt, notierte Morales.

»Ist das Kind Sheilas Kind?«, fragte er dann.

»Juan Gabriel? Ja, das ist ihr Sohn. Aber das ist eine andere Geschichte. Muss ich Ihnen die auch erzählen?«

»Das können wir uns für den Schluss aufheben. Ich nehme an, dass ihr Cousin Giggo Sheila den Job bei den Panamesen besorgt hat. Er ist ja der Anwalt der Firma.«

»Ja, Giggo hat sie dem Geschäftsführer empfohlen, Mike Lozano, als Public-Relations-Verantwortliche. Sheila ist sehr kompetent. Sie ist auch bei den Ursulinen in New Orleans zur Schule gegangen und spricht fantastisch Englisch.«

»Kennen Sie Mike Lozano?«

»Nur aus Sheilas Erzählungen, Giggo hat sie ihm damals in Miami vorgestellt, als es zu jenem Zwischenfall kam.«

»Das heisst, man hat sie bei ENITEL gar nicht rausgeworfen, weil ihr Mann das so wollte?«

»Kein Gedanke. Sheila hat selbst gekündigt, weil man ihr in dem neuen Job drei Mal so viel zahlte.«

Wieder machte sie die Zigarette in der Kaffeetasse aus, und Morales griff nach dem Feuerzeug, doch sie schob das Zigarettenpäckchen von sich weg.

»Ist Ihnen nie durch den Kopf gegangen, dass der Krach, den Sheilas Mann in Miami anzettelte, vielleicht damit zu tun hatte, dass ihr Cousin sie in Drogengeschäfte ziehen wollte, und dass er ihr deshalb nachgereist war?«, fragte Morales. »Deshalb kam es vielleicht auch zur Scheidung.«

»Wie hätte er sie denn da reinziehen wollen?«

»Indem er sie erst als Lastmuli testete. Wissen Sie, was das ist?«

»Das sind diejenigen, die Drogen in die USA schmuggeln. Ich kenne das aus dem Kino. Die verstecken die Drogenpäckchen sogar, indem sie sie verschlucken.«

»Ich bin sicher, dass die Caribbean Fishing nur eine Fassade ist und dass die Inhaber keine Panamesen, sondern Kolumbianer sind. Nehmen wir mal an, sie haben Sheila als Muli benutzt, und Giggo wartete in Miami auf sie, um die Drogensendung in Empfang zu nehmen, die sie transportierte. Sie wollten testen, ob Sheila Vertrauen verdiente, um sie dann mit wichtigeren Dingen zu betrauen.«

»Aber sie ist seither nicht mehr nach Miami gereist.«

»Eben darum. Sie hat die Prüfung mit Bestnote bestanden. Oder finden Sie es nicht seltsam, dass Mike Lozano zufällig auch in Miami ist, um ihr gleich dort den Job zu geben?«

»Mir dröhnt der Kopf, als wolle er gleich zerspringen. Wie soll ich da überhaupt noch etwas klar denken können?«

»Kennen Sie ein Spielkasino namens Jospehine?«

»Das gehört einem der Inhaber des Fischereiunternehmens. Das weiss ich von meiner Tochter.«

»Sie erinnern sich nicht zufällig an den Namen des Mannes?«

»Nein, auch daran nicht.«

Fischereifirma–Kasino–Kolumbianer, notierte Morales in sein Heft.

»Was hat denn Ihre Tochter mit diesem Kasino zu tun?«, fragte er dann.

»Soweit ich weiss, hilft sie denen, wenn es irgendein Problem gibt. Wenn zum Beispiel mal etwas Negatives in der Zeitung steht, dann besucht sie die Reporter und lädt sie zum Essen ein oder schenkt ihnen Spielchips fürs Kasino.«

»Macht sie das nur bei den Reportern so?«

»Neulich hat sie ihnen auch geholfen, als im Parlament ein neues Glücksspielgesetz beraten wurde. Da gab es ein paar Paragrafen, die sie nicht im Gesetz haben wollten, und Sheila hat mit den Abgeordneten geredet und es hingekriegt.«

»Wahrscheinlich mit etwas grösseren Geschenken.«

»Davon weiss ich nichts.«

»Und Sheila wird natürlich für diese Dienste bezahlt.«

»Sie bekommt ihr Honorar pro Auftrag.«

»Und zum Dank macht man ihr kleine Geschenke«, sagte Morales bissig. »Wie diesen BMW da draussen.«

»Den hat sie als Anerkennung bekommen.«

»Diese Art von Anerkennung gibts für gewöhnlich von den Drogenbossen. Hat Sie das nicht gewundert?«

»Was wusste ich schon von Drogenbossen.«

»Na, jetzt wissen Sie‘s jedenfalls.«

Cristinas Augen hatten sich gerötet. Sie schien jetzt fast zu flehen.

»Was denken Sie denn, weshalb sie nach Kolumbien gereist ist?«, fragte sie.

»Für irgendetwas hat man sie dort gebraucht.«

»Aber wenn sie inzwischen wieder zurück ist: Weshalb ruft sie denn nicht mal an, um nach ihrem Sohn zu fragen?«

»All das versuchen wir ja gerade herauszufinden.«

»Ich muss nachfragen, was Giggo weiss.« Cristina machte Anstalten, aufzustehen und das Telefon an der Wand abzunehmen.

»Das lassen Sie am besten bleiben«, hielt sie Morales zurück. »Jeder falsche Schritt könnte Sheila noch mehr in Gefahr bringen.«

»Meinen Sie, Sheila ist in Gefahr?«, fragte Cristina ängstlich und setzte sich wieder.

»Bei der Drogenmafia kann man nie wissen. Hoffen wir mal, dass es nicht so ist.«

»Meinen Sie vielleicht, dass die sie entführt haben? Weil sie etwas getan hat, das denen nicht gefiel?«

»Möglich wäre es.«

»Ich habe Ihnen alles erzählt, was ich weiss, aber Sie sagen mir überhaupt nichts«, beklagte sich Cristina mit unterdrücktem Zorn.

»Mein Job ist es, zu ermitteln. Und wir beide wollen, dass Ihrer Tochter nichts passiert.«

»Dann sagen Sie mir, was Sie sonst noch wissen wollen.«

»Erzählen Sie mir mal was über Juan Gabriels Vater.«

»Darüber möchte ich lieber nicht reden.«

»Weil der Junge unehelich ist?«

»So altmodisch bin ich nicht. Es ist mir nur peinlich, dass ich gar nicht weiss, wer der Vater eigentlich ist. Ich kenne nur seine Stimme, weil er oft anrief, und ich habe einmal spioniert, als er sie bis zu meiner Tür gebracht hat. Das war das einzige Mal, dass ich ihn gesehen habe.«

Mit der Erregung des Pokerspielers, der auf das Ass wartet, um seine Hand komplett zu machen, zog Inspector Morales aus seiner Aktentasche das Fax mit den Ein- und Ausreisedaten von Caupolicán, das ihm Doña Sofía aus der Technikabteilung besorgt hatte. Das Foto, das den Daten beigefügt war, sah ziemlich unscharf aus, doch er entschloss sich dennoch, es ihr zu zeigen. Sie setzte sich umständlich die Brille auf, die um ihren Hals hing, betrachtete das Foto aufmerksam und gab ihm schweigend das Fax zurück.

»Er ist es also«, schloss Morales.

Cristina nickte zornig.

»Und Sie wissen nicht, wer er ist und wie er heisst?«

»Ich sag‘s Ihnen doch, ich habe ihn nur ein einziges Mal flüchtig gesehen.«

»Natürlich wissen Sie, wer das ist, Doña Cristina«, beharrte Inspector Morales. »Sie haben ihn doch in der Zeitung gesehen, als das Flugzeug von La Costeña entführt wurde.«

»Das ist alles entsetzlich, entsetzlich«, stiess Cristina hervor und schlug die Hand vor den Mund, als wollte sie ein Schluchzen unterdrücken oder die Wörter.

»Ist er wirklich nie hier im Haus gewesen?« Inspector Morales war unerbittlich.

»Nein, das ist er nicht, niemals«, verneinte Cristina heftig. »Als ich gewahr wurde, um wen es sich handelte, habe ich Sheila zur Rede gestellt, wir hatten einen Riesenkrach, und ihr war klar, dass ich nie zulassen würde, dass er einen Fuss über die Schwelle setzte.«

»Das heisst, er kennt das Kind gar nicht.«

»Dieser elende Kerl ist bei der Geburt noch nicht einmal ins Krankenhaus gekommen.«

»Und Sie wissen auch nicht, wie sie sich kennengelernt haben?«

»Nein, keine Ahnung, ich glaube, bei der Arbeit, dieser Kerl hat anscheinend mit der Sicherheit im Kasino zu tun oder so ähnlich.«

Caupolicán + Sheila + Josephine, notierte Morales in sein Schulheft.

»Ging die Beziehung denn weiter, nachdem das Kind geboren war?«

»Ja, sie ging weiter, aber vor ungefähr zwei Monaten haben sie sich zerstritten. Das habe ich mitbekommen, weil ich sie eines Abends mit ihm telefonieren hörte, und da hat sie gesagt, jetzt ist wirklich Schluss. Und danach hat er nicht mehr angerufen.«

Inspector Morales sah sie mit vorweggenommener Neugier an. Manchmal konnte er nicht verhindern, dass seine Überraschungsangriffe grausam waren, auch wenn er sich bemühte, gnädig zu sein.

»Die beiden sind gemeinsam aus Nicaragua abgereist, und zwar mit derselben Maschine«, sagte er dann. »Und ich bin mir fast sicher, dass er auch mit dieser Yacht zurückgekehrt ist.«

Sie tastete nach einer Zigarette, doch das Päckchen war inzwischen leer. Sie knüllte es zusammen und warf es auf den Boden.

»Wäre doch bloss ihr Wunsch in Erfüllung gegangen, in die USA auszuwandern, bevor dies alles passierte«, seufzte sie.

Die Tränen, die ihr jetzt übers Gesicht rannen, schienen ihre Züge zu verwischen.

»Wollte sie denn Nicaragua verlassen?«

»In letzter Zeit hat sie nur noch davon geredet, ihr Leben zu ändern, dafür zu sorgen, dass ihr Sohn woanders aufwächst.«

Es war jetzt fast drei Uhr nachmittags, die Essenszeit war längst vorbei. Woran diese verzweifelte Frau am wenigsten dachte, war das Mittagessen. Genauso wenig an die Aufträge für Torten, die unerledigt auf der Liste standen.

»Eine letzte Sache noch«, sagte Inspector Morales, indem er seine Aktentasche schloss. »Wir müssen Sheilas Zimmer durchsuchen. Sagen Sie mir, ob ich das jetzt gleich machen kann, mit Ihrer Erlaubnis, oder ob ich einen Durchsuchungsbefehl vom Richter brauche.«

»Machen Sie, was Sie wollen«, antwortete Cristina. »Aber bringen Sie sie mir lebend zurück.«

10. Die heilende Seife

Während Inspector Morales auf dem Rückweg zur Plaza del Sol war und die Achterbahn trügerischer Kurven auf der Umgehungsstrasse durch das San-Judas-Viertel schon hinter sich gelassen hatte, fiel ihm auf, dass er mit leerem Magen unterwegs war. Als er durch Villa Fontana kam, hielt er an einer Tankstelle und kaufte im Laden, einem von denen, die man in dem englischen Slang, der sich wie eine biblische Plage immer mehr im Land breit machte, Conveniences nannte, eine Tüte Kochbananenchips und eine Dose Bier. Überall schossen jetzt wie eine weitere biblische Plage diese riesigen Tankstellen aus dem Boden, wurden über Nacht auf leeren Grundstücken errichtet, und diejenige, an der er hielt, um sein bescheidenes Mittagessen zu kaufen, war am Tag zuvor vom Präsidenten der Republik höchstpersönlich eingeweiht worden. In einer Ecke der weiten Asphaltfläche stand noch der grüne Pavillon, und auch das Podium mit dem Wappen hatte man noch nicht abtransportiert.

Cristina hatte ihn im Schlafzimmer ihrer Tochter völlig sich selbst überlassen, trotz seiner wiederholten Bitte, bei der Durchsuchung zugegen zu sein. Er hatte sie nicht aus reiner Höflichkeit darum gebeten, sondern getrieben von einem altbekannten Schamgefühl. Immer, wenn er das persönliche Eigentum von jemandem durchsuchen musste, konnte er das unangenehme Gefühl nicht unterdrücken, etwas Verwerfliches zu tun, vor allem, wenn es um die Habe einer Frau ging. Er fühlte sich auch dann noch schlecht, wenn diese Arbeit von mehreren getan wurde, mit dem Mangel an Respekt, den diese Aktionen nach sich zogen, und es die Polizistinnen waren, die sich besonders respektlos über die Unterwäsche der Durchsuchten lustig machten. Doch allein zu arbeiten wie jetzt war für ihn noch schlimmer, und er zog sich sorgfältig die Latexhandschuhe an, die er in seiner Aktentasche dabei hatte, als könne er sich so gegen die Verletzung der Privatsphäre immunisieren.

Als er fertig war, legte er die Wäsche wieder in die Schrankschubladen, so, wie er sie gefunden hatte, die Baumwollblusen, die knappen Pyjamas, die Gymnastikhosen, die Spitzenslips. BHs waren nirgendwo zu sehen, sodass er zu dem Schluss kam, dass sie keine trug. Büstenhalter, wie der Apostel zu schreiben pflegte, wenn er die Bestellungen der Guerillakämpferinnen in den Bedarfslisten notierte, die aus den Bergen geschickt wurden, ein altmodisches Wort, das bei den Guerilleros heimliches Gelächter hervorrief, auch bei den Frauen.

Er vermied es, Spuren seiner Durchsuchung zu hinterlassen, auch wenn alle Anzeichen darauf hindeuteten, dass die Besitzerin der Kleidungsstücke nie wieder einen Fuss über die Schwelle dieses Zimmers setzen würde, über dem ein leichter Geruch von Schimmel lag, den die Sonne, die durch die Ritzen zwischen den Vorhängen auf die Möbel fiel, nicht zu vertreiben vermochte. Ein Zimmer wie ein Museum der Zeit. Das schmale, weiss gestrichene Teenagerbett mit der rosafarbenen Tagesdecke, auf der Tagesdecke die komplette Puppenfamilie des Mädchens, das der Teenager gewesen war, und dann im Schrank die Kleider der erwachsenen Frau, zwischen die er mit unterdrücktem Lustgefühl seine Hände gesteckt hatte.

Er hatte keine Scheckhefte oder Kontoauszüge gefunden, nichts, was ihm geholfen hätte, etwas über Sheilas Einkünfte zu erfahren, und auch nichts über ihre Beziehungen zur Pierce Bank in Panama, von der die im Koffer versteckten Dollarbündel stammten. Er wäre mit leeren Händen abgezogen, hätte er nicht in der Jackentasche eines Kostüms, das eng zwischen all den anderen Kleidern im Schrank hing, eine CD gefunden, ohne Hülle und ohne Beschriftung des Inhalts. Das konnte ein Schatz sein oder auch gar nichts.

Während er an der Kasse des Conveniences zahlte, dankte auf dem Bildschirm des Fernsehgeräts oben an der Wand, das auf Telenica Kanal 8 eingestellt war, Schwester Aparecida, Predigerin der Universellen Kirche des Dritten Auges, mit erhobenen Händen dem Herrn Jesus Christus dafür, dass er wieder ein Wunder mit der heilenden Seife vollbracht hatte. Schwester Aparecida, dünn und ausgezehrt und in flammendes Rosa gekleidet, schüttelte, als sie ihre Arme hob, an jedem von ihnen ein ganzes Bündel Armreifen, und alle ihre Finger waren mit Ringen bestückt. Hinter ihr prangte auf einem schreiend bunten Vorhang das Symbol ihrer Kirche, eine riesige offene Hand mit einem Auge in der Mitte. Vor ihr standen zwei Reihen von Menschen, in einer der beiden diejenigen, die Zeugnis ablegen wollten von der wundersamen Heilung, die sie nach dem Waschen mit der Seife erfahren hatten, in der anderen diejenigen, die die Seife für bescheidene zehn Córdobas erstehen wollten.

Als Inspector Morales schon unterwegs zur Tür war, wurde die Stimme von Schwester Aparecida, die die wundertätigen Kräfte der Seife in den allerhöchsten Tönen pries, von einer anderen Stimme unterbrochen, die Morales bekannt vorkam, worauf er sich instinktiv umwandte. Da stand Doña Sofía an der Spitze der Schlange derjenigen, die die Seife kaufen wollten, und stellte eine Frage nach der anderen. Wie oft musste man sich denn mit der Seife waschen? Ein einziges Mal reiche aus, und Unser Herr Jesus würde sie von jedwedem körperlichen Leiden geheilt haben. Aber heilte die Seife denn nicht auch die Leiden der Seele? Doch, doch, vor allem diejenigen der Seele, die Seife wasche völlig rein vom Schmutz und der Verderbtheit der Sünde. Heile sie dann zum Beispiel auch untreue Frauen? Gefallene Frauen, fehltretende Frauen, verdorbene Frauen, sie alle, werte Dame. Und was sei die beste Zeit, um sich mit der Seife zu waschen? Die Abendstunden.

Doña Sofía hatte ihren geheimen Spähposten im Josephine verlassen, nur um die heilende Seife zu kaufen, die ohne Zweifel für Fanny bestimmt war. Wenigstens war sie so vorsichtig gewesen, sich die Arbeitsuniform des Kasinos auszuziehen, bevor sie losging, um ihr barmherziges Werk zu tun. Im Bewusstsein, dass sie im Fernsehen zu sehen sein würde, hatte sie sich jedoch ein auffällig gestreiftes Kleid angezogen, das sie aussehen liess, als sei sie eben dem Frauengefängnis La Esperanza entflohen. Inspector Morales suchte schnell das Weite, als könne ihn jemand unversehens zur Rechenschaft ziehen.

Zurück im Büro schaltete er, während er sich die Bananenchips in den Mund stopfte – das Bier hatte er schon unterwegs ausgetrunken –, den Computer ein. Samstags schienen sogar die Anbieter der Vermögen flüchtiger Diktatoren und reicher Selbstmörder auszuruhen, und auch diejenigen kolossaler Penisvergrösserungen. Er fand nur ein einzige Email, die eine ganze Reihe Instruktionen des Comisionado Selva enthielt.

Die Cassanova-Brüder standen im Hotel Lulú unter Arrest, und Inspector Morales sollte sie persönlich verhören und dem Ergebnis entsprechend entscheiden, ob sie nach Bluefields reisen durften. Beim Bereitschaftsdienst hatte Selva die ordnungsgemäss unterzeichnete Anweisung zur Übergabe des Leichnams an die Gerichtsmedizin hinterlegt. Der Zeichner war schon an der Arbeit, gemeinsam mit dem Beamten aus Rama, der die Passagiere gesehen hatte, und Morales würde das Phantombild erhalten, sobald es fertiggestellt war. Er selbst ginge jetzt mit seinen Kindern ins Kino, um sich Spiderman anzusehen, und wäre nicht zu erreichen, da er sein Handy ausschalten müsse.

Das Bier und die Bananenchips, von denen nur noch Krümel in der Zellophantüte übrig waren, hatten Morales Sodbrennen verursacht, und er musste ein bitteres Aufstossen hinunterschlucken. Der grossherzige Comisionado Selva erwies ihm also die Ehre, ihn als seinen Generalbevollmächtigten einzusetzen, während er selbst sich damit vergnügte, Spiderman die Wände von Hochhäusern emporklettern zu sehen, ganz gemütlich in Gesellschaft seiner vier Kinder in einem der Multiplexkinos von Metrocentro sitzend, ein jeder von ihnen mit einem riesigen Becher Popcorn im Ring neben dem Sitz und bis an die Nasenspitze eingemummelt, zum Schutz gegen die arktische Kälte der Klimaanlage, wie die Teilnehmer einer Polarexpedition.

Kurz darauf kam der Beamte der Bereitschaft und brachte die genannte Anweisung an die Gerichtsmedizin und einen Briefumschlag, den eine Dame abgegeben hatte, die ihren Namen nicht hatte nennen wollen. Die Schrift auf dem Umschlag war diejenige von Fanny. Das war nun tatsächlich eine Neuigkeit, die ihm gar nicht gefiel, und während er ein neues Aufstossen hinunterschluckte, riss er den Umschlag auf:

Schatz, Doña Sofía hat mich gebeten, bei dir vorbeizukommen, um dir mitzuteilen, dass wir uns heute Abend Punkt zehn zur Lagebesprechung bei ihr zu Hause treffen, weil ihre Schicht im Kasino heute früher zu Ende ist, denn auch wenn heute Samstag ist, der Tag, an dem die dem Laster Verfallenen am meisten spielen, wie sie sagt, sieht ihr Schichtplan das so vor. Sie ist bei ENITEL aufgetaucht, um mit mir zu reden, und es ist ihr nicht leicht gefallen, an den Sicherheitsleuten vorbeizukommen, aber du weisst ja, wie dickköpfig sie ist, und dann hat sie mich darüber informiert, dass sie einen Termin beim Doktor habe, besser gesagt einer Doktorin, nicht für sie selbst, sondern um mir eine Seife zu besorgen, die, wie sie sagt, jedwedes Leiden heilen kann und die sie mir schenken wolle, worauf ich ihr dankte und sie fragte, welche Art von Leiden ich denn ihrer Ansicht nach habe, denn so lange du mich nur lieb hast, fühle ich mich ganz gesund, was sie aber nicht beantwortete und mir vielmehr erklärte, dass sie mich bäte, dich persönlich aufzusuchen, weil sie aus Gründen der Sicherheit nicht selbst zur Plaza del Sol kommen könne, so lange ihre Mission dauere, und aus denselben Gründen wolle sie auch nicht anrufen, weshalb sie mich zu ihrer Kontaktperson ernannt hat, und weil ich dich nicht angetroffen habe, mein Schatz, hinterlasse ich dir diese Nachricht. Du-weisst-schon-wer ist immer noch auf Ometepe.

Hochachtungsvoll

Fanny de Silva

Er zerknüllte die Kochbananentüte und warf sie Richtung Papierkorb, traf jedoch nicht; der Beamte der Bereitschaft hob sie auf und blieb mit der Tüte in der Hand stehen, während er auf weitere Instruktionen wartete. Inspector Morales trug ihm auf, im Hotel Lulú anzurufen, dass man die Cassanova-Brüder zur Plaza del Sol bringen solle, und dafür zu sorgen, dass die Phantombilder bald fertig würden. Er wollte ihn schon darum bitten, auch eine Alka-Seltzer für ihn zu besorgen, doch verzichtete dann darauf, weil ihm einfiel, dass sich auf jenem Geisterschiff leerer Büros und verschlossener Schreibtische, das da im Nichts des Samstagnachmittags vor sich hin dümpelte, mit Sicherheit nicht einmal auch nur der Hauch einer Medizin finden würde.

Er schob die CD von Sheila Marenco in den Computer, und sofort erschien auf dem Monitor die Liste der Dateien. Es waren Fotos, sechs insgesamt. Schnell klickte er sie einmal durch, um dann noch einmal in Ruhe eins nach dem anderen anzuschauen. Auf allen waren Sheila und Caupolicán zu sehen, zusammen oder getrennt, doch auf keinem fehlte das Kind, Juan Gabriel. Auf zweien trug Caupolicán, der dicker aussah, als er ihn in Erinnerung hatte, Juan Gabriel auf dem Arm und lächelte dabei so zufrieden wie ein Familienvater, der nichts Böses zu befürchten hat, weil er immer auf dem rechten Weg wandelt. Das Datum, das die Bilder trugen, zeigte, dass sie erst kürzlich aufgenommen worden waren, am Sonntag, dem 16. Juli.

Alle Fotos waren auf der Veranda unter dem Vordach einer Finca aufgenommen worden, hinter der ein hoher Wald aus Bäumen aufragte, in denen Nebelschwaden hingen. Es handelte sich zweifellos um eine Kaffeeplantage. Im Schatten der Johannisbrotbäume, Ulmen und Madre-Cacao-Bäume glänzten die blanken Blätter der Kaffeebüsche, die sich den Hang hinauf verloren. Hinter dem dunklen Fleck des Waldes ragten in der Ferne die Wedel einiger Königspalmen.

Auf einem der Bilder, das Sheila allein mit dem Kind zeigte, war am Ende der Veranda ein wenig verschwommen das Mädchen mit der tadellosen Uniform zu sehen, das ihm am Mittag zuvor die Tür geöffnet hatte, daneben auch der Kinderwagen Marke Evenflo. Welche Finca das war, wusste zweifellos jenes Mädchen, das sicher auch die Fotos des Paares aufgenommen hatte, doch schien ihm dies nicht so dringend herauszufinden zu sein, als dass er deswegen gleich noch einmal zur Carretera Sur hätte fahren müssen. Und es war auch nicht so dringend, Cristina die Fotos zu zeigen, ausser mit der perversen Absicht, ihr vorzuschlagen, sie auf den Chip des digitalen Bilderrahmens zu laden.

Die Dunkelheit war schon hereingebrochen, als der Beamte der Bereitschaft wiederkam, um ihm den Umschlag mit den Phantombildern der Passagiere der ›Golden Mermaid‹ zu bringen und zu melden, dass die Cassanova-Brüder inzwischen angekommen wären.

Morales zog die Zeichnungen hervor und musterte sie. Eine von ihnen zeigte Black Bull, das war klar. Eine andere stellte zweifellos Caupolicán dar, die Zeichnung war perfekt. Er war verantwortlich für den Urlaubsplan, und weil es um einen hochkarätigen Besucher ging, war er nach Kolumbien geflogen, um ihn auf der Reise mit der Yacht zu begleiten. Der dritte, ein Mann um die sechzig mit aufgedunsenem Gesicht, trug einen breitkrempigen Panamahut, der zeigte, wie empfindlich er auf das Sonnenlicht sein musste. Und der vierte von ungefähr vierzig Jahren mit leichten Schlitzaugen und hervorstehenden Backenknochen liess einen angegrauten Dreitagebart erkennen. Von den beiden Letzteren musste einer der Besucher sein und der andere derjenige, der ihn in Raitipura in Empfang genommen hatte.

Er liess die Cassanova-Brüder hereinbringen. Als die Wachen sich anschickten, ihnen die Handschellen abzunehmen, verhinderte er das mit einem Kopfschütteln. Mit einer weiteren Bewegung des Kopfes bedeutete er den Beamten, hinauszugehen.

Die Hände vor dem Körper gefesselt standen die beiden Gefangenen vor seinem Schreibtisch, einen Stuhl hatte er ihnen nicht angeboten. Francis war das Abbild seines toten Bruders, nur jünger und schmaler, und als habe er einen Tick, zwinkerte er immerzu mit dem rechten Auge. Beide trugen ein weisses, bis oben zugeknöpftes Hemd und eine Trauerkrawatte, Francis zu einer Bluejeans, die noch ganz neu glänzte, und Sandy, der Inhaber des Hotels Lulú, zu einer altmodischen, gestreiften Wollhose, die einmal zu einem Anzug gehört haben mochte; die Ärmel seines Hemdes waren wie immer zu lang. Hinter seiner Sonnenbrille versteckt war er Ray Charles auf dem Weg zu einer Beerdigung.

Inspector Morales rechnete mit einer schnellen Kapitulation. Sandy machte einen Schritt nach vorn, es war offensichtlich, dass ihm sein jüngerer Bruder die Rolle des Sprechers überliess.

»Leutnant, wir möchten Ihnen vor allem eins sagen …«, begann er.

»In-spec-tor«, fiel ihm Morales ins Wort und zog die Silben dabei ordentlich weit auseinander.

»Wir möchten Ihnen sagen, Inspector, dass wir ein Recht auf diesen Koffer haben, und deshalb haben wir uns entschlossen, seine Herausgabe zu verlangen«, fuhr Sandy fort.

Inspector Morales fiel nichts anderes ein als zu lachen, um seine Verblüffung zu überspielen.

»Na, da wollen wir doch mal sehen«, sagte er dann. »Erklär mir das mal eins nach dem andern. Da hat man einen heftigen Arbeitstag hinter sich, auch noch einen Samstag, und möchte alles zum Teufel jagen und nur noch ins Bett, und dann kommt ihr daher und wollt eure Spässe mit mir treiben. Ich soll euch wohl noch dankbar dafür sein, dass ihr mir einen lustigen Abend bereitet?«

»Dieser Koffer gehörte meinem Bruder, und wir zwei hier sind seine rechtmässigen Erben, weil er weder Frau noch Kinder hinterlässt«, antwortete Ray Charles trotzig.

»Sicher der Koffer samt allem, was darin war«, schnaubte Morales.

»Sie sagen es, mit allem drum und dran.«

Der Schmugglerbruder schien von hinten mit einem Zwinkern zuzustimmen.

»Und natürlich auch mit den hunderttausend Dollar, die im Futter versteckt waren«, versetzte Morales bissig.

»Die Dollars sind rechtmässiges Eigentum des verstorbenen Stanley Cassanova«, gab Ray Charles zurück.

»Und das Brautkleid wohl auch«, antwortete Morales.

»Ich sag dir doch, alles was sich in dem Koffer des verstorbenen Stanley Cassanova befand.« Ray Charles klang jetzt ein wenig ungeduldig.

Kaum zu glauben. Sogar noch in Handschellen. Und dann dieses Blitzen der Goldzähne, das die Augen beleidigte. Gold an den Zähnen, Gold im Ohrläppchen.

»Dem Koffer, der gestern noch nichts mit deinem Bruder zu tun hatte«, sagte Morales spöttisch.

»Das war ein Versehen von mir, für das ich um Verzeihung bitte«, antwortete Ray Charles. »Doch mit genau dem Koffer war er immer unterwegs.«

»Dann meinst du wohl, er wollte heiraten, und das Geld war für die Hochzeitsfeier. Weisst du denn, wer die Glückliche war?«

»So leicht wickelst du mich nicht ein. Mit einer Hochzeit hatte das nichts zu tun. Er war ja Händler, das Kleid wollte er verkaufen und mit den Dollars Waren einkaufen.«

»Na gut, was haltet ihr davon, wenn ich den Koffer so lange für euch aufbewahre, bis ihr aus dem Knast kommt. Dir bringen die Bildung einer kriminellen Vereinigung, Mithilfe beim Drogenhandel, Erpressung und Falschaussage so circa zehn Jahre ein. Und deinem kleinen Bruder hier gehts ähnlich, nur dass er noch ein bisschen mehr aufgebrummt kriegt, wegen der Steuerhinterziehung durch Schmuggel.«

»Du kannst uns doch gar nichts beweisen«, sagte Ray Charles verächtlich. »Du willst uns doch nur Angst einjagen.«

Das unfreiwillige Zwinkern am linken Auge des Bruders war unterdessen immer heftiger geworden, und Morales begriff auf einen Schlag, dass der sein Opfer war.

»Wache!«, rief er, worauf gleich darauf die beiden Wächter hereinkamen. »Schafft mir mal Ray Charles raus.«

Als sie ihn unter den Armen fassten, wandte er den Kopf zu seinem Bruder, und Morales erriet, dass er ihm durch die dunklen Gläser seiner Sonnenbrille einen aufmunternden Blick zuwarf. Und als sich Ray Charles noch kurz ihm selbst zuwandte, spürte er, dass dies ein Blick der Selbstzufriedenheit über seine eigene Schläue war.

Wie er jetzt so ganz allein vor Inspector Morales stand, schien Francis eine übermenschliche Anstrengung zu machen, nicht zu zwinkern, und sein starrer Blick liess Panik erkennen.

»Hör mal gut zu«, sagte Morales. »Wenn du jetzt überhaupt hier bist, dann deshalb, weil ich deinem Bruder Stanley versprochen habe, dich rauszuholen. Ich bin ein Mann, der sein Wort hält, aber auf Spielchen habe ich keine Lust. Du hast gehört, was ich gesagt habe. Statt eines Schmugglers von Kleinkram kann ich dich leicht zum Drogenschmuggler befördern. Du kannst also wählen. Ich gebe dir eine Minute.«

»Das Einzige, was ich will, ist meinen Bruder in Frieden zu begraben, Comandante.«

»Nein, nicht Comandante«, bemühte sich Morales um Geduld. »Inspector.«

»Stanley war wie ein Vater für mich, Inspector«, sagte Francis. Und wieder war das Zwinkern da, nur dass jetzt das rebellische Auge vor Tränen glänzte.

»Er war wohl immer gut zu dir?« Morales kam hinter dem Schreibtisch hervor, um Francis einen Stuhl heranzuziehen. Der setzte sich.

»Unser Vater war Langustentaucher auf den kleinen Inseln vor Pearl Lagoon. Eines Tages hatte er nicht mehr genug Luft da unten und kam tot wieder herauf.«

»Da warst du noch ganz klein, oder?«

»Ich war zehn, und Stanley hat sich um mich gekümmert.« Mit den gefesselten Händen wischte sich Francis die Tränen ab, die ihm bis zum Mund heruntergelaufen waren. »Ich hatte keine Mutter, hab sie nie kennengelernt.«

»Und dein anderer Bruder hier?«

»Von dem habe ich erst erfahren, als ich gross war, Stanley brachte ihn eines Tages zu uns nach Hause in Old Bank mit, dort in Bluefields. Wir haben alle verschiedene Mütter.«

»Wusste Stanley, dass du als Schmuggler unterwegs warst?«

»Nein, er dachte, ich sei nach Costa Rica gegangen, um dort Arbeit zu suchen. Er hat mir Geld für die Reise gegeben, aber ich bin mit dem Geld nach Honduras gefahren und habe Waren gekauft, um nachts damit über den Rio Guasaule zu kommen.«

»Woher wusste Stanley dann, dass man dich geschnappt hatte?«

»Weil man mich ein Telefongespräch führen liess. Ich habe Sandy im Hotel Lulú angerufen, aber der hat mir gesagt, er würde keinen Finger für mich rühren, damit ich draus lerne. Doch er hat es Stanley erzählt.«

»Dein Bruder Stanley scheint ja fast ein Heiliger gewesen zu sein.«

»Mir gegenüber hat er sich immer tadellos verhalten.«

»Und davon, dass er auch in dunkle Geschäfte verstrickt war, weisst du nichts?«

»Mit seinem Boot, der ›Golden Mermaid‹, verkaufte er Waren den Rio Kukra hinauf, bis Pearl Lagoon, und nahm manchmal auch Passagiere mit.«

»Das ist mir schon klar. Doch abgesehen von dem mit der ›Golden Mermaid‹, was kannst du mir da erzählen?«

»Er verkaufte auch Verpflegung an die Shrimp-Fischerflotte der Caribbean Fishing.«

Inspector Morales blätterte in seinem Schulheft.

»Bei dem fetten Geschäft hatte er es doch wohl nicht mehr nötig, noch Kleinkram am Fluss zu verkaufen.«

»Das mit der Caribbean Fishing war nichts Festes. Das hing immer vom guten Willen von Mister Lozano, dem Geschäftsführer, ab.«

»Waren dein Bruder Stanley und dieser Señor Lozano denn gute Freunde?«, fragte Morales, während er schon eifrig notierte.

»Mister Lozano hat ihm Geld geliehen, damit er das Hotel Lulú in Stand setzen konnte.«

»Moment mal. Wem gehörte das Hotel denn überhaupt?«

»Es gehörte Stanley, er hat aber Sandy als Verwalter eingesetzt.«

»Hat Mister Lozano Stanley häufiger Geld geliehen?«

»Ich weiss, dass er auch die Wareneinkäufe für die ›Golden Mermaid‹ finanzierte.«

»Und wofür lieh er ihm sonst noch Geld?«

»Er lieh ihm etwas, damit er im Kasino Josephine spielen konnte.«

»Hat dein Bruder denn viel gespielt?«

»Das war sein einziges Laster. Er trank nicht und hatte auch keine Frauengeschichten, aber er konnte die ganze Nacht durch spielen.«

»Und hat er dabei Glück gehabt, hatte er ein gutes Händchen?«

»Ach, woher denn, er hat immer nur Pech gehabt und dauernd verloren.«

»Hast du Mister Lozano kennengelernt?«

»Ich hab ihn einmal gesehen, in Bluefields, vor längerer Zeit.«

»Ist es einer von diesen hier?« Morales zeigte ihm die Phantombilder der Passagiere der ›Golden Mermaid‹, die noch nicht identifiziert waren.

Francis besah sie sich aufmerksam und gab sie zurück.

»Keiner von denen da ist Mister Lozano«, sagte er dann.

Inspector Morales wusste, dass er mit dem Zeugen fertig war. Sein Geruch nach Unschuld war deutlich zu spüren.

»Soll dein Bruder immer noch in Bluefields begraben werden?«, fragte er.

»Wir wollen ihn heute im Hotel behalten, das haben wir schon so mit dem Bestattungsunternehmen geregelt. Morgen bringen wir ihn dann mit dem Flugzeug nach Bluefields«, antwortete Francis. »Sandy wollte eigentlich, dass er seine letzte Reise auf der ›Golden Mermaid‹ unternimmt, aber von Rama aus hat man uns Bescheid gesagt, dass das Boot verbrannt ist.«

»Ich hab‘s schon gehört«, sagte Morales und ging zur Tür, um die Wachen zu rufen.

Sie kamen und brachten Ray Charles gleich mit. Inspector Morales bat um die Schlüssel für die Handschellen und nahm Francis eigenhändig die Fesseln ab. Dann gab er ihm die Anweisung zur Übergabe des Leichnams.

»Du kannst Stanley im Leichenschauhaus abholen«, sagte er schlicht.

Francis‘ Auge zog sich so heftig zusammen wie nie zuvor. Er rutschte von seinem Stuhl und ging, gefolgt von den Wachen, hinaus, ohne sich von seinem Bruder zu verabschieden.

Inspector Morales nahm Ray Charles die Handschellen immer noch nicht ab und bot ihm auch jetzt keinen Stuhl an. Vielmehr ging er um ihn herum und gab ihm einen freundschaftlichen Klaps auf die Schulter.

»Ein netter Kerl, dein Bruder, wenn nur alle so gut mitarbeiten würden«, sagte er. »Ich will mich kurz fassen. Wenn du mir nicht helfen willst, dann kümmern sie sich da oben auf dem Chipote sicher gern um dich. Ich versteh mich nicht so gut mit den Leuten, die die Verhöre durchführen, und wenn ich bei denen für dich ein gutes Wort einlege, dann gehts dir eher noch dreckiger.«

»Vergiss den Koffer, wenn du willst, wir wollen nichts mehr haben«, antwortete Sandy, der jetzt schwitzte, als habe man ihn mitsamt seinen Kleidern unter die Dusche gestellt.

»Vielen Dank auch«, erwiderte Morales. »Aber lass uns zur Sache kommen, und zwar schnell. Ich will nämlich noch ins Kino.«

Das war das Erste, was ihm einfiel, obwohl er nie und nimmer so dumm sein würde, sich in ein dunkles Kino zu setzen, um Spiderman zuzuschauen, wie er hoch oben an einem Seil aus seinem eigenen Schleim hangelte, und dabei vor Kälte umzukommen. Vielleicht, wenn er Kinder gehabt hätte.

»Sagen Sie mir halt, was Sie wissen wollen«, seufzte Ray Charles und nahm sich mit den gefesselten Händen die Ray-Charles-Sonnenbrille ab. Das war seine Art, die Waffen zu strecken, die gallig-gelben Augen sehen zu lassen, die so klein waren, dass sie in seinem Gesicht beinahe zu verschwinden schienen. Und sogar die Goldzähne waren stumpf geworden, harmlos, vom Ohrring nicht zu reden.

»Du warst es, der deinen Bruder in Rama abgeholt hat.«

»Das stimmt.«

»Und du hast die Passagiere gesehen, die er dabei hatte.«

»Stimmt auch.«

»Dann sag mir mal, wer diese beiden Typen sind.« Morales hielt ihm die Phantombilder vor die Nase.

»Der mit dem Hut ist der Doktor Cabistán, den sie auch Giggo nennen, und von dem ich dir gestern erzählt habe. Habe ich dir nicht gesagt, dass er ein Verhältnis mit Black Bull hat?«

»Nein, hast du nicht, aber ich sehe, du bist plötzlich ganz ehrlich geworden.«

»Echte Liebe ist es nicht, Giggo zahlt Black Bull vielmehr gutes Geld dafür, dass er es ihm besorgt.«

»Danke für die Zusatzinformation. Und der andere?«

»Ich gebe zu Protokoll, dass ich ihn bis auf dieses eine Mal in Rama noch nie gesehen habe.«

Inspector Morales schrieb in sein Heft: »Giggo, Empfangskomitee, neuer Besucher unbek. Black Bull misst Ölstand bei Giggo.«

»Wer gab denn deinem Bruder Stanley die Aufträge, die ausländischen Besucher abzuholen, die per Yacht in Pearl Lagoon landeten?«

»Das war Mike Lozano.«

»Und die anderen Male war auch immer Giggo bei der Gruppe, die in Rama von Bord der ›Golden Mermaid‹ ging?«

»Manchmal Giggo, manchmal Mike Lozano«, antwortete Ray Charles.

»Und welche Rolle hast du bei dem Ganzen gespielt, ausser dass du jedes Mal im Hafen von Rama auf deinen Bruder gewartet hast?«

»Überhaupt keine Rolle, Mann. Ich hab immer nur das Pickup gefahren, mit dem Stanley nach Managua kam, das ist alles.«

»Und die anderen, wer hat die dann in Rama abgeholt?«

»Sie stiegen in einen Jeep Cherokee, einen von denen mit verdunkelten Scheiben, und fuhren wohl auch nach Managua.«

»Wie viel hat Lozano deinem Bruder für diese Fahrten bezahlt?«

»Ich glaube, fünftausend Dollar jedes Mal.«

»Und wie oft fanden die Fahrten statt?«

»Alle zwei Monate vielleicht.«

»Jetzt erzähl mir mal was über den Koffer«, wechselte Inspector Morales das Thema.

»Der Koffer gehört einer Señorita Marenco.«

»Und warum hatte dein Bruder diesen Koffer?«

»Mir hat er nur erzählt, dass ein Hochzeitskleid darin war und dass eine Person den Koffer im Hotel abholen würde. Aber diese Person kam nicht zur verabredeten Zeit, und da hat mein Bruder mir den Koffer zur Aufbewahrung gegeben, bis er am Abend zurückkäme.«

»Soweit ich weiss, brachte Stanley den Koffer nicht auf dem Boot mit.«

»So ist es; Stanley ging in Rama ohne den Koffer an Land.«

»Wie kam dann der Koffer ins Hotel Lulú?«

»Keine Ahnung.«

»Und das wärs dann wohl, was den Koffer angeht.«

»Ich wüsste ja gern mehr, um dir zu helfen«, sagte Ray Charles. »Ich wüsste gern, wie Stanley zu dem Koffer gelangt ist und wer die Dollars im Futter versteckt hat. Aber ich weiss nun mal von all dem nichts.«

»Aber du weisst andere Dinge, die du mir nicht gesagt hast. Zum Beispiel, dass das Hotel Lulú nicht dir gehört.«

»Stanley hat das Hotel auf meinen Namen eintragen lassen«, gab Ray Charles trotzig zurück.

»Gratuliere, da hast du wohl das grosse Los gezogen. Das Hotel kannst du ja jetzt wohl behalten.«

»Kein Anlass zur Freude für mich«, winkte Ray Charles ab. »Jetzt muss ich Mike Lozano die Schulden zurückzahlen.«

»Was den Kredit angeht, hast du gelogen«, hielt ihm Morales vor.

»Das war ein kleiner Scherz von mir, ich wusste ja, dass du das leicht bei den Banken nachfragen konntest.«

»Mike Lozano muss deinen Bruder ja sehr gemocht haben, wenn er ihm immer so viel Geld für alles geliehen hat, sogar fürs Roulettespielen.«

»Roulette hat er nicht gespielt, Mann, Poker war seine grosse Leidenschaft.«

»Und er steckte bis zum Hals in Schulden deswegen.«

»Er hat nie begriffen, dass sie ihm das, was sie ihm mit der einen Hand gaben, mit der anderen durch Spieltricks wieder abnahmen.«

»Was glaubst du, warum Stanley Black Bull ans Messer liefern wollte? Von Anfang an hat er uns Spuren geliefert, die zu ihm führten.«

»Als Stanley eines Nachts im Josephine kein Geld mehr hatte, hat er sein Boot versetzt, und es Stück für Stück verloren.«

»Und was hat das mit Black Bull zu tun?«

»Mike Lozano überschrieb das Boot Black Bull, mit Papieren und allem drum und dran, und Stanley hätte das Boot nächste Woche seinem neuen Besitzer übergeben müssen. Da half kein Bitten und Betteln. Das Ganze war eine Falle, um ihm sein Boot wegzunehmen.«

»Mike Lozano ist also derjenige, der im Josephine das Sagen hat?«

»Das macht er durch seinen Sohn Manolo, den Manager.«

Inspector Morales notierte die Information in sein Schulheft.

»Das klingt nicht schlecht«, sagte er dann. »Der Vater, der Sohn … und der heilige Geist in Kolumbien …«

»Bringen Sie nicht die Religion ins Spiel«, antwortete Ray Charles mit ängstlichem Unterton.

»Bitte vielmals um Entschuldigung«, frotzelte Morales. »Ich wusste ja gar nicht, dass du so fromm bist.«

»Ich sag das wegen dir, damit du nicht dafür bestraft wirst«, sagte Ray Charles.

»Der da oben hat mich schon genug gestraft. Aber jetzt sag mir mal: Weshalb wollten die denn deinem Bruder das Boot wegnehmen?«

»Wenn jemand so viel spielt, dann ist er nicht mehr vertrauenswürdig. Vielleicht deshalb.«

»Wenn ich dich richtig verstehe, wollte Stanley Black Bull aus dem Verkehr ziehen, um sein Boot zurückzubekommen.«

»Das war eine Verzweiflungstat von Stanley, euch da mit reinzuziehen, um Black Bull in den Knast zu bringen. Er hat nicht gecheckt, dass ihr dann die ganze Kette bis zu Mike Lozano aufrollen würdet.«

»Ich glaube, das ist jetzt alles, du kannst dich hinsetzen«, sagte Inspector Morales und ging wieder zur Tür, um die Wachen zu rufen.

»Nehmt ihm die Handschellen ab«, befahl er, als diese eintraten. »Und einer von euch holt bitte den Kollegen der Bereitschaft, er soll mit seiner Schreibmaschine kommen, wir wollen eine Aussage protokollieren.«

Der Beamte der Bereitschaft kam herein, vor sich her schob er einen Rollwagen mit einer Schreibmaschine darauf, die von den Toten auferstanden zu sein schien.

»Ich hab einen total trocknen Mund«, sagte Ray Charles und setzte sich wieder die Sonnenbrille auf.

Inspector Morales nahm den Plastikbecher, den er auf dem Aktenschrank stehen hatte, um sich die Zähne zu putzen, und ging höchstpersönlich auf den Gang hinaus, um ihn am Automaten mit Wasser zu füllen, das schon seit langem nicht mehr gekühlt herauskam.

»Name, Alter, Zivilstand und derzeitiger Beruf oder Beschäftigung«, hörte er den Bereitschaftsbeamten die bekannte Litanei herunterbeten, während er mit dem Wasser zurückkam.

Ray Charles hielt, die Ellbogen auf die Knie gestützt, seinen Kopf mit den Händen, und der goldene Ring in seinem Ohrläppchen sah falsch aus.

11. Dieser in den Mond verliebte Stier

Es war schon kurz vor zehn Uhr abends, als Inspector Morales zu Hause im Stadtteil El Edén ankam, gerade noch rechtzeitig für das Treffen, das Doña Sofía vorgeschlagen hatte, die nur zwei Blocks von ihm entfernt wohnte. An der Richtung, aus der die Lautsprecher einer Musikanlage dröhnten, erriet er, dass man auf dem Basketballplatz des Bürgerhauses, das von der deutschen Miserere-Mission unterhalten wurde, ein Fest feierte. Keine gute Nacht, dachte er. Bis zum Morgengrauen würde die endlose Litanei des Reggaeton in sein Schlafzimmer hallen, und auch wenn der Wind sie in eine andere Richtung trüge, würde er immer noch das unerbittliche Hämmern des elektronischen Schlagzeugs in den Ohren haben.

Er parkte den Lada im Hof unter dem Dach aus Palmwedeln, das als Garage diente, und ging mit der Aktentasche in der Hand zu Doña Sofía hinüber. Zu dieser Tageszeit ohne Verkehr konnte er mitten auf der Strasse laufen, wobei er auf beiden Seiten das bleiche Flackern der Fernsehgeräte hinter den vergitterten Fenstern hinter sich liess. Beim Gehen musste er darauf achten, dass ihm nicht der Absatz des Prothesenschuhs in den Lücken herausgerissener Pflastersteine hängen blieb.

Doña Sofía brauchte nur die Strasse zu überqueren, um in den Gottesdienst zu gehen, weil das Gotteshaus der Kirche Lebendiges Wasser genau gegenüberlag. Es war ein schlichter Zementklotz mit ovalen Fenstern an den Seiten und einem Wellblechdach, an der Frontseite von einem kleinen, nadelspitz auslaufenden Turm gekrönt, eine Nachahmung der Kirchen im Süden der Vereinigten Staaten. Die Missionare, die die Kirche in Nicaragua gegründet hatten, waren aus Alabama gekommen. Zwei Stunden zuvor hatten die Gläubigen Jesus Christus noch zu den Rhythmen einer Rockgruppe mit Palmwedeln gegrüsst, so wie er es oft genug hören musste, und die Predigten des Pastors schallten nicht weniger laut durchs Viertel als jetzt die Musik aus dem Bürgerhaus.

Der Pastor, ein Gringo, der sich ständig in den Fallstricken seines schlechten Spanisch verhedderte, predigte immer mit der Stimme eines verängstigten, greinenden Kindes, genau zu der Zeit, wenn Morales einsam sein aufgewärmtes Abendessen einnahm, und mit Vorliebe verbreitete er sich über die ewige Strafe, die Ehebrecherinnen erwartete:

Hört Ihr nicht das Höllenfeuer, das wie ein Sturm faucht?! Jehova war sehr gut zu ihr, sehr geduldig, und wartete, dass sie Reue zeigen würde! Doch jede Geduld hat einmal ein Ende! Und so hat Jehova sie in seinem heiligen Zorn aus dieser Welt entfernt, in der Blüte ihrer sündhaften Schönheit! Eine schreckliche Krankheit verzehrte sie, bedeckte sie über und über mit Pusteln, und seht nur, wo sie jetzt ist, die Unglückliche …!

Nicht von ungefähr hatte Doña Sofía Fanny so aufs Korn genommen.

Doña Sofías Haustür stand offen, nur die Gittertür davor war zur Vorsicht geschlossen. Das Bild ihres Sohnes José Ernesto, der beim Aufstand der östlichen Stadtteile gegen die Somoza-Diktatur im Viertel El Dorado gefallen war, hing an der rückwärtigen Wohnzimmerwand, das konnte er vom Gehsteig aus sehen; die blasse Vergrösserung eines Fotos, auf dem noch die Spuren der Heftklammern zu sehen waren, mit denen es wohl einmal in einen Schülerausweis geheftet gewesen war.

Das Haus war einem Hauptmann der Nationalgarde konfisziert worden, und Doña Sofía hatte als Nutzniesserin der Stadtreform eine Hälfte bekommen, die andere jedoch ein verwitweter Sattler, der für den Sandinismus nichts übrig hatte, sich immer weigerte, an den Sitzungen des Sandinistischen Verteidigungskomitees und den Patrouillengängen der Revolutionswachen teilzunehmen und die engagierten Nachbarn, die sich beim Wache schieben im Viertel die Nächte um die Ohren schlugen, gar noch Nichtsnutze nannte. Dabei war er Vater eines Jungen, der auch im Kampf gegen die Diktatur gefallen war, im Riguero-Viertel, ganz in der Nähe von dort, wo José Ernesto gefallen war. Das Bauministerium hatte es übernommen, eine Mauer zu ziehen, die das Haus in zwei Hälften teilte und die, da unverputzt, ihre roh mit Zement zusammengefügten Ziegel sehen liess.

Doña Sofía und Fanny schienen sich angeregt zu unterhalten, wie Morales am Ton der Stimmen und dem einen oder anderen unterdrückten Lacher hören konnte, und da sie sein Kommen nicht bemerkt hatten, stellte er sich neben die Tür und bekam so einen Teil des Gesprächs mit, in dem es um die heilende Seife ging.

»Man muss sich vor allem die Weichteile gut einseifen«, sagte Doña Sofía gerade.

»Die was?«, fragte Fanny verwundert.

»Na ja, das, was wir Frauen da unten haben.«

»Und weshalb?«, fragte Fanny. »Ich habe doch gar keine Probleme beim Pinkeln oder mit der Regel.«

»Tun Sie nur, was die Ärztin sagt, und überlassen Sie alles weitere der Seife, Sie werden schon sehen, wie gut Ihnen das tut.«

»Kann ich denn nicht selbst mit dieser Ärztin sprechen, damit sie mir genau erklärt, wie ich die Seife gebrauchen muss?«

»Die hat doch immer so viel zu tun!«

Inspector Morales trat aus dem Schatten und klapperte mit seinem Schlüsselbund in der Gittertür. Doña Sofía kam öffnen, sie trug noch die Uniform aus dem Josephine.

»Kommen Sie rein, Compañero Artemio, ich habe Nachrichten, die Ihnen gefallen werden«, sagte sie.

»Nachrichten von Frau Doktor Aparecida?«, fragte Morales bissig.

Doña Sofía bedeutete ihm mit heftigen Zeichen zu schweigen.

»Tun Sie nicht so geheimnisvoll, erst lassen Sie sich live im Fernsehen bewundern und dann machen Sie hier Theater, dass ich still sein soll.«

»Stell dir vor, wie nett Doña Sofía zu mir ist, Schatz«, empfing ihn Fanny, als er über die Schwelle trat. »Sie war bei einer Ärztin und hat mir eine Seife besorgt, die alles heilen kann, was man nur will.«

»Das hast du mir ja schon in deinem Brief erzählt«, antwortete Morales. »Lass uns lieber von was anderem reden.«

Sie nahmen bei Fanny Platz, die in einem der vier metallenen Schaukelstühle sitzen geblieben war, jeder von ihnen in einer anderen Farbe und ziemlich altersschwach. Sie waren der Plünderung des Hauses entkommen, als die Nationalgarde Hals über Kopf floh. Zur Hinterlassenschaft des Hauptmanns gehörte auch der an zwei Nägeln befestigte Wandteppich mit dem Porträt eines Bernhardiners, das obligate Fässchen um den Hals, und ein lederner Weinschlauch, auf den die Worte »Souvenir de España« gebrannt waren, der ebenfalls an der Wand hing. Doña Sofía hatte zur Dekoration das Bild von José Ernesto, ein Plakat der lang zurückliegenden Alphabetisierungskampagne und ein gerahmtes Kalenderblatt beigetragen, das Jesus neben der Samaritanerin am Brunnen zeigte.

»Also los, Butter bei die Fische«, sagte Inspector Morales, als er sich gesetzt hatte.

»Ja, Doña Sofía, schiessen Sie los«, pflichtete Fanny bei und begann sich mit einem Scherchen, das sie urplötzlich in der Hand hielt, die Fussnägel zu schneiden.

»Nummer eins, ich habe herausgefunden, wo Black Bull sich aufhält«, antwortete Doña Sofía.

»Sind Sie etwa inzwischen im Zimmer von Caupolicán im ersten Stock gewesen?«, fragte Fanny erstaunt.

»Viel einfacher. Ich hab den Manager kennengelernt, und der hats mir verraten. Ich erzähl euch gleich, wer das ist.«

»Das weiss ich schon«, warf Inspector Morales ein. »Er heisst Manolo Lozano und ist der Sohn von Mike Lozano.«

»Soll ich jetzt also nicht mehr weitermachen mit meinem Bericht?«, antwortete Doña Sofía beleidigt.

»Hören Sie gar nicht hin, was der sagt, der ist immer so grob«, beruhigte Fanny sie.

Welch ein vollendeter Gentleman, dieser Manager. Fast noch ein Kind, sie schätzte ihn auf dreiundzwanzig, aber doch schon so erfahren in allem, welch ein Benehmen, und dann diese Lässigkeit, die Art sich zu kleiden, als sei er ein Model. Mittelgross, nichts Grobes, Ungehobeltes im Erscheinungsbild. Mit welch sanftem Händedruck er sie begrüsst hatte, und welch ein Lächeln, sehr erfreut, meine Dame, Sie kennenzulernen, Manolo Lozano ist mein Name, ich habe schon gehört, dass Sie eben erst zu uns gekommen sind, ich begrüsse Sie ganz herzlich. Wenn man so bei der Polizei behandelt würde.

»Doña Sofía ist ja ganz vernarrt in die Tatverdächtigen«, sagte Inspector Morales trocken.

»Stimmt, gestern Abend wars Caupolicán, den sie für einen Bräutigam auf Freiersfüssen hielt, und heute fährt sie auf dieses Milchbubi ab«, sekundierte Fanny.

»Respektiert gefälligst eine ältere Dame, zum Donnerwetter«, empörte sich Doña Sofía.

»Also gut, Doña Sofía, lassen wir mal Ihren Galan beiseite und kommen wir endlich zu Black Bull, dem, der uns wirklich interessiert.« Inspector Morales wurde langsam ungeduldig.

»Lasst mich das eben noch zu Ende erzählen«, gab die zurück. »Erinnert ihr euch noch, wie das war, wenn während der Revolution die Kommandanten irgendwo reinkamen?«

»Ich nicht, ich war damals noch viel zu jung«, meinte Fanny.

Inspector Morales wandte langsam den Kopf, schaute sie an und runzelte die Stirn, womit er seinem ungläubigen Staunen über diese Behauptung Ausdruck gab.

»Also genau so kommt dieser Bursche rein«, fuhr Doña Sofía fort. »Erst kommt ein Haufen Leibwächter und dann erscheint er, gefolgt von einem Assistenten, der seinen Aktenkoffer trägt, und einer Sekretärin, die immer das Handy am Ohr hat. Und er berührt nie eine Tür, weil ein anderer Assistent sie ihm immer gleich öffnet.«

»Ihr kleiner Engel hat doch nur Angst, sonst würde er sich nicht so bewachen lassen«, sagte Fanny.

»Und er ist nicht immer nur sanft im Umgang«, fuhr Doña Sofía unbeirrt fort. »Es zittert ihm auch die Kinnlade und er wird ganz grün im Gesicht, wenn ihm etwas nicht passt.«

»Jetzt lassen Sie diesen Milchbubi von Manolito aber wirklich endlich mal in Ruhe und erzählen uns von Black Bull«, mahnte Fanny, die immer noch mit ihrer Pediküre beschäftigt war.

»Black Bull, den hat Giggo bei sich versteckt«, antwortete Doña Sofía triumphierend, während sie ihren Schaukelstuhl mit dem Fuss in leichtes Wiegen versetzte.

Manolo Lozano war von hinten an Giggo herangetreten, der im VIP-Salon am Black-Jack-Tisch spielte. Caupolicán, der neben ihm sass, trank langsam seinen Whisky und behielt das Eis im Mund, um es zu zerkauen, während er zuschaute, wie der Croupier formvollendet die Karten austeilte.

Giggo machte sich nicht die Mühe, den Kopf zu wenden, als er die Hand auf seiner Schulter spürte, sondern lächelte nur, er erkannte, wer das war, vielleicht am Duft des Rasierwassers oder am sanften Druck. Leute mit solchen Vorlieben wie dieser dicke Giggo, die verstehen was von Berührungen und Streicheln. »Wie gehts unserem schwarzen Stier?«, fragte Manolo, und Giggo antwortete, ohne sich umzudrehen: »Wie solls ihm gehen, auf meiner Weide hat er gutes Gras, eine gute Krippe, manchmal ist er ein bisschen traurig, ist ja immer ein bisschen hart, eingesperrt zu sein, aber ich unterhalte ihn, so gut ich kann.« »Das weiss ich doch, mein Bester, ihr zwei vergnügt euch ja immer gut zusammen«, sagte Manolo, ohne ihm die Hand von der Schulter zu nehmen, und indem er Caupolicán ansah, fügte er hinzu: »In ein paar Tagen kann unser kleiner Stier wieder draussen grasen, er braucht ein bisschen Urlaub, und als Preis bekommt er ein paar junge Kühe, noch ganz frisch und ungebraucht.« Worauf Giggo nur antwortete: »Ich bin ja nicht eifersüchtig«, wohl aber nervös lachte, während Caupolicán mit dem Finger das Eis in seinem Glas umrührte und in Gedanken versunken schien, so, als habe er mit der Unterhaltung nichts zu tun.

»Also, ich kann Black Bull auf diesem Foto gar nicht entdecken«, wunderte sich Fanny.

»Der schwarze Stier ist doch Black Bull, Mädel, weil black Englisch ist und schwarz heisst, und Bull heisst Stier«, antwortete Doña Sofía von oben herab. »Stimmts, Compañero Artemio?«

»Doña Sofía hat recht«, sagte Morales knapp.

»Ich wollte Sie ja nur auf die Probe stellen«, redete sich Fanny heraus. »Ich kann natürlich Englisch, wir Telefonistinnen müssen ja alle Englisch können.«

»Na, lassen wir das mal so stehen«, sagte Doña Sofía, wieder von oben herab.

»Der schwarze Stier und Giggo, die feiste Kuh, vergnügen sich gut zusammen«, sinnierte Fanny. »Dass sie sich gut vergnügen, das hat ihr Milchbubi auf Spanisch gesagt, da kann man nichts falsch verstehen.«

»Mir steht es nicht zu, das zu interpretieren«, antwortete Doña Sofía schnippisch.

»Da gibts nicht viel zu interpretieren, die wälzen sich im selben Bett«, lachte Fanny spöttisch.

»Don Manolo Lozano hat nicht ›im selben Bett‹ gesagt«, gab Doña Sofía wieder schnippisch zurück.

»Das versteht sich doch von selbst, gute Frau.« Diesmal klang Fanny von oben herab, während sie den Nagel ihres grossen Zehs zu einem perfekten Halbmond schnitt.

»Glauben Sie, Doña Sofía, dass Giggo Black Bull irgendwo auf dem Land versteckt hält?«, mischte sich Inspector Morales ein. »Es ist nämlich eine Kaffeefinca im Spiel, das erkläre ich später.«

»Das sind alles nur Wortspiele«, antwortete Doña Sofía. »Stier, Weide, Gras, Krippe. Sicher hat er ihn bei sich zu Hause hier in Managua.«

»Schaut euch nur diesen alten Fettsack an, hat seinen kleinen Liebling bei sich zu Hause im Schlafzimmer, ganz zu seiner Verfügung«, lachte Fanny.

»Ich glaube, dieser Frau gehen langsam die Gäule durch«, beschwerte sich Doña Sofía.

»Wir müssen mehr über Giggos Telefongespräche wissen«, sagte Morales, stand auf und zog sich ein bisschen zurück, um mit der Technikabteilung zu telefonieren, damit man von dort Giggos Telefone abhörte.

Weil man dort schon die Anweisung hatte, den Telefonverkehr aus dem Josephine zu überwachen, informierte ihn der diensthabende Beamte bei der Gelegenheit, dass es hier nichts Neues gebe. Sie waren offensichtlich vorsichtig.

»Warten Sie einen Moment«, sagte der Beamte plötzlich. »Entschuldigung, hier ist doch etwas in den Aufzeichnungen, um elf Uhr dreiunddreissig: Weibliche Person spricht vom Kasino mit weiblicher Person mit ausländischem Akzent und bittet um Angaben zu einer Wunderseife. Das klingt wie ein Code.«

»Schmeisst das raus, das ist nur Müll, und schreibt es bloss nicht in den Bericht«, antwortete Morales und der Beamte wunderte sich darüber, dass Morales plötzlich so verärgert klang.

Kaum hatte er zu Ende gesprochen, erhielt er einen Anruf. Der Comisionado Selva war dran. Er bat um einen kurzen Bericht zur Lage, und nachdem er diesen entgegengenommen hatte, teilte er Morales mit, dass sie ein Treffen mit Chuck Norris hätten, um über den Fall zu reden, am gewohnten Ort, um sieben Uhr in der Früh am morgigen Sonntag. Der gewohnte Ort war ein konspiratives Büro der DEA an der Landstrasse nach León. Sie würden getrennt hinfahren, aber er solle absolut pünktlich sein.

»Schöne Grüsse an Doña Sofía«, sagte Selva zum Abschied mit gespieltem Ernst, und Inspector Morales fiel zu spät ein, dass er zur Antwort Schöne Grüsse an Spiderman hätte geben müssen.

»Doña Sofía, der Comisionado Selva lässt Sie bestens grüssen«, sagte Morales, als er sich wieder setzte.

Dann war es ihm fast peinlich zu sehen, wie sie sich vor freudigem Stolz aufplusterte. Auf jeden Fall war dies ein moralischer Ansporn, das würde für eine Weile reichen.

»Haben Sie im Kasino nichts über die vermutlich Tote gehört?«, fragte Fanny, die inzwischen ein Fläschchen Nagellack geöffnet hatte und sich einen nach dem anderen die Fussnägel lackierte.

»Überhaupt nichts, nicht einmal in Bildersprache«, antwortete Doña Sofía. »Das liegt weiter völlig im Dunkeln.«

»Ich habe allerdings einiges über Sheila Marenco«, sagte Inspector Morales und griff zu seinem Heft.

Auf seine Notizen gestützt berichtete er den beiden in allen Einzelheiten von der heiklen Besprechung mit dem Comisionado Selva am Morgen, von den Ermittlungen Lord Dixons in Rama, vom Gespräch mit der Mutter von Sheila Marenco, von den Fotos auf der CD und von den Informationen, die die Cassanova-Brüder beigesteuert hatten, wobei er hier auf die Kopie des Verhörprotokolls von Ray Charles zurückgriff, die er in seiner Aktentasche dabei hatte.

Dann sassen sie eine Weile schweigend da und verdauten dies alles.

»Sheila hat dem Mörder den Roman mit der Karte darin gegeben und darauf vertraut, er würde ihr helfen, jemanden im Kasino zu benachrichtigen«, sagte schliesslich Fanny. »Das haben Sie gleich zu Anfang richtig erkannt, Doña Sofía, meinen Glückwunsch.«

»Das hat überhaupt keine Rolle gespielt«, gab Doña Sofía zurück.

»Also so was«, wunderte sich Fanny. »Da lobt man Sie, und Sie lassen einen hängen!«

»Wir wissen doch schon, dass es Black Bull war, der sie umgebracht hat«, gab Doña Sofía ungerührt zurück. »Was sollte sie denn ihren eigenen Mörder um Hilfe bitten?«

»Dann hat sie den Roman vielleicht jemand anderem gegeben, in der Hoffnung, dass er ihr helfen würde«, beharrte Fanny.

»Caupolicán etwa?«, meinte Doña Sofía. »Weshalb sollte sie ihm eine Telefonnummer geben, die er besser als irgendjemand anders auswendig kannte?«

»Und genauso können wir auch den Besucher ausschliessen, der war am wenigsten geeignet, eine Nachricht zu überbringen«, fügte Inspector Morales hinzu.

»Für wen war dann die Karte wohl?«, fragte Fanny.

»Vielleicht für niemanden«, meinte Doña Sofía. »Sie hat sie womöglich nur als Lesezeichen benutzt.«

»Na, Sie machen sich‘s aber schön einfach«, schalt Fanny. »Und was soll dann die Telefonnummer auf der Rückseite? Die hat sie nicht einfach nur so draufgekritzelt.«

»Die hat nichts zu bedeuten«, beharrte Doña Sofía. »Das war wohl nur eine alte Karte, die sie irgendeinem Kunden geben wollte, der sie um die Nummer des Kasinos gebeten hatte, und die sie dann doch behielt.«

»Aber lasst uns wenigstens dabei bleiben, dass sie das Buch in der Hand hielt, als man sie umbrachte, und dass es deshalb Blutflecken bekam«, sagte Fanny, die das Nagellackfläschchen offen gelassen hatte, um daran zu riechen.

»Dabei können wir vorerst bleiben«, stimmte Doña Sofía gnädig zu.

»Sie wollen jetzt nicht auch noch abstreiten, dass es Ihr Verdienst war, erraten zu haben, dass die Yacht keine Drogenladung an Bord hatte, sondern einen Besucher der Drogenmafia, Doña Sofía«, sagte Fanny. »Und dann haben Sie auch noch erraten, dass der Besucher nicht wieder Pinocchio war, sondern einer, den wir noch nicht kennen.«

»Erraten habe ich gar nichts, ich bin ja keine Wahrsagerin«, liess Doña Sofía sie abblitzen. »Alles, was ich mache, ist, Hypothesen formulieren.«

»Besten Dank auch, Doña Sofía, jedes Mal, wenn ich was Nettes sage, schmettern Sie das ab«, beklagte sich Fanny.

»Machen Sie endlich das Ding da zu«, konterte Doña Sofía. »Mir ist schon ganz schlecht von dem Gestank.«

»Mein Gott noch mal, also gut«, ergab sich Fanny und schraubte den Deckel auf das Fläschchen.

»Compañero Artemio«, sagte Doña Sofía, ohne Fanny noch weiter Beachtung zu schenken, »wenn ich mich recht erinnere, hat diese Sheila ihrer Mutter erzählt, sie wolle nach Panama fliegen.«

»Damit wollte sie ihre Reise nach Kolumbien vertuschen«, antwortete Inspector Morales.

»Aber die Dollars aus dem Koffer stammten den Banderolen nach von einer Bank in Panama«, fuhr Doña Sofía fort.

»Der Pierce Bank«, pflichtete Morales bei.

»Jetzt kommt Doña Sofía wieder mit ihren so genannten Hypothesen«, warf Fanny leicht verstimmt ein.

»Dann hat sie ihre Mutter gar nicht belogen, sie flog tatsächlich nach Panama, um dieses Geld abzuholen.« Doña Sofía beachtete Fanny gar nicht. »Und in Panama kaufte sie auch den Koffer und das Brautkleid für ihre Schwester, und erst dann reiste sie nach Kolumbien weiter.«

»Stimmt«, spann Inspector Morales den Faden weiter. »Sie hob die Dollars von einem Drogenkonto ab, zu dem sie Zugang hatte oder die PIN.«

»Sie hat die Drogenmafia bestohlen, und deshalb hat man sie umgebracht?«, schlussfolgerte Fanny.

»Ganz genau, Compañera!«, antwortete Doña Sofía, und der unerwartete Gebrauch dieses Begriffs, der im alten Ritual der Revolutionäre so heilig war, überraschte Fanny auf das Angenehmste.

»Und hier kommt scheints Caupolicán ins Spiel«, sagte Inspector Morales.

»Denn wenn sie zusammen in Nicaragua losgeflogen sind, dann sind sie auch zusammen in Panama ausgestiegen«, spann Doña Sofía den Faden weiter.

»Zusammen, Compañera?«, fragte Fanny, von dem Beweis politischen Vertrauens ermutigt, den sie von Doña Sofía erhalten hatte.

»Ja, genau, zusammen, Compañerita«, variierte Doña Sofía. »Caupolicán selbst ist es gewesen, der die Dollars im Kofferfutter versteckt hat. Das muss man gelernt haben, und nur Caupolicán versteht sich auf diese Techniken, das werden Sie nicht bestreiten, Compañero Artemio.«

»Und dann sind die beiden mit den Dollars im Kofferfutter nach Kolumbien weitergereist«, folgerte Fanny.

»Der einzige Stolperstein ist, dass der Koffer nicht mit seiner Besitzerin an Bord der Yacht war«, überlegte Doña Sofía. »Zumindest hatten sie ihn nicht dabei, als sie in Rama von Cassanovas Boot an Land gingen.«

»Da klafft noch eine grosse Lücke, so breit wie der Krater vom Vulkan Masaya«, stellte Inspector Morales fest.

»Stellt euch nur vor, weil sie sich die Kohle geschnappt hat, bringen sie sie im Beisein von Caupolicán auf der Yacht um, und er kann nichts dagegen machen«, entsetzte sich Fanny. »Zu recht ist er jetzt traurig, sie haben schliesslich was miteinander gehabt.«

»Ist nur logisch«, meinte Doña Sofía. »Wären Sie denn nicht auch geschockt, Compañero Artemio, wenn man der Compañerita hier vor uns in Ihrem Beisein eine Kugel durch den Kopf jagte?«

»Igitt, Doña Sofía, auf was für hässliche Sachen Sie aber auch kommen!«, empörte sich Fanny.

»Mit hunderttausend Dollar Cash, die sie den Drogenbossen selbst gestohlen haben, nach Kolumbien zu fahren, ist so waghalsig, wie es nur Caupolicán fertigbringt«, mischte sich Inspector Morales in das Geplänkel.

»Was ich nicht verstehe, ist, weshalb er, wenn er so auf Draht ist, nicht daran gedacht hat, dass es auffliegen könnte«, sagte Doña Sofía.

»Na, wie sehr er auf Zack ist, das sieht man ja daran, dass sie ihn bis jetzt immer noch nicht verdächtigen«, antwortete Morales.

»Er hat für seine Liebste viel aufs Spiel gesetzt, das muss man ihm lassen«, sagte Fanny.

»Sie lassen ihn ja schon dastehen wie einen Telenovela-Helden«, spottete Doña Sofía.

»Aber da ist ja auch noch das Kind, der Sohn von den beiden«, antwortete Fanny. »Sie müssen wenigstens zugeben, dass er es für das Kind getan hat.«

»Sag ichs nicht?«, spottete Doña Sofía wieder. »Man braucht nur noch Geigenmusik zu unterlegen, und das wars.«

»So skrupellos er auch sein mag, immerhin hat er Herz genug gehabt, um an das Wohl des Kindes zu denken«, verteidigte ihn Fanny.

»Schönes Wohl ist das, alles Drogendollars«, sagte Doña Sofía verächtlich. »Sie wollte ja von Nicaragua aus gleich mit dem Kind in die USA abhauen und dort in aller Ruhe die Früchte des Lasters geniessen.«

»Trotzdem ist sie zu bedauern«, beharrte Fanny. »Aber wie haben die das denn überhaupt so schnell entdeckt?«

»Wahrscheinlich haben sie den Diebstahl bemerkt, als sie schon mit der Yacht unterwegs waren«, meinte Doña Sofía.

»Wie sollen sie das denn gemacht haben?«, fragte Fanny. »Da müssten sie schon Hellseher sein.«

»Man hat ihnen mit einem dieser Dinger Bescheid gegeben, die über Satellit funktionieren«, versetzte Doña Sofía.

»Satellitentelefon«, erklärte Morales. »Man hat sie ausgequetscht, aber sie hat nicht gesungen. Da haben sie sie umgelegt.«

»Und ihr Liebster konnte ihr gar nicht helfen, wie furchtbar!«, entsetzte sich Fanny noch einmal.

»Liebster«, lachte Doña Sofía. »Sie reden schon wieder, als wär das hier eine Telenovela.«

»Wie sollte er ihr denn auch helfen?«, sagte Inspector Morales. »Und hätte er überhaupt etwas tun wollen? Er hatte ihr schon einen letzten Gefallen getan, als er ihr half, an das Geld zu kommen. Das hat nicht geklappt, Pech gehabt.«

»Der Mann besteht nur aus Berechnung«, meinte Doña Sofía. »Für den war ihr Konto schon in den roten Zahlen.«

»Da seht nur, wer wie in den Telenovelas redet«, frotzelte Fanny. »Schön ausgedrückt, das mit dem Konto in den roten Zahlen.«

»Wollen Sie mich loben oder sich über mich lustig machen?«, argwöhnte Doña Sofía.

»Ich bin jetzt lieber still«, antwortete Fanny. »Ich wollte eigentlich noch fragen, wo denn wohl dieser Leichnam sein mag, nach dem du in der Lagune hast suchen lassen, aber um Gottes Willen …«

»Den suchen sie immer noch«, antwortete Morales.

»Was das angeht, muss ich mich auch berichtigen«, mischte sich Doña Sofía wieder ein. »Man hat sie weit vor der Küste umgebracht und sie auf hoher See ins Wasser geschmissen.«

Doña Sofía wartete mit stoischem Gesichtsausdruck auf eine spöttische Bemerkung von Fanny.

»Dann haben sie längst die Haie gefressen, die Ärmste«, sagte die hingegen. »Warum ist sie nicht einfach mit dem Flugzeug aus Kolumbien abgehauen, bevor sie entdeckt wurde?«

»Ich will mir das andere Bein abschneiden, wenn man sie nicht nur deshalb nach Kolumbien beordert hat, damit sie mit der Yacht zurückkehrt«, liess sich Inspector Morales hören. »Irgendeiner von denen ist auf die Idee gekommen, dass es auf diese Weise gegenüber der Küstenwacht weniger verdächtig erschiene. Der Drogenboss mit seiner Freundin auf Vergnügungsreise.«

»Da hätten sie doch auch ein Mädel von dort nehmen können«, wandte Fanny ein.

»Wozu?«, fragte Morales. »Sie war Nicaraguanerin und somit hier ganz legal.«

»Das hiesse, dass der Besucher bei dieser Fahrt wichtiger war als die vorigen«, sagte Fanny.

»Könnte sein«, pflichtete Morales bei. »Ich hoffe, dass wir ihn morgen mit Hilfe der DEA identifizieren können.«

»Und ich gehe morgen tatsächlich mit dem Dietrich ins Schlafzimmer von Caupolicán«, sagte Doña Sofía entschlossen.

»Wozu denn noch?«, fragte Fanny erschrocken. »Wir haben doch schon herausgefunden, wo Black Bull steckt?«

»Die Spur von Black Bull geht mich nichts mehr an, doch welch interessante Dinge mag es wohl noch in Caupolicáns Gemächern geben?«

»Sonntags haben Sie auch Schicht?«, fragte Inspector Morales.

»Auf Sonntage nimmt da kein Mensch Rücksicht.«

»Seien Sie ja vorsichtig«, warnte Morales. »Wer weiss, plötzlich taucht hinter der Tür die Würgehand auf.«

»Ich hab auch vor Somozas Nationalgarde keine Angst gehabt, als ich bei der Stadtguerilla war«, brüstete sich Doña Sofía.

»Ich hab mal im Fernsehen einen von diesen alten Horrorfilmen gesehen, da kam eine abgeschnittene Hand drin vor, die auf ihren fünf Fingern lief, die ging ihren Opfern an die Kehle und erwürgte sie«, gruselte sich Fanny.

»Die hier ist so ähnlich, nur voller Zottelhaare«, witzelte Inspector Morales.

12. Sonntag im Fuchsbau

Wenige Minuten vor sieben Uhr morgens stoppte Inspector Morales seinen Lada vor dem Einfahrtstor des konspirativen Hauses der DEA. Um dorthin zu gelangen, musste man die Carretera Sur verlassen und an der Nejapa-Lagune entlang auf der alten Landstrasse Richtung León fahren, die von Schlaglöchern übersät Richtung Westen führte, die Reihe der heruntergekommenen Stundenmotels hinter sich lassen und schliesslich an die hundert Meter in einen Schotterweg hineinfahren.

Nach mehrfachem Hupen rumpelte das Tor auf seiner Schiene zur Seite, und der Lada erklomm im ersten Gang heldenhaft die steile gepflasterte Kurve bis zu dem Rondell vor dem Portal, wo er schliesslich neben dem Four Runner des Comisionado Selva zum Halten kam. Auf einem Seitenweg neben dem Haus war halb versteckt der rote Chevrolet Corvette von Chuck Norris zu sehen, als stehe er schon seit Jahren dort und sei von der üppigen Vegetation fast zugewuchert worden.

Die äussere Vernachlässigung des Hauses, das schon lange nicht mehr gestrichen worden war, das hoch gewachsene Gras und die Büsche, die die Stämme der Obstbäume, Mangos, Anonos und Tamarinden, erstickten, und das von einer Laubschicht bedeckte Schwimmbecken liessen den Ort wie unbewohnt erscheinen, doch widersprachen diesem Eindruck zwei überdimensionale Parabolantennen, die direkt neben dem Schwimmbecken installiert worden waren.

Chuck Norris kam an die Tür, um ihm zu öffnen, und reichte ihm wortlos die Hand. Untersetzt wie er war, gaben ihm die überlangen, behaarten Arme, der wiegende Gang und der ungepflegte rötliche Bart das Aussehen eines Zwerggorillas, das Lord Dixon so sehr amüsierte. Er gehörte zu denen, die immer noch jene Fertigkrawatten mit Gummiband trugen; und so, wie er auch am Sonntag immer mit seiner Krawatte, kurzärmeligem Hemd und Sandalen herumlief, hätte man ihn gut und gerne für einen Chemielehrer der amerikanischen Schule halten können, einen von diesen Gringos, die keinen Widerspruch erkennen zwischen der Rayonkrawatte und den Ledersandalen, die die Krallen der Zehennägel an den milchig-weissen Füssen sehen liessen.

Inspector Morales folgte ihm ins Besprechungszimmer. Chuck Norris‘ Schweigen war nicht so sehr ein Zeichen der Unhöflichkeit als vielmehr einer Berufskrankheit, wollte er doch immer informiert werden, anstatt selbst Informationen weiterzugeben, und das führte dazu, dass er nie die Initiative ergriff, als Erster zu reden.

Im selben Moment, als sie sich setzten, kam der Comisionado Selva von der Gästetoilette zurück und nahm seinen Platz am Tisch vor dem Pappbecher Kaffee ein, der schon so lange da stand, dass er nicht mehr dampfte. Alles deutete darauf hin, dass er sich schon vor sieben Uhr mit Chuck Norris verabredet hatte, um allein mit ihm zu reden.

»Hol dir erst mal einen Kaffee«, sagte Chuck Norris mit einem breiten Lächeln, das seine vom Nikotin verfärbten Zähne zeigte, ein Erbe aus seiner Zeit als Kettenraucher. Jetzt war der Raum voll von Schildern, die das Rauchen verboten.

Auf einem Regal stand eine Kaffeemaschine, daneben lagen Plastiklöffelchen und Tütchen mit Diätsüsse und Kaffeeweisse, und an der Wand hing ein Aluminiumspender mit Pappbechern. Inspector Morales bediente sich und kam mit dem Kaffeebecher, der ihm die Hand verbrannte, zum Tisch zurück. Hier gab es wenigstens richtigen Kaffee, nicht diese fürchterliche Instantbrühe, die Doña Sofía immer zusammenbraute; doch weil nichts im Leben perfekt sein kann, musste er den Kaffee mit dieser Diätsüsse süssen, die wie ein Abführmittel schmeckte.

Der Comisionado Selva begann Inspector Morales über das vorangegangene Gespräch zu informieren, während Chuck Norris gedankenverloren vor sich hin starrte, so als habe er nichts mit dem zu tun, was er da hörte.

Dem Bericht des DEA-Büros in Bogotá zufolge war die ›Regina Maris‹ im Morgengrauen des 22. Juli, einem Samstag, aus dem kolumbianischen Hafen Turbo, an der Küste des Golfs von Urabá, ausgelaufen, einer der Hauptrouten für aufbereitetes Kokain. Dieses gesamte Gebiet der Provinz Antioquia war zwischen der Guerilla der FARC und den Paramilitärs der FAD hart umkämpft, weil beide Seiten die Kontrolle über den Drogenhandel für sich haben wollten, um Schutzgelder kassieren zu können. Das Logbuch des Hafenmeisters besagte, dass die Yacht mit zwei Mann Besatzung und ohne Passagiere zum Hafen Necocli unterwegs war, und von dort nach Puerto Barrios, auf der anderen Seite des Golfs, wo sie jedoch nie ankam. Weder die Namen der Besatzung noch der Bestimmungsort spielten eine Rolle, weil sie immer gefälscht wurden. Höchstwahrscheinlich waren die Passagiere mit dem Flugzeug nach Necocli gelangt, wo es einen gut ausgebauten Flugplatz gab und wo sie sich heimlich einschifften, um aufs offene Meer hinauszufahren, während die ursprüngliche Besatzung an Land zurückblieb.

»Gib mir mal die Phantombilder«, sagte der Comisionado Selva, und Inspector Morales öffnete eilig, fast als sei er sich einer Schuld bewusst, seine Aktentasche und reichte ihm den Ordner.

Der Comisionado Selva nahm die Zeichnung des Besuchers heraus, gab die anderen Morales zurück und reichte die Zeichnung Chuck Norris weiter. Dann folgten sie ihm ins Zimmer Nr. 0, das Morales schon kannte. Es handelte sich um ein in einem der ehemaligen Schlafzimmer des Hauses eingerichtetes Kommunikationszentrum, beherrscht von einem dauernd eingeschalteten Computer mit zwei Monitoren.

Chuck Norris nannte den Rechner ›Tante Terencia‹, weil er so alt und obsolet war, und versuchte seine Besucher immer davon zu überzeugen, dass er überhaupt nichts Besonderes war, ganz im Gegensatz zu denen in den DEA-Büros von Tijuana, Ciudad Juárez, Cali oder Medellín. Diese Tante Terencia stammte aus einer langsamen, empfindlichen Generation, der man alles in Ruhe erklären musste. Um zu sehen, wie altmodisch sie war, brauchte man sich nur die riesigen Parabolantennen draussen anzuschauen, wo doch heutzutage diese Antennen nur noch so gross waren wie Suppenteller.

Chuck Norris legte das Phantombild in eine Lade, die lautlos im Inneren von Tante Terencia verschwand, und sofort erschien das Bild auf einem der Monitore. Chuck Norris setzte sich eine halbrunde Brille auf die Nase, gab mit der Tastatur ein paar Befehle ein, und Tante Terencia begann, im Zentralarchiv der DEA in Pentagon City nachzuschauen. Auf dem benachbarten Monitor tauchten nach und nach kleine Fotos auf, bis sie eine Galerie bildeten, die den gesamten Monitor füllte, und gleich darauf verschwanden sie wieder eins nach dem anderen, bis eine unsichtbare Hand das letzte übriggebliebene vergrösserte, neben dem Phantombild des anderen Monitors, und die Personendaten auswies.

»Das hier passt«, sagte Chuck Norris und ging mit dem Gesicht näher an den Monitor, um die Daten zu lesen: »Wellington Abadía Rodríguez Espino, alias ›El Mancebo, der Jüngling‹. 34 Jahre alt, Neffe der Brüder Rodríguez Orejuela, Begründer des Kartells von Cali. Leiter der Logistik. Drei Verfahren wegen Mordes, fünf wegen Erpressung, vier wegen Geldwäsche. Aufenthaltsort seit drei Jahren unbekannt.«

Tante Terencia wurde noch nach Caupolicán, Giggo und Black Bull befragt, den Begleitern des Besuchers. Caupolicán war im Zusammenhang der Entführung des Flugzeug von La Costeña aufgeführt, aber seine Geschichte war kurz, sie umfasste gerade mal vier Zeilen. Weder Giggo noch Black Bull hatten Fotos oder einen Vermerk im Archiv der DEA.

»Schauen Sie doch mal nach Mike Lozano«, bat der Comisionado Selva.

Chuck Norris bearbeitete die Tasten mit der Geschwindigkeit eines Angestellten der Steuerbehörde. Über Mike Lozano war im Archiv von Pentagon City ebenfalls nichts bekannt. Und auch nichts über die Caribbean Fishing.

In diesem Fall würde es auch nichts über Manolo Lozano oder das Kasino Josephine geben, vermutete Inspector Morales.

»Seit dem Sturz der Brüder Rodríguez Orejuela ist das Kartell von Cali vorsichtiger geworden«, meinte Chuck Norris, während er Inspector Morales das Phantombild zurückgab.

Im Kartell von Cali wurden die extravaganten Drogenbosse immer weniger, die vom Kartell von Medellín herangezogen worden waren und Pilgerreisen nach Jerusalem unternahmen oder Bilder von Botero und ägyptische Mumien sammelten, die mit der Hand aus altem Porzellangeschirr assen, das sie verarmten Familien der Oberschicht abgekauft hatten, die ganze Harems besassen und zoologische Gärten, in denen sich Zwergnilpferde aus Gambia, Elefanten aus Borneo und Tiger aus Bengalen tummelten, und die in Schlössern wie aus Disney World lebten, umgeben von Gräben, in denen es von Krokodilen wimmelte. Die Folklore der auf sie gemünzten Bänkellieder, die Schiessereien auf offener Strasse, die Kloschüsseln aus purem Gold und die Krönungen von Schönheitsköniginnen überliessen sie jetzt den Drogenbaronen der mexikanischen Kartelle. Und während sie aus den Texten der kolumbianischen Vallenato-Lieder verschwanden, umgaben sie sich jetzt immer mehr mit glücklich verheirateten Managern ohne Vorstrafenregister, vorbildlichen Familienvätern, die dem Opus Dei angehörten, und Mitgliedern humanitär wirkender Clubs, wie es der Fall bei Mike Lozano war.

»Bevor du kamst, haben wir über die Theorie des Urlaubsplans der Drogenbosse gesprochen«, sagte der Comisionado Selva. »Die DEA meint, das wäre keine schlechte Hypothese.«

Wenn Norris dabei war, sprach der Comisionado Selva immer von der DEA wie einer heiligen weltlichen Macht. Es war, als rede er vom Vatikan in Gegenwart des apostolischen Nuntius.

»Und sie kommen nicht nur per Schiff«, fügte Chuck Norris hinzu, während er den Drucker einschaltete, um ihnen Kopien des Fotos und der Personendaten von ›El Mancebo‹ zu geben.

»Die DEA meint, sie bringen die Besucher auch auf dem Luftweg her«, sagte der Comisionado Selva. »Die nächtliche Landung des Sportflugzeugs auf der alten Landstrasse nach León zwischen Izapa und Puerto Sandino vor drei Monaten zum Beispiel. Die Landstrasse ist fast unbefahrbar, doch sie haben in einer einzigen Nacht mit schwerem Gerät das Stück repariert, das sie brauchten.«

»Das Flugzeug ging dabei zu Bruch, aber von den Passagieren fehlt jede Spur«, nickte Chuck Norris.

»Das sieht mir eher wie ein Drogentransport aus«, erlaubte sich Inspector Morales zu bemerken.

»Im Flugzeug war keine Spur von Drogen zu finden«, erwiderte der Comisionado Selva.

»Der Drogentest war aber positiv«, sagte Morales.

»Na, wenn schon, genau wie bei der ›Regina Maris‹, die, wie wir wissen, auch keine Drogen an Bord hatte.« Selva wurde langsam, aber sicher ungeduldig.

»Ich glaub trotzdem nicht, dass sie die Besucher mit dem Flugzeug bringen«, beharrte Morales.

Er wusste selbst nicht, woher plötzlich diese Sturheit kam. Vielleicht, weil er schlecht geschlafen hatte oder weil der erste Teil der Unterhaltung ohne ihn stattgefunden hatte. Sogar der Kaffee, den er sonst immer so gut fand, schmeckte auf einmal nach eingeschlafenen Füssen.

»Denken Sie an das Flugzeug von La Costeña«, warf Chuck Norris ganz freundlich ein, während er sich die Hand an den Mund führte, als hielte er eine Zigarette zwischen den Fingern, um gleich darauf einen Mund voll imaginären Rauchs auszustossen. Sein Laster war inzwischen virtuell.

»Das hat damit nichts zu tun«, erwiderte Morales. »Damals handelte es sich um eine Entführung, weil sie dringend Pinocchio ausser Landes bringen mussten, der per Schiff angekommen war, wie selbst der hier anwesende Comisionado Selva vermutet.«

»Kommt alles aufs Gleiche raus, mit einigen Varianten«, sagte Chuck Norris. »Wir haben schon lange darüber gerätselt, Bewegungen verschiedener Fahrzeuge von Kolumbien aus ohne Ladung. Jetzt passt alles zusammen.«

»Luft- und Wasserfahrzeuge«, beeilte sich der Comisionado Selva hinzuzufügen, wobei er tadelnd Inspector Morales ansah.

»Das Reisebüro hat ein anspruchsvolles Programm, und es kümmert sich gut um seine Kunden«, nahm Chuck Norris den Faden wieder auf. »Wenn wir die unterschiedlichen Ziele, Transportmittel und Reisehäufigkeiten mal zusammen betrachten, dann sprechen wir von circa zwanzig Besuchern pro Jahr.«

»Unterschiedliche Besucher oder manchmal dieselben«, ergänzte wieder der Comisionado Selva. »Manche machen mehrmals im Jahr bei uns Urlaub, weil sie sich stärker abkühlen müssen.«

»Der Drogentourismus bringt frische Devisen nach Nicaragua«, grinste Chuck Norris und liess wieder die vom Nikotin verfärbten Zähne sehen.

Diese Bemerkung brachte Inspector Morales vollends in Rage. Scheiss Gringos. Wenn in den USA nicht so viele Drogen konsumiert würden und die DEA nicht von den Drogenkartellen unterwandert wäre, dann gäbe es den Drogenhandel längst nicht mehr, las der Comisionado Selva in Morales‘ Augen, und er bedeutete ihm mit einer stummen Geste, Ruhe zu bewahren.

»Na ja, Spass muss sein, das Leben besteht ja nicht nur aus Ärger«, beschwichtigte Chuck Norris. »Der Comisionado hat mir erzählt, du hättest da ein paar Fotos von einer Kaffeefinca.«

Der Comisionado Selva nickte schweigend. Inspector Morales holte die CD aus seiner Aktentasche und gab sie Chuck Norris, der sie in ein anderes Fach von Tante Terencia schob. Dann sah er sich, wieder die halbrunde Brille auf der Nase, eins nach dem anderen die Fotos an und blieb an einem von ihnen hängen, dessen Hintergrund, eine Kaffeeplantage unter den Kronen alter Bäume, er nach und nach heranzoomte. Zwischen dem Blattwerk war jetzt eine graue Linie zu erkennen. Er zoomte noch näher heran. Der Comisionado Selva und Inspector Morales waren auch näher herangekommen, um das Bild besser sehen zu können.

»Ein Hochspannungskabel«, vermutete Comisionado Selva.

»Nein, das Kabel einer Seilrutsche«, entschied Chuck Norris und zeigte mit der Spitze eines Bleistifts auf einen Punkt im Bild. »Das, was man hier sieht, ist ein Tragegestell, das ohne Passagier auf halbem Weg hängen geblieben ist.«

»Wenn wir die Seilrutsche finden, wissen wir auch, wo die Finca ist«, sagte der Comisionado Selva. »Davon gibts nicht viele hier bei uns.«

»Ich wüsste nicht, warum das wichtig sein soll«, warf Inspector Morales ein.

»Doch, doch, das ist schon wichtig«, widersprach Chuck Norris und stiess erneut eine Wolke unsichtbaren Rauchs aus. »Dies könnte genau der Ort sein, wo die Drogenbosse ihren Urlaub verbringen.«

»Die DEA meint, das müsse immer derselbe Ort sein, sehr weit abgelegen und gut geschützt«, sagte Selva.

Inspector Morales sah mit verhaltener Wut den Comisionado an. Die DEA …

»In ganz ruhiger Umgebung«, fuhr Chuck Norris fort. »Ich hatte an einen Ort am Meer gedacht, doch jetzt sehe ich, dass sie sich für das Grün des Waldes entschieden haben.«

»Es gibt eine von diesen Dingern bei Rivas, zwischen Brito und dem Astillero«, sagte der Comisionado. »Ein perfekter Platz, Berge und Meer.«

Auch wenn die beiden weiter auf so beleidigende Weise Einverständnis demonstrierten, merkte Inspector Morales, dass die ganze Wut, die er gegen sie verspürte, sich auf einmal gegen seine eigene Unfähigkeit gerichtet hatte. War er denn überhaupt für diesen Job geeignet, wenn er nicht in der Lage gewesen war, etwas so Offensichtliches zu bemerken, nämlich dass Caupolicán Sheila und ihren gemeinsamen Sohn auf einen Ausflug zum Urlaubsort der Drogenbosse mitgenommen hatte, wo er sich um die Vorbereitungen für den Empfang des nächsten Besuchers kümmerte?

»Aber soweit ich weiss, gibt es dort keine Kaffeeplantagen«, hörte er jetzt Chuck Norris sagen.

»Na, das lässt sich ja leicht beim Tourismusinstitut herausfinden«, antwortete der Comisionado Selva.

»Wenn es ein Ort mit hohen Sicherheitsvorkehrungen ist, dann wird Caupolicán keinen Familienausflug dorthin gemacht haben«, warf Inspector Morales ein, trotz der bitteren Gedanken, die er sich gerade gemacht hatte.

»Kommt drauf an«, antwortete Chuck Norris. »Die Leute im Umkreis der Drogenbosse machen solche Fehler. Wie Dienstboten, die ihren Spass daran haben, ihr Geschäft auf dem Klo ihrer Herrschaft zu verrichten.«

Diese Bemerkung brachte ihn wieder in Rage. Dienstboten, Herrschaft. Ausserdem war ihm dieser Ausdruck. »Geschäft verrichten«, immer schon heuchlerisch vorgekommen. Seine Grossmutter Catalina, die an ihrem Stand auf dem San-Miguel-Markt Pantoffeln und Gummistiefel verkaufte und kaum die Einnahmen zusammenzählen konnte, sagte immer anstatt »Scheissen« »Stuhlgang haben«.

»Fehler oder nicht, wir müssen diesen Ort finden«, sagte der Comisionado Selva.

Chuck Norris führte die Hand mit der Geisterzigarette an die Lippen und sah verschmitzt Inspector Morales an.

»Wie siehts aus, Kumpel? Keine Lust, uns die Lagedaten dieses idyllischen Plätzchens zu besorgen?«

Inspector Morales fiel nichts anderes ein, als ergeben die Schultern zu zucken.

»Keine Sorge, wir werden die Daten so bald wie möglich herausfinden«, beeilte sich der Comisionado Selva zu sagen und stand auf, ohne seinen Ärger zu verbergen.

Inspector Morales erhob sich ebenfalls. Sollte er sich doch ärgern. Weshalb hatte er auch Chuck Norris die Fotos von Sheilas CD sehen lassen? Das war eine Riesendummheit. Die Satelliten der DEA würden jetzt Zoll für Zoll alle Orte durchkämmen, wo es solche Seilrutschen gab, und wenn sie die Finca gefunden hätten, würden sie Hunderte von Aufnahmen vom Haus und seiner Umgebung machen, den dort geparkten oder sich bewegenden Fahrzeugen, bewaffneten Wächtern, Leuten, die ein- und ausgingen. Und so war die Bitte, er solle die Lage »dieses idyllischen Plätzchens« herausfinden, nichts als schlecht verhüllter Spott. Er jedenfalls würde seinen Job machen, er brauchte ja nur noch einmal zu Cristina fahren und die Information aus dem Kindermädchen herauszuholen. Aber das würde er nicht in Gegenwart von Chuck Norris sagen, dazu hatte er keine Lust.

Von Anfang an war der Comisionado Selva, als Morales noch nicht da war und ohne das komplette Bild zu haben, vorgeprescht und hatte Chuck Norris die Einzelheiten der Ermittlungsstrategie anvertraut, hatte ihm ohne Not die Hypothese mit den Besuchern verraten. Dank dieser zweiten Riesendummheit würde jetzt alles wie ein Erfolg der DEA aussehen, genau so, wie Chuck Norris es mit seinem hinterfotzigen Schweigen immer beabsichtigte.

Aber er stritt seinerseits das Offensichtliche ab. Denn im Grunde verteidigst du doch nur dein eigenes kleines Stückchen Eitelkeit, sagte er sich, während er zur Haustür ging. Die Geschichte mit der Yacht, sogar noch der Mord an Sheila Marenco würden zu unwichtigen Episoden werden, wenn der Skandal der grossen Reiseagentur losbräche, die den kolumbianischen Drogenbossen ihren Urlaub organisierte, mit allen ihren Verzweigungen in die höchsten Kreise der politischen Macht im Land. Wochenlang würde das hohe Wellen schlagen, aber er, er wäre gar nicht auf dem Foto, und vielleicht auch nicht einmal der Comisionado Selva. Wozu sollte er da also sein bisschen Eitelkeit verteidigen?

Bei einer Arbeit wie der seinen verlor man sein Recht an persönlichen Initiativen, sobald sie in die Hände von Vorgesetzten gerieten, und wurde manchmal zu nichts weiter als Vorarbeiten degradiert, wodurch sie namenlos blieben. Doch tröstete er sich damit, dass ein glühender Funke dieser Grösse auf jeden Fall ausreichen würde, um vielen die Hände zu verbrennen und die oberen Etagen der Sicherheitsbehörden ordentlich ins Schwitzen zu bringen, angefangen beim Polizeipräsidenten Canda, der sich bestimmt vor Angst in die Hosen machen würde.

An der Tür verabschiedeten sie sich von Chuck Norris und gingen schweigend zum Parkplatz hinüber. Als er schon in seinem Fahrzeug sass, liess der Comisionado Selva noch einmal das Fenster herunter und rief ihn herbei.

»Ich weiss, du denkst, dass ich ihm den Fall herschenke«, sagte er. »Aber denk mal dran, wie gross dieses Monster ist, und dann sag mir, ob wir das zu zweit überhaupt tragen könnten.«

»Ist vielleicht wirklich eine Nummer zu gross für uns, da haben Sie recht«, antwortete Morales mit schiefem Lächeln. Beiden war der Zorn inzwischen verraucht.

»Na, dann sollen es doch lieber die Gringos tragen, auch wenn sie dann damit angeben können«, fuhr Selva fort. »Es ist ja nicht dasselbe, wenn die DEA den Polizeipräsidenten unter Druck setzt, damit er das Monster einen Kopf kürzer macht, als wenn ich das übernehmen muss.«

»Wollen Sie ihn denn noch nicht über den Fall ins Bild setzen?«

»Er ist im Moment sehr beschäftigt mit der Geburtstagsfeier seines Töchterchens, das gerade fünfzehn geworden ist.«

Um sieben Uhr abends an diesem Sonntag sollte in der Kathedrale von Managua Kardinal Obando y Bravo eine Dankesmesse zelebrieren, aus Anlass der fünfzehn Lenze von Glendilys Maria, der jüngsten Tochter des Polizeipräsidenten Canda, der verwitwet war, und die Gattin des Präsidenten sollte als Ehrenpatin dabei zugegen sein. Inspector Morales hatte am Samstagmorgen die rosarot bedruckte Einladung auf dem Schreibtisch des Comisionado Selva gesehen, daneben eine kleine Porzellanpuppe, ebenfalls rosarot bekleidet. Nach der Messe sollte es einen Festball im Hotel Intercontinental Metrocentro geben.

Inspector Morales sass schon hinter dem Steuer und mühte sich mit seiner Prothese ab, als Chuck Norris in der Tür erschien und mit ein paar Briefumschlägen winkte. Er hatte vergessen, ihnen die Kopien der Fotos von der Fincaveranda zu geben; er hatte auch die Vergrösserungen der Aufnahmen von der Seilrutsche dazugelegt.

»Wie viele Dollars habt ihr eigentlich in dem Koffer gefunden?«, fragte er ganz nebenbei.

»Hunderttausend«, antwortete der Comisionado Selva. »So viel habe ich auch an das Oberkommando weitergegeben.«

»Also, ich habe gerade ein Fax mit der Quittung aus dem Finanzministerium bekommen, da stehen nur fünfzigtausend drauf.«

»Hoffentlich haben sie nicht auch noch das Brautkleid geklaut«, sagte Inspector Morales leise.

Der Comisionado Selva schaute nur finster und fuhr los, ohne noch ein Wort zu sagen.

13. Vanilleduft

Es ging auf neun Uhr zu, als Inspector Morales wieder auf die Landstrasse nach León einbog und den Schlupfwinkel von Chuck Norris hinter sich liess. Eine Wolkenwand war im Osten aufgezogen und kam langsam, aber sicher immer näher; der Himmel wurde so dunkel, als sei es gerade erst Tag geworden. Die Strassenlaternen hatten sich automatisch eingeschaltet und Sturmböen peitschten die Zweige der Malinche-Bäume hinter den Zäunen. Die Temperatur war gefallen, frischer Wind drang durch das Seitenfenster des Lada und schlug ihm ins Gesicht.

So als würde der Tag rückwärts ablaufen, ging das Dämmerlicht bald in nächtliches Dunkel über. Ein kleiner, altersschwacher Lieferwagen beladen mit Käfigen voller aufgeregter Hühner kam ihm mit aufgeblendeten Scheinwerfern entgegen, im Führerhaus konnte er einen knochigen Alten mit aschgrauem, strähnigem Haar erkennen, der, über das Lenkrad gebeugt, gestenreich auf ein Mädchen in Schuluniform einredete, das neben ihm sass und ihm mit ernstem Gesichtsausdruck zuhörte, ohne den Blick von der Strasse zu lassen. Seine Enkeltochter, die ihm beim Hühnertransport Gesellschaft leistet, dachte Morales. Doch plötzlich streckte der Alte zum Zeichen, dass er abbiegen wollte, die Hand aus dem Fenster und lenkte den Lieferwagen schwungvoll durch das weit offene Tor des Stundenmotels ›Extasis‹. Da Morales im Stau nur langsam vorankam, konnte er noch sehen, wie der Lieferwagen hinter dem Segeltuchvorhang des Stellplatzes eines der Motelzimmer verschwand.

Jetzt trommelten schon dicke Tropfen auf das Dach des Lada, es hörte sich an, als hagle es. Die Kurbel des Seitenfensters klemmte, und das Regenwasser begann ihn zu durchweichen, während die Flut, die aus dem Nichts gekommen zu sein schien, die Schlaglöcher der Landstrasse überschwemmte. Die Scheibenwischer bewegten sich viel zu langsam, um die Frontscheibe freizuhalten, und die Spritzfontänen, die die Reifen der entgegenkommenden Autos erzeugten, schlugen ihm immer wieder ins Gesicht. Ohne kaum weiter als ein paar Meter sehen zu können, fuhr er im Schneckentempo bis zur Abzweigung der Carretera Sur und stellte sich unter das Vordach der Esso-Tankstelle. Der Regen hatte ihm nicht nur den Hintern durchnässt, sondern auch seine edelsten Teile, wie seine Grossmutter Catalina gesagt hätte.

Unter dem Vordach blieb er im Wagen sitzen, und wie er da so im Regen sass, wurde ihm ganz melancholisch zumute. Das ging ihm so, seit er ein Kind gewesen war. Das verlorene und gleichzeitig glückliche Gefühl, allein zu sein und vom monotonen Geräusch des Regens eingelullt zu werden, während die Welt im Nebel verschwand, ihre Umrisse verlor. Auf der asphaltierten Fläche der Tankstelle vermisste er den Geruch von feuchter Erde. Plötzlich zeigte ein weit entferntes Donnern an, dass der Regen davonzog, und der völlig verhangene Himmel löste sich in tief ziehende Wolken auf, die schnell Richtung Ozean abtrieben. Da nahm er Kurs auf in Richtung der Tortenwerkstatt, die ganz in der Nähe lag.

Als er in den Schotterweg einbog, blubberte das Wasser noch aus den Gullis am Strassenrand oder prasselte bei einem Windstoss aus den Wipfeln der Chilamates herab, doch die nassen Dachziegel der Villen glänzten bereits in der Sonne, die dabei war, das Land zu erwärmen. Er sah, dass Cristina zu Hause war, denn der Lieferwagen stand hinter dem BMW in der Garage.

Sie selbst kam öffnen, heftig atmend und im Trainingsanzug. Im Fernsehen lief eine Videokassette mit Aerobics, begleitet von Flamencomusik, und die Wohnzimmersessel waren an die Seite geräumt, um Platz für eine Gymnastikmatte zu schaffen. Als sie ihn so durchnässt, doch mit der Aktentasche in der Hand vor ihrer Haustür stehen sah, meinte sie wohl, es handle sich um einen dringenden Besuch, der mit Sheila zu tun hatte, und ihr Gesicht nahm augenblicklich die Züge nervöser Spannung an.

»Nichts, bisher nichts Neues«, beruhigte sie Inspector Morales. »Aber ich muss mit dem Dienstmädchen reden.«

»Mit Wendy?«, fragte sie.

In den Jahren der Revolution pflegten die Mädchen auf die Namen sandinistischer Heldinnen getauft zu werden, oder auch auf die Namen von Gegenden oder Bergen, wo der Guerillakrieg stattgefunden hatte, Iyas, Yaosca, Zinica. Jetzt gab man ihnen Namen aus Telenovelas, Marisela, Estefania, Marcela, oder auch bestimmte Markennamen. Wendy war der Name einer Figur aus Peter Pan, aber auch eine Hamburgermarke. Oder man gab ihnen seltsame Silbenkombinationen als Namen, die schwer zu schreiben und auszusprechen waren, Maydelyn, Johanndery oder Glendilys, wie der fünfzehnjährigen Tochter des Polizeipräsidenten Canda.

»Dem Kindermädchen«, antwortete Inspector Morales.

»Eine andere gibt es ja auch gar nicht«, sagte Cristina. »Was hat denn Wendy mit dem Ganzen zu tun?«

»Ich benötige nur einige Hintergrundinformationen, die sie mir vielleicht geben kann.«

»Fragen Sie ruhig mich, ich gebe es ihr dann weiter.«

»Das entspricht leider nicht der vorgeschriebenen Vorgehensweise. Ich muss schon mit ihr persönlich sprechen.«

»Mich brauchen Sie dann gar nicht?«

»Erst wenn ich mit ihr geredet habe.«

Cristina verschwand im Gang, der zu den Schlafzimmern führte, und kam mit einem Handtuch zurück.

»Trocknen Sie sich erst mal ab«, sagte sie, und es klang wie ein Befehl. »Wendy kommt gleich.«

Dann schaltete sie das Fernsehgerät aus und verschwand aufs Neue.

Inspector Morales trocknete sich das Haar mit energischem Rubbeln, als Wendy erschien, den Kinderwagen im Schlepptau. Das Kind war jetzt wach und starrte ihn voller Neugier an. Dann wedelte es mit den Ärmchen und lachte. Wenn es um Kinder ging, war er ein totaler Versager, er konnte sich nicht erinnern, jemals in seinem Leben eines auf dem Arm gehabt zu haben. Das Einzige, was ihm einfiel, war, sich neben dem Kinderwagen hinzuknien und ihm das Köpfchen zu tätscheln.

»Ich möchte nur, dass du dir dies hier anschaust«, sagte er zu Wendy, während er wieder aufstand, die Aktentasche öffnete und ihr das Foto reichte, das sie auf der Veranda der Kaffeefinca zeigte.

Das Mädchen hielt zwar die Augen auf das Foto gerichtet, schien es jedoch nicht genau ansehen zu wollen.

»Erzähl mir nicht, dass das nicht du bist«, liess Morales nicht locker.

Sie wandte den Blick ab und schwieg weiter.

»Na, komm schon, Mädel, wir haben nicht den ganzen Tag. Wo liegt diese Finca?«, fragte Morales mit der gespielt freundlichen Stimme eines strengen Vaters, der sich entschlossen hat, es erst mal mit Überredung zu versuchen.

»Am Vulkan Mombacho, das ist die Finca Santa Matilde«, antwortete Wendy schliesslich, als wolle sie die Worte verschlucken, und gab ihm dabei das Bild zurück.

Inspector Morales spürte plötzlich, wie über seinem Kopf die Eingebung umherflatterte. Sie war wie ein scheues Täubchen, und man musste sie nah genug herankommen lassen, um sie greifen zu können, wenn auch nur an einem Flügel. Das Wichtige war, sie nicht entkommen und weiterflattern zu lassen.

Das Mädchen schob nervös den Kinderwagen hin und her, denn das Kind, das sich vernachlässigt fühlte, hatte zu quengeln begonnen.

»Warum bist du nicht ins Hotel gekommen, um den Koffer abzuholen?«, schoss er, seiner Eingebung folgend, die nächste Frage ab.

Sie schien überrascht, hob jedoch nicht den Blick.

»Weil die Polizisten mein Taxi nicht durchgelassen haben, als wir in die Nähe kamen. Sie sagten, da gäbe es einen Toten.«

»Wer hat dich denn geschickt, den Koffer zu holen?«, fragte Morales und war sich sicher, dass er die Antwort schon wusste. Das Täubchen flatterte immer noch in seiner Hand.

»Doña Cristina«, antwortete Wendy und hob das Kind aus dem Wagen, weil es jetzt richtig zu weinen begonnen hatte.

Das Handtuch, das sich Inspector Morales um den Hals geschlungen hatte, roch stark nach Waschmittel, obwohl dieser Geruch nicht jenen anderen nach Vanille verdrängen konnte, der aus der Küche kam, wo irgendein Kuchen gebacken wurde, und das Haus und ihm die Nase füllte.

»Du kannst jetzt gehen, vielen Dank«, beendete Morales das Gespräch.

Wendy ging hinaus, das immer noch greinende Kind auf dem Arm, und Inspector Morales hängte das feuchte Handtuch über die Lenkstange des Kinderwagens. So als sei er bei sich zu Hause, beschloss er dann, Ordnung zu schaffen. Er hob die Gymnastikmatte auf, rollte sie behände ein und stellte die Sessel an ihren Platz, bevor er auf dem Sofa Platz nahm.

Er öffnete die Aktentasche, nahm das Schulheft heraus und begann, auf einer freien Seite Pfeile zu zeichnen, die nicht ihr Ziel finden wollten. Mutter und Tochter hatten nach Sheilas Abreise Verbindung miteinander gehalten, ohne das Telefon zu benutzen, und der Koffer hatte dabei eine wichtige Rolle gespielt. Doch heute war kein Tag, um die Eingebung davonfliegen zu lassen. Per Email natürlich, du Idiot, schalt er sich mit ohnmächtigem Zorn und korrigierte so heftig, dass fast das Papier zerriss, einen der im Nichts endenden Pfeile.

Nach einer Weile kam Cristina zurück, frisch geduscht, das Haar noch feucht, in Shorts und Bluse. Sie lächelte kaum merklich, als sie sah, dass durch die Hand ihres unerwarteten Besuchers im Wohnzimmer wieder alles an ihrem Platz stand, und setzte sich auch aufs Sofa, die Knie ganz eng zusammen, so wie es ihr sicher die Ursulinen in New Orleans beigebracht hatten.

»Im ganzen Haus gibt es keine einzige Zigarette mehr«, sagte sie und zuckte hilflos die Achseln.

»Ich könnte welche kaufen gehen«, bot Morales an und war schon dabei, aufzustehen.

»Nein, das muss doch nicht sein«, wehrte sie ab und hielt ihn zurück, indem sie mit der Hand leicht sein Knie berührte.

Es war das Knie mit der Prothese. Er spürte die Berührung ihrer Hand wie einen flüchtigen Hauch, der sich in der Stille des Sonntags verlor.

»Haben Sie Email-Zugang hier im Haus?«, fragte er.

»Der einzige Computer hier ist Sheilas Laptop, und den hat sie auf die Reise mitgenommen.«

Unter den Gegenständen, die man den Fischern von Raitipura wieder abgenommen hatte, war kein Laptop gewesen. Das musste nichts heissen, ein Computer liess sich leicht und schnell wieder verkaufen. Oder die Drogenhändler hatten ihn behalten, um sein Innenleben auszukundschaften.

»Dann mussten Sie also in ein Internetcafé gehen, um mit Ihrer Tochter Kontakt aufzunehmen.« Der Satz kam ohne Vorwarnung.

Es war nicht leicht zu erkennen, dass Cristinas Gesicht eine Stufe bleicher wurde, so, als sei ein schwaches Licht unter der so weissen Haut erloschen. Man konnte es gerade eben am Teint erkennen, aus dem die Farbe wich, an den verkrampften Mundwinkeln, die kein Wort herausbrachten.

»Haben Sie sich vom Internetcafé aus per Email mit ihr verständigt oder per Skype?«, fragte Morales freundlich, doch beharrlich weiter.

»Per Email. Wir haben uns ein paar Mal geschrieben, es ging um das Brautkleid.«

»Das haben Sie für den Fall gemacht, dass Ihr Telefon abgehört würde. Niemand tut das, wenn es nur um ein Brautkleid geht.«

Sie lächelte ein wenig trotzig und fuhr sich mit den Fingern durch das nasse Haar, das sie, wäre es ein ganz normaler Sonntag gewesen, jetzt sicher mit dem Föhn trocknen würde, nach der Dusche, die auf die Morgengymnastik folgte.

»In Ihren Mails ging es um das im Koffer versteckte Geld.« Morales liess nicht locker.

»Sheila brauchte das Geld, um mit ihrem Sohn in die USA gehen zu können. Sie hatte schon die Tickets und die Visa. Sobald sie aus Panama zurückkäme, wollte sie nach Baltimore fliegen. Dort lebt ihr Vater, er wollte ihr bei den ersten Schritten dort helfen.«

»Also wussten Sie, dass sie nach Panama flog, um das Geld von der Pierce Bank abzuheben.«

»Ich weiss nicht, ob das der Name der Bank war, aber sie sagte mir, es gäbe dort ein Konto des Josephine, bei dem sie unterschriftsberechtigt wäre, und dass sie dort Geld abheben wolle.«

»Haben Sie sie denn nicht davor gewarnt, wie gefährlich es ist, die Drogenmafia zu bestehlen?«

»Ich hatte ja keine Ahnung, dass es die Drogenmafia war«, protestierte Cristina. »Vergessen Sie nicht, dass wir erst gestern darüber geredet haben, ich wusste nicht einmal, dass es Kolumbianer waren.«

Haben Sie Ihre Tochter denn nicht davor gewarnt, dass es ein kriminelles Vergehen ist, seinen Arbeitgeber zu bestehlen, der Ihrer Meinung nach höchst ehrenwert war, hätte er sagen müssen. Aber er war ja kein Pfaffe, der Predigten hielt. Seine feuchten Kleider rochen jetzt vielleicht nach Soutane, aber ein Pfaffe war er deswegen noch lange nicht.

»Sheila schickte Ihnen Emails aus Panama und später aus Kolumbien.« Morales hatte sein Schulheft noch aufgeschlagen und auf die Aktentasche gelegt, um seine Notizen zu machen.

»Nur aus Panama, von dieser Reise nach Kolumbien habe ich nie etwas erfahren. Das schwöre ich Ihnen.«

»Schwören Sie besser nicht. Sehen Sie nur, wie viele Lügen Sie mir letztes Mal aufgetischt haben, hier habe ich sie alle notiert.«

»Ich hab doch nur das mit dem Koffer für mich behalten«, versuchte Cristina eine lahme Verteidigung.

»Und dass im Kofferfutter hunderttausend Dollar versteckt waren.«

»So viel?«, staunte Cristina. »Die genaue Summe hat sie mir nie genannt.«

»Ok, fünfzigtausend«, berichtigte sich Morales eilig, da ihm einfiel, dass das Finanzministerium am nächsten Tag nur die Hälfte bekannt geben würde, weil sie den Rest längst untereinander geteilt hatten. »Wie sollten Sie denn den Koffer im Hotel Lulú abholen?«

»Sheila hat mir gesagt, ich solle erst mal anrufen und nach dem Gast in Zimmer 5 fragen, diesem Señor Cassanova, er würde mir alles Weitere erklären. Ich hab dann mehrere Tage hintereinander angerufen, er war aber nicht zu erreichen. Erst am Freitag meldete er sich.«

»Sie haben vom Internetcafé aus angerufen, nicht von zu Hause aus. Vor wem hatten Sie Angst, vor der Polizei oder vor den Dealern?«

»Ich hab überhaupt nicht daran gedacht, etwas zu verheimlichen. Das waren Sheilas Anweisungen, ich hab nur getan, was sie mir befohlen hat.«

»Was hat Ihnen Cassanova denn aufgetragen, als sie ihn endlich erreicht haben?«

»Er hat mir nur gesagt, ich solle um eins vorbeikommen, um die Sendung abzuholen. Ich hab ihm dann den Namen von Wendy genannt und ihm gesagt, dass sie eine Nachricht von mir überbringen würde.«

»Das heisst, Sie haben Ihre Angestellte mit dem Taxi losgeschickt, um hunderttausend Dollar abzuholen …« Inspector Morales konnte seine Verblüffung kaum verhehlen.

Fünfzigtausend, merk dir endlich, dass es fünfzigtausend sind, sagte er sich, die anderen fünfzigtausend sind längst über den Jordan. Und er malte eine grosse 50 auf ein leeres Blatt seines Schulhefts.

»Sheila wollte nicht, dass mich irgendwer im Hotel sähe«, sagte Cristina. »Wendy hätte keinerlei Verdacht erregt. Aber dann gabs leider eine Verzögerung.«

»Was für eine Verzögerung denn?«

»Ich musste an dem Morgen eine Torte für eine goldene Hochzeit abliefern, im Viertel Las Colinas, und konnte die Adresse nicht finden. Ich hab Wendy dann erst losgeschickt, als ich zurück war, aber sie kam schon nicht mehr durch, die Polizei hatte alles abgeriegelt.«

»Sie haben das ganze Geld für einen Kuchen liegen gelassen?« Morales konnte es immer noch nicht fassen.

»Das wurde mir erst klar, als ich mich in Las Colinas völlig verfahren hatte und merkte, dass mir die Zeit weglief.«

»Was ich immer noch nicht verstehe, ist, wie der Koffer in die Hände von Cassanova gelangt ist.«

»Er ist mit dem Flugzeug gekommen, an ihn adressiert«, antwortete Cristina.

»Moment, das müssen Sie mir genauer erklären«, hakte Morales ein. Diesmal hatte er das Gefühl, als sei die Eingebung ihm davongeflattert, und das, was er jetzt bekam, war ein Überraschungsgeschenk.

»Sheila hat den Koffer mit Copa-Airlines an diesen Señor Cassanova abgeschickt. Er hatte die Nummer des Frachtbriefs und sagte mir, er habe den Koffer erst an jenem Freitag abholen können.«

Unter das Gewirr von Pfeilen ohne Start und Ziel schrieb Morales in sein Schulheft: »Koffer kam per Flugzeug, war nie mit der Verstorbenen auf der Yacht, mach die Augen auf oder geh gleich in Rente.«

»Sie können mir wirklich noch Lektionen in meinem Beruf erteilen«, ätzte er dann. »Sie passen auf, dass Sie nicht abgehört werden, der Koffer geht per Luftfracht an jemand anders, und Sie fahren auch nicht selbst hin, um ihn abzuholen, sondern schicken das Dienstmädchen.«

»Das hab ich mir alles nicht selbst ausgedacht, ich hab nur Sheilas Instruktionen ausgeführt.«

»Auf jeden Fall haben Sie sich auf ein gefährliches Spiel eingelassen«, sagte Morales im Beschützerton. »Dieser Koffer hat schon ein Leben gefordert.«

»Solange es nicht das Leben meiner Tochter ist«, antwortete Cristina und reckte herausfordernd den Kopf, doch ihre Stimme überschlug sich leicht dabei.

Wie sehr sie sich doch irrte. Wenn der Koffer ein Leben gefordert hatte, dann das ihrer Tochter Sheila. Cassanova war nicht deshalb umgebracht worden, sondern weil er das Netzwerk des Cali-Kartells in Nicaragua in Gefahr brachte.

Er nahm den Satz Fotografien von der Kaffeefinca aus der Aktentasche und zeigte sie ihr eine nach der anderen. Tante Terencia hatte die Kopien auf hochglänzendes Fotopapier höchster Qualität gedruckt, und die Farben kamen prächtig heraus.

»Wie furchtbar, mein Gott, wie furchtbar!«, rief Cristina aus und gab ihm die Fotos schnell zurück, als könnte sie sich die Finger damit verbrennen. »Dieser Mann hat immer noch mit meiner Tochter zu tun, und ich dachte, sie hätte ihm längst den Laufpass gegeben. Und wie konnte Wendy mich nur so hintergehen?«

»Lügen Sie nicht schon wieder«, sagte Inspector Morales betont gallig. »Es liegt doch auf der Hand, dass der Liebhaber Ihrer Tochter sie nicht nur zu Sonntagsspazierfahrten mit dem Kind abholte, sondern dass er auch zu Besuch hier ins Haus kam und sogar hier übernachtete. Eine glückliche Familie, Sie selbst eingeschlossen.«

»Das ist nicht wahr!«, protestierte Cristina mit vor Empörung blitzenden Augen. »Woher haben Sie das denn? Lieber will ich tot umfallen!«

»Na gut, beruhigen Sie sich wieder«, antwortete Morales und verstaute die Fotos in seiner Aktentasche. »Und jetzt möchte ich mir den BMW mal genauer ansehen, wenn Sie nichts dagegen haben.«

Cristina stand auf, um in die Küche zu gehen, wo sie die Schlüssel des Wagens verwahrte. Er erhob sich auch, ohne genau zu wissen, wohin ihn seine Füsse trugen, und folgte ihr leise, die Aktentasche in der Hand. Es schien ihm, als weigere sich die Prothese mitzukommen, und er müsse sie dazu zwingen.

Sie kramte in einer Schublade nach den Schlüsseln, als Morales durch die Schwingtür hereinkam. Er stellte die Aktentasche auf den Boden, und bevor er sie von hinten umarmte, schien er mit den Armen die Entfernung abzumessen, die sie trennte.

»Lassen Sie mich, was erlauben Sie sich«, rief sie und versuchte sich, ohne sich umzudrehen, mit den Ellenbogen aus seiner Umarmung zu befreien. Der Geruch ihres Haars nach Apfelshampoo war fast so stark wie Medizin. Derjenige seiner feuchten Kleider ein Geruch nach altem Köter.

Er drängte sie gegen die Wand, und um seinen Überfall zu verbergen, fiel ihm nichts anderes ein, als die Kühlschranktür zu öffnen. Hinter der Tür versteckt kämpfte sie ernsthaft, ihm jetzt zugewandt, hämmerte ihm im engen Raum, den ihr seine Umklammerung liess, mit den Fäusten gegen die Brust. Plötzlich roch sie nicht mehr nach Shampoo, sondern nach Butter, nach Eiweiss, und es schien ihm, als seien ihre weichen Hände, die jetzt seinen Hals umfingen, mit Mehl bedeckt. Der Gummizug ihrer Shorts liess seine Hände leicht hineingleiten und ihre Hinterbacken fassen, die in seinen Händen zu erschauern schienen.

»Hier nicht«, stiess Cristina hervor, »nicht jetzt.«

Er wusste nicht, ob er auf ihre Bitte hören sollte. Das Einzige, woran er dachte, war, dass er ihr das nächste Mal das Brautkleid für die Hochzeit ihrer zweiten Tochter mitbringen würde. Sie hatte es verdient.

14. Schmauchspuren

An diesem Sonntag ass Inspector Morales spät zu Mittag, an einem Stand vor einem Kino im El-Eden-Viertel, das nur Pornofilme zeigte, die auf der heruntergekommenen Markise vor dem Kino in ungleicher Schrift angezeigt wurden, manchmal mit einem Grossbuchstaben mitten im Wort, manchmal fehlte ein Buchstabe ganz oder er hing kopfunter. Heute sollte ›Uhrwerk Banane‹ gezeigt werden. Die traditionellen Kinos in den Stadtvierteln waren in Kirchen evangelikaler Sekten oder Pornoschuppen verwandelt worden, frequentiert von einer heimlichen Kundschaft aus Bus- oder Taxifahrern, Hausmeistern, Nachtwächtern, hinkenden Alten und Jünglingen in Schuluniformen, die schon ganz verhärmt aussahen vom vielen Masturbieren im Schutz der Dunkelheit, und keine Macht der Welt konnte sie davor bewahren, an der Schwindsucht zu sterben, wie seine Grossmutter Catalina sicher unheilvoll geweissagt hätte.

Es kam nur wenig Publikum in die 3-Uhr-Vorstellung, und der Gehsteig vor dem Kino war leer. Nach Herzenslust wählte er sich sein Essen aus den Töpfen der Garköchin aus, einer alten Bekannten, und ass dann im Stehen von einem Maulbeerblatt, von dem er die Bissen mit der Hand nahm, der Rauch des Holzfeuers unter den Töpfen liess ihn husten. Gebratenes Schweinefleisch, mit Achiote gefärbt, gebratene Kochbananenstreifen, Käse, der ebenfalls gebraten war, und er liess sich noch eine Scheibe gebratene Blutwurst dazulegen, das Ganze gekrönt von einem Salat aus gehacktem Kohl, Tomaten und Chilischoten. Dann ging er nach Hause, leicht benommen von den drei Bier, die er dazu getrunken hatte. Es war seltsam, doch obwohl die Biere ihn schläfrig machten, konnte er mit ihnen im Bauch am besten laufen, leichten Schritts und ohne Stolpern, so als wäre da gar keine Prothese und sein Bein plötzlich nachgewachsen.

In Boxershorts, die Prothese abgeschnallt, setzte er sich in einen der Korbschaukelstühle seines Wohnzimmers und zappte sich durch die Kabelkanäle. Dreihundert Córdobas pro Monat, reine Verschwendung oder ein Trost. Das Golf-Tournament um den Firestone-Cup im Oaktree Country Club von Atlanta zwischen Teichen, die so blau, und Hügeln, die so grün und gut gepflegt aussahen, dass man es kaum glauben mochte. Tausende von Köpfen im Scheinwerferlicht bei einem Open-Air-Konzert von Juanes in Coral Gables, der gerade ›Tengo la camisa negra, hoy mi amor está de luto‹ sang, unter dem spitzen Geschrei von Frauen, die sich ihre Tangas auszogen und sie auf die Bühne warfen. Die Pokemon: Metapod, Picachu, Kakuna, und der unwiderstehliche Drang, sie plattzutreten. Eine Löwin mit ihrem Wurf im Naturpark Masai Mara in Kenia und die Schwuchtelstimme des Reporters von Animal Planet, der den Jungen die Flasche gab. Die Stunde des Chefkochs, leicht zu backende Geburtstagstorten, Eier, Butter, Mehl. Beim Clan der Spassvögel von Televicentro Kanal 2 blieb er hängen, und dann wurde das Akkordeon von Carlos Mejía Godoy in seinen Ohren immer leiser.

Er musste aus Versehen den Knopf gedrückt haben, der den Ton ausschaltete, denn als er aufwachte, sah er den Bildschirm ohne Ton vor sich. Der Polizeipräsident Canda trat in Galauniform, die Mütze unter den Arm geklemmt, im Blitzlichtgewitter aus dem Hauptportal der Kathedrale, am Arm seine Tochter Glendilys Maria, zart wie ein Küken in den Tüllfluten ihres rosafarbenen Kleides, das sie wie schäumende Wellen hinter sich her schleifte. Vor ihnen ging Kardinal Obando y Bravo, auf seinen Stab gestützt und ganz in Scharlachrot gekleidet, während zwei Messdiener ihre Weihrauchfässchen schwenkten, und dahinter die Frau des Präsidenten in einem paillettenbesetzten Kleid mit Bodenschleppe.

Er schaltete den Ton wieder ein, und jetzt gab der Polizeipräsident Canda, der versuchte, trotz der Blitzlichter nicht zu blinzeln, und dabei die Augen aufriss wie die Puppe eines Bauchredners, ein paar kurze Erklärungen ab, bevor er in die offene Kutsche stieg, in der seine Tochter schon Platz genommen hatte. Als er sass und sich die Uniformmütze wieder aufsetzte, konnte Inspector Morales erkennen, dass er zur Uniform Ziegenlederhandschuhe trug, in denen ihm die Hände vor Hitze schier abfallen mussten.

Die Kutschpferde, stattlich und gut genährt, trugen als Kopfputz rosa Organdischleifen. Inspector Morales, der dringend noch ein Bier brauchte, fragte sich, woher sie wohl die offene Kutsche hatten. Er kannte nur die Bestattungskutschen aus Granada, die wie die Schaufenster alter Apotheken aussahen und von mageren Kleppern gezogen wurden, deren Rücken Schleier aus dem Stoff für Moskitonetze bedeckten. Die einzige Ähnlichkeit zwischen ihnen, der Bestattungskutsche und der offenen Kutsche bestand in dem Kutscher, der, die Peitsche in der Hand, vorn auf dem Bock sass und die gleiche graue, viel zu weite Uniform trug, mit schwarzen Tressen an den Ärmeln und der Mütze mit dem schwarzen Schirm.

Da klingelte aus den Tiefen des Schlafzimmers sein Handy. Fanny hatte erst vor kurzem das Weihnachtslied ›Jingle Bells‹ als Klingelton installiert, das jetzt unaufhörlich seine Glocken eines fahrenden Schlittens läuten liess, bis er es endlich in seiner Hosentasche gefunden hatte. Die Uhr auf dem Handydisplay zeigte zwanzig nach sechs. Am Telefon war Doña Sofía, die sich aus einer Telefonzelle meldete. Caupolicán hatte den lieben, langen Tag in seinem Zimmer verbracht und sicher die ganze Zeit geschlafen, und sie hatte es hingekriegt, dass sie es war, die ihm fast schon am Mittag das Frühstück brachte. Jetzt hatte sie gerade gehört, dass er um sieben zu einer Verabredung bei Giggo gehen wollte, und sobald er weg war, wollte sie in sein Zimmer gehen.

Noch einmal bat er sie, vorsichtig zu sein, doch natürlich lachte sie nur darüber. Ihre Schicht war um neun zu Ende, so gegen zehn wollte sie bei ihm vorbeikommen und ihm erzählen, was sie gefunden hatte.

Wenige Minuten später kam noch ein Anruf. Diesmal war es Lord Dixon.

»Ich bin hier am Flughafen und sehe im Fernsehen die triumphale Kutschenfahrt unseres lieben Chefs«, sagte er. »Der Kommentator sagt, morgen begebe er sich auf Erholungsreise, er habe dem Geburtstagskind einen Besuch in Disneyland versprochen.«

»Hast du gesehen, wie fett die Pferde sind?«, fragte Inspector Morales.

»Fett und dickärschig, und dem koketten Kopfputz nach zu urteilen, müssen es Pferde mit ziemlich perversen Angewohnheiten sein.«

»Wo willst du denn heute schlafen?«

»Im Morales Hilton, wie immer. Aber ich wollte doch wenigstens vorher fragen, ob ich vielleicht zur Last falle.«

Wenn er in Managua übernachten musste, blieb Lord Dixon für gewöhnlich bei Inspector Morales und schlief auf einer dünnen Matratze auf dem Boden. Wenn sie überhaupt schliefen, denn fast immer unterhielten sie sich bis zum Morgengrauen über Themen, die nicht selten zum Streit zwischen ihnen führten, einem Streit allerdings, der nie übertrieben laut wurde, dank der sprichwörtlichen Weigerung Lord Dixons, die Stimme zu heben, und so löste sich ihr Disput regelmässig in Gelächter auf.

»Bring einfach ein paar Bier mit«, antwortete Inspector Morales.

»Wir haben die Leiche der Frau in der Lagune gefunden. Die Geier haben uns drauf aufmerksam gemacht.«

Die Antwort, die so wenig mit seiner Bitte zu tun hatte, überraschte Morales ein wenig. Dann hatte man sie doch nicht auf hoher See umgebracht, wie Doña Sofía vermutet hatte.

»Herzlichen Glückwunsch, dann wäre das also geklärt«, sagte er.

»Beglückwünschen Sie lieber die Geier«, gab Lord Dixon zurück.

Ein Weilchen später begann im Hotel Intercontinental das Geburtstagsfest für Glendilys Maria, und der Polizeipräsident Canda tanzte mit seiner Tochter den Walzer ›Faszination‹, heftig beklatscht von der fülligen First Lady. Der Fernsehapparat wurde wieder stumm, weil Inspector Morales den Ton ausschaltete, als die Tanzfläche sich mit Paaren füllte, und so ging der Ball in gespenstischen Runden weiter, bis die Bilder der Tanzenden von der Wiederholung einer Folge der Simpsons abgelöst wurden.

Lord Dixon kam, beladen mit Verpflegung, in einem Taxi, und auf das Hupen hin ging Inspector Morales auf den Gehsteig hinaus, um ihm mit den Tüten zu helfen, wobei es ihm nichts ausmachte, dass er in Boxershorts hinauslief und sein Holzbein zu sehen war. Ausser drei Sixpacks war in den Tüten ein Grillhähnchen, dessen Fett schon das Einschlagpapier durchtränkt hatte, eine riesige Tüte Pommes Frites, eine Dose Sardinen und eine zweite mit scharf gewürztem Dosenfleisch, ein Glas Essiggurken und eine Tüte Toastbrot. Die Kosten des Einkaufs entsprachen ungefähr dem, was Lord Dixon an Reisespesen zustand.

Die Bierdosen waren lauwarm, doch bevor er sie in den Kühlschrank stellte, öffnete Inspector Morales eine davon und trank sie hastig leer, wobei ihm das Bier über den Hals und die nackte Brust lief. Vom Innenhof aus, wohin er zum Pinkeln gegangen war, begann ihm Lord Dixon vom Fund der Leiche zu erzählen. Man hatte sie an diesem Sonntagmorgen dank der Schwärme von Geiern entdeckt, die über die Lagune flogen und sich in den Mangrovenwäldern auf der menschenleeren Schweineinsel niederliessen, wohin die Leiche von der Ebbe gespült worden war.

Lord Dixon hatte auch Polaroidfotos von der Leiche dabei. Inspector Morales besah sie sich nur flüchtig, doch reichte ihm das, um in jenem vom unerbittlichen Fortschreiten der Fäulnis deformierten Gesicht die Züge wiederzuerkennen, die er von den anderen Fotos kannte, die durch seine Hände gegangen waren, vor allem die dichten Augenbrauen und die Stupsnase. Sie trug orangefarbene Jeans und eine kurze, ärmellose Bluse; das Haar war in einem Pferdeschwanz zusammengebunden, und sie war barfuss. Ihre Hände hatte man auf dem Rücken mit einem Nylonband gefesselt.

Das Boot war noch einmal nach Bluefields zurückgefahren, um den Gerichtsmediziner zu holen, der die Autopsie in der kleinen Polizeistation von Laguna de Perlas vornahm, während sich die Strassen des Dorfes mit jenem süsslichen Verwesungsgeruch füllten, der alle Welt die Türen schliessen liess. Bei den Fotos und Fingerabdrücken lag auch der Autopsiebericht.

Ein einzelnes Projektil, wahrscheinlich von einer Pistole vom Kaliber .357 Magnum, war in den Stirnknochen des Schädels eingetreten, hatte die Hirnmasse zerstört und war am Hinterkopf wieder ausgetreten. Die Schmauchspuren zeigten, dass der Schuss aus kürzester Entfernung abgegeben worden war. Der Friedensrichter von Laguna de Perlas hatte angeordnet, den Leichnam wegen des fortgeschrittenen Stadiums der Verwesung umgehend zu bestatten, und der Sarg wurde direkt dort in Laguna angefertigt, vier kaum behobelte Bretter, die ein ortsansässiger Zimmermann schnell zusammennagelte.

»Den Beleg für die Bestattungskosten habe ich auch dabei«, schloss Lord Dixon, während er mit einem Küchenmesser ein Eiswürfelschälchen aus dem Eisfach des Kühlschranks zu lösen versuchte. Diese Angewohnheit, Bier mit Eiswürfeln zu trinken, fand Inspector Morales immer schon eklig, auch wenn das Bier lauwarm war.

Anschliessend nahm Lord Dixon auf der schon am Boden ausgebreiteten Matratze Platz. Inspector Morales setzte sich ihm gegenüber auf die Fliesen. Zwischen ihnen standen, auf einem Handtuch als Tischtuch, die Leckerbissen.

Das Geschirr von Inspector Morales war so unterschiedlich, wie man sich nur denken kann. Er hatte aus dem Kieferregal zwei Porzellanteller geholt, einen blauen, mit holländischen Motiven bemalt, und einen mit einer Bordüre aus kleinen Veilchen. Das Gleiche galt für die Gläser. Lord Dixon trank sein Bier mit Eis aus einem Glas mit vielen bunten Ringen, er selbst aus einem anderen mit einem Aufdruck vom Jahrestag der Nationalen Polizei.

Jetzt öffnete Inspector Morales die Büchse mit den Sardinen, die in scharfer Tomatensauce schwammen, und verteilte sie gerecht auf die beiden Teller. Das Grillhähnchen wartete derweil in seinem fettgetränkten Pergamentpapier.

Zwischen Happen und Happen und Schlucken von Bier erhielt jetzt Lord Dixon seinen Bericht. Der erste Besuch von Morales bei Sheilas Mutter, die Fotos auf der CD, die Geständnisse der Cassanova-Brüder, die Besprechung mit Chuck Norris in seinem Fuchsbau, der zweite Besuch bei Sheilas Mutter – ausser der Episode hinter der Kühlschranktür –, das gelüftete Geheimnis des Koffers. Und die Informationen von Doña Sofía aus dem Josephine. Da mussten noch einige Fäden miteinander verknüpft werden, doch waren sie insgesamt viel zahlreicher geworden.

»Sie hat den Koffer also per Luftfracht in Panama aufgegeben, bevor sie nach Kolumbien weiterreiste«, staunte Lord Dixon. »Gar nicht dumm, unser Mädel.«

»Doña Sofía meint, nur Caupolicán kann das Geld im Koffer versteckt haben, und sie hat wohl recht damit.«

»Logisch, er muss ihr Komplize bei der Operation gewesen sein. Wenn es aber ihr Plan war, aus Nicaragua abzuhauen, dann lief sie auch vor ihm davon.«

»Sie lief vor ihm davon, und er riskierte seinen Kopf für sie – so soll das gewesen sein? So sentimental kannten wir ihn ja gar nicht.«

»Bis jetzt sind sie ihm wegen des Diebstahls noch nicht ans Leder gegangen.«

»Weil er gerissener ist als sie.«

»Mal sehen, wie lange das reichen wird.«

»Was meinst du, wie eng Sheila Marenco mit Stanley Cassanova befreundet gewesen sein muss, damit sie ihm den Koffer anvertraute?«, fragte Morales.

»Das hatte sicher mit dem Glücksspiel zu tun. Sie hat vielleicht dafür gesorgt, dass ihm die Drogenhändler Geld zum Spielen geliehen haben, diese Art von Gefallen.«

»Sind Reporter da gewesen?«

»Wo denn?«

»Na, in Laguna de Perlas natürlich, wo sonst?«

»Zwei waren im Boot des Gerichtsmediziners, und später kamen noch mal zwei, auch Fernsehen. Ich denke mal, wir haben davon noch nichts gesehen, weil heute Sonntag ist.«

»Ich möchte dich um einen Gefallen bitten. Ruf doch mal diese Nummer hier auf meinem Handy an.«

»Wessen Nummer ist das denn?«

»Frag einfach nach Doña Cristina und richte ihr von mir aus, dass der Leichnam ihrer Tochter gefunden wurde.«

»Mach ich gern. Aber eigentlich ist das eine komische Bitte.«

»Überhaupt nicht komisch. Ich möchte einfach, dass sie es nicht aus dem Fernsehen oder morgen aus der Zeitung erfährt.«

»Die Reporter wissen ja gar nicht, um wen es sich handelt. Das wird erst offiziell bekannt gegeben, wenn die Fingerabdrücke verglichen worden sind.«

»Wenn sie die Bilder sieht, wird sie ihre Tochter auf jeden Fall erkennen. Und erst recht, wenn sie hört, wo man sie gefunden hat.«

»Ich finde das wirklich sehr rücksichtsvoll. Aber weshalb rufen Sie sie nicht selbst an?«

»Keine Ahnung, sie tut mir irgendwie leid.«

»Wie alt ist denn die betreffende Person, wenn ich fragen darf?«

»Soll das ein Verhör sein?«

»Am Ende Ihres zweiten Besuchs haben Sie die Zeugin um die Schlüssel des BMW der Verstorbenen gebeten, um ihn sich genauer anzusehen.«

»Ja, und?«

»Was haben Sie denn bei dieser Inspektion gefunden?«

»Nichts, im Wagen war nichts Wichtiges.«

»Diese Inspektion hat überhaupt nicht stattgefunden. Es hat keinen Sinn, das weiter zu leugnen.«

»Gut, dann rufe ich selbst an. Aber hör auf, mich zu nerven.«

»Im Zuge von Ermittlungen nicht statthafte Beziehungen mit den Zeugen zu unterhalten wird als schwerer Verstoss angesehen.«

»Tust du mir jetzt den Gefallen oder nicht?«

»Na, geben Sie schon die Nummer her.«

15. Eine perfekte Lady

Wieder auf dem Boden sitzend, das Handtuch als Tischtuch zwischen sich, so frühstückten Inspector Morales und Lord Dixon an diesem Montagmorgen, nachdem sie sich durch die Fernsehnachrichten gezappt hatten. Die Bilder der Leiche im hellen Sonnenlicht, das sich im Wasser der Lagune spiegelte, auf einer sandigen Lichtung des Mangrovenwaldes liegend, waren auf allen Kanälen zu sehen gewesen. Anschliessend hatte Lord Dixon mit düsterem Gesichtsausdruck von seiner Matratze aus das Fernsehgerät ausgeschaltet.

Zuvor hatten sie beide ihre Schuhe auf Hochglanz geputzt, und in ihren tadellosen Uniformen, bereit, gleich ins Präsidium an der Plaza del Sol zu fahren, bildeten sie einen merkwürdigen Gegensatz zum Durcheinander schmutzigen Geschirrs im Wohnzimmer, wo alles nach den Resten von Sardinen und gegrilltem Hähnchen roch.

Die Geschichte des Techtelmechtels hinter der Kühlschranktür war am Vorabend schliesslich doch noch zur Sprache gekommen. Nachdem Lord Dixon den erbetenen Anruf erledigt hatte, beichtete Inspector Morales freiwillig, was vorgefallen war, und so hatte Cristina inzwischen Gestalt angenommen und schien still und verweint zwischen ihnen auf dem Boden zu sitzen, während sie die Reste des Abendbrots verzehrten, Würzfleisch auf Toastbrot, das in seiner Plastikverpackung schon etwas muffig roch. Lord Dixon holte den verbeulten, russgeschwärzten Topf vom Herd und goss heisses Wasser in die Tassen mit dem Kaffeepulver, das ordentlich gesüsst wurde.

Inspector Morales hatte aufmerksam das Telefonat verfolgt und dann Lord Dixon gebeten, Cristinas Antworten zu wiederholen. Da war fast nichts gekommen. Wie ein kaputter Automat hatte sie nur immer bei jeder Einzelheit, die sie hörte, mit tonloser Stimme »Danke« gesagt, und als Lord Dixon zum Schluss alle seine Hilfe anbot, wenn sie den Leichnam exhumieren und nach Managua überführen wollte, hatte sie auch nur mechanisch »Danke« gesagt.

Auch hatte sie zu keinem Zeitpunkt nach Inspector Morales gefragt und wo er wohl stecke, dass er nicht selbst bei ihr anrufe. Morales dachte mit einem Gefühl der Niederlage, dass er diese Seite in seinem Leben wohl besser schnell umblättern sollte. Für die Ermittlungen musste er nicht noch einmal zu ihr hinausfahren, und der Gedanke, sie später am Tag anzurufen, um ihr sein Beileid auszusprechen, kam ihm total lächerlich vor. Und lächerlicher noch erschien ihm plötzlich sein Verführungsmanöver, hinter ihr herzuhinken wie ein altes, nutzloses Vieh mit zotteligem Fell, in dem der Geruch der Feuchtigkeit und der Jahre hing. Besser, diese Erinnerung zu löschen und durch eine andere zu ersetzen, in der sie sich wehrte und ihm eine runterhaute, wie in den Filmen, in denen Libertad Lamarque auf solche Weise ihre Unschuld verteidigte.

Doña Sofía war am Vorabend nicht mehr erschienen, was Inspector Morales erst einfiel, als sie schon in seinem Lada die Pista de la Resistencia entlangfuhren. Sicher hatte sie ihr Vorhaben, in das Apartment von Caupolicán einzudringen, schliesslich doch aufgegeben, und deshalb auch nichts Neues zu berichten gehabt. Ihm war dies von vorneherein wie eine zu gefährliche und wenig nützliche Aktion vorgekommen, zu der Doña Sofía schliesslich doch keinen Mut haben würde, und er machte ihr deswegen keine Vorwürfe.

In der Nähe des Santo-Domingo-Kreisverkehrs stiessen sie wieder auf die Bereitschaftspolizisten. Sie sprangen gerade von ihren Mannschaftswagen, die auf dem asphaltierten Platz vor der Shelltankstelle neben dem Kreisverkehr hielten. Studenten, einige von ihnen mit Böllerkanonen bewaffnet, wie sie beim Aufstand von Monimbó, dem indianischen Stadtteil von Masaya, während der Somozadiktatur berühmt geworden waren, liefen Parolen rufend hin und her. Ein Trupp Vermummter hatte einen Bus der Linie 114 in Brand gesteckt. Kameraleute vom Fernsehen filmten die Szene, während die Fahrgäste, unfreiwillig auf die Strasse gesetzt, vom Bordstein aus zuschauten, wie im Innern des Busses die Flammen hochzüngelten.

Der Verkehr kam ins Stocken, das Hupkonzert schwoll an. Die Busse versuchten zurückzusetzen und versperrten dem Löschzug der Feuerwehr den Weg, der von Zeit zu Zeit seine Sirene heulen liess. Und als der Lada schliesslich durch das Tor an der Plaza del Sol rollte, hörte man das Krachen der Tränengasgranaten und der Gewehre, die Gummigeschosse abfeuerten, und dann die Salven der Böllerkanonen als Antwort. Auf dem Parkplatz unter den Akazien liefen alle durcheinander und suchten Schutz vor den Tränengasschwaden, die von der Strasse herüberwehten.

Mit tränenden Augen kamen sie ins Gebäude. Die Empfangsdame in Polizeiuniform hatte auf dem Pult vor sich ein Transistorradio stehen, aus dem der Sender ›Nueva Radio Ya‹, bedingungsloser Unterstützer der Studenten, live vom Schauplatz berichtete. Ein Böllerschuss hatte einen Verkehrspolizisten im Gesicht getroffen, und man fuhr ihn gerade in einem Krankenwagen fort. Die Schüsse und Detonationen der Böller waren gleichzeitig von der Strasse und aus dem Radio zu hören.

Die Beamtin am Empfang fing Inspector Morales ab, noch bevor er seinen mühseligen Anstieg die Treppen hinauf begonnen hatte, und meldete, es warte seit frühester Stunde ein Besucher auf ihn. Er wolle mit jemandem über den Fall von Laguna de Perlas sprechen.

Der Besucher, der unter den an diesem Morgen Wartenden sass wie jemand, der darauf wartet, beim Zahnarzt aufgerufen zu werden, kam auf sie zu, um sich vorzustellen. Es war der Ingenieur Marcial Argüello, der geschiedene Ehemann von Sheila Marenco, ein untersetzter, nervös wirkender Mann von der Sorte, die schon, wenn sie kaum dreissig sind, anfangen, ihre Haare im Kamm zu lassen und eine Stirnglatze zu bekommen. Er trug an einem einfachen Lederband ein Skapulier um den Hals, woran er als bekennender Katholik zu erkennen war, von denen, die in der Messe beim Beten des Vaterunsers beschwörend die Arme ausbreiten.

Während sie die Treppen hinaufstiegen, begann Argüello hastig und ohne Not Witze zu erzählen, wie sie Priester bei Zusammenkünften zum Besten geben, um mit der Gemeinde warm zu werden; sein gurgelndes Lachen echote immer wieder durchs hohle Treppenhaus. Doch es war offensichtlich, dass sein Bemühen, lustig zu wirken, keine exzentrische Angewohnheit war, sondern vielmehr der Versuch, seine Befangenheit und Beklemmung zu überspielen, und so löste es bei den beiden Beamten nur verlegenes Schweigen aus, wie sie da hinter ihm hinaufstiegen, Inspector Morales, der mit seiner Prothese zu tun hatte, als Letzter.

Im Büro angekommen, machte Argüello auch dann mit seinem Getue weiter, als er auf dem von Inspector Morales angebotenen Stuhl Platz genommen hatte, während sein übergeschlagenes Bein nervös auf und ab wippte. Plötzlich unterbrach er sich jedoch.

»Sie ist es, nicht wahr?«, fragte er und blinzelte, als blende ihn etwas.

Das Blinzeln zeigte, wie ihn seine eigene Frage erschreckte, so sehr, dass er dabei aufsprang.

Inspector Morales, der mit dem Hintern an der Schreibtischvorderseite lehnte und Argüello anschaute, nickte. Lord Dixon, der sich verkehrt herum auf den anderen Stuhl gesetzt hatte, die Arme auf der Lehne verschränkt, nickte ebenfalls.

»Ich glaube, die arme Sheila ist in das Ganze reingeraten, weil Giggo sie dazu verführt hat«, sagte Argüello. »Wissen Sie, wer Giggo ist?«

Inspector Morales nickte noch einmal, und Argüello legte richtig los:

»Er hatte sie völlig in seiner Gewalt, hat total ausgenutzt, dass sie noch so jung war, er hat ihr das Rauchen beigebracht, und zwar nicht nur Zigaretten, er hat ihr beigebracht, Marihuana zu rauchen, Koks zu schnupfen, ich hab das erst gemerkt, als wir schon verheiratet waren, Giggo wars, der ihr das Zeug besorgt hat, eine Linie ziehen, so nannten sie das unter sich, und nachdem er ihr das Koksschnupfen beigebracht hatte, hat er sie dazu überredet, auch mit dem Handel anzufangen, als ich sie heute Morgen im Fernsehen sah, dachte ich zuerst an einen natürlichen Tod, im Fernsehen sagen sie ja noch nicht, dass sie es ist, aber ich habe sie natürlich sofort erkannt, wie auch nicht, einen natürlichen Tod wie bei meinem Bruder, der sehr jung an einer geplatzten Ader starb, er sah sich gerade in der Sporthalle einen Boxkampf an, als er tot zusammenbrach, und die Leute haben ihn noch verhöhnt, weil sie dachten, er wäre betrunken, aber von wegen betrunken, tot war er, aber dann hat der Nachrichtensprecher gleich gesagt, dass sie durch einen Kopfschuss getötet wurde, und da denke ich mir, als ich sie so im Sand liegen sehe: In Laguna de Perlas hat man sie umgebracht, und der Sprecher sagt noch, dass sie wahrscheinlich auf einer Yacht gekommen ist, die man verlassen in der Lagune gefunden hat, nein, auf dieser Yacht hat sie keine Spazierfahrt unternommen, das war eine Yacht der Drogenmafia, deshalb vermute ich, dass man sie umgebracht hat, weil sie sich auf so was eingelassen hat, und das ist nur Giggos Schuld, das habe ich auch Doña Cristina gesagt, meiner Schwiegermutter, die habe ich sofort angerufen, wenn sie etwas hätte ändern können, meine Schwiegermutter, diese wunderbare Frau, dann hätte es nie eine Scheidung gegeben, Schwiegermama, habe ich zu ihr gesagt, das ist alles nur Giggos Schuld, dieser Dreckskerl, Verzeihung, hat sich doch nie gebessert.«

»Warum ist es denn überhaupt zur Scheidung gekommen?«

»Haben Sie schon erfahren, was in Miami passiert ist?«, fragte Argüello.

»So ungefähr«, antwortete Morales.

Er hatte ihr diese Reise nach Miami mit Giggo ein für allemal verboten, ein häuslicher, gläubiger Mann wie er konnte ja nicht damit einverstanden sein, dass seine ihm kirchlich angetraute Ehefrau mit einem so verkommenen Subjekt auf Spazierfahrt ging, doch sie fuhr trotzdem, weil sie völlig zügellos geworden war, sie hörte ja überhaupt nicht mehr auf mich, ich wäre ihr aber nicht hinterhergereist, wenn meine Schwiegermutter mich nicht angefleht hätte, alles zu tun, um unsere Ehe zu retten, obwohl da schon gar nichts mehr zu retten war, wir konnten ja noch nicht einmal Kinder bekommen, als sie dann von einem anderen schwanger wurde, merkte ich, dass es an mir lag, was soll man machen …

»Sie reisten ihr also hinterher und kamen auch nach Miami«, versuchte Lord Dixon, ihn wieder zum Thema zurückzubringen.

»Ich habe mich dann im selben Hotel eingemietet, wo sie abgestiegen waren, dem Marriot in Dadeland, und von dem Moment an, als ich in Managua ins Flugzeug stieg, betete ich zu Gott, dass er mich vor einem Skandal bewahren möge, doch am Abend meiner Ankunft, als ich sie überall im Hotel suchte und in die Bar kam, sah ich sie dort ganz in der Nähe des Podests mit dem Klavierspieler sitzen, mit einer dritten Person, einem sehr gut gekleideten Mann, den ich nicht kannte, ich ging hin, grüsste sehr höflich und bat Sheila um einen Moment unter vier Augen. Giggo sprang völlig ausser sich auf, stellte sich zwischen Sheila und mich und forderte mich auf, sofort zu verschwinden, mit welchem Recht denn, erwiderte ich, Sheila war doch meine rechtmässige Ehefrau, was war denn überhaupt hier los, er wollte aber nur nicht, dass ich sie so sah, mit ganz glasigen Augen, völlig unter Drogen, sie hat mich nicht mal richtig erkannt, und da stand der andere, gut gekleidete Mann auf und entschuldigte sich bei mir.«

»Mike Lozano«, warf Lord Dixon ein.

»Ja, genau, Mike Lozano, so hat er sich vorgestellt, ein perfekter Gentleman, er erklärte mir, Giggo sei betrunken, ich solle nichts drum geben und mich doch bitte einfach zurückziehen, und damit es nicht noch mehr Krach gab, willigte ich ein, die Sicherheitsleute vom Hotel kamen schon und schauten, und dann bin ich sehr nervös und deprimiert auf mein Zimmer gegangen, ohne zu Abend zu essen oder sonst irgendetwas, und als ich am nächsten Morgen nach ihr fragte, um mit ihr zu reden, war sie schon nicht mehr da, sie waren mit der ersten Maschine nach Managua zurückgeflogen.«

»Hatten Sie schon von Mike Lozano gehört?«, fragte Morales.

»Nein, noch nie. Hinterher erfuhr ich, dass er der Geschäftsführer der Caribbean Fishing und Sheilas Chef war, und das freute mich, weil er ein so perfekter Gentleman war.«

»Obwohl Giggo auch für ihn arbeitete«, fragte Lord Dixon. »Er war Anwalt des Unternehmens.«

»Das war natürlich nicht so gut, aber da war ohnehin nichts zu machen. Ob er nun weit weg oder ganz nah bei ihr war, er hat sie immer total beherrscht, so als habe er hypnotische Macht über sie.«

»Wann haben Sie beide sich dann getrennt?«, fragte Morales und ging um den Schreibtisch herum, um sich in seinen Sessel zu setzen.

»Nach ihrer Rückkehr aus Miami ist sie sofort wieder zu ihrer Mutter gezogen und nicht mehr zu mir zurückgekommen, das war dann die Trennung.«

»Und ab da haben Sie auch nicht mehr miteinander geredet?«, fragte Lord Dixon.

»Doña Cristina lud mich ab und zu zum Mittagessen ein, um zu sehen, ob da noch was zu retten war. Ich bin auch immer pünktlich hingegangen, doch Sheila stand jedes Mal unter irgendeinem Vorwand vom Tisch auf, mal musste sie sich mit irgendwelchen Presseleuten treffen, mal hatte sie einen Termin im Friseursalon. Die Liebe kann man nicht erzwingen.«

»Sie war halt eine sehr beschäftigte Frau geworden«, zuckte Inspector Morales die Achseln.

»Darüber freute ich mich ja, dass sie einen guten Job bei einem so perfekten Gentleman wie Mike Lozano gefunden hatte.«

Inspector Morales notierte in sein Schulheft die Worte: »absoluter Naivling, wie mans dreht und wendet«, nachdem Argüello nun schon zum dritten Mal von Mike Lozano als einem »perfekten Gentleman« gesprochen hatte.

Dennoch empfand er Sympathie für den aus Nervosität so redseligen Mann, der sein Skapulier ohne Anzeichen von Heuchelei trug, dem man unbesehen glaubte, dass er noch nie in seinem Leben einen Joint geraucht oder eine Linie gezogen hatte, und der trotz seiner Abscheu vor den Sünden der Welt ein gutes Weilchen in der Nähe der Hölle verbracht und deren Flammen gesehen hatte, auch wenn es nur von Weitem war.

»Erzählen Sie uns mal, was Sie von Giggo wissen«, forderte er Argüello auf.

Argüello war so erfreut, dass das Lächeln auf seinem Gesicht gar nicht mehr verschwinden wollte. Er war ein Experte, was Giggo betraf. Die Verachtung, die er für ihn empfand, hatte ihn in seinem Gedächtnis ein wahres Giggo-Archiv anlegen lassen, in der Hoffnung, dass er eines Tages sein Zeuge der Anklage sein würde. Dieser Tag war jetzt gekommen.

Niemand wusste, woher der Spitzname Giggo kam, vielleicht von Gigolo, aber das war nur eine Vermutung.Was auf jeden Fall zutraf, war, dass er sich für eine perfekte Lady hielt. Eine Dame, die Canasta spielte, manchmal lustig, manchmal streitsüchtig, unterhaltsam im Umgang, hochnäsig und überheblich, erfindungsreich, wenn es darum ging, jemanden zu verletzen, und beissend in ihrem Spott, bis zu dem Grad, dass ihre lapidaren Urteile bei gesellschaftlichen Anlässen gern zitiert wurden. Perfekt in ihrem Geschmack für schlüpfrige Geschichten, die sie ordentlich ausschmückte, bevor sie sie weitertrug, übertrieben in ihren Eifersuchtsszenen, extravagant in ihren Vorlieben und Abneigungen, berüchtigt für ihre unerbittlichen schwarzen Listen, auf denen alle standen, die keinen Ast oder wenigstens ein Blatt an den weit verzweigten Stammbäumen besassen, die sie selbst aufstellte und überwachte und über die sie schriftliche und mündliche Auskunft anbot, aber auch mit einem nachsichtigen Kichern denen ihren schützenden Schatten verweigerte, die ihrer Meinung nach nicht darunter gehörten.

Giggos Vater war Inhaber einer Eisenwarenhandlung in der Calle Real von Granada gewesen. Er galt als Sonderling, weil er zum Beispiel die Sägen ihrer Grösse nach an die Wand hängte, die grösste ganz oben und die kleinste ganz unten, und wenn jemand kam und eine zwischendrin kaufen wollte, dann weigerte er sich, sie ihm zu verkaufen, um nicht die perfekte Reihenfolge kaputtzumachen. Um seinem Sohn die affektierte Art auszutreiben, beschloss er, ihn ins Internat des Colegio Centroamericano zu geben, direkt am Ufer des Cocibolca-Sees, wo er schon als Externer zur Schule ging, im Vertrauen darauf, dass die andauernde Nähe der Jesuitenpatres seinen Charakter stärken würde. Was geschah, war jedoch das genaue Gegenteil, und mit vierzehn Jahren wurde er der Schule verwiesen.

»Weshalb hat man ihn denn rausgeschmissen?«, wollte Lord Dixon wissen.

»Unnatürliche sexuelle Handlungen mit anderen, älteren Schülern«, antwortete Argüello triumphierend, senkte aber die Stimme dabei.

Ausser sich vor Zorn holte der Vater ihn mit der Pferdekutsche der Familie ab, während seine Habseligkeiten auf einem Handkarren hinterher gebracht wurden, und kaum war er am Gehsteig vor dem Haus abgestiegen, wo auch die Eisenwarenhandlung untergebracht war, da riss er dem Kutscher die Peitsche aus der Hand, um seinen Sohn zu züchtigen, doch die Mutter, die immer für Giggo Partei ergriff, ging dazwischen und empfing in ihrem Gesicht den ersten und einzigen Peitschenhieb dieser Strafaktion. Sein Abitur legte der Knabe schliesslich im Exil im Internat der Salesianer in Masaya ab, das von der Aristokratie nicht frequentiert wurde, obwohl der Begründer dieses Ordens der heilige Juan Bosco höchstpersönlich gewesen war, dem Giggo anempfohlen worden war. Die Mutter unterstützte seine Extravaganzen auch dann noch, als sie Witwe war.

»Was für Extravaganzen denn?«, wollte diesmal Inspector Morales wissen.

»Er band sich zum Beispiel nie die Schuhriemen zu, dafür hatte er einen Dienstboten, und dann nutzte er die Gelegenheit, um ihm den Kopf zu tätscheln.«

»Das klingt eher schwul«, sagte Lord Dixon trocken.

»Er liebt auch besonders Kostümfeste.« Argüello senkte wieder die Stimme. »Einmal hat er sich als Odaliske verkleidet, und seine arme Mutter musste in aller Eile einen Ring verpfänden, um das Kostüm zu bezahlen, mit einem paillettenbestickten Schleier und langen, durchsichtigen Seidenunterhosen. Das Teuerste war aber das Diadem aus Halbedelsteinen.«

»Wer als Schwuler auf die Welt kommt, dem fällt die Vaseline von selbst in den Schoss«, lästerte Lord Dixon.

»Das Schlimmste kommt aber noch«, kündigte Argüello an. »Als er seiner Mutter erklärte, er wolle Rechtsanwalt werden, aber nicht hier, sondern an einer europäischen Universität, verpfändete die gute Frau noch einmal alles, was sie hatte, und schickte ihn zum Studieren an die Universität von Löwen, in Belgien, doch weil er immer so teure Sachen wollte, reichte der monatliche Scheck nicht für den Wolgakaviar und das Boeuf Stroganoff, und so unternahm er regelmässige Diebestouren durch die Supermärkte, und zwar am liebsten im Winter, weil er sich in seinen weiten Mantel eine Reihe Taschen genäht hatte, und in denen versteckte er die Dosen mit Gänseleber, Anchovis, Trüffeln, ganzen Käserädern, Artischocken, Lammkoteletts, Weinflaschen, alles, was seinem Gaumen mundete, vielleicht fällt Ihnen noch was ein.«

»Wir kennen hier gerade mal Rice and Beans, da können wir Ihnen nicht viel helfen«, frotzelte Lord Dixon.

»Wir kennen auch Sardinen der Marke Indio Azteca, und Würzfleisch auch, stell unser Licht nicht so unter den Scheffel«, tadelte Inspector Morales.

»Einmal trug er nicht nur den weiten Mantel, sondern auch einen Filzhut, und weil in die Manteltaschen nichts mehr passte, steckte er sich ein Rinderfilet unter den Hut. Als er in der Schlange an der Kasse stand, mit nichts weiter in der Hand als einem armseligen Kohlkopf, das einzige, was er bezahlen wollte, da lief ihm, weil die Heizung voll aufgedreht war, das Rinderblut unter dem Hut hervor. Als er an die Kasse kam, schrie die Kassiererin vor Schreck laut los, und da fasste er sich an die Stirn, sah seine blutbeschmierten Hände, und es fiel ihm nichts anderes ein als den Sterbenden zu mimen und sich zu Boden fallen zu lassen, wobei er jedoch aufpasste, dass ihm der Hut nicht vom Kopf rutschte. Man rief einen Krankenwagen, und als die Sanitäter kamen und ihm den Mantel und den Hut ausziehen wollten, um ihm Luft zu verschaffen, wurden sie argwöhnisch, weil er sich so heftig dagegen wehrte. Statt mit dem Krankenwagen wurde er schliesslich in einem Streifenwagen abtransportiert, samt aller gestohlenen Waren als Beweismittel.«

»Ein Dieb wie aus dem Bilderbuch.« Lord Dixon klang beeindruckt.

»Und trotzdem konnte er schliesslich in den diplomatischen Dienst eintreten«, sagte Argüello.

»Wo war er denn Botschafter?«, wollte Morales wissen.

»Kein Botschafter, erster Sekretär. Sein Patenonkel, Doktor Lorenzo Guerrero, der Somozas Aussenminister war, ernannte ihn dazu, auf Bitten der Mutter. Von Belgien ging er dann nach Frankreich, bis schliesslich der Skandal am Nil passierte.«

Argüello war nicht unvorbereitet gekommen. Er stand auf und zog aus seiner Hosentasche einen Zeitungsausschnitt aus der ›Prensa‹ vom 18. Juli 1977, faltete ihn auseinander und las laut vor:

Nicaraguanischer Diplomat
in perversen Skandal
in Ägypten verwickelt

Wie verschiedene Agenturen berichten, hat die Polizei von Kairo in der vorgestrigen Nacht auf dem ›Queen Boat‹ eine überraschende Razzia vorgenommen, einem jener Schiffe, die als Restaurants und Tanzlokale dienen und permanent am Nilufer vertäut sind. Dabei wurden die Teilnehmer eines Festes verhaftet, alles Ausländer männlichen Geschlechts, die mit ebenfalls männlichen Ägyptern feierten, die als gewerbsmässige Prostituierte bekannt sind.

Das Distriktgericht von Qsar am Nil hat die Beteiligten zur Strafe der Falaka verurteilt, die aus drei Dutzend Stockhieben auf die Fusssohlen besteht und denjenigen Personen vorbehalten ist, die sich der Beleidigung der Religion schuldig gemacht haben, als da sind: Betrunkene, Homosexuelle, Zuhälter, Transvestiten und Bauchtänzerinnen. Unter den Verhafteten und später Ausgewiesenen befindet sich auch ein Mitglied unserer diplomatischen Vertretung in Paris, dessen Namen wir aus Rücksicht auf seine ehrenwerte Familie nicht nennen wollen.

»Ich hätte ein Foto von ihm, als Odaliske verkleidet, hinzugefügt«, meinte Inspector Morales und nahm den Zeitungsausschnitt in die Hand.

»Man verschwieg den Namen aufgrund der verzweifelten Bemühungen seiner Mutter, die mit den Besitzern der Zeitung gut befreundet war«, erklärte Argüello. »Nach ein paar Wochen war Giggo wieder zu Hause, und zum Trost gab er ein Fest, das wieder einmal die Mama bezahlte und das er Fest der Barfüssigen taufte. Die Einladungskarte schrieb vor, dass man ohne Schuhe kommen musste.«

»Diese Frau war wirklich eine Glucke«, urteilte Lord Dixon.

»Eine Mutter ist eben eine Mutter«, meinte Argüello.

»Wie hat er es überhaupt geschafft, Rechtsanwalt zu werden?«, fragte Morales.

»Er brachte ein gefälschtes Diplom der Universität von Löwen mit nach Hause und liess es beim Obersten Gerichtshof eintragen.«

»Seine Mutter hat er wohl schliesslich in den Bankrott getrieben«, sagte Lord Dixon.

»Als sie starb, besass sie nur noch eine Kaffeefinca am Mombacho mit Namen Santa Matilde, die hat sie ihrem Sohn vermacht. Matilde hiess die Frau nämlich selbst.«

»Ist Giggo denn immer noch Besitzer dieser Finca?«, fragte Inspector Morales und griff eilig zu seinem Schulheft.

»Er hat eine Menge Hypotheken darauf aufgenommen und sie schliesslich verloren.«

»Und wer ist jetzt der Eigentümer?«

»Wieder Giggo. Als er vor ein paar Jahren Anwalt der Caribbean Fishing wurde, hat er sie zurückgekauft, aus sentimentalen Gründen, wie er selbst sagte.«

»Ist das eine Finca mit einem dieser Kabel, an dem sich die Touristen durch die Baumkronen hangeln?«, fragte Morales weiter und notierte eifrig.

»Ja, so was gibts da, ein Canopy, aber es ist nicht für die Öffentlichkeit, sondern nur für seine Freunde. Sie wissen schon, die Art von Freunden, die er gern hat.«

»Sie wissen ja gar nicht, wie gern ich diese Finca kennenlernen möchte«, sagte Morales und schlug sein Heft zu.

»Sind Sie Giggo auf der Spur?«

Inspector Morales lächelte nur knapp angesichts der indiskreten Frage.

»Im Rahmen dessen, was uns das Gesetz erlaubt«, sagte er dann.

»Also, wenn Ihnen die Information etwas nützt, dann kann ich Ihnen sagen, wann er mit seinem Hund im Viertel Los Altos de Santo Domingo, wo er jetzt wohnt, spazieren geht.«

»Er hat einen Hund?«, fragte Morales.

»Einen schwarzen Pitbull namens Tamerlan. Er sieht angsterregend aus, aber das täuscht, weil ihm von Geburt an ein Hoden fehlt.«

»Ein Hund mit Monorchismus«, warf Lord Dixon ein.

Wie der Apostel, wollte er noch hinzufügen, hielt sich jedoch zurück und schaute nur Inspector Morales an.

Auch der Apostel hatte nur einen Hoden besessen, und er duldete es überhaupt nicht, wenn man Witze darüber machte. Einmal hatte Lord Dixon in ihrem Versteck in León in seiner Gegenwart aus reinem Übermut laut aus einem Lexikon vorgelesen: ›Monorchismus: Fehlen eines Hoden beim männlichen Säugetier‹, worauf ihn der Apostel vor das sandinistische Basiskomitee schleppte und zur Selbstkritik zwang.

»Und wenn Sie noch mehr wissen wollen: Giggo organisiert heute Abend ein Hawaiifest im Garten des Pyramidenhotels.«

Die Schirmherrschaft dieser Benefizveranstaltung aus Anlass der Feiern zum Jahrestag des heiligen Dominikus hatte die First Lady inne. Männer und Frauen mussten in Pareos gekleidet erscheinen, und am Eingang sollten sie alle Blumenkränze bekommen, die extra mit einem Kühlflugzeug aus Miami herangeschafft wurden.

Argüello stand auf, um sich zu verabschieden.

»Wollen Sie hingehen?«, fragte ihn Inspector Morales.

»Ich habe eine Einladung, aber ich muss Trauer halten«, antwortete er ganz zerknirscht.

16. Eine Nonne ohne Tracht

Der Comisionado Selva erwartete sie um zehn Uhr morgens in seinem Büro. Als sie eintraten, sahen sie ihn neugierig aus einem der Fenster schauen, die auf das Gelände der Kathedrale hinausgingen. Die Sekretärin und der Beamte der Bereitschaft standen am anderen. Er winkte ihnen, heranzukommen, und so gingen sie zu ihm hinüber.

Das nördlich des Ruben-Darío-Kreisverkehrs gelegene Gelände war mit Reihen von Königspalmen bepflanzt worden, die man schon stattlich gewachsen aus Miami importiert hatte und die das Bild einer weitläufigen Oase schufen. Zwischen ihren Stämmen führte ein Kiesweg zum Haupttor der Kathedrale, die mit ihrem schlichten Turm in Form eines Minaretts und ihren zahlreichen Kuppeln in Form von Frauenbrüsten wie eine Moschee inmitten der Oase wirkte. Die Kathedrale war ein Geschenk von Glenn Müller, dem Besitzer der weltweiten Restaurantkette Pizza Dominos.

Im Vorhof der Kathedrale gab es ein Gerangel. Ein paar barfüssige Männer in weiten Gewändern aus roher Baumwolle versuchten, durch das Portal hineinzugelangen, doch eine Gruppe von Nonnen versperrte ihnen den Weg. Die Nonnen umringten die Eindringlinge und versuchten sie aufzuhalten, und derjenige, der an der Spitze ging, hob seinen Arm, als segne er die Frauen.

»Er sieht dicker aus als sonst«, sagte der Comisionado Selva.

»Wir haben ihn lange nicht mehr gesehen«, gab der Beamte der Bereitschaft zur Antwort.

»Das ist der Jesus der Armen mit seinen Jüngern«, klärte die Sekretärin die Neuankömmlinge auf.

Der Jesus der Armen hatte im Ostmarkt von Managua Feuerwerkskörper verkauft, bis er sich eines schönen Mittags zur besten Geschäftszeit erleuchtet fühlte, durch die Gassen und Winkel des Marktes zu wandeln begann und predigte, er sei der Nazarener und rufe alle zur Umkehr auf. Seinen Verkaufsstand hatte er darüber im Stich gelassen, den man ihm auch gleich leerräumte. Er liess sich das lockige Haar und den Bart wachsen, der nicht besonders üppig wurde, zog sich einen Baumwollkittel über und lief barfuss umher, ohne sich darum zu kümmern, ob er die Füsse in die Jauche- und Abwasserpfützen steckte, die es überall auf dem Markt gab. Unter den Lastträgern, Karrenschleppern und Hilfsarbeitern besorgte er sich ein paar Jünger, und in Begleitung dieses Gefolges verliess er den Markt, um durch die Stadtviertel zu ziehen, wo es nie an Leuten fehlte, die ihnen zu Essen gaben, und auf den Stufen der Kirchen seine Predigten zu halten – hinein liess man ihn nie. Tatsächlich sah er nach längerer Abwesenheit fülliger aus, sein Bauch zeichnete sich deutlich unter dem Kittel ab, der deshalb ein Stück kürzer wirkte.

Der Jesus der Armen und seine Jünger hatten jetzt die Schlacht gegen die Nonnen verloren und auf dem Kiesweg zwischen den Palmen den Rückzug angetreten. Die Sekretärin und der Beamte der Bereitschaft verliessen das Büro.

»Was wollen Sie denn hier in Managua?«, fragte der Comisionado Selva, während er zu seinem Schreibtisch zurückging.

»Ich bin da, um mich Ihren Anweisungen entsprechend zu melden«, erwiderte der und nahm dabei Haltung an.

»Scheisse, wo habe ich nur meinen Kopf gelassen!«, rief der Comisionado aus. »Es ist halt so, dass alles, was wir am Samstag geredet haben, schon wieder überholt ist. Die Leiche des Mädchens war ja sogar schon in allen Zeitungen.«

»Hier habe ich den kompletten Bericht«, sagte Lord Dixon und übergab ihm den Umschlag.

Selva nahm ihn entgegen, legte ihn auf seinen Schreibtisch, ohne Anstalten zu machen, ihn zu öffnen, und nahm auf dem Sofa Platz. Sie folgten ihm.

Inspector Morales holte sein Schulheft hervor und erstattete, gestützt auf seine Notizen, dem Comisionado Bericht über das, was Doña Sofía am Samstag im Josephine herausgefunden hatte, über seinen zweiten Besuch bei Sheila Marencos Mutter und das soeben geführte Gespräch mit Argüello. Unter anderem hatten sie die Finca inzwischen gefunden und wussten, dass Giggo der Besitzer war.

Selva machte keinerlei Bemerkungen und wandte sich statt dessen an Lord Dixon.

»Hat dir Artemio denn schon von unserem Gespräch mit dem DEA-Mann erzählt?«, fragte er.

Es war einer dieser seltenen Momente, da der Comisionado Selva die alten Decknamen aus der Guerilla hervorholte, so als ob der Zustand der Ohnmacht, wenn die Frustration zur Niedergeschlagenheit wurde, vom Grund der Erinnerung die Gewohnheiten aus dem Untergrund hervorholte. Dann kamen die Decknamen wie Aufziehpuppen zum Vorschein, die ungeschickt und benommen in einer Welt der Gegenwart umherliefen, die ihnen unbekannt war.

Artemio. Für Inspector Morales war sein längst überholter Deckname nur noch durch die Hartnäckigkeit von Doña Sofía vorhanden, während ihm derjenige des Comisionado Selva kaum noch einfallen wollte. Mauricio. Der von Lord Dixon war Asdrúbal gewesen, so weit entfernt wie möglich von den üblichen Namen der Atlantikküste.

»Wo wir jetzt die genaue Lage der Finca kennen, können wir auch einen Operationsplan machen«, fuhr Morales unbeirrt fort.

»Die Lage hat mir gestern Abend beim Geburtstagsfest schon dein Chuck Norris gegeben«, antwortete Selva, ging zum Schreibtisch und holte einen Umschlag mit einem Satz Satellitenfotos aus einer der Schubladen.

»Sagen Sie bloss, Chuck Norris war wirklich dort«, wunderte sich Morales, während er die Fotos entgegennahm.

»Zum Smoking musste er doch tatsächlich seine Sandalen ausziehen«, frotzelte Selva.

Eine Panoramaaufnahme zeigte die bewaldete Umgebung der Finca am westlichen Abhang des Vulkans Mombacho, gut sichtbar war der Sandweg, der sich von der Asphaltstrasse zwischen Nandaime und Granada zu ihr hinaufwand. Gut zu erkennen war auch das Kabel der Seilrutsche, das jemand rot markiert hatte. Die anderen Fotos bestanden, wie Morales vorhergesehen hatte, aus Nahaufnahmen des Hauses mit seinen überdachten Veranden inmitten der Kaffeeplantagen, den Trockenhöfen für den Kaffee, einem Lagerschuppen und den vor dem Haus geparkten Fahrzeugen, vier an der Zahl, die man auf einer der folgenden Grossaufnahmen auch klar erkennen konnte, zwei Cherokee-Jeeps, einen Mercedes-Geländewagen und ein Toyota-Pickup. Auf einer weiteren Aufnahme zeigten rote Kreise die Personen, die, mit automatischen Gewehren und Schrotflinten bewaffnet, in der Umgebung Wache hielten, dreizehn insgesamt.

»Jetzt haben wir Giggo tatsächlich im Fadenkreuz«, sagte Morales. »Sie haben ja gehört, die Finca gehört ihm.«

»Die Kollegen in Granada wussten das schon«, gab der Comisionado Selva sachlich zurück. »Ich bin gestern Abend noch dort gewesen, um mit dem Comisionado Baquedano die Überwachung des Ortes zu besprechen.«

»Da mussten Sie ja früh das Geburtstagsfest verlassen«, stellte Morales fest.

»Ich habe mich da nur kurz sehen lassen, und um neun war ich schon in Granada«, antwortete Selva.

Inspector Morales fühlte, dass er immer überflüssiger wurde, so als dränge man ihn aus dem Bild. Das Gefühl der Nutzlosigkeit war schlimmer als das der Einsamkeit.

»Bevor ichs vergesse, die Cassanova-Brüder sind nicht beim Begräbnis gewesen«, fuhr Selva fort. »Sie haben den Sarg gestern per Flugzeug nach Bluefields geschickt.«

»Sie werden sicher heute hinterherreisen«, sagte Lord Dixon.

»Ganz und gar nicht, sie sind wie vom Erdboden verschluckt. Das Hotel Lulú ist verriegelt und verrammelt.«

»Logisch, sie sind abgehauen und ausser Landes gegangen«, dämmerte es Lord Dixon. »Sie wollten nicht drauf warten, dass ihnen die Drogenbosse eine Quittung verpassen.«

Inspector Morales spürte, wie sich leise das schlechte Gewissen bei ihm regte. Er hatte die Cassanova-Brüder hinausgeworfen, ohne jeden Schutz, vor allem Ray Charles. Wenn sie wirklich das Land verlassen hatten, konnte er ihnen das nicht übelnehmen. Allerdings war mit dem Verschwinden von Ray Charles auch seine polizeiliche Aussage nichts mehr wert, weil er sie nicht mehr vor einem Richter wiederholen konnte.

»Da wird Baquedano also die Finca durchsuchen«, sagte er.

»Das kann Baquedano mit seinen Leuten in Granada nicht allein machen«, antwortete der Comisionado. »Du weisst genau, dass wir dafür die Spezialkräfte brauchen.«

»Bitte vielmals um Verzeihung«, antwortete Morales, und der Ärger stieg ihm wie ein saures Aufstossen in die Kehle.

»Wir sind sicher, dass bisher niemand die Finca besucht oder verlassen hat«, fuhr Selva fort. »Baquedano muss mir alle halbe Stunde dazu Bericht erstatten, ausser es gibt zwischendrin Neuigkeiten.«

»Auf diesem Hof zum Kaffeetrocknen kann gut ein Hubschrauber landen«, sagte Lord Dixon, während er die Satellitenbilder durchsah.

»Wir haben auch den Luftraum unter Kontrolle«, antwortete Selva. »Es hat keine Flugbewegungen in der Nähe gegeben.«

Auch Lord Dixon hatte jetzt das Gefühl, überflüssig zu sein. Wenn der Comisionado Selva im Plural sprach und »wir sind sicher«, »wir haben«, »wir machen« sagte, dann waren sie beide nicht mitgemeint.

»Aber das bedeutet doch alles, dass der neue Besucher, der Jüngling, im Haus sein muss«, schloss Lord Dixon.

»Dass in den letzten Stunden niemand hinein- oder herausgekommen ist, muss nicht heissen, dass der Jüngling sich im Haus aufhält«, entgegnete Selva.

»Na, er wird ja nicht gerade auf dem Markt von Masaya Kunsthandwerk kaufen«, spöttelte Morales.

»Das werden wir nur herausfinden, indem wir die Finca durchsuchen«, sagte Lord Dixon.

»Stellt euch mal eine Operation dieses Ausmasses vor, und dann finden wir dort niemanden«, gab der Comisionado zu bedenken.

»Die vielen bewaffneten Wachen weisen eigentlich darauf hin, dass er drin ist«, beharrte Lord Dixon, der wieder auf die Fotos schaute.

»Wir müssen weiter beobachten«, entschied Selva. »Wenn Giggo dort auftaucht, der den Kollegen in Granada zufolge der Besitzer der Finca ist, dann wäre das ein deutlicher Hinweis.«

Inspector Morales schluckte wieder ein saures Aufstossen hinunter. Den Kollegen in Granada zufolge. Jetzt war er wirklich ganz und gar kalt gestellt.

Lord Dixon hingegen merkte, dass nicht nur sie beide überflüssig waren, sondern auch der Comisionado Selva selbst, der sich, weil er seine Ohnmacht spürte, in die Untätigkeit zurückzog.

»Statt darauf zu warten, dass Giggo dort auftaucht, sollten wir sein Haus hier in Managua mal unter die Lupe nehmen«, liess sich Morales wieder hören.

»Und wenn wir dort auch nichts finden?«, zweifelte Selva.

»Wie sollten wir da denn nichts finden?«, entrüstete sich Inspector Morales. »Giggo steckt bis zum Hals in der Sache drin, er arbeitet als Anwalt für die Drogenmafia, er nimmt die Drogenbosse in Empfang, die auf Besuch kommen, er ist Besitzer der Finca … den Kollegen in Granada zufolge.«

»So einfach ist das nicht, es liegt bisher nichts gegen ihn vor, das hast du ja gestern selbst von der DEA gehört, weder gegen ihn noch gegen Mike Lozano«, antwortete Selva, ohne auf den ironischen Schluss von Inspector Morales‘ Satz einzugehen. »So leicht bekomme ich da keinen Durchsuchungsbefehl.«

»Er hat Black Bull in seinem eigenen Schlafzimmer untergebracht«, versuchte es jetzt Lord Dixon.

»Das ist nichts weiter als eine Vermutung«, schmetterte Selva auch ihn ab.

»Lassen wir es auf einen Versuch ankommen«, schlug Inspector Morales vor.

»Du musst dich ja nicht nachher mit dem Skandal herumschlagen.« Selva blieb stur.

»Welchem Skandal denn?«, fragte Inspector Morales.

»Weisst du etwa nicht, wer dieser Giggo ist?«, antwortete Selva mit einer Gegenfrage.

»Eine Scheissschwuchtel, die den Drogenbossen die Kastanien aus dem Feuer holt und sich dafür gut bezahlen lässt«, gab Morales verächtlich zurück.

»Wenn du an den rangehst, stichst du in ein Wespennest und legst dich mit der Oligarchie an.«

»Wir sind also völlig machtlos«, gab Morales auf. »Machtlos heisst, dass wir keine Eier haben.«

»Du bist zu sehr auf einen Punkt fixiert, deshalb siehst du die Dinge nicht richtig«, tadelte der Comisionado Selva und sah auf seine Hände, die er auf die Knie gestützt hatte.

»Man lässt Sie nicht, seien wir ehrlich«, sagte Morales. »Gestern haben Sie gesagt, dies sei ein zu schweres Paket, und jetzt sehe ich, dass Sie niemanden gefunden haben, der uns tragen hilft.«

»Schliess mal die Tür«, bat der Comisionado Lord Dixon.

Lord Dixon gehorchte umgehend, als habe er nur darauf gewartet, etwas Nützliches tun zu können, das seine Anwesenheit in diesem Büro rechtfertigte. Die Tür, die die Sekretärin beim Hinausgehen nicht richtig geschlossen hatte, war vom Wind wieder aufgestossen worden.

»Weiss man denn oben schon, um was es hier überhaupt geht, dass es nicht nur um eine verlassene Yacht geht, auf der eine Frau umgebracht wurde?«, fragte Morales.

»Beim Fest gestern Abend habe ich den Polizeipräsidenten mündlich in Kenntnis gesetzt.«

»Der jetzt in Disney World weilt und Micky Mouse einen Besuch abstattet«, ätzte Morales.

»Er hat mich gebeten, auf seine Rückkehr zu warten.«

»Auf seine Rückkehr zu warten, um die Finca zu durchsuchen?«, fragte Lord Dixon.

»Mit allem auf seine Rückkehr zu warten.«

»Und Sie wollen ihm da wirklich Folge leisten?«, fragte Inspector Morales.

»Am besten, Sie reden mit der Nonne«, sagte Lord Dixon.

Die Nonne war die Comisionada Violeta María Barquero, Vize-Direktorin der Nationalen Polizei. Sie hatte einst bei den Franziskanerschwestern der Heiligen Herzen ihr erstes Gelübde abgelegt, und dann im Kindergarten ›Glaube und Freude‹ im Open 2 gearbeitet, dem riesigen Armenviertel, das aus einem Obdachlosenlager nach dem Erdbeben von 1972 entstanden war und nach dem Sieg der Revolution in Ciudad Sandino umbenannt wurde. Dort begann sie mit den sandinistischen Untergrundzellen zusammenzuarbeiten, erst als Verbindungsperson und später als Waffenschmugglerin, wobei sie sich des unschuldigen Aussehens ihrer Tracht mit dem grauen, knielangen Rock und dem Häubchen aus dem gleichen Stoff bediente. Schliesslich legte sie die Tracht ab, um in den Untergrund zu gehen und von dort auf die Barrikaden, wobei sie unter ihrem olivgrünen Hemd an einem Schuhriemen immer ein Holzkreuz um den Hals trug.

Sie landete bei der Polizei im gleichen zufälligen Strom, mit dem auch andere Guerilleros dort hingelangten, und wurde sofort zur Direktorin des Gefängnisses von Tipitapa ernannt, wo sie sich mit den gefangenen Nationalgardisten herumschlagen musste, die man zu Hunderten in die Zellen gesteckt hatte, die schon voll mit gewöhnlichen Kriminellen waren. In jenen ersten Zeiten, als die Polizistinnen sich noch heftig schminkten, sich kräftig die Augenbrauen nachzogen und Wangen und Mund manchmal ein wenig zu rot leuchten liessen, als wollten sie die männliche Strenge der Uniformen damit ausgleichen, konnte man an ihr die Zeichen ihrer Herkunft immer deutlich am ungeschminkten Gesicht und dem bis über die Ohren kurz geschnittenen Haar erkennen, und auch in ihrer freundlichen Unnachgiebigkeit einer strengen Grundschullehrerin, als habe sie immer ein Stück Kreide in der Hand.

Dass sie auch ohne Tracht noch eine Nonne war und es bis zum Ende ihrer Tage sein würde, das wurde ihr eines Sonntags klar, als sie mit ihren neuen Offizierskollegen an den Strand von Masachapa fuhr. Sie war gerade dabei, mit ihrem braven, einteiligen Rüschenbadeanzug ins Wasser zu gehen, als ihr ein Ball vor die Füsse rollte; sie hob ihn auf und gab ihn dem Jungen, der hinterhergelaufen kam, worauf dieser sehr höflich: »Danke, Schwester«, sagte.

»Ich will sie da nicht hineinziehen«, überlegte der Comisionado Selva. »Wenn sie sich einmischt, dann werden das ihre Gegner hier bei uns ausnutzen, um den Polizeipräsidenten Canda gegen sie aufzubringen .«

»Es ist genau umgekehrt«, widersprach Inspector Morales. »Wenn Sie sie nicht in Kenntnis setzen, dann wird sie das gegen Sie aufbringen. Stellen Sie sich nur vor, sie bekommt etwas davon mit, während sie das stellvertretende Oberkommando führt, und es kommt nicht von Ihnen.«

»Wenn ich mit ihr reden soll, dann muss ich einen konkreten Vorschlag dabei haben«, sagte Selva, schon halb überzeugt.

»Sofort die Finca mit Spezialkräften umstellen und durchsuchen lassen, und zeitgleich die Büros der Caribbean in Bluefields, das Kasino Josephine und Giggos Haus.« Inspector Morales sprach, ohne zu zögern. »Durchsuchung und Festnahme, das ist der Vorschlag.«

»Vielleicht sonst noch was?«, versuchte Selva zu spotten.

»Das schliesst auch das Haus von Mike Lozano in Bluefields ein.« Lord Dixon war unerbittlich.

»Und das seines Sohnes Manolo in Managua«, ergänzte Morales.

»Wir haben keinen Verdacht auf Drogenbesitz, haben nichts Konkretes in der Hand«, wehrte sich Selva noch einmal verzweifelt. »Ich möchte wissen, was die begründeten Verdachtsmomente sein sollen, wenn wir den Fall an die Staatsanwaltschaft übergeben.«

»Keine Sorge, wenn wir diesen Jüngling erst einmal geschnappt haben, dann gibt es begründete Verdachtsmomente genug.« Lord Dixon klang jetzt richtig fröhlich.

»Und tragen Sie es der Nonne nicht so düster vor, sonst schickt sie uns alle drei zum Teufel«, setzte Morales noch eins drauf.

»Und was macht ihr zwei, während ich mit ihr rede?«, wollte Selva wissen, während er aufstand.

»Wir wollen Giggo mal einen kleinen Besuch abstatten«, antwortete Morales. »Einen Höflichkeitsbesuch.«

»Hast du denn in Bluefields nichts zu tun?«, wandte sich Selva an Lord Dixon, als wolle er so wieder in die Vorhand kommen.

»Lassen Sie ihn heute einfach mal hier, dann kann er mir Gesellschaft leisten«, mischte sich Morales ein.

Der Comisionado Selva sah ihn an und machte eine Geste der Ohnmacht. »Jetzt fehlt nur noch, dass du mich um Erlaubnis bittest, das Brautkleid aus der Asservatenkammer zu holen, damit die Schwester der Toten es bei der Hochzeit tragen kann.«

»Keine schlechte Idee«, gab Morales trocken zurück.

»Und Sie, Sie würden sie dann wie der Brautvater zum Altar führen«, flüsterte ihm Lord Dixon ins Ohr, als Selva schon halb auf der Treppe zum Büro der Nonne war.

17. Die Spielzeugpistole

Bevor sie Richtung Los Altos de Santo Domingo losfuhren, rief Inspector Morales in der Technik an, um zu erfahren, ob das Abhören von Giggos Telefonen etwas Neues ergeben hätte. Nichts, was der Mühe wert gewesen wäre. Da waren auch Telefonate mit dem Büro der First Lady über die Vorbereitungen eines Hawaiifestes, aber es war verboten, den Telefonverkehr des Präsidentenpalastes aufzuzeichnen.

Sie stiegen in den Lada und warteten schon am westlichen Tor der Plaza del Sol darauf, dass die Wache den Schlagbaum hob, als aus der Gruppe der Leute, die neben dem Schilderhäuschen auf Einlass warteten, ein Mann mit einer Pistole in der Hand auf sie zugelaufen kam.

Während Inspector Morales noch nach dem Holster mit der Makarow an seiner Prothese tastete, wurde ihm klar, dass seine Reaktionsfähigkeit nicht auf der Höhe war, denn da stand Lord Dixon schon hinter dem Mann, zielte mit der Pistole auf seinen Kopf und schrie ihn an, die Waffe fallen zu lassen.

Der wachhabende Beamte, der endlich begriffen hatte, was los war, richtete jetzt auch seine Waffe auf den Mann. Die Pistole fiel aufs Pflaster, und als Lord Dixon sie aufhob, schaute er überrascht Inspector Morales an. Es war eine Magnum-Pistole, genau wie die, mit der man Sheila Marenco erschossen hatte – allerdings eine Spielzeugpistole.

Auf der anderen Seite des Schlagbaums drängten sich die Schaulustigen, zu den dort Wartenden hatten sich die Passanten gesellt, und von den Büros her kamen Polizisten gelaufen, einige mit gezogenen Dienstwaffen, und diejenigen, die gerade dienstfrei hatten, umringten den Lada mit eher neugierigen Gesichtern. Man hatte dem Mann Handschellen angelegt und ihn auf die Knie gezwungen, er wurde von heftigem Weinen geschüttelt. Lord Dixon schaute Morales an und hob halb belustigt, halb fragend die Achseln, und Morales wollte gerade etwas antworten, als am Bordstein vor dem Schlagbaum ein Taxi hielt, aus dem hastig eine Frau stieg, ohne daran zu denken, die Tür zu schliessen. Es war Fanny in ihrer Telefonistinnenuniform von ENITEL. Der Taxifahrer forderte sie lautstark zum Bezahlen auf, doch sie achtete nicht auf ihn, sondern hielt den Blick verzweifelt suchend auf den Eingang gerichtet, wo jetzt immer mehr Zuschauer zusammenliefen, und als sie den gefesselten, knienden Mann entdeckte, lief sie am Schlagbaum vorbei und mit weit ausgebreiteten Armen auf ihn zu.

Inspector Morales sass derweil hinter dem Steuer und sah starr nach vorn durch die Windschutzscheibe, als ginge ihn der Menschenauflauf und die Szene, die sich dicht neben ihm abspielte, überhaupt nichts an. Inzwischen hielt Fanny den Mann in ihren Armen und weinte genauso herzzerreissend wie er. Morales‘ Gleichgültigkeit war diejenige eines zum Tod Verurteilten, der darauf wartet, aufs Schafott geführt zu werden, er war darauf gefasst, dass gleich der Schwarm der Reporter und Fotografen auftauchen und ihn das Scheinwerferlicht der Fernsehkameras blenden würde. Wer konnte bezweifeln, dass dies der betrogene Landvermesser war.

Lord Dixon begriff, dass er sich seinen Spott für später aufheben musste, und übernahm die Kontrolle. Er befahl, dem Gefesselten die Handschellen abzunehmen und die Ausfahrt freizumachen, hiess das Pärchen, im Fond des Lada Platz zu nehmen und stieg schliesslich selbst vorn ein. Vom Rücksitz aus gab Fanny, die ihren Mann wie einen Schwerkranken im Arm hielt, Inspector Morales Anweisung, sie nach Hause zu fahren, ins Viertel Cristo del Rosario, von der Kneipe ›Bagdad in Flammen‹ zwei Blocks Richtung See und einen halben nach Westen, ein gelbes Haus auf der linken Seite.

Inspector Morales nahm am Gelände der Kathedrale entlang Kurs auf das Seeufer, doch als sie in die Nähe des Serrano-Viertels kamen, gewann der Mann seine Haltung zurück, trocknete sich mit energischen Handbewegungen die letzten Tränen und verlangte anzuhalten, damit er aussteigen könne, was er dann auch tat, und als Fanny ihm folgen wollte, schlug er ihr heftig die Tür vor der Nase zu.

»Das ist mein Mann Freddy«, sagte die, während sie dem Mann nachsahen, wie er sich im Gewühl der Besucher und Händler auf dem Gehsteig vor dem Steueramt verlor.

»Besten Dank für die Information«, versetzte Morales gallig.

»Jetzt brauche ich auch gar nicht mehr nach Hause zu fahren. Bring mich lieber gleich zu ENITEL«, bat Fanny. »Dann kann ich wenigstens noch meine Schicht zu Ende machen.«

Inspector Morales gehorchte und wendete, um wieder Richtung Plaza del Sol zu fahren. ENITEL lag ohnehin am Weg nach Santo Domingo, wenn er die Strasse über das Viertel Villa Fontana nahm.

»Schatz«, liess sich Fanny von hinten hören, während sie Inspector Morales die Hand auf die Schulter legte, »es ist alles meine Schuld, ich habe ihm das mit uns gebeichtet, als er aus Ometepe zurückkam.«

»Die heilende Seife«, sagte Inspector Morales.

»Er ist dann gleich ausgeflippt und hat mich mit der Pistole bedroht, die ihr ihm gerade weggenommen habt, damit ich ihm deinen Namen verriet. Da blieb mir nichts anderes übrig.«

»Sagen Sie ihm, er soll nicht mit Spielzeugpistolen rummachen«, mischte sich Lord Dixon ein und sah sie im Rückspiegel an. »Da kann ihm leicht etwas zustossen.«

»Verzeihen Sie, dass ich mich noch nicht vorgestellt habe, Fanny de Silva«, sagte Fanny.

»Mein Name ist Dixon, Inspector Dixon«, antwortete Lord Dixon und führte die Hand an die Schläfe.

»Ich habe schon von Ihnen gehört«, sagte Fanny und trocknete sich mit dem Uniformärmel die Tränen.

»Hört endlich auf mit dieser blöden Vorstellerei«, unterbrach Morales.

»Bevor das jetzt passiert ist, hatte ich schon beschlossen, dir einen Brief zu schreiben, ich hab ihn sogar hier bei mir in meinem BH.« Fanny legte Inspector Morales wieder die Hand auf die Schulter.

»Ok, ok, lies ihn mir aber jetzt nicht gleich vor.«

»In diesem Brief habe ich dir geschrieben, dass das mit uns nicht sein kann, aber dass ich dir gern in deinem aktuellen Fall weiter meine Hilfe anbiete, wenn dir das nützlich ist.«

»Welche Hilfe denn?«, wollte Lord Dixon wissen.

Inspector Morales antwortete darauf nicht und stoppte den Wagen an der Petronic-Tankstelle gegenüber dem Gebäude von ENITEL, um Fanny aussteigen zu lassen.

»Am besten bleibt ihr zwei gute Freunde, dann kann sie uns weiter helfen, den Fall zu lösen«, frotzelte Lord Dixon.

»Hör du erst mal auf zu nerven«, raunzte in Morales an.

Fanny war schon fast auf der anderen Strassenseite, da klingelte Inspector Morales‘ Handy mit seinem fröhlichen Schlittenläuten. Der Comisionado Selva war dran und befahl ihnen, umgehend zur Plaza del Sol zurückzukehren, er warte im Büro der Comisionada Barquero auf sie.

Das konnte nur bedeuten, dass die Durchsuchung der Finca am Mombacho weiter geplant werden konnte, weil die Nonne grünes Licht gegeben hatte. Inspector Morales‘ Laune hob sich zusehends, und es machte ihm nichts aus, dass Lord Dixon während der ganzen Rückfahrt auf der Geschichte mit dem Attentat herumritt und ausserdem immer noch mehr über Fanny wissen wollte.

Selva höchstpersönlich öffnete ihnen, als sie an die Bürotür der Nonne klopften. Und wenn die Szene, auf die sie trafen, für beide nicht gerade Anlass zum Jubeln bot, so wäre Inspector Morales am liebsten weggelaufen. Dort stand die Nonne und reichte gerade Doña Sofía ein Glas Wasser, die auf der Kante eines lila bezogenen Sofas sass; es gehörte zu einer Couchgarnitur, die genau so aussah wie die im Büro des Comisionado Selva, als seien beide aus der Konkursmasse desselben Bordells gerettet worden.

»Sie ist aus dem Kasino geflohen, man wollte sie umbringen«, flüsterte Selva Inspector Morales ins Ohr. »Als ich kam, war sie schon da, und ich habe die Comisionada kaum über die Geschichte informieren können, weil die sich die ganze Zeit um sie gekümmert hat. Aber das Wichtigste weiss sie schon.«

»Warum ist sie denn überhaupt hier gelandet?«, fragte Morales genauso leise zurück.

Doch wartete er die Antwort nicht mehr ab, weil die Nonne auf ihrem Weg zurück zum Schreibtisch an ihnen vorbeischritt und sowohl er als auch Lord Dixon Haltung annehmen mussten.

Doña Sofía hatte schon drei Mal angesetzt, die Geschichte ihrer Flucht zu erzählen, doch ihr Nervenzustand liess sie immer wieder in Weinen ausbrechen, weshalb sie jedes Mal von vorn anfangen musste.

»Fangen Sie nochmal an, ich möchte, dass die beiden Beamten hier das auch hören«, sagte die Nonne, als liesse sie Doña Sofía eine Lektion wiederholen.

Vom Sofa aus, das bei Dämmerlicht noch besser ausgesehen hätte, grüsste Doña Sofía die beiden mit einem verdrucksten Kopfnicken, trank einen Schluck Wasser und fing wieder zu weinen an.

»Wir wollen mal Folgendes versuchen«, mischte sich der Comisionado Selva ein und trat zu Doña Sofía. »Sie erzählen den beiden Beamten, was passiert ist, so als ob weder ich noch die Comisionada hier wären.«

»Gute Idee«, pflichtete die Nonne bei. »Da haben Sie bestimmt mehr Vertrauen, schliesslich haben die zwei Sie ja dazu gebracht, sich in die Höhle des Löwen zu wagen.«

»Für diesen Regelverstoss übernehme ich die volle Verantwortung.« Inspector Morales trat einen Schritt vor. »Inspector Dixon hat damit nichts zu tun.«

»Das klären wir später«, schnitt ihm die Nonne das Wort ab. »Jetzt geht es erst mal darum, dass wir wissen, wo wir stehen.«

»Verzeihung, Comisionada, darf ich mit der Compañera reden?«, fragte Lord Dixon.

Die Nonne verschränkte abwartend die Arme, was als Zeichen der Zustimmung gewertet werden konnte, und Lord Dixon setzte sich Doña Sofía gegenüber in einen Sessel.

»Sprechen Sie langsam, und wenn Sie sich nicht mehr genau erinnern, machen Sie eine Pause«, sagte er.

»Meine Schicht im VIP-Raum war gestern Abend um neun Uhr zu Ende, dann kam eine andere Kollegin«, begann Doña Sofía.

»Sehen Sie, es geht doch«, ermunterte sie Lord Dixon. »Nur weiter so.«

Sie hatte den ganzen Morgen über keine Gelegenheit gefunden, in Caupolicáns Zimmer zu schleichen, weil er noch schlief. Um elf hörte sie schliesslich, dass man ihm das Frühstück bringen sollte, und bot sich an, das Tablett hochzutragen. Er hatte die Tür angelehnt gelassen, damit das Frühstückstablett abgestellt werden konnte, während er in der Dusche war, sie hörte, wie das Wasser lief. Sie trat ein und schaute sich um, behielt das Tablett dabei aber in den Händen, für den Fall, dass er plötzlich aus dem Bad kam.

»Und was haben Sie entdeckt?«, fragte Lord Dixon.

»Bei diesem ersten Mal gar nichts, das war ja nur ein kurzer Rundumblick.«

Sie versuchte dabei, so viel wie möglich in sich aufzunehmen, das riesige Bett, in dem fünf Personen nebeneinander Platz gehabt hätten, einen Schrank mit offener Schiebetür, in dem seine Kleider hingen, einen Tisch mit einem Stuhl davor, einen Lederkoffer in einer Ecke. Das war alles.

»Und dann haben Sie das Tablett auf den Tisch gestellt und sind wieder hinausgegangen«, folgerte Lord Dixon.

»Nein, nein, ich habe gewartet, bis er mit dem Duschen fertig war. Und als er aus dem Bad kam, hab ich so getan, als sei ich eben hereingekommen, und stellte erst dann das Tablett auf das Tischchen.«

»Haben Sie mit ihm gesprochen?«, fragte Lord Dixon.

»Er kam nackt aus dem Bad, nur mit einem grossen Handtuch um die Hüften.«

»Aber haben Sie mit ihm gesprochen?«

»Ich habe ihn gefragt, wann ich sein Bett machen solle, in der Absicht, zurückzukommen, wenn er nicht da wäre, aber er hat geantwortet, ich wäre ja noch neu und könne deshalb nicht wissen, dass er das immer selbst mache, aber auf jeden Fall vielen Dank.«

»Dann haben Sie also keine Gelegenheit mehr gehabt.«

»Doch, doch, dafür hatte ich ja den Nachschlüssel, den mir die Kollegen aus der Technik gegeben hatten.«

»Das mit dem Nachschlüssel erklärt ihr mir dann auch noch«, mischte sich die Nonne kurz ein.

»Am Nachmittag konnte ich nichts machen, weil er die ganze Zeit in seinem Zimmer war. Keine Ahnung, wie sich jemand so lange allein einschliessen kann, wenn er noch nicht mal Fernsehen hat. Doch so gegen sechs hörte ich, wie einer der Fahrer sagte, er müsse ihn um sieben zu einer Verabredung fahren.«

»Wohin denn?«, fragte Lord Dixon wieder.

»Zu Giggo, in Los Altos de Santo Domingo.«

»Wer ist denn dieser Giggo«, wollte die Nonne wissen.

»Doktor Juan Bosco Cabistán, der Anwalt der Caribbean Fishing«, antwortete der Comisionado Selva.

»Ich bin dann raus auf die Strasse und habe den Compañero Artemio von einer Telefonzelle aus angerufen, um ihm Bericht zu erstatten«, fuhr Doña Sofía fort.

»Und wer ist jetzt Artemio?«, fragte die Nonne schon wieder.

»Das bin ich, Comisionada, das ist mein Deckname von früher, aus der Guerilla«, antwortete Inspector Morales.

»Sind Sie denn nun reingekommen oder nicht, Doña Sofía?« Lord Dixon wurde langsam ungeduldig.

»Kaum war der Mann losgefahren, da bin ich schon die Treppe rauf«, antwortete Doña Sofía.

Sie nutzte die Gelegenheit, dass um die Zeit die Gäste in Scharen ins Kasino kamen und niemand darauf achtete, was oben passierte, vor allem deshalb, weil an diesem Abend ein Auto verlost werden sollte, das man auf einer rotierenden Bühne präsentierte, mit einer Schleife darum. Daneben standen ein paar Bikinimädchen mit Zylinderhüten auf dem Kopf, die die Lostrommel drehen sollten.

»Sie kommen vom Thema ab«, warf Lord Dixon ein.

»Ich brauche noch mal Wasser«, sagte Doña Sofía und streckte die Hand mit dem Glas aus.

Die Nonne ging mit der Flasche, die sie auf dem Schreibtisch stehen hatte, zu ihr und schenkte ihr nach.

»Sie sind dann also nochmal ins Zimmer.« Lord Dixon liess nicht locker.

»Mit dem Nachschlüssel war das ganz leicht, wunderbar, diese Dinger«, sagte Doña Sofía anerkennend.

Sie knipste das Licht an und machte sich sofort daran, das Zimmer zu durchsuchen, wobei sie mit dem Kleiderschrank anfing, und das Erste, was sie genauer unter die Lupe nahm, war dieses Jackett mit den glänzenden Aufschlägen, das Caupolicán immer abends im Kasino trägt und das da auf seinem Bügel hing. Als sie mit dem Jackett fertig war, machte sie sich ans nächste und da spürte sie plötzlich, dass noch jemand im Raum war. Als sie sich umdrehte, stand da einer der Kellner vor ihr, mit einem Tablett voller Teller, Gläser, Flaschen und Aschenbecher, die er aus einem der Salons im oberen Stockwerk geholt hatte, wo vorher ein paar Gringo-Touristen Poker gespielt hatten. Der Kellner hatte Licht unter der Tür gesehen und war hereingekommen.

»Hatten Sie denn nicht abgeschlossen?«, fragte Lord Dixon.

»Das hatte ich leider ganz vergessen«, antwortete Doña Sofía leicht beschämt.

»Und was hat der Kellner dann gemacht?«

»Er dachte, ich wäre dabei, zu stehlen, und wollte, dass ich ihm die Hälfte abgebe«, antwortete Doña Sofía.

Als sie aber dabei blieb, dass sie nur das Zimmer sauber machte, legte er erst richtig los, wo denn Besen und Wischlappen wären, und nichts da, fifty fifty, sonst würde er sie stracks verpfeifen, da bekam sie es doch mit der Angst zu tun, aber irgendetwas musste sie ja tun, wollte sie nicht alles verloren geben, und da beschloss sie, sich auf den verdammten Kellner zu stürzen, der mit seinem Tablett und allem, was darauf war, zu Boden ging, was sie ausnutzte, um abzuhauen, doch wegen des Lärms der zerbrechenden Gläser und Teller kamen ihr auf der Treppe schon die Sicherheitsleute entgegen, und einer packte sie am Arm und hielt sie fest, während die anderen nach oben liefen, um nachzuschauen, was passiert war.

»Und wo haben die Sie dann hingebracht?«, fragte Lord Dixon.

»Man brachte mich nach oben zurück, in einen der Salons, weil sie unten keinen Krach wollten.«

Dort stellte man sie dem Kellner gegenüber, der jetzt noch wütender war, von oben bis unten voller Dreck, und sie wieder und wieder eine Diebin schimpfte. Sie stritt weiter alles ab und tat beleidigt, dass man sie für kriminell hielt, doch dann wurde ihr auf einmal klar, dass sie ausser zu stehlen keinen anderen Grund hatte, in das Zimmer einzubrechen. Da gestand sie kleinlaut ein, dass sie eingebrochen war, um zu sehen, ob sie dort etwas stehlen könne, und gab ihnen sogar zum Beweis den Nachschlüssel. Doch erklärte sie auch, sie habe nichts Wertvolles gefunden, sie könnten sie ja durchsuchen, wenn sie wollten.

»Und? Hat man sie durchsucht?«, fragte Lord Dixon.

»Ich musste mich vollständig ausziehen.«

Sie riefen eine der Frauen herbei, die als Croupiers beschäftigt sind. Dann gingen alle anderen nach draussen, die Frau befahl ihr, die Uniform auszuziehen, und durchsuchte diese Naht für Naht, und die Schuhe auch. Sie selbst bot an, auch die Unterwäsche auszuziehen, aber die Frau sagte, das sei genug. Sie hatte nichts gefunden und meldete das auch so den Sicherheitsleuten. Die berieten sich untereinander, und einer von ihnen, der offensichtlich der Chef war, meinte, am besten würden sie die Polizei rufen, und genau das wollte sie ja auch, dass man sie verhaftete, denn dann war sie in Sicherheit. Doch genau in dem Augenblick kam Don Manolito dazu, das Handy am Ohr, das war, als käme Gottvater persönlich herein, alle grüssten ehrfürchtig und schwiegen, und er, er telefonierte erst mal einfach weiter und beachtete sie gar nicht, aber als er das Gespräch beendet und das Handy in die Tasche gesteckt hatte, lächelte er sie mit einem Schlangenlächeln an.

»Wer ist denn schon wieder dieser Don Manolito?«, fragte die Nonne.

»Der Kasinomanager, Comisionada«, antwortete Inspector Morales.

Als die Sicherheitsleute Don Manolito von ihrer Entscheidung berichteten, sie der Polizei zu übergeben, wurde dessen Schlangenlächeln noch breiter, wer denn der Schlauberger sei, der die Polizei ins Kasino holen wolle, und dann baute er sich vor ihr auf: »Na, erzähl mal, Grossmütterchen«, sagte er mit falscher Freundlichkeit, »du warst nicht zum Stehlen da drin, du hast nach etwas gesucht, das du mir jetzt gleich sagen wirst, denn auf Empfehlung von Kardinal Obando y Bravo bist du nicht hier. Ich habe gerade mit Doña Chepita gesprochen, der Sekretärin des Kardinals, und die kennt dich überhaupt nicht. Also ist auch das tolle Empfehlungsschreiben, das du mitgebracht hast, mit Stempel und allem drum und dran, eine Fälschung. Aber du hast keine Fälscherwerkstatt für Empfehlungsschreiben, und deshalb muss jemand hinter dir stecken, und genau das will ich jetzt von dir wissen.«

Doña Sofía hatte ihren Schock überwunden und sich immer mehr gefangen, so sehr, dass sie inzwischen sogar den kubanischen Akzent von Don Manolito nachahmen konnte.

»Wo kam denn dieses Empfehlungsschreiben her?«, wollte wieder die Nonne wissen.

»Auch aus der Technik«, antwortete der Comisionado Selva.

Da hatte sie aber nicht nachgegeben, Doña Chepita kannte sie wohl tatsächlich nicht, aber das Schreiben war echt, das hatte ihr ein Neffe besorgt, der Küster in der San-Francisco-Kirche im Stadtteil Bolonia war. »Ach, Grossmütterchen, was soll ich nur mit dir machen?«, sagte da Manolito. »Ich mag dich ja, aber wenn du nicht mit mir reden willst, dann erzählst du dein Leben vielleicht Caupolicán, der weiss sicher besser, was du bei ihm gesucht haben könntest, er ist schon unterwegs hierher.«

»Da wollte er nur sehen, ob er noch etwas aus Ihnen herausbekommen konnte«, meinte Lord Dixon. »Aber die Geschichte mit dem Küster war durchaus glaubhaft, Doña Sofía.«

»Die Drohung, dass dieser Kerl sich schon auf den Weg gemacht hatte, war aber auch kein Spass«, gab Doña Sofía zurück. »Und deshalb blieb mir auch nichts anderes übrig, als einen Anfall vorzutäuschen, und da habe ich mich einfach auf den Boden fallen lassen.«

Sie hatte nämlich einmal vor vielen Jahren im San-Miguel-Markt gesehen, wie ein Losverkäufer, der in aller Ruhe an einem der Stände sein Mittagessen verzehrte, einen epileptischen Anfall erlitt, sich am Boden wälzte und auf die Zunge biss, sodass sie sich auch wirklich, während sie ihre Krämpfe vortäuschte, auf die Zunge biss, und als Don Manolito das Blut sah, da erschrak er offensichtlich. Die Frau, die die Leibesvisitation unternommen hatte, sagte, sie kenne diese Anfälle, weil ihre Mutter auch darunter litte, und steckte ihr dann ein Taschentuch in den Mund, aber sie hörte nicht mit ihren Zuckungen auf, bis sie Don Manolito etwas für sie Positives sagen hörte. »Wenn sich diese alte Schlampe von Diebin erholt hat, lasst sie laufen«, sagte er und ging mit den anderen hinaus. Und da entspannte sie sich und blieb ganz still liegen, so als habe sie die Besinnung verloren.

»Hab ich‘s nicht gesagt?«, freute sich Lord Dixon. »Schliesslich hat er doch die Geschichte mit Ihrem Neffen, dem Küster, geglaubt.«

»Er hat wohl eher meine Vorstellung geglaubt«, entgegnete Doña Sofía.

»Hat man Sie dann allein gelassen?«, fragte die Nonne, die sich inzwischen neben Doña Sofía aufs Sofa gesetzt hatte.

»Es blieb nur noch die Frau bei mir, die mich durchsucht hatte, und da habe ich mein Theater zu Ende gespielt und so getan, als ob ich langsam wieder zu mir käme.«

Mit unsicheren Schritten ging sie die Treppe hinab, hinter ihr die Frau, die aber schon nicht mehr auf sie achtete, und dann verlor sie sich vor dem VIP-Raum im Gewühl, denn jetzt wurde gerade das Auto verlost. Don Manolito hielt schon das Mikrofon in der Hand, und die Bikinimädchen drehten die Lostrommel.

»Und seht mal, wie komisch das war, erst jetzt bekam ich richtig Angst, ich hätte mir fast noch in die Hose gemacht«, sagte Doña Sofía und lachte verschämt hinter vorgehaltener Hand.

»Das ist ganz normal«, antwortete die Nonne. »Das passiert, wenn der Adrenalinpegel wieder runtergeht.«

»Aber dann sah ich den Pastor Wallace, der gerade aus dem grossen, geöffneten Frauenmund hinausstolzierte, und bin ihm auf den Parkplatz hinaus gefolgt«, fuhr Doña Sofía fort.

»Welcher Frauenmund denn?« Wieder war es die Nonne, die das fragte.

»Das ist die Kasinotür«, antwortete Doña Sofía. »Ein Paar rote, geöffnete Lippen, und der Teppich hat die Form einer Zunge.«

»Ist das nicht der Pastor der Kirche Lebendiges Wasser aus dem Viertel?«, fragte Inspector Morales. »Was hat der denn dort zu suchen gehabt?«

»Er hat gespielt«, antwortete Doña Sofía wie selbstverständlich. »Sonntags spielt er immer im Kasino und setzt die Kollekte ein, um sie zu vermehren.«

Genau in dem Augenblick, als Caupolicán aus seinem Wagen stieg und die Schlüssel einem Wachmann gab, erreichte sie die Limousine von Pastor Wallace und konnte gerade noch einsteigen.

»Der Pastor hat sie mir dann vorbeigebracht, er kannte mich von einer Versammlung zum Plan der Kontrolle der Jugendbanden in den Stadtvierteln«, ergänzte die Nonne.

»Warum sind Sie gestern Abend denn nicht mehr vorbeigekommen, so, wie wir es verabredet hatten?«, fragte Inspector Morales.

»Pastor Wallace hat gesagt, dass er mich in grosser Gefahr sähe, er wollte mich nicht einmal zu mir nach Hause gegenüber gehen lassen, und deshalb bin ich die Nacht über in der Kirche geblieben, er hat mir eine Matratze rübergebracht.«

»Warum hat der Pastor Sie denn in Gefahr gesehen«, wollte Morales wissen. »Haben Sie ihm etwa erzählt, womit Sie gerade beschäftigt waren?«

»Nein, natürlich nicht. Ich habe ihm nur gesagt, dass ich in geheimer Mission unterwegs sei. Er weiss ja, dass ich bei der Polizei arbeite.«

»Eine Mission, die schliesslich zu nichts nütze war«, urteilte die Nonne. »Diese Frau hier hat sich völlig umsonst in Gefahr gebracht.«

»Aber natürlich war sie zu etwas nütze«, protestierte Doña Sofía. »Hier habe ich doch diesen Zettel.«

Die Nonne nahm das zweifach gefaltete Blatt Papier entgegen, das Doña Sofía ihr reichte.

»Aber Sie haben doch gesagt, dass Sie sich völlig haben ausziehen müssen für die Durchsuchung«, wunderte sich Lord Dixon.

»Diesen Zettel habe ich gestern Abend in der Kirche geschrieben. Ich habe mir genau gemerkt, was ich in einem Notizheft gelesen hatte, das ich in dem Jackett mit den glänzenden Aufschlägen fand und das ich wieder dorthin zurücksteckte.«

»Der Vertreter von El Chapo Guzmán wird auf einer geheimen Piste in der Nähe von Ciudad Darío landen, da haben wir die Daten, den genauen Ort und alles weitere«, sagte die Nonne, nachdem sie zu Ende gelesen hatte.

»Sealtiel Obligado Masías, alias El Arcángel, der Erzengel, so heisst dieser Vertreter«, las der Comisionado Selva vor, als die Nonne ihm den Zettel weitergab.

»Und der vom Cali-Kartell, der schon hier ist, wie heisst der nochmal?«, fragte die Nonne.

»Wellington Abadía Rodríguez Espino, alias der Jüngling«, antwortete Selva.

»Um was es hier geht, ist ein Treffen zur strategischen Planung zwischen dem Cali-Kartell und dem Kartell von Sinaloa«, folgerte die Nonne.

»Von wegen Urlaubsprogramm«, nahm Selva den Faden auf. »Was hier stattgefunden hat, waren regelmässige Koordinationstreffen zwischen den beiden Drogenkartellen.«

»Ich muss sofort mit den Leuten von der DEA sprechen, ich will heute noch diesen Rambo sehen«, befahl die Nonne.

»Die Kollegen hier nennen ihn Chuck Norris«, klärte sie Doña Sofía auf.

»Und Sie, Doña Sofía, Auftrag ausgeführt«, sagte die Nonne. »Sie fahren jetzt bitte zu mir nach Hause, der Fahrer bringt Sie hin. Sie gehen bis auf weiteres nicht aus dem Haus. Ich möchte nicht, dass Ihnen irgend etwas zustösst.«

18. Ein unvollständiger Hund

Jetzt fuhren sie ohne weitere Umschweife Richtung Los Altos de Santo Domingo, und diesmal sass Lord Dixon am Steuer. Die Adresse stand klar und deutlich im Schulheft von Inspector Morales, so wie er sie am Freitagabend von Giggo selbst erhalten hatte, indem er sich als Angestellter von Movistar ausgegeben hatte: Residencial Las Leyendas, Los-Cedros-Strasse 14. Doch sollte die Adresse ohnehin nur wenig nützen. Nachdem sie die Carretera a Masaya verlassen hatten, waren sie gezwungen, die Wächter oder die Arbeiter auf den Baustellen zu fragen, die überall voller Betonmischmaschinen, ausgeschachteten Fundamenten, Pfostenskeletten und Zementsackstapeln aus dem Boden schossen. Zweimal verfuhren sie sich, weil man ihnen falsche Angaben gemacht hatte.

Über Nacht entstanden neue, mauernbewehrte Luxusviertel an den Ausläufern der Hügel südlich von Managua, wo bisher nur Kaffeebüsche wuchsen, die nun von Traktoren ausgerissen wurden. Motorsägen fällten die hundertjährigen Bäume, die ihnen Schatten gespendet hatten. Doch auch wenn ein Hauch von Miami in der Luft lag, war es doch sinnlos, die Provinzkultur ignorieren zu wollen, die auch weiterhin in Managua herrschte und derzufolge Adressen von bestimmten Anhaltspunkten aus erklärt wurden, selbst dann noch, wenn sie längst verschwunden waren. Die Leute liessen sich von ihren Erinnerungen leiten und gaben sie weiter. Ein Eckladen – ›Las Delicias del Volga‹ –, eine Bäckerei – ›La Dinamarca‹ –, eine Kneipe – ›Los Dardanelos‹ – und sogar ein Bäumchen – ›Das Bäumchen‹ –, das man einmal auf dem Mittelstreifen einer Strasse gepflanzt, dann gefällt und Jahr später neu gepflanzt hatte, waren immer noch die Orientierungspunkte, von denen aus dem, der eine Adresse suchte, erklärt wurde, er müsse Richtung See (dem Norden), Richtung Berge (dem Süden), nach oben (dem Osten) oder nach unten (dem Westen) fahren. Das grosse Erdbeben von 1972 hatte diese Tradition nur noch verstärkt, und im zügellosen Wachstum der Stadt wuchs auch die Unordnung, mit der die Suche nach einem Ziel zu einem Abenteuer wurde, bei dem man sich auf die Hilfe seines Nächsten verlassen oder sich von der Erinnerung leiten lassen musste, die jeglicher Logik zu trotzen gelernt hatte, oder vom Zufall oder höchstens noch von der Intuition statt irgendeines Stadtplans. Der hätte nur dazu geführt, dass man sich unrettbar verirrte.

Die Nonne war beim Abschied nicht besonders herzlich gewesen, aber auch nicht feindselig. Kaum hatte der Fahrer Doña Sofía abgeholt, um sie zu ihr nach Hause ins Asyl zu bringen, hatte die Nonne schweigend erst sie beide und dann den Comisionado Selva angeschaut und dabei leicht die Achseln gezuckt, was wohl bedeuten sollte: Wenn du den beiden vertraust, dann trägst du auch die Verantwortung.

Weil sie in der Polizeihierarchie über dem Comisionado Selva stand, fiel es ihr nicht schwer, diesen beiden Missetätern gegenüber neutral zu bleiben, die eine Putzfrau in einen schwierigen Fall verwickelt hatten und dabei zu gleichen Teilen Verantwortung trugen. Davon jedenfalls war sie als ehemalige Kindergärtnerin überzeugt, so sehr auch Inspector Morales die Schuld allein auf sich zu nehmen versuchte.

»Wenn es noch Gerechtigkeit in dieser Welt gäbe, müsste Doña Sofía mit der Tapferkeitsmedaille ausgezeichnet werden«, sagte Lord Dixon.

»Mir würds schon reichen, wenn man sie nicht rausschmeisst«, versetzte Inspector Morales trocken.

»Mit den Informationen, die sie herausbekommen hat, wird der Fall wirklich von einer Hundehütte zum Hochhaus.«

»Da stand aber noch etwas auf dem Zettel von Doña Sofía, und das haben sie uns nicht vorgelesen«, grübelte Inspector Morales.

»Der Comisionado Selva müsste uns darüber informieren.«

»Wer weiss, ob er damit rausrücken will, die ganze Sache liegt ja jetzt schon ein Stockwerk höher.«

»Und wenn schon: Wozu wollen wir wissen, was uns nichts angeht?«

»Reine Neugier, nichts weiter.«

»Dann müssen wir eben Doña Sofía fragen.«

»Die Nonne hält sie sicher total unter Verschluss.«

Sie fuhren gerade auf einem frisch asphaltierten Feldweg, der auch nicht dorthin führte, wo sie hinwollten, als das Handy klingelte. Bevor er abnahm, liess es Morales einen Moment mit der Weihnachtsmusik bimmeln.

»Erzählen Sie mir nichts Vertrauliches über dieses Telefon«, sagte er, als er gehört hatte, wer dran war.

»Das ist schlimmer hier als im Kloster«, antwortete Doña Sofía.

Sie rief direkt aus dem Schlafzimmer der Nonne an, wo man für sie ein Feldbett aufgestellt hatte. Die Nonne schlief auf einem zweiten Feldbett unter Palmwedeln von Palmsonntag, die zu einem Kreuz geflochten waren. Ausserdem gab es im Zimmer einen Altar vom Fest der Unbefleckten Empfängnis, auf dem immer eine Kerze brannte. Die Beamten, die das Haus routinemässig schützten, standen wie immer am Tor, im Haus war nur die halbtaube Köchin, die gerade das Mittagessen kochte. Niemand hatte Doña Sofía untersagt, das Telefon zu benutzen.

»Ich habe von dem schriftlichen Bericht, den ich abgeliefert habe, eine Kopie angefertigt, Sie sollten ja auch noch den Rest erfahren«, sagte Doña Sofía. »Ich schicke Ihnen die Kopie mit dem Fahrer, wenn er vom Supermarkt zurück ist.«

»Der Fahrer wird mit der Kopie sofort zur Nonne fahren«, warnte Morales. »Schicken Sie mir besser gar nichts.«

»Wenn ich sage, dass er sie Ihnen ins Büro bringt, dann bringt er sie auch, wir sind inzwischen beste Freunde.«

»Ich bin aber gar nicht im Büro und komme vielleicht erst später wieder. Erzählen Sie mir besser gleich, was Sie noch aufgeschrieben haben.«

»Haben Sie nicht eben gesagt, ich solle hier nichts Vertrauliches erzählen?«

»Fassen Sies nur kurz zusammen und versuchen Sie, es zu verschlüsseln.«

»Na gut«, sagte Doña Sofía, »wollen wir mal sehen: Der Taco-Esser aus unserer Geschichte kommt heute Abend um elf, trifft dann den Cumbia-Sänger und fliegt morgen um die gleiche Zeit ins Tequila-Land zurück. Diese Vögelchen fliegen am liebsten im Dunkeln.«

»Und wo treffen sie sich?«

»Sie trinken zusammen Kaffee, dort, wo es jede Menge davon gibt.«

»Perfekt, schicken Sie mir nichts mehr mit dem Fahrer.« Inspector Morales legte auf.

»Was meinst du, was wird die Nonne wohl beschliessen?«, fragte Lord Dixon, nachdem ihn Morales ins Bild gesetzt hatte. »Wird sie die beiden zusammen schnappen wollen oder einzeln?«

»Wenn es meine Entscheidung wäre, würde ich sie mir zusammen vorknöpfen«, antwortete Morales.

Als sie in die Umgebung der Kirche von Las Sierritas kamen, wohin man sie bei diesem dritten Anlauf geschickt hatte, fanden sie sich inmitten eines Gewühls von Lastwagen wieder, die Bier-, Rum- und Limonadekästen transportierten. Arbeiter bauten Stände und Zelte mit dem Emblem von Getränkemarken auf, und Frauen schoben zu Kühlkisten umfunktionierte Karren und stellten Tische und Bänke vor ihren Verkaufsständen auf, während aus Lautsprecherwagen abwechselnd Werbespots und Marimbamusik dudelte. Wie jedes Jahr am 31. Juli, so sollte auch in der kommenden Nacht in der Kirche des Heiligen Dominikus gedacht werden, dessen Statue am folgenden Tag in einer grossen Prozession nach Managua hinuntergetragen werden würde, und Tausende von Menschen, die ein Gelübde abgelegt hatten, würden in dieser Nacht auf den Knien in die Kirche rutschen, um sich vor dem Altar zu Boden zu werfen, auf dem unter einer Glasglocke die kleine Heiligenfigur stand. Draussen würde der Tumult unterdessen immer heftiger werden und die Polizei alle Hände voll zu tun haben, die Taschendiebe, Strassengangs und Schlägereien der Betrunkenen unter Kontrolle zu halten.

Nachdem sie sich noch einmal erkundigt hatten, fuhren sie Richtung Süden, und endlich zeigte ihnen ein Eisverkäufer, der einsam sein Wägelchen in der Mittagshitze vor sich her schob, die weiss gekalkten Mauern des Viertels Las Leyendas. Der mit einer Flinte bewaffnete Wächter am Tor kam angesichts des ärmlichen Lada nur zögernd näher, doch als er ihre Polizeiuniformen sah, ging er widerwillig in sein Wachhäuschen zurück und drückte den Knopf, der das Eisengitter zur Seite gleiten liess.

Um zur Calle de los Cedros, der Zedernstrasse, zu gelangen, mussten sie zwei Block der Alameda de los Laureles, der Lorbeerallee, folgen, die gleich hinter der Einfahrt begann, rief der Wächter Lord Dixon von seinem Häuschen aus zu und wies ihn darauf hin, dass die Strassen noch keine Namensschilder besassen. Und so fuhren sie unter dem Portal aus nachgeahmten orientalischen Fliesen hindurch, die in der Sonne glänzten.

Weitere Beschreibungen hatten sie nicht nötig, denn kaum waren sie die Allee einen Block weit hinuntergefahren, an der die frisch gepflanzten Lorbeerbäume gerade erst zu wachsen begannen, da sahen sie auf der rechten Seite einen Fussgänger, der in gleicher Richtung marschierte, auf dem Kopf einen breitkrempigen Panamahut und in einen silberfarbenen Ganzkörperanzug aus Nylon gezwängt. Der liess ihn aussehen wie einen Luftballon, der sich gleich an der Leine in die Luft erheben würde, mit der er das Zerren des Pitbulls zähmte, der vor ihm herlief. Das konnte niemand anders sein als Giggo, der Tamerlan spazieren führte.

Einen Block weiter bog er in eine Strasse ein, an der gerade Setzlinge von Zedern gepflanzt worden war, die man mit Draht an Holzpfählen festgebunden hatte.

Die Beschreibung, die der Wächter am Tor gegeben hatte, wäre für einen Botaniker leichter zu finden gewesen, der diese frisch gepflanzten Bäume, die eben die ersten Blätter spriessen liessen, besser hätte identifizieren können. Und die Nummer 4 dieser ›Zedernstrasse‹, in die Giggo eingebogen war, konnte man getrost als reine Fantasiebezeichnung werten, denn das Haus mit dem Aussehen einer chinesischen Pagode, das er jetzt betrat, indem er wie in den Hotels eine Magnetkarte in einen Schlitz steckte, war das einzige im ganzen Block, in dem es sonst nur leere, eingezäunte Grundstücke gab, auf denen zwischen wucherndem Unkraut die Schilder von Immobilienfirmen zu erkennen waren. Das Haus trug keine Nummer, es brauchte auch keine und würde vielleicht auch nie eine haben, wie vielleicht auch die neuen Strassen nie Namensschilder bekommen würden. Das alte Chaos, das sich auf die Erinnerung stützte, würde wieder einmal alles verschlucken.

In diesen neuen Wohngebieten wimmelte es von Villen im Kolonialstil wie die spanischen Missionen in Kalifornien, mal besser, mal schlechter kopiert, auch kleineren Ausgaben der Paläste von Key Biscayne, und hinter hohen Mauern lugten manchmal Säulenportale wie aus ›Vom Winde verweht‹ hervor. Doch diese noch einsam in ihrem Block stehende chinesische Pagode, hinter deren mit Nägeln beschlagener Bronzetür Giggo mit seinem Hund soeben verschwunden war, sah eher aus wie ein teures Chinarestaurant mit seinen drei übereinander ragenden vergoldeten Dächern mit den nach oben gebogenen Ecken, den zwei grimmigen blauen Porzellanlöwen auf ihren Podesten, die vor dem Haus einen Fliesenbrunnen bewachten, und einem Drachen, der mit angelegten Schwingen auf dem Rand des Brunnens sass und Wasser statt Feuer spuckte.

In der Zufahrt zum Haus stand ein silberfarbenes BMW Cabriolet, eine Kopie dessen von Sheila Marenco.

»Die Geschenke der Drogenmafia«, kommentierte Morales.

»Hier werden wir von Black Bull keine Spur finden«, sagte Lord Dixon, als er den Motor abschaltete. »Er wird ihn ja nicht gerade im Wohnzimmer unter Glas ausgestellt haben.«

»Der Plan ist doch, die alte Schwuchtel zu verhören«, antwortete Morales.

»Das können wir gar nicht, dazu haben wir keine Genehmigung.«

»Es geht ja auch nicht um ein Verhör, sondern um eine freundschaftliche Unterhaltung«, beschwichtigte Morales.

»Damit wecken wir nur seinen Verdacht, dass wir auf der richtigen Spur sind.«

»Es wäre viel verdächtiger, wenn die Polizei ihn nicht zum Mord an einer Frau befragen würde, die seine Cousine ist und die im selben Unternehmen gearbeitet hat, für das er als Anwalt tätig ist.« Morales griff zu seiner Aktentasche und stieg aus dem Wagen.

»Wir sind aber nicht von der Mordkommission«, beharrte Lord Dixon, der ebenfalls ausgestiegen war.

»In genau diesem Augenblick werden wir es«, gab Morales zurück. »Und wenn dir das nicht passt, kannst du ja immer noch umkehren.«

»Ich hab dem Comisionado Selva versprochen, dass ich auf dich aufpasse, und ich halte mein Wort«, entgegnete Lord Dixon entschlossen.

In der Mitte einer violett schillernden Tafel war der Klingelknopf zu erkennen, und als ihn Morales drückte, erschallte im ganzen Haus ein Xylofonkonzert. Nach einem Weilchen der Stille, in dem sich nichts rührte, drückte er noch einmal auf den Knopf, und diesmal kam eine Frau mit abweisendem Gesichtsausdruck, die wie eine Mulattin aussah und so sorgfältig frisiert war, als habe sie sich gerade für ein Fest zurecht gemacht. An den Füssen trug sie weisse Leinenschuhe.

Wenn sie in Zivil gekommen wären, hätte die Frau sicher die Tür gleich wieder geschlossen, während sie nachfragen ging, als sie jedoch die Uniformen sah, liess sie die Tür leicht offenstehen.

Sie warteten weiter. Die Leguane liefen über das unterste Dach der Pagode, man hörte das Kratzen ihrer Krallen und Schlagen ihrer Schwänze, während sie sich in der Sonne nachjagten.

Plötzlich erschien in der Bronzetür ein lächelndes, rundes Gesicht, eine Nase wie von einem Ameisenbär, die zufrieden schnüffelte, und vor ihnen stand Caupolicán in sportlichem Outfit. Er trug eine Sonnenbrille, deren Futteral am Gürtel seiner Lacoste-Bluejeans hing, und ein schwarzes T-Shirt, auf der Brust das ›J‹ mit den Würfeln, die eine 6 zeigten, dasselbe Markenzeichen wie auf der Uniform von Doña Sofía.

Mit heiterer Lässigkeit hob er die Hand, um in die von Inspector Morales einzuschlagen, das Ritual alter Freunde, die sich lange nicht gesehen haben. Vielleicht brauchte er aber auch nur einen Moment Zeit, um sich von der Überraschung zu erholen.

Inspector Morales machte das Spielchen nicht mit, was Caupolicán wohl schon erwartet zu haben schien, denn er wandte sich umgehend, so, als sei nichts passiert, Lord Dixon zu, um die Geste zu wiederholen, auch diesmal ohne Erfolg.

»Wenn ihr mir sagt, was ihr hier wollt, dann helfe ich euch gern«, sagte er daraufhin, ohne sein spöttisches Grinsen zu verlieren.

»Wir möchten mit Doktor Cabistán sprechen«, antwortete Inspector Morales.

»Das versteht sich von selbst, dies ist schliesslich sein Haus. Ich meinte, um welches Thema geht es, Doktor Cabistán ist ein sehr beschäftigter Mensch.«

»Wir sind gekommen, um ihn über den Tod seiner Cousine, Sheila Marenco, zu informieren«, sagte Morales.

Caupolicán blinzelte kurz, als flöge ein Insekt vor seinen Augen vorbei.

»Davon weiss er schon«, antwortete er dann. »Ihre Mutter war heute früh da, um es ihm zu sagen.«

»Warst du da schon hier?«, fragte Morales und hatte keine Zeit, sich über seinen vertraulichen Ton zu ärgern.

»Doña Soraya hats mir erzählt, die Haushälterin. Ich selbst bin gerade erst gekommen.«

Dieser Name einer persischen Prinzessin passte zu dem Drachen mit der Betonfrisur.

»Was ist denn deine Rolle hier im Haus, wenn man fragen darf?«, wollte Morales wissen, der familiäre Umgang war ihm inzwischen egal.

»Na, was wohl? Ich bin ein Freund des Besitzers.«

»Wenn wir nicht reinkommen dürfen, sagst du uns das am besten gleich«, sagte Morales.

»Was habt ihr zwei denn mit einer Leiche zu tun, wenn ihr bei der Drogenfahndung seid?«

Das war die Frage, die Lord Dixon erwartet hatte, und er vermied es, Inspector Morales anzuschauen, um kein Anzeichen der Uneinigkeit zwischen ihnen zu geben.

»Für diesen Fall hat man uns an die Mordkommission ausgeliehen«, antwortete Inspector Morales ungerührt.

Das belustigte Grinsen trat wieder auf Caupolicáns Gesicht, während er die Tür aufstiess, um sie endlich an ihm vorbei zu lassen, und sie traten in das Vestibül, wo keine Möbel standen, sondern nur ein bronzener Buddha mit lüsternem Gesicht und nacktem Bauch im Schneidersitz an der Wand hockte. Kühle Luft aus der Klimaanlage zog unsichtbar durchs Haus, wie ein Gespenst, das ihnen schamlos den Nacken streichelte. Caupolicán selbst öffnete ihnen die nächste Tür, ebenfalls aus Bronze, die in einen Salon mit hoher Decke führte, von der in unterschiedlicher Höhe Lampions aus rotem Stoff hingen, geschmückt mit gelben Bändern, die in Quasten ausliefen.

Auf beiden Seiten eines langen Tisches stand eine Reihe schwerer, schwarz lackierter Stühle mit Perlmutteinlagen in den ovalen Lehnen. Auf einer Seidenmalerei unter Glas, die die gesamte Wand entlanglief, schien eine Reihe kahlköpfiger, dickbäuchiger Chinesen ›Die Reise nach Jerusalem‹ zu spielen, doch beim genauen Hinsehen war zu erkennen, dass sie eher etwas anderes spielten und jeder fröhlich seinen Vordermann mit einem riesigen Phallus aufspiesste, der zwischen den Falten seines Gewandes hervorragte.

Schliesslich schritten sie durch eine Schiebetür aus Rauchglas und standen auf einer Terrasse, auf der in einem Liegestuhl im Schatten einer gestreiften Markise Giggo lag. Er hatte den Astronautenanzug gegen einen Morgenmantel aus dickem Frotteestoff getauscht, auf dessen Brusttasche sein Monogramm gestickt war, und las die Zeitungen, die auseinandergepflückt um ihn herumlagen. Über die Lesebrille auf seiner Nase warf er den eben Angekommenen einen flüchtigen Blick zu um gleich mit seiner Lektüre fortzufahren. Der rötliche Ton seines schütteren Haars verriet, dass er es sich färben liess.

Das Ambiente hatte abrupt gewechselt. Hinter der dunklen Schiebetür blieb das chinesische Museum in der Pagode zurück, und nicht einmal das dreifache, geschwungene Dach war von dieser Country-Club-Terrasse aus zu sehen, die auf eine Landschaft hinausging, in der Rasensprenger zischelnd ihr Wasser versprühten und Zanate-Vögel dicht über das Wasser des Swimming Pools sausten, um sich die Flügel zu befeuchten. Der Pitbull lief ohne zu bellen am Rand hin und her, um sie zu fangen, und legte sich schliesslich in den schmalen Schatten einer Zwergpalme. Die Luft roch nach dem Chlor des Schwimmbeckens.

Ohne einen Gruss gesagt zu haben, warf Giggo mit theatralischem Ekel die Klatschseiten der Zeitung zu Boden, hob sie aber sofort wieder auf.

»Seht nur diese Geschmacklosigkeit«, sagte er und fuhr mit dem Finger die Schlagzeile nach: »Ich habe zwanzig solcher Anzüge im Schrank, erklärt ein Abgeordneter. Und dann schaut ihn euch an, wie er in sein weisses, dreiknöpfiges Satinsakko gezwängt dasteht. Wenn noch ein vierter Knopf dran wäre, würde er den auch noch zumachen und sich dabei selbst erwürgen.«

Zum Beweis hatte er allen das Foto des Abgeordneten hingehalten, der in seinem Büro neben einem Regal mit einer Sammlung von Miniaturschnapsflaschen posierte. Und indem er die Arme ausbreitete wie ein Pfarrer im Schmerz über die Sünden der Welt, liess er die Zeitung wieder zu Boden fallen.

»Alles im Leben ist eine Frage von Klasse, meine Kinder«, seufzte er.

Damit meinte er nicht etwa den Unterricht in einer Schulklasse, sondern das Nest, aus dem jemand gekommen war, es gab ja so viele Neureiche heute, man konnte jede Menge Geld haben, aber wenn es kein altes Geld war, sah man sofort die Übertreibung, Geld ist nicht dazu da, dass man sich damit schmückt, sondern eher, dass man unsichtbar wird, das ist echte Eleganz, echter Stil.

Inspector Morales dachte unterdessen, wie wohl zu diesem Sermon der Wasser speiende Drache passte, der nacktbäuchige Buddha und die Lehnstühle, die aussahen wie die im Palast des Volkes in Pjöngjang, wo er einmal in den Jahren der Revolution als Begleiter des Innenministers, Comandante Tomás Borge, zum offiziellen Besuch beim Grossen Führer Kim Il Sung gewesen war. Damals hatte der Comandante Borge als Gastgeschenk ein komplettes Orchester ausgestopfter Kröten mitgebracht, die alle ein anderes Instrument spielten. Das Orchester konnte man wohl immer noch im Museum der Geschenke im selben Palast bewundern.

Giggo hatte ihnen noch keinen Stuhl angeboten, doch plötzlich bedeutete er ihnen mit energischen Gesten, so wie jemand, der die Hennen im Hühnerhof scheucht, ein paar Plastikstühle heranzuziehen. Caupolicán hatte schon unaufgefordert Platz genommen.

»Ich vermute, Sie wissen, weshalb wir hier sind«, begann Inspector Morales, nachdem er sich gesetzt hatte.

Von einem Glastischchen neben sich, auf das er seine Lesebrille gelegt hatte, nahm Giggo mit seinen manikürten Fingern ein Glöckchen und läutete, worauf sofort auf den leisen Sohlen ihrer Leinenschuhe Doña Soraya herbeikam.

»Ich trinke einen Giggo-Coco, und diesen Herren hier bringen Sie bitte dasselbe«, befahl er.

»Es geht um Ihre Cousine, Sheila Marenco«, begann Morales noch einmal.

»Es ist schon zwölf vorbei, jetzt ist Zeit für meinen Aperitif«, fuhr Giggo unbeirrt fort.

Das war eine Angewohnheit, die er von seinem Grossvater geerbt hatte, der niemals am Vormittag einen Schluck Alkohol trank. Bis die beiden Uhrzeiger übereinander auf der Zwölf standen, ging er unruhig und durstig auf und ab und schaute auf seine Taschenuhr, aber nie brach er diese Regel.

Giggo war barfuss, und seine kleinen, glatten Füsse sahen genau so gepflegt aus wie die Hände. Plötzlich merkte er, dass Lord Dixon sie interessiert musterte.

»Ich habe Füsse wie die Jungfrau Maria«, erklärte er und streckte sie noch ein wenig weiter aus, damit sie besser bewundert werden konnten.

Eine Bildhauerin aus Nizza hatte ihn einmal gebeten, für sie Modell zu sitzen, weil sie den Auftrag für eine Maria hatte, die mit ihrem nackten Fuss die böse Schlange zertrat. Und so blieb sein Fuss für immer an einem Seitenaltar von Notre-Dame Auxiliatrice verewigt.

Man brachte die Kokosnüsse, diesmal nicht Doña Soraya, sondern ein Diener mit zu viel Brillantine im Haar. Die Nüsse waren nicht geschält und wogen so viel, dass man sie mit beiden Händen halten musste, wodurch sich Inspector Morales und Lord Dixon kaum noch bewegen konnten. Caupolicán wies die angebotene Kokosnuss mit seinem spöttischen Grinsen zurück, aber da war es schon zu spät, sie hatten die ihren schon entgegengenommen.

»Das habe ich erfunden, ich probiers noch gerade aus, weil heute Abend bei dem Hawaiifest Giggo-Cocos serviert werden sollen«, erklärte Giggo und sog an seinem Strohhalm.

Der Cocktail bestand aus Wodka, aber nicht dem Gesöff von Stolishnaya, sondern französischem Wodka der Marke Grey Goose, ein paar Tropfen Angostura, einem halben Glas Orangensaft und einem Teelöffel Kirschessenz, und natürlich der Milch in der Kokosnuss. Das Geheimnis bestand darin, dass die beschriebene Mischung mit einer grossen Injektionsnadel, einer für Tierärzte, in die Nuss gespritzt wurde, durch das Fruchtfleisch hindurch. Dann wurden die Kokosnüsse in die Tiefkühltruhe gelegt und erst eine Viertelstunde vor dem Servieren herausgeholt. Die Giggo-Cocos für das Hawaiifest mussten, weil es so viele waren, in einem Kühlhaus der Polar-Eisfabrik eingefroren werden.

Inspector Morales und Lord Dixon hielten immer noch ihre Kokosnüsse im Schoss, ohne zu trinken.

»Dann sagt mir mal, was ihr von meinem Giggo-Coco haltet«, forderte sie Giggo auf.

»Wir haben Alkoholverbot, wenn wir im Dienst sind«, antwortete Lord Dixon.

»Aber ihr seid doch gar nicht dienstlich hier«, sagte Giggo und schaute Caupolicán an. »Wenn doch, dann will ich sie nicht in meinem Haus haben.«

»Sie haben keinerlei richterliche Anordnung oder sonst was«, antwortete Caupolicán.

»Na, dann könnt ihr ja nach Herzenslust eure Kokosnuss austrinken«, freute sich Giggo, und als er sich in seinem Liegestuhl zurechtrückte, konnte man durch den Schlitz seines Morgenmantels erkennen, dass seine Unterhose mit vielen kleinen Clowngesichtern bedruckt war.

»Wir möchten mit Ihnen über Ihre Cousine Sheila sprechen, verzeihen Sie, wenn ich so hartnäckig bin«, sagte Inspector Morales.

»Ach, die arme, kleine Sheila. Eine richtige Pechmarie, und das Schlimmste war ihre Ehe mit diesem mediokren Ingenieur. Ich hasse die Mittelmässigkeit, man sollte eine Insel im Cocibolca-See suchen und alle Mittelmässigen dorthin verbannen.«

»Mit dem Ingenieur haben wir schon gesprochen, wir wollen eher etwas über sie selbst wissen.« Morales liess nicht locker. »Wann haben Sie sie das letzte Mal gesehen?«

»Heute früh war schon Cristina hier und hat mich mit denselben Fragen genervt. Kaum war sie durch die Tür, da fing sie schon furchtbar an zu heulen. Ich hasse solche Szenen.«

Lord Dixon sog diskret an seinem Strohhalm. Das Zeug war viel zu süss und schmeckte nach billigem Orangensaft.

»Erzählen Sie mal von dem Gespräch mit der Dame«, sagte Morales.

»Das ist aber jetzt sehr unhöflich«, mischte sich Caupolicán ein.

»Lass nur, mein Lieber, lass nur«, winkte Giggo ab. »Tausend Mal habe ich Cristina gesagt, sie solle nicht zulassen, dass Sheila diesen Dummkopf heiratet, weil das ja in einem Desaster enden musste. Als sie jetzt hier wie eine Verrückte herumschrie, habe ich ihr gesagt, wenn sie auf mich gehört hätte, dann wäre meine kleine Cousine jetzt glücklich mit dem anderen verheiratet, den sie wirklich wollte.«

»Welcher andere?«, wollte Morales wissen.

»Ein anderer Cousin von uns, Piero, aber Cristina gefiel der nicht, weil er geschieden war, so ist sie eben, sie meint wohl, wir lebten immer noch im Granada der Zeit, als dreissig Jahre lang die Konservativen an der Macht waren.«

»Was hat Sheila Ihrer Meinung nach in Laguna de Perlas gemacht?«, fragte diesmal Lord Dixon.

»Das wisst ihr doch besser als ich, stellt mir nicht so dumme Fragen«, antwortete Giggo und sog heftig an seinem Strohhalm.

»Haben Sie eine Idee, wer sie vielleicht umgebracht haben könnte?«, fragte wieder Morales.

»Also, wenn ihr fertig seid, dann muss ich jetzt arbeiten gehen. Ich fange zwar spät an zu arbeiten, aber ich arbeite.«

»Wir können ja auch später bei Ihnen im Büro weitermachen«, setzte Morales nach.

»Welches Büro denn, mein Süsser? Ich arbeite hier bei mir zu Hause, in meinem Bett, wenn du es genau wissen willst, da kann ich kein heikles Papier verlieren.«

Inspector Morales stellte ganz ruhig seine Kokosnuss auf den Boden und lehnte sie dabei, weil sie nicht von selbst stehen bleiben wollte, gegen das Stuhlbein. Dann hob er seine Aktentasche auf und öffnete sie.

»Kennen Sie diesen Mann?«, fragte er, indem er Giggo das Phantombild von Black Bull entgegenhielt.

»Ach du meine Güte!«, rief der aus, machte aber keine Anstalten, das Bild in die Hand zu nehmen, und sah statt dessen mit untröstlichem Gesicht Caupolicán an. »Weshalb wird man immer wieder gezwungen, unhöflich zu sein? Sei so gut und schaff mir sofort diese Trottel aus dem Haus.«

»Und du? Kennst du ihn?« Morales hielt das Bild jetzt Caupolicán vor die Nase.

»Darauf antworte ich dir wie in den Filmen: Ich sage nichts ohne meinen Anwalt«, antwortete der und stand auf.

»Ich bin noch nicht fertig, es gibt noch ein paar Fragen«, beharrte Morales, während er das Phantombild wieder in die Aktentasche steckte.

»Hier gibts jetzt keine Fragen mehr«, erwiderte Caupolicán, ohne seinen fröhlichen Ton aufzugeben. »Und ihr stellt jetzt besser die gute Laune von Doktor Cabistán nicht weiter auf die Probe.«

Giggo hatte ein winziges Handy hervorgezaubert, drückte flink auf ein paar Tasten und hielt es sich ans Ohr.

»Fito, hier sind diese Jungs, über die wir vorhin geredet haben. Ich hab dir ja gesagt, dass ich sie reinlassen würde, aber sie benehmen sich wirklich sehr schlecht«, hörten sie ihn sagen.

»Jetzt gehts euch an den Kragen, das ist der Innenminister.« Caupolicán klang, als vertraue er ihnen ein Geheimnis an. »Die sind beste Freunde, sie waren zusammen auf der Schule.«

Giggo nahm kurz das Handy vom Ohr. »Der Minister möchte wissen, wer euch zwei eigentlich geschickt hat.«

»Die sind von der Drogenfahndung, sie unterstehen dem Comisionado Selva«, antwortete Caupolicán.

»Sie sind von der Drogenfahndung, Fito, man behandelt mich wie einen gewöhnlichen Dealer!«, beschwerte sich Giggo in einem Ton, als würde er gleich in Tränen ausbrechen.

»Ich glaube, es ist Zeit zu gehen, Kollegen, zu eurem eigenen Wohl«, schlug Caupolicán unmissverständlich vor.

»Er möchte mit einem von euch reden, einer von euch muss doch der Chef sein«, sagte Giggo und hielt ihnen das Handy entgegen.

»Ich antworte nur meinen direkten Vorgesetzten, und woher soll ich denn wissen, ob das wirklich der Minister ist«, sagte Morales trotzig und erhob sich endlich.

»Befehlsverweigerung. Das kann zur unehrenhaften Entlassung führen«, feixte Caupolicán.

»Irgendwann mal erzählst du mir von deiner Affäre mit Sheila Marenco«, versuchte Morales eine Retourkutsche.

»Und über das Brautkleid im Koffer«, setzte Lord Dixon hinzu.

»Was für einen Scheiss redet ihr denn da?«, fragte Caupolicán.

»Was für ein Brautkleid denn?«, wollte neugierig Giggo wissen, der gerade aufgelegt hatte.

»Eins, das du mal anprobieren kannst, vielleicht passts dir ja«, antwortete Lord Dixon, schon halb in der Schiebetür und ohne sich umzudrehen.

19. Drei alte Guerilleros

Lord Dixon lenkte den Lada nach Managua zurück, während über den Hügeln hinter ihnen die Regenwolken aufzogen, eine Wolkenwand von denen, die bis ins Mark melancholisch stimmen. Und melancholisch gestimmt waren sie tatsächlich. Das missglückte Verhör liess sie noch einmal alles ganz genau durchgehen, so als habe das Gefühl des Misserfolgs in ihnen den Argwohn geweckt. Hatte es etwa der Comisionado Selva absichtlich zugelassen, dass sie ganz von allein in die Höhle jenes schwulen Löwen stolperten, der unter dem Morgenmantel seine mit Clowngesichtern bedruckten Unterhosen sehen liess? Wollte er damit diejenigen in die Irre führen, die das Treffen der Kartellvertreter vorbereiteten, und sie so in Sicherheit wiegen, dass sie ahnungslos weitermachten?

Inzwischen hatte Minister Placebo wahrscheinlich schon die Nonne angerufen, um sich zu beschweren, und die Nonne hatte dem Comisionado Selva die Beschwerde weitergeleitet, und der Comisionado war am Telefon, um dem Minister die Sache zu erklären, das würde nicht mehr vorkommen, ein grober Ungehorsam seiner Untergebenen, wenn es nötig wäre, würde er persönlich bei Doktor Cabistán anrufen und sich entschuldigen.

Lockvögel. Das war jetzt, im Sprachgebrauch ihres Berufs, ihre Rolle, und die hätten sie besser gespielt, wenn man es ihnen ausdrücklich aufgetragen hätte. Giggo hatte sich über sie lustig gemacht und ihnen dann noch seine Macht gezeigt. Und er hatte jetzt genügend Grund, seine Drogenbosse zu beruhigen, genau so, wie es der Comisionado Selva wollte: Man hatte den Fall des toten Mädchens zwei Nichtsnutzen von der Drogenfahndung übergeben, logischerweise, weil dabei auch eine aufgelassene Yacht im Spiel war, wie sie oft für Drogentransporte benutzt wurden. Aber ab da tappte die Polizei völlig im Dunkeln. Was konnte besser sein, als dass sie dies glaubten?

Im Rahmen dieser Ablenkungsstrategie wurde auch die Verhaftung von Black Bull nicht nur irrelevant, sondern geradezu kontraproduktiv, weil sie die grössere Operation in Gefahr brachte. Sodass sie, so viel Trost sie auch suchten, noch einmal feststellen mussten, dass sie schon wieder überflüssig waren.

»Wir werden verfolgt«, sagte plötzlich ganz ruhig Lord Dixon, während er in den Rückspiegel schaute und gleichzeitig seine Pistole neben sich auf den Sitz legte.

Sie waren schon fast bis zum Jean-Paul-Genie-Kreisverkehr gelangt, und das BMW Cabrio, das vor Giggos Pagode geparkt hatte, kam auf der mittleren Spur hinter ihnen her. Es hatte den Lada beinahe schon erreicht, als es nach rechts ausscherte und mit ihnen gleichzog. Inspector Morales hatte schon die Makarow aus dem Holster an der Prothese gezogen, als das getönte Fenster auf der Fahrerseite des BMW hinunterglitt und das grinsende Gesicht Caupolicáns zum Vorschein kam.

»Dreht noch mal um und wartet bei den Kinos auf mich, ich fahr euch hinterher«, rief er herüber.

Lord Dixon fuhr um den Kreisverkehr herum und nahm die Zufahrtsstrasse zur Einkaufsmall Galerías Santo Domingo, liess den Supermarkt La Colonia rechts liegen und landete schliesslich auf dem Parkplatz vor den Kinos, der auch zum ›Food Court‹, dem Restaurantbereich, gehörte und um diese Zeit voll von Fahrzeugen stand, zwischen denen der Lada noch kleiner und peinlicher wirkte.

Sie warteten auf dem Gehsteig vor dem Restaurant Sushiito, an der Treppe, über die Scharen von Bankangestellten in grauen oder beigen Röcken niederstiegen, wie Nonnen einer neuen Religion auf dem Weg ins Refektorium zum Ritus eines schnellen Mittagessens, während über die Flure der Mall ganze Familien schlenderten, die mit dem Bus aus weit entfernten Stadtteilen gekommen waren. Sie würden ihren Nachmittag damit verbringen, die Auslagen der Läden zu bewundern, aus denen, wenn sich die automatischen Türen öffneten, die kühle Luft eines fremden Landes zu dringen schien.

»Ich lade euch zum Mittagessen ein«, sagte Caupolicán, als er zu ihnen stiess, die Sonnenbrille in die Stirn geschoben. Die Fernbedienung des BMW erschien unablässig in seiner Hand und verschwand wieder wie bei einem Taschenspieler.

»Was soll das werden?«, fragte Inspector Morales. »Eine Art Entschuldigung, weil du uns aus der chinesischen Pagode geworfen hast?«

»Nein«, warf Lord Dixon ein. »Es ist das, was der Apostel eine Unwägbarkeit genannt hätte. Unwägbarkeiten sind auch Überraschungswaffen der Dialektik.«

»Quatscht hier nicht von Dialektik rum, sagt mir lieber, was ihr essen wollt.« Caupolicán verdrehte die Augen zum Himmel.

»Ich möchte einen Hamburger«, sagte Lord Dixon.

»Was findest du an dieser Amischeisse«, antwortete Caupolicán. »Lasst uns lieber japanisch essen, hier im Sushiito.«

»Das ist doch kein richtiges Essen«, meinte Inspector Morales. »Ich schlage Brathähnchen vor.«

»Dann also Brathähnchen, hier nebenan gibts ein Rostipollo«, stimmte Caupolicán zu.

»Und mit meiner Meinung wischt ihr euch wohl den Hintern ab«, beschwerte sich Lord Dixon.

»Da hast du deine Dialektik der Unwägbarkeiten«, spottete Caupolicán.

»Wer ihn jetzt so zwischen zwei Polizisten in Uniform sieht, könnte glatt denken, dass man ihn gerade verhaftet hat und in den Knast bringt«, versetzte Lord Dixon.

»Wo er ja eigentlich auch hingehört«, ergänzte Inspector Morales.

»Schade, dass wir keine Handschellen dabei haben, um sie ihm anzulegen und ihn wirklich wie einen Gefangenen aussehen zu lassen.« Das war wieder Lord Dixon.

»Ihr würdet mich wohl gern in Handschellen in euren kleinen Lada stecken, und einer von euch würde mir noch den Kopf runterdrücken, damit ich mir nicht den Schädel anstosse«, sagte Caupolicán belustigt.

»Das gibts nur in den Filmen«, antwortete Inspector Morales, während sie durch die Tür des Restaurants gingen. »Ich würde dich mit einem Arschtritt hineinbefördern.«

Sie setzten sich an einen Tisch direkt am Fenster, durch das man die Mallbesucher vorbeilaufen sehen konnte.

»Man merkt, dass wir dir fehlen«, sagte Inspector Morales, während die Kellnerin ihnen die in Plastik eingeschweissten Speisekarten austeilte.

»Ich hab richtig Sehnsucht nach euch«, antwortete Caupolicán und legte seine Sonnenbrille auf den Tisch.

»Du bist eben immer noch verknallt in uns, das nehm ich dir nicht übel«, spottete Lord Dixon.

»Dich hab ich immer schon flachlegen wollen, mein schwarzer Engel«, antwortete Caupolicán bissig.

»Keine Sorge, ich bin nicht eifersüchtig«, warf Morales trocken ein.

Die Kellnerin, die mit Notizblock und Bleistift in der Hand darauf wartete, die Getränkebestellung zu notieren, setzte angesichts dieser Unterhaltung ein verdutztes Gesicht auf.

»Hast wohl noch nie so zärtliche Schwule bedient wie uns«, frotzelte Caupolicán.

»Doch schon, aber Polizeiuniform haben sie noch nie getragen«, gab das Mädchen schlagfertig zurück.

»Dann bring uns zwei Polizisten mal zwei Flaschen Victoria«, sagte Morales. »Der Gefangene weiss selbst, was er trinken will.«

»Auch ein Victoria«, liess Caupolicán das Mädchen notieren.

»So, nun beichte uns mal deine Sünden, mein Sohn«, nahm Lord Dixon den Faden wieder auf, während sich das Mädchen entfernte. »Wir hören dir voller Mitleid zu.«

»Du bist doch Protestant, du dialektischer Hurensohn von einem Schwarzen. Luther hat sich mit der Beichte den Hintern gewischt.«

»Dann hören wir dir eben als praktizierende Atheisten zu«, warf Inspector Morales ein.

»Wer hat euch denn erzählt, dass ich euch etwas beichten will?«

»Deshalb bist du doch hinter uns hergefahren. Irgendetwas schlägt dir aufs Gewissen«, sagte Morales.

»Der da?«, schnaubte Lord Dixon verächtlich. »Der hat doch gar kein Gewissen.«

Die Kellnerin kam mit einem Tablett und stellte alles in aller Ruhe auf den Tisch, zuerst die Untersetzer mit dem Victoria-Logo, dann die vor Kälte beschlagenen Glaskrüge und schliesslich die Flaschen, die sie in ihrer Gegenwart öffnete. Anschliessend nahm sie die Essensbestellung auf und ging davon, um sie in die Küche zu bringen.

»Weshalb hast du in Gegenwart von Doktor Cabistán erwähnt, dass ich etwas mit Sheila Marenco zu tun hatte?«, fragte Caupolicán und sah Inspector Morales an.

»Was ist los?«, fragte der. »Wusste Cabistán denn nichts von deinem Techtelmechtel mit seiner Cousine?«

»Ist mir scheissegal, ob er das wusste oder nicht. Mir gehts darum, dass du davon angefangen hast, das ist eine rein persönliche Angelegenheit.«

»Jetzt ist es nicht mehr nur eine rein persönliche Angelegenheit, jetzt ist es Teil der Ermittlungen, die mit der Yacht zu tun haben«, erwiderte Morales gelassen und nahm einen Schluck direkt aus der Flasche.

»Wir haben auch einen Liebesbrief von dir in der Kajüte gefunden und zu den Akten genommen«, ergänzte Lord Dixon.

»Ich schreibe nur Geschäftsbriefe, und nie länger als einen Absatz.«

»Ich nehms zurück«, sagte Lord Dixon. »Auf der Yacht haben wir kein einziges Stück Papier gefunden, die war komplett ausgeräumt.«

»Das war genau so vorgesehen, dass die Fischer nichts weiter als den Schiffsrumpf übrig lassen würden.«

»Woher weisst du das denn?«, fragte Inspector Morales.

»Ich hab auch meine Informationen«, antwortete Caupolicán, der sein Bier noch nicht angerührt hatte.

»Ich glaube eher, dass du auch auf dieser Yacht warst«, sagte Morales.

»Na, da sag ich mal: Dein Wille geschehe«, spottete Caupolicán.

»Sobald du hier die Rechnung bezahlt hast, nehmen wir dich fest, wegen illegaler Einreise«, drohte Lord Dixon und trank schnell aus seinem Krug, weil der überzulaufen drohte.

»Und wegen Beteiligung am Drogenhandel«, ergänzte diesmal Inspector Morales.

»Waren denn überhaupt Drogen auf dieser Yacht?«, fragte Caupolicán unschuldig. »Habt ihr schon einen Drogentest gemacht?«

»Wozu denn noch?«, sagte Lord Dixon wegwerfend. »Man brauchte nur die Nase in die Kajüte zu stecken, dann wusste man, dass sie voller Schnee war.«

»Kannst du uns nicht wenigstens sagen, wo sie diese Ladung gebunkert haben?«, fragte Morales.

»Dafür werdet ihr doch bezahlt«, antwortete Caupolicán.

»Zurück zu Sheila Marenco«, wechselte Morales das Thema. »Habt ihr zwei auf der Yacht euren Honeymoon verbracht, oder was?«

»Weshalb unterstellt ihr denn überhaupt, dass ich auch auf der Yacht war?«

»Weil Freunde immer etwas unterstellen, wenn sie sich zum Plaudern treffen«, entgegnete Morales. »Denk dir einfach, wir sind wieder im Lager am Río Iyas und warten darauf, dass das Affenfleisch für das Mittagessen fertig gebraten ist.«

»Aber diesmal ohne die Predigt des Apostels vor dem Essen«, fügte Lord Dixon hinzu und trank wieder aus seinem Krug.

»Dass du auf der Yacht unterwegs warst, lässt sich leicht erklären«, sagte Morales. »Aber das Mädchen?«

»Sie wollte mal wissen, wie das ist, auf einer Yacht mitzufahren, stimmts?«, schlug Lord Dixon vor.

»Aber deshalb wird man sie doch nicht gleich umgebracht haben«, widersprach Inspector Morales.

»Dann vielleicht, weil sie sich Geld genommen hatte, das ihr nicht gehörte«, spekulierte Lord Dixon und leckte sich den Schaum vom Schnauzbart.

»Geld aus dem Koksverkauf?«, fragte Morales interessiert.

»Sei nicht töricht, wie der Apostel zu sagen pflegte«, schalt ihn Lord Dixon. »Sie hatte nichts mit dem Koks zu tun, sie machte andere Arbeiten.«

»Für wen hat sie denn überhaupt gearbeitet?«, fragte Morales wieder.

»Das wird dir unser Kumpel hier wahrscheinlich nicht beantworten«, antwortete Lord Dixon.

»Danke für das Verständnis, mein schwarzes Engelchen«, grinste Caupolicán.

»Man übergab ihr in Panama einen bestimmten Geldbetrag, damit in Managua ein paar Dinge in Cash bezahlt werden konnten, und sie hat behauptet, das wäre auch geschehen, was aber nicht stimmte«, spekulierte jetzt Morales.

»Was waren das denn für Dinge?«, fragte diesmal Lord Dixon.

»Schmiergelder für Polizisten, Richter und Staatsanwälte«, warf Caupolicán unvermittelt ein und trank endlich einen kleinen Schluck aus seinem Bierkrug.

»Kannst du uns nicht vielleicht eine Liste mit den Namen besorgen?«, fragte Morales in aller Unschuld.

»Ja, dann wissen wir wenigstens, wer unseren Teil abbekommen sollte«, ergänzte Lord Dixon, ohne mit der Wimper zu zucken.

»Hast du sie nach Panama begleitet, um die Dollars zu besorgen?«, fragte Inspector Morales.

»Natürlich hat er sie begleitet, das sagen ja die Daten der Grenzpolizei«, kam Lord Dixon Caupolicán mit der Antwort zuvor.

»Und dass auf dem Konto Geld fehlte: Haben das die Drogendealer schon in Kolumbien rausgekriegt oder erst, als ihr schon mit der Yacht unterwegs wart?«, fragte Morales weiter.

»In Kolumbien, aber sie haben sie trotzdem losfahren lassen.« Auch diesmal war es Lord Dixon, der antwortete.

»Was meinst du denn, wann sie den Kollegen hier haben wissen lassen, dass sie den Diebstahl bemerkt hatten?«

»Das war noch weit vor Laguna de Perlas«, sagte plötzlich Caupolicán, nahm noch einen Schluck und sah sie spöttisch an, als erwarte er ihre Reaktion.

»Und du hast nichts unternommen, um sie zu retten?«, fragte Morales.

»Ich stell sie euch irgendwann mal vor, dann werdet ihr schon sehen, ob man sie umstimmen kann.«

»Man hat sie in deiner Gegenwart umgebracht«, sagte Morales und stellte seine leere Bierflasche auf den Tisch.

»Erst haben sie sie in der Kabine eingesperrt, um sie zu verhören.«

»Hast du etwa auch an dem Verhör teilgenommen?«, wollte Lord Dixon wissen.

»Was sollte ich machen.«

»Wenn du einer von denen warst, die sie verhörten, dann heisst das, dass sie nichts von eurer Beziehung wussten«, folgerte Inspector Morales.

»Gerade weil sie davon wussten. Da wird dir kein Gefallen getan.«

»Und wenn sie dir befohlen hätten, sie umzulegen?«, fragte Lord Dixon.

»Diese Antwort muss ich euch leider schuldig bleiben.«

»Und wo ungefähr ist sie dann umgebracht worden?«

»Bevor wir in die Lagune einliefen, die Leiche haben sie aber erst in der Lagune über Bord geworfen, damit sie gefunden würde. Für sie ist es wichtig, dass solche Strafaktionen auch als abschreckendes Beispiel für alle anderen dienen.«

»Jetzt klär mich mal über eine Sache auf«, bat Lord Dixon.

»Kommt auf die Grösse dieser Sache an.«

»Warum habt ihr diese tolle Yacht aufgegeben?«

»Damit ihr eine Spur zur Leiche hättet, für den Fall, dass sie nicht so schnell angeschwemmt würde. Ich sag euch doch, die sind an Abschreckung interessiert.«

»In diesem Falle hätten sie doch die Leiche besser in der Kabine gelassen«, überlegte Lord Dixon.

»Wir können ihnen das ja fürs nächste Mal empfehlen«, schlug Caupolicán vor.

»Und wer ist dann mit der Exekution beauftragt worden, wenn man fragen darf?«

»Black Bull, ihr wisst ja, wer das ist, ihr seid ja schon hinter ihm her.«

»Verrätst du ihn jetzt aus Rache?«

»Wenn ich es euch erzähle, dann deshalb, weil er inzwischen auch tot ist.«

Das war also der Urlaub, den Manolo, der Manager des Josephine, Black Bull zur Belohnung geben wollte, wie Doña Sofía im Kasino gehört hatte.

»Weiss Giggo denn schon, dass sein Lover umgebracht worden ist?«

»Noch nicht. Aber wenn die Leiche gefunden wird, dann dreht er richtig durch.«

»Haben sie Black Bull etwa umgebracht, weil sie so moralisch sind und Liebschaften zwischen Männern nicht mögen?«

»Das ist an sich schon ein Risiko. Aber es war eher die Tatsache, dass ihr ihm auf der Spur wart, was ihm das Grab geschaufelt hat.«

»Seltsam, erst knöpfen sie Cassanova mit Tricks sein Schiff ab, um es Black Bull zu geben, und dann legen sie den um«, wunderte sich Inspector Morales.

»Der Punkt war, wofür er das Boot wollte, nämlich um Koks an Endverbraucher zu dealen, und das hiesse, die Dinge durcheinander zu bringen.«

»Dann war das also das wahre Motiv, weshalb sie ihm die Quittung gegeben haben.«

»Das könnt ihr euch selbst zusammenreimen.«

»Und weshalb haben sie das Boot auch noch verbrannt?«, fragte Lord Dixon.

»Black Bull hat jede Menge Verwandte. Sie wollten nicht, dass es Probleme mit denen gäbe, Streit um das Eigentum. Das ist ein absolut abgeschottetes Geschäft, in das von aussen niemand hineinsehen darf. Noch ein Bier?«

Beide schüttelten den Kopf.

»Vielleicht können wir jetzt mal über den Koffer sprechen«, schlug Inspector Morales vor.

»Ach ja, der Koffer aus dem Hotel Lulú«, antwortete Caupolicán. »Hab schon gehört, dass die Hälfte der Dollars verschwunden ist.«

»Reich doch einfach eine Beschwerde ein«, meinte Lord Dixon.

»Hat man sie auf der Yacht darüber befragt?«, wollte Morales wissen.

»Natürlich haben sie sie danach gefragt. Aber sie hat ihnen nicht gesagt, wie das Geld von Panama nach Managua gebracht wurde.«

»Die Leiche wies keine Spuren von Folter auf, das heisst sie haben sie nicht besonders hart verhört.«

»Sie wollten das schnell erledigen, die Sache mit dem Geld war nur reine Neugier. Was sind für die schon hunderttausend Dollar.«

»Und deshalb haben sie auch nicht erfahren, wer das Geld im Koffer versteckt hatte«, folgerte Morales.

»Aber jetzt, wo sie durch die Zeitungen von dem Koffer erfahren haben, werden sie sich natürlich fragen, wer ihr dabei geholfen hat, die Dollars im Kofferfutter zu verbergen«, nahm Lord Dixon den Faden auf.

Caupolicán trank noch einen Schluck seines inzwischen lauwarmen Biers.

»Pass nur gut auf dich auf«, riet ihm Morales.

»Vielen Dank für die Sorge um mich.«

»Und wie ist der Koffer dann nach Nicaragua gekommen?«

»Gut, dass das mit dem Essen so lange dauert, da haben wir ja genug Zeit für Ratespiele. Ihr wisst doch genau so gut wie ich, dass Cassanova den Koffer aus dem Zoll am Flughafen geholt hat.«

»Dann war das also auch deine Idee, den Koffer per Luftfracht herzuschicken.«

»Ich wollte so wenig wie möglich in die Sache verwickelt werden und habe sie den Koffer selbst aufgeben lassen. Als man mir an Bord der Yacht befahl, das Gepäck zu durchsuchen, das sie dabei hatte, fand ich in ihrer Handtasche die Kopie des Frachtbriefs. Ich warf sie ins Meer, und weg war sie.«

»Und hast dann abgewartet, ob der Koffer seinen Empfänger erreichte.«

»Ich vermutete, dass ihn Cassanova an Doña Cristina übergeben sollte. Das Geld war ja für den Jungen bestimmt.«

»Welchen Jungen denn?«

»Nochmal Ratespiel, was? Juan Gabriel, meinen Sohn natürlich.«

»Und wir haben die ganze Zeit gedacht, dass Cassanova wegen des Koffers umgebracht wurde.«

»Cassanova musste dran glauben, weil er zu viel redete. Ihn im Hotel umzulegen, war eine Botschaft für euch.«

»Wir quittieren hiermit den Erhalt«, frotzelte Morales.

»Ausserdem spielte er zu viel, und Spieler, die allzu besessen vom Spiel sind, werden zum Risiko.«

»Ich kenne dieses Laster nicht, es ist das einzige, das mir noch fehlt«, sagte Morales.

»Komm mal irgendwann abends im Josephine vorbei, dann geb ich dir ein paar Gratischips.«

»Sehr freundlich, tausend Dank«, bedankte sich Morales artig.

»Und ich?«, beschwerte sich Lord Dixon.

»Für dich gibts schwarze Spielchips, wie in dem Lied.«

»Schwarze Spielchips, wie die Farbe deiner Perversion …«, sang Lord Dixon.

»Bitte vielmals um Verzeihung für die Verspätung«, sagte die Kellnerin, die jetzt mit dem Tablett kam. »Uns war in der Küche das Gas ausgegangen, und erst jetzt haben sie den neuen Tank gebracht.«

»Mir ist der Hunger vergangen«, sagte Caupolicán.

»Mir, glaube ich, auch«, pflichtete Lord Dixon bei.

»Euch vielleicht«, sagte Inspector Morales. »Mein Tiger wetzt aber ungeduldig die Krallen.«

20. Der Himmel weint um mich

Während ihres späten Mittagessens im Restaurant ›Rostipollos‹ hatte sich der Himmel völlig zugezogen, und als sie nach draussen kamen, begann es in Strömen zu regnen. Caupolicán lief ohne sich zu verabschieden zu seinem BMW und drückte dabei auf die Fernbedienung, worauf der Wagen, auf dessen Stoffdach dicke Tropfen trommelten, zu erschauern schien, und in seinem Inneren ging das Licht an. Lord Dixon bedeutete Inspector Morales, vor dem Eingang des Sushiito zu warten, und rannte zum Lada, der jetzt fast ganz allein auf dem Parkplatz stand und noch kleiner wirkte.

Nass wie er war, weil das Vordach des Sushiito nur wenig Schutz geboten hatte, stieg Morales ins Auto, zog sein Handy aus dem Futteral an seinem Gürtel und schüttelte das Wasser ab. Dann schaute er es leicht verwundert an. Es hatte schon lange nicht mehr mit seinen Weihnachtsglöckchen geklingelt. Als habe er es geradezu herausgefordert, kam genau in diesem Moment ein Anruf. Das wiederholte nervös meckernde Lachen von Inspector Palacios, seine übliche Art der Begrüssung, war im Lärm des starken Regens kaum zu hören. Eine Leiche läge in einem der Abwasserkanäle, die in den Xolotlán-See mündeten, ganz in der Nähe des Gebüschs am Seeufer. Im Viertel Domitila Lugo, er sei schon da, und wenn Morales ihm die Ehre erweisen wolle, dann wäre er herzlich eingeladen. Es solle sein Schaden nicht sein. Die Züge des Toten stimmten mit denen vom Phantombild des Mörders aus dem Hotel Lulú überein.

»Ich hab mir schon gedacht, dass sie ihn in einen Kanal werfen würden«, antwortete Morales.

»Warst du dir so sicher, dass sie ihn umbringen würden?«, fragte Palacios.

»Ich wusste besser gesagt schon, dass er bereits tot war.«

»Kollege, gib das nächste Mal deine Informationen weiter«, tadelte Inspector Palacios.

»Der Aasgeier, der mir die Botschaft überbracht hat, ist gerade erst davongeflogen«, erklärte Morales.

Sie hätten nicht mehr genug Benzin im Tank, um bis zum Seeufer zu gelangen, verkündete Lord Dixon, doch Inspector Morales versicherte, er kenne die Tücken und Tugenden seines Lada, der plötzlich ohne erkennbaren Grund stehen bleiben, aber auch mit offensichtlich leerem Tank locker noch ein ganzes Weilchen weiterfahren konnte.

Der Wolkenbruch wurde noch heftiger, als sie in die Nähe des Einkaufszentrums Camino de Oriente gelangten, wo die Zimmerleute im strömenden Regen zu beiden Seiten der Strasse die Bühnen für die Veranstaltungen aufbauten, die am nächsten Tag die Prozession des heiligen Dominikus begleiten sollten. Eine der Bühnen stand ein Stück weiter vor dem Josephine, und dieselben Mädchen, die im Bikini die Lostrommel bei der Verlosung des Autos gedreht hatten, würden hier morgen in traditionellen Kleidern zum Klang der Marimba Volkstänze für den kilometerlangen Prozessionszug tanzen, der den Schutzpatron von Managua bei seiner triumphalen Ankunft begleiten würde.

Während der Lada jetzt über die Pista de la Resistencia Richtung Carretera Norte fuhr, versank Managua im Regen, der die Anzeigetafeln auf ihren unterschiedlich hohen Pfählen wusch und die Werbebanner tränkte, die wie Verbandsmull zwischen den Pfosten der Strassenlaternen flatterten. Kaum noch erkennbar waren die Lichter der Ampeln, wie fortgewischt die kümmerlichen Fassaden von Wohnhäusern, die in Pizzerias verwandelt worden waren, Second-Hand-Läden, Arztpraxen, klinische Labors oder Reisebüros, von Garagen, die man zu Friseursalons umfunktioniert hatte, Schönheitssalons, Eisenwarenhandlungen, kleinen Drogerien. Und ab und zu dazwischen plötzlich der falsche Prunk einer Bankfiliale.

An einer Querstrasse in der Umgebung des Roberto-Huembes-Markts versank der Lada fast im Wasser, das hoch auf der Fahrbahn stand und gurgelnd in die Gullis stürzte, vor denen sich der Abfall staute. Es ging nur noch langsam voran, und so standen sie im schwarzen Qualm aus dem Auspuff eines Busses, der alle paar Meter hielt, um mitten auf der Strasse Fahrgäste einsteigen zu lassen, rechts von ihnen ein Pferdekarren voller Maissäcke, die mit einer Plane bedeckt und so schwer waren, dass sie das Gespann der Klepper davor kaum ziehen konnte, links von ihnen ein Taxi, das genauso altersschwach aussah wie der Lada und auf dem Rückfenster einen Aufkleber mit der Aufschrift »Christus allein ist der Retter« trug, und vor dem Taxi ein Pickup, auf dessen Pritsche ein völlig durchnässter Mann stand, der den Naturgewalten trotzend einen grossen Spiegel mit vergoldetem Rahmen festhielt.

Ungefähr eine halbe Stunde später überquerten sie endlich die Carretera Norte und gelangten in die proletarische Umgebung des Viertels Domitila Lugo. Die Hauptstrasse des Viertels verlief parallel zum Abwasserkanal und wurde, als das Pflaster endete, zu einem Schotterweg zwischen Gestrüpp, das die Regenzeit hatte üppig wuchern lassen. Zu seinen beiden Seiten stand im Schlamm ein Chaos schnell errichteter Hütten, aus Latten zusammengenagelte Gestelle, deren Wände mit Spanplattenresten, schwarzen Plastikfetzen und auseinandergenommenen Pappkartons verkleidet waren; die Dächer bedeckte altes, rostiges Zinkblech, das aussah, als sei es von Kugeln durchlöchert, und das von alten Autoreifen beschwert wurde.

In der Ferne konnten sie das Blaulicht des Streifenwagens von Inspector Palacios erkennen. Der Wagen stand dicht neben dem Kanal, der in seinem schlammigen Strudel unter unablässigem Rauschen abgerissene Äste, Hühner und tote Hunde mit sich Richtung See riss. Vor dem Streifenwagen stand ein in den Farben der Polizei gespritztes Pickup, um das sich ein Trupp Polizisten in gelben Regencapes versammelt hatte.

Als er den Lada kommen sah, kletterte Inspector Palacios, ebenfalls mit einem gelben Regencape bedeckt, aus dem Streifenwagen und begrüsste Lord Dixon, der als Erster ausgestiegen war, mit einem freundschaftlichen Stoss in den Magen. Das tat er immer, wenn sie sich eine Weile nicht gesehen hatten. Als auch Inspector Morales ausgestiegen war, befahl er dem Fahrer des Streifenwagens und einem anderen Untergebenen in der Nähe, den beiden Neuankömmlingen ihre Regencapes zu überlassen.

Obwohl die Leiche schon aus dem Kanal gezogen worden war, als es eben zu regnen begonnen hatte, und jetzt schon eine Weile auf der Pritsche des Pickup lag, war das Schauspiel für die Bewohner der Hütten am Kanalufer noch nicht vorbei. Mit Säcken und Bananenblättern gegen den Regen geschützt, beobachteten sie das Geschehen. Um sie herum standen ihre Kinder, nur mit Shorts oder Unterhosen bekleidet, und achteten nicht auf das Wasser, das ihnen über die Köpfe und Körper lief. Die Hütten, die am dichtesten am Kanal standen, sahen aus, als könnten sie jeden Moment von den Wassermassen fortgerissen werden, doch schien dies die Bewohner nicht aus der Ruhe zu bringen.

Inspector Palacios zog den Reissverschluss des Leichensacks zurück. Black Bull kam zum Vorschein. Er trug dieselbe Kleidung, mit der er, den Zeugen in der Autowerkstatt nach, im Hotel Lulú erschienen war: weisses, ärmelloses T-Shirt, Cargohosen, Tennisschuhe Marke Nike. Nur die rote Mütze fehlte.

»Wo ist der Gerichtsmediziner?«, fragte Inspector Morales.

Für Momente schwoll der Regen an und es fiel schwer, sich zu verstehen.

»Bei dem Regen kommt er nicht«, antwortete Palacios. »Wir müssen die Leiche selbst in die Gerichtsmedizin bringen.«

»Kannst du ungefähr abschätzen, wie lange er schon tot ist?«

»Die Leichenstarre ist schon vorbei, aber er ist noch nicht aufgedunsen, also würde ich sagen, so um die 36 Stunden.«

»Dann hat man ihn in der Nacht von Samstag auf Sonntag umgebracht«, schloss Inspector Morales.

»Als Doña Sofía hörte, dass sie ihm Urlaub geben wollten, war das Todesurteil schon gesprochen.«

»Giggo hat ihn bei seinem Heimkommen schon nicht mehr in der Pagode angetroffen«, sagte Morales.

»Er wirkte aber nicht beunruhigt«, wunderte sich Lord Dixon.

»Ich vermute, sie haben ihm einfach vorgelogen, dass er ausser Landes gehen musste und nicht einmal mehr Zeit hatte, sich zu verabschieden.«

»Das Boot haben sie ihm schon am Freitag abgefackelt.«

»Die haben eine ziemlich gute Planung, viel Zeit verschwenden sie jedenfalls nicht.«

»Ich mag solche Romane im Stil von Cortázars ›Himmel und Hölle‹ nicht besonders«, mischte sich Inspector Palacios ein. »Hoffentlich erzählt ihr mir das bald mal der Reihe nach.«

»Wann hat man ihn denn gefunden?«, fragte Inspector Morales, ohne auf die Bemerkung einzugehen.

»Heute Morgen so gegen elf. Ein paar Jungs, die am Kanal Leguane jagten.«

»Und womit hat man ihn umgelegt?«

»Mindestens mit einer .45er, ein einziger Schuss in die linke Schläfe.«

»Seltsam, dass die Reporter nicht aufgetaucht sind«, wunderte sich Lord Dixon.

»Wie kommst du denn darauf? Sie sind inzwischen vor dem Regen abgehauen, aber erst haben sie ihren Spass gehabt, als die Leiche noch im Kanal lag, ich sollte sogar noch daneben posieren.«

»Hatte er etwas in den Taschen?«

»Nur dies hier, sonst nichts«, antwortete Palacios und hielt eine durchsichtige Plastiktüte in die Höhe, in der ein dunkelroter Spielchip mit dem Emblem des Josephine lag. Als Inspector Morales die Tüte in die Hand nahm, schien sie sich vor lauter Regenwasser in seinen Händen aufzulösen.

»Kannst du mir den Chip mal leihen?«, fragte Morales.

»Willst du etwa damit spielen gehen?«, fragte der zurück.

»Vielleicht«, antwortete Morales lakonisch und steckte ihn in die Hosentasche.

Sie gaben den Beamten die Capes zurück. Weil sie nur wenig Schutz geboten hatten, musste Inspector Morales, als sie wieder im Lada sassen, noch einmal das Wasser von seinem Handy schütteln.

Der Streifenwagen fuhr los und streifte sie dabei kurz mit seinen Scheinwerfern, hinter der beschlagenen Seitenscheibe war schemenhaft die Hand von Inspector Palacios zu erkennen, der ihnen zum Abschied winkte. Gleich darauf folgte das Pickup mit der Leiche, die Polizisten sassen gut verteilt auf den Seitenwänden der Pritsche.

»Ich hab keine Ahnung, was du mit diesem Chip willst«, sagte Lord Dixon, während er den Motor anliess.

»Ich auch nicht«, antwortete Morales. »Das Einzige, was ich weiss, ist, dass diese Arschlöcher ordentliche Scherzbolde sind.«

»Das haben sie von Caupolicán gelernt.«

»Genau darum gehts. Da lädt mich Caupolicán wie im Spass zum Spielen ein, und unterdessen haben sie der Leiche schon den Chip in die Tasche gesteckt.«

»Hundert Dollar ist der wert, nicht schlecht für den Anfang«, sagte Lord Dixon mit Anerkennung in der Stimme.

»Das ist deren Meinung nach wohl auch mein Wert«, antwortete Morales gallig.

»Wenn mans recht bedenkt, passt das mit dem Scherz aber nicht«, überlegte Lord Dixon. »Caupolicán wusste doch gar nicht, dass er uns in der Pagode treffen würde.«

»Du bist so ahnungslos wie ein neugeborenes Kind«, spottete Morales. »Genau deshalb war er doch da, er wusste ja, dass wir kommen würden. Sie konnten sich ausrechnen, dass der Besuch bei Giggo unser nächster Schritt sein würde.«

»Es will mir trotzdem nicht passen. Er kam erst auf den letzten Drücker hinter uns her, und deshalb kam es überhaupt zu der Unterhaltung beim Mittagessen.«

»Nimm mal rasch den Schnuller aus dem Mund«, spottete Morales wieder. »Von wegen auf den letzten Drücker. Er hatte von Anfang an vor, uns hinterher zu fahren.«

»In diesem Fall muss ich wirklich meine schwarzen Chips von ihm verlangen.«

Inspector Morales wollte gerade etwas darauf antworten, als ein grosser, grauer Jeep im Zwielicht des strömenden Regens mit aufgeblendeten Halogenscheinwerfern auf sie zugerast kam, die Reifen liessen den Schlamm aufspritzen. Die Attacke erfolgte so plötzlich und überraschend, dass Lord Dixon nur noch durch ein Herumreissen des Steuers einen Zusammenprall vermeiden konnte. In dem Moment, als der Jeep auf gleicher Höhe war wie sie, blitzte wie die Flammen von Streichhölzern Mündungsfeuer auf, und dann war auch das Knallen der Salve zu hören.

Die Seitenscheiben des Lada zerplatzten in tausend Stücke wie ein Regen aus gemahlenem Eis. Der Wagen prallte gegen einen Tigüilote-Baum, wodurch die Türen aufsprangen und sie sich im strömenden Regen auf die Strasse gleiten lassen konnten. Der Geruch des auslaufenden Benzins mischte sich mit dem Gestank des Schiesspulvers, der die Luft erfüllte. Mit der Makarow in der Hand robbte Inspector Morales zum Baum, um hinter dem Stamm in Deckung zu gehen, als er sah, wie der Jeep noch einmal zurückkam, der Arm des Killers, der eine Uzi hielt, ragte aus dem Seitenfenster. Lord Dixon lehnte neben ihm am Baumstamm und versuchte, das Blut zu stoppen, das ihm aus einer Wunde in der Brust drang.

Wieder dröhnte eine Salve, sie durchlöcherte den Wagen und liess den Baumstamm splittern. Dann jedoch war der Angriff vorüber, und der Jeep raste auf der gepflasterten Strasse davon, bis sich der Motorenlärm in der Ferne verlor, Richtung Carretera Norte. Inspector Morales hatte das gesamte Magazin seiner Makarow leergeschossen, sie glühte förmlich in seiner Hand.

Die Lichter des Ladas waren eingeschaltet geblieben, ihr gelber Schein fiel durch den Regen auf eine Reihe von Hütten, die noch armseliger aussahen als die am Kanal; die rostigen Wellblechplatten der Dächer waren aus Mangel an alten Reifen mit Steinen beschwert. Aus den Hütten kamen jetzt, ohne sich um den strömenden Regen zu kümmern, die Menschen gelaufen und umringten sie, erst in einigem Abstand, dann jedoch immer dichter. Als sie aber die Sirene des Streifenwagens näherkommen hörten, liefen sie ihm alle entgegen, um dann mit Inspector Palacios zurückzukehren, der sich hastig näherte. In der einen Hand hielt er die Pistole, in der anderen eine Taschenlampe. Der Fahrer blieb am Funkgerät im Fahrzeug. Er sprach schreiend, um das Rauschen des Regens zu übertönen, und es antwortete ihm aufgeregtes Stimmengewirr.

Inspector Palacios leuchtete ihnen entgegen und kam über den Teppich von Glassplittern zuerst auf Lord Dixon zu, der immer noch versuchte, das Blut mit den Händen zurückzuhalten. Der Regen liess jetzt etwas nach.

»Der Krankenwagen ist bereits unterwegs«, versuchte Palacios Lord Dixon zu beruhigen, während er neben ihm niederkniete.

»Wie schlecht diese Scheisskerle zielen können, da durchsieben sie uns mit Kugeln, und ich bin immer noch da«, sagte Lord Dixon und schloss matt die Augen.

Im Licht der Taschenlampe wirkte das Blut, das unter seinen Händen das Uniformhemd tränkte, noch dunkler, ein scharlachroter Fleck breitete sich immer mehr aus.

»Und du, du bist nicht verletzt?«, fragte Palacios und leuchtete Inspector Morales an.

»Mich haben sie nur an der Prothese erwischt«, antwortete der und zeigte auf das versengte Loch in seiner Hose, auf Höhe des Knies.

»Ich war schon auf der Carretera Norte, als ich die Salven hörte«, erklärte Palacios, »und da fiel mir ein, dass ihr ja nach mir losgefahren wart.«

»Herzlichen Dank, dass du so an uns gedacht hast«, versuchte Lord Dixon zu scherzen.

»Sei du besser still und bleib ganz ruhig liegen«, antwortete Palacios und zog sein Cape aus, um ihn damit zuzudecken.

»Du musst diesen Hurensöhnen noch begegnet sein«, sagte Morales und versuchte aufzustehen.

»Was war es denn für ein Fahrzeug?«, fragte Inspector Palacios.

»Ein grosser, dunkelgrüner Jeep mit getönten Scheiben«, antwortete Morales.

»Hab ich nicht gesehen, die müssen weiter oben auf die Carretra Norte eingebogen sein, beim Viertel Las Torres.«

Es kamen jetzt weitere Streifenwagen an und Pickups, von denen mit Sturmgewehren bewaffnete Polizisten sprangen. Der befehlshabende Offizier war der Chef des 4. Distrikts persönlich, der stellvertretende Comisionado Juan Bautista Pantoja.

»Wie geht es, Compañero?«, fragte er, als er zu Lord Dixon trat.

»Wies einem geht, wenn man nasse Eier hat«, antwortete der.

»Und Sie?«, fragte er Inspector Morales.

»Ich danke der dreimal wundertätigen Maria, dass sie mich nur am Holzbein erwischt haben.«

In diesem Augenblick kam, nur mit Blaulicht, der Krankenwagen des Polizeihospitals Roberto Huembes, und die Schaulustigen liefen ihm wieder entgegen, um wie bei einer Prozession hinter dem Arzt zurückzukehren. Er trug einen Regenschirm, obwohl es jetzt nur noch nieselte, es begleiteten ihn zwei Sanitäter mit ihren Koffern und die Träger mit der Bahre. Der Arzt, der sich als Doktor Alexis Flores vorstellte, schaute sich kurz Lord Dixon an und befahl dann, ihn auf die Bahre zu legen. Bevor er zum Krankenwagen getragen wurde, legten ihm die Sanitäter eine Halsmanschette an.

Doktor Flores, der unter seinem Kittel Polizeiuniform trug, rief den stellvertretenden Comisionado Pantoja und Inspector Palacios beiseite.

»Diese Wunde gefällt mir gar nicht«, sagte er.

Die Kugel war von rechts in die Brust eingedrungen und nicht wieder ausgetreten, war also in der Lunge stecken geblieben. Wenn der Verletzte im Moment nicht allzu viel Blut verlor, dann nur deshalb, weil es eine innere Blutung gab. Er musste sofort operiert werden.

Inspector Morales lief vor den Krankenpflegern, die ihn schon untersucht hatten, ein paar Schritte auf und ab.

»Alles klar«, sagte er gerade, »mit dem Bein kann ich jederzeit Mambo tanzen.« Da kam Palacios dazu.

»Schlechte Nachrichten, Kumpel. Wir müssen uns beeilen, Dixon hats schlimm erwischt.«

Inspector Morales blinzelte nur ein paar Mal und folgte dann gehorsam Inspector Palacios zum Krankenwagen, der schon mit laufendem Motor wartete.

»Können wir den Verletzten begleiten?«, fragte Palacios Doktor Flores.

»Kein Problem«, antwortete der Arzt. »Aber wir müssen uns beeilen, ich werde versuchen, ihn unterwegs stabil zu halten.«

Sie sassen schon im Krankenwagen, als Pantoja gelaufen kam.

»Ich habe die Comisionada Barquero im Funkgerät«, sagte er zu Morales. »Sie will persönlich mit Ihnen sprechen.«

»Jetzt ist keine Zeit, ich rufe sie nachher per Handy an«, antwortete der.

»Ich kann einer Vorgesetzten nicht eine solche Antwort geben«, protestierte Pantoja.

»Notieren Sie mir die Strafe wegen Befehlsverweigerung für später«, antwortete Morales und zog von innen die Tür zu.

Kaum hatte der Krankenwagen die Asphaltstrasse erreicht, da kam die Sonne mit einem goldenen Schein hinter den Wolken hervor, dass es fast unwirklich aussah, und drang wärmend durch die Seitenscheiben. Es war bereits nach vier Uhr.

Doktor Flores schnitt mit einer Schere Lord Dixons Hemd auf, um einen Wundverband anzulegen. Inspector Morales beugte sich über die Bahre und drückte aufmunternd Lord Dixons Bein.

»Dein Lada ist wohl Geschichte«, sagte Lord Dixon, und sein Atem ging schwer dabei. »Vielleicht geben sie dir ja als Entschädigung einen nagelneuen Toyota Corolla.«

»Wenn sie mir meine Prothese ersetzen, bin ich schon zufrieden«, erwiderte Morales.

»Da fährt die Meute«, warf Inspector Palacios ein.

Von Reportern gelenkte Motorräder, auf dem Rücksitz die Fotografen, Pickups mit Kameraleuten auf der Pritsche und Übertragungswagen der Fernsehsender kamen ihnen in halsbrecherischen Manövern entgegen. Einige von ihnen drehten um, als sie den Krankenwagen mit Blaulicht und Sirene davonfahren sahen, gefolgt von Inspector Palacios Streifenwagen.

»Wenn sie uns beide umgelegt hätten, dann hätten uns die Reporter sicher so nebeneinander platziert, dass wir in inniger Umarmung im Fernsehen zu bewundern gewesen wären«, witzelte Lord Dixon und hustete unterdrückt.

»Vereint bis in den Tod, so hätte es in der Zeitung gestanden«, setzte Inspector Morales noch eins drauf.

»Ein Wunder, dass ihr überhaupt noch am Leben seid, und da macht ihr immer noch eure Scherze«, empörte sich Inspector Palacios.

»Soll ich etwa in Tränen ausbrechen?«, sagte Lord Dixon. »Der Himmel weint doch schon um mich.«

»Pech gehabt«, sagte Morales. »Es hat aufgehört zu regnen.«

»Macht nichts«, antwortete Lord Dixon. »Das ist ja nur bildlich gesprochen.«

»Es ist besser, wenn er nicht redet«, riet Doktor Flores, während er die Tropfen der Infusion regulierte, die an einem Gestell hing.

»Das hab ich ihm auch schon gesagt«, meinte Inspector Palacios.

21. Der zerrissene Strumpf

Inspector Morales war aus dem Krankenwagen geklettert, als käme er von einer langen Reise durch die Landschaften einer unbekannten Welt und erreiche jetzt eine noch unbekanntere, so unbekannt, dass es ihm seltsam erschien, vor der Glasschiebetür zur Intensivstation auf die Nonne höchstpersönlich zu stossen. Sie hatte zunächst mit dem Trupp Ärzte, Sanitäter und Krankenschwestern hinter der Bahre hineingehen wollen, dann aber eingesehen, dass dies wenig Sinn machte. Neben ihr stand der Comisionado Selva, und beide wurden begleitet vom Doktor Moisés Manfut, dem Direktor des Hospitals, dessen Name auf der Brusttasche seines Kittels zu lesen war.

Die Gegenwart der Nonne rief jetzt bei Morales ein Gefühl diffuser Genugtuung hervor, wie die freudige Erregung, die er immer als Kind gespürt hatte, wenn Ereignisse in der Luft lagen, die die normale Ordnung der Dinge durcheinander und Gefahren mit sich brachten. Bestimmt war sie da, um ihn zu beschützen und die Ordnung wieder herzustellen, die in die Brüche gegangen war oder drohte, in die Brüche zu gehen. Ihre unruhigen Hände schienen nicht damit einverstanden zu sein, so untätig an ihren Seiten herabzuhängen, und er war sich sicher, dass diese Hände ihn trösten würden, ihm über die schmerzende Stirn streichen würden, so wie die Hände der Gnadenjungfrau auf dem Heiligenbild, das am Stand seiner Grossmutter Catalina auf dem San-Miguel-Markt gehangen hatte.

Inspector Palacios, der keinen Augenblick von seiner Seite gewichen war, nahm ihn am Arm und führte ihn dorthin, wo die Nonne stand, um ihn ihr unbeschadet zu übergeben, womit er seine Pflicht als erfüllt ansah und sich verabschiedete. Die Nonne bat Doktor Manfut, ihnen einen Raum zur Verfügung zu stellen, wo sie während der Operation warten konnten.

Vom Personenschutz der Comisionada begleitet, folgten sie ihm einen Gang entlang, vorbei an den Einzelabteilen der Notaufnahme. Sie waren durch Vorhänge getrennt und mit Krankenbetten ausgestattet, deren Vinylbezüge teilweise Risse aufwiesen, durch die das Futter hervorquoll. Man sah Infusionsgestelle, Tabletts mit Verbandszeug und Medikamenten und Abfalleimer. Die meisten der Patienten hier hatten nur kleinere Verletzungen, und die jungen Assistenzärzte waren eifrig damit beschäftigt, Verbände anzulegen und Wunden zu nähen.

Hatte Magnesiumoxid einen Geruch? In der Erinnerung von Inspector Morales rochen Krankenhäuser immer nach Magnesiumoxid und Jodtinktur, nach dem Gestank uringetränkter Bettlaken, den auch die Zeit nicht vertreiben konnte, nach den Säften von Magenspülungen, nach blutigen Verbänden, die in Eimer geworfen wurden. Nach Äther. Aber Äther wurde heute nicht mehr zur Narkose der Patienten im Operationssaal benutzt, und Lord Dixon war wohl genau in diesem Augenblick unter dem Einfluss einer Infusion, die nach nichts roch, auf dem Weg in die Katakomben des Schlafs, nachdem man ihm sorgfältig die spärlich behaarte Brust rasiert und mit einer orangefarbenen Flüssigkeit eingepinselt hatte. Dann würde man ihm mit einer elektrischen Säge das Brustbein auftrennen, um die Lunge freizulegen. Das Blut, das sie überschwemmte, stellte sich Inspector Morales sprudelnd vor, so als koche es.

Doktor Manfut, in zweiter Generation Nachfahre von Einwanderern aus Palästina, hatte nicht nur sein Examen als Gynäkologe in Kuba abgelegt, sondern auch einen schwarzen Gurt als Karateka, 1. Dan, erworben. Sein Büro stand voller vergoldeter Trophäen, die er bei nationalen und mittelamerikanischen Wettkämpfen gewonnen hatte. Neben seinem Schreibtisch gab es einen Besprechungstisch, den er von Unterlagen und medizinischen Zeitschriften freiräumte, damit sie Platz nehmen konnten. Dann ging er wieder, wobei er die Tür so behutsam schloss, als liesse er einen schwerkranken Patienten auf der Intensivstation zurück. Draussen warteten die Beamten des Personenschutzes.

»Jetzt erzählen Sie mal, was alles passiert ist, seit Sie mein Büro verlassen haben, aber lassen Sie nichts aus dabei«, befahl die Nonne, nachdem sie sich gesetzt hatten, mit einer aufmunternden Geste, so als mache sie den Weg frei.

»Ich konnte nicht mit Ihnen sprechen, weil der Krankenwagen nicht mehr warten konnte«, entschuldigte sich Inspector Morales.

Mit einer weiteren, diesmal wegwerfenden Handbewegung gab sie ihm zu verstehen, dass er sich deshalb keine Sorgen machen solle. Vielmehr wollte sie wissen, wie die Unterhaltung mit Doktor Cabistán in dessen Haus verlaufen war, wer dabei gewesen war und um welche Uhrzeit sie das Haus wieder verlassen hatten, wohin sie von dort aus fuhren und wo sie sich befanden, als sie den Anruf von Inspector Palacios mit der Information des Leichenfundes erhielten.

»Man hat uns eine Falle gestellt«, antwortete Morales, und bevor er weitersprechen konnte, fing er gegen seinen Willen und für ihn selbst und die anderen völlig unerwartet zu weinen an.

Er weinte mit der Unschuld eines kleinen Kindes. Es war, als hätten sich in ihm alle Schleusen geöffnet, und die Tränen quollen ihm nur so zwischen den Fingern hervor, mit denen er sich das Gesicht bedeckte. Da spürte er die Hände der Nonne auf seinem Kopf, mit sanftem, beschützendem Druck. Das waren die Hände des Heiligenbildes. Es hätte nur noch gefehlt, dass sie ihm ein Glas Wasser anbot, wie kürzlich Doña Sofía.

Angesichts dieser wärmenden Hände war ihm kein Entkommen mehr möglich. Er musste einfach alles erzählen, auch wenn es da Fehler geben mochte, die sie ihm vorwerfen konnte. Um ihr zu erklären, weshalb sie in eine Falle geraten waren, musste er ihr von dem Fallensteller berichten, der sie zum Mittagessen eingeladen hatte und mit dem zusammen sie Bier getrunken hatten, und noch weiter zurückgehen und von ihrer Freundschaft im Untergrund erzählen. Über das hinaus, was sie erfahren würde und was ihr nützlich sein konnte, war sie dort, weil sie sich um ihre Kinder kümmerte, von denen eines jetzt in tiefem Schlaf im OP lag. Sie stand kurz vor einer entscheidenden Aktion, um zwei wichtige Drogenbosse zu fangen, und kümmerte sich gleichwohl noch um sie, indem sie ihnen ihre kostbare Zeit schenkte.

Nur sie hatte die heilende Macht, ihm zu sagen, ob es ein Fehler gewesen war oder das Ergebnis der Dummheit von ein paar chronisch Unvorsichtigen. Als Caupolicán mit ihnen im Restaurant sass, hatte er sie schon auf der anderen Seite des Todes gesehen, und seine Beichte war wie die, die man zwei Verdammten machen kann, die am Abgrund der Ewigkeit stehen. Während er ihnen seine intimsten Qualen gestand, davon sprach, dass seine Geliebte, die Mutter seines Kindes, vor seinen Augen umgebracht worden war, wartete er ab, gewann Zeit, bis ihnen die Entdeckung von Black Bulls Leiche gemeldet wurde, um ihnen einen Hinterhalt legen zu können, wenn sie auf dem Rückweg waren.

Als er die Hände vom Gesicht nahm und sich die Tränen mit dem Uniformärmel trocknete, war es nicht die Nonne, die ihm das Glas reichte, sondern der Comisionado Selva. Und es war kein Glas Wasser, sondern ein Glas Rum, bis zur Hälfte gefüllt. Selva hatte auf Geheiss der Nonne Doktor Manfut gesucht und ihn darum gebeten, worauf der Doktor die Flasche Flor de Caña aus einer verschlossenen Schublade seines Schreibtischs hervorgezaubert hatte.

Als er alles erzählt hatte, was zu erzählen war, hatte er auch das Glas ausgetrunken.

»Wir dachten, der Comisionado Selva habe uns nur deshalb zu Giggo geschickt, um die Drogenbosse vom eigentlichen Plan abzulenken«, schloss er seinen Bericht.

Er sagte dies ohne Vorwurf, obwohl er es noch wie eine Kränkung spürte; wäre da aber nicht die grosszügige Dosis Rum gewesen, hätte er es vielleicht gar nicht erwähnt.

»Ich habe euch nicht geschickt, das war eure eigene Initiative«, stellte Selva richtig.

Die Ohren glühten ihm, und das Glänzen seiner Augen kam jetzt nicht mehr von den eben geweinten Tränen, sondern von der Flamme, die in seinen Eingeweiden brannte. Er streckte das Glas aus, und der Comisionado Selva schenkte ihm noch einmal ein, allerdings nicht mehr ganz so viel wie beim ersten Mal.

»Ist auch egal«, antwortete Morales mit etwas schwerer Zunge. »In einem Operationsplan gibt es strategische Ziele und taktische Begleitmassnahmen, das verstehe ich schon.«

Die Nonne schaute auf die Flasche und das Glas Rum, aus dem Morales jetzt noch einen Schluck nahm, als seien es Gegenstände, die von einer interplanetarischen Expedition mitgebracht worden wären.

»Sie haben völlig Recht, Inspector«, sagte sie dann. »Wir wollten tatsächlich, dass die Drogenbosse dächten, wir interessierten uns nur für die Geschichte mit der Yacht und der Leiche, und deshalb haben wir den Besuch bei diesem Giggo auch nicht unterbunden.«

»Besten Dank für die ehrliche Antwort«, antwortete Morales und unterdrückte den Impuls, sein Glas zum Gruss in Richtung der Nonne zu heben.

»Ich will diese Finca mit so wenig Verlusten wie möglich einnehmen, und deshalb ist der Überraschungseffekt entscheidend«, sagte die Nonne und schaute Morales ernst an. »Sind Sie sicher, dass die nicht ahnen, dass wir von dem Treffen wissen?«

Bevor er antworten konnte, entfernte sie die Rumflasche aus seiner Reichweite. Sie tat das ungeschickt mit beiden Händen, und Morales hatte diese Hände dicht vor Augen, als sie die Flasche nahmen. Das waren keine ausgemergelten Nonnenhände, die sich da auf seinen Kopf gelegt hatten, sondern sinnliche Frauenhände mit rot lackierten Fingernägeln.

»Nein, sie ahnen nichts, weil Doña Sofía das Notizbuch von Caupolicán in seiner Smokingtasche gelassen hat«, sagte er. »Wenn sie das nicht so gemacht hätte, dann wären sie tatsächlich gewarnt und hätten das Treffen wahrscheinlich abgeblasen.«

Die Nonne nickte voller Anerkennung für Doña Sofía.

»Heute haben wir bei mir zu Hause zusammen Mittag gegessen«, berichtete die Nonne. »Sie lässt Sie herzlich grüssen; ich habe auf dem Weg hierher noch mit ihr telefoniert, und sie war sehr in Sorge wegen des Überfalls.«

»Genau, der Überfall«, mischte sich der Comisionado Selva ein. »Ist es nicht ziemlich dumm von ihnen, zu versuchen, zwei unserer Leute umzubringen, während sie eine so grosse Operation planen?«

»Ihre Logik ist es ja, uns abzulenken und uns glauben zu machen, dass sie um jeden Preis unsere Ermittlungen über die Drogenladung aufzuhalten versuchen, die mit dieser Yacht kam«, antwortete die Nonne.

»Da steht es also eins zu eins«, meinte Inspector Morales. »Wir wollen, dass sie glauben, wir seien hinter einer Drogenladung her, und sie wollen, dass wir glauben, dass es hier nur um eine Drogenladung geht.«

Die Tür öffnete sich einen Spalt, und der Kopf von Doktor Manfut tauchte auf. Die Nonne bedeutete ihm, hereinzukommen.

»Der Brustkorb ist jetzt geöffnet, und sie beginnen mit der eigentlichen Operation«, informierte er.

Dann erklärte er die Prozedur in allen Einzelheiten am Beispiel eines Strumpfes. Die Lunge ist von der Pleura umgeben, die wie ein Strumpf aussieht. Wenn eine Kugel das Gewebe durchschlägt, dann füllt sich der zerrissene Strumpf mit Blut. Doch ausserdem dringt auch Luft in den Strumpf ein, und dann wird der Strumpf aufgeblasen und drückt auf die Lunge, was zum Ersticken führt. Es mussten also die Blutung gestoppt und der Strumpf genäht werden, damit nicht weiter Luft eindrang. Und vorher musste noch die Kugel entfernt werden, die Röntgenaufnahmen hatten schon gezeigt, wo sie steckte.

Inspector Morales brauchte einen Moment um zu begreifen, um wen es überhaupt ging. Erst als Doktor Manfut schon wieder gegangen war, merkte er plötzlich, dass der von Lord Dixon gesprochen hatte.

»Sie haben sich ein paar Tage Urlaub redlich verdient«, hörte er die Nonne sagen.

»Ich will gar keinen Urlaub«, antwortete er heftig, ganz erschrocken darüber, dass man ihn nach Hause schicken wollte.

»Fühlen Sie sich denn körperlich fit?«, fragte die Nonne.

»So lange meine arme, alte Prothese mitmacht«, antwortete Morales.

Die Nonne warf dem Comisionado Selva einen raschen Blick zu, bevor sie weitersprach.

»Dann könnten Sie auch mit dem Ablenkungsmanöver weitermachen? Ich weiss, es ist nicht ungefährlich, deshalb ist es Ihre freiwillige Entscheidung.«

»Keine Sorge, heute ist ja mein Glückstag«, gab Morales bissig zurück. »Worum geht es denn?«

»Zum Beispiel muss Giggo nochmal besucht werden«, mischte sich der Comisionado Selva jetzt ein.

»Ohne richterlichen Beschluss lässt er mich nicht ins Haus.«

»Dann gehst du ihn halt auf diesem Hawaiifest suchen. Du nimmst ihn beiseite und sagst, du hättest noch ein paar Fragen über seine Cousine.«

»Bei diesem Fest wird sicher auch der Minister sein, und wenn Giggo sich bei dem beschwert, schmeisst man mich sofort raus.«

»Macht nichts, genau darum gehts doch, dass er dich persönlich beschuldigt, ihn zu belästigen.«

»Keine Sorge, der Minister wird nicht bei diesem Fest auftauchen«, warf die Nonne ein. Als er das hörte, konnte Selva seine Überraschung kaum verbergen.

Von neuem öffnete sich die Tür, und wieder war es der Kopf von Doktor Manfut, der im Rahmen erschien. Selva ging zu ihm und kam mit einer Visitenkarte in der Hand zurück.

»Matt Revilla von der DEA ist da, Comisionada«, sagte er und konnte auch jetzt seine Überraschung nur schlecht verbergen.

»Er soll reinkommen, ich habe schon auf ihn gewartet«, antwortete die Nonne.

Chuck Norris trat ein, wie immer mit Sandalen an den Füssen, an einem Riemen über seiner Schulter hing ein Köfferchen. Er trug ein volkstümliches Baumwollhemd, mit Vogelmotiven bestickt, wie man sie auf den Kunsthandwerkmärkten findet, die Schösse des Hemdes hingen lang herunter. Es musste, so dachte Inspector Morales, wohl an seinen kurzen Zwerggorillabeinen liegen, dass das Hemd wie ein Nachthemd an ihm aussah.

Er ging direkt auf die Nonne zu und salutierte mit einer bewusst formellen Ehrbezeugung, was sie nur mit einem leichten Kopfnicken quittierte. Als er Inspector Morales gegenüber Platz nahm, gab er ihm mit besonders festem Druck die Hand, was Morales zeigen sollte, wie sehr er das Geschehene bedauerte.

»Ich habe Anweisung, Ihnen mitzuteilen, dass ein Sanitätsflugzeug zur Verfügung steht, um den Verletzten in eine Klinik nach Houston zu bringen«, sagte er zur Nonne, während er seinen Laptop aus dem Köfferchen holte.

Die Nonne bedankte sich knapp.

»Könnte ich einen Schluck Rum haben?«, fragte da Chuck Norris.

Die Nonne brauchte einen Augenblick, um die Bitte zu verstehen, betrachtete dann die Flasche und reichte sie ihm schliesslich, wobei sie die Flasche am Hals fasste, als hielte sie eine Ratte am Schwanz. Der Comisionado Selva holte derweil ein zweites Glas.

Inspector Morales trank das seine leer, stand auf und schlug vor der Nonne die Hacken zusammen.

»Ich warte dann draussen«, sagte er.

»Nein, nein, setzen Sie sich nur wieder«, antwortete die. »Ich möchte, dass Sie zuhören und Ihre Meinung einbringen.«

Er gehorchte. Die Flasche befand sich nun wieder in seiner Reichweite, und er hätte sich gern noch einen Schluck genehmigt, traute sich aber nicht in Gegenwart der Nonne. Sein Glas war trocken, und er beneidete Chuck Norris, der genüsslich das seine leerte und sich anschliessend den rötlichen Schnauzbart leckte. Doch kam ihm der andere zur Hilfe, denn er schenkte sich noch einmal ein und füllte mit grosser Selbstverständlichkeit auch Morales‘ Glas.

»Hier auf dem Laptop habe ich die Daten«, sagte er dann und setzte sich die halbrunde Lesebrille auf. »Die Matrikelnummer, den Flugplan, die Besatzung und die Liste der Beamten mit den Registriernummern ihrer Waffen.«

»Das ist eine Maschine der DEA«, erklärte die Nonne. »Wir brauchen eine Landeerlaubnis dafür.«

Jetzt versuchte der Comisionado Selva nicht einmal, seine Überraschung zu verbergen. Offensichtlich hatte er nicht an der Besprechung teilgenommen, die am gleichen Tag die Nonne und Chuck Norris gehabt hatten, und die beiden hatten Verabredungen getroffen, von denen er nichts wusste.

Die heimliche Landung auf der Piste bei Ciudad Darío sollte nicht gestört werden, man würde den mexikanischen Drogenboss bis zur Finca am Mombacho gelangen lassen und erst dann die Schlinge zuziehen. Der Zugriff war für Mitternacht geplant und sollte ausgeführt werden, sobald die Zielperson die Finca erreicht hätte. Die beiden Festgenommenen sollten dann sofort zum Flughafen gebracht und mit einem vom Minister unterschriebenen Ausweisungsbeschluss direkt den Beamten der DEA übergeben werden, wegen illegaler Einreise und illegalen Aufenthalts im Land. Ein einfacher Akt der Einwanderungsbehörden, ohne Staatsanwalt und Richter. Die anderen Ausländer, die man auf der Finca festnahm, sollten mit derselben Begründung ausgewiesen und übergeben werden. Die Nonne hatte für neun Uhr abends ein Treffen mit dem Minister angesetzt, um ihn über alles zu informieren, und von dort würde sie auch die unterschriebenen Ausweisungsbeschlüsse mitbringen. Die Landeerlaubnis für die Maschine der DEA musste die zivile Luftfahrtbehörde ausstellen. Darum würde sich ebenfalls der Minister kümmern.

»Deshalb kann er auch nicht auf das Fest gehen, diese Besprechung wird eine Weile dauern«, schloss die Nonne.

»Und wenn er meint, er müsse erst mit dem Präsidenten sprechen?«, fragte der Comisionado Selva.

»Dann ruft unser Botschafter beim Präsidenten an«, antwortete Chuck Norris und nahm noch einen Schluck Rum.

»Ich hoffe, ich werde weder den Präsidenten noch den Botschafter stören müssen«, sagte die Nonne mit schneidendem Ernst.

Inspector Morales suchte instinktiv neben sich nach der Aktentasche, um das Schulheft herauszuholen und die Fragen zu notieren, die in seinem vom Rum benebelten Kopf umherschwirrten, und erst da fiel ihm ein, dass er vergessen hatte, die Tasche aus dem durchlöcherten Lada zu retten. Der stellvertretende Comisionado Pantoja würde sie ihm schon wieder beschaffen. Also: Warum sollte Giggo beim Fest bleiben, wenn er auf der Finca Gastgeber war? Oder würde er nach Mitternacht erst hinfahren? War Mike Lozano wohl schon in Managua? Wusste man, wer den Erzengel abholen und auf die Finca bringen sollte? Ob dies Mike Lozano persönlich tun würde? Und Caupolicán? Vor allem Caupolicán. Was würde die Rolle von Caupolicán bei dem Ganzen sein?

»Und was ist mit Dixon?«, fragte er statt all dessen.

»Doktor Manfut ist noch nicht zurück«, antwortete der Comisionado Selva. »Das bedeutet, es gibt noch nichts Neues.«

»Das ist eine Operation von mehreren Stunden«, fügte die Nonne hinzu.

»Sorry«, sagte Chuck Norris lakonisch und bedrückt, so als wäre zum ersten Mal etwas nicht unter seiner Kontrolle.

»Wenn ich auf das Hawaiifest gehe, um Giggo zu treffen, ziehe ich da Uniform an oder irgendetwas Hawaiianisches? Vielleicht wenigstens einen Blumenkranz?«

Die Nonne, die keinen grossen Sinn für Humor hatte, sah ihn erstaunt an.

»Ich weiss nicht, weshalb Sie nicht in Uniform hingehen sollten«, sagte sie.

»Dieser Giggo könnte uns dabei behilflich sein, Mike Lozano vor ein Bundesgericht zu bringen«, warf Chuck Norris ein.

»Und bis gestern tauchte er noch nicht mal in den Archiven der DEA auf«, wunderte sich der Comisionado Selva.

»Das ist ja das Schöne an diesem Beruf«, frotzelte Chuck Norris, »man lernt immer dazu.«

»Mike Lozano ist inzwischen schon in Managua, er hat im Interconti eingecheckt«, überging die Nonne den Wortwechsel der beiden. »Er wird den Erzengel in Ciudad Darío abholen und zur Finca bringen.«

Chuck Norris setzte sich wieder die Brille auf und las vom Bildschirm des Laptop vor: Die Fangboote der Caribbean Fishing transportierten Drogenladungen, die von der kolumbianischen Insel San Andrés kamen. Dem Informanten zufolge wurden die Ladungen auf hoher See übernommen, im doppelten Boden von Kühlcontainern versteckt und in die Lagerhäuser des Unternehmens in El Bluff gebracht. Von dort aus wurden sie in geheimen Fächern von Tankwagen nach Honduras transportiert und dem mexikanischen Kartell von Sinaloa übergeben. Doch nichts von alledem konnte vor einem Bundesgericht benutzt werden, weil der Informant nicht verraten werden durfte.

Ein Thema des geplanten Treffens der Drogenbosse konnte die zukünftige Rolle der Caribbean Fishing sein. Der Informant sprach auch vom Projekt einer neuen Fischereiflotte des Unternehmens im Pazifik, die vom Hafen Corinto aus operieren sollte. Damit könnte der Transport der Drogen nach Mexiko mehr als verdoppelt werden.

»Weshalb meint die DEA denn, dass Giggo der beste Zeuge gegen Mike Lozano wäre?«, fragte der Comisionado Selva.

»Weil er alle seine Tricks kennt, er ist schliesslich sein Anwalt«, antwortete Chuck Norris. »Und er ist der Verwundbarste, aus ganz bestimmten Gründen.«

»Weil er andersherum ist«, warf die Nonne ein, ohne einen Muskel ihres Gesichts zu verziehen.

»Nun ja, ich wollte es nicht so deutlich ausdrücken«, sagte Chuck Norris.

»Kann ich Giggo die Kronzeugenregelung anbieten?«, fragte Inspector Morales.

»Deine Mission ist es nur, ihn abzulenken«, antwortete der Comisionado Selva. »Wir wollen nicht, dass er Lunte riecht.«

»Aber wenn sich die Gelegenheit ergibt, kann ich ihm das dann anbieten?«, beharrte Morales.

Die Nonne sah Chuck Norris an.

»Ich bin einverstanden damit«, sagte der.

»Manolo Lozano interessiert euch nicht?«, fragte Selva.

»Nicht für den Moment«, antwortete Chuck Norris. »Zu viele Ratten auf einmal auf dem Schiff.«

»Ausserdem wird er bei der Razzia nicht festgenommen werden«, ergänzte die Nonne. »Er bleibt ja im Kasino, genau wie Caupolicán, und Doktor Cabistán bleibt bei seinem Fest. Es handelt sich um eine Zusammenkunft auf höchster Ebene, absolut vertraulich.«

Damit hatte die Nonne Antworten auf alle Fragen von Inspector Morales gegeben, er notierte sie in seinem Kopf, so wie er es in seinem Schulheft getan hätte.

»Du kannst dir Doktor Cabistán also vorknöpfen, er gehört ganz allein dir«, sagte der Comisionado Selva.

Die Antwort, die Inspector Morales gegeben hätte, wenn Lord Dixon dies gesagt hätte, lag ihm schon halb auf den Lippen, doch dann behielt er sie doch lieber für sich. Der Comisionado Selva wurde rot, als er merkte, was er da in Gegenwart der Nonne so zweideutig gesagt hatte, doch die schien nicht verstanden zu haben.

»Nehmen Sie schon die letzte Dosis«, sagte sie zu Inspector Morales und zeigte auf die Flasche.

Sie benutzte das Wort ›Dosis‹, weil sie den Rum, von dem nicht mehr sehr viel in der Flasche war, als reine Medizin ansah. Chuck Norris beeilte sich, ihm einzuschenken, als wolle er der Nonne den Kontakt mit der unreinen Flasche ersparen, und nutzte die Gelegenheit, sich selbst auch noch einmal etwas ins Glas zu giessen.

»Anschliessend möchte ich mit Ihnen verabreden, was ich Giggo genau anbieten soll«, sagte Morales zu ihm.

»Sehr gern«, antwortete Chuck Norris.

»Wann kommt denn Polizeipräsident Canda zurück?«, wollte Morales wissen, nachdem er das leergetrunkene Glas auf den Tisch gestellt hatte.

»Der Bürgermeister von Orlando hat für übermorgen einen Festakt vorbereitet, bei dem er zum Ehrenbürger der Stadt ernannt werden soll«, erklärte Chuck Norris.

Die Nonne machte ein erschrockenes Gesicht. Sie wollte nicht, dass irgendjemand auf die Idee käme, sie sei Teil einer Verschwörung gewesen, um den Polizeipräsidenten Canda im Disneyland bei Schneewittchen und den sieben Zwergen zurückzuhalten.

In diesem Augenblick tauchte Doktor Manfut wieder auf. Er steckte nicht nur wie bei den anderen Malen den Kopf zur Tür herein, sondern kam mit hastigen Schritten näher, blieb stehen und grüsste mit einer tiefen Verbeugung wie ein Karateka-Schwarzgurt vor dem tödlichen Handkantenschlag.

»Wir konnten die Blutung nicht stoppen. Er ist uns unter den Händen gestorben«, sagte er voller Bestürzung, so als sei es seine Schuld.

22. Special Delivery

Die Bürotür war nur angelehnt. Fanny klopfte leicht mit den Knöcheln dagegen, und als niemand antwortete, stiess sie die Tür langsam auf und steckte den Kopf ins Zimmer. Inspector Morales sass in seiner Dienstuniform, die Pistolentasche am Gürtel und die Schirmmütze auf dem Kopf, vor dem ausgeschalteten Computer und starrte, den Kopf zwischen den Händen, auf den dunklen Bildschirm, als erwarte er irgendeine unsichtbare Nachricht. Es war, als habe er einen Graben um sich herum ausgehoben, und es schien nicht ratsam, auch nur seine Gedanken zu stören, doch sie ging mit schnell klappernden Absätzen zu ihm hin, getrieben von dieser besitzergreifenden Energie, die sich einer Frau bemächtigt, wenn sie überzeugt davon ist, dass niemand anders als sie dem Opfer eines Unglücks zur Hilfe eilen kann.

Sie legte von hinten die Arme um ihn, und Inspector Morales spürte am Hals die Spitzen ihres mit Haarfestiger besprühten roten Haars; dann roch er den Geruch ihres frisch genähten und gestärkten schwarzen Kleides. Fanny hatte es trotz der kurzen Zeit geschafft, eine Schneiderin zu finden.

Inspector Morales reagierte nicht auf die Umarmung, die nicht nur therapeutisch, sondern auch besitzergreifend war, doch angesichts seiner Gleichgültigkeit drückte sie ihn nur noch heftiger an sich.

»Vorsicht, bestimmt ist dir dein Mann auf der Spur«, sagte Morales schliesslich.

»Er wartet unten auf mich«, antwortete Fanny.

»Bist du sicher, dass er mich nicht umbringen will?«

»Im Gegenteil, er bietet dir seine volle Unterstützung an.«

»Seid ihr mit dem Auto da?«

»Ja, mit einem Pickup vom Strassenbauamt.«

»Dann möchte ich euch bitten, etwas für mich abzuholen.«

Es gab in diesem Moment niemanden, den Morales sonst hätte fragen können. Der Comisionado Selva hatte ihn in einem Streifenwagen nach Hause geschickt, um zu duschen und sich umzuziehen, doch hatte er den Fahrer sofort mit seiner Galauniform ins Leichenschauhaus der Gerichtsmedizin geschickt, damit Lord Dixon anständig gekleidet in den Sarg gelegt werden konnte, schliesslich hatten sie die gleiche Kleidergrösse. Er übergab ihm die Uniform, ohne auch nur die Dienstabzeichen oder die Ordenspange abzunehmen, dazu das weisse Hemd mit dem steifen Kragen in seiner Plastikhülle aus der Reinigung und die schwarze Krawatte. Aber er vergass, ihn zu bitten, zurückzukommen, und so war er schliesslich im Taxi zur Plaza del Sol gefahren.

Seit er wieder im Büro war, hatte er die Sache geplant, für die er jetzt Hilfe brauchte. Der Untersuchungsrichter, der sich um den Mord an Stanley Cassanova im Hotel Lulú kümmerte, war Doktor Encarnación Robleto. Morales rief ihn zu Hause an und bat ihn, den Koffer aus der Asservatenkammer zu holen, denn er brauche ihn als Leihgabe, samt seinem Inhalt, dem Brautkleid.

Doktor Robleto war einer der wenigen Richter, die die Hand der Korruption nicht hatte erreichen können. Morales pflegte mit ihm eine Bekanntschaft, die man fast gesunde Komplizenschaft hätte nennen können und die sich schon in anderen Fällen bewährt hatte. Deshalb fragte Robleto nicht lange nach dem Grund der Bitte und erklärte sich trotz der späten Stunde bereit, zum Justizgebäude von Nejapa zu fahren, um den Koffer dort abzuholen. Er bat nur darum, dass der Koffer nicht länger als 24 Stunden unterwegs sein würde, eine Bedingung, die Morales akzeptierte, obwohl er wusste, dass er sie nur schwerlich würde erfüllen können.

Und während Fanny freudestrahlend zu ihrem Mann, dem Landvermesser, zurückging, in ihrer Handtasche die Vollmacht zur Entgegennahme des Koffers, begab sich Inspector Morales in die Technik, wo man sicher schon dabei war, das Dokument fertigzustellen, das er an diesem Abend noch ebenso brauchen würde wie den Koffer. Er hatte auch um eine aktualisierte Abschrift von Giggos Telefonaten gebeten.

Doktor Robleto wohnte im Viertel Bello Horizonte, nicht allzu weit von der Plaza del Sol entfernt, am Ende einer Sackgasse. Das Haus war ringsum von einem Gitterzaun umgeben wie ein Käfig im Zoo und beherbergte in seiner Einfahrt einen Gemischtwarenladen, wie man an den bunten Reklameschildern für Limonade und Schmerztabletten am Tor erkennen konnte. Der Laden war ein Familienbetrieb und wurde von seiner Frau geführt, die auf diese Weise die Haushaltkasse aufzubessern versuchte. Als das Pickup vor dem Haus hielt, stand der Richter, von Inspector Morales telefonisch informiert, schon in der Tür, den cremefarbenen Koffer neben sich, als wolle er auf Reisen gehen.

Inspector Morales verbrachte noch ein ganzes Weilchen in der Technik, nachdem er von Fanny per Handy die Nachricht erhalten hatte, dass der Auftrag ausgeführt war, und als er schliesslich auf den Parkplatz hinauskam, riefen ihn ein paar übertrieben geheimnisvolle Lichtsignale zum Pickup.

Die Nacht war voller Sternbilder, die von weit her gleichgültig durch das reglose Blattwerk der Akazien leuchteten. Während er auf das Pickup zuging, konnte er auf der anderen Seite der freien Fläche die hell erleuchteten Türen der Offiziersmesse sehen, die auch als Veranstaltungsraum diente. Putzfrauen gingen dort mit Eimern und Aufnehmern aus und ein, und man hörte das Geräusch von Klappstühlen, die aufgestellt wurden. Unter der Plane eines LKWs zogen die Angestellten des Bestattungsinstituts Don Bosco Vorhangtücher und kugelförmige elektrische Lampen hervor, einer von ihnen hielt ein Kruzifix in den Armen. Es wurde auch eine riesige Kaffeemaschine abgeladen, Limonadenkisten, Stapel von Tassen und Gläsern.

Jetzt fiel ihm ein, dass die Nonne vom Hospital aus dem Protokoll- und Pressechef Anweisung gegeben hatte, die Totenwache für Lord Dixon vorzubereiten. Um zehn Uhr sollte der Leichnam aufgebahrt sein, das Offizierskorps war einberufen worden, um abwechselnd Ehrenwache zu stehen. Der Kranz von Minister Placebo mit seinem Namen in Silber auf der Schleife wäre zweifellos der erste, der gebracht werden würde.

Der Koffer lag auf der Pritsche des Pickup. Er fasste ihn an und fühlte, dass er heiss war, so als käme er geradewegs aus dem Ofen. Dann trat er ans Fahrerfenster. Fannys Mann sass nervös hinter dem Steuer, ohne den Kopf zu wenden.

»Ich brauche noch einen Gefallen«, sagte Morales.

»Mein herzliches Beileid«, antwortete der andere und schaute weiter geradeaus.

»Ihr müsst mich zu einer Adresse bringen, die ich euch gleich sagen werde.«

Inspector Morales ging um den Wagen herum und stieg neben Fanny ein. Als Fannys Mann sah, wie er einige Blätter aus einem braunen Umschlag zog, machte er rasch das Licht an. Es war der Bericht über Giggos Telefongespräche, bis sechs Uhr abends aktualisiert. Das andere Dokument, das nach seinen Anweisungen sehr sorgfältig erstellt worden war, liess er im Umschlag.

Der Bericht verzeichnete vier Telefonate zwischen Giggos Handy und Cristinas Haus, in der Zeit zwischen 15:30 und 17:30, jedes war auf einem separaten Blatt festgehalten. Trotz ihrer wiederholten, wütenden Weigerung, ihn zu sehen, hatte er immer wieder insistiert, dass er sie dringend sprechen müsse. Schliesslich war es ihm auch gelungen, sie dazu zu überreden, mit dem Argument, dass es um die Zukunft des Kindes ginge. Sie hatten verabredet, sich um 9 Uhr abends bei ihr zu Hause zu treffen. Wenn Morales sich beeilte, konnte er ihn dort noch antreffen statt auf dem Hawaiifest, und so sparte er sich eine Station auf seinem Weg, der ohnehin einen Besuch bei Cristina einschloss.

Als sie schon unterwegs waren, zerriss er den Bericht in kleine Stücke und warf sie aus dem Fenster, den Umschlag mit dem Dokument verstaute er im Handschuhfach.

Der Schotterweg, der von der Carretera Sur abbog, lag in fast völliger Dunkelheit, weil das Licht der wenigen Strassenlaternen kaum durch das Blattwerk der Chilamates zu dringen vermochte. Kurz vor der Mauer von Cristinas Haus bedeutete er Fannys Mann zu halten. Er stieg aus und ging zur Pritsche, um das Brautkleid aus dem Koffer zu holen.

Die Verpackung aus Seidenpapier war den polizeilichen Untersuchungen zum Opfer gefallen, doch strahlte es so weiss wie zuvor. Morales schob die Hände darunter, so wie er es beim ersten Mal gemacht hatte, und hob es mit beiden Armen in die Höhe. Fanny, die ebenfalls ausgestiegen war, strich sorgfältig den Schleier glatt, der an dem Kranz aus künstlichen Orangenblüten befestigt war, und legte ihn oben drauf.

Während sie den Koffer schloss, machte er sich auf den Weg zur Haustür, wobei das Kleid verrutschte und an einer Seite herunterhing, worauf der leichte Stoff des Schleiers, vom Nachtwind bewegt, in der Dunkelheit über seinem Kopf wehte.

Neben Cristinas Lieferwagen war ein schwarzer Mercedes geparkt, vom Tau bedeckt. Er musste nicht einmal die Türglocke drücken, da genau in diesem Augenblick Wendy aus der Haustür trat, um eine fremde Katze, die sich heftig in ihren Händen wand, vor die Tür zu setzen. Aus der Küche waren erregte Stimmen zu hören. Mit einem Kopfschütteln bedeutete er dem Mädchen, still zu sein, und ging zum Sofa, um das Kleid abzulegen.

Er stiess die Schwingtür zur Küche auf und sah Cristina am perlmuttfarbenen Vinyltisch sitzen. Nichts schien sich verändert zu haben seit jenem Tag, als er ihr die Einkaufstüten hereingetragen hatte. In Bluse und Bluejeans, das Gesicht ungeschminkt, so sass sie da und rauchte, vor sich einen von Zigarettenstummeln überquellenden Aschenbecher auf dem Tisch voller schmutziger Frühstückstassen und -teller. Das Einzige, was fehlte, war der Geruch nach Vanille und Backpulver, es roch eher nach Feuchtigkeit, nach verstopftem Abfluss.

Giggo lehnte an der Kühlschranktür, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Er war es, der sich in Vorbereitung auf das Hawaiifest geschminkt hatte: Die Augenbrauen sahen nachgezogen aus, die Wangen leicht mit Rouge belegt. Er trug ein rotes, mit Balalaika- und Palmenmotiven bedrucktes Hemd, eine weisse Leinenhose und weisse Schuhe, wie ein eleganter Coiffeur.

Er war es auch, der zuerst Inspector Morales sah, und er hob die Augenbrauen mit einer Geste, die herausfordernd sein sollte, doch eher lächerlich wirkte. Cristina, die einen Moment gebraucht hatte, um Morales in seiner Polizeiuniform zu erkennen, drückte langsam ihre Zigarette im Aschenbecher aus.

»Ich weiss nicht, wie viel er Ihnen angeboten hat«, sagte Inspector Morales an Cristina gewandt, »aber akzeptieren Sie nichts unter zweihunderttausend.«

»Wovon redet dieser Kaffer?«, sagte Giggo.

»Das ist das Doppelte von dem, was wirklich im Koffer war«, fuhr Morales fort. »Weniger lohnt sich nicht.«

»Ich habe ihm schon gesagt, dass ich keinen einzigen Centavo will«, sagte Cristina.

»Sie wollen Ihr Schweigen erkaufen«, antwortete Morales. »Das ist für die noch ein wohltätiger Akt, denn sie könnten Sie auch einfach umlegen.«

»Sollen Sie mich doch umlegen, ich will von denen nichts«, sagte Cristina trotzig.

»Das ist ein Fehler. Sie sollten wirklich an das Kind denken, wie sie Ihnen ausrichten lassen, und mit ihm in die USA gehen.«

»Wer lässt hier was ausrichten?«, mischte sich Giggo ein.

Er hatte sich nicht von der Stelle gerührt und versuchte, Empörung in seine Stimme zu legen, aber es gelang ihm nicht.

»Du weisst schon wer«, wandte sich Morales an ihn. »Du solltest mir lieber dankbar sein, dass ich dir bei deinem Auftrag helfe.«

»Ich will nichts, das habe ich ihm schon gesagt«, liess sich Cristina vom Tisch her hören.

»Na gut, du siehst ja, ich hab getan, was ich konnte, aber sie will nicht«, wandte sich Morales wieder an Giggo. »Jetzt müssen wir aber wirklich gehen.«

Giggo hob wieder die Augenbrauen, diesmal mit einem Ausdruck belustigter Überraschung.

»Ach, Cristina, du wirst die Küche desinfizieren müssen, wenn dieses komische Viech weg ist«, versuchte er, witzig zu klingen.

»Auf gehts, du kommst jetzt mit«, sagte Morales bestimmt.

Giggo zog, ohne seinen belustigten Ausdruck aufzugeben, sein winziges Handy aus der Tasche und hielt es gut sichtbar in die Höhe.

»Trau dich, dein Handy zu benutzen, und ich blas dir die Rübe weg«, sagte Morales.

Er hatte dabei nicht die Stimme gehoben und nicht einmal die Hand an die Pistolentasche geführt. Doch sein düsterer Ton liess erkennen, dass er keine Scherze machte, und Giggo steckte eilig das Handy wieder ein.

»Wohin fahren wir denn, wenn ich fragen darf?«, sagte er und zog ein Taschentuch hervor, um sich das Doppelkinn abzuwischen, das Fett ausschwitzte wie eine Speckschwarte. Cristina, in Rauch gehüllt, hatte sich gerade eine neue Zigarette angezündet.

»Es geht nur um eine kleine Formalität«, antwortete Morales. »Du sollst rasch im Leichenschauhaus einen Toten identifizieren.«

»Ich kenne keine Toten.« Mit einer wegwerfenden Handbewegung versuchte Giggo jegliche Vorstellung zu verscheuchen, dass er etwas mit Leichen zu tun haben könnte.

»Der, den ich dir zeigen möchte, wird dir schon bekannt vorkommen«, versetzte Morales.

»Ich bin aber nicht mit Leichen befreundet«, gab sich Giggo alle Mühe, sein Spiel weiterzuspielen.

»Aber sicher kennst du den hier«, fuhr Morales unbeirrt fort. »Es ist der Steuermann deiner Yacht, den du bei dir zu Hause versteckt hattest.«

Inspector Morales stand unbewegt, ohne einen Schritt zu tun, und beobachtete aufmerksam Giggos Reaktion. Wusste er, dass sein Liebhaber umgebracht worden war, oder wusste er es nicht? Er wusste es nicht. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen. Er löste sich von der Kühlschranktür und ging mit unsicherem Schritt wie in Zeitlupe zum Tisch hinüber, an dem Cristina sass, und liess sich auf einen Stuhl fallen.

»Wie furchtbar«, stammelte er.

Cristina rückte zur Seite, als befürchte sie, er könne gegen sie fallen. Giggo weinte jetzt lautlos, das Taschentuch über sein Gesicht gebreitet, und als er es schliesslich wegzog und zusammenknüllte, war es mit dem Schwarz des Augenbrauenstifts und mit Rouge befleckt.

»Der Mörder Ihrer Tochter war der Geliebte des Doktorchens hier«, sagte Inspector Morales zu Cristina.

»Was soll das heissen?«, fragte die entgeistert.

»Er hiess Ben Morgan, und man nannte in Black Bull«, erklärte Morales. »Die Drogenbosse haben ihn umbringen und in einen Abwasserkanal werfen lassen.«

»Dieses Schwein soll augenblicklich mein Haus verlassen«, stiess Cristina angewidert hervor und stand auf. Mit dem Rücken zur Wand entfernte sie sich von Giggo, als gehe von ihm ein unerträglicher Gestank aus, während er sie mit verschmiertem Gesicht flehend anschaute.

»Sie haben es gehört, Doktor, wir müssen los«, sagte Morales.

»Und Sie, Sie will ich hier auch nie mehr sehen.« Cristina fixierte ihn mit eiskaltem Blick. »Ihr alle habt mir genug Schaden zugefügt.«

Morales verspürte so etwas wie einen Stich ins Herz. Es war unfair, dass sie ihn auf die Liste all derer setzte, die ihr Schaden zugefügt hatten und auf der auch die Mörder ihrer Tochter standen. Doch dann wurde der Stich ins Herz zur Schmach und dann zum Groll. Zum zornigen, verbitterten Groll.

»Das waren dieselben, die jetzt auch Lord Dixon umgebracht haben, bei mir ist es ihnen nicht gelungen«, hörte er sich plötzlich gegen seinen Willen sagen und schaute herausfordernd Cristina an.

Doch in seinem Ton klang eine Spur von Selbstmitleid an, das für einen Moment die Blase des Zorns durchstossen hatte, und sofort schämte er sich dafür. Wer war denn auch schon Lord Dixon für Cristina?

Es war das erste Mal, dass er seinen Namen aussprach, seit Doktor Manfut mit der Nachricht seines Todes gekommen war, und dann tat er es hier, in dieser Küche, wo sich schmutziges Geschirr stapelte und es nach verstopftem Abfluss roch. Ein Tod, von dem er nicht mehr mitbekommen hatte, als den Haufen von blutigen Bettlaken, die gerade eine Krankenschwester in grünem Kittel und Mütze, den Mundschutz um den Hals baumelnd, aus dem OP schaffte, als er das Hospital verliess.

»Damit habe ich auch nichts zu tun«, schniefte Giggo, während Morales ihn auf die Füsse zog.

»Ich versteh schon«, sagte er dabei. »Solange die Leute nur weit genug weg von dir umgelegt werden, ist alles ok für dich.«

Als er mit der Schulter die Schwingtür aufhielt, damit Giggo hindurchgehen konnte, sah er für einen kurzen Augenblick Cristina an, und es war, als würde ihr Bild unweigerlich von ihm zurückweichen, bis es nur noch ein winziger Punkt war. Mach dir klar, dass sie nie existiert hat, sagte er sich.

Auf dem Sofa liess das Brautkleid seinen Tüllstoff in der leichten Brise wehen, die durch den Fensterspalt hereinkam, und schien zu schimmern wie phosphoreszierender Gips, die Robe eines Gespenstes, das nicht ruhig in seinem Grab liegen kann. Giggo ging an ihm vorbei, ohne es auch nur zu bemerken.

»Wir nehmen deinen Wagen, du fährst«, sagte Inspector Morales, als sie vor die Tür traten.

Im Rückspiegel vergewisserte er sich, dass die Lichter des Pickups hinter ihnen waren. Sie folgten dicht auf, Fannys Mann ging jetzt ganz in seiner Mission als Hilfspolizist auf. Morales schaltete das Autoradio ein und die Stimme von Marco Antonio Solís von den Bukis, die ›Wenn ich dir Lügen sagte‹ sang, füllte den Wagen mit gestochen scharfen Tönen.

»Ist ja eine irre Anlage«, kommentierte Morales und lehnte sich genüsslich im Sitz zurück, dessen Lederbezug bei jeder Bewegung vernehmlich knirschte.

»Freut mich zu hören«, antwortete Giggo mit brüchiger Stimme.

Sie fuhren jetzt den Hang zur Abzweigung der Landstrasse nach León hinab, und auf der anderen Seite des Ticomo-Tals tauchten die verstreuten Lichter von Managua auf.

»Wie wird man eigentlich schwul?«, fragte Morales unvermittelt, ohne den Kopf zu wenden.

»Was für eine abscheuliche Frage«, antwortete Giggo schniefend.

»Wer weiss, vielleicht schaffe ich es ja noch«, sagte Inspector Morales.

23. Begräbnisleuchten

Das Institut der Gerichtsmedizin befand sich in der Nähe des Nationalstadions, im Westen Managuas, am selben Ort, wo früher der Justizpalast, der im Erdbeben von 1972 zerstört worden war, mit seinen Wänden aus Marmor gestanden hatte. Bei abgeschaltetem Flutlicht und dunklen Strassen, auf denen um diese Zeit nur ein paar Taxis unterwegs waren, wirkten die gelben Laternen, die das Gebäude umgaben, wie die Lampen bei einem Begräbnis.

Der schwarze Mercedes näherte sich auf der Suche nach dem Tor zum Leichenschauhaus langsam der Rückseite des Gebäudes, in einiger Entfernung folgte ihm das Pickup. Auf der anderen Strassenseite liessen sich zwischen Bananenstauden in der Dunkelheit die Schatten von Bretterhütten erahnen, und hinter dem Drahtzaun einer der Hütten fielen die Scheinwerfer des Mercedes auf einen mageren Klepper, der ausgeschirrt neben dem Müllsammlerkarren stand, den er tagsüber zog. Als die Scheinwerfer des Pickup den gleichen Ort streiften, war das Pferd verschwunden, das Licht zuvor hatte es verscheucht.

Inspector Morales grüsste den Wächter am Tor, indem er die Hand an die Mütze hob, und bat ihn, auch das Pickup hinter ihnen durchzulassen. Die beiden Fahrzeuge kamen nebeneinander im begrenzten Bereich zum Stehen, der für die Kranken- und Leichenwagen bestimmt war, und Giggo machte beim Aussteigen noch einen letzten Versuch, Widerstand zu leisten, doch Inspector Morales war um den Mercedes herumgegangen und zog ihn am Kragen seines Karnevalshemdes aus dem Wagen. Und während Fanny und ihr Mann von der Kabine des Pickup aus zusahen, schleifte er ihn am Kragen zur Milchglastür, die sich bei ihrem Näherkommen automatisch öffnete.

Ein fahles Licht erhellte den langen Tunnel mit weissen Wänden, durch den die Kälte der Klimaanlage wehte. An seinem Ende war die zweiflügelige Stahltür des Kühlraums zu sehen, genügend gross, um Bahren und Särgen Durchlass zu gewähren. Kurz vor dem Kühlraum lag an der Seite des Gangs ein Büro mit einer Tür, deren untere Hälfte geschlossen war und an der ein Schreibbrett für das Ausfüllen von Dokumenten angebracht war. Im Büro stand auf einem stählernen Kühlschrank für Gewebsproben ein kleiner Fernsehapparat. Als Inspector Morales mit den Knöcheln an die Tür klopfte, drehte die diensttuende Praktikantin, die gerade ihr Abendbrot ass, den Ton leiser und kam näher, den Teller in der Hand.

Das Mädchen, anmutig und dunkelhäutig, trug eine Brille mit rosafarbenem Gestell und unter ihrem grünen Kittel ein kariertes Hemd. Auf ihrem Plastikteller lag eine Portion Reis mit Huhn und eine halb aufgegessene Scheibe Weissbrot, vollgesogen mit dem gelblichen Fett aus dem Reis. Ein bisschen verlegen leckte sie sich die Finger ab und sah Inspector Morales freundlich an.

»Ich hab Sie gerade im Fernsehen gesehen, wie Sie aus dem Hospital kamen«, sagte sie. »Das mit Ihrem Kollegen tut mir sehr leid.«

Inspector Morales dankte für die Beileidsbekundung mit einem Kopfnicken.

»Sind Sie da, um ihn abzuholen?«, fragte die Praktikantin. »Wir haben ihn noch nicht angekleidet, er ist gerade erst aus der Autopsie gekommen.«

»Nein, Herzchen«, antwortete Morales. »Ich bringe einen Zeugen, um die Leiche aus dem Kanal zu identifizieren.«

Die Praktikantin ging mit dem Teller in der Hand zum Computer, um ins Aufnahmeregister zu schauen, als Morales das Gefühl hatte, Giggo werde neben ihm ohnmächtig. Er wollte ihn stützen, aber da merkte er, dass Giggo nicht etwa zusammenklappte, sondern auf die Knie fiel.

»Ich flehe dich an«, winselte er vom Boden zu ihm herauf.

»Steh schon auf«, befahl ihm Morales und sah besorgt zur Praktikantin hinüber, die damit beschäftigt war, die Genehmigung auszudrucken.

»Wenn du mir nicht versprichst, dass wir da nicht hineingehen werden, stehe ich nicht auf«, greinte Giggo, der sich wieder sein Taschentuch über das Gesicht gelegt hatte.

Die Praktikantin kehrte mit der Genehmigung zurück und sah Giggo am Boden knien.

»Gehts dem Herrn etwa schlecht?«, fragte sie.

»Ein bisschen ausser sich«, antwortete Morales. »Er war ein guter Freund des Toten.«

»Das ist ganz normal, das passiert oft. Tragen Sie hier bitte noch den Namen des Zeugen ein.«

»Tut mir leid, dass wir Sie beim Abendbrot stören mussten«, sagte Morales, während er die Daten notierte.

»Kein Problem, ich habs so lange in den Kühlschrank gestellt«, antwortete sie.

Inspector Morales unterschrieb, zog Giggo am Schlafittchen empor und schleifte ihn zur Tür des Kühlraums, die die Praktikantin ihnen öffnete. Von innen schlugen ihnen kalte Nebelschwaden entgegen, die kaum die Reihen der stählernen Kühlfächer an den Seiten und die drei nackten Stahltische in der Mitte des Raums erkennen liessen. Nur einer der Tische war belegt, und man konnte unter dem Laken die Umrisse eines Körpers erahnen.

Die Praktikantin ging vor, um die richtige Schublade zu öffnen, und da fiel Giggo noch einmal auf die Knie. Inspector Morales hockte sich neben ihn.

»Pass auf, du schwuler alter Sack«, sagte er und senkte dabei die Stimme. »Lass diesen Scheiss, sonst jage ich dir eine Kugel in den Arsch.«

»Das ist kein Scheiss«, klagte Giggo. »Ich leide wirklich an Herzstolpern.«

»Wenn es darum geht, die Verbrechen der Drogenmafia zu decken, bist du nicht so zimperlich.«

»Mit dem Mord an deinem Kumpel habe ich nichts zu tun«, greinte Giggo.

»Das weiss ich bereits, und das hilft dir auch ein bisschen.«

Die Praktikantin hatte die Schublade aufgezogen und stand wartend daneben.

»Weisst du, weshalb sie Black Bull umgelegt haben?«, fragte Morales.

»Ich hab keine Ahnung«, antwortete Giggo.

»Aus denselben Gründen, weshalb sie dich umlegen werden.« Inspector Morales schickte sich an, wieder aufzustehen. Giggo hatte sich das Taschentuch zwischen die Zähne gesteckt.

»Sie mussten Black Bull loswerden, um Spuren zu verwischen. Und jetzt werden sie denken, dass du nicht mehr zuverlässig bist, weil du sie aus Rache verraten könntest.«

»Das stimmt, sie sind ja so entsetzlich furchtbar.«

»Das kann jeden Moment passieren«, fuhr Morales fort. »Vielleicht warten sie schon beim Fest im Hotel auf dich. Die brauchen auch gar keinen grossen Lärm zu machen, jemand nähert sich dir in der Menge und sticht dir einen spitzen Dolch zwischen die Rippen.«

»Mein Gott, wie schrecklich!«, rief Giggo, und es sah aus, als wolle er gleich das Taschentuch verschlucken.

»Würdest du auf mich hören, wenn ich dir einen Vorschlag mache?«, fragte Morales.

»Alles, was du willst«, stöhnte Giggo.

Inspector Morales ging zu der Praktikantin.

»Können wir das hier auf später verschieben?«, fragte er.

»Kein Problem«, antwortete die. »Meine Schicht ist um Mitternacht zu Ende, doch wenn Sie noch später wiederkommen, kann ich das auch so meinem Nachfolger notieren.«

Als sie zu dritt wieder zur Tür gingen, nahm die Praktikantin Inspector Morales sanft beim Arm und sah zu dem Tisch mit dem Leichnam hinüber.

»Dort liegt Ihr Kollege, Sie können ihn gern noch einmal ansehen«, sagte sie.

Inspector Morales schüttelte freundlich lächelnd den Kopf.

»Was machst du heute nach Dienstschluss?«, fragte er.

»Ich bin verheiratet, Comisionado«, antwortete sie ernst und wurde rot dabei.

»Vielen Dank für die Beförderung«, sagte Inspector Morales.

Fanny und ihr Ehemann sassen immer noch in der Kabine des Pickup, als Inspector Morales Giggo wieder zum Mercedes brachte. Nachdem sie eingestiegen waren, atmete Giggo erleichtert auf und knüllte wieder sein Taschentuch zusammen, um hineinzubeissen.

»Du reist jetzt als Zeuge der Anklage in die USA«, sagte Morales. »Wie gefällt dir die Idee?«

»Einfach so?«, fragte Giggo mit schwacher Stimme.

»Einfach so wird wahrscheinlich schwierig. Das geht nur, wenn du im Gegenzug der DEA alles erzählst, was du über die Operationen des Cali-Kartells in Nicaragua weisst.«

Giggo schwieg.

»Sie wollen sicher möglichst viel über deinen Freund Mike Lozano wissen«, fuhr Morales fort.

»Der ist nicht mehr mein Freund!«, protestierte Giggo. »Nach dem, was er Black Bull angetan hat!«

»Dann siehst du ihn besser gleich als Feind an. So kannst du den Gringos auch ehrlicher von ihm erzählen.«

»Und ich werde ihnen auch alles sagen, was ich über Manolo Lozano weiss.«

»Niemand hält dich davon ab.«

»Wenn die beiden aber in Nicaragua sind, was nützt es da, wenn ich in den USA über sie aussage?«

»Das überlass ruhig den Gringos, vielleicht kommt ja mal einer von den beiden dorthin zu Besuch.«

»Das Ganze macht mir Angst, vielleicht sollte ich es besser lassen.«

»OK, hier gehts um deinen Tod, nicht um meinen. Mich haben sie schon versucht, umzulegen, und es ist ihnen nicht gelungen.«

»Ich hab aber irgendwie das Gefühl, dass du mich anlügst und nur aufs Glatteis führen willst.«

»In diesem Fall gehen wir noch mal ins Kühlhaus«, antwortete Morales und öffnete die Autotür. »Du erkennst ihn sicher leicht, er liegt ja nackt drin.«

»Nein, nicht ins Kühlhaus«, sagte Giggo eilig.

»Da liegst du selbst bald in einer Schublade, wenn du hier weiter rumeierst.«

»Ich will aber nicht in der Nähe von Miami bleiben, da könnten sie mich zu leicht finden.«

»Das kannst du alles mit denen besprechen, wo du wohnen willst, wie du heissen willst, ob du einen anderen Look willst. Vielleicht bekommst du ja sogar wieder eine chinesische Pagode, mit Garten und Swimming Pool. Sogar deinen Köter können sie dir vielleicht schicken.«

Er stieg aus und drückte eine Nummer auf seinem Handy. Fanny und ihr Mann stiegen ebenfalls aus, entschlossen, ihn nicht aus den Augen zu lassen, doch er beruhigte sie mit einer Handbewegung. Als er das Telefonat beendete, bedeutete er ihnen, dem Mercedes wieder zu folgen, der kurz danach das in tiefster Dunkelheit liegende Stadion hinter sich liess und Richtung Carretera Sur fuhr.

Die US-Botschaft war nach dem Erdbeben, das das alte Gebäude neben Somozas Regierungssitz am Tiscapa-Hügel zerstört hatte, aus Fertigbauteilen errichtet worden, und die Laternen am stacheldrahtbewehrten Doppelzaun leuchteten auch gelb wie die Lampen bei einem Begräbnis.

Der Mercedes verlangsamte seine Fahrt, um in die Einfahrt vor dem Tor auf der anderen Strassenseite einzubiegen, das Pickup folgte. Inspector Morales befahl Giggo, die getönten Scheiben herunterzulassen.

»Willst du mich nicht bis hinein bringen?«, fragte der.

»Ich bin ein Todfeind des Imperialismus«, antwortete Inspector Morales.

»Warum musst du eigentlich immer solche Spässe machen?«

»Das ist kein Spass, das ist mein voller Ernst.«

Ein Marinesoldat kam aus dem Wachhäuschen, schaute ins Wageninnere und fragte nach Doktor Juan Bosco Cabistán.

»Hier haben Sie ihn«, antwortete Morales und stieg aus.

Im Besuchereingang, einer Art Hühnerkäfig, stand jetzt im fahlen gelben Licht Chuck Norris und hob von Weitem grüssend die Hand, den Daumen nach oben gerichtet.

Giggo suchte, besorgt über sein Aussehen, sein Gesicht im Rückspiegel.

»Willst du wirklich nicht noch einmal ins Leichenschauhaus, um Abschied von Black Bull zu nehmen?«, fragte Inspector Morales durchs offene Autofenster.

Als einzige Antwort streckte Giggo ihm die Zunge raus, gab Gas und fuhr durch das Botschaftstor.

24. Die Nacht der bekannten Gesichter

Inspector Morales musste jetzt noch den Koffer loswerden, das war die letzte Aufgabe, die er an diesem Abend zu erledigen hatte. Es ging auf elf Uhr zu. Nach dem Wolkenbruch des Nachmittags war der Himmel jetzt sternenklar, und das Flugzeug, das den Erzengel aus Mexiko brachte, war sicher schon im Landeanflug auf die geheime Piste bei Ciudad Darío.

Morales war wieder an Fannys Seite in das Pickup eingestiegen, und sie fuhren jetzt durch das vom Erdbeben zerstörte ehemalige Zentrum von Managua, um auf die Avenida Bolívar zu gelangen, wo einige neue Gebäude errichtet worden waren, darunter das Aussenministerium, das aussah wie ein Mausoleum.

Das Eukalyptuswäldchen in der Nähe des Parlamentsgebäudes war voller Unterstände aus Plastikplanen, zwischen denen sich lautlose Schatten um Lagerfeuer drängten. An den hellen, dünnen Stämmen waren Hängematten aus Sackleinen festgezurrt, reglos durch das Gewicht der darin Schlafenden. Seit Monaten kampierten hier, ohne dass ihnen jemand Gehör schenkte, aus Protest die Arbeiter der Bananenplantagen, die Opfer des Pestizids Nemagon geworden waren, das bei vielen von ihnen Unfruchtbarkeit und dauernde Schlaflosigkeit verursacht hatte, oder bösartige Krankheiten, die ihre Knochen aufweichten, während ihre Frauen blinde, gelähmte oder missgebildete Kinder zur Welt brachten.

Aus den Gärten um den Swimming Pool des Pyramidenhotels drangen die Klänge des Orchesters herüber, das beim Hawaiifest der First Lady aufspielte, die jetzt ohne ihren Zeremonienmeister auskommen und die Giggo-Cocos in seiner Abwesenheit verteilen musste. Am Bordstein vor dem Hotel standen die Chauffeure der Limousinen, und der eine oder andere verspätete Grosskopfete führte eilig am Ellenbogen seine Frau hinein, beide mit geblümten Pareos um die Hüften.

Und während sie Richtung Süden am Kratersee der Tiscapa-Lagune vorbeifuhren und Kurs auf die Carretera a Masaya nahmen, begannen im fernen Himmel vor ihnen leuchtende Feuerwerkssträusse zu explodieren, öffneten sich wie Hände in aufeinander folgenden Kaskaden, um sich dann in einen Regen kleiner Funken aufzulösen, bis die Dunkelheit der warmen Tropennacht wieder zurückkehrte. Das Fest am Vorabend der Prozession zu Ehren des heiligen Dominikus an der Kirche von Las Sierritas erreichte jetzt seinen Höhenpunkt.

Doch auch im Josephine ging es hoch her. Auf einer Parallelstrasse der Carretera a Masaya, die am Kasino vorüberführte, drängten sich die Autos auf der Suche nach Parkplätzen, und ihr Hupen wechselte sich ab mit den Pfiffen der Parkwächter. Vor dem Dach erhob sich über die gesamte Länge der zum Kasino umgebauten Villa eine weitere strahlende Kaskade wie die, die von Zeit zu Zeit den Himmel erhellten. Eine endlose Zahl von Assen quoll aus dem Krater eines Feuer speienden Vulkans und floss über die Fassade, um Welle auf Welle in einem See glühender Lava zu verschwinden, während darüber das ›J‹ in einer Kette triumphierend von einer Seite zur anderen der Leuchtreklame lief.

Endlich schaffte es Fannys Ehemann, zur Auffahrt zu gelangen, und Inspector Morales stieg direkt vor der Tür mit den zwei blutroten, geöffneten Lippen aus dem Pickup. Er holte den Koffer von der Ladefläche, steckte den Umschlag hinein, den er aus dem Handschuhfach gezogen hatte, und schloss sich der Menschenmenge an, die über den weichen, zungenförmigen Teppich in die Eingangshalle strömte.

An den Wänden standen, von einsamen, mit Schmuck behängten alten Damen bedient, in Reihen die Spielautomaten und gaben Orgelgeräusche von sich, die an die Musik alter Kirmeskarussells erinnerten. Auf der Bühne, die sich jetzt nicht mehr drehte, strahlte das verloste Auto mit seiner Geschenkschleife, das den Ankündigungen aus den Lautsprechern zufolge an diesem Abend seinem Gewinner übergeben werden sollte, einem Viehzüchter aus Estelí, der wie ein Sänger mexikanischer Rancheras gekleidet war und bei der Erwähnung seines Namens emphatisch mit gezogenem Hut in alle Richtungen grüsste.

Das Publikum machte erstaunt Platz, als Inspector Morales an ihnen vorbeiging, ein Polizist in voller Uniform, der einen Koffer trug und hinkte, als sei der Koffer zu schwer für ihn.

»Ich komme, um das Schmiergeld von heute Abend abzuholen«, sagte er zu einer Frau, die ihm unabsichtlich den Weg versperrte.

Die Frau traute sich nicht zu lachen. An ihrem ausdruckslosen Zelluloidgesicht und ihren andauernd wie erstaunt aufgerissenen Augen war zu erkennen, dass sie mindestens dreimal geliftet war.

Auf der anderen Seite der Eingangshalle befanden sich zwei Türen. Eine führte in den grossen Spielsaal, wo die meisten Gäste ein und aus gingen, die andere in den VIP-Raum. Sie wurde bewacht von einer jungen Frau im Kostüm, das Emblem des Josephine auf der Brusttasche, die einen Kopfhörer mit Mikrofon trug wie die Telefonistinnen oder Rocksänger auf der Bühne. Er kannte sie. Sie hiess Azucena. Sie hatte eine Weile auf der Liste seiner V-Leute gestanden, war dann aber wieder ausgestiegen, und er zog es erst mal vor, sie nicht zu treffen.

Morales fragte einen der Kellner mit roter Weste und Fliege um den Hals, der sich mit hocherhobenem Tablett einen Weg durch die Menge bahnte, nach dem Büro des Geschäftsführers, ging den Gang entlang, den man ihm gewiesen hatte, und gelangte an eine Tür, die von zwei dunkelhäutigen, kräftig gebauten und kahl rasierten Body Guards bewacht wurde. Sie trugen mausgraue Anzüge, die ihnen zu eng waren, und waren mit denselben Kopfhörern und Mikros ausgestattet wie die Wächterin vor dem VIP-Raum. Er kannte sie gut. Polizisten seiner Abteilung, die wegen irgendeines Vergehens rausgeworfen worden waren.

»Ich möchte euren Chef sprechen«, sagte Morales.

»Der hat jetzt keine Zeit«, antwortete einer der beiden.

»Na, dann sag ihm mal, er soll sich ein bisschen Zeit nehmen, ich habs nämlich ziemlich eilig.«

Der Body Guard ging ein paar Schritte abseits, um zu telefonieren, kam aber gleich darauf zurück.

»Wir müssen aber den Koffer durchsuchen«, sagte er.

»Da gibts nichts zu durchsuchen, der ist leer«, antwortete Morales und hob den Koffer in die Höhe, damit man sehen konnte, wie leicht er war.

Sie öffneten ihm ohne weiteres die Tür. Im Vorzimmer, dessen Wände mit weissem Leder verkleidet waren, erwartete ihn eine sorgfältig geschminkte junge Frau, die ebenfalls ein Kostüm trug und auf hohen Absätzen auf ihn zugestöckelt kam. Die Luft roch nach Raumspray mit dem Aroma welker Blumen.

Noch eine alte Bekannte. Sie hiess Mirna und war im Polizeiarchiv beschäftigt gewesen. Damals hatte sie kastanienbraunes Haar gehabt, jetzt war es pechschwarz mit weissen Strähnen. Sie hatte ein Verhältnis und ein Kind mit einem der Beamten, der bei einem Einsatz gegen die Drogenmafia in Jinotepe ums Leben gekommen war.

»Na, das ist heute wohl die Nacht der bekannten Gesichter«, sagte Morales fröhlich.

Die Frau tat, als habe sie ihn nicht verstanden, und führte ihn mit professionellem Gleichmut zu einem der durchsichtigen Schalensessel, die um einen ebenfalls durchsichtigen Couchtisch gruppiert waren. Daneben befand sich eine Bar, in deren Regalen ein ganzes Bataillon blinkender Flaschen stand.

Inspector Morales nahm vorsichtig Platz, aus Sorge, der Schalensessel könnte brechen, doch stellte schnell fest, dass er aus sehr widerstandsfähigem Material gemacht war.

»Möchten Sie etwas trinken?«, fragte die junge Frau.

»Rum aus Nicaragua, nichts Importiertes, damits nicht so teuer für euch wird«, antwortete Morales. »Und ohne Eis oder irgendwas anderes.«

Die Frau goss den Rum in ein Kristallglas, das genau so blinkte wie die Flaschen hinter der Bar.

»Nicht so geizig, giessen Sie ruhig noch mehr ein«, ermunterte sie Morales.

Da öffnete sich in der hinteren Wand des Raums eine Tür, die in der Lederverkleidung nicht zu erkennen gewesen war, und Manolo Lozano kam herein.

»Hör zu, Mädel, gib dem Kumpel hier nicht vom Schlechtesten, schenk ihm was Ordentliches ein, damit er diesen Besuch in guter Erinnerung behält«, sagte er, während er mit ausgestreckter rechter Hand näher kam.

Morales mochte Männer nicht, die sich zu stark parfümierten, und dieser Manolo Lozano hatte sich eine ganze Flasche Eau de Cologne über den Kopf gegossen. Er trug ein Tropenhemd aus Leinen und hielt in der Linken eine Zigarre beachtlichen Kalibers. Wie Doña Sofía gesagt hatte, hatte er tatsächlich das Gesicht eines Jungen, der eigentlich noch nicht rauchen darf.

Die junge Frau wollte mit dem Tablett umdrehen, doch Inspector Morales griff nach dem Glas, das schwer war wie ein Stein, und trank es in einem Zug aus.

Er kam sich lächerlich vor, wie er da seinen Hintern in diese Plastikschale presste, doch Manolo Lozano machte es sich in der seinen sehr bequem. Seine Schuhe waren aus Krokodilleder, und als er die Beine übereinanderschlug, liess er die Sohlen sehen, die so neu, glatt und sauber waren, dass die eingravierte Schuhgrösse klar zu erkennen war. Er trug Grösse 36, ein Mädchenfuss.

»Womit kann ich dienen, Partner?«, fragte Lozano mit seinem leicht kubanischen Zungenschlag, biss die Spitze seiner Zigarre ab und steckte sie sich zwischen die Zähne.

Die junge Frau kam eilig mit einem Tischfeuerzeug in Form eines Fischs, der aus seinem Maul Feuer spie. Als Lozano sich vorbeugte, um die Zigarre zu entzünden, bemerkte Inspector Morales, dass er zwar wie ein Jugendlicher wirkte, der sich früh das Rauchen angewöhnt hatte, dass jedoch sein Haar schon schütter wurde und er eine beginnende Tonsur aufwies wie ein Mönch.

Statt einer Antwort streckte er das Glas aus.

»Jetzt schenken Sie mir tatsächlich mal einen Teuren ein, einen von denen, die der Partner hier meint«, sagte er und passte sich dem Tonfall seines Gegenübers an.

»Tu, was er sagt, Mädel«, meinte Lozano, der schon ein wenig zurückhaltender geworden war.

Die junge Frau kam mit dem frisch gefüllten Glas zurück, das Morales wieder in einem Zug leerte.

»Mir schmeckt der Arme-Leute-Rum besser, der hier riecht nach Nuttenparfüm«, verzog er das Gesicht.

»Hey, mein Lieber, du bist wohl einer von denen, die die Milch trinken und dann verfluchen.« Lozano versuchte, belustigt zu klingen.

Dieser Jüngling mit seiner Tonsur, von dem jeder gesagt hätte, dass er unerlaubt rauchte, besass ein graues Auge, das nicht zu blinzeln schien, starr in seiner Höhle lag, als sei es aus Glas; doch war es ein lebendiges Auge, ein Auge mit einem Eigenleben, denn die Pupille weitete sich ab und zu wie bei einer Katze, während das andere, braune Auge ganz normal dreinschaute. Es war das graue Auge, in dem sich sein Zorn zeigte, oder seine Ironie.

»Ich hätte schwören können, dass du einen Schreck bekämst, als man dir sagte, dass ich mit dir sprechen wolle«, sagte Morales.

»Meine Oma hat mich nachts immer auf den Friedhof mitgenommen, um mir die Angst vor Gespenstern auszutreiben«, antwortete Lozano.

»Ganz schön mutig, deine Oma.«

»Aber klar war sie mutig, Kumpel, sie hat ja im Bestattungsinstitut in Miami Leichen geschminkt.«

»Da könnte sie ja jetzt auch Lord Dixon, meinen Kollegen, schminken.«

»Was ist denn mit dem passiert?«

»Dem haben sie eine Kugel verpasst, in die Lunge. Auf dein Wohl!«, antwortete Morales und hob sein leeres Glas.

»Oh Scheisse, das tut mir leid«, sagte Lozano, und sein graues Auge öffnete sich eine Sekunde lang.

»Er schien schon als Kind alt zu sein, weil er einen alten Vater hatte, und die Kinder alter Väter benehmen sich auch wie Alte.«

»Ich checke immer noch nicht, was das hier werden soll.« Lozano wurde langsam unruhig.

»Nur Geduld, mein Floh, die Nacht ist noch lang.« Ohne den Blick von Lozano zu lassen, streckte Inspector Morales wieder das Glas in Richtung der jungen Frau aus. Die sah ihren Chef an und wartete auf einen Befehl.

»Hör zu, mein Lieber, du trinkst jetzt noch einen Letzten auf deinen verstorbenen Kumpel und dann ziehst du Leine«, sagte Lozano mit mühsam beherrschter Stimme, und sein graues Auge schien ausser Kontrolle.

»Man soll nie der Letzte sagen, sondern immer der Vorletzte. Das war die Maxime von Lord Dixon«, antwortete Morales. »Weisst du überhaupt, Manolito, was Maxime bedeutet?«

Lord Dixon hatte es gewusst, er war ein gebildeter Mann gewesen. Er hatte drei Jahre Medizin studiert und kannte die Sprüche der Bibel auswendig. Du sollst nicht stehlen, du sollst nicht töten, du sollst nicht mit toxischen Substanzen handeln, und all diese moralischen Maximen, die ihm sein Vater beigebracht hatte, denn sein Vater war Pastor der moravischen Kirche, der Alte, der ihn von klein auf zum Alten gemacht hatte.

»Was zum Teufel willst du hier, Kumpel?«, fragte Lozano und kochte jetzt sichtbar vor Wut. »Sags mir, bevor dich die Jungs vom Kundenservice vor die Tür setzen.«

»Ich will dir den Koffer bringen, Mann, sei nicht so undankbar«, antwortete Morales, der jetzt das neue Glas, das die junge Frau ihm gebracht hatte, in aller Ruhe trank.

Das graue Auge Lozanos glänzte jetzt verschwommen wie Brackwasser.

»Du hast heute wohl schon früh angefangen, Partner, und willst jetzt hier mit mir deinen Spass haben«, sagte er. »Also sag schon, was du vorhast.«

»Bleib ganz ruhig, Manolito, ich will dir nur zurückbringen, was dir gehört.«

»Ich weiss nicht, wovon du redest, Partner, diesen Koffer hier hab ich noch nie gesehen«, sagte Lozano und schaute hilfesuchend zu der jungen Frau hinüber.

»Kann das Fräulein hier einen Moment rausgehen, oder ist es dir egal, dass sie hört, was ich dir zu sagen habe?«

Lozano betrachtete die Glut seiner Zigarre, als erwarte er von ihr eine Antwort.

»Lass uns mal einen Augenblick allein, Mädel«, sagte er schliesslich.

»Und vorher schenkst du mir noch den Vorletzten ein, mein Täubchen, aber von dem billigen bitte«, bat Morales und gab dem Mädchen sein Glas.

»Lass nur, ich mach das schon«, sagte Lozano und stand auf, um mit dem Glas in der Hand zur Bar zu gehen.

»Du bist die Höflichkeit in Person, Manolito, du weisst ja gar nicht, wie sehr Lord Dixon deine guten Manieren gefallen hätten.«

»Bringen wir diese Geschichte mit deinem Koffer zu Ende«, sagte Lozano, während er zurückkehrte und das Glas hart auf den transparenten Tisch stellte.

»Dies ist der Koffer mit den hunderttausend Dollar.«

»Ich hab immer noch keine Ahnung, Kumpel.«

»Ich will dir was vorschlagen.« Morales trank schnell einen Schluck. »Du stellst dich weiter dumm, und ich erkläre dir alles.«

Als einzige Antwort stiess Lozano Rauch aus seinen Nasenlöchern.

Inspector Morales hob den Koffer auf seine Knie und öffnete ihn, als sei er ein fliegender Händler. Dann drehte er ihn zu Lozano hin.

»Im Futter unter dem Kofferdeckel steckten die hunderttausend Dollar«, sagte er.

Lozano versuchte, weiter so zu tun, als sei er total genervt, und stand auf. Doch das unruhige Flackern seines grauen Auges verriet ihn.

»Warte, Kumpel, ich muss dir doch noch was zeigen, Scheisse, mein Lieber, ganz ruhig, Partner.« Inspector Morales musste über sich selbst lachen, wie er da den Tonfall Lozanos imitierte.

Behutsam zog er ein Dokumentenblatt aus dem Umschlag, den er im Koffer verstaut trug.

Es handelte sich um ein Meisterstück aus der Technik, in kürzester Zeit erstellt. Die gefälschte Kopie des Frachtbriefs des Koffers nannte Caupolicán als Empfänger, und seine Unterschrift stand auch unter dem Dokument.

Lozano las, während die Zigarre, die schon wieder erkaltet war, zwischen seinen Zähnen hin und her tanzte.

»Den Koffer konnte der Empfänger nicht mehr von Stanley Cassanova entgegennehmen, aus Gründen, die du kennst und die ich dir nicht nochmal erklären muss«, sagte Morales.

Der kühle Zugwind der Klimaanlage liess das Blatt Papier erzittern, das Lozano achtlos in der Hand hielt. Das graue Auge blitzte jetzt wie Stahl.

»In diesem Koffer lag auch ein Brautkleid, stimmts?«, sagte er.

»Das war nur zur Tarnung, damit der Koffer problemlos durch den Zoll kam«, antwortete Morales.

»Aber dieses Mädchen, Sheila …«

»Die hat er nur benutzt, Manolito, er hat sich der Tatsache bedient, dass sie ein Verhältnis hatten, und da hat er sie dazu gebracht, das Geld von der Bank abzuheben. Armes Mädchen«, sagte Morales.

»Kann ich dieses Dokument behalten?«, fragte Lozano.

»Aber klar, Partner, und ich lass dir auch gern den Koffer da.«

»Und was kostet dieser Gefallen?«

»Lord Dixon hätte gesagt, dass es im Leben Dinge gibt, die keinen Preis haben«, antwortete Inspector Morales und schwankte ein bisschen, als er aufzustehen versuchte.

»Irgendwann einmal erklärst du mir, weshalb du das tust«, sagte Lozano; das graue Auge sah aus wie eine erloschene Glut.

»Verräter sind unter der Erde besser aufgehoben als über der Erde, so lautete die pazifistische Maxime des Apostels«, antwortete Morales, während er zur Tür ging. »Aber es würde jetzt zu lange dauern, wenn ich dir erklären wollte, wer der Apostel war.«

Die Body Guards standen unbeirrt auf ihrem Posten und kümmerten sich nicht um ihn, als er erst in die falsche Richtung lief. Er blieb stehen und stützte sich an die Wand, so als brauche er eine Atempause. Dann fing er sich wieder und schlug den richtigen Weg ein.

Seine ehemalige Untergebene schlug die Hacken zusammen, bevor sie ihm eifrig die Tür zum VIP-Raum aufhielt. Angesichts dieser Reflexreaktion musste er lachen, und auch weil sie mit ihren hohen Absätzen dabei fast das Gleichgewicht verlor. Zur Belohnung machte er im Vorübergehen einen militärischen Gruss nach allen Regeln der Kunst.

Der Raum, von violetten fluoreszierenden Lichtern erleuchtet, sah aus wie ein Aquarium. Als die Tür hinter ihm zufiel, erstarb der Lärm draussen, als hätte ihn ein leichter Wind verweht, und der Teppich verschluckte seine Schritte. Vor der Treppe, die in den ersten Stock führte, war ein mit Samt überzogenes Seil gespannt, das an zwei verchromten Ständern hing. Man wollte keine Diebstähle mehr.

Inspector Morales liess seinen Blick über die Köpfe der Spieler schweifen, in ihrer Mehrzahl chinesische Vorarbeiter aus den Textilfabriken der Freihandelszone und palästinensische Händler aus der Umgebung des Ostmarkts, und sah ihn schliesslich ganz hinten in seinem schwarzen Smoking am Black-Jack-Tisch sitzen und aufmerksam das Spiel verfolgen. Offensichtlich war dies sein Lieblingsplatz. Es sass nur ein Spieler am Tisch, der genau in diesem Augenblick seine Chips einsammelte und den Tisch verliess. Morales ging zum Tisch hinüber.

Der Croupier, der wie ein Hahn von der Seite nervös zu ihm herüberschaute, erstarrte, als er sah, wie Inspector Morales den Stuhl neben Caupolicán zurückzog und sich darauffallen liess, als wolle er nie mehr aufstehen.

»Ich habe gehört, dass im Kasino die Getränke gratis sind«, sagte er.

Caupolicán wandte nur leicht den Kopf, als er die schleppende, vom Rum schwere Zunge neben sich hörte, und kehrte dann zu seiner nachdenklichen Haltung zurück, ohne etwas Konkretes zu tun zu haben, die Ellenbogen auf den Tisch gestützt und die Hände verschränkt, als bete er.

»Du solltest nicht noch mehr trinken«, sagte er.

Doch in diesem Augenblick näherte sich ein Kellner, und Inspector Morales bestellte einen Rum ohne irgendetwas, wieder vom billigsten. Dann zog er den purpurroten Chip hervor und legte ihn auf den Tisch. Caupolicán sah ihn ohne eine Spur des Erstaunens an.

»Möchtest du ihn gegen kleinere eintauschen?«, fragte er.

»Du hast ihn mir geschickt, sag du«, antwortete Morales.

»Geben Sie ihm Zehn-Dollar-Chips dafür«, befahl Caupolicán dem Croupier.

Der Croupier nahm behände eine Rolle gelber Chips und legte sie vor Morales.

»Nein, einen Moment mal«, sagte der. »Wenn ichs mir recht überlege, will ich meinen Chip auf einmal setzen.«

»Wie der Herr wünscht«, antwortete der Croupier und nahm die Chips wieder an sich.

»Wie funktioniert dieses Spiel eigentlich?«, fragte Morales und nahm einen Schluck aus dem Glas, das man ihm gebracht hatte.

»Du bekommst zwei Karten«, erklärte Caupolicán. »Wenn die beiden zusammen nicht einundzwanzig ergeben, kannst du weitere verlangen.«

»Bis Sie einundzwanzig erreichen, oder so nah wie möglich dran kommen«, ergänzte der Croupier. »Sie spielen gegen mich, ich nehme auch zwei Karten.«

»Und wenn ich drüber raus bin?«, fragte Morales.

»Dann verlieren Sie«, erklärte der Croupier.

»Und gehst nach Hause und schläfst dich aus«, sagte Caupolicán.

Der Croupier teilte die Karten aus. Inspector Morales hatte eine Karo sieben und eine Kreuz acht, der Croupier eine Karo zehn und ein Herz As.

»Ich habe einundzwanzig, der Herr verliert«, sagte der Croupier und zog den purpurroten Chip ein.

»Da bin ich scheints nicht allzu weit gekommen«, meinte Morales.

»Manche kommen so weit sie wollen und andere so weit sie können«, sagte Caupolicán.

»Das war auch so eine Maxime von Lord Dixon«, antwortete Morales.

»Pech hat er gehabt, der Lord Dixon«, sagte Caupolicán.

»Und mein Pech, dass ich deinen Chip in einem Spiel verloren habe.«

»Steck mich bloss nicht an mit deinem Pech«, sagte Caupolicán.

»Das ist unmöglich, du bist unter einem guten Stern geboren, mein Lieber.«

»Den guten Stern macht man sich selbst, nichts im Leben bekommt man geschenkt«, antwortete Caupolicán.

»Manche Dinge schon«, sagte Morales. »Den Chip, den ich gerade verloren habe, zum Beispiel.«

»Du kannst so viele Chips umsonst haben, wie du willst, darum kümmere ich mich schon«, antwortete Caupolicán mit lustloser Verschlagenheit.

»Ich hab Manolito schon gesagt, dass ich nichts will«, sagte Morales.

Caupolicán sah ihn an, seine Überraschung sollte belustigt wirken.

»Ja, Manolito, dein oberster Boss«, fuhr Morales fort. »Ich habe ihm gerade gesagt, dass ich nichts will für den Koffer, ich hab ihm den gratis überlassen, und den Frachtbrief mit deiner Unterschrift auch.«

»Wovon zum Teufel redest du?«, fragte Caupolicán.

»Das kann er dir besser erklären«, antwortete Morales.

Er wollte das Glas austrinken, doch tatsächlich begann ihn der Rum anzuekeln, und er stellte das Glas mit angewidertem Gesichtsausdruck auf den Tisch. Dann stand er schwerfällig auf.

»Wir sehen uns in der Hölle«, sagte er zu Caupolicán und ging unsicheren Schritts davon.

Den Satz hatte er in einem Film gehört, er wusste bloss nicht mehr, in welchem.

25. Der Gott mit dem scharlachroten Hundekopf

Die Karawane verliess die Plaza del Sol um elf Uhr morgens am Dienstag, dem 1. August, unter einem wolkenverhangenen Himmel, und der in Böen gehende Wind wirbelte wie ein Vorgeschmack auf den drohenden Regen Blätter, Staub und Abfall auf. Vor dem Leichenwagen fuhr eine Funkstreife, um den Weg freizumachen, es folgte ihm ein Pickup mit den Kränzen, deren grösster mit violetter Schleife von Minister Placebo stammte.

Hinter dem Pickup mit den Kränzen fuhr der Streifenwagen von Inspector Palacios, von ihm selbst gesteuert, neben ihm sass mit verkatertem Kopf Inspector Morales. Auf dem Rücksitz hatten, mit übernächtigten Gesichtern, weil sie bis spät bei der Totenwache geblieben waren, Doña Sofía und Fanny Platz genommen. Fannys Mann hatte auch an der Totenwache teilgenommen und wäre gern im Trauerzug gewesen, musste aber schon früh am Morgen mit einem Bautrupp des Strassenbauamts nach Jinotega aufbrechen.

Auch die Nonne und der Comisionado Selva konnten nicht mit zum Flughafen kommen, um Lord Dixon zu verabschieden, weil sie zur selben Stunde an der Plaza del Sol vor die Presse traten, um in allen Einzelheiten über die Ausweisung des Erzengels und des Jünglings in die Vereinigten Staaten zu informieren, die bei der mitternächtlichen Razzia auf der Finca am Mombacho festgenommen worden waren, bei der auch Mike Lozano verhaftet wurde, der ebenfalls ausgewiesen wurde.

Als die Karawane zum Kreisverkehr ›Cristo Rey‹ gelangte, waren dort die Strassen schon voller Menschen, die den heiligen Dominikus bei seiner Prozession von der Kirche in Las Sierritas hinunter nach Managua begleiteten. Es war ein Fehler gewesen, diese Strecke zu nehmen, doch da war nichts mehr zu machen.Man konnte nur noch abwarten, dass die Menge mit dem Heiligen vorbeizog, der schon ganz in der Nähe sein musste, dem Lärm der Feuerwerkskörper und dem rauen Klang der Blaskapelle nach zu urteilen, die Stierkampfmelodien spielte.

In der Gegenrichtung schwamm, auf einen Tieflader montiert, das Schiffsmodell aus Sperrholz in der Menschenmenge, auf dem der Heilige seine Reise zu seiner anderen Kirche in den Ruinen von Managua vollenden sollte. Dort würde er dann die nächsten zehn Tage auf die Prozession warten, die ihn nach Las Sierritas zurückbringen sollte.

Der Heilige war schon in Sichtweite, wenn auch kaum zu erkennen auf der Spitze seines blumenbekränzten Gestells, das die Bruderschaft der Träger schwankend balancierte, während die Gläubigen, die ein Gelübde abgelegt hatten, wild darum herum tanzten. Das ausgelassene Tanzen war Teil der Busse. Eine alte Frau bewegte sich vorwärts und rückwärts und wieder vorwärts und verbeugte sich dabei jedes Mal tief vor dem Blumengestell, eine andere tanzte im bunten, indianischen Gewand und sah aus wie ein kleines Mädchen mit tausend Falten im Gesicht, das schüchtern seine Röcke schwang, und wieder eine andere mit einem federn- und spiegelgeschmückten Hut auf dem Kopf hatte sich in einen mit geblümtem Stoff verkleideten Reifen gezwängt, an dessen Vorderseite ein Kuhkopf aus Pappmaché angebracht war, so ging sie spielerisch, die Hörner gesenkt, auf die los, die sie herausforderten. Beleibte Marktfrauen mit Schürzen und breitkrempigen Hüten tanzten voller Hingabe und Energie, dicke Alte und dünne junge Burschen, die Gesichter russgeschwärzt, schwenkten Teufelsdreizacke und versuchten die zu beschmieren, die sie zu fassen bekamen, Kinder bezahlten Gelübde, indem sie auf den Schultern Erwachsener tanzten, auch sie mit geschminkten Gesichtern oder dem Federschmuck von Apache-Indianern auf dem Kopf. So war auch Inspector Morales als Kind Jahr für Jahr von seiner Grossmutter Catalina schwarz geschminkt worden, und dann hob sie ihn auf ihre Schultern und tanzte mit ihm, nachdem der Heilige das Wunder vollbracht hatte, ihn vor den Folgen des Bisses eines Hundes zu schützen, den man mit Stöcken totgeschlagen hatte, weil er vielleicht tollwütig war.

»Der Dualismus des heiligen Dominikus als Gottheit vom leninistischen Standpunkt aus«, sagte Inspector Palacios unvermittelt vor sich hin.

»Kanntest du etwa den Apostel?«, fragte Inspector Morales überrascht.

Der Vater von Inspector Palacios war Mitglied der Kommunistischen Partei und Inhaber einer Druckwerkstatt im Stadtteil Altagracia gewesen, und dort versteckte sich der Apostel, als Setzerlehrling verkleidet. Er erlernte tatsächlich den Beruf, und in dieser Druckerei wurde auch seine Broschüre über den Dualismus des heiligen Dominikus gedruckt, deren Satz er selbst per Hand herstellte.

Inspector Morales hatte die Broschüre in seiner Zeit im Untergrund in León gelesen, weil sie zum Studienmaterial seiner politischen Zelle gehörte. Trotz vieler Jahrhunderte von Verwandlungen verkörperte der heilige Dominikus, Begründer des Ordens der heiligen Inquisition, im magischen Volksglauben immer noch Xolotl, den Gott mit scharlachrotem Hundekopf, der die Toten auf ihrer Reise nach Mictlán, die unbekannte Region des Jenseits, begleitete. Das belegte der Hund, der zu Füssen der Heiligenfigur lag, und das Schiff, auf das sie bei ihrem Einzug in Managua geladen wurde, in Erinnerung an das Kanu, in dem Xolotl in einer Prozession über den Xolotlán-See gefahren wurde, der seinen Namen trägt. Und die kochende Menge der Tänzer war nichts anderes als eine Demonstration uralter indianischer Rebellion gegen die Unterdrückung durch den spanischen Konquistador, die sich heute im Kampf gegen kapitalistische Unterdrückung und Imperialismus ausdrückte.

»Der heilige Dominikus und der Imperialismus.« Inspector Palacios schüttelte den Kopf. »Da musste man schon der Apostel sein, um das zusammenzubringen. Was hatte denn das eine mit dem anderen zu tun?«

»Dasselbe wie die Jungfrau von Fatima mit der Nationalen Polizei«, liess sich vom Rücksitz Doña Sofía hören.

»Stimmt das, was Doña Sofía sagt, Schatz, dass der Jungfrau von Fatima auf dem Parkplatz des Polizeipräsidiums eine Grotte errichtet werden soll?«, fragte Fanny und streckte die Hand nach Inspector Morales‘ Schulter aus.

»Doña Sofía, bringen Sie sich bloss nicht in Schwierigkeiten«, warnte Inspector Morales.

»Doña Sofía hat jetzt beste Beziehungen«, sagte Fanny.

»Stimmt, hatte ich ganz vergessen«, antwortete Morales. »Können Sie bei der Mutter Oberin ein Wort für mich einlegen, damit ich befördert werde?«

Lautes Geknalle begann genau in dem Augenblick, als die Heiligenfigur auf das mit der Reklame für ›Café Presto‹ geschmückte Sperrholzschiff gehoben wurde. Die Blaskapelle spielte eilig ein Wecksignal, und die Kanonenschläge dröhnten in den Ohren. Das Schiff, vollbeladen mit Mitgliedern der Bruderschaft in gelben Baumwollkitteln, die mit Stockschlägen all diejenigen verscheuchten, die unrechtmässig hinaufklettern wollten, kam nur langsam unter dem Hupen der Zugmaschine voran, vornweg die Menschenmenge, dahinter die Musiker und die Feuerwerker, und schliesslich blieb, als die Prozession sich entfernte, nur noch der Rauch der Böller und ein wüstes Durcheinander von Plastikverpackungen, Bananenblättern und Pappbechern zurück. Da konnte die Karawane endlich Richtung Carretera Norte und zum Flughafen weiterfahren.

Als der Sarg im Laderaum der Maschine von ›La Costeña‹ verstaut wurde und mit ihm die Kränze, begann ganz sacht, fast angenehm, der Regen zu fallen. Der Pilot, der das Verladen des Sargs beobachtete, sah leicht besorgt zum Himmel hinauf, denn über dem Cocibolca-See zogen sich die Wolken immer mehr zusammen, und ohne dass ihn jemand gefragt hätte, gab er laut von sich, dass er sich beeilen müsse, wenn er die Amerrisque-Berge überqueren wolle, bevor das Gewitter losbräche.

Inspector Morales wartete auf der Rampe, während die Passagiere in die Maschine kletterten, und in der Schlange erkannte er die Schwarze mit Lockenwicklern und beeindruckendem Hinterteil, der Lord Dixon so freundlich angeboten hatte, den Bambuskäfig zu tragen, in dem ein feuerroter Hahn auf und nieder flatterte, als kämpfe er mit seinem eigenen Schatten. Er erinnerte sich, dass Lord Dixon ihr etwas ins Ohr gesagt hatte, worauf die Schwarze sich vor Lachen ausschüttete und dabei ein Gesicht machte wie jemand, der dringend Hilfe braucht.

Table of Contents

- Titel
- 1. Adiós Himmelskönigin
- 2. Der Tangosänger
- 3. Die ›Golden Mermaid‹
- 4. Wild und kriegerisch
- 5. Das Brautkleid
- 6. Der Wind der Einsamkeit
- 7. Sie beraten sich und gehen
- 8. Reisende auf dem Fluss
- 9. Ein schlafendes Kind
- 10. Die heilende Seife
- 11. Dieser in den Mond verliebte Stier
- 12. Sonntag im Fuchsbau
- 13. Vanilleduft
- 14. Schmauchspuren
- 15. Eine perfekte Lady
- 16. Eine Nonne ohne Tracht
- 17. Die Spielzeugpistole
- 18. Ein unvollständiger Hund
- 19. Drei alte Guerilleros
- 20. Der Himmel weint um mich
- 21. Der zerrissene Strumpf
- 22. Special Delivery
- 23. Begräbnisleuchten
- 24. Die Nacht der bekannten Gesichter

- 25. Der Gott mit dem scharlachroten Hundekopf

- Anhang